Date: 2016-05-24T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Fantasy & Science Fiction; Science Fiction; Dystopien; Suspense
Description: Ein fesselnder dystopischer Thriller über eine überalterte Gesellschaft. Deutschland im Jahr 2054: Die Überalterung der Gesellschaft ist so weit fortgeschritten, dass die Über-60-Jährigen die Mehrheit stellen – in der Gesellschaft und der Politik. Die arbeitende Bevölkerung finanziert den kostspieligen Lebensabend und für Kinder bleibt kein Geld. Die Stimmung im Land ist angespannt und droht zu kippen, als der oberste Geheimdienstchef in seinem eigenen Haus ermordet wird. Die Tat lässt auf eine mächtige, perfekt organisierte Gruppe schließen, der sich die zwei Ermittler Cender und Wende gegenü
Publisher: Endeavour Press

2054 – Jahr der Entscheidung

Egbert Osterwald

© Egbert Osterwald 2004

Egbert Osterwald hat sich als Autor dieses Werkes, nach den Rechten des „Copyright, Design and Patents Act 1988”, identifiziert.

Erste deutsche Ausgabe erschienen 2016 bei Endeavour Press Ltd.

Inhaltsverzeichnis

Vorbemerkung

Montag, 15. Juni 2054

Dienstag, 16. Juni 2054

Mittwoch, 17. Juni 2054

Donnerstag, 18. Juni 2054

Freitag, 19. Juni 2054

Sonnabend, 20. Juni 2054

Vorbemerkung

Ein Roman, der Vorgänge beschreibt, die sich in fünfzig Jahren abspielen, ist naturgemäß Fiktion. Allerdings liegt die nähere Zukunft nicht gänzlich im Dunkel einer schwarzen Nacht, sondern eher in einem blassen Nebel, in dem sich Konturen abzeichnen. Einige davon sind vermutlich spekulativ, andere von relativer Gewissheit.

Die demografische Entwicklung gehört dabei zu den Details, die sich ziemlich genau vorhersagen lassen, da die wesentlichen Faktoren (die heute lebenden Menschen im gebärfähigen Alter und ihre Lebenserwartung) heute bereits bekannt sind. So überrascht es auch nicht, dass die Prognosen der UNO in der Vergangenheit maximal um 0,5 Prozent von der Realität abwichen. Nach diesen Hochrechnungen wird die Bevölkerung Deutschlands bei einer moderaten Einwanderung von gegenwärtig über 80 Millionen auf etwas mehr als 60 Millionen zurückgehen. Dieses Schrumpfen ist verbunden mit einer dramatischen Verschiebung der Altersstruktur. Wurde 1970 ein Rentner noch von drei Arbeitnehmern ernährt, so wird dieses Verhältnis im Jahre 2050 nahezu ausgeglichen sein. Dieser Prognose liegt die Annahme zugrunde, dass jede Frau in ihrem Leben durchschnittlich etwa 1,6 Kinder bekommt – eine ziemlich optimistische Annahme, denn gegenwärtig ist die Geburtenrate auf 1,3 abgesackt. Mitte dieses Jahrhunderts wird fast die Hälfte der erwachsenen Bevölkerung Deutschlands über 60 sein.

Eine derart grundlegende Veränderung der Bevölkerungsstruktur hat es geschichtlich zum letzten Mal während der Industriellen Revolution gegeben – unter umgekehrtem Vorzeichen. Industrialisierung und Bevölkerungswachstum fegten innerhalb weniger Jahrzehnte jahrhundertealte politische Systeme, Staaten und Einrichtungen hinweg, hergebrachte Sitten und Lebensweisen wandelten sich bis zur Unkenntlichkeit. Zu glauben, dass die vor uns liegende Entwicklung nicht ähnlich tiefgreifende Auswirkungen auf unser Leben, die Gesellschaft, die Politik haben wird, ist naiv.

Unsere Zukunft werden wir nur dann positiv meistern können, wenn wir die Augen nicht vor drohenden Krisen verschließen und den Kopf in den Sand stecken, sondern sie bewusst zu gestalten versuchen. Viel Zeit haben wir allerdings nicht mehr.

Hannover, im Herbst 2004

Montag, 15. Juni 2054

Er blickte auf die Uhr. 2.45 Uhr. In spätestens einer Stunde würde die Dämmerung hereinbrechen. Während der vier Stunden, in denen er, verschmolzen mit dem Schlagschatten einer breiten Kiefer, gewartet hatte, waren seine Muskeln hart geworden. Mit leichten Bewegungen lockerte er Beine, Hände, Arme.

Er trug einen dunklen, atmungsaktiver Folienanzug, der ihn vor der Hitze schützte, die auch noch nachts hier im Grunewald auf die Stadt drückte – eine bleierne Glocke aus Smog, Dunst und stehender, heißer Luft. Nur der intensive Geruch nach Kiefern, Harz und Wasser brachte einen Hauch von Sommernachtsstimmung.

Sein Anzug schützte ihn außerdem auch vor den Infrarot-Kameras, die an dem dreißig Meter entfernten Gebäude montiert waren. Sie suchten langsam und unermüdlich die Straße ab. Wieder und wieder. Jeder Schritt, jedes Auto, jeder Fremde wurde aufgezeichnet. Hinter den Monitoren saßen die Wachleute. Doch für das Sicherheitspersonal war er unsichtbar, jedenfalls solange er nicht den Schatten der Bäume verließ und dem Eingangstor zu nahe kam.

Er fühlte sich angespannter als sonst. Es war nicht der Umstand, dass er den Grund seines Auftrags nicht kannte – selten wusste er über die Motive Bescheid; seine Fragen waren ausschließlich praktischer Natur, reduziert auf das Wann, Wo und immer das Wie viel. Es war ebenso wenig die Gefahr, die zu seinem Beruf gehörte und eine Herausforderung an sorgfältige Recherche und Präzision darstellte. Bei einem Einsatz konnte er sich auf niemanden verlassen als sich selbst. Vielleicht war es sogar das, was ihn bei seiner Tätigkeit am meisten reizte.

Doch zum ersten Mal hatte er das Gefühl ausgeliefert zu sein. Jeder Schritt war vorgeschrieben, jeder Handgriff. Nicht einmal den Rückzug hatte er selbst planen können. Er hatte sich auf Gedeih und Verderb dem Diktat anderer unterworfen. Er fühlte sich wie eine Marionette, gezogen von Fäden, an denen er zappelte.

Normalerweise hätte er einen solchen Auftrag schlicht abgelehnt. Er war extrem kurzfristig gekommen. Aber weil er zu den Besten der Branche zählte und gerade greifbar war, hatte man sich an ihn gewandt. Er sehnte sich nach der kleinen kanadischen Insel vor Vancouver, auf der er mit seiner halbindianischen Freundin lebte. Nach seiner Yacht, seinem Blockhaus, dem Angeln und der Jagd. Aber er kannte die Regeln gut genug, um zu wissen, dass er einen solchen Auftrag nicht ablehnen konnte, ohne Gefahr zu laufen, in einer Zinkkiste auf seine geliebte Insel zurückzukehren.

Der Stromausfall kam pünktlich. Um 2.52 Uhr erlosch auf einen Schlag die gesamte Straßenbeleuchtung. Er konnte es nicht sehen, aber er wusste, dass auch die Überwachungsgeräte ausgefallen waren und der Notstromgenerator unten im Keller nicht anspringen würde. Das Benzin war mit Wasser versetzt worden und der Techniker hatte „Startschwierigkeiten“ bemängelt. Das Schreiben befand sich aber noch auf dem Postweg.

Er huschte zum Eingang. Die siebenstellige Codenummer kannte er auswendig, und als im Park einzelne Lampen aufflackerten, war er bereits im Haus – während die Straßen noch in Finsternis lagen und das Security-Personal die Patrouillengänge verdoppelte.

Er mied den breiten Aufgang und nahm stattdessen die Abkürzung durch die Bibliothek. Der Geheimgang, von dem Erbauer des Hauses 1910 angelegt, war – so hatte man ihm versichert – den Wachmannschaften unbekannt und nicht unter Beobachtung. Nach der schmalen Treppe, die in den ersten Stock führte, verzweigte sich der Gang: Rechts ging es zum Wohnzimmer und dem ehemaligen Herrenzimmer, das jetzt als Arbeitszimmer genutzt wurde, links zu den Privatgemächern des Hausherren und seiner Gattin. Nur dass die beiden natürlich heutzutage ein gemeinsames Schlafzimmer besaßen. Er hoffte, er würde sie schlafend vorfinden, das würde die Sache vereinfachen. Und in der Tat: Er konnte seinen Job mit gewohnter Routine erledigen, zuerst die Frau, dann den Mann. Keiner von beiden merkte etwas. Der einzige Laut war das Zischen der Luft und ein leichtes Knacken des Schädels. Dann drückte er dem Mann zum Abschied die Pistole in die Hand, schloss die Tapetentür und huschte im Dunkel der Hauswand Richtung Park. Er sah zwei Wachleute patrouillieren, sie hatten Infrarot-Sichtgeräte, befanden sich jedoch in dem anderen Teil des Gartens, zur Wasserseite hin, und bemerkten ihn nicht. Im hinteren Teil des Grundstücks befand sich ein Reisighaufen, den der Gärtner aus Feuergefahr noch nicht angezündet hatte. Er war nicht hoch, reichte aber aus, die über zwei Meter hohe Mauer, die das Grundstück von der Straße abtrennte, mit einem Sprung zu erreichen und sich über die Krone hinweg auf die Straße herunterzulassen.

Als um 3 Uhr 5 die Lampen wieder angingen, befand er sich längst im Wald. Seine Maschine ging um 11 Uhr 10. Aber zum ersten Mal war er sich nach einem erfolgreich erledigten Auftrag nicht sicher, dieses Land lebend wieder verlassen zu können.

*

Für Murat Cender gab es drei Arten von Tagen. Es gab Quältage: Was er auch anpackte, etwas ging immer schief. Sie fingen mit einer verpassten U-Bahn an und endeten in einem Rüffel durch den Vorgesetzten oder gar wie letztens mit einer ausgewachsenen Ehekrise, an deren Spätfolge in Gestalt eines alerten Wirtschaftsinformatikers er noch herumlaborierte. Scheißtage. Er hatte einige davon erlebt. Nicht allzu viele, aber doch genug, dass er sich nicht mehr an jeden einzelnen erinnern konnte.

Dann gab es Tage, die waren so la la, Durchschnitt. Ein bisschen Sonne, Wolken, Neigung zu Schauern. Belangloser Brei.

Und es gab wiederum Tage, an denen alles, aber auch alles gelang. An denen schon am frühen Morgen die aufgehende Sonne den Glanz des abendlichen Erfolgs verhieß. Highlights.

Als Murat Cender einen ersten Blick in die dunkle Glasfassade des Bürokomplexes an der Prenzlauer Allee warf und sein Spiegelbild erkannte, wusste er, dass heute ein Highlight auf ihn wartete.

Die Fassade war so dunkel, dass sie keinen Einblick in das Innere der Eingangshalle gewährte. Sie verbarg all das, was sich hinter ihr an Personal, Besuchern, Bittstellern, Vorgängen oder Akten befinden mochte, und machte es, glitzernd und abweisend, zu einem Geheimnis für die Außenstehenden. Murat Cender war nicht zum ersten Mal aufgefallen, dass dahinter, ungewollt sicherlich, eine Symbolik steckte. Denn der Hochhauskomplex beherbergte den zentralen Sitz der Vereinten Nachrichtendienste der Bundesrepublik Deutschland. Hier liefen seit mehr als zwanzig Jahren alle jene freiwilligen und unfreiwilligen Auskünfte, Gerüchte, Mitteilungen, Erkenntnisse in einem nie versiegenden, gigantischen Datenstrom zusammen, die einen in den Grundfesten erzitternden Staat für die nächste Herausforderung wappnen sollten: ein Bombenanschlag im Stadion, eine Straßenschlacht zwischen verfeindeten Gangs oder so etwas Schlichtes wie Industriespionage durch ein befreundetes oder weniger befreundetes Land.

Die Fassade verbarg zwar das Innere, aber sie warf – in einem leichten, der Haut schmeichelnden Bronzeton – das Spiegelbild jedes Eintretenden zurück. Für einen Moment hielt Murat Cender inne. In der Regel haderte er mit seinem Äußeren. Er war mit seinen 1,75 alles andere als ein Riese, eher untersetzt. Bei seiner kurzen halbjährigen Grundausbildung bei der Bundeswehr hatte er vor mehr als fünfzehn Jahren erfahren müssen, was es hieß, klein zu sein. Immer am Ende, immer auffallen und immer laufen. Während die Großen in der Reihe einen Schritt machten, hechelten die Kleinen hinterher. Immer im Laufschritt. Zu allem Überfluss hatte ihn seine Mutter – traditionsbewusst wie sie nun einmal gewesen war – frühzeitig mit Süßigkeiten genudelt, sodass er, kaum dem Kindergarten entwachsen, bereits ein nicht unbeträchtliches Mehrgewicht auf die Waage brachte. Er befand sich damit allerdings in guter Gesellschaft der Mehrzahl seiner Altersgenossen. Und wenigstens in diesem Punkt fiel er nicht allzu sehr auf. Trotzdem: Dick blieb dick.

Sein persönliches Fitnessprogramm hatte er mit zweiundzwanzig für sich entdeckt. Gene hin, mütterliche Fürsorge her, in dem Augenblick, da ihn ein überreizter Zugführer als „fetten Türkenzwerg“ beschimpft hatte, war ihm deutlich geworden, dass der Weg nach oben nur dann frei war, wenn er seine Kilos im Griff hatte.

