Die wilden Hühner und die Liebe
Author: Cornelia Funke
Date: 2005-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane; Kinderbücher
Description: Wild verliebt! Der neue Band der Wilden Hühner ist da! Liebe ist schön, aber gar nicht so einfach! Das müssen auch die fünf wilden Hühner einsehen. Sprotte ist zwar weiterhin glücklich in den Pygmäen Fred verliebt, aber ihre Mutter kann sich nicht entscheiden, ob sie wieder heiraten soll oder nicht. Und das geht Sprotte ganz schön auf die Nerven. Die schöne Melanie ist immer noch in Willi verknallt, Trude entdeckt ihre Vorliebe für schwarze Locken, und Frieda muss sich mit einer Wochenendfreundschaft herumärgern. Wilmas erste Liebe aber ist die komplizierteste von allen! Was daraus wohl wird?
Publisher: Dressler Verlag

© Cecilie Dressler Verlag GmbH & Co. KG, Hamburg 2003

Alle Rechte vorbehalten

Einband und Illustrationen von Cornelia Funke

Satz: UMP Utesch Media Processing GmbH, Hamburg

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

Printed in Germany 2006/11

ISBN-13: 978-3-7915-0464-3

ISBN-10: 3-7915-0464-9

www.wilde-huehner.de
www.cecilie-dressler.de

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 25.05.2014

Für Annas wilde Hühner —
und für Vanessa, die es
zuerst gelesen hat

Sprottes Mutter fuhr zu schnell. Eine rote Ampel hatte sie schon überfahren, und die, auf die sie jetzt zufuhr, stand auch schon eine gefährlich lange Weile auf Gelb.

»Das schaffst du nicht!«, sagte Sprotte. Draußen schlenderten die Leute im T-Shirt an den Schaufenstern vorbei und der Himmel über den Häusern war so blau, als hätte ihn jemand frisch angestrichen. Dieser Tag war höchstens zum Eisessen gemacht, aber bestimmt nicht, um irgendein verdammtes...

»Natürlich schaff ich das.« Ihre Mutter gab noch einmal Gas, aber sie schaffte es nicht — und musste so scharf bremsen, dass Sprotte der Gurt in die Schulter schnitt.

»Mam! Willst du deinen Führerschein loswerden? Du kommst sowieso zu spät.«

Ihre Mutter sah in den Rückspiegel und leckte sich etwas Lippenstift von den Vorderzähnen. »Ach ja? Und wer ist schuld, dass wir so spät dran sind? Wer musste unbedingt noch schnell mit sämtlichen Freundinnen telefonieren und eine halbe Stunde nach einer zerschlissenen Tigerhose suchen, mit der kein normaler Mensch mehr auf die Straße gehen würde?«

Sprotte strich über ihre Hose, die wirklich schon bessere Tage gesehen hatte, und sah aus dem Wagenfenster. Das Taxi roch nach kaltem Rauch und fremden Leuten. »Ich hab eben keine Lust, mir Brautkleider anzugucken. Und früher hast du von so was auch nichts gehalten. Bevor...«

Sie sprach den Satz nicht zu Ende: bevor der Klugscheißer aufgetaucht ist, bevor das Gerede mit dem Heiraten losging, als auf unserem Klo noch keiner Autozeitschriften las und ich noch das große Zimmer hatte. Sprotte musste das alles nicht aussprechen. Ihre Mutter wusste sowieso, was ihr im Kopf herumging, und das schlechte Gewissen, das sie deswegen hatte, verbesserte ihre Laune nicht gerade. Sie warf einen grimmigen Blick in den Rückspiegel und zupfte sich die Haare aus der Stirn.

»Entschuldige, dass ich meine Meinung geändert habe! So was würde dir natürlich nie passieren! Mein Gott, ich wollte eben, dass du dabei bist! Dass du mir beim Aussuchen hilfst! Du sagst mir doch sonst auch immer, was ich anziehen soll.« Die Ampel sprang auf Grün und der Fahrer hinter ihnen, ein kleiner kahlköpfiger Kerl, der kaum über sein Steuer gucken konnte, hupte, als Sprottes Mutter nicht sofort losfuhr.

»Ja, ja, ich fahr ja schon. Sieh dir diesen Giftzwerg an. Überall sind sie, alles Giftzwerge.«

Ihre Mutter wechselte so abrupt die Fahrbahn, dass ihr der Kahlkopf den nackten Finger zeigte, aber sie bemerkte es nicht mal. Seit Tagen war sie nun schon so — seit sie und der Klugscheißer den Hochzeitstermin festgelegt hatten.

»Ich versteh’s immer noch nicht.« Sprotte hatte sich geschworen, nicht wieder damit anzufangen, aber sie konnte es einfach nicht lassen. »Warum musst du ihn heiraten? Es reicht doch schon, dass er jeden zweiten Tag —« Sie biss sich auf die Lippen. Schluss.

Ihre Mutter umklammerte das Lenkrad so fest, dass ihre Knöchel ganz weiß waren. Als ob Sprotte nicht genau wusste, dass der Klugscheißer auf die Idee gekommen war. Er war ganz verrückt aufs Heiraten und alles, was dazu gehörte, und deshalb mussten sie sich an diesem wunderbaren, frühlingswarmen, himmelblauen Nachmittag Brautkleider ansehen. Dabei hatte Sprottes Mutter höchstens fünfmal in ihrem Leben einen Rock getragen, von einem Kleid ganz zu schweigen.

»Er sagt, er möchte mich einfach gern in so einem Ding sehen«, murmelte sie. »Er sagt, ich werde wunderbar darin aussehen.«

Sprotte konnte sich vorstellen, wie er dreingeblickt hatte, als er das gesagt hatte. Wenn der Klugscheißer romantisch wurde, bekam er diesen unglaublich lächerlichen Gesichtsausdruck — als schmelze sein Gesicht vor Rührung wie ein Stück Butter in der Sonne. Mit dem Gesichtsausdruck konnte er Sprottes Mutter zu allem überreden, sogar zu einer weißen Hochzeit mit allem Drum und Dran, wie er es gern ausdrückte.

Seit fast einem Jahr war sie nun schon mit ihm zusammen. Noch nie hatte sich ein Mann so dauerhaft bei ihnen eingenistet. Seine Autozeitschriften lagen neben dem Klo, seine Haare hingen in der Bürste und beim Frühstück aß er Sprotte die Nutella weg. Ganz eingezogen war er noch nicht bei ihnen. Zwei, drei Tage die Woche schlief er noch in seiner eigenen Wohnung, falls man das eine Wohnung nennen konnte, direkt über seiner Fahrschule, aber nach der Hochzeit würde sich das natürlich auch ändern. In Vorbereitung auf diesen großen Tag hatte Sprotte ihr Zimmer räumen müssen, weil das Ehebett, das der Klugscheißer ausgesucht hatte, nicht in das Zimmer passte, in dem ihre Mutter bisher geschlafen hatte.

Sprotte stemmte die Füße gegen das Armaturenbrett. Da war der Laden. Er war nicht allzu groß. Im Schaufenster standen zwei brautkleidweiße Puppen, die mit leerem Lächeln in den Frühling hinausblickten, und vor der Tür wartete schon der Klugscheißer. Er sah gerade auf die Uhr, als sie an ihm vorbeifuhren.

»Ich werd zu spät kommen!«, sagte Sprotte, als ihre Mutter am Straßenrand einparkte. Das kam auch noch dazu. Um fünf Uhr war sie mit Fred verabredet. Sie wollten ins Kino gehen, zusammen mit Frieda. »Wehe, du kommst wieder zu spät!«, hatte Fred ihr heute Morgen in der Schule gedroht. »Dann geh ich mit Frieda allein ins Kino und wir setzen uns in die hinterste Knutschreihe.« Sprotte hatte ihn dafür gekniffen und gelacht. Schließlich war es albern, eifersüchtig auf die beste Freundin zu sein. Aber manchmal ist man albern, auch wenn man es nicht will. Und Fred und Frieda trafen sich zurzeit ziemlich häufig, weil Fred Mathe-Nachhilfe brauchte und Melanie Frieda dafür vorgeschlagen hatte. Heute war so ein Nachhilfetag — und Sprotte wollte wirklich nicht zu spät ins Kino kommen. Nicht wegen ein paar dämlicher weißer Kleider.

Der Klugscheißer trug natürlich wieder einen seiner grässlichen Musterpullover (SRPs nannte Fred sie: Sportreporterpullover), und wahrscheinlich stand er sich schon eine ganze Weile vor dem Laden die Beine in den Bauch, denn er war immer pünktlich, das heißt, eigentlich war er immer zu früh, mindestens eine Viertelstunde.

Er schien genauso nervös zu sein wie Sprottes Mutter. Ständig fuhr er sich mit der Hand durchs Haar, es stand schon in alle Richtungen. »Na endlich!«, rief er ihnen entgegen. »Ich dachte schon, ihr kommt nicht.«

»Du meine Güte, ich hoffe, diese Minutenzeterei gibt sich noch!«, flüsterte Sprottes Mutter ihr zu, während sie auf ihn zugingen. »Vielleicht sollte ich ihm die Uhr verstellen, damit er auch mal zu spät kommt. Was hältst du von der Idee?« Sprotte verkniff sich ein Kichern. Auf dieselbe Idee war sie auch schon gekommen.

»Was grinst ihr so?« Der Klugscheißer musterte sie misstrauisch, als sie neben ihm standen. »Habt ihr zwei wieder über mich gelästert?«

»Nein, kein Wort, kein Sterbenswörtchen!«, antwortete Sprottes Mutter und gab ihm einen Kuss.

Sprotte hasste es, einzukaufen. Es langweilte sie zu Tode, von Geschäft zu Geschäft zu gehen und in irgendwelchen Umkleidekabinen in schlecht sitzende Hosen zu steigen. Manchmal nahm Frieda sie mit, oder Melanie, wenn die zwei der Meinung waren, dass ihr Oberhuhn mehr als eine zerschlissene Tigerhose und eine Reithose mit Beulenknien besitzen sollte. Melanie versuchte immer wieder, Sprotte auf den Geschmack zu bringen. Für sie gab es nichts Schöneres auf der Welt als Hunderte von Kleiderständern nach einem einzigen T-Shirt zu durchforsten, aber Sprotte würde so etwas immer für Zeitverschwendung halten.

Besonders furchtbar fühlte sie sich in Geschäften, in denen man nach seinen Wünschen gefragt wurde, kaum dass man durch die Tür kam. Der Laden hier war eindeutig einer von dieser Sorte. Die Luft hinter der schweren Tür roch noch süßlicher als das Parfüm, mit dem Melanie sich einnebelte, wenn sie mit einem Jungen verabredet war. Sie waren die einzigen Kunden und die Verkäuferin hatte offenbar schon auf sie gewartet. Sprotte setzte sich auf einen der rot gepolsterten Stühle, die mit dem Rücken zum Schaufenster standen, und musterte die brautverkleideten Puppen, während die Verkäuferin ihre Mutter und den Klugscheißer durch den Laden führte.

Sprotte seufzte. Melanie würde keine Ruhe geben, bevor sie ihr jede einzelne Rüsche beschrieben hatte. Gelangweilt beugte sie sich über die Stuhllehne und strich mit den Fingern über das Kleid, das die blonde Schaufensterpuppe trug. Wie steif der Stoff sich anfühlte. Sprotte konnte Melanies Stimme förmlich hören: Wie lang war der Rock, Sprotte? Wie tief war der Ausschnitt? Nun sag schon. Die anderen Wilden Hühner würden nicht halb so interessiert sein, im Gegenteil — Wilma würde lästern, Frieda würde abwesend vor sich hinblicken und wahrscheinlich an Maik, ihren Freund, denken, und Trude, ja, Trude würde vermutlich diesen verklärten Gesichtsausdruck bekommen und etwas wie »ach, wie romantisch!« hauchen.

»Sprotte!«

Sprotte fuhr aus ihren Gedanken hoch. Ihre Mutter stand vor ihr, in einem schneeweißen Irgendwas mit Rüschen und Stoffrosen an den Ärmeln, während die Verkäuferin mit einem eingefrorenen Lächeln auf dem Gesicht um sie herumhuschte und das Kleid zurechtzupfte. Sprotte kam sie vor wie eine der Hennen, die bei dem Wohnwagen, der den Wilden Hühnern als Bandenquartier diente, in ihrem maschendrahtumzäunten Auslauf herumpickten. Wenn man ihnen Löwenzahn zuwarf, rannten sie einem genauso hektisch um die Beine, wie diese Verkäuferin es bei Sprottes Mutter tat.

»Also, mir gefällt es!« Der Klugscheißer ließ sich auf den Stuhl neben Sprotte fallen. Er blickte ihre Mutter mit so verklärter Miene an, als wünschte er sich, sie würde dieses alberne weiße Kleid nie wieder ausziehen.

»Ja, wirklich!«, sagte er mit Nachdruck. »Du siehst wunderschön aus, Sybille, atemberaubend. Stimmt’s?« Er stieß Sprotte den Ellbogen in die Seite. Die Verkäuferin zupfte eine letzte Falte zurecht und trat dann zurück. Sie lächelte so selbstzufrieden, als gäbe es keine wichtigere Aufgabe auf der Welt als Frauen in Brautkleider zu stecken.

»Also, ich weiß nicht«, murmelte Sprotte. Die Verkäuferin bedachte sie für ihre mangelnde Begeisterung mit einem eisgekühlten Blick, aber so etwas konnte Sprotte nicht erschüttern. »Nee!«, fügte sie ungerührt hinzu. »Du siehst irgendwie nicht aus wie du selbst in dem Ding.«

»Nun, das ist unter anderem der Zweck eines Brautkleides, mein Kind!«, stellte die Verkäuferin mit spitzen Lippen fest. Die Farbe ihres Lippenstiftes passte genau zur Farbe ihrer Fingernägel. »Es verzaubert seine Trägerin und lässt sie strahlen wie an keinem anderen Tag ihres Lebens.«

Sprottes Mutter blickte unbehaglich an sich herunter.

»Ich finde nicht, dass sie strahlt«, sagte Sprotte. »Ich finde, du siehst aus wie eine Puppe, Mam.«

Die Verkäuferin hatte Mühe, ihr Lächeln zu bewahren. Es hielt sich gerade noch in einem Mundwinkel. Sprottes Mutter runzelte die Stirn, trat vor den nächsten Spiegel und musterte sich. »Ja, das finde ich ehrlich gesagt auch«, stellte sie schließlich mit einem Seufzer fest. »Probieren wir ein anderes.«

Sie probierte noch sieben weitere Kleider und nicht bei einem waren sie und der Klugscheißer gleicher Meinung: Mal mochte Sprottes Mutter das Kleid, dann gefiel es ihm nicht, mal liebte er es, dann runzelte sie nur die Stirn und schüttelte den Kopf. Mit jedem abgelehnten Kleid verrutschte der Verkäuferin das geübte Lächeln etwas mehr, und als eine neue Kundin im Laden erschien, übergab sie die schwierige Kundschaft erleichtert an eine Kollegin. Es wurde später — später und später. Und Fred war mit Frieda bestimmt schon auf dem Weg zum Kino.

Als die zweite Verkäuferin auf die Idee kam, dass die Tochter der zukünftigen Braut doch vielleicht schon einmal ein paar wunderhübsche Kleider für Brautjungfern anprobieren könnte, hielt es Sprotte nicht mehr auf dem rot gepolsterten Stuhl.

»Mam, ich muss los!«, stieß sie hervor, ohne den flehenden Blick ihrer Mutter zu beachten. »Fred wartet schon mindestens eine Viertelstunde.« Dann stolperte sie aus dem Laden. Auf der Straße holte sie erst mal tief Atem. Sie glaubte die parfümierte Luft aus dem Laden noch auf der Zunge zu schmecken. Durch das Schaufenster erhaschte sie einen letzten Blick auf ihre Mutter. Mit unglücklichem Gesicht musterte sie die Puffärmel, in die sie ihre Arme gerade schob, während der Klugscheißer auf sie einredete.

Niemals!, dachte Sprotte, während sie sich im Laufschritt auf den Weg zum Kino machte. Niemals steckt mich irgendwer in so ein Kleid. Wenn ich je heirate — und schon der Gedanke verursachte ihr Kopfschmerzen — , dann in meiner Reithose. Da fühl ich mich wenigstens nicht wie verkleidet.

Keine zehn Minuten waren es von dem Brautmoden-Laden bis zu dem Kino, in das Fred am liebsten ging, doch als Sprotte völlig außer Atem und mit grässlichem Seitenstechen dort ankam, war von Fred nichts zu sehen und für einen bösen Moment dachte sie wirklich, er und Frieda wären ohne sie hineingegangen — bis ihr jemand von hinten die Augen zuhielt und »He, Oberhuhn, wieder mal zu spät?« zuraunte. Ach, es tat so gut, Freds Gesicht zu sehen, nach all dem Tüll und all der Spitze.

»Wo ist Frieda?«, fragte Sprotte und sah sich suchend um. »Hält die Plätze frei«, antwortete Fred, während er sie mit sich ins Kino zog. In der Eingangshalle roch es nach Popcorn, heiß und fettig, und die Plakate an den Wänden machten neugierig auf die Bilder, die schon in der Dunkelheit warteten. Sosehr Sprotte es verabscheute, sich durch überfüllte Geschäfte zu schieben, so sehr liebte sie es, ins Kino zu gehen. Manchmal träumte sie davon, eine ganze Woche in einem der plüschweichen Sitze zu verbringen, zu warten, dass das Licht ausging, der Vorhang sich öffnete, und dann von einem Film in den nächsten zu schlüpfen.

»Und? Hat deine Mutter ihr Brautkleid?«, fragte Fred, während er sich eine Riesentüte Popcorn abfüllen ließ.

»Ach was! Die, die sie mochte, gefielen dem Klugscheißer nicht, und umgekehrt. Wie kommen die beiden bloß auf die Idee, dass sie so gut zusammenpassen, dass sie heiraten könnten? Sie mögen nicht mal dieselben Kleider! Mir fällt nicht eine Sache ein, die sie beide mögen. Keinen Film können die sich zusammen angucken, ohne dass der andere einschläft. Dieselbe Musik hören sie auch nicht, und wenn sie wegfahren wollen, streiten sie sich, wohin.«

»Na, so ist das eben. Gegensätze ziehen sich an. Ich zieh schließlich auch keine Reithosen an, nur weil du pausenlos darin rumläufst.«

Sprotte versuchte ihm dafür den Ellbogen in die Seite zu stoßen, aber Fred wich nur lachend aus und zeigte der Frau, die gelangweilt vor Kino 3 stand, ihre Eintrittskarten.

Im Saal war es schon dunkel, doch zum Glück lief noch die Werbung. Sprotte hasste es, wenn sie den Anfang eines Films verpasste.

Frieda wartete in der vorletzten Reihe auf sie. Natürlich. Fred kaufte immer Karten für eine der letzten Reihen. Sprotte saß lieber vorn, ganz weit vorn, wo die Leinwand so groß war, dass sie einen fast verschluckte, aber Fred gab den Knutschreihen, wie er sie nannte, den Vorzug.

»Na, wie war’s?«, flüsterte Frieda, als Sprotte sich auf den Sitz neben sie fallen ließ.

»Hör bloß auf! Du kannst dir keine —« Sprotte brach abrupt ab. Im Dunkeln hatte sie es zuerst gar nicht bemerkt: Friedas Haare waren kurz, kurz wie die eines Jungen, ach was, selbst Freds Haare, rot wie Fuchsfell, waren länger.

»Guck nicht so!« Frieda kicherte verlegen. »Sieht doch gut aus, oder?« Aber ein bisschen besorgt erwiderte sie Sprottes entgeisterten Blick nun doch.

»Wann hast du das denn machen lassen?« Am Morgen in der Schule waren Friedas Haare noch lang gewesen. Genauso lang wie die von Sprotte.

»Fass mal an«, sagte Frieda. »Fühlt sich gut an.«

Sprotte strich ihr über das dunkle Haar. »Fühlt sich an wie Hundefell«, stellte sie fest. »Oder wie eingeweichte Igelstacheln.«

Frieda kicherte. »Fred hat sie mir geschnitten. Du hättest sehen sollen, wie meine Mutter geguckt hat, als ich aus meinem Zimmer kam. Aber sie ist selbst schuld. Ich hab ihr schon tausendmal gesagt, ich will zum Frisör und mir die Haare abschneiden lassen, und immer wieder hat sie es mir verboten.«

Sprotte warf Fred einen ungläubigen Blick zu.

»Tja, ich hab verborgene Talente, Oberhuhn«, raunte er ihr zu. Dann griff er in seine Popcorntüte und stopfte sich selbstzufrieden den Mund voll.

»Na, jetzt weiß ich wenigstens, warum du in Mathe noch kein bisschen besser geworden bist. Haareschneiden ist da schließlich selten gefragt.« Sprotte konnte sich den Kommentar nicht verkneifen, obwohl sie sich lächerlich vorkam, schon während sie ihn aussprach. Andererseits... Frieda war zwar ihre beste Freundin, ja, sicher, ihre allerallerbeste Immer-und-ewig-Freundin, aber sie waren schon einmal in denselben Jungen verliebt gewesen und Sprotte hatte sich den ersten Herzschmerz ihres Lebens dabei eingefangen. Dieses Gefühl wollte sie wirklich nicht noch mal erleben — und schließlich war Maik, Friedas Freund, weit, weit weg, die zwei sahen sich gerade mal jedes zweite Wochenende...

»He, he, klang das da gerade etwa wie Eifersucht?« Fred flüsterte so leise in Sprottes Ohr, dass nur sie seine Worte verstehen konnte. Er griff noch einmal in sein Popcorn und schob ihr eine Hand voll in den Mund. »Ich steh nicht auf schwarzhaarige Frauen, hast du das vergessen?«, flüsterte er ihr zu. »Außerdem mag Frieda nur Jungs, die reiten können wie der Teufel. Und das«, er zog bedauernd die Schultern hoch, »das gehört leider nicht zu meinen unzähligen, unglaublichen Talenten.«

Sprotte musste lachen. So machte Fred es immer. Jeden noch so schweren Stein konnte er ihr von der Seele räumen, nur mit seinem schiefen Lächeln. Sie kam sich ziemlich dumm vor, vor allem als sie sah, wie geknickt Frieda an ihren neu-kurzen Haaren herumzupfte.

»‘tschuldigung«, murmelte sie und stemmte die Knie gegen den Sitz vor ihr. »Ich bin etwas durch den Wind wegen dieser Brautkleider-Hochzeits-Sache. Ich weiß auch nicht...«

Zum Glück war der Film, der nach weiteren endlosen zwanzig Werbeminuten folgte, so spannend, dass Sprotte alles für eine Weile vergaß: all die »Wie wird das bloß, wenn der Klugscheißer ganz bei uns wohnt?«-Gedanken, all die »Wieso will sie ihn bloß gleich heiraten?«-Fragen. Selbst Fred folgte dem Geschehen auf der Leinwand so gebannt, dass er ganz vergaß, warum er Karten in der vorletzten Reihe gekauft hatte, und als das Licht wieder anging, brauchten sie alle etwas Zeit, um zurückzukehren in das, was man so die normale, echte Welt nennt.

Fred war der Erste, der aufstand und sich das Popcorn vom Pullover schüttelte. »Nun seht mal da!«, sagte er, als sie sich zu dritt durch das Menschengedränge in der Eingangshalle schoben. »Entdeck ich da nicht noch ein Wildes Huhn? Gab es heute speziellen Hühner-Rabatt oder ist das Kino hier seit neuestem euer Bandenquartier?«

Es war Wilma, die er entdeckt hatte. Drüben an der Popcorntheke lehnte sie. Freds Bande, die Pygmäen, nannten sie nur das Pistolen-Huhn, weil unter Wilmas Jeansjacke, die sie bei jedem Wetter trug, immer eine Wasserpistole steckte. Wilma war später als die anderen vier Hühner zur Bande gestoßen und übernahm seither mit Vorliebe und großem Geschick alle Spionage-Aufgaben. Wenn es etwas über die Pygmäen auszukundschaften gab — denn Fred sprach mit Sprotte natürlich kein Sterbenswörtchen über die Bandenangelegenheiten der Jungen — , machte Wilma sich auf den Weg. Die anderen Hühner hatten schon so manches Mal den Verdacht gehegt, dass sie sich unsichtbar machen konnte, so leicht fiel es ihr, den Jungen ihre Geheimnisse abzulauschen. Allerdings war sie in den letzten Monaten mehr mit dem Theaterkurs der Schule beschäftigt gewesen als mit Pygmäen-Geheimnissen. Frieda und Sprotte waren schon lange nicht mehr der Meinung, dass es das Spannendste auf der Welt war, die vier Jungen zu ärgern, und inzwischen war eben auch Wilma zu dieser Einsicht gelangt. »Wir werden wohl tatsächlich erwachsen«, hatte sie beim letzten Bandentreffen der Wilden Hühner festgestellt und dabei so verblüfft dreingeschaut, als wäre sie ganz sicher gewesen, dass ihr dieses Schicksal erspart bleiben würde.

»Mit wem unterhält sie sich denn da?«, fragte Frieda, während sie sich hinter Fred und Sprotte zum Tresen durchkämpfte. Wilma unterhielt sich so angeregt, dass sie Fred und ihre beiden Mithühner immer noch nicht bemerkt hatte. Melanie wäre sehr enttäuscht gewesen. Es war kein Junge, der neben dem Pistolen-Huhn stand, sondern ein Mädchen aus ihrer Parallelklasse: Leonie, die wie Wilma am Theaterkurs teilnahm. Zurzeit probten sie gerade wieder ein neues Stück, Shakespeare natürlich. Die Lehrerin, die den Kurs leitete, hielt nichts von anderen Stückeschreibern, auch wenn sie dadurch schon einige Kinder aus dem Kurs getrieben hatte. Shakespeare war schließlich alles andere als leicht auswendig zu lernen. Wilma allerdings tat nichts auf der Welt mit größerem Vergnügen. Sprotte war nicht ganz sicher, welches Stück sie gerade übten. Soweit sie sich erinnerte, hieß es Wie ihr wollt oder Was euch gefällt. Oder so ähnlich.

Fred fischte das letzte Popcorn aus seiner Tüte, zielte sorgfältig und warf es Wilma an den Kopf. Wilma drehte sich so abrupt um, als hätte sie den Strahl ihrer eigenen Wasserpistole ins Gesicht bekommen.

»Na, Pistolen-Huhn!«, rief Fred, während er sich zwischen zwei Jungen hindurchschob, die ihm kaum bis zum Bauchnabel reichten. »Ausnahmsweise nicht wachsam? Und dann auch noch unterwegs mit einem Nicht-Huhn?«

Wilma schien das tatsächlich für ein mittelschweres Verbrechen zu halten, denn sie warf Sprotte und Frieda einen so zerknirschten Blick zu, als erwartete sie, dass die zwei sie im nächsten Moment aus der Bande verbannten.

»Was, eh, was macht ihr denn hier?«, stammelte sie. »Ich hab gedacht, Sprotte muss heute Brautkleider angucken.«

»Ja, allerdings.« Fred legte Sprotte den Arm um die Schulter und tätschelte ihr den Kopf. »Danach war sie in einem furchtbaren Zustand und Frieda und ich mussten sie erst mal wieder aufbauen.«

Wilma nickte abwesend und musterte Friedas neuen Haarschnitt ebenso entgeistert, wie Sprotte es getan hatte. »Was hast du mit ihnen gemacht? All die schönen Haare! Ich hätte mir einen Finger abgehackt für so schöne Haare.«

Frieda zuckte die Schultern. »Tja!«, sagte sie. »Wenn ich das gewusst hätte, hätte ich sie dir mitgebracht. Aber nun liegen sie im Müll.«

Das Mädchen neben Wilma hatte die ganze Zeit schweigend am Tresen gelehnt und an ihrer Cola genippt. Jetzt schob sie die Flasche weg und legte Wilma die Hand auf die Schulter. »Ich muss los«, sagte sie. »Wir sehen uns.« Dann nickte sie Fred und den anderen beiden Hühnern zu und verschwand in dem Gedränge, das immer noch in der Halle herrschte.

»Ihr wisst ja, Leonie und ich spielen Theater zusammen«, erklärte Wilma. »Sie ist wirklich gut. Und wir haben festgestellt, dass wir genau dieselben Filme mögen.«

»Sie sieht auch ziemlich gut aus!«, stellte Fred fest. »Wirklich, gar nicht schlecht.«

Wilma musterte ihn so angeekelt, als hätten sich ein paar Hörner aus Freds fuchsrotem Haar geschoben. »Es wird wirklich Zeit, dass Sprotte dich etwas besser erzieht!«, stellte sie voll Verachtung fest. »Guck ich vielleicht hinter euch Jungs her und mach solche Sprüche?«

»Tu dir keinen Zwang an, Pistolen-Huhn!«, erwiderte Fred mit einer spöttischen Verbeugung. »Ich hab nichts dagegen, wenn man mir nachpfeift.«

Über so viel männliche Eitelkeit konnte Wilma nur seufzen.

Fred brachte Sprotte und Frieda noch nach Hause, schließlich wohnten die zwei nur ein paar Hausnummern voneinander entfernt. »Grüß deine Mutter von mir«, sagte erzürn Abschied zu Sprotte, bevor er sich wieder auf sein Rad schwang. »Und sag ihr, sie soll das mit dem Brautkleid nicht so verbissen sehen. Rot oder schwarz steht ihr bestimmt viel besser als weiß.«

Ich werd mich hüten, das auszurichten!, dachte Sprotte, während sie in ihrem Rucksack nach dem Wohnungsschlüssel suchte. Sie hatte sich oft genug den Mund verbrannt, seit von Hochzeit die Rede war.

Im Hausflur war es kalt, zwischen den verschlossenen Türen war von Frühling nichts zu spüren. Wieso streichen die das Treppenhaus nicht mal neu? Vielleicht gelb oder blau, würde sicher netter aussehen, dachte sie, während sie ihre Wohnungstür aufschloss. Blau.

Bei »Blau« bekam Sprotte gleich Sehnsucht nach dem Wohnwagen, in dem die Wilden Hühner ihr Bandenquartier hatten.

Im Flur brannte kein Licht, doch aus dem Wohnzimmer drang das Geräusch von Schüssen und amerikanischen Polizeisirenen. Sprotte hängte ihre Jacke mit einem tiefen Seufzer an die Garderobe.

Aha. Ihre Mutter und der Klugscheißer hatten sich gestritten. Hundertprozentig. Jedes Mal, wenn Sprottes Mutter mit jemandem Streit gehabt hatte, sei es mit einem Taxikunden, mit Sprottes Großmutter oder einem ihrer Männer, sah sie sich Actionfilme an. Einen nach dem anderen.

»Das entspannt mich eben!«, verteidigte sie sich, wenn Sprotte sich darüber lustig machte.

Nicht mal Licht hatte sie gemacht, nur der Fernseher flimmerte vor sich hin und tauchte alles in blaue Schatten. Sprottes Mutter hockte mit angezogenen Beinen in ihrem Lieblingssessel (den der Klugscheißer nicht ausstehen konnte) und nippte an einem Glas Rotwein. Die Flasche auf dem Tisch war schon halb leer.

»Hallo, Mam!«, sagte Sprotte, gerade so laut, dass man sie durch die Schießerei hindurch hören konnte.

Ihre Mutter goss sich fast den Rotwein übers T-Shirt vor Schreck. »Ach, du!«, sagte sie, als hätte sie jemanden anderes erwartet.

»Wo ist Mossmann?« Sprotte hatte ihrer Mutter irgendwann versprechen müssen, ihren Zukünftigen nicht mehr Klugscheißer zu nennen, also war sie zu seinem Nachnamen übergegangen. Aber in ihrem Herzen und wenn sie mit Fred oder ihren Freundinnen sprach, blieb er der Klugscheißer — für immer und ewig.

Ihre Mutter starrte den Fernseher an.

»Wir haben uns gestritten«, murmelte sie, griff nach der Flasche und goss sich noch etwas Wein ein. »Ich konnte mich einfach für kein Kleid entscheiden! Mein Gott, die Dinger kosten mehr, als ich sonst in einem halben Jahr für uns beide zusammen ausgebe, und man trägt sie nur ein einziges Mal! Er hat natürlich gesagt, dass er es bezahlen will, aber so fangen wir gar nicht erst an. Nein. Na ja... Er will mich jetzt noch in einen anderen Laden schleppen, meinetwegen. Wir haben uns schließlich auch wieder vertragen, aber du weißt ja — er mag keine Actionfilme, hält einem stundenlang moralische Vorträge darüber, und ich brauchte heute Abend einfach so was.«

Mit unglücklichem Gesicht stellte sie ihr Glas auf den Tisch. »Verdammt! Jetzt hab ich auch noch Kopfschmerzen von dem Wein. Von Rotwein krieg ich immer Kopfschmerzen.«

Auf dem Bildschirm hatte es einen der Hauptdarsteller bös erwischt.

