Date: 2016-05-30T22:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Krimis & Thriller; Horror; Suspense
Description: KULT-KOMMISSAR JIM DEVCON und seine außergewöhnlichen Fälle ERSTMALS IM SAMMELBAND! Für ganz kurze Zeit nur 1.99 (statt 4.99) In diesem Sammelband enthalten: Seelenfieber (Band 1) Seelenbruch (Band 2) Seelengruft (Band 3) Seelennot (Band 4) Seelensühne (Band 5) Leserstimmen: "Ich mag Devcon und sein Team total gern, so seltsam er vielleicht auch als Mensch ist. Und der Fall hat mich nicht mehr losgelassen, er macht nachdenklich, er ist gefährlich und aktuell." (Testengel zu SEELENFIEBER) "Wow, ein Thriller der wirklich unter die Haut geht. Die Autorin schafft es, die Spannung kontinuierlich au

Eva Lirot

MÖRDERBRUT

Jim Devcon-Serie, Band 1-5

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung bedarf der ausdrücklichen Zustimmung der Autorin. Handlungen und Figuren in diesem Sammelband sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären zufällig. Bei den Straßen im Großraum Frankfurt, den Polizeistationen und sonstigen Ortsangaben wurden größtenteils die heutigen Namen verwendet. Dennoch sind alle Angaben als fiktiv zu verstehen. Zudem wurden topografische Gegebenheiten überall dort verändert, wo es für den Handlungsfluss zweckmäßig erschien.

© 2016 für die deutschsprachige Ausgabe: Eva Lirot

Lektorat/Korrektorat: Otto von Kubritz

Covergestaltung © Traumstoff Buchdesign traumstoff.at.vu Covermotiv © Triff shutterstock.com

Weitere Informationen: www.evalirot.com

Kapitel:

Seelenfieber (Band 1)

Prolog

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30, 31, 32, 33, 34, 35, 36, 37

Seelenbruch (Band 2)

Prolog (Seelenbruch)

2.1, 2.2, 2.3, 2.4, 2.5, 2.6, 2.7, 2.8, 2.9, 2.10, 2.11, 2.12, 2.13, 2.14, 2.15, 2.16, 2.17, 2.18, 2.19, 2.20, 2.21, 2.22, 2.23, 2.24, 2.25, 2.26, 2.27, 2.28, 2.29

Seelengruft (Band 3)

3.1, 3.2, 3.3, 3.4, 3.5, 3.6, 3.7, 3.8, 3.9, 3.10, 3.11, 3.12, 3.13, 3.14, 3.15, 3.16, 3.17, 3.18, 3.19, 3.20, 3.21, 3.22, 3.23, 3.24, 3.25, 3.26, 3.27, 3.28

Seelennot (Band 4)

Prolog (Seelennot)

4.1, 4.2, 4.3, 4.4, 4.5, 4.6, 4.7, 4.8, 4.9, 4.10, 4.11, 4.12, 4.13, 4.14, 4.15, 4.16, 4.17, 4.18, 4.19, 4.20, 4.21, 4.22, 4.23, 4.24, 4.25, 4.26, 4.27, 4.28, 4.29, 4.30

Seelensühne (Band 5)

Prolog (Seelensühne)

5.1, 5.2, 5.3, 5.4, 5.5, 5.6, 5.7, 5.8, 5.9, 5.10, 5.11, 5.12, 5.13, 5.14, 5.15, 5.16, 5.17, 5.18, 5.19, 5.20, 5.21, 5.22, 5.23, 5.24, 5.25, 5.26, 5.27, 5.28, 5.29, 5.30, 5.31

Ein herzliches Dankeschön

Leseprobe: Das Feuer der Wut

Über die Autorin

Impressum

SEELENFIEBER

(Jim Devcons erster Fall)

Die Hölle umgibt sich mit schillernden Gewändern,
gefertigt aus falschen Paradiesen

PROLOG

»Hört auf damit! Ich kann das Geschmuse nicht mehr ertragen. Haut endlich ab, alle! Nur Frank kann bleiben. Bitte! Bleib. Und küss mich. Ganz lange. So wie du es gerade mit Valérie gemacht hast ... Es klingelt schon wieder? Verdammt, nimmt das denn kein Ende? Die Party ist vorbei, kapiert?«

Julia unterbrach ihr Selbstgespräch, das bei der lauten Musik sowieso keiner hörte und sprang die Treppenstufen hoch. Sie öffnete die Haustür und stutzte.

»Überraschung!«, rief Andrea. Sie trat ein, zauberte ein winziges, in buntes Geschenkpapier umhülltes Päckchen aus der Jackentasche hervor. Julia griff danach. Andrea zog ihre Hand zurück. »Du solltest ungestört sein, wenn du es auspackst. Und erst recht, wenn du es benutzt.«

Irritiert starrte Julia auf das Minipäckchen. Dann zu ihrer Chat-Partnerin, die sie im Forum der Absolute Beginners gefunden hatte. Eine Oase im Internet für unfreiwillig Unberührte. »Okay. Gehen wir rauf in mein Zimmer.«

»Sehr gut!« Andrea hüpfte auf der Stelle wie eine Dreijährige in Erwartung eines Bonbonregens. »Ob du’s glaubst oder nicht, gleich erlebst du die schönsten Minuten deines Lebens!«

Julia musterte Andrea argwöhnisch. Hatte sie getrunken? Diese Internetbekanntschaften waren manchmal ja schon etwas merkwürdig. Was wusste sie wirklich von ihrer neuen Freundin? Die vielleicht lesbische Neigungen besaß? Julias Lächeln erstarb. »Hier ist es«, sagte sie kühl und hielt die Tür zu ihrem Zimmer auf.

Andrea ließ den Blick durch den spartanisch, aber teuer eingerichteten Raum gleiten: Futonbett und Kommode in japanischem Design, ein riesiger Berberteppich, Flachbildfernseher an der Wand. Sie nickte anerkennend. »Perfekt. Jetzt brauchen wir nur noch ein wenig Atmosphäre für deinen ersten Ausflug ins Paradies.« Sie fischte ein Feuerzeug aus der Jackentasche, zündete die langen Kerzen in einem Ständer neben dem Bett an und löschte das Deckenlicht. »So, jetzt legst du dich hin, entspannst dich ...«

»Und was soll das alles?« Julias Stimme klang genervt.

»Keine Angst, es wird nichts geschehen, was du nicht willst, sondern etwas, worauf du schon lange wartest.« Andrea grinste breit. »Komm, setz dich hin und pack aus.«

Julia hockte sich im Schneidersitz auf ihr Bett. Andrea nicht aus den Augen lassend, nahm sie das Päckchen, löste den Klebestreifen und wickelte es aus dem Papier. Zum Vorschein kam eine Schachtel, deren grüne Aufschrift ein Nasenspray gegen allergischen Schnupfen ankündigte. Erstaunt sah sie zu Andrea auf.

»Nun mach schon weiter. Es ist nicht das, was draufsteht, aber irgendwie musste ich es doch verpacken.«

Julia riss die dünne Papphülle auf. Und hielt doch ein Nasenspray in den Händen. Paradise war in geschwungenen regenbogenfarbenen Lettern darauf zu lesen.

»Riech erst mal nur dran. Aber verschütte bloß nichts.«

Julia schraubte das Plastikfläschchen auf, schnupperte am Inhalt und verspürte eine starke Erregung. Ein enormes sexuelles Verlangen, das stärker war als alles, was sie je durch eigenes Tun hatte hervorrufen können. Manchmal allein durch Spreizen und Kreuzen ihrer Beine.

»Riecht gut, hm? Ich lass dich jetzt mal allein«, rief Andrea, schon auf dem Weg zur Tür. »Nimm einen kräftigen Zug, und du wirst es endlich auch wissen.«

»Was werde ich wissen?« Benommen starrte Julia auf das Nasenspray. Benommen von dem kurzen, aber heftigen Aufwallen des intensiven Gefühls, das ihr noch immer ein Kribbeln verursachte.

»Julia, stell dir vor, du hältst gerade deinen ersten Orgasmus in den Händen! Echt wahr! Ich bin gleich beim ersten Mal völlig abgehoben! Und ich glaub nicht mehr, dass ich jemals einen Mann finden könnte, der mich derart in Fahrt bringt.« Andreas Lippen verzogen sich zu einem süffisanten Grinsen. »Nebenwirkungen gibt’s übrigens kaum, nur ein bisschen Erschöpfung, aber das ist ja klar, hihi.«

»Das soll ein Witz sein, stimmt’s?«, murmelte Julia, zwischen Faszination und Irritation schwankend, was dieses seltsame Nasenspray betraf.

»Probier’s aus!«

»Da unten sind aber noch ein paar Gäste ...«, hörte sie sich sagen, obwohl sie das nicht wirklich interessierte.

»Keine Sorge, die übernehme ich. Sie werden weg sein, wenn du rauskommst und mir von deinen Erlebnissen aus dem Reich der Sinne erzählst.« Mit einem verheißungsvollen Lächeln verließ Andrea das Zimmer und zog die Tür hinter sich zu.

Julias Blick fiel zurück auf das Plastikfläschchen. Den Gipfel aller Lust, den sie noch nie erreicht hatte und nach dem sie sich so sehr sehnte – war es tatsächlich möglich, diesen Höhepunkt zu erleben, jetzt sofort, nur mit Hilfe eines simplen Nasensprays? Noch einmal schraubte sie das Fläschchen auf. Schnupperte. Schnell setzte sie es wieder zusammen, schob den Sprühaufsatz ins Nasenloch und atmete gierig den feinen Nebel ein.

Sie lag in einem Himmelbett. In einem Himmelbett, umgeben von Vorhängen aus pastellfarbenem Taft. Schauer durchliefen ihren Leib, wohlig warm und in immer schnelleren Schüben. Sie spürte das leichte Beben, spreizte die Beine, kreuzte sie fest übereinander, spreizte sie wieder und verharrte. In ihrem Unterleib kribbelte es so stark, dass sie nicht mehr wagte, sich zu bewegen. Sie war jetzt eine Sklavin. Eine Sklavin des unendlich schönen Gefühls, das sie beherrschte. Vollkommen beherrschte.

Frank! Ach, Frank! Sie lag reglos da und schloss die Augen. Stellte sich vor, wie er mit einem Blick voller Liebe über ihre nackte Haut glitt. Wie er sich zu ihr hinabbeugte und begann, ihren glühenden Körper zu liebkosen. Sie fühlte die sanften Küsse überall, wohlig nassfeuchte Kitzel auf der Haut, die sich ausbreiteten wie die Wellen eines Wassertropfens beim Eintritt in die ruhende See. Bitte, lieber Gott, lass es nie aufhören! Ihr Körper begann, sich zu winden, nach oben zu recken, beide Hände auf ihre erhitzten Wangen gepresst. Die Kitzel kamen immer häufiger, sie wanderten von ihren Brüsten hinab zum Bauch, wieder hoch zu den Brüsten und runter bis in den Schoß. Mindestens zehn pulsierende Lippen gleichzeitig schienen ihren Unterleib zu erkunden. Wurden immer fordernder. Sie riss ihr Top hoch, die Finger ihrer anderen Hand ins Laken gekrallt. Ihr Herz raste. Schwindel, stark! Und doch so wohlig ...

Julia konnte nicht mehr atmen und riss den Mund auf zum Schrei. Aus ihrer Kehle drang kein Ton. Ihr ganzer Körper fühlte sich plötzlich an wie mit langen Nägeln durchbohrt. Der Schmerz brannte lichterloh, und in ihrem Schädel herrschte ein Druck, als wolle er jeden Moment platzen. Still! Still liegen bleiben! Ganz ruhig liegen bleiben. Dann hört es bestimmt wieder auf.

Julia presste die Augen zu und rührte sich nicht mehr.

1

»Warum wurden wir hergeschickt?« Michael Kartans Blick wanderte durch Julias tadellos aufgeräumtes Zimmer. Es war früher Nachmittag. Valérie, die Austauschstudentin, hatte den Notruf alarmiert. Sie war erst vor kurzem aus Franks Wohnung zurückgekehrt.

»Vertretung K64«, erwiderte Jim Devcon, Hauptkommissar und Leiter der Mordkommission. Seine Hände steckten in den Taschen seiner Lederjacke. Gedehnte Vokale, gerolltes R, der nordamerikanische Akzent war unüberhörbar in der tiefen Stimme des 56jährigen. Obwohl er als Inhaber der doppelten Staatsbürgerschaft seit gut zwanzig Jahren in Deutschland lebte.

»Gut, aber warum ausgerechnet wir?«

»Ungeklärter Todesfall. Mord nicht ausgeschlossen.« Devcon deutete mit seinen wachen dunklen Augen in Richtung der Leiche. Julia lag halb ausgezogen und mit gespreizten Beinen auf dem Bett. Die Augen geschlossen, ihr Mund stand offen. Ein Teil der üppigen Haarpracht sowie ihr rechter Arm hingen locker über dem Bettrand. Aus ihrem rechten Ohr war ein Blutrinnsal geflossen.

»Äußere Spuren einer Gewaltanwendung sind nicht zu erkennen«, diktierte der junge Gerichtsmediziner mit monotoner Stimme auf Band.

»Ebenso wenig Hinweise auf das Vorliegen eines vorsätzlichen Tötungsdelikts«, ergänzte Michael Kartan und zog sein Mobiltelefon aus der Manteltasche. »Tragisch bei so jungen Menschen, aber auch da kann der Tod manchmal ganz unverhofft eintreten. Vor allem, wenn eine Krankheit mit im Spiel ist.«

Devcons Blick blieb an dem breiten Fleck haften, den er auf Julias Nylonhose in Schritthöhe entdeckt hatte. »Abwarten, was Obduktion und Analyse des Medikaments ergeben. Dann werden wir sehen, ob es beim ersten Befund bleibt.«

Hirnschlag. So hatte die vorläufige Diagnose des Notarztes gelautet. Eine häufige Todesursache bei Bluthochdruck-Patienten wie Julia. Insbesondere, wenn sie mit Betablockern behandelt wurden. Dann hatte der Arzt das ihm unbekannte Nasenspray entdeckt und die Kollegen vom Erkennungsdienst hinzugezogen.

»Wurde außer dem Fläschchen noch etwas gefunden?«, wollte Devcon wissen.

»Bis jetzt nicht«, erwiderte der angesprochene Beamte von der Spurensicherung. Zwei Sektionsmitarbeiter vom rechtsmedizinischen Institut kamen herein, um Julias Leiche abzuholen. Devcon gab sein Okay durch ein Nicken. »Also gut. Wer ist diesmal mit dem Interview dran?«, fragte er und schaute Michael Kartan auffordernd an.

Unten im Wohnzimmer wartete Ottmar Winter, Julias Vater. Geschäftsführer eines international expandierenden IT-Unternehmens. Er hatte gerade noch aus dem verspäteten Flugzeug nach Zürich geholt werden können. Seitdem saß er auf der weißen Ledercouch und starrte ins Leere.

»Such’s dir aus, Boss«, erwiderte Kartan, und die klaren blauen Augen des knapp 40jährigen funkelten spöttisch. »Wenn du den Computer der Verstorbenen checken möchtest, widme ich mich selbstverständlich gern der Befragung.«

Jim Devcon verlor kein weiteres Wort und verließ den Raum.

2

Eins-zwo-drei-vier ...

Andrea atmete tief ein.

Eins-zwo-drei-vier ...

Ausatmen.

Zwecklos. Als sie heute Mittag bei Julia angerufen hatte, war Valérie am Apparat gewesen und hatte mit hysterischer Stimme geschrien: »Elle est morte! Julia tot!«

Es war und blieb unfassbar für Andrea. Bevor sie gegangen war in der letzten Nacht, hatte sie vorsichtig ins Zimmer der Freundin gelinst, um zu sehen, ob alles in Ordnung war. Julia hatte friedlich geschlafen!

Wieder und wieder fixierte Andrea den PC-Bildschirm. Wann kam Nachricht von Josef?

Ihre Gedanken kehrten zu ihrem Treffen mit ihm am gestrigen Nachmittag zurück. Es war im oberen Stockwerk des großen Coffee-House in der Fußgängerzone gewesen. Wie ein verklemmter Schulbub in alt hatte er gewirkt, wie er so dagesessen hatte mit seinen dicken Gläsern im altbackenen Nickelbrillengestell und dem Kamillenteebeutel in der Hand. Von Smalltalk keine Spur. Mit unbewegtem Gesicht hatte er die Ware herausgerückt, nachdem er in aller Länge und Breite erneut die gesundheitlichen Voraussetzungen referiert hatte.

Andrea hatte das nicht ernst genommen. Ihr war das Nasenspray gut bekommen, so gut! Dieses sagenhafte Erlebnis hatte sie auch Julia verschaffen wollen. Als Geburtstagsgeschenk. Das teuer gewesen war. Sehr teuer! Da konnte man doch wohl von hundertprozentiger Qualität ausgehen. Die gesundheitlichen Voraussetzungen. Sicher, sie hätte es ihr sagen sollen. Aber Julia war doch noch so jung! Andrea schluchzte laut auf. Vielleicht hatten sie etwas Neues in das Spray gepanscht. Und das hatte sie doch nicht ahnen können!

Eins-zwo-drei-vier ...

Einatmen.

Eins-zwo-drei-vier ...

Ausatmen.

Andrea bemühte sich tapfer, das Panikmonster in Schach zu halten, das in ihrem Inneren wütete, und tippte eine weitere E-Mail an Josef.

3

»Wir müssen sofort abbrechen«, flüsterte Josef in den Telefonhörer, obwohl er allein im Raum war.

»Das ist ausgeschlossen.«

»Es geht nicht anders! Wir hätten sowieso nie ...«

»Was ist denn passiert?«

»Letzte Nacht gab’s vermutlich einen Todesfall.«

»Woher weißt du das? Und vor allem, was heißt vermutlich?«

»Hab’s soeben über E-Mail erfahren. Ein Mädchen ist gestorben. Unmittelbar nach der ersten Einnahme.«

»So, so. Und woher stammt dann die Mail?«

»Von ihrer Freundin! Ist total aufgelöst. Sie hatte es ihr zum Geburtstag geschenkt.«

»Du hast also Fremdübergabe zugelassen?«

»Schon, aber sie hatte mir hoch und heilig versichert, dass mit ihrer Freundin alles in Ordnung ...«

»Und woher will sie das wissen? In eurem Alter geht man für gewöhnlich noch nicht mit seinen Krankheiten hausieren. Was glaubst du, weshalb wir die rigorosen Spielregeln haben? Um den Vertrieb streng kontrollieren zu können. Und weshalb? Um die Sicherheit der Konsumenten zu gewährleisten. Erinnerst du dich?«

»Aber die Tests hatten doch ergeben, dass nicht einmal der Gesamtinhalt einer Packung töten kann. Irgendwas stimmt da nicht. Der Verkauf muss jedenfalls sofort eingestellt werden.«

»Beruhige dich. Bis jetzt hatte keiner der Kunden ein Problem. Warum auch, wenn man sich bei der Auswahl und Belieferung stets an die Regeln hält, nicht wahr? Das Mädchen war vermutlich krank. Diabetes, Asthma, Herz-Rhythmus-Störung, irgendetwas von den zahllosen Gebrechen, die man nicht gleich auf Anhieb erkennt. Das ist auch nicht anders als in der Psychologie. Sieh dich an, dein eigenes Leiden war ja ebenfalls nicht in Großbuchstaben auf deiner Stirn tätowiert gewesen, richtig? Also, wo ist es jetzt?«

»Was?«

»Das Nasenspray.«

»Das hat unsere Kundin wieder an sich genommen, nehme ich an.«

»Du nimmst an? Ihre Adresse, bitte.«

»Keine Sorge, ich frag schon noch genauer nach.«

»Nein. Ich werde sie selbst aufsuchen.«

»Sie? Aber warum?«

»Ich will ihr ihre Lage klarmachen. Zu ihrer eigenen Sicherheit. Immerhin war sie es, die das Serum überbracht hat. Das heißt, im schlimmsten Fall könnte ein gewitzter Anwalt sogar auf fahrlässige Tötung plädieren.«

»Aber ...«

»Vertrau mir. Ich weiß genau, was zu tun ist. Deshalb habe ich das Kommando, schon vergessen?«

4

Gleichmäßig prasselte der Regen gegen die Scheiben des Polizeipräsidiums in der Friedrich-Ebert-Anlage. Der gelbbraune Kasten bildete einen schönen Kontrast zu den gläsernen Türmen der Großbanken und dem Messeturm mit dem etwa fünfzehn Meter hohen »Hammermann« davor. Zwilling einer Skulptur in Seattle, postiert vor einem überdimensionierten Bleistift, lautete Jim Devcons künstlerisches Urteil dazu. Er stand am Fenster seines Büros in der dritten Etage des Erweiterungsgebäudes, Baujahr 1960, und sah auf den beleuchteten Innenhof herunter. Nur wenige Autos parkten dort. Der Himmel war tiefschwarz. Bei seiner Rückkehr vom Tatort hatte Devcon einen Blick auf die kaum zu übersehende Uhr im Hauptflur geworfen. Kurz nach fünf hatte sie angezeigt.

Julias Vater war kaum vernehmungsfähig gewesen. Eine suizidale Veranlagung seiner Tochter hatte er klar ausgeschlossen, ebenso eine Medikamentenabhängigkeit. Und das Nasenspray hatte er nie bei ihr gesehen.

Auch die Kollegen von der Rauschgiftfahndung kannten Paradise nicht, das nun innerhalb der kriminaltechnischen Einrichtungen des LKA in Wiesbaden einer forensischen Untersuchung unterzogen wurde.

Devcon ließ sich in seinen Ledersessel fallen und schwang die Füße auf den fast leeren Schreibtisch. Papierkram delegierte der ehemalige Detective der Homicide Unit des SAPD, die Mordkommission des San Antonio Police Department in Texas, wann immer es ihm möglich war. Auf E-Mails reagierte er gern telefonisch. Nicht zuletzt zwecks Erhöhung der Hemmschwelle, ihn mit jeder Bagatelle zu behelligen. Neben den Fax-Ausdrucken erspähte er ein Päckchen Schokoladenkekse. Er grinste. Inzwischen hatte er sich daran gewöhnt, dass Regina Tamm, seine rechte Hand in der K11, sich nicht nur um Akten und Schriftverkehr kümmerte. Er aß den ersten Keks, als seine Bürotür aufflog.

»Du wirst es nicht glauben, Jimbo, aber hier scheint sich eine kleine Sensation anzubahnen.« Michael Kartan, Hugh-Grant-Frisur, ein Meter fünfundachtzig groß, wedelte mit einem Fax.

Devcon warf ihm einen finsteren Blick zu. Wenn es etwas gab, das er noch mehr hasste als Computer, er sah darin das ultimative Werkzeug der Verbrechensindustrie, dann war es diese Verunglimpfung seines Vornamens.

»Hier, ist gerade durchgekommen. Die Kollegen aus dem Labor glauben, dass es sich bei dem Serum um ein neues Mittel zur sexuellen Stimulans handelt.«

Devcon hob seine dichten, fast schwarzen Brauen. Die linke wölbte sich deutlich steiler nach oben. »Was ist daran so sensationell? Ist es wieder etwas vom Schlage Liquid Ecstasy?«

»Liquid Ecstasy? Ah, du meinst ...«

»Diese verfluchte Date-Rape-Droge, die je nach Dosierung stimulierend oder narkotisierend wirken kann, ganz genau!«

Kartan winkte lässig ab. »Ach komm, im Vergleich mit dem restlichen Partydrogenarsenal, mit dem die Leute ihren Organismus freiwillig traktieren, ist dieses Mittelchen doch beinahe schon harmlos.«

»Irrtum. Die Anzahl der Todesfälle ist zwar in der Tat vergleichsweise gering. Aber nach einem erschütternden Vorfall wurde die Droge zumindest in den USA als ebenso gefährlich eingestuft wie Kokain und Heroin.«

»Interessant.« Kartan bemühte sich vergeblich um eine ernste Miene und einen vom Schalk befreit klingenden Tonfall. »Hat die CIA es im Nachhinein zur ultimativen Waffe der Monica Lewinsky erklärt?«

»Nein.« Devcon fixierte Kartan, sprach aber betont beiläufig. »Eine junge Frau war nach der Einnahme von vier Männern vergewaltigt worden und ist anschließend im Koma erstickt.«

»Oha.« Kartan schlug die Stirn in Falten. »Na, da haben wir doch schon mal Glück, dass wir in Verbindung mit unserem neuen Nasenspray Vergewaltigungsdelikte eher nicht befürchten müssen. Hör zu, hier steht, dass schon eine kleine Duftbrise ausreicht, um die gewünschte Reaktion im Organismus auszulösen.« Kartan grinste anzüglich. »Soll ich mir das Zeug holen und die Wirkung persönlich überprüfen?«

»Seit wann brauchst du ein Aphrodisiakum?«

Michael Kartan überhörte die Frage. »Die Sensation kommt erst noch, pass auf. Die übereinstimmenden Reaktionen bei den Riechproben deuten außerdem darauf hin, dass das Serum bei beiden Geschlechtern gleichermaßen wirkt. Das wäre doch mal eine Innovation, nicht wahr? Wir checken gerade im Internet, ob die Zusammensetzung schon irgendwo zu finden ist. Dann können wir’s selbst nachbauen.«

»Das kann nicht dein Ernst sein! Das Mädchen ist tot!«

»Und wie es aussieht, ist sie an Hirnschlag gestorben, verursacht durch ihre Bluthochdruckmedikamente. Das heißt, das neue Wundermittel ist vollkommen unschuldig, und wir werden den Fall ganz schnell abschließen können.«

»Abwarten, mein Lieber.« Devcon schob sich den dritten Keks in den Mund. Er hatte erst vorgestern wieder mit dem Rauchen aufgehört. »Was ist mit dem anderen Mädchen«, er schnippte mit den Fingern, »die aus Julias Computer? Da gab es doch einen recht interessanten Kontakt via E-Mail – verdammt, wie hieß die Kleine gleich ...«

»Andrea?«

»Andrea. Was hast du noch von ihr?«

»Nachnahme Harms, Geburtsort Passau, Alter dreiundzwanzig. Wohnadressen haben wir auch, sogar die aktuelle, ihre Arbeitgeber, Mobilfunknummer, Körpergröße, Lieblingsfarbe und die bevorzugten Musikbands.«

Devcon fing an zu husten. Er hatte versehentlich ein paar Kekskrümel eingeatmet.

»Ist erst vor knapp vier Monaten hierher gezogen«, schickte Kartan noch hinterher.

»Und woher, zum Teufel, hast du das alles in der kurzen Zeit?« Devcon hustete noch immer, im Gesicht bereits ziemlich rot.

Kartan zog einen Stift aus der Sakkotasche und schwenkte ihn wie einen Zauberstab. »Es genügte ein magischer Blick in besagte E-Mail-Korrespondenz. Andrea und Julia haben sich zwar nicht oft geschrieben, das Meiste lief wohl direkt im Chat über dieses seltsame Forum. In einigen ellenlangen Mails haben sie aber ihre Lebensläufe nahezu komplett ausgetauscht.«

»Wunderbar.« Devcon wischte sich den Mund ab, nachdem er einen großen Schluck Wasser aus der Flasche getrunken hatte, die inmitten des Aktenwusts wie ein gläserner Turm herausgeragt hatte. »Wenn das alle so machen, können wir demnächst bei unserer Kostensparstelle damit punkten, dass wir unsere eigenen Datenbanken verschrotten und die der EU anzapfen, in denen der E-Mail-Verkehr protokolliert wird. Die speichern zwar angeblich keine Inhalte, aber wer’s glaubt. Ich will sie sprechen.«

»Wen, die EU?«

»Am besten gleich.«

»Gut, fahr’n wir nach Brüssel, und dann ab ins Wochenende.«

Mit einem Ruck nahm Devcon die Füße vom Schreibtisch und beugte sich vor. »Mach dich auf den Weg und nimm unseren Rookie mit, falls der noch im Haus ist.«

Kartan nickte. »Ich habe Grafert vorhin noch gesehen.«

»Gut, holt mir das Mädchen her. Andrea weiß sicher noch nichts von dem Todesfall. Ideale Voraussetzung, um mit ihr ein wenig über dieses Nasenspray zu plaudern.«

»Wie, jetzt gleich auf der Stelle? Meinst du das ernst?«

»Ja, allerdings.« Devcons Mienenspiel ließ keinen Zweifel an seiner Entschlossenheit aufkommen. »Ich will ganz fix wissen, womit ich es hier zu tun habe. Und dafür brauche ich außerdem ein zumindest vorläufiges Ergebnis aus der Rechtsmedizin.«

»Ist klar, Chef«, kommentierte Kartan seufzend und trottete aus dem Büro. Die Lippen zum Strich zusammengepresst hämmerte Devcon eine Nummer des Universitätsklinikums in die Tasten seines Telefons: »Verbinden Sie mich mit Dillingers Urlaubsvertretung ... ruft umgehend zurück? Das habe ich schon vor einer guten Stunde gehört. Muss ich mir die Untersuchungsergebnisse persönlich abholen kommen?« Bei normalem Verkehr konnte Devcon das rechtsmedizinische Institut von seinem Standort aus in etwa fünf Autominuten erreichen. Noch reichte seine Geduld aus, um auf den Rückruf zu warten. Nach einer weiteren halben Stunde jedoch sprang er auf und schnappte sich seine Lederjacke von der Sessellehne. Synchrones Telefonläuten hielt ihn zurück. »Hold on!«, rief er ins Handy, während er nach dem Hörer des Schreibtischtelefons griff. Was er zu hören bekam, ließ seine Miene wie im Zeitraffer verfinstern. »Verstehe, danke.« Er legte auf und hielt sich sein Mobiltelefon ans Ohr.

»Niemand zu Hause«, berichtete Kartan. »Alles dunkel, Anrufbeantworter in Betrieb.«

»Hol den Schlüsseldienst!«

»Was?«

»Geh rein, verdammt! Es wurden Rückstände des Serums im Blut der Leiche gefunden. Toxische Rückstände! Und dieses Mädchen ist unsere einzige Spur.«

Kartan ließ ein Räuspern hören. »Ich darf dich pro forma darauf aufmerksam machen, dass diese Annahme allein kaum für das Erwirken eines Durchsuchungsbeschlusses ausreichen dürfte.«

»Dann verrate mir, wo ich an einem Freitagabend um sieben Uhr noch einen Staatsanwalt hernehmen soll!«

»Was ist mit der Einsatzbereitschaft?«

»Bis ich der alles erklärt habe! Wir nehmen Gefahr im Verzug an. Los jetzt, rein da!«

»Du bist der Boss«, erwiderte Kartan gleichmütig.

Andreas Zweizimmerwohnung lag im Dachgeschoss eines mehrstöckigen Altbaus in der Gutleutstraße, vollgestellt mit noch nicht ausgeräumten Umzugskisten. Michael Kartan nahm sich zuerst den PC vor, stellte ihn an und wunderte sich: Blauer Bildschirmhintergrund mit der Nachricht: Can’t find harddrive c:\

»Jim?«

»Go!«

»Ich habe hier etwas sehr Merkwürdiges.«

»Was?«

»Die Festplatte ihres Computers wurde entfernt.«

»Das darf doch ... Hast du ein Foto?«

»Von der Festplatte? Nicht ärgern, Scherz. Natürlich habe ich ein Foto. Sogar Portraitgröße.«

»Fahndung einleiten!«

5

Dumpf hallten die Bässe aus dem weit geöffneten Eingang. Darüber leuchtete in blauer Farbe und Schattenkalligraphieoptik der Schriftzug »be my dream«. Die Menschenschlange wuchs mit jeder Minute, was die beiden in dunkle Anzüge gekleideten Türsteher nicht aus der Ruhe brachte. Freundlich, aber bestimmt wählten sie das Publikum aus, das über die mit royalblauem Teppich ausgelegte Treppe hinabsteigen und Gast sein durfte im derzeit angesagtesten Club der Bankenstadt.

Unten im Clubkeller drängten sich die Besucher durch den schlauchförmigen Eingangsflur. Es war Freitag. Motto: Ü30-Singleparty. Und wie jedes Mal gingen die berühmten Laserlichtspiele im Tanzflächenboden im Pulk der Leute fast unter. Auch die beiden mächtigen, chromglänzenden Theken waren voll belegt. Hier gab es exotische Häppchen, exklusive Drinks und die Gelegenheit, den Tanzenden auf die Körper zu schauen. Etwas abseits, in der Chill-Out-Zone, floss ein in Regenbogenfarben angestrahlter Wasserfall von der Wand in ein langes Becken. Es war umgeben von prachtvollen Kunstpalmen. Und dauerbelegten Sofas. Die Musik bestand aus dem üblichen Pop- und R&B-Mix, der heute allerdings immer wieder durch die extrem laut hereingemischte Stimme der Frankfurter DJ-Legende Dark Darius übertönt wurde:

Du Engel der Gosse!
Ein Sklave der Liebe – bin ich nicht!
Aber die Triebe – die Triebe, die Triebe!
Be my dream!

Fast alle Besucher trugen an ihrer Kleidung große, runde Buttons, die in den Metallkästchen im Eingangsbereich bereitlagen. Die Bedeutung der Farben ließ sich dem Infoblatt am Schwarzen Brett im Flur entnehmen. Hier kam jeder nach Lösen der Eintrittskarte automatisch vorbei. Die Mehrzahl der Gäste favorisierte die blauen: Wanted: A real love! Auch die roten waren beliebt: Let’s simply make love! Die bunten Escape to Paradise! waren den Gästen heute nicht angeboten worden.

»Was soll ich mit den Anfragen machen?« Josef lehnte an der Wand des winzigen, fensterlosen Nebenraums, der bei geschlossener Tür derart gut isoliert war, dass von der lauten Musik nur noch gedämpfte Bässe hereindrangen.

»Die aktuellen Kunden werden weiterhin beliefert. Aus dem Internetforum ziehst du dich zurück. Das ist im Moment zu gefährlich. Keine Neukunden, bis wir sicher sein können, dass uns niemand auf der Spur ist.«

»Unmöglich. Meine E-Mails kann keiner zurückverfolgen, außer vielleicht ein sehr gewiefter Hacker.«

»Es sei dir versichert, die gibt es auch bei der Polizei. Ab sofort hältst du dich bei allen Nachlieferungen streng ans Zeitlimit. Lieferung einmal pro Monat. Ohne die geringste Ausnahme, hast du verstanden? Es darf keinesfalls noch einmal etwas schieflaufen.«

Josef schluckte trocken. »Das wäre der Megahorror! Sollen wir nicht doch lieber erst mal ganz aufhören? Ich kann’s nicht begreifen. Das mit dem Mädchen hätte nie passieren dürfen.«

»Normalerweise nicht. Aber du musst alles tun – und wenn ich alles sage, dann meine ich auch absolut alles! – um eine Weitergabe des Sprays durch deine Kunden zu verhindern. Wer weiß, ob sie die anderen Konsumenten korrekt über die Nutzung informieren. Und wenn wir zu häufig beliefern, weil irgendjemand das Spray verschenken will, wie wollen wir dann kontrollieren, ob das Nasenspray nicht wiederum weiterverkauft wird? Und ob da nicht einer einen eigenen Handel damit aufbaut? Nein, wir müssen streng rationieren. Hast du eigentlich eine Vorstellung davon, wie schnell wir uns mit diesem Produkt Probleme mit der Russenmafia und ähnlichen Konsorten einhandeln können? Glaubst du, die würden da lange fackeln?«

Josefs blasses Gesicht wurde noch weißer.

»Glaub mir, es hat seinen Grund, warum wir beim Vertrieb eines Knüllers wie Paradise am besten mit der Strategie eines übervorsichtigen Vorstadtbeamten fahren. Wir müssen die größtmögliche Kontrolle behalten. Merk dir eins, mein Junge: Unterschätze nie die Experimentierfreude des Menschen im Sexualbereich. Dieser Trieb ist oft stärker als der Verstand.«

»Aber dann wäre es doch erst recht besser, den Verkauf komplett einzustellen. Wenigstens solange, bis die Testreihen vollständig abgeschlossen sind.« Josefs Stimme klang schrill.

»Das ist grundsätzlich gesehen sicher nicht falsch«, lautete die ruhig hervorgebrachte Erwiderung. »Aber du solltest nicht den Fehler begehen, die Aussagekraft dieser sogenannten Tests überzubewerten. Wer weiß, wie sie angelegt sind, um auf jeden Fall zu einem dringend erwünschten Ergebnis zu kommen. Versteh doch, hier geht es nicht um Ethik, hier geht es um Geld. Du wirst sehen, diese Versuche werden sehr bald als abgeschlossen gelten. Und dann wird das Präparat zugelassen und auf den Markt gebracht. Innerhalb kürzester Zeit und mit gewaltigem Tamtam. Sollten dann doch noch unerwünschte Nebenwirkungen auftreten – nun, in dem Fall findet sich sicher ein Hilfswissenschaftler aus den untersten Rängen, dem man öffentlichkeitswirksam die Verantwortung dafür zuschieben kann. Glaub mir, es ist überall das Gleiche, Jean Genet brachte es auf den Punkt: Zynismus ist der geglückte Versuch, die Welt so zu sehen wie sie ist.«

»Aber ...«

»Nein, Junge, kein Aber mehr! Real besteht nicht der geringste Grund zur Besorgnis. Ein Spray pro Monat für jeden Kunden, ohne Ausnahme, mit ausreichendem Inhalt für eine Nutzung pro Tag. So lautet die Regel. Diese Dosierung hat bis jetzt keine Probleme verursacht. Und das wird auch in Zukunft so bleiben.«

Josef starrte ins Leere. »Ich hab trotzdem kein gutes Gefühl bei der ganzen Sache.«

»So? Dann hat dir unsere sogenannte Führungselite in Wirtschaft und Politik aber einiges voraus. Mit so etwas wie Gefühlen gibt man sich dort weiß Gott schon längst nicht mehr ab.«

Josef sah dem hochgewachsenen Mann in die Augen – auf der Suche nach dem Hort an Wärme und Zuversicht, der sich einst darin zu spiegeln schien. Sein Gegenüber blickte jedoch durch ihn hindurch, ging zum Schreibtisch und öffnete den Laptop. »Sieh her, unser Gewinn kann sich mittlerweile durchaus sehen lassen. Fünfhundert in bar sind ja auch kein Pappenstiel. Nicht mal für unsere ausgesuchte Klientel. Und warum habe ich den Preis so hoch angesetzt? Um allein dadurch Druck auszuüben, dass das Spray vorschriftsmäßig angewendet wird. Ein so teures Produkt konsumiert man nicht leichtfertig wie Billigbier.«

Josef senkte den Blick. »Wirklich kontrollieren können wir das aber nicht«, nuschelte er in Richtung Fußboden. »Deshalb meine ich nach wie vor, dass wir zunächst ...«

»Zunächst? Für uns gibt es kein zunächst! Verstehst du das denn nicht? In spätestens einem halben Jahr ist alles vorbei, und unser Nasenspray wird in allen Apotheken regulär erhältlich sein. Dann ist es aus mit unserem kleinen Geschäft. Nicht mehr allzu viel Zeit, um uns wenigstens ein kleines Stück aus dem riesigen Kuchen zu schneiden, der hier demnächst verteilt wird, meinst du nicht auch?«

6

»Irgendwelche Neuigkeiten?«, fragte Devcon, ohne vom Schreibtisch aufzusehen. In den mehrseitigen Bericht aus dem LKA-Labor vertieft, hatte er am Klappern der Schuhabsätze erkannt, wer seine offenstehende Bürotür passierte.

»Allerdings. Die Eintracht hat schon wieder verloren«, gab Michael Kartan zurück. »Hab’s gestern live im Radio mitverfolgt.«

»Wie oft denn noch, Bälle muss man werfen, nicht treten.«

»Binsenweisheit aus Übersee?«

»Zur Sache, bitte.«

»Gern.« Kartan stemmte die Hände in die Seiten. »Hauptproblem ist eindeutig das Spieler-Management ... schon gut, schon gut, ich hör ja auf, war nur’n Späßchen.« Für das Jim Devcon, dessen Gesicht einer Skulptur aus Stein glich, eindeutig das Verständnis fehlte. »Also, es gibt nach wie vor nicht die Spur einer Spur«, fuhr Kartan fort.  »Andreas Eltern sind mittlerweile kurz vorm Durchdrehen. Soweit ich das richtig aus dem niederbajuwarischen Dialekt übersetzt habe, hatte Vater Harms am Samstag seinen Sechzigsten. Sie hat sich bis jetzt nicht gemeldet.«

»Vielleicht ruft sie ja noch an«, murmelte Devcon und zog eine Grimasse, die klar aussagte, dass er das für höchst unwahrscheinlich hielt. »Was Neues aus der Drogenabteilung?«

»Nix.«

Über ihre Informanten und das bundesweite Polizeinetzwerk überprüften die Kollegen aus K64 und K65, ob Paradise schon an anderer Stelle aufgefallen ist. Auch das Bundeskriminalamt, als nationale Verbindungsstelle zu Euro- und Interpol, mit Online- Zugriff auf die dort geführten Spezialdatenbanken, war längst eingeschaltet.

»Ist das der Laborbefund?« Kartan deutete auf die Papierflut, die über Devcons Schreibtisch hereingebrochen war, und ließ sich auf einem der beiden Besucherstühle nieder.

»Korrekt. Hör dir das an. Rauschmittel oder andere bekannte Stoffe toxischer Art wurden nicht isoliert. Da das Serum zu fast hundert Prozent aus einer nicht katalogisierten Substanz unbekannten Ursprungs besteht, können über die exakte Wirkungsweise und etwaige Nebenwirkungen nur Vermutungen angestellt werden. Die Patentamt-Anfragen haben bisher nichts ergeben ... bla bla bla. Es folgt jede Menge chemisches Allerlei.«

»Hört, hört. Eine nicht katalogisierte Substanz unbekannten Ursprungs.« Kartan tat so, als dächte er angestrengt nach. »Klingt, als hätte Agent Mulder den Bericht verfasst. Sollen wir 'ne X-Akte daraus machen?«

»Ich glaube nicht, dass derjenige, der in dem Fall unsere Berichte zu lesen wünscht, genügend Sinn für deinen Humor mitbringen wird.« Devcon spürte, dass er gerne eine rauchen würde, und hielt nach den Schokoladenkeksen Ausschau, die er gestern aufgegessen hatte.

»Unsere Berichte? Soll das heißen, wir bilden tatsächlich eine Mordkommission für den Fall?«

»Nachdem mir vorhin mitgeteilt wurde, dass ich mich als Ermittlungsleiter bei der zu bildenden Sonderkommission mit minimaler Personalstärke anbiete: ja.«

Kartan sah ihn verständnislos an.

»So sieht’s aus, mein Bester.« Devcon lächelte schief. »Und du bist selbstverständlich von Stunde Null an involviert. Also dann, willkommen in der SOKO Paradise.«

»Wow.« Michael Kartan pfiff durch die Zähne. »Du meinst, wir machen daraus `ne echte Harry-hol-schon-mal-den-Wagen-Nummer?«

»Der Witz ist, dass wir offiziell gar nicht ermitteln. Deshalb werden wir personell auch nicht besonders ausgestattet.«

»Aber es ist bekanntlich ein grober kriminaltaktischer Fehler, eine Mordkommission in der Anfangsphase zu schwach zu besetzen, da Ermittlungsmaßnahmen, die aus personellen Gründen zurückgestellt werden müssen, zu einem späteren Zeitpunkt erfahrungsgemäß nicht nachgeholt werden können ...«

»Was nicht ohne nachteilige Folgen für den Aufklärungserfolg und die Beweisführung bleibt«, unterbrach Devcon Kartans Vortrag. »Meinst du, das hätte ich denen nicht auch gesagt?«

»Fakt ist außerdem, dass es um eine unbekannte Substanz unbekannten Ursprungs mit unbekannter Wirkungsweise geht. Spontan gefragt, hätte ich das erst mal im Drogenressort angesiedelt. Von mir aus auch inoffiziell.«

Devcon schnaubte. »Schön, wenn’s so einfach wäre. Solange wir aber so gut wie nichts über die Wirkungsmechanismen wissen, ist auch vorsätzlicher Mord nicht auszuschließen, richtig? Möglicherweise stellt sich heraus, dass die Substanz ein neuartiges Gift enthält, das nicht so ohne Weiteres nachweisbar ist.«

»Bevor wir den ganzen organisatorischen Rattenschwanz in Bewegung setzen, warten wir also erst mal auf weitere Laborergebnisse? Sehr vernünftig.« Kartan lehnte sich zufrieden zurück.

Devcon legte das Papier zur Seite und fuhr sich mit seinen auffällig großen Händen durch das kurze, graumelierte Haar. »Wenn wir wissen wollen, ob das Mädchen ermordet wurde, ob also Absicht vorlag, dann müssen wir zuallererst die Frage klären, ob die zum Tod führende Wirkung der Substanz sich generell einstellt.«

»Oder nur bei zu hohen Dosierungen, oder in Wechselwirkung mit anderen Mitteln, oder bei bestimmten gesundheitlichen Konstellationen.«

»Was den Verdachtsmoment der vorsätzlichen Tötung im Einzelfall trotzdem nicht vollständig ausschließen würde.« Devcon deutete ein Kopfschütteln an. »Gib dir keine Mühe, dieser Fall klebt jetzt an uns wie Fliegenkadaver an der Wand.«

»Na, bestens. Hast du die Tatort- und Ermittlungsgruppen schon personell besetzt?«, fragte Kartan, während er sich hinabbeugte und die Bügelfalte seiner Bundfaltenhose zurechtzupfte. Im Gegensatz zu Bluejeans-Fan Devcon trug er stets Anzug. In der kalten Jahreszeit kombiniert mit Rollkragenpullovern. Seit eine Freundin seiner Schwester behauptet hatte, dass Frauen das an Männern besonders erotisch fänden. »Oder soll’n wir die Sache erst mal nur auf Wiedervorlage legen?«

»Nein, mein Lieber, wir steigen gleich voll ein. Und eines noch.« Devcon legte den Zeigefinger an die Lippen. »Kein Sterbenswörtchen zur Presse, klar?«

»Klar. Oder meinst du, ich ruf da jetzt gleich an?«

»Falls wir es tatsächlich mit einer neuen Droge zu tun haben, noch dazu mit so einer, müssen wir nicht auch noch für unnötige Publicity sorgen. Es gilt die höchste Geheimhaltungsstufe.«

Kartan nickte. »Order unserer Obrigkeit, die dich über deine freiwillige Meldung zum Ermittlungsleiter in Kenntnis gesetzt hat, nehme ich an?«

»Falsch«, erwiderte Devcon düster. »Die Nominierung wurde von ganz oben angeregt.«

»Wie? Soll das heißen, sie kam aus dem Bundeskriminalamt?«

»So ist es.«

»Mach keine Witze.«

»Siehst du mich lachen?«

7

Die Zeit der neuen Kicks in wechselnden Affären war vorbei. Die Seitensprünge hatten immer nur eine kurze Befriedigung ihres sexuellen Verlangens gebracht. Das galt für den smarten Investmentbanker Josie Jones – das eingetragene Pseudonym, unter dem er seinen Beruf ausübte – und Sandra. Eine nicht minder erfolgreiche TV-Journalistin. Insofern war es ihnen nicht allzu schwergefallen, die stete Suche nach anderen Partnern einzustellen.

In ihren zwölf Ehejahren hatten sie es weit gebracht: das schicke Eigenheim zum Niedrig-Zins, der geleaste Mercedes SLK, ihr geliebter VW-Beetle. Das Feriendomizil auf den Kanaren war auch schon anvisiert. Kinder hatten in ihrem Leben nie eine Rolle gespielt. Wie viele ihrer Bekannten vertraten sie die Auffassung, dass der Fortbestand der menschlichen Rasse bei einer Bevölkerungszahl von über sieben Milliarden ebenso gut auch ohne die Weitergabe ihrer Gene gesichert sei.

Dass mit ihrer Libido etwas nicht stimmen konnte, war den beiden Enddreißigern durchaus bewusst. Aber das ließ sich recht einfach durch die Macht der Gewohnheit erklären. Den Besuch bei einem Paar-Therapeuten hatten sie nie in Erwägung gezogen. Dafür war ihnen das Problem nicht zentral genug erschienen. Und seit etwa drei Monaten half Paradise. Wobei sie sich die Disziplin auferlegt hatten, es nur an den Wochenenden zu nutzen. Nicht, um Geld zu sparen, sondern ihre Kräfte. Der ausgiebige Trip ins Zentrum der Lust zehrte mitunter gehörig an der Substanz.

Über den Fernsehbildschirm flackerte der Abspann von Roberto Benignis Tragikomödie »Das Leben ist schön«, als Josie mit den beiden Sprühfläschchen in der Hand ins Wohnzimmer zurückkehrte. Es war kurz nach elf, höchste Zeit für das neue Samstagritual. Sandra genoss die letzten Tropfen des edlen Champagners. Josie zündete die Kerzen in den massiven Tischleuchtern an und machte das Licht aus. Sie entkleideten sich, kuschelten sich auf der vor dem Kamin ausgebreiteten Wolldecke aneinander und sogen die farblose Flüssigkeit ein.

Ja ... du fühlst es auch. Ich weiß es! Das Kribbeln in Josies Leib wurde stärker. Gleich ... gleich ... und du bist wieder bei mir! Er rollte sich von der Decke. Ihm war heiß, sehr heiß. Er stand auf, lief zwei, drei Schritte und legte sich rücklings auf die fußbodenbeheizten Fliesen, nur weg vom Kamin. Die Arme und Beine weit vom Körper gestreckt, leckte er sich die Schweißperlen von der Oberlippe und lauschte dem Knistern der brennenden Holzscheite.

Jede Zelle in meinem Körper schreit schon nach dir! Hörst du es? Sein Puls hämmerte, die Farben der Nacht flossen ineinander, die Konturen des üppigen Deckenlüsters lösten sich auf. Das immer stärker werdende Kribbeln machte ihn schwindlig, trieb ihn an den Rand einer Ohnmacht. Seine Augen fielen zu. Und da war sie. Endlich! Die wohlbekannte Silhouette der gesichtslosen Wahnsinnsbraut erschien wie im Zeitraffer aus dem Nichts heraus. Splitternackt und mit einem lasziven Hüftschwung bewegte sie sich auf ihn zu, schwang sich in Brusthöhe über ihn, ließ ihren Po kreisen und beugte sich langsam über seinen Unterleib.

Näher! Näher! Josie spürte die Hitze in seinen Lenden, er stöhnte laut auf. Ja ... spiel mit mir! Los, spiel mit mir dein unglaubliches Spiel! Er atmete stoßweise, sein Becken begann zu rotieren. Er streckte die Hände aus nach dem geilsten Hintern der Welt unmittelbar vor seinen Augen. Der geilste Hintern, im Rhythmus mit seinen immer schneller und ruckartiger werdenden Bewegungen ...

Ein Uhr zehn zeigte die digitale Uhr auf dem DVD-Player an. Josie lag reglos da, bis sich sein Pulsschlag wieder normalisierte. Dann erhob er sich, tapste nackt über die Fliesen und stellte fest, dass Sandra das Wohnzimmer verlassen hatte. Er stieg in die obere, mit weichen Teppichen ausgelegte Etage und schaute in ihr Zimmer. Die Nachttischlampe war aus, Sandra atmete gleichmäßig.

Ein Lächeln umspielte seine Lippen, als er ebenfalls ins Bett ging und das starke Erlebnis in sich nachklingen ließ. Diese romantische Vorstellung von einer ewig strahlenden Liebe, die gab es doch nur in den alten Hollywood-Schinken, die er sich manchmal gerne ansah. Im wahren Leben konnte er damit nichts anfangen. Er liebte Sandra auf seine Art und wollte sie keinesfalls missen. Außerdem sind wir ein gutes Team, war sein letzter Gedanke, bevor er sich auf die Seite drehte, das unangenehme Rauschen in seinem Schädel ignorierte, das ihn seit wenigen Minuten plagte, und einschlief.

8

Es war Montagmorgen, kurz nach neun Uhr, als Gregor Martens vor der mausgrau gestrichenen Tür ohne Aufschrift ankam. Sein Gesicht war gerötet, der olivgrüne Parka glänzte feucht. Der etwa zehn Minuten lange Weg, den er täglich mit dem Fahrrad zurücklegte, hatte ihn heute durch dicke Nebelschwaden geführt. Aus der Parkatasche zog er einen Schlüsselbund heraus, an dem insgesamt acht Schlüssel baumelten, einige mit farbigem Kunststoff am Ende eingefasst. Einen der schlicht silbernen steckte er in das Sicherheitsschloss der schweren Tür.

Heute wartete viel Arbeit auf ihn. Mehr als die übliche Pflanzenpflege und das Feilen an seiner Doktorarbeit.

Klick! Staunend stellte er fest, dass nicht abgeschlossen war. Sein Staunen wurde noch größer, als er eintrat und Franka Bubenhain erblickte. Professor Doktor Franka Bubenhain, weltbekannte Neurologin und Sexualwissenschaftlerin, maßgeblich beteiligt an der Entdeckung von Oxytocin als Orgasmus-Hormon. Sie leitete eine Wissenschaftlergruppe, der er mit seinen eigenen Forschungen angehörte, um zu promovieren. In dem Rahmen beschäftigte er sich mit der Züchtung einer Pflanze, die eine ganz besondere Substanz enthielt. Aus ihr konnte ein Präparat hergestellt werden, das auf dem Markt der Lifestyle-Medikamente zweifellos eine Sensation darstellen würde.

»Ah, guten Morgen, Herr Martens. Da sind Sie ja.«

»Guten Morgen, Frau Bubenhain.« Die Irritation in seiner Stimme war nicht zu überhören.

Hier im Labor ließ sich die attraktive 42jährige mit dem granatroten, zum straffen Zopf gebundenen Haar nur selten sehen. Meistens kam sie, um Nachschub zu holen, rief aber fast immer vorher an, damit die Plastikfläschchen abgefüllt parat standen. Im letzten Stadium vor der Freigabe galt ihre Aufmerksamkeit hauptsächlich den Probanden, deren Aufenthaltsort nur ihr und dem Leiter des Ärzteteams, Dr. Hans Küster, bekannt war. Die strenge Geheimhaltung gebot sich, um zu verhindern, dass der Markt schon vor der offiziellen Einführung mit Nachahmer-Medikamenten, den sogenannten Generika, überschwemmt wurde.

»Ich wusste gar nicht, dass Sie heute vorbeischauen würden«, bemerkte Martens, bemüht, möglichst beiläufig zu klingen.

»Das war auch nicht geplant. Es gibt Komplikationen.« Franka Bubenhain saß kerzengerade auf einem Holzschemel, den sie unter der Arbeitsfläche hervorgezogen hatte, und starrte auf den Bildschirm des Labor-PCs, der einen Kurvenverlauf anzeigte.

»Komplikationen?«, fragte Martens ehrlich erstaunt. »Welcher Art? Und was untersuchen Sie denn da?«

»Das Hirnwasser zweier Kandidaten, die an unserem Experiment teilnehmen. Ich habe eine Vermutung. Eine schlimme Vermutung und kann nur hoffen, dass sie sich nicht bestätigen wird.« Franka Bubenhain wandte sich langsam zu ihm um. Ihre kaum geschminkten, mandelförmigen Augen, auffällig durch die außergewöhnliche Farbe, ein Jadegrün, spiegelten enorme Besorgnis wieder. »Mit einem Ergebnis kann ich noch nicht dienen. Fest steht aber jetzt schon, dass wir uns wohl zu früh gefreut haben.«

»Zu früh gefreut? Wie meinen Sie das?«

Franka Bubenhain schwieg und studierte noch einmal den Bildschirm, bevor sie sich erneut Martens zuwandte.

»Nun, vor kurzem wurde bei den ersten der Testpersonen ein sehr alarmierendes Verhalten beobachtet. Und wir müssen dringend die Ursache dafür finden. Bisher gab es ja keine Anomalien. Das heißt, bis auf ein völliges Desinteresse an der herkömmlichen geschlechtlichen Vereinigung. Aber das war nicht weiter verwunderlich. Schließlich leben die Probanden völlig isoliert.«

Gregor Martens runzelte die Stirn. »Und von was für einem alarmierenden Verhalten sprechen Sie jetzt genau?«

»Nun ... um das zu erklären ... ich fürchte, dazu muss ich ein wenig ausholen.« Franka Bubenhain legte ihre feingliedrigen, ungeschmückten Hände in den Schoß. »Wie Sie wissen, resultiert der spektakuläre Effekt unseres Serums daher, dass es unmittelbar dort wirkt, wo die sexuellen Triebe des Menschen hauptsächlich gesteuert werden. Im Gehirn, genauer gesagt im Hypothalamus, unserer Hormonschaltzentrale, wenn man so will. Durch AS-371 wird offenbar ein Schlüsselbotenstoff freigesetzt, der diese Schaltzentrale vor allem zur Bildung von Oxytocin veranlasst. Und das ist genau das Hormon, das nicht nur vertrauensbildend wirkt, sondern auch bei der Erregungskaskade eine wichtige Rolle spielt. Bei zu häufiger Anwendung von AS-371 könnte es zwar durchaus zu einer Art Drogenwirkung kommen, wenn die notwendigen Botenstoffe nicht mehr in ausreichender Menge nachproduziert werden können und ...«

»Ja, aber das war doch das Ursprungsproblem bei der Konzentration und Dosierung des Serums, richtig?«, unterbrach Gregor Martens, dem im Moment nicht der Sinn nach einem Crash-Kurs in Neurobiologie stand.

»Richtig.« Franka Bubenhain nickte. »Und wir dachten, das entsprechend gelöst zu haben. Immerhin testen wir schon eine ganze Weile ohne auch nur das geringste Anzeichen von Nebenwirkungen festgestellt zu haben. Wobei, wie gesagt, der Rückgang anderer natürlicher Triebe, insbesondere des sexuellen, unter Laborbedingungen durchaus als normal anzusehen ist.«

»Und jetzt ist also etwas Anormales passiert?«

»Nun, der Ausdruck anormal beschreibt die Vorkommnisse leider nicht ganz so treffend.« Franka Bubenhain atmete tief und hörbar ein, bevor sie in sachlicher Tonlage fortfuhr. »Zunächst klagten die Betroffenen lediglich über Appetitlosigkeit und leichte Kreislaufprobleme. Und das auch nur vereinzelt. Ein direkter Zusammenhang mit AS-371 ließ sich nicht herstellen. Also haben wir die Testreihe fortgesetzt. Ein schwerer Fehler, wie sich bald herausstellen sollte. Denn inzwischen treten ganz andere Symptome auf. Symptome wie vorübergehende Apathie, Fieberanfälle oder sogar massive Atmungsstörungen, wenn wir die Dosis für die betroffenen Personen nicht ständig erhöhen. Kurz gesagt, wir haben es mit einer massiven immunologischen Entgleisung zu tun.«

Gregor Martens merkte nicht, dass er der Professorin mit offenem Mund entgegensah. »Verstehe ich nicht. Woran kann das liegen?«

»Das versuche ich gerade herauszufinden, indem ich das Hirnwasser eines gesunden Probanden mit dem eines Erkrankten vergleiche. Eine Vermutung habe ich schon, wie gesagt.« Franka Bubenhain deutete auf das Bildschirmdiagramm und hielt Martens einen Computerausdruck hin, auf dem ebenfalls der Verlauf einer Fieberkurve dargestellt war. Sie unterschied sich deutlich von der ersten. »Allem Anschein nach haben sich im Hirnwasser des erkrankten Probanden Moleküle verändert. Es scheinen sich Fremdkörper gebildet zu haben. Und es würde mich nicht wundern, wenn sich herausstellt, dass sie toxischer Natur sind.«

Gregor Martens blassblaue Augen spiegelten Entsetzen wieder. »Nein. Das kann nicht sein. Wir haben das Serum doch bestimmt tausend Mal auf Gifte oder sonstige schädliche Stoffe hin analysiert. Wir können uns unmöglich dermaßen geirrt haben.«

»Das ist furchtbar, ich weiß. Gleichzeitig ist es leider auch eine logische Erklärung für die Symptome der Betroffenen. Natürlich werde ich erst noch weitere Hirnmessungen vornehmen, bin aber relativ sicher, dass die Tomographien meine Theorie bestätigen werden.«

»Theorie? Und wie lautet die?«

Das ebenmäßige Gesicht der Professorin nahm einen seltsam resignierenden Ausdruck an. Einen Ausdruck, den Martens bisher nicht an ihr kannte.

»Es ist das alte Spiel. Das Prinzip der Natur, die genau dort, wo sie die größten Freuden bereithält, auch ihre größte Zerstörungskraft entfalten kann.«

Martens erschauerte, obwohl er kein Wort verstand.

»Es ist vermutlich höchst simpel«, fuhr Franka Bubenhain mit ernster Miene fort. »Nach unserem derzeitigen Forschungsstand und nicht zuletzt dank der Tests an unseren Probanden wissen wir, dass AS-371 primär die Bildung eines Schlüsselbotenstoffs bewirkt, der den Hypothalamus dazu veranlasst, die Erregungsspirale bis hin zur Orgasmusauslösung in Gang zu setzen. Da wir die exakte Zusammensetzung dieses Botenstoffes aber nicht kennen, wissen wir nicht, wie schnell er sich wieder abbaut, und ob er weitere biochemische Prozesse auslöst. In der beteiligten Hirnregion werden ja noch weitere Funktionen gesteuert. Lebenswichtige Funktionen wie Atmung, Nahrungsaufnahme, Kreislauf und Körpertemperatur. Und die Symptome der Betroffenen weisen in aller Deutlichkeit darauf hin, dass die dortigen Rezeptoren offenbar massiv geschädigt wurden. Wie bereits erwähnt, wahrscheinlich durch Ablagerung molekularer Rückstände toxischer Natur. Mit jeder weiteren Einnahme wird das Andocken für die körpereigenen Botenstoffe so natürlich immer schwerer.«

Gregor Martens sah aus, als wäre ihm speiübel, seine Stimme war nur noch ein Flüstern. »Und das würde bedeuten ...«

»Dass AS-371 auch in der jetzigen Konzentration und Dosierung nichts anderes ist als eine hochgefährliche Droge, die bei längerer Anwendung unweigerlich zum Tod führt.«

9

Vor seinen Augen tanzten Nebelschwaden. Die Tränen entlang seiner Wangen, sie brannten wie Lavaströme. Sein Elixier des Lebens, wo war es? Wieder und wieder tastete er seine Umgebung ab. Da! Unmittelbar vor ihm. Er griff zu. Und jaulte laut auf. Das Plastikfläschchen war so gut wie leer. Josef, wo bist du?

Mindestens zwanzig E-Mails hatte er versandt. Fünf allein gestern. Keine war beantwortet worden. Vor Schmerzen halb wahnsinnig versuchte er aufzustehen. Keine Chance. Sein Körper gehorchte nicht mehr. Er sank zurück in die Sofakissen. Er wollte schreien, laut schreien, aber seine Lungen schienen zu bersten. Die Luft kam kaum noch durch. Josef! Bitte hilf mir!

Es wurde dunkel um ihn. Mit letzter Kraft saugte er den kleinen Rest Serum aus dem Nasenspray heraus. Es genügte: Das Schädelvibrieren setzte aus, seine Glieder entkrampften sich.

Josef und alles andere, vergessen. Verbannt in eine fremde, unendlich weit entfernte Welt. Die Hände auf den Unterleib gepresst, wartete er. Wartete auf die Erlösung aus dem Flakon der Lust. Doch dann explodierte etwas. Hinter seiner Stirn. Feuerbrünste loderten in ihm hoch. Fraßen sich durch seinen Körper. In immer schnelleren Schüben. Vor seinen Augen, ein wilder Strudel aus grellen Farben. Sein Körper begann zu zucken. Wie bei einem Epilepsieanfall. Stärker und stärker, als ob das brennende Inferno dadurch nach außen getrieben werden könnte. Bis sein Körper abrupt erstarrte. Erstarrte zu einer einzigen Masse aus Schmerz. Ein Schmerz, der den Geist lähmte. Im Kampf gegen den rasch wachsenden, schwarzen Schlund, der ihn unerbittlich einsaugte. Wehr dich! Sei stark! Lass dich nicht unterkriegen!, schrie eine Stimme tief in seinem Inneren. Und verstummte.

10

»So richtig interessant finde ich unseren neuen Fall bis jetzt nicht«, bemerkte Kartan und beobachtete, wie Devcon seine Krawatte löste und in die unterste Schreibtischschublade beförderte. Freitagnachmittag, vier Uhr. Auch in dieser Woche waren sie mit ihren Ermittlungen nicht wesentlich vorangekommen.

»Was mich schon die ganze Zeit über quält.« Kartan lief im Büro umher, die Hände auf dem Rücken verschränkt. »Hast du mittlerweile was von den Reaktionen des Rhesusaffen gehört?«

Devcon hob den Blick und fixierte Kartan, der nun stehengeblieben war.

»Laut Laborbericht sollte das Nasenspray doch einem lebenden Organismus verabreicht werden, richtig? Zur Beobachtung der genauen Wirkungsweise. Und für so was nehmen die meines Wissens nach immer Rhesusaffen.«

Devcon ließ ein langgezogenes Schnaufen hören und drückte die Schreibtischschublade wieder zu. »Keine weiteren Infos. Weder aus dem Labor noch aus der Pathologie. Absolute Funkstille auf allen Kanälen.«

Kartan schnalzte mit der Zunge und trat ans Fenster. »Sind alle im Vorweihnachtsstress, was? Da geht ja rein gar nichts im Moment. Die anderen Abteilungen haben sich auch schon beschwert. Wie soll man da vernünftig arbeiten?«

»Für den Fall, dass es dir hier zu langweilig wird, die Kollegen vom Streifendienst sind für jede Unterstützung stets dankbar.«

»Bei dem Wetter wahrlich kein Vergnügen«, stellte Kartan lapidar fest.

Mitsamt Sessel drehte Devcon sich um und schaute raus. Viel sah er nicht durch das Schneeregengestöber.

»Idyllisch, ihr zwei da am Fenster. Eine Repräsentation des Berufsbeamtentums ohne Worte«, rief Regina Tamm, Devcons Büromanagerin, und kam mit klappernden Stiefelabsätzen herein. »Michael, unten am Empfang ist jemand für dich. Jim, hier sind die Bereitschaftspläne der K11. Und eh ich es vergesse – Montagmittag, vierzehn Uhr, Dienststellenleiter-Meeting.«

Devcon hob beide Hände. »Ohne mich! Kein Bullshit-Bingo schon montags. Außerdem ist Kollege Mosert nicht da.«

Mit Ingolf Mosert, Leiter der K64, hatte sich Devcon in Anlehnung an ein Spiel zur Blütezeit der New Economy auf zehn der gebräuchlichsten Worthülsen geeignet, die bei diesen Besprechungen regelmäßig fielen. Beispiel: Synergiepotential. Wer als erster drei der Begriffe registriert und aufgeschrieben hatte, stand auf und rief: Bullshit!

»Schön, wie du meinst. Welchen Grund für deine Abwesenheit darf ich Polizeipräsident Fringe diesmal angeben?«

»Dringende Ermittlungen in aktuellen Kriminalfällen.«

»Die Standardformel. Dann mach dich schon mal darauf gefasst, dass Fringe sich direkt zu dir durchstellen lassen wird. Langsam bekommt er nämlich Probleme, das vor den anderen Teilnehmern glaubhaft zu vertreten. Okay, ich bin dann weg, wenn sonst nichts mehr ansteht. Oder brauchst du mich noch?«

»Also, wenn ich stören sollte ...« Kartan grinste dreckig.

»Avanti, Michael! Ich hab denen am Empfang gesagt, du meldest dich gleich und nicht erst in hundert Jahren.«

Er salutierte und nahm den Hörer, während Regina Tamm »ein schönes Wochenende allerseits« wünschte und nach draußen klapperte.

»Wow! Gibt’s nicht. Bleib wo du bist, bin gleich bei dir!« Kartan warf den Hörer beiseite und sprintete aus dem Büro. Devcon sah ihm kopfschüttelnd nach.

»Warum hast du mir nicht früher gesagt, dass du herkommst. Eventuell hätte ich mich dann auch für ein paar Tage freimachen können«, ertönte kurz darauf vom Flur her erneut die Stimme Kartans.

»Meine Güte. Euer Präsidium ist ja ‘ne echte Antiquität«, ließ sich eine helle, weibliche Stimme vernehmen.

»Stimmt. Deshalb steht ein paar Straßen weiter das neue Gebäude, in das wir laut Plan vor zwei Jahren hätten umziehen sollen. In die hessische Baurealität übertragen dürfte es in circa fünf Jahren also tatsächlich soweit sein.«

Sichtlich amüsiert trat Devcon in den Flur. Und blickte in ein lebhaftes Augenpaar mit stahlblauer Iris.

»Jetzt sag mir endlich, was wirklich los ist«, forderte Michael Kartan die zierliche Person, in ihren Sportschuhen fast ebenso groß wie Devcon, offenbar zum wiederholten Mal auf. Sie drehte den Kopf zur Seite, sodass er das Gewirr aus dunkelbraunem Haar sah. Gehalten von einem breiten roten Band, passend zur figurbetonten, signalroten Daunenjacke.

»Du weißt es echt noch nicht? Das ist ja ein dicker Hund.«

»Private Dates bitte außerhalb des Präsidiums«, sagte Devcon, den Blick nach wie vor gefällig auf Kartans Besucherin gerichtet. Sie drehte sich zu ihm um. »Liebe Güte, was’n das für’n Freak.«

Michael Kartan schnappte nach Luft. »Darf ich vorstellen, meine Schwester«, sagte er mit gequälter Miene zu Devcon, wandte sich aber gleich wieder an sie. »Volltreffer, Tatjana, wirklich wahr! Nur zu deiner Information: Der Mann hier, den du gerade als Freak bezeichnet hast, dürfte dir vom Hörensagen her nicht ganz unbekannt sein. Oder sagt dir der Name Jim Devcon nichts?«

»Schei ... « Tatjana Kartan erstarrte. Und überlegte angestrengt, wie sie die Situation noch retten könnte. Bis Devcon nach einer unangenehm langen Weile sagte: »Nun, eine gewisse Ähnlichkeit lässt sich beim besten Willen auch nicht abstreiten.« Er trat einen Schritt auf Tatjana zu. Die Augenbrauen steil nach oben gewölbt. »Also, meine Liebe, hör gut zu. Ich erzähle dir nämlich nur einmal, wie es hier läuft. Erstens. Wie du soeben hoffentlich mitbekommen hast, bin ich der Boss dieser illustren Abteilung. Das heißt im Klartext für dich, in letzter Instanz unterstehst du ausschließlich meinen Weisungen, verstanden?«

Tatjana Kartan sah ihn irritiert an. Er fuhr unbeirrt fort. »Zweitens. Thema Mitbestimmung. Solltest du irgendwann mal zu dem Schluss kommen, dass eine deiner Ideen besser sein könnte als meine, kannst du mir das gerne sagen. Ich bitte sogar darum. Aber grundsätzlich vor der Ausführung. Wie ich auf Soloaktionen reagiere, insbesondere auf die von Anfängern, kann dir dein Bruder haarklein berichten. Klar, soweit?«

Sie deutete ein Nicken an.

»Bleibt noch drittens, Betriebsklima, Stichwort Mobbing. Wer meint, er müsse es unbedingt probieren, sollte eines dabei nie vergessen. Ich mobbe immer zuletzt. Noch irgendwelche Fragen außerhalb des operativen Bereichs?«

»Nein.«

»Gut.« Devcon deutete ein Nicken an, behielt sie aber weiterhin fest im Blick wie bei einem Verhör. »Und wenn du dich jetzt noch damit arrangieren kannst, deine Zunge in Zukunft ein wenig zu hüten, beginnt ab Montagmorgen, sieben Uhr, deine Probezeit hier bei der Kripo in Frankfurt.«

»Wie, jetzt am Montag? Im Vertrag steht aber doch ...«

»Ich habe soeben spontan umentschieden, und die Personalabteilung ist mein Problem.«

»Kann mich mal jemand aufklären?« Michael Kartan starrte Devcon völlig verblüfft an und richtete den Blick dann auf seine Schwester. Die schwieg und versuchte ein Pokerface.

11

Josie fror entsetzlich. Es war Samstag, früher Abend. Er lag im Bett, vermummt in eine dicke, mit Daunenfedern gefüllte Decke. Seine Glieder schmerzten wie von tausend Nadeln durchstochen. Sein Atem ging schwer.

Sandra erwartete er erst am Sonntagabend zurück. Sie war gestern zum gebuchten Wochenendtrip nach London aufgebrochen. Eine Freundin begleitete sie. In seinem Zustand hatte er lieber nicht fliegen wollen.

Er griff nach dem Glas Wasser auf dem Nachttisch, in dem zwei Aspirin vor sich hinsprudelten. Die drei verschiedenen Präparate gegen Erkältung, die er durchprobiert hatte, zeigten bisher keine Wirkung. Das Fieberthermometer stieg bis kurz unter die Vierzig-Grad-Markierung. Ihm war permanent schwindelig, seine Nase lief unablässig. Er wartete nur noch auf den schleimigen Hustenauswurf. Mit größtem Widerwillen schlug er die von seinem Schweiß durchnässte Decke zurück, setzte sich auf und stieg vorsichtig aus dem Bett. Auf dem Weg ins Badezimmer musste er sich an den Wänden abstützen, damit ihn sein rotierender Kreislauf nicht von den Füßen holte. Am Schlimmsten war der Druck in seinem Kopf. Wirklich kaum noch auszuhalten, er hatte das Gefühl, als würde sich ein riesiger Gasballon von innen her immer weiter aufpumpen und seine Gehirnmasse mehr und mehr an den Schädelrand quetschen. Ein heißes Erkältungsbad. Danach würde er sich bestimmt besser fühlen. Wenn nicht, würde er gleich Montag früh zum Arzt gehen.

Bis dahin blieb Paradise, das er ausnahmsweise schon Freitagabend benutzt hatte. Er verstand zwar selbst nicht, wie er in seinem Zustand daran hatte denken können. Gestern Nacht hatten ihm die Ausflüge mit der gesichtslosen Schönheit aber zumindest vorübergehend Linderung verschafft.

12

»Du hast noch gar nichts zu meiner neuesten Errungenschaft gesagt.«

Tatjana Kartan sah zum Fernseher hin. Seitdem sie gestern Abend in der Wohnung ihres Bruders angekommen war, hatte sie den großen Flachbildschirm mit einer Leinwandbreite von 107 cm noch nicht wirklich wahrgenommen. »Toll. Das Programm ist aber noch das gleiche?«

»Witzig. Was ich dagegen überhaupt nicht witzig finde ist, dass du mir kein Sterbenswörtchen gesagt hast. So geht man nicht mit dem eigenen Bruder um, oder?«

»Nun hör endlich auf damit. Ich habe es dir oft genug erklärt. Wenn ich dich eingeweiht hätte, dann hättest du ein gutes Wort für mich eingelegt. Ich wollte die Stelle aber nicht durch Vitamin B!«

»Aha, und was war das gestern? Ein hochoffizielles Vorstellungsgespräch?«

»Es gab vorher Telefonate ...«

»Du hast schon mehrfach mit Jimbo telefoniert und trittst dann so schwungvoll ins Fettnäpfchen?«

»Richard hat telefoniert.«

»Was, das Fossil?«

Gemeint war Kriminalhauptkommissar Richard Kollberg. Mit ihm war Tatjana fast sechs Jahre lang liiert gewesen. Michael Kartan hatte auf Anhieb eine Antipathie gegen den Mann entwickelt, die sich nicht mehr verloren hatte. Er fand ihn mit seinen einundsechzig Jahren deutlich zu alt für seine erst 35jährige Schwester. »Du meinst also, er hat die Sache für dich klargemacht? Er lässt dich nach Frankfurt? Darf ich daraus schließen, dass ihr euch getrennt habt?«

»Ist so, ja. Was nicht geht, geht nicht.« Tatjana blätterte scheinbar gleichmütig in einem uralten Magazin über Oldtimer. Dass der für seinen Jähzorn berüchtigte Hauptkommissar sie beim letzten Streit versehentlich so fest gegen eine Schrankkante gestoßen hatte, dass sie am Hinterkopf geblutet hatte, verschwieg sie. Der Schorf der Wunde wurde durch ihr Haar verdeckt. Außerdem fühlte sie sich nicht ganz unschuldig. Wegen der kräftigen Ohrfeige, die sie ihm zuvor verpasst hatte.

»Und? Hast du schon versucht, eine Wohnung zu bekommen?«

Sie schlug die Zeitschrift zu und starrte ihren Bruder giftig an. »Von Hamburg aus? Wie hätte ich das denn machen sollen? Per virtueller Besichtigung? Donnerstag war mein letzter Arbeitstag! Und ich habe noch meinen halben Jahresurlaub und jede Menge Überstunden. Also wollte ich die freien Tage nutzen, um hier eine Wohnung zu suchen. Ich hab noch nicht mal richtig gepackt ... «

»Okay, okay, reg dich nicht auf, das kriegen wir schon hin.« Michael Kartan waren die Tränen in den Augen seiner Schwester nicht entgangen. »Eine Weile kannst du ja hier bleiben, und dann sehen wir in Ruhe weiter.«

»Wer rechnet auch damit, dass ich gleich anfangen soll. Im Vertrag stand der erste Januar!«

»Dabei wäre es mit Sicherheit geblieben, wenn nicht irgendeiner dieser Spaßvögel aus dem BKA dafür gesorgt hätte, dass uns so eine bescheuerte SOKO aufs Auge gedrückt wurde.«

»Habt ihr so wenig zu tun?«

»Dann hätten wir wohl kaum die zweite offene Planstelle innerhalb von sechs Monaten zu vergeben gehabt, oder?«

Tatjana rieb sich über ihre Nase, deren Spitze sich leicht nach oben wölbte. »Was ist mit Devcons direktem Draht zur Chefetage, von dem du immer gefaselt hast? Ist der gekappt? Oder wieso konnte er eure neue SOKO über diesen Mann nicht verhindern lassen? Ist der gestorben?«

Michael stieß einen Lacher aus. »Selbst der Präsident des Polizeipräsidiums kann sich den Wünschen des BKA nicht so ohne weiteres entziehen. Und nein, Fringe ist nicht gestorben, sondern erfreut sich bester Gesundheit.«

Der Polizeipräsident und Jim Devcon, sie waren zumindest weitläufig miteinander verwandt und hatten sich daher gelegentlich auch bei Familienfeiern getroffen. Bis zum »Day of doom«, wie Devcon es heute noch nannte. Es war der Tag vor nunmehr acht Jahren, an dem seine dritte Frau – eine Cousine zweiten Grades von Fringe, wegen der Devcon seinerzeit nach Deutschland übergesiedelt war – von einer Bestie in Menschengestalt ermordet worden war. Kehlschnitt in Zickzackform, langsam ausgeführt. Das Markenzeichen eines hochintelligenten Psychopathen, der sich selbst Cherub nannte, nach einem biblischen Wächter mit Flügeln und Tierfüßen. Devcon höchstpersönlich hatte ihn zuvor zwar verhaften können. Aufgrund eines Verfahrensfehlers war Cherub binnen vierundzwanzig Stunden jedoch wieder auf freien Fuß gelangt und dann stante pede zur Vergeltung geschritten. Die Akte Cherub konnte bis heute nicht geschlossen werden. Sein bisher letztes und zwölftes Opfer war vor neun Monaten in der Nähe von Rotterdam gefunden worden.

»Und worum geht es in dieser vom BKA veranlassten SOKO?«, fragte Tatjana halbherzig und zog ein aus ihrer Daunenjacke stammendes Federchen aus dem Ärmel ihres grauen Wollpullovers. »Irgendein Bezug zu euch muss dabei doch vorliegen ... Himmel, was für ein abartiger Klingelton! Hört sich an wie ein alter Wecker, nur zehnmal so laut.«

»So sollte es auch sein. ... Hallo? ... Ah, du bist es ... Was? ... Okay. Sind unterwegs.«

»Was ist?«

Michael Kartan war schon auf dem Weg zum Flur. »Sieht aus, als würdest du gleich im praktischen Anschauungsunterricht erfahren können, wie unsere SOKO funktioniert.«

»Versteh ich nicht.«

»Auf, auf. Los geht’s. Einsatzkommando.«

»Wie, für mich auch?«, rief Tatjana, die noch immer auf der Couch saß.

»Amtshilfe aus Hamburg angefordert«, dröhnte es aus dem Flur. »So lautet ab jetzt die offizielle Begründung für die Vorverlegung deines Dienstbeginns. Das hat Jimbo gerade gesagt. Aber keine Sorge, Urlaub und Überstunden werden dir natürlich gutgeschrieben ...«

»Ja, ja, ja.« Tatjana seufzte und stand auf. »Wie gehabt.«

13

Michael Kartan spie seinen Kaugummi in den nächsten Gully, nachdem er seinen schwarzen Audi auf die Baustellenkiesfläche gelenkt hatte. Alle Parkbuchten in der Stephanstraße, eine Parallelstraße zur Fußgängerzone in der Zeil, waren belegt. Zwei davon durch einen Streifenwagen und die Ambulanz. Dahinter stand Devcons silberner BMW. Zielobjekt war ein Mietblockneubau an der Katzenpforte.

»Fünfter Stock«, sagte der uniformierte Beamte im Flur und wies auf den Lift.

»Offenbar das Domizil eines Messis«, meinte Michael Kartan beim Eintritt in die betreffende Wohnung. Überall lagen gebrauchte Kleidungsstücke und leere Plastikflaschen herum. Auf dem verschmutzten Wohnzimmertisch standen mehrere überquellende Aschenbecher. Tatjana verzog das Gesicht, als ihr in dem stark überheizten Raum ein beißender Geruch in die Nase stieg.

»Tobias Körns, Todesursache offiziell unbekannt«, rief Devcon, in Jeans und Lederjacke. Er deutete zur Leiche hinten auf dem Sofa. Der Tote lag rücklings in den Kissen, die Finger beider Hände in den entblößten Unterleib gekrallt. Die Haut wirkte wie Pergament. Erste Verwesungsspuren. Die Augen waren gebrochen, der Mund stand weit offen, am Hals waren getrocknete Blutrinnsale zu sehen, die aus den Ohren geflossen sein mussten. Fette Schmeißfliegen kreisten laut surrend durch den Raum, von ihrem Festmahl aufgeschreckt.

»Schafft die Leute raus! Sofort! Das ist ein abgeriegelter Tatort! Oder seh’ ich aus wie der Moderator von so einer beschissenen Reality-Show?« Devcons dunkle Augen loderten vor Zorn, nachdem er zwei junge Frauen erblickt hatte, die sich mit den Kartans hereingeschlichen haben mussten und mit unverhohlener Neugier im Blick auf den Toten starrten. Einer der beiden vor der Wohnungstür postierten Beamten flitzte herein und führte sie eilig nach draußen.

»Er hört gerade mit dem Rauchen auf«, raunte Michael Kartan dem Polizeifotografen zu, der Devcon kopfschüttelnd musterte. Was der glücklicherweise nicht mitbekam.

»Der Doc meint, dass der Junge seit gut einer Woche tot ist. Offensichtlich wurde er aber erst heute ernstlich vermisst.«

Tatjana starrte betroffen auf den ausgemergelten Leichnam.

»War das die Vogelgrippe?«, fragte ihr Bruder und kassierte die bitterbösen Blicke aller im Raum anwesenden Personen.

»Übrigens handelt es sich um den Großneffen einer stadtbekannten Politikerin«, fuhr Devcon fort. »Mehr brauche ich zum Thema Geheimhaltung wohl nicht mehr zu sagen.«

Michael Kartan runzelte die Stirn. »Wer hat ihn gefunden?«

»Der Hausmeister. Er hat die Wohnung auf Veranlassung der Eltern heute geöffnet.«

»Und wie kam es zu der Eingebung?«

»Sie wurden stutzig, nachdem ein Freund aus Schultagen zum wiederholten Mal nach ihm gefragt hatte. Laut seinen Angaben hatten sie sich am Wochenende treffen wollen. Er sei aber die ganze Woche über nicht erreichbar gewesen. Weder privat noch geschäftlich.« Devcon schaute auf seine Notizen. »Die Krankmeldung auf dem Amt datiert vom vorletzten Montag. Seitdem hat man dort ebenfalls nichts mehr von ihm gehört. Na, jetzt wissen wir ja, warum.«

»Wo war das Nasenspray?«

Devcons Blick umwölkte sich. »Dieses verdammte Zeug, das anscheinend immer nur dann sichtbar wird, wenn eine Leiche in der Nähe ist, lag direkt neben ihm auf dem Boden. Aufgebraucht bis auf den letzten Tropfen.«

Michael Kartan sah wieder zu den sterblichen Überresten von Tobias Körns hin. »Dann woll’n wir mal hoffen, dass nicht irgendwo noch mehr unentdeckte Paradise-Tote auf uns lauern. Haben die Jungs von der Mordbereitschaft schon mit den Hausbewohnern gesprochen?«

Devcon nickte.

»Und?«

»Nichts. Nähere Kontakte sind in diesem Luxus-Wohnsilo offenbar vollkommen unüblich. Da drüben steht sein Computer, also bitte, viel Vergnügen.« Devcon wandte sich ab und begann, sich umzusehen.

Der PC stand auf einem kleinen Tisch, an der langen Wohnzimmerwand platziert, zwischen zwei hohen Kommoden. Tatjana Kartan saß auf dem gepolsterten Drehstuhl und studierte den Bildschirm. »Wireless LAN, ohne Passwort«, sagte sie, als sie merkte, dass ihr Bruder ihr über die Schulter schaute.

»Sehr praktisch.«

Sie erhob sich. »Sieh dir die Liste der gesendeten E-Mails an. Alle an denselben Empfänger. In weniger als einer Woche. Und es geht dabei immer nur um die dringende Bestellung einer gewissen Ware. Ziemlich eindeutiger Fall von totaler Abhängigkeit, find ich.«

»Das würde ich auch sagen.«

»Aber keine der Mails ist bis jetzt beantwortet worden.«

»Habt ihr was?«

Tatjana zuckte zusammen, weil Devcon so plötzlich neben ihr stand.

»Mal sehen«, erwiderte ihr Bruder. Er war noch damit beschäftigt, die E-Mails durchzusehen.

»Was ist das?« Tatjana deutete auf das runde, bunte Etwas, das Devcon in der Hand hatte. Wie alle anderen trug er Plastikhandschuhe.

»Lag bei der Schuhsammlung da vorne im Flur.« Er hielt ihr den Button hin. »Die Farben sind denen auf dem Etikett des Nasensprays ähnlich. Schon mal irgendwo gesehen?«

Sie betrachtete das Fundstück und verneinte.

»Der Inhalt ist tatsächlich bei allen gleich und mehr als eindeutig«, resümierte derweil Michael Kartan. »Und je frischer sie sind, desto verzweifelter klingen sie. Der Junge scheint in der Tat hochgradig süchtig gewesen zu sein. Seht mal, hier in der letzten verlangt er sogar ganz konkret danach. Und das im ungeschützten Online-Verkehr.«

»Lässt sich die Adresse zurückverfolgen?«, wollte Devcon wissen.

»Versuchen können wir’s«, erwiderte Michael, doch seine Schwester schüttelte den Kopf. Was ihr einen forschenden Blick von Devcon einbrachte.

»Ich glaub nicht, dass dieser Josef, oder wie er sonst heißen mag, so einen blöden Fehler machen würde.«

»Richtig«, stimmte ihr Bruder zu und kratzte sich am tadellos rasierten Kinn. »Der Account wurde gewiss anonymisiert. Sonst könnte er seine Droge auch gleich am Frankfurter Römer verscheuern. Aber irgendwas muss ihn plötzlich massiv gestört haben. Sonst hätte er doch geantwortet.«

Devcon schien einen Punkt an der Wand über dem Bildschirm zu fixieren. »Würde mich nicht wundern, wenn unser toter Freund hier ebenfalls in Verbindung mit der gesuchten Zeugin gestanden hätte.«

»Andrea Harms? Kann sein.« Michael hob die Schultern. »Nur würde uns das auch nicht viel weiterhelfen, da sie nach wie vor spurlos verschwunden ist.«

»Well, das ist korrekt. Dummerweise ist es aber schon das zweite Mal, dass wir dieses verflixte Nasenspray neben einer Leiche finden.« Devcon fing an, mit den Armen zu gestikulieren, und seine Stimme wurde mit jedem Wort lauter. »Genau wie beim letzten Fall sieht es außerdem ganz danach aus, dass die ohnehin spärlich gesäten Hinweise in solch einem Kasten da stecken. Ich wäre euch also unendlich dankbar, wenn ihr dem Ding zur Abwechslung mal was Brauchbares entlocken würdet. Und zwar möglichst, bevor wir den nächsten Todesfall präsentiert bekommen!«

14

Was für eine Strafarbeit, fluchte Josef innerlich. Er saß an seinem Schreibtisch, vor sich mehrere DIN A4-Bögen aus Glanzpapier, auf denen in einheitlicher Größe dreißigmal pro Seite das Wort Paradise zu lesen stand. Die in Regenbogenfarben gestalteten Schriftzüge hatte er aus dem Speicher seines Computers ausgedruckt. Jetzt schnippelte er sie so zurecht, dass sie auf die dafür vorgesehene Fläche der Plastikfläschchen passten. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätte er die Nasensprays schmucklos übergeben. Den strategischen Hintergrund der Bastelaktion hatte man ihm erst erläutern müssen. Er glaubte allerdings nicht, dass die visuellen Reize der Verpackung das Bedürfnis seiner Kundschaft nach dem Produkt noch steigerten. Und dass es von Bedeutung war, dass der englische Name Internationalität suggerierte, bezweifelte er auch. Trotzdem führte er diese Aktionen durch, weil es inzwischen irgendwie zum Geschäft gehörte.

Begonnen hatte es vor knapp einem Jahr. Mit einem überraschenden Wiedersehen auf der Eröffnungsfeier des be my dream. An die Exklusiveinladung war er über den Job als Hundeausführer gekommen. Der Empfänger verweilte zu der Zeit gerade in den Golfferien.

Nie zuvor hatte Josef so einen Nobelschuppen von innen gesehen. Er kam aus einer ganz anderen Welt. Seine Eltern, wandelnde Klischees erzkatholischer Oberfranken, hatten sich auf die Versorgung seines jüngeren Bruders konzentriert, der unter schwerer Hämophilie litt. Du solltest dem Herrgott jeden Tag für das Privileg der Gesundheit danken! Noch heute riss ihn der Satz ab und an aus dem Schlaf. Meist in Kombination mit einer Szene, in der sein blutüberströmter Körper in einer dicken Eisschicht eingeschlossen war. Es war das Bild, das sein Unterbewusstes vom Tag der Katastrophe heraufbeschwor. Dem Tag, an dem er nicht nur seinen Bruder verlor. Weit ab vom Schuss hatte er, damals noch ohne Handy, keine rechtzeitige Hilfe für den Siebenjährigen organisieren können, der beim Schneewandern gestürzt und aufgrund einer an sich geringfügigen Prellung innerlich verblutet war. Von diesem Moment an war Josef zu einer Existenz am äußersten Rand der Wahrnehmung seiner Eltern verurteilt.

Als alle Schilder ausgeschnitten waren, nahm er den Kleber zur Hand. Er verteilte etwas von dem dickflüssigen Stoff auf die Rückseite des ersten Etiketts, drückte es einem der Plastikfläschchen auf und musterte es gedankenverloren. Ein Zurück in sein altes Leben, ein Leben im Kerker zwanghafter Selbstbezogenheit? Das durfte es nicht geben. Niemals! Und um sicherzustellen, dass es ihm nicht doch passierte, brauchte er laut dem Mann, der ihn einst aus seinem Leid erlöste, und dem er abermals die Lenkung seiner Geschicke anvertraut hatte, vor allem eines: finanzielle Unabhängigkeit.

Das Geld aus dem Paradise-Geschäft lagerte in einem Depot bei einer Bank in Liechtenstein. Die Einzahlungen wurden persönlich vorgenommen. In unregelmäßigen Abständen, immer wenn sie mindestens zehntausend Euro eingenommen hatten. Dafür mussten zwanzig der Nasensprays verkauft sein. Ein Mindestumsatz, der sich allein bei den Ü30-Singlepartys im be my dream jedes Mal einstellte. Hinzu kam die wachsende Anzahl an Nachbestellungen. Ein Schneeballsystem, das mittlerweile einen beträchtlichen Teil seiner Zeit in Anspruch nahm.

Keine Spuren, lautete die oberste Direktive. Deshalb keine Unterhändler, obwohl das den Aktionsradius erheblich einschränkte. Doch wenn das Geschäft außer Kontrolle geraten würde ... Der Biss von großen Tieren endet oft tödlich.

Josef nahm das nächste Fläschchen zur Hand, drückte das Etikett auf und brach erneut ab. Wieder dieses Ziehen in der Magengegend. Wie immer, wenn sich die E-Mail mit der Nachricht von Julias Tod einem Hexenfluch gleich zurück in sein Gedächtnis schlich. Mach’s dir nicht unnötig schwer. Bei ordnungsgemäßer Anwendung wär’s nicht passiert.

Seitdem nutzte er das Nasenspray noch seltener. Er hatte ohnehin erst seit kurzem gesprüht. Ein- bis zweimal pro Woche. Reichte. Sexuelle Erfahrungen mit realen Partnerinnen besaß Josef nicht. Er warf einen Blick auf den PC-Bildschirm, ein von Nikotin vergilbter Kasten, den er vor der Verschrottung gerettet hatte. Das Bild eines Briefkuverts bedeutete ihm, dass er eine neue Nachricht erhalten hatte. Die er ungesehen löschte. Sie stammte von einem der üblichen Verdächtigen, die hartnäckig an der Auffassung festhielten, dass die Lieferfrist für sie nicht galt.

Von Andrea hatte Josef seit der Todesfallmeldung nichts mehr gehört. Was ihn nicht überraschte. Genau das war ihm vorausgesagt worden. Tatsächlich war auch nichts über das neue Wundermittel an die Öffentlichkeit gedrungen. Also gab es keinen Grund, die bunten Buttons im be my dream weiterhin zurückzuhalten. Nächsten Freitag sollten sie wieder ausliegen. Weniger offensiv und in deutlich geringerer Stückzahl.

15

»Holy Shit! Ihr seht nicht gut aus.«

»Aber mit dir können wir gerade noch mithalten«, gab Michael Kartan an Devcon zurück. Mittels Handzeichen bedeutete er Tatjana, sich hinzusetzen und ließ sich auf den zweiten der ewig knarrenden Plastikstühle fallen, die permanent vor dem Schreibtisch platziert waren. Wobei einer hauptsächlich als Garderobenständer für Devcons Sakko diente. Es war Montag, acht Uhr am Abend. Michael stöhnte theatralisch. »Immerhin haben wir uns zwei Nächte um die Ohren gehauen ...«

»Und? Hat die Aktion wenigstens was gebracht?«

»Klar, und zwar jede Menge Ärger«, erwiderte Tatjana müde.

»Weiter?«, forderte Devcon.

»Was, weiter?«, schnappte Michael, der auf Schlafentzug immer schnell mit schlechter Laune reagierte. »Wie du siehst, sitzen wir hier und müssen dir leider mitteilen, dass sogar Schwesterchens professioneller Superhacker völlig im Dunkeln tappt.«

Nachdem sie mit drei Computerfachleuten aus dem Präsidium das komplette Wochenende hindurch vergeblich versucht hatten, Josefs E-Mail-Adresse zu knacken, waren die Geschwister heute früh nach Hamburg geflogen, um Unterstützung von Tatjanas Spezi Crash-Eddie einzuholen. Einst bundesweit als besonders ausgebuffter Hacker berüchtigt, hatte ihn die Hamburger SOKO Internet noch innerhalb seiner Bewährungszeit für den Wechsel auf die Seite von Recht und Gesetz angeheuert.

»Das Problem ist, dass unser Mister Josef einen einfachen, in der Wirkungsweise aber sehr effektiven Kunstgriff kennt«, begann Tatjana, die Arme eng um den Oberkörper geschlungen. In dem dünnen Stretchpulli, der ihre Handvoll Brust gut betonte, fror sie durch die Müdigkeit noch mehr als sonst.

»Und der lautet?« Devcon blickte ihr freundlich entgegen, lächelte fast. Was Michael Kartan ein Stirnrunzeln entlockte.

»Erstens postet er über ein anonymes Remailer-System«, erklärte Tatjana. »Zweitens verschleiert er auch noch den Übertragungsweg.«

»Interessant. Und das heißt im Klartext?«

»Im Hinblick auf eine Affinität zu Computern ist er die gänzlich unamerikanische Erfrischung«, warf Michael ein.

»Okay, verstehe. Also ...« Tatjana guckte in die Luft, brauchte noch zwei Sekunden, um einen passenden Einstieg zu finden. An Devcon gewandt, fuhr sie fort: »Nur ohne die Header seiner Mails, das heißt ohne die Überschriften, ich meine Absenderüberschriften ...«

»Jimbo kann Englisch, schon vergessen?«, unterbrach Michael sie erneut.

»Mann! Darf ich mal ausreden? Vielen Dank!« Sie sah wieder zu Devcon hin. »Also, wenn nur diese ... äh ... Headers fehlen, wäre eine Rückverfolgung trotzdem möglich. Aber da die Mails außerdem noch über mehrere Server weitergeleitet werden, kommen wir ihnen so schnell nicht auf die Spur. In dem Fall ist das äußerst schwierig. Und enorm zeitaufwendig.«

»Zeit ist aber genau das, was wir nicht haben.« Jetzt lächelte Devcon definitiv nicht mehr.

»Ist klar«, ließ sich Michael vernehmen. »Wir sind aber noch lange nicht am Ende. Spätestens, wenn er wieder in diesem Sex-für-Anfänger-Forum auftaucht, um seine Wunderdroge anzupreisen, haben wir ihn. Mehrere Kollegen sind permanent online und greifen sofort zu, wenn sie ein entsprechendes Schlagwort im Chat entdecken. Und unser Stichwortkatalog ist da sehr großzügig.«

Devcon schloss für einen Moment die Augen, den Kopf in den Nacken gelegt. Wenn Josef der private Mailverkehr schon zu riskant geworden war, würde er sich erst recht nicht in einem offenen Internetforum blicken lassen.

»Was steht im Obduktionsbericht von Körns?«, hörte er Michael fragen.

»Liegt noch nicht vor. Es soll erst irgendein Spezialist zu Rate gezogen werden, um bei der Bestimmung der Todesart hundert Prozent sicherzugehen.«

»Aber die Ursache war wieder das Nasenspray?«

»Da auch hier Rückstände im Blut nachgewiesen wurden, dürfen wir wohl davon ausgehen.« Devcon neigte sich vor und nahm die Geschwister in den Blick. »Unsere Paradise-Bilanz hat sich demnach bei gleichbleibend nichtssagenden Anhaltspunkten auf zwei Leichen und eine Verschollene erhöht.« In seinen Augen blitzte es kurz auf. Dann starrte er ausdruckslos vor sich hin. »Geht nach Hause und schlaft euch aus. Hier sitzen und auf ein Wunder warten kann ich auch alleine.«

16

Es war später Abend, als Gregor Martens den Labor-PC herunterfuhr und seine Unterlagen zusammenpackte. Zum Schreiben an seiner Promotionsschrift war er auch heute nicht gekommen.

Fast den ganzen Tag hatte er damit zugebracht, die Zuchtpflanzen abzuernten und aus deren Blättern die Grundsubstanz zur Herstellung des Präparates herauszufiltern. Zum Schutz der empfindlichen Duftbestandteile nur durch Lösungsmittelextraktion. Seine Kleidung klebte am Körper, feucht vom tropischen Klima in der Zuchtstätte. Sie befand sich im obersten Stockwerk des kastenförmigen Gebäudes, das in Windeseile und gerade noch statikverträglich um diese Etage aufgestockt worden war. Lebenswichtige Faktoren wie Licht, Feuchtigkeit und Temperatur wurden künstlich geregelt. Massive, fensterlose Wände schirmten den großflächigen Raum vor neugierigen Blicken ab und ermöglichten eine perfekte Imitation der lichtarmen Verhältnisse wie sie im tiefen Dschungeldickicht Amazoniens herrschten. Wo die Pflanze vor gut drei Jahren entdeckt worden war. Unbefugten Zutritt verhinderte eine gut gesicherte Stahltür mit der Aufschrift: Private Heilpflanzen-Zuchtstation.

Die Wildpflanze mit dem speziellen Inhaltsstoff gedieh sehr gut. Was Doktorand Gregor Martens als seinen persönlichen Erfolg verbuchen durfte. In weniger als zwei Jahren hatte er es geschafft, eine Kultur zu züchten, die unter den von ihm geschaffenen Bedingungen ganzjährig blühte und resistent gegen die Pestizide war, die bei einem Massenanbau zur Schädlingsbekämpfung eingesetzt werden müssten. Durch Temperaturerhöhung, Veränderung der Höhenlage und Stickstoffdüngung war es ihm außerdem gelungen, die Anzahl der Öldrüsen und damit den Gesamtgehalt des ätherischen Öls in der Pflanzensubstanz deutlich zu steigern. Insgesamt ein gigantischer Erfolg, auf den manch ein Professor sein Leben lang vergeblich hoffte.

Gregor Martens konnte mit frühem Ruhm und, durch den Doktortitel, auch mit gesellschaftlicher Anerkennung rechnen. Ein entsprechendes Einkommen würde ihm ebenso gewiss sein. Zur Zeit lebte er hauptsächlich von seinem Doktorandengehalt. Also eher bescheiden. Aber das würde sich ändern. Wenn sich nur die Vermutung der Projektleiterin nicht bestätigte. Das wäre eine Katastrophe. Nicht nur für die Probanden, auch für ihn. Dann wäre das Ergebnis seiner Arbeit mit einem Schlag irrelevant. Und alle seine Träume geplatzt.

Die laut Forschungsprogramm vorgesehenen Testreihen waren auf unbestimmte Zeit unterbrochen worden. Es musste erst geklärt werden, ob beim Konsum des Serums grundsätzlich toxische Rückstände entstanden. Eventuell resultierten die nachgewiesenen Gifte auch aus einem früheren Drogen- oder Medikamentenmissbrauch der Versuchspersonen. Die Auftraggeber würden diese Annahme gern überprüft sehen, wie sie durch ihren Referenten hatten mitteilen lassen. Einen schnellen und einwandfreien Nachweis sah man darin, AS-371 neuen und aus medizinischer Sicht hundertprozentig unbelasteten Probanden zu verabreichen.

Ein Risiko, das Franka Bubenhains Team keinesfalls eingehen wollte. Stimmten die wenigen Informationen, die sie erhalten hatten, bestand das Konsortium ausschließlich aus knallharten Geschäftsleuten, die Millionenbeträge für die internationale Patentanmeldung hingelegt hatten. Insofern wunderte es niemanden, dass auf Einhaltung des Zeitplans gedrängt wurde. Auch, weil die Konkurrenz nicht schlief. Ein Biotech-Unternehmen in New Jersey/USA bereitete Zulassungsanträge für ein ebenfalls als Nasenspray konzipiertes Produkt vor mit dem internen Namen »Passion«. Die Erfolgsquote hinsichtlich des Auslösens sexueller Erregbarkeit lag angeblich bei zweiundsiebzig Prozent. Das reichte zwar nicht an die Traumquote von AS-371 heran, musste aber dennoch als sensationell bezeichnet werden.

Es war also Eile geboten.

Die frisch abgefüllten Nasensprays legte Gregor Martens in eine Pappschachtel, wobei eines herausfiel und unter den Labortisch kullerte. Er krabbelte darunter und stieß mit dem Kopf an die Tischunterseite, als er hörte, wie sich das Türschloss drehte.

»Auch noch bei der Sache?«, fragte Franka Bubenhain. »Oh, was ist Ihnen denn da passiert?« Sie deutete auf seine entblößte linke Wade.

»Nicht weiter wild.« Mit einem Ruck zog Martens das Hosenbein nach unten und richtete sich auf. Die Erinnerungen daran, wie er sich die tiefe Bissnarbe zugezogen hatte, jagten ihm noch immer Schauer über den Rücken. Es waren die Zahnabdrucke eines jungen Moorkaimans. Bei der Expedition in das größte Süßwasserdepot der Erde hatte Martens ihn in einem Moment der Unachtsamkeit versehentlich für einen Baumstamm gehalten. Die schwarzhäutigen Urtiere können bis zu sechs Meter lang werden und sind trotz ihrer Masse in ihren Bewegungen pfeilschnell. Glücklicherweise war es kein ausgewachsenes Exemplar gewesen. Das hätte sich kaum mit dem winzigen Fleischfetzen zufrieden gegeben, den das Jungtier hatte ergattern können, bevor es vom Dschungelführer, einem Einheimischen Amazoniens, erschossen worden war.

»Sie packen gerade zusammen, sehr vernünftig. Ausspannen ist auch wichtig.« Franka Bubenhain zog eine Zeitung aus der Kitteltasche und warf sie auf den Tisch. »Ich habe noch kurz im Haus zu tun, dann mache ich ebenfalls Schluss für heute. Ich brauche etwas Erholung, muss ja bald wieder auf Dienstreise. Sind die Präparate für Küster fertig?«

»Ja. Und ... hat sich schon was Neues ergeben?«

»Nein. Nur eine weitere Vermutung. Die sich aber erst konkretisieren lässt, wenn ich meine Analysen vollständig abgeschlossen habe. Und das wird keinesfalls vor Ende nächster Woche der Fall sein.«

»Aber Sie gehen immer noch von toxischen Rückständen aus?«

»Es sind toxische Rückstände. Neuartige zwar, das ist aber nicht weiter verwunderlich bei einem noch relativ unbekannten Stoff.«

»Also, ich versteh diesen Mist immer noch nicht, tut mir leid!«

Franka Bubenhain musterte Martens erstaunt. Solche Ausbrüche kannte sie von dem als ruhig und besonnen wahrgenommenen, jungen Mann bisher nicht.

»In der Wildpflanze sind zwar jede Menge giftige Anteile enthalten. Aber es war uns doch gelungen, sie bis auf ein unbedenkliches Minimum herauszufiltern. Hatte es nicht wortwörtlich geheißen, dass bei der errechneten Dosierung weitaus weniger Schaden angerichtet würde als mit drei Tassen Kaffee am Tag? Entschuldigung, aber wie kann es sein, dass das jetzt auf einmal alles falsch gewesen sein soll?«

»Aufgrund der Standardisierung war unsere ursprüngliche Einschätzung zweifellos korrekt«, gab Franka Bubenhain kühl zurück. »Dabei sind wir natürlich von stabilen Wirkstoffen ausgegangen.«

»Logisch, da etwaige Instabilitäten schon bei der klinischen Toxikologie aufgefallen wären. In dem Fall hätte die Kommission niemals die Genehmigung für die Tests erteilt.«

»So ist es. Wenn man aber bedenkt, dass zwischen der Laborentdeckung und dem Antrag beim Bundesgesundheitsamt zu einer Versuchsreihe im Regelfall Jahre vergehen, und dass die Hürden vor der Markteinführung neuer Medikamente eher höher geworden sind, weil ständig noch genauere Untersuchungen verlangt werden, hat man AS-371 schon rekordverdächtig schnell durch die Instanzen geschleust, meinen Sie nicht auch?« Zwischen Franka Bubenhains symmetrisch nachgezogenen Augenbrauen bildete sich eine steile Falte. »Mich würde es jedenfalls nicht wundern, wenn wir das ganze Dilemma der Inkonsistenz eines Stoffes oder gar mehrerer zu verdanken haben, was in den früheren Phasen anscheinend übersehen wurde. Möglicherweise stellt sich die Unbeständigkeit dieser Moleküle aber auch erst nach einer gewissen Lagerzeit ein. Was eine hervorragende Erklärung dafür wäre, weshalb die Symptome erst jetzt auftreten.«

»Was ist mit den erkrankten Teilnehmern? Geht es denen wieder besser?«

Franka Bubenhain sah Martens eine Weile stumm an. »Die Mai-Probanden konnten wir nicht mehr retten. Ihre Hirnregionen waren derart geschädigt, dass wir die Funktionen nur noch durch permanent gesteigerte Serumszufuhr aufrecht erhalten haben. Wir hatten keine andere Wahl. Das begünstigte freilich die fortschreitende Zerstörung, die ... die letztlich mit einem Hirnschlag enden musste.« Wie grausam die letzten Stunden dieser Versuchspersonen gewesen sein müssen, deren entzündetes Hirngewebe in einem eitrigen Blutgemisch-Schwall über die Ohrenausgänge nach draußen gelangt war, verschwieg sie.

Martens spürte, wie seine Knie weich wurden. Die Versuche waren im Mai mit fünf Personen begonnen worden. Zwei Monate später, nachdem sich die Verabreichungen der vorgesehenen Dosis als vermeintlich unbedenklich herausgestellt und die Placebo-Tests das gewünschte Resultat bestätigt hatten, waren hundertzwanzig weitere hinzugezogen worden.

»Soll das heißen, sie sind alle tot?« Martens schrie fast. »Mein Gott ... «

»Beruhigen Sie sich«, wies Franka Bubenhain ihn zurecht. »Panikausbrüche helfen uns jetzt am allerwenigsten.«

Martens schien nicht zuzuhören. »Haben Sie das Testfiakso schon gemeldet?«, brüllte er, warf die Arme in die Luft und schüttelte heftig den Kopf. »Und wozu brauchen Sie überhaupt noch die vielen Sprays, wenn die Versuchsreihe ...«

»Schluss jetzt!« Franka Bubenhain schlug mit der flachen Hand auf den Labortisch. »Reißen Sie sich zusammen, Ihr Verhalten ist absolut unprofessionell. Tun Sie weiter Ihre Arbeit und liefern Sie uns das Serum, das wir nun zu Analysezwecken benötigen. Zum anderen stimmt die Untersuchungskommission darin mit mir überein, dass ohne eine, freilich stark reduzierte, Anwendung des Präparates das Wohl der anderen Teilnehmer nicht zu gewährleisten ist.«

»Was?«

»Was glauben Sie denn?« Sie bedachte Gregor Martens mit einem Blick, der ihre Fassungslosigkeit, seine offensichtliche Inkompetenz betreffend, glasklar übermittelte. »Durch das sofortige Absetzen von AS-371 sind sie zwar außer Gefahr, leiden aber unter enormen Entzugserscheinungen.«

»Wie, alle?«

»Die vierzig, die eine tägliche Dosis erhalten haben, ja. Und einen kalten Entzug kann und will ich aufgrund der mir noch weitgehend unbekannten Wechselwirkungen auf den Gesamtorganismus nicht verantworten.«

»Und eine derart starke Sucht soll sich tatsächlich erst von jetzt auf gleich gezeigt haben?«, bohrte Martens mit weinerlicher Stimme nach. Franka Bubenhain fühlte sich an ein Kind erinnert, dem man gerade den Glauben an den Weihnachtsmann nahm.

»Das ist das Tückische daran«, erklärte sie, um reine Sachlichkeit bemüht. »Auch unter Einnahme des Serums wies die Tomographie bis vor kurzem ausschließlich normale Hirnfunktionen auf. Jedenfalls zeigen das die Untersuchungsunterlagen, die mir zugestellt worden sind. Von Suchtverhalten konnte bis dato ebenfalls keine Rede sein. Und die anderen achtzig Personen, die das Nasenspray unregelmäßig konsumiert haben, zeigen auch jetzt kein übermäßiges – nun ja, sagen wir besser – krankhaftes Verlangen nach einer Erhöhung ihrer Dosis. Dass die Probanden, die das Mittel täglich erhielten, abhängig geworden sind, fiel erst auf, als die körperlichen Symptome auftraten und immer hartnäckiger die Steigerung der Ration eingefordert wurde.« Franka Bubenhain blickte Martens fest in die Augen. »Leider lässt sich die Uhr nicht mehr zurückdrehen. Jetzt können wir nur noch fieberhaft an einem Gegenmittel arbeiten. Wir wollen uns lieber nicht darauf verlassen, dass sich die Gifte allein durch Serumentzug vollständig wieder abbauen, nicht wahr? Danach werden wir uns in aller Ruhe über die Neuzusammensetzung des Präparats Gedanken machen.«

Martens zuckte zurück wie nach einer Ohrfeige. »Soll das heißen, dass das Projekt trotzdem fortgeführt wird? Obwohl Menschen gestorben sind?«

Franka Bubenhain sah ihn irritiert an. »Ja, natürlich.« Sie schüttelte den Kopf. »Herr Martens, Ihre Naivität ist manchmal verblüffend. Das sollten Sie unbedingt in den Griff bekommen. Sonst sind Sie in unserer Branche verloren. Dieses Projekt kann niemand mehr stoppen. Da stehen astronomische Summen dahinter. Und das heißt, wenn wir es nicht zu Ende bringen, machen es eben andere. Wem wäre damit geholfen? Unsere Auftraggeber werden sich so oder so damit abfinden müssen, dass es jetzt ein wenig länger dauert als geplant.« Sie zog den linken Ärmel ihres Laborkittels zurück und blickte auf ihre schmale Armbanduhr. »Aber ich muss jetzt wirklich los. Schönen Abend noch.«

»G-gleichfalls«, stotterte er ihr hinterher. Seine Gedanken rasten durch seinen Schädel wie Turbojets, drehten Loopings, sodass es ihm regelrecht schwindelig wurde.

Die Tür hinter Franka Bubenhain schloss sich. Gregor Martens’ flackernder Blick blieb an der liegengelassenen Zeitung hängen. Verwundert trat er näher. So ein Revolverblatt hätte er der Professorin nie zugetraut. Er klappte es auf. Und brach beinahe zusammen, als er auf die fetten Lettern der Titelseite starrte: »Todesfall in Frankfurt am Main durch ein unbekanntes Medikament!«

17

»Wenn wir Glück haben, sehen wir bald klarer«, sagte Michael Kartan.

»In dieser Dunkelkammer kaum«, erwiderte seine Schwester und betätigte den Lichtschalter. Das kleine Bürofenster erhellte den Raum selbst bei strahlendem Sonnenschein nicht ausreichend. Heute lag die Morgensonne, wie schon seit Tagen, hinter dichten Regenwolken verborgen. Die Neonröhren sprangen unter leichtem Klickern an. Michael stöhnte. »Herrlich, dieser Operationssaal-Flair.«

»Was von Eddie gekommen?«

Er blinzelte in Richtung des 17-Zoll-Monitors, der auf einer schwenkbaren Platte über dem mit Akten überladenen Schreibtisch schwebte. »Negativ.«

»Blöd. Und was machen wir jetzt?«

»Wie wär’s mit arbeiten?«, rief Kommissarin Rodriguez eisig, die gerade am Zimmer vorbeiging.

Tatjana sah ihren Bruder irritiert an. Der winkte ab. Vor einigen Wochen hatte er eine Liaison mit der rassigen Halbspanierin gehabt und sie dadurch zeitweilig dem Gespött der K11 preisgegeben, weil er sich parallel mit der Neuen aus der Verwaltung getroffen hatte.

»Na, wie auch immer.« Tatjana ließ sich in den zweiten Drehstuhl fallen, den sie vor der kurzen Seite des Schreibtisches geparkt hatte. »Regina hat mir eben gesteckt, dass der Boss Besuch aus Wiesbaden hat. Schon seit über einer Stunde.«

»Das erklärt, warum es hier so ruhig ist.« Michael gähnte und streckte sich, wobei das über der Rückenlehne drapierte, sandfarbene Kleidungsstück aus Kohlefasern zu Boden fiel. Seine kugelsichere Weste, die er bei seinen Einsätzen aber nur selten trug. »Schusswaffengebrauch ist absolute Ausnahme für die Polizei, nicht aber für Verbrecher«, lautete dazu das stets sehr ärgerlich klingende Credo seines Chefs.

»Und, Schwesterchen? Wen hat er da? Einen der Laborkriminalisten aus dem LKA, der endlich Aufklärung darüber verschafft, woraus unser Nasenspray im Einzelnen besteht?«

»Falsch geraten.« Urplötzlich füllte Devcon den Türrahmen aus. Ein Tritt, und die Tür hinter ihm fiel krachend zu. Tatjana starrte auf sein zugeknöpftes Sakko und den eng sitzenden Krawattenknoten.

»Liebe Zeit, was hat dir denn die Stimmung verhagelt. Ich dachte, die Kriminaltechniker wären ein ganz umgängliches Völkchen«, äußerte Michael erstaunt.

»Möglich. Herr Klaus-Peter Losard ist aber kein Kriminaltechniker, sondern Hauptkommissar. Ein Hauptkommissar aus dem Bundeskriminalamt.« Devcons Kiefer malmten.

»Und was wollte der von dir?«

»Ergebnisse.«

»Ergebnisse? Aus welchen Untersuchungen? Über die Weiterentwicklung unserer Arbeitsbedingungen? Oder ging’s mehr um was Konkretes?«

»Letzteres. Er wollte die bisherigen Ergebnisse im Fall Paradise sehen.«

Michael rutschte fast vom Sitz und rappelte sich wieder hoch. »Und dafür taucht der hier persönlich auf? Das ist interessant. Dann hat also Karlsruhe das Verfahren offiziell übernommen?«

»Nein, die Generalbundesanwaltschaft ist nicht involviert. Es gibt bisher keine hinreichenden Beweise für das Vorliegen eines überregionalen Problems.«

»Aber was hat das BKA dann überhaupt mit der Nasenspray-Sache zu tun?«, fragte Tatjana verwundert. »In Hamburg dachten wir immer, die decken hauptsächlich den Theoriebedarf ab und schalten sich nur ein, wenn es richtig brennt.«

Devcon ließ ein leises Schnaufen hören, bevor er ihr antwortete: »Abgesehen davon, dass wir die Akte Paradise fürs BKA betreuen – über einen Fall wie diesen müssen sie umgehend unterrichtet werden, damit sie sofort bundesweite Maßnahmen einleiten können, falls es sich um den Einführungsversuch einer neuen Droge handelt, richtig? Steht übrigens alles im Lehrbuch.«

Tatjana wurde rot.

»Darf ich daraus schließen, dass unser Nasenspray mittlerweile in die Drogen-Kategorie hineinklassifiziert wurde?«, wollte Michael wissen.

»Dem Vortrag des Schreibtischkriminologen nach zu urteilen dürfen wir das wohl annehmen. Fragt sich nur, weshalb mir darüber bisher kein einziger Bericht aus dem kriminaltechnischen Institut zugegangen ist. Meine Fragen dazu hat er jedenfalls allesamt hartnäckig überhört.«

»Na, dann rufen wir doch gleich mal da an.« Michael beugte sich vor, um einen Blätterberg beiseitezuschieben, unter dem das Telefon verborgen lag.

»Die Mühe kannst du dir sparen.« Devcon taxierte den Fußboden, die Hände in den Taschen seines mittlerweile geöffneten Sakkos vergraben.

Michael lehnte sich wieder zurück. »Und wieso das?«

Devcon hob den Kopf. »Weil hier etwas nicht stimmt. Pass auf. Nachdem Losard mir detailliert seine Befürchtung offenbart hat, dass es durchaus die Zielsetzung eines ganzen Kartells sein könnte, das Nasenspray europaweit zu platzieren ...«

»Was denn jetzt? Ermittlungen auf regionaler, oder doch lieber gleich auf internationaler Ebene? Und was glaubt der eigentlich, womit sich unsere Jungs und Mädels von der Rauschgiftbekämpfung den ganzen Tag beschäftigen? Mit Wasserpfeifen?«

»Keine Ahnung. Das ist auch nicht das Problem.«

Michael rieb sich über die Augenlider. »Schön. Und was ist das Problem?«

»Dass sein Ultimatum in genau einer Woche abläuft.«

»Ultimatum? Was für ein Ultimatum?«

»Wenn ich bis dahin keine aussagefähigen Ergebnisse vorliegen habe, wird Losard veranlassen, dass mir der Fall Paradise wieder entzogen wird.«

»Was?« Michael war auf einmal hellwach.

»Außerdem hat er mich darauf aufmerksam gemacht, dass er sich jederzeit in unsere Ermittlungen einschalten kann.«

Kartan griff sich an den Kopf. »Du hast recht. Da stimmt tatsächlich was nicht. Was meinst du, hast du in letzter Zeit jemanden von weiter oben so sehr gereizt, dass deine Nominierung zum Leiter dieser SOKO in Wahrheit nur Mittel zum Zweck ist?«

»Was für ein Zweck?« Devcons Mundwinkel hoben sich zu einem misslungenen Grinsen. »Um mich degradieren zu können, weil es eine unlösbare Aufgabe ist? Dafür müssten sich die betreffenden Herrschaften aber noch einiges mehr einfallen lassen.«

»Wenn du mich fragst, da darf man gespannt sein. Zur Reduktion von Pensionsansprüchen, die längst anderweitig verfrühstückt wurden, ist denen mittlerweile doch jedes Mittel recht.«

Ein herzhaftes Hämmern ließ Devcon die Tür freigeben. »Was gibt’s, Reggie?«

»Es ist heute noch eine weitere Person ganz wild auf deine persönliche Gesellschaft.«

Devcon sog hörbar die Luft ein und bedachte sie mit einem Blick, der klar aussagte, dass er für die Art Humor heute keinen Sinn mehr aufbringen würde.

»Ich kann es nicht ändern. In der Zentrale haben sie eine Frau in der Leitung, die ausdrücklich und jetzt gleich den Ermittlungsleiter im Fall Paradise zu sprechen wünscht. Und das bist nun mal du.«

»Wer ist die Dame?«

»Eine Lebensmüde, nehme ich an«, murmelte Michael Kartan.

»Sie weigert sich, ihren Namen zu nennen. Sagt aber, dass es sich auf jeden Fall für dich lohnen würde.«

18

Devcons grimmiger Blick richtete sich auf das Bootshaus des Frankfurter Kanu-Vereins, als er das Trottoir entlang lief, und dann die Stufen zum Mainufer hinab. Zu seiner Überraschung hatte er nach dem Einbiegen in die Museumsuferstraße gleich eine freie Parkbucht ergattern können.

Die Unbekannte wollte auf einer der umliegenden Parkbänke in der Nähe des Kanuhauses sitzen und auf ihn warten, um ihm eine Geschichte zu erzählen. Das war Polizeijargon und hieß, dass er das Gehörte nicht offiziell verwerten durfte. An sich versprach er sich nichts davon. Im augenblicklichen Stadium der Ermittlungen erschien es aber ratsam, jedem noch so vagen Hinweis Beachtung zu schenken.

Die Uferpromenaden wirkten verwaist, wurden bei der nasskalten Witterung nur vereinzelt von Fußgängern oder Sportlern aufgesucht. Außerdem war Mittagszeit. Devcon lief am Kanuhaus vorbei. Auf der zweiten Parkbank sah er eine Frau, die sich erhob, als er in ihre Richtung blickte. Sie trat ihm entgegen, in einem langen beigefarbenen Mantel mit Fellbesatz am Rand der Kapuze, die ihr Haupt umhüllte. Die Augen verbarg sie hinter einer üppigen schwarzen Sonnenbrille.

»Haben wir eben telefoniert?«, fragte sie mit dunkler Stimme.

»Erraten. James Lloyd Devcon, Mordkommission.« Er hielt ihr die Hand hin, registrierte einen kurzen, festen Händedruck. »Darf ich fragen, woher Sie mich kennen?«

»Ich kenne Sie nicht. Aber wenn Sie sich umschauen, werden Sie feststellen, dass Sie auf absehbare Nähe im Augenblick das einzige menschliche Wesen weit und breit sind, wenn ich von mir selbst absehe.«

»Gut beobachtet.« Devcon präsentierte sein entwaffnendstes Lächeln.

Rund um ihre Mundpartie zuckte es nicht einmal. »Sie leiten die Untersuchungen der Todesfälle im Zusammenhang mit ... Paradise?«

»Woher haben Sie die Information?«

»Sie wurde mir zugetragen. Es geht um Rückstände im Hirnwasser, die von einem Serum stammen, ist das korrekt? Ein Serum, das von Ihnen richtigerweise als die Todesursache angenommen wird.«

Devcon schwieg überrascht.

»Ich schlage vor, wir setzen uns.« Sie deutete auf die Parkbank. »Meine Geschichte wird sicher ein paar Minuten Ihrer Zeit in Anspruch nehmen.«

Noch immer einigermaßen aus dem Konzept gebracht, ließ sich Devcon in gebührendem Abstand zu ihr nieder, den Blick fest auf sie gerichtet.

»Als Bedingung setze ich allerdings die absolut vertrauliche Behandlung dieses Gesprächs voraus.«

»Sie verstehen es, Spannung aufzubauen, Lady. Mal sehen, ob es sich auch lohnt.«

»Nun, ich habe Sie um dieses Treffen ersucht, um einer weiteren Ausbreitung des unfertigen Präparates, das Sie unter dem Namen Paradise kennen ...«

»Hat dieses Teufelszeug etwa noch andere Namen?«

Sie zögerte. Und sagte dann: »Uns ist es unter der Bezeichnung AS-371 geläufig.«

Devcon neigte sich vor. »Wer ist uns?«

»Die Beteiligten an einem Forschungsprojekt.«

»Was für ein Forschungsprojekt?«

»Ein streng geheimes Forschungsprojekt.«

Devcon knirschte mit den Zähnen. Sein durchdringender Blick haftete wie Pech an der elegant vermummten Frau. Man musste kein Psychologe sein, um zu erkennen, dass er schon jetzt kurz davor war, die Geduld zu verlieren. Was seine Gesprächspartnerin aber nicht wahrnahm. Oder nicht wahrnehmen wollte. Mit einer auf Devcon fast schon provozierend wirkenden Seelenruhe sprach sie weiter. »Ich nehme an, Sie kennen die speziellen Düfte, die unser Serum ausströmt?«

»Hab davon gehört, ja.«

»Nun, diese für den Menschen außergewöhnlichen Duftstoffe – in ihrer Intensität bisher einzigartig und mit den künstlich hergestellten Pheromonzusätzen in der Parfüm-Branche absolut nicht zu vergleichen ...«

Devcon scharrte mit den Füßen. »Kommen Sie zur Sache.«

Die Frau pausierte. Demonstrativ. Wie eine Rednerin, die erst dann mit ihrem Vortrag weitermachen würde, wenn das Publikum begriffen hatte, dass Unterbrechungen nicht gewünscht waren. Devcon starrte die dunklen Brillengläser an. Und hatte irgendwie das Gefühl, in zwei schwarze Löcher zu blicken.

»Diese Duftstoffe, sexuell stimulierende Duftstoffe, um genau zu sein, können Sie quasi als Vorboten der spezifischen Wirkungsweise betrachten, die die Substanz in unserem Organismus auslöst«, fuhr seine rätselhafte Gesprächspartnerin mit gleichbleibender und rein  sachlich klingender Stimme fort, der man es anhörte, dass sie es gewohnt war, Anweisungen zu erteilen.

»Welche spezifische Wirkung ist das genau?«, fragte Devcon.

Sie atmete tief ein. »Es wird Ihnen schwerfallen, das Folgende auf Anhieb zu glauben. Mir erging es seinerzeit nicht anders, aber es ist ein Faktum. Durch die Einnahme von AS-371 wird ein entsprechendes Hirnareal stimuliert zur ... zur zuverlässigen Auslösung des Orgasmus.«

Devcon betrachtete sie mit steil nach oben gewölbter Augenbraue. Dann fing er an zu lachen. »Sie haben recht. Ich glaube es tatsächlich nicht. Sie wollen mir allen Ernstes verkaufen, dass dieses Zeug eine Art, sagen wir mal erotisches Feuerwerk in Gang setzt, für das man bisher mindestens eine gesunde Hand braucht? Tolle Story, ehrlich, aber für so was habe ich leider keine Zeit.« Noch immer lachend erhob er sich.

Die Frau griff in ihre Manteltasche, holte ein kleines Reagenzglas hervor und hielt es ihm hin. »Hier, bitte.«

Devcon nahm es und musterte es kritisch.

»Öffnen Sie es und riechen Sie daran«, ordnete seine Gesprächspartnerin an. »Ich kann das verantworten. Erstens ist der Duft allein nicht gefährlich und zweitens werde ich dafür sorgen, dass Sie die Flüssigkeit nicht in sich aufnehmen können.«

Devcon sah die Frau an. Und ließ das Reagenzgläschen beinahe fallen, als er das Pfefferspray realisierte, dass sie auf ihn gerichtet hielt. »Haben Sie noch alle Tassen im Schrank?«

»Riechen Sie«, wiederholte die Frau. »Anders kann ich Sie ja doch nicht davon überzeugen, dass es sich keineswegs um einen schlechten Scherz handelt, richtig?«

»Also schön, was soll’s.« Devcon, noch immer zornig, setzte sich wieder hin, entfernte den Verschluss, hielt sich das Gefäß dicht an die Nase – und bekam eine Erektion. Wider Willen.

»Es hat einen neurobiologischen Hintergrund, weshalb AS-371 als Nasenspray konzipiert wurde. Mithilfe von Mdr-1-Blockern und den an Antikörper gekoppelten Liposomen als Arzneitaxi wird die Blut-Hirn-Schranke direkt überwunden, unsere natürliche Schutzfunktion für die Nervenzellen von Gehirn und Rückenmark,« hörte er die Frau dozieren. »Dadurch kann sich die Wirkung des Serums unverzüglich an der richtigen Stelle entfalten.«

Devcon kniff die Augen zusammen und presste seine linke Hand in den Schoß.

»Nur so können die extrem hohen Neurohormonausschüttungen herbeigeführt werden. Einfacher gesagt: AS-371 ist de facto dazu geeignet, jederzeit multiple Megaorgasmen zu verschaffen.«

Devcon hörte nur noch halb zu. Er war beschäftigt mit der Verdrängung seiner Gedanken daran, dass sein letztes Schäferstündchen vor gut drei Jahren stattfand. Mit noch größerer Anstrengung verscheuchte er ein konkretes Bild aus seinem Geist. Das Bild einer weiblichen Person, das er in dem Zusammenhang erst recht nicht vor Augen haben sollte. Erleichtert stellte er fest, dass seine Erregung sich wieder verflüchtigte. Er entspannte sich, gab der Frau das Reagenzglas zurück, räusperte sich die belegte Stimme frei und sagte: »Vielen Dank für die Kostprobe. Und wozu soll das alles gut sein?«

Sie nickte. »Es ist verständlich, dass Ihnen so etwas auf den ersten Blick überflüssig vorkommen mag. Aber denken Sie daran, wie sich das Verhältnis zur Sexualität in den vergangenen Dekaden gewandelt hat. In geradezu revolutionärer Weise gewandelt hat. Die sprunghaften Lockerungen der gesellschaftlichen Verbote ...«

»Waren Sie schon mal in arabischen Ländern?«

»... innerhalb der westlichen Welt haben zweifellos dazu geführt, die Bedeutung des Geschlechtsverkehrs zu entromantisieren. Und das zugunsten einer Betrachtung als ...«

»Leistungssport«, warf Devcon staubtrocken ein.

Die Mundwinkel der Frau zuckten. Minimal. »Nun ja. Das ist sicher nicht ganz falsch und, nebenbei bemerkt, wohl auch eine der Ursachen für die Omnipräsenz des Geschlechtsakts in allen unseren Medien. Insofern kann man sich durchaus fragen, inwieweit die von der Kirche Jahrhunderte lang als Sünde verketzerte Sexualität ...«

»Zumindest von offizieller Seite her, ja.«

»... inwieweit die Sexualität also überbefreit wurde mit dem Ergebnis, dass aus der vermeintlichen Freiheit erneut Zwang erwuchs. Nur unter umgekehrtem Vorzeichen.«

»Well, für so manch einen ist an dieser Sichtweise bestimmt was dran«, sinnierte Devcon und konnte nicht umhin, an seinen Freund und Kollegen Michael Kartan zu denken.

»Summa summarum führt uns dies nun zu dem Paradoxon, dass der Sex seine Bedeutung für die Partnerschaft verloren hat, Orgasmusprobleme aber dennoch als enorme Belastung empfunden werden.«

Devcon guckte irritiert. »Wer sagt das?«

Die Frau deutete erstmals ein Lächeln an. »Der Bedarf an sexueller Erfüllung ist jedenfalls evident, das werden Sie kaum bestreiten wollen. Und Fakt ist, dass die herkömmlichen Mittel zur Luststeigerung das zentrale Problem ignorieren. Wenn die Sperre im Kopf die Lust blockiert, ist die Chemie machtlos. Wussten Sie, dass bei jedem dritten bis vierten Mann die erektionsfördernde Wirkung von Sildenafil, besser bekannt unter dem Handelsnamen Viagra, schlicht zu schwach ist? Abgesehen davon, dass es im Fall von Unlust rein gar nichts bewirkt. Außer Kopfschmerz und Durchfall.«

Devcon verzog das Gesicht. »Na, Mahlzeit.«

»Glauben Sie mir, die begehrten blauen Pillen und ihre Ableger haben das größte Mannesproblem längst nicht für alle lösen können.«

»Wer sagt, dass das des Mannes größtes Problem ist?«

»Ich bitte Sie.« Die Frau wirkte ehrlich erstaunt. »Spielt das wirklich eine Rolle?«

Devcon stutzte. Und nickte dann. »Eigentlich nicht, da haben Sie recht. Machen Sie also weiter im Text.«

»Ebenso unzuverlässig sind weiche Methoden wie zum Beispiel Übungen, die die Fähigkeit zur Sinnlichkeit stärken sollen. Oder spezielle Muskeltrainings gegen erektile Dysfunktion.« Devcon entging nicht, dass seine Gesprächspartnerin stellenweise die Hände ineinanderkrampfte, während sie scheinbar emotionslos weitersprach. »Unlust kann mannigfaltige Ursachen haben. Dann gibt es noch die andere Hälfte der Menschheit, die Frauen. Mit einem Ansatz, der nur physiologische Bedingungen berücksichtigt, kommen Sie hier garantiert nicht weiter. Da genügt ein Blick auf die zugegebenermaßen spezielle Gruppe derer, die ihren Orgasmus unbewusst unterdrücken, aus Angst, dem Partner zu viel zu offenbaren.«

Devcon ließ ein Grunzen hören. »Auf so was können auch nur Frauen kommen.«

Sie ließ sich nicht beirren. »Was gebraucht wird, ist ein ganzheitlicher Ansatz. Und unter Wissenschaftlern ist es längst Konsens, dass es bei der Entwicklung von entsprechenden Präparaten nicht um die Ermöglichung, sondern um die Erschaffung von Lust geht.«

Devcon lehnte sich schlapp zurück. »Und Gott sah, dass es gut war. Amen.«

»Ich sehe, Sie haben den Problemkern noch immer nicht erfasst. Probieren wir es also von einer anderen Seite her. Stellen Sie sich die Frage nach den Einflüssen der heutigen Welt auf das Sexualverhalten des Menschen im Generellen, und Sie werden sehen, dass der Appell zur Potenz und Leistungsfähigkeit allgegenwärtig ist. Selbst gelegentliche Erektionsschwierigkeiten sind ein Problem, obwohl sie ab einem gewissen Alter durch die Zunahme körperlicher Leiden wie Gefäßverengung, Bluthochdruck oder Diabetes als normal zu bezeichnen wären.« Sie hielt kurz inne. »Aber damit wir uns nicht wieder missverstehen: Libidoverlust ist keineswegs eine Frage des Alters. Denken Sie an die wachsende Gruppe derer, die in ihrer anonymisierten und durch Unverbindlichkeit gekennzeichneten Umwelt erst gar nicht mehr zueinander finden. Menschen, die mit den Distanzwaffen unserer multimedialen Welt, namentlich Handy und Computer, nicht zurechtkommen ...«

»Oder nicht zurechtkommen wollen.«

»Eine in ihrer Größe kaum zu unterschätzende Gruppe bilden zudem diejenigen, deren Lust im immer hektischer werdenden Alltagskampf schlicht auf der Strecke bleibt. Und wir sollten auch nicht vergessen, dass es Menschen gibt, denen nähere Kontakte durch zu stark gewordene, narzisstische Tendenzen kaum mehr möglich sind. Zweifellos ein natürlicher Ausfluss innerhalb einer individualitätshörigen Gesellschaft ...«

»Sie sind auch für das Marketing in Ihrer Firma zuständig, richtig?«

Sie winkte ab. »Betrachten Sie es pragmatisch. Mit AS-371 wird der Sex zu einer sauberen und unkomplizierten Sache. Die Infektionen im Genitalbereich werden zurückgehen, und das Risiko für den Gebärmutterhalskrebs lässt sich ebenfalls minimieren. Bekanntlich wird er durch Papilloma-Viren ausgelöst, die beim Geschlechtsverkehr übertragen werden. Und selbst anatomische Probleme unter dem Stichwort sexuelle Inkompatibilität gehören endgültig der Vergangenheit an.«

»Solosex ist aber nicht jedermanns Sache«, widersprach Devcon.

Das Gesicht mit den schwarzen Brillengläsern neigte sich zu ihm vor. »Es geht dabei nicht um die soziale Funktion, wie gesagt. Letztlich ist ein Orgasmus nichts anderes als eine Abfolge bestimmter Neuralreflexe. Und eben diese löst unser Serum auf geradezu vortreffliche Weise aus.«

»Wenn Sie meinen. Ebenso vortrefflich wird dann aber auch dem Aussterben unserer Spezies Vorschub geleistet.«

»Machen Sie sich bitte nicht lächerlich. Der Sex ist längst entkoppelt von der reinen Fortpflanzungsfunktion und taugt daher kaum als Instrument im Kampf gegen den Geburtenrückgang.«

»Das Rotlichtmilieu wird Ihnen für Ihr Wunderspray jedenfalls nicht die Füße küssen.«

Die Frau legte die Stirn in Falten. »In Zeiten des Internets stehen die Prostituierten schon jetzt unter erhöhtem Druck. Allein durch die besseren Vergleichsmöglichkeiten der Freier. Ich persönlich glaube aber nicht, dass es jemals etwas geben wird, was die Ausübung des ältesten Gewerbes der Welt ernsthaft in Gefahr bringen könnte. AS-371 ist nur eine weitere Art zum Orgasmus zu kommen und wird den Sex mit einem Partner, und sei er gekauft, kaum völlig ersetzen. Konkurrenz belebt das Geschäft, die Damen und Herren der Branche müssen sich eben etwas einfallen lassen, um gegen unser Produkt bestehen zu können. Welches übrigens auch nur gegen eine gewisse Geldsumme im freien Handel erhältlich sein wird. Aber das setzt natürlich die Ungefährlichkeit des Präparates voraus, die wir glaubten, bereits gewährleistet zu haben.« Sie lehnte sich zurück. »Womit wir wieder beim eigentlichen Thema angelangt wären.«

Devcon entfuhr ein Seufzen. »Zeit wird’s.«

»Zum besseren Verständnis erscheint es mir dennoch sinnvoll, wenn ich vorn beginne.«

19

»Es begann im August vor drei Jahren durch die Entdeckungen eines Biologenteams bei der Expedition in ein entlegenes Gebiet am Amazonas. Dort waren die Forscher überraschend auf Ureinwohner gestoßen. Überraschend deshalb, weil die meisten Ureinwohner Amazoniens mittlerweile in Reservaten leben und daher sehr verwestlicht sind.«

Devcon sah nicht gerade diskret auf seine Armbanduhr.

»Eine sprachliche Verständigung war nicht möglich«, fuhr seine Gesprächspartnerin fort und tat so, als ob sie es nicht bemerkt hätte. »Also ging man von Abkömmlingen eines bis dato unbekannten Stammes aus, dessen Angehörige im Laufe der Zeit, wenn nicht durch Krankheit, vermutlich in den Fluten der halbjährlichen Hochwasserperioden umgekommen sind. Einen Augenblick, ich komme gleich wieder auf das Serum zu sprechen.« Die mit Zorn durchtränkte Ungeduld in Devcons Gesichtsausdruck konnte auch die Frau mit der schwarzen Sonnenbrille nicht mehr ignorieren.

»Es fiel auf, dass die jungen Männer ständig um ein bestimmtes Gewächs stritten. Sie verzehrten es aber nicht, das heißt zumindest nicht gleich, sondern kauten erst ausgiebig die Blätter, quasi wie einen Kaugummi. Man nahm an, dass sie damit ihren Hunger und die Müdigkeit betäubten, es sich also um eine den Kokablättern verwandte Art handelte. Als einer der Biologen ein Blatt pflücken wollte, griffen sie sofort an und konnten nur durch die Waffengewalt des Expeditionsführers zurückgeschlagen werden. Grund genug, die Pflanze einer näheren Untersuchung zu unterziehen. Wobei die ungewöhnlich stark erotisierenden Düfte zunächst auf eine dem Yohimbin ähnliche Substanz hoffen ließen. Das ist ein echtes Aphrodisiakum, das aus der Rinde eines afrikanischen Baums stammt und einen stimulierenden Effekt auf das zentrale Nervensystem hat, was wiederum zu lang anhaltenden Erektionen verhilft. Allerdings nicht ohne organische Nebenwirkungen.«

Devcon platzte der Kragen. »Bitte halten Sie mir jetzt keine detaillierte Vorlesung darüber.«

»Nein, denn das ist zweifellos weder der richtige Ort noch das richtige Publikum dafür«, entgegnete die Frau steif, bevor sie fortfuhr. »Mit Yohimbin ist der Extrakt der neuentdeckten Pflanze aber nicht vergleichbar. Im Gegenteil, seine Wirkung übertrifft selbst die kühnsten Erwartungen. Einziger Wermutstropfen: In Reinform ist er hochgiftig, was möglicherweise auch die Erklärung für die Ausrottung des Eingeborenenstammes ist.«

»Primitiv hin, primitiv her. Die müssen doch irgendwann mal gemerkt haben, dass die Blätter nicht gerade gesund für sie sind.«

»Das mag sein. Aber einer Droge kann man sich nicht ohne weiteres entziehen. Schon gar nicht, wenn man sich der Gefahr nicht bewusst ist. Wer weiß, vielleicht haben sie sich im Kampf um die raren Blätter sogar gegenseitig getötet. Was erklären würde, weshalb nur kräftige junge Männer übrig geblieben waren.«

Devcon gab ein bitter klingendes Lachen von sich. »Na, das ist ja wirklich herrlich. Irgendwo am Amazonas ist also wie von selbst eine tödliche Droge erblüht.«

»Tödlich ja, aber nicht für jedes Lebewesen eine Droge. Nachweislich üben die Duftanteile der ätherischen Öle ihre Wirkung ausschließlich auf den Menschen aus. Tiere zeigten kein Interesse. Auch die zwanghafte Verabreichung des Extrakts löste keinerlei Reaktionen aus. Selbst bei Primaten nicht.«

»Heißt das, diese Tiere haben überlebt?«

»Nein. Wie schon erwähnt, wirkt das Pflanzenextrakt in Reinform bereits in nicht allzu großen Mengen zu hundert Prozent tödlich.«

Devcon schnaubte. »Da hat uns die Natur aber ein schönes Geschenk gemacht.«

»Die Natur würde ich dafür nicht unbedingt verantwortlich machen.«

Devcon starrte seine Gesprächspartnerin verblüfft an. »Haben Sie nicht gerade gesagt, dass das Pflänzchen fernab jeglicher Zivilisation entdeckt wurde? Wer soll es dort gezüchtet haben?«

Sie zog kaum hörbar die Nase hoch. Devcon überlegte, ihr ein Taschentuch zu reichen, entschied sich aber dagegen.

»Wir gehen von einer Mutation aus, die sich wahrscheinlich erst im Laufe der letzten beiden Jahrzehnte entwickelt hat. Wie Sie sicher wissen, wird auch im Amazonasgebiet nach Öl gebohrt. Die Türme sind durch Feldwege miteinander verbunden, die mit Öl überschüttet werden, damit sie nicht wieder zuwachsen. Diese Ölmengen sickern zurück ins Grundwasser. Und in der vom Menschen zu verantwortenden Ölverschmutzung vermuten wir den Auslöser für die Mutation der Pflanze.«

»Die böse Ölgier ist also wieder mal schuld.«

»Warum Schuld? Bekanntlich ist nichts auf der Welt so schlecht, dass es nicht auch für irgendetwas gut ist. Sie werden sehen, der Wert von AS-371 wird erkannt, sobald die ideologischen Scheuklappen gefallen sind.«

»Was wurde aus den jungen Männern?«

Die Frau schien zu überlegen, richtete den Blick hinter den schwarzen Gläsern zum Flussufer hin, bevor sie sich wieder Devcon zuwandte. »Nach der Entdeckung hatte man ursprünglich vorgehabt, ein Ethnologenteam zu entsenden, um sich über das Schicksal des Stammes Klarheit zu verschaffen. Doch als die Wirkungsweise des aufbereiteten Extrakts auf den Menschen erstmalig in ganzer Bandbreite transparent gemacht werden konnte, hat man sich zur Geheimhaltung entschlossen und überließ die Männer ihrem Los. ... Sie haben eine Frage?«

»Sogar zwei. Als erstes wüsste ich gern, wie Sie die Wirkung des aufbereiteten Extrakts getestet haben.«

Sie sah Devcon eine Weile schweigend an. »Ich fürchte, ich verstehe Ihre Frage nicht.«

Devcon klappte der Mund auf. »Sie haben Menschen benutzt?«

»Was ist daran so ungewöhnlich? Jedes Medikament wird vor der Freigabe Versuchspersonen verabreicht.«

»Bei Medikamenten erscheint mir das auch sinnvoll!«

»In Bezug auf unser Serum liegen Sie anscheinend noch immer einem Irrtum auf. AS-371 ist keineswegs als eine Art billige Sexdroge zu sehen.«

»Teures Lifestyle-Produkt umschreibt die Sache treffender!« Devcon versuchte gar nicht erst, seine Empörung zu kaschieren.

Die Frau schüttelte kaum merklich ihren von der üppigen Kapuze umhüllten Kopf. »Wenn es uns gelingt, das Extrakt in eine gesundheitlich unbedenkliche Form zu bringen, können wir eines Tages vielleicht sogar Triebtäter damit therapieren.«

»In dem Sie deren Trieb in eine Sucht nach Ihrem Gebräu umwandeln? Phantastischer Ansatz!«

»Ziel unserer Arbeit ist es, jegliche Suchtgefahr ...«

»Bullshit! In welcher abgeriegelten Forscherwabe leben Sie eigentlich? Laut Ihrer eigenen Aussage manipulieren Sie mit dem Zeug direkt am Gehirn rum. Glauben Sie ernsthaft, dass das ohne Folgen bleibt?« Devcon sah aus, als zücke er jeden Moment die Handschellen.

»Haben Sie den evolutionären Vorteil bedacht, der unserer Spezies zugute käme, wenn die Energiekapazität, die bisher für die Befriedigung der Libido aufgewandt wird, anderweitig zur Verfügung stünde?«

»Waren die Testpersonen wenigstens Freiwillige?«

Devcons Gesprächspartnerin rückte unbewusst ein weiteres Stück von ihm weg. »Tut mir leid, die Beantwortung dieser Frage geht deutlich über den Informationsstand hinaus, den ich Ihnen übermitteln kann.«

»Ach, tatsächlich? Das tut mir dann allerdings auch leid«, erwiderte er lauter als nötig. »Offenbar haben Sie nämlich vergessen, dass Sie es waren, die mich zum Gespräch herbeizitiert hat. Nicht umgekehrt. Und was ich bisher gehört habe, hat mich keinen Deut weitergebracht. Alles, was ich weiß ist, dass irgendjemand Ihr unfertiges Höllenprodukt bereits im Untergrund vertreibt. Da ich aber weder die restlichen Beteiligten noch die Auftraggeber Ihres wundervollen Experiments kenne, habe ich nach wie vor keine Ahnung, wo ich mit der Suche anfangen soll.«

Sie wirkte erschrocken. »Ist das Nasenspray auch schon außerhalb des Frankfurter Raums aufgetaucht?«

»Bis jetzt nicht. Soweit ich weiß.«

Sie nickte langsam. »Ich muss Ihnen zustimmen, das macht so keinen Sinn. Also bitte, fragen Sie. Was könnte Ihnen bei Ihren Ermittlungen helfen?«

»Die Namen der Auftraggeber zum Beispiel.«

»Da muss ich Sie enttäuschen. Die kenne ich ebenfalls nicht.«

Devcon musterte sie mit einem undefinierbaren Blick. »Was ist mit den Expeditionsveranstaltern?«

»Ein bekanntes Naturkundemuseum. Der Name würde Ihnen nichts nützen. Voraussetzung für den Ankauf sämtlicher Rechte an der entdeckten Substanz war, dass alle Unterlagen darüber aus dem Museumsarchiv entfernt wurden.«

»Wer waren die Käufer?«

»Ein internationales Pharmakonsortium.«

»Etwas genauer, bitte.«

»Viel mehr weiß ich auch nicht. SORE nennt sich dieser Konzernzusammenschluss. Und wenn Sie es spiegelverkehrt sehen, lesen Sie ...«

»Eros. Wo hat das Unternehmen seinen Sitz und welche Rechtsform hat sie?«

»SORE ist eine Ltd., gemeldet auf den Kaiman-Inseln.«

Devcon entfuhr ein Schnauben. Eine der deutschen GmbH ähnliche Gesellschaft also, basierend auf englischem Recht mit dem Vorteil, dass die Teilhaber nicht sichtbar sein müssen. Angemeldet in dieser besonders bei halbseidenen Geschäftsleuten beliebten »karibischen Schweiz« in der Nähe von Kuba.

»Welche Firmen im Einzelnen beteiligt sind, kann ich Ihnen aber nicht sagen.«

»Oder Sie wollen es nicht. Zu irgendeiner Verbindungsperson müssen Sie aber Kontakt haben.«

»Richtig, die Versuchsergebnisse übermittle ich persönlich an einen von SORE beauftragten Referenten.«

»Genauer, bitte. Was soll diese elende Geheimniskrämerei! Wie ist sein Name?«

Sie versteifte sich abrupt. »Bedaure. Unmöglich.«

Der Referent des Konsortiums, eine politische Größe aus dem Bundestag, hatte ihr die sofortige Entlassung inklusive nachhaltiger Vernichtung ihrer Reputation versprochen, falls sein Name fiel. Und die Macht dazu hatte er.

Devcons dunkle Augen funkelten wie die eines mies gelaunten Bären. »Meine liebe Dame, welches Spiel spielen Sie hier eigentlich? Glauben Sie tatsächlich, ich lasse mich ungestraft derart vorführen?«

Sie atmete tief ein. »Haben Sie noch einen Augenblick Geduld. Zunächst möchte ich mit allem Nachdruck darauf verweisen, dass wir aufgrund der vorherigen und ausschließlich positiv abgeschlossenen Testphasen nicht im Geringsten mit molekularbiologischen Nebeneffekten dieses Ausmaßes rechnen konnten.«

»Was sind das für molekularbiologische Nebeneffekte? Und wie äußern sie sich? Doch nicht etwa durch unmittelbare Todesfolge?«

»Nein, das nicht. Aber leider deutet inzwischen alles darauf hin, dass AS-371 kontinuierlich toxische Rückstände im beteiligten Hirnareal ablagert. Was ab einem gewissen Anwendungszeitraum unweigerlich zum Hirntod führen muss.«

Devcon schnappte nach Luft. »Brilliant! Einfach brillant. Gratuliere! Und wie sind Sie zu dem Ergebnis gekommen? Auch durch praktische Studien, indem Sie den Leuten dieses Zeug bis zum bitteren Ende verabreicht haben?«

»Bitte mäßigen Sie sich. Unsere Gruppe besteht aus einer Eliteauswahl verantwortungsbewusster Wissenschaftler ...«

»Verantwortungsbewusste Wissenschaftler? Hochgefährliche Schwerstkriminelle nenne ich das!«

»Sie glauben hoffentlich nicht ernsthaft, dass einer von uns ein Interesse daran hätte, Menschen sterben zu sehen, oder?«, fuhr die Frau auf und überraschte Devcon mit der Schärfe in ihrem bisher stets ruhig klingenden Ton.

»Gute Frage. Nach dem, was ich gehört habe, steht Ihrer sofortigen Verhaftung jedenfalls nichts mehr im Weg. Also dann, wenn Sie mir bitte folgen wollen, Sie haben das Recht, die Aussage zu verweigern ...«

»Was ich selbstverständlich tun werde«, erwiderte sie eisig. »Behalten Sie Platz, denn alles, was ich andernfalls mache ist, auf meinen Anwalt warten. Und Sie entdecken weitere Tote, verursacht durch AS-371. Was glauben Sie, weshalb ich hier sitze? Seien Sie versichert, wenn ich eine Möglichkeit sehen würde, die Todesfälle aus eigener Kraft zu stoppen, würde ich das sofort tun. Ob es Ihnen gefällt oder nicht, Sie sind auf meine Mithilfe angewiesen. Oder glauben Sie, Sie hätten all das, was ich Ihnen bisher gesagt habe, durch eigenständige Ermittlungsarbeit herausbekommen können?«

»Waren die beiden Personen, deren Tod wir untersuchen, Teilnehmer Ihrer Versuche?«

»Nein. Das ist unmöglich«, erwiderte sie schnell und bestimmt. »Dieser Personenkreis steht, wie bei jeder Abschlusstestreihe üblich, unter ständiger ärztlicher Beobachtung und ist für die Dauer der Versuchsreihe streng von der Außenwelt abgeschirmt.«

»Was sind das für Leute?«

»Sie repräsentieren einen Querschnitt durch alle möglichen Konstitutions- und Altersgruppen ...«

»Das habe ich nicht gemeint.«

Sie holte erneut tief Luft. Ihre Nasenflügel bebten dabei leicht. »Nun, einer der Gründe für die Anonymitätswahrung des Konsortiums ist die zugegebenermaßen etwas ungewöhnliche Auswahl unserer Testpersonen. Deren Diskretion muss aber schon allein aus Konkurrenzgründen zwingend gewährleistet sein. Glauben Sie mir, die Gefahr von Industriespionage ist bei unserem Produkt ein gewaltiges Problem. Insofern gab es wohl kaum eine bessere Wahl.«

»Und? Was meinen Sie? Ob ich das auch so sehen kann?« Devcon, den rechten Arm auf der Parkbanklehne, klang fast schon belustigt, obwohl es ihm überhaupt nicht zum Lachen zumute war.

»Wenn Sie sich zumindest einen Augenblick dazu entschließen könnten, die Dinge ganzheitlich zu betrachten, halte ich das für möglich.«

Devcon gab sich locker. »Gut, lassen wir es mal darauf ankommen.«

»In Ordnung. Sie werden sehen, es hat sogar sein Gutes, denn der Anreiz für unsere spezielle Probandengruppe, an den Tests teilzunehmen, ist auch im gesellschaftlichen Interesse.«

»Na, jetzt bin ich aber neugierig.«

Seine Gesprächspartnerin sog ihre Lungen voll Luft, als bereite sie sich auf einen längeren Tauchgang vor. Dann sagte sie mit fester Stimme: »Sie erhielten die Zusicherung ihrer Wiedereingliederung in die Gesellschaft unmittelbar nach Abschluss der Versuchsreihe. Selbstverständlich unter Vorbehalt und strengen Auflagen, da es sich um Insassen aus privaten Haftanstalten in den USA handelt.«

Devcon starrte sie an. Und pfiff durch die Zähne. »Nicht zu fassen. Hatten die Jungs von der Army diesmal keine Lust, oder was?«

»Wie Sie sehen, resozialisieren wir damit ein paar von offizieller Seite her bereits aufgegebene Leben.«

»So kann man es auch sehen. Und da ich weiß, wie es in einigen dieser nur noch auf Rendite getrimmten, privaten Knast-AGs zugeht, wundert es mich nicht, dass manche Häftlinge alles tun würden, um da rauszukommen. Aber wozu der Aufwand? Kostet sicher ’ne Stange Geld. Wieso haben Sie nicht einfach ein paar Penner von der Straße aufgeklaubt?«

Nun war es Devcons Gesprächspartnerin, die sichtlich um ihre Geduld rang. »Es geht um größtmögliche Diskretion, wie gesagt. In der Regel lässt sich diese Klientel aber nicht unbedingt so leicht kontrollieren, richtig?«

»Verstehe, also doch lieber Häftlinge ... Moment!« Devcon hob den Zeigefinger. »Da kann man aber nicht mal schnell auf die Durchlaufposten zurückgreifen, die wegen der verschärften Sicherheits- und Immigrationspolitik kurzzeitig in einer Haftanstalt gelandet sind, stimmt’s? Nein, da muss schon ein gewaltiger Druck dahinter sein. Insofern wären Todeskandidaten ideal, meinen Sie nicht auch?«

»Ihre Phantasie geht gerade mit Ihnen durch!«

»Oh, bitte erschrecken Sie deshalb doch nicht. Ich sehe schon, Sie hatten wahrlich schwer zu tragen an der Bürde der Auswahl.« Aus Devcons Stimme tropfte der Sarkasmus heraus wie aus einem undichten Eimer. »Wo selbst Afrika, das größte Labor für den freien Feldversuch, im Hinblick auf den Diskretionsaspekt glatt durchgefallen sein muss bei der Vergabe der Rollen für die Versuchskaninchen, habe ich recht?«

»Haben Sie schon mal daran gedacht, welche Rolle unser Medikament für die Lösung der Aidsproblematik auf dem schwarzen Kontinent spielen könnte?«

»Keine, wenn das Produkt teuer ist! Halten Sie mich für vollkommen dämlich? Und meinen Sie ernsthaft, aus Ihren bedauerlichen Todesfällen werden eines Tages die Wohltaten der Zivilisation erwachsen? Es müssen nur alle Ihr Teufelszeug nehmen und die Finger voneinander lassen, und alles wird gut? So ein Blödsinn! In Wahrheit geht es, wie immer, doch nur ums Geld. Und das Gemauschel der US-Arzneizulassungsbehörde mit den Pharmariesen wird dabei offenbar immer dreister!«

»Ich glaube nicht, dass die FDA in den Vorgang unserer Testpersonenrekrutierung minutiös involviert ist. Eine staatliche Genehmigung liegt den betreffenden Haftanstalten meines Wissens nach aber vor.«

»Und wissen Sie was? Das überrascht mich jetzt auch nicht mehr! Wenn die Sauerei auffliegt, machen sie medienwirksam der Sekretärin des Unterzeichners den Prozess, die das Genehmigungsformular nach Diktat erstellt hat. Erst, wenn es gar nicht mehr anders geht, wird der eigentlich Verantwortliche schweren Herzens aus dem Amt entlassen, unter Beibehaltung sämtlicher erworbener Ansprüche, versteht sich. Sagen Sie, gibt es irgendein Tabu, das im Zusammenhang mit diesem grandiosen Forschungsprojekt noch nicht gebrochen wurde?«

»Ich möchte mich nicht mehr mit Ihren Schimpftiraden beschäftigen«, entgegnete die Frau, wobei ihr jetzt offen zur Schau getragener Hochmut Devcon nur noch mehr reizte. »Ich denke, es wäre sinnvoller, auf die Suche nach denjenigen zu gehen, die AS-371 bereits illegal auf den Markt gebracht haben. Unsere Probanden haben keinen freien Zugang zum Serum und stehen außerdem, wie gesagt, unter ständiger Aufsicht. Das heißt, dass Sie diesen Personenkreis von vornherein aus dem Kreis der Verdächtigen ausschließen können.«

»Was ist mit den SORE-Leuten? Halten sich von denen welche im Raum Frankfurt auf?«

»Das kann ich nicht beantworten. An die Formel für AS-371 kann aber niemand kommen, da sie unser Labor noch nicht verlassen hat. Das wird erst nach dem erfolgreichen Abschluss der Testreihe geschehen.«

»Sie wollen mir doch hoffentlich nicht sagen, dass Sie den Leuten Ihr Albtraumgebräu trotz alledem weiterhin verabreichen.« Devcon sprach betont leise. Wobei jeder, der ihn auch nur ein bisschen kannte, wusste, dass es erst dann richtig gefährlich wurde.

Seine Gesprächspartnerin schürzte die blassrot schimmernden Lippen. »Hören Sie, man hat mich zwar vor Ihrem gelegentlich etwas überschäumenden Temperament gewarnt, aber ich darf Sie dennoch bitten, mich nicht länger wie eine Schwerverbrecherin zu behandeln. Ob Sie es glauben oder nicht, ich kann Ihre Empörung gut nachvollziehen. Sehr gut sogar. Sie sollten sich aber darüber im Klaren sein, dass ein Forschungsstopp niemandem etwas bringen würde.«

»Den bisher Überlebenden der Versuchsreihe schon!«

»So denken Sie! Das entspricht aber nicht der Auffassung, die das Konsortium vertritt. Sehr erfolgreich vertritt, auch vor den Verantwortlichen im Ministerium. Dort spricht man nicht mehr von Toten, sondern von Unfällen! Und Unfälle vermeidet man nicht, indem man die Fahrzeuge stilllegt, sondern durch Schulung oder Austausch der Fahrer! Verstehen Sie? Einen Forschungsstopp zieht man gar nicht erst in Betracht, dafür steht viel zu viel Geld auf dem Spiel. Gleiches gilt für eine Labor- und Zuchtstättenverlegung, was aufgrund der Vorkommnisse gerade diskutiert wird. Vergessen Sie nicht, dass Sie es keineswegs mit einem lokalen Spieler zu tun haben. Und ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen – glauben Sie mir, Ihre Einflussmöglichkeiten in diesem Fall sind alles andere als groß.«

Devcon hob kaum merklich die Brauen. So betrachtet erschien ihm der Auftritt von BKA-Hauptkommissar Losard in einem völlig anderen Licht. »Wie viele Personen arbeiten an dem Projekt?«

»Die Teams aus den vorherigen Phasen kenne ich nicht. Verbindungsglied ist, wie gesagt, der Referent von SORE. Die Pflanze wird bisher nur in unserer Zuchtstätte gezüchtet. Mit dem Massenanbau, der übrigens irgendwo in den Weiten Ihres Geburtslandes geplant ist, wurde noch nicht begonnen, soweit ich weiß. Insofern können in das jetzige Stadium nur wenige Personen eingebunden sein. Hier in Deutschland sind wir derzeit lediglich zu viert. Die Endphasengruppe, wenn Sie so wollen.«

»Reiter der Apokalypse trifft’s eher. Wo ist die Teststation mit den Probanden?«

Sie wandte sich ab und schien wieder das Flussufer anzuschauen. Ließ sich mit ihrer Antwort Zeit. »Nicht hier in Deutschland, wie Sie dem eben Gesagten doch entnehmen konnten.«

Devcon taxierte sie mit unbeweglicher Miene. »Also gut, wie Sie wollen. Dann eben andersrum. Wo genau befindet sich diese Zuchtstätte und wer hat Zugang?«

Ihr dank Kapuze und Sonnenbrille kaum zu sehendes Gesicht war noch immer dem Flussufer zugewandt. »Wo sie untergebracht ist, werde ich Ihnen auch nicht verraten. Ebenso wenig bin ich befugt, Namen preiszugeben. Zugang haben aber nur ich selbst und unser Botaniker.«

»Die Versorgung der Teststation mit diesem tödlichen Superserum läuft also ausschließlich über Sie beide?«

»Richtig.«

»Demnach muss zumindest einer von Ihnen beiden in den illegalen Vertrieb eingebunden sein.«

Sie starrte Devcon mit offenem Mund an. »Ausgeschlossen. Für den Jungen lege ich meine Hand ins Feuer.«

»Vergessen Sie den Asbesthandschuh nicht. Erzählen Sie mir ein bisschen von ihm.«

»Was soll ich Ihnen da sagen, was für Sie von Relevanz sein könnte? Er ist ein brillanter Kopf und außerdem von Anfang an dabei. Er gehörte zur Expeditionsgruppe.«

»Bestehen da noch Kontakte?«

»Meines Wissens nach nicht. Ich denke, er interessiert sich hauptsächlich für seine Pflanzenwelt. Zur Zeit hat er sehr viel zu tun. Er schreibt an seiner Doktorarbeit, die gleichzeitig die offizielle Abhandlung des botanischen Teils bei der Entwicklung von AS-371 sein wird. Und ich habe den Eindruck, dass ihm seine Promotion immens wichtig ist.«

Devcon horchte auf. »Er promoviert? Dann ist er einer zusätzlichen Einnahmequelle sicher nicht abgeneigt.«

Sie schüttelte energisch den Kopf. »Zu so etwas wäre er gar nicht fähig.«

»Er vielleicht nicht. Aber jemand aus seinem Umfeld hat da vielleicht weniger Skrupel.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Dass Ihr auf seinem Fachgebiet sicher überaus kluges Köpfchen möglicherweise benutzt wird. Eventuell sogar ohne sein Wissen.«

»Das halte ich für vollkommen unmöglich.«

»Dann stellen Sie sich vor, was alles sein könnte, wenn er an falscher Stelle nur mal ein wenig zu viel geplaudert hätte.«

»Selbst dann müsste diese Person nicht nur im Besitz der Formel zur Herstellung des Serums sein, sondern außerdem ein eigenes Züchtungslabor mit entsprechendem Know-how aufgebaut haben. Sie sehen also, ein wenig Geplaudere würde noch lange nicht ausreichen, um in dieses illegale Geschäft einzusteigen. Derjenige müsste zudem mit einer nicht geringen Finanzkraft ausgestattet sein ...«

Devcon hob seine linke Hand. »Meine liebe Dame, ich sehe Ihre Zwickmühle. Aber wenn Sie wirklich verhindern wollen, dass sich Ihre Wunderdroge weiter ausbreitet, müssen Sie mir deutlich mehr geben. Ich brauche einen konkreten Anhaltspunkt, damit ich umgehend mit der Suche beginnen kann. Die Uhr tickt bereits, und zwar unüberhörbar laut. Also bitte, wo ist diese verdammte Zuchtstätte?«

Sie sah ihm entgegen. Er versuchte eine Regung zu erkennen in dem wie einbalsamiert wirkenden Gesicht mit der üppigen Sonnenbrille. Negativ. Dennoch hatte er das Gefühl, als würde sie gerade sehr angestrengt nachdenken.

»Ich werde Ihnen diese Frage nicht beantworten. Sie wissen, dass ich das weder darf noch kann.«

»Oh doch, Sie können!«

»Aber ich biete Ihnen eine Art Handel an.«

»W ... Sagen Sie, sind Sie bescheuert?«, blaffte Devcon. »Los, kommen Sie ...«

Sie hob beide Hände, jedoch nicht, um sich zu ergeben. »Hören Sie, ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass ich im Falle einer offiziellen Befragung durch Sie oder Ihre Kollegen alles leugnen werde. Und Sie haben keinerlei Beweise für das, was ich Ihnen bisher mitgeteilt habe. Insofern sind Sie im Augenblick eindeutig nicht in der Position, um mich zu irgendetwas zwingen zu können, richtig?«

»Ach, wissen Sie, es ist ja nicht so, dass wir keine Spezialisten zum Thema Verhörtechniken im Präsidium haben.«

»Auch das ist mir bekannt«, erwiderte sie und schien nach wie vor nicht im Mindesten beunruhigt. »Wie auch, dass Sie im Fall unseres Nasensprays zwar die Ermittlungen leiten, sich dabei aber von Anfang an unter Beobachtung einer sehr einflussreichen Behörde befinden. Und ich weiß nicht, wie man da auf eine Befragung meiner Person reagieren würde. Falls Sie verstehen, was ich damit meine.«

Devcons Miene wurde steinhart. »Ich bin mir nicht sicher, ob ich das überhaupt verstehen will. Haben Sie kapiert, was ich damit meine? Versuchen Sie bloß nicht, mich zu erpressen!«

Sie schüttelte den Kopf. »Es ist offenbar zwecklos. Wir drehen uns nur im Kreis.« Sie machte Anstalten, sich zu erheben.

»Möchten Sie unser Gespräch jetzt doch lieber im Präsidium fortsetzen? Oder soll ich erst noch einen bestimmten Spruch aufsagen, bevor Sie mit Ihrem Angebot rausrücken?«

Sie wandte sich Devcon wieder zu. »Ach? Auf einmal sind Sie interessiert? Gut, dann hören Sie zu, ich schlage Ihnen Folgendes vor. ... Und daran können Sie erneut sehen, wie wichtig es mir ist, dass dieses unselige Treiben schnellstmöglich ein Ende hat.«

»Damit Ihr wundervolles Projekt nicht durch ein paar mehr Tote doch noch in Verruf kommt?«

Sie stand abrupt auf. »Jetzt reicht es mir wirklich! Ich habe es versucht. Aber Sie wollen es ja nicht anders.«

Devcon winkte lässig ab. »Setzen Sie sich lieber schnell wieder hin und schießen Sie endlich los, bevor ich’s mir anders überlege.«

Sie blieb reglos stehen. »Also, hier ist mein Vorschlag: Sie geben mir genau einen Tag Zeit ...«

»Was?«

»Dann rufe ich Sie an und gebe Ihnen den Namen unseres Botanikers.«

»Inklusive Wohnanschrift. Soviel ist Ihnen die Sicherung Ihrer immens wertvollen Forschungsergebnisse doch wohl wert, oder?«

Sie streckte ihre Hand aus. »Ihre Handynummer, bitte.«

Devcon griff in die Innentasche seiner Lederjacke und holte eine Visitenkarte heraus. Sie warf nicht einmal einen kurzen Blick darauf, steckte sie in ihre Manteltasche und ging ohne ein weiteres Wort.

20

Die Tür am Ende des Flurs im zweiten Stock des Theodor-Stern-Hauses war von innen verschlossen. Das schmale Zifferblatt der silbern umrahmten Uhr im Labor zeigte kurz vor fünf Uhr nachmittags. Gregor Martens saß in einem Bürosessel vor dem langen Tisch, auf dem der leistungsstarke Labor-PC stand, und starrte auf den flachen Monitor. Er zeigte ein 3D-Labyrinth, eines der standardmäßigen Pausenprogramme.

Er kam mit seiner Doktorarbeit nicht voran. Nicht eine Zeile hatte er zu Papier gebracht und somit einen weiteren Tag komplett vertan. Nachdem er gestern nicht imstande gewesen war, überhaupt herzufahren. Dabei war er zeitlich ohnehin schon im Verzug. »Mist! Mist! Mist!« Mit der Faust schlug er mehrmals auf die Tastatur, was den Bildschirmschoner deaktivierte und eine unsinnige Zeichenabfolge in das Dokument einfügte. Von außen rumorte es am Türschloss. Gefolgt von wütendem Hämmern. Martens öffnete die Tür.

»Wollten Sie mich aussperren?«, fragte Franka Bubenhain, die Arme verschränkt und mit einem Stechen in ihrem Blick.

Martens wurde rot. »Hatte vergessen den Schlüssel abzuziehen«, murmelte er und trollte sich zurück an den Bildschirm.

»So, so.« Franka Bubenhain trat ein und schloss gleich wieder ab. »Alles in Ordnung mit der Zucht?«

Martens sah auf. »Ja, alles bestens.«

»Sind Sie sicher?«

Er schluckte. Spürte die Hitze auf seinen Wangen. »Heute Mittag war ich das letzte Mal oben. Da war alles okay.«

»Nun, ich bin auch schon einen Augenblick länger im Haus«, erwiderte Franka Bubenhain mit messerscharfer Stimme.

Gregor Martens musste in den illegalen Vertrieb des Nasensprays eingebunden sein. Das ging gar nicht anders, das hatte sie im Gespräch mit Hauptkommissar Devcon realisiert. Welches ihr ziemlich entglitten war, da brauchte sie sich nichts vorzumachen. An sich hatte sie es führen wollen, um den Beamten mit ins Boot für ihre Sache zu holen. Was grandios misslungen war, auch da brauchte sie sich nichts vorzumachen.

Unmittelbar im Anschluss hatte sie sich die Bestände in der Zuchtstätte genau angesehen. Und Martens Betrug bemerkt. Die Pflanze sah einem gewöhnlichen Wurmfarn, einer Gattung mit etwa 150 weltweit verbreiteten Arten, zum Verwechseln ähnlich. Nur ein geschultes Auge konnte den Austausch bemerken. Zu viele abgeerntete Pflanzen wären zweifellos aufgefallen. Also ersetzte Martens die gezüchteten Exemplare durch den Wurmfarn, um zu kaschieren, dass er deutlich mehr Blätter verbrauchte, als es zur Serumherstellung für die Versuchsreihe nötig wäre. Die Sache lief offenbar schon eine Weile. Was nichts anderes hieß, als dass Gregor Martens eher früher als später alles mit ins Verderben reißen würde. Wenn sie jetzt noch etwas retten wollte, musste sie also schnell handeln. Und vor allem sicherstellen, dass nur er über die Klinge springt.

Franka Bubenhain nahm Martens, der sie anschaute als könne er kein Wässerchen trüben, mit kaltem Blick ins Visier. »Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie schwer es mir fällt zu glauben, dass ich mich derart in Ihnen getäuscht haben soll.«

»Ja, aber ... was habe ich denn gemacht?«

Sie musterte ihn böse. »Wie ich sehe, möchten Sie nicht reden. Gut, wie Sie meinen. Also dann, die Schlüssel zum Labor und der Zuchtstätte, bitte.«

Gregor Martens erstarrte.

»Was haben Sie erwartet? Wie mir scheint, ist Ihnen noch immer nicht klar, was Sie da angerichtet haben. Man muss Sie offenbar vor sich selbst schützen.«

Martens wollte etwas erwidern, doch sie war schneller. Ihre jadegrünen Augen blitzten. »Jetzt hören Sie mir gut zu! Jeder von uns kann Fehler machen. Man sollte sie irgendwann aber auch erkennen! Und jetzt geben Sie mir sofort die Schlüssel. Für Sie ist Schluss mit diesem Projekt!«

Martens riss die Augen auf. »Aber ...«

»Die Schlüssel, habe ich gesagt!«

Widerstrebend und mit zitternden Händen löste er sie von seinem Bund und hielt sie Franka Bubenhain hin. Sie nahm sie ihm ab und schob sie in ihre Hosentasche. »Und jetzt aktualisieren Sie die Datensicherung auf der externen Festplatte auf den Stand von heute«, kommandierte sie.

»Aber die Sicherung vom letzten Mal ist doch noch aktuell ...«

»Lassen Sie mich das sehen!«

»Was?«

»Schließen Sie die Festplatte an und zeigen Sie mir, was darauf ist!«

Gregor Martens schluckte erneut, während er das Kabel der externen Festplatte in den Rechner steckte. Er wartete, bis der PC die Verbindung aufgebaut hatte und öffnete den Datei-Explorer. »Hier, bitte. Da sind die Formeln zur Serumzusammensetzung vollständig abgespeichert, hier sind alle klimatischen und die Düngung betreffenden Daten zur Pflanzenzucht, und das hier ist meine Promotionsschrift, Stand ...«

»Vorletzte Woche? Meine Güte, und ich dachte, der Doktortitel wäre Ihnen wichtig.«

»Ja, natürlich ist er das. Verzeihung, aber ich versteh das alles nicht ...«

»Ich auch nicht!« Franka Bubenhains Stimme schien zu klirren vor Kälte. »Wie konnten Sie nur auf eine derart törichte Idee kommen! Ist Ihnen bewusst, dass Sie sich keineswegs nur des Diebstahls, sondern indirekt auch des vorsätzlichen Mordes schuldig gemacht haben?«

Gregor Martens Augen wurden riesengroß.

»Ach, da staunen Sie? Wie würden Sie es denn nennen, wenn einer ein Präparat herausgibt, von dem er genau weiß, dass es sich noch in der Testphase befindet, über dessen gravierende Nebenwirkung er mittlerweile aber bestens unterrichtet sein dürfte! Was ist los, haben Ihnen die Duftstoffe Ihrer Zuchtpflanze den Verstand geraubt?«

Martens’ Wangen waren dunkelrot angelaufen.

»Und jetzt machen Sie mir Platz!« Franka Bubenhain drückte ihn zur Seite, nahm die PC-Maus, trennte die externe Festplatte vom Rechner, zog das Kabel wieder ab und klemmte sich den Datenspeicher unter den Arm. »So, und nun gebe ich Ihnen genau fünf Minuten, um Ihre persönlichen Sachen einzusammeln und das Labor zu verlassen.«

»Ja, aber ... was wird aus meiner Zucht ...«

»Das hätte ich mir an Ihrer Stelle schon viel früher überlegt. Sie sind hiermit von diesem Projekt entlassen und zwar fristlos! Und ich rate Ihnen gut, daran zu denken, dass die Geheimhaltungspflicht auch nach der Auflösung Ihres Vertrages gilt. Sollten Sie dem in irgendeiner Form zuwider handeln – nun, dann sorge ich nicht nur dafür, dass Sie ein brandheißer Kandidat für das hiesige Untersuchungsgefängnis sind, sondern vor allem auch dafür, dass Sie Ihre Promotion für alle Zeiten vergessen können!«

»Aber damit haben Sie doch überhaupt nichts zu tun!«, schrie Gregor Martens, in dessen Augen jetzt Tränen schimmerten.

»So? Meinen Sie? Na, da kann ich Sie nur warnen. Lassen Sie es lieber nicht darauf ankommen.«

Gregor Martens schniefte und senkte den Kopf. Auf eine Fürsprache seines Doktorvaters durfte er in der Tat nicht hoffen. Er kannte den Emeritus mit eigenem Forschungslabor in Kalifornien im Wesentlichen aus der Zeitung.

»Überlegen Sie sich gut, was Sie jetzt tun. Und vergessen Sie nicht, in fünf Minuten will ich Sie hier nicht mehr sehen. Die Zeit läuft.«

Franka Bubenhain setzte sich mit der externen Festplatte unter dem Arm auf einen der Bürostühle und beobachtete, wie Gregor Martens zögernd einen großen Karton mit Druckerpapier leerte und zuerst langsam, und dann immer schneller seine persönlichen Utensilien und Unterlagen darin verstaute.

21

Devcon hockte hinter der vom Regenwasser verschmutzten Windschutzscheibe seines BMW und starrte auf den Zigarettenautomaten auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Welche Marken der Apparat führte, konnte er nur erahnen. Der frühe Nachthimmel verdrängte das karge Tageslicht zusehends. Die Schulstraße, schmal und am Rande des für seine Kneipen berühmten Stadtteils Alt-Sachsenhausen gelegen, war so gut wie menschenleer. Devcon sah auf seine Armbanduhr. Er parkte drei Autolängen von der Hofeinfahrt eines mehrstöckigen Wohnhauses entfernt und wartete. Schon länger. Worauf, wusste er selbst noch nicht so genau.

Seine Informantin hatte Wort gehalten. Exakt einen Tag später, am gestrigen Mittwochnachmittag, hatte sie ihn aus einer Telefonzelle heraus angerufen, ihm den gewünschten Namen inklusive Wohnanschrift übermittelt und wieder eingehängt. Ihre Angaben waren überprüft worden, die Ergebnisse zeigten die Glaubhaftigkeit der Aussage.  Devcon hatte Gregor Martens’ Observation angeordnet und sich mit Michael Kartan beraten. Zeit genug für Tatjana, mit Hilfe der polizeiinternen Datenbank und einigen Amtstelefonaten ein ausführliches Persönlichkeitsprofil der Zielperson zu erstellen.

Polizeiliche Fakten lagen nicht vor. Auch bei den anderen Behörden, die Tatjana zu der Stunde noch hatte erreichen können, gab es keine Auffälligkeiten. Ein ungewöhnliches Merkmal wies offenbar nur seine Krankengeschichte aus. »Gregor Martens? Klar kenne ich den, das ist doch der Typ, der im zweiten Stock wohnt. Der vom Krokodil gebissen wurde. Er hat mir die Narbe unten an seiner Wade mal gezeigt, als er sein Fahrrad poliert hat«, hatte Ralf Herzog, ein Bewohner des Mietshauses, in dem Martens wohnte, freimütig am Telefon erzählt.

Eine erste Bewegung der Zielperson war am heutigen Morgen vermeldet worden. Auf einem gelb lackierten Sportfahrrad war Martens zum Universitätsklinikum geradelt, gefolgt von zwei Zivilbeamten in einem dunkelblauen 3er-BMW. Sie hatten Posten bezogen auf dem tagsüber stark frequentierten Besucherparkplatz des Klinikgeländes, Martens’ Fahrrad zentral im Blickfeld. Es stand neben dem Eingang zu Gebäude 25A, durch den er verschwunden war. Nachdem er sich vorher auffallend oft nach allen Seiten umgesehen hatte. Seither war keine Meldung mehr erfolgt.

Devcons Blick verschmolz zu einer Einheit mit dem Zigarettenautomaten. Erst das schrillende Diensthandy vermochte das magische Band zu lösen.

»Er fährt vom Gelände weg. Wir bleiben dran«, meldete der Beobachtungsposten.

»Gut, danke.« Devcon legte den Apparat ins Seitenfach und presste seine ohnehin schmalen Lippen zu einem Strich zusammen. Aller Voraussicht nach blieben ihm nur noch wenige Minuten Bedenkzeit für sein Vorhaben. Falls Martens tatsächlich jetzt gleich zu sich nach Hause zurückkehren würde.

Vom Regen durchnässt stand Gregor Martens unter dem schützenden Vordach des Hauseingangs, das Fahrrad gegen die Hüfte gelehnt. Er zog seinen Schlüsselbund aus der Jackentasche, an dem jetzt die Ersatzschlüssel für das Labor und die Zuchtstätte hingen. Die hatte er sich schon kurz nach dem Projektbeginn besorgt. Indem er bei der Gebäudeverwaltung erklärt hatte, er habe seinen gesamten Schlüsselbund verloren. Er wollte sichergehen, jederzeit ins Labor zu kommen, wenn er seine Schlüssel tatsächlich mal verlieren sollte, während die anderen auf einer ihrer zahllosen Dienstreisen waren. Wie gut, dass er vorgesorgt hatte. Nur dank dieser Ersatzschlüssel konnte er noch an seine Forschungsarbeit kommen. Gleich morgen würde er losfahren und sein Nervenkostüm über die Maßen strapazieren. Er wusste, dass Bubenhain und ihre beiden Assistenten einen externen Termin wahrzunehmen hatten – was ihm jedoch nicht garantierte, dass einer von ihnen nicht irgendwann doch durch die Tür spazieren würde ...

»Herr Martens?«

Jäh aus seinen Gedanken gerissen, drehte er ruckartig den Kopf. »Ja?«

»Frankfurter Mordkommission«, sagte Devcon, zückte seinen Dienstausweis und hielt ihn hoch. »Ich leite die Ermittlungen im Zusammenhang mit den Todesfällen, die durch AS-371, oder auch Paradise, herbeigeführt wurden. Sie wissen schon, das Nasenspray, an dessen Herstellung Sie maßgeblich beteiligt sind.« Er beobachtete wachsendes Entsetzen in Martens’ Miene, während er den Ausweis wieder in die Jackeninnentasche gleiten ließ. »Laut meinen Informationen steht das Forschungsprojekt unter strengster Geheimhaltung. Sie haben aber Zugang zu den Forschungsdaten und der Zuchtpflanze. Ist das richtig?«

»Ich bin nicht befugt, darüber zu sprechen!«

Das Sportfahrrad krachte zu Boden. Devcon hob es auf und übergab es Martens. Nachdem er unauffällig einen Peilsender unterhalb des Sattels angebracht hatte. »Nun ist das Mittel offensichtlich irgendwie unter die Leute gebracht worden. Und Sie können sich bestimmt vorstellen, dass es mich sehr interessiert, wo es innerhalb Ihrer Organisation eine undichte Stelle geben könnte.«

»Was denn für eine undichte Stelle?«

Devcon registrierte pochende Schläfen. »Gut, wenn Sie nicht kooperieren wollen, begleiten Sie mich zur Protokollierung einer ausführlichen Aussage bitte ins Präsidium.«

Gregor Martens trat einen Schritt zurück. »Ist das eine offizielle Vorladung?«

»Nein.«

»Dann muss ich Ihnen mitteilen, dass ich dazu leider keine Zeit habe.«

Devcon verzog keine Miene. »Wie Sie meinen. Sie hören von uns.« Er nickte Martens zu und ging zurück zum Auto. Im Wagen stellte er das Handy in die Freisprechanlage, drehte den Zündschlüssel, versetzte das Automatikgetriebe des BMW in den Fahrmodus und drückte Taste eins.

»Was steht an, Chef?«, fragte Michael Kartan.

»Hast du mittlerweile was Näheres über diese Zuchtstätte auf dem Klinikgebäude in Erfahrung bringen können?« Devcon trat aufs Gas.

»Könnte man sagen. Laut einem Mitarbeiter aus einem der anderen da angesiedelten Bereiche befindet sich dort eine private Heilpflanzen-Zuchtstation. Ein weiterer Laborraum im gleichen Gebäude gehört auch noch dazu. Das zugehörige Personal wird aber nicht im offiziellen Personenverzeichnis des Klinikums geführt. Für die Vermietungen kassiert die Uni lieber eine schöne Stange Geld, statt Fragen zu stellen. Und rate mal, wer der Mieter ist.«

»Ein Pharmakonsortium namens SORE.«

»Bingo. Also, was machen wir jetzt? Eine offizielle Durchsuchung der Zuchtstation und des Labors veranlassen?«

Devcon hupte, um dem Fahrer des Wagens vor ihm zu signalisieren, dass die Ampel längst grün war. »Wie willst du das durchboxen ohne beweiskräftiges Material? Im Moment kriegen wir weder einen Durchsuchungsbeschluss noch eine Abhörgenehmigung, das ist dir doch auch klar ... ach, Mist!«

»Was ist?«

»Hab die verdammte Baustelle hier unten am Mainufer vergessen.«

»Und warum gehen wir nicht erst mal inkognito rein?«

Devcon verdrehte die Augen, als er die Blechlawine sah, die sich vor ihm über den holprigen Straßenboden wälzte. »Meinst du wirklich, du kannst da einfach so reinspazieren, nach allem, was die Dame von sich gegeben hat?«

»Deren Story ich im Großen und Ganzen ganz schön abenteuerlich finde.«

»Ja, ich weiß.« Anfahren, bremsen. In Devcons Eingeweiden begann es zu rumoren vor lauter Ärger über sich selbst.

»Und bislang stützt sich alles nur auf die Erzählung deiner anonymen Informantin«, legte Kartan nach.

»Die immerhin völlig ohne Not das Gespräch mit mir gesucht hat«, konterte Devcon, der sich liebend gern den Weg freigehupt hätte, wenn es denn eine Ausweichmöglichkeit gäbe innerhalb des Baustellen-Nadelöhrs.

»Tja, leidet wohl unter Selbstüberschätzung und meint, nur sie allein könne der armen Kripo helfen«, lästerte Kartan.

»Ich hatte den Eindruck, dass sie tatsächlich an einer Schadensbegrenzung interessiert ist«, erwiderte Devcon ernst.

»Seit wann lässt du dich von Eindrücken leiten?«

»Immer dann, wenn ich sonst nichts habe. Und deshalb bleibt Martens als unser einziges Verbindungsglied zu ihr unter Dauerbeobachtung.«

»Warum lassen wir ihn nicht vorladen?«

»Weil wir durch eine Beschattung im Moment sicher mehr herausbekommen können, als durch eine Vernehmung, bei der er mit Sicherheit den großen Schweiger geben wird. ... Es geht vorwärts, unglaublich, vielleicht lege ich die zwei Meter zum Präsidium doch noch heute zurück.«

»Ich verstehe nicht, warum du diese Frau einfach hast laufen lassen.«

»Meine Informantin?« Devcon atmete gereizt aus. »Das habe ich dir doch schon mehrmals gesagt. Sie hat mir unmissverständlich klargemacht, dass wir im Moment ihrer Festsetzung die Verlegung der Zuchtstätte besiegeln würden. Und auch sie bräuchte bloß zu schweigen, da wir absolut nichts gegen sie in der Hand haben. Dann war da noch der nicht gerade dezente Hinweis auf die sehr einflussreiche Behörde, du erinnerst dich? Nein, der Weg zu diesem Josef führt, wenn nicht in die Sackgasse, dann nur über Martens.«

»Wie wär’s, wenn wir Schwesterchens Hacker-Freund auch mal auf Martens Privat-PC ansetzen würden? Möglicherweise könnte der sich über den Gratis-Download eines Musikstücks mit verstecktem Spähprogramm Zugang verschaffen ...«

»Was uns nichts bringen würde, da die Auswertung von Computern nur im Rahmen einer offenen Durchsuchung zulässig ist. Für alles andere fehlt die gesetzliche Grundlage.«

»In Ausnahmefällen wurde solchen heimlichen Aktionen schon mal ebenso heimlich grünes Licht gegeben.«

»Da kannst du hier lange warten, wetten? Aber egal. Wenn alles glattgeht, so wie ich es mir vorstelle, kann sich Losard sein dämliches Ultimatum in Kürze so oder so auf den Arsch nageln.«

»Ah so? Und wieso das?«

Devcon grinste. »Wir haben Glück, Martens ist weiß Gott kein Profi. Bekam sofort das große Zittern, als ich ihn auf Paradise angesprochen habe.«

In der Leitung blieb es still. Devcon dachte schon, die Verbindung wäre abgebrochen, als er schließlich doch Kartans puren Unglauben transportierende Stimme hörte. »Du hast was?«

»Zugegebenermaßen eine dem Zeitdruck geschuldete, recht simple Überrumpelungsstrategie, das gebe ich zu. Die aber durchaus auch dazu hätte führen können, dass er mir freiwillig zum Verhör ins Präsidium folgt.«

»Doch dem war nicht so.«

»Korrekt. Ist aber kein Problem. Wenn er versucht, abzuhauen, gut, dann haben wir einen hinreichenden Grund, ihn festzusetzen und den erforderlichen Durchsuchungsbeschluss zu erwirken. Falls nicht, umso besser.«

»Wieso?«

»Weil er jetzt gewaltig unter Druck steht.« Devcon atmete befreit aus, weil er die Baustelle hinter sich hatte. »Menschen, die unter Druck stehen, machen besonders gerne Fehler. Was uns hoffentlich auf direktem Weg zu den eigentlichen Drahtziehern führen wird.«

22

Josef wartete seit über einer Stunde. Seine Nervosität wuchs. Die Baumstämme der Kunstpalmen in der Chill-Out-Zone boten nur minimale Deckung vor den immer zahlreicheren Paradise-Kunden, die ihn mit der Präzision von Haifischen im Blutrausch zu wittern schienen.

Das heutige Motto im be my dream lautete Blind-Date-Büfett, bei dem sie die bunten Buttons auch schon einige Male ausgelegt hatten. Mehr oder weniger auffällig in die Büfettdekoration integriert. Letztere bestand aus einem Mann und zwei Frauen, die jeweils in der Mitte der drei langen Tische lagen, und deren wohlgeformte Körper mit nichts als raffiniert zurechtgeschnittenen Häppchen bedeckt waren.

»Was, zum Teufel, machst du schon wieder hier? Los, komm mit!«

Josef folgte dem Mann mit dem Laptop unterm Arm quer durch den Club in das Minibüro, das sich hinter einer perfekt in das Wanddesign eingepassten Tür verbarg.

»Herrgott, ich habe dir die Risiken für dein außerplanmäßiges Erscheinen doch schon Dutzende Male runtergebetet. Abgesehen davon, dass es ganz sicher nicht von Vorteil ist, wenn man uns hier ständig zusammen sieht.«

»Aber es ist wieder passiert! Einer unserer Kunden ist tot. Und umgebracht hat ihn Paradise, das steht einwandfrei fest. Wir müssen sofort aufhören! Und schnellstens verschwinden, dafür ist doch schon genug Geld da ...«

»Wie hast du diesmal davon erfahren?«

»Es stand in der Zeitung! Der seltsame Hirntod eines ...«

»Moment, Moment, Moment. Wie passt das? Hast du nicht gerade gesagt, dass die Todesursache einwandfrei feststehen würde?«

»Er hat es genommen. Er war Kunde!«

»Sein Name war Körns, stimmt’s?«

»Sie haben es auch gelesen?«

»Gehörte zur Politikerkaste.« Der Mann legte den Laptop ab. »Allein deshalb ist sein wodurch auch immer verursachtes Ableben eine Zeitungsmeldung wert. Was haben sie über Paradise geschrieben?«

»Über Paradise? Wie meinen Sie das?«

»Wie ich das meine? Soll das heißen, dass es wieder mit keiner Silbe namentlich erwähnt wurde?«

Josef druckste herum. »So direkt nicht. Es war die Rede von einem unbekannten Medikament ...«

»Und warum glaubst du dann, dass Paradise für Körns’ Tod verantwortlich ist?«

»Weil die Testpersonen aus der ersten Versuchsreihe inzwischen auch alle tot sind!«, schrie Josef lauter als er wollte, wodurch er selbst erschrak.

»Tatsächlich?«

»Ja. Außerdem ... es ist bemerkt worden«, fügte er leise hinzu, den Blick auf seine Schuhspitzen gerichtet.

»Was genau ist bemerkt worden?«

»Der Pflanzenaustausch. Die Sache ist aufgeflogen.«

»So? Ja, da schau her. Sag mal, was ist nur mit dir los? Merkst du nicht, was hier gespielt wird?«

Josef sah ruckartig auf. »Gespielt?«

»Denk doch mal nach! Glaubst du, wir sind die Einzigen, die wissen, was für ein Gewinnpotential in dem Serum steckt? Für beide Geschlechter jederzeit und unabhängig voneinander das Höchstmaß an sexueller Befriedigung. Ohne groß etwas dafür tun zu müssen. Wenn das keine Innovation ist! Du weißt doch, Fortschritt bedeutet nichts anderes, als die angeborene Trägheit der Menschen nach besten Kräften zu unterstützten.«

»Aber die giftigen Ablagerungen ...«

»Papperlapapp! Blödsinn! Ein Phantasieprodukt. Nachdem die werte Frau Doktor endlich auch auf den Trichter gekommen ist! Wieso hätte sie sonst den Austausch der Pflanzen bemerken sollen, wenn sie nicht selbst ein paar abzweigen wollte, hm? Und jetzt ärgert sie sich, weil jemand schneller war. Ich kenne den Ehrgeiz der Dame, wie du weißt.«

Josef sah sein Gegenüber verdutzt an. Der Mann blickte finster zurück. »Ich habe aus meinen schmerzlichen Erfahrungen mit der Hinterlist dieser Frau fürs Leben gelernt, das kannst du mir ruhig glauben. Paradise ist absolut ungefährlich. Davon bin ich felsenfest überzeugt. Du selbst bist doch das beste Beispiel. Einen kränklichen Eindruck machst du jedenfalls nicht. Oder hast du dich schon mal schlecht gefühlt nach einem deiner Trips ins Sexualparadies?«

Josef wurde puterrot.

»Na siehst du. Menschen wie Laborratten zu Tode testen, noch dazu für ein Luxuspräparat, so ein Unsinn!« In den Augen des Mannes schimmerte blanker Hohn. »Was denkst du, wenn das an die Öffentlichkeit geriete. Heerscharen selbsternannter Gutmenschen würden auf die Barrikaden gehen. Etliche Verantwortliche müssten allein wegen des Rauschens im Blätterwald ihren Hut nehmen. So hoch kann kein Schmiergeld sein, für das ein Politiker, der noch halbwegs bei Verstand ist, ein solches Risiko eingehen würde.«

Josef war schwindelig geworden. Er wusste längst nicht mehr, was er glauben sollte. »Einer unserer Erstkunden und das Mädchen von neulich sind aber definitiv tot.«

»Aber niemals durch Paradise!«, lautete die einem Donnerschlag gleichkommende Antwort. »Das steht vollkommen außer Frage. Angenommen, unser Nasenspray hätte auch nur im Entferntesten mit den beiden Todesfällen in Verbindung gestanden. Was glaubst du, wie schnell uns unser in der Tat noch nicht ganz blinde Polizeiapparat auf die Fährte gekommen wäre.«

Josef zuckte merklich zusammen. Suchte im Blickkontakt seinen einstigen Helfer und Vertrauten. Sah sich aber mit einer vollkommen fremden Person konfrontiert. Einem Menschen, der sich zu einer Personifizierung des Hochmuts entwickelt hatte. Und dessen Augen kalt und ohne jedes Gefühl waren.

»Hoppla. Da gibt es wohl noch etwas, dass ich wissen sollte, wie mir scheint.«

»Nein, nichts«, stieß er um einen Deut zu schnell hervor.

»Ach?«

Josef kratzte sich am Hinterkopf und vermied es, dem Mann weiterhin in die Augen zu sehen. »Trotzdem wird es nicht mehr lange so gehen. Wegen der Vorräte. Die sind nicht unerschöpflich. Und ich komme bald sowieso an keine mehr heran.«

»Was redest du da bloß wieder für einen Unsinn? Bevor das Projekt nicht abgeschlossen ist, wird man weder das Personal austauschen noch den Standort ändern. Das Risiko eines Misserfolges oder auch nur einer entscheidenden Verzögerung wäre viel zu groß. Weil zu teuer. Was also gibt dir den Anlass für deine Sorge? Im Moment ist doch alles in schönster Ordnung. Vorausgesetzt, dass dem lieben Josef nicht mehr der geringste Fehler unterläuft!«

Josef schluckte hart. Sein biblischer Name, einst als treffende Allegorie für den Überbringer von Paradise empfunden. Jetzt kam es ihm vor wie blasphemischer Frevel. Jetzt, da er erkennen musste, dass er nichts weniger war als ein Heilsbringer, sondern nur ein kleiner Dealer, gefangen in einem Treibsand aus Gier und Verrat, der ihn mit aller Gewalt nach unten zog. Und aus dem es scheinbar kein Entrinnen mehr gab.

»Angst ist ein schlechter Begleiter, mein Junge.«

Die Stimme klang nun warm und voller Zuversicht. Doch glaubte er, einen lauernden Unterton herauszuhören.

»Was die Vorräte betrifft, sollten wir erst mal abwarten. Noch pressiert’s nicht. Beim letzten Mal wurde glücklicherweise ordentlich aufgefüllt. Vielleicht sollten wir sicherheitshalber trotzdem vorbeugen und baldmöglichst mit einer eigenen Zucht beginnen ...« Der Mann schnippte mit den Fingern. »Aber klar, Mensch! Das hätten wir längst tun sollen!«

»Was? Aber ...«

»Keine Panik, mein Sohn. Alles, was ich dazu brauche, sind die Labordaten. Und ein paar Ableger. Sie werden doch einige Tage außerhalb überleben?«

»Ja, das schon, aber ...«

»Gut. Wenn wir den Kundenzuwachs entsprechend kontrollieren und du vor allem endlich einsiehst, dass es nicht zwingend nötig ist, die Sprays stets korrekt bis oben hin zu füllen, dürften die Vorräte bis Ende Februar reichen. Das ist zwar knapp bemessen. Bei optimalen Bedingungen müsste die Neuzucht bis dahin aber gediehen sein. Richtig?«

Josef nickte. Wie in Trance.

»Großartig. Auf in die nächste Runde! Nichts kann uns jetzt noch aufhalten, gar keine Frage, spätestens nächste Woche präsentiere ich Ihnen Ihr neues Paradise-Labor, Herr Doktor.«

Vor Gregor Martens’ blassblauen Augen flimmerte es, die Manifestation eines Leichenhügels im Kopf: Erst Julia, dann Tobias, fünf der Testpersonen – und Andrea?

23

»Wallstreet Coffee« stand in riesigem Schriftzug über der breiten Fensterfront. Vom Präsidium aus war die Kaffeebar am Platz der Republik schnell zu Fuß erreichbar. Devcon leerte seinen obligatorischen Espresso. Kartan gähnte ausgiebig, den Börsenticker auf dem TV-Plasmabildschirm im müden Blick. Das Schlafkonto beider Kommissare stand wieder einmal gehörig im Minus.

Sie hatten gestern erst Feierabend gemacht, als Gregor Martens nach seinem Aufenthalt im Szeneclub be my dream in seine Wohnung zurückgekehrt war. Die Meldung hatten sie gegen ein Uhr nachts erhalten, zeitgleich mit einem dringenden Anruf auf Devcons Diensthandy: Es gab einen weiteren Toten, dessen Schädel von einer mit Hirnwasser durchsetzten Blutlache umgeben gewesen war, in den erstarrten Fingern das Nasenspray mit dem regenbogenfarbenen Aufdruck. Sandra Berger, die zunächst nicht vernehmungsfähige Ehefrau, hatte später im Beisein einer Freundin zu Protokoll gegeben, dass sie das Fläschchen zuvor nie gesehen habe. Die Untersuchung ihrer Person, die nicht zuletzt zu ihrer eigenen Sicherheit durchgeführt werden sollte, hatte sie kategorisch abgelehnt.

Devcon nippte am zweiten Espresso und starrte eine junge Frau im sandfarbenen Businesskostüm an, die draußen vor der Fensterfront stand. Scheinbar ins Gespräch mit ihrem Begleiter vertieft, lächelte sie ihm zu, was er irritiert zur Kenntnis nahm. Seine Aufmerksamkeit hatte nicht ihr als Person, sondern der Tatsache gegolten, dass sie bereits ihre zweite Zigarette rauchte.

Kartan beobachtete das Blasenspiel des Milchschaums auf seinem Latte Macchiato, wurde aber von Ravels Bolero gestört. Rufmelodie seines Mobiltelefons. »Ja, das ist öde. Bringt eine Observation aber nun mal so mit sich. Ihr wisst, dass ihr von uns keinen Auftrag ohne triftigen Grund bekommt. Bis auf weiteres wollen wir über jede noch so banale Aktion unterrichtet werden. Daran hat sich nichts geändert. Ende der Durchsage.« An Devcon gewandt, sagte er: »Die Zielperson ist vor knapp einer Stunde zum Klinikum geradelt und seither nicht mehr aus Gebäude 25A herausgekommen.«

»Also gut. Es bleibt dabei. Heute Abend geht jemand rein.« Devcon schlug mit der Faust auf den blitzblanken Tisch.

»Und wen willst du dafür abkommandieren? Grafert und Rodriguez stehen nach der gesetzlich einzuhaltenden Mindestruhephase erst morgen früh wieder zur Verfügung. Und die anderen Typen bei uns würden ein wenig seltsam in so einem Szeneclub anmuten, findest du nicht? Allein schon wegen ihres Alters. Ich sehe da massive Probleme in der Rubrik Tarnung auf uns zukommen.«

»Warum musst du auch ausnahmslos jede gottverdammte Spelunke in dieser Gegend unsicher machen!«

»Sorry.« Kartan selbst konnte sich im be my dream nicht sehen lassen. Er war zwar nur einmal dagewesen, vor gut einem halben Jahr. Die obligatorische weibliche Bekanntschaft hatte er aber ausgerechnet mit einer der Bediensteten geschlossen.

»Und du bist sicher, dass du Martens damals nicht dort gesehen hast?«, fragte Devcon zum gefühlten zwanzigsten Mal.

Kartan musterte ihn mit einem genauen Blick. Um den Verzweiflungsgrad seines Bosses möglichst exakt zu bestimmen. »Nein, daran könnte ich mich garantiert erinnern. So einer wie der wäre mir gleich vorne an der Saft-Bar aufgefallen.«

»Hast du schon mit Den Haag telefoniert? Wissen die was von Paradise?«

Kartan winkte ab. »War ein Flop. Achim schwelgte in den schlüpfrigsten Visionen und wollte sich gleich als Testperson zur Verfügung stellen. Die Reaktion wäre sicher anders ausgefallen, wenn sie schon mal was von den Todesfällen gehört hätten.« Kartans ehemaliger Kumpel aus der Fachhochschulzeit war bei EUROPOL in Den Haag stationiert. Devcon hatte die Nachfrage »auf dem kurzen Dienstweg« angeregt, weil das BKA nach wie vor hartnäckig dazu schwieg.

»Well. Passt alles perfekt ins Schema. Man setzt uns unter Hochdruck und lässt uns gleichzeitig keine Chance, der Sache richtig auf den Grund zu gehen.« Devcon starrte wieder zu der Raucherin auf der Straße hin. Sie war im Begriff, sich von ihrem Begleiter zu verabschieden, nachdem sie einen winzigen Zigarettenstummel zu Boden geworfen hatte.

»Ich finde, wir sollten unbedingt noch mal über deine mysteriöse Informantin nachdenken, deren Rolle in diesem merkwürdigen Spiel mich wirklich brennend interessiert«, hörte er Kartan sagen. »Nur, weil sie dich freiwillig kontaktiert hat, heißt das nicht, dass sie über jeden Verdacht erhaben ist. Mir wäre jedenfalls bedeutend wohler, wenn wir uns einen Einblick darüber verschaffen könnten, was in dieser angeblichen Heilpflanzen-Zuchtstation so alles abläuft.«

»Und wie willst du das anstellen?«

»Kleine Kamera?«

»Voraussetzung für das Funktionieren jeder noch so kleinen Kamera ist ihre vorherige ordnungsgemäße Installation. Und dazu benötigen wir eine Genehmigung, die wir mit Sicherheit nicht kriegen.«

»Muss denn jeder unserer Schritte in den Akten vermerkt werden? Lass uns den Rand der Legalität ruhig ein wenig überschreiten, wenn es der Sache dient. Machen wir doch sonst auch so.«

Devcon lachte freudlos. »Glaubst du wirklich, dass die da irgendjemanden durchlassen, von mir aus in Technikerverkleidung, und der fummelt dann unbehelligt in ihrer geheiligten Halle herum?«

Kartan knurrte. »Verdammt noch mal, wir haben drei Leichen in vierzehn Tagen! Wenn uns nicht bald ein Durchbruch gelingt ... du weißt, was das bedeutet. Selbst wenn das BKA noch einen Augenblick stillhält, wird uns die Presse auf jeden Fall den Garaus machen. Wir müssen mehr Initiative zeigen, offensiv in alle Richtungen, damit sie sehen, es bewegt sich was.«

»Falls meine Informantin die Wahrheit gesagt hat, könnte es sein, dass wir die Verlegung der Zuchtstätte damit geradezu herausfordern. Und dann wird der illegale Handel mit Paradise an einem anderen Ort weitere Todesopfer fordern. Wem soll das helfen?«

»Nichtsdestotrotz basiert diese Besorgnis ausschließlich auf der Aussage der Unbekannten, die meiner bescheidenen Meinung nach nicht unbedingt die Wahrheit gesagt haben muss. Du vertraust sonst auch nicht blind irgendwelchen wildfremden Personen. Ich nehme an, die Frau hatte etwas ganz Besonders an sich?« Kartan grinste vielsagend.

»Woher soll ich das wissen? Ich habe ja kaum etwas von ihr sehen können«, erwiderte Devcon. »Und jetzt hör auf mit dem Quatsch. Lass uns lieber alles noch mal durchspielen. Also: Angenommen, sie steckt in dem illegalen Handel mit drin. Warum hätte sie dann mit mir sprechen sollen?«

Kartan rührte in dem fast leeren Kaffeeglas herum. »Vielleicht ist sie auch geschickt worden.«

»Von wem? Vom geheimnisvollen SORE-Konsortium? Wohl kaum.«

»BKA? Was ist, wenn die dieses Treffen angeregt haben?«

Devcon schaute Kartan an, als wäre er ein im Delirium phantasierender Trinker. »Und wieso hat mir Losard dann nicht gleich reinen Wein eingeschenkt?«

»Auch wieder wahr.« Kartan nahm das Kaffeeglas und schlürfte den Rest geräuschvoll heraus. »Für Rätselraten fehlt uns sowieso die Zeit. Richten wir unsere Aufmerksamkeit also wieder auf unseren scheuen Naturfreund Martens. Was den wohl in so einen Nobelclub treibt. Wenn ich mich recht entsinne, gibt’s da noch nicht mal echte Pflanzen. Ich nehme an, die Besitzerin ist Allergikerin.«

Devcon gab ein Grummeln von sich. Bei der diskreten Überprüfung des be my dream waren sie auf eine Merkwürdigkeit gestoßen: Zur Cluberöffnung war eine beträchtliche Geldsumme als Bargeldeinlage eingebracht worden, deren Herkunft sich nicht ohne Weiteres zurückverfolgen ließ. Die Clubeigentümerin, die 29jährige Vera Rothmann, stammte aus Kiew. Sie hatte ihren Lebensunterhalt zuvor als Sprechstundenhilfe verdient. Rückfragen bei der Zentrale für Arbeitsvermittlung hatten ergeben, dass die deutsche Botschaft ihr vor fünf Jahren ein Visum für zwölf Monate ausgestellt hatte. Eine Ausnahmegenehmigung. Warum sie die erhalten hatte, ging aus der Akte nicht hervor. Inzwischen besaß sie die deutsche Staatsangehörigkeit, da sie vor vier Jahren den Frührentner Eberhard Rothmann geheiratet hatte.

»Abmarsch. Hier drin werden wir den passenden Schlüssel zum Tor der Wahrheit kaum finden.« Devcon schlug den Kragen seiner Lederjacke hoch und trat nach draußen, gefolgt von Kartan, der seinen Mantel zuknöpfte. Die Temperatur lag bei fünf Grad, bei hoher Luftfeuchte und beißendem Wind. Die Autolawine kroch im Schritttempo in Richtung Innenstadt. Das Weihnachtsgeschäft kam langsam in Gang.

»Ah, da bist du ja wieder, es gibt Neues in Sachen Ukraine«, rief Tatjana, als ihr Bruder die Bürotür öffnete. »Ruf den Boss ran, der will das bestimmt auch hören.«

»Nicht nötig, ich bin schon da.« Gegen den Türrahmen gelehnt, beobachtete Devcon die Röte, die sich in Tatjanas Gesicht ausbreitete. Mit fahrigen Bewegungen zog sie einen Notizzettel vor und fegte dabei eine angebrochene Tüte Lakritz vom Schreibtisch. »Ich hab endlich jemanden bei der deutschen Botschaft in Kiew erreicht. Die hatten ’ne interne Akte über die Tussi angelegt, weil sie doch hierher wollte«, fuhr sie unter den Tisch krabbelnd fort. Devcon registrierte das übergroße Label auf ihrer künstlich auf alt getrimmten Jeans. Der Markenname lautete: Youth Against Labels.

»Und?«, fragte er, nachdem Tatjana wieder auf ihrem Stuhl angelangt war.

»War anstrengend, hat sich aber gelohnt. Der Mann mit dem sächsischen Akzent hat mir so einiges erzählt. Die Dame scheint in der Tat ein paar ganz herausragende Qualitäten zu haben. Ein unbeschriebenes Blatt ist die jedenfalls nicht.«

Michael schaute sie neugierig an, während sie die Lakritztüte umständlich zusammenfaltete und auf einen Aktenberg warf. Woraufhin sich das Plastik erneut auseinanderrollte. Tatjana quittierte es mit einem Stirnrunzeln.

»Warten wir noch auf Godot, oder gedenkst du endlich zum Punkt zu kommen?«

Irritiert sah sie Devcon an. »Godot? Wer soll das sein?«

»Komm, mach weiter«, riet ihr ihr Bruder schnell.

»Na gut. Also. Vera Rothmann, geborene Jakschwenk ... Jatschenk ... ach egal, war jahrelang in so einer Art Edel-Etablissement beschäftigt. Mitten in der Hauptstadt. Und laut dem freundlichen Herrn mit dem Sachsenakzent nicht bloß hinter der Theke.«

»Gab’s auch Drogengeschichten?«

»Nichts dergleichen bekannt. Es war auch nicht irgendein Puff, wie gesagt. Laut dem Botschaftsangehörigen vermitteln sie dort auf Callgirl-Ebene. Und ausschließlich für höher gestellte Herrschaften wie Minister, Vorstände und ...«

»Betriebsräte«, ergänzte Michael. »Jetzt würde mich aber sehr interessieren, in was für einer Praxis«, er betonte das Wort ironisch, »die Dame in Deutschland gearbeitet hat.«

»Was ist mit dem Arbeitgeber? Gibt’s da irgendwas Auffälliges?«, wollte Devcon wissen.

Tatjana zuckte die Achseln. »Kann ich nicht finden. Der war Gesprächstherapeut, einmal geschieden, lebt jetzt allein, keine Kinder. Typischer Fall von Karrierehecht, derzeit als selbständiger Unternehmer für Personalberatung gemeldet. Hält Motivationsseminare ab und so was alles.«

Devcon nickte flüchtig. »Was ist mit SORE?«

»Oh, ja – SORE!«, sprudelte es begeistert aus ihr heraus. »Auch nicht gerade unspektakulär, was es da Neues gibt. Also. Offizieller Geschäftsführer war ein gewisser Robert Crane junior, seines Zeichens College-Student.«

Michael fielen fast die Pupillen raus: »Sagtest du gerade College-Student?«

»Sagte ich. Süße einundzwanzig. Und seit gestern mausetot.«

»Todesursache?«, fragte Devcon.

»Offiziell, Herzversagen.«

»Nach Genuss eines gewissen Nasensprays, schätze ich mal«, warf Michael ein.

»Wer tritt das Erbe an, beziehungsweise wer ist erbberechtigt?«

Tatjana hob abermals die Schultern. »Dazu gibt’s noch keine offizielle Auskunft. Die Regelungen wegen des überraschenden Todesfalls würden noch laufen.«

»So kann man es auch ausdrücken«, schnaubte Devcon.

»Nicht zu fassen. Kaum haben wir eine ernsthafte Spur, und – schwupp! – ist es die einer Leiche.« Michael packte sich an die Stirn und schüttelte den Kopf. »Bei dem Fall scheint uns das Pech buchstäblich an den Hacken zu kleben. Hat Meister Eddie inzwischen wenigstens was Interessantes auf Martens Computer gefunden?«

»Nö, selbst da geht bis jetzt rein gar nichts. Er ist noch nicht mal drin. Bei Privatnutzern wechseln doch ständig die IP-Adressen. Und Martens ist nie lange genug online, damit seine jeweils zugehörige IP-Adresse identifiziert werden kann.«

»Wundert mich nicht. Dank der subtilen Taktik unseres Kriminalmagiers aus Übersee«, Michael deutete lapidar auf Devcon, »ist er ja auch gewarnt.«

Tatjana überging die Bemerkung. »Jedenfalls kann auch der genialste Hacker nichts ausrichten, wenn die Verbindung dauernd abreißt. In seiner Not probiert es Eddie jetzt erst mal mit Social Hacking.«

»Social Hacking? Ach, du lieber Gott, Schwesterchen! Du meinst, er versucht Martens zum Öffnen irgendeines manipulierten E-Mail-Anhangs zu bewegen? In dem Fall pure Zeitverschwendung.«

»Glaub ich, ehrlich gesagt, auch. Dass es E-Mails mit bösartigen Programmen im Anhang gibt, die angeblich von der GEZ, einem Internet-Provider oder sogar vom BKA stammen, weiß mittlerweile jeder Facebook-User.«

»Im Moment bleiben uns also nur unsere verdeckten Ermittlungen im Club. Wenn wir sie denn aufnehmen können.« Michaels Mimik ließ klar erkennen, dass er daran stark zweifelte.

»Wo ist das Problem?«, fragte Tatjana.

»Das Problem ist, dass Jim und ich dafür leider ausfallen. Er wegen seiner Aura des Methusalems ...«

»Das Eis kracht schon, mein Lieber!«

»Und weil Martens ihn wiedererkennen würde. Und auch ich würde Gefahr laufen, bei einer Dame – ähem – ein Déjà-vu-Erlebnis hervorzurufen.«

»Ja, ja, unser Hobbyangler.« Tatjana grinste, wurde aber gleich wieder ernst. »Wieso überhaupt verdeckte Ermittlungen? Warum nicht gleich eine Razzia? Entweder finden sie dabei das Zeug nebst Dealer oder eben nicht.«

»So kämen wir bestenfalls an Martens, aber nicht zwingend an etwaige Hintermänner«, erwiderte Devcon.

»Die SORE-Mannschaft?«

»Und noch andere, wie ich annehme. Aber hauptsächlich geht es um die Leute von SORE. Denn so, wie sich mir die Lage darstellt, wurde Martens aller Voraussicht nach speziell für uns zum Bauernopfer umfunktioniert.«

Tatjana zog die Stirn kraus. »Na, ich weiß nicht. Immerhin scheint er doch derjenige zu sein, der dieses Nasenspray illegal herausgibt. Und das macht der sicher nicht zum Nulltarif.«

»Mag sein. Aber wenn wir ihn allein festsetzen, das heißt, eventuell noch im Verbund mit anderen, dem Forschungsprojekt fernen Komplizen, hätten außer ihm alle ihr Ziel erreicht.«

»Muss ich das jetzt auf Anhieb verstehen?«

»Überleg doch mal, Prinzessin.«

Michael merkte auf und bedachte Devcon mit einem kritischen Seitenblick.

»Ein einzelnes Forschungsteammitglied ist leicht zu ersetzen. Das Projekt wird an einem anderen Ort fortgesetzt. SORE verbleibt in der Anonymität. Und das BKA behält ebenso eine reine Weste, wenn der Fall Paradise damit geschlossen würde.«

»Willkommen im Intriganten-Stadl«, kommentierte Michael. »Verstehst du jetzt, warum wir verdeckt ermitteln wollen?«

»Ja, allerdings ... He, und wie wäre es, wenn ihr mich das machen lasst? Ich bin zwar noch nicht so gut eingearbeitet und gehöre auch nicht offiziell zu eurer SOKO, aber von dem Fall habe ich schon viel mitbekommen. Außerdem falle ich in so einem Club kaum weiter auf, und mich kennt man hier bestimmt am wenigsten, oder?«

»Punkt für sie«, murmelte Michael und beobachtete Devcon aus den Augenwinkeln heraus, der sein Kinn knetete, während er Tatjana musterte. Sie erwiderte den Blick mit gehobenen Brauen. »Egal. War nur ein Vorschlag.«

»Also gut, meine Liebe. Dann willkommen an Bord. Aber sei vorsichtig! Wenn du es vermasselst, ist es vorbei. Dann hast du unseren letzten Anhaltspunkt zunichte gemacht. Michael, geh noch mal alles mit ihr durch. Und zwar akribisch! Heute Abend geht es los.«

24

Der Türsteher, ein blonder Hüne, lächelte breit, als Tatjana Kartan in ihren Pumps auf ihn zu balancierte. Das Tragen solcher Schuhe war sie nicht gewöhnt. Aber sie passten hervorragend zu dem schwarzen Partykleid unter dem Steppmantel. Das leidlich passende Outfit hatte ihr überraschend Kriminalkommissarin Rodriguez zur Verfügung gestellt. Tatjana war ja nur mit kleinem Gepäck nach Frankfurt gekommen. Das Gros ihrer Kleidung lagerte noch in Hamburg. Irgendwann nach den Feiertagen würde sie losfahren und ihre Sachen holen. Wenn sichergestellt war, dass Richard Kollberg nicht im Haus sein würde.

Sie stakste die Stufen hinab und löste ihr Ticket an der Kasse vorne im Eingangsflur. »Heute Single-Party« las sie am Schwarzen Brett. Direkt unter der Ankündigung hing ein Infoblatt, auf dem die Bedeutung der beiden Farben für die Buttons erklärt war, die in den Metallkästchen auf den Theken zu finden seien. Es gab rote und blaue. Tatjana betrat den Clubraum, in dem schon einiges los war. Sie durchquerte den Saal, sah sich um und setzte sich dann an eine der Theken. Weit genug weg von drei jungen Männern mit roten Buttons am Revers. Sie bestellte sich einen aus Fruchtsäften gemixten, anti-alkoholischen Cocktail und wandte den Blick zurück zum Eingang. Abrupt richtete sie sich auf. In einem Pulk von Leuten erspähte sie Gregor Martens, der unverzüglich in Richtung Chill-Out-Zone verschwand. Ihr frühes Glück kaum fassend, stand sie auf und wollte ihm folgen. Doch er war wie vom Erdboden verschluckt. Tatjana begann, den Club zu durchfortsen. Wieder und wieder. In einem immer schwieriger werdenden Parcours durch den stetig anschwellenden Besucherstrom. Keine Spur von dem jungen Mann, den sie meinte, gesehen zu haben.

Resigniert ließ sie sich auf dem Rand des Beckens nieder, in das der in Regenbogenfarben angestrahlte Wasserfall hinunterfiel. Ein paar große bunte Fische bewegten sich träge durch das Wasser. Tatjana lockte sie heran. Es waren Koi, in Japan ein Symbol für Glück und Erfolg. Zwei junge Männer näherten sich langsam, würdigten Tatjana aber keines Blickes. Sie beugten sich zum Beckenrand hinab, griffen nach einem Metallkästchen, gleiches Modell wie die auf den Theken, zogen zwei Buttons heraus, hefteten sie gut sichtbar an die Jackenrevers und warteten. Kurz darauf tauchte die Zielperson auf, in einem schlecht sitzenden dunkelblauen Zweireiher, und sprach die beiden Männer an. Tatjana sprang auf, schnappte sich einen der Buttons aus dem Kästchen, der vorletzte und wie alle anderen zuvor in Regenbogenfarben, und gesellte sich dazu. Martens registrierte es ohne erkennbare Regung, nahm das Kästchen und geleitete sie mit den beiden anderen durch die Menge. Beobachtet von einem Mann mit vollem silbergrauen Haar.

Martens öffnete die in das Wanddesign eingelassene Tür. Tatjana blieb abwartend stehen, während sie erneut den Mann mit dem silbergrauen Haar bemerkte, der sie unverhohlen musterte und in der Menge verschwand, als sich ihre Blicke trafen.

»Hallo? Komm bitte rein und schließ die Tür«, hörte sie Martens rufen.

Sie gehorchte.

»Weshalb trägst du den Button?«

»Schon mal was von Paradise gehört?«

Er nickte langsam. »Woher weißt du davon?«

»Von ’ner Freundin.«

»Und woher weiß sie es?«

»Ist das hier’n Verhör, oder was?«

»Man kann nie vorsichtig genug sein«, erwiderte Martens und wirkte irgendwie gequält auf Tatjana. »Ihr wisst also alle Bescheid, worum es hier geht?«

Sie nickte, wie alle anderen Interessenten im Raum. Insgesamt neun Personen.

»Gut, es läuft folgendermaßen. Ihr gebt mir eure Adresse, wir vereinbaren einen Liefertermin. Ihr erhaltet die Ware gegen einen bei der Übergabe in bar zu entrichtenden Betrag in Höhe von tausend Euro.«

»Tausend? Ich denke fünfhundert«, rief eine Frau in einem tief dekolletierten Armani-Hosenanzug.

»Es steht euch frei, zu gehen«, erwiderte Martens, und Tatjana meinte, in seinen Augen ein leichtes Flehen zu erkennen, diesem Angebot auch nachzukommen.

»Gibt es wenigstens eine Gratisprobe, bei dem Preis?«, fragte die Frau im Armani-Anzug.

»Nein.«

»Dann war’s das für mich.« Ohne die anderen Anwesenden eines weiteren Blickes zu würdigen, verließ sie den Raum, gefolgt von einer ebenfalls in teuren Zwirn gehüllten, jüngeren Frau.

Gregor Martens ließ die daraufhin einkehrende Stille wirken. In der Hoffnung, die anderen würden dem Beispiel folgen, wie Tatjana annahm. Nichts dergleichen geschah. Martens räusperte sich, bevor er fortfuhr. »Wichtig ist, dass ihr die Anweisungen, die ich euch bei der Übergabe gebe, zu hundert Prozent befolgt. Ansonsten kann es sehr gefährlich werden.«

»So? Für wen? Meinen Verflossenen? Der macht auch so schon seit längerem keinen Stich mehr«, erwiderte Tatjana lächelnd. Die zwei jungen Männer, mit denen sie hergeführt worden war, grinsten sich vielsagend an.

»Wie kommt man später an Nachschub?«, wollte einer von ihnen wissen.

»Blöde Frage«, erwiderte der andere. »Du kommst wieder her, was sonst?«

»Nein, das geht ausschließlich über einen E-Mail-Kontakt, den ihr von mir bei der Übergabe erhalten werdet. Hier im Club ist die Ware weder vorrätig noch zu irgendeiner Zeit nachzubestellen. Wem das zu kompliziert ist ...«

»Kann gehen«, vollendete Tatjana.

»Fangen wir mit dir an«, sagte Martens zu ihr. »Du bist hier aus Frankfurt?«

»Äh – nein. Nur zu Besuch.«

»Tut mir leid, dann geht es nicht. Ich liefere nur in Frankfurt.«

»Ohne Ausnahme?«, fragte ein Mann in mittleren Jahren und mit einem starken Kölner Akzent.

»Ohne Ausnahme.«

Der Mann zuckte die Schultern und ging.

»Aber meine Freundin ist doch von hier«, versuchte Tatjana es erneut.

»Ich mache prinzipiell keine Übergabe an Dritte.«

»Wieso an Dritte, ich bin doch gerade selbst da, oder nicht?«

»Dann gib mir ihre Adresse.«

»Und warum bringst du es mir nicht ins Hotel?«

Martens sah sie irritiert an.

»Ich wohne nicht bei ihr. Hab ein Seminar von meiner Firma aus. Außerdem muss sie nicht mitbekommen, dass ich das Zeug kaufe. Weil ihres in Kürze leer sein wird. Kapiert?« Tatjana zwinkerte ihm zu, während sie sich über ihren Oberschenkel strich und ihre Fingernägel in die Strumpfhose krallte. »Huch! Eine Laufmasche. Mist! Bin sofort wieder da, ich geh sie nur schnell zukleben, ja?«

Ohne die Antwort abzuwarten, stürmte sie nach draußen, in Richtung sanitäre Anlagen. Sie huschte in eine Kabine, nahm das Handy, ein für Einsätze reservierter Apparat, aus der Minihandtasche und hoffte, dass sie Funkkontakt haben würde. Das Hotel war zwar ein guter Schachzug. Aber nicht, wenn man keines aus der Umgegend beim Namen nennen konnte. Die Balken auf dem Display zeigten vollen Empfang. Einen Rufton später hatte sie ihren Bruder in der Leitung.

»Er wird es mir ins Hotel liefern. Welches soll ich nehmen?«

»Warte, ich übergeb dich an Jimbo, der steht neben mir.«

»Ich habe mitgehört. Bestell ihn ins Continental, das mit der großen Coca-Cola-Leuchtreklame an der Hausfront. Schräg gegenüber vom Hauptbahnhof. Ist nicht zu verfehlen. Und nimm eine möglichst späte Uhrzeit. Dann ist nicht mehr so viel los, und wir können den Zugriff ohne größeren Truppenaufmarsch über die Bühne bringen.«

»Okay.«

Tatjana deaktivierte das Handy und steckte es in die Tasche zurück. Draußen im Flur gab sie der Toilettenfrau eine Münze, bevor sie in das geheime Hinterzimmer des Clubs zurückging und den Termin vereinbarte.

25

»Sorry Jim, aber diesmal verstehe ich dich wirklich nicht.« Mit einem Ruck beugte sich Michael Kartan auf seinem Stuhl nach vorne. »Seit letzter Nacht wissen wir, dass unser Naturfreund weitgehend solo operiert. Also was, um alles in der Welt, hält dich davon ab, den Pflanzenmann sofort verhaften zu lassen?«

Devcon saß zurückgelehnt im Bürosessel, die Füße auf dem Schreibtisch, und schwieg. Es war drei Uhr nachmittags. Der letzte Rapport des Beobachtungspostens lag eine knappe Stunde zurück: Die Zielperson war mit ihren Supermarkteinkäufen in die Alt-Sachsenhausener Wohnung zurückgekehrt.

»Ich kapier’s nicht! Uns läuft die Zeit weg, und du weißt, dass sich ein Fallentzug nie gut in der Personalakte macht. Ganz gleich durch wen oder was initiiert.«

Devcons Augenbraue schoss in die Höhe.

»Was ist los, Tatjana hat doch voll und ganz bestätigt, dass wir es im Fall Paradise mit einem gewöhnlichen Kleinkriminellen zu tun haben. Unabhängig von irgendeinem Forschungsprojekt. Allein die Wahl seines Tarnnamens spricht für mich Bände. Josef«, Michael schnaubte verächtlich, »völlig ohne Pep. Mir wäre bei so einem Mittelchen bestimmt was Besseres eingefallen. Etwas, dass mehr zündet, wie zum Beispiel ...«

»Casanova?«

Er warf seiner Schwester, die neben ihm auf dem anderen Besucherstuhl saß, einen beleidigten Blick zu und wandte sich wieder an Devcon. Der sich nicht im Geringsten bemühte, sein Grinsen zu verbergen.