Mit eiserner Disziplin hielt er sich seither in Form und bei den periodischen Meisterschaften seiner Einsatzgruppe schnitt er keineswegs schlecht ab. Von Natur aus fröhlich und gutem Essen und Trinken zugeneigt, focht er jedoch mit jeder Döner-Bude einen Konflikt aus und jedes Feinschmecker-Restaurant stellte eine ernsthafte Versuchung dar. Erst Jahre später erkannte er, dass seine Physiognomie ihm – ungewollt – auch einen Vorteil einbrachte: Das Dickerchen wurde unterschätzt.

Derartige Zweifel quälten ihn heute nicht. Heute fühlte er sich auf dem Zenit seiner Laufbahn. Sein Spiegelbild leuchtete ihm entgegen: Eine perfekt sitzende graue Uniform, vier Orden für besondere Leistungen, eine Tapferkeitsauszeichnung. Der silberne Stern mit dem Eichenlaub auf den Schulterklappen, das Rangabzeichen eines Majors, glitzerte in der Sonne. Heute würde ein neuer Stern hinzukommen. Dies war sein Tag. Oberstleutnant. Er war zwar nicht sehr schnell befördert worden – es gab Überflieger wie seine Jahrgangskameraden Horst Wille und Frank Briest, die inzwischen die Generalsränge erreicht hatten –, aber die meisten krebsten doch alle zwischen Hauptmann und Major herum. Eine Beförderung jetzt – und in drei oder vier Jahren würde man weitersehen.

Die beiden Wachtposten im Tarnanzug mit schussbereiter Maschinenpistole nickten ihm nur kurz zu. Er war zwar im Außendienst, aber häufig genug im Haus, dass sie ihn kannten. Er durchschritt den Eingang und trat in die Schleuse. Ein großes Drehkreuz aus zehn Zentimeter dicken Panzerglastüren, die auch die Explosion einer Handgranate mühelos aushielten und die jeder Besucher ohne Ausnahme durchschreiten musste. Seine Iris wurde automatisch von der angebrachten Kamera gescannt und mit der Datenbank verglichen. Jede Unregelmäßigkeit hätte die rotierende Tür sofort zum Stehen gebracht und einen Alarm ausgelöst.

Das Innere der Eingangshalle war angenehm temperiert. Er war nur gelegentlich hier in der Zentrale. Sein eigenes Büro – wenn man diesen kleinen Stall denn so nennen wollte –, das er sich mit seinem Kollegen Hauptmann Sander teilte, lag in Karlshorst, wo die Nebenstelle der Nachrichtendienste untergebracht war. Am Empfangstisch sah er allerdings ein bekanntes Gesicht.

„Hallo, Natascha.“

„Hallo, Murat. So schick heute?“ Natascha, schlank, blond und gelegentlich, wie er aus eigener Erfahrung sagen konnte, einem Abenteuer nicht abgeneigt, warf ihm einen anerkennenden Blick zu.

„Und sogar die Ordensspangen nicht vergessen“, fügte sie spöttisch, aber nicht ohne Anerkennung hinzu. „Was kann ich für dich tun?“

„Ich möchte den Fahrstuhl benutzen“, erwiderte Murat Cender mit einem feinen Lächeln und setzte dann, als er ihre hochgezogenen Augenbrauen sah, hinzu: „Ich muss in den obersten Stock.“

„Glückwunsch“, sagte Natascha anerkennend und blickte auf die in der Arbeitsplatte eingelassene Anzeige. „Ein Termin in einer Viertelstunde. Du bist ja richtig pünktlich.“

Als sie sich vor ein paar Monaten getroffen hatten, war er eine halbe Stunde zu spät gekommen. Eine Störung in der U-Bahn, so die glatte offizielle Version. Eine Ehefrau, die zu spät vom Dienst gekommen war, und ein schreiendes Kind mit Fieber die echte, allerdings von Natascha nur geahnte Version.

„Nimm den Fahrstuhl S 3, ich mache ihn dir frei“, sagte sie. „Und nochmal: alles Gute.“

Der Fahrstuhl brachte ihn ohne Halt in die oberste Etage. Er war noch nie hier oben in der Chefetage, gewesen, und er war etwas enttäuscht, als er merkte, dass es auch nicht anders aussah, als in den anderen Stockwerken. Teppichboden, Lumineszenzröhren, irgendwelche Kunstwerke an den Wänden, Zimmerpflanzen. Der einzige Unterschied war, dass er sich erneut an einen Infoschalter wenden musste und nicht direkt weitergehen konnte.

Der wachhabende Offizier mit dem Rangabzeichen eines Oberleutnants bat ihn Platz zu nehmen und widmete sich dann wieder seiner Arbeit.

Murat Cender schlug die Beine übereinander und wartete. Normalerweise gab es in Vorzimmern große Bildschirme, Infosendungen, Nachrichtensender, aber hier, im Allerheiligsten war man konservativ. Ganz konventionell. Zeitschriften. Aus gedrucktem Papier. Soldat und Technik, Spiegel, Frankfurter Allgemeine.

Jetzt, da er saß, fühlte Murat Cender seine Nervosität. Und mit einem Mal schlich sich in das Gefühl unbändigen Stolzes, das er seit vier Tagen verspürte – seit er die Aufforderung erhalten hatte, vor dem Chef des Nachrichtendiensts, Generaloberst Rolf Bertram, persönlich zu erscheinen –, ein leiser Zweifel.

Gut, er hatte einen Informanten enttarnt. Einen gierigen Ingenieur, der wesentliche Unterlagen des neuen EuroFighters an Algerien verkaufen wollte. Etwas Zufall, viel Routine, schließlich die rechtzeitige Festnahme. Lob durch seinen unmittelbaren Vorgesetzten Oberst Hilfinger. Und dann diese Einladung. Das musste doch eine Beförderung sein. Und nicht nur irgendeine, denn die Ernennungsurkunde hätte ihm schließlich auch, wie es sonst üblich war, Oberst Hilfinger in die Hand drücken können.

Die Viertelstunde war längst verstrichen. Er warf einen Blick auf den Oberleutnant, der ihn aber nicht beachtete. Er hatte ein längliches, scharfgeschnittenes Gesicht und seine hellblonden Haare harmonierten perfekt mit der dunkelgrauen Uniform, deren schwarze Kragenspiegel ihn als Angehörigen der Sondereinheit für den Schutz der Regierungsgebäude auswies, kurz SESR. Keiner der normalen Truppe mochte die Prätorianer, wie sie allgemein hießen. Rücksichtslos, hochbezahlt und – wie man unter den Mitgliedern der Streitkräfte unter vorgehaltener Hand munkelte: deutsch bis in die Knochen. Dieser blasierte Kerl im Rang eines Oberleutnants mochte das Drei- oder Vierfache von dem verdienen, was er nach Hause brachte. Cenders Gesicht verfinsterte sich, wurde aber in dem Augenblick ausdruckslos, da ihn ein Blick aus gleichgültigen blauen Augen streifte.

Soldat und Technik brachte nichts Neues, und die Flugeigenschaften des neuen Transporters Airbus 1009-M interessierten ihn nicht wirklich. Und die Auseinandersetzungen zwischen der Islamischen Liga und der CSU in Bayern anlässlich eines Imam-Seminars in München – Titelstory des Spiegels – hatte er in den Grundzügen schon gestern in den Nachrichten gesehen.

Eine Viertelstunde über der Zeit.

Es galt die Rede, Generaloberst Bertram sei so pünktlich, dass man eine Atomuhr danach stellen könnte. Sein Hochgefühl verflüchtigte sich und übrig blieb Unbehagen. Unbehagen und die Ahnung, dass etwas Unerwartetes geschehen sein musste.

*

Hagen Conradi schüttelte unwillig den Kopf und scheuchte den Alten fort, der in einem schäbigen Jackett vor ihm stand. Anscheinend ein Bettler, wie so viele. Aber dieser war schwerhörig oder besonders dreist, denn er rührte sich nicht.

Durch die Ladenpassage sah er eine junge Frau kommen. Sie blickte suchend nach links und rechts, dann hatte sie ihn erspäht.

„Los“, sagte Hagen Conradi unwirsch. „Geh weiter.“

Der Mann rührte sich nicht, sondern sah ihn nur vorwurfsvoll an. Er war offensichtlich ein besonders hartnäckiges Exemplar. Sie lungerten zu Hunderten in den Straßen, auf Plätzen, in den U-Bahnen – und immer wollten sie Geld.

Die junge Dame kam mit raschen Schritten auf ihn zu. Sie hatte ein strahlendes Lächeln aufgesetzt.

„Hau ab“, zischte er, und als der Alte immer noch keine Anstalten machte, zu verschwinden, drückte er ihm einen Fünf-Neue-Euro-Schein in die Hand.

Der Alte deutete eine Verbeugung an, wobei Hagen Conradi sich nicht sicher war, ob er sich über ihn lustig machte. Na, wenn schon, er hatte Wichtigeres zu tun, als sich über einen alten Penner zu ärgern. Wenigstens schlich er jetzt zum Nachbartisch, um mit seiner Bettelei fortzufahren.

Die junge Dame trat an seinen Tisch.

„Da bin ich“, sagte sie und warf ihm einen selbstsicheren Blick zu.

„Hallo“, sagte er und stand auf. „Susan Snyder, die Frau der Capetown News, die sich nicht abwimmeln ließ.“

Er lächelte gewinnend. Auf sein Namengedächtnis konnte er sich verlassen.

„Angeber“, sagte sie locker. „Du hast gar nicht so gewimmelt.“

Sie lachte kurz, ein melodisches Lachen, das ihm bereits auf dem Presseempfang vor einer Woche im Pressezentrum des Reichstags aufgefallen war. Sie war hübsch, zwar nicht im landläufigen Sinne schön: etwas klein, so um die 1,75, wie er schätzte, zu mager, ihr Busen für den Zeitgeschmack zu wenig üppig, und ob der kühle Metall-Look, mit dem sie sich umgab – ein halbherziger Versuch, Mitte des Jahrhunderts noch einmal die Mode aus den dreißiger Jahren wiederzubeleben – ihr besonders gut stand, war sicherlich Geschmacksache. Andererseits ging von ihrer frischen, jugendlichen Art eine zielgerichtete Unbekümmertheit aus. Berlin war neu für ihn, die Abende waren lang – und sie war eine hübsche Frau, die Interesse an ihm gezeigt hatte. Obwohl ihm natürlich klar war, dass er nur ein Aufhänger war, ein Türöffner, mehr nicht. Er war ja schließlich nicht naiv. Und wie um dieses zu unterstreichen, warf er scheinbar geistesabwesend einen Blick auf sein Com-Band. Es war ein flaches Titanband mit einer bläulich schimmernden Iridium-Einlage, auf dem die Uhrzeit angezeigt wurde. Wahlweise war es auch als portables Telefon oder Aufzeichnungsgerät benutzbar, auf das er gelegentlich seine Notizen sprach. Fass dich bitte kurz, meine Zeit ist kostbar. Ich bin ein vielbeschäftigter Mann.

Aus den Augenwinkeln bemerkte er, dass sie ihren Mund zu einem amüsierten Lächeln verzog. Möglicherweise war die Geste doch nicht so souverän gewesen, wie er gedacht hatte. Zum Glück kam der Kellner. Er bestellte einen Cappuccino, sie einen Moskauer, ein synthetisches, alkoholfreies Getränk, das entfernt nach Minze schmeckte, eine tief violette Farbe hatte und im Augenblick der Hit des Berliner Jet Sets war. Jeder trank das Zeug, mal pur, mal gemischt, mal mit ein paar halblegalen Muntermachern drin.

Der Bettler war inzwischen noch einen Tisch weitergegangen.

„Wie hast du ihn kennengelernt?“, fragte sie unvermittelt.

Natürlich duzte sie ihn. Sie alle duzten sich, nur ganz alte Leute beharrten noch auf der merkwürdig steifen Anrede des Sie aus dem letzten Jahrhundert. Und als Südafrikanerin – dort sagte man sowieso immer you – hatte sie damit wohl kaum Probleme.

Der Bettler steckte einen neuen Schein ein. Ganz schön erfolgreich. Hagen ärgerte sich, ihm überhaupt etwas gegeben zu haben.

„Wen?“, fragte er unkonzentriert.

„Karsten Meister, natürlich“, sagte sie scheinbar vorwurfsvoll.

Karsten Meister ...

Hagen Conradi hatte die Geschichte mehrfach erzählt, und obwohl er inzwischen ein- oder zweimal von Karsten darauf hingewiesen worden war, gegenüber Journalisten nicht allzu vertrauensselig zu sein, sah er keinen Grund, mit diesen Informationen hinter dem Berg zu halten.

„Karsten?“, wiederholte er. Er lehnte sich zurück und genoss die Aufmerksamkeit.

„Ich bin mit seinem Bruder, Tobias zur Schule gegangen. Und als Tobias vor drei Jahren geheiratet hat, bin ich Karsten wieder begegnet. Ich meine, als Kind habe ich ihn natürlich schon früher gesehen, aber wie das so ist mit dem älteren Bruder eines Freundes ...“

„Und noch auf der Hochzeit hat er dich engagiert?“, fragte sie ihn.

