Date: 2015-03-16T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Der vierte Fall mit dem ungleichen Ermittlerduo Anne Steinbach und Paul Wagner, das sich nicht nur durch die Aufklärung von Morden verbunden fühlt. Eigentlich wollte Ex-Polizistin Anne Steinbach ein paar Urlaubstage in dörflicher Idylle verbringen, doch dann stößt sie auf die Leiche einer grausam gefolterten Frau. Gemeinsam mit ihrem Partner, dem Priester Paul Wagner, beginnt sie mit den Ermittlungen. Warum wurden dem Opfer die Hände zusammengebunden, als würde es flehen? Und existiert ein Zusammenhang zu einer dreißig Jahre zurückliegenden Mordserie? Bevor Anne und Paul Antworten auf diese Fr
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Roxann Hill

Das Flehen der Toten: Der vierte Fall für Steinbach und Wagner

Copyright © 2015 Roxann Hill

Sämtliche Namen, Charaktere und Handlungen sind frei erfunden und reine Fiktion der Autorin.

Alle Ähnlichkeiten mit Personen, lebend oder tot, sind Zufall.

Umschlaggestaltung: Roxann Hill

Bildmaterial: Roxann Hill

http://www.roxannhill.blogspot.com
http://www.facebook.com/Roxann.Hill.Autorin
http://www.twitter.com/roxann_hill

Ich rief den Teufel und er kam (…)

Und als ich recht besah sein Gesicht,

Fand ich in ihm einen alten Bekannten.

Heinrich Heine (1797 – 1856) – Ich rief den Teufel

Inhalt

Vorwort

Prolog

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

33

34

35

36

37

38

39

40

41

42

43

44

45

46

47

48

49

50

51

52

Die Fälle von Steinbach und Wagner - Vorgeschichte

Weitere Romane von Roxann Hill

Wo die toten Kinder leben:Der erste Fall für Steinbach und Wagner

Die Tränen der toten Nonne: Der zweite Fall für Steinbach und Wagner

Tote Seelen reden nicht: Der dritte Fall für Steinbach und Wagner

Der Tod der blauen Blume

Liebe macht pink!

Für ein Ende der Ewigkeit - Lilith-Saga 1

Eine andere Art von Ewigkeit - Lilith-Saga 2

Im Abgrund der Ewigkeit - Lilith-Saga 3

Vor der Ewigkeit - Lilith-Saga 4: Ankündigung

Die Autorin

Vorwort

Liebe Leserin, lieber Leser,

die einzelnen Romane von Anne Steinbach und Paul Wagner sind in sich abgeschlossen. Allerdings entwickeln sich die Figuren im Verlauf der Kriminalfälle weiter. Von daher bietet es sich an, chronologisch mit Band 1 zu beginnen.

Für alle Quereinsteiger habe ich eine kurze Vorgeschichte zu den Charakteren verfasst. Sie finden die Zusammenfassung am Ende des Buches.

Ich wünsche Ihnen spannende Stunden mit Anne und Paul.

Ihre

Roxann Hill

Prolog

Sie hatte nicht geträumt. Aber hatte sie überhaupt geschlafen?

Sie blinzelte und öffnete die Augen. Um sie herum nur Dunkelheit, undurchdringliche Schwärze. Unwillkürlich wollte sie den Kopf heben. Ihre Stirn schlug gegen etwas Festes.

»Au«, sagte sie, versuchte sich an die schmerzende Stelle zu langen, doch ihre Arme wollten ihr nicht gehorchen. Sie wurden festgehalten.

Wieder blinzelte sie, um etwas in ihrer Umgebung zu erkennen.

Finsternis.

Sie bewegte ihren Körper – zunächst behutsam, dann ruckartig und heftig. Ständig stieß sie dabei an Hindernisse. Sie war eingezwängt in eine Art dünne, unflexible Röhre.

Jetzt hatte sie eine Hand frei. Sie fasste nach oben, zwanzig, vielleicht dreißig Zentimeter. Erneut ein Widerstand. Sie fuhr darüber hinweg.

Holz.

Nein, ein Brett.

Nein, mehrere Bretter nebeneinander.

Sie neigte sich zur Seite, soweit es ihr möglich war. Sie bekam ihre zweite Hand frei. Auch mit ihr tastete sie über das Holz, das sie umgab,

… das sie

… das sie

…einschloss! Der Gedanke zuckte wie ein Blitz durch ihr Gehirn.

Sie ballte die Hände zu Fäusten und begann mit ihnen zu trommeln – nach oben, nach links und nach rechts. Überall das Gleiche. Überall dieselben Bretter.

Sie stoppte. Und dann begriff sie: Sie befand sich in einer Kiste. In einer langen, schmalen Kiste, die sich nach unten verjüngte. Sie war eingesperrt, niemand würde ihre Schreie hören, niemand würde ihr zur Hilfe eilen.

Und wieder hämmerte eine Erkenntnis auf sie ein. Keine Kiste. Ein Sarg. Ihr Sarg. Sie war dazu verdammt, darin zu sterben. Die Luft würde ihr ausgehen, wenn sie nicht verdursten oder verhungern würde.

Sie schrie und kreischte so laut sie konnte. Sie kratzte über das Holz, ohne zu spüren, wie ihre Nägel abbrachen, ihre Fingerkuppen einrissen, und sie ihr eigenes Blut von innen über den Deckel schmierte. Voller Verzweiflung kämpfte sie, warf sich hin und her, versuchte zu treten, benutzte ihre Ellenbogen.

Irgendwann versiegte ihre Kraft. Ihre Stimme wurde heiser. Schließlich gab sie keinen Laut mehr von sich und fiel zurück in ihre ursprüngliche Position.

Alles was sie hörte war ihr Atem – hechelnd, keuchend, wie der eines verletzten Tieres. Und dann wurde auch der leiser.

Sie beschloss, an etwas anderes zu denken. Sie beschloss, sich die Sonne vorzustellen, sich an deren Licht und Wärme zu erinnern. Sie beschloss, sich Menschen in ihr Gedächtnis zurückzurufen, die sie kannte und liebte.

Vergeblich. Stattdessen diese unendliche Nacht.

Sie konnte nicht sagen, wie lange sie dalag – vollkommen erschöpft nach diesem sinnlosen Kampf. Ein Geräusch ließ sie aufschrecken. Lautes Hämmern erklang von außen. Die Schläge ließen die Kiste erzittern. Ein durchringendes Quietschen folgte. Wieder diese Schläge und dann erneut das Quietschen.

Jemand machte sich an dem Sarg zu schaffen, setzte ein Brecheisen an, lockerte die Nägel, und zog sie einzeln heraus. Sie wurde befreit. Jemand arbeitete systematisch daran, sie zu retten. Bald war dieser Alptraum vorüber. Sie würde hier herauskommen.

Sie konnte es nicht erwarten. Das Hämmern setzte sich fort. Die Schläge dröhnten in ihren Ohren, aber es machte ihr nichts aus. Stattdessen lachte und schluchzte sie zugleich, voller Dankbarkeit und Erleichterung.

Die Geräusche verstummten.

Sie wartete auf das Heben des Deckels. Sie wartete darauf, dass irgendetwas geschah.

Nichts.

Stille.

Sie stützte beide Handflächen gegen die Holzplatte über ihrem Kopf und presste dagegen. Zunächst erfolglos. Dann, zuerst widerstrebend und schließlich immer leichter, bewegte sich der Deckel. Mit einem energischen Stoß drückte sie ihn vollends hoch. Er fiel zur Seite weg und krachte auf den Boden.

Rings um sie Schwärze – kein Punkt, an dem sich ihre Augen hätten festhalten können.

Ruckartig richtete sie sich auf. Zu ihrer Linken entdeckte sie die Andeutung von Helligkeit. Sie blickte genau hin, und das Licht wurde deutlicher. Umrisse schälten sich heraus.

Jetzt konnte sie eine Person sehen, nicht weit von ihr entfernt. Ein Mann, dunkel gekleidet.

Ihr Blick fiel auf seinen Kopf. Das Gesicht blieb verschwommen. Doch aus der Stirn des Mannes schien etwas herauszuwachsen. Zwei Gegenstände bogen sich seitlich in die Höhe …

Hörner.

Sie hatte die Abbildung dieses Wesens schon oft gesehen. Das Wesen war ihr vertraut. Sie kannte es seit ihrer frühesten Kindheit. Das war kein Mensch, der dort vor ihr stand, und sich jetzt langsam und zielstrebig auf sie zubewegte. Das war eine Kreatur, die den Menschen, denen sie begegnete, Leid, Vernichtung und Tod brachte.

Nein, das konnte nicht sein! Das war unmöglich!

Wieder schrie sie. Mit heiserer Stimme. In dem Wissen, dass sie auch diesmal niemand hören würde und dass ihre Qual jetzt erst begann.

1

Ein Weg bedeckt mit weißem Schotter. Rings um mich Grün. Zuerst Wiesen, dann Büsche und Laubbäume, jedoch um diese Jahreszeit noch kahl. Trotz des sonnigen Wetters, das die letzten Tage angehalten hatte, waren an den Ästen nicht mehr als zaghafte Knospen zu sehen.

Ich erreichte den Wald. Hohe, dunkle Tannen versperrten die Sicht. Kein Autolärm, keine Menschen, nur ich und die schier endlos scheinende Strecke.

Der Schotter ging in festgetretene Erde über, durchzogen mit Wurzelwerk. Dumpf trafen meine Füße auf den Boden. Noch war es einfach zu laufen.

Jetzt führte die Strecke stetig bergan. Es ist ein großer Unterschied, ob man in der Ebene läuft, oder eine Steigung nehmen muss. Und diese Steigung hatte es in sich. Meine Schritte wurden kürzer, meine Lunge schmerzte, ich atmete tief und stoßweise.

Es dauerte eine Zeitlang, bis ich mich an die zusätzliche Anstrengung gewöhnte. Ich zwang mich dazu, mehr Tempo aufzunehmen. Zunächst rebellierte mein Körper, lehnte sich gegen die Belastung auf, aber ich gönnte mir keine Pause und trieb mich weiter voran.

Eine Kurve lag vor mir, dann noch eine. Ich erreichte eine Hochebene. Der Blick von hier aus war zwar nicht grandios, aber doch ansprechend. Kleine Hügel duckten sich ineinander, dicht bewachsen mit dunkelgrünen, manchmal fast schwarzen Wäldern. Dazwischen schmiegten sich Dörfer an die Abhänge, einzelne Gehöfte, verstreut in der Landschaft. Von meiner Position konnte ich keine Straßen erkennen. Die Natur breitete sich vor mir aus, soweit mein Auge reichte.

Links von mir entdeckte ich eine rund zwei Meter hohe, quadratische Säule am Wegesrand. Ich joggte hin. Die Säule war aus Sandstein gefertigt, und ihrem Zustand nach zu urteilen, sicherlich schon sehr alt. Ich unterbrach meinen Lauf, um sie mir näher anzusehen.

Vor Jahrhunderten hatte sich ein Steinmetz viel Mühe gegeben und zahlreiche Verzierungen in die Oberfläche gemeißelt. Die Witterung hatte sie mit der Zeit nahezu verschwinden lassen.

Ich wollte schon weiterjoggen, da erregte eine einzelne Abbildung meine Aufmerksamkeit. Ich betrachtete sie eingehender. Was ich sah, hatte Ähnlichkeit mit dem Kopf eines Menschen. Der Regen hatte die Konturen aus dem Sandstein gewaschen. Was von dem Gesicht übrig war, erinnerte an eine böse, feixende Fratze. Dieser Eindruck wurde durch zwei Furchen verstärkt, die auf beiden Seiten der Stirn begannen und sich in einem sanften Bogen nach oben fortsetzten, bis sie sich im Stein verloren. Die Rillen wirkten beinahe wie Hörner, wodurch es mir so vorkam, als hätte ich einen Teufelskopf vor mir.

Ein Vogel begann zu zwitschern, und lenkte mich ab. Ich schaute auf, um ihn in den umliegenden Büschen zu suchen, fand ihn aber nicht. Ich hörte ihm eine Weile zu und überlegte mir, um welche Spezies es sich handelte. Und dann erinnerte ich mich daran, dass ich überhaupt nichts über diese Tiere wusste. Ich konnte gerade einmal dem Aussehen nach Amseln von Spatzen unterscheiden – mehr nicht. Aber das Lied, das dieser Vogel trällerte, klang wirklich nett.

Ich merkte, dass ich auf dem besten Wege war, auszukühlen. Ich rannte wieder los und ließ den Scheitelpunkt der Anhöhe hinter mir. Langsam führte mich der Pfad zurück nach unten.

Ein neues, sanftes Geräusch drang zu mir. Das Plätschern von Wasser. Bald lief ich mit ausladenden Schritten parallel zu einem Fluss. Kleine Stromschnellen, Schilf am Ufer, sogar ein paar Enten. Idylle pur.

Weiter vorn erblickte ich einen Traktor. Er stand neben einer Art Reuse. Ein Metallgitter war quer über den Fluss gebaut, um Äste und andere Dinge herauszufiltern. Anfangs konnte ich niemanden entdecken. Dann sah ich, dass neben dem Traktor ein Mann auf dem Boden kniete. Er presste sich die Hände gegen den Leib, den Kopf hatte er von mir abgewandt.

Er bemerkte mich erst, als ich mich nur noch wenige Schritte hinter ihm befand. Er drehte sich zu mir um. Ein älterer Mann, vielleicht Ende fünfzig, in einer blauen Latzhose. Sein Gesicht war bleich, und seine Augen wirkten verstört.

»Alles in Ordnung?«, fragte ich.

Der Mann sah mich mit einem stumpfen Ausdruck an, fuhr sich über den Mund, und rieb seine Hand anschließend am Oberschenkel ab. Mir wurde bewusst, warum er das tat. Vor ihm breitete sich eine Lache mit gelblich-weißer Substanz aus, die feste Bestandteile enthielt. Er hatte sich gerade übergeben.

»Alles in Ordnung?«, wiederholte ich. »Ist Ihnen schlecht?«

Der Mann antwortete zunächst erneut nicht. Dann meinte er: »Ich wollte die Reuse säubern.«

Vom Laufen ging mein Atem schnell. Ich stützte die Arme in die Seiten. »Sie haben die Reuse gesäubert?«

»Ja. Und da…« Er wies in Richtung des Metallgitters, vermied es aber, seinen Kopf dorthin zu drehen.

»Und? Was ist mit dem Metallgitter?«

»Ich habe etwas gefunden. Ich … ich dachte zuerst, es sei ein Strauch. Ein großes Knäuel hatte sich gebildet und ich habe die Äste weggezogen. Und … es ist eine Frau.«

»Eine Frau?« Mit einem Mal vergaß ich die Natur, die uns umgab. Eine dunkle Vorahnung erfüllte mich.

»Was sagten Sie?«, wiederholte ich. »Eine Frau?«

»Ja. Sie muss weiter oben in den Fluss gefallen sein, und ist ertrunken. Und hier«, diesmal bewegte er den Kopf in Richtung der Reuse, jedoch ohne hinzublicken, »hier ist sie hängen geblieben.«

»Haben Sie versucht, die Frau herauszuziehen?«

»Nein, ich kann das nicht. Und ich gehe da nicht nochmal hinein.«

Ich musterte ihn eingehend, und wie um seine Worte zu unterstreichen, würgte er erneut.

»In Ordnung«, sagte ich. Ich langte in die Tasche meiner Joggingjacke und reichte ihm mein Handy. »Sie wissen, wie das funktioniert. Wählen Sie den Notruf. Geben Sie Ihre Position durch und sagen Sie, es soll sofort ein Notarzt kommen.«

»Wieso ein Notarzt? Die Frau ist auf alle Fälle tot. Und wahrscheinlich schon länger.«

»Jemand muss aber den Tod und die Todesursache offiziell feststellen.«

Der Mann zuckte hilflos mit den Schultern. »Ertrunken, die Frau ist ertrunken.«

»Also. Rufen Sie jetzt an?«, fragte ich und streckte ihm das Handy noch weiter entgegen.

Der Mann nickte und nahm das Telefon.

Ich wartete nicht darauf, was er tat, sondern ging hinunter zum Fluss. Das Wasser schien nicht sehr tief. Vielleicht sechzig, maximal siebzig Zentimeter. Ich entdeckte auch sofort das Treibholz, das sich an dem Metallgitter angesammelt hatte.

Ich öffnete den Verschluss meiner Schuhe, stellte sie zur Seite, bevor ich die Socken auszog und meine Jogginghose nach oben krempelte, soweit es ging. Ich begann, in den Fluss zu steigen. Wir hatten Anfang März. Trotz der Sonne war das Wasser eiskalt. Es brannte an meinen Beinen wie Feuer, und ich musste mich zwingen weiterzugehen. Schrittweise näherte ich mich dem Zaun.

Ich ergriff einige Äste, zog sie zur Seite, und da war sie. Eine Frau. Jung. Anfang zwanzig. Angespült, wie ein Stück Holz. Ihr Gesicht war vor mir verborgen, ihr Körper durch die Strömung grotesk verkrümmt. Blaue Jeans, eine Funktionsjacke, an den Füßen halbhohe Stiefel.

Vorsichtig streckte ich meine Hand aus und berührte sie. Kein Leben, keine Reaktion. Schon lange hatte der Tod diese Frau mit sich genommen.

Ohne weiter zu zögern, packte ich sie an der Jacke, und zog die Leiche zu mir hin. Das Geäst wollte die Frau nicht freigeben. Ich kämpfte eine Zeitlang mit der Strömung und den widerspenstigen Zweigen. Dann hatte ich den Körper befreit und brachte ihn rückwärtsgehend mit mir zum Ufer.

Der Himmel über mir war blau. Große, weiße Wolken hingen schweigend darauf. Die Strahlen einer Wintersonne beleuchteten sie, brachten ihre Konturen effektvoll zum Schimmern.

Ich hatte das Ufer erreicht. Das Wasser half mir nicht mehr dabei, den Leichnam zu tragen. Mit einem Mal erschien er mir sehr schwer. Fast schaffte ich es nicht, die Tote auf die Wiese zu zerren.

Keine fünfzehn Schritte entfernt stand der Traktor. Der Bauer hatte sich inzwischen erhoben und sprach in mein Handy. Allerdings konnte ich nicht verstehen, was er sagte. Ich richtete mich auf, wischte mir die Haare aus der Stirn, bevor ich mich zwang, nach unten zu sehen.

Die Frau lag auf dem Bauch. Ohne genau zu wissen, warum ich das tat, packte ich sie und drehte sie auf den Rücken. Ihre Augen waren blicklos und weiß, die Pupillen fast nicht mehr sichtbar. Und sie war definitiv nicht ertrunken. An ihrem Hals klaffte eine große Wunde.

Ich sah auf ihre Hände, die mir bislang verborgen gewesen waren. Sie waren auf seltsame Art mit einem Elektrokabel aneinandergefesselt, sodass die Innenflächen aufeinanderlagen – in einer Geste des Bittens, als würden sie um Erlösung flehen.

Die Finger selbst waren blutig, die Kuppen wund, die Nägel eingerissen.

Der Körper, der vor mir lag, war kein Mensch mehr. Keine Frau. Nicht mehr die geliebte Tochter einer Mutter, nicht mehr die lustige Freundin von nebenan. Nur noch totes Fleisch, ein paar Knochen, umhüllt von verschmutzter und durchnässter Kleidung.

Ich beugte mich zu ihr herab und strich ihr die Lider nach unten. Die Zeit im Wasser hatte das Gewebe aufquellen lassen, und es dauerte, bis mich das milchige Weiß ihrer Augen nicht mehr festhielt.

Ich ließ sie zurücksinken und untersuchte die Wunde an ihrem Hals genauer. Kein Unfall. Ein Schnitt, von links oben nach rechts unten geführt – vermutlich mit einem Messer oder einem Dolch.

Ich erhob mich und vernahm ein Motorengeräusch. Ein weißer Bus, auf dessen Seite ein großes, rotes Kreuz gemalt war, fuhr den Weg entlang, auf dem ich vorhin gelaufen war.

Der Notarzt kam.

2

Eine andere Stadt, ein anderes Haus, die gleichen zweckmäßigen Möbel. Ein Schreibtisch – diesmal nur oberflächlich aufgeräumt. Aktenschränke. Dahinter, auf einem leicht knarzenden Bürostuhl ein Mann Mitte fünfzig, mit grauen, extrem kurzgeschnittenen Haaren, vermutlich, um dynamischer zu wirken. Brille. Kluge, graue Augen.

»Sie haben uns das an der Reuse verschwiegen, Frau Steinbach«, sagte er gerade.

Ich lehnte mich auf dem Stuhl zurück und zwang mich, mein Gegenüber zu fixieren. »Was habe ich verschwiegen?«

Von draußen, von der Straße, drang das Geräusch des Verkehrs zu uns herauf. Ein gleichmäßiges, monotones Summen. Manche Dinge ändern sich nie.

»Sie haben vergessen, uns zu sagen, dass Sie einmal eine Kollegin von uns waren«, meinte der Beamte.

»Und? Hat das irgendeine Bedeutung?«

Der Polizist sah mich durchdringend an: »Sagen Sie es mir.«

Jetzt musste ich lachen. »Sie bringen mich hierher und befragen mich. Halten Sie mich denn für verdächtig?«

Er zuckte unschlüssig mit den Schultern, griff nach vorn und fingerte an seinem Namensschild herum, das auf dem Schreibtisch stand. Kommissar Marquart. Nachdem er sein Schild so platziert hatte, dass es ihm passte, wandte er sich wieder mir zu. »Sie finden ganz zufällig eine Leiche, und weder den Sanitätern noch meinen Kollegen haben Sie mitgeteilt, dass Sie einmal Polizistin waren. Das ist doch zumindest auffällig.«

»Auffällig, ja. Mehr aber nicht.«

»Was machen Sie eigentlich in dieser gottverlassenen Gegend?«

Ich runzelte die Stirn. »Ich? Ich weiß zwar nicht, was Sie das angeht, aber ich mache Urlaub.«

»Urlaub? Warum ausgerechnet zu dieser Jahreszeit?«

»Es passte eben in meinen Zeitplan. Ein Freund von mir besitzt ganz in der Nähe ein Haus. Und das hat er mir überlassen. Ich kann es in den nächsten Wochen nutzen.«

»Ein Freund?« Marquart nahm einen Stift und sah mich abwartend an.

»Nicht gerade ein Freund. Freund ist vielleicht der falsche Ausdruck. Wir haben geschäftlich miteinander zu tun. Prälat Ott.«

Marquart schrieb den Namen nieder, und ich fügte die Dienstadresse des Prälaten hinzu. Auch die hielt er schriftlich fest.

»Erzählen Sie noch einmal, was Sie heute gemacht haben.«

Ich seufzte. »Also gut. Zum hundertsten Mal. Ich bin aufgestanden, habe mich in meine Joggingsachen geworfen, und dummerweise frühstücke ich erst, nachdem ich gerannt bin. Ich habe eine Strecke gewählt, die ich in einem Wanderführer gefunden habe. Ich bin zunächst über Wiesen, dann durch den Wald bis hinauf zu der Hochebene gelaufen. Anschließend ging es wieder bergab und ich folgte einem Fluss. Und dann sah ich in der Ferne einen Traktor stehen. Ein Landwirt hat wohl versucht, eine Reuse zu säubern.«

Marquart schlug ein paar Blätter um und deutete mit einem Finger auf ein Wort. »Ja. Herr Hossner.«

»Als ich zu ihm kam, kniete er auf dem Boden und kotzte sich die Seele aus dem Leib.«

»Und sagte er, warum?«

»Er erzählte mir, er habe bei der Reuse etwas gefunden. Eine Frau, die Leiche einer Frau … so was in der Art.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Ich habe ihm mein Handy gegeben und ihm aufgetragen, den Notarzt zu rufen. Währenddessen bin ich ins Wasser, um mir die Sache näher anzuschauen.«

»Da haben Sie gar nicht gezögert?«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein. Es bestand die Möglichkeit, dass das Opfer noch lebte. Ich wollte keine Zeit verlieren.«

»Dass das Opfer noch lebte?«

»Ja. Natürlich. Personen, die ertrinken, sterben nicht sofort. Das wissen Sie doch. Und ich habe mir gedacht, je schneller ich handle, desto besser.«

Marquart nickte, wenn auch widerstrebend. »Das klingt einleuchtend. Dann waren Sie also ganz zufällig in der Gegend.«

Ich blickte ihn direkt an und zauberte ein Lächeln auf meine Lippen. »Sie sagen es.«

»Darf ich fragen, Frau Steinbach, was Sie derzeit von Beruf sind?«

»Sicher.« Ich machte eine vage Handbewegung. »Ich arbeite als Privatermittlerin.«

»Als Privatermittlerin?« Marquart klang vorwurfsvoll.

»Für eine kirchliche Stiftung.«

»Möchten Sie mir mitteilen, was genau Sie dort machen?«

»Ich kümmere mich um Angelegenheiten, die Diskretion erfordern.«

Mit einer entschiedenen Geste schloss Marquart die Akte, der vor ihm lag. »Ich denke, das wär’s für heute. Wenn mir noch etwas einfällt, weiß ich ja, wo ich Sie finde.«

»Gut«, entgegnete ich. »Wie ich schon sagte, ich mache nur Urlaub.«

3

Die Bremsen meines Golfs quietschten, als ich anhielt. Ich zog den Zündschlüssel ab und stieg aus. Direkt neben mir auf meiner Auffahrt stand ein beigefarbener Mercedes. Das Nummernschild sagte mir nichts.

»Guten Tag, Frau Steinbach«, hörte ich eine Stimme. Im benachbarten Garten war eine ältere Frau gerade damit beschäftigt, ihren ohnehin schon sauberen Rasen mit einem Rechen zu bearbeiten. Keine Ahnung, warum sie das machte, aber sie schien schwer beschäftigt.

»Guten Tag, Frau Hagedorn«, sagte ich. »Na, wieder fleißig?«

»Muss ich doch sein! Die Arbeit macht sich nicht von alleine.«

Darauf wusste ich keine Antwort, also nickte ich ihr stattdessen bestätigend zu.

Auf ihrer Terrasse saß ein ungefähr achtzehnjähriger Junge in einem Gartenstuhl. Er hatte die Hände auf die Lehnen gelegt und wirkte krank. Offensichtlich hatte er eine Art Grippe. Er beobachtete seine Mutter, während sie arbeitete. Ich bedachte auch ihn mit einem freundlichen Nicken, bevor ich mich meinem Haus zuwandte: Ein Sandsteinbau, siebzehntes oder achtzehntes Jahrhundert. Geschmackvoll, aber nicht protzig renoviert. Kleine Sprossenfenster, die massive Holztür abgebeizt und liebevoll instandgesetzt.

Ich steckte den Schlüssel ins Schloss, sperrte auf, hängte meine Jacke an die Garderobe, und ging einen kleinen Flur entlang, bis ich zum Wohnzimmer gelangte. Grobe, gehobelte Dielen, antikes Mobiliar, ein großer Kachelofen, eine Biedermeier Sitzgarnitur.

Vor einem der Fenster stand ein kleiner, unscheinbarer Mann in einem schwarzen Anzug. Ich konnte nur seinen Rücken sehen, er selbst blickte hinaus und schien in die Landschaft versunken zu sein.

»Hallo Herr Ott«, begrüßte ich ihn.

Er machte keine Anstalten, sich mir zuzuwenden, atmete stattdessen hörbar aus, und steckte seine Hände in die Taschen. »Ich hoffe, ich habe Sie nicht erschreckt, dass ich hier einfach so eingedrungen bin.«

»Es ist Ihr Haus«, antwortete ich lapidar. »Sie können kommen und gehen, wie Sie möchten.«

Seit heute Morgen trug ich meine Joggingklamotten. Nichts wäre mir lieber gewesen, als mich endlich unter die Dusche zu stellen und mich frisch anzuziehen. Aber offensichtlich war noch nicht die Zeit dafür. Ich nahm auf einem der Sessel Platz, schlug die Beine übereinander und wartete.

»Jardin de mon enfance«, sagte Ott in die folgende Stille hinein.

»Tut mir leid, ich spreche kein Französisch«, log ich.

Ott nickte leicht. »Garten meiner Kindheit. Ich bin hier aufgewachsen, wissen Sie?«

»Nein, das wusste ich nicht.«

»Das ist mein Elternhaus. Wir waren fünf Geschwister. Ständig war ein Kommen und Gehen. Trubel. Meine Mutter…«, er hob die Hände in einer hilflosen Geste. »Sie können sich das gar nicht vorstellen. Und jetzt … diese schreckliche Stille.«

»Die Zeiten ändern sich.«

»Ja«, stimmte er mir nach einer Weile zu, »das tun sie. Allerdings nicht immer zum Besten.«

»Aber Sie müssen doch eingestehen, dass es hier wunderschön ist. Die Aussicht auf die Berge und die Wälder ringsum. Die Ruhe, die Natur, das Fehlen von Motorengeräusch. Das kann man genießen.«

»Da haben Sie recht, Frau Steinbach.«

»Insgesamt ein ideales Ferienhaus.«

»Ich war seit Jahren nicht mehr hier.«

»Wirklich? Ich dachte…«

»Mindestens fünfundzwanzig … nein, es sind beinahe schon dreißig Jahre.«

»Dennoch ist alles so gut in Schuss.« Ich sah mich prüfend um. »Alles aufs Beste hergerichtet.«

»Dafür habe ich gesorgt«, erwiderte er. »Aber herkommen?« Er schüttelte den Kopf. Dann straffte er die Schultern und drehte sich mir zu. Im Zwielicht konnte ich sein Gesicht nicht erkennen. Doch seine Körperhaltung erschien mir angespannt, und er selbst wie unter einem seltsamen Druck.

»Sie haben heute früh eine Leiche gefunden?«, wechselte er unvermittelt das Thema.

Eigentlich hätte ich überrascht sein müssen, aber ich wusste, der Prälat hatte seine Quellen. Nichts, was ihm wichtig war, entging ihm.

»Unten am Fluss«, bestätigte ich. »Ich habe dort gejoggt. Ein Bauer hat den Körper entdeckt. Ich habe ihn lediglich aus dem Wasser gezogen.«

»Eine Frau?«

»Ja.«

»Und die Hände?«

»Was soll mit ihnen gewesen sein?«

»Waren sie mit einem Elektrokabel flach zusammengebunden?«

Diesmal konnte ich mein Erstaunen nicht unterdrücken.

Ott nickte, als hätte er meine Antwort erwartet. Er kam langsam näher, setzte sich auf einen zweiten Sessel mir gegenüber und wischte sich über die Stirn. Die Bewegung fiel fahrig und unschlüssig aus.

»Ich muss Ihnen etwas erzählen«, begann er.

Ich erwiderte nichts.

»Ich bin hier nicht nur aufgewachsen. Meine erste Stelle als Kaplan hatte ich ebenfalls in dieser Gegend. Ich hatte darum gebeten. Meine Mutter war damals schon alt, und ich wollte einfach in ihrer Nähe sein.« Er stockte und befeuchtete sich die Lippen. »Es war eine schöne Zeit. Ich hatte meine Gemeinde, ich hatte meinen Glauben, ich hatte alles, was ich wollte. Ich denke, wenn ich zurückblicke, war ich niemals glücklicher.«

Ich unterbrach ihn nicht, sondern betrachtete ihn nur aufmerksam.

»Es war Anfang der achtziger Jahre. Der Fortschritt zog allmählich auch in unserer Gegend ein. Tourismus kam hinzu. Allen ging es gut. Sie können sich das nicht vorstellen. Es war wirklich eine schöne Zeit.« Er stockte erneut. Seine Augen glitten unstet über den Raum und kehrten zu mir zurück. »Und dann … dann verschwanden Frauen. Junge Frauen. Erst eine, dann zwei weitere. Zunächst dachten wir, sie wären fortgelaufen. Hätten sich in die Stadt abgesetzt, weil sie nicht länger auf dem Dorf leben wollten. Doch sie blieben verschwunden. Die Familien erhielten keinerlei Lebenszeichen mehr. Polizei kam und durchsuchte das gesamte Gelände. Immer und immer wieder. Aber keine Spur. Nicht der geringste Hinweis.« Ott holte tief Luft.

»Man fand die erste Leiche. Die Kripo kam, Untersuchungen wurden angestellt, und dann verschwand eine vierte und schließlich eine fünfte Frau.« Er unterbrach sich erneut.

»Irgendwann wurde ein Täter ausgemacht. Ein junger Mann, Anfang zwanzig. Er führte die hiesige Polizei zu einer Höhle, und dort lagen die Leichen der vier anderen verschwundenen Frauen. Sie alle hatten Entsetzliches durchlitten.«

Ich wusste nicht, wie ich reagieren sollte, während sich mir lähmende Bilder dessen aufdrängten, was die Kollegen in der Höhle gesehen haben mussten.

»Nach dem Leichenfund wurde der Täter ins Dorf gebracht«, fuhr Ott fort. »Die Bewohner hatten mitbekommen, was passiert war. Sie versammelten sich, und Stimmen wurden laut, die damit drohten, ihn umzubringen. Also führte man ihn zu mir, weil man davon ausging, dass es die Einwohner nicht wagen würden, gegen einen Vertreter der Kirche vorzugehen. Ich sollte dem Täter Schutz gewähren, mit ihm reden, und mich für die ein, zwei Stunden um ihn kümmern, bis die Kripo aus der Stadt kam, um ihn abzuholen … Hier in diesem Zimmer sind wir gesessen. Der Täter, ein Polizist und ich.«

Ich versuchte es mir vorzustellen. Der Prälat noch jung, nicht abgeklärt, sondern leidenschaftlich und engagiert. Ihm gegenüber ein Monster, ein Ungeheuer, das junge Frauen entführte, quälte, um sie anschließend bestialisch zu töten. Und ein einzelner Beamter der Landpolizei, der vermutlich zuvor niemals mit einem Mörder zu tun gehabt hatte, und sich jetzt mit der Aufgabe konfrontiert sah, das Ganze zu beaufsichtigen.

»Wissen Sie, was das Schlimmste war, Frau Steinbach? Ich kannte den Täter. Er gehörte zu meiner Gemeinde. Er ging jeden Sonntag in die Kirche, regelmäßig zur Beichte. Und niemals … niemals«, er schüttelte den Kopf.

»Das sieht man den Menschen nicht an, wenn ein Dämon in ihnen wohnt«, sagte ich.

»Ein Dämon. Das ist es ja gerade. Ich sprach mit ihm. Und er beteuerte die ganze Zeit über, nichts mit dem Tod der Frauen zu tun zu haben. Er flehte mich an, ihm zu helfen. Er flehte mich an, sich für ihn einzusetzen, um zu beweisen, dass er unschuldig war.«

»Und wer sollte sonst die Taten begangen haben?«

Ott stockte. Er blickte zu Boden. »Er redete von Märchen. Er redete vom Pestteufel, der die Frauen geholt habe. Nicht er hätte es getan, sondern diese…«, Ott suchte nach dem richtigen Namen, »diese Sagengestalt.«

»Extrapolation«, erwiderte ich. »Übertragung auf eine fiktive Person. Dadurch vermeidet es der Täter, Verantwortung zu übernehmen. Sein Gewissen bleibt rein. In der klinischen Psychologie ist das ein ganz gängiges Verhalten.«

»Das waren auch meine Gedanken. Ich war mir zu diesem Zeitpunkt bewusst, dass der Täter, er hieß Edmund Bruhns, als Sonderling galt. Er war stets sehr still, hatte keine Freunde, blieb lieber für sich. Ich hielt ihn für psychisch krank. Er war für seine Taten nicht verantwortlich. Ich versprach ihm, mich um ihn zu kümmern. Ich versprach ihm, mich seines Falles anzunehmen und dabei zu helfen, den wahren Mörder zu finden … Als die Beamten aus der Stadt kamen, um ihn abzuholen, geleitete ich ihn zum Wagen. Die Menschen standen dort unten in der Auffahrt, schrien und tobten, einige warfen sogar mit Steinen auf das Fahrzeug. Aber Edmund wurde sicher weggebracht und kam in Untersuchungshaft.«

Otts Geschichte war noch nicht zu Ende. Ich fühlte es genau, dass noch etwas folgen würde. Also lehnte ich mich zurück und ließ ihm die Zeit.

»Ich hatte gesagt, dass insgesamt fünf Frauenleichen gefunden worden waren«, fuhr er schließlich fort. »Zwei Tage nachdem man Edmund weggebracht hatte, entdeckte man die sechste Leiche. Er hatte den Körper einfach in den Fluss geworfen. Offensichtlich in der Hoffnung, dass die Strömung die Tote forttragen würde, aber der Körper hatte sich im Unterholz verfangen.«

Der Prälat hüstelte nervös und strich sich erneut über das Gesicht. »Und zu diesem sechsten Opfer hatte ich eine ganz besondere Verbindung. Es handelte sich um Katharina. Katharina Thiel … meine Cousine. Sie hatte kurz zuvor ihren neunzehnten Geburtstag gefeiert. Sie war eine lebensbejahende, fröhliche Frau, die davon träumte, einmal in die Großstadt zu ziehen und Architektin zu werden…«. Er konnte nicht mehr weitersprechen, erhob sich abrupt, um einige Schritte auf und ab zu gehen.

»Es ist immer etwas ganz anderes, wenn man das Opfer persönlich kennt, oder gar mit ihm verwandt ist. Das ändert alles«, sagte ich ruhig.

Ott blieb stehen und musterte mich, als würde er mich zum ersten Mal sehen. »Ja. Vollkommen anders. Ich kann Ihnen überhaupt nicht erklären, was das in mir anrichtete. Nächstenliebe, Vergebung – das waren die Werte, auf die ich mein Leben aufgebaut hatte. Aber wissen Sie, was ich fühlte, als ich die Nachricht erhielt, dass Katharina getötet worden war?« Ohne meine Antwort abzuwarten, fuhr er fort. »Hass. Absoluten, grenzenlosen Hass. Ich wünschte mir, die Gelegenheit zu haben, meine Hände um den Hals dieses Monsters zu legen. Ich hätte ihn…«, er hatte sich in Rage geredet, holte tief Luft, bevor er wie bedauernd den Kopf schüttelte. »Ich hatte Edmund versprochen, zu ihm zu kommen und ihm die Beichte abzunehmen. Ich hatte ihm versprochen, mich darum zu kümmern, dass seine Unschuld bewiesen wird. Und was habe ich getan? Nichts. Er hat öfter bei mir angerufen. So oft, wie es die Gefängnisleitung zuließ. Ich habe mich verleugnen lassen. Und dann ….« Er verstummte.

»Was ist aus ihm geworden?«

Es dauerte lange, bis der Prälat weitersprach. »Nun, zunächst ist er auf seinen Geisteszustand hin untersucht worden.«

»Das geschieht in solchen Fällen immer«, sagte ich.

»Eines Morgens, als das Gefängnispersonal in seine Zelle kam, hatte er sich erhängt.«

Eine eiskalte Stille drängte sich in den Raum. Aus allen Ritzen schlich die Dunkelheit zu uns heran.

»Er hat sich erhängt«, wiederholte Ott. »Er hat sich selbst gerichtet, und damals empfand ich regelrecht Genugtuung ... Ich habe ihm nicht die Absolution erteilt«, fügte er nach einer Weile hinzu. »Wissen Sie, was das bedeutet?«

»Nicht genau«, gestand ich ein.

Er lächelte traurig »Nach unserem Glauben werden ihm so seine Sünden nicht erlassen. Er muss dann ganz zwangsläufig in die Hölle fahren. Und dort … na, Sie wissen schon.«

»Ich glaube nicht an solche Sachen. Ich glaube nur an das Hier und Jetzt.«

Ott nickte geistesabwesend. »Manchmal ist eine solche Einstellung bestimmt besser. Und damals war ich ganz davon überzeugt, das Richtige getan zu haben. Ich war mir sicher, dass Edmund keine Vergebung verdiente. Aber…«

Ich sah ihn durchdringend an.

»Was ist, wenn er damals die Wahrheit gesagt hat? Was ist, wenn er wirklich nicht der Täter war? Was, wenn der wahre Mörder noch da draußen herumläuft und jetzt genau das wieder tut, was er schon vor Jahren getan hat?«

»Das ist absolut unwahrscheinlich. Nach so langer Zeit? Dreißig Jahre?« Ich schüttelte den Kopf.

»Aber Frau Steinbach, Sie verstehen? Ich muss Gewissheit haben. Sie müssen herausfinden, ob Edmund zu Recht beschuldigt wurde, oder ob das eigentliche Monster damals davongekommen ist.«

4

Ich begleitete Prälat Ott nach draußen. Die Sonne ging gerade unter. Ihre letzten Strahlen kämpften gegen die Dunkelheit, und lange Schatten krochen auf uns zu. Wir verharrten kurz hinter dem Eingang. Ott blickte sich noch einmal um. Er zögerte, den Türknauf, den er gerade in der Hand hielt, loszulassen.

Ein Geräusch aus der Richtung des Parkplatzes erregte unsere Aufmerksamkeit. Eine Gestalt kam auf uns zu, großgewachsen und schlank. In der Dämmerung konnte ich nicht erkennen, um wen es sich handelte. Stetig schritt die Person näher. Fast wagte ich nicht, genauer hinzuschauen, weil alles in mir einen bestimmten Menschen wiedersehen wollte, der mir seit Monaten fehlte.

Doch dann war ich mir sicher. Paul. Wie immer trug er seine obligatorische dunkle Kleidung. Der weiße Kragen, Zeichen seines Berufsstandes, schimmerte hell. Er stieg die wenigen Stufen zu uns empor, grüßte mich zunächst mit einem Lächeln, und streckte dann Prälat Ott die Rechte entgegen. Der ergriff und schüttelte sie.

»Herr Wagner«, sagte er. »Was für ein Vergnügen.«

»Das Vergnügen ist ganz meinerseits«, entgegnete Paul. »Ich bin vor zwei Stunden von meiner neuen Stelle zurückgekommen und habe zuhause auf dem Anrufbeantworter Ihre Nachricht abgehört. Daraufhin habe ich mich natürlich sofort auf den Weg gemacht.«

»Ich habe gedacht, Sie treten erst morgen Ihren Dienst an?«

»Offiziell ja. Aber ich wollte mich schon ein wenig umsehen.«

»Und?«, fragte ich. »Was hast du in letzter Zeit gemacht?«

Paul zauberte ein sympathisches Lächeln auf seine Lippen. »Dies und das. Zuletzt war ich auf Weiterbildung.«

»Auf einer Weiterbildung?« Auch ich lächelte. Ich konnte nicht anders.

Paul nickte. »Ich glaube, ich weiß jetzt alles über Sekten, was es zu wissen gibt. Zumindest theoretisch.«

»Na, die Praxis kannst du ja noch nachholen«, sagte ich.

»Wie geht es Professor Satorius?«, wechselte Prälat Ott das Thema.

»Gut«, gab Paul zur Antwort. »Seine Schussverletzung an der Schulter ist bereits verheilt. Er ist noch mit Herrn Falcone in Norditalien zur Erholung, aber sie werden ebenfalls in wenigen Tagen zurückkehren.«

»Das ist schön«, meinte der Prälat. »Dann sind Sie alle wieder vereint.«

»Ja«, antwortete Paul, und ich merkte, wie er es vermied, mich direkt anzusehen.

»Haben Sie sich schon etwas über den neuen Fall informieren können?«, fragte der Prälat weiter.

»Nicht wirklich. Ich weiß nur das, was Sie mir auf meine Mailbox gesprochen haben. Ich nehme an, dass Frau Steinbach mich über die Details unterrichten kann, und dann werden wir sehen, was wir unternehmen.«

»Gut«, sagte der Prälat. »Eigentlich würde ich nichts lieber tun, als Sie in den nächsten Tagen zu begleiten.«

Paul horchte auf. »Sie haben ein persönliches Interesse an der Sache?«

Ott zögerte, bevor er nickte. »Doch. So kann man das ausdrücken. Ich habe es Ihrer Kollegin bereits erzählt. Aber ich denke, es ist besser, wenn der ganze Fall objektiv betrachtet wird. Und vielleicht, höchstwahrscheinlich, handelt es sich ja nur um einen schrecklichen Zufall, wenn man so will…« Er straffte die Schultern und legte mir die Hand auf den Arm. Es war das erste Mal, dass er das machte. Sonst verhielt er sich sehr distanziert und zurückhaltend. »Rufen Sie mich umgehend an, wenn Sie etwas in Erfahrung bringen?«

»Natürlich«, versprach ich.

Ott ging einige Schritte, verharrte und drehte sich uns wieder zu. »Ich vergaß zu fragen. Was ist mit den Ermittlungen der Polizei wegen der Sache in Professor Satorius‘ Ferienhaus?«

»Ralf hat die Untersuchungen abgeschlossen«, gab ich zur Antwort. »Er hat seinen Bericht bei der Staatsanwaltschaft vorgelegt. Wenn wir Glück haben, ist das Ganze damit beendet.«

»Das bleibt zu hoffen«, meinte Paul.

»Wir hören dann voneinander«, sagte der Prälat.

Diesmal verließ er uns wirklich. Paul und ich beobachteten ihn, wie er hinunter zu seinem Mercedes lief. Aus der Entfernung wirkte er einsam und verlassen.

5

Paul hatte am Ende des Esstisches im großen Wohnzimmer Platz genommen. Ich hatte endlich geduscht und mich umgezogen. Jetzt stellte ich ein Tablett mit Kaffee, Milch und Zucker ab, reichte ihm seine Tasse und nahm mir meine.

»Frisch aufgebrüht«, erklärte ich unnötigerweise.

»Duftet sehr fein«, meinte Paul. Er beugte sich vor, nahm sich Milch und Zucker, rührte um und trank einen Schluck. »Das tut gut.«

»Wie ist es dir ergangen?«, fragte ich.

Paul machte es sich auf seinem Stuhl bequemer und drehte die Tasse gedankenversunken in den Händen. »Das weißt du doch. Die Befragungen waren entsetzlich. Kriminalpolizei, Psychologen, BND. Und dann das ganze Programm wieder von vorn. Und immer wieder. Und ständig die gleichen Fragen. Aber gut, das muss wohl so sein.«

»Das ist das Procedere«, sagte ich. »Wenn sie dich in Deutschland schon nicht auf den elektrischen Stuhl bringen dürfen, rauben sie dir wenigstens mit dieser permanenten Fragerei den Verstand.«

Paul lachte, aber es klang gepresst und in gar keiner Weise entspannt. »Das habe ich auch gemerkt. Ich war ein gutes Dutzend Mal bei der Staatsanwaltschaft. Aber irgendwann haben sie dann doch die Lust verloren und es schließlich ganz aufgegeben.«

»War bei mir nicht anders. Aber ich kann das verstehen: Drei Tote. Und eine der Toten schien behördlicherseits gar nicht existiert zu haben.«

»Diese Agulescu-Zwillinge – wie ich gehört habe, gab es für sie nur einen einzigen Pass, eine einzige Identität.«

»Bis die Polizei die Zweite beim Prof aus dem Teich fischte«, ergänzte ich.

Paul nickte.

»Hast du in letzter Zeit mit dem Prof gesprochen?«, fragte ich.

Wieder nickte Paul. »Sie sind bei Lorenzos Familie zu Besuch. Die Wunde ist verheilt. Sie schmerzt natürlich noch, und er weiß nicht, ob sein Arm die volle Bewegungsfähigkeit zurückerlangt.«

»Macht er Physiotherapie oder so etwas?«

»Sicher, aber er ist nicht mehr der Jüngste, und keiner kann sagen, wie sich das Gewebe regenerieren wird.«

»Er ist hart im Nehmen. Er wird es schon schaffen.«

Pauls Lächeln fiel diesmal offener aus. »Klar. Aber ich glaube nicht, dass das sein hauptsächliches Problem war.«

»Wie meinst du das?«

»Na, das hast du doch gemerkt. Lorenzo war wütend … nein, wütend ist nicht der richtige Ausdruck. Er war grenzenlos vom Prof enttäuscht. Und ich glaube, sie brauchten etwas Zeit für sich.«

»Der Prof hat alles getan, um Lorenzo aus der Sache herauszuhalten. Das war die absolut richtige Entscheidung. Er hat dafür gesorgt, dass Lorenzo nicht in Gefahr geriet.«

»Das schon«, stimmte mir Paul zu. »Aber Lorenzo sieht das natürlich anders. Er fühlte sich ausgeschlossen, vernachlässigt.«

»Ja, ich denke, dass sie vieles zu besprechen hatten.«

»Und was war bei dir die letzten Monate los?«, fragte Paul.

Ich trank von meinem Kaffee. Er schmeckte richtig gut – viel besser, als wenn ich ihn alleine trank. »Die Befragungen waren unangenehm, aber mehr auch nicht. Ich kenne das, habe es jahrelang selbst durchgeführt. Außerdem war mir Ralf eine große Hilfe. Das hat mir nichts ausgemacht.«

»Und Julia, deine Tochter?«

»Ach«, sagte ich und beugte mich vor. »Das muss ich dir erzählen! Du weißt doch, dass mein holder Ex-Mann vorhatte eine Stelle in München anzunehmen.«

»Sicher. Eine Notariatsstelle.«

»Exakt. Er hatte sich beworben und er war der aussichtsreichste Kandidat. Und wenn er die Stelle bekommen hätte, wäre er mit Julia fortgezogen, und ich hätte sie nicht mehr, oder nur noch sehr selten sehen können.«

»Hm.«

Ich grinste. »Doch stell dir vor, in allerletzter Minute kam noch eine Juristin, und die hat ganz überraschend den Zuschlag bekommen.«

»Überraschend?«, fragte Paul, und in seinen Augen erschien ein amüsierter Glanz.

»Vollkommen überraschend. Yannick muss am Boden zerstört gewesen sein.«

»Der Prof hat dir versprochen, dass er sich um die Sache kümmert, und er hat Beziehungen ohne Ende.«

Ich nickte. »Das hat er eindrucksvoll bewiesen.«

»Du kannst also deine Tochter weiter sehen?«

»Ist das nicht wundervoll?« Ich lächelte ihn an.

Paul lächelte ebenfalls, griff über den Tisch und nahm meine Hand. Für einen kurzen Moment spürte ich, was er dachte. Gleichzeitig war mir bewusst, dass es ihm mit mir genauso ging. Er wollte mit mir zusammen sein, nicht als Freund, nicht als Geschäftspartner, sondern wie es sich zwei Menschen wünschen, die …

Er löste seinen Griff und der Zauber verflog.

Ein betretenes Schweigen folgte. Er sah zur Seite.

»Der Fall, mit dem uns Prälat Ott beauftragt hat«, sagte er schließlich, »Am Telefon war er sehr vage.«

»Ich werde dir alles erklären«, meinte ich, um Sachlichkeit bemüht. »Vorerst nur so viel: Die Leiche einer Frau ist angeschwemmt worden.«

Paul setzte sich aufrecht. »Einer Frau?«

»Ja. Einer jungen Frau. Ein Bauer hat sie im Fluss an einer Reuse gefunden. Zunächst dachten wir, dass die Frau einfach ertrunken ist. Aber ihre Hände waren gefesselt und ihre Kehle durchgeschnitten.«

»Also Mord?«

»Definitiv.«

»Es ist furchtbar«, sagte er.

»Was ist furchtbar?«

»Wir treffen uns immer nur, wenn es um so schreckliche Dinge geht. Und trotzdem…«, er zögerte.

»Ich freue mich auch, dich wiederzusehen«, sprach ich aus, was er nicht aussprechen wollte.

»Vielleicht schaffen wir es einmal unter einem anderen Vorzeichen, uns zu sehen.«

Ich trank meinen Kaffee aus, und stellte die Tasse entschieden auf die Tischplatte zurück. »Das ist deine Entscheidung.«

Paul erwiderte nichts.

6

Paul saß neben mir im Golf, und wir kurvten durch die engen Gassen des Nachbardorfes.

»Bist du sicher, dass ich dich nicht nach Hause fahren soll?«, fragte ich.

»Ist nicht nötig«, lehnte er ab. »Sind doch nur fünfzig Kilometer. Mit dem Zug bin ich im Handumdrehen daheim.«

»Gut«, sagte ich, obwohl ich es nicht gut fand.

Ich schwieg eine Weile. Aber dann konnte ich die Tatsache, dass er die Bahn mir vorzog, doch nicht auf sich beruhen lassen. »Findest du nicht, dass es langsam Zeit wird, daran zu denken, einen Führerschein zu machen?«, stichelte ich.

Paul nahm meinen Frust überhaupt nicht wahr. Seine Antwort fiel entschieden aus. »Wenn ich mit dir unterwegs bin, bin ich überzeugter Beifahrer. Ansonsten nutze ich den ÖPNV.«

»ÖPNV«, schnaubte ich, um zu überspielen, wie sehr mich seine Bemerkung tröstete.

Inzwischen konnte ich den Bahnhof, oder besser gesagt, die Haltestelle der S-Bahn, ausmachen. Sie lag am Rande der Ortschaft.

»Wann kommt dein Zug?«, erkundigte ich mich.

Paul sah auf die Uhr. »Punkt sieben.«

Ich verlangsamte und hielt an. Paul packte den Griff und machte Anstalten, auszusteigen.

»Es ist zehn vor. Soll ich dir beim Warten Gesellschaft leisten?«, fragte ich.