»Was für ein Schlamassel!«, murmelte Sprottes Mutter, schaltete den Videorecorder aus und die Stehlampe neben ihrem Sessel an.

»Wie war dein Film?« Fragend sah sie Sprotte an. Sie versuchte sogar ein Lächeln.

Sprotte setzte sich aufs Sofa und gähnte. »Gut!«, sagte sie. »Richtig gut. Solltest du dir auch ansehen.«

Ihre Mutter nickte abwesend. »Und sonst? Irgendwas Neues?«

»Frieda hat streichholzkurze Haare.«

»Wirklich?«

»Ja, sieht irgendwie seltsam aus. Aber wahrscheinlich gewöhnt man sich dran. Ach ja, und wir haben Wilma getroffen, sie war mit Leonie im Kino. Die zwei hängen im Moment ziemlich viel zusammen, Melli macht sich schon Sorgen, dass Wilma ein Wildes Huhn aus ihr machen will.«

»Na und? Warum nicht?«

»Ich weiß nicht. Fünf sind irgendwie genug.« Wir zwei waren eigentlich auch genug!, setzte Sprotte in Gedanken hinzu. Seit der Klugscheißer Nummer drei ist, gibt es nichts als Ärger.

Ihre Mutter musterte sie, als hätte sie ihre Gedanken gehört.

»Ich werd nicht jünger, Sprotte«, sagte sie plötzlich.

»Was soll denn das nun wieder heißen?«

Ihre Mutter trank noch einen Schluck Rotwein, trotz der Kopfschmerzen. »Das heißt, dass du irgendwann aus dem Haus bist und dann sitz ich allein hier und irgendwann werd ich dann so seltsam wie deine Großmutter.«

»Blödsinn!«

»Sie war auch nicht immer so!«

»Glaub ich nicht.«

Ihre Mutter lachte. »Stimmt!«, sagte sie. »Eigentlich war sie immer so. Zumindest, solange ich sie kenne. Aber trotzdem... es ist nicht gut, zu lange allein zu sein. Man wird seltsam davon.«

»Freds Großvater ist auch schon lange allein und seltsam ist er trotzdem nicht.«

Ihre Mutter zuckte die Achseln, trank ihr Glas leer und stellte es zurück auf den Tisch.

»Außerdem —«, Sprotte gab sich wirklich alle Mühe, die richtigen Worte zu finden, »ich sag ja nicht, dass du Mossmann in die Wüste schicken sollst. Ich mein nur... warum willst du ihn unbedingt heiraten?«

Ihre Mutter lehnte den Kopf an die Sessellehne und starrte zur Decke hinauf. »Dein Vater und ich — wir haben auch nicht geheiratet. Vielleicht später, haben wir gesagt. Und dann gab’s kein Später.«

Sprotte stand da und war sicher, dass sie sich verhört hatte. Dein Vater? Ihre Mutter sprach nie über Sprottes Vater. Es gab nicht mal ein Foto von ihm, zumindest keins, das Sprotte kannte.

Es dauerte eine Weile, bis sie die Überraschung verdaut hatte. Dann sagte sie (und sie brachte es tatsächlich fertig, ganz unbeteiligt zu klingen): »Ja und? Da siehst du’s. Die Heiraterei hat überhaupt keinen Zweck.«

Ihre Mutter schloss zur Antwort bloß die Augen. »O Gott, ist das alles kompliziert!«, murmelte sie. »Keiner hat mir gesagt, dass das alles so kompliziert ist. Weißt du, was Thorbens Lieblingsfilm ist?«

Thorben war der Vorname des Klugscheißers. Er wollte immer, dass Sprotte ihn damit anredete, aber irgendwie kam ihr das zu vertraulich vor.

»Irgendwas mit Autos?«, sagte Sprotte.

Ihre Mutter kicherte. »Ganz genau. Dieser Film mit dem sprechenden Auto, du weißt schon...«

»O Gott!«, stieß Sprotte hervor. Um den Klugscheißer stand es schlimmer, als sie gedacht hatte.

Am nächsten Tag musste Sprotte in der Schule nur Trudes Brautkleider-Fragen beantworten. Melanie fehlte.

»So ein Ärger!«, sagte Trude, als sie in der großen Pause zusammen auf dem Schulhof herumstanden. »Ich wollte euch eigentlich alle fragen, ob ihr heute Nachmittag zum Wohnwagen kommen könnt. Mein Vater hat mir eine Kamera geschenkt und ich wollte Fotos machen, von uns und den Hühnern und so...«

Trude bekam oft Geschenke von ihrem Vater, seit er sich von ihrer Mutter hatte scheiden lassen und mit einer anderen Frau zusammengezogen war. »Ja, ja, so ein schlechtes Gewissen lässt sich gut melken!«, sagte Melanie bei solchen Gelegenheiten immer, aber selbst sie wusste, dass Trude sämtliche Geschenke sofort eintauschen würde, wenn sie dafür die Zeit zurückdrehen und ihren Vater wiederbekommen könnte — obwohl er ständig an ihrem Gewicht, ihrer Kleidung und ihrem Aussehen herumgemäkelt hatte.

Trude liebte ihren Vater, auch wenn er sich, wie Wilma immer wieder unterstrich, diese Liebe mit nichts verdient hatte. »Tja, Wilma!«, hatte Frieda dazu irgendwann weise bemerkt. »Liebe ist eben genauso ungerecht verteilt auf dieser Welt wie Regen. Die einen kriegen entschieden zu viel davon ab und die anderen zu wenig.« Wilma schrieb diesen Spruch auf ein Blatt Papier, steckte ihn in einen silbernen Rahmen und hängte ihn neben die Wohnwagentür. Direkt neben die Fotos ihrer Hühner.

»Ich finde, wir treffen uns auf jeden Fall, auch ohne Melli«, sagte Sprotte. »Schließlich ist heute Freitag: keine Schularbeiten, Wochenende, gutes Wetter... und dann hat Frieda da auch noch dieses neue Waffelrezept — falls sie mit den kurzen Haaren noch backen kann.«

Für die letzte Bemerkung kitzelte Frieda sie aus und Fred kam Sprotte nicht zu Hilfe, obwohl er nur ein paar Meter weiter mit den anderen Pygmäen Fußball spielte. Torte war der einzige Urwaldzwerg, der nicht mit dem schmutzigen Lederball beschäftigt war. Torte stand, wie schon seit Tagen in jeder Pause, gut sichtbar mitten auf dem Hof und küsste seine neue Flamme. Frieda genoss den Anblick, denn sie bekam endlich keine Liebesbriefe mehr von ihm. Allerdings sah Tortes neue Liebe ihr verdächtig ähnlich — bis auf den Haarschnitt.

»Himmel, der müssen doch schon die Lippen wehtun!«, murmelte Wilma und drehte den beiden demonstrativ den Rücken zu. Melanie hätte zu dieser Feststellung sicherlich einiges zu sagen gehabt, doch Melanie war nicht da.

»Ich denke, wir rufen Melli einfach mal an!«, schlug Frieda vor. »Ich wette, sobald sie das Wort Fotografieren hört, ist sie wieder auf den Beinen. Wer weiß, vielleicht hat sie auch bloß ihre Regel gekriegt, das wirft sie doch immer für mindestens zwei Tage um.«

Frieda behielt Recht.

Als Sprotte gegen vier Uhr zum Wohnwagen kam, lehnte Melanies Fahrrad schon neben dem von Trude und Frieda an der Hecke. Nur Wilmas Rad war noch nicht zu entdecken.

Sprotte hatte die Hündin ihrer Großmutter dabei. Oma Slättberg, von den Wilden Hühnern auch Long John Silver genannt, hatte schon seit Wochen so große Schmerzen in den Hüften, dass sie mit Bella kaum vor die Tür kam. Als Sprotte mit ihrem Rad vor dem Gartentor hielt, freute die Hündin sich so sehr, dass sie ihr vor Entzücken fast die Nase abbiss, und auf dem Weg zum Wohnwagen sprang sie ein paar Mal hoch und küsste Sprotte fast vom Fahrrad.

Das große Grundstück am Wald, auf dem der Wohnwagen der Hühner stand, war zu dieser Zeit des Jahres besonders schön. Auf der wilden Wiese blühten Ehrenpreis und Löwenzahn, auf den Gemüsebeeten, die Frieda im letzten Herbst angelegt hatte, wuchs schon der erste Salat, und das frische Zwiebelgrün, das aus den Schalotten trieb, leuchtete auf der dunklen, frisch gehackten Erde.

Als Sprotte mit Bella durchs Gras gestapft kam, war Frieda gerade dabei, ihr Kräuterbeet zu hacken. Das Bohnenkraut trieb bereits frisch aus, obwohl die Nächte immer noch ziemlich kalt waren. Der Rosmarin hatte den harten Winter gut überstanden, und der Liebstöckel, der so, wie er es mochte, etwas abseits in einem schattigen Winkel unter den Bäumen wuchs, war kräftiger als der in Oma Slättbergs Garten.

»Hör dir bloß diese blöden Hennen an!«, schimpfte Frieda, als Sprotte neben ihr stehen blieb. »Weißt du, wie viel Salat ich denen schon über den Zaun geworfen hab? Aber sie stehen immer noch da und zetern, als wären sie dem Hungertod nah. Vielleicht sollten wir Bella ein bisschen mit ihnen spielen lassen.«

Bella blickte zu den Hühnern hinüber und leckte sich die Schnauze.

»Ich glaub, das ist keine sehr hühnerfreundliche Idee«, sagte Sprotte. »Haben sie dir etwa wieder irgendwas zerrupft, dass du so schlecht auf sie zu sprechen bist?«

»Allerdings!« Frieda richtete sich auf und wischte sich die erdverkrusteten Hände an der Hose ab. »Ich hatte Buschbohnen vorgezogen, zarte kleine Buschbohnen, und die Töpfe in die Sonne gestellt. Du kannst sie dir ansehen! Sie stehen vorm Wohnwagen. Von der Hälfte sind nur noch ein paar zerrupfte Stängel übrig. Kokoschka und Isolde sind über den Zaun geflattert. Ich hab’s ja immer gesagt, wir müssen ihn höher machen!«

Unglücklich blickte Frieda zu dem Maschendrahtzaun hinüber. Dann fuhr sie sich mit einer Hand durch das kurze Haar und betrachtete mit finsterer Miene ihre frisch gehackten Beete.

»Was ist los? Da ist doch noch was. Außer den zerrupften Bohnen.« Sprotte kannte Frieda besser als sich selbst.

»Maik kann dies Wochenende nicht kommen. Irgendein Reitturnier oder so was. Jetzt haben wir uns schon drei Wochen nicht gesehen.«

Sprotte ließ Bella von der Leine. Die Hühner zeterten noch lauter, als die Hündin auf ihren Auslauf zusprang. Sprotte trat neben Frieda und schlang ihr den Arm um die Schulter. »Nächstes Wochenende kommt er bestimmt«, sagte sie. »Sag ihm einfach, du weißt schon gar nicht mehr, wie er aussieht, sag ihm, dass ich dich, wenn er nicht spätestens nächsten Freitag hier auftaucht, mit Freds Bruder verkupple.«

»Fred hat doch gar keinen Bruder.«

»Na, das weiß Maik doch nicht.«

Frieda musste lachen, obwohl sie immer noch den Kopf hängen ließ. Seit fast einem Jahr ging das nun schon so: Maik kommt, Maik kommt nicht. Am Anfang hatten Melanie und Wilma Wetten darauf abgeschlossen, wie lange diese Wochenendliebe halten würde, aber inzwischen war Melanie allein, und Frieda und Maik waren immer noch zusammen.

»Er hat Fotos geschickt, von den Pferden«, sagte Frieda. »Sie liegen im Wagen. Komm, ich zeig sie dir.«

Seite an Seite schlenderten sie auf ihr Bandenquartier zu. Sprotte fand, dass es mit jedem Tag ein bisschen schöner wurde. Die blaue Farbe, mit der Trudes Vater den Wohnwagen vor langer Zeit angemalt hatte, vertrug die feuchten Winter zwar nicht allzu gut, und die meisten der Sterne und Planeten, die er so sorgsam gepinselt hatte, waren von den Hühnern schon mindestens einmal nachgebessert worden, aber nach Sprottes fester Überzeugung gab es trotzdem keinen schöneren Wohnwagen auf der ganzen, ziemlich weiten Welt. Neuerdings klebten Leuchtsterne über der Tür, Frieda hatte sie mitgebracht, und wenn man sie abends mit einer Taschenlampe anstrahlte, sah das wirklich sehr, sehr gut aus.

Melanie und Trude hockten Seite an Seite auf der Treppe vor der Tür und steckten die Köpfe zusammen. Sie waren so sehr damit beschäftigt, einen Film in Trudes nagelneue Kamera zu spannen, dass sie nicht mal aufsahen, als Frieda über sie beide hinwegstieg.

»Du meine Güte, Melli!«, sagte Sprotte, während sie Frieda folgte. »Wie viel Pfund Schminke hast du denn schon wieder im Gesicht? Für deine Pickel ist das nicht gerade gut, wenn du mich fragst.«

»Ich frag dich aber nicht!«, fuhr Melanie sie an.

Vier Wochen war es nun her, dass Willi, der genauso zu den Pygmäen gehörte wie Fred, sich von Melli getrennt hatte — wegen eines Mädchens, das vier Jahre älter war als er. Melanie erzählte jedem, der es hören wollte, und auch jedem anderen, dass ihre Nachfolgerin nicht halb so gut aussah wie sie selbst, dass ihre Haare die Farbe von Mausefell hätten, dass sie ständig aussähe, als wäre sie gerade aus dem Bett gekommen, dass Willi seither nur noch mit tomatenrotem Lippenstift beschmiert in die Schule käme — und dass ihr die Trennung überhaupt nichts ausgemacht hätte. Ja, das betonte sie besonders oft. »Im Gegenteil, ehrlich gesagt bin ich froh, dass es vorbei ist«, erzählte sie gern mit Verschwörerstimme. »Es wurde doch langsam etwas langweilig.«

Einige glaubten ihr das tatsächlich, aber ihren besten Freundinnen konnte sie natürlich nichts vormachen. Die Wilden Hühner waren der Meinung, dass Melanies Herz einen Riss hatte, seit Willi eine andere küsste, und behandelten sie sehr nachsichtig. Auch wenn sie in jeder großen Pause mit den Zehntklässlern herumflirtete und ständig mit jemand Neuem verabredet war.

Durch Willi blickte sie hindurch, als wäre er aus Glas. Was nicht leicht ist, wenn man in dieselbe Klasse geht. Aber sehr oft, wenn sie glaubte, unbeobachtet zu sein, wanderten Mellis Blicke zu dem Tisch, an dem Willi neben Fred saß, und Willi lief dunkelrot an, sobald er ihren Blick bemerkte, und senkte den Kopf so tief über sein Buch, als gäbe es nichts Interessanteres auf der Welt. Fred behauptete, dass Melanie mindestens einmal pro Woche Willis Fahrradreifen zerschnitt und dass sie seiner neuen Freundin schon ein paar ziemlich hässliche Briefe geschrieben hatte. Sprotte bestritt das natürlich energisch — schließlich müssen Wilde Hühner auch in Not- und Herzschmerzzeiten zusammenhalten — , aber sie konnte sich nur zu gut vorstellen, dass Melanie keine sonderlich gute Verliererin war. In der Hinsicht war sie der gleichen Meinung wie Wilma. »Wenn wir in Shakespeares Zeiten lebten«, hatte Wilma gesagt, nachdem Willi sich endgültig für seine neue Freundin entschieden hatte, »dann würde Melli ihre Nebenbuhlerin auf der Stelle umbringen. Und zwar mit einem Gift, das sehr langsam und sehr qualvoll wirkt.«

Ja, Sprotte konnte sich das sehr gut vorstellen. Es war bestimmt kein Spaß, Melli zur Feindin zu haben. Es machte ja oft nicht mal Spaß, ihre Freundin zu sein, vor allem dann nicht, wenn sie Liebeskummer hatte.

»He, Frieda!«, rief Melli laut, als Sprotte mit Frieda schon fast im Wohnwagen verschwunden war. »Schöne Fotos, die Maik dir da geschickt hat. Wer ist denn das Mädchen, das auf dem einen neben ihm steht?«

Frieda antwortete darauf nicht. Sie nahm die Fotos nur wortlos von dem kleinen Tisch, an dem sie immer Tee tranken, und reichte sie Sprotte. Auf einem stand wirklich ein fremdes Mädchen neben Maik, aber das war nichts weiter Besonderes, schließlich führte seine Mutter einen Ponyhof. Die Wilden Hühner hatten die letzten Herbstferien dort verbracht und seither waren Maik und Frieda ein Paar. Die meisten Pferde, von denen Maik Fotos geschickt hatte, kannte Sprotte. Auf zweien davon hatte sie reiten gelernt, und während sie die Fotos musterte, verspürte sie wieder einmal große Sehnsucht nach einem Pferderücken.

Frieda starrte immer noch das Foto an, auf dem Maik mit dem Mädchen stand. »Sei nicht albern. Wenn zwischen den beiden was wäre, würd er dir doch nicht das Foto schicken!«, raunte Sprotte ihr zu. »Außerdem stehen da auch noch andere Mädchen rum.«

»Ja, aber das sind noch Küken, gerade mal aus dem Kindergarten raus«, murmelte Frieda. »Sie ist ziemlich hübsch, nicht wahr?«

»Du bist zehnmal hübscher!« Sprotte zog ihr das Foto aus den Fingern. Dann setzte sie mit einem Grinsen hinzu: »Trotz deines unmöglichen Haarschnitts.«

Frieda kniff sie dafür in die Nase.

»Ich find, die kurzen Haare stehen ihr!« Trude steckte den Kopf durch die Tür. »Die Kamera ist schussbereit. Wollen wir anfangen oder auf Wilma warten?« Trude machte es genau andersherum als Frieda: Sie ließ sich seit Monaten die Haare wachsen. Bis zur Schulter reichten sie ihr schon. Außerdem versuchte sie sich an Kontaktlinsen zu gewöhnen, aber noch sahen ihre Augen oft verdächtig rot aus.

»Ist Wilma immer noch nicht da?« Sprotte trat ans Fenster und lugte zum Tor hinüber. Wilma war sonst fast immer als Erste am Wohnwagen, wenn sie sich trafen.

»Wahrscheinlich ist ihrer Mutter wieder mal eingefallen, dass sie viiiiel zu wenig Hausarbeiten macht.« Melanie sprang von der Treppe ins Gras und stellte sich in Positur. »Wie war’s damit, Trude?«, fragte sie. »Oder so?«

Trude zuckte die Achseln und blickte durch den Sucher ihrer Kamera. »Wenn du willst. Unter das Foto könnte man dann ›Zickenhuhn, besonders selten‹ schreiben.«

»Oh, vielen Dank!« Melanie verschränkte gekränkt die Arme. »Was willst du denn eigentlich mit den Fotos anfangen?«

Trude zuckte die Achseln und drückte ab, gerade als Melanie besorgt einen Pickel auf ihrem Kinn betastete. »Das is’ noch ‘n Geheimnis.«

Trude machte gerade ein Foto von Frieda neben ihrem Kräuterbeet, als Wilma sich über das Tor schwang. Bella sprang ihr bellend entgegen. »Tut mir Leid!«, rief Wilma, während die Hündin ihr vor Freude fast ein Ohr abbiss. »Tut mir wirklich Leid, aber wir haben Samstag Probe und ich musste noch einen riesenlangen Monolog auswendig lernen.«

Frieda konnte einen tiefen, neidschweren Seufzer nicht unterdrücken. Noch im letzten Jahr hatte sie auch Theater gespielt, sie war die Julia in Romeo und Julia gewesen, aber der Theaterkurs probte oft am Samstag und Frieda hatte einfach zu oft gefehlt, weil sie Maik besucht hatte oder er sie. Sprotte war sicher, dass Frieda das Schauspielern vermisste. Sie war einfach zu gut gewesen.

»Schon gut, schon gut!«, spottete Melanie, während Wilma sich von Bella immer noch das Gesicht abschlecken ließ. »Erzähl uns jetzt nur nicht wieder, wovon euer Stück handelt. Ich versteh es sowieso nicht, all diese Verwechslungen, die Männer sind eigentlich Frauen und die Frauen sind Männer...«

»Keine Sorge!«, erwiderte Wilma. »Ich werd doch dein kleines Hirn nicht überstrapazieren. Jemand, der ständig soap operas guckt, hat eben so seine Schwierigkeiten, Shakespeare zu verstehen.«

»Also, fangt jetzt nicht an zu streiten, ja?«, unterbrach Trude mit besorgtem Gesicht. »Ich will noch ein paar schöne Fotos zustande kriegen und ihr sollt euch schließlich nicht wie die Kampfhähne darauf anstarren.«

»Kampfhühner!«, verbesserte Wilma. »Oder sind wieder irgendwelche Pygmäen hier?«

Früher hatte Wilma sich mal für ein striktes Jungenverbot am Wohnwagen eingesetzt, doch die Zeiten waren vorbei. Seit Steve mit Wilma im gleichen Theaterkurs war, hatten die Pygmäen deutlich bessere Karten. Steve, der Hauptzauberer und Hobbywahrsager der Pygmäen, kam sogar regelmäßig zum Wohnwagen, um mit Wilma zu proben oder ihr aus dem Päckchen zerfledderter Tarot-Karten, die er immer bei sich trug, die Zukunft zu lesen. Ein paar Mal hatte Wilma versucht ihn zu überreden, ihr die Note einer Arbeit vorauszusagen, aber so genaue Fragen lehnte Steve kategorisch ab. Über die fernere Zukunft dagegen gab er sehr bereitwillig Auskunft gegen eine Bezahlung von 1 Euro 50, ohne Garantie natürlich und unter dem Siegel strengster Verschwiegenheit, wie er immer betonte.

Nachdem Trude Wilma mit ihrem Lieblingshuhn Kokoschka fotografiert hatte, stellte sie die Wilden Hühner noch für ein paar Gruppenfotos auf, mal vor dem Wohnwagen, dann vor dem Stall und schließlich vor dem Tor, mit dem Schild im Hintergrund, das Wilma gepinselt hatte: Privat stand darauf, Betreten für Füchse und Urwaldzwerge strengstens verboten.

»Sollen wir dieses Schild nicht mal wegmachen?«, fragte Trude, als sie zurück zum Wohnwagen schlenderten, um Friedas neues Waffelrezept auszuprobieren. »Ich mein, Fred ist ständig hier und Steve...«

»Genau, Steve!« Melanie verdrehte die Augen und zwinkerte Wilma bedeutungsvoll zu. »Na, komm schon, bist du deshalb heute so spät gekommen? Weil Steve dir eine Extralesung aus seinen Karten spendiert hat? Das würde zwar beweisen, dass du einen ziemlich seltsamen Männergeschmack hast, aber —«

Weiter kam Melanie nicht. Wilma packte sie von hinten und hielt ihr den Mund zu. »Halt jetzt endlich dein verflixtes Schmutzmaul, klar?«, zischte sie ihr zu, bevor sie sie wieder losließ. »Igitt, verdammt!«, schimpfte sie und hielt Melli ihre Hand hin. »Guck dir das an, jetzt klebt mir kiloweise der Lippenstift an den Fingern.«

»Und? Ich hab dich nicht gebeten, deine dreckigen Hände auf meinen Mund zu pressen!«, fuhr Melanie sie an und gab ihr einen so heftigen Stoß vor die Brust, dass Wilma rückwärts über den nächsten Maulwurfshügel stolperte.

»Du kannst dir doch nur nicht vorstellen, dass man mit ‘nem Jungen einfach nur befreundet ist!«, fauchte Wilma, während sie wieder auf die Füße kam. »Du knutschst doch mit allem rum, was Hosen anhat!«

Dafür schlug Melanie ihr ins Gesicht, so fest, dass Bella, die ein paar Meter weiter im Gras herumgestöbert hatte, erschrocken den Kopf hob.

»He, he, ihr beiden, was wird denn das?« Sprotte trat zwischen die zwei und schob sie unsanft auseinander. »Melli, du hörst auf mit deinen blöden Anspielungen, und Wilma lässt den Lippenstift auf deinem Mund, klar?«

Wilma nickte, aber die zwei ließen sich nicht aus den Augen. »Verdammt, müssen wir uns wieder den Tag mit dieser Streiterei verderben?«, fragte Trude mit zitternder Stimme. In ihren leicht geröteten Augen standen schon wieder die Tränen. Trude hatte sehr nah am Wasser gebaut.

»Genau, Schluss jetzt!«, sagte Frieda und schlang Trude den Arm um die Taille. »Sonst schwemmen Trudes Kontaktlinsen noch auf die Wiese und wir müssen den Rest des Tages danach suchen.« Das brachte wenigstens Trude zum Lächeln. Melanie und Wilma allerdings starrten sich immer noch ziemlich finster an.

»Dass ich mit jedem Jungen rumknutsche, das nimmt sie zurück!«, zischte Melanie.

Wilma schwieg.

»Okay, sag, dass sie nur mit jedem zweiten knutscht, Wilma«, sagte Sprotte. »Nun mach schon.«

»Verdammt noch mal, haltet ihr jetzt alle zu ihr?« Nun hatte auch Melanie Tränen in den Augen. »Ich verschwinde!«, stieß sie hervor, während sie sich mit zitternden Fingern die Locken hinter die Ohren strich. »Ihr könnt mich alle! Ihr könnt euch ein neues Huhn suchen! Wie war’s mit dieser feinen neuen Freundin von Wilma, Leonie oder wie sie heißt. Was für ‘n affiger Name, aber mit der werdet ihr bestimmt glücklicher als mit mir!« Jetzt liefen ihr die Tränen übers Gesicht, die Wimperntusche verlief und malte schwarze Schatten unter ihre Augen.

Ohne ein weiteres Wort drehte sie den anderen den Rücken zu und stapfte davon. Bella lief ihr schwanzwedelnd nach, als spürte sie, dass da jemand Trost brauchte, aber Melanie bemerkte sie gar nicht. Sie war viel zu sehr damit beschäftigt, sich die Tränen aus den Augen zu wischen.

Einen Augenblick lang standen die anderen Hühner nur bestürzt da, dann liefen Frieda und Sprotte ihr nach. Trude stolperte ihnen schluchzend hinterher und schließlich setzte sich auch Wilma in Bewegung, zögernd und mit knallrotem Kopf, ob vor Wut oder vor Scham, hätte sie wohl selbst nicht sagen können.

Knapp vor dem Tor holten Frieda und Sprotte Melanie ein. Sprotte hielt sie am Arm fest. Melanie riss sich los, aber als Frieda ihr in den Weg trat, blieb sie stehen.

»Sprotte, Wilma!«, sagte Frieda mit einer Stimme, mit der sie sonst nur mit ihren Brüdern sprach. »Entschuldigt euch.«

Sprotte räusperte sich — und gehorchte. »Tut mir Leid, Melli«, murmelte sie.

Wilmas Entschuldigung ließ etwas länger auf sich warten. Sie stand immer noch ein paar Schritte entfernt, und das »Entschuldigung« klang reichlich barsch, was ihr einen strengen Blick von Frieda einbrachte.

Melanie stand mit zusammengepressten Lippen da und betrachtete ihre Nägel. Der Nagellack blätterte bei einigen schon ab und Melanie fuhr mit dem Daumen darüber, als könnte sie den Schaden so beheben. »Ich flirte eben gern«, murmelte sie mit kaum hörbarer Stimme. »Das ist doch nicht weiter schlimm, oder?«

»Die Jungs auf der Schule reden schon über dich«, sagte Sprotte. »Fred sagt, sie haben ein paar ziemlich fiese Namen für dich.«

»Welche?« Melanie hob den Kopf und sah sie mit erschrockenen Augen an.

Sprotte zuckte die Achseln. »Will er mir nicht sagen.« Das war eine Lüge, Fred hatte ihr alle gesagt, aber sie hielt es für besser, wenn Melanie sie nicht erfuhr.

»Für Willi haben sie bestimmt keine gemeinen Namen!«, schniefte Melanie. »Dabei ist er es schließlich, der fremdgegangen ist.«

Trude reichte ihr verlegen ein Papiertaschentuch. Melanie nahm es dankbar entgegen und putzte sich die Nase.

»Komm jetzt mit.« Frieda hakte sich bei ihr ein. »Deine Wimperntusche ist ganz verlaufen, das müssen wir erst mal in Ordnung bringen, und dann gibt es endlich Waffeln. Ich glaub, eine Stärkung können wir jetzt alle vertragen.«

Als Frieda Melanie an Wilma vorbeizog, wusste keine von den beiden, wo sie hinschauen sollte.

»Ich hab auch schon von diesen Namen gehört«, sagte Wilma. »Mindestens drei davon hat Torte in Umlauf gebracht. Ich hab ihn schon verhauen deswegen.«

»Danke!«, schniefte Melanie in ihr Taschentuch. »Wenn du ihn das nächste Mal verhaust, sag mir Bescheid, dann erledigen wir das zusammen.«

Friedas Waffeln schmeckten noch besser als sonst. Vielleicht lag es an dem Rumaroma, das sie in den Teig mischte, vielleicht lag es auch einfach daran, dass ein überstandener Streit selbst trockenes Brot besser schmecken lässt.

Als die Wilden Hühner das Tor in der Weißdornhecke hinter sich schlossen und sich auf ihre Räder schwangen, wurde es schon dunkel. Ganz sacht und sanft machte sich die Nacht am Himmel breit, die Luft war nicht mehr so kühl wie an den vergangenen Abenden.

»Wir müssen mal wieder im Wohnwagen übernachten!«, sagte Trude, bevor sie sich vorn an der Straße trennten. »Wir alle zusammen, was meint ihr?«

»Gute Idee«, sagte Wilma.

Und dann fuhren sie nach Hause.

Ihre Mutter war längst zur Arbeit, als Sprotte am nächsten Morgen aus dem Bett kroch. »Aber morgen hab ich frei und dann machen wir es uns gemütlich!«, hatte sie am Abend vorher versichert.

Sprotte wankte schlaftrunken in die Küche. Samstag. Es ging nichts über Samstage. Sonntags dachte man meist schon an den Montag, aber Samstage schmeckten nach faul sein, ausschlafen, Hühner streicheln, zum Wohnwagen fahren... Samstage waren wunderbar und Sprotte wollte es sich gerade mit einem Brot und heißem Kakao im Bett gemütlich machen, als ihr siedend heiß einfiel, dass sie ihrer Großmutter versprochen hatte, ihr an diesem Samstag im Garten zu helfen. Wie hatte sie das vergessen können? Sie zog sich so hastig an, dass sie zweimal verkehrt herum in ihre Reithose stieg.

»Was hast du denn da schon wieder an?«, empfing Oma Slättberg sie, kaum dass Sprotte ihr quietschendes Gartentor öffnete. »Wie kann deine Mutter dir nur erlauben, ständig in dieser Reithose herumzulaufen?«

Auf diese Art wurde man meistens von ihr empfangen. Sie hielt nichts von »Guten Morgen, Sprotte« oder gar von »Das ist aber wirklich nett, dass du mir am Wochenende im Garten hilfst«. Oma Slättberg fand solche Hilfe mehr als selbstverständlich.

»Das Leben muss mühsam und freudlos sein!« — so fasste Sprottes Mutter immer die Lebensphilosophie ihrer Mutter zusammen. »Und wenn es doch mal Spaß macht, dann kann irgendwas nicht stimmen.«

Früher hatten die Grobheiten ihrer Großmutter Sprotte manchmal so sehr verletzt, dass ihr schon der Gedanke, auch nur eine Stunde bei ihr zu verbringen, die Tränen in die Augen getrieben hatte — und sie hatte viele, endlos viele Stunden in dem alten Haus mit dem großen Garten verbracht, all die Stunden, die ihre Mutter hatte arbeiten müssen, als Sprotte noch zu klein war, um allein zu Hause zu bleiben.

Aber zum Glück lagen diese Zeiten nun schon eine ganze Weile zurück und wenn Oma Slättberg jetzt zu viel Gift verspritzte, stapfte Sprotte einfach davon, knallte das quietschende Tor hinter sich zu und fuhr nach Hause oder zum Wohnwagen oder zu Fred, egal, wie laut ihre Großmutter auch hinter ihr her schimpfte.