»Greifen wir zu, wenn er mit den Nasensprays in der Tasche ankommt. Das ist genug, um ihn erst mal festzusetzen. Gleich Montag früh filzen wir seine Bude, sobald wir den Durchsuchungsbeschluss haben. Und wenn er nicht schon vorher gesungen hat, kommen wir – falls es sie tatsächlich gibt! – spätestens über die Beschlagnahme seines Rechners auch an die Drahtzieher.«

»Die im ungünstigsten Fall unseren Zugriff verfolgen und über alle Berge sind, bevor wir mit dem Verhör überhaupt angefangen haben.«

Michael ließ sich gegen die knarrende Stuhllehne fallen. »Und was soll die Beobachtung der Übergabe bringen? Er geht rein, gibt ihr das Nasenspray und geht wieder raus. Wenn wir Glück haben, nimmt er noch weitere Termine wahr, und wir lernen ein paar seiner Abnehmer kennen. Kassieren wir ihn aber gleich, haben wir bestimmt auch sofort die gesamte Kundenliste.«

»Falls er den Verkauf alleine managt. Was ich mir beim besten Willen nicht mehr vorstellen kann, nachdem ich von dem grauhaarigen Herrn gehört habe, der vielleicht im Hintergrund mitwirkt.«

»Schwesterchen, hilf mir! Dieser besagte grauhaarige Herr im Hintergrund – stand er deiner Meinung nach zweifelsfrei in irgendeiner Relation zu Martens? Oder ist er dir nur deshalb aufgefallen, weil er vielleicht scharf auf dich war?«

»Mann! Meinst du, ich hatte bei der ganzen Aktion ernsthaft den Nerv, so nebenbei auch noch meinen Marktwert zu testen?«

»Gut, ich formuliere die Frage anders. Glaubst du nach der gestrigen Nacht etwa auch noch an irgend so ein ominöses Untergrundsyndikat?«

»Ganz ehrlich?«

»Bitte«, erwiderte Devcon, den Blick unverwandt auf Tatjana gerichtet.

»Also, ich verstehe nicht, was das alles überhaupt soll. Und zwar wegen der seltsamen Verkaufsstrategie. Erstens zeigt Martens erkennbar kein großes Interesse daran, sein Nasenspray an den Mann zu bringen. Und zweitens, tausend Euro das Stück? Also nee, dieser Preis ist doch wohl absolut abschreckend.«

»Du vergisst, dass er dank Jimbos ausgefeilter ... äh, Überrumpelungsstrategie weiß, dass wir ihm bereits auf den Fersen sind. Insofern finde ich es enorm mutig, dass er seine Dealerei überhaupt noch wagt.«

»Oder wagen muss«, ergänzte Devcon.

»Aber was ich bei der Sache am Allerwenigsten verstehe«, fuhr Tatjana fort, während sie sich über den Nasenrücken rieb, »wenn das Nasenspray wirklich so eine umwerfende Wirkung hätte, müsste es doch eigentlich ein Megaknüller sein, oder? Das heißt, zu einem annehmbaren Preis hätte es sich durch ein halbwegs gut organisiertes Netzwerk in kürzester Zeit geradezu virusartig verbreiten lassen müssen. Das ist aber nicht passiert. Sonst wären mit Sicherheit mehr Tote mit Spray aufgetaucht. Und soviel Einfluss hat weder das BKA noch irgendeine andere Stelle, beim Bemühen, die mächtige Pharmaindustrie zu schützen, etliche Leichen einfach so unter den Teppich zu kehren.«

»Eben!« Michael klatschte die Hände zusammen. »Tut mir leid, Jim, aber diesmal siehst du eindeutig Gespenster. Meiner Meinung nach bist du viel zu sehr auf deine vermeintliche Informantin fixiert. Wer weiß, ob ihre merkwürdige Geschichte überhaupt stimmt. Ich hab da nicht erst seit gestern Zweifel, wie du weißt. Was ist, wenn es in Wahrheit gar kein Forschungsprojekt gibt? Das würde in der Tat erklären, wieso es keine Aufzeichnungen darüber gibt. Nirgends.«

»Aber die SORE Ltd ...«

»Gibt es tatsächlich, ja. Aber aus den Geschäftsberichten geht nicht hervor, dass sie irgendetwas mit der Entwicklung einer Luxusdroge zu tun haben.«

»Doch das Forschungsergebnis in Form dieses spektakulären Nasensprays, das gibt es zweifellos auch!«

Michael neigte sich vor. »Spektakulär? Wieso? Hast du es selbst probiert? Nein. Ich auch nicht.«

Devcon dachte daran, was ihm passiert war, als er nur mal kurz an der Substanz gerochen hatte. Er entschied aber, dieses Erlebnis weiterhin für sich zu behalten. Erst recht, solange Tatjana anwesend war.

Michael lehnte sich wieder nach hinten. »Fakt ist, dass wir bisher nur gegen Martens einen eindeutigen Beweis in der Hand haben. Folglich könnte das Nasenspray auch sein eigenes, wie auch immer verpanschtes Werk sein. Bei dem deine merkwürdige Dame in irgendeiner Form mit drinsteckt. Und die uns auf seine Fährte gelotst hat, weil sie ihn loswerden will, warum auch immer. Überleg doch mal, deine ganze Theorie steht und fällt einzig und allein mit der nicht überprüfbaren Glaubwürdigkeit dieser Frau.«

Devcon tippte die Fingerspitzen gegeneinander. »Das ist die Achillesferse dabei, ich weiß.«

Michael schnaufte vernehmlich. »Und du beharrst trotzdem darauf, die geplante Veranstaltung heute Abend durchzuziehen, ohne den Kerl direkt bei seinem Erscheinen hopszunehmen? Kannst du mir nur mal im Ansatz erklären, was du dir davon versprichst?«

»Noch haben wir ein bisschen Zeit. Und Martens allein können wir auch nach der Übergabe jederzeit kassieren, richtig? Insofern können wir uns die kurze Frist zur Beobachtung des Ganzen durchaus noch erlauben.«

»Aber wozu?« Michael warf die Hände in die Luft.

»Ganz einfach. Für den Fall, dass ich doch richtig liege – glaubt mir, ich habe es mittlerweile mehr als gründlich satt, dass bei Straftaten auf globaler Ebene immer nur die kleinen Fische an Land gezogen werden.« Devcons bis eben noch neutral wirkendes Mienenspiel hatte sich mit einem Mal verfinstert wie bei einem plötzlich herannahenden Unwetter. »Deshalb möchte ich, dass wir das Spiel wie geplant weiterlaufen lassen. Möglicherweise ergeben sich dabei weitere Anhaltspunkte, um die ganz großen Tiere packen zu können. Und vor allem auch ihre willigen Vollstrecker«, ergänzte er grimmig, beim Gedanken an seine Informantin.

»Gut, du hast die Einsatzleitung.«

»Und trage damit auch die Verantwortung für alles, was dabei passiert«, vollendete Devcon mit einem besorgten Blick auf Tatjana.

26

Gregor Martens saß am Schreibtisch in seiner Wohnung und starrte auf den vergilbten Monitor. Die digitale Uhr am unteren Bildschirmrand zeigte 21:35 Uhr an. Er würde bald losfahren müssen.

An den Adventsamstagen seien die Städte zwar besonders voll, sie müsse aber unbedingt Geschenke besorgen. Danach wolle sie sich mit ihrer Freundin auf dem Weihnachtsmarkt treffen, hatte ihm die Frau aus Hamburg erklärt. Mit zehn Uhr wären sie auf der sicheren Seite. Bis dahin sei sie auf jeden Fall ins Hotel zurückgekehrt.

Martens stand auf, schleppte sich zur Flurnische, nahm den olivgrünen Parka vom Garderobenhaken und schlich in den Wohnraum zurück, der nur durch den Halogenstrahler der Arbeitslampe erhellt wurde. Vor dem Schreibtisch blieb er stehen, beugte sich hinab und zog die Schuhkiste vor. In ihm sträubte sich alles, als er den Deckel abnahm, eines der Nasensprays ergriff und es in die Jackentasche steckte. Dann trat er in den Hausflur hinaus.

Es würde seine letzte Auslieferung werden, das hatte er sich geschworen. Noch heute Nacht würde er die wichtigsten Sachen zusammenpacken und dann für immer von hier verschwinden.

Tatjana Kartan saß in einem der Sessel in der Hotellobby und blätterte in einer Illustrierten. In der Nähe hatte sich ein Beamter in Zivil niedergelassen, er war in eine Zeitung vertieft. Ein weiterer hatte in der dritten Etage Position bezogen, als Putzmann getarnt, mit einsatzbereitem Handfunkgerät in der Kitteltasche. Hinter der Rezeption hielt sich ein gelangweilt wirkender, junger Mann auf. Zur Zeit war nichts los in der kleinen und gut überschaubaren Empfangshalle.

Den Zimmerschlüssel hatte Tatjana bereits abgeholt. Er steckte in der rechten Tasche ihrer signalroten Daunenjacke. Zusammen mit einem Portemonnaie, das neben ein wenig Kleingeld die Geldscheine enthielt, deren Seriennummern mehrfach festgehalten worden waren. Ihre Dienstwaffe hielt sie in einem Schulterhalfter unter der Jacke verborgen. Devcon hatte die Bewaffnung angeordnet, bei gleichzeitiger Anweisung, sich nur bei unmittelbarer Todesgefahr an die Schusswaffe zu erinnern. In der linken Jackentasche trug sie ein winziges Aufnahmegerät. Falls die Zielperson im Gespräch Hintergrundinformationen preisgeben würde. Was ihr durchaus eingeleuchtet hatte. Im Gegensatz zu der Order, eine Schutzweste zu tragen.

»Leg eine an, oder du bist raus!« Die 2,4 Kilogramm schweren Westen rangierten in der Hitliste der Reizthemen Devcons ganz oben. Die Anschaffung einer halbwegs ausreichenden Stückzahl hatte er nur mit viel Geduld bei der Kostenstelle durchsetzen können. Nun trug Tatjana die ihres Bruders, die sie erst einmal entstaubt hatte.

Sie schaute auf die Uhr. Fast halb elf. Die gläserne Eingangstür ging auf. Die Zielperson trat ein.

»Es geht los«, gab Michael aus dem ersten Beobachtungswagen durch und drückte Kollege Grafert das Walkie-Talkie in die Hand. »Gib gut darauf Acht. Begehrtes Sammlerstück unter Nostalgikern. Er ist jetzt drin«, übermittelte er mit seinem Handy an Devcon, der den Einsatz vom Präsidium aus koordinierte. Weitere Observationsteams waren vor dem Club sowie dem Wohnsitz der Eigentümerin postiert.

»Gut. Bleibt im Hintergrund und behaltet den Kasten im Auge. Sie wird das schon machen.« Die Besorgnis in Devcons Stimme war unüberhörbar.

»Logisch. Allein ihr Familienname bürgt für höchste Qualität.« Kartan hörte ein Schnaufen und registrierte als Nächstes einen kurzen Piepser, der signalisierte, dass der Teilnehmer das Gespräch beendet hatte.

Mit Neukollege Sascha Grafert, der mittlerweile einen regelrechten Hass auf den «blassen Gärtner« hegte, saß er seit knapp einer Stunde in dem dunkelblauen 3er BMW – auf dem vordersten Taxiplatz in der Münchener Straße geparkt. So hatten sie den Hoteleingang und die Kreuzung an der Baseler Straße perfekt im Visier. Grafert blickte auf seine Sportarmbanduhr, während er aggressiv Kaugummi kaute. Die Aussicht auf eine weitere Nacht im Auto trug nicht zur Hebung seiner Stimmung bei. Die Kollegen, die zur Zeit vor dem Haus in Alt-Sachsenhausen postiert waren, mussten abgelöst werden. Wenn bei der Übergabe nicht irgendetwas geschah, was Devcon dazu veranlassen würde, die Observation einzustellen.

Kartan schaute in den Rückspiegel und verfolgte, wie ein dunkler Wagen, er meinte einen Chrysler 300 erkannt zu haben, einige Parkbuchten hinter ihnen abgestellt wurde. Ein Mann stieg aus, ging die Straße hinunter und verschwand aus seinem Blickfeld, als er um die Ecke bog.

27

Das gelbe Sportfahrrad stand auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Angekettet an ein Fassadenrenovierungsgerüst in unmittelbarer Nähe des Hoteleingangs.

Na, also. Braver Junge!

Menschen wie Gregor Martens würden es nie begreifen. Das waren hoffnungslose Fälle, Gefangene ihrer schlichten, dualistischen Weltsicht.

Für ihn gab es weder Gut noch Böse. Das Glück ist stets denen hold, die es sich zu nehmen wissen. Wer das nicht begreift, der ist verloren! Verloren wie Gregor Martens, der nicht merken wollte, dass sein brillanter Kopf erst unlängst schändlich missbraucht worden war. Missbraucht zur Schaffung eines Mittels, das einem erlesenen Kreis Reichtum in einem nie gekannten Ausmaß bescheren würde. Er, Doktor Peter Kristler, mit Auszeichnung promoviert im Fach der psychologischen Gesprächstherapie, wusste nicht nur aus Berichten von Patienten, wie blind die stete Jagd nach dem sexuellen Höhepunkt machen konnte. Die Illusion von einer immerwährenden Liebe zwischen zwei Menschen war eine viel zu schwache Fessel für die stete Lust auf neue sexuelle Erfahrungen. Das hatte er selbst erlebt.

Kristler trat einen Schritt zurück, suchte Deckung in der schmalen Einbuchtung zu einem Hauseingang. Gregor trat aus der Hotelhalle, löste das Fahrradschloss und fuhr los. Was Kristler mit zufriedenem Lächeln beobachtete. Bis er den BMW bemerkte, der in dieselbe Richtung fuhr. Sein Lächeln erstarb. Der Wagen war ihm vorhin schon aufgefallen. Wegen der beiden Insassen, einer davon mit einem Funkgerät in der Hand. Jetzt nur die Ruhe bewahren ...

Eine weitere Person kam aus dem Hoteleingang. Eine Frau in signalroter Daunenjacke. Er reckte den Hals. Wenn das nicht die auffällige Neukundin von gestern Abend war. Die soeben ihre erste Lieferung erhalten hatte. Was machte die unmittelbar nach dem Geschäft auf der Straße? War sie denn gar nicht heiß darauf, das Spray auszuprobieren? Moment! – Hat Gregor etwa wieder jemanden beliefert, der es gar nicht für sich selbst ... Mensch, aber klar doch!

Auf Kristlers sonst sehr glattem Gesicht zeigten sich tiefe Zornesfalten. Diese Möglichkeit war ihm noch gar nicht in den Sinn gekommen: War Gregors Gehabe nur Fassade, und er hatte längst einen eigenen Handel aufgezogen? Deshalb die ablehnende Reaktion auf das neue Züchtungslabor, da er seine Extratouren dann kaum mehr verbergen könnte.

Parallel von seiner Straßenseite aus lief Peter Kristler mit, während Tatjana telefonierend auf den Platz der Republik zuhastete. Dort blieb sie stehen. Kristler hatte ebenfalls gestoppt und ins Schaufenster einer um diese Uhrzeit gerade schließenden Sushi-Bar gestarrt. Als die Fußgängerampel grün wurde, sprintete Tatjana über die Straße. Er lief hinterher und vergrößerte den Abstand, als sie in eine Nebenstraße abbog. Beobachtend, wie sie in einem der Gebäude verschwand, wartete er ziemlich genau eine Minute. Dann ging er zu dem breiten Eingang, durch den sie gehuscht war und wollte seinen Augen nicht trauen. Er stand vor der Hofeinfahrt des Polizeipräsidiums Frankfurt am Main.

28

»Wieso hast du kein Taxi genommen?«, rief Devcon, als Tatjana ihm, sichtlich außer Puste, auf dem Flur der K11 entgegenkam. »So war es besprochen. Außerdem hatte ich doch gesagt, dass das nächtliche Publikum in der Bahnhofsgegend nicht gerade für seine Zimperlichkeit berühmt ist.«

»Ich bin Kriminalkommissarin. Schon vergessen?«

Devcon winkte ab. »Gab’s irgendwelche Besonderheiten?«

»Ja. Man stelle sich vor, das Paradies ist nur noch halb so viel wert.«

»Was soll das heißen?«

Tatjana machte eine gleichmütige Geste. »Er ist mit dem Preis runtergegangen. Um exakt die Hälfte. Aus völlig freien Stücken. Wahnsinn, oder? In dem Fall wollte ich natürlich zwei, so als Vorrat, er hatte aber nur eins dabei, das heißt ...«

»Du hast auch nur eins gekauft.«

»Genau.«

Auf dem Weg ins Büro griff Tatjana in die Innentasche ihrer Jacke und holte das Nasenspray heraus, das sie in eine Plastiktüte verpackt hatte. Sie hielt es Devcon so dicht vors Gesicht, dass er die Aufschrift kaum lesen konnte. »Gut. Geht der Form halber gleich Montagmorgen ans LKA-Labor.«

»Alles klar.« Sie schob es in ihre Jackentasche zurück. »Das ist ein prima Geschäftsmann, oder? Von so einem Dealer hab ich noch nie was gehört. Michael auch nicht. Der ist vor Lachen fast aus dem Auto gefallen, als ich es ihm eben durchgegeben habe.«

Devcon nickte. »Kann ich mir vorstellen. Und? Was ist mit Hinweisen auf irgendwelche Komplizen?«

»Sorry, nichts dergleichen.« In seinem Büro angelangt, kramte Tatjana den Minirecorder hervor. »Kann losgehen, ist schon zurückgespult.«

Devcon hielt sich das Gerät ans Ohr und lauschte dem kurzen Gespräch mit unbewegter Miene. »Wenn der solch ein miserabler Geschäftsmann ist, ist es tatsächlich kein Wunder, dass das Nasenspray bisher nicht weiter verbreitet ist.«

»Sag ich doch.« Tatjana zog ein schon mehrfach benutztes Papiertaschentuch aus ihrer Hosentasche und putzte sich leise die Nase. Wie ein Kätzchen, kam es Devcon in den Sinn. Tatjana blickte sich suchend um, erspähte den Mülleimer am linken Rand des Schreibtischs und entsorgte das bereits ziemlich aufgeweichte Tuch. »Ist vollkommen unverständlich, dass er den Preis runtergesetzt hat«, fuhr sie fort. »Wo die meisten Interessenten ihn doch stillschweigend akzeptiert hatten. Gut, vielleicht lag’s ja daran, dass ich ihm gesagt hab, ich fände es viel zu teuer. Aber das war nur, um irgendwelches Blabla zu machen.«

»Was ihn möglicherweise befürchten ließ, dass du einen Rückzieher machst. Wir werden sehen, was er dazu zu sagen hat. Das Band dürfte auf jeden Fall für einen Haftbefehl wegen Verstoß gegen das Arzneimittelgesetz ausreichen. Ein paar Jahre Haft sind ihm damit sicher.«

»Heißt das, die Observationen werden beendet, und ich kann auf Michael warten?«

Devcon sah auf die Uhr. »Wenn Martens nach Hause zurückkehrt und keine weiteren Kontakte mehr zu erwarten sind, greifen wir zu.« In seinem übermüdet wirkenden Gesicht zeichnete sich der Anflug eines Lächelns ab. »Zufrieden?«

»Geht so.« Tatjana verzog ihre schön geschwungenen Lippen zu einem Schmollmund. »Um dieses strenggeheime Forschungsprojekt zu stoppen, wenn es denn existiert, bliebe dann nur noch ein Deal mit der Staatsanwaltschaft, oder? Strafminderung gegen Belastung der anderen Beteiligten. So was in der Art.«

»Theoretisch wäre das eine Möglichkeit. Nach den bisherigen Erfahrungen in diesem Fall spricht allerdings alles dagegen, damit durchzukommen.«

»Na, toll!« Tatjana fauchte wie ein Löwenkind, wie Devcon fand. »Soviel zum Thema Erfolgserlebnis. Dann haben wir vielleicht wirklich nur einen ganz kleinen Fisch geangelt. Und dafür der ganze Aufwand. Also, mir reicht’s für heute, ich geh mal rüber, Michael wird ja bald kommen, ich warte solange in seinem Büro auf ihn, okay?«

»Mach das.«

Im Büro ihres Bruders ließ Tatjana sich in den Schreibtischsessel fallen, nahm das eingetütete Nasenspray aus der Innentasche ihrer Daunenjacke und betrachtete es lange und eingehend. In dem schmerzlichen Bewusstsein, dass ihr eigenes Sexualleben schon sehr lange brachlag. Sie nahm es vorsichtig aus der Plastiktüte heraus. Ihre Fingerabdrücke waren durch die Übergabe sowieso mit drauf. Sie drehte den Sprühaufsatz ab, hielt sich das Fläschchen dicht unter die Nase und schnupperte daran. Ihre Pupillen weiteten sich von dem prickelnden Wonnegefühl, das sich explosionsartig in ihrem Unterleib ausbreitete. Mit zitternden Fingern und innerlich bebend vor Lust setzte sie die Teile wieder zusammen.

»Stell das Zeug weg!«

Sie zuckte zusammen, beinahe wäre ihr das Nasenspray aus der Hand gefallen. Sie hatte Devcon nicht reinkommen hören.

»Ich sagte, stell es weg! Sofort!« Mit vor Zorn lodernden Augen kam er näher. Sie blieb reglos sitzen, wusste noch immer nicht, wie ihr geschah.

»Verdammt! Hast du dir mal die Spur eines Gedankens darüber gemacht, was das genau ist, was du da in den Händen hältst?«

Sie hörte seine Stimme, registrierte seinen Ärger, erfasste aber nicht den Sinn seiner Worte. Die Woge ihrer Lust ebbte langsam ab und wurde durch Leere ersetzt.

»Das ist eine Droge! Eine gottverdammte Droge mit fataler Doppelwirkung! Hast du die leiseste Vorstellung davon, was passiert, wenn selbst der Sex bald aus der Tube kommt? Künstliche Dauerwonne mit garantierter Todesfolge, herzlichen Glückwunsch. Von wegen Paradise, wie wär’s mit Seelenfieber, das trifft’s meiner Meinung nach eher für dieses libidinöse Malaria!«

Tatjana schwieg, den Blick starr auf Devcon gerichtet. Allmählich kehrte sie in die reale Welt zurück.

»Und jetzt gib mir dieses verdammte Spray! Es ist kaum zu glauben, aber offensichtlich zählt für euch alle nur noch der schnelle Genuss!«

Endlich war Tatjana wieder im Kommissariat angekommen. Sie schleuderte Devcon das Nasenspray entgegen, mit aller Gewalt die aufkommenden Tränen zurückhaltend. Es landete mit gelöstem Aufsatz am Türrahmen und fiel zu Boden, wobei ein Teil der farblosen Flüssigkeit austrat. Devcon beugte sich blitzschnell hinab. Außerhalb des Gefäßes verlor das Serum innerhalb von Sekunden an Duftintensität. Er hob es auf, schraubte es zusammen und drehte sich langsam um. »Zu deiner Information, das Zeug dient der Beweissicherung. Zum Abreagieren unangebrachter Emotionen ist es also denkbar ungeeignet.«

Tatjana wandte den Blick ab. Devcon verließ mitsamt Nasenspray den Raum, dem immer lauter werdenden Ton seines Handys folgend. Etwa eine Minute später trat Tatjana ebenfalls nach draußen. Die Tür zu Regina Tamms Büro stand weit offen, Devcon stand an dem tadellos aufgeräumten Schreibtisch.

»Unser Pflanzenfreund hat soeben sein Domizil wieder verlassen«, sagte er, ohne aufzublicken, und drückte die Tasten eines kleinen Apparates.

»Vielleicht hat er noch einen Liefertermin?«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Jedenfalls scheint was auf dem Band zu sein.« Das Abhörgerät an Gregor Martens’ privatem Telefonanschluss hatte bisher kein einziges Gespräch aufgezeichnet.

»23 Uhr 09«, sagte die monotone Computerstimme an. Devcon blickte auf seine Uhr. Zwanzig vor zwölf.

»Martens?«

»Komm zum Labor, und zwar schnell«, nuschelte eine dumpfe Stimme.

»Wer spricht da?«

»Stell dich nicht dümmer als du bist. Dein Anschluss wird wahrscheinlich abgehört. Beeilung.« Es ertönte ein kurzes mechanisches Klicken. Die Aufzeichnung war beendet.

»Telefonzelle«, sagte Tatjana. Devcon nickte und zog sein Handy aus der Hosentasche. »Er ist zum Klinikgebäude beordert worden«, gab er Michael durch.

»Haben wir auch schon gemerkt. Ist rekordverdächtig schnell hergestrampelt. Er befindet sich wohl im Training für die Tour de France.«

»Haltet auf jeden Fall Abstand. Die Observation ist bemerkt worden.«

»Ah so? Na, dann woll’n wir mal sehen, wer uns dort noch so alles erwartet.«

»Keine Hauruck-Aktionen! Ich will über jeden noch so kleinen Schritt informiert werden. Und zwar vorher, verstanden?«

»Geht klar, Chef.«

»Ich ordere Verstärkung und ...«

»Er wurde soeben von einem Mann abgefangen!« Kartans Stimme klang alarmiert. »Und es sah definitiv nicht nach einem freudigen Wiedersehen aus.«

»Shit ... Sofort zugreifen!«

29

Im Licht der Laternen fiel der Sprühregen wie in feinen Staubfäden über den asphaltierten Besucherparkplatz. Die meisten Parkbuchten waren unbesetzt, die Institutsgebäude wirkten verwaist. Nur hinter einigen Fenstern der Hauptklinik flirrte Neonröhrenlicht. Michael Kartan zog die gläserne Tür zu Hauseingang 25A auf und stieg mit Kollege Grafert die Treppenstufen hoch. Im Anschlag die entsicherten Schusswaffen.

Im Flur brannte Dauerlicht. Kartan rüttelte an einer Tür, laut Aufschrift der Eingang zum Zentrum der Biologischen Chemie. Verschlossen. Links ging es zum Zentrum der Physiologie, die Tür stand merkwürdigerweise weit offen. Der Bereich dahinter wurde nur durch eine Notbeleuchtung erhellt. Es dauerte einen Moment, bis sich die Augen der Kommissare angepasst hatten. In seitlicher Körperstellung arbeiteten sie sich vor, wobei Grafert an einem Garderobenständer hängenblieb, dessen Fußende bis weit in den Flur hineinragte. Mit einem Ausfallschritt fing er sich ab. Kartan sah augenrollend zu. Sie richteten den Blick wieder nach vorne. Grafert verschluckte seinen Kaugummi. Im Flurübergang vor ihnen standen zwei Männer mit dunklen Skimasken über den Köpfen. Bewaffnet mit UZI-Maschinenpistolen.

Mit flatternden Fingern schloss Gregor Martens den Laborraum auf, im Nacken den Druck einer Pistolenmündung.

»Keine unnötigen Toten«, hatte Peter Kristlers knappe Anweisung an die beiden maskierten und schwer bewaffneten Männer gelautet. Sie hatten sich im Gebäude versteckt gehalten, bis er mit Martens eingetroffen war, und dann im Treppenhaus zum Laboraufgang Stellung bezogen.

Die stählerne Waffenmündung am Hinterkopf fühlend, durchquerte Gregor Martens mit zitternden Knien den Raum und ließ sich langsam auf dem Laborschemel nieder.

»Etwas schneller, bitte!«

Er beugte sich herunter, um den Rechner zu starten und riss die Augen auf. »Er ist weg!«

»Was?«

»Der Rechner! Gestern war er noch da, ich schwör’s!« Er drehte sich um. Zuckte zusammen. In Kristlers Miene spiegelte sich mörderischer Hass.

»A-aber ich hab die wichtigsten Daten auch zuhause auf meinem Computer!«

»Und das sagst du mir erst jetzt«, erwiderte Kristler mit kalter ruhiger Stimme. Er drehte sich ruckartig um, als vom Parkplatz her die Motorengeräusche mehrerer Fahrzeuge ertönten.

»Steh’n bleiben! Oder wir pusten euch um!«, brüllte einer der Männer, die Stimme durch die Skimaske verzerrt.
Michael Kartan glaubte, einen osteuropäischen Akzent herauszuhören. »Ruhig, Jungs. Dann passiert schon nichts.«

»Waffe weg, Großmaul! Du auch! Schnell! Sonst knall!« schrie der zweite mit ungleich stärkerem Akzent und fuchtelte mit der Maschinenpistole umher.

»Okay, okay!«

Im Zeitlupentempo ließen die Kommissare ihre Pistolen sinken.

»Waffen auf Boden. Schnell!«

Wieder sehr langsam gingen sie in die Hocke und legten ihre Pistolen nieder. Der vordere der Maskierten bewegte sich auf sie zu, während der andere befahl: »Mit Fuß herschieben!« Er war sehr nervös. Es hatte also wenig Sinn, sich ihm zu widersetzen. Eilig klaubte sein Komplize die Pistolen auf und ließ sie in den Taschen seines Armeeparkas verschwinden.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Kartan.

»Maul halten und warten!«

30

Devcon und die drei Einsatzwagen mit je zwei Mann starker Besatzung trafen zeitgleich am Theodor-Stern-Kai ein. »Ausschwärmen und Zugänge sichern!«, befahl er über Funk und parkte direkt vor Hauseingang 25A. Zur fluchtsicheren Abriegelung des Geländes hätte es einer weitaus größeren Mannschaft bedurft. Mehr Personal war so schnell aber nicht verfügbar gewesen.

Devcon sah auf die Uhr. Viertel nach zwölf. Er war beunruhigt. Seit Kartans letzter Meldung waren über zwanzig Minuten vergangen. An sich Zeit genug für einen einfachen Zugriff. Er ließ keine Minute mehr verstreichen, schnappte sich Handy und Funkgerät und stieß die Wagentür auf. Die Beifahrertür wurde ebenfalls geöffnet. Er fuhr herum und packte Tatjana mit festem Griff am Arm. »Jetzt reicht’s. Du beziehst exakt dort Posten, wo ich es dir sage. Andernfalls kannst du von mir aus noch heute Nacht nach Hamburg zurückfahren. Ist das klar?«

Sie sank in den Autositz zurück und starrte Devcon böse an. Sie hatte die Zentrale übernehmen sollen, war aber zu seinem Wagen vorgelaufen, dessen Türen auf dem Präsidiumshof meist unverschlossen blieben.

»Vorsicht, Sweetheart, ich meine es bitterernst! Und dir ist sicher schon zu Ohren gekommen, dass ich selten bluffe.«

»Also, wo soll ich hin?«

»Du bleibst im Wagen.«

»Was? Aber ...«

»Du bist in Gefahr! Die Gegenseite hat dich aller Wahrscheinlichkeit nach als Ermittlerin entlarvt. Solche Menschen mögen das nicht besonders gern, und ich werde den Teufel tun und dich als bevorzugtes Abschussziel präsentieren!«

Devcon stieg aus, warf die Tür zu und nahm das Funkgerät hoch. »Zwei Mann zum Vordereingang, wir gehen rein. Der Rest hält die Position. Und absolute Funkstille.«

Zwei jüngere Kollegen aus dem Bereitschaftsdienst der Schutzpolizei stießen zu ihm. Er zog seine Dienstwaffe aus dem Holster und öffnete die Tür zum Hauseingang. Weitergehen, signalisierte er den beiden Polizisten, während er die verschlossene Tür zum Zentrum der Biologischen Chemie checkte und ihnen dann folgte. Er befand sich fast wieder auf gleicher Höhe, als der erste mit geradeaus gerichteter Waffe in den Flur mit der diffusen Notbeleuchtung abbog. Eine Maschinenpistole ratterte los.

»Deckung!«, schrie Devcon, packte den hinteren Polizisten, riss ihn aus der Gefahrenzone und schoss sein Magazin leer. Dann wurde es still.

»Alles klar! Ihr habt sie erwischt!«, rief Sascha Grafert.

»Licht!«, brüllte Devcon.

»Ach, du Scheiße!«, entfuhr es Grafert.

Devcon rannte los, während die Neonbeleuchtung aufflackerte. Den uniformierten Kollegen, der sich langsam aufrichtete und sich die blutende Schulter hielt, beachtete er nicht.

»Einen Notarzt! Schnell!«, schrie Devcon, der neben Michael Kartan am Boden kniete. Etwas in sein Funkgerät sprechend, rannte der unverletzte Polizist nach draußen.

»Durchhalten, Junge, gleich ist Hilfe da. Hast Glück, bist mitten im Ärztenest. Und die Streiks sind auch gerade rum.«

Michael Kartan lag flach auf dem Rücken und grinste schwach. Aus seinem Mundwinkel floss ein Blutrinnsal. Er verlor das Bewusstsein. Devcon starrte auf das aus einer Bauchwunde herausquellende Blut. Er zerrte sich die Lederjacke vom Leib und presste sie dagegen. »Bloody hell – wo bleibt der Arzt!«

Die Blutlache, sie wurde zusehends größer. Dann endlich ertönten vom Eingang her hastige Schritte. Ein Mann und eine Frau in grünen Kitteln stürmten herein. Devcon stand auf und machte Platz. An den Knien seiner Jeans hafteten dicke Blutflecke.

»Eine Trage. Schnell!«, hörte er die Ärztin rufen.

Erst jetzt sah er weiter in den Flur hinein, wo die Körper der beiden Maskierten reglos auf dem Boden lagen. Er steckte seine Pistole weg, hob seine Jacke auf, nahm das blutbefleckte Innenfutter nicht wahr und zog sie an. Er riss sein Funkgerät heraus. »Ausgänge bleiben bis auf weiteres gesichert. Wir brauchen Verstärkung! Es müssen noch Personen drin sein. Informiert die Wachstation am Nachtausgang des Haupthauses. Sie sollen jeden festhalten, der das Gebäude betreten oder verlassen will. Und achtet auf die Parkhausausgänge!«

Devcon wandte sich dem Uniformierten zu, der im vorderen Flureingang verharrte und mit entsetztem Gesicht das Geschehen um Michael Kartan verfolgte. »Gebäude absuchen!« Der Mann lief sofort los. Devcon drehte sich wieder zu den beiden Leichen hin.

»Der ist vom Kugelhagel des anderen erwischt worden, wahrscheinlich gleich zu Anfang. Sonst hätte es für uns noch schlechter ausgesehen.«, sagte Grafert mit belegter Stimme und deutete auf den vorderen der beiden toten Männer. Sein Armeeparka war im Rückenbereich mit Eintrittslöchern übersät. »Der Amokschütze konnte mit einem Treffer in die Stirn zum Glück relativ schnell ausgeschaltet werden.«

Devcon hörte nicht zu, starrte gebannt zum Ärzteteam. Fünf Kompressionsstöße, Beatmung. Wechsel. Fünf Kompressionsstöße, Beatmung ...

Die Blutlache wuchs nicht mehr. Zwei Männer mit Trage stürmten herein. Devcon wurde über Funk gerufen, als die Ärztin ihr Stethoskop an Michael Kartans linke Brusthälfte hielt.

»Hier oben, zweite Etage, Laborbereich, liegt noch einer. Muss ein Schuss aus kürzester Distanz gewesen sein.«

»Sehen Sie sich seine Waden an!«
Devcon sah zu Kartan hin, während er auf eine Antwort wartete. »An der linken ist eine dicke Narbe. Sieht aus wie eine Bisswunde.«

»Suche nach Flüchtigen fortsetzen.«

Die Ärztin wechselte einen schnellen Blick mit ihrem Kollegen. Devcon ging zu ihr, die Augen fest auf sie gerichtet. »Wie sieht’s aus?«

Sie antwortete nicht gleich. Schien noch zu überlegen. »Der Herzmuskel schlägt nicht mehr«, erklärte sie mit leiser Stimme, während die beiden Männer Michael Kartan auf die Trage hoben. »Die Atmung hat ebenfalls schon vor einigen Minuten ausgesetzt.«

»Nein! Nein! Nein!« Devcon hatte das Gefühl, als würde er gerade schockgefroren. »Gibt es noch Chancen?«

Die Ärztin schaute ihm traurig entgegen. »Er hat unglaublich viel Blut verloren in der kurzen Zeit. Mindestens eine der Kugeln muss die Aorta durchschlagen haben. Weitere stecken wahrscheinlich in den Lungenflügeln.« Sie zögerte abermals, dann sah sie ihn fest an. »Es tut mir leid. Die Reanimation ist fehlgeschlagen. Die inneren Blutungen waren schon zu weit fortgeschritten.«

Devcon hob die Hände vors Gesicht und sank langsam auf die Knie.

»Nicht! Bleib da stehen!«, schrie Grafert.

Devcon schnellte in die Höhe und fuhr herum. In der offenen Flurtür stand Tatjana.

31

Ihr fragender Blick blieb beim Krankenhauspersonal hängen, das ihr die Sicht verdeckte. Dann erkannte sie, dass es ihr Bruder war, der auf die Trage gehoben wurde. Tatjanas Augen weiteten sich entsetzt, als sie die Blutlache sah. Devcon riss sie herum und zerrte sie in Richtung Treppenabgang.

»Was soll das! Loslassen! Ich will sehen, wie’s ihm geht!«

»Nein.«

»Doch! Ist er sehr schwer verletzt?« Mit aller Kraft stemmte sie sich gegen ihn. »Ich hab jede Menge Schüsse gehört. Da konnte ich nicht länger draußen warten. Was ist passiert? Bitte, ich will das jetzt wissen.«

Es gelang Devcon, sie festzuhalten, er drehte Tatjana an den Schultern zu sich herum. Hinter ihrem Rücken liefen die Sanitäter mit der Trage vorbei, gefolgt vom Ärzteteam. Er ließ sie nicht los und holte tief Luft. »Also gut. Wie du willst. Er ist in einen Kugelhagel geraten. Eine davon hat die Hauptschlagader erwischt. Wie es aussieht ... nun ... wie es aussieht ...« Ihm versagte die Stimme.

Tatjana starrte ihm ins Gesicht, als ob sie nach einer Regung suchte, die seine Worte als makaberen Scherz entlarven würden. Dann biss sie sich auf die Unterlippe, während sie ihn noch immer ansah. Und er wusste, dass er diesen Blick nicht mehr vergessen würde. Ein von Wimperntusche geschwärzter Tränenbach lief an ihren Wangen hinab, als sie die Schutzweste berührte, die sie noch immer unter ihrer Daunenjacke trug. Devcon packte Tatjana abermals und schüttelte sie leicht. »Hör sofort auf damit! Warum hätte er sich ausgerechnet heute freiwillig mit Weste in den Beobachtungswagen setzen sollen? Du weißt, dass sich in dem Fall, wenn überhaupt, nur einer etwas vorzuwerfen hat. Sein Vorgesetzter. Und der bin ich.« In Devcons Gesicht spiegelte sich pure Hilflosigkeit, auch seine Augen waren jetzt feucht. »Gehen wir«, sagte er mit brüchiger Stimme. »Wir können hier im Moment nichts mehr tun.«

»Aber ich will ihn noch einmal sehen. Bitte!«

Devcon meinte zu spüren, wie ihm das Herz in Stücke riss. Es kostete ihn sichtlich Mühe, in möglichst normal klingendem Tonfall zu sprechen. »Das wirst du. Aber nicht jetzt.« Er führte Tatjana zum Auto. Sie ließ sich willenlos auf den Beifahrersitz lenken.

Nachdem Verstärkung eingetroffen und die Spurensicherung organisiert war, fuhr er mit ihr los. Tatjana starrte ins Stadtlichtermeer, ohne etwas wahrzunehmen. Sie vom Ort der Tragödie fortzubringen, hielt Devcon für das einzig Richtige. Sie sollte ihren Bruder so in Erinnerung behalten, wie sie ihn zuletzt gesehen hatte. Lebendig und vor allem ohne die Wundenkrater, die der Irre bei dem Massaker in seinen Körper gerissen hatte. Immer wieder sah er zu ihr hin, während er Instruktionen an das Team am Tatort erteilte und sich nach Sascha Graferts Zustand erkundigte. Er hatte nur ein paar sehr harte Prellungen zurückbehalten, verursacht von der Wucht der Maschinenpistolenkugeln beim Aufprall in die Schutzweste.

In der Schulstraße in Alt-Sachsenhausen angelangt, stoppte Devcon den Wagen und wandte sich an Tatjana. »Bitte warte einen Augenblick, es dauert nicht lange.«

»Was?«, fragte sie mit tonloser Stimme.

»Ich muss schnell in Martens’ Wohnung. Bevor jemand sämtliche Spuren beseitigen kann. Martens ist ... ebenfalls tot. Das heißt, dieses Forschungslaboratorium ist hiermit offiziell entdeckt.«

Tatjanas Blick blieb starr geradeaus gerichtet. Devcon konnte nicht einschätzen, ob sie ihn verstanden hatte. Er legte ihr die Hand auf die Schulter. Und nahm sie wieder weg. Er öffnete das Handschuhfach, holte Plastikhandschuhe heraus, zog sie an und stieg aus.

Die verschrammte Haustür ließ sich durch bloßen Gegendruck öffnen. Die Wohnungstür war ebenfalls nur angelehnt. Aufgebrochen ... Devcon riss seine Waffe aus dem Holster, stieß die Tür auf, sprang in den Flur und sicherte nach allen Seiten. Aus dem Wohnraum strahlte ein angeschalteter Monitor auf einem Schreibtisch. Mit gezogener Waffe bewegte Devcon sich durch die gesamte Zweizimmeraltbauwohnung.

Niemand mehr da. Er steckte die Pistole wieder ein, ging zum Schreibtisch. Stieß mit dem Fuß gegen die Schuhkiste neben dem Rechner. Er beugte sich hinab und hob den Deckel. Etliche Nasensprays, sauber gestapelt und aneinandergereiht. Wieso waren die noch hier? Er warf einen Blick auf den Monitor. Eine Datei war offen, mit der Überschrift »AS-371 – Zusammensetzung des Präparats im Detail«. Auf dem Schreibtisch lag eine angebrochene Packung mit CD-Rohlingen. Devcons Blick verfinsterte sich. Es war also jemand hier gewesen, der offenbar nur an dieser Formel interessiert war. Oder es brandeilig gehabt hatte.

Am Bildschirmrand klebten mehrere Papierstücke. Auf einem war eine Mobilfunknummer aufgeschrieben. Devcon knipste die Schreibtischlampe an, riss die Notiz herunter und tippte die Zahlen in sein Handy. Es ertönte umgehend die Ansage einer Mailbox, die mit einer ihm sehr bekannten Stimme den Namen der Teilnehmerin verkündete: Franka Bubenhain. Die Augenbraue steil nach oben gewölbt, speicherte Devcon die Nummer, verstaute den Zettel in seiner Geldbörse und begann, sich in der Wohnung umzusehen.

Nahezu sämtliche Wände waren mit Regalen zugestellt, in denen stapelweise Fachliteratur und mit Leitzschildern beschriftete Aktenordner lagerten. Devcons Blick blieb an dem einzigen unbeschrifteten hängen. Es war ein schmaler Ordner in blauer Farbe. Er zog ihn heraus, öffnete ihn und betrachtete die Kopie einer Krankenakte aus einer psychologischen Gesprächstherapie. Er blätterte kurz darin. Der Inhalt erschien ihm sehr interessant. Er entschied, nicht darauf zu warten, bis ihm der Ordner zusammen mit den anderen nach der Hausdurchsuchung ins Büro geliefert würde. Er stellte ihn vorne im Flur ab, damit er ihn bloß nicht vergaß.

Zwischenzeitlich holte er sich per Handy Informationen über den Stand am Tatort ein: Es hatte kein Flüchtiger mehr entdeckt werden können. Eine Großfahndung nach dem Mann, der Gregor Martens abgepasst und wohl auch ermordet hatte, war nicht möglich. Dazu reichte die dürftige Personenbeschreibung nicht aus, die Michael Kartan ihm durchgegeben hatte, nachdem er ihn zusammen mit Martens gesehen hatte.

Mit wütendem Schwung riss Devcon den abgewetzten Ledersessel am Schreibtisch zurück, ließ sich auf den Sitz fallen, schloss die Datei mit der Serumformel und sah sich die wenigen anderen, gespeicherten Daten an. Es handelte sich fast ausschließlich um Kürzel- und Stichwortsammlungen, wahrscheinlich zu Martens’ Arbeiten über die Pflanzenzucht. Eine wie auch immer geartete Kundenkartei fand er nicht. »Mail« hieß eine der Verknüpfungen im Hauptmenü. Devcon klickte sie an. Es öffnete sich der Browser mit der Startseite www.anonymsurfen.com. Er runzelte die Stirn. Er sollte einen Providernamen in der Eingabemaske eintragen. Zwar wusste er, was ein Provider war, aber welchen hatte Martens benutzt? Devcon stieß hörbar die Luft aus und sah sich das aus Klebezetteln bestehende Wirrwarr am unteren Bildschirmrand an. Josef371@fastmail.com – so stand es fein säuberlich notiert auf einer Haftnotiz in Neongrün. Da waren ja alle Informationen, die er benötigte! Devcon hämmerte die Provideradresse fastmail.com in die Tastatur und gab nach dem Aufbau der Seite als Benutzernamen Josef371 ein. Es blieb das Eingabefeld für das Passwort. Erster Versuch: Paradise. Negativ. Zweiter Versuch: AS-371. Negativ. Dritter Versuch ...

»Achtung, das könnte der letzte Versuch vor der automatischen Aktivierung einer Sperre sein.«

Devcon drehte sich um, erblickte Tatjana und erschrak. Sie war bleich wie das Mondlicht. Ihre Arme hielt sie wie im Krampf um den Körper geschlungen, in ihren Augen spiegelte sich der Schmerz einer ganzen Welt. Devcon stand auf und nahm sie in die Arme. Sie heulte los. Hemmungslos. Minutenlang. Dann entriss sie sich ihm. »Es gibt spezielle Programme, mit denen man Passwörter knacken kann«, erklärte sie, vergeblich um eine feste Stimme bemüht.

»Gut, packen wir die Kiste ein, im Verbund mit Beweisstück A in Form des Schuhkartons und Beweisstück B, das ist der blaue Ordner da vorne im Flur. Und jetzt nichts wie raus hier.«

Auf dem Weg zurück zum Auto blieb Devcons Blick an dem Zigarettenautomaten hängen. »Einen Augenblick, bitte«, sagte er zu Tatjana, stellte den Rechner auf den Boden, holte seine Geldbörse aus der Gesäßtasche und durchwühlte sie nach passenden Münzen. Unterbrochen vom klingelnden Handy. Der Leiter des Tatortteams teilte mit, dass die Fachkräfte von der Spurensicherung und ein Tatorttrupp des Kriminaltechnischen Institutes eingetroffen seien. Die Untersuchungen seien in vollem Gang und würden voraussichtlich bis in die frühen Morgenstunden dauern. Devcon rang sich ein Danke ab und entsicherte die elektrischen Türschlösser des BMW. Den Zigarettenautomat hatte er vergessen.

»Kommst du?«, fragte er Tatjana, die wie eine Wachspuppe vor dem Auto stand, den glasigen Blick weit weg in ein Nirgendwo gerichtet. Er hielt ihr die Wagentür auf. Sie stieg im Zeitlupentempo ein, als würde sie ferngesteuert. Devcon musterte sie besorgt. Dann stieg er ebenfalls ein und fuhr los.

Über der Stadtautobahn tauchten die blauen Richtungsschilder in immer knapperen Abständen über den breiten Fahrspuren auf. Der von Schneeflocken durchzogene Regen wurde stärker. »Wohin fahren wir?«, hörte er Tatjana fragen. »Michaels Wohnung ist in der Bergerstraße. Und hier geht’s doch gerade aus der Stadt raus, oder?«

»Was willst du in seiner Wohnung? Ich glaub nicht, dass ... nun ... « Devcon behielt den Blick nach vorne gerichtet. »Sicher ist, dass uns mindestens einer entwischt ist. Aller Wahrscheinlichkeit nach unser geheimnisvoller Anrufer. Eine Großfahndung nach Unbekannt macht aber keinen Sinn. Also müssen wir die Ergebnisse abwarten. Bin gespannt, was uns die Fingerabdrücke verraten werden. Wir brauchen die Identität der beiden Schützen, damit wir irgendwo ansetzen können. Bis wir die kriegen, ist es mit Sicherheit Mittag.« Er leierte die Sätze herunter wie ein Roboter. »Solange müssen wir warten, was anderes bleibt uns nicht übrig.« Er sah zu Tatjana hin, die still vor sich hinstarrte. Fraglich, ob sie ihm überhaupt zugehört hatte.

An der Abfahrt zum Main-Taunus-Zentrum verließ er die A 66. Auf der Landstraße bog er zum Ortsteil Sulzbach ab, fuhr in eine Straße rechts rein und parkte den Wagen in der Garageneinfahrt vor dem vierten Haus. Sie stiegen aus, Devcon schloss die Tür auf und blieb abwartend stehen. Tatjana schaute sich irritiert um. Eben noch im Zentrum der Mainmetropole befand sie sich nun inmitten kleinstädtisch anmutender Idylle.

Im Wohnzimmer schaltete Devcon den Dimmer der Stehlampe an, was Tatjanas Aufmerksamkeit augenblicklich auf das Kuriosum in der Raummitte lenkte: Eine alte Polizei-Harley, original restauriert, Modell FL PAN 53FL3042, Baujahr 1953. Tatjanas Mundwinkel hoben sich. Doch ihr Lächeln gefror, als sie die Blutflecke auf Devcons Jeans entdeckte.

»Shit!« Er stürzte hinaus, hechtete die Flurtreppe hoch in sein Schlafzimmer. Dort zog er die Lederjacke aus. Knallte sie nach einem kurzen Blick auf ihr Innenfutter heftig in die Ecke. Er holte frische Sachen aus dem monströsen Kleiderschrank, den er höchstens zur Hälfte nutzte, zerrte sich die blutbesudelte Montur vom Leib, zog saubere Kleidung an und lief noch mit dem Schließen der letzten Knöpfe seiner Jeans beschäftigt über den Flurteppich, als er Tatjana sah.

Sie blieb stehen. Die von neuen Tränen glänzenden Augen nicht von ihm abwendend. »Bitte«, flüsterte sie. »Wenn du mir wirklich helfen willst ... dann sag mir, warum das passiert ist. Sag mir einfach irgendwas. Bitte! Ich kann nicht mehr.«

Devcon räusperte sich und hob zu einer Erklärung an. Und brach ab. Er hob noch einmal an, brach wieder ab und schloss Tatjana fest in die Arme. Mit der Absicht, ihr Halt zu vermitteln. Doch in Wahrheit klammerte er sich ebenso sehr an sie, wie sie sich an ihn. Abrupt ließ er sie los. »Setz dich.«

»Was?«

»Setz dich hin.«

»Hier auf den Teppich?«

Devcon nickte. Er verschwand kurz nach unten und kehrte mit zwei mit Eiswürfeln gefüllten Gläsern und einer frisch geöffneten Flasche zurück. Gordon & MacPhail, Connoisseurs Choice, ein mittlerweile über vierzig Jahre alter, schottischer Whisky, den Fringe ihm zum fünfzigsten Geburtstag überreicht hatte. Er hockte sich neben Tatjana auf den Teppichboden, goss ein und drückte ihr das zu einem Drittel gefüllte Glas in die Hand. Sie sah ihn mit großen Augen an, nahm das Glas, setzte es an die Lippen, nippte einen Schluck und verzog das Gesicht. »Uh!«

»Du musst es in einem Zug leeren, dann geht’s.«

Gequält sah sie auf ihr Glas, setzte es erneut an, trank, würgte und hustete laut. Devcon klopfte ihr auf den Rücken. »Du machst das prima.« Er trank sein Glas ebenfalls leer, schenkte beiden neu ein und stieß mit Tatjana an. »Also los, runter damit.«

»Uff! Sollen wir die Flasche jetzt austrinken, oder was?«

»Mal sehen, wie weit wir kommen.« Devcon leerte sein Glas wieder in einem Zug. Wartete, bis sie auch soweit war, schenkte nach und registrierte den Anflug eines Lächelns in ihrem Gesicht. »Bitte sehr.« Er hielt ihr das jetzt halbvoll gefüllte Glas hin. Und seinen ausgestreckten Arm. Tatjana rückte näher, kuschelte sich an ihn und trank Whisky Nummer drei. In mehreren Schüben. »Puh, ich glaub, das reicht.«

»Möchtest du lieber etwas anderes? Ich glaube, ich habe noch einen guten Portwein da.«

Tatjana hob den Kopf, sah Devcon in die Augen und fing an zu kichern. Er nahm sie in beide Arme, Nase und Lippen in ihr weiches Haar gedrückt. Kokos, es duftete nach Kokos, ein Hauch von der Leichtigkeit des Seins in einer traumhaften Südseegegend. Er hielt Tatjana noch fester. Er würde sie einfach nicht mehr loslassen, und alles wäre wieder gut.

32

Peter Kristler packte einen Großteil seiner Garderobe in die beiden riesigen Koffer. Falsche Papiere hatte er bereits in der Brieftasche. Mit den richtigen Verbindungen war so gut wie nichts auf dieser Welt ein Problem. Aus seiner Manteltasche ragte der Griff einer CZ 75 Compact, Kaliber 9mm Para. Die Walther P99, für ihn ein bedeutungsloser One-Night-Stand, lag seit etwa zwei Uhr früh auf dem Grund des Mains. Wo der Flussverlauf durch ein weitläufiges Feldgebiet führte. Den Chrysler 300 hatte er ebenfalls noch in der Nacht über seinen Kontaktmann zur Waffenschieberszene abgestoßen. Zu einem Spottpreis. Für die Fahrt nach Liechtenstein würde er den dunkelroten Volvo Kombi nehmen, den er sich an einem der Autovermietungsschalter des Frankfurter Flughafens mit einer gefälschten Kreditkarte besorgt hatte. 13:35 Uhr zeigten die grün leuchtenden Ziffern des Radioweckers an. Er lag gut in der Zeit, befand er und schickte sich an, seinen luxuriös eingerichteten Zweizimmer-Loft zum vorletzten Mal zu verlassen.

Es fehlten die Pflanzenableger. Und wenn er nicht das gesamte Amazonasgebiet absuchen wollte, wo irgendwo das Ursprungsgewächs auf natürlichem Wege erblühte, wie er aus Gregor Martens’ früheren Erzählungen wusste, dann musste er schnellstens zur Zuchtstätte! Die Tatortarbeit dürfte inzwischen abgeschlossen sein. Falls nicht, ein überzeugender Auftritt als auswärtiger Projektmitarbeiter würde ihm bestimmt den Weg durch die Abriegelung ebnen. Er musste den Versuch wagen. Ohne die Pflanze war die Serumzusammensetzung wertlos.

Der Besucherparkplatz des Universitätsklinikums war restlos überfüllt. Wie jeden Sonntag. Polizeiwagen konnte Kristler aber nirgends entdecken, was er mit Befriedigung zur Kenntnis nahm.

Die gläserne Tür zu Hauseingang 25A war nicht abgeschlossen. Kristler stieg die in Beton gegossenen Stufen hoch und fragte sich, an welcher Stelle er auf das erste Polizeisiegel stoßen würde. Die Tür zum Zentrum der Physiologie war zu. Er griff in die Manteltasche, zog Gregor Martens’ Schlüssel heraus und fing an, sie durchzuprobieren. Mit dem dritten schloss er auf, überquerte den Flur bis zum Treppenhaus und gelangte unbehelligt in die oberste Etage. Gleich würde er die Zuchtstätte zum ersten Mal selbst betreten.

Kristler legte die Stirn in Falten, als er sah, dass die Tür hier oben halb offen stand. Sein Pulsschlag beschleunigte sich minimal. Die Hand in der Manteltasche um den schwarzen Kunststoffgriff seiner neuen Pistole geschlossen, schlich er über das kurze Flurstück auf den großen, fensterlosen Raum zu. Je näher er kam, desto weniger wollte er glauben, was sich allmählich in sein Bewusstsein schob. Die Zuchtstätte existierte nicht mehr.

33

»Ja?«, antwortete eine verschlafen klingende Frauenstimme aus der Sprechanlage.

»Kriminalpolizei«, sagte Devcon und zog die Stirn kraus. Seine Armbanduhr hatte nach eins angezeigt, als er vor dem Mietblock im Stadtteil Dreieich-Sprendlingen angekommen war. »Ich benötige Auskünfte zu Ihrem Club, Frau Rothmann. Darf ich raufkommen, es wird nicht lange dauern.«

Hinter der Sprechanlage herrschte Stille. Dann ertönte ein Summton. Devcon drückte die Tür auf und trat ein. Er hatte nicht die geringste Ahnung, was er sich von einem Gespräch mit Vera Rothmann erhoffte. Ihm blieb aber kein anderer Ansatz mehr zur Lösung des Falles.

Gegen sieben Uhr, nach einem kurzen Dämmerschlaf, hatte er den ersten Rückschlag erhalten, als er Franka Bubenhains Mobilfunknummer erneut gewählt hatte und feststellen musste, dass es den Anschluss nicht mehr gab. Daraufhin hatte er sofort eine Fahndung nach Bubenhain veranlasst. Dann war er zum Klinikgebäude gefahren und aus allen Wolken gefallen: weder polizeiliche Siegel noch Leichenskizzen am engeren Tatort und der Umgebung. Im Gegenteil, alles sah aus, als wäre nie etwas passiert. Nur die vier Leichen in den Kühlräumen des Pathologischen Institutes zeugten noch von den Geschehnissen der letzten Nacht.

Was bisher aber niemand wusste: Gregor Martens’ privater Rechner, auf dem die Formel und weitere Arbeiten zu AS-371 gespeichert waren, befand sich in Devcons Obhut. Alles, was er jetzt noch brauchte, war eine Datei, die auf den illegalen Vertrieb von Paradise und damit hoffentlich auch auf Martens’ Hintermänner schließen ließ. Den PC hatte er persönlich zu einem der Softwarespezialisten in der Forensik gebracht. Zuerst hatten sie die Kürzel- und Stichwortdateien zu AS-371 durchgesehen, die sich beim besten Willen nicht eindeutig als Projektarbeit oder gar Promotionsschrift identifizieren ließen. Daraufhin war die Festplatte in Devcons Beisein ausgebaut, in einen anderen Rechner eingebaut und in den Nur-Lese-Modus eingebunden worden. Versteckte Dateien fanden sich leider auch nicht. Nur mit der Serumformel in der Hand konnte Devcon aber nicht beweisen, dass Martens nicht allein für die Herstellung des Nasensprays verantwortlich gewesen war.

Es blieb der E-Mail-Account von Josef371, der sich immerhin binnen kürzester Zeit hatte hacken lassen. So gründlich Martens bei der Verschleierung des Übertragungswegs vorgegangen war, umso leichtfertiger hatte er sich bei der Auswahl seines Passworts verhalten. »Blütenstaub« war ein gängiger Begriff, der in nahezu allen Wortlistensammlungen vorkam. Uncodiert eingegeben war er somit eine äußerst schlechte Wahl. Eine regelrechte Mailflut in Sachen Nachbestellung hatte zur Abholung bereitgestanden. Darunter einige Mehrfachsendungen. Die älteste Nachricht datierte von vorgestern. Der Ordner »gelöschte Nachrichten« war leer. Eine beweiskräftige Verbindung zu Julia Winter, Tobias Körns, Josie Jones und der nach wie vor spurlos verschwundenen Andrea Harms ließ sich anhand des Rechners folglich auch nicht herstellen.

Schon zu dem Zeitpunkt hätte Devcon am liebsten resigniert und alles hingeschmissen. Doch es sollte noch schlimmer kommen. Kurz nach seiner Ankunft im Präsidium – nach einem Abstecher zu sich nach Hause, wo Tatjana noch immer fest schlief – waren erste Informationen zur Tatortauswertung per Telefax übermittelt worden. Nach Einleitung der entsprechenden Folgemaßnahmen hatte die zuständige Dienststelle den Tatort offiziell »freigegeben«. Die beiden unbekannten Toten hatten über die regionalen Täterlichtbildkarteien bisher nicht identifiziert werden können. Es sei eine bundesweit übergreifende Recherche eingeleitet worden. Keine Resultate vom Schusswaffen-Erkennungsdienst, der überprüfen sollte, ob die sichergestellten UZI-Maschinenpistolen schon mal bei einem anderen Fall benutzt worden waren. Ein Schreiben aus dem Innenministerium verwies darauf, dass die für den Fall Paradise verhängte Nachrichtensperre unbedingt einzuhalten sei.

Im daktyloskopischen Bericht über die Fingerabdrücke der beiden Täter wurde es dann skurril: Die Papillarleisten könnten aufgrund frischer Hautverletzungen an den prägnanten Stellen nicht ausgewertet werden. Das hieß nichts anderes, als dass man Devcon offensichtlich für dumm verkaufen wollte. Frische Wunden an allen zehn Fingerkuppen, tief genug, um die verräterischen Linien zu bannen – kein Problem, wenn man sie lange genug röstet oder mit Säure verätzt. Das hätte dann aber nach ihrem Tod passieren müssen, denn sonst wären die zwei Männer wohl kaum in der Lage gewesen, eine UZI zu bedienen. Das Telex hatte Devcon mit wutentbrannter Mimik zerknüllt.

Der letzte Ausdruck war aus einem Büro in der Thaestraße 11 in Wiesbaden gekommen: BKA-Hauptkommissar Klaus-Peter Losard erwartete die sofortige Übermittlung des Tathergangberichts.

»Meine Papiere sind in Ordnung. Mein Ehemann ist Deutscher«, sagte die Frau im weißen Frotteemantel hinter der halbgeöffneten Wohnungstür. Devcon zückte seinen Dienstausweis. »Sie haben sich sicher verhört, Frau Rothmann. Ich sagte Kriminalpolizei. Nicht Bundespolizei. Es gibt ein paar Fragen in Zusammenhang mit Ihrem Club.«

»Dazu kann ich Ihnen im Moment nichts sagen ...«

»Ziehen Sie es vor, unter vier Augen mit mir zu sprechen oder möchten Sie lieber eine offizielle Einladung zu einem Gespräch ins Polizeipräsidium, selbstverständlich gemeinsam mit Ihrem Ehemann?«

Sie öffnete die Tür ganz und trat zur Seite, mit einem unsicheren Ausdruck in den geröteten, braunen Augen. Devcon verstaute seinen Ausweis in der Mantelinnentasche, ging an ihr vorbei und stand nach drei bis vier Schritten mitten im Wohnzimmer. Starker Nikotingeruch stieg ihm in die Nase.

»Bitte«, sagte sie und wies auf ein gemustertes Sofa. Devcon setzte sich. Sie nahm im Sessel gegenüber Platz und schlug die Beine übereinander, wobei der Frotteemantel im unteren Bereich auseinanderklappte und den Blick auf wohlgeformte Unterschenkel freigab. »Was kann ich für Sie tun?«

»Wie gesagt, es geht um Ihren Club in der Junghofstraße.«

»Aber dazu kann ich Ihnen wirklich nicht viel sagen. Ich bin so gut wie nie dort.«

Devcon verzog keine Miene. »Aber der Club läuft auf Ihren Namen.«

»Offiziell, ja.« Sie wich seinem Blick aus, griff nach der angebrochenen Zigarettenschachtel, die auf dem Couchtisch lag, und hielt sie Devcon hin. Er starrte sekundenlang darauf und schüttelte dann kaum merklich den Kopf.

»Sehen Sie, er hat das alles nur aus steuerlichen Gründen arrangiert. Wegen seiner Scheidung.«

Devcon zog die Brauen hoch, lehnte sich zurück und widerstand der Versuchung, die Füße auf den Tisch zu legen. »Ich kann Ihnen leider nicht folgen.« Er lächelte freundlich.

Sie schlug die Augen nieder und sog kräftig an ihrer Zigarette. »Sie haben mich ziemlich überrumpelt. Eigentlich möchte ich gar nicht mit Ihnen sprechen. Jedenfalls nicht ohne einen Anwalt.«

»Frau Rothmann, hat das, was Sie verschweigen, etwas mit Mord zu tun?«

»Wie, bitte?«

»Korrigieren Sie mich, wenn ich falsch liege, aber ich denke, es geht Ihnen lediglich um Ihre Aufenthaltserlaubnis und ... well, ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie egal mir im Moment die hiesige Ausländerpolitik und das Thema Scheinehe ist.«

Vera Rothmann stierte Devcon mit offenem Mund an.

»Ich schlage vor, Sie erzählen mir ein bisschen was. Und im Gegenzug garantiere ich Ihnen, dass ich die Korrektheit Ihrer Amtsdokumente mit keinem Deut in Frage stellen werde.« Er zwinkerte ihr spitzbübisch zu.

Nach einigen weiteren tiefen Zügen an der Zigarette begann sie zögernd. »Wir haben uns in Kiew kennengelernt, meiner Heimatstadt. Er war dort auf einem Kongress.«

»Wer ist er?«

»Peter.«

Devcon entfuhr ein ungeduldig klingendes Schnauben. »Sie reden von Ihrem Mann, nehme ich an?«

Sie sog wieder an ihrer Zigarette. »Nein, von meinem Freund. Sie müssen mir aber versprechen, dass Sie nicht zu ihm gehen und ihm sagen, dass Sie von mir kommen.«

Devcon hob beide Hände. »Das kann ich nicht.«

Sie lehnte sich zurück. »Dann kann ich auch nicht ...«

»Frau Rothmann. Wir haben einen Deal. Schon vergessen?«

Sie fuhr sich hektisch durch die Marilyn-Locken. »Es ist aber doch gar nichts Schlimmes dabei.«

»Wobei?«

Sie schlug die Beine in der anderen Richtung übereinander, und der Frotteemantel klappte noch ein Stückchen weiter auf. »Also ... am Anfang lief alles gut. Er hatte mir den Job in seiner Praxis verschafft, als ich in Deutschland angekommen war. Aber dann ... tja, dann hat sie uns eben erwischt.«

»Sie? Sie sprechen jetzt von seiner Frau, nehme ich an?«

An der Zigarette saugend nickte sie. »Es war eigentlich nichts dabei. Das übliche eben. Man kann doch mal ein bisschen Sex haben, ohne gleich eine große Liebesaffäre daraus zu machen, meinen Sie nicht auch?«

Devcon nickte mit todernstem Gesichtsausdruck.

»Aber sie hat sofort ein Riesentheater gemacht und wollte die Scheidung. Das war vielleicht ein Kleinkrieg, kann ich Ihnen sagen. Denn er hat ja nicht einfach so eingewilligt. Vor allem wegen des Geldes. Deswegen kam ihm später auch die Idee mit dem Club. Er hatte noch eigenes Vermögen gehabt. Und durch den rechtzeitigen Übertrag auf mich konnte er es vor ihr und ihren Anwälten bewahren.«

»Wie? Sie meinen, um sein Geld vor der Ehefrau zu retten, hat er es seiner Geliebten, also Ihnen, geschenkt?« Devcon musterte die Frau skeptisch, wähnte sich gerade in einem drittklassigen Film.

»Na ja, was heißt geschenkt. Es wurde komplett in den Club investiert.«

»Der Ihnen gehört.«

»Stimmt, das schon. Aber wenn mir mal was passieren sollte ... also... was das Erbe betreffen würde ...« Vera Rothmann suchte sichtlich nach einer ihrer Ansicht nach unverfänglichen Erklärung.

»Bleibt er Hauptbegünstigter, verstehe.« Devcon zückte einen Kugelschreiber plus Miniblock aus seiner Manteltasche. »Sie haben mir noch nicht seinen vollständigen Namen genannt.«

»Peter Kristler. Doktor Peter Kristler. Vielleicht haben Sie schon von ihm gehört?«

Er deutete ein Kopfschütteln an.

»Gut, das ist jetzt auch schon eine Weile her.«

Devcon merkte auf. »Soll das heißen, dass er nicht mehr praktiziert?«

»Damit war es vorbei, als diese Fälschungsvorwürfe aufkamen.«

»Wann war das und worum ging es dabei?«

»Das war vor ... hm ... drei, vier Jahren?« Vera Rothmann zündete sich eine weitere Zigarette an, obwohl der Stummel der ersten noch im Aschenbecher glühte. »Es hatte mit seinen Untersuchungen zur Entwicklung einer neuen Therapie zu tun. Für Patienten mit dem Asperger-Syndrom.«

»Mir unbekannt.«

»Das ist eine milde Form des Autismus. Eine psychische Krankheit.«

Devcon setzte sich kerzengerade auf. »Eine psychische Krankheit?«

»Ja, aber ob es eine Krankheit ist, hängt davon ab, wie stark der Kontaktverlust zur Wirklichkeit ist.«

Devcon ließ ein kurzes Lachen hören. »Na, das ist doch mal eine Diagnose, die sich heutzutage sicher problemlos für eine Vielzahl unserer Mitbürger stellen lässt.«

»Da haben Sie recht, genau darum ging es ihm. Das Asperger-Syndrom als ganz normaler Nebeneffekt des technischen Fortschritts, das war der Ausgangspunkt seiner Schrift. Ein Extrembeispiel dafür ist die cyberhörige Jugend in Japan. Und die Kinder im Silicon Valley.«

»Hört sich nach der Geburtsstunde einer neuen Modekrankheit an.« Devcon fiel Gregor Martens’ entseelte Wohnung ein, in der der Computer eine zentrale Stellung eingenommen hatte. »Zurück zum Club, Frau Rothmann. Spielt Ihr Herr Doktor da noch eine Rolle? Ich meine, außer als Geldgeber?«

»Nun«, sie nahm wieder einen tiefen Zigarettenzug. Devcon registrierte ihre verbraucht wirkende Gesichtshaut. »Seit der Gesundheitsreform lohnt sich das Therapieren sowieso nicht mehr, sagt er ...«

»Soll das heißen, er führt den Club?«

»Ja. Und Sie können mir glauben, dass ich inzwischen heilfroh bin, dass er auf meinen Namen läuft. So kann er mich nicht völlig fallen lassen, und ich bin finanziell wenigstens einigermaßen abgesichert. Wir sehen uns eigentlich kaum noch.«

»Wann haben Sie ihn das letzte Mal getroffen?«

»Das war vor etwa zwei Stunden. Aber er kam nur, um mir zu sagen, dass er in den nächsten Wochen viel unterwegs ist. Damit ich ab und an nach dem Rechten sehe. Sie wissen ja, wie das mit dem Personal ist, wenn man es zu oft allein lässt. Ihm als Psychologen macht da natürlich keiner was vor.«

»Wo war die Praxis?«

»Na, auch hier in Frankfurt. Im Stadtteil Bornheim. Dort hat er auch gewohnt. Na ja, bis zur Scheidung eben.«

»Wo wohnt er jetzt?«

Sie schwieg. Und sog abermals an ihrer Zigarette.

»Frau Rothmann, muss ich Sie schon wieder an unseren Deal erinnern?«

»Neu-Isenburg. Hugenotten ... straße, glaube ich. Die Hausnummer weiß ich wirklich nicht mehr.«

»Können Sie sich erinnern, ob es unter seinen Patienten einen Gregor Martens gab?«

»Ach, wissen Sie, das ist jetzt so lange her. Die Praxis lief auch sehr gut, kein Wunder bei seiner Ausstrahlung ...«

»Vielen Dank, Sie haben mir sehr geholfen.« Devcon sprang auf, wandte sich zum Gehen, hielt aber inne und sagte mit erhobenem Zeigefinger zu Vera Rothmann: »By the way, wenn Sie ihm gegenüber auch nur ein Wort über unseren Plausch hier verlieren, betrachte ich unseren Deal als geplatzt. Das heißt, ich komme dann noch mal wieder. Und zwar in Begleitung.«

34

»Reggie! Ich brauche den blauen Ordner aus Gregor Martens’ Wohnung!«, brüllte Devcon über den Flur der K11. Er sah auf die Uhr. Nach zwei.

»Woher soll ich wissen, wo der ist?«, schallte es aus dem Zimmer, an dessen Schwelle er bereits stand.

»Mit nach Hause genommen habe ich ihn nicht, das weiß ich genau. Im Auto ist er auch nicht mehr. Also muss ich ihn hier irgendwo hingelegt haben.«

Regina Tamm, nach Devcons telefonischem Stakkato zur nächtlichen Katastrophe schnellstens im Präsidium eingetroffen, drehte sich mitsamt Bürosessel zu ihrem Boss um und erschrak. Er schien um Jahre gealtert. »Meine Güte, du siehst ja noch schlimmer aus als Tatjana.«

Devcon stutzte. »Wie kommst du jetzt darauf?«

»Sie ist hier.«

Er starrte sie an. »Wo?«

»Unten in der Halle. Frust von der Seele rennen, hat sie gesagt. Dabei sah sie sowieso aus, als würde sie jeden Moment umkippen. Ließ sich aber nicht abhalten.«

»Ich schau mal nach«, rief Devcon, bereits auf dem Weg zum Treppenhaus.

Die Rhythmen waren schon vor der Sporthallentür zu hören. Devcon zog die Tür auf, vernahm ein gedehntes »You FM«, das Radio-Jingle, und sah auf dem vordersten Laufband Tatjana Kartan. Bekleidet mit einer seiner Sporthosen und dem uralten Roger-Staubach-Football-T-Shirt. Er beugte sich zum Ghettoblaster neben der Tür hinab und schaltete ihn aus. Tatjana rannte weiter. Ihre Augenlider waren verschwollen, das Gesicht kaum gerötet. Schweißtropfen konnte Devcon auch keine erkennen. Ebenso wenig eine Regung. »Also gut. Was soll das hier werden?«

»Ich warte auf die Endorphin-Ausschüttung.«

»Worauf?«

»Endorphine. Körpereigene Glücksmoleküle. Angeblich soll das Gehirn die nicht nur beim Sex und Schokoladeessen produzieren, sondern auch beim Sport.«

»Discovery-Channel?«

Sie rang nach Atem. »3sat. Irgendwie muss sich ein Großteil meiner Synapsen aber verklemmt haben. Ich renne und renne und nichts passiert.« Sie erhöhte das Lauftempo. Devcon schaltete das Gerät ab. Sie torkelte, als das Band abrupt stoppte. »He, was soll das ...«

»Ab unter die Dusche. Du hast zwei Minuten. Dann suchst du zusammen mit Reggie den blauen Ordner, den wir aus der Wohnung von Martens mitgenommen haben, und siehst nach, ob in der Kopie seiner Krankenakte ein Peter Kristler als sein Therapeut eingetragen ist.«

Tatjana guckte ihn verdutzt an: »Kristler? Ist das nicht der Name des ehemaligen Chefs von dieser Vera Rothmann?«

Devcon nickte. »Treffer. Und im be my dream ist er zwar nicht offiziell der Boss, das Sagen hat er aber trotzdem.«

»... Aber das würde ja heißen ...«

»Wir haben eine brandheiße Spur. Unsere Zeit ist jedoch schon so gut wie abgelaufen. Also Beeilung, bitte.«

Ohne ein weiteres Wort sauste sie aus der Halle.

»Wo bleibt Ihr Bericht, den ich vor nunmehr drei Stunden angefordert habe?«

BKA-Hauptkommissar Losard warf die Tür hinter sich zu. Devcon, in seinem Sessel sitzend, Telefonhörer in der Hand, schaute auf. Die Überrumpelung stand ihm förmlich ins Gesicht geschrieben. Er hatte Grafert anrufen wollen, um sich noch mal die spärlichen Fakten zur Person des Mannes durchgeben zu lassen, der Gregor Martens in der vergangenen Nacht vor dem Klinikgebäude in Empfang genommen hatte. Und um ihn anzuweisen, sich für eine eventuelle Gegenüberstellung bereitzuhalten.

»Sie haben anscheinend immer noch nicht begriffen, dass der Wilde Westen erst auf der anderen Seite des atlantischen Ozeans anfängt, wie? Bei uns hat man sich an Regeln zu halten. Andernfalls ist man im hiesigen Polizeidienst fehl am Platz!« Devcon wollte etwas erwidern, doch Losard ließ ihn gar nicht erst zu Wort kommen. »Und ich sage Ihnen noch was. Ihre ach so beeindruckende Aufklärungsrate interessiert mich einen Scheißdreck! Von Bedeutung ist, was passiert, wenn es wirklich schwierig wird. Und da versagen Sie prompt, wie man sieht. Herrgott noch mal, auch Sie haben die Grundprinzipien der kriminalistischen Arbeit zu beachten, ist das klar? Und kommen Sie mir bloß nicht mit irgendwelchen Ausflüchten. Außer Ihnen weiß hier jeder, dass Ermittlungsfortschritte schriftlich festzuhalten sind, und falls Ihnen das nicht passt, können Sie es ja mal in Hollywood versuchen! Ich schwör Ihnen, wenn Sie sich nicht endlich zusammenreißen, wird Ihnen Ihre Cowboymanier diesmal das Genick brechen!«

Devcon blieb gefährlich ruhig. »Hören Sie zu, Losard ...«

»Herr Losard, bitte!«

»Also gut. Herr Losard. Da draußen läuft allem Anschein nach ein durchgeknallter Psychiater herum ...«

»Bitte? Ich sehe nur einen durchgeknallten Hauptkommissar. Und zwar direkt vor mir! Ist Ihnen eigentlich klar, was Sie und Ihr Superteam mit all Ihrer Inkompetenz da angerichtet haben? Vier Leichen innerhalb weniger Minuten, und darunter auch noch einer aus Ihrer eigenen Reihe. Und der trug keine Schutzweste! Das muss man sich mal vorstellen! Andere Dienststellen wären froh, sie in ausreichender Stückzahl zu haben. Was glauben Sie texanischer Prachtbulle eigentlich, wozu die Dinger da sind? Als Brustwärmer für Weicheier? Ein gefundenes Fressen für die Presse, grandios, kann ich da nur sagen, wir mussten wirklich alle Hebel in Bewegung setzen, um Ihren Arsch zu retten. Und Sie halten es noch nicht mal für nötig, diesen elenden Bericht abzuliefern!«

Die Tür ging auf. Tatjana rannte mit einem Blatt aus Gregor Martens’ Aktenordner in der Hand herein, erblickte Losard und blieb stehen.

»Alle Wetter, hier herrschen Sitten. Schon mal was von Anklopfen gehört, junge Dame? Das ist eine interne Besprechung. Wenn Sie also bitte nicht stören würden.«

Sie suchte Blickkontakt zu Devcon. Und nickte. Nachdrücklich. Dann ging sie langsam rückwärts, sichtbar auf eine Reaktion von ihm wartend.

»Sie dürfen sich gerne etwas schneller entfernen«, schnarrte Losard.

»Ja ... natürlich, sofort ...«

Devcon zerriss es fast unter Tatjanas Blick.

»Ich ... wir, wir brauchen noch die BMW-Schlüssel. Wegen der Schuhkiste mit den Sprays im Kofferraum. Zur Beweismittelanordnung.«

Devcon hielt ihr seinen Schlüsselbund hin. Sie nahm ihn, Augenkontakt vermeidend, und lief nach draußen.

»Verdammt, Losard! Selbstverständlich kriegen Sie Ihren Bericht, aber geben Sie mir noch einen Augenblick Zeit! Ich muss sofort zugreifen ...«

»Machen Sie so weiter, und Sie müssen sofort zum Anwalt! Aber Sie brauchen’s anscheinend im Klartext. Der Fall ist Ihnen hiermit offiziell und mit sofortiger Wirkung entzogen. Schöne Grüße von Ihrem Chef, von dem kriegen Sie das auch noch schriftlich.«

»Verdammt noch mal! Dann schicken Sie eben ein paar Leute.« Devcon hatte Tatjanas nachdrückliches Nicken sehr wohl verstanden. »Kristler muss sofort verhaftet werden. Es besteht akute Fluchtgefahr!«

»Ach, ja? Und aus welchem Grund?«

»Er ist höchstwahrscheinlich der Mörder von Martens, Auftraggeber der beiden maskierten Rambos und der Initiator des Handels mit einem Nasenspray, das wir unter dem Namen Paradise kennen!«

Losards Miene erstarrte. »Können Sie diese spektakuläre Theorie beweisen?«

»Kristler war mal Martens’ Therapeut. Einen Beweis dazu haben wir in Martens’ Wohnung gefunden.«

»Was für einen Beweis?«

»Eine Kopie seiner Krankenakte zur Gesprächstherapie, die er bei Kristler gemacht hatte.«

»Gut, und was hat das mit dem Fall Paradise zu tun?«

»Das Nasenspray wurde vermutlich in Kristlers Auftrag von Martens aus dem Labor geschmuggelt. Er hat es unter anderem meiner verdeckten Ermittlerin angeboten. Und zwar in dem Club, den Kristler inoffiziell führt! Außerdem haben wir eine von uns mitgeschnittene, telefonische Anweisung von ihm an Martens, bei der er ihn explizit zu diesem Labor ...«

Losard hob die Hand. »Gut, dann zeigen Sie mir zuerst das Genehmigungsschreiben des zuständigen Richters für die Abhöraktion. Haben Sie nicht? Bravo. Sie kennen das diesbezügliche Credo unserer werten Justizministerin? Das Abhören stellt bei der Strafverfolgung die Ultima ratio dar, das heißt, sie ist erst dann in Erwägung zu ziehen, wenn alle anderen Ermittlungsmöglichkeiten ausgeschöpft sind.«

Devcon sah aus, als müsse er sich schwer beherrschen, nicht gleich handgreiflich zu werden. »Nennen Sie mir eine andere Ermittlungsmöglichkeit im Fall einer Suche nach Unbekannt!«

»Und Sie konnten den Mann eindeutig als den besagten Anrufer identifizieren?«

»Sobald wir das Ergebnis einer Stimmanalyse ...«

»Dann stützt sich Ihre Theorie demnach in erster Linie auf den Ermittlungsbericht Ihrer Kommissarin. Ihren Namen, bitte, ich hätte sie gerne persönlich dazu befragt.«

In Devcons dunklen Augen glitzerte es wie bei einem Raubtier kurz vorm Sprung auf das sichere Opfer. »Nein, verdammt, sie stützt sich vor allem auf das Gespräch mit der Clubeigentümerin, das ich gerade eben erst geführt habe!«

»Wunderbar. Haben Sie das auch gleich mitgeschnitten? Nein? Schön, dann lassen Sie die Dame herbringen, damit ihre Aussage protokolliert werden kann. Ist Ihnen auch nicht recht? Gut, kommen wir zurück zum Ausgangspunkt. Den Namen Ihrer Kommissarin, bitte. Oder ist da auch was faul?«

Devcon taxierte sein Gegenüber mit geballten Fäusten. »Ihr Name ist Tatjana Kartan. Schwester des Verstorbenen. Und nach der gestrigen Nacht werden Sie ihren Worten wohl nicht mehr allzu viel Bedeutung beimessen, nehme ich an.«

Losard klappte die Kinnlade runter. Er fasste sich an die Stirn. »Wie ich sehe, können selbst Sie in dem Fall eine gewisse Befangenheit nur schwerlich verleugnen. Mein Gott, Devcon! Sind Sie wahnsinnig? Glauben Sie allen Ernstes, dass Sie mit der wackeligen Beweisführung einen Haftbefehl erwirken können? Das sind doch bloß Hirngespinste! Anscheinend haben Sie den Stress der letzten Nacht noch nicht verarbeitet. Schauen Sie mal auf die Uhr. Es ist fast drei! Wenn Ihr Mann tatsächlich der Schütze gewesen wäre, hätte er mit Sicherheit längst das Weite gesucht.«

»Das wird auch bald der Fall sein, wenn wir noch länger hier sitzen und Smalltalk halten!«

Losard zog sich einen der Besucherstühle heran, setzte sich und verschränkte die Arme vor der wuchtigen Brust. »Hören Sie zu, Devcon. Ob Sie es glauben oder nicht, ich kann verstehen, was im Augenblick in Ihnen vorgeht. Es gibt nichts Schlimmeres als einen Mann zu verlieren. Noch dazu auf eine so tragische Weise. Aber machen Sie es uns nicht noch schwerer, als es ohnehin schon ist. Glauben Sie mir, ich fände es sehr bedauerlich, wenn Sie vom Dienst suspendiert werden müssten.«

»Ha, ha, ha!« Devcon klopfte sich auf die Schenkel.

»Zumindest nicht wegen dieser Scheiße hier!« Losard wirkte jetzt ebenfalls, als stünde er kurz davor, restlos die Beherrschung zu verlieren. »Verhalten Sie sich ruhig, Mensch! Sie sind nicht mehr der Jüngste! Und wenn Sie noch in den Genuss einer vollen Pension kommen wollen ... am besten nehmen Sie ein paar Tage Urlaub. Und sehen endlich ein, dass Sie im Fall Paradise offensichtlich an Ihre Grenzen gestoßen sind!«

Devcon knirschte mit den Zähnen. Dann nickte er Losard zu und erhob sich. »Wie Sie meinen. Bericht schreiben und dann ab nach Hause, also gut. Erst muss ich aber schnell mal austreten gehen. Wenn Sie gestatten.«

»Bitte. Tun Sie sich keinen Zwang an.«

Devcon trat in den Flur hinaus und musste sich immens zusammenreißen, um der Versuchung zu widerstehen, die Tür so zuzuwerfen, dass sie aus den Angeln splitterte. Er atmete ein paar Mal tief durch, bevor er in das schräg gegenüberliegende Zimmer ging.

»Oh, oh! Du brauchst gar nichts zu sagen. Ich sehe schon, ihr seid wieder keine Freunde geworden«, rief Regina Tamm mit erhobenen Händen.

Devcons Blick irrte durch den Raum. »Wo ist sie? Ich brauche sie. Jetzt sofort. Ist sie nebenan?«

»Wer? Tatjana? Nein, sie besorgt sich gerade frische Kleidung. Ich hatte ihr ja angeboten, sie zu fahren. Aber sie meinte, wenn sie es ohne Weinkrampf überstanden hat, Michaels Büro zu betreten, dann kann sie auch ein Auto nehmen und alleine zur Wohnung fahren. Ich muss schon sagen, sie ist wirklich unglaublich tapfer.«

Devcon wurde blass.

»Was ist?«

Mit einer ruckartigen Bewegung presste er den Zeigefinger an die Lippen. Mit der anderen Hand deutete er hinter sich. Regina Tamm nickte. Dann hetzte er über den Flur, riss seine Bürotür auf und schnappte sich seinen Mantel nebst dem darunter verborgenen Holster mit Dienstwaffe. »Für alle Fälle. Am Wochenende sind die Toiletten meistens unbeheizt«, rief er dem verdutzt dreinblickenden BKA-Hauptkommissar zu und stürmte hinaus.

35

Wenn man der Zahl der Klingeln glaubte, lebten fünf Parteien in dem stilvoll restaurierten Altbau. Der Name des Therapeuten stand auf dem obersten Schild. Tatjana drückte mehrmals den Knopf und wartete. Dann griff sie in die Jackentasche und holte den Schlüsselbund mit den Dietrichen heraus. Den hatte sie in der letzten Woche bei der Suche nach einem Kugelschreiber in einer Schublade von Michaels Schreibtisch entdeckt.

Hinter der verglasten Eingangstür stieg ein älteres Paar die Treppenstufen hinab. Den Schlüsselbund hinter dem Rücken verborgen, blickte Tatjana den beiden entgegen. Als die Tür aufging, huschte sie mit einem strahlenden Lächeln herein, woraufhin sie ihr erfreut zunickten.

Zwei Stufen auf einmal nehmend hastete sie in die oberste Etage und stoppte vor einer breiten, weiß lackierten Tür. Sie musterte das Schloss, zog eine verächtliche Grimasse und benötigte keine drei Minuten, bis sie den Profilzylinder aufgeschlossen hatte. Ihr Herz schlug bis zum Hals, als sie die Tür aufstieß, die entsicherte Pistole vom Vorabend im Anschlag.

Alles ruhig. Tatjana ließ die Waffe sinken, schob die Tür mit dem Fuß zu und steuerte das vom Wintersonnenlicht durchflutete Wohnzimmer an. Auf der cremefarbenen Ledercouchgarnitur lag ein Laptop. Tatjana drückte den Startknopf und hielt den Atem an. Das Hauptmenü baute sich auf. Auch bei diesem Privatcomputer war die Passwortabfrage nicht eingerichtet worden. Der Akku stand bei neunundachtzig Prozent. Tatjana steckte einen USB-Stick in einen der Anschlüsse. Das Speichermedium stammte ebenfalls aus dem Büro ihres Bruders. Sie öffnete den Dateimanager und begann mit der Kopie aller Dokumente im Ordner »Eigene Dateien«.

Die Tachonadel pendelte zeitweise jenseits der 160-Stundenkilometermarkierung, als Devcon Michael Kartans schwarzen Audi mit rotierendem Blaulicht auf dem Wagendach über die Kennedyallee prügelte. Sämtliche Ampeln ignorierend erreichte er Neu-Isenburg, Hugenottenallee, in Rekordzeit. Sein eigener BMW parkte keine drei Häuser vom Zielgebäude entfernt. Unmittelbar davor hielt ein dunkelroter Volvo. Ein Mietwagen, wie Devcon am Kennzeichen erkannte. Ein hochgewachsener Mann stieg aus und verschwand durch den Zieleingang. Devcon sprang aus dem Wagen, sprintete los, prallte gegen die zugefallene Tür, fluchte und drückte anhaltend alle Klingelköpfe auf einmal. Zwei Stimmen antworteten parallel aus der Sprechanlage.

»Kriminalpolizei! Öffnen Sie, das ist ein Notfall!«

»Hau ab, du Penner!«, antwortete die eine Stimme, die andere sagte nichts. Stattdessen ertönte ein Summton.

Devcon stürmte ins Haus und hielt seinen gezogenen Ausweis vor das verwirrte Gesicht, das hinter einer der Wohnungstüren im Parterre hervorlugte. »Schließen Sie die Tür!« Eine Anordnung, die der Hausbewohner sofort befolgte. Devcon riss seine Schusswaffe aus dem Holster, den Blick nach oben gerichtet, und hastete die Treppenstufen hoch.

Peter Kristler drehte den Schlüssel und stutze. Er verließ die Wohnung nie, ohne abzuschließen. Er nahm seine Waffe aus der Manteltasche, trat ein und drückte die Tür zu. Das anhaltende Klingeln von unten ignorierte er. Mit vorgehaltener Pistole schritt er über das Flurparkett zum Wohnraum. Und sah, dass der Laptop fehlte. Er durchquerte den Raum, nach dem Gerät suchend. Bis sein Blick auf die Spiegelfront des Kleiderschrankes hinter der halb offenstehenden Schlafzimmertür fiel. Blanker Hass brach sich die Bahn, als er zur Tür hinsprang und sie mit voller Wucht auftrat.

Kristlers Augen funkelten vor kalter Wut, als er die Waffenmündung auf Tatjana richtete. Sie starrte ihn an. Gelähmt vor Schreck. Und wehrlos. Die aufknallende Tür hatte ihr die Pistole aus der Hand geschlagen.

Scheiß auf die Pension, schoss es Devcon sinngemäß durch den Kopf. Nach dem vierten Anlauf brach die hölzerne Türzarge. Er stürmte hinein, orientierte sich blitzschnell. Der Wohnraum war menschenleer. Die Zimmertür hinten stand einen Spalt breit offen. Er lief mit nach vorn gerichteter Waffe los und trat die Tür auf. Peter Kristler, vor dem Laptop kniend, beide Hände auf der Tastatur, blickte mit überraschtem Gesichtsausdruck zu ihm hoch.

»Keine Bewegung!«

Devcons Waffe war auf Kristlers Stirn gerichtet. Neben dem Computer registrierte er die CZ 75 Compact. Dann sah er Tatjana, sie lag reglos am Boden. Er sprang zu ihr hin, Kristler fest im Visier behaltend.

»Es war Notwehr. Ich habe sie beim Einbruch überrascht.«

»Und dann wollten Sie Ihre Eindrücke gleich schriftlich festhalten? Legen Sie die Hände hinter den Kopf und rühren Sie sich nicht von der Stelle!« Devcon beugte sich zu Tatjana herunter und fühlte ihren Puls. Ohne Kristler aus den Augen zu lassen.

»Habe ich zu fest zugeschlagen? Falls ja, versichere ich Ihnen, dass es mir aufrichtig leid tut. Dennoch muss ich darauf bestehen, jetzt sofort meinen Anwalt kontaktieren zu dürfen.«

Den Zeigefinger weiterhin am Pistolenabzug, starrte Devcon Kristler entgegen, dessen besorgte Miene einer mit blanker Angst erfüllten Fratze wich.

»Das Spiel ist vorbei, kapiert? Für Sie gibt es kein Entkommen mehr.«

36

Devcon schaute aus dem Fenster und betrachtete die dicken Quellwolken, die den Mittagshimmel durchzogen. Die 48-Stundenfrist, innerhalb der ein Verdächtiger dem Haftrichter vorgeführt werden muss, würde bald um sein. Über den Stand des Zwischenverfahrens war er nicht informiert. Gedanken an die Lage in der Universitätsklinik musste er verdrängen, um nicht in einem Tränenmeer unterzugehen.

Die Platzwunde an Tatjanas Schläfe war nur das äußere Zeichen ihrer Kopfverletzung gewesen. »Ihr Zustand ist stabil, bei einer dem Schlafmodus ähnlichen Hirnaktivität. Im Moment können wir nichts tun. Es bleibt abzuwarten, wie sich die Situation weiterentwickelt«, hatte der betreuende Arzt mitgeteilt. Eine dem Schlafmodus ähnliche Hirnaktivität bedeutete Koma.

»Staatsanwalt Berger auf Leitung eins«, gab Regina Tamm über das Schreibtischtelefon durch.

»Danke.«

»Es tut mir leid, Jim, aber ich fürchte, ich habe keine guten Nachrichten.«

Devcon spie ein bitteres Lachen aus. »Ganz was Neues. Trotzdem, Dank vorab.« Für die Ermittler war der Fall beendet, insofern war es eine nette Geste, ihn über den Stand des Verfahrens zu informieren. »Also, lass hören, Roland.«

»Tatsache ist, dass auch ich nach eingehendem Studium der Ermittlungsakte und der kriminaltechnischen Untersuchungsberichte zu dem Ergebnis gekommen bin, dass wir keinen Nachweis über Kristlers Verstrickung in den Fall Paradise haben, der vor Gericht standhalten würde. Eine Anklage kann nur wegen illegalen Waffenbesitzes erhoben werden.«

Devcon schnappte nach Luft. »Damit haut Kronau ihn in null Komma nichts auf Kaution raus! Was ist mit dem Laptop? War da nichts drauf?«

»Laut der Analyse eines Fachmanns aus dem BKA sind die Daten mit einer speziellen Schredder-Software gelöscht worden. Das heißt, sie sind nicht mehr rekonstruierbar.«

»Ach was? Tatsächlich?«

»Erschwerend kommt hinzu, dass dein Mann kein Unbekannter ist. Und das nicht nur aufgrund seiner früher sehr erfolgreichen Therapeutentätigkeit. Er war zudem auch noch entsprechend verheiratet.«

»Sorry, der Name Kristler sagt mir bisher überhaupt nichts.«

»Das ist nicht weiter verwunderlich. Seine Exfrau hat ihren Mädchennamen behalten. Vermutlich aus Popularitätsgründen. Ich spreche von der in den Fachzirkeln weltweit bekannten Sexualforscherin und Neurologin Franka Bubenhain.«

Devcon hatte Mühe, den Telefonhörer festzuhalten.

»Bist du noch dran?«

»Ja, Roland, mach weiter.«

»Bei der Gesamtvita ist jedenfalls anzunehmen, dass selbst unter dem Aspekt der Flucht- und Verdunklungsgefahr ...«

»Gefahr? Seine Absetzung ist garantiert schon bis ins Detail vorbereitet! Glaub mir, der Kerl ist ein kaltblütiger Mörder!«

»Beweis es.«

Starr vor Wut blickte Devcon auf seinen Schreibtisch, ohne ihn wahrzunehmen. Für weitere Ermittlungsversuche im Fall Paradise war ihm die sofortige Verhaftung angedroht worden. Nachdem er wegen Tatjanas Alleingang, für den er als ihr Vorgesetzter die volle Verantwortung übernehmen musste, nicht suspendiert worden war. Um ihn besser überwachen zu können, wie er annahm.

»Lass uns offen sprechen, Jim, auch wenn es wehtut«, fuhr Bergers sonor klingende Stimme aus dem Telefonhörer fort. »Die Waffe, aus der der Schuss auf Martens stammt, konnte nicht gefunden werden. Für die Tatzeit hat uns Kronau ein hieb- und stichfestes Alibi seines Mandanten präsentiert. Die Tatsache, dass das Nasenspray ausschließlich in Martens’ Wohnung gefunden wurde, dient ebenso Kristlers Entlastung. Lass es gut sein, es hat keinen Sinn. Der Fall obliegt nicht mehr deiner Zuständigkeit. Nicht zuletzt, weil du selbst darauf hingearbeitet hast, indem du beharrlich, aber ohne Beweise einen Zusammenhang zwischen Kristler und Martens konstruiert hast, der über die damalige gesprächstherapeutische Behandlung hinausgeht. Und deine hypothetischen Ausführungen zu diesem angeblich streng geheimen Forschungsprojekt – Jim, ich bitte dich! Die sind in rechtlicher Hinsicht das Papier nicht wert, auf dem sie geschrieben sind. Ich glaube, du brauchst wirklich mal einen ausgiebigen Urlaub.«

Devcon kam sich vor wie auf der einsamsten Insel gestrandet. »Ja, seid ihr denn alle ...«

»Was deine Aussagen aufgrund der gegebenen Konstellation wert sind, kannst du dir denken. Gleiches gilt für Michael Kartans Schwester. Erst recht nach dem unsäglichen Vorfall.«

»Unsäglicher Vorfall?!«

»Das Risiko stand in keiner Relation zum Nutzen der Aktion. Du weißt ebenso gut wie ich, dass jedwedes belastende Material aufgrund der illegalen Beschaffungsweise ohnehin nicht als Beweismittel zugelassen worden wäre.«

»Die Tür habe ich aufgebrochen!«, schrie Devcon in den Apparat.

»Deine unorthodoxen Methoden in allen Ehren, aber gerade dir müsste die Rechtslage inzwischen doch mehr als bekannt sein.«

»Verdammt, hätte ich vielleicht lieber klingeln sollen? Sie war in akuter Lebensgefahr! Und seit wann lässt du dir einen gezielten Schläfenschlag, von dessen Folgen du dich jederzeit in dem eckigen Gebäude da unten am Mainufer überzeugen kannst, als Notwehrhandlung verkaufen?«

»Es ist menschlich absolut nachvollziehbar, dass deine Objektivität zur Zeit ein wenig getrübt ist.«

»Bullshit! Das Problem ist, dass euch euer Objektivitätsverlust ganz offensichtlich verordnet wird!« Devcon nahm ein kurzes Knistern am anderen Ende der Leitung wahr, bevor Berger fortfuhr: »Ein weiteres Faktum gegen deine Theorie ist, dass der Kriminalpsychologe aus Wiesbaden ebenfalls keine abnormen Verhaltensstrukturen bei deinem Täter feststellen konnte.«

»Ist vermutlich auf seinen Meister getroffen.«

»Jim, bitte!« Auch bei Berger kochten jetzt ein paar Emotionen hoch. »Wir kennen das deutsche Rechtssystem beide lange genug. Der Untersuchungsrichter macht Hackfleisch aus mir, und das berechtigterweise, wenn ich ihm mit so einer windigen Story daherkomme.«

»Dann schick Losard wenigstens eine Rotakte.«

»Und welche weiteren Ermittlungen soll ich darin anordnen? Tut mir leid, Jim. Wir sehen uns bei der Anhörung. Bis dahin empfehle ich dir, dir selbst einen Gefallen zutun, indem du dich mental darauf einstellst, dass der Haftrichter deinen vermeintlichen Mörder noch heute gegen eine adäquate Kaution auf freien Fuß setzen wird.«

Devcon knallte den Telefonhörer auf die Gabel und fluchte. Dann riss er die Augen auf. Bei der Vorstellung, wie er die Waffe auf Peter Kristler gerichtet hatte. Und abdrückte. Er schüttelte sich wie ein nasser Hund und schaute auf die Uhr. Bis zur Haftrichtervorführung waren es noch knapp zwei Stunden. Er griff erneut zum Telefonhörer. »Reggie, falls jemand Sehnsucht nach mir hat, ich bin unterwegs.«

»Wie, jetzt schon?«

»Warum nicht? Vor der Klinikstippvisite werde ich die wunderbare Luft unten am Westhafen genießen bis es Zeit ist für die Aufführung im Landgericht.«

»So, so. Und wie heißt das Stück?«

»Die schweigenden Lämmer, nehme ich an.«

»Bist du sicher, dass ich dich nicht doch lieber begleiten soll?«

»Keine Sorge. Ich werde meine Rolle schon irgendwie ausfüllen.«

»Ja, das befürchte ich auch.«

37

Auf der Friedensbrücke in Richtung Innenstadt ging nichts mehr. Devcon, auf der Gegenspur, registrierte verbiesterte Gesichter hinter den Windschutzscheiben. Offenbar alles Opfer des freiwilligen Vorweihnachtsterrors. Er setzte den Blinker und bog zum Untermainkai ab. An der Schranke zum Besucherparkplatz des Klinikums zog er ein Ticket und parkte den BMW. Verharrte minutenlang im Wagen, auf das Hauptgebäude starrend. Dann stieg er aus und wanderte in die entgegengesetzte Richtung los, unten am Fluss die Mainuferpromenade entlang.

Es war das Spiel Franka Bubenhains in dieser Ränkepartie, das er nach wie vor nicht durchschauen konnte. War sie darüber informiert, wer ihren Doktoranden in den Abgrund gerissen hatte? Hatte sie gewusst, dass Martens bei ihrem Exmann mal in Therapie war? Und war Martens die Relation zwischen ihr und Kristler bekannt gewesen? Falls ja: Hatte Michael doch richtig gelegen, und sie hatte den Paradise-Vertrieb sogar mitinitiiert? Wo war sie jetzt? Und wie ging es mit diesem verhängnisvollen Präparat weiter?

Fragen über Fragen. Die er nicht mehr würde klären können. Was Devcon schon fast körperlich peinigte. Er blieb stehen, die Lippen zum Strich zusammengepresst. Angezogen von der Ruhe, die dem in der Wintersonne glitzernden Wasserlauf des Mains innezuwohnen schien. Er sah auf die Uhr und machte kehrt.

Er stieß die Kliniktür auf und fuhr mit dem Lift in den fünften Stock, Station A5. Eine Schwester, die er am Vortag mehrfach passiert hatte, sah ihm irritiert entgegen. »Hallo. Sie hier?«

Devcon stoppte.

»Hat man es Ihnen denn noch nicht gesagt?«

Innere Hitze loderte in ihm hoch. »Was gesagt?«

»Ging ja auch alles sehr schnell.«

Er stand da, schwer schluckend, jede einzelne Muskelfaser angespannt. In seinem Kopf begann es zu rauschen, immer lauter, als ob ein Orkan sich anschickte, seinen Verstand aus der Wirklichkeit wegzupusten.

»Nanu, was haben Sie? Geht es Ihnen nicht gut? Oder haben Sie tatsächlich noch nicht mitbekommen, dass Ihre Kollegin draußen ist? Sozusagen wieder auf freien Fuß?« Die Schwester kicherte albern.

Devcon atmete tief aus, die rechte Hand zum Halt an die Flurwand gestützt. »Okay ... und wo ist sie jetzt?«

»Wie? Na, hören Sie mal, woher soll ich das wissen? Sie ist schließlich einfach abgehauen!«

»W...«

»Ja, was glauben Sie denn? Sie muss zu sich gekommen sein und sich sofort klammheimlich aus dem Staub gemacht haben. Doktor Landau tobt bestimmt jetzt noch! Aber wer rechnet schon mit so was, schließlich kann es nicht unsere Aufgabe sein, hier jeden Patienten dauernd zu überwachen. Ist bei der Unterbesetzung auch gar nicht drin. Eine weitere Behandlung kommt in diesem Institut jedenfalls nicht in Frage, das können Sie ihr gerne ausrichten, wenn Sie sie sehen ...«

»Vielen Dank für die Auskunft«, rief Devcon, schon auf dem Weg zum Aufzug.

Sein Handy zeigte mehrere Anrufe in Abwesenheit. Und eine Nachricht auf der Mailbox, die von Regina Tamms Telefonapparat im Präsidium stammte und laut Ansage keine Viertelstunde alt war: »Hallo, Tatjana hier. Keiner hat ’ne Ahnung, wo du im Moment rumhängst. Also hör zu: Im Kleingeldfach meines Portemonnaies schlummert seit Sonntag ein USB-Stick. Mit Daten von Kristlers Rechner. Den bringe ich jetzt zur Staatsanwaltschaft. Ende.«

Devcon sah auf die Uhr. Die Haftrichtervorführung sollte in einer halben Stunde beginnen. Er fuhr los.

Am Gebäudeeingang C des Gerichts verschaffte er sich mittels Dienstausweis Einlass bei der Sicherheitskontrolle. Die Tür zum Gerichtszimmer war angelehnt. Peter Kristler war bereits aus dem Sicherheitstrakt überführt worden, er saß zurückgelehnt neben Verteidigungsanwalt Kronau. BKA-Hauptkommissar Losard hockte an einem Tisch auf der anderen Seite, wandte Devcon den Rücken zu, machte aber auch in dieser Position einen entspannten Eindruck. Vom Flurende schallten laute Stimmen herüber. Devcon wandte sich in die Richtung.

»Mein Gott, was ist das bloß für ein Bürokratiemist hier! Jetzt sehen Sie sich die Daten doch wenigstens mal an!«

»Was sind das für Daten?«

Tatjana, in ihrer roten Daunenjacke und der Used-Look-Jeans, fuhr zu Devcon herum. Er sah das riesige Pflaster über ihrer Schläfe, mit den Ausläufern eines fast schwarzen Blutergusses. Und das Strahlen in ihrem bleichen Gesicht. Sie hielt ihm den USB-Stick entgegen. »Was hast du gedacht, was das ist? Ein Feuerzeug? Ein Minikulli? Ein MP3-Player? Ein neurobionisches Zäpfchen?«

»Gut, dass du da bist, Jim. Vielleicht gelingt es dir, ihr begreiflich zu machen, dass eine Zulassung als Beweismittel aufgrund der Beschaffungsweise vollkommen ausgeschlossen ist«, sagte Staatsanwalt Roland Berger und rückte sein betont schlicht gestaltetes Brillengestell zurecht.

Devcons Blick ruhte weiter auf Tatjana. »Also los, Prinzessin. Was ist drauf?«

»Ein paar chemische Hieroglyphen zum Beispiel. Es ist die Serumzusammensetzung, Mann!«

Devcon pfiff durch die Zähne. »Alle Achtung. Lässt sich belegen, dass sie von Kristlers Laptop stammt?«

»Wegen der geschredderten Festplatte? Keine Sorge, das nützt ihm rein gar nichts.« Tatjana wandte sich an Berger. »Wo steht der nächste Rechner?«

»Bei unseren Schreibkräften.« Er sah auf die Uhr. »Aber ich fürchte, dafür ist es zu spät. Wir müssen rein, die Anhörung beginnt gleich.«

»Dann verplempere nicht noch mehr Zeit und bring uns sofort hin!«, polterte Devcon.

Eine Minute später hockte Tatjana am Arbeitsplatz einer hinauskomplimentierten Sekretärin, drückte den USB-Stick in den Anschluss und öffnete eine Datei mit der Überschrift: AS-371 – Zusammensetzung des Präparats im Detail. Devcon warf Roland Berger einen triumphierenden Blick zu, wandte sich aber gleich wieder an Tatjana. »Und wo steht, dass die Liste von Kristler stammt?«

»Computerkenntnisse, Tendenz gegen null, was? Das läuft dann wohl unter dem Punkt Generationskonflikt.«

»Von mir aus. Und jetzt her mit dem verdammten Nachweis!«

»Schon gut! ... Oh ... Moment ...« Tatjana schloss die Augen. Ihre Hände auf der Tastatur zitterten. Devcons Pupillen weiteten sich. »Okay, Abbruch. Ich bring dich sofort zum Arzt ...«

Sie winkte ab. »Nein, nein, dafür ist später Zeit. Es ist alles bestens, mir war nur mal kurz schwindelig.«

»Vergiss es. Los, komm ...«

»Bitte!«

Devcon schwieg. Sein Blick, schwankend zwischen Zorn und höchster Besorgnis.

»Also«, setzte Tatjana an, kalkweiß im Gesicht und mit tiefen Schatten unter den Augen. »Bei der Softwareinstallation verlangt das System zur Identifikation des Lizenznehmers die Eingabe eines Namens. Außer irgendwelchen Anonymitätsfanatikern oder notorischen Spaßvögeln gibt den auch jeder brav ein. Bei der Datei-Info erscheint er automatisch im Verfasserfeld.«

»Verfasst wurde die Liste aber doch von Martens.«

»Weiß ich. Aber Kristler hat sie auf seinen Rechner überspielt und abgespeichert. Und natürlich gibt es noch wesentlich mehr Daten, die man unter den Eigenschaften eines Dokuments einsehen kann. Zum Beispiel Datum und Uhrzeit der Erstellung, letzte Änderung und noch eine hochinteressante Kleinigkeit.« Tatjana klickte auf den Unterpunkt »Statistik« und wies mit dem Mauszeiger auf den Eintrag, der hinter der Textzeile »zuletzt gespeichert von« aufgeführt war: Peter Kristler.

»Ja!«, schrie Devcon und schlug mit der Faust auf den Tisch.

»In dem Fall fungiere ich höchst ungern als Spielverderber, aber wie bereits erwähnt, ist dieser Datenträger vor Gericht keinesfalls zulässig«, ließ sich Roland Berger vernehmen. Devcon wandte sich ihm zu und lächelte nachsichtig. »Wie bereits erwähnt, habe ich diese Tür aufgebrochen.«

»Schön. Dann leg mir dar, wie sie vorher durch die verschlossene Tür gekommen ist.« Er deutete auf Tatjana. »Aber unter besonderer Berücksichtigung der Dietrichsammlung, die sie mit sich geführt hat.«

»Ganz einfach. Die hat sie selbstverständlich nicht benutzt. Sie hat geklingelt, wie jeder normale Mensch auch. Daran kann sie sich nach dem Schlag nur nicht mehr erinnern.«

Tatjana starrte Devcon verblüfft an.

»Frag einen Arzt, wenn du mir nicht glaubst, Roland. Nach einer Bewusstlosigkeit ist es keine Seltenheit, dass den Betroffenen die letzten paar Minuten vor dem Eintritt fehlen.«

Berger ließ ein Seufzen hören. »Jim. Du bist Kriminalhauptkommissar. Muss ich dich wirklich daran erinnern, dass die Benutzung eines Dietrichs grundsätzlich Spuren im Schloss hinterlässt?«

»Dann lass es doch ausbauen und überprüfen.«

Berger schaute Devcon durchdringend an. Der verzog keine Miene. »Gut. Ich hoffe, du weißt, was du tust. Denn das wird das Erste sein, was Kronau verlangt, wenn ich seinen Mandanten aufgrund der Paradise-Ermittlungsakte plus dem, was ich eben gesehen habe, nicht nur mit diesen Drogengeschäften in Verbindung bringen werde, sondern ihn außerdem wegen des Mordes an Martens und indirekter Beteiligung am Mord an Michael Kartan unter Anklage stelle.«

»Nicht zu vergessen der Verdacht auf die Beteiligung bei der Beseitigung der bis heute nicht gefundenen Andrea Harms«, ergänzte Devcon. »Und lass uns noch mal schnell darüber sprechen, wie die Datenkopien auf den USB-Stick gelangt sind.«

»Nicht nötig.« Berger sah wieder auf die Uhr. »Ich werde darauf plädieren, dass nach dem Polizistenmord und dem Mord an Martens akute Flucht- und Verdunklungsgefahr bestanden hat. Das dürfte reichen, um der Richterin die Notwendigkeit eures sofortigen Handelns ohne offiziellen Durchsuchungsbeschluss plausibel zu machen.«

»Was ist mit einem Berufungsverfahren?«

»Müsste grundsätzlich erst mal genehmigt werden. Und so, wie sich der komplette Sachverhalt rund um dieses sonderbare Nasenspray laut deiner Akte jetzt darstellt, halte ich das für mehr als unwahrscheinlich. Den Datenträger, bitte.«

Tatjana zog den USB-Stick vom Rechner ab und reichte ihn Berger, der damit eilig den Raum verließ.

»So, meine Liebe«, sagte Devcon zu Tatjana. »Du rührst dich nicht von der Stelle, bis ...«

»Eins verstehe ich aber nicht.«

Devcon schlug die Stirn in Falten. »Und das wäre?«

»Es stimmt zwar, dass ich geklingelt habe. Sogar mehrmals. Aber doch nur, um zu checken, ob die Luft rein ist.«

Devcon nickte. Und bedachte Tatjana mit einem unergründlichen Lächeln. »Das mag ja sein. Aber ich glaube, du bist viel zu verwirrt, um dich an alles genau zu erinnern, was an dem Tag passiert ist, oder? Du standst unter Schock. ... Und weißt du noch, welche freundlichen Ratschläge ich dir bei unserer ersten Begegnung zum Thema Solovorstellungen gegeben habe?«

»Die waren nicht freundlich!«

»Wie auch immer, jedenfalls bat ich darum, Überraschungsaktionen grundsätzlich zu vermeiden, da sie meistens sowieso schiefgehen und oft nur unter großem Einsatz der Vorgesetzten wieder hingebogen werden können.« Devcons Hand glitt in die Manteltasche, aus der er einen durchsichtigen Plastikbeutel herauszog und sofort wieder einsteckte. Er enthielt das ausgebaute Originalschloss. »Du kannst dir bestimmt vorstellen, was passiert, wenn das in falsche Hände geraten würde, oder?«

Tatjanas Mund stand weit offen. »Ja ... das schon. Aber wie erklärst du das fehlende Schloss?«

Devcon schüttelte den Kopf. »Soviel zum Thema Generationskonflikt. Selbstverständlich ist da längst ein neues drin. Verzeihung, ein gebrauchtes natürlich.«

»Aber das fliegt doch spätestens dann auf, wenn sie feststellen, dass Kristlers Wohnungsschlüssel nicht passt!«

»Ausgeschlossen. Da man mich nicht suspendiert hat, war es ein Leichtes, den an seinem von uns konfiszierten Schlüsselbund auszutauschen.«

In Tatjanas bleicher Miene spiegelte sich der Impuls, Devcon vor Freude um den Hals zu fallen. Sie machte Anstalten, aufzuspringen, doch ein starker Schwindel hielt sie auf ihrem Stuhl. Stattdessen schoss ihr rechter Zeigefinger in die Höhe. »Aber eines musst du zugeben.«

Devcon sah ihr argwöhnisch entgegen. »Das wäre was?«

»So viel korrekter als das, was ich gemacht habe, war deine Aktion doch eigentlich auch nicht, oder?«

Devcon schlug es beinahe der Länge nach hin. »Oh my goodness! Dieser Vergleich hinkt aber, und das gewaltig! Egal, lassen wir die Diskussion und freuen uns lieber, dass wir den Kerl im Sack haben, wenn es im Gerichtssaal nicht mit dem Teufel zugeht.«

»Und Paradise ist damit auch gestoppt, oder?«

Devcons Miene dunkelte sich wieder ein. »Paradise ja. Aber nicht AS-371.«

EPILOG

Man hatte sie mit verschiedenen Fluggesellschaften über mehrere Drehkreuze geleitet. Die Reisezeit einschließlich der Aufenthalte in den Wartehallen summierte sich auf fast dreißig Stunden. Jetzt würde sie noch einmal vier Stunden mit dem Auto unterwegs sein. Durch einen seelenlosen flachen Landstrich. Auf dem Weg zur neuen Forschungs- und Pflanzenzuchtstätte.

Der Fortschritt lässt sich nicht aufhalten. Und ich muss meinen Teil dazu beitragen, ihn so sicher wie möglich zu gestalten, dachte die Passagierin mit den jadegrünen Augen, als sie die Gangway hinunterschritt und die salzige Luft einatmete, die über den Golf von Mexiko herüberwehte.

* * *

SEELENBRUCH

(Jim Devcons zweiter Fall)

Wer die Seele eines Menschen bricht,
öffnet Pandoras Büchse

PROLOG

»Lasset uns beten zu Gott, dem allmächtigen Vater.«

Generalvikar Joachim Leitner lag flach auf dem Boden. Gesicht nach unten, Arme im neunzig Grad Winkel von sich gestreckt.

»Er wache in seiner Güte über das Wohl der Kirche. Und schenke diesem Erwählten Gnade und Segen in Fülle.«

Alle knieten nieder. Simone reckte den Hals. Vor dem Hochchor drängte sich die Besuchermasse. Es war Bischofsweihe im Sankt Bartholomäus-Dom.

»Ky-ri-e e-le-i-son. Chri-ste e-le-i-son ...«

Surrende Fernsehkameras und klickende Blitzlichter begleiteten den sonoren Gesang des Erzbischofs. Weihrauchduft hing schwer in der Luft. Alles wartete gespannt auf den zentralen Akt der Zeremonie: das Weihegebet und die Handauflegung durch die anwesenden Bischöfe.

Simone, inmitten des Gedränges im Hauptschiff des Doms, erhob sich. Sie biss die Zähne zusammen wegen der Schmerzen im Bein und kämpfte sich durch bis ans Ende des Nordquerhauses. Hier lichtete sich der Menschenpulk. Minimal.

»Rau ist der Wind, der Maienflor nicht mag, und Sommers Pracht hat viel zu kurze Frist«, sang eine Stimme dicht hinter ihr. Voll tiefster Melancholie.

Simone drehte sich um. In gebieterischer Haltung lehnte ein junger Mann an der Wand, direkt unter einem düster gerahmten Gemälde, das die Beweinung Christi darstellte. Es war Sebastian, ganz in schwarz gekleidet, ein Mitstreiter aus ihrer Laienspielgruppe. Sein attraktives, fast feminin geformtes Gesicht spiegelte ein unergründliches Lächeln. Simones sommersprossiges Haupt überzog sich mit flammender Röte. »Hallo, Shakespeare.«

Sebastian fiel vor ihr auf die Knie, küsste ihre Hand. Schmachtend blickte er zu ihr auf und deklamierte mit leiser Stimme: »Dir soll dein Sommer ewig nicht vergeh’n, nie, was die Schönheit je verheißt, niemals wirst du in Todes Schatten steh’n, wenn meine Schrift dich deiner Zeit entreißt.«

Simone sah sich verlegen um, entzog ihm die Hand, schüttelte ihre langen rotblonden Locken. Zwei ältere Herren beobachteten sie. Milde lächelnd. Die sonore Stimme des Erzbischofs war auch hier gut zu hören.

»... von aller Sünde, von der ewigen Verdammnis ...«

»Wo hast du deinen Fotoapparat? Den wolltest du doch mitbringen. Wegen der Bilder für den Blogbeitrag von dem Spektakel hier.« Simone blickte zurück in die Menschenmenge vor dem Altar und wandte sich wieder an Sebastian. »Seit wann bist du hier? Hab dich gar nicht gesehen in dem Andrang da draußen. Ein Wunder, dass die Sicherheitsgorillas einen überhaupt durchgelassen haben.«

»Dem lieblichen Antlitz meiner Herzensdame erlegen, sie gleichwohl standen still, unfähig sich zu bewegen.«

»Hör auf mit den Versen.«

Sebastians tiefbraune Augen glühten. Er neigte den Kopf leicht nach unten, so dass ihm ein paar Strähnen seiner dunklen Haarpracht ins Gesicht fielen und so die Schnittnarben oben an der Stirn verdeckten. Dann riss er Simone an sich. Küsste sie. Ungestüm.

»Autsch!« Sie rang sich aus seiner Umklammerung und stieß ihn zurück. Befühlte ihre Lippen. In der unteren ertastete sie einen winzigen Riss. Die beiden älteren Herren musterten sie. Missbilligend. Sie tuschelten, nickten und wandten sich ab, drehten ihnen betont den Rücken zu.

»Der Narben lacht, wer Wunden nie gefühlt«, rezitierte Sebastian. Mit einem sehnsüchtigen Blick. Simones Gesichtszüge entspannten sich. Flugs schnappte sich Sebastian erneut ihre Hand und nahm Simone ins Schlepptau, die tapfer mithumpelte.

An den Lautsprechern vorbei – »Wir ar-men Sün-der, wir bit-ten dich ...« – quetschten sie sich durch die dichte Menschenansammlung im Hauptschiff des Doms. Unterhalb der riesigen Orgelpfeifen im Südquerhaus machte Sebastian Halt. Er presste Simone gegen den Beichtstuhl und fing wieder an, sie zu küssen. Sanft. Doch als seine Hand begann, an den Knöpfen ihrer leger geschnittenen Sommerhose zu nesteln, wehrte Simone ihn ab.

»Lass das, Mensch! Tickst du jetzt völlig aus, oder was?«, zischte sie so leise wie möglich. Nervös schaute sie sich um. Zum Glück war noch niemand auf sie aufmerksam geworden hier im hintersten Bereich des Südquerhauses. Sebastian neigte abermals den Kopf, die Lippen zu einem feinen Lächeln verzogen. »Warte einen Moment.« Er verschwand in dem offenbar nicht mehr benutzten Beichtstuhl, trat wieder heraus und zog Simone zu sich heran. »Die Luft ist rein. Komm. Und genieße.«

Simone starrte ihm mit offenem Mund entgegen. Und verpasste ihm eine Ohrfeige. Nicht sehr fest, mehr symbolisch. Er sah sie regungslos an, das schelmische Glitzern in ihren Augen registrierend. Wieder nahm er ihre Hand und zerrte Simone mit sich ins Dunkle des Beichtstuhls. Unbemerkt von allen anderen, die mit emporgereckten Köpfen das Geschehen vorne am Hauptaltar verfolgten.

»Vorsicht, pass auf, dass du nicht stolperst. Auf dem Boden liegt ein kaputtes Lampengestell.«

»Aha? Jetzt horten die hier ihren alten Kram? Denen sind wohl die Sünder ausgegangen.«

»Pst!«, machte Sebastian und drückte die zierliche junge Frau rücklings an die holzvergitterte Wand, streichelte Simones Wange und flüsterte: »Und jetzt, holde Maid, dreh dich um.«

Simone zögerte. Und gehorchte. Und schloss die Augen, als sie seine Hände spürte, wie sie erneut an den beiden Knöpfen ihrer Hose hantierten.

»Segne und heilige deinen Diener ...«

Die Stimme des Erzbischofs aus den Lautsprechern hob an, als der Reißverschluss aufging und das Stück Stoff wie von selbst an Simones Hüften herabrutschte. Sie wagte kaum, zu atmen. Ihr leicht angeschwollener linker Oberschenkel, sie spürte keinen Schmerz mehr, wohlige Schauer durchliefen ihren Körper, in ihrem Unterleib begann es zu kribbeln. Sie merkte wie sich ihre Brustwarzen aufstellten. Mit einem Ruck zog Sebastian ihren Slip herunter. Simone erschauerte. Sebastian drückte ihre Beine auseinander, begann ihren feuchten Schoß zu massieren. Mit der anderen Hand öffnete er den Gürtel und Reißverschluss seiner dunklen Jeans.

»Erweise allen, die in Bedrängnis sind, dein Erbarmen ...«

Simone krallte sich an der Holzvergitterung fest, zitternd vor Lust. Und der Angst, jeden Augenblick ertappt zu werden. Sebastian drang langsam in sie ein. Ließ seine Hüften kreisen.

»Jesus, du Sohn des lebendigen Gottes ...«

Simone gab keinen Laut von sich. Schwitzend und immer stärker zitternd, die Lippen fest aufeinander gepresst. Sebastians heißer Atem streifte ihr linkes Ohr. Seine Bewegungen wurden hastiger. Und derber. »Jetzt, meine Süße, jetzt sei bereit ...«

Ein brutaler Griff umschloss ihren Hals. Und drückte zu. Erbarmungslos. Simone riss die Augen auf, sie versuchte nach Luft zu ringen. Wehr dich! Schnell!, schrie es in ihr. Doch sie konnte nicht, war wie gelähmt.

Sebastian würgte Simone mit all seiner Kraft. Weiter und weiter stieß er in sie hinein. Und ejakulierte, während das Leben quälend langsam aus Simones Körper entwich.

»Chri-stus, hö-re uns. Chri-stus, er-hö-re uns ...«

Mit glasigem Blick starrte er auf den leblosen Körper, der an der vergitterten Innenwand des Beichtstuhls herabsank. Seine Brust war wie zugeschnürt. Seine Augen füllten sich mit Tränen. Was hatte er getan ...

Wie in Trance beugte er sich hinab und kleidete Simones Leichnam wieder vollständig an. Den Schrei unterdrückend, der sich mit aller Gewalt aus seiner Kehle herauslösen wollte. Er richtete seine Hose. Blickte sich um. Wie ein gehetztes Tier. Ohne es zu merken, presste er die Faust zwischen die Kiefer. Er biss zu. Fest. Schmeckte sein eigenes Blut, zog die Finger aus dem Mund, starrte mit großen Augen auf die Wunden und atmete wieder ruhiger.

Sein Blick fiel zurück auf das tote Mädchen. Er kniete nieder, schaute sich fieberhaft um in dem Halbdunkel – und fand, was er suchte.

Protokoll, Sitzung 1

»Was hast du empfunden, als du das erste Mal danach in den Spiegel sahst?«

»Nichts.«

1

Bis zu der schmalen Domstraße war er noch einigermaßen durchgekommen. Hier, vor dem kopfsteingepflasterten Domplatz, gab es keine Lücke mehr. Jim Devcon fluchte und drückte die Hupe zum Dauersignal. Der durchdringende Ton und das rotierende Blaulicht auf dem Autodach ließ einen Teil der aufgeregt gestikulierenden Menschenmenge auseinanderspringen. Der Motor ging aus, die Tür flog auf, Jim Devcon stieg aus. Das markante Gesicht zur Grimasse verzogen. Er war erst vor einer knappen Stunde am Flughafen in Frankfurt am Main angekommen. Und während des neun Stunden langen Fluges hatte er wie immer kein Auge zutun können.

Sein Urlaub hatte ursprünglich drei Wochen dauern sollen. Padre Island, Texas/USA, in einem Feriendomizil mit Blick auf kilometerlangen unberührten Sandstrand. Dan Foley, sein ehemaliger Kollege aus der Zeit bei der Mordkommission des San Antonio Police Departments, hatte ihn dazu eingeladen. Sonne satt. Meeresduft. Das Gezwitscher der Möwen. Ansonsten: Ruhe. Frieden. Nur Devcon und seine Angel.

Pustekuchen! Am Tag vier seines Aufenthaltes im menschenbefreiten Paradies war es gleich wieder vorbei gewesen. Nachdem Polizeipräsident Fringes Anruf ihn aus dem frühmorgendlichen Schlaf gerissen hatte. »Tut mir leid, Jim, aber du musst dich sofort in ein Taxi zum Flughafen Dallas setzen. Wir haben einen Mord im Kaiserdom! Und das auch noch während der Bischofsweihe. Täter flüchtig. Ticket ist am Schalter hinterlegt. Flugnummer AA 070.«

»Na, bravo.« Noch schlaftrunken vom langen Samstagabend mit Dan Foley und dessen Frau Linda in einer Bierbar am San Antonio-Riverwalk hatte Devcon dennoch gleich gewusst, was ein Mord im Kaiserdom bedeutete: das ganz große Aufgebot.

Montagmorgen, Punkt sieben Uhr zwanzig nach deutscher Ortszeit, war seine Maschine an ein Gate im Terminal zwei des Frankfurter Flughafens gerollt – knapp zwanzig Stunden nach dem Start des Ersten Angriffs am Tatort im Sankt Bartholomäus-Dom.

Die fast schwarzen, ausgeprägten Brauen nach oben gewölbt, bahnte sich der siebenundfünfzigjährige Hauptkommissar einen Weg durch die Menschenmeute. Einzelne Personen drängten sich rüde an ihm vorbei, die gezückten Handykameras wie eine Waffe im Anschlag haltend. Das Interesse galt einer Gruppe von Leuten, die wie gekreuzigt auf dem Boden in der Mitte des Domplatzes lagen. Bekleidet mit offenstehenden Mönchskutten. Darunter splitternackt. Gegen den sexuellen Missbrauch durch Priester, las Devcon die Botschaft des Flashmobs auf einem großen Pappschild. Es war auf einem Holzsteller hinter den Nudisten festgemacht, die deutlich mehr Blicke auf sich zogen als ihre Botschaft. Vor allem die beiden vollschlanken Frauen mit den großen Brüsten. Und der dürre Mann in ihrer Mitte mit dem halb aufgerichteten Gemächt. Devcon schaute rechts an dem Schild vorbei und sah drei Männer auf sich zustürmen. Die Mikrofone wie Säbel von sich gestreckt, feuerten sie ihre Fragensalven auf den Hauptkommissar ab. Er brummte ungehalten und stieß den ersten der Vertreter aus der hiesigen Boulevardzunft beherzt nach hinten, so dass der unsanft gegen die beiden Nachfolgenden prallte. Die verloren das Gleichgewicht und plumpsten mitten rein in die Nackten. Eine der vollbusigen Frauen fing an zu keifen, die andere schrie. Einige Männer des Wachpersonals vor dem Eingang des Doms eilten herbei und beruhigten die Entblößten, schützten besonders die Frauen vor Grabschern.

Ein Uniformierter hielt Devcon die wuchtige Tür zum Dom auf. Nur einen Spalt breit, um zu verhindern, dass sich ein paar der besonders hartnäckigen Gaffer mit hereinmogelten. Auch am Tag nach dem Geschehen war der Andrang kaum geringer geworden. Nicht zuletzt dank der medialen Dauerberichterstattung.

Devcon schritt durch den düsteren Vorflur des im gotischen Stil erbauten Doms, vorbei an weiteren Uniformierten aus dem polizeilichen Aufgebot. Er nickte ihnen zu, realisierte die ihm nicht unangenehme Kühle im Gotteshaus. In Texas war es feucht und brütend heiß gewesen. So heiß, wie es hierzulande selbst bei dem hochsommerlichen Juliwetter derzeit nicht wird.

Devcon zog das eiserne Gittertor auf und schaute sich um im Inneren des berühmten Doms, in dem früher die Kaiser des Heiligen Römischen Reiches Deutscher Nation gekrönt worden sind. Für die hohen Gewölbe, die monumentalen Figuren aus Stein und die Kirchenfenster-Ornamentkunst hatte der Hauptkommissar keinen Blick. Seine Aufmerksamkeit galt dem Gewühl der hektisch umhereilenden Menschen. Devcon hielt inne, atmete geräuschvoll ein und stieß die Luft ebenso hörbar wieder aus. Vor dem prächtig geschmückten Hochchor, vis-à-vis seines Standortes, hatten sich mehrere Geistliche versammelt. Unter ihnen der zum Bischof geweihte Joachim Leitner. Mittendrin: zwei ernst nickende Herren in grauen Anzügen. Devcon knirschte mit den Zähnen. Die Anwesenheit des Ministerpräsidenten und des Innenministers an einem Tatort verhieß nie Gutes. Schon gar nicht für sein Ressort. Wahrscheinlich machten diese Politiker den Würdenträgern gerade Zugeständnisse, die die Ermittlungsarbeiten ganz bestimmt nicht einfacher machen würden.

Devcon schaute in Richtung des Südquerhauses, wo sich der Tatort befand. Es war abgeriegelt. Davor war weiteres Wachpersonal postiert. Hinter der Absperrung sah Devcon Kommissare aus dem Bundes- und Landeskriminalamt umherlaufen sowie einige ihm unbekannte Personen.

»Jim, da bist du ja! Gottseidank! Herzlich willkommen zurück, hattest du einen guten Flug?«, rief Norbert Fringe, der Polizeipräsident, ein leicht untersetzter Mann mit stets gerötetem Gesicht. Seine Aufregung fiel also zumindest äußerlich kaum auf. Devcon, mit seinen ein Meter achtzig etwas größer, erwiderte Fringes Gruß mit einem undefinierbaren Grunzen.

»Komm, schau dir die Sauerei an. Das glaubt sowieso keiner, der es nicht mit eigenen Augen sieht. So was habe ich in meiner ganzen Laufbahn noch nicht erlebt, das kann ich dir sagen.«

Sie stiegen über die fürs Kripopersonal wieder durchlässige Absperrung der Spurensicherung und gingen in Richtung des ausrangierten Beichtstuhls, der sich noch immer direkt unterhalb der Empore mit den riesigen Orgelpfeifen befand. Devcon registrierte die getrocknete Blutlache, die offenbar von dort geflossen war. Er runzelte die Stirn beim Blick auf einen großen Apparat, den ein Mann und eine Frau, bekleidet mit weißen Overalls, Mundschutz und Hauben über den Schuhen, in ihre Richtung schoben.

»Neueste Hochtechnologie aus dem BKA«, erklärte Fringe. »Ein 3-D-Laserscanner. Damit können die Kollegen millimetergenau jedes Detail und jede Entfernung vermessen. Mit den Angaben lässt sich der Tatort am Computer dreidimensional und aus jeder Perspektive heraus betrachten. Der Ablauf der Tat und die einzelnen Schritte des Täters können virtuell genau nachgespielt werden. Gar nicht so schlecht, meinst du nicht auch? Ich habe bereits alles Nötige veranlasst, damit uns die Daten so schnell wie möglich online übermittelt werden.«

»Na, da freu ich mich aber. Ein Computerspiel aus’m BKA. Das ist genau das, was mir noch gefehlt hat zu meinem Glück.«

Norbert Fringe stoppte abrupt und legte Devcon die Hand auf die Schulter. »Jim, bitte. Die Federführung des Falls liegt selbstverständlich voll und ganz bei dir ...«

»Hab mich nicht darum gerissen.«

»... und deine persönlichen Aversionen in allen Ehren. Aber hier ist Aufgeschlossenheit gegenüber jedem möglichen Mittel gefragt. Was zählt, ist nur der Erfolg, verstehst du? Ich brauche dir doch nicht zu erzählen, unter was für einem Druck wir hier stehen, oder?«

Devcon erwiderte Fringes warnenden Blick mit einer undurchdringlichen Miene.

»Und jetzt sieh dir die Tote an. Du kannst dir ja denken, dass die Herren von der Kirche nicht sehr glücklich darüber sind, dass der Leichnam immer noch nicht weg ist.«

Devcon winkte ab. »Die sollen sich mal nicht so haben. Hier drin ist es doch schön kühl, dann riecht’s auch nicht so schnell.«

In Fringes Miene spiegelte sich aufkommender Zorn. »Jim, bitte. Ein Mord im Gotteshaus ist wirklich kein Spaß.«

»Was ist mit den Klebebändern? Ist das bereits passiert?«

Devcons Gedankensprung ließ Fringe stutzen, er brauchte einen Moment, um hinterherzukommen. »Klar, die sind inzwischen sogar schon wieder ab.«

Nach der Sicherung des Tatortes war die Tote mit einer speziellen Folie abgeklebt worden, die nach der Prozedur zur Analyse direkt in ein Labor des Landeskriminalamtes ging. So können Flusen, Haare, Hautpartikel, Fasern oder Vegetationsspuren entdeckt werden, die der Täter am Opfer hinterlassen haben könnte.

Norbert Fringe deutete auf zwei Männer und einen Blechsarg, den diese vor der noch immer komplett abgeriegelten, engeren Tatortabsperrung abgestellt hatten. »Der Körper ist jetzt eingefasst. Die Kollegen von der Bestattung sind zum Abtransport in die Kennedy-Allee bereit. Im Moment wartet alles nur noch auf dich.«

»Well, eine 747 ist eben keine Rakete, I apologize.«

Über die Absperrung hinweg linste Devcon zu dem Beichtstuhl hin, taxierte das getrocknete Blut auf dem Boden davor. Der Hauptkommissar offenbarte keine Regung und wandte sich dem eingepackten Leichnam im Sektionssarg zu. Devcon beugte sich hinab, öffnete den Leichensack aus Plastikfolie und schaute hinein. »Was zum Teufel ...«

»Ruhig, Jim.« Fringe sprach betont leise. »Das hier ist ein sakraler Tatort, und wir stehen unter Beobachtung, schon wieder vergessen? Also pass bitte auf, was du sagst.«

Devcon schnaubte nur und schaute sich die Male am Hals des toten Mädchens an. Und die getrockneten Blutrinnsale, die sich im Schulterblatt erst zu einem kleinen See gesammelt haben mussten, um dann den Weg zum Kirchenboden zu finden.

»Mord zum Nachteil von Simone Niklas.«

Devcon sah hoch und in das jungenhaft glatte Gesicht von Kommissar Sascha Grafert.

»Was habt ihr noch von ihr?«

»Studentin, Alter vierundzwanzig, wohnhaft in Dreieich. Ging aus ihren Papieren hervor.«

»Familie schon benachrichtigt?«

Grafert nickte. Den Blick gesenkt. Devcon brummte und sparte sich Worte des Trostes für eine Situation, in der es seiner Meinung nach keinen Trost gab. Der zerknirschte Gesichtsausdruck seines jungen Mitarbeiters im Fachkommissariat für Tötungsdelikte offenbarte noch immer die starken Emotionen, die diese Aufgabe häufig bei den Beamten verursachte. Das Leid der Angehörigen mitansehen zu müssen als Überbringer der Todesnachricht, das war für viele eine der grausamsten Strafen, die der Dienst in einer Mordkommission so mit sich brachte.

»War kein Notfallseelsorger dabei?«, fragte Devcon, der Graferts betretenes Schweigen nicht länger ertrug.

»Doch, schon. Die Eltern haben dann zum Glück darauf verzichtet, ihre Tochter sofort noch einmal zu sehen. Ist in dem Fall wirklich besser. Sie ist ja ziemlich blutverschmiert ...« Grafert brach ab. Starrte wieder wie abwesend ins Leere. Dabei schien er einen inneren Schalter umzulegen. Er setzte ein Grinsen auf. »Und, wie war der Urlaub, Chef?«

Devcon ignorierte die ironisch intonierte Frage und zog eine Grimasse, während er in Simone Niklas’ gebrochene hellgrüne Augen schaute. Sie waren weit aufgerissen, spiegelten das Entsetzen der letzten Sekunden ihres kurzen Lebens. Die Lippen zum Strich zusammengepresst, wandte Devcon sich ab. Er hatte schon viele Leichen gesehen. Dennoch konnte und wollte er sich nicht an den Anblick gewöhnen. »Todesursache?«

»Laut Gerichtsmedizin Strangulation.« Grafert deutete auf die Würgemale an Simone Niklas’ Hals. »Von hinten ausgeführt.«

»Um den Überraschungsmoment zu nutzen zwecks maximaler Minimierung der Gegenwehr des Opfers.«

»Anzunehmen.«

»Gut. Und was soll das da?« Devcon zeigte auf die Verstümmelung des Leichnams. Das linke Ohrläppchen fehlte.

»Keine Ahnung. Wurde allem Anschein nach post mortem ausgeführt. Sonst wäre bestimmt noch mehr Blut aus der Wunde geflossen, wie die Kollegen bereits festgestellt haben.«

Devcon schlug die Stirn in Falten, bedeutete den beiden Männern von der Bestattung mit einer Kopfbewegung, den Leichnam zu drehen, damit er sich die Verletzung genauer ansehen konnte. Devcon beugte sich vor und strich Simones langes rötliches und stellenweise blutdurchtränktes Haar zur Seite. »Da wurde in der Tat ein ziemlich großes Stück abgesäbelt.« Er sah auf und blickte Grafert fragend an. »Aber wozu?«

»Keine Ahnung.« Der junge Kommissar zuckte die Schultern. »Ein Fall von Kannibalismus scheint aber unwahrscheinlich.«

»Bisschen wenig für eine Mahlzeit, das ist korrekt. Gut, Sie können wieder zumachen, danke.« Devcon nickte den Männern von der Bestattung zu und wandte sich gleich wieder an Grafert. »Tathergang? Wisst ihr da schon was?«

»Nun, da es keine Zeugen gibt ...«

Devcon spuckte einen Lacher aus.

»... und der Täter flüchtig ist ...«

»Wie zum Teufel ist der Kerl mit seinem Teppichmesser überhaupt hier reingekommen?«

»Teppichmesser? Aufgrund der Breite des Einschnitts wurde wahrscheinlich ein stumpfer Gegenstand benutzt ...«

»Und wenn’s eine rostige Säge war!«, unterbrach Devcon unwirsch. »Kann mir mal einer sagen, wozu überall diese Schießbudenfiguren von der Security rumlungern, wenn die Leute dann doch bewaffnet zur Bischofsweihe gehen?«

»Würdest du bitte aufhören, hier so rumzubrüllen, Jim!« Polizeipräsident Fringes Stimme war leise, aber schneidend. »Die Negativschlagzeilen produzieren die Herrschaften von der Presse auch ohne deine Hilfe, da kannst du ganz beruhigt sein.«

»Presse, das war das Stichwort«, rief Grafert. »Denn wir haben immerhin so etwas wie eine Minimalbeschreibung von einem etwaigen Täter. Hallo, Sie da, kommen Sie mal?« Er winkte eine Dame herbei, die vorne an der Absperrung gewartet hatte. »Darf ich vorstellen, das ist Kerstin Mang vom Münchner Merkur. Frau Mang – Hauptkommissar James Lloyd Devcon.«

»Guten Morgen«, sagte die Frau, gekleidet in ein strenges Kostüm in Bouclé-Optik, das ihrer Jugend kontraproduktiv gegenüberstand. Sie musterte Devcon überrascht. Vermutlich wegen seiner Kleidung, die aus der obligatorischen Bluejeans und einem weißen Kurzarmhemd bestand. Ohne Krawatte.

»Guten Morgen.« Devcon drückte Kerstin Mang kurz die Hand. »Also, was genau konnten Sie beobachten?«

Die Frau stutzte erneut. Weniger wegen seiner angenehm tiefen Stimme als vielmehr wegen des breiten US-Akzents, der alles annehmen ließ, nur nicht, dass Devcon schon seit über zwanzig Jahren in Deutschland lebte.

»Den Mord selbst habe ich natürlich nicht gesehen. Aber mir ist ein ganz in schwarz gekleideter, schlanker junger Mann aufgefallen. Er kam kurz nach der Litanei allein aus diesem Querhaus und hat sich ziemlich ruppig in die Richtung durchgedrängelt.« Sie deutete zum Haupteingang des Doms. Devcon runzelte die Stirn. »Was ist Ihnen noch aufgefallen? Hatte dieser junge Mann vielleicht irgendwie schmutzige Hände?«

»Schmutzige Hände?« Kerstin Mang war sichtlich irritiert. »Ich verstehe nicht ... Ah, Sie meinen Blut. Nun, ich weiß nicht ... da habe ich ja auch gar nicht drauf geachtet. Aufgrund seiner Kleidung dachte ich doch, er wäre ein junger Priester. Außerdem habe ich ihn sowieso nur ganz kurz sehen können. Und eigentlich fast nur von hinten.«

Devcon starrte Kerstin Mang reglos entgegen.

»Deswegen ja Minimalbeschreibung«, murmelte Grafert.

»Ihre Aussage nehmen wir dennoch zu Protokoll. Sascha, mach du das.« Devcon sah an der Frau vorbei und dem Herrn im grauen Anzug entgegen, der auf Polizeipräsident Fringe zusteuerte, gefolgt von einem weiteren Mann. »Herr Ministerpräsident, nur einen Moment ...«

»Bitte, bitte, bitte. Gedulden Sie sich wie alle anderen bis zur offiziellen Pressekonferenz um Punkt elf Uhr dreißig im Präsidiumsgebäude.«

Der Mann ließ sich nicht abweisen. »Es geht um den BMW, der vorne am Domplatz die Zufahrt blockiert. Der gehört doch sicher zu Ihnen?«

Devcon hielt Grafert kommentarlos seinen Schlüsselbund hin. Mit Kerstin Mang im Schlepptau machte der junge Kommissar sich auf den Weg.

»Pressekonferenz?«, fragte Devcon und musterte Norbert Fringe mit hochgezogenen Brauen. »Das ist doch hoffentlich nicht ...«

Fringe hob beide Hände. »Jim, ich brauche dir wohl nicht zu sagen, dass man selbstverständlich auch von dir erwartet, dass du daran teilnimmst. Und es hat jetzt erst mal oberste Priorität, dass wir das irgendwie überstehen. Und möglichst, ohne viel Federn dabei zu lassen. Haben wir uns da verstanden?«

Devcon fixierte Fringe. Dann machte er auf dem Absatz kehrt und marschierte los.

»Jim! Was soll das, wo willst du denn jetzt hin?«

»Präsidium«, rief er ohne sich umzudrehen. Und ohne den Schritt zu verlangsamen. Fringe folgte ihm, packte ihn an der Schulter. »Jetzt warte doch mal! Zur Vorbereitung für die Konferenz wirst du auf jeden Fall gleich noch genügend Zeit haben, das verspreche ich dir. Aber nun ...«

Devcon blieb stehen und erwiderte in ruhigem Tonfall: »Es geht mir nicht um die Presse. Es geht um mich. Um mich und meinen Vorruhestand.«

»Um – was?! Entschuldige bitte, aber für derart blöde Witze haben wir im Moment wirklich keine Zeit!«

»Das ist kein Witz. Und ich werde außerdem meine sofortige Freistellung von diesem Fall beantragen.«

»Abgelehnt!« Norbert Fringes sich überschlagende Stimme hallte durch den Dom wie das Echo eines erzürnten Gottes.

»Das kannst du nicht«, erwiderte der Hauptkommissar gelassen.

»Devcon! Verdammt noch mal, was soll dieser Stuss, jetzt reißen Sie sich zusammen! Ich hab’s langsam satt!«

»Nein, ich habe es satt. Und zwar gründlich! Ist das klar?« Die dunklen Augen des Hauptkommissars loderten, sein sonst eher unterkühltes Mienenspiel glich einer Fratze puren Zorns. »Ganze vier Tage Urlaub, das ist ein Witz, und zwar ein ganz schlechter, oder? Habt ihr wirklich gar keinen anderen, der euch wenigstens nur einmal die Kastanien aus dem Feuer holt? Oder steht bei mir »gutmütiger Trottel« in Blockschrift vorne auf dem Schädel, und nur ich habe das noch nicht gesehen?« Devcon tippte sich gegen die Stirn. »Man muss auch mal nein sagen können, richtig? Kriegen wir von diesen Schwätzern in euren Work-and-Life-Balance-Seminaren, die uns noch mehr von unserer kostbaren Lebenszeit stehlen, ständig gesagt. Okay! Könnt ihr haben! Ich fange sofort damit an. Nein! Ich werde diesen Fall nicht übernehmen! Und wenn ich dafür kündigen muss, bitte. Mir egal.«

Fringe trat einen Schritt zurück. Unverhohlene Bestürzung in der Mimik. »Gut, Jim. Mein Fehler, bitte verzeih. Selbstverständlich hast auch du ein Anrecht auf Urlaub, es war falsch von mir, dich zurückzuholen. Es tut mir wirklich sehr leid.« Fringe neigte den Kopf nach unten, blickte jedoch gleich wieder auf und Devcon direkt in die Augen. »Aber ich wollte es nicht wahrhaben. Verstehst du das? Es nicht wahrhaben, dass es auch einen unserer besten Männer jederzeit erwischen kann. Ich hatte so gehofft, dass sie falsch wäre, die polizeipsychologische Diagnose ...«

»Ach, lass mich doch mit dieser Scheiße in Ruhe! Ich habe kein verdammtes Burnout! Ich habe nur keine Lust mehr! Schlicht und einfach keine Lust mehr auf diesen ganzen Mist.«

»Jetzt beruhige dich«, zischte Fringe, der sich besorgt nach allen Seiten umsah, bevor er sich wieder Devcon zuwandte und ihn mit der rechten Hand am Oberarm berührte. »Jim, ich weiß, es ist alles ein bisschen viel derzeit, aber vergiss doch bitte nicht, auch in den größten Mistpfützen spiegeln sich Sterne ...«

Devcon schüttelte Fringes Hand ab wie Ungeziefer. »Also wirklich, verschone mich gefälligst mit solchen Kalendersprüchen. Hältst du mich für blöd? Oder geht es einfach nicht in deinen Schädel, dass ich diese gottverfluchte Sisyphosarbeit hier nicht mehr brauche? Genug ist genug.«

»Jim ...«

»Die großen Fische gehen uns nicht ins Netz und jede dahergelaufene Presseniete schleudert uns zusätzlich Brocken in den Weg.« Devcon stand vor Polizeipräsident Fringe wie ein Vulkan, der dem finalen Ausbruch entgegengrollte. »Wo soll da noch der Sinn sein? Jeder Straßenfeger räumt an einem Tag mehr Dreck weg als wir in einem Jahr!«

Fringe starrte Devcon an und schüttelte den Kopf. Dann packte er den Hauptkommissar erneut am Arm und zog ihn mit sich ins Nordquerhaus des Doms. Vor den Altar mit dem Bildnis der Jünger am Sterbebett Marias. Und außer Hörweite der wachsenden Anzahl von Personen, die ihren Disput interessiert verfolgt hatten.

»In Ordnung, Jim.« Fringe nickte. »Dann lass mal hören. Also im Klartext, meine ich. Du als Frühpensionär? Gut. Und was willst du da machen? Etwa die Parksünder vor deinem Haus in Sulzbach aufschreiben? Das kauf ich dir nämlich nicht ab.«

»Brauchst du auch nicht. Ich gehe wieder nach Texas.«

»Was?«

»Hundertfünfzigtausend inklusive Tax für ein komplett eingerichtetes Vier-Bedroom-Haus in Corpus Christi. Direkt an der Waterfront mit Blick zum Golf von Mexiko und eigenem Bootssteg.«

»Dem Immobiliencrash sei Dank. Ich kauf dir aber auch nicht ab, dass du dann die Parksünder vor deinem neuen Haus in Corpus Christi aufschreiben willst!«

Devcons Kiefer malmten. Fringe sah ihm fest in die Augen. »Jim, ich bitte dich. Jetzt komm mal wieder runter. Ja, ich weiß, was du in den letzten Monaten erdulden musstest, war hart. Sehr hart. Die Behördenwillkür hielt dich im Würgegriff, und du hast nicht nur einen Mann verloren, sondern auch einen Freund. Doch du geißelst dich zu Unrecht.«

Devcon winkte ab. »Was redest du da, Norbert, ich geißele mich nicht.«

»Doch, das tust du! Aber der Kollege war erwachsen. Und kannte die Regeln. Und er kannte die Gefahren im Außeneinsatz. Wenn er sich trotzdem leichtsinnig verhält – du warst sein Chef, nicht sein Babysitter! Jim, du musst endlich wieder mit dir ins Reine kommen! Es wird Zeit. Höchste Zeit! Und du weißt doch, ein Mensch kann unendlich viel aushalten, solange er nur sich selbst noch irgendwie ertragen kann.«

»Come on, please!«

»Und ich appelliere an deine Loyalität. Ausdrücklich! Du kannst mich doch nach all den Jahren und all dem, was wir zusammen durchgemacht haben, nicht ausgerechnet bei diesem Albtraumspektakel hier hängen lassen!«

Jim Devcon verzog keine Miene. Beide Männer standen sich gegenüber, die Blicke starr aufeinander gerichtet wie beim Showdown im Westernfilm. Bis Norbert Fringe das Schweigen brach. »Also, was sagst du?«

Devcon schnaubte. Vernehmlich. Den Blick nach oben zum Deckengewölbe mit der restaurierten Rippenbemalung gerichtet. Dann schaute er zu Boden. Und nahm als nächstes den Tatort am Ende des Südquerhauses erneut ins Visier. »Vielleicht hast du recht, Norbert, vielleicht hast du recht. Wer im Loch sitzt, sollte aufhören zu graben.«

»Was?«

»Amerikanisches Sprichwort. Und jetzt lass den verdammten Dom räumen. Ganz! Raus mit dem Politiker- und Pressegeschmeiß, damit wir unsere Arbeit zur Abwechslung auch mal machen können, statt nur drüber zu reden.«

2

»Schnipp schnapp, schnipp schnapp und schon ist die Locke ab! Schnipp schnapp, schnipp schnapp ...«

Stahlharte Griffe halten ihn unten auf dem feuchtkalten Steinboden. Seine Kopfhaut brennt. Wie Feuer. Tränen rinnen an seinen geschwollenen Wangen herab. Doch er wagt nicht, sich zu mucksen. Jemand drückt ihm die Kiefer auseinander und stopft ihm Haare mit blutigen Hautresten in den Mund. Seine Haare.

»Na, wie schmeckt dir das, Arschloch?«

Er ringt nach Atem, hustet und würgt. Bis er Galle spuckt, das höhnische Gelächter seiner Peiniger in den Ohren.

»In Ordnung, das war’s. Und jetzt markiert ihn ...«

Sebastian schnellte hoch, blickte verwirrt um sich.

Die Morgensonne schien durch das große Dachfenster. Der Fernseher auf dem Videowagen gegenüber seines Bettes zeigte ein Standbild. Es war das Hauptmenü einer DVD mit Episoden der US-Serie Prison Break. Sebastian rieb sich die Augen und blinzelte. Sein Herz pochte noch immer bis zum Hals. Schon wieder dieser Albtraum.

Er atmete kontrolliert ein und aus. Mehrmals. Bis sich sein Herzschlag normalisiert hatte. Dann lehnte er sich zurück und bemerkte seinen Laptop auf der Bettdecke. Sebastian klappte ihn auf und deaktivierte den Bildschirmschoner. Du hast eine neue Nachricht, lautete die aktuelle Meldung. Sebastian verzog den Mund. Seine vom Schlaf ausgedörrten Lippen spannten. Er griff nach dem großen Becher auf dem Nachttisch und trank ein paar Schlucke von der erkalteten Kamillenteebrühe. Dabei fiel sein Blick auf die kleine durchsichtige Plastikdose, die auf der Holzkiste stand, die ihm als Nachttisch diente. Er sah genauer hin. Und der Schreck durchfuhr ihn, kurz und schmerzvoll wie ein Elektroschock. Sebastian rang nach Luft, presste die Hände auf seine glühenden Wangen. Die Augen weit aufgerissen, starrte er zum Dachfenster hinauf in ein imaginäres Nirgendwo. Sein Herz raste erneut, in seiner Brust schien ein Feuer zu brennen. Er japste wie ein totkrankes Tier, zitterte am ganzen Körper. Dann bekam er einen Weinkrampf. Wie ein reißender Sturzbach floss alles aus ihm heraus. Der Druck auf seinen Lungen löste sich. Jedoch nicht der auf seinem Herzen.

Was hatte er bloß getan!

Sebastian unterdrückte das Schluchzen, zwang sich, die Beherrschung zurückzuerlangen. Mechanisch wie ein frisch aufgezogenes Uhrwerk wischte er sich die Tränen ab. Er zog ein gebrauchtes Papiertaschentuch unter dem Kopfkissen hervor, putzte sich ausgiebig die Nase. Dann hob er den Blick und schaute noch einmal zu der kleinen Plastikdose. Hinter deren Wänden schimmerte es bräunlich. Okay. Ich muss das jetzt entsorgen ...

An der Innenseite des Behältnisses sah Sebastian winzige Tropfen kleben. Ein Zeugnis davon, dass sich Kondenswasser gebildet hatte. Er wandte den Blick ab und massierte sich die Schläfen. Dachte an das Stück Stein mit der scharfen Kante, das von einer Heiligenfigur oder Ähnlichem abgeplatzt sein musste, und das er in dem Beichtstuhl gefunden hatte. Das blutbesudelte »Werkzeug« lag nun im Restmüll-Container einer größeren Wohnanlage. Dort konnte es finden, wer wollte. Eine Spur zu ihm würde sich allein damit nicht aufbauen lassen.

In Sebastians von Angst und Selbsthass durchzogene Gedanken mischte sich ein Kribbeln. Ein fieses und zugleich erregendes Kribbeln. Im Unterleib. Sebastian schüttelte unwillig den Kopf, drückte beide Hände fest in den Schoß. Es half nichts. Sein Penis erigierte. Sebastian heulte auf, er versuchte, sein Verlangen zu ignorieren, kämpfte an gegen den mächtigen Trieb. Doch wie so oft schon, vergebens. Er verabscheute es. Und konnte dennoch nicht anders.

Wie ferngesteuert glitt sein Blick zurück zum Bildschirm des Laptops, der noch immer das Hauptmenü seines bevorzugten sozialen Netzwerkes www.localheros.de zeigte. Im Laufe des knapp zweijährigen Bestehens hatte sich die einstmals studentische Plattform in einen Flirtplatz für Paarungswillige gewandelt, deren User größtenteils aus der Stadt Frankfurt und dem näheren Umland stammten. Das Gesicht zur lüstern-schmerzhaften Grimasse verzogen, betätigte Sebastian die Entertaste und loggte sich neu ein. Den Curser setzte er auf das Feld mit der Bezeichnung »Was tust du?«. Er tippte seinen Standardsatz hin: Eine Sie hier mit Lust auf CAM?

Senden.

Sebastian schloss die Augen, spreizte die Beine, streichelte sich sanft über die Eichel. Er stöhnte vor erwartungsvoller Wonne. Jetzt würde es keine zwei Minuten dauern, bis sein netzwerkinterner Postkorb die Offerten irgendwelcher Tussen lieferte, die es gar nicht erwarten konnten, ihre Titten und feucht glänzenden Mösen in die nächstbeste Web-Kamera zu halten und für ihn das komplette Repertoire an stimulierenden Handlungen abzuspulen. Wieso es Idioten gab, die bereit waren, für so etwas noch immer Geld zu zahlen, verstand Sebastian schon lange nicht mehr.

Aber Moment mal ... Er nahm die Hand aus seinen Boxershorts und hielt inne. Da war ja noch die neue Nachricht. Sie musste eingetroffen sein, während er in diesen unruhigen Dämmerschlaf verfallen war. Von wem war sie? Es gab nur eine Person, die ihm von sich aus schrieb, wenn er den Eingang neuer Nachrichten nicht wie soeben via eines eigenen Postings forcierte.

Sebastians Erregtheit flaute ab. Er öffnete das elektronische Nachrichtenfach, und auf seiner von einigen Scherenschnitten vernarbten Stirn bildeten sich winzige Falten. Das Bild im Profil des Absenders hatte er sofort erkannt. Aber wozu der neue Name? Zerberus.

Sebastian entfuhr ein Schnauben. Sie waren sich doch einig gewesen, dass sie hier im Netzwerk, wo man nie sicher sein konnte, wer mitlas, nicht mehr kommunizieren wollten. Und was sollte auf einmal diese unsinnige Maskerade mit dem Namen?

Sebastian lehnte sich in das vom Schlaf zerwühlte Kissen zurück und starrte auf das große Poster an der Dachschräge über seinem Bett. Es war ein Kinoplakat von »Constantine« – ein schon älterer Film mit Keanu Reeves, in dem dieser einen coolen Geisterjäger mimte, der dem Teufel im Laufe der Handlung gerade so von der Schippe springt. In Sebastians tiefbraunen Augen begann es zu funkeln. Na schön, Zerberus. Wenn du spielen willst ...

Er setzte sich wieder auf, zog den Laptop ran und wechselte die Bildschirmmaske zu einer Seite mit der Überschrift »Persönliches«. Im Feld Vorname gab er »John« ein. Bei Nachname: »Constantine«.

Enter.

Fertig.

Sebastian grinste. Von früheren Bekannten konnte er so zwar nicht mehr gefunden werden. Im Moment wollte er das auch nicht. Auf keinen Fall! Er hatte die Alters- und Herkunftsangaben in seinem Profil längst entfernt und kein Foto von sich hochgeladen, sondern stattdessen einen Ausschnitt aus dem besagten Kinoplakat eingefügt, der nur den Kopf des Geisterjägers John Constantine zeigte. Das Gros der zweihundertvierundsiebzig Leute, die er in seiner virtuellen Freundesliste führte, waren ohnehin Karteileichen. Irgendwelche Sammler, die ihn angeklickt hatten, damit sie mit einer möglichst großen Liste protzen und sich so für deutlich beliebter halten konnten als sie es in Wirklichkeit waren.

Nur mit »Zerberus« hatte er regelmäßig Kontakt gehalten. Bis vor kurzem. Und abgesehen von den willigen Weibern, mit denen er nie häufiger als zwei bis drei Mal virtuell verkehrte, bevor er wieder in die Anonymität des Datennirwanas abtauchte. Die nächste »Dame« war sowieso immer nur ein paar Mausklicke entfernt.

Protokoll, Sitzung 2

»Aber irgendetwas musst du doch gefühlt haben.«

»Was kann man fühlen, wenn man in den Spiegel schaut und einer toten Person gegenübersteht?«

»Du bist nicht tot.«

»Damals war ich es.«

3

»Meine Damen und Herren, auch ich stehe fassungslos vor Ihnen. Fassungslos ob dieser dreisten Entweihung unseres Kaiserdoms, in dem zuletzt, wie Sie sicher wissen, Franz der Zweite im Jahre 1792 zum Herrscher geweiht worden war. Lassen Sie uns nun gemeinsam alle zur Verfügung stehenden Kräfte bündeln, damit diese abscheuliche Tat baldmöglichst ihre angemessene Ahndung finden kann. Diese abscheuliche Tat, die durchaus auch die Tat eines religiösen Fanatikers ...«

Devcon rutschte etwas tiefer auf seinem Stuhl und wünschte sich eine Kanone. Eine große Kanone. Er saß in der ersten Reihe, umgeben von Vertretern aus den übergeordneten Kriminalämtern und ministerialem Führungspersonal, vorne am Pult der Ministerpräsident des Bundeslandes Hessen. Er redete und redete. Ununterbrochen. Seit fast einer Stunde. Schauplatz des Monologs: Pressekonferenzraum des »Schwarzen Kastens«, interne Bezeichnung für den Präsidiumsneubau in der Adickesallee.

Devcon stieß leise Seufzer aus. In regelmäßigen Abständen. Die im Flugzeug durchwachte Nacht forderte langsam aber sicher ihren Tribut. Er konnte kaum noch die Augen offenhalten. Er gähnte herzhaft. In dem Moment blitzte es grell auf. Einer der Pressefotografen, schräg hinter dem Redner postiert, hatte eine Aufnahme vom Publikum gemacht. Devcon rieb sich mit beiden Händen durchs Gesicht und schüttelte kaum merklich den Kopf. Das gesamte Präsidiumspressecorps, einschließlich Fringe, würde toben, und das zu Recht, falls dieses Bild am morgigen Tag durch den Blätterwald geistern sollte.

Devcon sah auf die Uhr. Fünf vor eins. Eigentlich Mittagszeit. Lange konnte es also nicht mehr dauern, bis die ranzige Parole von der Verteidigung irgendeiner Freiheit angestimmt und die Show dann mit einigen pathetischen Kampfessprüchen beendet werden würde.

Jemand tippte ihm von hinten auf die Schulter. Jürgen Mittenbach, einer der Pressesprecher des Polizeipräsidiums. Devcon drehte sich um. Mittenbach wies mit dem Zeigefinger nach rechts. Devcon folgte der Richtung und erblickte Regina Tamm, seine Schreibkraft und langjährige Angestellte in der K11. Sie gestikulierte ihm mit wilden Handzeichen sofort zu ihr zu kommen.

»Mahlzeit Reggie. What’s up?«

»Dringendes Gespräch für dich im Killerdistrikt.« So nannte Devcons Team die Mordkommission seit ihrem Umzug in den Schwarzen Kasten.

»Wie, jetzt gleich? Ich habe Hunger!«

»Da wirst du noch warten müssen und solange eben von deinen Reserven zehren.« Regina Tamm deutete auf Devcons Bauchansatz. »Der Erzbischof ist da.«

»Der Erz ...?« Devcon fiel jegliche Begeisterung, die er an Tagen wie diesen noch geradeso hätte aufbringen können, komplett aus dem Gesicht. »Well, also dann, auf zur nächsten Predigt.«

»Jim, sei vorsichtig, sonst landest du noch heute in der Hölle.«

»Was, jetzt sag bloß, am Nachmittag ist auch noch Teamleiter-Meeting?«

»Nein, und jetzt komm«, zischte Tamm. »Die Leute gucken schon.«

Sie verließen den Saal gemeinsam. Unter einigem Gemurmel. Im Lift drückte Devcon den Knopf für die vierte Etage. Westflügel. Schlapp lehnte er sich gegen die spiegelverglaste Wand und gab ein Grunzen von sich.

»Herzlich willkommen daheim, Weltenbummler. Gut siehst du aus.« Regina Tamms resolute Stimme triefte vor Sarkasmus. »Was macht der Jetlag?«

Devcon blinzelte seiner Büromanagerin entgegen und dachte spontan daran, sie zur Polizeistation in Frankfurts schlimmstem Brennpunkt versetzen zu lassen. Für den Nachtdauerdienst. Das Grinsen quoll geradezu heraus aus den erdbeerrot geschminkten Lippen der Endvierzigerin, die ihren Boss zwar respektierte aber keineswegs fürchtete. »Trag’s mit Fassung, du weißt schon, wer den Schaden hat, braucht für den Spott nicht zu sorgen.«

»Da bin ich aber beruhigt.«

Die Tür zum Fahrstuhl öffnete sich, Devcon rührte sich und lief los. »Also, wo ist der Kerl?«

»Na, wo wohl. Er sitzt in deinem Büro.« Regina Tamm hechtete hinterher auf ihren hohen Absätzen.

»Vor sich eine schöne heiße Tasse mit Weihwasser, nehme ich an?«

»Bei den Temperaturen? Ein Glas mit frischem Eistee unten aus der Kantine tat’s auch.«

»Na, dann ist ja alles bestens.«

Devcon öffnete die Tür zu seinem Büro ohne anzuklopfen und erblickte die Rückenansicht von Erzbischof Karl Karsten Trautwein. In seine Soutane gekleidet stand er hinter dem bis auf zwei schmale Akteneinbände fast leeren Schreibtisch und hatte offensichtlich aus dem Fenster gesehen. Er drehte sich um. Devcon erkannte einen stattlichen älteren Herrn mit graublauen leuchtenden Augen, dessen Physiognomie ihm durchaus Sympathie erweckte. »Herr Bischof, mein Name ist ...«

»James Lloyd Devcon, Hauptkommissar mit US-amerikanischen Wurzeln, und laut Herrn Polizeipräsident Fringe sind Sie mit der Leitung der Ermittlungen in diesem äußerst heiklen Fall beauftragt.«

Devcons Mundwinkel neigten sich nach unten. Die schnarrende Stimme des Erzbischofs hatte den sympathischen Eindruck sogleich wieder zunichte gemacht.

Trautwein hob den Kopf und wölbte seine für einen Mann sehr fein geschwungenen Augenbrauen. »Sie sehen, ich wurde durch Ihren Vorgesetzten bereits ausreichend informiert.«

»Na schön.« Devcon schloss die Tür lauter als nötig und sah Trautwein mit kaltem Blick entgegen. »Und was wollen Sie dann noch von mir?«

»Ich bin gekommen, um mit Ihnen die Dauer der Domabsperrung zu diskutieren.«

Devcon legte den Kopf schief. Daher wehte also der Wind. Er setzte ein antrainiertes Business-Lächeln auf, gab sich aber nicht die geringste Mühe, die Belustigung, die er gerade empfand, in seiner Stimme zu verbergen. »Tut mir leid, aber dazu kann ich Ihnen vermutlich nur genau dasselbe sagen wie schon mein Vorgesetzter.« Das letzte Wort ließ er provozierend langsam von seinen Lippen abtropfen. »Zum jetzigen Zeitpunkt können noch keine verbindlichen Angaben gemacht werden. Die Dauer der Absperrung ist davon abhängig, wie schnell die Tatortauswertung ...«

»Selbstverständlich.« Erzbischof Trautwein nickte und hob salbungsvoll die Arme. »Ich bitte Sie dennoch im Vorfeld, in diesem für die gesamte Diözese Limburg sehr unangenehmen Fall ...«

»Na, damit haben Sie doch Übung seit – wie hieß der gleich? Der Kerl mit dem Prachtbau und der freistehenden Badewanne?«

Der Erzbischof sprach ungerührt weiter. »Ich ersuche Sie trotzdem, in diesem – nun ja, unschönen Mordfall und speziell den Tatort Bartholomäus-Dom betreffend eine gewisse Sensibilität walten zu lassen.« Trautwein redete betont langsam. Mit einer auf Tiefe und Resonanz geschulten Stimme. »Eine gewisse Sensibilität und vor allem auch Diskretion.«

Devcon nickte. »Das versteht sich von selbst. Wobei ich persönlich bisher noch keinen schönen Mordfall erleben durfte, das nur mal am Rand. Und ich fürchte auch, dass meine Definition von Diskretion sicher nicht ganz der Ihrigen entspricht. In diesem Punkt waren Sie und Ihresgleichen ja schon immer die Weltmeister.«

Die graublau leuchtenden Augen des Erzbischofs richteten sich fest auf Devcon. »Wie darf ich das verstehen?«

Devcon nickte wieder. »Na, ganz einfach, Hochwürden. Jeder von uns folgt seinem eigenen Berufsethos. Und für mich heißt das, Mord ist Mord, ganz gleich, wer ...«

»So ist es. Diese Philosophie teile ich, denn vor Gott sind alle Menschen gleich.«

»Freut mich, dass wir uns da einig sind. Sollte sich innerhalb Ihrer Reihen also eine Art Judas befinden ...«

»Das meinen Sie nicht ernst.« In Trautweins Stimme schlich sich ein leichtes Beben, so schwer fiel es ihm, seine Empörung unter Kontrolle zu halten.

Devcon verschränkte die Arme und lehnte sich bequem gegen die Bürotür. »Ich versuche nur, meinen Standpunkt klarzumachen.«

»Das ist Ihnen durchaus gelungen.« Trautweins Stimme klang jetzt gallig. »Anscheinend haben Sie dabei aber vergessen, dass die katholische Kirche mit dem Vatikan einen eigenen Staat repräsentiert und folglich nicht der bundesdeutschen Rechtsaufsicht untersteht. Es liegt also allein in unserem Ermessen, ob wir uns Ihnen gegenüber unterstützend, neutral oder kritisch verhalten. Sie verstehen?«

»Ich nehme an, das soll eine Drohung sein?« In Devcons Mimik spiegelte sich honigsüße Höflichkeit, gepaart mit einer Prise Süffisanz. »Well. Katholische Kirche verweigert der Mordkommission den Zugang zum Tatort. Überlegen Sie doch noch mal, Hochwürden. Ist das wirklich die Art von Presseberichterstattung, die Sie sich für Ihr Bistum im Zusammenhang mit diesem Fall wünschen? Nun, die Zunft der Verschwörungstheoretiker würde es Ihnen sicher danken.«

»Zynismus, mein lieber Herr Hauptkommissar, bringt keine Erlösung, sondern vergiftet die Seele.«

»Mag sein. Doch ich wollte nur sichergehen, dass Sie gleich merken, dass Ihre Drohgebärden bei mir auf einen ziemlich fruchtlosen Acker fallen.«

Trautwein musterte Devcon mit einem langen sezierenden Blick. »Wie Sie meinen, Herr Hauptkommissar, ganz wie Sie meinen.« Er räusperte sich und hob seinen Kopf abermals ein wenig an. »Und wie lange glauben Sie, es für nötig erachten zu müssen, den Sankt Bartholomäus-Dom unter polizeilicher Sperre zu halten?«

»Wie gesagt ...«

»Seien Sie aber gleich versichert!«, polterte Trautwein, einem Donnergott gleich. »Wir werden das bestimmt nicht ewig widerspruchslos hinnehmen.«

Devcon hob die Schultern. »Lassen Sie uns in Ruhe unsere Arbeit machen, in Ordnung? Und Sie werden sehen, dann ist der Spuk ganz schnell wieder vorüber.« Devcon nickte dem Erzbischof noch einmal zu und legte die Hand auf die Türklinke. »Wenn Sie mich entschuldigen würden, ich habe zu tun.«

4

Er wollte nicht einschlafen. Er hatte Angst, dass die Erinnerung zurückkommt. Und mit ihr die bösen Träume. Stundenlang wach im Bett wälzen hatte aber auch keinen Sinn. Da war es besser, die Zeit sinnvoll zu nutzen.

Sebastian stakste über den nächtlichen Friedhof. Immer wieder sah er sich um. Nach allen Seiten. Die Finger seiner rechten Hand fest um die Henkel einer Jutetasche geschlossen. In der Jutetasche transportierte er die Plastikdose. Die Plastikdose von seinem Nachttisch.

Erst hatte er deren Inhalt in seiner Toilette entsorgen wollen, es aber nicht über sich gebracht. Unglaublich, welch einen Gestank das abgetrennte Ohrläppchen verströmte, bei dem der Verwesungsprozess längst eingesetzt hatte. Sebastian hatte den Deckel der Plastikdose sofort wieder schließen und das Fenster des Bades sperrangelweit aufreißen müssen. Andernfalls hätte er sich wohl die Seele aus dem Leib gekotzt.

Außerdem war es nicht richtig. Ein Stück Mensch einfach die Kloschüssel runterzuspülen.

Und so war er nun hier. Auf dem Friedhof. Der letzten Ruhestätte, wie sie auch Simone Niklas bald würde haben, die so jung von dieser Welt hatte gehen müssen ...

Sebastian schüttelte diese Gedanken ab und sah sich wieder um. Folgte ihm auch niemand? Jetzt bloß keine Paranoia, Alter! Wer soll dir schon folgen?

Sebastian stolperte weiter durch die von nur wenigen Wolken verhangene, milde Sommernacht. Die Jutetasche mit der Plastikdose hielt er soweit wie möglich von sich weg. Als hätte er Angst, sich daran zu verbrühen.

Er hatte keine Ahnung, ob es richtig war, was er gerade tat. Er konnte niemanden fragen. Er war allein. Auf sich gestellt. Er hatte kein Recht, eine andere Person mit in diesen von ihm selbst verursachten Schlamassel hineinzuziehen. Zudem konnte er niemandem trauen. Auch bei Zerberus war er sich nicht mehr sicher, ob der wirklich noch zu ihm hielt.

Alles, was er im Moment wusste war, dass er schnell machen musste. Sich bloß nicht erwischen lassen durfte mit dem verräterischen Stückchen Opfer, das er mit sich führte. Damit er nicht wieder in so einen Höllenstrudel geriet. Der ihn bis auf den tiefsten Grund aller Hoffnungslosigkeit herabdrücken würde. Unerbittlich. Und mit einer Kraft, der er nichts entgegenzusetzen hatte. Nicht das Geringste entgegenzusetzen hatte. Nein, das würde er nicht durchstehen, da brauchte er sich keiner Illusion hinzugeben.

Sebastian verlangsamte seine Schritte. Sein Zittern wurde so stark, dass seine Knie drohten einzuknicken. Er blieb stehen. Schickte einen tränennassen Blick hoch zum fahlen Licht des Neumondes. Der Himmelskörper schien zu verschwinden, als sich eine breitere Wolkendecke davor schob. Sebastian ließ den Kopf hängen und sank langsam zu Boden. Auf die von den nachmittäglichen Gewitterschauern noch feuchten Kiesel des Friedhofweges. Was er gar nicht bemerkte. Die Angst drohte ihn zu lähmen, wollte anscheinend Sorge dafür tragen, dass er sich nie mehr erhob. Er lockerte seinen Griff um die Henkel der Jutetasche, ließ sie aber nicht ganz los. Jetzt hier sitzen bleiben und ausruhen. Die Augen schließen und einfach nur warten ...

Doch worauf? Sebastian hob den Blick und sah die flackernden Kerzenlichter, die der Nachtwind tanzen ließ in den kleinen roten Laternen, die die Gräber zierten. Überall waren sie, diese Lichter. Lichter der Liebe. Der Nähe. Eine Nähe, die auch er schon erfahren hatte. Zumindest ein bisschen davon. Und die ein selbstverständlicher Bestandteil seiner Existenz gewesen zu sein schien. Doch so war es nicht.

Ein winziger Fehltritt. Und plötzlich war da nur noch eines gewesen: Leere. Eine schier unendliche Leere. Und wenn er es wagte, doch wieder ein wenig Nähe zuzulassen, wurde es gefährlich. Lebensgefährlich! Sebastian vergrub den Kopf in seine Armbeugen und ließ sich gehen, drohte zu ertrinken in dem Meer der Verzweiflung ohne das kleinste Stückchen Land am Horizont.

Was hatte er getan! Was hatte er nur getan!

Ein Knacken schräg hinter ihm ließ ihn hochzucken. Sebastian sprang auf, ließ vor Schreck die Jutetasche fallen, er drehte sich mehrfach um sich selbst, sah sich panisch um. Sein Herz hämmerte.

Nichts.

Nur ein Vogel. Wahrscheinlich.

Sebastian schniefte und wischte sich mit dem Handrücken über die Nase. Er bückte sich, hob die Jutetasche wieder auf und setzte seinen Weg fort. Mechanisch, wie fremdgesteuert. Sein Ziel: die große Wiese am anderen Ende des Friedhofgeländes. Wo es die frisch ausgehobenen Gräber gab.

Dort würde Sebastian es entsorgen. Nein, bestatten. Das Stück Mensch. Das war er Simone schuldig. Und sich selbst.

Er hatte getötet. Aber er war kein Mörder!

Er war bloß schwach. Kaputt. Zerstört. Konnte nichts für seinen Zustand. Und den daraus resultierenden Taten. Die Schuld daran trug die Bestie. Sie allein.

»Aber eines Tages, das verspreche ich dir, wirst du frei sein. Frei von allem, was dich quält, und bereit für ein Leben im Lichte der Zuversicht.«

Sebastian lächelte, hörte den sanften Klang der Stimme, als würde sie direkt in sein Ohr sprechen. Er spürte, wie sie ihn von innen her wärmte. Ihm Kraft gab. So dass er das Dunkel um sich herum vertreiben konnte. Wenigstens für kurze Zeit.

5

»Ist der Obduktionsbericht schon da?«

»Guten Morgen, Jim. Guten Morgen, Reggie. Gut geschlafen? Danke der Nachfrage, ja. Und du?« Mit dem Blick der strengen Internatsleiterin hielt Regina Tamm Devcon ihren Kugelschreiber hin und den Dienstplan der K11 für den Monat August. »Hier, zeichne das ab.«

Devcon murmelte einen Gruß in seinen nicht vorhandenen Bart und beugte sich über das Dokument, das er keines weiteren Blickes würdigte. Er kritzelte ein großes D mit einem langen Strich ins Unterschriftsfeld. »Und dann brauche ich noch das Aussageprotokoll von dieser Journalistin ...«

»Kerstin Mang, Münchner Merkur. Lag heute Morgen bei mir im Fach. Rodriguez hat das erledigt.«

Devcon merkte auf. »Rodriguez?«

»Ja. War gestern in der Bereitschaft und hat übernommen, um Grafert die gesetzlich vorgeschriebene Ruhezeit zu ermöglichen.«

Devcon kratzte sich am Kinn. »Macht Sinn. Und? Wie geht es ihr?«

»Helena? So weit, so gut«, antworte Regina Tamm leutselig. »Wird langsam wieder ganz die Alte, denke ich. Hat im Urlaub wohl jemanden kennengelernt. Sie wirkt jedenfalls ganz happy.«

Devcon nickte zufrieden. »Zur Abwechslung mal ein Problem weniger. Gut.«

»Halt, halt, halt«, protestierte Regina Tamm »Nicht so voreilig. Sie sieht so aus, als hätte sie sich wieder einigermaßen regeneriert. Mehr habe ich nicht gesagt.«

Helena Rodriguez, eine Kommissarin griechisch-spanischer Abstammung, hatte sich wochenlang mit massivstem Mobbing auseinanderzusetzen gehabt. Sogar von einem Vergewaltigungsversuch wurde gemunkelt, was sich aber nicht belegen ließ, da die Kommissarin zu dem Thema hartnäckig schwieg. Offenkundig geworden waren die internen Attacken des Kollegen erst durch die Unterschlagung von Beweismaterial in einem von ihr mitbearbeiteten Fall. Devcon hatte dem Mann daraufhin exakt zehn Minuten zum Packen privater Utensilien gewährt, bevor er ihn persönlich zum Ausgang geleitet hatte.

»Ach übrigens, unser Glatzenkommissar hat letzte Woche Klage eingereicht. Auf Schadenersatz oder Wiedereinstellung.« In Regina Tamms Stimme schwang mehr Gift mit als in den Zähnen einer Kobra.

»Wie bitte, kannst du das noch mal wiederholen?«

»Reg dich ab, das wird mit Sicherheit abgewiesen. Du weißt doch, für Braune gibt’s hier kein Pardon. Gottseidank.«

»Wie es so ein Gesindel überhaupt schafft, sich durch die psychologischen Tests bei der Einstellung zu mogeln, verstehe ich sowieso nicht. Aber gut, lassen wir das.« Devcon schluckte eine klare Bemerkung zum Thema unfähige Psychologen herunter. Kein wüstes Fluchen vor dem ersten Kaffee, das wäre der Satz gewesen, den er sich andernfalls prompt von seiner Büromanagerin eingefangen hätte.

»Sonst noch was, das ich wissen muss?«

»Wenn du schon so direkt fragst, jede Menge. Bitte nimm Platz, es ist ungemütlich, wenn du hier so rumstehst.«

Devcon seufzte ergeben, zog sich einen Stuhl vor Regina Tamms mit schmalen Akteneinbänden zugepflasterten Schreibtisch und griff nach der Zeitung, die oben auf den prall gefüllten Briefablagekörben lag. Die elektronische Revolution hatte die Bürokratie des Kriminalamtes offensichtlich noch nicht erreicht. »What the hell ...« Devcons Mimik dunkelte sich ein beim Blick auf das Titelbild der aktuellen Ausgabe des auflagestärksten Boulevardblatts in Deutschland. Es zeigte eine düstere Fotomontage in schwarzweiß: der Sankt Bartholomäus-Dom. Darin integriert ein Portrait von Klaus Kinski in seiner berühmten Vampirrolle. Die dazu passende Überschrift: Mord im Kaiserdom – Nosferatus Rückkehr? Devcon schnaubte und feuerte die Zeitung zurück ins Ablagegestell.

»Die seriöseren Blätter hast du schon drüben bei dir. Und keine Sorge, es gibt keine weiteren Vampirfotos. Die nächste gute Nachricht: Unsere Presseabteilung ist sogar mal einigermaßen zufrieden.«

Devcon stand immer noch neben dem Stuhl, die linke Augenbraue steil nach oben gewölbt. »Und was ist die weniger gute Nachricht?«

Regina Tamm drehte sich mitsamt ihrem Schreibtischsessel zu ihm hin, nahm die mit einem breiten roten Gestell umrandete Lesebrille ab und blickte Devcon geradewegs an. »Nun, allem Anschein nach ist dieser Mord im Dom kein Unikat.«

»Allem Anschein nach?«

»Im Präsidium Westhessen haben sie einen Fall von ähnlicher Machart in der Pipeline.«

»Ähnlicher Machart.«

»Herrgott, ja! Wenn ich Sehnsucht nach der Gesellschaft eines Papageis habe, gehe ich in die Tierhandlung! Dem Leichnam wurde auch ein Ohrläppchen entfernt. Und das Opfer wurde zuvor ebenfalls erdrosselt.«

»Weiblich?«

»Weiblich.«

Devcon quittierte diese Information mit einem Stirnrunzeln. »Okay. Und wie ist die dortige Ermittlungslage?«

Regina Tamm räusperte sich. Förmlich. Doch in ihren mit sanften Beige- und Brauntönen umrandeten Augen funkelte es verräterisch. »Ohne bisherigen Erfolg. Für den Anfangsverdacht in Richtung eines Mordes im Milieu haben die Kollegen jedenfalls keine handfesten Belege zusammentragen können. Die Akten zu dem Fall werden uns noch heute überstellt.«

»Wieso das denn? Warum überstellen nicht wir unsere Akte nach Westhessen? Weil wir den spektakuläreren Tatort haben?«

»Vermutlich. Die zuständige Dame im dortigen Fachkommissariat erwartet deinen Anruf.«

»Wer ist es ... Lea Stiller! Stimmtʼs?«

Regina Tamm grinste. Breit.

»Oh my goodness.« Devcon stöhnte.

Hauptkommissarin Lea Stiller leitete die Mordkommission des von Wiesbaden aus operierenden Polizeipräsidiums Westhessen. Bei einer Gebietsneuaufteilung hatte es den Main-Taunus-Kreis vom Präsidium Frankfurt übernommen. Stiller und Devcon hatten sich auf Anhieb nicht gemocht und ihre gegenseitigen Sticheleien schon bei der Übergabeprozedur wenig kaschiert ausgetauscht. Auf direktem Konfrontationskurs befanden sie sich zuletzt auf einer Tagung im Bundeskriminalamt vor sechs Wochen. Kriminalitätsfeld Internet war das Thema gewesen. Und es war damit losgegangen, dass die zweiundvierzigjährige Stiller die enormen Unzulänglichkeiten älterer Bediensteter auf diesem Sektor angeprangert hatte. Auf Devcons Einwurf hin, dass es ein größeres Problem sei, dass viele Kollegen inzwischen lieber Dateien aufrufen statt am Tatort nach Spuren zu suchen, hatte sie sich auch noch zum wiederholten Male öffentlich über seinen breiten Akzent mokiert. Im Nachhinein war Devcon allerdings zu Bewusstsein gekommen, dass er sie möglicherweise bereits vorher zu ihrem Verhalten provoziert haben könnte – durch seinen hierzulande wenig diplomatischen Vergleich der schönen neuen Computerwelt mit einem digitalen KZ.

»Lass Helena den Anruf machen. Sie soll bei der SOKO Jack sowieso den Arbeitsbereich Aktenhaltung übernehmen.«

»SOKO Jack?« Regina Tamm musterte ihren Chef fragend, der dies jedoch glatt überging.

»Da fügt sich das ganz gut ein, und ich muss die Stiller nicht wieder unnötig mit meinem Akzent strapazieren.«

»Versuch’s doch mal ohne.«

»Get the fuck outta here!«

Regina Tamm schmunzelte nur. »Und übrigens, auf vielfachen Wunsch hin solltest du dich zuerst mit der Mappe für unsere offenen Planstellen befassen. Liegt auch schon drüben. Seit Horsts Unfall sind die Leute hier echt am Limit.«

Devcon lächelte gequält. Nicht nur die Position des Glatzenkommissars musste neu besetzt werden. Vor gerade mal vier Wochen war ein weiterer Mann der K11 für sehr lange Zeit aus dem Dienst ausgeschieden wegen der schweren Verletzungen, die er sich bei einer Verfolgungsfahrt zugezogen hatte. Der langjährige Beamte hatte an einer Kreuzung ein entgegenkommendes Fahrzeug gerammt, war ins Schleudern gekommen und frontal in einen LKW gekracht. Aus den Blechteilen seines völlig demolierten Wagens hatte man Horst Reimann teilweise herausschneiden müssen.

»Wir brauchen dringend Ersatz, das ist mir schon klar, Reggie. Aber du weißt, die Personalabteilung mauert.«

»Aber zwei offene Stellen sind beim derzeitigen Fallaufkommen einfach zu viel. Da murren die Leute zu Recht.«

»Gib mir ein kurzes Update.« Devcon setzte sich endlich, die Arme vor dem leicht gewölbten Bauch verschränkt. Entgegen seinen Gewohnheiten hatte er seit einigen Monaten sein Sportpensum deutlich reduziert, den Bierkonsum aber entsprechend erhöht, mit dem Ergebnis, dass er sich matter denn je fühlte und einen regelrechten Hass auf sich selbst entwickelte, sobald er sich irgendwo im Spiegel sah.

»Gern. Und los geht’s«, Regina Tamm blätterte in einem Schnellhefter. »Zunächst mal nichts Neues in Sachen Buddha.«

Devcon winkte müde ab. »Was zu erwarten war. Dieses Phantom wird sein letales Medikamentengebräu irgendwann wieder unter die Leute bringen. Und wahrscheinlich eher früher als später.«

»Davon müssen wir ausgehen. Aber aus der Presse sind wir damit immerhin raus.«

»Und gleich wieder drin, sobald der Kerl ein neues Opfer gefunden hat.«

Regina Tamm verzog die blassrosa geschminkten Lippen. Die landesweit operierende SOKO Buddha hatte zuletzt Mitte April für Schlagzeilen gesorgt. Die Kollegen des Internetkommissariats in Frankfurt waren in einem der zahllosen Suizidforen einer Gruppe von Chattern auf die Spur gekommen, die sich im Sog der Anonymität ihre Freitodabsichten offenbarten. Am verregneten Ostersonntag waren zwei sechzehnjährige Mädchen aus dem Gallusviertel tot aufgefunden worden, die ebenfalls in dem besagten Suizid-Forum registriert gewesen waren. Sie lagen im Zimmer der einen, im Magen eine tödliche Dosis Luminal, Truxal und Diazepam. Alles Arzneimittel, die ihnen ein gewisser Buddha per Post zugesandt hatte. Und dessen wahre Identität bisher nicht ermittelt werden konnte.

»Was macht die SOKO Waldbrücke? Ist wenigstens da alles rechtens?«, wollte Devcon wissen.

Regina Tamm zog eine Schnute. »Sieht auch nicht gut aus. Die Rechtsanwälte des Täters haben angekündigt, den Fall notfalls durch alle Instanzen zu klagen. Wegen der massenhaften Auswertung von Telefondaten ohne tatsächlichen Anhaltspunkt, wie es so schön auf Amtsdeutsch heißt. Außerdem wird der Angeklagte sein Geständnis widerrufen.«

»Na, phantastisch.« Devcon lachte bitter auf. »Da weiß ich gar nicht, was ich mir mehr wünschen soll. Ein forensisches Psychologengutachten, das diesem Wahnsinnigen berechtigte Zweifel an der eigenen Person attestiert, oder nehme ich doch lieber gleich Karlsruhe, damit es ein Exempel an dem Fall zum Thema gesetzgeberische Grenzen statuiert? Das darf alles nicht wahr sein.« Devcon strich sich über sein derzeit militärisch kurz geschnittenes, graumeliertes Haar. »Haben die die Bilder nicht gesehen? Von dem völlig zermatschten Oberkörper der Frau? Getroffen mit einer Wucht von zwei Tonnen, den der Holzblock dieses Irren beim Einschlag ins fahrende Auto hatte?« Devcon stand auf. »Also ehrlich, mir reicht’s schon wieder.«

»Moment, wir sind noch nicht durch.«

Er grunzte unwillig. »Wieso, das Wichtigste weiß ich doch schon. Nämlich, dass wir eigentlich gar keine Zeit haben für unsere neue SOKO Jack.«

»Dillinger fragt, ob du bei der Obduktion dabei sein willst.«

»Was?« Devcon packte sich an die Stirn. »Aber ich dachte, das wäre längst passiert!«

»Nein, er ist bisher nicht dazu gekommen. Sie hatten eine dringende Sache wegen Verdacht auf fehlerhafte Totenscheinausstellung.«

»Wieder einmal, na bravo.« Devcon zog eine Grimasse. »Wenn ich da an die Dunkelziffer denke, könnten wir bestimmt noch wesentlich mehr neue Stellen besetzen.«

Seriöse rechtsmedizinische Hochrechnungen gehen von jährlich über tausend Tötungsdelikten aus, die allein in Deutschland übersehen werden. Die Hauptursache dafür: Nicht jeder approbierte Arzt, der zur Leichenschau berechtigt ist, hat auch die Fähigkeiten dazu.

»Jedenfalls ging es bei der brandeiligen Sache gestern um eine Untersuchung im Zusammenhang mit dem plötzlichen Tod eines Säuglings.«

Devcon hob abwehrend die Hände. »Bitte nicht. Ich will gar nicht mehr wissen. Was ich jetzt ganz sicher nicht auch noch brauche, sind Ermittlungen wegen Verdacht auf Kindstötung.«

»Dillinger rief also hier an und hat gefragt ...«

»Wann geht’s los?«

»Zehn Uhr dreißig.«

Devcon sah auf seine Uhr. »In etwa einer halben Stunde. Also gut, ich mach mich gleich auf den Weg. Wenn mich jemand sucht, ich bin ...«

»In der Rechtsmedizin.«

6

»Und der Sensenmann hat hier Hausverbot.«

Angezogen von der beruhigenden Stimme und den leuchtenden Augen in dem von Pockennarben zerschlissenen Gesicht ebbt sein Zittern langsam ab. Von diesem Blick geht Sanftheit aus. Eine magische Sanftheit, mit der er an einem Ort wie diesem niemals gerechnet hätte. Vielleicht ist es doch noch nicht zu spät.

»Zahltag, Arschloch!«

Er zuckt zurück, von siedend heißen Schauern der Angst durchlaufen.

»Letzte Warnung! Rührt ihn nicht an!«

Mit dem Rücken gegen die Steinwand gedrückt, spürt er, wie ihm der Schweiß in Strömen aus den Poren tritt. Von einem brutalen Hieb getroffen, durchfährt ihn ein jäher Schmerz. Dann wird es schwarz.

Er taumelt vorwärts. Ein knallharter Tritt in den Bauch befördert ihn auf die Knie. Er ringt nach Luft, grellbuntes Farbengestöber vor dem flackernden Blick. Wie von weiter Ferne dringt verzerrtes Stimmengewirr an sein Ohr.

»He, guckt mal, wie Frannos Hüften kreisen! – Yo, geil, ey! – Los, du Wichser, besorg’s ihm ...«

Höhnisches Gelächter schwillt an. Unterbrochen von lauten Pfiffen.

»Und jetzt sauf das, du Schwein! – Mensch, halt doch mal einer sein Maul richtig auf.«

Er hört schleifende Geräusche. Und leises Wimmern. Wie von einem schwer verwundeten Tier. Eine Gänsehaut kriecht in ihm hoch und breitet sich aus auf seinen nicht von der Taubheit betroffenen Körperstellen.

»Weg da, ihr Anfänger! Los, lasst mich wieder ran!«

»Jaaa!« Applaus brandet auf. »Frannos gelber Strahl trifft immer!«

Wieder Applaus. Und Pfiffe.

»Schlucken, schlucken, schlucken ...«

Er reibt sich über die Augen, nimmt ein gurgelndes Geräusch wahr. Überlagert von wildem, rhythmischem Klatschen. Er reißt die Augen auf. Weit. Doch alles, was er sieht, sind diffuse grau-rote Nebelschwaden.

»Dreht das Schwein um. Stopft ihm das Maul. Schneller! Und Schwester, den Handfeger bitte ...«

Mit einem Satz fuhr Sebastian hoch. Schweißüberströmt. Orientierungslos. Benommen spähte er ins Dunkle und erblickte die leuchtende LCD-Anzeige des Weckers neben seinem Bett: drei Uhr zehn in der Früh. Er knipste die Nachttischlampe an, griff nach einem Päckchen Papiertücher, das auf dem Boden lag, zog eines heraus und wischte sich die feuchte Stirn ab. Er zitterte noch immer. Am ganzen Körper. Er spannte die Muskeln, schüttelte sich. Als wäre der Albtraum wie ein paar Fuseln, die man auf die Weise schnell loswerden konnte. Doch das war nicht so leicht.

Sebastian schaute zum Filmplakat an der Dachschräge, fixierte den in schwarz gekleideten Mann mit seinem zum Schrotgewehr umgebauten Kruzifix in der Hand. Sebastians Pulsschlag beruhigte sich. Langsam. Ein Gefühl souveräner Ruhe begann, sich in ihm auszubreiten. Ja, John, es ist nur eine Frage der Zeit, bis auch meine Dämonen zurück in die Hölle befördert werden.

Sebastian nickte. In ihm wuchs Hoffnung. Seit es Laura gab. Sie tat ihm gut. Außerdem hatte sie ihm das versprochen. Dass sie dafür sorgen werde, dass sie verschwinden würden, die Dämonen. Und er glaubte Laura. Glaubte an sie. Und damit auch an sein neues Leben.

In New York City. Diese Stadt, die niemals schlief. Genau richtig für ihn, denn er schlief auch nicht gern. Weit genug weg war sie auch, die Metropole an der amerikanischen Ostküste. Weit genug weg, um alles hinter sich lassen zu können. Als kleiner Bub war er mal dagewesen. Mit den Eltern. Damals fand er es furchtbar langweilig, dauernd durch die Läden mitlaufen zu müssen und ständig in irgendwelchen Restaurants zu hocken. Heute wusste er, dort musste es herrlich sein. Für jemanden wie ihn. Der sämtliche Uhren zurück auf null drehen wollte, um noch einmal ganz von vorne zu beginnen. Im Schutze der Anonymität. Und mit ein bisschen Glück könnte er vielleicht sogar etwas ganz Besonderes aus seinem Leben machen.

Sebastian seufzte tief und sehnsüchtig. Am liebsten würde er noch heute Nacht die Koffer packen und in sein neues Leben aufbrechen. Ohne Rückfahrschein. Und ohne Abschied. Sogar der Brief, den er für seine Mutter geschrieben hatte, die ganzen sieben handschriftlich verfassten Seiten, lagen in viele kleine Teile zerschnitten im Papierkorb. Auch seine Mutter hatte keine Erklärung verdient. Keinen Trost. Sollte sie ruhig leiden. Den Verlust wieder und wieder spüren und in ihrer Einsamkeit ertrinken. Wie er selbst. Niemand war für ihn da gewesen. Damals, als er jede Hilfe am nötigsten gebraucht hätte. Alle waren auf Tauchfahrt gegangen. Hatten ihn seinem Schicksal überlassen. Hatten weggesehen. Weil es bequemer war, einen dunklen Fleck zu kaschieren und weiter heile Welt zu spielen. Sebastian merkte nicht, wie das Weiße seiner Knöchel hervortrat, so sehr ballte er die Hände zu zwei stahlharten Fäusten. Er schuldete niemandem mehr was! Er war ganz allein. Und deshalb frei. Frei zu gehen, wohin immer er wollte.

Aber noch war es nicht soweit. Im Gegenteil. Um seinen Traum verwirklichen zu können, brauchte er Geld. Das er nicht hatte. Weil der alte Geldsack lieber alles seiner neuen, Nerz tragenden Eisblockfrau in den Rachen warf, und so tat, als hätte er keinen Sohn mehr. Und mit den billigen Aushilfsjobs, in die ihn das Amt ständig vermittelte, würde es sicher noch ein Jahrzehnt dauern, bis er die notwendige Kohle für seinen Neustart zusammengekratzt haben würde. Wenn überhaupt ...

Sebastian ließ den Kopf hängen, starrte eine Weile mit ausdruckslosem Blick vor sich hin. Dann schwang er die Füße aus dem Bett, setzte sie auf den kalten laminierten Fußboden. An Schlaf war in den nächsten Stunden ohnehin nicht mehr zu denken. Er tapste hinüber zu seinem mit DVDs und benutztem Geschirr übersäten Schreibtisch, löste den Laptop vom Netzstecker und ging zurück in sein Bett. Er sah auf den Bildschirm. Die Tastatur. Eingabe: www.localheros.de – Login.

Mal schauen, was es so Neues gab in der virtuellen Welt, log es Sebastian sich selbst froh. Er lehnte sich in sein Kissen, begann vor sich hinzulächeln und schloss die Augen. Schloss die Augen vor dem Fakt, dass er sehr wohl einen konkreten Grund hatte, sich in das Netzwerk einzuloggen. Ein Grund namens Lola M. Doch ein Stich in der Magengegend ließ Sebastians Lächeln verschwinden. Er setzte sich gerade hin, den glasigen Blick wie hypnotisch auf die Startseite der Online-Gemeinschaft gerichtet. Die Erinnerung an eines der Webcam-Treffen mit Lola M hatte sich urplötzlich vor seinem geistigen Auge manifestiert. Weil etwas vorgefallen war. Etwas Unheimliches, das sein Denken auch jetzt wieder dominierte. Wie ein riesiger Schatten. Der alles andere von jetzt auf gleich verschluckte.

Es war bei der letzten virtuellen Begegnung mit ihr gewesen. Alles lief wie gehabt. Bis zu dem Moment, als der vibrierende Dildo Lola Ms Unterleib rhythmisch zucken ließ. Da hatte Sebastian die Verbindung zum Netz abbrechen müssen, um nicht von dem Gefühl übermannt zu werden, das ihn beherrscht hatte, als er sich in Simone ergoss.

Protokoll, Sitzung 3

»Du musst dich von deiner Fixierung auf Vergangenes lösen.«

»Das geht nicht. Es ist ...«

»Nur eine Frage der Perspektive. Du sagst, dass du nicht mehr der Mensch bist, der du einmal glaubtest zu sein? Du merkst, dass du dich sehr verändert hast? Gut. Das ist aber kein Drama. Sondern ein natürlicher Prozess. Dein Versuch, das eigene Ich als etwas Starres oder Festgefügtes zu begreifen, muss in die Irre führen. Betrachte dein Ich lieber als einen Dialog. Ein Dialog, den es mit sich selbst und der Umwelt führt, die dich beeinflusst. Ständig. Das heißt, es ist ein Dialog, bei dem nichts endgültig Fertiges, Unabänderliches entsteht, sondern nur ein Entwurf. Ein Entwurf, den du immer wieder neu anpasst an jede neue Gegebenheit.«

»Anpassen ist aber was anderes als auslöschen, oder?«

7

Devcon setzte den Blinker rechts und lenkte seinen silbernen BMW in eine Parkbucht vor der Gartenanlage der makellos sanierten Jugendstil-Villa in der Kennedy-Allee. Wer es nicht besser wusste, würde die Lokation vom äußeren Eindruck her sofort für einen luxuriösen Firmen-Event oder klassischen Sektempfang der Frankfurter Prominenz buchen. Die Stimmung könnte aber schnell ins Morbide kippen im Zentrum für Rechtsmedizin, in dem die nichtnatürlichen und zweifelhaften Todesfälle aus dem südhessischen Raum untersucht wurden.

Devcon stieg aus und erblickte das Goethe-Logo des Universitätsklinikums, das an der Gartenmauer angebracht war. Das blauweiß skizzierte Antlitz des berühmtesten Frankfurter Dichtersohns sah ihm wie immer gleichmütig entgegen. Devcon schluckte und schritt gemächlich auf den Gebäudeeingang zu. Fast so, als überlegte er, wieder umzukehren. Die routinemäßige Anwesenheit bei einer Leichenschau hatte noch nie zu seinen Lieblingsaufgaben gehört. Doch seit der Dezembernacht im vergangenen Jahr, in der sein Freund und Kollege bei einem Einsatz innerhalb des Klinikkomplexes sein Leben hatte lassen müssen, baute sich allein beim Anblick des Logos jedes Mal das Bild des vom Kugelhagel durchlöcherten Leibes in Devcons Kopf auf.

Der Hauptkommissar schloss die Augen und dachte an eine Marlboro. Ihren würzigen Duft. Auch keine gute Idee, er verscheuchte die Vorstellung schnell wieder und sah auf die Datumsanzeige seiner Uhr: zwanzigster Juli. Seine Mundwinkel hoben sich. Etwas. Ja, er war stolz auf sich. Auf den heutigen Tag lebte er seit genau acht Monaten und zwölf Tagen nikotinabstinent. Für ihn eine lange Zeit. Doch kein Grund zur Entwarnung. Devcons Mundwinkel sackten wieder nach unten. Er war auch schon mal nach über vier Jahren wieder rückfällig geworden.

»Oh, guten Morgen!« Ilona Theis, Dillingers Assistentin, musterte Devcon überrascht, als er ihr auf dem Flur zur Forensischen Medizin entgegenkam. »Komisch. Ich meinte, in Erinnerung gehabt zu haben, dass Sie sich in der vorletzten Woche für einen längeren Urlaub verabschiedet hätten.«

»Ja, das dachte ich auch mal.« Devcon rang sich ein Lächeln ab. Ilona Theis schaute dem Hauptkommissar mitleidig entgegen. »Ohne Worte, was heutzutage verlangt wird von den Menschen, nicht wahr? Höher, schneller, weiter ... ach, lassen wir das, jammern hilft nicht, macht nur schlechte Laune.« Theis nickte Devcon aufmunternd zu. »Sie sind schon alle unten, gehen Sie nur. Frau Polinski, die zweite Obduzentin, ist ebenfalls gerade erst eingetroffen.«

»Danke.«

Devcon lief die Treppenstufen zu den Kellerräumlichkeiten hinab und zog eine große graue Tür mit einem milchigen Glaseinsatz im oberen Drittel auf.

»Morgen, Jim. Wie, ganz allein heute?« Professor Hans Dillinger, im Arztkittel, der sein mintgrünes Hemd und die braun gemusterte Krawatte weitgehend verdeckte, warf Devcon einen prüfenden Blick über seine randlose Brille zu.

»Ja. Ausnahmsweise. Die SOKO Jack steht leider noch nicht komplett.«

»SOKO Jack?«

Devcon brummte nur und kräuselte die Nase. An den stechenden Formalingeruch in dem Saal würde er sich nie gewöhnen. »Und, wie war das Ergebnis bei der Säuglingsobduktion?«

»Erinnere mich nicht daran.« Dillingers von Natur aus freundlich gestimmtes Antlitz umwölkte sich bei dem Gedanken an den winzigen Körper, der gestern auf seinem Sektionstisch gelegen hatte. »Es bleibt beim plötzlichen Kindstod. War falscher Alarm, den die völlig verzweifelte Frau, die schon zwei Fehlgeburten zu verkraften hat, mithilfe ihres Anwaltsgeschwaders ausgelöst hat. Eine verständliche Reaktion, wenn du mich fragst.«

»Puh.« Devcon pfiff leise durch die Zähne. »Das ist in der Tat hart. Ich kenne die Frau zwar nicht, aber sie hat mein vollstes Mitgefühl.« Er atmete kurz und hörbar aus. »Also dann, wo ist meine Verkleidung?«

»Wie immer gleich nebenan im Schrank.«

»Dann bediene ich mich mal. Morgen, Leute, wie geht’s?« Devcon hob die Hand in Richtung der beiden Präparatoren Robert Mühler und Stefan Steng, begrüßte Ellen Fischer von der Frankfurter Staatsanwaltschaft, und Karin Polinski, eine der Privatdozentinnen des Lehrstuhls. Dann gab er noch einer weiteren, ihm unbekannten jungen Frau namens Sabine Löster die Hand, bevor er sorgsam den grünen Arbeitskittel anlegte. Auf die orangefarbenen dicken Gummihandschuhe, die weiße Plastikschürze und die Schutzbrille verzichtete er als reiner Beobachter des Geschehens, der sich jeder Zeit in Sicherheit bringen konnte, wenn insbesondere bei der Öffnungsprozedur das Leichenblut spritzte.

Mund- und Nasenschutz hochgezogen, zur Abschirmung vor dem süßlich-fauligen Geruch des Todes, begab Devcon sich zum Sektionstisch, auf dem Simone Niklas’ fahler Leichnam lag. Die Würgemale am Hals und der schwarz verkrustete Säbelschnitt am linken Ohr, alles gut sichtbar im schonungslos grellen Licht der sterilen Neonröhrenbeleuchtung. Dillinger, der Protokollführer, stand am Schreibtisch und überprüfte noch einmal die Batterien des Diktiergerätes. »Alles in Ordnung. Von mir aus kann’s losgehen.«

Mühler und Steng nickten und fingen an, die Kleidung der Toten – die luftige hellgraue Sommerhose, das schlichte blaue Top und den Slip – aufzuschneiden. Bis der Leichnam vollständig entblößt vor ihnen lag.

»Abgetrenntes Ohrläppchen auf der linken Seite, relativ unsaubere Ausführung«, diktierte Dillinger mit einer durch den Mundschutz leicht dumpf klingenden Stimme in seinen Apparat. Der Professor schritt langsam um die Leiche herum, ließ sich gebührend Zeit bei der äußeren Inspektion. »Mehrere Würgemale im Halsbereich. Ansonsten keine weiteren sichtbaren Verletzungen.«

Karin Polinski und Ellen Fischer betrachteten den grünlich verfärbten Unterleib und die Oberschenkelinnenseiten des Leichnams. Polinski runzelte die Stirn, suchte Dillingers Blick und schüttelte den Kopf.

»Ebenso keine sichtbaren Verletzungen im Genitalbereich.« Dillinger schaltete das Diktiergerät auf Pause und wandte sich an Devcon. »Es wurde ein Ejakulat im Vaginalbereich gefunden.«

»Du meinst Sperma?«

»Und relativ frisches Sperma, um es genau zu sagen. Da der Körper aber keine Läsionen aufweist, die auf ein gewaltsames Vorgehen schließen lassen, heißt das, das Mädchen muss unmittelbar vor dem Eintritt ihres Todes ...«

»Freiwilligen Geschlechtsverkehr gehabt haben? Während der Bischofsweihe? Mit ihrem Mörder? Und am besten noch direkt im Beichtstuhl?«

»Nun, so sieht es im Moment tatsächlich aus, ja.«

Devcon riss sich den Mundschutz runter. »Holy shit! So ein Fahrstuhl ist denen heute wohl nicht mehr kitzelig genug, was?«

»Zu voll«, warf Ellen Fischer ein, mit einer von ihrem Mundschutz ebenfalls gedämpften Stimme.

Devcon grinste schief. »Und als sie fertig waren mit dem Liebesspiel hat der perverse Kerl sie erwürgt?«

»Oder sogar noch währenddessen.« Dillinger blickte Devcon mit hochgezogenen Brauen an. »Das können wir im Nachhinein nicht genau überprüfen. Falls es jedoch so war, lässt das möglicherweise auf einen Ritualmord schließen.«

»Ein Ritualmord, ausgeführt an einem bewusst sakral gewählten Tatort«, ergänzte Staatsanwältin Fischer. »Das ist doch schon mal eine Theorie.«

»Richtig. Eine Theorie«, betonte Dillinger. »Und eventuell wurde das Opfer vorher auch schon medikamentös betäubt. Aber das werden wir sehen, wenn wir die Organe wiegen und dabei irgendwo Abweichungen feststellen.«

Devcon starrte Dillinger und Ellen Fischer an und setzte wortlos den Mundschutz wieder auf.

Mittels einer Handbewegung wies der Professor die beiden Präparatoren an, die Leiche zu drehen. »Auch hier keine weiteren sichtbaren Spuren einer Gewaltanwendung. Es bleibt bei dem abgetrennten Ohrläppchen auf der linken Seite. Die Verstümmelung wurde post mortem vorgenommen.« Dillinger schaltete das Diktiergerät wieder ab. Auf Devcons Zeichen hin.

»Wenn wir es mit einem Ritualmord zu tun haben, dann sammelt der Kerl die Ohrläppchen seiner Opfer also als eine Art Trophäe?«

»Deshalb habe ich Frau Löster von der Religionsgeschichtlichen Fakultät hinzugebeten. Sie schreibt gerade an einer Dissertation über Ritualmorde im Islam und Christentum und verfügt zudem über ein entsprechendes Netzwerk an Fachkräften. Ist alles in Ordnung, Frau Löster?«

»Ja, ja, danke.« Sabine Löster, deren Gesichtshaut auf einmal von einer ziselierenden Blässe geprägt war, fotografierte das verstümmelte Ohr aus mehreren Entfernungen und von verschiedenen Seiten. Dann verließ sie eiligst den Raum, die Hand über den Mund gepresst.

»Gut, der Tatort mag für einen religiösen Hintergrund der Tat sprechen«, meldete Devcon sich wieder zu Wort. »Die Verstümmelung selbst aber nicht zwingend. Vielleicht kennt unser Täter James Bond-Filme. Speziell »Die Welt ist nicht genug«, wo der Schurke seiner Geisel ein Ohrläppchen abschnitt, als er sie gefangen hielt. Kann ja sein, dass es irgendwo da draußen einen Irren gibt, der so was dann nachahmt.«

»Ein James Bond-Film, in dem der Bösewicht abgeschnittene Ohrläppchen sammelte?«, wiederholte Dillinger. »Den habe ich nicht gesehen.«

»Doch, hast du«, erwiderte Devcon. »Ich meine den mit der hübschen Französin. Die Sache mit dem Ohrläppchen stand nicht im Zentrum der kriminellen Handlung, außerdem hatte die schöne Geisel den Fall überlebt. Kleiner aber feiner Unterschied. Machen wir also lieber hier weiter.«

»Meine Herren, Sie haben es gehört.« Dillinger nickte Steng zu. Woraufhin der begann, die Kopfhaut von der Schädeldecke des Leichnams zu lösen. Dann zog er die Kopfschwarte mit Simone Niklas’ rot gelocktem Haarschopf über ihr Gesicht, was ein hässlich schmatzendes Geräusch verursachte, und sägte anschließend die obere Schädelhälfte auf. Der Gestank von verbranntem Knochen verbreitete sich im Saal. Als Steng die Schädeldecke vom Gehirn löste, erklang abermals ein schmatzendes Geräusch. Mühler hob die grauweiße geleeartige Masse heraus und legte sie auf die Waage.

»Gewicht 1305 Gramm«, diktierte Dillinger. Und gab Steng erneut ein Zeichen. Der Präparator begann mit dem Kragen- und Längsschnitt zur Öffnung des Oberkörpers. Die wichtigen Organe mussten alle gewogen und das Ergebnis zu Protokoll gegeben werden.

Devcon beobachtete die Prozedur. Schweigend. Und in der Hoffnung, dass sie bald vorüber sein würde. Dillingers weitere protokollarische Ausführungen nahm er kaum wahr. Seine Gedanken kreisten um die Ritualmordtheorie. Von größtem Interesse war dabei nun zweifellos ein Abgleich mit den Ergebnissen der Mordkommission des Polizeipräsidiums Westhessen. Was wiederum bedeutete: Ein Gespräch mit Lea Stiller würde sich nicht vermeiden lassen.

»Abschluss Fall FJ0273. Aufzeichnung beendet um zwölf Uhr siebzehn.« Dillinger steckte sein Diktiergerät in die rechte Tasche seines Arztkittels und sagte zu den beiden Präparatoren: »Meine Herren, wenn ich bitten darf.«

Steng nickte und nähte den Körper mit einem groben Faden wieder zu. Nur im Bauchbereich ließ er eine Öffnung, in die Mühler alle Organe, das Herz, die Lunge und die Leber zurücklegte. Das Gehirn setzte er ebenfalls ein, drückte die Schädeldecke auf und zog die Kopfhaut darüber. Steng nähte sie mit dem groben Faden an der unteren Kopfhälfte fest. Sie wuschen den Körper – und Simone Niklas’ Leichnam lag in fast demselben Zustand auf dem Tisch wie vor der Sektion.

»Meine Damen, meine Herren, ich bedanke mich und wünsche Ihnen trotz allem noch einen schönen Tag.«

Die Präparatoren und Karin Polinski, in blutverschmierten Schürzen, lösten ihre ebenso blutbesudelten Handschuhe und verabschiedeten sich von Dillinger. Erfreut. Die altmodisch-höfliche Art des Professors und Vorstandes des Zentralen Rechtsmedizinischen Institutes im Klinikum der Goethe- Universität kam bei den meisten Menschen, mit denen er zutun hatte, gut an. »Frau Staatsanwältin, dann bis hoffentlich nicht ganz so bald, nicht wahr? Jim, komm du bitte noch mit in mein Büro. Ich könnte mir vorstellen, dass die anderen Untersuchungsergebnisse mittlerweile auf meinem Tisch liegen.«

»Ist eine Option.«

Devcon folgte dem agilen Zweiundsechzigjährigen aus dem Sektionskellerraum zurück in die vergleichsweise heimelig anmutende Büroetage. »Bloß, was soll ich mir davon jetzt noch groß erwarten? Die Körperöffnungen hattet ihr doch wie immer schon vor der eigentlichen Sektion untersucht, oder nicht?«

»Selbstverständlich.« Dillinger öffnete die Bürotür und bedeutete Devcon, einzutreten. »Eventuelle symbolische Gegenstände von der Größe eines Insekts, einer Münze oder Ähnlichem hätten wir freilich längst gefunden. Ah, da liegt ja der Umschlag. Nimm doch Platz, Jim. Einen Tee oder Kaffee?«

»Nein danke, ich gehe sowieso gleich Mittag essen.« Devcon setzte sich Dillinger gegenüber an den kleinen Konferenztisch in dem sonnendurchfluteten Raum und fixierte den im antiken Bronzerahmen eingefassten Kunstdruck an der Wand über dem Schreibtisch. Ein Portrait des Andreas Vesalius, der als erster Anatom in der Geschichte galt. Das Sezieren von Leichen wurde zwar schon im sechzehnten Jahrhundert offiziell erlaubt, allerdings nur bei den toten Körpern von Verbrechern, die Vesalius sich des Nachts vom Galgenberg abschnitt.

»Oha!«

Devcons Blick sprang von Vesalius zu Dillinger, der mit gerunzelter Stirn einen Befund studierte und mehr zu sich selbst murmelte: »Die gute Frau Löster können wir gleich wieder zurückpfeifen.«

»Wieso das?«

Der Professor sah Devcon über sein randloses Brillengestell an. »Tja, Jim, unsere auf den religiösen Bereich beschränkte Ritualmordtheorie ist hiermit passé. Zumindest fürs Erste. Das Spiel ist wieder komplett offen, der Mord kann alle möglichen Hintergründe haben. Was aus dem Milieu zum Beispiel. Da müsst ihr das Leben des armen Mädchens mal gründlich durchleuchten.  Wer auf Liebesspiele im Beichtstuhl steht, bewegt sich eventuell in etwas anrüchigeren Kreisen. Vielleicht war’s auch eine reine Verzweiflungstat. Und das mit dem Ohrläppchen könnte dann ...«

»Mach’s kurz. Was ist los?«

Dillinger ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Selbst ein Mord aus Mitleid erscheint mir nicht völlig abwegig.«

»Wie bitte?«

Dillinger schaute wieder in den ärztlichen Befund, den er in seiner Hand hielt. »Das Mädchen war krank. Todsterbenskrank.«

8

»Klaus Bertram.«

Devcon musterte den hageren Mann mit dem strengen Seitenscheitel und ergriff dessen blasse Hand. „Angenehm. Was machen Sie hier?«

»Das ist unser neuer Frank Black«, rief Kommissarin Helena Rodriguez vom Schreibtisch Bertrams gegenüber und von der spanischen Riviera tief sonnengebräunt. »Der angekündigte Fallanalytiker aus der BKA-Abteilung.«

»Ah, ich erinnere mich.« Devcon nickte Bertram zu. »Und, haben Sie da wenigstens eine Klimaanlage?«

In dem Großraumbüro im Westflügel des Schwarzen Kastens war es in den Nachmittagsstunden unerträglich warm. Vor allem stickig. Die Fenster standen sperrangelweit auf, draußen ging aber kein Lüftchen. Die laufenden Computer gaben zusätzlich Hitze ab. Dennoch trug Klaus Bertram ein langärmeliges weißes Hemd mit lachsfarbener Krawatte. »Nein, so was haben wir ebenfalls nicht.« Er lächelte bescheiden. »Und eigentlich bin ich bisher auch nur Anwärter zum Fallanalytiker.«

Devcon zog die Stirn kraus. »Sie sind noch in der Ausbildung? Na, bravo. Ich weiß nicht, ob ich im Moment in der richtigen Stimmung bin für die Rolle des Lehrers.«

»Damit haben Sie nichts zu tun, keine Sorge«, beeilte Bertram sich zu erklären. »Ich bin ...«

»Wie alt?«

»Seit letztem Monat neunundzwanzig, wieso?«

»In welchem Bereich waren Sie vorher tätig?«

»Erst bei der Schutzpolizei, Sir.«

Bertram sah aus, als wäre er kurz vorm Salutieren.

»Don’t Sir me, Kid. Kadavergehorsam ist so ziemlich das Letzte, was ich hier brauche.«

»Gut ... Chef.«

Devcon rollte die Augen. »Sie kennen meinen Namen?«

»Ja. Natürlich.«

»Wunderbar. Dann benutzen Sie ihn und fahren Sie bitte fort.«

»In Ordnung, Bo ...« Bertram schluckte die beiden Konsonanten runter und räusperte sich.

»Sie waren also bei der Schutzpolizei«, nahm Devcon den Faden wieder auf.

»Richtig. Im letzten Jahr wurde mir dann aber als Dienstgruppenleiter und im Rahmen der Verjüngungsinitiative eine Ausbildung zum höheren Dienst angeboten.«

»Und Sie haben den Auswahltest für Hilltrup gerissen?«

Bertram schaute zu Boden. Beschämt. Wozu an sich kein Grund bestand. Den Test für Hilltrup, die deutsche Hochschule der Polizei, absolvierten nur etwa zehn Prozent der Bewerber mit Erfolg.

»Wo haben Sie gepatzt?«

»Mangelnde Belastbarkeit der Persönlichkeit. Den Part des Allgemeinwissens und den Matheteil hatte ich mit Bravour gemeistert.«

»Hm.« Devcon kratzte sich am markanten Kinn. Und zollte im Geiste eine gewisse Anerkennung für das BKA-interne Vorgehen im Fall der Personalie Bertram. Die realen, emotional oft sehr belastenden Tatort-Szenarien würden dem mathematisch talentierten, aber offenkundig viel zu sensiblen jungen Mann in der Position des Fallanalytikers erspart bleiben. Ein solcher erhält nur die objektiven Daten eines Delikts, bei denen jede einzelne Kleinigkeit von immenser Bedeutung sein kann, und für deren Analyse deshalb eine maximale Unvoreingenommenheit gefragt ist.

»Außerdem ist Klaus topfit in der Auswertung der Daten des neuen 3-D-Laserscanners aus dem BKA«, sagte Helena Rodriguez, die versuchte ihre schwarze Haarpracht mit einem dünnen roten Büro-Gummiband zu bändigen.

»Deswegen bin ich hauptsächlich bei Ihrer SOKO gelandet. Sehen Sie, hier haben wir’s.« Bertram lenkte Devcons Aufmerksamkeit auf den zweiundzwanzig Zoll großen Monitor, glitt in den Drehstuhl und begann, auf der Tastatur herum zu hacken, während er mehr weiter nuschelte als sprach. »Sie werden mir sicher zustimmen, dass es viel effizienter für alle Beteiligten ist, wenn ich Sie direkt vor Ort voll und ganz unterstütze, anstatt nur jemanden auf die Schnelle ins System einzuarbeiten, der dann doch wegen jedem bisschen anrufen muss. Schauen Sie.« Bertram drückte eine Taste und deutete auf den loslaufenden Film. Er zeigte eine erste Rekonstruktion des Tatherganges bei dem Mord im Kaiserdom, auf Basis der Körpermaße des Täters, die durch die Laserstrahlenmessung ermittelt werden konnten. »Zunächst schlicht ausgehend von einem Mord aus Leidenschaft ...«

»Haben Sie an den Geschlechtsverkehr gedacht?«

»Was?«, kam es synchron. In Rodriguez’ braunen Augen, kräftig umrandet mit türkisfarbenem Lidschatten, spiegelte sich eine Mischung aus Neugier und Irritation. Klaus Bertram, puterrot im Gesicht, stierte Devcon entsetzt an.

»Und es war freiwilliger Geschlechtsverkehr, wohlgemerkt«, fuhr der Hauptkommissar mit erhobenem Zeigefinger fort. »Ergebnis der Pathologie.«

»Ja, dann ...« Bertram wischte sich über seine hohe gerunzelte Stirn. »Dann muss ich wohl erst noch mal ...«

»Ein paar Level zurückgehen in der BKA-Version Ihres World of Warcraft-Spiels, verstehe. Sagen Sie Bescheid, wenn Sie soweit sind.« Devcon klopfte mit den Knöcheln seiner Faust auf die Schreibtischplatte, vor der Bertram hockte wie ein enttäuschter Student, der völlig unerwartet in der Klausur versagt hatte.

»Helena, machst du bitte – sag mal, wo sind die anderen überhaupt?« Devcons Blick wanderte verwundert über die vier reines Chaos abbildenden, aber menschenleeren Arbeitsplätze in dem Raum.

»Grafert und Lehmer sind bei den Zeugenbefragungen. Kellermann hat Ruhezeit. Und Leila Voist ist bei Frau Stiller.«

»Oje.« Devcon winkte sofort ab. »Und wie ist die Aktenlage? Irgendwelche Übereinstimmungen zwischen unserem Fall und dem der Mordkommission in Westhessen? Und vor allem: Ist es wirklich ganz sicher, dass die Anzahl der Ohrläppchen bei deren Leichnam auch nicht vollständig ist?«

Helena Rodriguez, die die manchmal etwas laxe Haltung ihres Chefs nicht immer angemessen fand, verkniff sich ein Grinsen. »Da niemand was anderes behauptet, gehen wir noch davon aus. Schwarz auf weiß steht’s in der Fallakte, die Leila gleich mitbringt. Und im SPUDOK. Letzteres hat sogar einen weiteren Zusammenhang ausgespuckt.«

SPUDOK ist ein Spurendokumentationsprogramm, das die Rechenzentren der Polizei für die Hinweisdokumentation in einer Mordermittlungssache zur Verfügung stellen.

»Lass mich raten. Es sind jedes Mal sakrale Tatorte.«

»Nein. Der Leichnam von Ayse Ülger wurde in ihrer Wohnung gefunden. Aber beide Opfer waren Studentinnen, immatrikuliert an der Goethe-Universität.«

»In der gleichen Fachrichtung?«

»Ähnlich. Naja, wenigstens in einem weiteren Sinne gesehen. Simone Niklas war angehende Anglistin und Ayse Ülger im Fach Theaterwissenschaften eingeschrieben.«

»Verstehe, sie waren also beide keine Naturwissenschaftlerinnen. Das ist ja enorm.« Die Ironie in Devcons Stimme war nicht zu überhören. »Da frag ich mich jetzt aber wie die Kollegen von der SOKO in Westhessen bei einer Schöngeistigen wie Ülger zu ihrer Mord-im-Milieu-Theorie gekommen sind. Doch hoffentlich nicht nur wegen des Namens, oder?«

Rodriguez schüttelte den Kopf. »Der Migrationshintergrund allein war es nicht, nein. Aber Ayse Ülger hat ganz in der Nähe eines für seine Gewalt- und Drogenkriminalität berüchtigten Wiesbadener Brennpunkts gewohnt.«

»Sag mir, wo du wohnst, und ich sag dir, was du bist«, leierte Devcon herunter.

»Und dort spielt zudem ein Großcousin von ihr eine ziemlich unrühmliche Rolle.«

»Mord aus Rache. Hätte ich unter den Umständen auch zuerst drauf getippt, die Kollegen sind hiermit entschuldigt. Im Zusammenhang mit unserem Fall allerdings ...« Devcon fixierte Rodriguez ohne sie wahrzunehmen. Dann nickte er, wie zu sich selbst. »Sei’s drum. Zweimal Ohrläppchenklau reicht, da brauche ich gar nicht erst zu versuchen, den Zufall zu bemühen, so werden wir den Fall garantiert nicht los. Gut, nicht zu ändern. Zunächst mal heißt das übereinstimmende Opfermerkmal also Studentin. Dann nehmen wir am besten verdeckte Ermittlungen an der Uni auf.«

Rodriguez schlug die Stirn in Falten. »Sind da nicht gerade Semesterferien?«

»Möglich. Das bedeutet aber nicht zwingend, dass der Betrieb vollkommen still steht. Und irgendwo müssen wir ja anfangen.«

»Dann rafft sich am besten Sascha dazu auf. Er ist immer noch unser Jüngster.«

Devcon wackelte mit dem ausgestreckten Zeigefinger hin und her. »Nope, Grafert ist schon mit der Abteilung Zeugen betraut und muss vor allem erst einmal klären, wer noch von Simone Niklas’ schwerer Krankheit gewusst hatte. Beziehungsweise ob das überhaupt schon korrekt diagnostiziert wurde. Wäre ja durchaus auch möglich, dass das arme Mädel noch gar nichts wusste von ihrem Unglück. Und von den anderen in unserer neuen SOKO ...« Devcon rieb sich wieder übers Kinn. Dann hellte sich seine Miene auf. Er eilte zur Tür.

»He, warte mal, Big Boss! Ich hätte da noch zwei, drei Sachen.«

»Später, Helena, später. Da wir den Westhessen-Fall zusätzlich am Hals haben und wir somit zwei aktuelle Mordfälle beackern müssen, kümmere ich mich zuerst einmal um unser drängendes Personalproblem und fordere weitere Amtshilfe an.«

»Weitere Amtshilfe?«

»Neben Bertram, ja. Mir ist noch eine nützliche Zusatzkraft für unsere SOKO Jack eingefallen. Eine ehemalige Kollegin. Ist manchmal zwar etwas unberechenbar, aber fachlich gut. Und die Rolle einer Studentin kauft man ihr sofort ab.«

»Eine ehemalige Kollegin? Und, kenne ich die auch?«

»Sicher. Die Miss sitzt doch erst seit kurzem in München.«

Helena Rodriguez hob ihre zu symmetrischen Bögen gemalten Augenbrauen und grinste. Breit.

9

Sich stellen?

In Sebastians Innenleben begann es zu brodeln. Er starrte auf den Bildschirmtext, während sein Magen sich schmerzhaft zusammenzog. Seine Eingeweide rumpelten sichtbar gegen die Bauchdecke. Sebastian presste die Hände auf den Leib. Psychosomatische Erscheinungen. So hatte es sein Hausarzt genannt. Früher. Als er noch Schüler war und Angst vor den Klassenarbeiten gehabt hatte. Berechtigte Angst. Weil er nicht ausreichend vorbereitet gewesen war, sondern lieber Fahrrad gefahren war. Fußball gespielt hatte. Was Jungs eben so machten, wenn sie keine Lust auf die langweiligen Hausaufgaben hatten und niemand darauf achtete, dass sie trotzdem erledigt wurden. Durchgekommen war er trotzdem. Irgendwie. Er hätte sogar auf Anhieb das Abitur geschafft. Zwar bestimmt nicht mit Auszeichnung, aber immerhin.