»Nein«, sagte er. »Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee wäre.«

»Nein?«

Er war bereits draußen, und beugte sich noch einmal zu mir herein, doch er ignorierte meine Frage. Stattdessen meinte er: »Drück mir die Daumen, dass morgen auf meinem neuen Arbeitsplatz alles glatt läuft.«

Einerseits fühlte ich mich verletzt, dass er mein Angebot, ihm Gesellschaft zu leisten, innerhalb von so kurzer Zeit erneut abgelehnt hatte. Aber dennoch gelang es mir nicht, ihm richtig böse zu sein. »Du wirst das schon schaffen. Du bist die ideale Besetzung als Sektenbeauftragter.«

»Wir werden sehen.« Er schloss die Tür und ging zu dem Wartehäuschen.

Die Nacht hatte sich bereits herabgesenkt, die Farben begannen ihre Konsistenz zu verlieren. Ich wendete den Wagen und fuhr die gleiche Strecke zurück. Im Rückspiegel konnte ich ihn noch eine Zeitlang erkennen. Er zündete sich einen Zigarillo an. Fast hatte ich den Eindruck, dass er mir nachblickte. Aber vielleicht täuschte ich mich auch.

Ich schaltete die Scheinwerfer an. Ich beobachtete, wie die hellen, weißen Kegel des Lichtes die Dunkelheit durchschnitten, während ich mir Zeit mit der Rückfahrt nahm. Daheim wartete ohnehin niemand auf mich.

Daheim, dachte ich. Habe ich so etwas überhaupt noch? Satorius und Lorenzo hielten sich in Italien auf, und das ehemalige Haus des Prälaten, in dem ich gerade meinen sogenannten Urlaub verbrachte, war mir vollkommen fremd. Ich überlegte mir, Julia, meine Tochter, anzurufen. Es wäre schön, mal wieder ihre Stimme zu hören.

Ich hatte die letzten Häuser der Ortschaft hinter mir gelassen, fuhr jetzt durch den Wald. Ich überholte einen Traktor, der einen voll beladenen Anhänger mit Brennholz zog. Die letzten Winterarbeiten wurden erledigt, bevor die Zeit kam, die Felder zu bestellen.

In dem kleinen Dorf, in dem ich derzeit wohnte, gab es keine Straßenbeleuchtung. Das Licht in den wenigen Häusern schimmerte undeutlich durch die kahlen Äste der Bäume.

Ich lenkte automatisch, meine Gedanken weit weg – bei einem anderen Ort, bei einem anderen Menschen. Wie sehr hätte ich es genossen, wenn Paul den Abend bei mir verbracht hätte. Aber andererseits … ich zuckte mit den Schultern … vielleicht war es wirklich keine gute Idee, wenn wir uns außerhalb der Arbeit zu oft trafen.

Ich hatte den Schotterweg meiner Auffahrt erreicht, bremste, und ließ den Golf bis zum Parkplatz rollen. Dort schaltete ich den Motor ab und stieg aus.

Unbewegt erwartete mich das stattliche Gebäude. Als ich es betrachtete, konnte ich mir überhaupt nicht vorstellen, dass hier einmal eine große Familie mit vielen Kindern gelebt hatte, die im Garten herumtollten. Das Gebäude wirkte verlassen, aufgegeben – übrig geblieben aus einer anderen Zeit.

Ich vernahm ein Rascheln. Leise und undeutlich drang es zu mir. Wie von selbst kroch meine Rechte unter die Jacke und an meinen Rücken. Meine Finger legten sich um den Gummigriff der Neun-Millimeter. Ich hatte den Kopf gedreht, suchte die Fläche hinter mir ab. Nichts. Keine Bewegung. Niemand. Ich war allein.

Wieder diese Andeutung eines Raschelns.

Ich zwang mich, die Augen aufzureißen, um in der Dunkelheit besser sehen zu können.

Inmitten der Einfahrt stand eine mittelgroße Figur. Sie bewegte sich schwankend.

Ohne zu zögern nahm ich die Pistole aus dem Holster, ließ die Hand neben meinem Oberschenkel herunterhängen und näherte mich der unbekannten Gestalt. Ich sah, dass ich auf einen Jungen zuschritt, bestenfalls gerade volljährig, das Gesicht ungeheuer blass. Die Haut seiner Wangen glänzte ungesund.

Ich hatte ihn längst wiedererkannt. Es handelte sich um den Sohn meiner Nachbarin, Frau Hagedorn.

»Alles in Ordnung?«, fragte ich, als uns nur noch ein oder zwei Meter trennten.

Der Junge versuchte, in meine Richtung zu schauen, schüttelte dann schwer den Kopf, bevor er den Mund öffnete. Ich dachte, er wollte mir etwas sagen. Ein schwaches Stöhnen drang zu mir.

»Alles in Ordnung?«

Der Junge begann zu taumeln, ich hatte Angst, er würde stürzen. Ich sprang vor und hielt ihn mit meiner freien Hand am Arm fest. »Hey, alles in Ordnung mit dir?«, sagte ich zum dritten Mal und schüttelte ihn verhalten.

Diesmal hatte ich den Eindruck, dass ich bis zu ihm vorgedrungen war. Er warf mir einen Blick aus stumpfen Augen zu, riss sich unwirsch frei, und verließ mit unsicheren Schritten mein Grundstück.

Ich beobachtete ihn noch eine Zeitlang, wie er unschlüssig auf dem Gehweg stand und dann mit hängenden Schultern zu seinem Wohnhaus ging.

Offensichtlich hatte er die Klingel betätigt. Die Tür wurde geöffnet, Licht fiel heraus, und ich sah, wie meine Nachbarin kurz mit ihm sprach. Dann verschwanden sie beide.

Ich merkte, dass ich noch immer die Pistole in der Hand hielt, legte die Sicherung ein und verstaute sie in meinem Holster.

Der Junge war nicht krank, sondern zugedröhnt. Und es handelte sich auch nicht um leichtes Zeug, was er sich eingeworfen hatte, sondern um eine der richtig harten Varianten.

So viel zur ländlichen Idylle.

7

Am nächsten Morgen wachte ich zeitig auf. Der Nebel hatte sich noch nicht verzogen. Er lag wie eine dichte, schützende Schicht über der Landschaft. Paul würde ich erst gegen Mittag wiedersehen, also hatte ich die nächsten Stunden für mich.

Ich verzichtete auf ein Frühstück, schmiss mich stattdessen in meine Joggingsachen und begab mich nach draußen. In der Nacht hatte es geregnet. Die Luft roch frisch und rein.

Zunächst nahm ich meine übliche Route, der Weg führte mich schnell in den Wald. Eine ehrfürchtige Stille umgab mich. Das einzige Geräusch waren meine Schritte, die auf dem weißen Schotter auftrafen, und mein Atem.

Ich kam an eine Gabelung, die mehrere Wanderwege kreuzten. Ich entschied mich für eine Strecke, die ich bislang noch nicht kannte. Weiter und weiter führte sie mich von der Straße weg. Die Wipfel der Bäume schlossen sich über mir zusammen, versperrten den Blick auf den Himmel.

Zunächst rannte ich bergan, dann in Kurven in ein kleines Tal hinab. Ich überquerte einen Forstweg, fand an einem der Bäume die blaue Markierung, die mich bisher geleitet hatte, und setzte meinen Lauf fort.

Allmählich wurde der Wald spärlicher, die Abstände zwischen den Bäumen größer. Zaghafte Sonnenstrahlen drangen durch das dürre Geäst der Kiefern und die noch kahlen Zweige der Laubbäume.

Ich erreichte eine Anhöhe. Vor mir dehnte sich ein Tal aus. Ein Fluss hatte es in Jahrtausenden in das Gestein gegraben. Jetzt zog er bescheiden und unauffällig seine Schleifen durch das zaghafte Grün der Wiesen.

Ich merkte, dass ich außer Atem war. Meine Lunge schmerzte, Schweiß rann mir über die Stirn. Zu allem Überfluss hatte sich der Schnürsenkel meines rechten Schuhs gelöst. Ich entdeckte eine Bank, steuerte darauf zu, um mich zu setzen.

Nachdem ich meine Nikes neu verknotet hatte, genoss ich die Landschaft. Die Sonne hatte den Nebel vertrieben. Ihre Strahlen warfen grelles, hartes Licht auf den Boden. Kein Mensch weit und breit, die Landstraße, die sich in sicherer Entfernung des Flusses dahinzog, leer.

Ich sah mich um. In einiger Entfernung stand wieder eine dieser seltsamen Säulen – diesmal mit einem Quader als Abschluss. Ich erhob mich, trat näher heran, um das kuriose Ding aus der Nähe zu betrachten. In der Mitte war wohl einst eine Zahl in den Stein gehauen worden. Ich vermochte eine Eins und eine Sechs zu entziffern. Weiter oben eine Art Bild. Ein betender Mensch, wie es mir schien. Daneben erneut dieses Gesicht mit den Hörnern. In den langen Jahren hatten Wind und Wetter dem Sandstein zugesetzt. Die Abbildungen waren nur noch zu erahnen.

Ich blickte auf meine Uhr. Es war schon kurz vor zehn – Zeit nach Hause zu laufen. Pauls Zug kam um halb eins, und ich wollte ihn auf keinen Fall warten lassen.

Erneut machte ich mich auf den Weg. Um etwas schneller voranzukommen, lief ich hinunter zur Landstraße und rannte auf der linken Seite Richtung Heimat.

Nach einer guten Viertelstunde tauchten die ersten Gebäude meines Dorfes auf. Ich joggte jetzt in einem ruhigen Tempo. In der Hauptstraße wechselte ich auf den Gehsteig, und bog schließlich in die Auffahrt ein, die zu meinem Haus führte.

Ich verlangsamte weiter, die letzten Meter ging ich mehr, als dass ich lief.

Frau Hagedorn war wieder im Garten beschäftigt. »Hallo, Frau Steinbach«, rief sie, und winkte mir zu.

Ich winkte zurück.

»Oh«, meinte sie, als ich näher kam. »Sie sehen ganz verschwitzt aus. Möchten Sie etwas trinken?« Sie wies auf den Gartentisch, auf dem ein Mineralwasser stand.

Eigentlich wollte ich dankend ablehnen und sie vertrösten. Aber etwas in ihrem Blick ließ mich zögern. Sie wirkte traurig.

»Gerne«, sagte ich deshalb.

Frau Hagedorn lächelte. »Warten Sie einen Moment, ich hole Ihnen ein Glas.« Wie der Blitz verschwand sie in ihrer offenen Haustür, und war gleich darauf zurück. Sie füllte das Glas und reichte es mir über den Zaun.

»Danke«, sagte ich und trank es in einem Zug aus. »Eine herrliche Gegend, um zu joggen«, meinte ich anschließend.

Frau Hagedorn nickte. »Um diese Jahreszeit sind auch noch keine Touristen hier, die kommen erst geballt nach Ostern, jetzt haben wir unsere Ruhe.«

»Sind das wirklich so viele?«, fragte ich, eigentlich mehr aus reiner Höflichkeit.

»Oh ja! In der Saison ist hier jedes Hotelzimmer belegt. Die Gäste wandern, besichtigen die Burgruinen und buchen Führungen durch die zahlreichen Höhlen, die es in unserer Umgebung gibt.«

»Tatsächlich?«, fragte ich.

Frau Hagedorn nickte. Dann schwiegen wir.

»Haben Sie das von dem tragischen Unglück gehört?«, begann sie nach kurzer Pause.

»Welches Unglück«, fragte ich, obwohl ich genau wusste, dass sie sich auf den Mordfall bezog. In einer dörflichen geprägten Gegend wie dieser, gingen solche Nachrichten einem Lauffeuer gleich herum. So ziemlich nichts blieb geheim. Die Menschen redeten mit- und übereinander. Und das gerne und ausführlich. Ein Umstand, den ich für meine Ermittlungen nutzen konnte, wenn ich meine Karten richtig ausspielte.

»Der Todesfall. Sandra Batz, eine junge Frau aus dem Nachbardorf, ist gestorben. Und die Polizei ermittelt«, führte Frau Hagedorn weiter aus.

»Doch, davon habe ich gehört«, sagte ich. »Das ist wirklich furchtbar. Herr Ott, der Prälat, hat mich gebeten, die Ermittlungen vor Ort ein wenig zu begleiten.«

»Wieso das denn?«

»Nun, der Kirche ist es wichtig, dass die Sache aufgeklärt wird. Familie Batz ist Mitglied der Kirchengemeinde, verstehen Sie?«, gab ich zur Antwort. Das war zwar nicht die gesamte Wahrheit, aber es war auch nicht gelogen.

Frau Hagedorn nickte, ihr Gesicht ernst, dabei jedoch weich. »Eine gute Entscheidung der Kirche. So ist Sandras Familie zumindest nicht alleingelassen, und weiß, dass alles unternommen wird, um den Dingen auf den Grund zu gehen.« Sie machte eine Pause. »Wenn ich Sie irgendwie unterstützen kann … viel werde ich zwar nicht beitragen können, ich kannte Sandra nur vom Sehen, aber mein Sohn Lukas ist mit ihr in die gleiche Schule gegangen – auch wenn er zwei Klassen unter ihr war. Ich werde ihn darauf ansprechen, und dann können Sie sich gerne mit ihm unterhalten. Vielleicht hilft das ja weiter.«

»Das ist sehr nett von Ihnen.« Ich lächelte.

Frau Hagedorn winkte ab. »Ach, ich bitte Sie. Das ist doch selbstverständlich.«

Wir sahen uns an und schwiegen erneut für eine Weile. Dann wechselte Frau Hagedorn das Thema. »Ein wunderschöner Tag heute, nicht wahr?«

»Ja«, stimmte ich ihr zu. »Ich war im Wald oben, bin dann von meiner üblichen Route abgewichen und habe dabei ein ganz märchenhaftes Tal mit einem kleinen Fluss entdeckt.«

»Oben bei dem Marterl«, sagte sie.

Ich sah sie fragend an.

»Die Steinsäule. Es gibt hier mehrere davon. Wir nennen sie Marterln. Sie stehen im Wald verteilt.«

»Ist mir auch schon aufgefallen«, entgegnete ich. »Was haben sie für eine Bedeutung? Sind das Wegweiser?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Das sind alte Zeichen. Sie markieren Stellen, an denen einmal etwas passiert ist.«

»Wie, passiert?«

»Nun, ein Mord. Vielleicht befand sich dort auch einmal eine Richtstätte. Jedenfalls sind Menschen gewaltsam ums Leben gekommen.«

»Ach.«

»Ja. Und dann hat man diese Säulen errichtet. Als Erinnerung sozusagen, und als Aufforderung an die vorbeikommenden Menschen, zu beten.«

»Jetzt fange ich an zu verstehen«, sagte ich. »Aber eines ist seltsam. Auf den Säulen … den Marterln meine ich, die ich bislang hier gefunden habe, war eine Art Teufelskopf abgebildet. Und ich weiß nicht, was es damit für eine Bewandtnis hat.«

»Der Pestteufel«, kam Frau Hagedorns Erwiderung wie aus der Pistole geschossen.

Ich horchte auf. Mein Gespräch mit dem Prälaten kam mir in den Sinn, als er mir von der Verhaftung des mutmaßlichen Frauenmörders aus der Gegend berichtet hatte. Der Verdächtige hatte ihm gegenüber damals vom Pestteufel gesprochen.

»Dieser … Pestteufel«, setzte ich deshalb an. »Prälat Ott hat ihn schon einmal erwähnt. Er meinte, es handle sich um eine Sagengestalt?«

Frau Hagedorn stimmte mir mit einem Nicken zu. »Jeder aus unserer Gegend kennt die Geschichten um den Pestteufel. Aber keiner nimmt sie ernst – jedenfalls nicht, sobald er größer ist. Es wird gesagt, der Pestteufel bringe das Grauen und das Böse über die Menschen. Und früher haben die Eltern ihren Kindern mit dem Pestteufel gedroht. Er werde sie holen, wenn sie unartig seien … Vor Jahren habe ich einmal Lukas‘ Grundschullehrerin nach dem Pestteufel gefragt. Sie meinte, das sei eine ganz alte Überlieferung, vermutlich noch aus der Zeit des Dreißigjährigen Krieges. Mehr wusste sie allerdings auch nicht.« Frau Hagedorn lächelte erneut. »Wie gesagt, heutzutage glaubt niemand mehr an diesen Unfug.«

Sie langte über den Zaun, um mir nochmals nachzuschenken.

Ich bedankte mich erneut, trank einen Schluck. Die Geschichte mit dem Pestteufel ging mir nicht aus dem Kopf, doch ich wollte das Thema mit ihr nicht weiter vertiefen. Also fragte ich: »Wie geht es Ihrem Sohn?«

»Lukas?« Ihr Ausdruck wurde besorgt. »Er hat sich eine Grippe eingefangen und bekommt sie nicht los.«

Klar, Grippe. Laut sagte ich:» Das tut mir leid. Wie lange hat er sie denn schon?«

Frau Hagedorn runzelte die Stirn. »Ich würde sagen, ein gutes Vierteljahr. Vielleicht vier Monate. Die Infektion schlägt immer wieder durch. Dann geht es ihm richtig übel.«

»Waren Sie schon einmal beim Arzt mit ihm?«

»Lukas ist doch fast erwachsen. Er will bei seinen Arztbesuchen nicht von seiner Mutter begleitet werden. Das müssen Sie verstehen.«

»Kann ich mir vorstellen.« Ich reichte ihr das Glas über den Zaun zurück. »Nochmals vielen Dank. Müssen Sie denn heute nicht zur Arbeit?«

»Ich habe eine Teilzeitstelle als Arzthelferin. Dreißig Stunden.«

»Das ist schön.«

»Früher war ich nur halbtags beschäftigt. Aber seit meiner Scheidung … nun, ich brauche jeden Cent. Donnerstags habe ich frei. Dafür arbeite ich den Rest der Woche voll.«

»Und Ihr Arzt? Haben Sie mit ihm schon einmal über Ihren Sohn gesprochen? Vielleicht könnte er ja helfen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Ich arbeite bei einer Augenärztin. Die versteht wirklich nichts von diesen ständigen Grippeattacken, die Lukas quälen. Aber das wird schon wieder…« Sie hielt inne und lächelte plötzlich. »Um beim Marterl zu bleiben, das sie gesehen haben: Wenn meine Großmutter noch leben würde, hätte sie Lukas geraten, zur Beichte zu gehen und sich vom Atem des Pestteufels zu befreien.«

8

Ich zog mir gerade die Schuhe aus, als sich mein Handy meldete. Ein normaler Klingelton. Ein Telefon muss läuten, wie es sich gehört – ohne Melodie oder sonstigem Schnickschnack.

Ich beeilte mich, und nahm den Anruf entgegen.

»Hallo Mama«, begrüßte mich eine helle Mädchenstimme.

Ich hatte damit gerechnet, entweder Paul am Apparat zu haben, oder jemanden von der Polizei, und hatte nicht auf das Display geachtet. Jetzt meine Tochter zu hören, kam völlig überraschend. Zu lange war mir der Kontakt zu Julia behördlicherseits – wenn überhaupt – nur unter strengen Auflagen erlaubt gewesen, und es fühlte sich für mich noch immer ungewohnt an, dass wir jetzt problemlos miteinander telefonieren konnten.

»Störe ich dich gerade?«, fragte sie.

»Nein, Julia. Überhaupt nicht. Ich freue mich sehr«, sagte ich.

»Ich auch, Mama. Ich wollte nur erzählen, dass wir aus den Bergen zurück sind.«

»Ihr wart Skifahren?«

»Ja. Winterferien … Ein blöder Name, findest du nicht auch, Mama? Die freien Tage liegen an den Faschingsfeiertagen, aber die Lehrer bestehen darauf, sie Winterferien zu nennen.«

»Na«, meinte ich, »die werden sich schon etwas dabei denken … Und, wie war’s in den Alpen?«

»Spitze! Super Schnee, und Papa hat mir einen tollen Skikurs bezahlt. Ich kann jetzt schon richtig wedeln.« Sie lachte.

»Klasse«, sagte ich, und dachte dabei: wahrscheinlich hat er das Kind im Kurs geparkt, um irgendwelchen Pistenschnepfen nachzustellen. Aber wenigstens hat Julia davon profitiert.

Das nächste, was sie sagte, bestätigte mich in meiner Vermutung: »Und stell dir vor, Papa hat eine neue Freundin!«

»Ach wirklich?«

»Ja. Diesmal ist sie ganz anders.«

»So?«, ich machte mir meine Joggingjacke auf und schlüpfte aus einem Ärmel. Dabei achtete ich darauf, das Handy am Ohr zu behalten.

»Sie ist eher wie du.«

»Wie ich?«

»Nicht so jung, wie die anderen Freundinnen, die er sonst hat … Nicht, dass du schon alt bist…«

»Ich verstehe schon«, beeilte ich mich, zu sagen.

»Auch sonst ist sie dir ziemlich ähnlich.«

»Wie meinst du das?«

»Na, sie ist total nett und witzig, und wenn ich mit ihr zusammen bin, fühle ich mich einfach gut. Sie hat auch wirklich viel Zeit mit mir verbracht. Jeden Abend.«

»Das war sicher schön.« Irgendwie gelang es mir nicht, Julias Freude zu teilen. »Und dein Vater sieht sie öfter?«

»Ja. Sie arbeitet in einer Klinik. Sie ist Psycho … äh … Psychopathin.«

»Psychologin«, verbesserte ich automatisch.

»Genau!«

»Prima«, meinte ich und wechselte das Thema. »Und? Können wir uns am Wochenende sehen? Du weißt, das mit dem begleiteten Umgang ist vorbei. Wir können uns jetzt jederzeit treffen.«

Julia blieb eine Weile still, bevor sie mit zögerlicher Stimme sagte: »Aber am Wochenende kann ich nicht. Da habe ich eine Verabredung mit Stefanie, Papas neuer Freundin. Sie will mit mir und Papa nach Rothenburg fahren. Soll ganz toll sein, und ich war da noch nicht.«

»Rothenburg«, wiederholte ich lahm.

»Alles ok, Mama?«

Ich räusperte mich. »Selbstverständlich ist alles ok. Ich … habe nur nachgedacht. Dann verschieben wir unser Treffen einfach.«

»Wenn du willst, kannst du zu meiner Aufführung kommen!«

»Welche Aufführung denn?«

»Du weißt doch, ich bin in der Neigungsgruppe Französisch an meiner Schule. Und wir haben nächste Woche eine Aufführung. Es wäre schön, wenn du dabei bist und mir zusiehst.«

»Klar komme ich. Wann ist das denn genau?« Mit meinen Augen suchte ich nach einem Stift, fand aber keinen.

»Es ist der nächste Montag um sieben Uhr abends in der Aula meiner Schule.«

»Notiert«, sagte ich. »Ich werde dort sein.«

»Klasse, Mama! Ich hab dich lieb!«

»Ich dich auch, Julia.«

Julia legte auf.

Ich nahm mein Handy vom Ohr und blickte eine Zeitlang auf das erloschene Display, während sich ein hohles Gefühl in mir breit machte. Die neue Freundin meines Mannes war dabei, mich bei meiner Tochter zu ersetzen.

Unwirsch runzelte ich die Stirn. Blödsinn. Das bildete ich mir nur ein. Leichter Schub von Paranoia. Gerade hatte Julia gesagt, dass sie mich lieb hatte.

Ich seufzte, legte das Mobiltelefon auf der Kommode ab, und begann, mich auszuziehen.

Am nächsten Montag würde ich meine Tochter sehen. Und keine fremde Frau, und wenn sie noch so nett war, würde es schaffen, mich aus Julias Herz zu verdrängen.

9

Ich hatte Paul vom Zug abgeholt und wir entschieden uns, unsere Ermittlungen bei Sandras Eltern zu beginnen, deren Körper ich gestern aus dem Fluss gezogen hatte. Jetzt standen wir vor dem Eingang des einfachen Siedlungshauses aus den 50er Jahren. Ich klingelte.

Die Tür vor uns öffnete sich, und ein Mann blickte heraus. Er trug Freizeitkleidung. Das Polohemd war nur halb in die Hose gesteckt. Sein Gesicht war blass, die Augen rot gerändert. Er riss sie weit auf, als er mich sah.

»Was wollen Sie denn noch?«, fuhr er mich an. »Ihre Polizisten-Kollegen waren gestern den ganzen Tag bei uns. Haben Sie gar keinen Anstand? Wir sind ein Trauerhaus!«

Paul trat einen Schritt nach vorn. »Herr Batz, das ist keine offizielle Befragung.«

Der Mann zögerte, sichtlich um Fassung bemüht. »Sie kommen von der Kirche?«

»Ja«, bestätigte Paul.

»Das ist jetzt nicht der passende Zeitpunkt. Das ganze Haus ist voller Verwandtschaft. Und meine Frau … sie ist nicht in der Lage mit irgendjemandem zu sprechen.«

»Das ist auch nicht nötig«, versicherte Paul. »Es wäre aber trotzdem überaus hilfreich, wenn Sie uns einige Fragen beantworten würden. Nicht nur die Polizei hat ein Interesse daran, das Verbrechen aufzuklären, sondern auch die Kirche. Ich denke, das verstehen Sie.«

Herr Batz blickte erstaunt von Paul zu mir und wieder zurück. Er strich sich über die Stirn. »Natürlich Hochwürden, wenn ich Ihnen damit helfen kann…«

»Ganz sicher«, beteuerte Paul. »Es dauert auch nicht lange.«

»Nur ein paar Minuten«, meldete ich mich zu Wort. »Wir wollen Sie wirklich nicht in Ihrer Trauer stören.«

Herr Batz nickte, als würde er verstehen, was ich meinte. Er trat aus dem Haus, lehnte die Tür an, und ging mit uns ein Stück in den Vorgarten.

Er steckte seine Hände in die Hosentaschen und zog sie gleich wieder heraus, bevor er tief Luft holte: »Wie gesagt, ich habe der Polizei alles erzählt, was ich weiß. Stundenlang, jedes einzelne Detail.«

»Ich weiß«, beschwichtigte Paul. »Aber Ihre Tochter Sandra…«

»Wie alt ist sie?«, unterbrach ich.

»Zwanzig.« Herr Batz schien nicht zu bemerken, dass ich das Präsens benutzt hatte.

»Und wie ist sie so?«

»Lebhaft, fröhlich.« Herr Batz lächelte, jedoch nur kurz. Dann erstarrte sein Gesicht, Tränen traten ihm in die Augen und er mied unseren Blick.

Ich wartete eine Weile, bis ich das Gefühl hatte, dass er sich zumindest einigermaßen unter Kontrolle hatte.

»Können Sie uns sagen, was sie beruflich gemacht hat?«, fragte ich so behutsam wie möglich.

Er antwortete nicht sofort. Dann meinte er: »Sie war Erzieherin in der Kreisstadt.«

»In der Kreisstadt? Das ist aber eine ganze Ecke entfernt von hier.«

Herr Batz fischte ein Tempo aus seiner Hose und schnäuzte sich verstohlen. »Nicht für unsere Verhältnisse. Fünfunddreißig, vierzig Kilometer hatte sie einfach zu fahren. Das dauerte je nach Jahreszeit zwischen einer halben und dreiviertel Stunde. Das ist normal für uns hier draußen.«

»Sicher hatte sie ihr eigenes Auto?«

Herr Batz nickte. »Natürlich. Habe ich ihr zum achtzehnten Geburtstag geschenkt. Einen Ford Focus. Verbraucht nicht viel und ist zuverlässig.«

»So ein Auto, das ist doch recht teuer. Und Ihre Tochter, als Erzieherin … Sie war noch in der Ausbildung?«

Wieder dieses abwesende Nicken.

»Haben Sie ihr das Geld für den Unterhalt des Autos gegeben?«

Herr Batz senkte erneut den Kopf. »Sicher habe ich ihr Geld gegeben. Aber so viel haben wir auch nicht. Sie hat nebenbei noch gearbeitet.«

»Nebenbei? Was hat sie gemacht?«

»Sie hat gekellnert. Hier draußen gibt es nicht viel Auswahl, was Arbeit angeht. An Wochenenden, bei Festen, Hochzeiten oder Taufen, da hat sie beim Siggi im Gasthof ausgeholfen.«

»Bei wem?«

»Beim Siggi, Siegfried Denhart. Ihm gehört der Gasthof.«

»Was war an dem Tag, an dem sie verschwunden ist?«, übernahm Paul.

Herr Batz hob den Kopf und sah ihn an.

»Sie haben sie doch für vermisst erklärt«, konkretisierte Paul.

»Ja«, bestätigte Herr Batz. »Nachdem sie nachts nicht nach Hause gekommen ist, gleich am nächsten Tag.«

»Welcher Wochentag war das?«

»Ein Montag.«

»Dann ist sie also an einem Sonntag verschwunden?«

Herr Batz blickte unschlüssig von Paul zu mir und seufzte tief. »Das stimmt.«

»Und an diesem Sonntag«, fragte Paul, »hat sie da auch im Gasthof gearbeitet?«

Die Augen von Herrn Batz waren jetzt auf ihn gerichtet – ausdruckslos und stumpf. »Ganz sicher.«

»Wie lange musste sie normalerweise kellnern?«

»Je nachdem. Unterschiedlich. An dem Sonntag fand eine Hochzeit statt, und Hochzeiten gehen in der Regel bis nachts um halb eins, eins. Danach muss noch alles aufgeräumt werden. Sie kam für gewöhnlich gegen zwei. Deshalb haben wir uns zunächst auch nichts gedacht, meine Frau und ich…« Herr Batz unterbrach sich und holte zitternd Luft. »Aber am nächsten Morgen war sie immer noch nicht zuhause.«

»Was war mit ihrem Auto?«

»Ihr Auto stand auf dem Hof. Wenn man die Abkürzung durch den Wald nimmt, sind es nur ein paar Schritte.«

»Der Gasthof von Herrn Denhart ist hier ganz in der Nähe?«, erkundigte ich mich.

»Ja«, sagte er. »In der alten Brauerei. Dahinter hat Siggi neu angebaut. Ein Festsaal, Hotelzimmer. Eigentlich steht das alles unter Denkmalschutz, und er hätte gar keine Genehmigung erhalten dürfen. Aber Siggi hat schon immer bekommen, was er wollte. Er sagt, wo es lang geht. Und er hat Geld. Viel Geld. Das öffnet Türen. Es ist eine wirklich große Anlage.«

»Kenne ich«, meinte ich. »Liegt etwas abseits von der Hauptverkehrsstraße, aber man kann die Gebäude nicht übersehen, wenn man in den Ort fährt, nicht wahr?«

Wieder dieses stumme Nicken.

»An dem Sonntag hat sie dort gearbeitet, wollte heimgehen, kam aber hier nie an?«, erkundigte sich Paul.

»Habe ich alles schon der Polizei erzählt.«

»Noch eine Frage hätte ich«, meinte ich.

Herr Batz hatte sich schon zum Gehen gewandt und drehte sich wieder zurück zu uns.

»Sandra war ein hübsches Mädchen«, begann ich. »Sie hatte doch sicher einen Freund.«

Herr Batz hob und senkte ratlos die Schultern. »Im Moment nicht. Aber früher schon.« Er warf einen entschuldigenden Blick in Pauls Richtung. »Wir leben nicht mehr im Mittelalter. Sie wissen schon, wie das ist.«

Ich wartete darauf, dass er fortfuhr.

»Für ein halbes Jahr hatte sie einen Freund. Aber dann haben sie Schluss gemacht. Es hat nicht mehr funktioniert. Und seitdem, so ungefähr seit letztem Sommer, war sie solo. Hat ihr ganz gut gefallen, denke ich.«

»Und ihr Ex-Freund, hat er auch einen Namen?«

»Ich wüsste nicht, was er damit zu tun haben sollte.«

»Wir möchten uns mit ihm unterhalten. Nur für alle Fälle.« Ich zog meinen Block aus der Tasche, blätterte ihn auf und ergriff den Stift, der an der Seite steckte. Ich sah Herrn Batz abwartend an.

Herr Batz seufzte. »Tim Hold. Ein netter Junge. Aber wie gesagt, die Beziehung, die die beiden hatten, ist seit mehr als einem halben Jahr beendet.«

Ich schrieb den Namen auf. »Wissen Sie seine Adresse?«

Herr Batz diktierte sie mir. Dann fügte er an: »Tims Familie wohnt im nächsten Dorf. Ich kenne seine Eltern. Die haben mit Sandras Tod bestimmt nichts zu tun.«

10

Paul hatte nicht viel Zeit, also machten wir uns gleich auf den Weg zu Tim Hold, Sandras Ex-Freund. Ich steuerte den Wagen automatisch, während mir die Erlebnisse und Bilder von gestern und heute im Kopf umherschwirrten: Die Leiche, die ich an Land gezogen hatte. Die Erzählung des Prälaten. Die Marterln mit der Abbildung des Pestteufels, und schließlich Lukas, der Sohn meiner Nachbarin, der sich Drogen einwarf, wie andere Tic Tac. Bislang sah ich nicht einmal die Andeutung einer Spur. Nichts passte zusammen.

Und dann dachte ich an Paul, der neben mir saß.

Genauer gesagt, dachte ich an Paul und mich. An uns. So sehr ich auch versuchte, es bleiben zu lassen, die Gedanken kamen immer wieder zurück – übermächtig und lähmend.

Ich registrierte erst jetzt, dass ich bereits durch die Ortschaft fuhr, in der Tim Hold wohnte. Sorgfältig renovierte Fachwerkgebäude neben modern gestalteten Häusern. Breite Balkone, wie sie in Niederbayern üblich sind, und die in ihrer Behäbigkeit überhaupt nicht in die Gegend passten, neben typisch schlicht gehaltenen Terrassen und Eingängen.

Bald darauf parkte ich vor seinem Wohnhaus. Ein früherer Bauernhof, nicht besonders geschmackvoll renoviert. Die neuen Fenster mit Plastikrahmen schienen praktisch aber absolut hässlich.

Paul und ich stiegen aus und schritten zum Eingang. Ich wollte die Klingel betätigen. Im gleichen Augenblick, in dem ich meine Hand ausstreckte, streckte auch Paul seine Hand aus, ebenfalls in der Absicht zu schellen. Unsere Finger berührten sich. Ich blickte zu ihm auf. Er sah mich an, seine Augen dunkler als üblich. Dann zog er den Arm zurück und schaute zu Boden.

Ich klingelte.

Uns wurde geöffnet. Eine Frau, ich schätzte sie auf ungefähr siebzig, in Jogginghosen und einem nicht ganz sauberen Sweatshirt, öffnete uns. In der Hand hielt sie ein Wischtuch. Weiter hinten in dem gefliesten Flur stand ein Putzeimer.

»Sie wünschen?«, fragte sie.

»Mein Name ist Steinbach«, begann ich. »Und das ist Herr Wagner. Wir hätten gerne Tim Hold gesprochen.«

»Der ist nicht da«, erwiderte sie. »Ich bin seine Großmutter. Worum geht es?«

»Das müssten wir eigentlich mit ihm selbst bereden. Es handelt sich um Sandra, seine ehemalige Freundin. Sie haben sicherlich von ihrem Tod gehört.«

Die Frau wischte sich die grauen Haare aus der Stirn. »Das arme Mädchen. Sie war so nett…« Sie stockte, um mich misstrauisch zu mustern. Dann fiel ihr Blick auf Paul und verharrte an seinem weißen Kragen. »Sie sind aber nicht von der Polizei.«

»Das ist korrekt. Wir kümmern uns privat um die Angelegenheit«, erklärte Paul.

Sie kniff ihre Augen zusammen, sagte lediglich »Aha«, und schwieg.

»Wann können wir Ihren Enkel antreffen?«, fragte Paul.

»Tim? Heute ist Dienstag, da hat er Berufsschule. Er kommt erst gegen sechs.«

»Und morgen?«

»Er ist ab halb acht in seinem Betrieb. In der Stadt.«

»Gut«, übernahm ich. »Wenn Sie mir die Adresse geben würden? Dann können wir hinfahren.« Und bevor sie antworten konnte, setzte ich nach, als hätte ich es mir gerade anders überlegt: »Ach nein, das ist vielleicht doch zu umständlich. Wir versuchen es dann morgen Abend noch einmal hier.«

Sie nickte. »Das ist sicher besser.«

»Aber … vielleicht könnten Sie mir doch auch helfen?«, fragte ich nach einer kurzen Pause.

»Wie denn?«

»Sie kannten Sandra.«

Sie nickte, und in ihren Augen schimmerten Tränen. »Sie war ein hübsches Mädchen. Und ich war auch sehr froh, dass Tim so eine nette Freundin gefunden hatte. Aber … Sie wissen doch, wie das heutzutage ist.«

»Nein«, antwortete ich. »Wie ist das denn?«

Sie machte eine vage Geste mit der Hand, die noch immer das Wischtuch hielt. »Ständig hat er eine andere. Eine Woche mit der, dann ein paar Tage mit der nächsten, und schon ist wieder ein ganz anderes Mädchen an der Reihe. Sandra war eigentlich zu gut für ihn. Die wollen sich heute nicht fest binden, die Jungs. Ihre Erfahrungen machen, verstehen Sie?«

»Das soll es geben«, sagte ich. »Und Sandra? Ist Ihnen an ihr nichts aufgefallen? … Irgendetwas, was an ihr besonders gewesen wäre?«

»Besonders?«

»Na, ist vielleicht etwas vorgefallen? Hatte Sandra davor oder danach einen anderen Freund von dem Sie wissen, und der eventuell eifersüchtig war? Gab es einen Streit? Existierte jemand, der etwas gegen die Verbindung von Ihrem Enkel Tim und Sandra gehabt hatte?«

Sie runzelte die Stirn. Offensichtlich dachte sie angestrengt nach. »Nein«, meinte sie schließlich. »Nicht dass ich wüsste. Keine Ahnung. So lange sie zusammen waren, waren sie ein Herz und eine Seele. Tim hat sie sogar immer von der Arbeit abgeholt.«

»Von ihrer Stelle als Erzieherin?«, fasste Paul nach.

»Nein, nein. Von Siggis Gasthof. Da arbeitete Sandra öfter an den Wochenenden. Und manchmal auch in ihren Ferien.«

»Fällt Ihnen noch etwas ein?«, fragte Paul.

»Leider nicht.« Tim Holds Großmutter schüttelte den Kopf.

»Vielen Dank, dass Sie sich die Zeit genommen haben«, sagte Paul.

»Habe ich doch gerne gemacht«, meinte sie, wobei sie das erste Mal lächelte. Sie reichte Paul die Hand. In dem Moment, in dem er sie ergreifen wollte, zog sie sie jedoch zurück. »Entschuldigen Sie, ich will Sie wirklich nicht schmutzig machen. Ich putze gerade.«

»Dann wünsche ich Ihnen, dass Sie das schnell hinter sich bringen«, sagte Paul.

Sie lächelte erneut und schloss die Tür.

11

Ich befand mich in der Küche und trank ein Wasser. Das große Haus, in dem einst die Familie des Prälaten gewohnt hatte, war ruhig und wirkte leer. Ich hatte Paul vor nicht allzu langer Zeit zum Bahnhof gebracht. Er hatte mir versprochen, am nächsten Morgen anzurufen, wann er ankommen würde. Und, nachdem das Wochenende vor der Tür stand, hatte er mich gefragt, ob er von Freitag bis Sonntag bleiben könnte. Es war mir schwergefallen, mich zurückzuhalten, um nicht vorschnell und übereifrig zuzustimmen.

Danach war ich mit meinem Auto herumgekurvt, hatte mir ein paar Dörfer angesehen, die ich bislang noch nicht kannte. Aber wie die Sonne unterging und die Schatten immer länger wurden, hatte ich keine Entschuldigung mehr. Ich fuhr zurück.

Jetzt sah ich mich in der Küche um, und überlegte dabei, ob ich mir nicht etwas zu essen kochen sollte. Aber erstens war ich keine gute Köchin, und als ich zur Sicherheit noch einmal im Kühlschrank nachsah, fand ich darin nur mehrere Fruchtsäfte und eine angebrochene Packung Müsli. Missmutig schloss ich die Tür. Ich war sowieso nicht hungrig.

Vielleicht sollte ich den Laptop hochfahren, um ein wenig zu surfen. Aber dazu hatte ich keine rechte Lust. Vermutlich würde alles darauf hinauslaufen, dass ich heute zeitig ins Bett ging. War ohnehin gesünder.

Ich hatte mich ans Fenster gestellt und blickte ziellos hinaus. Inzwischen war es richtiggehend dunkel. Die Umgebung verschwamm. Ich dachte an Paul, und daran, wie sehr er mir fehlte. Und ich dachte an Julia, und was ich zu ihr sagen würde, wenn ich ihre Aufführung besuchen würde. Vielleicht sollte ich ihr etwas mitbringen. Andererseits wollte ich bei ihr keinesfalls den Eindruck erwecken, mir ihre Liebe erkaufen zu wollen. Nein – ich würde mich einfach in den Zuschauerraum setzen und sie ganz begeistert auf der Bühne beklatschen.

Im Haus gegenüber ging im unteren Fenster ein Licht an. Sofort richtete ich meinen Blick darauf. Es dauerte nicht lange, und eine Silhouette erschien. Ein Mann öffnete das Fenster und kletterte geschickt hinaus. Offensichtlich machte er das nicht zum ersten Mal. Und es war kein Mann, sondern eher ein Junge. Lukas, Frau Hagedorns Sohn.

Er schaute sich um, und aus einem Reflex heraus, trat ich einen Schritt zurück, um nicht gesehen zu werden.

Warum tue ich das eigentlich? Ich kann doch am Fenster stehen, und hinausblicken, wann immer ich Lust dazu habe, schoss es mir durch den Kopf. Dabei verfolgte ich, wie er sich langsam und vorsichtig vom Haus wegbewegte. Da stimmte etwas nicht. Er schlich durch den Garten, benutzte auch hier nicht die Tür, sondern schwang sich über den kleinen Zaun. Auf der Straße verharrte er, um sich erneut sorgfältig umzuschauen, bevor er aus meinem Sichtfeld verschwand.

Eigentlich ging es mich überhaupt nichts an. Aber ich war bereits in meine Jacke geschlüpft, zur Tür hinaus, und lief die Auffahrt hinunter, bis ich die Fahrbahn erreichte – keine Sekunde zu früh. Weiter vorn sah ich Lukas um die Ecke biegen.

Ich beeilte mich, zwang mich aber gleichzeitig dazu, nicht zu rennen. Die erste Regel, wenn man jemanden observiert: Niemals Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Also schritt ich zügig um die Kurve herum, und sah ihn circa fünfzig Schritt vor mir laufen. Unser Dorf war nicht groß. Vielleicht hundertfünfzig Häuser. Große Abstände zwischen den Wohneinheiten. Gärten, Scheunen, Garagen für landwirtschaftliche Geräte.

Lukas ging jetzt zielstrebiger als noch vor ein paar Minuten. Ich hatte zu tun, ihn nicht zu verlieren. Bald hatte er einen ehemaligen Bauernhof erreicht. Das Dach war stellenweise eingesunken, die Tür hing schräg in den Angeln.

Lukas hielt sich nicht damit auf, ins Gebäude zu gehen, sondern er lief seitlich daran vorbei, in einen Garten, der total vermüllt und mit Bauschutt bedeckt war. Er verschwand.

Ich entdeckte eine Art Bauwagen. Dessen Räder waren schon lange platt. In seinen Fenstern schimmerte die Andeutung von Licht.

Ich wartete.

Bald darauf wurde die Tür des Bauwagens geöffnet. Ich erhaschte den Blick auf zwei Personen – Lukas und ein fremder Mann. Lukas schüttelte dessen Hand. Dann stieg er die paar Stufen hinunter. Die Tür schloss sich.

Ich schaute für einen Moment zur Seite, damit sich meine Augen wieder an die Dunkelheit gewöhnten. Als ich meinen Kopf zurückdrehte, war Lukas nur noch wenige Meter von mir entfernt. Er hatte mich noch nicht entdeckt.

Ich drückte mich an die Mauer des abbruchreifen Gebäudes und wartete, bis er direkt an mir vorbeikam.

»Hey!«, sagte ich zu seinem Rücken, als er mich gerade passiert hatte.

Abrupt blieb er stehen und wandte sich um.

»Was wollen Sie?« Zuerst vermochte er mich nicht zu erkennen. Er kniff die Augen zusammen. »Ach, Sie sind es«, meinte er dann.

»Ja, ich«, erwiderte ich.

Ich streckte meine Hand aus.

Er blickte ratlos darauf.

»Komm«, sagte ich.

»Was soll das?«, fragte er.

Ich hielt ihm meine ausgestreckte Hand weiter hin. »Komm, mach schon, gib mir das Gift.«

Bei meinen Worten zuckte Lukas zusammen, als hätte ich ihn geschlagen. Er wich einen Schritt zurück.

»Bleib stehen«, sagte ich.

»Was soll das?«, wiederholte er. »Sie haben gar nichts von mir zu verlangen.«

Ich verringerte den Abstand zwischen uns, indem ich auf ihn zutrat. »Du gibst mir jetzt das Gift.«

»Was pissen Sie sich so auf? Das bisschen Dope, das nimmt doch jeder hier bei uns«, kam seine Antwort.

»So? Jeder?«

»Klar! Oder was glauben Sie, was man in einem solchen Dreckskaff abends anderes machen kann?« Lukas klang trotzig.

»Galt das auch für Sandra Batz?«, fragte ich aus einer plötzlichen Eingebung heraus.

Lukas blieb wie angewurzelt stehen. Er blinzelte mehrmals, bevor er zur Seite blickte. »Sandra wer? Ich kenne keine Sandra«, meinte er schließlich.

»Du kennst Sandra nicht? Die junge Frau, die tot aufgefunden wurde? Das kann ich fast nicht glauben. Deine Mutter hat mir was anderes erzählt.«

»Und wenn schon!«, brauste er auf. »Was weiß denn meine Mutter? Gar nichts weiß sie!« Er wollte sich abwenden, doch ich hielt ihn auf, indem ich noch ein Stück näher trat.

»Also, was war mit Sandra?«

Er wich zurück. »Kümmern Sie sich um ihren eigenen Mist! Mit Ihnen rede ich nicht. Und wenn Sie etwas über Sandra wissen wollen, fragen Sie doch Siggi.«

»Siggi Denhart? Den Eigentümer des Gasthofs?«

»Genau den! Und jetzt lassen Sie mich in Ruhe!«

Ich sah Lukas an, und mir wurde klar, dass ich von ihm zumindest in diesem Moment nicht mehr erfahren würde.

»Gut«, sagte ich langsam. »Ich lasse dich in Frieden. Aber vorher gibst du mir das Dope.«

Lukas langte in seine Tasche, und als seine Hand wieder zum Vorschein kam, hielt sie einen länglichen Gegenstand. Er betätigte einen Knopf. Ein Klicken ertönte, und eine zehn Zentimeter lange Klinge blitzte auf.

Ich deutete darauf. »Was willst du denn damit?«

»Ich lasse mir nichts befehlen!«

»Gib mir den Stoff!«

Er machte einen Ausfallschritt und versuchte, mich mit dem Messer zu stechen – nichts Dramatisches, er stellte sich dabei an, wie der erste Mensch. Ich schlug ihm gegen den Unterarm, und als er vor Schmerzen aufjaulte, verpasste ich ihm eine kräftige Ohrfeige.

Das Messer lag am Boden. Lukas hielt sich ungläubig die Wange.

Ich öffnete den Reißverschluss seiner Jacke, griff hinein und fand einen kleinen Plastikbeutel in der Innentasche – unterschiedlich große Kristalle, weiß, beinahe farblos.

»Das gehört mir!«, begehrte er auf, doch er klang lange nicht mehr so selbstsicher, wie noch vor wenigen Minuten.

»Jetzt nicht mehr!«

»Aber Sie sagen es nicht meiner Mutter!«

Ich antwortete nicht darauf, sondern blickte ihn durchdringend an. »Hau ab!«

Er versuchte, sich zu bücken und sein Messer aufzuheben.

Ich schüttelte den Kopf.

Zunächst wollte er zu einer Erwiderung ansetzen, doch als er den Ausdruck in meinem Gesicht sah, schluckte er hinunter, was auch immer er mir hatte sagen wollen.

Er wandte sich ab und verschwand.

12

Wieder ein neuer Morgen – jedoch anders, als die Morgen davor. Denn heute war Freitag, und Paul würde das Wochenende über bleiben und mir bei den Ermittlungen helfen. Meine Vorfreude war riesig.

Lange überlegte ich, ob ich joggen gehen sollte. Kalter Niesel – kein Wetter, bei dem man sich freiwillig gerne draußen aufhielt. Andererseits hatte mich Paul am Vortag spätabends noch wissen lassen, dass sein Zug erst gegen drei Uhr nachmittags am Bahnhof ankommen würde. Ich hatte also massig Zeit.

Was tun?

Schließlich gab ich mir einen Ruck, und beschloss, doch rennen zu gehen. Aber ich würde das Jogging dazu nutzen, um mich möglichst unauffällig in der Umgebung des Gasthofs umzusehen, bei dem Sandra Batz gejobbt hatte. Lukas trotzige Bemerkung vom Vorabend, ich solle Siegfried Denhart, den Besitzer des Gasthofes, nach Sandra fragen, ging mir nicht aus dem Sinn. Die Art, wie er es gesagt hatte, ließ mich vermuten, dass da mehr dahinterstecken könnte, als der bloße Versuch des Jungen, von sich und den Drogen abzulenken. Hinzu kam die Äußerung von Sandras Vater, wonach dieser Siegfried Denhart keine ganz einfache Persönlichkeit zu sein schien. Bis ich mehr über Denhart wusste, war es klüger, nicht mehr Aufmerksamkeit auf mich zu lenken, als unbedingt notwendig.

Ich schlüpfte in meine Joggingsachen, streifte eine wetterfeste Regenjacke mit Kapuze über und machte mich auf den Weg. Bis zu dem großen Gasthof brauchte ich zwanzig Minuten. Schnaufend hielt ich davor an und betrachtete die eindrucksvolle Fassade. Ich blickte durch die große gläserne Eingangstür, konnte drinnen aber niemanden sehen. Da ich den Verantwortlichen ohnehin nicht als Ermittlerin gegenübertreten wollte, ging ich um das Haus herum.

Auf der Rückseite befand sich der Hotelanbau – wie ihn Sandras Vater beschrieben hatte. Völlig überdimensioniert. Protzig. Zahlreiche Fenster. Die Saison hatte noch nicht begonnen. Aber das würde sich bald ändern. Davon zeugten die mit Primeln bepflanzten Balkonkästen.

Auf dem Parkplatz standen nur wenige Autos. Ein VW-Transporter wurde gerade von einer jungen Frau entladen. Sie hatte die Heckklappe geöffnet und stapelte jede Menge Lebensmittel, die sich in Kisten befanden, auf dem Boden.

»Hallo«, sagte ich, während ich mich ihr näherte.

Sie drehte sich um. Sie war vielleicht Anfang bis maximal Mitte zwanzig – ein burschikoser Typ, mit haselnussbraunen, leicht gelockten Haaren, großen, dunklen Augen. Sie besaß eine natürliche Attraktivität.

»Hallo«, gab sie meine Begrüßung zurück. »Sie joggen?«

Ich nickte. »Ist doch eine super Gegend dafür.«

»Ja«, meinte sie. »Nur kriege ich nicht viel davon mit.«

»Sie sind auch schwer beschäftigt.«

»Das Wochenende steht vor der Tür und die ersten Gäste melden sich an. Alles muss vorbereitet sein. Jede Menge Arbeit.«

»Das glaube ich Ihnen aufs Wort.« Ich streckte ihr meine Hand entgegen. »Ich bin Anne Steinbach.«

»Frederike Eberhard.« Wir schüttelten uns die Hände.

»Wenn Sie so viel zu tun haben«, nahm ich das Gespräch wieder auf, »sind Sie doch sicher nicht alleine.«

»Alleine?«

»Na, ich meine, Sie haben doch bestimmt Kolleginnen und Kollegen, die Ihnen helfen.«

Sie packte eine weitere Kiste, zerrte angestrengt an ihr, hievte sie schließlich hinaus und stellte sie zu den anderen Lebensmitteln. »Ehrlich gesagt, sind wir nur zwei feste Kräfte und der Koch. Das ist nicht viel für ein Gasthaus dieser Größe. An Wochenenden und in der Saison wird natürlich mit Aushilfen aufgestockt. Dennoch komme ich um regelmäßige Überstunden nicht herum.«

»Das ist hart.« Ich tat, als würde ich nachdenken. »Andererseits … in den umliegenden Ortschaften wohnen doch auch junge Leute. Da sollte man meinen, dass die vielleicht ganz froh sein müssten, sich etwas dazuzuverdienen. Es müsste doch relativ einfach sein, genügend Saisonkräfte zu finden.«

Frau Eberhard schnaubte. »Sie kennen das Geschäft nicht, stimmt’s? Klar bekommen Sie genügend junge Helfer. Die Frage ist nur, ob sie auch wirklich gut sind.«

»Die meisten taugen nicht viel?«

Sie grinste. »So ist es. Schnelle Kohle machen, möglichst hohe Trinkgelder kassieren, aber nicht richtig arbeiten. Das ist die Devise. Nur sehr wenige sind zuverlässig.«

Ich grinste auch. »Dann müssen Sie sich die guten Aushilfen eben herauspicken und dafür sorgen, dass sie Ihnen erhalten bleiben.«

»Da haben sie recht!« Sie lachte, doch dann verschattete sich ihr Gesicht und Tränen traten ihr in die Augen. Sie wischte sich unwirsch über die Wange.