»Wenigstens freut Bella sich, mich zu sehen!«, sagte Sprotte, während die Hündin schwanzwedelnd um sie herumsprang. »Ich hab drei Stunden Zeit, danach bin ich mit Fred verabredet.«

Ihre Großmutter rümpfte die Nase. »Ah, der Fuchskopf. Bist du immer noch mit dem zusammen?« Oma Slättberg mochte Fred, das wusste Sprotte, aber sie hätte es natürlich nie zugegeben. »Diese roten Haare — erzähl mir nicht, dass ihm die von Natur aus so wachsen. Bestimmt färbt er sie.«

»Ach was! Die waren schon immer so.«

»Unsinn.« Mit mürrischem Gesicht drehte Oma Slättberg Sprotte den Rücken zu und humpelte zu ihren Gemüsebeeten. Das Humpeln wurde von Woche zu Woche schlimmer, aber Sprottes Großmutter tat, als gehöre so etwas zum Altsein nun mal dazu. »Sie müsste sich die Hüfte operieren lassen«, sagte Sprottes Mutter immer wieder, »aber sie will nicht ins Krankenhaus. Sie denkt, dass sie nie wieder nach Hause kommt, wenn sie erst einmal in einem Krankenbett landet. Und außerdem hat sie Angst vor der Operation.«

»Oma, du solltest zum Arzt gehen«, sagte Sprotte, während sie ihr hinterherschlenderte. »Du läufst wie ein einbeiniges Huhn.«

»Ach was! Komm du erst mal in mein Alter, dann läufst du genauso.« Ihre Großmutter beugte sich ächzend über eins der Beete und zupfte einen verlorenen Grashalm aus der Erde. Es gab sechs große Gemüsebeete in Oma Slättbergs Garten, dann noch ein Kräuterbeet, ein Frühbeet für die Anzucht der frostempfindlichen Pflanzen, ein Kürbisbeet am Komposthaufen, Johannisbeersträucher, rot, weiß und schwarz, Stachelbeersträucher, zwei Apfelbäume, zwei Birnbäume und einen Quittenbaum — genug Arbeit für eine ganze Fußballmannschaft, wie Fred immer sagte. Sprottes Mutter hatte Oma Slättberg schon etliche Male davon zu überzeugen versucht, einige der Beete in Rasen zu verwandeln und nicht mehr aus jeder Beere und jedem Apfel eigenhändig Saft und Marmelade zu kochen. (Schließlich standen in ihrem Keller immer noch Marmeladenvorräte, die sie vor mehr als acht Jahren eingekocht hatte.) Aber Sprottes Großmutter wollte von solchen Vorschlägen nichts wissen. »Was soll ich denn mit Rasen?«, fragte sie nur. »Soll ich mich mit einem Stuhl draufsetzen und steif wie ein Gartenzwerg Löcher in die Hecke starren?«

»Fang an mit den Kohlpflanzen!«, sagte Oma Slättberg. »Sie sind da drüben in der Kiste neben der Schubkarre. Danach steck noch ein paar Zwiebeln zwischen die Möhrenreihen und hack den Porree. Das Kräuterbeet sieht auch wüst aus, aber du hast ja nur drei Stunden Zeit.«

»Du kannst dich nicht mehr bücken, das ist das Problem!«, erwiderte Sprotte kühl. Dann ging sie die Setzlinge holen.

»Und du wirst immer frecher!«, rief O. S. ihr nach. So hatten die Wilden Hühner sie getauft: O. S. oder Long John Silver. Den letzten Namen hatten sie ihr gegeben, nachdem sie sich eine Schreckschusspistole gekauft hatte.

»Rück mir den Stuhl da neben das Beet!«, sagte O.S., als Sprotte mit den kleinen Pflanzen zurückkam.

Auch das noch!, dachte Sprotte, während sie den Plattenweg hinunterging, der an den Beeten entlangführte. Eigentlich hatte Sprotte gehofft, wenigstens ihre Ruhe zu haben, während sie in der Erde herumgrub, aber offenbar hatte O. S. vor, sie nicht aus den Augen zu lassen. Sie war immer noch der Meinung, dass sie der einzige Mensch auf Erden war, der wusste, wie man Gemüse zieht.

Es gab vier Stühle in Oma Slättbergs Garten, rostige Dinger mit wackelnden Eisenbeinen, von denen die Farbe abblätterte. Sie standen neben dem Hühnerstall um einen klapprigen Tisch herum, aber niemand saß je auf ihnen — außer wenn O. S. nicht da war und die Wilden Hühner ihrem Garten einen Besuch abstatteten.

Oma Slättberg verzog das Gesicht, als sie sich auf dem harten Stuhl niederließ, und griff sich an die schmerzende Hüfte, aber als Sprotte ihr helfen wollte, schlug sie ihre Hand weg.

Na, dann fall doch auf die Nase!, dachte Sprotte ärgerlich und hockte sich vor das leere Beet. Neben dem Beet stand und lag schon alles bereit, vorwurfsvoll, als würde es seit Stunden auf Sprotte warten: die grüne Gießkanne, eine kleine Schaufel, eine Hacke.

»Die sind ziemlich mickrig!«, stellte Sprotte fest, als sie das erste Weißkohlpflänzchen aus der Kiste nahm.

»Was soll das denn heißen?«

»Die von Freds Großvater sind viel kräftiger.«

»Unsinn.«

Ach, es machte Spaß, O. S. ein bisschen zu ärgern. Sprotte wusste inzwischen genau, womit man sie reizen konnte.

»Wie geht es deiner Mutter?«

Sprotte zog sich den Pullover über den Kopf. Die Sonne brannte ihr in den Nacken. Es war ein wunderschöner Tag. Die wenigen Wolken am Himmel trieben durchsichtig wie Schleier über das grenzenlose Blau.

»Mam geht es gut.« Sprotte grub ein Loch, setzte den Setzling hinein, wässerte ihn, schob die Erde um den zarten Stängel zusammen und klopfte sie fest.

»Pass auf mit dem Wasser, sonst verbrennt die Sonne die Blätter!«

Sprotte verdrehte die Augen. Seit ihrem sechsten Lebensjahr wusste sie das, und trotzdem erzählte O. S. es ihr immer wieder.

»Sie will diesen Idioten immer noch heiraten, stimmt’s?«

Sprotte pflanzte einen Rotkohlsetzling. »Sieht so aus. Sie guckt sich schon Brautkleider an.«

Oma Slättberg ließ ein verächtliches Schnauben hören. »Er passt nicht zu ihr. Hundertmal hab ich ihr das nun schon gesagt, aber es interessiert sie ja nicht. Immer wieder fällt sie auf die Falschen herein. Tja, ich sag es nicht gern, aber es ist, wie es ist: Dein Vater war wirklich noch der Annehmbarste.«

»Was?« Sprotte drückte die Finger tief in die kühle Erde und starrte ihre Großmutter ungläubig an. Es war wirklich schon so einiges an schwer Verdaubarem über ihre schmalen Lippen gekommen, aber das schlug alles. Fast hätte Sprotte sie vom Stuhl gekippt. »Mein Vater?«, rief sie. »Er hat Mam allein gelassen, mit einem Baby. Und das war der Beste? Ich fass es nicht! Sie ist doch deine Tochter. Wenn einer das mit meiner Tochter machen würde, ich würde den Kerl...« Sprotte blieben die Worte weg vor Wut.

»...erschießen?« O. S. zeigte auf das Beet. »Red nicht so viel, mach weiter, du hast schließlich nur drei Stunden Zeit.«

Aber Sprotte rührte keinen Finger. Wieso redeten plötzlich alle über ihren Vater? Selbst Mam. Daran war bloß die verdammte Heiraterei schuld. O. S. hatte noch nie auch nur ein Wort über ihren Vater verloren, sie alle sprachen kein Wort über ihn, so war es abgemacht, und jetzt das... Sprotte pflanzte wortlos weiter, mit grimmiger Miene beugte sie sich über die Erde: Rotkohl, Weißkohl, Rosenkohl... Wer sollte das eigentlich alles essen? Ja, sie war auch nicht gerade begeistert von dem Klugscheißer, aber er hatte wenigstens keine kleinen Kinder, die er im Stich gelassen hatte — soweit sie wusste. Und er war nett zu Mam, wirklich nett. Er brachte ihr ihre Lieblingsblumen mit und all so was, und verpäppelte sie, wenn sie krank war. Und er brachte sie zum Lachen. Sie war glücklich mit ihm. Sie war lange nicht so glücklich gewesen. Früher hatte Sprotte sie manchmal nachts weinen hören.

O. S. hockte auf ihrem Stuhl und beobachtete Sprotte mit gerunzelter Stirn. Ob ich irgendwann auch mal so viel Falten hab?, dachte Sprotte. Wahrscheinlich.

»Du magst ihn doch auch nicht«, sagte ihre Großmutter. »Diesen — Fahrlehrer.« Sie spuckte das Wort aus, als wäre es der wertloseste Beruf auf Erden.

»Er ist okay. Außerdem ist es egal, ob ich ihn mag. Mam muss ihn mögen. Ich will ihn ja nicht heiraten.«

»Hm.« O. S. starrte zum Himmel hinauf, missbilligend, als werfe sie den Vögeln, die dort oben ihre Kreise zogen, vor, dass sie fliegen konnten. »Ich mag ihn trotzdem nicht«, stellte sie schließlich fest. »Er passt nicht zu ihr, basta.«

»Ach ja? Aber einer, der sie mit einem Kind im Stich lässt, der hätte gepasst? Mann, ich glaub es nicht.« Sprotte hob einen Regenwurm aus dem Loch, das sie ausgehoben hatte, und warf ihn auf das nächste Beet. Zu ihrem Ärger merkte sie, dass ihre Hände zitterten.

»Es hat ihm ja Leid getan. Deinem Vater, mein ich.«

Nein!, dachte Sprotte. Ich will das nicht hören! Am liebsten hätte sie sich die Ohren zugehalten. »Woher willst du das wissen?«, fuhr sie ihre Großmutter an. »Mam redet so gut wie nie über ihn, aber dass er eines Morgens einfach weg war, das hat sie mir erzählt.«

Ihre Großmutter zupfte an ihrem Rock herum. Er war grau wie ein Himmel voller Regenwolken. Grau war die einzige Farbe, die O. S. in ihren Kleiderschrank ließ. »Er hat geschrieben. Später. Nachdem deine Mutter umgezogen war. Er wollte ihre Adresse haben, aber sie hat mir verboten, sie ihm zu geben.«

»Unsinn. Alles Unsinn.« Sprotte hackte so wütend in der Erde herum, dass sie einem der Pflänzchen fast die Wurzeln abtrennte.

»Frag sie! Frag deine Mutter!«, sagte O.S. »Ich habe die Briefe aufgehoben. Irgendwann wurden sie weniger, aber ab und zu schreibt er immer noch und er fragt jedes Mal, wie es euch geht. Von den seltsamsten Orten kommen seine Briefe, weil er ja ständig herumreist. Ich wollte sie dir zeigen, aber deine Mutter wollte es nicht. Ich habe ihr gesagt, sie soll ihn doch mal an deinem Geburtstag vorbeikommen lassen, vielleicht will das Kind seinen Vater ja wenigstens mal zu Gesicht bekommen, hab ich gesagt — er ist ja sowieso fast nie hier...«

»Hier?« Sprotte konnte ihre eigene Stimme kaum hören.

»Na ja, er wohnt am anderen Ende der Stadt. Deine Mutter weiß, wo. Ich habe es ihr gesagt, dachte, sie fährt mal vorbei, wenn sie mit ihrer Taxe unterwegs ist. Aber nein. Anschreien tut sie mich, wenn ich davon anfange. Was soll ich sagen, ich mochte ihn eben — wesentlich mehr als diesen Fahrlehrer, und den will sie nun allen Ernstes heiraten.«

»Ja, genau!« Sprotte wusste, sie sprach viel zu laut, aber sie konnte es nicht ändern. »Sie will ihn heiraten und das ist, verdammt noch mal, nicht deine Sache! Es geht dich nichts an! Und das mit meinem Vater«, sie hatte Mühe, das Wort über die Lippen zu bringen, »das geht dich auch nichts an, ich will ihn jedenfalls nicht sehen, und wenn du ihn magst, dann ist er bestimmt genau so ein Mistkerl, wie ich immer gedacht hab.«

Sprotte warf die Schaufel auf das Beet und sprang auf. Sie würdigte ihre Großmutter keines Blickes, sondern rannte zum Hühnerstall. Seit zwei Monaten war er wieder bewohnt von acht wunderhübschen Hennen. Die Hühner, die beim Wohnwagen herumzeterten und Friedas Bohnen zerrupft hatten, waren auch mal hier zu Hause gewesen, doch O. S. hatte sie schlachten wollen und deshalb hatten die Wilden Hühner gemeinsam mit den Pygmäen sie gestohlen. »Wenn die hier zu alt zum Legen werden«, hatte O. S. gefragt, als sie die neuen Hennen anschaffte, »wollt ihr die dann auch für euer Hühner-Altersheim haben oder soll ich sie doch besser schlachten?«

»Komm her!«, sagte Sprotte zu einer kleinen weißen Henne, die im Stroh herumpickte. Erschrocken hob sie den Kopf, aber Sprotte hatte einige Übung im Hühnerfangen. Die Henne schloss glucksend die Augen, als Sprotte sich ins Stroh kniete und sie sich auf den Schoß setzte. Vorsichtig strich sie ihr mit den Fingern über die weichen Brustfedern und die harten Federn der Flügel, streichelte den blassroten Kamm und ließ die Henne dann wieder laufen. Erleichtert schlüpfte sie durch das Loch, das nach draußen in den großen maschendrahtumzäunten Auslauf führte.

Ich will keinen Vater!, dachte Sprotte. Ich brauch keinen Vater. Da nehm ich schon lieber den Klugscheißer.

Als sie wieder aus dem Stall kam, war ihre Großmutter verschwunden. Sie ließ sich nicht blicken, bis Sprotte mit ihrer Arbeit fertig war. Als sie ins Haus ging, um sich die Erde von den Händen zu waschen, stand O. S. in der Küche und knetete Kuchenteig.

»Hast du Durst?«, fragte sie barsch, wischte sich das Mehl von den Händen und schob Sprotte ein Glas Wasser hin.

Sprotte trank es wortlos. »Zwei Rotkohlsetzlinge sind noch übrig«, sagte sie. »Kann ich die mitnehmen?«

Ihre Großmutter nickte nur. »Aber denk dran, dass sie viel Dünger brauchen.«

»Ja, klar.« Kohl und Tomaten sind gefräßig, Bohnen geben noch was ab. Hundert-, ach was, tausendmal schon hatte sie das zu hören gekriegt. »Ich bring Bella heute Abend zurück«, sagte Sprotte. Dann leinte sie die Hündin an, stieg auf ihr Rad und fuhr davon. Fred war bestimmt schon beim Baumhaus.

Die Pygmäen hatten schon einmal ein Baumhaus als Bandenquartier gehabt, in dem Wäldchen, das früher am Rand des Schrottplatzes gestanden hatte. Aber das Wäldchen war längst verschwunden und mit ihm das Baumhaus der Jungen. Wo früher Bäume und ein Tümpel gewesen waren, stapelten sich jetzt Müll und verrostete Autos.

Die Pygmäen hatten lange um ihr altes Baumhaus getrauert, aber schließlich hatten sie ein neues gebaut, gar nicht weit entfernt von dem Grundstück, auf dem der Wohnwagen der Wilden Hühner stand. Sprotte mochte Baumhäuser nicht besonders, es wurde ihr schwindelig in den Dingern, aber mit der Zeit hatte sie sich halbwegs daran gewöhnt, die Welt von oben zu sehen, und die steile Leiter kam sie inzwischen schon ziemlich zügig hinauf. Sie durfte nur nicht nach unten sehen, während sie hinaufkletterte.

Junge Buchen, Eichen und ein paar schmächtige Tannen wuchsen in dem Waldstück, in dem das neue Baumhaus der Pygmäen lag. Zwischen den schlanken Stämmen wuchsen Holunderbüsche und wilde Himbeeren, deren stachlige Ranken es nicht ganz einfach machten, lautlos bis zum Fuß der Leiter zu schleichen, vor allem, wenn man eine hechelnde, aufgeregte Hündin dabeihatte.

Sprotte machte sich immer wieder einen Spaß daraus, die Jungen eine Weile zu belauschen, bevor sie sich bemerkbar machte. Sie fiel längst nicht mehr über die Stolperbänder, die Teil von Tortes selbst erdachter Alarmanlage waren, und das ständige Radiogedudel, das von oben herunterklang, machte alle Schleicherei ohnehin meist überflüssig.

Sprotte hatte gehofft, Fred allein anzutreffen. Steves Verwandtschaft aus Spanien war zu Besuch und da musste er meist zu Hause bleiben, Torte hatte schließlich seine neue Flamme und Willi verbrachte eigentlich die Samstage mit seiner neuen Freundin. Doch als Sprotte sich der großen Eiche näherte, in deren Krone sich die Jungen eingenistet hatten (es war der größte Baum weit und breit), drangen gleich mehrere Stimmen zu ihr herunter. Offenbar waren sämtliche Pygmäen da oben versammelt — und das Radio lief nicht.

Sprotte strich Bella beruhigend über den Kopf, schlich weiter, bis die Plattform, auf der das Baumhaus stand, direkt über ihr schwebte, und lehnte sich gegen den Eichenstamm. Für einen Moment überlegte sie, ob sie umdrehen sollte. Sie war nicht in der Stimmung für Tortes dumme Witze und Fred benahm sich grundsätzlich anders, wenn die restlichen Urwaldzwerge dabei waren. Aber allein sein wollte sie jetzt auch nicht und schließlich hatte sie versprochen, beim Baumhaus vorbeizukommen. Allein schon, um die Setzlinge abzuholen, die Fred bestimmt wieder mitgebracht hatte. Fast jedes Wochenende brachte er eine Kiste Pflanzen aus dem Schrebergarten seines Großvaters mit. Die Hälfte von Friedas Beeten wäre leer gewesen ohne Freds Kisten.

Sprotte seufzte und lauschte den ausgelassenen Stimmen über ihrem Kopf. Vielleicht konnte sie Fred ja überreden, die anderen Urwaldzwerge für eine Weile sich selbst zu überlassen und mit ihr zum Wohnwagen zu fahren.

»Ach, komm, nun sag schon.« Tortes Stimme war unverkennbar. Er war der einzige Pygmäe, der den Stimmbruch immer noch nicht hinter sich hatte. »Du und das Oberhuhn, ihr... macht es doch schon, oder?«

Sprotte spürte, wie sie rot wurde. Ganz heiß fühlte ihr Gesicht sich an. Sie hielt den Atem an, wollte beides, den kleinen Bastard packen und ihm die Frechheit aus den Knochen schütteln — und Freds Antwort hören.

»O Mann, Torte!« Das war Willi. »Rede nicht von Sachen, von denen du nichts verstehst, klar?«

»Was soll denn das heißen?« Tortes Stimme überschlug sich. »Glaubst du, nur weil ich nicht so ‘ne steinalte Freundin hab wie du, hab ich keine Ahnung? Ich...«

»Hör auf, Torte!« Das war Fred. Er knurrte fast. Seine Pass-bloß-auf-Ich-bin-der-Chef-Stimme nannte Wilma das spöttisch. »Spiel hier nicht den Frauenhelden, klar? Selbst Steve kennt sich mit Mädchen besser aus als du.«

»Genau!« Steves Schuhsohlen baumelten nur ein paar Meter über Sprottes Kopf. »Seit er diesem armen Mädchen ständig an der Lippe hängt, hält er sich plötzlich für Casanova persönlich.«

»Na, ich häng wenigstens einer an der Lippe!« Tortes Stimme bebte vor Zorn. »Und man wird ja wohl ‘ne Frage stellen können, ohne dass ihr gleich alle auf einen losgeht!«

»Tja, das war eindeutig die falsche Frage.« Willi hatte sich neben Steve gesetzt. Wie die Jungen so seelenruhig am Rand der Plattform sitzen konnten, war für Sprotte ein nicht zu ergründendes Rätsel. Sie musste sich schon bei der Vorstellung fast übergeben.

»Ach ja? Mann, ich weiß wirklich nicht, worauf du dir so viel einbildest!« Das war schon wieder Torte. Er schien keine Ruhe geben zu wollen.

»He, Torte, peace, ja? Deine Karten sehen im Moment gar nicht gut aus!« Steve hatte die tiefste Stimme von den vieren. »Na klar!«, sagte Melanie immer. »Die dickste Trommel klingt am tiefsten, das ist Naturgesetz.«

»Ach, scheiß doch auf deine Karten! Willi soll sich nicht so aufplustern. Bildet sich ein, er war der Wunder-weiß-was-Mädchenkenner, als würden sie alle bei seinem Anblick hinschmelzen wie... wie...«, Torte geriet ins Stottern, »...wie ein verdammtes Eistörtchen oder so was. Dabei weiß doch jeder, dass Melanie sowieso jeden ranlässt. Sogar diesen Spacken aus der Neunten...«

Willi sprang auf.

Oje, dachte Sprotte, jetzt fliegt Torte gleich vom Baumhaus. Höchste Zeit für etwas Hühnergegacker. Ihr Pfiff ließ die aufgebrachten Stimmen über ihr abrupt verstummen. Keiner konnte pfeifen wie Sprotte — »Fühlt sich jedes Mal an wie ein sauberer Schnitt durchs Trommelfell«, sagte Fred dazu — und natürlich wusste er sofort, wer da unten am Fuß der Leiter stand. Sein fuchsroter Kopf schob sich über den Rand der Plattform. »He, Oberhuhn!«, rief er, und sein Lächeln geriet etwas unsicherer als gewöhnlich. »Wie lange stehst du denn schon da unten?«

»Lange genug«, antwortete Sprotte. »Hast du Lust, mal runterzukommen?«

»He, jetzt gibt’s Ärger, Boss!«, hörte sie Steve sagen. Dann schielte Torte über den Plattformrand.

»Na, da hab ich dir ja wohl gerade den Hals gerettet, was?«, rief Sprotte zu ihm hinauf, während Fred die schwankende Leiter herunterkam.

»Wieso? Was soll ‘n das heißen?« Torte versuchte unbeschwert zu klingen, aber die Erleichterung stand ihm auf die Stirn geschrieben.

»Ich sag dir nur eins: Freu dich nicht zu früh!«, rief Sprotte. »Ich hab dich vielleicht vor Willis Fäusten gerettet, aber glaub mir, noch ein dummer Spruch über Melli und du wirst dir wünschen, er hätte dich verhauen.«

»Das war doch nicht so gemeint!« Tortes Stimme wurde schrill. »Das war doch bloß so dahergeredet. Wollen hier heute alle auf mir rumhacken oder was?«

Fred stand inzwischen neben Sprotte. Sie staunte jedes Mal wieder darüber, wie schnell er es diese Leiter herunterschaffte. Er tätschelte Bella den Kopf und zupfte Sprotte an den Haaren. »He, reg dich nicht auf!«, sagte er. »Torte nervt eben manchmal, aber Willi passt schon auf, dass er nichts Schlechtes über Melli sagt. Mann!« Besorgt sah er ihr ins Gesicht. »Du bist ja ganz blass.«

»Es ist nicht deshalb!«, sagte Sprotte gereizt. Sie sah nach oben. Torte und Steve lugten immer noch zu ihnen herunter. Nur Willi hielt sich zurück.

»He, könnt ihr da oben mal verschwinden?«, rief Fred. »Das hier ist kein Kino oder so was, klar?« Die beiden Köpfe verschwanden sofort, aber Torte konnte sich ein albernes Kichern natürlich nicht verkneifen.

»Also, was ist los?« Fred legte Sprotte die Hände auf die Schultern und sah sie erwartungsvoll an. »Na, nun komm schon. Du guckst wie ein Huhn, dem ein Korn quer im Hals steckt.«

Sprotte vergrub ihr Gesicht in seinem Hemd. »Ach, O. S. hat da so ein paar seltsame Sachen erzählt«, murmelte sie. »Über Briefe... und meinen Vater.«

»Deinen was?«

Sprotte musste lachen, obwohl sie sich nicht danach fühlte. Kein Wunder, dass Fred so erstaunt klang. Das Wort Vater hatte er aus ihrem Mund bestimmt noch nie gehört.

»He, Torte, du glotzt ja schon wieder da runter!«, hörte sie Steve sagen. »Willst du jetzt auch noch Ärger mit dem Boss kriegen?«

Sprotte sah hoch. Es war niemand zu entdecken. Aber sie wusste, dass da oben drei Pygmäen hockten, und sie wäre wirklich gern mit Fred allein gewesen. »Kommst du mit mir zum Wohnwagen?«, flüsterte sie ihm zu. Bella leckte ihr die Hand. Sie langweilte sich. Sprotte kraulte ihr beruhigend die Ohren. »Ich will Frieda die Pflanzen bringen«, sagte sie. »Du hast doch welche mitgebracht, oder?«

Fred nickte. »Klar, stehen da unter den Büschen. Salat, Rosenkohl, sogar ein paar Buschbohnen sind dabei. He, ihr da oben!«, rief er zum Baumhaus hinauf. »Ich fahr mit dem Oberhuhn zum Wohnwagen. Ich bin in circa zwei Stunden zurück.«

Sofort schob sich Tortes Kopf wieder über den Plattformrand. Willi und Steve ließen sich auch sehen. »Ich muss in ‘ner Stunde weg«, sagte Willi. »Du weißt schon...« Er warf Sprotte einen verlegenen Blick zu.

»Ich muss auch los!«, sagte Steve.

»Ich auch!«, rief Torte. »Aber ich wünsch auf jeden Fall viel Spaß mit dem Oberhuhn.« Wieder begann er hysterisch zu kichern, Willi presste ihm die Hand auf den Mund und zerrte ihn zurück.

»Der Kerl ist einfach zu blöde!«, hörte Sprotte ihn knurren. Und es gab wirklich niemanden, der ihm da widersprach.

Sie ließen sich Zeit mit dem Weg zum Wohnwagen, gerade so viel Zeit, dass Sprotte Fred ihr Herz ausschütten konnte. Bei niemandem konnte sie das so wie bei ihm, nicht mal bei Frieda oder ihrer Mutter. Fred war einfach der beste Zuhörer, den sie je gehabt hatte.

»Bist du nicht neugierig, wie er so ist?«, fragte Fred, als sie ihre Räder gegen Wilmas Pygmäen strengstens verboten-Schild lehnten. »Du weißt schon, dein Vater.«

»Nee, bin ich nicht«, antwortete Sprotte. »Ich bin dreizehn Jahre bestens ohne ihn ausgekommen.«

Fred nickte nur, aber Sprotte wusste, was er dachte. Fred hätte seinen Vater vermisst. Er mochte seinen Vater. Er mochte ihn sehr. Er ging mit ihm zum Fußball und ins Kino und sie sahen sich im Fernsehen zusammen stundenlang irgendwelche todlangweiligen Autorennen an. Für so was war ein Vater vermutlich ganz nützlich. Aber Sprotte konnte sich wirklich nicht vorstellen, wozu sie einen brauchen könnte. Außerdem war ihrer ganz bestimmt nicht so nett wie der von Fred. Vielleicht war er so ein schlagkräftiges Prachtexemplar wie das von Willi oder ein Nörgler wie der von Wilma. Oder einfach so ein treuloser Schweinehund wie Trudes Vater, der sich eine neue Frau nahm und seiner Tochter dann ständig gewissenberuhigende Geschenke machte.

»Nein!«, sagte Sprotte, während sie das Tor aufstieß. »Meine Mutter hat ganz Recht damit, dass sie nichts mehr von ihm wissen will. Und meinetwegen soll sie den Klugscheißer heiraten. Wenn sie das glücklich macht.«

Hinter der Hecke lagen zwei Fahrräder im Gras. Das eine gehörte Wilma, aber das andere kannte Sprotte nicht. Erstaunt sah sie sich um, doch es war niemand zu entdecken. Hatte Wilma nicht gesagt, dass sie heute Probe hatte?

»Soll ich die Pflanzen da an die Beete stellen?« Fred sah sie fragend an. »Ich glaub, sie brauchen Wasser.« Einige Setzlinge ließen wirklich schon die Blätter hängen.

Sprotte ließ Bella von der Leine und sah auf die Uhr. »Frieda kommt erst in einer Stunde«, sagte sie. »Ich werd mal sehen, wo sie ihre Gießkanne stehen hat.«

Fred stellte die Setzlinge seines Großvaters neben Friedas Salatbeet, und Sprotte lief auf den Wohnwagen zu. Sie glaubte jemanden durch das Fenster zu sehen und als sie auf die Treppe zutrat, ging die Tür auf und Wilma kam heraus. Sie drehte ihr den Rücken zu, lachte und fuchtelte beim Reden mit den Händen in der Luft herum, wie sie es immer tat. Dann drehte sie sich um — und sah Sprotte.

Noch nie hatte Sprotte jemanden so kreideweiß werden sehen — bis auf das eine Mal, als Kerstin, ein Mädchen aus ihrer Klasse, in Ohnmacht gefallen war, mitten im Matheunterricht, während sie an der Tafel stand.

»He, Wilma«, sagte Fred und griff nach Sprottes Hand.

Wilma starrte ihn ebenso verlegen an wie Sprotte. »He, Fred«, murmelte sie. »Was... was... macht ihr denn schon hier? Frieda hat gesagt...« Sie brach ab und blickte über die Schulter in den Wohnwagen. »Wir, ich mein, ich... hab Leonie die Hühner gezeigt. Sie hatte noch nie welche gesehen. Könnt ihr euch das vorstellen?«

Leonie schob den Kopf durch die Tür und war fast ebenso blass wie Wilma.

»Und — haben sie dir gefallen?«, fragte Fred. »Das sind hinterhältige Biester, sag ich dir. Sie picken nach deinen Augen, wenn du nicht aufpasst.«

»Das hat Wilma mir auch schon erzählt.« Leonie lächelte erleichtert.

Sprotte hätte Fred küssen können. Er sagte immer das Richtige zur richtigen Zeit. Na ja, fast immer.

»Frieda und ich wollen nachher Gemüse pflanzen«, sagte Sprotte.

Sie schaffte es nicht halb so gut wie Fred, ihre Stimme unbefangen klingen zu lassen. Da war etwas in dem Blick, mit dem Wilma Leonie ansah...

»Na ja, grüß sie von mir!«, sagte Wilma. »Du weißt ja, die Probe.« Sie hatte es eilig, an Sprotte vorbeizukommen. Leonie stapfte ihr hinterher. Im Vorbeigehen lächelte sie Sprotte und Fred verlegen zu.

»He, bevor ich es vergesse!«, rief Fred den beiden nach. »Wir machen nächsten Freitag ein Fest, bei unserem Baumhaus. Hühner sind auch zugelassen. Und jeder, der sonst noch Lust hat.«

Sprotte sah ihn überrascht an. »Ein Fest? Was denn für ‘n Fest?«

Fred zuckte die Achseln. »Na, ein Fest eben. War Steves Idee. Ich hätt’s dir schon noch gesagt, aber auf dem Weg hierher hast du ja wohl die meiste Zeit geredet, oder?«

Sprotte nickte. Wilma und Leonie schoben ihre Fahrräder durch das klapprige Tor. Noch einen Winter würde es bestimmt nicht überstehen. Wilma winkte noch einmal, bevor die beiden davonfuhren. Sprotte sah ihnen nach, bis sie hinter der Hecke verschwunden waren.

»Was guckst du so, Oberhuhn?« Fred zog sie mit sich zum Wohnwagen. »Nun komm schon, wir haben euer ganzes Bandenquartier für uns, bis Frieda auftaucht.«

Sprotte ließ sich wortlos mitziehen, aber sie sah immer wieder zum Tor zurück, als wäre Wilma noch da — mit Leonie. Sie ärgerte sich über sich selbst, über die seltsamen Gedanken, die sich nicht vertreiben ließen, seit Wilma aus dem Wohnwagen gekommen war.

»Steve hat sie mal gesehen«, sagte Fred.

»Wen?« Sprotte sah ihn ungläubig an. Wie albern schnell ihr Herz schlug.

»Na, wen wohl? Die beiden. Er ist mal in sie hineingestolpert, hinter der Bühne, bei irgendeiner Probe. Mann, das hat ihn ziemlich durcheinander gebracht. Zum Glück ist er damit zu mir gekommen und nicht zu Torte.«

Fred zog Sprotte die Treppe zur Wohnwagentür hoch.