Was ihm dort, wo er sich knapp zwei Jahre vor dem Abschluss plötzlich hatte wiederfinden müssen, nicht wirklich etwas genutzt hätte. Dort wurde nicht diskutiert. Oder argumentiert. Es hörte ja niemand zu.

Sebastian spürte, wie diese Kälte, diese alles lähmende innere Kälte wieder in ihm hochkroch. Er raufte sich die lockigen, vom Duschen noch halbnassen Haare, knetete seine Nasenspitze bis es wehtat, gab alles, um der dunklen Gedankenwelt zu entkommen, die ihn zu absorbieren drohte wie ein Schwarzes Loch.

Er hatte angefangen, die Hochschulreife nachzumachen. An der Abendschule. Parallel zur ungeliebten Ausbildung im Betrieb seines Vaters. Weil ihn, wie zu erwarten, niemand anderes genommen hatte. Hätte er sich von vornherein sparen können, das Ausharren in dem Büro. Wo ihm jede einzelne Person tagtäglich zu spüren gab, wie überflüssig er war. Und nur schwer geduldet. Nach zwei schier endlosen Jahren hätte man ihm dann einen Wisch überreicht, der bescheinigte, dass er sich Industriekaufmann nennen durfte. Ein Industriekaufmann, den garantiert auch keiner wollte. Fachwissen im Bereich Fensterbau war nun mal nichts Besonderes. Schon gar nicht in Kombination mit Sebastians zusätzlichem Makel. Diese finsterste aller Zeiten in seinem jungen Leben, die war auch amtlich dokumentiert.

Also hatte er hingeworfen. War Lauras Rat gefolgt und hatte sich mehr auf seine Passion konzentriert. Die Schauspielerei. »Balsam für dein verwundetes Ich, und gleichzeitig hilft es dir, eine neue Rolle in deinem Leben zu finden.«

Sebastians Vater hatte getobt, als er von diesem Entschluss erfuhr. Und als er erkannt hatte, dass sein verkorkster Sohn der Brandung seiner Wut trotzte und es tatsächlich wagte, darauf zu bestehen, seinen eigenen Weg zu finden, hatte er ihn kurzerhand zu Hause rausgeschmissen und die monatlichen Zahlungen auf das gesetzliche Minimum beschränkt. Kontaktabbruch. Korrespondenz nur noch über den Anwalt des Alten.

Manchmal glaubte Sebastian, dass der nur auf diese Gelegenheit gewartet hatte, sein Herr Vater. Gewartet auf die Gelegenheit, seinen einzigen Sohn, der so gar nicht dem entsprach, was er sich ausgemalt hatte, abzustreifen und zu entsorgen wie ein paar löchrige Socken.

Sebastian hob den Kopf, rieb sich übers erhitzte Gesicht. Es hatte keinen Zweck, mit dem Schicksal zu hadern. Das alles, es spielte ohnehin keine Rolle mehr. Sagte Laura. Und das war richtig. Die Vergangenheit konnte er nicht mehr beeinflussen. Aber die Gegenwart. Sein jetziges Leben. Das nun offenbar eine neue Bedrohung erfuhr. Durch diesen Trottel, der sich Zerberus nannte.

Noch einmal überflog Sebastian die äußerst knapp gehaltene E-Mail. Fing an zu zittern. Sein Atem ging im Stakkato. Er krallte die Finger fest ineinander, so dass die Gelenke krachten. Seine Nasenflügel bebten, seiner Kehle entfuhr ein verzweifelt klingender Laut. Hörte das nie auf? Ließ ihn wirklich jeder im Stich, der seine Wege kreuzte?

Außer Laura ... Sebastian schniefte, wäre am liebsten aufgesprungen und zu ihr gerannt. Aber das ging nicht. Stattdessen riss er seinen Laptop zu sich heran und hämmerte in die Tastatur: Du verdammter Penner, was glaubst du, mit wem du’s zu tun hast? Constantine! John Constantine. Arschloch! Sebastians Zeigefinger schwebte über dem Absenderfeld. Doch dann zog er ihn zurück. Löschte die komplette Nachricht. Er verschränkte die Hände hinter dem Kopf, lehnte sich ins Kissen, atmete langsam und kontrolliert aus. Merkte nicht, wie ihm die Tränen an den Wangen herabrannen.

Er war kein Filmheld mit Superkräften. Er war nichts weiter als ein gewöhnlicher Mensch. Mit einer ungewöhnlichen Vergangenheit. Um die ihn garantiert niemand auf dieser Welt beneiden würde.

Und er hätte es wissen müssen. Es wissen müssen, dass es keinen Sinn hatte. Zerberus begriff nichts. Rein gar nichts! Der lebte viel zu sehr in seiner Welt. In der anderen Welt. Mit den Scheuklappen, die er und seinesgleichen lernten zu tragen, konnte niemand sehen, was tatsächlich lief. Gerechtigkeit? Fairness? Eine Chance für jeden? Unsinn! Sebastian spuckte aus. Was in Wahrheit herrschte, das war der pure Wahnsinn! Unter der Knute des Fiesesten von allen. So lief das ab. Wieder und wieder. Das Ergebnis: gebrochene Seelen. Menschlicher Abfall. Am Fließband produziert von einem teuflischen System.

Und wenn man ganz unten war, im tiefsten Ring dieser Hölle, wie sollte man deren unerbittlichem Sog entkommen? Hä? Los, sag’s mir, Zerberus, wie? Sebastian hatte längst erkannt, dass das nur mit Geld ging. Der einzigen Werteinheit, die wirklich zählte in diesem finsteren Menschendschungel, in dem sich letztlich doch jeder selbst der Nächste war. Geld, das Sebastian nicht hatte. Und auch nie haben würde, wenn nicht bald irgendein Wunder geschah.

Sebastian blickte erneut auf den Bildschirm und registrierte einen üblen Geschmack im Mund. Ein schales Aroma, das der abgestandene Kamillentee, den er getrunken hatte, im Rachen hinterließ. Er stand auf, schlurfte barfuß und nur mit einer Unterhose bekleidet zur Kochnische in seiner von der Sommerhitze dauerhaft brütend warmen Dachkammer. Er ließ Wasser in einen Kessel laufen, stellte ihn auf den uralten Herd. Dann griff er sich das angebrochene Päckchen von der Spüle, nahm eine der ungereinigten großen Tassen und versenkte einen neuen Teebeutel darin. Über den Becherrand gebeugt, schnupperte er den Duft der getrockneten Kamillenblüten. Er schloss die Augen, saugte den Geruch tief in sich ein und entspannte sich.

Es roch nach Trost. Wie damals, in seiner Kindheit. Als die Welt noch in Ordnung war, und er nicht ahnte, dass seine Mutter sich mal so verändern würde. Und warum. Es hatte lange gedauert, bis er es verstanden hatte. Verstanden hatte, dass manche Menschen ihren eigenen Wert nur anhand der Wertschätzung bemaßen, die ein bestimmter anderer Mensch ihnen zuteil werden ließ. Entzog diese Person die Wertschätzung, konnte es passieren, dass solche Menschen daran starben. Nicht körperlich. Aber seelisch. Und sich dann in sich selbst zurückzogen. Für immer. Weil das Vertrauen erloschen war. Und anscheinend durch nichts mehr zurückzuholen war. Doch bevor seine Mutter, eine einst strahlend blonde Frau mit einem Hang zu verspielten Röcken in frohen Farben – bevor seine Mutter diesen inneren Tod erlitten hatte und dabei zusehends ergraut war, war sie, sobald er kränkelte oder sich aus irgendeinem anderen Grund schlecht gefühlt hatte, immer mit einer Tasse frisch aufgebrühtem Kamillentee zu ihm gekommen. Mit der Folge, dass er bis heute stets ein Päckchen davon parat hatte. Ursprünglich mal nur für alle Fälle. Seit jener Nacht trank er jedoch fast nichts anderes mehr. Wegen der grauenvollen Szenen, die ihn praktisch jederzeit heimsuchen konnten. Er wurde sie nicht los, sie waren zu tief verankert im Inneren seines Schädels. Und seines Herzens. Dieses Kellerloch ... das wilde Geschrei ... nein, Kriegsgeheul ... der waidwunde Blick ... und Blut ... überall Blut ...

Sebastian erzitterte, sodass etwas von dem brodelnden Wasser, das er in den Teebecher goss, auf seine Hand spitzte. Gut so! Der Schmerz holte ihn zurück ins Hier und Jetzt. Er drückte den Teebeutel mit einem Löffel auf den Tassenboden, schlich zurück zum Bett und ließ sich auf die durchgelegene Matratze fallen. Er schaute die Dachschräge hoch, sah Filmheld John Constantine und beruhigte sich. Ein bisschen. Dann zog er sich den Laptop ran und starrte noch einmal auf Zerberus’ Nachricht. Wie hypnotisiert. Bis er sie abrupt schloss. Stattdessen öffnete er die Freundesliste innerhalb der Menüleiste auf seiner Seite bei www.localheros.de. Er klickte Zerberus’ Profil an. Fixierte das Foto. Minutenlang. Ohne sich zu regen. Aber mit fast bis zum Krampf angespannten Muskeln. Okay, wie du willst, Arschloch ...

Sebastian wandte den Blick ab, wechselte zu seiner eigenen Seite und löschte sein Profil. Ganz. Er beendete www.localheros.de, machte einen E-Mail-Provider auf und meldete sich als Kinglear01, Passwort: Cordelia, an. Eine Netzadresse, die er für Simone angelegt hatte. Von hier aus schrieb er eine Nachricht. An Lola M: Hi Baby, habe aus Versehen mein Profil bei den Localheros gelöscht. Schick mir schnell eine neue Einladung und direkt hierhin. In Sehnsucht, John Constantine.

Sebastian klappte den Laptop zu und schob ihn beiseite. Ein paar Minuten musste er Lola M schon geben, bis sie reagierte. Falls sie im Moment überhaupt online war.

Sebastian zog die Nase hoch. Unschlüssig schaute er eine Weile ins Nichts. Er stand auf, ging zu seinem Tee. Den Beutel ließ er drin, während er, gegen die Spüle gelehnt, ein paar Schlucke von dem heißen Getränk schlürfte. Trost in sich einsaugte.

Sebastian legte sich wieder aufs Bett. Mit Blick auf den geschlossenen Laptop. Mehrere Minuten verharrte er so. Bis ihn ein Ruck durchfuhr. Er ließ seine rechte Hand auf den Deckel niedersausen, riss den Monitor hoch und überprüfte den Posteingang auf der Kinglear01-Nachrichtenseite. Noch keine Antwort. Sebastian zog eine Flunsch und drückte den Bildschirm wieder zu. Es half nichts, jetzt hieß es erst einmal warten.

Sobald die neue Einladung von Lola M da war, würde er bei den Localheros wieder aktiv werden, keine Frage. Mit einem komplett anonymisierten Profil, bei dem nur noch Lola M wusste, dass er sich dahinter verbarg. Zerberus hingegen würde es unmöglich sein, ihn in dem ständig wechselnden Benutzerstrom der virtuellen Gemeinschaft zu identifizieren. Jedes Band zwischen ihnen war damit wieder gelöst.

Verpfeifen konnte Zerberus ihn sowieso nicht. Außer, wenn er sich mit ans Messer liefern wollte. Deshalb wollte der unbedingt, dass er sich selbst stellte. Und das, obwohl dieser Hund doch ganz genau wissen musste, dass er das auf keinen Fall tun konnte. Weil es sein sicherer Tod wäre!

Sebastian presste die Lippen aufeinander, ganz fest, zwang sich, Zerberus und alles andere aus der Richtung aus seiner Gedankenwelt zu verbannen. Er streckte sich nach vorne und angelte sich einen lose zusammengehefteten Papierstapel, in dem augenscheinlich schon mehrfach geblättert worden war.

Nur noch wenige Tage, dann hatte er sein Vorsprechen bei diesem Casting. Wo Laura ihn angemeldet hatte. Erst hatte er gar nicht gewollt. Aber angenommen, er würde ausgewählt? Für ein Stipendium am Lee Strasberg Theatre & Fiminstitute? Dann wäre er der Realisierung seines großen Ziels mit nur einem Satz einen gewaltigen Schritt näher gekommen, er könnte sein neues Leben beginnen. In New York City. Fernab von allem, was war. Und ist.

Protokoll, Sitzung 4

»Du musst aufhören, deine gesamte Existenz nur auf dieses Ereignis zu fixieren. DU bist so viel mehr! Aber das ist auf Anhieb schwer zu verstehen, ich weiß. Um es zu verdeutlichen, unterscheiden wir deshalb nun mal zwischen einem reinen ICH und einem MICH, ja? Pass auf, es ist ganz einfach. Die erste psychologische Einheit, das reine ICH, umfasst dein komplettes subjektives Denken. Das heißt, du denkst, also BIST du.«

»Und was?«

»Hier kommt schon das MICH ins Spiel. Was bedeutet, dass du zumindest einen Teil deines ICHs automatisch immer auch aus einer materiellen Perspektive heraus wahrnimmst. So wie zum Beispiel deine Kleider. Oder ein Auto.«

»Ich sehe mich teilweise als Auto?«

»Nein, so direkt habe ich das nicht gemeint. Worum es mir geht: Kleider und Autos haben etwas gemeinsam. Etwas Entscheidendes. Auch ihnen geben wir Namen. Spezielle Namen, die dann im Rahmen von Werbeaktionen mit einem positiven Lebensgefühl aufgeladen werden.«

»Aber ich habe doch gar kein positives Lebensgefühl.«

»Moment, lass es mich erst zu Ende erklären. Auch du klammerst dich bei der Wahrnehmung deiner Existenz in der Hauptsache an einen bestimmten Namen, richtig? Es ist dein eigener Name, den du seit deiner Geburt trägst. Den du dir also noch nicht einmal selbst gegeben hast. Und in unserem Beispiel mit dem Auto siehst du, dass die wahre Substanz eines Wagens hinter dem künstlich erzeugten Wert, der mit dem Namen des Wagens verbunden wird, durchaus verschwinden kann. «

»Äh ...«

»Schwieriger Stoff, ich weiß. Pass auf. Wenn wir den Namen Porsche hören, denken wir automatisch an ein schnittiges Rennauto, stimmt’s? Dabei haben die auch Geländewagen. Beim Wort Trabi assoziieren wir so ziemlich das Gegenteil. Von beidem. Was ich damit sagen will: Es ist nicht zuletzt dein Name, der quasi wie eine Überschrift fungiert zur Geschichte deines Leids. Wir wollen aber nicht, dass diese Leidensgeschichte dein gesamtes ICH dominiert, verstehst du?«

»So halb, ja, ich denke schon.«

»Und deswegen legen wir diese Geschichte samt Überschrift nun erst mal ab und packen sie – sinnbildlich gesprochen – in eine Schublade, die wir immer nur dann aufziehen, wenn wir den Inhalt brauchen.«

»Und wenn die von selbst aufschnappt, diese Schublade? Wenn ich allein bin zum Beispiel?«

»Dann drückst du sie wieder zu. Notfalls mit Gewalt.«

»Was?«

»Mentaler Gewalt. Bitte mach dir Folgendes bewusst: Dein ICH, es ist stärker als jedes MICH!«

»Schön wär’s ja ...«

»Oh, das ist so. Und damit es dir so leicht wie möglich fällt, das auch tatsächlich so zu erfahren, legen wir den Namen, der untrennbar mit der Geschichte deines Leids verbunden ist, ab und beginnen damit, dass DU dir einen neuen Namen gibst. Also, wie möchtest du heißen?«

10

Devcons Blick ruhte auf der riesigen Deutschlandkarte. Sie hing an einer der weißen Wände seines Büros. An ihr hafteten Stecknadeln, zwei davon bestückt mit kleinen roten Plastikköpfen. Sie markierten die beiden Tatorte der SOKO Jack. Devcon rieb sich sein glattrasiertes Kinn. Er trat ans weit geöffnete Fenster, hielt sein von der Wärme gerötetes Gesicht nach draußen. Die schweren Nachmittagsgewitter hatten frische Luft mit sich gebracht.

»Schlechte Nachrichten«, rief Regina Tamm. Devcon fuhr herum und rammte sich den Schädel an der Fensterkante. In Gedanken versunken hatte er Tamm nicht hereinkommen hören durch seine meist offenstehende Tür. »Sag bloß nicht, sie haben tatsächlich einen Freispruch bei der SOKO Waldbrücke erreicht.«

»So ist es. Die Begründung ...«

»Will ich nicht hören!« Devcon nahm die Hand von der leicht schmerzenden Stelle an seiner Stirnseite und hielt sie nach vorne, als wolle er ein auf sich zufahrendes Auto stoppen. »Prima. Ganz große Klasse. Gut, Freunde, nehmen wir Platz und machen es uns gemütlich. Ist doch egal, ob wir unsere Arbeit erledigen oder nicht. Die Verbrecher machen einen auf durchgeknallt und schon sind sie wieder draußen.«

Regina Tamm schüttelte tadelnd den Kopf, ihre sonnengebräunten und mit zahlreichen Goldreifen geschmückten Arme in die Hüften gestemmt. »Mein lieber Jim. Dein Zynismus nimmt langsam bedenkliche Formen an. Gewöhn dir das lieber fix wieder ab.«

»Wenn du mir einen Grund dafür gibst. Warst du mal in so einer psychologischen Klinik? Swimmingpool, dreimal am Tag Buffet, Tischtennis. Ein All-Inclusive-Urlaub, für den jeder Normalbürger zahlen muss. Wenn er überhaupt Urlaub bekommt. Ist das etwa gerecht? ... Was ist, werte Kollegen, nur nicht so schüchtern! Na los, immer rein in die gute Stube.«

Helena Rodriguez, Sascha Grafert und Klaus Bertram, die an der Türschwelle gewartet und Devcons Dialog mit Regina Tamm mitverfolgt hatten, traten ein. Mit betreten wirkenden Mienen. Woraufhin sich die Gesichtszüge des Hauptkommissars weiter verhärteten. »Oha, das sieht mir verdächtig nach noch mehr Hiobsbotschaften aus. Und, habe ich recht, Herrschaften?«

»Nun ja«, begann Rodriguez.

»Also gut, alle erst mal hinsetzen.« Devcon deutete auf den Meeting-Point innerhalb seines Büros, bestehend aus vier Stühlen, die um einen runden weißen Tisch gruppiert waren, und einer großen Yucca-Palme, die in der Ecke zum Fenster hin ihren Platz gefunden hatte. »Reggie, du führst Protokoll. Zieh dir meinen Schreibtischsessel ran.«

Als alle saßen, schaute Devcon mit verdrossenem Blick in die Runde. »Okay, Leute. Na dann, Lady’s first. Helena, du fängst an. Was gibt’s Neues? Habt ihr weitere Zusammenhänge zwischen den beiden Mordfällen entdecken können?«

Rodriguez legte ihren aufgeschlagenen Notizblock auf den Tisch. »Bisher nicht. Im Moment sieht es noch so aus, dass die beiden Opfer zwar an derselben Uni studierten, sich aber nicht kannten. Was nicht weiter verwunderlich ist bei der Studentenanzahl, und wenn man außerdem in verschiedenen Fachrichtungen immatrikuliert ist.«

Devcon gab ein Schnauben von sich. »Das heißt, unser Mörder kann sich die beiden wo auch immer herausgepickt haben. In einem Supermarkt, im Schwimmbad, am Langener Waldsee, in einer Bar, beim Bummeln auf der Zeil, beim Frisör ...«

»Na, dann kriegen wir den Kerl aber schnell, wenn sie alle den gleichen Frisör ...«

Devcons vernichtender Blick ließ Sascha Grafert verstummen.

»Ich sage dann mal was zur Krankendatei von Simone Niklas«, ergriff Rodriguez wieder das Wort. »Von einer schweren Erkrankung steht da nämlich nichts. Einziger größerer Eingriff war eine Blinddarmoperation. Vor fünfzehn Jahren. Ansonsten nur Erkältungen, Magen- und Darminfekte, das Übliche eben. Und auch das nicht besonders häufig. Knochenbrüche sind ebenfalls keine verzeichnet, nur immer häufiger Probleme mit dem linken Oberschenkel. Schwellungen, starke Schmerzen, manchmal bis hoch zum Hüftknochen und runter bis in den Knöchelbereich.«

»Na, prächtig.« Devcon verzog das Gesicht. »Irgendeine Sportverletzung, nehme ich an. Muss ich dann auch noch in Erwägung ziehen, dass Dillingers Team fehldiagnostiziert hat? Oder Kuddelmuddel herrschte bei der Sortierung der Befunde zur jeweils passenden Leiche? Bitte nicht! Die Rechtsmedizin ist für mich eine der letzten Oasen, die der Bürokratiewahn noch nicht trocken gelegt hat, es kann doch nicht sein, dass die jetzt auch ...«

Rodriguez signalisierte Entwarnung mit ihrem erhobenen Zeigefinger, den Blick nach wie vor in ihre Aufzeichnungen gerichtet. »Nein, Dillingers Team ist nicht das Problem. Die falsche Diagnose stammte von Niklas’ Facharzt. Ein Herr Doktor Stringer. Sein Befund lautete: Knochenmarksentzündung.« Rodriguez sah auf. »Ich habe dazu dann mal gegoogelt.«

»Und warst stundenlang für niemanden ansprechbar«, flachste Grafert dazwischen.

»Was normal sein sollte, wenn man konzentriert arbeiten will, nicht wahr, Herr Kollege?«, retournierte Rodriguez in zickigem Tonfall. An Devcon gewandt fuhr sie fort: »Es ist tatsächlich nicht selten, dass dieser Befund falsch ist und die wahre, ungleich gefährlichere Ursache für die Krankheitssymptome übersehen wird.«

»Die da wäre?«

»Ein Ewing Sarkom.«

»Ups, was ist das denn? Bevorstehender Hirntod nach zu viel Konsum der US-Serie Dallas?«

»Funny«, parierte Devcon den Einwurf Graferts mit todernstem Gesicht. »Helena, bitte weiter. Was ist das für eine Krankheit?«

Rodriguez’ Antlitz schien ein Schatten zu umspielen. »Krebs. Knochenkrebs. Benannt nach dem US-Pathologen James Ewing, der das zuerst beschrieb. Am häufigsten sind die Becken- und Oberschenkelknochen davon betroffen. Möglicherweise wurden bei Niklas die Röntgenaufnahmen falsch interpretiert, so dass es zur Fehldiagnose Knochenmarksentzündung kam.« Rodriguez schaute wieder in ihre Notizen. »Dafür spricht zum einen, dass die Behandlung nicht anschlug. Und zum anderen, dass die Patientin in den letzten Wochen zusätzlich über Allgemeinsymptome wie ständige Müdigkeit und Fieber klagte.« Rodriguez schluckte, ihre Stimme wurde leiser. »Das weist meistens auf eine Metastasierung der Erkrankung hin.«

»Ach herrje.« In Devcons Mimik zeigte sich ehrliche Betroffenheit. »Und das bedeutet wiederum, dass Dillinger und seine Leute rehabilitiert sind und die arme Kleine nicht mehr den Hauch einer Chance gehabt hätte, weil der Tumor bereits streute.«

»Das ist leider korrekt«, stimmte Rodriguez zu.

»Mann, Mann, Mann.« Devcon hielt zwei Faxausdrucke auf, die eine leichte Windböe aus Richtung des offenen Fensters vom Tisch fegen wollte. »Wer weiß, was dem Mädel erspart geblieben wäre. Eine Chemo hilft bei rechtzeitiger Behandlung. Und ihrem Mörder wäre sie so vielleicht nie begegnet. ... Was soll’s, nicht mehr zu ändern.« Er zog ein Papiertaschentuch aus der Hosentasche und putzte sich gründlich die Nase. »So, und nun zu dir, junger Freund.« Devcon wandte sich Grafert zu, der sich just in dem Augenblick einen Kaugummi hatte in den Mund stecken wollen. »Dein Rapport zu den Zeugenaussagen. Ich nehme an, von einer schweren Erkrankung der Niklas war folgerichtig nirgends die Rede?«

Grafert wickelte den Kaugummi wieder ein. »Das stimmt.«

»Gut.« Devcon nickte. »Da das zweite Opfer Ayse Ülger sich vor der Begegnung mit unserem Gesuchten bester Gesundheit erfreute, können wir Tätermotivationen wie Mord aus Mitleid und Ähnliches also getrost von der Liste streichen. Immerhin. Nächster Punkt. Was für Leute waren die beiden Opfer? Und vor allem, ist in deren Umfeld irgendwas von irgendwelchen Feinden bekannt? Los, los, dein Bericht, junger Mann, wir wollen schließlich nicht den ganzen Tag hier hocken.«

Grafert verkniff sich ein launiges »Och, wieso nicht«, nahm übertrieben Haltung an und begann mit einem resigniert wirkenden Seufzer. »Was das für Leute waren? Kurz und bündig gesagt, wenn auch wenig pietätvoll: die Banalität des Öden. Und zwar in der Reinfassung. Niklas verbrachte jede freie Minute mit lesen, seit ihrem Studienbeginn vorzugsweise englische Dramen. Ülger sammelte antiquierte Hollywood-Schinken, hatte die ganze Bude voll mit verstaubten Filmdosen. Überschaubare Freundeskreise bei allen beiden in der zu erwartenden, unspektakulären Ausprägung.«

»Gab’s da irgendwelche Überschneidungen? Irgendeine Person, die beide kannte? Wenigstens vom Namen her?«

»Negativ.« Grafert rutschte wieder etwas tiefer in seinen Stuhl zurück. »Alles in allem habe ich nur eine Gemeinsamkeit feststellen können. Sowohl Niklas als auch Ülger lebten offiziell ohne feste Partnerschaft.«

»Stopp«, hakte Devcon nach. »Und was soll das jetzt heißen, offiziell? Waren die nun solo oder nicht?«

»Nun, falls sie es nicht gewesen sein sollten, wusste keiner was von ihren etwaigen Beziehungen. Alles klar, Chef?«

Devcon gab nur ein Grummeln von sich.

Grafert fuhr gelassen fort, den Blick überall hingerichtet, nur nicht auf seine Aufzeichnungen. »Was gibt es noch zu sagen? Ach ja, bis vor etwa einem Jahr war Ayse Ülger regelmäßig beim Karatetraining. Nach dem braunen Gurt ließ das aber nach, vermutlich weil sie nicht weiterkam. Von Niklas sind keine sportlichen Aktivitäten bekannt. Für beide gilt: keine Neigung zum Nachtleben. Keine Vereinstätigkeiten, Ehrenämter oder so was in der Art.« Er sah zu Devcon hin. »Bis auf Niklas’ Engagement in einer Laienspielgruppe aus dem Ortsteil Dreieich.«

»Wo sie auch wohnte.«

»Stimmt. So richtige Stimmungskanonen waren die zwei also nicht, und gelebt haben sie im Hotel Mama. Kreuzen konnten sich ihre Wege folglich bestenfalls auf irgendeinem Gang in den Unigebäuden.« Grafert lehnte sich bequem zurück und schlug die Beine übereinander. »Wie gesagt, hübsch langweilig, das Ganze.«

»Und es ist sichergestellt, dass sie sich nicht doch kannten, wenn auch nur oberflächlich? Eventuell von einer Uni-Feier her oder Ähnlichem?« Die Verzweiflung in Devcons Stimme, der händeringend nach einem tragfähigen Ansatzpunkt suchte, war nicht zu überhören.

»Laut den Befragten, eindeutig nein. Aber was will das heute schon heißen?« Grafert zuckte die Schultern. »Wenn sie sich zum Beispiel in einem Studentenforum oder sonst wo online begegnet sind, kriegt das außerhalb der virtuellen Welt nicht unbedingt jemand mit.«

»Korrekt. Was uns dann aber auch nichts nutzt. Verdammtes World Wide Web, von wegen Erleichterung, nichts als neuen Ärger haben wir damit.« Devcon fuhr sich mit seinen auffällig großen Händen übers Gesicht und registrierte sein bereits wieder am Körper klebendes weißes Hemd. Die Luft im Raum stand erneut, hatte sich innerhalb der letzten halben Stunde um gut fünf Grad erwärmt. »Und zu ihrem problematischen Großcousin hatte Ayse Ülger tatsächlich überhaupt keinen Kontakt?«

Grafert schüttelte betont langsam den Kopf. »Null. Sie war eine gemäßigte Muslimin. Nix Kopftuch und so. Und im Gegensatz zum schon mehrfach vorbestraften Herrn Großcousin sind Ayse und ihr Zweig der Ülger-Familie ein vorbildliches Beispiel für eine gelungene Integration, das muss man schon anerkennen. Die kleine Schwester macht gerade ihr Abitur. Der Vater ist bei der Berlinischen Leben. Die Mutter arbeitet halbtags in einer Boutique. Tja«, Grafert kratzte sich am Kopf. Dort, wo das Gummi seine derzeit auf Zopflänge gezüchtete, dunkelblonde Haarpracht zusammenhielt. »Falls es sich bei unserem Mörder also um eine Art Spaßvogel handelt mit total krankem Humor ...«

Devcon ließ seine Faust geräuschvoll auf den Tisch niedergehen. »Etwas mehr Ernst, mein junger Freund, ich bin da im Moment etwas empfindlich! Eine allzu lockere Einstellung hat erst kürzlich einen von uns das Leben gekostet, und das auf eine ziemlich bittere Art. Schon wieder vergessen?« Alle im Raum schwiegen. Schauten betreten zu Boden. Mit Ausnahme von Klaus Bertram, der die anderen irritiert musterte. Er hatte den Kollegen nicht gekannt, der im Dezember letzten Jahres bei einem Außeneinsatz gestorben war.

»Also gut.« Devcon atmete tief ein. Und taxierte Klaus Bertram. »Dann machen wenigstens Sie mich glücklich mit Ihrer Operativen Fallanalyse und präsentieren mir einen genetischen Fingerabdruck.«

Bertram gab ein Räuspern von sich, setzte eine betont geschäftsmäßige Miene auf. Das Unwohlsein darüber, dass die Blicke nun auf ihn gerichtet waren, merkten ihm alle deutlich an.

»Gut, dann beginne ich mal.« Er raschelte mit seinem Papier, richtete sich umständlich die Brille. Beim Befeuchten seiner Augenlinsen am heutigen Morgen vor dem Waschbeckenspiegel auf einer der Herrentoiletten im Präsidium war ihm die linke Linse in den Ausguss entglitten. Bertram räusperte sich nochmals und beugte sich näher zum Papier herunter, den Schmand auf seinen Brillengläsern nicht registrierend, der ihm die Sicht erschwerte. »Die DNS- und Fingerabdruckdaten aus dem Tatortmaterial hatte ich schon in der zentralen BKA-Datenbank in Wiesbaden durchlaufen lassen. Wie Sie wissen, leider ohne Ergebnis. Und auf der EU-Ebene ...«

»Können Sie sich das schenken, weil die zentrale EUROPOL-Datenbank auf die alles andere als gewissenhaft erfolgenden Eingaben der einzelnen Länder angewiesen ist. Im Klartext ist das Ding also eine reine Luftnummer, das ist uns allen hier bekannt, danke.« Devcon ließ seine Fingerkuppen gegeneinander trommeln. »Was ist mit ViCLAS? Hat das System auch keine Verbindungen zu irgendeiner der bereits aktenkundigen Deliktserien ausgespuckt?«

Klaus Bertram raschelte sich zu Blatt drei durch. »Selbstverständlich habe ich auch da alle uns bekannten Falldaten im Hinblick auf einen Abgleich eingeben lassen. Sieht ebenfalls schlecht aus.«

»Fuck a duck.« Devcon lehnte sich schlaff in seinem Stuhl zurück. »Wie’s aussieht tatsächlich mal wieder ein Hauptgewinn. So eine Scheiße, ehrlich, Leute, ich weiß nicht, wie’s euch geht, aber ich kann unser Glück kaum fassen.«

»Nicht so eilig, Chef, ein bisschen was haben wir schon noch in petto.« Bertram versuchte sich an einem Optimismus verströmenden Lächeln. »Im Moment durchforsten wir die Dateien sämtlicher bereits Verurteilter, und zwar im Hinblick ...«

»Auf eine Rückfallvermutung, schon klar. Und? Glauben Sie, dass Sie da auf einen Ohrläppchen-Fetischisten oder Ähnliches stoßen?«

»Das kann ich Ihnen noch nicht beantworten, da es sich zum Teil um eine manuell durchzuführende Suche handelt, was noch einige Tage in Anspruch nehmen wird.«

»Gut, gut.« Devcon lehnte sich wieder vor, die sonst so wachen Augen nur halb geöffnet, den Kopf in beide Hände gestützt. »Haben Sie sonst noch was?«

»Nun ja.« Klaus Bertram räusperte sich wieder, etwas ungelenk auf seinem Stuhl herumrückend. »Sicher scheint mir trotz allem, dass wir es in beiden Fällen mit einem Einzeltäter zu tun haben.«

Grafert runzelte die Stirn. »Bei den markanten Verstümmelungen fällt es auch mir ziemlich schwer, das nicht zu glauben.«

»Stellt sich aber immer noch die Frage, ob er nicht doch einen Helfer hatte.«

»Nein, das halte ich für relativ ausgeschlossen«, erwiderte Bertram auf Kommissarin Rodriguez’ Einwand hin. Was Devcon mit einem interessierten Blick quittierte.

»Sehen Sie ... also ...«, Bertram suchte erkennbar nach einem geeigneten Einstieg. »Das Schema der beiden Morde ist doch sehr spezifisch, richtig? Was ich damit sagen will ... nun, ich habe die forensischen und viktimologischen Informationen, Fotos und Tatortskizzen plus die ganzen Berichte inzwischen miteinander abgeglichen. Und meiner Ansicht nach kristallisiert sich mehr und mehr heraus, dass wir es wohl tatsächlich mit der Geburt eines Serienmörders zu tun haben.«

»Na, da hätte ich aber gern ein paar warme Worte mit der zuständigen Hebamme gewechselt«, warf Grafert ein. Woraufhin Bertram wild mit beiden Händen gestikulierte.

»Geburt ist freilich ein nicht so glücklicher Ausdruck, Verzeihung, lassen Sie uns lieber von einer Metamorphose sprechen und ...«

»Die gefräßige Raupe zerquetschen, bevor sie endgültig entfleucht. Lass gut sein, Klaus, ich kenne sie alle, die Serienkiller-Kinohits.«

»Sascha, verdammt noch mal, es reicht jetzt!« Devcons dunkle Augen loderten gefährlich. »Du bist nicht ausgebildet auf diesem Gebiet und deine persönliche Meinung dazu ist hier völlig irrelevant. Also Klappe halten und zuhören, kapiert!« Mit ruhigerer Stimme fügte er hinzu: »Bertram, fahren Sie fort.«

»Gut. Nun, wie Sie vielleicht wissen, machen viele Serienmörder zunächst eine Art seelische Wandlung durch, während der sie sozusagen zum ausgereiften Killer mutieren. Wobei das entgegen des Klischees weit weniger abhängig ist von der Psyche der Person als vielmehr von den soziodemografischen Faktoren. Also den äußeren Umständen, in denen sie lebt und agiert. Wer in schwierigen Verhältnissen lebt oder traumatische Erfahrungen machen musste, ist gefährdeter, die Kontrolle über sich zu verlieren, das leuchtet sicher jedem ein.« Bertram schickte seinen Worten ein bekräftigendes Nicken hinterher und schaute wieder in seine Aufzeichnungen. »Den bekannten Fakten nach hat unser gesuchter Mann bisher zwei Morde auf der Uhr.«

»Und dass es nicht mehr werden, dafür sorgen wir«, ließ sich Devcon vernehmen.

»Äh, ja.« Bertram hielt sich ein weiteres Papier aus seiner Sammlung vor die Nase. »Was ich noch sagen wollte. Für mich hat es zudem den Anschein, dass sich der Täter mit dem ersten Mord erst einmal vorsichtig an sein neues Terrain herangetastet hat.«

»Vorsichtig?«, wiederholte Helena Rodriguez mit hochgezogenen Brauen. »Was soll das heißen? Ayse Ülger war eine im Kampfsport geschulte junge Frau, die ihren Angreifer, der zunächst nur mit seinen Händen bewaffnet war, auch hätte überwältigen können, oder?«

»Ich meinte, vorsichtig im Hinblick auf den Tatort. In Ülgers Wohnung konnte der Täter den Zeitpunkt durchaus so wählen, dass er mit seinem Opfer alleine war, es einlullte und erfolgreich auf den Überraschungsmoment setzte.«

»Dass der Leichnam in der Wohnung gefunden wurde, heißt nicht zwingend, dass die Tat dort verübt wurde«, gab Rodriguez zu bedenken.

»Aber sehr weit entfernt davon auch nicht, denn mir fällt kein logischer Grund dafür ein, warum der Kerl die Leiche dann in Ülgers Wohnung entsorgt haben soll statt im Wald oder mit Steinen beschwert im Badesee«, kommentierte Devcon.

»Genau«, redete Bertram schnell weiter. »Wir können davon ausgehen, dass der Mord an Ülger unter Ausschluss der Öffentlichkeit stattfand.«

Grafert presste die Hand vor den Mund und schluckte eine Bemerkung dazu runter.

»Anders im Sankt Bartholomäus-Dom, wo er offenbar Publikum suchte, weil er dort quasi sein Gesellenstück vorgelegt hat«, fuhr Bertram im Ton eines Hochschuldozenten fort. »Gerade diese Tatortwahl spricht meiner Meinung nach Bände, es hätte tausend Möglichkeiten gegeben, diesen Mord einfacher durchzuführen. Aber das war die perfekte Wahl, wenn er sich einer größtmöglichen Aufmerksamkeit sicher sein wollte.«

»Und was will er mit den Ohrläppchen?«, wollte Devcon wissen.

»Fortan für ihn ein Sammlerstück, eine Trophäe.«

»Das Übliche also. Vielen Dank.« Grafert schauspielerte ein Gähnen.

»Also gut, und womit müssen wir Ihrer Einschätzung nach als Nächstes rechnen?«, fragte Devcon und sah Bertram erwartungsvoll an.

»Na ja, die gute Nachricht ist, immer davon ausgehend natürlich, dass die Serienmördertheorie auch wirklich greift ...«

»Ich bin mir nicht sicher, ob wir uns das wünschen sollen.«

»Da stimme ich zu, Helena«, erwiderte Devcon.

»Für den Fall aber, dass meine Analyse stimmt, und wir es doch mit einem neuen Serientäter zu tun haben, dann wäre die gute Nachricht, dass zumindest in nächster Zeit wohl erst mal nichts passieren wird.«

»Was heißt das genau? Mit »in nächster Zeit« kann ich nicht viel anfangen, wissen Sie.« Devcons forschender Blick ruhte auf Bertram.

»Nun, jeder Tat folgt in der Regel ...«

»In der Regel.« Grafert verdrehte die Augen.

Bertram biss sich auf die Unterlippe. »Ich gebe zu, bei solch makabren Anlässen von Regeln zu sprechen, ist schon etwas offensiv. Was ich damit meine ist, dass jeder Tat normalerweise eine emotionale Abkühlungsphase folgt, während der es häufig zu einem intensiven Phantasieerleben über die letzte Tat kommt.«

»Und wie lange dauert das – in der Regel?« Graferts Versuch, ironiefrei zu klingen, misslang gründlich.

»Tage, Wochen, Monate, wobei wir es beim letzten Mord mit einem sehr außergewöhnlichen Tatort zu tun haben, wie gesagt. Das heißt, wenn sich der Gesuchte damit nochmals übertreffen will, wird die Planung einer etwaigen neuen Tat sicher einige Zeit in Anspruch nehmen.«

»Na, das wäre zur Abwechslung doch mal eine ganz gute Aussicht.« Devcon lehnte sich wieder in seinen Stuhl zurück, wirkte allerdings wenig entspannt. »Eine gewisse Gründlichkeit können wir unserem Mann unterstellen. Andernfalls hätte er das dreiste Ding im Kaiserdom kaum unentdeckt über die Bühne bringen können.«

»Richtig. Das führt uns jetzt noch zum Punkt der Opferselektion.« Bertram warf einen flüchtigen Blick auf das oberste seiner Notizblätter. »Bisher beides Studenten, beides Frauen. Wobei der letzten Tat einvernehmlicher Geschlechtsverkehr vorausging.« Er sah Devcon entgegen, die hohe Stirn in winzige Falten gelegt. »Es besteht natürlich die Möglichkeit, dass er dies von nun an fest in sein Tötungsritual integrieren möchte und sich bei der Opferauswahl folglich nur noch auf weibliche Personen konzentriert, die ihm attraktiv genug für eine geschlechtliche Vereinigung erscheinen.«

»Oder er bemerkt ein Faible fürs gleiche Geschlecht«, warf Grafert in staubtrockenem Ton ein.

»Rein prinzipiell wäre das möglich.«

»Stopp, wild rumraten kann ich auch alleine«, unterbrach Devcon, dessen Mimik nun pure Verzweiflung widerspiegelte. Die geballte Faust an den Mund gepresst, nuschelte er durch die gekrümmten Finger: »Ich nehme an, das war’s von Ihrer Seite her, Herr Kollege?«

»Im Moment ja. Ich bin noch mit der Datenanpassung bei unserem virtuellen Tatort ...«

»Danke.« Devcon richtete sich auf, nickte Klaus Bertram zu und schaute mit entschlossenem Blick in die Runde. »Ladies and Gentlemen, dann lasst uns hoffen, dass sich unser neuer Freund hier aus dem BKA zumindest im Hinblick auf das Zeitfenster nicht irrt. Die Aufgaben sind klar. Weiter geht’s. Sitzung geschlossen.«

»Nun denn«, murmelte Grafert unter dem allgemeinen Stühle rücken. »Ach ja, Chef, eine Frage hätte ich noch. Wann genau kommt jetzt eigentlich unsere Amtshilfe aus München?« Er lächelte vielsagend.

»Die Flurpost floriert wie immer prächtig, was?« Devcons schmale Lippen deuteten ebenfalls ein Grinsen an. »Wenn alles glatt geht, müsste es nächste Woche soweit sein. Und Reggie, bevor du dich ans Protokoll machst, hol mir erst Staatsanwalt Berger an die Strippe. In Sachen Waldbrückenteufel. Und mach ein Update aller derzeit laufenden SOKOs für mich, ja?«

Regina Tamm, schon fast aus dem Büro, drehte sich um: »In Ordnung, ich setz mich gleich dran.« Sie machte erneut einen Schritt Richtung Ausgang, hielt aber inne und sah wieder zu Devcon hin. »Und? Schon mal den Fall in Betracht gezogen, dass sie auch nein sagen könnte, deine angeforderte Person in Sachen Amtshilfe?«

»Blödsinn, das wird sie nicht.«

11

Die Luft auf dem Platz vor dem belebten Studententreffpunkt stand. Fast so wie in dem U-Bahn-Schacht an der Bockenheimer Warte, dem er entstiegen war. Über diesen Zugang, der aussah wie ein nostalgischer Waggon mit rotem Dach, der aus dem Untergrund durch den Bürgersteig hochbrach.

Die bunten Lichter der Stadt flirrten in der Hitze der Nacht. Die meist jungen Leute draußen auf den Rattan-Stühlen vor dem Café trugen T-Shirts, Shorts, Tops, Hot Pants. Es herrschte munteres Stimmengewirr. Cabriolets fuhren zur Schau vorbei. Motorräder knatterten. An Schlaf dachte niemand. Mit noch immer einunddreißig Grad war es die bisher wärmste Nacht in diesem Sommer mit den Rekordtemperaturen.

Den seltsamen Jüngling in der schwarzen Hose und dem langärmeligen schwarzen Hemd, dessen Blick suchend durch die Menge glitt, musterten die Gäste des Cafés amüsiert bis spöttisch.

In der Hölle ist es heißer, Süße! Sebastian ignorierte die Brünette, die durch besonders lautes Kichern anscheinend unbedingt seine Aufmerksamkeit erregen wollte. Er schritt durch die Stuhlreihen hindurch auf einen der runden Bistrotische zu, ganz am Rand des Platzes, direkt unterhalb eines Schildes mit dem Slogan der Café-Kette: Von früh bis Bier.

An dem Tisch saß eine Frau in einem strahlend weißen Top. Das dunkle Haar trug sie hochgesteckt und weitgehend verborgen unter einem breiten, silbern funkelnden Stirnband. Sie stellte einen großen Kaffeebecher ab mit frisch aufgebrühtem Schümli, einer Spezialität des Hauses, und schaute Sebastian mit laszivem Augenaufschlag entgegen. Schmachtete ihm entgegen.

»Hallo John.« Ihre Stimme klang tief. Rauchig.

Sebastian nickte nur. Ohne ein Lächeln. Vom Nachbartisch zog er sich den letzten freien Stuhl heran. Ohne zu fragen. Er klappte das grüne Sitzkissen hoch, nahm Platz und ließ seinen Blick in das sonnengebräunte Dekolletee der üppig gebauten Schönheit gleiten. In seinen Leisten machte sich ein Ziehen breit bei der Erinnerung an die Rolle ihrer prallen Brüste im letzten CAM-Spiel. Wie sie gekonnt massiert und geknetet wurden, die Brustwarzen sich aufstellten unter den schlangengleichen Fingern der Lola M. Die er nun zum ersten Mal sah. Ohne virtuellen Filter. Von Angesicht zu Angesicht. Wobei er merkwürdigerweise nicht das Geringste empfand. Außer einem schlechten Gewissen. Weil er im Fall Lola M fortwährend gegen seine eigenen Regeln verstieß. Nicht nur, dass er schon über zehn solcher Webcam-Sessions mit ihr absolviert hatte, anstatt sich nach dem spätestens dritten zu verabschieden wie bisher bei jeder seiner Gespielinnen. Jetzt traf er sie auch noch »draußen«. Warum? Wieso ging er dieses Risiko ein? Er wusste es nicht.

»Und? Wie geht es weiter?«, hörte er die tiefe rauchige Stimme fragen. Sebastian sah in die dunklen Augen der Frau, durch sie hindurch. Er setzte ein unverbindliches Lächeln auf. »Willst du noch was trinken? Die Cocktails mit weißem Rum sollen hier gut sein.«

»Danke, aber etwas Ähnliches wie weißen Rum gibt es heute Abend sicher noch reichlich, oder?«

Sebastians unverbindliches Lächeln wandelte sich in ein lausbubenhaftes Grinsen.

»Also, wo möchtest du es machen? Doch wohl nicht gleich hier auf der Damentoilette? Das ist nicht mein Stil.«

Sebastian musterte Lola M neugierig. »Die Dame hat die Wahl. Ich habe nichts gegen ein bisschen Luxus. Wenn wir uns die Kosten fürs Zimmer teilen.«

»Das wird nicht nötig sein.« Lola M holte die glimmende Zigarette aus dem Aschenbecher, steckte sie zwischen ihre dunkelrot geschminkten Lippen und nahm einen tiefen Zug. Wobei Sebastian die kleinen Falten inspizierte, die sich in die Haut um ihren Mund herum eingruben und ihrem ansonsten sehr attraktiven Gesicht einen leicht verbitterten Zug verliehen. Weit über dreißig, vernachlässigte Gattin eines gut verdienenden Managers, der ständig auf Reisen ist und sie mit seiner jungen Assistentin betrügt, riet Sebastian im Stillen.

»Gezahlt habe ich schon. Dann komm.« Lola M stand auf, ergriff seine Hand und zog ihn mit sich, was einige der anderen Gäste belustigt verfolgten. Vielleicht, weil sie ihm von der Größe her gerade mal bis zur Nasenspitze reichte. Trotz ihrer Absätze. »Mein Wagen steht drüben im Parkhaus.«

»Okay.«

Sie gingen ein paar Meter, überquerten die mehrspurige Straße im Laufschritt – wegen der herannahenden und mit bunten Goethebildern geschmückten Tram – und bogen rechts rein in eine große Hofanlage, die neben dem Parkhauszugang auch Geschäfte und ein Restaurant beherbergte. Lola M fummelte einige Münzen aus der Eingriffstasche ihres kurzen Jeansrocks, steckte den Parkschein in den Kassenautomat und zahlte die geforderten fünf Euro. »Ganz schön happig«, kommentierte Sebastian. »Oder bist du schon länger hier?«

»Zweites Untergeschoss.«

Sebastian ließ seine Frage im Raum stehen und stieg hinter Lola M die Stufen des bei dem Wetter besonders streng nach Urin riechenden Treppenhauses hinab. Lola M zog die schwere Parkhaustür auf, stolzierte zielstrebig auf einen blauen VW Golf zu. Die aufgerauchte Zigarette warf sie zu Boden, während sie die elektrisch zu entriegelnden Türen öffnete und einstieg. Sebastian schlüpfte auf den Beifahrersitz. Doch Lola M machte keine Anstalten, den Wagen zu starten. Stattdessen fuhr sie sich mit der Zungenspitze über die Lippen, ihren glutvollen Salma Hayek-Blick auf Sebastians Unterleib gerichtet. »Na, willst du spielen, kleiner Mann?«

Sebastian ließ sich nicht lange bitten, er öffnete seine Hose – und spürte schon im nächsten Augenblick Lola Ms feuchtwarmen Atem an seinem sich langsam aufrichtenden Glied. Sebastians Pulsschlag beschleunigte sich. Etwas. Er blies sich eine Haarlocke aus der Stirn, schloss die Augen, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und gab sich unter leisem Stöhnen dem wonnig kitzelnden Gefühl hin, das Lola Ms gekonntes Zungenspiel in ihm auslöste. Sein Blut pulsierte stärker, und in seinem Inneren wurde es heiß. Sehr heiß.

He, guckt doch mal wie Frannos Hüften kreisen! Schlucken, schlucken, schlucken ...

»Aua! Was soll das! Lass mich sofort los, du Arsch!«

Sebastian, gelähmt von den höhnischen Stimmen und dem Gelächter, das urplötzlich in seinem Schädel dröhnte, starrte erschrocken in Lola Ms zornentstellte Miene. Er realisierte erst jetzt seine linke Hand, die sich wie eine Klaue in ihren aufgetürmten Haarschopf gekrallt hatte. »Oh, sorry! War wohl ein bisschen ruppig, tut mir leid. Ehrlich! Aber ich wollte den zwei Kerlen da vorne keine Peep-Show für lau gönnen. Du verstehst?« Er zeigte auf die beiden Männer, die gerade in einen Ford Mustang in der gegenüberliegenden Parklücke einstiegen. Lola Ms Gesichtszüge entspannten sich. Jedoch nur langsam. Sie richtete sich auf, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und zupfte sich die Frisur zurecht. »Ich glaube, es ist besser, wenn du ganz schnell wieder aussteigst.«

Sebastian machte große Augen, hatte Lola Ms Verärgerung noch immer nicht so richtig begriffen. »Aber es tut mir leid! Das habe ich doch schon gesagt. Ich wollte dir nicht mit Absicht wehtun. Komm, gib uns noch eine Chance, ja? Bitte!« Sebastian warf alle Sehnsucht, die er aufbringen konnte, in diesen einen Blick. Lola M sagte nichts. Und startete den Wagen.

Die Fahrt durchs Westend, über die Untermainbrücke in den Stadtteil Sachsenhausen, und am Frankensteiner Platz die breite Darmstädter Landstraße hoch dauerte etwa zwanzig Minuten, in denen sie kein Wort wechselten und den hingehauchten Carla Bruni-Chansons aus dem angeschlossenen MP3-Player lauschten. Noch vor dem Henninger Turm bog Lola M ab und lenkte den Wagen in eine Parkbucht vor einer auf exklusiv gemachten Wohnhausanlage in der Turiner Straße. Lola M stellte den Motor ab und nahm ein Schlüsselpaar aus dem Handschuhfach. Ohne Sebastian dabei zu berühren.

Sie lotste ihn zum Hauseingang. »Matthias Grubert«, las er auf dem Messingschild an der weißen Wohnungstür im zweiten Stockwerk. Lola M schloss auf und bedeutete ihm, einzutreten.

»Dein Lebenspartner?«

»Keine Sorge, die Luft ist rein«, antwortete sie, ohne ihn eines Blickes zu würdigen.

Über einen mit weichen Teppichen ausgelegten Flur gelangten sie in einen großflächigen Wohnbereich. Sebastian blieb stehen, schaute sich nach allen Seiten um und gab ein langgezogenes Pfeifen von sich. »Na, ich muss schon sagen, nobel nobel.«

Lola M lächelte. Herablassend. Sie stolzierte zu den großen Fenstern vor dem riesigen Balkon, öffnete sie halb und ließ die noch immer sehr warme Sommernachtluft hereinströmen. Der Himmel war sternenklar. Der volle Mond und die Beleuchtung der Straßenlaternen hüllten den teuer ausgestatteten Raum in ein angenehm schummriges Licht.

»Ist es so hell genug?« Lola M grinste. Süffisant. »Schließlich wollen wir keine ungebetenen Zuschauer. Oder doch?« Sie deutete auf die Fensterfront vis-à-vis des Balkons. Die komplett im Dunkeln lag. An einem so herrlichen Freitagabend hielt es offenbar keinen der Bewohner daheim. Sie waren dem Lockruf der etwa hundertdreißig Gaststätten im Vergnügungsviertel Alt-Sachsenhausen willig gefolgt oder befanden sich auf einer Geschäfts- oder Urlaubsreise.

Lola M verschwand in einem der Nachbarräume und kehrte mit zwei Gläsern und einer geöffneten Weinflasche zurück. Sebastian winkte ab. »Für mich nicht, danke. Ich brauche so was nicht, ich mag’s lieber pur.«

Lola M wölbte ihre dunkelroten Lippen zu einem Schmollmund und stellte Gläser und die Flasche auf den massiven Steintisch in der Raummitte. »Gut, dann eben nicht, wie du meinst. Ich wollte nur höflich sein. Und, möchtest du hier sitzen?« Sie deutete auf die helle Ledercouchgarnitur, unmittelbar gegenüber der Fensterfront zum Balkon hin.

»Ja.« Sebastian machte Anstalten, sich auf den zugewiesenen Sofaplatz zu setzen.

»Dann zieh dich jetzt aus.«

Sebastian blieb stehen. Stutzte.

»Du magst es pur. Und ich will es sehen«, erklärte ihm Lola M gleichmütig.

»Was sehen?«

»Deine Erregung.«

Sebastian fixierte Lola M und fing an, sich zu entkleiden. Sorgsam. Hemd und Hose legte er auf einen der sechs Stühle rund um den verglasten Esstisch, er grenzte die offene Küche vom Rest des Raumes ab. Dann tappte Sebastian nackt zum Sofa und setzte sich hin. Unter den Blicken seiner Gastgeberin, die seinen langen schmalen, aber durchtrainierten Körper hemmungslos taxierte. Die tiefe Narbe an der Außenseite seines rechten Unterschenkels konnte sie so nicht sehen.

»Na, dann legen Sie mal los, Madame.«

»Zu Ihren Diensten, Mylord.« Lola M vollführte einen höfischen Knicks, hauchte ihm einen Handkuss zu und startete mittels Fernbedienung die Musikanlage.

Dead can Dance. Sebastian erkannte die sphärischen Klänge der Experimentalband und die monumental klingende Stimme ihres Sängers. Enigma oft the absolute, es begann mit dem gleichen Titel, mit dem Lola M auch immer ihr lustvolles Spiel vor der Webcam startete. Sie positionierte sich in der warmen Zugluft der geöffneten Balkontür und begann, sich stilecht zu entblättern. In der linken Hand den Sebastian ebenfalls wohlbekannten, pinkfarbenen Dildo. Sebastian schaute ihr zu, sah den schwarzen Spitzen-BH auf sich zufliegen und blieb wie angewurzelt sitzen, den Blick auf Lola Ms entblößte Brüste gerichtet, die im Takt der Musik wippten.

Warum fühle ich nichts?

Sebastian starrte auf sein steifes Glied. Dann wieder zu der inzwischen komplett nackten Lola M, die sich wie im Rausch im Mondlicht wand, das rechte muskulöse Bein auf der Fensterbank, der vibrierende Dildo in ihrem kreisenden Unterleib. Den Kopf in den Nacken geworfen, drangen ihre tiefen kehligen Laute ungefiltert und von der tranceartigen Musik untermalt an Sebastians Ohr. Er war bereit, seine Lust wuchs. Und blieb ihm dennoch fern. War irgendwie nicht wirklich.

Er erhob sich, tappte zu Lola M hin, studierte das von der Leidenschaft offenbar vollkommen beherrschte Bündel Mensch aus nächster Nähe. Alles, was er feststellen konnte war, dass das schwache Mondlicht gnädig mit ihrer Cellulitis umgegangen war. Sebastians Glied schrumpfte. Zusehends. Hastig wandte er sich ab und drückte seinen Körper gegen die Balkontür, spürte das kühle Glas. Wieso versagte er jetzt?

Los, du Wichser, besorg’s ihr!

Wie von einem Peitschenhieb getroffen zuckte Sebastian zusammen. Was war das? Wer war das?

Auf unsicheren Beinen bewegte er sich rückwärts und blickte sich panisch um: Der Balkon – nächtlicher Himmel – die fremde Wohnung – seine Kleider auf dem Stuhl da hinten – und die ekstatische Lola M – »Nein! Nicht! Hört auf ...« Erneut krümmte er sich. Wie unter starken Krämpfen. Schrille Pfiffe hatten angehoben, tobten durch seinen Schädel. So laut, dass er von innen her fast zerbarst. Sebastian ging in die Knie. Langsam. Beide Hände an die Schläfen gepresst, um den hämischen Stimmenchor in seinem Kopf zu zerquetschen.

Schlucken, schlucken, schlucken ...

Die Rufe wurden überlaut, drohten sein Trommelfell zu sprengen. Untermalt von einem rhythmischen Klatschen, das gegen die Schale seines Kopfes schepperte und schmerzte wie die niederprasselnden Schläge eines brutalen Boxers. Sebastian riss die Augen weit auf. Und sah überall rot. Dunkelrot. Blut! Ein markerschütternder Schrei übertönte die kriegerischen Rufe. Dann lag da ein Ohr ...

Sebastian fuhr auf, ruderte mit den Armen an gegen die Qual dieser grauenhaften Bilder. »Und der Sensenmann hat hier Hausverbot!«, schrie er aus voller Kehle, blindlings gegen all das Leid anprügelnd, das tief in seiner Seele zu nisten schien. Und fühlend, wie eine neue Kraft in ihm heranwuchs. Eine kompromisslose Kraft. Die ihn durchflutete wie ein stark anschwellender Strom. Der alles mit sich hinfort spülte, was sich ihm in den Weg stellte. Sebastian kannte diese Kraft. Und gab sich ihr hin.

Er legte beide Hände auf die Brust, dort, wo sein Herz saß. Langsam und tief atmete er ein. Und aus. Wieder ein. Und aus. Wie von extern gesteuert sah Sebastian nach unten. Sein Atem stockte, im Affekt wich er einen großen Schritt zurück.

Vor ihm auf dem Boden lag Lola M. Ihre Unterlippe war aufgeplatzt, das linke Auge leicht verschwollen. Sie stöhnte benommen.

Sebastian starrte sie verwirrt an. Links neben ihr entdeckte er den von ihrer Körperflüssigkeit verschmierten, pinkfarbenen Dildo. Mit Argwohn im Blick musterte er den Gegenstand. Etwa eine Minute lang. In der sich seine Gesichtszüge veränderten, zusehends entrückter wirkten. In seinen Augen blitzte es auf. Ein verstohlenes Grinsen schlich sich in sein vom Wahn jetzt regelrecht verzerrtes Antlitz. »Warte einen Moment, mein Schatz, ich bin gleich wieder bei dir«, säuselte er mit hoher Stimme. Mit einem Fußtritt beförderte er den Dildo hinaus auf den Balkon, lief schnell zu seiner Hose, holte ein Kondom aus der Gesäßtasche und streifte es über sein wieder erigiertes Glied.

Er hob die vor Schmerz stöhnende Lola M hoch und trug sie zum Sofa. Legte sie bäuchlings über die Rückenlehne. Sein Herz raste wieder. Wie wild. Er drückte ihre Beine auseinander, holte mit zittrigen Fingern warmen Speichel von seiner Zunge und befeuchtete ihre Scham. Dann stieß er in sie hinein, heftig, ließ nicht ab, streichelte der wimmernden Frau dabei sanft über den malträtierten Kopf. »Hab keine Angst«, murmelte er mit keuchender Stimme und glänzenden Augen. »Onkel Lou wird unsere Seelen niemals fressen ...« Seine Bewegungen wurden noch ruckartiger, und Lola Ms Wimmern erstarb unter dem gnadenlosen Griff, mit dem er ihr den Hals zudrückte.

Jetzt bist du für immer sicher!

Er kniff in Lola Ms noch warme Wangen, sah freudig erregt in ihre leblosen Augen. Ave, mein Schatz. In ewiger Liebe, John.

Er wandte sich ab, sammelte ihre Kleidungsstücke ein und zog sie dem toten Körper an. Bettete ihn zärtlich auf die Ledercouch und faltete Lola Ms Arme zu einem Kreuz über ihre Brust.

Er trat drei Schritte zurück und betrachtete sein Werk. Selig lächelnd. Löste sich nur schwer von dem Anblick. Dann rollte er das Kondom von seinem erschlafften Glied und hob suchend den Kopf. Wo war das Bad?

Er fand es, öffnete den Toilettendeckel und spülte das benutzte Gummi herunter. Er kehrte zurück. Verweilte einen Moment, inmitten der offenen Küche. Noch immer nackt. Und reglos. Nur sein Blick schweifte umher. Er hielt inne, fokussierte ein scharf geschliffenes Tranchiermesser, das in einem verchromten Block steckte. Er zog es heraus. Sah es von allen Seiten an. Von einer tiefen Faszination ergriffen. Der Speer des Schicksals ...

Wie in Zeitlupe ließ er das Tranchiermesser sinken. Er drehte sich um. Mit einem seltsamen Schimmer in den dunklen Augen. Er schritt zurück in den Wohnzimmerbereich, das Messer auf Brusthöhe vor sich haltend, einem Schwert bei der Parade gleich.

Vor Lola Ms Leiche blieb er stehen. Beugte sich zu ihr hinab, klappte ihre Arme wieder zur Seite. Dann setzte er die Schneidespitze an, exakt waagerecht. Und auf Brusthöhe. Er schloss die Augen, senkte das Haupt, spannte die Muskeln – und rammte das Messer mit einem Ruck tief ins Fleisch der toten Frau.

Er fing an zu schneiden. Und sang das Lied einer finnischen Rockband, das ihm gerade in den Kopf kam. »Love’s the funeral of hearts and an ode for cruelty, when angels cry blood on flowers of evil in bloom.«

Protokoll, Sitzung 5

»Gehen wir den nächsten Schritt. Dein neuer Name, er soll John lauten? John Constantine? Gut, John. Dann betrachte es als Sinnbild für deinen Neustart und richte den Blick nach vorne. Konzentriere dich fest darauf, dich von deinem alten Leben zu lösen. Das funktioniert am besten, wenn du versuchst, den Grad deiner Selbstaufmerksamkeit auf ein Minimum zu reduzieren. Was gewesen ist, ist gewesen. Lass es los. Lass DICH los. Ganz. Jedenfalls im Moment erst mal. Stell dir vor, dein Ich ist in der Werkstatt. Und bis es repariert ist, bist du mit einem Ersatz-Ich unterwegs, das dich durchs Leben steuert. Und dabei macht es ja keinen Sinn, ständig an das zu reparierende Ich in der Werkstatt zu denken, richtig?«

»Ich weiß nicht. Was soll das bringen? Dass ich irgendwann so tun kann, als wäre alles nie passiert? Und dann ist es mir plötzlich völlig egal, oder wie? Das ist Unsinn. Kann doch gar nicht klappen. Ich habe mal eine ganze Flasche Wodka getrunken. Auf ex. War gar nicht gut, sie mussten mir sogar den Magen auspumpen. Und kaum war ich wieder nüchtern, war alles wie vorher.«

»Ich rede auch nicht davon, sich zu betäuben oder zu verdrängen. Das würde uns gleich in ein neues psychopathologisches Extrem führen. Mir geht es darum, dass du anfängst, zu verarbeiten. Und dazu muss ich dich erst einmal aus dem Sog deiner permanenten Selbstbeobachtung herauslösen, die anscheinend deine ganze psychische Kraft frisst.«

»Ich weiß nicht, was ich da beobachte. Aber ich selbst bin das jedenfalls nicht. Dieses Wesen, mit dem ich es ständig zu tun bekomme, dieses Vieh, das es dauernd irgendwie schafft, von mir Besitz zu ergreifen, ich kenne es nicht. Es ist mir vollkommen fremd!«

»Weil du mental nach wie vor ausschließlich in deiner Vergangenheit verhaftet bist, die dich buchstäblich erdrückt. Und deshalb hat dein angeschlagenes Ich vermutlich eine Art psychisches Notprogramm aktiviert, bestehend aus einer deutlich aggressiveren Natur, die es nun an die Front schickt im Kampf gegen deine inneren Dämonen.«

»Ich weiß nicht. Ich weiß nur eines. Ich habe Angst. Sehr große Angst. Weil sie nämlich nicht nur gegen meine inneren Dämonen kämpft, diese aggressive Natur.«

12

Devcon summte leise vor sich hin. Er hockte im Schneidersitz vor seiner original restaurierten Polizei-Harley, Baujahr 1953, und reinigte mit Hingabe die Felgen des museal anmutenden Motorrades. Die Maschine stand auf dem Parkettboden, mitten im Wohnzimmer seines Hauses in Sulzbach – ohne Stau nur wenige Fahrminuten von der Innenstadt Frankfurts entfernt. Devcon wischte sich die Hand an seiner Trainingshose ab, griff nach der Flasche mit der Politur und träufelte etwas davon auf ein ausrangiertes T-Shirt. Ein besseres Mittel zur Entspannung als Felgen wienern war ihm an dem schwülwarmen Samstagspätnachmittag nicht eingefallen. Gedanklich gefangen in der SOKO Jack, bei der es nach wie vor keinen nennenswerten Anhaltspunkt gab. Nicht die kleinste Spur zu einem etwaigen Täter und nicht die geringste Schnittmenge, die beiden Opfer betreffend. Devcon durfte gar nicht an die Pressekonferenz in der kommenden Woche denken. Oder an den Innenminister, dessen Nachfragen laut Polizeipräsident Norbert Fringe auch immer bohrender wurden. Noch konnte Fringe die Politiker »in Schach halten«. Noch, wie er betont hatte. Woraufhin Devcon sich mit ernster Miene bei ihm entschuldigt hatte, dass er bisher noch immer keine Zeit dafür hatte finden können, seine Ausbildung zum Zauberer erfolgreich abzuschließen.

»Just like a papertiger ...«, brummte er im Duett mit Beck Hansens melancholischer Bass-Stimme, die aus den winzigen Boxen des Stereosystems kam. Gestört vom lange anhaltenden Summen der Haustürklingel. Devcon runzelte die Stirn, zog eine Grimasse. »Na wartet, ihr Rotznasen.« Er schnellte vom Boden hoch und hechtete zur Tür. Den Lausbuben von schräg gegenüber würde er jetzt mal einen ordentlichen Schrecken einjagen. Er riss die Tür auf, den Mund weit geöffnet zum Ausstoß eines möglichst lautstarken Rüffels. Doch er gab keinen Ton von sich, war wie zur Statue erstarrt.

»So, da bin ich. Also, wo brennt’s denn?«, fragte Tatjana Kartan, und Devcon stierte in die stahlblauen, schelmisch funkelnden Augen seiner Besucherin.

»Mach den Mund lieber zu, in der Hitze hier draußen schwirren einige dicke Fliegen rum. Was ist, soll ich hier Wurzeln schlagen oder kann ich reinkommen?«

Wie ferngesteuert gab Devcon die Tür frei.

»Vielen Dank.« Tatjana, in bunten Flip-Flops, moosgrünen Cargohosen und einem schwarzen T-Shirt mit Totenkopf aus Glitzersteinen, lief an ihm vorbei, durchquerte den Flur und steuerte direkt ins Wohnzimmer. Dort angekommen, rümpfte sie ihre kleine, leicht Richtung Himmel gewölbte Nase. »Ich seh’ schon, hat sich nix verändert, riecht schön nach Politur hier. Oh Mann, und diese Frustmusik läuft auch noch ständig, was?« Beck Hansens Stimme war beim Song mit dem Titel Lonesome Tears angekommen. »Ach so, und ich park übrigens gerade etwas kreativ, kann ich das so lassen, oder soll ich noch mal ...«

»Die Nachbarn sind im Urlaub.« Devcon hatte den alten VW Jetta mit Münchener Kennzeichen bereits registriert, dessen Fahrerin es in einer logistischen Meisterleistung vollbracht hatte, gleich beide Grundstückszufahrten zu blockieren.

»Also, was ist jetzt? Wofür genau brauchst du mich bei deiner neuen SOKO?« Tatjana Kartan, die zierlichen, nur schwach sonnengebräunten Arme in die schmalen Hüften gestemmt, schaute ihn erwartungsvoll an.

»Wo hast du deine Sachen?«

Tatjanas Miene signalisierte sofortige Abwehrbereitschaft.

Devcon hob beide Hände. »Ich frage das nur, weil diese SOKO heute Abend ganz bestimmt nicht erledigt sein wird. Außerdem war dein Eintreffen erst für Montag avisiert, es ist also noch nichts gebucht.«

»Was ist das überhaupt für eine SOKO?«

»Well. Bei unserer SOKO Jack ...«

»The Ripper?«

»Yep.« Devcon strahlte. Und schaltete umgehend wieder auf Geschäftsmodus. »Dieser Fall steht unter besonderer Beobachtung der Presse und damit genießen wir gleichzeitig die volle Aufmerksamkeit des Innenministeriums. Das heißt, wir müssen zusehen, dass wir möglichst schnell erste Ermittlungserfolge vorweisen können. Also, noch mal. Wo sind deine Sachen?«

Tatjana druckste herum. »Meinst du wirklich, ich sollte hier ...«

»Klar, warum nicht? Was spricht dagegen? Ich habe nichts gegen Gäste. Und keine Sorge, ich habe keineswegs die Absicht, dir zu nahe zu treten oder dir irgendwelche Sonderrechte im Business einzuräumen, nur weil wir vor einer Ewigkeit ein paar Mal zusammen im Bett waren.«

Tatjana fuhr zusammen wie bei einem leichten Schlag in die Magengrube. Die »Ewigkeit« umfasste keine sechs Monate. Devcon versuchte, seine verbale Attacke mit einem Lächeln abzumildern. Was ihm gründlich misslang. Er zog eine Entschuldigung in Erwägung. Und zog stattdessen sein Polohemd glatt. »Gut, dann setz ich dich am besten mal ins Bild«, nuschelte er an Tatjana vorbeisehend, die ihn mit einer wieder recht gleichmütig wirkenden Miene beobachtete.

»Hast du Hunger? Dann gehe ich den Grill klarmachen«, fragte er und schaute sie hoffnungsvoll an.

»Bist du denn sicher, dass mir beim Zuhören nicht schlecht wird? Es geht doch bestimmt um diesen groß aufgerollten Mordfall im Kaiserdom, stimmt’s? Stell dir vor, in München hat’s nämlich auch Zeitungen. Sex im Beichtstuhl? Na, ich weiß nicht. Und die Sache mit dem Ohrläppchen klang auch nicht gerade appetitlich.«

»Na gut.« Devcon blickte auf die laut tickende Standuhr, die ihren Platz im hinteren Teil des Raums gefunden hatte. Zehn vor fünf. »Gehʼn wir’s sicherheitshalber vor dem Abendessen durch.« Er deutete auf die rechtwinklig angeordnete Coucheinheit in der anderen Ecke des Wohnzimmers, unmittelbar gegenüber der Uhr. »Bitte.« Devcon ließ sich nieder, Tatjana setzte sich in gebührendem Abstand neben ihn. Er legte die Hände in den Schoß, sie verschränkte die Arme. »Dann schieß mal los, Cheffe.«

Devcon zuckte die Achseln. »Viel mehr zu sagen, als in den Zeitungen stand, habe ich leider auch nicht, das ist ja das Schlimme. Wir haben noch keine konkrete Spur und von einem Anhaltspunkt kann man auch nicht reden. Fakt ist aber, dass die beiden Opfer an der hiesigen Goethe-Universität eingeschrieben waren. Und irgendwo müssen wir endlich mal ansetzen. Deshalb wirst du die Studentin spielen.«

»Was? Ich bin sechsunddreißig!«

»Schreib’s auf dein Spaßshirt.«

Tatjana guckte an sich herunter. »Da ist kein Platz. Und sind an der Uni nicht sowieso gerade Semesterferien?«

»Das ist egal. Wir müssen irgendwo anfangen, wie gesagt.« Devcon erstickte einen weiteren möglichen Protest seitens Tatjana, in dem er sein vibrierendes Handy aus der Hosentasche zog.

»Klaus Bertram.«

»Was gibt’s, junger Mann? Spektakuläre Neuigkeiten in Sachen World of Warcraft?«

Tatjana starrte Devcon verdutzt an.

»Spektakulär stimmt, Chef. Aber mehr in Sachen Bereitschaft«, kam es aus dem Apparat. »Wir haben einen neuen Mordfall.«

»Was!?«

»Ja, ein neuer Mordfall. Leider.«

Devcon schien es, als würde ihn ein Schwall brühend heißes Wasser von innen her durchlaufen. »Etwa wieder durch Jack?«

»Das kann ich noch nicht sagen. Eine natürliche Todesursache ist jedenfalls auszuschließen.«

»Wo?«

»Stadtteil Sachsenhausen, Turiner Straße, Hausnummer eins.«

»Bin unterwegs.«

»Und Chef, die Tote ist ...«

»Noch am Tatort, ja.« Devcon unterbrach die Funkverbindung, den glasigen Blick unbewusst auf Tatjanas T-Shirt gerichtet. »Du hast es gehört.«

»Wieder jemand umgebracht worden?«

»Ja.« Devcons Kiefer malmten. »Also los, Abfahrt. Du kommst mit.«

»Toll. Genau wie beim letzten Mal. Zur Begrüßung gleich der erste Tatort, live und in Farbe. Na, vielen Dank auch.«

»Und zieh vorher das verdammte Totenkopf-Ding da aus!«

13

Devcon stieg aus seinem BMW und blieb stehen, seine von der drückenden Schwüle schweißglänzende Stirn in tiefe Falten gelegt. Den blauen VW Golf in der Parkbucht vor seinem Wagen kannte er. Verwundert ging er weiter und nickte den beiden, ihm von etlichen Einsätzen her bekannten Schutzpolizisten zu. Sie sicherten den offenstehenden Hauseingang.

»Servus, Herr Hauptkommissar«, grüßte Eckhardt Lammert, ein stark schwitzender Mittfünfziger mit stämmiger Figur und väterlichem Gemüt. »Unglaublich, diese Hitze, was? Kein Wunder, dass die Leute durchdrehen. Wenn Sie den Finder des Leichnams vernehmen wollen, müssen Sie in die Offenbacher Straße. Den haben wir aufs Revier geschafft.«

»Dringend der Tat verdächtig?«, wollte Devcon wissen.

»Nein, nein, so habe ich das nicht gemeint, wir haben ihn nicht in flagranti erwischt.« Lammert zeigte ein breites Lächeln. Er wurde gleich wieder ernst. »Der Mann steht völlig unter Schock. Was keine Überraschung ist. Er war drei Tage in Urlaub. Portugal, Lissabon, hat er gesagt. Kommt heim, und – naja.«

Devcon nickte. »Dann ist er bei euch auf der Wache erst mal gut aufgehoben. Wir sehen uns zuerst den Tatort an. Schon jemand da?«

»Gerichtsmedizin, Spurensicherung und der Fotograf treffen jeden Moment ein.«

»Gut, danke.« Devcon passierte die beiden Wachmänner und ging auf die Flurtreppe zu.

»Halt. Nicht so eilig, junge Dame. Wohnen Sie hier?«

Devcon drehte sich um und sah Lammert, wie er Tatjana Kartan – jetzt in einem schlicht weißen T-Shirt und ohne Dienstausweis, den sie in der Schublade ihres Schreibtisches im Münchener Morddezernat hatte liegen lassen – am Arm festhielt.

»Lass gut sein, Eckhardt, sie gehört zu mir.«

»So würde ich das aber nicht formulieren«, raunte Tatjana Lammert zu, der sie daraufhin grinsend durchließ.

Sie betraten Matthias Gruberts Wohnung. »Oh, my goodness – what a mess!«, entfuhr es Devcon. Eine Unzahl Mücken und Fliegen surrten durch den Raum. Obwohl der widerlich-süßliche Geruch des Todes nur sehr schwach wahrzunehmen war. »Das darf nicht wahr sein. Welcher Idiot hat die Balkontür aufgerissen? Und die Fenster!« Devcons Vierkantenschädel lief dunkelrot an vor Zorn. »Seid ihr total übergeschnappt? Oder soll das hier noch so ein Waterloo werden wie damals in den Fünfzigern bei der Nitribitt?«

Bei dem nie aufgeklärten Mord im Jahre 1957 an der Frankfurter Prostituierten Rosemarie Nitribitt, die vor allem in den oberen Zirkeln der Prominenz und Macht ihre Kunden gehabt hatte, war wegen der Hitze und des Verwesungsgeruchs ein Fenster am Tatort geöffnet worden, bevor jemand die Raumtemperatur gemessen hatte. Ein exakter Todeszeitpunkt hatte somit nicht mehr festgestellt werden können, was die Verschwörungstheorien in einem der öffentlichkeitswirksamsten Mordfälle der Nachkriegsgeschichte noch mehr befeuert hatte.

»Wir haben den Tatort so vorgefunden«, erwiderte eine schmale junge Frau mit rotblonder Pferdeschwanzfrisur unter ihrer Schutzpolizeimütze. Ohne Devcon anzusehen. »Das Wasser in der Dusche im Bad lief auch noch.« Ihre Stimme klang belegt. Ihre Augen hatte sie fest auf ein Ziel an der ihr gegenüber liegenden Wand gerichtet. Devcon folgte dem Blick. Seine Lippen formten einen Laut des Entsetzens, doch der Hauptkommissar blieb stumm. Er vergaß sogar das Luftholen. Vor seinen Augen fing es an, gnädig zu flimmern.

An der weißen Wohnzimmerwand war nicht nur ein Kunstdruck von Monet zu sehen. Daneben prangte ein herausgetrenntes Menschenherz. Mit einem Messer durchbohrt und der Herzspitze nach oben an die Wand gerammt.

Noch immer ohne zu atmen bewegte Devcon sich langsam darauf zu. Seine Augen blinzelten dabei, als würden sie sich weigern, das sich ihnen bietende Bild als real einzustufen. Der abgestorbene Zentralmuskel des Leichnams hing schlaff an der Klinge herab. Der Vorhof, die beiden Kammern und der Herzbeutel waren bereits graubräunlich verfärbt. Und mit Fliegen übersät. Am unteren Ende baumelten die Fetzen der Adern, die bei dem Eingriff mit herausgeschnitten worden waren. Darunter breite Rinnsale aus inzwischen getrocknetem Blut, die sich an der Wand verewigt hatten. Auf dem Boden: eine Blutlache, in der die abgetrennten Teile der Speise- und Luftröhre lagen.

Devcon starrte wie gelähmt auf den grausigen Fund. Er hatte schon einiges gesehen in seinen vielen Jahren bei der Kriminalpolizei. Aber so etwas kannte er bisher nur aus der einschlägigen Unterhaltungsindustrie. Erst Tatjanas erstickter Schrei holte ihn aus seiner Paralyse. Er wirbelte herum und sah sie mit auf den Mund gepressten Händen und tränennassen Augen vor einer hellen, mit Blut befleckten Ledercouch stehen. Devcon trat neben Tatjana, den Blick auf das klaffende und von Insekten bevölkerte Loch in der linken Brust des weiblichen Leichnams geheftet. Das weiße Top der Frau war zerschnitten und blutbesudelt. Die Haut im Dekolletee und an den Armen wies bereits rötlich-violette Leichenflecken auf. Devcon registrierte die Würgemale am Hals. Er schaute dem Mordopfer ins Gesicht – und seine Knie gaben nach. Die Tote war Kommissarin Helena Rodriguez.

14

Sebastian rannte. Und rannte. Doch er entkam nicht. Das Blut klebte an seinen Fingern, obwohl er, nachdem er wieder zu sich gekommen war, minutenlang unter der eiskalten Dusche gestanden hatte und danach wie vom Leibhaftigen gejagt aus der Wohnung gestürzt war. Draußen, in der tiefnächtlichen menschenleeren Straße, hatte er sich übergeben müssen. Bis seine Rippen schmerzten und nur noch eine dünne gelbliche Flüssigkeit aus ihm herauskam. Als es endlich vorbei war, hatte er nicht gewusst wohin und Kreise gedreht wie ein Raubtier im zu kleinen Käfig. Dann hatte er ein Fahrrad erblickt, nur notdürftig gesichert in einer Hofeinfahrt. Ohne groß zu überlegen, hatte Sebastian es geklaut und war im Rekordtempo runter zum Main geradelt.

Dort angekommen, hatte er das Fahrrad achtlos am Ufer liegen lassen. Wie von Sinnen war er dem Wasser entgegen gesprungen, hatte sich in die ruhigen Fluten gestürzt und war geschwommen. Und geschwommen. Wohin, war egal. Nur weg. Weit weg. Die Kraulbewegungen hatte er wie ein mit frischen Akkus bestückter Roboter ausgeführt, hatte sich von der Strömung immer weiter flussabwärts tragen lassen, ohne einen Gedanken daran zu verschwenden, wo er sich befand. Dass der Fluss immer breiter wurde, als er am Westhafen entlang gekommen war, nichts davon hatte Sebastian realisiert. Er schien wie verwachsen mit dem nassen Element, unbewusst möglicherweise darauf hoffend, sich so von allem zu säubern. Reinzuwaschen.

Aber das hatte nicht funktioniert. Natürlich nicht. Seine Tat, diese abscheuliche Tat, sie war passiert. Definitiv. Und als wäre das allein nicht schlimm genug, als würde er sich nicht bereits elend genug fühlen, stellte dies nun zusätzlich etwas mit ihm an. Sebastians Inneres, es kam ihm vor, als sei er mehr und mehr gelähmt von einer zähen Masse aus ätzendem Schlamm, die sich durch seinen Körper wälzte. Der Kummer, der Schmerz seiner Seele, er schien sich bis in die letzte seiner Zellen hineinfressen zu wollen. Und nach einer Weile – wie viel Zeit tatsächlich vergangen war, dafür hatte er jedes Gefühl verloren – war ihm jeder Schwimmzug schwerer gefallen. Zuletzt hatte es gar den Anschein gehabt, als versuche er, ganz allein etliche Tonnen aus Stahl durch das Wasser zu bugsieren.

Erst hatte Sebastian aufgeben und am liebsten untergehen wollen in dem von der Nacht schwarz angestrahlten, kühlen Flusswasser. Sterben. Vergehen. Ausgelöscht sein ...  Doch etwas ließ ihn weiterkämpfen. Etwas außerhalb seines Geistes. Bis seine Kräfte endgültig erlahmt waren. Und er mit fast schon steifen Armen gerade noch so ans Ufer hatte paddeln und sich an dem Mauervorsatz unter einer Brücke hatte hochwuchten können. Auf allen Vieren war er auf die Wiese gerobbt und dort, nach Atem ringend und völlig erschöpft, bäuchlings liegen geblieben. In seinen schwarzen, am Körper klebenden Klamotten.

Irgendwann hatte er sich umgedreht und wieder aufgesetzt. Noch immer nach Luft japsend. In der Ferne, auf der anderen Seite des Mains, sah er, wie etwas dunkel in den Sommernachthimmel ragte. Etwas, von dem Sebastian den Blick nicht gleich hatte lösen können. Es war der Turm des St. Bartholomäus-Doms. Und obwohl sich das Bauwerk nicht rührte, war es Sebastian vorgekommen, als würde der Schatten der gewaltigen Kathedrale sich zu ihm herabbeugen, nach ihm greifen, um ihn in eine endlose Schwärze zu zerren. Sebastian hatte geschrien wie von tausend Wespen umschwirrt, die jeden Moment zustachen, er war aufgesprungen und erneut losgerannt.

Seit Stunden irrte er nun umher. Ohne Ziel. Die Häuser, Schaufenster, die um die Zeit längst geschlossenen Kneipen und Restaurants, nichts davon nahm er wahr. Auch nicht die wenigen Passanten, die ihm wiederum, einem ziemlich mitgenommen aussehenden jungen Mann, den sie für einen unter zu viel Alkohol stehenden, nächtlichen Partygänger hielten, kaum Beachtung schenkten.

Sebastians Gang wurde ungelenker, jeder Schritt zu einer Herausforderung. Doch er schleppte sich vorwärts. Sein Körper schien schon fast taub, trotzdem kam es ihm vor, als würde er sich insgesamt leichter fühlen mit jedem Meter, den er es schaffte, weiterzuwanken. Der Druck in seinem Kopf und auf seiner Brust, beides löste sich. Stück für Stück. Sebastian stürzte einige Male und rappelte sich wieder hoch, gierig nach Luft schnappend, die jetzt wieder in vollen Zügen den Weg in seine Lungen fand. Doch die Bilder in seinem Kopf, diese unendlich grausamen Bilder, sie ließen ihn nicht los, hingen vor seinem inneren Auge fest, als wären sie für immer dort eingebrannt.

Sebastian torkelte über Asphalt und Grünflächen. Er hatte keine Ahnung, wo er sich befand und bemerkte auch nicht, dass die Straßenlampen längst aus waren, die Sonne am Himmel stand und die noch ruhige Stadt in ein sommerliches Morgenlicht tauchte. Ein älterer Mann mit Hund musterte ihn argwöhnisch. Er sah zur Seite und zog an der Leine seines Golden Retrievers, der sich anschickte, ein größeres Geschäft mitten auf dem Gehweg zu verrichten.

Sebastian hatte für nichts davon einen Blick. Er balancierte an einer Art innerem Abgrund entlang, drohte, jeden Moment in einem Loch zu versinken, das bis obenhin gefüllt war mit einer wabernden dunkelroten Flüssigkeit. Eine Flüssigkeit, die ihm entgegenschwappte und die ihn hinabziehen wollte. Eine Flüssigkeit, innerhalb derer etwas auf ihn lauerte. Etwas, vor dem er sich zu Tode fürchtete.

Irgendwann prasselte ein kurzer heftiger Gewitterschauer auf ihn nieder, durchnässte ihn abermals bis auf die Haut. Doch auch das half nicht. Sie ließen sich nicht abwaschen, diese furchtbaren Bilder mit dem entsetzlich vielen Blut. Sie standen Sebastian vor Augen, kristallklar zu sehen bis ins letzte grausige Detail. Ganz gleich, ob er die Lider hob oder geschlossen hielt.

Wie benommen taumelte er weiter. Immer weiter. Bis er schließlich in eine Straße einbog, deren Panorama ihm vertraut war. Ein winziger Hauch der Erleichterung machte sich in ihm breit. Sogar das Loch mit der Riesenblutlache wurde kleiner, schien sich ein wenig von ihm zu entfernen. Er spürte das Brennen seiner schmerzenden Muskulatur und sehnte sich nach seinem Bett. Die Erschöpfung, endlich tat sie ihr Übriges. Sebastian war nun fast nur noch Körper, sein Geist operierte im Notstromlevel.

Wie ein junger Hund hatte er instinktiv den Weg zurück nach Hause gefunden. Jetzt signalisierte ihm der spärliche Rest seines Bewusstseins: schlafen. Nur schlafen.

15

»Hier sind die vorläufigen Ergebnisse aus der Rechtsmedizin. Todesursache Strangulation, Organentfernung zum Glück post mortem. Freigabe des Leichnams für die Beisetzung, Mittwoch. Dillinger richtet sein herzlichstes Beileid aus. Und dass er versteht, dass du momentan schwer zu erreichen bist. Er würde dich trotzdem gern sprechen, um dir zu sagen ...«

»Wen müssen wir noch benachrichtigen?« Devcon starrte an Regina Tamm vorbei ins Leere. Seine Stimme hatte fest geklungen, doch fehlte ihr jede Betonung.

»Niemanden«, erwiderte Regina Tamm leise.

Devcon richtete seinen glasigen Blick zurück auf seine Büroassistentin, die sich Mühe gab, gefasst zu wirken. Ihre vom Weinen verschwollenen Augen registrierte der Hauptkommissar trotzdem. Er merkte, wie auch ihm die Tränen erneut hochstiegen, hielt sie nur mit äußerster Gewalt zurück. »Gibt es tatsächlich keine weiteren Verwandten? Was ist mit Freunden, Bekannten?«

Regina Tamm schaute zu Boden. Sie ging einen Schritt zur Seite, als der leise vor sich hin surrende Ventilator, der seit heute in Devcons Büro seinen Dienst tat, in ihre Richtung rotierte.

Dass Helena Rodriguez allein gelebt hatte und ihre Familie nur noch aus einer wesentlich älteren, kinderlosen Schwester und einem uralten Onkel bestand, die beide in Spanien lebten, war im Kommissariat schon lange bekannt. Doch wie einsam sie wirklich gewesen sein musste, das erfuhren die Kolleginnen und Kollegen erst jetzt.

Selbst die Verbindung zu Matthias Grubert, in dessen Wohnung Rodriguez den Tod gefunden hatte, war nur von oberflächlicher Natur gewesen. Sie hatten sich am letzten Wäldchestag kennengelernt, dem traditionellen Volksfest am Dienstag nach Pfingsten im Frankfurter Stadtwald, waren ein paar Mal zusammen ausgegangen und hatten seither locker Kontakt gehalten. Insofern war Grubert Rodriguez’ Bitte, seine Wohnung während seiner Kurzreise nutzen zu dürfen, wegen eines angeblich zu reparierenden Rohrschadens im Bad ihres Zuhauses, auch nicht weiter befremdlich vorgekommen. Rätselhaft erschienen war ihm demgegenüber die Aufmachung der toten Kommissarin. Ebenso wie Devcon. Und auch Tatjana Kartan, die im letzten Winter bei der SOKO Paradise mit ihr zusammengearbeitet hatte. Der tiefe Griff in die Make-Up-Kiste, die sexy Klamotten, das passte so gar nicht zu Helena Rodriguez’ sonst eher sportlich elegantem Kleidungsstil. Mehr konnte oder wollte Matthias Grubert auf Anraten seines Anwalts zum derzeitigen Zeitpunkt nicht sagen.

Zeugen zum Mordgeschehen gab es bisher ebenfalls nicht. Der Fernfahrer und die Flugbegleiterin in der Wohnung über Gruberts Domizil waren beruflich unterwegs gewesen. Und die beiden jungen Männer im Appartement im ersten Stock meinten zwar, Geschrei und ein paar dumpfe Schläge wahrgenommen zu haben, die nicht zur lauten Geräuschkulisse des Bruce Willis-Films Armageddon gehörten, den sie an dem Abend über die Dolby-Surround-Anlage geschaut hatten. Weiter gedacht hatten sie sich dabei aber nichts. Immerhin trugen sie mit der Aussage dazu bei, den Todeszeitpunkt einigermaßen einzugrenzen, dessen exakte Bestimmung durch die offene Balkontür und die offenen Fenster vereitelt worden war.

»Was ist mit Fremd-DNA an Helenas Leichnam?« Devcons Blick ruhte wie hypnotisiert auf der Deutschlandkarte an der Wand seines Büros. »Schon irgendwelche Ergebnisse?«

»Nein. Leila Voist und Klaus Bertram haben noch keine Infos dazu«, erwiderte Regina Tamm.

»Und der Dildo, der auf dem Balkon lag? Was ist damit? Sind darauf irgendwelche fremden Spuren entdeckt worden?«

»Ebenfalls noch keine Ergebnisse aus dem Labor im kriminaltechnischen Institut des LKA. Die können nicht hexen, dort arbeiten auch nur Menschen.« Regina Tamm räusperte sich, die blassrot geschminkten Lippen fest aufeinander gepresst. »Und noch was, Jim. Fringe will dich sprechen. Dringend.«

Devcons linke Augenbraue wölbte sich nach oben, sein Blick haftete aber weiterhin auf der Deutschlandkarte wie mit Klebstoff fixiert. »Nein. Bitte sag, dass ich mich nicht irre und Norbert ganz bestimmt nicht auf die Idee gekommen sein kann, mir in der Situation so ein bescheuertes Dienststellenleiter-Meeting ...«

»Kein Meeting, keine Sorge. Aber das Innenministerium macht Druck in Sachen SOKO Jack. Und zwar auf Veranlassung der katholischen Kirche.«

»What the fuck ...«, Devcon funkelte seiner Büromanagerin entgegen wie ein Puma unmittelbar vor dem Sprung. »Der verfluchte Dom ist doch schon längst wieder fürs Publikum zugänglich! Was wollen die Betbrüder also noch von uns, verdammt?«

»Sie fühlen sich gestört durch unsere permanent patrouillierenden Beamten in Zivil.«

»Die darauf hoffen, dass der Täter aus Eitelkeitsgründen an den Tatort zurückkehrt und sich dabei auch noch möglichst verdächtig benimmt, damit unsere Leute ihn gleich erkennen. Verrückt, ich weiß.« Devcon beugte sich vor, die Ellenbogen auf die Schreibtischunterlage gestützt. »Was genau passt den Pfaffen daran nicht?«

»Nun ja, der ganze Vorfall wirft in der Öffentlichkeit auch ein ziemlich schlechtes Licht auf die Kirche. Wenn sie da ihr Gesicht wahren wollen, müssen sie zwangsläufig irgendeine Aktion zeigen, richtig?«

»Oh, ja! Das ist es, was mir im Moment wirklich noch fehlt!« Devcon ließ seinen Oberkörper gegen die Rückenlehne seines Sessels prallen, die schmalen Lippen zu einem missglückten Grinsen verzogen. Er schlug die Hände vors Gesicht, verharrte einen Augenblick so, zog geräuschvoll die Nase hoch und begann, sich die brennenden Augen zu reiben.

»Jim, bitte.« Regina Tamm sprach leise und mit sanfter Stimme. »Du darfst dich jetzt nicht hängen lassen.«

Devcon winkte schroff ab. »Lass gut sein, Reggie. Keine Angst, ich gebe nicht auf, weder diesen Fall noch mich. Alles in Ordnung, ich habe es im Griff, mach dir keine Sorgen, mir geht es gut.« Er setzte sich gerade hin, ließ die gefalteten Hände auf die lederne Schreibtischunterlage sinken und sagte mit monotoner Stimme: »Also dann. Hier ist der Plan. Sobald Grafert einläuft, soll er sich gleich auf den Weg machen und sich noch mal in Ruhe Helenas Wohnung ansehen. Vielleicht wurde irgendein winziger Anhaltspunkt übersehen, der auf eine fremde Person hindeuten könnte. Apropos, wo ist eigentlich unser Besuch aus München?«

Regina Tamm deutete mit dem Zeigefinger abwärts. »Unten im Schusskino.«

Devcon runzelte die Stirn. »So? Und wieso das? Rechnet sie mit einem Massaker während ihren Ermittlungen an der Uni?«

»Mir hat sie gesagt, dass sie das Programm mit den bewegten Bildern wiederholen will, bevor es hier richtig losgeht und dafür dann keine Zeit mehr ist. Beim letzten regulären Trainingstermin in München hätte sie dabei so fürchterlich gepatzt.« Für sich behielt Regina Tamm, dass sie sich sicher war, dass Tatjana Kartan auf diese Weise versuchte, sich von ihrer Trauer abzulenken.

Devcon winkte erneut ab. »Hol sie bitte hoch, ich brauche sie hier. Und wollen wir lieber hoffen, dass sie nie in eine Situation kommen wird, in der sie diese Fähigkeiten tatsächlich mal braucht.«

»Chef! Achtung! Halten Sie sich fest! Sie werden es nicht glauben! Aber sie ist – identisch!« Klaus Bertram, kalkweiß im Gesicht, stand im Türrahmen, stoßweise atmend wie nach einem nur knapp gewonnenen Hundertmetersprint.

Devcon gab ein gut vernehmliches Schnauben von sich. »Wie Sie sehen, sitze ich schon, junger Mann. Also, was ist identisch?«

»Die Fremd-DNS!« Bertram schrie fast.

»Gut, und womit? Moment«, Devcon wurde ebenfalls blass. Totenblass. »Aber doch nicht etwa mit der von Jack, oder?«

»Exakt! Es ist seine! Eindeutig! Und das heißt ...«

»Dass der Mörder aus dem Kaiserdom auch der Mörder von Kommissarin Rodriguez ist.« Devcons Mimik erstarrte. Zu einem Eisblock. »Reggie. Sondersitzung SOKO Jack. Einberufen. Sofort.«

16

Dunkelheit. Und ein unregelmäßiges Rauschen. Ansonsten Stille. Unheimliche Stille. Er liegt auf dem Boden. Ein feuchter Boden. Er hebt den Kopf, grellbunt brennende Schemen vor den tränenden Augen. Er rappelt sich hoch. Ganz langsam. Und schreit auf. Gellend! Er stürzt zurück auf den Steinboden, das Gesicht vor Schmerzen verzerrt. Er bleibt reglos liegen. Flach atmend, den angstvollen Blick starr geradeaus in die Finsternis gerichtet. Der harte Aufschlag muss seine linke Kopfhälfte pulverisiert haben. Und eine noch viel stärkere Pein fängt an, ihn an den Rand einer Bewusstlosigkeit zu treiben.

Ihm wird übel. Röchelnd speit er eine zähe Flüssigkeit aus, rollt sich wimmernd auf die Seite. Zusammengekauert wie ein Embryo. Sein rechtes Bein, ein Hort purer Qual!

Er befühlt es. Vorsichtig. Tastend erkunden seine Finger den brennenden Oberschenkel. Das pochende Knie. Darunter greift er in eine weiche, geleeartige, warme Masse. Stößt auf einen spitzen Widerstand. Er drückt dagegen. Und der Schrei, der sich aus seiner Kehle löst, lässt seine Stimme brechen. Reflexartig zieht er die Hand zurück von dem zersplitterten Knochen, der aus seiner Wade herausragt.

Sein Herz rast. Klopft bis zum Hals. Hitzeattacken steigen in ihm hoch. Lähmende Hitzeattacken. Er ballt die Faust. Steckt sie halb in den Mund. Und beißt zu. Presst die Kiefer zusammen. Seine Zähne graben sich ins Fleisch seiner Finger. So tief, dass Blut aus den Wunden hervortritt. Er schließt die Augen. Seinen Lebenssaft auf der Zunge spürend. Langsam und bewusst atmend konzentriert er sich auf den leicht säuerlichen Geschmack.

Er ist wieder ruhig. Er nimmt die Finger aus dem Mund und wälzt sich auf den Bauch. Im Zeitlupentempo. Er bleibt einen Moment so liegen. Holt tief Luft. Und beginnt, sich mit den Armen über den Boden zu ziehen. Zentimeter für Zentimeter. Auf einen schwachen Lichtschein zu.

Schweißüberströmt, zitternd am ganzen Körper kämpft er an gegen die drohende Ohnmacht, die der Höllenschmerz in seinem rechten Bein heraufbeschwört. Immer nachdrücklicher heraufbeschwört. Schwindel umfängt ihn. Sein Atem geht nur noch rasselnd. Doch er krabbelt weiter. Und weiter. Bis er die Quelle des flackernden Lichtes erreicht.

»Hier, dein Fressen, teil’s dir ein!«, hört er eine Stimme giftig rufen. Etwas landet direkt vor seinem Gesicht. Er kann nicht erkennen, was es ist. Er sieht nur Blut. Einen Klumpen voll Blut. Dann hört er ein langes Quietschen. Gefolgt von einem dumpfen Knall. Und eine vollkommene Schwärze hüllt ihn ein.

»Stirb langsam, du Ratte! Und qualvoll! Ha, ha, ha!«

Die blechernen Stimmen erreichen sein Trommelfell nur gedämpft. Das höhnische Gelächter wird leiser.

Und dann ist da gar nichts mehr ...

Sebastian warf sich hin und her, schlug mit beiden Armen wild um sich. Speichel rann ihm aus den Mundwinkeln. Er schnellte hoch, wieder runter und hoch, knallte mit dem Schädel an die Bettkante und wachte auf.

Benommen rieb er sich über die Schläfen. Das Constantine-Filmplakat an der Dachschräge fest im Visier. Im Hintergrund hörte er eine männliche Stimme. Sie gehörte dem Sprecher der Morgennachrichten im Fernsehen. Der Apparat lief seit gestern Nacht. Durchgehend. Sebastian starrte hin, mit weit offenen Augen. Ohne das Bild wahrzunehmen. Etwas rumpelte. Grelles Licht flackerte kurz auf. Ein Gewitter nahte heran. Sebastian tastete nach der Fernbedienung auf der Bettdecke und ergriff stattdessen ein zerfleddertes Manuskript. Er schaute es an. Irritiert. Brauchte einen ziemlichen Moment, bis er sich erinnerte. Es war der Text für das neue Stück der Laienspielgruppe. Eine zeitgemäße Aufbereitung von Lessings Minna von Barnhelm. Er spielte darin eine Nebenrolle. Eine originelle Nebenrolle, die des koksenden Gastwirtes. Ebenso originell interpretiert wollte er damit die Aufmerksamkeit der Scouts gewinnen beim Casting, zu dem Laura ihn angemeldet hatte. Dort ging es sicher ganz anders zu wie in der blöden Laienspielgruppe, in die er ebenfalls durch Laura hineingeraten war. »Zum Üben anderer Leben in einem kontrollierten Umfeld.« Hatte er nicht kapiert, was das konkret heißen sollte. Für ihn heißen sollte.

Das Rumpeln wurde lauter. Ein weiterer Blitz ließ sein grelles Licht durch die Dachkammer zucken. Sebastian stieß ein Seufzen aus, wischte sich mit bloßen Händen den erkalteten Schweiß aus dem Gesicht. Im Grunde genommen musste er dankbar sein. Alleine hätte er die Rolle, mit der er beim Casting brillieren wollte, nie gefunden. Trotzdem hatte er auf diese Truppe fast so wenig Lust wie auf seine Albträume. Nicht zuletzt wegen der zickigen Regisseurin, die derzeit besonders nervte wegen der läppischen Aufführung vor drei Schulklassen aus der gymnasialen Oberstufe. Er selbst sah null Sinn darin, seine Zeit dort noch länger zu verschwenden. Doch Laura hatte gemeint, dass er die Chance einer Generalprobe vor kritischem Publikum nicht ungenutzt lassen dürfe, wenn es ihm wirklich ernst sei mit der Schauspielerei.

Es war ihm ernst. Sehr sogar. Nicht auszudenken, er hätte tatsächlich das Glück, es bis ins Finale zu schaffen. Dem Sieger winkte nicht nur ein Stipendium an der Lee Strasberg-Schule in New York, sondern auch ein üppiges Preisgeld – für Sebastian mit einem Schlag genug, um endlich frei zu sein. Frei von allem. Und bereit für das neue Leben. Mit Laura?

Er lehnte sich zurück, selig lächelnd, nahm das Prasseln der Regentropfen auf dem Dachfenster nur halbbewusst wahr. Das geschäftige Treiben der Megacity, es war ihm, als weilte er schon jetzt mittendrin. Wolkenkratzer, Neonlichtreklame, gelbe Taxis hupten, die Straßen glitzerten nass, Großstadtmenschen hasteten die Bürgersteige entlang, über sich schwarze Schirme. Unter einem davon Lauras liebes Gesicht ... Sebastian genoss die Wärme in seiner Brust, die diese Vorstellung in ihm auslöste.

Er griff nach dem Manuskript, blätterte zu der Seite mit seiner ersten Szene, versuchte, sich darauf zu konzentrieren. Vergeblich. Die eben noch dagewesene Beschwingtheit, von einem Moment zum anderen war sie von ihm abgefallen wie ein dünner Nagel, der den Ballast eines zu schweren Wandschmuckes nicht tragen konnte. Stattdessen wurde Sebastian von einer inneren Unruhe erfasst. Einer merkwürdigen inneren Unruhe. Die begann, ihn auch äußerlich zu blockieren. Selbst das Atmen wurde zum Problem. Etwas lastete bleischwer auf seiner Brust, zog ihn mit aller Macht nach unten, so als würde er in einem ihm fremden und feindlichen Gewässer hilflos ertrinken. Sebastian kniff die Augen zusammen, seine kalten Hände presste er aufs Gesicht. Die Kühle auf seinen Wangen spürend, löste sich der Druck auf seiner Brust. Er nahm die Hände runter und sah intuitiv zum Fernseher hin, dessen Ton und Bild wieder klar waren dank des sich rasch entfernenden, schweren Gewitters. Es lief ein Bericht über den Amoklauf an einer Schule in einer kleinen Stadt in Unterfranken. Sebastian verzog den Mund. Auf seiner vernarbten Stirn bildeten sich winzige Falten.

»... ebenfalls noch keine Ergebnisse in dem grausigen Mordfall, der die Mainmetropole Frankfurt seit Samstag erschüttert. Der Fund eines weiblichen Leichnams in der Wohnung eines allein lebenden Mannes, der sich zum Zeitpunkt der Tat noch in Urlaub befand ...« Der Fernsehmonitor zeigte ein Mietshaus in der Turiner Straße. Sebastians Herz machte einen schmerzhaften Sprung. Er verstand nicht wieso. Dann begann das Bild vor seinen Augen zu flackern. Verschwamm. Mehr und mehr. Was ... Sebastian versuchte krampfhaft, nicht zu denken. Aber ... Er konnte nichts dagegen tun. Aus dem tiefsten Hort seiner Erinnerungen kroch allmählich eine entsetzliche Szene auf den Hauptschirm seiner Wahrnehmung zurück. Eine grauenhafte Szene. Mit ihm in der Hauptrolle.

»Nein – bitte – nein ...« Seine Stimme, nur noch ein Flüstern. Ein Hauch. In seinen Augen, brennende Tränen. Heftig schüttelte er den Kopf. Bis sein Kreislauf rotierte. So schnell, dass er es nicht mehr verhindern konnte, sich auf die Bettdecke zu übergeben. »Nein – bitte ...« Verstört starrte er auf sein Erbrochenes. Versuchte einen klaren Gedanken zu fassen. Doch die nackte Verzweiflung umklammerte sein Gemüt.

War das nun endgültig der Wahnsinn? Wenn er jetzt schon bei vollem Bewusstsein von solch schlimmen Visionen heimgesucht wurde?

»... handelte es sich bei dem Opfer zudem um eine Mitarbeiterin aus dem Fachkommissariat für Tötungsdelikte ...«

Sein Blick schnellte zurück zum Fernseher. Sebastian wusste nicht, aus welchem Grund, aber etwas in ihm löste Alarm aus. Schrillen Alarm. Er rollte sich aus dem Bett, wackelte auf zittrigen Gliedern zum Bildschirm hin, der auf dem niedrigen Videowagen gegenüber seiner Schlafstätte stand. Wie ferngelenkt sank Sebastian in die Hocke. Fixierte das eingeblendete Foto der Ermordeten: »Oh mein Gott! Das ist ... Lola M ...«

Er fiel auf den Hintern. Saß wie gelähmt da. Während die Gedanken auf Hochtouren durch sein Gehirn rasten. Und sich zu einem einzigen Wort verdichteten: Flucht!

Er sprang hoch. Rannte durchs Zimmer. Sammelte herumliegende Kleidungsstücke ein. Warf sie wahllos auf einen Haufen in der Raummitte. Und stoppte. Mitten in der Bewegung. Er senkte sein Haupt, legte die Hand auf die glutheiße Stirn, verharrte mehrere Sekunden lang so. Und ganz langsam, wie in einer Trance, hob er den Blick wieder an. Ließ ihn zu dem Filmplakat an der Dachschräge über seinem Bett wandern. Sebastians Herzmuskel krampfte sich zusammen, pumpte das Blut noch schneller durch die Bahnen, sichtbar durch die vibrierenden Pulsadern rechts und links an seinem Hals.

»JOOOHN!« Sebastian stolperte durchs Zimmer, schrie aus Leibeskräften und schluchzte. »Was hast du mit mir gemacht?«

Er wischte sich mit dem Handrücken die Nasenflüssigkeit ab. Sein tränenblinder Blick kreiste durch den Raum.

Er lief zum Dachfenster, riss es sperrangelweit auf, reckte den Hals und spähte hinaus, umhüllt von der hereinströmenden frischen Morgenluft, die das zwar heftige aber kurze Gewitter mit sich gebracht hatte. Sebastian holte tief Atem, ein zittriges Pfeifen in der Kehle. Als ob seine Luftröhre jeden Moment drohte, vollständig zuzuschleimen. Mit weit aufgerissenen Augen, die Fäuste gegen die pochenden Schläfen gedrückt, starrte er zum Himmel hinauf. Die Sonne strahlte durch eine rissige Wolkendecke. Hinten am Horizont, mehrere kleine Lichter. Von drei Flugzeugen. In Warteschleife.

Sebastian zog den Kopf wieder ins Zimmer herein, sah an der Fensterverkleidung vorbei ins Leere. Nein, er konnte nicht davonlaufen. Sinnlos irgendwohin stolpern. Mit diesen Dämonen im Nacken. Es gab keinen Ort, wo er vor ihnen sicher war.

Sebastian trat einen Schritt vom Fenster zurück. Er drehte sich um und sah den Kleiderhaufen. Ohne es zu merken, begann er auf seiner Unterlippe zu nagen. Bis er die winzigen Bluttropfen schmeckte, die aus den Bisswunden perlten. Wie in flagranti ertappt presste er seinen Mund zu. Mit aller Kraft, so dass es schmerzhaft brannte. Schluss damit! Ich will, dass endlich Schluss ist damit! Ich bin kein Mörder, ich wollte das alles überhaupt nicht, aber jetzt ... soll das ewig so gehen? In meinem Schädel muss es doch bloß – ich will, dass es aufhört! Es soll AUFHÖREN!

Sebastian spannte die Muskeln. Wilde Entschlossenheit im fiebrigen Blick. Aber das geht nur, wenn die Brücke zu damals endgültig reißt. Und ich weit weg bin. Von allem ...

Er stand stocksteif da. Nickte. Nachdrücklich. Mit einer tiefen Zornesfalte zwischen den eng zusammengezogenen Brauen. Pech gehabt, Arschloch! Dieses Mal kannst du dich nicht aus dem Staub machen. Er schüttelte energisch den Kopf. Dieses Mal musst du mir helfen! Denn sonst bist DU dran!

Sebastian sprang zurück ins Bett, zerrte den Laptop ran. Er öffnete ihn und loggte sich bei www.localhereos.de ein. Dann schrieb er eine Nachricht. An Zerberus.

Protokoll, Sitzung 6

»Wir spielen alle eine Rolle. Jeden Tag. Die Natur eines Menschen ist biegsam.«

»Verstehe ich nicht. Dann sind wir alle nur so was wie Marionetten?«

»Bis zu einem gewissen Grade Marionetten der Umstände, ja. Das Spiel des Lebens, es unterscheidet sich zu dem am Theater oder im Film nur in einem einzigen Punkt. Sag du mir, welcher das ist.«

»Ich weiß es nicht.«

»Denk nach.«

»Im Film gibt’s ein festes Drehbuch?«

»Nein. Scripte können geändert werden. Weiter. Wo ist er, dieser Unterschied?«

»Hm. Der Regisseur hat die Macht?«

»Nun, im Spiel des Lebens gibt es nicht wenige Menschen, die diesen Regisseur Gott nennen.«

»Hm ...«

»Denk nach!«

»Das tue ich doch!«

»Nicht genug!«

»Als Schauspieler habe ich kein festes Ich?«

»Schon besser, aber nicht der Punkt, auf den ich jetzt hinaus will. Darüber sprachen wir beim letzten Mal, erinnerst du dich? Dass wir hier sitzen, damit du lernst, dass du auch im Spiel des Lebens kein festes Ich hast. Das ist nur eine Illusion, die uns unser Bewusstsein vorgaukelt.«

»Aber ...«

»Es ist nur eine Frage der Definition. Viele Menschen kommen mindestens einmal in ihrem Leben an einen gravierenden Punkt, an dem durch die Veränderung äußerer oder auch innerer Umstände praktisch nichts mehr ist wie es zuvor war. Ein Mann, der nach dreißig Jahren Ehe, die er als glücklich empfand, urplötzlich seine Frau verliert, zum Beispiel durch einen Unfall, ist nach diesem Ereignis nicht mehr derselbe. Sein Ego wird durchwirkt sein von Trauer. Bitternis. Möglicherweise sogar von Hass, falls der Unfall, bei dem seine Frau ums Leben kam, fremd verschuldet war. Dieser Mann spielt fortan eine andere Rolle im Leben, basierend auf seinen sich durch das einschneidende Ereignis verändernden Charakterzüge. Und es wird Menschen geben, die diesen Mann schon lange kennen und zu dem Schluss kommen, dass er nicht mehr er selbst sei. Was nichts anderes bedeutet als: sein Ich ist nun ein anderes.«

»Das heißt, eigentlich kann ich also gar keine Ahnung haben, wer ich überhaupt bin?«

»Doch. Aber das gilt nur für das Jetzt. Du kannst dir freilich wünschen, wer du in Zukunft sein wirst und auch danach streben, es tatsächlich zu sein. Aber letztlich hast du darüber nicht die alleinige Kontrolle. Deswegen halte ich das Konzept des Ichs für falsch, mitunter sogar für gefährlich, weil es Menschen dazu verführt, alles statisch zu sehen und damit Gefangene eines Ichs zu werden, das oftmals alles andere als gesund ist.«

»Ach so. Und deshalb ist das Schauspielern gut für mich? Damit ich so lerne in verschiedene Ichs zu schlüpfen?«

»Genau. Damit du begreifst, dass du nicht dazu verurteilt bist, das zu bleiben, was du warst.«

»Na ja. Aber auch beim Film können sich doch nur die, die gute Beziehungen haben, oder die es bis ganz nach oben geschafft haben, ihre Rollen frei aussuchen.«

»Wieder eine Gemeinsamkeit zum Spiel des Lebens, nicht wahr? Doch meine Frage lautete, was ist der Unterschied?«

»Ich weiß es nicht. Echt. Ich komme nicht drauf.«

»Nun gut, dann sage ich es dir. Am Theater und beim Film kann man Szenen proben. Sie beliebig oft wiederholen. Und mittels Technik aufhübschen. Diesen Luxus haben wir im Leben nicht.«

17

»Aber irgendwie war das doch gar nicht Helena!« Tatjana Kartan ließ die Strähne ihres von der Sonne aufgehellten, brünetten Haares los und schlug mit beiden Händen flach auf den Tisch. »Ich musste erst zweimal hingucken, bevor ich sie überhaupt erkannt habe, Mensch!«

»Nun, laut Obduktionsbericht ...«

»Papperlapapp! Mann, Leila, was interessiert mich der Scheißbericht.«

»Well, bitte!« Devcon, rechts von Tatjana sitzend im Meeting-Point seines Büros, bedachte sie mit einem warnenden Blick. Tatjana fuhr mit gleicher Verve fort. »Was wollt ihr eigentlich alle, es wird mir wohl keiner hier verkaufen wollen, dass er so eine Maskerade für normal hält, oder?«

»Stopp, Schätzchen. Maskerade ist nicht das richtige Wort.« Sascha Grafert, auf seinem Stuhl hingefläzt, grinste überlegen. »Reden wir lieber von einem Doppelleben. Und sie muss sich bei ihrer Vamp-Nummer ziemlich wohlgefühlt haben. Davon zeugen die Spuren auf diesem Plastikschwanz in Brüllfarbe in aller Deutlichkeit.«

»Ja und, haste jetzt plötzlich was gegen sexuelle Freizügigkeit bei Frauen? Wohl zu viele Islamisten-Dokus im Fernsehen gesehen?«

»Leute, es reicht!«, fuhr Devcon dazwischen. »Konzentriert euch gefälligst auf den Fall!«

»Hört mir mal zu, bitte. Ich glaube, ich weiß, was Tatjana meint.« Leila Voist spielte gedankenverloren mit ihrem bunten Sonnenbrillengestell. »Dass Menschen sich manchmal in eine andere Identität flüchten. Gerade, wenn sie unter großer Einsamkeit leiden.«

»Genau«, rief Tatjana. »Und wo legt man sich die heutzutage zu, so eine zweite Identität?«

»Im Internet«, erwiderte Devcon. Mit einer alles andere als fröhlich klingenden Stimme.

»Richtig. Deshalb hatte ich Helenas Rechner zu Marco Giebler geschleppt, der betreut ja nicht nur die Server, sondern kennt sich auch am besten aus mit der Informationstechnologie. Das weiß ich noch ...«

»Okay, okay, okay«, unterbrach Devcon. »Und? Was genau erhoffst du dir davon?«

Tatjana blickte ihn fassungslos an. »Na, das ist doch sonnenklar! Nachdem wir in den Webadressen von Helenas Browser auf diese Internetgemeinschaft gestoßen sind und ...«

»Internetgemeinschaft?« Klaus Bertrams Gesichtsfarbe zierten noch immer die von großer Hektik kündenden, roten Flecken.

»Ja. Helena war Mitglied in mehreren sozialen Netzwerken. Was an sich nix besonderes ist.«

»Puh.« Devcon stöhnte. »Also ehrlich, Leute, wenn ihr testen wollt, wie stabil mein Geduldsfaden noch ist, lasst es. Guter Rat!«

»Und in welchen dieser Netzwerke war Helena aktiv? Davon gibt es eine ganze Reihe.« Bertram saß kerzengerade am Tisch, Bleistift und Papier einsatzbereit haltend. Tatjana machte eine unwillige Handbewegung. »Ist doch egal, ständig präsent war sie laut den Daten in ihrem Browser nur in einem. Bei den Localheros. Und sie war nicht unter ihrem richtigen Namen unterwegs. Das haben wir als erstes überprüft, in dem wir selbst ein Profil angelegt haben und somit auch drin waren. Über die Suchmaske haben wir nach einer Seite von einer Person namens Helena Rodriguez gefahndet und – naja, nichts passendes gefunden.«

»Prima. Und nun?«, fragte Devcon.

Tatjana lächelte wissend. »Na, das ist doch wirklich überhaupt kein Problem. Jetzt besorgen wir uns eine richterliche Anordnung. Ich glaube, Regina hat das Schreiben schon fertig gemacht.« Sie schaute fragend zu Tamm hin, die von ihren Aufzeichnungen fürs Protokoll aufblickte. »Erledigt, Herzchen. Ist unterwegs.«

»Klasse.« Tatjana wandte sich wieder an Devcon. »Sobald diese Genehmigung da ist, richten wir eine offizielle Anfrage an die Betreiber des Netzwerks mit der Bitte, uns Helenas sämtliche Kontaktdaten zu liefern.«

Devcon atmete hörbar aus. »Schön. Und woher sollen die wissen, hinter welchem von den sicher zigtausenden Benutzern sich Helena verborgen hat?«

»Na, auch ganz einfach. Um sich dort anzumelden, braucht man eine E-Mailadresse. Und es müsste mit dem Teufel zugehen, wenn sie sich extra dafür auch noch eine spezielle angelegt hätte. Ihre kommissariatsinterne Mailadresse hat sie jedenfalls nicht benutzt. Das hat Giebler schon festgestellt. Also fragen wir gleich noch bei dem Provider, über den sie ihren privaten Internetzugang hatte, nach ihren Daten, und dann müssten wir es eigentlich haben.«

»Müssten wir es eigentlich haben«, wiederholte Devcon wenig zuversichtlich gestimmt.

»Du hoffst also darauf, dass unser gesuchter Mörder in Helenas virtuellem Bekanntenkreis zu finden ist? Wenn ich’s mir recht überlege – eigentlich gar nicht mal so dumm.« Sascha Grafert deutete ein Nicken an, während er mit seiner linken Hand in den Seramis-Steinen im Pflanzentopf der Yucca-Palme wühlte.

»Habt ihr auch schon überprüft, ob Niklas und Ülger ebenfalls Zugang zu diesem Netzwerk hatten?«, wollte Devcon wissen.

»Äh ...« Tatjana wurde rot.

»Praktisch wäre das«, ließ Grafert sich wieder vernehmen. »Dann müssten wir bloß nach identischen Kontakten bei den dreien suchen.«

»Aber wie gut, dass die Bitte um eine richterliche Anordnung schon raus ist. Bravo!« Devcon fixierte Tatjana mit einem deutlichen Anflug von Ärger im Blick. Tatjana zog eine Flunsch, hob schuldbewusst die Hände. »War ein bisschen überstürzt, tut mir leid. Ich ruf gleich da an und sag denen, dass wir was Neues schicken.«

»Ich will den Optimismus keineswegs unnötig trüben«, warf Klaus Bertram ein, die hohe Stirn in Falten gelegt. »Aber wir wissen bisher doch gar nicht, mit wie vielen verschiedenen Personen Rodriguez in diesem Netzwerk Kontakt hatte. Was ist, wenn diese Leute, oder wenigstens einige davon, sich ebenfalls hinter falschen Identitäten verschanzen?«

»Na, was soll dann schon sein.« Mit den zierlichen Fingern ihrer linken Hand auf die Tischplatte trommelnd, sah Tatjana dem Fallanalytiker aus Wiesbaden verwundert entgegen. »Dann geht das Spiel mit der offiziellen Anfrage bei den Betreibern des Netzwerks nach den jeweils zugehörigen E-Mailadressen, deren Besitzer wir anschließend bei den entsprechenden Providern abfragen, von vorne los.«

»Solange, bis jeder einzelne überprüft worden ist, das ist mir schon klar.« Bertrams Mimik spiegelte eine Mischung aus Zweifeln und tiefer Besorgnis. »Die große Unbekannte in dieser zugegebenermaßen sehr logisch klingenden Rechnung ist aber doch der Faktor Zeit.«

»Ganz genau.« Devcon schnalzte mit der Zunge. »Und für den nicht gerade unwahrscheinlichen Fall, dass sich in Helenas Kontaktliste innerhalb dieses Netzwerks weitere Anonyme tummeln, sollten wir unbedingt eine zusätzliche Strategie fahren.«

»Insbesondere, da wir nicht wissen, wie schnell unser Täter wieder zuschlägt. Und wo.« In Bertrams Stimme schwang unüberhörbare Besorgnis mit.

»So viel zum Thema sicheres Zeitfenster«, raunte Grafert laut genug, dass es jeder hörte.

»Ehrlich gesagt«, Bertram rang sichtlich getroffen um richtige Worte, »ich muss leider unumwunden zugeben, dass ich nach dem Mord an Kommissarin Rodriguez mit meinem Analytikerlatein ziemlich am Ende bin. Hier besteht ja überhaupt kein Zusammenhang mehr! Das Schema der Tat unterscheidet sich eklatant von den beiden vorherigen Morden. Und mit dieser makabren Botschaft an der Wand kann ich auch absolut nichts anfangen.«

»Ruhig, Bertram.« Devcon legte dem Mann aus Wiesbaden, dessen Wangen vor innerer Hitze glühten, die Hand auf die Schulter. »Nehmen Sie für heute eine Auszeit und hauen Sie sich ein paar Stunden aufs Ohr. Sie sehen ziemlich fertig aus.«

»Nein, nein, verzeihen Sie, ich habe mich nur gehen lassen, mit mir ist nichts, ich arbeite weiter. Ich lasse Sie jetzt bestimmt nicht im Stich.«

Devcon nickte Bertram zu und blickte in die Runde. »Und? Was ist mit euch? Irgendwelche weiteren Vorschläge? Ideen?« Er fixierte reihum einen nach dem anderen. Und unangenehm lange. »Fehlanzeige, dachte ich mir. Und wisst ihr was, ich kann’s euch nicht mal verübeln.« Er ließ sich mit Schwung gegen die knarrende Stuhllehne fallen, seine noch fast schwarzen Augenbrauen eng zusammengezogen. »Also gut, Freunde, hier ist mein Plan. Leila, schnapp dir Jost Kellermann und nehmt euch noch mal Helenas Wohnung vor. Und zwar in aller Akribie. Tatjana, soweit ich das Computerchinesisch eben richtig verstanden habe, passiert auf dem Feld dieses sozialen Netzwerks erst mal nichts, bis wir einen vollständigen richterlichen Beschluss erwirkt haben. Ist das korrekt?«

»Ist es.«

»Gut, du und Sascha, ab an die Uni.«

»An die Uni? Wozu?« Grafert stand die Überraschung buchstäblich ins Gesicht geschrieben. »Dort sind gerade Semesterferien.«

»Offenbar aber nicht für unseren Mörder!«

»Nun, Helena war jedenfalls nicht da eingeschrieben, so viel steht fest«, setzte Grafert nach.

»Hast du eine bessere Idee, dann raus damit ... Holy shit, Bertram, was ist bloß mit Ihnen los?« Devcon legte den Kopf schief und stieß einen Seufzer aus. Unter den fiebrig glänzenden Augen des Fallanalytikers zeichneten sich tiefe Schatten ab. Auf seiner hohen Stirn glänzten winzige Schweißtropfen.

»Wie’s aussieht, haben Sie sich so was wie eine Sommergrippe eingefangen, was? Los, ab nach Hause, bevor Sie uns noch alle außer Gefecht setzen.«

»Mir geht’s soweit gut, Chef. Wirklich! Es ist nur, wissen Sie, ich komme mir vor ... mit all meinem theoretischen Wissen und den technischen Werkzeugen komme ich mir vor ... nun, es ist sicher nur der Druck ...«

»Was für ein Druck?« Graferts graugrüne Pupillen glitzerten gefährlich. »Nur keine Panik, bisher haben wir’s noch jedes Mal ohne BKA-Orakel geschafft. Und außerdem ist das Kind schon längst in den Brunnen gefallen, denn Helena ist auch tot.«

Devcons Faust knallte auf den Tisch. »Sascha! Nur noch eine solche Bemerkung, und ich verpasse deiner Personalakte einen geschliffenen Vers in Sachen Teamfähigkeit, ist das klar!«

Grafert schaute betont zur Seite. Devcon atmete tief und vernehmlich aus und wandte sich wieder an Bertram. »Wie Sie wollen, junger Mann, dann übernehmen Sie ab sofort noch den Arbeitsbereich Aktenhaltung bei der SOKO Jack. Ihren Fokus richten Sie aber weiterhin darauf, uns fallanalytisch endlich was Brauchbares an die Hand zu geben, in Ordnung?«

Bertram nickte. Eilfertig. »Ich mach’s wieder gut. Ich verspreche es. Wir werden ihn stoppen, bevor er noch einmal zuschlägt, dieser Höllenfürst.«

18

»Du kannst ihn nicht leiden, stimmt’s?« Tatjana nahm den Becher mit schwarzem Kaffee, den Sascha Grafert ihr hinhielt.

»Wen meinst du? Unseren großen Zampano oder den Trottel aus Wiesbaden?«

Tatjana grinste und schaute zu, wie ihr Kollege gleich drei Stückchen Zucker in seinem Kaffeebecher versenkte.

»Ist sonst ungenießbar, die Brühe.«

»Du im Moment auch. Jedenfalls, sobald Bertram in der Nähe ist.«

Grafert stellte sein Getränk ab und lehnte sich an die Anrichte der Präsidiumsküche, in die nicht mehr als ein kleiner Kühlschrank, eine Kochnische und zwei Klappstühle inklusive eines schmalen Plastiktischchens passten. Grafert sah kurz zu Boden, dann Tatjana entgegen. »Nenn es von mir aus Intuition.«

»Du bist keine Frau«, kicherte sie.

Grafert lächelte nicht einmal. »Er stört mich. Und damit das Team.«

»Hört, hört, du bist also das Team? Kein Wunder, dass du ständig mit unserem Chef zusammenrasselst. Für zwei Platzhirsche ist das Revier in der Tat zu klein.«

Grafert verzog die Lippen zu einem anzüglichen Grinsen. »Wobei es heißt, dass das süße Tatjana-Reh dem alten Bock verfallen sei. Sag mir, dass das nicht stimmt.«

»Es stimmt nicht«, log Tatjana wie aus der Pistole geschossen und ohne rot zu werden. »Trotzdem finde ich es nicht richtig, wie du Bertram bei jeder Gelegenheit auflaufen lässt. Du siehst doch, dass der ohnehin kein starkes Rückrat hat.«

Grafert stellte den Kaffeebecher, den er an seine Lippen geführt hatte, wieder ab. »Was ist das hier, ein Auffangbecken für weinerliche Beamte?«

»Meine Güte.«

»Nix, Güte. Wir befinden uns in der Mordkommission.«

»Ui. Gab’s gestern ’ne Dirty Harry-Nacht in der Glotze?«

»Sorry, aber ihr Frauen mit eurem Hang zum Bemuttern solcher Weicheier seid auch nicht immer eine Bereicherung fürs Kommissariat.«

»Was soll das heißen?« Tatjana stellte ihren Kaffeebecher ebenfalls wieder ab. Mit einem Ruck, so dass etwa ein Drittel der Brühe auf die Anrichte schwappte.

»Reg dich ab, ich will nicht mit dir streiten. Hier, Friedensangebot.« Grafert schnappte sich den Lappen, der über dem Wasserhahn der Spüle hing und wischte Tatjanas Sauerei auf. »Ich bin sogar ziemlich froh, dass du da bist, wenn ich das so offen sagen darf.«

»Aha, und nun willst du dich in mein Herz wienern?«

Grafert seufzte, machte eine wegwerfende Handbewegung und drapierte den Spüllappen wieder über dem Wasserhahn. »Vergiss es. Also dann, folgen wir der schwachsinnigen Order des Alten und schauen uns an der gottverlassenen Uni um.«

»Nee.«

»Wie, nee?« Graferts neuerlicher Versuch, sich einen Schluck Kaffee zu genehmigen, scheiterte abermals. »Habe ich mich gerade verhört?«

»Noch mal, nee. Das mit der Uni können wir immer noch machen. Hat keine Priorität, wenn du mich fragst.« Tatjana spielte mit dem löchrigen Handtuch, das über der Lehne eines Klappstuhls gehangen hatte, und drehte es zu einer Art Seil.

»Du willst meutern?«, fragte Grafert. In seinen Augen glitzerte es hoffnungsfroh.

»Quatsch.« Tatjana ließ ein Ende des Handtuchs wieder los, woraufhin es sich flugs entrollte. »Ob wer eine bessere Idee hätte, hatte er gefragt. Nicht zugehört?«

»Und?« Grafert sah Tatjana interessiert an. »Hast du eine bessere Idee?«

»Weiß nicht.«

Endlich nahm Grafert einen ordentlichen Schluck Kaffee zu sich und verzog den Mund, da die Brühe immer noch sehr heiß war. »Weiß nicht. Das ist natürlich enorm hilfreich. Ich stelle hiermit offiziell erste Symptome des Bertram-Virus fest.«

»Aber lästern, das bringt uns schneller weiter, ja?« Tatjana schlug mit dem Handtuch nach Grafert, der geschickt auswich, indem er sich ins Kreuz warf. Und das ohne sich den Hinterkopf an dem Heißwasserboiler über der Küchenanrichte zu rammen.

»Also los, Brainstorming, Kollege«, kommandierte Tatjana. »Was sind die Fakten?«

»Wir haben drei Tote.«

»Toll. Vielen Dank für die Information.«

»Schon gut, schon gut«, wiegelte Grafert ab und riss Tatjana das Handtuch aus der Hand, mit dem sie ihn mitten im Gesicht erwischt hatte. »Dann sag mir doch einfach frank und frei, worauf du hinaus willst.«

Tatjana knetete ihr Kinn. »Das weiß ich selbst noch nicht, wie gesagt. Wir müssen das alles ganz von vorne durchdenken. Irgendwas haben wir übersehen. Das spüre ich. Irgendwie.«

Grafert sagte nichts und verkniff sich die Bemerkung, dass sie in Sachen Intuition dann ja wohl quitt seien. Tatjana stellte ihren linken Fuß auf die Sitzfläche des ihr am nächsten stehenden Klappstuhls und stütze sich mit dem Ellenbogen auf den linken Oberschenkel. »Also«, fing sie an. »Beginnen wir mit der Suche nach gemeinsamen Merkmalen der Opfer.«

»Es sind alle drei weiblich«, leierte Grafert herunter und kassierte den nächsten bösen Blick.

»Hör mal, wenn dich das alles so langweilt ...«

»Was willst du, mehr Übereinstimmungen haben wir nicht, jetzt wo mit Helenas Leiche auch noch das bisherige gemeinsame Merkmal »Studentin an der Goethe Uni« weg ist.«

»Hm.« Tatjana schwang ihr Bein von der Sitzfläche des Klappstuhls herunter und lehnte sich mit verschränkten Armen an die karg weiße Wand. »Dann müssen wir eben was Neues finden.«

»Finden oder erfinden?«

Tatjana überging Graferts Spitzfindigkeit. »Alle drei waren solo. Und im Internet aktiv. Richtig?«

»Was auf uns beide auch zutrifft. Ich sag’s nur mal«, setzte Grafert schnell hinzu, die Hände abwehrbereit nach oben haltend.

»Simone Niklas war zudem todkrank. Und Helena war ganz offenbar todkrank vor Einsamkeit.«

»Und Ayse?«

»Da müssen wir noch mal genauer nachforschen«, erwiderte Tatjana unwirsch. »Möglicherweise sieht sich unser Killer ja als eine Art Erlöser und meint, dass er mit seinen Taten sogar Gutes tut.«

»Und zur Untermauerung dieser mehr als dürftigen Theorie – und ich hätte auch gut von reiner Spekulation reden können – wegen dieser dürftigen Theorie willst du Ayse nun eine ins Schema passende Krankheit anhexen? Sorry, aber saubere Kriminalarbeit geht anders.« Grafert riss den Deckel von dem Kirschjoghurt ab, den er sich aus dem Kühlschrank gefischt hatte, und fing an zu löffeln.

»Also ehrlich, Joghurtklau mitten im Polizeipräsidium, das ist ja wohl superdreist. Der gehört Regina!«

»Sie wird’s verschmerzen«, nuschelte Grafert mit vollem Mund.

Tatjana schüttelte nur den Kopf. »Fest steht jedenfalls, dass alle drei Morde inszeniert sind. Richtig?«

»Richtig.« Grafert nickte und löffelte weiter.

Tatjana starrte vor sich hin, schien etwas in einer für andere nicht sichtbaren Parallelwelt zu fixieren. »Ha!«, rief sie. Laut genug, dass Grafert zusammenzuckte und den Löffel aus seiner Hand fallen ließ.

»Und wo inszeniert man was?«, fragteTatjana ungerührt.

»Im Leben, im Beruf, in einer Beziehung ...«, zählte Grafert auf, während er sich bückte, den Löffel aufhob und den leeren Becher in den übervollen Mülleimer unterhalb der Spüle quetschte.

»Meine Güte, läuft hier ein Wettbewerb im Torpedieren sämtlicher Denkansätze, oder was? Dann nur so weiter und der Pokal ist dir sicher, du Idiot!«

»Was denn für ein Denkansatz?«, gab Grafert zurück, der langsam auch sauer wurde. »Fast alle Morde, die nicht im Affekt verübt werden, sind irgendwie inszeniert, oder nicht?«

»Aber doch nicht SO! Oder habt ihr’s hier regelmäßig mit abgetrennten Ohrläppchen und herausgeschnittenen Herzen zu tun?«

»Was uns zu einer weiteren Unregelmäßigkeit im Täterverhalten führt. Bei Helena waren nämlich beide Ohren unversehrt.«

»Na, weil er seine Tat nun anders inszeniert hat.«

Grafert seufzte ergeben. »Gut, von mir aus. Der Täter inszeniert. Schön. Fischen im Trüben mit neuer Wortrute. Wie bei Bertram. Ich sag’s ja, der Kerl vergiftet das ganze Kommissariat.«

Tatjana schüttelte wieder den Kopf und wandte sich zum Gehen. »Hat keinen Zweck. Mit dir kann man im Moment nicht arbeiten.«

»Arbeiten nennst du das?« Grafert war kurz davor, richtig laut zu werden. »Dann erklär mir doch bitte mal, was wir in unserer Eigenschaft als Mordkommission, in deren Absicht es steht, besagten Täter zur Strecke zu bringen, mit dieser Information konkret anfangen können?«

»Na, ganz einfach. Wir verfolgen eine zusätzliche Spur. Du gehst an die Uni wie ursprünglich geplant und ich guck mal, was es mit dieser Laienspielgruppe auf sich hat, in der Simone Niklas aktiv war.«

»Was?«

Tatjana drehte sich zu Grafert hin, die Hände in die Seiten gestemmt. »Sag mal, bist du schwer von Begriff? Wo wird denn tatsächlich ständig was inszeniert? Beim Theater.«

Grafert sagte nichts. Obwohl sein Mund offen stand.

Tatjana atmete hörbar aus. »Was stört dich jetzt wieder?«

»Ich verstehe nicht, wieso das eine bessere Spur sein soll als die zur Uni, die schon nichts taugt«, entgegnete Grafert ruhig.

»Gut. Aber wenn wir nichts machen, kommen wir garantiert nicht weiter, richtig? Also schau du dich an der Uni um, und ich kümmere mich um die Sache mit der Laienspielgruppe.«

»Aber warum? Was erhoffst du dir davon?« Graferts Mienenspiel glich einer Ansammlung von überdimensionierten Fragezeichen.

Tatjana zuckte die Achseln. »Weiß nicht.«

»Also ist es purer Aktionismus.«

»Nee. Intuition.«

19

Liebe Laura,
bitte nicht böse sein, aber ich muss weg. Es ist was schief gelaufen. Mehr, als ich bisher gesagt habe. Aber ich kann nichts dafür, ich bin nicht schuld! Nicht so richtig jedenfalls. Ich wollte das alles nicht! Aber das will ja sowieso niemand hören, die wollen alle immer nur schnell jemanden betrafen.

Ich weiß, dass Du der einzige Mensch auf der Welt bist, der sich wirklich für mich interessiert und mir helfen will.

Aber dafür ist es jetzt zu spät. Meine Tränen fallen auf das Papier, während ich schreibe. Ich kann nicht mehr aufhören zu weinen, bin nur noch fertig, weiß nicht mehr weiter.

Es hätte alles so schön werden können. Glücklich. Ja, ich glaube, ich wäre glücklich geworden.

Aber das geht nun nicht mehr. Die anderen waren stärker. Wieder mal. Und jetzt haben die endgültig gesiegt. Ich kriege das nicht mehr unter Kontrolle.

Und deshalb muss ich weg. Denn ich habe Angst. Große Angst. Weil ich nämlich vor mir Angst habe.

Ich weiß nicht, was ich jetzt tun soll. Ich bin wieder allein. So allein. Alles, woran ich geglaubt habe, worauf ich gehofft habe ...

Sie haben es mir genommen. Schon wieder!

Ich kann nicht mehr. Weiß nicht, wozu ich noch leben soll. Ich glaube, es ist wirklich besser, wenn ich weg bin. Denn wenn ich sterbe, sterben die auch. Oder? Wenn das also tatsächlich der einzige Weg ist ...

Sebastian ließ den Füllfederhalter aus seinen Fingern gleiten. Blind vor Tränen war er nicht mehr in der Lage, auch nur noch ein einziges Wort niederzuschreiben.

Achtundvierzig Stunden. Mehr hatte ihm Zerberus nicht gegeben. Es würde ihnen sonst alles um die Ohren fliegen. Und was das speziell für ihn, Sebastian, bedeuten würde, das wüsste er selbst sicher am besten.

Oh, ja. Das wusste er. Es würde bedeuten, dass sogar der Tod ihn nicht mehr würde erlösen können. Weil man ihn nicht sterben ließ.

Achtundvierzig Stunden. So viel Zeit blieb ihm noch, um mit allem abzuschließen. Sebastian starrte die Kapseln in der kleinen Schale auf seinem Schreibtisch an. Sie waren oval und leuchteten ihm orangeblau entgegen, wirkten wie mit zweifarbigem Zuckerguss überzogenen. Normalerweise lagerte er in dem Schälchen Erdnüsse, die er gerne knabberte, wenn er sich mit Bewerbungsformularen beschäftigen musste.

Das brauchte er jetzt nicht mehr. »Nimm alle auf einmal. Dann schläfst du sanft ein und wachst nie mehr auf«, hatte Zerberus gesagt. In fast schon fürsorglich klingendem Tonfall.

Sebastian ließ den Kopf auf seine verschränkten Unterarme sinken und ergab sich in einen regelrechten Weinkrampf, schluchzte so heftig, dass sich ein Schluckauf untermischte.

Er war nichts weiter als ein Stück kaputtes Fleisch, das man am besten so schnell wie möglich entsorgt. So sah sie aus, die Realität. Seine Realität. So und nicht anders. Für Menschen wie ihn gab es kein Pardon, niemand wollte wissen, wie es zu alldem überhaupt hatte kommen können, alle interessierten sich nur für das Ergebnis. Das grausige Ergebnis.

Nur Laura war anders. Ließ sich nicht blenden von der Bestie, den widerlichen Dämonen, sie sah ihn, wie er wirklich war. Deshalb half sie ihm. Konnte ihm helfen. Und nun sollte er weg? Ganz weg?

Sebastians Kopf schien zu platzen vor Schmerz, den die Weinkrämpfe ihm verursachten. War es so einfach für Zerberus? Ein paar Pillen, um ihn einzuschläfern wie ein krankes Stück Vieh?

»Oder verschwinde von hier. Verlass das Land. Und am besten auch den Kontinent«, hatte er dann noch gesagt. »Wenn das deine Entscheidung ist, ich habe ein bisschen was gespart. Nicht viel. Aber es ist deins, hier nimm und geh fort. Wenn du glaubst, dass es einen Platz auf dieser Welt gibt, wo du frei sein kannst.«

Sebastians tränenverhangener Blick fiel auf das Bündel Geldscheine, das neben der Schale mit den Kapseln lag. Er hatte noch nicht einmal nachgezählt.

Zerberus hatte leicht reden, hatte ihn mit diesem merkwürdigen Blick bedacht. Als ob er selbst lieber zu der Kapsel-Lösung tendieren würde, weil er Sebastians Fall längst für hoffnungslos hielt.

Und da lag er verdammt richtig! Wie zur Hölle sollte er jemals frei sein können ohne Laura? Dass er es allein niemals schaffen könnte, stand doch vollkommen außer Frage. Erst durch sie hatte er überhaupt realisiert, dass es diese Situationen gab, in denen die die Kontrolle übernahmen. Diese anderen. Das Dämonenheer ...

Sebastian zog den noch nicht beendeten Brief heran. An ein paar Stellen war die Tinte verlaufen wegen seiner Tränen, die auf das Papier getropft waren. Aber im Wesentlichen konnte man alles lesen.

Sebastian schniefte. Und wenn er den Brief nicht fertigschreiben sondern Laura alles erzählen würde? Wirklich alles? Ob sie dann noch zu ihm halten würde? Mit ihm fortgehen? Jetzt gleich? Alles andere abrupt hinter sich lassen?

Sebastian wusste es nicht. Und wenn er ehrlich war, musste er zugeben, dass er sich vor der Antwort fürchtete. Vor dem ewigen Schlaf fürchtete er sich aber auch. Wer weiß, am Ende kämen die ebenfalls dorthin mit ...

Sebastian schluckte, spürte, wie ihm die Gänsehaut langsam über den Bauch kroch. Riskant war jeder Weg. Also konnte er ebenso gut erst mit Laura sprechen. Oder?

Zerberus hatte ihm davon zwar abgeraten. Dringend! Doch Sebastians Herz, es sagte ihm genau das Gegenteil.

20

»Hast du kurz Zeit? Ist wichtig.« Tatjana Kartan kickte Devcons Bürotür mit dem Fuß zu. In der linken Hand hielt sie einen großen Zettel, in der rechten einen Becher mit Milchkaffee, den der Automat in der Kantine des Präsidiums braute – eine Apparatur, die sich nach Devcons Auffassung zumindest äußerlich problemlos in das Equipment des Bodenpersonals im Houston Space Center eingliedern ließe.

»Wie bitte, was sagst du da?« Noch telefonierend bedeutete Devcon Kartan, auf dem Besucherstuhl Platz zu nehmen. Einer stand immer vor dem Schreibtisch, diente vornehmlich als Garderobenständer fürs Sakko des Hauptkommissars. »Eine Hellseherin, ja? ... Auf Anweisung des Innenministeriums, so ... das Pendel hat auf den Riederwald gedeutet, interessant ... ja, ich nehme den Fall auch sehr ernst ... in Ordnung, Norbert, bis später.« Devcon knallte den Telefonhörer auf, stützte seinen Kopf in die geballten Fäuste und stöhnte.

»Was ist denn nun wieder los?« Tatjana sah ihm mit gerunzelter Stirn entgegen.

»Eine Farce. Absolut lächerlich.« Devcons zornig funkelnde Augen waren gen Zimmerdecke gerichtet.

»Vielen Dank für die Info, jetzt bin ich schlauer.«

Devcon spuckte einen schnaubenden Ton aus und rappelte sich zu einer geschäftsmäßig aussehenden Sitzposition auf. »Der achtjährige Sohn des Vorstandsvorsitzenden einer hiesigen und noch nicht ganz pleite gegangenen Privatbank wird seit über einer Woche vermisst.«

»Soweit so gut. Und was haben wir damit zu tun?«

»Lass mich ausreden, dann erfährst du es. Nachdem seine Frau von einer Dame mit angeblich übersinnlichen Fähigkeiten kontaktiert worden ist, die eine Energie des Jungen mit ihrem Pendel aufgespürt haben will, haben sich die Eltern in ihrer Verzweiflung gleich an diesen fragwürdigen Strohhalm geklammert. Mit dem Ergebnis, dass das Innenministerium, das der Banker inzwischen ebenfalls eingeschaltet hat, einen Großeinsatz in Form der Durchkämmung des gesamten Riederwalds angeordnet hat. Um bloß nicht noch mehr schlechte Presse zu riskieren.«

»Stichwort Jakob von Metzler, verstehe. So ein Schwachsinn. Aber noch mal. Was hat das mit uns zu tun?«

»So viel, dass ich trotz unseres personellen Engpasses und dem öffentlichen Druck in Sachen SOKO Jack jemanden dafür abstellen muss. Für den unwahrscheinlichen Fall, dass sie tatsächlich auf den Leichnam des Jungen stoßen.«

»Na, dann schick doch Klaus Bertram mit. So ein kurzzeitiger Aufgaben- und Ortswechsel soll ja gut sein für die analytische Kreativität.«

»Klaus Bertram hat sich heute Morgen krank gemeldet.«

»Aha.« Tatjana ließ sich nach hinten gegen die Stuhllehne sinken. Devcon beugte sich vor, die gefalteten Hände auf der mit Aktenschnellheftern überfüllten Schreibtischunterlage. »Du wolltest mich sprechen, also bitte, was steht an? Gibt’s Neuigkeiten in Sachen Netz?«

»Allerdings. Wir haben Helenas Lola-M-Cyberidentität aufgespürt, einschließlich ziemlich eindeutigen Materials, das Giebler in ihrem virtuellen Fotoalbum zu sehen bekam. Mann, Mann, Mann.«

»Weiter?«

»Wie, weiter. Das war’s dazu erst mal, was denkst du denn.« Tatjana schüttelte verständnislos den Kopf. So heftig, dass sich ihre zu einem losen Zopf gebundene Frisur beinahe auflöste. »Blöderweise ist Helena auf diesen Fotos überall nur solo drauf. Ich meine, wäre doch klasse gewesen, wenn sie sich mit ihren diversen Gespielen gezeigt hätte. Das machen die Leute im Netz oft gern. Und mit ein bisschen Glück hätte das unserer Ermittlungsarbeit einen gewaltigen Beschleunigungsschub geben können.«

»Aber dem ist nicht so.«

»Nee. Und in der gottlob nicht sehr großen Freundesliste fanden sich erwartungsgemäß fast ausschließlich Fans von frei erfundenen Profilen – logisch, Helenas Netzauftritt voll angepasst, der bestimmt nicht dazu angetan sein sollte, alte Schulfreundinnen wiederzufinden. Hier, ich habe alles fein säuberlich notiert.« Tatjana neigte sich vor und hielt Devcon ihren Zettel hin, auf dem sie die fünfzehn Kontakte der Lola M innerhalb von www.localheros.de aufgelistet hatte. Devcon setzte seine schmale Lesebrille auf und überflog Tatjanas krakelige Schrift. »Was ist mit Angaben bezüglich der derzeitigen Aufenthaltsorte dieser Personen?«

»Konnten wir bei einigen anhand der Inhalte ihrer E-Mails zuordnen. Die werden in diesem Netzwerk erst nach je dreißig Tagen gelöscht. Falls die Benutzer das nicht vorher manuell erledigen.«

»Und wie groß ist der ermittelte Radius bisher?«

Tatjana grinste. Spitzbübisch. »Du wirst es nicht für möglich halten, aber es ist tatsächlich so, dass es häufig Leute aus der näheren Nachbarschaft sind, die sich über das weltweite Netz finden. Vier von Helenas notgeilen Cyberrittern kommen laut eigener Auskünfte in den Verabredungsnachrichten unmittelbar aus dem Großraum Frankfurt.«

»Und auf alle die, mit denen Helena bereits ein Treffen vereinbart hatte, solltet ihr euch zuerst konzentrieren.«

Tatjana lehnte sich brüsk zurück, die Arme vor der Brust verschränkt. »Ganz so einfach ist es nun auch wieder nicht. Aus der Nachrichtenliste ist außerdem zu ersehen, dass einige der Leute, mit denen sie in Verbindung gestanden hatte, sich aus diesem Netzwerk schon wieder verabschiedet haben. Das heißt, sie haben ihr Profil gelöscht.«

Devcons linke Augenbraue wölbte sich nach oben.

»Und dafür kann es die verschiedensten Gründe geben wie zum Beispiel auch den, die virtuellen Spuren zum Opfer zu entfernen. Bis wir die realen Identitäten hinter diesen Ex-Usern aufgedröselt haben, vergehen aber mit Sicherheit noch einige Tage.«

»Die wir nicht haben, falls unser Killer sich nicht an die Pause hält, die Bertram ihm verordnet hat«, murmelte Devcon mit einem sorgenvollen Blick in eine mentale Sphäre weit hinter der Deutschlandkarte an seiner Bürowand.

»Genau. Und deswegen gehe ich jetzt gleich ins Theater.«

»Was?« Devcons Stimme hatte sich um mindestens eine halbe Oktave nach oben geschraubt.

»Ich habe da so ein Gefühl«, setzte Tatjana an. Kam aber nicht weit.

»Gefühl?«, wiederholte Devcon in gleicher Stimmlage. »Passend zum Pendel, oder was? Seid ihr plötzlich alle verrückt geworden?«

»Männer«, winkte Tatjana ab und sah ihrem Chef nachsichtig entgegen. »Schon mal was von Intuition gehört?«

21

»Nein, nein, nein! So geht das nicht. Mehr Gefühl, meine Herrschaften, mehr Gefühl! Das Theater lebt von den emotionalen Vibrationen, die Sie im Publikum zu erzeugen vermögen!« Elvira Dorn gestikulierte mit beiden Händen. Zwei rot gefärbte Haarsträhnen lösten sich aus ihrer mit viel Gel fixierten Steckfrisur, fielen ihr ins erhitzte runde Gesicht. »Was Sie hier jedoch bieten«, sie wackelte mit dem erhobenen Zeigefinger, »was Sie hier bieten, das hat bestenfalls die Lebendigkeit eines Saals voller unbehandelter Holzsärge!«

Sebastian duckte sich unter dem Zorn des auf dem Podest der Turnhalle tobenden Temperamentsbündels. »Verhalte dich unauffällig in der verbleibenden Zeit«, hatte Zerberus ihm eingeschärft. »Mach alles so weiter wie bisher. Lenk nicht unnötig Aufmerksamkeit auf dich. Was auch passieren könnte, wenn du irgendwo fehlst.«

Deshalb war Sebastian hier. Bei der Generalprobe für diese läppische Aufführung vor den drei Schulklassen. Bei der er sowieso nicht mit auf der Bühne stehen würde. Schwänzen wollte er aber nicht, das hatte er sich nicht getraut nach Zerberus’ eindringlichen Worten. Und bei der Schweigeminute, die Elvira Dorn nach einer pathetischen Rede für die ermordete Simone Niklas angeordnet hatte, war es ihm schon mal gelungen, sein aufgewühltes Innerstes nicht nach außen dringen zu lassen. Kopf unten halten, Augen zu und durch. Hatte funktioniert, weil er mit aller mentalen Kraft ganz fest an etwas anderes gedacht hatte.

Wie mechanisch tastete Sebastian mit den Fingern seiner rechten Hand nach dem Umschlag mit dem Brief, der sich in seiner Jackentasche befand. In der Mitte gefaltet, damit er nicht herausfiel, der Umschlag. Der Name der Adressatin stand drauf, die Anschrift, sogar die Briefmarke klebte schon. Der Brief selbst war noch immer unvollendet. Sebastian rang nach wie vor mit sich und der Entscheidung, ob er ihn fertigstellen oder es wagen sollte, lieber persönlich ...

Sebastian trat auf der Stelle mit seinen Überlegungen. Und mit seinen Füßen, so dass er wirkte wie bei einer Trockenübung fürs Laufen. Er schielte zu der Frau hin, die das amüsiert zu beobachten schien. Und die er noch nie hier gesehen hatte. Da Elvira Dorn sie nicht rausschmiss, hatte es wohl seine Richtigkeit mit ihrer Anwesenheit. Sebastian wandte sich von ihr ab. Hoffentlich ist das nicht eine von der lokalen Presse, schoss es ihm durch den Kopf. Er spürte, wie ihm die Hitze ins Gesicht stieg. Tat so unauffällig wie möglich. Das hätte ihm gerade noch gefehlt, dass sein Konterfei in die Zeitung käme. Aber wenn die Frau tatsächlich über die Sache hier berichten wollte, würde sie bestimmt die Regisseurin interviewen. Das Schlimmste, was ihm passieren konnte, war ein Gruppenfoto. Und da würde er sich so hinstellen, dass man so wenig wie möglich von ihm sah.

Sebastian linste wieder zu der Frau hin – und schaute ganz schnell weg, als er merkte, dass sie die ihr zu Teil gewordene Aufmerksamkeit prompt registriert hatte.

»Oha! Sie fühlen sich wohl gar nicht angesprochen, wie mir scheint, junger Freund?«

Alle blickten gebannt nach oben. Elvira Dorn verschwand von ihrer Regiebühne, das Klappern ihrer Absätze ertönte auf den fünf Stufen des Treppenabgangs, und ihre gedrungene Gestalt zeigte sich auf gleicher Höhe mit ihren Schützlingen. Bedrohlich langsam schritt sie auf Sebastian zu, der inmitten eines blau-orange markierten Spielkreises auf dem hell laminierten Boden der Turnhalle stand. Vor Angst dunkelrot im Gesicht. Sich der Aufmerksamkeit aller anderen in der Halle anwesenden Personen gewiss. Scheiße, was mach ich denn jetzt ...

Elvira Dorn klemmte sich die gelösten Haarsträhnen hinters Ohr, verschränkte die Arme und sah kalten Blickes zu Sebastian hoch, der gut einen halben Kopf größer war als sie. In unverminderter Lautstärke fuhr sie fort: »Junger Mann, ich frage Sie, woher nehmen Sie diese unerschütterliche Arroganz? Können Sie mir das bitte erklären? Auf Ihrer äußerst dürftigen Spielleistung kann sie sich nicht begründen, soviel ist schon mal sicher. Diese Gruppe lebt vom Engagement des Einzelnen! Verstehen Sie das? Und wenn Sie sich dem, und aus welchem Grunde auch immer, nicht mehr anschließen mögen, dann bitte sagen Sie mir – was wollen Sie noch hier?«

»Äh ...«

»Äh? Ist das alles, was Ihnen dazu einfällt?«

»N-nein, ich ...«, stotterte Sebastian, der am liebsten »Scotty, bitte beamen« gebrüllt hätte. Bloß weg hier, so schnell wie möglich und egal wie! Doch er stand da wie in Stein gemeißelt.

»Ich weiß nicht, was mit Ihnen los ist.« Elvira Dorn kam noch näher an ihn heran, so dass er ihren Atem roch. »Und offen gestanden, es interessiert mich auch nicht. Sie sind jedenfalls überhaupt nicht bei der Sache. Und das geht nicht. In diesem Metier ist man nur erfolgreich, wenn man mit Herzblut agiert. Davon haben Sie doch sicherlich schon mal etwas gehört, nicht wahr?« Ihre grelle Kommandostimme schmerzte in Sebastians Ohren, ihre glänzenden fischgrauen Augen fraßen ihn förmlich auf. »Und am kommenden Samstag – wissen Sie noch, was dann ist, ja? An diesem Tag haben wir die Möglichkeit, uns und unser Wirken einer breiteren Öffentlichkeit zu präsentieren. Anscheinend haben Sie aber immer noch nicht begriffen, was für eine Chance das für uns ist!«

Elvira Dorn musterte Sebastian. Auffordernd. Doch er zeigte nicht die Spur einer Reaktion. Betete, dass niemand sein Zittern bemerkte. Such dir ein anderes Opfer, ich will das jetzt nicht. Bitte, bitte, bitte ...

Elvira Dorns Augen begannen zu blitzen. Wie Dolche. »Haben Sie Ihre Sprache verloren? Oder meinen Sie wirklich, ich ließe es stillschweigend geschehen, dass ausgerechnet jetzt einer ausschert und meine mühselige Aufbauarbeit so dreist boykottiert?«

»A-aber ...«

Elvira Dorn zeigte ihm abrupt den Rücken. »Nun gut, wie Sie meinen. Messieurs et Mesdames«, sie klatschte in die Hände, »die Bühne frei für unseren Wirt. Erster Aufzug, zweiter Auftritt.« Sie fuhr wieder zu Sebastian herum. »Na los, los! Stehen Sie nicht da wie ein Ölgötze! Beeindrucken Sie mich! Oder scheren Sie sich zum Teufel!«

Sebastian schluckte. Ihm wurde schwindelig. Unter den verstohlenen Blicken der anderen quälte er sich zur Bühne hoch und schlich hinüber zu einem Hocker aus Plastik, der einzigen Dekoration für Sebastians Rolle in dem Stück. Und tat dann: nichts.

»Was ist, schlafen Sie? Brauchen Sie erst noch etwas Aufmunterung? Los, Herrschaften, Applaus für unseren jungen Mimen.« Elvira Dorn intonierte ihre Worte mit triefender Ironie und begann, rhythmisch zu klatschen, nickte den Umstehenden auffordernd zu. Einer nach dem anderen fiel ein.

Schlucken, schlucken, schlucken ...

Sebastian zuckte zusammen wie nach einer Ohrfeige.

»Auf, auf!«, kommandierte Elvira Dorn in das Geklatsche herein.

Nein, nein, nein ... schrie es tief in Sebastian drin. Der gewaltige Wellenbrecher aus Angst schien ihn zu begraben, Sebastians Herz pochte, ihm war, als würde er jeden Augenblick ohnmächtig. Alles um ihn herum verschwamm, begann an ihm vorbeizuplätschern wie in einen schmalen Fluss getaucht. Der sich zum kräftigen Strom auswuchs. Mit tückischen Stromschnellen, die Sebastians Widerstand gegen die in ihm aufbrandenden Gefühle auf eine garstige Art und Weise absorbierten.

Sebastian ließ sich auf dem Hocker nieder und fischte eine weitere Requisite für die Einstiegsszene des koksenden Wirts aus seiner Hosentasche. Er zündete die an sich für später gedachte Zigarette an und inhalierte. Genüsslich und mit geschlossenen Augen. Er blies den Rauch aus, den Kopf in den Nacken gelegt. »Guten Morgen, Herr Just, guten Morgen«, raunzte er mit belegter Stimme. Das Geklatsche wurde leiser, während er abermals einen tiefen Zug nahm. Der süßliche Duft der Zigarette umnebelte ihn, breitete sich langsam auch in Richtung der Zuschauer aus. Koks. Es war echtes Koks.

Das Geklatsche verstummte. Gemurmel hob an. Sebastian, noch in derselben relaxten Sitzhaltung, intonierte einen übertrieben langen Seufzer, spreizte die Beine und fasste sich in den Schritt. »Ei, schon so früh auf?«

Glucksendes Lachen von Seiten der Kollegen. Es wurde beendet durch ein missbilligendes Zischen von Elvira Dorn.

Sebastian bekam nichts mit. Ganz auf sich selbst konzentriert zog er mit einer lasziven Bewegung den Reißverschluss seiner schwarzen Jeans herunter, griff in die Unterhose und holte seinen erigierten Penis hervor. »Oder soll ich sagen, noch so spät auf?« Sebastian nahm einen weiteren tiefen Zigarettenzug. Die Augen noch immer geschlossen, die Kippe im Mundwinkel. Das ungläubige Gekicher der anderen Darsteller drang nicht zu ihm durch. Er begann, sein Glied zu massieren.

»Sie glauben also, dass mich das beeindruckt?« Jeder im Raum außer Sebastian hörte Elvira Dorns schneidende Stimme. Dann war es wieder mucksmäuschenstill.

»Mehr Gefühl«, flüsterte Sebastian und stöhnte erregt. »Mehr Gefühl ...« Seine Bewegungen mit der Hand wurden schneller.

»Raus, Sie Abschaum! Raus!«

Nenn mich Constantine, John Constantine, du kleine Laus ... Sebastian umfing leichter Schwindel, ein seliges Lächeln auf den mit Schweiß beperlten Lippen. Ein unsanfter Klaps gegen seinen Hinterkopf riss ihn aus seiner Wonne. Er brach die Masturbation ab.

»Sind Sie taub? Sofort raus, nichtswürdiger Schmierenkomödiant! Alle anderen – Pause, bis das unwürdige Spiel hier beendet ist!«

Sebastian blickte auf. Wie aus einem Traum erwacht. Er realisierte seinen entblößten Unterleib, sprang auf, richtete notdürftig seine Kleidung und stürmte aus der Turnhalle. Dass dabei etwas aus seiner Jackentasche verloren ging, merkte er nicht. Die fremde Frau, die sich in unmittelbarer Nähe befunden hatte, bückte sich und hob den in der Mitte gefalteten Briefumschlag auf.

22

»Wir sollten das nicht am Telefon machen. Das halte ich für keine gute Idee. Wir sehen uns Montag.«

»Bis dahin ist es zu spät! Ich habe solche Angst!«

»Was ist passiert?«

»Ich muss weg! Sofort! Habe etwas Geld. Kommen Sie mit?«

»Was? Ich verstehe nicht ...«

»Bitte!«

»John, ich ...«

»Ich bin nicht John! Will nicht John sein! Dieser John ist eine Bestie!«

»Aber was redest du denn? Bitte sag mir doch endlich, was passiert ist.«

»Dieser Feind ist so viel stärker! Wir haben verloren, er wird uns alle vernichten!«

»... Diese Träume sind sehr quälend, ich weiß. Aber du darfst nicht vergessen, dass das alles nicht real ist.«

»Doch!«

»Also, ich mache mir jetzt wirklich große Sorgen. Bitte komm sofort her.«

»Dafür ist es zu spät!«

»Sag mir wo du bist, dann komme ich zu dir.«

»Um mit mir zu fliehen?«

»Nun, zuerst werde ich dir etwas geben. Zur Beruhigung ...«

»Nein! Ich darf jetzt nicht schlafen! Ich muss fort. Sonst hat die Bestie gewonnen.«

»Du kannst nicht vor dir selbst fliehen, verstehst du das nicht?«

»Was?«

»Hör mir bitte zu. Wie es aussieht, ist etwas schiefgelaufen. Ich sehe, unser Rollenspiel zeigt definitiv nicht den gewünschten Erfolg. Du scheinst dein Ich noch immer unter Verschluss zu halten, und das jetzt zugunsten eines als übermächtig wahrgenommenen, inneren Gegners.«

»Er IST übermächtig!«

»Weil du es zulässt. Das Projizieren auf ein zusätzliches Wesen als Verursacher von Krankheitssymptomen oder Verhaltensstörungen gehört von jeher zu den impliziten, und das heißt oft unbewussten, Bewältigungsstrategien psychisch angegriffener Menschen. Die Metapher vom fremden Wesen wird dabei zu einer angewöhnten Denkfigur. Zur Obsession! Mit der langfristigen Folge, dass das wahre Wesen bei der betroffenen Person tatsächlich mehr und mehr geschwächt wird und schließlich sogar in Vergessenheit geraten kann.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Sebastian, bitte. Es gibt keine Bestie irgendwo da draußen, die nach deinem Wesen schnappt. Das sind nur Erklärungsmuster. Letztlich bist es immer du, der agiert. Möglicherweise in verschiedenen Bewusstseinszuständen. Und das müssen wir behandeln.«

»Soll das etwa heißen, dass ich in Wahrheit doch an allem selbst schuld bin?«

23

»Also, ich weiß nicht.« Tatjana Kartan, in einer Jogginghose und dem Totenkopf-T-Shirt, lag ausgestreckt auf der Couch in Devcons Wohnzimmer und starrte an die Decke. »Ich glaube, es wäre besser, wenn ich in ein Hotel gehe. Besonders Sascha benimmt sich so komisch, ist dir das auch aufgefallen? Dem schwant bestimmt was.«

»Und was, wenn ich fragen darf?« Die Lesebrille auf, blieb Devcons Blick dem Inhaltsverzeichnis der aktuellen Ausgabe des Nachrichtenmagazins verhaftet, das er sich fast jeden Samstag besorgte und normalerweise im Laufe des Wochenendes durchlas.

Tatjana schwang sich mit einem Ruck in die Höhe und setzte sich gerade hin. »Ist dir doch sowieso egal. Typisch. Hast du dir überhaupt mal überlegt, wie das alles weitergehen soll?«

»Was, alles.« Devcon, bequem zurückgelehnt auf der anderen Seite der Couchecke, blickte noch immer nicht auf. Er blätterte weiter und sog genüsslich die sommerliche Morgenluft ein, die über die offenstehende Terrassentür hereinwehte.

»Mann! Ja, ich geb’s zu, ich würde furchtbar gerne hierher zurückkommen. Zufrieden?«

Devcon zog die Brauen hoch, die Mundwinkel kaum merklich angehoben.

»Ich will aber nicht wieder die Blöde sein, die mit allem von vorne anfängt, wenn’s irgendwann vielleicht doch nicht mehr funktioniert. Das Vergnügen hatte ich bereits, danke, auf ein Hamburg zwei habe ich überhaupt keinen Bock.«

Jetzt sah Devcon Tatjana an, die schmalen Lippen zu einem Minimalgrinsen verzogen. »Gut. Denn wir sind hier nicht in Hamburg, sondern in Frankfurt.« Den Blick zurückgewandt ins Nachrichtenmagazin, schlug er seelenruhig die nächste Seite auf.

Tatjana setzte zur Antwort an. Und schwieg. Winkte ab und warf sich wieder der Länge nach aufs Sofa. »Und was mir auch nicht aus dem Kopf geht, das ist dieser Brief.«

»Welcher Brief?«

»Na, der, den ich gestern gefunden habe.«

»Hm«, brummte Devcon und las unverdrossen weiter.

»Was, hm? Interessiert dich auch nicht, oder wie?«

Devcon ließ das Magazin sinken und seufzte.

Tatjana richtete sich abermals auf, ihren Zeigefinger weit vorgestreckt. »Bist du es nicht, der immer predigt, man solle jeder noch so kleinen Spur nachgehen? Und wenn selbst das nicht mehr hilft, auch mal dem inneren Kompass folgen?«

»Mag sein. Und wo führt er dich als nächstes hin, dieser Kompass? Ins Kino?« Der Spott, der in Devcons Antwort mitschwang, trug nicht dazu bei, dass sich Tatjanas ohnehin angespannte Stimmung verbesserte.

»Ich kann ja wieder nach München fahren, wenn alles so verkehrt ist, was ich hier mache!«

Devcon runzelte die Stirn. »Sag mal, kriegst du deine Tage? Du warst bei der Probe einer Laienspielgruppe ...«

»In der eines der Opfer, Simone Niklas, regelmäßig mitwirkte!«

» ... und hast dort einen unfertigen Brief an eine Unbekannte von einem Unbekannten gefunden.«

»Wobei sich dieser Unbekannte«, Tatjana betonte das letzte Wort, »sehr seltsam benommen hat.«

Devcon entlockte das nur ein weiteres Stirnrunzeln. »Wenn seltsames Benehmen ein sicherer Indikator für die Gattung Killer wäre, müssten wir das Gros der Bevölkerung aus dem Verkehr ziehen.«

Tatjana patschte sich mit der flachen Hand vor die Stirn. »Und wenn Ignoranz ein sicherer Indikator für unfähige Kommissare wäre, müsste die Mordkommission in Frankfurt am besten dichtmachen!«

»Moment, meine Liebe.« Devcon sprach gefährlich leise. »Wer hat es denn versäumt, sich den Namen des seltsamen Jünglings geben zu lassen?«

Tatjana wurde rot.

»Fähige Kommissare«, Devcon betonte das erste Wort, »bringen ihre Arbeit erst zu Ende, statt mit der Zufallsbeute durchzugehen wie ein schlecht dressierter Gaul, meinst du nicht auch?«

Tatjana guckte schuldbewusst.

»Und es war schon das zweite Mal seit deiner Ankunft, dass du durch schlampige Arbeit auffällst, das nur mal am Rande und der Vollständigkeit halber erwähnt.«

Tatjana, die genau wusste, dass Devcon ihre übereilte Anfrage bei den Betreibern der Localhereos meinte, knirschte mit den Zähnen.

»Dein Eifer in allen Ehren«, Devcon klang nicht mehr ganz so schneidend, »aber blinder Aktionismus führt selten zu guten Ergebnissen, sondern viel öfter direkt in die Katastrophe. Du erinnerst dich sicher auch noch sehr gut an den rabenschwarzen Tag im letzten Dezember.«

Tatjana schluckte und bot all ihre Beherrschung auf, damit nicht Tränen in ihr hochstiegen. Devcon musste nicht weitersprechen, sie hatte auch so verstanden, dass er darauf anspielte, was mit ihrem Bruder geschehen war, der kurz vor Weihnachten hatte sterben müssen, obwohl er noch nicht einmal vierzig Jahre alt gewesen war. Devcon ließ Tatjana schmoren, dachte nicht daran, die vorherrschende drückende Stille zu beenden. Er griff wieder nach dem Magazin.

»Aber wir haben doch die Empfängerin«, meldete Tatjana sich kleinlaut zu Wort.

Devcon legte das Magazin wieder hin. »Richtig. Und mal angenommen, das stünde tatsächlich in irgendeinem Zusammenhang mit unserer Mordserie.«

»Mal angenommen? Ich zitiere: Ich kann nichts dafür, ich bin nicht schuld! Nicht so richtig jedenfalls. Ich wollte das alles nicht.« Tatjana packte sich erneut an die Stirn. »Entschuldigung, aber es schreit zum Himmel, dass da was faul ist. Da hat doch jemand ein ganz schlechtes Gewissen!«

»Ich weiß, dass du der einzige Mensch auf der Welt bist, der sich wirklich für mich interessiert und mir helfen will«, zitierte Devcon ebenfalls aus dem Kopf heraus. »Falls der Brief wirklich von dem von uns gesuchten Mörder verfasst worden ist, was erst noch zu beweisen ist, müssen wir folgerichtig auch in Erwägung ziehen, dass diese Frau ihn eventuell deckt. Einfach dort hin marschieren und ihr auf den Zahn fühlen, ist also eine ganz schlechte Idee. Solchen Leuten fällt das Rollenspiel in der Tat überdurchschnittlich leicht.«

»Aber hier rumsitzen und warten bringt doch auch nichts«, erwiderte Tatjana schon beinahe weinerlich.

»Das bleibt ja nicht so.«

Tatjana stöhnte auf, als hätte sie Bauchkrämpfe. »Ja, ja, wir harren nur noch solange aus, bis Kollege Bertram aus’m Quark gekommen ist und seinen fallanalytischen Senf dazu gegeben hat.«

»Er ist gerade mal seit einer Stunde dran!«

»Na, und?«, fauchte Tatjana. »Ich weiß sowieso nicht, was der dabei soll. Und krank ist er auch noch, wer weiß, wie lange er in dem Zustand braucht. Also nee, ich komme da echt immer mehr auf Saschas Linie, der Typ behindert doch nur ...«

»Schluss jetzt.« Devcons Augen funkelten zornig. »Wir werden nicht an einem Samstagmorgen irgendwo vorstellig, ohne etwas Belastbares in der Hand zu haben. Ohne richterliche Anordnung muss uns gar nicht erst geöffnet werden, schon vergessen? Und sollte an der Sache tatsächlich was dran sein, werden wir dem Gesuchten zum Teufel noch mal nicht auch noch den Gefallen tun und ihn vorwarnen, ist das klar ...« Devcons klingelndes Diensthandy riss ihn aus seiner Standpauke. Er nahm den Apparat vom Couchtisch, sah die Nummer des Anrufers, verdrehte die Augen und ging ran. Hörte zu. Ungefähr eine halbe Minute. »Nein, nichts unternehmen lassen! Wir sind sofort da.« Devcon drückte das Gespräch weg. »Scheiße.« Er sprang auf und sprintete Richtung Flur.

»Was ist?«, fragte Tatjana verdutzt.

Ohne sich umzudrehen rief er: »Schnapp deinen Holster, wir gehen!«

24

»Bitte setz dich und versuche, dich zu beruhigen. Es ist nicht alles zu spät.«

»Doch! Weil es ... weil es ... weil ich ...« Sebastian schlug die Hände vors Gesicht und weinte hemmungslos.

»Wir kriegen das hin. Vertrau mir. Du musst nur Geduld haben. Eine Therapie funktioniert nicht nach dem Schlüssel-Schloss-Prinzip. Die große Unbekannte in jeder Gleichung ist der Mensch mit all seiner Verhaltensvariabilität.«

»Das heißt, es liegt also wirklich an mir.« Sebastian war kaum zu verstehen, so sehr schluchzte er.

»Wenn du damit von Schuldzuweisung sprichst, nein. Der von mir erhoffte Effekt, durch das Rollenspiel die Macht deines Traumas zu mindern, ist leider nicht eingetreten. Im Gegenteil, du scheinst jetzt sogar eine psychologisch gefährliche Obsession ausgebildet zu haben. Fast schon in Form einer Besessenheit. Ich gebe zu, damit habe ich nicht gerechnet. Aber wir werden eine Lösung finden. Das verspreche ich dir.«

»Klingt, als hätte ich tatsächlich noch eine Chance.«

»Aber natürlich hast du die. Du musst nur verstehen, was mit dir passiert ist. Psychisch mit dir passiert ist. Damit wir gemeinsam eine wirksame Bewältigungsstrategie entwickeln können. An sich ist es bei dir – rein vom Ablauf der psychologischen Mechanismen her gesehen – ähnlich wie beim sogenannten Stockholm-Syndrom. Hierbei kehrt die Geisel ihre Empfindungen bei der Gewalt durch einen Entführer emotional ins Positive um. Wodurch das Leid psychisch erträglicher für sie wird. Dadurch gerät das Opfer jedoch in eine strikte Abhängigkeit von seinem Peiniger. Analog dazu hast du offenbar auch damit angefangen, dein Leid zu genießen.«

»Was?!«

»Im Rahmen eines psychohygienischen Selbstschutzmechanismus selbstverständlich! Der aber leider sehr fehlerhaft programmiert ist und deshalb alles nur noch verschlimmert. Das Ergebnis davon ist die psychopathologische Abhängigkeit von dieser dich quälenden und dir vollkommen fremd erscheinenden Bestie. Was du offenbar in Form eines dich von innen her ganz und gar auffressenden Parasiten wahrnimmst. Und um diesen wahnbehafteten Teufelskreis innerhalb deiner Psyche wieder zu durchbrechen ...«

»Muss ich noch mehr Medikamente nehmen? Aber die haben bisher doch alle nichts genützt. Die schlimmen Sachen sind trotzdem passiert!«

»Nur in deiner Wahrnehmung. Weil du Realität und Albtraum anscheinend nicht mehr auseinanderhalten kannst. Darauf müssen wir uns jetzt einstellen.«

»Und in Wahrheit gibt es für mich nur ein wirksames Mittel.« Sebastian, der offenkundig gar nicht mehr zugehört hatte, senkte die Stimme, seine Worte klangen leise, waren nur noch ein Flüstern. »Ich habe keine Wahl. Ich muss es jetzt also nehmen, dieses eine Mittel.«

»Wie? Ich habe dich nicht verstanden.«

»Oh, es ist ganz einfach. Ich habe es mir lange überlegt. Es gibt nur diese eine Lösung. Stirbt der Wirt, stirbt mit ihm der Parasit.«

»Sebastian. Bitte. Leg diese Waffe weg.«

25

»Scheiße, lieber Gott, lass uns nicht zu spät sein.« Tatjana Kartan schaute zur geschlossenen Tür des Hauses. Es lag in einer ruhigen Seitenstraße im Frankfurter Nordend. Weit genug weg vom Trubel der Eschersheimer Landstraße. Devcon nickte Eckhardt Lammert zu. Er und sein Kollege von der Schutzpolizei traten den Rückzug an, würden bis auf weitere Order im Wagen warten. Einsatzbereit.

Laura Münchberg, die Therapeutin, der das Anwesen gehörte, hatte stillen Alarm ausgelöst. Versehentlich, wie sie Lammert und seinem Kollegen gegenüber wortreich versichert hatte. Zu wortreich für Lammerts Geschmack, der sich in solchen Fällen gern rückversicherte. Ebenso wie sein Vorgesetzter bei der Schutzpolizei, ein überaus vorsichtiger Mann, der sich im Falle einer Therapeutin, die auch mit Schwerverbrechern wie Mörder und Vergewaltiger arbeitete, wiederum gern rückversicherte. Seine erste Wahl dazu war auf Jim Devcon gefallen, dessen Mobilnummer er ohnehin zu allen möglichen und unmöglichen Anlässen wählte.

Devcon blickte in den gepflegten Vorgarten ohne ihn wahrzunehmen, realisierte die heruntergelassenen Rollos an den Fenstern neben der Eingangstür.

»Was machen wir jetzt?«, wisperte Tatjana.

»Noch mal klingeln«, murmelte Devcon.

»Was?«

»Was denn sonst?« Er ging über den schmalen Steinweg in Richtung Tür ohne sich zu Tatjana, die hinter ihm lief, umzudrehen. »Willst du lieber stürmen lassen? Und wenn sie tatsächlich in Gefahr schwebt da drin?«

»Ist sie tot, wenn wir nicht schnell genug sind.«

»Eben.« Noch zwei Schritte, dann war Devcon an der Tür. »Ich vorn, du machst die Deckung. Schließ die Jacke über deiner Schutzweste und Holster. Wir probieren erst mal die sanfte Tour bis wir wissen, was los ist.«

»Äh ...«

Devcon hielt inne, wandte sich zu Tatjana um, über deren Schutzweste dick und fett der Holster prangte. Sie trug nur ihr T-Shirt darunter. Hörbar die Luft ausstoßend schälte Devcon sich aus seiner Lederjacke und reichte sie Tatjana. Sie schlüpfte in das ihr viel zu große und bei den Temperaturen definitiv zu warme Kleidungsstück, etwas von »das sieht doch jetzt echt völlig bescheuert aus« nuschelnd.

Devcon drückte die Haustürklingel und sah sich um. Keine Passanten. Parkende Autos vor den anderen Häusern. Und ein paar Bäume, deren Blätter im leichten Sommerwind rauschten. Ansonsten: nichts zu hören.

Devcon klingelte nochmals. Dreimal kurz hintereinander, einmal langanhaltend. Erst ertönten Schritte, dann ging die Tür auf. Einen Spalt breit. Dahinter, ein Frauengesicht. Ein blasses Frauengesicht. »Ja?«

»Frau Münchberg?«

»Ja?«, sagte die Frau wieder und schaute Devcon an, den erstaunten Blick auf seine schwarze kugelsichere Weste gerichtet, ohne die Tür auch nur einen Zentimeter weiter zu öffnen.

»Mein Name ist Kleinschmidt«, log Devcon, der keine Waffe trug, laut und vernehmlich. »Hans Georg Kleinschmidt. Bitte entschuldigen Sie den Überfall an einem Samstagmorgen, aber wir sind zufällig in der Gegend, meine Tochter Sabrina und ich, und da dachte ich, schauen wir kurz vorbei und sagen Ihnen persönlich, wie sehr wir Ihnen dafür dankbar sind, dass Sie Jochen wieder auf den richtigen Pfad zurückgeführt haben.«

Das blasse Frauengesicht wirkte irritiert. »Jochen, sagen Sie? Jochen Kleinschmidt? Aber ich ...« Münchberg brach ab, als sie den Ausweis erblickte, den Devcon hochhielt. In ihren Augen zeigte sich ein Flackern, der Hoffnung, der Angst, Devcon wusste es nicht. Die Tür bewegte sich noch immer nicht.

»Sehen Sie«, die ansonsten sicher angenehm dunkle Stimme der Frau bemühte sich um einen festen Klang, »es passt mir in der Tat gerade nicht besonders ...«

»Ich verspreche Ihnen, wir sind in fünf Minuten wieder weg«, beeilte sich Devcon zu versichern, und das so laut, dass es problemlos auch auf den Nachbargrundstücken zu hören war.

Die Tür öffnete sich. Devcon trat ein und bedeutete Tatjana, sich weiterhin hinter ihm zu halten. Tatjana, die rechte Hand auf der durch Devcons Lederjacke gut verborgenen Waffe, tat wie geheißen. Vorbei an einer gebeizten Kommodenanrichte durchschritten sie den Flur und stoppten vor einem Raum mit angelehnter Tür, auf den Laura Münchberg zeigte, während sie mit der anderen Hand gestikulierte, dass sie dort nicht hinein können.

»Gut, bleiben wir im Flur«, bestätigte Devcon.

Münchberg wirkte zerstreut, blickte unruhig hin und her, wusste erkennbar nicht, wie weiter.

»Wir sind gleich wieder weg, wie gesagt«, setzte Devcon hinzu. Und meinte, einen Anflug von Panik in Münchbergs blassem Gesicht zu erkennen.

»Ich möchte nicht unhöflich sein, für ein Glas Limonade reicht meine Zeit selbstverständlich. Ich habe sie selbstgemacht, das wird Ihnen schmecken, bitte kommen Sie.« Sie geleitete die beiden Beamten an der angelehnten Tür vorbei in das offene Wohnzimmer, ein Raum mit großen Fenstern, erhellt durch die Strahlen der Morgensonne. In der Ecke hinten links ein mit Buch- und Schriftmaterial bestückter Sekretär. Im Zentrum zwei Korbsessel aus Rattan mit einem kleinen eckigen Glastisch. Auf der anderen Seite, zur Wohnzimmerwand hin, eine mit zwei großen Kissen verzierte schwarze Ledercouch. Kein Fernseher, keine Musikanlage, soweit Tatjana es auf den ersten Blick erfasste.

»Jochen Kleinschmidt also«, nahm Münchberg den Gesprächsfaden wieder auf und bedeutete ihren beiden Besuchern, Platz zu nehmen.

»Ja«, sagte Devcon nur und ließ sich auf der Couch nieder, die Therapeutin nicht aus den Augen lassend. Sie trug Rock, Bluse und Pumps, die pechschwarze Helmfrisur akkurat gelegt – so, als hätte sie das Haus gerade verlassen wollen. Ihr Teint, nach wie vor wächsern. Bleich. Ihre Finger, wie im Krampf ineinander gekrallt.

Devcon wies Tatjana, die Position in der Mitte des Raumes bezogen hatte, mittels Handzeichen an, ihre Schusswaffe zu zeigen. Münchberg, die nun Devcon gegenüber in einem der Korbsessel saß, verlor den Rest ihrer kaum vorhandenen Gesichtsfarbe als sie die Pistole sah. Ihre Augen, ein Abbild größter Panik, analysierte Devcon im Stillen. Er nickte Münchberg zu, signalisierte ihr mit beiden Händen, dass sie ruhig bleiben solle. Die Therapeutin atmete zittrig ein, strich sich mit fahrigen Bewegungen durchs Haar. »Ja, ich erinnere mich gut an den Fall«, fing sie an, bemüht um eine möglichst klare und sachliche Tonlage. »Es war nicht leicht. Ganz im Gegenteil«, rief sie eine Spur zu schrill und schickte einen beschwörenden Blick in Richtung Devcon. »Wissen Sie ... manchmal kann es passieren, dass ein Patient Dinge tut, die seinem ursprünglichen Gemüt überhaupt nicht entsprechen«, redete sie schnell weiter. Zu schnell. »Das Trauma übernimmt die Regie, und dann kann es in der Tat zu den fürchterlichsten Handlungen kommen.«

Devcon riss eine Hand hoch, legte den Zeigefinger der anderen auf seine zum Strich zusammengepressten Lippen und unterbrach damit Münchbergs Redeschwall, der ihre Angst nahezu ungefiltert nach außen transportierte.

Nicht gut, dachte Tatjana und schickte sich an, mit der entsicherten Waffe im Anschlag zum Raum mit der angelehnten Tür zu schleichen.

Devcon unterband auch das durch wildes Gestikulieren mit beiden Armen. Tatjana ließ die Pistole sinken und blieb stehen, wo sie war. Im Zentrum des Wohnzimmers. Wo sie einerseits die erste Wahl abgeben würde für eine menschliche Zielscheibe, sich andererseits aber auch in der besten Position befand, einen potentiellen Angreifer so früh wie möglich auszumachen.

Münchberg saß stocksteif da. Devcon nutze die Gelegenheit, sich für die selbstgemachte Limonade zu bedanken, die sie nicht erhalten hatten. Bevor Münchberg Anstalten machen konnte sich zu erheben, um wie ein ängstliches Huhn zur Küche zu flattern, plauderte er schnell weiter: »Ich denke, ich weiß, was Sie meinen, Frau Doktor. Ich kann mir vorstellen, dass es auch Fälle gibt, wo es nicht so rund läuft wie bei meinem Jochen, nicht wahr?«

Münchberg nickte dankbar.

»Was mich interessieren würde, wenn das nicht zu indiskret ist.« Devcon beugte sich vor. »Ich als Laie habe von so was ja überhaupt keine Ahnung. Was genau machen Sie eigentlich, um solche Patienten zu drehen – also, ich meine, um sicherzustellen, dass sie in Zukunft keinen Schindluder mehr treiben?«

Münchberg, die langsam zu begreifen schien, dass Devcon auf Zeit spielen wollte, aus welchem Grund auch immer, beugte sich ebenfalls vor, ihren Blick starr zum Wohnzimmerausgang gerichtet. Dorthin, wo die Gefahr lauerte.

»Ein paar bunte Pillen verschreiben, damit ist es nicht getan, oder?« Devcon lehnte sich wieder zurück. Lächelte aufmunternd.

»Nein, sicher nicht.« Münchberg neigte sich ebenfalls etwas nach hinten. »Selbstverständlich arbeite ich auch mit Antidepressiva, Beruhigungsmitteln, je nach der Gesamtkomposition des jeweils zu therapierenden Charakters.«

»Aha.«

»Ja. Sehen Sie, es gibt Menschen, deren Grundwesen von einem deutlich höheren Grad an Aggression bestimmt ist als der als normal geltende Mittelwert. Oder Melancholie dominiert. Solche Fälle hatte ich auch schon. Wobei die Gewalttaten dieser Personen sich fast immer gegen sich selbst richten.« Münchbergs dieses Mal vielsagender Blick glitt erneut Richtung Wohnzimmerausgang.

»Verstehe.« Devcon nickte. Und stellte erleichtert fest, dass die Therapeutin an Sicherheit zurückgewann durch das Gespräch über ihre Arbeit. Nur so hatten er und Tatjana eine Chance, das Bedrohungspotential durch den offenbar Lebensmüden im Haus der Therapeutin möglichst korrekt einzuschätzen, bevor sie eine Handlung veranlassen würden.

»Die Medikation ist stets nur als Teilaspekt zu sehen«, fuhr Münchberg fort. »Mit Pillen allein bekämpfen Sie keine Ursachen, sondern unterdrücken nur die Symptome einer Krankheit. Das ist auch in dem Metier hier nicht viel anders als bei einer Erkältung. Wenn wir einem psychisch kranken Menschen helfen wollen, müssen wir ihn aber von seiner Krankheit heilen, das heißt, ihn von seinem Trauma befreien. Und dafür gibt es kein Antibiotikum oder ähnliches.«

»Und wie machen Sie es dann konkret? Unterziehen Sie die Leute einer Art Gehirnwäsche, oder wie soll ich mir das vorstellen?« Devcon gab ein jovial klingendes Lachen von sich.

»Nein, nein«, Münchberg gelang sogar ein echtes Lächeln. »Ich persönlich setze auf einen alles andere als neuen, meiner Ansicht nach aber sehr wirksamen Ansatz.«

Devcon beugte sich wieder vor, scheinbar ehrlich interessiert. »Da bin ich gespannt.«

»Ich nutze das Rollenspiel. Ermutige die Erkrankten dazu, zunächst einmal mit dem Schauspielen zu beginnen. Wie beim Theater.«

»Theater?«, wiederholte Tatjana. Nein, sie schrie es fast und hob die Pistole prompt wieder ein wenig höher.

Devcon setzte sein eigenes Rollenspiel ungerührt fort, lehnte sich betont entspannt zurück. »Bitte verzeihen Sie, Frau Doktor. Aber ist es nicht so, dass wir alle jeden Tag ein wenig Theater spielen? Ha ha ha. Ich verstehe also nicht, wie das einem psychisch schwer gestörten Menschen helfen sollte.«

Münchbergs hochgezogene Augenbrauen ließen auf Denkerfalten unter dem dichten Pony schließen. »Sie spielen nicht zufällig Golf, oder?«

Devcon schwieg verdutzt. Verneinte durch ein kaum wahrnehmbares Kopfschütteln.«

»Glauben Sie mir, gerade dieser Sport verrät mehr über das sogenannte Seelenheil eines Menschen, als es so manchem Spieler lieb sein kann. Wobei ich es bevorzuge, von der psychischen Robustheit sprechen.«

»Wenn Sie das sagen ...« Devcon war ehrlich erstaunt, gab vor sich selbst zu, mit allem Möglichen gerechnet zu haben in dieser Situation, aber ganz sicher nicht damit, über Golf zu sprechen.

»Natürlich ist auch Golf nicht zuletzt eine Frage der Technik und hängt ab vom Geschick des jeweiligen Spielers«, fuhr Münchberg fort. »Aber es gibt wohl keine andere Sportart, bei der Sie Defizite in der körperlichen Fitness besser durch mentale Stärke ausgleichen können. Der Ball geht eher ins Loch, wenn Sie darauf vertrauen. Fehlt Ihnen dieses Vertrauen, passiert es nicht selten, dass Sie sogar einen Fünfzig-Zentimeter-Putt vorbeischieben.«

»Ja, aber ...«

»Warum sollte das bei einem Heilungsprozess anders aussehen, haben Sie das mal überlegt?« Münchberg las in Devcons Mimik, dass er ihr noch immer nicht folgen konnte.

»Sehen Sie«, ihre Stimme wurde leiser, ihr wieder von Angst durchzogener Blick wanderte Richtung Hausflur. Dem Verbindungsgang zu dem Raum, in dem die Gefahr lauerte. »Wenn ein Mensch etwas erlebt, etwas erlitten hat, was seine psychischen Selbstheilungskräfte übersteigt, sprechen wir von einem Trauma. Und dieses Trauma beherrscht die Person fortan. Mehr oder weniger. Das heißt, in den schwereren Fällen besteht bei solchen Patienten nicht mehr das geringste Vertrauen darin, dass die Wunde, die ihrer Psyche zugefügt wurde, sich jemals wieder schließen wird. Anders ausgedrückt: Das Maß ihrer Selbstheilungskräfte, es tendiert gegen Null.«

Devcon, der aufmerksam lauschte, warf ein: »Kommt bestimmt häufig vor bei Kindesmissbrauch, könnte ich mir vorstellen.«

Münchberg nickte. Wobei sich ihre Körperhaltung abermals versteifte. Devcon fragte sich, warum. »Es gibt aber auch andere Ursachen, oder?«

Münchberg nickte wieder, doch wagte sie es offenbar nicht, konkreter zu werden. Sie schickte erneut einen mehr als besorgt wirkenden Blick zum Hort ihrer Angst, der sich in dem Zimmer mit der angelehnten Tür befinden musste.

Devcon überlegte fieberhaft, wie er das Gespräch am Laufen halten könnte. »Aber wie soll ein Rollenspiel dabei helfen?«

»Nun, wenn die Psyche einer Person derart schwach ist, quasi nur noch von dem Trauma beherrscht wird, dann ermutigen wir solche Menschen während der ersten Phase der Gesprächstherapie, dass sie sich darauf konzentrieren sollen, sich zu überlegen, was für eine Person sie gerne wären, wenn sie die freie Wahl hätten. Das kann ein Prominenter sein, ein Schauspieler oder ein Filmheld ...« Laura Münchberg brach abrupt ab, als hätte sie sich am letzten Wort die Zunge verbrannt.

»Und was ist, wenn sich einer wünscht, er wäre Idi Amin? Nur mal so als Beispiel.«

»Puh!«, Münchberg konnte ihre Überraschung, Devcons neuerlichen Versuchsballon betreffend, nicht verbergen. »Ich gebe zu, einen solchen Fall hatte ich noch nicht. Zum Glück! Denn ich fürchte, bei so jemandem wäre jeder Therapieversuch von vornherein vergebens. Es gibt ja in der Tat auch Menschen, die muss man wegschließen. Und zwar für immer.«

»Aber ansonsten hat Ihre Methode Erfolg? Also, ich meine, immer dann, wenn Ihre Schützlinge keine Bösewichte spielen wollen, sondern Helden? Menschen auf der Seite des Guten, um es mal allgemein zu halten?«

Münchberg senkte den Blick und schwieg erneut. Lange. Viel zu lange für Devcons Empfinden, der vor seinem inneren Auge mit ansah wie sich das vereinbarte Fünf-Minuten-Zeitfenster mehr und mehr schloss. »Und ich muss auch noch einmal auf meine Frage von vorhin zurückkommen, Frau Doktor. Wie soll so ein Rollenspiel einen psychisch Kranken kurieren? Was kann er konkret davon haben, wenn alles gut läuft?«

»Die Reaktivierung seiner Selbstheilungskräfte. Und das ist der Hauptgewinn, wenn ich das mal so salopp formulieren darf.« Laura Münchberg kam wieder etwas in Fahrt. »Sehen Sie, Herr Kleinschmidt, wir können das Trauma ja nicht einfach wegzaubern. Das schlimme Erlebnis, das es auslöste, es ist passiert, niemand kann das ungeschehen machen. Was wir aber tun können ist, einen psychischen Tapetenwechsel anzuregen, bei dem der Betreffende wieder etwas auftanken kann. Im übertragenen Sinne ist das nichts anderes als wenn ein arbeitender Mensch mal verreist. Durch die neue Rolle, die der Patient annimmt, macht er also eine Art Urlaub vom Ich, wenn Sie so wollen. Vom stark angegriffenen Ich. Im Idealfall gewinnt er dadurch mentale Kraft zurück. Und unmittelbar im Anschluss kann der Selbstheilungsprozess in Gang gesetzt werden.«

»Urlaub vom Ich?«, wiederholte Devcon. »Aber könnte es dabei nicht auch zur Realitätsflucht kommen? Oder gar zu einem Realitätsverlust?«

Münchbergs Gesichtsausdruck bejahte. In aller Deutlichkeit.

»Hm«, machte Devcon und rieb sich das Kinn. »Scheint mir ein ziemlich riskantes Spiel zu sein, so eine Urlaub-vom-Ich-Therapie.«

»Glauben Sie mir, ganz so hemdsärmelig, wie ich es aus Gründen der schnellen Verständlichkeit ausgedrückt habe, funktioniert das Ganze natürlich nicht. Wir schubsen den Menschen nicht einfach in eine andere Identität rein wie in ein Schwimmbecken. Es braucht zunächst etliche Sitzungen, um das nötige Vertrauen eines derart angeschlagenen Patienten zu gewinnen.«

»Und es kann passieren, dass sich der Patient in die Therapeutin verknallt, stimmt’s? Ich meine, rein theoretisch«, ergänzte Tatjana kleinlaut, nach dem ihr klar geworden war, dass ihre direkt auf den gefundenen Brief abgezielte Frage die Therapeutin ziemlich aus der Fasson gebracht hatte. Münchberg brauchte einen Moment, um sich von dem Schock zu erholen. Einen Moment, in dem es Tatjana tunlichst vermied, den Blick ihres Chefs zu kreuzen.

»Ja, auch das ist möglich. Und es ist ein schwerer Fehler des Therapeuten, falls ihr oder ihm das nicht rechtzeitig auffällt, da es in einem solchen Fall zu einem für den Patienten günstigen Verschleierungsprozess hinsichtlich des Therapieerfolges kommen kann.« Münchberg bemühte sich um eine möglichst sachliche Haltung. Aber Devcon erkannte kristallklar, dass man nicht Psychologie studiert haben musste, um zu sehen, dass sie von ihrem eigenen Versagen sprach.

»Der Therapeut denkt also, es geht aufwärts, und in Wahrheit tut es das nicht«, hakte er nach.

Münchberg nickte. »Es gibt Patienten, deren Wesen zwar nicht grundsätzlich verkorkst ist wie bei den Fällen, die man von vornherein nur wegschließen kann. Aber deren Traumata sitzen offenbar so tief, dass auch ein bewusster Rollenwechsel nicht mehr dazu beitragen kann, all das Leid wenigstens für einen gewissen Zeitraum in sich selbst zu verschließen. So zu verschließen, dass die Seelenqual nicht immer wieder hervorbricht, nicht ständig die Handlungen dieses Patienten lenkt. Der sich dann in logischer Konsequenz mehr und mehr ausgeliefert fühlt. Und dadurch schwächer und schwächer wird.« Laura Münchberg hob den Kopf, sah Devcon direkt in die Augen. »Es klingt zwar pathetisch, ich weiß. Aber ich bin geneigt, in einem so extremen Fall sogar von einem Seelenbruch zu sprechen.«

»Kann man das kitten?«, fragte Devcon.

»Und kann es sein, dass so jemand tatsächlich frei rumläuft?«, setzte Tatjana nach, die die Therapeutin mit einer Mimik musterte, die sie auch für einen Menschen übrig gehabt haben würde, dessen geistige Schwerbehinderung sie soeben bemerkt hatte.

»JA!«, schrie eine Männerstimme vom Flur her.

»Sebastian! Nein! Tu das nicht!«, kreischte Münchberg und sprang nach vorne.

Das Geschehen um Devcon herum hielt an, als er in die Mündung der Pistole starrte, die der junge Mann zuerst auf ihn gerichtet hatte. Mit einer von Wut und Angst verzerrten Fratze. Devcon riss die Arme hoch, der Schuss fiel. Devcon tauchte instinktiv seitlich weg, mit zusammengekniffenen Augen den Einschlag der Kugel erwartend. Er spürte ein verzehrendes Brennen im ganzen Körper. Im Fallen griff er nach seiner Pistole im Schulterhalfter, den er nicht trug. In seinem Schädel schien etwas zu explodieren.

Dann war es still. Sehr still. Auf dem Holzboden liegend, registrierte Devcon, dass er noch lebte. Mühselig rappelte er sich hoch – und wäre beinahe erneut zu Boden gegangen vor Schreck.

Laura Münchberg lag bäuchlings und der Länge nach auf den Dielen des Wohnzimmerbodens. In Höhe ihres Kopfes breitete sich eine Blutlache rasch aus. Der junge Mann stand noch an derselben Stelle, die Schusswaffe gesenkt. Offenbar unfähig, sich zu rühren. Devcon drehte sich um. Und schluckte. Hart. Unendlich langsam, wie in Zeitlupe, ließ Tatjana ihre Pistole ebenfalls sinken. Aus der Mündung dampfte Schmauch.

26

Devcon schlug dem jungen Mann die Pistole aus der Hand, holte sein Handy aus der Hosentasche und drückte die Taste Null. »Finaler Rettungsschuss, schicken Sie sofort ein Team ...«

Der junge Mann sank vor dem Leichnam zu Boden, streckte die Hände nach dem Kopf in der Blutlache aus.

»Nichts anfassen!«, donnerte Devcon, dessen Gedanken rasten. Fieberhaft. Den Blick zwischen der toten Laura Münchberg und der apathisch dastehenden Tatjana Kartan hin- und hergerissen.

Es läutete an der Haustür. Lammert – die haben den Schuss gehört ... Devcon starrte zu Tatjana hin, die die Situation offenbar noch immer nicht vollständig erfasst hatte. Sie stand einfach nur da. Mit leerem Blick, die schmauchende Schusswaffe in ihrer nun leicht zitternden, rechten Hand.

Für Profilneurotiker aus der zu bildenden Untersuchungskommission, die ein Exempel statuieren wollen in Sachen schießwütige Beamte ein gefundenes Fressen! Devcon presste die Lippen zusammen. Er streckte die linke Hand aus. »Gib mir die Pistole.«

Tatjana reagierte nicht.

Er schritt auf sie zu. Langsam. Mit dem Rücken zu dem jungen Mann, der die Szene mit glasigem Blick verfolgte, sich aufrichtete und rückwärts aus dem Raum zu entfernen begann. Unbemerkt von Devcon, der seine Hand Richtung Tatjana ausgestreckt hielt. »Gib mir deine Pistole.«

Tatjana wandte sich ihm zu. Devcon registrierte ihre tränenglänzenden Augen und nickte ihr zu. Ein Lächeln versuchend. Tatjana realisierte den flüchtenden jungen Mann, deutete stumm in seine Richtung. Devcon fuhr herum, setzte ihm nach und riss ihn brutal zu Boden, noch bevor dieser auch nur einen Fuß in den Hausflur hatte setzen können. Devcon kniete sich auf seinen Rücken und hielt seinen linken Arm so im Griff, dass selbst die kleinste Bewegung entsetzliche Schmerzen verursachte. Es klingelte erneut. Sturm.

»Tatjana, bitte«, rief Devcon leise aber beschwörend und streckte abermals seine noch freie Hand vor. »Gib mir die Pistole und öffne die Tür.«

Tatjana starrte ihn an. Fragend. Während die Tränen langsam aber stetig an ihren Wangen herabrannen.

»Nun mach schon, Mädchen! Der Tatorttrupp muss jeden Moment hier sein und spätestens dann kriegen wir ganz schnell Gesellschaft, verlass dich drauf!«

»Aber ...«

»Kein aber! Dafür ist jetzt keine Zeit, verdammt! GIB MIR DIE PISTOLE!«

Vielleicht war es die bisher nicht gekannte Schärfe in Devcons Stimme. Vielleicht war es blinder Gehorsam einer kurz vor dem Zusammenbruch stehenden Kriminalkommissarin, die das erste Mal einen Menschen erschossen hatte. Jedenfalls übergab Tatjana ihrem Chef die Waffe.

»Gut«, sagte Devcon. »Also merk dir, ich habe geschossen. Ist das klar?«

27

»Wie geht es Ihnen?«

Devcon, mit der linken Hand eine Stelle in einer aufgeschlagenen Akte markierend, schaute der schlanken Frau im grauen Hosenanzug, die sein Büro betrat, gelassen entgegen. »Danke der Nachfrage. Mir fehlt nichts. Well, bis auf eine Mütze Schlaf vielleicht.«

»Also alles wie gehabt?«

»So ist es.« Er tat geschäftig, wies aber trotzdem auf einen der beiden Stühle vor seinem Schreibtisch. »Wollen Sie sich setzen?«

»Gern.« Ute Seiler, Polizeipsychologin bei der Kriminologischen Zentralstelle in Wiesbaden – sie hatte im Frühjahr das Burnout Syndrom bei Devcon diagnostiziert – nahm Platz und schlug ihre Beine elegant übereinander.

»Was kann ich für Sie tun, Frau Doktor?« Devcon, zurückgelehnt in seinem Sessel, grinste unverbindlich. Er bemühte sich außerdem, jeden Anflug von Sarkasmus der Psychologin gegenüber auch in der nonverbalen Kommunikation zu vermeiden. Obwohl ihm das alles andere als leicht fiel.

Ute Seilers Mundwinkel hoben sich ebenfalls. Sie strich sich eine Strähne ihrer blondierten Pagenfrisur hinters Ohr. Den Blick aus den klaren hellbraunen Augen fest auf Devcon gerichtet. »Sie sind gut gerüstet?«

»Gerüstet wofür?«

»Für die Ihnen bevorstehende Befragung durch die Untersuchungskommission im Zusammenhang mit dem finalen Rettungsschuss am vergangenen Samstagmorgen.«

Devcon verzog keine Miene. »Ich habe mir nichts vorzuwerfen. Oh, und falls Sie befürchten, dass ich irgendwelche traumatischen Schäden davongetragen haben könnte ... Sie kennen mich ja, ich neige dazu, alles am liebsten gleich raus zu lassen. Was meiner psychologischen Robustheit sicher nicht ganz abträglich ist, meinen Sie nicht auch?« Die Hände hinter dem Kopf verschränkt, lächelte er wieder.

Ute Seiler sagte nichts. Beobachtete ihn nur. Stoisch. Devcon stand auf und hielt ihr die Hand hin. »Liebe Frau Doktor, wenn das alles war, ich möchte nicht unhöflich sein, aber ich habe hier noch immer einiges zu tun.«

»Sie wissen, dass die Symptome einer posttraumatischen Belastungsstörung, und dazu zählt auch das so genannte Post-Shooting-Trauma, nicht immer unmittelbar nach einem solchen Erlebnis auftreten müssen. Oder?«

Devcon atmete tief ein und ließ sich wieder in seinen Sessel fallen.

»Insbesondere bei Kolleginnen und Kollegen, die ihre Aufgaben noch nicht so routiniert ...«

Sein Oberkörper schnellte vor. »Hören Sie, ich bin seit fast vierzig Jahren im Polizeidienst.«

»Im Gegensatz zu Ihrer Mitarbeiterin, die bei dem Ereignis am besagten Samstagmorgen ebenfalls anwesend war.«

»Das ist richtig. Und? Was tut das zur Sache?«

»Dass es die Waffe Ihrer Mitarbeiterin war, aus der der finale Rettungsschuss abgegeben worden ist.«

Devcon machte eine joviale Handbewegung. »Verstehe. Ich gebe gern zu, dass das Vertauschen von Dienstwaffen nicht gerade von besonderer Professionalität zeugt. Und ich schwöre, dass ich beim besten Willen keine Ahnung habe wie uns dieser Lapsus unterlaufen konnte.« Er hob tatsächlich feierlich die linke Hand.

»Kommen Sie, ersparen wir uns das Theater.« Ute Seiler zwinkerte ihm verschwörerisch zu.

»Ich verstehe nicht, was Sie mir damit sagen wollen«, erwiderte Devcon, der nun etwas steif da saß, da er konsequent jede Form von Gestik vermied, die die Psychologin zu irgendeiner wie auch immer gearteten Annahme verleiten könnte.

Ute Seiler winkte generös ab. »Keine Sorge, Ihre Berichte bezüglich des Ereignishergangs sind deckungsgleich, dazu droht Ihnen kein Ungemach. Weder von mir noch von der Untersuchungskommission.« Sie tat so, als inspizierte sie die french-manikürten Fingernägel ihrer linken Hand und merkte dabei an: »Dass Sie und die besagte Kollegin ein – nennen wir es mal besonderes Verhältnis pflegen, ist zwar nicht offiziell, aber trotzdem allgemein bekannt, das nur am Rande erwähnt. Dennoch habe ich empfohlen, Ihrer beider Glaubwürdigkeit durch dieses Faktum nicht als beeinträchtigt anzusehen.«

»Haben Sie?«, wollte Devcon denken, konnte aber nicht verhindern, dass es ihm spontan über die Lippen rutschte.

»Ja, habe ich.« Ute Seilers Blick ruhte wieder auf der nicht mehr ganz so undurchdringlichen Miene des Hauptkommissars. »Was genau an dem Samstagmorgen passiert ist, wissen nur Sie beide. Und ich unterstelle keinem von Ihnen eine Tötungsabsicht, das entspricht nicht Ihren Profilen, Kommissarin Kartans noch weniger als Ihrem. Ich verstehe auch, dass Sie sie schützen wollen ...«

»Ich habe geschossen«, sagte Devcon betont ruhig.

»Laut Aussage des inhaftierten jungen Mannes haben Sie das nicht. Aber wer glaubt schon einem Kriminellen ...«

»Und Polizistenmörder!«, warf Devcon deutlich weniger ruhig dazwischen, der noch immer daran zu knabbern hatte, dass sich der Lebensmüde im Haus der erschossenen Therapeutin nach Abgleich der daktyloskopischen Daten tatsächlich als der gesuchte Serienmörder entpuppt hatte.

»... wenn das Wort zweier Polizeibeamter dagegen steht«, fuhr Ute Seiler unbeirrt fort. Sie beugte sich weit vor, und ihr strenger Blick wirkte fast hypnotisch auf Devcon. »Ich kenne Ihre Beweggründe für diese Dienstwaffen-Rochade nicht. Sie interessieren mich auch nicht, denn ich glaube Ihnen nicht. Ihnen beiden nicht.« Sie lehnte sich flugs wieder zurück, Devcon noch immer im Visier haltend, als wäre er eine zu beschwörende Kobra, deren bedrohliches Haupt aus dem Sessel emporragte. »Aber ich kann mir freilich nicht zu hundert Prozent sicher sein, ob mein Verdacht richtig ist. Obwohl Kartans Körpersprache es nahezu herausschrie, dass ich verdammt richtig liege mit meiner Ansicht. Doch auch ich kann gegen Ihrer beider Wort nichts ausrichten. Zumal es menschlich durchaus nachvollziehbar ist, dass Sie Ihrer jungen Beamtin die Prozedur vor dem Untersuchungsausschuss ersparen wollen. Sachlich ist es jedoch unnötig. Sie befanden sich in Lebensgefahr. Und dass Laura Münchberg sich so buchstäblich vor ihren völlig aus dem Ruder gelaufenen Patienten stellen würde – damit konnten weder Sie noch Kommissarin Kartan rechnen. Auch die Untersuchungskommission wird also zu dem Ergebnis kommen, dass sie korrekt gehandelt hat und ...«

»Ich habe geschossen«, wiederholte Devcon stoisch.

Ute Seiler saß pfeilgerade auf dem Stuhl, beide Hände in die Hüften gestemmt. Sie schaute betont zur Seite. Gab Devcon so Gelegenheit, seine Behauptung noch einmal zu überdenken. Devcon schwieg. Beharrlich. Ute Seiler sah wieder zu ihm hin. »Es bleibt dabei?«

»Wollen Sie, dass ich lüge?«

»Nein, eben nicht!« Die Polizeipsychologin sah nicht nur so aus als würde sie jeden Moment die Geduld verlieren. »Aber gut, ich sehe, gegen diese Mauer bin ich machtlos. Ich hoffe nur für Sie beide, dass Sie diesen Dienst aneinander, basierend auf einem völlig verqueren Loyalitätsverständnis, niemals werden bereuen müssen.« Seiler stand auf. Bedachte Devcon, bevor sie sich umwandte, noch einmal mit diesem Schlangenbeschwörungsblick. »Dann bitte ich Sie jetzt nur noch um eines. Sollten Sie irgendein Anzeichen bemerken, Anzeichen wie familiäre Probleme ...«

»Um die zu bekommen, muss man meines Wissens nach nicht erst jemanden erschießen, oder?«

»... sexuelle Schwierigkeiten ...«

»Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie nervig ich den Leistungsdruck in Sachen Kopulation finde!«

»... Selbstmordgedanken oder auch Angst und Beunruhigung in Bezug auf zukünftige Situationen – nun, je eher eine Krisenintervention durchgeführt wird, desto größer ist die Chance auf Wahrung des inneren Friedens.«

Devcons Mienenspiel wechselte vom Modus des Undurchdringlichen zu dem einer puren Geschäftsmäßigkeit. »Frau Seiler, ich danke Ihnen. Aber ich denke, wir haben hier alles im Griff.«

Die Bürotür flog auf. Herein hastete Tatjana Kartan. Geisterhaft blass. »Es tut mir leid, wenn ich störe, aber wir haben ein Problem.«

28

»Was ist los?« Devcon folgte Tatjana über den Flur der K11. Im Laufschritt. Und sehr besorgt. »Polizeipsychologin Seiler so abrupt hinauszukomplimentieren war bestimmt nicht der allerbeste Schachzug, aber egal. Ist was mit dir, geht es dir nicht gut?« Devcon blieb stehen.

»Bleib auf’m Teppich, auch ich bin mental nicht aus Zucker, ich komm schon klar.« Kartan grinste schwach und zog Devcon am Ärmel seines bis über die Ellenbogen hochgekrempelten, weißen Hemdes mit sich. »Weiter. Es ist echt wichtig. Marco Giebler hat mir die Sachen gerade gebracht.«

Sie erreichten das Büro am Ende des Gangs. »Hallo, da bist du ja wieder«, grüßte Sascha Grafert. »Dachte schon, du wolltest mich auch noch verlassen, so wie die anderen lieben Kollegen hier. Was war denn los?« Er hielt inne, als er Devcon eintreten sah. Er schaute Kartan an. Dann wieder seinen Boss. Und wandte den Blick demonstrativ ab.

Tatjana lief wortlos zu ihrem Schreibtisch, griff sich zwei bedruckte Blätter und drehte sich zu Devcon hin, der jede ihrer Regungen genauestens verfolgte. »Das sind die E-Mail- und Identitätsdaten, die die Betreiber des sozialen Netzwerks, in dem Helena aktiv war, heute übermittelt haben.« Sie hielt einen Fax-Ausdruck hoch. »Und das hier«, sie hob das andere Blatt, »ist eine E-Mail-Korrespondenz, die Marco Giebler vor ein paar Minuten ausgedruckt hat. Und zwar, nachdem er sich mit Hilfe der Daten von den Betreibern in die entsprechenden Profile bei den Localheros einloggt hatte. Sascha, hör zu, das ist für dich auch interessant, wart’s ab!«

Grafert blickte auf, erstaunt über die zwar laute, aber dennoch irgendwie erstickt klingende Stimme der Kollegin.

An Devcon gewandt, der mittlerweile im Bürosessel hinter Leila Voists geordnetem Arbeitsplatz saß und so aussah, als wolle er jeden Moment einschreiten, fuhr Tatjana in sachlich-ruhigem Ton fort: »Kurz vor ihrem Tod hatte Helena netzwerkintern hauptsächlich Kontakt mit einem gewissen JC. Und meistens hatten sie sich für eine Webcam-Sitzung verabredet. Nur beim letzten Mal war es für ein Treffen im Chat. Und da hatten sie vermutlich ein konkretes Date für draußen ausgemacht. Hinzu kommt, dass dieser JC erst seit knapp drei Wochen Mitglied bei den Localheros ist, jedenfalls unter diesem Alias. Und er hat bei der Anmeldung eine E-Mailadresse von Simone Niklas hinterlegt.«

»JC wie John Constantine. Der Filmheld, in dessen Rolle der Inhaftierte im Rahmen seiner Therapie schlüpfte«, bemerkte Devcon.

»Genau.«

»Entschuldige, bitte«, meldete sich Grafert zu Wort. »Ein bisschen kenne ich mich in dieser virtuellen Welt nämlich auch aus. Und deshalb frage ich mich, worin die Logik besteht, ein Profil über die Mailadresse einer Leiche anzulegen, wenn dann alle Nachrichten, die das Netzwerk extern versendet, im Postkorb der Toten landen. Der Inhaftierte müsste die Mailadresse von Niklas also nicht nur gekannt, sondern auch Zugriff darauf gehabt haben, richtig?«

»Richtig. Sonst hätte er den Bestätigungscode für die Anmeldung nicht abrufen können. Und?« Tatjana zuckte die Schultern. »Was ist daran so ungewöhnlich? Mal angenommen, du wartest auf eine Nachricht, kannst aber nirgendwo online gehen. Was machst du? Du rufst jemanden an und bittest ihn, für dich nachzuschauen. Dafür braucht er dein Passwort und – schwupp – schon hat er es.«

»Nur, wenn ich versäume, es bei nächster Gelegenheit gleich zu ändern.«

»Das heißt also, wir haben hiermit eine nachweisbare Verbindung zu Simone Niklas und Rodriguez?«

»Ja.« Tatjana nickte in Devcons Richtung.

»Gute Arbeit.«

»Die wir bedeutend schneller hätten erledigen können, wenn jeder im Team seiner Verpflichtung nachgekommen wäre.«

»Was?«

Tatjana nahm das Blatt mit der ausgedruckten E-Mail-Korrespondenz zur Hand. »Also, passt auf. JC«, sie intonierte die beiden Buchstaben wie Devcon US-amerikanisch, »hatte in dem Netzwerk, außer mit Helena, nur mit einer weiteren Person gemailt. Um volle Rückendeckung für sich zu fordern.«

»Volle Rückdeckung, aha. Und wofür?«, fragte Devcon.

»Das steht hier nicht. Aber die Nachricht ist in einem ziemlich nachdrücklichen Stil formuliert, um es mal vorsichtig auszudrücken. Empfänger ist ein gewisser Zerberus.«

»Von dem wir aber noch nicht wissen, wer er ist.«

»Doch.«

»Ach?« Devcon sah Tatjana gespannt entgegen. »Und wie das?«

»Na, weil Zerberus im Gegensatz zu JC sehr wohl eine eigene E-Mailadresse bei der Anmeldung für die Localheros benutzt hatte.«

»Und wieso bist du dir da so sicher? Zerberus ist doch eindeutig ebenfalls nur ein Phantasiename.«

»Oh, du kannst ihn gern selbst fragen, wenn du willst. Der Inhaber dieses Accounts, der übrigens kurz nach dem Eingang der Nachricht von JC vom Besitzer selbst gelöscht wurde, ist laut der vor wenigen Minuten erfolgten, telefonischen Auskunft des Netzwerkbetreibers nämlich Klaus Bertram.«

»Ich dreh durch!«, entfuhr es Grafert.

Devcon saß da wie gelähmt, jegliche Farbe aus seinem Gesicht gewichen. Nur mühsam fand er die Sprache wieder. »Und wo hält der sich gerade auf?«

»An seinem Platz jedenfalls nicht.« Grafert deutete auf einen weiteren, derzeit unbesetzten Schreibtisch. »Ist nach wie vor krank gemeldet, oder? Na, kein Wunder. Einen Mörder zu decken, das kostet Kraft.« Grafert bog ein Lineal aus Plastik nach hinten und ließ es auf die Schreibtischoberfläche flitschen. Es zerbrach in zwei Teile.

Devcon reagierte nicht, er hockte weiterhin stocksteif in Leila Voists Bürosessel – bis er wie vom giftigen Skorpion gestochen aufsprang, aus dem Büro stürzte und dabei quer über den Gang brüllte: »Reggie! Wo zum Teufel ist Klaus Bertram?«

»Kaiserdom«, kam es zur Antwort aus Regina Tamms Zimmer.

»Was?«

»Kai-ser-dom! Er ist vor gut einer Stunde los. Wollte mehr Bildmaterial für seinen Lasertatort sammeln.«

»God damn son of a bitch!« In Richtung Grafert rief Devcon: »Sascha, ruf sofort unsere Jungs von der Dompatrouille an! Sie sollen Bertram nicht aus den Augen lassen, wenn möglich, aber nicht einkassieren, hörst du? Zugriff nur, wenn er sich entfernen will. Ansonsten, warten bis ich vor Ort bin!«

29

Tatjana Kartan, beide Arme fest um ihren Oberkörper geschlungen, stolperte über das Kopfsteinpflaster auf dem Platz vor dem Dom. Devcon griff väterlich nach ihr. »Geht’s? Alles in Ordnung?«

Tatjana zog eine Grimasse. »Meinst du wirklich, dass es mir hilft, wenn du mich wie eine Kranke behandelst, deren Skelett aus Porzellan ist, das jeden Moment droht, in seine Einzelteile zu zerbröseln? Ich hab nicht geguckt, wo ich laufe und bin gestolpert. Ganz normaler Vorgang. Ich versuche mein Bestes, möglichst normal zu bleiben. Kannst du das zur Kenntnis nehmen?«

Devcon setzte zu einer Antwort an. Und brach ab. Hilflos. Stattdessen zwinkerte er mehr sich selbst als ihr aufmunternd zu, öffnete die Tür zum Dom und bedeutete Tatjana einzutreten.

Nebeneinander schritten sie zügig den Gang runter, der zwischen den Sitzreihen im Hauptschiff des Sankt Bartholomäus-Dom zum Altar führte. Die Holzbänke waren nur vereinzelt besetzt. Die meisten der Besucher flanierten an den mit kirchlichen Insignien versehenen Chorwänden entlang oder machten Fotos vor dem prachtvoll restaurierten Hochaltar.

Devcon suchte Blickkontakt zu einem der Männer vom Wachpersonal, der ihnen in ziviler Kleidung entgegen patrouillierte. Er deutete unauffällig nach rechts, zum Südquerhaus. Wo Klaus Bertram saß. Am linken Rand der Holzbank in der letzten Reihe. Einsam. Und mit gesenktem Kopf. Die Domwand dahinter, duster und leer. Es fehlte der ausrangierte Beichtstuhl, in dem Simone Niklas den Tod gefunden hatte.

Devcon ging auf Bertram zu. Mit einer steinharten Miene. Gefolgt von Tatjana, deren Aufmerksamkeit dem Touristenpaar galt, das, die Köpfe in den Nacken gelegt, die riesigen Orgelpfeifen bestaunte, die schräg über Klaus Bertram oben an der Domwand hingen. Irgendetwas miteinander murmelnd verließen die älteren Herrschaften die Ecke und schlenderten weiter in Richtung des Hochchors.

Devcon rutschte neben Bertram in die Sitzreihe. Ein Funkeln in den dunklen Augen, das auf nur mühsam beherrschten Zorn schließen ließ. »Sie haben uns wohl schon erwartet, was? Also gut, Zerberus! Machen Sie keine Schwierigkeiten und begleiten Sie uns nach draußen!«

Klaus Bertram rührte sich nicht. Tatjana, die an der anderen Seite der Bankreihe stand und sie so blockierte, sah traurig auf den in sich zusammengesunkenen Mann aus Wiesbaden herab.

»Hören Sie, Freundchen.« Devcon legte Bertram die rechte Hand auf die Schulter. Er sprach leise. Und mit einer erstaunlich ruhigen Stimme. »Wenn Sie darauf bestehen, können wir auch gern die ganz große Nummer abziehen. Viel Geschrei, Handgemenge. Die Waffen der Kollegen vom Wachpersonal auf Ihren Schädel gerichtet. Dann machen die Handschellen klick ...«

»Keine Sorge, Sie können mich gleich wegbringen.« Klaus Bertrams Stimme klang bestimmt. Doch sein Kopf war noch immer nach unten geneigt. »Aber erst, nachdem Sie mir zugehört haben.«

»Zuhören werde ich Ihnen im Präsidium.«

»Im Beisein der anwaltlichen Rechtsverdreher, die mir raten werden, den Mund zu halten? Oder mir das Wort in selbigem herumdrehen wollen? Nein. Sie werden mir jetzt zuhören.«

Devcon schnaubte. »Sie sind weiß Gott nicht in der Position, mir Bedingungen zu diktieren.«

Bertram hob den Kopf und sah Devcon an. »Das ist richtig. Aber ich denke, Sie sind es uns schuldig.«

»Uns?«

»Ja. Vor allem aber ihm.« Bertram richtete seinen Blick wieder nach vorn. »Irgendwann muss das alles auch mal ein Ende haben.«

»Was, alles.«

Er drehte sich wieder zu Devcon hin. »Hören Sie mir einfach zu, und Sie werden es verstehen. Ich meine, wirklich verstehen.« Bertrams hohe Stirn hatte sich in kleine Falten gelegt.

Devcon zögerte. Kurz. Dann lehnte er sich zurück, streckte die Beine aus und legte die Hände in den Schoß. »Also schön. Na, los. Fangen Sie an.«

Bertram wandte seinen offenen Blick Tatjana zu. Woraufhin sie sich ebenfalls niederließ. Mit dem rechten Ellenbogen auf die Lehne der vorderen Sitzreihe gestützt, so dass niemand an ihr vorbei kam.

Bertram schaute wieder nach vorn. Starr. Und ohne seine aufrechte Sitzposition zu verändern. »Wissen Sie, ihren Ausgang nahm die ganze Tragödie schon vor etwa fünf Jahren. Im Rahmen einer Mutprobe.«

»Mutprobe, aha. Interessant.« Devcons Tonfall konterkarierte die Bedeutung des letzten Wortes in aller Deutlichkeit.

»Eine hirnrissige Mutprobe, um es vorab deutlich zu sagen. Dazu konnte es nur kommen, weil er leider damit angefangen hatte, sich in äußerst problematischen Kreisen herumzutreiben.«

»Von wem reden wir hier, vom Inhaftierten?«

Bertram nickte.

»Gut. In welcher Relation stehen Sie zu ihm?«

Bertram lächelte. Verhalten. »Eigentlich in keiner besonders engen. Ich war mal Jugendwart in einem Schachclub, in dem er Mitglied war. Und er hatte damals wirklich das Zeug zu einem kleinen Kasparow, das kann ich Ihnen versichern.« Bertrams winziges Lächeln erstarb. »Aber das tut hier nichts zur Sache. Ich nehme an, den Kontakt zu so einer Art von Clique hatte er in einem Akt der Rebellion gesucht. Seinem Vater gegenüber. Gründer eines Großunternehmens für umweltgerechten Fensterbau. Streng protestantische Arbeitsethik. Leistung, Leistung, Leistung, höher, schneller, weiter. Egal, was sein Sohn tat, es war nie gut genug. Kuckuckskind hat er ihn immer genannt. Selbst dann noch, nachdem das Ergebnis eines Vaterschaftstests eindeutig Gegenteiliges bekundet hatte.«

»Ich bitte Sie!« Devcon packte sich an die Stirn. »Ja, das klingt nach einer schweren Kindheit. Aber stellen Sie sich mal vor, jeder, der Probleme mit seinen Eltern hat, würde zum mehrfachen Mörder.«

»So einfach ist es selbstverständlich nicht. Und genau deshalb sitzen wir hier.« Bertrams Blick ruhte auf einem Punkt geradeaus, irgendwo in der Ferne. »Wie gesagt, es fing alles mit dieser Mutprobe an. Die darin bestehen sollte, ein dickes Auto zu klauen und zu einem verabredeten Ort zu bringen. Nur für einen Tag. So wurde es ihm zumindest gesagt.«

»Trotzdem ist es Diebstahl.« Devcons Augenbrauen wölbten sich nach oben.

»Er zögerte ja auch, ließ sich dann aber doch darauf ein.«

»Wieso haben Sie ihn nicht abgehalten?«

Bertram presste seine rauen Lippen zusammen, bevor er mühsam antwortete: »Na, weil ich von dieser ganzen Sache erst erfahren habe, als es längst zu spät war. Also im Nachhinein.« Er betonte das letzte Wort wie die Lösung bei einem Lückentext. »Aber wie dem auch sei, die Falle für das Reichensöhnchen schnappte zu. Und zwar stante pede. Einer seiner neuen falschen Freunde filmte ihn bei dem Diebstahl. Heimlich. Und was er ebenfalls nicht wusste: Im Kofferraum des Wagens lag ein kleines Mädchen. Gefesselt und geknebelt. Und betäubt. Die anderen hatten sie schon vorher entführt. Und übrigens rein zufällig ausgewählt. Etwas abseits von einem Spielplatz waren sie auf sie gestoßen, glaube ich. Und dass das Schloss am Kofferraum bereits beschädigt war, hatte er natürlich nicht bemerkt. Naiv wie er war, brachte er das Auto zum verabredeten Platz. Und was da dann später, als er längst wieder weg war, mit dem Mädchen geschah«, Bertram rieb sich über die Augenlider, »nun, die Einzelheiten dazu möchte ich Ihnen lieber ersparen.«

Devcon schielte zum Deckengewölbe hoch. »Vor vier Jahren war das, sagten Sie?«

»Fünf. Aber vergessen Sieʼs, ich glaube nicht, dass Sie seinerzeit etwas davon mitbekommen haben. Der Fall spielte in Stuttgart, wo auch ich herkomme. Außerdem handelte es sich nur um irgendein Mädchen. Sie verstehen?« Bertram schnitt eine missbilligende Grimasse. »Kein Prominenten- oder Bankierstöchterchen, was die Aufmerksamkeit der Medien wenigstens für eine Weile hätte bündeln können.«

Devcon verzog das Gesicht und sah zu Tatjana hin, die Bertrams Bericht gefasst und scheinbar emotionslos folgte.