Ich trat einen Schritt näher. »Habe ich etwas Falsches gesagt?«

Sie holte tief Luft und schüttelte den Kopf. »Nein, Sie haben nichts Falsches gesagt. Es ist nur so … vor zwei Tagen habe ich erfahren, dass eine meiner liebsten Kolleginnen, die bei uns an Wochenenden und manchmal im Urlaub ausgeholfen hat, verstorben ist. Sandra.«

Ich wollte ihr die Hand tröstend auf den Arm legen, da bemerkte ich, wie sich ihre Miene erneut veränderte. Sie senkte ihren Blick und fuhr hastig mit dem Entladen fort.

Ich wandte mich um. Ein Mann, Ende fünfzig, kam auf uns zu. Graumeliertes Haar, Maßanzug, am linken Handgelenk eine goldene Uhr. Nach der Körperhaltung und seinem Erscheinungsbild zu urteilen, ganz bestimmt Siegfried Denhart.

»Was machen Sie hier?«, fragte er mich, als er noch einige Schritte entfernt war.

»Meinen Sie mich?«, entgegnete ich.

»Sehen Sie hier sonst noch jemanden, mit dem ich reden könnte?« Seine Stimme klang schneidend und befehlsgewohnt.

»Ich habe gejoggt, mache eine kurze Pause und unterhalte mich gerade mit Frau Eberhard.«

»Sie sind auf meinem Grund und Boden. Warum befragen Sie meine Angestellte?«

»Ich wusste nicht, dass es verboten ist, miteinander zu reden.«

»Meine Angestellte hat ihre Arbeit zu verrichten und nicht ihre Zeit mit Ihnen zu verplempern.«

»Selbstverständlich«, sagte ich. »Aber ich habe nur wenige Sekunden mit ihr gesprochen. Und sie hat währenddessen nicht aufgehört zu schuften.«

Ganz offensichtlich war er es nicht gewohnt, dass ihm jemand widersprach. Zornesröte stieg ihm ins Gesicht. »Ich muss Sie jetzt bitten, mein Grundstück zu verlassen.«

»Ich gehe ja«, sagte ich. »Ich weiß aber nicht, warum Sie sich so aufregen.«

»Sie haben meine Mitarbeiterin nach Sandra Batz gefragt! Ich habe es genau gehört! Das aufzudecken, was ihr passiert ist, ist Sache der Polizei.«

Ich zuckte mit den Schultern, gleichzeitig lächelte ich entwaffnend. »Ich hatte nichts Böses im Sinn. Wirklich nicht. Bitte entschuldigen Sie.«

»Ich entschuldige nicht. Und ich erteile Ihnen Hausverbot. Falls ich Sie nochmals erwische, wie sie auf meinem Grund und Boden oder in meiner Gaststätte die Angestellten belästigen, werde ich Sie anzeigen.«

Ich blieb ihm eine Antwort schuldig, ging stattdessen nah an ihn heran und sah in seine Augen. Sie waren grau und kalt, und als ich in sie blickte, flackerten sie kurz auf – nur für den Bruchteil einer Sekunde, dann hatte er sich wieder unter Kontrolle. Aber ich hatte ihn erkannt, und er wusste es. Er war ein gefährlicher, gewaltbereiter Mensch, der Mühe hatte, sich zurückzuhalten. Er war es gewohnt, sich auszuleben.

»Ich denke schon, dass wir uns wiedersehen.«, stellte ich leise fest.

Er antwortete mir nicht, und ich verließ den Parkplatz, ohne mich umzublicken.

13

Kurz bevor ich den Bahnhof erreichte, begann es heftig zu regnen. Ganz unvermittelt fielen dicke Tropfen herab, behinderten die Sicht, und ich musste den Scheibenwischer des Golfs auf die stärkste Stufe stellen.

Obwohl ich mich wirklich beeilt hatte, war ich einige Minuten zu spät dran. Bereits von weitem sah ich Paul einsam unter dem Vordach stehen, neben ihm ein Koffer. Er hatte zusätzlich noch einen Regenschirm aufgespannt. Doch er schien weder sauer noch ungeduldig zu sein. Stattdessen rauchte er genüsslich einen seiner Zigarillos.

Sobald er mich erblickte, winkte er, aber als ich näher kam, bemühte er sich darum, seinem Gesicht einen gleichgültigen Ausdruck zu verleihen. Ich freute mich genauso wie er. Und im Gegensatz zu ihm musste ich mich nicht verstellen.

Ich lehnte mich zur Beifahrertür, öffnete sie und rief: »Komm schnell, sonst wirst du nass!« Er machte Anstalten, seinen Zigarillo wegzuwerfen, doch ich hielt in auf: »Lass ruhig. Ausnahmsweise ertrage ich dich auch mit Glimmstängel!«

Paul eilte zum Wagen. Er legte den Koffer nach hinten auf den Rücksitz. Dann klappte er den Schirm zusammen, nahm neben mir Platz und zog die Tür mit Schwung zu.

»Ist das kalt!«, begrüßte er mich.

»Es ist gerade mal Anfang März«, sagte ich. »Dafür sind wir vom Wetter eigentlich nicht schlecht bedient.«

»Als ich losfuhr, schien noch die Sonne. Und jetzt…«

Ich startete.

Paul rauchte weiter an seinem Zigarillo. Er kurbelte das Seitenfenster einen Spaltbreit herunter, um den Qualm abziehen zu lassen.

Wir passierten einen verkehrsberuhigten Bereich. Auf der Hauptstraße beschleunigte ich.

»Wie war’s heute bei dir?«, fragte ich.

»Gut. Richtig gut. Wir haben zwei Neuzugänge, die fühlen sich bereits wohl. Und dann hatte ich Teambesprechung mit meinen Mitarbeitern.«

»Klingt richtig spannend.« Ich grinste.

»Gehört zum Job.« Paul machte es sich in seinem Sitz bequem.

»Hast du etwas Neues vom Prof und Lorenzo gehört?«

»Sie wollen morgen hier sein.«

Ich warf ihm einen erstaunten Blick zu. »Hier?«

»Nun, Lorenzo meinte, es würde dem Prof gut tun, wenn er uns bei den Ermittlungen unterstützen könnte. Und da habe ich beide spontan eingeladen … Ich hoffe, das ist für dich in Ordnung.« Paul sah mich an.

Ich lächelte. »Eine gute Idee. Ich vermisse sie und freue mich sehr auf ein Wiedersehen.«

Wir hatten die Ortschaft hinter uns gelassen. Der Regen ließ nach, und mitunter lugte ein blauer Himmel zu uns herunter. Wieder erschienen einzelne Häuser. Mein Dorf kündigte sich an.

Auf der rechten Seite tauchte das leerstehende Gebäude auf, zu dem ich am Vortag Lukas gefolgt war. Eine plötzliche Eingebung brachte mich dazu, abzubiegen. Ich nahm eine kleine Seitenstraße, bremste und stellte den Motor aus.

Paul sah verwundert nach draußen und dann zu mir. »Was ist los?«

»Nichts, was mit dem Fall zu tun hat. Ich war gestern Abend schon einmal hier.«

»So?«

»Ja. Ich muss nur etwas erledigen.«

»Soll ich mitkommen?«

Ich blickte in seine graublauen Augen. »Wenn du möchtest…«

Ohne weiteren Kommentar öffnete Paul die Tür und stieg aus. Sein Zigarillo war fast aufgeraucht. Er schmiss ihn auf den Boden und trat ihn aus.

Mit ihm gemeinsam lief ich den schmalen Weg neben dem Haus entlang, bis wir auf den Hof gelangten, zu dem ich letzte Nacht Lukas gefolgt war. Bei Tageslicht betrachtet, sah das Chaos, das hier herrschte, noch verheerender aus. Moosbedeckte Betonträger, jede Art von Bauschutt, dazwischen Konservendosen, leere Bier- und Weinflaschen, Scherben ohne Ende.

Paul sah mich fragend an, ich zuckte lediglich mit den Schultern, und wir gingen bis zu dem Bauwagen. Hier gab es keine Klingel. Ich klopfte gegen das Holz. Die Schläge hallten dumpf.

Zunächst dachte ich, dass niemand anwesend wäre, aber nachdem wir einige Zeit gewartet hatten, hörte ich von innen Geräusche. Der Knauf drehte sich, und die Tür wurde geöffnet.

Ein Mann schaute heraus. Ich konnte sein Alter kaum schätzen. Vielleicht dreißig, vierzig, oder noch älter. Seine Wangen waren eingefallen, die Augen übergroß und verquollen. Die fettigen Haare klebten ihm am Kopf, und der fransige Bart sah ebenfalls alles andere als sauber aus. Seine Kleidung war verschlissen und verdreckt. Ein süßlicher Gestank schlug mir entgegen und drehte mir fast den Magen um.

»Was?«, fragte er.

Ich gab ihm zunächst keine Antwort, stattdessen sah ich ihm fest in die Augen.

Er begann unruhig zu werden.

»Ich will mit Ihnen reden«, sagte ich.

»Aber ich nicht mit Ihnen.«

Er wollte sich wieder in den Wagen zurückziehen, doch ich war schneller, ergriff den Kragen seines Hemdes, um ihn ruckartig zu mir heranzuziehen. Er verlor das Gleichgewicht und stürzte nach draußen auf den Hof.

Sofort begann er zu schreien. Dann ging sein Wehklagen in ein Wimmern über.

Paul blickte erschrocken von mir zu ihm, doch ich hob nur meine Hand. »Lass«, bat ich, »das wird schon.«

An den Fremden gewandt meinte ich: »Genug Theater!«

Der Mann richtete sich auf, zunächst auf alle viere, dann erhob er sich wankend. »Das hier ist Privatgelände. Ich fordere Sie auf, sofort zu gehen!«

»Sie sind der Eigentümer?«, fragte ich.

Der Mann zögerte. » Nein, das bin ich nicht. Aber trotzdem.«

»Na, wenn Sie nicht der Eigentümer sind…«

»Das Grundstück gehört Siggi Denhart. Und wenn ich dem erzähle, dass Sie hier einfach so eingebrochen sind, werden Sie Probleme bekommen! Große Probleme!«

Ich horchte auf. »Siggi Denhart, sagen Sie? Das ist ja interessant. Weiß er, was Sie hier machen? Duldet er das?«

Der Mann wurde rot im Gesicht vor unterdrückter Wut. »Was geht Sie das an! Hauen Sie ab, oder ich zeige Sie an! Ich habe Rechte.«

»Natürlich haben Sie Rechte«, bestätigte ich. »Sie haben zum Beispiel das Recht, an Minderjährige Drogen zu verkaufen.«

Er öffnete den Mund zu einer Erwiderung, zeigte mir dabei die braunen Überreste seiner Zähne, und schloss ihn, ohne etwas gesagt zu haben.

»Pass auf ihn auf«, bat ich Paul.

Ich stieg in den Wagen. Wenn ich es nicht besser gewusst hätte, hätte ich geglaubt, auf einer Müllkippe gelandet zu sein. Speisereste auf Tellern und auf dem Boden, überall Verpackungen, unzählige Bierflaschen.

In der hinteren Ecke ein Herd, darauf einige Töpfe. Ich öffnete die Schublade eines billigen Schränkchens, das darüber hing. Drogen kamen zum Vorschein. Kurzentschlossen zog ich die Schublade vollends heraus und nahm sie mit.

Ich stieg aus dem Bauwagen. Paul unterhielt sich gerade mit dem Mann. Als dieser sah, was ich in der Hand hielt, weiteten sich seine Augen noch mehr. Er begann zu zittern und strich sich mehrmals nervös über das Gesicht.

»Okay«, sagte ich. »Das mit dem Verkauf von Dope an Jugendliche hat jetzt ein Ende.«

»Ich brauche das nur für mich. Eigenbedarf. Das ist nicht strafbar. Und ich habe ein Recht darauf, so zu leben, wie ich will. Sie können mir gar nichts.«

»Nein?« Ich ließ die Schublade samt Inhalt auf den Boden krachen. Weiße Kristalle fielen heraus. Ich trat zwei-, dreimal mit dem Fuß hinein. »So. Damit ist jetzt Schluss. Wenn ich Sie noch einmal dabei erwische, wie Sie Crystal Meth an Jugendliche verticken, bringe ich Sie höchstpersönlich zur Wache.«

14

Bereits als wir uns der Auffahrt näherten, wirkte das Haus, in dem ich die letzten zwei Wochen verbracht hatte, vollkommen verändert. Warmes Licht strömte aus den Fenstern, beleuchtete den Fußweg und Teile des Gartens. Die Mauern nicht mehr dunkel und bedrohlich, sondern nahezu majestätisch. Es überraschte mich überhaupt nicht, dass ein schwarzer Mercedes-Van auf einem der Parkplätze stand. Das Kennzeichen sagte mir ganz genau, wer der Halter war.

»Wollten Lorenzo und der Prof nicht erst morgen anreisen?«, fragte ich Paul.

Paul lächelte. »Offensichtlich sind sie schon hier.«

Wir stiegen aus, und ich konnte es kaum erwarten, bis ich an der Tür war. Ich sperrte Paul und mir auf.

Innen setzte sich die Veränderung fort. Es roch nach Gewürzen und Essen – und zwar auf eine Art, die mir das Wasser im Mund zusammenlaufen ließ. Mein hastig über den Garderobenhaken geworfener Mantel war sauber aufgehängt. Die Post, die ich einfach auf einer der Kommoden stapelte, war sorgfältig geordnet. Selbst meine Schuhe standen in Reih und Glied.

Kaum hatten Paul und ich das Wohnzimmer betreten, hörte ich ein vertrautes Geklapper aus der Küche. Wieder musste ich mich zurückhalten, um nicht loszustürmen. Ich war eine erwachsene Frau, das passte einfach nicht.

In der Küche hantierte ein grauhaariger Mann an mehreren Pfannen herum, aus denen sich dieser unbeschreiblich aromatische Duft erhob.

»Da seid ihr ja endlich!«, begrüßte er uns. Lorenzo bemühte sich, fröhlich und unbeschwert zu sein – so wie immer. Aber die Falten um seinen Mund waren tiefer, sein Haar noch etwas weißer. Die Aufregung der letzten Zeit war nicht spurlos an ihm vorbeigegangen.

Jetzt konnte ich mich aber nicht mehr bremsen. Ich ging zu ihm, fiel ihm um den Hals und drückte ihn an mich. Auch er umarmte mich. Wir waren viel zu lang getrennt gewesen.

Nach mir kam Paul an die Reihe, und ich merkte, wie sehr auch er sich freute, Lorenzo endlich wiederzusehen.

»Wie waren die Ferien?«, fragte ich. Und gleichzeitig schoss mir durch den Kopf: was erzählst du da!

Lorenzo und Satorius hatten keinen Urlaub gemacht. Vielmehr hatte Satorius seine Schussverletzung auskurieren müssen, die er sich bei unserem letzten gemeinsamen Fall zugezogen hatte. Und Lorenzo hatte ihm beigestanden.

Lorenzo tat, als sei meine Frage völlig in Ordnung. »Es war sehr schön. Das Wetter ließ zwar noch ein wenig zu wünschen übrig. Mitunter hat es geregnet. Aber wir haben das Beste daraus gemacht. Viel Verwandtschaft und auch ein paar kleine Sightseeing-Touren. War sehr interessant … Und bei euch?«

»Davon berichte ich euch später.« Ich sah mich um. »Aber insgesamt sind wir jetzt sehr froh, dass ihr wieder da seid … Wo ist denn der Prof?«

Lorenzo schaute zur Seite.

»Macht er sich gerade frisch?«

Lorenzo mied noch immer meinen Blick. »Friedrich ist in seinem Zimmer.«

»Ist alles in Ordnung mit ihm?«

»Schon … Aber er fühlt sich noch nicht so gut. Ich glaube, er wird heute nicht mit uns zusammen essen.«

Ich sah flüchtig zu Paul, der seine Überraschung ebenfalls kaum verbergen konnte. »Der Prof will tatsächlich auf seinem Zimmer essen?«

»Ja«, erwiderte Lorenzo. »Wie gesagt, die lange Fahrt, und er muss sich noch ein wenig erholen. Aber morgen, denke ich…« Er beendete seinen Satz nicht.

»Das macht doch nichts, wenn er heute noch ein wenig Ruhe braucht«, beeilte ich mich zu erwidern. »Wir werden uns eben mit ihm zusammensetzen, sobald es bei ihm geht.«

»Ihr seid uns doch nicht böse?«, fragte Lorenzo.

»Nein, auf gar keinen Fall«, versicherte ich.

»Und? Was kochst du denn da Wunderbares?«, meldete sich Paul betont unbedarft zu Wort.

»Ach, nur eine Paella.«

»Ist das nicht spanisch?«, fragte ich.

»Mia cara, du hast ja keine Ahnung. So wie ich sie mache, ist sie rein italienisch.«

Wir lachten, aber eine richtige Fröhlichkeit wollte sich nicht einstellen. Zu sehr vermissten wir Satorius.

15

Sie wachte auf. Über ihr wölbte sich ein unregelmäßiges, braunes Dach. Vielleicht Stein, oder auch Erde – genau konnte sie es nicht sagen. Das Einzige, das sie mit Sicherheit wusste: es hatte für sie keine Bedeutung.

Sie blinzelte.

Sie fühlte sich ausgeruht und zufrieden. Der Schlaf hatte ihr gut getan. Vielleicht sollte sie erneut die Augen schließen, und noch ein paar Minuten schlummern. Vielleicht wäre das ganz schön.

Sie versuchte es, doch es gelang ihr nicht, in die warme Dunkelheit hinüberzugleiten, aus der sie gekommen war. Also seufzte sie resignierend und öffnete die Augen ein zweites Mal.

Erneut dieser Fels über ihr.

Sie sollte jetzt doch aufstehen. Allein, dort, wo sie lag, gefiel es ihr. Sie bewegte die Hände – sie waren mit den Innenflächen eng aneinandergepresst. Auch das empfand sie als angenehm.

Eine Schwerelosigkeit durchströmte sie. Ein wunderbares Glücksgefühl.

Ich sollte wirklich aufhören, hier herumzufaulenzen. Bestimmt habe ich irgendwo einen Termin. Ihre Gedanken hallten ihr wie rollende Echos durch den Kopf. Sie bemühte sich, deren Sinn zu verstehen. Das war nicht einfach. Schwierige Gedanken … Termine …

Womöglich wurde sie irgendwo erwartet? Aber – und jetzt kicherte sie lautlos – sie konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern, wer sie überhaupt war. Seltsam. Ihr Schlaf musste anscheinend sehr tief gewesen sein. Sie hatte sich vergessen.

Sie hörte ein feines, zögerliches Geräusch. Erst langsam wurde ihr klar, dass sie es war, die lachte.

Diesen wunderschönen Ort zu verlassen, diese Stelle, an der ihr an nichts fehlte – wieso sollte sie das tun?

Sie hob kurz die Schultern, und spürte ein dumpfes Ziehen quer über ihren Oberkörper. Was war das? Vielleicht ein Schmerz? Unmöglich.

Sie holte tief Luft. Nein, sie hatte sich getäuscht. Hier ging es ihr prima. Hier war alles bestens. Hier war sie in Sicherheit. Nichts Böses, nichts Schlechtes konnte sie erreichen.

Böses … Schlechtes … Die Worte, die sie dachte, irrten ziellos durch ihren Verstand. Sie konzentrierte sich auf sie, hielt sie fest und betrachtete sie nachdenklich: Nichts an ihrem gegenwärtigen Zustand konnte noch verbessert werden. Er war einfach nur perfekt.

Mit einem Mal empfand sie wieder diesen Druck quer über ihrem Körper – fern, als ob er von einer anderen Person stammen würde. Allmählich wurde er stärker.

Kein Druck, ein Schmerz. Ein Brennen … ein unerträgliches Feuer, das auf und in ihr wütete. Und mit der grässlichen Qual, die sie plötzlich spürte, kamen die Bilder zurück. Die Bilder von dem, was ihr widerfahren war. Die Erinnerung an das, was er mit ihr getan hatte.

Die Schmerzen überrannten sie in einem einzigen, blutigen Anlauf.

Sie öffnete den Mund und versuchte zu schreien. Nur ein heiseres, kaum hörbares Krächzen entkam ihrer Kehle. Zu mehr hatte sie keine Kraft.

Jetzt, mit einem Mal, beugte sich eine Gestalt über sie. Das steinerne Gewölbe, in dem sie tagelang festgehalten worden war, und das sie aus tiefster Seele hasste, wurde von einem Gesicht verdeckt – oder vielmehr von einer Fratze.

Nicht das Gesicht eines Menschen. Das Antlitz eines wahren Teufels. Sie brauchte die Hörner nicht zu sehen, um zu wissen, dass sie da waren.

Sie nahm wahr, wie eine Hand des Monsters nach ihr griff – wie so oft zuvor in den letzten Stunden und Tagen. Aus dem Augenwinkel sah sie etwas aufblitzen.

Und als sie sich in ihrer letzten Verzweiflung herumwarf, um ihrem Peiniger zu entgehen, erhaschte sie einen flüchtigen Blick auf die Klinge des Messers, das ihr mit einem entsetzlich endgültigen Geräusch die Kehle durchschnitt.

16

Die Schwaden des Morgennebels hingen zwar noch zwischen den Ästen der Bäume, aber die Strahlen der Frühjahrssonne lösten sie gemächlich auf. Der Himmel über uns war von einem zarten Blau. Ab und an konnte man den Fetzen einer Wolke erkennen. Es versprach, ein herrlicher Tag zu werden.

Mein Golf tuckerte vor sich hin. Paul saß neben mir und blickte entspannt hinaus in die Landschaft. Alles, wie es sein sollte.

Wir waren auf dem Weg zu Tim Hold, Sandras Exfreund, um ihm einige Fragen zu stellen. Die Straße führte uns durch den Wald. Die Bäume traten näher an den Asphalt heran. Ihre Schatten legten sich über die Umgebung.

Weiter vorn konnte ich eine graue Limousine erkennen, die am Wegesrand parkte. Ihre Motorhaube war offen. Ein Mann hatte sich gerade darüber gebeugt und inspizierte das Innere.

»Da hat jemand eine Panne«, sagte Paul.

»Sehe ich.«

»Halt an. Eventuell können wir helfen.«

»Bist du ein Mechaniker?«

»Ach komm, Anne, lass den Quatsch. Vielleicht können wir den Fahrer zur nächsten Ortschaft bringen.«

Ich bremste und stoppte.

Paul griff an seine Tür und öffnete sie. »Willst du nicht mit?«

»Nein. Den barmherzigen Samariter spielen? Das fällt doch eher in deine Berufssparte.«

Paul warf mir einen belustigten Blick zu und stieg aus.

Ich lehnte mich zurück und beobachtete, wie er zu dem Auto ging. Ich hörte ihn mit dem Mann sprechen. Aber da es draußen frisch war, und ich meine Scheibe deshalb nicht herunterkurbeln wollte, verstand ich nicht, worüber sie redeten. Bald war Paul hinter dem Wagen verschwunden, und ich konnte mich im Warten üben.

Einige Minuten verstrichen. Ich seufzte. Allem Anschein nach schaffte es Paul mal wieder nicht ohne mich. Praktische Dinge waren nicht unbedingt seine Stärke.

Aus reiner Gewohnheit zog ich den Zündschlüssel ab und steckte ihn ein. Ich stieg aus, um ebenfalls zu dem grauen Pannenwagen zu gehen.

»Paul«, rief ich im Laufen. »Du brauchst dich nicht darum zu kümmern, du findest ohnehin nicht heraus, was mit dem Motor nicht in Ordnung ist.«

Ich erhielt keine Antwort.

Mit einem Mal hatte ich das Gefühl, dass irgendetwas nicht stimmte. Meine Hand zuckte zur Neun-Millimeter an meinen Rücken.

»Lass sie stecken.« Die Stimme kam seitlich aus dem Wald, begleitet von einem metallischen Klacken. Jemand hatte eine Waffe entsichert.

Ich hielt inne, hob dann langsam meine Arme vom Körper weg und spreizte die Finger ab.

Schritte erklangen hinter mir. Ich fühlte, wie mir jemand über den Rücken tastete, die Neun-Millimeter fand, und sie mit einem Ruck aus dem Holster riss. Dann erhielt ich einen Schlag zwischen die Schulterblätter. Er war so heftig und gemein, dass es mir die Luft aus der Lunge trieb, und ich in die Knie sank.

»Ich hab die blöde Nutte«, sagte eine Stimme.

Wieder ertönten Schritte, und Paul kam in mein Sichtfeld, dicht gefolgt von einem zweiten Mann. Den konnte ich jedoch nicht genau erkennen, weil er durch Paul verdeckt wurde.

Als sie näher bei uns waren, trat der Mann hinter Paul hervor. Er war nicht allzu groß, eher untersetzt, hatte kurzgeschnittene, blonde Haare, und das Blau seiner Augen war seltsam wässrig und unbestimmt.

Er kam zu mir und richtete die Pistole, die er in der Hand hielt, auf meinen Kopf. »Ich könnte dich jetzt einfach wegpusten«, sagte er, nachdem ich eine Weile in die Mündung seiner Waffe gestarrt hatte.

Ich suchte den Blick seiner Augen und hielt ihn fest. Der Mann war in etwa in meinem Alter.

»Du hast keine Angst?«, fragte er.

Ich blieb stumm.

Er musterte mich eine Zeitlang eingehend. Dann drehte er sich um, und schlug Paul ohne Vorwarnung in den Magen.

Paul stürzte auf alle viere.

Der Blonde packte ihn an den Haaren, und drückte ihm den Lauf der Pistole an die Schläfe. »Wenn du dich noch einmal in meine Geschäfte einmischst, du blöde Schlampe, dann blase ich deinem Pfaffen das Hirn raus. Und das ist keine leere Drohung. Ich habe euch heute ganz leicht gekriegt. Und das schaffe ich jederzeit wieder.«

Er sprach mit einem osteuropäischen Akzent. Ich tippte auf Russisch.

Eingehend studierte er meine Reaktion. »Jetzt ist es plötzlich anders. Jetzt habe ich deine Aufmerksamkeit, nicht wahr?«

Ich schluckte.

»Also – haben wir eine Vereinbarung? Du kümmerst dich nicht mehr um meine Geschäfte und das Crystal Meth, und ich lasse den blöden Pfaffen leben.«

Es fiel mir schwer, darauf zu antworten. Ich blickte in Pauls Augen.

»Du kannst dich nicht entscheiden?« Er spannte den Hahn der Waffe und zielte auf Pauls Stirn. »Ich zähle jetzt bis drei: eins … zwei…«

»In Ordnung«, hörte ich mich sagen.

»In Ordnung, was?«

»Ich kümmere mich nicht mehr um eure Geschäfte.«

»Und das ist ein Versprechen?«

Ich nickte.

Es dauerte eine Weile, bis er die Pistole aus Pauls Gesicht nahm. Er sicherte sie, schlug seinen Mantel nach hinten und steckte die Waffe in einen Schulterholster. Anschließend schlenderte er zu mir hinüber. »Deine Autoschlüssel.«

Ich griff in meine Hosentasche und kramte sie heraus.

Er nahm sie und warf sie ihn hohem Bogen ins Gebüsch. »So. Das hier haben wir geklärt. Ich bin sicher, dass wir uns nicht nochmal begegnen. Und«, sagte er, »ihr bleibt knien. Sollte ich im Rückspiegel sehen, dass ihr aufsteht, kommen wir zurück und machen euch fertig.«

Der Mann, der die ganze Zeit hinter mir gestanden hatte, stellte sich vor mich. Er war groß, hatte ebenfalls kurzgeschnittene Haare, jedoch mit deutlich sichtbarer Glatze. Er grinste mich an. Es war kein nettes Grinsen. Er ging einen Schritt zurück, holte mit seinem Bein aus und trat mir gegen die Hüfte, sodass ich gänzlich auf den Boden fiel.

»Curva«, sagte er und trat noch einmal zu.

Gerade noch rechtzeitig schaffte ich es, mich wegzudrehen. Sein Tritt erwischte lediglich meinen Oberschenkel.

Der Blonde drückte die Motorhaube seiner Limousine hinunter. Beide Männer stiegen ein. Die Türen wurden zugeschlagen, der Motor sprang an, und der Wagen fuhr zuerst im Schritttempo, dann schneller werdend, davon. Bald waren die beiden Männer um die nächste Biegung verschwunden.

Es dauerte eine Weile, bis der Schmerz nachließ. Unbeholfen stand ich schließlich auf und holte mehrmals tief Luft. Ich blickte zu Paul. »Alles okay?«

Paul war blass, und wie es mir schien, begann er jetzt zu zittern – eine normale Reaktion des Körpers auf die Ausschüttung von Adrenalin.

»Alles okay?«, fragte ich erneut.

Er nickte.

»Wartest du einen Moment auf mich?«, fragte ich. Ohne seine Antwort abzuwarten, drehte ich mich den Bäumen zu und rannte los.

17

Ich sprintete mitten in den Wald hinein – querfeldein, ohne mich um einen Weg zu kümmern. Aus dem Augenwinkel hatte ich gesehen, wie mir Paul einen besorgten, beinahe angstvollen Blick zugeworfen hatte, bevor ich verschwand. Jetzt erklangen seine Rufe. »Anne«, schrie er ein-, zweimal. Dann vernahm ich nichts mehr, außer meinem Atem, der nach kürzester Zeit tief und laut zu hören war. Ich hatte mich verkrampft. Meine Seite war taub von den beiden Tritten. Den Schmerz ignorierend, versuchte ich, ruhiger zu laufen, mit längeren Schritten, bis sich mein Atem normalisierte.

Es ging bergan. Eine kleine Schlucht versperrte mir den Weg. An einer geeigneten Stelle sprang ich einfach auf die andere Seite.

Ich konnte die Straße unter mir erkennen, die sich den Berg hinunterschlängelte. Gerade noch vermochte ich den grauen Wagen zu sehen, in dem meine Angreifer saßen. Doch sehr bald verlor ich ihn aus den Augen.

Ich hetzte weiter. Zweige schlugen mir ins Gesicht. Einmal strauchelte ich, und wäre fast gefallen. Ich achtete nicht auf mich oder meine Kleidung, sondern stürzte voran, so schnell ich konnte.

Von neuem gelang mir ein Blick auf die Straße unter mir. Diesmal konnte ich den Wagen für fünf oder sechs Sekunden verfolgen, bevor er aus meinem Sichtfeld verschwand.

Der Abhang war jetzt steiler als zuvor. Ich schlitterte und rutschte mehr, als dass ich rannte, hätte mich beinahe überschlagen, stützte mich aber im letzten Moment noch ab, und es gelang mir, wieder auf die Beine zu kommen.

Schließlich erreichte ich eine Art Klippe, von der ich einen guten Ausblick auf die Fahrbahn hatte.

Leer.

Ich schaute mich um. Nicht weit von mir entfernt fand ich, was ich suchte: Einen Stein, ungefähr zwanzig Zentimeter im Durchmesser. Er war zwischen Wurzeln eingekeilt. Es kostete mich einige Mühe, ihn zu lockern und schließlich herauszufetzen. Doch dann stand ich auf dem Felsen über der Straße, den schweren Brocken in der Hand, und wartete.

Unten erschien der graue Wagen. Ich hielt mich zurück, bis er nahe genug war, hob dann den Stein und holte aus. Ich schmiss den Brocken mit aller Wucht in Richtung Motorhaube.

Die Limousine war schneller gewesen, als ich angenommen hatte. Der Stein flog in die Windschutzscheibe. Sie zerbarst in Tausende von weißen Splittern.

Ich hörte Bremsen kreischen. Der Wagen schlitterte. Er krachte gegen die Leitplanke. Mit laufendem Motor blieb er liegen.

Ich lehnte mich nach hinten und rutschte den Abhang hinunter, indem ich meine Fersen ins weiche Erdreich rammte.

Als ich beim Wagen ankam, wurde gerade eine Tür geöffnet. Der Glatzköpfige schaute heraus. Sein Gesicht war über und über mit Blut verschmiert. Offensichtlich hatte er sich nicht angeschnallt, oder aber der Stein, den ich geworfen hatte, hatte ihn erwischt.

Ich ließ ihn erst gar nicht aussteigen, sondern wuchtete mich mit meinem ganzen Gewicht mehrmals gegen die Tür, wobei ich ihn jedes Mal einklemmte. Dann trat ich zurück.

Die Augen des Glatzkopfes waren nur noch halb offen. Bewusstlos fiel er aus dem Wagen.

Ich ging um das Auto herum. Der Blonde saß in seinem Sitz. Halb benommen versuchte er, sich von dem aufgegangenen Airbag zu befreien.

Die Tür hatte sich verkeilt, sie ging erst beim zweiten Mal auf. Ich packte den Blonden an den Schultern und zog ihn heraus. Er war schwerer als ich gedacht hatte, weshalb er mir entglitt und draußen zu Boden stürzte. Ich bückte mich, nahm ihn erneut hoch und schleppte ihn bis zum Straßenrand. Er stöhnte und fluchte, in einer Sprache, die ich nicht verstand.

Ich drehte ihn auf den Bauch, zog seinen Mantel zur Seite, und fand seine Pistole in dem Holster. Ich nahm sie an mich, repetierte eine Patrone in den Schlitten und entsicherte die Waffe.

Der Blonde hatte sich inzwischen wieder zu mir umgedreht. Er redete, aber erneut konnte ich ihn nicht verstehen, bis auf das Wort »Curva«.

Ich grinste: »Siehst du, so ändern sich die Zeiten.«

Erneut stieß er einige Verwünschungen aus. Ich deutete mit der Pistole auf seinen Kopf, und er verstummte. Stattdessen blickte er mir in die Augen, und was er darin sah, schien ihm nicht zu gefallen.

Ich senkte die Waffe und drückte die Mündung auf seinen Oberschenkel. Ich betätigte den Abzug. Der Schuss ploppte dumpf – ähnlich wie ein Sektkorken. Der Mann schrie vor Schmerzen auf, beugte sich vor und schaute ungläubig auf die Wunde in seinem Bein. Die Hose rund um das Loch war durch das Mündungsfeuer versengt. Der Stoff begann, feucht zu werden und sich dunkelrot zu verfärben.

»Also«, sagte ich. »Jetzt schließen wir beide ein neues Abkommen. Wenn ich dich, deinen glatzköpfigen Kumpel oder den Süchtigen aus dem Bauwagen noch einmal irgendwo hier sehe – in der Nähe von mir, von meinem Freund, dem Priester, oder in der Nähe von Kindern, denen ihr irgendwelches Gift andrehen wollt, dann ist das, was heute passiert ist, eine Kleinigkeit gegenüber dem, was dir dann passieren wird. Hast du das verstanden, du Scheißkerl?«

Seine Antwort bestand aus einem unterdrückten Laut, dann schrie er gepresst.

»Du Arschloch«, fuhr ich fort. »Wenn du hier in Deutschland zu einem Arzt gehst, ist er verpflichtet, die Schusswunde zu melden. Dann werden die Behörden nachprüfen, wer du bist, was du bist, und wovon du lebst. Fragen werden gestellt, und die Beamten werden sehr schnell darauf kommen, was du tust, und womit du deine Brötchen verdienst. Konntest du mir soweit folgen?«

Der Blonde blieb stumm.

»Gut. Ich werte das als Ja. Und ich gebe dir folgenden Rat: Du nimmst deinen glatzköpfigen Freund, der in circa fünf bis zehn Minuten wieder zu sich kommen dürfte, und ihr fahrt möglichst schnell über die Grenze. In Tschechien werdet ihr bestimmt jemanden finden, der dich versorgt.«

Er stöhnte auf, doch ich empfand keinerlei Mitgefühl mit ihm. »Ein glatter Durchschuss. Schmerzt wie Hölle. Dumm gelaufen. In den nächsten zwei, drei Monaten wird es nichts werden mit Drogen an Kinder verkaufen. Also … haben wir uns verstanden?«

Diesmal gelang es ihm, ansatzweise zu nicken. Ich steckte mir seine Pistole in den Hosenbund, ging zurück zu seinem Wagen und öffnete das Handschuhfach. Meine Neun-Millimeter lag auf einigen Papieren, vermutlich Landkarten. Ich packte meine Waffe, verstaute sie in ihrem Holster und knöpfte mir die Jacke zu. Ich wandte mich zum Gehen.

Der Glatzköpfige begann sich zu rühren, und schlug die Augen auf. »Sieh zu, dass du dich beeilst«, sagte ich zu ihm. »Dein Freund ist angeschossen, bring ihn zum Arzt.«

18

Nur noch wenige Meter von meinem Golf entfernt, hörte ich Stimmen. Für einen Augenblick kam mir der Gedanke, dass vielleicht einer der Angreifer zurückgekommen sein könnte, aber ich verwarf den Einfall sofort wieder. Nein, von dieser Seite hatte ich im Moment nichts zu befürchten. Trotzdem schob ich meine Jacke hinten am Rücken etwas höher, legte die Hand auf den Griff meiner Neun-Millimeter, bevor ich aus dem Wald heraustrat.

Paul stand dort, wo ich ihn zurückgelassen hatte. Aber er war nicht mehr allein. Ein Mann hatte sich zu ihm gesellt. Graue Haare, ungefähr sechzig, und angezogen wie ein Wanderer.

Sobald er mich sah, hob Paul grüßend die Hand, und ich winkte zurück.

»Darf ich Ihnen Frau Anne Steinbach vorstellen?«, fragte Paul, als ich bei ihm und dem Fremden ankam. Dann fügte er: »Meine Partnerin«, an.

Der Fremde lächelte mir zu. Dabei wirkte er nett – wie einer der Menschen, mit denen man sich auf Anhieb gut versteht.

»Mein Name ist Hans-Peter Franken«, begann er. »Aber…«, und er schaute stirnrunzelnd von mir zu Paul, »Sie sagten Partnerin? Sind Sie nicht katholischer Priester?« Vage deutete er dabei auf Pauls Kragen.

Paul wurde tatsächlich ein wenig rot. »Nicht Partnerin in dem Sinne. Wir arbeiten zusammen.«

»Arbeiten?«, wiederholte Herr Franken, während er mir die Hand zur Begrüßung entgegenstreckte.

Ich schüttelte sie. »Wir stellen Nachforschungen im Auftrag der Kirche an.«

»Was kann ich mir darunter vorstellen?«, fragte er verdutzt.

»Erbschaftsangelegenheiten, Rechtsfälle diverser Art. Solche Dinge eben.«

»Ach«, meinte er, als hätte er meine Ausführungen verstanden.

»Und was machen Sie hier?«, erkundigte ich mich.

»Ach«, sagte er erneut. »Ich genieße den wunderschönen Tag. Und ich tue etwas, was ich mein ganzes Leben schon tun wollte.«

»Herr Franken promoviert«, warf Paul ein.

Diesmal war es an mir, erstaunt zu blicken.

Herr Franken erkannte meine Überraschung: »Sie halten mich für zu alt, um einen Doktortitel abzulegen. Aber für eine gute Sache ist es nie zu spät. Das ist mein Motto. Bislang hatte ich einfach nicht die Muße dazu. Und jetzt, jetzt kann ich mich voll auf meine Promotion konzentrieren.«

»Wie weit sind Sie denn?«

Er zuckte mit den Schultern. »Nun, es wird schon noch ein, zwei Jahre dauern. Aber ich bin im Ruhestand und habe Zeit.«

»Und worin promovieren Sie?«

»In Heimatgeschichte. Über genau diese Gegend.«

»Ist ja auch ein wunderschönes Fleckchen Erde. Dann sind Sie jetzt gerade wegen Ihrer Promotion unterwegs?«

»Exakt«, er lächelte. »Stellen Sie sich vor, die Marterln aus der Umgebung sind noch gar nicht katalogisiert. Das ist eine meiner Hauptaufgaben.«

»Marterln?«, Paul hob die Augenbrauen.

»Das sind Steinsäulen, die man dort aufgestellt hat, wo früher einmal ein Unglück oder ein Mord passiert ist«, erklärte ich.

»Das stimmt«, bestätigte Herr Franken. »Und sie markieren auch ehemalige Richtstätten.«

»Die Säulen finden sich in dieser Gegend?«, fragte Paul.

»Ja. Sie müssen sich nur umdrehen…« Herr Franken wies schräg zum Wald, und wir blickten in die Richtung, in die er deutete. Nach einer Weile erkannte ich eine Säule aus Sandstein. Ganz undeutlich waren hineingemeißelte Buchstaben und Figuren zu erahnen.

»Diese hier wäre mir gar nicht aufgefallen«, sagte ich.

»Die meisten Leute gehen achtlos daran vorbei«, bestätigte Herr Franken.

»Marterln – es ist das erste Mal, dass ich von ihnen höre«, sagte Paul. »Wen das ganz besonders interessieren dürfte, ist der Prof. Ich werde ihm nachher darüber berichten.«

Herr Franken horchte auf. »Ein Professor?«

»Ja. Professor Satorius. Er ist im Moment zu Gast bei Frau Steinbach, hier in der Nähe im nächstgelegenen Dorf.«

»Satorius? Welche Fachrichtung?«

»Strafrechtler«, sagte Paul. »Und darüber hinaus ist er Doktor der Medizin.«

»Das ist eine äußerst ungewöhnliche Kombination«, meinte Herr Franken, und aus seinem Gesicht sprach Anerkennung.

Paul lächelte. »Er ist auch ein äußerst ungewöhnlicher Mensch.«

»Kommen Sie doch einfach mal bei uns vorbei, Herr Franken«, lud ich ihn ein. »Sie könnten sich mit dem Professor darüber unterhalten, was es mit dieser Gegend auf sich hat, und mit diesen steinernen Marterln, die hier überall versteckt sind. Herr Wagner hat nicht übertrieben. Professor Satorius würde das wirklich sehr interessieren.«

»Gerne.« Herr Franken schien ehrlich erfreut. »Aber nur, wenn ich Ihnen nicht ungelegen komme.«

Paul machte eine wegwerfende Handbewegung. »Wir machen alle eine Art Urlaub. Auszeit. Besonders, was Professor Satorius und seinen Freund Herrn Falcone betrifft. Nein, die würden sich sicher über Ihren Besuch freuen. Der Prof hat wirklich ein Faible für Geschichtliches.«

»Also gut«, meinte Herr Franken. »Dann nehme ich Ihre Einladung dankend an … Wenn ich Sie nach Ihrer Adresse fragen dürfte?«

Ich holte meinen Block heraus und zog den Stift aus der Halterung. Ich schrieb meine Adresse auf ein Blatt, riss es ab und reichte es Herrn Franken.

Der blickte kurz darauf, bevor er lächelnd den Kopf hob. »Ich werde bald auf Ihr Angebot zurückkommen und freue mich schon sehr auf den Austausch.«

19

Ich nahm hinter dem Steuer Platz. Paul saß bereits auf dem Beifahrersitz. Automatisch langte ich in meine Jackentasche, nur um festzustellen, dass sie leer war. Als ich aufblickte, hielt mir Paul wortlos meinen Autoschlüssel entgegen.

»Du hast ihn gefunden«, stellte ich das Offensichtliche fest.

»Ich hatte ein wenig Zeit«, sagte er.

Ich nickte, als wäre das eine Erklärung, steckte den Schlüssel ins Zündschloss und startete den Motor.

Herr Franken war die ganze Zeit über neben unserem Auto stehen geblieben. Als wir losfuhren, hob er seine Hand und winkte uns nach.

»Nett«, sagte ich.

»Was«, meinte Paul. Es klang fast entrüstet.

»Na, dieser Herr Franken. Total nett. Oder nicht?«

»Ja. Natürlich.« Und diesmal täuschte ich mich nicht. Seine Stimme knarzte regelrecht vor lauter Zynismus. »Wir fahren ein wenig spazieren, treffen nette Leute, oder auch Personen, die uns umbringen wollen. Das ist alles echt super.« Er holte tief Luft, drehte seinen Kopf von mir ab und sah zum Seitenfenster hinaus.

»Was hast du?«

»Was ich habe? Vorhin in dem Mercedes, das waren Berufsverbrecher! Die hätten uns beinahe umgebracht.«

»Darüber brauchst du dir keine Gedanken mehr machen.«

»Nein?«

»Nein. Die kommen so schnell nicht wieder.«

Er wandte sich mir wieder zu und ich merkte, wie er mich von der Seite musterte. »Und das sagst du so beiläufig: Die kommen nicht wieder. Was heißt das? Heißt das, dass sie irgendwann gefunden werden – irgendwo, in einem Zustand … wie soll ich das ausdrücken … fortgeschrittener Verwesung?«

»Hab dich nicht so«, schnaubte ich. »Das war überhaupt nicht nötig. Ich habe nur sichergestellt, dass sie uns nicht weiter belästigen.«

»Und das soll mich jetzt beruhigen?«

Darauf erwiderte ich nichts. Die Straße war kurvig. Ich konzentrierte mich auf die Fahrt.

»Vorhin…«, begann er.

»Du hast dich ziemlich aufgeregt, nicht wahr?«, unterbrach ich ihn.

»Selbstverständlich. Aber – und das ist das Allerschlimmste, und das wird mir jetzt erst bewusst: nicht, weil ich Angst hatte.«

»Du hattest keine Angst?«

»Doch, ich hatte schon Angst. Aber nicht um mich.«

»So?«, meinte ich.

»Ja. So«, wiederholte er. »Ich hatte…«, er suchte nach den richtigen Worten und drehte seinen Kopf wieder von mir weg, um in die Landschaft hinauszustarren. »Ich könnte es nicht ertragen«, meinte er leise, »wenn dir etwas passieren würde.«

Ich blieb zunächst still, bevor ich sagte: »Geht mir mit dir nicht anders.«

»Ich habe gedacht, ich käme darüber hinweg. Ich würde mich damit abfinden, nur mit dir zusammenzuarbeiten. Aber wenn ich daran denke, dass dir etwas geschehen könnte … dann verliere ich fast den Verstand.«

»Das ist es, was dich beunruhigt«, sagte ich.

Er nickte unmerklich. »Ich bin es nicht gewohnt, für jemanden so viel zu empfinden. Selbstverständlich sorge ich mich um Lorenzo oder um den Prof. Und ganz ohne Zweifel auch um die Mitglieder meiner Gemeinde…«, er machte eine ausladende Geste und verstummte.

»Du empfindest für mich so viel, wie für alle anderen Menschen?«

Er sah zu mir hinüber und schwieg. Plötzlich lachte er. Es klang überaus sympathisch, wenn er das tat. Leider machte er das viel zu selten. »Ich empfinde deutlich mehr für dich«, sagte er. »Und das passt mit meiner Berufung überhaupt nicht zusammen.«

»Na, dann hast du wohl ein Problem.« Ich grinste.

Ohne Vorwarnung langte er hinüber und strich mir über die Wange. Das hatte er noch nie gemacht. Es fühlte sich mehr als nur gut an.

Er ließ seine Hand sinken und atmete tief aus. »Ich glaube, da haben wir beide ein Problem.«

Verdammt, dachte ich, du weißt gar nicht, wie recht du hast.

20

Frau Hagedorn, meine Nachbarin, wollte gerade in ihren klapprigen Fiat steigen, als wir in die Einfahrt meines Hauses einbogen. Sie winkte uns kurz zu und blieb neben ihrem Wagen stehen. Sie wartete, bis ich eingeparkt hatte und ausstieg.

»Hallo«, sagte ich zu ihr, »Sie fahren in die Stadt?«

»Wocheneinkauf«, erklärte sie. »Bei uns fehlt so ziemlich alles. Soll ich Ihnen etwas mitbringen?«

Ich schüttelte den Kopf. »Vielen Dank, aber ich brauche nichts. Ich bin ja derzeit nicht mehr alleine, und einer meiner neuen Mitbewohner ist wirklich perfekt, was den Haushalt betrifft. Ich denke, er hat inzwischen alles beschafft, was wir brauchen.«

»Nun gut, dann.« Sie machte Anstalten, ins Auto zu steigen, fasste aber nur den Türgriff an und blieb unschlüssig stehen.

Paul war inzwischen ebenfalls ausgestiegen und kam zu uns hinüber. »Darf ich mich vorstellen? Mein Name ist Wagner. Meine Kollegin, Frau Steinbach, hat es nicht so mit Förmlichkeiten.« Obwohl es eine ziemliche Unverschämtheit war, was er da über mich sagte, machte er das so charmant, dass ich ihm nicht böse sein konnte.

»Kollegin?«, fragte Frau Hagedorn. »Ich dachte, sie seien Priester.« Sie deutete auf seinen Kragen.

»Das bin ich auch«, antwortete Paul. »Frau Steinbach unterstützt mich in der Verwaltung.«

»Das es so etwas gibt«, sagte sie und sah zu Boden.

»Bedrückt sie etwas, Frau Hagedorn?«, fragte ich.

»Sieht man das so deutlich?« Sie lächelte unsicher.

»Na, ich weiß nicht. Vielleicht kann ich Ihnen zur Abwechslung einmal helfen?«

»Es ist mein Sohn.«

Ich wurde hellhörig. »Was ist mit ihm?«

»Nun, es geht ihm heute wieder nicht gut. Er hat die ganze Nacht gehustet, hatte Fieber und ist erst gegen Morgen eingeschlafen. Und jetzt ruht er sich aus«, sie zögerte weiterzusprechen.

»Sie möchten, dass wir einmal nach ihm sehen, solange sie weg sind?«, fragte Paul.

»Wenn es Frau Steinbach und Ihnen nicht zu viel Mühe macht … für mich wäre das eine große Entlastung.« Frau Hagedorn sah uns hoffnungsvoll an. »Nicht, dass ich glaube, dass ihm etwas passieren könnte. Mir wäre nur einfach wohler, wenn ich wüsste, dass jemand da ist. Nur für den Fall der Fälle.«

»Natürlich«, sagte ich. »Sie können sich darauf verlassen.«

Sie lächelte erleichtert, griff in ihre Manteltasche und holte ihren Schlüsselbund heraus. Dann jedoch verharrte sie in ihrer Bewegung. »Ich bringe Ihnen geschwind den Reserveschlüssel. Er liegt unter der Fußmatte.«

Sie machte Anstalten, zu ihrem Haus zurückzukehren, doch ich hielt sie auf: »Den kann ich mir auch selbst holen.«

Frau Hagedorn wirkte für einen Moment unschlüssig. »Dankeschön … Ich bin zwei, vielleicht zweieinhalb Stunden weg.«

»Machen Sie sich keine Gedanken«, versicherte ich ihr, »wir sehen nach Lukas.«

»Und Sie brauchen wirklich nichts?«

»Nein«, erwiderte ich.

Frau Hagedorn stieg in ihren Fiat und startete. Kurz darauf war sie um die nächste Kurve verschwunden.

Ich setzte mich in Richtung ihres Hauses in Bewegung.

»Willst du nicht erst mit reinkommen?«, rief mir Paul hinterher.

»Geh du nur schon mal vor. Ich schaue kurz nach Lukas«, gab ich ihm zur Antwort. »Dann habe ich das hinter mir. Ich habe einen furchtbaren Hunger. Ich kann es gar nicht erwarten zu sehen, was Lorenzo gezaubert hat.«

21

Ich fand den Reserveschlüssel unter der Fußmatte beim Eingang, öffnete die Tür und betrat das Haus meiner Nachbarin. Absolute Stille. Es roch nach Essen. Und noch ein weiterer Geruch mischte sich darunter – der von Arzneien und Medizin. Ich kannte dieses Gemisch aus einer Zeit, in der ich mich viel in Krankenhäusern aufgehalten hatte. Eine Zeit, an die ich mich nicht gerne zurückerinnerte.

Die Tür zu Lukas‘ Zimmer war verschlossen. Ich verharrte davor, lauschte und klopfte. Ich wartete. Nichts. Keine Reaktion.

Ich pochte wieder, diesmal stärker, mit dem gleichen Ergebnis. Ich legte meine Hand auf die Klinke und öffnete behutsam die Tür. Die Rollos waren heruntergezogen. Ein trübes Halbdunkel herrschte in dem Raum. Auf dem Bett zeichnete sich unter mehreren Decken eine zusammengekauerte Gestalt ab.

Vorsichtig näherte ich mich dem Schlafenden. Ich beugte mich etwas vor, konnte jedoch lediglich ein kaum vernehmbares Atmen hören.

»Lukas?«, fragte ich.

Keine Antwort.

Ich zog die Decke zurück, die sein Gesicht bedeckte. Lukas‘ Wangen waren blass, mit deutlichen roten Flecken. Die Haare klebten ihm an der verschwitzten Stirn. Ich legte ihm die Spitzen meines Zeige- und Mittelfingers an den Hals. Es dauerte lange, bis ich seinen Puls fand. Unregelmäßig und schwach schlug er unter seiner Haut.

Unschlüssig, was ich tun sollte, richtete ich mich auf. Der Junge brauchte ganz dringend medizinische Versorgung.

Jetzt röchelte er, hustete kurz, und dann war da wieder diese Stille – bedrohlich, nahezu gespenstisch.

Ich drehte mich um, verließ das Haus und zog die Eingangstür hinter mir ins Schloss. Ich eilte zu mir hinüber und klingelte. Der Gong im Inneren lief Sturm.

Lorenzo öffnete. »Hast du deinen Schlüssel vergessen, Anne?«

»Nein«, antwortete ich. »Ich brauche den Prof.«

Lorenzo blickte mich an, schüttelte den Kopf und ließ mich ohne weiteren Kommentar stehen.