„Natürlich nicht sofort“, gab er zurück. „Aber, wie soll ich sagen – irgendwie haben wir uns gleich verstanden. Und drei Monate später ...“

„... hat er dich nach Berlin geholt. Du bist doch jetzt seine rechte Hand?“

„Das ist ein bisschen weit hergeholt“, sagte Hagen Conradi, „geradezu hemmungslos übertrieben. Pressereferent, das trifft es, glaube ich, besser. Außerdem ist Karsten Linkshänder.“

Sie lachte wie alle, denen er dieses Bonmot erzählte. Um ehrlich zu sein, war es allerdings nicht auf seinem Mist gewachsen. Michael Krubezek, der zurück nach Bremen gegangen war, hatte es aufgebracht. Michael war sein Vorgänger gewesen, drei Jahre lang. Jetzt arbeitete er in der Bremer Senatskanzlei. Immer noch gab es diesen Zwergstaat, auch wenn ihn inzwischen niemand mehr so richtig ernstnahm. Man hätte ihn schon vor Jahrzehnten abschaffen sollen. Aber jetzt war er das einzige Bundesland, in dem sie die Regierung stellten, das garantierte seinen Fortbestand.

Die Sonne trat auf einmal aus der Silhouette des Baums und blendete ihn. Sie hing gleißend zwischen den beiden Hochhäusern. Keine Wolke trübte den Himmel, wieder war es ein Jahrhundertsommer. Gestern hatte man in Berlin 43 Grad gemessen, und heute war es kaum kühler gewesen: ein unangenehm heißer Junitag des Jahres 2054. Es war fast mittags. Ein anstrengender Vormittag lag hinter ihm, endlose Gespräche in der Industrie- und Handelskammer, er war müde, ferienreif, und auf einmal schien ihm dieses Interview, zu dem er spontan zugesagt hatte, gar keine gute Idee mehr zu sein. Und dass sie sich für ihn privat interessieren könnte, war vermutlich auch nur Einbildung.

Andererseits hatte das Thema ihm geschmeichelt. Die Machthaber im Hintergrund. Das war der Titel, mit dem Susan ihn gelockt hatte. Der Wurm an der Angel für ihn. Der Fang des Köderfischs. Denn natürlich wollte sie an Karsten heran. Das wollten alle. Sie war neu in Berlin, und sie wollte Erfolg.

Der Bettler ging zum benachbarten Biergarten.

„Und vorher?“, fragte sie.

Er blickte sie verständnislos an.

„Ich meine, bevor du nach Berlin gegangen bist ...“

„Ach so. Studium. Politikwissenschaft, etwas Jura, dann bin ich schließlich in der Werbung gelandet.“

Er wiegelte ab. In die Werbung gingen schließlich alle, die keinen richtigen Job fanden. Und nach einem Jahr Berlin war ihm inzwischen auch klar geworden, dass es niemanden ernsthaft interessierte, was er vorher gemacht hatte. Jetzt war jetzt, und nur das Heute galt.

„Du warst sehr erfolgreich.“

Offenbar hatte sie ihre Hausaufgaben gemacht. Er fühlte sich an seiner Eitelkeit gepackt.

„Es geht so.“

„Erzähl mal.“

„Mein größter Erfolg war ...“

„Ja?“

„Also“, er blickte sich um, dann deutete er verstohlen auf einen älteren Herrn am Nachbartisch. „Siehst du den im blau-weißen Baumwolljackett?“

Susan nickte.

„Er hat ein kleines Halsband um mit einer kleinen Verdickung. Siehst du es?“

Susan folgte seinen Blick.

„Es ist ein in Plastik getränkter Wattebausch. Ein Zeichen.“

„Wofür?“

Er lehnte sich zurück und nahm zufrieden einen Schluck.

„Das Problem vieler Alter ist, dass sie Selbstekel haben. Sie hassen es, alt zu sein. Sie trauern ihrer Jugend nach. Ihre Kräfte verlassen sie, und sie schämen sich. Manche jedenfalls. Ganz besonders schlimm ist ...“, er beugte sich vor und senkte verschwörerisch die Stimme, „... Inkontinenz. Einfach in die Hose pissen. Windeln tragen. Kurz und gut, diese Windeln, diese Mittel verkauften sich nicht gut. Und wir kriegten den Auftrag, etwas daran zu ändern. Und da kam mir diese Idee mit dem Wattebausch.“

Seine Augen leuchteten. „Nicht einfach verstecken, heimlich, nein, offen sein, frech: Seht her, ja, ich bin inkontinent. Habt ihr ein Problem damit? Ehrlich. Euer Problem – nicht meins. Und zum Zeichen dafür der Wattebausch. Wir suchen Gleichgesinnte ... Innerhalb von drei Monaten war dieses Ding ein Kultgegenstand.“

Susan verzog ihren Mund leicht angewidert. „Ehrlich?“

„Ehrlich. Wir haben ein Vermögen damit gemacht. Genauer gesagt, der Inhaber unserer Firma.“

„Aber du bist nicht bei ihm geblieben.“

Er blickte auf den Alten mit dem Wattebausch, dann sah er Susan wieder ins Gesicht.

„Sie stinken trotzdem“, sagte er hart. „Sie stinken einfach. Und irgendwann war ich es leid, Produkte für Alte zu entwerfen, nur, weil die das Geld haben, Werbekampagnen zu planen ... es kotzte mich einfach an. Und dann kam Karsten.“

Er wusste nicht, ob er sie mit dieser Geschichte eher abgestoßen oder angezogen hatte, und sie schien es auch nicht zu wissen. Sie fragte ihn noch nach seiner Arbeit, aber seine Antworten blieben nichtssagend. Die Arbeit eines Pressesprechers war selten spannend, und die Männer im Hintergrund, dieser ansprechende und vielsagende Titel ihres Reportageprojekts verblasste angesichts der Routine, mit der ihn der Job umfing.

Sie jedoch blickte ihn interessiert an. Gelegentlich machte sie sich Notizen auf ihrem flachen Screen, mit dem die meisten Journalisten herumliefen.

„Hast du Einfluss auf ihn?“, fragte sie unvermittelt. „Immer dabei, immer im Zentrum ...?“

Hagen Conradi wollte schon dementieren, hob dann nur die Schultern und ließ sie theatralisch sinken.

„Was ist schon Einfluss?“, fragte er schließlich philosophisch.

„Immerhin ist es eine Ein-Mann-Partei“, sagte sie.

„Nein“, widersprach er heftiger, als er eigentlich vorhatte. „Wir sind keine Ein-Mann-Partei. Hinter uns stehen viele. Und mit einem Mann allein bekommt man auch keine fünfundzwanzig Prozent der Stimmen.“

Susan Snyder kritzelte wieder.

„Wir sind keine Ein-Mann-Partei“, wiederholte Hagen Conradi. Und obwohl er merkte, dass er in vertrautes Fahrwasser kam und derartige Äußerungen nun inzwischen schon zum tausendsten Mal von sich gab, tat er dies mit Enthusiasmus.

„Wir stehen für ein modernes Deutschland“, sagte er. „Für die Zukunft. Und damit sind wir nicht allein.“

Susan Snyder sah ihn aufmerksam an. Spielte da der Anflug eines kleinen süffisanten Lächelns um ihre Lippen? Er drosch wohl Phrasen. Fast hätte er sie darauf hingewiesen, dass auch in der Nachbarschaft einige Parteifreunde saßen, erkennbar an der Anstecknadel mit der schräggestellten 44, dem Logo. Aber er ließ es. Sie wusste es sowieso und wollte ihn wahrscheinlich nur provozieren.

„Deutschlands Zukunft – und seit Jahren nur zwanzig Prozent der Stimmen?“, fragte sie.

„Wir sind die einzigen, die die Probleme offen benennen“, sagte er überzeugend. „Und das ist selten bei allen populär.“

Sie verzog keine Miene.

„Und zum Schluss noch das Private, der human touch ...“, sagte sie. „Verheiratet, Kinder, Hobbys?“

Die hatte Nerven ... Kinder. Wie sollte man Zeit für Kinder haben? Und Geld? Drei Klassenkameraden waren inzwischen verheiratet, hatten Kinder – und lebten an der Armutsgrenze. Auch ein Argument für Karsten Meister zu sein, notierte er innerlich. Aber das wusste sie sicher auch, und zu einem weiteren Statement fehlte ihm jetzt einfach die Lust. Und so beschränkte er sich auf die Beantwortung der Frage.

„Verheiratet? Nein. Momentan noch zu haben“, fügte er spöttisch hinzu. „Kinder – wie denn? Hobbys ...“

„Ja, deine Hobbys.“

„Sind aber ziemlich exotisch.“

„Je exotischer, desto besser“, sagte sie. „Unsere Leser erwarten von politischen Führungskräften das Ungewöhnliche.“

War das nun auch wieder spöttisch?

„Moontrecking“, sagte er knapp. Für einen Moment rutschten ihre Augenbrauen nach oben. Obwohl nicht mehr ganz so exotisch wie vor vielleicht zwanzig Jahren, haftete dem Bergsteigen auf dem Mond immer noch der Hauch des Abenteuers der ersten Raumfahrttage an. A small step for a man ... In zehn Tagen, wenn alles gut ging, würde er im Kopernikus-Krater herumkraxeln. Der Kopernikus-Krater war mit Schwierigkeitsstufe 3 klassifiziert, aber die höchste Schwierigkeitsstufe 5 wurde ohnehin nur von ausgesprochenen Profis beherrscht. Die Wände waren steil und trotz der verminderten Schwerkraft – auf dem Mond herrschte nur mehr ein Sechstel der irdischen – war die Gefahr eines tödlichen Absturzes nicht zu unterschätzen. Dies war auch der Reiz einer solchen Unternehmung, wie er sich selbst eingestand. Kalkuliertes Abenteuer. Einmal dem Alltagstrott entfliehen. Wenigstens für zwei Wochen. Es war zwar ein Sport, der eigentlich seiner Gehaltskategorie ganz und gar nicht angemessen war. Aber andere kauften sich teure Autos oder wussten alles über die neuesten Jahrgänge des schwedischen Rieslings – nun, dies war eben seine Schwäche.

„Wirklich?“, fragte sie und zum ersten Mal schien dieser unterschwellige ironische Zug um ihren Mund zu verschwinden.

„Es ist fantastisch“, sagte er und legte Begeisterung in seine Stimme. Er ahnte auf einmal so etwas wie privates Interesse in ihrem Blick. Er beugte sich vor.

„Der Himmel ist so, wie du ihn dir niemals vorstellen kannst. Die Sterne. Tausende, Abertausende – und direkt neben der Sonne. Und dann die Erde. Ein riesiger Vollmond, blau, weiße Wolkenstreifen ...“

Er wollte noch etwas über die Schönheit eines Erdaufgangs oder den scharfen Schatten der tief stehenden Sonne erzählen, kleine Anekdoten, Abenteuer, die nur ein ganz wenig ausgeschmückt waren. Diese Geschichten kamen immer an. Auch jetzt – fast hundert Jahre nach der ersten Mondlandung und dreißig Jahre nach der Besiedlung des Mars war der Weltraum für die meisten Menschen immer noch so fern und exotisch wie im Jahr 1969.

Doch er wurde unterbrochen. Stimmen drangen an sein Ohr. Der dreiste Alte hatte die Gäste des Biergartens wohl allzu sehr mit seiner Bettelei belästigt, denn jetzt hatte sich um ihn ein Kreis Jüngerer gebildet. Sie trugen enganliegende Kevlar-Anzüge in schimmerndem Blau-Weiß. In ihre langen, zu einem Zopf gebundenen Haare waren schwarze Bänder gebunden. Es war die Tracht des Berliner Fußballclubs, der heute ein Nachholspiel der 2. Europa-Liga gegen den FC Palermo vor sich hatte. Die Fußballfans waren zu weit entfernt, um genau zu verstehen, was sie sagten, aber Freundlichkeiten schienen es nicht zu sein. Er ließ seinen Blick noch einmal über die Szene schweifen, dann wandte er sich wieder Susan zu, um ihr etwas vom Erdaufgang erzählen. Aber sie blickte nur gebannt auf das Schauspiel vor ihren Augen. Sie war noch nicht lange in Deutschland und er bezweifelte, dass sich in dem jugendlichen Südafrika ähnliche Szenen abspielten, obwohl es keinem europäischen Land anders aussah. Hagen Conradi fühlte jedoch, dass es jetzt nicht an der Zeit war, die Gefahren oder Schönheiten eines Mondtags ins rechte Licht zu setzen, sondern beschränkte sich auf ein nichtssagendes „Das kannst du in Berlin jetzt immer häufiger sehen. Altenklatschen nennen sie das.“

„Altenklatschen?“, wiederholte Susan angewidert. Offenbar sah sie das wirklich zum ersten Mal.

Hagen Conradi schwankte zwischen Aufklärungsbedürfnis und Zurückhaltung.

Inzwischen hatte sich ein Kreis gebildet. Der Alte stand in der Mitte, rechts und links wurde er aus der Menge gestoßen und torkelte gegen die andere Seite des Kreises, wo er wieder einen heftigen Stoß erhielt. Soweit die Umsitzenden überhaupt von dieser Szene Notiz nahmen, grinsten sie belustigt. Nur eine Gruppe von Fa-Res – Fast-Rentner so um die 65 – zwei Tische weiter schaute zunehmend besorgt. Aber nach einer weiteren Minute, in der der Alte jammernd zwischen den Jugendlichen hin- und herflog, verlosch das Interesse. Und auch Hagen Conradi sah nur noch gelangweilt zu. Er überlegte, wie er seiner Tischpartnerin wieder auf die neuesten Abenteuer im Kopernikus-Krater-System bringen konnte. Doch diese schaute nur entgeistert.