»Aber...« Sprotte wusste nicht, was sie sagen sollte. Sie wusste gar nichts mehr.

»He, guck nicht so! Das is’ keine ansteckende Krankheit.« Fred machte die Tür hinter ihnen zu. »Mir gefallen Mädchen auch besser als Jungs. Man könnte sagen, Wilma und ich haben den gleichen Geschmack.«

Sprotte schüttelte ungläubig den Kopf. Sie hätte das Ganze gern ebenso gelassen aufgenommen wie Fred, doch das Herz schlug ihr weiter bis zum Hals. Ihr Blick fiel auf ein Foto, das Frieda an die Wohnwagentür geklebt hatte. Sie hatten es an dem Tag gemacht, an dem sie den Wohnwagen eingeweiht hatten. Arm in Arm standen sie alle davor, Wilma stand zwischen Sprotte und Frieda.

»Meinst du, ich sollte es den andern erzählen?«, fragte sie leise.

Fred zuckte die Achseln. »Weiß nicht. Geht eigentlich keinen was an, denk ich. Andererseits... Nee, keine Ahnung.«

Sprotte sah immer noch das Foto an.

»Mann, Oberhuhn, du bist ja blass wie die Wand.« Fred kniff ihr in die Nasenspitze. »Meine Tante, also die Schwester meiner Mutter, ist auch so gestrickt.«

»Wirklich?« Sprotte sah ihn ungläubig an.

Fred zuckte die Achseln und grinste.

Sprotte stieß einen tiefen Seufzer aus, einen tiefen, tiefen Seufzer. Dieser Tag war einfach zu viel für sie. Erst das Gerede über ihren Vater und jetzt das.

Fred sah auf seine Uhr. »He, nur noch fünfundzwanzig Minuten, bis Frieda auftaucht!«, sagte er. »Kannst du jetzt mal an mich statt an Wilma denken?«

Sonntage sind wirklich nur ein kleines bisschen schlechter als Samstage, und dieser Sonntag fing eigentlich sehr verheißungsvoll an.

Sprotte wachte davon auf, dass es nach heißem Kakao duftete, und als sie die Augen aufschlug, stand ihre Mutter neben dem Bett, mit einem Tablett, auf dem sich all das befand, was zu einem richtig guten Sonntagsfrühstück gehört: gekochte Eier, Schokoladencroissants, frische Brötchen (na ja, wahrscheinlich waren sie aufgebacken, aber das ist ja auch nicht schlecht) und natürlich der Kakao, dessen Duft Sprotte in die Nase gezogen war.

»Rückst du mal?«, fragte Mam und Sprotte rückte. Die Matratze war gerade so breit, dass das Tablett zwischen ihnen Platz hatte.

Es war die Matratze aus dem alten Bett von Sprottes Mutter. Sie hatte das Bett ebenso übernommen wie das Zimmer, aber das Bettgestell war auf den Sperrmüll gewandert. Sprotte schlief lieber auf einer Matratze, die einfach auf dem Boden lag.

»Du bist immer noch sauer wegen des Zimmertauschs, was?«, fragte ihre Mutter, während sie an ihrem Kaffee nippte.

»Ach was!«, murmelte Sprotte. Wie konnte man sauer sein, wenn man heißen Kakao zum Frühstück bekam und gekochte Eier?

»Bist du doch!« Ihre Mutter legte ihr ein Brötchen auf den Teller. »Du hast noch nicht ein Bild aufgehängt und deine Bücher hast du auch noch nicht ausgepackt.«

Sie hatte Recht. Das Zimmer sah aus, als wäre Sprotte erst gestern eingezogen, dabei schlief sie schon seit mehr als acht Wochen darin. Fred waren die unausgepackten Kisten auch schon aufgefallen. »Ach, das kommt schon noch«, murmelte Sprotte. Sie wollte jetzt nicht darüber reden. Sie wollte einfach nur frühstücken und es genießen, dass sie und ihre Mutter wieder mal allein waren.

»Schnarcht er wieder?«, fragte sie.

Ihre Mutter nickte. »Es ist ein Wunder, dass der Putz nicht von der Decke rieselt. Irgendwann steck ich ihm einen Korken in die Nase.«

Sie mussten beide so lachen, dass sie sich an ihren Brötchen verschluckten. Früher hatten sie fast jeden Sonntag so zusammen gefrühstückt, hatten sich den Fernseher ans Bett geholt, irgendeinen Film geguckt und so lange gegessen, bis ihnen schlecht war. Aber seit der Klugscheißer schnarchend im Bett von Sprottes Mutter lag, hatte so ein Frühstück Seltenheitswert. Und deshalb wollte Sprotte es sich auf keinen Fall verderben — weshalb sie kein Wort über den gestrigen Tag verlor. Nichts über O. S., nichts über Vaterbriefe, nichts über verliebte Mädchen. Auch wenn es ihr schwer fiel.

Stattdessen erzählte sie von dem geplanten Fest der Pygmäen, von Steves spanischen Verwandten, ja sogar von Mellis Liebesschmerz, und ihre Mutter stöhnte darüber, dass der Klugscheißer einen neuen Brautkleiderladen aufgetan hatte, dass er mehr als hundertfünfzig Leute zu der Hochzeit einladen wollte, dass er sie hatte überzeugen wollen, sich eine Dauerwelle machen zu lassen (»Kannst du dir das vorstellen? Ich mit Locken?«), und dass die Taxikunden immer zickiger wurden. Kurz, sie hatten es gut, richtig gut, während nebenan der Klugscheißer so laut schnarchte, dass man es durch die Wand hören konnte.

»Weißt du, was ich mach, wenn wir uns gar nicht vertragen?«, sagte Sprottes Mutter beim dritten Brötchen. »Dann werd ich das Schnarchen als Scheidungsgrund angeben. Eine Tonbandaufnahme und jeder Richter wird auf meiner Seite sein.«

»Ganz bestimmt!«, sagte Sprotte mit vollem Mund, was dadurch eher wie ganf beftimmt klang.

Und dann klingelte es an der Tür.

»Wer kann das denn sein?«, fragte ihre Mutter. »Bist du mit Fred verabredet?«

Sprotte schüttelte den Kopf. »Der is’ heut bei seinem Großvater.«

Ihre Mutter seufzte, warf die Bettdecke zurück und schlüpfte in ihren Morgenrock. »Wenn das deine Großmutter ist«, sagte sie, während sie über den Flur zur Haustür tappte, »dann...«

Sprotte hörte, wie sie die Haustür aufschloss — und dann hörte sie gar nichts mehr.

Totenstille.

Hastig kletterte sie über das Tablett, lief zur Tür und lugte auf den Flur hinaus.

Ihre Mutter stand vor der offenen Haustür und gab keinen Mucks von sich.

»Hallo«, sagte eine Männerstimme, und dann, als ihre Mutter immer noch keinen Mucks von sich gab: »Deine Mutter hat...ja, sie hat mir von deiner bevorstehenden Hochzeit erzählt, und dass du möchtest, dass ich vorher... vorbeigucke.«

Sprotte sah ihre Mutter an. Sie gab immer noch keinen Laut von sich, aber das musste sie auch nicht. Sprotte wusste genau, wer da vor der Tür stand. Sie wusste es im selben Moment, in dem sie die fremde Stimme hörte, und ihr erster Gedanke war, ganz schnell zurück in ihr neues Zimmer zu schlüpfen, unter die Decke zu kriechen und zu warten, dass er wieder fort war. So wie er es immer gewesen war. Dreizehn Jahre lang. Aber ihre Mutter stand so verloren da, dass Sprotte sie einfach nicht allein lassen konnte, und so nahm sie all ihren Mut zusammen (obwohl nicht viel davon übrig war), setzte das unfreundlichste Gesicht auf, das ihr zur Verfügung stand, und ging zu ihr.

Ihre Mutter griff erleichtert nach ihrer Hand. Sprotte hatte das Gefühl, dass sie sehr dankbar für ihre Gesellschaft war. Sie fand sogar ihre Stimme wieder. »Ich werd ihr den Hals umdrehen!«, sagte sie, ohne den Mann, der vor der Tür stand, aus den Augen zu lassen. »Und wenn es das Letzte ist, was ich in meinem Leben tu — ich dreh der alten Hexe den Hals um.«

Wie sieht man einen Vater an, der einen im Stich gelassen hat, als man ihm kaum bis ans Knie reichte? Sprotte versuchte ihn überhaupt nicht anzusehen. Früher hatte sie sich manchmal ausgemalt, was sie zu ihm sagen würde, falls er plötzlich vor ihr stünde, wie verächtlich sie ihn mustern würde...

Er sah ganz anders aus, als sie sich ihn vorgestellt hatte.

»Oh, verdammt, natürlich! Das hätte ich mir denken können!« Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht und wusste nicht wohin mit den Blumen, die er mitgebracht hatte. Als er in ihre Richtung sah, schaute Sprotte schnell woanders hin. »Deine Mutter hat sich das nur ausgedacht! Darauf hätte ich kommen müssen. Du wolltest mich gar nicht sehen. Wieso solltest du es dir plötzlich anders überlegen, stimmt’s?«

»Stimmt!«, sagte Mam. Ihre Stimme klang seltsam.

»Entschuldige! Ich bin schon weg.« Diesmal drehte Sprotte den Kopf nicht schnell genug weg und er sah ihr mitten ins Gesicht. Er versuchte es sogar mit einem Lächeln, aber sie lächelte natürlich nicht zurück. Sie versuchte einfach, durch ihn hindurchzusehen. Das klappte ganz gut.

»Sie sieht dir ähnlich!«, sagte er.

»Tut sie nicht«, sagte Mam.

Sprotte fühlte sich furchtbar. Als regte sich in ihr eine andere Sprotte, eine, die sie längst vergessen hatte, so klein und weich, vielleicht vier oder fünf Jahre alt. Wenn Fred doch bloß dagewesen wäre. Mit ihm fühlte sie sich immer so erwachsen, kein bisschen wie ein Kind, ein kleines Kind, das einen Vater hatte, der es nicht haben wollte.

Sie sah ihm auch nicht ähnlich, nein, wirklich nicht. Überhaupt nicht.

Er sah jünger aus, als sie gedacht hatte.

Und ganz anders als Freds Vater. Oder Willis. Oder Trudes. Oder Wilmas.

»Ich wünsch dir eine schöne Hochzeit«, sagte er zu ihrer Mutter, zögerte einen Moment und legte die Blumen auf die Fußmatte. Dann griff er in die Tasche seiner Lederjacke, die fast so aussah wie die, die Fred nur zum Schlafen auszog, und legte ein kleines Päckchen neben den Blumenstrauß. »Das ist für Charlotte«, sagte er, ohne sie anzusehen. Und dann drehte er sich um und ging.

Sprottes Mutter machte einen Schritt auf die Tür zu und sah ihm nach. Er war schon auf der Treppe, als sie ihm nachrief. »Wo du nun schon mal hier warst«, sagte sie — und schien sich nicht entscheiden zu können, ob sie ärgerlich oder einfach nur unbeteiligt klingen wollte, »vielleicht solltest du dich mal mit Charlotte verabreden.«

Sprotte sah sie entgeistert an. Was sollte das? War sie verrückt geworden?

Ihr Vater war stehen geblieben.

»Aber sie kommt nicht zu dir. Du musst schon herkommen«, fügte ihre Mutter hinzu.

Was redet sie da? Sprotte hätte ihr am liebsten den Mund zugehalten, aber jetzt war es sowieso zu spät.

Ihr Vater sah sie an. Und diesmal starrte Sprotte zurück, so abweisend sie nur konnte. Er lächelte! »Ich glaube nicht, dass sie von der Idee begeistert ist!«, sagte er. »Aber ich ruf dich an.«

»Lass dir die Nummer von meiner Mutter geben«, sagte Mam. »Ihr scheint ja die besten Freunde zu sein.«

»Ich hab die Nummer«, antwortete er.

In dem Moment ging die Tür von Sprottes ehemaligem Zimmer auf.

»He, wo steckt ihr denn alle?«, rief der Klugscheißer und kam gähnend den Flur herunter. Mit verdutztem Gesicht blieb er hinter Sprottes Mutter stehen.

»Sonntagsbesuch?«, fragte er und starrte auf die Blumen, die immer noch auf der Fußmatte lagen. Unten fiel die Haustür zu.

Sprottes Mutter bückte sich und hob den Blumenstrauß auf. Dann bückte sie sich noch mal und gab Sprotte das kleine Päckchen.

Sprotte nahm es mit so spitzen Fingern entgegen, als könnte sie sich daran verbrennen.

Ihre Mutter stellte die Blumen in ein altes Marmeladenglas, zog sich an und fuhr zu Oma Slättberg. Dem verdutzten Klugscheißer sagte sie nur, dass es mit ihrer Mutter da wieder mal was zu klären gäbe.

»Von wem waren die Blumen, Sprotte?«, fragte er, als ihre Mutter die Haustür hinter sich zugezogen hatte. Er sah ziemlich unglücklich aus — und das Wort Eifersucht stand ihm giftgrün auf die Stirn geschrieben.

»Niemand, um den du dir Sorgen machen musst«, sagte Sprotte. »Glaub mir, sie ist nicht gut auf ihn zu sprechen.«

Den Klugscheißer schien das nicht sonderlich zu beruhigen, aber Sprotte hatte zu viel mit sich selbst zu tun, um auch noch den Verlobten ihrer Mutter zu trösten. Ohne ein weiteres Wort ließ sie ihn stehen, in seinem rot gestreiften Schlafanzug, und ging in ihr Zimmer — ihr neues Zimmer mit den kahlen Wänden und den Pappkartons voller Bücher und Krimskrams.

Sie legte das Päckchen von ihrem Vater aufs Fensterbrett, und da ließ sie es liegen bis zum Abend. Erst mitten in der Nacht packte sie es aus, nachdem sie stundenlang schlaflos dagelegen und den Mond angestarrt hatte, der blass und schmal draußen über den Dächern hing.

Das Päckchen war eingeschlagen in mattblaues Seidenpapier und drinnen war eine fast ebenso blaue Schachtel. Eine Kette lag darin, sie bestand aus lauter winzigen silbernen Blättern. Sprotte nahm sie vorsichtig heraus, ließ sie durch ihre Finger gleiten, Blatt für Blatt, und legte sie neben sich auf das dunkelblaue Betttuch.

Sie starrte die Kette an, bis ihr die Augen zufielen.

Aber am Morgen, noch bevor ihre Mutter sie zum Frühstück wecken kam, ließ sie sie mitsamt der blassblauen Schachtel und dem Seidenpapier in einem der Pappkartons verschwinden.

»Wie sieht er aus?« Natürlich war das Melanies erste Frage. Was sonst? »Sieht er besser aus als der Klugscheißer? Nun sag schon.«

Eigentlich hatte Sprotte nur Frieda von dem Sonntagsbesuch erzählen wollen, aber dann war Trude dazugekommen und nun wussten es alle Hühner.

Frieda stieß einen tiefen Seufzer aus und legte Sprotte schwesterlich den Arm um die Schulter. »Mensch, Melli, wann wirst du endlich kapieren, dass Aussehen nicht alles ist?«

»Ach, was du nicht sagst. Dann hast du dich bestimmt in Maik verliebt, weil er so hässlich ist, was?«

Darauf fiel Frieda keine Antwort ein.

»Also ich fass es nicht, dass Sprottes Mutter ihm nicht gleich die Tür vor der Nase zugeknallt hat! Was, wenn er nun wirklich anruft? Oder noch mal vorbeikommt? O Gott!« Wilma blickte zwar noch leicht verunsichert drein, wenn sie Sprotte ansah, aber ansonsten war sie die Alte.

»Was sie wohl zu deiner Oma gesagt hat!« Trude bekam leuchtende Augen, während sie sich mit wohligem Schaudern die Szene ausmalte.

»Bist du sicher, dass O. S. es überlebt hat?«, fragte Frieda.

»Hat sie«, antwortete Sprotte trocken. »Glaub mir, die überlebt noch ganz andere Sachen.« Ihre Mutter hatte nicht viel erzählt, nachdem sie von O. S. zurückgekommen war. »Ich werd mich nicht mit ihm treffen, Mam!«, hatte Sprotte zu ihr gesagt, während sie zusammen das verschlangen, was der Klugscheißer gekocht hatte. Er kochte sehr gut — offenbar selbst dann, wenn er unglücklich war. »Na ja, das war ja auch nur so eine Idee von mir.« Ihre Mutter war rot geworden, Sprotte wollte sich gar nicht erst fragen, warum. »Ich dachte... wo er doch nun mal dein Vater ist.«

»Was? Wer?«, hatte der Klugscheißer gefragt und sich an seinem eigenen Risotto verschluckt. Aber die Aufklärung darüber, wer da am Sonntagmorgen vor der Tür gestanden hatte, hatte ihn nicht unbedingt glücklicher aussehen lassen. »Ich weiß nicht!«, sagte Frieda nachdenklich. »Ich glaub, ich würd mich doch mit ihm treffen. Ich würde einfach zu neugierig sein, wie er so ist.«

»Na ja!«, sagte Melanie. »Genau das will Sprotte uns ja nicht verraten.«

»Und? Es geht uns schließlich auch nichts an. Das ist ihre Privatangelegenheit. Hast du von so was schon mal gehört?«

Wilma warf unauffällig einen Blick den Flur hinunter. Leonie stand mit ein paar Mädchen aus der Parallelklasse drüben vor dem Musikraum.

Die Pygmäen waren noch nicht erschienen, aber das war nichts Ungewöhnliches. Schließlich waren es noch fünf Minuten bis zum Beginn der ersten Schulstunde, und meistens kamen die Jungen erst, wenn Frau Rose sich schon über den Flur kämpfte.

»Muss echt schlimm gewesen sein, dass er so plötzlich vor der Tür stand«, sagte Trude. »Mir geht es jedes Mal schon drei Tage vorher schlecht, wenn mein Vater uns besucht, und bei mir ist es dann gerade mal vierzehn Tage her, dass ich ihn gesehen hab, und nicht dreizehn Jahre.«

Sprotte zuckte die Schultern. »Ach, so schlimm war es nun auch wieder nicht!«, sagte sie. »Ich kenn ihn ja gar nicht.«

Was für eine gute Lügnerin sie doch sein konnte. Frieda warf ihr einen nachdenklichen Blick zu. Sie war vermutlich die Einzige, die erriet, wie es hinter Sprottes ausdrucksloser Miene wirklich aussah.

»Hast du es Fred schon erzählt?«, flüsterte sie ihr zu.

Sprotte schüttelte den Kopf.

Leonie winkte Wilma zu.

»Bin gleich zurück«, sagte Wilma. Sie tat, als hätte sie es nicht sonderlich eilig. Fast gelangweilt schlenderte sie davon.

Was waren sie doch alle für Schauspieler! Alle, wie sie dastanden. Aber was spielten sie? Das, was die anderen sehen wollten? Das, was sie selbst gern sein wollten?

»Nun seht euch das an!« Melanie rümpfte verächtlich die Nase. »Leonie winkt und Wilma springt. Was findet sie bloß an dieser Kuh? Wenn sie glaubt, dass wir die in die Bande aufnehmen, dann irrt sie sich aber gewaltig. Seht doch bloß mal, wie die sich anzieht. Wie ein Hippie!«

»Ich find, sie zieht sich toll an«, sagte Frieda. »Außerdem kann Leonie sowieso anziehen, was sie will. Die sieht immer zum Sterben schön aus.«

»Zum Sterben schön?« Melanie musterte Frieda, als fürchte sie um ihren Verstand. »Na ja, spätestens seit deinem neuen Haarschnitt weiß ja jeder, dass du an Geschmacksverirrung leidest.«

»Also ich find sie auch schön«, sagte Trude. »Und sie schminkt sich nicht mal.«

»Soll das etwa ‘ne Anspielung sein?« Melanie strich sich die Locken zurück. »Also, wenn man euch so reden hört, könnte man glatt denken, ihr seid alle Lesben geworden.«

Frieda zwinkerte Trude verschwörerisch zu. »Ja, genau, wusstest du das noch nicht?«, raunte sie Melanie zu. »Wir sind alle ans andere Ufer geschwommen und jetzt hast du all die knackigen Jungs allein für dich.«

Melanie stieß sie so ärgerlich zurück, dass Frieda gegen die Garderobenhaken an der Wand stolperte. »Ich will sie aber nicht!«, fauchte sie. »Du kannst sie haben.«

»Also, wenn ich lesbisch wär«, sagte Trude mit gesenkter Stimme, »dann würd ich mich auf der Stelle in Leonie verlieben. Seht euch nur ihre Haare an. Wie von einer Fee.«

Melanie verdrehte die Augen — und erstarrte. Für einen Augenblick tat sie Sprotte fast Leid, trotz ihres Lästermauls und des viel zu dick aufgetragenen Lippenstifts. Willi kam den Flur herunter, zusammen mit Fred.

Melanie wusste nicht, wo sie hinsehen sollte. Schließlich setzte sie ein starres Lächeln auf, stammelte irgendetwas von Vokabeln, die sie sich noch mal ansehen müsse, und verschwand in ihrem Klassenraum.

Fred erfuhr die Neuigkeiten über Sprottes Vater erst in der großen Pause, denn bevor Sprotte es ihm erzählen konnte, kam Frau Rose den Flur herunter. In der Pause ließ es sich dann nicht vermeiden, dass auch die anderen Pygmäen die Neuigkeit erfuhren.

Willi murmelte nur so was wie: »Herzliches Beileid, Oberhuhn!« Schließlich hatte er Sprotte immer um ihre Vaterlosigkeit beneidet. Steve behauptete, dass er das Ereignis schon vor einer Woche in seinen Karten habe heraufziehen sehen: »Natürlich!«, rief er und schlug sich gegen die Stirn, als ginge ihm dort gerade ein ganzer Weihnachtsbaum auf. »Der geheimnisvolle Unbekannte, der weit gereist ist und große Verwirrung stiften wird. Ich wusste nur nicht, dass er was mit Sprotte zu tun hat. Ich dachte, es ist einer von meinen Verwandten aus Spanien!«

Keiner glaubte ihm ein Wort, außer Trude, die sehr viel von Steves Weissagekünsten hielt, seit er ihr für die Zukunft eine aufregende Liebschaft mit einem berühmten Popstar vorhergesagt hatte.

Torte schließlich löste sich für ein paar Minuten von den Lippen seiner Angebeteten, um zu fragen, ob das nun bedeutete, dass Sprottes Mutter den Klugscheißer doch nicht heiraten würde.

»Wie kommst du denn auf so was?«, fuhr Sprotte ihn ärgerlich an. Und verkündete, dass sie über die ganze Sache kein einziges Wort mehr verlieren würde. Dann nahm sie Fred bei der Hand und verzog sich mit ihm in den stillsten Winkel des Schulhofes.

»Also, ein paar Fragen hab ich da aber trotzdem noch«, sagte Fred, als sie zusammen neben dem Folienteich im Schulgarten standen und außer ein paar Erstklässlern und Kröten niemand in Sicht war. »Also: Was für ‘n Typ ist er? Schließlich hätte ich vor hundert Jahren oder so ja noch bei ihm um deine Hand anhalten müssen!«

Dafür kippte Sprotte ihn fast in den Teich.

»Ja, ja, schon gut, war ja nur ein Scherz!«, rief Fred lachend und hielt ihre Handgelenke fest, damit sie ihn nicht noch mal schubsen konnte. »Ich will ihn mir doch nur vorstellen können! Sieht er dir ähnlich? Kriegt er schon ‘ne Glatze? Trägt er so ‘ne Eulenbrille wie der Vater von Torte? Oder ist er eher einer von der schmierigen Sorte, so einer mit Hundeblick, du weißt schon, wie dieser Blender, in den Trude verschossen ist?«

»Nein!« Sprotte bekam endlich ihre Hände frei.

Trude war schon eine ganze Weile vollkommen hoffnungslos in den größten Mädchenschwarm der Schule verliebt. Sie seufzte jedes Mal, wenn er an ihr vorbeiging, auch wenn er sie noch nie auch nur eines Blickes gewürdigt hatte. Wie Steve mal hellsichtig festgestellt hatte: »Wahrscheinlich würde sie noch die Taschentücher rahmen, mit denen der Kerl sich die Nase putzt.«

»Also gut, er ist klitzeklein und kurzbeinig und reicht deiner Mutter gerade bis zum Nabel.«

»Ich will nicht über ihn reden.« Sprotte hockte sich neben den Teich und tauchte die Finger in das kühle Wasser. Ich will nicht mal an ihn denken, fügte sie in Gedanken hinzu. Ich wünschte, dass er nie aufgetaucht wäre, dass ich nichts von seinen Briefen wüsste, nie seine Stimme gehört und nie sein Gesicht gesehen hätte — und dass meine Mutter ihm nicht nachgestarrt hätte, als wäre sie immer noch verliebt in ihn, kaum dass er nach dreizehn Jahren plötzlich wieder vor der Tür steht.

Na bitte, ich denk an nichts anderes mehr!, dachte sie wütend.

Und hätte sich ohrfeigen können.

»Sag mir wenigstens, was für ‘n Beruf er hat. Na, komm schon.« Fred stieß ihr den Ellbogen in die Seite.

»Fotograf«, murmelte Sprotte.

»Fotograf? So einer, der Hochzeits- und Konfirmationsfotos macht?«

»Nein.« Sprotte fischte ein paar Algen aus dem Teich und zerrieb sie zwischen ihren Fingern. »Er reist herum, fotografiert für Zeitschriften irgendwelche Ruinen, Städte, Gorillas, was weiß ich...«

»Echt?« Fred klang beeindruckt.

Sprotte runzelte die Stirn. »Können wir jetzt endlich über was anderes reden?«

»Ja, okay, schon gut!« Fred musterte den Himmel. »Reden wir über was Wichtigeres, was viel Interessanteres! Reden wir über unsere Party. Willi bringt natürlich seine neue Freundin mit. Meinst du, Melli kommt damit klar?«

Sprotte seufzte. Noch ein Problem. Standen die neuerdings Schlange? Sie tauchte die Finger wieder in das kühle Teichwasser. Ein Wasserläufer stakste so selbstverständlich über die glatte Oberfläche, als liefe er über Glas. So einen Teich sollten wir uns auch anschaffen, dachte Sprotte. Würde sich gut machen neben dem Wohnwagen.

»Nicht, dass sie ausrastet, wenn sie die zwei zusammen sieht«, fuhr Fred fort. »Das könnte die Stimmung ziemlich in den Keller fahren.«

»Was weiß ich?« Sprotte zuckte die Schultern. »Melli is’ mit niemand Neuem zusammen, falls du das meinst. Obwohl sie ständig mit irgendwelchen Typen ausgeht.«

Fred nickte. »Na ja, ihr könnt ihr das mit Willis Freundin ja vorher sagen«, murmelte er. »Wenn sie vorbereitet ist, vielleicht bremst sie das ja ein bisschen...«

»Frieda kommt mit Maik. Bist du sicher, dass Torte das abkann?« Sprotte wusste selbst nicht, warum sie das sagte. Torte war wirklich eine ganze Weile höllisch eifersüchtig auf Maik gewesen, doch das war vorbei, und warum nahm sie Melanie überhaupt in Schutz? Sie konnte Freds Sorge doch nur zu gut verstehen. Melli war unerträglich in letzter Zeit... aber sie war ein Wildes Huhn — und sie tat Sprotte Leid. Jeder konnte sehen, dass sie immer noch furchtbar verliebt in Willi war.

»Torte ist okay«, sagte Fred. »Der hat jetzt Jasmin. Und sie sieht wirklich fast wie Frieda aus.«

Sprotte musste lachen. »Ja, das ist mir auch schon aufgefallen.«

»Das fällt allen auf, außer Torte.« Fred zog sie hoch. »Komm. Es klingelt gleich.« Hand in Hand schlenderten sie zum Schulgebäude zurück. Sprotte machte sich schon lange nichts mehr daraus, dass jeder sehen konnte, dass sie zusammen waren. Im Gegenteil, inzwischen gefiel es ihr. Es gefiel ihr, zu jemandem zu gehören. »Was is’ mit Wilma?«, fragte sie, während sie sich an ein paar Zehntklässlern vorbeischoben. »Meinst du, sie... kommt mit Leonie?«

Fred zuckte die Achseln. »Also, ich werd’s ihr nicht verbieten. Steve hat Leonie sowieso eingeladen. Er hat den ganzen Theaterkurs eingeladen und seine spanischen Verwandten dazu. Das wird lustig, sag ich dir, die können kaum ein Wort Deutsch. Also lern schon mal ein bisschen Zeichensprache.«

»Mach ich«, sagte Sprotte.

»Noch was!«, raunte Fred ihr zu. »Deinen Vater kannst du natürlich auch mitbringen!«

Dafür jagte Sprotte ihn bis zu ihrem Klassenraum.

Es wurde ein langer Schultag, grau und endlos wie der Himmel draußen. Selbst die Lehrer schienen montagsmüde und in der letzten Stunde krönte ihr Englischlehrer das Ganze mit der Ankündigung, dass sie am Freitag eine Arbeit schreiben würden. Am Freitag!

»Verdammt noch mal, wie stellt der sich das vor?«, schimpfte Fred, als die Wilden Hühner gemeinsam mit den Pygmäen zu ihren Fahrrädern gingen. »Wir haben eine Party vorzubereiten! Wie soll ich da noch Englisch üben?«

»Ich glaub nicht, dass die Lehrer sich eure Party in den Terminkalender geschrieben haben«, spottete Wilma. »Oder habt ihr sie eingeladen?«

Fred warf ihr einen ärgerlichen Blick zu und kickte eine leere Coladose aus dem Weg. Scheppernd rollte sie unter die Fahrradständer.

»Du solltest schon noch ein bisschen üben, Fred! Wär doch blöd, wegen einer Party sitzen zu bleiben, oder?« Frieda klang wirklich besorgt. Bisher war sie nicht sonderlich zufrieden mit den Ergebnissen ihrer Mathe-Nachhilfe, das hatte sie Sprotte am Wochenende gestanden.

»Quatsch, wer redet denn vom Sitzenbleiben? Ich hab doch nette Hühner in der Klasse.« Fred warf Frieda eine Kusshand zu. Sprotte gefiel das gar nicht, auch wenn sie sich albern vorkam.

»Außerdem steh ich in Englisch auf einer Vier, garantiert!«, sagte Fred mit Trotz in der Stimme. »Und eigentlich müsste ich noch viel besser stehen. I am perfect in English that can everyone hear.«

Wilma verzog das Gesicht, als hätte er ihr auf die Zehen getreten. »O Mann, ja, das hört man wirklich!«, sagte sie. »Ich glaub, ihr solltet die Party verschieben.«

»Aber das geht nicht!«, rief Torte entgeistert. »Wir haben schon tausend Leuten Bescheid gesagt.«

Sprotte griff nach Freds Hand. »Wir können doch zusammen üben!«, sagte sie.

»Ihr beiden?« Wilma sah sie zweifelnd an. »Also, ich will dich ja nicht beleidigen, aber Englisch solltet ihr zwei besser mit jemand anderem üben.«

Darauf konnte Sprotte nur düster schweigen. Wilma hatte natürlich Recht. Sprotte war nicht gerade eine Leuchte im Englischen, auch wenn unter ihren letzten Arbeiten eine Vier und keine Fünf oder Sechs gestanden hatte wie im letzten Jahr. Sprotte gab es nicht gern zu — und sie hatte den anderen nie davon erzählt aber diese beruhigende Verbesserung verdankte sie dem Klugscheißer. Er hatte ihr an so manchem Abend mit Engelsgeduld die Geheimnisse der englischen Grammatik erklärt. Ihre Mutter hatte das auch schon versucht, doch fürs Erklären hatte sie ebenso wenig Talent wie Sprotte für Englisch.

Vielleicht würde der Klugscheißer ja auch Fred helfen?

Mann, vergesst jetzt mal die Schule, ja?«, rief Torte entnervt. »Das kann einem ja wirklich die Laune verderben. Hast du ihnen schon gesagt, was bis Freitag anliegt?« Fragend sah er Fred an.

»Nee!«, murmelte Fred und blickte mit so finsterer Miene zum Schulgebäude zurück, als beherberge es an diesem Tag allen Kummer dieser Welt.