Ich folgte ihm. »Was ist?«

»Nichts«, sagte Lorenzo. »Ich glaube nicht, dass Friedrich mit dir sprechen wird.«

Ich war inzwischen im Wohnzimmer angekommen. Paul saß in einem Sessel und trank Kaffee. Auf dem Couchtisch stand frisches Gebäck.

»Hat sich der Prof wohl hingelegt?«, fragte ich.

»Nein«, meinte Paul. »Es gab Streit.«

»Streit?«

»Lorenzo und der Prof.«

»Was?«

Paul hob hilflos die Arme.

»Ich dachte, es geht mit euch wieder besser?«, fragte ich Lorenzo, der gerade Anstalten machte, in die Küche zu gehen.

Er blieb stehen und fuhr sich über das Gesicht. »Dachte ich auch«, sagte er. »Aber Friedrich reagiert immer noch sehr gereizt. Es fällt ihm im Moment schwer, mit Stress umzugehen.«

»Das tut mir leid«, sagte ich. »Ich dachte, es wäre alles wieder, wie früher.«

Als Antwort zuckte Lorenzo hilflos mit den Schultern.

»Trotzdem«, beharrte ich. »Ich brauche jetzt eure Unterstützung.«

»Was gibt’s?«, fragte Paul.

»Drüben im Nebenhaus«, ich reichte ihm Frau Hagedorns Reserveschlüssel, »Lukas liegt im zweiten Zimmer rechts. Wir müssen uns dringend um ihn kümmern.«

»Was fehlt ihm denn?«, wollte Lorenzo wissen.

»Crystal Meth. Er nimmt es regelmäßig. Und ihm geht es gar nicht gut. Sein Körper rebelliert.«

»Sollten wir nicht lieber gleich einen Notarzt holen?«, fragte Paul mit besorgter Miene.

»Das können wir immer noch«, meinte ich. »Aber zuerst bringt ihr ihn am besten hierher und legt ihn auf die Couch. Dann sehen wir weiter.«

Ohne mich um die beiden zu kümmern, durchquerte ich das Wohnzimmer, trat in den kleinen Flur und ging bis zum Raum, in dem Satorius untergebracht war.

Seine Tür war verschlossen. Auch hier klopfte ich, wie vorhin bei Lukas. Aber ich trat gleich ein.

Satorius saß in seinem Rollstuhl. Er war bis vor das Fenster gefahren, drehte mir den Rücken zu und sah hinaus.

»Ich habe niemanden hereingebeten«, meinte er.

»Ich bin’s, Anne«, sagte ich.

»Ich weiß.«

»In ein paar Minuten haben wir hier einen Jungen, der unter den Auswirkungen von Crystal Meth leidet.«

»Und?«

»Wenn wir ihm nicht schnell helfen, befürchte ich, dass er stirbt.«

»Dann solltest du einen Notarzt rufen.«

»Das mache ich nicht.«

Er nahm sich mit seiner Erwiderung Zeit. »Machst du nicht?«

»Nein. Ich möchte, dass du dich um ihn kümmerst.«

»Ich?«

»Ja. Du. Wenn ich jetzt den Notarzt hole, nimmt er Lukas mit. Und dessen Mutter wird mitbekommen, dass er nicht – wie sie meint – an einer Grippe leidet, sondern dass ihr Sohn süchtig ist.«

»Seit wann bist du so sensibel?«, fragte Satorius. »Irgendwann wird sie es sowieso erfahren.«

»Schon«, sagte ich. »Aber jetzt passt es mir noch nicht. Ich brauche Lukas.«

»Du brauchst ihn? Und wozu, wenn ich fragen darf?«

»Ich habe den Eindruck, dass er mir bei der gegenwärtigen Ermittlung wird helfen können. Er weiß einiges, was er mir noch nicht gesagt hat.«

Ich sah, wie sich Satorius‘ Schultern hoben und senkten, während er ein- und ausatmete. »Ich kann dir nicht helfen.«

»Fällt es dir dermaßen schwer, in dein altes Leben zurückzukehren?«

»Früher«, sagte Satorius leise, »früher war es nicht so schlimm für mich. Ich meine, es war doch immer eine schreckliche Sache, aber…« Er brach ab und ich sah, wie er seinen Kopf senkte.

»Es fällt jedem normalen Menschen schwer, einen anderen Menschen umzubringen. Aber manchmal geht es nicht anders. Das weißt du ganz genau.«

»Ja«, sagte Satorius kaum vernehmbar.

»Und deswegen«, fuhr ich fort, »dürfen wir nicht in der Vergangenheit bleiben. Was zählt, ist die Gegenwart. Sie ist das einzige, über das wir Kontrolle haben. Wenn wir uns von Gedanken und Schuldgefühlen leiten lassen, von dem, was einst war, dann können wir unser Leben nicht mehr gestalten, wie wir es wollen.«

»Du hast ja recht«, meinte er. »Aber ich schaffe es nicht. Wirklich.«

Ich atmete tief aus, drehte mich um und ging zurück ins Wohnzimmer. Dort lag inzwischen Lukas auf dem Sofa – ordentlich mit einer frischen Wolldecke zugedeckt. Der Junge sah wirklich überaus krank aus. Richtiggehend schlecht.

Paul und Lorenzo standen daneben und blickten mich fragend an. Ich wollte gerade ansetzen zu erklären, dass es mir nicht gelungen war, Satorius dazu zu bringen, uns zu helfen, als ich ein schleifendes Geräusch hörte.

Ich drehte mich um.

Satorius fuhr mit seinem Rollstuhl an mir vorbei ins Wohnzimmer und blieb vor dem Sofa stehen. Er streckte seine Hand aus und legte sie Lukas auf die Stirn. »Drohendes Kreislaufversagen. Lorenzo, ich brauche meine Arzttasche. Sofort. Du weißt, wo sie ist.«

Augenblicklich verließ uns Lorenzo, und ich hörte, wie er im Flur einen Schrank öffnete. Im Hinausgehen hatte ich einen Blick auf sein Gesicht werfen können. Es drückte ungeheure Erleichterung aus.

22

Ich klopfte mit dem Finger an die Scheibe. Der Beamte an der Rezeption blickte fragend auf, bevor er die kleine Sprechluke öffnete. »Sie wünschen, bitte?«

»Mein Name ist Steinbach«, sagte ich »Herr Marquart erwartet mich.«

Der Beamte schaute in seinen Kalender, fuhr mit seinem Finger eine Namensliste hinunter und nickte schließlich. »Zimmer einhundertvierzehn. Die Treppe rauf. Erster Stock und dann rechts.« Er wies zum Treppenhaus. »Finden Sie das?«

»Ich habe ihn schon einmal aufgesucht«, gab ich zur Antwort.

Er nickte stumm, schloss sein Fenster, und griff sich eine Zeitung, um sie vor sich auszubreiten. Er würdigte mich keines Blickes mehr.

In dem Polizeipräsidium herrschte eine gespenstische Ruhe. Meine Schritte auf den Granitstufen hallten dumpf. Auch im ersten Stock war niemand auf dem Gang. Das erste Zimmer gehörte der Sekretärin. Am nächsten Zimmer stand: Marquart, Kommissar.

Marquart thronte wie das letzte Mal hinter seinem Schreibtisch. Nur diesmal war er nicht allein. Auf einem Sessel, den man ganz offensichtlich zusätzlich hineingestellt hatte, saß ein großer Mann. Ich kannte ihn. Ich hatte jahrelang mit ihm zusammengearbeitet, und seitdem ich als private Ermittlerin unterwegs war, hatten sich unsere Wege mehrmals gekreuzt. Ralf.

Er blickte auf, und in seinem Gesicht zeigte sich nicht die geringste Überraschung.

Ich beherrschte mich, nickte als Gruß nur kurz und meinte: »Sie sind nicht allein, Herr Marquart?«

»Nein«, sagte der Beamte, erhob sich und streckte mir die Hand über den Schreibtisch entgegen.

Ich kam näher, ergriff und schüttelte sie.

Marquart warf Ralf einen Blick zu und sagte zu mir: »Das ist Herr Oberkommissar Ralf Lambrecht. Ein Kollege, der zu meiner Unterstützung gekommen ist.«

»Unterstützung?«, fragte ich, und sah Marquart an.

Er räusperte sich. »Es könnte sein … es wäre möglich … dass wir es hier mit einem Serientäter zu tun haben.«

»Wirklich?«

»Ja. Doch«, erwiderte er.

Ich beugte mich zu Ralf hinüber und schüttelte auch ihm die Hand. Dann setzte ich mich. Ich schlug die Beine übereinander und blickte Marquart abwartend an.

Der hüstelte, nahm ebenfalls hinter seinem Schreibtisch Platz und strich sich nachdenklich über das Kinn. »Also. Vielleicht haben Sie es schon gehört. Wir haben eine weitere Leiche gefunden.«

»Das wusste ich noch nicht«, sagte ich, wobei ich mich bemühte, gelassen zu klingen.

»Ich habe Herrn Lambrecht soeben die Bilder der zweiten Toten gezeigt, und uns interessiert, was Sie dazu meinen.«

»Ich?«

Marquart nickte. »Sie haben jahrelang bei der Polizei gearbeitet und Sie haben die erste Leiche geborgen.« Er schob mir einen überdimensionalen braunen Briefumschlag hinüber. »Wenn Sie sich die Fotos einmal ansehen würden?«

Anstatt zu antworten, ergriff ich das Kuvert und zog die Bilder heraus. Tadellose, hoch aufgelöste Fotografien. Din A4. Eine Leiche auf einer Sandbank. Dahinter das schmutzig-graue Wasser des Flusses. Der Kopf der Toten halb im Erdreich versunken. Der Oberkörper nackt, am Rücken rote Striemen.

Das nächste Bild: Eine Nahaufnahme vom Rücken. Zentimetertiefe Schnitte, quer über die Schulterblätter, die Haut aufgequollen, die Ränder der Wunden unregelmäßig, wie ausgefranst.

Dann das Gesicht. Das eine Auge geschlossen, das andere aufgerissen und weit herausgequollen. Blaue Flecken, Blutergüsse, offene Wunden. Die Kehle aufgeschlitzt. Offensichtlich mit dem gleichen, stumpfen Instrument, mit dem auch der Rücken bearbeitet worden war.

Aufnahmen vom Brustkorb. Ebenfalls mit zahllosen Einschnitten und Wunden übersät. Schließlich die Hände: Mit einem Kabel zusammengebunden – so, als würden sie flehen oder beten. Die Finger eingerissen und blutig, wahrscheinlich hatten sie gegen etwas Festes gekratzt.

Ich hatte genug gesehen und legte die Fotos zurück, bevor ich aufblickte. Marquart und Ralf musterten mich.

»Und?«, fragte Marquart.

Ich zuckte mit den Schultern. »Die Leiche, die ich aus dem Fluss geholt habe, war angezogen. Ich weiß nicht, ob sie Wunden an ihrem Körper hatte. Aber die Kehle und die zusammengebundenen Hände mit dem blutigen Fingern … das sieht verdammt ähnlich aus.«

Marquart betrachtete mich, so als fiele es ihm schwer, die Bedeutung meiner Worte zu verstehen. Dann nickte er ansatzweise. »Ja. Das haben wir uns auch gedacht.«

»Aber«, fügte ich an, »ganz sicher kann man allein durch die Betrachtung der Fotos nicht sein.«

»Nein?«

»Nein. Sie müssen den forensischen Bericht abwarten. Sie müssen wissen, ob dasselbe oder ein ähnliches Messer benutzt wurde. Sie müssen überprüfen, ob die Schläge, die die Person bekommen hat, in der gleichen Art erfolgten. Vielleicht gibt es DNA-Spuren. Solche Dinge. Erst dann können Sie feststellen, ob es sich tatsächlich um ein und denselben Täter handelt.«

Marquart rutschte unruhig auf seinem Stuhl herum, wollte sich durch die Haare fahren, stoppte aber inmitten der Bewegung, um sich allzu betont lässig zurückzulehnen. »Und sonst fällt Ihnen nichts auf?«

Ich schüttelte den Kopf. »Im Moment kann ich Ihnen nur sagen, dass diese Frau in die Hände eines Sadisten gefallen ist.«

Marquart wandte sich an Ralf, der unseren Dialog bislang schweigend verfolgt hatte. »Haben Sie noch eine Frage an Frau Steinbach, Herr Kollege?«

Ralf gab sich den Anschein, als würde er nachdenken. »Nein. Es ist schon so, wie Frau Steinbach gesagt hat. Wir müssen den forensischen Bericht abwarten.«

Marquart nickte wieder, diesmal zustimmend, und seufzte. Er beugte sich über den Tisch, ergriff die Fotos, um sie sorgfältig in den Umschlag zurückzustecken.

»War es das?«, fragte ich, nachdem keiner von uns dreien eine Zeitlang gesprochen hatte.

Marquart sah fast überrascht auf. »Selbstverständlich. Es tut mir leid.«

»Was?«, fragte ich, während ich mich erhob. »Es tut Ihnen leid, dass ich Ihnen nicht dabei helfen konnte, den Täter zu finden? Das muss es nicht.«

Ich nickte ihm und Ralf kurz zu, und verließ den Raum.

23

Paul hatte im Auto geraucht. Offensichtlich hatte er zwischenzeitlich gelüftet, aber der Gestank war immer noch da. Ich hielt die Fahrertür eine Weile offen, bevor ich mich in den Wagen setzte.

»Musste das sein?«, fragte ich.

Paul lächelte betont unschuldig. »Ich habe das Seitenfenster heruntergekurbelt und den Rauch nach draußen geblasen. Ich wusste ja nicht, dass du plötzlich so empfindlich reagierst.«

»Empfindlich? Ich? Hier riecht es, als wäre eine ganze Scheune abgebrannt.«

Aus dem Eingang des Polizeipräsidiums trat ein Mann heraus, blieb auf den Stufen stehen und sah sich suchend um. Ich betätigte das Abblendlicht, und Ralf machte sich in unsere Richtung auf.

Paul drehte sich um. Er öffnete die hintere Tür, und Ralf zwängte sich mit einem Ächzen auf die Rückbank. »Wie habe ich deine enge Schrottkarre vermisst«, sagte er. Dabei stieß er mit dem Kopf gegen die Innendecke. »Au«, meinte er.

»Das hast du davon«, konterte ich. »Geschieht dir recht.«

Ralf fingerte in seiner Jackentasche und brachte eine zerknüllte Packung Marlboro zum Vorschein.

»Was tust du da?«, fragte ich. »Das glaube ich nicht!«

Ralf verharrte, blickte auf seine Zigaretten und dann auf mich. »Das ist doch ein Raucherauto. Das rieche ich ganz deutlich.«

»Untersteh dich!«, sagte ich.

Ralf grinste nur, und hielt mir die Schachtel entgegen. Gespielt widerwillig griff ich mir eine Zigarette und klemmte sie mir zwischen die Lippen.

Ralf gab mir Feuer. Und auch zwischen Pauls Lippen war auf wundersame Weise ein Zigarillo erschienen.

»Hochwürden?«, sagte Ralf, und Paul brachte seinen Stumpen ebenfalls zum Glühen.

Schließlich hatte auch Ralf seine Marlboro angezündet.

»Leute, macht wenigstens die Fenster auf«, bat ich, während ich mit zurückgelegtem Kopf das würzige Aroma genoss.

»Nein, noch nicht«, sagte Ralf. »Fahr erst los, einmal um den Block. Wir müssen einiges besprechen. Und das soll nicht jeder hören.«

Ich startete den Golf, und reihte mich in den Verkehr ein. Ralf und Paul kurbelten die Fenster hinunter, und die kalte Frühlingsluft zog beißend zu uns hinein.

»Wieso bist du plötzlich mit dem Fall beschäftigt?«, fragte ich Ralf.

»Die zwei Leichen schreien förmlich nach einem Serientäter. Und die Landeier hier sind damit vollkommen überfordert.« Ralf nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette und stieß eine beeindruckende Wolke aus. »Und ihr? Was habt ihr mit der Sache zu tun?«

»Die eine Tote war ein Gemeindemitglied der hiesigen Pfarrei. Außerdem haben wir ein persönliches Interesse an der Aufklärung der Morde«, sagte Paul.

»Persönliches Interesse? Was soll ich mir darunter vorstellen?«

»Eine lange Geschichte«, wiegelte ich ab. »Ist im Moment irrelevant.«

»Na, wenn du das sagst…«, erwiderte Ralf mit einem ungläubigen Grinsen. Dann meinte er: »Ich sehe das übrigens genauso wie du. Bei beiden Opfern – diese betenden Hände und die Art, wie die Kehle aufgeschnitten wurde – das ist schon mehr als auffällig. Und die erste Leiche hatte auch ganz ähnliche Verletzungen und Wunden am ganzen Körper, wie Leiche Nummer zwei.«

»Weiß man denn, wer die zweite Tote ist?«, fragte Paul.

Ralf schüttelte den Kopf. »Die Tote ist noch nicht identifiziert. Aber da sind wir mit Hochdruck dran.«

»Ich brauche deine Hilfe«, sagte ich.

Ich konnte Ralf im Rückspiegel beobachten. Er versuchte, lässig und gut gelaunt zu erscheinen. In Wirklichkeit war er aber hochkonzentriert – wie stets, wenn er arbeitete. »Was soll ich für dich tun?«

»Ich benötige die Unterlagen über eine Mordserie, die in den achtziger Jahren genau in dieser Gegend passiert ist.«

»Wozu das?«

»Vielleicht«, sagte Paul, »hat man damals nicht den richtigen Täter gefasst.«

Ralf runzelte die Stirn. »Der Irre soll dreißig Jahre stillgehalten haben, und jetzt fängt er plötzlich wieder an zu morden? Das ist doch totaler Unsinn.«

»Was, wenn nicht?«, warf ich ein. »Was, wenn es sich tatsächlich um einen Serienmörder handelt? Oder um einen Nachahmungstäter?«

Ralf hatte vergessen, die Asche seiner Zigarette abzustreifen. Sie fiel auf seinen Mantel. Leise fluchend begann er, sie abzuklopfen. »Ein Nachahmungstäter«, sagte er, nachdem er fertig war.

»Genau«, bestätigte ich. »Du kannst dir die Unterlagen beschaffen. Wir benötigen nicht die Originale. Entweder habt ihr die Akten schon eingescannt, dann ist eine Datei okay, oder aber wir nehmen Kopien.«

Inzwischen hatten wir das Präsidium dreimal umrundet und waren wieder bei unserem Ausgangspunkt angelangt. Ich hielt an.

Ralf drückte seine Zigarette aus und warf den Stummel aus dem Fenster. »Ist Professor Satorius auch an eurer Ermittlung beteiligt?«

Paul sah nachdenklich auf seinen Zigarillo. »Der Prof verbringt mit uns seinen Genesungsurlaub. Wir wissen noch nicht genau, ob er uns tatsächlich bei dem Fall unterstützen kann.«

»Na, dann passt auf, dass es nicht so ausgeht, wie beim letzten Mal. Ich kann euch nicht ständig den Arsch retten«, sagte Ralf. Mit Schwung öffnete er die Tür und stieg grußlos aus.

24

»Das ist nicht der direkte Weg nach Hause«, stellte Paul nahezu beiläufig fest.

»Nein«, erwiderte ich.

»Nein, er ist es doch, oder ja, er ist es nicht?«

Ich runzelte die Stirn, um anschließend den Kopf zu schütteln. »Du mit deiner Wortklauberei. Wir sind hier nicht im Beichtstuhl.«

»Musst du immer gleich so persönlich werden? Mir ist nur aufgefallen, dass die Route nicht passt.«

»Es ist nicht einmal fünf, und Lorenzo braucht sicher noch mit dem Essen. Da dachte ich, wir könnten unterwegs einen kleinen Abstecher machen«, erklärte ich.

»Und wohin, wenn ich fragen darf?«

»Zu Tim Hold, dem Ex-Freund unseres ersten Opfers. Und diesmal werden uns keine Dealer aufhalten.«

»Glaubst du, der ist im Moment zuhause?«

Die Straße nahm gerade eine sanfte Kurve. Die Bäume wurden spärlicher, und ich konnte das ehemalige Bauernhaus erkennen, in dem ich vor wenigen Tagen mit Paul gewesen war. Damals hatten wir lediglich Tims Großmutter angetroffen. Wir kamen näher. Ein grellrot lackierter Opel stand im Hof vor den Gebäuden. Ein Mann hantierte daran herum.

»Ich glaube, wir haben Glück«, sagte ich.

Ich verlangsamte den Golf, bog in den Schotterweg ein, und brachte den Wagen vor der Einfahrt zum Stehen. Paul und ich stiegen aus.

Der junge Mann war gerade damit beschäftigt, die Muttern am linken Hinterrad mit einem großen Kreuzschlüssel zu lösen. Der Opel selbst war aufgebockt. An der Hauswand lehnten vier auf Felgen gezogene Reifen. Der Winter war endgültig vorüber. Reifenwechsel war angesagt. Stand mir auch noch bevor.

Der Mann richtete sich auf, als er uns kommen sah. Er war vielleicht zwanzig Jahre alt, gut gewachsen und breitschultrig. Durchaus attraktiv.

»Hallo«, sagte er, bückte sich, griff sich einen Lappen und wischte sich die Hände ab, ohne uns aus den Augen zu lassen.

»Mein Name ist Steinbach«, sagte ich. »Und das ist Herr Wagner.« Ich wies auf Paul.

»Ja, und?«

»Vielleicht hat Ihnen Ihre Großmutter berichtet, dass wir vor kurzem schon einmal hier waren … Sie sind doch Tim Hold, oder?«

Er zögerte unmerklich. »Schon. Aber ich weiß nicht genau, was Sie von mir wollen.«

»Wir möchten Ihnen ein paar Fragen stellen.«

»Sie wollen etwas über Sandra wissen?«

»Hat Ihnen das Ihre Großmutter gesagt?«, erkundigte sich Paul.

Tim fuhr sich mit der Hand über die Stirn. Ein dunkler Schmutzstreifen blieb darauf zurück. »Ich habe mit Sandra vor über einem halben Jahr Schluss gemacht. Ich wüsste nicht, was Sie von mir erfahren könnten.«

Paul und ich waren inzwischen in den Hof getreten, und ich stand jetzt direkt vor dem aufgebockten Auto. Ich schenkte Tim keine Beachtung mehr, sondern betrachtete stattdessen den Opel. Lederlenkrad, Sportauspuff, Seitenstreifen, Spoiler.

Ich neigte meinen Kopf leicht zur Seite und pfiff anerkennend durch die Zähne. »Paul schau mal«, sagte ich. »Hast du schon mal so ein Hammerteil gesehen? Das ist echt Wahnsinn!«

Pauls Gesichtsausdruck spiegelte absolute Ratlosigkeit wider. Er fing sich jedoch schnell, verzog seinen Mund zu einem anerkennenden Lächeln, und hob dabei einen Daumen in die Höhe. Oh mein Gott!, dachte ich, fehlt nur noch, dass er mit der Zunge schnalzt.

An Tim Hold gewandt, sagte ich. »Der bringt doch locker über zweihundert Sachen, oder?«

»Zweihundertzwanzig«, kam dessen prompte Erwiderung. »Ich habe eigenhändig einen neuen Vergaser eingebaut. Der macht den Unterschied.«

»Siehst du«, sagte ich zu Paul, »wenn man ein solches Geschoss fährt, fliegen die Mädels scharenweise auf einen.«

»Kann ich mir lebhaft vorstellen«, erwiderte Paul.

Tim grinste selbstzufrieden über beide Backen.

»Hat Sandra das Auto auch gefallen?«, fragte ich.

»Klar«, kam Tims prompte Antwort. »Und wie.«

»Und Sie haben sie damit immer abgeholt?«

»Besonders die erste Zeit, als sie noch kein eigenes Auto hatte. Vom Kindergarten in der Stadt. Oder, wenn sie am Wochenende gearbeitet hat.«

Ich beugte mich über die Windschutzscheibe des Wagens und blickte ins Innere. Kunstledersitze und integrierte Lautsprecher. »Ist das eine gute Anlage?«

»High-end-Lautsprecher mit ventiliertem Gusskorb, Compoundmembrane aus Glasfaser und Gewebe, fünfhundert Watt…«

»Wow!«, sagte ich und legte Bewunderung in meine Stimme. »Hätte ich auch gerne in meinem Golf. Nur so kann man Musik während der Fahrt richtig genießen.« Aus dem Augenwinkel heraus konnte ich erkennen, dass Paul vollkommen ungerührt blieb, während er hörte, was ich da von mir gab. Offensichtlich war er von Berufswegen an Lügner gewöhnt.

»Können Sie noch nachträglich einbauen lassen. Ist wirklich saugeil, so ein Teil.«

»Dass Sie Sandra in der Stadt abgeholt haben, verstehe ich. Aber vom Gasthof? Das war doch ein Katzensprung bis zu ihr nach Hause. Besonders, wenn sie die Abkürzung durch den Wald nahm.«

»Ja. Schon. Aber…« Tim verstummte.

Ich legte ein unbedarftes Lächeln auf mein Gesicht. »Hatte sie etwa Angst im Dunkeln?«

Tim schien sich nicht wohlzufühlen. »Teilweise. Der Wald machte ihr Angst. Aber das war es nicht.«

»Weswegen haben Sie sie dann vom Gasthof abgeholt?«

»Dieser Denhart. Sie wissen schon…«

»Der Hotelbesitzer?«, erwiderte ich erstaunt. »Was soll mit dem sein?«

Tim holte tief Luft. Seine Lippen wurden schmal. »Der alte Perversling. Der kann doch seine dreckigen Finger nicht bei sich behalten.«

»Ist er Sandra etwa zu nahe gekommen?«

»Ha! Der grabscht alle jungen Frauen an, die in seine Reichweite kommen. Das weiß hier jeder. Und niemand unternimmt etwas dagegen. Nur, weil er ein reicher Sack ist.«

»Sandra wurde von ihm bedrängt, und sie haben sie deswegen immer abgeholt?«, fragte Paul.

Tim nickte. Er holte erneut tief Luft. »Kein Tag verging, an dem sich dieser Lustgreis nicht an sie rangemacht hätte. Ständig hat er sie angetatscht, kaum einen Moment in Ruhe gelassen. Er hat ihr sogar ein neues Auto angeboten, wenn sie mit ihm schläft.«

»Und Sandra hat trotzdem weiterhin dort gearbeitet?«, erkundigte sich Paul ungläubig.

»Sie hat dort recht gut verdient. Und sie hat immer gehofft, dass er irgendwann aufgibt und sich ein anderes Opfer sucht.«

»Und wissen Sie, wie die ganze Sache ausging?«, fragte ich.

Tim zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Wie gesagt, ich habe mit Sandra vor über einem halben Jahr Schluss gemacht. Wir hatten dann keinen Kontakt mehr.«

»Aber sie hat weiterhin in dem Gasthof bei Denhart gearbeitet«, meinte Paul.

»Das hat sie.«

»Warum haben Sie die Beziehung beendet?«, fragte ich. »Oder ist das zu persönlich?«

»Nein.« Er ließ den Lappen auf den Boden fallen, bückte sich, und nahm den Kreuzschlüssel hoch. »Sie haben es doch vorhin gesagt. Wer ein so getuntes Auto hat wie ich, dem fliegen die Frauen zu. Ich war mit Sandra fast ein dreiviertel Jahr zusammen. Die Zeit war einfach reif für etwas Neues.«

Paul legte den Kopf schief. »Das glaube ich nicht.«

Eine plötzliche Röte machte sich auf den Wangen des jungen Mannes breit. »Ist mir doch egal, was sie glauben, oder nicht. Das ist jedenfalls die Wahrheit.«

25

Ich betrat das Wohnzimmer unseres Ferienhauses. Satorius saß in seinem Rollstuhl in der Nähe des Fensters und las aufmerksam in einer Zeitung. Der Tisch war kunstvoll gedeckt. Jemand, und ich wusste genau wer, hatte sich die Mühe gemacht, aus den Servietten Schwäne zu falten. Alles glänzte und blitzte, und wartete nur darauf, dass wir uns zum Essen versammelten.

Ich warf einen Blick auf die Couch. Nichts erinnerte daran, dass Lukas die letzten Stunden hier verbracht hatte.

»Gegen fünf hat ihn seine Mutter abgeholt«, sagte Satorius. Er hatte die Zeitung gesenkt.

»Geht es ihm besser?«, fragte Paul dicht hinter mir. Er hatte noch seinen Mantel aufgehängt und kam jetzt ebenfalls ins Wohnzimmer.

»Sein Kreislauf hat sich wieder stabilisiert. Aber er leidet sehr unter den Folgen des beginnenden Entzugs«, meinte Satorius. »Ich denke jedoch, wenn ich ihn noch ein paar Tage behandle und er clean bleibt, kann sich dann sein Hausarzt um ihn kümmern.«

»Bis dahin findet Anne sicher eine Möglichkeit, mit Frau Hagedorn über den Zustand ihres Sohnes zu sprechen«, sagte Paul.

»Warum bleiben die unangenehmen Sachen eigentlich immer an mir hängen?«, fragte ich. »Erkläre du ihr doch, dass ihr Sohn Rauchgift nimmt.«

»Wenn du willst, übernehme ich das selbstverständlich. Ich dachte nur, von Frau zu Frau…«

Lorenzo erschien im Durchgang zur Küche. Er trug eine Schürze über seiner Kleidung und hielt einen Kochlöffel in der Hand.

»Siehst du, Friedrich«, meinte er. »Ich sagte dir doch, sie kommen pünktlich.«

Paul sah sich um. »Ist das Essen denn schon fertig?«

»In einer knappen halben Stunde. Deswegen haben wir Zeit für einen richtigen Aperitif.« Lorenzo strahlte. Er wirkte um Jahre jünger. Seine Augen leuchteten.

Er verschwand in der Küche, und kehrte kurz darauf zurück – in seinen Händen trug er ein Tablett, auf dem ein großer silberner Shaker und vier eisbeschlagene Gläser standen. Er brachte alles zum Couchtisch, stellte es ab, ergriff den Shaker und schüttelte ihn kräftig.

»Das ist aber ein Aufwand«, neckte ich ihn und machte es mir in einem der Sessel bequem.

»Einen Martini kann jeder trinken. Aber zubereiten und servieren: dazu gehört Stil.« Lorenzo öffnete den Shaker und goss die trübe Flüssigkeit vorsichtig ein. Aus einem Schälchen entnahm er vier Spieße, auf denen sich grüne Oliven befanden und verteilte sie auf die Cocktailgläser.

Paul reichte mir meinen Drink und bediente sich selbst, während Lorenzo Satorius ein Glas hinhielt und sich schließlich auch eins nahm.

»Ein Toast wäre jetzt angebracht«, meinte Paul.

Wir sahen uns an. Niemandem fiel etwas Passendes ein. Also erhob ich mein Glas und sagte: »Auf uns und das wundervolle Essen, das wir gleich genießen werden. Wenn es nur halb so gut schmeckt, wie es duftet, werden wir es nie vergessen.«

»Ach, mia cara«, seufzte Lorenzo. »Du machst mich richtig verlegen.«

Wir tranken, und es war kein Unterschied zu früher.

»Also, wenn ihr mich entschuldigt«, sagte Lorenzo in die folgende Stille hinein. »Ich brauche euch ja nicht zu erklären, dass die letzten Minuten bei der Zubereitung eines Menüs die entscheidenden sind. Unterhaltet euch ein bisschen mit Friedrich, und bleibt der Küche fern. Im Shaker ist noch Nachschub. Aber wartet nicht zu lange, sonst wird der Martini warm und wässrig.«

Wieder kehrte Stille ein, aber nicht unangenehm, sondern vertraut.

Satorius räusperte sich. »Ihr wart bei der Polizei? Hat sich etwas Neues ergeben?«

»Du weißt natürlich über die Morde Bescheid«, meinte Paul.

Satorius zog die Augenbrauen hoch. »Prälat Ott hat mir nur von einem aktuellen Todesfall erzählt, und von den tragischen Geschehnissen, die sich hier vor langer Zeit abgespielt haben.«

»Nun, mittlerweile gibt es ein zweites Opfer«, erklärte ich.

»Wirklich? Hast du Übereinstimmungen entdeckt?«

Ich nippte an meinem Martini. »Ähnliche Verletzungen, und offensichtlich die gleiche Art von Mordwaffe. Ob es allerdings zu den Verbrechen, die Prälat Ott beschäftigen, einen Zusammenhang gibt, kann ich noch nicht sagen.«

»Wenn ich es nicht genau wüsste, würde ich meinen, du verschweigst mir etwas«, entgegnete Satorius.

Ich sah in seine blauen Augen und musste mich geschlagen geben. »Prälat Ott hat mir davon erzählt, dass den Frauenleichen vor dreißig Jahren allesamt die Hände in einer bestimmten Art zusammengebunden worden waren.«

»Und?«, fragte Satorius.

»Nun, es erweckte den Eindruck, als würden sie flehen, oder beten. Ich bin mir recht sicher, dass die Opfer der jüngsten Zeit auf die gleiche Weise gefesselt wurden.«

»Aber hundertprozentig kannst du es nicht sagen.«

Ich stellte mein Glas auf den Couchtisch zurück, ergriff den Shaker und blickte fragend zu Paul und Satorius. Satorius winkte ab, und Paul hielt mir sein Glas entgegen. Ich goss zuerst ihm ein, bevor ich mir den Rest nahm.

Satorius wartete geduldig meine Antwort ab.

»Eigentlich besteht kein Zweifel. Andererseits ist es höchst unwahrscheinlich, dass ein Serientäter mehrere Frauen kurz hintereinander tötet, dann dreißig Jahre Pause macht, um wieder dort zu beginnen, wo er aufgehört hat. Ich tippe mehr auf einen Nachahmungstäter.«

»Woher sollte der dann diese Details kennen? Oder wurde das damals in der Presse veröffentlicht?«

»Das weiß ich nicht. Deswegen habe ich Ralf gebeten, mir die damaligen Akten zukommen zu lassen. Vielleicht findet sich ja eine Spur zu unserem Mörder.«

Satorius horchte auf. »Ralf Lambrecht? Ist der hier überhaupt zuständig.«

»Ach, das haben wir dir noch gar nicht erzählt«, meldete sich Paul zu Wort. »Ralf ist als Fachmann für Serienmorde hinzugezogen worden. Er wollte natürlich sofort herausfinden, was wir bereits in der Sache ans Tageslicht gebracht haben. Aber du kennst ja Anne. Die gibt wirklich nichts umsonst preis.«

Kleine Lachfältchen erschienen um Satorius‘ Augen. »Nun, das mag schon sein. Aber uns gegenüber ist sie alles andere als zurückhaltend.«

Ich gab ihm sein Lächeln zurück. »Ihr seid ja auch meine…«, ich suchte nach dem richtigen Wort, fand es nicht auf Anhieb und stammelte: »Freunde, oder Familie, oder sowas.«

Lorenzo rettete die peinliche Situation, indem er von der Küche laut rief: »Das Essen ist fertig. Ich brauche jemanden, der mir beim Servieren hilft.«

Paul wollte aufspringen, doch ich beugte mich vor und hielt ihn am Arm fest. »Bleib du beim Prof und lass mich das übernehmen.«

Ich erhob mich und ging hinüber in die Küche.

Lorenzo stand vor der Arbeitsfläche und war gerade damit beschäftigt, den Braten aufzuschneiden. »Mia cara, würdest du bitte die Gnocchi aus dem Kochtopf nehmen?«, bat er, nachdem er mir einen schnellen Blick zugeworfen hatte.

»Die Schüssel?«, fragte ich.

Lorenzo wies mit einem großen Küchenmesser auf den Beistelltisch. »Dort.«

Ich holte sie, nahm mir einen Schöpflöffel, und begann, die Gnocchi aus dem kochenden Wasser zu fischen.

»War super«, lobte ich. »Dein Martini.«

»Das freut mich. Friedrich liebt einen guten Aperitif.«

»Habe ich bemerkt«, sagte ich.

Lorenzo ließ das Messer sinken und wandte sich mir zu. Er lächelte, aber in seinen Augen standen Tränen. »Ich kann dir gar nicht sagen, wie glücklich ich bin. Friedrich war nach den Vorfällen in der Mühle völlig verändert. Er hatte keine Lust mehr am Leben, sprach nicht mehr mit mir. Selbst seine Genesung machte nur sporadische Fortschritte.«

»Ich habe gedacht, in Italien, bei deinen Verwandten, da kommt er wieder zu Kräften. Wird wieder ganz der Alte.«

»Das hatte ich auch gehofft. Aber das genaue Gegenteil war der Fall. Sein Zustand verschlimmerte sich von Tag zu Tag. Doch seit er hier ist, und mit dir und Paul zusammen ist, hat sich alles zum Guten gewendet.«

»Wir haben auch einen neuen Mordfall«, warf ich ein.

»Mag schon sein. Das interessiert Friedrich immer. Aber er braucht Paul und dich, um wieder einen Sinn im Leben zu finden. Familie, verstehst du?«

26

Im großen Speisesaal der Hotelanlage gingen gerade die Lichter aus. Die Busse, die auf dem Parkplatz gestanden hatten, hatten ihre Passagiere aufgenommen und waren verschwunden. Nur noch drei Fenster der Gaststätte waren erleuchtet – offensichtlich die Küche.

Ich blickte probeweise durch das Okular meines Nachtsichtgerätes, vermied es dabei aber, direkt in die hellen Lichtquellen zu sehen. Die kahlen Büsche, die Nadelbäume im nahegelegenen Wald – alles in einem verschwommenen grün-grauen Ton.

»Was erhoffst du dir eigentlich?«, fragte Paul

»Kann ich nicht genau sagen, nur so eine Ahnung«, meinte ich.

»Eine Ahnung? Gibt es das häufig in der Polizeiarbeit?«

»Nun, zumindest bei mir. Darauf basierten neunzig Prozent meiner Falllösungen.« Ich setzte das Fernglas ab und reichte es Paul. »Willst du auch mal?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht, wozu das gut sein soll.«

»Ist doch logisch. Dieser Denhart, über den stolpern wir immer wieder. Er ist ganz zufällig der Eigentümer des Grundstücks, auf dem die Giftküche steht, die Lukas mit dem Crystal versorgt hat. Denhart ist zudem der Arbeitgeber unseres ersten Opfers. Und wer weiß, was er noch auf dem Kerbholz hat.«

»Du meinst, er könnte der Mörder sein?«

»Es lässt sich jedenfalls zum jetzigen Zeitpunkt nicht ausschließen. Oder fällt dir ein anderer Verdächtiger ein, auf den wir uns konzentrieren sollen?«

»Tim Hold«, kam Pauls Antwort wie aus der Pistole geschossen.

»Ach«, erwiderte ich. »Und welches Motiv hat er?«

»Eifersucht. Gepaart mit gekränkter Eitelkeit, wenn du so willst. Er hat uns erzählt, dass Denhart Sandra angegraben hat. Und wer weiß, vielleicht war Denhart ja erfolgreich.«

Ich nickte nachdenklich. »Durchaus denkbar.«

»Und es wäre nicht das erste Mal, dass jemand seine Freundin umbringt, weil sie etwas mit einem anderen hatte.«

»Nein, bestimmt nicht. Aber die zweite Frau, und die Art, wie beide getötet wurden – das traue ich Tim Hold einfach nicht zu.«

Jetzt erlosch auch das Licht in den verbleibenden drei Fenstern, und nach kurzer Zeit wurde die Tür geöffnet. Einige Personen traten heraus, stiegen in Autos und fuhren weg. Die Tür blieb offen stehen.

»Es fehlt noch jemand«, sagte ich und deutete nach unten. Ich justierte mein Fernglas neu, während ich hindurchspähte. Mein Golf stand gut verborgen am Rand der Zufahrtsstraße, ungefähr zweihundert Meter vom Hotelkomplex entfernt. Wir konnten nahezu alles einsehen.

Erneut trat eine Figur ins Freie. Eine junge Frau, Anfang zwanzig. Ich erkannte sie sofort: Frederike Eberhard, Denharts Angestellte, mit der ich mich neulich beim Gasthof unterhalten hatte, kurz bevor mir Denhart Hausverbot erteilte. Sie trug einen Parka, dessen Kapuze sie jetzt hochschlug. Sie ging ein paar Schritte, zündete sich eine Zigarette an und inhalierte tief den Rauch.

»Ist noch ein Auto da?«, fragte Paul.

Ich ließ mein Nachtsichtgerät über den Parkplatz schweifen. »Nein. Kein Wagen, soweit ich die Fläche überblicken kann.«

»Wahrscheinlich wird sie abgeholt«, mutmaßte Paul.

»Genau wie Sandra«, murmelte ich.

Nach wenigen Minuten warf die junge Frau die Zigarette zu Boden und trat sie mit dem Absatz aus. Sie zog die Kapuze enger, blies einmal in ihre Hände – ganz offensichtlich, um sie zu wärmen. Dann steckte sie sie in die Jackentaschen und begann zu laufen.

»Wohin geht sie denn?«, fragte ich, weil ich sie aus meinem Sichtfeld verloren hatte. Ich setzte mein Fernglas ab und starrte auf das Gasthaus.

Paul deutete durch die Windschutzscheibe. »Dort. Sieh mal. Sie will in den Wald.«

Ich folgte Pauls Finger, und kurz darauf konnte ich die junge Frau sehen, wie sie zwischen den ersten Tannen verschwand.

»Über die Straße sind es zwei Kilometer bis zur nächsten Ortschaft. Aber durch den Wald ist das wesentlich kürzer«, sagte ich.

»Schon, aber in der Nacht? Dort ist es doch stockdunkel.« Paul klang skeptisch.

»Die Einheimischen kennen sich aus. Für die ist das nichts Besonderes«, entgegnete ich.

Aus meinem Augenwinkel bemerkte ich wieder ein Licht. Die Tür wurde abermals geöffnet. Noch eine Person trat heraus. Ich hatte mein Fernglas bereits zwischen den Fahrer- und Beifahrersitz deponiert, hob es hoch, blieb hängen und verstellte es dabei.

Ich hielt den Feldstecher vor meine Augen, justierte ihn neu und fluchte, weil es mir nicht gleich gelang. Und dann sah ich die Person deutlich. Ein ungefähr sechzigjähriger Mann, graue Haare, drahtige Figur.

»Wer ist es?«, fragte Paul.

»Unser Freund. Denhart.«

»Was macht er?«

»Er schaut sich um.«

»Und?«

Ich ließ das Fernglas sinken und starrte mit Paul durch die Windschutzscheibe. Denhart überquerte mit zügigen Schritten den Parkplatz Richtung Wald.

»Er geht dem Mädchen nach«, sagte Paul.

»Das nehme ich auch an.«

»Vielleicht…«, er beendete den Satz nicht.

»Ja. Vielleicht«, sagte ich. »Vielleicht will er mit ihr jetzt genau dasselbe machen, was er mit Sandra gemacht hat.«

Hastig stieg ich aus. Paul folgte meinem Beispiel. Ich sperrte den Wagen ab, und wir rannten über den mit Geröll übersäten Abhang hinunter, bis wir die Zufahrt zu der Gaststätte erreichten. Schweigend liefen wir nebeneinander in den Wald.

Wir fanden den Weg, und anfänglich war es erstaunlicherweise gar nicht so schwer, sich zurechtzufinden. Der Mond stand am Nachthimmel. Sein fahles Leuchten flutete durch die Äste. Doch dann wurde der Bewuchs dichter. Die Baumkronen rückten zusammen. Kein Licht drang hindurch. Absolute Dunkelheit umgab uns.

Wir rannten nicht mehr, bewegten uns aber trotzdem so schnell, wie wir konnten. Kurz darauf erreichten wir eine Weggabelung. Schwer atmend blieben wir stehen und blickten uns um. Von Frederike Eberhard und Denhart keine Spur.

»Was jetzt?«, fragte Paul.

»Ich weiß auch nicht. Vielleicht sollten wir eine Münze werfen.«

»Eine Münze für ein Leben?« Paul klang entsetzt. »Wenn der Frau jetzt das passiert, was Sandra und das zweite Opfer erdulden mussten, und wir irren uns?«

»Gut«, erwiderte ich. »Welche Seite willst du?«

»Ich gehe rechts, und du nimmst den linken Weg. Wenn wir nach fünf, sechs Minuten nichts finden, drehen wir um und treffen uns wieder hier.«

Ich lief los – immer weiter in die Dunkelheit hinein. Den Wald um mich herum konnte ich kaum ausmachen. Der Boden wurde extrem unregelmäßig. Vorsichtig setzte ich einen Schritt vor den anderen. Dann änderte sich die Umgebung. Der Weg schien größer und breiter zu werden. Und plötzlich stand ich vor einigen dicken Kiefernstämmen. Sackgasse. Hier ging es nicht weiter.

Ich seufzte. Gerade als ich Paul anrufen wollte, hörte ich ein Geräusch. Ich konnte es nicht genau einordnen. Zunächst klang es wie ein Säuseln. Dann kam es mir vor, als würde Wind wehen. Ein Wind, den ich aber nicht auf meinen Wangen spürte.

Eher ein Weinen.

Ein Kind weinte … nein, ein Mensch – voller Unglück, voller Verzweiflung.

Ich steckte mein Handy in die Tasche zurück und zog stattdessen die Neun-Millimeter. Ihr Gewicht lag beruhigend in meiner Hand.

»Hallo? Frederike?«, rief ich. Meine Stimme hallte in die Nacht.

Das Weinen nahm an Intensität zu.

Gleichzeitig hatte ich den Eindruck, dass es kälter wurde. Ein frostiger Schauer rann mir über den Rücken. Der Mond, der vor ein paar Minuten hinter einer Wolkenschicht verschwunden war, kämpfte sich unvermittelt frei. Er erhellte eine kleine Lichtung, an deren Rand ich stand: Schlanke, hohe Kiefern mit wenigen Ästen an der Spitze. Blattlose Laubbäume, dorniges Unterholz. Und nahezu in der Mitte der freien Fläche, eine moosbewachsene, fast drei Meter hohe Sandsteinsäule.

Ich trat ein Stück näher. Ich erkannte die Abbildung des Teufels, und darunter kniete eine kaum mehr wahrnehmbare Gestalt. Sie hatte ihre zusammengepressten Hände nach oben erhoben. Die Gestalt betete.

Nein. Sie flehte.

Schritte näherten sich mir aus dem Dunkeln, das die Lichtung begrenzte. Mit beiden Armen brachte ich meine Pistole in Anschlag. Die drei Leuchtpunkte der Visierung tanzten unruhig vor mir auf und ab. Ich atmete tief ein, stabilisierte die Waffe und konzentrierte mich auf meine Umgebung. Ein Ast brach unter einem Fuß. Schuhe trafen auf Stein.

Ich schob die Sicherung der Pistole nach unten. Mein Zeigefinger krümmte sich um den Abzug.

Eine schemenhafte Silhouette erschien, wurde größer. Ich zielte auf die Mitte des Körpers – bereit, zu feuern.

»Anne?« Pauls Stimme drang wie aus weiter Ferne zu mir.

Noch eine Sekunde verharrte ich, bevor ich ausatmete und meinen Finger vom Abzug nahm.

»Anne? Bist du das?«, wiederholte Paul.

»Ja.« Meine Stimme klang rau. Ich sicherte meine Pistole und steckte sie in den Holster am Rücken.

»Ich habe Denhart kurz gesehen, aber dann verloren«, sagte Paul. »Die Stadt bin ich gewöhnt. Aber hier draußen, in diesem Wald, und um diese Zeit, da komme ich überhaupt nicht zurecht.«

»Geht mir genauso«, sagte ich.

»Du weißt auch nicht, wohin dieser Denhart verschwunden ist?«

»Der Weg, dem ich gefolgt bin, endet hier. Keine Spur von der jungen Frau oder unserem Verdächtigen.«

»Was die junge Frau betrifft, kann ich Entwarnung geben«, sagte Paul. »Ich habe sie beobachtet, wie sie den Wald verlassen hat. Dort befindet sich eine Bushaltestelle. Sie ist in den Nachtbus eingestiegen und ist jetzt mit Sicherheit auf dem Weg nach Hause.«

Ich atmete tief durch. »Das ist gut. Aber Denhart ist uns entwischt.«

»Na, mach dir nichts draus«, meinte Paul. »Wir müssen es einfach erneut probieren. Vielleicht haben wir dann mehr Glück.«

»Genau«, sagte ich.

In Wirklichkeit hatten wir heute sehr viel Glück gehabt – Paul und ich. Es hätte nicht viel gefehlt, und ich hätte ihn erschossen.

27

Sonntagmorgen. Ich war die üblichen Kilometer gelaufen. Die frische Luft hatte mir gut getan. Mein Herz schlug ruhig. Meine Atmung ging regelmäßig.

Die Sonnenstrahlen brachten die Tautropfen auf den Gräsern und den kahlen Ästen zum Leuchten. Ich konnte das Dorf vor mir liegen sehen, und etwas weiter hinten das Haus des Prälaten Ott, in dem wir jetzt alle zusammen wohnten.

Ich wurde schneller, verfiel in einen Sprint, jagte den Abhang hinunter, quer über den Feldweg, die erste Straße hinauf, bis zu unserer Einfahrt.

In Frau Hagedorns penibel aufgeräumtem Vorgarten streckten erste Schneeglöckchen ihre weißen Köpfe aus der Erde.

Ich bremste ab, stemmte die Hände in meine Hüften, um die letzten Meter zum Haus zu schlendern. Ich stieg die Stufen empor, holte den Schlüssel aus meiner Jacke, und öffnete.

Es roch nach Kaffee und frisch gebackenem Brot.

Lorenzo war mit mir aufgestanden. Paul und Satorius hingegen schliefen gerne länger, wenn es ihnen möglich war.

Was mir vor einem guten Frühstück noch fehlte, war eine ausgiebige, heiße Dusche, um einen wundervollen Tag zu beginnen.

Das Handy in meiner Hosentasche klingelte. Ich zog den Reißverschluss auf, fischte mein Smartphone heraus und blickte auf das Display. Julia.

»Hallo«, meldete ich mich, noch etwas außer Atem.

»Mama?«, fragte Julia.

»Klar, mein Engel. Wie schön, dass du mich anrufst.«

»Du klingst angestrengt. Ist alles bei dir in Ordnung?«

»Ich war joggen. Und natürlich, bei mir ist alles bestens. Wie geht es dir?«

»Mir? Auch super! Ich war gestern in Rothenburg. Mit Papa und Stefanie.«

»Ich weiß«, sagte ich.

»Rothenburg ist echt toll! Das ist dort wirklich wie bei den Rittern. Eine riesige Stadtmauer, und ganz alte Häuser. Die haben sogar ein Weihnachtsmuseum. Und einen Weihnachtsladen, der ist das ganze Jahr über geöffnet.«

»Super«, antwortete ich.

»Und wir sind auf den Wehrgang geklettert und haben uns auch die Folterkammer angesehen. Das war richtig gruselig.«

»Ja?«

»Früher haben sich die Menschen nichts dabei gedacht. Die haben Verbrecher, oder Leute, die sie dafür hielten, einfach umgebracht.«

»Habe ich schon gehört«, sagte ich.

»Aber du kannst dir nicht vorstellen, Mama, welchen Spaß wir hatten. Besonders Stefanie war sehr lustig.«

»Die neue Freundin deines Vaters?«, fragte ich nach, obwohl ich die Antwort kannte und eigentlich gar nicht hören wollte.

»Sie hat die ganze Zeit mit mir gespielt. Und sie hat mir Geschenke gekauft. Zuerst zwei Weihnachtskugeln, die aussehen wie Bären, und dann einen Schneeball. Das ist ein Gebäck. Es ist groß und rund und aus knusprigem Teig mit viel Puderzucker. Total lecker!«

»Dann hast du ja wirklich einen richtig tollen Tag erlebt.«

»Es war genau wie früher. Wie mit dir. Bevor du und Papa euch gestritten habt. Und Stefanie hat versprochen, dass wir uns jetzt öfter sehen. Vielleicht wird sie sogar bei uns einziehen. Mama, du kannst dir gar nicht vorstellen, wie happy ich bin.«

Wir sprachen noch eine Zeitlang, während ich unbeweglich im Flur stand und dabei in den Spiegel an der gegenüberliegenden Wand blickte. Ich lächelte, ich versuchte, Begeisterung auszudrücken und mich mit meiner Tochter zu freuen. Aber in den Augen meines Spiegelbildes konnte ich die Angst erkennen. Die Angst, mein Kind an eine andere Frau zu verlieren.

28

Mein Appetit war verflogen. Hunger hatte ich schon, aber nach einer Tasse heißem Kaffee und einem Stück frischem Weißbrot mit Butter schaute ich über den reichhaltig gedeckten Frühstückstisch, und fand nichts, was ich hätte essen wollen. Stattdessen goss ich mir noch einen Kaffee nach und nippte gedankenverloren vom Becher. Julias Worte gingen mir nicht aus dem Sinn, und die Vorstellung, dass Yannicks neue Flamme meine Tochter mehr und mehr vereinnahmte, schnürte mir buchstäblich den Magen zusammen. Wie sollte ich gegen eine Frau angehen, die meine Tochter mochte und mit der sie gerne zusammen war? Sollte ich mich nicht besser mit Julia darüber freuen, dass jetzt so etwas wie Normalität in ihr Leben einkehrte, auch wenn es mich ausschloss?

Verdammt, dachte ich.

»Hast du Frau Hagedorn heute schon gesehen?«, unterbrach Paul meine trüben Gedanken.

»Hm?«, antwortete ich.