Zwei Streifenpolizisten bogen um die Ecke. Sie hatten die neuen, enganliegenden Uniformen an, ein atmungsaktives Gewebe, das den Schutz vor Verletzungen durch Stiche und Schussverletzungen sowie elektrische Schockschläge erheblich verbesserte. Zusätzlich waren sie auch bei dieser Hitze hervorragend temperaturregulierend. Ein Jammer, dass die Stadt erst jetzt dazu übergegangen war, diese im Rahmen ihrer Finanzmittel nach und nach anzuschaffen. Aber es war schon sehr sinnvoll vom Polizeipräsidium, heute vor dem großen Fußballspiel, das aufgrund der Hitze für 22 Uhr anberaumt worden war, verstärkt Patrouillen loszuschicken. Vor vier Wochen, anlässlich des Spiels vom Hamburger Sportverein gegen Celtic Glasgow war fast der gesamte Jungfernstieg von aufgebrachten Fans demoliert worden. Zurück blieben geplünderte Geschäfte, ausgebrannte Autos, zerstörte Holografie-Schirme.

Durch den Vorhang seiner Peiniger musste der Alte wohl die beiden Polizisten erspäht haben, denn er drehte sich in ihre Richtung. Für einen Moment nahm Hagen Conradi seinen Gesichtsausdruck wahr. In seinen Augen stand Panik. Dann, mit einen verzweifelten Satz, den man ihm gar nicht mehr zugetraut hätte, sprang er auf die Mauer seiner Gegner zu, und versuchte mit seinen fuchtelnden Armen durch die Linie der Jugendlichen durchzubrechen, um die beiden Ordnungshüter zu erreichen. Für einen Moment schien es ihm zu gelingen, er hing zwischen zwei verdutzten und auch offensichtlich angetrunkenen Fußballfans fest, strampelte, drückte sie zur Seite.

„Nicht schlecht, Opa“, sagte einer am Nachbartisch anerkennend.

Dann kamen die anderen von hinten. Brutal rissen sie ihn zurück und zum ersten Mal schlugen sie richtig zu. Ein Fausthieb traf ihn am Kopf, ein Kevlar-Schuh den Niedersinkenden am Brustkorb.

Der eine Streifenpolizist deutete mit seinem Arm auf die Gruppe, lachte, sagte etwas zu seinem Kameraden und verschwand in einer Seitenstraße.

Das Verschwinden der Ordnungshüter war offensichtlich der Startschuss. Was vorher noch harmloses Altenklatschen gewesen war, wurde jetzt zu einem Akt roher Gewalt. Der Alte wurde hochgerissen, ein hochgewachsener Fußballfan hielt ihn an den Schultern fest, umklammerte die Arme. Dann droschen die anderen drauflos.

Die meisten der Umstehenden senkten den Blick, einige versuchten krampfhaft die unterbrochene Unterhaltung weiterzuführen, andere folgten mit ihren Augen gebannt an der Szene. Nur ein älterer Besucher des Biergartens, er mochte vielleicht an die siebzig sein, stand kurz auf, wollte auf die Gruppe zutreten, einschreiten, aber eine drohend-verächtliche Kopfbewegung eines BFC-Anhängers ließ ihn rasch wieder Platz nehmen.

„Tut denn keiner was?“, fragte Susan Snyder entsetzt.

Sie hatte offensichtlich keine Ahnung. Wer wollte sich schon mit einer Horde aufgebrachter BFC-Anhänger anlegen? Nun gut, sie gingen wirklich etwas weit. Das schon.

„Warum macht denn keiner etwas“, flüsterte sie fassungslos. „die ganzen Menschen hier ... alle … und da vorne wird ein Mensch ...“

Sie brach ab.

Dann wandte sie den Kopf. Sie blickte ihn unverwandt an.

„Hagen, tu etwas“, sagte sie leise.

Er hatte vom Kopernikus-Krater geprahlt, der mutige, selbstbewusste, unerschrockene Mann. Der mit allen Wassern gewaschene Werbestratege. Und jetzt dieser Blick. Aber es war etwas anderes, in einer Steilwand herumzuklettern, als sich mit einer Horde angetrunkener Fußballfans zu prügeln.

Was schließlich den Ausschlag gab, konnte er selbst nicht sagen. Die Angst, sich vor einer Frau zu blamieren? Ihr spöttisches Lächeln, das ihn wie einen Feigling dastehen ließ? Der Wunsch, ihr zu imponieren?

Er stand auf. Seine Schritte waren fester, als er sich in seinem Inneren fühlte. Er schob das Kinn vor und mimte Stärke. Für einen Moment erwog er, einfach abzuhauen, in die Seitenstraße einzubiegen, wie es die Polizisten gemacht hatten. Ja, das wäre sogar noch eine passable Begründung. Jedenfalls eine, bei der er sich nicht ganz bloßstellen würde. Ein letzter Rettungsanker sozusagen. Und am Rande trat in sein Bewusstsein, dass Karsten ausrasten würde. Sein persönlicher Pressesprecher zusammengeschlagen bei einer gewöhnlichen Wirtshausprügelei. Und dann noch für einen – Alten! Das war wirklich Ironie des Schicksals. Er beschleunigte seinen Schritt. Führung zeigen. Haltung.

Nun zog er alle Blicke auf sich. Drüben erblickte er ein bekanntes Gesicht. Richtig, Peters von der BZ, er hatte ihn vor drei Tagen im Pressezentrum des Reichstags getroffen. Auch er sah zu. Er ging durch ein Spalier von Blicken. Auch den BFC-Fans war er nicht entgangen, denn der große, ungeschlachte Kerl, der eben noch zu einem erneuten Schlag ausholen wollte, wandte den Kopf. Auch seine Saufkumpane drehten sich um. Ein Haufen Pitbulls, die einen vorwitzigen Dackel beäugten. Bereit zuzuschnappen.

Er baute sich vor dem Anführer auf.

„Lass ihn los“, sagte er möglichst beiläufig. „Lass ihn laufen.“

Er musste verrückt sein. Vor ein paar Tagen hatten Kerle wie diese die ganze Hamburger Innenstadt in Trümmer gelegt. Und er war hier allein. Die würden Hackfleisch aus ihm machen.

Es war still geworden. Hinten im Café und hier im Biergarten herrschte eine angespannte Ruhe. Zumindest bekamen die Gäste etwas geboten. Eine richtige Live-Show, nicht nur als Konserve aus dem Holovisions-Screen. Für alle hier war es Unterhaltung. Schon als Schüler hatte er sich manchmal gewünscht im Mittelpunkt zu stehen. Jetzt war es soweit.

Der Anführer der Horde musterte ihn geringschätzig und kam einen Schritt auf ihn zu. Er war durchtrainiert. In einer Zeit, da die meisten Jungen ohne Herzbeschwerden nicht einmal einen Hundertmeterlauf absolvieren und vor Fett kaum gehen konnten, war das hier das reinste Muskelpaket. Kein Riese, vielleicht zwei Meter fünf, aber eine durchtrainierte Kampfmaschine. Einen halben Meter vor ihm baute er sich auf. Er schob den breiten Brustkorb nach vorn, und dann sagte er wohl den ersten vollständigen Satz des Tages: „Verpiss dich!“

„Lass den Mann los“, sagte Hagen Conradi. „Er hat euch nichts getan.“

In die Augen des Anführers trat ein spöttisches Funkeln. „Nichts getan?“, wiederholte er. Und dann noch einmal für seine Kumpane eine Spur lauter. „Nichts getan??“

Die anderen grinsten.

„Das glaubst du doch wohl selber nicht, was du da quasselst.“

Hagen Conradi wollte etwas sagen, aber der andere schnitt ihm einfach das Wort ab.

„Weswegen geht es uns denn hier so scheiße? Weswegen diese Kacke? Hast du da vielleicht eine Antwort drauf, du Neunmalkluger? Okay, du in deinem Penthouse oder deiner Grunewaldvilla merkst es vielleicht nicht ... Vielleicht hast du es noch nicht gecheckt ...“

Er machte eine Pause, aber seine Augen blickten auf einmal nicht mehr trübe, sondern funkelten böse.

„Wer ist denn für die ganze Scheiße verantwortlich? Die meisten von uns sind arbeitslos und dieses ganze Geschmeiß müssen wir durchfüttern. Achtzig Jahre, neunzig, hundert, hundertzehn. Und was bleibt für uns? Stütze, ja? Ein bisschen Fußball, und Holos aus der Flimmerkiste? Und du sagst uns, wir sollen ihn in Ruhe lassen?“

Hagen Conradi fühlte, wie er von der Seite von einem anderen am Arm gepackt wurde. Schnell riss er sich los. Wenn sie ihn jetzt auch zusammenschlugen, wollte er wenigstens eine gute Figur machen.

„Lassen Sie ihn los“, sagte er deswegen scharf, und verfiel auf einmal in das altmodische Sie. „Lassen Sie ihn einfach los.“

Die Hände des Kerls packten ihn wie einen Schraubstock und quetschten das Revers seines Jacketts zusammen, Hagen fühlte einen Ruck, mit dem er nach vorne geschleudert wurde. Jetzt war es soweit. Kein Kraxeln im Kopernikus, stattdessen Charité. Ganz verschwommen wurde ihm bewusst, dass Karsten ihn noch im Krankenhaus feuern würde. Recht hatte er. Er war und blieb ein Idiot.

Plötzlich lockerten sich die Hände.

„Was hast du da?“, fragte das Muskelpaket.

Hagen schaute verdutzt.

„Was?“, fragte er verwirrt.

„Das Abzeichen. Das Abzeichen unter deinem Revers. Die 44.“

„Mein Parteizeichen“, versetzte Hagen. „Ich bin Mitglied.“ Und dann fügte er hinzu: „Und ob du es glaubst oder nicht. Ich bin der persönliche Referent von Karsten. Von Karsten Meister.“

Der andere zögerte, er schien unschlüssig. Dann nickte er knapp.

„Ist in Ordnung, Kamerad. War vielleicht wirklich keine ganz gute Idee hier mit dem Alten.“

Er hob die Hand zu einem flüchtigen Gruß. „Nichts für ungut.“

Dann wandte er sich an die anderen. „Gehen wir, das Spiel fängt bald an.“

Hagen blickte auf den Alten, der sich mühsam auf seinen Beinen hielt. Er hatte eine Reihe von Prellungen und eine hässliche Schürfwunde oberhalb der Augen. Seine Lippe war aufgeplatzt und blutete. Sonst aber schien er unverletzt zu sein.

„Danke“, sagte er nur und kam einen wackeligen Schritt auf Hagen zu. „Danke, diese Tiere, sie hätten mich ... Noch einmal Danke“, wiederholte er. Und dann fügte er hinzu: „Sie sind ein mutiger Mann.“

Hagen musterte ihn. Die schäbigen, abgerissenen Klamotten mussten früher mal teuer gewesen sein, ein Wolljackett mit Seidenbeigabe. Bestimmt eine erstklassige Marke. Eine Hose, die schlotterte und einen Flicken hatte. Ausgelatschte Schuhe. Ein Alter. Ein Ärgernis.

„Verpiss dich“, sagte er müde und war es auf einmal leid. „Verpisst euch einfach.“

Dann drehte er sich um und ließ ihn stehen.

*

Den Mann in Baumwolljeans und lockerem Polohemd – gekleidet wie ein Relikt aus dem späten zwanzigsten Jahrhundert – schob sich über den Rand der Frankfurter Allgemeinen Zeitung in das Blickfeld Murat Cenders. Ein Fremdkörper in Zivil.

„Major Cender?“

Er faltete die Zeitung hastig zusammen und stand auf.

„Ja, General.“

„Du hast einen Termin mit Bertram?“

„Ja, General.“

So langsam fasste er sich. Hoffentlich wirkte er vor dem Stellvertretenden Kommandeur des Nachrichtendiensts, General Gramer, nicht allzu trottelig.

„Komm einfach mit“, wurde er aufgefordert. Gramer ging voran und öffnete die Tür von Bertrams Büro. Was um aller Welt ging hier vor?

Sie setzten sich in eine Sitzecke aus schweren Ledersofas.

„Du hast zwei Stunden auf Bertram gewartet, dein Termin war um 11.00 Uhr. Um was ging es?“

„Ich weiß es nicht, General.“

„Lass den General weg. Ich heiße Gramer. Also um was ging es?“

„Keine Ahnung.“ Murat Cender verschluckte noch rechtzeitig den „General“, der ihm auf den Lippen lag. „Ich erhielt am Mittwoch eine Aufforderung, mich hier zu melden.“

„Und du hast dich gefreut. Beförderung. Lob, Orden, Ehrenzeichen, oder was einem sonst so durch den Kopf geht. Nicht wahr?“

„Du kennst deine Leute gut.“

Cender erlaubte sich den Anflug eines Lächelns.

Das Gesicht seines Gegenübers blieb trotz seiner jovialen Sprache nachdenklich und ausdruckslos.

„Dein Termin ist geplatzt“, stellte er knapp fest. „General Bertram wurde heute Nacht gegen zwei Uhr in seinem Haus zusammen mit seiner Ehefrau ermordet.“

Murat Cender schluckte. Aus die Maus, schoss es ihm durch den Kopf. Auf den Oberstleutnant wirst du noch warten müssen. Unmittelbar auf diesen Gedanken folgte die Scham. Für einen Moment wirkte er abwesend. Das war doch nicht möglich. Nachts zu Hause? Wie? Das Räderwerk kriminalistischer Routine begann anzuspringen. Er kniff die Augen zusammen und betrachtete Gramer konzentriert.

„Motiv und vor allem der Hergang unklar“, setzte dieser ungerührt fort. „Vermutlich gut instruierter Attentäter, genau über die Örtlichkeiten im Bilde, den Bericht der Spurensicherung bekommst du nachher.“

Bericht, Spurensicherung? Was hatte er damit zu tun? Und schlagartig, ganz plötzlich, tauchte seinem Kopf ein Gedanke auf, nein, kein richtiger Gedanke, eher eine gefühlte Ahnung: Dies war die Chance, auf die er sein ganzes Leben gewartet hatte.