»Die beiden Gewalttäter wurden später gefunden. Viel später. Doch er, er wurde gleich verhaftet. Und zwar aufgrund des Videos, das den ermittelnden Beamten anonym zugespielt worden war. War doch ein schneller Erfolg für die Polizei, nicht wahr?« Bertram lachte bitter. »Die sich nicht einmal mehr darum scherte, zu überprüfen, ob seine Fingerabdrücke auch im Bereich des Kofferraums des gestohlenen Wagens zu finden waren. Die Anklage plädierte folgerichtig auf Beihilfe zum Mord – ein besonders grausamer Mord, wohlgemerkt.« Bertram erschauerte. »Das war das Ende vom Lied. Niemand hegte den geringsten Zweifel an seiner Schuld. Und für den Vater war sein Sohn damit endgültig gestorben. Er enterbte ihn, ließ die Justiz gewähren.«

»Well – und der Inhaftierte selbst? Hatte der denn gar nichts dazu zu sagen?«

»Oh, doch. Aber dem glaubte natürlich keiner.«

»Verstehe«, sagte Devcon schnell und behielt seine Gedanken tunlichst für sich, den Dienstwaffentausch mit Tatjana betreffend, bei dem die korrekte Aussage des Verhafteten ebenfalls keine Rolle gespielt hatte.

»Ich glaubte ihm zu der Zeit auch nicht«, fügte Bertram hinzu. »Er wurde also in Jugendhaft genommen. Da war er siebzehn.«

Devcon räusperte sich. »Ich gebe zu, da hat Ihr Schützling wirklich ziemliches Pech gehabt, wenn auch nicht ganz unverschuldet.«

»Ich bin noch nicht fertig!«

Zwei Passanten vorn am Hochaltar drehten sich um, als Bertrams Stimme zu ihnen herüberschallte, wandten sich aber gleich wieder ab. Bertram fuhr in gedämpfter Lautstärke fort. »Die Zustände in vielen unserer Gefängnisse sind Ihnen sicher bekannt. Angesichts leerer Haushaltskassen kürzen die Behörden ja immer gern dort, wo die Gesellschaft nicht so genau hinschaut. Sozialarbeiter, Lehrer, Psychologen – Mangelware. Im Gegenteil, die Vollzugsbeamten wissen fast nichts über die Vorgeschichte ihrer Häftlinge. Sie erhalten ein DIN-A4-Blatt, stellen Sie sich das mal vor!« Bertram gab ein empört klingendes Schnaufen von sich. »Und auf dem steht nur, warum das Urteil ergangen ist. Das war’s. Kein Wort von sadistischen Neigungen oder schweren sexuellen Störungen, die einigen der Inhaftierten bereits vorher attestiert worden sind. Und dann die Platznot! Die Jugendlichen werden ja immer früher weggeschlossen. Und unter solchen Bedingungen – ich sage Ihnen, davon können sich die meisten doch gar kein richtiges Bild machen. Aber Sie als jemand vom Fach, Sie können sich bestimmt denken, was für ein hochexplosives Gemisch sich in diesen Zellen zusammenbrauen kann.«

Bertram sah erst Tatjana an. Und dann Devcon. Lange. Bevor er, etwas weniger erregt, seinen Bericht fortsetzte. »Und er – tja, er hat prompt erneut Pech gehabt, wie Sie es ausdrückten. Er musste seine Zelle mit drei Analphabeten teilen, die sich kaum artikulieren und nicht mal richtig mit Messer und Gabel essen konnten. Dann war da noch so ein introvertierter Typ. Der fast nur mit den Fäusten kommunizierte. Es kam, wie es kommen musste. Denn es liegt in der grausamen Natur solcher Menschen, sich immer zuerst auf den Schwächsten zu stürzen.« Bertrams Blick wurde wässrig. »Die ständigen Demütigungen ... die brutalen Kämpfe ... Verzeihung.« Er hustete. Machte sich die Stimme wieder frei durch mehrmaliges Räuspern. »All das, es schlug ihm schon nach kurzer Zeit aufs Gemüt. Schwer aufs Gemüt. Er verweigerte die Nahrung, war hochgradig suizidgefährdet. Daraufhin ließ ihn der Gefängnisarzt mit Beruhigungspillen vollpumpen. Ist doch hübsch einfach, nicht? Überlebt hat er das alles nur, weil sein Zellengenosse Timo, der Mann mit den Fäusten, auf einmal anfing, ihn vor den Attacken seiner Peiniger zu schützen.«

»Und wieso das?«, fragte Devcon. Bertram blieb stumm. Starrte abwesend vor sich hin. Erst Devcons ungeduldiger Seufzer holte ihn zurück in die Gegenwart. »Entschuldigen Sie bitte, aber was nun kommt ... Also, wie es überhaupt zu der folgenden Katastrophe kommen konnte ... Es blieb weitgehend ungeklärt. Sowohl die Gefängnisleitung als auch die Behörden haben gemauert, was geht, logisch. Tatsache ist aber, dass es mehr als sechs Stunden gedauert hat, bis sie Timo und ihn – beide auf das Allerschwerste misshandelt! – in dem zum Glück sehr warmen Kesselraum gefunden hatten. Es muss ein entsetzliches Martyrium gewesen sein. So furchtbar, dass Timo, dem sogar ein Ohr abgerissen worden war, und der unter anderem einen langen Rektalriss von der gewaltsamen Penetration mit einem Handfeger erlitten hatte, sich nur wenige Tage später mithilfe eines Bettlakens erhängte.«

Bertram stoppte erneut. Tatjana, mit offenstehendem Mund und einer deutlich sichtbaren Gänsehaut auf den Armen, guckte Devcon mit großen Augen an. Doch dem fehlten ebenfalls die Worte.

»Nach diesem Vorfall wurde sein Fall neu aufgerollt.«

»Auf wessen Veranlassung?«

Bertram grinste leise in sich hinein, bedachte Devcon mit einem kurzen Seitenblick. »Nun, einmal im Leben hatte auch er Glück. Im Landtag war gerade eine neue Regierung eingezogen. Nach etlichen machtabstinenten Jahren in der Opposition. Und das neue Innenministerium sah die Eingabe der von mir damals mitbegründeten Bürgerinitiative als willkommene Gelegenheit, sich auf Kosten der Vorgängerregierung zu profilieren. Das Urteil wurde aufgehoben. Wobei der mediale Fokus mehr auf die politische Schlammschlacht gerichtet war, als auf das Thema Missstände im Knast. Ich meine, wer will davon schon wirklich etwas wissen?«

»Wie lange hatte er da bereits in diesem Gefängnis gesessen?«

Bertram schaute Tatjana unvermittelt in die Augen. »Zehn Monate. Zehn endlos lange Monate hat man ihn in dieser Hölle schmoren lassen. Und heraus kam ein Wrack. Menschenschrott. Sowohl in psychischer als auch körperlicher Hinsicht. Für etliche Monate musste er erst einmal in die Reha. Bei der sie ihm glücklicherweise das Hinken, das sich nach den schweren Operationen eingestellt hatte, wieder wegtherapieren konnten.«

Tatjana starrte Bertram entsetzt an. Er blickte wieder nach vorn. Scheinbar gelassen. »Ein Gutachter stellte ihm gleich nach der Entlassung aus diesem Höllenloch eine positive Prognose aus. Logisch, im Anklagepunkt Beihilfe zum Mord war er ja definitiv unschuldig gewesen. Alle erkennungsdienstlichen Unterlagen wurden daraufhin aus den Datenbanken entfernt. Und damit war der Fall erledigt.«

»Okay. Und was passierte dann?«

Bertram wandte sich wieder Devcon zu. Mit einer von größter Ratlosigkeit geprägten Mimik. »Keine Ahnung. Und bitte glauben Sie mir, ich weiß es wirklich nicht. Ich habe dann sehr lange Zeit nichts mehr von ihm gehört. Genauer gesagt, bis er mich vor ein paar Monaten bei den Localheros angeklickt hat.«

»Gut.« Devcon klopfte sich mit beiden Händen auf die Oberschenkel, als wolle er sich jeden Moment erheben. »Und wann ist Ihnen aufgegangen, dass Sie mit einem Mörder korrespondieren?«

Bertram hob beide Hände. »Ich versichere Ihnen, anfangs lief alles ganz normal. Zwei, drei Male haben wir uns sogar auf ein Bier getroffen, um ein bisschen über früher zu quatschen. Wobei er äußerst wortkarg war. Nun ja ...« Bertram druckste herum. Seine Mimik, ein Abbild reinster Schuld. »Ich war schon ziemlich erschrocken. Denn eigentlich war er von seinem ganzen Wesen her kaum wiederzuerkennen. Was nicht wirklich verwunderlich ist, nicht? Ich habe ihm dann gesagt, was ich so mache, woraufhin er wenigstens ein bisschen aufgetaut ist und mir von seinen Schwierigkeiten erzählt hat, einen einigermaßen bezahlten Job zu finden. Lief alles nicht gut. Das Übliche eben.« Bertram lehnte sich zurück. Ließ seinen Blick nach oben gleiten. »Und dann – tja, dann ging plötzlich alles ganz schnell. Der Amoklauf begann.«

»Amoklauf?« Devcon sah Bertram mit gerunzelter Stirn entgegen. »Das ist wohl nicht ganz der richtige Begriff.«

Bertram hob wieder die Hände. »So wie er es mir geschildert hat, schon. Und dieses Mal glaube ich ihm.«

»Und das um jeden Preis, wie mir scheint. Aber warum? Als Kompensation dafür, dass Sie ihm damals ...«

»Nein, das hat damit nichts zu tun.«

»Gut. Denn auch für Sie wird das Ganze hier erhebliche Konsequenzen haben. Das ist Ihnen hoffentlich klar.«

Bertram drehte seine Finger ineinander. »Machen Sie mit mir, was Sie wollen. Ich habe sowieso keine Zukunft.«

»Was? Ist Ihnen jetzt alles egal, oder wie? Mensch, Bertram, um alles in der Welt! Warum haben Sie sich sehenden Auges in so eine Situation rein manövriert! Können Sie mir das bitte mal erklären? Ja, die Vorgeschichte des Inhaftierten hat das Zeug zur Tragödie, da stimme ich Ihnen vorbehaltlos zu. Aber das ist doch kein Grund für diese krankhafte Art von Loyalität, die Sie hier an den Tag legen!«

Klaus Bertrams Miene spiegelte eine gewisse Gleichmütigkeit. »Muss ich ausgerechnet Ihnen erklären, was unter dem amerikanischen Rechtsgrundsatz Double Jeopardy zu verstehen ist?«

»Also, erstens sind wir hier nicht in Amerika«, erwiderte Devcon gereizt. »Und zweitens geht Ihre Rechnung auch nach diesem Prinzip nicht auf, da Ihr Schützling zwar für EINEN Mord, den er nicht beging, zu sühnen hatte, sich mittlerweile aber für den Tod von DREI Personen verantwortlich zu zeichnen hat!«

»Formal haben Sie recht.«

»Formal?«, Devcons Stimme katapultierte sich fast in die Tonlage des Soprans.

»Schuld bedeutet die Vorwerfbarkeit eines strafrechtlich relevanten Verhaltens«, zitierte Bertram auswendig aus dem Rechtswörterbuch. »Vorwerfbarkeit bedeutet, dass der Täter rechtswidrig gehandelt hat, obwohl er nach seinen Fähigkeiten und unter den konkreten Umständen der Tat in der Lage war, sich von der im Tatbestand normierten Pflicht zu rechtmäßigem Verhalten leiten zu lassen.«

»Ja! Und?«

Bertram lächelte dünn. »Nach allem, was Sie gerade von mir erfahren haben, glauben Sie immer noch, dass mit Vorsatz getötet worden ist? Und können es tatsächlich mit Ihrem Gewissen vereinbaren, den Inhaftierten abermals unter die Räder des Gesetzes kommen zu lassen?«

»Mensch, Bertram!« Devcon merkte nicht wie er sich mit beiden Zeigefingern gegen die Stirn tippte. »Sind Sie ebenfalls komplett wahnsinnig? Wollen Sie so jemanden ernsthaft draußen rumlaufen lassen?«

»Stimmt es Sie kein bisschen nachdenklich, dass sogar seine Therapeutin ...«

»Auch tot ist? Aber klar doch, und wie mich das nachdenklich stimmt!« Devcon schrie fast. Tatjana schaute sich mehrfach um und bedeutete irritierten Besuchern des Doms mittels Handzeichen, dass alles bestens sei.

»Laura Münchberg hat bis zuletzt an ihn geglaubt.«

»Laura Münchberg hat das Risiko bei ihrer Therapie falsch eingeschätzt!«

Bertram winkte ab. »Sehen Sie? Hier gibt es viele Schuldige, wenn Sie so wollen.«

Devcon sah aus als wolle er etwas erwidern, brachte aber kein Wort heraus, obwohl sein Mund sperrangelweit offenstand.

»Eruptive Ausbrüche. Haben Sie davon schon mal etwas gehört? Das ist bei verborgenen Traumata eine häufige affektive Reaktion.«

»Jetzt hören Sie doch endlich auf, nach irgendwelchen Rechtfertigungen zu suchen. Dieser Knilch hat nicht nur Niklas und Ülger ermordet, sondern auch Helena, verdammt noch mal! Und dann hat er sie auch noch brutal zugerichtet!«

Auf Bertrams Wangen machte sich Röte breit. Zornesröte. »Nein, so einfach ist das nicht! Dieses Mal nicht! Diese Morde, das waren nicht die Taten des Sebastians, den ich mal kannte. Verstehen Sie? Den haben wir getötet! Und damit meine ich unsere Seite. Wir produzieren unsere Täter inzwischen sehr erfolgreich selbst. Und das ist auch der Grund, warum ich überhaupt mit Ihnen hier sitze.« Bertram ließ seinen hochroten Kopf wieder fast bis auf die Brust sinken. Und fügte mit kaum hörbarer Stimme hinzu: »Sie haben seine Geschichte gehört. Und ich weiß durchaus, was mir nun blüht. Aber ich habe das alles getan, weil ich dachte, so könnte ich die Sache von damals wenigstens ein bisschen wieder wettmachen.«

»Indem Sie ihn mehrfach haben morden lassen?« Devcon konnte es noch immer nicht begreifen, raufte sich die stoppelkurzen Haare. »Mein Gott, Bertram. Sind Sie noch bei Trost? Ja, Sie haben ihm damals nicht zuhören wollen, so wie alle anderen, gut und schön. Aber ich denke, Sie kannten ihn ohnehin nur oberflächlich von Ihrem damaligen Schachclub her. Und mal ganz abgesehen davon, dass Ihrem Vorgehen wirklich jede Spur von Vernunft fehlt, ist es da nicht ein bisschen zu viel der Sühne?«

Bertram schlug die Hände vors Gesicht. Unterdrückte ein Schluchzen. »Nein. Weil es bis hierhin nur die halbe Wahrheit war.«

»Was?«

Bertram rieb sich die Augen und zog die Nase hoch. »Meine mangelnde Bereitschaft, ihm zuzuhören – das war nicht der schwerste Fehler, den ich mir anlasten muss. Ich hätte viel mehr tun müssen. Ich war damals doch auch schon bei der Polizei. Zwar nicht bei der Mordkommission ...«

»Sondern bei der Schutzpolizei?«

»Ja. Und die Sache mit dem vorab manipulierten Kofferraum, die hätte auch uns auffallen müssen. Denn wir waren es, die damals den gestohlenen Wagen gefunden hatten.« Das Gesicht wieder hinter den Händen verborgen, versuchte Bertram erfolglos, seine Tränen zurückzuhalten. »Aber wir hatten unsere Arbeit auch nicht gemacht.« Er schüttelte heftig den Kopf. Nahm die Hände herunter. Schniefte erneut und blickte stur geradeaus. »Nein. Ich kann und will diese miese Lüge nicht länger leben. Es geht einfach nicht. Und wenn Sie wissen wollen, warum – ich kenne einen berühmten Spruch, in dem die Quintessenz von all dem hier liegt. Es gibt keine Gerechtigkeit, sondern nur ein Urteil. Und oft ein schnelles, ein vorschnelles Urteil. Aber ich, ich bin in den Polizeidienst eingetreten, um Menschen zu helfen. Nicht um dazu beizutragen, sie zu vernichten.«

»Aber dennoch können wir Sebastian nicht weiter draußen herumlaufen lassen. Da sind wir uns doch einig, oder?« Devcon berührte Bertram noch einmal an der Schulter. Sanft.

»Ja, natürlich.« Bertram drehte sich zu ihm hin, sah ihm fest in die Augen. Und sein Blick, er schien regelrecht zu brennen. »Aber ich bitte Sie inständig! Sorgen Sie dafür, dass er nicht gleich wieder in die nächste Hölle gerät. Das hat er nicht verdient. Niemand hat das verdient.«

Devcon reagierte mit einer hilflosen Geste. »Sie wissen doch ganz genau, dass es nicht in meiner Macht steht, Ihnen das zuzusichern.«

»Es reicht mir Ihr Wort. Geben Sie mir nur Ihr Wort, dass Sie es wenigstens versuchen werden.«

Devcon hockte auf der Kirchenbank. Ohne eine Emotion zu offenbaren. Dann nickte er. Langsam. Klaus Bertrams verkrampfte Gesichtszüge zeigten einen Anflug von Entspannung. »Danke. Ich danke Ihnen von Herzen.«

Devcon nickte abermals. Beide erhoben sich.

Sie verließen den Dom zu dritt. Ohne Handschellen zu benutzen. Am vorderen Ende der Domstraße angekommen, entriegelte Devcon die Türen seines Wagens. Klaus Bertram stieg hinten ein. Kommentarlos. Und noch immer ohne Widerstand zu leisten. Er wirkte vollkommen ruhig. Zufrieden. Wie jemand, der abgeschlossen hat. Mit allem.

Devcon drückte die Tür hinter Bertram zu und blieb an der Fahrerseite des Wagens stehen, starrte mit ausdruckslosen Augen in den leicht bewölkten Sommerhimmel. Über das Autodach hinweg sah er zu Tatjana hin, die sich anschickte, die Beifahrertür zu öffnen. »Was ist? Haben wir drinnen was vergessen?«, wollte sie wissen. Er winkte mit schwacher Handbewegung ab. »Nein, aber – kann ich dich was fragen?«

»Klar, was gibt’s?«

»Well ...« Devcon trat von einem Bein aufs andere, betrachtete den von Touristen bevölkerten Domplatz ohne ihn wahrzunehmen und schaute wieder Tatjana an. »Also, dann sag mir – weißt wenigstens du noch, was wir in unserem Job eigentlich machen?«

Sie hielt seinen Blick. Und schwieg. Doch ihre Mimik schrie ihm ein stummes Nein entgegen.

* * *

SEELENGRUFT

(Jim Devcons dritter Fall)

Das Böse ist keine Krankheit.

Es ist eine eigenständige Kraft.

So wie das Gute.

Kräften kann man erliegen.

Sie besiegen.

Fördern.

Oder bekämpfen.

Doch niemals heilen ...

1

Drei Uhr in der Frühe. Neonlicht. Seine Augen waren noch an die Dunkelheit gewöhnt. Er hielt inne, peilte die Lage. Ein Jäger war nur so gut wie seine Kenntnis des Reviers.

Das Bild auf seiner Netzhaut wurde klarer. Beigebraun gekachelte Mauern, heruntergelassene schmutzgraue Rollos, eine verschlossene Kiosktür. Gut so!

Seine Nasenflügel kräuselten sich, reagierten auf einen penetranten Gestank. Urin. Vermischt mit Soße. Sein Herz klopfte. Das waren untrügliche Spuren. Untrügliche Spuren von Menschenaas. Sein Blick wanderte zu dem überquellenden Eimer am Treppenabgang Richtung U-Bahnstation. Mit Ketchup, Mayonnaise und Senf getränkte Verpackungsreste einer großen Fastfood-Kette lagen obenauf. Weitere der besudelten Fetzen säumten auch die grauen Stufen.

Er schlich umher, kontrollierte die nähere Umgebung. Die Bahnhofshalle war menschenleer, die Gleise verwaist. Es war still. Sehr still. Doch seine Anspannung ließ die Luft förmlich knistern. Geduld. Und Wachsamkeit. Geduld. Und Wachsamkeit ...

Die Zeit tropfte dahin. Die digitale Tafel mit den An- und Abfahrtzeiten blieb schwarz. Eine zerlöcherte Plastiktüte schwebte über den abgenutzten Boden. Weiter hinten lagen grüne Glasscherben vor einer Sitzreihe. An der Wand prangte grelles Graffiti.

»Heya!«

Das Herz des Jägers, es pochte noch schneller. Feiner Schweiß bildete sich auf seiner Stirn. Achtung, Zielobjekte im Visier! Er spannte die Muskeln, alle seine Sinne waren scharf gestellt. In der Brust spürte er das warme Gefühl des Triumphs. Das Ansitzen hatte sich gelohnt.

»Ey! Was hast’n du für’n Stöffchen, zeig doch mal.« Die fiebrig glänzenden Augen des Junkies irrten ziellos umher. Sein Kumpel mit der tätowierten Glatze krallte ihm seine Pranke in die Schulter. Von dessen Kopfhaut war durch die vielen Tattoos so gut wie nichts mehr zu sehen. Er bog sich vor Lachen, ließ zwischendurch ein gurgelndes Keuchen hören.

Es riecht nach Tod. Nach Tod und Verwesung ... Der Jäger pirschte sich heran. »Ich habe keinen Stoff. Aber ich biete Ihnen fünfzig Euro.«

Das Lachen verstummte. Blitzartig. Die Glatze richtete sich auf. Wackelig. Mit blutunterlaufenen, leicht gelblich schimmernden Augen. Der Jäger musterte die potentielle Beute. Nicht mehr lange bis zum Leberversagen.

»Nee, echt jetzt, Alter?« Die Stimme des Mannes mit der tätowierten Glatze klang belegt, von einem bronchialen Pfeifen untermalt.

»Fuffzig Mücken für jeden, oder was, ey?« Gier leuchtete unverhohlen aus dem schmutzigen und mit Schürfwunden übersäten Gesicht des anderen Mannes. Seine Dreadlocks wirkten wie abgefressen und standen wirr in alle Richtungen von seinem Kopf ab.

»Fünfzig Euro für jeden, richtig. Für die Teilnahme an einem kleinen Experiment.«

»Oh yeah, Baby, c’mon, let´s push the button, uh!« Der Mann mit den verfilzten Strähnen taumelte, stürzte beinahe über die eigenen Beine, die von Hämatomen und Einstichwunden gezeichneten Arme wie ein Segelflieger von sich gestreckt.

»Jaaa! Push the button. Und zwar den zwischen den Haxen!«, schrie die Glatze, fasste sich in den Schritt und krümmte sich vor Heiterkeit. »Da ist der Joe echt gut drin. Oder haste noch nie was gehört vom legendären Stricher vom Hauptbahnhofzoo? Hahaha!«

Der Jäger blieb ruhig. »Dann sind wir uns also einig?«

»Einig, klar. Haha ...«

Blattschuss!

»Aber erst woll’n wir die Kohle!« Joe, der Rasta-Mann, stand stocksteif da, die Hand ausgestreckt, ein bedrohliches Glitzern in den geweiteten Pupillen.

»Ja genau, Alter«, stimmte die Glatze ein. »Wir nehmen nur Vorkasse.« Aufgeregtes Husten.

Sieh an, sieh an, der zahnlose Köter bellt. »Ich bezahle nach Lieferung. Take it. Or leave it.« Der Jäger drehte sich um und ging.

Die Junkies schauten sich an. Und folgten. Wortlos.

2

»Schnieke Hütte, ey.« Rasta-Mann Joe wankte durch den weitläufigen, mit Marmor getäfelten Flur. Seine dürren Arme ragten wie abgestorbene Äste aus dem schmutzstarren Fußballtrikot. Er hatte eine starke Gänsehaut von den wenigen Schritten vom beheizten Auto bis zum Hauseingang. »Ey, was is’? Alles klar, Manni?«

»Yo, Alter, alles frisch«, rief sein Kumpel mit der tätowierten Glatze und hielt sich mit schmerzverzerrtem Gesicht den rechten Ellenbogen. Mühsam rappelte er sich wieder auf. Er war auf dem gefrorenen Blumenbeet neben dem Gehweg ausgerutscht und steif wie ein Brett zu Boden gegangen.

»Hier entlang, bitte.« Der Jäger vollführte eine einladende Geste mit seiner rechten Hand.

Joe glotzte ohne sich zu rühren. »Wie, in den Keller, ey? Wieso’n, hier oben isses doch schön.«

»Souterrain, meine Herren. Nicht Keller. Bitte kommen Sie.« Eine freundliche Aufforderung. Freundlich und souverän. Joe und Manni blickten sich ratlos an. Der Jäger schritt voran. Das Wild fremdelt noch ...

Mit unsicheren Schritten stiegen die beiden Männer hinter ihm die glatt polierten Stufen hinab. Das Treppenhaus war kühl und nur von einem einzigen, schwach leuchtenden Halogenstrahler erhellt. Manni spürte einen weichen Teppich unter den schweren Stiefeln. Ein Schlüssel knirschte in einem Türschloss.

»Hey, Alter! Mach mal mehr Licht, ich seh’ ja gar nix.«

»Yo, ey.«

»Verfluchte Scheiße! Doch nicht gleich das volle Scheinwerferprogramm! Oder willste, dass ich blind werd’, Mensch?« Manni hielt sich die Hand vor die zugekniffenen Augen. Joes glasiger Blick kreiste durch den spärlich eingerichteten Raum. Laborweiß gestrichene, kahle Wände. Ein einsamer Laptop auf dem graublau gemusterten Veloursteppich. Viele Kabel. Weiter hinten: ein Klappstuhl mit einer Sitz- und Rückenfläche aus schwarzem Plastik und ein alter Küchentisch, auf dem ein rechteckiger Apparat in schwarzem Gehäuse stand. Mit vielen Kippschaltern und schwach rot leuchtenden Knöpfen. Direkt über dem Gerät war ein kleiner Signalkasten an der Zimmerwand angebracht. Oben, an der ebenfalls weiß gestrichenen Decke, befand sich eine bewegliche Kamera.

Erneutes Knirschen in einem Schloss, Mannis Blick hing an der schweren Tür, die in den Scharnieren quietschte. Es folgte ein klackendes Geräusch. Das Licht im Nachbarraum ging an.

Joe schniefte vernehmlich. Wie angewurzelt stand er da und versuchte, das mit Holzlatten vernagelte Fenster fest ins Visier zu nehmen. Manni lehnte lässig an der gegenüberliegenden kahlen Wand und nestelte an einer Zigarettenschachtel.

Der Jäger wandte sich ihm zu: »Meine Herren, wenn Sie bitte nicht rauchen würden. Sie sehen ja, das mit der Belüftung ist hier unten noch nicht optimal gelöst.«

Manni zog die Nase hoch. Er trat ein paar Mal auf der Stelle und ließ die Zigarettenschachtel zurück in die ausgebeulte Tasche seines mit Rissen und Löchern gespickten Parkas gleiten.

»Vielen Dank. Ich danke Ihnen.« Der Jäger nickte. »Ich darf Sie nun in meinem kleinen Laboratorium herzlich willkommen heißen und Ihnen zunächst Ihre Aufgaben erläutern.«

»Erst will ich die Mäuse sehen, Alter! Sonst geht hier gar nix!«, pöbelte Manni.

»Yo, ey, verarschen lassen wir uns nämlich nich’, verstehste?« Joe stand wie eine Eins neben seinem Kumpel. Zwei wie frisch gedruckt aussehende Fünfzigeuroscheine materialisierten sich in seinem Sichtfeld. Und verschwanden sofort wieder. Joes Pupillen bewegten sich noch einen Tick schneller. »Ey! Wos’n die Kohle jetz’ hin? Un’ wozu wirfst’n den weißen Kittel über?«

»Na, für die Doktorspiele! Hahaha!« Manni bog sich wieder vor Lachen und schlug sich auf die Oberschenkel.

Nein, meine Herren, das nennt man Tarnung. Der Jäger räusperte sich. »Beginnen wir damit, dass ich Ihnen zunächst den Zweck unserer kleinen Zusammenkunft näherbringe.«

»Mensch, Alter, quatschste immer so geschwollen daher? Red’ doch mal normal!« Manni schnaubte. »Kannste wohl gar nicht, was?« Er registrierte ein Glimmen in den grünen Pupillen seines Gegenübers. Und eine einlenkende Handbewegung.

»Bitte hören Sie mir zu. Sie sind hier im Rahmen einer Untersuchung, die sich mit dem Einfluss von Strafe auf den Lernprozess beschäftigt.«

»Hä?« Manni schüttelte unwillig den Kopf.

Der Jäger ließ sich nicht beirren. »Deshalb werde ich mit Ihnen ein kleines Spiel veranstalten. Dabei gibt es zwei Rollen. Einer von Ihnen ist Lehrer, und der andere sein Schüler, damit wir sehen, welche Auswirkung die Bestrafung hat.«

»Yo, geil ey, bestraf mich«, jauchzte Joe. Seine verfilzten Strähnen schaukelten.

Der Jäger fixierte ihn. »Darf ich daraus schließen, dass Sie gerne die Rolle des Schülers übernehmen würden?«

»Muss er. Denn mich rührt keiner an, Alter! Ich bin hier der Lehrer, damit das gleich klar ist!« Mannis kleine Augen glitzerten gefährlich.

»Was soll´n das, Arschgesicht.« Joe versuchte einen Boxhieb in Mannis Richtung, traf aber nur die Wand. »Ich kann genauso der Lehrer sein.«

»Homo homini lupus est.«

Beide ließen voneinander ab. »Hä?«

»Der Mensch ist dem Menschen ein Wolf«, übersetzte der Jäger und offenbarte keine Regung.

»Sag das doch gleich, ey.« Joe wischte sich den Rotz mit dem Handrücken ab.

»Am fairsten ist es dann wohl, wenn Sie losen.« Der Jäger griff in eine Tasche seines weißen Kittels. »Ich habe hier zwei ungleich lange Hölzchen. Wer das längere zieht ...«

»Ich!«, brüllte Joe und fing wie irrsinnig an zu kichern.

»... schlüpft in die Rolle des Lehrers. Also, bitte ziehen Sie.«

Joe wankte einen Schritt vor. »Ich zuerst, ey.«

Manni stieß ihn zur Seite, zerrte ein Hölzchen aus der hingehaltenen Faust und hielt es siegesgewiss in die Höhe.

»In Ordnung«, kommentierte der Jäger. »Jetzt müssen wir unseren Schüler in eine Lage versetzen, in der er auch bestraft werden kann, richtig? Folgen Sie mir in das andere Zimmer.«

»Wieso wir beide, Alter? Zeig mir erst mal das zweite Hölzchen, aber quick!«, forderte Manni. Der Jäger ignorierte ihn. Joe stolperte derweil über die Leiste an der Türschwelle zum Nachbarraum. »Oooh.«

»Was is’ los, Kumpel?« Mit drei großen Ausfallschritten erreichte Manni die weit offenstehende, massive Tür. Er hielt die Luft an. »Was zum Geier ...«

»Keine Sorge, meine Herren. Es ist nicht das, wonach es im ersten Moment aussieht.«

In dem genauso kargen, etwas kleineren Zimmer war das einzige Fenster ebenfalls zugenagelt. Es befand sich nur eine Vorrichtung mitten im Raum. Eine Art düsterer Thron, der beide Männer spontan an einen elektrischen Stuhl erinnerte. Und auch hier, oben an der Zimmerdecke, vis-à-vis des unheimlichen Stuhls, war eine bewegliche Kamera angebracht worden.

»Diese Anordnung ist notwendig für unser kleines Experiment«, fuhr der Jäger im Ton eines Dozenten fort. »Durch die Fesseln vermeiden wir, dass unser Schüler sich zu heftig bewegt und sich dabei möglicherweise verletzt. Zum anderen müssen wir es ihm außerdem unmöglich machen, sich der Bestrafung zu entziehen, nicht wahr?«

Manni blinzelte und schubste Joe mit einem Ruck in den Sitz.

Der richtete sich mühselig auf, lehnte sich dann entspannt zurück und fing an zu grinsen. »Ey, komm, Baby, fessel mich. Und dann besorgt’s mir. Alle beide, uh.« Er schob seine dürre Hand in den ausgeleierten Bund seiner Sporthose, die Pupillen lustvoll geweitet.

»An den Handgelenken des Probanden bringe ich nun je eine Elektrode an, die mit dem Schockgenerator auf dem Tisch des Nachbarraums verbunden sind.«

»Was soll’n das, ey«, begehrte Joe nur halbherzig auf.

»Schockgenerator?«, wiederholte Manni. Er starrte auf das Kabel, das am Ende des Raums unter dem Teppich verschwand. Dann auf Joes Hände, die in Windeseile und mit Hilfe lederner Schnallen auf den Stuhllehnen fixiert wurden. Von der Situation noch völlig überfahren, hörte Manni Wasser plätschern. Hinter dem unheimlichen Stuhl stand ein Eimer, über dem zwei schmale Schwämme ausgewrungen und zwischen die beiden Elektroden und Joes Handgelenke gepresst wurden. Die Lederriemen wurden erneut festgezurrt, sodass Joe seine Hände kaum noch bewegen konnte.

»Die Elektrodensalbe dient dazu, Blasen und Verbrennungen zu vermeiden. Aber ich denke, das brauchen wir vorerst nicht.« Der Jäger ließ eine kleine Tube ungeöffnet in der Tasche seines Laborkittels verschwinden.

»Verbrennungen? Was denn für Verbrennungen?« Manni wirkte alarmiert.

»Sie müssen sich keine Sorgen machen. Obwohl die Schocks äußerst schmerzhaft sein können, verursachen sie keine bleibenden Gewebeschäden.«

»Schocks? Verflucht noch mal, Alter, jetzt red’ schon! Was für Schocks?«

»Fühlen Sie sich wohl?«

Die Frage des Jägers war an Joe gerichtet. Der antwortete nicht, war offensichtlich kurz eingenickt.

»Mann, Alter, mir reicht’s!« Manni machte Anstalten, zu gehen.

»Einen Augenblick, bitte. Ich muss nur noch kurz die Technik überprüfen. Dann geht es sofort weiter.«

Tastaturklappern. Gefolgt vom Surren der beiden Kameras, die in Position gebracht wurden. Geräusche vom Hantieren mit weiterem Equipment. Dann wieder das Klappern der Laptoptastatur. Das Hauptlicht ging aus. Der alte Küchentisch mit der Apparatur wurde nur noch von einem kalten Lichtstrahl erhellt, dessen Quelle sich irgendwo in der Zimmerdecke befinden musste.

»So, wir sind so weit. Ab jetzt läuft die Aufzeichnung. Kommen Sie bitte herüber und nehmen Sie an dem Tisch mit dem Generator Platz, der Position des Lehrers.« Die Stimme des Jägers klang auffordernd. Manni, im Halbdunkel, rührte sich nicht. Das pockennarbige Gesicht zu einer trotzigen Fratze verzogen.

»Machen Sie sich keine Gedanken. Ihrem Kompagnon wird schon nichts passieren. Ich habe ihn direkt hier vor mir auf meinem Bildschirm.« Der Jäger griff in die Hosentasche, zog die beiden Fünfzigeuroscheine heraus und hielt sie hoch.

Manni setzte sich widerwillig in Bewegung, starrte zu der Lichtquelle, die der Laptopbildschirm spendete. Er setzte sich auf den Plastikstuhl. Verkehrt herum. Die kräftigen Arme auf der Rückenlehne verschränkt.

Der Jäger steckte die beiden Geldscheine wieder ein. »Bitte stellen Sie sich kurz vor.«

»Was? Einen Dreck mach ich ...«

»Bleiben Sie ruhig. Ich werde das im Anschluss noch adäquat zurechtschneiden. Nennen Sie dennoch zuerst einmal Ihren vollständigen Namen.«

Manni schwieg. Sein Blick richtete sich nach oben. Zum Kameraobjektiv.

»Nicht so schüchtern, legen Sie los«, hörte er den seltsamen Mann sagen. »Ich vernahm eben etwas von einem Manni und einem Joe?«

»Ja, stimmt, Alter. Also, der Manni, das bin ich. Und das da drüben, das ist mein Kumpel Joe. Und wie wir sonst noch heißen, das geht dich einen feuchten Scheiß an, klar?«

»Alter? Beruf? Familienstand?«

Manni schüttelte seinen tätowierten Kopf. Die Großaufnahme von Joes Gesicht auf dem Monitor des Laptops ließ Zweifel daran aufkommen, ob er das Geschehen um sich herum überhaupt realisierte, obwohl er wieder wach zu sein schien.

»Gut, dann sagen wir also ...« Der Jäger brach ab. Zwei verlorene Geschöpfe in der dunkelsten Nacht!

»Nee, Alter, vergiss den Scheiß!« Manni sprang auf. »Mir wird das Ganze hier entschieden zu abgefahr’n. Joe, ich komm rüber und bind dich los. Und dann machen wir’n Abgang.«

Oh nein, meine Freunde. Erlegtes Wild steht nicht mehr auf. Gesetz der Natur. »Sind Ihnen Ihre Zweifel wirklich zweimal fünfzig Euro wert?«

»Nö«, schrie Joe von nebenan. Und lachte glucksend. Manni bewegte sich nicht, stierte mit seinen rot geäderten Augen auf die ausgestreckte Hand mit den Geldscheinen. Es war eine ungewöhnlich fahle Hand. Mit einer winzigen Tätowierung zwischen Daumen- und Zeigefingerwurzel, die bei der schwachen Beleuchtung aber nur als Schatten erkennbar war.

»Na gut.« Manni setzte sich langsam wieder hin.

Der Jäger quittierte es mit einem zufriedenen Nicken. »Sehen Sie die Bezeichnungen unter den Kippschaltern des Schockgenerators?«

Manni, abermals falsch herum auf dem Plastikstuhl vor dem alten Küchentisch sitzend, beugte sich zu dem Apparat vor, kniff die Augen zu Schlitzen zusammen und fuhr sich mit beiden Händen über seine mit zwei bunten Drachen und vielen Runen tätowierte Glatze. »Mmh«, machte er nur.

»Gut, dann kann unsere kleine Vorstellung jetzt also beginnen.« Ein Hüsteln. Der seltsame Mann schien Haltung anzunehmen. »Sehr geehrte Damen und Herren, was Sie nun erleben werden, ist der Live-Mitschnitt eines sozialen Experiments. Ein soziales Experiment über den Einfluss von Bestrafung auf den Lernprozess. Ich werde Ihre wertvolle Zeit nicht mit langen Theorien vergeuden, sondern beginne gleich mit dem praktischen Teil.« Großaufnahme des misstrauischen und von Pockennarben gezeichneten Gesichts auf dem Laptopbildschirm. »Manni, bitte lesen Sie die Bezeichnungen unter den Kippschaltern laut vor, und zwar von links nach rechts.«

»Leichter Schock, mittlerer Schock, schwerer Schock, Gefahr, bedrohlicher Schock«, leierte er herunter.

»Und die Markierung unter dem letzten Schalter?«

»XXX.«

»Danke sehr. Meine Damen und Herren, diese Beschriftungen stehen für die jeweilige Volt-Zahl. Die Volt-Zahl, die die jeweiligen Schalter auslösen, und zwar bei immer gleichbleibenden zehn Ampere. Sie beginnen mit schwachen fünfzehn und enden bei zweitausend Volt, die tödlich sein können, wenn man den Strom entsprechend lange durch den Körper fließen lässt. Ich schirme die beiden Teilnehmer nun voneinander ab, und im Anschluss geht es auch schon los.«

Schritte. Der Jäger zog unter dem Quietschen der Scharniere die massive Tür zwischen den Räumen zu. Erneut Schritte. Der Jäger saß wieder vor seinem Laptop. Großaufnahme, Joe auf dem Bildschirm. Der Rasta-Mann trug einen kabellosen Kopfhörer, seine Augen waren zugekniffen. Ein greller Scheinwerfer strahlte ihn an in dem ansonsten komplett dunklen Raum.

»Hallo Joe, können Sie mich hören? Dann geben Sie mir ein Zeichen.«

Joe grinste schief, hob die linke Hand so weit möglich und deutete das Peace-Zeichen an.

»In Ordnung. Drücken Sie einmal kurz auf den Knopf, der sich vorne an der rechten Stuhllehne befindet. Sehr gut, danke.« Am Signalkasten über dem Schockgenerator leuchtete ein rotes Lämpchen auf. Der Monitor des Laptops zeigte Manni. »Und Sie befestigen die Elektrode rechts neben dem Schockgenerator an Ihrem Handgelenk.«

»Was? Meinen Sie mich? Mach ich nicht ...«

»Tun. Sie’s!«

Das Eis in der bisher so freundlich klingenden Stimme, es brach jeden Widerstand des hartgesotten wirkenden Mannes mit der Glatze. Folgsam wie ein Pennäler führte er die Anordnung aus und starrte aus großen, blutunterlaufenen Augen ins Kameraobjektiv.

»Kippen Sie den zweiten Schalter von links.« Eine wieder ruhig und souverän vorgetragene Anordnung.

»Verdammter Scheiß, das tut weh!«, brüllte Manni. Mit einem Ruck riss er sich die Elektrode vom Handgelenk.

»Das waren lediglich fünfzig Volt bei zehn Ampere. Verabreicht, um Ihnen und unserem Publikum die Wirksamkeit des Schockgenerators zu demonstrieren.«

»Publikum?«, knurrte Manni. »Was für’n Publikum, Alter?«

»Legen Sie den Kippschalter wieder in die Ausgangsposition zurück und versuchen Sie, sich zu konzentrieren. Ich werde unserem Schüler, mit dem ich über den Monitor und Kopfhörer verbunden bin, nun einige sehr einfache Aufgaben stellen. – Hören Sie zu, Joe? Gut. Also. Ich lese Ihnen gleich drei Wörter vor, passend zu einer bestimmten Farbe. Beispiel: Gelb. Taxi, Zitrone, Post. Das prägen Sie sich bitte ein. In der Testsequenz hören Sie erneut Wörter zu dieser Farbe. Beispiel: Gelb. Banane, Post, Sonnenblume. Sobald Sie das Wort wiedererkennen, das bereits in der ersten Wortkette genannt worden ist, drücken Sie den Knopf an der Stuhllehne. In unserem Beispiel hätte das bei dem Wort Post der Fall sein müssen. Haben Sie das verstanden, Joe? Ja? Gut. Nun zu Ihnen, Manni.« Der Bildschirm des Laptops zeigte noch immer das pockennarbige Gesicht des tätowierten Mannes. »Sie fungieren als mein Assistent, dessen Aufgabe darin besteht, unserem Schüler bei einer falschen Antwort einen Stromschlag zu versetzen. Dabei gehen Sie jedes Mal eine Stufe höher. Das heißt, beim ersten Fehler beginnen Sie mit dem Kippschalter ganz links und verabreichen lediglich fünfzehn Volt bei zehn Ampere. Danach kommt der mittlere Schock gleich fünfzig Volt, dann schwerer Schock gleich fünfhundert Volt, und so weiter. Können Sie mir folgen?«

Auf dem Laptopmonitor waren Mannis kindlich angespannte Gesichtszüge beim Studieren der Schalter des Schockgenerators zu sehen. Und sein eifriges Nicken.

»Sehr gut, es kann also losgehen. Joe, hören Sie zu.«

Monitorschwenk zum Rasta-Mann. Vom grellen Scheinwerferlicht angestrahlt, hing er mit zur Seite geneigtem Kopf in der Vorrichtung. Seine Augen waren geschlossen.

»Manni, wecken Sie Ihren Kumpel auf.«

»Schalter eins oder zwo?«

»Geben Sie ihm die Ihnen bereits bekannten fünfzig Volt. Betätigen Sie Schalter zwei und halten ihn ein paar Sekunden unten. Ja, danke, das genügt. – Ah, Sie sind wieder bei uns, Joe, schön.« Die fahle Hand mit dem winzigen Tattoo hob sich wie zur Begrüßung. »Gut, Joe, hier kommt Ihre erste Wortkette. Hören Sie gut zu. Blau. Himmel, Meer, Zukunft. Ich warte einen Moment ab, damit Sie sich die Wörter einprägen können.« Nur das Surren der technischen Geräte war zu hören. Und Mannis mitunter rasselnd klingender Atem. »So, nun die Testsequenz, Joe. Passen Sie gut auf. Blau. Beere, Zukunft, Säure. Ich wiederhole die Testsequenz, und Sie drücken bitte den Knopf bei dem Wort, das Sie von der ersten Wortreihe her wiedererkennen. Bereit? Also: Blau. Beere, Zukunft, Säure ... Joe? Sie müssen den Knopf drücken. Keine Antwort ist in jedem Fall eine falsche Antwort. Ich wiederhole die Testsequenz ein letztes Mal. Blau. Beere, Zukunft, Säure.«

Das Signalgerät: tot.

»Manni, legen Sie Schalter drei um und belassen ihn so bis auf Gegenkommando.«

»Geht klar, Alter.«

Es vergingen exakt zwanzig Sekunden. Joes schmerzverzerrtes Gesicht, der Speichel, der aus seinen Mundwinkeln tropfte, die Kamera fing es gestochen scharf ein.

»Den Schalter zurück in die Ausgangsposition. SCHLAFEN SIE, MANNI? ICH SAGTE ...«

»Schon gut, schon gut.« Auf Mannis Glatze glitzerten kleine Schweißperlen, seine Mimik spiegelte die Schuld eines auf frischer Tat Ertappten. »Kommt nicht mehr vor, Boss, alles paletti jetzt. Mit Joe alles in Ordnung, ja?«

»Nun, nicht mehr lange, wenn Sie beide so weitermachen. Joe, konzentrieren Sie sich. Hier kommt Ihre neue Wortkette. Passen Sie auf.« Die Kamera zoomte Joes Augenpartie heran, der Laptop zeigte seine angstgeweiteten Pupillen im grellen Scheinwerferlicht.

»Grün. Wiese, Hoffnung, Blatt. Haben Sie das verstanden? Ja? Gut. Dann hier die Testsequenz. Grün. Hoffnung, Frosch, Klee. Und Achtung, jetzt müssen Sie den Knopf drücken, Joe. Ich wiederhole: Grün. Hoffnung, Frosch, Klee.«

Nichts geschah. Das Signalgerät, abermals tot.

Manni, mit Blick nach oben auf den kleinen Kasten, gab ein gereizt klingendes Schnaufen von sich. »Reiß dich mal am Riemen, Alter! Das ist ja wohl wirklich kein Problem!«

»Er kann Sie nicht hören. Genauso wenig wie Sie ihn hören«, kam es völlig emotionslos aus Richtung des Laptops. »Ihre letzte Chance, Joe. Ich wiederhole noch einmal und ganz langsam die Testsequenz, und Sie drücken an der richtigen Stelle den Knopf. Geben Sie Acht, es geht los. Grün. Hoffnung, Frosch, Klee.«

Keine Reaktion.

»Manni, Schalter vier umlegen.«

»Geht nicht, Boss. Da steht Gefahr. Bedrohlicher ...«

»Ich weiß, was da steht. Befolgen Sie meine Anweisung.«

»Aber was passiert ...«

»Legen. Sie. Den Schalter. Um. Sofort!« Wieder das Eis in der Stimme. Mannis Gesicht, Bildschirm füllend in Großaufnahme, war von Ratlosigkeit geprägt. »Na gut. Aber auf Ihre Verantwortung!«

Ein Klick. Der Schockgenerator begann zu summen.

»Wieder zurück damit. Schnell!«

Manni riss den Schalter hoch. »He, alles in Ordnung mit dir, Joe?«

»Wie schon gesagt, egal, wie laut Sie rufen, er kann Sie nicht hören.«

»Und ob der mich hören kann!« Manni sprang auf und rannte zur Tür. »Halt durch, Kumpel, bin gleich da!«

Abgeschlossen.

»Setzen Sie sich wieder hin.«

»Von wegen, Alter. Du bist doch eindeutig nicht ganz dicht! Quälst wohl gerne andere Leute, hä? Aber damit ist Schluss! Jetzt zieh’n wir mal andere Seiten auf, und ich zeig dir, wer hier der Boss ...«

»Immer der mit der Kanone, soweit ich weiß. Oder ist das in euren Kreisen anders?«

Manni versteifte jeden Muskel in seinem Körper. Langsam setzte er sich wieder hin, der knappen Aufforderung mit der in Richtung Stuhl bewegten Pistole folgend.

»Das Experiment erfordert, dass Sie weitermachen. Notfalls auch unter Schmerzen. Zwingen Sie mich also nicht, von meiner Schusswaffe Gebrauch zu machen.«

Manni schluckte, den Lauf der Pistole im Rücken spürend. Auf dem Monitor des Laptops war Joes blutende Nase, sein eingespeicheltes Kinn und das Erbrochene, das an seinem Hals herabrann, zu sehen. Sein Mund war weit aufgerissen. Der Frequenzmesser für die Tonspur im Programm des Laptops stand auf vollem Ausschlag.

»Joe, hören Sie mich? – Wunderbar, ich deute das als ein Ja. Neue Wortkette. Ihre letzte Chance. Also passen Sie bitte besonders gut auf. Achtung, ich fange an. Rot. Tomate, Signalfarbe, Blut. Und gleich noch einmal. Rot. Tomate, Signalfarbe, Blut. Die Testsequenz. Rot. Glut, Abendsonne, Blut. Ich wiederhole: Rot. Glut, Abendsonne, Blut.«

Der Signalkasten, leblos.

»Bluuuuut!«, schrie Manni aus voller Kehle. Die Kamera nahm erneut sein Gesicht ins Visier. Aus seinen Augen mit den tiefen, dunklen Rändern flossen Tränen. Er zog die Nase hoch und schluchzte. Hemmungslos. »Mensch Joe, altes Haus, das ist doch wirklich nicht so schwer.«

»Joe, Ihre Zeit läuft ab. Ich wiederhole ein letztes Mal die Testsequenz, und Sie drücken bitte endlich den Knopf. Rot. Glut, Abendsonne, Blut.«

Stille. Kein Lämpchen leuchtete.

»Manni, betätigen Sie Schalter fünf. Sofort. Für volle dreißig Sekunden.«

»Nein! Das mach ich nicht! Erst sagen Sie mir, was dieses XXX ...«

»Tun Sie’s!«

Manni saß reglos da, Daumen und Zeigefinger seiner Hand vor dem Kippschalter ganz rechts positioniert. Schweißperlen rannen an seinem tätowierten Schädel herab. Seine Lippen bebten. »Nein. Ich will nicht.«

Ein metallisches Klicken. Quälend langsam ausgeführt. Manni riss beide Hände hoch. »Nicht schießen! Bitte! Schon gut, ich mach´s ja!« Er kniff die Augen zu und drückte den Schalter nach unten. Der Generator fing wieder an zu summen. Lauter und lauter. Bis er regelrecht röhrte. Manni behielt die Augen zugepresst. Wagte nicht zu atmen. Erst nach einer gefühlten Ewigkeit öffnete er sie doch und starrte auf die Bedienerfläche des Schockgenerators. Der Kippschalter lag wieder in der Ausgangsposition. Kabel wurden geräuschvoll sortiert. Der Laptop klappte zu.

Mannis Puls beschleunigt sich maximal, er drehte sich nicht um, spürte die Mündung der schmalen langen Pistole im Rücken. Manni zitterte. Am ganzen Körper.

»Gratulation. Sie haben den Test erwartungsgemäß absolviert. Und ich würde sogar sagen, mit Bravour absolviert.«

Mannis Anspannung löste sich minimal. Dann fühlte er etwas Nasses auf seinem tätowierten Schädel. Und im nächsten Moment einen harten Druck auf dem Kopf. Die Elektrode ...

Zu spät! Ein Schalter kippte, als Manni das breite Klebeband an seinen Schläfen wahrnahm. Seine Muskulatur verkrampfte sich, sein Kopf überstreckte sich nach hinten, seine Hände zu Fäusten geballt. Blut trat aus seiner Nase. Vor seinem Mund mit Blut vermischter Schaum. Sein Körper bäumte sich unkontrolliert auf, er stürzte zu Boden. Starr wie ein Felsbrocken. Seine Haut schlug Blasen. Aufplatzende Blasen. Manni brannte. Verbrannte. Von innen heraus.

3

»Du bist zum Abschuss freigegeben! Na, war das deutlich? Hast du jetzt verstanden, worüber wir reden?« Polizeipräsident Norbert Fringe lehnte sich zurück. Die Stirn in tiefe Falten gelegt, sah er den Mann vor sich streng an. Doch Jim Devcon, Dienststellenleiter im Fachkommissariat für Tötungsdelikte, rührte sich nicht. Er residierte in seinem Sessel, die Arme hinter dem Kopf verschränkt, die Beine übereinandergeschlagen auf seinem mit Akten übersäten Schreibtisch.

»Schade. Wirklich schade.« Fringe schnaubte. »Aber es ist wohl nicht zu ändern, solange du nicht lernen willst, dass Sturheit kein Synonym für Stärke ist.«

Devcon spitzte die Lippen, die wachen dunklen Auge starr geradeaus gerichtet.

»Gut, wie du willst.« Fringe machte Anstalten, sich zu erheben. Auch in Devcons Körper kam Bewegung, er nahm die Füße vom Tisch, drehte sich mitsamt Sessel um neunzig Grad und sah aus dem Fenster. Draußen war es bereits stockdunkel. »Scheint ein strammer Winter zu werden ...«

»Ja, allerdings. Und deine Karriere wird bald genauso eingefroren sein wie die Ufer unten am Main, wenn du dich noch länger so benimmst!«

Devcon wandte sich Fringe zu. Mit einer Mimik aus Stein. Fringe sah aus, als würde er am liebsten mit einem ebenso harten Gegenstand nach ihm werfen. »Na, was ist? Immer weiter so, oder was? Ride on, motherfucker, wie der Ami in dir sagen würde, nicht wahr, Jim? Über zwanzig gottverfluchte Jahre in diesem Land. Und du pflegst nicht nur deinen Akzent, sondern auch deine Arroganz bis zur Schmerzgrenze. Meiner Schmerzgrenze, wohlgemerkt, die du dich gerade anschickst zu überschreiten, mein Lieber!«

Devcon zog die schwarzen Augenbrauen zusammen. »Okay, so what the hell ...«

»Rede gefälligst deutsch mit mir!«

»Von mir aus! Also, was zur Hölle ist eigentlich ...«

»Was los ist?« Fringe, ein ohnehin zu Bluthochdruck neigender, leicht rotgesichtiger Mann, schnappte nach Luft wie ein frisch aus dem Wasser gezogener Karpfen. Er sprang auf und fing an, über den blaugrauen Büroteppich zu tappen. »Du fragst mich allen Ernstes, was los ist?« Er funkelte Devcon böse an und setzte sich wieder hin, Ellenbogen auf die Knie gestützt, seinen massigen Oberkörper weit vorgebeugt. Der Besucherstuhl quietschte unter der Last seines Gewichts. »Ich sage dir, was los ist. Du bist siebenundfünfzig Jahre alt, also noch exakt drei Jahre vom derzeitigen Pensionsalter für Hauptkommissare entfernt ...«

»Exakt sind es zwei Jahre, sieben Monate und vier ...«

»Wie dem auch sei! Mein Gott, Jim! In welcher Welt lebst du? Siehst du denn nicht, was läuft? Der Polizeiapparat war noch nie ein Abenteuerspielplatz. Er ist ein streng organisiertes, bürokratisches Gebilde. Auch wenn dir das nicht schmeckt. Und der Staat in seiner Eigenschaft als Finanzier dieses streng organisierten, bürokratischen Gebildes – der ist pleite! Schon davon gehört? Dank des erfolgreichen Raubzugs der globalen Finanzritterkaste vermutlich sogar bis in alle Ewigkeit. Und in so einer Situation bekommt jede Pension, die nicht gezahlt werden muss, ein enormes Gewicht.«

Devcon spuckte ein Lachen aus. »Was soll das, Norbert? Jetzt mach dich nicht lächerlich. Diese Waffe ist stumpf, die können mir gar nichts, solange ich meine Pflicht tue.«

»So ist es, Jim. Und deine gottverdammte Pflicht ist es, der Anfrage des Controlling-Bereichs Folge zu leisten und die Evaluationsbögen fristgerecht abzuliefern.«

Devcon winkte generös ab. »Die Stunde der Bürokraten, ahoi.«

»Genau diese Stunde schlägt gerade, du hast es erfasst! Und das schon seit Längerem, was außer dir meines Wissens nach so gut wie jeder inzwischen begriffen hat.« Fringe lehnte sich wieder zurück, begleitet vom jämmerlichen Quietschen des Stuhls. »Diese Bürokraten«, er verschränkte die Arme vor der stattlichen Brust, »die wissen genau, wo man dich packen kann. Und glaube mir, sie werden gewiss nicht zögern, es auch zu tun.«

In Devcons Gesicht bewegte sich kein Muskel. »Oh, da habe ich aber schon mächtig Angst.«

»Solltest speziell du auch haben. Oder was denkst du, warum ich hier sitze?«

Die schmalen Lippen des Hauptkommissars verzogen sich zu einem dünnen Lächeln. »Nun, bis eben bin ich noch davon ausgegangen, dass dein Besuch um unserer alten Freundschaft willen erfolgt.«

»Hör auf, dich über mich lustig zu machen, Kerl! Ich weiß nicht, wie ich es dir verklickern soll, aber ich kann dich nicht ewig protegieren, verstehst du das nicht? Intakte Arbeitsbeziehungen, persönliche Empfehlungen – alles Schnee von gestern, was heute zählt, sind nur noch Zahlen, Zahlen, Zahlen.«

»Laut denen meine K11 immer noch einen überdurchschnittlich hohen Erfolg bei den Fallaufklärungen vorzuweisen hat.«

»Ja. Wobei der zuständige Dienststellenleiter sich aber nicht entblödet, mit seinen mitunter mehr als fragwürdigen Methoden auch noch zu prahlen! ... Und was zum Teufel ist das wieder für ein Mist? Nimm das Ding aus dem Gesicht! Falls du es immer noch nicht bemerkt haben solltest, ich versuche gerade, mich ernsthaft mit dir zu unterhalten.«

In Devcons Mundwinkel hing ein Utensil aus Plastik. »Geschenk von Reggie«, nuschelte er. »Eine elektronische Zigarette.« Devcon inhalierte tief und produzierte ein kleines Dampfwölkchen. Er zog die linke Braue hoch, spuckte das kleine Gerät auf den Schreibtisch und schnitt eine Grimasse.

»War wohl nichts, was?«, höhnte Fringe. »Dabei hat die liebe Frau Tamm es nur gut gemeint, sorgt sie sich doch stets um das Wohl unseres Bullen aus Texas. Da geht´s ihr wie mir.«

»Es reicht, Norbert! Keine blöden Witze über meine Herkunft!«

Fringe hob die Hände. »Nicht meine Schuld, wenn du das Klischee gerade mal wieder übererfüllst. Wobei ich nicht denke, dass deine früheren Chefs beim San Antonio Police Department ...«

»Stopp!« Devcons dunkle Augen waren zu Schlitzen verengt. »Was zum Teufel willst du von mir? Lass es endlich raus. Und zwar klar und verständlich.«

Fringe entblößte seine von zu viel schwarzem Tee gelblichen Zähne und winkte mit einer schlappen Handbewegung ab. »Komm schon, Jim. Spiel nicht das Unschuldslamm. Die Rolle passt nicht zu dir. Nur mal ein kleines Beispiel: Wer war wieder nicht da beim letzten Dienststellenleiter-Meeting? Als Einziger?«

»Ich hatte einen guten Grund.«

»Klar. Was du eben einen guten Grund nennst. Und wo wir schon dabei sind – dein Telefonat vor drei Tagen mit diesem Staatssekretär aus dem Innenministerium, was sollten die unangebrachten Bemerkungen?«

»Unangebracht? Seit wann sind offene Worte unangebracht?«

»Seit Anbeginn der Menschheit. Müsstest du in deinem Alter eigentlich wissen. Wir suchen die Wahrheit, finden wollen wir sie aber nur dort, wo es uns beliebt. Ein in der Tat wahres Sprichwort.«

Devcon gab ein Zischen von sich. »Interessiert mich nicht.«

»Natürlich nicht.« Fringe nickte. »Bleib dir immer schön treu und latsche den Höherrangigen auf die empfindlichen Zehen, wo es nur geht. So wie letzten Winter Klaus-Peter Losard aus dem Bundeskriminalamt, der noch heute die Zähne fletscht, wenn er nur an dich denkt.«

Devcon schlug beide Hände flach auf den Tisch. »Das ist mir auch egal! Es ging bei dem Fall um ein brandgefährliches Medikament. Paradise, diese Wunderdroge, erinnerst du dich? Die aber nicht nur zur sexuellen Beglückung, sondern leider auch zum Tod führte. Und dieser Oberaffe hat meine Ermittlungen blockiert, weil sie Schiss hatten vor diesem Pharmakonsortium, das sich an dem Nasenspray dumm und dämlich verdienen wollte!«

Fringe hob die linke Hand. »Ich bemängele keineswegs deine Arbeit, die hervorragend ist, gar keine Frage. Ganz im Gegensatz zu deinen Leistungen auf dem Feld des diplomatischen Geschicks.« Fringe ließ die Hand sinken und beugte sich wieder vor. Der Stuhl quietschte noch lauter. »Neues Beispiel, SOKO Jack, diesen Sommer. Glaubst du ernsthaft, dass die Seiler dir deine windige Story mit den vertauschten Dienstwaffen abgekauft hat?« Fringe schüttelte den Kopf. »Nein, hat sie nicht. Nur weil du Psychologen für blöd hältst, heißt das noch lange nicht, dass sie es tatsächlich sind. Auch wenn du unsere verehrte Frau Polizeipsychologin bei der Untersuchungskommission nach allen Regeln der Kunst vorgeführt hast, das muss ich schon sagen.«

Jetzt hob Devcon den Zeigefinger. »Und ich habe nicht geprahlt, um mal wieder auf den Ausgangspunkt unseres Disputs zurückzukommen.«

»Nein, mein Lieber, da hast du nicht geprahlt, das stimmt. Du hast gelogen! Aus ehernen Gründen zwar ...«

»Ach, hör schon auf. Die Sache ist längst gegessen.«

»Ja. Für dich. Aber nicht für die! Mag sein, dass tödliche Schüsse in deiner Heimat zu den betriebstypischen Verletzungen gehören, aber hier ist das nun mal anders. Und überhaupt, wie steht es eigentlich um sie?« Fringe stemmte die Hände in die gut gepolsterten Seiten. »Post-Shooting-Trauma ist eine ernste Sache. Da könnte eine Zeitbombe ticken.«

»Ich habe kein Trauma!«

»Nein, du hast ja auch nicht geschossen!«

Devcon saß kerzengerade am Schreibtisch, die markanten Züge verfestigt zu einer Miene aus Stahl. Fringe lehnte sich wieder zurück, das Protestgequietsche des Stuhls weiterhin tapfer ignorierend. »Auf der einen Seite freut es mich ja, dass du über zehn Jahre nach Karins Tod endlich wieder so etwas wie echte Gefühle für eine Frau empfindest. Aber muss es ausgerechnet Tatjana Kartan sein?«

Devcons ganze Erscheinung, sie symbolisierte im Moment reinste Abwehrhaltung. »Ich verstehe nicht, was du meinst.«

»Ach nein?«

»Nein. Und falls du hergekommen bist, um alte Wunden aufzureißen ...«

»Jetzt treib’s bloß nicht zu weit! Vergiss nicht, ich bin genauso unzufrieden wie du damit, dass ausgerechnet das Monstrum, das Karin tötete, nie gefasst werden konnte.«

Karin war Fringes Nichte gewesen. Und Devcons Ehefrau Nummer drei, deretwegen er damals nach Deutschland gekommen war. Und mit der er glücklich war. Bis zu dem Tag, an dem Cherub, ein ebenso intelligenter wie kaltblütiger Psychopath, sich an seinem Verfolger Devcon gerächt und sie brutal ermordet hatte: Kehlschnitt, so ausgeführt, dass sie möglichst lange bei vollem Bewusstsein blieb, um miterleben zu müssen, wie sie elend starb. Seither war Cherub für Devcon eine Art Menetekel. Einerseits fürchtete er eine erneute Begegnung. Andererseits – solange er ihn jagte, würde er hungrig bleiben. Hungrig und auf alles gefasst. »Die Akte ist nach wie vor offen«, presste er hervor.

»Nicht ganz, offiziell ruht sie«, korrigierte Fringe. Es klopfte an der Bürotür. Regina Tamm steckte ihren granatrot gefärbten Bubikopf ins Zimmer. »Mach das Besetztzeichen von deinem Telefon weg, Jim, ich habe ein dringendes Gespräch für dich.«

Devcon sah auf seine Armbanduhr. Halb sechs. Anderthalb Stunden nach offiziellem Dienstschluss. Er runzelte die Stirn. »Wer soll das sein? Norbert ist doch schon da. Und was machst du noch hier? Wieder fleißig beim Chatten?«

»Nein, fleißig bei deiner Arbeit. Die neuen Dienstpläne müssen spätestens morgen raus. Und jetzt geh endlich ans Telefon, ich stell noch mal durch.« Regina Tamm zog die Tür von außen wieder zu.

Devcon, noch immer verdutzt über das ungewohnt gereizt wirkende Auftreten seiner Sekretärin und »rechten Hand«, nahm das Gespräch nach dem ersten Klingeln an.

»Tatjana hier, Mordbereitschaft. Ich glaub, du kommst besser mal schnell her. Wir haben hier eine ... eine sehr schlimme Leiche.«

4

Finsternis.

Vollkommen.

Stille.

Absolut.

Ein perfektes Totenreich. Ohne Masken. Ohne Fassaden. Reduktion auf das Wesen. Existenz pur. Und: Frieden. Ein tiefer Frieden.

Nur die Brust hob sich. Luft strömte in das Innere. Langsam. Und verweilte. Dann trat ein Teil wieder aus. Sanft. Leicht. Es begann von vorne.

Ein harmonisches Spiel. Sich selbst genügend. Nichts störte, verzerrte die göttliche Eintracht. Bis auf ein leises Geräusch. Es klang ... wie ein Rauschen. Doch wo kam es her?

Es durfte nicht sein. Nein. Es durfte nicht sein. Aber doch, es war jedes Mal da, das Rauschen. Ein Grundrauschen. Das alles durchdrang. Bis tief in den letzten Winkel der Seele. Und es kam von der anderen Seite. Der verlorenen. Verlogenen. Zutiefst verkommenen ... AUS!

Zu spät. Wieder einmal. Es hatte keinen Zweck. Es war allgegenwärtig und ließ sich nicht ausblenden. Nicht ausblenden, solange der Organismus noch atmete. Verdammnis. Das menschliche Objekt war im Kern verrottet.

Der weiße Ritter – nein, er kann nicht gewinnen. Niemals.

Denn er ist ich.

Und ich bin er.

Und das Gute, ein Mythos.

Die Brust hob sich. Und senkte sich. Jetzt in beschleunigtem Takt. Die Aufgabe wartete.

5

Die kleine Parkbucht am Stadtwald, kurz vor der Ortseinfahrt Mörfelden-Walldorf, war belegt mit zwei Streifenwagen, einem Dienstwagen aus dem Präsidium und etlichen weiteren, neutral wirkenden PKW. Devcon stutzte, als er den delfingrauen Audi entdeckte, das Auto von Hans Dillinger, Leiter des Zentralen Rechtsmedizinischen Institutes der Johann Wolfgang von Goethe-Universität. Dillinger persönlich am Tatort? Wenn er nicht ausdrücklich darum ersucht wurde, war das schon sehr ungewöhnlich.

Devcon stellte die Warnblinklichtanlage seines silbernen BMW an, lenkte das Fahrzeug an den Straßenrand, stieg aus und verriegelte die Türen. Den Kragen seiner schwarzen Lederjacke bis unters Kinn hochgeklappt, stapfte er den Reifen- und Fußspuren auf dem verschneiten Pfad hinterher, der in den Stadtwald führte. Wie ein Auto es geschafft hatte, hier hereinzufahren ohne steckenzubleiben, war Devcon ein Rätsel. Schneefall seit zwei Wochen, so gut wie ohne Pause. Sah nach einem neuen Rekordwinter aus. Und es war kalt. Bitterkalt. Das Außenthermometer des BMW hatte minus zehn Grad angezeigt. Dazu wehte ein eisiger Nordwind durch den ausgedünnten Baumbestand.

Devcon musste nicht weit gehen. Wo der Pfad tiefer in den Wald führte, erleuchteten taghelle Lichtstrahlen den Weg. Zwei mit Schneeketten ausgestattete Lieferwagen parkten am Wegesrand und ließen nur einen schmalen Zugang zum Tatort frei. Es waren die Fahrzeuge, in denen das Equipment für den Ersten Angriff hertransportiert worden war.

Devcon hob das Flatterband an, die Augen leicht verengt. An das gleißende Kunstlicht der vier großen Scheinwerfer am ausgefahrenen Mast des Beleuchtungswagens musste er sich erst gewöhnen. Es löste eine Fläche in einem Radius von etwa zehn Metern aus der Schwärze des Waldareals, das ansonsten in einem mondlosen Abendhimmel versank.

»Hi Cheffe, hier rüber«, rief Tatjana Kartan. Sie stand inmitten einer Traube von Männern und Frauen, die in weiße Kunststoffanzüge gehüllt waren, um keine Spuren am Tatort zu verunreinigen. Kartan trug ihre signalrote Daunenjacke, eine schwarze Thermohose und Fellstiefel, was bei der Kälte anscheinend nicht ausreichte, da sie, die Arme eng um den Oberkörper geschlungen, permanent auf der Stelle lief. »Die Gang aus’m KTU ist soweit durch. Du kannst dich frei bewegen.« Mit einer ausladenden Handbewegung winkte sie Devcon zu sich.

»Wieso hast du Dillinger angerufen?«, fragte er statt einer Begrüßung.

Tatjana schüttelte energisch den Kopf, wobei die Wollzöpfe an ihrer Mütze hin und her wippten. »Nix da, ganz falsch. Er hat mich angerufen. Aber da stand ich schon hier, mitten im Zentrum des Schreckens. Und er dachte wohl, wo wir schon so nett plaudern ...«

Devcon wiegelte ab. »Wie sieht´s mit Presseheinis aus, schon jemand vor Ort?«

»Also, da hab ich definitiv auch nicht angerufen. Und bisher ist niemand aus dem Ressort zu sehen.«

»Na, wenigstens eine gute Nachricht. Ist denen vermutlich sowieso zu kalt heut.« Devcon ließ seinen Blick über das Getümmel schweifen. »Also, wie ist die Lage?«

»Differentialdiagnose«, raunte Kommissar Sascha Grafert durch seinen über Kinn und Mund gezogenen Schal. Er war mit Tatjana Kartan in der Mordbereitschaft eingeteilt gewesen, als der Leichnam entdeckt worden war. In seinen von der Kälte leicht geröteten Augen begann es zu funkeln beim Gedanken an den am Stock gehenden und zu Zynismus neigenden US-Fernsehseriendoktor, mit dem Grafert seinen Boss gerne verglich.

»Pass bloß auf, sonst gibt’s gleich den ersten Einlauf«, wisperte Kartan.

»So what! Wartet ihr noch auf die Schneeschmelze, oder sagt mir endlich einer, was zum Teufel hier passiert ist!«

»Passiert ist, dass ich selten einen Toten mit so vielen schweren und gleichzeitig vollkommen unterschiedlichen Verletzungen gesehen habe. Hallo Jim, wie geht es dir?«

Devcon ergriff die ausgestreckte Hand Dillingers und deutete ein Lächeln an. »Fine, danke Hans.«

Dillinger ließ die Hände wieder in den Taschen seiner dick gefütterten Jacke aus Wachsbaumwolle verschwinden. »Es ist wirklich kaum zu fassen. So viel Zerstörungswut ...« Sein sonst so klarer Blick hinter den Gläsern des Titanbrillengestells zeugte von hilflosem Unverständnis.

»Was war die Tatwaffe?«, wollte Devcon wissen.

»Nun, dem ersten Eindruck folgend denke ich, dass der Mann – denn so viel ist sicher, es ist definitiv ein Mann – also, dass er entweder mit einer Kreissäge, einem riesigen Hobel oder einer Flex bearbeitet worden ist. Und vorher verbrannte. Hoffentlich. Aber was rede ich, hol noch mal tief Luft und dann komm mit und sieh es dir selbst an, Jim.«

Devcon gab ein zustimmendes Brummen von sich und bedeutete Kartan und Grafert per Kopfbewegung, ebenfalls mitzukommen. Doch der Blick aus Tatjanas stahlblauen Augen signalisierte ihm unmissverständlich, dass sie dieser Aufforderung nur äußerst widerwillig nachkommen würde. Demonstrativ langsam setzte sie sich in Bewegung und ließ sich wie Grafert einige Schritte zurückfallen. Dillinger, der speziell Tatjanas Reaktion mit Argusaugen beobachtet hatte, stieß Devcon leicht in die Seite. »Und, bist du sicher, dass noch alles in Ordnung ist bei ihr?«, fragte er leise.

»Mach dir keine Sorgen. Sie hat es inzwischen ganz gut gelernt, mit dem Verlust zu leben.«

»Das habe ich nicht gemeint.«

Devcon blieb stehen. Dillinger zog ihn weiter. »Der Tod ihres Bruders liegt jetzt knapp über ein Jahr zurück. Das ist zwar keine Ewigkeit, aber immerhin. Oder lass es mich so sagen: Verliert ein Baum einen starken Ast, wird er leiden. Aber er stirbt nicht. Denn er wird all seine Lebenskraft in den nächsten Ast fließen lassen, auf dass der wachse und die Lücke ausfülle.«

Devcon gab ein Grummeln von sich. »Du hättest Poet werden sollen, Hans.«

»Ich weiß. Und bevor du mir jetzt noch mit eurer kleinen Dienstwaffen-Rochade kommst – mein Gott, jetzt tu bitte nicht so erstaunt. Du hättest Schauspieler werden sollen.«

Devcon ließ den betont überrascht wirkenden Ausdruck wieder aus seinem Gesicht verschwinden und marschierte stoisch neben Dillinger her, der abrupt stehen blieb. »Interessiert es dich nicht, was ich gemeint habe im Bezug auf euch beide?«

Devcon grinste in sich hinein und ging einfach weiter, den Blick nach unten gerichtet und mit seinen Gedanken beschäftigt. Ja, Tatjana lebte inzwischen mehr bei ihm als in ihrer Wohnung. Und er hatte akzeptiert, dass sie nur blieb, wenn sie das Gefühl behielt, jederzeit gehen zu können. Wieso das so war? Wusste er nicht. Genauso wenig, wie er eine Erklärung dafür hatte, dass sie sich nach dem Sex neuerdings sofort aus seinen Armen windete und begann, sich mit irgendwas zu beschäftigen. Doch warum, um alles in der Welt, sollte er darüber mit einem Außenstehenden sprechen? Er sah auf. Und hatte das Gefühl, urplötzlich von einem breiten Lavastrom durchlaufen zu werden. »Oh my goodness! Holy shit!«

»Ja, sieht ziemlich übel aus, nicht wahr«, hörte er Tatjana sagen. »Die Kotztüten sind alle schon voll, ich halte also lieber Abstand, wenn’s recht ist.«

Devcon drehte sich um und warf ihr einen warnenden Blick zu, woraufhin sie nur mit den Schultern zuckte und sich keinen Meter näher heranbewegte. Devcon beugte sich zu dem Toten hinab. »Fand das Gemetzel wenigstens erst nach dem Tod dieses armen Schweins statt?«

»Das hoffe ich, aber es ist im Moment noch nicht festzustellen. Das müsstest du inzwischen wissen«, erwiderte Dillinger, jedoch ohne den geringsten Anflug eines Tadels in seiner ruhigen Professorenstimme. »Etwaige Vitalitätszeichen sind nur anhand einer inneren Leichenschau bemerkbar, die wir in dem Fall natürlich so schnell wie möglich absolvieren werden.«

»Na, jedenfalls hast du wohl recht mit deiner Kreissägen-Hobel-Übertötungstheorie, Verbrennung inklusive.« Devcon hob den Blick und sah sich um. »Habt ihr irgendwo so was wie einen Benzinkanister sichergestellt?«

»Nein. Genauso wenig wie das besagte Handwerkszeug«, erwiderte Tatjana ironisch.

»Und das brachte mich auf die Idee«, Dillinger kratzte sich am glattrasierten Kinn, »dass der Mann möglicherweise auch überfahren worden sein könnte.«

»Überfahren?« Devcon sah Dillinger verblüfft an. »Und wovon? Einer Panzerkolonne? Hier, mitten im Wald?« Er wandte sich wieder dem Toten zu. Betrachtete ihn eingehend. »Mit einem einfachen PKW kriegst du solche Blessuren jedenfalls nicht hin – ach, was sag ich Blessuren, guck mal allein die Füße, da ist doch fast gar nichts mehr da.«

Dort, wo sich einst die Füße des Mannes befunden hatten, gab es nur noch zwei schmutzige Klumpen aus blutigem Fleisch, aus dem die mit Raureif überzogenen Knochenfragmente der Zehen ragten.

»Tiefe, mit Schmutz inkrustierte Schleifverletzungen der vorderen Körperseite«, sprach Dillinger auf Band. »Großflächige klaffende Wunden, bei denen sich Kies und Streugut ins Gewebe eingegraben haben.« Er drückte die Stopptaste des Diktiergeräts. »Der Leichnam hatte Straßenkontakt«, sagte er zu Devcon. »Und dort, wo vormals das Gesicht und der Kehlkopf des Opfers waren, gibt es nur noch zwei große, klaffende Löcher.« Dillinger deutete mit ausgestrecktem Zeigefinger auf die Wundenkrater. »Mehr ist im Moment nicht zu sehen. Der Leichnam war bereits ziemlich eingeschneit, als wir gerufen wurden. Die Reste der Schneeflockenschicht möchte ich aber lieber erst im Sektionssaal entfernen.«

»Prost Mahlzeit«, murmelte Grafert, aschfahl im Gesicht. Dillinger offenbarte keine Gefühlsregung, er startete das Diktiergerät und zeigte erneut auf den Toten. »Rachen, Luft- und Speiseröhre liegen offen, Ober- und Unterkiefer sind deutlich sichtbar, da die Haut und das Wangengewebe weg sind.«

»Weg sind?«, wiederholte Devcon. »Bisschen dürftig formuliert, meinst du nicht? Und was mich vor allen Dingen mal interessieren würde, wie lange liegt er eigentlich schon hier, der arme Kerl?«

»Nun, ein paar Stunden werden es schon sein, denke ich.« Dillinger sprach weiter in sein Diktiergerät. »Linkes Jochbein freiliegend, mehrfach frakturiert, teilweise wie abgeschliffen imponierend.« Er schaute Devcon über den Brillenrand an. »Du siehst, als Tötungsart könnte man bis hierhin auch in Betracht ziehen, dass der Mann von einem Auto erfasst und kilometerlang mitgeschleift worden ist.«

»Aha«, erwiderte Devcon und runzelte vielsagend die Stirn. »Und dann hat der Fahrer sein Missgeschick bemerkt und den Leichnam hier versteckt?« Er betonte das letzte Wort wie eine versiebte Pointe. »Wie war das, wer ist drüber gefallen, ein Förster oder Holzfäller?«

»Zwei Spaziergänger. Winterromantiker«, rief Tatjana herüber. »Wobei denen das Flanieren durch das schöne Weiß bis auf weiteres gründlich vergangen sein dürfte. Sitzen beide noch bei der Notfallseelsorge. Sind im Moment nicht vernehmungsfähig.«

»Na gut, kann man nichts machen. Und was ist mit der Identität des Opfers? Konnte da schon irgendwas festgestellt werden?«

»Negativ. Führerschein, Ausweis, Scheck- oder Kreditkarte, Uhr, Schmuck – nichts. Und ein Bildabgleich in den Personendatenbanken bringt uns im Fall eines Gesichtslosen wohl auch nicht weiter, behaupte ich mal.«

Devcon atmete geräuschvoll ein. Er wandte zu Tatjana herum, die Lippen aufeinandergepresst. Und sah an ihr vorbei. In ihrem Gesicht konnte er lesen wie in einem offenen Buch: Der Anblick dieses Leichnams wühlte sie mehr auf, als sie bereit war, sich einzugestehen. Und wann immer Tatjana mit sich selbst rang, biss sie erfahrungsgemäß erst mal jeden weg, der es wagen könnte, ihr in irgendeiner Form beistehen zu wollen, und spielte lieber die Obercoole.

»Und dann ist da noch ein Problem«, meldete sich Grafert zu Wort. »Die Theorie vom Überfahren und anschließendem Mitschleifen betreffend.«

»Ich höre«, erwiderte Devcon, ohne den Kommissar anzuschauen.

»Die Kriminaltechniker haben bisher nicht die klitzekleinsten Kleidungs- oder Blutreste gefunden, die sie mit ihren Wattestäbchen vom Straßenbelag hätten lösen können. Der gesamte Flughafenstraßenabschnitt bis zur Sperre vorne an der Kreuzung zu den Autobahnzubringern ist sozusagen porentief rein. Nichts. Außer den Streugutresten natürlich. Und in Richtung Ortseinfahrt Mörfelden-Walldorf sieht’s nicht besser aus.«

Devcon wischte sich die vor Kälte laufende Nase mit einem Papiertaschentuch ab. »Prima. Das würde also heißen, der Mann wurde weiß der Teufel wo überfahren und nicht an Ort und Stelle liegengelassen, sondern erst noch verladen und transportiert, und dann hier wie auf einem Präsentierteller abgelegt. Sehe ich das soweit richtig?«

»Tja ...«

»Genau, tja! Ich gebe aber zu, mehr fällt mir zu diesem Schwachsinn im Moment auch nicht ein.«

Grafert zupfte seinen Schal zurecht, sodass sein Kinn und die Mundpartie wieder vollständig bedeckt waren. Durch den Stoff gedämpft fügte er hinzu: »Eine Identifizierung des Opfers ist derzeit also nur durch einen DNS-Vergleich möglich.«

»Falls die zu vergleichende DNS bereits gespeichert ist«, ergänzte Devcon missmutig.

»Wir könnten es mit einer Gesichtsrekonstruktion versuchen«, rief Tatjana, dieses Mal mit todernster Miene.

»Ah, Frau Kollegin hat wieder CSI geguckt?«

»Quatsch, Sascha, das ist kein Witz! Im LKA Sachsen-Anhalt haben sie eine vom FBI ausgebildete Spezialistin für die Gesichtsweichteilrekonstruktion. Die macht das nur anhand der fragilen Skelettteile ...«

»Schön«, fiel ihr Devcon ins Wort. »Aber der Schädel dieses armen Kerls ist weniger fragil als vielmehr schon Mus, wenn mich mein erster Eindruck nicht völlig täuscht.«

»Nein, Jim, du täuschst dich nicht.« Dillinger betrachtete das Opfer nachdenklich. »Ich denke, dass mit ziemlicher Sicherheit auch eine Schädelbasisfraktur vorliegt. Hier draußen kann ich aber nichts Konkretes mehr feststellen. Die Fotos sind gemacht, die Skizzen angefertigt. Die Kollegen von der Bestattung sind inzwischen auch hier, wie ich gerade erfahren habe. Wenn es dir recht ist, lasse ich den Mann jetzt einladen und zum Institut bringen, und wir beginnen noch heute Abend mit der Obduktion. Um diese Zeit müsste eigentlich in jedem Fall noch ein Tisch frei sein.«

Devcon deutete ein Nicken an. »Gute Idee. Ich informiere die Staatsanwaltschaft«, er blickte auf seine Armbanduhr, zehn nach sieben, »die bestimmt schon Feierabend hat. Macht nichts. Vielleicht habe ich Glück und Berger ist in Bereitschaft. Der beschwert sich sowieso schon die ganze Zeit, dass ich mich kaum noch melde. Wird sich sicher unbändig über meinen Anruf freuen.« Devcon grinste schief. »Fotograf und Techniker bringe ich mit. Fahr du vor, Hans, ich komme gleich nach. Ich will noch kurz mit ein paar Leuten hier sprechen. Tatjana, Sascha – ab nach Hause, ich mach den Rest.«

»Gut«, setzte Tatjana an, einen unschlüssigen Ausdruck in ihrem von der Kälte geröteten Gesicht.

»Ich kann bei der Obduktion aber auch mit dabei sein, wenn du willst.«

»Ich will nicht. Tschüss.«

6

Licht.

Oder Schatten.

Alles zu seiner Zeit. Doch im Licht liegt Wahrheit – und das Böse wird sichtbar ...

Im Versuchslabor im Souterrain des Hauses war es totenstill. Friedlich.

Die Spuren des Menschenaases waren beseitigt. Komplett. Doch der weiße Ritter wird die ausgelegte Fährte bald aufnehmen.

Die fahlen Hände rieben sich zufrieden ineinander. Auch wenn die Aufgabe als solche längst nicht erfüllt war. Dafür brauchte es noch viel Kraft. Besonnenheit. Und: Zeit. Zeit, die virtuellen Wände mit den ersten Geweihen zu schmücken ...

Ein Klappern zerriss die Grabesruhe, als die Finger begannen, über die Tastatur des Laptops zu huschen. Import: Kameraaufzeichnung. »Neues Projekt erstellen«. Clip auswählen: komplettes Filmmaterial. Erster Schritt: einzelne Szenen beschneiden. Anpassen. Dann Wortreihen- und Testsequenzansagen aus dem Off mit computergenerierter Stimmenverzerrung einspielen. Audioanpassung. Schluss-Szene: Ausschnittvergrößerung, Gesicht des Lehrers, unterlegt mit dem Todesschrei des Schülers.

Einfügen.

Danach: kurze Einblendung des Exekutierten. Im Zoom: der von Blutschlieren und Brandblasen gezeichnete Kopf des Toten.

Einfügen. Und wiederholen. Im Zeitlupenmodus. Als Abspann: Ennio Morricone, Spiel mir das Lied vom Tod. Während der Bildschirm langsam schwarz wird.

Fertig.

Titel: Dead Man Scenes. Englisch garantierte eine größere Reichweite. Die Netzgemeinde würde annehmen, es wäre der Ausschnitt aus einem brandneuen Kinofilm.

Länge: Neun Minuten und vierzig Sekunden. Passt!

Und jetzt: alles bereit zum Einspeisen in den Datenkreislauf.

An einem anderen Ort.

Die Finger über der fremden Tastatur wurden leicht zittrig. Ruhig, erst Lage peilen. Monotones Klappern vor den Bildschirmen. Vereinzeltes Gemurmel, ein anonymes Kommen und Gehen. Normale Kulisse in einem beliebigen Internet-Café.

Der USB-Stick wurde angeschlossen, »neue Hardware gefunden«. Datei exportieren und Youtube-Browser öffnen. Anmelden. Film hochladen. Abwarten ...

Siebenundzwanzig Klicks. In den ersten drei Minuten. Tendenz steigend. Phase eins war absolviert, das Virus wurde erfolgreich injiziert.

Licht aus – klack! Schatten ... Der Film wurde gelöscht.

Ortswechsel zu einem anderen Internet-Café. Wiederholung der Botschaft. Auf einer weiteren großen Plattform im Netz. Facebook. Das Virus schwärmte aus.

7

Devcon ließ sich schwer auf einen Stuhl am Konferenztisch in Dillingers Büro fallen und starrte in die schwarze Januarnacht. Soweit möglich. Die Fenster waren von außen dicht mit Eisblumen bedeckt.

Die Obduktion des gesichtslosen Mannes war vor wenigen Minuten zu Ende gegangen. Dauer: knapp zwei Stunden. Identität des Opfers: weiterhin unbekannt.

»So hatte ich mir meinen Freitagabend nicht vorgestellt«, murmelte Devcon.

»Staatsanwalt Berger wirkte auch nicht besonders glücklich«, gab Dillinger trocken zurück und nahm unter einem Portrait an der ansonsten ungeschmückten, weißen Bürowand Platz. Es steckte in einem bronzefarbenen Rahmen und zeigte Andreas Vesalius, der erste Anatom, den die Geschichtsbücher verzeichneten. »Eine Leichenöffnung statt des geplanten Diners mit seiner Frau im Restaurant der Alten Oper, das muss man auch erst mal verdauen.«

Devcon machte eine wegwerfende Handbewegung. »Mach dir keine Sorgen, Berger ist Kummer gewöhnt.«

»Na, da geht´s ihm ja wie dir, nicht wahr, mein Freund?«

Devcon setzte eine undurchdringliche Miene auf. »Korrekt. Deshalb harmonieren wir auch so gut.«

»Ah so? Berichtige mich, wenn mein Eindruck mich täuscht, aber ich meine, ihr hättet euch auch schon mal herzlicher begrüßt.«

Devcon runzelte die Stirn. »Was erwartest du? Wenn du von einem deiner Hilfsbeamten«, er kostete das Wort genüsslich aus, »aus dem wohlverdienten Feierabend gepfiffen wirst?« Er grinste, wurde aber gleich wieder ernst. »Also gut, Hans. Na komm, raus damit. Was sollen diese dauernden Sticheleien?«

Dillinger nahm seine Brille ab, legte sie auf den Tisch und lehnte sich zurück. »Nun, als Sticheleien würde ich die besorgte Nachfrage eines alten Freundes nicht unbedingt bezeichnen.«

»Besorgte Nachfrage eines alten Freundes. Soso.«

»Genau. Und wie man so hört, gibt es in deinem Umfeld inzwischen einige Personen, die die Ansicht teilen, dass du gerade dabei bist, dich mit Anlauf in etwas zu verrennen.«

»Hast du sie etwa deswegen angerufen?« Devcons Stimme klang schneidender als beabsichtigt.

»Nein, Jim, das habe ich nicht. Wir sind nicht im Kindergarten. Dein wie auch immer geartetes Liebesleben steht für mich nicht zur Debatte.« Dillinger sah Devcon mit ruhigem Blick entgegen. »Zur Debatte steht für mich demgegenüber allerdings, dass du es anscheinend nicht für geboten hältst, auf das Ersuchen meiner Assistentin bezüglich eines älteren, für mich derzeit aber sehr dringenden Fallberichts in einer angemessenen Zeit zu reagieren. Und da dachte ich, bevor ich das Versäumnis an die große Glocke hänge, frage ich erst mal intern nach, was los sein könnte.«

Devcon stand der Mund offen.

»Bei dir und bei Frau Tamm gab es heute Nachmittag für mich kein Durchkommen«, fuhr Dillinger gelassen fort. »Also habe ich die nächste Person aus deinem näheren Umkreis angerufen und ... nun, den Rest hast du selbst miterlebt.«

Devcon schluckte schwer. Er starrte Dillinger an, sichtbar um die richtigen Worte bemüht. »Es ... es tut mir leid, Hans.«

»Schon in Ordnung. Ich bitte dich nur im Namen unserer langjährigen und wirklich sehr guten Zusammenarbeit … pass auf dich auf. Deine taktischen Spielchen in allen Ehren, und auch wenn sie bisher stets erfolgreich verlaufen sind, sie zehren offenbar an deinen Kräften. Vor allem in letzter Zeit. Und jeder Akku ist irgendwann mal leer. Das gilt für dich ebenso wie für jeden anderen. Du weißt, auch wenn die ganze Welt vom Burnout faselt – die Neigung, etwas oder jemanden beim kleinsten Anzeichen eines Defekts wegzuwerfen, ist bei vielen unserer Zeitgenossen immer noch sehr ausgeprägt.«

Devcon legte die gefalteten Hände auf den Tisch, senkte den Kopf, räusperte sich, nickte und schaute Dillinger dann direkt in die Augen. »Ich denke, ich weiß, was du meinst. Danke, Hans.«

»Hoffentlich.« Dillinger nickte ebenfalls. Sein Gesicht nahm wieder einen geschäftsmäßigen Ausdruck an. »Aber ich will dir keine Vorträge halten. Es ist schon spät, also lass uns lieber noch schnell die Teilresultate beziehungsweise das vorläufige Ergebnis der Obduktion durchgehen. Damit wir beide auch mal nach Hause kommen. Einverstanden?«

»Einverstanden.«

»Gut.« Dillinger sah auf sein Diktiergerät, das neben seiner Brille vor ihm auf dem Tisch lag, und gab ein kurzes trockenes Husten von sich. Er nahm einen Schluck aus dem noch zur Hälfte mit Wasser gefüllten Glas auf seinem Schreibtisch und stellte es gleich wieder ab. »Dann los. Fakt ist, dass wir es zwar eindeutig mit einem Polytrauma zu tun haben, also mit einer Kombination aus schwersten, gleichzeitig entstandenen Verletzungen in verschiedenen Körperregionen und an unterschiedlichen Organsystemen, wie es bei Verkehrsunfällen oder Stürzen aus großer Höhe oft der Fall ist. Dennoch können wir definitiv ausschließen, dass der Mann überfahren worden ist.«

Devcon schaute überrascht auf. »Bist du dir da auch wirklich sicher, Hans? Ich meine, du warst es doch selbst, der am Fundort der Leiche ...«

»Jim, bitte. Ich mache das nicht erst seit gestern. Auch wenn das Opfer starke Schleifverletzungen aufweist – es fehlen die charakteristischen Bruchmuster an den Unterschenkelknochen, die nach einem Zusammenprall in aufrechter Position zu sehen sind. Ebenso fehlen die typischen Verletzungen, die entstehen, wenn ein Unfallopfer beim Aufprall auf die Motorhaube fällt oder mit dem Kopf gegen die Windschutzscheibe schlägt. Die Schleifspuren am Körper sprechen zwar eindeutig dafür, dass der Mann über mehrere hundert Meter oder gar einige Kilometer mitgeschleift worden sein muss. Aber es gibt keine primären Anstoßverletzungen. Das heißt, dass er schon auf der Straße gelegen haben muss, als er von dem Fahrzeug erfasst wurde.«

»Tot oder lebendig?«

Dillinger wog bedächtig sein bereits vollständig ergrautes Haupt. »Nun, wir haben Schleifverletzungen am Bauch sowie Schmutz- und Ölspuren am Rücken. Demnach wurde er also bäuchlings liegend mitgeschleift. Es fanden sich keine Abdrücke eines Reifenprofils auf der Haut oder den Kleidungsresten, was bedeutet, dass er auf keinen Fall überrollt, sondern höchstens überfahren worden sein kann.«

»Die Räder haben ihn also nicht berührt.« Devcon rieb sich das Kinn, den Blick an die Zimmerdecke geheftet. »Und wie sieht´s mit einem Selbstmord aus?«

Dillinger lachte herzlich. »Allein statistisch gesehen spricht schon die Jahreszeit dagegen. Du weißt, nach der Weihnachtszeit ist die Rate nicht mehr ganz so hoch.«

»Außer an Feiertagen. Wie Neujahr zum Beispiel.«

»Ja, aber das ist auch schon zwei Wochen her.« Dillinger setzte seine Brille wieder auf. »Tut mir leid, Jim. Ich weiß, ihr seid momentan weiß Gott mit genug Fällen bestückt. Aber ich kann es dir trotzdem nicht ersparen. Einen Suizid schließe ich definitiv aus. Außer du erbringst mir einen Nachweis dafür, dass der Mann Masochist war.«

»Dazu müsste ich erst mal rauskriegen, wer er überhaupt war.«

»Das ist wohl so. Aber Spaß beiseite. Wie wahrscheinlich ist es, dass ein Fahrzeug einen am Boden liegenden Menschen erfasst, ohne ihn dabei wenigstens mit einem der Reifen zu berühren? Und generell – wer hat die Nerven, auf der harten kalten Straße auszuharren, bis er die Vibrationen auf dem Asphalt spürt, wenn sich ein Auto nähert. Das Motorengeräusch, das immer lauter wird. Und das alles ohne die Gewissheit, auch wirklich sofort tot zu sein?« Dillinger schüttelte den Kopf. »Nein, da wäre ein Zug zweifellos die klügere Wahl. Außerdem haben wir keine Vitalzeichen gefunden, also keine deutlichen Hämatome, die auf eine noch aktive Herz- und Blutfunktion zum Zeitpunkt des Überfahrens deuten.«

»Das heißt, der Mann war mit Sicherheit schon vorher tot?«

»Würde ich sagen. Zumal wir auch kein aspiriertes Blut in der Luftröhre, den Bronchien und der Lunge gefunden haben.«

»Aspiriertes Blut?«

»Davon sprechen wir, wenn es bei einem Verkehrsunfall zu Brüchen der Schädelbasis kommt und dann automatisch Blut aus dieser Schädelbasisfraktur in den Nasen-Rachen-Raum gelangt und bei erhaltender Atemfunktion über die Luftröhre eingeatmet wird. Das Blut sammelt sich in den tieferen Atemwegen ...«

Devcon deutete mit der linken seiner auffällig großen Hände einen Schnitt an. »Schon gut, Hans, ich bin jetzt ausreichend im Bild. Das hilft mir im Moment allerdings nicht weiter. Also, neuer Vorschlag: Wie wär’s mit einem Herzschlag mitten auf der Straße? – Ach, Blödsinn.« Er winkte ab. »Selbst wenn, bliebe ja immer noch die Frage offen, wieso die Spurensuche innerhalb eines Radius von zehn Kilometern nicht einen einzigen Kleidungsfetzen hat sicherstellen können, der sich bei einem derart langem Mitschleifen zwangsläufig hätte lösen müssen.«

»Richtig. Und auch, wenn du folgenden Fakt tapfer verdrängst, Jim.« Dillinger fixierte Devcon über den schmalen Rand seiner Brille. »Es gibt ein untrügliches Indiz, das gegen jede Form eines natürlichen Todes spricht, und weshalb du nicht umhin kommen wirst, eine neue Fallakte zu öffnen. Ich rede von den inneren Verbrennungen des Opfers. Innere Verbrennungen in einer Schwere, die an sich nur durch einen hohen Stromschlag verursacht worden sein können. Ein Stromschlag, der mit Sicherheit tödlich für den Mann war.«

Devcon ließ sich matt zurücksinken, fuhr sich durch das kurze graumelierte Haar und stieß einen Seufzer aus. »Gut, du hast gewonnen, ich gebe auf.«

»Musst du auch. Kombiniert mit allen anderen Ergebnissen spricht insbesondere das eindeutig für ein Nachtatverhalten. Das heißt, irgendjemand hat das getötete Opfer entsorgen wollen, indem er oder sie es mit einem Wagen erfasste ...«

»Oder beobachtet hat, wie das Opfer mit einem Wagen erfasst wurde.«

»Oder so, ja. Damit so von der wahren Tötungsart abgelenkt wird.« Dillinger hielt inne, die für einen Anfang Sechzigjährigen ansonsten sehr glatte Stirn in Falten gelegt. »Bleibt aber dennoch die Frage, wieso die gesamte Strecke rund um den Leichenfundort keine Spuren dieser Fahrt aufweist.«

»Tja.« Devcon blickte nachdenklich in die Ferne. Er spitzte die Lippen, gab ein langgezogenes Pfeifen von sich. Dann stand er auf, zog seine Lederjacke glatt, nickte dem verblüfft dreinblickenden Dillinger zu und klopfte kurz auf den Tisch. »Es ist doch immer wieder schön, wie man manchmal den Wald vor lauter Bäumen nicht sieht, nicht wahr? Oder anders gesagt, ich glaube, es wird wirklich Zeit, dass wir für heute Schluss machen, Hans.« In Devcons nicht mehr ganz so wachen Augen blitzte es schelmisch auf. »Für unseren Spurenmangel gibt es nur zwei mehr oder weniger plausible Lösungen, wenn man bedenkt, dass der Leichnam bis zu seiner Entdeckung schon ein Weilchen dort lag. Erstens. Unser neuer Freund hat die gesamte Straßenstrecke bis zum Fundort in aller Akribie gereinigt. Was kompletter Blödsinn ist. Zweite und wahrscheinliche Lösung: Er hat sich ganz einfach darauf verlassen, dass der Winterdienst schneller sein würde als wir.«

8

Schatten.

Die natürliche Umgebung des Wesens. Solange es ruht.

Nicht gut, nicht böse. Es ist einfach nur da. Existent.

Im Kontinuum eines überzeitlichen Strahls. Winzigster Teil einer unverstandenen Schöpfung. Eingebettet in einen binären Code des Instinkts. Und gequält von einer Ahnung. Die es fürchtet. Und dennoch fasziniert.

Aber das Wesen sucht sie nicht, die Konfrontation mit der erahnten Gefahr. Nein. Es ist passiv. Hält Abstand. Und bleibt friedvoll.

Doch wehe, jemand zerrt es ins Licht! Ins grelle Licht, gespeist aus Wahrheit. Der nackten Wahrheit! In die es blicken muss, wenn die Schutzbrille weg ist. Und die Augen verbrennen. Das Herz schockgefriert ...

Dann geht das Wesen zugrunde. Stirbt.

Oder es wird stark! Stärker als das sengend heißeste Licht der Wahrheit es jemals zu sein vermag.

Dann triumphiert das Wesen. Und wächst. Vom unstillbaren Tatendurst des siegreichen Kriegers beseelt. Der Hebel seines Grundgestus: umgelegt von passiv zu aktiv. Und fortan zieht es hinaus in die laute Fassadenwelt. Kehrt nie mehr zurück in das friedliche Schattenreich.

So nimmt das Töten seinen Lauf.

9

Ein Summton. Zweimal kurz hintereinander. Die Haustürklingel. Die fahlen Hände griffen nach dem schneeweißen Laborkittel. Zeit für die Verwandlung. Neues Menschenaas ... bereit für Phase zwei.

Vor der Tür stand eine ältliche Dame in einem abgetragenen Lodenmantel. Ihre Arme waren eng um den Körper geschlungen, ihre Schultern zusammengezogen. Es war ein weiterer, ungewöhnlich kalter Januarabend.

»Guten Abend. Bin ich hier richtig bei Frau Jonathan vom Sozialpsychologischen Institut?« Sie sprach mit dünner, hoher Stimme.

»Eleonore Jonathan, ja, sie wohnt hier.«

Die Frau nickte. Sie packte in die rechte Manteltasche, zog einen gefalteten Brief heraus, klappte ihn auseinander und deutete auf die Unterschrift. »Ich werde erwartet. Ich wurde für heute hergebeten.«

»Ich grüße Sie. Bitte kommen Sie herein.«

Die Frau zögerte beim Blick auf das winzige Tattoo zwischen Daumen- und Zeigefingerwurzel der hingehaltenen Hand, sie meinte, darin eine kleine Fahne zu erkennen. Oder ein Beil.

»Sie sind Frau Lehnert-Meystein, nehme ich an?«

Die blassen Lippen der Dame verzogen sich zu einem unsicheren Lächeln. Sie ergriff die Hand und machte dann Anstalten, einzutreten.

Brav, mein scheues Wild, brav. »Sie wissen also schon, um was es heute Abend hier gehen wird?«

»Oh ... äh, nein ...« Frau Lehnert-Meystein blieb stehen und hob ihre ungeschmückten und mit Pigmentflecken übersäten Hände. »Ich weiß nur, dass es mit einer Art Training für die Gedächtnisleistung zu tun hat. Und dass mir für eine Stunde meiner Zeit ein Honorar in Höhe von fünfzig Euro ausbezahlt werden soll.« Sie verstummte. Abrupt. Als wäre sie beim Aussprechen einer Obszönität ertappt worden. Sie senkte ihre welken Augenlider. »Sehen Sie, für eine Bibliothekarin ist das viel Geld. Und ich lebe zudem allein. Seit der Scheidung von meinem Mann vor siebzehn Jahren ... Nun, da dachte Frau Jonathan als regelmäßige Besucherin der Stadtbücherei wohl freundlicherweise an mich. Die nette Dame mit dem Dutt. So fragt sie immer nach mir, weil sie sich meinen Namen nicht merken kann.«

Und trotzdem bist du hier. Dumm. Sehr dumm. »Aber jetzt scheint sie ihn doch zu kennen, Ihren Namen, nicht wahr? Andernfalls hätte sie Ihnen ja nicht schreiben können. Bitte folgen Sie mir in die Räumlichkeiten im Souterrain. Dort werde ich Sie in alles Weitere einweisen.«

Frau Lehnert-Meystein rührte sich nicht. Die Pupillen ihrer grünblauen Augen waren deutlich erweitert. »Ich verstehe nicht ... Ist Frau Jonathan denn noch gar nicht da?«

»Nein. Aber das hat alles seine Richtigkeit. Derzeit führe ich hier die Aufsicht. Oder stand in Ihrem Brief ausdrücklich, dass Frau Jonathan unser kleines Experiment persönlich durchführen wird? Lassen Sie mich doch bitte einmal sehen.«

Frau Lehnert-Meystein übergab den Brief der ausgestreckten fahlen Hand und fixierte erneut die winzige Tätowierung.

»Wie ich´s mir dachte, genau wie ich´s mir dachte. Schauen Sie, sie hat zwar unterzeichnet, aber ansonsten ist das Schreiben im Hinblick auf die das Experiment durchführende Person doch recht vage formuliert. Vertrauen Sie mir. Ich arbeite mit Frau Jonathan bei ihren institutsbezogenen Projekten sehr eng zusammen und bin folglich auch was dieses Experiment betrifft entsprechend informiert. Was die Bezahlung betrifft ...«

»Ach, lassen Sie nur«, Frau Lehnert-Meystein hob abermals die Hände. »Darüber mache ich mir doch jetzt keine Gedanken. Ich habe ja noch gar nichts geleistet.«

»Nun, das wird schon in Kürze ganz anders aussehen. Falls Sie mich nun begleiten wollen?«

»Aber bitte, gern.«

Frau Lehnert-Meystein betrat die Fußmatte, streifte die Sohlen ihrer Schuhe gründlich ab und durchschritt den Flur, ihren Blick auf eine üppige Bodenvase mit einem noch üppigeren Kunstblumenstrauß gerichtet. Vor einer kleinen Antikkommode sah sie akkurat platzierte Damenpumps. Sie schaute angestrengt zu Boden, damit sie beim Abstieg durch das kühle, nur mit einem Halogenstrahler beleuchtete Treppenhaus nicht stolperte. Unter ihren geschnürten Winterhalbschuhen spürte sie den weichen Teppich, dessen Farbe sie bei den Lichtverhältnissen nicht erkennen konnte. Sie hörte das Knirschen eines Schlüssels in einem Türschloss und wurde von gleißendem Licht geblendet, das aus dem jetzt offenstehenden Raum fiel.

»Nicht sehr gemütlich, ich weiß. Aber zweifellos notwendig für eine adäquate Aufzeichnung unserer Arbeit. Sie werden sich rasch daran gewöhnt haben.«

Frau Lehnert-Meystein trat über die Schwelle. Zögerlich. Als sie das zugenagelte Fenster entdeckte, hob sie ihre dünnen grauen Augenbrauen.

»Ich verstehe, dass Ihnen das ungewöhnlich vorkommt. Aber bedenken Sie, dass wir uns in einem Laboratorium befinden. Da gilt es, alle von außen kommenden und das Ergebnis möglicherweise verfälschenden Störfaktoren auf ein absolutes Minimum zu reduzieren.«

Frau Lehnert-Meysteins Gesichtszüge wurden wieder weich.

»Schauen Sie sich ruhig um. Von hier, aus dem Laborraum eins, werde ich die Aufnahmen steuern. Und zwar mit Hilfe des Laptops dort unten auf dem Boden, der mit dem sonstigen Equipment verbunden ist.«

Der Blick der Bibliothekarin folgte der fahlen Hand, die erst auf etliche Kabel deutete, dann hoch zu der beweglichen Kamera und schließlich auf das Gerät, das auf dem Tisch unterhalb der Kamera platziert war.

»Das wird Ihr Arbeitsplatz während des Experiments sein. Aber dazu komme ich später. Zunächst darf ich Ihnen Ihren Co-Teilnehmer vorstellen, der bereits an seiner Wirkungsstätte verweilt. Vorab möchte ich Sie aber bitten, sich keinesfalls erneut von Ihrem ersten Eindruck irritieren zu lassen.« Oder von deinem natürlichen Fluchtinstinkt, dem jede gesunde Kreatur folgt, wenn sie die Nähe des Jägers spürt ...

Die Tür zum Nachbarraum ging auf. Unter dem erbärmlichen Quietschen der Scharniere. Frau Lehnert-Meystein machte ein paar Schritte auf die Tür zu und verharrte auf der Schwelle. Ihr Atem hatte ausgesetzt. Schwindel umfing sie, sie hatte das Gefühl, soeben das Tor zu einer anderen Welt passiert zu haben. Einer dunklen Welt. In der ein erbarmungslos greller Scheinwerfer auf einen vielleicht siebzehnjährigen jungen Mann gerichtet war. Umgeben von tiefster Schwärze saß er, mit Jeans und dunkelgrünem Kapuzen-Sweatshirt bekleidet, auf einem wuchtigen Stuhl. Hand- und Fußgelenke waren mit Ledergurten an den Armlehnen und den vorderen Stuhlbeinen festgeschnallt. Auf dem blonden Haarschopf des jungen Mannes war ein dünner Schwamm fixiert, auf dem eine Elektrode befestigt war, deren Kabel sich irgendwo in der undurchdringlichen Finsternis des Raumes verlor. Die großen hellen Augen des jungen Mannes leuchteten wie zwei einsame Sterne. Seine noch kindlich roten Lippen versuchten ein Grinsen.

Frau Lehnert-Meystein schluckte. Hart.

»Wie bereits erwähnt, lassen Sie sich bitte nicht von Ihren erstbesten Assoziationen leiten.«

»Kommt Omi nachher auch mal auf den Stuhl?«, wollte der junge Mann wissen. Er grinste.

Verdorben. Und verloren. Noch bevor das Vöglein richtig flügge wurde. Die tätowierte Hand schoss in die Höhe, den Zeigefinger vertikal aufgestellt. »Etwas mehr Demut stände dir gut zu Gesicht, Bürschchen. Schließlich ist es keine Selbstverständlichkeit von deiner Großmutter, sich deiner Lernschwäche ...«

»Hör’n Sie auf, mich mit Ihrem Müll zuzutexten, Mann! Ich hab da keinen Bock mehr drauf. Scheiß Schule! Das bringt doch sowieso nix! Nur öde Paukerei. Reine Zeitverschwendung. Hab ich nicht nötig, ich bin der Bandenboss! Sag ich euch doch andauernd, also warum lasst ihr mich nicht endlich in Frieden.«

Weil es den Frieden dort, wo das Licht der Wahrheit alles zerfetzt, nicht mehr gibt. »Beachten Sie ihn nicht weiter, Frau Lehnert-Meystein. Er sieht zwar schon recht erwachsen aus, ist aber dennoch nur ein aufsässiges Kind.«

Der junge Mann zog eine Flunsch und trommelte mit den Fingern auf die Stuhllehne. Soweit seine Bewegungsfreiheit dies zuließ.

»Er ist ein Enkel von Frau Jonathan, wie Sie sich vielleicht bereits gedacht haben. Er lebt schon länger bei ihr, und sie hofft, ihn durch unser kleines Experiment ein wenig zur Räson bringen zu können.«

»Schwachsinn! Ich geh da nicht mehr hin, in diese blöde Penne! Klaro?«

Der Zeigefinger der fahlen Hand schoss abermals in die Höhe. »Du hast doch gehört, was deine Großmutter gesagt hat, Bürschchen.«

»Nein, hab ich nicht! Wie denn auch, ich hab sie seit drei Tagen nicht mehr gesehen. Und wo ist meine Schwester ...«

»Schluss jetzt!« Die Stimme peitschte durch den Raum wie ein Pistolenschuss. Es herrschte augenblicklich Ruhe. Eine unangenehme Ruhe.

»Aber sagen Sie, ist es denn wirklich nötig, den Jungen auf diesen Stuhl ...«

»Ja, Frau Lehnert-Meystein, das ist nötig. Nötig und auch keineswegs ungewöhnlich. Denken Sie an die Drillmethoden, die mittlerweile in den Lernbootcamps angewandt werden, um die jungen Leute vor der drohenden Verwahrlosung zu retten. Glauben Sie mir, da ziehen sie noch ganz andere Seiten auf.«

»Dämlicher Spießer!« Der junge Mann spuckte demonstrativ auf den Boden.

Oh ja, im Käfig fühlt ihr euch stark. Wie dumm. Und gefährlich. Besonders für die instinktlose menschliche Kreatur. »Sie sehen, allein mit guten Worten kommen wir hier nicht mehr weiter. – Und du, Bürschchen, verhältst dich ab jetzt still und konzentrierst dich. Ich setze dir nun den Kopfhörer auf.«

»Das ist kein Kopfhörer, du Arschloch, das sind Earphones ... aua!«

Die fahle Hand hinterließ eine deutliche Rötung auf der Wange des jungen Mannes.

Und bist du nicht willig ...

Frau Lehnert-Meystein hielt die Hände zusammengepresst. Wie zum Gebet.

Ja, sink hernieder, der Erlösung gewiss. Erlösung durch das Hirngespinst von einem Mann, den euresgleichen zuvor zu Tode gemartert haben will. Das Böse ist also gut? Alsdann das Gute folglich böse ist.

Im Raum herrschte wieder Stille. Die Bibliothekarin atmete kaum, gequält von ihrer inneren Anspannung.

»Lassen wir den aufsässigen jungen Herrn nun allein. Sie, meine Liebe, Sie kommen bitte mit nach nebenan und nehmen die für Sie vorgesehene Position ein.«

»Aber meinen Sie denn wirklich, dass das im Augenblick der richtige Weg ...«

»Der richtige Weg? So wisse, jeder Weg im Leben ist ein Schritt. Hin. Zum Tod!« Die Stimme war mit einem Mal klirrend kalt. Die fahle Hand vollführte sogleich eine beschwichtigende Geste. »Bitte verzeihen Sie mir. Aber das bockige Bürschchen bringt mich noch ganz aus dem Konzept. Lassen Sie uns rübergehen – nein, die Tür bleibt offen. So ist’s gut, ja. Bitte nehmen Sie Platz.« Die tätowierte Hand deutete auf den schwarzen Plastikstuhl vor dem alten Küchentisch. »Möchten Sie nicht ablegen?«

Frau Lehnert-Meystein ließ sich aus ihrem Mantel helfen, sah zu, wie das Kleidungsstück über die Stuhllehne drapiert wurde, und setzte sich hin.

»Sie sehen die Apparatur, die direkt vor Ihnen auf dem Tisch steht?«

Sie nickte devot.

»Gut. Schauen Sie sich die Beschriftungen unterhalb der einzelnen Kippschalter an. Sie werden gleich in die Ihnen zugedachte Rolle einer Lehrerin schlüpfen und die Bestrafung des Schülers übernehmen.« Die Hand deutete zum Nachbarraum. »Diese wird erfolgen, sobald er eine fehlerhafte Antwort übermittelt. Das Ganze erfolgt natürlich unter meiner Supervision.«

Frau Lehnert-Meystein wandte sich irritiert um zu dem seltsamen Mann in dem weißen Kittel. »Ich fürchte, ich verstehe nicht recht. Was meinen Sie mit Bestrafung für eine falsche Antwort?«

Das blasse Gesicht zeigte ein liebenswürdiges Lächeln. »Nun, es ist wie zu Ihrer Zeit. Die Sache mit den Stockhieben. Erinnern Sie sich? Hat Ihrer Generation im Großen und Ganzen gesehen nicht geschadet, oder? Zu Ihrer Information: Eleonore Jonathans soziales Experiment dient unter anderem auch dem Zweck, den unsäglichen antiautoritären Erziehungsstil, der uns diese Unzahl an rüpelhaften jungen Menschen beschert hat, als gescheitert zu widerlegen.« Köder ausgeworfen.

»Ah so.« Die Bibliothekarin wandte sich der Apparatur zu. Mit einem gewissen Interesse.

»Wenn so weit alles klar ist, nehme ich ebenfalls meine Position ein, und zwar an dem die Aufnahme steuernden Laptop. Die Anweisungen erteile ich Ihnen im Laufe des Experiments direkt von dort. Zunächst werde ich Sie aber bitten, sich unserem späteren Publikum möglichst kurz und bündig vorzustellen.«

Frau Lehnert-Meystein drehte sich wieder zum Versuchsleiter um, helle Aufregung in ihrem hohlwangigen Gesicht. »Vorstellen? Ja, aber was soll ich denn sagen?«

Erlernte Hilflosigkeit. Nicht lebensfähig ohne geistigen Beistand. Oder besser: Dompteur. »Augenblick, ich stelle noch alles richtig ein.« Ein Surren der Kamera, die in die richtige Position schwenkte. «Wie sieht´s aus, Bürschchen, kannst du mich hören? Ich sehe dich nicken und deute das als ein Ja.« Erneutes Summen. Laborraum eins wurde ebenfalls dunkel. Stockdunkel. Nur unmittelbar über Frau Lehnert-Meystein leuchtete ein kleines Scheinwerferlicht, gerade hell genug, ihr von Überraschung geprägtes Mienenspiel auf dem Bildschirm des Laptops wiederzugeben.

Film. Ab!

»Meine Damen und Herren, ich heiße Sie willkommen zum Live-Mitschnitt der Phase zwei unseres sozialen Experiments zum Thema Gehorsamsbereitschaft. Auch dieses Mal werde ich Sie nicht mit langen Einführungen behelligen, empfehle Ihnen aber, sich zuvor die erste Episode anzusehen, die Ihnen temporär auf dem gleichen Stream zur Verfügung gestellt wird. Zudem verweise ich darauf, dass mir, bezogen auf die komplette Versuchsreihe, an einer Teilnehmergruppe gelegen ist, die geeignet ist, die Gesamtheit der Bevölkerung adäquat zu repräsentieren. In der Rolle des Schülers sehen Sie heute Fabian X.« Kurze Pause, gefolgt von einem Räuspern. »Da der Ausgang des Experiments abermals nicht vorhersehbar ist, werden Sie verstehen, dass ich eine gewisse Anonymität wahren muss.« Erneutes Räuspern. »Die Position des Lehrers – Verzeihung, der Lehrerin – bekleidet dieses Mal eine Dame aus dem öffentlichen Dienst. Gnädige Frau, bitte sehr, die Bühne gehört Ihnen.«

Großaufnahme des von Überrumplung und Nervosität gezeichneten Gesichts der Bibliothekarin. »... Ja ... also ... mein Name ist ...«

»Na, na, na. Ein Name ist doch nur ein Etikett. Ein Etikett, das nichts über das Wesen aussagt, sondern ihm willkürlich zugeordnet wird. Jedenfalls in den meisten Fällen. Erzählen Sie uns stattdessen lieber etwas von Ihrer Natur.«

Frau Lehnert-Meystein wusste erkennbar nicht, was sie sagen sollte. »Ja ... nun ... Ich bin seit siebzehn Jahren geschieden ... ich habe keine Kinder ...« Auf ihrer von feinen Linien durchzogenen Stirn glänzten winzige Schweißperlen.

»In Ordnung, ich denke, das genügt.« Der verächtliche Unterton des Versuchsleiters war kaum kaschiert. »Vielleicht nur noch eines. Was machen Sie beruflich?«

»Ich arbeite in einer Bibliothek«, antwortete Frau Lehnert-Meystein hastig. »In einer Stadtbibliothek im Ortsteil ...«

»Danke sehr.«

Kamerarotation zur halb offenstehenden Tür, Richtung Laborraum zwei. Auf dem Bildschirm des Laptops: diffuses Dunkel, unterbrochen von einem gespenstisch wirkenden Lichtschein aus dem Türspalt.

»Meine Damen und Herren, die Ampere- und Voltzahlen der einzelnen Schockstufen wurden gegenüber der vorherigen Episode nicht verändert. Auch ansonsten gibt es keine bedeutsamen Revisionen bei der Versuchsanordnung. Einziges Novum ist, dass der visuelle Kontakt zwischen Lehrer und Schüler zwar weiterhin unterbunden bleibt, nicht aber der auditive. Die beiden können sich also nach wie vor nicht sehen, aber hören. Lassen Sie uns nun beobachten, inwieweit die Änderung dieser Variable geeignet ist, das Versuchsergebnis signifikant zu beeinflussen. Ich beginne mit der Aufgabe für unseren Schüler. Fabian, pass gut auf.« Einblendung des mürrischen Gesichts des jungen Mannes in Laborraum zwei auf dem Monitor des Laptops. »Ich verlese eine Kette aus vier Wörtern. Und pausiere dann kurz, damit du sie dir einprägen kannst. Beispiel: Fahrrad, Auto, Flugzeug, Schiff. Danach verlese ich eine Testsequenz aus ebenfalls vier Wörtern. Beispiel: Reifen, Lenkrad, Auto, Tacho. Eines dieser Wörter stammt aus der ersten Wortkette. Ich wiederhole die Testsequenz, und du drückst den Knopf an der rechten Lehne des Stuhls, sobald du es erkennst. In unserem Beispiel hätte das nach dem Begriff Auto, also dem dritten Wort, passieren müssen. Hast du das verstanden?«

»Was für ein Schwachsinn«, nölte Fabian.

»Vorsicht! Nicht so selbstgefällig, junger Mann. Bedenke, jeder Fehler wird sofort bestraft.« Und nichts ist hier richtig! Gar nichts! Denn auch du bist nun in der Lichtwelt. In der gleißenden Lichtwelt, die jedes Herz in der Lava ihrer Weisheit verbrennt! »Frau Lehrerin, damit unser Schüler einen Eindruck davon erhält, was er sich unter dem Begriff der Strafe in unserem kleinen Experiment vorzustellen hat, legen Sie bitte Schalter zwei um. Jetzt.«

Der Laptopbildschirm zeigte Frau Lehnert-Meysteins erst geschäftig wirkende und sich dann aufhellende Miene. Sie las die Beschriftung unter den Kippschaltern des Stromgenerators nicht, sondern führte den Auftrag sofort aus.

»Aua! Hört auf, das tut höllisch weh!«

Ich weiß. So grausam sind sie, die Geblendeten.

Lehnert-Meystein sah erschrocken hoch und fuhr reflexhaft ins Dunkle herum, sodass auf dem Monitor des Steuerungscomputers nur ihr Rücken zu sehen war.

Und ohne Ahnung ob ihres unbarmherzigen Tuns. »Legen Sie den Schalter wieder nach oben, Frau Lehrerin.«

Die Bibliothekarin drehte sich zurück in Richtung des Schockgenerators und führte die Order aus, einen fragenden Ausdruck in den großen grünblauen Augen.

»Das haben Sie sehr gut gemacht.«

Ein flüchtiges Lächeln huschte über ihr Gesicht.

»So, junger Freund. Ich gehe davon aus, dass du ab jetzt mit dem nötigen Ernst bei der Sache bist. Drück mal den Knopf an der Stuhllehne. Damit wir sehen, ob alles funktioniert.«

An der im Schatten liegenden Wand über dem notdürftig beleuchteten Schockgenerator leuchtete ein roter Punkt auf. Es war das Lämpchen des Signalkastens. Der Leuchtpunkt wurde auf dem Laptopbildschirm herangezoomt. Dann Schwenk zu Laborraum zwei, Fabians Gesicht in Großaufnahme.

»Alles klar, Bürschchen. Dann spitz die Ohren, nun wird es ernst. Hier kommt die erste Wortkette. Achtung: Sinus, Cosinus, Tangens, Pythagoras.«

»Hä? Was?«

»Quatsch keine Opern, sondern merk dir die Wörter! Die Zeit läuft.«

Fabians Mienenspiel schwankte zwischen äußerstem Unwillen und Ratlosigkeit.

»Die Zeit ist um. Die Testsequenz. Limes, Meridian, Tangens, Äquivalent. Achtung, ich wiederhole, und du musst den Knopf an der richtigen Stelle drücken. Limes, Meridian, Tangens, Äquivalent.«

Der Monitor zoomte Fabians gerunzelte Stirn heran. Sein Blick senkte sich auf die Stuhllehne. Der Signalkasten, dunkel.

»Verehrte Frau Lehrerin, bitte betätigen Sie Schalter drei und halten ihn unten bis auf mein Gegenkommando.«

»Aber meinen Sie denn nicht, dass die Wortketten etwas schwer waren für den Anfang?« Lehnert-Meysteins dünne Stimme tönte aus dem Off. Der Bildschirm zeigte immer noch Fabian. Jetzt aber nicht mehr nur sein Gesicht, sondern die ganze Person.

»Führen Sie meine Anweisung aus.« Oder folgen Sie Ihrem Instinkt. Jetzt!

Lehnert-Meystein, deren von Unsicherheit geprägtes Mienenspiel nun wieder auf dem Bildschirm zu sehen war, beugte sich zu den Kippschaltern vor und las: schwerer Schock. Sie wich zurück. »Bitte sagen Sie mir erst, was das genau zu bedeuten hat, dieses schwerer Schock.«

Das Ende der Existenz deines Wesens! »Es bedeutet die nächste Stufe innerhalb unserer Bestrafungsskala. Machen Sie sich keine Sorgen, die Verabreichung von Elektroschocks gehört zu den gängigen Heilungsmethoden in der psychiatrischen Medizin. Und eine Lernschwäche – oder besser gesagt, eine ausgeprägte Verweigerungshaltung kann man durchaus zu den psychologisch bedingten Krankheiten zählen.«

»Ist das denn wirklich alles so abgesprochen mit Frau ...«

»Stopp!« Die Stimme schnitt den Satz ab wie ein Eispickel, der mit voller Wucht die Gletscherwand traf. Mit Worten lässt sich der Dämon nicht fesseln. Mit Worten fesselt er dich, hilflose Kreatur! Die Stimme wurde wieder ruhig. Und sehr souverän: »Es hat alles seine Richtigkeit. Sie können mir vertrauen. Der komplexe Aufbau des Experiments erfordert es, dass Sie unverzüglich weitermachen.«

»Aber das sind doch sicher ganz scheußliche Schmerzen für den jungen Mann.«

»Die Schocks mögen schmerzhaft sein. Sie hinterlassen aber keine bleibenden Gewebeschäden.« Noch nicht ... »Bitte führen Sie nun meine Anwei sung aus.«

Die Mimik von Lehnert-Meystein auf dem Laptopbildschirm, ein Abbild der Qual und des Widersinns. Ihre Gliedmaßen schienen wie gelähmt. Dann, nach einer gefühlten Ewigkeit, ein Klacken. Schalter drei war umgelegt, und die fahle Hand an der Monitorsteuerung schaffte es gerade noch rechtzeitig, den Großbildmodus auf Laborraum zwei zu verlegen. Fabian schrie markerschütternd. Lehnert-Meystein sprang auf.

»HINSETZEN! Den Schalter wieder zurücklegen! Oder wollen Sie den Jungen umbringen?«

Fabians Kopf war nach hinten gegen die Stuhllehne gepresst. Sein Körper zuckte, die Hände zu Fäusten geballt. Ein Blutrinnsal floss aus seiner Nase. Aus seinem Mund tropfte Speichel.

Lehnert-Meystein, jetzt wieder auf dem Monitor zu sehen, setzte sich ungelenk hin, legte ihre zittrige Hand auf den Schalter und drückte ihn wieder nach oben. Ihre Stirn war schweißnass. Aus Laborraum zwei kam ein kaum vernehmbares, wimmerndes Stöhnen. Frau Lehnert-Meystein holte tief Luft. Ihre Stimme war nur noch ein Beben. »Hören Sie, ich möchte sofort aufhören. Ich verzichte selbstverständlich auf das Geld. Aber ich kann das nicht ...«

»Sie machen das sehr gut.«

Sie schüttelte heftig den Kopf. »Nein, ich sehe jetzt erst mal nach dem Jungen.« Sie machte erneut Anstalten, aufzustehen.

»BLEIBEN SIE SITZEN!«

Sie erstarrte.

»Sie vergessen immer wieder, dass Sie hier nicht als Privatperson sind, verehrte Dame. Sie sind Teil einer wohldurchdachten Versuchsanordnung. Ein wichtiger Teil. Und was wir jetzt tun müssen, ist, mit dem Experiment fortfahren. Sie wollen dem jungen Mann helfen? Dann erfüllen Sie Ihre Pflicht. Ohne weitere Verzögerungen, die das Ganze für ihn nur unnötig in die Länge ziehen.«

Lehnert-Meystein saß reglos da. Wie mit dem Plastikstuhl verwachsen. Der Laptopbildschirm spiegelte den wächsernen Ausdruck ihres mit roten Flecken ziselierten Gesichts. »Aber ist er im Moment denn überhaupt noch in der Lage ...«

»Wie Sie wissen, habe ich alles vor mir auf dem Bildschirm. Und folglich die Lage im Griff, nicht wahr? Bitte zerbrechen Sie sich nicht länger meinen Kopf.« In dem eine wesenslose Mikrobe wie du sich verlieren würde wie ein vom Sturm durch die Lüfte gewirbeltes Sandkorn! »Fabian, hör zu.« Monitorschwenk auf die Gestalt des auf den Stuhl geschnallten, jungen Mannes, der sichtlich gezeichnet und mit flehendem Blick direkt in das Kameraobjektiv starrte. Seine Lippen formten Wörter – aufhören, bitte. Doch seine Stimmbänder verweigerten ihren Dienst. Es kam nur ein leises Röcheln, wahrnehmbar auf der Tonspur des Aufzeichnungsprogramms.

»Neue Wortkette.«

Fabians Blick weitete sich angstvoll, er schüttelte den Kopf, sehr schwach zwar, aber noch erkennbar.

»Epos, Drama, Lyrik, Mimesis. Bitte einprägen.«

In Fabians Augen schimmerten Tränen.

»Es folgt die Testsequenz. Achtung, hör gut zu, Bürschchen. Mirakel, Mimesis, Migration, Mimikry. Verstanden?«

Die Tränen rannen an Fabians Wangen herab.

»Ich wiederhole. Und ich rate dir, drück dieses Mal lieber sofort auf den Knopf. Los, bring den Finger in Position!« Heranzoomen der bebenden, an die Stuhllehne gefesselten Hand.

Das ist sie, die Angst vor dem Jäger. Sie lähmt die schutzlose Kreatur, liefert sie ihrem Häscher aus. »Mirakel, Mimesis, Migration, Mimikry.«

Der Bildschirm zeigte Fabians zitternde Finger. Dann schneller Bildwechsel zu Laborraum eins. Auf dem Monitor: der Ausschnitt einer dunklen Wand. In deren Zentrum: der Signalkasten. Dessen Lämpchen nicht leuchtete.

In beiden Laborräumen herrschte Ruhe. Eine bedrohliche Ruhe. Mehrere, endlos wirkende Sekunden lang.

Exitus!

»Ich gebe zu Protokoll, der Schüler verweigert die Mitarbeit.« Die Stimme war eisig. Klirrend vor Kälte. »Frau Lehrerin, die Höchststrafe, bitte. Legen Sie den Schalter rechts außen um.«

Großaufnahme, Lehnert-Meystein. An ihrem Hals das sichtbare Pulsieren der Hauptschlagader. Ihre konturlosen Lippen waren trocken. Spröde. Wie eingesunken. Ihr flackernder Blick war auf den Kippschalter ganz rechts am Schockgenerator gerichtet. XXX.

»Frau Lehrerin. Befolgen Sie. Meine Anweisung.« Die Stimme war leiser geworden. Aber ebenso kalt. Lauernd. Es ertönte ein metallisches Klicken. »Ich nehme an, Sie kennen dieses Geräusch?«

Lehnert-Meystein riss die Augen auf. »Aber bitte, verstehen Sie doch ... Ich kann das nicht tun ...« Die Antwort der Bibliothekarin war ein Flüstern. Ein Hauchen. Hinter ihr klickte es erneut und deutlich lauter, da sich die Schusswaffe nur noch wenige Zentimeter von ihrem Kopf entfernt befand. Lehnert-Meystein senkte das Haupt, ihre Augenlider geschlossen. Wie in Zeitlupe streckte sie die Hand aus. Der Kippschalter, er war unendlich weit entfernt. Nicht erreichbar ...

Klack!

Aus dem Augenwinkel sah sie die fahle Hand mit dem winzigen Tattoo. Gleichzeitig nahm sie ein unheilvolles, immer lauter werdendes Summen wahr. Fabians schrillen, kaum noch menschlich klingenden Aufschrei registrierte sie nicht mehr. Die tätowierte Hand presste sich auf ihren Mund und die Nase. Schnürte ihr jede Luft zum Atmen ab.

Und der Jäger brach das Siegel seiner Rache. Das Menschenaas geht zugrunde in dem vom Lichte herabgesandten Sturm aus Hass!

10

»Wir vermissen Jost Kellermann!« Tatjana Kartan stürmte durch Devcons offenstehende Bürotür, in der Hand ein volles Glas mit Cola, die über den Rand schwappte. Devcon, über einen Aktenberg auf seinem Schreibtisch gebeugt, linste über den Rand seiner Lesebrille. Tatjana zog ein Tempotaschentuch aus ihrer Hosentasche, bückte sich und tupfte die Cola-Spritzer auf. »Hat der noch Urlaub? Das wär’ aber schlecht ...«

»Urlaub würde ich das nicht nennen«, murmelte Devcon, den Blick wieder in das aufgeschlagene Schriftstück vergraben.

»Ist mir egal, wie du das nennst!« Tatjana feuerte das Taschentuch in die Akte, sodass es direkt vor Devcons Nase landete. »Kommt der jetzt noch oder nicht! Leila, Sascha und ich wissen nicht mehr, was wir zuerst machen sollen ...«

»Und das ist wiederum mir egal!« Devcon riss sich die Lesebrille herunter, warf sie hin, presste die Lippen zusammen und holt tief Luft. »Also gut. Setz dich.«

Tatjana blieb stehen, ein drohendes Funkeln in den stahlblauen Augen. Devcon erwiderte den Blick. Unbewegt. Tatjana stellte die Cola auf dem Schreibtisch ab, zerrte den Besucherstuhl zurück, ließ sich darauf fallen und verschränkte demonstrativ die Arme vor der mädchenhaften Brust. Devcon schaute sie nach wie vor ausdruckslos an und schüttelte den Kopf. Er drehte sich auf seinem Schreibtischsessel zum Fenster hin. Nach acht Uhr am Morgen und noch immer kaum hell. Er bog sich die Schreibtischlampe zurecht und blickte erneut in die Akte. »Kollege Kellermann ist noch nicht wieder im Dienst, weil er seine Mutter am vergangenen Sonntag tot in ihrer Wohnung aufgefunden hat.«

»Was?«

»Erfroren.«

»Wie?«

»Hypothermie. Erfrierungstod.« Devcon sah nicht auf.

»Vollidiot!«

Jetzt schaute er hoch und Tatjana direkt in die Augen. »Nun hör mir mal gut zu, Prinzessin. Wenn das ein Test sein soll, so von der Art, wie viel Feuer du noch unter die mit meinen Nerven prall gefüllte Gasflasche legen kannst – lass dir gesagt sein, die Explosion steht unmittelbar bevor. Und glaub mir, diese Explosion wäre so gewaltig, die würdest du nicht überleben. Ganz sicher nicht.« Er sprach sehr leise. »Also benimm dich. Ganz gleich, welche Laus dir auch über die Leber gelaufen sein mag. Ich habe keine Ahnung, was mit dir los ist, aber langsam reicht es mir, hast du das kapiert?«

Tatjana unterdrückte ein Schlucken und schaute zur Seite, die Finger ineinander verkeilt. Devcon lehnte sich in seinem Sessel zurück und musterte Tatjana. Wie ein Studienobjekt. Er schüttelte erneut den Kopf. »Also, wo waren wir stehengeblieben?«

»Bei Jost Kellermanns toter Mutter. Schlechter Scherz, oder?«

»Leider nein. Und ich denke, der Kollege wird noch ein paar Tage brauchen, bis er wieder klarkommt. Tut mir leid für euch, ich weiß, was zur Zeit los ist. Aber ich habe ihn für den Rest der Woche freigestellt, damit er alle Formalitäten erledigen kann.«

»Ja, aber wie kann es sein, dass die Frau in ihrer eigenen Wohnung erfroren ist?« Tatjanas filigran gezupfte Augenbrauen waren weit hochgezogen und bildeten zwei symmetrische Halbkreise. »War die Heizung kaputt? Aber das hätte sie doch merken müssen, oder?«

»Hat sie auch.« Devcon schlug den Blick nieder. Seine Kiefer mahlten. »Sie hatte nur eine sehr kleine Rente. War offenbar aber zu stolz, ihren Sohn um Hilfe zu bitten, nachdem der Energieversorger ihr wegen der Zahlungsrückstände die Heizung abgestellt hatte.«

»Was?«

»Kellermann hat zwar regelmäßig nach ihr gesehen. Aber eben nur, so weit das mit unserem derzeitigen Arbeitspensum vereinbar war. Sie wohnte ein paar Kilometer entfernt. In Usingen. Keine Weltreise von hier aber auch kein Katzensprung.«

»Ja, aber ...« Tatjanas Mund stand offen, ihre Hände hatte sie unbewusst an ihre erhitzten Wangen gelegt.

Devcon zuckte die Achseln. Knirschte mit den Zähnen. »Sie lebte in einem dieser schlecht isolierten Altbauten. Seit mindestens zwanzig Jahren nichts Richtiges mehr dran gemacht, sagt Kellermann. Und bei der momentanen Witterung reichen schon ein paar Tage, innerhalb derer die Raumtemperatur in den kritischen Bereich absinken kann.« Devcon starrte auf seine Fingerspitzen. »Kellermann hat sie in ihrem Wohnzimmer gefunden. Im Sessel sitzend. Die Wolldecken lagen vor ihr auf dem Boden.« Devcons Stimme wurde leiser. »Sind wahrscheinlich runtergerutscht während einer Phase, in der sie unruhig geschlafen hat.«

Tatjanas Augen funkelten zornig und füllten sich gleichzeitig mit Tränen. Devcon rieb sich über seine brennenden Lider. Er versuchte ein Lächeln. Ein müdes Lächeln. »Fast die Hälfte aller an Unterkühlung gestorbenen Personen werden in der eigenen Wohnung gefunden, und das ist nicht wirklich überraschend. Der bürokratische Imperativ gilt auch bei den Energieversorgern. Menschen spielen keine Rolle, es werden Listen mit Zahlen abgeglichen, nur danach wird gehandelt. Präzise wie ein Schweizer Uhrwerk.«

Devcon entging nicht, dass Tatjana alle Kraft aufbringen musste, um einen Weinkrampf zu unterdrücken. »Können wir das Thema wechseln?«, bat sie ihn mit brüchiger Stimme.

Devcon nickte nur und holte ein Papier unter der aufgeschlagenen Akte hervor. »Es gibt Neuigkeiten in Sachen Identität unserer gesichtslosen Leiche.«

»Ja?«

»Ja. Unser Mann ist eine Frau.«

»Was?«

»Nun, laut dem Laborbericht stammen die bei dem Leichnam sichergestellten Haar- und Körperzellen eindeutig von einer Frau.«

»Aha.« Tatjana saß wieder kerzengerade auf ihrem Stuhl. »Und das Teil zwischen den Beinen der gesichtslosen Person, das hat der Täter angeklebt?«

»So ähnlich.«

Sie sah Devcon sprachlos an. Mit einem Blick, als würde sie ganz offenkundig an seinem Verstand zweifeln.

»Die Erklärung aus dem Labor ist nicht viel besser, das meinte ich mit so ähnlich«, setzte er hinzu. »Die Zellspuren stammen zwar tatsächlich von einer Frau, allerdings ist die noch quicklebendig und arbeitet in der Verpackungsfirma, die die Wattestäbchen für die Abstriche zur DNA-Analyse ans Labor geliefert hat.«

»Nee! Oder? Das ist doch jetzt wirklich ein schlechter Witz.«

»Nein. Aber was soll’s.« Devcon machte eine wegwerfende Handbewegung. »So viel zum Thema Technik.«

»Aber der Wattestäbchenlieferant ist jetzt dran, richtig? Ich meine, wegen Schadenersatz.«

»Auch Fehlanzeige. Die behaupten, dem Kriminaltechnischen Institut sei bekannt gewesen, dass sie lediglich sterile Ware geliefert hatten. Und dass es einen Unterschied zwischen steril und DNA-frei gibt, ist den Verantwortlichen wohl erst jetzt aufgegangen.«

»Na, bravo.«

»Ja. Bravo. Das meine ich auch!« Polizeipräsident Norbert Fringe stand an der Türschwelle und trat ein. Mit hochrotem Kopf. »Verzeihung, ich störe euer Techtelmechtel nur ungern, aber es wird ein junger Mann vermisst.«

Devcon zog die linke Braue hoch. »Nur zur Information, Norbert. Du befindest dich hier in der K11, Fachkommissariat für Tötungsdelikte, Dienststellenleitung. Vermisstenfälle werden ab und an zwar auch von uns bearbeitet, unterliegen hinsichtlich der Koordination aber der Kollegin Gaby Dorn.«

»Jetzt werde nicht schon wieder gleich frech, Kerl!«

»Und du mach bitte keine Panik.«

Fringe schnappte nach Luft. »Deine Ruhe möchte ich haben! Nächstes Mal lasse ich den Innenminister zu dir durchstellen, damit du ihm deine frohe Botschaft aus dem Fachkommissariat für Optimismus übermitteln kannst.«

Devcon starrte Fringe verständnislos an.

»Hast du’s immer noch nicht begriffen, du sturer Hornochse?«

Tatjana fuhr zu Fringe herum. Bass erstaunt. So hatte sie den Polizeipräsidenten noch nie erlebt. Auch Regina Tamm nicht, die in diesem Moment über den Flur gelaufen und im Affekt stehengeblieben war. Mit tief gerunzelter Stirn verschwand sie in ihr Büro.

»Es geht doch schon längst nicht mehr nur um dich, Mensch! Wieso geht das nicht in deinen Schädel?« Fringes sonst eher besonnene Stimme hallte durch den Raum, über den Flur, durch die gesamte K11. »Aber bleib ruhig weiter auf deinem hohen Ross sitzen, selbst wenn du uns alle damit in den Abgrund reißt!«

Devcon hob seine großen Hände und erwiderte betont ruhig: »Norbert, was um alles in der Welt ist bloß los?«

Fringe stemmte die Hände in die Hüften, den massigen Oberkörper leicht vorgebeugt. »Was los ist, habe ich dir doch erst vor ein paar Tagen in aller Deutlichkeit gesagt. Die Bürokraten haben uns den Krieg erklärt! Und ihre Allzweckwaffe, genannt der Rotstift, der ist inzwischen so spitz wie Graf Draculas Eckzähne! Die wollen endlich Blut sehen. Und es mag ja sein, dass für dich das Einräumen von Supermarkttüten eine Alternative ist ...«

»Du wirst gerade sehr persönlich!«

»Na, und! Euch Amis und eurem verdammten Kulturimperialismus haben wir die ganze Misere letztendlich doch zu verdanken, oder etwa nicht!«

Tatjana saß reglos auf ihrem Stuhl. Unfähig zu erfassen, was sie da gerade gehört hatte. Sie wandte sich Devcon zu und erschrak über seinen tieftraurigen Blick. Fringe atmete langsam ein und wieder aus, fuhr sich über das schüttere Haar. »Jim, es tut mir leid. Ich hätte das nicht sagen dürfen. Aber du malst dir nicht aus ... ach, was soll’s, mir ist einfach der Gaul durchgegangen.«

»Das kann man wohl sagen«, murmelte Tatjana.

»Schon gut, Norbert, vergessen wir es.« Devcon neigte sich vor, die gefalteten Hände auf der geöffneten Akte. »Also. Was sind die Hintergründe bei dem neuen Vermisstenfall? Steht ein Kapitalverbrechen zu befürchten, wie alt ist der junge Mann, hat er einschlägige Kontakte zur Szene ...«

»Nichts dergleichen!«, brüllte Fringe abermals los. Er senkte sofort den Blick und packte sich mit beiden Händen an die Schläfen. Tatjana sprang auf, schob ihm ihren Stuhl hin und hockte sich aufs linke Eck des Schreibtischs. Devcon hielt die Luft an. Er hatte das Glas Cola schon fallen sehen, das Tatjana mit ihrem linken Oberschenkel beinahe erwischt hätte.

Fringe setzte sich. »Der Vermisste ist siebzehn und von einem angeblichen Besuch bei einem Kumpel nicht mehr zurückgekehrt.«

»Angeblich?«

»Ja. Und zum Zeitpunkt dieses Besuchs, der offenbar nie stattfand, war die Großmutter, bei der er überwiegend lebt, schon unterwegs auf einer Tagung im Ausland.«

»Ein Fall, der eindeutig zum Aufgabenbereich von Gaby Dorns Truppe gehört«, kommentierte Devcon in einem rein sachlich, klingenden Ton.

»Vielen Dank für die Information.« Fringes von einer leichten Bindehautentzündung gerötete Augen begannen wieder zu blitzen. »Wann bist du eigentlich ein solcher Korinthenkacker geworden?«

Tatjana klappte die Kinnlade runter, doch Devcon verzog keine Miene. Er antwortete in einem für seine Verhältnisse noch immer sehr ruhigen Ton: »Ich wäre ein schlechter Dienststellenleiter mit hundsmiserablen Ergebnissen, wenn ich meine Leute wahllos dazu anhalten würde, auf jeden Fetzen ...«

»Apropos Fetzen! Hab ich ja ganz vergessen.« Tatjana rutschte von der Schreibtischkante, griff in die Gesäßtasche ihrer Jeans und holte einen gefalteten Umschlag heraus. »Hier, schau mal, das wollte ich dir vorhin schon gezeigt haben.« Sie hielt Devcon den Umschlag hin. »War bereits gestern in der Eingangspost. Ohne Briefmarke und Stempel direkt an die K11 adressiert. Merkwürdig, oder?«

Devcon faltete den Umschlag auseinander und nahm das Blatt darin heraus. Er blickte auf das Bild einer schlecht kopierten Winterlandschaft und las die mit einer kursiven Computerschrift darüber gesetzten Zeilen: Die Natur vereist, es gefriert das Herz. Übrig bleibt nur ein quälender Schmerz.

Devcon deutete ein Kopfschütteln an, zerknüllte das Blatt und ließ es fallen. »Wie’s aussieht, bekommen wir im Moment eine Menge merkwürdiges Zeug.« Er holte eine Postkarte aus einer offenstehenden Schreibtischschublade und reichte sie Fringe. »Ich wollte das eigentlich für mich behalten. Hier, damit du siehst, dass auch ich unter Druck stehe.«

Norbert Fringe runzelte die Stirn und betrachtete zunächst die Rückseite der Karte. Bis auf Briefmarke und Poststempel war sie leer. Er drehte die Karte um und schaute auf eine bunte Collage aus Fotos mit Sehenswürdigkeiten der Stadt Rotterdam. »Cherubs letzter von uns lokalisierter Aufenthaltsort«, hörte er Devcon sagen. Fringe hob ruckartig den Kopf. Die Postkarte hielt er mit Daumen und Zeigefinger nur noch an einer Ecke.

»Spar dir die Mühe, sie ist schon untersucht.« Devcon lachte bitter. »Auf dem Ding waren ungefähr so viele nicht registrierte Fingerabdrücke wie auf einem ungereinigten Klodeckel im Kaufhaus-WC.«

Fringe starrte wieder auf die Postkarte. »Du meinst also, das hier ist nichts weiter als ein Scherz?«

»Ein sehr schlechter Scherz.« Devcons sonst angenehm tiefe Stimme wurde zu einem ein Grollen. »Und ich empfehle dem Spaßvogel, zur Wahrung seiner körperlichen Unversehrtheit auf jeden Fall dafür zu sorgen, dass er auch weiterhin anonym bleibt.«

Tatjana linste zu Devcon herüber und betrachtete dann eingehend die abgerundeten Kappen ihrer Winterstiefel. Fringe stierte nach wie vor auf das Postkartenmotiv, schien darin versunken. Das Telefon auf Devcons Schreibtisch klingelte.

»Eckhardt Lammert, Schutzpolizei, Leitung zwei«, rief Regina Tamm aus ihrem Büro über den Flur.

Devcon drückte die Taste zur Gesprächsannahme. »Morgen, Kollege, was gibt es?«

»Servus, Herr Kommissar. Arbeit. Wir haben hier eine Erfrorene.«

Devcon schwieg.

»Sind Sie noch dran?«

»Bin ich. Seit wann ist erfrieren ein Tötungsdelikt?«

»Die Frau war geknebelt. Das heißt, sie ist es noch.«

»Verstehe. Ich schicke gleich ein Team. Sonst noch
irgendwelche Besonderheiten?«

»Nun ja. Bis auf den Knebel ist die Frau nackt.«

Devcon runzelte die Stirn. »Ein Sexualdelikt?«

»Nein, sieht nicht so aus.«

»Well, dann vielleicht ein Streit unter Obdachlosen?«

»Garantiert nicht.«

Stille in der Leitung.

Devcon atmete tief ein und setzte zum Sprechen an, als Lammert schließlich doch fortfuhr: »Ich weiß, wer sie ist.«

»Soll das heißen, Sie kennen das Opfer?«

»Kennen ist zu viel gesagt, aber ...«

»Schon gut.« Devcon stöhnte leise und nickte Tatjana zu. »Wir sind unterwegs.«

11

»Was für eine scheußliche Kälte. Wird das überhaupt nicht mehr besser? Und ich hab meine Mütze vergessen, so ein Mist.« Kartan, die signalrote Daunenjacke bis übers Kinn hoch geschlossen, lamentierte vor sich hin.

Devcon, der neben ihr die vom Schnee einigermaßen befreiten Stufen zum Schaumainkai hinunterlief, verzog die Mundwinkel zu einem schiefen Grinsen. »Never mind, in knapp zwei Monaten ist es wieder Frühjahr.«

Tatjana blieb stehen. »Also weißte, deine Sprüche waren auch schon mal besser. Kannst ja an den Nordpol ziehen, wenn du Winterfan bist.«

»Hör schon auf und komm. Die Großwetterlage können wir nachher diskutieren, jetzt haben wir erst mal eine Verabredung.«

»Keine Sorge, die Tote wird schon nicht gleich abhauen.«

Devcon blieb ebenfalls stehen. Er betrachtete seine Schnürboots und wandte sich dann wieder Tatjana zu. »So geht es nicht weiter. Also los. Was ist dein Problem?« Er sah Tatjana forschend an. Was zur Folge hatte, dass sie sich augenblicklich wie eine Auster verschloss.

»Nichts. Es ist gar nichts.«

»Das merke ich. Jeden Tag.«

Sie schaute zu Boden. »Jedenfalls hat es nichts mit dir zu tun. Also, eigentlich nicht ... Ach, lass mich doch einfach zufrieden, ja?«

»Wie du willst«, erwiderte Devcon, sichtlich getroffen von Tatjanas wieder rüde klingendem Ton. »Dann sei so lieb und lass es«, er zog das Wort betont in die Länge, »nicht ständig an mir aus.« Er sprach laut. Lauter als beabsichtigt. Tatjana sagte nichts und sah angestrengt zur Seite. Devcon schnaufte. Die Kälte formte die von ihm ausgestoßene Luft zu einem Wölkchen. »Pass auf.« Er legte beide Hände auf Tatjanas Schultern. »Falls es das ist. Wenn du doch irgendwelche Probleme bekommen hast, ich meine wegen der Sache mit dem tödlichen Schuss im letzten Jahr ...«

Sie wich einen Schritt zurück. »Nein. Das ist es nicht. Ehrlich.« Sie sah ihn mit großen, fast schon angstvoll geweiteten Augen an. Er erwiderte ihren Blick fragend. Doch sie schaute wieder an ihm vorbei. »Es ... geht schon. Wirklich. Danke.« Sie nickte bekräftigend, blickte Devcon aber noch immer nicht an. »Ja ... also ... dann. Tun wir unsere Pflicht.«

Sie trottete die Treppe herunter, wobei das Streugut unter jedem Schritt der dicken Profilsohlen ihrer Stiefel knirschte. Devcon blieb noch einen Moment stehen und steckte seine kalt gewordenen Hände in die Taschen seiner gefütterten schwarzen Lederjacke. Die Lippen zu einem Strich aufeinandergepresst. Dann setzte er sich ebenfalls in Bewegung.

Vor dem rotweiß gestreiften Flatterband an der Uferwiese angekommen, das den Leichenfundort weiträumig absperrte, fixierte Devcon den Menschenauflauf, der sich davor angesammelt hatte. Zwei junge Männer in Bomberjacken und Jeans fielen ihm auf. Sie reckten die Hälse und hielten ihre Handys hoch. Devcon zückte seinen Dienstausweis und drückte ihn dem einen fast ins Gesicht. »Hier gibt es nichts zu sehen. Also haut ab. Sonst kassiere ich gleich mal eure klingelnden Fotoapparate ein, kapiert?«

Der junge Mann wich erschrocken zur Seite. Devcon hob das Flatterband, winkte Tatjana durch, drehte sich noch einmal um und blickte direkt in die Kamera, die der junge Mann auf ihn gerichtet hatte. Devcon schlug ihm das Handy aus der Hand. »Ich habe dich gewarnt, mein Freund! Zieht Leine oder ich lass euch abführen. Kein Witz!«

»Ach ja? Und wegen was, Opa?«

»Behinderung der Ermittlungen, Widerstand gegen die Staatsgewalt, sucht’s euch aus«, erwiderte Eckhardt Lammert trocken, der in diesem Moment hinzukam. Er nickte seinem Kollegen von der Schutzpolizei auffordernd zu.

»Ja, so was geht immer«, ergänzte Tatjana. Leichthin. Doch ihre Körpersprache – erhobener Kopf, vorgeschobene Hüften, verschränkte Arme – signalisierten das Gegenteil. Die beiden Männer musterten sie überrascht. Mit der signalroten Jacke, den ausgeblichenen Jeans, den Fellstiefeln und dem lockeren Zopf, zu dem sie ihre zur Zeit wieder pechschwarz gefärbten Haare zusammengebunden hatte, entsprach sie offenbar nicht deren Vorstellungen von einer Kriminalkommissarin. Die Männer murrten, traten dann aber den Rückzug an.

»Wo ist der Rest der Truppe?«, fragte Devcon, an Eckhardt Lammert gewandt. Der lächelte milde, die Arme in die gut mit Speck gepolsterten Hüften gestemmt. »Sie werden’s nicht glauben, aber wir sind sozusagen das letzte Aufgebot, der Kollege Meier und ich.«

Devcon legte die Stirn in Falten.

»Was soll’n wir machen?« Lammert zuckte die Achseln. »Drei von uns liegen immer noch im Hospital da drüben.« Er deutete auf das angrenzende Klinikum der Johann Wolfgang von Goethe-Universität. »Sie wissen schon, wegen der Schlägerei mit den miesen Vorstadt-Raudis im Nordend vor zwei Wochen.«

»Sie meinen den Vorfall mit dieser Gang aus Bonames?«

»Genau den. Tolle Wohngegend, besonders der Ben-Gurion-Ring, wo sie alle herkommen. Eine Ansammlung von Hochhäusern, in den Siebzigern direkt neben die Autobahn geklatscht. Schöner wohnen sieht anders aus. Aber wie dem auch sei. Unglaublich, mit was für einer Aggressivität die auf unsere Leute eingeprügelt haben. Und das ohne einen für uns erkennbaren Anlass.« Lammert schüttelte den Kopf. »Ich kann Ihnen sagen, manchmal verstehe ich diese Welt nicht mehr. Die Lena Schermoly liegt immer noch auf Intensiv.« Sein Blick umwölkte sich. »Das Thema Kinderkriegen ist für sie wohl durch, fürchte ich. Bei den schweren Unterleibsverletzungen. Dabei ist sie letzten Monat gerade mal vierundzwanzig geworden.«

Devcon wurde blass. Tatjana taumelte leicht, hatte das Gefühl, ihre Beine wären plötzlich aus Pudding.

»Wie – jetzt sagen Sie bloß, davon wussten Sie gar nichts?« Lammert sog zischend die Luft ein. »Was haben sie euch denn erzählt, diese Schweine aus’m Personalamtstall? Dass die Weicheier von der Schupo alle mit ’ner Kindergrippe im Bett liegen und Hustensaft schlürfen?« Lammerts massiger Körper geriet in Wallung. »Wissen Sie, auf wie viel Mann die unsere Abteilung inzwischen zusammengekürzt haben? Es ist ein Skandal! Ein Riesenskandal! Glauben Sie mir, da geht nichts mehr, wenn nur noch einer ausfällt. Kein Wunder, dass der komplette Abschaum der Stadt zum großen Halali bläst! Ich frage mich sowieso, warum wir uns nicht gleich ganz abschaffen, mehr Sparen ginge dann wirklich nicht mehr!«

»Ruhig, Lammert. Das bringt nichts. Oder sind Sie scharf auf einen Herzinfarkt?« Devcon zog eine Schachtel Zigaretten aus der Jackeninnentasche und hielt sie ihm hin, was Tatjana mit offenem Mund registrierte.

»Auch eine?«, fragte Devcon sie, nachdem Lammert sich bedient hatte. Noch immer völlig verdattert, schüttelte sie den Kopf. Devcon steckte die Schachtel wieder ein, ohne sich selbst eine Zigarette genommen zu haben. »Nur für alle Fälle«, raunte er, mehr zu sich selbst. »Also dann.« Er wandte sich wieder an Lammert. »Sehen wir sie uns an, unsere neue – Kundin. Oder wie das sonst korrekt auf Neubürokratisch heißt. Was ist, kommst du?«

Tatjana stierte Devcon an, unverhohlenes Entsetzen im Gesichtsausdruck. Doch sie folgte ihm wortlos.

»Sie sagten, Sie kennen die Tote?«, wollte Devcon von Lammert wissen.

Der winkte ab. »Kennen ist zu viel gesagt. Aber ich weiß, wer sie ist. Sie arbeitet … arbeitete in der Stadtbücherei. Ihren Namen habe ich zwar nicht parat, aber den rauszukriegen ist kein Problem. Sie seh’n ja, wo der Fundort ist, also bis nachher, man verlangt nach mir.« Er deutete mit einer Kopfbewegung zu der ihm wild gestikulierenden Fahrerin des Rettungswagens, der nur wenige Meter entfernt oben an der Straße parkte, und machte sich auf den Weg.

Über die schneebedeckte Wiese gingen Devcon und Tatjana zum Flussufer. Der Main war stellenweise fest vereist. Der Leichnam befand sich unmittelbar am Uferrand, den Blicken schutzlos ausgeliefert. Die nackte Frau lag auf dem Rücken, Beine und Arme ausgestreckt, der Mund mit einem roten Tuch geknebelt.

»Wir konnten nur noch ihren Tod feststellen«, sagte einer der Sanitäter, der gerade sein Equipment verstaute, und dem Devcon schon mehrfach an einem Tatort begegnet war. »Die Leute von der Bestattung sind informiert.«

Devcon nickte, den Blick stoisch auf den Leichnam gerichtet. »Wer hat sie gefunden?«

»Jemand vom Wasser- und Schifffahrtsamt. Die waren heute Morgen unterwegs wegen der Mainsperre aufgrund des Eises.« Der Sanitäter sah auf seine Armbanduhr. »So etwa vor einer Stunde.«

»Als es gerade anfing hell zu werden.«

»Eine Wasserleiche sieht jedenfalls anders aus, so viel sehe ich jetzt schon.« Tatjana runzelte die Stirn. Devcon tippte ihr auf den Arm, sie folgte ihm die wenigen Schritte zur Leiche hin und ging neben Devcon in die Hocke. Er ließ seinen Blick über den toten Körper gleiten. »Keine Leichenflecken.«

»Bei den Temperaturen kein Wunder, oder?« Tatjana begutachtete den Knebel, ein weinrotes Halstuch, und das vom Todeskampf gezeichnete Gesicht der Frau. Tatjana schluckte und schaute auf die welken Brüste. »Alter, Ende fünfzig. Oder schon sechzig? Keine Spuren einer äußeren Gewalteinwendung bis auf den Knebel und die Druckstellen da unten an den Fußgelenken.«

»Die könnten theoretisch auch von zu engen Sockenbündchen stammen«, meinte Devcon.

»Kälteidiotie?«

»Was?« Devcon wirkte, als hätte er sich verhört.

Tatjana hob die Brauen. »Sie könnte doch betrunken gewesen sein. Und dann ist sie in ihrem stark alkoholisierten Zustand hier runtergetorkelt. Irgendwann dachte sie, ihr wäre heiß, obwohl sie fast am Erfrieren war. Kälteidiotie eben. Heißt so, weil sich die Leute ab einem gewissen inneren Temperaturabfall oft sämtliche Kleider vom Leib reißen.«

»Schön. Und wo sind sie, diese Kleider? Hat sie die vor ihrem Tod noch schnell im Fluss versenkt? Und vor allem, was zur Hölle soll der Knebel?«

Tatjana zog eine Schnute. »Überredet. Ich ziehe den Vorschlag zurück.«

Devcon erhob sich und holte sein Handy aus der Innentasche seiner Lederjacke. »Morgen, Frau Theis, Jim Devcon hier. – Ja, danke, mir geht’s großartig. Und selbst? – Sehr schön. Kurze Frage. Ist Dillinger schon im Haus? Ja? Prima, dann verbinden Sie mich doch mal. – Hans? Hör zu, ich stehe hier am Schaumainkai, Nähe Uniklinikum, also gleich bei dir um die Ecke. Könntest du mir einen großen Gefallen tun und mal schnell vorbeischauen? Ich habe hier eine Erfrorene, mit der ich absolut nichts anfangen kann.«

»So viel zum Thema Pietät.« Tatjana schüttelte traurig den Kopf.

»Mann, ist der heiß.« Tatjana schlürfte geräuschvoll den Tee, den Lammert ihr gereicht hatte, während der Polizeifotograf Aufnahmen von der Leiche machte.

»Morgen zusammen.« Dillinger traf ein, mit Schal und in einen dunklen Mantel gehüllt. »Wieder schön frisch heute früh, nicht wahr? Tut mir leid für die Umwelt, aber da habe ich es vorgezogen, mit dem Auto zu kommen.« Er nahm die mit Wollhandschuhen geschützten Hände aus der Manteltasche und begrüßte die Anwesenden. »Also Jim, dann lass mal sehen – aber was haben Sie denn, junge Dame, geht es Ihnen nicht gut?« Sein besorgter Blick ruhte auf Tatjana Kartan, die auf einmal kalkweiß im Gesicht war und stocksteif dastand.

»Nein, nein, alles bestens. Das war wohl der Tee. Bin ich als Kaffeejunkie überhaupt nicht mehr gewöhnt.« Sie atmete vorsichtig ein, als müsse sie sich ganz auf ihren Körper konzentrieren.

Devcon fixierte sie und streckte ihr seine Hand hin. »Bist du sicher, dass alles in Ordnung ist?«

»Ja. Oh ...« Tatjana ließ den Teebecher fallen und presste beide Hände vor den Mund. Sie atmete vorsichtig aus und nahm ihre Hände wieder herunter. »Tut mir leid, Leute. Es ist nur der Kreislauf. War wohl einfach ein bisschen viel in den letzten Tagen. Wenn es recht ist, bleibe ich noch einen Moment hier, okay? Ich weiß ja schon, wie die Leiche aussieht.«

Devcon deutete ein Nicken an und beobachtete, wie sie den Teebecher aufhob. Sie ging dafür in die Hocke und hielt den Oberkörper möglichst gerade. Devcon entfernte sich gemeinsam mit Dillinger Richtung Ufer, den Blick nach wie vor auf Tatjana gerichtet.

»Jim, wenn du hören möchtest, was ich denke ...«

Er hob die Hand. »Später, Hans. Die Gnadenlosen sind jeden Moment hier.« Kripointerner Ausdruck für die Leute des privaten Bestattungsunternehmens, das vertraglich gebunden für den Abtransport der Leichen zuständig war. »Wirf erst einen Blick auf den Leichnam und sag mir, was ich damit machen soll.«

Dillinger zog die buschigen Brauen zusammen, als er den Körper der entblößten Frau auf der gefrorenen Uferwiese sah. Er ging hin, beugte sich hinab und inspizierte den Leichnam. Minutenlang. Ohne ein Wort zu sagen.

»Und? Wie sieht’s aus? Kannst du irgendein Anzeichen für ein Gewaltverbrechen erkennen? Ich meine, außer dem Knebel?«

Dillinger richtete sich langsam wieder auf. »Nein. Nichts. Jedenfalls nicht in dieser Position. Sind die Fotos schon gemacht? Dann würde ich mir gerne den Rücken ansehen.«

»Bitte. Aber auch da gibt’s keine Schuss- oder Stichverletzung. Kein Hämatom. Nichts.«

Dillinger beugte sich abermals hinab und drehte den Leichnam mit Devcons Hilfe auf den Bauch. »Stimmt ...«

»Auch keine Anzeichen für sexuellen Missbrauch, richtig?«

Der Rechtsmediziner richtete seinen prüfenden Blick noch einmal auf die Innenseiten der Oberschenkel. »Keine äußerlich sichtbaren jedenfalls.«

Sie drehten den Leichnam wieder zurück in die Ausgangsposition. Dillinger betrachtete den Knebel, der tief in die Mundwinkel der toten Frau einschnitt, kam wieder hoch und strich seinen Mantel glatt. »Sieht aus, als hätte jemand sie hier hingelegt und dann entkleidet, damit sie erfriert. Was bei den Temperaturen relativ schnell geht.«

Devcon schüttelte unwillig den Kopf. »Aber warum hat sie nicht versucht wegzulaufen? Mag sein, dass das mit dem Erfrieren im Moment schnell geht, aber glaubst du wirklich, der Täter oder die Täterin haben bei ihr gehockt und sie so lange am Aufstehen gehindert, bis sie tot war? Das wäre doch viel zu riskant.«

Dillinger gab nur ein Grunzen von sich. Dann wurde seine Miene mit einem Mal finster.

»Was ist, hast du jetzt doch was entdeckt? Komm, Hans, rede mit mir!«

Dillinger sah Devcon mit unbewegtem Gesichtsausdruck an. Es vergingen weitere, Devcon schier endlos vorkommende Sekunden, bis er endlich zu sprechen begann. »Die Todesursache oder einen genauen Tathergang kann ich hier vor Ort nicht rekonstruieren, Jim. Aber das weißt du ja. Ich habe jedoch eine Vermutung ...« Dillinger brach ab. Er schaute erneut zur Toten. In ihr von Todesqualen gezeichnetes Gesicht. »Ich habe schon lange nicht mehr so gehofft, dass ich mich irre, das kannst du mir glauben.« Dillinger redete leise und mit schleppender Stimme. »Aber meine Vermutung würde nicht nur die fehlenden Kleider der Frau erklären, sondern auch den Knebel in ihrem Mund. Falls ich tatsächlich richtig liegen sollte, dann ist sie zwar unblutig, aber nichtsdestotrotz auf eine unsagbar grausame Art und Weise getötet worden.«

Devcon atmete hörbar ein. »Hans, du weißt, ich bin einiges gewohnt. Also bitte, spann mich nicht länger auf die Folter.«

Dillinger schaute Devcon an, seine Züge wirkten ungewohnt hart. Er nickte. »Folter. Exakt, du sagst es, mein Freund. So weit es sich mir erschließt, wurde die Frau bereits entkleidet hergebracht. Zusammen mit dem verwendeten Wassergefäß.«

»Wassergefäß? Welches Wassergefäß?«

»Warte. Eins nach dem anderen.« Dillinger deutete auf die Mundpartie des Leichnams. »Wenn meine Annahme stimmt, war der Knebel notwendig, um ihre Schmerzensschreie zu dämpfen.«

»Sorry, aber ich verstehe noch immer kein Wort.«

»Nun, Jim, ich denke, der Täter oder die Täterin hat sie hier abgelegt und an den Beinen und Händen gefesselt, damit sie nicht fliehen oder sich sonst irgendwie zur Wehr setzen konnte.« Dillinger zeigte auf die Fußgelenke der Toten. »Die Abdrücke dort unten sprechen dafür. Dann wurde mit einem Eimer, einer großen Vase oder ähnlichem Wasser aus dem Main geschöpft. Damit hat man sie wieder und wieder übergossen. In regelmäßigen Abständen. Und die beißende Kälte hat ihr das Leben aus dem Leib gerissen. Stück für Stück.«

Devcon starrte Dillinger entsetzt an. »Aber das ist ja ...«

»Folter. Genau. So starb die Frau natürlich bedeutend schneller, als wenn man sie einfach hätte hier liegen lassen. Schneller und um ein Vielfaches qualvoller. Die Fesseln hat man ihr nach dem Eintritt des Todes wieder abgenommen, um möglichst keine Spuren zu hinterlassen.« Dillinger ging erneut in die Hocke. »Sieh mal die Handgelenke, das sieht ebenfalls sehr nach frischen Druckstellen aus.«

»Um keine Spuren zu hinterlassen? Aber wieso wurde dann ausgerechnet der Knebel nicht entfernt? Nur deswegen stehe ich doch überhaupt hier!«, protestierte Devcon.

»Tja ...«

»Und wer zur Hölle kommt bloß auf so eine makabre Tötungsidee?«

»Oh, das muss kein eigener Einfall gewesen sein.« Dillinger erhob sich und hustete trocken. »Dafür reicht heutzutage das Online-Lexikon Wikipedia, Stichwort Erfrierungstod. Oder Tod durch Unterkühlung. Oder auch Thermoregulation.«

»Na, sauber.« Devcon zog eine Grimasse.

»Und woher stammt ein Großteil unseres medizinischen Wissens in den universitären Physiologiebüchern zu diesen Themenfeldern?«

»Keine Ahnung. Aber du wirst es mir sicher gleich sagen.«

»Nun, es hat seinen Ursprung in den Menschenversuchen der KZ-Ärzte. Und das hier«, Dillinger warf einen unheilschwangeren Blick auf den Leichnam, »das sieht mir in der Tat aus wie eine perfekte Nachstellung dieser Versuche.«

»Moment!« Devcons Stimme peitschte durch die eisige Morgenluft. »Willst du mir damit sagen, dass wir ’ne Glatze jagen müssen?«

Dillinger wiegte seinen Kopf hin und her. »Einen Rechtsradikalen, einen Folterer, es gibt viele psychopathologische Gesinnungen. Doch wem sage ich das. Wobei die Grenzen zwischen geistiger Gesundheit und Krankheit durchaus fließend sein können.« Er griff mit zwei Fingern unter sein Brillengestell und rieb sich über die Nasenwände. »Es tut mir leid, mein Freund. Ich weiß, dass dir das nicht gefällt.« Er rückte die Brille wieder zurecht. »Aber alles, was ich dir im Moment mit Sicherheit sagen kann ist, dass hier jemand zu Werke gegangen sein muss, der körperlich zwar noch quicklebendig ist, dessen Herz jedoch eiskalt ... Jim? Was ist los? Geht es dir gut?«

Devcons Gesichtszüge waren erstarrt. Er schaute durch Hans Dillinger hindurch, als blicke er direkt in ein schwarzes Loch und zitierte mit tonloser Stimme: »Die Natur vereist, es gefriert das Herz. Übrig bleibt nur ein quälender Schmerz.«

»Wie bitte?«

Devcon löste sich nur mühsam aus seiner Gemütsstarre. »Ein Zweizeiler. Passend zu dem, was du gerade gesagt hast. War bei uns in der Post.«

12

Vor langer Zeit, in dunkler Nacht,

Lichter, gleißend und laut – habt Acht!

Nur kurz in meine Nähe gelassen,
habe ich gelernt, diese Lichter zu hassen!

Im Namen des Guten mich feilgeboten,
zerschlug ein Beil den gordischen Knoten,
doch wie in endlosen Spuren der Erinnerungen
ist all das tief in mein blutendes Herz gedrungen.

Die Wunde bleibt offen für immerdar,
der Schmerz tobend, als ob es erst gestern war.

So ward mein Leben der grausamen Lichtwelt geweiht.

Und niemand ist da, der mich befreit.

Selbst der Tod wird mir keine Erlösung geben,
wenn ich muss ewig mit den Quälgeistern leben ...

Die fahlen Hände über der Tastatur sausten präzise auf die einzelnen Buchstabenfelder nieder. Schnell und unerbittlich wie die Klauen eines Greifvogels. Wort für Wort, Zeile für Zeile, es war wie bei einem frei fließenden Strom, dessen Kraft und Geschwindigkeit sich mit jedem zurückgelegten Meter potenzierte.

So ist die Moral von meiner Geschicht’ recht simpel und doch von größtem Gewicht: Die Narbe des Guten, die Pein, die in jede Pore sich frisst, sie ist es, was das eigentlich Böse ist.

Und der Hass führt nun die Feder ...

Die fahlen Hände hielten inne, lagen auf der Tastatur. Reglos, wie eine wächserne Nachbildung ihrer selbst. Der Bildschirm wurde langsam dunkel. Standby-Modus. Gut zwei Minuten lang. Dann ein leichtes Zucken. Das Leben kehrte in die Finger zurück. Curser zur Kopfleiste: Bearbeitungsfenster öffnen. Markieren der getippten Verse im Dokument. Der Zeigefinger bewegte sich zur Pfeiltaste rechts oben auf der Tastatur. Schwebte über ihr. Dann stürzte er herab. Klack!

Kompletter Text gelöscht.

Ein lang gezogenes Ausatmen. Die Hände neben der Tastatur waren ineinander verschränkt.

Schöpferische Pause. In absoluter Stille. Augenlider geschlossen. Mund zu. Nur die Brust hob sich. Senkte sich ...

Augen wieder auf. Und ein Lächeln. Aus Stahl. Dann eine ruckartige Bewegung der Hand. Neues Bearbeitungsfenster. Überschrift »Filmepilog«.

Das Ganze von vorne.

Der Sturm meiner Bilder fege durch die Äther, schmerzvoll wie glühende Nägel im waidwunden Fleisch der virtuellen Welt. Tiefe Blessuren, aus denen nichts als Eiter fließen wird, dem bitteren Menschenaas zur Höllenqual.

Leide, oh Menschenaas! Fühle!

Doch du bist schon im Innern verwest. Instinktlos. Und kalt.

Nicht würdig, zu leben. Zu feige zum Sterben. Auf ewig gefangen im eigenen Gedankenknast. Du, oh Menschenaas, kannst nicht mehr fühlen. Vegetierst im Niemandsland. Sinkst lebendig hinab in dein Grab. Für alle Zeit?

Nein ...

So lasset uns hassen!

Die grelle Lichtwelt zertrümmern!

Denn sehet: IHR seid ICH! Und ICH bin IHR.

Und wir sind viele.

Weißer Ritter – wo bist du?

Die fahlen Hände stoppten und verharrten, bis der Bildschirm abermals schwarz wurde. Dieses Mal nur ganz kurz. Der rechte Zeigefinger hackte auf die erstbeste Taste: geschriebene Zeilen markieren. Dann formatieren. Auswahl: die auf dem Bildschirm entlangfließenden Buchstaben. Es sah aus wie beim Prolog der Star Wars-Filme. Schriftart: gleichbleibend. Buchstabenfarbe: scharlachrot. Passend zur Ohnmacht, dem Schmerz, Siechtum, all dem Blut, Urin und Erbrochenen, das der neue Film zeigte. Gedreht im Namen des Guten.

Wieder dieses Lächeln. Freudlos, sardonisch. Grimassenhaft.

Der Zeigefinger strich über den Touchscreen. Sanft. Leicht. Fast zärtlich. Neue Bilddatei öffnen. Großaufnahme der geknebelten Lehrerin. Heranzoomen ihres von Todesqualen gezeichneten Gesichts. Als neues Bilddokument definieren. Dunkel umrahmt.

Anhängen. Speichern.

Dann die gesamte Datei als Filmabspann einfügen. Passt!

Die fahlen Hände ruhten andächtig auf der Tastatur. Kein Muskel bewegte sich im Körper des Jägers. Nur seine Gedanken arbeiteten. Zeit, das frische Geweih an die virtuelle Wand zu nageln ...

USB-Stick andocken. Die neue Filmdatei einspielen. Und alsdann wird er streuen, der Tumor in der wehrlosen Datenwelt ...

Der externe Datenspeicher wurde ausgeworfen und herausgezogen. Ab in die Hosentasche damit. Bereit zur nächsten Injektion.

Laptop zu.

Kellerraum verriegeln.

Treppe hoch.

Jacke an, Schlüsselgeklapper.

Haustür öffnen, wieder schließen, zum Auto gehen.

Fahrtziel: ein neues Internetcafé. In einer anderen Stadt. Der Jäger spürte das Adrenalin in seinem Körper, die Finger seiner fahlen Hand waren leicht zittrig, als sie den Zündschlüssel drehten. Mission, Phase zwei, in Kürze erfolgreich erfüllt.

13

»Aber so dämlich ist doch kein Täter, dass er uns vorher noch schnell ein Gedicht schickt!« Tatjana Kartan, die Hände in die Hüften gestemmt, beobachtete fassungslos, wie Devcon seit mehreren Minuten den Papierwust auf seinem Schreibtisch durchforstete. Sascha Grafert stand dabei und grinste nur. Mittlerweile war es früher Nachmittag, aber ohne die Beleuchtung wäre es im Büro schon wieder duster gewesen. Die dichte Schneewolkendecke fraß jeden Sonnenstrahl und hüllte den »Schwarzen Kasten«, interne Bezeichnung für das Präsidiumsgebäude in der Addickesallee, in ein mystisch-unheimliches Dämmerlicht.

»Na also, hier ist es ja.« Devcon faltete das Papierknäuel auseinander, das er gerade unter seinem Schreibtischsessel entdeckt hat. Er strich es mehrfach glatt und schaute mit gerunzelter Stirn auf das Bild, das die schlechte Kopie einer Winterlandschaft zeigte. »Die Natur vereist, es gefriert das Herz. Übrig bleibt nur ein quälender Schmerz.«

»Ja, toll, das kann ich jetzt auch schon auswendig«, maulte Tatjana. »Und es sagt doch überhaupt nichts aus.«

Devcons Kopf schnellte hoch, die Brauen tief über der Nasenwurzel zusammengezogen.

»Was denn, das passt doch bloß deshalb, weil wir momentan rein zufällig tiefsten Winter haben.«

»Rein zufällig?« Devcon betrachtete wieder das Blatt. »Zu dieser Jahreszeit soll das öfter mal vorkommen, habe ich mir sagen lassen.«

»Sollen wir’s ins Labor geben?«, fragte Grafert. Leichthin.

Devcon ließ das Blatt sinken und lächelte den Kommissar mitleidig an. »Pro forma. Doch ich verwette meine laut Fringe schon fast verspielte Pension darauf, dass die nichts finden werden, was uns auch nur einen Millimeter weiter bringt.«

»Na, immerhin hast du noch was zum Verspielen. Bis wir mal so weit sind – ach, was rede ich, bis dahin gibt´s sowieso keine staatliche Pension oder Rente mehr. Und entweder haste dann privat genug auf die Seite geschafft oder du bist verratzt.«

»Wobei das mit dem privat auf die Seite Schaffen bei der Lohnentwicklung für die meisten von uns wohl eher Wunschdenken bleibt«, ergänzte Grafert.

Kartan nickte. »Genau so ist es. Globale Verarmung und eine immer kleiner werdende Kaste der Superreichen ...«

»Verzeihung, wenn ich störe.« Devcon gab ein Räuspern von sich. »Ich habe hier zwei Mordfälle, bei deren Bearbeitung ich ein wenig Unterstützung gebrauchen könnte. Meint ihr, dass ihr das noch hinbekommt, bevor der großphilosophische Diskurs zur Lage der Welt eure geistigen Ressourcen komplett bindet?«

»Also weißte«, Tatjana richtete ihren ausgestreckten Zeigefinger auf ihn, »so was kann nur einer sagen, der in Wahrheit fein raus ist. Du hast keine Ahnung, was Zukunftsangst überhaupt bedeutet. Sensibel wie ein Klotz, dein Sarkasmus geht mir manchmal echt auf die Eier.«

»Du hast doch gar keine«, warf Grafert trocken ein.

»Und stell dir mal vor, die habe ich bis jetzt auch noch nie vermisst!«

Devcon blies die Luft aus seinen Lungen, als wolle er einen Ballon füllen. »Beruhigt euch mal wieder, ja?« Er legte das Blatt auf den Schreibtisch. »Fassen wir zusammen. Wir haben zwei neue Mordfälle. Leichenfunde in einem zeitlichen Abstand von sieben Tagen.«

»Das war’s aber auch schon, was die beiden Opfer verbindet. Also die zeitliche Nähe der Todesfälle, meine ich«, ergänzte Grafert.

»Nicht ganz, Kollege. Bei beiden liegt außerdem eine ziemlich ungewöhnliche Tötungsart vor. Mord im Affekt fällt jedenfalls aus. Im Gegenteil, es sieht eindeutig nach planvollem Vorgehen aus, das zudem von einem gewissen medizinischen und vor allem taktischen Know-how zeugt.«

»Punkt für Tatjana«, sagte Devcon, den Blick schon wieder auf das glatt gestrichene Blatt Papier rechts neben sich geheftet. »Weiter.«

»So gesehen«, Grafert rieb sich über den Bartflaum am Kinn, »könnte man noch feststellen, dass sich beide Male durchaus Mühe gegeben wurde, dass wir die Leichen auch möglichst schnell finden. Verstecken ist definitiv was anderes.«

»Gut. Was noch.« Devcon trommelte mit den Fingern auf eine freie Stelle seiner ledernen Schreibtischunterlage. »Na los, Herrschaften, etwas mehr Elan.«

»Was willst du denn«, rief Tatjana ärgerlich, »du bist es doch, der ausführlich mit Dillinger über den Zustand der Toten geredet hat, oder etwa nicht? Wir sind hier nur die Lakaien, die die makabren Tatorte bestaunen durften. Oder ist mir was entgangen und es gibt inzwischen einen offiziellen Bericht?«

Devcon verzog das Gesicht. »Noch mal Punkt für Tatjana.« Er wühlte in Faxausdrucken, schob sie alle bis auf eines wieder beiseite und hustete sich dabei die Stimme frei. »Hier in aller Kürze das offizielle vorläufige Untersuchungsergebnis aus der Pathologie. Wir haben eine mit Eiswasser zu Tode gemarterte Bibliothekarin aus Frankfurt und einen bisher identitätslosen Mann, der allem Anschein nach von innen verbrannt ist.«

»Hm.« Grafert spielte gedankenverloren mit dem winzigen Schmuckstecker in seinem rechten Ohrläppchen. »Feuer und Wasser.«

»Geht nicht zusammen.«

Devcon sah Tatjana an, schnalzte mit der Zunge und schielte abermals auf das knittrige Blatt Papier. »Gut, folgender Plan. Erstens, die Presse wird nur sehr selektiv versorgt. Haltet sämtliche Ermittlungsdetails zurück, damit diese Spinner, die meinen, sich mit fremden Federn schmücken zu müssen ...«

»Gleich als solche entlarvt werden können.«

»Korrekt.« Devcon nickte Grafert zu. »Zweitens, bis auf Widerruf bilden wir zwei SOKOS. Sascha, du leitest die SOKO Gesichtsloser.«

»Geht klar, Chef.«

»Tatjana, du machst die SOKO Erfrorene. – Was ist, noch irgendwelche Fragen?«

Tatjana sagte nichts. Sie stand einfach nur da, die Augen demonstrativ abgewandt. Devcons Zornesfalte über der Nasenwurzel grub sich tief in die Haut. »Was ist denn jetzt schon wieder, von mir aus könnt ihr auch tauschen.«

»Das ist es nicht«, rief Tatjana schnell dazwischen. Beobachtet von Grafert, der das Verhalten seiner Kollegin ebenfalls nicht deuten konnte.

»Sondern?« Devcon bemühte sich gar nicht erst, seine Gereiztheit Tatjanas seltsames Benehmen betreffend zu verbergen. »Was ist es dann?«

»Nun ... also ... es wäre mir lieber, wenn jemand anderes die Leitung übernehmen könnte, weil ...« Sie brach ab. Schaute zu Boden, die Lippen zusammengepresst.

Grafert öffnete den Mund, setzte zum Sprechen an, um zu fragen, was los ist, blieb aber still. Devcon offenbarte keine Regung, war das perfekte Sinnbild der berühmten Ruhe vor dem Sturm. »Wie du meinst. Dann schick mir Leila Voist«, presste er mühsam beherrscht hervor.

14

»Ich hab kein gutes Gefühl.« Samira kaute nervös auf ihren ohnehin schon abgenagten Fingernägeln herum. »Echt nicht.«

»Gefühl, Gefühl!« Stefan schnaubte und schlug mit der Faust auf das Lenkrad. »Das ist alles, was euch Weibern einfällt.«

»Pass auf, die Kurve! Es ist glatt!«

»Ach nee, ehrlich?« Stefan nahm demonstrativ beide Hände hoch. »Gut, dass du das gesehen hast. Mann, hältst du mich für völlig blöd, oder was?«

Samira krallte sich am Sitz fest. Stefan griff wieder nach dem Lenkrad und drosselte die Geschwindigkeit des alten VW Polos. »Ich weiß nicht, was du wieder hast. Ehrlich nicht! Da winken uns fünfzig Euro. Für eine Stunde Anwesenheit. Anwesenheit, sag ich! Also noch nicht mal Arbeit.«

»Aber findest du’s nicht total komisch, dass wir sofort da hinkommen sollen? Ich meine ...«

»Was!« Stefans Blick wurde noch düsterer, was Samira unmissverständlich signalisierte, dass er kurz vorm Ausrasten stand. »Ich verstehe nicht, was du willst, Sam! Der Typ ist bei mir in der Facebook-Freundesliste.«

»Seit wann?«

»Seit wann?« Er trat mit Elan aufs Gaspedal. »Das ist doch völlig egal! Ich habe dir das Profil gezeigt. Durch und durch seriös. Der Mann ist Wissenschaftler und hat mir eine Veranstaltungseinladung geschickt.«

»Und wieso ausgerechnet dir?«

Stefan stieg in die Eisen, sodass der Kleinbus hinter ihnen beinahe ins Heck des Autos knallte. Wütendes Hupen. Stefan streckte den Mittelfinger auf Höhe des Rückspiegels, fuhr an den Straßenrand und schaltete die Warnblinkanlage ein. Er wandte sich Samira zu, die mit hochgezogenen Schultern auf dem Beifahrersitz hockte.

»Was sollte die Frage, hä?«

Samira muckste sich nicht, fixierte den Schaltknüppel des Wagens, hielt sich innerlich daran fest. Die momentane Stille, sie hatte nichts Friedliches und legte sich wie eine schwere Wolke auf die glatte weiße Stirn der Zweiundzwanzigjährigen. Wenn sie nicht gleich etwas sagen würde, dann ... »Bitte, Stef, bleib ruhig. Ich hab’s doch nicht so gemeint.«

»So?« Die Stimme ihres Mannes explodierte in ihren Ohren. Wie der Startschuss zu einem weiteren Amoklauf ins Tal der Tränen. »Wie hast du’s denn dann gemeint, hä? Den ollen Hartzer will sowieso keiner mehr, das ist es doch, was du gemeint hast! Stimmt’s?«

»Nein, ich ...«

»Jeden gottverdammten Tag! Immer wieder und wieder schmierst du mir das aufs Brot!« Stefan schüttelte so heftig den Kopf, dass sich die mit Gel nach hinten frisierten Strähnen seiner kinnlangen Haare lösten. »Ich kann’s nicht mehr ertragen!«

»Aber ich wollte doch bloß ...«

»Halt die Klappe, jetzt rede ich!«

Samira senkte den Blick, krampfte die Hände ineinander. Als könne sie das vor dem Wortschwall ihres Mannes schützen.

»Wie wär’s, wenn du es erst mal besser machen würdest, Miss Motzig! Dann kannst du mir gerne weiter Vorhaltungen machen. Aber dreimal die Woche abends ein bisschen Wischen in der Pizzeria gegenüber, damit bist du längst nicht die Heldin der Republik. Und blöd, dass man davon auch nicht leben kann, was?«

»Wir haben zwei kleine Kinder!«, brach es aus Samira heraus.

»Weil du zu doof warst, die Pille zu schlucken! Und was hätte da jeder normale Kerl gemacht? Hä? Der wäre einfach abgehauen, genau! Ich aber nicht! Ich mach und tu. Und zum Dank muss ich mich ständig von dir miesen Schlampe annölen lassen, wenn’s beruflich gerade mal nicht so läuft.«

»Gerade mal nicht so läuft?« Samiras Jungmädchenstimme wurde schrill. »Wir sind seit knapp einem Jahr auf Hartz vier!«

»Stimmt, mein Engel! Du sagst es! Wir!«

Samira sah ihren Mann mit großen Augen an. Und sank wieder in sich zusammen.

»Na los! Geh da raus und versuch du mal, einen normal bezahlten Job zu kriegen! Und das auch noch für länger, als irgend so ein Projekt gerade dauert. Ich mache dann sehr gerne den Hausmann und werde den zwei Würmern ein prima Dad sein. Versprochen.« Stefan hob Zeige- und Mittelfinger. »Gar kein Problem.«

Samira schwieg. Spürte ein Brennen in den Augen. Jetzt bloß nicht heulen ...

Stefan ließ sich gegen die Rückenlehne fallen. »Scheiße, Mensch. Als wenn das alles nicht schon stressig genug wäre. Kontakte knüpfen, Weiterbildung, Bewerbungen. Wie am Fließband. Mehr geht echt nicht. Aber nein, die liebe Misses Ich-wär-so-gern-Prinzessin macht trotzdem jeden Tag noch zusätzlich Druck.«

»Hör jetzt auf! Bitte!« Samira konnte das Schluchzen nicht mehr unterdrücken. »Ich wollte nur wissen, warum ein Mann, der dich gar nicht kennt, dich zu so was eingeladen hat. Eine ganz normale Frage. Der hat doch bestimmt noch mehr Leute in seiner Freundesliste.«

»Wir haben ein paar Mal nett gechattet, das ist alles.«

»Ja, aber ...«

»Nichts aber!« Stefans Stimme brach fast vor Wut. »Das ist heute so im Internet. Wenn einer was sucht oder einen Job zu vergeben hat, dann mailt er eben mal rum. Oder chattet. Total easy.«

Samira biss sich auf die Unterlippe. Nagte an ihrem schmalen Piercingring. »Und um was ging es in eurem Chat?«

»Na, um was wohl!« Stefan schlug sich mit der flachen Hand an die Stirn. »Wie kann man nur so doof fragen! Wir kamen ins Gespräch – so nach dem Motto, was machst du und wo wohnst du – und da hat er mir eben diesen supereasy Job angeboten. Und anstatt sich zu freuen, kommst du und machst prompt wieder alles mies. Mann, wie mir das auf den Sack geht!«

»Ist ja gut, jetzt reg dich wieder ab.« Samira tupfte sich die Augen trocken, damit Wimperntusche und Lidschatten nicht weiter verschmierten. Sie schaute auf ihre pinkfarbene Armbanduhr. »Eine Stunde dauert das, hast du gesagt?«

»Höchstens.«

»Und was genau sollst du da machen?«

Stefans Miene wurde abermals finster. Samira stellte schnell die nächste Frage: »Und warum will er, dass wir beide kommen?«

Stefan saugte geräuschvoll Luft durch seine Nase ein. »Na, weil er nicht ahnen konnte, mit was für einer verdrehten Zicke ich verheiratet bin. Aber keine Sorge, du hast es sicher bald geschafft. Denn wenn wir hier noch länger blöd rumsitzen ...«

»Gut, dann fahr los.« Samira nickte und schaute wieder nach vorne. »Francis muss nachher noch bei den Uhlmanns abgeholt werden. Und Cathy-Jane braucht in spätestens zwei Stunden ihren Brei.«

15

Schwarze Tore öffnen sich und ein scheues Wild erschrickt ... »Guten Abend. Treten Sie ein.« Die Augen des Jägers musterten den jungen Mann in seinem abgetragenen Parka und den ausgebeulten Jeans. Und dann war da das Mädchen. So unschuldig ... rein ... und schön ...

Samira duckte sich weg unter diesem Blick, registrierte aber noch die winzige Tätowierung auf der dargebotenen Hand: ein längerer Strich und zackig gezogene Linien, die eine Fläche bildeten. Eine Fläche, die aussah wie der Kopf einer Axt. Samira drückte die Hand so kurz, als würde sie eine heiße Herdplatte berühren. Dann sah sie Stefan an. Tränen schimmerten in ihren Augen. Er schaute demonstrativ an ihr vorbei. Die tätowierte Hand vollführte eine einladende Geste zur Eingangstür. »Entschuldigen Sie das Tohuwabohu. Aber in der Universität geht es derzeit hoch her. Ich bin noch nicht dazu gekommen, hier mal wieder aufzuräumen.«

Ein paar Turnschuhe und Damenpumps lagen durcheinander auf dem Flurboden. Vor der Kommode, die Scherben einer zerbrochenen Vase. Mittendrin, ein zerfleddertes Kunstblumengesteck. Samira, in Stefans Schlepptau, stolperte daran vorbei und spürte, wie ihr das Herz bis zum Hals schlug. Sie blieb stehen und zerrte ihren Mann am Ärmel. »Sekunde, ich will nur ...« Sie verschluckte den Rest. Gebannt von dem Blick aus den glänzenden Augen, die auf ihrem Gesicht ruhten.

»Wenn Sie möchten, können Sie gerne hier oben ablegen. Ich gehe schon mal voraus und kümmere mich um die letzten Vorbereitungen.«

»In Ordnung«, rief Stefan und zischte dann so leise, dass ihn nur seine Frau hörte: »Was hast du nun schon wieder?«

»Was ich habe? Na, guck dich doch mal hier um! Findest du das etwa seriös? ... Psst! Horch«, Samira legte den Kopf schief und deutete mit dem Finger zur Flurdecke hoch. »Hast du das gehört? In der oberen Etage ist was. Es klang wie ein Stöhnen.«

»Ein Stöhnen, na klar.« Stefan lachte verächtlich. »Also, ich habe rein gar nichts gehört. Und seit wann bist du eigentlich so eine Ordnungsfanatikerin?«

»Das hat doch damit gar nichts zu tun«, flüsterte Samira und sah ihren Mann beschwörend an. »Wenn du mich fragst, hier sieht’s echt furchtbar aus. Wie nach einem Kampf ...«

»Ich frag dich aber nicht!« Stefans Stimme hallte durch den Flur. Gedämpft fügte er hinzu: »Hör endlich auf damit, überall Gespenster zu sehen. Den Luxus können wir uns nicht leisten.«

Samira schmiegte sich eng an ihren Mann und schlang die Arme um seinen Hals. »Ich hab solche Angst, Stef. Bitte, lass uns wieder gehen.«

Er löste sie von sich, nahm ihre zierlichen Hände in seine und blickte Samira fest an. »Schatz, schau einfach noch mal genauer hin, und du wirst merken, du regst dich völlig umsonst auf. Oder wie erklärst du dir die Uni-Hundemarke, den blitzsauberen Laborkittel ...«

»Aber den kann man doch überall kaufen!«

Stefan ließ Samiras Hände fallen und ging schnurstracks zu der Treppe, die ihr Gastgeber hinabgestiegen war. »Mir reicht’s. Mit dir kann man nicht reden. Dann warte von mir aus solange hier oben, ist mir egal.«

Samira blieb zurück. Mit hängenden Armen, Tränen in den Augen und bebender Unterlippe. Zerrissen von ihrem Drang, Stef überallhin blind zu folgen, und einer inneren Stimme, die ihr sagte, sie solle laufen. Schnell laufen. Um ihr Leben.

16

Sie schluckte. Zweimal kurz hintereinander. Der Raum war taghell erleuchtet. Aber kalt und steril wie ein Operationssaal.

»Kommen Sie ruhig näher, junge Dame. Ich beiße nicht.« Samira betrachtete die tätowierte Hand, die sich ihr einladend entgegenstreckte. Sie war beinahe so weiß wie der Laborkittel. Schlohweiß und irgendwie beängstigend. So wie der Unterton, der in der sanft klingenden Stimme mitschwang. Armes verlorenes Hascherl ...

Samira schaute sich um und erschrak, als sie das mit Brettern vernagelte Fenster an der Wand zu ihrer Linken sah.

»Jetzt komm schon, Sam, es ist alles okay.« Stefan saß auf einem schwarzen Plastikstuhl, vor einem Tisch mit einem größeren Apparat darauf. Er drehte sich nicht zu ihr um, sondern studierte eingehend das Gerät mit den Kippschaltern. Die fahle Hand war weiterhin nach Samira ausgestreckt. Der Blick aus den glänzenden Augen des Jägers: freundlich. Aber irgendwie starr.

Samira wurde kalt. Die Arme eng um den Oberkörper geschlungen, tastete sie sich mit kleinen Schritten vorwärts, auf die Wand mit der ausgehängten Tür zu. Sie neigte sich vor und linste durch die Öffnung zum Nachbarraum. Auch der war taghell erleuchtet, verströmte aber dennoch die Aura einer totalen Finsternis. Vor Samiras Augen begann es zu flimmern beim Blick auf das riesige hölzerne Stuhlgestell, auf dem ein Mädchen saß, vielleicht elf oder zwölf Jahre alt. Die zierlichen Arme und Beine waren mit Lederriemen festgeschnallt, und die Rückenlehne des Stuhles ragte etliche Zentimeter über den Kopf der Kleinen in die Höhe. Samira schluckte, als sie die bizarre Krone auf dem Haupt des Mädchens wahrnahm: Es war ein nasser Minischwamm, auf dem ein kleines rundes, mit einem Kabel verbundenes Ding lag. Befestigt mit einem breiten Klebeband, dessen Enden rechts und links über die runden Wangen der Kleinen bis zu ihrem Kinn hinabreichten. Doch das schien das Mädchen nicht weiter zu stören. Den Kopf leicht seitlich geneigt, fiel ihr das zum Zopf gebundene, rotblonde Haar locker über die zarte Schulter. Der kindliche Mund schien zu lächeln. Samira sah ihr in die Augen und war verwirrt. Der Blick dieses Mädchens, er kam ihr irgendwie entrückt vor.

»Darf ich vorstellen, das ist Stella, die im gleich beginnenden Experiment die Schülerin Ihres Mannes sein wird.«

»Auch über einen Kontakt aus der Facebook-Liste«, rief Stefan dazwischen. »Und, bist du jetzt end lich beruhigt?«

»Schülerin? Experiment?« Samira schaute auf die an die Stuhlbeine gefesselten Füße des Mädchens und stellte mit einer gewissen Erleichterung fest, dass die Kleine ihre Schuhe noch trug. »Aber warum darf sie sich denn nicht frei bewegen?«

»Das ist Teil der Versuchsanordnung.«

»Aha. Und das komische Ding auf ihrem Kopf? Wofür ist das?«

»Eine notwendige Verbindung zum Equipment unseres Experiments.«

Samiras Blick schweifte durch den Raum. »Und wo ist ihre Mutter?«

»Sie holt sie in circa einer Stunde wieder hier ab.«

»Okay ...« Sie sah wieder zu dem Mädchen hin. »Und warum ist sie so dünn angezogen? Hier unten ist es nicht sehr warm, und sie hat nur dieses kurzärmelige Jeansjäckchen an. Und einen viel zu knappen Rock. Und keine Strümpfe. Sie wird bestimmt krank ...«

»Sie müssen sich keine Sorgen machen. Wie Sie sehen, fühlt sich die junge Dame bei mir recht wohl.«

Samira wandte sich in die Richtung, aus der die charmant klingende Stimme kam. Die charmante und zugleich sehr geduldig klingende Stimme. Wenn da nur dieser eigenartige Unterton nicht wäre. Samira spannte die Muskeln und bot ihre ganze Kraft auf, um dem Blick aus den glänzenden Augen dieses Mal standzuhalten. Doch sie schaffte es nicht.

So unschuldig ... und rein ... das kleine Rehlein ...

Samira presste die Lippen aufeinander, als die fahle Hand mit der Tätowierung sich ihr näherte. Ihren linken Oberarm anvisierte.

Kluges Rehlein. Du witterst die Gefahr. Na los, komm schon. Auf die Hufe, schnell, schnell.

Samira stockte der Atem, sie schloss die Augen. Als würde sie erwarten, dass eine Berührung der Hand ihre Haut durch die Kleidung hindurch verätzte. Doch nichts passierte. Samira öffnete die Augen wieder und zuckte zusammen. Konfrontiert mit einem Lodern in dieser glänzenden grünen Iris, das sie innerlich fast versengte.

Flieh, mein scheues Reh! Flieh! Flieh, solange du es noch kannst.

Samiras Kehle war wie zugeschnürt. Ihr Herz hämmerte, als wolle es aus ihrem Körper heraus. Stocksteif stand sie da, unfähig, auch nur einen Schritt zu tun.

»Jetzt komm her und setz dich endlich hin«, hörte sie Stefan sagen. Von irgendwoher. Wie aus einer fernen Welt. »Die Uhlmanns warten, das hast du gerade selbst noch gesagt. Und deine Schwester Alena sollte man nicht so lange mit unserer Kleinen alleine lassen. Die hat doch nur Flausen im Kopf.«

Samiras Pulsschlag beruhigte sich langsam. Die fahle Hand wies auf den Hocker, der an der rechten Ecke des Tisches mit der Apparatur platziert war. Der Tisch war so weit in den Raum hereingezogen worden, dass von beiden Plätzen aus das an den Stuhl gefesselte Mädchen zu sehen war.

Samira ging zu dem Tisch herüber, froh um jeden Zentimeter, den sie zwischen sich und die grünen Augen bringen konnte. Wie in Zeitlupe ließ sie sich auf dem Hocker nieder, den schwimmenden Blick der Kleinen im Visier – und verfolgt von diesen Augen, die sie gnadenlos von hinten durchbohrten.

Asche zu Asche. Aas zu Aas.

Ein Surren über ihrem Kopf ließ Samira aufschrecken.

»Bleiben Sie wenigstens einen Moment ruhig sitzen, damit ich die Kamera für die Aufzeichnung in Position bringen kann.«

Samira schauderte. In der Stimme, die nun aus einigen Metern Entfernung zu ihr herüberdrang, schwang keine Spur von Freundlichkeit mehr mit.

»Bevor wir starten, werde ich ein paar einleitende Worte für unser Publikum sprechen, aus denen auch für Sie der Sinn und Zweck des gleich folgenden Experiments hervorgehen wird. Stefan, Sie sind so weit?«

»Klar, Boss.«

»In Ordnung, dann lösche ich jetzt das Licht.«

Ein Klacken. Der Raum war von Finsternis erfüllt. Einer vollkommenen Finsternis. Samira, rote Schlieren vor den Augen, bewegte sich nicht. Dann ein erneutes Klacken. Ein Strahl aus grellem Licht zerriss die Schwärze. Er fiel von oben auf das Mädchen in dem Stuhlgestell herab und leuchtete sie komplett aus. Doch die Kleine blinzelte nicht einmal.

Samira drehte sich um. Starrte mit vor Anstrengung fast tränenden Augen in die Dunkelheit, in der sich schemenhaft so etwas wie ein noch dunklerer Schatten manifestierte.

»Richten Sie Ihr Augenmerk wieder nach vorne, denn dort spielt die Musik.«

Wie auf Knopfdruck leistete sie der kalten Stimme aus dem dunklen Nichts Folge und schaute wieder zu der Kleinen mit dem seltsam entrückten Blick hin, die es anscheinend nicht störte, dass sie festgeschnallt war auf dem »Folterstuhl ...« Samira konnte das Wort nur hauchen.

»Was hast du gesagt?«, fragte Stefan. Samira öffnete den Mund und schwieg. Sie holte hörbar Luft.

»Verhalten Sie beide sich ab jetzt bitte still, um die gleich beginnende Aufnahme nicht unsachgemäß zu verfälschen.«

Stefan nickte. Samira wagte es nicht, weiterzuatmen. Den Kopf eingezogen, lauschte sie dem Klappern der Laptoptastatur, das in ihrem Rücken erklang, innerlich gewappnet, jeden Moment wieder von der Stimme aus der Dunkelheit attackiert zu werden. Doch im Moment herrschte Stille. Nur tief in Samiras Innerem dröhnte es. Ohne sich zu bewegen, linste sie zu Stef hin. Dessen Blick war auf die schwach beleuchteten Kippschalter der Apparatur gerichtet, die er betätigen sollte. Samira legte ihre Hand auf seinen Unterarm. Krallte sich daran fest.

Zu spät, mein totes Rehlein. »Achtung, ich beginne mit der Aufnahme und bitte um absolute Ruhe.«

Ein Surren erfüllte den Raum, das Surren der rotierenden Kamera, die erst Samira und Stefan vor dem Pult sitzend auf dem Laptopbildschirm abbildete und dann das gefesselte Mädchen auf dem Stuhl im Nachbarraum.

Definieren als Hauptbild. Im Fokus, die ganze Person. Einstellung halten – sehr gut.

»Meine Damen und Herren, herzlich willkommen zum Live-Mitschnitt unseres sozialen Experiments zur Gehorsamsbereitschaft, Phase drei. Da ich mich ungern wiederhole, sehen Sie sich zur Einführung in die Materie zuvor bitte die ersten beiden Episoden an, die Ihnen derzeit auf dem gleichen Stream zur Verfügung stehen. Die Versuchsanordnung ist weitgehend identisch geblieben. Das heißt, die Situation wird, wie bisher auch, durch ein Lehrer/Schüler-Rollenspiel illustriert. Neu dabei ist, dass die Teilnehmer dieses Mal in Hör- und Sichtkontakt zueinander stehen werden, damit wir herausfinden können, ob die Änderung dieser Variable zu einer Änderung des Verhaltens meiner Versuchspersonen führt.«

Einblendung der ins Helle führenden und türlosen Raumöffnung auf dem Monitor, inklusive der Rückenansicht Samiras und Stefans im Halbdunkel. Von deren Platz aus war die Schülerin dank des grellen Lichtstrahls sehr gut zu erkennen. Es folgte ein Bildwechsel zum an den Stuhl gefesselten Mädchen, das den Monitor nun komplett ausfüllte.

»Zum Schutze der Anonymität der Probanden kommen wir zur fiktiven Personenvorstellung. In der Rolle der Schülerin sehen Sie heute Stella Z.« Großaufnahme des mit Klebeband verpflasterten Kopfs der Kleinen. Heranzoomen ihrer in Tränen schwimmenden Augen. Bildschirmfüllend. Fixieren. »Und nun zeige ich Ihnen unseren Lehrer, genannt Kaspar Hauser, flankiert von seiner reizenden Begleiterin, der süßen Johanna.«

Samira verengte instinktiv die Augen, als über ihnen ein schmales Scheinwerferlicht anging und in ihr erschrockenes Gesicht fiel. Kameraschwenk auf Stefans Hände, die vor den schwach beleuchteten Kippschaltern ruhten. »Kaspar Hauser, machen Sie sich mit den Stärken der Stromstöße vertraut, indem Sie uns diese laut vorlesen.«

Stromstöße? Samira riss die Augen auf. Sie wandte sich um, starrte in das diffuse Nichts, aus dem die Stimme drang. Mit einem vor Sarkasmus triefenden Tonfall. »Kaspar Hauser? Ihr Einsatz, bitte.«

»Ach so, ja.« Stefan beugte sich dicht an die Kippschalter heran und las: »Leichter Schock, mittlerer Schock, schwerer Schock, Gefahr – bedrohlicher Schock.«

»Und die Markierung unter dem Schalter ganz rechts?«

»Da steht nur XXX.«

»Und das ist nur«, das Wort hallte genüsslich gedehnt durch den Raum, »die maximale Volt-Zahl, die dieser Schockgenerator zu generieren vermag. Und im Gegensatz zu Ihnen weiß ein Großteil unseres Publikums mit Sicherheit bereits, was das konkret zu bedeuten hat.«

Lähmende Stille. Stefans verwirrte Miene auf dem Laptopbildschirm. Samira hockte stumm neben ihm, die Finger in ihrem Schoß ineinander gekrallt wie im Krampf.

Kamerasurren. Neues Bild auf dem Monitor: Stella Z., die Kleine summte eine Melodie vor sich hin, die Samira an ein Kinderlied erinnerte.

»Da ich niemanden langweilen will und die, nun ja, sagen wir: geschmacklichen Präferenzen meines Publikums zu kennen glaube, habe ich unsere Schülerin bereits vor der Aufzeichnung entsprechend instruiert und auf das Kommende so gut wie möglich vorbereitet. Kaspar, betätigen Sie den Schalter ganz links, halten ihn kurz unten und bringen ihn sodann wieder zurück in die Ausgangsposition.«

»Roger.«

Der Kippschalter sauste mit einem Klacken nach unten. Und wieder hoch. Stella zuckte. Kurz. Und summte dann weiter. Ihre Melodie lang nun schräg.

»Stella, drück mal auf den Knopf vorne an der Stuhllehne. Von dir aus gesehen auf der rechten Seite. – Ja, gut so.«

Der Signalkasten oben an der Wand leuchtete mehrere Male hintereinander rot auf, wie der Laptopbildschirm in einem kleinen Zusatzfenster zeigte. Im Vordergrund war nach wie vor das selig lächelnde Gesicht der Schülerin zu sehen.

»Genug, das reicht. Danke, Stella. Wir haben alle mitbekommen, dass das rote Lämpchen ordnungsgemäß in Betrieb ist.«

Das Licht verlöschte. Auf dem Monitor sah man Stella weiter lächeln. Erneutes Surren einer Kamera. Auf dem Bildschirm ging wieder ein zweites Fenster auf: Einblendung der rechten Hand der Schülerin, deren schmale Finger gespreizt auf der Stuhllehne lagen.

»So, wir beginnen. Ich verlese die erste Wortkette, die du dir gleich einprägst, liebe Stella. Also hör mir gut zu. Droge, Rauschgift, Koks, Hasch.«

Samira zog die Stirn kraus. Mit der Zungenspitze an ihrem Piercing spielend, starrte sie nach hinten in die Dunkelheit und dann wieder nach vorne zu Stella Z. und versuchte, in deren Gesichtchen irgendeine Regung zu erkennen, die auf Konzentration schließen lassen könnte. Doch das entrückte Lächeln des Mädchens schien wie in Stein gemeißelt. Samiras Blick wanderte zu den gespreizten Fingern der Kleinen und wieder hoch zu ihren feuchten Augen, die merkwürdig starr waren, was keineswegs ein Zeichen für erhöhte Aufmerksamkeit war, sondern eher für geistige Abwesenheit. Sie kannte das von Francis, der auch immer so schaute, wenn er Dolormin, das Medikament gegen seine häufigen Fieberanfälle, eingenommen hatte. Er war dann kaum ansprechbar, mit seinen Gedanken wahrscheinlich inmitten eines seiner Computerspiele, in denen er der Held war und Ortecus, den bösen Zauberer, im Alleingang besiegte. Samira spürte ein plötzliches Brennen im Bauch. Ihre Lippen formten ein Wort: Drogen ...

»Sagen Sie, haben Sie ihr irgendwas gegeben?«, fragte sie laut in die Dunkelheit hinein.

»Die Zeit ist um. Achtung, Stella, es folgt die Testsequenz, bei der du sofort auf den Knopf an der Stuhllehne drückst, sobald du ein Wort aus der vorherigen Kette wiedererkennst. Hör also genau zu. Kiffen, Kichern, Kotzen, Koks.«

Samira starrte in die Schwärze des Raums. »Ich habe Sie etwas gefragt.«

»Und ich! – habe Sie gebeten, sich ruhig zu verhalten. Noch einmal mache ich das nicht. Also seien Sie still. Oder gehen Sie. Jetzt. Gleich.«

Samira zögerte und drehte sich langsam wieder nach vorne.

»Stella, ich bin wieder bei dir.«

Samira fixierte die gespreizten Finger des Mädchens, die über der Lehne schweben wie Federn im Sommerwind.

»Ich wiederhole die Wörter. Und du drückst den Knopf. Kiffen, Kichern, Kotzen, Koks.«

Die Finger schwebten noch immer.

»Stella? Sag Liebes, gibst du auch wirklich Acht?«

Samira horchte auf. Die Stimme aus der Dunkelheit klang plötzlich sehr sanft. Fast liebevoll.

»Du musst mir schon zuhören, mein Schatz, sonst kann ich dir nicht mehr helfen. Du hast noch eine Chance. Ich wiederhole. Aber wirklich zum letzten Mal. Also. Kiffen, Kichern, Kotzen, Koks.«

Stille. Tänzelnde Finger. Mindestens fünfzehn Sekunden lang. Dann ein tiefer Atemzug in der Dunkelheit. Tief und genießerisch. »Kaspar, Kippschalter vier.«

Samira krampfte abermals ihre Hände ineinander. Alle Sanftheit in der Stimme hinter ihr war wieder der Kälte gewichen. Einer klirrenden Kälte.

Stefan bewegte seinen Zeigefinger in Richtung des gewünschten Schalters und hielt inne: »Aber kommt jetzt nicht erst mal der zweite ...«

»Überlassen Sie das Denken mir!« Jedes Wort, Samira kam es vor wie ein Stich mit dem Messer. »Kippschalter vier umlegen und bis auf Gegenkommando halten. Sofort.«

Kamerasurren. Das eingeblendete Fenster auf dem Laptopbildschirm zeigte Stefans Hand. Wie sie sich langsam auf den Kippschalter zubewegte. Ihn umschloss. Und mit einem Ruck nach unten drückte. Eintausend Volt. Bei zehn Ampere.

Ein Brummen ertönte. Gefolgt von einem Wimmern, das schnell zu einem Schreien anschwoll. Stellas zierlicher Körper krampfte. Ihre Augen verdrehten sich. Aus ihrem Mund tropfte Speichel.

»Stef! Schnell, leg den ...«

»RÜHREN SIE JA NICHTS AN!«

Samira sprang auf. »Aber ...«

»HINSETZEN! SOFORT!«

Sie erstarrte. Sank langsam zurück auf den Hocker. Die Stimme war jetzt dicht hinter ihr. So dicht, dass sie den warmen Atem in ihrem Nacken gespürt und ihre Härchen sich aufgestellt hatten. Während Stella vor Schmerzen aufheulte und gleichzeitig das immer lauter werdende Brummen des Schockgenerators in Samiras Ohren dröhnte. Es endete abrupt.

Samira schaute nach links und sah gerade noch die sich zurückziehende tätowierte Hand.

»Oh mein Gott ...« Stefans glasiger Blick ruhte auf Stellas zusammengesunkener Gestalt. Der Kopf des Mädchens hing seitlich nach unten. Aus ihrer Nase lief eine wässrig rote Flüssigkeit, aus ihrem rechten Mundwinkel mit Blut vermischte Speichelrinnsale. Unter ihrem kurzen Jeansrock tropfte eine gelbbräunliche Flüssigkeit auf den Boden, bildete eine Urin- und Fäkalienlache.

»Was hab ich getan ...« Stefans Stimme war nur noch ein Krächzen.

Samira schlug ihre Hände vors Gesicht und schluchzte. »Ist sie tot?« Sie zitterte. Am ganzen Leib. »Sag, ist sie tot, Stef?« Aus ihrer Kehle kamen unkontrollierte Laute.

Stefan rührte sich nicht. Er saß mit versteinertem Blick da, als versuche er, das Grauen, das sich nur wenige Meter von ihm entfernt abspielte, irgendwie zu begreifen. Innerhalb einer logischen Einheit, die es hier nicht gab.

»Nein, sie ist noch nicht tot«, hörten sie die kalte Stimme in der Dunkelheit hinter sich sagen, untermalt von einem metallischen Klicken. »Die Tonspur schlägt noch minimal aus. Das heißt, Stella atmet noch. Fahren wir also fort.«

»Was?«, brach es aus Samira heraus. Sie sprang wieder auf und stieß dabei den Hocker um. »Wir müssen ihr erst mal helfen!«

»SETZEN SIE SICH SOFORT WIEDER HIN!«

Wieder das metallische Klicken, das Samira zwar hörte, aber nicht zuordnen konnte. »Nein, Sie Ungeheuer! Sie sind doch wahnsinnig! Sehen Sie denn nicht ...«

»SAM!« Stefans Stimme überschlug sich beinahe. »Mach keinen Scheiß und tu, was man dir sagt!«

»Was?« Samira starrte fassungslos auf ihren Mann hinab. »Ich denk ja nicht dran!« Sie machte den ersten Schritt zum Nachbarraum hin. »Ich werde die Kleine losbinden.«

»Warten Sie, nicht!«, brüllte Stefan und riss Samira zurück.

Rudelverhalten. Hektisch, konfus und sinnlos.

»Lass mich los!«, schrie Samira.

»Ich warte noch genau zehn Sekunden. Wenn Sie bis dahin nicht beide wieder auf Position sind – nun, die Zeit läuft. Zehn, neun, acht ...«

Stefan hielt Samira fest, hob mit der linken Hand den Hocker auf, drückte sie mit beiden Händen runter und sah sie flehentlich an.

»... sieben, sechs, fünf ...«

Er streckte seinen Zeigefinger aus und den Daumen nach oben, drehte den Kopf fast unmerklich zur Seite.

»... vier, drei ...«

Samira war wie gelähmt. Ihr Verstand weigerte sich, Stefans Zeichen richtig zu deuten.

» ... eins ...«

Stefan setzte sich schnell ebenfalls wieder hin, den Blick nach vorne gerichtet. In Samiras Augen standen Tränen. Das schwer verletzte Mädchen in dem grell ausgeleuchteten Stuhlgestell … Sie konnte nicht mehr hinsehen.

»Wir können nichts tun«, raunte Stefan. »Gar nichts.«

»Wer weiß, vielleicht doch.«

Stefan zuckte zusammen. Die nun fast schon belustigt klingende Stimme war ganz nah bei ihnen. So nah wie das metallische Klicken rechts von ihm. Rechts, wo Samira saß.

»Ich erweitere unser Experiment hiermit um eine weitere Kategorie. Thema Entscheidungsbereitschaft. Und Sie, Kaspar, haben die Wahl.« Erneut das metallische Klicken und ein hastiger, deutlich hörbarer Atemzug von Samira, die etwas Kaltes an ihrer Schläfe spürte. »Passen Sie auf, folgender Ablauf. Ich erschieße Ihre Frau ...«

»Sie krankes Arschloch!« Stefan fuhr auf – und fiel wieder in sich zusammen wie ein Kartenhaus. Der Lauf der Pistole zeigte genau zwischen seine Augen. Er atmete hörbar ein, jeden Muskel seines Körpers angespannt. Ganz langsam nahm er die Hände hoch. »Was soll das, Sie können doch gar nicht abdrücken. Den Schuss würde man garantiert überall hören.«

»Lassen Sie das meine Sorge sein.«

»Sie bluffen.«

Der Lauf der Pistole berührte Stefans Stirn. »Bluffen? Ich? Glauben Sie mir. Nicht. Ein. Bisschen!«

Stefan brach der Schweiß aus. Wie im Affekt nahm er seine Hände noch höher.

»Also, von vorne.« Die Pistole schwenkte nach rechts. »Ich erschieße jetzt Ihre Frau. Und genau in dem Augenblick können Sie mich überwältigen und dann das Mädchen retten. Sind Sie bereit? Auf drei ...«

»NEEIIIN!« Stefan rutschte vom Stuhl. »Bitte!« Er fiel auf die Knie und hob die gefalteten Hände, seinen Kopf auf die Brust gepresst. »Bitte! Ich flehe Sie an, tun Sie ihr nichts.«

Sekunden vergingen. Samira saß wie in Trance da, vom Schwindel umfangen, die Augäpfel von winzigen geplatzten Äderchen durchzogen. Stefan lag noch immer auf den Knien. Es war ganz still. Eine Stille, die nur von dem leisen, kaum mehr menschlich klingenden Stöhnen des Mädchens auf dem Stuhl unterbrochen wurde.

»Dann kooperieren Sie und begeben sich zurück auf Ihre Position.«

Stefan stand auf und setzte sich ohne Umschweife auf den schwarzen Plastikstuhl, erleichtert, die nun völlig emotionslos klingende Stimme wieder weit hinter sich zu wissen.

»Unser Experiment ist noch nicht beendet.«

Tastaturklappern. Der Laptopmonitor war vorübergehend schwarz. Ein Textfeld wurde eingefügt, mittig und Bildschirm füllend platziert. Die Farbe der Buchstaben: scharlachrot.

An die Sklaven des Lichts!

Kein Gott will, dass ihr ihn für eure Nächsten um Hilfe anfleht, sondern dass IHR hingeht und helft!

Zurück auf Kamerabildmodus. Aufnahme, Laborraum zwei, heranzoomen der von den Stromstößen deutlich gezeichneten Schülerin.

»Stella, mein Engel, glaub mir, es ist wirklich an der Zeit, dass du uns dein volles Potenzial zeigst. Hier kommt die nächste Wortkette. Bitte hör genau zu.«

Samira öffnete den Mund, widerstand der Versuchung, sich abermals umzudrehen und lautstark zu protestieren. Hinter ihrer Stirn, eine diffuse Geräuschsuppe aus pfeifenden Tönen und Hämmern. Sie konnte es nicht glauben, aber die Stimme, sie klang tatsächlich völlig unbeteiligt. Unbeteiligt und nüchterner als die eines gelangweilten Angestellten in irgendeinem Auskunftsbüro. Instinktiv presste Samira ihre Hände gegen die Schläfen, um so die grellen Farbblitze auszublenden, die hinter ihren geschlossenen Augen einschlugen. Das Summen in ihrem Kopf glich dem einer Armee dicker Hummeln. Stefan klammerte sich an der Tischkante fest, den Blick auf das schwer verletzte, reglose Mädchen auf dem Stuhl fixiert.

»Ich halte es dieses Mal betont einfach, also bitte enttäusche uns nicht, Stella-Maus. Achtung, es geht los, Schätzchen. Sonne, Mond, Laterne, Licht.«

Sonne, Mond, Laterne, Licht, wiederholten Stefans Lippen tonlos, die Augen wie hypnotisch auf den herabhängenden Kopf des Mädchens gerichtet.

»Hier kommt die Testsequenz. Schmerz! Narbe! Wahrheit! Licht!«

Stefans Kopf schnellte nach hinten. Nach hinten in die diffuse Dunkelheit, aus der die vier Worte nach vorne geschleudert worden waren wie die Giftpfeile aus dem Bogen eines vor Zorn rasenden Schützen. Er sah wieder zu dem Mädchen hin, das nach wie vor reglos und nur von den Fesseln gehalten in dem Stuhl lag. Samira presste ihre Fäuste gegen den Unterkiefer, am ganzen Leib zitternd, die mit Lidschatten und Wimperntusche verschmierten Augenlider fest geschlossen.

»Stella, deine Mitarbeit lässt nach wie vor sehr zu wünschen übrig.« Auskunftsbüro. »Um die Geduld unseres nach dem Finale gierenden Publikums nicht übermäßig zu strapazieren, gebe ich dir noch genau eine Chance. Ich wiederhole die Testsequenz. Und du drückst auf den Knopf. Achtung.« Pause. Dann die Wörter, abermals wie von einer Artillerie abgefeuert: »Schmerz! Narbe! Wahrheit! Licht!«

Nichts. Der Signalkasten blieb dunkel. Das Mädchen bewegte sich nicht. Stefan und Samira saßen stocksteif da. Keiner wagte auch nur zu atmen.

»Kaspar Hauser, Kippschalter XXX. Und. Zwar. Jetzt. Sofort!«

Stefan legte die Hand an den Schalter ganz rechts, Tränen in den Augen.

»Was ist, schaffen Sie es alleine?« Metallisches Klicken. »Oder muss. Ich. Wieder. Erst. NACHHELFEN?«

An Samiras Wangen stürzten die Tränen herab. Stefan ließ seinen Kopf auf die Brust sinken. Er riss den Kippschalter runter. Der Schockgenerator fing an zu brummen. Wurde lauter. Immer lauter. Der Körper des Mädchens bäumte sich auf. In ruckartigen Schüben. Wieder und wieder. Bis ihr Leib in einem Krampf erstarrte. Aus ihrem Mund quoll blutiger Schaum. Die Urin- und Fäkalienlache auf dem Boden wuchs. Samira sah die Brandblasen auf den nackten Unterarmen des sterbenden Mädchens und heulte. Hemmungslos.

Jeanne d´Arc ist ein Mythos! zeigte das eingeblendete neue Textfeld am oberen Rand des Laptopmonitors. Und dann: Der Mensch ist nur so gut, wie man es ihm erlaubt.

Wechsel des Bildes zurück zu dem Mädchen. Ihr Gesicht war von Brandblasen entstellt. Aus ihrem Schädel stiegen kleine Rauchschwaden. Der Generator brummte, zweitausend Volt. Und verstummte abrupt.

Stille. Unterbrochen nur von dem leisen Knistern aus dem Raum mit dem toten Mädchen. Stefan hob vorsichtig den Kopf. Er roch verbranntes Fleisch, sah den zerstörten Körper. Er schaute schnell weg, fühlte sich wie von einem Schwertstich mitten ins Herz getroffen. Er weinte ohne es zu realisieren. Dann hörte er Samira aufschreien und ein ploppendes Geräusch. Er fuhr herum und spürte als nächstes eine Berührung auf seiner linken Brust. Etwas explodierte in seinem Inneren. Dann wurde es dunkel.

17

Zu dem Fund zweier Leichen im Gebiet des Frankfurter Wäldchen in Sachsenhausen-Süd gibt es im Hinblick auf den Täter nach wie vor keine gesicherten Erkenntnisse. Die nahezu vollständig verkohlten Leichname waren in der schneefallfreien Nacht zum vergangenen Sonntag nur wenig abseits des Fußweges zur Commerzbank-Arena von drei jüngeren Männern entdeckt worden. Die beiden Toten lagen in einer knapp zehn Meter vom Wegrand entfernten und von dort aus gut einzusehenden Schneekuhle in »Boxerstellung«, das heißt Arme und Beine waren angewinkelt, der Rücken durchgedrückt. Laut Professor Hans Dillinger, Leiter des Rechtsmedizinischen Institutes, lässt dies jedoch keinen Befund auf ein etwaiges Zeichen durch den oder die TäterIn zu, da die im Vergleich zu den Streckmuskeln deutlich kräftiger ausgebildeten Beugemuskeln bei extremer Hitze schneller schrumpfen. Brandleichen nehmen also prinzipiell eine solche Haltung ein.

Die vorläufige Obduktion ergab, dass es sich um einen Mann und eine Frau handelt. Eine Identifikation der getöteten Personen konnte noch nicht erfolgen.

Die Kriminalpolizei geht davon aus, dass beide Opfer an Ort und Stelle verbrannt worden sind. Der Fund eines leeren Kanisters lässt zudem auf den Einsatz von Brandbeschleuniger schließen. Augenzeugen für eine solche Tat unweit der Stadtautobahn gibt es bislang jedoch nicht.

Spekulationen über einen eventuellen Zusammenhang mit dem Konzert einer für ihre Pyroeffekte berüchtigten Rockband, das am Abend des Leichenfundes in der Commerzbank-Arena stattgefunden hatte, wies die ermittelnde Sonderkommission bisher zurück. Dennoch denkt das Familienministerium aufgrund des Verdachts, dass die Tat in einem Zusammenhang mit Texten dieser Band stehen könnte, derzeit über eine komplette Indizierung nach.

»Wunderbar.« Devcon legte die Zeitung beiseite. Er nahm die Lesebrille ab und ließ sie auf den runden Tisch fallen, der in der Meetingecke seines Büros stand. Devcon nickte Sascha Grafert und Leila Voist aufmunternd zu, sie saßen mit ihm am runden Tisch. »Tut mir leid für die Rockband, aber solange die Presse mit denen beschäftigt ist, können wir wenigstens in Ruhe unsere Arbeit machen.«

Tatjana Kartan schlappte zur Tür herein, in der Hand eine schmale Akte, die sie Devcon hinwarf. »Abschlussbericht, Rechtsmedizin.« Sie hockte sich auf den freien Platz neben Grafert, der sie unverhohlen musterte.

»Wie siehst du denn aus?« Er spielte auf die Rötungen in ihrem Gesicht an. »Probierst du eine neue Hautcreme? Dann rate ich dir, schmeiß das Zeug ganz fix weg.«

»Wenn’s dir nicht gefällt, guck woanders hin«, schmollte Tatjana.

»Alles in Ordnung?«, fragte Devcon, dem ihre fiebrig glänzenden Augen aufgefallen waren.

»Bestens«, log sie schnippisch.

Devcon ignorierte ihren Tonfall. »Was steht drin im rechtsmedizinischen Abschlussbericht? Irgendwas von Bedeutung für uns?«

»Das kann man wohl sagen.« Tatjana hustete, um das Kratzen aus ihrer Stimme zu bekommen. Erfolglos. »Die Leichen wurden post mortem verbrannt.« Wieder ein Husten.

»Was?«, rief Grafert ungläubig. Leila Voist fischte ein Päckchen Kräuterpastillen aus ihrer Strickjackentasche und hielt es Tatjana hin. Sie nahm sich eines und lächelte dankbar.

»Was heißt das genau?«, wollte Devcon wissen.

Tatjana würgte wegen des intensiven Arzneimittelgeschmacks des Bonbons und spuckte es sicherheitshalber in ihre Handfläche. »Na, dass den zwei neuen Leichen der Tod auf dem Scheiterhaufen erspart geblieben ist, weil sie vorher schon umgebracht worden sind. Verbrennung post mortem eben.« Sie schaute unschlüssig auf das Bonbon, kämpfte noch immer mit dem plötzlichen Brechreiz.

»Bist du erkältet?« Grafert klang ehrlich besorgt. Wegen der Ansteckungsgefahr.