»Na, unsere Nachbarin. Die Mutter von Lukas.«

»Ich weiß, von wem du sprichst. Aber was soll mit ihr sein?«

»Der Junge kommt nachher zu Friedrich, um noch einmal behandelt zu werden«, meldete sich Lorenzo zu Wort.

»In der ersten Zeit ist eine ständige Kontrolle durch einen Arzt unumgänglich«, meinte Satorius. »Später können die Abstände zwischen den einzelnen Konsultationen länger werden.«

»Ich finde, du solltest seiner Mutter langsam reinen Wein einschenken, was Lukas Krankheit angeht.« Paul schnitt sich noch eine Scheibe Weißbrot ab.

Lorenzos Miene wirkte mehr als skeptisch. »Glaubst du wirklich, sie ist so naiv und hat nicht gemerkt, was mit ihrem Sohn los ist?«

»Ich habe mich mit ihr unterhalten«, sagte ich. »Sie scheint felsenfest davon überzeugt zu sein, dass Lukas einen schlimmen Infekt hat.«

»So lange?«, fragte Paul kauend. »Das muss ihr doch auffallen.«

»Was mich eher beschäftigt, ist, woher Lukas das Geld genommen hat«, warf Satorius ein.

»Für seine Drogen?«, meinte ich.

»Exakt. Crystal Meth ist doch nicht umsonst. Und er hat es regelmäßig konsumiert. Dafür brauchte er kontinuierlich größere Summen. Das Geld muss sie ihm gegeben haben. Er selbst hat ja kein Einkommen.«

»Das stimmt. Daran habe ich noch überhaupt nicht gedacht«, erwiderte ich. »Aber Frau Hagedorn hat kaum Geld. Sie hat mir erzählt, sie ist geschieden und hält sich mit ihrem Job als Arzthelferin mehr schlecht als recht über Wasser. Wahrscheinlicher ist, dass Lukas selbst gedealt hat.«

Satorius nickte. »Könnte zutreffen. Ansonsten sind die Möglichkeiten, hier in dieser Einöde an Geld zu kommen, begrenzt. Mal sehen, wie es sich ergibt. Vielleicht kann ich ihn heute darauf ansprechen.«

Es klingelte an der Tür. Ich wollte aufstehen, aber Lorenzo war schneller als ich. Er eilte in den Flur, um zu öffnen. Ich hörte, wie er mit jemandem redete, kurz danach kam er wieder ins Wohnzimmer zurück, dicht gefolgt von einem großen Mann.

Ralf trug unter seinem rechten Arm einen vollgestopften Ordner. Mit seiner Linken winkte er uns freundlich zu, begleitet von einem »Hallo, allerseits.« An Satorius gewandt, sagte er: »Guten Morgen, Herr Professor.«

Satorius reagierte mit einem Lächeln.

»Nehmen Sie doch bitte Platz«, sagte Lorenzo. »Ich hole Ihnen schnell ein Gedeck.«

»Machen Sie sich bitte wegen mir keine Umstände, Herr Falcone. Ich habe bereits zuhause gegessen«, meinte Ralf.

»Aber zumindest eine Tasse Kaffee kann ich Ihnen anbieten?«

Ralf lächelte. »Dazu sage ich nie Nein.« Er nahm auf dem freien Stuhl am Ende der Tafel Platz, legte den Ordner ab und schob ihn in meine Richtung. »Hier, bitte. Die gesammelten Werke, die du haben wolltest. Ich habe sie einen Azubi kopieren lassen. Der arme Kerl hat sicher zwei Stunden in unserem miefigen Kopierraum verbracht.« Ralf grinste breit.

»Ich erinnere mich.« Auch ich musste grinsen. »Hast du einen Blick reingeworfen?« Ich klopfte auf die umfangreiche Akte.

»Schon«, erwiderte Ralf ausweichend und beobachtete Lorenzo dabei, wie er ihm Kaffee eingoss. »Danke«, sagte er zu ihm.

»Gerne«, antwortete Lorenzo.

»Sie scheinen skeptisch zu sein, dass es zwischen den Fällen einen Zusammenhang gibt«, bemerkte Satorius trocken.

Ralf stellte die Tasse, die er gerade an seine Lippen führen wollte, zurück. »Herr Professor. Sie wissen genauso gut wie ich, dass ein Serientäter, der sich in einer Eskalation befindet, nicht urplötzlich mit dem Morden aufhört.«

Satorius musterte Ralf ausgiebig, und ich hatte den Eindruck, dass mein ehemaliger Partner ein wenig errötete. »Da haben Sie recht«, pflichtete ihm Satorius bei, und Ralf atmete erleichtert aus.

»Vielleicht schafft es ein Triebtäter, sich für einige Wochen, oder selten einige Monate zurückzuhalten. Aber doch niemals dreißig Jahre, um dann wieder genau dort anzufangen, wo er aufgehört hat«, erklärte Ralf.

»Deswegen vermute ich ja auch eher, dass es sich um einen Nachahmungstäter handeln könnte«, sagte ich. »Es existieren doch gewisse Parallelen, oder?«

»Das schon. Die Art der Verletzungen, die Opfer ähneln sich. Und dann diese Sache mit den gefesselten Händen. Ich muss zugeben – das zumindest ist sehr auffällig.« Ralf erinnerte sich an seinen Kaffee, trank einen Schluck und wischte sich nachdenklich mit dem Zeigefinger über die Lippen. »Was mir aber noch völlig unklar ist, warum ihr überhaupt ermittelt. Das hat doch nichts mit der Kirche zu tun.«

»Nun. Das stimmt schon«, gestand ich ein. »Aber andererseits haben alle Menschen – zumindest hier in dieser Gegend – einen religiösen Hintergrund. Und noch etwas kommt hinzu.«

Ralf beugte sich vor. »Was genau?«

»Eines der damaligen Opfer, das letzte, um genau zu sein, war eine Cousine des Prälaten.«

Ralf runzelte die Stirn, griff nach dem Ordner und zog ihn zu sich her. Er schlug ihn auf und begann, darin herumzublättern. Als er gefunden hatte, wonach er zu suchen schien, legte er seinen Finger auf ein Formular: »Meinst du Katharina Thiel?«

»Genau. Die meine ich. Sie war die Cousine des Prälaten.«

Ralf blickte auf. »Wirklich? Sie war mit ihrer Familie erst zwei Jahre vor ihrem Tod aus Polen hierhergezogen. Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass sie mit eurem Prälaten irgendeine verwandtschaftliche Beziehung hatte.«

Ich war vollkommen überrascht, und Ralf war ein viel zu guter Ermittler, als dass ihm das entgangen wäre. Er wollte nachsetzen, doch Satorius unterbrach ihn: »Wie dem auch sei: Worauf wir uns bei unseren Ermittlungen konzentrieren sollten, sind die Übereinstimmungen zwischen den aktuellen Taten und den damaligen Morden. Ich müsste mich sehr täuschen, wenn wir auf diese Weise nicht auf die Spur des Killers gelangen.«

Ralf runzelte kurz die Stirn, schien zu überlegen, und beließ es schließlich bei Satorius’ Aussage. Er hinterfragte die Verbindung des Prälaten zu Katharina Thiel nicht, sondern räusperte sich und meinte stattdessen: »Etwas anderes haben wir inzwischen auch herausgefunden.«

»Was denn?«, erkundigte ich mich schnell, froh über den Themenwechsel.

»Wir wissen jetzt, wer die zweite Tote ist. Es handelt sich um eine gewisse Susanne Krugmann, zwanzig Jahre alt.«

»Wie seid ihr darauf gekommen?«

»Ihre Eltern haben sie heute früh als vermisst gemeldet.«

»Sie wohnte noch zuhause?«

»Ja.«

»Und warum haben die Eltern dann erst jetzt gehandelt?«, fragte ich. »Warum haben sie mit der Vermisstenmeldung gewartet?«

Ralf schüttelte den Kopf. »Das siehst du falsch. Sie haben nicht gewartet. Sie waren eine Woche verreist. Urlaub auf Mallorca. Und als sie gestern zurückkamen, und feststellten, dass ihre Tochter allem Anschein nach seit mehreren Tagen nicht zuhause gewesen ist und auch niemand aus ihrem Freundeskreis wusste, wo sie sich aufhält, haben sie sofort die Polizei verständigt.«

Ich atmete tief durch.

»Was ist?«, fragte Paul.

»Nichts«, wehrte ich ab. »Ich habe mir nur gerade vorgestellt, wie es sich anfühlen muss, wenn man nach Hause kommt, feststellt, dass die eigene Tochter verschwunden ist, um dann von der Polizei mitgeteilt zu bekommen, sie ist ermordet worden.«

»Furchtbar«, murmelte Lorenzo.

»Ja. Entsetzlich«, bestätigte ich, während ich versuchte, an etwas anderes zu denken.

Wir schwiegen eine Weile.

Dann wandte ich mich an Ralf. »Ist das alles, was ihr wisst?«

Ralf nickte. »Ein Psychologe kümmert sich momentan um das Ehepaar. Marquart ist mit dabei, um Näheres über Susanne zu erfahren. Über ihren Freundeskreis, wo sie arbeitete, wie sie ihre Freizeit verbrachte.«

»Wenn es Neuigkeiten gibt…«, setzte Satorius an.

»… werde ich Sie verständigen.«, versprach Ralf. »Kann ich im Gegenzug davon ausgehen, dass Sie, Anne und Paul Ihre Erkenntnisse mit mir teilen werden?«

Satorius wirkte nachdenklich, doch dann erschien ein Lächeln auf seinen Zügen. »Darauf können Sie fest bauen. Wir wissen, was wir an Ihnen haben. Sie können sich hundertprozentig darauf verlassen, dass wir Sie über alles informieren, was wir herausfinden. Es ist immer gut, wenn man einen Hauptkommissar zum Freund hat.«

Diesmal täuschte ich mich sicher nicht. Ralf wurde rot. »Ich bin erst Oberkommissar.«

Satorius Lächeln wurde breiter, bis es regelrecht wölfisch wirkte. »Und das wollen wir doch unbedingt ändern, nicht wahr?«

29

»Jetzt nach rechts.«

»Aber hier ist noch überhaupt keine Abzweigung.«

»Ich meinte auch nicht jetzt sofort. Du sollst dich lediglich bereithalten, bei der nächsten Möglichkeit rechts abzubiegen.«

Paul starrte angestrengt wechselweise auf eine Karte, die er in den Händen hielt, und auf die Straße vor uns.

»Da kommt ein Forstweg«, sagte ich. »Sollen wir den nehmen?«

»Forstweg?« Paul studierte erneut das Blatt Papier. »Genau. Probiere den.«

Ich bremste ab, schaltete in den ersten Gang herunter, und bog ab. Die Kiefern standen dicht gedrängt zu beiden Seiten der engen Furt. Dazwischen wucherte Unterholz. Wir bewegten uns im Schritttempo, wurden gehörig durchgeschüttelt – immer dann wenn eines der Räder in ein Schlagloch geriet.

»Bist du sicher, dass wir hier richtig sind?«, fragte ich.

»Der Plan stammt aus der Polizeiakte von damals. Er muss einfach stimmen.«

»Schon. Aber vielleicht kannst du ihn nicht lesen.«

»Ha«, meinte Paul. »Du wirst schon sehen. Mit ein wenig Gottvertrauen werden wir die Höhle finden.«

»Gottvertrauen«, schnaubte ich. »Dass du den immer mit deinen Albernheiten belästigen musst. Vielleicht wäre es besser, du würdest dich einfach auf deine Aufgabe konzentrieren, anstatt zu denken, dass irgendjemand da oben, der da gar nicht ist…«, ich nahm eine Hand vom Lenkrad und deutete mit meinem Zeigefinger auf die Wagendecke, »… nichts Besseres zu tun hat, als deine Fehler auszubügeln.«

»Agnostikerin«, bemerkte Paul leise.

»Dankeschön.«

Der Feldweg endete.

»Was jetzt?«, fragte ich.

Paul blickte sich suchend um. »Ich denke, wir sollten…«, er sah nochmals auf den Plan, »… hier entlang.« Er streckte seinen Arm in eine Richtung aus, die nach rechts führte.

»Und das weißt du woher?«

»Osten«, meinte er. »Wir müssen nach Osten. Ungefähr vierhundert Meter. Dann erreichen wir einen alten Brunnen, und von dem geht es nochmals fünfhundert Meter nach links. Dort ist dann die Höhle.«

»In Ordnung.« Ich stellte den Motor ab und stieg aus.

Paul kam ebenfalls nach draußen und atmete genussvoll ein. »Ein Sonntagnachmittag, kühles Wetter, aber trotzdem sonnig. Genau der richtige Zeitpunkt für einen kleinen Spaziergang.«

»Wunderbar«, erwiderte ich. »Und das Ziel unseres Ausflugs ist ein Ort, an dem mehrere Frauen zu Tode gequält wurden.«

Paul faltete den Zettel, den er noch immer in der Hand hielt, sorgfältig zusammen, und steckte ihn in die Innentasche seiner Jacke. Er senkte kurz den Blick, und als er wieder aufsah, hielten mich seine graublauen Augen fest. »Du hast natürlich recht. Die Vergangenheit ist wirklich schrecklich. Aber ich kann den Moment trotzdem genießen. Den Wald, die Stille und…«

»… mich«, sagte ich spöttisch.

Paul wurde ernst, schaute aber nicht weg von mir. »Und dich«, wiederholte er und ging los.

Ich blieb noch einige Sekunden stehen, dann eilte ich ihm nach. Als ich auf gleicher Höhe mit ihm war, schritten wir gemeinsam die kleine Anhöhe empor. Laubbäume tauchten immer häufiger zwischen den Kiefern auf, ihre kahlen Äste knarrten leise im Wind.

Der Boden, über den wir liefen, war mit einer dicken Schicht brauner, abgestorbener Blätter bedeckt. Sie waren feucht vom Schnee und vom Regen der letzten Zeit. Unsere Tritte fanden nicht immer sicheren Halt. Mitunter strauchelte einer von uns beiden, und hielt sich dann am jeweils anderen fest. Schweigend bewegten wir uns vorwärts.

Wir durchquerten eine kleine Schlucht, passierten den alten, zugemauerten Brunnen, und wandten uns nach links. Nach ein paar hundert Metern erreichten wir einen Hügel, aus dem ein grauer Fels zu wachsen schien.

Niemand von uns musste etwas sagen. Das war die Stelle, die wir suchten. Der Ort, an dem mehrere Frauen den Tod gefunden hatten. Und keinen leichten Tod.

Unterhalb des grauen Felsens vermochte ich eine Öffnung auszumachen. Ich bückte mich. Der Sandstein bildete eine massive Decke über mir. Ich zwängte mich in das Innere.

Modrige Dunkelheit erwartete mich. Es roch stickig.

Paul hatte eine Taschenlampe mitgenommen. Es dauerte, bis er sie angeschaltet hatte, und ihr weißer Strahl durch die Schwärze des Raums glitt. Kahle Wände. Feucht. Hin und wieder eine schwarze Stelle – Spuren von Ruß, die von früheren Lagerfeuern herrührten. Der Boden seltsamerweise mit feinem, grauen Sand bedeckt, vermutlich in Jahrhunderten aus dem Felsen herausgewaschen. Keine noch so kleinen Spuren irgendwelcher Lebewesen.

»Hier war seit langem niemand mehr«, stellte Paul fest.

Ich drehte mich vom Lichtkegel der Taschenlampe weg, und hielt inne. Für einen schrecklichen Augenblick glaubte ich, die Schreie der gequälten Frauen hören zu können, wie sie sich an den Wänden des Felsens brachen. Nichts davon war nach außen gedrungen. Sie waren allein mit ihrem Leid in diesem Loch gewesen. Mit ihrer Qual, ihrer Angst und ihrer Verzweiflung.

Ich schluckte.

Paul leuchtete gewissenhaft jeden Winkel der Höhle ab. »Hier gibt es keinen weiteren Ausgang. Nur die Öffnung, durch die wir hereingekommen sind.«

»Natürlich«, sagte ich. »Das hier ist ein Grab. Da schaffst es keiner lebendig heraus.«

»Du wirkst traurig«, bemerkte Paul.

»Es ist nichts. Vielleicht habe ich nur schlecht geschlafen. Oder…« Ich räusperte mich, strich mir die Haare aus dem Gesicht, bevor ich ergänzte: »Nein, du hast recht. Der Ort macht mich fertig. Ich verstehe nicht, warum man dieses Loch nicht zugemauert hat. Niemand sollte jemals wieder hierherkommen können. Nicht nach dem, was geschehen ist.«

»Wir hätten aber durchaus etwas finden können, was uns weiterhilft.«

»Hier ist nichts. Überhaupt nichts«, sagte ich. »Außer dem Grauen, das sich im Stein festgefressen hat. Es war sinnlos, die Höhle aufzusuchen.«

»Was hast du dir denn erhofft?« Paul ging im Raum auf und ab und beleuchtete dabei die Decke. Wassertropfen glänzten.

»Keine Ahnung. Es hätte ja sein können, dass der Serientäter – wenn es sich um den gleichen wie damals handelt – wieder dorthin zurückkehrt, wo alles angefangen hat.«

»Du meinst, aus so etwas ähnlichem wie nostalgischen Gründen? Das wäre absolut idiotisch. Hier sucht man doch als erstes nach ihm.«

»Niemand hat in dieser Höhle nach dem Killer gesucht«, entgegnete ich. »Nur wir haben uns die Mühe gemacht.«

»Und das war absolut richtig. Denn jetzt können wir ausschließen, dass die jüngsten Morde hier begangen wurden.«

»Du hast recht. Insgesamt sind die Unterschiede zu den damaligen Morden außerdem viel zu groß. In den siebziger Jahren sind die Leichen der Opfer in dieser Höhle versteckt worden. Und unsere beiden Toten fand man im oder am Wasser.«

Paul ließ sich mit seiner Antwort Zeit. »Die letzte Tote, Katharina Thiel, hat der Täter damals aber auch in den Fluss geworfen. Insofern hat sich das Muster bereits vor dreißig Jahren geändert.«

Ich blickte mich noch einmal um. Ich fühlte mich eingeengt und absolut unwohl. »Ich muss raus.«

Das Sonnenlicht blendete mich sekundenlang. Die frische Luft des Waldes tat mir gut. Ich atmete tief ein. Paul war direkt vor dem Eingang der Höhle stehengeblieben und zündete sich seelenruhig einen Zigarillo an.

»Ernsthaft? Du rauchst im Wald?«, fragte ich.

»Wieso?«, entgegnete er. »Alles ist absolut feucht. Und bevor ich meinen Zigarillo wegwerfe, werde ich ihn gründlich an einem Baumstamm ausdrücken. Du siehst, von mir geht keine Gefahr aus.«

»So«, meinte ich. »Dann kannst du mir auch sagen, wie wir wieder zum Auto zurückkommen.«

Paul runzelte die Stirn, und deutete dann entschieden in eine Richtung.

»Da entlang?«, fragte ich ungläubig. »Sicher?«

»Du stellst Fragen. Wir sind im Osten und wir müssen nach Westen. Ist doch logisch.«

»Wenn du meinst…«

Wir stapften los. Die Umgebung veränderte sich. Der Wald wurde immer undurchdringlicher. Nicht die geringste Spur eines Weges. Nicht mal ein Trampelpfad war zu erkennen.

»So sind wir aber nicht hergekommen«, meinte ich nach einer längeren Weile.

Paul holte den Plan aus seiner Tasche, faltete ihn auseinander, um im Laufen darauf zu blicken. »Nein, nein. Wir sind schon richtig. Wir gehen jetzt diesen Hügel empor. Danach folgt eine Wiese, und dann sind wir an der Straße.«

Wir kletterten einen steilen Abhang empor, an dessen Scheitel uns eine Lichtung erwartete, umsäumt von silbrig-weißen Stämmen diverser Laubbäume. Auf der gegenüberliegenden Seite der Freifläche befand sich ein Hochsitz.

»Wow«, sagte ich. »Super Straße. Sogar vierspurig.«

Paul studierte erneut die Karte. »Vielleicht«, meinte er, »hätten wir vorhin anstatt geradeaus…«, er zögerte.

»Nach links oder nach rechts abbiegen müssen?«, beendete ich seinen Satz.

Paul lächelte, und ich konnte ihm unmöglich böse sein.

»Ein Baum sieht aus wie der andere«, meinte er schulterzuckend.

»Und wir sind beide definitiv keine Pfadfinder«, stimmte ich ihm zu. »Wir müssen einfach zugeben, dass wir uns verlaufen haben.«

»Nicht ganz. Ich kann vorn ein Haus sehen. Und zu einem Haus führt immer ein Weg. Der endet schließlich an einer Straße.«

»Wenigstens sind wir intelligent«, sagte ich. »Sonst wären wir verloren.«

Das Haus erwies sich als grob gezimmerte Holzhütte. Ein Kamin aus Feldsteinen, von außen angebaut. Die wenigen Fenster vergittert. Die Tür verschlossen.

»Eine Jagdhütte«, sagte ich. »Hier wohnt niemand.«

»Aber sie hat eine Zufahrt. Und vor kurzem ist hier jemand mit einem Auto entlanggefahren.« Paul wies auf den weichen Boden, auf dem deutlich Reifenabdrücke zu sehen waren.

Wir folgten den Fahrzeugspuren. Paul hatte die Karte wieder weggesteckt, und sich einen neuen Zigarillo angezündet. Ab und zu nahm ich ihm den Glimmstängel ab, um selbst einen tiefen Zug zu nehmen.

»Hey!«, sagte Paul plötzlich und blieb stehen.

»Was ist?«, fragte ich. Ich folgte seinem Blick und sah zwischen den Wipfeln der Bäume den grauen Felsen aufragen, unter dem sich die Höhle befand, in der wir vor rund einer halben Stunde gestanden hatten.

»Wir sind im Kreis gelaufen«, stellte ich fest. »Wenn wir einfach in die andere Richtung gegangen wären, dann…« Ich brach ab.

»Ja«, erwiderte Paul nachdenklich. »Aber dann liegt die Jagdhütte ganz in der Nähe der Stelle, an der damals die Frauen getötet worden sind.«

»Hast du etwas über die Hütte in den Akten gelesen?«, fragte ich. »Ist dir da was aufgefallen?«

Paul schüttelte entschieden den Kopf. »Definitiv nicht. Aber vielleicht war vor dreißig Jahren die Jagdhütte noch gar nicht gebaut.«

»Das glaube ich nicht. Das Haus kommt mir wesentlich älter vor.«

Paul nahm einen letzten Zug von seinem Zigarillo und drückte ihn sorgsam an einem Kiefernstamm aus, bevor er ihn auf den Boden warf. »Wir sollten herausfinden, wem die Hütte gehört. Vielleicht hat der Besitzer damals oder auch heute etwas mitbekommen, was uns weiterhilft.«

»Vielleicht hat er sogar – ohne es zu wissen – den Mörder gesehen«, ergänzte ich.

30

Wir fuhren wieder auf der Landstraße, eine kurvige Strecke, schlecht einsehbar. Ich langte in meine Jackentasche, kramte mein Handy heraus und hielt es Paul hin.

»Was soll ich damit?«, fragte er.

»Du kannst Ralf für mich anrufen.«

»Ich?«

»Na gut«, meinte ich. »Du findest ihn bei mir unter Favoriten, rufst ihn an und hältst mir dann das Telefon ans Ohr, damit ich während der Fahrt mit ihm reden kann.«

»Und warum, in aller Welt, fährst du nicht rechts ran, nimmst dir ein, zwei Minuten Zeit um mit ihm zu telefonieren, anstatt diesen Zirkus hier zu veranstalten?«

»Ist doch nichts dabei«, entgegnete ich.

Paul seufzte resignierend, suchte die Nummer heraus und stellte auf Lautsprecher. Das Freizeichen ertönte.

»Noch besser«, sagte ich.

Es knackte, und dann sagte eine Stimme: »Lambrecht.«

»Hallo Ralf«, meinte ich, während ich schwungvoll um eine Kurve lenkte.

»Anne, bist du das?«

»Richtig! Ich möchte dich um einen Gefallen bitten.«

»Einen Gefallen? Jetzt? Am späten Sonntagnachmittag? Ich bin kaum von dir zurück!«

»Oh mein Gott, stell dich nicht so an«, sagte ich. »Warum müsst ihr Männer so empfindlich sein? Die reinsten Mimosen … Also, ich brauche ganz dringend eine Information.«

Aus dem Lautsprecher ertönte ein Seufzen, das dem von Paul gar nicht so unähnlich war. »Ich höre.«

»Paul und ich, wir haben heute Nachmittag diese Höhle besucht. Du weißt schon, den Tatort, an dem vor dreißig Jahren die Frauen ermordet worden sind.«

»Und?«

»Absolut verlassen. Das war eine Sackgasse. Aber, wir haben in der Nähe eine Jagdhütte gefunden. Ein richtig altes Ding. Und wir denken, dass der Besitzer vielleicht damals, oder auch jetzt, irgendetwas beobachtet haben könnte, das mit den Verbrechen in Verbindung steht.«

»Das ist alles sehr weit hergeholt. Ist das denn nicht bereits vor dreißig Jahren untersucht worden?«

»Ich glaube nicht. Jedenfalls haben wir in den Akten keinen entsprechenden Hinweis gefunden. Ich möchte, dass du morgen früh so bald wie möglich klärst, wer der Besitzer dieser Jagdhütte ist, und dann werde ich ihn aufsuchen, und herausfinden, was er eventuell weiß und bisher verschwiegen hat.«

»Wünschen Madame sonst noch etwas?«

»Nein, das wär‘s fürs Erste. Die Hütte liegt übrigens keine dreihundert Meter von der Höhle entfernt.«

»Gibt es eine Straße in der Nähe?«

»Einen Forstweg, der weiter unten auf die Landstraße führt.«

»Ich werde sehen, was ich machen kann. Und Anne…«

»Was?«, fragte ich.

»Ruf mich nicht nochmal zuhause an. Nicht an meinem einzigen halben freien Tag in der Woche. Meine Frau bringt mich sonst um.«

»Dieses Verbrechen zumindest, hätten wir dann schnell aufgeklärt«, konnte ich mir nicht verkneifen.

Ein monotoner Signalton deutete an, dass Ralf aufgelegt hatte.

Paul schaltete mein Smartphone aus und legte es aufs Armaturenbrett. »Toll, wie du es schaffst, dir Freunde zu machen.«

»Das verstehst du nicht«, konterte ich. »Ralf liebt es, gebraucht zu werden. Dann fühlt er sich wichtig.«

Wir konnten jetzt das Dorf von weitem sehen. Die Glocken der Kirche in der Mitte des Ortes begannen zu läuten.

»Abendmesse«, sagte Paul.

Ich drosselte die Geschwindigkeit, wir fuhren am Friedhof vorbei. Das Tor stand noch offen. Ich stieg auf die Bremse, die Reifen quietschten, und ich hielt in einer Parkbucht an.

»Was ist los?«, fragte Paul. »Willst du jetzt noch einmal bei Ralf anrufen?«

»Nein«, sagte ich. »Mir ist gerade eingefallen, dass ich heute früh in den Akten gelesen habe, dass Katharina Thiel, das letzte Opfer der alten Mordserie, auf diesem Friedhof beerdigt ist.«

»Das ist naheliegend. Sie wohnte hier.«

»Jeden Morgen jogge ich vorbei. Aber ich habe noch nie ihr Grab besucht.«

Paul blickte mich verständnislos an: »Ich wusste gar nicht, dass du so pietätvoll bist.«

»Pietätvoll? Das bin ich.« Ich stieg aus, überquerte den Gehsteig und näherte mich dem Tor. Ein älterer Mann in einer schwarzen Lodenjacke war gerade dabei, die schmiedeeisernen Türflügel zu schließen.

»Hallo«, begrüßte ich ihn.

Er verharrte in seiner Bewegung und wandte sich uns zu. Er mochte schon weit über siebzig sein, hielt sich für sein Alter aber noch recht gut. Als er Paul neben mir genauer musterte, und dessen weißen Kragen bemerkte, begann er höflich zu lächeln. »Hochwürden, was kann ich für Sie tun?«

»Wir möchten Sie wirklich nicht belästigen«, sagte Paul, »aber wir suchen ein bestimmtes Grab.«

»Von einer Verwandten?«, fragte der Alte.

»Nicht direkt«, erwiderte Paul. »Ich komme von der Diözese, und wir möchten etwas überprüfen.«

»Aha«, machte der Mann, um anzufügen: »Da sind Sie bei mir genau richtig. Ich kümmere mich seit Jahren um den Friedhof. Ich weiß genau, wo hier jeder liegt.«

»Gut«, lächelte Paul. »Wir suchen das Grab von Katharina Thiel.«

»Thiel?«, wiederholte der Alte. »Katharina?« Er dachte kurz nach. «Sie nehmen den Hauptgang, und dann die vierte, nein, die fünfte Reihe rechts. Das zweite Grab.«

»Sie erinnern sich so genau an die Stelle, weil Katharinas Familie regelmäßig zu Besuch kommt?«, fragte ich.

»Nein. Ihre Familie habe ich nie gesehen. Die muss schon weggezogen sein, bevor ich den Friedhof übernommen habe.«

»Dann kümmert sich niemand um das Grab?«

»Im Gegenteil.« Der Alte schüttelte entschieden den Kopf. »Jeden Montag gegen neun Uhr früh kommt ein älterer Herr. Er bringt frische Blumen, bleibt eine Weile am Grab und geht dann wieder.«

»Hm«, sagte Paul. »Können wir kurz hingehen? Wir versprechen auch, dass wir uns beeilen.«

»Nur zu«, forderte uns der Friedhofswärter auf. »Nehmen Sie sich ruhig Zeit. Ich warte so lange hier.«

Er schubste das Tor noch weiter auf und machte einen Schritt zur Seite, um uns eintreten zu lassen. Ich lächelte ihn dankbar an, und wir ließen ihn am Eingang zurück.

Gräber, bedeckt mit dunklem Marmor. Schmiedeeiserne Kreuze mit verblichenen Bildern. Kitschige Engelsfiguren. Und überall Namen mit jeweils zwei Jahresangaben. Das Leben war so verdammt kurz.

»Ist doch seltsam«, sagte Paul, »dass ihre Familie hier nicht mehr wohnt, aber sich trotzdem jemand um Katharinas Grab kümmert.«

»Manchmal«, entgegnete ich, »können sich Mörder nicht von ihren Opfern trennen.«

31

Am nächsten Morgen hatte es begonnen zu regnen. Der Abend zuvor war schön gewesen. Wir hatten gemeinsam gegessen und uns dann in Ralfs Akte vergraben. Wir hatten unsere Ergebnisse und Erkenntnisse verglichen, und lange und ausgiebig darüber diskutiert, was damals vor dreißig Jahren in dieser Gegend passiert war.

Die Geschichte, die wir zusammenreimten, klang logisch – auf den ersten Blick. Aber immer wieder fanden wir Unstimmigkeiten, Sachverhalte oder Verhaltensmuster, die nicht unseren eigenen Erfahrungen entsprachen. Wir hatten uns die Köpfe heißgeredet, und waren dann zu Bett gegangen.

Als ich aufstand, war es noch dunkel. Ich joggte, kam zurück, und wir hatten noch genügend Zeit, um zusammen zu frühstücken. Dann konnten wir es nicht mehr länger aufschieben. Paul musste zum Zug, um zu seiner Arbeit zu kommen.

Und jetzt regnete es.

Paul sah verstohlen auf seine Uhr. Ich schaltete in einen höheren Gang. »Du brauchst keine Angst zu haben. Wir kommen noch rechtzeitig.«

»Ich kann vor dir wirklich nichts geheim halten.«

»Du vergisst, ich bin Ermittlerin.«

Paul lachte und wischte mit der Hand über das beschlagene Seitenfenster. »Ich werde voraussichtlich bis Mittwoch in der Stadt bleiben müssen. Vielleicht, wenn alles gut geht, schaffe ich es am Dienstagabend zurückzukommen. Aber rechnet nicht zu fest damit.«

»Mach dir keine Gedanken«, sagte ich. »Ich habe ja jetzt den Prof und Lorenzo bei mir. Da werden wir dich nicht allzu sehr vermissen.« …Und Letzteres ist eine Lüge. Jedenfalls, was mich betrifft, fügte ich in Gedanken an.

Viel zu bald kamen wir in Sichtweite des Bahnhofs. Ich fuhr auf die Wendeplatte, und hielt an. Paul stieg aus, öffnete die Hintertür, nahm seinen Koffer heraus, bevor er sich noch einmal zu mir in den Wagen beugte. Nur wenige Zentimeter trennten unsere Gesichter.

Einer seiner Mundwinkel zuckte, und dann streckte er mir abrupt seine freie Hand entgegen. »Bis bald«, sagte er.

Ich ignorierte seine Hand, richtete mich in meinem Sitz auf und gab ihm einen Kuss auf die Stirn. Ich fühlte regelrecht, wie er erstarrte.

Als wäre nichts gewesen, ließ ich mich auf meinen Platz zurückfallen. »Und tschüss. Steh hier nicht so rum. Beeil dich, sonst verpasst du deinen Zug.«

Ich blickte angestrengt nach vorn. Aus dem Augenwinkel konnte ich beobachten, wie Paul eine Zeitlang ratlos neben der offenen Tür verharrte, dann seine Schultern straffte, und ohne sich noch einmal umzudrehen, mit seinem Koffer zum Bahnsteig rannte.

Jedenfalls hatte er jetzt die nächsten zwei Tage etwas zum Nachdenken.

Ich startete den Golf und durchquerte die Ortschaft. Der Regen wurde stärker, ich stellte die Scheibenwischer auf eine höhere Stufe. Da ich bester Laune war, klopfte ich mit den Fingern auf dem Lenkrad ihren Takt mit.

Die Häuser endeten, entlang der Straße erhob sich wieder der Wald. Das dunkle, beinahe schwarze Grün der Kiefern kontrastierte mit den hellen Stämmen der Laubbäume. Ein Traktor kam mir entgegen, dann noch einer. Ich wich auf den Seitenstreifen aus.

Ein gelbes Schild mit schwarzer Schrift kündigte die nächste Ortschaft an. Das Dorf, in dem Katharina Thiel gelebt hatte und jetzt beerdigt war.

Brachliegende Felder erschienen, die darauf warteten, umgepflügt zu werden. Anschließend der Friedhof.

Ich parkte an der gleichen Stelle, an der ich gestern mit Paul gehalten hatte. Ich stieg aus, zog die Kapuze meiner Regenjacke über den Kopf und trat durch den Eingang. Eine Windböe erwischte mich, und ich fühlte kalte Wassertropfen im Gesicht. Ich musste blinzeln.

Ich ging den Hauptgang hinunter, entlang der dunklen Monumente des Todes, bog in die fünfte Reihe ein, und vor mir lag Katharinas Grab.

Ein Mann stand einsam davor. Ich konnte seinen Rücken sehen. Auf dem Kopf trug er einen altmodischen, breitkrempigen Hut.

Ich trat neben ihn.

»Guten Morgen, Prälat Ott«, sagte ich.

32

»Frau Steinbach«, begrüßte er mich, »warum bin ich nicht überrascht, Sie hier zu sehen.«

Der Wind hatte sich inzwischen gedreht. Die schweren Tropfen prasselten gegen meinen Rücken.

»Leider kann ich nicht dasselbe von Ihnen sagen«, antwortete ich.

»Leider?«, wiederholte Prälat Ott.

»Ich habe gestern den Friedhofswärter gesprochen, und er hat mir erzählt, dass sich jemand um Katharinas Grab kümmert, regelmäßig Blumen bringt. Ein älterer Mann, meinte er.«

»Menschen sorgen sich um die Gräber ihrer Angehörigen.«

»Das trifft zu. Aber…«, ich wies auf die glänzende Platte vor uns, »die Tote war nicht mit Ihnen verwandt.«

Ich beobachtete ihn eingehend, um die Reaktion zu erkennen, die meine Worte bei ihm auslösten. Er blieb stumm, unbeweglich, und dann verzog sich sein Mund. Er lächelte.

»Natürlich«, sagte er. »Sie sind eine fähige Ermittlerin. Sie haben herausgefunden, dass Katharina nicht meine Cousine war.«

»Es hat einige Zeit gedauert. Vielleicht zu lange.«

»Glauben Sie?« Er bückte sich und ordnete einen Strauß gelber Chrysanthemen. Er arrangierte ihn so, dass ich den Schriftzug darunter erkennen konnte. Katharina Thiel.

Er richtete sich wieder auf, legte seine Hände übereinander. »Ich habe Katharina kennengelernt, als ich bereits mein Gelübde als Priester abgelegt hatte. Anfänglich glaubte ich, dass ich die Situation kontrollieren könnte, aber dann…«, er verstummte, um den Kopf zu schütteln. Auf seiner Hutkrempe hatte sich Wasser angesammelt. Die Tropfen fielen über seinen Mantel.

»Wir hatten viele gemeinsame Interessen. Sie liebte Literatur, Musik, Kunst. Und ich … ich genoss es einfach, in ihrer Gesellschaft zu sein…«

Ich unterbrach ihn nicht, betrachtete stattdessen die Blumen, an denen der Wind zerrte.

»Das Zölibat«, sagte er schließlich, »ist eine große Herausforderung. Nicht jeder ist dafür geschaffen, diesen Verzicht zu tragen.«

Er atmete tief ein, und ich wusste, dass er mir von sich aus jetzt nichts mehr sagen würde.

»Seitdem Katharina gestorben ist, kommen Sie jede Woche hierher und besuchen die Stelle, an der sie begraben ist?«, fragte ich.

Er wandte sich mir vollends zu, und in seinem Gesicht konnte ich tiefes Erstaunen sehen. »Liebe endet nicht mit dem Tod.«

»Mag sein. Aber…«

In seinen Augen blitzte ein Feuer auf, das ich nur allzu gut kannte. »Es gibt für Sie da ein Aber, Frau Steinbach? Ich dachte, gerade Sie müssten verstehen, dass die Beziehung zwischen einem katholischen Geistlichen und einer Frau nicht gerade unproblematisch ist.«

»Schon«, gestand ich ein. »Trotzdem könnte es noch eine andere Erklärung dafür geben, dass Sie über dreißig Jahre lang auf diesen Friedhof kommen.«

»Ich höre?«

»Schuld. Sie könnten sich schuldig fühlen, am Tod ihrer Freundin. Vielleicht weil…« Ich brach ab, steckte die Hände in die Taschen meiner Jacke und blickte ihn herausfordernd an.

»Meinen Sie, ich fühle mich schuldig, weil ich ihren Tod nicht verhindert habe? Oder denken Sie sogar, dass ich selbst etwas mit ihrer Ermordung zu tun haben könnte?«

Ich sah, wie er sich quälte, und fühlte mich schlecht, regelrecht erbärmlich. Dennoch erwiderte ich: »Sagen Sie es mir.«

»Ich habe Katharina geliebt, wie keinen Menschen zuvor oder danach. Niemals hätte ich ihr etwas antun können.«

Der Regen wurde heftiger. Er prasselte auf uns herab, und ich wünschte mir, dem Prälaten glauben zu können.

33

Mein Handy meldete sich als ich nur noch wenige Kilometer vom Ferienhaus entfernt war. Diesmal saß Paul nicht neben mir. Also nahm ich den Anruf mit der rechten Hand entgegen, während ich mit der Linken weiterhin den Golf steuerte.

»Ja?«, meldete ich mich.

»Bist du das, Anne?«, fragte Ralf.

»Wer soll es sonst sein?«

»Höre ich da im Hintergrund Motorengeräusch? Du weißt, es ist nicht erlaubt, während der Fahrt zu telefonieren.«

»Doch«, sagte ich. »Bluetooth.«

»Wirklich?«

Diesmal antwortete ich ihm nicht.

Er räusperte sich. »Wir wissen nun Näheres über die zweite Tote, Susanne Krugmann.«

»Und?«

»Sie und Sandra Batz kannten sich.«

»Woher denn?«

»Von der Fachakademie. Susanne machte ebenfalls eine Ausbildung als Erzieherin, hat dann aber abgebrochen und auf Sozialpädagogik umgesattelt.«

»Das klingt interessant.«

»Das ist es in der Tat. Wir bleiben dran – Marquart nimmt sich gerade die Freunde und Arbeitskollegen der Verstorbenen vor und befragt sie zusammen mit zwei weiteren Kollegen. Mal sehen, was wir noch ausgraben.«

»Du lässt mich wissen, wenn es neue Entwicklungen gibt?«

»Sicher.« Ralf verstummte, und ich hörte im Hintergrund das Geräusch von Seiten, die umgeblättert wurden. »Noch etwas…«

»Ja?«, fragte ich.

»Du hast mich doch gebeten, herauszufinden, wem die Hütte gehört, die in der Nähe der Höhle liegt, in der die Frauen damals getötet wurden.«

»Und?«

»Das ist etwas kompliziert. Offiziell gibt es dort gar keine Bauwerke. Aber…«, er legte eine dramatische Pause ein.

»Mach es nicht so spannend«, sagte ich. »Es fährt sich schlecht mit nur einer Hand.«

»In Ordnung. Das Gelände ist ein staatlicher Forst. Ist aber seit Jahrzehnten an einen Jäger verpachtet.«

»Und dieser Jäger? Hat der auch einen Namen?«

»Siegfried Denhart«, meinte Ralf. »Wohnt in…«

»Mehr brauche ich gar nicht«, unterbrach ich ihn. »Seine Adresse kenne ich.«

»Schön. Hilft dir die Information weiter?«

»Muss ich erst noch überprüfen«, antwortete ich. »Aber ich halte es wie immer…«

»Wenn du etwas erfährst, teilst du es mir sofort mit.«

»Selbstverständlich, Herr Oberkommissar«, bestätigte ich und beendete die Verbindung.

Denhart, dachte ich. Immer wieder stoße ich auf seinen Namen.

Er mochte ja hier in dieser Gegend eine große Nummer sein, und niemand wagte es, sich mit ihm anzulegen. Bisher.

Kurzentschlossen bog ich ab und nahm die Route zu seinem Gasthaus.

So früh am Tag war der Parkplatz nahezu leer. Ich stellte meinen Golf ab und stieg aus. Die Glastüren des Hotels öffneten sich automatisch vor mir. Ich hatte mit einem Ambiente im gepflegten Landhausstil gerechnet. Stattdessen erwartete mich Marmor auf dem Fußboden, darüber handgeknüpfte Teppiche, eine ultramoderne Rezeption, besetzt mit einem älteren Mann in einem dunklen Anzug. Wenigstens hatte sein Jackett Hornknöpfe – so viel zum Lokalkolorit.

Er musterte mich höflich: »Was kann ich für Sie tun?«

»Ich suche Herrn Denhart«, gab ich zur Antwort. »Herrn Siegfried Denhart.«

»Haben Sie einen Termin vereinbart?«

»Nein. Keinen Termin. Es handelt sich eher um eine spontane Idee, mich mit ihm zu treffen.« Ich lächelte süß, und der Angestellte wurde etwas unsicher.

»Nun«, meinte er. »Da haben Sie Pech.«

»So?«

»Herr Denhart fährt heute früh in die Stadt. Er hat dort geschäftlich zu tun.«

Ich machte einen Schmollmund. »Schade. Wirklich schade. Herr Denhart wird untröstlich sein, dass er mich verpasst hat.«

Der Angestellte sah mich an und biss sich auf die Lippe. »Ist es denn wichtig, dass Sie ihn sehen?«

»Es geht sozusagen um Leben oder Tod.« Ich lächelte vielsagend.

»Ja, wenn das so ist … Vielleicht können Sie ihn noch zuhause erwischen.«

»Zuhause? Ich dachte, er wohnt hier.«

»Im Hotel? Nein.« Der Mann schüttelte den Kopf. »Herrn Denharts Bungalow liegt aber auf dem Grundstück. Sie gehen jetzt einfach wieder hinaus, über den Parkplatz, und dann führt eine Steintreppe zu seinem Privathaus. Sie können es nicht verfehlen. Wenn Sie Glück haben, ist er noch da.«

»Vielen Dank. Sie haben mir wirklich sehr weitergeholfen.« Ich kehrte dem Tresen den Rücken.

Draußen hatte es aufgehört zu regnen. Am Himmel hingen bleigraue Wolken. Ich überquerte den Parkplatz, fand die Treppe und begann, sie hinaufzusteigen. Ungefähr zwei Meter breit, aus Naturstein gefertigt. Am Ende stand ein großzügiges, modernes Einfamilienhaus mit Blick über das Tal. Hypermoderne Glasflächen, ein nahezu kubischer Stil. Wieder keine Spur von zünftiger Folklore.

Ich hatte ungefähr die Hälfte der Strecke zurückgelegt, als oben die Haustür aufging, und eine junge Frau heraustrat. Sie hatte braune Locken und ich erkannte sie sofort. Es handelte sich um Frederike Eberhard, Denharts Angestellte. Sie blickte sich hastig um, setzte sich eine Sonnenbrille auf, und kam mir entgegen. Erst als sie nur noch wenige Stufen von mir entfernt war, schien sie mich zu bemerken. Sie senkte ihren Kopf, wurde schneller, und versuchte, an mir vorbeizugehen.

Ich blockierte ihren Weg. Sie stoppte, wich zur Seite aus, doch ich folgte ihrer Bewegung.

»Frau Eberhard?«

»Lassen Sie mich durch«, sagte sie.

»Nein«, antwortete ich.

»Sie haben kein Recht, mich aufzuhalten. Wenn Sie nicht Platz machen, schreie ich.«

»Das möchte ich doch stark bezweifeln«, entgegnete ich. »Dann sieht sie nämlich jeder.«

Sie atmete hörbar durch. »Was wollen Sie von mir?«

»Sagen Sie mir, sind Sie Denharts Freundin?«

»Er ist nicht hier«, meinte sie. »Er ist vor einer halben Stunde in die Stadt gefahren.«

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet«, beharrte ich. »Sind Sie seine Freundin?«

»Freundin?« erwiderte sie und ihre Stimme zitterte vor Verachtung. »Von diesem Schwein?«

Sie drehte sich von mir weg und blickte in Richtung des Hotels. An ihrem Hals wurden Blutergüsse sichtbar.

»Sie schleichen früh aus seinem Haus und Sie haben ganz sicher hier übernachtet. Und Sie sind nicht seine Freundin? Was sind Sie dann?«

»Ich habe Ihnen doch schon erklärt, er ist weg. Und jetzt lassen Sie mich in Ruhe.« Ihre Stimme klang hysterisch, als würde sie gleich anfangen zu weinen.

»Frau Eberhard«, sagte ich. »Sie müssen mir nichts erzählen, wenn Sie es nicht wollen. Aber wenn in dieser Nacht etwas vorgefallen sein sollte, worüber Sie sprechen möchten, dann bin ich für Sie da.«

»Sprechen?« Sie wandte sich mir wieder zu. »Er hat mir Geld gegeben, und ich habe gedacht, ich könnte es gebrauchen. Und warum eigentlich nicht … Aber«, sie blickte zu Boden, »ich hatte ja keine Ahnung.«

»Wenn er Ihnen etwas getan hat, was Sie nicht wollten, können Sie ihn anzeigen. Die Gesetze sind in dieser Hinsicht eindeutig.«

»Ich soll ihn anzeigen? Dann muss ich aller Welt berichten, was er mit mir gemacht hat. Dann kann ich mich hier in dieser Gegend nie wieder sehen lassen. Dann bin ich überall unten durch. Niemals!« Sie schüttelte energisch den Kopf. »Und mehr werden weder Sie noch irgendjemand anderes jemals von mir erfahren.«

Ich versuchte, die Augen hinter der Sonnenbrille zu erkennen, und sah dabei die Tränen, die über ihre Wangen liefen.

Ich trat zur Seite und gab den Weg frei.

Ohne ein weiteres Wort eilte sie an mir vorbei.

34

Im Treppenhaus von Julias Schule roch es nach Putzmitteln. Ein unangenehmer Geruch, vermutlich stammte er von einem Bioprodukt. Mein Blick fiel durch die Sprossenfenster nach außen auf einen geteerten Pausenhof. Die Nacht senkte sich bereits herab.

Ich gelangte ins zweite Stockwerk, und folgte einem Wegweiser mit Pfeil, über dem THEATER stand. Ich ging an graugestrichenen Türen vorbei, neben denen Schilder mit der jeweiligen Klasse und Lehrkraft angebracht waren.

Der Eingang zur Aula war hell beleuchtet. Rund zwanzig Stuhlreihen, dazwischen ein Mittelgang. Auf der Bühne an der Kopfseite waren einige Pappkulissen aufgebaut. Mond, Sterne, und eine riesige Schlange mit einem Buckel. Natürlich, es handelte sich um die Aufführung der Neigungsgruppe Französisch. Da durfte Antoine de Saint-Exupéry nicht fehlen.

Ich war zu bald. Die Vorstellung begann erst um sieben. Ich hatte noch eine halbe Stunde Zeit. Der Zuschauerraum war fast leer. Ich suchte mir einen Platz im vorderen Drittel am äußeren Rand.

Eine dicke Frau Ende fünfzig eilte an mir vorbei, grüßte geistesabwesend in die Runde. Mühsam kletterte sie die Stufen zur Bühne empor, öffnete eine Nebentür und verschwand aus meinem Sichtfeld.

Aus dem angrenzenden Raum erklangen laute Kinderstimmen, die nur allmählich zu einer gewissen Harmonie fanden. Die kleinen Schauspieler übten nochmals ihren Text.

Ich hatte nichts zu tun, außer zu warten. Also beschloss ich, meine E-Mails zu checken. Ich nahm mein Smartphone heraus. Mehrere Spams, und dann eine Nachricht von Ralf. Ich öffnete sie:

Liebe Anne, zu deinem Anruf von heute Mittag kann ich dir Folgendes sagen: Siegfried Denhart ist nicht vorbestraft, noch stand er jemals in Verdacht, eine Straftat begangen zu haben. Er hat beträchtlichen Grundbesitz und ist ein vielseitiger Unternehmer (Hotelier, Beteiligung an Bauunternehmen, etc.). Er ist Mitglied im Landrat und das seit mehr als dreißig Jahren. Ferner ist er in mehreren Vereinen tätig, teilweise als Vorstand. Er besitzt einen Jagdschein. Eine umfangreiche Waffensammlung ist auf ihn registriert. Im Jahr 2002 wurde einmal von einer seiner Angestellten eine Anzeige wegen sexueller Nötigung gegen ihn eingereicht. Die Sache wurde aber nicht weiter verfolgt, weil die Frau die Anzeige nach zwei Tagen zurückgenommen hat. Das war alles, was ich über ihn ausgraben konnte. Hoffe, das hilft weiter. Halt mich auf dem Laufenden! Gruß Ralf

Ich mailte ein Danke zurück.

Das passte. Ein einflussreicher Widerling, der mit allem durchkam, was er machte. Ich konnte mir denken, warum die Frau ihre Anzeige zurückgezogen hatte. Entweder hatte er sie mit Geld zum Schweigen gebracht, oder aber ihr einfach gedroht. Da hatte sie lieber den Mund gehalten.

Aber vielleicht genügten ihm brutale Sexpraktiken nicht. Vielleicht fand er Gefallen daran, hin und wieder weiterzugehen. Viel weiter. Und die Frauen waren nachher tot.

Mir wurde bewusst, dass sich der Saal langsam aber sicher füllte. Ehepaare mit Kindern und Großeltern strömten herein, Kleinkinder liefen herum. Ich musste ein paarmal aufstehen, weil neben mir noch Plätze frei waren.

Möglichst unauffällig schaute ich mich im Saal um. Keine bekannten Gesichter, keine Spur meines Ex-Mannes Yannick. Typisch, zum Auftritt seiner Tochter kam er entweder überhaupt nicht, oder wenn doch, zu spät.

Die dicke Frau erschien wieder auf der Bühne, trat an ein Mikrofon, um uns zu begrüßen. Allerdings konnte man sie kaum verstehen, weil die Lautsprecher nicht eingeschaltet waren. Sie brach ab und drehte sich hilfesuchend um. Sofort sprang aus dem Nebenraum eine jüngere Frau heraus und begann mit nervösen Bewegungen, die Anlage einzustellen. Es knackte, pfiff durchdringend, und dann konnte die Dicke endlich sprechen.

»Sehr geehrte Damen und Herren, liebe Eltern und Kinder, … blablabla…«

Ich schaltete ab, sah auf meine Hände, bis die Schulleiterin mit ihrer Selbstdarstellung geendet hatte.

Jetzt endlich kamen die Kinder. Sie platzierten sich in einem Halbkreis auf der Bühne. Die Lehrerin, die das Mikrophon eingeschaltet hatte, dirigierte, und die Schülerinnen und Schüler begannen zu singen: Un éléphant qui se balançait, sur une toile, toile, toile, toile d’araignée ...

Ich hielt Ausschau nach Julia und fand sie schnell. Natürlich war sie die Beste im Chor. Sie strengte sich unheimlich an, und fast kam es mir so vor, als würde ich ihre Stimme aus den anderen heraushören. Ihre Musikalität hatte sie eindeutig nicht von mir geerbt. Für irgendetwas musste Yannick ja auch gut sein.

Erneut sah ich mich verstohlen um. Keine Spur von ihm.

Es folgten einige Szenen aus dem Buch Der kleine Prinz. Die Kinder schlüpften abwechselnd in die Rolle des altklugen Kerlchens und brachten seine Weisheiten in perfektem Französisch zum Vortrag. Ich fand das unheimlich putzig, das restliche Publikum schien hingegen schwer beeindruckt.