»Gut, dann sag ich es!« Torte ließ sich die Worte auf der Zunge zergehen: »Aufgepasst! Bis zur Party, das heißt, von heute an bis Freitagabend 19 Uhr, besteht für unser Baumhaus und seine nähere Umgebung striktes, ich wiederhole, striktes Hühner-Verbot! Sollten wir doch irgendwelches Federvieh erwischen, werden die Konsequenzen furchtbar und absolut gnadenlos sein. Und das gilt natürlich auch«, fügte er mit bösem Lächeln in Sprottes Richtung hinzu, »für das Lieblingshuhn vom Boss.«

»Tut mir Leid!«, sagte Fred, als Sprotte ihn ungläubig ansah. »Aber so haben wir’s beschlossen. Keine Hühnerbesuche bis Freitag.«

»Du meine Güte, jetzt machen sie schon ein Geheimnis aus einer albernen Party!« Melanie rümpfte die Nase und strich sich das Haar aus der Stirn. »Ich weiß sowieso noch nicht, ob ich komm.« Sie blickte nicht in Willis Richtung, während sie das sagte, aber alle wussten, dass die letzte Bemerkung an seine Adresse ging.

»Ach, komm schon, Melli! Das kannst du nicht machen!«, sagte Steve und legte ihr den Arm um die Schulter. »Etliche Jungs haben schon gefragt, ob du kommst. Was sollen wir denen denn erzählen?«

»Ehrlich?« Melanie sah ihn misstrauisch an, aber Steve erwiderte ihren Blick todernst.

»Wir müssen los!« Fred gab Sprotte einen Abschiedskuss und schwang sich auf sein Rad. »Wir telefonieren!«, rief er ihr noch zu, dann fuhren sie davon. Torte trat wie immer besonders hektisch in die Pedale, um Fred und Willi zu überholen, und Steve hatte Schwierigkeiten, hinterherzukommen.

»Und wir?«, fragte Frieda, als die Wilden Hühner allein auf dem verlassenen Schulhof standen. »Was machen wir mit diesem grauen Tag?«

»Ich muss nach Hause«, sagte Trude. »Ich... hab da noch was zu erledigen.«

»Zu erledigen?« Melanie sah sie neugierig an. »Na, wenn das nicht geheimnisvoll klingt.«

Trude zuckte nur die Schultern, lächelte ihnen allen verlegen zu (ihre Augen waren immer noch etwas rot von den Kontaktlinsen) und radelte eilig davon. Melanie vermutete natürlich sofort romantische Gründe, aber Sprotte war sich da nicht so sicher.

»Ich muss auch los!«, sagte Wilma. »Für die Arbeit üben. Untersteh dich und fahr heute schon wieder zu diesem Wohnwagen!«, äffte sie die Stimme ihrer Mutter nach. »Wenn deine schulischen Leistungen sich weiter so verschlechtern, müssen wir allen Ernstes über ein Internat nachdenken.«

Die anderen blickten sie erschrocken an. »Das hat sie gesagt?«, fragte Frieda.

»Ach, so was sagt sie ständig!« Wilma blickte zum grauen Himmel hinauf und zog den Reißverschluss ihrer Jacke bis unters Kinn. »So ungefähr jedes Mal, wenn unter ‘ner Arbeit keine Eins steht. Ich hör das schon gar nicht mehr. Geht hier rein«, sie zupfte an ihrem linken Ohrläppchen, »und auf der anderen Seite gleich wieder raus.« Wieder verstellte sie ihre Stimme: »Wenn du nur halb so viel Energie in deine Schularbeiten wie in diese Theatergruppe investieren würdest, dann hättest du vermutlich längst eine Klasse übersprungen! Ach was, zwei, drei! Nein, du wärst schon mit der Uni fertig!«

Frieda bekam einen furchtbaren Kicheranfall. Wilma konnte den Tonfall ihrer Mutter so täuschend echt nachahmen, dass man sich unwillkürlich nach ihr umsah.

»Macht’s gut!« Wilma zerrte ihr Rad aus dem Fahrradständer und schwang sich auf den Sattel. Bevor sie losfuhr, drehte sie sich noch mal zu Sprotte um und warf ihr einen unsicheren Blick zu. O ja, sie erinnerte sich an gestern, sie erinnerte sich nur zu gut. »Ich würde auch mit Fred üben«, sagte sie zu Sprotte. »Mittwoch hätte ich Zeit.«

Sprotte nickte. »Danke!«, murmelte sie — und sah ihr nachdenklich nach, als sie hastig davonfuhr. Hatte sie es wirklich so eilig wegen der Englischarbeit oder wollte sie sich...?

»Na, Oberhuhn?« Frieda legte ihr den Arm um die Schulter und sah ihr fragend ins Gesicht. »Du guckst, als dächtest du über den Sinn des Lebens oder sonst was Wichtiges nach.«

Für einen Augenblick verspürte Sprotte die Versuchung, Frieda von Wilma und Leonie zu erzählen, von dem, was Fred gesagt hatte, und dass sie die zwei am Wohnwagen überrascht hatte, aber Melanie stand immer noch neben ihnen und Sprotte war nicht sicher, ob solche Neuigkeiten bei Melli gut aufgehoben waren. Womöglich redete die ganze Schule am nächsten Tag über Wilma, wenn Melli davon erfuhr — auch wenn sie so aussah, als hätte sie im Moment wirklich genug eigene Sorgen.

Sie sah schrecklich unglücklich aus, wie sie da so stand, ganz verloren, und auf ihrer Unterlippe herumbiss. Ihren ganzen pinkfarbenen Lippenstift hatte sie schon abgekaut.

Frieda stieß Sprotte an.

»He, Melli!«, sagte Sprotte.

Melanie zuckte zusammen, als hätte sie sie aus fernen Welten zurückgeholt, Welten, in denen Jungs sich bestimmt nicht in die Freundin ihrer älteren Schwester verlieben.

»Wie wär’s, wenn wir drei uns einen netten Nachmittag am Wohnwagen machen?«, sagte Sprotte. »Wir könnten ja sogar ein bisschen Englisch üben — falls uns nichts Besseres einfällt.«

Melanie nickte dankbar. »Wunderbare Idee!«, sagte sie mit belegter Stimme. »Bei uns zu Hause ist sowieso nur meine große Schwester. Meine Mutter arbeitet jetzt auch nachmittags.« Melanies Vater war lange, sehr lange Zeit arbeitslos gewesen und hatte gerade erst wieder einen Job gefunden, allerdings dreihundert Kilometer entfernt, sodass er nur jedes zweite Wochenende nach Hause kam. Melanies Mutter arbeitete als Kassiererin in einem Supermarkt. »Ich kann euch sagen«, hatte Melli mal erzählt, »wenn sie abends nach Hause kommt, kann sie keine Zahlen mehr sehen, nicht mal die auf der Fernseh-Fernbedienung, aber am meisten macht sie das Gemecker der Leute fertig. Sie sagt, manchmal kommt es ihr so vor, als hätten sie all ihr Gemecker nur aufgespart, um es im Supermarkt an der Kasse abzugeben, wie Kleingeld, das man loswerden will.«

»Bei uns zu Hause ist auch niemand«, sagte Frieda. »Mein kleiner Bruder ist zum Geburtstag eingeladen, mein großer ist bei seiner Freundin und meine Eltern arbeiten. Es spricht also wirklich gar nichts gegen einen schönen Hühnernachmittag.«

»Ja, aber wir machen nicht den Stall sauber!«, warf Melanie ein. »So wie beim letzten Mal, als wir es uns gemütlich machen wollten.«

»Auf keinen Fall!«, versprach Sprotte. »Wir müssen vorher nur noch Bella bei meiner Oma abholen, sonst kommt sie heute wieder nicht vor die Tür.«

Dagegen hatten Melanie und Frieda nichts einzuwenden.

»Solange ich vorm Tor warten darf!«, schränkte Melanie allerdings ein. »Diesen Eisblick, mit dem deine Oma mich immer mustert, halt ich heute nicht aus.«

Das konnte Sprotte nur zu gut verstehen.

Frieda hatte auch keine Lust, Oma Slättberg zu begegnen. Und so blieb sie zusammen mit Melanie vor dem Gartentor stehen, während Sprotte ins Haus lief, um Bellas Leine zu holen.

»Ja, ja, natürlich kommst du mit!«, sagte sie, während Bella ihr die Finger leckte und so aufgeregt um sie herumsprang, dass Sprotte zweimal fast über sie stolperte. »Hat sie dir wenigstens schon was zu fressen gegeben? Oder ist sie gerade wieder mal der Meinung, dass du zu dick wirst?«

Sprottes Großmutter war in der Küche.

Sie saß auf dem Hocker, den sie sich beim Spülen immer ans Waschbecken rückte, seit das Stehen ihr Mühe bereitete. Und sie trug ihren Mantel und den komischen kleinen Hut, den sie sich im letzten Winter gekauft hatte.

Verblüfft blieb Sprotte in der Tür stehen und sah sie an.

»Was guckst du so? Ich habe einen Termin beim Arzt!«, sagte O. S. »Die Schmerzen sind am Wochenende schlimmer geworden.«

»Mam hat mir gar nichts davon gesagt.« Sprotte nahm Bellas Leine von dem Haken, an dem sie immer hing.

»Weil sie nichts davon weiß.«

»Was?« Sprotte befestigte die Leine an Bellas Halsband. »Wieso? Wer fährt dich denn dann?« O. S. war viel zu geizig, um sich ein normales Taxi zu leisten.

Sprottes Großmutter strich sich den Mantel glatt. Natürlich war er grau, ebenso wie der lächerliche Hut auf ihrem Haar, das immer noch kräftig wie das eines jungen Mädchens war. »Du glaubst doch wohl nicht, dass ich deine Mutter noch um irgendetwas bitte nach dem, was sie mir gestern alles an den Kopf geworfen hat?«

Sprottes Mutter war sehr wortkarg gewesen, als sie von dem Besuch bei O. S. zurückgekommen war, aber sie hatte hektische Flecken im Gesicht gehabt, und das war meist ein sicherer Beweis für einen sehr heftigen Streit zwischen den beiden.

»Egal, was sie gesagt hat«, Sprotte zog Bella an ihre Seite, »du hast es bestimmt verdient.«

»Ach ja? Was hab ich denn so Schlimmes gemacht? Du hast deinen Vater endlich mal zu Gesicht bekommen. Oh, wie schrecklich! Du und deine Hühner-Freundinnen, ihr dürft jederzeit versuchen, deine Mutter zu verkuppeln, aber wenn ich versuche zu verhindern, dass sie diesen Hohlkopf heiratet...«

»Das war was anderes.« Sprotte wurde rot. Ja, die Wilden Hühner hatten tatsächlich schon mal eine Kontaktanzeige für Sprottes Mutter aufgegeben, aber da hatte sie schließlich auch nach Amerika auswandern wollen, und Sprotte wollte nicht nach Amerika. Nicht ein Wildes Huhn gab es dort, nicht ein einziges.

»Ach ja! Das war natürlich etwas anderes.« Ihre Großmutter schob ungeduldig eine lose Haarsträhne unter ihren Hut. »Ich bleibe dabei — sie hat vor, den falschen Mann zu heiraten, und ich habe nur versucht, ihr das klar zu machen.«

»Du kannst ja gar nicht wissen, ob er zu ihr passt!« Sprotte konnte es nicht verhindern, ihre Stimme wurde laut. »Du kennst sie doch gar nicht! Überhaupt nicht! Selbst der Klugscheißer kennt Mam besser als du!«

Ihre Großmutter musterte sie mit steinernem Gesicht. »Natürlich!«, sagte sie mit einem spöttischen Lächeln. »Das hast du von ihr: Wenn du nicht weiterweißt, schreist du herum. Das bestätigt mir nur, dass ich Recht habe. Du brauchst einen Vater und zwar schleunigst, aber bestimmt nicht so einen wie diesen Fahrlehrer, der sich von dir jede Frechheit gefallen lässt.«

Sprottes Herz begann so heftig zu schlagen, als wollte es ihr gleich in der Brust zerplatzen. Warum machten diese kleinen Gemeinheiten sie nur immer noch so wütend? Warum war es ihr nicht egal, was in diesem verbitterten alten Kopf vorging? Bella zerrte an der Leine und begann zu bellen.

»Ich muss los!« Sprotte kraulte der Hündin den Kopf, aber Bella ließ sich nicht beruhigen. Und dann hörte Sprotte es auch. Es war jemand an der Tür.

»Da ist er. Nun ja, etwas unpünktlich war er schon immer«, sagte ihre Großmutter und richtete sich auf. Sie musste sich auf den Tisch stützen, um auf die Füße zu kommen, aber Sprotte half ihr nicht.

»Wer?«, fragte sie — und hörte Schritte den engen Flur herunterkommen.

»Alma?« Sprottes Vater steckte den Kopf durch die Tür. Als er seine Tochter sah, wurde er etwas blass um die Nase. Bella wedelte mit dem Schwanz bei seinem Anblick, aber Sprotte zerrte die Hündin unsanft zurück, als sie ihn begrüßen wollte.

»Ich bin fertig. Deine Tochter kennst du ja inzwischen«, sagte Oma Slättberg, ohne Sprotte eines Blickes zu würdigen. Dann humpelte sie an ihr vorbei.

»Warte, ich helf dir«, sagte Sprottes Vater. Seine Hände stieß sie nicht weg, als er nach ihrem Arm griff.

»Der Arzt ist gleich am Marktplatz«, hörte Sprotte ihre Großmutter sagen, »neben der Sparkasse.«

Ich dreh ihr den Hals um!, dachte Sprotte. Ich dreh ihr den mageren Hals um! Im Flur drängte sie sich an den beiden vorbei, auch wenn sie O. S. dabei fast umstieß. Sie musste nach draußen, raus aus dem engen, stickigen kleinen Haus, das plötzlich nach Bosheit roch. »Wer so eine Mutter hat, braucht keine Feinde!«, hatte Mam mal gesagt, nachdem die zwei sich wieder gestritten hatten.

Wie sie ihn ansah! Und wie freundlich ihre Stimme klingen konnte: »Danke sehr! Könntest du die Tür abschließen? Zweimal bitte.« Der Honig schien ihr von den schmalen Lippen zu tropfen. Sprotte wurde fast übel vor Wut.

Ohne einen weiteren Blick an die beiden zu verschwenden, lief sie mit Bella auf das Gartentor zu. Frieda und Melanie warteten mit großen Augen dahinter. Offenbar hatten sie schon erraten, wer da gekommen war, um Oma Slättberg zu besuchen.

»Ist das dein Vater?«, wisperte Melanie Sprotte zu, kaum dass sie das Tor aufgestoßen hatte. »Himmel, ich wusste nicht, dass Väter so gut aussehen können! Und da will deine Mutter allen Ernstes den Klugscheißer heiraten?«

»Melanie, hör auf!« Frieda stieß Melanie zu ihrem Rad, was nicht leicht war, weil Melanie sich immer wieder zum Haus umsah.

Sprotte verfing sich in Bellas Leine. Leise fluchend wickelte sie sich das Ding von den Beinen, schwang sich auf ihr Rad und fuhr los.

»He, nun warte doch!«, rief Melanie, aber Sprotte sah sich nicht um. Erst am Ende der Straße holten die anderen beiden sie ein.

»Du siehst ihm ein bisschen ähnlich!«, stellte Melanie fest, als sie nebeneinander die Straße hinunterfuhren. »Na ja, ich mein, so wie ein Mädchen seinem Vater eben ähnlich sehen kann. Natürlich siehst du anders aus, aber die Augen und der Mund, also...«

»Hör auf, Melli!«, fuhr Frieda sie an. »Du siehst doch, dass sie nicht darüber reden will.«

Melanie fing mit dem Thema trotzdem noch mindestens ein Dutzend Mal an, obwohl Frieda ihr jedes Mal sofort den Mund zuhielt.

Sie fuhren noch bei einem Bäcker vorbei und kauften drei Stücke Butterkuchen, bevor sie sich endgültig auf den Weg zum Wohnwagen machten. Dort deckten sie den kleinen Tisch vor dem Fenster mit dem Hühnergeschirr, das Frieda zu Weihnachten bekommen und großzügig der Bande geschenkt hatte, und kochten sich eine Kanne von dem neuen Tee, den Trude in den Schrank über der Spüle gestellt hatte: Dschungelfeuer. Es waren winzige Blütenblätter darin, blau und dunkelrot und orange, und er duftete wirklich nach fremden, wärmeren Orten. Nach zwei Tassen begann Sprottes Herz sich langsam wieder zu beruhigen, aber richtig gut ging es ihr immer noch nicht und Frieda merkte das natürlich. Frieda spürte immer, wenn es jemandem nicht gut ging. Melanie merkte das meist nur bei sich selber.

»Frieda hat eine zu dünne Haut«, sagte Trude immer. »Es kommt jeder Kummer durch. Manchmal denk ich, es muss nur irgendwer an ihr Vorbeigehen, der traurig ist, und schon ist Frieda auch traurig — als würde der Kummer der ganzen Welt einfach durch ihre Haut sickern, wenn ihr wisst, was ich meine.«

Ja, Sprotte wusste, was Trude meinte. Trude fand meist genau die richtigen Worte, wenn sie jemanden beschrieb, und Frieda war wirklich so, wie sie gesagt hatte. Sprotte musste es schließlich wissen. Seit dem Kindergarten waren sie und Frieda die allerbesten Freundinnen, mit allem, was dazugehört: Streit, Versöhnung, gemeinsame Geheimnisse — und verliebt sein in denselben Jungen.

Manchmal, wenn Frieda bei ihrer Arbeitsgruppe gewesen war (Frieda war schon lange Mitglied bei terre des hommes, einer Kinderschutzorganisation), war sie kaum ansprechbar, so traurig war sie von dem, was dort besprochen worden war, und von ihrer Hilflosigkeit. Denn wenn Frieda etwas Trauriges sah, dann musste sie es ändern. Es machte sie ganz verrückt, wenn sie das nicht konnte. »Weißt du was? Irgendwann bringst du dich noch um, wenn du dauernd über so was nachdenkst!«, hatte Wilma mal gesagt, als sie zusammen Tee getrunken hatten und Frieda wieder von Mädchen erzählt hatte, die nicht zur Schule gehen dürfen und mit elf verheiratet werden, von achtjährigen Jungen, die von morgens bis abends Teppiche knüpfen, von Kindern, die von ihren Eltern verkauft werden. »Du kannst die Welt nicht retten. Die war immer schon so«, hatte Wilma gesagt und Frieda hatte ärgerlich »Das weiß ich!« geantwortet. »Aber es hat auch schon immer welche gegeben, die es trotzdem versucht haben. Die einfach versucht haben, was zu ändern. Wenigstens irgendwas. Und wenn man nur einem einzigen hilft. Das ist doch besser als nichts. Stell dir vor, jeder würde nur einem anderen helfen — das wär doch schon ‘ne Menge. Außerdem«, und dabei hatte Frieda gegen Wilmas Jacke getippt, dorthin, wo ihre Wasserpistole steckte, »ich weiß gar nicht, warum ausgerechnet du dich so aufregst. Du bist doch genauso. Du würdest doch auch zu gern losziehen und Robin Hood spielen.«

Da hatte Wilma natürlich nicht widersprechen können. Sie hätte einen Finger dafür gegeben, Robin Hood zu sein. Vielleicht sogar zwei.

Die drei Wilden Hühner saßen sehr lange zusammen. Sie tranken so viel Tee, dass sie schließlich ständig zum Pinkeln mussten, aßen nach dem Butterkuchen noch ein Rührei, zubereitet aus den Eiern ihrer eigenen Hühner, was sie jedes Mal wieder mit Stolz erfüllte, erledigten das an Schularbeiten, was nicht zu vermeiden war, hörten sich gegenseitig Englisch-Vokabeln ab und spekulierten darüber, was die Pygmäen alles für ihre Party vorbereiten wollten. An dieser Stelle hätte Sprotte natürlich eine gute Gelegenheit gehabt, Melanie darauf vorzubereiten, dass Willi seine Freundin mitbringen würde, aber Melli sah so glücklich aus wie schon lange nicht mehr und deshalb sagte Sprotte nichts.

Es war schon sieben Uhr, als sie das Geschirr abwuschen und ihre Schulsachen einpackten. Melanie hatte es plötzlich eilig, nach Hause zu kommen, weil ihre Lieblings-Soap anfing. Womit Sprotte und Frieda sie natürlich gründlich aufzogen, bevor sie sie fahren ließen. Als Melanie fort war, beschlossen die beiden, zusammen noch einen Spaziergang mit Bella zu machen, »aber nicht Richtung Pygmäen-Baumhaus«, sagte Frieda, als sie losstapften. »Du hast es gehört, da herrscht wieder mal striktes Hühnerverbot, und wir wollen ja nicht gerupft und geröstet werden.«

Also nahmen sie den Waldweg, der in die andere Richtung führte, vorbei an dem Campingplatz, der nur ein paar Schritte entfernt vom Weg fast menschenleer zwischen den Bäumen lag. Als sie zu dem Spielplatz kamen, der gleich dahinter lag, leinte Sprotte Bella am Klettergerüst an, damit sie nicht in den Sandkasten pinkelte, und sie und Frieda rutschten ein paar Mal die regenfeuchte Rutsche hinunter. Dann setzten sie sich auf die Schaukeln und redeten. Frieda erzählte Sprotte, dass Maik noch nicht sicher war, ob er es Freitag zur Party schaffen würde, aber Samstag auf jeden Fall käme, und Sprotte erzählte Frieda, dass Fred sich Sorgen darüber machte, was Melli anstellen würde, wenn sie Willi auf der Party mit seiner Freundin herumknutschen sah.

Melanie hatte noch nicht gesagt, ob sie einen anderen Jungen mit auf die Pygmäen-Party bringen würde, sie hatte nur ein paar nebelhafte Andeutungen gemacht wie die, dass sie sich von nun an auch nicht mehr mit diesen gleichaltrigen Milchgesichtern abgeben würde.

»Ja, sie hängt in den Pausen immer öfter mit diesen Jungs aus der Zehnten herum«, sagte Frieda, während sie auf die große Wippe kletterten, auf der Frieda sonst immer mit ihrem kleinen Bruder herumtobte.

»Ich weiß«, sagte Sprotte, »und sie hat sich die blödesten von allen ausgesucht. Fred sagt, diese Typen haben schon so ungefähr mit jedem Jungen auf der Schule Streit angefangen.«

Sie hätte gern noch länger mit Frieda auf der Wippe gesessen und einfach geredet, über all das, was ihr zurzeit im Kopf und im Herzen herumging, aber irgendwann begann Bella zu winseln, Spielplätze sind eine langweilige Sache für Hunde, und die beiden Wilden Hühner gingen weiter, vorbei an Waldmeister und Frauenmantel und was sonst noch alles Frieda am Wegrand entdeckte.

»Sprotte«, sagte sie irgendwann, »wenn du nicht willst, musst du nicht drüber reden, aber... willst du dich nicht doch vielleicht mal mit deinem Vater treffen?«

Bella brachte Sprotte einen Stock. Sprotte nahm ihn ihr aus dem Maul und warf ihn weit zwischen die Bäume. »Wüsste nicht warum«, murmelte sie. Verflixt, warum fing ihr Herz gleich wieder an schneller zu schlagen? Hatte sie sich nicht insgeheim längst gewünscht, dass Frieda auf das Thema zu sprechen kam?

Bella kam mit dem Stock zurück.

Diesmal warf Frieda ihn.

Sie kamen an eine Brücke. Ein kleiner schlammiger Bach floss darunter her.

»Nein. Ich will mich nicht mit ihm treffen. Er wollte nichts von mir wissen und jetzt will ich nichts von ihm!«, sagte Sprotte. »Außerdem bringen Väter sowieso nichts als Ärger. Guck dir doch bloß Willi an oder Trude oder Melanie.«

»Nicht alle Väter sind so.«

Sprotte beugte sich über das Brückengeländer und spuckte ins Wasser. »Ach nein? Was ist mit deinem? So toll ist der ja nun auch nicht. Ständig zieht er deine Brüder vor. Die dürfen doch alles.«

Darauf schwieg Frieda eine ganze Weile.

»Ach, vergiss es. Ich will nicht mal darüber nachdenken!«, sagte Sprotte. »Er ist ein Mistkerl, das hat er vor dreizehn Jahren bewiesen. Ich will nichts von ihm wissen. Außerdem — vielleicht ist er ja auch gar nicht mein Vater. Ich finde nicht, dass ich ihm ähnlich seh.«

»Doch, tust du.« Frieda musterte Sprotte von der Seite und lächelte.

»Ach was.« Sprotte drehte sich um. »Komm, lass uns zurückgehen«, sagte sie. »Ich muss Bella noch zu meiner Oma bringen.«

Hinter den Bäumen dämmerte es schon und alle Wege waren verlassen. Ganz still wurde es, als legte die Welt sich schlafen.

»Da ist noch was«, sagte Sprotte, als sie beim Wohnwagen auf ihre Räder stiegen. »Ich wollte nicht darüber reden, als Melli dabei war...«

Frieda sah sie fragend an.

»Es is’ wegen Wilma. Also — ach was, vergiss es.«

»Was?« Frieda hielt ihr Fahrrad an.

Sprotte rieb sich die Nase. »Nein, vergiss es. Vielleicht stimmt’s ja auch nicht. Außerdem, was geht es uns an?«

»Was?« Frieda wurde langsam ungeduldig.

»Fred denkt... also... Fred denkt, dass sie verliebt ist. Sozusagen.«

»Sozusagen?« Frieda lachte. »Wilma? In wen?«

Sprotte sah zum Himmel, als stünde der Name dort oben geschrieben, für alle sichtbar. »Leonie. Fred sagt, sie ist verliebt in Leonie.«

Da war es raus.

Frieda sah sie verblüfft an.

»Fred sagt, Steve hat die zwei beim Knutschen erwischt, hinter der Bühne. Und dann waren sie beide im Wohnwagen, ich mein...« Ratlos brach sie ab.

Frieda sagte immer noch nichts.

»Ach, vergiss es, wirklich! Vielleicht ist das ja auch alles Blödsinn!«, stammelte Sprotte. »Oder meinst du, wir sollten mal mit ihr reden? Ich mein...«

»Ich mein, das geht uns nichts an«, beendete Frieda Sprottes Satz. »Schließlich fragen wir Melli auch nicht, was sie gerade mit welchem Jungen macht.«

»Stimmt«, murmelte Sprotte. »Obwohl sie es bestimmt zu gern erzählen würde.«

Sie mussten beide lachen. Schweigend fuhren sie weiter. »Ganz schön albern, was?«, sagte Frieda schließlich.

»Was?«

»Na, die Frage, die man sich gleich stellt.«

Sprotte schoss das Blut in den Kopf. »Welche Frage?«

Frieda warf ihr einen spöttisch Blick zu. »Das weißt du ganz genau. Ob Wilma auch schon mal in eine von uns verliebt war. Die Frage.«

Sprotte rutschte vor Verlegenheit der Fuß vom Pedal, fast wäre sie vom Rad gefallen. Ja, genau die Frage hatte sie sich schon ein Dutzend Mal gestellt, seit sie gesehen hatte, welche Blicke Wilma Leonie zuwarf. Sie hätte sich nur nie getraut sie auszusprechen. Sie hatte ja nicht mal gewagt sie so eindeutig zu denken.

»Ist gut, dass du es Melli nicht erzählt hast«, sagte Frieda. »Die männermordende Melli — gegen den Namen hätte sie wohl nichts einzuwenden, aber die mädchenliebende Melli?« Frieda begann zu kichern. Und wenn Frieda einmal mit dem Kichern anfing, dauerte es eine ganze Weile, bis sie wieder damit aufhören konnte.

Irgendwann hatte sie Sprotte angesteckt und als sie vor Oma Slättbergs Gartentor ankamen, kicherten sie beide immer noch, aber die Aussicht, ihrer Großmutter an diesem Tag noch einmal zu begegnen, ließ Sprotte abrupt wieder ernst werden. Außerdem — was, wenn ihr Vater noch da war? Schon bei dem Gedanken wurden ihr die Knie weich.

»Gib her!«, sagte Frieda und nahm ihr die Hundeleine aus der Hand. »Ich mach das schon.«

Es gab einfach keine bessere Freundin als Frieda.

Es war kurz nach eins, als Sprotte aus dem Schlaf schreckte. Draußen auf der Straße war alles still, aber aus der Küche drang das leise Klappern von Geschirr, vermutlich hatte sie das geweckt. Manchmal machte ihre Mutter sich, wenn sie lange ferngesehen oder gelesen hatte, noch eine heiße Milch, bevor sie schlafen ging. Sprotte rollte sich auf den Rücken und blickte zum Fenster. Die Vorhänge waren nicht zugezogen, wie immer, Sprotte mochte es, wenn der Mond ihr ins Zimmer schien. Aber heute war von ihm nichts zu entdecken. Und auch kein einziger Stern war zu sehen, die Nacht war so grau wie die Kleider ihrer Großmutter. Sprotte drehte dem Fenster fröstelnd den Rücken zu, zog die Decke bis unter die Nase und versuchte erneut einzuschlafen. Aber dann erinnerte sie sich an ihren Traum. Ja! Sie hatte geträumt, dass Melli und Wilma heirateten. Melli hatte ausgesehen wie eine von den Schaufensterpuppen aus dem Brautladen und Wilma hatte ihr Mercutio-Kostüm aus Romeo und Julia angehabt. Frieda hatte Hühnerfedern gestreut und Trude Fotos gemacht, und eine von ihren Hennen, Salambo, hatte an Mellis Brautkleid gezupft und herumgegackert. O. S. war auch da gewesen, mit Sprottes Vater, und ihre Mutter hatte neben dem Klugscheißer gestanden...

Sprotte vergrub ihr Gesicht im Kissen und stöhnte. Wie konnte man nur so einen Blödsinn zusammenträumen?

Aus der Küche drang das Klirren von Glas und Sprotte hörte ihre Mutter mit unterdrückter Stimme fluchen. Dann hörte sie einen leisen Schmerzensschrei und noch mehr Fluchen. Gähnend schlug sie die Decke zurück und tappte barfuß aus dem Zimmer.

Ihre Mutter hockte auf den Küchenfliesen, umgeben von Scherben und heißer Milch, und betrachtete unglücklich ihren heftig blutenden Finger. »Komm nicht rein!«, sagte sie, als Sprotte in der Tür stehen blieb. »Die Scherben liegen bis auf den Flur. Verdammt, Steinfliesen in der Küche sind wirklich was Furchtbares. Alles zerspringt, als hätte jemand mit dem Hammer draufgehauen! Au, verflixt, der Schnitt ist tief! Verdammt, verdammt, verdammt!«

»Ich hol dir ein Pflaster!« Sprotte lief ins Bad. Als sie zurückkam, hatte ihre Mutter die Scherben notdürftig mit einem Besen zusammengeschoben. Sprotte schlüpfte trotzdem in ihre Schuhe, bevor sie in die Küche ging.

»Heute geht einfach alles schief!«, murmelte ihre Mutter zerknirscht, während Sprotte ihr das Pflaster um den Finger klebte. »Weißt du, dass ich heute fast einen Unfall gebaut habe? Und dann hab ich mich auch noch mit Thorben wegen der Einladungen zu dieser blöden Hochzeit gestritten!« Sie schniefte.

Sprotte holte ihr ein Küchenpapier für die Nase. Dann fegte sie die Scherben auf ein Kehrblech, warf sie in den Mülleimer und begann die Milch aufzuwischen.

»Danke!«, murmelte ihre Mutter. »Warum bist du wach? Kannst du nicht schlafen?«

»Na, ich hab dich fluchen hören — und dann hab ich so was Albernes geträumt.«

»Was?«

»Ach, nichts.«

Sprotte wusch den Lappen aus und kniete sich noch einmal auf die Fliesen. »Soll ich dir eine neue Milch machen?« Ihre Mutter schüttelte den Kopf und betrachtete unglücklich ihren verpflasterten Finger. »Nein, danke«, murmelte sie.

Sprotte sammelte eine letzte Scherbe auf und warf sie in den Müll. »Du hast deinen Lieblingsbecher zerbrochen!«, stellte sie fest.

Ihre Mutter nickte. »Bringt das nun Glück oder Unglück?«

»Da müsste ich Steve fragen. Der kennt sich mit so was aus.«

»Unglück! Ich tipp auf Unglück.« Ihre Mutter strich sich das Haar hinter die Ohren und sah Sprotte an. »Wie war dein Tag?«

Sprotte ging zum Kühlschrank und nahm sich einen Joghurt. Obwohl sie eigentlich überhaupt keinen Appetit auf Joghurt hatte. »Ich hab ihn heute noch mal getroffen«, sagte sie.

»Wen?« Ihre Mutter sah sie an.