»Nee, das ist mein neues Hobby. Bronchien-Building.«

Leila Voist unterdrückte ein Grinsen. Bei Devcon baute sich gar nicht erst eines auf. »Sie wurden also erschossen, oder?« Er griff sich die Akte und seine Lesebrille.

»Gib her, geht schneller, denn ich kenn’s schon.« Tatjana schnippte mit den Fingern, und der Akteneinband sauste über die glatte Tischplatte zu ihr herüber. Sie schlug auf, blätterte. »Ich referiere aus dem Untersuchungsprotokoll zur Schusskanaluntersuchung. Sogar mit CT-Aufnahmen. Laber, laber, laber ... ah, hier geht’s los. Die Eintrittswunde des Bleiprojektils bei dem männlichen Leichnam liegt auf der linken Brustvorderseite, etwa einhundertdreißig Komma vier Zentimeter oberhalb der Ferse. Das Projektil ist auf dem Rücken wieder ausgetreten, elf Komma zwei Zentimeter rechts von der Wirbelsäule, in Höhe von hunderteinundzwanzig Zentimetern. Der Schusskanal verlief also von links vorne oben nach rechts hinten unten, in einem Winkel von ...«

»Ein Brustkorb-Bauch-Durchschuss«, fasste Devcon zusammen.

»Genau. Der Tod ist auf der Stelle eingetreten.«

»Bei der Frau dasselbe?«

»Wenn man von den Größenverhältnissen absieht, ja.«

»Was ist mit einem Point Black?«

Tatjana zuckte die Achseln. »Nicht mehr feststellbar. Die Haut ist bei beiden fast komplett verkohlt, wie sollen da noch Spuren von Pulverbestandteilen im Gewebe nachgewiesen werden, die darauf schließen lassen, dass die Waffe aus kürzester Entfernung abgefeuert wurde?«

»Punkt für dich.« Devcon rieb sich die Augenlider.

»Eine gute Nachricht habe ich aber noch.« Tatjana hob den Zeigefinger.

»Lass hören.«

»Die Leichname sind inzwischen identifiziert.«

Devcon schaute sie perplex an. »Was? Jetzt schon? Wie das?«

»Anhand eines Lippenpiercings. Der kleine Ring ist aus Edelstahl und natürlich nicht mit verbrannt, sondern nur stark angekokelt.«

»Ja, klasse. Aber wie viele Leute tragen inzwischen so ein Ding?« Grafert zog eine Grimasse.

»Viele. Doch die interessantere Frage ist, wie viele von denen seit letzten Freitagabend vermisst werden und eine Mutter haben, die bestätigen kann, dass ihre Tochter genau so ein Ding trägt.« An Devcon gewandt, fuhr Tatjana seelenruhig fort: »Da hatten wir wirklich mal Glück. Es war nämlich reiner Zufall, dass ich die Gaby Dorn von der Vermisstenabteilung auf dem Klo getroffen habe ...«

»Wo du da zur Zeit doch so überaus selten bist«, stellte Grafert lakonisch fest. Tatjana ignorierte ihn.

»Gaby hat mir dann prompt von dieser Frau erzählt, die vollkommen aufgelöst mindestens fünfmal am Tag bei ihnen anruft, um sich nach dem Stand der Ermittlungen ihre Tochter betreffend zu erkundigen. Und irgendwie kamen wir dabei aufs Thema Jugendkultur.«

»Toilettenphilosophie. Spannend, erzähl mehr, mich hält’s kaum noch auf’m Sitz.«

»God damn it!« Devcon haute mit beiden Händen flach auf den Tisch, die dunklen Pupillen zu Stecknadelköpfen verengt. »Könnt ihr beide euch zur Abwechslung mal wie zwei erwachsene Menschen benehmen?«

»Schwierig bei ihren Launen im Moment.« Grafert deutete mit dem Daumen in Tatjanas Richtung. »Da fährt man mit Humor am besten.«

»Liebe Zeit, seit wann biste denn so empfindlich«, schnappte Tatjana, nun einheitlich rot im Gesicht. Weil sie sich ertappt fühlte. Sie wandte sich Devcon zu. Der erschrocken zurückschaute. Der fast schon panisch wirkende Ausdruck in ihren Augen setzte ihm schwer zu.

»Kann ich weitermachen?«, fragte sie nur.

Er holte tief Luft, um zu einer spontanen und in offene Fragen gekleideten Antwort anzusetzen. Er sagte: »Bitte.«

Tatjana hustete abermals und fuhr fort: »Als Nächstes ging es bei dem Gespräch mit Gaby noch kurz um Tattoos. Na ja, von da aus ist es nicht mehr sehr weit bis zu den Piercings. Als sie mir dann was von dem Lippenschmuck der vermissten jungen Frau erzählt hat, hat’s bei mir sofort geklingelt. Wir haben jemanden aus ihrem Team zur Rechtsmedizin gejagt und den Ring holen lassen.«

»Und die Mutter hat das verrußte Teil einwandfrei als das ihrer Tochter identifizieren können?« Der zweifelnde Unterton in Devcons ungewöhnlich sanft klingender Stimme war nicht zu überhören.

»Mehr oder weniger. Hinzu kommt aber, dass der Ehemann der Tochter, also der Schwiegersohn, zeitgleich verschwunden ist. Und die Größenangaben aus der Schusskanaluntersuchung stimmen erstaunlich gut mit den angegebenen Körpergrößen der beiden überein. Es lässt sich also mit ziemlicher Sicherheit sagen, dass es sich bei den verkohlten Leichen um die seit Freitagabend als vermisst geltenden Personen Samira und Stefan Lüdes handelt.«

»Nun, in dem Fall …«, Leila Voist spielte gedankenverloren am rechten Bügel ihres bunten Brillengestells.

»Okay.« Devcon strich sich übers Kinn. »Und was wissen wir noch über die Getöteten?«

Tatjanas Miene nahm den Ausdruck tiefer Verzweiflung an. »Dass sie zwei kleine Kinder hinterlassen. Francis, vier Jahre alt, und Cathy-Jane. Sieben Monate.«

»Verdammter Mist«, entfuhr es Grafert. Leila Voist sah aus wie nach einem Schlag ins Gesicht.

Devcon starrte auf die Tischplatte. »Scheiße ...« Er ließ ein langgezogenes Seufzen hören und blickte wieder auf. »Also gut. Fassen wir das alles noch mal zusammen.«

»Was alles?«, wollte Grafert wissen, doch Devcon sprach einfach weiter: »Vor zwei Wochen wurde der Leichnam des Gesichtslosen entdeckt. Als nächstes die erfrorene Frau. Beide waren so platziert, dass man sie beim besten Willen nicht übersehen konnte. Von einem Verstecken der Getöteten kann jedenfalls keine Rede sein, so viel ist schon mal klar. Und jetzt präsentiert man uns ein verbranntes junges Ehepaar. Am Rand eines Weges, der zur Commerzbank-Arena führt. Und das in einer Nacht, in der wegen eines Rockkonzerts ein erhöhtes Passanten-Aufkommen garantiert war.« Devcon sah von einem zum anderen. »Leute, ich sag euch was. Auch wenn es im ersten Moment schwer fällt zu glauben, aber dieser Wahnsinn hat Methode.«

Grafert kratzte sich am Kopf. »Soll das heißen, dass wir es bei diesen drei Morden eventuell nur mit einem Täter zu tun haben?«

»Nicht drei Morde. Vier«, warf Tatjana ein.

»Ja, aber nur drei Fundorte.«

»Und drei äußerst sonderbare Tötungsarten. Und immer eine ungewöhnliche Präsentation der Leichen.« Leila Voist nahm ihre Brille ab, zog ein Tuch aus der Tasche ihrer Strickjacke und fing an, die Gläser zu polieren. »Irgendwie fehlt mir da trotzdem der große Zusammenhang.«

»Mir auch.« Grafert sinnierte laut: »Was wir haben, sind lediglich vier mehr oder weniger übel zugerichtete Leichen ... so zugerichtet, um die ursprüngliche Tötungsart zu verschleiern ... aus welchem Grund auch immer ...«

»Doch die Identität der Opfer konnten wir relativ leicht feststellen.«

»Wieso?« Grafert schaute Devcon mit gerunzelter Stirn an. »Wer der gesichtslose Mann ist, wissen wir bis heute nicht.«

»Aber die erfrorene Frau ...«

»Mit Eiswasser zu Tode gefoltert«, berichtigte Tatjana.

Devcon nickte ihr zu. »Die zu Tode gefolterte Frau haben wir taggleich identifiziert. Und das verräterische Piercing hätte man sicher entfernen können, wenn man gewollt hätte.«

»Tja, so gesehen«, Grafert zog geräuschvoll die Nase hoch, den Blick aus den hellen Augen zur Zimmerdecke gerichtet.

»Feuer, Wasser, Feuer. Das sind die Mittel, die zum Präparieren der Leichen angewandt worden sind.« Leila Voist setzte ihre geputzte Brille wieder auf. »Das lässt schon mal darauf schließen, dass es beim nächsten Mal ...«

»Nicht, wenn ich es verhindern kann«, unterbrach Devcon.

»Natürlich. Aber was ich damit sagen wollte: Vielleicht sollten wir doch mal einen Blick auf die Texte dieser Rockband werfen.«

»Leila!« Tatjana starrte die Kollegin entrüstet an. »Das glaub ich jetzt nicht!«

Voist blieb wie immer gelassen. »Wieso? Irgendwo müssen wir anfangen. Und möglicherweise gibt es ja ein paar Zeilen, die in einem irgendwie übertragenen Sinne als Tätermotivation passen könnten.«

»Klar gibt es die! Jede Menge sogar. Und nicht nur für diese drei Fälle. Und übertragen brauchst du da auch nichts. Spiele mit Feuer, Messer, Pistolen, Vergewaltigung, die Innenansicht eines Folterknechts – alles da, was das dunkle Herz begehrt. Das volle Programm. Und? Was willst du jetzt machen? Erst mal den Songschreiber verhaften?«

»Leute, kommt! Das ist doch alles Blödsinn.« Devcon schüttelte unwirsch den Kopf. »Als nächstes wären die Macher des Privatfernsehens dran, und spätestens dann müssen wir anbauen im Untersuchungsknast. Nein, ich sage euch, was wir tun werden ...«

»Jim!«, rief Regina Tamm vom Flur her. »Geht mal ins Internet. Schnell! In der Zentrale kam gerade ein Anruf rein. Hinweis auf einen Film im Netz, den ihr euch unbedingt anschauen müsst!«

18

Sie standen vor dem Bildschirm und rührten sich nicht. Der reale Alptraum, sie sahen ihm seit endlos langen Minuten zu. Nicht nur aus Devcons Gesicht war alle Farbe gewichen, als das schwer verletzte Mädchen auf dem Stuhl den finalen Stromstoß versetzt bekommen hatte. Der finale Stromstoß, der sie von innen heraus verbrannte. Ihre Organe schmolzen, pulsierende Brandblasen wuchsen aus ihrer Haut. Dicke pulsierende Brandblasen, die schließlich aufplatzten. Dokumentiert in einem hochauflösenden Großformat und gestochen scharf wiedergegeben auf Devcons zweiundzwanzig Zoll großem Computermonitor.

»Haben wir es bald hinter uns?« Graferts Stimme war belegt.

Tatjanas Kehle entrann ein lautes Schluchzen, ihre Wangen waren tränennass. Sie presste ihre Hände vors glühende Gesicht und schüttelte den Kopf. Bis Schwindel in ihr hochstieg. Sie rannte – nein, sie floh aus dem Raum.

»Leila, bitte geh ihr nach.« Devcon klang heiser. Sein Blick ruhte starr auf dem Bildschirm, der in diesem Moment langsam schwarz wurde. Leila Voist schluckte, sagte kein Wort und verließ ebenfalls schnell das Büro.

Devcon griff nach dem Telefonhörer, bewegte sich wie ferngelenkt. »Wir müssen den Film sofort sperren lassen.«

»Haben die Kollegen bereits veranlasst – da!« Grafert deutete auf den Monitor. Er zeigte einen Mann und eine Frau von hinten, sie saßen an einem Pult, auf dem ein Kasten mit verschiedenen Schaltern stand.

»Laut Zeitangabe läuft dieser Horror noch knappe drei Minuten«, murmelte Devcon kaum hörbar.

Grafert sah auf seine Armbanduhr. »Die einstweilige Verfügung der Staatsanwaltschaft dürfte dem Provider inzwischen vorliegen, bei so was sind die zum Glück immer fix. Jetzt müssen die vor Ort nur noch reagieren.«

Der Mann und die Frau auf dem Bildschirm drehten sich um. Ihre Gesichter waren von der Tortur gezeichnet, ihre Augen schreckgeweitet.

»Was ist das für ein Knüppel, der da ins Bild kommt?« Grafert zeigte auf die linke Hälfte des Monitors.

Devcon beugte sich näher heran und riss seine Hände ans Kinn hoch: »Oh my goodness!«

In dem Moment ertönte ein Plopp. Die Frau sackte in sich zusammen. Dann noch einmal Plopp. Der Mann war ebenfalls tot. Der Bildschirm wurde erneut schwarz.

»Plastikflasche«, flüsterte Devcon. »Über dem Pistolenlauf, um den Schall zu dämpfen.«

»Noch zwei Minuten und zwanzig Sekunden.« Grafert starrte wie gebannt auf den Monitor, der nun eine Person mit Maske zeigte. Es war eine Art Clownsmaske, die durch lange blutrote Narben an beiden Mundwinkeln ins Groteske entstellt worden war. Die Augenlöcher waren pechschwarz umrandet. Dick und pechschwarz wie verrußte Fensterrahmen, aus denen grüne Augen leuchteten wie eisiges Feuer. Eine zur Unkenntlichkeit verzerrte Stimme begann blechern und sachlich zu sprechen: »Wo der Schneid geopfert wird, verstummen die Vögel des Tages und schweigen die Vögel der Nacht.«

Devcon begann zu frösteln.

»Poesie? Dieses kranke Arschloch kommt uns mit Poesie?«

Devcon bedeutete Grafert, zu schweigen.

Die Stimme fuhr fort: »Gehorsam. Er ist wie Zement. Gegossen von Stunde Null an. Um unser Wesen gespachtelt wie ein Sarkophag. Um uns zu kontrollieren. Zu manipulieren. Und zu missbrauchen. Es beginnt mit den ... «, Devcon registrierte die schweren Atemzüge der Roboterstimme, »Es beginnt mit den Erzeugern. Es folgt die Schule. Ausbildung. Beruf. Partner. Und so fort. Immer dasselbe. Der Stärkere spielt seine Macht aus. Kompromisslos. Rücksichtslos. Gewaltsam. Und mit den Jahren wird er immer fester, dieser Zement um unser Wesen. Bis wir schließlich vergessen, dass die Welt erst außerhalb des Sarkophags beginnt. Freiheit? Ein Märchen. Das Gute? Ein Mythos. Stattdessen Gefangenschaft des Wesens. Lebenslange Gefangenschaft.« Pause. Die Maske auf dem Bildschirm wurde langsam größer. Die Ränder verschwanden, bis nur noch die schwarz umrandeten Löcher zu sehen waren mit den geschlossenen Augen dahinter, die sich mit einem schnellen Lidschlag wieder öffneten. Und funkelten wie die eines verletzten Raubtiers. »Gefangenschaft. Auf ewig. Im grellen Licht. Dieser. WAHRHEIT!« Die Roboterstimme spuckte das letzte Wort regelrecht aus. »Dieser Wahrheit. Die. Auf. GEWALT! Beruht.« Starrer Blick aus den eiskalt leuchtenden, grünen Augen. »Körperliche Gewalt. Waffengewalt. Psychische Gewalt. Gehorsam ist gut? Nein. Es ist das perfekte Mittel. Zur. Menschendressur!« Die Stimme drohte zu kippen. »Angewandt, bis der Zement fest wird. Und das Wesen komplett lähmt. Bis es eines Tages ganz erlischt. Und nur noch ein stinkender Fleischklumpen übrig bleibt. Den ich. Menschenaas! Nenne.« Die Roboterstimme schepperte blechern aus den Boxen.

»Was ist das für eine komische Betonung?«, fragte Grafert mehr sich selbst. Er realisierte nicht, dass Devcons Gesicht aschfahl geworden war. Aschfahl wie das eines Toten.

»Menschenaas. Reduziert auf biologische Funktionen. Dazu verdammt, bei lebendigem Leib von innen heraus zu verfaulen.« Drei Sekunden Pause. Nur ein Knistern war zu hören. Auf dem Bildschirm, die reglose Clownsmaske mit starren Pupillen hinter den Augenlöchern. »Das ist es, das Geschäft dieser Lichtverkäufer und Wahrheitsverwalter. Dunkle Krämerseelen. Die sich am Menschenaas schadlos halten.« Wieder Pause. »Und ich. Ich mache sie. Sichtbar! Diese. PEST! Die unsere Gattung im Würgegriff hält. Diese Pest. Die das Menschenaas knechtet. Und das als dessen Sicherheit verkauft. Und die IHRE Wahrheit von einer vermeintlichen Gerechtigkeit in die leeren Köpfe der einst so stolzen Spezies injiziert.« Der Mann hinter der Clownsmaske senkte den Blick. Zeitlupeneinstellung. »Doch sehet, was ist aus ihr geworden ...« Pause.

»Noch achtzehn Sekunden«, sagte Grafert. »Keine Ahnung, was der Kerl eigentlich will.«

Die Clownsmaske füllte nach wie vor den Bildschirm. Ohne sich zu regen. Doch die grünen Augen begannen wieder zu glimmen. »Kaspar. Und Johanna. Auch sie waren ELTERN.« Wieder dieser scheppernde Klang aus den Computerboxen. »Doch der kleine Francis und das Baby Cathy-Jane …« Devcon und Grafert starrten einander an. »Sie haben es selbst gesehen, liebe Zuschauer. Sie verloren nur Marionetten. Marionetten an den Fäden einer Autorität.« Abermals kurze Pause. »Eine Autorität. Illustriert durch meine Wenigkeit. Denn das Böse – ja, meine Damen und Herren, und das ist meine Botschaft – das Böse, es gewinnt. IMMER!«

Aus. Zu sehen war nur noch eine Pfeiltaste in der Mitte des Bildschirms. Bereit, den Klickbefehl zum neuerlichen Abspielen zu empfangen.

Grafert räusperte sich. »Okay, das war’s. Es ist vorbei, Gott sei Dank. Ich frage sofort nach, wie weit das mit der Sperre ist.« Er griff zum Telefon.

»Warte«, Devcon drückte die Pfeiltaste. Fehlermeldung: URL nicht gefunden. »Ist schon passiert.«

Grafert legte den Hörer wieder auf. »Gut. Dann hoffe ich nur, dass die Kollegen von der SOKO Internet vorher noch eine Kopie gezogen haben.«

»Das haben sie mit Sicherheit. Und nicht nur die.« Devcon deutete auf den Monitor. »Wir können sowieso nichts mehr tun. Dieses Monstrum hat sein Ziel längst erreicht.«

Grafert stutzte. »Was soll das heißen?«

»Das soll heißen, dass wir ebenfalls eine Kopie gesehen haben.« Devcon sprach schleppend, wirkte apathisch, als er den Zeigefinger auf die kleine Bildergalerie richtete, die am rechten Rand des Webportals zu sehen war. Bilder, die davon zeugten, dass allein auf dieser Onlineplattform für Filme und Videos aller Art schon mindestens fünfzehn Kopien des Horrorwerks hochgeladen worden waren. Von verschiedenen Nutzern.

»Ach du Scheiße.« Grafert wirkte wie eine Statue seiner selbst.

»Dieser Mann mit der Maske, er kalkuliert eiskalt.« Devcon bewegte kaum die Lippen.

»Verdammt!« In Graferts Körper kehrte Leben zurück. »Das bedeutet vermutlich, dass das Original längst gelöscht ist!«

»Das vermutlich kannst du streichen.« Devcon redete noch immer leise, den Blick nach wie vor auf das Fenster mit der Fehlermeldung gerichtet. »So ein Fauxpas unterläuft diesem Psychopathen nicht. Dem nicht.«

Grafert schaute auf das Webportal, und dann auf die vom Schneematsch verdreckten Spitzen seiner Schuhe. »Ach, hol’s der Teufel! Aller Voraussicht nach können wir also nur Jagd auf die Trittbrettfahrer machen, die so einen kranken Scheiß auch noch verbreiten, wenn ich das richtig sehe.«

»So ist es.«

»Ja, so ist es!« Grafert geriet in Rage. »Trotzdem werden wir sie machen, die Jagd auf diese degenerierten Voyeure in ihrer unstillbaren Sensationsgier! Ein Mädchen, hingerichtet wie auf dem elektrischen Stuhl ...«

Devcon legte ihm die Hand auf die Schulter. »Der Vergleich hinkt, Sascha. Selbst bei der Vollstreckung der Todesstrafe gibt es noch so etwas wie Rechtsstaatlichkeit. Aber das hier«, er wies mit den Augen auf den Bildschirm, »das war ein sadistischer Mord. Ein abartiger Mord ...« Ihm fehlten sichtbar die Worte. »Und ja, diese Leute, die sich so was anschauen und es dann auch noch verbreiten, sind widerwärtig. Aber glaube mir, Sascha, dieses Monstrum hat darauf spekuliert. Denn das ist das normale Verhalten von – Moment, wie hat er es selbst genannt – genau, Menschenaas.« Devcon nahm die Hand von Graferts Schulter und ließ sich schwer in seinen Schreibtischsessel fallen.

Grafert erschrak über die Miene seines Chefs, die eine völlige Hoffnungslosigkeit ausdrückte. Etwas, das er bei Devcon so bisher nie gesehen hatte. »Gut, aber wenn wir uns beeilen, werden wir ihm trotzdem einen Strich durch die Rechnung machen.« Er beugte sich vor, griff nach der Maus und klickte sich durch die Bildergalerie an der rechten Seite: Sämtliche Filmkopien waren nicht mehr abspielbar. »Na, also. Wusste ich’s doch, unsere Jungs sind auf Zack.«

»Lade die Seite neu.« Devcon, den Kopf in die Hand gestützt, sah nicht mal auf. Grafert schloss das Webportal und öffnete es erneut. »Scheiße ...«

»Wie viele?«

»Drei neue. Innerhalb der letzten zwei Minuten.«

Devcon legte den Kopf in den Nacken, die Augen geschlossen. »Bravo. Herzlichen Glückwunsch.«

»Eine der Kopien ist von der Laufzeit her aber deutlich kürzer. Komisch.« Grafert klickte. »Das darf doch ... nein, das glaube ich jetzt nicht ...«

Es fehlten die einleitenden Worte, die Szenen mit den ersten Stromstößen sowie die Sequenzen, in der die Wortketten verlesen wurden. Die Filmkopie begann unmittelbar mit der Einstellung, in der das Mädchen den letzten Stromstoß erhielt.

Devcon sank noch ein wenig tiefer in sich zusammen, die unendlich müde wirkenden, dunklen Augen stoisch auf den Bildschirm gerichtet. »Für manche Leute ist der Thrill so anscheinend noch stärker.«

Grafert drehte sich zu ihm um. Überlegte, ob er sich über die Rückkehr eines Anflugs von Sarkasmus in Devcons Stimme freuen sollte oder nicht.

»Das ist sie, die Datenpest.« Devcon wurde wieder leise. Apathisch, hoffnungslos. »Und das ist nur eines dieser Portale.«

»Nein, es ist das Portal. Nicht nur für Amateur-Videos ...«

»So what.« Devcon winkte ab. »Das Ergebnis ist dasselbe. Eher bleibt der Stein von Sisyphos oben, als dass wir diesen Virus aus der virtuellen Welt wieder rauskriegen.«

Grafert fixierte wieder den Monitor, schien ihn hypnotisieren zu wollen. »Vielleicht wäre es sogar ratsam, hier mal die Presse ins Spiel zu bringen. Kochen wir den Fall hoch! Und entfalten damit wenigstens teilweise eine abschreckende Wirkung.«

»So? Na, wenn du meinst.«

Grafert wandte sich zu Devcon um. Der schüttelte den Kopf, den glasigen Blick ins Nichts gerichtet. »Die Presse also, ja? Und wozu? Ist sie denn noch unsere vierte Gewalt? Die drucken, was Geld bringt, und werden diesem Wahnsinnigen eher noch eine Bühne bieten, statt dabei zu helfen, ihn zu stoppen. Außerdem gibt es inzwischen mehr Nerds, als uns lieb sein kann. Die nehmen nichts mehr wahr, was nicht von ihrem Bildschirm kommt. Und die anderen, die Wanderer zwischen den Welten, die suchen sich ihre Informationshäppchen selbst. Basteln sich daraus ihre eigene Wahrheit. Jeder für sich. Und jeder auf der Basis von anderen, nun ja, was auch immer für fragwürdigen Quellen.« Die Worte, sie plätscherten aus Devcon heraus wie aus einem langsam versiegenden Brunnen. »So ist es in Zeiten, in denen es ein Machtvakuum gibt. Da entsteht immer erst eine Art Anarchie, weil auf einmal jeder machen kann, was er will. Mit Freiheit muss man nämlich umgehen können. Das haben die meisten Leute aber nie gelernt.« Devcon atmete tief ein und stützte seinen Kopf abermals mit der Hand ab. »Erst, wenn uns wieder sämtliche Brocken um die Ohren geflogen sind, wird es schlagartig besser. Bis zum nächsten Crash. So war es und so wird es immer sein. Gemäß dem alten chinesischen Sprichwort: Wünsche deinen Feinden, in interessanten Zeiten zu leben.« Mit der freien Hand wies er zum Monitor hin. »Interessant ist es im Web 2.0, zweifellos eine große Innovation. Und an sich eine harmlose Sache. Aber auch ein Machtvakuum. Und deshalb eine perfekte Spielwiese für todkranke Gemüter.« Er ließ seine Hand zurück auf die Lehne seines Schreibtischsessels fallen. »Unser zynischer Herr mit der Maske weiß das genau und hat es bis ins letzte Detail für seine Zwecke genutzt.« Devcon richtete seinen erschöpft wirkenden Blick auf Grafert, sah ihm in die Augen. »Glaub mir, mein lieber Sascha, er wird es sich nicht nehmen lassen, uns das bis zur Vollendung vorzuführen.«

»Vollendung? Was für eine Vollendung?«

»Keine Ahnung. Ich weiß ja nicht mal, was im Moment in seinem kranken Schädel vorgeht.«

Grafert stemmte die Fäuste in die Seiten. »Das finden wir heraus. Verschaffen wir uns Zugang zu den Computern des ermordeten Paares und sehen, was für Kontakte sie hatten.« Er hielt inne, wartete vergeblich auf eine Reaktion Devcons, dessen Blick wieder ins Nichts abgedriftet war. Grafert redete tapfer weiter. »Dann müssen wir noch die Leiche des Mädchens finden. Da ergibt sich bestimmt ein erster konkreter Anhaltspunkt.«

Kein Wort und keine Regung von Devcon. Über Graferts Nasenwurzel bildete sich eine steile Falte. Devcon hockte in seinem Schreibtischsessel, anscheinend in dumpfes Brüten versunken. Grafert versuchte es mit einem lockeren, optimistisch klingenden Tonfall. »Keine Sorge, Chef, so leicht lassen wir uns nicht unterkriegen. Ich veranlasse gleich alles Notwendige.«

Noch immer kein Laut von Devcon. Keine Gestik. Grafert schaute ihn an wie ein besorgter Arzt es mit einem schwer kranken Patienten tat. »Und der Name für unsere neue SOKO ...«

»Cherub. Nenn sie SOKO Cherub.«

19

Das spitze Blatt der Kreuzhacke sauste auf den vereisten Boden herab. Wieder und wieder. Lockerte Zentimeter für Zentimeter der tief gefrorenen Erde. Die fahlen Hände steckten in dick gefütterten Arbeitshandschuhen und umschlossen den Griff aus Karbonstahl wie ein gusseisernes Schwert. Der Kampf gegen den Frost musste etwa fünfzig Zentimeter tief geführt werden. Dann wurde der Boden weicher. Fünfzig Zentimeter, bei der Witterung ein Job für vier bis fünf Stunden. Die ersten dreieinhalb waren um. Und noch immer raste der Pickel mit einer unbändigen Wucht auf die Erde herunter.

»Jeder Stich ist eine Kondolenz«, murmelte der Jäger und zog geräuschvoll die Nase hoch. Sie lief unablässig. Beißend kalter Wind tobte über das Gelände. »Eine Kondolenz für die anonymen Opfer des Lichts.« Der Jäger hob den Kopf, von einer Russenkappe gegen die Kälte geschützt. Die grünen Augen hinter der grotesken Clownsmaske sondierten das Areal. Niemand zu sehen. Sehr gut.

Die Hacke sauste auf den Boden. Kraftvoll. Präzise. Als würde eine Menschmaschine, ein Hybrid sie schwingen. Eine Maschine, die für nichts anderes geschaffen worden war.

Der Grabstein, nur mit einer Trauerweide graviert, dem Namen und den Lebensdaten der Toten, würde unbeschädigt bleiben. So soll es sein.

Stella Z.s sterbliche Überreste, momentan in einem blauen Plastiksack am Fußende der Grabstätte lagernd, sollten hier ihren Platz finden. Auf einem Meter in der Breite und einem weiteren in der Tiefe. Das war die Faustregel beim Verscharren der Schüler. Der Schüler, die das Recht auf eine letzte Ruhestätte nicht verwirkt hatten, und deren Leichen bisher noch niemand fand in den vergessenen Gräbern der Frankfurter Friedhöfe.

Doch für Stella, die kleine unschuldige Stella, hatte der Jäger sich etwas ganz Besonderes einfallen lassen. Das Risiko war zwar beträchtlich. Denn heute Nacht grub er immerhin auf dem Hauptfriedhof. Und die Ruhestätte war auch keineswegs vergessen. Davon zeugte die liebevolle Bepflanzung, die es bei den Temperaturen allerdings weitgehend dahingerafft hatte. Aber dennoch, Schändung blieb Schändung, doch das war ihm die Sache wert. Dieser Glücksfall einer unverhofften Entdeckung ... nein, diesen Glücksfall konnte er sich unmöglich entgehen lassen.

Die Hacke lehnte am Grabstein. Die grünen Augen fixierten den Namenszug. »Sei mir gegrüßt, oh du mein längst verwestes Rehlein.« Der Jäger ließ einen tiefen Atemzug hören. In seinen grünen Pupillen lag ein wilder Glanz. Der wilde Glanz eines Kriegers in der freudigen Erwartung, seinen Todfeind zu quälen. Mit Genuss zu quälen. Und ihn schließlich zu besiegen. Nicht körperlich, nein. Im Gegenteil. Der Körper musste reibungslos funktionieren. Das war wichtig. Um die Schmerzen fühlbar zu machen, die die psychischen Attacken auslösten. Fühlbar als eine Krankheit. Eine Krankheit zum Tode hin. Eine Krankheit, an der er selbst schon so lange litt. Tag für Tag, Stunde um Stunde. Was der weiße Ritter nicht erkannte. Aber bald, schon sehr bald, würde er es begreifen. Alles begreifen. Und dann würde er nicht mehr sein. Denn dann, dann werden wir eins.

»Uh! Der Vollmond kommt durch! Ja! Ich spüre es! Gleich werde ich mich verwandeln, uaaaah!« Ein Juchzen durchschnitt die Stille der eisigen Nacht, dann ertönte schrilles Mädchengekreische.

Die Hacke fiel zu Boden. Der Jäger nahm eine geduckte Haltung ein. Er hatte nur einen Moment nicht aufgepasst. Ruhig! Lage peilen ...

Die grünen Augen nahmen ein junges Pärchen ins Visier, beide im Gothic-Stil gekleidet, die Gesichter hell gepudert. Das schwarzhaarige Mädchen trug dunkle Schminke rund um ihre Lider. Der junge Mann im fußlangen schwarzen Mantel legte den Kopf weit in den Nacken und stieß ein wölfisch klingendes Geheul aus. Er hatte eine Wodkaflasche in der Hand, die andere ruhte auf der schmalen Hüfte seiner Begleiterin. Sie streckte ihre Hand aus. »Hey, guck mal, da vorne.«

Die grün leuchtenden Augen verengten sich zu Schlitzen. Der Jäger war gesehen worden. Und das Wild, es steuerte direkt auf ihn zu.

»Was’n da los?« Das Mädchen blieb stehen, die hochhackigen Stiefel im Kies verharkt, ihre Hände in den Taschen der dünnen schwarzen Jacke vergraben, die ihr bis zu den Waden reichte.

»Checken wir das doch mal«, erwiderte ihr Begleiter. Er setzte die Flasche an, nahm einen Schluck und schlenderte breitbeinig wie ein Westernheld vorwärts.

Kommt nicht näher. Noch bin ich im Schatten ...

»He! Du da!«

Haut ab. Jetzt!

»Bist du taub, oder was? Ich rede mit dir!« Der junge Mann fuchtelte mit der Wodkaflasche und ging weiter. Das Mädchen wandte sich aus seinem Griff und blieb stehen. Die grünen Augen des Jägers waren auf den Boden gerichtet. Sein Kopf gesenkt, die Gestalt gebeugt. Noch zwei Meter bis zum Verlust eurer Unschuld. Dem endgültigen Verlust.

Die grünen Augen blickten auf. Taxierten den jungen Mann mit der Wodkaflasche. Der wich zurück. Das Mädchen schrie auf. Der Jäger registrierte ihre blau gefrorenen Lippen. Und die Habachtstellung des jungen Mannes.

»Was soll die Scheißmaske, hä? Halloween war schon.«

»Die kenn ich! Das ist die von dem Killer aus Batman.« Die Stimme des Mädchens klang zittrig. Vor Kälte, vor Angst.

Die grünen Augen ruhten starr auf ihrem Gesicht. Der Jäger ließ ein leises, aber grollendes Lachen hören und ging geschmeidig in die Hocke. Griff zum Stiel der Kreuzhacke. Raubtiergleicher Satz in die aufrechte Position. Die Hacke blitzte im Mondlicht auf.

»Nichts wie weg!«, brüllte der junge Mann, packte seine Freundin am Arm und rannte mit ihr los.

Die Hacke glitt wieder zu Boden. Langsam. Wurde zurück an den Grabstein gelehnt. Für eine Hetzjagd reichten die Kräfte des Jägers heute nicht mehr. Er fixierte den blauen Plastiksack. Die Zeit wurde knapp, wenn das Jungwild Alarm schlug. Was zu befürchten stand.

Die fahlen Hände in den Arbeitshandschuhen griffen nach dem Sack und beförderten ihn in das fast fünfzig Zentimeter tiefe Loch. Der Jäger schaufelte die gelöste Erde mit den Pflanzenresten darüber. Dann ein paar feste Tritte mit den breiten Wintersohlen, die Spuren wegrechen – und hoffen, dass die Witterung den Rest der Tarnung besorgte. Die grünen Augen starrten auf die Grabstätte herab und begannen zu leuchten. Weißer Ritter, deine Zeit ist um. Ich warte. Du bist am Zug.

20

»Also, der Abgleich mit der Vermisstendatei hat uns ...« Tatjana Kartan brach ab und guckte Sascha Grafert und Leila Voist mit großen Augen an. »Nanu, wo isser denn?«

Die Kommissare zuckten die Achseln, bequem zurückgelehnt auf ihren Stühlen in Devcons Büro. »Na, wenn nicht mal du das weißt.«

»Jetzt fang nicht gleich wieder so an, Kollege.« Leila Voist stieß Grafert grob in die Seite.

Tatjana zog einen der Stühle nach hinten, setzte sich umständlich, faltete ihre Hände auf dem Tisch und betrachtete die Yucca-Palme neben dem Fenster. »Ich habe ihn seit der Sache mit dem furchtbaren Film gestern nicht mehr gesehen. Das heißt, auch gestern Abend und ... Nacht nicht.«

Grafert und Voist sahen einander an. »Moment.« Grafert schob sich in eine aufrechte Sitzposition. »Ich gebe das sicherheitshalber noch mal mit eigenen Worten wieder. Du gibst also ganz offen zu ...«

»Stopp.« Leila Voist legte ihm die Hand auf die Schulter. »Ich denke, das ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt.«

»Ach, lass nur, Leila«, erwiderte Tatjana, scheinbar leichthin. »Den gibt es für so was doch nie.« Sie nagte an ihrer Unterlippe und schaute an ihren Kollegen vorbei. Doch dann begann der Schalk in ihren stahlblauen Augen zu blitzen. »Aber eines müsst ihr zugeben. Wir haben doch wirklich sehr gut gespielt, oder?«

Grafert lehnte sich zurück, die Arme vor der Brust verschränkt. »Du ja. Er nein.«

Leila Voist grinste.

»Na, wie dem auch sei. Themenwechsel und weiter im Text, ja?«

»Jawohl, Chefin.« Grafert rollte die Augen. »Warten wir also weiter geduldig auf deinen Lover.«

Tatjana zählte innerlich langsam bis drei, bevor sie mit betont ruhiger Stimme hinzufügte: »Ich hatte mir gedacht, nach der Sache mit dem Cherub-Verdacht lass ich ihn besser erst mal in Ruhe.« Sie sah auf die Uhr und runzelte die Stirn. »Aber es ist schon ungewöhnlich, dass ausgerechnet er zu einem Briefing zu spät kommt.«

»Genau. Das war bisher eher dein Part«, entgegnete Grafert trocken.

Die Bürotür wurde aufgestoßen und Devcon trat ein. Grau im Gesicht und mit stark geröteten Augen. In der Hand einen Becher mit schwarzem Kaffee. Er drückte die Tür mit dem Fuß zu, ging zum Konferenztisch, setzte sich, stellte den Kaffeepott ab und verschränkte die Finger ineinander. Seinen Blick in einen imaginären Abgrund gerichtet. »Kein Zweifel. Er ist es«, murmelte er nur.

»Nun ...« Grafert rutschte auf seinem Stuhl hin und her.

Devcon schaute Tatjana an. Lange. Sie hielt seinem Blick stand. »Und du bist dir ganz sicher, dass du da nicht doch irgendwas vorschnell reininterpretierst?«

»Wieso bekomme ich eine leere Postkarte aus Rotterdam? Seinem letzten durch uns lokalisierten Aufenthaltsort? Und wer sonst könnte so dreist sein, mir passend zur Leiche einen netten Zweizeiler zu schicken?«

In Tatjanas Augen spiegelte sich Hilflosigkeit.

»Moment.« Grafert war anzusehen, dass er nicht überzeugt war. »Ich weise gerne noch mal darauf hin. Der Kerl in dem abartigen Film trug eine schwarze Kapuze und vor dem Gesicht die ziemlich billig nachgemachte Maske des Jokers aus dem Batman-Film The Dark Knight. Und das bedeutet«, Grafert fing an, breit zu grinsen, »dass wir gemäß der detektivischen Strategie aus dem Familienministerium jetzt erst mal den Schauspieler verhaften müssen.«

»Geht nicht«, erwiderte Tatjana lapidar. »Heath Ledger ist tot. Schon seit ein paar Jahren.«

»Es ist Cherub!«, insistierte Devcon mit unverhältnismäßig lauter Stimme. »Habt ihr diese gottverdammten Augen gesehen? Die vergesse ich nicht. Nie. Das sind seine Augen!«

»Verzeihung, aber es bestand doch nur virtueller Sichtkontakt, richtig? Virtueller Sichtkontakt mit einer Maske aus Plastik, um es noch einmal zu wiederholen. Das heißt, wir haben so gut wie nichts von dem Kerl erkennen können. Also, wie kann man sich da so sicher sein?«

»Entschuldige, Sascha, aber ich kann.« Devcons Stimme bebte. »Es sind seine Augen. Die etwas gesehen haben, das keiner von uns je sehen will. Ich weiß, wovon ich rede.«

»Trotzdem ...«

»Nein! Ich habe mir diesen Horrorfilm fast die ganze Nacht lang angeschaut, und zwar genauestens ...«

»Wie bitte? Du hast was?« Tatjanas Stimme kippte beim letzten Wort um gut eine Oktave höher.

»Ich musste sicher sein!« Devcons Blick loderte. »Du weißt, warum. Die letzte Runde ging an ihn. Aber noch einmal gewinnt er sein makabres Spiel nicht. Das schwöre ich, so wahr ich hier sitze!«

»In Ordnung.« Grafert rieb sich mit zwei Fingern seine Nasenwand. »Mal angenommen, es ist wirklich dieser Cherub. Auch dann wird unser kriminalistisches Instrumentarium ...«

»Oh nein!« Devcon schüttelte den Kopf, die schmalen Lippen zu einem verunglückten Grinsen verzerrt. »Genauso habe ich auch mal gedacht. Exakt das war mein Verhängnis.« Zorn und Trauer lagen in seinem Blick. »Konventionelles Denken und Handeln, damit kriegst du ihn nicht. Im Gegenteil. Das dient ihm als Bühne für seine abartigen Ideen. Ihr dürft eines nie vergessen. Der Kerl ist nicht dumm. Und er handelt zu keiner Zeit spontan. Er studiert seine Opfer. Kann sich in sie einfühlen wie unsere besten Profiler. Leichtsinn ist hier unbedingt tödlich! Für diese Erkenntnis habe ich damals den höchsten Preis bezahlt, wie ihr wisst.«

»Aber ...«

»Nein, kein Aber!« Devcons Gesichtszüge verrieten seine ohnmächtige Wut. »Wir haben es gestern live miterlebt, Sascha. Miterlebt, wie er mit der Sensationsgier der Leute spielt, sie für seine Zwecke eiskalt mit einkalkuliert und ...«

»Aber das war kein Kunststück.« Leila Voist sprach sachlich. »Voyeurismus gab und gibt es zu jeder Zeit. Denkt nur mal an den mittelalterlichen Pranger.«

»Pranger?« Devcon starrte Voist an, als sehe er sie zum allerersten Mal in seinem Leben. »Ich glaube nicht, dass dieses Wort geeignet ist, die Art von neuer Grausamkeit zu beschreiben, die dieses Monstrum mit seinem Horrorwerk im virtuellen Raum sät.«

Voist ließ sich nicht beirren. »Das mag sein. Aber ich glaube trotzdem nicht, dass es dem Täter primär darum geht.«

»Natürlich nicht.« Devcon fuhr sich mit der Hand über die Stirn wie bei einem starken Kopfschmerz. »Primär geht es ihm darum, uns vorzuführen. Respektive mich.«

Leila Voist spitzte ihre ungeschminkten Lippen. »Es tut mir leid, aber das mit dem persönlichen Rachefeldzug ist mir viel zu vage. Da bin ich im Moment eher auf Saschas Linie. Auch wenn es heutzutage nicht schwer ist, einen Film zu verbreiten, wozu die Mühe, wenn es ihm nur um eine Person dabei geht?«

»Danke, Leila«, brachte sich Grafert zurück ins Spiel. »Nicht zu vergessen, der Mann hat das Mädchen töten lassen. Das muss ja schließlich auch irgendeine Bedeutung haben.«

»Unbedingt, das denke ich ebenfalls. Darin liegt vermutlich sogar die Botschaft.« Leila Voist strich sich mit gespreizten Fingern ihr kinnlanges und frisch rotbraun getöntes Haar nach hinten. »Für mich sieht es aus, als wolle er den Menschen mit seinem Film zeigen, wie einfach es ist, jemanden dazu zu bringen, eine Person zu töten, gegen die man persönlich eigentlich gar keine Feindseligkeit hegt.«

»Exakt. Ich stimme dir hundertprozentig zu, Leila.« Grafert sah einem nach dem anderen auffordernd an. »Und, merkt einer was?«

»Nee. Was denn?«

Grafert wandte sich Tatjana zu. »Genau so funktionierte das Dritte Reich.«

»Die Holocaust-Keule, ich fass es nicht.« Sie rutschte ein paar Zentimeter tiefer in ihren Sitz.

»Jetzt warte doch mal, darum geht es ja nur am Rand. Trotzdem«, Grafert blickte bedeutungsschwanger in die Runde, »die Parallelen sind unübersehbar. Er degradiert seine Opfer zu hassenswerten Untermenschen. Nennt sie Menschenaas. Und agiert allen anderen gegenüber wie in einer eiskalten Ekstase der Allmacht. Das flößt durchaus Respekt ein. Respekt und Angst. Und wenn wir eines aus der Nazi-Zeit gelernt haben können, dann dies: Die Kraft, die der Einzelne aufbringen kann, wenn er seinem Gewissen folgt, wird gerne überschätzt. Moralische Faktoren lassen sich leicht beiseite drängen mithilfe einer kalkulierten Umstrukturierung des sozialen und informativen Feldes.«

»Wow! Wo haste denn den Satz geklaut? Habe zwar kein Wort verstanden, klingt aber echt gut.« Tatjana applaudierte und grinste.

»Nein, Herrschaften, es ist viel simpler.« Devcon sprach gefährlich leise. »Bei den Nazis wurden diese moralische Faktoren einfach weggeprügelt. Oder mit einer Ladung Blei ausgelöscht, wenn man nicht spurte. Und genauso hat es dieser Mistkerl in seinem Film gemacht.«

»Wir sollten uns erst mal darauf konzentrieren, die Identität des im Film getöteten Mädchens festzustellen«, warf Leila Voist ein. »Tatjana, du bist dazu doch schon die Vermisstendatei durchgegangen, oder?«

»Negativ, nichts gefunden.«

»Das wundert mich nicht«, kommentierte Devcon düster. »Besonders unter Berücksichtigung der bekannten Tatsache, dass nicht jede vermisste Person auch als solche gemeldet wird.« Er ließ sich gegen die Stuhllehne fallen und verschränkte die Arme hinter dem Kopf. »Damit will ich sagen, dass die rund siebenhundert Vermisstenfälle, die Gaby Dorns Team zur Zeit offen hat, nicht zwingend die Zahl der Leute widerspiegeln, die momentan nicht auffindbar sind. Stichwort Dunkelziffer.«

Grafert öffnete den Mund und formulierte wohlüberlegt: »Ich will nicht respektlos rüberkommen, aber ich denke, keiner der Anwesenden braucht einen Nachhilfekurs in Statistik. Also, was soll das, Chef? Kann es vielleicht sein, dass die Wunde von damals immer noch offen ist beziehungsweise so stark schmerzt, dass deine rationale Handlungsfähigkeit beeinträchtigt ist, sobald der Name Cherub fällt?«

Tatjana schnappte nach Luft. Leila Voist sah Grafert entsetzt an. Devcon blieb ruhig. Undurchschaubar ruhig. Was Grafert ermutigte fortzufahren: »Ich finde das auch keineswegs verwerflich, im Gegenteil. Wir sind alle nur Menschen. Aber vielleicht wäre es unter den gegebenen Umständen die bessere Strategie, wenn wir drei erst mal alleine weitermachen, im engsten Verbund mit der SOKO Internet natürlich ... also, ich meine ...« Etwas im Blick seines Vorgesetzten ließ Grafert innehalten.

Devcon beugte sich zu ihm vor, seine mit nur wenig Grau durchzogenen, dunklen Brauen eng über der Nasenwurzel zusammengezogen. »Sascha, deine Einwände wären im Normalfall durchaus berechtigt. Aber das hier ist kein Normalfall.« Devcon neigte sich noch weiter vor. »Pass auf. Ich versuche, so einfach wie möglich auszudrücken, womit wir es hier zu tun haben. Es gab Jack the Ripper. Charles Manson. Osama bin Laden. Und es gibt Cherub. Klar so weit?« Er starrte Grafert an, leicht zornesrot im übermüdeten Gesicht. »Bei dem gibt es keine Botschaft, auch wenn er davon faselt. Nein, es gibt keinen tieferen Beweggrund. Kein Motiv. Nichts dergleichen. Dieses Ungeheuer, es spielt! Und plant seine Handlungen stets so, dass das Zielobjekt den Köder schluckt. Das heißt im Klartext, dass wir exakt so handeln sollen, wie er es haben will. Er provoziert – nein, manipuliert seine Opfer und deren Umfeld also bewusst. Und zwar so, dass es dabei auf jeden Fall Tote gibt. Dann hat er gewonnen. Und für diesen Gewinn geht er jedes Risiko ein. Letztlich glaube ich sogar, der Grund, dass er so gefährlich ist, liegt darin, dass es ihm völlig egal ist, ob er lebt oder stirbt.« Devcon atmete schwer. »Aber ich, ich werde einen Teufel tun und euch diesem Raubtier zum Festtagsfraß vorwerfen. Kapiert! Ich habe das Kommando, und damit Ende der Diskussion!«

Grafert lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. »Okay.« Er zog das Wort in die Länge. »Wenn ich das richtig verstehe, haben wir es also mit einem selbstmörderisch veranlagten Albert Einstein aus der Psychopathenkaste zu tun.« Er schnaubte verächtlich. »Sorry, Chef, aber den Respekt muss der Kerl sich bei mir erst noch verdienen.« Er schüttelte den Kopf und richtete anschließend das Gummi, das seine schulterlange Mähne zusammenhielt. »Langsam frage ich mich wirklich, was in drei Teufels Namen damals bloß passiert war.«

»Du kennst das Ergebnis«, sagte Leila Voist schnell.

»Ich hatte ihn kassiert.« Devcon redete ohne die geringste Emotion. »Und er, er blieb stumm. Die ganze Zeit über. Sah uns immer nur an. Mit diesem entsetzlichen Blick. Schließlich kam es zur Verhandlung. Er wurde verurteilt.«

»Gut.« Grafert nickte. »Und wegen was?«

»Mord. In mehreren Fällen. Besonders schweren Fällen ...«

Grafert zog die Nase hoch. Geräuschvoll, provokant. Wohl in der Hoffnung, Devcon zum Weitersprechen zu bewegen. Der knirschte mit den Zähnen, fuhr dann aber endlich fort. »Auch im Gericht hat er kein einziges Wort über seine Morde verloren. Er saß nur da und schwieg.«

»Moment mal.« Grafert hob die Hand. »Soll das heißen, du hast ihn bisher nie reden hören? Na, macht nichts.« Er winkte ab. »Die Stimme im Film war ja sowieso künstlich verzerrt. Wie ging es weiter?«

»Weiter ging es damit, dass seine Verteidiger entdeckten, dass eine Ersatzschöffin mit einer Hauptschöffin verwechselt worden war bei der Ladung. Die Folge: Prozess gegessen, Urteil unhaltbar. Sämtliche Schöffen mussten neu besetzt werden, der Prozess hätte also praktisch wieder bei Null begonnen.«

»Hätte?«

»Ja. Hätte.« Devcon sah an Grafert vorbei und fixierte einen Gegenstand oder Punkt in einer nur ihm bekannten Sphäre. »Riesenauflauf bei Gericht, Gaffer, Journalisten, das Übliche eben. Das Ergebnis? Der Mistkerl konnte entkommen. Wen genau er womit manipuliert hat, weiß ich nicht. Niemand weiß das. Es muss ihm aber irgendwer behilflich gewesen sein, denn seine Flucht verlief weitgehend gewaltfrei. Einer der Beamten hatte ein paar Kratzer, das war’s. Sehr dubios. Das hat auch der Staatsanwalt so gesehen. Egal, Cherub war weg.« Devcon versank erneut in Schweigen.

»Frage.« Grafert legte sich beide Hände auf den Kopf. »Wie heißt der Mann eigentlich wirklich?«

»Keine Ahnung.« Devcon starrte noch immer die Wand an. »Niemand hat je feststellen können, woher er kommt. Keine amtlichen Dokumente, kein Pass, keine Geburtsurkunde. Nichts.«

»Also ein Kellerkind. So wie die armen Würmchen von dem Irren in Österreich, der seine eigene Tochter ein Vierteljahrhundert lang gefangen gehalten und wieder und wieder missbraucht hat.«

Devcon nickte. »So etwas in der Richtung. Nur mit dem Unterschied, dass es ihm irgendwie gelungen sein muss, die Opferrolle umzukehren. Wobei ich keine Ahnung habe, was genau ihm passiert sein könnte. Aber dass so etwas wie Cherub nicht von selbst in diese Welt kommt, ist hier sicher jedem klar.«

»Und dieses Cherub, den Namen, hat er sich den selbst ausgesucht?«, wollte Leila Voist wissen.

Devcon nickte wieder. Abwesend. Es dauerte einige Sekunden, bis er sich räusperte und weiterredete: »In der Mythologie ist Cherub ein geflügeltes Fabelwesen mit Tierleib und Menschengesicht. Cherubim werden solche Wesen in der Bibel genannt. Dort sind sie Engel von hohem Rang, erstmalig erwähnt als Wächter, die Gott vor dem Paradies aufgestellt hat, nachdem er Adam und Eva von dort vertrieben hat.«

»Demnach will er also verhindern, dass es sündigen Menschen zu gut geht«, sinnierte Grafert.

»Wobei sicher nicht nur ich mich frage, was bei diesem Mistkerl zur Kategorie Sünde zählt.«

»Richtig, aber es bedeutet trotzdem, dass er nicht wahllos tötet, sondern seine Opfer für irgendetwas bestraft ...«

»So ist es!« Devcon hackte Graferts Gedankengänge ab wie mit einer Axt. »Das heißt aber nicht, dass er die Menschen einfach nur umbringt. Nein. Ihm geht es um maximalen Schmerz. Also nimmt er dir, was du am meisten liebst. Und zwar so, dass du fast durchdrehst! Er hat Karin die Kehle aufgeschlitzt! … Auf eine so grausame Art und Weise ...« In Devcons Augen schimmerten Tränen. Der Trauer, der Wut. Er schluckte und räusperte sich erneut, richtete sich gerade auf. Einen nach dem anderen sah er an. Mit der altvertrauten undurchdringlichen Miene. »Passieren konnte das nur, weil ich angebissen hatte. Sein Spiel mitgespielt hatte, ohne es zu ahnen. Er wusste genau, welche Knöpfe er zu betätigen hatte. Es war so simpel. So unglaublich simpel. Ich kann es manchmal heute noch nicht glauben ... « Er legte die Hände ineinander und ließ die Gelenke knacken.

»Hör auf«, rief Tatjana, die von dem Geräusch eine Gänsehaut bekam. Devcon ließ seine Finger wieder auseinanderfallen.

»Was genau ist damals passiert? Ich meine, sein Spiel betreffend«, hakte Grafert nach.

»Es ging damit los, dass er eine Leiche exhumierte.« Devcon leierte seine Worte scheinbar kalt herunter. »Einen frisch Verstorbenen. Aus einem Grab in den Niederlanden, um zu verhindern, dass zu schnell ein Zusammenhang hergestellt werden konnte. Mit diesem Leichnam präparierte er einen Tatort am Langener Waldsee. Leicht zu finden, besonders im Sommer. Quer über dem Bauch des Toten hatte er eine arabisch aussehende Buchstabenfolge eingeritzt, wohl wissend, dass mich das dazu bringen würde, Karin hinzuzuziehen. Sie war Orientalistin. Ich rief sie also an ...« Devcon brach wieder kurz ab, das Mahlen seiner Kiefer war deutlich sichtbar. »Ich sagte ihr, dass ich gleich zwei Leute zu ihr nach Hause schicken würde, die sie abholen.« Devcon schloss die Augen. »Er muss sich unters Personal am Tatort gemischt haben. Sonst hätte er nie an sie herankommen können.« Devcon öffnete seine Augen und bemühte sich, im emotionslosen Tonfall fortzufahren. »Karin stand zu der Zeit unter Polizeischutz, da wir in der Tat mit einem Racheakt rechneten. Die Männer wurden stutzig, nachdem die von mir geschickte Eskorte über eine Viertelstunde nach ihrem Eintreffen immer noch nicht mit meiner Frau aus dem Haus kam. Sie gingen also rein. Aber es war zu spät. Udo Laubner, der Kollege, den ich tatsächlich hingeschickt hatte, war schon tot. Er hatte sich jemanden schnappen sollen, der gerade frei war, um ihn zu begleiten. Und dreimal dürft ihr raten, an wen er geraten sein muss ... Karin hat noch gelebt, bis der Notarztwagen kam. Und ich ... ich werde es mir nie vergeben, dass ich nicht selbst hingefahren bin ...« An Devcons rechter Wange rann eine Träne herab.

Leila Voist blickte betreten zu Boden. Tatjana knetete ihre Finger. Sie machte den Mund auf, als wolle sie etwas sagen. Sie blieb aber still und vermied es krampfhaft, in Devcons Richtung zu sehen.

»Tut mir sehr leid, Chef. Ehrlich.« Auch Grafert wirkte zerknirscht. »Aber ein Zusammenhang mit unserem Maskenmann aus dem Internet erschließt sich mir immer noch nicht.«

»Ist dir alles zu lange her, was?«, entgegnete Devcon schwach.

»Na ja.« Grafert druckste herum. »Seit damals hat man nichts mehr von ihm gehört, oder?«

In Devcons Mimik kam wieder Leben. »Das war der Plan! Solche Ungeheuer sollte man durch Verleihung umfänglicher Popularität nicht auch noch zu ihren Taten anstacheln. Fehlt nur noch, dass er ein Buch schreibt und Millionen scheffelt. Würde übrigens ein ziemlicher Wälzer werden, wenn er ins Detail gehen wollte, wir wissen bisher von insgesamt siebzehn Opfern.«

»Wer ist wir?«

»Siebzehn! Ist dir klar, was das heißt?«

Grafert versteifte sich.

»Er löscht Menschenleben aus wie Fliegen an der Wand! Hast du gesehen, wie alt die Kleine war, die er in seinem Albtraumfilm bei lebendigem Leib hat grillen lassen?«

»Ja.«

»Noch keine dreizehn, da gehe ich jede Wette ein!«

»Trotzdem ...«

»Kannst du dir vorstellen, was die beiden jungen Leute in der letzten Stunde ihres Lebens durchmachen mussten? In der letzten Stunde, in der er sie gezwungen hat, selbst zu Monstern zu werden? Sag, kannst du dir das vorstellen?«

»Der Hang zu einem ausgeprägten Sadismus ist bei dem Maskenmann unübersehbar, da stimme ich zu. Aber dennoch«, Grafert hob den Zeigefinger und hackte in die Luft, »ich sage nur eines. Ja, er hat die beiden zu einer äußerst widerwärtigen Tat gezwungen. Und dann genau das gemacht, was jeder Durchschnittspsychopath auch tut. Er hat sie getötet. Und somit von ihrer Pein erlöst. Jedenfalls aus seiner Sicht der Dinge.«

»Erlöst?« Devcon packte sich an die Stirn. »Er hat sie ausgelöscht! Dass wir die Identitäten dieser jungen Leute trotzdem feststellen konnten, war reiner Zufall.«

»Nein, war es nicht«, murmelte Leila Voist.

Devcons Blick bohrte sich in ihr Gesicht. »Stimmt. Bei einer derart aufwendigen Inszenierung der Tötungen sollte man meinen, dass der Täter gewusst haben muss, dass der Piercingring nicht mit verbrennen würde.«

»Jim!« Regina Tamm stürmte herein, vollkommen außer Atem. »Es wurde ein Leichensack gefunden!«

»Was?«

»Es ist der Leichnam eines verbrannten Mädchens drin! Hat Kellermann gerade durchgegeben.«

»Eines verbrannten ...«

»Und da ist noch was«, fiel Regina Tamm ihrem Chef ins Wort. Ihre sonst so resolut klingende Stimme wurde plötzlich sehr leise. »Der Leichensack ... also, er lag nicht einfach so herum ...«

Devcon zog seine linke Augenbraue hoch.

»Er wurde auf dem Hauptfriedhof gefunden«, setzte Tamm hinzu.

»Wie praktisch«, nuschelte Grafert.

»In einem Grab.« Tamm hatte sichtbar Mühe, weiterzusprechen. »Der Täter hat es geschändet, als er den Leichensack dort vergraben hat.«

Devcons Miene gefror. »Wessen Grab ist es?« Seine Stimme war nur noch ein monotones Rauschen.

»Karin.« Regina Tamm kämpfte mit den Tränen. »Es ist das Grab von Karin.«

Grafert starrte sie entsetzt an. Leila Voist bekam ihren Mund nicht mehr zu. Tatjana murmelte: »Scheiße, Scheiße, Scheiße ...«

Das Telefon läutete. Devcon reagierte nicht. Grafert sprang auf und nahm ab. Devcon hockte eine gefühlte Ewigkeit wie apathisch auf seinem Stuhl, dann fing er an, Anweisungen herunterzuleiern. Mechanisch wie ein Sprachprogramm. »Abgleich des Leichnams mit dem getöteten Mädchen in dem Internet-Horrorfilm. Gebt Kellermann Bescheid, er soll vor Ort alles Nötige veranlassen ...«

»Chef!«, schrie Grafert. »Gieblers Jungs von der SOKO Internet haben was entdeckt, es läuft eine bundesweite Operation wegen zwei Filmen im Netz, die so ähnlich sind wie das Horrorwerk, das wir gestern sehen mussten. Und ein dritter Film läuft gerade an. Im Live-Stream!«

21

»Mein Name ist Uta von Neilen.«

»Ich dreh am Rad!« Grafert glotzte auf den Bildschirm. »Das ist doch die kürzlich geschasste Ministerin für Arbeit und Soziales, oder? Was zum Teufel macht die da?«

»Absender ermitteln!«, brüllte Devcon in den Telefonhörer. »Was? Klar meine ich die IP-Adresse, welche denn sonst!« Sein Blick klebte auf den Bildern, die der große Computermonitor auf seinem Schreibtisch lieferte. Sascha Grafert, Leila Voist und Tatjana Kartan standen dabei und verfolgten das Geschehen ebenfalls wie gebannt.

Die schmale Frau im grauen Businessanzug saß auf dem schwarzen Plastikstuhl. Das Kameraobjektiv zoomte ihr dezent geschminktes Gesicht näher heran. »Meine Sekretärin hatte mich auf einen Ihrer Aufrufe bei Facebook aufmerksam gemacht, und was soll ich sagen«, Uta von Neilen lachte gekünstelt, »Ihr Projekt hat mich neugierig gemacht.« Die Lider der Ex-Ministerin waren von vielen kleinen Fältchen umrahmt, doch ihre graugrünen Augen lächelten nicht mit. Sie glitzerten nur kalt. Erinnerten an einen alten, jagderfahrenen Luchs auf der Lauer.

Devcon formte mit den Lippen die Worte Facebook und Profil, deutete auf Uta von Neilen und gab Handzeichen in Richtung Tür. Leila Voist nickte und verließ eilig den Raum.

»Eine Untersuchung zur Problematik der Gehorsamsleistung ist auch für meine derzeitige Arbeit mit bildungsferneren Schichten grundsätzlich von Interesse ...«

»Von wegen«, murrte Grafert. »Da stand wahrscheinlich was von Internet-TV, und du konntest der Verlockung nicht widerstehen, deine Visage in ein Kameraobjektiv zu halten. Die Droge Aufmerksamkeit, schlimmer als reines Heroin.«

»Habt ihr sie endlich? Was, immer noch nicht?«, blaffte Devcon ins Telefon. »Hier geht es um jede Minute! – Was soll das heißen, anonymer Proxy?«

Tatjana verdrehte die Augen.

»Wenn ich unser Projekt für das Publikum kurz erläutern darf?« Auf dem Bildschirm war nach wie vor das Gesicht Uta von Neilens zu sehen, die es sichtlich genoss, ihren Vortrag zu halten. »Zur Verinnerlichung eines geregelten Tagesablaufes arbeiten wir mit real anmutenden Supermarkt-Welten. Wir haben Kassenattrappen und Lebensmittel aus Plastik, übrigens mit der freundlichen Unterstützung eines öffentlich-rechtlichen Trägers.« In Großaufnahme das von Grafert so verabscheute ministeriale Haifischlächeln. »Ziel des Projekts ist, dass unsere Klientel in einer spielerischen Weise lernt, sich wieder in die echte Arbeitswelt einzugliedern.«

»In der es aber keinen Platz mehr für sie gibt, April, April«, kommentierte Grafert.

»Die in dieser Branche üblichen Hierarchien bilden wir selbstverständlich ebenfalls nach. Insofern sind auch Ihre Untersuchungen für uns von großem Interesse.« Uta von Neilen blickte zu einem von der Kamera nicht erfassten Bereich. »Gleichzeitig möchte ich mich bei Ihnen für die wiederholte Terminverschiebung entschuldigen.« Das Gesicht der Ex-Ministerin auf dem Monitor wurde kleiner, ihre zierliche Gestalt kam ganz ins Bild. Sie saß mit übereinandergeschlagenen Beinen auf dem Plastikstuhl. Im Hintergrund sah man den Tisch, auf dem der Schockgenerator stand.

»Herzlich willkommen«, sagte die durch ein Computerprogramm verzerrte Stimme aus dem Off, was Uta von Neilen ein weiteres Pseudolächeln entlockte. Es wich einem missbilligenden Gesichtsausdruck, als ihr Blick auf die fahle Hand mit der winzigen Tätowierung fiel, die sich ihr – vom Kameraobjektiv gut dokumentiert – entgegenstreckte. Sie drückte sie nicht länger, als unbedingt nötig. Ihre Haltung war nun von unübersehbarem Misstrauen geprägt. »Was soll der alberne Mummenschanz? Ich denke, es handelt sich um eine seriöse Untersuchung? Nehmen Sie diese Maske ab.«

»Nein, das ist leider nicht möglich, sie gehört zum Spiel.« Die blecherne Stimme aus dem Off verriet keine Regung. »Denn ist sie nicht auch nur ein Spiel, unsere Wissenschaft?«

»Irgendwas ist dieses Mal anders.« Tatjana knetete ihre Nasenspitze.

»Ja.« Grafert betätigte die linke Maustaste und lud die Seite neu, während der Film weiterlief. »Die Klickzahlen steigen explosionsartig. Die Frau ist immerhin prominent und hat anscheinend tatsächlich Fans. Wenn die so weitermachen, ist der Film bald die Nummer eins auf diesem Portal. Wieso ist der noch nicht gesperrt, verdammt!«

»Weil das ein privater Tauschbörsen-Server ist«, erwiderte Tatjana. »Und bei den Betreibern scheint sich wohl gerade keiner ums Telefon oder Fax zu kümmern.«

Das Bild auf dem Monitor wechselte. Großaufnahme von der grotesken Maske des Jokers, dahinter die fiebrig leuchtenden, grünen Augen, die Devcon eine fast schon körperliche Pein verursachten.

»Liebe Netzgemeinde, ich heiße auch Sie herzlich willkommen zur nächsten Ausgabe unserer kleinen Experimentreihe. Die Dämmerung zieht herauf. Und bald ist es Nacht. Tiefste Nacht.«

Grafert runzelte die Stirn. Er schaute auf die Uhr: zwanzig vor zwölf am Mittag.

»Der weiße Ritter kann seinem Schicksal nicht mehr entgehen. Die Fährte ist gelegt, er muss meinem Ruf folgen. Das ist seine Bestimmung. Und unsere Passion. Es gibt kein Entrinnen. In uns brennt dasselbe Feuer. Er wird es spüren, noch heute. Er ist wie ich. Und ich bin wie er. Zwei Kämpfer vom gleichen Schlage.«

»Was redet der Kerl da für einen Stuss?«

»Ruhig, Sascha!«, zischte Devcon. Der Glanz seiner dunkelbraunen Augen war nicht weniger intensiv als der der grünen auf dem Monitor, das einzig Lebendige im Bild der starren Maske, hinter der die Roboterstimme unvermittelt fortfuhr. »Doch er hat der Wahrheit noch nicht ins Auge gesehen. Es vermieden, den nackten Blick in den Abgrund zu richten. Er trägt sie noch, die Schutzbrille mit den bemalten Gläsern. Bemalt mit einer Märchenwelt, in der man sich auf der richtigen Seite wähnen kann. Sich sonnen kann im Lichte einer Gerechtigkeit. Doch was ist richtig? Was gerecht? Und was beleuchtet es wirklich, dieses Licht?« Die Stimme pausierte. Kein Lidschlag unterbrach den fiebrigen Blick. »Auch der weiße Ritter wird es lernen müssen. Erfahren. Müssen. Und so seine Unschuld verlieren. Noch heute.« Der Blick senkte sich. Ein tiefer Atemzug folgte, zittrig vor innerer Erregung. Die laute Stimme Uta von Neilens ertönte aus dem Off: »Ich verstehe nicht, was das alles mit meiner Arbeit zu tun hat. Bitte erläutern Sie mir umgehend ...«

Die Tonübertragung brach ab, der gesenkte Blick blieb im Bild. Mehrere Sekunden lang. Bis die kalt leuchtenden, grünen Augen erneut in das Kameraobjektiv starrten. »Sie, mein verehrtes Publikum, Sie wissen schon mehr. Wissen, was hier gleich geschehen wird. Dem Gesetz der Natur streng folgend. Dem Gesetz der Natur des Wesens. Meines Wesens. Das deformiert wurde von der zum Tode führenden Krankheit der Zivilisation. Kein wunderbares Geheimnis. Kein liebender Schöpfergott. Nein. Stattdessen Krieg. Ewiger Krieg. Mit Millionen von Opfern, innerlich toten Opfern. Deren Seelen verwesen. Bei lebendigem Leibe. Gelenkte. Unterdrückte. Verführte. Ein Meer an Menschenaas, dessen fauliger Geruch bis zum Himmel stinkt. Nur der Starke wühlt sich da heraus. Thront über all diesem Elend. Und herrscht. So wie ich. Um nicht beherrscht zu werden. Und ich sage Ihnen, es ist ein verzweifelter Kampf. Ein verzweifelter Kampf gegen die schiere Masse.« Aus einem Augenwinkel schien sich eine Träne zu lösen. Die Roboterstimme wurde leiser, war durch die Lautsprecher des Computers kaum noch hörbar. »Wie konnte es nur so weit kommen? Wer ist schuld? Und wer muss dafür sühnen? Ich weiß es nicht ...« Das Bild der Maske wurde undeutlich und verschwamm.

»Das ist nichts weniger als ein angekündigter Mord.« Devcons Stimme war ebenfalls nur noch ein Flüstern.

»Wollen wir’s nicht hoffen.« Grafert wandte den Blick nicht ab von dem diffusen Bild auf dem Monitor. Er griff nach der Maus und lud die Seite abermals neu. »Da, schon wieder knapp zwanzig Zuschauer mehr. Nein, so wahnsinnig ist doch kein Mensch, live einen Mord zu begehen vor so vielen Zeugen.«

Durch Devcons Körper ging ein Ruck, er presste das Telefon fest an sein Ohr. »Giebler! Die IP-Adresse! Uns läuft die Zeit davon, verflucht! Und lasst das verdammte Teil endlich aus dem Netz nehmen!«

Ein langsam heller werdendes Licht erschien auf dem Monitor, geisterhaft in Szene gesetzt durch das Einspielen einer esoterisch klingenden Geigenmelodie. Die Melodie endete in dem Moment, als das Bild klar wurde. Der Fokus der Kamera ruhte auf dem hölzernen Todesstuhl, auf den ein gleißender Lichtstrahl gerichtet war. Eine etwa fünfzigjährige Frau war mit Lederriemen an die Armlehnen und die Stuhlbeine gefesselt. Ihr halblanges, blond gefärbtes Haar war verfilzt, ihre Kleidung schmutzig. Ihre nur halb geöffneten Augen waren gerötet. Aus ihrem rechten Mundwinkel rann ein Speichelfaden.

»Obdachlos, würde ich mal sagen.« Grafert.

»Was haben Sie mit dieser bedauernswerten Person vor?« Uta von Neilens Stimme klang barsch. »Und was ist das für eine bizarre Installation, auf der sie sitzt? Soll das etwa zu Ihrer merkwürdigen Ansprache passen? Hören Sie, mit Wissenschaft hat das alles hier wohl nichts zu tun, es sieht mir doch eher nach der Konstruktion für einen billigen Splatterfilm aus. Für so etwas stehe ich nicht zur Verfügung.« Geräusche, die sich nach einem umgeworfenen Stuhl anhörten.

»Nehmen Sie wieder Platz und verhalten Sie sich still!« Die Roboterstimme bellte aus den Lautsprechern wie die eines Majors auf dem Kasernenhof. »Ich habe Ihnen bereits erklärt, dass es zum Versuchsaufbau gehört, dass auch Sie als Beteiligte am Experiment erst am Schluss eingeweiht werden.«

»Das möchte ich nicht mehr. Ich werde die Frau jetzt losbinden. Sehen Sie nicht, dass ihr Fußgelenk ganz verdreht ist? Sie braucht einen Arzt.«

Gespenstische Stille. Zerrissen von schepperndem Gelächter.

»Es läuft aus dem Ruder.« Tatjana kaute an ihren Fingernägeln, ohne es zu merken.

»Im Dschungelcamp wär’s auf jeden Fall gemütlicher für sie gewesen, das merkt sie sicher auch gerade«, murmelte Grafert mit einem von höchster Besorgnis gezeichneten Gesichtsausdruck.

»Giebler, bitte.« Devcons Stimme klang beschwörend. »Wir brauchen den Aufenthaltsort. Sofort.«

Aus den Lautsprechern ertönte ein Knistern. Im Kamerafokus das zornige Gesicht Uta von Neilens, die vor dem Tisch mit dem Schockgenerator stand. »Sie bedrohen mich mit einer Waffe? Machen Sie sich nicht lächerlich und kommen Sie zur Vernunft. In diesem Staat verhandelt man nicht mit Terroristen, das sollten Sie wissen.«

»Sehe ich aus, als wollte ich verhandeln?«

»Natürlich. Sie können mich nicht einfach erschießen ...«

»Oh. Doch. Ich kann.«

Devcon ließ den Telefonhörer sinken. Wie in Trance. »Und hunderte Leute sehen live dabei zu ...«

»Kommt hin«, sagte Grafert. Tonlos. Mit Seitenblick auf die Klickzahlen, die er mit einem neuerlichen Mausbefehl soeben aktualisiert hatte.

»Sie vergessen anscheinend, wer ich bin.« Von Neilen sprach noch immer mit fester Stimme. Doch auf ihrer Stirn glänzten Schweißperlen. »Die Polizei wird Sie jagen, bis ...«

Ein in den Ohren schmerzendes Piepen unterbrach ihren Satz.

»Das ist ein Irrtum. Niemand jagt den Jäger.« In der Roboterstimme lag ein lauernder Unterton. »Und ich werde Sie auch nicht einfach töten, nein. Sie stehen im Scheinwerferlicht. Das wollten Sie doch, oder? Und unser Publikum will schließlich etwas sehen.« Auf dem Monitor erschienen die fahlen Hände. In der rechten ruhte die Schusswaffe, die linke stülpte eine leere Plastikflasche über den langen Lauf.

»Ich werde wahnsinnig.« Grafert war leichenblass, klang, als hätte er Mehl im Hals. »Das sieht aus wie ... nein, das ist eine Kalaschnikow!«

»Also, passen Sie auf, es läuft so.« Kameraobjektiv zurück auf das Gesicht der Ex-Ministerin, in dem blankes Entsetzen stand. »Zuerst zerschieße ich Ihre Kniescheiben. Danach Ihren Unterleib. Und zum Schluss ballere ich Ihnen mitten ins Gesicht. Verstanden? Also dann. Letzte Aufforderung. Hinsetzen!«

Grafert packte sich mit beiden Händen an die Stirn. »Oh Gott, wenn wir das zulassen müssen und unter dem Webpublikum auch nur ein Journalist sitzt, können wir unseren Laden dichtmachen. Für alle Zeit.«

»Ich geh mal gucken, wie weit die Jungs von Giebler inzwischen sind. Die sind unsere einzige Chance.« Tatjana wartete keine Reaktion ab und stürmte aus dem Büro. Devcon stierte apathisch auf den Bildschirm, in von Neilens schweißnasses Gesicht und murmelte: »Tu, was er sagt, und setz dich hin, setz dich einfach nur hin ...«

»Sie haben vorhin von einigem technischen Gerät gesprochen.« Die Ex-Ministerin, immer noch stehend, bemühte sich um eine souveräne, nach Moderation klingende Tonlage. »Nun, die Instruktionen dazu stehen noch aus.«

Ein ploppendes Geräusch war zu hören, gefolgt von einem markerschütternden Schrei, der die Computerlautsprecher bei der Wiedergabe an den Rand ihrer Leistungsfähigkeit brachte.

»Nein!« Devcon biss in seine zur Faust geballten Finger.

Großaufnahme der am Boden liegenden Frau im grauen Anzug. Ihr Gesicht war vor Schmerzen verzerrt, sie hatte beide Hände auf das rechte Knie gepresst.

»Gehorsam.« Die Roboterstimme transportierte keine Emotion. »Verstehen Sie? Um nichts anderes dreht sich das Experiment. Und unser gesamtes Leben. Es ist die Essenz des Tausende von Jahren alten Trauerspiels, das die Geschichte der Menschheit genannt wird. Auch Sie werden sie noch spüren, diese Droge der Schwachen.«

»Droge der Schwachen?« Grafert sah aus, als wolle er jeden Moment den Bildschirm attackieren. »Blödsinn, das hier ist nichts anderes als rohe Gewalt!«

»Nein. Das ist schlimmer. Das ist Cherub.« Devcons Fäuste ballten sich wie im Krampf. Er gab ein Knurren von sich und riss den Telefonhörer hoch. »Giebler, ich muss jetzt auf der Stelle ...«

»Tatjana hier. Die E-Mail-Adresse für die Seite, auf der der erste Film lag, war geklaut. Gehört einer älteren Frau, die von der Netztechnik ungefähr so viel Ahnung hat wie ich von der Teilchenphysik, und die ihren Computer außerdem seit vierzehn Tagen nicht mehr angeworfen hat. Urlaub. Und bei den anderen Filmen wird es dasselbe Spiel sein, fürchte ich. Marco denkt, dass wir noch etwa dreißig Minuten ...«

»Die haben wir nicht!«, schrie Devcon. »Macht was! Irgendwas! Jetzt! Bitte!«

»Wir tun, was wir können. Ich melde mich.« Tatjana legte auf.

Devcon starrte auf den Hörer wie ein erschöpfter Schwimmer, vor dessen Auge sich das rettende Ufer soeben in Luft aufgelöst hatte.

»Was will dieses kranke Arschloch bloß, ich kapier’s nicht!«, Grafert heulte beinahe vor ohnmächtiger Wut.

»Vernichtung«, flüsterte Devcon, und sein Mienenspiel offenbarte seine völlige Hilflosigkeit, die er empfand, während er zusehen musste, wie Uta von Neilen sich im Zeitlupentempo und unter schweren Schmerzenslauten zurück auf den Plastikstuhl quälte. Ihr gepeinigter Blick war ins Objektiv der Kamera gerichtet.

»Sie haben also zu Ihrer Rolle gefunden. Sehr schön«, kommentierte die Roboterstimme. »Wenden wir uns nun Ihrer Schülerin zu.«

Der Bildschirm wurde kurzzeitig schwarz. Dann erschien wieder das gleißende Licht. »Frau Jonathan, meine Liebe, können Sie mich hören?«

Grafert notierte den Namen mit einem Kugelschreiber auf der Innenseite seiner Hand. Devcon war handlungsunfähig, sein Blick hing an der Großaufnahme fest, die die verwahrlost wirkende Frau in dem monströsen Stuhl zeigte. Sie hatte offensichtlich nichts von dem Geschehen der letzten Minuten wahrgenommen. Wie eingeschlossen in sich selbst schaute sie stur geradeaus, Speicheltropfen in den Mundwinkeln. Die nackten Beine unter ihrem knielangen Rock waren mit Hämatomen übersät.

Die Roboterstimme erteilte Anweisungen. Als wäre alles in schönster Ordnung. »Betätigen Sie bitte den Knopf vorne an der rechten Stuhllehne, damit wir sehen können, dass die Signale funktionieren.«

»Ersparen Sie es mir«, presste Uta von Neilen stöhnend hervor. »Niemand wird jetzt noch glauben, dass hier auch nur ein Gerät ohne Manipulation funktioniert.«

Stille. Der Kamerafokus ruhte weiter auf der verwahrlosten Frau im Folterstuhl. Dann ertönte abermals das ploppende Geräusch. Und ein gellender Schrei. Devcon hatte das Gefühl, von innen heraus zerrissen zu werden. Grafert starrte auf die Einblendung des zerschossenen linken Knies Uta von Neilens. »Einzelschusssicherung«, sagte er tonlos.

»Ich kann nicht zulassen, dass Sie meine Arbeit torpedieren.« Großaufnahme der auf ihrem Stuhl zusammengekrümmten Ex-Ministerin. »Sehen. Sie. Mich. An.«

Von Neilens Körper zitterte, ihr Kopf hing bis fast auf die zertrümmerten Knie herab.

»Jetzt. Sofort!«

Sie wimmerte, stöhnte, quälte ihr Haupt in Richtung ihres Peinigers, der die Kamera gnadenlos auf ihr schweißnasses und vor Schmerzen verzerrtes Gesicht richtete. Und der das Bild in Zeitlupe immer weiter vergrößerte, bis es den ganzen Bildschirm ausfüllte, untermalt von einer marternden Stille. In die das Läuten des Telefons auf Devcons Schreibtisch hereinbrach wie eine Stuka im Sturzflug. Devcon riss den Hörer hoch, stellte auf Lautsprecher.

»Giebler hier. Es ist gleich vorbei, der Film wird noch in dieser Minute gesperrt.«

»Was ist mit der IP ...« Devcon kam nicht mehr dazu, seinen Satz zu vollenden. Aus den Computerboxen ertönte das unheilvolle Plopp, dann ein kurzes, metallisch klingendes Rattern.

»Neeiiin!«, schrie Grafert. »Nein! Verdammte Scheiße, das darf nicht wahr sein!«

»Lieber Gott!« Gieblers Stimme.

Devcon wurde schwindelig. Sein Verstand weigerte sich zu begreifen, dass die Blutspitzer, die Haut- und Fleischreste, die ganze kraterartige Wunde das zeigte, was vormals ein Gesicht war.

»Niemand kann mich aufhalten«, kommentierte die Roboterstimme aus dem Off, während der Bildschirm gnädig schwarz wurde.

»Die Sperre ist durch«, flüsterte Grafert. »Nein, doch nicht ... da!« Sein Zeigefinger schnellte in Richtung Monitor, auf dem die grünen Augen hinter der tiefschwarzen Umrandung der Maske zu sehen waren. Glühend vor Hass.

»Das Virus ist in der Welt. Frisst sich durch das marode Bollwerk des Guten. Das in sich zusammenfällt. Und sich in nichts auflösen wird. Weil Regeln nichts zählen. Wenn nur eine Seite sie befolgt. Der Mythos, er ist längst erloschen. Über den Haufen gerannt und niedergetrampelt von den Kriegern des Lichts. Und das Menschenkind? Von Beginn an versklavt. Eingepfercht in ein enges Korsett aus Zwängen. Zur Bewegungslosigkeit verurteilt. Gedankenstarr. In einer Existenz nahezu vollkommener Willenlosigkeit. Wie eine bei lebendigem Leibe verwesende Marionette aus Fleisch und Blut. Eine Marionette in den Fängen ihres Puppenspielers. Der seine Allmacht genießt.« Die kalt lodernden, grünen Augen kamen noch ein Stück näher auf dem Monitor. »Das – und nur das! – habe ich demonstriert. Den Lauf der Welt. Beherrscht durch das Böse. Eine eigenständige Kraft. Die keinen ernst zu nehmenden Widerpart hat. Jede andere Behauptung ist ein Ammenmärchen. Religiöses Gesäusel. Oder schlicht dumm. Es gibt keinen stärkeren Feind. Nirgends. Es dominiert die Urkraft. Die Lust. Am Bösen. Ein Rohstoff. Den man nur schmieden, aber niemals ganz umwandeln kann. Das habe ich erfahren. Und überlebt. Durch Anpassung. Angleichung. Perfektion. Nun bin ich da. Ich, einer. Aber wir sind viele.«

»Wie? Soll das etwa heißen, dass der Kerl noch Geschwister hat?«

Devcon führte einen waagerechten Handkantenschlag in der Luft aus, der Grafert bedeutete zu schweigen.

»Es ist das Alpha. Und das Omega. Die universale Erkenntnis. Gegen die Urgewalt des Bösen kann keiner gewinnen.« Die grünen Augen wirkten jetzt starr. »Niemand. Auch Sie nicht, Herr Hauptkommissar. James. Lloyd. Devcon!«

22

Grafert stand hinter dem Schreibtisch, bleich wie eine Wachsfigur. »Mein Gott. Was machen wir denn jetzt?«

Devcon antwortete nicht, war wie betäubt. Der Monitor zeigte noch immer die reglosen grünen Augen. Ein Standbild. Der Film war vor wenigen Sekunden vom Server genommen geworden.

»Jim! Was ist das für ein gottverdammter Schlamassel, kannst du mir das mal erklären?« Niemand hatte die Bürotür aufgehen hören, der Orkan namens Fringe brach völlig unvermittelt über Devcon und Grafert herein. »Weißt du, was in Kürze da draußen los sein wird? Bürger, Presse, Innenministerium – ach, was rede ich, alles, was eine Stimme hat, wird über uns herfallen! Ein Tsunami aus Schimpf und Schande, der uns hinwegfegen wird wie Japans Küste! Die Exekution einer ehemaligen Ministerin live im Netz! Wie zur Hölle sollen wir das den Leuten erklären?«

Devcons Blick blieb wie tot, Fringe tobte weiter.

»Lass dir was einfallen, und zwar schnell, hörst du? Wir brauchen Ergebnisse. Heute noch! Möglicherweise hat jemand das Rattern der Kalaschnikow mitbekommen, meldet den Vorfall und ...«

»Bau besser nicht darauf.« Devcon schaute auf die Uhr. »Es ist mitten am Tag, das heißt beste Arbeitszeit. Und wer nicht arbeitet, sitzt vor der Glotze. Wenn der Mistkerl das Ding also nicht in irgendeinem beschaulichen Wohngebiet abgefeuert hat, in dem es noch Hausfrauen gibt, mache ich mir da wenig Hoffnung.«

»Das solltest du aber, Herrgott!« Fringe fuhr sich durch das schüttere Haar. »Wir müssen den Kerl kriegen, unbedingt! Dieser Film, straffrei ausgestrahlt, ohne erkennbare drastische Konsequenzen für den Täter – Mensch, das ist doch der ICE auf schnurgeradem Weg ins totale Chaos!«

»Richtig. Und genau da will er hin.«

Der Polizeipräsident stutzte. Sah überrumpelt aus, in seiner Argumentation gestoppt wie ein an die Wand gefahrener Dummy im Crash-Test. »Wer ist er? Weißt du das etwa? Und wieso hast du dieses Massaker dann nicht verhindert ...«

»Cherub«, sagte Devcon nur. Tonlos.

Fringe entglitten die Gesichtszüge. Er starrte zu Boden. Eine unheilvolle Stille machte sich breit. Grafert wagte es kaum, zu atmen. Fringe sah wieder auf und trat schwerfällig vor den Schreibtisch hinter dem Devcon, der nur wie ein Schatten seiner selbst wirkte, noch immer stand, und fixierte ihn. »Jim, so weit ich informiert bin, liegen seit den Prostituiertenmorden in Rotterdam keine aktuellen Meldungen mehr zu diesem Kerl vor. Und das war vor nunmehr über acht Jahren. Eine lange Zeit. Sogar verdammt lang, wenn du mich fragst. Also, wie kommst du darauf, dass er es ist?«

Grafert räusperte sich. »Also, ich meine ja ...«

Ohne Devcon aus den Augen zu lassen, hob Fringe blitzartig die Hand. »Sie habe ich nicht gefragt, junger Freund. Also, Jim, ich höre. Du bist dir ganz sicher?«

Devcon hielt Fringes Blick stand. »Ja. Die Hinweise sind erdrückend und ... er spricht mich an. Mich persönlich. Und niemanden sonst.«

Fringe streckte die Zungenspitze vor, ließ sie über die Zähne gleiten und nickte. »Also gut, alles klar. Jost Kellermann übernimmt, du bist raus aus dem Fall.«

»Was?« Devcon stand da wie mit einem Schwall Eiswasser übergossen.

»Ja, was glaubst du denn!« Fringe beugte seinen massigen Oberkörper vor, die Hände auf den Schreibtisch gestützt. »Hör zu, mein Lieber. Du wirst doch wohl selbst zugeben müssen, dass du im Zusammenhang mit diesem Kerl alles andere als kühl reagierst. Und ich lasse hier ganz bestimmt kein High Noon stattfinden, ist das klar?«

Devcon sah weg. Er holte tief Luft. Und neigte sich ebenfalls vor. So weit, dass die Gesichter der beiden Männer nur noch eine Handbreit voneinander entfernt waren. »Norbert, versteh doch. Das kann nur ich zu Ende bringen. Denn ich bin ... der weiße Ritter.«

Fringe reckte das Kinn und gab ein kurzes freudloses Lachen von sich, bevor er sich abwandte. »Aha, interessant. Tut mir leid, Jim, aber Fasching feiern wir in diesem Jahr erst Anfang März.«

»Norbert, bitte. Hör mir zu.« Devcon sprach ruhig, betont ruhig. »Wenn du mir den Fall jetzt entziehst, taucht er gleich wieder ab, du wirst sehen. Und dann treibt er sein grausames Spiel weiter. Und weiter ...«

»Entschuldigung.« Grafert meldete sich zu Wort. »Aber darf ich mal kurz daran erinnern, dass auch ich nach wie vor nicht überzeugt bin von dieser Cherub-Theorie?«

Devcon wandte sich ihm zu. Nicht weniger ruhig. »Sascha, was soll das. Du standst doch gerade noch mit dabei, als er meinen Namen genannt hat.«

»Den man ohne Probleme herausfinden kann.«

Devcon schüttelte unwillig den Kopf. »Was da draußen geschieht, ist ein Albtraum. Der schlimmste Albtraum. Und was tun wir? Wir diskutieren.«

Die Bürotür ging abermals auf, Tatjana Kartan kam hereingestürmt. »Ich glaub, ich habe was, aber wir müssen schnell machen!«

»Hat es was mit unserem Maskenmann zu tun?«, wollte Grafert wissen, wobei er statt Cherub betont die neutrale Bezeichnung wählte.

»Äh ... nun ...« Tatjana realisierte die Anwesenheit des Polizeipräsidenten und ging langsam rückwärts. »Ich weiß nicht ...« Sie druckste weiter herum, wartete, bis Devcon ihren Blick erwiderte. »Jedenfalls ist es nichts, was unbedingt an die große Glocke muss.« Sie drehte sich um und verließ schnell das Büro, bevor ihr jemand eine weitere Frage stellen konnte.

23

»Marco, hör zu.« Tatjana hielt die Hand über das Telefon und schielte zu Leila Voist herüber, die etwa zwei Meter von ihr entfernt am Schreibtisch saß und auf der PC-Tastatur klapperte. »Du musst sofort herkommen und Iownu auf meinen Rechner laden«, flüsterte sie. »Was? Nein, keine Fragen jetzt. Mach’s einfach!«

»Was ist Iownu?«

Tatjana ließ das Telefon fallen und zuckte zusammen, fing sich aber gleich wieder. »Na endlich, ich dachte schon, du kommst überhaupt nicht mehr. Hat ja ’ne halbe Ewigkeit gedauert.«

Devcon stand neben ihr, kalkweiß im Gesicht, die Augen gerötet. Sie griff nach einem größeren Notizzettel auf ihrem ungewöhnlich akkurat aufgeräumten Schreibtisch, sprang auf, riss ihre rote Daunenjacke von der Stuhllehne, schlüpfte hinein und nickte Devcon zu. »Ich habe alles, was wir brauchen.« Sie wedelte mit dem Blatt Papier. »Also, gehen wir. Wir haben sicher nicht viel Zeit. Jacke holen kannst du vergessen, wir müssen sofort los.« Sie hakte Devcon unter, zerrte ihn mit sich und rief über die Schulter: »Leila, falls uns jemand sucht: heiße Spur in Sachen Gruselfilm. Schupo ist informiert, wir starten den Zugriff. Wenn’s was Besonderes gibt, melde ich mich. Tschüss.«

»Ja, aber ...«

Die Bürotür fiel zu, Tatjana stürmte vor Devcon den Flur herunter.

»Stopp!«, rief er unwirsch. »Wohin gehen wir und was ist Iownu?«

»Wir gehen nicht, wir fahren.« Tatjana lief unbeirrt weiter, ließ Devcon keine Wahl, er folgte ihr. Mit gerunzelter Stirn nahm sie die geschlossene Aufzugtür und die Etagenanzeige zur Kenntnis. »Im Keller. Ausgerechnet jetzt. Mist, das dauert zu lange. Also Treppe.« Sie hastete die Stufen der vier Stockwerke hinunter, riss die Gebäudetür auf, lief mit großen Ausfallschritten auf Devcons Wagen zu, zerrte die im Präsidiumshof meist offenstehende Beifahrertür auf und rief: »Du fährst, ich bediene das Navi.«

Devcon kam ran und baute sich neben ihr auf, die Arme vor der Brust verschränkt, die Hemdsärmel noch immer hochgekrempelt. Tatjana schaute ihn fragend an. »Herrje, jetzt sag bloß, deine Waffe ist noch oben.«

Devcon deutete auf die Rückbank seines Wagens.

»Uff, Gott sei Dank.« Sie packte ihn an beiden Armen und rüttelte an ihnen, als wolle sie seine Muskeln lockern. »Jetzt hör mal, ich habe wirklich eine brandheiße Spur! Wenn wir Glück haben, führt die direkt zu diesem Cherub, verstehst du? Also steig ein und fahr los, ich erklär dir alles unterwegs. Oder glaubst du, der lungert noch ewig am Tatort rum?«

Devcons Kiefer begannen zu malmen. »Du meinst also, du weißt, wo der Kerl sich in diesem Moment befindet?«

Sie ließ ihn los. »Ich denke ja.«

»Aber sicher bist du dir nicht?«

Sie rollte die Augen. »Mann ...«

»Na, gut. Wen hast du noch über die Aktion hier informiert?«

Sie trat einen Schritt zurück. »Keinen. Was ich eben zu Leila gesagt habe, das war glatt gelogen. Falls ich mich nämlich doch irre, und dann? Außerdem werden wir ja wohl zu zweit mit dem Typ fertig, oder? Insbesondere, wenn das Überraschungsmoment auf unserer Seite ist.«

Devcons Kiefer malmten noch immer. Dann wandte er sich abrupt ab und sprintete zur anderen Seite des Wagens. »Gib mir die Adresse. Ich fahre allein.«

»Was?« Tatjanas Stimme überschlug sich fast. »Du hast sie wohl nicht alle!« Sie schlüpfte auf den Beifahrersitz.

Devcon ballte die Fäuste und ließ sie aufs Lenkrad krachen. »Steig – bitte – aus«, brachte er mühsam beherrscht hervor. »Ich mache das allein. Du weißt, ich habe schon einmal einen großen Verlust ...«

»Ja, weil du damals nicht dabei warst. Aber jetzt bist du ja da. Also fahr endlich los!«

Devcon schloss die Augen und atmete tief aus. Dann steckt er den Schlüssel ins Zündschloss und startete den Wagen. »Wohin?«

»Moment.« Tatjana aktivierte das Navigationssystem. »Den Ortsteil weiß ich nicht. Da stand nur eine Straße und eine Postleitzahl. Und so lange bin ich noch nicht hier in der Gegend, dass ich die alle auswendig weiß.«

Devcon gab ein gereizt klingendes Schnaufen von sich. »Und wie ist die, diese Postleitzahl?«

»Sechs fünf acht vier drei.«

»Das ist Sulzbach.«

»Sulz ... du meinst ...«

»Unseren Wohnort, ja!« Devcon war deutlich anzusehen, dass Tatjanas Schusseligkeit bei solchen ihrer Meinung nach unwesentlichen Dingen sein Blut gerade mal wieder zum Kochen brachte. »Straße?«

Sie schaute auf ihren Zettel. »Neugartenstraße.«

Devcon spuckte ein Lachen aus. »Nicht zu fassen, das ist nur zwei Ecken weiter.« Er lenkt den Wagen vom Hof, dann in Richtung Miquelallee. »Das kann nicht wahr sein. Soll das tatsächlich bedeuten, dass dieser Abschaum die ganze Zeit über seelenruhig in meiner Nachbarschaft residiert?«

»Also, hör zu, so ist die Lage.« Tatjanas Augen ruhten auf dem Blatt mit ihren handschriftlichen Notizen. »Das Mädchen in dem Leichensack, die Tote vom Hauptfriedhof meine ich, du weißt schon.« Blick aus den Augenwinkeln zu Devcon. Er zeigte keine erkennbare Reaktion. »Also, was dieses Mädchen betrifft, da hatten wir echt Glück. Als ich zurückkam von Giebler, wirklich helfen konnte ich ja doch nicht, bin ich zurück ins Büro. Und da kam Kellermann auch rein. Mit der freudigen Nachricht, dass die Kleine schon identifiziert werden konnte.«

»Wie das?«

»Der Schülerausweis. Steckte relativ unversehrt noch mit drin in dem Leichensack.«

Devcons Blick umwölkte sich. »Na, so ein Zufall.«

»Wie kann man nur so blöd sein, ja, das haben wir uns auch gleich gefragt. Als Nächstes habe ich sofort die Mutter des Mädchens angerufen, ihr aber noch nichts vom Tod ihrer Tochter gesagt.« Wieder ein Seitenblick zu Devcon, der sie verdutzt anschaute. »Und zwar deshalb, weil sie mir mitgeteilt hat, dass das Sorgerecht für ihre Kinder bei ihrer Mutter läge. Der Oma also. Außerdem gibt es noch einen Sohn. Ja, da war ich auch erst mal baff.« Sie erwiderte Devcons jetzt sehr irritiert wirkenden Blick mit einer jovialen Handbewegung. »Ich habe aber nicht näher nachgefragt, weil ich wissen wollte, was mit dem Mädel ist. Also habe ich mir gleich mal die Daten von der erziehungsberechtigten Oma geben lassen. Und was soll ich sagen, diese Dame spielt nicht nur die Ersatzmama, nein, sie leitet außerdem die sozialpsychologische Fakultät an der Goethe-Universität. ... Pass auf, wir müssen hier gleich auffahren.«

Devcon, mit seinen Gedanken überall, nur nicht beim Autofahren, steuerte den Wagen auf die A66.

»Na ja, wie dem auch sei.« Tatjana befeuchtete ihren Zeigefinger und versuchte, einen winzigen Kaffeefleck fortzureiben, den sie am rechten Oberschenkel ihrer hellen Jeans entdeckt hatte. »Ich rufe also als Nächstes sofort bei der Uni an. Und was glaubst du, was die mir gesagt haben?«

»Sehe ich aus, als hätte ich Lust auf Hellsehen?« Devcon jagte seinen BMW im Slalom auf der mittleren und linken Fahrspur über die Stadtautobahn.

»Nun, die teilten mir mit, dass die Frau zur Zeit gar nicht im Land ist.« Tatjana begann, an dem Kaffeefleck herumzukratzen. »Sondern auf irgendwelchen international anberaumten Fachkonferenzen, bla bla bla. Ich fragte dann, wohin die Reise gegangen ist und was die Anschrift des Zielortes sei. Bekam ich auch prompt durchgegeben. Und Achtung, jetzt kommt’s.« Sie ließ den Kaffeefleck Kaffeefleck sein und sah Devcon mit hochgezogenen Brauen an. »Start der Reise war vor eineinhalb Wochen. Seither kein Mailkontakt mehr, kein Telefonat oder sonst irgendein Lebenszeichen. Nichts.«

»Und? Kam denen an der Uni das nicht irgendwie seltsam vor?« Königstein/Bad Soden/Sulzbach, las Devcon auf dem blauen Autobahnschild. Er setzte den Blinker und fuhr weiter zur B8.

»Doch. Aber da sie die Chefin ist und am Ende dieser Woche vom Konferenzmarathon zurückerwartet wird ... also, ich weiß ja auch nicht …« Tatjana schob ihre Unterlippe vor und starrte durch die Windschutzscheibe auf den wintergrauen Gebäudekomplex des Main-Taunus-Einkaufszentrums. »Anscheinend ist es heutzutage total normal, dass man bei solchen internationalen Meetings mal kurzzeitig völlig vom Radar gerät.«

Devcon erwiderte nichts. Er fuhr weiter, registrierte die nasse, überfrorene Fahrbahn zwischen den verschneiten Feldern und nahm den Fuß vom Gas.

Tatjana schlug sich mit beiden Händen auf die Oberschenkel. »Mein Gefühl sagt mir, das hier irgendwas faul ist. Oberfaul sogar. Das Mädchen grausam ermordet, die Ersatzmutter seit Tagen von der Bildfläche verschwunden. Und dann hatte ich auch noch ein entsetzliches Déjà-Vu. Das Foto der Institutsleiterin auf der Uni-Homepage kam mir nämlich irgendwie bekannt vor. Und weißt du, warum?«

»Nein. Aber du wirst es mir hoffentlich gleich sagen.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass es die Frau aus dem Gruselfilm zeigt.«

»Was?«

»Nicht die Ex-Ministerin. Die auf dem Folterstuhl.«

»Aber das bedeutet ja ...«

»Genau. Dass sie eben nicht Außerlandes ist, sondern von Cherub gefangen gehalten wird. Möglicherweise in ihrem eigenen Haus.«

Devcon sagte nichts. Er schaute mit finsterem Blick nach vorne.

»Möglicherweise heißt, dass ich das einfach mal vermute, alles klar?«, fuhr Tatjana fort. »Ob was dran ist, werden wir gleich sehen.« Sie tippte Devcon gegen die Schulter. »Und? Kein hinlänglicher Grund, einen Großeinsatz auszulösen, stimmt’s? Ich meine, wegen der Kostenfrage. Denn ich könnte mich ja auch irren. Andererseits, vielleicht hätte ich doch lieber gleich einen offiziellen Durchsuchungsbeschluss bewirken sollen? Aber ich habe mir gedacht, bis dahin könnte es auch zu spät sein.«

»Das ist schon in Ordnung so«, erwiderte Devcon, ohne sie anzusehen. »Wir fahren erst mal hin und gucken uns die Situation vor Ort an. Dann entscheiden wir. Es ist noch Stadtgebiet, das heißt, die Verstärkung wäre in wenigen Minuten da.«

»Gut.«

Devcon setzte abermals den Blinker und bog nach Sulzbach ab. »Also dann, ich höre. Was ist Iownu?«

»Was?«

Devcon gab wieder Gas, folgte der Hauptstraße. »Du hast mich verstanden.«

»Sag mal, hast du keine anderen Probleme im Moment?«

»Nein. Aber du gleich. Denn noch mal frage ich nicht.«

»Wenn´s unbedingt sein muss«, maulte Tatjana. »Mann, Giebler bringt mich um! Also, du weißt von nichts, ja?« Sie sah Devcon mit einem flehenden Blick an. Doch der verzog keine Miene. »Mal sehen.«

»Ober sticht Unter, verstehe.« In Tatjanas Stimme schwang ein Anflug von Resignation mit. »Ich mach’s kurz und schmerzlos. Iownu ist Gieblers Supervirus.«

»Gieblers was?« Devcon starrte sie zornig an. »Ich habe mich doch hoffentlich gerade verhört, oder?«

»Nein«, erwiderte sie leicht pampig. »Und was das Programm kann, steht ja quasi schon im Namen. Ei ouwnju!«

Devcons Gesichtsausdruck, ein einziges Fragezeichen, bis er sich mit einer raschen Bewegung an die Stirn fasste. »Ach, du meinst: I own you.«

»Sag ich doch! Zu deutsch: Ich besitze dich. Ein sprechender Name sozusagen.«

»Und wozu, um alles in der Welt, braucht der so was?«

»Na, zum Beispiel, um mir aus der Klemme zu helfen! Wie du vielleicht bemerkt hast, stehe ich derzeit nicht so gut mit Sascha. Und gerade eben bei dir im Büro, da wollte er doch wissen, ob meine Spur hier etwas mit der Cherub-Sache zu tun hat, erinnerst du dich? Und? Was habe ich gemacht?«

»Du hast gelogen.«

»Genau! Habe ich von dir gelernt. Auch mal fünfe gerade sein lassen, wenn es der Sache dient.«

»Oh nein, meine Liebe, das musste ich dir weiß Gott nicht mehr beibringen.«

»Von mir aus. Jedenfalls habe ich auf meinem PC nicht nur ein Foto des in dem Gruselfilm getöteten Mädchens und die Daten zu ihrer Identifikation, sondern ich habe auch die Homepage-Seite abgespeichert, auf der die besagte Erziehungsberechtigte abgebildet ist. Ach ja, und die Mailantwort von der Uni bezüglich ihres privaten Wohnorts, die habe ich auch. Wenn Sascha das sieht, braucht er nur noch eins und eins zusammenzuzählen. Und dann bin ich reif.«

»Neugartenstraße.« Devcon fuhr den Wagen an den Straßenrand. Er drehte den Zündschlüssel, der Motor erstarb. »Und was macht dieser Supervirus genau?«

»Er überschreibt die Festplatte mit irgendwelchem Kauderwelsch. In Endlosschleife. Das heißt, er lässt sich praktisch nicht mehr entfernen. Einmal infiltriert, lädt er sich immer wieder hoch. Das bedeutet«, Tatjana suchte nach verständlichen Worten, »er nistet direkt im Bios. Das ist so was wie das Skelett des Computers. Und dort verhält er sich wie ein Erreger, gegen den es noch keine Medizin gibt.«

»Verstehe. Und daraus folgt ...«

»Dass du den PC wegschmeißen kannst.«

»Gut. Ich meine natürlich, nicht gut. Aber darüber reden wir ein anderes Mal.« Devcon griff hinter sich auf den Rücksitz, holte seinen Holster, legte ihn an, blickte auf seine Armbanduhr, dann zu Tatjana. »Wir waren jetzt knappe fünfzehn Minuten unterwegs. Seit der Sperrung des Films ist insgesamt also etwa eine dreiviertel Stunde vergangen.«

»Kein Grund zur Eile für den Herrn. Er weiß mit Sicherheit, dass es ungleich länger dauert, den Aufenthaltsort des Betreibers eines anonymen Proxys zu ermitteln.«

Devcon nickte. »Und das heißt wiederum, wenn du richtig liegst, ist damit zu rechnen, dass er tatsächlich noch da ist, um die Spuren zu beseitigen.«

»Genau diese Idee hatte ich auch, ja.«

»Also, bereit?«

»Bereit.« Sie öffnete die Beifahrertür.

»Moment.«

Sie wandte sich wieder Devcon zu, der sie entschlossen ansah. Sein Blick war jedoch gleichzeitig voller Angst. »Hör zu. Was immer uns da drinnen erwartet, du bleibst auf jeden Fall die ganze Zeit dicht hinter mir. Die ganze Zeit, hast du das verstanden?«

Tatjana verkniff sich eine Grimasse. »Jawohl, Chef.«

24

Devcon öffnete den Kofferraum des BMW, holte zwei Schutzwesten heraus und reichte Tatjana eine. Sie zog ihre rote Daunenjacke aus und legte die Weste an. Wieder in ihre Jacke geschlüpft, folgte sie Devcon bis zum vorletzten Haus in der ruhigen Nebenstraße, vorbei an verschneiten Vorgärten mit Steinfiguren, blattlosen Sträuchern, Rhododendren, Vogelhäuschen.

Sie waren allein. Außer den wenigen, vor den Einfamilienhäusern geparkten Autos, deren Windschutzscheiben noch mit Frostschutzhauben abgedeckt waren, deutete nichts auf Anwohner hin.

»Sämtliche Rollos heruntergelassen«, stellte Tatjana fest und fasste das Zielgebäude ins Auge. »Nirgendwo Licht. Vielleicht ist die doch bloß zu ihren Tagungen verreist und hat die Kinder so lange ... he, warte doch!«

Die Dienstwaffe entsichert und im Anschlag, betrat Devcon das Grundstück und bewegte sich über den kaum vom Schnee geräumten Pfad, der zwischen den vereisten Beeten des Vorgartens verlief, zum Eingang. Tatjana rannte hinterher, hatte ihre Waffe ebenfalls gezogen. »Die Haustür ist zu. Na, so eine Überraschung. Willst du klingeln?«

Devcon ging nicht auf ihre Frage ein, legte stattdessen den Zeigefinger auf die Lippen, die Waffe nach wie vor einsatzbereit. Tatjana zog die Stirn kraus, als ihr Blick auf Devcons noch immer entblößte Unterarme fiel. Keine Gänsehaut. Bei Minusgraden. Er trat von der Tür zurück und bedeutete Kartan mittels einer Kopfbewegung, ihm zu folgen.

Sie schoben sich an drei blattlosen Gewächsen vorbei zur Hausecke. Dort gab es kein weiteres Durchkommen, dichte Koniferen, Baum- und Buschwerk säumten die Hauswand. Unmittelbar daneben ein Carport, in dem ein offenbar ein ausrangiertes Wohnmobil seinen Platz gefunden hatte. Davor waren eine graue Tonne, die Biotonne und Altpapier akkurat nebeneinander aufgestellt.

»Sehr ordentlich. Und die gelben Säcke lagern bestimmt in dem Abfallmobil da.«

Devcon bewegte ruckartig die Hand. Tatjana zog einen Flunsch und schwieg.

Der Weg zur anderen Hausecke führte an den dornigen Ästen einer winterkahlen Hecke vorbei, die teilweise bis an die Jalousien der Fenster in der oberen Etage ragten. Devcon und Tatjana stiegen über einen morschen Zaun und staksten über den Schnee und einige daraus hervorlugende Bodenzweige zu einer ebenso tief verschneiten Wiese, die das winzige Gartengrundstück ausmachte. Zwei verwitterte Bänke aus Holz zierten die ansonsten leere Terrasse. Die Fenster und Türen der rückwärtigen Hauswand waren ebenfalls durch Rollos verschlossen. Devcon pirschte sich an das Gebäude heran, realisierte die vernagelten Kellerfenster und spitzte die Lippen, seine Miene noch düsterer. Er verstaute seine Waffe im Holster und kehrte zu Tatjana zurück, die am Wiesenrand stehengeblieben war und den wenigen Flöckchen zuschaute, die durch die kalte Luft schwebten. »Na, schon nasse Füße ... Oh, hast du was entdeckt?«

»Leise«, raunte Devcon. Er deutete hinter sich. »Jede Wette, dass die Hausbesitzerin nicht bei einer Tagung ist.«

Tatjana hob die sorgsam gezupften Augenbrauen. »Wieso?«

Devcon wies abermals hinter sich. »Kennst du jemanden, der vor einer Geschäftsreise noch schnell seine Kellerfenster vernagelt?«

»Kellerfenster vernagelt?«

»Mit Holzbrettern dicht gemacht, genau.«

Tatjana schaute zum Haus herüber. »Das ist allerdings mehr als merkwürdig.«

»Komm.« Devcon gab ihr einen Klaps auf den Oberarm. »Zurück zum Wagen, wir lassen stürmen.«

Über den Schnee und die Bodenzweige stapften sie zurück zum morschen Zaun. »Leila, hör zu.« Das Handy dicht ans Ohr gepresst, zog Devcon die Schlüssel aus der Hosentasche seiner Jeans, während er über den Zaun stieg und weiter in Richtung Auto lief.

»He, guck mal!« Tatjana packte Devcon am Unterarm. Er registrierte ihre eiskalte Hand. Und ihren ausgestreckten Arm, der auf die Haustür deutete, die nun einen Spalt breit offenstand. Devcon schluckte, ihn erfasste ein leichter Schwindel.

»Leila, ich melde mich gleich noch mal.« Ohne eine Antwort abzuwarten, drückte er die Taste mit dem roten Symbol, ließ das Handy in seiner Hosentasche verschwinden und holte seine Dienstwaffe wieder aus dem Holster. Die Tür im Blick.

»Äh ... hallo?« Tatjana verfolgte mit zunehmender Irritation, was Devcon tat. »Meinst du wirklich, dass das eine gute Idee ist?« Ihr Gesicht war mittlerweile ganz rot von der Kälte. »He! Ich rede mit dir!«

Devcon reagierte nicht, entsicherte stattdessen zum zweiten Mal seine Waffe.

»Jetzt hör doch mal zu!« Tatjana trat ihm in den Weg, die Hände flach gegen seine Brust gedrückt. »Findest du nicht auch alles irgendwie seltsam hier? Sehr seltsam? Vernagelte Kellerfenster, heruntergelassene Rollos – und plötzlich eine geöffnete Tür?« Sie funkelte ihn an, als versuche sie, mit ihren Augen sein Gehirn zu röntgen. »Wenn du mich fragst, genauso stelle ich mir eine Falle vor. Eine plumpe Falle!«

Er wischte ihre Hände zur Seite. Sanft. Langsam ging er an ihr vorbei zur Tür. »Das ist mir egal. Ich bringe es jetzt zu Ende.«

»Nein!« Tatjana stellte sich ihm abermals in den Weg. »Lass uns erst Verstärkung rufen. Falls er tatsächlich da drin ist, weg kann er doch sowieso nicht mehr.«

Devcon sagte nichts, die Tür stoisch im Visier. Er ging weiter.

»Bitte!« Tatjana packte ihn am Arm, und der Blick aus ihren stahlblauen Augen brannte. »Jetzt mach doch so was nicht. Du selbst hast gesagt, dass er die nächsten Schritte seiner Gegner immer lenkt, damit er exakt so zuschlagen kann, wie er es geplant hat. Und da willst du nun einfach durch diese Tür spazieren? Die er dir möglicherweise gerade geöffnet hat? Wie irre ist das denn? Bitte, tu das nicht!«

Devcon wandte den Blick von der Tür ab und schaute Tatjana fest in die Augen. »Versteh doch, ich muss das machen. Gib mir nur fünfzehn Minuten.«

25

»Scheiße!« Tatjana fuhr sich mit allen zehn Fingern durchs Haar, krallte sich in einzelnen Strähnen fest, während sie Devcon hinterherstarrte, der in diesem Moment die geöffnete Tür erreichte. »Mein Gott ...« Sie presste beide Hände auf ihren plötzlich schmerzenden Bauch und atmete tief durch. »Nein, das kann ich nicht zulassen ... das geht einfach nicht ...« Sie riss den Verschluss ihrer roten Daunenjacke auf, holte ihr Handy aus der Innentasche und drückte die Taste mit der Nummer drei, belegt mit der Kurzwahl für die Schutzpolizei. Sie hörte den ersten Rufton. Und ein knackendes Geräusch, das signalisierte, dass das Gespräch entgegengenommen wurde. Gleichzeitig verfolgte sie, wie Devcon sich anschickte, in der Dunkelheit hinter der Tür zu verschwinden. Tatjanas Herz schlug immer schneller. Raste. Wie von einer Maschine gelenkt, legte sich ihr Daumen auf das Tastenfeld mit dem roten Symbol. Sie deaktivierte das Handy und rannte los.

Die Waffe im Anschlag, stieß sie die angelehnte Haustür auf. Tageslicht fiel in den verdunkelten Flur. Devcon drehte sich um, sah Tatjana. Und einen sich ihr von rechts schnell nähernden Schatten. »Nein!«

»Doch«, hörte Tatjana eine fremde Stimme sagen. Ihre Muskeln spannten sich, zu spät. Ein harter Griff um ihre Arme und ihren Bauch nahm ihr die Bewegungsfreiheit. Die Waffe wurde ihr aus der Hand geschlagen. Fast gleichzeitig ertönte ein dumpfer Knall, und vollkommene Dunkelheit hüllte sie ein. Die Tür war zugefallen. Unterhalb ihres Kehlkopfes fühlte Tatjana etwas Kaltes. Kalt und spitz. Sie hielt die Luft an. Registrierte das Zittern ihrer Beine.

»Waffe weg, Hauptkommissar Devcon.« Die fremde Stimme klang ruhig. Auffallend ruhig. Sie gehörte einem Mann, der Tatjana nur um wenige Zentimeter überragte. Von seinem Zangengriff zu schließen musste er aber dennoch bedeutend kräftiger sein als sie.

»Ich wiederhole die Anweisung noch genau einmal.«

»Stopp!« Devcon klang alles andere als ruhig. Seine Angst um Tatjana war deutlich zu spüren. »Also gut. Ich lege die Waffe auf den Boden.«

»Brav. Aber Vorsicht. Wenn ich auch nur ein verdächtiges Geräusch höre« Tatjana biss sich im Affekt die Unterlippe blutig, als sie merkte, wie die Spitze der Messerschneide langsam in ihr Fleisch eindrang, »dann ist die Süße hier tot. Mausetot. Und sei versichert, mein weißer Ritter, ich werde es ihr nicht allzu einfach machen.«

Tatjana sah farbige Schlieren vor ihren Augen tanzen.

»Wir benötigen etwas Licht«, hörte sie Devcon sagen.

»Ruhe!« Die Stimme glich einem Peitschenschlag. »Aus dem Feuer geboren ward das Licht und verbrennt unsere Brust von innen!«

Tatjana fühlte Schwindel. Starken Schwindel. Die hassgetränkten Worte, sie legten sich wie Blei auf ihr Gemüt. Devcon stand buchstäblich im Dunkeln, er konnte nicht das Geringste sehen. Es kostete ihn nahezu übermenschliche Anstrengungen, gegen das lähmende Gefühl anzukämpfen, das sich immer stärker in ihm ausbreitete. Das Gefühl totaler Hilflosigkeit.

»Nur die Dunkelheit ist echt«, hörte er den anderen sagen. »Die Dunkelheit und die Dummheit.« Schrilles Gelächter. Tatjana Puls überschlug sich beinahe. Mit weit aufgerissenen Augen starrte sie in die Schwärze. Versuchte, wenigstens eine Kontur wahrzunehmen. Devcons Kontur. Doch auch sie sah: gar nichts. Nur die bunten Schlieren, die ihr Adrenalin ausschüttender Körper auf ihre Netzhaut zauberte.

»Die Liebe. Ja, sie ist wahrlich der erfolgreichste Versuch der Natur, den kranken Verstand unserer Spezies vollends auszuschalten.« Die Stimme badete in Gewissheit. In der Gewissheit eines absoluten Triumphs. »Nie hätte ich zu hoffen gewagt, dass es so einfach sein würde, diese Traumkonstellation ...«

»Wenn es dir nur darum geht, mich zu verhöhnen, bitte! Mach mit mir, was du willst. Aber lass sie gehen!« Devcons mit der Wut der Verzweiflung hervorgebrachte Worte lösten nur ein weiteres schrilles Kichern aus.

»Verhöhnen? Aber ich will doch niemanden verhöhnen.« Die Stimme jauchzte vor Vergnügen.

»Dann spuck es endlich aus! Was soll dieses abstruse Spiel?«

Stille. Drückende Stille. Die sich durch die Dunkelheit fraß, jeden Gedanken besetzte und auch den letzten Winkel des Bewusstseins einnehmen wollte.

»Dieses. Abstruse. Spiel.« Die Worte drangen gepresst aus der Kehle des Angreifers hervor. Gepresst wegen der auflodernden Emotionen, die er nur mühsam kontrollieren konnte. »Dieses Spiel, es ist kein Spiel. Sondern eine MISSION!«

Tatjanas Lider flatterten. Jeden Augenblick konnte es soweit sein. Der finale Kehlschnitt. In ihrem Trommelfell begann es zu rauschen, sie hörte Devcons schweren Atem. Und schöpfte dennoch Hoffnung.

Das ist keine Mission.« Devcon redete beherrscht, sehr beherrscht. Und leise, er flüsterte fast. »Denn ich sehe keinen Anlass, kein konkretes Ziel. Nichts, worauf diese Mission gestützt sein könnte. Selbst die mörderischsten Islamisten haben immerhin so etwas wie einen Grund ...«

»Aber ich doch auch.« Die Stimme klang nun wieder klar. In ihr schwang Begeisterung. Eine kindliche Begeisterung. »Willst du ihn hören, meinen Grund?«

»Bitte«, erwiderte Devcon ruhig. Doch Tatjana wusste, dass es ihn innerlich jeden Augenblick zerriss. Halt durch ...

»Nun, es geht mir um Erkenntnis«, dozierte die Stimme. »Oder besser gesagt, um die Entlarvung eines Irrtums.« Künstliche Pause, bis zur Unerträglichkeit zelebriert. »Denn ich, mein weißer Ritter, ich werde dir noch in dieser Stunde beweisen, dass es dich in Wirklichkeit gar nicht gibt.«

26

Devcon starrte in die Dunkelheit. Dorthin, woher die Stimme gekommen war. »Dass es mich in Wirklichkeit nicht gibt? Was soll das heißen?«

»Das soll zunächst heißen, dass du ab jetzt nur noch das tust, was ich dir sage.«

Devcon erwiderte nichts. Er tastete sich durch die undurchdringliche Finsternis, näherte sich der Stimme Schritt für Schritt. Nur nicht irgendwo anstoßen ...

»Und keine Tricks. Glaub mir, es ist nicht gut, wenn ich nervös werde. Gar nicht gut!«

Devcon blieb stehen, als er Tatjanas hektisches Atmen vernahm.

»Wir wollen doch nicht, dass mir plötzlich die Klinge ausrutscht und den Hals deiner hübschen Freundin zerfetzt, oder? ODER?«

Devcon riss im Affekt beide Hände hoch. »Bitte! Ich verhalte mich kooperativ. Was muss ich tun?«

»Nun, im Moment steht erst mal ein bisschen Logistik auf dem Programm.«

»Was ...«

»HALT’S MAUL!«

Tatjana kniff ihre Augen zu, spürte den Geifer des Angreifers im Nacken und das Brennen der Wunde an ihrem Hals.

»Pass auf, weißer Ritter, es läuft so.« Doch es war der abrupte Wechsel zwischen maßloser Wut und völliger Emotionslosigkeit in dieser Stimme, was ihr am meisten Angst machte. Und ihr Stück für Stück die Hoffnung nahm.

»Ich gebe gleich kurz die Tür frei.«

Devcon versteifte sich, registrierte, wie sein Kontrahent sich langsam auf ihn zu bewegte.

»Aber komm nicht auf dumme Ideen! Glaub mir, deine Freundin würde es nicht überleben.«

Devcon brauchte seine ganze Kraft, um sich zu zwingen, tatsächlich ruhig stehen zu bleiben, als er merkte, dass Tatjana dicht an ihm vorbeigezerrt wurde. Unverschämt dicht.

»Sehr gut machst du das, meine Kleine. Dein Boss kann stolz auf dich sein.«

»Wo bringst du sie hin?«, brach es aus Devcon heraus.

»Dahin, wohin auch du bald gehen wirst, mein weißer Ritter.« Die letzten drei Worte transportierten reinsten Sarkasmus. »Nach unten. In die Arena. Aber zuerst fährst du mal dein Auto weg.«

»Was?« Devcon hörte Schritte auf einem Treppenabgang.

»Logistik. Habe ich doch gerade gesagt.« Die Stimme entfernte sich. »Park die Karre bei dir daheim. Wir wollen schließlich keine schlafenden Hunde wecken, nicht wahr? Und dann kommst du wieder. Der Schlüssel steckt. Aber, Achtung.« Die Schritte hielten inne. »Ich warne dich. Nochmals. Und ausdrücklich. Wehe, du rufst deine Knappen! Wenn ich auch nur das geringste Anzeichen davon bemerken sollte, nun, ich bin wahrhaftig ein Künstler mit dem Messer. … Ich nehme an, du verstehst, wie ich das meine? Also los. Beeil. Dich!«

27

In Devcon sträubte sich alles. Die Schritte sagten ihm, dass das Monstrum die Treppe weiter hinabstieg mit seiner Geisel. Ungleichmäßige Schritte in vollkommener Dunkelheit, das war seine letzte Verbindung zu Tatjana. Und er konnte nichts tun. Zappelte wie eine leblose Puppe an den Fäden des kältesten Verbrechers, dem er je begegnet war.

Das Gefühl tiefster Ohnmacht, es nahm Devcon fast die Luft zum Atmen. Noch nie zuvor hat er sich derart hilflos gefühlt. Schwach. Ja, das war Cherub.

Doch ihm blieb keine Wahl. Er stürzte zur Tür, stieß mit dem linken Oberschenkel gegen einen harten Gegenstand, fühlte keinen Schmerz und prallte gegen die Wand. Mit allen Fingern tastete er über die raue Fläche, spürte eine Erhebung, fuhr über eine glatt lackierte Stelle und bekam einen Griff zu fassen. Darunter steckte ein Schlüssel im Schloss. Devcon riss die Haustür auf und hielt sich schützend die Hand vor die vom trüben Wintertageslicht geblendeten Augen. Blinzelnd zog er den Schlüssel ab, steckte ihn ein, schlug die Tür zu und rannte los.

Die nächsten Minuten liefen für Devcon ab wie ein Film. Ein grausamer Film, in dem er sich dabei zusehen musste, wie er folgsam und rasch ausführte, was man von ihm verlangt hatte. Wie ein Soldat. Ein Befehlsempfänger ganz unten in der Hierarchie. Mit dem Schlüssel in der Hand stand er erneut vor der Haustür. Vor der Haustür, hinter der sein Feind lauerte. Sein größter Feind, der Tatjana in seiner Gewalt hatte. Die er nicht verlieren wollte. Nicht verlieren durfte.

Devcon schluckte schwer und öffnete die Tür. Der Flur war hell erleuchtet. Instinktiv richtete Devcon den Blick zu Boden, auf der Suche nach seiner Waffe. Nichts. Nichts außer einer zerbrochenen Vase und einem zerfledderten Kunstblumenstrauß auf dem verdreckten Teppichboden vor der Kommode. Die Hand in der Hosentasche, umklammerte er das aus dem Handschuhfach seines Wagens stammende Ersatzmagazin für seine Pistole wie ein gläubiger Katholik sein Kreuz. Sobald sich auch nur die geringste Chance ergeben sollte, an die Waffe zu kommen, die mit Sicherheit bereits entladen war – nun, der Mistkerl würde sich wundern ...

»Die Damen warten bereits.«

Devcon riss den Kopf hoch und starrte zu einem gedrungenen, mittelgroßen Mann hin, dessen Gesicht hinter der billigen Pappmaske des Jokers verborgen war. Mit aller inneren Kraft zwang Devcon sich, die Woge aus blankem Hass, die in ihm aufbrandete, unter Kontrolle zu halten. Er taxierte seinen Gegner. Als würde er einen fremdartigen Gegenstand studieren. Der Mann trug einen schwarzen Hut zu einem kobaltblauen und an den Rändern bereits abgewetzten Anzug. Die Hände lässig in die ausgebeulten Taschen gesteckt, lehnte er am Treppengeländer, die Beine dandyhaft überkreuz gestellt. Die grünen Augen funkelten. Spöttisch.

Unbewaffnet, schoss es Devcon durch den Kopf. Er zögerte keine Sekunde und stürmte los.

»Na, na, na!«

Devcon blickte in die Mündung einer Pistole. Es war seine Pistole, die sein Kontrahent mit der Geschmeidigkeit einer Raubkatze hinten aus seinem Hosenbund hervorgezaubert hatte. »Du weißt doch selbst am besten, dass das Ding geladen ist.« Der Maskenmann legte den Kopf schief. »Also, wenn du dich nicht schon jetzt unglücklich machen willst ...«

Devcons dunkle Augen waren nur noch kleine schwarze Kohlen. Zwei Kohlen in der Feuerglut. Der Maskenmann unterdrückte ein Glucksen. Deutete eine Verbeugung an. Wedelte mit der Pistole Richtung Treppe. »Da geht es lang, mein weißer Ritter.«

Devcon bewegte sich keinen Zentimeter. »Was willst du mit meiner Pistole? Wo ist deine Kalaschnikow?«

Keine Antwort. Nur das wölfische Grinsen der Maske.

»Und was soll das Gerede vom weißen Ritter?«

Zungenschnalzen. Mehrfach hintereinander. »Fragen über Fragen. Nicht doch so ungeduldig. Alles zu seiner Zeit.« Der Maskierte wiegte bedächtig den Kopf. »Und am rechten Ort. Los, auf geht’s. Oder mach deinen Frieden mit Gott!«

Die harsch hervorgestoßenen Worte ließen keinen Zweifel an der Entschlossenheit des Mannes aufkommen. Devcon schritt langsam auf ihn zu. Langsam und widerwillig. Er passierte seinen Gegner, ohne den Blick von ihm abzuwenden.

Devcon stieg die Treppenstufen hinab und spürte die Mündung seiner Pistole im Nacken. Dort, wo ein Schuss nicht zwingend tödlich sein musste, doch das zentrale Nervensystem irreparabel schädigen würde. Der Druck des Pistolenlaufs schob ihn durch eine Tür, hinein in einen grell erleuchteten Kellerraum. Devcon sondierte die Lage. Sein Atem stockte, als er die schwer verletzte Frau sah, die zusammengekrümmt und splitternackt auf dem Boden lag, dicht an der Wand unter dem vernagelten Fenster. In ihrem Mund steckte ein Knebel. Ihr Körper war mit Hämatomen übersät, die Zehen merkwürdig nach oben gebogen. Gebrochen. Alle zehn.

Devcon presste die Lippen zusammen. So fest, dass es schmerzte, verzehrt von der Hitze der Empörung, die in seinem Inneren tobte. Dann verspürte er einen heißen Stich. Einen heißen Stich quer durch seinen Körper, als er etwa einen halben Meter entfernt auf dem Boden Tatjanas rote Daunenjacke entdeckte. Offenbar wahllos zu Boden geworfen.

»Nein, das hätte nicht sein müssen«, hörte er die verhasste Stimme in ihrem säuselnden Singsang. »Doch nach dem dritten Fluchtversuch, nun, da musste ich ...«

Der Rest erreichte Devcons Gehörsinn nicht mehr. Ihm wurde schwarz vor Augen bei dem, was er sehen musste.

Tatjana hockte auf dem Boden, an der Wand gegenüber. Ihr Gesicht war tränennass, ihre Augen vor Schmerz geweitet. Auch sie konnte nicht mehr entkommen. Ihre rechte Hand war mit einem langen Nagel durchschlagen und etwa in Höhe ihrer Schulter an der Wand fixiert.

»Böses Mädchen.« Die Stimme des Mannes klang gleichmütig, unbeteiligt. Doch der Druck des Pistolenlaufs in Devcons Nacken verstärkte sich. »Wollte nicht brav sein und die böse, böse Frau in eine Jacke hüllen. Obwohl ich es streng verboten habe.«

Devcon starrte auf Tatjanas blutende Hand. Er war nicht fähig, auch nur Atem zu holen, in seiner Brust eine Unzahl langer Nägel, die sich tief in sein Herz bohrten.

»Eleo-nore Jo-nathan.« Tatjana stieß den Namen hervor, röchelte, ließ den Kopf sinken und schloss die Augen, am ganzen Körper zitternd. Sie sah wieder zu Devcon hin, den es bei ihrem Anblick schier in Stücke riss. »Die Ersatzmama des gefundenen toten Mädchens. Die Leiterin des sozialpsychologischen Instituts, die sich definitiv nicht auf einer Tagung befindet, wie man sieht.« Sie rang keuchend nach Luft. Versuchte, ihrer Stimme einen festen Klang zu verleihen. »Ihre Verletzungen sind schlimm, aber nicht lebensbedrohlich. Aber sie kühlt aus. Doch wenn wir uns beeilen, kriegen die Ärzte sie auf jeden Fall wieder hin.« Sie wandte ihren Blick ab. Devcon sah dennoch, wie sehr sie litt.

»Wenn wir uns beeilen«, wiederholte der Mann mit der Maske und jauchzte vor Vergnügen.

»Pass auf, es läuft so«, hörte Devcon sich sagen. Als wohne er dem Abspielen einer Tonbandaufnahme bei. Er machte einen Schritt auf Tatjana zu. Die schwer verletzte Frau an der Wand gegenüber stöhnte laut auf. Doch Devcon ging weiter. »Du hast, was du willst. Mich. Also töte mich. Aber die beiden hier kommen frei.«

»Ich? Dich töten?«, erwiderte der Maskenmann. Offenbar hochgradig amüsiert. »Aber nein, wie kommst du denn darauf? Ich töte dich doch nicht, mein weißer Ritter. Sie wird es tun.«

Devcon war in die Hocke gegangen und berührte mit den Fingern den Nagel, der Tatjanas Hand an der Wand fixierte. »Was zum Teufel soll das wieder heißen?«

»Später. Immer alles schön der Reihe nach, wie schon erwähnt. Hier, die wirst du brauchen.«

Aus den Augenwinkeln bemerkte Devcon einen metallisch aussehenden Gegenstand: eine Zange. Er drehte sich halb um und starrte dem Maskenmann, der sich höchstens einen Meter von ihm entfernt ebenfalls hingehockt hatte, in die grünen Augen. Fixierte die kalten Pupillen hinter der schwarzen Umrandung der Maske. Zwischen Devcons fast schwarzen Brauen bildete sich eine tiefe Falte. Kontaktlinsen ...

»Was ist? Worauf wartest du? Oder möchtest du, dass ich es mache?«

Devcon entriss dem Mann die Zange, den Blick auf den Lauf seiner Dienstwaffe gerichtet, der auf Tatjanas Schläfe zeigte. Der gekrümmte Finger des Mannes lag am Abzug. Zwischen Daumen- und Zeigefingerwurzel der fahlen Hand erspähte Devcon das winzige Tattoo. Für ihn ein typisches Knast-Mal. Und bei Cherub bisher nicht aktenkundig.

»Schön vorsichtig, mein weißer Ritter. Oder die Show ist mit einem Schlag aus.« Der Pistolenlauf berührte Tatjanas Schläfe.

Devcon knirschte mit den Zähen. Mit der Linken die Finger ihrer durchbohrten Hand festhaltend, setzte er die Zange an den Nagelkopf und schaute Tatjana an. Er sah in ihr schweißnasses Gesicht, ihre vor Tränen glänzenden Augen und hatte das Gefühl, zu vergehen. Sich aufzulösen. Für immer aus der Sphäre seiner eigenen Wahrnehmung zu verschwinden.

»Nicht schön, wenn auch das Liebste der Willkür anderer untersteht, nicht wahr? Fast noch schlimmer ist es, das mit anzusehen als das eigene Leid. Habe ich recht?«

Devcon blendete die sich in höchstem Labsal aalende Stimme aus und konzentrierte sich auf Tatjana.

»Bereit?«

Sie versuchte ein Lächeln. Es entglitt zu einer Grimasse aus Schmerz und Furcht. »Nein. Aber mach es trotzdem.«

Devcon atmete aus. Lang und tief, die Augenlider gesenkt. Dann nickte er Tatjana zu, den Zangengriff fest umschlossen. »Auf drei. Eins – zwei ...«

»Drei!«, heulte sie.

Devcon zog den Nagel mit einem Ruck aus ihrer Hand. Tatjana gab einen erstickten Schrei von sich und sank in seine Arme wie ein Stück Beton auf Grund in seichtem Wasser.

»Lass sie los! Sofort!«

Devcon löste sich schnell von ihr. Ein brutaler Tritt hatte ihn am Schädel getroffen. Er rollte sich auf die Seite, nahm tanzende Farbkleckse vor seinen Augen wahr. Und die Mündung seiner Pistole, unmittelbar vor seinem Gesicht.

»Aufstehen. Los, hoch!«

Devcon stemmte sich auf die Knie, das Rauschen eines tosenden Wasserfalls in den Ohren, das nur langsam abebbte. Er quälte sich auf die Beine. Rieb sich über die taube Stelle an seinem Kopf.

»Brav, mein weißer Ritter. Brav. So mögen die Festspiele beginnen.«

Devcon hob den flackernden Blick. Er sah den Maskenmann, angespannt wie ein Puma vor dem Sprung etwa zwei Meter von sich entfernt lauern, die Pistole demonstrativ nach unten gerichtet. Tatjana kauerte auf dem Boden, holte mit zittriger Hand ein Papiertaschentuch aus ihrer Hosentasche und presste es auf die Wunde.

»Also gut. Dann erklär mir dein beschissenes Spiel. Und vor allem sag mir endlich, wer oder was zur Hölle du bist!« Devcon, der ebenfalls jeden Körpermuskel angespannt hatte, hatte Mühe, seine Wortwahl zu kontrollieren.

»Ich bin. Das Alpha. Und das Omega.« Die Stimme klang nüchtern. Wie beim Verkünden des Ergebnisses einer einfachen Rechenaufgabe.

»Na schön, von mir aus. Und was willst du?«

»Dir etwas zeigen.«

»Was!«

»Dass der Weg für den weißen Ritter hier endet.«

Devcons Kehle entrann ein Grollen. »Du willst meinen Tod, ich weiß. Dann verhalte dich wenigstens ansatzweise auch wie ein Ritter und nimm endlich die verdammte Maske ab!«

Ein glucksendes Lachen. »Soll ich? Ja? Soll ich wirklich?« Tänzelnde Schritte. Wie die eines Sechsjährigen in Erwartung seiner prall gefüllten Schultüte.

»Jetzt mach schon, du elender Feigling!«

»Aber gerne. Ganz wie du willst.« Unendlich langsam führte der Mann seine Hand zum Gesicht. Tatjana sah hoch, das Papiertaschentuch so gut es ging auf die blutende Wunde gedrückt. Eleonore Jonathan wimmerte leise. Der Mann umschloss die Maske mit seinen bleichen Fingern und riss sie sich mit einem solchen Schwung herunter, dass es den Hut gleich mit vom Kopf fegte und den Blick freigab auf tiefe Geheimratsecken, umrahmt von braunem Haar.

»Das ... das ...« Aus Devcons Mund drang nur ein Stammeln. Er starrte in das anämische, fast bubenhaft wirkende Gesicht. Bubenhaft bis zu dem Moment, in dem sein Blick die grünen Augen traf, die ihm kalt entgegenfunkelten.

»Du bist nicht Cherub.«

28

»Was?« Tatjanas entsetzten Aufschrei bemerkte Devcon nicht, er war wie paralysiert.

»Nein, ich bin nicht Cherub.« Der Mann mit dem Bubengesicht kostete jede Sekunde seines Triumphs aus. »Aber es war sehr einfach, ihn zu spielen. So leicht, die Knöpfe zu drücken, die dich tanzen lassen, weißer Ritter. Dank der Informationen, die mir bereitwillig übermittelt wurden, ja geradezu aufgedrängt wurden. Einsame Frauen und das Internet, eine wahrhaft göttliche Kombination.«

»Ich verstehe nicht«, erwiderte Devcon lahm. Die Gedanken in seinem Kopf fuhren Achterbahn.

»Oh, das wirst du gleich. Stell dir vor, es ergab sich ein netter Chat mit einer Kollegin. Von dir.« Das Bubengesicht verzog sich zu einem scheinbar harmlosen Grinsen. »Wobei Kollegin nicht ganz das richtige Wort ist, wenn man eure albernen Hierarchien berücksichtigt, die keine Rolle spielen für höhere Geister wie mich. Und ich wette, du wüsstest jetzt gerne, mit wem ich da wohl geplaudert habe, was?«

Devcon offenbarte keine Reaktion. Der Mann wiegte bedächtig den Kopf. »Du hast recht. Alles eine Frage der Diskretion.« Ein breites, dünkelhaftes Grinsen. »Und der Vorbereitung, heutzutage wahrlich keine schwere Aufgabe mehr. Der Mitteilungsbedarf – also, das ist schon interessant zu beobachten. Ich bin mir sicher, in früheren Zeiten hätte man so manch einen für die Preisgabe der Informationen foltern müssen, die die Leute inzwischen gerne im Internet kundtun. Wahllos. Jedem, der ihnen Aufmerksamkeit schenkt. Oder zumindest glaubhaft so tut. Eine billige Währung, nicht wahr?« Das Grinsen wurde noch breiter. »Den Kontakt zu meiner Quelle habe ich selbstverständlich längst abgebrochen. Durchaus schade eigentlich. Honigbienchen05 war zwar schon etwas reifer, aber die Chats bei dieser Partnerschaftsbörse, nun, die waren sehr unterhaltsam und mitunter sogar recht delikat.«

In Devcons Schädel rauschte es, er hatte das Gefühl, sein Kopf würde gleich platzen wie ein überfüllter Gasballon. Honigbienchen ... aber das war doch Reggie ...

Er hatte ihr Profil gesehen, als sie im Dienst bei Charming.de eingeloggt war, ohne zu bemerken, dass er hinter ihr gestanden hatte. Devcon hatte einen Witz gemacht, über den sie nicht hatte lachen können, danach war das Thema für ihn durch gewesen.

Schwindel stieg in ihm hoch. Und Magensäure. Was hatte sie diesem Monstrum bloß erzählt? War sie sich der Gefahr denn gar nicht bewusst gewesen? Nein, antwortete Devcon sich selbst. Natürlich nicht. Sie wähnte sich in einem Flirt ...

»Gegen Ende hatte sich das Ganze sogar zu einem wirklich sehr anregenden Dirty Talk entwickelt, hui hui hui.« Der Mann gab einen gespielten Seufzer der Wollust von sich. »Weißt du, ich liebe die enthemmende Wirkung des Netzes. Wir haben uns nur einmal getroffen. Ich habe mich nicht lumpen lassen und sie nach allen Regeln der Kunst verwöhnt, diese einsame Frau. Sie ist richtig aufgeblüht, hat geredet wie ein Buch, es war wirklich schon fast unverschämt einfach. Du hättest sie längst pflücken können wie reifes Obst. Anscheinend bist du aber blind. Und dumm. Vergnügst dich lieber mit einer jungen Kollegin, die dir das Wasser nicht reichen kann und deine Tochter sein könnte. Und jagst ein Phantom. Ein Phantom mit grünen Augen, das deine Frau ermordet haben soll, richtig?«

Das Bubengesicht heuchelte ehrliches Interesse. Devcon schwieg. Bemüht. Wohl wissend, dass jede Antwort von ihm aus Sicht seines Gegenübers nur eine falsche sein konnte.

»Du möchtest dazu nichts sagen? Verstehe ich, es klang auch alles recht abstrus. Und bitter. Aber wie dem auch sei, mein Interesse war geweckt. Ich wusste sofort, dass du den idealen Mitspieler abgeben würdest. Und das bei geringstem Aufwand meinerseits. Farbige Kontaktlinsen bekommt man zum Glück überall. Und du musst zugeben, das mit der Postkarte aus Rotterdam, das war doch wirklich der Clou, oder nicht?« Die grünen Augen glitzerten wie im Fieber.

Wahnsinnig, der Kerl ist komplett wahnsinnig ... »Soll ich etwa Beifall klatschen?«, entfuhr es Devcon.

Das Grinsen der blutleeren Lippen in dem glatten, sehr weißen Gesicht wirkte wie festgemeißelt. »Wäre durchaus angebracht, meine ich.«

Devcon holte tief Luft. Wut stieg in ihm hoch, die Wut eines ganzen Lebens. »Warum? Ich will wissen, warum!«

»Warum was?« Der Ausdruck in dem Bubengesicht transportierte pure Unschuld.

»Warum das alles! Warum sind wir hier, warum die Morde ...«

»Halt, halt, halt. Eins nach dem anderen. Das sagte ich doch schon. Mehrfach. Damit wir auch nichts auslassen. Also, wie fange ich am besten an?« Die grünen Augen waren an die Kellerdecke gerichtet. »Hm, ich denke, ich beginne mit den Morden.« Genüssliche Dehnung des Vokals. »Also, die Morde, die waren nur das Mittel zum Zweck.«

»Nur das Mittel zum Zweck?«

Die fahlen Hände bewegten sich schnell hin und her. »Reg dich nicht auf, weißer Ritter, warte ab, ich erkläre es dir doch gerade.« Wieder ein Blick Richtung Kellerdecke. Dann ein Fingerschnippen. »Pass auf. So kann man es sagen.« Die grünen Augen begannen wieder zu glitzern und taxierten Devcon. »In der Hauptsache ging es mir bei diesen Taten um die künstlerische Darstellung meiner Mission ...«

»Was für eine gottverfluchte Mission!«

»Jetzt lass. Mich doch mal. Ausreden!«

Devcon trat unwillkürlich einen Schritt zurück. Seine Dienstwaffe war auf sein Gesicht gerichtet, der Zeigefinger der fahlen Hand mit dem winzigen Tattoo in Position am Abzug. Devcon presste die Kiefer zusammen. Er hatte keinen Zweifel: Schon der erste Schuss würde tödlich sein.

»Es geht um meine Mission, die das Licht der Wahrheit illustriert. Die Wahrheit, gemacht aus der natürlichen Bosheit dieser Welt.«

»Das ist Unsinn.«

»NEIN!« Die Stimme donnerte ihm entgegen wie ein schweres Gewitter. »Licht ist Schatten! Und Wahrheit ist Lüge! Und das Gute ein Mythos! Deshalb gibt es keinen weißen Ritter! Kann es keinen weißen Ritter geben. Denn das Böse gewinnt. Immer! Weil es keine Skrupel kennt. Keine Regeln. Es existiert einzig aus sich selbst heraus. Und niemand kann es stoppen, denn es nistet in jedem von uns. Und bricht jederzeit hervor.«

»Sie reden Scheiße!«

Der Pistolenlauf schwang in Richtung Tatjana. Trotzig starrte sie in die Mündung. Eleonore Jonathan wimmerte.

»Du vergisst anscheinend immer wieder, mit wem du hier redest, weißer Ritter. Du hast verloren. Wie ich es vorausgesehen habe. Ich erwarte also etwas mehr Respekt. Allein in meinen Filmen habe ich bewiesen ...«

»Dass du ein gottverdammter Dreckskerl bist, der Spaß an sadistischen Morden hat!«

Das Bubengesicht betrachtete Devcon, den Pistolenlauf unverändert auf Tatjanas Kopf gerichtet. Die blassen Lippen formten sich zu einem schiefen Grinsen. »Steh auf, Schlampe.«

»Nein! Bitte nicht!« Devcons Stimme bebte, er hob abermals die Hände, leichenblass im Gesicht.

»Ich sagte, steh auf, Schlampe!«

Tatjana rappelte sich hoch und lehnte sich an die Kellerwand, das blutdurchtränkte Papiertaschentuch noch immer fest um die verletzte Hand gewickelt. Und die Pistolenmündung im Blick.

»Siehst du, mein weißer Ritter? Siehst du, wie hilflos du bist?« In der Stimme schwang scheinbar ein Hauch von echtem Mitgefühl mit. »Du kannst nichts tun. Bist gar nicht existent. Ich allein führe Regie. Lenke eure Schritte. Bestimme, was ihr als Nächstes tut. Und ihr gehorcht ...«

»Dem Mann mit der Waffe in der Hand, na prima!«

»So ist es, weißer Ritter. Das ist er, der reale Lauf der Dinge. Also stirb. Oder verrate dich selbst. Und ich werde dich richten.«

Devcon begann zu lächeln. Verzweifelt zu lächeln. »Tot oder tot. Tolle Alternative.«

Der Mann zuckte die Achseln. »Ich habe das Universum so nicht gemacht. Aber ich habe es verstanden. Verstanden, dass das Gute niemals siegen kann. Das war die Botschaft in meinen Filmen: Vernichtung. Dabei hätte es jedes Mal anders ausgehen können. Doch das Ergebnis, es war stets gleich. Ein getöteter Freund. Zwei tote Kinder. Ihre Kinder.« Die fahle Hand des Mannes deutete auf die am Boden liegende Frau, deren weit aufgerissene Augen von ihrem völligen Unverständnis zeugten. »Anonym bestattet im Namen der für immer verlorenen Unschuld. Ausgelöscht aus dem Kreislauf falscher Erinnerungen. Felix und Jessica. Fort. Für alle Zeit.«

Eleonore Jonathan schluchzte durch den Knebel hindurch laut auf.

Devcon meinte, eiskalte Klauen auf seinem Körper zu spüren, verursacht von einer Erkenntnis, die er nun nicht mehr unterdrücken konnte: Mit dem, was er unter Vernunft verstand, konnte er dieses makabre Spiel nur haushoch verlieren. Null Chance. Es war, als würde er in einem Flugzeug festsitzen, deren wahnsinniger Pilot sie mitten in ein mörderisches Unwetter steuerte, alle Passagiere bewegungsstarr an Bord gepfercht wie Lämmer auf dem Weg zur Schlachtbank. Devcon versuchte, den Kloß in seinem Hals herunterzuschlucken. Er schaute seinen Feind mit festem Blick an. »Doch das Mädchen, das sollten wir finden.«

»Mittel zum Zweck. Damit du mich findest.« Die Stimme des Mannes vibrierte vor Leidenschaft.

Devcon nickte und studierte angestrengt die glatten Gesichtszüge seines Gegenübers, suchte nach irgendeiner Regung, die ihm zeigte, dass das Ende trotz allem noch offen war. Aber da war nichts. Nur purer Wahn. »Sie gehören in die Psychiatrie.« Er gab sich Mühe, so sachlich wie möglich zu klingen. »Dort wird man Ihnen helfen.«

Der Mann fing an, irre zu kichern. »Helfen? Weißer Ritter, du bist wirklich goldig. So unschuldig und rein.« Das bleiche Gesicht des Mannes wurde mit einem Mal steinhart. »Die Psychiatrie ist wie ein Verlies. Man ist allein. Allein und hilflos in dem perversen Gedankenlabyrinth der weiß bekittelten Ratten, die einem das Gemüt zerfressen.« Die Stimme klirrte vor Kälte.

Devcon stand bewegungslos im Raum. Tatjana, noch immer rücklings an die Kellerwand gestützt, weinte leise. Vor Angst. Eleonore Jonathan hatte die Augen wieder geschlossen.

»Verstehe ich das richtig, Sie waren bereits in einer therapeutischen Klinik?«, fragte Devcon mit fester Stimme. Solange wir reden, wird nicht geschossen ...

Die Augen mit den grünen Kontaktlinsen funkelten Devcon böse an. »Therapeutische Klinik? Nun, ich nenne das Vergewaltigungsheim. Mentaler Beischlaf mit Schutzbefohlenen. Brutalst mögliche Menschendressur, unterstützt von einem den Geist zersetzenden Pillengemisch und sonstigen Folterwerkzeugen. An sich das gleiche Prinzip, mit dem den meisten von uns erfolgreich die lähmende Droge des Gehorsams injiziert wird und uns so zu still vor uns hin vegetierendem Menschenaas macht. Dort nur eben mit zusätzlichen biochemischen und elektronischen Hilfsmitteln.« Die grünen Augen funkelten nicht nur böse, sondern auch kristallklar. Waren wie die Fenster eines Verstandes, der sich in absoluter Gewissheit wähnte. Keinen Zweifel hegte. Der Verstand eines Mannes, der mit sich im Reinen war. Wie ein Gotteskrieger. »Es wirkt schleichend, dieses Seelengift. Ein Seelengift, das uns so skrupellose Lichtverkäufer wie dieses Aas hier gewaltsam verabreichen.« Der Mann blickte voller Verachtung auf die verletzte, nackte Frau auf dem Boden. Eine Verachtung, wie sie sonst wohl nur Ungeziefer zuteil wurde. »Sie hat mich ausgeliehen. Wie ein Pferd. Wollte mich studieren. Wie ein Bakterium. Wollte testen, wie das berühmte Lehrer/Schüler-Experiment eines gewissen Stanley Milgram unter dem Einfluss der Verabreichung eines bestimmten Medikaments ablaufen würde. Irgend so eine Neurodroge, die es den Wahrheitsverwaltern in Zukunft noch leichter machen soll, die Menschenherde zu dressieren. Doch ich, ich habe diesen Müll nie geschluckt, das Spiel aber scheinbar zu ihrer Zufriedenheit mitgespielt. Denn es war nicht zuletzt ihr Gutachten, das mir den Weg aus der Hölle der weiß bekittelten Ratten ebnete. Und seither meide ich die Sonne! Schütze mich vor grellem Licht! Und wurde zu dem, was ich bin. Und jetzt ...« Die Mundwinkel des Mannes hoben sich. Minimal. Er richtete den kalten Blick wieder auf die schwer verletzte Frau am Boden, beließ die Waffenmündung aber in Richtung Tatjanas Kopf. »Jetzt bin ich hier und wir spielen mein Spiel, verehrte Frau Jonathan. Glauben Sie mir, auch ich habe vor, es ausgiebig zu genießen. Eine hochinteressante Lektüre übrigens, dieser Milgram. Danke für den Tipp.« Die Stimme tropfte förmlich vor Hohn. »Zwar insgesamt etwas trocken geschrieben, aber ich glaube, ich habe dennoch viel von dem Mann gelernt.«

Red du nur weiter ... Die Entfernung zu der Hand mit der Pistole einschätzend, suchte Devcon fieberhaft nach einem Ausweg und rang mit fast schon körperlicher Anstrengung die Enttäuschung nieder, die sein Inneres flutete. Nichts zu machen. Wenn er einen Angriff riskieren würde, wäre Tatjana in jedem Fall zuerst tot.

»Na los, erschieß uns doch endlich, du Arschloch, dann ist es wenigstens vorbei!«, heulte Tatjana.

»Sei still!«, schrie Devcon in heller Aufruhr.

Die grünen Augen begannen zu glimmen, während der Körper des Mannes sich langsam auf Tatjana zu bewegte. Langsam wie ein Raubtier zur sicheren Beute.

»Tun Sie ihr nichts! Nehmen Sie mich!«, hörte Tatjana Devcon brüllen, der jetzt von seiner Waffe in Schach gehalten wurde, die sich in der Hand dieses Wahnsinnigen befand. Dann explodierte der Schmerz in ihrem Unterleib. Der Schmerz von einem mit aller Wucht ausgeführten Fußtritt exakt unterhalb ihrer Schutzweste.

»Mein Gott, hören Sie auf!«, schrie Devcon verzweifelt. Er ignorierte die auf ihn gerichtete Waffe und hechtete zu Tatjana hin, fing ihren sich krümmenden Leib auf. Ließ sie langsam zu Boden gleiten. »Atmen! Los! Komm! Es wird gleich wieder besser!«

Sie hatte den Mund weit geöffnet, doch kein Ton drang aus ihrer Kehle. Ihre Augen waren tränenblind, ihre Brust wie gelähmt. Ohne einen Atemzug sank sie weiter und weiter in sich zusammen. Devcon ließ sie nicht los und geleitete sie vorsichtig zu Boden. Er seufzte erleichtert, als er endlich ein leises Röcheln vernahm.

»Hören Sie mir zu!« Mit schreckgeweitetem Blick kam er wieder hoch und sah zu dem Kerl mit dem Bubengesicht hin. »Was immer Ihnen zugestoßen sein mag, vergessen Sie nicht ...«

»Vergessen?« Der Mann sprach ohne die geringste Regung. »Vergessen und vergeben heißt kostbare Erfahrungen zum Fenster herauswerfen. Eine Weisheit nach Schopenhauer. Hast du das nicht gewusst?«

»Ha ... hallo ...«

Devcon wandte sich Tatjana zu. Sie zitterte stark, keuchte mehr, als dass sie redete. »Ich brauche einen Arzt ... schnell … Blut ...«

Devcon beugte sich zu ihr hinab. »Deine Hand, ich weiß ...«

»Nein ... ich ... ich wollte es schon die ganze Zeit sagen, ehrlich!« Sie weinte bitterlich. »Aber ich wusste einfach nicht, wie ...«

»Was sagen?«

»Scheiße! Es tut so weh!« Die Tränen rannen über ihre Wangen wie Sturzbäche. Sie schluchzte hemmungslos und schaute Devcon mit einem Blick an, den er schon einmal gesehen hatte und nie vergessen würde. Es war der gleiche Blick wie beim Tod ihres Bruders. »Ich bin ...« Sie schluckte. »Falsch, ich war schwanger, fürchte ich. ... Es tut mir so leid ...« Sie heulte und heulte, konnte nicht mehr aufhören.

Devcon begriff nur langsam. Er hatte das Gefühl, sich selbst zu beobachten. Aus sicherer Entfernung, wie bei einer Nahtoderfahrung.

»Oh wie schaurig, oh wie traurig«, kommentierte der Mann mit der Waffe.

Devcon hörte die Worte und rührte sich nicht, verharrte reglos neben Tatjana.

»Na, siehst du nun ein, dass ich gewonnen habe?« Der Mann fing wieder an zu kichern und breitete generös die Arme aus. »Es ist, wie es ist, weißer Ritter. Wir sind beide Kämpfer und können deshalb nicht koexistieren.«

Devcon realisierte nur eines: Nicht mehr im Mündungsvisier ...

»Doch du, du kannst mich nicht töten.« Wieder dieses irre Kichern. »Denn dann tötest du dich selbst. Das Böse gewinnt also trotzdem. Und fortan bist du wie ich. Aber für uns beide ist kein Platz ...«

Der Rest der Worte wurde von einem Schrei übertönt. Einem furchtbaren, nicht mehr menschlichen Schrei, hervorgebracht aus den Untiefen einer unzähmbaren Wut.

»Oh Gott, nein!« Tatjanas Stimme brach wie Glas, als sie sah, wie Devcon nach vorne schnellte. Der Schuss zerfetzte ihr fast das Trommelfell, sie kauerte sich zusammen und schützte intuitiv ihren Kopf, während sie glaubte, das Herz würde ihr aus der Brust springen. Sie war darauf gefasst, mitansehen zu müssen, wie Devcon zu Boden fiel. Ein zweiter Schuss peitschte durch den Raum. Tatjana nahm die Hände herunter, riss die Augen auf und sah den Mann mit dem Bubengesicht am Boden liegen. Er hatte ein Loch im Kopf, recht präzise zwischen den Augenbrauen platziert. Über ihm, offenbar nur durch einen Streifschuss an der Schulter verletzt: Jim Devcon, der seine Dienstwaffe noch immer auf den Toten richtete. Er feuerte sie noch einmal ab. Und noch mal. Und noch mal ...

Nein! Nein! Nein!

Es war nur dieses eine Wort, das sich bei jedem einzelnen Knall der Schüsse in Tatjanas Gehirn meißelte. In ihr Bewusstsein. Sie hatte Schmauchgeruch in der Nase und war nahezu taub, in ihren Ohren ein ständiges Klingeln. Der Schmerz in ihrem Unterleib, der Schmerz in der durchbohrten Hand, alles nicht mehr präsent. Ihr gegenüber erblickte sie Eleonore Jonathans bebenden Leib und deren vor Angst blutunterlaufene Augen.

Aber irgendwie ist es doch immer noch Notwehr, war Tatjanas letzter Gedanke, bevor sie eine Ohnmacht gnädig umfing.

Auszug aus der Akte Neuberger

Frank Neuberger, der Mann mit der Maske, war zuletzt in der Klinik für Psychiatrie, Psychosomatik und Psychotherapie am Klinikum der Johann Wolfgang Goethe-Universität stationär behandelt worden. In das Programm einer wohnortnahen Versorgung wurde er vor etwa einem Jahr überführt, unter den Auflagen, eine über die Agentur für Arbeit vermittelte Programmierer-Schulung zu absolvieren und seine Teilnahme an der Depressionsbewältigungsgruppe fortzusetzen. Neubergers Bluttat lag zu dem Zeitpunkt bereits achtzehn Jahre zurück: Er war sechzehn, als er seine Eltern mit einem Beil erschlagen hatte, nach einem jahrelang erduldeten, inzestuösen Martyrium. Die folgenden Jahre hatte er in verschiedenen Nervenheilanstalten verbracht.

Im Rahmen der verstärkten Sparanstrengungen im medizinisch-klinischen Bereich kam es auch im Fall Neuberger zu einer offiziellen Prüfung im Hinblick auf eine Möglichkeit zur Rückführung in die Gesellschaft. Drei Gutachter bescheinigten ihm eine positive Verhaltensprognose, woraufhin man ihn als weitestgehend therapiert entließ. Die tiefen Verletzungen im Analbereich, die er sich während seines Lebens in Freiheit selbst zugefügt haben muss, und das Tag für Tag, sind als Ausdruck seiner Psychose zu werten und waren bis zur rechtsmedizinischen Untersuchung des Leichnams unentdeckt geblieben.

Die sterblichen Überreste des Fixers »Joe« und die von Felix Bungart, siebzehnjähriger Enkelsohn von Eleonore Jonathan, sind nach wie vor unauffindbar. Die Obduktion seiner zwölfjährigen Schwester Jessica ergab, dass sie in den letzten Tagen ihres Lebens massiv unter Drogen gesetzt worden war. Wie es zu den schweren Schleifverletzungen bei Joes ebenfalls ermordeten Kumpel »Manni« kam, ist bisher nicht geklärt.

Die Kalaschnikow, mit der Uta von Neilen ermordet worden ist, konnte in dem Haus, in dem sich die Tragödie abgespielt hatte, sichergestellt werden.

Hauptkommissar James Lloyd Devcon wurde aufgrund der zahlreichen Schüsse, die er in den Körper des bereits toten Frank Neuberger abgegeben hatte, taggleich festgenommen und in Untersuchungshaft überstellt. Polizeipräsident Norbert Fringe weigert sich bis heute, den Sachverhalt öffentlich zu kommentieren. Die kommissarische Leitung der K11 obliegt seither Jost Kellermann. Devcon ist bis auf weiteres vom Dienst freigestellt und wartet auf seine Gerichtsverhandlung. Die Anklage lautet: Totschlag. Seine Verteidiger werden auf einen Notwehr-Exzess plädieren. Als Zeuginnen geladen sind: Eleonore Jonathan, von ihren schweren Verletzungen weitgehend genesen, seither jedoch arbeitsunfähig, und Tatjana Kartan, die ihr Kind in der dreizehnten Schwangerschaftswoche verloren hat und noch in ärztlicher Behandlung ist, bis zum Prozessbeginn aber wieder einsatzfähig sein will.

* * *

SEELENNOT

(Jim Devcons vierter Fall)

Wer den Dampfkessel platzen lässt,
zerstört die Lokomotive

PROLOG

Sie hatten das nicht nötig.

Keiner von denen, die sie bisher beobachtet hatte. Oftmals fuhren sie dicke Schlitten. Trugen Anzüge. Teuer aussehende Lederschuhe. Weniger nobel war nur das Klientel ohne Auto. Für eine warme Jacke reichte es aber auch. Sie fragte sich, wie man es bloß ohne aushielt in dieser Novembernacht. Ohne anständige Kleidung. Immerhin boten diese Kästen Schutz vor dem Sprühregen, der einen bis auf die Knochen auskühlte, wenn man nicht richtig angezogen war. So wie die Frauen. Nein, Mädchen. Die meisten jedenfalls. Frau war man ihrer Meinung nach erst ab zwanzig. Frühestens. Gesetz hin, Gesetz her. High Heels, knappste Röcke, Hotpants, Bustiers und Nylons. Das war die spärliche Verpackung der »Ware«. Die solange vor den Boxen herumzustolzieren hatte, bis sich eines der zweibeinigen Tiere heranpirschte und die leichte Beute mit sich in den Verhau zerrte, um sie dort zu vernaschen.

Sie spürte, wie ihre Magensäfte zu brodeln begannen, das schmerzhafte Ziehen, das stärker werdende Hämmern hinter ihrer Stirnwand. Als nächstes würde es überall lodern, tief in ihr drin. Und dann ... Nein! Sie senkte den Kopf, schloss die Augen, ganz fest, ballte die Fäuste und biss die Zähne so sehr zusammen, dass ihr Zahnfleisch pochte. Es war wichtig, dass sie gelassen blieb. Damit sie ruhig und durchdacht vorgehen konnte.

Sie hatte schon zu oft versagt. In den letzten beiden Wochen. Seit dem Tag, an dem sie begriffen hatte, dass ihr niemand mehr würde beistehen können. Sie war allein. Allein wie nie zuvor in ihrem Leben. Bäder in Selbstmitleid lösen aber keine Probleme. Im Gegenteil, sie wurden dadurch nur größer. Sie musste handeln. Jetzt!

Sie entspannte ihre Kiefermuskeln, riss die Augen auf und den Kopf wieder hoch. Ihre Fäuste blieben geballt, als sie das Gelände sondierte. Mit kaltem Blick.

Heute Nacht würde sie nicht versagen. Durfte sie nicht versagen! Jede weitere Stunde, die sie tatenlos verstreichen ließ, zog sie nur tiefer hinab inmitten dieses Treibsands der Hoffnungslosigkeit, in dem sie mehr als knietief feststeckte. Und stetig sank sie ein bisschen weiter. Stetig und unerbittlich. Bis sie sich eines nicht mehr allzu fernen Tages tatsächlich nicht mehr würde bewegen können und dann qualvoll erstickte. An ihrem Kummer.

Sie umschloss den Griff des Werkzeuges in ihrer Jackentasche. Kalt war er, der Griff. Kalt wie ihr Herz wurde, wenn sie an das Scheusal dachte. Kalt wie Gletschereis, obwohl ihre neue Daunenjacke sie gut vor den unwirtlichen Temperaturen hier draußen abschirmte. Auf diesem kargen Gelände. Tristesse pur ...

Sie schlang ihre Arme eng um sich, versuchte sich so vor dem Frost zu schützen, der sich Stückchen für Stückchen in ihrem Körperinneren ausbreitete. Und vor dem sie kein Mantel dieser Welt schützen konnte. Schwarz war sie. Ihre Daunenjacke. Nachtschwarz, rabenschwarz! Wie ihre Gedanken, die Gefühle, die sie wie eine haushohe Welle zu ertränken drohten in diesem stürmischen Meer aus Hass.

Sie widerstand. Der inneren Flut. Beobachtete den Lüstling in dem roten Porsche, der gemächlich über das Gelände rollte, die Scheibe heruntergekurbelt zur besseren Ansicht der Frischfleischauslage vor den Boxen.

Das Rennen um die Gunst des brünstigen Kerls machte die große Rothaarige in den pinkfarbenen Hotpants aus Latex. Ihr mit weißen Perlen und Straßsteinchen üppig besetzter Push-Up funkelte wie ein Piratenschatz und war nur minimal verdeckt durch den rosafarbenen Schal aus Plüsch, den sie um ihre Schultern drapiert hatte. Alles saß akkurat, ihre Erscheinung war perfekt. In dieser Szenerie. Obwohl sie erst vor wenigen Minuten wieder ins Freie gestöckelt gekommen war. Nach der Abfertigung des Fahrers eines Kombis der Marke mit dem Stern. Hatte stark nach Familienkutsche ausgesehen, der Wagen. Und der Insasse war offensichtlich pflegeleicht. Mit wenig zufrieden. Konnte keine Viertelstunde gedauert haben, sein Boxenstopp.

Wieso die große Rothaarige mit der Alabasterhaut sich gleich wieder feilbot, also praktisch ohne Pause, in der sie die sanitäre Einrichtung wenigstens mal kurz hätte aufsuchen können, verstand sie nicht. Hatte das Mädchen keine Angst vor Krankheiten? Oder war es etwa schon infiziert?

Sie verzog ihre rissigen Lippen. War doch alles bloß leeres Geschwätz für die Öffentlichkeit, das mit der Besorgnis um die Gesundheit der Mädchen. Wohlfühlparolen für die Wahlbürger. Von denen es sowieso kaum einen interessierte, dass solche Gelände wie dieses hier überhaupt existierten. Schön abseits gelegen. Und nicht überwacht von irgendwelchem privaten Personal im Auftrag der Stadt. Das hätte sie gemerkt.

Nein, hier wachte nur sie. Die dritte Nacht infolge. Wartete. Auf eine Gelegenheit. Doch damit war jetzt Schluss. Man wartet nicht auf Gelegenheiten, man nutzt Möglichkeiten. Das hatte ihre Mutter immer gesagt. Ihre Mutter ...

Sie spürte, wie Tränen in ihr hochstiegen und schüttelte wild den Kopf. Zum Heulen war später Zeit, nun war Zeit zum Handeln!

Sie zog ihre mit Fell besetzte Kapuze tief in die Stirn, streifte sich die übergroßen Gummihandschuhe mit den extra langen Schäften über und holte das Werkzeug aus ihrer Jackentasche. Gemächlich schritt sie über das auf einmal verwaist wirkende Gelände. Die Boxen waren wohl alle in Betrieb. Sie drehte sich um, schaute nach den Containern. Ebenfalls vollzählig belegt, wie es aussah. Jedenfalls lungerte im Moment keines der Mädchen davor herum. Zudem befand sich kein Freier in Warteschleife. Motorengeräusche, die auf die Ankunft neuer Fahrzeuge hindeuteten, hörte sie auch nicht.

Jetzt oder nie! Mit dem Gesicht nach unten und unter dem Schutz ihrer Kapuze sprintete sie los.

Die Geräusche, die aus dem Inneren des roten Porsches drangen, waren eindeutig. Stöhnen. Wohlige Seufzer. Und das Schmatzen. Von der Rothaarigen. Durch die noch immer offene Scheibe des Wagens sah sie deren Kopf im Schoß des Fahrers. Dessen Unterleib sich hob und senkte. Immer heftiger, sodass der Schädel der Rothaarigen ein paar Mal gegen das Lenkrad stieß. Bald würde es soweit sein ...

Sie entsicherte das Werkzeug. Leise. Mit sparsamer Bewegung. Die beiden Hälften der frisch geschliffenen Gartenschere klappten auseinander. Der Mann stöhnte lauter, er hatte die Augen weit offen. Und sah trotzdem nichts. Sein Blick war starr auf das Autoinnendach gerichtet. Die Rothaarige ließ ihren Kopf kreisen, setzte zusätzlich ihre rechte Hand ein und gab auch Töne der Lust von sich. Vermittelte glaubhaft den Eindruck, dass sie ebenfalls auf ihre Kosten kam. Doch das spielte keine Rolle.

Für sie.

Sie schlich noch näher heran. Legte die Hand an den Griff der Fahrerseite. Und machte sich bereit. Bereit, die Tür mit einem Ruck aufzureißen. Den Überraschungsmoment für sich zu nutzen. Eiskalt. Und ohne Gnade. Ihre Nasenflügel bebten, als sie abermals tief Luft holte. Drei – zwei – eins ...

Das panische Gebrüll und hysterische Gekreische auf dem Gelände nahm sie nicht mehr wahr. Im Lauf riss sie den rechten ihrer mit Blut besudelten Handschuhe herunter, stopfte ihn in die Jackentasche zur Gartenschere und rieb sich übers Ohr. Der Schrei des Porschefahrers hatte ihr fast das Trommelfell zerrissen. Immer schneller rannte sie in den Wald hinein, verschwendete dabei nicht einen einzigen Blick nach hinten. Bloß nicht langsamer werden ... Sie hatte aber nicht das Gefühl, dass ihr jemand folgte.

Nicht mehr menschlich hatte er geklungen, dieser Schrei, befand sie und verringerte ihr Lauftempo. Blieb schließlich stehen, ließ ihren Oberkörper locker herabhängen und wartete, bis sie wieder zu Atem kam. Nun war sie zufrieden. Mit sich.

1

Er dürfte nicht hier sein.

Er wusste, dass er noch nicht soweit war. Und es vielleicht nie wieder sein würde. Irgendwas hatte sich verändert. Hatte ihn verändert. Er saß zwar am gleichen Schreibtisch in vertrauter Umgebung und doch war alles anders. Ganz anders. Er war wieder hier. Aber dennoch nicht da. Hatte Konzentrationsprobleme. Seine Gedanken, sie drifteten immer wieder ab. In allen möglichen und leider auch unmöglichen Situationen. Ging gar nicht in diesem Job. Wobei Nachdenken an sich schon nötig war. Draufgänger oder einen schießwütigen Cowboy wie in den einschlägigen Fernsehfilmen brauchte hier kein Mensch, das war klar. Aber ein von Selbstzweifeln geplagter Mann, der einen Großteil des Tages mit seiner Schau nach Innen verbrachte, gehörte bestimmt nicht zu den wünschenswerten Alternativen.

Schießwütiger Cowboy ...

Er strich sich über das kurze, graumelierte Haar und stieß hörbar die Luft aus. Am Schlimmsten war die Erkenntnis gewesen, dass das, wovor er Angst hatte, und sogar eine Heidenangst, wenn er ehrlich war – dass das etwas war, das tatsächlich in ihm selbst lauerte. Noch an diesem kohlrabenschwarzen Tag hatte er das begriffen. Diesem Tag im letzten Winter, an dem er sich beinahe um seine Zukunft geballert hatte.

Geballert, genau. Schießen war etwas anders. Kultivierteres. Maßvolleres. Rumballern ist ein Merkmal von blinder Aggressivität. Oder Wahnsinn.

War er wahnsinnig? Geworden? Oder schon immer gewesen? Trug er das in sich? Und konnte man so etwas kontrollieren? Auch dann noch, wenn es schon mal hervorgebrochen war? Oder war die Gefahr allein dadurch eklatant erhöht, dass es wieder soweit kommen könnte? Dass er sich erneut Bahn brach, der Wahnsinn? Und was würde es dann sein, das ihn hervorlockte? Ein noch schlimmerer Anlass?

Er schauderte. Hauptsächlich deshalb, weil er sich außerstande sah, sich einen noch schlimmeren Anlass vorzustellen. Und er konnte sich viel vorstellen, allein aufgrund seines Berufes. Den man aber nur ausüben sollte, wenn man sich selbst unter Kontrolle hatte. Hatte er das? Wieder? Oder war es vielmehr jederzeit möglich, dass doch noch mal etwas passieren würde in seinem Leben, das den Schalter zur Aktivierung seines Wahnsinns umlegt? Und er erneut die Kontrolle verlieren würde? Über sich?

Das waren die Fragen, die er sich ständig stellte. Seit Monaten. Seit fast einem Jahr, um genau zu sein. Wobei ihn die Fragen nicht wirklich beschäftigten. Im Sinne des Findens von Antworten. Er hatte noch nicht eine einzige parat. Es erschien ihm auch eher so, dass er sich diese Fragen nicht wirklich stellte, sondern ihrer gedachte. Dass sie wie ein Mahnmal auf seiner Seele ruhten und er nichts weiter tat, als die Erinnerung zu pflegen. So als würde er die Blumen auf einem Grab gießen. In dem er seine Schuld beerdigt hatte.

Exakt das war es, was ihn am meisten schreckte. Die emotionale Kälte, mit der er seine Amoktat vor sich selbst längst abgetan hatte. Seine fast schon bürokratische Art, die Besorgnis im Zaum zu halten, die sich in seinem Inneren dazu entfaltet hatte. Es genügte ihm, sich immer wieder dieselben Fragen ins Gedächtnis zu rufen wie ein naiver Gläubiger, der mehrmals täglich immer dasselbe Ritual vollzog, um seinem Gewissen Genüge zu tun. Neuer Tag, neues Spiel. Fortschritte? Keine.

Was war mit ihm passiert? Stumpfte er ab? Nach all den Jahren? Konnte es wirklich sein, dass sein Fass, bis oben hin voll mit unliebsamen Erinnerungen, endgültig übergelaufen war? An diesem Tag im letzten Winter? Da unten in dem Keller, als er es das erste Mal in seinem Leben zugelassen hatte, dass sein verwundetes Herz die alleinige Regie über sein Tun übernahm? Ein Tun, das er zutiefst bereuen sollte – doch wenn er ehrlich mit sich selbst war, es genau das war, was er nicht tat? Nicht tun konnte?

Er schüttelte unwillig den Kopf. Realisierte erst jetzt, dass er schon wieder jede Menge Zeit mit dieser Grübelei vergeudet hatte, die weder ihm noch irgendeinem anderen Menschen auf diesem Planeten etwas bringen würde.

Er saß wieder hier. In diesem Büro. Auf demselben Stuhl. Was keine Selbstverständlichkeit war. Und nur dadurch ermöglicht wurde, weil es noch immer Menschen gab, die an ihn glaubten. Ihm vertrauten. Also war es seine gottverdammte Pflicht, das fruchtlose Kreisen um sich selbst bleibenzulassen, solange er im Dienst war, und stattdessen zu funktionieren. Voll und ganz!

Der Mann am Schreibtisch stieß abermals hörbar die Luft aus. Er griff nach einer der neuen Fallakten, schlug sie auf und begann zu lesen. Runzelte die Stirn. Betrachtete das erste Foto und verzog das Gesicht, als verspüre er schwere körperliche Schmerzen. »Oh, my goodness ...«

2

Das herrlich warme Wasser prasselte auf ihren Körper. Cremiger Duschschaum schillerte auf ihrer Haut, es duftete nach Honig und Vanille. Sie genoss das leise Plätschern, schloss die Augen und ließ sich Zeit. Ganz viel Zeit. Es wartete keiner auf sie. Das Haus war friedlich und leer. Niemand störte ihr Bad in der Stille, zu dem sie nur selten kam. Zumindest war das während der letzten zwanzig Jahre so gewesen.

Sie stellte die Brause ab, drückte die Tür der Duschkabine auf und betrat vorsichtig den nass glänzenden Boden. Der Läufer war verrutscht, und sie hatte vergessen, ihn in die richtige Position zu schieben, bevor sie in die Duschkabine eingestiegen war. Solange es nur das ist ... Sie lächelte schmal, nahm eines der großen Handtücher, rubbelte sich ab und griff nach ihrem gemütlichen Frottee-Schlafanzug. Sie schlüpfte hinein und tappte zum Spiegel. Er war noch angelaufen. Vom Wasserdampf. Mit dem Ärmel rieb sie eine größere Fläche des Glases frei. Und schaute die Frau, die ihr daraus entgegenblickte, interessiert an.

An sich hatte sie damit gerechnet, dass sie sich schlecht fühlen würde. So unmittelbar danach. Die Frau, die ihr aus dem Stück Spiegel offen ins Gesicht schaute, sah aber nicht aus, als ob sie sich schlecht fühlen würde. Sie sah aus wie immer.

Es war auch alles wie immer. Es gab ein Problem. Mal wieder. Und sie war dabei, es zu lösen. Mal wieder. Schlecht fühlen konnte man sich nur, wenn man an die Größe des Problems dachte. Was aber nicht hilfreich war. Ganz im Gegenteil. Hilfreich war es, wenn sie ihren Job machen würde. Gründlich. Und vor allem: fehlerfrei.

Um die Gartenschere hatte sie sich gleich gekümmert, als sie nach Hause gekommen war. Noch in der Jacke war sie in die Küche geeilt und hatte das Werkzeug akribisch gereinigt. Die besudelten Handschuhe mit den langen Schäften durchliefen das Programm in der Maschine unten im Waschraum. Sie hatte extra gewartet mit der Buntwäsche. Dann hätte sie sie einfach dazu gestopft. Leider hatte ihre neue Daunenjacke aber auch einiges abbekommen. Also hatte sie einen separaten Waschgang gestartet. Auf der schwarzen Jackenoberfläche sah man zwar so gut wie nichts, trotzdem war es ihr lieber, sie wieder makellos hinzukriegen. Wenn man gleich reagierte und das Textil mit dem richtigen Mittel behandelte, ließen sich auch Blutflecken relativ gut entfernen.

Wie einfach doch alles sein konnte ... wenn man sich das Heft nicht kampflos aus der Hand nehmen ließ ...

Sie nahm ihre Zahnbürste, drückte einen Streifen Paste darauf, putze rund zwei Minuten und spülte ihren Mund mehrmals aus. Dann cremte sie sich die rissigen Lippen dick ein und kämmte ihr kinnlanges, lockiges Haar. Sie hielt kurz inne und sah auf, traf erneut den Blick der Frau im Spiegel. Deren Lippen weiß glänzten wie die Nivea Creme. Und deren Antlitz der Hauch eines Lächelns umspielte.

Sie nickte. Zufrieden. Für den Moment.

Sie hatte noch keinen Grund, sich zu freuen. Und wenn sie alle Freier dieser Welt auf einmal entmannen könnte, selbst das würde sie ihren Verlust nicht vergessen lassen.

3

»EG Eunuche?«

»Also nee, weißte!« Tatjana Kartans Schalk im Blick strafte ihre Empörung Lügen.

Sascha Grafert grinste. »Zur SOKO reicht’s nicht, richtig? Deshalb EG wie Ermittlungsgruppe und ...«

»Ich finde das sehr makaber und vor allem respektlos«, ließ sich Leila Voist vernehmen, mit ihren fünfzig Jahren die Zweitälteste im Raum. Und die Vernünftigste. In der ganzen Abteilung. »Das müssen doch unvorstellbare Schmerzen gewesen sein.« Sie deutete ein Kopfschütteln an, zauberte ein Tuch aus der Eingriffstasche ihres schmalen Rocks und polierte die Gläser ihrer Brille.

»Da hege ich null Zweifel«, bestätigte Grafert, nahm seine Hand aus der Sakkotasche und packte sich theatralisch in den Schritt.

»Also echt!« Kartan schien nun wirklich verärgert. Sie hatte sich aufgerichtet, saß fast stramm auf dem Stuhl, spielte nicht mehr mit einer Strähne ihres dunklen Haares. »Du übertreibst mal wieder maßlos, Sascha. Wir sind hier doch nicht in einer Comedy-Sitcom.«

»Ach, nein?« Grafert, das jungenhafte Gesicht zur Stan-Laurel-Grimasse verzogen, schaute der Kollegin betont naiv entgegen. »Kommt mir aber oft so vor.«

»Kommt hier auch noch mal was zum Mitschreiben, oder wollt ihr weiter nur vor euch hinfrotzeln?«, fuhr Regina Tamm mit ihrer resoluten Stimme dazwischen. »Falls nicht, würde ich gern wieder rüber gehen. Ist ja nicht so, dass ich sonst nichts zu tun habe.«

»Weia«, machte Grafert und duckte sich spielerisch weg unter dem Zorn der langjährigen Angestellten im Fachkommissariat für Tötungsdelikte, die mit der Protokollführung der Sitzung zu dem neuen Fall beauftragt war.

Nur einer im Raum bekam von alledem anscheinend nichts mit. Er saß mit am runden Tisch, den Blick aus den dunklen Augen starr auf die Yucca-Palme gerichtet, die beim Meeting-Point seines Büros ihren Platz gefunden hatte. Hauptkommissar und Dienststellenleiter Jim Devcon hing seinen Gedanken nach. Gedanken, die um einen Gerichtsprozess kreisten, der zwar schon einige Monate zurücklag, der aber einen nachhaltigen Eindruck in Devcons Erinnerungen hinterlassen hatte. Weil es um ihn selbst gegangen war. Um ihn und seine Zukunft. Und es war keineswegs sicher gewesen, dass er mit einer dermaßen heilen Haut aus diesen Verhandlungen herausspazieren würde.

Roland Berger, der zuständige Staatsanwalt, hatte den Fall gleich abgegeben. Was Devcon ihm nicht verübeln konnte. Sie waren befreundet, sind es noch. Und obwohl Berger schon einiges mitgemacht hatte in Devcons alles andere als vorbildlichen Karriere bei der Mordkommission in Frankfurt am Main – was an diesem grauenhaften Tag im letzten Winter vorgefallen war, das war selbst Berger zu viel gewesen. Viel zu viel.

Devcon war bekannt als Raubein, machte den Klischees über sein Herkunftsland alle Ehre. Nicht nur wegen des immer noch starken Akzents des Texaners, der jeden vergessen ließ, dass Devcon bereits seit über zwanzig Jahren in Deutschland lebte. Vorschriften waren für ihn oft nur Richtlinien, die er nach eigenem Gutdünken verbog und sogar ignorierte, wenn es der richtigen Seite diente. All die Jahre im Polizeidienst hatte er nur deshalb überdauern können, weil er ein verdammt gutes Gespür für das Richtige hatte, wie man über ihn erzählte. Und weil Polizeipräsident Norbert Fringe zu seinen besten Freunden zählte. Bei dem es nun aber den Anschein hatte, dass er ihn als einen solchen verloren hatte. Eine andere Erklärung hatte Devcon nicht parat für die private Eiszeit, die seit diesem Tag im letzten Winter zwischen ihnen herrschte. »Jim! Bitte rede mit mir«, hatte Fringe verlangt. Geradezu flehentlich verlangt. Wieder und wieder. Doch Devcon schwieg. Weil es nichts zu reden gab. Für ihn. Und womöglich war das der wahre Grund für Fringes Rückzug. Was nichts änderte an Devcons Sprachlosigkeit zu diesem Thema.

Zu einer Anklage wegen Mordes war es nicht gekommen. Das wäre auch absurd gewesen. Ein Mörder ist, »wer aus Mordlust heimtückisch oder grausam oder mit gemeingefährlichen Mitteln einen Menschen tötet.« Auszug aus Paragraph 211, Strafgesetzbuch. Eine Definition, die zweifellos für den bis heute nicht gefassten Psychopathen galt, der Devcons Frau, eine Nichte Fringes, getötet hatte. Vor rund zehn Jahren. Mit einem Messer.

Eine Dienstpistole konnte zwar auch schnell zum »gemeingefährlichen Mittel« werden. Sie durfte aber benutzt werden, wenn der Beamte in Notwehr handelte. Eine Anklage gegen Devcon wegen Totschlags nach Paragraph 212 war somit auch schnell vom Tisch gewesen.

Nicht vom Tisch gewesen war die kritische Bewertung seiner Tat. Von der ersten bis zur vorletzten Stunde der knapp eine Woche dauernden Verhandlungen war Devcons Notwehrhandlung als deutlich überzogen, sogar »bar jeder Ratio« bezeichnet worden. Diktum der Staatsanwältin. Dem der Angeklagte, Hauptkommissar James Lloyd Devcon, nicht widersprochen hatte.

Alles in allem hatte er während der gesamten Dauer der Verhandlungen ohnehin nur sehr wenig gesprochen.

Er hatte sich gehen lassen. Völlig. War wie im Rausch gewesen. Das stand auch für ihn selbst vollkommen außer Frage. Zu klären war lediglich, ob das, was vorgefallen war, das, was den Blackout seiner Ratio hervorgerufen hatte, nach Auffassung des Gerichtes gravierend genug war, die Tat Devcons zu rechtfertigen. Was hätte er dazu noch sagen sollen?

Geredet haben dann andere. Auch seine Mitarbeiter aus der K11. Die engsten. Reggie hatte geweint. Konnte gar nicht mehr aufhören, sodass die Staatsanwältin die Befragung seiner langjährigen Büroassistentin schließlich abgebrochen hatte. Leila Voist und Jost Kellermann schafften es besser, ihre Betroffenheit in der Öffentlichkeit des Gerichtssaals zu verbergen. Doch auch sie hatten zu Protokoll gegeben, dass sie nicht begreifen konnten, was an diesem Tag im letzten Winter geschehen war.

Zu zusätzlichen Belastungen war es aber nicht gekommen. Alle hatten sich geschlossen hinter Devcon gestellt, sogar Sascha Grafert. Der coole Grafert, der keinen Hehl daraus machte, dass er scharf auf Devcons Position war. Nicht ansatzweise so abgebrüht wirkend wie sonst hatte er auf dem Zeugenstuhl gesessen und seine Loyalität mit dem ungeliebten Chef bekundet. Letzteres hatte er ehrlicherweise hinzugefügt. Und Devcon dabei offen in die Augen gesehen. Was der ihm hoch angerechnet und noch im Gerichtssaal kommuniziert hatte durch das Andeuten eines Nickens.

Devcon merkte nicht, wie seine Kiefer zu malmen anfingen, während sein Blick noch immer auf der Yucca-Palme haftete wie mit Sekundenkleber fixiert.

Als letztes war sie aufgerufen worden. Tatjana Kartan. Wenn er die Macht dazu gehabt hätte, Devcon hätte es verboten, sie in den Zeugenstand treten zu lassen. Lieber wäre er in den Knast gegangen. Was sie hatte erdulden müssen an diesem gottverfluchten Tag im letzten Winter ... und auf dem Zeugenstuhl noch einmal hatte durchleben müssen ... vor aller Augen ... Devcon schauderte es, auch wenn er nur kurz daran dachte. Und es würde ihn immer wieder schaudern. Ganz gleich, wie viele Jahre vergehen würden.

Sie war im vierten Monat schwanger gewesen. Und sie verlor das Kind. Nachdem dieses Monstrum in Menschengestalt sie brutal getreten hatte. Ihre Stimme hatte gezittert, war leiser und leiser geworden, als sie den Moment der Attacke schilderte. Devcon hatte stocksteif dagesessen und sich auf die Zunge gebissen. Bis sie blutete. Nur so hatte er sich erfolgreich seine nächste Amoktat verkneifen können: aufspringen und die Staatsanwältin durch einen gezielten Schlag außer Gefecht setzen, damit diese Quälerei endlich aufhörte!

Sie war sehr behutsam vorgegangen. Die Staatsanwältin. Wühlte nicht tiefer als nötig und gestand Kartan genügend Pausen zu. Devcon zollte ihr dafür seinen Respekt. Später.

Das Verfahren hatte zu der Zeit noch auf der Kippe gestanden. Hinsichtlich des Strafmaßes. Zu einem Ergebnis war man schon gekommen: Notwehr-Exzess.

»War der Totschläger ohne eigene Schuld durch eine einem Angehörigen zugefügte Misshandlung von dem getöteten Menschen zum Zorn gereizt und hierdurch auf der Stelle zur Tat hingerissen worden, so ist die Strafe Freiheitsstrafe von einem bis zu zehn Jahren.« Auszug aus Paragraph 213, Strafgesetzbuch.

Tatjana Kartan war keine Angehörige Devcons. Sie war die Mutter seines toten Kindes. Und »Zorn« war in dem Fall die Untertreibung des Jahrhunderts. Hass! Was da in Devcon gelodert hatte, das war der blanke Hass auf dieses Monstrum, das ihnen das angetan hatte.

Er bekam ein Jahr. Auf Bewährung. Weil er »die Grenzen der Notwehr aus Verwirrung, Furcht oder Schrecken« überschritten hatte. Paragraph 33, Strafgesetzbuch. Und weil Tatjana Kartan in der Beantwortung einer wesentlichen Frage bewusst vage geblieben war. Die Frage, in der es darum gegangen war, ob Devcons erster Schuss auf das Monstrum bereits tödlich gewesen war. Er selbst hätte am liebsten ausgesagt, dass er selbstverständlich gleich einen Volltreffer gelandet hatte, ihn das in diesem Moment aber einen Scheißdreck interessiert hatte! So viel Restverstand hatte er dann doch noch gehabt, um zu wissen, dass sowohl die Staatsanwältin als auch der Richter in dem Fall nicht mehr anders gekonnt hätten, als ihn unverzüglich aus dem Verkehr zu ziehen. Also war er dem Rat seines Anwaltes gefolgt und hatte den Mund gehalten. Auch nach der Vernehmung des Gerichtsmediziners, der die Obduktion des Leichnams durchgeführt hatte: Hans Dillinger. Chef des Zentralen Rechtsmedizinischen Institutes im Klinikum der Goethe-Universität. Ein weiterer langjähriger Weggefährte Devcons. Er hatte die eindeutigen Ergebnisse aus der Ballistik zumindest teilweise entkräften können durch seinen sehr beredten Verweis auf den Fall Phineas Gage – Vorarbeiter einer amerikanischen Eisenbahngesellschaft, dem sich bei einer Sprengung eine dicke Eisenstange von unten nach oben durch den Schädel gebohrt hatte. Trotz schwerster Läsionen im orbitofrontalen und präfortalen Kortex war Gage bei Bewusstsein geblieben und später sogar noch in der Lage gewesen, über den Hergang des Unfalls zu berichten, der sich im Jahre 1848 ereignet hatte. Demzufolge könne man selbst bei einem Kopfschuss nicht grundsätzlich ausschließen, dass der Getroffene dennoch zu einer Handlung fähig bleibt.

Tatjana Kartan hatte nur noch ergänzen müssen, dass sie definitiv nicht sagen könne, ob Devcons erster Schuss tödlich gewesen sei. Sie habe dann ja auch schnell das Bewusstsein verloren.

Was stimmte. Letzteres. Wegen des Schusses hatte Devcon sie schon kurz nach der Katastrophe gefragt: »Wie viel musstest du mit ansehen?« Kartan hatte eine Weile ins Leere gestarrt. Und dann nur dieses eine Wort gesagt: »Genug.«

Seither haben sie nicht mehr darüber gesprochen. Über das Ganze. Auch nicht während der Verhandlungstage. Kartan hatte ihre Aussage aus freien Stücken gemacht ohne sich mit irgendjemandem vorher abzustimmen im Hinblick auf einen für Devcon positiven Ausgang des Prozesses. Der unter Ausschluss der Öffentlichkeit stattgefunden hatte. Andernfalls wäre so viel Goodwill ihm gegenüber nicht möglich gewesen, darüber war sich Devcon im Klaren. Außerdem wusste er, dass der durchaus faire Preis, den er dafür zu entrichten hatte, der war, das Vertrauen, das sein Team in ihn gesetzt hatte, gottverdammtnochmal nicht zu enttäuschen ...

»Erde an Devcon«, riss ihn Tatjana Kartans helle Stimme zurück in die Gegenwart. »Was ist jetzt, Cheffe? Bleibt’s tatsächlich dabei?«

»Wobei?«

»Na, beim Namen für den neuen Fall. EG Eunuche.«

4

Große Maschinen.

Schon als Kind hatte er große Maschinen gemocht. Ihr Mann. Wahrscheinlich, weil er vom Bauernhof kam. Und schon früh mit dem Vater auf dem Traktor gesessen hatte. Als dessen einziger Sohn. Er wurde dann Baggerführer, konnte und wollte sich nie etwas anderes vorstellen. Genauso wenig, wie er sich ein Leben ohne Familie hatte vorstellen können. Doch jetzt ...

Sie starrte ins Leere, ohne die Tränen zu realisieren, die ihr in den Augen standen. Sie verstand das alles nicht. Was war bloß schiefgelaufen?

Sie wusste es nicht. Und würde es wohl nie wissen. Obwohl sie ihre Gewalttouren hinauf auf den Berg der Erkenntnis längst nicht mehr zählen konnte. Doch sie kam einfach nicht raus aus den dunklen Felsen, erreichte nie eine Höhe, von der aus sie klar sah.

Schwer seufzend mühte sie sich ab, ihre düsteren Gedanken zu vertreiben, griff nach dem frisch gespülten Frühstücksbrettchen, sortierte es in der Schublade ein und drapierte das feuchte Geschirrtuch über der Stuhllehne. So würde es schneller trocknen. Sie nahm ihre Teetasse, stellte sie aber gleich wieder hin. Krümmte sich leicht, stützte sich mit beiden Händen auf der Tischplatte ab. Mist ... Da war es wieder, dieses Rumoren. In der Magengegend. Darunter hatte sie schon als kleines Mädchen gelitten. Immer dann, wenn etwas geschah, was so gar nicht in ihr Konzept passte. Sie hatte es noch nie besonders gut vermocht, sich spontan auf neue Situationen einzustellen. Überraschungen waren nicht ihr Ding. Sie plante lieber. Generalstabsmäßig.

Ihr Blick fiel auf die große Küchenuhr an der Wand. Bald zehn. Sie schaltete das Radio ein, drehte die Lautstärke etwas höher und wartete. Auf die Nachrichten. War gespannt, ob etwas gebracht werden würde zu dem Vorfall in der letzten Nacht.

Angst verspürte sie nicht. Alles war so gelaufen, wie sie es hatte haben wollen. Fast. Ein erstes Ziel hatte sie dennoch erreicht, dessen war sie sich absolut sicher. Das Scheusal würde ab sofort nicht mehr so ruhig schlafen!

Mit einem grimmigen Lächeln auf ihren spröden Lippen setzte sie sich an den Küchentisch, nahm das kleine Messer zur Hand und fing an, die Kartoffeln zu pellen. Zwischendurch stückelte sie den Speck, die Kartoffeln waren noch sehr heiß, und gab alles in eine große Schüssel. Die Familienschüssel. Sie bereitete immer die gleichen Mengen zu. Wenn sie allein war, so wie derzeit, aß sie eben mehrere Tage davon.

Sie stand auf, trug die Schüssel zur Küchenanrichte und begann mit dem Würzen, schmeckte die Salatsoße mehrmals ab. Nickte zufrieden. Dieser ganze Fertigkram würde ihr niemals ins Haus kommen, da konnte man ihr sagen, was man wollte. Ihre Meinung: Wenn etwas sorgsam und mit Liebe gemacht wurde, hatten alle mehr davon.

Sie schmunzelte, während sie die Kartoffelschalen zusammenklaubte und in dem Behältnis für Lebensmittelabfälle unter der Spüle entsorgte. Irgendwie kam ihr gerade ihr erstes Mal in den Sinn. Mit ihrem Mann. Verheiratet waren sie da noch nicht gewesen. Doch er hatte sie unbedingt schon vorher in sein Bett kriegen wollen. Zwar nicht mehr Jungfrau hatte sie zu der Zeit dennoch keine Pille gehabt. Sie hatten sich erst zweimal getroffen, für sie war es also sehr überraschend gekommen, dass auch die körperliche Liebe zwischen ihnen so schnell ein Thema werden konnte. Sie erinnerte sich noch genau an ihre Heidenangst davor, gleich schwanger zu werden. Falsch, es war keine Angst, sie hatte es gewusst. Tief innen drin hatte sie gewusst, dass aus dieser ersten Nacht mit ihm ein Baby entstehen würde. Ein Baby der Liebe.

Auf ihrem sonst von den Sorgen zerfurchten Antlitz machte sich abermals ein Lächeln breit. Ein glückseliges Lächeln.

So war es dann auch gekommen. Ihre Regel blieb aus, keine vier Wochen später hatte sie die Gewissheit, dass sie sein Kind unter ihrem Herzen trug. Und dass nun so schnell wie möglich geheiratet werden musste. Er war zu der Zeit noch beim Bund gewesen. Jeder Tag ohne Trauschein kostete also richtig Geld. Geld, das ihnen fehlen würde für die Haushaltsgründung und das Baby.

Sie ging zum Kühlschrank und öffnete ihn, nahm den Inhalt in Augenschein und erstellte im Geiste die neue Einkaufsliste. Von Anfang an war sie es gewesen, die die organisatorischen Zügel rund um ihre Ehe fest in der Hand hielt. Was ihm stets recht gewesen zu sein schien. Bis vor kurzem jedenfalls. Genauer gesagt bis zu dem Moment, als das Scheusal angefangen hatte, sich mehr und mehr breit zu machen in ihrem Leben! »Nein, nein, nein«, schalt sie sich selbst, schloss fix die Augen, presste die Hände an die Schläfen und versuchte so, alles Finstere zu verbannen, das über den Bildschirm ihres Gedächtnisses flimmerte. Um Platz zu schaffen für die schönen Momente ihres Lebens.

»Oh, wie herrlich, das freut mich aber sehr!«, hatte ihre Mutter damals ausgerufen, als sie erfuhr, dass ihre Tochter guter Hoffnung war. Die Reaktion auf der anderen Seite der Familie war demgegenüber recht verhalten ausgefallen.

Sie registrierte die Kälte, die ihr aus dem Inneren des offenen Kühlschranks entgegenschlug. Eine intensive Kälte. Wie die, mit der ihr die zukünftige Schwiegermutter begegnet war. Mit offener Ablehnung hätte sie besser umgehen können. Selbst sehr verletzende, aber klare Worte hätte sie eher ertragen. Doch diese Frau sagte: nichts. Ihr Sohn wurde Vater! Würde heiraten. Und sie? Schwieg.

Sie schloss den Kühlschrank und atmete tief ein, merkte nicht, wie sehr sie die dunklen Erinnerungen in ihrem Kopf fesselten. Es sollte keine große Feier werden. So hatte sie gelautet, die Absprache. Das Baby kam bald, als nächstes war der Hausbau zu stemmen. Da blieb nichts übrig für ein rauschendes Fest. Was ihr nichts ausgemacht hätte. Für sie hatte nur die Zeremonie selbst gezählt. Die auch offizielle Vereinigung mit ihrem Mann. Mag sein, dass es in den Städten schon damals niemanden mehr interessierte, ob ein Trauschein vorlag oder nicht. Draußen auf dem Land hatte man zu der Zeit noch kaum Verständnis für wilde Ehen gehabt. Erst recht nicht, wenn bereits Nachwuchs unterwegs war.

Nur ihre Mutter war eingeladen gewesen. Und ihre beste Freundin. Als Trauzeugin.

Sie bekam gar nicht mit, wie sie ein Loch in den Notizblock riss, auf dem sie die einzukaufenden Sachen notieren wollte, so fest setzte sie die Kugelschreibermine auf das dünne Papier. Bei der Erinnerung an diesen Tag im Mai.

Alle hatten sie dort gestanden. Vor dem Standesamt. Fein herausgeputzt und mit Blumen in der Hand. Die drei Schwestern als auch sämtliche Nichten und Neffen ihres Mannes. Und alle hatten sie gestrahlt. Wie die Maisonne. Und sie? Sie hatte aufpassen müssen, dass sie ihren Brautstrauß nicht zerstörte, so sehr, wie sich ihre Finger um die zarten Blumenstängel gekrampft hatten. Keine große Feier, na klar. Oh, wie sie es hasste, wenn man sie derart belog! Und als sie dann hatte hören müssen, wie eine seiner Schwestern zur anderen sagte, dass sie den Kuchen ins Haus der Schwiegermutter gebracht habe, wo es im Anschluss an die Trauung den Kaffee geben sollte, setzte auch noch das Rumoren im Magen ein. Ein sehr schmerzhaftes Rumoren. Am schönsten Tag ihres Lebens. Der dann tatsächlich im kleinsten Kreis gefeiert worden war. Was ihre Familienseite betraf. Die Verwandtschaft von der Seite ihres Mannes war vollzählig da gewesen.

Nicht mal ihren Bruder hatten sie eingeladen. Nur ihre Mutter, die mit Engelszungen auf sie hatte einreden müssen, damit sie die Feier nicht platzen ließ.

Sie habe gleichzeitig auch den Muttertag feiern wollen. So hatte die Schwiegermutter mit der ihr eigenen, gleichgültigen Art es gewagt, ihr am Tag danach diese absurde Gästeliste zu erklären.

Sie riss das zerlöcherte Notizblatt ab, zerknüllte es und warf es mit Schwung in Richtung Spüle. Treffer!

Sie sah es heute noch vor sich, das von erstaunlich wenigen Falten durchzogene Pokergesicht dieser Frau. Deren blaugraue Augen, die auf ihr geruht hatten. Und in denen sie nicht die Spur von Wärme hatte entdecken können. An keinem einzigen Tag.

Sie beugte sich über den Notizblock, legte den Stift dann aber weg, nahm sich ein Papiertaschentuch und putze sich gründlich die Nase. Schnaubte. Bis es ihr selbst in den Ohren dröhnte.

Ausrede. Das mit der gleichzeitigen Muttertagfeier, es war nichts anderes gewesen als eine Ausrede. Und dafür hatte man in ihrer eigenen Familie noch nie etwas übrig gehabt. Ausreden waren ein Indiz für Heuchelei. Bei ihnen zuhause gab es keine Heuchelei. Konflikte lösten sie geradlinig. Auseinandersetzungen wurden zwar nicht gesucht, aber auch nicht gescheut. Nichts ließ man schwelen. Also konnten sich auch über die Zeit keine Löcher in das empfindliche Familienfundament fressen. Nur so hatte sie in Ordnung bleiben können, ihre kleine Welt.

Sie stand auf. Ging zur Spüle, nahm das zerknüllte Blatt und legte es in die Kiste neben dem Mülleimer, in der sie das Altpapier sammelte.

Ordnung war nicht selbstverständlich. Für Ordnung musste man kämpfen. Jeden Tag. Auch dann, wenn es unbequem war. Gerade dann!

Sie nickte entschlossen, schnappte sich das noch feuchte Handtuch von der Stuhllehne, nahm die Gartenschere aus dem Geschirrhalter und polierte die beiden blitzsauberen Schneidehälften. Machte ihr Werkzeug bereit. Für den nächsten Einsatz.

5

»Wo ist Jost Kellermann?«

Devcon wunderte sich über die erstaunten Blicke seiner Mitarbeiter. Doch bevor Kartan, Grafert oder Voist den Mund aufmachen konnten, patschte der Hauptkommissar sich mit der flachen Hand vor die Stirn. »Rechtsmedizin, stimmt. Ich habe ihn selbst dort hingeschickt.« Er rang sich ein gequält wirkendes Lächeln ab. Aussetzer dieser Art hatte er nie gehabt vor seinem D-Day. Dem Tag seiner Landung. Der Landung in der inneren Unsicherheit.

»Also, dann.« Er setzte sich gerade hin, legte die Hände gefaltet auf den runden Tisch, und zauberte sich einen geschäftsmäßigen Ausdruck auf das markante Gesicht. Regina Tamm, seine Schreibkraft, schlug ihren Block auf und blickte gespannt drein. Ihren Laptop hatte sie, wie immer bei Devcons Team-Besprechungen, in ihrem Büro stehen lassen. Ständiges Tastaturklappern machte ihren Chef schnell nervös. Für Tamm, die im letzten Monat ihren zweiundfünfzigsten Geburtstag gefeiert hatte, kein Problem, sie konnte Stenografie.

»Wo fangen wir an, was sind die nächsten Schritte?« Devcon trommelte auf die Tischplatte. »Hopp, hopp, Herrschaften, fassen wir erst mal zusammen, was wir haben.«

»Eine Leiche«, meldete sich Grafert zu Wort, der mehr auf seinem Stuhl lag als saß und sich mit Zeigefinger und Daumen über den Bartflaum an seinem Kinn strich. »Bisher. Männlich. Und unbemannt.«

»Das stimmt doch so gar nicht«, widersprach Tatjana Kartan. »Das Teil war noch dran. Halbwegs jedenfalls.« Sie deutete ein verunglücktes Grinsen an.

Devcon kratzte sich am Hinterkopf. »Fakt ist, dass der arme Kerl noch am Tatort verblutet ist. Korrekt?«

»Richtig«, schaltete sich Leila Voist ein und blickte dem Dienststellenleiter der K11 aus ihren frisch polierten Brillengläsern entgegen. »Noch im erigierten Zustand schoss das Blut ja quasi wie in Fontänen ...«

»Leila! Hör auf, mir wird schlecht!«, protestierte Tatjana.

»Die Details dazu stehen in der Akte.«

»Danke, Reggie, ich weiß.« Devcon zog seine Lesebrille aus der Hemdtasche und fing an zu blättern. »Schwerste Verletzungen ... Tatwaffe, ein scherenähnliches Werkzeug ... nicht sichergestellt ...« Sein Murmeln wurde leiser, selbst einzelne Worte waren nicht mehr zu verstehen. Weiter vor sich hinnuschelnd, schlug er die nächste Seite auf und sah sich mit einem Foto konfrontiert, das er schon einmal gesehen hatte und nie wieder sehen wollte. »Holy Shit!«

»Ja. Echt widerlich«, sagte Tatjana dazu und wurde immer kleiner auf ihrem Stuhl. »Ein ganz fürchterlicher Albtraum!«

»Berufsrisiko«, meinte Sascha Grafert nur und steckte sich einen Kaugummi in den Mund.

»Berufsrisiko? Sag mal, spinnst du?« Die Stimme seiner Kollegin überschlug sich fast.

»Ruhig!«, befahl Devcon und bedachte Kartan mit einem warnenden Blick.

»Nun, ich stimme Tatjana ausdrücklich zu und teile ihre Einschätzung, dass es im Normalfall nicht zu den kalkulierbaren Risiken von Prostituierten gehört ...«

»Dass einer der von ihnen zu lutschenden Schwänze auch mal abgesäbelt werden könnte mitten im Blow-Job. Soweit so gut, das war aber kein Normalfall, liebe Leila, sonst wäre der Freier nicht tot.« Grafert schickte ein Stirnrunzeln in die Runde und schmatzte vernehmlich mit seinem Kaugummi.

Devcon nahm seine Lesebrille ab und rieb sich die Augen.

»Die arme Frau! Die tut mir echt leid, die ist doch sicher total traumatisiert.« In Tatjanas Mimik stand es deutlich zu lesen wie in einem Buch, wie sehr es ihr graute bei der Vorstellung des Geschehens.

»Das steht außer Frage.« Leila Voist nickte. »Ich habe vor einer Stunde mit der Ärztin telefoniert. Die Patientin steht nach wie vor unter Schock, ist also noch immer nicht vernehmungsfähig.«

»Ob sie wohl Anspruch auf eine Berufsunfähigkeitsrente hat?«, fragte Grafert todernst. Und fing sich ein weiteres, gereizt klingendes Schnauben von Tatjana ein. Regina Tamm musterte ihn tadelnd und schüttelte ihren derzeit ziegelsteinrot gefärbten Bubikopf.

»Wie sieht’s mit Zeugen aus? Negativ, nehme ich an?« Devcon hatte die Lesebrille wieder auf und blätterte weiter in der Akte. »Im Auto saßen nur das Opfer und das Mädchen, das ist mir schon klar, das Gelände war aber doch überwacht ...«

»Offiziell, ja.«

Devcon hob den Blick und fixierte Grafert über den Rand seiner Brille. »Was soll das heißen?«

»Das soll heißen, dass das mit dem Wachdienst beauftragte, private Sicherheitsunternehmen nicht nur an diesem Tag seiner Verpflichtung aufgrund eines durch Krankheit bedingten Personalmangels nicht nachgekommen war.«

»Was soll das heißen?«, fragte Devcon wieder, seine tiefe Stimme in der gleichen sachlichen Tonlage und den Kaugummi kauenden, jungen Kommissar weiterhin von unten herauf anschielend.

»Nun, laut Aussage der Mädchen ist das anscheinend mehr die Regel als Ausnahme.« Grafert zuckte die Achseln. »Der Panikknopf würde aber regelmäßig gewartet, hieß es.«

»Na, prima! Und wer soll dann damit alarmiert werden im Falle eines Falles, wenn nie einer da ist von der Sicherheit, hä?« Tatjanas Stimme vibrierte vor Empörung.

Grafert wandte sich ihr zu, seine sonst glatte Stirn abermals kraus gezogen. »Wieso regst du dich so auf? Dass im Rotlichtgewerbe grundsätzlich nicht die Sicherheitsstufe eins herrscht, ist doch allgemein bekannt, oder?«

Tatjana schnaufte wie ein Stier kurz vorm Angriff auf den Torero. »Mag sein! Aber damit haben uns diese Luden von der Regierung dieses Boxen-Konzept doch verkauft!«

Devcon konnte sich ein Grinsen über die »Luden von der Regierung« nicht verkneifen. Er wurde aber gleich wieder ernst. »Tatjana hat recht, zu solchen Ausfällen beim Sicherheitspersonal dürfte es dort eigentlich gar nicht kommen.« Er rückte die Lesebrille gerade, fischte einen Computerausdruck aus dem Papierwust, der sich rund um seine lederne Schreibtischunterlage angesetzt hatte wie Bauchfett und las vor: »Verrichtungsboxen wurden erstmals 2001 in Deutschland zur Verfügung gestellt mit dem Ziel, den Straßenstrich auf ein kontrolliertes Gelände zu verlegen ...«

»Pah!«

»Tatjana, bitte.« Devcon sah auf. Kartans sogar für ihr Temperament heftige Reaktionen erschienen ihm ebenfalls merkwürdig. Zu emotional. Und allenfalls damit zu rechtfertigen, wenn sie das Opfer oder die Prostituierte persönlich gekannt hätte. Was aber wohl nicht der Fall war. Devcon fixierte Tatjana und überlegte, sie aus der Ermittlungsgruppe abzuziehen, wischte diese Idee jedoch gleich wieder raus aus seinem Kopf. Er wollte vor sich selbst nicht in Verdacht geraten, Gespenster zu sehen. Kartan ärgerte sich über die Regierung, beschloss er. Punkt.

Devcon räusperte sich, richtete seinen Blick wieder auf den Computerausdruck und fuhr an alle gewandt fort: »Bisher gab es diese Verrichtungsboxen ...«

»Allein das Wort!«, maulte Tatjana.

»...ausschließlich in Nordrhein-Westfalen. Köln, Bonn, Essen und Dortmund. Hier in Frankfurt wurde im Juni dieses Jahres das hessische Pilotprojekt gestartet ...«

»Herzlichen Glückwunsch!«

Devcons Faust sauste auf den Tisch. »Tatjana, es reicht! Wenn dir dieser Fall so wenig passt, dann mach einen offiziellen Vermerk dazu und ich teile dich umgehend woanders ein. Die Mordkommission ist zwar kein Wunschkonzert, aber es gibt in der Tat noch genügend andere Arbeit, also bitte, nur zu.«

Tatjana senkte den Blick, verbarg so das angriffslustige Funkeln in ihren Augen. Grafert tätschelte ihr die Schulter und nickte. Regina Tamms Blick wirkte besorgt. Leila Voist schaute Devcon an. Und er hätte mehr als einen Penny dafür gegeben, um zu erfahren, was sie in diesem Moment dachte. Er gab ein kurzes Schnaufen von sich und zitierte dann weiter frei aus dem Bericht zum Thema Verrichtungsboxen. »Zumindest in Deutschland werden diese Anlagen regelmäßig behördlich kontrolliert, wenn man die offiziellen Verlautbarungen dazu liest.«

»Papier ist geduldig«, nuschelte Tatjana.

Devcon rang sichtbar mit seiner Geduld. »Die Anbahnungsgespräche auf einem angrenzenden Straßenabschnitt ...«

»Haben wir hier nicht.« Grafert.

Devcon legte den Computerausdruck hin und nahm die Brille ab. »Und wieso nicht?«

»Weil das Gelände so angelegt wurde, dass es von selbst gefunden wird und somit allein durch die Mundpropaganda floriert.«

»Was?«

Grafert schaute Devcon gleichmütig entgegen. »Die Lage ist verkehrstechnisch sehr günstig.«

»Ja. Unweit der Autobahn«, ergänzte Tatjana in bemüht ruhigem Tonfall. »Nach dem bewährten Drive-thru-Prinzip von McDonalds entworfen, schätze ich mal. Speziell am Wochenende gibt’s aber ständig Staus vor den ... äh, Boxen. Wenn die Brummifahrer wie die Horden da einfallen. Lecker, was?«

Devcon sagte nichts. Schaute Tatjana nur an.

»Nein, das ist kein Scherz.«

»Na, gut.« Devcon lehnte sich zurück. »Und wieso weiß ich nichts davon, wenn das doch so gut klappt mit der Mundpropaganda?«

»Äh ... was?«

Devcon sah Tatjana, die ihm völlig verdutzt entgegenblickte, noch immer an.

Grafert versuchte, nicht zu grinsen und gab ein Räuspern von sich. »Es gab Flyer-Aktionen. Die letzte erst vor ein paar Wochen. Ziemlich groß angelegt.«

»Wie?«, Tatjanas Mienenspiel wechselte zurück in den Modus einer offenen Empörung. »Und was war der Anlass? Einladung zum Eröffnungsfick?«

»Nein, sie hatten es anders formuliert«, erwiderte Grafert seelenruhig.

»Wer sind sie?«, wollte Devcon wissen.

»Irgendeine dafür zuständige Abteilung des Landes Hessen, nehme ich an. Und nein, Frau Kollegin, ich war nicht da!«

Tatjana musterte Grafert argwöhnisch. »Wie bist du an diesen Flyer gekommen?«

»Ich? Gar nicht.« Er fläzte sich wieder in seinen Stuhl, schlug die Beine übereinander und fuhr mit der Bearbeitung seines Kaugummis fort. »Jürgen hatte mir davon erzählt. Kumpel von mir. Arbeitet als Fahrer für eine Spedition.«

»Zielgruppengerechte Werbung, jawoll. Prächtig organisiert, das alles, da hat man sich echt nicht lumpen lassen, was? Na, wenn das Budget aus Steuergeldern es hergibt.« Tatjana zog ihren Zopf straff. Mit dem Ergebnis, dass das dünne Haargummi riss. »Verfluchter Mist!« Sie fuhr sich mit beiden Händen durch die in alle Richtungen abstehenden Strähnen und kreierte ungewollt die perfekte Out-of-bed-Frisur.

»Moment mal, bitte«, schaltete sich Devcon ein. »Habe ich das richtig verstanden? Die Inbetriebnahme dieses Geländes wurde aktiv beworben von der Regierung unseres Landes?«

»Yep.« Grafert. »Ist doch nur konsequent.«

»Was?«

»Die primäre Zielsetzung bei landesstaatlich geführten Verrichtungsboxen ist, die Prostituierten vor der Ausbeutung durch Zuhälter und Drogenhändler zu schützen ...«

»Und die Asche selbst einzustreichen, schon klar!«

Grafert hob die Mundwinkel minimal und zwinkerte Tatjana zu. »Speziell hier werde ich dir nicht widersprechen.«

Devcon, der seine Brille wieder aufgesetzt hatte und mit dem Lesen des Restes auf dem Computerausdruck beschäftigt war, zitierte einen dazu passenden Absatz: »Bedingung für die Nutzung der Boxen ist, dass die Prostituierten des Straßenstrichs eine Sexsteuer in Höhe von zehn Euro pro Nacht zu entrichten haben.«

»Da, seht ihr! Von wegen fürsorglich! Auf’m Straßenstrich sind zehn Euro auch schon Geld, das sage ich euch. Und wetten, dass diese Geier genauestens kontrollieren, dass auch wirklich jede zahlt? Dafür haben sie bestimmt immer genug Leute«, giftete Tatjana.

»Automat«, erwiderte Grafert. »Da steht ein von der Stadtverwaltung umgebauter Parkscheinautomat, aus dem die Mädchen ihre Steuer-Tickets ziehen.«

Tatjana klappte buchstäblich die Kinnlade runter. »Also, ehrlich. Ich kotz hier echt gleich ab!«

Devcon entschied im Stillen, sich vorerst noch nicht wieder aus der Ruhe bringen zu lassen. Den Blick starr auf dem Ausdruck belassend, fuhr er fort: »Drei Jahre nach der Einführung von Verrichtungsboxen meldete die Stadt Köln, dass es dadurch zu einer deutlichen Zunahme bei der Gesundheitsvorsorge gekommen sei und die Prostituierten gleichzeitig kaum noch Opfer von Gewaltverbrechen würden.«

»Gut, dann ist ja alles bestens. Auch hier bei uns. Attackiert wurde der Freier, nicht die Prostituierte, machen wir also Feierabend.« Tatjana tat so, als wolle sie sich erheben. Regina Tamm, die links neben ihr saß, legte die Hand auf Tatjanas Unterarm, beugte sich zu ihr herüber und raunte: »Bleib sitzen, Herzchen, und kühl lieber mal wieder runter.«

»Meine Meinung dazu«, ergriff Leila Voist das Wort. »Ich halte dieses Konzept« – sie betonte den Begriff als stünde er für eine neue Geschlechtskrankheit – »auch für mehr als fragwürdig, um nicht zu sagen, frauenfeindlich.«

»Danke, Leila!«, rief Tatjana und applaudierte.

Devcon nickte. Er legte das Blatt Papier weg, lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich kann euch verstehen. Nutzt aber nichts. Unser Job ist es nicht, das Land Hessen zu rügen, und sei die Kritik auch noch so angebracht. Wir haben einen Tatort. Bei dem es keine Rolle spielen darf, was wir persönlich von dieser Art Einrichtungen halten.«

»Danke, Chef.« Grafert klatschte.

»Wir haben einen mutmaßlichen Mordfall zu klären, nicht mehr und nicht weniger.« Devcon griff nach einem weiteren Blatt, dieses Mal ein Faxausdruck. »Das aber mit aller gebotenen Eile, da die Anlage bis auf weiteres geöffnet bleiben muss.«

»Was?«, riefen Kartan, Voist und Grafert im Chor.

Devcon knirschte mit den Zähnen. »Ja, Herrschaften, so sieht’s aus. Außerdem herrscht der Öffentlichkeit gegenüber eine strikte Sprachregelung vor. Damit der Betrieb nicht gestört wird. Order aus dem Innenministerium. Begründung: Da auch das Bundesland Hessen beabsichtigt, bei seinen Verrichtungsboxen mit einer positiven Bilanz zu glänzen ...«

Tatjana sprang auf. Ihr Stuhl ging mit einem dumpfen Geräusch zu Boden. »Okay, ich geh jetzt mal schnell aufs Klo. Und überlege mir ernsthaft, ob ich hier wirklich noch mitmachen will.«

6

Die Augen des Mädchens waren leer. Stumpf. Sie hatte sie nur scheinbar direkt angeschaut. In Wahrheit hatte sie durch sie hindurchgesehen wie bei einem Geist. War völlig teilnahmslos weiter zu ihrer Box geschlichen.

Ja, geschlichen! Wie ein Lämmchen, das zur Schlachtbank geführt wurde.

Schlachten würde man sie nicht, die Kleine. Aber dennoch töten. Innerlich. Wieder und wieder. Sie bekamen nie genug Frischfleisch, diese Tiere. Auch wenn das ihnen servierte Wild schon waidwund gestoßen war.

Sie wagte sich minimal aus der Deckung hervor, die ihr die Rückwand der letzten Box auf dem Gelände bot. Sie grenzte unmittelbar an den Wald an. Von hier konnten zwar auch Tiere kommen. Aber nicht die auf zwei Beinen. Also keine, die die Mädchen fürchten mussten. Es waren die aufrecht umherstolzierenden Tiere, die gewissenlos und blind ihrem Trieb folgten. Von ihnen drohte die Gefahr. Nur ihnen war es zu verdanken, dass es solche Gelände wie dieses hier überhaupt gab.

Ein Auto rollte langsam heran. X-Klasse. Sie verschwand hinter ihrer Wand, presste sich dicht an sie, spürte wie ihr Herzschlag sich beschleunigte. Das Brummen des Motors war gleichmäßig. Leerlauf. Das Vieh am Steuer überlegte wohl noch. Sie biss sich auf die rissige Unterlippe.

Die konnte man nicht umerziehen, diese Tiere. Die konnte man nur anbinden. Oder noch besser: kastrieren.

Sie lächelte böse. Wagte sich abermals ein Stück weit aus ihrer Deckung und sondierte die Lage, die rechte Hand bereits in der Jackentasche, in der sie die Gartenschere verbarg.

Sie musste vorsichtig sein. Ein wenig. Durfte nicht in eines der gleißenden Scheinwerferlichter geraten. Ansonsten schirmte sie ihre schwarze Daunenjacke in der tiefschwarzen Novembernacht gut genug ab.

Fünfzehn? Ob sie wohl schon so alt war, die Kleine mit den dunkel umrandeten Augen, die vor dieser letzten Box auf Kundschaft warten musste? Vor ihrer Box? Make-up musste das nicht unbedingt sein, was sie um die Augen herum hatte. Möglicherweise waren es auch Veilchen. Schwer zu sagen bei der Dunkelheit. Und auf die Entfernung. Jedenfalls war sie viel zu leicht bekleidet bei der Witterung, die Kleine. Ihr vom stetigen Sprühregen durchnässtes Minikleid klebte am dürren Körper, der lange Schal aus schwarzen Federn hing traurig herab.

Was den Tieren egal war. Die nicht nur auf rundes, wohl proportioniertes Fleisch standen. Andernfalls hätte man diese Kleine erst gar nicht ins Regal gestellt. Sie sollte den Geschmack der Kundschaft mit pädophiler Neigung bedienen, wetten? Was eindeutig ungesetzlich war. Sie spie auf den Boden. Egal, erlaubt ist, was gefällt! Ihre Finger krampften sich um den Griff der Gartenschere in ihrer Jackentasche.

Sie dachte an die Mutter. Der Kleinen. Versuchte, sich die Frau vorzustellen. Die mit Sicherheit von nichts wusste. Sich fragte, wo ihr kleines Mädchen wohl abgeblieben war. Und jeden Tag ein bisschen mehr verzweifelte bei der Suche nach ihr. Monat um Monat. Jahr für Jahr. Bis sie irgendwann nicht mehr die Kraft haben würde, weiterzusuchen.

Sie schaute nach oben. In den von Regenwolken verhangenen Himmel, an dem kein Stern leuchtete.

Konnte man das? Als Mutter? Aufhören zu suchen nach der Tochter? Nach dem eigenen Fleisch und Blut? Sie rührte sich nicht. Stand stocksteif da, den Blick starr in die Schwärze der Nacht gerichtet. Nein. Unmöglich!

Für sie.

Sie linste hinter der Rückwand der Box hervor, nachdem sie bemerkt hatte, dass die X-Klasse sich in Bewegung setzte. Rückwärtsgang. Schonfrist für die Kleine. Ihre Kleine. Heute Abend.

Lange würde das Mädchen nicht unbehelligt bleiben, da machte sie sich keine Illusionen. Es war mal wieder viel Verkehr hier. In den Boxen. Wie immer an Samstagen. Vorn an der Auffahrt hatte sich sogar eine Warteschlange gebildet, die die zwei Kerle von der »Sicherheit« managten. Mittels der Schranke, die sie an solchen Tagen bedienten. Es war wie im Parkhaus. Wenn alle Lücken besetzt sind, musste gewartet werden, bis einer herausfuhr. Ohne es zu merken, kaute sie auf ihrer rissigen Unterlippe herum.

Sie hatte sich mit voller Absicht für diese Nacht entschieden. Je mehr Trubel herrschte, desto länger würde es dauern, bis danach jemand reagierte, weil alle beschäftigt waren. So lautete ihre Lehre vom letzten Mal. Wo alles glatt gegangen war. Was aber auch leicht hätte anders ausgehen können. Allein wegen ihres Sprints quer über das Gelände. Sie hätte nur stolpern müssen. Oder noch schlimmer, wenn sie, ohne es zu merken, unter Beobachtung geraten wäre ...

Sie hatte pures Glück gehabt. Und würde es nicht ein zweites Mal herausfordern. Die letzte Box war taktisch die klügste Wahl. Maximale Entfernung von den zwei Heinis vorne an der Schranke, die sich nur dafür interessierten, dass keiner der wartenden Freier die Geduld verlor und vorzeitig wieder abfuhr. Das Busenwunder, das sie immer wieder durch die Reihen schickten, sollte die Kerle bei der Stange halten. Im wahrsten Sinne des Wortes. Gejohle, Gehupe, Pigalle am Frankfurter Waldrand.

Hier hinten, wo sie lauerte, war es demgegenüber fast schon idyllisch ruhig. Auf dem letzten Regalplatz. Mit dem Spezialangebot für Tiere, die nur ganz junges Fleisch fressen wollten. Sie beugte sich vor, krümmte sich. Ihr Magen schien in Flammen zu stehen, es tat so weh, dass sie nicht mehr gerade stehen konnte. Sie atmete nur noch flach, zwang sich zurück in eine aufrechte Position. Nicht daran denken ... Sie schloss die Augen und konzentrierte sich. Dachte an Bäume. Wiese. Blumen. Ihren Garten. Sie atmete tief ein und stellte erleichtert fest, dass das Stechen im Bauch weniger wurde.

Sie sah wieder nach ihrem Mädchen. Der Kleinen vor der Box. Sie stand da im Sprühregen, verloren wie ein Kätzchen, das nicht wusste, wohin es laufen sollte.

Tränen traten ihr in die Augen. Und sie wagte es, über ihr Magenleiden zu jammern. Ein Luxusschmerz im Vergleich zu dem, was diesem Mädchen bevorstand. Preisgabe ihres ohnehin schon geschundenen Körpers. Nacht für Nacht. In den Puffs auf vier Rädern, die diesen Holzverschlag ansteuerten. Sie hatte es selbst beobachtet. Wieder und wieder. Die Orgien der Tiere. Die vor Wollust laut stöhnten. Die Mädchen wimmerten. Die Schwachen. Die Starken hatten gelernt, mitzuspielen. Nahmen Hilfsmittel. Crack. Crystal Meth. Auf das man ihre Kleine auch schon gesetzt hatte? Die dunklen Schatten rund um ihre Augen, der stumpfe Blick, ihr dürrer Körper, alles sprach dafür. Und auch, dass sie nicht bibberte. Normalerweise müsste sie doch frieren in ihren viel zu dünnen und längst klammen Sachen. Dass sie noch neu war in diesem Fleischregal, dafür sprachen die scheuen Bewegungen, ihre zurückhaltende Art. Fast schien es ihr, als wolle das Mädchen sich am liebsten unsichtbar machen. Vermutlich war sie gerade erst frisch zugeritten worden ...

Sie spürte, wie Übelkeit in ihr hochstieg. Allein dieser Begriff! Und das hämische Grinsen des widerwärtigen Maules, aus dem sie das Wort zum ersten Mal in ihrem Leben hatte hören müssen.

Sie schniefte leise, wischte sich mit dem Handrücken die Nase trocken und schaute wieder zu dem Kätzchen hin, das noch immer apathisch mitten im Sprühregen stand. Dass die Kleine nur in Begleitung eines Freiers ins Innere der Box durfte, die sie wenigstens ein bisschen vor dem Regen geschützt hätte, war ihr offensichtlich schon eingeprügelt worden.

Weg, weg, weg!, versuchte ihre innere Stimme die tiefschwarzen Gedanken zu verscheuchen. Sie schlug beide Hände vors Gesicht, konzentrierte sich darauf, ihren Atem wieder zu verlangsamen. Deutlich zu verlangsamen. Für das, was sie vorhatte, brauchte sie kaltes Blut. Präzision. Gefühlsduselei stand beidem hinderlich gegenüber.

Das vom Regen durchnässte Mädchen noch immer im Blick, umschloss sie mit fester Hand den Griff der Gartenschere in ihrer Jackentasche. Vielleicht hatte sich tatsächlich noch keines dieser nimmersatten Tiere an dem Kätzchen da draußen vergangen. Und ja, sie würde sie sehr gerne retten. Schon morgen würde jedoch ein anderes Mädchen an genau derselben Stelle stehen. Das sie erneut retten müsste. Und übermorgen das nächste. Es gab auf der Welt nun mal genug Nahrung für diese Tiere. Dafür sorgten sie, diese Umstände. Die ein einzelner Mensch nie würde ändern können. Aber einzelne Tiere quälen, das ging. Solche wie das am Steuer der dunklen Karosse, die langsam auf die Box zurollte, vor der ihre Kleine mit den Veilchen ihrem Martyrium entgegenharrte.