Dann kam Julia an die Reihe. Nun gut, sie hatte vielleicht keinen sehr langen Text, aber sie betonte an den richtigen Stellen und auch Gestik und Mimik passten. Kurz, sie stellte alle anderen in den Schatten. Vielleicht war ich auch ein wenig voreingenommen, sicher hielt jede Mutter ihr Kind für das Begabteste, aber ich konnte es nicht verhindern, dass mir die Tränen in die Augen schossen. Ich holte ein Tempo aus meiner Tasche und schnäuzte mich verhalten, damit ich nicht eine einzige Silbe von dem verpasste, was sie sagte.

Wieder ein Chorstück, eine Tanzeinlage, dazwischen viel Beifall, und eine Stunde war schneller vorbei, als ich gedacht hatte.

Die dicke Rektorin watschelte noch einmal über die Bühne, um sich bei allen zu bedanken. Wieder wurde viel und ausgiebig geklatscht. Den Applaus hatten sich die Kinder auch redlich verdient.

Nun folgte der allgemeine Aufbruch. Stühle wurden nach hinten geschoben, alles drängte zum Ausgang. Auch ich trat in den Flur.

Die Tür des angrenzenden Klassenzimmers öffnete sich, und die Kinder, die noch vor kurzem auf der Bühne gestanden hatten, stürmten heraus. Sie hatten ihre Kostüme abgelegt und sich hastig in ihre Anoraks und Mäntel geschmissen – halb offen, oder total verknöpft hingen sie schief an ihren Körpern. Sie rannten zu ihren Eltern, wurden gedrückt und ließen sich ausgiebig loben.

Julia war eine der Letzten, die aus dem Probenraum kam. Sie blieb kurz stehen, blickte sich suchend um, dann erhellte ein Lächeln ihr Gesicht und sie rannte los.

Aber nicht zu mir.

Sie eilte zu einer fremden Frau, die rund fünf oder sechs Meter von mir entfernt im dichten Gedränge stand. Julia legte der Blonden die Arme um den Hals und drückte sich jubelnd an sie.

Es dauerte, bis ich mich zu den beiden durchgekämpft hatte. »Julia?«, sagte ich.

Meine Tochter sah mich an, während sie die Fremde weiterhin umarmt hielt. Dann erkannte sie mich, ließ los, um sich mir an den Hals zu werfen.

»Mama! Toll, dass du da bist! Hast du gesehen, wie ich mit der Schlange geredet habe?«

Ich presste Julia an mich. Ihre Haare kitzelten an meinem Kinn. Dabei beobachtete ich die Frau, die Julia als Erste umarmt hatte: Groß, schlank, die Frisur ähnelte meiner, allerdings braune Augen. Und – was mich am meisten überraschte – ungefähr mein Alter. Sonst interessierte sich Yannick nur für Frauen knapp um die zwanzig.

Bevor es mir gelang, richtig wütend auf sie zu werden, kam sie näher zu Julia und mir, und streckte ihre Hand aus. Ich wusste nicht, was ich tun sollte, und war froh, dass Julia mein Zögern nicht bemerkte.

»Ich bin Stefanie Körner. Ich denke, Julia hat Ihnen schon von mir erzählt«, sagte die Blonde.

Jetzt ließ mich Julia los, um von mir zu Frau Körner zu blicken.

»Hallo«, sagte ich, und zwang mich, möglichst unverfänglich zu klingen. »Ich bin Anne Steinbach. Julias Mutter.«

»Schön, dass wir uns einmal treffen. Julia spricht die ganze Zeit von Ihnen«, meinte Frau Körner. Noch immer hielt sie mir die Hand entgegen.

Ich ergriff sie. Sie hatte einen festen Händedruck und sah mir dabei offen in die Augen.

Verdammt, bisher hatte ich noch nichts gefunden, was ich ihr hätte vorwerfen können.

Ein gutaussehender Mann in einem Kamelhaarmantel bahnte sich den Weg durch das dichte Gedränge. Dabei lächelte er sympathisch. Jeder machte ihm sofort Platz.

Mister Charmebolzen in Person, dachte ich.

»Hallo Julia!« Er beugte sich zu seiner Tochter herunter, um ihr über den Hinterkopf zu streichen. »Stell dir vor, ich bin ganz pünktlich aus dem Büro weggekommen. Aber auf der Autobahn gab es einen Unfall und einen Stau. Ich bin ja so traurig, dass ich deinen Auftritt verpasst habe.«

»Aber Steffi hat ihn gesehen«, erwiderte Julia.

»Und ich habe ihn sogar aufgenommen«, ergänzte Frau Körner, während sie triumphierend mit ihrem Smartphone herumwedelte.

Daran hätte ich auch denken können, schoss es mir durch den Kopf.

»Das ist ja super, mein Schatz«, sagte Yannick zu Julia. »Jetzt können wir uns deinen Auftritt zuhause so oft anschauen, wie wir wollen.« Und an seine neue Freundin gewandt: »Würdest du mit Julia vorgehen? Ich muss noch etwas mit Anne à deux besprechen. Wir sehen uns dann bei mir.«

Julia küsste mich zum Abschied ausgiebig, und Frau Körner verabschiedete sich überaus freundlich von mir. Ich sah Julia nach, wie sie an der Hand der fremden Frau wegging, in der Hoffnung, dass sich meine Tochter noch einmal nach mir umdrehen würde. Sie tat es nicht.

Der Gang hatte sich inzwischen geleert. Ein Hausmeister erschien, und begann, in der Aula die Stühle zu stapeln.

»Was gibt es?«, fragte ich Yannick.

»Julia hat sich sehr auf diesen Abend gefreut«, begann er. »Sie war sicherlich die Wucht auf der Bühne.«

»Das war sie.« Ich wartete.

»Ich wollte dich darüber informieren, dass ich die Stelle in München jetzt doch nicht erhalten habe.« Er fixierte mich eindringlich. »Aber ich glaube, das weißt du ohnehin, nicht wahr?«

Ich hielt seinem Blick stand, bis um seine Mundwinkel kleine Lachfältchen erschienen. Ein zynisches Lächeln.

»Du kannst deinem schwulen Freund, diesem Professor Satorius ausrichten, ich weiß, dass er hinter der Ablehnung steckt. Ihm verdanke ich es, von einer Konkurrentin ausgestochen worden zu sein. Bitte überbringe ihm meinen ausdrücklichen Dank für die Zerstörung meiner Karriere.«

»Die Opferrolle steht dir gar nicht«, stellte ich fest. »Außerdem hast du damit angefangen. Du allein hast das provoziert. Du wolltest mir Julia wegnehmen. Wie konntest du denken, dass ich das zulasse?«

»Aaah«, meinte Yannick gedehnt, »Julia! Du hast mir einen Strich durch die Rechnung gemacht. Die Notariatsstelle in München ist vom Tisch. Eins zu null für dich.« Er verstummte, senkte seinen Kopf, und als er wieder aufblickte, zeigten seine Augen ein bösartiges Glitzern. »Zuerst habe ich mit dem Gedanken gespielt, gegen dich und deine greise Schwuchtel gerichtlich vorzugehen. Aber, als ich mich wieder etwas beruhigt hatte, wurde mir klar, dass das viel zu viel Zeit und Energie kosten würde. Und mir fiel etwas viel besseres ein.«

Diesmal begleitete ein ausgeprägtes Lächeln seine Worte. Mir wurde kalt.

»Stefanie ist überaus nett und zuverlässig«, fuhr er fort. »Sie wird bei mir und besonders bei Julia den Platz einnehmen, den du nie einnehmen konntest, oder wolltest. Du warst ja ständig mit deinen verrückten Morduntersuchungen beschäftigt.« Er grinste breit. »Und ich gebe dir Brief und Siegel, in spätestens einem halben Jahr hat dich Julia so gut wie vergessen. Daran werden auch deine schwulen Freunde und perversen Kirchenleute, hinter denen du dich versteckst, nichts ändern können.«

35

Die Fenster in Pauls Wohnung starrten dunkel auf mich herab. Er war noch nicht zuhause, obwohl es bereits fast neun war. Es regnete, und das Wasser rann über die Windschutzscheiben. Deswegen sah ich die Umgebung nur verzerrt. Nein – ok, ich heulte. Ich saß in meinem Golf vor Pauls Wohnhaus und weinte mir die Seele aus dem Leib.

Ich brauchte dringend jemanden, mit dem ich mich aussprechen konnte. Jemanden, der verstand, warum ich mich so fühlte, wie ich mich fühlte – verzweifelt, in einer Sackgasse ohne Ausweg.

Immer, wenn ich dachte, ich hätte es geschafft, hätte die Beziehung zu meiner Tochter wieder gefestigt, funkte mir Yannick dazwischen und machte alles zunichte.

Diesmal würde mir niemand helfen können. Nicht Satorius mit seinen weitreichenden Kontakten, seinem juristischen Knowhow. Nicht Lorenzo, mit Mitgefühl und guten Ratschlägen. Und – wenn ich ehrlich war – auch nicht Paul.

Aber ich wollte und konnte im Moment nicht alleine sein. Die Wunden, die mir Yannick heute zugefügt hatte, schmerzten zu sehr. Ich war einfach nicht stark genug dafür. Ich konnte das auf Dauer nicht aushalten.

Ich musste ja meinen Freunden nicht erzählen, was sich Yannick wieder hatte einfallen lassen, um mich zu kränken. Um mir das wegzunehmen, was mir in meinem Leben am Wichtigsten war. Er kannte mich genau, und wusste, wie er mich fertigmachen konnte. Und er hatte auch keine Skrupel, das zu tun. Es wäre jetzt einfach nur gut, neben Paul zu sitzen, zu spüren, dass er da war. Zu schweigen, und darauf zu vertrauen, dass der Schmerz irgendwann nachließ, taub wurde, sodass ich mit ihm umgehen konnte. Über die Jahre hatte ich das immer geschafft. Aber heute war ich mir nicht mehr sicher.

Draußen nahm der Regen an Stärke zu. Leise prasselte er auf das Blechdach des Golfs, gegen die Scheiben und lief in langen Bächen herunter.

Ich würde ins Ferienhaus zurückfahren, noch ein wenig mit Lorenzo und Satorius reden, aber kein Wort darüber verlieren, was mir heute Abend widerfahren war. Der Prof und sein Partner durchlebten gerade selbst eine schwere Zeit. Da musste ich sie nicht noch zusätzlich mit meinen eigenen Problemen belasten. In den letzten Monaten waren sie immer für mich dagewesen, wenn ich sie brauchte. Jetzt würde ich mich bei ihnen revanchieren, indem ich einfach meinen Mund hielt.

Die Fenster in Pauls Wohnung auf der gegenüberliegenden Straßenseite waren noch immer blicklos, dunkel und leer. Ich startete den Golf, fuhr aus der Parkbucht, wendete und machte mich auf den Heimweg. Im Außenspiegel erhaschte ich eine Bewegung. Ein schlanker Mann in einem schwarzen Mantel und mit aufgespanntem Regenschirm lief den Gehweg entlang. Er rauchte einen Zigarillo.

Im Spiegel wirkte Paul so einsam, wie ich mich fühlte.

Anstatt anzuhalten, um zu ihm zu gehen, schaltete ich in einen höheren Gang und gab Gas. Je mehr ich mich von ihm entfernte, desto kleiner wurde er. Schließlich verschwand er vollkommen in der Dunkelheit.

In einer Dreiviertelstunde würde ich bei Satorius und Lorenzo sein, und mit ihnen über Gott und die Welt reden.

Nun ja, nicht unbedingt über Gott.

36

Ich drehte an der Feineinstellung meines Feldstechers, und das Bild, das ich vor mir sah, wurde deutlicher. Die Jagdhütte mit den vergitterten Fenstern, die Farbe, die vom Holz der Tür abblätterte. Auf der feuchten Wiese davor, plattgedrücktes Gras – eindeutig Fußspuren.

Am Eingang der Lichtung stand ein schwarzer Geländewagen. Jemand war dort ausgestiegen, hatte sich in die Hütte begeben, und befand sich noch immer darin. Siggi Denhart.

Ich setzte das Fernglas ab, strich mir über die Augenbrauen. Im Moment war alles ruhig. Niemand konnte vorhersagen, wie lange es dauern würde, bis etwas passierte, oder ob überhaupt etwas geschah. Vielleicht war dieser alte Widerling nur hierher gefahren, um einen Rausch auszuschlafen, oder um in Ruhe Krieg und Frieden lesen zu können – was ich allerdings bezweifelte. Jedenfalls stellte ich mich auf eine längere Wartezeit ein.

Eigentlich mochte ich solche Überwachungen. Man war gezwungen, nichts anderes zu tun, als höllisch aufzupassen, um nicht das kleinste Detail zu übersehen. Gleichzeitig kam man ganz zwangsläufig zur Ruhe, konnte sich mit allerhand beschäftigen, was einem auf der Seele lag.

Ich dachte daran, wie ich gestern Abend ins Ferienhaus zurückgekommen war. Wie immer erwartete mich Lorenzo mit einem ausgefallenen Menü, wir aßen gemeinsam, und Satorius war bester Laune gewesen. Wir sprachen über die Motive von Serienmördern, ihre Herkunft und ihr Alter. Doch Lorenzo merkte natürlich sehr schnell, dass mit mir etwas nicht stimmte und mich etwas belastete. Er verwöhnte mich, umsorgte mich noch mehr als sonst, und trotzdem, so gegen elf, zog ich mich mit der Ausrede, müde zu sein, zurück.

Ich ging ins Bett, fand aber keine Ruhe und erst recht keinen Schlaf. Ich wälzte mich hin und her, hörte wie es langsam ruhig im Haus wurde, und vernahm noch, wie die Standuhr im Wohnzimmer drei Uhr schlug.

Gegen fünf wurde ich wieder wach und konnte nicht mehr länger liegen. Ich zog mich an, trank einen schwarzen Kaffee, und setzte mich in meinen Golf. Denhart war mittlerweile der Hauptverdächtige in unserem Fall, also beschloss ich, den Versuch zu starten, ihn einmal rund um die Uhr zu observieren. Etwas Besseres fiel mir im Moment nicht ein.

Ich fuhr zu seinem Hotel, parkte an einer Stelle, von der aus ich sowohl das Gasthaus als auch seine Privatvilla im Blick hatte, und bereitete mich innerlich auf einige ereignislose Stunden vor.

Weit gefehlt.

Noch im Morgengrauen kam er aus seinem Haus, stieg in einen Geländewagen und brauste davon. Ich hinterher – nur mit Abblendlicht und in gebührender Entfernung.

Lange konnte ich seine Rücklichter vor mir sehen, in den Kurven verschwanden sie, um auf den Geraden wieder aufzutauchen. Dann, plötzlich, waren sie weg.

Ich fuhr noch rund einen Kilometer weiter, bis ich sicher war, dass er sich nicht mehr auf der Straße befand. Irgendwo musste er abgebogen sein. Und ich wusste auch, wo. Ich wendete, fand den Forstweg, der zur Jagdhütte und zur Höhle führte. Auf der nächsten Parkbucht stellte ich meinen Golf ab und stieg aus.

Ich knöpfte meinen Anorak zu, prüfte den Sitz meiner Neun-Millimeter in dem Holster und schnappte mir Handy und Feldstecher. Dann lief ich los. Mittlerweile war es hell. Ein trüber und bewölkter Dienstagmorgen.

Nach einer Viertelstunde Fußweg hatte ich die Hütte gefunden.

Jetzt saß ich hier, wartete und hörte den Geräuschen des Waldes zu – dem Knacken und Knarzen der hohen Bäume, dem gelegentlichen Vogelruf. Dann das typische Hämmern eines Spechtes, monoton und verloren.

Ich begann zu frieren und mir wurde bewusst, wie müde ich war.

Urplötzlich wurde die Tür der Hütte aufgerissen. Ein Mann erschien, eilte über die Wiese. Ich versuchte, meinen Feldstecher auf ihn zu richten, doch bis ich ihn an den Augen hatte, war der Mann schon im Wald verschwunden.

Verdammt, dachte ich, wo will er hin?

Natürlich, schoss es mir gleich darauf durch den Kopf, er geht zur Höhle.

Ich stand auf, hängte mir das Fernglas am Lederriemen um den Hals, und schlich ihm nach.

Apropos Schleichen: Bei jedem meiner Schritte raschelte Laub, und Äste zerbrachen knackend unter meinem Gewicht. Die Geräusche kamen mir inmitten der Stille des Waldes laut und durchdringend vor. Niemand, der auf seine Umgebung achtete, würde sie überhören können. Trotzdem lief ich weiter.

Der Wald veränderte sich. Das Unterholz verschwand, ich befand mich in einer Pflanzung von Kiefern. Kahle Stämme ragten haushoch in den Himmel, nur an ihren Kronen befanden sich ein paar grüne Äste. Der Boden war mit braunen Nadeln bedeckt. In der Ferne konnte ich den Felsen erkennen, unter dem sich die Höhle befand.

Es donnerte. Etwas zischte an mir vorbei. Nahezu gleichzeitig erschien in dem Baum vor mir ein kreisrundes Loch, gefolgt von einem dumpfen Schlag.

Ich erstarrte.

Erneut dieses Donnern. Von dem Stamm neben mir wurde ein großes Stück Rinde abgefetzt und flog mir schmerzhaft ins Gesicht.

Hochrasanzgeschosse.

Jemand hatte mich im Visier. Mit den ersten beiden Kugeln hatte er sich eingeschossen – mit der nächsten würde er mich töten.

Ich begann zu rennen. Zickzack, zwischen den Bäumen.

Ein weiterer dröhnender Knall. Der Einschlag dort, wo ich den Bruchteil einer Sekunde vorher gewesen war. Ich hastete weiter.

Der Boden unter mir verschwand, ich stürzte in eine Schlucht. Anstatt auf der gegenüberliegenden Seite hinaufzuklettern, und ein nicht zu verfehlendes Ziel abzugeben, rannte ich die Senke entlang. Weg, nur weg.

Trotz meiner Todesangst hörte ich Geräusche hinter mir. Ich wurde verfolgt. Jemand war mir dicht auf den Fersen.

Mit meiner Pistole hatte ich keine Chance gegen das Präzisionsgewehr meines Gegners. Er würde nie nahe genug an mich herankommen, sondern in sicherer Entfernung bleiben, mich durch sein Zielfernrohr anvisieren und mich in Fetzen schießen.

Die Schlucht, die ich entlang hastete, machte eine Biegung. Das war gut. Damit entkam ich seiner Sicht – zumindest für eine gewisse Zeit. Ich gewann an Geschwindigkeit, sprintete …

… und blieb stehen.

Ein großer Fels versperrte jedes Weiterkommen. Endstation.

Ich schrie vor Wut und Verzweiflung laut auf. Mein Körper zitterte, dann riss ich mich zusammen. Ich fuhr herum, zog die Neun-Millimeter aus dem Holster, und kniete mich hin. Mit beiden Händen zielte ich in die Richtung, aus der ich gekommen war.

Kampflos würde ich nicht aufgeben.

Mein Atem ging keuchend. Die Visierung meiner Waffe wackelte unruhig hin und her.

Ich atmete scharf ein und konzentrierte mich. Der Lauf meiner Waffe zeigte ruhig die Schlucht hinunter.

Ein Geräusch, sehr nahe an meiner rechten Seite, ließ mich hochschrecken. Ich wirbelte herum, mein Zeigefinger legte sich auf den Abzug und fand den Druckpunkt.

»Nein!« Eine Hand wurde mir entgegengestreckt. »Keine Angst!«

Ich verstand nicht, richtete die Neun-Millimeter auf ein Gesicht, das zwischen einem Busch hervorlugte.

Ich kannte den Mann. Herr Franken.

»Schnell, kommen Sie«, sagte er, während er mir zuwinkte.

Ich nahm den Finger aus dem Abzug meiner Pistole, ließ sie sinken und ergriff seine Hand.

Er zog mich zu sich, dann zu einer Spalte in der Felswand, die ich aufgrund der Büsche nicht hatte sehen können. Ein vierter Schuss wurde abgefeuert, und dicht über uns schlug eine Kugel ein. Steine fielen auf uns herab.

Herr Franken schlüpfte in die Lücke, und ich folgte ihm. Der Spalt war eng, aber wir schafften es hindurch.

Dahinter befand sich eine Art Weg.

Der Heimatforscher hastete vor mir her, und ich blieb ihm dicht auf den Fersen. Nach zwei-, dreihundert Metern hatten wir die Straße erreicht. Wir hielten nicht an, liefen weiter, bis wir zu der Parkbucht kamen, auf der mein Golf stand.

Ich sperrte auf, er nahm neben mir Platz, und ich fuhr mit quietschenden Reifen an.

»Ist Ihnen etwas passiert?«, fragte er.

Ich strich mir über das Gesicht. Meine Hand war blutig. Offensichtlich hatte ich einige Schrammen von der herumfliegenden Rinde abbekommen.

»Nicht der Rede wert«, winkte ich ab.

»Das war knapp«, sagte er. »Wahrscheinlich hat Sie ein Jäger mit einem Stück Wild verwechselt«

»Nicht verwechselt«, erwiderte ich. »Das war pure Absicht.«

»Sie meinen, der Schütze hat versucht, Sie umzubringen?« Herr Franken wirkte erstaunt.

»Ganz sicher. Und ich wäre jetzt tot, wenn Sie mir nicht geholfen hätten.«

»Das kann ich gar nicht glauben.«

»Klingt auch in meinen Ohren etwas fantastisch, aber ist die reine Wahrheit.«

Herrn Frankens Blick war noch immer skeptisch. »Dann war es ja gut, dass ich gerade in der Nähe war.«

»Was haben Sie in der Schlucht eigentlich gemacht?«, fragte ich.

»Ach«, meinte er. »Im Dreißigjährigen Krieg soll in diesem Wald eine Richtstätte gewesen sein. Ich suche sie für meine Dissertation. Sie zu finden, wäre eine kleine Sensation.«

»Sicher«, stimmte ich zu, und ich dachte dabei an Denhart, der versucht hatte, mich zu ermorden.

37

»Also noch einmal von Anfang an. Das ging mir jetzt alles etwas durcheinander.« Ralfs Stimme klang am Telefon wie immer sachlich und extrem professionell.

»Bist du taub?«, zischte ich. »Ich habe es dir doch jetzt alles haarklein erklärt.«

»Unterbrochen durch zahlreiche farbige Metaphern.« Ralf lachte. »Sehr unterhaltsam, aber wenig zielführend, wenn ich eine Festnahme vorbereiten soll.«

Ich wollte etwas erwidern, besann mich des Besseren, und holte stattdessen tief Luft. Ich stützte meine Ellenbogen auf dem Küchentisch auf und wechselte das Handy ans andere Ohr. »In Ordnung. Heute früh gegen sechs Uhr habe ich damit begonnen, Siegfried Denhart zu beschatten.«

»Einfach so? Oder hattest du einen besonderen Grund.«

»Jetzt lass den Quatsch. Der Name Denhart ist bei meinen Ermittlungen immer wieder aufgetaucht. Er kann die Finger nicht von Frauen lassen, und seine Jagdhütte liegt – wie du weißt – ganz zufällig in der Nähe des Tatorts der Morde.«

»Der alten Morde. Der Morde aus den achtziger Jahren.«

Ich rollte mit den Augen. »Genau. Denhart kam kurz nach sechs aus seinem Haus, stieg in einen Geländewagen und fuhr weg. Ich folgte ihm in einem normalen Sicherheitsabstand und verlor ihn schließlich. Wie ich vermutet hatte, fand ich seinen Wagen wenig später vor seiner Jagdhütte. Dann verließ er das Haus und begab sich in den Wald, Richtung Tatort.«

»Du weißt definitiv, dass er es war, der aus der Hütte kam?«

Ich zögerte. »Ich vermute es.«

»Vermuten«, wiederholte Ralf. »Du weißt, das reicht nicht. Du musst dir sicher sein.«

»Stimmt.« Ich seufzte. »Jedenfalls verfolgte ich die Person, und dann wurde auf mich geschossen. Viermal. Mit einem Präzisionsgewehr. Ich sage dir, das Ding hinterlässt wirklich beeindruckende Löcher.«

»Hast du gesehen, dass Denhart auf dich geschossen hat?«

»Nein«, erwiderte ich knapp.

»Hast du überhaupt jemanden gesehen, der auf dich geschossen hat?«

»Nein, aber es kann nur…«

»Anne, nur aufgrund von Verdächtigungen, oder wegen deiner Intuition kann ich doch niemanden festnehmen.«

»Hah!«, rief ich. »Seit wann ist es denn erlaubt, harmlose Passanten im Wald einfach abzuknallen?«

»Das ist es natürlich nicht. Aber vielleicht hat dich irgendein Jäger im Wald für ein Tier gehalten.«

»Bestimmt«, meinte ich. »Und das viermal.«

»Du sagtest doch vorhin, dass du einen Zeugen hast, der das miterlebt hat.«

»Den habe ich.«

»Gut«, erwiderte Ralf. »Ich werde dir sagen, was ich jetzt vorhabe: Ich werde diesem Denhart einen Besuch abstatten, und mir seine Waffen zeigen lassen. Das darf ich. Dann werde ich ihn fragen, wo er heute früh war, und ob er zufällig mehrere Male mit seinem Scharfschützengewehr durch die Gegend geballert hat. Und wenn ja, was er denn damit treffen wollte.«

»Das ist alles?«, fragte ich. »Mehr machst du nicht?«

»Das ist eine ganze Menge. Und wir werden sehen, wie er reagiert. Vielleicht verliert er ja die Nerven und verrät sich.«

Ich lachte bitter auf. »Träum weiter. Der Typ ist ein eiskalter Perverser. Den bringst du so schnell nicht aus der Fassung.«

»Aber – sollte er es tatsächlich gewesen sein, der dich im Wald verfolgt hat – wird er zumindest ab jetzt vorsichtig werden.«

»Na toll«, schnaubte ich. »Du kannst ihm auch mitteilen, dass, sollte er das nochmal versuchen, ich zu ihm gehe und ihm die Fresse poliere. Richtig gründlich und sehr schmerzhaft.«

Ralf räusperte sich. »Das habe ich jetzt einfach mal nicht gehört. Ich erledige das mit Denhart im Laufe des Tages und rufe dich an, oder komme zu dir – je nachdem.«

Wir verabschiedeten uns voneinander, und ich legte auf.

Aus dem Wohnzimmer drangen Stimmen bis zu mir. Satorius und Lorenzo unterhielten sich angeregt mit Herrn Franken, meinem Retter. Ich stand auf und ging hinüber.

Die drei Männer waren in eine Diskussion vertieft. Sie handelte allem Anschein nach über Jagdunfälle und wie man sie vermeiden könnte.

Als Satorius mich im Durchgang stehen sah, brach er ab, um mir einen fragenden Blick zuzuwerfen. Ich sagte nichts, sondern wiegte lediglich unentschlossen den Kopf hin und her.

Satorius verstand, nickte unmerklich und sagte: »Setz dich doch zu uns, Anne.«

Ich nahm neben Lorenzo Platz. Er beugte sich zu mir herüber und fuhr mit seinen Fingerspitzen sachte über das Pflaster, mit dem Satorius den Kratzer in meinem Gesicht abgeklebt hatte. »Tut es noch weh?«

»Nein«, erwiderte ich und lächelte vorsichtig, denn es schmerzte durchaus.

»Eine taffe Frau«, sagte Satorius, und Herr Franken nickte mehr als bereitwillig, um anzufügen: »Ich habe es Herrn Professor Satorius schon gesagt. Ich glaube wirklich, dass es sich bei den Schüssen auf Sie um einen Irrtum handelt. Ein Jäger hat sie bestimmt mit Wild verwechselt. Wir haben im Wald sehr viel Unterholz, und da kann das schon mal vorkommen.«

»Mag schon sein«, gestand ich ein. »Aber ich bin nach wie der festen Überzeugung, dass Sie mir das Leben gerettet haben, indem Sie mich aus der Falle herausführten, in die ich geraten war.«

»Sie kennen sich ganz offensichtlich in dieser Gegend sehr gut aus«, meinte Lorenzo an Herrn Franken gewandt.

»Das kann man so sagen.« Herr Franken schien sichtlich stolz. »Ich habe hier meine Kindheit und Jugend verbracht. Ich kenne so gut wie jedes Haus, jeden Weg und Steg. Und deswegen kann ich mir jetzt meinen Traum erfüllen.«

»Träumen sollte man nachgehen«, erwiderte Satorius mit Nachdruck.

»Das habe ich mir auch gedacht. Und deshalb werde ich in meinem zugegebenermaßen recht hohen Alter promovieren.«

Satorius horchte interessiert auf. »Diese Mühe wollen Sie tatsächlich noch auf sich nehmen? Die Bedeutung eines Doktortitels wird häufig überbewertet.«

»Ach.« Herr Franken machte eine abschätzige Geste mit der Hand. »Ich will nicht meine Eitelkeit befriedigen und einen Doktor vor meinem Namen tragen, sondern ich will mir selbst beweisen, dass ich die Prüfungen schaffen kann. Durch meinen Beruf kam ich jahrelang nicht dazu, wissenschaftlich zu arbeiten. Aber jetzt bin ich in Rente. Und nun will ich meinem Leben einen neuen Sinn geben.«

Satorius nickte verständnisvoll. »Ihre Einstellung ist bemerkenswert. Darf ich fragen, welches Thema Sie für Ihre Dissertation gewählt haben?«

Herrn Frankens Blick irrte zwischen Satorius, Lorenzo umher. Er wirkte regelrecht verlegen. »Heimatkunde«, sagte er schließlich.

»Kann hochinteressant sein«, bemerkte Satorius, und mir entging nicht, dass Herr Franken erleichtert schien.

»Deswegen war ich auch heute früh im Wald«, fügte er eifrig hinzu, »weil ich derzeit die sogenannten Marterln kartographiere.«

»Ich habe schon gehört, dass sie eine Eigenart dieses Landstrichs darstellen«, sagte Satorius.

»Der Brauch, Marterln aufzustellen, geht bis auf den Dreißigjährigen Krieg zurück. Damals lagen hier die schwedischen Truppen. Sie bekamen so gut wie keinen Nachschub aus ihrer Heimat, weshalb sie sich vom Land ernähren mussten, wie es so schön heißt.«

»Tatsächlich?« Satorius lehnte sich in seinem Rollstuhl zurück und faltete die Hände vor dem Bauch zusammen.

»Die Soldaten zogen monatelang marodierend durch die umliegenden Ortschaften und Gehöfte, brannten auf der Suche nach Nahrung und Nachschub alles nieder, was ihnen in die Hände fiel. Es kam damals zu ganz entsetzlichen Gräueltaten. Ein Menschenleben war nichts mehr wert. Die Bauern wurden getötet, gefoltert, die Frauen und Kinder vergewaltigt und misshandelt. Und in der Folgezeit errichteten die Menschen an den Stellen, an denen diese schrecklichen Taten begangen wurden, Mahnmale, um an das Leid der zahlreichen Opfer zu erinnern.«

»Was mir aufgefallen ist«, mischte ich mich in das Gespräch ein, »immer ist eine Art Teufel abgebildet, und darunter so etwas Ähnliches wie flehende Hände.«

»Das haben Sie richtig beobachtet.« Herr Franken lächelte. »Natürlich nicht auf allen Marterln, aber auf vielen. Als die Soldaten verschwanden, wütete die Pest. Die Menschen haben die Krankheit personifiziert. Sie haben sich nicht mehr aus den Häusern getraut und sich versteckt. Und wenn die Pest dann doch ausbrach, gaben sie dem Pestteufel die Schuld.«

»Das klingt einleuchtend«, sagte ich. »Aber diese betenden Hände, was sollen die bedeuten?«

»Dazu müssen Sie Folgendes wissen: Nach damaliger Überzeugung war eine Krankheit immer eine Folge von Sünde. Man konnte sich demnach nur dadurch vor einer Ansteckung schützen, indem man seine Sünden – und mochten sie noch so grässlich sein – inständig bereute, und Gott um Vergebung anflehte.«

»Diese Einstellung ist krank«, sagte ich.

»Für einen modernen, aufgeklärten Menschen ganz sicher«, meinte Satorius.

»Sie glauben wohl nicht an Himmel und Hölle?«, fragte mich Herr Franken.

Ich schüttelte entschieden den Kopf. »Himmel, das ist ein Märchen für Kinder ... Aber die Hölle«, fügte ich hinzu, »die gibt es.«

Ich hörte, wie die Eingangstür mit einem Schlüssel geöffnet wurde. Satorius, Lorenzo und ich blickten uns fragend an. Lorenzo wollte schon aufstehen und nachsehen, da betrat Paul das Zimmer.

»Was machst du denn schon hier?«, sagte ich.

Paul lächelte, doch der Ausdruck seiner Augen spiegelte seine Besorgnis wider. »Ich habe Prälat Ott gebeten, mir für den Rest der Woche freizugeben.«

38

Wir traten aus dem Ferienhaus. Paul knöpfte sich seinen Mantel zu und ich zog den Reißverschluss meines Anoraks höher. Es war wieder recht kalt, und es wehte ein starker Wind.

Bremsen quietschten, ein Motor heulte kurz auf, und dann schoss ein dunkler BMW in unsere Einfahrt. Wasser spritzte, als er durch eine Pfütze fuhr. Der Wagen hielt, seine Tür wurde aufgerissen und Ralf sprang heraus. Eilig kam er auf uns zu.

»Hallo«, sagte er, und sein Gesicht wirkte ernst und angestrengt.

»Was ist denn los?«, fragte ich. »Hast du Denhart verhaftet?«

Ralf war die Stufen zu uns heraufgestiegen und stand jetzt dicht vor uns. »Dazu bin ich überhaupt nicht gekommen.«

»Und warum…«, ich deutete auf ihn und das Auto, »diese Hektik?«

»Auf der Fahrt zu Denhart hat mich mein Kollege Marquart angerufen. Es ist schon wieder eine junge Frau verschwunden.«

»Seit wann?«, fragte Paul, und ich fühlte, wie der eisige Wind mir jede Wärme aus dem Körper nahm.

»Kann man nicht genau sagen«, erwiderte Ralf. »Ihr Freund hat sie gestern Abend als vermisst gemeldet. Es hat ein wenig gedauert, bis Marquart diese Information auf seinem Schreibtisch hatte.«

»Und sie stammt auch aus dieser Gegend?«, wollte ich wissen.

»Sie wohnte rund zwanzig Kilometer von hier entfernt.«

»Das ist in dieser Einöde nichts«, warf Paul ein.

»Und warum kommst du zu mir? Ich denke, ihr müsstet doch jetzt genug zu tun haben«, sagte ich.

Ralf nickte. »Schon. Marquart hat die Hundestaffel angefordert. Gemeinsam mit der Bereitschaftspolizei werden sie den Wald durchkämmen – beginnend bei der Höhle. Und ich werde beim Koordinierungsstab mitarbeiten. Ich dachte jedoch, vielleicht erkennst du sie.«

Er griff in seine Tasche und zog einen zusammengefalteten braunen Umschlag heraus. »Paul und du habt in den letzten Tagen viel herumgestöbert. Es könnte sein, dass euch die Frau irgendwo über den Weg gelaufen ist. Ich möchte jedenfalls keine Möglichkeit ausschließen, sie zu finden.«

Er öffnete den Umschlag und reichte Paul ein Foto.

Paul schüttelte den Kopf.

Ich warf nur einen einzigen Blick darauf, und schluckte schwer.

»Du kennst sie?«, fragte Ralf.

Ich nickte »Frederike Eberhard. Sie arbeitete in Denharts Gasthof. Und ich habe sie vor kurzem gesehen, wie sie an einem Morgen aus seinem Privathaus kam.«

»Sie ist also Denharts Freundin? Dann hatte sie zwei Männer?«

»Freundin kann man so nicht sagen«, stellte ich klar. »Ich habe sie an dem Morgen angesprochen. Sie wies eindeutige Spuren von Misshandlungen auf. Blaue Flecken, Quetschungen. Sie meinte, Denhart habe ihr Geld für Sex gegeben, und die Sache habe sich vollkommen anders entwickelt, als sie es sich vorgestellt hatte.«

»Sie kam dir glaubwürdig vor?«

»Absolut.«

»Und sie wollte keine Anzeige erstatten?«

»Nein. Stell dir vor. Sie schämte sich.«

Ralf schaute sekundenlang auf das Foto, schob es dann sorgfältig wieder in den Umschlag und verstaute es in seiner Tasche. »Denhart. Immer wieder dieser Typ.«

»Es ist an der Zeit, dass du endlich etwas unternimmst.«

»Du hast recht. Ich werde Marquart anrufen, und ihn über deine Aussage informieren. Die können wir dann später irgendwann schriftlich aufnehmen. Das reicht mir erstmal, um tätig zu werden.«

Er drehte sich um und ließ uns stehen.

»Was wirst du jetzt tun?«, rief ihm Paul nach.

»Ich werde Denhart festnehmen. Wir werden ihn befragen und gleichzeitig seine gesamten Immobilien vom Keller bis zum Dachboden durchsuchen. Und dann hoffe ich sehr, dass wir die Frau noch lebendig finden.«

39

Auf dem Parkplatz vor dem Hotel waren mehrere Mannschaftswagen der Polizei geparkt. Bereitschaftspolizisten sicherten alle Zugänge, die Türen zum Gasthof wie auch zu Denharts Privathaus standen weit offen. Beamte in Lederjacken schleppten Kartons. Dann wurden Schusswaffen herausgetragen – einzeln in Folie eingewickelt. Wieder Pappkisten, Aktenordner und ein PC.

Paul lehnte neben mir an der Motorhaube des Golfs und nutzte die Pause, um einen Zigarillo zu rauchen. »Wo sind denn die gelben Absperrbänder?«

»Du siehst zu viele amerikanische Krimiserien«, sagte ich.

»Ich hoffe nur, dass sie die Frau finden«, meinte er.

Ich hob die Schultern. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass er die Frauen hier zu Tode foltert.«

Paul blickte mich fragend an.

»Na, das wäre doch selten dämlich. Er hat sicher Reinigungspersonal. Die hätten schon längst einmal Blut oder andere Spuren gefunden und gemeldet.«

»Aber was suchen deine Kollegen dann bei ihm?«

»Erstens sind es nicht mehr meine Kollegen, wie du weißt, und zweitens: Serienmörder sind oftmals die reinsten Nostalgiker. Die heben sich von ihren Opfern gerne Souvenirs auf. Davon können sie sich nur ganz schwer trennen.«

Paul zog an seinem Zigarillo und stieß den Rauch aus. »Um bei deinen Worten von gerade eben zu bleiben: das wäre doch auch selten dämlich. Das Risiko, dass bei einer möglichen Durchsuchung derartige Beweise ans Licht kommen, ist enorm.«

»Du darfst nicht vergessen, dass es sich bei Serienmördern nicht um normale Menschen handelt. Das sind Geisteskranke.« Ich beugte mich zu Paul, nahm ihm den Zigarillo ab und machte selbst einen tiefen Zug, bevor ich ihm den Glimmstängel wieder zurückgab.

»Du kannst gerne deinen eigenen haben. Ich habe noch reichlich.« Paul grinste.

»Ich bin überzeugte Nichtraucherin«, gab ich ihm zur Antwort.

»Das merke ich.« Er grinste noch breiter.

»Mein Geist ist willig, aber mein Fleisch ist schwach. Das hörst du doch als Pfarrer jeden Tag, wenn du deine Kunden aushorchst.«

»Aushorchst?« Pauls Grinsen wich einem entsetzten Blick.

»Na, wenn sie Seelenstriptease bei dir machen. Bei der … wie heißt das nochmal ...«

»Beichte?«, stieß Paul ungläubig hervor.

»Siehst du, du weißt, was ich meine.« Jetzt grinste ich.

Drei Männer traten aus Denharts Villa. Ich erkannte Ralf und Marquart. Sie führten einen grauhaarigen Mann in der Mittel.

»Komm«, sagte ich zu Paul, »das lassen wir uns jetzt nicht entgehen.«

Wir gingen den Abhang hinunter, überquerten die Straße und postierten uns neben Ralfs BMW.

Ich konnte Denhart gut beobachten, während er näher kam. Sein Haar war zerzaust, der Mantel, den er trug, nur hastig übergeworfen, seine Hände waren auf dem Rücken mit Handschellen gefesselt. Er war blass, und hektische rote Flecken glühten auf seinen Wangen.

Als er mich erblickte, versuchte er stehenzubleiben. Ralf zog ihn weiter, doch Denhart stemmte sich dagegen und begann zu schreien: »Lasst mich los, ihr Schweine! Das ist die blöde Schlampe, die diesen Mist über mich erzählt?« Er starrte in meine Richtung, versuchte erneut, sich loszureißen, aber Ralf und Marquarts Griff war eisern. »Ich hätte dich im Wald abknallen sollen! Du Drecksau, dich mach ich fertig! Stückweise! Nachher wirst du nicht mehr wissen, was dir passiert ist! Alle werde ich euch fertig machen! Aber ganz besonders diese blöde Fotze! Ihr werdet euch noch wundern, mit wem ihr euch angelegt habt!«

Ralf öffnete ungerührt die Hintertür seines Wagens, und schubste Denhart auf den Rücksitz. Dann schloss er die Tür.

Marquart grüßte mich kurz, ging um den Wagen herum und nahm auf der anderen Seite des Rücksitzes neben Denhart Platz.

»Tut mir leid, dass du das anhören musstest«, sagte Ralf zu mir.

»Schon okay«, winkte ich ab. »Ich hatte gehofft, dass er noch mehr ausflippt, wenn er mich sieht, und irgendetwas verrät.«

»Nun, er hat dich zumindest eindeutig bedroht. Außerdem hat er praktisch zugegeben, auf dich im Wald geschossen zu haben. Damit können wir schon etwas anfangen.«

Ich nickte. »Ihr müsst schnell handeln. Du weißt nicht, in welcher Verfassung die Frau ist, und ob sie an dem Ort, an dem er sie versteckt hält, überleben kann.«

»Ist mir bewusst. Ein Rennen gegen die Zeit. Ein Jammer, dass du mir bei der anstehenden Befragung nicht helfen kannst, um ihn zu knacken.«

»Du bist ein guter Ermittler«, sagte ich. »Wenn es einer schafft, dann du.«

40

Ich hatte als Erste meinen Anorak ausgezogen und die Schuhe abgestreift. Ich ging ins Wohnzimmer, setzte mich auf den Sessel, in dem ich neuerdings häufig saß, und legte mein Smartphone vor mich auf den Tisch. Kurze Zeit später kam Paul herein, ließ sich auf dem Sofa nieder und lehnte sich zurück.

Satorius blickte betont langsam vom Laptop auf, an dem er gerade gearbeitet hatte.

»Lass dich nur nicht stören«, sagte ich zu ihm.

Er runzelte die Stirn. »Ich habe euch gar nicht so früh zurückerwartet. Ihr wolltet doch in den Wald gehen, und die Projektile suchen, die vermutlich dieser Denhart auf dich abgefeuert hat.«

»Dazu sind wir gar nicht erst gekommen.«

»So?«

Satorius betätigte ein paar Tasten, und der typische Signalton erklang, als sein Computer herunterfuhr. Er klappte das Notebook zu, wendete seinen Rollstuhl und kam zu uns an den Couchtisch. »Ich höre«, meinte er.

»Wir waren gerade dabei, aus dem Haus zu gehen«, begann Paul, »da erschien Ralf. Er brauste mit seinem BMW die Auffahrt herauf. Es ist eine dritte Frau verschwunden.«

»Jung, gutaussehend, aus dieser Gegend?«, erkundigte sich Satorius.

Paul nickte. »Und als Ralf uns das Foto zeigte, hat Anne sie sofort erkannt. Sie heißt Frederike Eberhard und arbeitet bei Denhart.«

»Zufälle gibt’s.« Satorius pfiff leise durch die Zähne.

»Das ist aber noch nicht alles«, sagte ich. »Ich habe sie vor kurzem morgens dabei ertappt, als sie sich aus Denharts Villa davonschleichen wollte. Ich habe sie zur Rede gestellt. Sie war übel zugerichtet, und vertraute mir an, dass Denhart sie für Sex bezahlt hatte.«

»Das hast du natürlich sofort Ralf erzählt«, stellte Satorius tonlos fest.

»Selbstverständlich. Und er ist dann mit einem riesigen Polizeiaufgebot zu Denharts Hotel gefahren. Sie haben alles durchsucht, auch sein Privathaus, und haben ihn verhaftet.«

»Was ist mit der jungen Frau?«

»Die hat man bisher noch nicht gefunden.«

»Ralf schien mir aber zuversichtlich, dass er sie in wenigen Stunden aufspüren wird«, ergänzte Paul.

Satorius bedachte ihn mit einem nachdenklichen Blick. »Anne hat es dir noch nicht erklärt, oder?«

»Was denn?«, fragte Paul.

»Wenn in einem Entführungsfall das Opfer nicht binnen vierundzwanzig Stunden gefunden wird, sinkt die Wahrscheinlichkeit, dass es noch am Leben ist, mit jeder weiteren Stunde dramatisch.«

»Die Vermisstenmeldung ging irgendwann gestern Nacht ein«, sagte ich. »Keiner weiß, wann die Frau genau entführt wurde.«

Satorius strich sich nachdenklich über das Kinn. »Dann wollen wir mal das Beste hoffen.«

Mein Smartphone vibrierte. Ich sah Ralfs Namen auf dem Display und nahm den Anruf an. Ralf war in Eile, sprach in einem gestressten Ton und beendete die Verbindung nach wenigen Sätzen.

Ich legte das Handy zurück auf den Tisch.

»Was wollte Ralf?«, fragte Satorius.

»Es gibt eine neue Entwicklung im Fall Denhart«, erklärte ich.

Paul und Satorius betrachteten mich aufmerksam.

»Die zweite Tote, Susanne Krugmann, hat bis vor rund einem Jahr gelegentlich auch bei ihm gejobbt.«

»Oha!«, sagte Satorius.

»Aber das ist noch nicht alles«, fuhr ich fort. »Die Polizei hat bei der Hütte im Wald einen Schal gefunden. Wie es scheint, gehörte er Sandra Batz, dem ersten Opfer. Und der Schal war blutig.«

Paul beugte sich vor. »Damit ist er überführt. Jetzt kann er sich nicht mehr herausreden.«

Ich seufzte. »Das ist ein Indiz. Theoretisch kann jeder den Schal da hingeworfen haben. Wenn sich keine DNA von Denhart auf dem Stoff befindet, ist das keineswegs hieb- und stichfest.«

»Finde ich auch«, bestätigte Satorius. »Und außerdem…« Er brach ab und blickte an uns vorbei an die Wand. Er schien in Gedanken verloren zu sein.

»Was passt dir nicht, Prof?«, fragte ich nach einer längeren Pause. »Haben wir vielleicht etwas übersehen?«

»Nein, nein«, beeilte sich Satorius zu antworten. »Das, was ihr herausgefunden habt, klingt alles logisch. Viel zu logisch für meinen Geschmack.«

»Wie meinst du das?« Paul wirkte irritiert.

»Alle Beweise deuten auf Denhart als Täter hin. Aber überlegt euch doch mal, was für ein Mensch er ist.«

Weder Paul noch ich antworteten auf die rhetorische Frage.

»Ich fasse das einmal zusammen. Und unterbrecht mich ruhig, wenn ich einen Fehler mache«, führte Satorius weiter aus. »Dieser Denhart ist äußerst wohlhabend, hat eine angesehene Position in der Gesellschaft, zahlreiche Angestellte und ist sogar seit Jahrzehnten politisch aktiv. Außerdem ist er pervers veranlagt. Er zahlt für Sex, damit er die Frauen misshandeln kann. Das hat er die ganzen Jahre über erfolgreich vertuscht. Wenn er der Serienmörder wäre – von seinem Alter her betrachtet, wäre das gut möglich – warum hat er dann vor dreißig Jahren mit dem Morden aufgehört und fängt jetzt wieder an? Das passt doch nicht.« Satorius schlug sich mit der flachen Hand auf den Oberschenkel. »Und wieso, um Himmels Willen, lässt er jetzt urplötzlich, nachdem er noch nie eine Spur hinterlassen hat, ein Beweisstück dort liegen, wo es die Polizei auf alle Fälle findet?«

Pauls Antwort fiel lapidar aus. »Jeder macht einmal einen Fehler.«

41

Wir waren wieder alle zusammen, saßen im Wohnzimmer. Lorenzo hatte am Nachmittag ausgiebig in der Stadt eingekauft. Das Menü, das er zum Abendessen gezaubert hatte, war richtiggehend beeindruckend gewesen. Geschlagene zwei Stunden lang hatte er uns mit den ausgefallensten Speisen verwöhnt und sich für seine außergewöhnlichen Kochkünste loben lassen.

Gemeinsam hatten wir abgetragen, das Geschirr in die Spülmaschine gestellt, und jetzt nahmen wir den obligatorischen Kaffee, der nach jedem guten Essen folgt.

Vor mir auf dem Couchtisch lag mein Smartphone. Das Display war dunkel. Keine neue Nachricht.

Ich gähnte ausgiebig.

»Du bist müde«, stellte Paul fest. »Vielleicht solltest du heute etwas eher ins Bett gehen.«

Lorenzo beugte sich auf seinem Sessel nach vorn und beäugte mich kritisch. »Mia cara, du siehst furchtbar aus … Also, verstehe mich nicht falsch. Du bist eine klassische Schönheit, aber du wirkst völlig erschöpft.«

Ich unterdrückte ein erneutes Gähnen. »Ich habe in der letzten Nacht kaum geschlafen.«

»Meinst du nicht auch, Friedrich, ich sollte mich etwas um Anne kümmern?«, fragte Lorenzo Satorius, und ohne auf dessen Antwort zu warten, wandte er sich an mich: »Was hältst du davon, wenn ich dir ein duftendes Schaumbad einlaufen lasse? Ich bringe dir ein Gläschen Sekt, oder eine warme Milch. Du kommst zur Ruhe und dann wirst du schlafen, wie ein Baby.«

Satorius verdrehte hinter Lorenzos Rücken leicht die Augen, bevor er sagte: »Obwohl Lorenzo ein wenig übertreibt, muss ich ihm dennoch zustimmen. Wir können momentan nichts weiter unternehmen. Jetzt ist die Polizei dran. Ruhe dich aus, Anne.«

»Gerade durchkämmen sie die gesamte Gegend, führen die Befragungen fort. Wir können da nicht helfen«, bestätigte Paul.

»Ihr habt recht«, sagte ich, denn insgeheim fand ich die Idee mit der Wanne gar nicht so übel. »Gleich stehe ich auf.« Ich deutete in Richtung des Badezimmers. »Warme Milch kann ich nicht leiden. Aber Sekt würde mir schon gefallen.«

Lorenzo warf Satorius einen triumphierenden Blick zu. »Siehst du, Friedrich. Von wegen, ich würde übertreiben!«

Es klingelte an der Haustür. Einmal, zweimal, dann Sturm. Jemand begann, mit der Faust gegen das Holz zu schlagen.

Paul und ich sprangen nahezu zeitgleich auf, eilten zur Tür und öffneten sie.

Draußen stand Frau Hagedorn, ihre Frisur unordentlich, ihre Augen verheult. Sie trug einen älteren Jogginganzug, die Füße steckten in ausgetretenen Schlappen.

Sie packte mich am Arm, ihre Nägel bohrten sich durch meinen Pulli. »Schnell! Lukas! Sie müssen mir helfen!«

»Was ist mit ihm?«, fragte Paul.

»Er hat sich aufgeregt, schrecklich aufgeregt, und plötzlich ist er umgefallen. Einfach so!« Sie schob sich die Knöchel ihrer linken Faust in den Mund und biss darauf. Tränen schossen aus ihren Augen, und sie wimmerte.

Erst jetzt bemerkte ich, dass Lorenzo Satorius zu uns geschoben hatte. Sie standen beide hinter uns.

»Anne, Paul«, sagte Satorius. »Bringt den Jungen sofort hierher. Beeilt euch. Lorenzo und ich werden inzwischen alles Nötige vorbereiten.«

Frau Hagedorn wimmerte erneut, und zerrte jetzt an meinem Arm. Zu dritt hasteten wir los.

Die Eingangstür zu ihrem Haus stand weit offen. Im Flur lagen Scherben, das Glas der Bilder an den Wänden war gesprungen. Die Möbel im Wohnzimmer waren umgestoßen, Bücher und Zeitschriften lagen zerfleddert am Boden. Das Fenster zum Garten wies armlange Sprünge auf.

Lukas saß zusammengesackt gegen die Wand gelehnt. Sein Gesicht weiß, fast farblos. Es stank nach Erbrochenem, sein T-Shirt war voll davon.

Ich kniete mich neben ihm nieder, tastete mit den Fingern nach seinem Puls. Nichts.

Endlich fand ich ihn – extrem schwach, und das Herz raste, wie verrückt.

Paul kam neben mich, packte Lukas‘ Kiefer und drückte ihn nach unten. Stinkende Flüssigkeit rann aus Lukas‘ Mund, aber die Zunge war gut sichtbar, er hatte sie nicht verschluckt.

Frau Hagedorn stand mitten im Raum. Ihr Wimmern hatte zwar aufgehört, aber ihre Augen waren weit aufgerissen. Sie taumelte und befand sich anscheinend in einem Schockzustand.