„Wir haben nicht viel Zeit“, fuhr Gramer ungerührt fort. „Die Nachricht geht in einer Stunde an die Medien. Dann ist der Teufel los. Ich komme gerade von der Kanzlerin. Wir hatten ein kurzes Treffen, Bundeskanzlerin Trude von Thadden, Sicherheitsminister Schöller und der Innenminister Fischer. Die Kripo übernimmt die Untersuchung, in diesem Fall das BKA. Andererseits war die Kanzlerin der Meinung, dass der Vorgang auch durch einen unserer Männer untersucht werden sollte. Und da wir dich seit einiger Zeit im Auge haben, fiel die Wahl auf dich.

Murat Cender schluckte. Es gab bessere Ermittler. Erich Wiechmann zum Beispiel. Nun schon Oberst. Ein Mann, der mit einer Spürnase auf die Welt gekommen war. Warum also er? Aber solche Fragen stellte man nicht. Schon gar nicht als Militär. Alles, was man wissen musste, wurde mitgeteilt. So war das.

„Warum ausgerechnet du?“, fragte Gramer, als hätte er seine Gedanken erraten.

„Die Antwort ist einfach. Das BKA-Team wird von Wende geleitet. Er ist Kriminalrat. Also im Rang eines Majors. Den mussten wir auch haben. Keinen Oberst, keinen Oberstleutnant. Keinen Hauptmann. Einen Major. Außerdem bist du gut und vor allem hier.“

Murat Cender wollte etwas sagen, aber Gramer bedeutete ihm mit einer Handbewegung zu schweigen.

„Wir haben nicht viel Zeit“, sagte er. „Deswegen nur das Nötigste. Diesen ganzen Spurenkram – DNA, Faserreste, Fingerabdrücke usw. – überlassen wir lieber unseren Kollegen. Die sind da besser. Und was ich dir jetzt sage, ist nur, und wirklich nur für dich bestimmt. Kein Wort zu Wende, kein Wort zu irgendjemandem.“

Gramer hielt inne.

„Ich kann schweigen“, erwiderte Murat Cender. Seine Stimme hörte sich unnatürlich gepresst an.

„Sicherheitsminister Schöller geht davon aus, dass es ein Selbstmord war, aber es gibt ein paar Ungereimtheit, die dir die Kollegen vom BKA besser schildern können. Ein Selbstmord würde Schöller natürlich in den Kram passen, immerhin fällt der Schutz der Regierungsspitze in sein Ressort. Aber ich halte es für höchst unwahrscheinlich.“

Vor wenigen Stunden war Murat Cender, Major Murat Cender, ein Unbekannter gewesen. Die da oben, hoch oben, fast unerreichbar. Jetzt redete ein General mit ihm über ranghohe Politiker und machte aus seiner unterschwelligen Meinung keinen Hehl. Welch ein Schritt, dachte Cender.

„Am Ende der Sitzung bat mich die Kanzlerin noch zu einem Gespräch unter vier Augen.“

Natürlich, Gramer war ihr Cousin. Zu ihm hatte sie Vertrauen, ging es Murat Cender durch den Kopf, wohingegen ihre Spannungen mit Schöller inzwischen auch die Nachrichtenredaktionen erreicht hatten.

„In diesem Gespräch wies sie mich auf eine Sache hin, die möglicherweise von Bedeutung ist. Und dies ist deine eigentliche Aufgabe: Völlig unerwartet bat Bertram die Kanzlerin letzten Donnerstag um einen dringenden Termin für heute um 9.00 Uhr. Er habe etwas entdeckt, dass er berichten müsse. Am Wochenende ging es nicht ...“

Klar, Freitag war Xin Piao angekommen, der chinesische Staatspräsident. Da war natürlich an einen kurzfristigen Termin nicht zu denken Der Staatsbesuch hatte nicht nur Trude von Thadden, sondern auch alle Sicherheitskräfte in Atem gehalten und war gestern, am Sonntagabend, mit einem großen Festbankett im Berliner Schloss zu Ende gegangen.

„Die Besprechung wurde auf heute 9.00 Uhr gelegt. Zu diesem Zeitpunkt war Rolf Bertram allerdings bereits sechs Stunden tot. Die Kanzlerin will wissen, was er herausgefunden hat.“

„Es kann ein Zufall sein“, deutete Murat Cender vorsichtig an.

„Unwahrscheinlich“, versetzte Gramer. „Du kennst Bertram nicht gut genug. Rolf Bertram war bei all seinen Fähigkeiten sehr gewissenhaft ... man kann auch sagen, ein Pedant. Der Dienstweg ging ihm über alles. Er war Schöller berichtspflichtig. Wenn er etwas herausgefunden hat, hätte er zu Schöller gehen müssen, und der wäre dann zur Kanzlerin gegangen. Er umging einfach den normalen Dienstweg. Das hat er in seinem ganzen Leben nur dreimal gemacht, wie mir Trude von Thadden erzählte. Und jedes Mal war es wichtig. Er war einem Geheimnis auf die Spur gekommen und dafür musste er sterben. So einfach ist das. Und ich möchte wissen, was es war.“

Cender schluckte. Das Geheimnis eines Toten. Gab es etwas Einfacheres?

Aus der Pause, die General Gramer gemacht hatte, schloss er, dass er etwas Intelligentes zum Fall beisteuern musste.

„Donnerstag, sagtest du“, begann er zögernd. „Donnerstag so Knall auf Fall hat er die Kanzlerin angerufen. Wir müssen den Tagesablauf von General Bertram in der letzten Woche und vor allem an diesem Tag rekonstruieren. Das würde ich als erstes versuchen. Und dann: Woran hat er gearbeitet? Die Akten noch einmal durchgehen, an denen er gesessen hat. Vielleicht ist ihm da etwas aufgefallen. Aber das wird natürlich schwierig.“

„Schwierig, warum?“, fragte Gramer.

Murat Cender beschlich das Gefühl, examiniert zu werden. Gramer fühlte ihm auf den Zahn.

„Weil der Chef des Nachrichtendiensts nun einmal eine andere Geheimhaltungsstufe hat als ein kleiner Major im Außendienst. Die Akten, die er sich angesehen hat, darf ich nicht mal anfassen.“

„Stimmt“, sagte Gramer. „Du hast Geheimhaltungsstufe C2, damit kommst du nicht weit. Andererseits ist uns das Problem auch bewusst gewesen. Wie soll man etwas herausfinden, wenn man nichts einsehen darf? Und in Absprache mit der Kanzlerin gewähre ich dir Einsicht in alle Akten, mit denen Bertram in der letzten Woche zu tun hatte. Ich habe sie spiegeln lassen und du wirst mit einer identischen Kopie arbeiten. Sie enthält Bearbeitungsvermerke, Zeiten, alles was du brauchst. Einzige Bedingung: Du kannst sie nur in diesem Büro oder einem besonderen Raum in diesem Gebäude einsehen. Kein Überspielen auf andere Terminals außerhalb dieses Hauses. Möglicherweise“, er unterbrach Murat Cender schon im Ansatz, „brauchst du noch die Woche davor. Ich halte es für unwahrscheinlich, aber in diesem Fall wende dich noch einmal an mich. Wir sollten jetzt an die Arbeit gehen, wir haben wenig Zeit.“

Cender verzog keine Miene. Er blickte auf Gramer in seiner legeren Zivilkleidung, mit der er sich völlig über das Protokoll hinwegsetzte. Es umgab ihn eine Ausstrahlung von selbstverständlicher Macht und für einen Moment wurde Murat Cender bewusst, dass er für eine kleine Dauer zu den Eingeweihten zählen und Zugang zu den Geheimnissen der Mächtigen haben würde.

„Wieweit darf ich diese Informationen bei meiner Zusammenarbeit mit Kriminalrat Wende verwenden?“, fragte er.

Gramer schob die Unterlippe vor.

„Eine gute Frage“, sagte er. Er überlegte einen Augenblick.

„Wichtiges nein, Notwendiges ja, im Zweifelsfall wendest du dich an mich. Mein Sekretariat wird dir nachher einen gesicherten Zugang einrichten, mit dem du mich ständig auf einer verschlüsselten Leitung erreichen kannst.“

Cender nickte. Eine sybillinische Antwort. Die Verantwortung würde bei ihm liegen. Er würde sich auf brüchigem Eis bewegen.

„Wenn wir keine Zeit haben, sollten wir auch keine verlieren“, sagte er und stand auf. „Dann wollen wir uns mal anschauen, woran Bertram zuletzt gearbeitet hat.“

Gramer stand auf, trat hinter Bertrams Schreibtisch und setzte sich auf dessen Stuhl.

„Nimm Platz“, sagte er und deutete auf einen weiteren Stuhl.

Für einen Moment glaubte Murat Cender in Gramers Gesicht einen herausfordernd spöttischen Gesichtsausdruck zu erkennen. Mal sehen, was der junge Major vom Außendienst so bringt.

In die kurze Sekunde des Schweigens fragte Murat Cender sachlich: „An was hat General Bertram zuletzt gearbeitet?“

„Wir werden es gleich wissen.“

Gramer drückte auf einen Knopf und bat die Chefsekretärin herein.

Olga Skrypszak war eine aparte junge Frau von vielleicht dreißig Jahren. Sie hatte blondes Haar und magisch blauen Augen. Wenn sie schockiert war, und vermutlich war sie es, konnte sie es gut verbergen. Ohnehin schien sie eine ähnliche Frage erwartet zu haben, denn die Antwort kam prompt.

„Ich weiß es nicht genau“, sagte sie schlicht. „Meines Wissens das Übliche. Die Sitzungen, viel Verwaltung, Integration der Dienste, dann die Koordination dieser Flugzeuggeschichte. Hintermänner, Sicherheitslücken ... damit waren wir doch alle in den letzten Wochen stark beschäftigt, aber Genaueres ...“

„Irgendetwas Besonderes, Ausgefallenes?“

Sie zuckte die Achseln.

Murat Cender beobachtete sie. Es war genau die Antwort, die er erwartet hatte. Die Stecknadel im Heuhaufen, wobei man bei einer Stecknadel wenigstens wusste, wie sie aussah.

Womit beschäftigte sich die Zentrale eines Geheimdiensts? Verwalten, Ordnen, Zusammenfügen. Das ganze Spektrum einer Behörde. Die Arbeit jedes einzelnen Ermittlungsbeamten, jedes Abteilungsleiters, die Tätigkeit eines jeden in diesem ganzen Haus wäre einfacher zu rekonstruieren gewesen als ausgerechnet Bertrams. Dennoch musste ein Anfang gemacht werden.

„Kannst du mir die Tätigkeitsprotokolle der letzten vierzehn Tage geben?“, bat er Olga.

In den vom Zentralcomputer geführten Tätigkeitsprotokollen wurde jeder einzelne Arbeitsschritt eines jeden Mitarbeiters minutiös dokumentiert. Hier wurde jedes Schriftstück, das ein Mitarbeiter des Hauses bearbeitete oder zur Einsicht angefordert hatte, registriert, der Vermerk gespeichert, die Bearbeitungszeit, das Datum. Es war eine lückenlose Überwachung, die sogar vor den obersten Etagen nicht Halt machte.

„Ich kann euch auch noch seinen Terminkalender geben“, bot Olga an. „Er hatte zwei.“

Sie sprach beide an, aber an einer unmerklichen Bewegung des Kopfes bemerkte Cender, dass im Wesentlichen Gramer gemeint war. Er war hier, darüber war er sich im Klaren, nur ein Zaungast für kurze Zeit.

Gramer nickte. Die meisten Älteren hatten zwei Terminkalender. Einen elektronischen, der von der zentralen Datenverarbeitung geführt wurde, automatisch auf dem neuesten Stand gehalten wurde und Teil des Tätigkeitsprotokolls war, und einen altertümlichen aus Papier. Sie gehörten zu einer Generation, die mit Computerviren, Abstürzen, technischem Versagen, kurz mit den ganzen Kinderkrankheiten dieser Technik großgeworden war, und die sich ein gewisses Misstrauen bewahrt hatte. Vielleicht war das auch der Unterschied zwischen Alten und Jungen. Das Beharren auf und das Hochhalten von Erfahrungen, die aus einer früheren Epoche kamen. Ganz abgesehen davon, dass viele ihrer Generation sich weigerten, das ganz Wichtige einem Computersystem anzuvertrauen. Als Gramer noch jung gewesen war, hatte er über diese Eigenschaft gespottet, vor ein paar Jahren hatte er sie für Weisheit gehalten und jetzt war er sich nicht mehr sicher. Bertram war in dieser Beziehung mit Sicherheit ebenfalls sehr altmodisch gewesen.

„Gib uns einfach alles“, sagte Gramer.

Murat Cender warf einen bewussten Blick auf den Schreibtisch. Er sah aus wie viele andere der hohen Dienstgrade. Er erweckte den Anschein eines wuchtigen Eichentischs der Jahrhundertwende, ein modischer Anachronismus, der von Männern der älteren Generation gerne gepflegt wurde. In dem Schreibtisch war eine opake Platte eingelassen, die die Aufgabe erfüllte, die früher von den altertümlichen Computermonitoren erledigt worden war. Durch die inzwischen fehlerlose Stimmerkennung lagen fast alle Dokumente in digitalisierter Form vor und ein Blick auf die Platte hatte das umfangreiche Studium der Akten längst ersetzt.

Die undurchsichtige Glasplatte färbte sich zu einem milchigen Weiß.