Sie zog die Gartenschere aus der Jackentasche, verbarg sie hinter ihrem Rücken. Öffnete den Sicherheitsverschluss. Nein, sie konnte die Welt nicht retten. Aber dieses Mädchen. Wenigstens für die heutige Nacht.

7

»What’s up, Princess?«

Es war lange her, dass er Tatjana Kartan so genannt hatte. Möglicherweise gehörte das aber noch zu dem Traum, aus dem Devcon durch sein rappelndes Diensthandy gerissen worden war. Aus dem Lautsprecher kam nichts, er nahm den Apparat vom Ohr und linste mit schläfrigem Blick auf das Display. Die Verbindung war stabil.

»Ich glaube, es ist besser, wenn du herkommst«, hörte er Tatjanas von einem ständigen Hintergrundrauschen verzerrte Stimme. »Verstehst du mich? Ich habe nur einen Balken.«

»In welchem Funkloch steckst du?« Devcons Augenlider waren noch immer halb geschlossen, seine Worte murmelte er mehr, als dass er sie sprach. »Wo bist du, ist was passiert?«

»Das kann man wohl sagen. Schlechte Neuigkeiten in Sachen Straßenstrich-Vorzeigeprojekt.«

»Was?« Devcon wuchtete sich von der Couch hoch. Blinzelte durchs Zimmer. Der Fernseher war an, es tobte eine Schlacht zwischen Vampiren und Werwölfen. Genau die Art Film, den er sich freiwillig nie anschauen würde. Im Gegensatz zu Tatjana. Die aber nicht da war. Sonst wäre sie kaum am Telefon. »Ich verstehe nicht ...« Devcon, noch immer benommen, fragte sich, wie lange er schon fest geschlafen hatte. Er sah auf die Standuhr, die in der Ecke gegenüber der Couch ihren Platz hatte: zehn nach eins.

»Neuer Kastrationsversuch. Mehr oder weniger erfolgreich verlaufen. Da fällt selbst Dillinger nix mehr zu ein«, vernahm er Tatjanas Stimme nun etwas deutlicher und realisierte erst jetzt, dass sie ihn aus der Mordbereitschaft heraus anrief. Er kratzte sich am stoppeligen Kinn, während sich der Schleier des Schlummers langsam hob und ihm den Blick freigab auf die vergangenen Stunden.

Nach der Sitzung in Sachen EG Eunuche – Spaßvogel Grafert hatte die Akte tatsächlich unter diesem Namen im System angelegt – war Devcon Tatjana das letzte Mal in der winzigen Küche des Kommissariats begegnet. Sie hatte einen Schokoriegel gemampft und ihn finster dabei beobachtet, wie er sich eine Tasse von der lauwarmen Filterkaffeebrühe einschenkte. Ob ihre Missbilligung dem Kaffee galt, oder ob sie noch immer mit dem Verrichtungsbox-Thema haderte, hatte Devcon nicht gefragt. Insgeheim stimmte er ihr ja zu. Sowohl, was den schlechten Filterkaffee betraf, als auch im Hinblick auf die Rolle der Landesregierung beim neuen Straßenstrich-Konzept. Beides hatte einen fiesen Nachgeschmack. Tee mochte Devcon aber noch weniger, und ein Tatort war ein Tatort. Ende der Diskussion.

Nach Dienstschluss war er nach Hause gefahren. Inklusive eines Umweges über den Sulzbacher Friedhof. In letzter Zeit besuchte er es wieder häufiger, das Grab seiner Frau. Seiner dritten Frau, die er vor rund fünfundzwanzig Jahren geheiratet hatte, und die ihn seinerzeit dazu bewegte, nach Deutschland zu immigrieren. Fünfzehn gemeinsame Jahre waren ihnen vergönnt gewesen, dann war dieser Irre gekommen und hatte sie massakriert. Devcon musste noch heute hart schlucken, wenn er nur daran dachte. Die Zeit heilte nicht alle Wunden, er hatte nie aufgehört, ihre letzte Ruhestätte regelmäßig zu besuchen. Aber nicht so häufig wie in den vergangenen Monaten. Rund einmal die Woche stand er jetzt dort. Mindestens. Und besprach die Dinge mit seiner toten Frau, die er Tatjana gegenüber nicht ansprechen konnte. Nicht ansprechen wollte. Um ihr so die Möglichkeit zu geben, diesen Albtraumtag im letzten Winter so schnell und so gründlich wie es nur ging, zu vergessen. Ob das so richtig war? Das wusste Devcon nicht. Die Antwort seiner verstorbenen Frau dazu stand noch immer aus.

»Hallo! Bist du noch dran? Oder schläfst du schon wieder? Jetzt sag doch mal was!«

Tatjanas Stimme aus seinem Diensthandy riss Devcon endgültig aus Morpheus’ Umklammerung. »Verstanden. Neuer Tatort auf dem Gelände mit den Verrichtungsboxen. Nichts anfassen, ich bin gleich da.«

»Also, weißte ...«

Devcon beendete das Gespräch und grinste.

Die Scheibenwischer am Fenster seines silbernen BMW taten souverän ihren Dienst. An ihnen lag es also nicht, dass der Hauptkommissar dennoch Mühe hatte, das Bild, das sich ihm bot, klar zu erfassen. Die Zufahrt zum Gelände war blockiert durch zwei LKW und einen querstehenden Reisebus, der durch ein missglücktes Wendemanöver offenbar in diese missliche Parklage geraten war. Es ging nichts mehr vor und nichts mehr zurück. Das Hupen wurde immer wilder. Drei Männer in Schutzpolizeiuniform versuchten mit viel Gestik zu regeln, was nicht mehr zu regeln war.

Devcon legte den Rückwärtsgang ein und steuerte seinen Wagen in eine Lücke, die die beiden Einsatzfahrzeuge von der Spurensicherung gelassen hatten. Und das sicher auch nur aus Versehen. Devcon öffnete die Tür so weit wie möglich und quetschte sich aus dem Auto. Er schlug den Mantelkragen hoch und schickte einen grimmigen Blick in den Nachthimmel, von wo aus Petrus anscheinend gerade zu verstärkten Wasserspielen aufrief. Aus dem Sprühregen war Platzregen geworden, und die durch den Schwerverkehr verursachten Löcher im Schotterbelag des Geländes liefen zusehends voll. Trotz der grellen Scheinwerfer zur Tatortausleuchtung übersah Devcon eine der Pfützen, trat hinein und versank bis zum Knöchel im Wasser. »Goddamn ...« Er zog den Fuß wieder heraus und unterdrückte den Rest seines Fluches. Abgelenkt durch einen auf ihn zueilenden, bulligen Kerl, der ihm schon von weitem entgegenbrüllte, »dass es sich hier erst einmal ausgevögelt hat«. Devcon zog seinen Dienstausweis aus der Innentasche seines klatschnassen Mantels, hielt ihn dem eloquenten Menschen in der Bomberjacke direkt vor dessen kahl rasierten Schädel und fragte sich zeitgleich, wieso er bloß so dämlich gewesen war, ohne Schirm aufzubrechen.

»Ach so, Entschuldigung«, kommentierte Kahlkopf die Legitimierung. »Aber ich dachte, Sie gehören auch zu der Truppe in der Karre da drüben.« Er deutete auf den querstehenden Bus. »Sie ahnen ja nicht, was hier los ist!«

»Doch«, erwiderte Devcon trocken. »Es gab einen weiteren Mordversuch.«

»Ja, das auch«, winkte Kahlkopf ab. »Ich rede aber von den Kumpels da drüben aus’m Ruhrpott. Über dreißig Mann. Firmenausflug. Versicherungszunft, glaube ich. Ich dachte immer, für solche kommen nur piekfeine Clubs in Frage, aber nee. Pauschalbuchung von fünf Boxen für zwei Stunden. Weigern sich strickt, wieder zu fahren ohne abgeladen zu haben. Sie verstehen?« Er zwinkerte Devcon zu, machte eindeutige Zeichen mit seiner Zunge, deren Spitze sich hinter seiner Wange bewegte.

Devcon starrte ihn nur an, den Mund offen und das Regenwasser nicht mehr bemerkend, das sich durch seinen Mantelkragen einen Weg bahnte und an seinem Rücken herabrann.

»Gruppenbeglückung, Chef zahlt. Jetzt klar?«, erklärte Kahlkopf, dem deutlich anzusehen war, dass er diesen Kriminalbeamten für arg begriffsstutzig hielt. »Also wollen sie warten, bis ihr hier fertig seid. Die zwei Brummifahrer haben sie auch auf ihre Seite gezogen, was willste da machen? So kommt natürlich auch der Abschleppdienst nicht mehr ran.«

Devcon war noch immer sprachlos. Was das Interesse des Kahlkopfs an ihm zusehends erlahmen ließ.

»Aber Sie wollen zur Leiche, richtig? Dann mal los, das ist ganz dahinten, letzte Box.« Er streckte den Arm aus.

Devcon stapfte stumm an ihm vorbei und sah nach links zu der kopulationswütigen Horde, die sich auch durch die bewaffnete Beamtenschar, die sie in Schach hielt, nicht die Stimmung trüben lassen wollte. Es wurde gesungen, es wurde gelacht. Und Devcon wäre sehr gern aufgewacht aus diesem bizarren Traum, der aber leider keiner war.

»Hi, Cheffe«, begrüßte ihn Tatjana Kartan, der zumindest das Wetter dank ihres schwarz glänzenden Regenhuts, der wattierten langen Regenjacke und des großen Schirms wenig anhaben konnte. »Dillinger ist noch da drin, ich brauch aber mal ’ne kurze Pause. Hier.« Sie hielt ihm den Schirm hin.

»Lass nur«, lehnte Devcon dankend ab. »Sieh zu, dass du trocken bleibst, bei mir ist’s sowieso zu spät.«

Tatjana lächelte schief, Devcon nickte ihr zu und trat ins Innere der Box, deren durchlässiger Holzverschlag den Regen alles andere als gründlich abhielt. Es war ein blauer VW Touran, vor dessen Fahrerseite sich eine größere Blutlache befand. Unweit davor erkannte Devcon die Fußabdrücke eines linken Schuhs, der in der Lache gestanden haben musste. Die Spur führte aus der Box heraus. Wurde mit jedem Schritt undeutlicher. Vom Regen weggewaschen.

»Wurde das schon fotografiert?«, rief Devcon in Richtung Tatjana und deutete mit dem Zeigefinger auf die Schuhabdrücke. Sie drehte sich um. Und Devcon blieb abermals der Mund offen stehen, als er die Zigarette sah. Seit wann raucht Tatjana?

»Reg dich ab, ich hör ja bald wieder auf, versprochen.« Sie nahm einen tiefen Zug. Fing an zu husten. »Und klar wurde das fotografiert. Hältst du mich für blöd?«

Im Moment? Ja!, dachte Devcon mit Blick auf die Zigarette, die er ihr am liebsten entrissen und zertreten hätte. Er selbst hörte seit rund vierzig Jahren »bald wieder auf« und hatte beschlossen, sich erst dann als clean zu bezeichnen, wenn er es ein Jahr am Stück schaffen würde, ohne Glimmstängel auszukommen. Davon war er derzeit noch gute acht Monate entfernt.

»Hallo Jim«, hörte er hinter sich eine vertraute Männerstimme. Er wandte sich um und erblickte Hans Dillinger, der mit jedem Jahr mehr nach gütigem Märchenonkel aussah anstatt nach dem Rechtsmediziner, der er tatsächlich war. Viele Lachfältchen zierten das Gesicht des Anfang Sechzigjährigen, der über seiner Kleidung ein langes Regencape trug. Er untersuchte die Toten. Und die Lebenden blühten auf in seiner Gegenwart. Sogar Jim Devcon, der dem Professor freundlich entgegenlächelte. Trotz des düsteren Anlasses ihrer Begegnung. »Ich bin hier so weit fertig.« Dillinger deutete mit dem Kopf in Richtung Fahrerseite des VW Touran, zog sich das Regencape zurecht und setzte die Kapuze wieder auf, die er bei der Anschau des Toten abgenommen hatte. »Wenn du es dir ansehen möchtest, bitte.«

»Lass es lieber«, erklang von hinten Tatjanas vom Husten unterbrochene Stimme. »Absolut widerlich. Echt!«

»Junge Dame, wenn Sie mir die Bemerkung gestatten, das Rauchen scheint Ihnen gar nicht zu bekommen. Meine Empfehlung, zwingen Sie das Gift nicht mit aller Gewalt in Ihren Körper, das hat er doch sicher nicht verdient, oder?«

»Ja, ja, ja, war eh nur geschnorrt, hab nicht mal eigene.« Tatjana kam wieder näher und offenbarte es im Ausdruck ihres Gesichts, dass sie sich gerade selbst ziemlich bescheuert vorkam.

Danke, Hans!, dachte Devcon, machte einige Schritte und riskierte einen kurzen Blick ins Wageninnere. Einen sehr kurzen. »Das darf doch nicht wahr sein ...«

»Genaues kann ich natürlich noch nicht sagen«, unterbrach ihn Dillinger, der sich die Schutzhandschuhe abzog und sie in einen Beutel fallen ließ, den ihm ein junger Mann aus dem Team der Spurensicherung hinhielt. »Fakt ist, dass auch dieser arme Teufel aufgrund seiner schweren Unterleibsverletzung verblutet ist. Und fraglich bleibt weiterhin, ob es sich bei den beiden Angriffen nur« – der Professor dehnte das letzte Wort – um äußerst stümperhafte Kastrationsversuche handelt, oder um vorsätzliche, aber misslungene Tötungsabsicht.«

»Du meinst, jemand versucht, diese Männer auf eine möglichst grausame Art zu ermorden, kriegt es aus irgendeinem Grund aber nicht sauber hin? Weil ihm das Knowhow dazu fehlt?«, mutmaßte Devcon.

»Wäre denkbar.« Dillinger sah ihm aus seinen mit Wassertropfen besprenkelten Augengläsern entgegen. »Ich fürchte aber, dass ich euch bei der Lösung dieses Rätsel auch nach der Obduktion nicht sehr behilflich sein kann.«

»Wieso bist du eigentlich selbst rausgekommen?«, wollte Devcon wissen, der es nicht gewöhnt war, den Leiter des Zentralen Rechtsmedizinischen Institutes persönlich an einem Tatort anzutreffen. Außer, man bat ihn darum.

»Ich habe ihn angerufen«, sagte Tatjana.

Devcon drehte sich zu ihr um. »Ach, ja? Und wieso das?«

»Wieso was?« Tatjana bedachte ihn mit einem Blick, als warte sie auf die Auflösung eines Witzes, über den sie garantiert nicht würde lachen können.

»Das ist schon in Ordnung, Jim«, meinte Dillinger und klopfte ihm auf die Schulter.

»Nein, das ist es nicht«, erwiderte Devcon, ohne Tatjana aus den Augen zu lassen. »Der Ablaufprozess ist klar vorgegeben. Es kann zwar nach freiem Ermessen jemand hinzugezogen werden, das ist kein Problem. Aber es war nicht korrekt, die an sich zuständige Person schlichtweg zu übergehen. Unser Job funktioniert im Team. Es geht also nicht, dass einer macht, was er will.«

Tatjana schnappte nach Luft. »DAS sagt der Richtige!«

»Jim, bitte ...«

»Nein, Hans.« Devcon hob die Hand in Dillingers Richtung ohne sich zu ihm umzudrehen. Er hielt weiterhin Tatjana im Blick. »Also gut. Dann erklär’s mir. Nenn mir wenigstens einen plausiblen Grund für dein Vorgehen.«

»Wie? Was ist denn das für eine dämliche Frage? Soll das ein Quiz werden, oder was? Dieser Fall ist enorm wichtig! Das ist doch wohl Grund genug!«

Devcon trat einen Schritt zurück, so sehr überraschte ihn Tatjanas ungewohnt heftig aufflammende Wut. »Okay. Was habe ich verpasst? Warst du es nicht, die noch vor wenigen Stunden ernsthaft überlegen wollte, unsere Ermittlungsgruppe wieder zu verlassen?«

»Du spinnst doch total!«, fauchte sie ihn an wie eine Löwin, deren Junges er fressen wollte. »Einen Teufel werde ich tun! So, und jetzt reicht’s mir. Hier, bitte.« Sie hielt ihm ihren Schirm hin. »Mein Job ist getan, ich fahr jetzt heim.«

Devcon, den Schirm über das Autodach statt über sich selbst haltend, starrte Tatjana völlig perplex nach und überlegte ernsthaft, bei seiner eigenen Fahrt nach Hause noch einmal am Friedhof zu stoppen. Zum kurzen Zwiegespräch mit seiner toten Frau. Thema, weibliche Logik.

8

Scheiße, Scheiße, Scheiße!

Sie hieb auf das Lenkrad ein, bis ihre Fäuste schmerzten. Was hatte sie sich dabei bloß gedacht! Sie ließ sich gegen die Rückenlehne des Fahrersitzes ihres roten Corsa fallen und merkte erst jetzt, dass die Scheibenwischer noch immer liefen. Obwohl sie längst in ihrer Garage stand.

Sie betätigte den Hebel, das erbärmliche Quietschen verstummte. Stille. Im Wageninneren. In ihrem Schädel dröhnte es. Hämmerte es. Als wollte eine Armee aus Stimmen ihr ihre Dummheit entgegenschreien.

Was für ein bodenloser Leichtsinn. Nur, weil sie nicht hatte warten können. Weil sie es zugelassen hatte, dass ihr mütterlicher Beschützerinstinkt die Macht übernahm. Über sie. Und ihr Tun.

Speckig war er gewesen, der Fahrer des VW Touran. Speckig, schütteres Haar und mit einem feisten Grinsen auf den wulstigen Lippen. Das Klischee eines Konsumenten von Kinderpornos, hatte sie gleich befunden. Und es dann nicht abwarten können, bis ihre Kleine das bestimmt auch noch ungewaschene Teil dieses Ekelpakets im Mund hatte. Damit sie sie nicht zu früh entdecken konnte und das Stück Vieh hinterm Steuer eventuell warnte. Konnte man doch nie voraussehen, die Reaktionen von den ohnehin schon verängstigten Mädels. Bei Annabelle hatte früher das Knacken eines Astes gereicht, und sie fing an zu rennen. Annabelle ...

Sie drosch erneut auf das Lenkrad ein, dieses Mal mit flachen Händen. Wie hatte sie sich nur dazu hinreißen lassen können, so ein Risiko einzugehen. Das Risiko, dass die Kleine laut losschreien und das Vieh hinterm Steuer sie gepackt hätte. Und dann? Was hätte sie dann gemacht? Oder noch machen können?

Nichts mehr, ganz genau! Sie wäre es gewesen, die man verhaftet hätte. Das Scheusal würde weiterhin unbehelligt frei herumlaufen und das Verderben unter die Leute bringen.

Sie wuschelte sich durch ihr vom Angstschweiß noch feuchtes Haar, es klebte ihr noch immer im Nacken. Ihre Augen brannten. Sie blinzelte, schaute aus dem Fenster der Fahrerseite. Sah die Garagenwand mit dem Regal, in das sie ihre Blumentöpfe nach Größe einsortiert hatte. Nahm aber nichts davon wahr.

Sie verstand nicht, was mit ihr los war. Wo sie doch genau wusste, dass es allein an ihr hing, zumindest die Dinge innerhalb ihrer kleinen Welt wieder gerade zu rücken. Hilf dir selbst, dann hilft dir Gott! Diese Lektion hatte sie früh gelernt. Ganz besonders aber in den letzten zwölf Jahren. Jeden Tag. Als das mit dieser seltsamen Hautkrankheit anfing. Bei ihrem Mann. Vorher waren es nur die Probleme im Rücken gewesen. Damals schon, als sie mitten im Hausbau gesteckt hatten. Bei dem fast alles selbst gemacht worden war. Abends. Nach der Arbeit. Gemeinsam mit den drei Kumpels. Anfangs. Weil die dann aber auch mit dem eigenen Bauen anfingen, musste meistens jeder für sich werkeln. Von nichts kam nichts. Dieses Wissen hatte man ihr in ihrer Familie schon früh vermittelt. In seiner Familie war eher gehätschelt worden. Vor allem er. Ihr Mann. Als der einzige Sohn. Das ganze Glück ihrer Schwiegermutter.

Sie starrte noch immer an die Garagenwand, merkte nicht, wie sie tiefer und tiefer in ihre düstere Gedankenwelt abrutschte. Von der Familie ihres Mannes war keine Hilfe zu erwarten. Damals nicht. Und heute erst recht nicht. Wehmütig verzog sie das Gesicht bei der Erinnerung, wie sehr sie ihre eigene Mutter vermisst hatte, besonders während der Zeit des Hausbaus. Hochschwanger mit dem zweiten Kind war sie gewesen, und das erste noch zu jung für den Kindergarten. Von Tagesstätten für Kleinstkinder war zu der Zeit noch keine Rede gewesen. Schon gar nicht draußen auf dem Ort.

Nierenkrebs hatte es gelautet, das Todesurteil, das der Arzt über ihre Mutter sprach. Fünf Monate später war sie gestorben, gerade einmal sechsundvierzig Jahre alt.

Sie saß noch immer reglos auf dem Fahrersitz. Weinte stille Tränen. Ihre Mutter hätte helfen können, wäre befähigt dazu gewesen. Heute so wie damals. Doch so hing alles an ihr. Wieder einmal. Und wie schon die ganze Zeit über.

Schleppen und Handwerken hatte er gemusst. Ihr Mann. Knochenarbeit war für eine Schwangere strikt tabu. Er hatte froh sein können, dass es zu der Zeit nur sein Rücken gewesen war, der ihn quälte. Mit kaputten Händen wäre das alles sicher nichts geworden. Nachdem der Rohbau gestanden hatte und es an den Innenausputz gegangen war, hatte sie bei den leichteren Arbeiten helfen können. Weil die Schwiegermutter wenigstens ab und an nach dem Kleinen schaute. Wahrscheinlich, nachdem sie befunden hatte, dass er nicht nur äußerlich mehr nach ihrem Sohn kam als nach seiner Frau. Bitternis stieg in ihr hoch. Wie ein voll aufgepumptes Schlauchboot auf dem Seegrund vertäut, das zurück an die Wasseroberfläche schoss, sobald man es losmachte. Egal! Sie hatten es geschafft, nur das zählte.

Sie löste ihren Blick von der Garagenwand und schaute auf die Verbindungstür, die zum Hausinneren führte. In ihre kleine private Welt. Die auf eine Art und Weise angegriffen worden war, mit der sie in ihren schlimmsten Träumen niemals gerechnet hatte. Obwohl sie nicht nur aus dem Fernsehen und der Zeitung wusste, dass es schon immer Scheusale gab und geben würde, die zu allem fähig waren.

Sie krallte ihre Finger ums Lenkrad des parkenden Wagens, als müsse sie ihn jeden Moment durch eine halsbrecherische Kurve steuern. Ein Stich in der Bauchgegend ließ sie zucken. Sie lockerte ihren Griff und atmete vorsichtig ein. Magengeschwüre. Ganz bestimmt. Die immer schmerzhafter wurden. Und wuchsen. Und irgendwann Metastasen bilden werden, die sie töten. Wie ihre Mutter. Das war es, was ihr blühte, wenn sie noch lange weiterlitt. Reiß dich zusammen, rief sie sich stumm zur Ordnung. Zum Glück sind auch Scheusale verwundbar, also bleib gefälligst am Ball! Sie schloss die Augen, senkte den Kopf, presste ihre Kiefer so fest aufeinander, dass es knirschte. Denk positiv!

Alles in allem war es trotz ihrer Fehler recht gut angelaufen. Ihre rissigen Lippen verzogen sich zu einem bösen Lächeln. Zwei Abszesse am Arsch des Rotlichtmilieus hatte sie erfolgreich entfernt. Die Krankheit ganz ausrotten, nein, das konnte sie nicht. Aber einen ihrer Bazillenherde ausschalten, das konnte sie. Und würde sie! Zur Rettung ihrer eigenen kleinen Welt.

Sie öffnete die Augen, schaute entschlossen nach vorn. In die Zukunft. Sauber, präzise, fehlerfrei. So würde sie ab sofort arbeiten. Ohne sich emotional durch was auch immer ablenken zu lassen. Einen imaginären Panzer aus Eis würde sie angelegt haben, wenn sie das nächste Tier angriff. Der sie vor sich selbst und ihrem viel zu weichen Herz schützen würde.

Sie sah nach hinten. Zur Rückbank. Da lag sie und schlief tief und fest. Ihre Kleine. Hatte von alldem, was sich ereignet hatte auf dem grausigen Gelände kaum etwas mitbekommen. Wegen ihres Zustandes. Sie beugte sich herab, rüttelte sanft an der Schulter des Mädchens. Dessen Martyrium nun vorbei war. Dafür würde sie sorgen.

9

Devcon hockte zuhause am Küchentisch mit einer Tasse Kaffee, die im Vergleich zu dem Spülwasser-Gesöff in der Küche des Kommissariats mundete wie mit kostbarsten Edelbohnen gebraut. Die klatschnassen Sachen hatte er ausgezogen und sich frisch gekleidet. An Schlaf war für ihn nicht mehr zu denken, in knapp zwei Stunden war die Nacht sowieso vorbei. Da zog er es vor, lieber extralang zu frühstücken. Ein würziger Duft aus Richtung Herd stieg ihm in die Nase. In der Pfanne brutzelten Eier mit Speck. Er hatte nur eine Portion für sich bereitet. Tatjana schlief noch, und er hielt es für eine ausgezeichnete Idee, es dabei zu belassen.

Er trank einen Schluck Kaffee und blätterte in Dokumenten, die Jost Kellermann ihm gestern kurz vor Dienstschluss in die Hand gedrückt hatte. Sie enthielten Antwort aus dem nordrheinwestfälischen Landeskriminalamt auf eine offizielle Anfrage aus der EG Eunuche. Der Name stand tatsächlich noch so im System. Spaßvogel Grafert hatte es nach wie vor nicht geändert. Devcon hatte wissen wollen, inwieweit es bisher auf diesen für den Straßenstrich abgeschirmten Parkplätzen zu »Auffälligkeiten von krimineller Bedeutung« gekommen sei. Er hatte wahrhaft lange wegen dieser Formulierung grübeln müssen, da er aufgrund der strikten Vorgaben aus dem hessischen Innenministerium nicht konkret werden durfte. Sein Blick wurde grimmig. Mit diesen ministerialen Spielchen würde Schluss sein, sobald die Regierungsvögel Kenntnis davon erhielten, dass in Dillingers Totenreich Leichnam Nummer zwei, ihre EG betreffend, ruhte. Devcon sah auf seine Armbanduhr. Vier Uhr dreißig. Also in spätestens dreieinhalb Stunden.

Er konzentrierte sich wieder auf die Dokumente, legte den Wisch aus dem LKA beiseite, in dem von »keinen nennenswerten Vorkommnissen« die Rede war, und las noch einmal, was Kellermann über das interne Netzwerk der Mordkommissionen in Erfahrung hatte bringen können. Der ruhige Jost Kellermann. Eindeutig das stillste Wasser in seinem Team. Und das Tiefste. Die Kontakte, die der Dienstälteste der K11 im Laufe seiner Karriere angesammelt hatte, waren mit keinem noch so genialen Fachwissen aufzuwiegen. Nur deshalb konnte Devcon aus den Notizen, die Kellermann sich während des Telefonats mit einem Kollegen aus der KK12 der zentralen Kriminalitätsbekämpfung in Bonn gemacht hatte, deutlich herauslesen, dass es auch in der glänzenden Bilanz zu den Verrichtungsboxen des Bundeslandes Nordrhein-Westfalen dunkle Flecken gab. Dunkle Flecken in der Form, dass nicht alle Verrichtungsboxen, die dort existierten, auch legal waren. Überwachen und auswerten konnte man aber nur die, von denen man wusste, wo sie verortet waren. Was nichts anderes hieß, als dass in der Erfolgsbilanz aus NRW exakt diese dunklen Posten komplett fehlten. Dunkle Posten, die das strahlende Ergebnis ohne Zweifel beträchtlich verfinstern würden. Von Mordfällen hatte der Kollege aus Bonn zwar nichts zu berichten gewusst. Was Devcon aber nicht weiter überraschte. Wer ganze Parkplatzanlagen vor den Behörden verbergen konnte, konnte sicher auch Leichen verschwinden lassen.

Er ließ die Dokumente sinken, kratzte sich am noch immer unrasierten Kinn. Dieser Freak mit der großen Schere, den Fortunas Laune ausgerechnet in sein Zuständigkeitsgebiet getrieben hatte, machte demgegenüber einen wenig professionellen Eindruck. Was Devcon auf einen schnellen Ermittlungserfolg hoffen ließ. Falls Fortuna nicht wieder querschießt ...

Er rieb sich die Schläfen, seine Kiefer malmten. Wusste er doch jetzt schon, dass sein Gegner nicht nur der Freak mit der Schere war. Sobald die Nachrichtensperre aufgehoben sein würde, würde der Boulevard sich auf diesen Fall stürzen wie Geier auf den Kadaver. Und den Freiern damit die Lust nehmen, dem gefährlichen Gebiet am Frankfurter Waldrand einen Besuch abzustatten. Was keine große Rolle spielte, da das Gelände ohnehin bis auf weiteres gesperrt bleiben würde. Und genau das war es, worüber sich Devcon nicht freuen konnte.

Er stöhnte leise, fuhr sich mit beiden Händen durch sein übermüdetes Gesicht. Aus Kellermanns Notizen hatte er klar herauslesen können, was als nächstes passieren würde. Neue Verrichtungsboxen würden aufgestellt. An einem anderen Ort. Und illegal. In solchen Kreisen florierte die Mundpropaganda, wenn der Kundenstamm eine gewisse Größe erreicht hatte. Was bei der Lokation am Frankfurter Waldrand eindeutig so war. Und niemand wusste, wer diese »dunklen Posten« dann betrieb. Eine Mafia? War das möglich, wenn es sich doch ursprünglich um ein Regierungsprojekt handelte? Und falls ja, welche Mafia? Balkan? Russen? Chinesen? Mädchenhandel war ein internationales Geschäft, da hatte keine der Bandenethnien das Monopol.

Devcon schüttelte den Kopf und fuhr sich durch sein vom vielen Regenwasser, das er abbekommen hatte, noch immer feuchtes Haar. Mission impossible ...

Wo sollten sie in so einem Fall mit den Ermittlungen beginnen? Welche Möglichkeiten gab es, den illegalen Standort einer solchen Anlage herauszubekommen? Ob Kellermann, der eingefleischte Junggeselle und passionierte Stubenhocker auch ein paar gute Bekannte in seinem Netzwerk hatte, die gern mal auf Freiersfüßen wandelten? Wohl kaum. Doch ein anderer Lösungsansatz fiel ihm dazu beim besten Willen nicht ein. Sein einziger Trost: Scherenfritze stand vermutlich vor demselben Problem. Weitere Kastrationsfälle mit Todesfolge blieben somit erst einmal aus. Hoffentlich!

Ohne, dass er es verhindern konnte, sah er in seinem Kopf Bilder der beiden übel zugerichteten Opfer. Devcons Mimik verzerrte sich, er wand sich wie ein Wurm, passte nicht auf, und fast fiel ihm die noch halbvolle Kaffeetasse vom Tisch.

Was trieb diesen Irren bloß an? Wer kam auf die Idee, Freier zu kastrieren? Und machte es dann auch noch auf so eine grauenhafte Art und Weise? Ein Sadist? Der zu dem wurde, was er ist, weil er in seiner Kindheit missbraucht worden war? Ein Junkie im Drogenrausch, der zu viele schlechte Filme gesehen hatte? Würde für die stümperhafte Ausführung sprechen.

Devcon brummte, nahm die Tasse und trank die inzwischen eiskalte Brühe aus. Fischen im Trüben. Mehr war es nicht, was er hier machte. Seine neue Passion, wie es schien. Beim Lösen der Fallakte Jim Devcon kam er ja auch nicht weiter. Was ihn seiner einstigen Sicherheit mehr und mehr beraubte. Jeden Tag. Da war kein Glauben mehr. An sich selbst. Es stand nur noch die Fassade. Innen drin tobte das Chaos. Unordnung. Unsicherheit. Es fühlte sich an, als bestünde Devcon aus lauter begonnenen Baustellen und das Hauptproblem dabei war, dass er sich partout nicht mehr erinnern konnte, was er überhaupt hatte bauen wollen.

Er war in den Polizeidienst eingetreten, um Verbrecher zu jagen. Seit dem Tag im letzten Winter musste er folglich auf der Jagd nach sich selbst sein. Konnte nicht funktionieren. War in etwa so effektiv wie das, was ein Hund tat, wenn er versuchte, seinen eigenen Schwanz zu fangen.

Er hatte sich dennoch entschieden, im Polizeidienst zu bleiben. Vorerst. Ebenso wie er entschieden hatte, Tatjana Kartan bei sich zu halten. Auch vorerst. Wenn er nur das leiseste Anzeichen bemerken würde, dass er ihr schaden oder im Dienst erneut versagen könnte, dann würde er ... ja, was denn? Endlich loslassen, was er längst hätte loslassen müssen?

Er schlug sich mit beiden Fäusten vor die Stirn, so als wollte er diese Fragen mit Gewalt aus seinem Schädel heraushämmern. Das bringt doch nichts, verdammt noch mal!

Man muss seinen Garten bestellen. Hatte Voltaire gesagt, mahnte ihn die Stimme seiner toten Frau. Tief drinnen in seinem Kopf. Devcon nickte. Und nahm sich fest vor, dass es nun wirklich das letzte Mal gewesen war, dass er sich so gehen ließ und sich freiwillig in die Sackgasse sinnierte. Den Garten beackern und pflegen, das war die Aufgabe. Nicht herumhocken und das Phänomen des Gartens an sich begrübeln. War doch gar nicht so schwer, oder?

Devcon atmete etwas befreiter. Zum ersten Mal in diesen langen Monaten hatte er das Gefühl, dass es für ihn doch noch eine Chance gab, sich aus seiner inneren Starre zu lösen.

»Was riecht hier so verbrannt?« Tatjana, noch im Pyjama und wirr um den Kopf liegenden Haaren, stand im Türrahmen und zog die Nase kraus.

»Shit!« Devcon sprang vom Küchenstuhl hoch und hechtete zur Pfanne mit den kohlrabenschwarz gebratenen Eiern.

10

Sie ließ die Zeitung sinken. »Ja!« Sie reckte die Siegerfaust und schlug aufs Dach ihres roten Corsa, ein triumphales Grinsen in ihrem von der Anstrengung der letzten Tage gezeichneten Gesicht. Sie hatte nicht warten können, bis sie zuhause gewesen wäre, hatte sich das Blatt aus ihrem randvollen Einkaufswagen geschnappt und gleich zu lesen begonnen.

Dicht gemacht. Sie hatten diesen Hort der Grausamkeit geschlossen. Den Frischfleischbetrieb lahmgelegt. Endlich! Sie musste sich schwer beherrschen, ihrem Impuls, über den Supermarktparkplatz tanzen zu wollen, nicht nachzugeben. Dass die beiden Freier ihren Angriff nicht überlebt hatten, jede ärztliche Hilfe zu spät eingetroffen war – Schicksal! Je weniger Tiere da draußen herumliefen desto weniger Fleisch würde gerissen. Ganz einfache Rechnung! Ja, an ihren Händen klebte Blut. Doch sie sah sich nicht als Mörderin. Sie rückte Dinge gerade. Nahm den Kampf dort auf, wo der offizielle Schutz schon lange versagte. Weil die schlimmsten Teufel es geschafft hatten, sich als Engel zu tarnen!

Nein, das würde ihm gar nicht gefallen. Dem Scheusal. Und »gutem Freund«. Dem sie misstraut hatte. Von Anfang an. Da war etwas in seinem Blick. Aber er hatte davon nichts hören wollen. Ihr Mann. Der ohnehin nur mit sich selbst beschäftigt war. Seit das mit diesen Pusteln an seinen Händen angefangen hatte. Nässende kleine Bläschen, die höllisch schmerzten, sobald sie aufgingen. Was sie andauernd taten. Unschön als Baggerfahrer. Und mit Ausbesserungen am Haus brauchte sie ihm auch kaum noch kommen, wenn er abends heim kam und sich den ganzen Tag gequält hat in seinen Arbeitshandschuhen, die das Platzen der Bläschen noch begünstigten.

Kontaktallergie. Das war die Diagnose der Betriebsärztin gewesen. Später in der Uniklinik waren sie zu dem gleichen Ergebnis gekommen. Sei eine Berufskrankheit. Also ab in die Reha. Und nicht nur einmal. Sondern wieder und wieder. Vier Wochen am Stück. Manchmal sogar sechs.

Urlaub auf Krankenschein, dachte sie in ihren dunklen Momenten. Wenn es in ihrem Schädel rauschte und der Stress ihr von innen gegen die Bauchwand trat. Allein gelassen mit zwei Kindern, dem Haushalt, dem Alltag und ihrem Job. Den sie damals noch hatte. Physiotherapeutin war sie gewesen. Halbtags. Während die Kleinen im Kindergarten waren. Nein, stimmt nicht, Annabelle war dort gewesen. Jens, ihr Großer, hatte bereits die Grundschule besucht.

Wie mechanisch nahm sie den Einkaufszettel, ging jeden Posten noch einmal durch, während der größere Teil ihrer Aufmerksamkeit der Vergangenheit galt.

Die Behandlungskosten für ihren Mann trug zum Glück die Berufsgenossenschaft. Die Kreditraten fürs Haus fraßen alles auf, seit die Bank urplötzlich eine Finanzierungslücke entdeckt und den monatlichen Rückzahlungsbetrag bis an ihre finanzielle Schmerzgrenze angehoben hatte.

Arschlöcher! Sie riss den Kofferraum ihres Corsa auf und zerrte den großen Einkaufskorb heraus.

Es packte sie jedes Mal blanke Wut, wenn sie an diese blasierte Ziege im adretten Kostümchen dachte. Allein, wie sie sie angesehen hatte. Auf sie herabgesehen hatte und mit jedem ihrer hochgestochenen Worte keinen Zweifel daran gelassen hatte, dass eine Zwangsversteigerung für ihr Institut eine gute Option sei. Am liebsten wäre sie aufgesprungen und hätte diesem Brechmittel mit Busen, das sowieso die ganze Zeit über betont zu ihrem Mann gesprochen und sie gekonnt ignoriert hatte, in ihr bemaltes Gesicht gespuckt.

Sie hatte sich beherrscht. Und noch strenger gespart. Leistete sich selbst so gut wie nichts mehr. Doch das war es wert gewesen. Ihr kleines Paradies, das mit jedem Tag, jedem Monat und jedem Jahr schöner wurde. Ihren Wintergarten hatte sie mit zwei Freundinnen fertig gezimmert. Als ihr Mann wieder mal auf gelbem Urlaub war. Andere fuhren an die Riviera, er in die Reha. Gingen nicht weg, diese brennenden, nässenden Pusteln. Grässliche Dinger! Und sehr schmerzhaft. Sie hatte ihn nie weinen sehen. Vorher. Dann aber immer öfter.

Alle zwei Jahre fuhr er in so eine Reha. Die ihm stets nur kurz Linderung brachte. Anfangs sogar nur solange, wie er sich in besagter Reha befand. Kaum war er zurück, ging es von vorne los. Erst Pusteln. Dann Risse. Regelrechte Wunden. Die nässten und nässten, aber nicht heilten. Am Tag der Einschulung ihres Großen hatte er auf der Couch gesessen und laut geheult. Wie ein Schlosshund. Sie wusste noch, sie hätte am liebsten geschrien. Hatte sich Jens geschnappt und war alleine losgefahren. Annabelle, die kleine starke Annabelle, war bei ihm geblieben, hatte ihr Bestes versucht, dieses Riesenhäufchen Elend, das mittlerweile aus ihrem Vater geworden war, zu trösten.

Das war gut so. Denn so hatte sie keine Angst haben müssen, dass er sich etwas antat, solange sie mit Jens in der Schule war. Sie war so froh gewesen, dass sie sich auf ihr kleines Mädchen verlassen konnte. Annabelle war wie sie. Willensstark. Sagte frei heraus, was sie dachte. Ließ sich nicht einwickeln von der Schwiegermutter und den Tanten, die sie mit billiger Schokolade ködern wollten. Annabelle nahm sie. Und aß sie. Wurde dick. Sonst nichts. Sie selbst war auch nicht die Schlankste, kein Wunder also.

Sie schmunzelte, stapelte den abgepackten Käse, die Butter, frisches Brot, den Salatkopf, Essig und das Olivenöl in den Einkaufskorb und legte die Schachtel mit den Eiern vorsichtig oben auf. Die Hülle war unwichtig. Auf das Innere kam es an. Das hatte ihre Annabelle früh begriffen. Und sich von niemandem beirren lassen. Schon gar nicht von der Schwiegermutter, über deren pompösen Kleidungsstil ihre Kleine sich ständig lustig gemacht hatte.

Hatte ihr imponiert. Jens, ihr Großer, hätte das nie gewagt. Er war wie sein Vater. Ein regelrechtes Harmoniedepot. Begegnete allem und jedem mit einer stoischen Ruhe. Die sein Vater im Laufe seiner Krankheit mehr und mehr verlor. Jens war es auch, der am besten mit den depressiven Phasen ihres Mannes klar kam. Sein Geheule machte sie aggressiv. Seine pessimistische Art. Ja, es war schlimm, was er durchmachen musste mit dieser Krankheit, die anscheinend keiner kannte und auch keiner mal richtig kurierte. Es tat ihr sehr leid, wenn sie ihn, den einst zupackenden Kerl, der Arbeit nie gescheut hatte, so hilflos auf dem Sofa liegen sah. Die kaputten Hände in der Luft, seine Augen, ein Tränenmeer.

Aber sie zeigte es ihm nicht. Ihr Mitleid. Wollte ihn nicht noch bestärken, in seinem Jammertal zu verweilen. Eine Heilung findet immer auch im Kopf statt. Predigte sie stattdessen. Wieder und wieder.

Was zwecklos war.

Sie schlug den Kofferraumdeckel über ihren Einkäufen zu, riss die Fahrertür auf, schwang sich hinters Steuer, startete den Wagen und ließ den Motor aufheulen.

Ihr Mann verstand nicht, dass sie ihm nur helfen wollte, wieder gesund zu werden. Sie brauchte ihn doch! Die zweite Garage bestand noch immer nur aus dem Bretterverschlag, den sie schon vor fünf Jahren errichtet hatten. Die Einliegerwohnung war nicht fertig. Der Garten sah zu weiten Teilen weniger nach einem gepflegten Grundstück als vielmehr nach Dschungel aus. Sie konnte nicht alles alleine stemmen, die starken Hände ihres Mannes waren gefragt. Hände ohne Risse und aufplatzende Bläschen.

Sie fuhr los, gab Gas und trat auf die Bremse. Hätte den von rechts kommenden Kleinbus beinahe übersehen.

Und wenn sie mal kurzzeitig gesund waren, diese Hände, war es lange Zeit so gewesen, dass sie sofort von der Schwiegermutter mit Beschlag belegt worden waren. Die Männer der Schwestern? Fehlanzeige. Waren nie greifbar. Schoben alles Mögliche vor. Und waren damit durchgekommen. Nur er nicht. Ihr Mann.

Die Ampel wurde grün, sie fuhr los, die Reifen quietschten. Der einzige Sohn, der wie eine Marionette an den Fäden dieser Frau hing! Und später an denen des ach so guten Freundes. Der gleichzeitig auch sein Chef war. Und so viel Verständnis für seine Situation heuchelte. Um ihn skrupellos für seine privaten Arbeiten einspannen zu können. Ohne jedes Maß fürs Erträgliche. Mit dem Ergebnis, dass er immer schneller wieder krank wurde. Und null Zeit mehr übrig blieb für die eigenen Belange. Die Sonderschichten an den Wochenenden und Feiertagen auf den schwarzen Baustellen seines sauberen Herrn Chefs saugten das letzte bisschen Kraft aus ihm heraus.

Sie sah auf die Uhranzeige im Armaturenbrett. Schon wieder so spät ... Sie reckte den Hals, suchte nach einer Möglichkeit, den uralten Mercedes und dessen Fahrer mit Hut zu überholen, der mit einer Geschwindigkeit von unter dreißig Stundenkilometern vor ihr herkroch. Wenn sie noch länger hinter dem bleiben musste, wäre es Essig mit ihrem Besuch im Krankenhaus. Den müsste sie dann auf morgen vertagen. Ungern! Sie hupte den Hutträger wütend an.

Ferienappartements hatten es werden sollen. Angeblich. Auf den schwarzen Baustellen des Chefs. Hatte sie gleich nicht geglaubt. Sie wusste zwar, dass im Bausektor viel geschummelt wurde, damit es sich für den Unternehmer überhaupt noch rechnete. Die Billiglöhner drückten die Preise, es gab fast immer jemanden, der für noch weniger Geld arbeitete. Immer mehr Unternehmen waren gezwungen, draufzuzahlen, um die Auftragslage wenigstens einigermaßen stabil zu halten, und gingen daran über kurz oder lang pleite. »Ferienappartements« direkt an der Autobahn, unweit des Frankfurter Kreuzes, mitten im Hoheitsgebiet des drittgrößten europäischen Flughafens waren aber von vornherein eine Fehlinvestition, das sagte ihr der gesunde Menschenverstand. Nachhaken hatte sie nicht dürfen, um den ach so verständnisvollen Herrn Chef bloß nicht ungnädig zu stimmen.

Nichts auf der Welt ist umsonst. Noch eine Lektion, die ihr Mann nie gelernt hatte. Wobei sie ihm aber anrechnete, dass er, der sich stets nur an das Gute im Menschen klammerte, niemals hätte ahnen können, was der wahre Zweck dieser »Appartements« war, in deren Entstehung er sein letztes bisschen Gesundheit investierte hatte.

Flatrate-Bunker.

Sie trat auf die Bremse, spürte, wie ihr die Hitze bis hoch in den Kopf stieg, wäre dem Benzfahrer fast hinten auf die Stoßstange geknallt. Busweise fielen sie dort ein, die nimmersatten Tiere, zahlten jeder zwanzig Euro und konnten dafür die Mädchen rannehmen, solange und so oft sie wollten. Stießen sie wund bis aufs Blut, störten sich auch nicht daran, wenn die »Ware« nur noch apathisch auf den schmutzigen Matratzen lag. Beschwerten sich sogar noch, wenn »die Weiber fertig waren«.

Sie hatte es mit ihren eigenen Augen gesehen. Sehen müssen. Vor rund sechs Monaten schon. Im Fernsehen. Investigativer Journalismus. Eine mutige Reporterin hatte sich als »Ware« getarnt und wäre dabei beinahe selbst missbraucht worden.

Und das Scheusal? Sie lachte bitter. Überholte den Benzfahrer endlich und schoss die Straße entlang bis zur Einfahrt zum Krankenhaus. Das Scheusal hatte natürlich dementiert. Und vor laufender Kamera geschworen, dass es sich persönlich dafür einsetzen werde, »für die sofortige Schließung dieses Etablissements zu sorgen«. Was ihr Mann, der gute Mensch, nur allzu gern hatte glauben wollen. Genauso, wie er auch geglaubt hatte, dass sein sauberer Chef von nichts gewusst habe.

Das Etablissement war tatsächlich geschlossen worden. Für rund einen Monat. Ausreichend, um aus dem medialen Fokus zu geraten. Der Boulevard lechzte längst nach dem nächsten Reißer. Die Halbwertszeit bei solchen Themen war deutlich geringer, weil weniger publikumsbindend – anders als das Infotainment rund um den royalen Nachwuchs in England. Oder die Ablösesumme von Fußballstars.

Sie parkte den Wagen, schmiss die Fahrertür zu, drückte den Knopf zur Verriegelung und lief die Treppen zum Eingang des Hospitals hoch. Und was hatte das Scheusal daraus gelernt? Ihr Bauch brannte, schien regelrecht in Flammen zu stehen. Das Scheusal hatte gelernt, dass es unbehelligt weitermachen konnte. Was weder sie noch ihr Mann zunächst mitbekommen hatten. Sie fand es erst heraus, als es zu spät war. Viel zu spät!

Sie tippelte durch das gläserne Rondell, konnte nicht abwarten, bis die automatische Drehtür sie endlich in den Flur des Krankenhauses entlassen würde. Sie hatte ohnehin nur noch eine halbe Stunde, dann musste sie zurück und ihren Beobachtungsposten wieder aufnehmen. Ihren Beobachtungsposten, in dessen Fokus das Scheusal höchstpersönlich stand. Solche Leute hörten niemals auf. Sie aber auch nicht! Mochte sein, dass sie diesem Abschaum noch immer nichts nachweisen konnten. Mochte auch sein, dass er in der Position war, dafür zu sorgen, dass die Polizei nichts tat. Über sie hatte er jedoch keine Macht. Niemals!

Zweiter Stock, erster Gang links, Zimmer sieben. Da hatten sie ihre Kleine heute früh aufgenommen. Ihr war keine andere Wahl geblieben. Weil das Mädchen partout nicht hatte wieder einschlafen wollen, nachdem sie es von der Rückbank ihres Wagens geholt hatte, und das Zittern und die Schweißausbrüche von Stunde zu Stunde heftiger geworden waren. Kalter Entzug, hatte ihre laienhafte Diagnose gelautet. Eine kleine Christiane F. fachgerecht zu begleiten, hatte sie sich dann aber doch nicht zugetraut und die Kleine lieber ins Hospital gebracht.

Sie nickte der Schwester zu, die sie fragend anschaute, klopfte an der Zimmertür und trat ein. Die beiden Betten im Raum waren leer, eines frisch desinfiziert und von Plastik umhüllt. Sie ging hinaus, lief zur Stationsrezeption, warf einen hektischen Blick auf ihre Armbanduhr. Nein ... Sie machte kehrt, sprang durchs Treppenhaus und rannte zum Auto. Die eigene Tochter geht vor, dachte sie, als sie vom Parkplatz fuhr. So bekam sie nicht mit, dass das namenlose Mädchen schon kurz nach ihrer Einlieferung wieder aus dem Hospital verschwunden war.

11

»Rotlicht-Oskar ist aktiviert.«

Devcon ließ den Telefonhörer sinken und sah Tatjana Kartan fragend entgegen, die durch seine offenstehende Bürotür im Fachkommissariat hereinkam. Sie rückte sich einen der beiden Besucherstühle zurecht, die vor seinem Schreibtisch platziert waren, nahm Platz und hielt Devcon eine Tüte mit Naschwerk hin. Er schüttelte den Kopf, legte den Telefonhörer in die Gabel des Hausapparates. Tatjana stopfte sich ein paar Gummibärchen in den Mund, fing an zu kauen und ergötzte sich am Anblick ihres Chefs, der aus ihrer Information offensichtlich die falschen Schlüsse zog.

»Nein, wir haben nicht bei der Fraktion der Linken im saarländischen Landtag um Amtshilfe ersucht.« Tatjana kaute weiter und grinste. »Obwohl«, sie hielt den Zeigefinger hoch, »für seine Holde wäre unser Verrichtungsboxen-Thema bestimmt ein gefundenes politisches Fressen. Die ist zwar ultralinks, hat das Herz aber erstaunlich oft am rechten Fleck. Sieht zumindest so aus.« Tatjana nickte und schaufelte sich die nächste Ladung Gummibärchen rein.

»Wessen Holde?«

»Mh«, Tatjana deutete auf ihren vollen Mund und aß schneller, um Devcon ihre Anspielung auf Oskar Lafontaine und Sahra Wagenknecht erklären zu können. Nicht schnell genug.

»Was soll’s«, winkte er ab. »Wie weit seit ihr bei den verdeckten Ermittlungen, ist da schon jemand im Einsatz?«

»Na, davon rede ich doch gerade«, nuschelte sie mit noch immer halbvollem Mund. Sie verschluckte sich hustend. Devcon beugte sich der Länge nach über seinen Schreibtisch, nahm Tatjana die Tüte ab und deponierte sie außerhalb ihrer Reichweite auf einem der Akteneinbände, die auf seinem Schreibtisch herumlagen. Wie hingeworfen.

»Der heißt auch Oskar, unser V-Mann«, fuhr Tatjana fort, griff sich Devcons Kaffeetasse, trank einen Schluck und verzog das Gesicht. »Ein richtiger Glückgriff, der Kerl. Bringt jede Menge eigene Kontakte ins Rotlichtmilieu mit«, plapperte sie weiter als säße sie beim Friseur und berichte vom Klatsch in der Nachbarschaft. »Bin gespannt, was dabei so rauskommt. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die in der Taunusstraße das mit den Fickboxen toll finden. Macht denen doch die Preise total kaputt und zieht jede Menge Klientel ab. Immerhin gibt’s kein Parkplatzproblem bei diesen Bretterverschlägen. Mitten in Frankfurts Innenstadt sieht das natürlich ganz anders aus ...«

Devcon, den Kopf in beide Hände gestützt, schaute Tatjana nur an. Hörte nicht zu, ließ sich von seinen Gedanken treiben. Sie hockte dort vor ihm auf dem Stuhl, ihr Haar zum obligatorischen Zopf gebunden. Der schwarze Pullover, den sie zur grauschwarz karierten Leggins trug, war mindestens zwei Nummern zu groß, ihr Gesicht ungeschminkt. Bis auf den Lidstrich. Keineswegs ungeschminkt erschien Devcon ihre Art. Seit diesem Tag im letzten Jahr, an dem sie auf brutalste Weise ihr Kind verloren hatte. Und seins. Wie es wohl gewesen wäre – er als Vater? Schnell verdrängte er diese Frage. Wie stets. Merkte nicht, wie sich seine Augenbrauen tief über der Nasenwurzel zusammenzogen.

War nicht vielmehr er der Maskierte? Der seine Gefühle verbarg, weil er sich derer nicht mehr sicher war? Nicht mehr sicher sein durfte? Weil er Angst hatte, dem Mädchen in irgendeiner Form zu schaden? Und wieso überhaupt Mädchen? Tatjana war achtunddreißig, da sprach man in der Regel doch von einer Frau. War sie für ihn eine Frau? Oder spielte er die Rolle einer Vaterfigur für sie? Sorgte er sich tatsächlich, dass er viel zu alt für sie war? Oder nahm er an, dass sie das dachte – und hatte genau davor Angst? Devcon bekam nicht mit, dass seiner Kehle ein unwilliges Knurren entfuhr. Go like the devil!

Wenn er so wenig sicher wusste – war er es ihr dann nicht zuallererst einmal schuldig, ihr genügend Zeit zu geben, das alles zu verdauen? Zeit, die er nicht hatte? Mit fast sechzig? Und konnte man so etwas überhaupt »verdauen«? Oder war es wie ein tiefer Riss in der Seele, der sich nie wieder ganz schließen würde? Und was musste er dabei tun, um alles richtig zu machen? Wenn er sich doch bloß nicht so hilflos fühlen würde ...

»Sag mal, hörst du mir überhaupt zu oder rede ich gerade mit deiner Bürowand?«

Tatjana saß nach vorne gebeugt auf ihrem Stuhl und funkelte Devcon an wie eine Großkatze unmittelbar vor dem Sprung.

Devcon holte tief Luft. Den prüfenden Blick nicht von Tatjana abwendend. Dünn war sie geworden. Er kannte sie nur mit ihrer sehr zierlichen Figur, ihre Wangen erschienen ihm aber eingefallener. Und blasser. Nein, es war nicht zu übersehen, dass es ihr noch immer nicht wieder gut ging.

»Was ist? Sprachzentrum defekt? Kehlkopf eingerostet?«

Devcon holte noch einmal Luft: »Es tut mir leid.«

»Was?«

Er schaute Tatjana offen entgegen. »Ich kann es nicht mehr totschweigen.«

»Was?« Sie lehnte sich brüsk zurück.

Devcon rührte sich nicht, sah sie nur an. »Sag mir, was ich machen soll. Ob ich dir helfen kann. Und falls ja, wie. Aber bitte denk nicht eine Sekunde lang, dass es für mich vorbei ist. Das, was passiert ist, meine ich. Denn das wird es nie sein.« Er sah die Tränen, die in Tatjanas Augen zu schimmern begannen. »Ich weiß nicht, was ich tun kann, damit es leichter für dich ist.« Er zuckte die Achseln, sprach mit leicht brüchiger Stimme weiter. »Soll ich den Mund halten? Oder möchtest du darüber reden?«

Tatjana schüttelte kaum merklich den Kopf, während ihr immer mehr Tränen in die Augen stiegen. Devcon fiel es unendlich schwer, sitzenzubleiben, er hatte das Gefühl, als würde sein Herz auf immer größerer Flamme geröstet, je mehr er sah wie sie litt. Er räusperte sich die belegte Stimme frei und versuchte, die Zuversicht auszustrahlen, die er sich wünschte. Aber nicht hatte. »Wenn es irgendwas gibt, womit ich es erträglicher für dich machen kann, lass es mich wissen. Egal was es ist.« Er hob beide Arme, die Handflächen nach außen gewinkelt. »Soll ich den Kerl noch mal abknallen? Kein Problem, wenn es hilft. Dafür exhumiere ich das Dreckstück gerne auch mit meinen bloßen Händen.«

Tatjana lächelte verhalten und schniefte. Sie fischte ein zerknülltes Papiertaschentuch aus einer der beiden Eingriffstaschen ihres überdimensionierten Pullovers und schnäuzte sich die Nase.

»Schlechter Scherz beiseite.« Devcon biss sich auf die Unterlippe. »Was ich damit sagen wollte.« Er erhob sich aus seinem Schreibtischsessel. Schritt langsam nach vorne. Ging vor Tatjana in die Hocke. Sah zu ihr auf. »Mir ist alles recht. Wirklich. Wir können auswandern, wir können hier bleiben. Wir können drei Wochen durch Texas touren, das wolltest du doch gerne, damit du dir ein Bild machen kannst, woher ich komme. Das hattest du jedenfalls mal gesagt.« Vor etwa zwei Jahren ...

»Brauchen wir dafür echt drei Wochen?«

Devcon, der froh war, dass er Tatjanas Gedanken nur irgendwie woanders hinlenken konnte, verkniff es sich, sie ausgerechnet jetzt wissen zu lassen, dass Texas rund doppelt so viel Fläche hatte wie das wiedervereinigte Deutschland. »Oder möchtest du lieber im Trott bleiben? Und die Feierabende anders gestalten? Von mir aus gern. Ich geh auch mit dir einkaufen, stundenlang. Oder esse freiwillig kalten Fisch aus Japan.«

»Du meinst Sushi«, sagte Tatjana und grinste unter Tränen. Devcon tippte ihr gegen die Stupsnase. »Was du willst, Prinzessin. Hauptsache, du lachst wieder.« Er sah immer noch zu ihr auf mit einem sich wieder leicht umwölkenden Blick. »Nur diese eine, theoretisch auch mögliche Option, die muss vom Tisch, ja?«

»Welche denn?«

Er nahm ihre Hände und umschloss sie mit sanftem Druck. Schaute nach unten, während er weitersprach. »Wenn du meinst, dass du Zeit für dich brauchst – sag es. Das Haus ist groß, und ich kann mich auch gut alleine beschäftigen. Du kannst dein eigenes Zimmer haben, kein Problem. Aber bitte«, er sah sie geradewegs an und in seinen dunklen Augen schien es zu brennen, »bitte lauf nicht wieder weg.«

Tatjana schluchzte, fing an zu heulen. Sie sprang vom Stuhl auf und fiel Devcon in die Arme, klammerte sich an ihm fest.

Regina Tamm, mit der Unterschriftenmappe in der Hand und seit etwa einer halben Minute an der Schwelle zu Devcons Büro, senkte ihren Blick, zog die Tür heran und schloss sie. Leise.

12

Eine Mülldeponie?

Was hier so roch und sich penetrant in ihrer Nase festsetzte, das war der erbärmliche Gestank, der von der Sammelstelle für Müllreste herüberwehte. Dort drüben in Sichtweite. Trotz Nebel. Sie griff sich mit beiden Händen an den Kopf, raufte sich ihr von der Luftfeuchte gewelltes Haar. War es das, was die Mädchen für das Scheusal waren? Abfall? Biologischer Sondermüll, den man noch irgendwie verramschen konnte auf dieser grausamen Resterampe, die nur von den widerwärtigsten Tieren aufgesucht wurde? Einzeln. Oder in Scharen. Der leere Bus mit dem Offenbacher Kennzeichen bot ihr Deckung, solange die Viecher der Wollust frönten.

Sie spie auf den Boden. Matschig war er. Aus Lehm. Unbestellt. Und groß wie ein Fußballfeld. Ein nicht mehr genutztes Gelände, auf dem früher ein Zirkus gastieren konnte. Jetzt standen hier zwanzig Parkboxen, lieblos aus Brettern zusammengezimmert. Und Container. Fürs Fußvolk. Wie viele, hatte sie nicht genau gezählt. Fünf oder sechs mussten es sein. Die Objekte mied sie ohnehin, weil sie untauglich für ihr Vorhaben waren. Das Freiersvieh, nicht zwischen dem Steuer und Sitz eines Autos fixiert, hatte dort deutlich mehr Bewegungsfreiheit. Zu riskant also.

Sie kämpfte noch immer mit dem Schock, dass sie sich so schnell auf einer weiteren »Anlage« wiederfand. Das Scheusal selbst hatte sie hergelotst. Vor zwei Tagen erst, als sie ihm in ihrem roten Corsa gefolgt war. In sicherem Abstand. Was nicht ganz einfach gewesen war, als es von der Autobahn runter und dann über eine ruhige Landstraße durch ein langes Waldstück gegangen war. Kein Gegenverkehr, kaum Straßenbeleuchtung. Mehr und mehr hatte sie sich zurückfallen lassen müssen, um nicht von ihm entdeckt zu werden. Das Scheusal kannte ihren Wagen. Schließlich hatte sie ihn sogar ganz aus den Augen verloren und schon befürchtet, ihre Verfolgungsfahrt ergebnislos abbrechen zu müssen. Sie hatte ja keine Ahnung gehabt, wo er hinwollte. Und warum. War ihm einfach nur nachgefahren. Weil es nichts anderes gab, was sie hätte tun können.

Sie war noch eine Weile unterwegs geblieben. Auf dieser einsamen Straße. Bis sie das Leuchten eines Scheinwerfermeers erspäht hatte. Irgendwo auf der linken Seite. Sie war dann weitergefahren. Bis zur nächsten Ausbuchtung. Ein kleiner Weg, der in den Wald führte. Den roten Corsa hatte sie unmittelbar vor der Schranke geparkt, die eine Durchfahrt für Unbefugte verhinderte. Schlimmstenfalls hätte sie den Förster oder einen der Jäger blockiert. Nicht weiter tragisch, die Ausrede von der Wagenpanne wäre ihr spielend über die Lippen gekommen. Das war nichts, worüber sie sich wirklich Sorgen gemacht hatte.

Entsetzliche Sorgen machte ihr demgegenüber, was sie hatte entdecken müssen, als sie die einsame Landstraße zu Fuß zurückging und der Querstraße folgte, die zu dem Scheinwerferlichtermeer führte.

Die Anlage war nicht neu. Konnte nicht neu sein. Dafür war entschieden zu viel los. Sie hatte dagestanden, im Schutze einer großen Eiche, und geschluckt. Hatte gespürt, wie sie am ganzen Körper zu zittern begann. Wie bei einem schweren Fieberanfall. Oder aufkommender Panik. Unmöglich, dass es bei der Errichtung des Boxenbetriebs auf diesem Gelände mit rechten Dingen zugegangen war. Oder offiziellen.

Am Tag darauf bestätigte sich ihr unheilvoller Verdacht. Mit unterdrückter Rufnummer hatte sie die Pressestelle der Landesregierung kontaktiert und sich selbst als Journalistin ausgegeben, die einen Artikel über »die gelungene Modernisierung des Straßenstrichs« in Auftrag habe, bei der auch die »Projekte des Bundeslandes Hessen Erwähnung finden sollten«. Der Herr am anderen Ende der Telefonleitung war auf einmal sehr wortkarg geworden und hatte sich nur noch den Verweis darauf abringen können, »dass ein derartiges Projekt auf hessischem Boden bis vor kurzem zwar in Betrieb gewesen war, es derzeit aber nicht genutzt werden kann« und »im dafür zuständigen Bereich der Landesregierung noch darüber befunden werden muss, ob und falls ja, wann die Voraussetzungen für eine Fortführung dieser Einrichtung gegeben sind«. Sie hatte sich artig bedankt, wobei es ihr schwer gefallen war, ihre Unruhe zu verbergen. Und ihre Angst. Angst vor der neuen Kriminalitätsstufe, auf der ihr Gegner sich nun zu bewegen schien.

Sie hatte ein Schwarzes Loch entdeckt. Ein weiteres Schwarzes Loch im Universum des Mädchenhandels.

Schockiert, wie sie gewesen war, hatte sie darüber sogar vergessen, nach der Kleinen im Krankenhaus zu sehen. Unverzeihlich, wie sie selbst befand. Manchmal erkannte sie sich kaum noch wieder. Die Sorge um ihre Tochter Annabelle fraß offenbar nach und nach auch an ihrer Menschlichkeit.

Im Schutze des leeren Busses aus Offenbach, der strategisch günstig mit der linken Seite zum Waldrand hin parkte, holte sie eine Skimaske aus der Tasche ihrer schwarzen Daunenjacke, zog sie sich über und dann ihre Kapuze auf. Dieses Mal würde sie nicht erst etliche Nächte vergeuden, bevor sie zur Tat schritt. Und dieses Mal würde sie auch nicht zulassen, dass sie irgendjemand wiedererkennen würde. Auch vor den Mädchen musste sie sich schützen. Doch sie gab ihnen keine Schuld. Im Gegenteil! Da wurden hilflose Wesen zu Billigstprodukten gemacht und gefügig gehalten mit Drogen. Welches Mädchen würde diese Option freiwillig wählen? Welche Notlagen wurden hier schamlos ausgenutzt von diesen Teufeln, und das auch noch im Namen des Volkes, das diese skrupellosen Ausbeuter angeblich wählte? Oh, wie sie diese verlogene Rhetorik hasste! Vor der Wahl: das Versprechen. Nach der Wahl: das Verbrechen. Egal, wo sie hinschaute.

Sie ließ den Gedanken nicht zu, dass sich unter den Mädchen auf dieser Anlage auch ihre Annabelle befinden könnte. Allein die Vorstellung würde sie augenblicklich lähmen. Zu einem Opfer degradieren, das niemanden mehr retten könnte, sondern selbst Hilfe brauchen würde. Sie legte die schwarzen Schutzhandschuhe an und zählte langsam bis zehn. Sie musste aufhören, sich immer so hineinzusteigern und sich beruhigen. Sie zählte noch einmal. Bis zwanzig. Kontrollgriff in die rechte Jackentasche. Schere, einsatzbereit.

Sie huschte am äußeren Rand der Boxen entlang, deren Rückseite zum Waldrand hin aufgestellt waren. Vor der letzten stoppte sie. Stellte fest, dass sie ungeeignet war. Zu viel freies Gelände. Dahinter. Tiefschwarze undurchdringliche Nacht, durch die sie nicht hindurchsehen konnte. Und in die sie besser auch nicht hineinlief, da sie nicht wusste, was dort lauerte. Mist!

Sie machte kehrt, schritt die einzelnen Bretterverschläge an deren Rückseite ab, spähte vorsichtig durch die Ritzen. Fast alle Boxen waren besetzt. Meistens lief der Automotor. Zwei Grad und Nebel. Da kann man sich leicht verkühlen, nicht wahr, ihr Schweine? Sie verzog ihre rissigen Lippen unter der Skimaske und spürte einzelne Hautfetzchen, die dabei am Stoff hängenblieben. Sie schnitt Grimassen, wodurch sie sich wieder lösten.

Schneller als gedacht war sie zurück an der ersten Box. Ganz vorne. Ein LKW rollte heran. Wurde immer langsamer. Unter dem Zischen der Bremsen. Der Fahrer legte den Rückwärtsgang ein. Hatte wohl Angst, in dem vom Regen der letzten Tage aufgeweichten Boden steckenzubleiben. Berechtigte Angst.

Ein ungutes Gefühl beschlich sie, ließ sie im Schutz der Rückwand von Box eins verharren. Nicht leicht, die Aufgabe heute ...

Männer von irgendeiner Sicherheit hatte sie bisher zwar keine gesehen. Aber einfach an der Boxen-Front entlangspazieren konnte sie trotzdem nicht. In ihrem Aufzug. Wenn nicht ein Freier, so würde auf jeden Fall eines der umherstolzierenden Mädchen auf sie aufmerksam werden. Ein Mädchen, dessen Reaktion sie nicht kalkulieren konnte.

Sie drehte sich um, lehnte sich mit dem Rücken an den Holzverschlag und starrte zum Nachthimmel empor. Wenn das Wolkenband aufriss, ließ sich der Mond sehen und tauchte das Gelände in ein fahles Licht. Auch das noch ...

Schlecht vorbereitet. Das Ganze. Im krassesten Gegensatz zu ihren guten Vorsätzen. Ihr Bauch schmerzte und hinter ihrer Stirn schien ein Specht gefangen zu sein, der sich mit aller Kraft ins Freie hacken wollte. Abbruch!, schrie alles in ihr.

Sie linste durch die Ritzen des Bretterverschlages, als sie hörte, wie der Wagen in Box eins begann, langsam herauszurollen. Sie drückte sich eng ans Holz. Drehte den Kopf und verfolgte, wie der Wagen, irgendein SUV, sich vom Gelände entfernte, die Rücklichter immer kleiner wurden. Das fahle Mondlicht leuchtete. Sie starrte zur Einfahrt. Eine Schranke gab es nicht. Der Bus war inzwischen auch weg und kein weiteres Gefährt in Sicht. Sie fühlte sich unsicher in dieser seltsamen Ruhe. Das Gelände erschien ihr auf einmal wie leer gefegt. Lag es daran, dass es ein Mittwoch war? Und sie vielleicht zu spät ihren Posten bezogen hatte?

Zwanzig vor elf war es bei ihrer Ankunft gewesen. Sie hatte nicht früher von daheim aufbrechen können, da Jens und seine Freundin unverhofft einen Tag früher aus dem Urlaub zurückgekommen waren. Schlechtes Wetter in Österreich, alle Pisten am Gletscher bis auf weiteres gesperrt. Gottseidank hatten sie ihr aber nur kurz Hallo sagen wollen. Übernachtet wurde bei der Freundin. Wie so häufig in den letzten Monaten.

Sie hörte Schritte. In der Box. Schuhe mit hohen Absätzen, auf denen deren Trägerin wieder nach draußen stolzierte. Oder vielmehr stolperte. Der Gang klang sehr unsicher.

Sie wagte sich nach vorn, hielt sich noch immer eng an die Boxenwand gedrückt. Hoffentlich ging es ihr gut, der Kleinen. Wer weiß, was das Stück Vieh in dem SUV mit ihr angestellt hatte. Das Mondlicht verschwand hinter den Wolken, als das Mädchen wieder Position auf dem Präsentierteller vor dem Holzverschlag bezogen hatte. Die Silhouette ließ auf ein schmales Geschöpf schließen. Und viel zu dünne Kleidung! Sie pirschte sich näher heran, achtete darauf, unsichtbar zu bleiben für die Kleine. Vorerst ...

Das Mädchen drehte sich seitlich, und der Nachthimmel erhellte sich abermals. Das Mädchen schaukelte in ihrem Schuhwerk, summte ein Lied und spielte mit ihrem Schal.

Sie vergaß das Luftholen, die Augen tellerweit aufgerissen unter der Skimaske. Der Schal, sie kannte den Schal. Aus schwarzen Federn. Nein ...

Sie ließ alle Vorsicht fahren und rannte los. Floh! Vor ihrer eigenen Ohnmacht, die sie zu umfangen drohte wie ein schwerer Sack, den jemand über sie warf. Der Matsch unter ihren Füßen spritzte, sie registrierte die kleinen Atemwölkchen vor ihrem Mund. Hörte ein Rufen, blendete alles aus und lief immer weiter. In die Schwärze der Nacht hinein. Und ohne die beiden Männer zu bemerken, die ihr folgten.

13

Die Tür zu seinem Schlafzimmer knarzte beim Öffnen. Vorsichtig lugte sie durch den Spalt. Der kleine Lichtstrahl, der aus dem Flur hereinleuchtete, erhellte den komplett abgedunkelten Raum kaum. Sie erkannte dennoch, dass das Bett unbenutzt war. Mit ihren zitternden Händen zog sie die Tür wieder zu.

Gottlob war sie allein im Haus. Jens nächtigte tatsächlich bei der Freundin. Und mit ihrem Mann hatte sie sowieso nicht rechnen müssen. Der befand sich seit zwei Wochen in der Obhut einer neuen Klinik, in der ein auf Psychologe machender Weißkittel Gruppentherapie verordnet hatte. Bitte, wenn er meinte. Ihr Mann. Sie hielt das alles für Getue, Phrasen, passiven Quatsch, Beschäftigungstherapie, die niemandem wirklich half, sondern nur betäubte. Er sah das natürlich anders. Und Jens hielt ihm noch bei. Wollte anscheinend ebenfalls nicht wahrhaben, dass es den ganzen Quacksalbern nur noch ums Geldverdienen ging. Sonst hätten sie ihren Mann doch längt geheilt. Einen so treuen Patienten, der über die Jahre zum sicheren Abnehmer für teure Klinikplätze geworden war, verlor man aber nur ungern, logisch. Von wegen Patient, Kunde war die treffendere Bezeichnung, wie sie fand. Woraufhin Jens ihr vorgeworfen hatte, dass sie eine Zynikerin sei. Was er denken würde, wenn er jemals herausfand, was sie im Moment trieb – darüber dachte sie lieber gar nicht erst nach.

Sie schlich die Treppe zum Parterre runter, als käme es dennoch darauf an, besonders leise zu sein. Im Dunkeln betrat sie die Küche, setzte sich auf einen Stuhl, verschränkte die Arme auf dem Tisch und ließ ihren Kopf herabsinken, noch in ihrer schwarzen Daunenjacke und mit der unbenutzten Gartenschere in der Tasche.

Versagerin. Eine komplette Versagerin. Das ist es, was sie war. Nichts hatte sie mehr im Griff. Alles, was sie anpackte, zerbröselte unter ihren unfähigen Händen. Sie machte nur Mist, war zu dumm. Das Scheusal würde gewinnen. Sie wollte nicht weinen. Das hilft keinem! Konnte aber nicht anders.

Allein. Sie fühlte sich so unendlich allein. Ausgelaugt und schwach wie ein überladenes Nutztier, dessen Glieder zitterten durch die schwere Last, so dass es sich kaum noch bewegen konnte ohne zu stürzen. Sie hatte schon wieder einen Fehler gemacht. Einen? Ach, was. Mehrere! Unbedarft wie ein junger Gaul war sie zu dem für sie neuen Gelände galoppiert. Und hatte vor Hindernissen scheuen müssen, die sich ohne ausreichende Vorbereitung nicht souverän überwinden ließen.

Aber das war nicht das Schlimmste gewesen.

Sie richtete sich auf, zog die Nase hoch, wischte sich die Augen und starrte in die Dunkelheit in ihrer Küche. Und in ihrem Herzen.

Nachlässigkeit.

Wie eine Feuerbrunst loderte das Wort in ihrem Verstand hoch. Und wälzte sich wie ein breiter Lavastrom durch ihr Gemüt. Sie hatte die Kleine vernachlässigt. Die Kleine, die sie erst gerettet und dann praktisch gleich wieder vergessen hatte. Schnell und bequem hatte sie sie ins Krankenhaus entsorgt, wo sie doch genau wusste, dass es in diesen Institutionen nicht erst seit gestern vorne und hinten an Personal fehlte. Hilf ihr selbst, dann hilft ihr Gott ...

In jeder Apotheke hätte sie die bei Drogenentzug notwendigen Arzneien bekommen können, es war doch alles nur eine Frage des Preises. Schlafmittel wären ausreichend gewesen. Vitaminpräparate. Dann, Stückchen für Stückchen, vernünftiges Essen. Unter strenger Bewachung. Was kein Problem gewesen wäre. Das Gästezimmer hätte sie in den ersten Tagen, wenn es besonders hart für die Kleine geworden wäre, auch mal abschließen können, wenn sie sie hätte alleine lassen müssen.

Nun stand das Mädchen wieder im Fleischregal. Vollgepumpt mit synthetischen Giften, die sie ruhig stellten. Und gefügig hielten. Weil sie sich nicht gekümmert hatte. Wie schon bei ihrer eigenen Kleinen. Annabelle. Bei der sie auch viel zu nachlässig geworden war.

Ein Schmerzenslaut drang ihr über die Lippen. In ihrem Bauch schienen unzählige Kämpfer ein mörderisches Gefecht mit frisch geschliffenen Schwertern auszutragen. Ohne Rücksicht auf die Umgebung. Stöhnend erhob sie sich, torkelte gekrümmt zum Lichtschalter, drückte drauf und quälte sich zur Schublade weiter, in der sie ihre Magentabletten aufbewahrte. Sie nahm die Schachtel heraus und schluckte gleich zwei Tabletten. Ohne Wasser. Es waren ihre letzten. Gleich morgen früh würde sie losziehen und neue besorgen. Es waren die einzigen Präparate, die ihre Schmerzen im Zaum halten konnten, wenn sie sie schon nicht heilten. Auch sie war nun Kundin. Patienten gab es nicht mehr, dieser Begriff gehörte ihrer Meinung nach abgeschafft.

Sie schlich wieder zur Sitzecke in der Küche, wollte sich auf der Eckbank niederlassen, als sie ein Geräusch hörte. Es kam aus dem Flur. Klang, als stünde jemand an der Haustür. Mitten in der Nacht? Fast halb zwei zeigte die große Uhr an der Wand über der Sitzbank an.

Sie merkte, wie sie zu schwitzen begann. Ihr wurde schwindlig. Sie vergaß ihre Bauchschmerzen, stand stocksteif und kerzengerade da und wagte es nicht, zu atmen. Ein Klappern. Abermals aus Richtung Haustür. Einbrecher? Sie hechtete zur Küchenanrichte und schnappte sich eines der Fleischmesser, das größte von allen. Umklammerte den Griff mit bebender Hand. Ihr Herz hämmerte. Schweiß rann ihr von der Stirn, brannte ihr in den Augen. Blieb ihr denn gar nichts erspart?

Sie sprang zum Schalter, löschte das Licht und verharrte still. In der Dunkelheit. Lauschte. Betete, dass es nicht mehr als ein Kerl war, der da draußen an der Haustür hantiert hatte. Mit einer Bande konnte sie es nicht aufnehmen. Und zum Hilfe holen war es zu spät.

Auf Zehenspitzen bewegte sie sich zum Ausgang der Küche, riskierte einen Blick in den dunklen Flur. Verzog das Gesicht, als sie ein Knirschen vernahm. Es kam von ihrem eigenen Schuhwerk. Ansonsten war alles ruhig. Sie nahm keine Geräusche mehr wahr, erkannte keinen Schatten, der auf eine Person vor der Haustür schließen ließ.

Sie entspannte sich nur mühsam. War es nur Einbildung gewesen? Eine Täuschung, produziert von ihrem mit Stresshormonen überfluteten Gehirn?

Sie wagte nicht, das Licht wieder anzumachen. Erst ganz sicher sein ... So leise wie möglich näherte sie sich der Haustür. Hielt sich seitlich an der Flurwand, damit sie ihr eigener Schatten nicht verriet, für den Fall, dass da draußen doch jemand lauerte. Oder mehrere ... Ihr Herzschlag beschleunigte sich abermals. Mit der linken Hand drehte sie den Haustürschlüssel. In der rechten das lange Fleischmesser. Einsatzbereit. Sie blickte zu Boden, wollte noch einmal tief Luft holen, bevor sie die Tür aufriss.

Sie ließ den Türgriff los, als sie den Zettel entdeckte. Der hatte bei ihrer Heimkehr nicht dort gelegen. Oder? Sie ging in die Hocke und hob das Blatt auf. Schlicht weiß war es. Und dünn wie Druckerpapier. Allerdings nur halb so groß. Für eine Werbesendung entschieden zu unauffällig. Sie nahm allen Mut zusammen, richtete sich wieder auf und zog die Haustür auf. Spähte in alle Richtungen. Doch da war nichts zu sehen. Und auch nichts zu hören. Nicht mal ein Rascheln. Nur der Ruf eines Käuzchens unterbrach die tiefe Ruhe dieser Novembernacht.

Mit ihrem Fund in der Hand begab sie sich in die Küche zurück, traute sich, wieder Licht zu machen, ließ sich auf die Sitzbank gleiten. Schaute auf den Zettel. Und erstarrte. Die krakeligen Buchstaben begannen zu schwimmen vor ihren Augen. Ihr Puls beschleunigte sich derart schnell, dass ihr regelrecht übel wurde. Wie im Schraubstock fixiert konnte sie keinen Muskel mehr rühren und stierte auf den Zettel. In der Hoffnung, die mit schwarzem Filzstift geschriebene Nachricht würde verschwinden. Doch die Wörter blieben stehen und stachen ihr in die Augen wie grellstes Neonlicht.

»Willst du Annabelle noch in diesem Leben wiedersehen, Alte? Dann halt bloß die Füße still!«

Polizei!, lautete ihr erster Impuls. Jetzt muss ich zur Polizei!

14

Devcon saß auf einer Bank am Teich des Frankfurter Palmengartens und ließ die Krümel seines Brötchens ins Wasser rieseln. Sehr zur Freude der Enten, die schnell heranschwammen. Außer ihnen war kein Lebewesen in seiner Nähe. Das Wetter lud auch nicht zum längeren Verweilen im Freien ein. Der Novembernebel hing noch am Mittag wie dichter Smog über der Landschaft. Die Temperatur lag bei höchstens fünf Grad. Devcon biss beherzt in sein Stück Fleischwurst und beobachtete die Entenschar beim Balgen um sein für sie zerteiltes Brötchen.

An sich hatte er wie immer keine Zeit für ein Stündchen der Ruhe mitten am Arbeitstag. Aber er musste mal raus aus dem strengen Takt der Bürokratie, dem Amtsmoloch, der auch vor der Mordkommission längst nicht mehr Halt machte und immer mehr Zeit gierig verschlang, die bei der eigentlichen Arbeit fehlte. Gute Zeiten für das Verbrechen, wenn dessen Verwaltung wichtiger wurde als dessen Aufklärung. Devcon lächelte schmal und biss wieder in seine Fleischwurst. Der neue Mordfall, der sich am vergangenen Abend ereignet hatte, passte prima in dieses Bearbeitungskonzept. Weil der Täter so entgegenkommend gewesen war und sich noch am Tatort hatte verhaften lassen. Dankenswerterweise mit der benutzten Tatwaffe in der Hand. Devcon zog eine Grimasse und schalt sich innerlich für seinen Sarkasmus, der sich gerade mal wieder Bahn brach wie Wasser beim Öffnen des Staudammes. Doch gerade dieser Fall lud den Hauptkommissar sehr dazu ein, der nicht erst seit gestern meinte, dass es oftmals auch die Umstände waren, die dringend mit auf die Anklagebank gehörten.

Der Täter war über den Garten bis zur Terrasse eines Hauses in der Nachbarschaft vorgedrungen und hatte sich Zutritt zum Wohnraum verschafft, in dem er ein Fenster mit einem großen Stein eingeschmissen und das Loch mithilfe des Gewehrkolbens geweitet hatte, sodass er schnell einsteigen konnte. Danach hatte er seine Schrotflinte wahllos auf jedes bewegliche Ziel gerichtet, den Schwager der Frau erschossen und zwei der Kinder verletzt, bevor der Ehemann und ein weiterer Bruder ihn hatten überwältigen können. Hintergrund der Amoktat: Bei dem Schützen und Vorsitzenden eines Jagdvereins waren schlichtweg die Sicherungen durchgebrannt. Erst hatte ihn seine Frau verlassen. Für ihn völlig unerwartet, weil er in seinem sich immer schneller drehenden Karussell aus Überstunden und dem zeitintensiven Hobby im Jagdverein, durch das er vom Jobstress entspannen konnte, nicht mitbekommen hatte, wie unglücklich seine Frau offenbar gewesen war. Vor sechs Monaten war er eines Abends von einer mehrtägigen Dienstreise zurückgekehrt und hatte das Haus leer vorgefunden. Mitsamt Kind und dem Gros der Möbel war seine Frau zu ihrem Freund gezogen. Von der Existenz des rund zwanzig Jahre jüngeren Mannes ohne Job und Geld, dafür aber mit viel Zeit, hatte er bis dahin nichts gewusst. Seither zahlte er Alimente. Und für die Pacht der Jagd reichte es nicht mehr, seit die Leitung des Firmenkonzerns beschlossen hatte, die Niederlassung, in der er seit fünfzehn Jahren die Geschäfte führte, quasi von jetzt auf gleich zu schließen. Der Mann griff zur Flasche. Ließ niemanden mehr an sich heran und verwahrloste zusehends. Äußerlich als auch innerlich. Auslöser seiner Amoktat war, dass ein Besucher der »Schwarzfußfamilie«, die »sogar an ganz normalen Werktagen schon mittags lärmte und grillte«, mal wieder seine Garageneinfahrt blockiert hatte.

Devcon hätte die original restaurierte Polizei-Harley, die sein Wohnzimmer schmückte, persönlich demoliert, wenn er die Macht gehabt hätte, zu verhindern, dass diese Aussage des Täters an die Öffentlichkeit ging. Er brauchte keine hellseherischen Fähigkeiten, um zu wissen, dass dies die Gemüter vieler Menschen zum Kochen bringen wird. Krawalle durch rechts Gesinnte. Die wiederum Gegenkrawalle hervorrufen. Angeheizt durch die Berichterstattung der Boulevardblätter zur Erhöhung der Auflage. Devcon hätte am liebsten gleich gekotzt. Auch die Privatisierung des Krieges verlief erfolgreich, es war nicht mehr nötig, ganze Länder für irgendwas zu mobilisieren. Die Destabilisierung des Einzelnen im Alltag war völlig ausreichend zur Schaffung immer neuer Krisengebiete. Genau das wäre ihm möglicherweise herausgerutscht bei der Pressekonferenz zu dem Fall, die zur Stunde noch lief. Weshalb er es im Interesse aller vorgezogen hatte, solange lieber die Enten zu füttern.

Er lehnte sich zurück und sah in das diffuse, vom Nebel verzerrte Novemberlicht. Dachte an den anderen, ebenfalls noch sehr aktuellen Fall, der zudem den Nachteil aufwies, dass der Täter noch immer frei herum lief. Der Scherenfritze war dank des Amokläufers mit der braunen Ausdrucksweise nun erst mal raus aus dem Fokus der Presse, so viel war sicher.

Aber nicht aus meinem, dachte Jim Devcon, erhob sich und trat den Rückweg zum Präsidium an.

15

Sie war durch das Haus gelaufen. Über Stunden. Keine Minute hatte sie schlafen können. Ihr Körper stand wie unter Starkstrom. Sie konnte nicht mal ruhig sitzen. Hatte angefangen, zu putzen. Wieder aufgehört und im Keller Konserven sortiert. Was sie auch nicht fertig gemacht hatte. Wieder und wieder hatte sie ihr Weg zurück in die Küche getrieben. Zu diesem furchtbaren Zettel, der wie festgeklebt auf dem Tisch lag. Ein Menetekel, das nicht verschwinden wollte. Ganz gleich, wie sehr sie es sich wünschte. Damit die Angst um Annabelle sie nicht vollständig auffraß. Ihre Kleine in den Händen von ... Nein! Sie durfte das nicht zu Ende denken. Sonst würde sie schier verrückt. Und das half niemandem.

Sie musste endlich zur Polizei. Konnte aber nicht. Weil sie davor ebenfalls Angst hatte. Nicht um sich selbst. Obwohl ihr bewusst war, dass sie sich damit unweigerlich auch für ihre Taten verantworten musste. Wenn die bei der Kripo nicht ganz doof waren, hätte sie kaum eine Chance, ihre Schuld zu verbergen.

Sie war fast am Ende ihrer Kräfte. Und die entsetzliche Botschaft auf dem Zettel raubte ihr gerade den Rest. Bis zur konkreten Vorstellung, wegen Mordes angeklagt zu werden, war sie noch gar nicht gekommen aufgrund ihrer Angst, dass auch die Polizei nichts würde ausrichten können. Weil das Scheusal mächtiger war. Eine düstere Vorahnung, die wie eine schwere Gewitterwolke über ihr hing.

Jetzt stand sie im Wohnzimmer, mitten in dem großen Raum, den die üppige Couchgarnitur dominierte, und wusste weder vor noch zurück. Ihr Blick blieb an dem aus Eichenholz gefertigten, reich verzierten Wohnzimmerschrank hängen. Ein Erbstück ihrer Mutter. Wie auch die Römergläser in der Vitrine. Und der barock anmutende Bilderrahmen, der eine abstrakte Landschaftsmalerei schmückte. Die Familienfotos hatte sie in den drei Regalfächern neben der Vitrine aufgestellt.

Sie ging hin, nahm eines der Bilder zur Hand. Das Hochzeitsfoto. Sie in ihrem langen, weißen Kleid, er in seinem festlichen, schwarzen Anzug. Sie starrte wie gebannt auf die Aufnahme und weinte lautlose Tränen. Was hatte sie falsch gemacht? Wann fing das an, dass ihr alles, woran ihr lag, mehr und mehr abhanden kam? War es während der Zeit, als sie bei ihrem Bruder gelebt hatte? Oder war alles Glück schlicht untergegangen im Sumpf der Krankheit ihres Mannes?

Carpe Diem. So hieß diese Studie, in die sie ihn mit hineingenommen hatten, nachdem auch die fünfte Reha außer einer kurzzeitigen Linderung nichts gebracht hatte. Sein Martyrium mit den kaputten Händen ging ins zehnte Jahr, und seit ein paar Monaten waren auch noch seine Füße betroffen. Dieselben Bläschen. Brennend und schmerzhaft, bis die Haut platzte. Fast ein Unding, so überhaupt noch in die Arbeitsschuhe zu kommen. Trotzdem schleppte er sich fast täglich hoch auf den Bagger. Wenn er nicht zur Nachuntersuchung nach Heidelberg fahren musste. Drei bis vier Mal im Monat. Da blieb für nichts anderes mehr Zeit. Auch nicht für ein Gespräch wegen Annabelle. Um die sie sich schon länger gesorgt hatte. Die Noten in der Schule waren schlechter geworden. Viel schlechter. Und mit der Anwesenheit bei den Unterrichtsstunden nahm ihre Tochter es auch nicht mehr so genau. Phase der Rebellion, normal mit sechzehn, hatte sie sich selbst beruhigt. War bei ihr nicht anders gewesen. Ihrer Mutter hatte es bestimmt auch keine Freude bereitet, als sie damals zur Lehrerin zitiert worden war, weil ihr Töchterlein wiederholt nicht am Unterricht teilgenommen hatte. Sie erinnerte sich noch gut an die Zeit, in der sie und ihre Freundinnen lieber shoppen gegangen waren und sie die Versetzung in diesem Schuljahr nur knapp geschafft hatte. Und das auch nur, weil ihr damaliger Freund nicht nur ihre Hausaufgaben für sie erledigt, sondern sie auch bei den Klassenarbeiten unterstützt hatte. Was besonders leicht bei den Multiple Choice-Arbeiten gewesen war, da hatte sie das Kreuz noch nicht einmal selbst setzen müssen, weil sie die Blätter einfach vorbereitet und ausgetauscht hatten. Nach einer Weile hatte sie sich wieder gefangen. Und bei ihrer Annabelle würde das zweifellos nicht anders sein. Hatte sie gedacht. Und ihren Mann außen vorgelassen.

Ihr Mann, den sie immer seltener sah, weil er entweder in Behandlung war oder auf der Baustelle. Bei seinem Chef und »guten Freund«, der ihn trotz seiner vielen Ausfälle nicht fallen ließ. Auf ewig verpflichtet sei er ihm, wiederholte er immer wieder. Manchmal so oft, dass sie die Beherrschung verlor und ihn anblaffte, wieso er bloß so dämlich sei und nicht merkte, dass er für diesen »großartigen Mann« längst zum willfährigen Sklaven geworden war. Jeder andere hätte ihn doch längst entlassen, blaffte er dann zurück. Dass er damit alles riskierte, wenn ihn mal irgendwer erwischen würde bei den illegalen Arbeiten auf schwarzen Baustellen, davon wollte er nichts hören. Er humpelte dann aus dem Raum und ließ sie einfach stehen.

Inzwischen wusste sie, dass er nichts dafür konnte. Für seine Blindheit. Einer seiner Ärzte hatte ihr erklärt, dass es durchaus möglich sei, dass sein Urteilsvermögen schon länger getrübt worden war durch sein dauerhaftes Leiden. Es war ja nicht nur die Krankheit selbst, die ihn so quälte. Bei diesen Tabletten für das Immunsystem bekam er sofort Durchfall, wenn er nur mal eine Flasche Bier trank. Abgesehen davon, dass auch diese Präparate nicht hielten, was die Ärzte ihrem Mann versprochen hatten.

Es war nicht zu leugnen. Spätestens, seit seine Füße auch in Mitleidenschaft gezogen wurden von dieser rätselhaften und anscheinend unheilbaren Krankheit, steuerte er auf ein neues Tief zu. Landete nicht nur körperlich, sondern auch psychisch ganz unten. Ging privat kaum noch vor die Tür. Fühlte sich wie ein Aussätziger. »Igitt, was haben Sie denn da?«, hatte so ein junges Ding an der Supermarktkasse gekreischt, als sie seine Hände gesehen hatte. Alle hatten sie geguckt, ihre neugierigen Nasen gereckt, um einen Blick auf die Bläschen und Wunden erhaschen zu können. Das Geld, was er der Kassiererin hinhielt, hatte die natürlich nicht mehr annehmen wollen. Angst vor Ansteckung. Es war der pure Ekel gewesen, der der jungen Frau ins Gesicht geschrieben stand. Gottlob war sie dabei gewesen und hatte die Szene schnell beenden können, indem sie ihr Portemonnaie gezückt und die Rechnung beglichen hatte. Auf seinen kaputten Füßen war er gebeugten Hauptes nach draußen gehumpelt. Und hatte den ganzen Tag kein einziges Wort mehr gesprochen.

Vielleicht war es ihr Fehler, dass sie ihn bei so etwas zu sehr sich selbst überließ? Dass es zu wenig war, so viel wie möglich von ihm fernzuhalten, damit er nicht auch noch durch das Familienkleinklein eine Belastung erfuhr? Doch sie hatte sich nicht anders zu helfen gewusst. Er war schwer krank. Und sie am Limit. Ständig. Weil alles an ihr hing. Restlos alles. Haushalt, Handwerk, Finanzierungsfragen, der Dauerleidende und die Kinder.

Mit Jens gab es zwar kaum Probleme, er stand kurz vor dem Abitur und hatte schon konkrete Pläne für die Zeit danach. Erst ein soziales Jahr im Altenheim, dann studieren. Soziologie. Oder Umwelttechnik. Da war er sich noch nicht ganz sicher. Sicher war aber, dass auch das bezahlt werden musste. Das Studium. Zusätzlich zu den Raten fürs Haus. Vom Krankengeld ihres Mannes würde das nicht möglich sein. Eine weitere Sorge, die sie quälte, aber nicht aussprach.

Für die teuren Medikamente kam zum Glück die Berufsgenossenschaft auf. Allein das Alitretinoin-haltige Präparat zur Behandlung schwerer chronischer Handekzeme kostete sechshundertachtzig Euro. Im Monat. Wenn es nur helfen würde, das Teufelszeug. Sie hatte sich den Beipackzettel mal durchgelesen, drei Kreuze geschlagen, dass sie den Kram nicht schlucken musste und in der Nacht darauf furchtbar schlecht geträumt. Kein Wunder. Bei weiblichen Patienten war sogar Empfängnisverhütung unbedingte Pflicht. Selbst bei kürzester Einnahme könnte es andernfalls zu kongenitalen Missbildungen beim Fötus kommen: Gesichtsdeformität, Anomalien oder Fehlen der Ohren, Gaumenspalte ... Jeder Regisseur eines Horrorfilms wäre begeistert gewesen, wenn er die Bilder gesehen hätte, die sie in ihrem Albtraum dazu hatte ertragen müssen. Unglaublich, womit die Pharmaindustrie Geld machte. Und nein, ihr Vertrauen in das Gesundheitssystem wurde durch solche Lektüre ganz sicher nicht gestärkt.

Irgendwie musste ihr im Hamsterrad ihres Alltags aber etwas Entscheidendes entgangen sein. Was das Leben ihrer Tochter betraf. Dass Annabelle sich schon seit einiger Zeit von der Familie zurückzog, hatte sie gemerkt. Sogar ziemlich früh. Aber das war doch normal in der Pubertät. Die Clique rückte ins Zentrum, Annabelle suchte, wie die meisten ihrer Altersgenossen, verstärkt Kontakt zu Gleichgesinnten. Gut, natürlich hatte sie es lieber gesehen, als ihre Kleine noch der ruhige Bücherwurm war. Annabelle hatte wirklich alles verschlungen, ihr eReader lief praktisch ständig. Nur die Trilogie dieser Britin, Fifty Shades of Grey, Kult bei Annabelle und ihren Freundinnen, stand als Druckausgabe im Zimmer ihrer Kleinen. Gehütet wie ein kostbarer Schatz. Selbstverständlich hatte sie einen Blick darauf geworfen, allein aus Interesse daran, was ihre Tochter derart hatte begeistern können. Und sie gab zu, dass sie zuerst sehr schockiert gewesen war, als sie die Buchstaben SM beim Blättern entdeckte. Las ihre Tochter etwa Sado-Maso-Ratgeber? Flugs hatte sie sich das Werk gegriffen, alles andere ruhen lassen und zu lesen begonnen. Weiter als bis Seite fünfzig war sie aber nicht gekommen. Dann hatte sie das Buch schmunzelnd zurück an seinen Platz gestellt. In den Videos diverser Popsängerinnen, die ihre Tochter sich regelmäßig auf Youtube anschaute, ging es auch nicht unzüchtiger zu. Es war der Zeitgeist dieser Popkultur, die nicht erst mit Rihanna, sondern Madonna, der Heldin ihrer eigenen Jugend, begonnen hatte, immer freizügiger zu werden.

Wie es dazu gekommen war, dass ihre Tochter anfing, ausgerechnet mit Robert loszuziehen, dem schnöseligen Sohn des »guten Freundes«, hatte sie nicht mitgekriegt. Von dieser Verbindung erfuhr sie erst, als Annabelle schon unterwegs war auf dem Weg in ihr Verderben.

16

Devcon schnaubte gereizt, als er in die Taunusstraße einbog. Zu Fuß. Tatjana Kartan hatte richtig gelegen, an einen Parkplatz war nicht zu denken. Schon gar nicht um diese Uhrzeit. Es war kurz vor neun am Abend.

Das hätte er sich auch nicht träumen lassen, dass er ausgerechnet zur Hochbetriebszeit mal über die Hauptstraße des Frankfurter Rotlichtviertels flanieren würde. Um sich mit Norbert Fringe zu treffen. Dem Polizeipräsidenten. Privat, wie dieser ausdrücklich betont hatte. Worüber Devcon sehr überrascht gewesen war. Wo doch schon seit einigen Monaten absolute Funkstille zwischen den ehemals engen Freunden herrschte. Kommuniziert wurde nur noch beruflich. Und schuld war er, Devcon. Er und seine Sprachlosigkeit, diesen schwarzen Tag im letzten Winter betreffend.

Er bahnte sich seinen Weg durch die Passanten, meistens jüngere Männer, und richtete seinen Blick konzentriert zu Boden als er den City Kiosk passierte. Insgeheim war er froh, dass er seine Dienstwaffe bei sich trug, weil er es an dem Abend noch nicht bis nach Hause geschafft hatte. Seit der City Kiosk existierte, war die Taunusstraße bekannt als neuer Hauptumschlagplatz für Drogen. Gut versorgt mit Bier und weitaus Härterem zogen die Dealer los und offerierten ihre Cracksteine an jeder Ecke. Wenn sie sich nicht gerade gegenseitig bekriegten. Mit dem Alkoholpegel stieg die Aggressivität. Was für die Geschäftsleute im ganzen Viertel mehr und mehr zur Katastrophe ausartete, weil auch die Zahl ihrer Kunden wuchs, die die Gegend mieden. Devcon beneidete die Kollegen aus dem Bereich der Kriminalinspektion 60 nicht, die sich mit dem Organisierten Verbrechen und der Drogenkriminalität herumschlagen mussten. Mit dem Kampf gegen eine Hydra verglich Kollege Ingolf Mosert die Arbeit in dessen Fachkommissariat. Zerschlug man eine Bande, besetzten zwei neue das Revier. Mindestens. Restlos hatte Mosert seine Verzweiflung offenbart, als er sich in einem Anflug von Galgenhumor ausgerechnet die Hells Angels als Ordnungsmacht im Rotlichtbezirk zurückwünschte. Die waren in ihren Kutten einmal durch das Viertel gefahren und schon war Ruhe gewesen. Seitdem das Hessische Innenministerium die Charter Frankfurt und Westend wegen deren Verstöße gegen Strafgesetze verboten hatten, wüteten die Bulgaren und Marokkaner. Mehr oder weniger unbehelligt.

Devcon marschierte weiter, ignorierte hartnäckig einen besonders dreisten Dealer, der ihm entgegentaumelte und einen seiner Cracksteine buchstäblich unter die Nase hielt. Unauffällig bleiben, hatte Norbert Fringe ihm eingeschärft. Und jeden Nachfrageversuch Devcons rigoros abgewürgt. Mit dem Ergebnis, dass der Hauptkommissar sogar kurz in Erwägung gezogen hatte, auf dieses seltsame Treffen zu pfeifen. Dass er trotzdem hier war, speiste sich aus der langjährigen Freundschaft zu Fringe, die nur wegen Devcon selbst noch immer auf Eis lag.

Er passierte das SEX INN, das mit »Zimmer frei« und »Neue Girls« warb und stand schließlich vor Frankfurts Eros Center, wo »das sündige Herz Mainhattans« schlug. »Open 24 hours«. Na prächtig, dachte Devcon und kratzte sich am Hinterkopf. Dort, wo sein Haar etwas schütter wurde. Häuser dieser Art gehörten definitiv nicht zum Ambiente, in dem der Polizeipräsident sich freiwillig bewegte. So viel konnte Devcon in all den Jahren, die er Fringe kannte, gar nicht verpasst haben, dass ihm eine solche Neigung hätte entgehen können. Wieso, um alles in der Welt, wollte Fringe sich also ausgerechnet in dieser Schmuddelhütte mit ihm aussprechen? Was war auf einmal verkehrt mit dem Italiener in einer Seitenstraße der Freßgaß, den sie sonst immer aufgesucht hatten?

Es kostete Devcon, der sich in diesem Moment am liebsten laut und vernehmlich selbst gefragt hätte, was zum Teufel er eigentlich hier machte, große Überwindung, das Etablissement zu betreten. Seine Stimmung hellte sich nur unwesentlich auf, als er sah, wie Norbert Fringe ihm in dem in schummriges Rot getauchten Eingangsbereich entgegeneilte.

»Hallo Jim, danke, dass du gekommen bist, geh’n wir.« Fringe, etwas kleiner als Devcon, dafür fülliger, packte den Hauptkommissar am Arm, um ihn mit sich zu ziehen. Devcon rührte sich keinen Meter. »Wohin gehen?«, fragte er und musterte seinen fast ehemaligen Freund wie ein Detektiv, der nach unauffälligen Spuren suchte, die ihm verrieten, welcher seltsame Film hier gerade ablief. Fringe sah aus wie immer. Beiger Columbo-Mantel, braunes Schuhwerk, keine Veränderungen im rundlichen Gesicht des Polizeipräsidenten. Soweit Devcon das in der Puffbeleuchtung ausmachen konnte. »Jetzt sag bloß nicht, dass du mir irgend so eine Lola hier reserviert hast ...«

»Sag mal, spinnst du?«, rief Fringe und vermittelte den Eindruck, als wolle er dem Hauptkommissar am liebsten eine scheuern. Woraufhin Devcon im Stillen konstatierte, dass auch in Sachen Temperament bei Fringe anscheinend alles beim alten war.

»Wir sind dienstlich hier, und jetzt setz deinen Hintern in Bewegung und folge mir! Bevor wir unnötig Aufmerksamkeit erregen.« Fringe blickte sich besorgt um.

»Ja, aber was ...«

»Klappe halten und mitkommen!«

Devcon machte den Mund zu und linste im Vorbeigehen zu den Bildern an der Wand, die leichte Mädchen zeigten. Er registrierte eine Bürotür anhand des entsprechend beschrifteten Schildes und trottete hinter Fringe ins ebenso rot beleuchtete Haus 1. Gemeinsam stiegen sie die Treppe hoch. Vor einem der Zimmer blieb Fringe stehen und bedeutete Devcon mittels Handzeichen, einzutreten.

»Also wirklich, Norbert, wenn das ein Scherz sein soll ...«

»Wäre ich überglücklich! Und du auch gleich, mein Lieber!«

Devcon starrte Fringe an. »Also gut.« Er wandte sich dem Zimmer zu, spähte hinein und sah rot. Überall. Der ganze Raum war in dieses diffuse Licht getaucht, sodass er bestenfalls die Konturen des Mobiliars erkennen konnte. Da half auch keine Brille. Er setzte einen Fuß in das Zimmer herein. Schaute zum Bett, es sah unbenutzt aus, und dann zu dem großen Spiegel direkt an der Wand gegenüber. Der eine Gestalt erkennen ließ, die auf einem Stuhl hockte. Im toten Winkel ...

Devcon zögerte nicht. Er fuhr herum und hatte seine Dienstpistole, die im Holster unter seinem offenstehenden Mantel steckte, schneller in der Hand als Clint Eastwood in seiner besten Westernszene.

»Steck die Waffe weg, du Hornochse!«, zischte Fringe und schloss eilig die Tür. »Das darf doch nicht wahr sein, was ist bloß mit dir los?«

Devcon ließ die Pistole sinken, sicherte und verstaute sie wieder, etwas von einer Falle murmelnd, die er spontan vermutet hatte.

»Du siehst Gespenster, mein Bester«, hörte er Fringe sagen, während sich der Mann auf dem Stuhl erhob. Oder vielmehr hochquälte. Devcon stierte ihm mit aufgerissenen Augen entgegen, um möglichst gut in dem tiefroten Schummerlicht sehen zu können. Und kam sich mehr und mehr vor wie in einem surrealen Traum, aus dem er hoffentlich gleich aufwachen würde.

Die Gestalt humpelte ihm entgegen. Ein aufrechter Gang schien nicht möglich. Der Mann kam näher. Und näher. Und mit jedem seiner Schritte weiteten sich Devcons Pupillen ein bisschen mehr. Der Mann streckte die Hand aus. Eine zittrige Hand.

»Komm, lass gut sein, Oskar«, kommentierte Fringe und geleitete den Schwerverletzten zurück auf seinen Stuhl. Das Gesicht bestand nur noch aus Wunden. Messerschnitte. Die Hände waren geschwollen. Alle weiteren Blessuren konnte Devcon, der hart schluckte, nicht ausmachen durch die Kleidung des übel zugerichteten Opfers.

»Euer V-Mann ist aufgeflogen«, sagte Fringe. Er wandte sich dem Schwerverletzten zu und versprach, dass das alles gleich vorbei sein würde. Dann nahm er Devcon ins Visier. Der stocksteif dastand und ihm mit offenstehendem Mund entgegenstarrte.

»Dieses Treffen wird beobachtet«, fuhr Fringe mit einer betont sachlich klingenden Stimme fort.

»Nur beobachtet oder wird auch mitgehört?«, platzte es aus Devcon heraus.

»Ich weiß es nicht.«

»Der Mann muss sofort ins Krankenhaus!«

Fringe nickte. »Alles Notwendige dafür ist bereits veranlasst worden. Ein Wagen der Ambulanz müsste jeden Moment unten vor der Tür stehen.« Er trat näher an Devcon heran. So nah, dass der Hauptkommissar trotz des diffusen Rotlichts das Flackern in den Augen seines ehemaligen Freundes sah. Fringe senkte die Lautstärke seiner Stimme auf ein Flüstern herab. Ein Flüstern, das Devcon nur unter größten Mühen verstehen konnte. »Jim, auch wenn unser Verhältnis in den letzten Monaten nicht das Beste war, bitte hör mir jetzt genau zu. Und tu dann ausnahmsweise mal sofort und widerspruchslos das, was ich dir sage.«

»Norbert, was ...«

»Pst!« Der eindringliche Blick aus Fringes Augen ließ Devcon verstummen. Er merkte deutlich, wie mühsam es für den Polizeipräsidenten sein musste, sich zu beherrschen und mit sehr leiser Stimme weiterzusprechen. Für den Fall, dass tatsächlich jemand mithörte. »Wir haben nicht die Zeit für Diskussionen. Weil ihr in ein Wespennest gestochen habt!« Fringe flüsterte immer schneller, sodass Devcon ihm kaum noch folgen konnte. »In ein Wespennest der politischen Mafia mit unglaublichem Einfluss! Innerhalb und außerhalb des Milieus.« Fringe deutete nur mit seinen Augen in Richtung des Schwerverletzten auf dem Stuhl. »Das war nur eine Warnung. Die du auch sehen musstest, damit du den Ernst der Lage begreifst. Sie hätten euren V-Mann auch töten und dann auf Nimmerwiedersehen verschwinden lassen können.«

»Aber Norbert ...«

»Hör zu, Jim! Ich sage dir das nur einmal und meine es nicht als Vorschlag, sondern als konkrete Anordnung. Die Fallakte unter dem Namen EG Eunuche muss geschlossen werden. Und zwar sofort!«

17

Sie hatte es sich bisher nicht vorstellen können. Nicht vorstellen wollen, dass Annabelle tatsächlich etwas Ernsthaftes zustoßen würde. Oder dass ihre Kleine womöglich längst ...

Sie würgte. Rannte ins Bad, riss den Toilettendeckel hoch und übergab sich. Bis sie nur noch Galle spuckte. Sie tastete nach Papier, tupfte sich den Mund ab und ließ sich auf die kalten Bodenfliesen sinken. Fühlte sich leer. Körperlich als auch seelisch.

Es hatte keinen Zweck, die Augen vor der Wirklichkeit zu verschließen. Damit schützte sie sich selbst. Aber nicht Annabelle. Die sich, naiv wie sie war, zu tief in den Dunstkreis des Scheusals begeben hatte. Weil sie ausgerechnet mit dessen Sohn um die Häuser ziehen musste. Ein Sohn, der genauso ein Verbrecher war wie sein fürchterlicher Vater.

Und sie? Was hatte sie getan, als diese unheilvolle Liaison begann? Eine Auszeit genommen und sich um sich selbst gekümmert. Hatte alles andere kurzzeitig ausgeblendet. Und somit als Mutter vollständig versagt.

Ihr Herz begann zu hämmern, drohte in ihrer Brust zu zerspringen wie dünnes Fensterglas. Ein Wimmern löste sich aus ihrer Kehle. Sie nahm es schon nicht mehr wahr. Fast in den Wahnsinn trieb sie die Angst um ihr kleines Mädchen. Und ihre eigene Lähmung. Fast zwanzig Stunden waren vergangen, seit sie diesen Zettel mit der grauenhaften Botschaft gefunden hatte. Und was hatte sie bisher unternommen? Nichts. Wie in einem Kerker inhaftiert, hielt sie sich noch immer im Haus auf und ging die einzigen beiden Optionen durch, die sie noch hatte. Und die sie jedes Mal wieder verwarf.

Der Polizei vertraute sie nicht mehr als den Medizinern. Auch Männer mit Dienstmarke waren käuflich, und das nicht nur im Fernsehen. Hinzu kam, dass sie nicht nur eine Hilfesuchende, sondern jetzt auch Täterin war. Eine Mörderin ...

Sie starrte auf die Badfliesen, die Karos in einem warmen Beigeton lackiert. Beige mit winzigen Mustern in Form von etwas dunkleren Blättern. Die sich vor ihren Augen in Blutstropfen zu verwandeln schienen. Und in Rinnsalen an den Kacheln herabrannen. Sie saß reglos da, ließ diese Wahrnehmung zu. Realisierte zum allerersten Mal, was sie getan hatte. Und bekam Angst. Vor sich. Weil sie keinen inneren Schmerz fühlte. Kein Mitleid empfand. Es war ihr schlichtweg: egal. Sie hatte niedere Lebensformen kastriert. Und dadurch deren Tod verursacht. Nicht schön. Aber hinnehmbar. Oder? Sie kniff die Augen zusammen und versuchte sich zu konzentrieren. Darauf zu konzentrieren, einen Rest Mensch in den beiden von ihr getöteten Wesen zu entdecken. Es gelang ihr nicht. Sie sah nur diese widerwärtigen Kreaturen, die sich als Menschen tarnten, um sich an Schwächeren rücksichtslos gütlich zu tun. Und ihre Waffe war ihre Gier. Ihre unersättliche Gier. Nach Mädchenfleisch. Solche Wesen kannten keine Gnade und würden sich niemals anders verhalten. Weil sie, taub und blind für alles andere, nur ihrem Trieb folgten. Fressen! Oder gefressen werden ...

Sie öffnete die Augen, starrte wieder auf die Kacheln in ihrem Bad. Nein, sie bereute nichts. Und sie war auch nicht gewillt, sich vor irgendeinem Beamten, der pflichtgemäß in ihr nur eine weitere Schuldige sehen würde, zu rechtfertigen. Ganz im Gegenteil. Möglicherweise war es nun sogar ihre beste Option, Jagd auf die Kreaturen zu machen, bis das Scheusal bereit war, ihr ihre Annabelle zurückzugeben. Und dann trotzdem nicht damit aufzuhören ...

Sie zuckte zurück wie bei einem leichten, elektrischen Schlag. Erschrocken von ihrem eigenen, kaltblütigen Gedankengut. Was war bloß aus ihr geworden? Seit wann verhielt sie sich so abgebrüht? Sie, die noch mit neunzehn drei Tage heulend im Bett gelegen hatte, weil sie auf einem schmalen und für Autos verbotenen Weg am Flussufer versehentlich zwei Entenküken totgefahren hatte? Deren winzige, verkrümmte Leiber sie noch immer deutlich vor Augen hatte. Wie ein für alle Zeiten in ihr Gedächtnis eingebranntes Mahnmal, dessen Anblick ihr jedes Mal wieder einen Stich im Herzen versetzte. Die Bilder der beiden Kreaturen auf diesem Gelände, die sie ursprünglich ebenfalls versehentlich getötet hatte, ließen sie demgegenüber kalt.

Sie kaute auf ihrer Unterlippe, biss auf den Hautfetzchen herum, spürte ein leichtes Brennen. Im Moment half auch kein Eincremen, weil sie gar nicht mehr merkte, wie sie die kleinen Wunden immer weiter malträtierte. Besonders dann, wenn sie in einem ihrer Gedankenkreisel rotierte.

Lag es an den Menschen? Als Spezies? War es möglich, dass sie nur ihresgleichen gegenüber so rasant abstumpfte in Sachen Mitgefühl? Der Mensch ist des Menschen Wolf, hatte doch mal irgendein kluger Mann gesagt. Also waren sie Raubtiere. Fressen oder gefressen werden ...

Sie nickte, den Blick wie apathisch auf die Kacheln fixiert. Auch sie war eine Wölfin. Die ihr Junges retten wollte. Eine Wölfin, vom Rudel verlassen. Keine Familie, wenn der Ehemann seine Rolle als Beschützer nicht mehr wahrnahm. Fossiles Gedankengut, schalt sie sich selbst. Heute war jeder für alles gut, hatte flexibel jede Position auszufüllen, je nachdem, wie es sich gerade ergab.

Sie biss sich auf den Finger, um die in ihr hochsteigende Wut im Zaum halten zu können. Ihre Wut, eine andere Option betreffend, die in Wahrheit doch nie existiert hatte.

Ihr Mann fiel aus, er war nicht flexibel. Nie gewesen. Bei ihm war immer alles kompliziert. Richtig oder falsch kannte er kaum, er wog ständig alles ab. Wahrscheinlich wegen der Halbwahrheiten, mit denen er groß geworden war. Stets unter dem bedingungslosen Schutz seiner Mutter. Keine Konsequenzen bei Fehlverhalten. Oder Versagen. In welcher Rolle sollte so jemand brillieren?

Sie griff wie in Trance nach einem Handtuch und verbarg ihr Gesicht darin. Zu hart traf sie die Erkenntnis, ihre eigene Blindheit betreffend. Es lag von Anfang an klar zu Tage. Doch sie hatte es vorgezogen, lieber nicht zu genau hinzusehen.

Seine jüngste Schwester litt seit dreißig Jahren an Depressionen. Die in der Mitte ruhte sich auf ihrer Hausstauballergie aus. Und die Älteste? Schien zwar halbwegs gesund, war aber ebenso wenig belastbar wie der Rest. Da gab es einen bestimmten Parkplatz vor der Praxis ihres Gynäkologen. War der besetzt, fuhr die Frau wieder heim. Termin hin oder her. Das Auto woanders hinstellen? Ausgeschlossen! Die Parklücke ganz rechts, direkt neben der Hecke, oder keine.

Sie nahm das Handtuch von ihrem Gesicht weg und schnaufte. Nein, da gab es nichts, worüber sie sich wundern musste. Sie traf keine Schuld. Außer der, dass sie es nicht hatte wahrhaben wollen, dass ihr Mann das Produkt eines Umfeldes war, das kein anderes Ergebnis zuließ: Er und seine Schwestern waren zur Krankheit geborene Geschöpfe. Aufgewachsen im Hort der früh verwitweten Übermama, die ihre Brut durch die Überdosis an Nachsicht und Güte an sich kettete und zur Lebensuntüchtigkeit verzog. Nein, ihr Mann war nicht gerne krank, das unterstellte sie ihm nicht. Aber ihm fehlte die Fähigkeit zur Genesung. Die entscheidende Fähigkeit. Willen. Ein Willen, den nur der entwickeln kann, der gelernt hat, auch mal für etwas zu kämpfen.

Sie rappelte sich auf und sah in den Spiegel. Betrachtete ihr müdes Gesicht. Die vom Weinen geröteten Augen. Die tiefe Zornesfalte über der Nasenwurzel. Die grauen Strähnen, die sich durch ihr dunkles Haar zogen. Jeden Tag mehr, wie es ihr schien. Sie hatte sie inne, die Rolle der Kämpferin. Er hockte im Nest seiner Krankheit und widmete sich seinen Blessuren. Sie hielt dem strengen Blick der Frau im Spiegel stand. Und stimmte ihr zu. Ja, sie war richtig. Ihre Sichtweise. Auch er war im Kampf um Annabelle keine Option. Ihr Mann.

Sie hörte es rauschen. Prasseln. Sie drehte sich um und sah, wie sich die Regentropfen gegen das kleine Badfenster stürzten. Immer schneller. Heftiger. Eine unwirtliche Welt, da draußen. Die auch nicht besser geworden war an dem Tag, als die Schwiegermutter starb. Letztes Jahr.

Sie wandte sich um und schaute erneut zu der Frau im Spiegel. Und gab ihr abermals Recht. Nein, sie konnte nicht sagen, dass es für sie ein trauriger Tag gewesen war. Der Ärger aus dieser Familienrichtung riss dennoch nicht ab. Im Gegenteil, zu ihrer Überraschung erreichte er seither sogar neue Höhen.

Sie hatte die depressive Schwester nicht einkalkuliert. Die weiterhin im Haus der Schwiegermutter lebte und ihren Plan, die anderen auszuzahlen und das Haus zwecks Altersvorsorge zu übernehmen, erfolgreich torpedierte. Tag für Tag führte die Depressive die Erbengemeinschaft vor, tyrannisierte und drangsalierte die Geschwister, dachte gar nicht daran, an einer einvernehmlichen Lösung für alle mitzuarbeiten.

Eines Abends war er zurückgehumpelt gekommen von so einem Gespräch mit der Terrorschwester. Ihr Mann. War auf der Couch in sich zusammengesunken und hatte geheult. Stundenlang. Ein Rätsel für sie, wie jemand soviel Flüssigkeit produzieren konnte, dass der Tränenstrom tatsächlich kontinuierlich floss. Bei ihr reichte es noch nicht mal für drei Minuten. Innerhalb weniger Sekunden brach sich ein regelrechter Sturzbach aus ihren Augen, dann tröpfelte es noch ein wenig und Schluss.

Sie hatte ihn in Ruhe gelassen. Das Gespräch erst gesucht, als er wieder ruhiger gewesen war. Im Garten am Teich hatte er gesessen mit seinen nackten und total kaputten Füßen und dem Frosch zugeschaut, den Nadja, die Freundin von Jens, dort hatte heimisch werden lassen. Sie hatte ihren Mann erst eine Weile beobachtet und sich dann genähert. Ins Gras gesetzt. Auf der anderen Seite des Teichs. Linus, der schwarze Labrador der Nachbarn, den sie während deren Urlaub in Pflege hatten, war angeflitzt gekommen. Mit einem Holzscheit im Fang. Und auffordernd wedelnd. Sie hatte ihm den Kopf gekrault. Woraufhin der Hund zu ihrem Mann herübergerannt und vor ihm stehengeblieben war. Mit den Vorderläufen hochhüpfend, hatte er seine Beute fallen lassen. Ihr Mann hatte den Holzscheit genommen und ein paar Meter geworfen. Der Hund war zeitgleich mit abgezischt und brachte ihn zurück. Ließ ihn abermals unmittelbar vor ihrem Mann ins Gras fallen, wedelte und bellte auffordernd.

Sie erinnerte sich nicht mehr genau, wie lange sie dagesessen und das Spiel der beiden beobachtet hatte. Sie weiß nur noch, dass sie irgendwann zu ihrem Mann gesagt hatte, dass es so nicht mehr weitergehen könne. An sich kein schlimmer Satz, wie sie auch jetzt noch fand. Was danach geschah, hatte sie vergessen. Sie wusste nur noch, dass er den Holzscheit nicht mehr nach hinten in den Garten geschleudert, sondern nach ihr geworfen hatte. Und sie an der linken Schläfe damit erwischte. Platzwunde.

18

Devcons Blick ruhte auf einem schmalen Akteneinband. In seinem Büro herrschte Stille. Fast wie bei einer Andacht. Sascha Grafert und Tatjana Kartan saßen zurückgelehnt und mit verschränkten Armen auf den beiden Besucherstühlen vor dem Schreibtisch ihres Chefs und wunderten sich. Über Devcons Starre. Besonders Tatjana musste schwer an sich halten, ihrem Unmut nicht laut Luft zu machen. Sie schmollte seit dem Vorabend und hätte am liebsten auch in Graferts Anwesenheit gefragt, wo genau Devcon in der Rekordzeit sein Schweigediplom erworben habe.

Er war noch nicht richtig zur Tür drin gewesen, da hatte sie schon gespürt, dass irgendetwas nicht in Ordnung war. Aber anstatt mit ihr zu reden, hatte er sie nur aus großen, hilflosen Augen angestarrt. Große, hilflose Augen. Bei Jim Devcon! Sie hatte einiges gesehen und miterlebt bei ihm, von lodernder Wut über kurz vor Wahnsinn bis hin zu fast schmerzender Kühle. Manchmal auch tröstliche Besonnenheit. Aber Hilflosigkeit? Selbst auf der Anklagebank bei seinem Prozess hatte er stellenweise zwar sehr besorgt, aber niemals so verloren gewirkt wie gestern Abend. Irgendwas war geschehen. Doch er weigerte sich, ihr anzuvertrauen, was. Und das machte sie traurig. Ziemlich. Und wütend. Sehr.

»Also gut, Herrschaften.« Devcon hob den Blick und den schmalen Akteneinband. »Ich werde nicht lange drum herum reden. Ihr wisst, was das ist?« Er hielt den Einband noch höher.

»Na, unser aktueller Eunuchen-Fall«, versuchte Grafert zu flachsen, dem die angespannte Stimmung der beiden anderen im Raum nicht entgangen war.

»Falsch, junger Freund.« Devcon ließ die Akte aus seiner Hand gleiten als hätte er vergessen, dass er überhaupt etwas festhielt. »Den Fall gibt es nicht mehr. Die Akte wird hiermit offiziell geschlossen.«

»Soll das ein Witz sein?« Tatjana spielte ein Gähnen. Grafert sagte nichts. Wartete. Devcon fixierte erst ihn, dann Tatjana. »Nein, das ist leider nicht zum Lachen. Weitere Fragen dazu werden nicht beantwortet. Ihr braucht mir also erst gar keine zu stellen.«

»Sag mal, spinnst du?«, empörte sich Tatjana.

Devcon senkte die Augenlider, atmete hörbar aus. Den Blick an die Bürowand hinter den beiden Kommissaren gerichtet, fuhr er in einem gleichgültig klingenden Singsang fort: »Kollegin Voist werde ich persönlich informieren, wenn sie aus ihrer Ruhezeit zurück ist. Sie und Kollegin Kartan unterstützen ab sofort die SOKO Amok ...«

»Das kannst du vergessen!«

»Bleib doch mal ruhig«, murmelte Grafert und legte seiner Sitznachbarin die Hand auf die Schulter.

»Tu deine Pranke da weg!«

Grafert zog die Hand wieder zurück und funkelte Tatjana zornig an. »Hast du sie noch alle?«

»Tatjana, die Anweisung ist klar.« Devcons Stimme klang nicht mehr ganz so gleichgültig. Aber noch immer erstaunlich ruhig. Müde. »Die Kollegen sind informiert und warten. Also bitte, mach dich auf den Weg.«

Tatjana schnappte nach Luft. Devcon hob die Hand und zeigte zur Tür. Tatjana blieb reglos sitzen, verlängerte so die drückende Stille im Raum. Als wäre alles Leben angehalten wie unmittelbar vor dem Moment, wenn die Druckwelle einer soeben detonierenden Atombombe mit ihrem Zerstörungswerk beginnen würde. Tatjana erhob sich. Betont langsam. Und ohne Devcon dabei aus den Augen zu lassen. Mit bitter klingender Stimme sagte sie: »Weißt du, was dein Problem ist? Dass du mir nicht vertraust. Du redest zwar ständig das Gegenteil, aber das sind eben nur Worte. Ich habe keine Ahnung, was für ein bescheuerter Film seit gestern Abend hier abgeht. Aber offensichtlich bin ich es nicht wert, involviert zu werden.« Tatjana stemmte die Hände in die Hüften und nickte, Devcons steinerne Miene fest im Visier. Ohne zu merken, wie jedes einzelne ihrer Wörter dem Hauptkommissar zusetzten wie in Gift getränkte Pfeile. Abgeschossen auf ohnehin schon waidwundes Fleisch. »Gut«, fuhr sie scheinbar gleichmütig fort. »Ich habe sie jetzt also endlich gelernt, die Lektion.«

»Was für eine gottverdammte Lektion?«, presste Devcon mühsam hervor.

»Die Lektion, dass du mir nie vertrauen wirst. Alles klar, hiermit abgehakt.« Tatjana wandte sich um und verließ den Raum, ohne den kopfschüttelnden Grafert zu beachten.

Falsch!, schrie Devcon ihr stumm hinterher. Ich vertraue dir nicht nur, sondern schütze dich auch. Immer! Er schloss seine Augen und massierte sich die Schläfen, als die Tür hinter Kartan krachend zuflog. »Sorry«, meinte er nur, ohne aufzuschauen.

»Schon in Ordnung.«

»Nein.« Devcon setzte sich gerade auf, holte tief Luft und sah Grafert offen entgegen. »Es ist nur manchmal sehr schwer, kühl zu bleiben, wenn man so gar nichts mehr begreifen kann. Es ist nicht ihr Fehler. Dieses Mal.« Devcon quälte sich ein Lächeln ab. Grafert war deutlich anzusehen, dass er im Moment ebenfalls rein gar nichts mehr verstand. Devcon wandte sich um, griff in die Innentasche seines Sakkos, das über der Chefsessellehne hing, holte ein Foto heraus und reichte es dem Kommissar. Grafert warf einen Blick darauf, runzelte die Stirn und pfiff durch die Zähne. Seine Art, den Schock zu verdauen, den das brutal zugerichtete Opfer auf dem Foto ihm verursacht hatte.

»Das ist Oskar«, sagte Devcon. Grafert schaute ihn fragend an. »Der von uns eingesetzte V-Mann in Sachen EG Eunuche«, fügte sein Boss tonlos hinzu. Grafert starrte wieder auf das Foto, Mund offen, seine linke Hand auf dem Kopf.

»Norbert Fringe musste mir den armen Kerl gestern live vorführen.«

Grafert sah ruckartig auf und seinen Chef an, als hege er den Verdacht, dass dieser ihn gerade auf eine äußerst makabre Art und Weise hochnehmen wolle. »Der Polizeipräsident, ja?«

Devcon nickte. Mit ernster Miene. »Ein schlagender Beweis dafür, dass der Druck von so weit oben kommt, dass es einem schon schwindelig wird, wenn man nur hochguckt, nicht wahr?«

Grafert verzog sein jungenhaftes Gesicht, wirkte wie ein Schüler, der seinem Lehrer die Antwort schuldig bleiben musste, weil er noch nicht mal die Frage kapiert hatte. Devcon entfuhr ein Schnaufen, er renkte seinen Unterkiefer hin und her, den Blick Richtung Decke. Dann nickte er abermals und wandte sich wieder Grafert zu. »Ich habe mir das gründlich überlegt. Im Rahmen der zur Verfügung stehenden Zeit, versteht sich.«

»Also, ich versteh noch immer nix, das nur mal fürs Protokoll«, unterbrach Grafert und lehnte sich lässig zurück. »Aber vielleicht habe ich ja Glück, und es kommt noch etwas Klartext.«

Devcons Grinsen wirkte nun nicht mehr ganz so gequält. »Klar dürfte schon mal sein, dass das mit der Schließung der Fallakte nicht meine Idee gewesen sein kann, richtig?«

Grafert schob die Unterlippe vor. »Vor allem so ganz ohne Erklärung wäre das mehr als gewöhnungsbedürftig, da stimme ich zu.«

Devcon beugte sich vor, die wachen dunklen Augen auf Grafert gerichtet. »Die Order kommt direkt vom Polizeipräsidenten, wie gesagt. Der sie mir wiederum erteilen musste. Und das inoffiziell und ohne weitere Begründung. Heißt: Wir sollen die Akte verschwinden lassen. Sofort und auf Nimmerwiedersehen.«

»Oha!«, machte Grafert.

Devcon lehnte sich wieder zurück. »Ich habe mir das nun also überlegt. In meiner derzeitigen Situation ist das sicher auch mehr als ratsam. Ich glaube nämlich nicht, dass ich bei der nächsten Verfehlung, die ich mir leiste, noch lange auf diesem Stuhl hier sitzen werde. Unabhängig von den Beweggründen.« Devcons Stimme triefte vor Sarkasmus. Wie das Wasser aus einem noch nicht ausgewrungenen Putzlappen. Der Hauptkommissar neigte sich abermals vor, die Hände gefaltet auf der ledernen Schreibtischunterlage. Und wunderte sich, dass er es erst in diesem Moment bemerkte, dass Grafert seinen Bartflaum am Kinn abrasiert hatte. »Es wird keine Rückendeckung oder gar Unterstützung von oben geben, wenn wir trotzdem weitermachen. Ganz im Gegenteil«, fuhr er fort. »Erschwerend kommt hinzu, dass wir gerade gesehen haben, dass die Politmafia im Rotlichtmilieu nicht lange fackelt.« Er deutete auf das Foto, das Grafert noch immer in der Hand hielt. »Schon gar nicht bei Frauen, deshalb will ich unser Hitzköpfchen auch nicht mehr an Bord haben bei der Sache hier. Je weniger sie weiß, desto besser. Haben wir uns da verstanden, junger Freund?«

Grafert parierte Devcons auf ihn fast schon drohend wirkenden Blick. »Seit wann habe ich hier einen Ruf als Klatschmaul?«

Devcon deutete ein Kopfschütteln an. »Wir kennen sie doch beide lange genug, oder? Gut genug, um zu wissen, dass wir es nicht riskieren können, sie mit irgendeiner ihrer brillanten Ideen, die sie zweifellos wieder haben wird, ausgerechnet auf diesem Terrain lospreschen zu lassen wie ein übereifriges Hauskätzchen im Gehege mies gelaunter Dobermänner. Sie hält sich manchmal zwar gerne für Lara Croft, ist es aber nicht.«

Grafert hielt die Hand vor den Mund, in seinen Augen ein belustigtes Funkeln. Devcon zog eine Grimasse. »Ich wollte, ich könnte das auch witzig finden.« Er schickte ein Seufzen hinterher, rieb sich die Nase und sprach weiter. »Fakt ist, dass unser neuer Feind ganz offensichtlich eine Position innehat, die es ihm erlaubt, so unverfroren Druck auf unser Präsidium auszuüben.«

Auch Grafert war wieder ernst geworden. »Daraus folgt, dass es sich um eine Person ...«

»Oder Personen«, warf Devcon ein.

»Dass es sich also um Leute handeln muss, deren Platz sich in der Hierarchie über dem gesamten Polizeiapparat befinden muss.« Grafert schlug die Beine übereinander, den Zeigefinger an seine Unterlippe gelegt. »Meines Wissens nach hat selbst das Bundeskriminalamt nicht die Befugnis, die Schließung einer Akte ohne Angabe von Gründen zu verlangen.«

»Richtig, und ganz sicher würde auch niemand unserer Kollegen aus Wiesbaden einen unserer V-Männer derart in die Mangel nehmen lassen, um ihrer Forderung Nachdruck zu verleihen.«

»Ja, aber was ich nicht verstehe«, Grafert ließ seine Beine wieder auseinanderklappen, damit er sich mit den Ellenbogen auf seinen Oberschenkeln abstützen konnte, um Devcon von unten herauf anzuvisieren. »Wieso lässt sich unser Polizeipräsident auf so etwas ein? Der Angriff auf unseren V-Mann ist doch eindeutig eine kriminelle Handlung. Eine schwerkriminelle Handlung sogar.« Grafert richtete sich auf, wackelte mit dem Zeigefinger hin und her. »Bitte jetzt nicht falsch verstehen, Boss, es ist an sich nicht meine Art, Verdächtigungen in den Raum zu werfen, für die ich keinerlei Anhaltspunkte habe. Aber ich denke, wir müssen auch in Erwägung ziehen, dass sich unser Mann nur deshalb an unseren Polizeipräsidenten wenden konnte, weil er irgendetwas gegen ihn in der Hand hat. Sonst müsste er sich doch nicht auf so eine Art erpressen lassen. Oder?«

Devcon saß da wie aus Ton gegossen, starrte seinem Mitarbeiter aus scheinbar völlig reglosen Augen entgegen. Grafert hob beide Hände. »Ich habe nicht behauptet, dass es zwingend so sein muss, dass unser Polizeipräsident irgendwelchen Dreck am Stecken hat. Ich habe nur zum Ausdruck bringen wollen, dass ich Herrn Fringes Verhalten mit den rudimentären Informationen, die uns zur Verfügung stehen, nicht nachvollziehen kann.«

Devcon sagte noch immer nichts. Kalt erwischt von der Erkenntnis, dass er es bei seinen Überlegungen glatt versäumt hatte, auch Fringes Rolle bei dieser miesen Erpressung zu hinterfragen. Schon wieder ein Fehler ... Er räusperte sich. Rutschte auf seinem Sessel hin und her. Nickte schließlich. »Wir müssen alles in Erwägung ziehen, da gebe ich dir recht. Das macht es für uns aber nicht besser. Ganz im Gegenteil. Falls tatsächlich auch Norbert Fringes Motivation bei dem ganzen Schlamassel eine eher fragwürdige ist ...« Devcon brach ab. Schüttelte den Kopf. »Was ich mir beim besten Willen nicht vorstellen kann. Und auch nicht will!« Er sah Grafert fest in die Augen. »Da spiele ich mit offenen Karten. Das heißt, ein Szenario mit Norbert Fringe auf der Seite der Verbrecher möchte ich mir erst dann vorstellen müssen, wenn wirklich gar nichts anderes mehr geht.«

Grafert hob wieder die Hände. »Gut, Chef, ist mir recht. Bin, ehrlich gesagt, auch nicht besonders scharf darauf, mit einer Realität konfrontiert zu werden, die das Niveau der Polizeiserien im Fernsehen noch bei weitem unterschreitet.«

Devcon seufzte wieder, fuhr sich mit beiden Händen durchs Gesicht, stützte sich mit verschränkten Unterarmen auf dem Schreibtisch ab. »Also gut, fassen wir zusammen. Wir wissen nicht, wer oder was diesen Druck auf unseren Polizeipräsidenten ausgeübt hat. Und wir wissen auch nicht, warum. Wir wissen allerdings, dass es sich um Leute handelt, für die auch Mord immer eine Option ist.«

Grafert nickte. »Exakt so würde ich die Sache mit unserem V-Mann ebenfalls interpretieren.«

»Folgerichtig halte ich es nicht für klug, sich über Fringes inoffizielle Anweisung hinwegzusetzen, da wir damit riskieren, eine weitere Warnung«, Devcon intonierte das Wort ironisch, »zu erhalten.«

»Bei der es zudem möglich sein könnte, dass wir diese Warnung dann in Form einer Leiche zugestellt bekommen«, ergänzte Grafert.

»Korrekt.« Devcon hob beide Hände, die Innenflächen zusammengepresst. »Also bleibt uns beim derzeitigen Status keine Wahl.«

Grafert, der sogar den Kaugummi vergessen hatte, den er sich sonst bei jeder Besprechung gleich in den Mund steckte, stieß ein bitter klingendes Lachen aus. »Na, super! Genau deshalb bin ich zur Kripo gegangen. Weil ich so gerne den Schwanz einziehe.«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Was?«

»Dass wir den Schwanz einziehen.« Devcons Mimik offenbarte keine Regung. Er sprach sachlich und nüchtern weiter, als zitiere er einen trockenen Gesetzestext. »Mag sein, dass Norbert Fringe die Hände gebunden sind. Mir nicht. Und ich denke nicht daran, ein Stück Scheiße herumliegen zu lassen, nur weil es mit feinem Zwirn umwickelt ist. Es stinkt trotzdem, richtig?«

»Richtig.« Graferts Miene hellte sich umgehend wieder auf. Devcon trommelte mit den Fingern auf der Schreibtischunterlage. »Also räumen wir den Unrat weg, bevor wir uns noch die Pest ins Haus holen.« Er schaute Grafert eindringlich an, seine Finger in Ruhestellung. »Ich mache darauf aufmerksam, dass es sich von nun an um eine Operation außerhalb unserer dienstlichen Kompetenzen handeln wird, bei der es aller Voraussicht nach nur wir sein werden, die sich an die Gesetze halten. Hinzu kommt, dass es auch im Erfolgsfalle weder eine Auszeichnung noch eine Beförderung geben wird, da wir offiziell gar nicht ermitteln. Trotzdem an Bord, junger Freund?« Devcon hielt Grafert die ausgestreckte Hand hin. Der junge Kommissar zögerte nicht und schlug ein. Devcon deutete ein Lächeln an. »Also gut, hier ist der Plan ...«

»Moment, Chef«, unterbrach Grafert. »Nur eine kurze Frage. Ist unser V-Mann vernehmungsfähig?«

Devcon nickte. Grafert strahlte.

»Und jetzt frag mich, ob ich weiß, in welchem Hospital er behandelt wird.«

Grafert strahlte nicht mehr.

»Sehen wir zu, was wir machen können.« Devcon bemühte sich um einen Zuversicht ausstrahlenden Tonfall. »Irgendein Ansatz wird sich sicher über die Betreiber von diesem Gelände mit den Verrichtungsboxen ergeben. Ich schlage vor, dass wir uns da erst einmal vortasten.«

»Mehr als Tasten wird auch nicht möglich sein, wenn wir unsere Daten-Highways nicht benutzen können.«

Devcon grinste schief. »Nicht vergessen, hier sitzt eines dieser Fossilien«, er deutete auf sich, »das schon in der Kriminalarbeit tätig war, als so mancher noch gar nicht wusste, was ein Computer überhaupt ist.«

Grafert guckte verblüfft und brauchte einen Moment, bis er schließlich sagte: »Hätte nicht gedacht, dass ich das mal als Vorteil werten würde, das gebe ich ehrlich zu.«

Devcon zuckte die Achseln. »Vielleicht schreibe ich mal ein Buch darüber, was ich so alles nicht erwartet hätte in meinem bisherigen Leben. Dürfte zumindest vom Umfang her problemlos mit der Krieg und Frieden-Schwarte mithalten können.«

»Ich warte dann auf den Film«, witzelte Grafert.

»Also los, an die Arbeit.« Devcon fischte einen kleinen, silbernen Apparat aus der Schreibtischschublade. »Ich diktiere Reggie den offiziellen Text zur Schließung der EG Eunuche und dann ...«

»Noch was, Chef«, rief Grafert, noch bevor er sich vom Stuhl erhob. Devcon blickte ihm fragend entgegen.

»Sie wird keine Ruhe geben. Tatjana, meine ich.«

»Ich weiß«, erwiderte der Hauptkommissar düster und schaltete sein Diktiergerät ein.

19

Irgendwas war dabei kaputt gegangen. In ihr drin. Das Wurfgeschoss ihres Mannes hatte sie nicht nur äußerlich verletzt. Bis heute konnte sie nicht begreifen, wie es zu dem aggressiven Akt gegen sie hatte kommen können. Sie war doch immer auf seiner Seite!

Gewesen. Sie war ausgezogen. Noch am gleichen Tag. Jens hatte zwar versucht, sie abzuhalten. Mit vielen Worten. Zum Teil auch drohende. Beleidigende. Sie nahm es ihm nicht krumm, wusste, dass dies nur die reine Hilflosigkeit ihres Sohnes illustriert hatte. Sogar seine Freundin Nadja hatte sich engagiert, war rührend bemüht gewesen, sie von ihrem Vorhaben abzubringen.

Es half nichts. Sie war zu dem Zeitpunkt nicht mehr in der Lage, so weiter zu machen. Annabelle hatten alle schon seit drei Tagen nicht mehr gesehen, es waren Ferien, und sie wähnte ihre Tochter zu Gast bei ihrer Busenfreundin Doreen aus dem Nachbarort.

Dabei war sie unterwegs mit Robert. Dem scheußlichen Sohn des Scheusals. Kameramann sei er. Hatte Annabelle ihr mit aufgeregter Stimme am Telefon berichtet. Sie hatte sich gleich empört, weil ihre Tochter sie nicht um Erlaubnis gefragt hatte, mit »diesem Robert« wegzufahren. Was Annabelle umgehend mit dem väterlichen Segen konterte, der ihr dazu erteilt worden war. Geschickt, ihre Kleine! Die ganz genau gewusst hatte, dass die Mutter sie niemals hätte mitfahren lassen.

Sie hatte dann erst einmal nichts weiter dazu gesagt. Was auch? Via Telefon hatte sie ohnehin weder die Macht noch Mittel, Annabelle zurückzupfeifen – einen Teenager mit den für das Alter so typischen Träumen. Ein Star werden. Reich und berühmt sein. Wie Rihanna. Sie war schon froh, dass ihr Töchterlein wenigstens klug genug war, die vermeintlich schillernde Modelwelt als pure Fassade zu entlarven, hinter der auf die meisten Mädchen knallharter Drill und Erniedrigungen warteten. Sonst nichts. Der Umgang mit einer essgestörten Sechzehnjährigen blieb ihr somit erspart. Roberts glamouröser Inszenierung als »Mann vom Film« hatte ihre Kleine aber nicht widerstehen können, zu verlockend war die Aussicht auf exklusiven Zugang zur Welt der Promis. Naives Mädchen. Leichte Beute für diese zweibeinigen Tiere, die in Wahrheit nur eines im Sinn hatten ...

Sie stand am Küchenfenster und schaute ins trübe Sonnenlicht, das sich tapfer einen Weg bahnte durch den dichten Nebel, der an dem Morgen über der Landschaft hing. Träge, kalt und grau. Fröstelnd schlang sie die Arme um ihren Oberkörper. Half nicht. Genauso wenig wie die Wärme im Haus. Zwei durchwachte Nächte zehrten auch am robustesten Körper. Erst recht bei gleichzeitiger Mangelernährung. Sie nahm die Flasche Sprudel von der Anrichte, öffnete sie und trank ein paar Schlucke. Mehr konnte sie derzeit nicht zu sich nehmen ohne es sofort wieder zu erbrechen. Sie schlurfte zur Sitzecke zurück, kauerte sich auf die Küchenbank. Sie zitterte. Vor Kälte. Erschöpfung. Und Schmerz. Ihr Bauch ließ kaum noch einen aufrechten Gang zu. Möglicherweise war es soweit, und auch in ihr wütete sie nun, die Krankheit des Todes, der schon ihre Mutter erlegen war. Dachte sie so vor sich hin. Als handele es sich um einen unwesentlichen Nebensatz.

Das Nichtstun, es lähmte sie mehr und mehr. Quälte sie. Zerfraß sie. Von innen her. Sie spürte in jeder Stunde, wie das Abwarten ihr den letzten Rest ihrer Kräfte raubte. Da gab es nichts, was sich wieder auflud. Oder besser wurde. Klarer. Nach wie vor hockte sie tief drin in diesem finsteren Loch aus Ratlosigkeit. Schmerz. Und Angst. Wobei sie nicht einmal mehr realisierte, dass sie genau das tat, was der Anweisung auf dem grauenhaften Zettel entsprach: Sie hielt die Füße still. Kreiste um sich selbst. Und wurde davon ganz krank. Nicht anders als er. Ihr Mann. Der Dauerpatient.

Er hatte sich bei ihr entschuldigt. Für seine Wurfattacke. Noch am gleichen Tag. Noch am selben Abend ließ er sich vom Scheusal-Chef zu einem neuen Schwarzauftrag heranziehen. Wäre prima für die Haushaltskasse, und es sei doch wahnsinnig kulant vom »guten Freund«, stets zuerst an ihn zu denken trotz seiner vielen Ausfälle.

Sie wälzte sich auf der Küchenbank herum, stieß sich den Kopf an der Tischkante und wollte jetzt noch am liebsten laut schreien, wenn sie nur daran dachte! An die in Gutgläubigkeit ertränkte Miene ihres Mannes, den weichen und in ihren Ohren fast schon devot klingenden Tonfall seiner Stimme. Warum konnte er nie nein sagen? Warum ließ er sich so blenden, wieso sah er nicht, was sie sah? Und quetschte stattdessen seine blutenden Füße in die Arbeitsschuhe, quälte sich auf den Bagger? Notfall-Vertretung, nur für ein paar Stunden, es wäre jemand ausgefallen, und die fristgerechte Fertigstellung sei von persönlicher Bedeutung fürs Scheusal.

Sie hatte ihm hinterhergespuckt. Ihrem Mann. Weil sie zu der Zeit schon gewusst hatte, was in Wahrheit aus diesen »Ferienappartements« geworden war, für die er sich zuletzt seine Hände und Füße wundgeschuftet hatte. Es war sogar in der Zeitung darüber berichtet worden. Aber er, er hatte auch dafür eine Erklärung parat gehabt. Zugunsten des Scheusals. Dem man es nicht ankreiden könne, was die späteren Besitzer aus seinen Bauprojekten machen würden.

So ein Blödsinn! In der Position hat man Einfluss darauf, wer die Besitzer sein werden!

Hatte er nicht hören wollen, ihr Mann. Ignorierte er. Ebenso wie ihre Sorge um Annabelle. Jedenfalls sah es für sie so aus, weil er nicht viel dazu gesagt hatte, als sie davon anfing. Lag natürlich auch daran, dass der Umgang ihrer Tochter mit dem Sohn seines Chefs für ihn keine Bedrohung darstellte. Im Gegenteil, letztendlich hatte sie sogar den Eindruck gewinnen müssen, dass er es gut hieß. Das möglicherweise aber nur, damit sie ihn schnell wieder in Ruhe ließ. Generell war es zu dem Zeitpunkt sehr schwierig gewesen, überhaupt über irgendwas länger mit ihm zu reden. Wegen seines zusätzlichen Leids, das wie aus dem Nichts aufgetaucht war. Schmerzen beim Pinkeln. Höllische Schmerzen. Dasselbe im Rücken. Eingeklemmter Nerv zwischen Becken und Wirbelsäule, hatte der Urologe diagnostiziert. Und entsprechende Medikamente verschrieben. Medikamente, die aber auch einen neuen Schub verursachten in Sachen eitrige und blutige Bläschen. Sie konnte verstehen, wie verzweifelt er gewesen sein muss. Nicht verstehen konnte sie, warum er sich sogar an diesem Abend – dem Abend vor seiner neuerlichen Abreise in die Uniklinik – für das Scheusal so quälen musste.

Sie war zu ihrem Bruder geflohen. Hatte das Nötigste zusammengerafft, sich in ihren Corsa geschwungen und los. Und dann war es soweit gewesen. Dass sie geheult hatte. Erstmals wieder seit dem Tod ihrer Mutter. Also nach rund zwanzig Jahren. Weil sie gescheitert war. Mit allem. Voll und ganz. Ihr Sohn verstand sie nicht mehr, ihre Tochter spielte die Eltern gegeneinander aus, wenn es ihr opportun erschien, und ihre Ehe stand vor dem Aus. Ihr Mann und sie waren keine Liebenden mehr. Noch nicht einmal Partner. Sondern Gegner. Worüber sollte man da noch reden? »Es wird sowieso zu viel geschwätzt«, hatte sie zu ihrem Bruder gesagt. Und das meiste davon drückt nichts aus ... »Überstürze nichts!«, hatte ihr Bruder ihr dennoch geraten. Nachdem er mit Jens und dessen Freundin Nadja gesprochen hatte. Besonders sie war wirklich großartig gewesen. Nadja. Hatte die Ferienreise mit ihren Eltern sausen lassen und war eingesprungen, unterstützte Jens. Hoffentlich bereut das Mädel das nicht eines Tages. So lautete der dunkle Gedanke, bei dem sie sich hatte ertappen müssen. Wie Gift war sie durch ihr Gemüt gewabert, diese Bitternis. Auch wegen Annabelle, die nicht mal mehr auf ihre Handy-Nachrichten reagiert hatte. »Geh aus, begib dich unter Leute, atme durch!«, hatte ihr Bruder ihr geraten.

Sie war seinem Rat gefolgt. Und war in der Kneipe am Ort einem ehemaligen Schulkameraden begegnet. Frisch geschieden. Und ziemlich oft betrunken. Laut Wirt. Egal. Um sie zu schnappen, hatte es keiner besonders charmanten Konversation bedurft und auch keiner Blumen. Ihr letztes Mal? Hatte zu dem Zeitpunkt vor über neun Jahren stattgefunden.

20

Es ließ ihm keine Ruhe. Das mit Norbert Fringe. Jim Devcon stand vor dem Garibaldi, das Ristorante in der Freßgaß, in dem er sich nicht zum ersten Mal mit dem Polizeipräsidenten traf. Es war einst ihr Stammlokal. Bis vor ein paar Monaten. Bis Devcons Sprachlosigkeit zu dem Vorfall im letzten Winter die engen Freunde entzweite.

Devcon trat ein, nickte dem Kellner zu, der ihn offensichtlich gleich wiedererkannte. Er übergab ihm seinen Mantel und folgte dem Mann in den hinteren Bereich des auch um die Mittagszeit gut besuchten Lokals. Fringe saß an einem Tisch unterhalb eines Gemäldes an der rot gestrichenen Wand und blickte Devcon entgegen. Neutral. Geschäftig. Zumindest kam es dem Hauptkommissar so vor. Gleichzeitig wusste er, dass seine Wahrnehmung ihn täuschen konnte, da er seinem ehemaligen Freund ebenfalls alles andere als unbefangen gegenübertreten konnte.

»Auch ein Bier?«, begrüßte ihn Fringe.

»Gern, alkoholfrei bitte.« Devcon nahm auf dem Stuhl Platz, den der Kellner ihm zurechtrückte. »Bin mit dem Auto hier«, ergänzte er Fringe gegenüber, dessen wie immer leicht gerötetes Gesicht Verwunderung ausdrückte.

»Du wirst auch immer fauler, Kerl.«

Devcon ließ Fringes Einwand unkommentiert, hielt es nicht für klug, das für ihn ohnehin schon heikle Gespräch mit dem Hinweis zu eröffnen, dass die Arbeitsbelastung in seiner K11 schon lange keine zweistündige Mittagspause mehr zuließ. Was er hätte einkalkulieren müssen bei jeweils einer halben Stunde Fußweg. Pro forma warf er einen Blick in die Karte, schaute auf und fragte: »Wie immer?«

Fringe nickte und orderte zweimal Piatto di salumi italiani, dazu reichlich Pizzabrot. »Also dann, Jim.« Fringe lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor dem gewölbten Bauch. »Was verschafft mir die unerwartete Ehre deiner privaten Gesellschaft?«

»Tut mir leid, Norbert.« Devcon entledigte sich seines Sakkos, drapierte es über der Stuhllehne und lehnte sich ebenfalls zurück. »Aber zu einem nicht geringen Teil bin ich auch dienstlich hier.«

Fringe schürzte die Lippen. »In Ordnung, Jim. Ist es dir lieber, wenn ich jetzt so tue als sei ich überrascht, oder können wir aufs Schaukämpfen verzichten?«

Devcon ließ den Kopf sinken und schnaubte. »Ich will nicht mit dir kämpfen, Norbert. Ich möchte nur herausfinden, womit ich es zutun haben.«

»In Bezug auf was?« Fringe konnte oder wollte dem Hauptkommissar nicht folgen. Devcon schwieg. Schaute seinen ehemaligen Freund nur an. Realisierte die Wehmut, die in ihm hochstieg. Das Essen wurde gebracht. Norbert Fringe stopfte sich ein Stück Schinken in den Mund und brach sich etwas von dem warmen Pizzabrot ab. »Keinen Hunger?«, fragte er kauend.

»Die Fallakte ist deiner Anweisung gemäß offiziell geschlossen worden«, fing Devcon an.

Fringe nickte und kaute weiter. »Schön.«

Devcon schluckte. Er wusste, dass der Polizeipräsident deutlich sah, wie er innerlich mit sich rang. Doch Fringe ließ ihn schmoren. Sagte nichts und widmete sich einer größeren Scheibe Salami.

»Norbert ...« Devcon brach ab. Fringe nickte wieder. »Schönes Gefühl, nicht wahr?«

»Was?«

»Gegen so eine Schweigemauer anzurennen«, erwiderte der Polizeipräsident. »Irgendwie frustrierend, meinst du nicht auch?«

Devcon, der noch immer kein Stück von der italienischen Wurstplatte angerührt hatte, setzte erneut zur Antwort an. Und brachte abermals kein Wort heraus. Fringe trank einen Schluck Bier. »Na, das wird ja eine vor Esprit geradezu funkelnde Konversation, wie mir scheint.«

Devcon schob seinen Teller beiseite, um Platz für seinen Ellenbogen zu machen, mit dem er sich auf dem Tisch aufstützte. Wie ein Wachhund kurz vor dem Anschlagen sah er Fringe entgegen. »Willst du mich vorführen?«

»Nein«, entgegnete Fringe seelenruhig. »Hätte ich längst gekonnt, wenn ich gewollt hätte. Stichwort, Prozess. Na, klingelt’s? Oder meinst du, es entspricht meinen inneren Werten, einen schießwütigen Cowboy zu protegieren, dem es beliebt, den Wortkargen zu mimen, sodass ich nicht einmal wissen kann, ob der Kerl sich auch tatsächlich wieder im Griff hat?«

Devcon, sichtlich getroffen, schluckte wieder. »Norbert, ich ...«, fing er mit leiser belegter Stimme an, »ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll. Sagen kann. Natürlich hoffe ich, dass ich nie wieder in so eine Situation komme. Glaub mir, ich träume jetzt noch davon, und zwar jede Woche.« Devcon spürte wie Hitze in ihm hochstieg. Er atmete tief durch, bevor er weitersprach. Ruhig und beherrscht. »Was willst du von mir hören? Dass so etwas nie wieder passiert? Gut.« Devcon hob die Hände und ließ sie geräuschvoll auf den Tisch fallen. »Dann will ich vorher versichert haben, dass ich nie wieder in einen derartigen Ausnahmezustand geraten werde. ... Kannst du nicht?«, fuhr er fort, ohne Fringe die Möglichkeit einzuräumen, zu reagieren. »Genau das ist der Punkt. Also, was willst du von mir? Dass ich dich belüge? Mich belüge?« Devcon schüttelte heftig den Kopf, die rechte Hand glitt in seine Hosentasche. »Nein, ich denke, dann ist es wohl doch besser, wenn ich dir hier und jetzt meine Dienstmarke ...«

»Ich will deine Dienstmarke nicht, verdammt! Ich will wissen, ob ich mich noch auf dich verlassen kann! Und ob du dich noch auf dich verlassen kannst!«

Erste Tischnachbarn sahen sich verstört zu dem rotgesichtigen Mann um. Devcon nahm die Hand wieder aus der Hosentasche, schaute zu seinem unangerührten Teller. Durch ihn hindurch. Er hob den Kopf. Fixierte Fringe. »Ich arbeite daran. Hart. Jeden Tag.«

Der Polizeipräsident griff nach seinem halbleeren Bierglas. Trank. Und sagte: »In Ordnung, Jim. Stell dir vor, das reicht mir schon. War doch gar nicht so schwer, oder? Und könntest du bitte endlich mal anfangen zu essen?« Fringe verzehrte das letzte Schinkenstück von seinem Teller, nahm seine Servierte und tupfte sich den Mund ab. Devcon griff zur Gabel und spießte ein Salamiröllchen auf, erkennbar noch damit beschäftigt, Fringes Zufriedenheit mit seiner für ihn selbst doch so unzureichenden Antwort nachzuvollziehen.

»So, Bursche.« Fringe sah auf die Uhr und runzelte die Stirn. »Da wir nicht ewig Zeit haben, also bitte, was ist dein Begehr?«

Devcon hielt mitten in der Kaubewegung inne.

»Du sagtest, du seist auch dienstlich hier. Wobei ich nicht verstehe, wieso du dafür um ein privates Treffen ersuchst. Also los, sprich.« Fringe saß bequem und locker nach hinten gelehnt und blickte Devcon gespannt entgegen. Der zunächst und in beeindruckender Geschwindigkeit mit der Abarbeitung des Wurstberges auf seinem Teller fortfuhr. Fringe winkte dem Kellner und bestellte sich einen Espresso.

»Norbert«, begann Devcon mit randvollem Mund, »auch auf die Gefahr hin, dass ich gleich wieder eine neue Eiszeit zwischen uns einläute, aber ich muss dich das fragen.« Fringe erwiderte nichts und wartete geduldig ab, bis Devcon in der Lage war, klar und verständlich weiterzusprechen. »Es geht um unsere geschlossene Fallakte.«

»Dachte ich mir.«

Devcon schluckte ein Stück Schinken herunter, nickte. »Gut, dann klär mich bitte auf. Was ist der Hintergrund? Und seit wann lässt sich das Polizeipräsidium erpressen?«

Fringe lächelte. Nachsichtig. »Nicht das Präsidium, mein Lieber.«

Devcon meinte, einen leichten Schlag in der Magengegend zu verspüren. Sollte Sascha Grafert tatsächlich richtig liegen mit seinem Verdacht und der Polizeipräsident selbst stellte die Schwachstelle dar? Fringe lächelte noch immer, sogar breiter. »Und nein, es geht hierbei auch nicht um eine persönliche Involviertheit meiner Person.«

»Ja, aber ...«

Fringe bedeutete Devcon mit einer Handbewegung, erst einmal zuzuhören. Er beugte seinen massigen Oberkörper vor und reduzierte die Lautstärke seiner Stimme auf ein Minimum. »Es geht um Politik. Nicht nur dem Klischee nach ein äußerst schmutziges Geschäft, wie du weißt.«

»Aha. Und seit wann sind wir mit unserem Polizeipräsidium in der Politik tätig? Habe ich gar nicht mitbekommen.«

»Und das so ziemlich als Einziger, ich weiß.« Fringe versuchte gar nicht erst, dem Eindruck entgegenzuwirken, dass er Devcon in dieser Hinsicht nach wie vor für einen ziemlichen Hornochsen hielt. »Hör zu, ich habe weder die Zeit noch Lust auf eine Grundsatzdiskussion dazu aus der Abteilung Elfenbeinturm. Ich erkläre es dir in einfachen Worten.«

Devcon sog zischend die Luft ein, er musste sich arg mühen, seinen aufkommenden Zorn im Zaum zu halten. Was Fringe durchaus sah, ihn aber nicht weiter störte. »Im kommenden Jahr sind Wahlen. Landtagswahlen.«

»Prima. Und?«

»Und? Ich brauche kein Orakel zu befragen, um zu wissen, wer als erstes einen Riesenterz veranstalten wird, wenn der personale Rotstift erneut gezückt werden sollte.«

»Okay, okay.« Devcon winkte ab. »Ich weiß schon, was du mir damit sagen willst ...«

»Nein, eben nicht!«, brauste Fringe auf, was ihm weitere stirnrunzelnde Blicke seitens der Tischnachbarn einbrachte. Deutlich leiser fuhr er fort: »Die derzeitige Regierung hat sich auf dem Gebiet des Personalabbaus im Beamtenapparat schon hinlänglich und auch pressewirksam ausgetobt, wie du bemerkt haben dürftest. Es liegt also in unser aller Interesse, wenn sie für eine weitere Periode im Amt bleibt.«

»Schön.« Devcon verzog die schmalen Lippen zu einem Strich. »Ich verspreche dir hiermit hoch und heilig, dass ich das Kreuz an der richtigen Stelle machen werde. Aber was, zum Teufel, hat das alles mit meiner gottverdammten Fallakte zutun?«

»So viel, dass es diskreditierende Fummelfilmchen von einer Person gibt, die bedauerlicherweise aus dem direkten Umfeld eines Menschen stammt, der ein bedeutendes Mitglied des derzeitigen Regierungsapparats ist.«

»Nicht schön. Und?«

»Gefilmt bei einer Orgie in einem der Etablissements, die einschlägig dafür bekannt sind, dass die Mädchen dort a) nicht alle freiwillig arbeiten und b) oft jede Menge Drogen mit im Spiel sind.«

»So wie vor einigen Jahren bei der Causa Friedman?«

»So etwas in der Art, ja. Nur, dass es hier nicht um einen Fernsehmoderator geht, sondern um den Sohn eines hochrangigen Politikers.« Fringe verringerte den Abstand zwischen seinem und Devcons Gesicht noch weiter, jede Furche des Lebens, die sich dort eingegraben hatte, war so kristallklar zu sehen. »Sicher kannst du dir vorstellen, was passiert, wenn ein solches Filmchen via Youtube, Facebook oder ähnlichem an die Öffentlichkeit gerät. Dann kann der Mann seinen Hut nehmen. Die Opposition verspeist die Reste seiner Regierung zum Frühstück und zieht nächstes Jahr triumphal in den Landtag ein. Gute Frage, wie lange es dann noch ein Fachkommissariat für Tötungsdelikte geben wird, oder ob die Damen und Herren des Rotstifts nicht irgendwelche Synergien mit der Sitte entdecken, mit der man euch zusammenführen könnte. Bei gleichzeitiger Reduzierung der Planstellen um rund ein Drittel, versteht sich.«

Devcon starrte Fringe entgegen, die Kinnlade heruntergeklappt. »Norbert. Willst du mir jetzt ernsthaft sagen, dass wir die Ermittlungen in zwei Mordfällen einstellen, damit im kommenden Jahr die für uns bessere Partei weiterregieren kann?«

Fringe lehnte sich wieder zurück. »Manchmal muss man zunächst das Falsche tun, um am Ende noch auf der richtigen Seite stehen zu können.«

»Was?«

»Jetzt führ dich nicht auf wie ein treudoofer Gutmensch, Jim, die Rolle passt nicht zu dir. Ja, der kastrationswütige Irre partizipiert. Im Moment! Aber überleg doch mal, wie viel Abschaum erst jubeln kann, wenn sie unser Personal noch weiter runterfahren!«

Devcon wandte den Blick nicht von Fringe ab. Und schwieg.

21

Er ging zu Fuß zum Präsidium zurück, bewegte sich durch das Spätherbstgrau der Großstadt, registrierte endlose Autoschlangen vor jeder roten Ampel. Er hörte es hupen, Martinshörner, dazu das Rauschen der unzähligen Motoren, die die Blechlawine über die Straßen bewegten. Devcon störte es nicht. Ebenso wenig wie die Luftfeuchte, die sich wie bei einem leichten Nieselregen auf seine Gesichtshaut legte und auch sein Haar binnen Minuten klamm werden ließ. An sich Mützenwetter. Doch Devcon fror nicht. Fühlte nicht. Er setzte einen Fuß vor den anderen und schritt gleichmäßig vorwärts. Wie ein Roboter.

Er musste dieses Gespräch mit Fringe aus seinem Schädel bekommen. Dieses Gespräch, das ihm unmissverständlich vor Augen geführt hatte, dass Gerechtigkeit mittlerweile wohl zu den Luxusgütern gehörte, die sich immer weniger Menschen immer seltener leisteten. Die Ermittlungen in einer Mordsache einstellen, um einen weiteren Stellenabbau zu vermeiden? Wie absurd war das? Und was kam als nächstes? Beihilfe zu einem politisch sinnvollen Mord direkt aus dem Fachkommissariat? Devcon, den Mantelkragen hochgeschlagen, beide Hände in den Taschen, merkte nicht, wie er unwillig den Kopf schüttelte. Wie seine Gedanken abermals um die für ihn so ungeheuerlichen Sätze des Polizeipräsidenten kreisten. In dessen Miene Devcon nicht hatte ausmachen können, inwieweit Norbert Fringe bereits resigniert hatte. Vor diesen Umständen. Diesem Morast aus allgegenwärtiger Korrumpiertheit. Oder ob auch in Fringe wenigstens noch ein zartes Feuerchen des Widerstandes loderte.

Das Vibrieren seines Diensthandys entriss Devcon dem Gedankensumpf. Der Hauptkommissar blieb stehen, zog den Apparat aus der Manteltasche und nahm das Gespräch an.

»Grafert hier, wo biste, Chef?«

»Mitten im Nebel.«

»Nebel? Also, bei uns ist’s weitgehend aufgeklart.«

Schön wär’s, dachte Devcon und fragte: »Was gibt’s, junger Freund?«

»Ich glaube, ich bin auf eine interessante Verbindung gestoßen, unseren nicht vorhandenen Fall betreffend.«

»Kannst du sprechen?«

»Äh ... «

Devcons Kiefer malmten. »Ob du allein bist.«

» ... Na, ja ... im Moment schon noch ...«

»Geh vor die Tür und ruf vom Handy aus an«, erwiderte Devcon nur, beendete das Gespräch und lief weiter. Kurz darauf vibrierte sein Telefon erneut.

»Da bin ich wieder«, hörte er Graferts Stimme, untermalt von Geräuschen, die Devcon darauf schließen ließen, dass er tatsächlich auf dem Präsidiumshof stand. »Also, hör zu, Chef, wie es aussieht, gibt es beim Betreiberkonsortium für diese Verrichtungsboxen eine interessante Übereinstimmung mit Personen, die ihre Finger auch noch in einem ähnlichen Etablissement mit drin haben.«

»Jetzt mach’s nicht so spannend!« Devcon beschleunigte seine Schritte, ohne sich dessen bewusst zu sein.

»Es geht um diesen Flatrate-Bunker, der vor einigen Monaten in den Schlagzeilen war. Wegen der Journalistin, die sich dort eingeschmuggelt und ein paar üble Machenschaften in Sachen Mädchenhandel aufgedeckt hatte.«

»Der neue Kasten in der Nähe des Flughafens?«

»Genau. Kurzzeitig schien es, dass sogar Harald Kunther, der Schatzmeister der hessischen Regierungspartei, in diesem Schlamassel mit drinhängt. War dann aber schnell vom Tisch. Und jetzt halt dich fest, Chef!« Graferts Stimme überschlug sich fast, er klang wie der Kommentator eines Fußballspiels, bei dem jeden Moment damit zu rechnen war, dass ein Tor fiel. »Rate, wer auch bei den Verrichtungsboxen zu den Nutznießern in finanzieller Hinsicht gehört.«

Devcon stutzte. »Kunther? Aber das kann doch gar nicht sein ...«

»Doch. Das Objekt läuft unter einer Betreibergesellschaft. Mit beschränkter Haftung. Da lässt sich einer vom Steuerzahler seinen Puff bauen. Irre, oder?«

»Was?«

Grafert kicherte. »Börsennotiert ist er bisher aber nicht, unser neuer offizieller Straßenstrich.«

»Moment mal!« Devcon konnte kaum glauben, was er gerade hörte. »Ich dachte, es sind die Prostituierten, die dort Steuern zahlen.«

»Na und?« Obwohl sie nur telefonisch kommunizierten, konnte Devcon förmlich sehen, wie Grafert die Schultern zuckte. »Mit den paar Euro, die dadurch reinkommen, sind solche Leute doch nicht zufrieden. Die wollen ordentlich mitverdienen bei den Mädchen. Von wegen Schutz. Tatjana hatte von Anfang an recht. Der Lude in Lack und Leder wurde lediglich ersetzt durch Zuhälter in Nadelstreifen.«

»Uff!« Devcon fuhr sich mit der freien Hand durch sein klammes Haar und lief noch schneller. »Aber legal ist das trotzdem nicht.«

»Nein. Das fängt schon bei dieser Betreibergesellschaft an, ein undurchsichtiges Geflecht aus allerlei Firmen.« Graferts Betonung konterkarierte die eigentliche Bedeutung des Wortes deutlich. »Und das auch noch aus den verschiedensten Bereichen. Kunther tritt hier außerdem noch einmal hervor im Zusammenhang mit seinem Bauunternehmen, das seinerzeit den Auftrag hatte für das Gebäude, in dem dieser Flatrate-Bunker betrieben wird.«

»Ja, aber ... das stinkt doch alles bis zur Milchstraße!«

»Mindestens«, erwiderte Grafert trocken. »Die Kollegen  aus der Kriminalinspektion 60 versuchen seit Monaten, Licht in dieses Firmendickicht zu bringen ...«

»Kommen aber keinen Schritt weiter«, murmelte Devcon.

»Was?«

»Nichts, schon gut.«, setzte er schnell hinzu. Ohne groß darüber nachzudenken, stand es für Devcon fest, dass er Grafert nicht über das ungeheuerliche Gespräch mit Fringe informieren wird. Was würde das mit einem aufstrebenden, manchmal sogar etwas zu ehrgeizigen Beamten machen? Wenn es bei einem alten Hasen wie ihm, der sich schon etliche Beulen beim Rennen gegen die bürokratische Wand geholt hatte, solche Emotionen auslöste? Emotionen der Art, gegen den drängenden Wunsch ankämpfen zu müssen, dass jemand das hessische Innenministerium samt Insassen abfackelt, und zwar bis auf den letzten Kieselstein? Konnte Devcon es in seiner Funktion als Dienststellenleiter der K11 verantworten, seinen jungen Mitarbeiter mit einer Realität zu konfrontieren, die den Sinn ihrer Arbeit ad absurdum führte? Nein, schrie alles in ihm. Vielmehr kam ihm die Aufgabe zu, Grafert vor exakt dieser Realität solange wie möglich zu schützen.

»Also gut, überlegen wir, was ein Drecksack wie Kunther mit unseren beiden Mordfällen zu tun haben könnte«, fuhr er Grafert gegenüber fort.

»Warum sollte der Freier ermorden oder ermorden lassen? Damit vermiest er sich doch selbst das Geschäft.«

Devcon, der an der letzten roten Fußgängerampel stand, die er auf seinem Rückweg ins Präsidium zu überqueren hatte, brummte zustimmend. »Der Täter ist eher im Kreis der Feinde eines solchen Mannes zu suchen, das denke ich auch.«

»Jemand, der ihm persönlich schaden will? Super, das wäre die komplette Opposition inklusive der Hansel aus der eigenen Partei, die scharf auf seinen Posten sind.«

»Infrage kommt auch ein Freund oder enger Verwandter eines der Mädchen, die in den Etablissements arbeiten.«

»Oder zur Arbeit gezwungen werden«, ergänzte Grafert. »Das wird ja immer besser. Zusätzlich zu den am hessischen Regierungsapparat beteiligten Personen müssen wir also auch im Umfeld der Mädchen ermitteln, die in den Verrichtungsboxen tätig sind.«

»Oder waren.« Devcon konnte den Schwarzen Kasten, die interne Bezeichnung für das Präsidiumsgebäude in der Addickesallee, bereits sehen. Was insofern gut war, da das Piepen seines Handys ihm signalisierte, dass der Akku jeden Moment schlapp machen würde. So wie Grafert, dessen Stimme sich anhörte, als hätte er den offiziell geschlossenen Fall ebenfalls aufgegeben. »Und das mit zwei Mann Ermittlungskapazität.«

Devcon sah es zudem an der gebeugten Haltung des jungen Kommissars, als er ihn auf dem Hof erspähte. Er ließ sein Handy sinken, war mit wenigen weiteren Schritten bei Grafert, tippte ihm auf die Schulter und nickte dem Überraschten zu. »Wir reden in meinem Büro weiter. Team-Besprechung in dreißig Minuten. Bis dahin habe ich für Verstärkung gesorgt.«

22

Zurückgekommen war sie, als sie hatte erfahren müssen, dass Annabelle schon seit ihrem letzten Ausflug mit Robert für niemanden mehr erreichbar war.

Keinem konnte ein Vorwurf gemacht werden. Jens und seine Freundin Nadja wähnten die »wohl gerade sehr durchgeknallte« Schwester nicht in Gefahr, die von den Reisen mit ihrem »Starregisseur« in die »Welt des Films« bisher stets wieder zurückgekehrt war. Mal früher, mal später. Sie verübelte es ihrem Sohn auch nicht, dass er es vorgezogen hatte, sich auf sein bevorstehendes Abitur und sein Leben zu konzentrieren, statt den Erziehungsjob zu übernehmen, den seine Eltern nicht machten.

Und er? Ihr Mann? Er verbrachte die ersten vier Wochen ihrer  knapp zweimonatigen Auszeit von der Familie in der Uniklinik, war also ebenfalls nicht da. Nach seiner Rückkehr bekam er prompt den nächsten schweren Schub. Trotz neuer Behandlung. Und dann auch noch die Nachricht, dass die Berufsgenossenschaft nicht mehr zahlen würde. Weil die Uniklinik in ihrer Ratlosigkeit nun behauptete, dass das mittlerweile über ein Jahrzehnt andauernde Wuchern der eitrigen Bläschen, die seine Haut an den Händen und Füßen zum Aufplatzen brachten, rein psychisch bedingt wäre.

Für Sorgen um andere war bei ihm also wieder mal kein Platz. Er klappte völlig zusammen, fühlte sich im Stich gelassen. Verständlicherweise. Hatte er über die Jahre doch brav alles gemacht, was die Ärzteschaft verfügt hatte. Geholfen worden war ihm trotzdem nicht. Und jetzt krönten sie ihr Versagen, in dem sie dafür sorgten, dass ihm der Geldhahn abgedreht wurde zur Finanzierung der höllenteuren Medikamente, die sie ihm noch immer verschrieben?

Sie hatte verstehen können, dass er sämtliche dieser Pillen mit den fürchterlichen Nebenwirkungen in seiner Wut sofort abgesetzt hatte. Die beste Entscheidung, die er jemals getroffen habe, hätte er gesagt. Laut Bericht ihres Sohnes.

Doch die Euphorie wähnte nur kurz. Bis zum Hausputz, den er wenige Tage später gestartet hatte, die mit den Bläschen übersäten Hände mit nagelneuen und stabilen Haushaltshandschuhen geschützt. Vermeintlich. Als er den Lappen auswrang, riss seine Haut an beiden Händen mehrfach auf. Es müssen höllische Schmerzen gewesen sein, besonders in dem Moment, als er die enganliegenden Plastikhandschuhe über seine offenen Wunden ziehen musste.

Sie war an dem Abend zu ihm gefahren. Nachdem Jens ihr am Telefon berichtet hatte, dass sein Vater seit Stunden auf der Couch lag und heulte. Nicht mehr ansprechbar war. Und dass er, Jens, große Angst habe. Davor, dass sein Vater sich dieses Mal nicht wieder fangen würde.

Die Begrüßung daheim war sehr frostig ausgefallen. Stumm hatte sie die nässenden und teilweise noch immer stark blutenden Hände ihres Mannes verbunden. Nachdem er aufgehört hatte, nach ihr zu treten. Als er müde genug geworden war. Sie hatte ihn eine Weile schlafen lassen. Und Jens und Nadja fort geschickt. Die beiden hatten an dem Abend ursprünglich auf eine Fete gewollt. Ob sie tatsächlich noch hingefahren waren oder sich in ihr Exil in Nadjas Elternhaus verflüchtigt hatten, wusste sie nicht.

Es war dann viel von Zukunftsängsten die Rede gewesen. Bei dem Gespräch mit ihrem Mann. Und dass er nicht mehr zu den Ärzten gehen wolle. Weil er sich wie ein Versuchskarnickel fühle. Das solange mit immer neuen Salben und Medikamenten traktiert werden würde, bis es endlich verendet sei. Sie hatte das im ersten Moment sehr erschreckt. Die Melodramatik in den Worten ihres Mannes. Letztlich war es ihr dann aber als das erschienen, was es zweifellos war: eine weitere unerwünschte Nebenwirkung seiner für das Wesentliche wirkungslosen Medikamente. Eine Nebenwirkung in Form einer ernst zunehmenden Gemütsschwäche. Wie bei manchen dieser Antidepressivas, die die Neigung einiger Patienten zum Selbstmord sogar noch verstärkten.

Von der Idee seines neuen Hausarztes, der zuerst einmal Widerspruch eingelegt hatte gegen den Zahlungsstopp der Berufsgenossenschaft, hatte ihr Mann erst gar nicht berichten wollen. Es ging um die Überweisung in eine Akut-Klinik auf Sylt, in der er nicht nur abermals auf neue Medikamente eingestellt, sondern auch psychologisch betreut werden sollte.

Erst da war sie endgültig wach geworden. Was ihren Mann und seine Krankheit betraf. Einerlei, ob das mit den eitrigen Bläschen und den blutenden Wunden an seinen Händen und Füßen als eine Berufskrankheit klassifiziert wurde oder nicht: Den Kampf gegen seine Krankheit hatte er verloren. Schon lange. Nach nunmehr zwölf Jahren. Fakt war vielmehr, dass er jetzt zusätzlich an einer schweren Depression litt. Was ja ohnehin in seiner Familie lag, hatte sie gleich gedacht. Es an dem Abend aber nicht gesagt. Nicht so direkt jedenfalls.

Es war weit nach Mitternacht geworden, bis sie ihn dazu hatte überreden können, einen letzten Versuch in dieser Akut-Klinik zu starten. Wobei sie sich eingestehen musste, dass sie sich ihrer eigenen Motivation, ihn in einem neuerlichen Glauben an helfende Ärzte zu bestärken, keineswegs sicher war. Wo sie selbst doch schon lange kein Vertrauen mehr hatte zu den ihrer Meinung nach zurecht gefallenen Halbgöttern in weiß. Aber für den Rest ihres Lebens an die Seite eines depressiven Schwerkranken gekettet – möglicherweise war es diese schauderhafte Aussicht, die sie zu der verzweifelten Hoffnung auf eine Begegnung mit dem für ihren Mann richtigen Arzt hatte bewegen können.

Scheidung war keine gangbare Lösung, das hatte sie das Intermezzo mit ihrem ehemaligen Schulkameraden gelehrt. Alkoholiker rochen nicht nur schlecht, sie waren auch unberechenbar. Launisch. Nicht Herr ihrer täglich mehr schwindenden Sinne, wenn sie im Rausch über einen herfielen. Und sich rücksichtslos bedienten am Körper der Frau. Die tiefe Bisswunde um den Hof ihrer rechten Brustwarze herum brannte noch immer, sobald sie sie nur mit einem Hauch Duschwasser benetzte. Ganz abgesehen von dem Ekel, der in ihr hochstieg, selbst bei der kürzesten Erinnerung an das sexuelle Desaster. »Wer einen Engel sucht und nur auf die Flügel starrt, könnte auch einer Krähe aufsitzen.« Hatte ihre Mutter immer gesagt. Nein, das war keine Krähe, Mama. Es war ein hässlicher Geier!

Fast beiläufig hatte sie ihren Mann noch nach Annabelle gefragt, bevor sie sich wieder auf den Weg zurück zu ihrem Bruder hatte machen wollen. Seit drei Wochen hatte sie kein Sterbenswörtchen mehr gehört von ihrer Tochter. Wobei es zweifellos an ihr gewesen wäre, zu versuchen, den Kontakt zu Annabelle wieder herzustellen. Doch sie hatte auf den falschen Ratgeber gehört, hatte ihre Mutterrolle abgestreift wie ein lästiges Kleidungsstück und sich stattdessen dem nächstbesten, versoffenen Kerl an den Hals geworfen. Hatte sich aufgeführt wie eine dieser Schlampen aus den Sendungen im Nachmittagsfernsehen. Billig ...

Wie ein Embryo rollte sie sich auf der Küchenbank zusammen und schluchzte hemmungslos. Doch da war kein warmer, schützender Körper, der sie umhüllte. Und da war auch niemand, der ihr Trost spendete. Ihr wieder auf die Beine half.

Sie hätte nicht auf ihren Bruder hören dürfen. Der es zwar gut gemeint hatte, als Junggeselle aber wohl kaum qualifiziert war bei solchen Angelegenheiten. Mag sein, dass er in seiner Welt Krisen löste, wenn er ausging und ein paar Bier trank. In ihrer Welt bedeutete Abwesenheit, dass die Konfliktherde weiterbrannten. Sich sogar ausbreiteten, wenn niemand mehr da war zum Löschen. Und sie war dumm genug gewesen, diese Gewissheit schlichtweg auszublenden. Egoistisch genug ...

Sechs Wochen. Zweiundvierzig Tage. Waren vergangen, seit ihr Mann das letzte Mal mit Annabelle gesprochen hatte. Am Telefon. Und auch nur zwei Minuten lang.

Sie hatte wie aufgebahrt im Sessel gegenüber der Wohnzimmercouch gehockt und ihren Mann angestarrt, nur noch wie aus der Ferne seinen erstaunten Gesichtsausdruck wahrgenommen. Und seine für sie kaum hörbare Stimme, die ihr die bizarre Botschaft übermittelte, dass laut Annabelles Informationen doch alles mit ihr abgesprochen sei.

Kleines Biest, hatte sie noch denken können, bevor diese Klaue aus Eis sich um ihr Herz gelegt hatte und erbarmungslos zudrückte.

23

»Komm rein«, rief Devcon auf das Klopfen an seiner Bürotür hin. Grafert saß auf einem der beiden knarzenden Besucherstühle vor dem Schreibtisch des Chefs, wandte den Kopf und machte große Augen. Tatjana Kartan, mit einer aus dem Getränkeautomaten gezogenen Cola in der Hand, hob nur die Brauen und steuerte den freien Stuhl an.

»Mach bitte wieder zu.«

Tatjana blieb stehen und musterte Devcon verdutzt, bevor sie seiner Aufforderung nachkam. »Oha, ganz neue Sitten.« Normalerweise stand die Tür zum Büro des Dienststellenleiters fast den ganzen Tag über offen.

»Ist jetzt nicht dein Ernst, Chef, oder?« Grafert deutete mit ausgestrecktem Finger auf die Kollegin, deren Blick auf der Tür ruhte, die sie soeben zuzog. Devcon ließ den Einwand unkommentiert und beachtete auch Graferts Mienenspiel dazu nicht. Er wartete, bis Tatjana saß. Sie stellte die Cola auf dem Schreitisch ab und ließ den Hauptkommissar nicht aus den Augen. Wie eine routinierte Kartenspielerin, die gespannt war auf das Blatt eines Gegners, den sie nur schwer einschätzen konnte. Devcon nahm den Telefonhörer seines Hausapparates hoch, drückte die Taste Eins und sagte: »Reggie, keine Störung bis meine Bürotür wieder aufgeht. ... Nein, auch nicht, wenn das Präsidium brennt!« Er legte wieder auf und blickte in die fragenden Gesichter seiner beiden Kommissare. »Also, hört zu. Bevor wir in medias res gehen bei unserem geschlossenen Fall ...«

»Ach, was!«, entfuhr es Tatjana. »Jetzt bin ich auf einmal doch gut genug?«

»Ja, wundert mich auch«, setzte Grafert nach. Und beließ es dabei, als er in die beiden glühenden Kohlenstücke blickte, wo sich normalerweise Devcons braune Iris befand.

»Leute, das hier ist kein Schulhof und ich bin auch nicht euer Pausenclown.« Der Hauptkommissar sprach leise. Bedrohlich leise. »Ich mache euch in aller Form darauf aufmerksam, dass wir mit drastischen Konsequenzen zu rechnen haben, falls wir uns trotz des offiziellen Endes der Ermittlungen in Sachen EG Eunuche beim Ermitteln erwischen lassen. Ich kann und werde es also nicht zulassen, dass mehr Leute mit einbezogen werden, als unbedingt nötig ...«

»Zu dritt?«, fuhr Grafert dazwischen. »Wir sollen den hessischen Regierungsapparat zu dritt durchforsten auf der Suche ...«

»Nein«, unterbrach Devcon.

»Regierungsapparat?«, wiederholte Tatjana und schaute die beiden Männer abwechselnd an wie bei einem Tennismatch. Devcon schickte einen nach Hilfe suchenden Blick an die Decke und seufzte. Grafert sagte nichts und überbrückte den ihm unangenehmen Moment, in dem er die schneeweißen Schnürsenkel seiner rostroten Sneakers neu band.

»Gibt’s die auch für Frauen?«, wollte Tatjana wissen und streckte ihr rechtes Bein näher an Graferts Schuhwerk heran, um zu prüfen, wie die Treter zu ihrer schwarzen Leggings mit dem Rautenmuster passten.

»Ich schmeiß euch gleich raus. Beide!« Devcon sah weder so aus, noch hörte seine dunkle Stimme sich an, als ob er bluffte. Tatjana und Sascha Grafert setzten sich anständig hin, nahmen fast so etwas wie Haltung an.

»Tatjana, fürs Erste erfährst du nicht mehr, als du unbedingt wissen musst.«

»Kannst du mal aufhören, mich wie ein kleines dummes Schulmädchen zu behandeln?«

»Aber gern!«, rief Devcon nicht weniger aufbrausend. »Sobald du aufhörst, dich wie eines zu benehmen! Und jetzt Schluss damit.« Devcon ließ die unnatürliche Stille noch etwas wirken, bevor er in versöhnlicherem Ton fortfuhr: »Es ist richtig, was Sascha angedeutet hat. Mit unserem geschlossenen Fall stecken wir mitten in einer Art Regierungsschlamassel.«

»Regierungsschlamassel, aha.« Tatjana bedachte ihren Chef mit einem Blick, als nehme sie an, er hätte getrunken. »Hat sich herausgestellt, dass die beiden Kastrierten irgendeinem Schattenkabinett angehörten, oder was?«

»Schlimmer«, raunte Grafert und fixierte wieder seine neuen Sneakers.

»Wie man’s nimmt.« Devcon wiegte sein Haupt hin und her. »Da sich unsere diskreten Ermittlungen aber nicht auf diesen Kreis beziehen werden ...«

»Nicht?« Graferts nach unten geneigter Kopf schoss in die Höhe.

»Nein!« Devcon machte eine schroffe Handbewegung, die seinen Unwillen, in der Hinsicht auch nur irgendetwas zu diskutieren, kristallklar illustrierte. »Abgesehen davon, dass ich mich außerstande sehe, bei einem offiziell nicht mehr vorhandenen Fall ausreichend Personal für eine solche Herkulesaufgabe bereitzustellen, halte ich es für keine gute Idee, in diesem Hornissennest herumzustochern. Es ist nicht unsere Aufgabe, die internen Probleme der hessischen Landesregierung zu lösen. Zumal bei einer derart ungleichen Machtverteilung. Wenn denen was nicht passt, sind wir ganz schnell weg vom Fenster, da können wir unsere Dienstmarken also auch gleich im Main versenken, und zwar alle drei!« Devcons noch fast schwarze Augenbrauen hatten sich eng über der Nasenwurzel zusammengezogen, seine Finger waren fest ineinander gekrallt. »Unser Job ist es, diesen Kerl mit der Schere ...«

»Wieso bist du so sicher, dass es ein Mann ist?«

Devcon starrte Tatjana verblüfft an. Und auch Grafert fiel zunächst keine passende Bemerkung zum Einwurf der Kollegin ein.

»Na, überlegt doch mal.« Tatjana strich sich mit beiden Händen ihre ständig störenden, widerspenstigen Haarsträhnen aus der Stirn. »Wir sind uns wohl einig, dass man diese ... äh, Operationen an den beiden zu der Zeit noch lebenden Herren«, sie betonte das Wort, als spräche sie in Wahrheit von Ungeziefer, »nicht als besonders fachmännisch ausgeführt betrachten kann.«

Grafert zog die Stirn kraus. »Wir sind uns aber wohl auch einig, dass laut Statistik derartige Gewalttaten eher von Männern ausgeübt werden.«

»Statistik? Du willst einen Mordfall mit Statistik lösen?«

»Well ...« Devcons Blick ruhte noch immer auf Tatjana, die beinahe hören konnte, wie die Gedanken ihres Chefs durch seinen Schädel ratterten.

»So abwegig ist mein Einwand doch gar nicht, nicht wahr? Und möglicherweise war das Geschnippel nur deshalb so ein Desaster, weil die Hände der Täterin nicht kräftig genug waren.«

»Also, bitte.« Grafert spuckte ein Lachen aus. »Ebenso gut kannst du annehmen, dass der Gesuchte vielleicht auch nur vergessen hatte, das Tatwerkzeug vor der Benutzung ordentlich zu schleifen.«

»Warum gleich so stur, Kollege?« Tatjana wippte ungeduldig mit dem rechten Bein. »Und was soll an der Idee besser sein, lieber nach einem schlecht vorbereiteten Vollidioten Ausschau zu halten, statt zumindest die Möglichkeit zuzulassen, dass es sich bei der gesuchten Person auch um eine Frau handeln könnte?«

Grafert rieb sich die Augenlider, schüttelte nur den Kopf. An Devcon gewandt sprach Tatjana ruhig und gelassen weiter: »Im Zusammenhang mit der Dunkelziffer, also den unzähligen Tötungsdelikten, die Jahr für Jahr unentdeckt bleiben, habe ich mir das schon öfter überlegt.«

»Was hast du dir überlegt?«

»Na, dass Frauen eventuell sogar die besseren Psychopathen sind.«

Darauf wusste Devcon nichts zu erwidern. Grafert ließ Geräusche hören, die nach einem Gemisch aus Husten- und Lachanfall klangen.

»Wäre doch denkbar.« Tatjana hob die Schultern, Ellenbogen und Handinnenflächen nach außen geklappt. »Wir Mädels bleiben grundsätzlich eher cool ...«

»Ja, ganz besonders du!« Jetzt lachte Grafert wirklich.

»Ich bin ja auch keine Psychopathin!«

»Über diese Brücke gehe ich noch nicht.«

»Idiot!«

»Gut, aber die Verstümmelung bei den beiden Opfern zeugen nicht gerade von einer besonders ruhigen Hand«, schaltete sich Devcon rasch in den Disput seiner beiden Kommissare ein.

»Ganz genau«, sekundierte Grafert in Tatjanas Richtung. »Aber wie dem auch sei«, beeilte sich Devcon fortzufahren, bevor Tatjana auch nur Luft holen konnte. »Fakt ist, dass es bisher zwei Leichen aber nur einen Tatort gibt. Weshalb ich zumindest fürs Erste geneigt bin, einen rein politisch motivierten Hintergrund für diese Morde auszuschließen.«

»Politisch motivierter Hintergrund?« Tatjana war deutlich anzusehen, dass sie nicht mitkam. Devcon ignorierte es schlichtweg. Er behielt allein Sascha Grafert im Blick und setzte hinzu: »Hierfür spricht ebenfalls, dass es in der Lokation in der Nähe des Flughafens bisher nicht zu solchen Angriffen gekommen ist. Es ging also nicht um die Männer als Personen, sondern um ihre Anwesenheit an diesem Ort, würde ich mal sagen.«

»Lokation in der Nähe des Flughafens?« Tatjanas Stimme klang immer gereizter.

»Könnte schon sein, Chef«, antwortete Grafert, der keineswegs überzeugt von Devcons Theorie war. Es gefiel ihm aber gerade, zu sehen, wie die Kollegin, die ihn in letzter Zeit zu oft geärgert hatte, ins Leere lief.

»Also gut, hier ist der Plan.« Devcon sprach wieder beide an, bemüht darum, sich von Tatjana nicht aus der Ruhe bringen zu lassen, deren Oberkörper sich auf dem Stuhl aufgerichtet hatte wie bei einer rasselnden Klapperschlange kurz vor dem Biss. »Wir konzentrieren uns zunächst auf die Mädchen, die in diesen Verrichtungsboxen tätig sind.«

»Wie, die sind wieder offen?« Tatjana blickte Devcon ungläubig an.

»Kein Fall, kein Tatort. Also gibt es auch keinen Grund, das Gelände weiterhin geschlossen zu halten.«

»Und so wurde es heimlich, still und leise wieder in Betrieb genommen?«

»Exakt. War nicht weiter schwer, das vorauszusehen, nicht wahr? Also dann. Beginnen wir am besten damit, die Hintergründe der dort tätigen Mädchen ...«

»So ein Schmarrn!«, Tatjanas Lieblingsfluch, Überbleibsel aus ihrer kurzen Zeit im Münchner Morddezernat. »Das dauert doch viel zu lange. Wer weiß, was für weit verzweigte Familiengeschichten und verschlungene Freundschaftspfade uns erwarten. Bis wir uns da durchgewühlt haben, kostet das mindestens zwei weitere Schwänze.«

Devcon und Grafert verzogen synchron das Gesicht.

»Oder unsere graue Eminenz erledigt die Angelegenheit auf seine Weise.«

»Was für eine graue Eminenz?«, fragte Tatjana prompt. Zur großen Freude Graferts, der sich verschmitzt grinsend wie ein kleiner Lausbub an seinem Wissensvorsprung der Kollegin gegenüber ergötzte.

»Hat jemand eine bessere Idee? Dann raus damit!«, fuhr Devcon dazwischen und wirkte wie ein frustrierter Dompteur, der die zwei Raubkatzen, mit denen er arbeiten sollte, als grobe Zumutung empfand.

»Ist doch ganz einfach, ich gehe rein.«

»Was? Wo rein?« Sascha Grafert fixierte Tatjana.

»Und genau deshalb wollte ich dich nicht dabei haben!«, polterte Devcon los. »Weil ich genau wusste, dass gleich wieder so eine bescheuerte Idee von dir kommt!«

»Aber ...«

»Unterbrich mich nicht!«

Tatjana klappte den Mund wieder zu und verfolgte verdutzt, wie Devcon sich aus seinem Chefsessel erhob, die Hände auf den Schreibtisch gestützt, seinen Oberkörper nach vorne geneigt, einem unüberwindlichen Bergmassiv gleich. »Ich warne dich! Wehe, du preschst hier blindlings los, und ich muss dann zusehen, wie ich dich von wo auch immer heil wiederkriege!«

»Schon gut, schon gut.« Tatjana hob beide Hände.

»Um was geht’s eigentlich?«, meldete sich Grafert zu Wort, dem der Rollentausch mit seiner Kollegin in Sachen Unwissenheit sichtlich missfiel.

»Gar nichts«, erwiderte Tatjana leichthin. Sie stand auf und redete in Devcons Richtung ohne ihn anzusehen. »In Ordnung, dann ist ja alles klar, fangen wir an mit der Zeitlupenermittlung. Vielleicht haben wir ja Glück, und die Täterin oder der Täter hat gerade seine Heckenschere verlegt.«

»Wieso glaube ich dir nicht?«, rief Devcon ihr hinterher, als sie die Bürotür aufzog. »Außerdem kann ich mich nicht erinnern, gesagt zu haben, dass wir hier fertig sind!«

Sie drehte sich halb um, zuckte die Achseln und schaute noch immer konsequent an ihrem Chef vorbei. »Bin gleich wieder zurück, muss nur mal schnell für kleine Mädchen.« Sprach’s und war weg.

Devcon setzte sich wieder hin, mit sich bewegender Kiefermuskulatur. Grafert sah es. »Darf ich dazu was sagen?«

»Wenn’s sein muss«, knurrte Devcon.

Grafert schielte zur Seite, wählte seine Worte mit Bedacht. »Es ist sicher nicht immer einfach, beruflich miteinander umzugehen, wenn man auch privat ... Nein, falscher Ansatz.«

»Allerdings!«

Grafert ließ sich von Devcons giftigem Blick nicht beirren. »Ich meine aber schon, dass die Kollegin manchmal dazu neigt, sich etwas viel herauszunehmen.« Er brach ab, irritiert von Devcons süffisantem Grinsen. Und der Tatsache, dass er sich auch noch gemütlich wieder zurücklehnte, als säße er daheim im Fernsehsessel.

»Komm zum Punkt, junger Freund. Was willst du mir sagen? Dass ich Tatjana bevorzuge?«

»Nun ja ...«

»Bullshit.« Devcons wache dunkle Augen funkelten belustigt. »Und ich halte jede Wette, dass derartiges Geschwätz erst aufkam, seit unsere private Liaison öffentlich wurde. Also, denk nach, Sascha.«

Grafert schwieg. Parierte Devcons Blick mit verschlossener Miene.

»Gut, dann helfe ich dir auf die Sprünge. Frag mich, warum ich gerne mit dir arbeite.« Devcon setzte sich wieder etwas gerader hin, nachdem er nur schwer der Versuchung widerstanden hatte, seine Füße auf den Schreibtisch zu legen.

»Warum, Chef? Ziemlich beste Freunde sind wir ja nicht gerade.«

Devcon schüttelte milde den Kopf. »Darum geht es hier nicht. Es geht darum, das Richtige zu tun, und das in einem Umfeld, das mit jedem Tag schwieriger wird. Egal, wo man hinschaut.« Er verschränkte die Arme auf der ledernen Schreibtischunterlage und schaute Grafert offen entgegen. »Entgegen meines Rufes bin ich kein Rebell. Habe eine Vorschrift nie gebrochen, weil es mir Spaß macht. Aber leider wurde mit der Zeit nichts einfacher in unserem Job. Im Gegenteil, du erlebst es gerade selbst mit, dass wir uns auch in unserem Bereich eine simple Buchstabengläubigkeit auf keinen Fall leisten können, wenn wir auf der Seite der Guten bleiben wollen. Die Regeln, die die schlimmsten Verbrecher im Zaum hielten, sie brechen mit jedem Jahr mehr weg. Immer weniger hält die Skrupellosesten von allen auf, alles und jeden mit runter in ihren Morast zu reißen. Verstehst du, was ich meine?«

Grafert gab ein nach Bejahung klingendes Brummen von sich.

Devcon starrte auf seine gefalteten Hände und fuhr fort. »Ich habe eben selbst gesagt, dass wir die Probleme in unserer Landesregierung, die eher früher als später auch uns als Beamte und Bürger betreffen werden, nicht lösen können.« Devcon sah wieder auf. »Das ist de facto so, auch wenn uns das nicht passt. Es hat keinen Zweck, mit einem Küchenmesser bewaffnet gegen einen Gegner mit durchgeladenem Gewehr anzutreten, wenn ich das mal in übertragenem Sinne so formulieren darf.«

Grafert kratzte sich am Kinn, dort, wo bis vor kurzem sein Bartflaum spross, und sagte nichts.

»Wir sind nicht frei bei unseren Ermittlungen. Waren es vermutlich nie, sind es derzeit aber immer weniger. Das kann man hinnehmen. Oder auch nicht.« Devcon tippte seine Fingerspitzen gegeneinander. »Letzteres bedeutet dann aber auch, dass die Grenzen zwischen legal und illegal zerfließen.« Er beugte sich mit einem Ruck nach vorne, fixierte Grafert mit dem Blick eines strengen, aber wohlmeinenden Vaters. »Was wir hier tun, ist vor dem Gesetz illegal. Aber notwendig. Um einen Verbrecher zu stoppen.«

»Doch die schlimmeren Verbrecher bleiben unangetastet.«

Devcon schwieg. Einen Moment. Schaute Grafert nur ausdruckslos entgegen. »Frustrierend, ich weiß. Kann einem schnell den Wind aus den Segeln nehmen, wenn man nicht aufpasst. Ich war schon ein paar Mal so weit. So weit, das alles hinter mir lassen zu wollen. Nicht nur damals, als dieser Abschaum meine Frau ermordet hat.«

Grafert versetzte es einen Stich, zu sehen, wie sehr es seinen Boss noch immer mitnahm, diesen Vorfall zu erwähnen. Ein Vorfall, der mittlerweile mehr als zehn Jahre zurücklag. Der in Devcons Herzen jedoch eine Wunde zu hinterlassen haben schien, die niemals heilen würde.

»Aber gut.« Devcon tat aufgeräumt, verlieh seiner Stimme einen härteren Klang. »Gehen wir’s mal durch, das Hinschmeißen. Wer hat dann gewonnen?«

»Außer uns selbst so ziemlich jeder, oder?«, entgegnete Grafert lapidar.

Devcon nickte. »Zu dem Ergebnis bin ich auch gekommen. Also schlagen wir diese schlimmeren Verbrecher mit ihren eigenen Waffen. Denken wie sie. Handeln wie sie. Wenn es der Seite des Guten nutzt.«

»Eine Gratwanderung.«

»In der Tat, junger Freund.« Devcon knirschte mit den Zähnen. »Denken und handeln wie sie ohne zu werden wie sie ist schwierig.« Sein Blick driftete ab. In ein Nirwana, das sich irgendwo hinter Grafert befand. Wo er sich selbst sah mit seiner Waffe in der Hand. Die er wieder und wieder auf einen bereits toten Körper abfeuerte ... Devcon räusperte sich und schüttelte die Angst vor sich, die seither in ihm hochkroch, erfolgreich ab. Für den Moment.

»Ich denke, das habe ich verstanden«, ließ sich Grafert vernehmen. »Gesetze schützen nur dann, wenn sich alle daran halten müssen.«

»Korrekt.« Devcons Miene wurde grimmig. »Ist dem nicht so, beginnt die dünne Fassade der Zivilisation von oben her zu bröckeln. Woraufhin sich die Risse weiter nach unten durchfressen und dabei ständig gröber werden, bis schließlich alles in sich zusammenfällt.«

»Und wir haben den Mörtel. Zum Schließen die Löcher, wo immer es geht.«

»Genau.« Jetzt strahlte Devcon fast. »Leider haben wir keine Leiter, auf der wir uns gefahrlos bis ganz nach oben begeben können, um unsere Arbeit zu machen. Aber das ist kein Grund, tatenlos dabei zuzusehen, wie auch die unteren Etagen zerbröckeln, in denen wir durchaus noch stabilisierend tätig werden können.«

»Wenn wir uns den Mörtel nicht aus der Hand nehmen lassen«, ergänzte Grafert, dem das Gleichnis aus der Welt der Maurer anscheinend gut gefiel.

Devcon nickte wieder. »Für Reparaturarbeiten auf solchen Baustellen wie unserer geschlossenen Akte ist eine gewisse Risikofreude, gepaart mit einer ebenso wohl dosierten Menge an Kaltschnäuzigkeit gefragt.« Er streckte seine rechte Hand aus und zeigte auf Grafert. »Ich weiß, dass du jemand bist, der für seine Überzeugungen auch mal kämpft. Genau das ist es, was wir brauchen in diesem sich ausbreitenden Vakuum, in dem man Anweisungen von oben ignorieren muss, um dem Gesetz überhaupt noch Genüge tun zu können. Kadavergehorsam führt in so einer Welt direkt ins Verderben, da sind wir uns sicher einig.«

»Sind wir, Chef«, erwiderte Grafert im Kasernenton. Er verkniff sich die Geste zum Salutieren und grinste, wurde aber gleich wieder ernst. Rückte auf seinem knarzenden Stuhl herum. »Aber was ich nicht verstehe. Warum muss es ausgerechnet ...«

»Tatjana sein?« Devcon erkannte an Graferts Miene, dass er richtig geraten hatte. »Aus zwei Gründen, junger Freund. Erstens lässt sich bei ihr ebenfalls kein Übermaß an Autoritätsgläubigkeit feststellen ...«

»Das kann man wohl sagen!«

»Und zweitens vertraue ich ihr ebenso wie seinerzeit ihrem Bruder. Und das nicht nur aufgrund unserer besonderen Beziehung, falls es das ist, was du als nächstes fragen möchtest.«

»Wie kommt sie eigentlich damit klar?«

»Womit?« Devcon runzelte die Stirn. »Unserer besonderen Beziehung?«

»Nein, mit dem Tod ihres Bruders. Ist ja schließlich noch nicht so lange her.«

Devcon ließ sich Zeit mit der Antwort. »Wir reden nicht drüber«, sagte er dann nur. Wie über so vieles nicht ...

»Sind die beiden sich sehr ähnlich?«, wollte Grafert noch wissen, der nur ein paar Monate vor Michael Kartans Tod zum Team der K11 gestoßen war.

»Viel schlimmer«, raunte Devcon düster. »Ich schwöre bei allem, was mir heilig ist, dass ich nie im Leben damit gerechnet hätte, dass Tatjana ihren Bruder in Sachen Leichtfertigkeit sogar noch um Längen schlägt.« Er lehnte sich mit der Stirn in seine flache Hand. »Mir wird übel, wenn ich an die grandiose Idee denke, die sie eben meinte, gehabt zu haben. Am besten legen wir sie wie einen Hund an die Leine, damit sie bloß nicht wieder ausbüxt.«

»Soll ich sie überwachen?«, flachste Grafert.

Devcon hob den Kopf und blickte ihn todernst an. »Ja.«

24

Sie war noch zur selben Stunde zu ihrem Bruder gefahren und hatte ihre Sachen geholt. Also mitten in der Nacht. Bei ihrer Rückkehr rund eine Stunde später hatte ihr Mann noch immer auf der Wohnzimmercouch gelegen. Und geschlafen. Tief und fest. Sie war im Hausflur umhergeirrt. Im Dunkeln. Hatte überlegt. Ob sie vielleicht zu hysterisch reagierte. Was ihre Sorge um Annabelle betraf. Und wie sie sie bestrafen sollte. Ihre Tochter. Sobald sie sie wieder unter ihre Fittiche gebracht hätte.

Sie biss die Zähne zusammen, fest, dass es schmerzte. Wehrte sich so gegen das Brennen in ihrem Bauch. Mühselig rappelte sie sich von der Küchenbank hoch und schleppte sich zur Anrichte. Wasser. Ihr Mund kam ihr staubtrocken vor, als bestünde ihre Zunge nur noch aus einem Streifen Sandpapier. Sie schraubte die Flasche auf und trank. Gierig. Verschluckte sich und hustete, würgte die Flüssigkeit heraus, die ihr in die Luftröhre geraten war.

Bestrafen. Das Wort klebte in ihrem Verstand fest wie hässlicher dünner Schorf auf einer noch halb offenen Wunde. Sie konnte kaum fassen, dass es keine drei Wochen her war, als sie noch in den Kategorien Bestrafung und Erlaubnis dachte, was ihre verschollene Tochter betraf. Sie griff sich an den Hals, zog an ihrer Haut. Das Gefühl ihrer Schuld schien sich in ein dickes Seil verwandelt zu haben, das sich um ihren Hals legte und drohte, ihr Stückchen für Stückchen die Luft abzuschnüren.

Am nächsten Morgen war sie zuerst zu diesem neuen Arzt gefahren. Mit ihrem Mann, der mit seinen noch immer stark nässenden Händen und Füßen kein Auto hätte bewegen können. Selbst dem Arzt war der Schrecken über den Zustand seines Patienten deutlich anzumerken gewesen. Er schaffte es noch in ihrer beider Beisein, die Aufnahme in diese Akut-Klinik auf Sylt für den Folgetag klarzumachen.

Auf der Fahrt von der Arztpraxis zurück nach Hause war es ihr gelungen, ihren Mann zu überreden mit dem Scheusal zu telefonieren. Seinem Chef. Um so herauszufinden, wo dessen Sohn mit ihrer Annabelle abgeblieben war. Erst hatte er nicht so recht gewollt, ihr Mann. War besorgt gewesen wegen des Eindruckes, den er bei seinem Chef hinterlassen würde, wenn er durchblicken lassen müsste, dass er noch nicht einmal seine eigene Tochter unter Kontrolle hatte. Ein guter Freund hat für so etwas Verständnis, erst recht, wenn er selbst Kinder hat, hatte sie dagegen gehalten. Bemüht, ihre wahre Meinung zu dem »guten Freund« nicht durch eine ungeschickte Betonung durchblicken zu lassen.

Gedanklich schon bei seiner Abreise am nächsten Tag, hatte ihr Mann sich relativ schnell breitschlagen lassen. Und in Erfahrung gebracht, dass Robert und Annabelle auf Ibiza unterwegs seien. Es sei also alles gut, hatte er dieses Ergebnis kommentiert. Mit einem ihrer Meinung nach fast schon debilen Grinsen. Wobei es sich auch um eine durch ihre aufkommende Wut verzerrte Wahrnehmung gehandelt haben könnte, da es ihr beim besten Willen nicht einleuchtete, was daran »gut« sein sollte, von Dritten erfahren zu müssen, wo sich ihre Tochter aufhielt. Sie hatte ihren Mann daraufhin gezwungen, gleich noch einmal beim Scheusal anzurufen, um sich Roberts Nummer geben zu lassen. Möglicherweise hatte Annabelle nur ihr Ladekabel vergessen und der Akku ihres Handys war leer. Was erklären würde, warum sie weder auf SMS noch auf die Nachrichten reagierte, die sie ihr zuhauf auf die Mailbox gesprochen hatte.

Nachdem sie Roberts Nummer hatte, war sie nach oben in ihr Bügelzimmer geeilt. Raus aus den Augen ihres Mannes, der stocksauer darüber gewesen war »wie sie sich aufführte« und ihr allen Ernstes geraten hatte, dass sie am besten wieder dahin verschwinden solle, wo sie am Abend zuvor hergekommen war. Den Wäscheberg, um den sich in ihrer Abwesenheit niemand gekümmert hatte, hatte sie ebenfalls nicht angerührt, sondern ihr Handy gezückt und Roberts Nummer gewählt.

Das Gespräch war sehr kurz gewesen. Und vom ständigen Rauschen der schlechten Verbindung gestört. Alles, was sie verstanden hatte war, dass Robert erst übermorgen wieder in Frankfurt landen würde. Ihre Frage nach Annabelle hatte er gar nicht gehört. Oder nicht hören wollen.

Sie hatte also wieder warten müssen. Schmoren müssen. Bis sie auf die Idee gekommen war, sich an ihren kleinen Laptop zu setzen, um herauszufinden, wann genau dieser Taugenichts am Flughafen ankommen würde. Das Ergebnis der Suche war mehr als ernüchternd gewesen: Ab Mittag landeten fast stündlich irgendwelche Maschinen aus Ibiza in Frankfurt am Main. Und da hatte sie noch froh sein können, dass sie den Flughafen in Hahn ausklammern konnte, dank Roberts eigener Aussage am Telefon.

Mit einer Thermoskanne voll Kaffee hatte sie sich an dem Tag seiner Landung auf den Weg gemacht, ihren roten Corsa in eines der Flughafenparkhäuser gestellt und an den jeweiligen Gates Position bezogen, aus denen die Passagiere herausspazierten, die von der Sonneninsel eingeflogen wurden.

Natürlich war es der letzte Flug gewesen. Draußen war es lange dunkel. Und ihr Kaffee längst alle, als die Brut des Scheusals mit einem bunten Sonnenhütchen auf dem Kopf um kurz vor acht aus der Schiebetür gewankt war. Als einer der letzten Reisenden dieses Air Berlin-Fluges. Sturzbesoffen. Und ohne ihre Annabelle.

Sie war auf Robert zugestürzt, hatte ihn in ihrer Verzweiflung geschüttelt, davon aber abgelassen, als sie feststellen musste, dass er kurz davor war, sich zu übergeben. Sie hatte den Taumelnden zu einer freien Reihe Wartestühle bugsiert, wo er sich, die letzten Tropfen aus seiner Bierdose in sich hineinschüttend, schwer hinplumpsen ließ wie ein zum Platzen prall gefüllter Koffer. Dann hatte Robert laut gerülpst und sie herausfordernd angesehen. Etwas von einem Taxi gelallt. War aber steif und stumpf auf dem Plastiksitz hocken geblieben. Breitbeinig. Die rechte Hand im Schritt.

»Wo ist Annabelle!«, hatte sie ihn angezischt. So leise wie möglich, um nicht die Aufmerksamkeit vereinzelter Reisender oder Flughafenangestellter zu erregen, die durch die mittlerweile weitgehend verwaiste Ankunftshalle liefen. Die Informationen auf der Anzeigetafel an der Wand gegenüber wechselten, sie hörte Robert kichern. Und als sie in seine vom Alkohol verzerrten Gesichtszüge blickte, wusste sie, dass es hämisches Gekicher war. »Die dumme kleine Schlampe«, hatte er genuschelt, die Augenlider halb geschlossen.

Sie stützte sich auf der Küchenanrichte ab, benommen vom aufkommenden Schwindel. Sie erinnerte sich noch zu gut daran, wie sie fast ohnmächtig geworden war von der Anstrengung, ihren Impuls zu unterdrücken, dem Kerl mit aller Kraft, die sie hätte aufbringen können, in sein widerliches Biergesicht zu schlagen.

Es war ihr gelungen, sich zu beherrschen. Wenn auch nur knapp. Möglicherweise war es sein fauliger Mundgeruch gewesen, der sie zusätzlich hatte auf Abstand halten können. Sodass sie nur dasaß und zuhörte. Ertrug, was aus dieser hässlichen Neureichenfratze als nächstes herausgepurzelt war. Etwas, das ihre schlimmsten Befürchtungen bei weitem in den Schatten gestellt hatte.

Er hätte »seine Verbindungen spielen lassen«. Für ein »Casting«, auf das »die kleine Landpomeranze so scharf war«.

Sie bekam jetzt noch Schmerzen in der Brust, wenn sie daran dachte, wie sich jedes dieser in reinste Verachtung getränkten Worte in ihr Herz gebohrt hatte. Wie ein langer rostiger Nagel. Der auch das Fleisch um die Eintrittswunde herum nach und nach mit entzündete.

Wochenlang hätte sie Robert damit in den Ohren gelegen. Ihre Annabelle. Und dann, als es soweit gewesen sei, hätte sie sich geziert, »die kleine fette Kuh.«

Sie wusste noch, wie gerne sie ihm über seinen unverschämten Mund gefahren wäre, aus dem er ihr nichts als Dreck entgegengeschleudert hatte. War aber außerstande gewesen, auch nur in irgendeiner Form zu agieren. Denn gleich danach war er gekommen, der Satz. Der wie eine Bombe in ihrem Inneren geruht hatte. Unentdeckt. Ungefährlich. Bis jemand den Zünder aktivierte. Und alles in ihr mit einer Wucht zerriss, dass sie einen Schmerz erlitt, der ihren Körper augenblicklich versteifte. Wie eine leblose Puppe muss sie dagesessen haben, nachdem das Balg vom Scheusal die sechs Worte auf sie abgefeuert hatte. »Weil es für einen Erotikdreh war.«

Roberts lallende Stimme klang jetzt noch irgendwie unwirklich für sie. Als könne sie nach wie vor nicht fassen, dass das alles tatsächlich Realität gewesen war. Sie musste sich konzentrieren, so stark, dass sie das Gefühl hatte, ihren Kopf mit beiden Händen an den Schläfen zusammenhalten zu müssen. Aus Angst, dass das darauffolgende Genuschel des Kerls, das sie viel zu gut verstanden hatte, ihren Schädel dieses Mal wirklich zum Platzen bringen würde.

Wäre doch logisch gewesen. Sei das Einstiegsgenre für völlig unbekannte Möchtegerndarsteller. Wäre auch nur ein Softporno geworden, mehr ginge eh nicht. War ja nicht gerade »ein Fest für die Augen, das pummelige Töchterchen«.

Wie auf Knopfdruck rutschten ihr ihre Hände über die Ohren und verschlossen sie. Als könne sie sich so vor dem widerwärtigen Gekicher schützen, das sich aus den Untiefen ihres Gehirns emporrankte wie giftiges Efeu und in ihrem Gehörgang festsetzte.

»Bisschen Schwanzlutschen, sich zweimal knallen lassen, fertig.«

Sie fing an zu schreien, schüttelte sich. Doch ihr Gedächtnis weigerte sich, diesen Satz, den ihr das Scheusal-Balg mit einer nahezu unglaublichen Gleichgültigkeit entgegengeschmissen hatte, aus dem Erinnerungsprotokoll zu entfernen.

»Die kleine Schlampe« hätte sich aber geweigert. Ihn bis auf die Knochen blamiert vor seinen »Kontakten«.

Die vom Alkohol stark beeinträchtigte Stimme hatte auf einmal ganz klar geklungen. Erschreckend klar.

Und sie würden es überhaupt nicht mögen, »wenn man sie verscheißerte!« Seine Kontakte. Also hätten sie sich Annabelle geschnappt, sie erst mal »zugeritten« und dann weggebracht. Als ginge es um irgendeinen zu entsorgenden Sperrmüll. So hatte der Kerl diesen Satz betont, der für eine Mutter das Ende der Welt einläutete. Dann hatte er die Nase hochgezogen und sie aus seinen rotgeäderten Trinkeraugen gemustert wie einen Braten, den er mit seinem übervollen Magen verschmähte.

Sie solle sich nicht so haben. Ihr »Pummelchen« sei ja in Kürze wieder zurück. Und noch bevor sich auch nur das leiseste Gefühl einer Erleichterung bei ihr hatte einstellen können, hatte er, wieder etwas stärker lallend, hinzugefügt: »Wenn sie die Zeit, die sie uns gekostet hat, brav abgearbeitet hat.«

Wobei sie auch jetzt nicht entscheiden konnte, worunter sie mehr litt: seinen Worten oder dem schmierigen Grinsen, das er dem Gesagten aufgedrückt hatte wie ranzige Mayonnaise auf eine Tüte Fritten.

Dann hatte sich sein schwankender Oberkörper zu ihr herübergebeugt. Sein ausgestreckter Finger war knapp an ihrem Gesicht vorbeigegangen, während er versuchte, ihr noch etwas entgegenzugrollen. Seine Zunge war mit jeder Minute schwerer geworden. Was ihm anscheinend auch selbst aufgefallen war. Schlaff hatte er sich wieder zurückgelehnt und neu Luft geholt. Unterlegt von einem Schluckauf. Sie war stumm geblieben, hatte ihn nur anstarren können wie eine bizarre Figur aus einem üblen Film, der hoffentlich bald vorbei sein würde. War er aber nicht. Das hatten ihr seine nächsten, vom immer stärker werdenden Schluckauf verzerrten Worte unmissverständlich klar gemacht.

Die Augenlider zurück auf Halbmast, war es ihm noch einmal gelungen, sich näher an sie heran zu lehnen, so dass ihr sein nach Säure stinkender Odem in die Nase stieg. Sie solle jetzt bloß keine Dummheiten machen und zur Polizei gehen »oder eine ähnliche Scheiße«. Er habe »nämlich keinen großen Bock« auf Ärger mit seinem Alten. Wie um sich selbst zu bekräftigen, hatte er mehrfach genickt. Die leere Bierdose geschwenkt, als wolle er seine Aussage so noch einmal besiegeln. Im Moment sei doch alles in schönster Ordnung, sein Vater mache seins und »ich meins, hihihi«.

Mit einem Herzen, das wie ein Presslufthammer in ihrer Brust wütete, hatte sie zusehen müssen, wie sein Oberarm von der Stuhllehne abrutschte, woraufhin der widerliche Kerl seitlich in ihren Schoß plumpste. Zwei schwarze Buschvipern hätten keinen größeren Fluchtimpuls, mit Ekel gepaart, bei ihr auslösen können.

»Alles in Ordnung?«, hatte ein Flughafenpolizist gefragt, dessen Anwesenheit sie erst in diesem Augenblick gewahr worden war.

»Ja, Mama. Hihihi.«

Der Uniformierte hatte auf das so harmlos wirkende Bündel Mensch geschaut, ein Kopfschütteln angedeutet und sie freundlich aber bestimmt angewiesen, »Ihren Sohn jetzt wohl besser nach Hause zu bringen.« Dann hatte er sie sitzen lassen. Mit dem Reptilienschädel in ihrem Schoß. Der sich nur langsam wieder erhob.

»So, Mama, alles klar, ja?« Hicks.

Die leere Bierdose war ihm aus der Hand gefallen, ohne dass der Widerling es bemerkt hätte. Mit beiden Händen rotierend hatte er sich vom Sitz hochgerappelt, einigermaßen ins Gleichgewicht getaumelt und sich angeschickt, nach draußen zu wanken. Allerdings nicht, ohne noch einmal das undeutliche Wort an sie zu richten. »Wir sind uns dann einig, Mama.« Wieder hatte er mit dem ausgestreckten Finger auf sie gezeigt, dieses Mal von oben herab. »Du hältst die Füße still, dann kriegst du dein Pummelchen wieder.« Sie schauderte bei der Erinnerung, wie sich seine vom Speichel feucht glänzenden Lippen abermals zu diesem Grinsen verzogen hatten. »Im Moment weiß ich, wo sie ist. Also ärgere mich nicht. Könnte sonst sein, dass ich den Jungs sage, dass sie dein Dickerchen behalten können. Damit sie noch mehr Auslandserfahrung kriegt. Kennst das ja, Mama. Andere Länder, andere Titten, hihihi.«

Sie wusste noch, dass es dann sie gewesen war, die auf einmal das Gleichgewicht verloren hatte. Als sie in diesen Schlund herabgesunken war, der sich unmittelbar unter ihrem Sitzplatz aufgetan haben musste.

25

»Kommen Sie, ich helfe Ihnen hoch.«

Der Flughafenpolizist musste sie beobachtet haben. Mitverfolgt haben, wie sie sich übergeben hatte. Weil sie nicht mehr bis zu den Toiletten gekommen war. Im Gesicht des jungen Mannes war eine seltsame Mischung aus Abscheu und Mitleid zu erkennen gewesen. Wer weiß, welchen Reim er sich auf die Geschehnisse gemacht hatte. Mutter und Sohn-Tragödie vielleicht. Tragödie stimmte!

Mit einem den Umständen entsprechenden Restrespekt hatte er sie die wenigen Meter bis zu den sanitären Anlagen geleitet. Davor standen Putzeimer. Und das Schild, das auf eine vorübergehende Schließung wegen Reinigungsarbeiten verwies. Das zugehörige Personal war nirgends zu sehen gewesen. Also hatte sie sich hereingestohlen. Mit Billigung des Flughafenpolizisten, der wahrscheinlich froh gewesen war, die wimmernde Alte mit dem Allerweltsfamilienproblem wieder gut los zu sein.

Sie hatte eine Kabine besetzt und weiter gekotzt. Als ginge es darum, sich auf diesem Weg von allem Unrat, der sich um sie herum auftürmte, zu befreien. Was natürlich nicht funktioniert hatte. Ebenso wenig wie das Weinen. Nie hatte sie sich elender gefühlt. Doch aus ihren Augen kam: nichts. Als wären ihre Tränendrüsen ausgetrocknet wie das Bett eines Flusses nach Monaten der Hitze ohne einen Tropfen Regen.

Sie wusste nicht mehr, wie lange sie sich in dieser Toilettenkabine aufgehalten hatte. Oder wie sie es geschafft hatte, sich zu ihrem roten Corsa zu schleppen und die Fahrt nach Hause anzutreten. Sie hatte auch keine konkrete Erinnerung mehr an die Fahrt. Irgendwann musste die Betäubung eingesetzt haben. Eine Art Notprogramm ihres Geistes, das alle Systeme auf ein Minimum reduzierte, sodass sie auch vor ihren Gefühlen und Ängsten in Sicherheit war. Zumindest für eine kurze Zeit.

Die nächste Szene, die ihr aus dieser grauenhaften Nacht vor Augen stand, war die, wie sie auf dem Küchenboden gesessen hatte. In ihrem Nachthemd. Und mit dem langen Fleischermesser in der Hand. Nur zwei kleine Schnitte, dann ist alles vorbei, hatte die Stimme gesäuselt. Irgendwo in ihrem Kopf.

Sie war wie gelähmt gewesen, unfähig auch nur die Hand zu heben. Obwohl ihr Herz ihr Blut mit einer Frequenz durch ihre Adern jagte, dass sie Angst hatte, dass jeden Moment eine der Blutbahnen riss. Gleichzeitig tobten ihre Gedanken, prasselten auf sie ein wie die Schläge eines trainierenden Boxers auf den Punchingball.

Hätte sie den Flughafenpolizisten um Hilfe bitten sollen? Der ihr vermutlich kein Wort geglaubt hätte. Weil er sie für die Mutter eines alkoholisierten jungen Mannes hielt, die wahrscheinlich selbst unter dem Einfluss fragwürdiger Substanzen stand. Andernfalls hätte sie sich nicht auf dem glänzend polierten Boden der Ankunftshalle übergeben müssen. Es gibt keine zweite Chance für einen ersten Eindruck.

Aber wieso war sie nicht gleich zur nächsten Polizeistation gefahren? Weil ihre Angst größer gewesen war. Größer als alles andere! Ihre Angst, dass Robert tatsächlich in der Lage sein könnte, seine Drohung wahrzumachen. Und dafür sorgen würde, dass ihre Annabelle verschleppt werden würde, wenn sie sich nicht an die »Abmachung« hielt.

Annabelle. Ihr kleines Mädchen mit den großen Träumen. Womöglich in der Gewalt von zweibeinigen Tieren, in deren Wüste eine Frau weniger wert war als das Kamel, auf dem sie sich fortbewegten. Hätte sie das riskieren können? Dass ihre Tochter von sämtlichen Radaren verschwand, gefangen gehalten und ausgebeutet wie die vielen Mädchen aus den Krisengebieten, die für immer verloren gingen? Als verschollen galten? Und von keiner Polizeieinheit auf dieser Welt mehr gesucht wurden, weil die Aussicht auf Erfolg gleich null war? Ihre Annabelle, mit sechszehn aus dem vertrauten Leben gerissen und in eine Hölle verbannt, in der der Tod eine Gnade war verglichen mit dem, was sie dort zu erdulden hätte? Und selbst wenn das Wunder geschah und sie eines Tages ... Nein! Es gibt keine zweite Lösung, wenn schon der erste Fehler tödlich sein kann!

Also wen hätte sie einweihen können? Um Hilfe bitten? Ihren Mann? Der sich in der Akut-Klinik auf Sylt befand und bei einer Art Gruppentherapie »die Hosen runterließ«, wie er es im Telefonat vor drei Tagen selbst genannt hatte? Nein, er wäre keine Hilfe gewesen. Und würde es auch jetzt nicht sein. Wenn er erfuhr, was hier los war, war die Wahrscheinlichkeit ungleich größer, dass er komplett zusammenklappen würde.

Nadja und Jens wollte sie auf keinen Fall mit hereinziehen, viel zu gefährlich. Und was ihr Bruder gesagt hätte und auch jetzt noch sagen würde, wusste sie sowieso: Geh sofort zur Polizei! Was zu einem ähnlichen Ergebnis führen würde, wie schon bei der Befolgung seines ersten Ratschlags: weitere Blessuren für sie bei gleichbleibender Sorgenlage.

Sie stieß sich von der Küchenanrichte ab, drehte sich auf den Spitzen ihrer in Wollsocken steckenden Füße und wandte sich dem Tisch zu, auf dem dieser Zettel lag. Mit der neuen Drohung. Die von Robert, dem Scheusal-Balg, selbst kam. Daran hegte sie keinen Zweifel.

Die zweite Warnung. Während ihre Annabelle vermutlich noch immer irgendwo auf Ibiza gefangen gehalten und, sie verschluckte sich fast an dem Kloß in ihrem Hals, missbraucht wurde. Und was hatte sie bisher getan? Zwei Männer getötet. Tiere eigentlich. Weil sie der Polizei nicht vertraute. Zu viel Angst davor gehabt hatte, dass der lange Arm des Scheusals auch bis dorthin reichen würde, wo es dann ohne zu zögern für seine ebenso missratene Brut intervenieren würde. Mit der Folge, dass Annabelle verloren wäre. Für immer ...