»Er hat Oma zum Arzt gefahren. Sie hat gesagt, dich würde sie nie wieder um so was bitten. Nach all dem, was du zu ihr gesagt hättest. Hoffentlich hast du ein paar ordentlich gemeine Sachen gesagt.«

Ihre Mutter stützte die Ellbogen auf den Küchentisch und vergrub das Gesicht in den Händen. Als sie sie wieder fortnahm, versuchte sie es mit einem Lächeln, aber es war gleich wieder verschwunden. »Ich brauch jetzt ‘ne Zigarette!«, sagte sie. »Holst du mir eine? Du weißt doch, wo sie sind.«

»Was? Bist du verrückt geworden?«

Seit mehr als einem halben Jahr schon rauchte ihre Mutter nicht mehr — wieder einmal, musste man sagen, denn sie hatte schon ein paar Mal damit aufgehört (und wieder angefangen). Sprotte hatte den Auftrag bekommen, ihre letzten Zigarettenvorräte (immerhin drei Päckchen) zu verstecken, Originalton: »Weil Wegschmeißen nun wirklich Verschwendung wär bei den Preisen.« Deshalb wusste sie natürlich, wo sie waren.

»Bitte! Komm schon, ich versprech auch, dass es die Einzige bleibt. Heiliges Hühner-Ehrenwort!«

»Ich denk ja gar nicht dran! Außerdem hat Mossmann es dir auch verboten!« Das hatte der Klugscheißer wirklich. Er hatte Sprottes Mutter einen wunderbaren Vortrag darüber gehalten, wie schädlich das Rauchen nicht nur für sie, sondern auch für ihre Tochter war. Wenn Sprotte es recht bedachte, war an ihm wirklich nicht allzu viel auszusetzen (außer der Tatsache, dass er manchmal ein Klugscheißer war). Ihr Vater rauchte bestimmt. Er sah aus wie ein Raucher.

»Wir müssen es ihm ja nicht sagen!«, sagte ihre Mutter. »Na, komm schon!«

»Ich hab sie weggeworfen«, sagte Sprotte.

»Hast du nicht!«

»Doch.«

Ihre Mutter seufzte und betrachtete wieder ihren verpflasterten Finger. »Tut mir Leid!«, murmelte sie. »Ich bin ganz schön durch den Wind.«

»Wegen der Heiraterei?«, fragte Sprotte — obwohl sie genau wusste, dass ihre Mutter vermutlich etwas anderes meinte. Oder besser gesagt, jemanden anderes...

Ihre Mutter stand auf und ging zum Vorratsschrank. »Na gut, wenn ich keine Zigaretten krieg«, sagte sie, »dann brauch ich wenigstens Schokolade. Man sagt doch immer, Schokolade macht glücklich.«

Sie warf eine Tafel Backschokolade auf den Tisch, brach ein großes Stück ab und biss hinein. »Oh, verdammt, ist die hart!«, schimpfte sie. »Da bricht man sich ja die Zähne ab.«

»Mam? Du willst die Hochzeit abblasen, stimmt’s?« Seit Monaten wünschte Sprotte sich nichts anderes, und nun saß sie da und hatte Angst, dass ihre Mutter ja sagte. Aber die saß nur da und knabberte mit bedrücktem Gesicht an der viel zu harten Schokolade herum.

Es dauerte eine Weile, bis ihre Mutter antwortete. »Ich weiß nicht!«, sagte sie schließlich. »Ich weiß überhaupt nichts mehr. In meinem Kopf ist nichts als Chaos. Was ist bloß los mit mir? Deine Großmutter hat Recht: Ich bin verkorkst, total verkorkst. Zum Glück scheinst du das nicht geerbt zu haben. Es klappt doch gut mit Fred und dir, oder?«

Sprotte stocherte verlegen in ihrem Joghurt herum. »Ja, wieso?«

»Na bitte. Bei euch ist alles ganz einfach: Ihr seid verliebt, ihr seid zusammen, ihr streitet euch nicht ständig...«

»Na, manchmal schon... außerdem ist das was anderes, Mam.«

»Wieso?« Ihre Mutter stand auf und holte sich ein Glas Wasser. »O Gott, kriegt man von dieser Schokolade einen Durst!«, murmelte sie, während sie sich wieder an den Tisch setzte. »Und fett wird man bestimmt auch davon.«

»Ich will Fred schließlich nicht heiraten«, sagte Sprotte.

»Na ja, jetzt natürlich noch nicht, aber vielleicht...«

»Mam!« Sprotte spürte, dass sie wieder mal rot wurde. Rotkäppchen nannte Fred sie immer, wenn er sie damit ärgern wollte.

»Ja, ja, schon gut. Das war nicht ernst gemeint. Ihr zwei«, sie sah Sprotte unsicher an, »ich mein, ihr zwei... du weißt schon, ich wollte das immer schon mal fragen, aber...«

»Oh, Mam! Nein!« Sprotte wusste nicht, wo sie hingucken sollte.

»Ah gut!« Mam klang erleichtert. »Ich komm ja nur drauf, weil, als ihr damals zusammen zelten fahren wolltet...«

»Mam, Wechsel nicht das Thema! Was ist jetzt mit dem Heiraten?«

Ihre Mutter zupfte an dem Pflaster an ihrem Finger herum und schwieg.

»Kann man jemanden heiraten«, fragte sie schließlich, ohne Sprotte anzusehen, »wenn man bei einem anderen Herzklopfen kriegt?«

Sprotte biss sich auf die Lippen.

»Das ist doch lächerlich, nicht?« Ihre Mutter versuchte zu lachen, aber es misslang kläglich. »Ich mein, da lässt einen so ein Kerl sitzen, mit einem Kind, und man sieht ihn dreizehn Jahre lang nicht, und dann steht er in der Tür und das Herz schlägt einem bis zum Hals.«

»Na, dann darfst du ihn eben nicht noch mal sehen!« Sprotte schlug so heftig auf den Küchentisch, dass der leere Joghurtbecher umfiel. »Deswegen hast du doch seine Briefe nicht beantwortet, oder? Damit so was nicht passiert! Und es war ja nicht passiert, wenn Oma sich nicht eingemischt hätte.«

Ihre Mutter sah sie entgeistert an. »Du weißt von den Briefen?«

Sprotte nickte. »O. S. hat mir davon erzählt.« Sie drehte an dem Ring, den sie am linken Zeigefinger trug. Fred hatte ihn ihr geschenkt, zu ihrem letzten Geburtstag. Melanie war vor Neid fast geplatzt. »Na bitte!«, hatte sie gesagt. »Daran hätte ich es doch merken können! Willi hat mir nie einen Ring geschenkt. Und ich blöde Kuh hab mir nichts dabei gedacht!«

Sprotte spürte, wie ihre Mutter sie musterte. »Bist du mir böse, dass ich die Briefe nicht beantwortet hab?«

»Nein! Wie kommst du denn auf so was?« Entgeistert sah sie sie an. »Ich hätte sie auch nicht beantwortet.«

»Wirklich nicht?«

»Nein, wirklich nicht.« Vielleicht hätte Sprotte mit fünf oder sechs Jahren eine andere Antwort gegeben. So alt war sie wohl gewesen, als sie eine ganze Weile lang heimlich Vater-Bilder gemalt hatte. Manche Väter hatten einen Bart gehabt, die meisten rote Haare so wie sie, und jeder von ihnen hatte gelacht, mit einem so breiten Lächeln, wie man es eben nur malt, wenn man fünf oder gerade sechs Jahre alt ist.

Aber ihr Vater hatte keine roten Haare.

»Oma sagt immer, du wärst nur deshalb so frech, weil du nie einen Vater hattest.«

»Unsinn.« Sprotte runzelte verächtlich die Stirn. »Wilma ist auch frech, und die hat einen Vater.« Und außerdem hat sie sich in ein Mädchen verliebt, fügte sie in Gedanken hinzu. Was hätte O. S. wohl gesagt, wenn das mir passiert wär? Na bitte, das liegt nur am fehlenden Vater?

»Um Himmels willen!«, sagte Mam. »Es ist schon zwei Uhr! Musst du morgen zur ersten Stunde?«

Sprotte nickte. »Ja, schon«, sagte sie und stand auf. »Aber die ersten zwei Stunden haben wir Kunst. Da muss ich mein Gehirn ja nicht weiter anstrengen.«

Ihre Mutter saß immer noch da und malte mit dem Finger unsichtbare Muster auf die Tischplatte.

Unschlüssig blieb Sprotte in der Tür stehen. »Willst du nicht auch ins Bett gehen?«, fragte sie.

Aber ihre Mutter schüttelte den Kopf. »Nein, ich kann sowieso nicht schlafen.«

»Na dann!« Sprotte drehte sich um.

»Ich hab mich mit ihm verabredet«, sagte ihre Mutter, als sie ihr schon den Rücken zugekehrt hatte. »Ich geh mit ihm essen. Freitag. Freitagabend.«

Sprotte musste nicht nachfragen. Sie wusste, dass ihre Mutter nicht vom Klugscheißer sprach.

Sprotte war noch nie besonders gut in Kunst. Aber was sie am nächsten Morgen in der Schule zusammenpinselte, fand selbst sie so abscheulich, dass sie es kurzerhand zerriss und Frau Schwulstkraut, ihre Kunstlehrerin, die alle wegen ihres Nachnamens bemitleideten, um ein neues Blatt bat.

Die Pygmäen schienen an diesem Tag auch nicht ganz bei der Sache. Steve, der sonst wirklich erstaunliche Dinge mit einem Bleistift oder einem Pinsel zustande brachte, redete, statt sein immer noch blütenweißes Blatt zu füllen, mit hochrotem Kopf auf die anderen Pygmäen ein, und Fred erzählte Sprotte in der nächsten Pause, dass von Steves Karten offenbar ein paar böse Dinge über die bevorstehende Party prophezeit wurden.

»Er will allen Ernstes, dass wir sie verschieben!«, sagte Fred. »Als ob irgendwer außer ihm selbst etwas auf den Blödsinn gibt, den er in seinen Karten sieht. Worüber wir die Englisch-Arbeit schreiben, das kann er mir natürlich nicht sagen. So was hat nichts mit den Kern-Dingen des Lebens zu tun, sagt er. Seine Karten sagen nur was über Kern-Dinge. ›Ach, ja? Und was ist das?‹, frag ich ihn. ›Na, Tod und Liebe und Krankheit und Verhängnis‹, sagt er. Als ob die Englischarbeit nichts mit Verhängnis zu tun hätte.«

Die Einzige, die doch sehr beunruhigt war, als sie von Steves düsteren Prophezeiungen erfuhr, war Trude. Aber sie war eh nicht sicher gewesen, ob sie überhaupt auf die Party der Pygmäen gehen wollte. »Ich werd sowieso nur rumstehen und keiner tanzt mit mir«, sagte sie zu den anderen Wilden Hühnern, als sie vom Kunstraum zurück zu ihrer Klasse gingen, und kein noch so lautstarker Protest der anderen konnte sie vom Gegenteil überzeugen. »Nein, wirklich, ich glaub, ich werd zu Hause bleiben«, sagte sie. »Aber was ist mit heute Nachmittag, da seid ihr doch alle beim Wohnwagen, oder?«

Es war Dienstag, und Dienstag war Bandentreff-Tag — egal, was in der Schule, in Wilmas Theaterkurs oder Friedas Arbeitsgruppen anlag. Der Dienstagnachmittag gehörte den Wilden Hühnern.

»Sicher komm ich«, sagte Wilma. »Auch wenn meine Mutter mir bestimmt erzählen wird, dass ich bis Freitag jeden Tag vierundzwanzig Stunden für die Englischarbeit üben muss.«

Auch Frieda und Melanie nickten und auf Trudes Gesicht breitete sich schon ein erleichtertes Lächeln aus — bis sie Sprotte ansah.

»Dienstag? Ist heut Dienstag?«, murmelte die. »Verflixt, das hab ich glatt vergessen. Ich hab doch heute einen Frisörtermin.«

»Frisörtermin?«, fragte Trude mit schwacher Stimme.

»Ja. Ich bin das ewige Gekämme und Gebürste leid. Ich werd mir genauso eine Streichholz-Frisur wie Frieda schneiden lassen.«

»Aber... aber... es ist Dienstag«, stammelte Trude und blickte so verzweifelt drein, dass Frieda ihr schnell den Arm um die Schultern legte. »Trude«, raunte sie ihr ins Ohr. »Siehst du nicht, dass unser Oberhuhn sich mit aller Mühe ein fieses Grinsen verkneift?«

»‘tschuldigung, Trude«, sagte Sprotte. »War nur ein Scherz, wirklich. Natürlich komm ich, und meine Haare behalt ich auch.«

Trude ließ einen tiefen, erleichterten Seufzer hören. »Na, wunderbar!«, sagte sie. »Ich hab da nämlich etwas, das ich euch gern zeigen würde. Euch allen.«

»Etwas?« Melanie hob spöttisch die sorgsam gezupften Augenbrauen.

Aber Trude verriet kein weiteres Wort, selbst als Frieda es aus ihr herauszukitzeln versuchte.

Die Wilden Hühner trafen sich immer spätestens um vier am Wohnwagen. Sprotte brachte natürlich wieder Bella mit. Oma Slättberg war gerade damit beschäftigt gewesen, sich am Telefon mit ihrer Schwester zu streiten, als Sprotte die Hundeleine aus dem Haus holte, und so kam sie um jede Unterhaltung herum — was, wie sie fand, wirklich ein Glück war, denn zurzeit hatte Sprotte noch weniger Lust als sonst, mit ihrer Großmutter zu sprechen.

»Also, Programmpunkt eins«, sagte Wilma, als sie alle zusammen im Wohnwagen saßen, Tee tranken und die Kekse knabberten, die Frieda mitgebracht hatte. »Trudes Überraschung, würde ich sagen!«

»O nein, nein!«, rief Trude und hob abwehrend die Hände. »Ich würd das gern als letzten Punkt haben.«

»Na gut, wenn du es lieber noch etwas spannend machen willst. Dann schlag ich vor, wir kommen zu Punkt zwei: das Fest der Pygmäen.« Wilma notierte die Tagesordnungsänderung mit gerunzelter Stirn in ihrem Buch. Wilma liebte es, bei den Bandentreffen Protokoll zu führen, obwohl keiner von ihnen je las, was sie darin so alles zusammenschrieb. »Frage: Wollen wir den Jungs ein Geschenk mitbringen oder ihnen irgendeinen Streich spielen?«

Erwartungsvoll sah sie die anderen an. Aber Sprotte war mit ihren Gedanken gerade bei ihrer Mutter, Frieda las zum dritten Mal und mit verklärtem Lächeln den Brief, den sie von Maik bekommen hatte, und Melanie biss mit unglücklicher Miene auf ihrem Daumennagel herum.

»Also kein Geschenk und kein Streich, wie ich das so sehe«, stellte Wilma fest. »Was ist denn heute mit euch los? Geht es vielleicht noch ein bisschen trübseliger?«

»Na, deine ewig gute Laune kann einem auch ganz schön auf die Nerven gehen!«, fuhr Melanie sie ärgerlich an. »Wenn du nicht so eine Jungenshasserin wärst, könnte man glatt auf die Idee kommen, du wärst verliebt.«

Das Wort »verliebt« riss Sprotte abrupt aus ihren Gedanken. Beunruhigt sah sie Wilma an. Sie hatte das Gefühl, dass es plötzlich totenstill im Wohnwagen war.

Wilma war so blass geworden wie die Feder, die ihr um den Hals hing. Einen endlosen Moment lang starrte sie Melanie an.

»Du weißt doch gar nicht, was das ist!«, stieß sie schließlich hervor. Dann fing sie an, irgendetwas in ihr Protokollbuch zu kritzeln. Sprotte sah, dass ihre Finger zitterten.

Melanie schob ihre Teetasse zurück und stand auf. »Das muss ich mir nicht sagen lassen! So was muss ich mir nicht sagen lassen, vor allem nicht von einer, die so verklemmt ist, dass sie...«

»Verklemmt?« Wilma rutschte das Protokollbuch vom Schoß, als sie aufsprang. »Wer ist hier verklemmt? Nur weil ich mich nicht von sämtlichen Jungs der Schule angrapschen lasse und mit den Wimpern klimpere, wenn ein Lehrer vorbeigeht?«

»Hört auf!«, rief Trude und presste sich die Hände auf die Ohren, aber weder Melanie noch Wilma beachteten sie.

»Ach ja? Du und diese Leonie, ihr seid wohl die neuen Heiligen der Schule, was?« Melanie schrie so laut, dass Bella draußen die Ohren spitzte. Frieda wollte sie beruhigen, aber Melli schubste sie weg. »Ihr eingebildeten Zicken, man könnte ja glatt glauben, ihr seid ineinander versch...« Melanie sprach das Wort nicht aus. Sie starrte Wilma nur an. Wilma sagte keinen Ton. Mit geballten Fäusten stand sie da. Die Tränen standen ihr in den Augen, was bei ihr wirklich nicht oft vorkam. Hilfe suchend blickte sie erst zu Sprotte, dann zu Frieda... und sah es ihnen an. Sprotte wusste nicht wie, sie gab sich alle Mühe, ganz ahnungslos dreinzublicken, doch Wilma sah es. »Ihr... wisst es!«, stammelte sie. »Wie? Seit wann?«

»Ich fass es nicht!« Melanie wich zurück, als hätte sie Angst, Wilma würde ihr im nächsten Moment einen Kuss auf die rot bemalten Lippen geben. »Das ist ja ekelhaft. Absolut widerwärtig.«

»Was?« Trudes Stimme war schon wieder tränenschwer. »Wovon redet ihr? Warum müsst ihr euch denn ausgerechnet heute streiten? Ich dachte, das wird ein ganz besonderer Tag! Schließlich haben wir Jubiläum!«

»Jubiläum?« Sprotte sah Trude ungläubig an.

»Ja, Jubiläum! Es ist jetzt genau fünf Jahre her, dass wir unsern Schwur getan haben, im Auslauf von Oma Slättberg.«

»Na, wunderbar!«, sagte Melanie höhnisch, ohne Wilma aus den Augen zu lassen. »Das ist ja dann wirklich genau der richtige Tag für solche Neuigkeiten.«

»Was für Neuigkeiten denn? Ich versteh immer noch nicht, wovon ihr redet!«, schniefte Trude.

»Sie bleibt nicht in unserer Bande!«, rief Melanie. »Das ist ja wohl klar! So eine ist kein Wildes Huhn! Oder wollt ihr, dass sie alle über uns reden? Ich kann mir schon gut vorstellen, was...«

Frieda hielt ihr den Mund zu. »Sei still, Melli!«, sagte sie, aber Wilma stand schon an der Tür. Sie war draußen, bevor die anderen begriffen, was geschah.

»Kann mir jetzt endlich mal einer erklären, was hier los ist?«, rief Trude. »Ich dachte, wir feiern heute, ich dachte...«

»Ich hol sie zurück«, sagte Sprotte und schob sich aus der Wohnwagentür.

Wilma war schon beim Hühnerauslauf.

»He, warte doch!«, rief Sprotte ihr nach, aber Wilma lief nur noch schneller. Sprotte rannte, so schnell sie konnte, doch Bella sprang ihr entgegen und versperrte ihr bellend den Weg, und als Sprotte keuchend am Tor ankam, fuhr Wilma schon die Straße hinunter — ohne sich auch nur einmal umzusehen.

»Das war gemein, Melli!«, sagte Frieda, als Sprotte in den Wohnwagen zurückkam. Trude saß mit großen Augen am Tisch und Melanie lehnte mit verschränkten Armen an der Wand. Sie musterte Frieda wenig freundschaftlich.

»Ach, jetzt soll ich schuld sein?«, sagte sie. »Na, großartig.«

»Sie ist weg«, sagte Sprotte und lehnte sich gegen die Wohnwagentür. »Ich hab sie nicht mehr eingeholt.«

»Ich hatte wirklich keine Ahnung!«, sagte Trude mit kläglicher Stimme. »Ich mein, seid ihr auch sicher? Vielleicht sind sie einfach nur gute Freundinnen...«

»Aber klar!« Melanie verzog spöttisch das Gesicht. »Hast du nicht gesehen, wie sie geguckt hat? Also, wenn das kein Beweis war...«

Trude schwieg und strich über die Tischdecke, die sie selbst genäht hatte. Es war ein Hühnermuster darauf, was sonst? Sprotte sah Frieda an.

»Am besten, wir fahren gleich bei ihr vorbei«, sagte Frieda. »Oder?«

Melanie musterte die beiden entgeistert. »Was? Wieso vorbeifahren? Sie ist kein Wildes Huhn mehr! Das ist doch wohl klar, oder?«

Sprotte hob das Protokollbuch auf, das Wilma vom Schoß gerutscht war. Ganz unten auf die fast leere Seite waren ein paar winzige Herzen gekritzelt.

»Gar nichts ist klar, Melli!«, sagte Frieda. »Oder steht in dem Buch da irgendwo: Wilde Hühner dürfen sich nur in Jungs verlieben? Vielleicht legen wir auch die Haarfarbe fest? Erlaubt sind: Jungs nicht über 16, blond, mit blauen Augen. Ach nein, du stehst ja mehr auf schwarze Haare. Pech, Melli.«

Melanie biss sich auf die Lippen.

Draußen hörte man Hundegebell und aufgeregtes Hühnergezeter. Wahrscheinlich machte Bella sich wieder einen Spaß daraus, die Hennen durch den Maschendraht zu erschrecken.

»Ich komm nicht wieder her!«, sagte Melanie mit leiser Stimme. »Wenn sie weiter kommt, dann seht ihr mich hier nicht wieder! Über mich sollen sie nicht so reden, das ist mal sicher.«

»Sie reden doch sowieso schon alle über dich.« Trude sah Melanie nicht an, während sie sprach. Sie guckte aus dem Fenster, wahrscheinlich hätte sie sonst der Mut verlassen.

»Ach ja? Wer?« Melanies Lippen begannen zu zittern. »Ein paar eifersüchtige Zicken vielleicht.«

»Die Jungs reden über dich«, sagte Frieda. »Nicht die Mädchen. Die auch, aber die Jungs...«

Melanie zerrte ihre Jacke von dem Haken hinter der Tür. Sie alle hatten dort ihren Haken, mit einem Huhn darunter und ihrem Namen. Wilmas Haken war gleich neben dem von Melli.

»Ich hab gesagt, wie ich die Sache seh!«, sagte sie, während sie die Tür aufriss. »Ihr könnt es gern in Wilmas blödes Protokollbuch schreiben: Wenn sie bleiben darf, trete ich aus. Und solange das nicht geklärt ist —«, sie griff an ihren Hals, öffnete das Silberkettchen, an dem ihre Hühnerfeder hing, und warf es auf den Tisch, »- lauf ich auch nicht mit dem hier rum.« Dann riss sie die Tür auf, sprang die Wohnwagentreppe hinunter und stapfte hoch erhobenen Hauptes davon.

Melli ließ sich wesentlich mehr Zeit als Wilma für den Weg zum Tor. Sprotte hatte fast das Gefühl, dass sie hoffte, eine von ihnen würde ihr nachlaufen, so wie Sprotte es bei Wilma getan hatte. Aber keine rührte sich. Sie sahen ihr nur nach, durch das Fenster, für das Frieda zum Einzug Gardinen genäht hatte.

Keine der drei sagte ein Wort, bis Melanie auf ihr Rad gestiegen und hinter der Hecke verschwunden war. Dann legte Trude den Kopf auf ihre verschränkten Arme und begann zu schluchzen. Frieda setzte sich neben sie und legte ihr den Arm um die Schulter.

»Fünf Jahre!«, schniefte Trude. »Fünf Jahre, und genau zu unserm Jubiläum geht alles kaputt!« Sie hob den Kopf und sah Sprotte mit verheulten Augen an. »Du hast gar nichts gesagt!«, schluchzte sie mit anklagender Stimme. »Warum hast du nichts gesagt? Vielleicht hätte Melli sich dann wieder beruhigt?«

Sprotte zuckte nur die Schultern, lehnte sich gegen die Wohnwagentür und betrachtete ihre Schuhspitzen.

»Na so was, das Oberhuhn ist sprachlos. Dass ich das noch mal erlebe!«, sagte Frieda. »Ich glaub, wir müssen uns ein neues wählen. Wie war’s mit dir, Trude?«

Trude antwortete nicht. Sie hatte den Kopf wieder in den Armen vergraben.

»Ich hatte mich schon so gefreut!«, hörten die anderen beiden sie schluchzen. »Es war so viel Arbeit und ich war so gespannt, was ihr sagt. Ich hab mir ausgemalt, was für Gesichter ihr wohl macht...«

Frieda und Sprotte wechselten einen verständnislosen Blick. »Also jetzt weiß ich, ehrlich gesagt, nicht, wovon die Rede ist«, sagte Sprotte. »Was war viel Arbeit?«

Trude hob den Kopf und wies auf ihren Rucksack. Er lag auf der Matratze, die den ganzen hinteren Teil des Wohnwagens ausfüllte. Sprotte stand auf und holte ihn an den Tisch. »Ich hab es sogar eingepackt!« Trude schnallte den Rucksack auf und zog umständlich ein Päckchen heraus. »Da!«, sagte sie und reichte es Frieda. »Macht ihr es auf.«

Frieda schlug das kirschrote Papier auseinander.

Ein großes Heft kam zum Vorschein, ein Heft mit einem festen Pappeinband, von dem fünfmal fünf Wilde Hühner blickten. Fünf Friedas, fünf Sprottes, fünfmal Trude, fünfmal Melli, fünfmal Wilma. Wie ein Mosaik hatte Trude die kleinen Fotos nebeneinander geklebt, bis sie den ganzen Einband bedeckten.

Frieda strich andächtig mit dem Finger darüber. »Das ist wunderschön, Trude!«

Trude lächelte und schlang sich verlegen eine Haarsträhne um den Finger. »Nun schlag es schon auf.«, sagte sie.

Und das tat Frieda. Die Wilden Hühner stand auf der ersten Seite, in großen verschlungenen Buchstaben. Überall zwischen ihnen lugten Hühner hervor. Auf dem W und dem H saß sogar eins. »Steve hat mir das geschrieben!«, sagte Trude. »Er kann wirklich gut Buchstaben zeichnen, große, schöne Buchstaben, mein ich. Die Hühner hat er auch gemalt.«

Frieda und Sprotte kamen aus dem Staunen nicht mehr heraus. Es gab so viel zu entdecken in Trudes Wilde Hühner-Buch: Fotos vom Wohnwagen zu jeder Jahreszeit, Fotos von all ihren Hennen samt eingeklebten Federn, Zettel, die ihnen die Pygmäen geschrieben hatten, Eintrittskarten von Kinovorstellungen, die sie gemeinsam besucht hatten, einen Abdruck von Bellas Vorderpfote und Isoldes Hühnerfuß (zumindest stand Isolde drunter), einen Zweig Thymian von Friedas Kräuterbeet, mit Tesafilm aufs Papier geklebt, die Rechnung für den Eimer Farbe, mit dem sie die Tür gestrichen hatten, ein paar Tropfen Kerzenwachs als Erinnerung an ihre erste gemeinsame Übernachtung im Wohnwagen, eine Strähne Pferdehaar als Erinnerung an ihre wunderbare Zeit auf Monas Reiterhof, ein Plan des Waldes, in dem das Baumhaus der Jungen lag, samt eingezeichneter Schleichwege dorthin, ihre Geheimschriften, mit einem Goldstift auf schwarzes Papier geschrieben, ein Aufriss ihres Klassenzimmers, Fotos von ihren nettesten (und schrecklichsten) Lehrern, Fotos von Geschwistern und Haustieren, Friedas Rezepte, mitsamt Fettflecken und Schokoladenfinger-Abdrücken, die Lieblingsspeisen und Lieblingsgetränke von jedem Wilden Huhn, säuberlich aufgelistet, Fotos von ihrer Klassenfahrt, Fotos vom Stallausmisten, Fotos von O. S. und dem alten Baumhaus der Pygmäen samt ihrer Bewohner, Fotos von fünf Wilde-Hühner-Jahren — und zwischen all diesen Wundern hatte Trude in ihrer schräg stehenden, sauberen Schrift die Abenteuer festgehalten, die sie gemeinsam erlebt hatten, die kleinen und die großen.

Sprotte und Frieda konnten gar nicht aufhören zu lesen. Immer wieder hingen sie fest, erinnerten sich, lachten, stießen sich an und blätterten weiter. Nur wenige Seiten in dem Buch waren noch leer. Das Letzte, was Trude eingeklebt hatte, waren die Fotos, die sie am Freitag zuvor von ihnen allen gemacht hatte.

Nachdem Frieda das Buch zugeklappt hatte, schwiegen die drei eine ganze Weile.

Dann schniefte Trude: »Ich hab es doch für uns alle gemacht! Für uns alle! Und jetzt sitzen wir hier und werden vielleicht nie wieder zusammen sein.« Und schon standen ihr wieder die Tränen in den Augen.

»Also, weißt du«, sagte Sprotte zu ihr. »Das mit den Kontaktlinsen ist, glaub ich, keine so gute Idee. Irgendwann werden sie dir einfach davonschwimmen.«

Das brachte Trude zum Kichern — auch wenn ihre Augen immer noch verdächtig schimmerten.

»Okay!«, sagte Frieda und stand auf. »Lasst uns los. Es wird Zeit, dass wir zu Wilma fahren.«

Sie brachten Bella noch zu O. S. zurück, bevor sie zu Wilma fuhren. Wilma und ihre Eltern wohnten nur ein paar Straßenzüge weit entfernt von Sprottes Großmutter, in einem Neubaugebiet, das sich dort breit gemacht hatte, wo noch vor ein paar Jahren nichts als Wiesen und Felder gewesen waren. Auch jetzt sah dort alles noch seltsam neu aus, fast als hätte ein Kind sich eine Spielzeuglandschaft auf den Teppich gebaut, mit säuberlich verteilten Bäumen, Blumenbeeten, Garagen, Zäunen und Straßen.

Sie konnten die Doppelhaushälfte, in der Wilma wohnte, schon sehen, als Trude plötzlich ihr Fahrrad anhielt. Frieda und Sprotte bemerkten es erst, als sie schon ein paar Meter weiter waren.

Trude stand einfach da, am Straßenrand, und blickte ratlos vor sich hin.

»Was ist?«, fragte Sprotte, als sie und Frieda ihre Räder zu ihr zurückgeschoben hatten.

»Ich weiß nicht, was ich zu ihr sagen soll«, murmelte Trude. »Ich muss mir das immer vorstellen...«

»Was?« Frieda blieb neben ihr stehen. Auf der anderen Straßenseite schnitt jemand seine Hecke.

»Na ja!« Trude warf dem Mann einen nervösen Blick zu und senkte die Stimme. »Dass sie sich küssen! Ich kann an nichts anderes denken, ich weiß nicht, wie es ist, wenn ich sie jetzt wiederseh, ich...«

Frieda seufzte und musterte die weißen Häuser, eins neben dem anderen. »Hör mal zu, Trude«, sagte sie schließlich mit gesenkter Stimme. »Das ist doch Unsinn. Wenn du Sprotte siehst, stellst du dir da auch jedes Mal vor, wie Fred und sie rumknutschen?«

Trude wurde rot und warf Sprotte einen ertappten Blick zu. Die stöhnte auf und verdrehte die Augen.

»Na ja!«, rief Trude — und senkte hastig wieder die Stimme, als der Heckenschneider zu ihnen herübersah. »Na ja, ich mein, das kann ich ja verstehen!«, flüsterte sie weiter. »Ich mein, o Gott, nein, das mein ich natürlich nicht, dass ich Fred küssen will, aber...« Sie gab auf und verschluckte sich vor Verlegenheit fast an der eigenen Zunge.

Und Frieda versuchte, das Thema zu wechseln. »In der Schule hast du noch gesagt, du würdest dich auch in Leonie verlieben, wenn du lesbisch wärst.«

»Ja, aber, das hab ich doch nur so gesagt! Ich — ach, ich weiß auch nicht.« Trude schwieg ratlos und blickte die Straße hinunter.

»Verflixt, ich glaub, Wilmas Mutter ist zu Hause«, raunte Sprotte Frieda zu. »Ihr Auto steht vor der Tür.« Nicht ein Wildes Huhn mochte Wilmas Mutter — und das war noch sehr nett ausgedrückt.

»Kommt!«, sagte Frieda und winkte die anderen beiden hinter sich her. »Bringen wir’s hinter uns.«

Ja, Wilmas Mutter war zu Hause. Sie war es, die die Tür öffnete, nachdem Frieda geklingelt hatte.

»Was macht ihr denn hier?«, fragte sie irritiert, als sie die drei sah. »Ich denke, das Bandentreffen ist vorbei?«

»Wir wollten Wilma was vorbeibringen!«, sagte Frieda.