„Bitte gib dein Passwort ein“, forderte eine weiche Frauenstimme auf. Zwar konnten Passwörter anhand der Stimmerkennung auch mündlich eingegeben werden, die meisten Kollegen hielten sich jedoch an die etwas umständlichere Prozedur und tippten ihre Nummern auf der berührungsaktiven Tastatur ein.

Murat Cender zögerte.

„Na los, du hast Zugang“, forderte ihn Gramer auf.

„Herzlich willkommen, Major Cender“, leuchtete ihnen auf dem Bildschirm entgegen. „Lege bitte deinen linken Zeigefinger auf den Bildschirm.“

Bei wichtigen Anlässen wurde vom System noch eine zweite Identifikation verlangt.

„Herzlich willkommen“, sagte die junge Stimme. „Murat Cender, du bist mit der Geheimhaltungsstufe C2 eingeloggt, es ist Dienstag, der 16. Juni 2054, 12.34 Uhr Mitteleuropäischer Sommerzeit.“

„Das Tätigkeitsprotokoll von Ralf Bertram bitte“, sagte Gramer und umgehend füllte sich die Tischplatte mit Buchstaben. Ein Teil des opaken Glases ließ sich hochklappen, sodass sie bequem wie in einem Buch lesen konnten. Mit einem Spezialgriffel ließen sich sogar Anmerkungen im Text vornehmen, wenn er nicht vorzog, seine Anweisungen oder Bemerkungen zu diktieren.

Das Tätigkeitsprotokoll einschließlich aller Anhänge war, wie erwartet, lang. 14.316 Seiten – wie ihnen das Register mit unbestechlicher Genauigkeit vorrechnete.

Hinter welcher Seite dieser Akten, wenn überhaupt, verbarg das Geheimnis, weswegen Bertram sterben musste? Falls es nicht ohnehin eine überspannte Idee der Kanzlerin war, was immer noch nicht ganz ausgeschlossen werden konnte.

Trude von Thadden hatte den Anruf vor vier Tagen, am 12. Juni, erhalten. Wann konnte Bertram seine Entdeckung gemacht haben? Keinesfalls  nach dem 11. Juni, denn Bertram neigte dazu, alle wichtigen Entscheidungen nach guter preußischer Manier erst einmal zu überschlafen. Aber wenn er so dringlich nach einem Termin verlangt hatte, dann war er vermutlich schon am Donnerstag zu seiner Entscheidung gekommen, seine Entdeckung konnte vermutlich nicht lange zurückliegen.

Zunächst riefen sie den digitalen Terminkalender auf.

Bertram war fast täglich gegen halb neun in die Dienststelle gekommen, die elektronische Buchführung hatte neben den Terminen regelmäßig seine Ankunftszeit festgehalten. Er hatte das Gebäude selten vor 21 Uhr verlassen. Es passte ins Bild, das alle von ihm hatten. Ein Mann mit wenig Privatleben, festgenagelt im Büro.

Dreimal hatte er in der letzten Woche einen auswärtigen Termin gehabt. Die Besprechung, die jeden Mittwoch im Sicherheitsministerium stattfand und an der auch Andreas Gramer sowie der Sicherheitsminister teilgenommen hatte, ein Besuch in der Ausbildungsschule des Nachrichtendiensts in Neubrandenburg am Montag, Dienstagvormittag war er für drei Stunden nach Berlin gefahren, ohne dass er eine spezielle Adresse angegeben hatte. Die Woche davor war noch unergiebiger. Die Besprechung am Mittwoch im Sicherheitsministerium, am Donnerstag vor einer Woche ein Termin in Straußberg, General Steiner. Dazwischen Sitzungen im Haus, Besprechungen, an denen auch Andreas Gramer zum Teil dabei gewesen war. Eine Reihe von Sondersitzungen zum EuroFighter 50.

Es war der größte Spionagefall seit fast zwanzig Jahren, als damals die kompletten Pläne des Raumgleiters Astron an die Inder verkauft worden waren. Diese beiden Wochen hatten fast nur dieses eine Thema gehabt. War es der Spionagefall, den Bertram der Bundeskanzlerin melden wollte?

Für einen Moment fühlte er sich bei seiner Eitelkeit gepackt, als er seinen Namen in der Akte las. Eine sehr lobende Erwähnung durch Bertram. Beförderung? hatte er am Rand angemerkt.

„War es das?“, fragte Murat Cender.

Er wandte den Kopf und fühlte, wie Gramer ihn belustigt ansah. Es war aber kein spöttisches Lächeln, nichts Mokantes lag darin, eher ein väterliches Staunen über die Eitelkeit der Jugend.

„Schon in Ordnung“, sagte er mild, „aber ich glaube nicht, dass es das war. Der Schöller hätte sie sowieso im Laufe dieser Woche informiert, es bestand keine Notwendigkeit für diesen ungewöhnlichen Anruf.“

Weiter.

Auch die anderen auswärtigen Termine waren leicht zu erklären. General Steiner in Straußberg – vermutlich war es um die Sicherheitsmaßnahmen zum Schutz des chinesischen Ministerpräsidenten am Wochenende gegangen. Steiner unterstanden schließlich alle Streitkräfte, die hier in der Hauptstadt für den Antiterror-Einsatz unter einheitlicher Führung gebündelt waren. Die 1. Panzerdivision, die Prätorianergarde, einige Spezialkräfte. Der Besuch in Neubrandenburg – es war die Verabschiedung des Jahrgangs 2054 der Führungsakademie des Bundesnachrichtendiensts, ein Termin der seit Jahren zum Ritual gehörte. Blieb dieser merkwürdige Ausflug am Dienstagvormittag. Er war in die Stadt gefahren, ohne dass er ein genaues Ziel angegeben hatte.

Natürlich war es möglich, dass er einfach nur einkaufen gegangen war. Irgendwann machten sie alle etwas Privates. Oder eine Freundin? Ein Stelldichein? Sicher konnte man nie sein, auch wenn man Bertram mit seinem kahlen Schädel, seiner knochigen Figur und seiner sezierend scharfen Sprechweise dies nicht unbedingt zutraute.

Murat Cender griff nach dem privaten Notizkalender, den Olga ihm hereingereicht hatte. Es war ein altmodisches schwarzes Buch, in Kunstleder eingebunden, ein Kalendarium. Einige Termine, erstaunlich wenige, wie sie gleich bemerkten, waren eingetragen.

Im Juni waren nur drei Termine vermerkt. Unter dem 1. Juni stand einfach nur das Wort Felix, am 8. Neubrandenburg. Offensichtlich die lange zuvor geplante Rede vor der Akademie. Weiter nichts.

„In meinem Terminkalender sieht es nicht anders aus“, sagte Gramer beiläufig. „Wenn ich ehrlich bin, habe ich seit Monaten keinen Termin mehr vermerkt.“

Derartige Bücher waren ein Relikt aus einer anderen Zeit. Ein Objekt für alte Männer, die sich über die digitale Zeit erhaben fühlten und die Reminiszenz der Gutenberg-Galaxis noch als Statusobjekt mit sich führten. Vermutlich war Felix sein Enkel oder ein Neffe oder so etwas. Vielleicht konnte Olga nähere Auskünfte geben.

Also zurück zu diesem Besuch am Dienstagvormittag. Drei Stunden. Eine halbe hin, eine halbe zurück. Blieben zwei Stunden. Und natürlich Abende, von denen sie auch nicht genau wussten, ob Bertram gleich nach Hause gefahren war.

Obwohl es Murat Cender zunächst widerstrebte, Olga noch einmal hereinzubitten, betätigte er das entsprechende Symbol auf seinem Tisch. Sie kam sofort und blickte ihn erwartungsvoll an.

„Ich habe einige Fragen zum Terminkalender“, sagte er. „Eine Eintragung am 1. Juni Felix – weißt du etwas darüber?“

„Sein Enkel“, sagte Olga. „Er hat am 1. Juni Geburtstag. Er ist zehn geworden. Vor ein paar Tagen hat er es mir noch erzählt.“

Murat Cender nickte. Also etwas Privates.

„Der Ausflug am Dienstag? Da verließ Bertram das Büro für etwa drei Stunden. Weißt du, wohin er gegangen ist?“

„Nein“, sagte Olga. „Der Termin kam plötzlich. Eigentlich war sogar eine Besprechung mit der Haushaltsabteilung vorgesehen, irgendwelche Umbuchungen. Wenn du willst, kann ich nachsehen ...“

Andreas Gramer machte eine abwehrende Bewegung.

„Dieser Termin kam ganz plötzlich. Bertram kam aus seinem Zimmer, bat mich alle Termine für den Vormittag abzusagen, ließ sich seinen Wagen kommen – und weg war er.“

„Machte er das häufiger?“

„Selten, manchmal ging er in die Stadt einkaufen, vielleicht einmal im Jahr, traf sich zuweilen mit seiner Frau, wenigstens sagte er das. Kurz und gut, es kam vor, aber so häufig nun auch wieder nicht.“

Olga schien ein glänzendes Gedächtnis zu haben.

„Aus dem Protokoll des Fahrers geht hervor, dass er am Pariser Platz abgesetzt worden ist. Irgendeine Idee, was er da gemacht haben könnte?“

Olga zuckte die Achseln. „Reichstag, Bundeskanzleramt? Oder ein Frühstück im Adlon?“

Der Pariser Platz beim Brandenburger Tor war schließlich das Zentrum dieser Drei-Millionen-Stadt. Regierungsviertel, Kaufhäuser, sogar die S-Bahn – alles war innerhalb von Minuten zu erreichen.

„Wir können es über die Überwachungskameras versuchen“, schlug Murat Cender vor. „Die müssen ihn draufhaben.“

Die gesamte Stadt war mit einem Netz aus Videokameras verbunden. Jede Straße, jede U-Bahn-Station, jedes Kaufhaus konnte von mehreren Kameras angefahren werden. Zwar war das System in der Praxis anfälliger, als es auf dem Papier aussah, auch stammte ein Teil der Ausrüstung noch aus den dreißiger Jahren, trotzdem war die Fähigkeit zum Aufspüren und Verfolgen gesuchter Personen beeindruckend. Maßgeblich trug dazu das digitale Suchprogramm GREIF bei, das innerhalb weniger Minuten gigantische Datenströme nach Ähnlichkeiten durchsuchen konnte. Aus einer Masse in einem Kaufhaus beispielsweise ließen sich anhand biometrischer Merkmale sogar die Personen herausfinden, die auf der Fahndungsliste standen, selbst wenn sie einige Merkmale verändert haben sollten. Eine einfache Perücke, eine dunkle Brille und ein aufgeklebter Schnurrbart reichten jedenfalls schon seit Jahren nicht mehr aus. War schon die Leistung beim Aufspüren gesuchter Personen in irgendwelchen Menschenmassen beeindruckend, so war die Verfolgung bekannter Gesichter geradezu ein Kinderspiel. Es würde eine leichte Aufgabe werden, vorausgesetzt, die Aufzeichnungskameras hatten korrekt gearbeitet. In weniger als zwei Stunden würde er die Ergebnisse haben.

Auch Gramer schien von der Idee angetan.

„Olga, würdest du bitte veranlassen, dass wir die Überwachungsdaten von Bertram für den 9. Juni kriegen? Also: Wer hat ihn in die Stadt gefahren und wohin, wohin ist er anschließend gegangen und so weiter.“

„Holo-Aufzeichnungen, Bericht der Fahrbereitschaft?“

„Genau. Alles. Stell bitte fest, wohin er gefahren ist, wo er sich hat absetzen lassen, na ja, das Übliche, du weißt schon.“

Olga nickte zustimmend.

„Kleinigkeit“, sagte sie und schenkte ihm ein Lächeln.

Da auch Kleinigkeiten erfahrungsgemäß auf sich warten ließen, vertieften sie sich anschließend noch einmal in die Auflistung. Es war natürlich völlig unmöglich, die vierzehntausend Seiten durchzuarbeiten. Allerdings legte sich im Lauf der Zeit jeder Geheimdienstoffizier eine Art sechsten Sinn zu, und Routine tat das Übrige. Doch wo verbarg sich der entscheidende Hinweis? Zu allem Überfluss hatte Bertram von seiner Möglichkeit, die ihm als Leitungskader des Diensts zur Verfügung stand, Gebrauch gemacht und seine Bearbeitungszeiten gelöscht. Es war also nicht einfach zu ermitteln, mit welchen Akten er sich intensiv beschäftigt hatte und welche nur als Anhang mitgeliefert worden waren.

Die Spionagegeschichte mit dem EuroFighter umfasste ganze Aktenordner. Fast achttausend Seiten. Der größte Teil dieses Materials war beiden allerdings bereits bekannt. Überdies war fast jede Einzelheit intensiv in den Lagebesprechungen durchgekaut worden. Ein Geheimnisverrat allerschlimmsten Ausmaßes. Ein gieriger Angestellter von Airbus-Industries, seit Jahren zurückgesetzt, hatte schließlich die Seite gewechselt. Die übliche Geschichte aus Rachsucht, Geltungsbedürfnis und nackter Gier. Ein Fall, wie er immer wieder in den Geschichten der Geheimdienste vorkam, wenngleich auch besonders gravierend, und angesichts der Spannungen mit Marokko und Algerien von erheblicher politischer Brisanz. Rechtfertigte dies den Anruf bei der Bundeskanzlerin?

Sie entschieden sich vorläufig wieder für ein Nein. Es sprach alles dagegen. Die Professionalität des Mordanschlags, die enorme logistischen Leistung bei der Überwindung der Sicherheitsmaßnahmen, das alles schloss einen Einzeltäter aus. Und allem Anschein nach war es wirklich nur ein einzelner Angestellter gewesen, der die Unterlagen weitergegeben hatte. Oder doch nicht?