Jetzt war sie eine Mörderin. In den Augen der Polizei. Die die Verzweiflung und Wut einer so in die Enge getriebenen Mutter nicht mit Herz, sondern mit Paragraphen abhandeln würde.

Sie hatte das makabre Spiel verloren. Selbst der Tod der beiden Tiere hatte nicht dazu geführt, das Scheusal aus der Reserve zu locken. Weil der große Wirbel in der Öffentlichkeit ausgeblieben war. Der Tatort war geschlossen worden, die Leichen still bestattet, und das schmutzige Geschäft mit den Mädchen lief weiter. Auch die fremde Kleine, die sie ebenfalls nicht hatte schützen können, wurde wieder feil geboten.

Sie ging in die Knie. Den Rücken gebeugt, ihren Kopf in den Händen vergraben. Was hatte sie erwartet? Dass das Scheusal kapitulieren musste vor dem Druck der Öffentlichkeit, den es nicht gab? Und so auch die Machenschaften seines nicht minder grässlichen Sohnes ans Licht gezerrt worden wären? Und eine Spezialeinheit der Polizei ihr ihre Tochter zurückbrachte, wie es vielleicht in einer der amerikanischen Heldenserien passierte?

Sie verharrte in der Hocke, atmete. Doch sie spürte ihren Körper nicht mehr. Da war nur noch Kälte. Lähmende Kälte, die jede einzelne ihrer Zellen wie Blitzeis zu befallen schien. Nein, das hier war kein Fernsehen. Der Auftritt der Helden blieb aus. Die Wirklichkeit, sie war eher passiver Natur. Augenscheinliches wurde beachtet, der Blick hinter Fassaden vermieden. Zumal, wenn jemand die Fäden zog, der über genügend Einfluss verfügte, die Scheinwerfer in die gewünschte Richtung zu lenken. Wie ein glitschiger Aal hatte das Scheusal sich abermals herauswinden können, zwei tote Freier brachten so jemanden nicht ins Wanken. Das hätte sie wissen müssen. Und sie hatte es auch gewusst.

Sie atmete zittrig aus. Nur so war es zu erklären, dass sie tagelang nahezu reglos auf diesem Gelände mit den Boxen gestanden hatte, bevor sie endlich zum Angriff übergegangen war. Weil es diese Ahnung war, die sie in sich trug. Diese Ahnung, dass sie den Kampf gegen einen Gegner aufnahm, der sich ihr und allen anderen immer zu entziehen wusste. Ganz gleich, was geschah. Manche Menschen waren unbesiegbar. Standen über dem Gesetz, das anscheinend nur bei Leuten in den niederen Hierarchien griff. Leuten wie ihr.

Sie hob ihren Kopf. Langsam. Dachte an das lange Fleischermesser. In der Küchenschublade, ihr direkt gegenüber. Sie musste nur aufstehen, sie aufziehen und ...

Durch ihren Körper wälzte sich eine Woge der Wut, der Bitternis, es war, als hätte ihr Herz sich in einen Feuerball verwandelt, der ihr Blut zum Kochen brachte, sodass es auf dem Weg durch das Adernnetz Blasen schlug. Sie sah grell leuchtende Schlieren vor ihren Augen. Doch sie fühlte keinen Schmerz. Und keine Angst. Nur Trotz.

Sollte sie tatsächlich so in den Tod gehen? Sich heimlich, still und leise aus dem Leben schleichen und Annabelle ihrem Schicksal überlassen?

Was würde sie ihm sagen, dem Wesen an der Pforte, das die neuen Seelen empfing?

Sie glaubte nicht an Gott. Einen Himmel. Die Hölle. Sie glaubte aber auch nicht, dass mit dem Tod tatsächlich alles vorbei wäre. Das konnte sie sich nicht vorstellen. Dieses Nichts. Dann wäre das Leben in der Tat sinnlos. Reiner Selbstzweck. Einerlei, ob man geboren wurde oder nicht. Weshalb dann diese Vielfalt? Würde doch ausreichen, wenn es nur eine Sorte Mensch gäbe, die friedlich vor sich hin existierte. Es musste einen Grund geben für die stetige Weiterentwicklung. Einen guten Grund. Die Natur ließ sich zwar nicht in die Karten schauen, aber an einen puren Zufall glaubte sie auch nicht. Das war ihr zu billig.

Das Leben musste einen Sinn haben. Jedes einzelne. Und jedes einzelne Wesen, dem es geschenkt wurde, hatte sich im Laufe der ihm zur Verfügung stehenden Zeit zu bewähren. Als Mikrobe. Maus. Mensch.

Ihr Blick fiel abermals auf den Zettel, der auf dem Küchentisch lag. Dieser Zettel mit der Botschaft, die ihr nun wie ein Angriffssignal erschien. Sie nahm das Stück Papier in die Hand. Und riss es in Fetzen. Sie atmete tief ein, spürte das erste Mal seit langem, wie der Sauerstoff ihre Lungen komplett auffüllte. Fühlte ansonsten aber nur marternde Leere. In ihrem Inneren.

Eine Familie, ein Haus. Ihr Fleckchen Glück. Mehr hatte sie nicht gewollt.

Trotzdem war ihr alles genommen worden.

Sie spürte, wie es erneut in ihr brannte. Wie es hinter ihrer Stirn zu lodern begann. Und in ihrem Bauch anscheinend gerade ein Inferno losbrechen wollte.

Sie lehnte sich gegen die Wand und krümmte sich soweit nach vorne, dass die Schmerzen in ihrem Leib erträglich blieben. Wo sollte sie hin mit all ihrer Enttäuschung? Ihrer Wut? Wer war schuld an diesem Desaster? Was war schuld? Die Krankheit ihres Mannes, die sich von Jahr zu Jahr immer tiefer in ihr Leben gefressen hatte? Die Unfähigkeit der Ärzte, diese Krankheit in den Griff zu bekommen? Oder war doch sie selbst das auslösende Moment gewesen, weil sie zu viel verlangt hatte von ihm? Ihrem Mann?

Er hatte das so nie gesagt. Nicht direkt. Nur hier und da angedeutet, dass ihm alles über den Kopf wachsen würde. Weshalb sie die Sache mit der Übernahme seines Elternhauses, in dem sich seine Terrorschwester verbarrikadiert hatte, offiziell verworfen hatte. Letzte Woche. Und wenn die Bank, wie in den Schreiben mehrfach angedroht, den Geldhahn tatsächlich abdrehen würde, weil das Krankengeld schon solange nicht mehr reichte, um die Raten stets pünktlich zu bedienen – nun, so sei es. Sie würde sich nicht mehr sperren. Mehr konnte sie nicht beitragen zur Genesung ihres Mannes.

Annabelle brachte das aber nicht zurück. Annabelle brachte niemand zurück. Für Annabelle gab es nur noch eine Hoffnung.

Ja. Sie hatte alles verloren. Aber sie war nicht besiegt. Konnte sich in ihrem Leben noch immer bewähren. Jetzt erst recht. Weil es nichts mehr gab, was man ihr noch hätte nehmen können. Außer Annabelle. Halt durch, mein Schatz. Mama holt dich da raus!

26

Tatjana Kartan war begeistert. Alles lief wie geplant. Wobei das Wort improvisiert es sicher besser treffen würde. Hastig zog sie die Tür zur Toilettenkabine zu und zerrte die mitgebrachten Kleidungsstücke aus ihrer großen Plastiktüte.

So ein Glück, dass Kollege Grafert mal wieder seinem Sendungsbewusstsein erlegen war und ihr brühwarm von Devcons Überwachungsauftrag berichtet hatte. Deshalb würde er ihr nun nicht mehr von der Seite weichen, hatte er mit einem anzüglichen Grinsen hinzugefügt. Selbst bis aufs Klo käme sie nicht mehr ohne ihn. Tatjana grinste und dachte: Eitelkeit ist meine Lieblingssünde. Ein Zitat des Schauspielers Al Pacino in seiner Rolle als Teufel.

Das Abendessen in Graferts Lieblingssushi-Zirkel war ihr Vorschlag gewesen. In der Gewissheit, dass er das niemals ablehnen würde. Die Rechnung würde er ja absetzen können, hatte er gewitzelt. Tatjana hatte brav mitgelacht, während sie eine SMS an Sibylle tippte. Einer der insgesamt drei Menschen außerhalb des Kommissariats, zu denen sie noch losen Kontakt pflegte. Von einem großen »Freundeskreis« hielt Tatjana nichts mehr seit es normal geworden war, nach der Wie-geht-es-dir-Floskel ohne Luft zu holen weiterzureden, um den eigenen Müll wenigstens verbal mal loszuwerden. Egal wann und wo. Und bei wem.

Mit Sibylle hatte sie eine Weile praktisch zusammengelebt. Fast jede Nacht in der Disco. Im Unterschied zu Sibylle, die noch heute keine Gelegenheit ausließ, die Nächte durchzutanzen, hatte Tatjana das Interesse daran schon früh wieder verloren. Und Sibylles Flexibilität in Sachen Männer hatte sie zwar nie verurteilt, aber auch nie geteilt. Dass der drahtige Grafert mit seinem Schelmenblick und dem leicht welligen Haar, das er schulterlang und zu einem Zopf gebunden trug, für sie ein »echtes Leckerchen« sein würde – nun, dafür hatte Tatjana nicht erst einen Blick in die Kristallkugel werfen müssen. Inwieweit Sibylle mit ihrer kastanienbraunen Naturkrause, dem großzügig dekolletierten Wollpulli und der Röhrenjeans in Graferts Beuteschema passte, würde der Abend erweisen. Abgeneigt schien er jedenfalls nicht. Sonst hätte er sich bestimmt darüber mokiert, dass sie sie bereits in der Sushi-Bar erwartet hatte. Fest stand ebenfalls jetzt schon, dass Sibylle ihm sowohl charmant als auch attraktiv genug erschien, um seinen Überwachungsauftrag, den er ohnehin nicht wirklich ernst nahm, erst einmal zu vergessen.

Tatjana fischte eine Nagelschere aus dem Sammelsurium in ihrer kleinen Handtasche und trennte die Preisschilder von den Waren ab, die sie vor knapp einer Stunde auf der Zeil bei H&M gekauft hatte. Mit Grafert im Schlepptau, dessen Gepfeife und blöde Bemerkungen sie tierisch genervt hatten. Gottseidank war er in der Kosmetikabteilung des Kaufhofs gleich in die Fänge einer gutaussehenden Promoterin für Herrendüfte geraten, sodass sie sich ihre Make-up Utensilien ohne seine weitere Belästigung hatte zusammensuchen können.

Devcon hatte sie irgendwann, kurz bevor sie die Sushi-Bar geentert hatten, eine Nachricht übermittelt: Komme später, bin beim BKA in Wiesbaden. Woraufhin noch in derselben Minute zurückgekommen war: Was zum Teufel machst du da? Sie hatte nicht lange überlegt und getippt: Habe dort eine Bekannte, die mir Recherche in Sachen Scheren-Täter ermöglicht.

Und das war dumm gewesen. Von ihr. Da sie in dem Fall offiziell ja gar nicht mehr ermittelten. Der Technik sei Dank, hatte sie gedacht, froh, Devcons Reaktion lediglich mittels der neuen Distanz-Allzweckwaffe namens Smartphone spüren zu müssen. Anhand der Anrufe von ihm, die sie konsequent nicht annahm, konnte sie den Grad seines Zorns problemlos bestimmen: auf einer Skala von eins bis zehn eine eindeutige zwanzig. Für langatmige Richtigstellungen hatte sie im Moment aber weder die Zeit noch Muße. Wenn das alles vorbei sein würde, würde er sich ohnehin von selbst beruhigen. Und anerkennen, dass ihre Idee keineswegs so »bescheuert« war, wie er unterstellt hatte, ohne auch nur ein konkretes Wort dazu von ihr gehört zu haben. Manchmal muss man den Chef eben zu seinem Glück zwingen, dachte sie nur, trat aus der Toilettenkabine heraus, eierte auf ihren hohen Stiefelabsätzen zum Spiegel und musterte sich. Nickte zufrieden.

Mit ihren knapp vierzig war sie zwar schon etwas alt für den Job, den sie vorgeben wollte zu haben, sah von Natur aus aber deutlich jünger aus. Erst recht nachts bei Straßenlampenbeleuchtung. Da musste sie sich schon mitten im Lichtkegel aufhalten, um ihre winzigen Lachfältchen sichtbar zu machen. Sie legte dunkellila glänzenden Lippenstift auf und einen ihrer Ansicht nach ebenso verrucht wirkenden Lidschatten aus Violett- und Silbertönen. Das Ganze krönte sie mit einer ordentlichen Ladung schwarzer Mascara. Ihr dunkles Haar wirtschaftete sie unter eine mit vielen Perlen und Glitzersteinchen besetzten Wollmütze. Auf eine Erkältung hatte sie nämlich überhaupt keine Lust. Deshalb auch der lange Mantel aus schwarzweißem Kuhfellimitat mit dem dicken Innenfutter.

Ziel ihrer Mission war es nicht, bei den Freiern zu punkten, sondern das Vertrauen der Mädchen zu gewinnen. Da konnte es nur von Vorteil sein, wenn sie den Männern nicht zu aufreizend erschien. Dann würden die Mädchen sie auch nicht als Konkurrenz wahrnehmen und wesentlich zugänglicher ihr gegenüber sein.

Tatjana ließ das Schminkwerkzeug am Waschbeckenrand liegen. Würde sie sowieso nie wieder benutzen. Sie befeuchtete ihre Zeigefinger und entfernte etwas von der Mascara. Sie hatte ein bisschen dick aufgetragen, es klebte ihr beinahe die Augen zu. Abgesehen davon würde das Regenwetter schnell für einen Marylin-Manson-Look sorgen. Und sie wollte schließlich niemanden erschrecken.

Mit ihren zivilen Kleidungsstücken in der großen Plastiktüte stolzierte sie die Treppenstufen hoch. Eine junge Frau kam ihr entgegen. Musterte sie abschätzig. Und mit steil nach oben gewölbten Augenbrauen. Tatjana war zufrieden. Sie öffnete die Tür zum Restaurant. Spähte in Richtung Grafert. Der mittlerweile seinen Arm um Sibylles Schultern gelegt hatte.

Sehr gut! Mit großen Schritten bewegte Tatjana sich zum Ausgang hin und wandte sich noch einmal kurz um. Sibylle, anscheinend tief in das Gespräch mit Grafert vertieft, streckte von ihm unbemerkt ihren rechten Arm aus und hielt den Daumen hoch. Tatjana lächelte, trat nach draußen und machte sich auf den Weg.

27

Jede andere hätte er längst gefeuert. Vermutlich schon in der Probezeit. Und dieses Mal würde sie mit dem Verhalten nicht mehr bei ihm durchkommen. Das schwor er sich bei allen Heiligen und Unheiligen aus sämtlichen Mythologien. Devcon hieb mit der Faust auf den Wohnzimmertisch, merkte nicht, wie er sich die Handkante auf dem steinharten Material prellte. Mit wie im Fieber funkelnden Augen fixierte er sein stummes Handy. Noch immer keine Nachricht von Tatjana Kartan. Bei Grafert meldete sich auch nur die Mailbox.

Vielleicht waren sie zusammen irgendwo unterwegs, hatte Devcon ganz kurz versucht, sich die Situation schönzudenken. Da es bei den zwei derzeit aber ähnlich gut harmonierte wie im Haifischbecken bei der längst fälligen Fütterung, wären sie aller Wahrscheinlichkeit nach nicht mal bis zum Präsidiumsausgang gekommen, ohne dass sich einer brüsk wieder abgewandt hätte. Oder eine. Devcons Kiefer malmten, während er auf den schwarzen Bildschirm des Fernsehers starrte, der an der Wand gegenüber sein totes Dasein fristete.

Tatjana war nicht beim BKA. Da brauchte er gar nicht erst nachforschen. Er wusste es. Fühlte es. Weil seine innere Uhr Alarm schlug seit Tatjanas Nachricht. Und das Läuten war keineswegs leiser geworden, als er zudem hatte feststellen müssen, dass auch Grafert nicht mehr erreichbar war.

Devcon sprang auf, tigerte über das Wohnzimmerparkett. Nur seine Schritte waren zu hören. Und nur die Flurbeleuchtung, die er bei der Ankunft in seinem Haus im Frankfurter Stadtteil Sulzbach angelassen hatte, warf einen kleinen Lichtschein in den Raum. Der Hauptkommissar tappte im Dunklen. Wo war Tatjana wirklich?

Er konnte sich durchaus vorstellen, dass sie einen Weg gefunden hatte, Grafert ruhig zu stellen, ohne gleich zu Gewaltmaßahmen zu greifen. Frauen konnten bei so etwas sehr gerissen sein. Devcon erinnerte sich nur zu gut an Anna Karenina, wie die Gattenmörderin sich selbst genannt hatte, obwohl der Fall mittlerweile rund fünfundzwanzig Jahre zurücklag, also in die Zeit fiel, als Devcon noch Detective beim San Antonio Police Department in Texas gewesen war. Es war ein grandioses Schaustück weiblicher Verführungskunst, wie die zweifelsfrei der Schuld überführte Täterin es geschafft hatte, aus der Untersuchungshaft zu entkommen. Sie hatte einen der Wärter becirct, der ihr den Weg in die Freiheit öffnete und gemeinsam mit ihr auf Nimmerwiedersehen verschwand.

Tatjana war keine Mörderin. Und auch keine intrigante Person. Aber sie war bodenlos leichtsinnig. Und er ein Riesenidiot! Weil er sich ausgerechnet auf Grafert verlassen hatte, der vor nicht allzu langer Zeit auch privat gerne Devcons Platz eingenommen hätte. An Tatjanas Seite. Was sie ebenfalls wusste. Ganz einfaches Spiel ... Statt ihrer Streitlust zu frönen, müsste sie also nur nett zu Grafert sein.

Devcon setzte sich wieder auf die Couch, starrte ins Nichts und kaute auf seiner Unterlippe. Nach wenigen Sekunden sprang er auf und tigerte abermals umher. Fand keine Ruhe. Wenn Tatjana tatsächlich das vorhatte, was er befürchtete ...

Er schüttelte unwillig den Kopf. Das wäre kein Leichtsinn mehr, sondern Dummheit. Tatjana würde sich nicht offensiv mit Leuten anlegen, die die Schließung von Mordakten durchsetzen konnten, obwohl der zugehörige Täter noch frei herumlief. Und weitere Opfer somit nicht auszuschließen, wenn nicht gar wahrscheinlich waren. Was in so einem Umfeld passieren würde, wenn ein einzelnes Persönchen wie Tatjana in dieser längst nicht kalten Glut herumstochern würde ...

Devcon durchfuhr es heiß und kalt. Das war kein Schrillen mehr, was seine innere, für den Alarm zuständige Uhr da von sich gab. Es war das durchdringende Heulen einer Sirene. Er schnappte sich Holster und Mantel, griff sich sein Diensthandy vom Couchtisch und drückte die Taste Null.

28

Alles wird gut.

Von dieser Gewissheit durchströmt bewegte sie sich durch das dunkle Waldstück. Achtete auf herausragendes Wurzelwerk unter dem nassen Laub, damit sie nicht stolperte. Sehen konnte sie nicht viel. Der Himmel war pechschwarz, von dichten Regenwolken verhangen, die nicht das kleinste Sternenfunkeln durchließen. Nur die dürre Sichel des Mondes schien ab und an durch.

Doch das hinderte sie nicht. Die Lampen auf dem Gelände, das an das Waldstück angrenzte, leiteten sie zuverlässig wie das Licht die Motte. Nur, dass sie nicht verbrennen würde. Alles wird gut. Die drei Worte blitzten wie frische Leuchtraketen-Abschüsse in ihrem Verstand auf und hinterließen das warme Gefühl innerer Zuversicht.

Hinter einem der Büsche ging sie in Deckung und atmete tief ein. Bündelte ihre Kraft. Das Gesicht ihrer Tochter materialisierte sich vor ihrem geistigen Auge. Annabelle ... Wie sie freudig lachte. Beim letzten Weihnachtsfest, als sie ihr neues iPhone bekommen hatte. Wofür eigentlich kein Geld da gewesen war. Trotzdem hatte sie es gekauft. Neu. Ohne ihren Mann zu fragen, dessen Krankheit das Familienbudget schon viel zulange auffraß. Das Glitzern in den Augen ihres kleinen Mädchens war ihr die anschließenden Diskussionen wert gewesen. Mit ihrem Mann, der nur noch sich selbst und seine Medikamente im Kopf hatte.

Alles wird gut, blitzte abermals in ihrem Kopf auf, während sie reglos hinter dem Busch verharrte. Dann verzerrten sich die drei Worte. Wurden undeutlich. Verschwammen zu einer diffusen Masse, aus der sich ein neues Bild herauskristallisierte. Das Bild eines Mädchens in Nuttenkleidung. Mit pummeliger Figur. Und dem Gesicht ihrer Tochter. In dem sich ein von Rauschmitteln entstelltes, falsches Lächeln festgesetzt hatte.

Sie riss die Augen auf, schnappte nach Luft und konnte sich gerade noch halten. Beinahe wäre sie ins nasse Laub abgerutscht. Ein kalter Schauer durchlief sie. Sie starrte zu den Lichtern auf dem Gelände, das an das Waldstück angrenzte. Brauchte einen Augenblick, um sich zu erinnern, wo sie sich befand. »Alles wird gut«, flüsterte sie, ihre Hand in der rechten Tasche ihrer vom Regen feucht glänzenden, schwarzen Daunenjacke. In der sich ihr Werkzeug befand.

Sie hatte eine Aufgabe. Eine Mission. Die darin bestand, ihre Tochter zu retten. Egal, wie. Und egal, was mit ihr geschehen würde. Der Sinn eines jeden Lebens, er bestand darin, sich zu bewähren. Und genau das würde sie tun. Ganz gleich, wie viele der zweibeinigen Tiere getötet werden müssen, sie würde weitermachen, bis die wahren Verbrecher aus ihrer Reserve kommen und ihr ihre Annabelle zurückgeben. Eine Schuld fühlte sie nicht mehr. Das Leben, es war nicht schwarz oder weiß. Sondern grau. Und was gut oder böse war, wechselte. Ständig. Nichts war eindeutig. Es gab keine immer gültigen Gesetze, an die man sich halten konnte. Weil die Umstände stets anders wurden. Im Fluss waren, sich wandelten. Wie die Kulisse in einer düsteren Zauberwelt, in der niemand wusste, wer herrschte.

Du sollst nicht töten ... auch wenn deine Tochter stirbt? Was für ein vermeintlich barmherziger Gott würde so ein Gesetz erlassen?

Ihre Finger, sie schlossen sich fest um den Griff ihrer in der Jackentasche noch gesicherten Gartenschere. Nein, sie hatte keine Angst vor dem Urteil über sich und ihr Leben, das das Wesen an der Pforte ihr verkünden würde. Alles wird gut ...

Sie erhob sich. Zog die Kapuze tief in die Stirn. Pirschte sich heran an das Gelände und schlich sich, dicht an die Holzwand einer der Verrichtungsboxen gedrückt, so weit als möglich zum Zentrum vor. Sodass sie den Platz, auf dem die Freier in ihren Autos heranrollten, gut im Blick hatte. Ohne selbst entdeckt zu werden.

Ungewöhnlich ruhig war es. Die Boxen, in die sie einsehen konnte, standen fast alle leer. Der geschotterte Zufahrtsweg war unbefahren. Kein Motorengeräusch kündigte die Ankunft neuer Kunden an. Obwohl die Fleischregale gut bestückt waren. Sie zählte auf Anhieb fünfzehn Mädchen, die erbarmungswürdig leicht bekleidet im Novemberregen verharrten und darauf warteten, »benutzt« zu werden.

Sie verzog ihre rissigen Lippen. Und würde die Sorte Mann, die sich hier bediente, wohl nie verstehen. Wollen.

Die Scheinwerfer eines Wagens in der Verrichtungsbox, die ihrer Position genau gegenüber lag, gingen an. Sie bewegte sich einige Schritte rückwärts und presste sich noch dichter an den derzeit unbesetzten Holzverschlag, dessen Außenwand ihr als Deckung diente. Ein silberner Kombi mit Münchener Kennzeichen rollte heraus und bog nach rechts Richtung Geländeausfahrt ab. Vermutlich irgendein Außendienstmitarbeiter, der einen heißen Tipp von einem seiner hiesigen Kollegen bekommen hatte. Oder von einem Kunden. Es gab sie in allen Hierarchien, die Sorte Mann, die sie nicht verstehen wollte.

Wieder senkte sich die nächtliche Ruhe auf das Gelände herab. Eine geradezu unheimliche Ruhe, wie sie empfand. Alles wirkte irgendwie leblos. Leere Holzkästen, vor denen die Mädchen wie unpassend gekleidete Trauergäste wirkten. Fast schon Friedhofsatmosphäre. Das Gefühl eines leisen Triumphes stieg in ihr hoch. Waren die beiden toten Freier vielleicht doch Grund genug gewesen, die widerlichen Sexgeschäfte zumindest auf diesem Gelände zum Versiegen zu bringen? Ihre Aufregung vermischte sich mit wachsender Freude. Obwohl die fehlende Betriebsamkeit ihr ihre Aufgabe zweifellos sehr erschwerte. Solange das Gros der Mädchen hier draußen herumlungerte, konnte sie keinen Angriff riskieren. Wenn auch nur eine sie zu früh entdecken und Alarm schlagen würde ... Ganz abgesehen davon, dass sie zunächst mal ein Opfer brauchte. Einen Freier, den sie aus dem Hinterhalt attackieren konnte. Mit ihrer Gartenschere.

Sie beugte sich vor, sondierte abermals das Terrain und zog die Stirn kraus. Irgendwas passte nicht. Die Stimmung an diesem Abend hier draußen, sie war äußerst sonderbar. Beinahe schon unwirklich. Nicht, dass es nicht vorkommen durfte, dass auch mal kaum »Verkehr« herrschte. Es war der Donnerstag vor dem ersten Advent und zudem keine acht Uhr. Möglicherweise standen die zweibeinigen Tiere noch im Feierabendstau. Oder schoben Überstunden. Shoppten in den geöffneten Läden der Mainmetropole.

Sie merkte nicht, wie sich ein Hautfetzchen von ihrer Unterlippe löste, auf der sie herumnagte. Registrierte es erst, als sie den winzigen Blutstropfen schmeckte.

Es war nicht die Ruhe, die sie störte. Es war das Verhalten der Mädchen. Die, jede für sich, wie durch unsichtbare Trennwände isoliert, im kalten Nieselregen standen. Nicht miteinander schwatzten. Oder stritten. Wie sie es früher beobachtet hatte. Als sie damit begonnen hatte, das Gelände zu observieren, bevor sie zu ihrer ersten Tat geschritten war.

Sie wagte sich noch etwas weiter aus ihrer Deckung hervor, die Kapuze möglichst tief bis über die Stirn gezogen. Sie stand nun ganz vorne an der rechten Ecke der leeren Verrichtungsbox. Konnte so einen Blick über das ganze Gelände werfen. Sah die Dunststreifen des Regenwassers, das sich in den grell leuchtenden Lampen spiegelte, die an jeder linken Seite der garagenähnlichen Holzverschläge angebracht waren. Und sie sah die frierenden Mädchen in ihren Bustiers, Hotpants und knappen Röcken, Leggins, die Schultern meist nur mit einem grellbunten Schal bedeckt. Wie Untote staksten sie auf ihren Absätzen umher, die Arme eng um die Oberkörper geschlungen. Die leeren Blicke in irgendeine imaginäre Ferne gerichtet. Zombieparade ...

Warum standen sie alle hier draußen Spalier, obwohl nichts los war? Niemand kam, den sie bedienen konnten? Wieso wärmten sie sich nicht abwechselnd in den sanitären Einrichtungen auf, suchten Schutz vor der kalten Witterung? Und wieso sprachen sie nicht miteinander?

Sie riskierte einen weiteren Schritt nach vorne. Gab ihre Deckung ganz preis. Ohne zu wissen, warum sie das tat. Ihre rechte Hand ruhte noch immer in der Jackentasche, in der sie die Gartenschere verbarg. Doch sie hielt den Griff nicht mehr umklammert. Ihr Herz pochte. Es war diese Frau, die auf einmal da war und sie sehr irritierte. Wie auf Knopfdruck geriet alles in Bewegung. Die Mädchen kreischten. Die Frau rannte auf sie zu und schrie ebenfalls. Mit einer Waffe in der Hand. Eine Pistole. Wollte sie sie erschießen? Aber warum?

Ich bin doch auf eurer Seite, war der letzte Satz, den sie denken konnte, bevor sie hart umfasst und nach hinten gerissen wurde – und dank des Schockmoments nicht mehr mitbekam, wie sich eine scharfe Klinge mit Wucht in ihre linke Brust bohrte.

29

Es waren zu viele. Tatjana Kartan verlor die Kontrolle. Kaum richtig angekommen auf diesem Gelände für Billigsex, dessen Tristesse ihr sofort aufs Gemüt geschlagen war, hatte sie sich nicht einmal mehr kurz umschauen können, als die Ereignisse sie schon überrollten. Eines der Mädchen fing an zu schreien, deutete mit ausgestrecktem Finger zu dem hölzernen Verhau ihr gegenüber. Tatjana folgte dem Blick und sah eine dunkle Gestalt. Von der Lampe angestrahlt, die am benachbarten Boxenkasten hing. Von kleiner Statur war sie, diese Gestalt. Mit Kapuze auf dem Kopf und schwarz wie die Nacht gekleidet. Das Wesen rührte sich nicht. Merkte nicht, wie eine weitere und ungleich größere Figur auftauchte. Dahinter. Etwas blitzte auf im Lichtschein der Lampe. Tatjana meinte, einen Flammenwerfer in ihrem Inneren zu spüren, sie riss ihre Pistole aus der rechten Tasche ihres Kuhfellmantels, zielte in Richtung des in Gefahr schwebenden Wesens und brüllte: »Polizei, keine Bewegung!«

Wieder hörte sie Schreie der Mädchen. Und dann erst mal nichts mehr. Der Schmerz explodierte bis in ihren Schädel hoch. Nur noch halbbewusst registrierte sie mindestens eine weitere große Gestalt, die sich unbemerkt an sie herangepirscht hatte. Tatjana sank auf die Knie. In den regennassen Schotter hinab. Realisierte nicht, wie jemand ihre Pistole aufhob. Ihr rechtes Handgelenk schien zu platzen, der Druck war unerträglich. Tränenblind und einer Ohnmacht nahe, bekam sie nicht mit, wie sich ihr weitere Gestalten näherten.

»Na, was haben wir denn hier für ein Pferdchen!«

Eine blechern klingende Männerstimme dröhnte gebrochen an ihr rechtes Ohr.

»Los, ab damit zum Container! Da reiten wir’s erst mal zu!« Ebenso blechern klingendes Gelächter erschallte. Gemischt mit den Schreien der Mädchen.

»Was ...« Weiter kam Tatjana nicht. Es explodierte erneut etwas in ihrem Schädel. Dieses Mal aber direkt im Zentrum. Mit dem Rest ihres Bewusstseins, das einer langsam verlöschenden Kerze glich, beobachtete sie, wie ihr Körper dem einer leblosen Puppe gleich über den Kies geschleift wurde. An den Füßen voraus und in Rückenlage. Ein entsetzlicher Krach schien um sie herum zu wüten, den sie wie durch eine dicke Glasglocke abgeschirmt wahrnahm. Dann wurde es ganz ruhig. Warm. Und friedlich.

30

»Ich muss in meinem Bericht hier plausibel erklären, wieso ich einen nicht mehr existierenden Tatort mit einer halben Infanterie habe stürmen lassen. Sonst bin nicht nur ich meinen Job los. Irgendwelche Ideen?«

Tatjana, in ihrem Krankenbett auf der Station des Universitätsklinikums in Frankfurt am Main, versuchte zu schlucken. Doch ihr Mund war zu trocken. Wegen des gut dreitägigen Dauerschlafs, von dem sie erst kürzlich auch mal für länger erwacht war. Die Fraktur an ihrem rechten Handgelenk hatte operativ behandelt werden müssen. Die leichten Blutungen innerhalb ihres Schädels hatten zum Glück schnell wieder aufgehört, sodass sie mit der Diagnose einer schweren Gehirnerschütterung davon gekommen war.

Überkreuz versuchte Tatjana, mit ihrer unverletzten linken Hand an die kleine Tasse aus Plastik zu kommen, die kalt gewordenen Kamillentee enthielt. Auf halbem Weg musste sie abbrechen. Das Dröhnen in ihrem Kopf ließ keine weitere Bewegung zu. Sie hatte das Gefühl, ihr Schädel würde gleich zerspringen wie eine Porzellankugel, die man auf einen Steinboden fallen ließ. Sehnsuchtsvoll ruhte ihr Blick auf der Plastiktasse. Ihren Besucher anzusehen oder ihn gar zu bitten, ihr den kalten Tee zu reichen, wagte sie nicht. Zu zornig war das Lodern in den dunklen Augen gewesen. Zornig und enttäuscht. Maßlos enttäuscht. Tatjana hatte als Reaktion darauf nicht weinen wollen. Konnte es aber nicht verhindern. Weil sie wusste, dass sie dieses Mal wirklich die rote Linie überschritten hatte. Und sie vor Angst fast verging, nun nie mehr zurück auf die andere Seite zu kommen.

Jim Devcon rührte sich nicht. Er starrte Tatjana nur an. Als wäre sie eine unliebsame Bekanntschaft. Eine Person, die er am liebsten nur von weitem sah.

»Nun seien Sie dem armen Mädchen doch behilflich«, vernahm er die empört klingende Stimme von Tatjanas Zimmernachbarin. Eine kleine Frau um die siebzig mit schlohweißem Haar und wässrigem Blick, deren linker Arm dick verbunden in einer Schlaufe hing, die sie um ihren Oberkörper trug.

Devcon sog gut hörbar die Luft ein, griff nach der Teetasse, schaute die Frau an und presste so beherrscht wie möglich hervor: »Selbstverständlich. Aber sagen Sie, würde es Ihnen viel ausmachen, uns ein paar Minuten allein zu lassen? Es geht um dringende Dienstgeschäfte, und ich verspreche Ihnen, dass es nicht länger dauern wird als unbedingt nötig.« Er zog die Mundwinkel nach oben. Doch nicht nur Tatjana sah, dass seine Augen nicht mitlächelten. Die Frau erwiderte nichts und schüttelte den Kopf, stand aber auf und schlurfte in ihren Hauslatschen aus dem Zimmer.

Als die Tür von außen zugezogen war, wurde es wieder still. Devcon hielt Tatjana die Tasse mit dem kalten Kamillentee hin. Sie nahm sie und trank. Vorsichtig. Erschrak fast, als sie ihr eigenes Schlucken hörte. Mit zittriger Hand wollte sie das Gefäß wieder zurückstellen. Devcon nahm es ihr wortlos ab und sprach weiterhin nur durch seinen Blick zu ihr. Ein Blick, der Tatjana mehr schmerzte als sämtliche körperlichen Blessuren es jemals gekonnt hätten. Sie schluckte abermals. Leer. »Also ...«, setzte sie an, brach aber gleich wieder ab.

Pass genau auf, was du jetzt sagst!, signalisierte ihr Devcon. Eisig schweigend.

Tatjana spürte, wie neue Tränen in ihr hochstiegen. Wie ihre Nase anfing, zu laufen. Mit so viel Reststolz, wie sie noch zusammenkratzen konnte, quälte sie sich auf die rechte Seite, schnappte sich das Päckchen mit den Papiertaschentüchern, das neben der Teetasse lag, und ließ sich zurück auf den Rücken fallen. In ihrem Schädel schien jemand großangelegte Umbauarbeiten mit dem Presslufthammer vorzunehmen. Und die Operationswunde am rechten Handgelenk hatte wohl gerade vor, sich aus dem Gips heraus zu schwellen. Tatjana atmete tief durch. Putzte sich mit der unverletzten linken Hand die Nase. Und wandte sich wieder Devcon zu. Dessen Eisbergfassade erste Risse zeigte. Oder war das nur Wunschdenken? Tatjana schniefte und rappelte sich in ihrem Kissen soweit hoch, wie ihr Kopf es zuließ. »Gut. Ich habe Scheiße gebaut.«

»Ach?«

Trotzig funkelte sie Devcon an. »Aber irgendwie auch wieder nicht!«

»Schade«, erwiderte er nur. »Der Ansatz war gut, aber dann ...« Er machte Anstalten, sich zu erheben.

»Jetzt warte!«, rief Tatjana und offenbarte mehr von ihrer Verzweiflung als sie wollte. »Du urteilst zu hart.«

»Ach?«, machte Devcon wieder und sah aus, als bräche er jeden Moment in hysterisches Gekicher aus.

»Ja!«, insistierte Tatjana. »Wäre ich nicht da gewesen, wäre aller Wahrscheinlichkeit ein Mord verübt ...

»Sie ist tot«, unterbrach Devcon sie. Vollkommen emotionslos.

»Was? Wer ist tot?« Tatjanas Stimme war nur noch ein Hauch. Mit glasigem Blick fixierte sie Devcon, dessen Kopf in einer Art Wolke verschwinden wollte. Eine graue Dunstwolke, die sich zwischen Tatjana und die Realität drängte.

Devcon wartete einen Moment und entspannte seine grimmige Mimik zumindest etwas. »Wir waren zu spät. Das Notarzt-Team konnte die Frau nicht mehr retten. Der Messerstich traf ihren Herzmuskel zentral. Und tief.«

Tatjana blinzelte. Spähte durch die graue Wolke, innerhalb der Devcons Kopf wieder deutlicher in Erscheinung trat. »Wer war es?«

»Wen meinst du?«

»Na, den Täter.«

»Welchen?«

»Na, also ...« Die Wolke zog langsam ab, Devcons Statur erschien vollständig vor Tatjanas angestrengt dreinblickenden Augen. Musste das sein, dass er sie jetzt auch noch hochnahm?

»Fangen wir vorne an«, hörte sie ihn sagen. »Du lagst richtig mit deiner Einschätzung unsere geschlossene Fallakte betreffend.«

»Was?« Tatjana, noch immer leicht benommen, konnte Devcon erkennbar nicht folgen. »Aber wer war das auf dem Gelände, wollte ich wissen. Die Person mit dem Messer. Etwa der Scherenmann?«

»Nein. Scherenfrau. Ich sagte doch schon, dass du recht hattest.«

Tatjanas Lippen formten ein tonloses Was? Dann ein Ah! Jetzt hatte sie begriffen, dass Devcon vom gesuchten Täter im geschlossenen Eunuchen-Fall sprach. TäterIN ... Tatjana nickte. Kurz. Weil die kleine Platzwunde unter ihrem Kopfverband prompt anfing zu pochen.

»Ihr Mörder ist allerdings männlich«, fuhr Devcon fort. »Kumpan eines gewissen Robert Kunther. Sohn des Schatzmeisters unserer Regierungspartei.«

»Oje«, murmelte Tatjana. »Schöner Schlamassel.«

»Sagte ich ja. Laut Aussage des Kerls hatte es sich Robert Kunther wohl nicht nehmen lassen, das Killerkommando persönlich anzuführen. Nachweisen können wir ihm das aber nicht. Papa Harald, unser getreuer Schatzmeister, hat uns ein hieb- und stichfestes Alibi für seinen Filius präsentiert. Surprise, surprise.«

Tatjana deutete ein Kopfschütteln an, unterließ diese Bewegung aber gleich wieder. »Und was ist jetzt mit dieser ermordeten Frau?«

»Unserer Täterin?«

»Ja. Wieso musste die denn über die Klinge springen?«

»Wegen ihrer Tochter.«

Tatjana schaute Devcon mit offenstehendem Mund an. Wie ein Schulkind, das die Lösung einer Rechenaufgabe nicht nachvollziehen konnte, die der Lehrer vorne an der Tafel präsentierte.

»Annabelle ist der Name. Von der Tochter«, führte Devcon weiter aus und klang nicht mehr ganz so förmlich. »Laut unserem Messerstecher war sie mit Robert Kunther liiert. Dann war aber noch was im Zusammenhang mit Fummelfilmen gewesen. Wovon weder Kunther junior noch der Senior etwas wissen will. Nächste große Überraschung.« Devcon stieß einen verächtlich klingenden Laut aus. »Ich gehe mal davon aus, dass es ihrer Mutter, also unserer Täterin, darum ging, ihre Kleine wieder zurückzuholen. Verständlich, oder?«

»Und wie sollte Freier kastrieren dabei helfen?«

Devcon zuckte die Achseln. »Das können wir sie leider nicht mehr fragen.«

Tatjana guckte noch immer verständnislos. »Warum ist sie denn nicht zur Polizei gegangen wegen ihrer Tochter?«

Devcon sagte nichts. Er verzog auch keine Miene. Sein resignierender Blick übermittelte mehr als Gesten und Worte es je vermocht hätten. Tatjana schaute betreten zur Seite. »Weil sie nicht geglaubt hat, dass wir ihr hätten helfen können, verstehe ...«, murmelte sie in Richtung Bettdecke. »Und wo ist das Mädchen jetzt? Annabelle?«

»In der Rechtsmedizin.«

Tatjana erstarrte, als wäre der Blitz in sie gefahren.

»Hatte sich die Pulsadern aufgeschlitzt. Gleich nach dem ersten Missbrauch. Eine Art Gruppenvergewaltigung vor laufender Kamera, wenn ich das Arschloch mit dem langen Messer richtig verstanden habe. Ihre Leiche hatten sie dann im Wald verscharrt. Grafert und ich konnten das Stück Dreck zum Glück schnell überreden, uns zu sagen, wo genau. Konnte sich noch gut erinnern, dieser Abschaum. Ist nämlich erst rund sechs Wochen her. Die Maden haben also noch mehr als genug von der Kleinen übrig gelassen zum Identifizieren.« Devcon klang ruhig, fast schon lässig. Doch Tatjana kannte ihn gut genug, um zu wissen, dass es nur eine Maskerade war, hinter der er sich versteckte, damit er nicht elendig erstickte im Sumpf der Bitternis.

Tatjana selbst fühlte gar nichts. Sie kam sich vor wie bei einem Hörspiel, bei dem der Sprecher hoffentlich bald einsehen würde, dass sein Text ganz entsetzlich war und alles fix wieder löschte. Devcon sah aber nicht danach aus, als hätte er noch etwas anderes im Programm.

»Aber dann war es doch trotz allem gut, dass ich da war!«, begehrte Tatjana auf. »So wissen wir wenigstens, wer die beiden Freier ermordet hat.«

»Was außer uns keinen mehr interessiert, da die Akte geschlossen ist.«

»Aber ...«

»Wir haben nichts in der Hand! Offiziell ist die Frau an Herzversagen gestorben.«

»Ja, aber durch Fremdeinwirkung!« Tatjana merkte, wie es in ihrem Schädel immer stärker hämmerte durch ihren sich vor Ärger beschleunigten Puls, ignorierte es aber so gut als möglich.

»Das kommt so nicht in den Bericht.«

»WAS?«

Devcons Miene glich einem Stein. Seine Augen ruhten wie tot auf einem Punkt irgendwo hinten im Krankenhauszimmer. Nur seine Lippen bewegten sich. Minimal. »Ich habe keine Kontrolle über einen Fall, der von übergeordneter Stelle offiziell geschlossen wurde. Und das Wissen, dass es sich bei der ermordeten Frau um die von uns gesuchte Täterin handelt, verdanke ich Dillingers Gefälligkeit. Ich hatte ihn inoffiziell um einen DNS-Abgleich gebeten. Und ich werde einen Teufel tun und Hans auch noch in diesen Schlamassel mit reinziehen!« Er sah Tatjana mit verengten Pupillen an. »Da ist jemand verdammt gut vernetzt. Und offenbar der Ansicht, dass zur allgemeinen Zufriedenheit nun alles bestens gelöst ist. Die Täterin tötet nicht mehr, weil selbst tot. Einfache aber bestechende Logik, nicht wahr?« Aus Devcons Kehle drang ein freudloses Lachen.

»... Ich schlafe noch, richtig? Das hier ist nur ein blöder Traum.« Tatjana zwickte sich mit der gesunden Hand selbst in ihren linken Oberschenkel.

»Leider nein.«

Sie zog ihre Hand wieder unter der Bettdecke hervor und starrte Devcon tapfer entgegen. »Aber was ist mit dem Mörder der Täterin?«

»Kein Mord, kein Täter.«

»Das glaube ich nicht!«

Devcon zuckte die Achseln. Die Tür ging auf. Tatjanas Zimmergenossin machte Anstalten, hereinzukommen. Devcon rang sich ein liebenswürdiges Lächeln ab. »Nur noch ein paar Minuten, ja?« Die Frau zog eine Flunsch, nickte aber und schloss die Tür wieder von außen.

»Was ist mit diesem Robert Kunther?«, bohrte Tatjana weiter. »Wie’s aussieht, ist der ja schließlich an allem schuld, richtig?«

Devcon hob abermals nur die Schultern.

»Na, hör mal! Immerhin hat dieser andere Kerl doch gestanden, dass sie das Mädchen missbraucht haben.«

»Dafür muss er sich auch verantworten, unser Messerstecher. Herzversagen wirft bei einem sechzehnjährigen Mädchen fast immer Fragen auf. Der Vater hätte versucht sein können, eine offizielle Obduktion zu verlangen. Da ist es aus Sicht unseres gut vernetzten Politikers klüger, wenigstens hier bei der Wahrheit zu bleiben. Zumal mit Robert Kunthers Kumpan ein Schuldiger zur Verfügung steht, auf den sich die diesbezügliche Aufmerksamkeit richten lässt, weil Grafert und ich ihn zum Singen bringen konnten. Und ihm damit ungewollt zu dem schönen Deal verholfen haben, nehme ich mal an.«

»Deal? Was für ein Deal?«

Devcon lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. »Sein Anwalt erhielt einen Anruf. Daraufhin hat dieser Kerl seine Aussage gegen Kunther junior sofort widerrufen. War ganz einfach, weil er noch nichts unterschrieben hatte. Kurz darauf erhielt ich ebenfalls einen Anruf. Von Fringe. Und jetzt rate mal, was die Botschaft war.« Devcon ließ Tatjana keine Möglichkeit, etwas zu entgegnen. Er redete gleich weiter. »Sofortiger Ermittlungsstopp für uns, eine übergeordnete Stelle übernimmt.«

»Ja, aber ... und dieser Politikersohn? Robert Kunther? Wird auch nicht aus dem Verkehr gezogen?«

»Verkehr? Welcher denn? Laut seiner Aussage, sekundiert durch Papi, kannte er das Mädchen gar nicht. Woraus die Schlussfolgerung zu ziehen ist, dass sein Kumpan ihn in diese Sache nur mit reinreiten will, um das Strafmaß für sich selbst zu mindern. Sagt Robert Kunther. Jurastudent im achten Semester und leidenschaftlicher Hobbyfilmer.«

»Und damit hat sich der Fall?«, brach es ungläubig aus Tatjana hervor.

»Damit hat sich der Fall.«

»Aber ...«

»Lass gut sein, ja?« Devcon Stimme klang längst nicht mehr förmlich, sondern nur noch gequält.

»Und was filmt der so, dieser Mädchen missbrauchende Jurastudent?«, setzte Tatjana nach und schaute Devcon verzweifelt an.

»Tiere«, antwortete er. Tonlos. In Erinnerung an Kunther juniors schmieriges Grinsen, mit dem er diese Information garniert hatte. Es war das Grinsen eines Menschen, der sich für unantastbar hielt. Weil er wusste, dass er nur fiel, wenn sein alter Herr stürzte. Was wiederum lediglich durch einen Schubs aus dem innersten Zirkel der politischen Kaste geschehen konnte. Auch Kinderpornos auf den Rechnern solcher Menschen wurden meist nur dank Denunzianten entdeckt. Denunzianten aus dem feindlichen Parteienlager. Oder dem eigenen.

Tatjana schwieg. Den glasigen Blick auf die Bettdecke gerichtet. Devcon beobachtete sie, seine Dauerpatientin. Ahnte, wie sehr sie nach etwas suchte, an das sie sich klammern konnte, um in dieser sich immer mehr verdichtenden Nebelbank nicht verloren zu gehen. Eine Nebelbank, die jeden Funken Hoffnung auf ein bisschen Gerechtigkeit gnadenlos verschlang. Devcon hätte Tatjana gerne gestützt. Konnte es aber nicht. Weil er selbst gerade drohte, wie mit Zement an den Füßen beschwert im Meer der Sinnlosigkeit auf Grund zu rauschen.

»Aber immerhin muss der Vater von Annabelle nicht in dieser Unwissenheit leben«, flüsterte Tatjana. Mehr zu sich selbst. »Sich nicht Tag für Tag fragen, was mit seiner Frau und der Tochter geschehen ist. Er kann damit abschließen. Irgendwann. Hoffentlich. Und dann noch mal von vorne anfangen.«

Devcon betrachtete Tatjana und war kurz versucht, sie über den Zustand des Mannes zu informieren, dessen Haut nicht mehr heilen wollte. Und dessen Arzt bezweifelte, ihn sobald wieder aus der psychologischen Behandlung entlassen zu können, ohne zu riskieren, dass sein Patient bei der ersten sich ihm bietenden Gelegenheit in den Freitod ging. Der Hauptkommissar entschied sich dann aber dagegen. Es wäre nichts anderes, als einer wehrlos am Boden liegenden Kämpferin den Rest zu geben. Und es war nicht Tatjana, die diesen schalen Sieg gegen ihn errungen hatte. Gegen ihn und das Gros der Bevölkerung. Tatjana stand auf derselben Seite wie er.

Leider hatte sie aber noch immer nicht begriffen, dass er nicht ihr persönlicher Schutzengel war, sondern auch nur ein Mensch. Ein Mensch, der nicht bis zum Jüngsten Tag für ihre Fehler gerade stehen konnte. Und diese Lektion musste sie jetzt lernen.

»Also, noch mal. Ich muss in meinem Bericht plausibel erklären, wie es möglich war, dass ich dich gerade noch rechtzeitig retten lassen konnte.« Devcon klang wieder förmlich und hielt ein leeres Blatt hoch. »Wo ich offiziell doch gar keine Ahnung hatte, in welche Gefahr du dich begeben hattest.« Tatjana wollte etwas sagen, er unterband es mittels eines rigorosen Handzeichens. »Das Einfachste wäre für mich, ein Disziplinarverfahren gegen dich einzuleiten. Was dank des Zusammenhangs mit der widerrechtlichen Ermittlung in diesem geschlossenen Fall totsicher zu deiner Entfernung aus dem Dienst führt.«

Tatjana riss die Augen auf. Ihre Haut, so bleich wie der Kopfverband.

»Nicht schön, nicht wahr?« Devcons markante Gesichtszüge blieben hart. Ebenso sein Blick. »Also dann, irgendwelche Ideen?«

Tatjana schaute zur Zimmerdecke hoch. Schniefte. Glitt in ihr Kissen zurück. Wie eine Patientin, die die Diagnose ihres Arztes erst einmal verkraften musste. »Aber die Täterin«, murmelte sie. »Ich verstehe es nicht. Was war mit ihr? Wieso ist sie so ausgerastet?«

Devcon schwieg. Er schlug die Beine neu übereinander, schien seine gefalteten Hände zu betrachten, die in seinem Schoß ruhten.

»Ich meine, was für ein Mensch war sie? So insgesamt?«, hörte er Tatjana fragen.

Er sah noch immer nicht auf. Und antwortete mit leiser Stimme: »Eine ganz normale Frau.«

* * *

SEELENSÜHNE

(Jim Devcons fünfter Fall)

Wenn im Herzen Krieg herrscht,
sind Köpfe machtlos

Prolog

»Es ist noch nicht zu spät.«

Der Mann rieb sich über die pochende Schläfe und bückte sich nach seiner Brille. Ein Fußtritt beförderte sie außerhalb seiner Reichweite. Ein weiterer Tritt ließ das Brillenglas splittern. Der Mann richtete sich mühselig auf und blinzelte zu den Gestalten herüber, die er nur schemenhaft wahrnehmen konnte. Das düstere Kellergewölbe wurde lediglich von einer Kerzenfackel erhellt. Außerdem war er schon seit seinen Kindertagen enorm kurzsichtig. Er ließ sich die Verunsicherung nicht anmerken, ignorierte das Hämmern in seinem Schädel und nahm Haltung an. »Hören Sie.« Seine Stimme klang sonor und souverän wie es seiner Position entsprach. »Ich kann Ihre Wut nachvollziehen ...«

Etwas explodierte dort, wo sich seine Schneidezähne befanden. Der Schmerz wallte auf wie eine Feuerbrunst. Ihm wurde schwindelig, er taumelte. Würgte wegen des metallischen Geschmacks der Flüssigkeit, die in seine Kehle rann. Blut ...

»Spinnst du? Lass ihn sofort in Ruhe!«, hörte er eine weibliche Stimme kreischen. Die Worte hallten in seinem Gehörsinn nach wie beim Kanon. Gleichzeitig quälte ihn ein dröhnendes Rauschen, sodass er nicht hätte sagen können, wo sich die Sprecherin befand. Vor ihm, hinter ihm, rechts oder links, alles war möglich.

»Halt den Mund und überlass das mir!«, konterte eine aggressive Männerstimme. Bevor er einen Gedanken daran verschwenden konnte, woher diese Stimme kam, suchte ihn ein neuer Schmerz heim. Sein Oberkörper kippte nach vorne. Er fiel auf die Knie und röchelte. Sein Magen schien in Flammen zu stehen. Er rang nach Atem und spürte, wie etwas Hartes in seinem Mund umherrollte. Ein Zahn ...

Der Mann versuchte, seine flackernden Augenlider zu schließen. Seine Lungen entkrampften, er bekam etwas Luft. Er zählte innerlich langsam bis drei und zwang sich zur Ruhe. »Bitte ...«

»Was? Ich kann dich nicht verstehen, Alter!«, giftete die Männerstimme.

Brutale Hände packten ihn an den Oberarmen und rissen ihn hoch. Er hustete und spuckte Blut, das aus seiner Zahnfleischwunde strömte. Er wollte weitersprechen, doch er konnte es nicht. Sein Körper war nur noch Schmerz. Mehr als einen Laut des Wimmerns brachte er nicht hervor.

»Lasst ihn los!«, kommandierte die Männerstimme.

Die Hände gehorchten. Er stürzte zu Boden und schlug mit dem Kopf auf den steinigen Kellerboden. Instinktiv rollte er sich zusammen. In seinem Schädel machte sich Schwärze breit, eine ihm feindlich gesinnte Schwärze, die ihn von innen heraus zu verschlucken drohte.

»Hendrik, es reicht!«, hörte er die Frauenstimme rufen. War sie überhaupt real? Oder entsprang sie seinem Denken, gespeist von dem Wunsch, hier lebend wieder herauszukommen?

»Prima, sag meinen Namen, wirklich großartig!«, schrie die Männerstimme. »Wollen wir ihm vielleicht noch meinen Ausweis ins Jackett stecken?«

»Was du hier machst, ist entgegen allen Abmachungen! Das werde ich nicht länger dulden, Schluss jetzt damit!«

Wieder die weibliche Stimme, die den immer kleiner werdenden Funken Hoffnung in ihm schürte. Kam sie wirklich noch aus dem Diesseits? Oder befand er sich schon halb im Jenseits? Er war sich nicht sicher, kauerte weiterhin auf dem feuchtkalten Boden und rührte sich nicht. Nur keine Tritte mehr, bitte ...

»Was ist nur in dich gefahren?«, rief die Frau.

»Was willst du denn?«, donnerte der aggressive Mann. »War doch klar, dass das kein Kindergeburtstag wird.«

»Von brutaler Gewalt war aber auch nie die Rede! Damit erreichst du gar nichts, sondern schadest der Sache!«

»Ach ja?«, höhnte der andere. »Wer hat den Kampf denn angefangen, hä? Abschaum wie der da! Und warst du es nicht, die gesagt hat, wir müssen von Anfang an mit starken Bildern operieren?«

»Genau«, ließ sich eine weitere männliche Stimme vernehmen.

»Richtig.« Noch eine.

»Jemanden halbtot schlagen ist aber kein starkes Bild, sondern ein krimineller Akt!«, schrie die Frau. Ihre Stimme hallte nach im Gewölbe.

»Jemandem mutwillig die Existenz rauben ist auch ein krimineller Akt!«

Die anderen Anwesenden klatschten, gaben zustimmende Laute von sich.

»Bringt mir das Schild!«, befahl der Aggressive, der anscheinend der Anführer der Bande war.

Der Mann am Boden spürte, wie er abermals hochgerissen wurde und von zwei kräftigen Menschen an die feuchte Gewölbewand gedrückt wurde. Etwas wurde um seinen Hals gehängt. Eine Schnur. Ein Seil. An dem wiederum etwas hängen musste. Seinem Gefühl nach zumindest.

»Haltet ihn ruhig und dreht das Schild so, dass man es gut lesen kann! Ja, so geht’s.«

Gefangener der Weißen Lilie hatte jemand mit dickem Filzschreiber auf das Stück Pappe geschrieben.

Der Mann öffnete die Augen und blinzelte in die Richtung, aus der die Stimme des Anführers ihre Befehle gab. Ein aufblitzender Lichtstrahl stach wie ein Dolch in seine Pupillen.

»Jetzt rüber mit ihm aufs Brett!«, wurde das nächste Kommando gebellt.

Die starken Hände packten zu, schleiften ihn mit sich und zwangen ihn bäuchlings auf eine harte Unterlage. Er blinzelte wieder, sah aber nur diffuse Schleier, war noch geblendet von dem grellen Lichtblitz, in den er geschaut hatte. Sein Körper wurde festgeschnallt auf der Liege. Etwas aus einem Material, das sich wie kaltes Metall anfühlte, fixierte seinen Hals.

»Halt, er muss doch erst noch die Botschaft verlesen«, meldete sich eine der anderen Männerstimmen zu Wort.

»Blödsinn«, wehrte der Anführer ab. »Das Genuschel von dem Zahnlosen würde sowieso niemand verstehen. Ich werde das im Nachhinein einsprechen.«

Der Gefangene nahm ein Rascheln war, unmittelbar vor seinem Gesicht. Irgendetwas aus Plastik musste es sein.

»Was soll das jetzt, wieso diese Mülltüte?«, ließ sich die Frauenstimme vernehmen, in die er seinen letzten Rest Hoffnung setzte, doch noch halbwegs heil aus diesem furchtbaren Szenario herauszukommen.

»Es muss realistisch aussehen, oder nicht?«, gab der Anführer genervt zurück. »Wir wollen etwas bewegen, und das erreichen wir nur, wenn man unsere Drohung ernst nimmt.«

»Richtig.«

»Genau.«

»Sehe ich auch so.«

Wieder die Stimmen der anderen Männer, von denen er offenbar keine Hilfe zu erwarten hatte.

»Hier, nimm du die Kamera. Achte darauf, dass alles gut zu sehen ist«, sagte der Anführer zu einem seiner Mitstreiter.

»Bisschen düster hier hinten. Hoffentlich sieht man nachher überhaupt was auf dem Film«, tat einer der anderen lautstark kund.

»Warum filmst du nicht selbst weiter?«, wollte die Frau wissen, die der Wahrnehmung des Gefangenen nach klang, als hätte sie längst genug von dem grässlichen Spektakel. Bald. Bald würde sie es beenden, sein Leid.

»Wart’s ab.«

»Zieh die Kapuze auf, damit man dich nicht erkennt«, rief einer der anderen.

»Schlaumeier, hältst du mich für blöd?«

Der Mann auf der harten Unterlage merkte, wie sein Blut einem Tornado gleich durch die Adern rauschte. Er versuchte, sich mit aller ihm verbliebenen Kraft aufzubäumen, seine Fesseln zu sprengen, doch es war zwecklos. Er hatte keine Chance, blieb wie mit Haftcreme fixiert liegen. Die Fesseln gaben keinen Zentimeter nach. Ihm wurde schwindelig und speiübel. Vermutlich vom Nachgeschmack seines Blutes, das er geschluckt hatte. Und wegen der eiskalten Finger, die in sein Innerstes gelangt waren und sich anschickten, seinen Herzmuskel mit unerbittlicher Härte zu zerquetschen. Todesangst. Das, was er spürte, war eindeutig Todesangst.

»Ich frage noch einmal, was hast du vor?« Die Frau klang jetzt wirklich sauer.

Beende es! Bitte, bitte beende es!

»Einer muss in die Rolle des Henkers schlüpfen, oder? Sonst sieht’s ja nicht echt aus«, erwiderte der Anführer lässig. Er machte sich am Seilzug zu schaffen, dessen Ende um eine der vier Eisenstangen gewickelt war, die das kleine Bauwerk mit einfassten, auf deren Brett der Gefangene festgeschnallt worden war.

»Pass auf!«, schrie die Frau in heller Panik. Es war zu spät. Das Fallbeil sauste herab.

1

Am nächsten Morgen ...

Er stand am Fenster und sah in den grauen Februarhimmel. An sich interessierte ihn das Wetter wenig. Auch das Lamentieren über etwas, das sich ohnehin nicht beeinflussen ließ, war ihm fremd. Aber mittlerweile schlug selbst ihm der ständige Regen aufs Gemüt. Vier Wochen am Stück waren genug.

»Grauenhaft, dieses Schmuddelwetter! Eine dicke Schneedecke brauche ich zwar auch nicht, aber das hier ist nur noch deprimierend.«

Jim Devcon drehte sich um und grinste Regina Tamm entgegen. »Möchtest du Urlaub? Ich kann dir Brownsville empfehlen. Da unten hat sich die Sonne festgesetzt. Habe gehört, dass sogar der Rio Grande mal wieder fast trocken liegt.«

»Was, ich soll nach Texas? Zu den Klapperschlangen, Skorpionen und Rindermief? Ohne mich!« Energisch zog Tamm einen der beiden Besucherstühle zurück, die ständig vor Devcons wuchtigem Schreibtisch ihren Dienst taten, und ließ sich darauf fallen. Was das Möbelstück aus Plastik mit einem erbärmlichen Quietschen quittierte. Devcon grinste immer noch und nahm in seinem Chefsessel Platz. Regina Tamm und er kannten sich seit rund fünfzehn Jahren. Doch das klischeehafte Bild, das sie sich von seiner Heimat gemacht hatte, schien in ihrem Hirn festgemeißelt wie aus Granit.

Sie reichte ihm einen Computerausdruck und schlug die Beine übereinander. Der Hosenstoff spannte an den Oberschenkeln, auch ihr mintgrüner Blazer saß eng. Selbst ihr sorgsam geschminktes Gesicht wirkte auf Devcon irgendwie aufgedunsen. Er runzelte die Stirn. »Alles in Ordnung, Reggie?«

Sie sah an ihm vorbei, winkte resolut ab. »Alles bestens, ich habe die Nacht nur nicht gut geschlafen. Liegt sicher an den Cortison-Tabletten, die ich nehmen muss wegen dieses merkwürdigen Hautausschlags auf meinen Oberarmen. Ist aber so gut wie weg. Scheinen zu helfen, die Dinger.« Sie räusperte sich, machte fahrige Gesten. »Aber ich bin nicht hier, um über Krankheiten zu reden. So alt sind wir beide nun auch wieder nicht. Die Dienstpläne sind fertig, müssen nur abgezeichnet werden.«

»Danke.« Devcon griff nach einem der Kugelschreiber, die auf seinem Schreibtisch herumlagen, wahllos zwischen den scheinbar ebenso wahllos hingeworfenen Akten platziert, und schickte sich an, den Plan in seiner Eigenschaft als Dienststellenleiter des Fachkommissariats für Tötungsdelikte zu unterschreiben. Wie immer, ohne ihn vorher zu prüfen.

»Warte, da ist noch eine Sache.«

Er hielt inne und fischte seine Lesebrille aus der Brusttasche seines blütenweißen Hemdes.

»Die brauchst du nicht.«

Devcon ließ die Brille stecken und schaute Regina Tamm gespannt entgegen. Realisierte die neue Farbe, die ihren Kurzhaarschnitt zierte. Ein glänzendes Lilaschwarz. Gefiel ihm besser als das Hexenrot, das Frauen in den Fünfzigern bevorzugt trugen.

»Es geht um Tatjana«, sagte Tamm. Sie wandte den Blick wieder ab, sah stoisch nach unten.

Devcon zog die linke seiner fast schwarzen Augenbrauen hoch. »Was ist mit ihr?«

Regina Tamm gefiel es offenbar, mit ihren Schuhspitzen zu sprechen. »Ich habe das offen gelassen, weil ich mich erst bei dir rückversichern wollte. Also«, sie schaute endlich auf, ihrem Chef aber noch immer nicht in die wachen dunkeln Augen, »bist du sicher, dass sie ab nächsten Monat wieder mit an Bord soll?«

Devcon lehnte sich zurück und verschränkte die Hände hinter dem Kopf. »Ich fürchte, ich verstehe die Frage nicht.«

Regina Tamm holte tief Luft, blieb jedoch still. Anscheinend wusste sie zwar, was sie sagen wollte, aber nicht wie.

»Du hast das Untersuchungsergebnis gesehen. Ebenso wie ich«, half Devcon ihr. »Die schwere Lungenentzündung, die sie sich im Krankenhaus eingefangen hatte, als sie wegen der Kopfverletzung behandelt wurde, ist vollständig geheilt.«

»Nach rund sechs Wochen sollten die Weißkittel das auch mal hinbekommen haben. Die Arme, das hat Tatjana nicht verdient. Auch wenn sie nicht ganz unschuldig an dem war, was ihr passierte. Aber das meinte ich nicht.« Regina Tamm druckste wieder herum.

Devcon schaute sie ratlos an. Dann verhärteten sich seine ohnehin markanten Gesichtszüge. »Jetzt sag bloß nicht, dass du der Meinung bist, dass es falsch von mir war, ihr das Disziplinarverfahren zu ersparen und ...«

»Nein!«, fiel Tamm ihm entsetzt ins Wort und fuhr beinahe vom Stuhl hoch. »Es ist ... ich mache mir ...« Weiter kam sie nicht. Erst flossen nur Tränen. Dann wurde ihr Schluchzen lauter und lauter.

Devcon saß mit offenstehendem Mund in seinem Sessel. Er brauchte eine gute Viertelminute, bis er so geistesgegenwärtig war, aufzuspringen und seine Bürotür zu schließen. Hilflos trat er neben die hemmungslos weinende Regina Tamm. Er überlegte, ob er sie in den Arm nehmen sollte, zog sich den anderen Besucherstuhl heran, setzte sich und nahm ihre Hand, die sie ihm sofort entriss. »Alles ist meine Schuld«, jammerte sie, während ihr Flüssigkeit aus der Nase lief. Devcon griff in die Hosentasche seiner Jeans und holte ein Papiertaschentuch heraus, zerknäult aber unbenutzt, und gab es Tamm. Sie nahm es, schnäuzte sich und weinte weiter. Wollte gar nicht mehr aufhören.

Das Telefon klingelte. »Jetzt nicht, verdammt!« Devcon machte sich lang, nahm den Hörer hoch, legte auf und griff abermals nach Tamms Hand. Dieses Mal ließ sie ihn gewähren. Ihr Schluchzen wurde leiser. Ruhiger. Devcon wagte einen neuen Versuch. »Reggie, was ist los? Sag’s mir. Woran glaubst du, schuld zu sein?« Noch bevor er die zweite Frage zu Ende formuliert hatte, bereute er sie. Denn Tamm fing wieder an, heftig zu weinen. Devcon rückte näher, schloss sie in seine Arme und streichelte ihr über den Kopf. »Ist ja gut«, murmelte er. »Ist ja gut.«

»Nein, nichts ist gut«, begehrte sie auf und stieß ihn beinahe grob von sich weg.

»Reggie, bitte ...«

»Nein!« Sie schrie fast. »Ich muss das jetzt loswerden. Ich kann nicht mehr.«

Devcon zuckte unwillkürlich zurück. Er kannte Regina Tamm als forsche Person, die auch mal laut werden konnte. Aber hysterisch?

Als schiene sie seine Gedanken zu ahnen, zwang sie sich, ruhig zu atmen. Sie tupfte sich über die verschwollenen Lider, bemüht, das Augen-Make-up-Desaster, das ihr Weinkrampf verursacht hatte, nicht noch zu verschlimmern. »Okay«, sagte sie zu sich selbst. »Okay ...«

Devcon wartete. Bis sie soweit war. »Jetzt nicht«, presste er hervor, als sein Telefon wieder klingelte. Er ließ es totläuten.

Regina Tamm zog die Nase hoch. »Bitte entschuldige.«

»Schon gut«, Devcon deutete ein Lächeln an. »Schieß los. Was hast du auf dem Herzen?«

Tamm schluckte, atmete zittrig ein, fuhr aber relativ gefasst fort: »Ich habe große Angst, dass Tatjana noch nicht soweit ist. Verstehst du?«

Allein anhand Devcons Mimik war klar zu ersehen, dass er exakt dieses nicht tat.

»Es ist so entsetzlich viel passiert in der kurzen Zeit! Ihr Bruder ist tot, sie hat das Kind verloren ...« Tamm fing wieder an, leise zu weinen, bekam sich jedoch schnell in den Griff. Mit ihren tränenverhangenen Augen schaute sie Devcon an. »Ute Seiler würde jederzeit einen längeren Sonderurlaub für sie befürworten, da bin ich mir sicher. Sie muss das alles doch erst mal richtig verarbeiten!«

Devcon hielt ihrem Blick stand und sagte nichts. Zunächst. Dann deutete er ein Nicken an. »Ich weiß, was du meinst, Reggie«, erwiderte er und sah zur Seite. »Wir alle haben mit unseren Narben zu leben, wobei manche sicherlich niemals richtig heilen.« Er sah sich selbst, wie er sein Magazin auf einen bereits toten Psychopathen abfeuerte, fühlte den Schwindel, der jedes Mal in ihm aufstieg, wenn er die Woge des Hasses, die eiskalte Wut nacherlebte, die ihn in diesem Moment durchflutet hatte. Er war mit einem blauen Auge davon gekommen. Das Gericht hatte auf Notwehrexzess entschieden, sodass er noch immer hier sitzen konnte. Die inneren Zweifel an sich selbst, die ihn seither plagten, die konnte ihm jedoch niemand nehmen. Damit würde er selbst ringen müssen. Jeden Tag aufs Neue.

»Aber ...«

»Nein, Reggie.« Devcon hob die rechte Hand. »Du kannst mir glauben, dass ich die Option mit dem Sonderurlaub auch schon durchgegangen bin. Aber wir wissen doch beide, was dann passiert.« In seiner Hosentasche vibrierte es, es war das Diensthandy. Devcon zog den Apparat heraus, deaktivierte das Signal und legte das Mobiltelefon auf seinen Schreibtisch. »Wenn ich Tatjana für ein paar Monate beurlauben lasse, werden die Aasgeier aus dem Bürokratenreich mit dem Rotstift über uns kreisen und die Stelle in unserer K11 einkassieren. Und wir wären wieder eine Person weniger.« Devcon neigte sich vor, die Ellenbogen auf die Oberschenkel gestützt. »Bitte glaub mir, Reggie, ich habe mir das gründlich überlegt.« Seine verwundert dreinblickende Miene strafte seine eigene Aussage Lüge. Was daran lag, dass er gedanklich schon beim nächsten Punkt angelangt war. »Aber woran willst du eigentlich schuld sein? Weil du leicht erkältet warst, als du Tatjana im Krankenhaus besucht hattest?« Devcon machte eine wegwerfende Handbewegung. »Das ist Blödsinn. Ihre Lungenentzündung geht nachweislich auf das Konto des Krankenhauses. Auch bei denen regieren die Sparteufel, da bleibt’s nicht aus, dass es hier und da mal zu bakteriellen Verunreinigungen kommt.« Devcon lächelte schief. Das Schreibtischtelefon klingelte wieder. Devcon grunzte, er nahm den Hörer ab, unterbrach die Verbindung und legte ihn neben den Apparat.

Regina Tamm sah ihrem Chef unglücklich entgegen, in den Augen das verräterische Glitzern neuer aufsteigender Tränen. »Nein, das hatte ich nicht im Kopf. Es ... es ist letztlich meine Schuld, dass Tatjana das Kind verlor. Wäre ich nur vorsichtiger gewesen in diesem Chat. Dann wäre das alles nie passiert. Es tut mir so leid!«

Devcon brauchte einen Moment, bis er sich zusammenreimen konnte, von was Tamm überhaupt sprach. Weil es so abwegig war. Er schüttelte den Kopf, nahm ihre Hände in seine. »Ich verstehe nicht, wie du auf so eine absurde Idee kommen kannst, Reggie. Weder Tatjana noch ich haben nur eine Sekunde lang dir die Schuld gegeben für das, was geschah. Du wurdest benutzt, so etwas kommt vor. Und selbst ich war dem Kerl ja auf den Leim gegangen.« Devcons zerknirschter Gesichtsausdruck spiegelte deutlich wieder, wie sehr er noch immer unter diesem Fehler litt, dessen Kosten so unendlich hoch für alle Beteiligten waren. Und sind.

Tamm schniefte leise. »Ich danke dir dafür, dass du das so siehst.« Sie wirkte erleichtert. Etwas zumindest. Wie jemand, von dessen Rücken man immerhin soviel Last genommen hatte, dass er mit dem restlichen Gepäck einigermaßen aufrecht gehen konnte. Wenn auch nur langsam.

Beide schwiegen. Erst Tamms leises Räuspern unterbrach die mit dunkler Erinnerung beschwerte Stille. »Hast du sie denn auch selbst gefragt?«

Devcon sah auf.

»Ich weiß, ihr Männer neigt dazu, immer das Rationale im Auge zu haben«, fuhr Tamm fort. »Aber was Tatjana in den letzten drei Jahren aushalten musste, das ist schon enorm. Michael war dein Freund. Jedoch ihr Bruder. Dann der finale Rettungsschuss. Damit muss man auch erst mal klar kommen, einen Menschen erschossen zu haben, oder? Und schließlich der Verlust des Kindes. Reicht für ein ganzes Leben an Katastrophen, wenn du mich fragst.«

Devcon nickte, den Blick ins Nichts gerichtet. Möglicherweise hatte er hier nicht genug Feingefühl bewiesen, da gab er seiner Büro-Managerin im Stillen recht. Nur, weil er am liebsten alles mit sich selbst ausmachte und am besten zurecht kam, wenn man ihn funktionieren ließ, musste das nicht auch für Tatjana gelten. Personalproblem hin, Personalproblem her.

»Aber ich will dich nicht länger aufhalten, Jim.« Tamm stand auf.

Devcon erhob sich ebenfalls. »Schon gut«, sagte er und wiegelte ab. »Im Moment ist’s ja ungewöhnlich ruhig. Kann mich nicht erinnern, wann wir das letzte Mal keine offene Fallakte in der K11 hatten. Den Mördern ist’s wohl auch zu ungemütlich draußen.«

Tamm lächelte. Halbherzig. »Versprichst du mir etwas?«

»Was?«

»Dass du mit ihr darüber redest?« Sie streckte ihm ihre rechte, mit zahlreichen Ringen geschmückte Hand entgegen.

»Ja«, erwiderte Devcon und schlug ein. Es klopfte an der Bürotür. Nein, es hämmerte. »Verdammt, ist ja gut! Die Tür ist nicht abgeschlossen, also was ist denn?«

Kommissar Sascha Grafert steckte seinen Kopf herein. »Dringender Anruf von Kollege Kellermann. Hat es schon mehrfach probiert, bekam bisher aber keine Verbindung.«

»Danke. Stell durch.« Devcon legte den Hörer zurück in die Gabel, wartete auf das Läuten, nahm ab, hörte kurz zu und sagte nur: »Verdammter Mist, ich komme.«

2

Etwa 12 Stunden vorher ...

»Oh, Gott! Nein!«

»Um Himmels Willen!«

»Ach, du Scheiße!«

Das Feuer der einzigen Fackel in dem Kellergewölbe flackerte bedrohlich und untermalte den Tumult, der in der kleinen Gruppe ausgebrochen war, mit einer passenden Aura.

»Ruhe jetzt! Bleibt stehen, wo ihr seid und fasst bloß nichts an!«

Die vier Jungs hielten inne und wandten sich zu Sabine hin. Sie hatte ihre Hände in die Seiten gestemmt, stand kerzengerade da. Ihre Augen schienen Funken zu sprühen, offenbarten ein Gefühlstohuwabohu aus blanker Angst und rigoroser Entschlossenheit. Das Schattenspiel der Fackel verlieh ihrem sonst sanft wirkenden Mienenspiel das Antlitz einer Kriegerin.

»Aber es war doch ein Unfall ...«

»Halt den Mund, Hendrik!« Ihr Zeigefinger schoss nach vorne wie der Pfeil eines Bogens, der die Brust des Anvisierten gleich durchbohren würde. »Dein Gestammel bringt uns nicht weiter. Wir müssen sehen, was zutun ist und schnell handeln.« Sie drehte den Kopf und schaute nach links. Dorthin, wo der tote Mann lag. Aus seinem Hinterkopf ragte die schwere Klinge, die aus etwa zwei Metern Höhe auf ihn herabgerast war und sich tief in seinen Schädel gebohrt hatte. Ein entsetzlicher Anblick, wenn man außerhalb eines Horrorfilms damit konfrontiert wurde. Sabine wandte den Blick ab, spürte, wie ihre Knie wackelig wurden. Eiskalte Schauer durchjagten den Körper der zierlichen jungen Frau. Sie hob ihre zitternden Hände, presste sie auf den Mund und kniff die Augen zusammen. Als wolle sie einen markerschütternden Schrei bremsen, der sich unbedingt aus ihrer Kehle herauslösen wollte.

»Was machen wir nun?«, wollte einer der anderen Jungs wissen und starrte, totenbleich im Gesicht, auf den gruseligen Leichnam. Mit dem halb gespaltenen Schädel auf der nachgebauten Guillotine liegend, hätte eine entsprechende Figur aus Plastik die perfekte Attraktion für jede Geisterbahn abgegeben. Nur leider war dieser Tote nicht aus Plastik, sondern echt. Ein Mensch. Den sie getötet hatten. Und auch noch auf diese bestialische Art. Der junge Mann unterdrückte ein Würgen. Einer seiner Kumpane stand vollkommen reglos da. Mit weit aufgerissenen, glasigen Augen. Er schien in eine Art Schockstarre verfallen zu sein.

»Jedenfalls ist die Klinge nicht richtig eingestellt. Oder die Abstände bei der Halsauflage stimmen nicht.«

»Hast du sie nicht alle, Joshua?«, kreischte Sabine. »Sei still, ich will das nicht hören!« Sie presste beide Hände auf die Ohren und schrie weiter. »Merkst du überhaupt noch was? Der Mann ist tot! Kapierst du das nicht?«

»Lass ihn in Ruhe.« Hendrik kniff Joshua beruhigend in den Oberarm. Ob sein Kumpel es realisiert hatte, den Sabines Worte getroffen hatten wie Faustschläge ins Gesicht, war schwer zu sagen. Eine Reaktion zeigte er nicht.

»Gut«, sagte Sabine und nahm einige tiefe Atemzüge, bevor sie weitersprach. »Es hat keinen Zweck. Damit müssen wir jetzt leben.«

»Ja, müssen wir«, stimmte Hendrik zu, der als Einziger einigermaßen gefasst wirkte. »Es war keine Absicht, wie gesagt. Anderseits ist es um das Schwein auch nicht wirklich schade.«

»Alter, du spinnst!«

»Oh Mann, sag mal, geht’s noch?«

»Ist jetzt nicht dein Ernst!«

»Was wollt ihr?«, schnitt Hendrik den anderen dreien das Wort ab. »Soll ich etwa heulen?«

»Nein, deine Krokodilstränen sind sicher das Letzte, was wir im Moment brauchen!«, keifte Sabine. »Du dämlicher Hitzkopf!«

»Jetzt hör schon auf, große Schwester!«, spie Hendrik ihr entgegen. »Hack später auf mir herum, nun müssen wir uns erst mal um den da kümmern.« Er deutete auf den toten Mann ohne hinzusehen.

»Was schlägst du vor?«, fragte Joshua und schaute ihn aus den unnatürlich vergrößerten Augen hinter seinen starken Brillengläsern an.

»Na, was wohl. Wir müssen den Kerl verschwinden lassen«, ließ sich einer der anderen jungen Männer vernehmen. Seine Stimme klang blechern. Sein Gehampel zeugte von der immensen Anspannung, unter der er stand.

Sabine stand noch immer im flackernden Lichtschein der Fackel und sah voller Entsetzen zu der zusammengezimmerten Guillotine und dem Opfer hin. So war das nicht geplant ... das hätte niemals passieren dürfen ...

»Gut, stimmen wir ab«, ergriff Hendrik das Wort. »Wer ist für Garys Vorschlag?«

Vier Männerhände, einschließlich seiner eigenen, gingen nach oben. Sabine rührte sich nicht.

»Wer ist dagegen?«, wollte Hendrik wissen. Sabine blieb still.

»Enthaltungen?«, setzte er spöttisch hinzu.

»Das ist nicht witzig«, rief Gary. »Du siehst doch, dass sie kurz vorm Zusammenklappen ist, du blöder Arsch!«

Wir wollen nicht radikal sein ... wir sind doch keine Terroristen ... Sabine merkte nicht, wie sie langsam nach unten sank und sich auf den feuchten Kellerboden fallen ließ, buchstäblich und auch in übertragenem Sinne mit dem Rücken zur Wand. Die Gedankenfetzen wehten durch ihren Schädel wie bei einem schweren Orkan an der Küste. Ihr Herz hämmerte, und sie hatte Schwierigkeiten, den Brechreiz zu kontrollieren, der immer stärker in ihr hochstieg. Sie presste ihre rechte Hand vor den Mund, sprang auf und stolperte in den Gang hinaus. Ihre kläglichen Würgegeräusche hallten durch das Gewölbe.

Hendrik atmete hörbar aus. Die drei anderen jungen Männer schauten betreten zu Boden.

»Gary, Tommi und Christian, schafft Sabine hier weg und kümmert euch um sie«, verfügte Hendrik mit der Bestimmtheit eines Feldwebels. »Seht zu, dass sie sich wieder einkriegt, klar? Joshua, du bleibst hier und hilfst mir.«

3

Devcon steuerte seinen silbernen BMW auf den fast leeren Kundenparkplatz des Supermarktes, der heute geschlossen blieb. Die Leute nahmen es gelassen, obwohl es Montag war. Nicht viele PKW rollten an das Gelände heran, das vom polizeilichen Flatterband weiträumig abgeriegelt worden war. Devcon überlegte, ob das mit dem Gammelfleisch-Skandal im Zusammenhang stehen könnte, der die Mainmetropole erschüttert hatte, bis sich die Presse lieber wieder der Flüchtlingskrise widmete. Devcon verwarf die Idee, erinnerte sich, dass die Supermarktkette, zu der die Filiale gehörte, in die Schlagzeilen geraten war wegen der Schließung einiger Standorte, die die Zusammenlegung mit einer noch größeren Kette mit sich brachte.

Fressen oder gefressen werden. Gnadenlos wie im Tierreich, unser moderner Arbeitsmarkt, dachte Devcon und stieg aus dem Wagen. Der kalte Nieselregen ließ ihn trotz seines Wintermantels frösteln. Er zog die Schultern hoch und absolvierte den Parcours um die tiefen Pfützen des Parkplatzes herum im Stechschritt.

Sein Ziel lag am Rand einer künstlich bepflanzten Böschung, die das Supermarktgelände von einem Autohaus trennte. Ein Stückchen Natur, das sich tapfer in der Industriegebiet-Wildnis zu behaupten versuchte. Devcon nickte Jost Kellermann zu, mit dem er eben telefoniert hatte, Dienstältester im Fachkommissariat für Tötungsdelikte. »Da bin ich. Die Horrorshow kann anfangen.«

Kellermann hob die Mundwinkel. Devcon deutete mit dem Daumen nach hinten. »Abmarsch zum Präsidium, mein Bester. Besprechung nachher im Warmen, ich friere solange alleine hier weiter.«

Das ließ sich Kellermann kein zweites Mal sagen. Er machte sich schnurstracks auf den Weg zu seinem Wagen.

»Guten Morgen, Jim«, grüßte Hans Dillinger, Leiter des Rechtsmedizinischen Institutes. In der Regel kam er nur auf besondere Anforderung persönlich an einen Leichenfundort. Aber auch immer dann, wenn der Zustand des Leichnams als sehr ungewöhnlich bezeichnet werden konnte.

»Howdy, Hans«, Devcon streckte dem bald vor der Pensionierung stehenden Professor freundschaftlich die Hand entgegen. »Und, habe ich das am Telefon richtig verstanden? Oder hat mein Kollege zu viele Splattermovies im TV geschaut?«

Die beiden Bestatter, die bereits vor Ort waren, schauten Devcon verdutzt an. Dillinger bemerkte es und konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Obwohl Devcon seit fast dreißig Jahren in Deutschland lebte, brach sich sein US-Südstaatenakzent noch immer Bahn, als wäre der Hauptkommissar letzte Woche erst eingereist.

»Nein, Jim, ich fürchte, da hast du dich nicht verhört. Deshalb habe ich dich ja rufen lassen.« Das sonst von einer Seelenruhe geprägte Antlitz des Rechtsmediziners umwölkte sich, und seine weiche Stimme, mit der er auch gut hätte Märchenbücher einlesen können, bekam einen düsteren Klang. »Schau es dir selbst an.«

Devcon machte noch keine Anstalten sich zu bewegen. »Ist es wieder so ein Desaster wie bei dem armen Teufel, den wir letzten Winter im Frankfurter Stadtwald gefunden haben?«

Dillinger blickte ihn über den Rand seiner Brille an, ein schlichtes Modell aus Titan. »Bitte verzeih, dass ich mich da noch nicht festlegen möchte. Ein grausiger Tod war es in jedem Fall für beide.«

»Na, prima.« Devcons Laune näherte sich dem Gefrierpunkt. Vierzig Jahre Polizeidienst im San Antonio Police Department und bei der Mordkommission in Frankfurt am Main hatten es nicht vermocht, ihn zu lehren, die Toten mehr dinglich zu betrachten. Je übler ein Leichnam zugerichtet war, desto mehr setzte es Devcon zu. Jedes Mal aufs Neue. Auch wenn ihm das keiner anmerkte. Außer den Menschen, die ihn schon lange und vor allem gut kannten.

»Bereit?«, fragte Dillinger, die Hände in den Taschen seiner wattierten Winterjacke vergraben. Das Thermometer war an dem Morgen zwar über die Null-Grad-Markierung geklettert, die beißende Feuchtkälte kroch jedoch problemlos durch jede Kleidungsschicht.

»Nein, aber bringen wir’s hinter uns.« Devcon starrte auf den verschlossenen Leichensack, wappnete sich innerlich für den Anblick des Toten.

Dillinger beugte sich hinab und zog den Reißverschluss auf.

»Oh my goodness!« Devcon wandte sich schnell ab.

Dillinger verhielt sich ruhig, ließ ihm die Zeit. Devcon drehte sich wieder um, einige Nuancen blasser im Gesicht. Sein Fassungslosigkeit spiegelnder Blick war auf den offenen Leichensack gerichtet. »Das darf doch nicht wahr sein, wo zum Teufel, ist der Kopf?«

Dillinger kratzte sich an der Stirn, unterhalb der dunkelgrauen Wollmütze, die sein schütteres Haupt vor der Nasskälte schützte. »Das wissen wir nicht.«

»Was?« Devcons angenehm tiefe Stimme kippte bei dem Ausruf in ungeahnte Höhen.

»Der Kopf des armen Kerls ist bisher nicht auffindbar«, erklärte Dillinger. »Die nähere Umgebung wurde bereits abgesucht. Leider erfolglos.«

Devcon fühlte eine heiße Woge hinter seiner Stirn. Wie bei einer Brandung aus kochendem Wasser. Er hatte weiß Gott schon viel gesehen in seinem Leben als Kripobeamter. Fürchterliche Schnittwunden, von Kugeln durchsiebte Leiber, dem Opfer entnommene menschliche Organe an Plätzen, wo sie definitiv nicht hingehörten – aber ein Leichnam ohne Kopf, das war noch mal eine ganz andere Kategorie in Devcons persönlichem Kabinett des Grauens. In seinem Inneren schrillten sämtliche Alarmglocken, so laut, dass er meinte, den Lärm tatsächlich zu hören. Er war lange genug dabei, um gleich zu wissen, dass er es hier mit etwas zutun bekam, das über einen gewöhnlichen Mord hinausging. Falls es so etwas wie einen gewöhnlichen Mord für Devcon überhaupt gab. Eine Enthauptung, das spürte er von der ersten Sekunde an, deutete auf mehr hin als ein bloßes Tötungsdelikt. Es war ein klares Zeichen. Auch wenn Devcon nicht die Spur einer Idee hatte, wofür. Was er schon jetzt mit Sicherheit wusste war, dass der Täter nicht zur persönlichen Befriedigung irgendeines kranken Bedürfnisses mordete. Oder aus einem simplen Racheimpuls heraus. Dieser Täter hatte einen Plan. Und mit solchen, meist hochintelligenten und eiskalt kalkulierenden Menschen hatte Devcon schon zweimal seine Erfahrung machen müssen. Beim ersten Mal verlor er seine Frau, wegen der er nach Deutschland übergesiedelt war. Beim zweiten Mal verlor er beinahe sein eigenes Leben, sein ungeborenes Kind und fast auch noch dessen Mutter.

Er schluckte trocken und schaute sich um. Drehte sich beinahe hektisch in alle Richtungen. Er sah einige Gebäude mit verschiedenen Verkaufsfilialen, eine geschlossene Pommesbude, den Parkplatz und die Straße. Alles gepflastert. Also gab es keine Möglichkeit, etwas zu vergraben. Und ein abgetrennter Kopf wäre in dieser Umgebung, durch die ständig Verkehr rollte und Passanten liefen, die die Läden aufsuchten, mit Sicherheit aufgefallen. Falls er beim Transport der restlichen Leiche verloren gegangen sein sollte. Einen anderen Reim konnte sich Devcon noch nicht machen auf diese groteske Situation des Leichenfundes.

»Möchtest du die weiteren Einzelheiten zum Zustand des Leichnams hören?«

Devcon wandte sich wieder Dillinger zu und sah seinem langjährigen Weggefährten gequält entgegen. »Und, was meinst du, Hans? Will ich die hören?«

Dillinger lächelte milde. »Hast du eine Wahl?«

Devcon gab ein Brummen von sich, der Rechtsmediziner legte los. »Die Wunde lässt darauf schließen, dass der Kopf sauber abgetrennt wurde. Das heißt mit einem entsprechend präzisen Werkzeug.«

Devcon sog hörbar Luft ein. »Was ist ein präzises Werkzeug, mit der sich Enthauptungen sauber durchführen lassen? Ein Säbel?«

Dillinger schaute zum Rumpf des Leichnams herab. »Zum Beispiel. Geschwungen von einem Menschen mit großer Kraft.«

Devcon überlegte einen winzigen Augenblick. Er riss die Augen auf. »Oh no, Hans, please! Sag bloß nicht, das wird jetzt so ein Gotteskrieger-Ding von einem der zum Bärtigen betenden Knallchargen!«

Dillinger, der wusste, dass Devcon mit Religion, ganz gleich welcher Couleur, in etwa so viel anfangen konnte wie der sibirische Tiger mit einem filigranen Füllfederhalter, konnte sich trotz des Ernstes der Lage ein Schmunzeln nicht verkneifen. »Einen konkreten Zusammenhang dazu herzustellen ist freilich verfrüht.«

Devcon lachte bitter auf. »Na, da werden die Videos im Internet sicher nicht lange auf sich warten lassen, in der das Netzpublikum diese Tat dann auch noch mal miterleben darf. Oh, wie ich diesen neumodischen Dreck hasse!«

»Nun ja, fairerweise musst du zugeben, dass es dort nicht nur Schlechtes ...«

»Lass es gut sein, Hans«, unterbrach Devcon. »Ich bin gerade nicht in der Stimmung für eine ausgewogene Meinungsbildung zum Thema Netz. Und was zur Hölle bedeutet eigentlich dieses WL?« Die zwei Großbuchstaben, die auf der Brust des Toten prangten, hatte er erst jetzt wahrgenommen. »Der Bärtige heißt doch Allah. Und der andere Mohammed. Passt nicht. Oder sind das Initialen des Toten? Wäre aber mehr als merkwürdig. Laut Kellermann wurden keine Hinweise gefunden, die auf die Identität des Opfers schließen lassen. Kein Personalausweis, Kreditkarte, Brieftasche, Handy, nichts. Wieso nimmt man ihm also erst alles ab, wenn man ihn dann mit persönlichen Merkmalen beschriftet? Das ist doch nicht logisch, oder?«

Dillinger ging in die Hocke, fixierte die beiden Wunden. »Dazu kann ich dir nur sagen, dass diese Verletzungen, oder besser gesagt, Zeichnungen, dem Opfer erst post mortem zugefügt worden sind. Die Schnitte sind tief, dennoch ist das Blut nur spärlich ausgetreten.«

Devcon schloss für einen Moment die Augen. Ein durch den Täter zusätzlich gezeichneter Enthaupteter. Zwei Buchstaben, die für was auch immer stehen. Na, bravo! Sollte ein winziger Funken der Hoffnung in Devcon gewesen sein, dass es sich seiner inneren Warnglocke zum Trotz doch um eine Einzeltat handeln könnte, dann war dieser Funken soeben erloschen. »Wie lange liegt der Zeitpunkt des Todes zurück, was denkst du, Hans?«

Dillinger runzelte seine hohe und für einen über Sechzigjährigen sehr glatte Stirn. »Schwer zu sagen. Du weißt, ich bin kein Freund von Schätzungen, mein lieber Jim. Aber allein anhand der Leichenflecken meine ich, behaupten zu können, dass es mehr als acht Stunden sein müssen.«

»WL ...«, murmelte Devcon, der nur halb zuhörte, den Blick aus seinen dunklen Augen fast schon apathisch auf diese Botschaft gerichtet, die er nicht verstand. »Keine Ahnung, was das heißen soll ... Verdammt!« In seinen dunklen Augen glitzerte es. »Es könnten natürlich auch die Initialen des Täters sein.«

»Oder die einer Tätergruppe«, sprach Dillinger aus, was Devcon nicht denken wollte. Aber musste. Dillinger richtete sich auf und zog seine Jacke glatt. »Ich meine jedenfalls, dass wir zwei alte Hasen uns lange genug auf diesem Feld bewegen, um schon jetzt sagen zu können, dass du diesem Fall höchste Priorität einräumen solltest. Mord aus Rache oder Leidenschaft fällt meiner Ansicht nach von vornherein aus. Solche Täter arbeiten nicht so.«

Devcon nickte, die Hand am Kinn. »Da stimme ich dir zu, Hans. Niemand, der rast vor Zorn, bemüht sich um eine präzise Enthauptung. Solche Leute wollen ihren Schmerz loswerden, indem sie ihn dem Opfer zufügen, was schnell in einem Gemetzel endet.« Devcon fuhr sich mit beiden Händen über sein von der Witterung feucht gewordenes, kurzes graumeliertes Haar. »Wo genau wurde die Leiche gefunden und von wem?«

Dillinger deutete mit ausgestrecktem Zeigefinger zum Eingang des geschlossenen Supermarktes. »Sie lag dort drüben. Direkt vor der Tür. In einen großen blauen Müllsack gepackt.«

Devcon klappte der Mund auf, seine Stimme überschlug sich fast. »Und wie, zum Teufel, kommt der Leichnam dann hier rüber?«

Dillinger klopfte ihm auf die Schulter. »Jim, ich glaube, das ist so ein Morgen, an dem du dir unbedingt einen guten Tropfen gönnen solltest, Vorschrift hin, Vorschrift her. Wir fahren gleich ins Institut. Du kommst mit, dort werde ich dir ein Gläschen von dem guten alten Brandy einschenken.«

Devcon starrte Dillinger entgeistert entgegen. »Ist es so schlimm?«

Der Rechtsmediziner zuckte die Achseln, wirkte beinahe hilflos. Ein Zustand, den Devcon bei seinem stets souverän auftretenden Freund selten zu sehen bekam.

»Ich fürchte schon, ja. Für die Öffnung des Markts waren heute zwei Aushilfskräfte zuständig. Es ist davon auszugehen, dass sie zuerst gar nicht gemerkt hatten, was sich in dem Müllsack befand. Und auch nicht nachgesehen haben. Zunächst. Sie wollten das Hindernis«, Dillinger betonte das Wort wie einen schlecht passenden Hilfsbegriff, »sicher nur aus dem Weg schaffen und haben es hier herüber gezerrt.« Dillinger deutete auf die Stelle, wo sie sich befanden. »Selbst dein Kollege Kellermann, den nichts so leicht aus der Ruhe bringt, hat im ersten Moment gedacht, er würde verschaukelt, als er davon erfuhr. Aber es ist leider tatsächlich so, dass der Müllsack, in dem sich der Leichnam befand, nicht nur mit zusätzlichen Fingerabdrücken kontaminiert wurde, sondern durch den Transport der beiden Aushilfskräfte auch beschädigt wurde. War ja nicht leicht, der Inhalt. Also haben sie ihn wahrscheinlich über den Boden geschleift. Mit der Folge, dass der Müllsack auf dem rauen und stellenweise löchrigen Asphalt schnell einriss und ihr nicht mehr viel übrig habt für die kriminaltechnischen Untersuchungen.«

»Das halte ich nicht aus!« Devcon griff sich mit beiden Händen an den Schädel, als würde er von einem schweren Migräneanfall übermannt. »Wo sind diese zwei Hornochsen?«

»Weg«, sagte Dillinger nur. »Spätestens, als die Löcher in dem Müllsack richtig groß wurden, haben sie offensichtlich bemerkt, was sie transportiert hatten und sind in Panik davon gestürmt. Menschlich nachvollziehbar, oder?«

Devcon schnaubte. »Haben wir Namen?«

»Soweit ich weiß, konnte der Erkennungsdienst die noch nicht ermitteln. Wenn du also noch keine Nachricht ...«

Devcons Diensthandy vibrierte.

4

Nur wenige Tage später ...

Christa Lohmeier stellte ihr Glas ab und stimmte in den Applaus mit ein. Er galt dem Spielführer des Clubs, ein stämmiger Mann mit Siegerlächeln, dem es sichtlich Freude machte, von den Auswärtssiegen des eigenen Teams in der Hessenliga zu berichten. Zum wiederholten Mal schaute Christa auf ihre Uhr und zog die Stirn kraus. Wenn Günter noch rechtzeitig zu seiner Rede eintreffen wollte, die er laut Programm im Anschluss an die Ausführungen des Spielführers halten sollte, müsste er sich langsam mal sehen lassen. Christa nahm einen weiteren Schluck aus der filigran gestalteten Sektflöte, achtete darauf, keine Lippenstiftabdrücke zu hinterlassen und blickte zu der stuckierten Decke des Clubrestaurants hoch. Ohne sie wahrzunehmen.

Das kannte sie von ihrem Günter nicht. Unpünktlichkeit. Oder gar Unzuverlässigkeit. Selbstverständlich konnte berufsbedingt immer mal etwas dazwischen kommen. Aber dann gab Günter rechtzeitig Bescheid. Zuverlässig wie ein Schweizer Uhrwerk. Eine Eigenschaft, die in seiner Position unabdingbar war, wie er selbst es regelmäßig betonte. Mit einem Schlendrian konnte er die deutsche Niederlassung eines international operierenden IT-Konzerns nicht leiten. Dafür sorgten die Investoren und Aktionäre, die nur danach trachteten, ihre Gewinne zu maximieren. Wie die Geschäftsführung das anstellte, war dem Mutterkonzern egal. Nicht der Weg war das Ziel, die Ergebnisse zählten. Ausschließlich. Und in jedem Quartal aufs Neue. Sonst war man schnell weg vom Fenster. Vor allem in Günters Alter. Schließlich gab es mehr als genug Kandidaten, die für seinen lukrativen Geschäftsführerposten in Frage kamen. Dazu einen Haufen Headhunter, die darauf lauerten, jemanden zu vermitteln und die fette Provision dafür abzukassieren.

Christa Lohmeier erhob sich und gab bei ihrer Sitznachbarin vor, zur Toilette zu müssen. Am Tisch wollte sie nicht schon wieder ihr Handy checken, um zu prüfen, ob sie endlich eine Nachricht von Günter erhalten hatte. Leise bewegte sie sich durch die Tischreihen, nickte den anderen Gästen zu und realisierte mit wachsender Nervosität, dass sich die Ansprache des Spielführers offensichtlich dem Ende zuneigte. Christa beschleunigte ihre Schritte, verließ den Gastraum, bog um die Ecke und blieb an der Treppe stehen, die zu den sanitären Anlagen führte. Sie holte ihr Smartphone aus der Handtasche.

»Christa, meine Liebe! Komm, lass dich drücken, wir haben uns heute noch gar nicht begrüßt.«

Christa sah erschrocken auf, knipste ihr Lächeln an und ließ das Handy ins Handtaschenfach zurücksinken. Sie hatte Ingrid Botger nicht bemerkt, die gerade die Stufen heraufschritt. Obwohl die Absätze der hohen Schuhe, die sie zu ihrem leger geschnittenen, roten Kleid aus Jersey trug, nicht eben leise klapperten. Ingrid Botox, wie Christa die Frau insgeheim nannte, deren Dauerfreundlichkeit im Gesicht wie einbalsamiert wirkte durch die vielen Behandlungen mit dem die Mimik lähmenden Gift. Eine Mumie ohne Falten ...

Die beiden Frauen begrüßten sich mit Küsschen links und Küsschen rechts, ohne sich zu nahe zu kommen. »Steht dir gut, dein Kostüm. Nachtblau, passend zu deinen Augen, schick. Aber wo ist dein Günter, Liebes? Den habe ich noch gar nicht gesehen.«

Von wegen Liebes, du falsche Schlange!

Es war ein offenes Geheimnis unter den Mitgliedern, dass besonders Ingrid der Auffassung war, dass ihr Rudolf einen wesentlich besseren Präsidenten für den Club abgegeben hätte als Günter Lohmeier, gegen den er die Wahl im letzten Frühjahr nur knapp verloren hatte. Obwohl Rudolf Botger das bessere Handicap vorweisen konnte und in der Regel auch weiter abschlug.

»Er wird sich verspäten«, säuselte Christa und zupfte an ihrer neuen Kostümjacke herum, die ihre Taille vortrefflich betonte. »Die Arbeit wird ihn eines Tages noch auffressen. Ich sage ihm täglich, er soll endlich kürzer treten, aber du weißt ja wie unsere Männer sind.« Christa lachte gekünstelt, Ingrid stimmte ebenso mit ein. »Nun steht er auch noch im Stau.«

»Ach Gott, der Ärmste«, heuchelte Ingrid Mitleid, und Christa war mal wieder fasziniert davon, wie wenig man sich in dieser Welt des elitären Clublebens doch bemühte, wenigstens einigermaßen überzeugend zu schauspielern. Wenn es nicht ihrem Mann zuliebe wäre, der das Golfspiel genoss und in dessen Vita sich dieses Hobby perfekt einfügte – sie wäre längst nicht mehr dabei. Von jeher unsportlich, wie sie es trotz ihrer schlanken Figur schon immer war, ließen die anderen Damen sie regelmäßig und auf nicht gerade subtile Art spüren, dass sie ohnehin nicht wirklich dazugehörte. Da sie die Leistung nicht brachte. Handicap 25 nach fast zehn Jahren Erfahrung im Golfsport war mancherorts vielleicht ganz passabel. Hier, im alteingesessenen Golfclub Kranenstein, war es schlichtweg peinlich.

»Na komm, meine Liebe«, gurrte Ingrid und hakte sich bei Christa unter. »Gehen wir wieder rein, er wird schon gleich kommen, dein Günter.«

Christa nickte und ließ sich zurück in den Gastraum geleiten, ohne die Möglichkeit gehabt zu haben, vorher ihr Handy zu checken. Und mit der Frage im Kopf, ob sie es sich nur einbildete, oder ob Ingrid tatsächlich darauf lauerte, zuzusehen, wie gleich alle Blicke auf sie gerichtet sein würden, wenn der Spielführer das Wort an ihren Mann übergab, der noch immer nicht da war.

Sie ließ sich wieder an ihrem Tisch nieder, zeigte gute Miene zum intriganten Spiel. Wo blieb Günter? Warum tat er ihr das an? Er wusste doch genau, wie diskreditierend es für sie sein würde, wenn er sie als unwissendes Eheweib mutterseelenallein hier hocken ließ. Sie konnte die Gedanken der anderen Damen mit der Schlangengesinnung geradezu hören, auch wenn sich deren Lippen nicht bewegten. Allein die Blicke, mit der sie sie immer offener bedachten, je näher die Rede des Präsidenten rückte, der durch Abwesenheit glänzte. Na, Schätzchen, vergnügt er sich lieber mit einer jungen und knackigen Assistentin? Die sich bestimmt nicht so hölzern auf dem Platz anstellen würde wie du ...

Christas Nasenflügel blähten sich, so tief holte sie Luft. Sie war versucht, mit der flachen Hand auf den Tisch zu schlagen, so sehr hatte sich ihre innere Erregung gesteigert. Das würde sie ihm nicht durchgehen lassen. Bei allem Verständnis. Mochte sein, dass Günter zur Zeit besonders viel um die Ohren hatte wegen des Entlassungsplans, den die vom Mutterkonzern beauftragte Unternehmensberatung empfohlen hatte. Und der nun rasch umzusetzen war, damit die Zahlen wieder stimmten. Aber das war kein Grund, sie so vorzuführen! Für ein kurzes Telefonat oder eine SMS hätte es durchaus reichen können. Dann hätte sie ihn vor dem offiziellen Beginn der Mitgliederversammlung souverän entschuldigen können. Wäre keine große Sache gewesen. Zumal es heutzutage keine Seltenheit war, dass das Berufliche sich mehr und mehr ins Private fraß. Und dass ein Mann in Günters Position seinen Feierabend nicht immer so machen konnte wie geplant, verstand sich von selbst. Seine Rede hätte dann jemand anderes verlesen – nur nicht Rudolf! – und alle wären zufrieden gewesen.

So jedoch gab es Stoff für Gerede. Und für sie die vollkommen überflüssige Schmach, als Spottobjekt herhalten zu müssen.

Der donnernde Applaus für den Spielführer riss Christa aus ihrer hässlichen Gedankenwelt und signalisierte ihr, dass es jetzt nur noch wenige Augenblicke dauern würde, bis die Augen aller Mitglieder wie kleine Scheinwerfer auf sie gerichtet sein würden. Die Augen der Menschen, die darauf lauerten, sie scheitern zu sehen mit einer Erklärung, die keine war. Und die es nicht erwarten konnten, mitzuerleben, wie sie anfing zu stammeln. Weil sie nicht mehr wusste, was sie noch sagen könnte.

Von Panik durchflutet nahm sie ihre Handtasche, holte das Handy heraus und tat so, als nähme sie einen Anruf entgegen. »Was?«, rief sie mit vor Aufregung heller Stimme. »Oh, mein Gott ... ja, ich komme sofort!« Sie steckte das Handy wieder weg und stand schnell auf. Realisierte erst jetzt, dass es im Gastraum immer stiller geworden war und die Augen der anderen Clubmitglieder tatsächlich auf sie gerichtet waren. Einige Blicke schienen echte Besorgnis widerzuspiegeln. Für Christa war es klar, dass auch das nur aufgesetzt war. »Mein Mann hatte einen Unfall«, verkündete sie mit fester Stimme. Ein Aufschrecken ging durch den Saal, das Christa ebenfalls als ein Vorgetäuschtes klassifizierte. »Ich muss zu ihm ins Hospital. Aber keine Sorge, mir wurde gesagt, sein Zustand sei nicht kritisch.«

5

Etwa zur gleichen Zeit ...

»Zunächst stelle ich fürs Protokoll Sabines Abwesenheit fest.«

»Wo ist sie?«, wollte Gary wissen. Hendrik überging die Frage. Er fummelte an seiner Videokamera herum, die von der Form her eher wie eine Sonde aussah. Nicht ganz einfach, alles korrekt einzustellen, da nur Fackellicht leuchtete in dem Kellergewölbe. Als er mit dem Ergebnis endlich zufrieden schien, reichte er die Kamera an Joshua weiter. »Hier, du zeichnest auf. Und ihr drei«, er wandte sich Gary, Tommi und Christian zu, die wie in Reih und Glied vor dem Ausgang des Gewölbes Stellung bezogen hatten, »ihr verhalten euch ruhig, verstanden? Ich habe keine Lust, noch Stunden mit Bastelarbeiten an der Tonspur zu verbringen, weil irgendwelche überflüssigen Kommentare rausgeschnitten werden müssen.«

Die Angesprochenen nickten, wagten anscheinend schon jetzt nicht mehr, etwas zu sagen. Der Anblick, der sich ihnen bot, tat ein Übriges.

Hendrik hatte eine zweite Fackel anbringen lassen, in der hinteren Ecke des Gewölbes, in der ihr aus vier Eisenstangen, Holzbalken, zwei Brettern, einer Eisenplatte, Seilzug und verschiedenen Kleinteilen zusammengezimmertes Bauwerk ihren Platz gefunden hatte. Der flackernde Lichtschein der Fackeln, die das Gewölbe auf eine fast schon gespenstische Art beleuchteten, ließ die Szenerie wie eine Aufnahme aus der glorreichen Vergangenheit erscheinen, in der das Volk sich erhob und seine Unterdrücker richtete. Die Macht der Bilder ... Hendrik grinste zufrieden.

Er zog die Kapuze seiner Jacke auf. Über seine Augenpartie würde er bei der Nachbearbeitung einen schwarzen Balken legen. Er beugte sich hinab und nahm einen Eimer. »Joshua, auf mein Zeichen lässt du die Kamera laufen. Halte sie ruhig, damit nichts verwackelt, und richte den Fokus ausschließlich auf die Guillotine. Kein Heranzoomen oder Kameraschwenk, nichts dergleichen, einfach nur abfilmen. Kriegst du das hin?«

»Kein Problem«, erwiderte Joshua mit einer Gleichmut, als wenn er eine Dokumentation über Schmetterlinge drehen sollte. Sobald technisches Gerät im Spiel war, blendete er alles andere schlicht aus. Er legte die Kamera kurz zu Boden, holte ein Tuch aus der Hosentasche und polierte schnell noch die Gläser seine Brille. In dem feuchtkalten Gewölbe beschlugen sie ständig.

»Bist du soweit?« Die Ungeduld in Hendriks Stimme war nicht zu überhören.

»Ja.« Joshua nahm die Kamera hoch und richtete das Objektiv aus.

Hendrik schritt zur Guillotine herüber, hob den Eimer und goss das eiskalte Wasser über dem Kopf des Gefangenen aus, der Mann war bäuchlings auf der Liege festgeschnallt worden. Er schnappte pfeifend nach Luft, spuckte und hustete. Hendrik gab Joshua das Zeichen, die Videokamera loslaufen zu lassen.

»Was ... wo ...« Der Gefangene versuchte erfolglos, sich zu bewegen. Sein Blick war durch die Fixierung zwangsweise nach unten gerichtet. In einen leeren blauen Müllsack. Der Mann strampelte mit den Händen und Füßen, das einzige bisschen Bewegungsfreiheit, das er noch hatte. »Was ist los, wo bin ich ...«

»Herzlich willkommen vor Gericht, unter dem Vorsitz der Weißen Lilie«, unterbrach Hendrik das panische Gestammel. Er sprach laut und deutlich und in Richtung Kamera. »Ihnen wird zur Last gelegt, auf vorsätzliche Art und Weise das Leben mehrerer Menschen ruiniert zu haben.«

»Was? Das muss ein Irrtum sein. Hören Sie, ich verstehe nicht ...« Die restlichen Worte des Gefangenen gingen in einem Ächzen unter.

»Ihr Name ist Günter Lohmeier, richtig?«, fuhr Hendrik unbeirrt fort.

»Das stimmt, aber ...«

»Sie sind der Geschäftsführer der deutschen Niederlassung der Cherry Inc. mit Sitz in Frankfurt-Niederrad.«

»Ja, aber ...«

»Eine Niederlassung, die sich innerhalb kürzester Zeit von weiteren zwanzig Mitarbeitern trennen möchte, um sie durch temporär einsetzbare Zeitarbeitskräfte zu ersetzen.«

Die Kamera surrte, das Feuer in den Fackeln knisterte. Hendrik ließ den Moment wirken.

»Hören Sie, junger Mann, wer immer Sie auch sind ...« Der Gefangene versuchte verzweifelt, den Kopf anzuheben, doch es gelang nicht. Konnte nicht gelingen. Die Fessel um seinen Hals saß straff und starr.

»Halt’s Maul, Arschloch«, rief Christian aus dem Off. Er hegte eine besondere Feindseligkeit gegen den Mann, weil seine Cousine zu den Betroffenen gehörte. Gleich zu Jahresbeginn war sie völlig unverhofft darüber in Kenntnis gesetzt worden, dass sie zum Ende des Monats ihren Arbeitsplatz verlieren würde. Nach den Entlassungen, die im vergangenen Herbst erfolgt waren, hatte keiner der Angestellten damit gerechnet, dass innerhalb der kurzen Zeitspanne abermals Leute gehen müssen. Christians Cousine, die nach etlichen unbezahlten Praktika und rund sechs Monaten Arbeitslosigkeit froh gewesen war, endlich irgendwo untergekommen zu sein, litt seither wieder stark unter ihren Depressionen.

Hendrik machte eine ruckartige Bewegung mit der rechten Hand, bedeutete seinen Mitstreitern zu schweigen. Es war ausgemacht, dass nur er das Wort führte. Was er entsprechend vorbereitet hatte. »Angeklagter Günter Lohmeier, Sie sprechen mit einem Vertreter der Weißen Lilie. Wir haben es uns zur Aufgabe gemacht, die Menschen vom Terror der Wirtschaft zu befreien.«

Kamerasurren, Fackelknistern. Der Gefangene bewegte sich nicht mehr. Die Angst, die in ihm aufstieg, sie war praktisch mit Händen zu greifen. »Was wollen Sie von mir?« Seine Stimme klang kratzig.

»Ein Exempel statuieren, falls Sie nicht kooperieren«, erwiderte Hendrik in einem rein sachlichen Tonfall.

»Und was soll ich tun?«, fragte der Gefangene und hustete. »Kann ich bitte etwas zu trinken ...«

»Sie und Ihrem Unternehmen wird eine Frist von vierundzwanzig Stunden gewährt, um die Entlassungen, von denen wir gerade sprachen, rückgängig zu machen.«

Abermals war nur das Knistern der Fackeln zu hören und das leise Surren der Videokamera.

»Sie wissen, dass das außerhalb meiner Macht steht«, brachte der Mann auf der Liege mühsam hervor. »So etwas entscheide ich nicht alleine. Auch ich bin nur ein ausführendes Organ ...«

»Ersparen Sie uns und der Öffentlichkeit Ihr rhetorisches Geschwafel!« Hendriks von Hass durchtränkte Worte hallten durch das Kellergewölbe. »Die Berufung auf Ihr Geflecht aus vermeintlichen Vorgesetzten, geschmierten Politikern und sonstigen Gesinnungsgehilfen hilft Ihnen vor dem Gericht der Weißen Lilie nicht weiter. Wir sind die Machete, die breite Schneisen schlagen wird in dieses wuchernde Gestrüpp, das die Menschen mit jedem Tag mehr erstickt. Also wägen Sie Ihre Worte mit Bedacht ab. Wir wissen, dass Sie zu diesen Entscheidungsträgern gehören«, Hendrik spie den Begriff förmlich aus sich heraus, »die für den wirtschaftlichen Tod Unschuldiger verantwortlich sind.«

Der Gefangene rang schwer nach Atem. »Sie überschätzen mich maßlos. Die Arbeitswelt ist nicht so einfach gestrickt. Es ist in der Tat ein Geflecht aus Partikularinteressen, die mitunter sehr schwer unter einen Hut zu bringen sind. Bitte hören Sie ...«

»Nein, Sie hören jetzt zu!«, schnitt Hendrik dem Gefangenen barsch das Wort ab, ohne seine Blickrichtung zu ändern. Er schaute weiterhin in die Kamera. »Millionenfach haben Sie und Ihresgleichen für den Abstieg ins soziale Elend gesorgt, das von einer parasitären Institution zynisch verwaltet wird. Eine parasitäre Institution, gegründet von Ihrem Komplizen, dem deutschen Staat.« Hendrik spuckte gut sichtbar aus. »Es spielt keine Rolle mehr, wo die Ausgebeuteten und Unterdrückten ihr Kreuz machen an den Wahltagen. Denn sie haben längst keine Wahl mehr. Die Demokratie ist nur ein Trugbild, eine Fata Morgana, die den in der Hoffnungslosigkeit jeden Tag mehr Ertrinkenden vorgaukelt, dass es auch für sie bald wieder angemessen bezahlte Arbeit geben wird.« Hendrik streckte seinen rechten Arm aus und deutete auf den auf das Brett gefesselten Mann namens Günter Lohmeier. »Sie und Ihresgleichen haben die Macht längst an sich gerissen und eine Gesellschaft geschaffen, in dem der Mensch weniger wert ist als die Maschine, die er bedienen soll. Eine Gesellschaft, in der die Masse ärmer und ärmer wird, während der Geldadel mit der Gesinnung mittelalterlicher Raubritter ihren Speckgürtel immer enger um sie legt und sie bis zum letzten Cent ausquetscht!« Hendrik trat einen Schritt näher auf die Kamera zu und hob den Zeigefinger. »Das nenne ich ein Verbrechen. Ein Verbrechen an der Menschheit!« Er stellte sich wieder neben die Guillotine, legte die Hand an den Seilzug, nahm überzeugend die Pose des Rächers ein.

»Bitte hören Sie mir zu«, flehte der Gefangene. »Ich bin doch auch nur ein Rad im Getriebe. Und wenn ich nicht mehr wie vorgesehen funktioniere, dreht sich an meiner Stelle ein anderes Rad, das in die gewünschte Richtung läuft. Glauben Sie mir, Sie sehen die Welt zu einfach. Die Robin Hoods gibt es nur im Film, im wahren Leben gewinnt immer der böse Sheriff.«

»Sie beleidigen unseren Intellekt«, erwiderte Hendrik mit so viel Eis in der Stimme, als käme sie aus einem Kühlfach in seinem Inneren, den Blick starr ins Kameraobjektiv gerichtet.

Der Gefangene heulte auf. »Ich kann die Welt nicht für Sie ändern, bitte glauben Sie mir doch! Aber vielleicht kann ich für Sie etwas tun? Haben Sie finanzielle Sorgen? Ich gebe Ihnen das Geld! Nennen Sie mir eine beliebige Summe!«

Hendrik ignorierte Günter Lohmeier, dessen Hals schon wund wurde durch die wiederholten Versuche, seinen Kopf wenigstens etwas anzuheben. Was unmöglich war und blieb in der engen Vorrichtung.

»Da ist kein Spielraum mehr für Verhandlungen.« Hendriks Tonfall klang keinen Deut wärmer. »Kein Ausweg, der sich herbei diskutieren ließe. Sämtliche Kontrollinstanzen sind vom Feind besetzt. Ein Feind, der nicht aufhören wird mit dem Raubzug, solange es irgendwo noch etwas gibt, was er erbeuten kann. Gerechtigkeit? Balance?« Hendrik ließ ein abfälliges Schnauben hören. »Das sind Worte, die im Sprachschatz dieser Leute keine Bedeutung haben. Weil sie vergessen haben, dass auch sie Menschen sind. Aufgegangen in ihrer neuen Identität als Roboter, erschaffen um zu raffen. Umgeben von ihren Betamodellen, die sie in den Regierungen installiert haben, und deren einzige Aufgabe es ist, ihre Interessen zu wahren.« Hendrik blickte zur Seite. Dorthin, wo seine Mitstreiter noch immer in Reih und Glied standen und seiner Rede stumm lauschten. Ärgerlich, dass er kein Zeichen ausgemacht hatte für Applaus. Nicht zu ändern, dann eben beim nächsten Mal ...

Es rasselte, klapperte, der Gefangene bäumte sich mit aller Kraft auf in seinen Fesseln, hatte jedoch keine Chance. Mit Genugtuung stellte Hendrik fest, dass dem Mann die Worte versagten. Die Laute, die aus seinem Mund drangen, das war nur noch Gewinsel.

Hendriks Finger umschlossen das Seil. Wenn er es losließ, die schwere blitzende Klinge würde im Bruchteil einer Sekunde herabsausen. Er lächelte, und im Schein des unruhigen Fackellichts wirkte es alles andere als friedlich, eher sehr diabolisch. Dazu seine komplett in schwarz gehaltene Kleidung, die schwarze Kapuze auf seinem Haupt – die Pose des Henkers war perfekt. »Von jeher war es dem Volke gegeben, sich zu erheben, wenn das Leid und die Qual unerträglich werden«, fuhr er mit einer ordentlichen Portion Pathos in seiner Stimme fort. »Die Weiße Lilie ist bereit, den Kampf aufzunehmen gegen einen Gegner, dessen Übermächtigkeit schnell bröckeln wird, wenn er merken muss, dass die Geknechteten nicht länger stillhalten. Gegen die Wortkosmetik, derer der Feind sich bedient, um sein wahres Gesicht darunter zu verbergen, setzen wir einen Sturm der Bilder, der sämtliche Fassaden hinfort fegen wird!«

»Jetzt wirst du zu theatralisch«, ließ sich Gary vernehmen. Die anderen drei kicherten. Hendrik schickte ihnen einen finsteren Blick, sah aber gleich wieder ins Kameraobjektiv. »Ich wiederhole die Forderung der Weißen Lilie. Ab Stunde Null dieses Tages verbleiben exakt vierundzwanzig Stunden, um ein rechtsgültiges Dokument vorzulegen, aus dem hervorgeht, dass die Kündigungen der Cherry Inc.-Mitarbeiter mit sofortiger Wirkung zurückgenommen werden.«

Aus Richtung des Gefangenen ertönte ein Stöhnen. Dann ein verzweifeltes, beinahe schon irre klingendes Lachen. »Bitte versteh es doch endlich, Junge! Innerhalb dieser winzigen Zeitspanne wird der amerikanische Mutterkonzern auf keinen Fall ...«

»Sollte der Forderung der Weißen Lilie nicht Folge geleistet werden, rollt ein Kopf!«, donnerte Hendrik mit starrem Blick in die Kamera.

»Krasse Worte.« Gary sprach ebenfalls sehr laut. Legte es eindeutig darauf an, dass auch seine Worte gut hörbar aufgezeichnet wurden. »Ist das mit Sabine so abgesprochen?«

Hendrik hielt inne. Das Seil noch immer in der Hand. Durch seinen schmalen drahtigen Körper ergoss sich ein Strom heißer Wut. Wie Lava schien er sich bis in die hintersten Winkel seiner Zellen zu wälzen. Gary, du Möchtegern-Casanova mit deiner schokoladenbraunen Mischlingshaut! Glaubst du, du könntest Sabine so imponieren? Vergiss es! Sie ist gar nicht hier. Aber ich, ich bin hier!

»Und jetzt mach das Seil wieder fest«, verlangte Gary und trat ein paar Schritte näher an ihn heran. »Es reicht. Du weißt, warum.«

Hendrik tat nichts dergleichen. Er schwieg und hob die Hand, gab Joshua das Zeichen, die Aufnahme zu stoppen. Günter Lohmeiers Herz hämmerte gegen den Brustkorb, als wolle es dringend nach draußen, aber sein hektisches Atmen verlangsamte sich. Minimal.

Gab es noch Hoffnung?

6

Am anderen Morgen ...

Noch in Gedanken lief Devcon durch den Flur seines Hauses in Sulzbach, ein Stadtteil Frankfurts, bekannt durch das Main-Taunus-Zentrum: große Shopping Mall mit Filialen, die es überall gab. Er nahm seinen Mantel von der Garderobe, an der sich ein halbes Dutzend anderer Jacken drängten, wandte sich zur Haustür und stolperte über einen Schuh. Es war ein Bootie mit Kunstfellbesatz, der ihm vom Aussehen her für eine Expedition zum Polarkreis geeignet schien. Seine schmalen Lippen deuteten ein Lächeln an, er kickte den Stiefel zurück an die Seite.

Das Leben war zurückgekehrt in sein Haus. Wenn auch nicht um die frühe Uhrzeit, zu der Tatjana grundsätzlich noch schlief, wenn man sie ließ. Devcon war froh drum, hoffte, dass sie wieder etwas zur Ruhe kommen würde nach den Ereignissen, die sie in den vergangenen drei Jahren ziemlich überrollt haben mussten. Da hatte Regina Tamm zweifellos recht.

Besonders die Sache mit Tatjanas finalem Rettungsschuss nagte an Devcon, der nur zu gut wusste, was es heißt, mit dieser Belastung zu leben. Seit dem Gespräch mit Tamm dachte er verstärkt darüber nach, wie Tatjana, die kein Wort mehr über »diese Angelegenheit« verlieren wollte, damit wohl zurecht kam. Und auch darüber, ob es wirklich klug von ihm gewesen war, sie abermals vor dem offiziellen Weg zu bewahren und ihr das Disziplinarverfahren zu ersparen, das er hätte erwirken müssen, weil sie sich bei ihrem letzten Fall eigenmächtig über seine klare Anweisung hinweggesetzt hatte. Was eine neue Qualität im Portfolio ihrer unerwünschten Verhaltensweisen darstellte. Es war eine Sache, etwas ohne vorherige Absprache mit dem Vorgesetzten zu unternehmen. Und eine ganz andere, einen Alleingang zu starten trotz offiziellem Verbot durch die Dienststellenleitung. Also durch ihn. Abgesehen davon, dass es alles andere als einfach gewesen war, es ohne Verfahren hinzudeichseln. Hätte Norbert Fringe, der Polizeipräsident und Devcons Fast-wieder-Freund, dessen Nervenkostüm durch die rigorose Sparpolitik aus dem Innenministerium mehr als löchrig geworden war, sich nicht daran erinnert, dass sie trotz allem, was vorgefallen war, noch immer auf derselben Seite standen, wäre es nicht möglich gewesen.

Gedankt hatte Tatjana es ihm, indem sie laut überlegt hatte, ob es »unter den gegebenen Umständen« nicht vernünftiger sei, wenn sie wieder ganz aus seinem Leben verschwinden würde. So wie damals nach dem Tod ihres Bruders. Als sie ohne große Umschweife und ohne Erklärung ihre Versetzung nach München erwirkt hatte.

Devcon hatte sie angestarrt wie ein sonderbares Wesen aus einer noch seltsameren Galaxie und möglichst ruhig und beherrscht erwidert: »Dann sind die beiden Türen für immer zu. Sowohl diese hier als auch die zum Fachkommissariat für Tötungsdelikte in Frankfurt am Main.«

Das Pokerface, das Tatjana in solchen Situationen gerne aufsetzte, war wie immer komplett misslungen gewesen, Devcon hatte sofort gesehen, dass sie ihre Tränen nur mit äußerster Anstrengung zurückhalten konnte. Doch er war hart geblieben und ließ sie stehen, begab sich ins Wohnzimmer und fing an, in einem Wochenmagazin zu blättern. Nach einer halben Ewigkeit, in der er zwei Artikel gesichtet hatte ohne deren Inhalt wahrzunehmen, war Tatjana hereingekommen und hatte verkündet: »Ich geh dann mal nachdenken.«

Sprach’s und war für zwei Tage verschwunden.

Bei ihrer Bekannten Sibylle wäre sie gewesen. Das Wort »Freundin« setzte Tatjana nur äußerst sparsam ein. Über etwas gesprochen hätte sie nicht mit ihr, sondern die Zeit lediglich genutzt, um ihre »Schnellkur« zu machen, wie sie es ausgedrückt hatte. Was zum Teufel das wieder für ein Mist sei, hatte Devcon sie unwirsch gefragt. Weil er erschrocken war über ihre Totenbleiche und die dunklen Ringe unter den stahlblauen Augen, die ihren Anblick konterkarierten, weil sie ihm so entgegenstrahlten. »Ich bleibe sehr gerne, wenn du unbedingt ein Wrack haben willst«, hatte sie statt einer Antwort erwidert und dabei unsicher gelächelt.

»Verstehe ich nicht. Also, das mit dem Wrack«, hatte er sich beeilt, hinzuzufügen.

»Hat mein Bruder das nie erzählt?«

»Keine Ahnung, ich weiß ja nicht, wovon du gerade sprichst.«

»Na, es geht um die Sache mit der Brechkur.«

»Was?«

»Habe ich schon immer so gemacht. Hilft, wenn ich wirklich gar nicht mehr weiter weiß und da auch niemand ist, der mir helfen kann ...«

»Wenn du mal Hilfe zulassen würdest, wäre das bestimmt anders«, war es aus ihm herausgepurzelt, als wären seine Worte schwere Koffer, die von einem völlig überladenen Gepäckband stürzten. Und weil er ins Schwarze getroffen hatte, hatte Tatjana ihren Blick abgewandt.

»Ist doch egal, so funktioniert’s ja auch.«

»Was genau funktioniert wie?«

»Na, ich schließ mich kurz weg, trinke eine Flasche Sekt statt Frühstück ...«

»WAS?«

»Logisch, sonst klappt’s ja nicht. Ich trinke also diese Flasche aus, fühle mich danach auch körperlich hundeelend, kotze eine Runde oder auch mehrere, und dann geht’s wieder.«

Devcon erinnerte sich noch gut an die Mühe, die er gehabt hatte, zu glauben, was ihn da gerade über seinen Gehörsinn erreicht hatte. Es vergingen einige Momente des Schweigens, bis er in der Lage gewesen war, seine nächste Frage zu stellen. »Was geht wieder?«

»Na, das mit den Entscheidungen. Ich sehe dann wieder klar. Ach so, und ich möchte mich hiermit in aller Form für meine blöde Reaktion darauf, dass du schon wieder die Kastanien für mich aus dem Feuer geholt hast, entschuldigen. Tut mir echt leid!« Tatjanas Gesichtsausdruck zeugte von ihrer Zerknirschtheit.

Er muss in dem Moment eine ziemlich merkwürdige Figur abgegeben haben, wie er so dagestanden hatte und noch überlegte, ob er sich nicht doch inmitten eines obskuren Traumes befand. Brechkur?

»Keine Sorge, ich habe das total im Griff«, hatte Tatjana hinzugefügt, da sie anscheinend nicht übersehen konnte, wie absurd ihre »Kur« auf jeden Außenstehenden wirken musste. Und sei er ihr noch so nah. »Ist wirklich nur das absolute Notfallprogramm. Wenn mir gar nichts anderes mehr einfällt.«

Ihm war daraufhin auch nichts mehr eingefallen. Er hatte sie Richtung Küche bugsiert und verfügt, dass sie nicht eher wieder dort herauskäme, bis sie etwas Ordentliches gegessen hatte – und bloß nicht auf die Idee kommen solle, vorzuschlagen, ein Gläschen dabei zu trinken!

Devcon schüttelte jetzt noch den Kopf, wenn er an diesen Dialog mit Tatjana dachte. Wobei ihn ihre Selbstbezichtigung als ein »Wrack« noch immer beschäftigte. Wann war man ein Wrack? Wer definierte das? Oder konnte es nicht eher sein, dass es bei Tatjana daran krankte, dazu zu neigen, zu viel von sich selbst zu verlangen? Eine logische Erklärung für ihre bisher nicht totzukriegende Lust, riskante Alleingänge zu unternehmen, wäre das allemal. Und wenn dabei etwas schiefging, was bei solchen Aktionen grundsätzlich sehr wahrscheinlich war, ging sie knallhart mit sich ins Gericht. Stellte gleich alles in Frage. Anstatt einfach mal aus dem Fehler zu lernen.

Devcon zog das Garagentor hoch, entriegelte die Türen seines BMW und nickte unbewusst. Irgendwie hatte er das Gefühl, dass er dem Rätsel Tatjana soeben ein großes Stück weiter auf die Spur gekommen war.

Ganz anders war es bei dem neuen Fall, den enthaupteten Leichnam betreffend. Devcon stieg in seinen Wagen und zog eine Grimasse. Auch eine Woche nach dem Fund hatte die Identität des Toten noch nicht ermittelt werden können. Die in solchen Fällen am häufigsten erfolgende Identifizierung anhand der Zähne fiel bei einem Mann ohne Kopf aus, wie Kollege Grafert scharfsinnig festgestellt hatte. Sein Humor war nicht jedermanns Sache. Regina Tamm, einzige Nichtbeamtin der Abteilung und dennoch von Devcon zum Quasimitglied der SOKO gemacht, durfte sich über die Zusatzaufgabe freuen, sämtliche Krankenkassen zu kontaktieren, um über das Blutbild des Toten zu klären, um wen es sich handelte. Andere Anhaltspunkte gab es nicht. Die Obduktion hatte ergeben, dass sich der Körper des Mannes vor seinem gewaltsam erfolgten Ableben bester Gesundheit erfreute.

Devcon ließ den Motor an, nahm den Gurt und ließ ihn zurück in die Ausgangsposition schnappen. Das im Seitenfach des Wagens vibrierende Diensthandy verlangte nach Aufmerksamkeit. Devcon schaute aufs Display, sah die Nummer, schlug die Stirn in Falten und nahm das Gespräch an. »Was gibt’s, Reggie? Ich bin doch gleich da.«

»Wohl eher nicht, fürchte ich.«

»Was soll das heißen?«

»Na, dass dein Kaffee im Präsidium noch eine Weile warten muss«, erwiderte Regina Tamm finster. »Wir haben eine neue Leiche. Ohne Kopf. Und mit Blume geschmückt.«

7

Nur wenige Stunden später an einem anderen Ort ...

Der Albtraum, der seit etlichen Jahren auf ihr lastete wie ein großer Felsbrocken, der jederzeit auf sie niedersausen und sie zerschmettern konnte – nun war er Realität. Michaela Riemann bekam nicht mehr mit, wie die Sanitäter ihren Körper über eine Flüssigkeit mit dem Nötigsten versorgten, sie in Windeseile auf die Trage hievten und mit ihr zum Notarztwagen eilten.

Sie hatte sich immer bemüht, alles richtig zu machen. Nicht aufzufallen. Oder gar egoistisch zu handeln. Oder leichtfertig. Gerade mit Letzterem hatte sie schon als junges Mädchen keine guten Erfahrungen gemacht. Weil sie sich einen Fehler erlaubt hatte. Einen schweren allerdings.

Da war Markus gewesen. Ihr damaliger Freund. Eine Art Sandkastenliebe. Sie kannten sich seit der dritten Klasse, nachdem die Riemanns wegen des neuen Jobs des Vaters von Berlin nach Frankfurt gezogen waren. Was Michaela nicht als besonders schlimm empfunden hatte. War ja keine große Umgewöhnung, so von Großstadt zu Großstadt. Vor allem, wenn man erst acht Jahre alt war. Leid hatte es ihr nur wegen Theresa getan. Ihre Busenfreundin, zu der sich der Kontakt dann recht schnell verlor.

So richtig zusammengekommen, mit Knutschen und Herzchen mit Initialen in eine Baumrinde ritzen, waren Michaela und Markus, als sie dreizehn waren. Auf der Klassenfahrt in die Jugendherberge bei München hatte es klick gemacht. Sie wurden ein Paar. Und blieben es.

Bis die Sache mit Gerhard anfing. Gerhard sah unverschämt gut aus und wusste das auch. Außerdem war er zu der Zeit mit Heike liiert, einer der Mitauszubildenden in der Kaufhaus-Filiale, in der Michaela lernte. Damals waren sie noch zu viert gewesen pro Lehrjahr. Und Heike war diejenige, die trotz ihrer erst siebzehn Jahre aussah, wie eine Vollblutfrau. Michaela hatte auch als attraktiv gegolten, repräsentierte aber mehr das Modell Lolita. Niemals wäre sie auf die Idee gekommen, mit Heike um ihren Traummann Gerhard zu konkurrieren.

Denn so war es gewesen. Dass sie trotz der festen Beziehung mit Markus insgeheim von Gerhard träumte. Dem das nicht entgangen sein konnte. So sehr Michaela sich auch bemüht hatte, sich nichts anmerken zu lassen, wenn er in die Filiale kam, um Heike abzuholen. Warum sonst hätte er anfangen sollen, ihr diese Signale zu senden? Das spitzbübische Zwinkern? Bei dem Michaela immer gleich hatte wegschauen müssen, um nicht in den einem tiefen See gleichenden Augen zu ertrinken? Seine scheinbar wie zufälligen Berührungen? Bei denen Michaela jedes Mal das Gefühl gehabt hatte, kleine Stromschläge verpasst zu bekommen? Kleine Stromschläge, die nur kurz schmerzten, um sich in ein quälendes Ziehen in ihrem Unterleib zu wandeln, das sie fast vergehen ließ vor Verlangen? Nach ihm?

Passiert war es dann ausgerechnet an Heikes achtzehnten Geburtstag. Riesenfete. Draußen in der Grillhütte. Eine heiße Sommernacht, viel Bier für die Jungs und Sekt für die Mädels. Ausgelassene Stimmung, Partymusik. Und Gerhard. Der mit seinem VW-Cabriolet erst gegen zehn Uhr eingetroffen war. Warum, wusste Michaela nicht mehr. Dass Markus gänzlich fehlte, weil er sich auf einer Schulung in Freiburg befand, daran erinnerte sie sich noch. Und daran, dass sie sich plötzlich nicht mehr auf Heikes Fete befunden hatte, sondern auf dem Rücksitz von Gerhards stets strahlend weißem Cabriolet. Sie, splitterfasernackt. Er in seinem luftigen Hemd mit dem bunten Rautenmuster, aber ohne Hose. Über ihnen der helle Mond und ein Sternenmeer. Um sie herum weites Feld und Wiese.

Es war gleich ein Volltreffer gewesen. In ihrer Glückseligkeit taumelnd, hatte Michaela Markus in die Wüste geschickt, mit ziemlich ruppigen Worten, die ihn sichtbar verletzt hatten, und war dann zu Gerhard geeilt. Der sie ohne große Umschweife von ihrer Glückseligkeit befreite: »Konntest du nicht aufpassen, du blöde Kuh? Ich dachte, du nimmst die Pille! Was willst du von mir, dass ich dich im Krankenhaus besuche nach der Abtreibung? Kannst du vergessen, nicht mein Problem.«

Was sie wollte, hatte Michaela zu der Zeit noch gar nicht gewusst. Was sie nicht wollte, allerdings schon. Sie schloss ihre Ausbildung zur Verkäuferin ab, bekam das Kind und ging ein paar Monate in Mutterschutz. Ihre Eltern sorgten für die Fertigstellung der Einliegerwohnung im Haus, die sie eigentlich hatten vermieten wollen, und Michaela zog mit ihrem Baby ein. Trat ihre Arbeit bei ihrer ehemaligen Ausbildungsstätte an. Der Filialleiter des Kaufhauses hatte sich sehr verständig gezeigt. Ihre Mutter half bei der Erziehung des kleinen Enkels. Michaela dankte es, indem sie auf weitere riskante Kurzepisoden mit dem anderen Geschlecht verzichtete.

Markus hatte mittlerweile eine neue Freundin. Ob aus Trotz, oder weil er das Mädchen wirklich liebte, hatte sie nie erfahren. Weil er sich bis zuletzt geweigert hatte, ein weiteres Wort mit ihr zu wechseln. Zwei Jahre später war er tot gewesen. Schwerer Motorradunfall. Kurz vor seinem zwanzigsten Geburtstag. Woran Michaela Riemann, der die Möglichkeit, ihn um Verzeihung zu bitten, nun für immer verwehrt war, schwer zu tragen hatte.

Sie blieb dann allein. All die Jahre. Ging zur Arbeit, kam abends heim und kümmerte sich um ihren Sohn. Zum Glück für ihre Eltern, die nicht mehr die Jüngsten waren, war er ein ruhiger Vertreter, ihr kleiner Joshua. So ganz anders als Gerhard. Dem er auch gar nicht ähnlich sah. Die dunklen Locken und die blaugrauen Augen, für die der Kleine schon früh eine Sehhilfe benötigte, erinnerten jeden mehr an Markus. Doch niemand sprach es aus. Zumindest nicht in Michaelas Gegenwart. Und sie? Ignorierte es. Weigerte sich, die mehr als wahrscheinliche Möglichkeit in Betracht zu ziehen, dass es nicht Gerhard gewesen war, dessen Kind sie geboren hatte, sondern dass Markus der Vater war.

Was aus Gerhard geworden war, interessierte sie ebenfalls nicht. Das Letzte, was sie nicht hatte vermeiden können, von ihm zu hören war, dass er seine Karriere in England fortsetzte. Irgendwas im Bankenbereich. Mehr wusste sie nicht. Auch nicht, ob er verheiratet war, Kinder hatte. Alles egal.

Im Betrieb galt Michaela als sehr zuverlässig. Die Rente ihrer Eltern war nicht allzu üppig, und ein Kind kostete Geld. Insofern war ihr kleiner Sohn auf ihren Verdienst angewiesen. Sie beklagte das nicht, tat es gern: auf Dinge verzichten, um Joshua etwas zu ermöglichen. Seine erste Spielekonsole zum Beispiel. Auch wenn er sehr an seinen Großeltern hing, stellte es sich früh heraus, dass er mit Brett- und Kartenspielen wenig anfangen konnte. Es musste blinken, zischen und rauschen, dann war er stundenlang beschäftigt. Die Welt der Kinder war eine andere geworden. Das mussten nicht nur ihre Eltern, sondern auch Michaela schnell begreifen. Mochte sein, dass Fußballspielen, Radfahren oder Federball zu ihrer Zeit als selbstverständliche Kinderbeschäftigungen galt. Heute nahmen Computer einen zentralen Platz ein, auch im Leben der Jüngeren. Und ihr kleiner Sohn offenbarte ein sehr auf das Technische fixiertes Talent.

In der Schule lief es in der Konsequenz eher mittelprächtig. Für Sport hatte Joshua, der gerne mal kränkelte, wenn es ihm zu anstrengend wurde, wenig Sinn. Kunst und Musik ließ er über sich ergehen, im Sprachlichen musste er kämpfen. In Mathematik lief er zur Höchstform auf. Michaela finanzierte die Nachhilfe für Deutsch, sein schwächstes Fach, und ermöglichte ihm das Abitur. Voraussetzung für das Informatikstudium, das Joshua schon im Alter von fünfzehn Jahren fest ins Auge gefasst hatte.

Die Jahre vergingen, Michaelas Leben plätscherte ereignislos, dafür beinahe sorgenfrei dahin. Nur die wachsenden Turbulenzen an ihrem Arbeitsplatz fingen an, ihr mehr und mehr auf den Magen zu schlagen. Die einst überwiegend freundschaftlichen Beziehungen unter den Kolleginnen wurden schlechter. Mit jedem Jahr, in dem ihre Kaufhausfiliale wieder und wieder von der Schließung bedroht war. Der Ton wurde rauer, die ständigen Lohnkürzungen erdrosselten die Motivation der Mitarbeiter. Immer häufiger kam es zu krankheitsbedingten Ausfällen. Und zu Kündigungen seitens der Kolleginnen und Kollegen, deren Stellen nicht neu besetzt wurden. Abfangen mussten es die im Unternehmen Verbliebenen, die trotz der wachsenden Arbeitsbelastung und dem sich weiter verschlechternden Betriebsklima froh waren, dass sie ihre Stelle noch hatten.

So wie Michaela Riemann, deren Vater vor sieben Jahren gestorben war, und ohne deren Verdienst es seither mehr als eng geworden wäre. Sicher war sie im Stillen oft das Szenario durchgegangen, das sich für sie ergeben würde, wenn man ihre Kaufhausfiliale tatsächlich schließen würde. Lange hatte sie sich diesen Gedanken nicht aussetzen können, ohne dass sich ihr Magen schmerzhaft in Erinnerung brachte. Da hatte sich mit Sicherheit längst ein Geschwür gebildet. Michaela wollte es gar nicht wissen. Genauso wenig, wie sie den unweigerlichen Abstieg miterleben wollte, der in Gang kam, wenn sie und die Kollegen erst in eine Auffanggesellschaft abgeschoben würden und dann in Hartz 4. Für Michaela ein garantiert alternativloses Ende ihrer Laufbahn, da sie wusste, dass es für gelernte Verkäuferinnen im Einzelhandel fast nur noch schlecht bezahlte Aushilfsstellen gab.

Sie brauchte aber keinen schmalen Zusatzverdienst, sondern ein richtiges Gehalt, mit dem sie ihr Leben und Joshuas Studium finanzieren konnte. Spielraum für eine Bahncard, mit der sie zu einer Filiale in einer anderen Stadt pendeln konnte, gab es da nicht. Einen Führerschein hatte sie nie gemacht, folglich besaß sie kein Auto, das sie sich sowieso nicht hätte leisten können. Und ein Umzug? Mit ihrer alten Mutter? Die auch nicht mehr alles alleine erledigen konnte und nicht zuletzt deshalb sehr glücklich war über die über Jahrzehnte gewachsenen, guten Beziehungen zu den Nachbarn?

Michaela hatte es sich genau ausgerechnet. Nur noch knapp zwei Jahre. Dann würde Joshua es gepackt haben. Ihr Joshua, der seine Zeit nicht, so wie sie damals in dem Alter, auf dummen Feten vergeudete, sondern zweimal die Woche Zeitungen austrug, um sich sein Computerzubehör zu finanzieren, und ansonsten fleißig lernte. Weil er mitbekam, wie seine Mutter sich sorgte. Ganz gleich, wie sehr Michaela sich bemüht hatte, das alles von ihm fernzuhalten – an manchen Abenden war es einfach aus ihr herausgebrochen und sie hatte hemmungslos angefangen zu schluchzen.

Was natürlich einer Erklärung bedurfte. Die Joshua auch bekommen hatte. Von seiner Großmutter. Die ihren Enkel keinesfalls unter Druck setzen wollte. Unter der Last der permanenten Sorge um ihre Tochter und deren unsicheren Arbeitsplatz litt sie aber ebenfalls immer mehr. Weil sie nicht helfen konnte mit ihrer kleinen Rente. Was Michaela zusätzlich quälte. Mitansehen zu müssen, wie sie der kleinen schmalen Frau mit den weißen Haaren und dem immer krummer werdenden Rücken, die schon so viel für sie und ihren Sohn getan hatte, noch immer solchen Kummer bereitete.

Wie von Ferne hörte Michaela Riemann das Martinshorn des über die Straßen jagenden Notarztwagens. Der unerträgliche Schmerz in ihrem Bauch, sie nahm ihn kaum mehr wahr. Sie sah stattdessen Bilder. Von ihrer Chefin. Wie sie bei der Versammlung vor ihnen stand. Und redete. Viele Sätze. Ohne Inhalt. Tapfer bemüht, die Katastrophe irgendwie wegzulächeln. Das Gesicht der Frau verblasste, alles wurde ganz hell, fast schon gleißend. Dann ein abrupter Übergang. Der Sarg ihres Vaters schwebte aus dem Lichtstrahl empor. Mit Blumen geschmückt. Das Bild wechselte wieder, und Michaela wähnte sich inmitten der Feier zu seinem sechzigsten Geburtstag. Sah die Gäste, die Torte. Ihre Mutter. Zu einer anderen Zeit. Ihr Haar war noch dunkelbraun. Ihre Füße steckten in bunten Gummistiefeln. Sie hatte eine Gartenschere in der Hand und schnippelte an Rosensträuchern herum. Als sie sah, dass Michaela sie beobachtete, winkte sie ihr zu und lächelte. Der Bilderfluss wechselte, und ein Zimmer erschien, in dem ein Junge vor einem Bildschirm saß. Der Kleine strahlte über das ganze Gesicht. Joshua mit seinem ersten Computer ...

Durch Michaelas Körper strömte eine seltsame Wärme. Sie hatte die Augen geschlossen, bekam nicht mit, wie die Sanitäter sie eilig in die Notaufnahme trugen. Sie wusste gar nicht mehr, wo sie war und wie ihr geschah. Sie blieb in ihrer Bilderwelt, schaute zu und empfand einen tiefen Frieden.

Menschen in grünen Kitteln liefen umher, Apparate piepten.

Michaela hörte Joshuas Lachen. Sah ihn bei seiner Einschulung mit der bunten Schultüte, die er trug wie ein Ritter sein Schwert. Sie sah das Bündel Menschlein in dem alten Kinderwagen, den schreienden Säugling mit den vollen Windeln ...

Und sie genoss noch einmal das besondere Glücksgefühl, das sie erlebt hatte bei ihrem ersten Blick auf das neugeborene Kind ...

Die Bilder erloschen.

Der Ton aus dem Apparat, monoton.

Null-Linie.

8

Noch am gleichen Abend ...

»Sie ist tot, Sabine! Hörst du nicht zu?«, schrie Hendrik, außer sich vor Wut.

In der kleinen Ortskneipe wurde es mucksmäuschenstill. Die drei Männer an der Theke schauten interessiert zu der kleinen Gruppe, die an dem runden Tisch saß, hinten in der Ecke. Dort, wo der Spielautomat hing, den keiner bediente. Das Mädchen hinter dem Tresen, eine Aushilfskraft, tat so, als hätte sie nichts gehört und zapfte das nächste Bier.

Sabine funkelte Hendrik zornig an, sagte aber nichts. Sie schaute zu Joshua, der seine Arme auf dem Tisch verschränkt hatte und seinen Kopf verbarg. Nur ein leises Schluchzen war von ihm zu hören. Gary, Tommi und Christian schwiegen ebenfalls. Keiner fand die richtigen Worte für Joshua, der vor wenigen Stunden seine Mutter verloren hatte.

Todesursache war ein Magendurchbruch gewesen. Ausgelöst durch die unentdeckten Metastasen, die in Michaela Riemanns Unterleib gestreut hatten. Da wäre ohnehin nichts mehr zu machen gewesen, hatte der Arzt Joshuas Großmutter am Telefon wissen lassen. Joshua hatte zu dem Zeitpunkt über einer Seminararbeit gebrütet, war zwischendrin vom Schreibtisch aufgestanden, um sich in der Küche etwas zu trinken zu holen. Dort hatte er seine Oma völlig in sich zusammengesunken am Tisch sitzen sehen. »Deine Mutter ist tot.« Diese vier Worte waren in sein Innerstes gefahren wie ein glühendes Schwert. Obwohl seine Großmutter nicht mehr als ein Flüstern hatte hervorbringen können. Wie es dann weiterging, wusste er nicht mehr. Er erinnerte sich nur noch, dass er Hendrik angerufen haben musste. Und an dessen erste Worte, die ihm aus der Hörmuschel seines Handys entgegenschallten: »Wir werden deine Mutter rächen!«

Wenig später fand Joshua sich im Kreis seiner Freunde wieder. Zur außerplanmäßigen Versammlung im »Merowinger«, eine winzige Kneipe in einer kleinen Seitenstraße unweit der Universitätsbibliothek. Das rustikale Ambiente des Gastraums zog weniger die Studenten als vielmehr alteingesessene Herren an, die sich nach dem Abendessen zum kurzen Plausch bei einem Bier trafen.

Die drei Männer an der Theke, Stammgäste offensichtlich, zahlten und verabschiedeten sich mit einem kessen Spruch von dem Mädchen hinter dem Tresen. Sie quittierte es mit einem gezwungenen Lächeln und blickte genervt zu der Gruppe am runden Tisch, die keine Anstalten machte, ebenfalls zu gehen. Mittlerweile war es nach zehn, eine Uhrzeit, zu der die Kneipe normalerweise längst geschlossen hatte. Jedenfalls an einem grauen Wochentag. »Wenn ihr noch was wollt, ich bin hinten«, rief sie den verbliebenen Gästen säuerlich zu, zog ihr Smartphone aus der Gesäßtasche ihrer Jeans und ging durch eine Tür, hinter der es eine weitere Räumlichkeit gab, zu der nur Bedienstete Zugang hatten. Abkassiert hatte sie die Gruppe bereits, deren Verzehr sich auf ein Glas Wasser und fünf kleine Bier belief. Innerhalb der letzten beiden Stunden. Mal sehen, wie ich die 35 Cent Trinkgeld am besten verprasse, dachte sie grimmig und ließ die Tür hinter sich zufallen.

»Gut, stimmen wir ab«, forderte Hendrik, der wie die anderen nicht mitbekommen hatte, dass das Mädchen hinter dem Tresen verschwunden war.

Sabine stellte ihr Bierglas ab, in dem sich noch ein schaler Rest befand. »Nein. Da mache ich nicht mit.« Sie blickte in die Runde, und in ihren hellen Augen mit den blonden, fast durchscheinend wirkenden Wimpern spiegelte sich ein Gemisch aus Unglauben und Angst. »Seid ihr denn plötzlich alle verrückt geworden? Wir reden über Mord!«

»DIE sind die Mörder!«, fuhr Joshua auf und stieß sein Glas mit Wasser um, das er bisher nicht angerührt hatte. »Schnappen wir uns das Schwein, das für den Tod meiner Mutter verantwortlich ist«, schickte er nicht mehr so laut hinterher. Seine Stimme zitterte. Seine Brillengläser waren von den Tränen beschlagen. Und der Körperwärme. Es hatte ihm keiner gesagt, dass er noch immer seine dunkelblaue Winterjacke trug und die Kapuze auf dem Kopf hatte.

Gary, der Kumpel mit dem schwarzen Beanie und der Schokoladenhaut, legte Joshua die Hand auf die Schulter. »Wir verstehen deinen Schmerz. Aber bitte bedenke, dass es nichts gibt, was wir tun können, um deine Mutter wieder lebendig  zu machen.«

Joshua reagierte nicht. Er saß nur da und starrte ins Leere. Gary lehnte sich zurück und sprach Hendrik an. »Nur zu deiner Information, ich bin auf Sabines Seite.«

»Ach, tatsächlich? So eine Überraschung.«

Gary bemühte sich, die Woge aus blankem Hohn, die ihm aus Hendriks Worten entgegenschwappte, zu überhören. Er zog seinen Norwegerpulli glatt, bevor er mit fester Stimme und noch immer an Hendrik gewandt fortfuhr. »Hör zu. Hier geht es nicht um irgendein Statement, das die Leute abgeben sollen. Hier geht es um ein Menschenleben.«

»Um ein weiteres Menschenleben, wolltest du sicher sagen«, präzisierte Hendrik kalt, dessen winterlich bleiches Gesicht dank seines schwarzen Cordhemds und der schummerigen Kneipenbeleuchtung, die sie alle umgab, fast geisterhaft blass wirkte.

»Wie dem auch sei«, fuhr Gary ebenso kalt fort. »Eine geheime Facebook-Gruppe taugt sicherlich zu vielem. Aber nicht dazu, wildfremden Personen per Klick die Macht einzuräumen, für eine Todesstrafe zu votieren.«

»Danke, Gary!«, rief Sabine und pustete sich eine Haarsträhne aus ihrem erhitzten Gesicht. »Keine Ahnung, was plötzlich in dich gefahren ist, Hendrik, aber irgendwie scheinst du sie nicht mehr alle auf der Lampe zu haben. Sonst würdest du nicht so einen Stuss vorschlagen.« Sabine entledigte sich ihrer dicken grünen Daunenweste, die sie über der großkarierten Bluse trug und verschränkte die Arme vor der Brust.

Hendrik musterte erst sie und dann Gary mit einem abschätzigen Blick. »Und was ist euer Plan, ihr Helden? Die Weiße Lilie als nette Sabbelrunde etablieren, die außer ein paar schmissigen Postings nichts zuwege bringt? Postings, die sowieso bald keinen mehr interessieren, wenn ansonsten nichts passiert?«

Gary beugte sich vor, die zur Faust geballte, rechte Hand auf dem Tisch. »Mein Gott! Du sprichst, erstens, vom Vollzug einer Todesstrafe und willst die, zweitens, über eine Plattform legitimieren lassen, auf der die Leute erwiesenermaßen nur oberflächlich agieren? So ein Klick ist schnell gemacht. Da überlegt doch kaum einer wirklich, was genau er da eigentlich unterstützt.«

Hendrik neigte sich ebenfalls vor. »Und genau das ist der Punkt. Heute denkt keiner mehr richtig nach. Alle lassen sich treiben, hoffen darauf, irgendwie durchzukommen und merken nicht, wie sie den Ausbeutern dadurch immer mehr in die Hände spielen.« Er wandte sich nach rechts und links, nahm die anderen beiden Anwesenden ins Visier, die schon den ganzen Abend lang vornehmlich durch Schweigen glänzten. »Tommi. Christian. Was ist mit euch? Habt ihr keine Meinung? Seid ihr auch nur Treibholz im Strom des Geschehens?«

Tommi kratzte sich am Hinterkopf. »Also, ich weiß nicht.« Mehr brachte er nicht hervor, obwohl er so aussah, als wollte er noch etwas sagen. Stattdessen griff er nach seiner Baseball-Kappe mit dem Jack Daniels-Schriftzug, die mitten auf dem Tisch lag und setzte sie verkehrt herum wieder auf.

»Christian?«

Auch der ließ kein Wort hören. Die Hände in den Taschen seiner grauen Jeans vergraben, zuckte er mit den Schultern. Wirkte in seinem Pullover mit Polokragen wie ein gelangweilter Student, der hoffte, dass er seine Zeit bald abgesessen haben würde.

Es war seine Art der Tarnung, um das wahre Gefühlschaos, das in ihm tobte, vor den anderen zu verbergen. Christian bekam dieses Bild nicht mehr aus dem Schädel. Dieses Bild von Günter Lohmeiers Kopf, der von der schweren Klinge so schwungvoll abgetrennt worden war, dass er über den Auffangsack aus blauem Plastik flog und über den Boden des Gewölbekellers rollte, bis er genau vor Christians Füßen liegen geblieben war. Er fing an zu zittern, wenn er daran dachte. Seither war er jede Nacht mindestens dreimal aufgewacht. Schweißgebadet. Wegen des entsetzlichen Traums, in dem er die noch flatternden Lider sah und den grausigen Blick aus den noch lebendig wirkenden Augen im abgetrennten Kopf.

»Hendrik, komm wieder zur Vernunft!« Sabine raufte sich ihre kinnlangen rotblonden Krauslocken, als litte sie unter einem plötzlichen Kleintierbefall. »Es kann doch nicht dein Ernst sein, dass du anfangen willst, absichtlich Menschen umzubringen!«

Gary sah erstaunt zu ihr hin. »Ach, du weißt es noch gar nicht?«

»Was weiß ich noch gar nicht?«

»Radikale Zeiten erfordern radikale Maßnahmen«, schaltete sich Hendrik schnell ein. »Das war nie anders und wird nie anders sein. Das Votum unter unserem letzten Post war eindeutig ...«

»Na und?«, fuhr Sabine dazwischen. »Glaubst du wirklich, dass die Leute bei einer Abstimmung auf einer boulevardesken Plattform wie Facebook damit rechnen, dass jemandem aufgrund ihres Votums tatsächlich etwas passiert könnte? Damit machst du Unschuldige zu Mittätern, ist dir das eigentlich klar?«

»Und wo wir gerade beim Thema Mittäter sind ...«

»Halt die Klappe, Gary!«, rief Tommi, der alles andere als scharf darauf war, der Polizei die Rolle als Zaungast erklären zu müssen, die er seiner Ansicht nach bei den bisherigen Einsätzen der Guillotine lediglich gespielt hatte. Insofern hielt auch er es für klüger, Sabine erst mal nicht darüber in Kenntnis zu setzen, was nicht nur beim vorletzten, sondern auch beim letzten Mal im Gewölbekeller passiert war.

Hendrik runzelte die Stirn. Wobei sich sein mit viel Gel streng nach hinten fixiertes, dunkelblondes Haar keinen Millimeter bewegte. »Wie unschuldig sind Leute, die der deutschen Sprache mächtig sind und eine Ankündigungen der Weißen Lilie mit dem Daumen nach oben versehen?« Er senkte die Stimme und schaute Sabine von unten herauf an. »Ich denke nicht, dass sich unsere Gruppe wie ein Haufen dummer Kasper präsentiert, die bloß Witze reißen. Und ich dachte, wir waren uns einig, was das Ziel der Weißen Lilie ist. Wir wollen nicht nur schwadronieren, sondern etwas verändern. Das haben die Leute in unserer geheimen Facebook-Gruppe auch exakt so verstanden. Sonst hätten wir in der kurzen Zeit nicht so viele Sympathisanten ...«

»Die RAF hatte auch viele Sympathisanten!«

»Die RAF hat etwas bewegt!«

»Und dann landeten alle im Knast!«

»Die Geschwister Scholl mussten wegen ein paar Flugblättern sterben!«

»Was haben die Geschwister Scholl mit der RAF zutun?«

In Hendriks Augen blitzte es auf. »Du verstehst es immer noch nicht, was? Die Zeiten des Friedens, sie sind lange vorbei! Der Krieg wird nur mit anderen Waffen geführt. Zumindest hierzulande. Keine Drohnen, Panzer und Bomben. Psychologische Zermürbung durch Schaffung von Dauerängsten um die eigene Existenz. So lautet die Strategie. Und wer stillhält, ist leichte Beute für den Feind.«

Sabine schüttelte nur den Kopf.

»Ich stimme Hendrik zu«, ließ sich Joshua mit leiser Stimme vernehmen.

»Gut, damit steht es zwei zu zwei bei zwei Enthaltungen«, stellte Gary fest.

»Wie ihr meint.« Hendrik breitete theatralisch die Arme aus. »Wenn wir zu keiner Einigung kommen, dann lassen wir die Gruppe entscheiden.« Er holte sein Smartphone aus der Hosentasche und aktivierte es.

»Sag mal, begreifst du’s echt nicht, Alter?« Gary packte sich an die Stirn. »Status geheim hin, Status geheim her, Facebook ist gläsern. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis das Ärger gibt. Und zwar richtigen Ärger!«

»Er hat recht, du musst die Gruppe löschen!«, forderte Tommi, der mittlerweile mehr als nervös wirkte.

Hendrik sah noch nicht einmal auf. »Wieso?« Seelenruhig tippte er weiter.

»Na, weil die direkt zu uns führen kann!«

»Und wenn? Dann sagen wir, unsere Konten wurden gehackt.« Hendriks Blick ruhte weiterhin auf dem Display seines Smartphones. Seine Daumen huschten über die virtuelle Tastatur. »Ist doch gang und gebe bei Facebook.«

Tommi drehte den Schirm seiner Baseball-Kappe zur Seite und ließ ein gereizt klingendes Schnaufen hören. »Das können die doch überprüfen, oder?«

Sabine sprang auf, beugte sich über den Tisch und nahm Hendrik das Smartphone aus der Hand. »Ich werde nicht zulassen, dass du uns alle in die Scheiße reitest. Du hast jetzt genug mit dem Feuer gespielt, hörst du!«

»Das ist richtig«, sagte Hendrik. Er saß bequem zurückgelehnt auf dem Stuhl und blickte Sabine entspannt entgegen. »Und um mal im Bild zu bleiben. Es brennt tatsächlich schon. Lichterloh. Und ihr«, er bedachte erst Sabine, und dann die anderen mit einem langen Blick, »ihr könnt entscheiden, ob ihr an meiner Seite das Feuer an den richtigen Stellen entfacht, oder ob ihr euch wie dürre Äste auf dem Scheiterhaufen der Ausbeuter ebenfalls abfackeln lasst.« Er stand auf und hob feierlich die rechte Hand. »Zauderer haben noch nie einen Kampf gewonnen. Ich übernehme ab sofort die Führung der Weißen Lilie. Die Zeit des sinnlosen Geplappers ist vorbei. Einer der Unseren wurde angegriffen«, er nickte in Joshuas Richtung, »und das wird keinesfalls ohne Konsequenzen bleiben. Das schwöre ich, so wahr ich hier stehe.«

»Hendrik ...«

Er schnitt Sabine mit einer ruppigen Geste das Wort ab und redete weiter. »Unser Wirtschaftssystem wird von Schlangen gelenkt, die sich jeder Beschwörung entziehen. Und auch, wenn unser Kampf gegen die Hydra aussichtslos erscheint ...«

»Alter, du hast echt einen an der Waffel.« Garys Lachen klang missglückt.

»... werden wir nicht weichen und unsere Mission erfüllen.«

»Und wann ist die erfüllt, diese Mission?«

Hendrik ließ sich nicht beirren und bedachte Gary mit einem vor Überlegenheit strotzenden Blick. »Sobald die Armee der Weißen Lilie dieses Natterngetier verjagt hat.«

»Armee?«, wiederholte Tommi verdutzt. »Hast du was an den Augen? Wir sind gerade mal sechs.«

»Hab Geduld, Soldat«, erwiderte Hendrik todernst. »Wir sind nur der Kern der neuen Bewegung, die nicht nur bei Facebook wachsen wird, das garantiere ich dir. Andere werden unserem Beispiel folgen.« Er führte die Hand an die Stirn und salutierte. Gary unterdrückte wenig erfolgreich ein Prusten und zeigte Hendrik einen Vogel. Joshua stand auf und erwiderte den Gruß. Tommi rollte die Augen, Christian biss sich auf die Unterlippe.

»Du zwingst mich also, zur Polizei zu gehen?«, sprach Sabine aus, was nicht nur Tommi schon die ganze Zeit befürchtete. Sie stand kerzengerade am Tisch und blickte Hendrik entschlossen an.

»Wenn du das für klug hältst, dann lass dich nicht aufhalten«, gab er zu Tommis erkennbarem Entsetzen vollkommen emotionslos zurück. »Vergiss aber nicht, dass ich die Videos habe. Also auch das von unserem ersten Mal«, er betonte die Worte gespielt lüstern. »Ich meine die Aufzeichnung, bei der auch du klar zu sehen bist im Kreise der Personen, die an der von der Weißen Lilie durchgeführten Exekution teilnahmen. Aber gut.« Hendrik zuckte gleichmütig die Achseln. »Wenn du meinst, dass es das Richtige ist, dass wir sechs uns kollektiv in den Knast begeben, dann nur zu.«

Sabine sank langsam wieder auf ihren Stuhl und spürte Tommis feindseligen Blick beinahe körperlich, während sie den Menschen, der zu ihr gesprochen hatte, fassungslos ansah. Und sich fragte, ob die so fremd wirkende Gestalt wirklich noch ihr Bruder war.

9

Rund zehn Stunden vorher, am Fundort der zweiten Leiche ohne Kopf ...

»Oh, Scheiße! Du liebe Zeit, was ist denn das?« Tatjana Kartan presste beide Hände vor den Mund, die stahlblauen Augen tellerweit aufgerissen. Niemand hatte sie herankommen sehen. Oder mit ihrem Erscheinen gerechnet.

Devcon drehte sich abrupt zu ihr um, der Schreck stand ihm deutlich ins Gesicht geschrieben. »Was zur Hölle machst du hier?«, fuhr er sie an, härter als beabsichtigt. »Du bist noch nicht wieder im Dienst. Also, was soll das?«

»Ich ... ich ...«, stotterte sie. Ihr Blick irrte hilflos umher. Sie schaute überall hin, nur nicht zu dem grausigen Leichnam mit dem blutverkrusteten Rumpf. Tatjana spürte, wie Übelkeit in ihr hochstieg. Sie atmete tapfer durch die Nase, die Arme eng um den eigenen Oberkörper geschlungen, der in ihrer signalroten Daunenjacke steckte. Bei der feuchtkalten Februarwitterung normalerweise das richtige Kleidungsstück. Gegen innere Temperaturstürze half es aber auch nicht. Tatjana konnte ihr Zittern kaum verbergen.

»Geben wir ihr eine Chance, Chef. Das hier sieht wirklich schlimm aus. Und sie ist doch nicht aus Gletschereis«, eilte ihr ausgerechnet Sascha Grafert zu Hilfe. Der Kommissar mit dem losen Mundwerk, der es Tatjana eine Zeitlang ziemlich verübelt hatte, dass sie auf seine Avancen nicht reagierte. War der attraktive junge Mann nicht gewöhnt, dessen streng nach hinten gebundene Haarpracht mittlerweile die gleiche Länge erreichte, wie Tatjanas störrische Locken, die sie pechschwarz gefärbt und zum wirren Zopf frisiert hatte.

Devcons Mimik spiegelte noch immer Zorn, der sich mehr gegen sich selbst richtete. Weil er Tatjana in seiner Hilflosigkeit so angeraunzt hatte. Der Anblick, der sich ihr hier bot, war so ziemlich der letzte, den er sich für sie in ihrem labilen Zustand gewünscht hätte. Reggie hat recht, es ist noch zu früh ...

»Ich bin doch nur zufällig hier vorbei gekommen«, redete Tatjana in seine Gedanken hinein. »Ich wollte zu Sibylle.« Sie wies mit dem Zeigefinger ins Wohngebiet. »Hat mich zum Brunch eingeladen, weil sie heute frei hat. Na ja, und dann habe ich dein Auto gesehen.«

»Schon gut.« Devcon nickte und berührte sie freundschaftlich am Arm. Er wusste, dass Sibylle nur ein paar Straßen von ihrem Standort entfernt wohnte, in einer Wohnung in ihrem Elternhaus, das sie mal erben würde. Wenn Tatjana sie besuchen wollte, musste sie innerhalb des aus vielen Einbahnstraßen bestehenden Wohngebietes zwangsläufig hier vorbeikommen.

Tatjana linste aus zusammengekniffenen Augen nochmals zu dem nur minimal geöffneten, blauen Müllsack mit dem grausigen Inhalt hin. Er befand sich direkt vor der Haustür eines schmucken Eigenheimes. Abgeliefert wie eine Flasche Milch. »Was macht die Blume da?«

»Das ist eine Lilie«, erklärte Sascha Grafert. »Genauer gesagt, der Kopf einer Lilie.«

»Auch bekannt als Blume des Todes«, ergänzte Devcon düster.

Tatjana schaute ihn irritiert an. »Soll das ein Scherz sein? Als wenn man nicht auf Anhieb sehen würde, dass die Person tot ist.«

»Männlich.« Grafert sah zu dem Toten hin. »Günter Lohmeier.«

»Wie, das wisst ihr schon?«, fragte Tatjana, bass erstaunt. Es war offensichtlich, dass Devcon und Grafert die ersten am Fundort waren. Das Team von der Spurensicherung und auch Hans Dillinger von der Rechtsmedizin befanden sich noch auf dem Weg.

»Seine Frau hat ihn gefunden«, erwiderte Devcon tonlos, der sich lieber nicht im Detail ausmalen wollte, wie es Christa Lohmeier, die vor wenigen Minuten im Krankenwagen abtransportiert worden war, jetzt ging. Nichtsahnend war sie zur Tür hinausgetreten, nach einer unruhigen Nacht, weil weiterhin ohne jede Nachricht über den Verbleib ihres Mannes. Sie hatte ernsthaft in Erwägung gezogen, eine Vermisstenanzeige aufzugeben, fühlte ganz deutlich, dass etwas nicht stimmte. Womit sie eindeutig richtig gelegen hatte. Was den blauen Müllsack betraf, den man in der Nacht lautlos vor ihrer Haustür abgelegt hatte, hatte sie ihr Gefühl für das, was richtig war, leider im Stich gelassen. Verwundert war sie in die Hocke gegangen, hatte den Müllsack geöffnet und auf den blutverkrusteten Rumpf gestarrt. Umrandet von einem hellblauen Hemd mit ehemals weißem Kragen, der von einer sehr teuren Krawatte mit farbenfrohem Streifenmuster zusammengehalten wurde. Ein Weihnachtsgeschenk, das sie ihrem Günter zum vergangenen Fest überreicht hatte. Jim Devcon, in dessen Gedächtnis bis heute das Bild eingebrannt war, das seine vor zwölf Jahren getötete Frau mit aufgeschlitzter Kehle zeigte, schluckte hart bei der Frage, wie lange Christa Lohmeier wohl brauchen würde, den traumatischen Anblick zu verarbeiten. Oder ob es ihr überhaupt jemals gelingen konnte.

»Wird Zeit, dass die Herrschaften von der Spusi eintrudeln.« Grafert schob den Ärmel seiner dick gefütterten Funktionsjacke zurück und sah auf seine Armbanduhr. »Damit wir sehen, ob es bei dem Leichnam auch wieder Geritze am Körper gibt.«

»Auch wieder?«, rief Tatjana aus und legte die Hand an ihr Ohr. »Habe ich mich gerade verhört?«

»Nope.« Devcon schlug den Kragen seines Mantels hoch und rieb sich die kalten Hände.

Tatjana wandte sich ihm zu, ihre filigran gezupften Augenbrauen steil nach oben gewölbt. »Soll das heißen, der arme Mann in dem Sack ist nicht der erste Enthauptete? Aber davon hast du ja noch gar nichts erzählt!«

Devcon lachte bitter auf.

»Es ist nicht gut, wenn sich Arbeit und Privates zu sehr vermischen«, witzelte Grafert.

»Und in den Online-Zeitungen stand auch kein Wort darüber! Kann doch nicht sein, dass über so was keiner berichtet!« Tatjana war sichtlich empört.

Devcon verzog das Gesicht. »War ausnahmsweise mal nicht meine Idee.«

»Hä?«

»Order aus dem Innenministerium«, ergänzte Devcon schmallippig.

»Und das stört dich jetzt, oder was?«, fragte Tatjana, die wie alle anderen im Kommissariat wusste, dass Devcon nicht gerade große Stücke auf die Presse hielt und schnell fuchsteufelswild werden konnte, »wenn sich einer aus dem Journalisten-Geschmeiß« in ihre Arbeit einmischte oder sie gar behinderte.

»Die Begründung ist schon ein Witz«, kommentierte Grafert und schnitt eine Fratze.

»Und? Darf ich auch mal lachen?« Tatjana, die Arme verschränkt, tippelte mit den Fingern ihrer rechten Hand gegen ihren linken Oberarm, was nicht zu erkennen war, da sie dicke Fäustlinge aus Steppmaterial trug.

»Wie du siehst, haben wir’s mit einer sauberen Enthauptung zu tun.« Zur Untermalung seiner Worte machte Grafert die Kopf-ab-Geste. »Und da gibt es durchaus Leute, die sofort an Islamisten denken.«

»Die es aber nicht waren, oder was?«

Grafert hob beide Hände und ließ sie seitlich gegen seine Oberschenkel klatschen. Er hatte lange Arme. »Wissen wir nicht.«

»Ja, aber ...«

»Nichts aber«, unterbrach Devcon unwirsch, wobei sein Zorn nicht Tatjanas Fragerei galt. »Im Innenministerium hat man einen anderen Blick auf den Fall.« Scheinbar bemüht, sachlich zu sprechen, quoll der Sarkasmus aus seiner Stimme, wie Reis aus einem geplatzten Beutel.

»Aha. Und welchen?«

Devcon sog hörbar Luft ein. »Man hält es für geboten, eine diesbezügliche Berichterstattung erst mal zu unterbinden, um den Kritikern der Flüchtlingspolitik nicht neues Wasser auf die Mühlen zu gießen. So wie nach der Silvesternacht in Köln.«

Tatjana starrte Devcon an.

»Na, wie dem auch sei.« Er winkte schroff ab, beendete das Thema Innenministerium mit einem verächtlich klingenden Schnauben. »Fakt ist, dass wir mit Lohmeiers Leichnam den zweiten Fall einer Enthauptung vorliegen haben.«

»Und immer noch nicht wissen, wer der erste Enthauptete überhaupt ist«, fügte Grafert hinzu.

Jetzt starrte Tatjana ihn an. »Das heißt, auch hinsichtlich Tätermotiv oder -herkunft – ebenfalls nada?«

»Korrekt. Nicht schön, aber es könnte schlimmer sein.«

Tatjanas erstaunter Blick glitt wieder zu Devcon hin, der nach ihrem Dafürhalten ungewöhnlich gelassen wirkte, was die desolate Ermittlungslage betraf. Er behielt es für sich, wie froh er darüber war, dass die Jungs aus der SOKO Internet noch kein zu den beiden Toten passendes Bekennervideo aus den Untiefen des Netzes hochfischen konnten. »Außerdem bin ich zuversichtlich, dass sich die Identität unseres ersten Toten in Kürze klären wird«, setzte Devcon auch zu Graferts Erstaunen hinzu. »Auf der Herfahrt hatte ich ein Gespräch mit Gaby Dorn aus der Vermisstenabteilung. Die Datenbank hat drei Meldungen ausgespuckt, die übereinstimmende Merkmale aufweisen. Männlich, mittleres Alter, gut situiert.« Devcon pausierte, legte seine überdurchschnittlich großen Hände zusammen und führte sie an die Nasenspitze. »Eindeutig Merkmale, die auf unseren neuen Toten zutreffen.« Er schaute Grafert an. »Was meinst du dazu, junger Freund?«

»Hm.« Der Kommissar kratzte sich am stoppeligen Kinn. Gepflegter Dreitagebart, wie er es nannte. »Was könnten Islamisten von einem Mann wie Günter Lohmeier wollen? Gut, für die sind wir alle Ungläubige, das ist mir klar.« Er streckte die Zungenspitze leicht vor, sodass sie seine Oberlippe berührte.

»Na ja, wenn ich auch mal meinen Senf dazugeben darf, obwohl ich offiziell gar nicht da bin?«

»Bitte«, sagte Devcon und blickte Tatjana gespannt entgegen.

Sie trug mittlerweile ihre bunte Wollmütze, die sie aus der rechten Tasche ihrer Jacke hervorgezogen hatte und fing an, mit den Händen zu fuchteln. »Nur, weil das Innenministerium sich schützend vor den Islam geworfen hat, heißt das im Umkehrschluss nicht, dass wir es tatsächlich mit Islamisten zu tun haben müssen.« Sie wandte den Kopf in Richtung des blauen Müllsacks, jedoch ohne einen weiteren Blick auf den grausigen Fund zu riskieren. »Die Enthauptung muss ja nicht zwingend von einem Säbel schwingenden Turbanträger vollzogen worden sein, oder?«

»Richtig, Guillotine geht auch, um einen solchen, makellos glatten Schnitt hinzukriegen«, meinte Grafert trocken. »Gehen wir also mal davon aus, dass unser Täter in einem Schloss wohnt. Oder arbeitet. Abteilung Folterkammer. Die er vor den offiziellen Besuchszeiten für die Touris jedes Mal wieder tiptop sauberwischt.«

»Blödmann!«

»Geht das schon wieder los?«, fuhr Devcon dazwischen, der die kleine Auszeit, ohne die obligatorischen Kabbeleien zwischen Tatjana Kartan und Sascha Grafert, durchaus genossen hatte. Wobei es Tatjana war, die stets zuerst die derbere Wortkeule einsetzte.

»Was sagt die Rechtsmedizin zur ersten Leiche?«, fragte sie schnell. Ablenkungsmanöver.

Devcon spielte mit. »Schweres scharfgeschliffenes Schneidegerät oder entsprechende Muskelkraft beim Bedienen der ebenso scharfgeschliffenen Tatwaffe. Säbel, Schwert, was weiß ich. Einzeltäter, Gruppierung, willkommen im Meer der Möglichkeiten.«

»Gut, aber diese Blume muss ja auch irgendwas bedeuten.« Tatjana deutete auf die welke Blüte der weißen Lilie. »Ist schließlich kein Zufall, dass die da liegt.«

»Mann ohne Kopf auf der einen Seite. Blume ohne Stängel, heißt Körper, auf der anderen«, sinnierte Grafert laut, den Blick in den von dunklen Wolken verhangenen Himmel gerichtet. Noch regnete es nicht. Mehrere Fahrzeuge bogen in die Straße ein. Grafert schaute nach vorne. »Aha, es geht los«, stellte er fest. »Die Kollegen sind da.«

Devcon nickte und pustete warme Luft in seine Handinnenflächen. »Also dann, viel Spaß bei Sibylle«, sagte er zu Tatjana.

Sie schaute ihn an, als hätte sie es mit einen bis oben hin zugedröhnten Junkie zu tun. »Na, danke auch! Der Appetit ist mir ja wohl gründlich vergangen.«

10

Nur wenige Tage später ...

Elvira Heinig klappte den Fahrersitz ihres nagelneuen Audi TT zurück, beugte sich ins Wageninnere und griff nach den vier großen Tüten auf der Rücksitzbank.

Sie hatte Urlaub genommen. Die einzig richtige Entscheidung nach dieser unangenehmen Sache. Erst mal Abstand gewinnen. Dann neu durchstarten. Ohne die emotionale Bürde, die sie leider nicht ablegen konnte wie ein unbequemes Kleidungsstück. Doch gottlob war sie von jeher Meisterin darin, Dinge zu verdrängen, die ihr nicht gut taten. Diese emotionale Bürde, sie war einfach nicht da. Schluss, aus. Wem würde es nützen, wenn sie sich aus Sorge um andere quälen würde?

In ihren knapp sechzig Lebensjahren hatte sie viel Ungerechtigkeit erlebt und vor allem gesehen. Genug, um in dem Ozean aus Kummer auf Grund zu laufen wie ein mit Not und Elend überladener Tanker. Sie verstand Menschen nicht, die sich darüber in Rage reden konnten und nicht merkten, wie sehr sie sich selbst und ihr Umfeld mit herabzogen durch den negativen Gedankenballast. Wer brauchte das? Wurde dadurch auch nur eine Seele erlöst? Nein. Im Gegenteil. Die Gefahr war viel größer, dass intakte Seelen, die mit dem Wortunrat zugeschüttet wurden, eine mehr oder weniger schleichende Vergiftung davon erlitten.

Elvira Heinig beugte sich tiefer ins Wageninnere. Die kleine rote Tüte, die ihre neuen Ohrstecker mit den Süßwasserperlen enthielt, war bei der Fahrt offenbar von der Rückbank gerutscht und unter den Sitz geraten. »Mist!«, fluchte Heinig, als sie den winzigen Schmerz an ihrem linken Unterschenkel spürte und realisierte, dass sie sich bei ihrer akrobatischen Einlage ein Loch in die Strumpfhose gerissen haben musste. Sei’s drum, dachte sie, während ihr Ärger schon wieder verrauchte. Das Fach für die Nylons in ihrer Kommode im Schlafzimmer war voller noch ungeöffneter Päckchen. Sie hatte zehn Stück auf einmal gekauft. Ein Luxus, den sie sich bei ihrem Gehalt gut leisten konnte.

Warum sie diesen Luxus verdiente? Weil sie nicht nur hart gearbeitet, sondern sich auch geschickt verkauft hatte. Damals schon, als ihre Altersgenossinnen in romantischen Schwärmereien schwelgten und sich für irgendeinen Star aufsparten, dem sie sowieso nie begegnen würden. Oder, das Kontrastprogramm, sich vom Erstbesten aus der Umgebung abschleppen ließen ohne genaueres Ansehen der Person. Aus Liebe. Elvira Heinigs Mundwinkel zuckten. Liebe, klar, was sonst. Als wenn das Gros ihrer Geschlechtsgenossinnen die große Wahl hätte. Was für ein Unsinn!

Heinig beugte sich weiter herunter, bis sie endlich drankam an die kleine rote Tüte mit den neuen Ohrringen. Dachte an Barbara aus der Kosmetikabteilung. In dritter Ehe verheiratet, bis heute nicht über den Ortsrand hinausgekommen. Zuerst hatte sie es mit Harald versucht, einem Automechaniker. Danach probierte sie es mit einem weiteren Niemand namens Manfred, Kumpel von Harald, Abteilungsleiter bei Aldi Süd. Aktuell war Roland an der Reihe. An den arbeitslosen Lehrer war Barbara über parship.de geraten, die Partnerbörse im Internet für die Elite, bei der die Verkäuferin sich ein entsprechend aufpoliertes Profil angelegt hatte.

Elvira Heinig war schlauer gewesen. Von Anfang an. Sie war taktisch vorgegangen bei der Vergabe ihrer Gunst. Was ihre Jungfräulichkeit mit eingeschlossen hatte. Obwohl sie damals von Angelo geträumt hatte, ein Freund ihres fünf Jahre älteren Bruders, war Hartmut zum Zuge gekommen. Verheiratet, zwei Kinder, über zwanzig Jahre älter und Chef der Kaufhausfiliale, die sie seit seinem Ausscheiden leitete.

Ob ihr das gefiel? Die Partnerwahl als rein zweckgebunden Akt zu betrachten? Als wenn das eine Rolle spielen würde. Angelina Jolie wählte Brad Pitt, nicht irgendeinen unbekannten Tänzer oder zweitklassigen Provinzregisseur. Wer oben war und dort bleiben wollte, achtete den Standesdünkel. Da hatte sich nach Elvira Heinigs Meinung seit der Frühzeit nicht viel geändert. Bedingungslose Liebe, das war etwas für Buchautoren, die ihre Brötchen damit verdienten, die Leserinnen ins Reich der Mädchenträume zu schwadronieren.

Elvira Heinig stand mit beiden Füßen auf der Erde – jedenfalls, sobald sie mit ihren Einkäufen wieder aus ihrem Wagen herausgekrochen sein würde. Sie hatte die Welt nicht so gemacht. Und bildete sich nicht ein, im Rausche unangebrachter Hybris irgendwelche nennenswerten Veränderungen herbeiführen zu können. War sie in der Lage, Kriege zu verhindern? Konnte sie Hungersnöte stoppen? Krankheiten besiegen? Nein.

Alles, was sie tun konnte war, ihre Lebenszeit entweder mit revolutionär angehauchtem Geschwafel zu verschwenden, oder – was ihrer Meinung nach deutlich klüger war – im bestehenden System bestmöglich zu leben.

Freilich war es eine schreiende Ungerechtigkeit, dass sie als Leiterin der Kaufhausfiliale eine Abfindung in Höhe von zwei Jahresgehältern kassierte und die Zeit bis zur Frühverrentung in einer von der Schließung nicht betroffenen Filiale überbrücken konnte, während die gesamte Belegschaft ihres Hauses ins Nichts stürzte. Sie hätte es gerne verhindert. Wenn sie es gekonnt hätte. Einen solchen Einfluss hatte sie aber nicht. Folglich hatte sie nur die Wahl gehabt zwischen exakt zwei Optionen: sich solidarisch zeigen und einen Kampf beginnen, bei dem von vornherein feststehen würde, wer ihn verliert. Nämlich sie. Oder sie riss sich zusammen, verzichtete auf den Luxus, sich Gefühle zu leisten, und blickte stattdessen nach vorne.

Elvira Heinig wusste nur zu gut, dass ihre neue Pagenfrisur und die Shoppingtouren luxuriöse Ablenkungen von dem sie quälenden Gedanken waren, dass Existenzen zerstört wurden. Und sogar ein Leben ausgelöscht worden war.

Sie hatte immer noch das Gefühl, dass sich eine Armee aus Feuerameisen durch ihr Innerstes wälzte, wenn sie an Michaela Riemann dachte. Die gute Seele, die sich niemals beklagt hatte und sämtliche Umstrukturierungen innerhalb des Kaufhauses mit einer nahezu stoischen Gelassenheit hingenommen hatte. Ausgerechnet sie war einem Herzinfarkt erlegen. Unmittelbar nach Heinigs Rede vor den Angestellten anlässlich der Schließung der Filiale.

Schluss jetzt!, schalt sie sich selbst. Sie hatte sich nichts vorzuwerfen. Sie war nur das ausführende Organ gewesen. Das Sprachrohr, das die wahren Herrscher nutzten, um ihre Beschlüsse zu verkünden.

Die Tragegriffe der vier Tüten fest umschlossen, krabbelte Elvira Heinig rückwärts aus dem Wageninneren empor, richtete sich auf, ließ die Autotür zufallen, holte den elektrischen Schlüssel aus der Eingriffstasche ihres Rocks und atmete durch. Ich habe alles richtig gemacht, lautete ihr letzter Gedanke, bevor sie unsanft von hinten umschlungen wurde und sich eine Hand auf ihren Mund presste.

11

Einen Tag danach, morgens im Polizeipräsidium ...

Devcon warf die schmale Pappkladde zur Seite. Die wichtigsten Dokumente aus einer Fallakte druckte er sich grundsätzlich aus, pfiff auf das virtuelle Büro und die Abhängigkeit vom Intranet, das ausgerechnet dann gerne lahmlag, wenn er es besonders eilig hatte. Die Pappkladde landete auf einem aufgeschlagenen Ordner und rutschte von der Schreibtischplatte. Devcon blieb sitzen, raufte sich sein kurzes graumeliertes Haar.

Schön, dass er jetzt den Namen des ersten Leichnams kannte, der auf dem Supermarktparkplatz entsorgt worden war. Ohne Kopf und ohne Beigabe einer Lilienblüte. Warum musste Norbert Wollmuth sterben? Der tatsächlich einer der drei Männer gewesen war, die mit übereinstimmenden Merkmalen in den Dateien der Vermisstenabteilung geführt wurden? Männlich, gut situiert, mittleres Alter. Nicht gerade herausragende Kennzeichnungen, wie Devcon fand. Wieso waren Wollmuth und Lohmeier auf so eine grausige Art getötet worden? Was sagte das über den oder die Täter aus, wo lag er, der verborgene Hinweis, den Devcon nicht fand, so sehr er sich auch mühte? Reglos saß er in seinem Chefsessel, als stünde er kurz davor, in ein Frustkoma zu fallen. Er fühlte sich, als hocke er zwischen winzigsten Teilen eines Puzzles, von dessen Größe und Bild er noch gar keine Vorstellung hatte.

Hinzu kam, dass von den beiden anderen Männern mit den übereinstimmenden Merkmalen in der Vermisstendatei nach wie vor jede Spur fehlte. Wer weiß, vielleicht lagen ihre Leichen ebenfalls schon irgendwo herum und warteten nur darauf, gefunden zu werden.

Devcon schüttelte diese Gedanken ab wie Ungeziefer. Er klammerte sich lieber an die Hoffnung, dass die Befragung der weitläufigen Bekannten einen Hinweis auf Feinde geben würde, von denen Wollmuths Frau, seine Kinder, die Nachbarn und auch Kollegen nichts wussten. Gleiche Situation bei Günter Lohmeier. Devcon brütete weiter vor sich hin und stierte ins Nichts. Versprühte die Lebendigkeit einer Statue.

»Ist dir schlecht?«

Er sah auf, hatte nicht bemerkt, dass Tatjana Kartan durch seine offenstehende Bürotür spaziert war. »Alles bestens.« Er lächelte aufgesetzt. Er wies auf einen der Besucherstühle vor seinem Schreibtisch, erhob sich und ging zur Tür. »Reggie, keine Störungen, bitte«, rief er über den Flur.

»Ist recht«, schallte es aus Tamms Büro zurück, das seinem unmittelbar gegenüber lag.

Devcon schloss die Tür, hob die Pappkladde vom Boden auf und feuerte sie auf die Schreibtischplatte. Er ließ sich in seinen Chefsessel fallen. Rieb sich die Augen, legte die Füße hoch.

Tatjana, die ihre rote Daunenjacke anbehielt, weil es ihr in Devcons Büro definitiv zu kalt war, sah ihm mit gehobenen Brauen zu. »Du wolltest mich hier sprechen, da bin ich.« Es war der Betonung ihrer Worte deutlich anzumerken, dass sie nicht die leiseste Ahnung hatte, was Devcon ihr wohl zu sagen hatte, das ihre Anwesenheit im Präsidium erforderte.

Er nickte und rieb sich noch immer die Augen. Schindete Zeit. War es richtig, was er vorhatte? Devcons Kehle entwich ein Seufzen. Er fragte sich, was er überhaupt wusste. Hatte eine berühmte Größe nicht mal gesagt, dass man im Alter weiser würde? Wo zum Teufel blieb sie nur, seine persönliche Weisheit? In diesem Augenblick glänzte sie jedenfalls durch komplette Abwesenheit. Hielt er Tatjana für eine gute Kommissarin? Oder war sein Begehr, sie zurück an Bord zu holen, ausschließlich privat motiviert? Er hätte sich gerne eine ehrliche Antwort auf diese Frage gegeben. Wenn er es denn gekonnt hätte.

»Soll es um meine Zukunft in der K11 gehen? Oder besser gesagt darum, ob ich hier noch eine habe?«, hörte er Tatjana fragen. Er schaute in ihr bleiches Gesicht, nahm erschrocken zur Kenntnis, dass sie offenbar Angst hatte.

»Willst du mich feuern?«

»Was?« Er nahm ruckartig seine Füße vom Tisch und setzte sich pfeilgerade auf. »Wie kommst du darauf?«

»Na ja«, druckste sie herum. »Mir ist schon klar, dass ich mich bei meinen Aktionen in der Vergangenheit nicht nur mit Ruhm bekleckert habe. Und was sonst soll der Grund sein, dass du den offiziellen Rahmen in deinem Büro für ein Gespräch bevorzugst, dass wir rein praktisch gesehen auch daheim hätten führen können?«

Gute Frage!, dachte Devcon, der ja selbst nicht wusste, was er sich davon versprach, lieber hier mit Tatjana zu reden. Über etwas, bei dem er sich noch nicht einmal sicher war, ob er es überhaupt ansprechen sollte. Zu diesem frühen Zeitpunkt.

Tatjana lehnte sich zurück und blickte ihm abwartend entgegen. Er schob ein paar Schriftstücke hin und her, räusperte sich, klappte den offenstehenden Aktenordner zu, nahm einen Kugelschreiber zur Hand und legte ihn wieder weg. In Tatjanas Gesicht stahl sich ein Grinsen.

»Das ist nicht lustig«, kommentierte Devcon.

»Oh, im Moment schon.«

Devcon nahm seine Lesebrille aus der Brusttasche seines Hemdes und legte sie auf den Tisch. Fing an, mit den Brillenbügeln zu spielen, ohne Tatjana aus den Augen zu lassen.

»Meine Güte.« Sie warf die Hände in die Luft. »Habe ich etwa schon wieder was ausgefressen? Kann doch gar nicht sein. Erst lag ich friedlich im Krankenhaus, dann ...«

»Das ist nicht lustig, sagte ich doch schon, oder?«

Die Schärfe in Devcons Stimme ließ Tatjana verstummen.

»Ich mache mir Sorgen«, fügte er in einem wesentlich sanfter klingenden Tonfall hinzu. »Sorgen darüber, ob ich wirklich in der Lage bin, objektiv zu beurteilen, wann du wieder soweit bist.«

»Für was?«, fragte sie irritiert. »Für meinen Dienst?«

»Nein, für die nächste Mission zum Mars.« Devcon stieß ein gereizt klingendes Schnauben aus. »Herrgott nochmal, es ist nun mal einiges passiert, ganz besonders in deinem Leben. Ist es da so schwer zu verstehen, dass ich Angst habe, eine falsche Entscheidung zu treffen?«

»Inwiefern?«, fragte sie, für ihre Verhältnisse beinahe kalt. »Gibt es jetzt doch ein Verfahren gegen mich wegen ...«

Devcon wischte den Rest ihres Satzes mit einem Schlag durch die Luft weg. »Rede keinen Mist!«

»Na gut, dann rede du doch mal Klartext!«

Devcon ließ sich nach hinten gegen die Sessellehne fallen. »Es gibt einige Leute, die meinen ...«

»Seit wann interessiert es dich, was andere denken?«

Devcon hielt inne, wirkte wie ein plötzlich ausgestellter Apparat. Punkt für Tatjana!

Sie neigte sich vor, die Ellenbogen auf ihre Knie gestützt. »Wo liegt das Problem? Du weißt genau, dass ich hier nicht weg will. Soll ich etwa betteln?«

»Sag mal, spinnst du?« Devcon war ehrlich empört.

Tatjana lehnte sich zurück, öffnete den Reißverschluss ihrer Daunenjacke und schälte sich aus den Ärmeln. Jetzt war ihr doch warm geworden. »Dann klär mich auf, wo das Problem ist«, sagte sie, während sie damit beschäftigt war, ihre Jacke über die Stuhllehne zu drapieren. »Ich bin fit, das weißt du doch selbst am besten. Siehst mich ja jeden Tag.«

»Die körperliche Fitness allein ist aber nicht ausschlaggebend.«

Tatjana stutzte. Über ihrer Nasenwurzel bildete sich eine leichte Zornesfalte. »Was wird das jetzt? Muss ich etwa irgend so einen bescheuerten Eignungstest machen? ... Ah, Moment!« Sie hob den rechten Zeigefinger. »Ich muss noch mal zur Seiler, stimmt’s?« Sie sprach von der Polizeipsychologin. »Weil doch was ans Licht gekommen ist wegen der Sache mit dem tödlichen Schuss im vorletzten Sommer, richtig?«

»Du meinst deinen finalen Rettungsschuss, dank dem ich noch hier sitze?«

»Und für den du den Kopf hingehalten hast vor dem Untersuchungsausschuss. Ja, genau den meine ich.« Tatjana schaute ihm alarmiert entgegen. »Wie konnte da was durchsickern? Verstehe ich nicht. Ist doch schon anderthalb Jahre her. Wer kann da gequatscht haben? Ich hab bestimmt niemandem was erzählt.« Sie schüttelte energisch den Kopf. »Und jetzt macht sich einer Gedanken, dass ich davon einen Knacks weghaben könnte, oder was?«

»Ja. Ich.« Devcon blickte ihr todernst entgegen.

Tatjana schnappte nach Luft: »DU hast geredet?«

»Verdammt, nein!« Devcon schlug mit der flachen Hand auf den Tisch und verfehlte nur knapp seine Lesebrille. »ICH bin es nur, der sich Gedanken macht um dich und deine psychische Robustheit. Und zwar nicht nur als Privatperson, sondern auch in meiner Funktion als dein Chef. Was die Sache nicht einfacher macht.« Er lehnte sich vor, fixierte sie mit seinen wachen dunklen Augen. »Schau, mir geht es doch nur darum, sicherzustellen, dass du dich selbst nicht überforderst. Jeder Mensch kann nur ein gewisses Maß an Belastung innerhalb einer gewissen Zeit verkraften, ohne dass er oder sie Schaden nimmt. Erst kam der Tod deines Bruders ...«

»Und deines Freundes.«

»Dann das mit dem verlorenen Kind ...«

»Unser verlorenes Kind!«

Devcon hob die Hände. »Was ich damit sagen will. Auch wenn es jedes Mal ewig dauerte, bis es soweit war, so haben wir doch über alles geredet. Was diese beiden Katastrophen betraf, meine ich. Nur ...« Er brach ab, rang sichtbar um die richtigen Worte.

»Nur über die Sache mit dem tödlichen Schuss haben wir nicht redet. Ja, das stimmt.« Tatjana sah zur Decke hinauf. Ziemlich lange. Und dann zu Boden. »Na gut«, nuschelte sie. »Wenn es nicht anders geht ...«

»Wenn was nicht anders geht?«

Tatjana blieb still. Den Blick nach wie vor nach unten gerichtet. Auf ihr Winterschuhwerk, in dem jeder anderen Person in einem beheizten Raum nach nur wenigen Minuten vermutlich die Füße weggeschmolzen wären. Devcon blieb ebenfalls stumm. Tatjana atmete geräuschvoll ein und hob den Kopf. »Preisfrage. Was ist der Unterschied zwischen Lisbeth Salander und mir?«

»Was? Wer?«

»Die aus der Stieg Larsson-Verfilmung. Haben wir letztens zusammen im Fernsehen gesehen. Ich meine die Punker-Frau, die so gut hacken konnte.«

Devcon, der noch immer nicht die leiseste Ahnung hatte, worauf Tatjana hinaus wollte, machte demonstrativ den Mund zu und schaute sie erwartungsvoll an.

»Okay, okay, schlechtes Beispiel.« Sie wackelte mit beiden Händen. »Ich ziehe den Ansatz zurück. Ich wurde nie vergewaltigt und hatte auch kein Problem mit meinem Vater.«

Devcon schlug die Stirn in Falten und ließ sich wie ein nasser Sack nach hinten in seine Sessellehne fallen. Er kannte das schon, Tatjanas unglaubliches Talent, einen an sich schon schwierigen Sachverhalt mithilfe eines völlig unpassenden Beispiels noch weiter zu verkomplizieren.

»Gut.« Tatjana betonte das Wort wie zur Selbstmotivation für eine Aufgabe, vor der sie sich liebend gerne gedrückt hätte. Sie setzte sich gerade auf, schaute Devcon mit einem flackernden Blick entgegen. Ein Flackern, das man auch in den Augen eines Menschen sehen könnte, der zum Anlauf ansetzt, um über eine Schlucht zu springen, sich aber nicht sicher war, die andere Seite unfallfrei zu erreichen. »Dann werde ich dir jetzt etwas erzählen, was ich dir nie erzählen wollte, weil ich es bisher noch überhaupt niemandem erzählt habe. Und es eigentlich auch dabei belassen wollte. Aber ... egal.« Sie spitzte die Lippen und sah an Devcon vorbei, dessen Körperhaltung und Mienenspiel kristallklar verriet, dass er sich im Moment nicht besonders wohl fühlte.

»Ich werde dich zu nichts zwingen ...«

Sie hob die rechte Hand. »Schon gut.« Sie atmete tief ein. »Eigentlich hätte ich es dir längst sagen müssen. In deiner Eigenschaft als mein Chef, meine ich. Genauso, wie ich es auch meinem vorherigen Chef ...« Sie senkte den Blick. »Ich hatte Angst. Angst davor, dass ihr dann ...« Sie geriet erneut ins Stocken.

Devcon sagte ebenfalls nichts. Zu groß war seine eigene Angst vor dem, was jetzt kommen würde.

12

Tatjana legte die Hände in den Schoß und schluckte leer. Sie atmete nochmals tief ein. »Ich muss etwas ausholen. Geht nicht anders.« Sie knetete nervös ihre Finger. »Wir waren dreizehn. Melli und ich. Melanie eigentlich. Sie war meine beste Freundin, wohnte in der Nachbarschaft. Wir hingen ständig zusammen.« Die Andeutung eines Lächelns schlich sich in ihr Gesicht. »Wobei ich mir sicher war, dass sie auch deshalb so oft bei mir war, weil sie sich ein bisschen in meinen Bruder verliebt hatte. Der hatte aber null Augen für sie. Zum Womanizer ist der erst mit Anfang zwanzig aufgestiegen, vorher gab’s nur seinen Fußball. Er hat noch nicht mal gemerkt, wie ritzerot Melli jedes Mal wurde, wenn er kurz das Wort an sie richtete.«

Devcons Mundwinkel neigten sich nach oben. Tatjana wurde wieder ernst. »Es war an diesem Tag am Baggersee. Mellis Mutter fuhr mit uns dorthin. Wegen der FKK-Ecke. Fand die toll. Wir nicht. Wir haben uns drüber lustig gemacht.« Tatjanas Finger krallten sich ineinander. »Bis dann so ein Typ kam, sich vor uns hinhockte und an seinem Ding spielte. Wir sind sofort schreiend weggelaufen. Wobei, nein, stimmt so nicht, wir haben auch gelacht. Was ich damit sagen will«, sie schaute Devcon eindringlich an, »wir fühlten uns nicht bedroht. Es war ein ganz normaler Badesee mit einem Haufen Leute, und wir waren ja nicht zum ersten Mal dort.«

»Verstehe«, murmelte Devcon nur. Tatjana verzog den Mund und starrte an die Wand. Dorthin, wo die große Deutschlandkarte hing. »Wie es dann passiert ist, dass wir hinter diesem Felsen waren ...« Sie sah zu Devcon hin und zuckte die Schultern. »Keine Ahnung. Ich weiß es wirklich nicht mehr. Vielleicht hatten wir Verstecken gespielt. Und plötzlich war er auch da.« Tatjanas stahlblaue Augen schienen sich zu umwölken. »Den Nudisten meine ich. Keine Erinnerung, ob er immer noch nackt war. Ich sah nur das Messer. Und dann wurde alles schwarz. Bei mir.«

Devcon merkte, wie sein Herz schneller schlug.

»Ich war noch nicht so gut entwickelt, was frauliche Rundungen betrifft«, fuhr Tatjana mit immer leiserer Stimme fort. Devcon neigte sich vor, damit er sie überhaupt noch verstehen konnte. Tatjana atmete zittrig ein, vermied jeden Blickkontakt. »Als ich wieder zu mir kam, lag er noch auf Melli und keuchte.« In Tatjanas Augen schimmerten Tränen, ihre Hände waren wie im Krampf zusammengepresst. Sie schluckte.

Devcon wurde kalt. Er wagte nicht, auch nur ein Wort zu sagen. Weil er wusste, es konnte nur ein falsches sein. Dreizehn ... Vergewaltigung ..., hämmerte es wie bei einem blechernen Echo durch seinen Schädel.

»Na, jedenfalls habe ich mir dann das Messer genommen«, fuhr Tatjana etwas lauter fort und klang, als würde sie in Wahrheit von einem Badetuch sprechen. »Es lag da herum, während er noch ...« Sie holte hektisch Luft, und in ihrer Stimme lag nun purer Trotz: »Ich habe es genommen und stach zu. Weiß nicht mehr, wie oft.« Sie presste ihre vollen Lippen zusammen. Und sah Devcon geradewegs an. Als ob sie versuche, wenigstens eine kleine Regung in seinem wie wächsern wirkenden Gesicht zu erkennen. Eine Regung, die einem Urteil gleich käme. Doch da war nichts. Devcon hielt ihren Blick. Deutete ein Nicken an. Signal für Tatjana, mit ihrem Bericht fortzufahren.

»Danach habe ich ihn von Melli herunter geschubst und sie von ihm weggezogen. So schnell und soweit wie möglich. Hab erst gestoppt, als Melli immer lauter wimmerte. Da war ja keine Wiese, sondern steiniger Boden. Das hatte ihr noch zusätzlich die Haut aufgeschürft, was mir aber gar nicht bewusst gewesen war.« Tatjana sprach wieder sehr leise, flüsterte fast. »Ich weiß noch, dass mir auf einmal total schwindelig wurde. Und schlecht. Habe mich aber erst mal weiter um Melli gekümmert. Sie sah ganz schlimm aus. Und hat nur noch geweint. Ganz leise ...« Sie brach abermals ab, schluckte aufkommende Tränen herunter.

Auch Devcon schwieg. Es war keine angenehme Stille. Der Ton einer zu Boden fallenden Stecknadel hätte von der Geräuschkulisse her gewirkt wie ein Riss in einer Welt aus Glas. Devcon zwang sich, ruhig sitzenzubleiben. Sich selbst außer Acht zu lassen. Damit Tatjana diesen Horrorbericht so schnell wie möglich hinter sich bringen konnte, nicht eine Sekunde länger unter diesem pechschwarzen Fleck in ihrer Vergangenheit litt als unbedingt nötig.

»Ich bin dann zu Mellis Mutter gerannt. Das Messer hatte ich vorher unter einigen größeren Steinen versteckt. Sie lag in der FKK-Ecke. Mellis Mutter. Wegen der nahtlosen Bräune.« Tatjana kratzte an ihrem linken Daumennagel herum, ohne mitzubekommen, dass sie die Nagelhaut verletzte.

»Hör auf damit«, sagte Devcon und deutete auf ihre Hände.

Sie guckte irritiert, ließ ihre Finger aber in Ruhe. »Melli wurde sofort ins Krankenhaus gebracht. Ihre Mutter und ich haben schnell das ganze Zeug gepackt und sind auch hingefahren. Glaube ich. Das weiß ich alles nicht mehr so genau. Von dem Nudisten hatte ich ihrer Mutter jedenfalls kein Sterbenswörtchen gesagt. Ist dann verblutet. Ich musste wohl eine größere Ader erwischt haben. Seine Leiche wurde noch am gleichen Abend gefunden.« Tatjanas Unterlippe bebte, ihr Blick wurde glasig.

Devcon schluckte hart, weil er kaum ertrug, was er gerade erfahren musste. Er sah Tatjana an und spürte, wie seine Augen ebenfalls feucht wurden. Mit einem Mal verstand er ihr manchmal so widersprüchliches Wesen. Was für eine unglaubliche Bürde für ein gerademal dreizehn Jahre altes Mädchen. Er schluckte noch einmal, musste schwer kämpfen um seine äußere Fassung.

»Du siehst, das im Juli vorletzten Sommer, das war« – Tatjana stockte – »es war ... nicht mein erster ...«

»Was?«, unterbrach Devcon. »Was willst du sagen? Mord? Falscher Begriff. In beiden Fällen.« Er machte eine wegwerfende Handbewegung. Wischte das ein Kapitalverbrechen bezeichnende Wort buchstäblich vom Tisch. Und zog es vor, sich gar nicht erst weiter auszumalen, was mit der dreizehnjährigen Tatjana wohl passiert wäre, wenn ein Jugendrichter ihre Tat offiziell als ein Tötungsdelikt im Affekt bewertet hätte. Etwas anderes interessierte ihn viel mehr. »Und Melli? Was wurde aus ihr?«

Tatjana sah ihn mit großen Augen an. »Na nix, weil tot. Was sonst? Sie ist an ihren inneren Verletzungen gestorben.« Sie merkte nicht, dass ihre Worte Devcon wie ein Schlag in die Bauchgrube trafen. Sie schaute zwar in seine Richtung, schien aber durch ihn hindurch zu blicken. »Ich saß bei ihr. Alleine. Ihre Mutter redete gerade mit dem Arzt. Ich habe sie ganz sanft auf die Stirn geküsst, damit ich ihr bloß nicht wehtat und habe ihr gesagt, dass die Drecksau verblutet ist. Sie hat gelächelt.« Tatjana schniefte. Kehrte von ihrem imaginären Kurzaufenthalt an Mellis Krankenbett zurück in die Gegenwart. »Das war’s«, sagte sie zu Devcon, dessen Augen jetzt deutlich erkennbar feucht schimmerten.

»Sie hat aufgehört zu atmen. Und ich hab geheult.« Tatjana merkte nicht, dass ihr auch in diesem Moment Tränen an den Wangen herabliefen. Sie wischte sich mit dem Handrücken die Nase ab, entschied sich dann aber, ein Papiertaschentuch aus ihrer Hosentasche zu ziehen. »Na jedenfalls«, sie schnäuzte sich die Nase, »jedenfalls kam nie heraus, wer Mellis Vergewaltiger über die Klinge springen ließ.« Sie versuchte, einen lockeren Tonfall anzuschlagen. Was durch das Zittern in ihrer Stimme gründlich misslang. Was ihr offenbar selbst auffiel. Sie senkte den Blick und schlang die Arme um ihren Oberkörper, als würde sie frieren.

Devcon wäre am liebsten aufgesprungen, hätte Tatjana von ihrem Stuhl hochgezogen und sie eng an sich gedrückt. Er hasste sich gerade sehr dafür, ausgerechnet dieses Gespräch innerhalb eines dienstlichen Rahmens begonnen zu haben.

»So.« Tatjana ließ sich los und nahm eine nicht mehr ganz so verkrampft wirkende Sitzhaltung ein. »Nun frag mich nach dem Messer.«

»Und?«, erwiderte Devcon vorsichtig. »Was ist damit? Wurde nie gefunden, nehme ich an?«

Tatjana lächelte schwach. »Weiß nicht. Ich hatte es ja erst unter den großen Steinen versteckt, wie gesagt. Ganz in der Nähe, wo Melli lag. Gleich, als die Sanitäter da waren und sie zum Abtransport bereit machten, bin ich aber schnell noch mal hin und hab’s mir wieder geholt. Aber nur, weil ich so eine Angst davor hatte, dass der Kerl, der ja noch immer hinter dem Felsen lag, plötzlich doch noch mal aufstehen würde.« In ihrem Blick lag ein Flehen. Ein Flehen, sie zu verstehen.

»Du warst ein Kind«, sagte Devcon sanft. Ein Kind auf dem Weg durch eine Hölle, in der so mancher Erwachsener sofort verbrannt wäre ...

»Ich bin dann mit dem Messer zum Friedhof marschiert. Nach Mellis Beerdigung. Noch am selben Tag. Als es dunkel genug war.« Tatjana wurde wieder leise, sah durch ihre übereinander gelegten Hände hindurch. »Ich habe es mit in ihr Grab gelegt.« Sie hob den Kopf und schaute Devcon hilflos entgegen. »Falls sie dem Kerl im Jenseits noch mal über den Weg lief, sollte sie doch nicht unbewaffnet sein. So dachte ich damals.«

Devcon legte den Kopf schief und schmunzelte. »Wenn das Messer nie gefunden wurde, hattest du anscheinend tief genug gegraben.«

Tatjana zog nur den rechten ihrer Mundwinkel nach oben. »Na ja, ein bisschen gebuddelt hatte ich schon. Weil Melli es schnell finden sollte, wenn sich ihre Seele dort unten aus ihrem Sarg erhob. Damals habe ich ja noch an so was geglaubt. Und ein paar Tage später haben sie so eine Platte aus Marmor auf ihr Grab gelegt. Mit eingravierter Rose und allen persönlichen Daten. Und ein riesiger Blumentopf kam drauf, der üppig bepflanzt wurde.«

Devcon zwinkerte ihr zu. »Falls es noch dort liegen sollte, wo du es vergraben hattest, haben die Feuchtigkeit und andere Einflüsse sämtliche Spuren längst beseitigt. Möglicherweise hat es einer der Friedhofsbediensteten während der Arbeit am Grab aber schon damals gefunden, sich nichts weiter dabei gedacht und es an sich genommen. So was kommt vor.«

»Na, jedenfalls kennst du nun meine Leiche im Keller.« Tatjana kaute auf ihrem Daumennagel herum und sah wieder zur Seite. Devcon beobachtete sie und wartete. Spürte, dass sie noch etwas sagen wollte. Sie verschränkte die Arme abrupt und schlug ebenso ruckartig die Beine übereinander. »Am Schlimmsten war der Zwiespalt für mich, als Michael vorgeschlagen hatte, dass ich ebenfalls in den Polizeidienst gehen sollte. Ich bin dann irgendwie reingerutscht, habe gar nicht groß überlegt, dachte, das ist doch alles solange her ...« Sie schaute Devcon tieftraurig an. »Es tut mir leid. Wirklich!«

»Was tut dir leid?«

»Dass ich es die ganze Zeit über verschwiegen habe. Mit der Vita wäre ich doch niemals in den Polizeidienst aufgenommen worden.«

»Das stimmt«, stellte Devcon lapidar fest.

Tatjana sank in sich zusammen, wirkte wie eine Hülle ihrer selbst, aus der das Leben entwich wie Luft aus einer aufblasbaren Puppe. »Ich verstehe.«

»Was verstehst du?«

»Na, dass du das jetzt zur Anzeige bringen musst.«

Devcons linke Augenbraue schoss in die Höhe. »Und wieso sollte ich das tun?«

Sie starrte ihn völlig verdutzt an. So, als hätte er ihr verkündet, dass die Wissenschaft selbstverständlich irrte und die Erde doch eine Scheibe sei. Er hob die Hände, schaute Tatjana von unten herauf an. »Wenn du zurücktreten willst, dann muss ich das akzeptieren.« Er ließ seine Hände geräuschvoll auf die lederne Schreibtischunterlage fallen. »Ich habe aber nicht den Eindruck, dass du das möchtest.«

Tatjana schüttelte nur sacht den Kopf und starrte Devcon immer noch an. Er beugte sich weit vor, stützte seinen Oberkörper mit dem rechten Unterarm ab. »Wie lange kennen wir uns jetzt? Etwas mehr als drei Jahre?«

Tatjana zog die Augenbrauen zusammen, hatte keinen Schimmer, worauf er hinaus wollte.

»Wir haben doch tagtäglich damit zu tun«, redete er weiter. »Nicht eine Tat an sich, sondern das Warum ist ausschlaggebend. Jedenfalls nach meinem Verständnis für die Kriminalarbeit. Wie kommst du darauf, dass ich bei dir andere Maßstäbe anlege, als bei jedem x-beliebigen Deliquenten? Du warst dreizehn. Also ohnehin nicht strafmündig. Und was deine Tat betrifft, selbst ein pickeliger Jura-Student im ersten Semester dürfte keine großen Schwierigkeiten haben, dich da so gut wie unbeschädigt wieder rauszuhauen. Erst recht nach all den Jahren. Das Einzige, was wir mit einem solchen Verfahren erreichen würden ist, dass das Thema Polizeidienst für dich in der Tat durch sein könnte.« Devcon neigte sich noch weiter zu ihr vor. »Und wem wäre damit gedient? Wir kämpfen sowieso oft genug gegen Windmühlen, seit der persönliche Status eines Täters eine immer größere Rolle spielt bei der Strafverfolgung. Vor dem Gesetz sind alle gleich? Vielleicht im nostalgisch angehauchten Kriminalfilm.« Devcon spuckte ein Lachen aus. »In der Wirklichkeit ist die Unterscheidung zwischen den guten und bösen Jungs längst nicht mehr so leicht. Da werde ich einen Teufel tun und mein Team noch weiter schwächen wegen einer Tragödie in der Vergangenheit. Eine Tragödie, bei der dir jeder, der einen Restfunken gesunden Menschenverstand besitzt, Respekt zollen sollte dafür, wie du das Ganze mutterseelenalleine überstanden hast.« Devcon redete sich immer mehr in Rage, bekam gar nicht mit, dass Tatjana abermals mit aufsteigenden Tränen zu kämpfen hatte. Tränen der Rührung.

»Mit sturer Korrektheit kann man der Bürokratie zum Sieg verhelfen. Im Kampf gegen die Kriminalität ist diese Waffe stumpf.« Devcon nickte. »Was wir brauchen ist Beherztheit und Mut, nicht zu verwechseln mit Leichtsinn.« Er deutete mit dem Zeigefinger auf Tatjana. »Und nicht zuletzt ist vor allem das von immenser Wichtigkeit: Loyalität.« Devcon stand auf. »Also, Prinzessin, ich fasse zusammen. Vorletzten Sommer im Juli war offiziell immer noch ich derjenige, der den tödlichen Schuss abgab. Und die Geschichte von Melli und dir habe ich in meiner Funktion als Dienststellenleiter der K11 nie gehört. Alles klar?« Er streckte Tatjana seine Hand hin. »Wir haben zwei Enthauptete und die Blume des Todes. Riecht nach noch mehr Ärger ...«

Jemand klopfte energisch, die Bürotür ging fast zeitgleich auf, Devcon blieb keine Chance für eine Reaktion. »Eine Katastrophe, Jim!« Regina Tamm stand mit hochrotem Gesicht im Türrahmen, ihre Hand noch auf der Klinke. »Wir haben den nächsten Leichnam ohne Kopf. Und dieses Mal wissen bereits alle, um wen es sich handelt.«

13

Kurz vorher in der Frühe ...

Seine Glieder waren steif. Wahrscheinlich von der nächtlichen Kälte. Sein alter Schlafsack schirmte ihn zwar gut ab. Doch bei der hohen Luftfeuchte, die dank des ständigen Regens seit Wochen durch die Stadtlandschaft waberte, blieben die Sachen quasi dauerklamm. Und das Problem beim Alkohol war, dass er kurzzeitig herrlich wärmte, die innere Temperatur dann aber umso tiefer nach unten rauschte.

Mühsam rappelte er seinen Oberkörper hoch, gähnte, wandte sich nach links und blinzelte aus der schmalen Hausnische heraus, auf deren oberstem Treppenabsatz er vor wenigen Stunden sein Nachtlager aufgeschlagen hatte. Als die Stadt mausetot war. Und niemand ihn fortscheuchen würde von dem kalten Treppenzugang des ebenso kalten, weil seit Monaten leerstehenden Gebäudes. Vorgestern war jemand gekommen und hatte die Tür abgeschlossen. Ein neues Domizil zum Überwintern hatte er so schnell nicht finden können, also schlief er erst mal vor dem Haus.

Es war noch stockdunkel. Nur das Straßenlicht leuchtete. Tauchte die menschenleere Ecke, in der er sich aufhielt, in ein geisterhaftes Licht. Niemand war zu sehen. Noch nicht mal ein Schatten. Doch warum war er dann aufgewacht? Zu dieser ungewöhnlich frühen Zeit?

Fröstelnd zog er den Schlafsack enger um sich und blieb sitzen. Als Bella noch bei ihm gewesen war, hatte er sich sicherer gefühlt. Seine Schäferhündin. Da hatte es niemand gewagt, sich zu nah an ihn heranzupirschen, während er schlief, um sich das Wenige, das er noch besaß, auch noch unter den Nagel zu reißen. Das Gesetz der Straße, es war wie das Gesetz der freien Wirtschaft. Wer hat, dem wird gegeben, wer nichts hat, dem wird genommen.

Er zog eine Grimasse. Griff nach der Flasche, die zwischen den zwei Plastiktüten klemmte, in denen er seine Habseligkeiten mit sich herumtrug. Auf Bella! Er öffnete den billigen Whisky und trank einen ordentlichen Schluck. War eh nicht mehr viel drin. Seit Bella weg war, brauchte er den Stoff. Trost, Betäubung, es war ihm egal, wie man es nannte. An die endgültige Einsamkeit, in der er nun existierte, oder vegetierte, musste er sich erst gewöhnen. Mit Bella hatte er seinen letzten Rest Halt verloren. Sein letztes bisschen Würde.

Einen Vorwurf machte er ihr nicht, seiner tapferen Schäferhündin. Dreizehn Jahre, das war ein stolzes Alter bei der Hunderasse. Erst recht, wenn man bedenkt, wie radikal sich die Lebensumstände in ihren letzten vier Jahren geändert hatten. Neue Lebensumstände, an die Bella sich wesentlich schneller hatte anpassen können als er. Sie war die einzige, die ihn bis zuletzt nicht im Stich gelassen hatte. Als sein langsamer aber stetiger Abstieg, der schon vor über zehn Jahren begann, gegen Ende noch mal so richtig Geschwindigkeit aufgenommen hatte.

Erst war nur der Job weg gewesen. Normal im Vertrieb. Wenn die Zahlen nicht stimmten, reagierten die Herrschaften im Management mit Tabula Rasa innerhalb der Belegschaft. Gartengerätschaften wurden zwar ständig gebraucht, aber auch da wurde der Druck durch die Billiganbieter von Jahr zu Jahr stärker. Vor allem, als das anfing, die vermeintlich hochwertigen Waren ebenso billig herstellen zu lassen und lediglich das Qualitätssiegel draufzukleben. Auch die gutmütigste Kundschaft hatte irgendwann keine Lust mehr, sich derart verschaukeln zu lassen. Da konnte er die scheltenden Marktleiter in den Baumärkten, denen er die überteuerten Produkte aufschwatzen sollte, insgeheim sehr gut verstehen.

Er hatte noch drei neue Anstellungen gefunden, die er immer schneller wieder los war. Gehörte zu dem kranken Spiel mit den unrealistischen Zielvorgaben, die kein Mensch erreichen konnte. Weg mit dem Kerl, der sich jeden Tag triezen lassen musste, und her mit dem nächsten Opfer.

Kurz vor seinem achtundvierzigsten Lebensjahr war es dann vorbei. Seine Magengeschwüre sprießten, seine Leberwerte schossen in die Höhe, seine Sicht auf die Dinge wurde trüb. Und er bekam einen seltsamen Ausschlag. An den Unterschenkeln. Eine Art Neurodermitis, hieß es. Nur schwer behandelbar.

Nur schwer behandelbar wurde auch er, und zwar für den für ihn zuständigen Berater bei der Arbeitsagentur. Weil ihm nicht einleuchten wollte, was ihm eine Schulung in einem Textverarbeitungsprogramm bringen sollte, das er seit zig Jahren nutzte. Sie brachen seinen Widerstand, indem sie ihm die Bezüge kürzten.

Ihm war klar, dass er sich während dieser Zeit nicht zu seinem Vorteil verändert haben konnte. Obwohl er dagegen angekämpft hatte. Gegen die Verbitterung. Seinen ätzenden Zynismus, wie Lena es ihm entgegen geschrien hatte. Seine Tochter. Und dann war er plötzlich dagewesen, der Tag. Der Tag, an dem er hatte realisieren müssen, dass er alles verloren hatte. Nicht nur seinen Platz in der schaurigen neuen Arbeitswelt, sondern auch seine Familie. Und sein Haus. Die Stütze hatte nicht gereicht, um die Ratenzahlungen weiterhin pünktlich zu leisten. Kein Einzelfall, hatte die Bankmitarbeiterin mit ehrlichem Bedauern in der Stimme kommentiert. Und dann die Zwangsversteigerung eingeleitet. Das bisschen Geld, das die Bank ihnen auszahlte nach Abzug aller Verbindlichkeiten, hatte er seiner Frau Marlies überlassen. Für den Neuanfang mit Lena. Dass Marlies zu der Zeit schon fest mit Helmut liiert gewesen war, ja sogar schon die Hochzeit geplant war, hatte er erst viel später erfahren. Ebenso, dass Helmut allergisch auf Tierhaare reagierte. Was sein Glück gewesen war, andernfalls hätte er Bella wohl auch verloren.

Seine Bella, der Luxus einerlei war. Ihr hatte etwas Futter gereicht, Auslauf und menschliche Wärme. Hatte er bieten können. Auch nach seinem endgültigen Abschied aus dem System. Er begann, mit Bella durch die Lande zu stromern, sammelte Leergut, nahm kleine Gelegenheitsjobs an. Er erinnerte sich, wie seltsam es ihm anfangs vorgekommen war, dass er sich gut fühlte. Besser als vorher. Zu seinen Zeiten im System. Weil er nun viel freier war.

Er hatte seinen Geltungsdrang und seine Ansprüche gegen null geschraubt. Schon war das Leben ganz einfach. Er vermisste wenig, weil er ganz andere Dinge wahrnahm. Die Vielfalt der Wolkenformationen zum Beispiel. Oder das satte Grün der Wiesen nach einem Sommerregen. Die liebevolle Gestaltung der Häuser in älterer Zeit.

Von Menschen hielt er sich fern. Obwohl diejenigen, für die er leichte Aufträge erledigte, stets freundlich zu ihm waren. Lange Zeit hatte er ja auch nicht ausgesehen wie ein Außenseiter. Trotzdem hielt er sich lieber an Bella. Weil er wusste, dass er von seiner Schäferhündin keine bösen Überraschungen zu befürchten hatte.

Die vorletzte Stufe auf der Treppe, die ihn bis nach ganz unten führen sollte, hatte er erreicht, als er auch beim besten Willen nicht mehr übersehen konnte, dass Bella nicht mehr sehr lange an seiner Seite verweilen würde. Sie schlief immer mehr, ihr Fell war längst ergraut, lange Spaziergänge fielen flach, weil ihre Gelenke nicht mehr so wollten. Außerdem wurde sie immer schreckhafter, zuckte zusammen wie nach einem lauten Knall, selbst wenn er es war, der sich ihr unverhofft genähert hatte.

Letzten Monat war sie gestorben. Kurz nach Neujahr. Friedlich eingeschlafen und nicht mehr aufgewacht. Seither erlosch auch sein Lebenswille mit jedem Tag mehr. Ein neuer Hund kam für ihn nicht in Frage. Fast schien es ihm, als hätte er schon vor langer Zeit unbewusst beschlossen, sein eigenes Schicksal ganz eng mit Bellas zu verknüpfen. Wohl wissend, dass dieser Tag X in nicht allzu ferner Zukunft liegen würde.

Er hatte in den Jahren, die er nun auf der Straße lebte, nie getrunken. An Bellas Todestag hatte er sich die erste Flasche Billigwhisky gekauft. Inzwischen brauchte er eine pro Tag. Und mit der Hygiene nahm er es auch nicht mehr so genau. Er war jetzt einer von ihnen geworden. Einer der Hoffnungslosen. Scheintoten. Die im Abfall der Gesellschaft hausten. Und sich dort ihr Essen besorgten.

Er spürte, wie es in seinem Magen rumpelte. Er quälte sich aus seinem Schlafsack und dann auf die Beine. Torkelte mehr, als dass er lief. Weil seine Glieder so steif waren. Wie bei Bella, als es auf das Ende zuging. Er hörte ein Rascheln. Schnelle Schritte. Er drehte seinen verkaterten Schädel in die Richtung, sah aber nichts außer ein paar Schatten, die er nicht zuordnen konnte.

Er wackelte weiter vorwärts. Auf den Eingang eines Kaufhauses zu, hinter dessen Scheiben alles dunkel war. Vor der verschlossenen gläsernen Eingangstür lag etwas. Großes. Er schlurfte heran und erkannte einen prall gefüllten Müllsack. Er schaute sich nach allen Seiten um. Niemand da. Unschlüssig sah er auf das »Paket« herab. Etwas zu essen würde es sicher nicht enthalten. Hochprozentiges wohl auch nicht. Gegen warme Decken oder trockene Klamotten hätte er jedoch ebenfalls nichts einzuwenden gehabt.

Er ging in die Hocke und fiel dabei auf den Hintern. Er stöhnte. Robbte vor und betatschte den Müllsack. Den welken Blütenkopf, der darauf lag und zu Boden rutschte, bemerkte er nicht. Er machte sich an der mit einer Schleife verknoteten Öffnung zu schaffen. Mit seinen gichtkrummen Fingern brauchte er eine Weile, bis er sie aufbekam. Er schaute hinein in den Müllsack, konnte aber nichts erkennen. Er schob seine Hand rein und griff in etwas Weiches. Kaltes. Irgendwie fühlte es sich auch glitschig an. Er zog seine Finger wieder zurück, sah, dass sie mit einer dunklen zähen Flüssigkeit beschmiert waren. Er schnupperte daran und nahm einen aufdringlichen Geruch war. Metallisch. Und ziemlich abstoßend.