Wilmas Mutter warf einen Blick ins Haus und runzelte die Stirn. »Konntet ihr das nicht bei eurem Treffen erledigen? Wilma sitzt an den Hausaufgaben.«

Das tut sie nicht!, dachte Sprotte. Ganz bestimmt nicht. Aber natürlich sagte sie etwas anderes: »Es geht um was Schulisches!«, sagte sie. »Wir schreiben da doch dieses Referat zusammen, und Trude ist noch was Interessantes dazu eingefallen.«

»Ein Referat? Davon weiß ich gar nichts.« Wilmas Mutter klang alles andere als überzeugt, aber sie ließ sie ins Haus.

»Wilma?«, rief sie, während sie an Wilmas geschlossene Zimmertür klopfte. »Deine Hühner-Freundinnen sind hier. Ich möchte nicht, dass ihr die Musik wieder so laut dreht, du weißt, ich habe Besuch.«

Es blieb eine ganze Weile still hinter der Tür. Dann hörten sie Wilmas Stimme. »Ja, weiß ich.«

Wilmas Mutter warf den drei Wilden Hühnern einen letzten missbilligenden Blick zu, dann ging sie zurück ins Wohnzimmer.

Frieda öffnete Wilmas Tür erst, als sie fort war. Wilma hockte an ihrem Schreibtisch und kehrte ihnen den Rücken zu.

»Schließt die Tür hinter euch ab«, sagte sie, ohne sich umzudrehen. »Ich will nicht, dass meine Mutter unangemeldet reinplatzt.«

Frieda gehorchte.

Und Wilma drehte sich zu ihnen um. Ihr Gesicht sah verweint aus.

Sie alle waren es gewohnt, dass Trude mal verheult aussah, selbst bei Melanie kam das öfter mal vor, aber Wilma hatte keine von ihnen je weinen sehen — wütend, ja, ausgelassen, trotzig, wild, aber weinend?

»Was wollt ihr?«, fragte sie barsch. »Falls ihr die hier holen wollt —«, sie nahm umständlich das Band mit der Feder ab, das ihr um den Hals hing, »- hier habt ihr sie.«

»Unsinn!« Sprotte schüttelte ärgerlich den Kopf. »Wir sind hier, um dir zu sagen, dass uns das mit Melli wirklich Leid tut und...« Weiter kam sie nicht, weil Trude abrupt losschluchzte. »‘tschuldigung!«, stieß sie hervor. »Aber das ist wirklich alles zu viel für mich.«

Wilma warf ihr eine angebrochene Packung Papiertaschentücher zu. »Da!«, sagte sie. »Bedien dich. Ich hab noch jede Menge.« Dann schniefte sie selbst in das zerknüllte Exemplar, das sie in der Hand hielt.

»Setzt euch!«, murmelte sie. »Es macht mich ganz nervös, wenn ihr da so rumsteht.«

Zögernd setzte Sprotte sich aufs Bett, Frieda und Trude hockten sich neben sie.

»Warum hast du uns nie was erzählt?«, fragte Sprotte.

Wilma sah sie nur an.

»Okay!« Sprotte winkte ab. »Vergiss es, war ‘ne dumme Frage.«

Wilma schniefte wieder in ihr Taschentuch. »Das ist das Schlimmste, wisst ihr?«, murmelte sie, ohne eine der drei anzusehen. »Dass man nicht darüber reden kann. Alle reden dauernd darüber, wer in wen verliebt ist, wen man blöd findet und wen toll. Alle hängen sich Poster von irgendwelchen Sängern an die Wand oder himmeln irgendeinen Schauspieler an. Ich...« Wilma sah zum Fenster hinaus. »Ich krieg nun mal kein Herzklopfen bei Leonardo di Caprio, und ich hab’s wirklich versucht. Ich hab sogar diesen Knallkopf aus der Parallelklasse geküsst, den, den sie alle so toll finden...«

Trude starrte sie ungläubig an. »Du meinst...«

Wilma nickte. »Ich weiß, du würdest einen Herzstillstand kriegen, aber ich —« Sie zuckte die Achseln. »Nichts! Es passiert nichts! Ich kann’s doch nicht ändern.«

»Aber das hat doch noch nichts zu bedeuten!«, sagte Trude kläglich. »Vielleicht ist er für dich einfach nicht der Richtige.« Man hörte ihrer Stimme an, dass es ihr sehr schwer fiel, sich das vorzustellen. »Ich mein, es gibt doch ziemlich verschiedene Jungs. Verschiedene Sorten, mein ich...« Hilflos brach sie ab.

»Ja, aber Jungs sind sie alle«, sagte Wilma.

Darauf wussten die anderen drei nichts zu sagen. Also schwiegen sie. Nur der Wecker, der neben Wilmas Bett stand, störte die Stille, er tickte so laut, dass Sprotte sich fragte, wie man dabei schlafen konnte.

»Für mich gibt’s keinen Richtigen!«, stellte Wilma schließlich mit gesenktem Kopf fest. »Das ist so und daran ist nichts zu ändern.«

»Aber man sagt, Mädchen haben das manchmal! Dass sie sich in Mädchen verlieben und dass es wieder vorbeigeht!« Trude sah Wilma hoffnungsvoll an.

»Ich will nicht, dass es vorbeigeht«, sagte Wilma. »Dazu fühlt es sich viel zu gut an.«

Es klopfte an der Tür. »Wilma!« Die Stimme ihrer Mutter drang herein. »Ich finde, deine Freundinnen sind jetzt lange genug da gewesen. Du musst noch für die Englischarbeit üben.«

»Wir wollten sowieso gerade los!«, sagte Sprotte laut in Richtung Tür und stand auf. Frieda und Trude taten es ihr nach.

»Wir haben dir was mitgebracht«, sagte Frieda und zog Trudes Bandenbuch aus ihrem Rucksack. »Trude hat es gemacht, zu unserem Jubiläum. Ich glaub, es wird dir gefallen. Und was Melli betrifft«, fügte sie zögernd hinzu, »die wird sich schon wieder abregen!«

»Wilma.« Wilmas Mutter stand immer noch vor der Tür. »Du hast schon wieder abgeschlossen. Du weißt, ich mag das nicht.«

Wilma wurde rot vor Ärger. »Ja, weiß ich. Und meine Freundinnen gehen nur, wenn du nicht mehr wie ein Wachhund auf dem Flur stehst!«

Sie hörten, wie sich Schritte entfernten und eine Tür zufiel.

»Weiß deine Mutter es?«, fragte Trude mit großen Augen. »Bist du wahnsinnig?« Wilma legte das Bandenbuch auf ihren Schreibtisch und brachte sie zur Tür.

Nein, Wilmas Mutter war bestimmt nicht die Art von Mutter, der man als Tochter erzählen konnte, dass man sich in ein Mädchen verliebt hatte. Würde ich mich trauen, Mam so was zu erzählen?, fragte Sprotte sich, während sie auf den Flur hinaustraten. Sie war sich nicht sicher.

»Also danke!«, sagte Wilma laut. »Danke, dass ihr hergekommen seid.«

»War doch selbstverständlich!«, sagte Frieda. »Schließlich müssen Freundinnen zusammenhalten — für so ein Referat.«

Wilma lächelte. »Ja«, sagte sie, während sie ihnen die Haustür öffnete. »Ja. Das müssen sie.«

Als Sprotte nach Hause kam, saß der Klugscheißer in der Küche. Allein, mit einem Becher Kaffee vor sich.

»Hallo!«, sagte Sprotte und blieb in der Tür stehen. »Wo ist Mam?«

»Hat sich hingelegt. Kopfschmerzen.« Der Klugscheißer starrte in seinen Becher.

»Oh!«, murmelte Sprotte. Mehr fiel ihr beim besten Willen nicht ein.

»Wir wollten heute eigentlich noch mal über die Flitterwochen reden, aber, na ja...« Der Klugscheißer seufzte, trank einen Schluck Kaffee und stellte den Becher mit angeekeltem Gesicht zurück auf den Tisch. »Kalt«, murmelte er. »Pfui Teufel, ich hasse kalten Kaffee.«

Sprotte zögerte einen Moment, dann schlenderte sie zur Kaffeemaschine. »Ich mach dir frischen«, sagte sie. »Vielleicht will Mam auch welchen.«

Der Klugscheißer musterte sie überrascht. »Das glaub ich nicht, aber danke. Ich nehm gern einen«, sagte er und es wunderte Sprotte nicht, dass er überrascht war von so viel Hilfsbereitschaft. Sonderlich freundlich war sie selten zu ihm, sie wusste selbst nicht, was in sie gefahren war. Vielleicht lag es daran, dass der Klugscheißer seltsam verloren aussah, wie er da so am Tisch saß und in seinen kalten Kaffee starrte. Zwei Löffel Kaffeepulver. Er trank den Kaffee sehr stark. Sprotte warf die Maschine an, schnitt sich zwei Scheiben Brot ab und holte den Käse aus dem Kühlschrank.

»Irgendwas stimmt nicht, hab ich Recht?« Der Klugscheißer sah sie fragend an. Auch das noch.

Sprotte schmierte sich die Butter viel zu dick aufs Brot. »Wieso, was soll nicht stimmen?« Sie versuchte ganz unbeteiligt zu klingen, ahnungslos.

»Du weißt genau, was ich meine.«

»Wieso? Sie kriegt oft Kopfschmerzen vom Arbeiten. Es braucht sie bloß einer dumm anzumachen. Oder behaupten, dass sie nicht die kürzeste Strecke genommen hat.«

»Das mein ich nicht.«

Nein, das meinte er nicht. Sprotte wusste genau, was er meinte, aber sie wollte nicht darüber reden. Das sollten die zwei miteinander ausmachen.

»Sie ist komisch.« Der Klugscheißer stand auf und kippte seinen kalten Kaffee in den Ausguss. »Seit Sonntag. Seit dein Vater aufgetaucht ist.«

Mit einem Seufzer setzte er sich wieder an den Tisch und schwieg. Malte Kreise auf die Tischplatte und schwieg. Sprotte war froh, als der Kaffee endlich durchgelaufen war. Er dampfte, als sie ihn dem Klugscheißer in seinen Becher goss. Den Rest stellte sie zurück auf die Maschine. Wahrscheinlich wollte Mam wirklich keinen. Wahrscheinlich hatte sie den Kopf unter ihr Kissen gesteckt und schlief. Wie immer, wenn ihr alles über den Kopf wuchs.

»Kein Mensch kann so starken Kaffee trinken!«, sagte Sprottes Mutter jedes Mal, wenn der Klugscheißer noch einen Löffel Kaffeepulver in die Filtertüte häufte. »Du wirst sehen, irgendwann wird er tot umfaßen von dem Zeug.« Aber bisher sah er noch ganz gesund aus. Gesund und ein bisschen traurig.

»Danke«, sagte er, ohne Sprotte anzusehen. »Ich verschwinde gleich. Trink nur noch den Kaffee aus.«

Sprotte hatte eigentlich vorgehabt, es sich mit einem Glas Milch und den Broten in ihrem Bett gemütlich zu machen, aber irgendwie brachte sie es nicht fertig, den Klugscheißer allein zu lassen. Vielleicht, weil ihr all die Nachmittage einfielen, an denen er mit ihr Englisch geübt hatte, und Freds glückseliges Lächeln, nachdem er mit ihm auf den Verkehrsübungsplatz gefahren war und ihm dort ein paar kostenlose Fahrstunden gegeben hatte.

Sprotte stellte ihren Teller auf den Küchentisch, goss sich das Glas Milch ein und hockte sich mit angezogenen Beinen auf einen Stuhl. »Sie ist eben einfach durcheinander«, sagte sie. »Das gibt sich schon wieder.« Hoffentlich, setzte sie in Gedanken hinzu.

»Durcheinander!« Der Klugscheißer rümpfte die Nase. »Ja, das kann man wohl sagen. Weißt du, dass sie sich kein Brautkleid kaufen will? Sie will einfach nicht.« Er nahm einen Schluck von seinem frischen Kaffee. »Ah, der ist gut, wirklich!«, stellte er fest. »Du kochst viel besseren Kaffee als deine Mutter.«

»Danke!«, murmelte Sprotte und biss in ihr Käsebrot. Wieso ging sie nicht einfach in ihr Zimmer? Sie hatte plötzlich furchtbare Sehnsucht nach Fred. Ihr war gar nicht danach zumute, jemanden zu trösten. Sie hätte nach all der Aufregung mit Wilma und Melli eigentlich gut selbst etwas Trost vertragen können.

»Ich mein, der Kerl hat sie sitzen lassen!« Der Klugscheißer schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Sprottes Milch schwappte fast aus dem Glas. »Mit einem Kind!«

»Na ja. Das ist lange her.« Sprotte konnte selbst nicht glauben, dass das aus ihrem Mund gekommen war. Wo war all die Wut hin, die sie immer auf ihren Vater gehabt hatte? Vielleicht ist man es irgendwann einfach leid, wütend zu sein. Vielleicht war sie inzwischen auch zu alt dafür. Und die Wut hatte sich abgenutzt, wie eine verschlissene Hose.

Vielleicht war sie aber auch deshalb nicht mehr sonderlich wütend auf ihren Vater, weil sie ihn die meiste Zeit einfach nicht vermisst hatte...

Der Klugscheißer nahm noch einen Schluck von seinem schwarzen, schwarzen Kaffee. »Fotograf ist er!«, murmelte er mit finsterer Miene. »Das klingt natürlich viel besser als Fahrlehrer. Und besser aussehen tut er auch.«

»Ach was!«, murmelte Sprotte.

»Doch, tut er.« Der Klugscheißer seufzte.

»Er ist sowieso bald wieder weg!«, sagte Sprotte. »Er ist doch dauernd unterwegs.« Sie konnte es nicht fassen. Nun saß sie doch tatsächlich da und tröstete den Freund ihrer Mutter — während die nebenan in ihrem alten Zimmer lag und so tat, als hätte sie Kopfschmerzen. Ich muss mit Fred sprechen, dachte Sprotte. Ich muss einfach mal kurz seine Stimme hören.

»Ich geh mal telefonieren«, sagte sie und schob den Stuhl zurück.

»Was ist mit dir?«, fragte der Klugscheißer, als sie schon in der Tür stand. »Willst du deinen Vater zurück?«

Sprotte blieb stehen. »Wozu?«, antwortete sie. »Mam und ich sind bisher bestens ohne ihn ausgekommen.« Und ohne dich auch, setzte sie in Gedanken hinzu.

»Ich muss jetzt wirklich telefonieren!«, sagte sie. Und dann rief sie Fred an. Zum Glück war er zu Hause.

Am nächsten Tag wechselten Wilma und Melanie in der Schule kein Wort miteinander. In den Pausen stand Melli nur bei den Zehntklässlern, mit denen die anderen Wilden Hühner sie in letzter Zeit immer öfter gesehen hatten, und in der letzten Stunde schließlich (Erdkunde bei dem ewig schlecht gelaunten Brotzkowski) schickte sie Sprotte und Frieda einen Brief:

Frieda versuchte in der nächsten Pause mit ihr zu reden, aber alles, was dabei herauskam, war, dass Melanie mit einem verächtlichen Schulterzucken versprach, nichts über Wilma und Leonie herumzuerzählen. »Bald werden es ohnehin alle wissen!«, hatte sie bissig hinzugefügt. »So ungeniert, wie die beiden ständig zusammenstecken. Aber von mir wird es niemand erfahren. Mir kommen nicht mal mehr die Namen der beiden über die Lippen.«

Wilma nickte nur, als Frieda ihr von Melanies Versprechen erzählte — und hielt sich in den Pausen von Leonie fern. Sprotte schämte sich, dass sie darüber erleichtert war, und gab sich alle Mühe, Leonies trauriges Gesicht zu übersehen. »Melanie kriegt sich schon wieder ein«, versuchte Fred sie zu trösten, aber Sprotte war sich da nicht so sicher.

»Eigentlich müsste sie doch wissen, wie sich so was anfühlt!«, sagte Trude, bevor sie nach Flause fuhren. »Und dass man sowieso nicht dagegen ankommt. Gegen das Verliebtsein, mein ich.«

»Ich glaub, Melanie ist zurzeit auf jede eifersüchtig, die verliebt ist«, sagte Frieda darauf, »und wenn es in ein Mädchen ist.« Wahrscheinlich kam sie damit der Wahrheit am nächsten.

Der Rest des Tages wurde ebenso trostlos wie der Morgen in der Schule. Als Sprotte nach Hause kam, stritten sich dort der Klugscheißer und ihre Mutter, dann stritt sich Mam am Telefon mit O. S., weil die sich nicht operieren lassen wollte, obwohl die Ärzte es ihr empfohlen hatten. Und schließlich rief Fred an und sagte ihre Verabredung ab, weil er mit Willis Freundin Englisch üben wollte.

»Warum denn mit Willis Freundin?«, fragte Sprotte entgeistert. »Ich kann doch den Klugscheißer fragen, der kann das wirklich gut.«

Aber Fred wollte davon nichts hören. »Er ist ein Klugscheißer«, sagte er. »Du hast ihn selber so getauft, und außerdem kann ich mit Nana im Baumhaus üben.« Nana. Wie vertraut sich das anhörte. Stand Fred jetzt auch schon auf ältere Mädchen? Sprotte hätte sich selbst ohrfeigen können für ihre ewige Eifersucht, aber Fred brauchte nur einem Mädchen zuzulächeln oder hinterherzusehen, was er ziemlich häufig tat, schon war da dieser kleine Biss, der Stich ins Herz und die steile Falte über ihrer Nase, mit der Fred sie immer aufzog.

Am nächsten Tag konnte er auch nicht (»Du glaubst nicht, wie gut die Englisch kann!«, erzählte er Sprotte in der Schule), also verabredete Sprotte sich mit den übrigen Hühnern (den Rest-Hühnern, wie Frieda sie spöttisch nannte) am Wohnwagen. Aber die Stimmung war gedrückt. Melanie war nicht da, was ein seltsames Gefühl war, obwohl sie ihnen so oft auf die Nerven gefallen war, und keine von ihnen traute sich, über das zu sprechen, was Melli vertrieben hatte.

So redeten sie über die Party der Jungen, über Oma Slättbergs kaputte Hüfte, über die Englischarbeit und die Hochzeit von Sprottes Mutter, aber keine von ihnen war so recht bei der Sache und das Gefühl, das sich sonst sofort eingestellt hatte, wenn sie zusammen im Wohnwagen saßen, das Gefühl von Geborgenheit, von Freiheit und Freundschaft, wollte sich einfach nicht einstellen. Als hätte der Wohnwagen plötzlich Löcher und ein kalter, beißender Wind wehte herein und flüsterte ihnen all das über die Welt zu, was sie nicht wissen wollten.

Sprotte fühlte sich ziemlich verloren, als sie abends wieder nach Hause fuhr. Aber auch dort war an Geborgenheit nicht viel zu finden. Ihre Mutter saß im Wohnzimmer und Sprotte roch, dass sie geraucht hatte, als sie den Kopf durch die Tür steckte. »Ich gewöhn es mir wieder ab!«, versprach sie, als Sprotte mit finsterer Miene den vollen Aschenbecher vom Tisch nahm und in die Küche brachte. »Ehrenwort!«, rief sie ihr nach. »Ich hör sofort wieder auf, sobald dieser ganze Stress vorbei ist.«

Sprotte fragte nicht, welchen Stress genau sie damit meinte. Irgendwann — ihre Mutter saß vorm Fernseher und ließ sich wieder Kugeln um die Ohren fliegen — kam der Klugscheißer mit Blumen vorbei, murmelte etwas von vertragen und reden, und die beiden verschwanden miteinander im Wohnzimmer. Sprotte machte Musik an, damit sie gar nicht erst in Versuchung geriet, die gedämpften Stimmen zu belauschen, die nun statt der Schüsse durch ihre Wand drangen. Sie legte sich ins Bett und versuchte sich englische Vokabeln zu merken, aber nicht eine blieb in ihrem Kopf haften. Ihre Gedanken wanderten von dem aufgeschlagenen Buch zu Fred, zu dem Pappkarton, in den sie das Geschenk ihres Vaters gestopft hatte, und zu dem Foto neben ihrem Bett, auf dem alle Wilden Hühner einträchtig nebeneinander standen und in die Kamera lächelten. Wer hatte das Foto damals eigentlich gemacht? War Steve das gewesen? Wilma stand in der Mitte und sowohl Melanie als auch Frieda hatten einen Arm um sie geschlungen. Würden sie das je wieder so unbefangen tun? Melanie bestimmt nicht, aber was war mit Trude und Frieda — und ihr selbst?

Sprotte vergrub ihre Stirn stöhnend in ihrem Kissen.

Und Fred übte Englisch mit Willis Freundin.

Jemand klopfte an ihre Tür. Mam steckte den Kopf ins Zimmer. »Wir gehen noch ‘ne Kleinigkeit essen«, sagte sie. »Schlaf nicht zu spät, okay?«

Sprotte nickte.

»Alles in Ordnung?«, fragte ihre Mutter.

»Ja, ja!«, sagte Sprotte. Was sollte sie sonst sagen?

Fred bekam die Englischarbeit ziemlich gut hin, wie er stolz versicherte. Und wie zum Lohn für seine Mühen lächelte der Wettergott den Pygmäen an ihrem Festtag zu. Im vergangenen Jahr hatten sie fast um dieselbe Zeit ein Fest veranstaltet und es war im Regen ertrunken, aber diesmal war keine Wolke am Himmel zu entdecken, als Punkt sechs Uhr die ersten Gäste am Baumhaus auftauchten. Es war sogar so warm, dass die meisten bald im T-Shirt zwischen den Bäumen herumliefen.

Natürlich war es noch hell, auch wenn am Himmel schon ein blasser Mond stand, und die Festdekoration der Pygmäen glitzerte in Büschen und Bäumen, als hätten die Sterne an diesem Abend beschlossen, nicht den Himmel, sondern das Fest der Pygmäen zu beleuchten. Um die Stämme und Zweige schlangen sich Silbergirlanden und so viele Lichterketten, dass man eine ganze Weihnachtsbaum-Schonung damit hätte schmücken können. Und als die Dunkelheit endlich kam, leuchtete das Baumhaus wie ein UFO, das in dem alten Baum, der es trug, notgelandet war. Die Musikanlage, die die Jungen organisiert hatten, stand gleich neben dem Tapeziertisch mit dem Essen (jeder hatte irgendetwas mitgebracht, manches war essbar, manches nicht) und Torte spielte, wie Wilma prophezeit hatte, wieder einmal den DJ. Zum Glück gab es kein Haus in der Nähe, dessen Bewohner sich über die Lautstärke hätten beschweren können. Auch da hatte Wilma Recht gehabt: Sie war gewaltig, so gewaltig, dass Sprotte kein Wort von dem verstand, was Fred ihr zur Begrüßung zurief.

Frieda und Maik waren schon da, als Sprotte kam. Die beiden standen zwischen den Bäumen und waren so miteinander beschäftigt, dass sie niemanden sonst bemerkten. Wilma war nicht gekommen. Sie hatte es den anderen Wilden Hühnern schon in der Schule gesagt. »Ihr wisst ja, ich steh nicht auf Partys«, hatte sie gemurmelt, »und Torte dreht die Musik bestimmt wieder so laut auf, dass man kein intelligentes Wort wechseln kann.«

Sprotte konnte ihre Entscheidung nur zu gut verstehen, aber sie hatte starke Zweifel, dass Leonie das auch so sah. Die stand die meiste Zeit mit Steve zusammen, schließlich hatte er sie eingeladen, und wahrscheinlich redeten die zwei über ihre Aufführung. Steve fuchtelte ununterbrochen mit beiden Händen in der Luft herum und schnitt Gesichter — Steve hatte mehr Gesichtsausdrücke auf Lager als Melanie T-Shirts im Schrank — und er brachte Leonie auch immer wieder zum Lachen, aber traurig sah sie trotzdem aus. Immer wieder sah sie sich um, als hoffte sie, Wilma würde vielleicht doch noch auftauchen.

Als Fred Sprotte mit sich zog, um mit ihr zu tanzen, ging Trude zu Steve und Leonie hinüber. Neben den beiden standen auch Steves spanische Verwandte — zwei Jungen, vielleicht zwei, drei Jahre älter als er. »Nennt sie einfach meine Vettern«, hatte Steve gesagt. »Die Verwandtschaftslage ist zwar etwas komplizierter, aber Vetter ist okay. Und ihr Englisch ist nicht schlechter als unseres, also versucht es ruhig damit.«

Melanie kam ziemlich spät und sie brachte gleich vier von ihren Zehntklässler-Freunden mit. Sie flirtete so wahllos mal mit dem einen, mal mit dem anderen, dass Sprotte es vermied, in ihre Richtung zu sehen.

»Wo ist Willi?«, fragte sie Fred irgendwann, als Torte endlich leisere Musik spielte. Tortes Freundin saß die ganze Zeit neben ihm und warf ihm anbetende Blicke zu, aber trotzdem erwischte Sprotte Torte immer wieder dabei, dass er zu Frieda und Maik hinübersah.

»Willi?« Fred schlang sich eine ihrer roten Haarsträhnen um den Finger und sah sich um. »Ich glaub, der ist oben im Baumhaus. Ich hab ihm gesagt, er soll, wenn’s geht, da oben mit Nana rumknutschen. Damit Melli nicht doch vielleicht Ärger macht.«

Sprotte fand es wirklich nett von Willi, dass er sich daran hielt, aber je öfter sie die Jungen betrachtete, die Melanie mitgebracht hatte, desto mehr hatte sie das ungute Gefühl, dass Melli sich den Ärger mitgebracht hatte.

»Musste sie eigentlich gleich vier von denen herschleppen?«, raunte Fred ihr irgendwann ins Ohr. Offenbar hatten sie wieder mal dasselbe gedacht, das kam immer öfter vor. »Die Kerle sind bekannt dafür, dass sie gern Streit anfangen! Und nicht einer von ihnen ist eingeladen.«

»Ich hab nicht gewusst, dass sie mit denen kommt!«, raunte Sprotte zurück, und das war nicht gelogen. Keins der Hühner hatte in den letzten Tagen viel mehr als drei Sätze mit Melanie gewechselt.

»Na ja, jetzt sind sie da«, brummte Fred und ließ Melanies neue Freunde nicht aus den Augen. Die Pygmäen hatten nur Bier da und irgendein wildes froschgrünes Bowle-Gemisch, das eher nach Limonade als nach Alkohol schmeckte, doch Melanies Freunde kamen Sprotte schon jetzt betrunken vor. Wahrscheinlich waren sie bereits alles andere als nüchtern hergekommen.

Der Ärger begann ungefähr um halb zehn. Bis dahin war es wirklich eine schöne Party gewesen. Alle hatten Spaß, selbst Trude, obwohl sie sich so sicher gewesen war, dass sie nur herumstehen und zu viel essen würde. Erst tanzte sie eine Weile mit Steve, dann mit einem der Jungen aus der Parallelklasse, die eingeladen waren, weil die Pygmäen ab und zu Fußball mit ihnen spielten, und schließlich mit dem jüngeren von Steves Vettern.

Sprotte wusste nicht, wie er es anstellte — so viel sie mitbekam, sprach er die meiste Zeit Spanisch, und davon verstand Trude sicherlich kein einziges Wort — , aber er brachte sie zum Lachen. Trude hatte lange nicht mehr so glücklich ausgesehen. Die beiden tanzten immer enger zusammen und schließlich begannen sie sich zu küssen. Der Junge war gerade so groß wie Trude und als einer von Melanies Freunden ihn anpöbelte und von Trude wegzerrte, hatte er keine Chance.

Zuerst bekam keiner so recht mit, was da vorging, die Musik war wieder sehr laut. Erst als Steves Vetter von gleich vier Zehntklässlern hin- und hergeschubst wurde, merkten die anderen, was passierte. Trude versuchte, sich dazwischenzustellen, aber sie wurde einfach umgestoßen und Steves zweitem Vetter ging es nicht besser.

»Torte, mach die verdammte Musik aus!«, brüllte Fred, während er sich durch die tanzenden Pärchen drängte, die immer noch nichts mitbekommen hatten. Sprotte versuchte, dicht hinter ihm zu bleiben, aber das war gar nicht so leicht in dem Gedränge. Torte hatte Fred offenbar nicht gehört, er stand selbstvergessen zwischen den riesigen Boxen, lächelte seiner Freundin zu und kramte in den CDs, die sich auf seinem DJ-Tisch stapelten.

»Willi!«, hörte Sprotte Fred brüllen. »Willi, komm runter! Es gibt Ärger!«

Willi. Wenn es irgendeinen Pygmäen gab, der es mit Mellis Freunden aufnehmen konnte, dann war er es. Und zum Glück hatte er Fred gehört. Sein Kopf erschien oben am Rand der Plattform und im nächsten Moment stand er schon an der Leiter.

Steves Vetter wurde immer noch in der Gegend herumgestoßen wie ein Punchingball. Steve versuchte ihm zu helfen und landete im Dreck. Fred stolperte fast über ihn, als er auf die Riesen losging. Ja, sie kamen Sprotte wie Riesen vor, obwohl Fred nicht gerade klein war.

Plötzlich verstummte die Musik. Torte hatte endlich mitbekommen, was los war. Sprottes Herz raste, während sie versuchte, zu Fred durchzukommen. Warum standen die alle nur dumm da? Warum half niemand? Sie zwängte sich zwischen zwei Jungen aus ihrer Klasse durch, nur um zu sehen, wie einer von Mellis Freunden Fred ins Gesicht schlug. Das Blut lief ihm aus der Nase, er taumelte zurück — und ging gleich wieder auf den Neandertaler los. Aber da waren noch die anderen, zwei stießen immer noch Steves Vetter herum und der dritte kam jetzt auf Fred zu. Sprotte sprang ihm in den Weg, sie versuchte ihn festzuhalten, aber er wischte sie zur Seite.

Und dann war endlich Willi da. Er zerrte zuerst den weg, der Fred von hinten gepackt hatte, schlug ihn zu Boden und ging auf den Nächsten los, wütend und ebenso Furcht einflößend wie ein bissiger Hund. Plötzlich war Steve auch wieder auf den Beinen, Torte kam wie ein zorniger Terrier angestürzt, Frieda war mit Maik da, und auch von denen, die die ganze Zeit nur mit offenem Mund dabeigestanden hatten, regten sich endlich ein paar.

Melanies Freunde schlugen trotzdem noch einige Gesichter blutig, verdrehten Willi den Arm, warfen Torte in die Disteln, stießen die Musikanlage um und den Tapeziertisch mit dem Essen — dann machten sie sich davon. Sie wollten Melanie mit sich ziehen, aber sie sträubte sich wie eine Katze und schließlich ließen sie sie lachend stehen und verschwanden zwischen den Bäumen, nachdem sie noch ein paar Lichterketten heruntergerissen hatten.

Fred sah furchtbar aus, am furchtbarsten von allen. »Zerkratzt und zerbeult wie ein Unfallwagen!«, sagte Willi, der kaum den rechten Arm bewegen konnte. Seine Freundin wollte ihn ins Krankenhaus fahren und Fred auch, mit seiner blutigen Nase und dem verquollenen Auge, aber die zwei wollten nicht, ebenso wenig wie Steves Vetter, der zwischen Trude und Steve auf dem Boden saß, den Rücken an einen Baum gelehnt und auf Spanisch vor sich hin schimpfte.

»Sie haben ihn angemacht, weil er nicht Deutsch geredet hat!«, schluchzte Trude. »Sie haben gesagt, er soll die Finger von mir lassen.«

»Wir haben die nicht eingeladen, ehrlich!«, sagte Steve kläglich. »Solche Idioten hätten wir nie eingeladen. Das weiß doch jeder, dass das Schweine sind.«

Fast alle drehten sich zu Melanie um. Sie stand da, reglos, starrte Freds blutiges Gesicht und Steves verbeulten kleinen Vetter an, biss sich auf die Lippen und begann zu weinen — ohne einen Laut von sich zu geben. Die Tränen liefen ihr einfach übers Gesicht. Dann drehte sie sich um und stolperte davon auf ihren hohen Hackenschuhen, die immer wieder in dem weichen Waldboden stecken blieben.

»He, Melli! Warte!«, rief Frieda ihr nach. »Du kannst doch nicht allein nach Hause bei der Dunkelheit.«

Aber Melanie drehte sich nicht um. Da rappelte Willi sich hoch. »Bin gleich zurück!«, sagte er zu seiner Freundin und lief Melanie nach.