»In Ordnung«, sagte ich betont ruhig. »Wir machen das jetzt wie folgt: Paul und ich tragen ihren Sohn hinüber zu Doktor Satorius.« Ich legte besondere Betonung auf das Wort Doktor. »Sie folgen uns, nehmen ihren Schlüssel mit und machen die Tür zu, damit das Haus nicht auskühlt. Haben Sie mich verstanden?«

Frau Hagedorn nickte.

»Wir müssen uns hundertprozentig auf Sie verlassen können«, erklärte ich. »Es ist wichtig, dass Sie genau das tun, was ich Ihnen sage.«

Sie nickte erneut, diesmal bewusster.

Gemeinsam mit Paul zog ich Lukas das schmutzige T-Shirt aus. »Frau Hagedorn, würden Sie bitte das Hemd in die Waschmaschine legen? Wir bringen Lukas inzwischen zum Doktor.«

Ich reichte ihr das Shirt. »Und nicht vergessen: den Schlüssel.«

Frau Hagedorn nickte ein drittes Mal und verließ das Wohnzimmer.

Als sie weg war, sagte ich zu Paul: »Du packst Lukas an der rechten Seite. Ich nehme die andere Seite. Wir schleppen ihn so schnell wie möglich aus dem Haus heraus und achten nicht auf Frau Hagedorn. Wenn wir Glück haben, ist sie noch eine Zeitlang beschäftigt.«

Wir stemmten Lukas gemeinsam hoch. Sein Körper hatte jede Anspannung verloren, und er drohte, uns aus den Fingern zu gleiten. Ich legte mir seinen Arm um den Nacken und hielt ihn mit den Händen fest. Paul tat es mir gleich und wir schleiften ihn durch das verwüstete Haus, durch den Vorgarten, unsere Einfahrt empor, bis in unser Wohnzimmer.

Lorenzo hatte inzwischen ein weißes Laken über das Sofa geworfen. Wir wollten Lukas hinlegen, doch Satorius bat uns, ihn besser hinzusetzen.

Die geöffnete Arzttasche stand auf dem Couchtisch. Satorius nahm sein Stethoskop und hörte den Jungen ab.

Wir vernahmen Schritte. »Was ist los? Was machen Sie mit Lukas?«, schrie Frau Hagedorn.

Ich registrierte aus dem Augenwinkel, wie Lorenzo sich ihr in den Weg stellte. »Lassen Sie uns nur machen.«

»Aber mein Junge!«, schrie sie.

Satorius band Lukas den Oberarm ab und ergriff eine Spritze, die sich einsatzbereit auf dem Tisch befand.

Lukas stöhnte, versuchte, die Augen aufzumachen und röchelte. Dann schlug er um sich – hart und vollkommen unkontrollierbar.

Er erwischte Paul am Brutkorb, dann konnten wir ihn überwältigen und mit unserem Körpergewicht fixieren.

Er stöhnte lauter, schrie, dazwischen kreischte Frau Hagedorn, die von Lorenzo festgehalten wurde.

Plötzlich verstummte Lukas, würgte trocken, und öffnete seine Augen weiter. Blickloses Weiß starrte mir entgegen.

Frau Hagedorn beobachtete ihn mit einem panischen Ausdruck im Gesicht.

Lukas begann zu sprechen. Zuerst verstand ich ihn nicht. Dann hörte ich, wie er sagte: »Er wird euch holen. Er beobachtet euch. Er beobachtet euch alle.« Er hustete keuchend und lachte schrill auf. » Er schleppt euch in die Hölle. Und ihr werdet für all eure Sünden bezahlen. Niemand kann ihm entkommen. Er ist unter euch, doch ihr könnt ihn nicht sehen.«

Ich beugte mich zu ihm vor, bis dicht an sein Ohr. »Wer wird uns das antun, Lukas? Sag uns, wer?«

Lukas hustete erneut. Die folgenden Worte sprach er klar und deutlich: »Der Pestteufel … bestraft … die Sünder.«

Ich fühlte, wie mich eine ungeheure Leere erfasste. Eine Art Kälte strömte in mich ein. Bevor ich Lukas weiter befragen konnte, drängte sich Satorius neben mich.

»Zur Seite, Anne«, sagte er. »Der Junge braucht jetzt seine Spritze, sonst kollabiert er uns. Aber haltet ihn fest.«

Ich machte Platz, und Satorius gelang es, Lukas die Injektion zu verabreichen.

Augenblicklich wurde der Junge ruhiger, seine Atmung stabilisierte sich nach und nach, und Paul und ich ließen ihn los. Wir richteten uns auf.

»Was ist mit Lukas?«, hörte ich Frau Hagedorn fragen, und wandte mich ihr zu. Lorenzo hatte sich mittlerweile neben sie gestellt.

Satorius nahm das Stethoskop von seinem Hals, legte es sorgfältig zusammen und verstaute es in seiner Arzttasche. Dann blickte er auf und fixierte Frau Hagedorn. »Sie wissen doch selbst ganz genau, dass das, was Ihr Sohn hat, keine Virusinfektion ist.«

Frau Hagedorns Gesicht wurde – wenn möglich – noch blasser. »Was … was behaupten Sie da?«, stammelte sie.

»Ihr Sohn ist schwer drogensüchtig. Ich dachte, ich kann ihn so lange behandeln, bis er soweit stabilisiert ist, dass Ihr Hausarzt übernehmen kann. Aber…«, er wies auf den schlafenden Jungen, »sein Zustand ist viel zu ernst.«

Frau Hagedorns Antwort bestand darin, dass sie vehement den Kopf schüttelte.

»Frau Hagedorn«, sagte ich betont sanft. »Sie sind eine gute Mutter. Sie kennen Ihren Sohn. Und Sie lieben ihn.«

Frau Hagedorn holte tief Luft, presste die Hände vor das Gesicht und begann zu schluchzen. Wir ließen ihr Zeit.

Schließlich senkte sie die Arme und hob den Kopf. Ihr Mund zuckte. »Ich habe mir etwas vorgemacht. Ich wollte es nicht wahrhaben. Es ist in den letzten Monaten immer schlimmer geworden.«

»Sie müssen doch festgestellt haben, dass Ihnen Geld fehlt. Drogen sind nicht billig«, sagte ich.

Frau Hagedorn machte den Anschein, als würde sie über meine Worte nachdenken. Dabei sah sie mich verständnislos an. »Ich komme gerade so über die Runden. Und Lukas hat keine Arbeit. Ich kann mir überhaupt nicht erklären, wie er sich das Geld beschafft haben soll.«

»Vielleicht dealt er«, meinte ich. »Die meisten Süchtigen tun das. Erhält er Anrufe, kommen Leute zu ihm?«

»Nein!« Frau Hagedorn schwankte. Lorenzo stützte sie sofort, und Paul schob ihr einen Stuhl hin, auf den sie sich niederließ. »Keine Fremden. Niemals. Nur ein-, zweimal kam ein Mädchen. Und wenn er zuhause Drogen gehabt hätte, hätte ich das gemerkt. Neulich, als ich sein Zimmer aufgeräumt habe, habe ich alles gründlich durchsucht. Da war nichts. Nicht die geringste Spur von Rauschgift.«

Satorius räusperte sich. »Wie dem auch sei. Vom medizinischen Standpunkt her gesehen, braucht ihr Sohn professionelle Hilfe. Sie sollten ihn ins Krankenhaus einweisen lassen.«

»Auf gar keinen Fall!«, kam Frau Hagedorns prompte Reaktion. »Ich will nicht, dass seine Sucht bekannt wird. Das zerstört ihm das ganze Leben!«

»Wie stellen Sie sich das vor? Wie soll das funktionieren? Sie arbeiten, und Ihr Sohn ist den ganzen Tag alleine. Er kann keinen Entzug ohne Aufsicht und Hilfe durchstehen. Er wird sofort wieder rückfällig werden.«

Frau Hagedorn sprach fieberhaft: »Ich habe noch Urlaub. Ich werde mir freinehmen. Und wenn Sie ihn noch ein, zwei Wochen versorgen können, dann werden wir es bestimmt schaffen.«

Satorius massierte sich die Schläfen, bevor er meinte: »Also gut. Ein letzter Versuch.«

Frau Hagedorn erhob sich, eilte zu Satorius und drückte ihm die Hand. »Danke. Vielen Dank. Ich weiß gar nicht, was ich ohne Sie … Das werde ich Ihnen nicht vergessen. Niemals!« Sie brach ab, richtete sich auf und straffte ihre Schultern. »Ich werde dann mal gehen und hole Lukas frische Sachen. Und wenn es Ihnen nichts ausmacht, werde ich heute Nacht hier bleiben. Ich setze mich einfach auf diesen Stuhl hier.«

»Sehr geehrte Frau Hagedorn«, mischte sich Lorenzo ein. »Ich kann Ihre Sorge sehr wohl verstehen. Aber…«

»Aber, was?«, fragte sie.

»Heute Nacht muss Ihr Sohn durchgehend unter medizinischer Aufsicht stehen. Professor Satorius, Herr Wagner, Frau Steinbach und ich werden uns stundenweise abwechseln. Und morgen wäre es dann wichtig, wenn Sie übernehmen könnten. Deswegen denke ich…«

»Es stimmt, was Herr Falcone sagt«, meinte Satorius. »Die heutige Nachtwache decken wir ab und morgen sind Sie an der Reihe. Gehen Sie heim, räumen Sie auf und versuchen Sie, etwas Ruhe zu finden. Wenn Sie möchten, kann ich Ihnen ein leichtes Schlafmittel geben. Und glauben Sie mir, in den nächsten Tagen werden Sie Ihre Kraft dringend brauchen. Machen Sie sich keine Sorgen. Sollte irgendetwas sein, holen wir Sie sofort. Es sind ja nur ein paar Meter bis zu Ihrem Haus.«

Frau Hagedorn verharrte unschlüssig, dann sah sie mich an. Ich ging zu ihr und legte ihr die Hand auf den Arm. »Ich habe selbst eine Tochter. Und ich würde sie jederzeit blind in Professor Satorius‘ Obhut geben. Ich vertraue ihm hundertprozentig. Und das können Sie auch.«

Frau Hagedorn blinzelte und strich sich durch ihr wirres Haar. »Wenn das das Beste für Lukas ist…«

»Ganz sicher«, versicherte ich.

»Einen Moment«, sagte Lorenzo, »ich begleite Sie, Frau Hagedorn. Vielleicht kann ich Ihnen in Ihrem Haus noch ein wenig behilflich sein, das Gröbste aufzuräumen.«

Frau Hagedorn warf einen letzten Blick auf Lukas. Dann schickte sie sich an, den Raum zu verlassen, doch Paul hielt sie auf, indem er sie fragte: »Sie haben doch vorhin berichtet, dass Lukas eine Freundin hat.«

»Eine Freundin?«, Frau Hagedorn versuchte zu lächeln.

»Sie sagten, ab und zu sei ein Mädchen zu ihm gekommen.«

»Ach, die meinen Sie. Das war keine Freundin. Das war nur eine Bekannte.«

»Kennen Sie zufällig den Namen?«, wollte Paul wissen.

»Hier draußen kennt jeder jeden«, sagte sie. »Sie heißt Frederike Eberhard.«

42

Die Tür fiel ins Schloss, und wir waren unter uns. Paul stand auf, um unruhig durch den Raum zu gehen. »Habe ich das jetzt wirklich richtig verstanden?«

»Lukas war mit der verschwundenen Frau befreundet«, stellte Satorius fest.

»Das hat mich regelrecht umgehauen«, sagte ich. »Besonders, wenn man bedenkt, dass er auch das erste Opfer kannte.«

Paul blieb stehen. »Verrennen wir uns nicht etwas? Ist es nicht ganz normal, dass sich auf diesen Dörfern alle jungen Leute untereinander kennen? Ich meine, es gibt ja hier nicht so viele.«

Satorius überlegte. »Das mag schon sein. Anne, woher weißt du überhaupt von der Verbindung zwischen Lukas und dem ersten Opfer? Wie hieß sie nochmal?«

»Sandra Batz«, antwortete ich. »Frau Hagedorn hat es mir erzählt. Und Lukas hat es mir gegenüber bestätigt.«

»Zwei von drei Frauen.« Satorius blickte von mir zu Paul. »Wer weiß, vielleicht kannte er die dritte auch.«

»Trotzdem. Schaut ihn euch an.« Paul wies auf den schlafenden Jungen. »Der kann doch keiner Fliege was zuleide tun.«

»Jetzt im Moment sicher nicht«, sagte Satorius. »Aber er ist hochgradig süchtig. Und diese Art von Droge kann teilweise zu starken schizophrenen Schüben führen, die extrem persönlichkeitsverändernd wirken.«

»Dennoch, er ist ein halbes Kind.«

Satorius fuhr mit seinem Rollstuhl bis dicht an das Kopfende des Sofas und blickte angestrengt auf den Schlafenden. »Wie alt ist er?«

»Siebzehn oder achtzehn«, sagte ich.

»Alt genug«, entgegnete Satorius. »Denk doch mal daran, der Täter vor rund dreißig Jahren war auch jung. Stimmt’s?«

Paul nickte, wenn auch widerstrebend. »Der war Anfang zwanzig.«

Satorius musterte den Jungen erneut. »Das ist kein signifikanter Altersunterschied. Ich denke, wir kommen nicht umhin, Herrn Lambrecht morgen unsere Erkenntnisse mitzuteilen. Die Polizei muss darüber informiert werden, dass Lukas durchaus etwas mit den Morden zu tun haben könnte.«

Ich trat neben Satorius, verschränkte die Arme vor der Brust, und betrachtete Lukas ebenfalls. Er hatte noch nicht einmal richtigen Bartwuchs, mehr einen Flaum. »Ich habe ein absolut ungutes Gefühl. Vor allem, seitdem er vom Pestteufel geredet hat. Ich kann mir zwar nicht vorstellen, dass er die Morde selbst begangen hat. Aber wir können nicht ausschließen, dass er zumindest damit zu tun hat.«

»Das war doch nur ein Fiebertraum. Wahnvorstellungen«, warf Paul ein.

Ich sah ihn an. »Zwei Personen haben die gleichen Wahnvorstellungen? Das ist doch zumindest seltsam.«

Satorius horchte auf. »Von wem sprichst du?«

»Nun, Prälat Ott meinte, der erste Täter, der vor dreißig Jahren festgenommen wurde, habe dem Pestteufel die Schuld gegeben.«

»Das hat dir Prälat Ott erzählt?«, fragte Satorius.

»Ich kann mich an den genauen Wortlaut nicht mehr erinnern«, sagte ich. »Aber vom Inhalt her: Ja, da bin ich mir ganz sicher.«

»Was wollen wir jetzt machen?«, erkundigte sich Paul.

Satorius schwieg, bevor er ein-, zweimal auf die Handlehne seines Rollstuhls klopfte. »Ich werde Ott anrufen, und das mit ihm klären. Und zwar gleich.« Er blickte mich auffordernd an.

Ich ging zum Couchtisch, nahm mein Smartphone und suchte Otts Nummer heraus. Ich tippte sie an, und als das Freizeichen ertönte, brachte ich es Satorius.

Er bedankte sich mit einem kleinen Lächeln und legte es an sein Ohr.

»Hier Professor Satorius«, sagte er nach einer Weile. »Ich hätte gerne den Prälaten gesprochen … Ja, ich weiß, wie spät es ist.«

Er lauschte konzentriert. »Es tut mir leid, dass Sie schon im Bett waren. Es ist von äußerster Dringlichkeit.« Er verstummte.

»Was? Nicht zuhause?« Er runzelte die Stirn. »Haben Sie es schon einmal auf seinem Mobiltelefon probiert?«

Wieder folgte offensichtlich eine längere Erklärung. Ich beobachtete, wie Satorius langsam ungeduldig wurde. »In Ordnung. Wenn er zurückkommt, richten Sie ihm bitte aus, dass ich versucht habe, ihn zu erreichen, und dass er mich umgehend zurückrufen soll. Nochmals: es ist von äußerster Wichtigkeit … Ja. Danke. Auch Ihnen einen schönen Abend.«

Satorius beendete den Anruf, nahm das Smartphone herunter und spielte unschlüssig damit.

»Er war nicht anwesend?«, fragte ich.

Satorius schien mich nicht zu hören. »Das ist doch seltsam. Seine Haushälterin weiß nicht, wo er sich aufhält. Und der Prälat hat sein Handy ausgeschaltet. Nur die Mailbox geht ran.«

»Hm«, sagte Paul. »Das muss nicht unbedingt etwas bedeuten.«

»Das muss es nicht. Aber es ist dennoch ungewöhnlich. Er ist heute Morgen zu einem Termin nach München aufgebrochen und noch nicht zurückgekehrt.« Satorius sprach nicht weiter.

»Niemals«, sagte ich.

Paul sah mich entsetzt an. »Was soll das heißen?«

»Anne dachte gerade darüber nach, ob unser alter Freund Ott…«

»Was? Die Frauen umgebracht hat?« Paul wirkte wie vom Donner gerührt.

»Wenn es dich beruhigt Paul: keiner in diesem Zimmer denkt ernsthaft, dass der Prälat zu einer solchen Tat fähig wäre.« Satorius fuhr mit dem Rollstuhl zu dem Sekretär auf dem sein Laptop stand. Er nahm das Notebook, legte es auf seinen Schoß und schickte sich an, das Wohnzimmer zu verlassen. »Allerdings«, fügte er an, »kann niemand in das Herz eines Menschen blicken.«

43

Mit einem Mal fühlte ich mich gar nicht mehr müde. Satorius war in der Küche verschwunden, und kurz darauf kam Lorenzo nach Hause und erzählte uns mit gedämpfter Stimme, dass er Frau Hagedorn soweit versorgt habe.

»Und ihr beide«, flüsterte er am Ende, »ihr seht zu, dass ihr etwas Schlaf bekommt.«

»Ich bin viel zu aufgekratzt«, entgegnete ich eine Spur zu heftig.

Lorenzo setzte sein stures Gesicht auf. »Ich halte Wache bei dem Jungen. Dafür bin ich ohnehin besser qualifiziert als du oder Paul. Ihr müsst morgen ausgeruht sein. Soviel ich weiß, wollt ihr die verschwundene Frau finden und den Mörder endgültig überführen. Also …. husch, husch ins Körbchen!«

Paul verdrehte die Augen.

»Lass das, ich sehe das!«, herrschte ihn Lorenzo an.

Wenn er in dieser autoritären Stimmung war, konnte man schlecht mit ihm argumentieren. Also verließen Paul und ich das Wohnzimmer. Allerdings nicht, um uns hinzulegen. Stattdessen schlichen wir uns in die Küche zu Satorius, und ich setzte mich zu ihm an die große Essecke auf die Bank.

Paul nahm neben mir Platz. Er griff sich eine Zeitung, die seit dem Frühstück dort lag. Er begann, darin zu blättern.

Ich fand nichts Sinnvolles zu tun, versuchte für eine Weile, herauszufinden, was Paul an dem Lokalteil, den er gerade überflog, interessant fand. Schließlich gab ich auf und beobachtete Satorius, wie er an seinem Laptop arbeitete.

Ich lehnte mich zurück, weil ich etwas unbequem saß, ließ die Ereignisse des Tages an mir vorbeiziehen und schloss für einen winzigen Moment die Augen.

Ich schlief ein.

Mir war warm, ich fühlte mich gut. Geborgen.

Das Licht der Küchenlampe weckte mich. Es schien direkt in mein Gesicht. Ich blinzelte. Satorius sah von seiner Tastatur auf und warf mir einen belustigten Blick zu. »Wieder wach?«

Mir wurde bewusst, dass ich im Schlaf zur Seite gesackt war. Jetzt lehnte ich an Pauls Schulter. Er hatte den Arm um mich gelegt und hielt mich fest. Das war auch der Grund, warum mir nicht kalt war.

Widerstrebend richtete ich mich auf, hüstelte aus Verlegenheit und fühlte, wie ich doch tatsächlich rot wurde. Was war denn das? Ich war eine erwachsene Frau. Ich konnte einschlafen, wo und mit wem ich wollte.

Paul ließ mich los. Dafür brauchte er ziemlich lange. Dann erhob er sich steif und blieb unschlüssig stehen. »Kaffee?«, fragte er in die Runde.

»Oh ja, bitte«, erwiderte ich.

Paul wandte sich dem Herd zu, und es klapperte, als er die Tassen aus dem Schrank nahm.

Ich stand ebenfalls auf, streckte mich und blickte zum Fenster hinaus. Draußen graute der Morgen.

Ich trat hinter Satorius, und ohne darüber nachzudenken, legte ich ihm eine Hand auf die Schulter. Seine Augen blieben auf dem Bildschirm, er löste lediglich seine Linke von der Tastatur und legte sie auf meine – einige wohltuende Sekunden lang, dann drückte er meine Hand, ließ mich wieder los, um erneut zu tippen.

»Was machst du gerade?«, fragte ich.

»Ich recherchiere über unseren Freund, den Pestteufel.«

»Und? Sind dir bahnbrechende Erkenntnisse gelungen?«

Satorius kicherte verhalten. »Wenn überhaupt, dann nicht in dieser Nacht. Der Pestteufel ist eine Sagengestalt. Wie Rübezahl oder Trolle.«

»Trolle?«

»Ja. Trolle. Kleine Waldgeister, die dir schlimme Sachen antun.«

Paul kam mit drei dampfenden Kaffeetassen zurück und stellte sie auf den Tisch. »Dieser Pestteufel, was hatte er für eine Funktion?«

»Nun«, meinte Satorius, »das ist ganz einfach. Der Sage nach bringt er natürlich die Pest. Daher sein Name. Aber in späteren Jahren holt er auch Menschen und bestraft sie.«

»Er bestraft sie?«, wiederholte Paul.

»Vornehmlich Frauen«, konkretisierte Satorius.

»Na typisch!«, schnaubte ich. »Frauen! Diesen Schwachsinn hat sicher ein Mann verzapft.«

Satorius sah auf und grinste mich verschlagen an. »Im Mittelalter war man davon überzeugt, dass Frauen besonders leicht und oft sündigen. Deshalb hatte der Pestteufel offensichtlich viel zu tun.«

»Und was hat er mit den Frauen gemacht?«

»Was wohl? Getötet. Und vorher hat er sie dazu gebracht, um Vergebung ihrer Sünden zu flehen.«

Ich nahm meinen Kaffee, er war heiß und stark. Ich musste aufpassen, mir nicht den Mund zu verbrühen.

»Ich denke, ich weiß, wo Prälat Ott ist«, sagte ich.

44

Ich benötigte fast meine gesamte Kraft, um den schweren Türflügel aufzudrücken. Im Inneren der Kirche herrschte weiterhin die Nacht. Die zaghaften Strahlen der Morgensonne drangen nur zögerlich durch die hohen Fenster.

Vor einer Statue, die eine Frau mit einem Kind in den Armen darstellte, brannten einige Kerzen. Der Steinboden über den ich schritt, hatte keinerlei Wärme gespeichert. Es war kalt, und die Luft roch ansatzweise süßlich. Nuancen von Weihrauch und schmelzendem Wachs.

Auf dem Tisch fand ich eine Kiste mit weißen Kerzen, suchte mir eine aus, und zündete ihren Docht an den bereits brennenden Lichtern an. Dann steckte ich sie in einen dafür vorgesehenen Halter und begutachtete mein Werk. Ein wenig heller, ein wenig mehr Wärme.

Ich setzte mich auf eine der Kirchenbänke und lehnte mich zurück. »Guten Morgen, Herr Ott«, sagte ich.

Im Gegensatz zu mir, kniete er. Er hatte den Kopf gesenkt und die Hände gefaltet. Er betet, dachte ich, oder er fleht – wenn es da überhaupt einen Unterschied gibt.

Der Prälat drehte sich langsam zu mir um, und musterte mich wie eine Fremde. »Sie, Frau Steinbach, in einer Kirche? Ich nahm an, Sie machen sich nichts aus der Religion.«

»Stimmt auch«, erwiderte ich.

»Trotzdem«, er wies in Richtung des kleinen Seitenaltars, »haben Sie gerade eine geweihte Kerze angezündet.«

»Kann doch nicht schaden, oder?«

Die Andeutung eines Lächelns huschte über sein Gesicht. »Ganz sicher nicht.«

Ein ratterndes Geräusch erklang, und dann schlug die Glocke im Kirchturm sieben Mal. Als wieder Stille eingekehrt war, fragte er: »Wie haben Sie mich gefunden?«

»Jeder braucht einen Rückzugsort. Das hier war Ihre erste Gemeinde. Und Sie besuchen regelmäßig den Friedhof. Da war es naheliegend, dass Sie die Schlüssel für die Kirche behalten haben.«

»Logisch«, sagte er.

»Absolut logisch«, stimmte ich zu.

Wir schwiegen beide und beobachteten die Kerzen.

»Sie müssen aufhören, sich selbst zu strafen«, meinte ich leise.

Ott hob den Kopf, um auf die Marienstatue zu starren. »Was wissen Sie denn davon?«

»Nichts. Aber ich kann mir einiges zusammenreimen. Sie hatten eine Beziehung zu einer Frau, die Sie liebten. Und diese Frau wurde von einem Wahnsinnigen grausam getötet.«

»Deswegen mache ich mir keine Vorwürfe.«

»Nein«, sagte ich. »Sie machen sich Vorwürfe, weil Sie glauben, Sie sind schuld an ihrem Tod. Der Pestteufel holt die Sünder. Und Ihre Freundin hatte sich mit Ihnen, einem Priester, eingelassen. In den Augen der Kirche hat sie gesündigt.«

Er verharrte unbeweglich, dann nickte er kaum sichtbar. »Sie sind gut. Ich merke, der Umgang mit Professor Satorius und Herrn Wagner hat auf Sie abgefärbt.«

»Ich werte das als Kompliment.«

»Mein Verstand sagt mir, dass es Zufall war. Ein ganz schrecklicher, ein grauenhafter Zufall, dass Katharina sterben musste. Aber mein Herz…«, er faltete die Hände wieder zusammen und stützte die Stirn darauf.

»Sie sind nicht verantwortlich dafür, was ein irrer Mörder getan hat«, sagte ich. »Und ich kann mir nicht vorstellen, dass ein Gott – wenn es ihn überhaupt gibt – zwei Menschen dafür bestraft, dass sie einander lieben.«

Er ließ sich mit der Antwort Zeit. »Bei Ihnen klingt das so einfach.«

»Das ist es auch.« Ich stand auf und blickte auf ihn herab. »Und jetzt lassen Sie uns frühstücken gehen. Ich warte draußen auf Sie.«

45

An diesem Morgen stellte ich meinen Golf auf der Straße ab, damit der Prälat seinen Wagen neben Lorenzos schwarzen Van im Hof parken konnte. Unschlüssig blieb er in direkter Nähe seines Autos stehen, als ob er es nicht wagen würde, sein eigenes Haus zu betreten. Ich beeilte mich zu ihm zu gelangen, und war fast bei ihm, als die Eingangstür geräuschvoll geöffnet wurde, und Frau Hagedorn erschien. Sie führte Lukas an der Hand. Er war erschreckend blass, aber er konnte sich bereits wieder auf den eigenen, wenn auch noch wackeligen Beinen halten. Auf der anderen Seite wurde er von Paul gestützt.

»Es geht ihm wieder besser!«, rief mir Frau Hagedorn zu. Ihr Haar war gekämmt, sie hatte frische Kleidung an, und machte auf mich den Eindruck, als hätte sie in der Nacht zumindest ein wenig Ruhe gefunden. »Ihr Professor Satorius ist ein wahrer Zauberer!«

»Das sage ich auch immer«, erwiderte ich, während Herr Ott und ich Platz machten, um die drei vorbeizulassen.

Paul grüßte mit einer stummen Kopfbewegung in Richtung des Prälaten, der mit einer Handbewegung antwortete.

»Wir bringen Lukas nach Hause und dann komme ich gleich wieder zurück«, sagte Paul.

»Nehmen Sie sich Zeit, Herr Wagner«, meinte der Prälat, und wir stiegen die Stufen zum Haus empor.

Im Wohnzimmer begegnete uns Lorenzo. Er hatte das Bettzeug von der Couch genommen und war gerade dabei, es in den Wirtschaftsraum zu bringen. Frische Luft strömte durch die weit geöffneten Fenster herein.

»Ah, Herr Prälat!«, sagte er. »Was für eine Ehre. Ich brauche noch eine Minute. Friedrich wird sich freuen, wenn er sie sieht.« Und an mich gewandt: »Geht schon mal vor in die Küche.«

Er rauschte mit fröhlichem Gesicht an uns vorbei.

In der Küche roch es nach frischem Brot. Der Tisch war gedeckt. Satorius saß am Kopfende und machte zur Abwechslung einmal gar nichts. Das gab es auch, aber selten.

»Herr Ott!«, sagte er, als er uns erblickte. »Und Anne! Der Morgen wird ja immer besser.«

Etwas steif streckte der Prälat ihm die Hand entgegen. »Ich will Sie wirklich nicht stören, aber Frau Steinbach meinte, es wäre…«

Satorius runzelte die Stirn. »Stören? Sie?« Dann lächelte er. »Seien Sie bitte nicht albern. Das ist Ihr Haus. Wir sind bei Ihnen zu Gast. Und ganz abgesehen von diesen ganz wichtigen Nebensächlichkeiten ist Ihre Gesellschaft immer ein wahrer Genuss.«

Lorenzo eilte herein und packte unseren Gast sanft bei den Schultern: »Sie nehmen bitte hier Platz. Neben Friedrich.« Und an mich gerichtet: »Anne, du rutschst hinter in die Eckbank und ich hole noch ein weiteres Gedeck.«

»Ich kann dir helfen, wenn du willst«, versuchte ich, aufzubegehren.

»Mia cara, du bleibst gefälligst sitzen. Du hast nur ein paar Stunden heute Nacht geschlafen. Du brauchst deine Kraft.«

»Und ihr habt überhaupt nicht geschlafen«, entgegnete ich.

»Papperlapapp«, sagte Lorenzo, wobei er mir allerdings schon den Rücken zukehrte und am Herd hantierte. »Friedrich und ich sind mittlerweile alte Männer. Wir brauchen keinen Schönheitsschlaf mehr.«

»Das heißt senile Bettflucht«, konkretisierte Satorius, und wir alle, einschließlich des Prälaten, lachten.

Im Handumdrehen gesellte sich zu dem feinen Brotgeruch der Duft nach frischem Kaffee. Wir betrieben etwas Smalltalk. Lorenzo gab eine Anekdote aus seiner Heimat zum Besten. Und dann brutzelte es auch schon verheißungsvoll in zwei großen Pfannen. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

Ich hörte, wie die Haustür ging, und sich Schritte näherten. Paul kam zurück und wusch sich die Hände im Spülbecken. Er trocknete sie ab, bevor er sich zu uns setzte.

»Ich kann mich nicht daran erinnern, jemals so hungrig gewesen zu sein«, sagte er dabei.

»Wie heißt es so schön? Essen hält Körper und Seele zusammen«, meinte Satorius. Und als wäre das das Stichwort gewesen, stellte Lorenzo zwei gusseiserne Pfannen auf den Tisch.

»Eier mit Speck«, sagte er. »Dazu Ciabatta, heute früh selbst gebacken. Nichts Besonderes, aber lasst es euch schmecken.«

Ich goss zuerst allen anderen Kaffee ein, füllte dann meinen eigenen Becher bis fast zum Rand. Ich häufte mir eine große Portion auf den Teller, tat unter dem missbilligenden Blick Lorenzos reichlich Ketchup darüber, und begann mit großem Appetit zu essen. Für einige Minuten herrschte Stille. Nur das Klappern der Gabeln auf dem Porzellan war zu hören.

Im Nu waren die Pfannen leer. Lorenzo und Paul räumten das Geschirr ab, und wir tranken jeder noch ein Glas frisch gepressten Orangensaft.

»Will jemand noch etwas Kaffee?«, fragte Lorenzo. »Ich kann ganz schnell eine weitere Kanne aufbrühen.«

Wir sahen uns an, und Satorius schüttelte den Kopf. »Nein, danke, mein Lieber. Das ist fürs Erste genug.«

Der Prälat stellte sein Glas auf den Tisch und drehte es nachdenklich zwischen den Fingern. »Ich hatte es beinahe vergessen.«

»Was?«, fragte Paul.

Der Prälat lächelte wehmütig. »Wie es hier früher gewesen ist. Mit meiner Familie. Wir haben auch stets in der Küche gegessen. An diesem Tisch. Ich erinnere mich ganz deutlich.«

»Es tut einfach gut, mit Menschen zusammenzusein, die einem am Herzen liegen«, sagte Lorenzo.

»Stimmt«, meinte der Prälat. »Vielleicht sollten wir das einmal wiederholen. Zum Beispiel an einem Feiertag, und ohne diese drückenden Umstände.« Er räusperte sich. »Wie stehen die Ermittlungen in den beiden Morden?«

»Gut«, erwiderte ich. »Die Polizei hat gestern einen dringend Tatverdächtigen verhaftet.«

»Und wen, wenn ich fragen darf?«

»Einen Herrn Denhart. Siegfried Denhart«, sagte Paul. »Ein ortsansässiger Unternehmer.«

»Denhart?« Ott kniff seine Augen zusammen. »Ist das nicht der Hotelier?«

Paul nickte. »Genau der. Kennen Sie ihn?«

»Ich kenne seine Familie. Alteingesessen. Er selbst…«, der Prälat zögerte. »Nun ja.«

»Würden Sie ihm zwei Morde zutrauen?«, fragte ich.

»Er stand früher im Ruf, aufbrausend und recht aggressiv zu sein. Er war in seiner Jugend – wenn ich mich recht entsinne – ständig in Schlägereien und diverse Liebschaften verwickelt. Aber … ob ich ihm tatsächlich zutraue, zwei Frauen umzubringen…«, der Prälat hob unschlüssig die Schultern.

»Es sind nicht mehr nur zwei«, warf ich ein. »Mittlerweile ist eine dritte junge Frau verschwunden.«

»Und daran soll auch Denhart schuld sein?«

»Er hatte mit der verschwundenen Frau eine Beziehung.«

»Wirklich?«, erkundigte sich der Prälat.

»Eine sexuelle Beziehung. Sie wurde von ihm dafür bezahlt.«

Ott musterte mich. »Das wiederum sieht ihm sehr ähnlich … Aber Morde?« Er schwieg.

»Wenn ich ehrlich bin, bin ich auch nicht hundertprozentig von seiner Schuld überzeugt«, gestand Satorius ein. »Deshalb habe ich in den letzten Stunden intensiv recherchiert, ob es nicht woanders ähnliche Morde gab.«

»Woanders?«, frage der Prälat erstaunt.

»Nun«, erwiderte Satorius. »Anne und ich hatten gewisse Zweifel daran, ob ein Serienmörder es wirklich schafft, inmitten einer Eskalationsserie zu stoppen, um dann dreißig Jahre später dort weiterzumachen, wo er aufgehört hat.«

Der Prälat beugte sich vor. »Dann nehmen Sie also an, dass die jetzigen Taten mit den Morden in den achtziger Jahren zusammenhängen? Das würde bedeuten, dass der damalige Verdächtige unschuldig war?«

Satorius wiegte den Kopf hin und her. »Nicht unbedingt unschuldig. Vermutlich aber nicht der Haupttäter. Eher so etwas wie ein Handlanger.«

Die Augen des Prälaten flackerten auf, er wischte sich über die Stirn. »Ich kann Ihnen im Moment nicht ganz folgen, Herr Professor.«

»Also«, sagte Satorius. »Ich habe mich kurzerhand mit meinen Kollegen der Juristerei in Verbindung gesetzt. Ich bin Mitglied in einer internationalen Fachgruppe. Wir tauschen uns regelmäßig aus. Über Facebook.«

»Du bist auf Facebook?«, entfuhr es mir.

»Da ist doch jeder«, entgegnete er ungerührt.

»Ich nicht«, meinte ich.

Satorius quittierte meine Bemerkung mit einem kurzen Lächeln und fuhr fort: »Ich habe gefragt, ob jemand meiner Kollegen Kenntnis von ähnlichen Mordserien hat: getötete junge Frauen, durchgeschnittene Kehlen, wie zum Beten zusammengebundene Hände.«

Mein Interesse war geweckt – ebenso wie Pauls. »Und?«, fragten er und ich fast gleichzeitig, während der Prälat einfach nur mit gesenktem Kopf zuhörte.

»Keine Ergebnisse in Deutschland. Nichts in Europa.«

»Das wäre auch ein zu großer Zufall gewesen«, bemerkte der Prälat.

»Lassen Sie mich ausreden«, bat Satorius. »Ich bekam jedoch zwei Rückmeldungen aus den Staaten. Sowohl in Texas als auch in Iowa gab es jeweils eine ganz ähnliche Mordserie zeitlich aufeinanderfolgend.«

»Und die Täter?«, fragte ich. »Hat man sie gefasst?«

Satorius nickte mit Nachdruck. »Beides Mal junge Männer, unauffällig, durchschnittliche Intelligenz. Der eine starb beim Zugriff der Polizei. Der andere sitzt seit Jahren in der Psychiatrie.«

»Gab es sonst noch Gemeinsamkeiten?«, wollte Paul wissen.

»Zu den Taten hier in Deutschland?«

»Ja.«

»Zunächst nicht. Ich musste noch ganz gehörig nachbohren, bis ich mit dem Staatsanwalt im zweiten Fall in Kontakt kam. Der berichtete mir, dass der Angeklagte während der Vernehmung und auch im Prozess behauptet hat, er habe seine Anweisungen von einem Dämon erhalten, der die Frauen schließlich auch umgebracht habe.«

»Hat er diesen Dämon näher beschrieben?«, fragte Paul.

»Auch das. Er nannte ihn the demon of the black plague.«

«Mein Englisch ist leider nicht so gut”, meinte Lorenzo.

»Ich weiß, mein Lieber«, sagte Satorius und strich einmal über dessen Hand. »Frei übersetzt heißt das Pestteufel.«

Danach wurde es still an unserem Tisch. Jeder hing seinen eigenen Gedanken nach.

Schließlich holte Paul geräuschvoll Luft. »Wenn ich das richtig sehe, könnte es durchaus sein, dass ein Serienkiller vor dreißig Jahren in dieser Gegend angefangen hat, Frauen zu ermorden, sich dann in den USA aufgehalten hat, und jetzt wieder zurückgekehrt ist.«

»Ein äußerst geschickter Mann«, führte Satorius weiter aus. »Wenn man ein paar Eier stiehlt, oder ein paar tausend Euro unterschlägt, kann man damit ungestraft davonkommen. Aber wenn Leichen zurückbleiben, brauchen die Polizei und die Öffentlichkeit einen Schuldigen.«

»Und den hat er jedes Mal auch prompt geliefert«, sagte ich. »Deswegen ist er noch immer auf freiem Fuß.«

Das Gesicht des Prälaten war mittlerweile kalkweiß.

»Wie gesagt«, meinte Satorius. »Das ist nur eine Theorie. Beweisen können wir nichts. Im Moment deutet alles auf Denhart als Täter hin. Und als Geschäftsmann mit internationalen Kontakten hätte er durchaus auch die Möglichkeit gehabt, die Verbrechen in den Staaten zu begehen.«

»Das müsste sich recherchieren lassen. Flugreisen, Passstempel…«, zählte ich auf.

»Wenn Denhart aber unschuldig ist?«, warf der Prälat ein.

»Dann ist gerade in diesem Moment eine junge Frau einem komplett Wahnsinnigen ausgeliefert«, stellte ich fest.

Wir schwiegen erneut.

Es war wieder Paul, der die Stille durchbrach. »Herr Ott, es ist mir zwar bewusst, dass es für Sie schmerzlich ist. Sie haben als Einziger mit einem der angeblichen Täter gesprochen. Und es ist auch viele Jahre her. Dennoch können Sie sich vielleicht an etwas erinnern, das Ihnen damals unwichtig erschien, heute aber helfen könnte.«

»Den wahren Pestteufel zu finden?« Der Prälat bemühte sich zu lächeln, doch entstanden lediglich Falten um seinen Mund. »Edmund, das war der Verdächtige in der ersten Mordserie, leugnete stets, die Frauen umgebracht zu haben. Der Pestteufel sei der Mörder wiederholte er immer wieder.«

»Und die Taten fanden in der Höhle statt?«

Ott runzelte die Stirn. »In der Pesthöhle. So hat sie Edmund genannt.«

»In der Höhle waren wir schon. Kein Anhaltspunkt für ein Verbrechen«, sagte ich.

»Was wäre denn«, meinte Satorius, »wenn er…« Er brach ab und blickte nachdenklich auf den Prälaten.

»Du musst uns schon verraten, was du meinst«, sagte ich.

Satorius lehnte sich in seinem Rollstuhl zurück. »Wer sagt denn, dass die Höhle, in der die ersten Opfer gefunden wurden, auch tatsächlich die Pesthöhle ist … Das heißt, der Tatort. In den Akten habe ich jedenfalls nichts gefunden, was darauf schließen lässt, dass die Frauen dort getötet wurden. Eventuell war die Höhle nur sein Lager. Seine Deponie. Und wie das aufflog, hat er die Leichen dann eben anders entsorgt.«

»In den Fluss geworfen«, ergänzte ich. »Das hat er in den achtziger Jahren mit der letzten Leiche gemacht, und auch jetzt wieder.«

»Eine andere Höhle«, wiederholte Paul. »Wir müssen sie suchen. Die wirkliche Pesthöhle.«

Der Prälat atmete hörbar aus. »Höhlen gibt es in dieser Gegend wie Sand am Meer. Tropfsteingrotten, die für Touristen geöffnet sind. Unspektakuläre Löcher im Fels, und Höhlen, die aus Sicherheitsgründen gesperrt sind, und wegen des geringen Sauerstoffgehaltes und darin vorkommender Kohlendioxid-Seen nur von erfahrenen Forschern mit Atemgerät betreten werden dürfen.«

»Wie dem auch sei«, sagte ich. »Wir müssen unsere Erkenntnisse der Polizei mitteilen und die können dann in dieser Richtung recherchieren.«

»Das hilft der armen Frau aber nicht mehr, deren Zeit unbarmherzig abläuft«, warf Lorenzo ein.

Ich nickte. »Wir müssen die Höhlen irgendwie eingrenzen, die wahrscheinlichsten heraussuchen, damit die Polizei mit diesen anfangen kann, um sie mit mehreren Teams parallel zu durchkämmen.«

»Nicht unbedingt sehr erfolgversprechend«, stellte Satorius fest. »Aber zumindest eine Chance.«

»Wir dürfen nichts unversucht lassen, um dieser Frau zu helfen, Friedrich«, meinte Lorenzo.

»Das sehe ich genauso«, stimmte ich zu. »Nur woher bekommen wir auf die Schnelle eine Übersicht aller Höhlen dieser Gegend? Und wer ist in der Lage zu entscheiden, wo man am sinnvollsten mit der Suche beginnt?«

»Ich bin hier aufgewachsen, finde mich immer noch gut zurecht, aber selbst ich wäre von der Aufgabe überfordert«, sagte der Prälat. »Es müsste jemand sein, der viel in der Natur unterwegs ist, quasi jeden Stein kennt und noch dazu zu einer systematischen Analyse in der Lage ist.«

Ich musste nur kurz nachdenken. »Ich glaube, wir kennen so jemanden. Nicht war, Paul?«

»Ja, Herr Franken, der Heimatforscher«, antwortete Paul. »Er müsste das können.«

»In Ordnung.« Ich zog mein Smartphone aus der Tasche und begann, nach Frankens Telefonnummer zu googeln.

»Mist«, meinte ich nach einer Weile.

Ich sah auf und blickte in vier Augenpaare.

»Seine Nummer ist nicht gelistet. Hat er dir nicht eine Karte hinterlassen, Prof, als er das letzte Mal da war?«

Satorius wandte sich hilfesuchend an Lorenzo. Der erhob sich, ging hinüber zum Buffet und zog eine Schublade auf. »Ja. Ja.«, sagte er dabei. »Du hast sie mir gegeben, Friedrich. Ich habe sie auch irgendwo abgelegt, falls wir sie später brauchen … Aber nicht in dieser Schublade.«

Er zog die nächste Schublade auf, kramte darin herum: »Auch hier nicht.«

Er drehte sich um und verzog angestrengt sein Gesicht. »Ach.« Er ging zurück, nahm die Teekanne aus dem Regal, hob den Deckel hoch und langte hinein. In seiner Hand hielt er ein weißes Stück Papier. »Voilà«, sagte er triumphierend. »Das Haus verliert nichts.«

Er reichte die Visitenkarte an Satorius weiter. Der warf einen kurzen Blick darauf: »Eine Adresse. Aber keine Nummer.«

»Kann ich mal sehen?«, fragte ich.

Satorius gab mir die Karte.

»Das ist ein Dorf, nicht allzu weit entfernt«, sagte ich. »Ich schlage Folgendes vor: Paul und ich fahren zu Herrn Franken und versuchen, das mit den Höhlen zu klären. Dann sind wir schon auf halbem Weg zur Kreisstadt, und wir werden dort Ralf und Herrn Marquart über all das informieren, was wir in den letzten Stunden herausgefunden haben. Ich hoffe sehr, dass das weiterhilft.«

46

Ich schaltete in einen kleineren Gang, beschleunigte, und lenkte in die Kurve. Sobald ich wieder Sicht auf die Straße hatte, trat ich richtig aufs Gas. Paul wurde regelrecht in den Sitz gedrückt.

»Hey!«, sagte er.

»Was, hey!«, erwiderte ich.

»Ich versuche zu telefonieren.«

»Lass dich nicht stören«, gab ich zur Antwort, doch Paul hörte mir nicht mehr zu.

»Ja. Wagner am Apparat«, sprach er zeitgleich in sein Smartphone.

Vor mir tauchte ein Traktor auf. Die Dinger blockierten einem immer dann den Weg, wenn man sie nicht brauchte. Ich überholte ihn großzügig. Einem entgegenkommenden Wagen gefiel das gar nicht. Seine Lichthupe wurde betätigt. Da war ich aber bereits wieder auf meiner Fahrspur und raste weiter.

Paul verzichtete auf irgendwelche Höflichkeitsfloskeln und kam gleich zur Sache: »Ralf, hör mir zu: Wir haben eine neue Spur. Es könnte sehr gut sein, dass die verschwundene Frau in einer anderen Höhle festgehalten wird, die der eigentliche Tatort ist und immer schon war.«

Paul verstummte, um sich am Handgriff über dem Seitenfenster festzuhalten, als ich die nächste Kurve schnitt. Dennoch rutschte er unsanft nach rechts.

»Scheiße«, hörte ich ihn fluchen.

Ich musste grinsen.

»Nein, dich habe ich nicht gemeint«, fuhr er fort. »Anne fährt nur wie der Henker. Du kennst sie ja … Also: Es verdichten sich die Hinweise, dass die jetzige Mordserie mit den Verbrechen aus den achtziger Jahren zusammenhängt. Wir sind auf dem Weg zu einem Heimatforscher, den wir kennen, und versuchen über ihn an eine Karte von sämtlichen Höhlen der Umgebung zu kommen. Die gibt es hier wie Sand am Meer, hat Prälat Ott gesagt … Ja. Der ist auch mit von der Partie … Wenn wir Glück haben, kann der Heimatforscher sogar eine Einschätzung abgeben, welche der Höhlen geeignet wären, um dort Frauen festzuhalten und umzubringen. Und dort könnt ihr dann mit der systematischen Suche beginnen.«

Paul verstummte, nickte aber ein paarmal unwillkürlich mit dem Kopf, während er Ralfs Antwort lauschte.

»Sicher. Parallel solltest du deine Kollegen bitten, ebenfalls wegen der Höhlen zu recherchieren, damit wir keine Zeit verlieren.«

Wieder hörte er zu.

»Halt, warte. Noch etwas: wie das alles vermutlich zusammenhängt, ist eine komplizierte Geschichte. Und es hat auch lange gebraucht, bis wir darauf gekommen sind. Ruf am besten den Prof an. Der kann dir das in aller Ausführlichkeit erklären … Doch die Suche nach der richtigen Höhle hat Priorität. Die Frau ist in akuter Lebensgefahr. Aber das muss ich dir ja nicht sagen.«

Paul beendete das Gespräch, und steckte sein Handy weg.

»Wie lange dauert es noch?«, fragte er.

Ich stieg hart auf die Bremsen. Die Reifen quietschten auf dem Asphalt und der Golf kam schlingernd zum Stehen.

»Wir sind da«, sagte ich.

47

Links von der Straße erhob sich ein sanfter Hang – dicht mit Gras bewachsen, dessen Farbe vom Winter noch fahl und ausgebleicht war. Ein Wohnhaus befand sich nur einige Schritte von uns entfernt. Ein hässlicher Zweckbau aus den sechziger Jahren. Vergilbte Kunststofffenster, die Front mit hellbraunen länglichen Fliesen verkleidet. Neben der Eingangstür eine alte Gartenbank.

In der geteerten Einfahrt stand ein neuer VW Bus. Frisch gewaschen und allem Anschein nach sorgfältig eingewachst.

Weiter oben, den Hang hinauf, entdeckte ich ein Häuschen. Seltsam verlassen, aus Sandstein gebaut, schmiegte es sich in die Landschaft. Vielleicht zwanzig, dreißig Meter dahinter begann der Kiefernwald. Die schlanken Bäume strebten hoch in den Himmel.

Kein Motorengeräusch, nirgendwo Menschen.

Ich vernahm ein leises Gluckern. Als ich mich umdrehte, lag das silberne Band des Flusses unter mir, dessen Wasser spielerisch in seinem Bett dahinglitt.

Überhaupt gab es hier jede Menge Felsgestein. Es schien wie von Zauberhand aus dem Boden zu wachsen. Anmutig und selbstbewusst hatte es sich auf der gesamten Fläche verteilt.

Wir gingen hinüber zum Wohnhaus. Eine einzelne Klingel, darüber ein Namensschildchen aus Plastik, auf das jemand mit Filzstift Franken gekritzelt hatte.

Paul klingelte.

Wir warteten. Keine Reaktion.

Paul schellte erneut.

Nichts.

Ich trat einen Schritt zurück und musterte die Fenster. Ältere Gardinen verwehrten den Blick nach innen. Nicht die geringste Bewegung zu erkennen. »Ich glaube nicht, dass er da ist.«

Paul blickte die Böschung hinauf. »Wie es mir scheint, steht in dem kleinen Nebengebäude die Tür offen.«

»Vielleicht hält er sich dort auf«, sagte ich. »Komm, wir schauen einmal nach.«

Zuerst stapften wir über das felsige Gras, aber bald fanden wir einen Weg, mit Ziegelsteinen gepflastert, die über die Jahre nahezu vollständig eingewachsen waren.

An das Häuschen war eine Art offener Unterstand angebaut. Dort sah ich einen orangefarbenen Zementmixer, verschiedene Schaufeln, gestapelte Bodenplatten, diverse Bretter und jede Menge Werkzeug.

»Da scheint jemand fleißig zu sein«, sagte Paul, der meinem Blick gefolgt war.

»Ganz offensichtlich renoviert Herr Franken diese alte Bude«, erwiderte ich.

»Das ist keine alte Bude, sondern ein historisches Gebäude.«

Mittlerweile standen wir direkt vor dem Eingang. Die Tür war tatsächlich halb offen, wie wir es von unten gesehen hatten. Paul drückte sie weiter auf.

Wir spähten hinein. Ein kahler Raum. Am Boden neue Steinzeugfliesen, die Wände frisch verputzt und weiß getüncht. Es roch sauber und neu.

»Herr Franken?«, rief Paul.

Es blieb still.

Kurzerhand trat ich ein, und bevor Paul protestieren konnte, zog ich ihn am Ärmel mit mir. Ein Durchgang zu einem kleineren Zimmer, wieder gefliest, aber die Wände noch nicht gestrichen. Ein neues Fenster mit Blick auf die Wiese. Küchenanschlüsse. Sogar eine Dunstabzugshaube war bereits installiert.

Angrenzend befand sich eine Kammer, vielleicht vier, maximal fünf Quadratmeter groß. Hier war ein Duschbad im Entstehen.

»Klein aber fein«, bemerkte Paul.

»Da hast du recht. Herr Franken bemüht sich wirklich, aus dem Haus etwas zu machen. Aber wo ist er?«

Mein Blick fiel auf eine sorgfältig abgebeizte Tür. Sie war eingeölt und brachte die natürliche Maserung des Holzes zur Geltung. Ich öffnete sie. Eine Baulampe hing in der Mitte eines Kellerabgangs. Ihr grelles Licht blendete mich. Ich blinzelte.

»Er ist bestimmt unten«, meinte Paul. »Arbeitet und hört uns nicht.«

Diesmal ging Paul vor.

Die Wände und die Decke des Kellerabgangs bestanden aus Naturstein. Ohne Mörtel hatte man die Sandsteinquader übereinandergeschichtet, und das so entstandene Gewölbe hielt wie durch Zauberei. Die Stufen, auf denen wir abwärts gingen, waren einst ausgetreten gewesen. Frischer, braun gefärbter Zement zeigte deutlich die Stellen, an denen sie kunstvoll repariert worden waren.

Ein Handlauf war nicht vorhanden. Aber das war auch nicht nötig. Die Stiege war derartig schmal, dass wir uns bei Bedarf gleichzeitig an beiden Seiten der Wand hätten abstützen können.

Eine weitere Baulampe an einem eingeschlagenen Haken, wieder grelles Licht. Weiter unten machte die Treppe eine sanfte Biegung, so dass wir nicht bis in den Keller selbst sehen konnten.