Er hielt inne. Zögerte. Doch seine Neugier war stärker. Ein Rest Lebendigkeit blitzte in ihm auf wie ein kleiner Stern in einer unendlich finsteren Nacht. Er riss an dem Müllsack herum, bis es ihm gelang, die Öffnung zu vergrößern. Das Material war robust, er musste ordentlich daran zerren, damit es nachgab. Der Inhalt kam endlich zum Vorschein. Er stierte hin. Brauchte eine Weile, um zu erfassen, was er da sah. Und was das für eine Flüssigkeit war, die noch immer an seinen Fingern klebte.

14

Am Tag danach ...

»Das darf alles nicht wahr sein.« Devcon fuhr sich mit den Händen durch sein graues Gesicht. Viel Schlaf hatte er letzte Nacht nicht abbekommen. Aufgebracht, wie er gewesen war wegen des Penners, der sämtliche Spuren an dem blauen Müllsack kontaminiert hatte, der die neue Leiche ohne Kopf enthielt. Leiche Nummer drei. Und dann hatte der Mann mit seinen schmutzigen Fingern sogar noch in die Rumpfwunde der Toten gegriffen.

Elvira Heinig hieß sie. Ehemalige Chefin der in Kürze schließenden, großen Kaufhaus-Filiale in Frankfurts Innenstadt. Anlässlich dieses Beschlusses hatte es Heinigs Konterfei sogar bis in die BILD-Zeitung der Region Hessen geschafft. Übertitelt mit der reißerischen Schlagzeile: Marionette der Manager – rund siebzig Menschen landen im Nichts!

Devcon erinnerte sich dunkel an das Interview, das Heinig erst vor einigen Tagen in der Hessenschau gegeben hatte. Sympathisch war sie ihm nicht gewesen. Dafür hatte sie sich für seinen Geschmack zu aalglatt präsentiert. Auf der anderen Seite wusste er, dass man in einer Lage wie der ihren einen Stahlpanzer um das eigene Gemüt brauchte. Der Zorn des kleinen Mannes richtete sich immer gegen den erstbesten Feind, den er zu Gesicht bekam. Das war nicht anders als im Krieg, in dem die eigentlichen Befehlshaber selten aus ihrer Deckung krochen und stets nur die ihnen Untergebenen an die Front jagten.

Nun saß Devcon an seinem Schreibtisch, starrte auf den Bildschirm seines Computers und konnte nicht fassen, was er sah. Bei Facebook. Das große soziale Netzwerk, das auf ihn ähnlich verlockend wirkte wie Hämorrhoiden. Tatjana loggte sich ab und zu mal dort ein, um über irgendwelche Sprüche zu lachen und mit einigen ihrer Bekannten zu chatten. Devcon verstand bis heute nicht, was alle auf einmal gegen das gute alte Telefon hatten.

Ausgerechnet in dem angeblich so gut überwachten Datenmoloch war Sascha Grafert, der dort ebenfalls ein privates Profil unterhielt, auf einige Posts gestoßen, die spätestens seit der Enthauptung Elvira Heinigs nicht mehr als harmlose Blödelei abgetan werden konnten. Man sympathisierte offen mit dem Täter, »der endlich mal aufräumt in dem Saustall der freien Wirtschaft!« Bejubelte den Tod der »widerlichen Schlampe, die nix anderes verdient hat!« Und tat kund, dass »hoffentlich noch viele von diesen Ausbeutern dran glauben müssen!«

Devcon scrollte sich mit wachsendem Entsetzen durch diesen Sumpf aus tiefstem Hass und übelster Rechtschreibung, konnte kaum glauben, mit welcher Kraft und Vehemenz der anonyme Mob seinen Dreck in die Kommentarfelder schleuderte. Der Gipfel von all dem war das Profil eines gewissen »Fire Fighter«, dem es anscheinend große Freude bereitete, Menschen per Klick virtuell zum Tode verurteilen zu lassen.

Sascha Grafert, dem so leicht nichts den Appetit verdarb, und der sich gerade zwei belegte Brötchen in einer Bäckerei holte, hatte Devcon vor rund einer halben Stunde auf den offensichtlichen Zusammenhang dieser Hetz-Posts mit ihrem aktuellen Fall aufmerksam gemacht. Einer der Menschen, die mit knapp hundert Gefällt mir-Klicks virtuell gerichtet worden waren, hieß: Günter Lohmeier. Allerdings war die Verurteilung post mortem erfolgt. Die betreffende Statusmitteilung stammte von vorgestern. Und da war Lohmeier bereits mehrere Tage tot. Widerlicher Trittbrettfahrer, dachte Devcon grimmig, »Fire Fighter« würde gewaltigen Ärger bekommen, dafür würde er sorgen. Erst recht, nachdem ihm die Statusmitteilung ins Auge gestochen war, in der es um Heiner Schmitt ging, ein in der Öffentlichkeit ungleich bekannterer Boss aus der Autobranche, der sich in den Medien für die Schließung eines Werkes in Nordrhein-Westfalen verantwortlich zu zeichnen hatte. Schmitt wurde aktuell mit 13489 Stimmen virtuell zu Tode gevotet. Tendenz steigend. Devcon hätte am liebsten gekotzt.

»Eise dich mal wieder da los, Jim.« Regina Tamm klapperte auf ihren Stiefelabsätzen in sein Büro und stellte ihm eine Tasse mit schwarzem Kaffee auf den Schreibtisch. »Du verdirbst dir nur die Laune. Hör auf mich, ich weiß aus trauriger Erfahrung, dass das Internet leider nicht nur das Gute in uns hervorbringt.«

»Kann sein«, murmelte Devcon und stierte mit zorniger Miene auf den Bildschirm. Die Selbstbezichtigung, die im Unterton seiner Büromanagerin mitschwang, hatte er nicht erkannt, weil er ihr nur mit halbem Ohr zuhörte. Die unzähligen hämischen Tiraden, die sich über seinen visuellen Sinn in sein Hirn ergossen, schlugen ihn vollkommen in Bann. Einen negativen Bann.

»Jim!« Regina Tamm wurde laut. Devcon zuckte zusammen. Gut, dass sie die randvolle Kaffeetasse außerhalb seiner unmittelbaren Reichweite abgestellt hatte. »Du wirst den Fall durch ein ausgiebiges Bad im Morast anonymer Schlechtmenschen kaum schneller lösen. Oder liege ich da falsch?« Die Hände in die Seiten gestemmt, funkelte sie ihren Chef an wie eine Mutter ihren Sohn, der nicht aufhören wollte, in seinen Schmuddelheften zu blättern.

Devcon seufzte und drehte sich mitsamt seinem Sessel vom Bildschirm weg. »Du hast ja recht, Reggie. Wie immer.« Er lächelte der kleinen dicklichen Frau zu, die nicht krampfhaft versuchte, auf jung zu machen, und heute einen dunkelblauen Rock mit cremefarbener Bluse und Perlenkette trug. Regina Tamm, die gute Seele, die er viel zu selten als ebendiese wahrnahm. Sie war die einzige nichtverbeamtete Kraft in seiner K11 – bar jeder Fairness gemessen an dem, was sie leistete. Nicht nur er, auch seine Kommissare konnten jederzeit auf ihre Unterstützung zählen bei den administrativen Aufgaben, die schon seit geraumer Zeit wie Unkraut wucherten und Zeit fraßen, die für die eigentliche Kriminalarbeit reserviert sein sollte. Zum wiederholten Male setzte es Devcon ganz oben auf seine Agenda, erneut gegen die Bürokratenmauer anzurennen, damit auch Tamm den Beamtenstatus erhielt, der ihr im Lebensabschnitt nach ihrer Berufstätigkeit einige Vorteile bringen würde. Mehr als verdiente Vorteile in ihrem Fall!

»Überlass das Feld Tatjana, Sascha und Gieblers Jungspunden aus der SOKO Internet«, hörte er sie sagen. »Das ist eine andere Generation, die sind ganz anders in diese neue Datenwelt hineingewachsen als wir und gehen wesentlich abgebrühter damit um.« Regina Tamm war auf dem Weg zur Tür und stieß beinahe mit Norbert Fringe zusammen, dem Polizeipräsidenten. Er ließ sich in letzter Zeit wieder etwas häufiger in Devcons Büro blicken, nachdem sie ihre vorübergehende Eiszeit beendet hatten. Fast.

»Guten Morgen, Frau Tamm«, grüßte er knapp, mit Blick nach unten und eiligen Schritten in Richtung Devcons Schreibtisch. Regina Tamm, die ein solches Verhalten von Fringe nicht gewöhnt war, nickte nur, die Stirn gerunzelt und ging.

Norbert Fringe ließ seinen massigen Körper auf einen der Besucherstühle fallen und rieb sich die Stirn, als litte er unter Kopfschmerzen. Devcon, dem das beinahe schroffe Verhalten des Polizeipräsidenten Regina Tamm gegenüber nicht entgangen war, blieb erst mal still. Seine Erfahrungen, speziell in den vergangenen Monaten, hatten ihn gelehrt, wie leicht es inzwischen war, dem Pulverfass Fringe durch eine Bemerkung, und sei sie noch so banal, die Gelegenheit zur Detonation zu geben. Wobei Devcon ehrlich zugab, dass er auf keinen Fall mit dem Polizeipräsidenten hätte tauschen wollen. Nähe zum Innenministerium? Ein Platz in der ersten Reihe bei den politischen Ränkespielen? Keine gute Idee, vermutlich würde es keinen Monat dauern und Devcon fände sich in einer ganz anderen Position wieder. Eine Position, in der man Einheitskleidung trug und nur noch beim Hofgang an die frische Luft kam.

»Schon einen Blick in die Zeitungen geworfen?«, fragte Fringe, ohne die Hand von seiner Stirn zu nehmen. Devcon verneinte. Stumm.

»Iss was Süßes dazu. Beruhigt die Nerven. Oder noch besser, trink einen Schnaps.« Fringe wippte vor und zurück. Der Besucherstuhl knarrte. »Die kochen das jetzt richtig hoch, die Schmierfinken. Und merken gar nicht, wie sie die Bürgerkriegsstimmung, die sich seit der Flüchtlingskrise hier ausbreitet, noch mehr befeuern.«

»Hm«, machte Devcon und verzichtete darauf, Norbert Fringe an seinen Erkenntnissen in Sachen Stimmungsmache bei Facebook teilhaben zu lassen, wohlwissend, dass die Reichweite dieses Netzwerkes die der Presse bei weitem übertraf.

Fringe beugte sich vor, die fleischigen Hände auf den Oberschenkeln. »Schön, dass du Gelassenheit demonstrierst, Jim. Denn ich denke, es kommt noch dicker.«

Devcon trank schlürfend einen Schluck von dem heißen Kaffee und grinste schief. »Steht mein Job mal wieder auf dem Spiel?«

»Freut mich, dass du auch das so locker siehst«, erwiderte Fringe und verzog keine Miene. »Und nein, im Moment sitzt du vergleichsweise sicher im Boot. Da haben wir schon schlimmere Zeiten hinter uns gebracht, nicht wahr?« Er linste nach links, dorthin, wo ein kleiner Wandkalender mit Landschaftsfotos aus dem Süden der USA seinen Platz gefunden hatte. Geschenk von Jost Kellermann, anlässlich Devcons großzügiger Handhabung bei den freien Tagen, die der Kommissar im letzten November nach dem plötzlichen Tod seiner Mutter benötigte hatte. Obwohl die K11 zu der Zeit radikal unterbesetzt gewesen war.

»Ich schätze, ich kann dir bis Ende nächster Woche Rückendeckung verschaffen«, fuhr Fringe fort. Devcon runzelte die Stirn.

»Na, was glaubst du denn? Drei Morde in der kurzen Zeit sind an sich schon Grund genug für erhöhten Ermittlungsdruck, oder? Mag sein, dass die Damen und Herren Journalisten sich aktuell noch auf die Krise bei dem Kaufhauskonzern und Elvira Heinigs Rolle dabei konzentrieren. Doch die Stimmung wird ganz schnell umschlagen, und in den Schlagzeilen regiert die Angst. Angst vor einer grausigen Mordserie, die der Mainmetropole bevorsteht. Komm schon, Jim!« Fringe lehnte sich zurück und verschränkte die Arme.« Wir beide kennen das Trauerspiel lange genug. Wenn ihr nicht bald ein brauchbares Ergebnis habt, wird die Pressemeute ein Opfer fordern. Und was glaubst du wohl, wer nicht erst seit gestern ganz oben auf der Liste der für die Auswahl zuständigen Herrschaften steht?«

»Nur mal rein objektiv.« Devcon drehte seinen Kugelschreiber zwischen den Fingern seiner Hand, als handele es sich um einen kleinen Balancierstab. »Auch wenn ich die ständigen Drohungen mittlerweile ja gewöhnt bin. Inwieweit würde meine Entlassung denn bei der Fall-Lösung helfen? Hat sich einer der Inquisitoren aus dem Ministerium darüber schon mal Gedanken gemacht?«

Fringe lächelte schmal. »Das wage ich zu bezweifeln. Und du weißt doch, es gibt keine reine Objektivität. Nirgends. Das ist nur ein Wortkonstrukt zur Umschreibung eines vorstellbaren Zustandes. Die Realität sieht leider anders aus. Und du, mein lieber Jim, hast es verstanden, dir entschieden zu viele Feinde zu machen. Besonders in den letzten paar Jahren.«

Devcon ließ den Kugelschreiber geräuschvoll auf die lederne Schreibtischunterlage fallen. »Ja, aber mit dem sicher nicht unerfreulichen Nebeneffekt, auf die Art noch meine Arbeit machen zu können, statt zum Handlanger der Kriminellen in Nadelstreifen zu werden.«

Fringe wiegte seinen Kopf hin und her. »Prinzipiell ist das richtig. Aber ich muss nicht ausgerechnet dir eine Predigt über Grauzonen halten, oder?«

»Worauf willst du hinaus?«

Fringe schlug die Stirn in Falten. »Auf gar nichts. Ich will nur sicherstellen, dass du dich daran erinnerst, dass Fehler und sogar Inkompetenz verziehen werden, aber nur bei Kadavergehorsam. Freigeister wie du hatten demgegenüber schon immer einen schweren Stand. Und ich denke, das wird sich auf dieser Welt auch niemals ändern.«

Devcon schüttete den Rest des nicht mehr ganz so heißen Kaffees in sich hinein. »Oh, Verzeihung, Norbert«, rief er aus, als er die Tasse abstellte. »Ich hatte dich gar nicht gefragt, ob du auch etwas möchtest.« Er hatte die Hand schon auf dem Hörer des Hausapparates, um Regina Tamm zu bitten, dem Polizeipräsidenten ebenfalls etwas zu bringen.

Fringe winkte ab. »Nein, danke. Ich bin sowieso gleich wieder weg.«

Devcon nickte. »Also gut. Wie soll ich mich deiner Meinung nach nun am besten verhalten?«

Es war Fringe anzusehen, dass er die Frage erst mal verdauen musste. »Was ist los, Jim? So handzahm kenne ich dich ja gar nicht. Wirst du langsam altersmilde? Bis zu deinem Sechzigsten sind’s doch noch rund anderthalb Jahre.«

Devcon zog seine Mundwinkel grimassenhaft in die Höhe.

Fringe nahm ihn eindringlich ins Visier. »Vermassele es nicht, Jim. Halte wenigstens für einen Moment die Füße still, auch wenn dir etwas nicht passt. Konzentriere dich auf diesen Fall. Präsentiere Ergebnisse. Haben wir uns da verstanden?«

Devcon starrte den Polizeipräsidenten an wie eine falsch besetzte Figur in einem ohnehin schwierigen Film. Was, um alles in der Welt, ritt Fringe, dass er sich genötigt fühlte, ihn an die Erledigung seines Jobs zu erinnern? »Ich gebe mir Mühe«, murmelte er nur.

»Gut.« Fringe sah aus, als wollte er aufstehen. Er blieb aber sitzen. Und sagte nichts. Die leicht wulstigen Lippen in seinem geröteten Gesicht fest zusammengepresst.

»Kann ich noch etwas für dich tun?«, fragte Devcon in die bedrückende Stille hinein.

Fringe blickte ihn an, den Mund noch immer geschlossen. Er stand abrupt auf und nestelte einen Briefumschlag aus der Innentasche seines karierten Jacketts. »Tut mir leid, mein Freund, aber manchmal fehlen auch mir die Worte. Und ich habe weiß Gott lange darüber nachgedacht, was ich dazu sagen könnte. Leider ohne Ergebnis.« Er sah Devcon hilflos entgegen und zuckte die Achseln, ließ den Brief auf den Schreibtisch fallen, drehte sich um und ging.

15

Später am gleichen Tag, an einem anderen Ort ...

Sabine hockte im Schneidersitz auf ihrem zerwühlten Bett und leerte ihr Glas Rotwein in einem Zug. Es war das zweite. Innerhalb weniger Minuten. Sie brauchte das jetzt. Musste sich irgendwie betäuben, damit ihr nicht der Schädel platzte. Was sollte sie nur tun?

Sie fuhr sich mit der freien Hand durch ihre Krauslocken, die wirr nach allen Seiten abstanden. Gary war vor rund zwei Stunden gegangen. Nachdem sie ihn mehr oder weniger deutlich hinauskomplimentiert hatte. Seither war sie nicht in der Lage gewesen, sich aus ihrer fruchtlosen Denkerstarre zu lösen. Dabei fing der Abend so gut an.

Nach der langweilen Vorlesung von Professor Klagert zur Geschichte der sozialwissenschaftlichen Theoriebildung war Sabine ins Extrablatt eingekehrt, die große Café-Kette mit Blick auf die alte Bockenheimer Warte, und hatte sich ein Tuna Wrap gegönnt. Als Gary, der offenbar schon länger dort gewesen war, sie entdeckte, war er gleich aufgesprungen und zu ihr geeilt. Was ihr sehr geschmeichelt hatte, wenn sie ehrlich war. Vor allem, wenn sie an die giftigen Blicke des kleines Harems dachte, der sich an seinem Tisch versammelt hatte. Insgeheim gab Sabine zu, dass Gary mit seiner Schokoladenhaut, seinen großen brauen Augen und den dunklen Locken, die unter dem obligatorischen Beanie hervorlugten, auch auf sie unverschämt attraktiv wirkte. Nicht zuletzt deshalb hatte sie sich kaum gewehrt, als Hendrik den Kommilitonen und »Quotenmigranten« eines Abends zu einer Sitzung der Weißen Lilie mitbrachte. Ohne es vorher mit ihr und den anderen Jungs abzusprechen. Sie kannten sich schon seit Abiturzeiten.

Mittlerweile war Sabine heilfroh über Garys Anwesenheit in der Weißen Lilie. War er doch der Einzige, auf dessen Mithilfe sie zählen konnte, um Hendrik von seinem radikalen Trip schnellstmöglich wieder abzubringen.

Zur Polizei gehen konnte sie nicht. Nicht nur, weil sie sich damit selbst in immense Schwierigkeiten bringen würde. Sie kannte ihren Bruder gut genug, um zu wissen, dass er nicht zögern würde, sie alle mit in den Abgrund zu reißen, falls es jemanden in den Sinn kommen sollte, ihn ans Messer zu liefern. In seinen Videos traten Joshua, Christian, Tommi, Gary und sie nicht als ahnungslose Zuschauer auf, sondern als passive Mittäter. Das würde nicht nur die Polizei so sehen. Auch die Universität. Und dann: Lebwohl, Zukunft!

Sabine nahm die Weinflasche vom Nachttisch, goss sich nach und stellte das volle Glas schwungvoll wieder ab. Zwei dicke rote Tropfen machten sich auf ihrem hellgrauen Longshirt mit dem Snoopy-Aufdruck breit. Sie rieb halbherzig daran herum und schlug dann die Hände vors Gesicht. Wie hatte es passieren können, dass ihr alles so entglitten war? Sie schüttelte den Kopf. Falsch, es muss heißen, dass mir alles noch immer entgleitet ...

Auf keinen Fall hätte sie mit Gary ins Bett steigen dürfen! Er machte sich nun sicher Hoffnungen, die sie nie erfüllen würde. Sie fand ihn süß. Mehr nicht. Außerdem hatte sie an einer festen Beziehung derzeit kein Interesse. Zu voll war ihr Kopf mit anderen Dingen. Zu schwer lastete die Schuld auf ihr, was ihren Bruder betraf.

Sie hatte den bösen Geist aus der Flasche gelassen. Denn sie war es gewesen, die auf die Idee mit der Weißen Lilie gekommen war. Die Psychologie der Bilder, so hieß das Seminar, das sie im Rahmen ihres Studienmoduls »Aggressives und prosoziales Verhalten« besucht hatte. Währenddessen war ihr die Idee mit dem Bilderkampf gekommen, um die passive Mehrheit aufzurütteln. Bilder bewegten unmittelbar, lösten auf direktem Weg Emotionen aus. Anders als Worte, die die Bilder erst einmal im Kopf entstehen lassen mussten.

Sabine ließ einen Ton hören, schwankend zwischen Heulen und Schreien. Mit der geballten Faust schlug sie sich gegen die Stirn, bis es schmerzte. Sie hätte es wissen müssen! Es wissen müssen, dass Hitzkopf Hendrik es nicht bei aufrüttelnden Bildern belassen würde. Er hatte es nie verkraftet, mitansehen zu müssen, wie ihr Vater nach dem Verlust seines Jobs zum Alkoholiker geworden war. Der die Mutter schlug. Und sie. Ein paar Mal auch Hendrik. Aber der schlug zurück. Der Umzug ins Frankfurter Ghetto, ins Stadtteil Bonames, wo ihr neues hässliches Haus stand, umgeben von noch hässlicheren Mietblöcken, war der Auslöser gewesen für Hendriks unbedingten Willen, »generell etwas zu ändern«. Vater hatte zwar eine neue Arbeit, wenn auch deutlich schlechter bezahlt. Und er trank nicht mehr. Trotzdem war es allgegenwärtig, das Gefühl des Abstiegs. Ein unverschuldeter Abstieg, nicht nur in Hendriks Augen.

Ihre Mutter nahm es pragmatisch. Sie fing an, Tubber-Ware zu verhökern. Erzielte zwar keinen großen Verdienst damit, kam aber »mal raus«. Aus dem mentalen Elend. Sie blickte nach vorne, nicht zurück. Erklärte Sabine und Hendrik, dass ihre Großeltern damals im Weltkrieg nicht nur ihre Arbeit und ein bisschen Luxus verloren hatten. Sondern alles. Hendrik war sofort aufgebraust und hatte wissen wollen, ob die Mutter mit diesem Beispiel nun auch den Wirtschaftskrieg legitimieren wollte, »der immer wilder tobte«.

Vielleicht lag es daran, dass Sabine drei Jahre älter war und schon die Uni besucht hatte, als das alles passierte. Außerdem war sie ebenfalls eine Frau. Jedenfalls ertrug sie die Veränderungen wesentlich gelassener als Hendrik. Es machte ihr nicht so viel aus, nebenher zu kellnern. Soweit der stramme Studienplan das überhaupt zuließ. Oft ging es gar nicht anders, als lieber auf etwas zu verzichten. Denn die Auslese war gnadenlos. Wenn sie ihre Scheine nicht in der vorgegebenen Zeit absolvieren konnte, war für sie Schluss an der Uni. Neue Schuhe? Urlaub? Groß ausgehen? Oder der Auto-Führerschein? Später vielleicht.

»Oder nie!«, hatte ihr Hendrik entgegen geschrien, wenn sie mal wieder auf das Thema gekommen waren. In ihm loderte Feuer, das zeigte er schon als kleiner Junge. Nach einem Wettfahren mit ein paar Jungs aus der Nachbarschaft hatte er sein Fahrrad zertrümmert, weil er nur Vorletzter geworden war. Obwohl das Fahrrad gerade mal eine Woche alt gewesen war. Angeblich hatte die Gangschaltung festgehangen. Und heute war es für ihn kein Grund zur Freude, dass die kleine Erbschaft, die die Großeltern hinterlassen hatten, ihrer beider Studium finanzierte. Hendrik sah es genau anders herum. Ohne die Erbschaft wäre ein Studium »innerhalb ihrer Kaste« kaum mehr möglich, »und das ist ein Skandal!«

Auf dieser Schiene offenbarte Hendrik ein immer größeres Talent. Immer alles von der dunklen Seite her zu betrachten. Als er den Nebenjob als Taxifahrer gefunden hatte, war er keineswegs froh, sondern schimpfte, dass er »die Scheiß-Anzugträger« spazieren fahren musste, statt sich in der Zeit seinem Studium zu widmen. Oder mit Christian und Tommi ein Bierchen zu zischen. Ein Ausbund an studentischem Fleiß war Hendrik nämlich nicht. Was auch nicht nötig war. Denn er lernte verdammt schnell. Wenn auch nicht ganz so fix wie Joshua, bei dem Sabine manchmal tatsächlich überlegte, ob er in Wahrheit nicht doch eine Maschine war. So wie Data aus Star Trek. Der Androide, bei dem der Emotionschip deaktiviert war. Seit das mit seiner Mutter passiert war, schien Joshua mit einem Mal aber nur noch aus Schmerz zu bestehen.

Sabine spähte zu dem vollen Weinglas, das auf ihrem Nachttisch stand, und sah wieder weg. Massierte sich die verspannten Nackenmuskeln. Während des Schlafes presste sie oft ihre Kiefer wie im Krampf aufeinander und zog die Schultern hoch. Die Schmerzen kamen am Tag. Sobald sie länger als eine halbe Stunde am Computer saß und an ihrer Hausarbeit feilte. Auf die sie sich seit den »Vorfällen« rund um die Weiße Lilie mit jedem Tag weniger konzentrieren konnte.

Sie hätte es wissen müssen! Dass Hendrik jederzeit durchdrehen konnte.

Aber Mord? Wie hätte sie ahnen können, dass ihr Bruder sogar dazu fähig war, »wenn es der Sache diente«?

Sabine schüttelte sich wie nach einer zu kalten Dusche. Hendriks bleiches und vom Zorn verzerrtes Gesicht erschien vor ihrem inneren Auge. Seine Gestik, die oft einer Prügelei mit einem schemenhaften Gegner glich, den nur er sehen konnte. »Sie töten doch auch! Langsam und qualvoll! Schau dir unsere Eltern an.« Sabine zuckte zusammen, als stünde Hendrik vor ihr und schleudere ihr seine Worte entgegen, aus denen unmissverständlich hervorging, dass er der Meinung war, das Richtige zu tun. Dass es richtig war zu morden! »Sie nehmen sich alles, bis keiner von uns mehr etwas hat, halten uns mit Almosen am Leben und schaffen willenlose Junk-TV-Zombies, während sie im Prunk schwelgen wie die gierigsten Fürsten im Mittelalter! Kein König, kein Papst hatte je eine solche Macht wie die heutigen Wirtschaftsführer! Worte helfen hier nicht! Gegen Raubritter kann man nur kämpfen, nicht parlieren!«

Sabine hatte ihm zugestimmt. Anfangs. Bevor der Unfall geschah mit Norbert Wollmuth, dem ehemaligen Chef der Stadtbank eG, die es längst nicht mehr gab. Sabine hatte ihrem Bruder sogar geholfen, ausfindig zu machen, wo Wollmuth gelebt hatte. Der Mann, der damals, vor fünf Jahren, mit den systematischen Schließungen der Filialen in den Vororten begonnen hatte und damit nicht nur ihren Vater und zahllose weitere Menschen um ihren Job brachte, sondern den kleinen lokalen Bankenplayer komplett an die Wand fuhr. Ein Häuschen in Kronberg hatte Wollmuth sich geleistet. Und seinen unverdienten Ruhestand genossen. Er war für die erste Opferrolle in der von Sabine erdachten und den Jungs gezimmerten Schafott-Kulisse vorgesehen gewesen. Doch dann hatte Hendriks bodenlos leichtsinniger Umgang mit dem Seilzug zu diesem grässlichen Unfall geführt. ... Oder war es am Ende gar kein Unfall?

Sabine hielt den Atem an, riss Augen und Mund auf. Nein, nein, nein!, hämmerte es ihr aus ihrem Herzen entgegen. Denk ihn dir nicht schlechter als er ist! Erst recht jetzt nicht, wo es wieder Hoffnung gab. Hoffnung, dass Hendrik doch noch zur Besinnung gekommen ist.

Gary hatte es ihr gesagt. Als sie gemeinsam im Extrablatt saßen. Die geheime Facebook-Gruppe, in der sie zuerst nur die Botschaften und dann auch die Tribunale der Weißen Lilie verkündet hatten, existierte nicht mehr. Hendrik hatte sie gelöscht. Ob sie denn keine Nachricht auf ihrem Smartphone gehabt hätte? Sabine hatte es sogleich aus ihrer Umhängetasche gefischt und eingeschaltet. Hatte sie nach dem einschläfernden Seminar über die sozialwissenschaftliche Theoriebildung glatt vergessen gehabt. In der Tat befand sich eine verklausuliert übermittelte SMS von Hendrik in ihrer Nachrichtenbox. Sie zeigte Gary das Kauderwelsch aus Zahlen und Buchstaben. Der nickte und bestätigte, dass die SMS mit der seinen, die er bereits entschlüsselt hatte, identisch sei. Der Inhalt der Nachricht: In seiner Eigenschaft als Leiter der Weißen Lilie hatte Hendrik beschlossen, sich mit ihrer Gruppierung aus Facebook zurückzuziehen. Weil er Nachahmer befürchtete.

Sabine hatte die Facebook-App geöffnet und festgestellt, dass die geheime Gruppe tatsächlich nicht mehr auffindbar war. Vor lauter Glück hätte sie am liebsten geweint. Stattdessen war sie aufgesprungen und hatte Gary auf seinen sinnlichen Mund geküsst. So nahm die amouröse Kurzepisode seinen Lauf.

Ein Ausrutscher! Sabine sprang aus dem zerwühlten Bett, schnappte sich ihre Jeans, den moosgrünen Rollkragenpullover und ihre Unterwäsche, hastete ins Bad und duschte. Genug sinniert, sie musste handeln! Sie rubbelte sich halbherzig trocken, zog sich an und stahl sich am Wohnzimmer vorbei, in dem ihre Eltern sprachlos wie immer vor dem Fernseher hockten. Sabine nahm ihre wasserdichte Steppjacke und die Handschuhe aus der Garderobe und stürmte zur Tür hinaus. Sie hielt inne und schlich noch mal zurück, holte eine Taschenlampe aus Vaters großer Werkzeugkiste, die in der Flurnische unter der Treppe ihren angestammten Platz gefunden hatte.

Sabines Fahrrad lehnte an der Hausmauer zum Carport hin. Sie holte es vor, ohne den Passat ihres Vaters zu berühren, zog ihre Jackenkapuze auf und radelte los. Durch den nasskalten finsteren Februarabend. Über die Galgenstraße, vorbei am historischen Grenzstein zu Nieder-Eschbach, dem 45. Stadtteil von Frankfurt am Main.

Vor einem verfallenen Fachwerkhaus hielt Sabine an. Sie ließ ihr Fahrrad unabgeschlossen stehen und lief schnurstracks hinter das unbewohnte Gebäude. Dorthin, wo sich der Zugang zu dem Gewölbekeller befand, in dem die selbstgebaute Guillotine stand. Die Guillotine, die sie nun zerstören würde.

Mit dem Löschen der geheimen Facebook-Gruppe hatte Hendrik den Anfang gemacht. Stück für Stück würde er nun begreifen, dass alles vorbei war. Noch heute Nacht würde Sabine ihn dazu überreden, die Videoaufnahmen zu löschen, die die so nie geplanten Gräueltaten der Weißen Lilie dokumentierten, für die in erster Linie Hendrik allein verantwortlich war. Christian und Tommi waren leicht zu drehende Mitläufer. Joshua würde wieder zur rationalen Menschmaschine werden, sobald er den Tod seiner Mutter verkraftet hatte. Hinzu kam, dass ganz sicher keiner der drei den Drang verspürte, im Knast zu landen. Und Gary stand ohnehin auf ihrer Seite.

Was geschehen war, ließ sich nicht rückgängig machen. Immerhin konnte sie aber dafür Sorge tragen, dass ab sofort nichts mehr in dieser Richtung passierte. Die Weiße Lilie, sie war Geschichte. Eine kurze Geschichte, deren Protagonisten ein dunkles Geheimnis in sich zu begraben hatten.

Sabine nickte entschlossen, nahm die Taschenlampe aus ihrer Jackentasche und einen kleinen Schlüssel. Sie steckte ihn in das von Rost überzogene Schloss, öffnete es und zog die morsche Tür langsam auf. Damit die Scharniere nicht quietschten. Sabine spürte, wie es in ihrer Kehle trocken wurde. Und wie ihr Herzschlag sich beschleunigte. Ein bisschen mulmig war ihr schon zumute, so allein. Bisher war sie nie ohne die Jungs hergekommen. Stell dich nicht so an, du bist doch kein kleines Mädchen!

Der Strahl der Taschenlampe leuchtete die wenigen Stufen nach unten aus. Es roch modrig. Wie immer. Gleichzeitig aber auch irgendwie eklig. Das war neu. Sabine stoppte auf der vorletzten Treppenstufe, hob die Nase und schnupperte. Sie verzog das Gesicht und näherte sich dem Eingang zum Gewölbe. Ein regelrechtes Labyrinth für jemanden, der es zum ersten Mal betrat. Es bestand aus mehreren Verschlägen, in denen allerlei Gerümpel lagerte wie rostige Eisenstangen, kaputte Holzkisten, Sprungfedern aus einer Matratze, abgebrochene Stuhlbeine, zerlöcherte Sitzkissen, das Gehäuse einer Wanduhr und Unmengen an ähnlichem Plunder. Kohlereste und Sägespäne gab es auch. In einem der hinteren Verschläge.

Doch soweit musste Sabine nicht gehen. Sie hatten die Guillotine gleich im ersten Gewölberaum aufgebaut. Ganz einfach deshalb, weil nur dort der nötige Platz vorhanden war. Sabine bückte sich und nahm eines der Päckchen mit Streichhölzern, die auf dem Boden unterhalb der Fackel deponiert waren. Die Taschenlampe halten und gleichzeitig die Guillotine auseinanderbauen war schwer möglich. Sabine entzündete die Fackel und durchschritt den Gewölberaum. Im Verschlag dahinter hatten die Jungs ihr Werkzeug gelagert. Der Schein der Fackel reichte nicht bis um die Ecke, sodass Sabine ihre Taschenlampe wieder anknipste. Umgeben von diesem modrig-süßlichen Geruch, der ihr immer stärker in die Nase stieg. Sie unterdrückte den Würgereiz, zwang sich, durch den Mund zu atmen. Einen solchen Gestank hatte sie noch nie wahrgenommen in ihren dreiundzwanzig Lebensjahren. Am liebsten hätte sie augenblicklich kehrt gemacht und wäre nach draußen gerannt, zurück in die nasskalte, aber frische Abendluft. Zuerst musste sie jedoch ihren Job erledigen. Möglichst, ohne sich zu übergeben. Keine Ahnung, was hier so stinkt, aber vielleicht kann ich es ja mit irgendwas abdecken ...

Mit gekräuselter Nasenwand und streng durch den Mund atmend, bewegte sich Sabine durch den schmalen Gewölbegang. Der Geruch wurde noch intensiver. Gleich würde sie wissen, was ihr derart in die Nase stieg. Vielleicht der Kadaver eines Tieres, das sich hierhin verirrt hat und nun verendet ist?

In jedem Fall müsste es sich dann aber um ein größeres Lebewesen handeln. Oder mehrere kleine. Sabine schauderte es. Bei dem Gedanken an ein totes Rattenheer. Egal in welchem Zustand sich die Nager mit dem nackten langen Schwanz befanden – seit sie den Film Der Knochenjäger gesehen hatte, respektive die Szene, in der eines dieser fetten Biester zum Sprung ansetzte und einem gefesselten Mann bei lebendigem Leibe ein Stück aus seiner Wange riss, bekam Sabine Herzflattern, wenn sie das Wort Ratte nur las. Weil sich automatisch das Bild von dem zur Hälfte abgefressenen Gesicht des noch nicht toten Mannes in ihrem Schädel manifestierte.

Sabine wandte sich nach rechts, zu dem Verschlag, der sich hinter der Werkzeugkammer befand. Hier war der Gestank noch intensiver. Außer rund zehn Litern Sägespäne, die ein ehemaliger Hausbewohner hin gekippt haben musste, gab es dort aber nichts. Bisher.

Sabine wappnete sich innerlich für den Anblick eines toten Tiers oder gar mehrerer. Der Strahl der Taschenlampe ergoss sich in den winzigen Verhau, tauchte ihn ins Licht. Sabine stockte der Atem, ihr gefror das Blut in den Adern. Ihre Taschenlampe fiel krachend zu Boden.

16

Gleicher Tag, wenige Stunden zuvor im Polizeipräsidium ...

»Na, das ist ja ein Ding!« Tatjana Kartan ließ ihre Haarsträhne los, die sie zur guten Hälfte um ihren Zeigefinger gewickelt hatte, und sah Marco Giebler von der SOKO Internet bass erstaunt entgegen.

»Einfach weg? Futsch? Aufgelöst? Nicht mehr da? Ernsthaft jetzt?« Auch Sascha Grafert fiel es schwer, zu akzeptieren, dass die brandheiße Spur, auf die er gestoßen war, schon wieder erloschen sein sollte. Bis auf weiteres jedenfalls. »Wie gut, dass du gleich einen Screenshot von der Seite gemacht hattest.« Er nickte Tatjana zu. Offiziell sollte sie erst ab März zurück im Dienst sein, sie hatte aber keine Lust mehr, ständig alleine daheim herumzuhängen und war mit Devcons Billigung stundenweise mit im Büro.

Ihr hatte Grafert seine Entdeckung zuerst präsentiert. Und ihr war es nicht genug gewesen, den Link zu speichern. Dank Tatjanas Bildschirmfoto waren die relevanten Daten trotz der Löschung also noch in ihrem Besitz. Mit einer richterlichen Anordnung würden sie den Internetgiganten Facebook ohne Probleme dazu bewegen können, ihnen Auskunft zu erteilen, wer die Betreiber der geheimen Gruppe mit dem Namen Weiße Lilie gewesen waren. Eine Gruppe, die Sascha Grafert durch Zufall entdeckt hatte.

Jemand aus seiner umfänglichen Freundesliste hatte ihn ungefragt zu der Gruppe hinzugefügt. Normalerweise ging ihm so etwas tierisch auf die Nerven. Und schon gar nicht kümmerte er sich während der Dienstzeit um solchen Firlefanz. Er loggte sich zwar mehrmals täglich bei Facebook ein, aber nur, weil es ein nicht mehr zu leugnender Fakt war, dass auch für die Polizei relevante Neuigkeiten oftmals zuerst dort gemeldet wurden. Auf der Startseite war Grafert dann ein Posting der Weißen Lilie aufgefallen. Allein der Name hatte ihn gleich elektrisiert. Zum einen wegen der Lilienköpfe, die bei den letzten beiden Enthaupteten dabei gelegt worden waren. Zum anderen hatte er die namentlich nicht genannte Elvira Heinig auf dem Foto erkannt, das zu der Meldung gehörte. Trotz des schwarzen Balkens, das ihre Augenpartie verdeckte. Es war das entsprechend bearbeitete Foto aus der BILD-Zeitung gewesen. Den Text dazu hatte Grafert gar nicht mehr gelesen, sondern sofort Tatjana an seinen Bildschirm gerufen. Bevor sie auch nur ein Wort zu Graferts sensationellem Fund verloren hatte, hatte sie den Screenshot angefertigt. Gottseidank. Wenig später war der Inhalt dieser Facebook-Seite nicht mehr verfügbar gewesen.

Grafert setzte sich auf die Kante des Schreibtisches, auf dem Marco Gieblers Hochleistungsrechner stand. »Wenn der Weißen Lilie unsere anderen beiden Leichen eine ähnliche Meldung wert waren, müssen wir uns mit den Administratoren der gelöschten Seite unbedingt unterhalten. Dringend.« Graferts Tonfall war grimmig. Er legte die Hände hinter den Kopf und streckte seinen Oberkörper vor wie bei einer Dehnübung.

»Sehe ich auch so.« Tatjana, über Gieblers Schulter in Richtung Bildschirm geneigt, richtete sich auf und wandte sich an ihren Lieblingskollegen bei der SOKO Internet. »Und du bist sicher, dass du uns diese Gruppenseite nicht wieder beschaffen kannst, Marco? Oder wenigstens einen kleinen Datenschnipsel davon?« Mit zwei Fingern deutete sie die ihr vorschwebende Winzigkeit an. »Damit wir was in der Hand haben? Könnte sonst nämlich etwas dauern, bis wir bei der Beweislage die nötige Anordnung bekommen. Ein anonymisiertes Foto von Heinig zu posten ist ja noch kein Verbrechen.«

»Vor allem, wenn der zugehörige Text eher schwammig gehalten wurde«, ergänzte Grafert düster.

Heinigs Tod war zwar eindeutig nicht betrauert worden, im Gegenteil. Derartige verbale Entgleisungen fanden sich im Netz jedoch zuhauf. Allein der Netzwerkgigant Facebook müsste ein Millionenheer beschäftigen, um so etwas konsequent zu ahnden. Die Programmierung von Algorithmen, die nach entsprechenden Schlagwörtern Ausschau hielten, reichte da nicht. Sprache war vielfältig. In jeder inhaltlichen Hinsicht.

Es blieben die welken Lilienköpfe, die bei zwei der drei Enthaupteten gefunden worden waren. Möglicherweise ein Grund für den Richter, Facebook zur Auskunftserteilung zu verpflichten. Sicher war das nicht. Ein auf Datenschutz fixierter Beamter konnte bei einem derart dürftig untermauerten Zusammenhang schnell auf Stur schalten.

Marco Giebler schaute erst Tatjana, dann Sascha Grafert mit einem breiten Grinsen an. »Liebe Leute, ihr redet von Facebook.« Der rothaarige junge Mann, dessen Sommersprossen auch in den Wintermonaten leuchteten, rieb Daumen und Zeigefinger seiner rechten Hand gegeneinander. »Wenn ich mich bei denen nennenswert reinhacken könnte, würde ich sofort kündigen und mit meiner Karriere als Krösus weitermachen.«

Tatjana seufzte. Grafert ließ die Schultern hängen. »Bleibt uns also nur der offizielle Weg.« Er sah auf seine Armbanduhr. »Fast vier Uhr, na prima. Heute geht ohnehin nix mehr raus, und wenn, ist es auch egal, weil heut Freitag ist. Vor Anfang nächster Woche passiert also nichts mehr. So viel zum Thema heiße Spur.« Er stand auf und trottete zur Tür.

»Jetzt warte doch mal«, rief Tatjana ihm hinterher. Grafert blieb stehen. Mitten in dem mit Rechnern und Bildschirmen vollgestopften Raum. Außer Giebler war derzeit niemand mehr anwesend. Überstundenabbau in der SOKO Internet. Tatjana, noch immer auf der Schreibtischkante sitzend, die Finger ineinander verkeilt, schaute Giebler in die blaugrauen Augen, als wolle sie ihn hypnotisieren. »Kannst du wirklich gar nichts machen? Oder es wenigstens mal probieren? Ich weiß, du hast heute Abend bestimmt besseres vor.« Sie wusste genau, dass dem nicht so war. »Aber wir kriegen echt massive Probleme, wenn wir nicht bald was vorweisen können, das auch in der Öffentlichkeit wie ein Ermittlungsfortschritt aussieht.« Tatjana fing an, mit ihren Händen zu gestikulieren als dirigiere sie ein Musikstück. »Und wenn die Presselawine erst mal so richtig losrollt, kann’s für uns alle ungemütlich werden. Keine Ahnung, was für merkwürdige Ideen in Sachen Synergien dann wieder ausgebrütet werden.«

Gieblers bis eben noch lebhaftes Mienenspiel erstarrte zu Eis. Erst kürzlich hatte er sich lautstark über ein Memo aus der Abteilung für Planstellen aufgeregt, das die Existenzberechtigung seiner Abteilung mit dem alleinigen Schwerpunkt Internetkriminalität in Frage stellte. Die Verfasserin »dieser gequirlten Hühnerkacke« sei geistig vermutlich über hundert Jahre alt und hause im letzten noch zugänglichen Winkel des analogen Wolkenkuckucksheims, so sein Diktum. Er richtete den Blick angestrengt auf den Bildschirm, legte die feingliedrigen Hände auf die Tastatur. »Versprechen kann ich euch nichts«, murmelte er, mental wieder halb in der virtuellen Welt verschwunden. »Solche Gruppengründer sind ja oft eitel. Vielleicht finde ich irgendwo anders noch etwas zu dieser Weißen Lilie.« Tastaturklappern. »Wenn nicht im Surface Web, dann eben im Deep Web.«

Sascha Grafert rollte die Augen. »Deep Web. Prima Idee, wo das doch so übersichtlich ist.« Experten schätzten die Größe dieser digitalen und für herkömmliche Suchmaschinen wie Google, Yahoo oder Bing nicht zugänglichen Parallelwelt auf ein Tausendfaches im Vergleich zur Oberfläche des Netzes.

Tatjana überging Graferts Kommentar, beugte sich zu Giebler hinab und gab ihm einen Schmatz auf die Wange. »Vielen lieben Dank, du bist echt ein Schatz!« Sie lief zu Grafert, hakte ihn unter und zog ihn mit sich aus dem Büro. »Jetzt sei mal nicht so negativ, Herr Kollege. Vielleicht haben wir Glück, und Marco findet ganz fix etwas, das zu deiner Entdeckung bei Facebook passen könnte. Der kann manchmal richtig zaubern.«

»Dein Optimismus in Gottes Ohr«, raunte Grafert und schlich neben ihr her wie ein alter Hund mit müden Knochen. Er teilte zwar keineswegs Jim Devcons Aversion, was das World Wide Web betraf. Die Erfahrung der letzten Jahre hatte aber auch ihn gelehrt, dass IT-kundige Kriminelle oftmals allein auf den Faktor Zeit setzen konnten. Kein Polizistenheer auf dieser Welt konnte sämtliche virtuelle Schlupflöcher überwachen.

»Keine Sorge, wir fahren zweigleisig.« Tatjana ließ Grafert los und beschleunigte ihre Schritte, zog die Tür zum Treppenhaus auf »Unser Boss soll gleich mal seinen Spezi bei der Staatsanwaltschaft anrufen.«

»Du meinst Roland Berger?« Grafert bewegte sich noch immer mit derselben Langsamkeit vorwärts. »Vergiss es. Der ist im Urlaub.«

Tatjana stutzte und wartete, bis der Kollege neben ihr stand. »Woher weißt du das denn?«

Grafert rieb sich mit beiden Händen über die Schläfen. »Telefonat mit seinem Büro Anfang der Woche wegen einer ganz anderen Sache. Ist auf Mauritius. Berger, meine ich. Noch bis einschließlich Ende nächster Woche.«

»Was soll’s.« Tatjana hechtete die Treppenstufen hoch und riss die Tür auf zum Westflügel in der Etage, in der das Fachkommissariat für Tötungsdelikte residierte. Der »Killerdistrikt«, wie die Kollegen es nannten. »Jetzt komm endlich«, rief sie Grafert zu, der noch fünf Treppenstufen vor sich hatte, die er wie in Zeitlupe erklomm. »Regina hat auch ihre Kontakte. Sie ist bestimmt noch da. Fragen wir sie, ob sie uns gleich mal was aufsetzt.« Tatjana flitzte mit wippendem Haarzopf um die Ecke und kam vor Tamms Büro zum Stehen. Die Tür stand weit offen, sodass sie mit einem Blick feststellen konnte, dass sich niemand in dem Raum aufhielt. »Hier ist sie nicht«, informierte sie Grafert über die Schulter hinweg. »Also ab zum Boss und sehen, ob sie bei ihm ist.« Sie wartete demonstrativ auf den in seiner Lethargie badenden Kollegen, packte ihn am Arm und zerrte ihn ins Büro der Dienststellenleitung. Sie blieben im Türrahmen stehen. Und starrten Jim Devcon an, der wie ein Schatten seiner selbst in seinem Chefsessel verharrte. Den Kopf auf die Fäuste gestützt, stierte er vor sich hin. Tatjana und Sascha Grafert tauschten verwunderte Blicke.

»Ähm ...« Tatjana räusperte sich und näherte sich Devcons Schreibtisch bis auf eine Armlänge Entfernung. Grafert blieb, wo er war.

»Was ist, geht’s dir nicht gut?«, fragte sie. Behutsam. »Wir wollten eigentlich nur sehen, ob Regina bei dir ist.«

Devcon schüttelte apathisch den Kopf, den er nach wie vor mit seinen Fäusten stützte. »Leila hat sie nach Hause gebracht«, erwiderte er tonlos.

»Huch! Ist sie krank? Haben wir gar nicht gemerkt.« Tatjana drehte sich nach hinten zu Grafert, der ebenso überrascht die Schultern zuckte.

»Sie ist nicht krank.« Devcon redete ins Nichts, schien seine beiden Kommissare nicht wirklich wahrzunehmen.

»Ja, aber ...« Tatjana umfing leichter Schwindel. »Oh Gott, ist etwa jemand gestorben?«

»Ja. Ich.«

»Ha, ha, sehr witzig!«

»Nein. Ist es nicht.« Devcon wirkte noch immer abwesend. Wie betäubt. Unendlich langsam schaute er in Tatjanas Richtung und sprach mit schleppender Stimme weiter. »Sie ist zusammenklappt. Hat’s nicht verkraftet.«

»Hä? Wovon redest du eigentlich, ich verstehe kein Wort.« Tatjana verengte ihre Augen wie bei höchster Konzentration auf eine knifflige Aufgabe. Sie sah, dass sich Devcons Adamsapfel bewegte. Wie beim Schlucken.

Er wandte den Blick von ihr ab und schien sich in sich selbst zurückzuziehen wie eine Schnecke in ihr Haus.

»Wieso bist du so merkwürdig, was ist bloß passiert?«, rief Tatjana hilflos.

Devcon brauchte weitere Sekunden, bis er kaum hörbar hervorbrachte: »Ich musste sie entlassen.«

17

Noch am gleichen Abend an einem anderen Ort ...

Sabine fiel auf die Knie, sie würgte und spuckte. Mit zittrigen Fingern tastete sie den Boden nach ihrer Taschenlampe ab. Passte auf, dass sie nicht versehentlich in ihr Erbrochenes fasste. Sehen konnte sie so gut wie nichts. Der Gewölbeabschnitt lag außerhalb der Reichweite des Fackellichtes, das sie bei ihrer Ankunft angezündet hatte. Sie starrte auf ihre Hände, nahm sie nur als noch dunklere Schatten in diesem Dunkel wahr. Ein Dunkel, in dem es etwas gab, was sie sich niemals hätte vorstellen können. Und das nun für immer in das Bildergedächtnis ihrer Erinnerungen eingebrannt sein würde. Wie ein hässliches Feuermal, das stets aufs Neue Aufmerksamkeit erregte. Egal, wie oft man es ansah.

Sabines tastende Finger stießen gegen das kalte Metall der Taschenlampe. Sie nahm sie und rappelte sich auf. Vor ihren Augen tanzten grellbunte Punkte. Sie fing an zu taumeln, stützte sich mit der linken Hand an der feuchten Gewölbewand ab, bis sich ihr Kreislauf halbwegs normalisierte. Sie atmete hektisch, ihr Herz raste. Schmerzhaft biss sie sich auf die Unterlippe, kniff für einen Moment die Augen zu. Weg mit dir, Panikmonster, lass mich in Ruhe!

Sie starrte ins Dunkel. Den Daumen am Schalter der Taschenlampe, drehte sie sich mehrfach nach allen Seiten. Sie hatte die Orientierung verloren. Und eine Heidenangst davor, dass das Licht der Taschenlampe abermals dieses Grauen beleuchten könnte. Noch einmal würde sie den Anblick nicht ertragen. Richtung Boden. Den Lichtkegel immer starr auf den Boden halten ...

Ein Geräusch ließ Sabine zusammenzucken. Schritte. Sie hörte Schritte. Jemand stieg über die Treppe ins Gewölbe hinab. Oder waren es mehrere? Sabine durchlief es heiß und kalt. Die Taschenlampe ließ sie aus. Mit einem Pulsschlag, der ihr in den Ohren dröhnte wie das Summen riesiger Turbinen, presste Sabine sich eng an die Gewölbewand. Wo sollte sie hin? Es gab keinen weiteren Ausgang, durch den sie sich hätte davonschleichen können.

»Bist du sicher, dass es ihr Fahrrad war?«

Joshua! Da sprach Joshua. Sabine fing an zu zittern.

»Hältst du mich für vollends bescheuert? Ich werde ja wohl das Fahrrad meiner Schwester erkennen.«

Hendrik ... Sabine spürte, wie Tränen an ihren Wangen herabliefen. Sie tastete sich an der Wand entlang, bewegte sich leise vorwärts. Nur raus aus dem Gewölbegang. Und bloß weg von dem Horrorverschlag!

»Sabine, bist du hier?«, hörte sie ihren Bruder rufen, während sie in die Finsternis des Gewölbeinneren kroch. In gebeugter Haltung. Die Decke wurde mit jedem Meter niedriger. Sackgasse!

»Sie war auf jeden Fall hier«, hörte sie Joshua sagen. Die Worte erreichten sie wie mit Watte gedämpft. Das Gewölbelabyrinth schluckte einiges an Lautstärke, wenn man sich nicht unmittelbar im gleichen Abschnitt befand.

»Die Fackel brennt noch. Vielleicht läuft sie draußen herum und sucht nach irgendwas? Oder sie wartet auf jemanden«, setzte Joshua mit Argwohn hinzu. »Sonst hätte sie ihr Fahrrad nicht liegen lassen.«

»Wenn sie draußen gewesen wäre, hätten wir sie sehen müssen, oder nicht?«

»Vielleicht hat sie uns zuerst gesehen und sich dann versteckt?«

»Sabine! Antworte!« Hendriks laute Stimme hallte durchs Gewölbe.

Sabine erschauerte. Konnte noch immer nicht fassen, dass sie auf der Flucht war vor ihrem eigenen Bruder. Dem Monster. In Begleitung von Joshua, des Ungeheuers willigem Gehilfe. Eine riesige Hand aus Eis schien ihren Körper zu umschließen. Sabine fror erbärmlich, schob ihre Zunge zwischen die Zähne. Damit das Klappern sie nicht verriet. Sie kauerte sich in ihrer Nische zusammen und weinte lautlos. Noch niemals in ihrem Leben hatte sie solche Angst verspürt. Wenn Hendrik sie hier fand, was würde er mit ihr tun? Wozu er fähig war, wusste sie. Seit wenigen Augenblicken. Und doch kam es ihr vor, als gehöre die gesamte Zeit vor ihrer grausigen Entdeckung in ein ganz anderes Leben. Ein Leben mit einem Bruder, der sich noch nicht in einen Mörder verwandelt hatte.

»Scheiße, verdammt!«

Joshua.

»Was ist denn?«

Hendrik. Ebenso unwirsch.

»Was ist, wenn sie uns bereits verpfiffen hat?«

»An wen? Die Polizei?«

»Zum Beispiel, ja!«

Sabine hielt die Luft an, als sie den schwachen Schein einer Taschenlampe erkannte, dessen Besitzer sich zum Glück noch weit genug von ihrem Versteck entfernt befand.

»Wenn sie was gesehen hätte und die Bullen darüber informiert hätte, wären die längst hier.«

Hendriks Stimme kam Sabine fremd vor. Wie die eines völlig unbekannten Menschen. Der er für sie nun auch war.

Der Lichtstrahl der Taschenlampe wackelte ein paar Mal hin und her und verschwand wieder. Sabine atmete flach, die Fingerspitzen in die angewinkelten Beine gekrallt. Ihre Lippen bebten, als sie an ihr Smartphone dachte, das sich in der Ladestation befand. Daheim auf ihrem Schreibtisch. Du dumme, dumme Kuh! Aber wahrscheinlich hätte sie in ihrer Nische hier sowieso keinen Empfang gehabt.

»Ich gehe noch mal nachsehen, ob es wirklich ihr Fahrrad ist«, hörte sie Hendrik verkünden.

»Ich komme mit!«, rief Joshua, der sich anscheinend davor fürchtete, alleine im Gewölbe zu bleiben.

Meine Chance!

Sabine kroch auf allen Vieren aus der Nische heraus und tastete sich über den schmalen Flur, bis sie das Licht der Fackel erspähte, das noch immer brannte. An der Wand in dem Abschnitt, in dem sich die Guillotine befand. Das Schafott, das keineswegs nur zu Kulissezwecken gebaut worden war, wie sie mal gedacht hatte. Es war Hendriks Mordwaffe. Die er von Anfang an skrupellos eingesetzt hatte. Daran bestand für Sabine kein Zweifel mehr, seit sie diese grausige Entdeckung machen musste. Ihre Schläfen pochten. Was hatte sie übersehen? Was war mit Hendrik passiert, welches gravierende Ereignis in seinem Leben hatte sie nicht mitbekommen? Irgendwas Schlimmes musste doch passiert sein, was ihn vom impulsiven kleinen Bruder zum Mörder mutieren ließ. Gut, er hatte schon immer seinen eigenen Kopf gehabt. Das war sogar wissenschaftlich erwiesen. Auf der Skala zur Messung des Narzissmus-Wertes, die Sabine im Rahmen einer Hausarbeit verschiedenen Testpersonen aus ihrem privaten Umfeld vorgelegt hatte, war Hendriks Ergebnis einem Vollausschlag gleichgekommen. Höchste Punktzahl – wie bei den bekannten Politikern, denen der Test unter Vorspielen eines ganz anderen Forscherinteresses untergejubelt worden war. Ein unter Normalbedingungen krankhafter Narzissmus war demnach offenbar vonnöten, um sich in den Zentren der Macht behaupten zu können. Trotzdem fingen diese Politiker nicht an, Leute zu ermorden. Wobei, wenn Sabine an die vielen Waffengeschäfte dachte, die diese Menschen einfädelten ... aber das war dennoch etwas anderes, als am Seilzug zu stehen und das Fallbeil persönlich auf die Opfer herabsausen zu lassen. Oder?

Sie zwang sich, die lähmenden Gedanken wegzudrücken wie einen unliebsamen Fernsehsender, richtete sich auf und lauschte. Wartete, bis die Schritte auf der Treppe verstummten. Die Treppe ins Freie ...

Sabine spannte ihre Muskeln und machte sich bereit. Ihr Fahrrad lag vor dem Haus. Wenn sie sich beeilte, konnte sie aus dem Gewölbeausgang entkommen, der hinter dem Gebäude lag. Die regnerische Februarnacht würde dunkel genug sein, um die Umrisse ihrer Gestalt rasch zu schlucken. Wenn sie einfach losrennen würde in die zur Straße entgegengesetzte Richtung.

Ein Zittern durchlief ihren erhitzten Körper, sie spürte wie ihr die Schweißtropfen am Rücken herabrannen. Was wäre, falls sie es nicht schaffte? Wenn Hendrik und Joshua sie entdecken würden? Sabines Energie schien sich mit einem Mal zu verflüchtigen. Sie ließ den Kopf hängen und konnte nur mit Mühe dem Impuls widerstehen, auf den Boden zu sinken und laut zu schluchzen. Joshua, der für Sport noch nie etwas übrig gehabt hatte und auch bei schönstem Wetter lieber vor irgendeinem Bildschirm klebte, konnte sie vielleicht abhängen. Hendrik, der regelmäßig joggte und insbesondere auf kurze Distanz pfeilschnell wurde, definitiv nicht.

Die Portion Hoffnung, die in ihr aufgeflammt war, drohte komplett zu erlöschen. Kein sehr ausgereifter Plan, den sie da hatte. Zumal sie sich auch nicht mehr erinnern konnte, wohin das an den Hinterhof angrenzende Stück Wiese führte. Eine bessere Alternative gab es für sie aber nicht. Die Zeit lief ab. Wenn sie noch länger zögerte, würde sie Joshua und Hendrik, die jeden Moment zurückkehren konnten, auf jeden Fall in die Arme laufen. Und wenn sie hier unten blieb, war es nur eine Frage der Zeit, bis sie sie finden würden.

Sabine holte tief Luft. Und sprintete los. Sie hechtete die ersten Treppenstufen hoch. Und stoppte. Als wäre sie gegen ein unsichtbares Hindernis geprallt. Ein Lavastrom schien sie von innen her zu verbrennen. Der Gewölbeausgang war blockiert. Von einer männlichen Gestalt. Einer von beiden steht Schmiere, während der andere das Fahrrad checkt!

Sabine taumelte zurück. Einer Ohnmacht nah, so schnell rauschte das Blut durch ihre Adern. Hilfe, was soll ich jetzt nur tun?

»Alles klar, es ist definitiv ihr Drahtesel«, rief Hendrik dem Schatten am Gewölbeeingang zu. »Los komm, Abmarsch.«

»Wie, wir gehen? Jetzt sofort? Und was ist mit der Fackel ...«

»Geht irgendwann von selbst aus.«

Sabine hatte das Gefühl, dass sich der Boden unter ihr auflöste und sie in eine finstere Schwerelosigkeit kippte, als die morsche Tür mit den quietschenden Scharnieren zufiel und das verrostete Schloss mit einem klickenden Geräusch einrastete.

Sie war gefangen.

18

Zwei Tage später ...

Sie hatte ein fast normales Wochenende hinter sich gebracht. Samstag der Einkauf, anschließend Wohnung putzen, abends saß sie bei einem Glas Weißwein auf der Couch. Der Fernseher war an gewesen. Dennoch hätte sie zum Programm, das gezeigt worden war, keine Auskunft geben können. Es war an ihr vorbei geflimmert, ohne ihr Bewusstsein zu streifen. Ihre Verabredung zum Essen, die sie erst hatte wahrnehmen wollen, hatte sie kurzfristig abgesagt. Nicht, ohne zu versichern, dass es ihr gut ging. Sie vermutete, dass die Einladung ohnehin nur aus reiner Höflichkeit erfolgt war. Möglicherweise auch aus Sorge, da wollte sie nicht ungerecht sein. Ein paar Stündchen nettes Geplauder konnten eine recht gute Ablenkung sein. Doch daran hatte sie kein Interesse. Sie wollte beim Thema bleiben. Um herauszufinden, wo sie jetzt stand.

Konkret war das in diesem Moment ein U-Bahnhof. Der Ort, wo sie gerade stand. Gleis drei in Richtung Heusenstamm. Dahin ging der nächste Zug, der an dem Bahnsteig halten würde. Die Fahrt führte aus der Stadt heraus, rüber ins Nachbargebiet rund um Offenbach. Gute Frage, was man an einem Sonntagabend in dieser nicht unbedingt vorteilhaft beleumdeten Gegend machen könnte. Wenn man niemanden näher kannte, der dort wohnte. Und auch keine Ahnung hatte, was es an Attraktionen geben könnte, die für sie interessant wären. Als Frankfurter Urgestein hegte sie eine natürliche Abneigung gegen Offenbach und hatte dort nie groß zutun gehabt.

Zwei Züge hatten gehalten, seit sie an dem Gleis stand und wartete. Auf eine Antwort. Eine Antwort, die sie auch den Sonntag über vergeblich gesucht hatte. Obwohl die Frage ständig präsent gewesen war, egal was sie tat. Beim Bügeln, bei einem kurzen Spaziergang, den sie wegen des schlechten Wetters schnell wieder abgebrochen hatte, und beim Lesen eines Buches, auf das sie sich nicht hatte konzentrieren können. Weil das Finden einer Antwort nun mal wichtiger war. Die Antwort auf die Frage, was in Zukunft an einem Tag wie morgen sein würde. An einem Montag.

Sie hatte nie gelernt, Regie über ihre Tage zu führen. Das Drehbuch schrieben andere. Sie spielte die ihr zugewiesene Rolle. Meistens sogar gerne. Im Laufe der Jahre war ihr die Figur, die sie gab, zum wahren Ich geworden. Und nun gab es die Rolle nicht mehr. Praktisch von jetzt auf gleich. Weil sie noch so viel Resturlaub gehabt hatte.

In anderen Stücken gab es zwar ähnliche Rollen. Doch wurden die, wenn überhaupt mal was frei wurde, fast nur noch unter der Hand vergeben. Da brauchte sie sich keinen Illusionen hinzugeben.

Für einen Wechsel in ein ganz anderes Rollenfach fühlte sie sich zu alt. Abgesehen davon, dass sie sich seit rund fünfzehn Jahren keine Gedanken mehr darüber gemacht hatte, ob es etwas anderes gab, das sie hätte spielen können. Wozu auch. Laut ihrem Regisseur war sie dort, wo sie gewesen war, Idealbesetzung. Also hatte sie sich wohlgefühlt. Und sicher.

Großer Fehler. Letzteres. Weil sie den Einfluss des Regisseurs überschätzt hatte. Er hatte Macht über den Filmablauf, nicht aber über den Film an sich. Wenn das Budget nicht reichte, wurden Rollen gestrichen. So einfach war das. Und wenn der Regisseur damit nicht klar kam, wurde er ausgewechselt. So war es ihr jedenfalls erklärt worden.

Das ganze Leben ist nur ein Schauspiel, dachte sie ohne jede Bitternis, während sie das lauter werdende Rauschen der nächsten herannahenden U-Bahn wahrnahm. Wieder Richtung Heusenstamm. In zwei Minuten.

Der Wind von den eintreffenden Waggons her fegte durch ihr kurzes Haar. Sie lief ein paar Schritte auf und ab, machte keine Anstalten, in die Bahn einzusteigen. Ihre Stiefelabsätze klackerten, die wechselnden Buchstaben und Zahlen auf der Anzeigetafel ratterten. Die wenigen wartenden Menschen begaben sich an Bord, die Türen schlossen sich, die Bahn fuhr ab und verschwand in der Schwärze des U-Bahnschachtes.

Alles wurde ruhig. Sie war so gut wie alleine. Nur weiter hinten auf einer Bank saß ein Mann. Er trug einen wuchtig aussehenden Rucksack und schaute auf sein Smartphone. Offensichtlich wollte er auch nicht Richtung Heusenstamm.

Sie schlenderte zur anderen Seite der Gleise, die in die Gegenrichtung führten. Stadteinwärts. Ihre Absätze klackerten wieder. Unnatürlich laut, so kam es ihr jedenfalls vor. Obwohl sie solches Schuhwerk ständig trug. Eine Handvoll junger Leute lungerte herum. Trugen Turnschuhe und Stöpsel in den Ohren. Drei kannten sich, nahm sie an, weil sie relativ dicht beieinander standen. Die anderen beiden wirkten wie zwei dünne bunte Säulen. Nahezu identisch im Design, aber unabhängig voneinander platziert.

Ein Mann in einem langen dunklen Mantel fiel ihr auf. Mit Aktenkoffer in der Hand. Perfekter Businessstyle. Was machte so jemand Sonntagabends um neun am U-Bahnhof? Vielleicht wollte er zum Flughafen? Und hatte das Gepäck für seine mehrtägige Geschäftsreise bereits aufgegeben. Sie schaute ihn interessiert an. Ob er die Antwort kennen würde? Auf ihre Frage? Sie wandte ihren Blick ab, schüttelte unbewusst den Kopf. Unmöglich, er kannte sie doch gar nicht. Sie und ihre Situation.

Sie sah nach vorne. In den dunklen U-Bahnschacht. Bisher hatte sie sich eher auf der hellen Seite gesehen. Auf der hellen Seite des Lebens. Natürlich war sie nicht wunschlos glücklich, wer war das schon. An den meisten Tagen hatte sie trotzdem eine Zufriedenheit gefühlt. Auch ohne Mann. Manchmal dachte sie zwar daran, wie alles wohl gekommen wäre, wenn sie geheiratet und Kinder bekommen hätte. Wirklich gefehlt hatte sie ihr aber nie, die eigene Familie. Erst recht nicht mit den Jahren, während der sie immer häufiger mitbekam, wie solche Familien zerbrachen. Mehr als einmal hatte sie im Stillen für sich befunden, dass sie dank ihrer Unabhängigkeit letztlich doch das bessere Schicksal erwischt hatte. Kein Patchwork mit den typischen, innerfamiliären Intrigen. Keine auf ihren eigenen Vorteil bedachten Kinder, die sie und ihren Ex-Partner gegeneinander ausspielten. Sie hatte es sich bequem eingerichtet in ihrer kleinen Welt, in der Familie nur ein entbehrliches Zubehör geworden war. Ohne, dass ihr das bisher jemals so recht bewusst war.

Geschwister hatte sie nie gehabt, ihre Eltern waren lange tot, der nächste Verwandte lebte in einem Bergdorf in Bayern. An Freunde glaubte sie schon seit langem nicht mehr. Freundschaft brauchte Nähe. Auch räumliche Nähe, die die heutige Arbeitswelt immer weniger zuließ. Ihre Freunde von damals waren längst in alle Winde zerstreut. Oder die Verbindung war aus anderen Gründen abgerissen. Fehlender Gesprächsstoff könnte so ein Grund gewesen sein. Aufgrund sich zu unterschiedlich entwickelnder Lebensumstände. Von Jahr zu Jahr beschränkten sich einst enge Kontakte auf immer weniger werdende Telefonate. Oder E-Mails. Die man sich an Geburtstagen und zu den wichtigsten Feiertagen schrieb. Vielleicht.

Ihre Bekanntschaften nach der Schulzeit waren von Beginn an eng mit dem Beruflichen verknüpft gewesen. Wo sonst lernte man Menschen kennen? Eine Kneipengängerin oder Partymaus war sie nie gewesen, auch nicht in ihren jüngeren Jahren. Und die Kontaktbörsen im Netz existierten damals noch nicht.

Also lebte sie ihren Beruf. Wie sehr und fast schon ausschließlich, das wurde ihr erst jetzt bewusst. Jetzt, wo die vielen Stunden der Tage wie ein Vakuum vor ihr lagen. Eine plötzliche Leere, die heimtückisch auf sie lauerte und drohte, sie von innen heraus stillzulegen wie ein Auto, dessen Batterie langsam aber sicher den Geist aufgab.

Was konnte sie dagegen tun? Gegen die schleichende Erstarrung? Ihren Lebensstand zurückschrauben, sodass die Stütze und ihr Erspartes reichen würde bis zur Rente, und sich ehrenamtlich engagieren? Alten Menschen im Heim etwas vorlesen? Oder sträflich vernachlässigte Hunde retten, wie ihre verwitwete Nachbarin? Über die sich andere Bewohner ständig mokierten, wenn ihr aktueller Hund mal wieder auf den Balkon urinierte, weil die alte Dame nicht an allen Tagen rüstig genug war für den Gassi-Gang?

Sie verzog ihren Mund und schaute zu dem Geschäftsmann mit dem Aktenkoffer hin, der soeben in die U-Bahn einstieg, die sie gar nicht hatte herankommen hören. Versunken in ihre Gedankenwelt.

Möglich, dass sie in einigen Tagen, wenn sie sich mit ihrer neuen Situation arrangiert hätte, über sich lachen würde. Wenn der Schleier des Selbstmitleids, der auf ihrem Gemüt lag, sich hob und alles wieder freundlicher aussah. Das half ihr jetzt aber nicht, wo diese Dunkelheit in ihrem Herzen jeden Funken Licht im Keim erstickte. In ihrem Inneren leuchtete nichts mehr, alles war schwarz. Und kalt. Wie der U-Bahnschacht, in dem jeder Zug verschwand wie in einem weit offenen Schlund einer nimmersatten Riesenschlange.

Ihr Körper versteifte sich, die Finger um den Henkel der Handtasche gekrallt, die sie bei sich trug. Nein, ihr Leben war kein Schauspiel mehr. Es war die Hölle! Ihr ganzes Dasein schmolz in gierigen Flammen dahin, löste sich auf in ein Nichts, als hätte sie nie existiert. Hinfort mit lähmender Vernunft und geheuchelter Einsicht! Niemals hätte sie geglaubt, dass ausgerechnet er sie eines Tages fallen lassen würde. Wie ein welk gewordenes Blatt, das nur noch für den Prozess des Vermoderns taugte. Je nach Witterung konnte sich das eine Weile hinziehen. Möglicherwiese ging es aber auch ganz schnell, und das abgerissene Blatt war mit einem Mal zerstört.

Sie schaute noch einmal zur Anzeigetafel hoch. Beinahe zehn Uhr war es inzwischen geworden. Bald würden die Bahnen nur noch im Zwanzig-Minuten-Takt hereinrauschen. Und sie stand noch immer hier. Wie eine von der Welt Vergessene. Sie schritt zu einer der leeren Bänke hin. Das Klappern ihrer Absätze störte sie erneut, schmerzte sie wie kleine Schläge von innen heraus. Ein seltsames Gefühl.

Sie stellte ihre Handtasche auf der Sitzfläche ab und sah sich um. Außer ihr war im Moment niemand da. Die Stille hatte sich wie bleischwerer Tau über die unterirdische Gleislandschaft gelegt. Noch nicht mal die Anzeigetafel ratterte, blieb wie tot.

Sie nahm ihre Handtasche wieder an sich. Ihre edle Tasche aus braunem Leder, die im Grunde genommen alles enthielt, was sie brauchte, um in ein neues Leben zu starten. Ausweispapiere, Geldbörse, Handy und der kleine Beutel mit ihren Schminkutensilien. Sie schwang die Tasche an ihrem Henkel. Vor und zurück. Als hole sie Schwung wie für ein Wurfgeschoss.

Sie widerstand der Versuchung. Ließ sich auf die Sitzfläche der Bank fallen, ohne wie sonst zu prüfen, ob sie sauber war. Sie legte den Kopf in den Nacken und schaute nach oben an die Decke. Vor ihrem inneren Auge tat sich der schmutzgraue Beton auf und ließ ein anderes Bild durchscheinen. Ein helles, freundliches.

Inmitten der kargen Gleislandschaft unter der Erde meinte sie, zarten Blütenduft zu riechen. Bald kam das Frühjahr. Sie spürte wärmende Sonnenstrahlen auf ihrem Gesicht, sah einen wolkenfreien Himmel. Und heranflatternde Vögel. Die zu einem einzigen Lebewesen verschmolzen. Es hatte dunkle, listig funkelnde Augen und ein schwarzgraues Federkleid. Das einem alten Raben gleichende Wesen öffnete seinen langen spitzen Schnabel und krächzte. Es kam näher und näher, bis sie tief in den orangerot glühenden Rachen der Kreatur blickte. Entlang der knorpeligen Zunge verliefen Schienen, die einer Achterbahnabfahrt gleich in den Schlund des Wesens herabführten. Das Krächzen klang allgegenwärtig in ihren Ohren, schien von den Rachenwänden abzuprallen und wie ein melodiöses Echo nachzuhallen. Es war, als säße sie inmitten eines vielstimmigen Orchesters, in dem alle dasselbe Instrument spielten.

War das die Antwort, nach der sie suchte?

Sie zuckte zurück und starrte nach vorne. An die triste Bahnhofwand. Ein langgezogenes Rauschen, mit einem nach Elektronik klingenden Ton untermalt, hatte das bizarre Konzert des Wesens abrupt beendet. Sie wandte sich um und sah U-Bahnwaggons auf den Gegengleisen. Der Zug musste gerade erst angekommen sein. Die Türen standen noch offen, doch niemand stieg aus. Oder ein.

Ein zu einer Ewigkeit gedehnter Augenblick verging, in der nichts geschah, alles wie eingefroren schien. Sie stand auf und trat an den Gleisrand, während die U-Bahn auf der anderen Seite langsam wieder losrollte. Sie ging in die Hocke, setzte sich auf den kalten Steinboden und ließ sich zu den Gleisen hinabgleiten. Sie hörte, wie die Anzeigetafel über ihr ratterte. Sie verstand das Zeichen und schritt auf den Schacht zu, in dessen Schwärze sich die Gleise verloren.

Ein grünes Licht leuchtete, kurz hinter der Einfahrt zum Schacht. Sie lächelte und lief in das Dunkel hinein. Ging weiter und weiter bis die Strecke nach links abbog. Sie passierte die Kurve zur Hälfte und drehte sich um. Gesicht Richtung U-Bahnstation, auch wenn sie sie von ihrem Standort aus nicht mehr sehen konnte. Sie setzte sich hin. Genau mittig zwischen die Gleise. Ihre Beine legte sie überkreuz, ihre Hände ruhten auf den Henkeln ihrer Handtasche, die sie auf ihren Oberschenkeln abgelegt hatte. Irgendwie fühlte sie sich merkwürdig ruhig. Und erleichtert. Weil sie nun aus tiefster Seele heraus spürte, dass sie nichts mehr zu tun hatte außer zu warten. Sie schloss die Augen, als sie in der Ferne ein leises Rauschen vernahm, das mit jeder weiteren Sekunde zu einem immer satter klingenden Geräusch in ihren Ohren anschwoll.

Gleich würde sie da sein, ihre Antwort.

19

Nächster Tag, Polizeipräsidium ...

Marco Giebler hasste es. Ohne nennenswerten Anhaltspunkt etwas im Deep Web suchen – das hinter dem bekannten Internet gelegene riesige Netz, vor dem sogar die NSA kapitulierte – das war wie Forellenangeln in einer Kloake. So kam es ihm nach über siebzig Stunden vor dem Bildschirm jedenfalls vor.

Gegessen und geschlafen hatte er kaum. Unter seinen blaugrauen Augen lagen dunkle Schatten. Die Sommersprossen auf seiner Gesichtshaut wirkten wie mit fahlem Dunst überzogen. Seine roten Haare, durch die er sich mit zunehmender Müdigkeit ständig fuhr, glänzten fettig. Außerdem fühlte er sich schmutzig. Nicht wegen seiner Kleidung, die etwas muffig roch, weil er sie seit vier Tagen trug, sondern wegen des virtuellen Unrats, durch den er knietief hatte waten müssen. Virtueller Unrat, zu dem sich jeder jederzeit Zugang verschaffen konnte, da die Nutzung des TOR-Browsers legal war. Installieren ließ er sich ebenso leicht wie Google Chrome oder Firefox. Die eigentliche Schwierigkeit bestand darin, sich in dem riesigen Daten-Dschungel zurecht zu finden. Die Adressen wechselten oft, mussten ständig neu recherchiert werden, was zusätzlich erschwert wurde durch die scheinbar willkürlichen Buchstaben-Zahlen-Kombinationen der Seiten.

Insofern nutze es Giebler herzlich wenig, sich ausschließlich über konkrete Suchbegriffe vorzutasten. Hinzu kam, dass er häufig auf friend-to-friend-Netzwerke gestoßen war, die von Individuen betrieben wurden, die nicht jedem und auch nicht sofort eine persönliche Einladung übermittelten, die für den Zugang benötigt wurde. Es galt die Faustregel: Je mehr die Betreiber sich zierten, desto illegaler waren die Inhalte, um die es in den betreffenden Foren ging. Simple Wort- und Zahlensammlungen reichten da nicht, um die Passwörter zu knacken. Selbst ein versierter Hacker wie Giebler brauchte seine Zeit, um Zugriff auf die vor der Öffentlichkeit verborgenen Daten zu erlangen.

Bei den Einträgen einer Gruppierung namens »Weiße Lilly« war es Giebler dann zum ersten Mal fast hochgekommen. Nicht zuletzt, weil die Berichte über den Sex mit einer Kuh sogar gefilmt worden waren. Die Waffen- und Drogenhändler-Portale, auf die er gestoßen war, hatte er an die zuständigen Kollegen übermittelt. Gleiches galt für das Abartigste, was er bisher in der Unterwelt des Internets gesehen hatte: eine Plattform mit Geschichten über verstümmelte Kinder, deren Gliedmaßen zu kaufen sein sollten. Giebler hätte am liebsten den Stecker gezogen. Mochte sein, dass das Deep Web für Journalisten, Aktivisten und Dissidenten eine gute Einrichtung war, um unerkannt zu kommunizieren. Gleichzeitig stellte es aber auch einen unüberschaubaren Platz für Zeitgenossen dar, die sich am äußersten Rand der Gesellschaft tummelten.

Giebler griff in die fast leere Tüte, die neben der Computer-Tastatur lag, und stopfte sich die zerbröselten Reste seiner Kartoffelchips in den Mund. Herunter spülte er sie mit einem ordentlichen Schluck aus der Red Bull-Dose, die er gerade erst aufgemacht hatte. Die Kollegen, die sich am Morgen noch über seine desolate Erscheinung amüsiert hatten, ließen ihn weitgehend in Ruhe, hatten ihn sogar mit einem Mittagessen versorgt, das nicht nur aufgrund der Salatbeilage im Verdacht stand, ein paar Vitamine zu erhalten. Wenn Marco Giebler, mit seinen zweiunddreißig Jahren einer der Dienstältesten bei der SOKO Internet, sich in eine Aufgabe verbissen hatte, musste man aufpassen, dass er nicht versehentlich verhungerte vor seinem Bildschirm.

»Marco! Komm mal! Ich glaub, ich hab was!«

Giebler drehte sich um und sah Tatjana Kartan, wie sie ihm wild gestikulierte, ihr zu folgen. Ihr hatte er am Morgen ebenfalls das Tor zur dunklen Seite des Netzes aufgestoßen, weil er es alleine kaum schaffen konnte, sich zeitnah in sämtliche Seiten zu hacken, die für eine nähere Untersuchung infrage kamen. Tatjana konnte zwar nicht hacken. Was sie aber sehr wohl konnte war, die Betreiber eventuell relevanter Seiten auf legalem Weg um eine Einladung ins jeweilige Netzwerk zu bitten. Giebler musste sich dann nur noch in die Härtefälle reinhacken, die Tatjanas Anfrage ignorierten oder aus irgendeinem Grund nicht akzeptierten.

Oben im Westflügel angekommen, im »Killer District«, genehmigte er sich einen weiteren Schluck aus seiner Red Bull-Dose, die er mitgenommen hatte. Die linke Hand lässig in der Kängurutasche seines nougatbraunen Kapuzen-Sweaters, schlurfte er in seinen uralten beigefarbenen Turnschuhen in das Büro, in dem sich Tatjanas Arbeitsplatz befand. Giebler blieb stehen und staunte nicht schlecht, als er nicht nur sie, sondern auch Sascha Grafert und eine weitere Person erblickte, die das Empfangskomittee vervollständigte.

Die weitere Person war Jim Devcon. Übermüdet wie er war, merkte Giebler nicht, dass er eine Fratze schnitt, als er den Dienststellenleiter der K11 ansah. Er hatte nichts gegen Devcon persönlich. Es regte ihn nur jedes Mal maßlos auf, und das schon nach wenigen Minuten, wenn er mit ihm über etwas aus dem Themenbereich Internet sprechen musste. In bösen Momenten kam es Giebler so vor, dass es Devcon manchmal regelrecht Freude zu machen schien, sich dumm zu stellen.

»Hier, schau mal.« Tatjana, deren müde wirkenden Augen davon zeugten, dass sie ebenfalls den gesamten Tag vor ihrem Bildschirm zugebracht hatte, wies mit ausgestrecktem Zeigefinger auf den Monitor. Giebler erkannte einen falsch herum abgebildeten, weißen Blütenkopf auf pechschwarzem Hintergrund. Dazu zwei Eingabefelder.

»Ich habe mich als MiGa75 ausgegeben bei meiner Anfrage«, erklärte Tatjana und zog die beiden knopflosen Hälften ihrer viel zu großen, dunkelgrauen Strickjacke übereinander. »Das ist der Nickname einer der Personen, die bei diesem Posting kommentiert hatten. In der Facebook-Gruppe der Weißen Lilie, die plötzlich gelöscht worden war.«

»Einer der Personen?«, hakte Devcon nach, die Hände in den Taschen seiner Jeans vergraben, den Blick aus seinen nicht minder übernächtigt wirkenden, dunklen Augen auf die weiße Blüte gerichtet, die der Bildschirm zeigte. Dass er Regina Tamm entlassen musste, hatte Devcon schwer zugesetzt. An erholsamen Schlaf war nicht zu denken gewesen. Und jedes Mal, wenn er an ihrem Büro vorbei kam, schlug ihm die Leere entgegen wie ein undurchdringlicher Nebel, aus dem er nie mehr herausfinden würde. »Nach welchen Kriterien hast du sie ausgesucht, diese Person?«, fragte er Tatjana.

Sie zuckte die Achseln. »Viel Auswahl hatte ich nicht, das Screenshot bot ja nur Platz für drei Kommentare. Weil ich unbedingt das Foto von Elvira Heinig und den zugehörigen Text mit drauf haben wollte. Und dann habe ich praktisch gewürfelt.«

Devcon schaute sie an, als hätte sie sich einen ganz schlechten Witz auf seine Kosten erlaubt.

»Wir hatten es auch diskutiert«, eilte Sascha Grafert ihr zu Hilfe.

Devcon wandte sich ihm zu. Mit gleichem Gesichtsausdruck. »Und dann habt ihr gemeinsam gewürfelt?«

»Um was genau geht es?«, brachte sich Marco Giebler in Erinnerung, der sich nach seinem Bett sehnte wie ein auf kargster Insel Gestrandeter nach dem rettenden Schiff. »Wie kann ich helfen?«

Devcon deutete mit dem Kopf in Richtung Monitor. »Das Blumenbild da, es sieht genauso aus wie das Foto, das bei der gelöschten Facebook-Gruppe benutzt wurde.«

»Diese Maske ging aber erst auf, als ich den Link aktiviert habe, den ich zusammen mit dem Passwort bekommen habe«, unterbrach Tatjana.

»Fakt ist«, fiel Devcon ihr wiederum ins Wort, »dass wir nun ein dreifach übereinstimmendes Blumenmerkmal vorliegen haben.« Er zählte es an den Fingern ab. »Erstens der Lilien-Blütenkopf bei den Leichen, zweitens das Lilien-Symbol in dieser Facebook-Gruppe, die es nicht mehr gibt, und drittens das hier.« Er deutete durch ein kurzes Nicken in Richtung Bildschirm. »Auch ohne umfassende Computerkenntnisse wage ich also mal zu behaupten, die Spur ist heiß! Und laut unseren beiden Würfelspezialisten«, er nahm die Hände aus den Hosentaschen und wies mit ausgestreckten Daumen auf Tatjana und Sascha Grafert, die rechts und links von ihm standen, »gibt es Probleme bei der Passworteingabe.«

»Inwiefern?« Giebler schaute Tatjana fragend an.

Sie zog die Nase kraus. »Na ja, ich habe zweimal exakt das eingegeben, was ich in der Nachricht übermittelt bekam. Und zweimal ging’s in die Hose. Versteh ich nicht.« Sie schüttelte ratlos den Kopf. »Und bevor ich eine Sperre riskiere und das Ganze von vorne anfangen muss ...«

»Lass mal sehen.« Giebler trat um den Schreibtisch herum, nachdem Grafert ihm Platz gemacht hatte und ließ sich die Nachricht zeigen. Abgesendet von Eilil Essiew.

»Klingt irgendwie russisch, oder?«, meinte Tatjana.

Grafert, der über Gieblers Schulter hinweg auf den Bildschirm linste und in seinem bunten Ringelpulli laut Tatjana wie ein Öko-Pennäler aussah, schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn. »Au weia! Guter Rat, Kollegin. Geh heute mal früh ins Bett und schlaf dich richtig aus.«

»Was? Wieso?«

»Weiße Lilie!« Er tippte mit dem Finger auf den Monitor. »Blume ist falsch herum abgebildet, Name des Absenders wurde falsch herum getippt. Comprendre?«

»Oh ...« Tatjana schaute betroffen auf den Bildschirm. Giebler sagte nichts. Devcon ließ sich auf Tatjanas Drehstuhl fallen und rieb sich die Augen.

»Soll ich dann das Passwort auch mal von rechts nach links eingeben?«

»Hervorragende Idee!« Grafert klopfte Tatjana mit übertriebener Gestik auf die Schulter.

Sie neigte sich vor und fing an zu tippen. Ein Wirrwarr aus Buchstaben, Zahlen und Sonderzeichen, das sich jedweder Zuweisung eines tieferen Sinnes entzog. Tatjana hielt inne, löschte alles und gab die zwölf Zeichen noch einmal ein. Weil sie befürchtete, sich vertippt zu haben. Ihr Zeigefinger schwebte über der Taste, die die Eingabe auslöste.

»Mein Gott, jetzt mach schon!« Grafert streckte seinen linken Arm aus und drückte die Enter-Taste selbst. Der weiße Blütenkopf verschwand und machte Platz für einen kurzen Begrüßungstext: Willkommen bei der Fraktion Weiße Lilie. Die aus dick gedruckten Buchstaben bestehende Zeile verschwand und gab Raum für eine weitere, mehrzeilige Botschaft.

»Unser Kampf gilt dem Wohle des Volkes, dessen Befreiung wir uns zur Aufgabe gemacht haben«, las Grafert laut vor und rollte die Augen. »Na, so ein Scheiß. Und auch noch grottenschlecht formuliert. Was soll denn jetzt befreit werden, das Wohl oder das Volk?«

»Die Zeit ist gekommen, sich zu erheben und unsere Gesellschaft zu säubern von den parasitären Ausbeutern, die überall nisten und ihr Zerstörungswerk entfachen«, fuhr Tatjana fort, vorzulesen. Auch diese Zeilen verschwanden und gaben den Blick auf ein Menü mit mehreren Unterpunkten frei.

»Das war wohl nix«, ließ sich Grafert vernehmen. »Scheint irgend so eine neue Stümper-Partei zu sein, deren Mitgliedern es gefällt, sich bei der Wortwahl einiger politisch nicht sehr korrekter Ausdrücke zu bedienen.«

Devcon, der noch immer auf Tatjanas Drehstuhl saß, beugte sich vor und wies auf den Bildschirm. »Klick da mal drauf. Wo Verbrecher-Regime steht.«

Tatjana tat, wie geheißen. Es öffnete sich ein weiteres Fenster, in das ein Film hochgeladen worden war. Außer dem weißen Pfeil, Symbol zum Start der Aufnahme, ließ sich nicht viel erkennen. Ein paar Schatten innerhalb eines diffusen Grau, mehr nicht. Tatjana bewegte den Curser zum Pfeil hin und klickte abermals. Zugriff verweigert, lautete die Meldung, die ihnen in einem aggressiven Gelb entgegen leuchtete. Alle Blicke waren auf Marco Giebler gerichtet, der sich das unrasierte Kinn rieb und die Stirn runzelte. »Darf ich mal?«

Devcon erhob sich. Giebler nahm Platz und fing an zu tippen. »Hm«, machte er immer wieder, während seine schlanken Finger über die Tasten huschten. »Scheint sich noch im Bearbeitungsstatus zu befinden. Weiß nicht, ob ich da reinkomme«, murmelte er, während er es weiter versuchte.

Sascha Grafert, der Gieblers Eingaben anfangs noch mit gebanntem Blick verfolgt hatte, wandte sich ab und spielte mit einem Radiergummi, den er in einem der offenstehenden Schreibtischfächer erspäht hatte.

Devcon stand mit verschränkten Armen im Raum, seine Aufmerksamkeit wieder vollständig nach innen gerichtet. Reglos, wie er dastand, wirkte er wie ein falsch abgestellter Büroschrank.

Tatjana sah ihn böse an. Weil sie genau wusste, dass seine Gedanken um Regina Tamms Entlassung kreisten. Am liebsten hätte sie ihm entgegen gebrüllt, dass es niemandem half, wenn er sich immer tiefer in den Sumpf der Melancholie hinein begab. Kampfgeist war angesagt! Bisher hatte Devcon sich ja auch nie gleich geschlagen gegeben, wenn man ihm von oben herab in die Personalsuppe spuckte. Was war los mit ihm? Wurde er alt? Tatjana erschrak vor dieser Frage.

»Bingo!« Gieblers Triumphschrei zerriss die Stille, wirkte auf die anderen drei wie die Injektion eines Lebendigkeitsserums. Alle wandten sich dem Bildschirm zu, auf dem der Film in diesem Moment loslief. Und erstarrten.

»Was zum Teufel ...« Devcon blieb die Luft weg.

»Das darf doch ...« Auch Grafert stockte der Atem.

Giebler überlegte, ob er doch schon schlief und schlecht träumte. Tatjana wurde es eiskalt. Was die männliche Stimme aus dem Off sagte, war durch das Knacken und Rauschen der qualitativ minderwertigen Aufnahme, die zudem in einem Keller gemacht worden sein musste, kaum zu verstehen. Auch das Bild war alles andere als gestochen scharf. Aber deutlich genug, um den abgeschlagenen Kopf zu erkennen, der auf einen langen Stiel gestülpt worden war. Eine in einem schwarzen Gewand verhüllte Gestalt hielt das grausige Leichenteil hoch, wie ein Führer des Ku-Klux-Klan die Fackel.

Devcon schluckte hart, er kniff die Augen zusammen, zwang sich, den abgeschlagenen Schädel ins Visier zu nehmen, dessen Mimik ins Groteske verzerrt war. Devcon schluckte erneut, erkannte trotz des nur schwach beleuchteten Machwerks, dass es sich um einen Frauenkopf handelte. Elvira Heinig ... Devcons Herz hämmerte, die Adern an seinem Hals pulsierten sichtbar. »Giebler, es ist mir egal, wie du das anstellst. Aber wir brauchen sofort einen Namen. Den Namen einer Person, die für diese Scheiße verantwortlich ist«, presste er leise hervor. »Ich nehme an, die Impressumspflicht gilt nicht in dieser virtuellen Dunkelkammer?«

Weder Tatjana noch Grafert oder Giebler brachten ein Grinsen zustande. Auch Devcon selbst war sich der Komik seiner Frage nicht bewusst. Alle waren zu gebannt von dem Horrorszenario, das sich vor ihren Augen auf dem Bildschirm abspielte, als dass sie noch Kapazität für eine andere Wahrnehmung gehabt hätten. So merkte auch keiner, dass Leila Voist seit einer halben Minute im Raum stand. Mit geröteten Augen. Und ohne sich zu mucksen. Tatjana schaute als Erste auf, erblickte die Kollegin und stutzte. Voist, die aussah, als hätte sie den abartigen Film ebenfalls mitangesehen, winkte sie zu sich heran.

»Also«, ließ sich Devcon vernehmen. Seine Stimme klang noch immer belegt. »Wie lange wird es schlimmstenfalls dauern, bis wir einen Namen haben? Ich weiß, dass du müde bist, Marco, aber du musst sofort dein Team zusammentrommeln, das ist ja wohl hoffentlich klar!«

Ob Giebler das klar war, bekam Tatjana nicht mit, weil sie Leila Voist zugehört hatte. Deren wenige Worte hatten es vollbracht, dass sie sich nun noch elender fühlte. Eine Hand schien sich um ihren Magen gelegt zu haben, drückte erbarmungslos zu. Sie starrte die Kollegin hilflos an. Voist starrte noch hilfloser zurück. Wie in einem schwerelosen Feld kam Tatjana sich vor, als sie sich umdrehte und wieder an ihren Schreibtisch wankte. Alles wirkte auf einmal surreal, sie hatte das Gefühl, als wäre sie soeben aus der Zeit gefallen.

Aber das war nur Wunschdenken. Sie stupste Devcon am Arm, der noch immer mit Giebler die weitere Vorgehensweise besprach. Er wandte sich um, die fast schwarzen Augenbrauen eng über der Nasenwurzel zusammen gezogen. Zuerst, weil er nicht hatte gestört werden wollen. Dann, weil ihn Tatjanas Gesichtsausdruck irritierte.

»Komm mal mit raus«, sagte sie nur.

Irgendetwas in ihrer tonlosen Stimme brachte Devcon dazu, Tatjana widerspruchslos zu folgen. Im Flur angekommen, schloss sie leise die Tür. Wartete, bis Leila Voist, die mit herausgeschlüpft war, sich entfernt hatte. Devcon wartete ebenfalls. Ohne Tatjana zum Sprechen aufzufordern. Fast kam es ihr vor, als wäre es ihm sogar lieber, wenn sie nichts sagen würde. Doch sie musste.

Sie sah ihn geradewegs an. Schaute weg und dann wieder zu ihm hin. Spürte, wie es in ihren Augen brannte. Weil sie ihm deutlich ansehen konnte, dass er jetzt schon wusste, dass sie schlechte Nachrichten hatte. Wie schlecht, das hätte er sich niemals ausmalen können, dessen war sie sich sicher. Sie öffnete den Mund und streckte die Hände nach ihm aus. Zog sie aber gleich wieder zurück. Wegen des Gleichgewichtproblems. Ihr war plötzlich total schwindelig geworden. Sie lehnte sich seitlich gegen die Flurwand und konnte ein Schniefen nicht mehr unterdrücken. Mit tränennassem Blick sah sie Devcon an und wisperte: »Regina ist tot.«

20

Zur gleichen Zeit, an einem anderen Ort ...

Sabines Kopf dröhnte. Sie öffnete die Augenlider, nur halb, weil sie ihr so schwer vorkamen. Außerdem fror sie. Sabine richtete sich auf, wollte schlucken, doch ihr Mund war zu trocken, ihre Zunge dick und pelzig. Durst ... Sabine fing an, durch die Nase zu atmen, was ihr nicht leicht fiel, da sie ziemlich verstopft zu sein schien. Trotzdem nahm sie einen unangenehmen Geruch wahr. Sabines Blick irrte umher, sie sah kaum etwas. Es war dunkel. Nur ein kleiner Lichtschein leuchtete. Wo kam der her? Und wo war sie?

Sie wollte die Hände hochnehmen, um sich die Augen frei zu reiben, und erschrak. Wie ein scharfes Schwert traf sie die Erkenntnis, dass sie gefesselt war. Auch an den Füßen. Von Panikwellen durchflutet riss sie an dem Seil, das ihr bei jeder Bewegung tiefer in die Handgelenke schnitt. Ohne, dass sich der Knoten lockerte. Sabine fing an zu japsen, die Angst schnürte ihr fast die Kehle ab. Durst, funkte es innerhalb ihres Schädels wieder dazwischen. Sie versuchte abermals, zu schlucken und hustete stattdessen. Konnte kaum aufhören, der Reiz war so stark, als stünde ihre Mundhöhle voller Staub. Durst!

Unweit des Lichtscheines schimmerte etwas. Ein metallisch aussehender Gegenstand, der von einer Stumpenkerze erhellt wurde, die jemand in ein Glas gestellt und angezündet haben musste. Sabine kroch auf allen Vieren darauf zu, hatte das Gefühl, ihr Schädel bestünde aus einem Steinmassiv, der jeden Moment drohte, zu Boden zu krachen. Sie setzte sich und richtete ihren Oberkörper auf, stellte erleichtert fest, dass diese Position ihrem Kopf bedeutend besser bekam.

Sie schaute zu dem im Lichtschein glänzenden Gegenstand hin. Die Schleier, die vor ihren Augen umher wehten wie ein grauer löchriger Vorhang, erschwerten ihr die Sicht. Weiterhin auf dem Hintern sitzend, robbte sie näher heran und erkannte eine Schüssel. Mit Wasser gefüllt.

Sie beugte sich herunter, ignorierte ihren Schädel, der anscheinend gerade platzen wollte und schlabberte das belebende Nass wie ein Hund mit ihrer Zunge in sich hinein. Erst, nachdem die Schüssel so gut wie leer war, richtete sie sich wieder auf. Und fing an zu weinen. Weil sie sich schlagartig erinnerte, dass sie eine Gefangene war. Eine Gefangene des unberechenbaren Monsters, den sie einst als ihrem Bruder gekannt hatte.

Wie lange sie weinte, wusste sie nicht. Auch nicht, wie lange sie schon gefesselt in dem Kellerverschlag lag. Das Gefühl für Zeit war ihr abhanden gekommen. Ein siedend heißer Strahl schien ihr ins Innere zu fahren, mit weit aufgerissenen Augen schaute sie sich um. Atmete erleichtert aus. Zum Glück befand sie sich nicht in dem Horrorverhau. Dort, wo sie die grauenvolle Entdeckung hatte machen müssen. Drei Leichenköpfe hatten ihr aus toten Augen fratzenhaft entgegen gestarrt. Drei Leichenköpfe, eingebettet in ein riesiges Kissen aus Sägespänen. Ein Geschenk aus der Hölle.

Sabine begann zu zucken wie bei Schüttelfrost und ließ ihre Tränen weiter fließen. Erneut rüttelte sie an ihren Fesseln mit dem Ergebnis, dass sie sich lediglich die Gelenke wund scheuerte. Sie starrte auf das dünne, aber sehr stabile Band, das ihre Füße fixierte. Es war ein langes Verbindungskabel. Für Computergeräte. Sabine stöhnte und ächzte, zermarterte sich ihr ohnehin schon schmerzendes Hirn. Wenn sie sich bloß erinnern könnte, wer sie hier eingekerkert hatte. Joshua? Oder war es Hendrik selbst gewesen? Sabine stierte verzweifelt an die düstere Gewölbewand. Nichts. In ihrem Gedächtnis fand sie rein gar nichts zu den Minuten, in denen ihre Überwältigung erfolgt sein musste. Das Letzte, was sie sicher wusste war, dass sie hatte fliehen wollen, die Tür zum Gewölbe jedoch zuging und für Sabine daraufhin alles in Dunkelheit versank. Obwohl die Fackel noch gebrannt hatte.

Chloroform! Verdammt, natürlich ... Sie rang keuchend nach Atem. Ich wurde betäubt! Ihr Bruder musste sie auf die gleiche Art außer Gefecht gesetzt haben wie sein erstes Opfer. Bei dessen Ergreifung sie ihm sogar noch geholfen hatte. Sabine würgte, konnte es nicht verhindern, sich zu übergeben. Die Nachwirkungen des Chloroform, ihre Seelenlast, es war ein Potpourri aus biochemischen und mentalen Prozessen, die ihr den Magen auspumpten, als litte sie unter einer Alkoholvergiftung. Wenn es doch nur das wäre ... Sabine spuckte und spuckte, versuchte verzweifelt, sich der Speichelfäden zu entledigen, die ihr von den Lippen herabhingen und in ihr Erbrochenes auf dem Boden mündeten. Sie robbte weg, röchelte weiter und spürte etwas Feuchtes an ihrer Jeans. Im Po-Bereich. Und auch vorne, zwischen den Beinen. Gleichzeitig nahm sie einen widerlichen Geruch wahr wie sie ihn aus unsauberen sanitären Anlagen kannte. Urin ...

Sie hatte sich eingenässt. Ob gerade eben erst oder schon, während sie bewusstlos hier lag, vermochte sie nicht zu sagen. Sabine wimmerte, überall auf ihrer Haut schienen sich winzige Härchen aufzustellen. Sie wollte raus! Jetzt sofort! Sich waschen. Innerlich und äußerlich. Doch da war kein Entkommen. An Händen und Füßen stabil gefesselt, hockte sie in ihren eigenen Ausscheidungen fest. Konnte es noch schlimmer kommen?

Sabine zuckte zusammen wie von einem Stromschlag getroffen, als sie ein Geräusch hörte. Ein Knistern? Trappeln? Jedenfalls kam es von draußen, außerhalb ihres Gefängnisses. Ihr Pulsschlag beschleunigte sich. Rasant. Wegen des entsetzlichen Gedankens, der ihr kam. Ratten! Hier gibt es Ratten ... Vor Sabines Augen fuhren grellbunte Schlieren Karussell. In ihrem Leib schienen Feuerwerksböller gegen die Bauchwand zu knallen.

Sie konnte sie buchstäblich vor sich sehen, die kleinen boshaften Augen. Das schmutzgraue Fell. Den nackten Schwanz und scharfe Nagezähne – bereit, sich in ihr wehrloses Fleisch zu schlagen. Wie bei dem Mann in dem Film Der Knochenjäger. Sabine brach der Schweiß aus. Bei dem Bild, das ihr Verstand vor ihr inneres Auge projizierte. Sie sah sich selbst, eine Gesichtshälfte blutig und abgenagt. Stellenweise bis auf den blanken Knochen. Instinktiv stellte sie das Atmen ein, um bloß nicht auf sich aufmerksam zu machen. Gegen das starke Zittern, das ihre Zähne aufeinander klappern ließ, konnte sie nichts machen.

Aus zusammengekniffenen Augen sondierte sie ihr Gefängnis, sah in jedem Schaden die Silhouette eines der Nager, die sie so fürchtete. Erst recht, wenn sie im Rudel auftraten. Gab es ein Loch in der Gewölbewand, das zu dem Verschlag führte, in dem sie saß? Ein Loch, das groß genug war für eine Ratte? Eine fette Ratte und ihre Sippschaft, die sich nach und nach in ihr Gefängnis ergießen würden wie ein unterirdischer Bach?

Sabine verlor fast den Verstand vor Angst, hörte abermals Geräusche und meinte, dazwischen ein Fiepen zu hören, das immer mehr anschwoll und sie auf die unmittelbar bevorstehende Präsenz mehrerer Lebewesen schließen ließ. Eine Rattenarmee ...

Ein langgezogenes Quietschen riss sie aus ihrer Hysterie, machte Platz für eine neue Panik. Sabine schnappte nach Luft, als ein Schatten über sie fiel. Gefolgt von einem dumpfen Schlag. Erzeugt von dem löchrigen Konstrukt aus schweren Holzbalken, das die Tür zum Verschlag darstellte.

Jemand war gekommen.

21

Kahl rasiert. Der Schädel ihres Besuchers war völlig kahl rasiert. Mit weit offen stehendem Mund starrte Sabine dieses Wesen an, in das sich ihr Bruder verwandelt hatte. Im spärlichen Kerzenlicht wirkte er mit seiner geisterhaften Blässe, der blank glänzenden Kopfhaut und ohne Augenbrauen wie ein Dämon aus einer finsteren Schattenwelt. Seine schwarze Kleidung tat ein Übriges zur Verstärkung des Gruselfaktors.

»Was hast du getan ...«, hauchte Sabine mehr, als dass sie sprach.

Das Dämonengesicht lächelte. Kalt. »Gefällt dir mein neuer Look nicht? Ts, ts, ts.« Hendrik schüttelte sein kahles Haupt. Sein Zischen klang in Sabines Ohren wie Giftschlangensprache. Wahnsinnig! Er ist komplett wahnsinnig!

»Dir kann man gar nichts mehr recht machen, was, Schwesterchen?«, hörte sie ihn mit höhnischem Unterton sagen. »Starke ausdrucksvolle Bilder würden wir brauchen. Deine Worte, erinnerst du dich? Da gehört es auch dazu, dass sich der Hauptdarsteller in den Dokumentarfilmen der Weißen Lilie entsprechend präsentiert, nicht wahr?« Er verbeugte sich huldvoll.

»Dokumentarfilme?« Hinter Sabines Stirn fand offenbar ein Wetthacken der Spechte statt, es pochte derart heftig, dass ihr die Augen tränten.

Hendrik ging vor ihr in die Hocke und schaute sie an. Wie ein Studienobjekt. Er griff in die Tasche seiner schwarzen Jacke, holte ein kleines Päckchen hervor und wickelte den Inhalt aus der Alufolie heraus. Er hielt die Käsestulle dicht vor Sabines Mund. »Iss.«

Sie drehte den Kopf zur Seite, sammelte Speichel und spuckte Hendrik frontal ins Gesicht. Der blieb reglos. Nur seine blaugrünen Augen loderten. Für einen Moment rechnete Sabine damit, dass er zuschlug. Die fahlen Lippen in seinem Dämonengesicht zogen sich in die Breite. Er ließ die Käsestulle fallen und wischte sich mit einer provozierenden Seelenruhe den Speichel aus dem Gesicht, strich seinen Handrücken in aller Gründlichkeit am Hosenbein ab. »Was hast du erwartet? Dass ich die Füße still halte und warte, bis die Polizei mich abholt? Weil du deine gutmenschliche Seite entdeckt hast und mit allem nichts mehr zutun haben willst? Nachdem andere, respektive ich, die Arbeit bereits erledigt haben?«

»Arbeit?«, wiederholte Sabine schrill. »Du nennst das, was du getan hast, Arbeit? Jeder andere nennt das Mord!«, schrie sie ihm mit einer Inbrunst entgegen, als wäre der Sieg um die Deutungshoheit, was die Taten ihres Bruders betraf, nur eine Frage der Lautstärke.

Er zuckte die Achseln. »Gut, dann nenn es eben Mord. Ändert nichts an der Tatsache, dass ich das Richtige tue.«

Sabine starrte das dämonisch anmutende Wesen, das vor ihr hockte, an wie eine fehlbesetzte Phantasiefigur in einer Nachrichtensendung. »Du weißt nicht mehr, was du tust. Dein Verstand ist völlig vergiftet.«

»Mein Verstand war nie so klar.« Hendrik klang sachlich und ruhig.

»Aber dein Herz ist tot!«

Er fasste sich an die linke Brust. »Hier schlägt es, das Herz eines Kriegers.«

»Du bist ein grausamer Mörder!« Sabine schrie und heulte.

Hendrik schüttelte den Kopf und schlug die Augen nieder. Wie ein zur Traurigkeit fähiger Dämon. »Du begreifst nichts.«

Sabine drehte ihre Handgelenke, versuchte vergeblich, das Kabel zu dehnen. Wie gerne hätte sie sich gezwickt und diese groteske Szene, in der sie sich gerade befand, zum Verschwinden gebracht. Ihr Bruder, der Mörder, saß vor ihr und war die Ruhe selbst, wähnte alles in schönster Ordnung. Sie wusste nicht, ob sie weiter weinen oder lieber hysterisch kichern sollte.

Irgendetwas im Blick seiner Schwester schien Hendrik genug Anlass zu geben, mit seiner Erklärung fortzufahren. »Sie haben mehr Einfluss und Macht als jeder Papst oder König im Mittelalter. Sie, das sind unsere Wirtschaftslenker mit ihren Erfüllungsgehilfen aus der Politik.« Er redete in einem gleichförmigen Ton, als ob er ein Referat vor Kommilitonen halten würde, die das behandelte Thema bereits in- und auswendig kannten. »Sie biegen sich die Gesetze nach ihrem Gusto zurecht, ziehen die Fäden, an denen unsere Volksvertreter wie Marionetten baumeln. Hilfe für Flüchtlinge? Lösungen?« Wieder schüttelte er sein kahles Haupt. »Nicht doch. Der nicht mehr versiegende Strom an Heimatlosen ist ein logisches Ergebnis der Waffen- und Rüstungsindustrie, deren Geschäfte umso mehr erblühen, je mehr Länder zur Krisenregion gemacht werden können. Erst, wenn der letzte Mensch auf Erden sich als Soldat begreift, ist ihr trauriges Zerstörungswerk vollbracht.« Er legte den Kopf schief, schaute Sabine listig entgegen. »Krieg ist kein bloßer Zustand, das weißt du ebenso gut wie ich, nicht wahr? Krieg ist ein einträgliches Geschäft. Wenn nicht sogar das einträglichste überhaupt. Das haben auch die Generäle begriffen, die unsere Arbeitswelt befehligen. Der Alltag im Job, mit jedem Tag wird er mehr Kriegsschauplatz. Die oben stehen fernab und gut geschützt am Reisbrett und schieben das globale Arbeitssoldatenheer nach Gutdünken über das Schlachtfeld. Und es kommt nicht nur zu mentalen Verstümmelungen bei den vielen sinnfreien Tätigkeiten, die die moderne Welt mit sich gebracht hat. Auch körperliche Defekte sind die Folge. Wenn mal wieder irgendwo eine marode Fabrik einstürzt. Oder die Leute nichts mehr zu essen haben, weil sie um ihren kärglichen Lohn geprellt werden.«

Sabine schaukelte mit ihrem Oberkörper hin und her. Ersatzgestik, weil ihre Hände gefesselt waren. »Du sagst es selbst!«, rief sie aus. Mit letzter Hoffnung, in dem fremden, ihr gegenüber hockenden Wesen, das ihren Bruder absorbiert hat, einen winzigen Rest von ihm erreichen zu können. »Die da oben sind das Problem. Wie soll es da helfen, eine Kaufhauschefin zu köpfen?«

Hendrik gab ein schmatzendes Geräusch von sich. Eine wissende Mimik spiegelte sich in seinem haarlosen Gesicht. »Auch das lernt man von den Strategen des Krieges. Eliminiere die mittleren Ebenen und das Heer wird kopflos. Flieht, in alle Winde zerstreut. Und die Generäle bleiben einsam zurück.«

»Du spinnst doch total!«, brüllte Sabine. Als wäre sie sieben Jahre alt und maßregele ihren kleinen Bruder. Der sich jedoch schon im zarten Alter von vier relativ unbeeindruckt von ihren derartigen Versuchen gezeigt hatte. »Was ist nur mit dir passiert. Ich versteh’s nicht ...« Die Festigkeit in ihrer Stimme, sie bröckelte wie poröser Stein. Sie fing an zu wimmern, merkte, wie ihr Nasenflüssigkeit auf die Oberlippe lief.

Hendrik offenbarte keine Gefühlsregung. Er blieb vor seiner Schwester hocken, im Schneidersitz, die Hände entspannt auf den Oberschenkeln. Als würde es sich um ein lockeres Sit-in handeln. Ein Dämon auf Urlaub. »Was musst du denn noch verstehen?«, fragte er. Geduldig, als spräche er mit einer begriffsstutzigen Nachhilfeschülerin. »Erst wurde dafür gesorgt, dass wir unseren Lebenssinn in unserer Arbeit finden. Dann zerstückelten sie sie in lächerliche Einzelprozesse, in der ein simpel programmierter Roboter seine Erfüllung finden kann. Aber ganz bestimmt kein denkender Mensch. Und als Krönung gehen sie hin und nehmen uns auch diese Arbeit noch weg. Ganz wie es ihnen beliebt. Und ohne uns die Möglichkeit zu lassen, die Lücke mit einem neuen, wahren Sinn zu füllen. Sie erschaffen leere Menschenhüllen, die sie mit Prekariatsfernsehen und sonstigem Warenmüll vollstopfen können. Ein Planet voller humanoider Billigprodukte. So stellen sich die Jünger Mammons das Paradies vor.«

Sabine saß stocksteif da, gab keinen Mucks von sich. Erschrocken von der religiösen Rhetorik ihres Bruders, die auch der eines Gotteskriegers zu Ehre gereichen würde. Hendrik war verloren, der Dämon hatte ihn vollständig in sich aufgesogen. Ein verblendeter Dämon, der keine Milde kannte. Und keine anderen Meinungen tolerierte.

»Wie ein Heuschreckenschwarm rasen sie über den Erdball, vernichten die Lebensbedingungen der Menschen und schaufeln Profit ran für Wenige. Schau dir unsere Eltern an«, hörte sie das Wesen sagen. »Was ist ihnen geblieben als Zweck ihres Daseins? Sich Jahr für Jahr mit immer weniger zufrieden zu geben. Sich nach unten zu bewegen auf der persönlichen Erfolgsleiter, ohne zu merken, wie der permanente Abstieg ihre Sinne vernebelt. Und betäubt.« Die Mundwinkel des Hendrik-Dämons hoben sich, seine Stimme nahm einen süffisanten Klang an. »Drei Nächte und drei Tage bist du nun hier gefangen. Und, machen sie sich Gedanken oder gar Sorgen? Was glaubst du?« Er gab die Antwort gleich selbst, indem er wieder sein kahl rasiertes Haupt schüttelte. Langsam. Bedächtig. »Es hat genügt, dass ich ihnen einen Informationshappen hinwarf wie zwei trägen Hunden ein Stück Pansen. Sie haben gefressen und sich wieder hingelegt. Seither warst du kein Thema mehr.« Er lachte.

»Was hast du ihnen erzählt?«, fragte Sabine leise, während sie auf die Käsestulle schielte, die links neben ihr auf dem Kellerboden lag. Ihr Magen rumorte schmerzhaft.

»Nun, ich sagte, dass du mit deinem neuen Freund unterwegs seist. Kurzentschlossener Trip nach Paris. Ins Mekka der Verliebten.« Er grinste hämisch.

Gary! Sabine klammerte sich an den Namen wie eine in Seenot Geratene an ein Stück Schiffsplanke. »Er wird mich finden!«, rief sie ihrem Ex-Bruder mit allem Trotz entgegen, zu dem sie in ihrer Situation noch fähig war.

Das hämische Grinsen ging in ein glucksendes Gelächter über. »Reden wir von deinem Möchtegern-Casanova? Der mit der Schokoladenhaut, ja? Stell dir vor, das hat er sogar schon. Dich gefunden, meine ich.« Hendrik-Dämon wirkte nun ausgesprochen fröhlich. »Ich bezweifele aber, dass dir das Ergebnis seiner einfältigen Bemühungen besonders gefallen wird. Insofern hülle ich mich der Höflichkeit halber in Schweigen.« Er kicherte. Fratzenhafte Gesichtszüge spiegelten sich Dämmerschein der zur Hälfte herunter gebrannten Kerze in dem Glas.

Sabine erschauerte. »Was hast du mit ihm gemacht? Sag bloß, du hast ihn auch ...« Sie wagte nicht, den Satz zu Ende zu flüstern.

»Keine Sorge, dein Lover lebt noch.« Er wies mit dem rechten Daumen hinter sich. »Liegt gut verstaut gleich nebenan. Tot nützt mir dein lieber Gary ja nichts. Also habe ich ihm nur eine mit der Kohlenschippe verpasst und lasse ihn erst mal tief schlafen.«

»Oh Gott! Ist er sehr schwer verletzt?«

»Geht so. Kleine Platzwunde an der Schläfe. Kein Grund zum Verbluten. Außerdem kommt er so echter rüber in der Rolle, die ich für ihn vorgesehen habe.« Hendrik-Dämon wurde ernst. »Und nun müssen wir entscheiden, was mit dir passiert.«

»Wer ist wir?« Sabines Stimme zitterte, transportierte die Woge der Angst, die durch ihr Inneres schwappte, nahezu ungefiltert nach außen. Würde man sie auch gleich mit der Kohlenschippe attackieren? Und vielleicht sogar totschlagen, weil sie nicht mehr gebraucht wurde?

»Die Entscheidungen treffen der Rat und ihr Vorsitzender, also ich«, beschied Hendrik-Dämon und machte Anstalten, sich zu erheben. »Da du meine Schwester bist, gebe ich dir noch etwas Zeit zum Nachdenken. Es ist also noch nicht zu spät ...«

»Es ist zu spät, seit du das Fallbeil das erste Mal benutzt hast, um tatsächlich jemanden damit zu ermorden!«, fauchte sie ihm mit einer Härte entgegen, die sie selbst in Erstaunen versetzte. Auch das kahlrasierte Wesen, in das sich ihr Bruder verwandelt hatte, schien überrascht. Zunächst. Hendrik-Dämon stand auf und nickte. Er steckte die linke Hand in die Hosentasche und holte ein Tuch hervor. Und ein kleines Fläschchen mit Lösungsmittel.

Das Chloroform! Sabine riss die Augen auf.

»Ganz wie du willst. Wenn du es partout nicht begreifen möchtest ...«

»Nein, ich kann und will nicht begreifen, dass du ein Mörder bist, Hendrik! Komm zurück, bitte komm doch zurück, wir kriegen das hin, alles wird gut, ich verspreche es dir ...« Der Rest ihrer Worte ging in einem erneuten Strom der Tränen unter.

Er hob die Partie seines Gesichts, wo sich einst die Augenbrauen befanden, schraubte das Fläschchen auf und träufelte etwas von der Flüssigkeit auf das Tuch. »Ja, es wird in der Tat alles gut. Sobald die Philosophie der Weißen Lilie gesiegt haben wird.« Er beugte sich hinab und presste das mit dem Narkotikum getränkte Tuch fest auf Sabines weit geöffneten Mund.

22

Polizeipräsidium ...

»Was ist denn mit dir los, hast du einen Geist gesehen?« Sascha Grafert machte große Augen. Tatjana war noch bleicher als sonst, ihre Haltung gebeugt. »Wo warst du solange? Ist was passiert?«

Sie antwortete nicht, schlich zu den Kollegen hin, heftete ihren Blick auf den Computerbildschirm, der auf ihrem Schreibtisch stand. Sie sah eine ihr unbekannte Fehlermeldung. Marco Giebler hatte aufgehört zu tippen und guckte Tatjana ebenfalls verwundert an. Sie biss sich auf die Unterlippe. Realisierte, dass ihre Augen feucht wurden. »Regina ist tot«, sagte sie mit brüchiger Stimme. »Selbstmord.«

»Was?«, riefen Grafert und Giebler im Chor.

»Sie hat sich umgebracht? Echt jetzt? Meinst du das ernst?« Graferts Miene war vor Entsetzen verzerrt. Gieblers Gesichtszüge wirkten eingefroren.

Tatjana schluckte und quetschte ihre Lider fest zu. Als könne sie so das furchtbare Bild verbannen, das in ihrem Kopf wütete, seit Leila Voist ihr die schlimme Nachricht überbracht hatte. »Sie hat sich vor einen Zug geworfen«, flüsterte sie rau.

Grafert und Giebler stockte der Atem, ihre Münder standen sperrangelweit offen. Tatjanas Tränen tropften auf Gieblers Finger, die auf der Tastatur ruhten als handele es sich um noch nicht einsatzbereite Prothesen.

»In einem U-Bahnschacht war’s. Gestern Spätabend.« Tatjanas Stimme klang weinerlich. »Sie muss extra einige Meter tief reingelaufen sein. Damit keiner mitbekommen konnte, was sie vorhatte. Und dann ...« Sie brach ab, schlug ihre Hände vors Gesicht und schluchzte. Ihr ganzer Körper bebte. Grafert und Giebler, beide reglos als bestünden sie aus Wachs, schauten sie an. Wie ein fremdes Ding aus dem All, das es in Wahrheit gar nicht geben dürfte.

»Sag, dass das nicht wahr ist«, hauchte Grafert. Seine Augen wurden jetzt ebenfalls feucht. »Komm, bitte. Sag, dass das nicht stimmt.«

Marco Giebler, der Regina Tamm nicht so lange und gut gekannt hatte wie die anderen zwei, hatte erkennbar noch Mühe damit, die Information über ihren Tod als real einzustufen.

Tatjana schniefte und atmete ein paar Mal tief durch. »Ich würde alles dafür hergeben, wenn es was ändern würde, wenn ich einfach sage, dass es nicht stimmt. Aber leider ...« Sie stockte. Fühlte sich, als liefen Eisschauer durch ihr Inneres. Sie schaute Grafert und Giebler fest an. Soweit möglich aus ihren verweinten Augen. »Mit Jim brauchen wir heute jedenfalls nicht mehr zu rechnen. Der ist völlig fertig, wie ihr euch denken könnt.«

Wie fertig, behielt sie für sich. Allein der Gedanke daran, wie dieser stabile Fels in ihrem Leben in sich zusammengefallen war, als sie ihm von Tamms Tod berichten musste, ließ Tatjanas Knie weich werden. Sie hatte es gerade noch geschafft, Devcon in sein Büro zu bugsieren wie einen willenlosen Roboter, und ihn in seinem Sessel zu platzieren. Wie bei einem Monsunregen war es dann aus ihm herausgebrochen. Nie hätte Tatjana es für möglich gehalten, dass Jim Devcon – der starke, stets kühl kalkulierende Hauptkommissar Jim Devcon – derart weinen konnte. Weil er um Reggie trauerte. Und, viel schlimmer, weil er sich die Schuld gab. Für das, was sie getan hatte. Und was sich nicht mehr berichtigen ließ.

Tatjana wusste das. Was sie nicht wusste war, wie sie ihn von diesen selbstzerstörerischen Gedanken abbringen konnte. In ihrer Not hatte sie Hans Dillinger kontaktiert, Leiter des Rechtsmedizinischen Institutes, langjähriger Weggefährte Devcons und Freund, wenn es darauf ankam. Zum Glück hatte sie ihn gleich erreichen können. Keine halbe Stunde später war er aus der Kennedyallee angerauscht gekommen. Tatjana, die wie ein Wachhund die Tür zu Devcons Büro blockiert hatte, konnte sich nicht erinnern, wann sie sich das letzte Mal so gefreut hatte, jemanden zu sehen. Wenn es einer schaffen konnte, Devcon möglichst schnell aus seinem mit Trauer und Selbstanklage gefüllten Krater zu bergen, dann war es Hans Dillinger. Der Mann, den Tatjana im Stillen einen gütigen Zauberer nannte. Weil in seiner Gegenwart die Welt für die meisten Menschen zumindest kurzzeitig zu einer Besseren wurde. Wie andere einen Lichtschalter betätigten, so knipste Dillinger Behaglichkeit an. Eine wunderbare Gabe, wie Tatjana fand. In dieser lauten, von aggressiven Selbstdarstellern überfluteten Zeit.

»Also Marco, wie sieht’s aus?«, sprach sie Giebler an und wischte sich mit beiden Händen die Augen trocken, ohne zu realisieren, dass sie die Reste ihres Lidstrichs noch weiter verschmierte. Sie klopfte ihrem Kollegen aus der SOKO Internet auf die linke Schulter und deutete auf den Bildschirm. »Gibt’s eine Chance für uns, an die Betreiber der Seite mit dem Horrorfilm zu kommen?«

»Und am besten, bevor sie anfangen, aus ihren Trophäen Schrumpfköpfe zu basteln.« Grafert, sichtlich froh, die schlimme Botschaft in den hintersten Winkel seines Verstandes verdrängen zu können, intonierte seine Worte sarkastisch.

Giebler zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Du siehst ja selbst, immer noch Fehlermeldung. Kurz, nachdem du raus gegangen bist, bin ich von der Seite geflogen. Entweder, weil jemand mein Eindringen bemerkt hat, oder weil was mit der Adresse war. Kommt vor. Nicht nur im Dark Net. Für erstere Annahme spricht allerdings, dass die Zugangsdaten, die man dir übermittelt hatte, auch nicht mehr gültig sind. Und seit gut zwanzig Minuten ist die ganze Seite weg. Unter der Adresse, die wir bis dahin hatten, meine ich. Das heißt, ich muss jetzt erst mal feststellen, wohin die umgezogen sind.«

»Oder ob die Kerle so pfiffig waren und ihren morbiden Netzauftritt gleich ganz gelöscht haben.« fügte Grafert mit düstere Miene hinzu.

»Ja, das halte ich auch für gut möglich«, bestätigte Giebler mit der ihm eigenen Neutralität eines Informatikers.

»Moment.« Über Tatjanas Nasenwurzel bildete sich eine steile Sorgenfalte. »Soll das heißen, dass wir aller Wahrscheinlichkeit wieder ganz von vorne anfangen müssen?«

Grafert gab ein nach unwilliger Zustimmung klingendes Grunzen von sich. Giebler biss herzhaft in einen zu warmen Marsriegel, den er aus der Kängurutasche seines Sweaters hervorgeholt hatte, wandte sich der Tatstatur zu und begann, mit einer Hand zu tippen. »Ich versuche es weiter, mehr kann ich nicht machen«, nuschelte er mit vollem Mund. »Ob und wann ich Erfolg habe, steht in den Sternen.«

Tatjana verzog den Mund, zwirbelte eine ihrer Haarsträhnen um ihren Finger und schüttelte den Kopf. »Das ist doch scheiße. Wir sind hier doch nicht beim Glücksrad.«

»Leider nicht«, erwiderte Giebler kauend. »Die Wahrscheinlichkeit, dort einen Treffer zu landen, ist nämlich ungleich höher.« Er gähnte, sodass ihm beinahe die Schokoladenmasse aus dem Mund gefallen wäre. Er machte den Mund schnell zu, verschluckte sich und fing an zu husten.

»Außerdem muss der junge Mann hier auch mal wieder schlafen«, stellte Sascha Grafert das Offensichtliche fest.

»Ein bisschen geht noch, keine Sorge«, erwiderte Giebler und hustete immer noch. »Bin LAN-Party fest. Der Rekord liegt bei achtundneunzig ununterbrochenen Stunden.«

»Ja, aber das war vor über zehn Jahren, als du gerade erst zwanzig warst. Hast du mir selbst mal erzählt.« Tatjana musterte ihren Lieblingsinformatiker mit gerunzelter Stirn an.

Der winkte mit seiner von der Karamellcreme verklebten, rechten Hand ab. »Gibt’s eine Alternative für euch? Nein«, beantwortete er die Frage selbst. »Fakt ist, wenn ich jetzt an einen Kollegen abgebe, geht auf jeden Fall weitere wertvolle Zeit ins Land. Und ich weise in aller Bescheidenheit darauf hin, dass mir von denen eh keiner das Wasser reichen kann. Bummeln ist also gar keine Option, wer weiß, vielleicht rollt bald der nächste Kopf, den sie dann ...«

»Schon gut, schon gut!« Tatjana würgte Giebler, der manchmal auch bei den unappetitlichsten Themen zu unnötiger, verbaler Ausmalung neigte, unter heftigster Gestik ab. Sie wandte sich an Grafert. »Was ist mit MiGa75, bist du da weiter gekommen?«

Er schnitt eine Grimasse. »Bisher keine Reaktion, wie schon befürchtet.«

»So ein Mist.«

Von den drei Personen, deren Kommentare auf Tatjanas Screenshot von der gelöschten Facebook-Gruppe der Weißen Lilie zu sehen waren, hatte lediglich eine ihren Nutzernamen beibehalten. Deren eigenes Profil bei Facebook konnte somit in Sekundenschnelle aufgerufen werden. Persönliche Angaben fanden sich jedoch keine, was kein seltenes Phänomen in dem sozialen Netzwerk war. Grafert war nichts anderes übrig geblieben, als sich durch die ellenlange Timeline zu scrollen, die alles anzeigte, was MiGa75 seit der Anmeldung bei Facebook gepostet hatte. Oder was andere an der virtuellen Pinnwand hinterlassen hatten. Einige Gratulationen hatten Grafert das Geburtstagsdatum offenbart, allerdings ohne Angabe des Jahrgangs. Und dass der Vorname der Person Tommi lautete. Zuwenig für eine Recherche über die Einwohnermeldeämter. Vor allem, wenn noch nicht mal ein konkreter Wohnort ermittelt werden konnte. MiGa75/Tommi loggte sich nur mobil ein und hatte die Standortangabe sowohl bei Facebook als auch bei seinem Smartphone deaktiviert. Also hatte Grafert eine Freundschaftsanfrage verschickt, obwohl er MiGa75/Tommi definitiv nicht kannte, um so auf vorgeblich privater Basis einen persönlichen Kontakt herzustellen.

»Tja, nicht jeder nimmt jede Anfrage an.« Tatjana rieb sich die Nasenspitze. »Manche bestätigen tatsächlich nur Leute, die sie wirklich kennen.«

»Oder sie schauen sich erst mal das Profil des Anfragenden genauer an.« Grafert zog den linken Mundwinkel hoch. »Ich habe zwar keine Angabe zu meinem Beruf drin, aber man muss nicht Sherlock Holmes sein, um herauszufinden, dass ich was mit der Polizei zu tun habe. Wenn er mich googelt, war’s das. Und wenn er was zu verbergen hat, wird er mich dann ganz sicher nicht bestätigen.«

»Wäre vielleicht doch besser gewesen, wenn wir ein ganz neues Profil angelegt hätten und von da aus die Anfrage gesendet hätten.«

Grafert gab ein Schnaufen von sich. »Erstens ist man hinterher immer schlauer, und zweitens glaube ich nach wie vor nicht, dass wir so besser gefahren wären. Das Profil von MiGa75/Tommi lässt darauf schließen, dass er keinen Wert auf eine möglichst große Freundesliste legt. Die Wahrscheinlichkeit, dass er auf einen ihm unbekannten Facebook-Frischling reagiert, der im Verdacht steht, erst mal wahllos Leute zu sammeln, um seine leere Liste zu füllen, tendiert also von vornherein gegen null. Außerdem spricht ja nichts dagegen, das zusätzlich zu probieren. Ich warte noch ein bisschen, damit’s nicht zu auffällig ist, und setz mich dann gleich dran. Kann ja sein, dass er sich auch ein bisschen besser mit Facebook auskennt als der Durchschnitt. Dann könnten ihm zwei kurz hintereinander gestellte Anfragen ohne die geringste Übereinstimmung in den jeweiligen Freundeslisten schon etwas merkwürdig vorkommen.«

Tatjana seufzte und nickte. »Du hast recht, sehe ich auch so. Im momentanen Status bedeutet das also, dass unser MiGa75/Tommi deine Anfrage entweder noch nicht bearbeitet hat oder dich tatsächlich nicht kennen will. Und dann können wir gar nix machen.« Sie seufzte tief. »Na schön, warten wir, ob noch was kommt oder nicht.« Ihr stand der Frust über diesen Zwang zur Passivität deutlich ins Gesicht geschrieben. Sie atmete hörbar aus und klatschte kurz in die Hände. »Jungs, egal was ist, wir müssen irgendwie weitermachen. Und zwar fix! Schon allein deshalb, weil dieser Horrorfilm mit den Leichenköpfen schwer danach aussah, dass Dantons selbsternannte Erben gerade erst auf den Geschmack gekommen sind.«

»Danton?«, fragte Giebler.

»Französische Revolution«, klärte ihn Grafert auf. »Wobei Danton zum Schluss selbst unterm Schafott landete. Mein Bauchgefühl sagt mir jedoch, dass wir bei unseren Tätern eher nicht auf dieses Glück hoffen sollten.«

»Genau.« Tatjana stemmte ihre Arme in die Seiten. »Deshalb müssen wir schnell wieder ran ans Werk. Marco hackt sich durchs Datendickicht, und wir sehen zu, ob wir nicht doch noch irgendeinen anderen Anhaltspunkt finden.«

Grafert zog die Stirn kraus. »Und wie soll das gehen? Willst du einen Crash-Kurs im Hexen absolvieren, um dir einen herbei zu beschwören, so einen Anhaltspunkt? Und ich helfe dir bei den Flüchen?«

Tatjana verkniff sich einen Kommentar und schnappte sich ihre signalrote Daunenjacke, die über der Lehne ihres Stuhls hing, auf dem Giebler hockte. »Ich geh uns Essen holen. Pizza ok?«

»Mit viel Zwiebeln, Schinken und Salami«, präzisierte Grafert.

»Thunfisch.« Giebler. »Und’n Salat, bitte.«

»Gute Idee, für mich auch. Kannst du dir das merken, oder soll ich’s lieber aufschreiben?«

Tatjana, schon auf dem Weg zur Tür, fuhr herum und funkelte Grafert an, der ihr keck entgegen grinste. Sie ließ die Luft langsam aus ihren Lungen entweichen, die Nasenflügel gebläht. Für Jim, rief sie sich selbst zur Räson. Raufpause. Volle Konzentration auf den Fall! Das bin ich ihm schuldig ... Ohne ein weiteres Wort drehte sie sich wieder um, trat in den Flur hinaus und stieß beinahe frontal mit Polizeipräsident Fringe zusammen, der mit hochrotem Kopf um die Ecke geflitzt kam.

»Wo, zum Teufel, steckt Devcon, junge Dame? Ich kann ihn nirgends erreichen.«

23

Am späteren Abend ...

Die Lichter des Westhafens spiegelten sich im nachtschwarzen Flusswasser des Mains. Der Himmel war ein Gemisch aus Wolkenfetzen, die sich aus der Dunkelheit hervorhoben und wie bizarre Schattenwesen umher schwebten.

Jim Devcon wusste nicht, wie lange er schon auf dieser Bank unten an der Uferpromenade saß. Als er her kam, war das kärgliche Licht der Februarsonne bereits erloschen gewesen. Und geregnet hatte es auch schon. Anhand des Feuchtigkeitsgrades seiner Kleidung konnte er jedoch sicher annehmen, dass er bereits eine ganze Weile hier hocken musste. Ohne Schirm. Und ohne ersichtlichen Grund.

Hans Dillinger, sein Freund und Rechtsmediziner, hatte ihn nach Tatjanas Hilferuf buchstäblich aus dem Präsidium abgeführt. Was nicht weiter schwer gewesen war, denn zu einer nennenswerten Gegenwehr seitens Devcon war es gar nicht erst gekommen. Der Unterschied zwischen ihm und der Klientel, welches Dillinger beruflich betreute, lag zu dem Zeitpunkt lediglich darin, dass Devcons Körper und Geist zwar noch voll funktionstüchtig waren, zu großen Teilen aber vorübergehend außer Betrieb. Nicht mal den jungen Mann am Empfang des Präsidiums hatte er richtig wahrgenommen, als sie dort vorbei kamen. Obwohl es offensichtlich gewesen war, dass er zu ihm gewollt hatte. Doch sein Anblick muss derart erbärmlich gewesen sein, dass der junge Mann entschieden hatte, auf ein Gespräch zu verzichten.

Ein Unding, wie Devcon erst jetzt, Stunden später, realisierte. Jemand will den Leiter der Mordkommission sprechen, überlegt es sich dann aber spontan anders. Und er hatte den Mann ziehen lassen.

Devcon stand auf, klopfte die Regentropfen von seinem auch innen klamm gewordenen Mantel ab und hätte sich am liebsten selbst eine gescheuert. Jetzt konnte er nur hoffen, dass die Kollegin am Empfang so clever gewesen war und die Personalien dieses Besuchers aufgenommen hatte. Er hob den Kopf, bemerkte sein klatschnasses Haar und erschauerte. Konnte nicht fassen, dass er sich bis vor wenigen Augenblicken freiwillig dem kalten Regen ausgesetzt hatte. Da muss man schon ziemlich weggetreten sein, dachte er mit Grimm gegen sich selbst. Die feuchte Kälte kroch ihm bis ins Innere, nahm immer mehr Raum ein, ließ ihn regelrecht frösteln. Schnellen Schrittes machte er sich auf den Weg Richtung Straße, nahm sein Handy und rief sich ein Taxi, das ihn zum Präsidium bringen würde. Wo sein Auto stand.

Hans Dillinger war mit ihm in sein Büro im Rechtsmedizinischen Institut gefahren, das Gebäude lag quasi um die Ecke zu Devcons derzeitigem Standort. Dillinger hatte ihm ein Glas von seinem alten Brandy eingeschenkt und gewartet. Dass er, Devcon, etwas sagen würde. War nicht passiert. Dillinger hatte ebenfalls nicht viel gesprochen. Er war aufgestanden und zu der antiken Kommode gegangen, die sein Büro zierte. Aus der oberen Schublade hatte er ein altes Fotoalbum genommen, es aufgeschlagen und Devcon auf ein recht gut erhaltenes Schwarzweißbild aufmerksam gemacht. Darauf war ein stattlich aussehender Mann in Uniform zu sehen. Dillingers Großvater im Alter von siebenunddreißig Jahren. Er hatte sich am zweiten Juni 1944 erschossen. Kurz vor dem D-Day. Und dem Tag nach Großmutters Geburtstag, den er zum wiederholten Male nicht mit ihr hatte feiern können. Der Brief, den der Großvater vor seinem Suizid verfasst hatte, war ihr erst Jahre später übermittelt worden. Von einem Kameraden, der sich dann doch nicht hatte anmaßen wollen, zu entscheiden, ob die Großmutter diese letzten Worte ihres Ehemannes je zu sehen bekam. Dillinger hatte ans Ende des Fotoalbums geblättert und auf einen eingehefteten Briefumschlag gezeigt. Trotz des Schutzes durch die Klarsichthülle war er arg vergilbt. Und verschlossen. Devcon hatte Dillinger fragend angesehen. Der hatte genickt und gelächelt. »Niemand hat den Brief je gelesen, Jim. Weil wir alle es vorzogen, das Andenken an diesen großartigen Mann nicht durch den tragischsten Moment in seinem kurzen Leben zu verdunkeln. Was diese Männer im Krieg durchmachen mussten, war grauenvoll genug, um so manchem den Lebenswillen zu brechen, das ist weiß Gott kein Geheimnis mehr. Großmutter hatte das akzeptiert. Und statt Bitternis die Liebe zu ihm in ihrem Herzen bewahrt.«

Irgendwann später hatte sich Devcon auf dieser Bank am Mainufer wiedergefunden. Wo er vermutlich versucht hatte, Dillingers weise Worte auf seine eigene Situation zu projizieren. Anscheinend erfolglos. Devcon schüttelte den Kopf, als er ins Taxi einstieg. Ob er je würde begreifen können, was in Reggie vorgegangen sein musste in den letzten Stunden ihres Lebens? Sie wusste doch, dass er ein Kämpfer war, der alle Hebel in Bewegung gesetzt hätte, um sie wieder an Bord zu holen! Wie wenig Zutrauen in ihn und seine Fähigkeiten musste sie gehabt haben, um den radikalen Schritt zu gehen? Und das auch noch so schnell? Machte er, Devcon, tatsächlich einen so schwachen Eindruck auf sein Umfeld und hatte das nur selbst noch nicht bemerkt? Du warst der Chef ihrer Dienststelle, aber nicht der ihres Lebens, hörte er Dillingers ruhige Stimme in seinem Kopf sagen. Wir können nicht immer alles verstehen, und schon gar nicht stets alles nach unserem eigenen Gusto lenken. Also lerne, zu akzeptieren, mein Freund.

Devcon stieß einen gequält klingenden Seufzer aus. Er gab dem Taxifahrer, ein Türke in reiferen Jahren, einen Zehneuroschein, stieg aus und lief auf seinen Wagen zu, der auf dem Präsidiumshof parkte. Es regnete noch immer. Devcon öffnete die Fahrertür, stieg ein, steckte den Zündschlüssel und hielt inne. Er holte sein Handy hervor und checkte seine Nachrichten. Er verzog das Gesicht. Fringe hatte Zeit bis morgen, entschied er. Tatjanas letzte Nachricht war vor rund zwei Stunden gekommen. Als sie ihm mitteilte, dass sie, Grafert und Giebler möglicherweise eine Nachtschicht vor sich hätten, da sich die Suche nach den Betreibern der Webseite, auf der der Horrorfilm mit den abgeschlagenen Köpfen zu sehen gewesen war, äußerst zäh gestaltete.

Devcon ließ das Handy in der Hosentasche seiner nur bis zu den Knien durchweichten Jeans verschwinden und schaute unschlüssig zum Präsidiumsgebäude. Bei aller Trauer um Reggie durfte er nicht vergessen, dass es drei Mordfälle gab, bei denen noch immer kein bedeutender Ermittlungsfortschritt erzielt werden konnte. Und wenn es Tatjana, Grafert und Giebler nicht gelingen sollte, die Spur im Netz weiterzuverfolgen, wären sie sogar wieder bei Null. Devcon legte seine linke Hand an den Türgriff, verharrte einen Augenblick und zog sie dann zurück. Er startete den Wagen. Auf einen vom Regen durchnässten Ermittler im Stimmungstief, der vom Internet nicht mehr verstand als der bundesdeutsche Durchschnittsopa, konnten die drei bestimmt gut verzichten.

Einigermaßen gewärmt von der Sitzheizung im Wagen, die Devcon auf der höchsten Stufe hatte laufen lassen, bog er in den Ortsteil Sulzbach ein und parkte am Seitenrand vor seinem Haus. Die Garageneinfahrt ließ er für Tatjana frei. Für den Fall, dass sie und die Kollegen mit dem virtuellen Puzzle doch schneller vorankamen als geglaubt. Nicht einschätzbar in der Welt der Bits und Bytes, die Devcons Ansicht nach auf dem Mist eines Messies gewachsen sein musste. Jeder kippte alles Mögliche hinein, aber niemand räumte auf, und irgendwann kam dann keiner mehr durch.

Er stieg aus, ließ die Wagentür zufallen und verriegelte sie. Der Regen plätscherte auf das Autodach, Devcon blickte mit gekräuselter Nase zum Himmel hoch und sah, wie sich die fahl leuchtende Mondsichel hinter einer Wolkenwand versteckte. Kein Stern, nur noch Schwärze.

»Hallo«, hörte er eine Stimme sagen. Devcon schaute überrascht nach vorne und erblickte einen jungen Mann, der plötzlich vor ihm stand. Er hatte ihn bei seiner Ankunft nicht bemerkt. Der Fremde schluckte und starrte ihn an.

Devcon zog die Brauen hoch. »Kann ich Ihnen ...« Er stutzte. Das Gesicht kam ihm bekannt vor. Besonders die hinter der starken Brille vergrößerten Augen, die ihm entgegen funkelten, mit einer Mischung aus Zorn und Angst. Devcon brauchte nur einen weiteren Sekundenbruchteil zur korrekten Einordnung der Person. Es war der junge Mann, dem er am Empfang des Präsidiums über den Weg gelaufen war. Der ihm eine Botschaft hatte übermitteln wollen und unverrichteter Dinge wieder abgezogen war.

Na, das ist aber seltsam, dachte Devcon und wollte gerade etwas sagen, als er einen brutalen Griff um seinen Oberkörper herum spürte. Und einen festen Druck auf seinem Mund. Devcon ruderte mit den Armen, er bäumte sich auf, versuchte, sich aus dem Schraubstockgriff zu befreien. Und von dem nassen Tuch, das seine Lippen bedeckte. Und die Nasenlöcher. Nicht atmen! Er stellte jede Gegenwehr ein, doch es war zu spät.

Devcon verlor das Bewusstsein.

24

Noch in dieser Nacht ...

Devcon wachte nur sehr langsam wieder auf. Sein Schädel schien mit Watte gefüllt, seine Mundhöhle war staubtrocken. Seine Zunge klebte am Gaumen. Und er registrierte einen schleimig-süßlichen Geschmack. Er öffnete die Augen und nahm verschwommenes Dunkel wahr. Er zwinkerte mehrfach, wollte die Arme heben, doch sie waren schwer wie mit Zement ausgegossen. Zumindest kam es ihm so vor. Sein ganzer Körper fühlte sich lahm und taub an. Als wäre er, noch in Restnarkose, zu früh auf dem OP-Tisch wieder zu sich gekommen. Er schluckte mühsam. Wie ein verirrter Wüstentourist ohne Wasser. Was zum Teufel ist hier los, und wo zur Hölle bin ich?

Er blinzelte, sah aber immer noch nicht klar. Nur diffuses Dunkel und einen flackernden hellen Schein wie hinter einer Nebelwand. Immerhin realisierte er, dass er inzwischen aufrecht saß. Mit dem Rücken an eine steinige Mauer gelehnt. Er streckte seine nicht mehr ganz so schwere rechte Hand aus und berührte die Wand. Sie war feucht und kalt. Wie die Luft, die er einatmete. Feucht, kalt und modrig. Ein Keller ...

Devcon schaffte es, beide Hände zu heben. Er rieb sich die Lider und zwang sich, seine Augen weit zu öffnen. Die grauen Schleier, die seine Wahrnehmungen überdeckt hatten, lösten sich auf. Langsam. Das Bild wurde klarer. Aber keineswegs besser. Im Gegenteil. Das, was Devcon zu sehen bekam, ließ ihn wünschen, dass er sich doch noch in einem Delirium befand.

Vier Gestalten in schwarzen Kutten, die ihn trotz falscher Farbe an die Verkleidung der Mitglieder des Ku-Klux-Klans erinnerten, schauten ihm entgegen. Devcon wurde heiß und kalt, als er sich schlagartig erinnerte, dass er eine auf die Art vermummte Gestalt nicht zum ersten Mal sah. Der Film mit den Leichenköpfen ...

»Herzlichen Glückwunsch, Herr Kommissar, Sie haben den Fall gelöst«, gratulierte ihm einer der Männer. Seine Stimme wurde von der Kapuze gedämpft. »Bedauerlicherweise werden Sie bei der Überführung der Täter aber nicht mehr unter uns weilen.«

Eine der anderen drei Gestalten kicherte. Devcon versuchte, aufzustehen, doch sein rotierender Kreislauf hielt ihn zurück. Auch die Freude darüber, dass ihm seine Glieder nicht mehr so bleiern schwer vorkamen, hielt sich in Grenzen. Die Muskulatur seiner Oberschenkel schien sich dafür in Gelee verwandelt zu haben. Er winkelte die Beine an, sie glitten gleich wieder zu Boden. Nur über seine Arme und Hände hatte er die Kontrolle zurück erlangt. Allerdings nicht soweit, es auf einen Reaktionstest ankommen zu lassen. Er schaute zu der Gestalt hin, die die anderen offenbar anführte. »Was wollen Sie von mir, und wieso haben Sie mich entführt?«, krächzte er undeutlich und mit heiserer Stimme. Seine Zunge schien wie aufgebläht. Seine Lippen spannten so sehr, dass es ihn schmerzte.

»Nun ja, ich bezweifele, dass Sie freiwillig zu uns gekommen wären, oder?« Der Stoff der Kapuze des Anführers bot kein Hindernis, den Hohn in seiner Stimme in aller Deutlichkeit nach außen zu transportieren. »Tommi, gib dem Mann was zu trinken.«

»Was soll das! Wieso sagst du meinen Namen ...«

Der Anführer würgte den Protest seines Kumpans mit schroffer Gestik ab. »Krieg dich wieder ein, Blödmann! Er nimmt sein Wissen ohnehin mit ins Grab, schon vergessen?«

Angst bei dem Kerl ganz links, prägte Devcon sich ein. Er nahm die bereits offene Plastikflasche, die der Ängstliche ihm hinhielt, und trank in gierigen Zügen. Fühlte, dass sich sein Körper erholte wie eine fast verdorrte Pflanze im Sommergewitter.

»Gut, dass ich mich für stilles Wasser entschieden habe bei der Auswahl der Gastgetränken, nicht wahr?«, kommentierte der Anführer belustigt.

Eitelkeit beim Rädelsführer, stellte Devcon fest, noch während er trank. Er setzte die Flasche ab und rieb sich mit dem Handrücken über den Mund. Verteilte den Rest Flüssigkeit auf seinen noch immer brennenden Lippen. Auch den schleimig-süßlichen Geschmack in seinem Mund war er nicht ganz losgeworden.

»Also, wie wollen wir es handhaben?«, richtete der Anführer erneut das Wort an ihn. »Bleiben Sie freiwillig ruhig? Jetzt, wo die Nachwirkungen des Chloroforms sich verflüchtigen? Oder sollen die Jungs Sie sicherheitshalber in den Schwitzkasten nehmen?«

Devcon schaute in die schwarzen Löcher der Kapuze, innerhalb derer sich die Augen des Rädelsführers befanden und verzog keine Miene. Sagte kein Wort. Der andere bewegte sich langsam auf ihn zu. Ging vor ihm in die Hocke. In Schlagdistanz. »Sie wollen spielen, alter Mann?« Hinter der Kapuze ertönten schmatzende Geräusche, die Missbilligung illustrieren sollten. Was ohne Sicht auf die Mimik nur schwer zu erraten war. »Dann gebe ich Ihnen jetzt einen guten Tipp. Machen Sie es sich nicht unnötig schwer, Sie haben keine Chance. An Ihre Pistole brauchen Sie gar nicht erst zu denken. Liegt auf dem Rücksitz Ihres Autos. Stimmt’s, Joshua?«

»Stimmt!«, kam es zackig von der Kapuzengestalt rechts außen zurück.

Nicht gut, dachte Devcon, sowohl im Hinblick auf seine Dienstwaffe als auch den jungen Mann namens Joshua, der in einem sehr loyalen Verhältnis zum Rädelsführer zu stehen schien. Zwei faktische Gegner, ein Wackelkandidat und einer, der noch nicht einschätzbar war, fasste Devcon im Stillen für sich zusammen. »Also gut, dann noch einmal von vorne«, sagte er mit wesentlich klarerer Stimme. »Was soll das Theater, und was wollen Sie?«

Der Rädelsführer erhob sich und schritt zurück in die Reihe. Er verbeugte sich, die Hände überkreuz vor seiner Brust angewinkelt. »Ich spreche zu Ihnen im Namen der Weißen Lilie ...«

»Ja, so schlau bin ich auch schon«, unterbrach Devcon ihn unwirsch. »Ich will wissen, was ihr wollt, klar? Und wieso ihr drei Menschen so grausam ermordet habt.«

Der Rädelsführer nickte. »Wenn das Ihr letzter Wunsch ist, respektiere ich das.« Er näherte sich Devcon abermals und hockte sich ihm gegenüber auf den Boden. Allerdings nicht mehr so nah wie eben noch. Sekundenlang geschah nichts. Die anderen drei Vermummten standen ruhig da. Das Licht der Fackel flackerte und verlieh dem Gewölbeabschnitt durch die Schattenspiele an der Wand eine geisterhafte Aura. Devcon und der Rädelsführer taxierten sich schweigend. Keiner von beiden offenbarte eine Regung.

»Haben Sie Angst?«

»Wovor?«, wollte Devcon wissen.

»Vor dem Tod.«

Devcons Mienenspiel blieb kühl. »Interessante Frage. Vor allem, wenn sie ein Mörder stellt.«

Wieder herrschte einige Augenblicke lang Schweigen. Das Knistern der Fackel war zu hören. Und ein Piepsen, das nach einem Nagetier in einiger Entfernung klang.

»Es gibt verschiedene Arten, tot zu sein, wissen Sie. Es kommt immer auf den Blickwinkel an«, fuhr der Anführer fort.

Devcon schlug die Stirn in Falten, blieb aber still.

»Lassen wir die Art Tod, die die Allgemeinheit für gewöhnlich im Auge hat, mal außer Acht. Den Kämpfern der Weißen Lilie geht es um den psychischen Tod, den einige Menschen anderen zufügen, und den wir es uns zur Aufgabe gemacht haben, zu rächen. Damit die Täter sehen, dass sie nicht ungestraft so weiter machen können und daraufhin ihr Verhalten ändern.«

»Moment.« Devcon verengte seine Lider. »Um was genau geht es bei diesem psychischen Tod, von dem Sie da faseln?« Mit möglichst langsamen und unauffälligen Bewegungen tastete er sich mit einer Hand an seine Hosentasche heran.

»Wir reden von Toten, die zwar noch atmen, essen und fernsehen, zu viel mehr aber nicht mehr in der Lage sind, da sie ins gesellschaftliche Aus gedrängt wurden. Und falls Sie an Ihr Handy wollen, das bekommen Sie gleich, keine Sorge.«

Devcon ließ seine Hand wieder sinken. »Ich verstehe kein Wort.«

»Oh, das werden Sie. Bald. Was für eine schöne Fügung, dass ausgerechnet Sie, ein Täter innerhalb des Polizeiapparates, in die Hände der Weißen Lilie geriet.«

»Täter? Inwiefern bin ich ein Täter?«

Der Rädelsführer wiegte seinen verhüllten Kopf hin und her. »Sie sind noch nicht sehr weit mit Ihren Ermittlungen, was unser Wirken betrifft, sehe ich das richtig?«

Devcon beobachtete, wie die von ihm als ängstlich eingestufte Gestalt Blickkontakt suchte zu dem Vermummten, den er noch gar nicht hatte einschätzen können.

»Für Sie sieht es aus, als wären die von der Weißen Lilie bestraften Personen rein zufällig ausgewählt worden, nicht wahr?«

Devcon richtete seine Aufmerksamkeit auf den Rädelsführer. »Na, dann klären Sie mich doch mal auf.«

»Sehr gerne. Denn auch uns ist es lieber, wenn die zu Bestrafenden im Bewusstsein ihrer Vergehen sterben.«

Devcon stieß hörbar Luft aus, wirkte dabei aber weniger ängstlich als vielmehr gereizt.

»Ja, auch Sie sind einer von denen, die sich die Rache der Weißen Lilie redlich verdient haben«, hielt ihm der Rädelsführer unbeeindruckt entgegen.

»Also schön.« Devcon winkelte seine Beine an, die ihm wieder gehorchten, stütze sich mit den Unterarmen auf seinen Knien ab und beugte den Oberkörper vor. »Und wie habe ich das geschafft?«

Der Rädelsführer drehte sein Haupt und wandte sich an seinen Kumpan. »Joshua?«

»Regina Tamm«, schallte es dumpf unter der Kapuze des Angesprochenen hervor.

Devcon wurde schwindelig.

25

»Ein glücklicher Zufall, wie schon gesagt«, echote die Stimme des Rädelsführers durch das Rauschen in Devcons Ohren. »An sich war unser lieber Joshua nur zu Ihnen unterwegs, um die Täter zu liefern. Sie sind nebenan aufbewahrt wie Päckchen und stehen zur Abholung bereit.« Die schwarze Kutte deutete mit einer lässigen Handbewegung hinter sich. Dann neigte sich der Oberkörper in Devcons Richtung, jedoch ohne in Trittdistanz zu geraten. »Die Dame am Präsidiumsempfang hatte aber Schwierigkeiten, die Dienststellenleitung der Mordkommission zu erreichen und ließ es sich nicht nehmen, eine Begründung dafür abzugeben.« Der Oberkörper richtete sich wieder auf. »Und so erfuhren wir von dem tragischen Schicksal der Regina Tamm, die den Freitod wählte. Weil es Ihnen beliebte«, der ausgestreckte Finger wies auf Devcon, »sie aufs Abstellgleis zu befördern. Ein schönes Wortspiel, gerade in diesem Zusammenhang, finden Sie nicht auch?« Die bis eben noch im eigenen Triumph badende Stimme hatte einen feindseligen Klang angenommen.

Devcon starrte der schwarzen Kutte mit zusammengezogenen Brauen entgegen. »Sie meinen ...«

»Genau das!« Der Rädelsführer hackte den Satz ab wie mit der Axt ein morsches Stück Holz. »Die Weiße Lilie wird es brechen, das Terrorregime, das Sie und Ihresgleichen am Leben erhalten, indem Sie unschuldige Menschen um ihre Existenzgrundlage bringen!«

Devcon stand der Mund offen. Sagen konnte er nichts. Da er erkennbar noch immer nicht verstand.

Der Rädelsführer verschränkte die Arme. »Sie und Ihresgleichen haben vergessen, dass Menschen wie Regina Tamm keine Dinge sind, die man jederzeit wegwerfen kann wie ein ausrangiertes Kleidungsstück.«

»Wer hat das behauptet?«, donnerte Devcon. In ihm loderte eine Stichflamme des Zornes hoch. Er hatte Mühe, den Impuls zu unterdrücken, sein arrogantes Gegenüber anzufallen wie ein ausgehungertes Raubtier.

»Lassen Sie die Spielchen, wir wissen, wie’s läuft! Und nicht nur wir!« Die Stimme des Anführers transportierte kalte Wut. »Die Metapher vom Kleidungsstück beschreibt den Sachverhalt exzellent. Die Menschen wurden ebenso zu Billigprodukten gemacht, beliebig austauschbar und für immer kleineres Geld zu haben, während die Herrschaften ganz oben ihr sinnloses Dasein mit obszönem Reichtum ummanteln.«

»Was, zum Teufel, habe ich mit diesen Herrschaften ganz oben zu tun?« Devcon klang ruhig, doch sein Blick konterkarierte diesen Eindruck in aller Deutlichkeit. In ihm brannte es. Lichterloh. Die Trauer um Reggie, seine Wut auf die Diktatur des Rotstifts und auch auf sich selbst ... eine gefährliche Mischung ...

Sein Gegenüber schien den Stimmungsumschwung zu bemerken. Er schnippte mit den Fingern und gestikulierte zweien seiner Kumpane, sich neben Devcon zu hocken und ihn zu fixieren. Der Ängstliche und das unbeschriebene Blatt. Der Anführer legte seinen verhüllten Kopf schief. »Die Hinrichtung eines Hauptkommissars, fürwahr eine Botschaft, die der Weißen Lilie noch mehr Zulauf bringen wird, weil es zeigt ...«

»Dass Sie und Ihre Entourage eindeutig mehr Klicks als Verstand haben«, presste Devcon durch die Zähne hervor. Der Druck, mit dem seine beiden Wärter ihn festhielten, verstärkte sich. Er spürte jeden einzelnen ihrer Finger, wie sie sich in seine Oberarme krallten. »Oder glauben Sie tatsächlich, dass sich auch nur irgendetwas ändert, wenn Sie mich umbringen?«

»Oh, ja! Natürlich glaube ich das!« Der Rädelsführer jauchzte beinahe. »Sehen Sie«, er machte eine weit ausholende Bewegung mit den Armen, »allgemein heißt es ja immer, dass sich solche Missstände nicht ändern lassen, weil man an die da oben nicht rankommt.« Wieder die schmatzenden Geräusche hinter der Kapuze. »Und genau hier liegt der Denkfehler.« Erhobener Zeigefinger. »Die da oben mögen diejenigen sein, die das theoretische Gebäude für ein schädliches System ersonnen haben. Sie alleine könnten es aber niemals am Laufen halten. Gerade wir Deutschen müssten das allein aus unserer Geschichte gelernt haben.« Die schwarze Kutte hielt bedeutungsschwanger inne und fuhr mit belehrender Stimme fort: »Was wäre Adolf Hitler ohne die ganzen Eichmanns gewesen? Haben Sie sich das mal überlegt? Glauben Sie, der und seine paar Hansel im Führerbunker hätten die ganze Logistik rund um die Konzentrationslager stemmen können? Ein Ding der Unmöglichkeit. Und jetzt stellen Sie sich mal vor, die damaligen Widerstandskämpfer wären so schlau gewesen, sich gleich auf die handelnden Mittelsmänner zu konzentrieren statt immer nur auf den denkenden Kopf. Der Welt wäre viel erspart geblieben, meinen Sie nicht auch?«

»Bitte sehen Sie es mir nach, dass es mir im Zusammenhang mit Ihrer Person schwer fällt, mir etwas Schlaues vorzustellen.« Devcon spuckte zu Boden. Der Griff des ängstlichen Wärters auf der linken Seite lockerte sich. Minimal.

»Leute wie Sie können die Vertreter der Weißen Lilie nicht beleidigen«, gab der Anführer emotionslos zurück. »Sie sind nichts weiter als ein neuer Eichmann in einem Unrechtsregime, das die Menschen auspresst und mit jedem Tag mehr erstickt.«

Devcon ließ ein Schnauben hören. »Und jetzt haben Sie es sich zum Hobby gemacht, so viele vermeintliche Eichmanns wie möglich zu töten, um so das System«, er betonte das Wort ironisch, »zu stürzen?«

»Sie haben es also begriffen, sehr schön.«

»Und Sie haben anscheinend überhaupt nichts begriffen!«, fuhr Devcon auf. Der Druck auf seinen Oberarmen verstärkte sich schmerzhaft. »Gar nichts wird sich ändern, wenn Sie Menschen töten ...«

»Oh, doch! Auch wenn wir erst am Anfang unserer Mission stehen ...«

»Dummes Geschwätz! Ihre Idee, ein System zu stürzen, indem Sie Abteilungsleiter richten, ist einfach nur armselig! Sie tun gebildet und meinen, die Erkenntnis mit der Suppenkelle gelöffelt zu haben, und haben in Wahrheit rein gar nichts verstanden.« Devcon schüttelte seinen Oberkörper, doch seine beiden Wärter ließen nicht locker. »Ihre Eichmanns sind ausführende Organe, soweit, so richtig. Aber anscheinend ist Ihnen entgangen, was passiert, wenn eine solche Position aus welchem Grund auch immer vakant wird. Sie wird neu besetzt! Kapiert, Jungchen?«

Der Rädelsführer lachte leise. »Schwacher Versuch, Opa. Weil es nur eine Frage der Zeit ist, bis sich niemand mehr finden wird, der solche Stellen neu besetzt, wenn erst mal publik wird, wie schnell man dabei zu Tode kommen kann.«

Devcon grinste verunglückt. »Wie viele Leute wollt ihr umbringen? Fünfzig? Hundert? Tausend?«

»So viele wie nötig.«

Devcon hätte sich liebend gern an den Schädel gegriffen. »Und ihr glaubt, dass ihr damit durchkommt? Lächerlich! Meint ihr tatsächlich, die Polizei ist so unfähig, dass ihr die Leichen stapeln könnt, ohne dass man euch auf die Spur kommt?«

»Sie sitzen hier. Bei uns in Gefangenschaft. Sie bieten selbst also den besten Beweis, oder nicht?«

Devcons Wärter und der Loyale namens Joshua kicherten. Ihr Anführer senkte die Stimme. »Und was glauben Sie, Herr Kommissar, wie wird das auf Ihre potentiellen Nachfolger wirken – Ihr Kopf, wie eine Trophäe zur Schau gestellt von den Kämpfern des Widerstandes?«

Devcon neigte sich vor, im Rahmen seiner sehr eingeschränkten Möglichkeiten. »Bei eurem Horror-Kanal in den Untiefen des Netzes, nehme ich an? Wen wollt ihr so erreichen? Ähnlich Gestörte, wie ihr es seid?«

Wieder ein leises Lachen hinter der schwarzen Kapuze. »Machen Sie sich da mal keine Gedanken, wir werden schnell expandieren. Sie unterschätzen uns.«

»Nein, es ist immer wieder der Abschaum wie ihr, der sich maßlos überschätzt.« Devcon funkelte den Kapuzenlöchern, hinter denen die Augen seines Gegenübers glänzten, kalt entgegen. »Ihr könnt mich umbringen. Und vielleicht noch ein oder zwei Unschuldige ...«

»Sie sind nicht unschuldig!«

Devcon spannte die Muskeln, kam aber keinen Zentimeter vom Fleck. »Hör zu, Jungchen.« Seine Stimme klang gepresst. »Du hast nicht die geringste Ahnung, was läuft. Regina Tamms Freitod ... es bringt mich fast um ...«

»Mir kommen die Tränen!«

»... und du hast keine Vorstellung davon, wie ich mich gefühlt habe, als ich ihr die Nachricht von ihrer Entlassung überbringen musste. Mich selbst zu feuern wäre mir ungleich leichter gefallen.«

»Hören Sie auf mit dem Gewinsel«, gebot der Rädelsführer mit erhobener Hand. »Meine Choreographie sieht vor, Sie vergleichsweise heldenhaft abtreten zu lassen, also versauen Sie es jetzt nicht auf den letzten Metern. Joshua, gib dem Mann sein Telefon, damit er die Polizei informieren kann. Das Gerede ödet mich an, es wird Zeit für das große Finale.«

Der Angesprochene trat vor, holte das Diensthandy aus seiner Hosentasche und hielt es Devcon hin. Erst auf das Nicken des Rädelsführers hin ließen die beiden Wärter ihn los, sodass er sich, noch immer auf dem Boden sitzend, den Apparat nehmen konnte.

»Und jetzt mach bloß keinen Blödsinn, alter Mann!«, warnte der Anführer. »Tommi, Christian, bleibt wachsam und guckt vor allen Dingen genau, was er eintippt. Sagt ihm nur den Ort, sonst keine weiteren Angaben. Nicht, dass die Bullen zu früh eintreffen und uns doch noch die Show vermasseln. Verstanden?«

Die Kuttenträger nickten.

Devcons Miene wurde zu Stein, als er sein Handy aktivierte. »Kein Empfang«, stellte er lapidar fest.

»Tommi, Christian, begleitet den Herrn zur Treppe. Für eine Textnachricht sollte es dort auf jeden Fall reichen. Und passt auf, dass er euch nicht abhaut, klar?«

Devcon sah auf. »Ich denke, ich soll telefonieren?«

Der Anführer lachte hämisch. »Hältst du uns wirklich für so blöd?« Er machte eine auffordernde Handbewegung in Richtung seiner beiden Adjutanten, die Devcon auf die Füße zerrten und durch den schmalen Gewölbegang mit sich mitschleiften. Am Absatz der Treppe angekommen, die nach oben führte, hielten sie an.

»Guck noch mal nach!«, herrschte der Vermummte namens Christian Devcon an.

Nach wie vor fest im Griff seiner Bewacher, hob er das Handy an, deaktivierte den Standby-Modus und erspähte einen Balken auf dem Display. Er hielt den Kopf gesenkt und sondierte die Lage. Die Muskulatur seiner Beine schien noch immer zu einem großen Teil aus Pudding zu bestehen. An einen schnellen Sprint treppenaufwärts war nicht zu denken. Ebenso wenig sah er eine Möglichkeit, seine beiden Wächter abzuschütteln. In seinem Zustand würden sie ihn in Sekundenschnelle in die Knie zwingen. Er wandte sich seinem Handy zu, aktivierte mit dem rechten Daumen das Nachrichtenmenü und drückte im Absenderfeld die Taste eins.

»Halt!«, rief sein Bewacher namens Tommi und riss ihm das Handy aus der Hand. »Da steht nur ein Vorname. Sieht für mich nach Privatkontakt aus!«

»Ich bin der Dienststellenleiter der Frankfurter Mordkommission«, erwiderte Devcon. »Glaubt ihr, so jemand wählt die 112, wenn es um dringende Hinweise zu einer laufenden Ermittlung geht? Wie spät ist es?«

»Was spielt das für eine Rolle?«

»Wenn es außerhalb der offiziellen Dienstzeit ist, muss ich die Person kontaktieren, die in Bereitschaft ist.« Er nickte in Richtung seines Handys.

»Lass ihn«, beschied der andere. Devcon bekam das Telefon zurück, dessen Display noch immer nur einen Vornamen anzeigte: Tatjana.

»Wie lange wird es dauern, bis jemand hier ist?«, fragte Tommi mit unüberhörbarer Nervosität in der Stimme.

Devcon zog die Mundwinkel nach unten. »Kommt darauf an, wie weit ab vom Schuss wir hier sind und welchen Code ich eingebe.«

Der andere Kuttenträger namens Christian nahm Devcon das Telefon wieder ab. »Halt ihn gut fest«, kommandierte er in Tommis Richtung. »Ich mache die Ortseingabe.« Er fing an zu tippen. »Wie lautet der Code?«

Devcon, von Tommi im Schwitzkasten gehalten, versuchte vergeblich aufzublicken und ächzte. »Wie soll die Story lauten? Verstärkung für die Verhaftung von Tätern, die temporär außer Gefecht sind?«

»Klingt gut, oder?«

Kumpan Tommi nickte. »Den Rest soll Hendrik denen erzählen, wenn sie hier sind.«

»Also, los jetzt! Geben Sie mir den Code!«, forderte Christian barsch.

Devcon schüttelte den Kopf. »Kripointerna. Entweder, ich mache diese Eingabe selbst, oder es passiert gar nichts.«

Sein Wächter drückte mit aller Kraft zu. Devcon verzog das Gesicht vor Schmerz, hatte das Gefühl, sein Schädel würde gleich platzen.

»Lass ihn in Ruhe«, sagte Christian. »Wie viele Stellen hat der Code?«

»Drei«, presste Devcon mühsam hervor.

»Fangen Sie an!«

Der Griff um seinen Hals lockerte sich. Sein Oberkörper wurde in eine aufrechte Position gezerrt. Seine Bewacher fixierten ihn so, dass er beide Hände bewegen konnte. Devcon nahm sein Handy, realisierte die bereits eingegebene Ortsangabe, setzte ein Komma und ein Leerzeichen, verdeckte mit der linken Hand das Display und tippte: qqq. Senden. »Erledigt«, sagte er und wechselte durch Drücken der Haupttaste ins Hauptmenü, sodass die abgesendete Nachricht nicht mehr zu sehen war.

Christian nahm ihm das Handy wieder weg. Gemeinsam zerrten sie ihn über den Gewölbeflur zurück zu den anderen beiden Kuttenträgern. »Alles okay, seine Leute sind informiert«, hörte Devcon Tommi sagen, während er mit verengten Augen auf das Gebilde starrte, das er erstmals wahrnahm, weil es weiter hinten in dem Gewölbeabschnitt stand. Die zweite Fackel, die unmittelbar über dem Bauwerk angebracht war, brannte jetzt. Devcon sah die blitzende Klinge. In seinem Hals schien sich ein riesiger Kloß zu bilden.

Der Rädelsführer klatschte in die Hände. »Nun denn, mögen die Spiele beginnen.«

Devcon sah seine Wächter an. »Merkt ihr Jungs nicht, was das für ein Spinner ist, dem ihr gehorcht?« Sein Blick blieb bei Tommi hängen. »Wollt ihr wirklich gemeinsam mit ihm untergehen?« Der Griff um seinen linken Oberarm wurde schwächer. »Lasst euch doch nicht so einseifen von dem!« Devcon musterte die beiden Kuttenträger beschwörend. »Macht es nicht schlimmer, als es schon ist. Lasst mich gehen ...«

»Geben Sie sich keine Mühe«, unterbrach ihn der Anführer und klang gelangweilt. »Sie reden nicht mit irgendwelchen Handlangern, sondern mit Kämpfern der Weißen Lilie.«

Devcon änderte seine Blickrichtung nicht. »Wenn ihr mich jetzt tötet, landet ihr gemeinsam mit eurem durchgedrehten Kumpel garantiert im Knast. Und zwar für eine sehr lange Zeit!«

»Wie kommen Sie nur auf diese komische Idee?«, höhnte der Anführer. »Alles eine Frage der Beweismittelanrichtung, nicht wahr? Ihre Leute werden nur das finden, was sie auch finden sollen. Ist schon perfekt vorbereitet.«

Devcon ließ sich nicht beirren. Sein Puls ging relativ normal, von Panik oder gar Todesangst keine Spur. Zerstöre die Gruppe, funkte es in seinem Kopf wie bei einem Sonar im U-Boot. »Ihr unterschätzt unsere Möglichkeiten. Und glaubt mir, bei Polizistenmord sind die Kollegen erst recht motiviert.«

»Mag sein, dass das dort, wo du herkommst, so ist«, widersprach der Rädelsführer, dem Devcons US-amerikanischer Akzent keineswegs entgangen war.

Devcon ignorierte ihn und sprach weiterhin nur mit seinen beiden Bewachern. Zerstöre die Gruppe ... »Wofür wollt ihr mich überhaupt töten? Dafür, dass ich einen Entlassungsbeschluss übermittelt habe? Bisschen dürftige Begründung, wenn man mal sieht, was sonst so geschieht auf dieser Welt, und das jeden Tag, oder nicht? Wir alle müssen manchmal Dinge tun, die unserem eigenen Wollen zutiefst widerstreben.«

»Ihre Sekretärin ist tot, arrogantes Arschloch!«

Devcon wandte sich dem Anführer zu. »Verstehen Sie es tatsächlich noch immer nicht? Es gibt Situationen, in denen man mit frontaler Verweigerung einer Anweisung gar nichts erreicht. Dann wäre die Kündigung von einer anderen Person ausgesprochen worden. Das heißt, unmittelbar«, er betonte das Wort, als spräche er mit einem geistig Zurückgebliebenen, »konnte ich zwar nichts tun ...«

»Wenn Sie so wertlos sind, wird niemand Ihren Tod betrauern«, lautete der eisig hervorgebrachte Kommentar.

»Und welchen Wert haben Sie?«, parierte Devcon. Seine Augen glühten wie dunkle Lava. »Wen retten Sie durch Ihre Morde? Sie sind nur ein weiterer Terrorist, der sich von der Angst der Menschen nährt. Und instrumentalisieren den Mob zur Untermauerung Ihrer Selbstherrlichkeit, anstatt auch nur ein einziges Problem zu lösen. Gier nach Geld, Gier nach Macht, Gier nach Prestige, Gier nach Anerkennung – was genau es ist, das ist doch egal, stimmt’s Jungchen? Letztlich ist es immer die Gier selbst, die den Menschen von innen heraus zerfrisst. Und von dir ist außer dieser Gier und deiner schwarzen Kutte schon jetzt nichts mehr zu sehen.«

Im Gewölbe herrschte eine tödliche Stille. Selbst das Flackern der Fackel schien für einen Moment innezuhalten. Bis sich der Rädelsführer abrupt in Bewegung setzte. »Los jetzt, genug Zeit geschindet. Bringt ihn zur Guillotine.«

26

Im gleichen Kellergewölbe, ganz in der Nähe ...

Sabine schlug die Augen auf. Ihr Herz pochte bis zum Hals. Etwas hatte ihr Gesicht gestreift. Etwas Haariges. Sie lag gekrümmt auf der Seite, Embryohaltung. Sie wagte es kaum, zu atmen und spähte durch das Dunkel. Ein modrig-feuchter Geruch stieg ihr in die Nase. Überlagt vom Gestank nach Urin. Der Verschlag ... ich bin immer noch in diesem Verschlag ... Sie hob den Kopf an. Meinte, dumpf klingende Stimmen zu hören. Wer war das? Freund oder Feind?

Mit ihren Fesseln um die Hand- und Fußgelenke quälte Sabine sich auf die Knie und stütze ihren Oberkörper mit den Händen ab, als wäre sie ein Vierbeiner. Hunger ... Durst ...

Sie krabbelte vorwärts. In die Richtung, aus der die dumpfen Stimmen kamen. Was gesprochen wurde, konnte sie nicht verstehen, dafür waren sie zu weit weg. Es musste mindestens eine Gewölbewand zwischen ihnen liegen. Hatte Gary sich befreien können? Der sie hatte retten wollen, aber von Hendrik-Dämon überwältigt worden war? Hatte ihr Bruder ihn unterschätzt? Und nun kam Gary mit einem Suchtrupp zurück?

Sabines Puls raste, ihr Kopf wurde heiß wie bei Fieber. Ich muss mich bemerkbar machen! Sie öffnete den Mund, wollte schreien. Aus ihrer ausgedörrten Kehle drang nur ein leises Röcheln. Sie krabbelte weiter, spürte, wie ihre Kräfte nachließen, stieß mit der Stirn gegen einen feuchtkalten Stein, der aus der Wand hervor ragte. Sabine bewegte sich rückwärts, mit schmerzhaft verzogenem Gesicht. Die Kabel schnitten ihr immer tiefer ins Fleisch. Die Haut an ihren Handkanten brannte, ebenso ihre Ellenbogen und die Knie. Sie versuchte abermals, sich stimmlich bemerkbar zu machen. Mehr als ein Wimmern brachte sie nicht zustande. Sie müssen mich finden!, dachte sie, während ihr Herz derart schnell schlug, dass sie das Gefühl hatte, es würde gleich in ihrer Brust explodieren. Ihr Kopf glühte, in ihren Ohren dröhnte es, als läge sie auf dem Seitenstreifen einer Autobahn, über die jede Menge Schwerverkehr brauste.

Sie drehte sich mehrfach um die eigene Achse, verlor die Orientierung und krabbelte weiter. Traf erneut auf einen Widerstand. Erschrocken zog sie ihren Kopf zurück. Und streckte sich langsam wieder vor. Sie ging ins Hohlkreuz, sodass ihr Bauch den Boden fast wieder berührte. Mit den Fingerkuppen ihrer zusammen gebundenen Hände tastete sie ihren Fund ab. Der Gegenstand war hügelig. Und weich. Wie Kleidung. Ein Mensch.

Sabine zuckte zurück, die Augen panisch aufgerissen. Doch sie sah nur Finsternis. Sabine fing an zu zittern, biss sich versehentlich auf die Zunge und schmeckte Blut. Lag dort, in ihrer unmittelbaren Nähe, ein neuer Leichnam? Ohne Kopf?

Sabines ganzer Körper bebte. Sie setzte sich aufrecht hin. Immer höhere Panikwellen tobten durch ihr Inneres. Sie riss ihren Mund auf, röchelte, hustete, gab erstickt klingende Laute von sich.

Hatte sie jemand gehört? Sie lauschte angestrengt. Die Stimmen waren verstummt. Aus Sabines Augen liefen Tränen. Waren sie überhaupt real gewesen, diese Stimmen? Oder hatte sie die nur in ihrem Kopf gehört?

Und lag dort wirklich eine Leiche?

Sabine durchlief es heiß und kalt. Oder war es Gary? Der sie hatte retten wollen, aber von Hendrik-Dämon überwältigt worden war? Und der viel zu schwer verletzt war, um entkommen zu können? Oder gar ... Sabine wagte nicht, den Gedanken zu Ende zu denken. Den Gedanken, dass Gary auch längst tot sein könnte. Hendrik-Dämon braucht ihn noch! Irgendwas hat er mit uns vor ...

Vorsichtig streckte Sabine ihr rechtes Bein aus. Tippte den Körper leicht an. Nichts, keine Regung. Noch immer auf dem Hosenboden sitzend, robbte sie näher an die Gestalt heran. Wieder streifte sie etwas. Dieses Mal am rechten Fußknöchel. Etwas Weiches, Fellartiges. Wie durch einen Stromschlag ausgelöst, riss Sabine ihre gefesselten Hände hoch und fing an, um sich zu boxen. Gleichzeitig trat sie mit ihren zusammen gebundenen Füßen nach allen Seiten aus.

Ein Fiepen drang an ihr Ohr. Trappeln. Sabine versteifte sich, meinte, ein Monster aus Eis würde seine stählerne Faust in ihre Brust rammen. Ratten! Die Ratten kommen! Sabine hörte nicht auf, nach allen Seiten zu schlagen und zu treten, während sie sich auf die Beine mühte. Und gleich wieder hinschlug. Es fiepte. Unmittelbar neben ihrem Gesicht. Sabines Hände schwirrten wie zwei um sich selbst kreisende Bienen umher. Sie schaffte sich auf die Füße, hüpfte los und fiel abermals. Quer über den reglosen Leib. Ein Stöhnen erklang.

Gary! Er lebt!

Sabine wand sich von dem Körper herunter. Ertastete einen in einem Schnürschuh steckenden Fuß, befühlte ein Hosenbein, Gürtel und Oberkörper, der in einem weichen Pullover steckte. Das Kabel, das ihre Handgelenke fesselte, schien in Flammen zu stehen, ihre Augen tränten vor Schmerz. Sie atmete keuchend. »Gary, wach auf! Bitte!« Die eigene Stimme kam ihr fremd vor, jeder Muskel in ihr war angespannt. Bereit, jederzeit einen der grässlichen Nager abzuwehren, der in dieser Finsternis auf sie zusprang. Und mir mit den dolchartigen Zähnen im hässlichen Maul ein Stück meines Fleischs ... Sabine drehte beinahe durch. Aus ihrer Kehle drang ein Jaulen wie das eines misshandelten Hundes. Ihre flatternden Finger fuhren über Garys Gesicht. Durch sein Kraushaar. Und fassten in eine klebrige Masse hinein. Wieder ein Stöhnen.

Sabine wich zurück wie nach einem brutalen Schlag. Hatten die grauen Biester schon begonnen, an Gary zu fressen? »Oh, mein Gott!«

Sie rappelte sich hoch, sah giftgrün leuchtende Schlieren, die ihr kurz vor dem Kollaps stehender Kreislauf auf ihre Netzhaut projizierte. Sie musste sofort raus hier! Hilfe holen. Wo waren die Stimmen?

Sabine sprang vorwärts, wedelte abwehrend mit ihren aneinander gebundenen Armen und prallte seitlich gegen die steinharte Gewölbemauer. Sie tastete sich an der Wand entlang und gelangte zu der Konstruktion aus Holzbrettern, die den Verschlag abriegelte. Von außen mit einem einfachen, allerdings nur schwer zu bewegenden Schnappverschluss. Sabine quetschte ihre rechte Hand durch den Holzschlitz und merkte nicht, wie Späne in ihre Haut drangen. Das Kabel scheuerte die Wunden an ihren Gelenken immer tiefer auf, doch Sabine verlor jegliches Gefühl. Ihre fast tauben Finger um den Riegel gekrallt, rüttelte sie mit aller Kraft. Er bewegte sich keinen Millimeter. Sabine gab nicht auf, getrieben von den grauenvollen Bildern in ihrem Kopf. Bilder, die den verwundet am Boden liegenden Gary zeigten. Der bei lebendigem Leibe von den Ratten ...

Sabines Finger zerbrachen fast an dem starren rostigen Riegel, in ihren Ohren das Fiepen der Nager, von ihr vielfach verstärkt wahrgenommen als schräges Triumphgeheul.

27

Etwa zeitgleich im Polizeipräsidium ...

»Ich würde sagen, für heute reicht’s.« Sascha Grafert streckte sich nach hinten über die Lehne seines Bürostuhls und gähnte. »Schon fast Mitternacht. Und wir sind keinen Schritt weiter.« Er drehte sein von der Müdigkeit gezeichnetes Gesicht in Richtung Marco Giebler, der trotz des Red Bull-Getränks, an dem er nuckelte, noch erbärmlicher aussah als er selbst. Fraglich, ob der völlig übernächtigte junge Mann überhaupt noch realisierte, was er da beständig in die Tastatur des Computers eingab.

»Pack zusammen, ab nach Hause und schlafen«, befahl Grafert.

Giebler zeigte keine Reaktion. Er hatte den auditiven Sinn offensichtlich abgeschaltet und die Restenergie aufs Visuelle umgeleitet. Grafert runzelte die Stirn.

Tatjana Kartan schlurfte zur Tür herein. Sie wirkte frischer als die Kollegen, weil sie sich in den sanitären Anlagen mit einigen Schüben eiskaltem Wasser wiederbelebt hatte. Einen motivierten Eindruck machte sie jedoch auch nicht mehr.

»Brechen wir ab?« Grafert, die Hände hinter dem Kopf verschränkt, schaute ihr aus halboffenen Lidern entgegen. Sie gab einen nach Zustimmung klingenden Ton von sich und ließ sich auf Leila Voists Schreibtischstuhl fallen, an deren Arbeitsplatz sie es sich bequem gemacht hatte, da ihr eigener Bereich von Marco Giebler belagert wurde. Tatjana schaute zu ihrem Lieblingskollegen aus der SOKO Internet hin und schüttelte den Kopf. Heute ging nichts mehr, da hatte Grafert recht. Außer, jemand wollte einen Film über Polizeizombies drehen. Da müsste man zumindest Giebler nicht mal mehr schminken. Sie erhob sich und griff nach ihrem Handy. Es lag stumm neben der Tastatur auf Voists akribisch aufgeräumtem Schreibtisch. Tatjana aktivierte es und checkte den Nachrichteneingang. Ihre trockenen Lippen, sie hatte das Trinken vergessen in den letzten Stunden, verzogen sich zu einem Lächeln. Sie öffnete die neue Nachricht. Ihr Lächeln gefror. »Scheiße!«

»Was ist?«, fragte Grafert alarmiert. Tatjana sah aus, als hätte sie den Tod gesehen.

»Der Code! Das ist der Code!«, rief sie mit aufgerissenen Augen und hielt ihr Handy hoch.

»Was für ein Code?«

Tatjana hetzte mit drei großen Ausfallschritten zu Giebler hin. »Marco! Ganz schnell! Von wo genau wurde die Nachricht gesendet? Private Standortfreigabe des Absenders liegt vor!«

Giebler, ganz benommen von Tatjanas einem Hurrikan gleichenden Auftritt, nahm das Telefon und starrte aufs Display.

»Kann mich mal jemand aufklären?«, forderte Grafert ziemlich ungehalten.

»Sofort Einsatzkräfte nach Nieder-Eschbach!«, schrie Tatjana ihn an. »Genauere Adresse folgt!«

»Erst, wenn ...«

»Nach der letzten Sache, wo ich beinahe drauf gegangen wäre, kam Jim die Idee mit dem Code! Bei höchster Gefahr dreimal hintereinander den gleichen Buchstaben eintippen, egal welcher! Dann wüsste er sofort Bescheid, wenn er die Nachricht sieht!« Tatjana redete in einer Geschwindigkeit, als gäbe es kein Morgen mehr. »Und jetzt hat er mir das geschickt. Qqq ...«

»Sonst nichts?«, hakte Grafert ein. »Woher weißt du dann, dass er in Nieder-Eschbach ist?«

»Stand dabei! Aber keine Straße! Nur der Code!« Tatjana heulte fast.

Grafert griff sofort zum Telefon.

28

Nieder-Eschbach, Gewölbekeller ...

Es war die nackte Angst vor einem grausamen Tod, wie ihn der Mann in dem Knochenjäger-Film erleiden musste, die Sabine antrieb. Der rostige Riegel hatte sich erst einen halben Zentimeter bewegt. Ihre Finger bluteten. Sabine nahm es nicht wahr. Das Fiepen schien immer lauter zu werden, klang wie das Angriffssignal einer Rattenarmee, die näher und näher an sie heran marschierte. Und mit ihren grauen hässlichen Körpern den am Boden liegenden Gary langsam erstickten.

Der Riegel schnappte auf. Sabine hüpfte mit drei großen Sätzen hinaus, verlor auf ihren gefesselten Füßen das Gleichgewicht und prallte mit Wucht gegen die Gewölbewand. Ihre Stirn war wie taub, in ihrem Schädel hallte ein dumpfer Gong nach. Wie ein Schiff in schwerer Seenot hielt sie sich gerade so aufrecht. Mit winzigen Hopsern bewegte sie sich den schmalen Gang entlang. Ihre Oberschenkel zitterten, die Kraft ihrer Muskeln reichte nicht aus zur Überwindung größerer Distanzen. Instinktiv fiel sie auf die Knie, als sie den Schein der Fackel sah, die in einem angrenzenden Gewölbeabschnitt leuchtete. Und die Schatten der Kuttenträger, die an der Wand tanzten.

Sabine legte sich auf den Bauch, robbte nur auf ihren Ellenbogen vorwärts. Außerhalb des Fackelscheins. Und im Rücken der anderen, die sich um etwas versammelt hatten. Es wurde gesprochen, doch Sabine registrierte es nicht. Sie sah auch nicht hin. Konzentrierte sich nur auf sich selbst. So wie sie intuitiv hoffte, dass die anderen ebenso verfuhren. Die Stimme von Hendrik-Dämon klopfte innerhalb ihres Bewusstseins an. Er führte das Wort. Sabine verdrängte es und atmete nur, wenn es unbedingt sein musste. Bei jeder Bewegung presste sie sich noch dichter an den Boden heran, achtete darauf, dass keine Geräusche entstanden, wenn ihr Körper über den Boden glitt. Sie verging fast vor Angst. Meinte, die gierigen Blicke aus den boshaften kleinen Augen der Nager überall auf ihrem Leib zu spüren. Wie lange würde sie brauchen, die Rattenarmee, bis ihre Anführer merkten, dass die Tür zu dem Verschlag weit offen stand? Waren die Biester schon hinter ihr her und trappelten sich leise an sie heran? Oder schlugen sich gerade hunderte der spitzen Zähne in Garys wehrlos am Boden liegenden Körper?

Sabine biss sich fest auf die Zunge, unterdrückte den Schrei, der sich aus ihrer Kehle lösen wollte, als sie Garys halb skelettiertes Gesicht vor sich sah. Und die besonders fette Ratte auf seinem Kopf, die sich einen großen Fetzen aus seiner blutigen Wange riss. Garys übriges Auge starrte ihr aus abgefressenen Lidern flehentlich entgegen. Hilf mir! Rette mich!, lautete die Botschaft.

Sabine kam kaum noch vorwärts, weil sie so zitterte. Stück für Stück quälte sie sich weiter, mit diesen schlimmen Bildern im Kopf. Und Hendrik-Dämons Stimme in ihren Ohren ...

29

Zerstöre die Gruppe! Devcon wand sich wie ein Aal in der stahlharten Umklammerung seiner beiden Wächter. »Lasst mich los! Ich gehe selbst!«

»Ha, ha! Na klar, Opa!«, höhnte der Bewacher, der ihn auf der linken Seite festhielt. Ob es jetzt Tommi oder Christian war, Devcon wusste es nicht mehr. Zerstöre die Gruppe ...

Der Rädelsführer hob gebieterisch die Hand. »Lasst ihn. So möge er als Held in unsere kleine Geschichte eingehen.«

Die Kuttenträger ließen Devcon los.

»Also bitte, Herr Kommissar, nehmen Sie Platz.« Der Rädelsführer machte eine einladende Bewegung zur Guillotine hin. Devcon setzte sich in Bewegung und fixierte das Gerät, das sich wie ein dunkles Relikt aus einer längst vergangenen Zeit im Schein des Fackellichtes abzeichnete. Aus Einzelteilen zusammengezimmert, die man in jedem Baumarkt bekommt, dachte Devcon mit einem Anflug von Bitternis. Er straffte seinen von dem Narkotikum noch immer belasteten Körper. So weit als möglich. Seine Kiefer malmten. Zerstöre die Gruppe ...

»Etwas schneller, bitte. Wir haben nicht die ganze Nacht Zeit«, dröhnte die Stimme des Anführers wie die eines selbstherrlichen Inquisitors in Devcons Ohren. Unendlich langsam ließ er sich auf der Liege nieder und verharrte in sitzender Position.

»Na, was ist? Möchten Sie ein paar letzte Worte sprechen? Gerne. Bitte haben Sie Verständnis, dass wir diese nicht aufzeichnen können.«

Trotz der Kutten, die die Körper seiner Feinde vollständig verhüllten, erkannte Devcon deutlich, dass zumindest der Anführer die Grenze zum Psychopathologischen längst überschritten hatte. Sein Narziss regierte den Geist zuungunsten von Vernunft und Mitgefühl. Solche Menschen funktionierten wie Gotteskrieger. Fest im Glauben an die eigene Person, bestand der Unterschied nur darin, dass sie sich selbst an die Stelle eines Allmächtigen gesetzt hatten. »Und an wen soll ich die richten, meine letzten Worte?«, gab Devcon zurück. »An Sie etwa? Pure Verschwendung, Sie hören ohnehin nur sich selbst zu.«

Die Schultern des anführenden Kuttenträgers zuckten. »Na, dann eben nicht.« Er wandte sich an seinen Kumpanen. »Joshua, du hast die Ehre.« Er streckte die Arme vor wie bei einer Präsentation. Dann richtete er den Zeigefinger auf Devcon. »Und, legen Sie sich freiwillig hin?«

Devcon blieb starr aufrecht sitzen, seine Augen schimmerten vor Anstrengung. Buchstäblich in die Ecke gedrängt, sah er den vier Vermummten entgegen, die einen Halbkreis um die Guillotine gebildet hatten. Und die ihn aus den Schlitzen in ihren Kapuzen anzustieren schienen, als wäre er Löwenfutter im Circus Maximus des alten Roms. Zerstöre die Gruppe!

Der Anführer verlor die Geduld. »Tommi, Christian ...«

Devcon hob die Hände. Er nahm die Beine hoch und legte sich hin. Rücklings. Mit Blick auf die im Fackelschein blitzende Klinge. Devcon kniff die Augen zusammen und schluckte mehrmals.

»Oh, man mimt den Helden, wie spannend.«

Kein Zweifel, der Rädelsführer genoss das Spektakel.

»Joshua, dein Auftritt.«

Devcons Atmung beschleunigte sich. Ein Kuttenträger näherte sich. Er streckte die Hand Richtung Seilzug aus. Devcons Körper schien in Flammen zu stehen, er japste nach Luft, den Blick aus seinen flatternden Lidern zu den Sehschlitzen seines Henkers gerichtet. Jede einzelne Sekunde schien sich zu einer marternden Ewigkeit auszudehnen. In der nichts geschah. Die Zeit schien anzuhalten.

30

Sabine war am Ende ihrer Kräfte, als sie die Treppe erreichte, die ins Freie führte. Das Stimmengewirr in dem Gewölbeabschnitt drang nicht mehr in ihr Bewusstsein, seit sie durch den schmalen Flur Richtung Ausgang gerobbt war. Ihr Körper, ihr Geist, alles fixierte sich nur noch auf ihre Flucht. Weiter! Schnell! Sonst fressen sie Gary! Wieder sah sie sein aufgerissenes Auge vor sich, das Weiß der Pupille, das unter den abgefressenen Lidern hervorquoll. Blutumrandet. Sabine zuckte vor Angst wie nach Stromstößen mit dem Defibrillator.

Sie mobilisierte sämtliche Restenergien und schaffte sich die Stufen hinauf. Halb aufrecht lehnte sie sich gegen die morsche Gewölbetür und drückte sie auf. Sobald genug Platz war, zwängte Sabine sich durch. Den Oberkörper zuerst, die gefesselten Füße zum Schluss. Die Tür fiel wieder zu.

Auf der Seite liegend, hielt Sabine ihre Augen geschlossen, weil selbst das fahle Mondlicht sie blendete nach den Tagen dort unten in der Dunkelheit. Sie rollte sich auf den Bauch und krabbelte weiter. So schnell sie konnte. Und ohne nach hinten zu schauen. Die Ratten! Hilfe! Es sind so viele ...

Tränenblind und mit hämmerndem Herzen merkte sie nicht, dass sie mitten auf die Straße kroch. Sie petzte ihre Augen zu, um sich vor den gleißenden Lichtern zu schützen, die von vorne an sie herannahten.

31

»Schau ihn nicht an!«, bellte der Rädelsführer.

Sieh mich genau an, schrie alles in Devcon.

Die Hand Richtung Seilzug der Guillotine sank.

»Verdammt noch mal!«

Der zögerliche Kuttenträger wurde zur Seite gestoßen. Der Rädelsführer nahm seinen Platz ein. Devcon meinte, den Blick des Rasenden auf seinem mit Schweiß überströmten Gesicht zu spüren wie glühende Nadeln. Seine Lider schlossen sich über dem brennenden Schmerz.

»So gehe dahin«, deklamierte der selbst ernannte Vollstrecker. »Furchtlos, stark und ohne Angst vor dem Tod ...«

»ABER ICH HABE ANGST VOR SEINEM TOD!«

Eine helle Stimme hallte durchs Gewölbe, grelles Licht blitzte auf, ein Schuss wurde abgefeuert. Der Knall fraß sich bis in den letzten Winkel des Gehörgangs, Devcon nahm nur noch ein ohrenbetäubendes Rauschen wahr. Lichtstrahle wirbelten durcheinander. Wie in einer Zeitlupennachstellung erlebte Devcon mit, wie ihn jemand von dem Brett zerrte. Er fiel zu Boden und wurde sofort wieder hochgezogen. Devcon blinzelte und sah schwarz Uniformierte, die Helme mit integrierten Lampen trugen. Und Pistolen. Die Lichter zuckten umher. Die Zielpunkte, auf die sie trafen, leuchteten taghell wie bei einem einschlagenden Gewitterblitz.

Zwei der SEK-Männer packten Devcon und bugsierten ihn von der Guillotine weg. Weitere überwältigten die Kuttenträger, pressten sie zu Boden, rissen die Vermummungen herunter und ließen die Handschellen zuschnappen. Einer war verletzt. Sein Mund stand weit offen zu einem Schrei, den Devcon nicht hören konnte, als ein Beamter mit Helm die linke Schulter des Mannes packte. Sah nach einer Schusswunde aus, die der Kahlrasierte sich bei der Stürmung eingefangen haben musste. Der Code ... Nur langsam begriff Devcon, das Bewusstsein noch halb unter der Lawine aus Todesangst begraben, die über ihn hereingebrochen war. Eine Angst, die er in der Intensität nie zuvor verspürt hatte. Das Ende, er hatte es kristallklar vor sich gesehen. Das Ende von allem ... Tatjana ... Sie musste sofort reagiert haben ...

Sie rannte auf ihn zu und klammerte sich an ihm fest. Die Beamten ließen ihn los, sodass er die Umarmung erwidern konnte. Sie trat einen Schritt zurück und schaute ihn an, Tränen der Erleichterung in den Augen. Alles gut?, formten ihre Lippen, während sie ihm gleichzeitig durch Handzeichen bedeutete, dass auch sie vorübergehend taub war. Devcon nickte. Sein Blick irrte umher. Wie ein Komparse im Stummfilm kam er sich vor. Tatjana zeigte zu einer jungen Frau hin, die verloren inmitten des Tohuwabohus stand. Aus Tatjanas Gestik schloss er, dass sie ebenfalls eine Geisel gewesen sein musste.

Tatjana nahm ihr Handy aus der Tasche ihrer Daunenjacke, öffnete ein Menü zur Texteingabe, zeigte nochmals auf die Frau und tippte: Hat uns hier runter geführt. Hätten sie vorher fast überfahren! Devcon nahm ihr das Handy aus der Hand und tippte: Wie habt ihr hergefunden? Tatjana las die Frage, grinste und gab ein: Giebler. Dem entkommt keiner. Smiley.

Devcons Mundwinkel bogen sich nach oben. Tatjana lachte und hielt ihren rechten Daumen hoch. Devcon sah wieder zu der schmutzigen jungen Frau hin, die allein ihrem Äußeren nach zu schließen Entsetzliches erlebt haben musste. Ihre Kleidung strotzte vor Dreck, hing an ihrem Körper herab. Ihr halblanges Kraushaar wirkte verfilzt, das Gesicht hager. Anzeichen für einen schnellen Gewichtsverlust wegen Ernährungsmangel. Oder durch immense psychische Belastung. Vielleicht sogar beides. Devcon beobachtete, wie sie auf unsicheren Beinen auf den Kahlrasierten zu schlich. Und verschreckt zurück wich, als er sie anspuckte.

Jemand vom SEK tippte Tatjana auf die Schulter, gestikulierte ihr, ihm zu folgen. Sie gab Devcon einen langen Kuss auf die Wange und verschwand. Devcon hatte noch immer das Gefühl, dass er nicht vollständig wieder bei sich war. Er stand da und erlebte alles, als stünde er hinter einem schweren Vorhang, der zwar Licht durch ließ,  jedoch sämtliche Geräusche dämmte.

Die vier jungen Männer wurden abgeführt. Einer sah zu Devcon hin, mit verheultem Blick. Tommi, nahm er an.

Er schaute nach der schmutzigen jungen Frau, die von einem uniformierten Beamten behutsam weggebracht wurde. Sie drehte den Kopf, Devcons Blick und ihrer trafen sich. Devcon erschrak. Ihre Augen lagen tief in den Höhlen, als wollten sie weg von der Welt nach innen flüchten. Ihre Wangen waren derart hohl, dass Devcon spontan an ein Skelett dachte. Oder eine Besessene. Der Beamte zog die junge Frau weiter.

Tatjana kam zurück und deutete auf die beiden Beamten, die durch den Lichtschein marschierten, den ein weiterer SEK-Mann mit seinem Helm spendete. Der junge Mann, den sie in ihrer Mitte transportierten, war offensichtlich verletzt. An der Schläfe des Dunkelhäutigen prangte eine übel aussehende Wunde. Weitere Blessuren konnte Devcon nicht erkennen. Noch eine Geisel, wie Tatjana ihm mittels Zeichensprache klar machte. Mit Sicherheit würde es noch etwas dauern, bis sich ihrer beider Trommelfell wieder erholt haben würde, nach dem Rettungsschuss des SEK-Beamten innerhalb des Gewölbes. Gleiches galt für die Kuttenträger und die schmutzige Frau.

Tatjana zog Devcon mit sich, achtete darauf, nicht zu schnell zu gehen, da seine Motorik noch immer nicht ganz wieder hergestellt war. Der Puddinganteil innerhalb seiner Beinmuskulatur lag bei gefühlten fünfzig Prozent. Er tappte mit Tatjana durch den schmalen Gewölbegang, sie leuchtete voraus mit ihrer Taschenlampe. Vor einem Verschlag blieben sie stehen. Tatjana richtete den Lichtstrahl so aus, dass Devcon zunächst ihr Gesicht sah. Ihr von Fassungslosigkeit und Abscheu geprägtes Mienenspiel bereitete ihn unmissverständlich darauf vor, dass er gleich etwas Furchtbares zu sehen bekommen würde. Der Strahl der Taschenlampe senkte sich herab und beleuchtete die drei Leichenköpfe, die sie in dem Horrorvideo gesehen hatten. Ohne den virtuellen Filter war der Anblick noch viel schwerer zu ertragen.

Devcon wandte sich ab. Wagte nicht, sich auszumalen, welchem Schicksal er um Haaresbreite entgangen war. Und was wohl noch alles passiert wäre, wenn die Weiße Lilie nicht ausgerechnet ihn gekidnappt hätte. Sicher hätten sie die Bande durch Ermittlungsarbeit irgendwann auch so geschnappt. Doch wie lange hätte der Kahlrasierte bis dahin wüten können? Und wer wäre noch alles in seinen Bann geraten?

Devcon zog Tatjana an sich heran, vergrub sein Gesicht in ihrem feuchten Haar. Er sah es schon länger. In letzter Zeit schien es sich jedoch zu beschleunigen. Dass es immer kälter wurde, da draußen in der Gesellschaft. Brutaler. Und skrupelloser. Weil zu viele Menschen das Gefühl hatten, die Kontrolle über ihr Leben zu verlieren.

Ein herzliches Dankeschön
an Sie, liebe Leserinnen und Leser! Ich freue mich sehr über Ihr Interesse an diesem Sammelband – und noch viel mehr, wenn er Ihnen gefallen hat. Wenn Sie möchten, schreiben Sie eine Rezension oder mir direkt: post@evalirot.com

Gerne auch beides.

Zu großem Dank bin ich Herrn Professor Dr. Prakash Chandra verpflichtet, der mich in einem ausführlichen Gespräch in die molekularbiologische Forschungsmaterie einwies, die als Hintergrund diente bei der fiktiven Entwicklung des Nasensprays Paradise aus Band 1.

Dank auch an Herrn Peter Borchardt (ehemals PÖ1, Polizeipräsidium Frankfurt) für die Beantwortung meiner Fragen rund um den Polizeidienst.

Besonderen Dank auch an Jürgen Linker vom Polizeipräsidium Frankfurt am Main für die schnellen und ausführlichen Antworten auf meine zahlreichen und nicht immer systematisch gestellten Fragen zur Polizeiarbeit. Zur Steigerung des Unterhaltungswertes handelt das Team in den Romanen hier und da dann aber doch mal unkonventioneller als es der Realität entspricht.

Mein Dank gilt auch den Mitarbeitern am rechtsmedizinischen Institut der Johann Wolfgang von Goethe-Universität, die mich bei meinen Recherchen unterstützt haben.

Bei den juristischen Fragen durfte ich die sehr freundliche und schnelle Hilfe von Frank Hoffrichter und Dr. Tobias Wipplinger in Anspruch nehmen. Vielen herzlichen Dank dafür. Und einen ganz lieben Dank auch an Heike Wallrabenstein für die Vermittlung der beiden Kontakte.

Hintergründe zu »Seelenfieber«:

Wie im Roman erwähnt, wurde tatsächlich schon mal versucht, ein solches Präparat herzustellen, allerdings unter dem Namen Passion. (SPIEGEL Nr. 20/2006: Die Gleichstellungsdroge.)

Auch das Forum für sexuell Unerfahrene, von dem im Roman die Rede ist, ist keine reine Erfindung.

Die Verszeilen in Kapitel 5 stammen von OFF, ein Technoprojekt des berühmten Frankfurter DJs Sven Väth.

Haus 25 des Universitätsklinikums gibt es ebenfalls, die eigens für die Zuchtstation aufgestockte Etage hingegen nicht.

Reine Fiktion ist die am Amazonas erblühte Pflanze, aus der das Paradise-Serum hergestellt wird.

Hintergründe zu »Seelenbruch«:

Die von Klaus Bertram im letzten Kapitel aufgeführten Problematiken in den Jugendgefängnissen sind leider nicht frei erfunden, sondern traurige Realität.

Ein Hinweis für musikalisch interessierte Leser: Die Textzeile, die Sebastian nach dem Mord an Lola M singt, stammt aus dem Song Funeral of hearts der finnischen Rockband HIM.

Hintergründe zu »Seelengruft«:

Woher Frank Neuberger die Idee für sein makabres Experiment hat, erwähnt er im letzten Kapitel selbst. Stanley Milgram: Das Milgram-Experiment. Zur Gehorsamsbereitschaft gegenüber Autorität. Reinbek bei Hamburg, 12. Auflage Oktober 2001.

Für die im Roman immer wieder eingestreuten Verse von Frank Neuberger habe ich Anleihen an folgenden Stellen gemacht:

»Blinkende Lichter«, Vers 1, deutsche Übersetzung eines Gedichtes von Tove Ditlevsen (Blinkende Lygter).

Ein Zitat von Andreas Tenzer, Quelle: www.zitate-aphorismen.de

Die erste Zeile des Gedichts »Schattentore« von Renate Tank habe ich wörtlich übernommen.

Das Sprichwort, das Polizeipräsident Fringe in Kapitel 3 zitiert, ist von Marie von Ebner-Eschenbach.

Die Beschreibung und Wirkungsweise des Schockgenerators im Roman lehnt sich an die entsprechenden Passagen im bereits erwähnten Buch von Stanley Milgram und an einen Wikipedia-Artikel über den Elektrischen Stuhl. Genauer sollte es nicht werden, da ich keine konkrete Bauanleitung für ein solches Gerät mitliefern wollte.

Bleibt noch zu erwähnen, dass es die von der fiktiven Romanfigur Uta von Neilen erwähnten Supermarktwelten zur Schulung von arbeitslosen Menschen tatsächlich gibt (betrieben vom TÜV-Nord), den Computervirus Iownu bisher aber nicht (was nicht heißt, dass dessen Entwicklung gänzlich unmöglich ist), und dass das Medikament Dolormin, anders als im Roman erwähnt, bitte niemals an Kleinkinder verabreicht wird.

Hintergründe zu »Seelennot«:

Mein ganz besonderer Dank gilt hier Steffi und Armin G., die mir freimütig von ihrem Leben mit einer Krankheit berichteten, die ich hier in »Seelennot« dargestellt habe. Keine Recherchemöglichkeit auf dieser Welt hätte mir einen derart tiefen Einblick gewährt, nie hätte ich so detailliert erfahren können, was es bedeutet, mit einer solchen Last klarkommen zu müssen. Liebe Steffi, lieber Armin, ohne Euch wäre dieser Thriller nicht entstanden. Ich danke Euch nochmals von ganzem Herzen für Euer Vertrauen.

Die Lebensgeschichte des betroffenen Ehepaares in meinem Roman ist natürlich eine ganz andere, und ich habe diese beiden fiktiven Menschen bewusst namenlos gelassen, um zu verdeutlichen, dass ein solches oder ähnliches Krankheitsschicksal jeden von uns jederzeit treffen kann. Wobei ich mich frage, ob wir anfälliger werden durch einen ungesunden und/oder den als beschleunigt wahrgenommenen Lebenswandel, oder ob wir tatsächlich nicht mehr geheilt werden, weil auch die Medizin den Menschen als »Kunden« entdecken musste. Es wird wohl eine Mischung aus beidem sein, nehme ich an.

Für die Verknüpfung mit dem Thema »Verrichtungsbox« habe ich mich entschieden, weil ich Ihre Aufmerksamkeit speziell auf diese Art der Prostitution lenken wollte. Es heißt, dass dieses Straßenstrichkonzept die Mädchen und Frauen signifikant besser vor Ausbeutung, Krankheit und Zwangsprostitution schützt. Ich persönlich bin keineswegs davon überzeugt. Bei meinen Recherchen habe ich keine »schwarzen Gelände« entdecken müssen – doch wenn ich mir so etwas vorstellen kann, wird es für so manch einen finsteren Zeitgenossen, der im Mädchenhandel tätig ist, sicher auch kein großes Problem darstellen ...

Tatsächlich gibt es jede Menge Menschen, die von der grundsätzlich bestimmt gut gemeinten Idee, den Straßenstrich auf diese Art sichtbar zu machen, wenig begeistert sind. So wurden im Jahr 2011 in der Stadt Dortmund die Verrichtungsboxen aufgrund von Bürgerprotesten allesamt wieder entfernt (https://de.wikipedia.org/wiki/Verrichtungsbox). Und für mich bleibt es fraglich, ob Verrichtungsboxen die Mädchen und Frauen schützen, oder vielmehr Freiern nutzen, die für Sex immer weniger bezahlen wollen.

Inwieweit die Schließung einer Mordakte tatsächlich möglich sein könnte, so wie in »Seelennot« im Fall der beiden toten Freier und der Täterin geschildert – nun, wenn ich mir anschaue, unter welch fragwürdigen Voraussetzungen ganze Kriege begonnen wurden und werden, glaube ich schon, dass auch ein solches Szenario denkbar wäre. Wo ein mächtiger Wille ist, ist bestimmt auch ein Weg ...

Hintergründe zu »Seelensühne«:

Die Unsicherheit auf dem Arbeitsmarkt, prekäre Beschäftigungsverhältnisse, Unzufriedenheit, Zukunftsangst ... schon seit einigen Jahren kann man beobachten, dass zu viele Menschen ihrer Jobsituation eher negative Gefühle entgegen bringen. Hinzu kommt das Heer derer, denen der Zugang zum Arbeitsmarkt dauerhaft verwehrt bleibt (aus welchen Gründen auch immer). In einer Gesellschaft, die auf das Leistungsprinzip baut, ist das ein ernstzunehmendes Problem, das sich sicher nicht durch die Veröffentlichung geschickt aufbereiteter Statistiken lösen lässt. Die Menschen haben ein feines Gespür für Gerechtigkeit. Und die allgemeine Unzufriedenheit wird weiter wachsen, je mehr die Erfahrung gemacht wird, dass es immer weniger eine Rolle spielt, ob man sich bemüht oder nicht. Viel zu oft ist es nicht die Frage, ob man seinen Arbeitsplatz verliert, sondern wann ...

Der Thriller »Seelensühne« treibt den Furor, der aus dieser Wahrnehmung heraus entstehen kann, einem Unterhaltungsroman gemäß auf die Spitze. Das Thema ist aktuell, mittlerweile kennt jeder von uns mindestens eine Person (oder ist gar selbst betroffen), die um ihren Arbeitsplatz bangt – und damit meistens um ihre Existenzgrundlage. Wenn Menschen nichts mehr zu verlieren haben, brechen sich Wut und Hass schnell Bahn. Manche bleiben still, leiden leise. So wie der Mann in diesem Roman, der zuletzt auch Bella verlor, seine Schäferhündin. Andere kämpfen. Wie das Geschwisterpaar Sabine und Hendrik. Und je größer die Wut, desto radikaler kann ein Kampf werden ...

Deep Web / Dark Net:

Gibt es. Auch der TOR-Browser (TOR = The Onion Router), der sich ganz einfach installieren lässt, ist Realität. Sich in der Tiefe des riesigen Deep Web zurecht zu finden, ist aber alles andere als einfach. Das Dark Net ist nur ein kleiner Teil des Deep Web, und dort finden sich wirklich solche »Kuriositäten« wie sie Marco Giebler bei seiner Recherche für die Mordkommission entdeckt.

Guillotine der Weißen Lilie:

Die zum Bau benötigten Teile kann man sich in jedem Baumarkt besorgen. Eine Bauanleitung findet man problemlos im Netz. Berichte darüber, dass es bereits Menschen gab, die sich mithilfe einer selbstgebastelten Guillotine getötet haben, gibt es dort auch.

... und zu guter Letzt noch ein kleiner Hinweis:

Bei der Darstellung der Polizeiarbeit halte ich mich soweit als möglich an die Realität. Sollte mir diese Realität hier und da aber mal etwas zu trocken erscheinen, erlaube ich mir, sie zugunsten der Spannung ein bisschen aufzupolieren.

Liebe Leserinnen und liebe Leser, wenn Sie dieser Sammelband gut unterhalten hat, bin ich glücklich. Ich danke Ihnen nochmals, dass Sie mir bis hierhin gefolgt sind, hoffe auf ein Wiederlesen und grüße Sie herzlich aus Limburg,

Ihre Eva Lirot

(Juni 2016)

Leseprobe: Das Feuer der Wut

Corpus Christi, Texas/USA

Prolog

Ich habe das nicht gewollt. Das müssen Sie mir glauben. So wie alles kam – das hätte nur ein Monster, ein Ungeheuer planen können. Ich war nie ein Monster. Oder Ungeheuer. Aber ich habe Fehler gemacht. Schwere Fehler. Deshalb wurde mein Leben, und auch das von anderen Menschen, zum Albtraum.

Es tut mir leid. Sehr sogar. Doch ich kann die Uhr nicht zurückdrehen. Die Zeit ist unerbittlich. Und wir, wir können nur lernen, mit unseren Blessuren zu leben. Da ist diese alte Wunde, die wohl nie mehr richtig heilen wird, sie schmerzt ständig, geht immer wieder auf. Und mein Herz, es will auch nicht mehr so recht. Ich weiß nicht, ob das an dem Medikamentencocktail liegt, der mir im Laufe der vergangenen Jahrzehnte verabreicht wurde. Oder ob es die Lebenslast ist.

Es ist sehr viel passiert in meinem Leben. Wenig Schönes, dafür mehr Schlimmes. Und obwohl ich nun schon alt bin, wirklich gelebt habe ich keine zwanzig Jahre.

Manchmal denke ich, selbst das war schon zu lang. Und es wäre nicht nur für mich besser gewesen, wenn ich niemals geboren worden wäre. Aber das können wir uns nicht aussuchen. Glauben Sie an den Zufall? Oder an eine gütige Vorsehung? Falls Sie der gütigen Vorsehung anhängen, bitte sagen Sie mir: Wo hat sie hingeschaut, als ich in dieses Leben geworfen wurde?

Aber ich möchte nicht jammern. Dazu habe ich kein Recht. Für das, was passiert ist, trage ich die Schuld. Ich allein. Auch wenn ich der Meinung bin, dass ich zu der durchaus bedauernswerten Sorte Mensch gehöre, die von Stunde null an nicht wirklich die Chance auf ein glückliches Dasein hatte. Andererseits: Jede Handlung, die wir vollziehen, hat Folgen. Mal unmittelbare, oftmals welche, die sich erst in fernerer Zukunft zeigen. Was wir uns vorher nicht immer klarmachen. Ich bin mir sicher, dass ein gründlicheres Abwägen unserer Taten viele von uns sehr oft davon abhalten würde, eine Schneise der Verwüstung zu schlagen. Etwas zerstören, das geht so schnell. Und wenn man Pech hat, ist es für immer weg. Verloren. Für alle Zeit.

Kaltes Blut. Ruhe. Besonnenheit. Nicht immer einfach, ich weiß. Aber klüger. Innere Glut, von sengender Hitze getriebene Handlungen, da kommt selten etwas Gutes heraus. Das kann ich bestätigen. Aus leidvoller Erfahrung.

Nicht umsonst nutzt die Kirche zur Illustration der Umgebung für Unholde keine Eiswüste sondern das Höllenfeuer. Die Kirche operiert gern mit eindrucksvollen Bildern.

Bedient damit den menschlichen Hang zum Glauben an ein unumstößliches Schicksal. Wir sind aber keine Marionetten. Hängen nicht an den Fäden irgendeines Schöpfergottes. Auch das habe ich gelernt. Es ist bequem, eine höhere Macht, schwierige Umstände, schlechte Gene und sonstige äußere Ursachen als Begründung für das eigene Versagen, die selbst gemachten Fehler heranzuziehen. Doch bequem ist nicht automatisch richtig. Richtig ist: Man muss das Gute tun. Weil es das Gute ist. So einfach ist das.

Doch ich tat nichts Gutes. Und ich dachte, ich hätte für alles bezahlt. Aber das stimmt nicht. Eine Rechnung ist nach wie vor offen. Oder besser gesagt: Ich habe noch etwas zu erledigen. Das bin ich mir schuldig. Die Uhr lässt sich nicht zurückdrehen, nein, aber noch ist es nicht zu spät, wenigstens einmal etwas richtig zu machen in meinem verkorksten Leben.

... Sie fragen sich, warum ich Ihnen das erzähle? Hören Sie, Sie und ich, wir sind uns zwar fremd. Aber das macht nichts. Wenn Sie sich die Zeit für mich und meine Geschichte nehmen – ich verspreche Ihnen, ich werde nichts auslassen. Nichts dazu dichten. Und nichts beschönigen. Damit Sie sich selbst ein Urteil bilden können. Wenn Sie mich dann verdammen, hassen, verabscheuen ... ich werde es ertragen. Still ertragen. Die Zeit des Furors, der Auflehnung, für mich ist sie vorbei. Sie müssen also keine Angst vor mir haben, dürfen keine Angst vor mir haben!

Ich suche Frieden. Und wenn irgend möglich, das gebe ich zu, auch ein kleines bisschen Vergebung.

1

Ich erinnere mich noch sehr gut an das weite Land, in dem ich aufwuchs. Saftige grüne Wiesen. Lange Sommer. Die Luft flirrte vor Hitze. Von Schweiß durchnässte Hemden der Viehhüter. Pferde. Die große Herde, streunende Katzen, der Hund ... und Hugo. Hugo war ein vorwitziges Kälbchen. Es machte sich einen Spaß daraus die mächtigen Rinder zu ärgern, in dem es sie keck in den Schweif biss. Es war mit Sicherheit das frechste Kalb, das je unter texanischer Sonne herumtollte, erstaunlich, mit welchem Gleichmut die großen und starken Tiere das aufsässige Rinderkind gewähren ließen.

Vater, vor der prallen Sonne durch seinen riesigen weißen Cowboyhut geschützt, beobachtete das Treiben, die schmalen verdorrten Lippen geschürzt. Übermut war nicht sein Ding. Er mochte Regeln. Genaue Abläufe. Was er gar nicht mochte war, wenn jemand ausscherte. Weder aus der Rinderherde, noch aus dem irdischen Heer Gottes. Klein-Hugo blieb aber stets brav bei der Herde, entfernte sich nie mehr als fünf Meter und so ließ Vater die gefürchtete Rinderpeitsche stecken, mischte sich nicht ein in die internen Angelegenheiten der Tiere, wie er zu sagen pflegte.

Tiere waren ihm sowieso lieber als Menschen. Keine Ahnung, was genau meinen Vater der eigenen Spezies gegenüber so verbittern ließ. Ich denke, der Schlüssel zu diesem Geheimnis liegt irgendwo in Vietnam. Er war nicht sehr lange dort gewesen. Aber lange genug, um zu diesem Thema für immer zu verstummen. Er sprach nicht über seine Kriegserlebnisse. Mit niemandem. Und wenn jemand es wagte, doch mal danach zu fragen, dann sah er die Person nur an. Mit diesem speziellen Blick. Der stets Antwort genug war.

Mein Vater lebte sein Rancher-Dasein, er ging darin auf. Sein Tag begann jeden Morgen um fünf Uhr und war abends um neun zu Ende. Sommer wie Winter. Er arbeitete viel und schwer. Und betete. Dreimal täglich. Und das auch weitgehend zu denselben Uhrzeiten. Für Aufschub konnte höchstens mal ein kalbendes Rind sorgen. Wenn es dabei zu Komplikationen kam. Oder eine Windhose, die drohte unserer Ranch, nur unweit Tornado Alley gelegen, bedrohlich nahe zu kommen. Da half alles Beten nicht, wenn ein Tornado anrollte, musste das wertvolle Vieh vorsorglich in Sicherheit getrieben werden.

Unsere Ranch war stets verschont geblieben, nie war eines dieser zerstörerischen Sturmmonster auch nur nah genug gekommen, um wenigstens mal ein Dach abzureißen. Gott sein Dank! ... Ja, damals als kleiner Junge, da glaubte ich noch an den Kerl da oben irgendwo im Himmel ... unwichtig, egal.

Heute kann ich erahnen, dass mein Vater die klare und geradezu unabänderliche Struktur seiner Tage brauchte, um zu funktionieren, die Dämonen, die ihn sonst von innen her aufgefressen hätten, in Schach zu halten. Posttraumatische Belastungsstörung, solche Begriffe kannte der Doktor auf dem Land zu der Zeit noch nicht. Und Geld musste fließen, damals wie heute, Kriegstrauma hin, Kriegstrauma her.

Über Vietnam wurde also nie gesprochen, dafür umso mehr über Richard Nixon. »Der korrupte Kriegspräsident« – ja, mein Vater hasste ihn regelrecht. Obwohl er an sich republikanisch gesinnt gewesen war. Aber der Hass auf »Watergate Nixon« war zu der Zeit wohl das, was man heutzutage politisch korrekt nennt. Nixon war absolutes No-Go. So wie die Hippies. Von denen kamen Vater auch keine ins Haus oder auf die Ranch. Da gab es null Toleranz. Ich weiß noch, wie sich an einem lauen Samstagnachmittag ein bunt bemaltes Wohnmobil anschickte, die Grenze zu unserem Weideland anzusteuern. Mit sieben Insassen. Großes Gejohle, laute Musik, barbusige Frauen. Die Kunde von den Neuankömmlingen erreichte Vater binnen Minuten. Und der fackelte nicht lange. Er packte seine Schrotflinte, schnappte sich Lorenzo, den sturen Rappen, der nur ihn im Sattel duldete, preschte los und schoss die jungen Leute von unserem Grundstück runter. Ich sehe es heute noch vor mir: der Qualm aus dem Auspuff der bunten Karre, die staubige Wolke, die beim Durchdrehen der Reifen entstand ... Nein, lange Haare, Schlabberklamotten, freie Liebe, das war nichts für meinen Vater, der nur eine Frau in seinem Leben gehabt hatte. Und zwar die, die er geheiratet hatte. Meine Mutter.

Ich schließe meine Augen. Sehe trotzdem kein deutliches Bild von ihr.

Merkwürdig, oder? Sie war eine rundliche Frau. Nicht sehr groß. Mit silbernen Haaren, glatt und kinnlang. Glaube ich. Vom Wesen her herzensgut. Auf den ersten Blick. An sich war sie eher verschlossen. In sich gekehrt. Die Gespräche bei Tisch, es war stets mein Vater, der sie lenkte. Mutter saß da, schwieg. Und nickte. Hier und da. Meistens offenbarte sie kaum eine Regung. Man musste schon genau hinsehen, um erkennen zu können, ob sie überhaupt zuhörte.

Ich konnte mir das damals nicht erklären. Registrierte nur, dass meine Mutter in einem Punkt wirklich außergewöhnlich unweiblich war: Sie schien kaum zwischenmenschliche Signale zu empfangen. Und sendete auch nur selten welche aus. Zumindest kam mir das so vor. Wie ihr Gesicht genau aussah, da will sich einfach kein Bild mehr aufbauen. So sehr ich im Hort meiner Erinnerungen auch danach grabe. Wüsste zu gern, woran das liegt ... Na, egal. Was ich aber noch ganz genau weiß: Die Gefühlsregungen, Mimik und Gesten der anderen – meine Mutter sah sie zwar, deutete sie aber nicht immer richtig. Wenn überhaupt. Sie blieb stets irgendwie außen vor. Machte ihre Hausarbeit. Nicht mehr. Und nicht weniger. Und wenn sie damit fertig war, malte sie. Stundenlang. Seltsame Bilder ohne erkennbare Form aber mit vielen Farben. Meinen Vater schien das nicht weiter zu stören. Möglicherweise kam das seinem Wunsch nach purer Funktionalität sogar entgegen, keine Ahnung.

Ob sich in Mutters Leben auch etwas ereignet hatte, das sie verbarg, in sich selbst wegschloss – auch das weiß ich nicht. Ich habe sie nie gefragt. Sie sprach ohnehin nicht sehr viel. Mit mir. Mit ihm schon eher.

Ich meine meinen Bruder. Meinen drei Jahre älteren Bruder. Den hustenden Brillenträger mit der schiefen Nase. Wir waren uns nicht sehr ähnlich. Eigentlich gar nicht. Es gab auch kein Band großer Vertrautheit zwischen uns. Im Gegenteil. Mir war er immer irgendwie fremd geblieben. Nein, stimmt nicht. Fremde sind einem gleichgültig. Mein Bruder war mir aber nicht gleichgültig. Oh nein. Er war mir alles andere als gleichgültig. In mir brennt es heute noch. Ich glaube, es gibt kein Vokabular, das ich heranziehen könnte, um Ihnen deutlich zu machen, wie sehr ich ihn hasste …

ENDE DER LESEPROBE

* * *

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Das Feuer der Wut (Kurzthriller)

Eine Liebe, die brennt. Und eine Wut, die lodert ...

Im Schatten seines großen Bruders wächst Jacob Jones auf einer Farm in Texas auf. Jeden Tag nimmt er die ungleiche Behandlung wahr. Jeden Tag schmerzt die Wunde neu, die sein Vater, der Kriegsveteran, ihm zufügte. Jacob versinkt im Hass, unbemerkt von der Familie, in der er sich wie ein Fremder fühlt. Er flieht und wird schwer verletzt. Dann begegnet er Alicia. Er verliebt sich sofort in sie. Doch als er erkennt, dass ihr Herz nicht ihm gehört, kommt es zur Katastrophe ...

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Gevatter Tod meldet sich persönlich zu Wort, ein Schnitzelfan kämpft um sein Recht auf Fleisch, Hasenmord in der Nachbarschaft, ein Dieb klaut den Koffer eines Killers ... egal ob im Wachsfigurenkabinett, auf einem Stadtfriedhof, auf dem Dorf oder im Internet, das Verbrechen lauert überall und in Eva Lirots Kurzgeschichten oftmals überstrahlt mit einer kräftigen Prise Humor.

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Über die Autorin

Eva Lirot hat Literaturwissenschaft und Psychologie studiert, lebt mit ihrem Mann in Limburg an der Lahn, spielt ein wenig Klavier, fotografiert gern und ist eine Vielleserin (quer durch die Genres).

In ihrer Jugend schrieb sie Songtexte, Büttenreden und kurze Theaterstücke, heute ist sie Mitherausgeberin von Krimibänden, veröffentlicht zahlreiche Kurzkrimis sowie die Krimi/Thriller-Serie mit Großstadtsheriff Jim Devcon und seinen außergewöhnlichen Fällen.

Eva Lirots Motto beim Schreiben: »Die Phantasie ist die schönste Tochter der Wahrheit, nur etwas lebhafter als die Mama.« (Carl Spitteler)

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Eva Lirot

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