Seine Freundin stand da, sah den beiden mit ungläubigem Gesicht hinterher und zuckte schließlich die Schultern. »Ja, ich werd dann auch mal«, sagte sie zu Fred. »Die Party ist jawohl vorbei. Soll ich jemanden mitnehmen? Ich bin mit dem Auto da.«

Tortes Freundin und drei Mädchen aus Sprottes Klasse nahmen das Angebot gern an. Sie waren nicht die Einzigen, die nach Hause gingen. Selbst wenn die Musikanlage noch funktioniert und das Essen nicht im Dreck gelegen hätte — der Spaß am Feiern war allen gründlich vergangen. Einer nach dem anderen verschwanden sie im Wald und schließlich waren nur noch drei Wilde Hühner, drei Pygmäen, Maik und Steves Vettern übrig.

»Na bitte! Hab ich es vorhergesagt?«, rief Steve, während er seinem Vetter auf die Beine half. »Meine Karten lügen nicht! Wir hätten die Party verlegen sollen, aber nein! Auf mich hört ja keiner.«

»Verdammt, Steve, hör auf. Wer sagt dir, dass diese Höhlentrolle nicht auch gekommen wären, wenn wir das Ganze eine Woche später veranstaltet hätten?«, sagte Fred müde. Er schwankte, als er wieder auf die Füße kam, und der Riss auf seiner Stirn sah wirklich böse aus.

»Vielleicht ist das mit dem Krankenhaus doch keine so dumme Idee!«, sagte Sprotte, während sie stützend den Arm um ihn schlang.

»Blödsinn!«, knurrte Fred. »Das geht schon. Morgen früh bin ich wie neu.«

»Vielleicht kann deine Mutter uns ja abholen!«, sagte Frieda zu Sprotte. »Mit diesem Großraumtaxi, mit dem sie manchmal herumfährt. Steve hat ein Handy dabei, damit könnten wir sie anrufen. Oder arbeitet sie heute Abend nicht?«

»Nee, die ist heute Abend mit meinem Vater aus«, sagte Sprotte.

Die Antwort verursachte allgemeine Sprachlosigkeit.

»Fragt gar nicht erst!«, sagte Sprotte und hob abwehrend die Hände. »Ich sag dazu nichts, überhaupt nichts!«

Aber Trude konnte sich nicht beherrschen. »Dein Vater?«, stammelte sie. »Sie ist mit deinem Vater aus? Ja, aber...«

Steve hielt ihr den Mund zu. »Hast du nicht gehört? Das Oberhuhn sagt dazu nichts«, raunte er ihr zu. »Aber wenn du willst, frag ich demnächst mal meine Karten, was daraus werden wird.«

Sprotte konnte es nicht ändern, sie musste lachen.

»Meine Eltern sind auch nicht da«, sagte Fred. »Verdammt, das passt wieder, was? Da bleibt uns wohl nichts anderes übrig, als uns durch den Wald zu kämpfen und auf die Räder zu schwingen.«

Sprotte sah ihn besorgt an. Mit seinem blutigen Gesicht sah er nicht so aus, als könnte er Rad fahren. Außerdem stand er ziemlich wacklig auf den Beinen. »Torte, mach mal das Licht aus!«, sagte er und Torte schoss los. Den Chef konnte Fred offenbar immer noch spielen, auch mit aufgeschlagener Stirn, blutiger Nase und verquollenem Auge.

Torte kletterte flink wie ein Äffchen die Leiter hinauf. Als die Festbeleuchtung verlosch (Sprotte hatte keine Ahnung, woher die Pygmäen den Strom bekommen hatten, aber sie war zu müde, um zu fragen), war es unter den Bäumen plötzlich so dunkel, dass sie einander kaum sehen konnten. »Wisst ihr was? Fahrt ihr los!«, sagte sie zu den anderen. »Ich geh mit Fred zu unserm Wohnwagen. Das ist schließlich nicht weit. Steve kann ja mit seinem Handy bei uns zu Hause anrufen und meiner Mutter auf die Antwort-Maschine sprechen, dass sie uns dort abholen soll, sobald sie zurückkommt.«

»Ah, der Wohnwagen! Wie romantisch!«, flötete Torte, aber ein Blick von Fred ließ ihn verstummen.

»Das mit dem Anruf wird erledigt«, sagte Steve und griff mit wichtiger Miene in seine Jackentasche. »Noch jemand, der irgendwo anrufen will?«

Aber alle anderen schüttelten die Köpfe.

Zusammen machten sie sich auf den Weg zur Straße. Mit so vielen war an der Dunkelheit nichts Unheimliches — auch wenn sie sich ständig die Köpfe an irgendwelchen Ästen stießen oder über eine Wurzel stolperten.

Die anderen brachten Sprotte und Fred noch bis zum Wohnwagen der Wilden Hühner, dann zogen sie weiter. Sprotte hörte ihr Lachen noch, als sie längst am Ende der Straße sein mussten.

Das Gras war schon feucht vom Tau, als sie mit Fred auf den Wohnwagen zustapfte. Sobald die anderen nicht mehr zu hören waren, legte sich die Stille wie Watte auf ihre Ohren. Im Wohnwagen war es warm. Außerdem waren genug Decken und Kissen da, und auf der Matratze hatten sogar fünf Wilde Hühner Platz.

»Also eigentlich hat Torte ja Recht«, sagte Fred, als er unter die Decke kroch und Sprotte ihnen noch einen Tee kochte. »Das hier ist extrem romantisch. Warum haben wir das eigentlich noch nie gemacht?«

»Weil Mam es nicht erlaubt hätte«, antwortete Sprotte und holte zwei Becher aus dem Schrank.

»Aha, und heute erlaubt sie es?«

»Heute ist sie nicht da«, stellte Sprotte darauf nur fest. »Und außerdem kannst du unmöglich Fahrrad fahren.«

»Stimmt!« Fred stopfte sich mit einem genüsslichen Seufzer ein Kissen unter den Kopf. »Manchmal hat es schon seine Vorteile, ein verletzter Held zu sein.«

»Weißt du was, Oberhuhn«, sagte er, als Sprotte zu ihm unter die Decke kroch. »Vielleicht vergisst Steve ja auch, deine Mutter anzurufen. Manchmal ist er ziemlich tüdelig.«

Steve vergaß den Anruf nicht, doch selbst um Mitternacht war Sprottes Mutter noch nicht beim Wohnwagen aufgetaucht und Sprotte konnte nicht einschlafen. Fred schon. Er schlief so tief und fest, als wäre das Pygmäen-Fest in friedlichster Weise zu Ende gegangen, aber vielleicht war er auch einfach nur zufrieden mit sich selbst. Schließlich hatte er sich wie ein echter Held benommen. Zumindest sah Sprotte das so. Richtig stolz war sie auf ihn, auch wenn sie das nie zugegeben hätte, so stolz, dass sie ihm immer wieder über das rote Haar strich, während sie schlaflos neben ihm saß und durch das Rückfenster des Wohnwagens in die Nacht hinaussah.

Warum war ihre Mutter noch nicht da?

Nicht, dass es Sprotte nach Hause gezogen hätte... nein, eigentlich hätte sie nicht das Geringste dagegen einzuwenden gehabt, wenn diese Nacht noch eine kleine Ewigkeit gedauert hätte, so friedlich und still war sie, nach all der Aufregung. Stunden — ach was — tagelang hätte Sprotte so dasitzen können, die Decke um die Schultern, während Fred neben ihr schlief, wenn... ja, wenn sie nicht gewusst hätte, mit wem ihre Mutter in dieser Nacht zusammen war.

Warum war sie nur immer noch nicht zurück?

»Was is’ los?« Fred setzte sich auf und rieb sich den Schlaf aus den Augen.

»Ich kann nicht schlafen«, murmelte Sprotte. »Ich muss ständig an meine Mutter denken.«

»An deine Mutter? Ach so! Weil sie mit deinem Vater weg ist. Alles klar.« Fred ließ sich mit einem Seufzer auf den Rücken fallen. »Du fragst dich, was die beiden so lange miteinander treiben.«

Sprotte stieß ihm ärgerlich den Ellbogen in die Seite.

»Auuu! Vorsicht!« Fred rutschte von ihr weg. »Hier liegt ein Schwerverletzter, ja?«

Sprotte umschlang ihre Beine und legte das Kinn auf die nackten Knie.

»Es ist schon nach Mitternacht!«, murmelte sie.

Fred setzte sich auf und betastete seine Stirn. Sprotte hatte ihm ein riesiges Pflaster darauf geklebt. »Ich weiß nicht, warum du dich verrückt machst«, brummte er. »Er ist immerhin dein Vater. Und Frieda sagt, er sieht nett aus.«

»Er ist aber nicht nett!«

»Vielleicht ist er nett geworden! Dreizehn Jahre sind ‘ne lange Zeit. Vielleicht hat ihn das mit dem Baby damals einfach umgehauen, ich mein...«

»Umgehauen? Was meinst du, wie meine Mutter das umgehauen hat? Sie musste für mich sorgen und Geld verdienen! Sie konnte nie weg, hat immer mit mir zu Hause gesessen! Manchmal war sie so müde, dass sie am Küchentisch eingeschlafen ist. Während mein Vater durch die Welt reiste und Pyramiden fotografierte oder Grizzly-Bären oder was weiß ich. Und ich musste zu meiner Oma, weil ja sonst keiner da war, der sich um mich kümmern konnte, wenn Mam Taxi fuhr! Nein, er ist nicht nett! Und er wird auch nie nett sein! Selbst wenn er so aussieht.«

Sprotte schwieg abrupt. Sie glaubte Schritte gehört zu haben, draußen auf der Wohnwagen-Treppe.

»Sprotte?« Das war die Stimme ihrer Mutter.

Fast ein Uhr! Kein Mensch konnte so lange essen.

Sprotte hatte schon ein Bein aus dem Bett, um ihr aufzumachen, aber dann überlegte sie es sich anders. »Die Tür ist auf!«, rief sie und zog sich die Decke bis ans Kinn.

»He, was soll das werden?«, raunte Fred ihr besorgt zu. »Komm, wir ziehen uns an, sonst denkt sie noch Gott weiß was!«

Aber Sprotte hielt ihn am Arm fest, und da steckte ihre Mutter auch schon den Kopf durch die Wohnwagentür. Sie starrte Fred an, starrte Sprotte an und machte den Mund auf, um etwas zu sagen, doch Sprotte kam ihr zuvor. »Du kommst reichlich spät!«, sagte sie. »Ich dachte, du wolltest bloß essen gehen mit ihm.«

»Wir waren bloß essen!« Ihre Mutter zog die Tür hinter sich zu.

»Hallo, Frau Slättberg!« Fred stieg hastig über Sprotte hinweg und griff nach seinen Hosen.

»Hallo!«, murmelte Sprottes Mutter — und sah das Pflaster auf seiner Stirn. Und die aufgesprungene Lippe. Entgeistert musterte sie sein Gesicht. »Du meine Güte, wie siehst du denn aus? Was ist passiert?«

Sprotte ignorierte ihren besorgten Blick, und Fred zog sich die Lederjacke übers T-Shirt. »Ach, wir hatten da etwas Ärger auf unserer Party«, sagte er. »So ein paar Neandertaler, die Steves spanische Verwandtschaft angemacht haben.«

»Ja, und Fred hat sie verteidigt. Obwohl die anderen einen ganzen Kopf größer waren als er.« Sprotte konnte selbst hören, wie lächerlich stolz sie klang. »Danach war er ganz wackelig auf den Beinen, so konnte er ja wohl nicht Rad fahren, oder? Fred, wirf mir mal meine Sachen zu.« Sie schlug die Decke zurück und fing ihre Hose auf.

Ihre Mutter starrte sie immer noch ziemlich entgeistert an. »Guck mich nicht so an!«, rief Sprotte. »Und frag mich jetzt bloß nicht, was wir gemacht haben. Das frag ich dich ja auch nicht!«

»Also... das...« Ihre Mutter schnappte nach Luft und sah sich zu Fred um, als könne sie von ihm Hilfe erwarten, doch der band sich mit so konzentrierter Miene die Schuhbänder zu, als wäre in seinem Kopf für nichts anderes Platz.

»Gib’s doch zu!«, fuhr Sprotte ihre Mutter an. »Du bist immer noch verliebt in ihn! Und der arme Klugscheißer sitzt in unserer Küche und weint in seinen Kaffee und ich muss ihn trösten!«

Fred trat hinter sie und legte ihr die Hände auf die Schultern. »He, Oberhuhn, reg dich ab!«, raunte er ihr zu. »Der Klugscheißer kann auf sich selber aufpassen.«

Aber Sprotte stieß ihn weg.

»Wir waren nur essen!«, rief ihre Mutter. »Und wir haben geredet! Wenn man sich dreizehn Jahre nicht gesehen hat, gibt es so einiges zu bereden. Kannst du dir das vielleicht vorstellen?«

Sprotte kniff die Lippen zusammen und drehte ihr den Rücken zu. Ohne ein weiteres Wort schlüpfte sie in ihre Stiefel.

»Er fährt sowieso bald wieder weg!«, rief ihre Mutter. »Montag, um genau zu sein.«

»Umso besser!«, murmelte Sprotte und drückte Fred den Wohnwagenschlüssel in die Hand. »Hier, schließ ab!« Dann drängte sie sich an den beiden vorbei und öffnete die Wohnwagentür. Sie brauchte frische Luft, auf der Stelle.

»Ich ruf dich an!«, sagte sie zu Fred, als sie ihn vor seiner Haustür absetzten. Sie gab ihm einen extralangen Abschiedskuss.

»Charlotte, hör auf, mich so anzusehen!«, sagte ihre Mutter, als sie endlich wieder zu ihr ins Taxi stieg. »Lass uns reden,
ja?«

Aber Sprotte drehte ihr den Rücken zu. »Ich bin todmüde«, sagte sie, und das war das Einzige, was sie sagte, bis sie zu Hause waren.

Am Samstag ging Sprottes Mutter nicht zur Arbeit. Stattdessen rief sie den Klugscheißer an und sagte ihm, dass sie sich übers Heiraten noch mal unterhalten müssten. Um die Mittagszeit holte er sie ab. Die zwei gingen zum Italiener an der Ecke und blieben dort zwei Stunden — dann kam Sprottes Mutter allein zurück.

Sprotte saß gerade mit Fred in der Küche. Er sah schon wieder etwas menschlicher aus, obwohl einige Stellen in seinem Gesicht blaugelb schillerten und das Pflaster auf seiner Stirn wirklich ziemlich groß war.

Sprottes Mutter setzte sich zu ihnen an den Tisch und vergrub das Gesicht in den Händen.

»Soll ich dir Kaffee machen?«, fragte Sprotte

»Kaffee war nicht schlecht!«, murmelte ihre Mutter, holte das Päckchen Zigaretten aus dem Küchenschrank, das sie dort versteckt hatte, starrte es einen Moment lang an und warf es in den Mülleimer. Dann setzte sie sich wieder an den Tisch.

»Ich geh dann mal!«, sagte Fred und wollte aufstehen, aber Sprottes Mutter drückte ihn auf seinen Stuhl zurück.

»Nein, bleib ruhig sitzen!«, sagte sie. »Ich hab heute schon jemandem den Tag verdorben, das soll nicht so weitergehen. Außerdem — wenn ich dich jetzt verscheuche, spricht meine Tochter wahrscheinlich gar kein Wort mehr mit mir. Und das, was ich Sprotte zu sagen habe, kannst du ruhig auch hören.«

»Was sagen?« Sprotte füllte Kaffeepulver in den Filter, setzte ihn auf die Kanne und vergaß fast, Wasser in die Maschine zu gießen.

»Ich hab die Hochzeit abgeblasen!« Ihre Mutter nahm sich einen von den Keksen, die Sprotte auf den Tisch gestellt hatte, betrachtete ihn, als hätte sie noch nie in ihrem Leben einen Keks gesehen, und legte ihn in die Schüssel zurück. »O Gott!«, stöhnte sie. »In tausend Filmen hab ich so was schon gesehen, aber dass ich das selbst eines Tages machen würde...« Sie schüttelte den Kopf und starrte unglücklich die Tischplatte an.

»Armer Klugscheißer!«, murmelte Fred. »Die Hochzeit abgeblasen. Das ist hart.«

»Du hast dich ganz von ihm getrennt?« Sprotte sah ihre Mutter ungläubig an. »Einfach so?«

Ihre Mutter warf ihr einen gekränkten Blick zu. »Natürlich nicht! Ich hab ihm nur gesagt, ich will noch nicht heiraten! Und dass wir das mit dem Zusammenziehen vielleicht auch erst mal lassen sollten.«

»Und?«

»Er hat gesagt, das muss er erst mal verdauen.« Ihre Mutter vergrub das Gesicht wieder in den Händen.

Sprotte stellte ihr den Kaffee und einen Becher hin und setzte sich neben Fred. Was kommt als Nächstes?, konnte sie nur denken, immer wieder: Was nun?

»Dein Vater hat gestern Abend seine Jacke in meinem Taxi liegen lassen«, murmelte ihre Mutter, ohne die Hände vom Gesicht zu nehmen. »Ich will sie ihm nachher vorbeibringen. Und ich möchte, dass du mitkommst.«

Sprotte biss sich auf die Lippen. Natürlich.

»Was für ‘n Zufall!«, murmelte sie.

Nun nahm ihre Mutter doch die Hände vom Gesicht. »Es war warm, und er hat sie vergessen! Himmel, Herrgott noch mal! Ich hab die Hochzeit nicht platzen lassen, um was mit deinem Vater anzufangen, falls du das denkst! Aber ich bin froh, dass ich mit ihm reden konnte, verstehst du? Über all die Jahre, über all die Wut, über...«

»...darüber, dass du Herzklopfen kriegst, wenn du ihn siehst?«

»Nein, verdammt noch mal! Ach, was soll’s, denk doch, was du willst. Die Starrköpfigkeit hast du sowieso von ihm.«

»Hab ich nicht!«

»Hast du doch.«

»Hab ich nicht. Ich hab gar nichts von ihm, überhaupt nichts!«

Ihre Mutter nahm einen Schluck von ihrem Kaffee. »Du hast eine ganze Menge von ihm«, sagte sie leise, ohne Sprotte anzusehen. »Auch wenn du es mir nicht glaubst. Also, kommst du nun heute Nachmittag mit oder nicht?«

Bevor Sprotte den Mund aufmachen konnte, antwortete Fred für sie. »Klar kommt sie mit«, sagte er.

»Komm ich nicht!« Wütend drehte Sprotte sich zu ihm um.

»Doch, kommst du«, sagte Fred. »Und heute Abend gehen wir ins Kino. Den Film suchst du aus, aber nichts, wo man zu viel lachen muss. Lachen tut weh.« Er grinste sie an, noch schiefer als sonst. Seine Unterlippe war immer noch geschwollen.

Sprottes Mutter nahm ihren Kaffee und stand auf. »Danke!«, sagte sie zu Fred. »Dafür hast du was gut bei mir.«

Und dann ging sie ins Wohnzimmer.

Sprottes Vater wohnte am anderen Ende der Stadt, im vierten Stock eines alten Hauses, direkt unterm Dach. An dem überraschten Gesicht, das er machte, als er ihnen die Tür öffnete, sah Sprotte, dass ihre Mutter ihren Besuch nicht angekündigt hatte. Auf dem Flur standen schon zwei Koffer, fertig gepackt, und eine Tasche.

»Danke«, sagte er, als Sprottes Mutter ihm seine Jacke in die Hand drückte. »Ich hätte sie mir noch abgeholt. Kommt rein.«

»Ach, wir waren sowieso zufällig in der Gegend«, sagte ihre Mutter, während sie sich an ihm vorbeischob.

Was für eine Lüge.

Widerstrebend folgte Sprotte ihr in die fremde Wohnung.

Während ihre Eltern harmlose Höflichkeiten austauschten, sah sie sich unauffällig um. Die Wohnung schien groß zu sein, viel größer als die, in der sie und ihre Mutter wohnten, aber man sah, dass Sprottes Vater nicht oft zu Hause war. Alles sah seltsam unbenutzt aus, leer. Nur Fotos gab es mehr als genug. Überall hingen sie an den weißen Wänden: große, kleine, Hoch- und Querformate, die meisten schwarzweiß. Und dann waren da noch die Figuren.

Ein paar standen auf dem Flur, aber die meisten entdeckte Sprotte in dem Raum, der wohl so etwas wie das Wohnzimmer war. Zumindest gab es ein Sofa darin, neben ihm auf dem Teppich stapelten sich Zeitschriften und Bücher. Die Figuren standen an den Wänden entlang, eine neben der anderen, fast als würden sie auf etwas warten: Einige waren kaum größer als eine Flasche, aber die meisten waren fast so groß wie Kinder. Sie waren aus Holz, aus Stein, aus Draht, Tierfiguren, Menschen, Monster, Engel... Sprotte hätte sie sich zu gern genauer angesehen, ebenso wie die Fotos — wenn jemand anders hier gewohnt hätte. Aber es war ihr Vater, der hier wohnte. Das war das Leben ihres Vaters, und sie wollte nicht einen Blick darauf werfen, nicht einen einzigen.

Aber dann tat sie es schließlich doch.

Was hätte sie auch sonst tun sollen, während die beiden Erwachsenen zusammen in der Küche saßen und Tee tranken. Tee! Ihre Mutter trank nie Tee. Sich dazusetzen, wie ihre Mutter es vorschlug? Nein, danke.

Die Fotos gefielen Sprotte. Manche gefielen ihr sogar sehr. Aber die Figuren waren wunderbar. Obwohl einige ziemlich grässlich aussahen — mit ihren verzerrten Gesichtern und gebleckten Zähnen. Die Grimassenschneider würden Fred bestimmt am besten gefallen, dachte Sprotte, während sie ihnen über die Holzgesichter strich. Zuerst zögerte sie, die Figuren anzufassen (im Museum darf man das schließlich auch nicht), aber dann tat sie es doch. »Ständig musst du alles anfassen!«, sagte Fred immer. »Als würdest du erst dann glauben, dass es da ist, wenn deine Finger sich davon überzeugt haben.« Vielleicht war das wirklich so. Es reichte Sprotte nie, etwas nur anzusehen, sie musste darüber streichen — über Mauern, Hühnerfedern, Baumrinde, einfach alles.

Zwei Figuren gefielen ihr besonders, schmal und zerbrechlich sahen sie aus. Sie reichten ihr fast bis zur Hüfte und hatten Stäbe an den Armen, mit denen man sie bewegen konnte.

»Die sind aus Thailand«, sagte ihr Vater, als sie eine der Puppen gerade den Arm heben ließ.

Sie hatte nicht gehört, dass er hereingekommen war, und erschrak so heftig, dass sie die Figur fast fallen ließ. Ihre Mutter stand neben ihm und gab sich wirklich Mühe ihn nicht anzusehen.

»Sie sind Götter, deshalb der etwas hochnäsige Gesichtsausdruck«, fuhr ihr Vater fort, während Sprotte die Puppe vorsichtig wieder zu den anderen stellte.

»Aha!«, murmelte sie und schlenderte zur nächsten. Es war eine Giraffe, sie hatte spindeldürre Beine und es kam Sprotte wie ein Wunder vor, dass sie nicht umfiel. »Wo fährst du Montag hin?« Sie schaffte es, ihre Stimme ganz unbeteiligt klingen zu lassen bei der Frage. Unbeteiligt, ein bisschen gelangweilt...

»Neuseeland.«

Neuseeland. Trude träumte von Neuseeland. Achtundzwanzig Stunden Flug.

»Soll ich dir was mitbringen?«

Sprotte strich einem Engel übers Gesicht. Er war aus Stein und seine Backen waren so rund wie die von Friedas kleinem Bruder.

»Mein Freund sammelt Steine«, sagte sie.

»Steine? Die hab ich auch mal gesammelt.« Ihr Vater hob eine von den Zeitschriften auf, die auf dem Teppich lagen, und warf sie aufs Sofa. »Ich bring ihm welche mit.«

Sprottes Mutter stand immer noch da und musterte mit etwas verlorener Miene die Fotos an den Wänden.

»Ja, also...«, sagte sie schließlich. »Dann wollen wir mal wieder. Du musst bestimmt noch packen.«

»Nein, das ist alles fertig.« Sie gingen gemeinsam zur Tür. Ich bin kaum einen Kopf kleiner als er, dachte Sprotte. »Wenn ich zurück bin«, sagte ihr Vater, als sie schon draußen auf dem Flur standen, »ist die Hochzeit längst vorbei, also gratulier ich wohl besser schon jetzt. Oder bringt das Unglück?«

»Es gibt keine Hochzeit«, sagte Sprottes Mutter, ohne ihn anzusehen. »Schreib uns eine Karte aus Neuseeland. Und komm heil zurück.« Dann drehte sie sich um und zog Sprotte mit sich zur Treppe.

Nach einer Woche kam die erste Post aus Neuseeland. Danach steckte regelmäßig etwas im Briefkasten, eine Postkarte, ein Umschlag mit einem Foto, ein Brief. Mal war die Post für Sprotte, mal für ihre Mutter.

In der vierten Woche kam ein winziges Päckchen, in dem nichts als ein Stein war, grau und rund geschliffen von einem fernen Meer.

Der Klugscheißer ließ sich genau einen Monat und fünfzehn Tage nicht sehen. Dann stand er plötzlich wieder vor der Tür, mit einem großen Strauß Türkischem Mohn, der Lieblingsblume von Sprottes Mutter. Drei Tage später gingen die beiden zusammen essen. Und vier Tage später wieder — und so weiter und so weiter.

Sie trafen sich nicht mehr so häufig wie früher, aber die Autozeitschriften stapelten sich trotzdem bald wieder auf dem Klo. Auch die elektrische Zahnbürste, über deren Vorzüge der Klugscheißer beim Frühstück so gern endlose Vorträge hielt, kehrte ins Badezimmer zurück, und Fred kam zu seiner großen Freude wieder in den Genuss kostenloser Fahrstunden.

»Heißt das nun, dass er doch noch hier einzieht?«, fragte Sprotte irgendwann, als sie neben der Kaffeemaschine auch wieder das gesündeste Müsli der Welt entdeckte (»Das solltest du auch öfter mal essen, Sprotte. Viel besser als das, das deine Mutter immer kauft.«).

»Nein, wie kommst du darauf?«, fragte ihre Mutter zurück, aber sie blickte dabei so nachdenklich aus dem Fenster, als hätte Sprotte sie auf eine Idee gebracht. Andererseits saß sie manchmal abends vor dem laufenden Fernseher und las in den Briefen, die Sprottes Vater aus Neuseeland geschickt hatte. Sie ließ sie zwar jedes Mal hastig hinterm Rücken verschwinden, wenn Sprotte den Kopf durch die Tür steckte, aber täuschen konnte sie sie damit nicht. Bestimmt war es auch kein Zufall, dass sie all die Karten und Briefe aus Neuseeland in einer Schachtel aufbewahrte, die gleich neben ihrem Bett stand. Bloß — warum lag dann der Klugscheißer so oft in diesem Bett?

»Na, ganz einfach, weil sie nicht allein sein will«, sagte Fred dazu nur. »Es gibt da doch dieses Sprichwort, mein Opa sagt es dauernd: Der Spatz in der Hand ist besser als die Taube auf dem Dach. Oder so.«

Darüber dachte Sprotte eine ganze Weile nach. »Ich würd mich nicht mit dem Spatz zufrieden geben«, sagte sie schließlich zu Fred.

Worauf der dieses unverschämte Lächeln aufsetzte, das nur er so hinbekam, und sagte: »Darf ich daraus schließen, dass du mich für so was wie ‘ne Taube hältst, Oberhuhn? Also ich hatte da eher an Adler oder Falke gedacht.«

Der Stein aus Neuseeland lag schon seit zwei Tagen in Freds Regal, als Melanie zum ersten Mal seit dem Jubiläumstag der Wilden Hühner wieder zum Wohnwagen kam. Sie kam, um sich bei Wilma zu entschuldigen. Wilma nahm die Entschuldigung an (Sprotte war sich nicht sicher, ob sie selbst so großzügig gewesen wäre) und Melanie hängte sich wieder ihr Silberkettchen mit der Feder um den Hals.

Als ein paar Tage später zwei Jungen aus der Parallelklasse in der großen Pause ein paar wenig nette Worte hinter Wilma herbrüllten, stellten vier Wilde Hühner sie dafür zur Rede und lachten über das, was sie dafür an Gemeinheiten zu hören bekamen. Aber es ist leicht, zu viert zu lachen, vor allem, wenn noch zwei Pygmäen dazu kommen, über deren Heldenmut seit einer Party-Schlägerei die ganze Schule spricht. Das Lachen fällt leicht — und die Bosheiten tun nicht mehr ganz so weh.

Trotzdem vermied es Wilma nach diesem Ereignis eine ganze Weile, in der Pause auf den Hof zu gehen. Sie dachte sogar daran, den Theaterkurs hinzuwerfen, weil sie Angst vor dem hatte, was passieren würde, wenn sie hinaus auf die Bühne trat. Aber schließlich, nach ein paar stärkenden Hühnertreffen, traute sie sich doch.

Die Wilden Hühner behielten die Mädchen aus der Parallelklasse im Auge, von denen jeder wusste, dass sie die Verfasserinnen ein paar wenig netter Briefe waren, die Wilma unter ihrem Schultisch gefunden hatte, Fred setzte sich zusammen mit Willi genau hinter die zwei Jungen, die auf dem Pausenhof gepöbelt hatten — und Wilma nahm ihren Beifall ebenso ungestört entgegen wie alle anderen.

Leonie hatte nicht so gute Nerven. Sie hatte den Theaterkurs zwei Wochen vor der Aufführung verlassen und traf sich mit Wilma nur noch außerhalb der Schule. Als der Herbst kam, war es mit den beiden vorbei und Wilma weinte sich im Wohnwagen die Augen rot — woraus man, wie Trude weise bemerkte, lernen konnte, dass Liebeskummer nicht unbedingt was mit Jungs zu tun hat.

Trude pflegte seit der Pygmäen-Party einen regen Briefwechsel mit Steves spanischem Vetter. »Sie steht eben auf schwarze Locken!«, stellte Melanie dazu fest, in Anspielung auf Trudes erste große Liebe, ihren Cousin Paolo. »Auf jeden Fall wird mein Englisch davon besser«, war Trudes einziger Kommentar.

Frieda schrieb Maik keine Briefe mehr, die beiden e-mailten jetzt jeden Tag miteinander und trafen sich auch weiterhin fast jedes Wochenende. »Du weißt ja gar nicht, wie gut du es hast!«, sagte Frieda oft zu Sprotte, wenn die schon wieder mit Fred ins Kino ging oder sich einfach nur mit ihm am Baumhaus oder am Wohnwagen traf. »Doch, weiß ich«, sagte Sprotte dann jedes Mal.

Und Melanie? Melanie traf sich wieder mit Willi. Einfach nur so, betonte sie jedes Mal, wenn die anderen Hühner sie damit ärgerten. Auf jeden Fall hatte sie wieder wesentlich bessere Laune. Deshalb erzählte Sprotte ihr auch nichts von Freds bösem Verdacht, dass Willi immer noch mit Nana zusammen war. Irgendwann würde Melli es schon erfahren, irgendwann...

Und vielleicht stimmte es ja auch gar nicht.

»Was zerbrichst du dir darüber den Kopf?«, sagte Fred. »Selbst wenn es stimmt — was soll’s? Willi hat oft zwei Freundinnen gleichzeitig. Das schafft er locker.«

Dazu fiel Sprotte nun wirklich nichts mehr ein. Volle fünf Tage sprach sie wegen dieser Bemerkung kein Wort mehr mit Fred. Und dann — als würden fünf fredlose Tage nicht schon Herzschmerz genug bedeuten — kam sie eines Mittags von der Schule nach Hause und hörte schon im Hausflur, dass ihre Mutter eine ihrer alten Platten aufgelegt hatte. Was zweierlei bedeuten konnte: bodenlose Traurigkeit oder grenzenlose Glückseligkeit.

Als Sprotte die Wohnungstür aufschloss, tanzte ihre Mutter in der Küche herum, barfuß, während draußen der Regen die Fensterscheiben herunterlief. Sonst hatte sie meist schlechte Laune bei Regen.

Sprotte wusste sofort, was los war. Sie wusste es, noch bevor sie die Ansichtskarte auf dem Wohnzimmertisch liegen sah.

Ihr Vater kam zurück.

Was immer das bedeutete.

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Außerdem als CD-ROM bei Oetinger Interaktiv:

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Mehr über Cornelia Funke und ihre Bücher unter:

www.corneliafunke.de und www.wilde-huehner.de

Inhalt

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Table of Contents

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