Was lag sonst noch vor?

Erstaunlich viel Routine. Personalangelegenheiten, eine wahre Flut von Personalakten. Oberst Merzinger war zum Stellvertretenden Kommandeur der 1. Panzerdivision ernannt worden, ein verdienstvoller Mann; die routinemäßige Mitteilung einer Versetzung und einer Beförderung, so etwas kam immer wieder auf den Schreibtisch, genau den gleichen Vorgang hatte Gramer selbst erhalten; Leutnant Gellert war zum Stab nach Brandenburg abkommandiert worden; Hauptmann Wießler hatte die Leitung der 2. Kompanie des ersten Panzerbataillons übernommenen und so weiter und so weiter. Jeder Tag brachte Dutzende derartiger Vorgänge, erstaunlich allein, dass dies nicht bereits von dem Vorzimmer gefiltert wurde. Murat Cender hätte sich in der gleichen Situation derartige Angelegenheiten tunlichst vom Leibe gehalten. Dies war definitiv nicht der angemessene Aufgabenbereich für den Leiter eines Geheimdiensts. Bertram schien ein Fanatiker des Kleinkrams gewesen zu sein. Eigentlich wäre die angemessene Todesart für Bertram ein ordentlicher Herzinfarkt gewesen.

Daneben natürlich die Lageberichte zum Antiterror-Einsatz. Im Moment schien alles ruhig zu sein. Ein paar islamistische Spinner in Kreuzberg, ein Neonazianschlag in Plauen, der es nicht einmal in die überregionale Presse geschafft hatte, der Bericht eines V-Mannes in der als verfassungsfeindlich eingestuften Islamischen Liga ...

Es war die Nadel im Heuhaufen.

„Da sind noch weitere Akten“, sagte Cender und deutete auf einen Ordner Dossiers. Vielleicht verbarg sich dort etwas Interessantes.

Mehr aus Neugier öffnete er die Akten über Personen des öffentlichen Lebens. Die Akte über Sicherheitsminister Schöller erregte ihre Aufmerksamkeit. Es war die erste Akte, zu denen selbst Gramer als Stellvertreter sonst keinen Zugang gehabt hätte und eine der wenigen, in der Bertram eine Anmerkung gemacht hatte: MISTKERL. Diese Sprache passte eigentlich nicht zu ihm.

Interessiert öffneten sie das Verzeichnis. Sie überflogen den nichtssagenden Lebenslauf, Studium der Rechtswissenschaft, dann Eintritt in die CDU, nach der Auflösung der Partei Übertritt in die Gerechtigkeitspartei, Aufzählung seiner Tätigkeiten, Berichte von V-Leuten. Ein detailliertes Dossier. Ob es solche über alle Politiker gab?

Ganz zum Schluss ein Überblick über die Vermögenswerte. Für einen Moment stutzten beide.

„Hallo“, sagte Gramer verblüfft und pfiff leise durch die Zähne. Mit einem Mal konnte er die Anmerkung Bertrams verstehen. Wieder so ein korruptes Schwein. Lückenlos eine Auflistung von Grundstücken, Aktien, Kontoständen, vorrangig in der Schweiz, die nun seit über einhundert Jahren ein kurioses unabhängiges Ländchen war, das sich auf diskrete Bankgeschäfte spezialisiert hatte. Bei einigen Zahlungen war sogar vermerkt worden, von wem sie stammten: meist von großen Wirtschaftsunternehmen, Qiagen, Kraus-Maffei, Siemens, Mikro-Tech ... das Who is who der europäischen Wirtschaft hatte sich bei ihm die Klinke in die Hand gegeben.

Wenn er nicht über die Affäre mit Bertram stürzte – als Sicherheitsminister trug er dafür wenigstens zum Teil die Verantwortung – dann über dieses Dossier. War es das, was Bertram der Bundeskanzlerin hatte mitteilen wollen? Musste er deswegen vielleicht sogar sterben?

„Fall gelöst?“, fragte Gramer und drehte sich zu Murat Cender.

Dieser zögerte. So interessant das Stöbern in diesem Dossier, so verführerisch dieses Motiv auch war, ein gewisser Zweifel blieb. Die Datierungen der Einträge waren recht alt. Die ältesten Hinweise lagen sogar fünf Jahre zurück. Mehrere Jahre hatte Bertram einem offenkundig gesetzeswidrigen Verhalten zugesehen. Warum jetzt plötzlich auf die Schnelle der Anruf bei der Kanzlerin?

Er schüttelte langsam den Kopf. Was war dieser Bertram für ein Mensch gewesen? Gab es etwas anderes, das genauso wichtig war wie dieses Dossier? Charakterzüge? Eigenarten? Er blickte auf. Das Zimmer war groß, Bauhaus-Sitzmöbel, die Sitzgruppe angemessen, Leder, ein ähnlicher Stil, vermutlich ausgehendes zwanzigstes Jahrhundert, die obligatorischen Gemälde an den Wänden, in diesem Fall ein umgekehrt hängender Christus, offenbar ein Baselitz, aber eine persönliche Note vermochte Murat Cender nicht darin zu erkennen. Bertram hatte fast alle seine Aktennotizen gelöscht, seine Spuren getilgt, und in diesem Zimmer nie welche hinterlassen.

„Kanntest du ihn“, fragte er. „Ich meine persönlich?“

Gramer schüttelte den Kopf.

„Nein“, sagte er nachdenklich. „Wir haben lange Sitzungen zusammen gehabt, ich war einige Male bei ihm zu Hause eingeladen, habe jahrelang mit ihm zusammengearbeitet, gut zusammengearbeitet, aber ... Ich glaube ich kann mich nur an wenige Situationen erinnern, in denen ich Rolf Bertram als Person wahrgenommen habe. Und die liegen alle lange zurück. Jahre.“

Ein Foto auf dem Schreibtisch. Eine junge Frau, das Foto mochte zehn Jahre alt sein, hübsch, ein frecher, aufgeworfener Mund. Bertram hatte nach dem Scheitern seiner ersten Ehe noch einmal eine wesentlich jüngere Frau geheiratet, und Gramer hatte auch seine zweite Frau anlässlich verschiedener Bälle kurz kennengelernt. Nett, sympathisch, etwas nichtssagend. Und auch dieses Foto auf dem Schreibtisch, ein konventionelles Klischee aus einem alten Hollywood-Film.

Gab es Bücher?

Murat Cender stand auf. Es lagen – selbstverständlich sorgfältig geordnet – einige Zeitschriften auf den Regalen Soldat und Technik, Newsweek, Spiegel ... Gab es in diesem Zimmer denn nichts Persönliches?

Das einzige in dieser Richtung war ein umgedreht hingelegtes, offen aufgeschlagenes Taschenbuch. Heißer Juli von Maximilian Wiechert. Es führte seit einem halben Jahr die Bestsellerlisten an. Ein spannendes Historienspektakel aus der Zeit der Französischen Revolution. Ein Geheimdienstchef mit Vorliebe fürs geschriebene Abenteuer. Das war alles.

Ein leiser Summton machte sie darauf aufmerksam, dass das Sprechgerät eingeschaltet war. Olga meldete sich.

„Komm herein“, sagte Andreas Gramer. Als die Tür aufging, blickte er sie auffordernd an.

„Wir haben ein kleines Problem“, sagte Olga.

„Und das wäre?“

„Der Fahrer, der Bertram in die Stadt gefahren hat, gibt an, ihn am Pariser Platz abgesetzt zu haben. Und zwar gegen 10.30 Uhr. Das stimmt mit unseren Aufzeichnungen überein. Wir haben ihn auch auf den Hologrammen, wie er um 10.34 Uhr aus dem Wagen steigt und Unter den Linden Richtung Schloss weitergeht. Dann verliert sich seine Spur.“

„Wie ist das möglich?“ In Gramers Stimme mischte sich Verärgerung.

„Zu dem Zeitpunkt waren eine ganze Reihe von Überwachungsanlagen wieder beschmiert worden. Das Viertel um die Humboldt-Universität war für den ganzen Vormittag nicht einsehbar. Entweder, weil die Kameras noch blind waren oder weil sie gerade repariert wurden. Das einzige, was die Kollegen feststellen konnten, war, dass Rolf den Umkreis der Humboldt-Universität nicht verlassen hat. Beim Schloss funktionierten die Kameras wieder, sie haben ihn nicht wieder eingefangen. Der früheste Kontakt ist erst wieder um 12.14 Uhr, als er von einer Kamera am U-Bahnhof Friedrichstraße wieder erfasst wird. Dann fuhr er mit U- und S-Bahn direkt hierher.“

Gut zwei Stunden war Rolf Bertram also ohne Beobachtung gewesen. Natürlich gab es auch innerhalb der Gebäude Aufzeichnungsgeräte, Überwachungskameras. Nur waren diese meist nicht öffentlich zugänglich. Hier begann Privatsphäre, obwohl die großen Kaufhäuser meist sehr kooperativ bei der Herausgabe ihrer Unterlagen waren. Sollten sie die Berliner Polizei hier um Unterstützung bitten? Nur um herauszukriegen, dass Rolf Bertram eine Flasche Parfüm gekauft hatte?

„Es ist gut, Olga“, sagte er nachdenklich. „Danke, dass es so schnell gegangen ist.“

„Die Sache mit Schöller“, versetzte Gramer schließlich, als sie gegangen war, „bleibt natürlich unter uns. Und jetzt haben wir unseren Freund Kriminalrat Wende schon ein wenig zu lange warten lassen ...“

*

Murat Cender konnte nicht sagen, sagen, dass ihm Wende, den er zehn Minuten später in Gramers Büro traf, auf den ersten Blick besonders sympathisch war. Hochgewachsen, blond, ein Hauch von Weltgewandtheit mit einem Schuss Arroganz. Der Zivilbulle, dem er auf die Finger schauen sollte. Solchen Männern hatte er sich, Sohn eines türkischen Gemüsehändlers, immer unterlegen gefühlt. Trotzdem, wenn er hier Erfolg hatte, mit oder ohne Kompagnon, dann stand einer steilen Karriere nichts mehr im Wege.

Brigadegeneral Andreas Gramer war die Kooperation in Person, aber Murat Cender hatte das untrügliche Gefühl, dass dieser es war, der die Regeln des Gesprächs bis ins Kleinste bestimmte. Sie saßen zu dritt entspannt auf einer Sitzgruppe im vorderen Teil des Zimmers, die verdammt verführerischen kleinen Gebäckstücke standen in Griffweite und stellten eine echte Versuchung dar, der Tonfall war kollegial. Und trotzdem strahlte Gramer Macht aus, mit der Murat Cender bisher selten konfrontiert worden war und die den Eindruck erweckte, alle Kameraderie wäre nur gespielt. Gespielt wie auch die stete Beteuerung, Polizei und Geheimdienst müssten an einem Strang ziehen.

„Ich halte es für günstig“, stellte Andreas Gramer fest, „dass wir unsere Kräfte bündeln. Es hat keinen Sinn, wenn Nachrichtendienste und Polizei parallel oder gar gegeneinander arbeiten. Für kleine Spielchen zwischen Geheimdiensten und BKA haben wir jedenfalls keine Zeit. Bitte versteh mich nicht falsch“, er wandte sich direkt an Wende, „ich wäre jedenfalls dankbar, wenn du uns alle Erkenntnisse der polizeilichen Ermittlung unverzüglich weiterleitest. Und dass du mit dem Kollegen Cender kollegial zusammenarbeiten wirst – nun, daran habe ich keinen Zweifel.“

Die kurze Leine für die Polizei also.

„Gilt das umgekehrt auch?“, fragte Wende. Ganz schön frech.

Der General erlaubte sich ein kurzes Lächeln.

„Soweit das für die Aufklärung des Falls nötig ist: ja.“

Und sobald Fragen der nationalen Sicherheit hineinspielten, natürlich nein, ging es Murat Cender durch den Kopf. Wende würde dies gar nicht schmecken.

„Gibt es erste Hinweise zum Tathergang?“

Die Frage war vorhersehbar gewesen. Bei einem Verbrechen dieser Art hatte die Spurensicherung sich selbst übertroffen.

„Nach dem bisherigen Stand der Ermittlungen“, begann Kriminalrat Wende seinen Vortrag, „scheidet Selbstmord aus. Bremer wurde zwar eine Pistole in die Hand gedrückt, aber sie war von allen Fingerabdrücken gereinigt – so sauber ist nicht einmal die Waffe, wenn sie aus der Fabrik kommt.“

„Schmauchspuren?“, fragte Murat Cender. Es war das erste Mal, dass er sich mit einer sachlichen Frage in das Gespräch einschaltete.

„Negativ“, erklärte Wende. „Hat aber auch nichts zu sagen. Es wurde eine Hochdruckluftpistole verwendet. Fast geräuschlos, ohne irgendwelche Pulverrückstände, eine enorme Durchschlagskraft. Wahrscheinlich war das Zurücklassen der Pistole eine Finte. Sollte Verwirrung stiften. Hinweis auf ein Beziehungsdrama oder so etwas. Aber wir haben andere Spuren sichern können.“

Er berichtete von den Fußabdrücken am Zaun, dem geheimen Gang, verwies auf zwei Faserreste, die möglicherweise vom Täter stammten.

„Die Faserreste konnten natürlich noch nicht klar identifiziert werden“, sagte er und fügte erklärend hinzu: „Es sind aber Kunstfasern. Irgendein atmungsaktives Gewebe neuester Produktion.“

„DNA-Spuren?“, fragte Gramer.