»Frau Steinbach, Herr Wagner, sind Sie das?«, erklang eine Stimme von oben.

Wir hielten an und drehten uns um.

»Tatsächlich! Sie sind es wirklich! Was für eine Freude!« Herr Franken hatte sich vorgebeugt und lugte zu uns herab. In seinen Händen hielt er zwei schwarze Baueimer, die er jetzt seitlich der Tür abstellte.

Er begann zu uns herabzusteigen.

»Wir brauchen dringend Ihre Hilfe«, sagte Paul. »Und da haben wir uns die Freiheit genommen … Wir dachten, Sie würden im Keller arbeiten.«

Herr Franken hatte uns erreicht. Lächelnd stand er zwei Stufen über mir. »Nun. Da dachten Sie richtig. Ich hatte nur schnell Wasser geholt.«

»Wir müssen uns entschuldigen, dass wir einfach so eingedrungen sind«, sagte ich.

»Ach, das macht überhaupt nichts. Ich freue mich doch, wenn ich Besuch bekomme. Ganz besonders von Ihnen.«

»Sie haben hier wirklich Großartiges geleistet«, meinte Paul.

»Das Lob nehme ich gerne an. Ich renoviere die alte Hofstelle in enger Abstimmung mit der Denkmalschutzbehörde. Und ich werde wieder hier einziehen. Meine Eltern wohnten bis zu ihrem Ableben unten in dem Neubau. Dabei ist das alte Gebäude…« Er unterbrach sich, lächelte entschuldigend und meinte: »Aber ich will Sie nicht mit diesen Belanglosigkeiten belästigen. Sie sagten, Sie bräuchten Hilfe?«

»Das stimmt«, erwiderte ich. »Wir benötigen einen Fachmann, der die Höhlen in der Gegend kennt.«

»Die Höhlen?«, wiederholte Herr Franken. »Na, da sind Sie bei mir an der richtigen Adresse. Ich habe jede einzelne kartographiert.« Er schlug sich mit der Hand leicht vor die Stirn. »Aber wo bleiben meine Manieren! Ich lasse Sie so lange auf der Treppe stehen. Das ist unverzeihlich! Kommen Sie, wir gehen hinüber in mein Arbeitszimmer. Dort verwahre ich all meine Unterlagen, und Sie können mir genau erklären, was ich für Sie tun kann.«

Er wandte sich von uns ab, und begann, nach oben zu gehen.

Wir folgten ihm.

»Wie lange arbeiten Sie bereits an der Renovierung?«, fragte ich, um ein wenig Smalltalk zu betreiben.

Herr Franken blieb stehen, um zu überlegen. Wir hielten ebenfalls an.

»Vielleicht zwei Monate, maximal drei.«

»Seitdem Sie in Rente sind?«

»Nein«, erwiderte er. »Seitdem ich wieder in Deutschland bin. Ich war lange Jahre auf Montage, hauptsächlich in den Vereinigten Staaten.«

Er setzte sich wieder in Bewegung.

Wir stiegen weiter empor. Seine Worte klangen in mir nach.

Der Wald, der Fluss, der Keller. Franken war im Ausland gewesen. Alles passte.

Ich langte an meinen Rücken, zog die Neun-Millimeter heraus, und drückte die Sicherung nach unten. Ein winziges, kaum hörbares metallisches Klacken.

Im gleichen Augenblick wirbelte Franken herum, sprang zwei Stufen herab, und prallte mit seinem gesamten Gewicht gegen mich.

Ich hatte die Hände noch am Rücken, konnte mich nicht halten, und stürzte gegen Paul, der sich unter mir befand. Ich fühlte, wie ich nach hinten fiel, hörte Paul schreien. Meine rechte Hand schlug gegen die Felswand. Meine Finger öffneten sich, ich verlor die Waffe.

Ich fiel. Paul und ich fielen. Mein Hinterkopf krachte auf eine Stufe. Ein lähmender Schmerz durchzuckte mich.

Das letzte was ich sah, war Frankens Schatten, wie er auf uns zukam.

Alles wird schwarz.

48

Schmerzen.

Lähmendes Feuer in meinem Kopf. Ich versuche zu atmen. Beißende Stiche in den Rippen. Die Arme bewegungsunfähig hinter dem Rücken zusammengebunden. Die Finger taub.

Eine blanke Felswand. Flackerndes Licht über schwarzen Schlieren. Rauchspuren. In der Luft ein Geruch von Moder, Verwesung und brennendem Petroleum.

»Ah! Sind wir schon wach?«

Ich wurde an den Schultern gepackt, in eine sitzende Position gehievt und nach hinten gegen eine Wand gelehnt.

Der Mann, der das soeben getan hatte, trat vor mich.

Ich versuchte, ihn zu erkennen und etwas zu sagen, doch er schlug mir ins Gesicht. »Halts Maul, du Hure. Wage es ja nicht, mit mir zu reden!«

Der Mann ließ von mir ab, und entfernte sich. Ich hörte seine Schritte, wie er die Treppe hinaufstieg, auf der Paul und ich vor kurzem gestanden hatten.

Ein metallischer Geschmack machte sich in meinem Mund breit. Ich schluckte ihn herunter, blinzelte mehrmals, um das Tränen meiner Augen zu beseitigen.

Eine kleine Höhle, niedrige Decke – beleuchtet mit Petroleumlampen und Kerzen, die mit heruntertropfendem Wachs im Sandboden standen. Ein rhythmisches Quietschen, ähnlich wie es von einem alten Blasebalg verursacht wird.

Rechts von mir eine Kiste. Darin lag eine Frau, blutverschmiert, das Gesicht nahezu unkenntlich. Ihre Augen halb geöffnet, deren Weiß schimmerte unwirklich. Der Mund grotesk verzerrt, und doch drang dieses quietschende Geräusch aus ihrem geschundenen Brustkorb. Frederike Eberhard atmete keuchend. Sie lebte noch.

Etwas zurückgesetzt befand sich eine Art Werkbank. Darauf lag ein Sammelsurium von Werkzeugen: Zangen, Hämmer, ein Beil, Sägen. Alles über und über mit altem, dreckigen Öl verschmiert. Nein. Eindeutig kein Öl. Blut. Auf dem Regalbrett darüber sorgsam geordnet mehrere Tablettenschachteln und –röhrchen.

In der Mitte des Raums erblickte ich eine mächtige Steinsäule. Sie erinnerte mich an die Marterln, denen ich im Wald so oft begegnet war. Aber diese wirkte anders, neu. Offensichtlich war sie vor kurzem aufgestellt worden. Zwischen den einzelnen Sandsteinquadern glänzte noch feuchter Mörtel. Und auch die Formen und Figuren waren erst vor kurzer Zeit eingemeißelt worden. Die betenden Hände, die Teufelsfratze, waren bis ins kleinste Detail zu erkennen.

Neben dem Pfeiler, in wenigen Metern Abstand, hingen Eisenbänder und Ketten an der Wand – mit schweren Bolzen in den Fels geschlagen. Ihr Zweck war eindeutig. Sie dienten zur Folter von Menschen. Auch hier alles voller Blut.

Die Wand wich weiter zurück und verlor sich in einem dunklen Nichts. Die Höhle führte tief in den Berg hinein.

Davor lag bäuchlings ein Mann im Sand, das Gesicht von mir abgedreht. Paul. Er regte sich nicht.

Erneut die Schritte. Diesmal schwerer und lauter. Der Mann, Franken, gelangte wieder in mein Blickfeld. Er schleppte einen der Baueimer, die er neben den Kellerabgang abgestellt hatte. Er ging zu Paul, betrachtete ihn, bevor er ihm den Inhalt des Eimers über den Kopf kippte. Paul zuckte zusammen, und hustete, als das Wasser auf ihn klatschte.

Franken ließ den Eimer fallen, packte Pauls Arme und riss ihn empor.

Paul taumelte und drohte umzufallen, bevor er mit gesenktem Kopf in eine kniende Position sank. Er schwankte.

»Ich muss diese zwei Menschen bestrafen. Das ist meine Aufgabe. Das war sie schon immer. Keine schöne Aufgabe, aber irgendjemand muss sie erfüllen.«

Ich dachte zuerst, Franken würde mit mir reden, doch dann wurde mir bewusst, dass er mit der Säule sprach. Oder vielleicht mit einer der Abbildungen darauf.

»Mit den Frauen kam das Unheil in diese Welt. Die Männer sind nur ihre Opfer. Aber Männer, die schuldig geworden sind, haben auch das Recht verwirkt, zu leben.« Er griff sich an den Gürtel und holte eine Pistole heraus.

Ich kannte die Waffe. Sie war mir vor wenigen Minuten aus der Hand geglitten.

Mit einer schnellen Bewegung trat er hinter Paul und drückte die Mündung meiner Neun-Millimeter gegen dessen Schläfe.

»Lass ihn in Ruhe!«, schrie ich. »Er hat nichts getan!«

»Nichts getan?« Diesmal sprach Franken eindeutig mit mir. »Das ist ein Priester, der sich mit einem Weib eingelassen hat. Du hast ihn verhext. Dafür muss er sterben … Und du wirst ihm in die Hölle folgen. Aber erst, nachdem du bereits in dieser Welt deine gerechte Strafe bekommen hast.«

»Er hat sich nicht mit mir eingelassen. Niemals!«

»Nein? Du wagst es, im Angesicht des Todes zu lügen? Der Pestteufel weiß alles. Er hat seine Augen überall.

»Augen?«, rief ich. »Welche Augen?«

Franken kicherte. »Ich habe euch ständig beobachtet. Und ihr habt das nicht einmal gemerkt.«

Plötzlich wurde mir klar, was er meinte. »Lukas«, flüsterte ich.

Er streckte den Finger seiner freien Hand in meine Richtung und drohte mehrmals damit. »Ein böses Weib, und klug. Aber nicht mehr lange. Überall, wo ich meine Aufgabe erfüllte, habe ich Männer eingesetzt. Sündige Männer. Und ich habe sie benutzt. Sie haben mir geholfen, die Frauen zu finden und zu mir zu bringen.«

»Lass Paul in Ruhe!«, wiederholte ich.

Franken beachtete mich nicht mehr. Er wurde still, entfernte sich rückwärtsgehend von Paul, wobei er weiterhin mit der Pistole auf ihn zielte. Für einige Sekunden verschwand er hinter der Säule. Und als er wieder in mein Sichtfeld trat, hatte er sich verändert. Er hatte sich eine Art enganliegende Kappe aufgesetzt, aus der zwei Hörner seitlich emporwuchsen.

Paul schwankte noch immer, doch er versuchte, aufzustehen.

Franken streckte den Arm aus. Die Mündung der Pistole war nur wenige Zentimeter von Pauls Hinterkopf entfernt. Er entsicherte die Waffe.

»Nein!«, schrie ich, und dann drückte er den Abzug durch.

Der Hammer traf auf den Schlagbolzen.

Kein Schuss.

Franken fluchte, zog den Hammer erneut zurück, presste die Pistole jetzt gegen Pauls Nacken und drückte nochmals ab.

Wieder nur das metallische Klicken. Kein Schuss.

Wütend schmiss Franken meine Pistole weg, eilte zu der Werkbank mit den Folterinstrumenten, und griff sich ein Beil.

Ich hörte einen unmenschlichen Schrei, hatte das Gefühl, dass meine Stimmbänder zerreißen, und schnellte aus meiner sitzenden Position hoch. Ich versuchte, vorwärts zu stürzen, hin zu Franken, hin zu Paul, um diesen Wahnsinn endlich zu beenden.

Ich hatte die gefesselten Arme vergessen, strauchelte, stolperte über meine eigenen Füße und krachte mit der Schulter gegen die Säule.

Die Säule gab nach. Sie begann zu kippen und brach in sich zusammen. Dumpf polternd schlugen die schweren Sandsteinquader im Fallen gegeneinander, bevor sie mit zermalmender Wucht auf dem Boden auftrafen.

Franken fuhr herum. Wie zum Schutz hob er kreischend die Hand mit dem Beil. Vergeblich. Einer der Steinblöcke erwischte ihn am Oberkörper und warf ihn um.

Ich selbst lag halb auf dem Steinsockel, halb im Sand. Meine Rippen brannten. Mühsam rang ich nach Luft.

Ich rollte mich auf den Rücken, schrie laut vor Schmerzen auf, und zog die Beine an die Brust, soweit ich konnte. Es gelang mir, meine gefesselten Hände über den Po zu meinen Beinen zu ziehen. Ich schlüpfte mit den Füßen hindurch. Meine Arme befanden sich jetzt vor meinem Körper.

Ich kam hoch, hörte obszöne Flüche, das Geräusch von Steinblöcken, die zur Seite geschoben wurden. Panisch vor Angst suchte ich mit den Augen nach meiner Pistole. Ich fand sie, nahezu vollständig im Sand verborgen, bückte mich, hob sie hoch und schüttelte sie heftig, um sie vom gröbsten Schmutz zu befreien.

Ich blickte auf. Franken stand breitbeinig bei der Werkbank, das Beil noch immer in der Hand. Sein hassverzerrtes Gesicht war nicht wiederzuerkennen. Gepaart mit der Hörnerkappe, die er noch immer trug, kam es mir für eine schreckliche Sekunde so vor, als blickte ich in die Fratze des Pestteufels der Marterln. Blut sickerte aus einer Wunde an seinem Oberarm und tränkte den Stoff seiner Kleidung.

Ich hielt die Pistole mit der Rechten und bemühte mich, den Schlitten mit der Linken zurückzuziehen, um die nutzlose Patrone auszuwerfen, die vorhin nicht gezündet hatte und jetzt noch im Lauf steckte. Die Waffe klemmte.

Franken lief los. Ruhig kam er näher, das Beil erhoben, bereit, jeden Moment auf mich einzuschlagen. Er kostete seinen Triumph aus.

Aus dem Augenwinkel sah ich einen Schatten. Paul sprang Franken an, umklammerte dessen Arm, der die Axt hielt, in dem Versuch, ihn aufzuhalten. Sie kämpften miteinander, dann stieß Franken Paul zur Seite, trat nach ihm, traf, und Paul klappte zusammen.

Franken wandte sich wieder mir zu. Feixend schwang er das Beil.

Wie von Sinnen zerrte ich an meiner blockierten Waffe.

Es knirschte, der Schlitten der Pistole glitt nach hinten. Ich hörte das Klacken, als eine frische Patrone in den Lauf geschoben wurde.

Ich schoss, ohne zu zielen.

Aus der Entfernung, konnte ich Franken nicht verfehlen. Er wurde herumgerissen, hing für den Bruchteil einer Sekunde in der Luft und fiel gegen die Werkbank.

»Paul!«, schrie ich voller Verzweiflung. Ich eilte zu ihm, ließ mich neben ihm auf die Knie fallen.

Er regte sich.

»Geht es dir gut?«, fragte ich, und im selben Moment wusste ich, wie unangebracht diese Frage war.

Paul deutete in Frankens Richtung. »Pass auf! Er will weg.«

Ich vernahm Schritte im Sand, die sich entfernten.

»Keine Angst«, sagte ich zu Paul. »Er entkommt mir nicht.«

Ich sprang auf, und sah gerade noch, wie Franken im Schwarz der hinteren Höhle verschwand. Ungelenk ergriff ich mit der Linken eine der Petroleumlampen. Meine Rechte umklammerte weiterhin die Pistole. Ich brannte mich an dem heißen Glas. Meine Hände waren an den Gelenken noch immer zusammengebunden. Aber ich hatte Licht, und ich konnte schießen.

Ich rannte Franken hinterher.

»Nein!«, schrie Paul. »Bleib da, Anne!«

»Kümmere du dich um die Frau und ruf Ralf an!«, rief ich, während ich mich bereits in Bewegung setzte.

Ich hastete vorwärts. Der Schein der Lampe glitt in bizarren Formen über den kalten Stein. Wenn ich mich anstrengte, vermochte ich die Geräusche, die der Fliehende vor mir erzeugte, zu hören. Vielleicht bildete ich sie mir aber auch nur ein. Doch die Blutspur, die er im Sand hinterlassen hatte, war deutlich. Große, dunkle Flecken wiesen mir den Weg.

Der Gang wurde enger. Die Wände rückten näher zusammen. Ich verlangsamte meinen Lauf, schritt aber noch immer hastig voran.

Das gelbe Licht begann zu flackern. Es wurde schwächer. Ich achtete nicht darauf.

Ich würde diese Bestie erwischen und sie ein für alle Mal stoppen. Hier und jetzt. Kein Richter, kein Psychiater, keine Sicherheitsunterbringung. Einfach nur Ende. Schluss.

Ich spürte die Schmerzen nicht mehr, und fühlte mich seltsam gelöst. Mein Kopf wurde ganz leicht und ich dachte an Julia. An Julia und an die nette Frau, die jetzt so viel Zeit mit ihr verbrachte.

Müdigkeit machte sich in mir breit. Ich kämpfte dagegen an, aber dann wurde es mir einfach egal. Ich setzte mich, stellte die Lampe vor mir ab, und beobachtete, wie das Licht ein letztes Mal aufflackerte, bevor es erlosch.

Dunkelheit.

Kein Sauerstoff, dachte ich und lächelte milde. Ich lehnte meinen Kopf gegen die Wand und schloss die Augen …

Eine Stimme drang von weitem zu mir. »Anne!«

Natürlich! Paul. Er war mir nachgegangen. Er machte ja nie, was man ihm sagte. Trug seine lächerlichen schwarzen Anzüge und rauchte in meinem Golf seine stinkenden Zigarillos. Und doch …

Ich fühlte, wie mich jemand grob an den Fußgelenken packte und nach hinten wegzog.

War mir egal.

Ich wollte nur schlafen.

49

Wir saßen auf der alten Gartenbank und blickten hinauf zu dem Sandsteinhäuschen. Verlassen und romantisch hatte es auf mich gewirkt, als ich es das erste Mal gesehen hatte. Jetzt wusste ich genau, woran es mich erinnerte: An eine Gruft.

Vielleicht ein Dutzend uniformierter Polizisten rannte umher. Gelbe Absperrbänder waren gespannt. Ab und zu tauchte Ralf aus dem Eingang auf, gab Anweisungen, bevor er wieder im Inneren des Hauses verschwand.

In der Einfahrt parkten zwei Krankenwagen. Unten an der Straße waren die Einsatzfahrzeuge der Polizei abgestellt.

Ich hatte Kopfschmerzen und mir war schlecht. Manchmal drehte sich alles vor mir, und wahrscheinlich würde ich mich gleich übergeben.

Mein Kopf lehnte an Pauls Schulter. Er hatte einen Arm um mich gelegt und hielt mich fest an sich gedrückt.

Ich führte die Plastikflasche zum Mund, die mir einer der Sanitäter vorhin gegeben hatte und nahm einen langen Schluck. Das Mineralwasser war ohne Kohlensäure und lauwarm. Es musste ultragesund sein.

Marquart und Ralf traten aus dem Häuschen. Marquart telefonierte, wechselte ein paar Worte mit Ralf, und dann liefen sie auf uns zu. Marquart grüßte mich lediglich mit einem stummen Nicken. Ralf kam zu uns, und setzte sich an meine freie Seite. Er griff in seine Jackentasche, holte eine brandneue Schachtel Marlboro heraus, öffnete sie sorgfältig und bot Paul und mir eine an.

Paul zögerte. Mir war ohnehin speiübel, schlimmer konnte es nicht mehr werden. Also bediente ich mich und Paul tat es mir gleich. Ralf gab uns Feuer, dann nahm auch er sich eine Zigarette. Wir rauchten schweigend.

»Wie geht’s der jungen Frau?«, fragte ich.

»Der Notarzt hat sie bereits untersucht und stabilisiert. Sie ist in einem schrecklichen Zustand, aber er meint, sie wird durchkommen«, antwortete Ralf.

»Toll.« Paul zog an seiner Zigarette.

Ralf nickte nachdenklich. »Die Frau war jetzt fast zwei Tage verschwunden. Es ist sehr selten, dass man eine entführte Person dann noch lebend auffindet.«

»Wir hatte einfach Glück«, bemerkte ich.

»Glück?« Ralf lachte gepresst auf. »Wenn Paul nicht gewesen wäre, wärst du jetzt tot, Anne. Du würdest erstickt in dem unterirdischen Gang liegen. So blöd kannst wirklich nur du sein, dass du da hineinrennst. Und absolut bescheuert ist es, nicht zurückzugehen, wenn man merkt, dass die Flamme der Petroleumlampe auszugehen beginnt.«

»Aber…«, begann ich zu protestieren.

»Nichts, aber«, herrschte mich Ralf an. »Da unten ist Null Sauerstoff und dafür eine Riesenmenge Kohlendioxid … Paul, das hast du toll gemacht. Ein paar Minuten später, und wir zwei würden hier alleine auf der Bank sitzen.«

Zu meinem Erstaunen lachte Paul, und Ralf stimmte ein. Männer!

Nach einer Weile sagte Paul: »Jeder hätte so gehandelt.«

»Und sich selbst in Todesgefahr gebracht?«, konterte Ralf.

»Paul ist eben der sturste Mensch, den es gibt. Ich habe ihm gesagt, er soll sich um die Frau kümmern und euch verständigen. Und was macht er?« Ich nahm einen tiefen Zug von meiner Zigarette. Sie war aufgeraucht. Ich schmiss sie auf den Boden und trat sie aus.

Ralf reichte mir eine neue, die er bereits für mich angezündet hatte. »Er liebt dich eben.«

Kaum hatte er es ausgesprochen, merkte er, was er gesagt hatte, und räusperte sich verlegen.

Wir schwiegen und pafften.

»Habt ihr ihn schon gefunden?«, fragte ich schließlich.

»Wen? Diesen Franken?«

Ich nickte. »Ich habe ihn angeschossen. Er hat ganz schön geblutet.«

»Der Typ ist komplett durchgeknallt«, schnaubte Ralf. »Verletzt rennt er in das Innere der Höhle, obwohl er doch gewusst haben muss, dass er dort umkommt.«

»Vielleicht existiert ein zweiter Ausgang. Ein Fluchtweg«, mutmaßte Paul.

»Daran habe ich auch schon gedacht«, sagte ich.

»Wie auch immer. Im Moment sind meine Kollegen mit Atemgeräten drinnen«, erwiderte Ralf. »Bald wissen wir mehr.«

Mehrere Sanitäter kamen aus dem Haus. Sie schleppten eine Trage, auf der eine Frau lag. Der Notarzt schritt nebenher, er hielt eine Infusionslösung in die Höhe und redete mit dem Opfer. Vorsichtig bewegte sich die Gruppe den Abhang herunter. Aus den wartenden Sanitätsfahrzeugen stiegen weitere weißgekleidete Männer aus. Eine Heckklappe wurde geöffnet, und die Bahre sanft hineingehoben. Der Arzt stieg mit ein. Die Türen wurden geräuschvoll geschlossen. Der Motor sprang an, und der Wagen fuhr mit Blaulicht aber ohne Sirene ab. Ich verfolgte ihn mit den Augen, bis er um die Kurve verschwand.

Vier Beamte erschienen jetzt nacheinander in der Tür des Sandsteinhäuschens. Sie trugen Sauerstoffmasken und auf dem Rücken hatten sie große dazugehörige Behälter geschnallt. Sie hielten an, nahmen zuerst die Masken herunter, legten dann die Sauerstoffflaschen ab und kehrten ins Haus zurück.

Als sie wieder erschienen, wurden sie von weiteren Rotkreuz-Helfern begleitet. Wieder eine Trage, darauf ein Mensch, aber diesmal abgedeckt. Keine Infusion, kein Arzt.

Als sie auf unserer Höhe waren, hob Ralf die Hand. Die Männer blieben stehen.

»Wenn du willst, können wir ihn identifizieren«, sagte ich.

»Das kann ich auch allein übernehmen«, bot sich Paul an. »Ich kenne ihn.«

»Genau, Anne«, beeilte sich Ralf zu sagen. »Du hast heute schon genug durchgemacht.«

»Nein.« Ich stand auf. »Ich muss das abschließen, das versteht ihr doch?« Ich schwankte, und Paul erhob sich ebenfalls, um mich zu stützen.

Zu dritt gingen wir hinüber zu der Bahre. Die Beamten und die Sanitäter blickten uns mit unverhohlener Neugier entgegen. Aber das war mir in dem Moment einerlei. Ich trat nahe heran und nickte einem der Beamten zu. Der Mann packte das weiße Lacken und schlug es zurück.

Ich warf nur einen kurzen Blick auf den Toten.

»Das ist Hans-Peter Franken?«, fragte Ralf.

»Eindeutig«, antwortete Paul für mich.

»Haben Sie bei dem Toten eine Kappe gefunden?«, erkundigte ich mich.

Die Beamten blickten sich gegenseitig ratlos an.

»Eine Kappe mit Hörnern. Sah täuschend echt aus.«

»Nein«, meinte einer der Beamten. »Ein paar Meter vor dem Toten lag ein Beil. Sonst nichts.«

50

Ich löste den Sicherheitsgurt und sah hinüber zu Ralf. Er hatte beide Hände auf das Lenkrad gelegt und wirkte geistesabwesend.

»Danke, dass du uns heimgebracht hast«, sagte ich.

»Ist doch wohl das Mindeste«, meinte er. »In deinem Zustand darfst du nicht fahren. Und soviel ich weiß, haben Herr Hochwürden überhaupt keinen Führerschein.«

»Unnützes Zeug«, murmelte Paul vom Rücksitz. »Mit den öffentlichen Verkehrsmitteln kommt man wirklich fast überall hin.«

»Ja, aber nur fast«, sagte ich.

Ralf grinste.

Ich schickte mich an, auszusteigen, besann mich aber anders, und meinte an Ralf gewandt: »Willst du nicht mit reinkommen?«

»Wer? Ich?«, Ralf tat überrascht.

»Natürlich du. Der Prof wird jedes einzelne Detail des heutigen Tages und der Ermittlungen wissen wollen. Und wer könnte ihn besser über alles unterrichten, als du.«

Ralf schien unschlüssig. »Ich weiß nicht. Vielleicht fühlt sich Professor Satorius von mir gestört.«

Ich blickte ihn an. »Das glaube ich jetzt nicht. Du hast tatsächlich Angst vor dem Prof, oder?«

Sein Kopfschütteln fiel barsch aus. Zu barsch für meinen Geschmack. »Nein, keine Angst. Aber er ist schon recht respekteinflößend.«

»Hab dich nicht so.« Ich öffnete die Tür und stieg aus.

Beide Männer folgten mir.

Schweigend gingen wir die Einfahrt hinauf, als ich eine Bewegung bei Frau Hagedorns Haus erhaschte. Ein Fenster stand offen, und ein weißer Vorhang flatterte nach draußen. Ich blieb stehen und beobachtete, wie sich der helle Stoff im Wind aufbauschte.

»Was ist los?«, fragte Paul.

»Da drüben. Da stimmt etwas nicht.« Ich deutete mit dem Kopf zum Nachbarhaus.

»Ein Fenster und ein Vorhang. Nichts Außergewöhnliches«, stellte Ralf nahezu gelangweilt fest. »Jemand lüftet.«

Ich gab ihm keine Antwort. Eine eisige Klammer legte sich um mein Herz.

Ich begann zu rennen. Zuerst langsam, dann sprintete ich so schnell ich konnte aus unserem Grundstück durch den angrenzenden Vorgarten hinauf zu Frau Hagedorns Haus. Ich betätigte die Klingel. Erst einmal, dann noch einmal, und schließlich ließ ich den Daumen auf dem Plastikknopf. Der Gong im Inneren des Hauses spielte verrückt. Aber niemand öffnete.

»Entweder sind sie nicht zuhause, oder sie wollen keinen Besuch«, mutmaßte Ralf.

Er und Paul waren mir nachgekommen und standen wenige Schritte hinter mir.

Wieder antwortete ich nicht, hob stattdessen die Fußmatte auf und sah darunter. Nichts. Ich rückte den mit Primeln bepflanzten Blumenkübel zur Seite und fand ihn – den Reserveschlüssel. Ich nahm ihn an mich, steckte ihn in das Schloss und öffnete.

»Wow!«, meinte Paul. »Ist das nicht Hausfriedensbruch, Ralf? Du stehst einfach so daneben und tust nichts?«

Ich hörte nicht mehr, was Ralf erwiderte, sondern stürzte durch den Gang ins Wohnzimmer. Leer.

Wieder zurück, den Flur hinunter. Ich legte meine Hand auf den Griff der Tür, die in das Zimmer von Lukas führte. Ich holte tief Luft und sah hinein.

Das Bett war zerwühlt. Bücher und Schreibutensilien waren aus den Regalen gerissen und lagen verstreut am Boden. In einer Ecke kauerte Frau Hagedorn. Sie hielt ihren Sohn Lukas an sich gepresst.

Der Junge bewegte sich nicht.

Das Gesicht der Mutter war blass, die Augen rot und verquollen. Sie hatte schon längst keine Tränen mehr. »Mein armer Junge«, sagte sie leise, fast flüsternd. »Ich hatte alles durchsucht. Gründlichst. Er muss irgendwo noch etwas von dem Rauschgift versteckt gehabt haben.«

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich sah auf die Leiche des jungen Mannes und erinnerte mich an das, was Franken über ihn erzählt hatte.

Paul und Ralf drängten sich neben mich in den Raum, verharrten kurz und gingen dann hinüber zu dem toten Kind. Sie drehten den Jungen auf den Rücken. Dessen Augen waren halb geöffnet und längst gebrochen.

Paul schloss sie mit einer überaus sanften Bewegung, bevor er ein Kreuzzeichen auf der Stirn des Jungen machte. Er langte in seine Jackentasche, holte eine farbige Schärpe heraus und legte sie sich um den Hals. Dann begann er zu beten.

Zu oft schon hatte ich das alles erlebt.

51

Ein Frühlingsmorgen. Über mir blauer Himmel. Sonnenschein. Das Grün der Kiefern wirkte eine Spur heller. Die Äste der Laubbäume waren mit dicken Knospen übersät. Bald würden sie wie auf ein geheimes Kommando hin aufplatzen und ihre Blätter freigeben.

Der Weg, auf dem ich joggte, war fest. Jetzt führte er steil bergan, aber ich war die Strecke mittlerweile so oft gelaufen, dass ich sie nahezu mühelos bewältigte. Auf dem Scheitel des Hügels erwarteten mich Wiesen und sorgfältig vorbereitete Felder. Ein Traktor zog in der Ferne seine Runden und durchpflügte das dunkelbraune Erdreich. Das Tuckern seines Motors war das einzige Geräusch, das mich erreichte.

Neben dem Weg erhob sich eine Steinsäule. Das helle Tageslicht ließ die eingemeißelten und ausgewaschenen Formen und Figuren nahezu verschwinden. Diesmal blieb ich nicht stehen, sondern hielt mein Tempo, genoss die frische Luft und den herrlichen Blick über die sanften, dicht bewaldeten Berge und Täler.

Bald konnte ich unter mir ein Dorf liegen sehen. Einer spontanen Eingebung folgend lief ich quer über eine Wiese hinunter, bis ich die Landstraße erreichte. Es dauerte nicht lange, und der Friedhof tauchte vor mir auf. In einer angrenzenden Parkbucht stand ein beiger Mercedes.

Ich wurde langsamer und hielt schließlich an. Ich stemmte die Arme in die Hüften und atmete ausgiebig durch. Dann schritt ich ohne jede Hast durch das offene schmiedeeiserne Tor.

Die Steinplatten glänzten im Morgentau. Ein frisch aufgeschütteter Grabhügel war mit Kränzen und Blumen bedeckt, die noch kaum verwelkt waren. Lukas Hagedorn lag hier.

Mit den Augen orientierte ich mich und suchte die letzte Ruhestätte von Katharina Thiel. Ich fand sie schnell. Prälat Ott stand wie das letzte Mal davor, nur hielt er diesmal seinen Hut in den Händen. Der leichte Wind fuhr durch sein graues Haar und bewegte es sanft.

Obwohl er ganz offensichtlich meine Schritte hörte, drehte er sich nicht um, sondern wartete, bis ich mich neben ihn gestellt hatte.

»Sie reisen heute ab?«, fragte er mich, nachdem wir beide eine Zeitlang geschwiegen hatten.

»Ja«, sagte ich. »Der Prof und Lorenzo sind gestern nach Hause gefahren. Paul packt gerade, und in zwei Stunden brechen auch wir auf. Er beginnt zwar erst morgen wieder zu arbeiten, aber ihm war es wichtig, bereits heute in der Villa nach dem Rechten zu sehen.«

Aus dem Augenwinkel heraus sah ich, wie der Prälat zustimmend nickte. »Hier ist alles erledigt, nicht wahr?« Und ohne auf meine Erwiderung zu warten, fuhr er fort: »Mein nächster Termin ist um elf. Den schaffe ich gut.« Er machte eine kleine Pause und fügte hinzu: »Und erneut reise ich ab, ohne mit der Vergangenheit abschließen zu können.«

Ich musste lächeln. »Ich denke, es ist ein Trugschluss zu glauben, man könnte jemals völlig mit der Vergangenheit abschließen. Das gelingt nur mit den unwichtigen Teilen unseres Lebens.«

Der Prälat drehte den Hut zwischen seinen Fingern. »Zumindest steht jetzt fest, wer die Morde begangen hat. Und der Täter hat so etwas wie seine gerechte Strafe erhalten. Allerdings … allerdings war es nicht Edmund.«

»Dennoch hat sich Edmund Bruhns mehr als schuldig gemacht. Ohne ihn wären Katharina und die anderen Frauen, die damals getötet wurden, noch am Leben. Er war es, der sie Franken zugeführt hat.«

»Wie hat Franken das nur angestellt?«, fragte der Prälat. »Ich meine, ich verstehe es nicht, wie es dieser Franken schaffen konnte, Edmund für sich zu gewinnen. Edmund war ein Sonderling und extrem introvertiert. Vollkommen harmlos. Wie ist er nur in die Fänge dieses Mörders geraten?«

Ich seufzte. »Nun, das werden wir wohl nie erfahren. Ich jedenfalls, kann mir das auch nicht erklären. Bei Lukas ist es einfacher. Franken hat ihm vermutlich Geld für Drogen gegeben. Und damit hatte er ihn in der Hand.«

»Geld«, schnaubte der Prälat. »Dafür bekommt man auf dieser Welt vieles. Die Menschen machen fast alles dafür. Trotzdem kann ich mir nicht vorstellen, dass Edmund aus Habgier gehandelt hat. So ein Typ war er ganz einfach nicht. Er lebte in seiner eigenen Welt.«

»Franken ist irgendwie zu ihm vorgedrungen. Davon können wir fest ausgehen. Er hat es mir in der Höhle gesagt, als er in die Rolle des Pestteufels geschlüpft ist. Er hatte immer junge Männer, die ihm geholfen haben.«

Wieder schwiegen wir, und der Wind strich über unsere Gesichter.

»Haben Sie Lukas‘ Mutter davon erzählt?«, fragte Ott.

»Dass ihr Sohn für Franken gearbeitet hat? Nein. Werde ich auch nie tun. Sie ist gestraft genug.«

Jetzt wandte er sich mir zu, sein Blick war ernst. »Und die Polizei? Weiß sie von der Verbindung zwischen Lukas und Franken?«

»Ich habe es ausgiebig mit Paul und Ralf besprochen. Wir waren uns einig, dass der Fall abgeschlossen ist. Die Schuldigen sind tot. Ralf wird Lukas‘ Rolle nicht einmal in den Akten erwähnen«

Otts Miene wurde nachdenklich. Dann lösten sich seine Augen von mir und er sah sich um. »Schön«, sagte er. Er setzte den Hut auf, rückte ihn auf seinem Kopf zurecht. Dann deutete er auf das frische Grab, in dem der tote Junge lag. »Wie Sie wissen, Frau Steinbach, komme ich regelmäßig zu diesem Friedhof. Und jetzt habe ich zwei, für die ich beten werde.« Er runzelte die Stirn und setzte nach. »Mit Edmund sind es drei.«

52

Die Kiefern steckten ihre Wipfel über der Straße zusammen. Immer wenn ein Stück blauer Himmel dazwischen zu sehen war, schaffte es auch ein Sonnenstrahl bis zu uns herunter.

Mein Golf mochte diese engen kurvigen Straßen. Es war ein wahres Vergnügen, ihn bei diesem Frühlingswetter zu fahren.

Wir erreichten die Landstraße. Die Wälder wurden spärlicher, zogen sich auf die Hügel zurück. Wiesen breiteten sich vor uns aus. Auf der linken Seite erhob sich majestätisch ein großer Tafelberg. Eine Zeitlang begleitete er uns auf unserer Reise, bevor auch er uns verließ.

Ich nahm den Zubringer auf die Autobahn und fädelte mich in den spärlichen Verkehr ein.

Paul genoss wie immer die Landschaft, und wenn ich ehrlich war, war ich ein klein wenig traurig, die Natur gegen die Stadt eintauschen zu müssen.

»Hast du schon gehört?«, fragte ich, und schaltete in einen höheren Gang. »Wir werden verklagt.«

»Wirklich?« Paul wirkte nicht sonderlich beeindruckt.

»Denhart will dich, mich, Ralf, Marquart und vermutlich auch das gesamte Reinigungspersonal samt Hausmeister der Polizeidienststelle wegen falscher Beschuldigungen, Freiheitsberaubung, Rufmord und was ihm sonst noch einfällt anzeigen.«

»Sieht ihm ähnlich«, entgegnete Paul trocken. »Aber du scheinst dir keine großen Gedanken darüber zu machen.«

Ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen. »Nein. Überhaupt nicht.«

»Und warum nicht?«

»Marquart hat gestern rein zufällig einen anonymen Tipp bekommen, dass auf Denharts Grundstück mit dem heruntergekommenen Bauernhof in einem Bauwagen Crystal Meth verkauft wurde, und vielleicht sogar noch wird. Außerdem hat mir Ralf erzählt, dass sich unter Denharts Waffen das Gewehr befunden hat, mit dem auf mich geschossen wurde. Und wenn ich meine Kollegen richtig kenne, steht Denhart jetzt das Wasser bis zum Hals.«

Paul lachte schallend auf.

Ich bedachte ihn mit einem strengen Seitenblick. »Das ist aber nicht richtig, wenn du als Priester Schadenfreude empfindest.«

Paul zwinkerte mir zu. »Ich bin eben nicht perfekt.«

Ich überholte einen Lkw.

»Wie war überhaupt dein Treffen mit Julia?«, fragte Paul. »Die Aufführung in der Schule – du hast mir noch nichts davon erzählt.«

»Julia war natürlich Spitzenklasse. Sie hatte drei zusammenhängende Sätze und sagte irgendetwas ganz Wichtiges auf Französisch.« Ich machte eine Pause, bevor ich fortfuhr: »Yannick hat übrigens eine neue Freundin. Julia kommt sehr gut mit ihr zurecht und meint, sie sei mir ähnlich.«

»Und das ist okay für dich?«

»Warum fragst du?«

Paul wandte sich mir zu. »Ich merke, dich belastet etwas.«

»Belasten? Woran machst du das fest?«

»Du hast gerade beschleunigt.« Er wies auf den Tacho, dessen Nadel sich zitternd dem Anschlag näherte.

Ich nahm den Fuß vom Gas, der Golf wurde langsamer. »Verdammt«, sagte ich. »Du kennst mich mittlerweile richtig gut. Viel zu gut für meinen Geschmack.«

»Und?«

Ich holte tief Luft. »Anfänglich hat mir das große Sorgen bereitet, dass sich Julia mit Yannicks neuer Freundin bestens versteht. Doch mittlerweile…«, ich nagte an meiner Unterlippe. »Mittlerweile denke ich, vielleicht ist das für Julia gar nicht schlecht. Ich werde jedenfalls versuchen, mich mit der Neuen zu treffen … Mal sehen ...«

Paul dachte über meine Worte nach, bevor er nickte. »Klingt überraschend vernünftig.«

Schweigend fuhren wir weiter.

Paul wollte sich zurücklehnen, fand nicht die richtige Position und setzte sich wieder auf.

»Woran denkst du gerade?«, fragte ich.

»Ich?«

»Genau. Du.«

Er räusperte sich leicht. »Es beschäftigt mich schon seit ein paar Tagen … Wie ist das eigentlich. Passiert es öfter, dass deine Pistole blockiert?«

»Wieso willst du das wissen? Weil zufällig die Patrone nicht gezündet hat, als Franken in der Höhle auf dich schießen wollte?«

»Ja.«

Ich zuckte mit den Schultern. »Es ist vorher noch nie passiert Die Patronen durchlaufen bei der Produktion eine derartig strenge Qualitätskontrolle, dass Blindgänger der Vergangenheit angehören.«

»Aha«, sagte Paul gedehnt.

»Was meinst du mit Aha?«, äffte ich ihn nach.

»Nichts.« Paul grinste.

»Nein!«, entfuhr es mir. »Du glaubst doch nicht wirklich, dass dein nicht vorhandener Gott seinen Finger auf den Schlagbolzen meiner Waffe gelegt hat, oder?«

Pauls Grinsen wurde breiter.

Ich schnaubte. »Abergläubischer Narr!«

Ein Schild kündigte unsere Ausfahrt an. Ich schaltete herunter, ordnete mich rechts ein und verließ die Autobahn. Wir fuhren über eine Hochstraße, die Stadt breitete sich unter uns aus. Rote Dächer, Gebäude jeder Größe, und ein Gewirr von Straßen.

Der Verkehr wurde immer dichter, und wir brauchten eine Viertelstunde, bis wir den Parkplatz der Villa, Pauls neuen Arbeitsplatz, erreichten.

Ich stellte den Motor aus. »Viel Spaß beim Job«, sagte ich und deutete in Richtung des Gebäudes.

Paul blieb sitzen. »Sehen wir uns heute Abend beim Prof und Lorenzo?«

»Machst du Witze?«, fragte ich. »Das werde ich mir auf keinen Fall entgehen lassen. Lorenzo will eine private Heimkehrparty feiern. Es gibt Buffet – was immer er darunter versteht. Und ich kann es gar nicht erwarten.«

»Na dann, bis später.« Paul drückte den Knopf seines Sicherheitsgurtes und öffnete gleichzeitig die Tür. Der Gurt verhakte sich. Paul versuchte sich zu befreien, jedoch erfolglos.

»Warte«, sagte ich. »Ich helfe dir«. Ich beugte mich zu ihm herüber. Plötzlich waren unsere Gesichter nur noch wenige Zentimeter voneinander entfernt.

Ich verharrte, und wir sahen uns an. Lange. Zu lange.

Pauls Lächeln verschwand. Er legte seinen Arm um meine Schulter, zog mich an sich. Er zögerte unmerklich, seine Lippen dicht vor meinen.

Wir küssten uns.

Anne und Paul kommen wieder!

Die Fälle von Steinbach und Wagner - Vorgeschichte

Anne Steinbach ist ehemalige Polizistin. Sie musste ihren Dienst quittieren, weil sie den Entführer eines kleinen Jungen körperlich schwer misshandelt hatte, um den Aufenthaltsort des Kindes in Erfahrung zu bringen. Anne konnte das Kind jedoch nicht retten. Sie kam zu spät, der Junge war bereits tot. Im Anschluss an diesen Vorfall hatte Anne psychisch schwer zu kämpfen, was durch die Auseinandersetzungen im Zuge der Scheidung von ihrem Mann Yannick noch verstärkt wurde.

Anne und Yannick haben eine gemeinsame Tochter, Julia. Sie lebt bei Yannick, der als Rechtsanwalt mit allen ihm zur Verfügung stehenden juristischen Mitteln und Tricks versucht, Anne den Umgang mit Julia zu verbieten.

Anne Steinbach ist inzwischen als Privatermittlerin tätig und klärt gemeinsam mit Paul Wagner, einem Priester, Todesfälle und Morde auf, die im Umfeld der Kirche passieren. Auftraggeber ist eine kirchliche Stiftung, und ihr Ansprechpartner ist Prälat Ott. Unterstützung erhalten Anne und Paul von dessen »Zieheltern«, Professor Satorius (einem emeritierten Juristen und Mediziner) und Lorenzo Falcone (einem ehemaligen Leiter eines Internates). Satorius und Lorenzo leben als Paar zusammen.

Auch Ralf Lambrecht, Oberkommissar bei der Mordkommission und Annes früherer Kollege, hilft ihnen.

Im Verlauf ihrer Ermittlungen wird Anne und Paul immer deutlicher bewusst, dass sie weitaus mehr verbindet als ihre Arbeit. Doch katholische Priester leben im Zölibat …

Weitere Romane von Roxann Hill

Wo die toten Kinder leben:Der erste Fall für Steinbach und Wagner

Klappentext

Eine junge Frau nimmt sich das Leben. Sie entscheidet sich für einen äußerst qualvollen Tod, der eine okkulte Handschrift trägt. Was trieb sie zu dem grauenvollen Suizid? Welches Motiv steckt dahinter?

Paul Wagner, ein Priester, und die Privatermittlerin und Ex-Polizistin Anne Steinbach werden beauftragt, dem rätselhaften Fall gemeinsam auf den Grund zu gehen.

Kaum dass das ungleiche Duo die Untersuchungen aufnimmt, überschlagen sich die Ereignisse. Anne und Paul kommen mehreren Verbrechen auf die Spur, deren Wurzeln teilweise bis weit in die Vergangenheit hineinreichen.

Jetzt sind die beiden Ermittler die Gejagten und befinden sich in akuter Lebensgefahr. Und ihre Verfolger schrecken vor nichts zurück. Zu viel steht auf dem Spiel.

Die Tränen der toten Nonne: Der zweite Fall für Steinbach und Wagner

Klappentext

Eine angehende Nonne wird auf bestialische Weise ermordet. Die Umstände ihres Todes deuten darauf hin, dass sie kein Zufallsopfer war.

Ex-Polizistin Anne Steinbach und der Priester Paul Wagner werden von der Kirche mit dem Fall beauftragt. War die Tote tatsächlich eine Heilige, wie alle behaupten? Oder führte sie ein Doppelleben?

Trotz privater Probleme und der zunehmend drängenden Frage nach ihrer Beziehung zueinander, lassen Anne und Paul nichts unversucht, um den Schuldigen zu identifizieren.

Lange tappen sie im Dunkeln. Zu lange. Denn als sie beginnen, die Zusammenhänge zu erahnen, stehen sie schon längst im todbringenden Visier des skrupellosen Täters, dem jedes Mittel recht ist, um unerkannt zu bleiben.

Tote Seelen reden nicht: Der dritte Fall für Steinbach und Wagner

Klappentext

Ein Pfarrer wird in einer Gasse tot aufgefunden – mit durchschnittener Kehle.

Anne Steinbach und Paul Wagner stehen – wie auch die Polizei – vor einem Rätsel. In Kirchenkreisen galt der Ermordete als selbstloser und allseits beliebter Seelsorger. Welches Motiv verbirgt sich hinter dieser blutigen Tat, die einer grausamen Hinrichtung gleicht? Und warum verwendete der Mörder ausgerechnet eine Drahtschlinge?

Die Jagd nach dem Schuldigen führt Anne und Paul in die Sektenszene. Doch je weiter sie recherchieren, desto verworrener erscheint ihnen der Fall.

Und dann wird es plötzlich persönlich – denn der Killer hat Rache geschworen. Er wird nicht eher ruhen, bis er sein Ziel erreicht hat.

Der Tod der blauen Blume

Klappentext

Alicia arbeitet in einer Klinik am Starnberger See. Ihrem tristen Dasein entflieht sie durch Tagträume von der Nordseeinsel ihrer Kindheit sowie durch die Freundschaft mit Miriam – einer betagten und vermögenden Patientin.

Als Miriam verschwindet, glaubt nur Alicia an ein Verbrechen. Sie bittet Hauptkommissar Chris Winkler, der sich von einer Krebserkrankung erholt, um Hilfe.

Ungewollt verlieben sich Alicia und Chris ineinander. Ihre Suche nach Miriam führt sie in eine Welt aus Verrat, Hass und grausamen Morden. Der Tod heftet sich jetzt auch an ihre Fersen.

Werden sie ihrem Schicksal entkommen?

Liebe macht pink!

Klappentext

Michelle hat alles, was man sich wünschen kann: Gutes Aussehen, einen prima Job, Designerklamotten und viel Geld. Michelle hat auch einen Partner: Valentin von Gertenbach – ein wahrer Traummann und »très dinstingué«. Alles wäre perfekt, wenn es nicht diesen klitzekleinen Haken gäbe: Valentins Frau.

Als Michelle kurz vor Weihnachten von Valentin in den französischen Alpen sitzen gelassen wird, beschließt sie, nach Berlin zurückzukehren und um ihn zu kämpfen.

Unterwegs trifft sie auf den attraktiven, aber mittellosen David und dessen kleine Tochter Emma. Für die drei beginnt eine rasante Reise quer durch Frankreich bis nach Deutschland, in deren Verlauf sich Michelle immer öfter fragt, was im Leben wirklich zählt und ob es stimmt, dass Liebe pink macht.

Für ein Ende der Ewigkeit - Lilith-Saga 1

Klappentext

Als sich die unter Amnesie leidende Lilith nahezu gleichzeitig in Asmodeo und Johannes verliebt, ahnt sie nicht, dass sie damit eine nicht aufzuhaltende Welle von Ereignissen in Gang setzt, die sie in akute Lebensgefahr bringen. Denn nicht nur die beiden rivalisierenden Männer hüten ein dunkles Geheimnis, sondern es gibt auch einen Grund, warum sich Lilith nicht an ihr früheres Leben erinnern kann.

Zu spät erkennt Lilith, dass eine unvorstellbar böse Macht nur darauf gelauert hat, ihre Spur wieder aufzunehmen.

Eine andere Art von Ewigkeit - Lilith-Saga 2

Klappentext

Ein Hass, so tief, dass er Jahrhunderte überdauert.

Das Böse – lockend, unwiderstehlich.

Lilith.

Wie groß muss ein Opfer sein, um die Liebe zu retten?

Manchmal liegt die Antwort im Tod.

Lilith, Asmodeo und der schwerverletzte Johannes sind ihren Verfolgern entkommen. Doch die Gefahr ist noch lange nicht vorüber, denn der Rabe hat Rache geschworen. Er will nicht nur Lilith zerstören, sondern auch diejenigen, die sie liebt. Und er wird alles tun, um sein Ziel zu erreichen.

Im Abgrund der Ewigkeit - Lilith-Saga 3

Klappentext

»Der Tod ist das Ende. Nichts bleibt – sagt man.

Auch ich habe einst so gedacht. Aber jetzt…, jetzt weiß ich es besser. Denn ich bin dort, in der Zwischenwelt, die nicht nur die Lebenden von den Toten trennt, sondern auch Gut von Böse.

Der Tod ist nicht das Ende. Der Tod ist der Anfang. Alles überdauert. Der Hass, aber auch die Liebe.

Und wenn ich versage, wenn es mir nicht gelingt, den Weg aus diesem Abgrund der Ewigkeit zu finden, sind wir alle verloren.« - Lilith Stolzen.

Lilith, Johannes und Asmodeo haben Samaels Pläne vereitelt und die Dämonenwelt zurückgedrängt. Doch zu welchem Preis? Fassungslos steht Asmodeo vor den zerstörten Körpern von Lilith und Johannes. In einem Wettlauf gegen die Zeit setzt er alles daran, um ihre Seelen zurückzuholen.

Denn das Böse schläft nicht. Es hat längst seine Fänge nach Lilith und Johannes ausgestreckt, um sie für immer ins Verderben zu reißen.

Vor der Ewigkeit - Lilith-Saga 4: Ankündigung

Lilith kommt wieder!

Band 4 ist 2015 erhältlich

Die Autorin

Leben:

Roxann Hill wurde in Brünn/Tschechien geboren. Während des Prager Frühlings flüchtete sie als kleines Mädchen mit ihren Eltern nach Deutschland/Mittelfranken, wo sie aufwuchs und auch heute noch lebt.

Die Bücher:

Roxann Hill schreibt Romane, die sie selbst gerne lesen würde: romantisch, phantastisch, Urban Fantasy, Krimi/Thriller. Vitales Zentrum ihrer Romane ist und bleibt aber immer die Liebesgeschichte.

Bisher erschienen:

- Für ein Ende der Ewigkeit: Lilith-Saga 1 (Juli 2012)

- Eine andere Art von Ewigkeit: Lilith-Saga 2 (August 2012)

- Zwei Wünsche zu Weihnachten (Dezember 2012)

- Wo die toten Kinder leben: Der erste Fall für Steinbach und Wagner (März 2013)

- Im Abgrund der Ewigkeit: Lilith-Saga 3 (August 2013)

- Die Tränen der toten Nonne: Der zweite Fall für Steinbach und Wagner (Oktober 2013)

- Liebe macht pink! (November 2013), neu aufgelegt von Amazon Publishing im Oktober 2014

- Tote Seelen reden nicht: Der dritte Fall für Steinbach und Wagner (März 2014)

- Love is Pink! (Amazon Crossing, Dezember 2014)

- Der Tod der blauen Blume (Amazon Publishing, Januar 2015)

- Das Flehen der Toten: Der vierte Fall für Steinbach und Wagner (März 2015)

Besuchen Sie Roxann Hill auf ihrem Blog, www.roxannhill.blogspot.de , oder folgen Sie ihr auf Facebook (Roxann.hill.autorin), Google + (Roxann Hill) und Twitter: @Roxann_Hill .

Copyright © 2015 Roxann Hill

Roxann Hill, Schenkstraße 122, 91052 Erlangen