„Möglich“, sagte Wende, „aber dazu müssen wir auf die Molekular-Ebene. Das dauert. Auch heute noch. Ich würde allerdings keine großen Hoffnungen daraufsetzen.“

„Also ein Attentat“, resümierte Gramer wenig überrascht. „Wie konnte der Kerl reinkommen? Immerhin war das Haus gesichert wie eine Festung.“

Kriminalrat Wende zuckte die Achseln.

„Ungeklärt“, sagte er. „Da die Leichen erst am Morgen gefunden wurden, können wir die Todeszeit nur ungefähr eingrenzen. Zwischen zwei und vier heute Morgen. Genauer geht es im Moment nicht. Wahrscheinlich gegen drei, aber das ist nur die Vermutung unserer Ärzte.“

„Wir hatten um 2 Uhr 45 einen Stromausfall im ganzen Grunewald“, ergänzte Murat Cender. „Einen Stromausfall für zehn Minuten. Ein Transformator im Umspannwerk war durchgeschmort. Keine große Sache, aber immerhin.“

„Dies berichteten die Wachmannschaften auch“, fügte Wende hinzu. „Für etwa zehn Minuten war das Licht weg. Alle Anlagen lahmgelegt.“

„Notstromaggregate?“, fragte Gramer.

„Ausgefallen. Wasser im Benzin. Möglicherweise Kondenswasser. Vielleicht. War bereits von einem Techniker gemeldet, aber die Nachricht war verschlampt worden. Sollte aber heute repariert werden.“

„Ein merkwürdiger Zufall“, sagte Gramer. „Gerade zur rechten Zeit.“

Murat Cender schwieg. Die Schlussfolgerung lag für jeden auf der Hand.

„Wer ist in der Lage“, sagte schließlich Wende, „einen Stromausfall pünktlich zu organisieren, Notstromaggregate auszuschalten, innerhalb von Minuten einzudringen und lautlos wieder zu verschwinden. Wer kennt diesen Geheimgang, den alle angeblich übersehen haben?“

„Das sind keine Amateure“, sagte Gramer. „Das ist perfekt organisiert, generalstabsmäßig vorbereitet, das macht keiner mal eben so. Dahinter steckt eine eingespielte Organisation.“

„Terroristen?“, fragte Cender. Aber die anderen schwiegen nur und zuckten mit den Achseln.

Und auf einmal, zum ersten Mal in diesem Gespräch, wich bei Murat Cender die Befangenheit. Er beugte sich vor.

„Ein solcher Plan hat Mitwisser, Hilfskräfte, Chargen. Es gibt Spuren. Denen werden wir nachgehen. Möglicherweise gingen unsere Täter eine Spur zu perfekt vor.“

*

Als Wende seinem Team zwei Stunden später Murat Cender vorgestellte, stieß er zwar nicht gerade auf Begeisterung, allerdings war allen klar, dass der Nachrichtendienst auf seiner Beteiligung bei der Aufklärung des Falls bestehen würde.

Im Besprechungsraum der Einsatzgruppe befand sich eine große Gruppe von fast dreißig Beamten. Wenn es um Prominenz ging, spielte die Personalknappheit keine Rolle. Sie befanden sich im großen Komplex des Bundeskriminalamts in der Kochstraße, ein weitläufiges Gebäude, das erst vor zehn Jahren bezogen worden war. Es lag zentral, unweit des Regierungsviertels, ganz in der Nähe des Potsdamer Platzes.

Ein Experte des Bundeskriminalamts, ein junger Mann von vielleicht vierzig Jahren, berichtete über die vor wenigen Stunden beendeten forensischen Untersuchungen. Er war ein Techniker mit einem Gesicht, das man bereits nach einer halben Stunde wieder vergessen haben würde. Nur die ostentativ angebrachte Plakette 44 zeigte, dass in ihm neben seiner Funktion als Ermittlungsbeamter noch eine politisch denkende Person steckte. Seiner Karriere war das sicherlich nicht förderlich.

Seine Ausführungen brachten nichts Neues. Ja, die gefundene Luftpistole war die Tatwaffe, der Schuss abgefeuert aus nächster Nähe und einem Winkel, der einen Selbstmord fast mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit ausschloss. Die Pistole war ein normales Serienprodukt einer Schweizer Firma, soweit man bei einer solch ungewöhnlichen Waffe überhaupt von normal sprechen konnte. Sie wurde von Spezialkommandos verwendet, die auf Geräuschlosigkeit Wert legten. Nicht einmal die eingeprägte Seriennummer war entfernt worden, es würde also keine großen Schwierigkeiten bereiten, den Besitzer zu ermitteln. Eine zu offensichtliche Spur, von der jeder ahnte, dass sie ins Leere laufen musste.

„Hätte es ein Schalldämpfer nicht auch getan?“, fragte Cender den Waffenexperten. Er hatte bis jetzt noch nie mit einer solchen Mordwaffe zu tun gehabt.

„Ja und nein“, sagte der junge Mann. „Der Vorteil dieser Waffe liegt in ihrer absoluten Geräuschlosigkeit. Die Waffe ist großkalibrig, 9 mm, der Durchschlag enorm. Ein weiterer Vorteil besteht in der fehlenden Rauchentwicklung. Diese Waffe ist auch von hochmodernen Rauchmeldegeräten nicht zu orten. Aus diesem Grund wird sie für Spezialeinsätze gerne genommen. Nachteil ist natürlich die geringe Feuergeschwindigkeit. Aber wenn das keine Rolle spielt ...“

Murat Cender nickte.

„Und den Besitzer hat man noch nicht festgestellt?“

„Der Seriennummer nach ist die Waffe über zwanzig Jahre alt. Sie ist hier in der Hauptstadt nicht registriert, möglicherweise kann uns die Firma in Bern weiterhelfen. Wahrscheinlich sogar. Wir haben sie vor einigen Stunden kontaktiert.“

Warum ließ man eine solche Waffe am Tatort zurück?

Routine lief an. Einsatzaufgaben. Experten für Stromgeneratoren im Umspannwerk, der Techniker, der das Notstromaggregat gewartet hatte, die Sicherheitskräfte, die Dienst taten ... Das Netz wurde ausgeworfen.

*

Der Raum befand sich unter einer alten Druckerei an der Yorck-Straße, die mehrere Büros und ein Kulturzentrum der Evangelischen Gemeinde beherbergte. In der Nachbarschaft hatte Karstadt vor ein paar Jahren eine Zweigniederlassung eröffnet, dazu kamen kleinere Lebensmittelläden, breite Bürgersteige, Straßencafés. Tagsüber und auch Abends war die Straße ein Treffpunkt unterschiedlichster Menschen: Rentner, Immigranten, schwänzende Schulkinder, Gelegenheitsprostituierte und Geschäftsleute, Passanten.

Der Raum war nicht unmittelbar zugänglich, der altertümlich wirkende Fahrstuhl führte nur in die Parketage des Kulturzentrums und ausschließlich Eingeweihte wussten, dass mit Hilfe eines speziellen Codes unter dem Parkdeck noch eine weitere Etage verborgen war. Eine alte Offsetrotationsmaschine aus dem letzten Jahrhundert verrottete in Eintracht mit einer wahllos zusammengesuchten Sammlung uralter Kfz-Ersatzteile und Farbresten, deren einziger Verwendungszweck nur noch das Recycling war. Vielleicht wäre einem aufmerksamen Beobachter aufgefallen, dass der Schalter der Rotationsmaschine nur mit einem kleinen speziellen Schlüssel zu bedienen war. Aber wer kam schon auf die Idee in diesem Gerümpel eine fast achtzig Jahre alte Maschine betätigen zu wollen? Schloss man ihn jedoch um, dann glitt die hintere Wand geräuschlos zur Seite und nach vier Treppenabsätzen gelangte man nach einer weiteren Stahltür eines Luftschutzraums in eine kleine, vielleicht einhundert Quadratmeter große Wohnung. Sie war in den fünfziger Jahren des letzten Jahrhunderts angelegt worden, und hatte dem damaligen Inhaber der Druckerei das trügerische Gefühl gegeben, in einem Atomkrieg einige Wochen später als seine Angestellten sterben zu können. Jetzt beherbergten die Räume nur noch ein schmuckloses Interieur von Allerweltsbüromöbeln und mehrere Stellwände mit unterschiedlichen Karten von Berlin. Ein 2D-Projektor warf eine Schemazeichnung des Regierungsviertels an die Wand.

Dreißig Meter unter der Erde, geschützt durch meterdicken Beton und eingezogene Stahldecken war dies einer der Orte, die von Spionage-Satelliten nicht erkannt wurden und an denen auch die hoch entwickelten Richtmikrofone, Stimmaufzeichnungsgeräte und Körperdetektoren versagten. Dieser Raum war absolut sicher.

Auch für den unwahrscheinlichen Fall, dass einer der fünf Anwesenden einen kleinen Peilsender mit sich führte, geimpft von den unermüdlich arbeitenden Mitarbeitern von Polizei, Geheimdiensten, Privatdetektiven, oder winzige Nanoroboter als Stubenfliegen getarnt herumflogen, garantierte eine ausgeklügelte Elektronik die absolute Vertraulichkeit der Gespräche. Und trotzdem: Sie hatten es sich zur Angewohnheit gemacht, sich nicht mit Namen anzureden, und sogar in diesen unterirdischen Gesprächen, zu denen sie selten zusammenkamen, vermieden sie, die Dinge allzu genau beim Namen zu nennen.

„Es ist wahrscheinlich unsere vorletzte Sitzung“, sagte der Mann an der Stirnseite des Raums. Er strahlte Autorität aus und auch ohne seine exponierte Sitzposition wäre er von jedem Neuankömmling als der Leiter der kleinen Gruppe identifiziert worden. „Aber bevor wir zum eigentlichen Thema kommen – Gratulation.“ Er wandte sich an seinen direkten Gegenüber. „Der, den du ausgesucht hast, war gut. Ein Profi.“

„Unsere Person ist bereits außer Landes und wird uns nicht weiter behelligen“, stellte der Angesprochene sachlich fest. Er vermittelte den Eindruck eines erfolgreichen Geschäftsmanns. Sorgfältige Kleidung, eine aufwändige mechanische Uhr, dezent. Ein dunklere Gesichtsfarbe deutete auf einen südländischen Einschlag hin. „Für das nächste halbe Jahr wird er sich in Europa nicht mehr sehen lassen.“

„Cetero censeo ... Auch wenn ich immer wieder mit dem Gleichen anfange ...“, sagte ein reichlich übergewichtiger Mann in einem konservativen hellen Leinenanzug von exzellentem Schnitt. „Trotzdem sollten wir keinerlei Risiken eingehen.“

Der an der Stirnseite warf ihm einen jungenhaften Blick zu und machte eine beschwichtigende Handbewegung.

„Ich weiß, was du meinst. Aber wir haben diese Frage das letzte Mal bereits entschieden. Solange er uns in Ruhe lässt, wird er leben. Vielleicht brauchen wir ihn noch einmal. Und außerdem ist es das Risiko nicht mehr wert. Ich glaube, dass unsere Entscheidung richtig ist“, setzte er noch versöhnlich hinzu.

Außerdem, was konnte ein professioneller Killer, selbst wenn er so dumm sein sollte, eine Erpressung in Erwägung zu ziehen, innerhalb von sechs Tagen noch unternehmen?

„Kommen wir zu unserem Hauptproblem: Steiner.“

Der durchtrainierte Mann direkt neben dem Vorsitzenden erhob sich und stellte sich an die Projektionsfläche des 2D-Projektors. Er trug legere Freizeitkleidung mäßiger Kaufhausqualität. Während sie alle hier lange Haare bevorzugten, war sein Haarschnitt raspelkurz. Seine Bewegungen waren sparsam, und obwohl eine winzige schwäbische Klangfärbung seiner Stimme Unverwechselbarkeit verlieh, blieb sie knapp und sachlich.

„Unser Dauerbrenner Generalmajor Steiner ist gegenwärtig immer noch der Kommandeur der 1. Panzerdivision mit sechzehntausend Mann. Er ist nach wie vor verantwortlich für die Sicherung und den Schutz der Hauptstadt und vor allem des Regierungsviertels. Dazu unterstehen ihm die Sondereinsatzkräfte, soweit sie nicht im Ausland sind. In Verbindung mit dem Nachrichtendienst leitet er auch den Antiterroreinsatz. Bei einem nationalen Notstand wird er die Befehle geben.“

„Er sollte doch längst in Brüssel sein“, sagte der Dicke ungeduldig. „Seit drei Monaten höre ich, dass Steiner das Kommando des EuroCorps in Brüssel übernehmen soll. Dann wäre er auf und davon. Du hast seit Monaten gesagt, dass sei nur eine Formsache.“

„Das Problem liegt nicht hier, sondern in Paris. Die wollen einen Franzosen. Und so lange das nicht geklärt ist, bleibt er hier.“

Der Dicke wollte noch etwas sagen, aber der Vorsitzende unterbrach ihn freundlich.

„Können wir da etwas drehen?“, fragte er sachlich. „Wir haben doch gute Kontakte nach Paris.“

„Nicht im Rahmen unseres Zeitfensters.“

„Steiner muss weg“, sagte der Dicke störrisch. „Und zwar, bevor das alles losgeht. Nieten wir ihn einfach um. Dann sind wir ihn los.“

„Ist er wirklich so wichtig?“, fragte ein anderer. „Es ist nur ein einzelner. Mehr nicht. Ich finde die Befürchtungen übertrieben.“

„Steiner ist ein Alphaproblem“, versetzte der am Projektor. „Er ist ein Haudegen. Steiner – und ich kenne ihn wirklich gut – ist aus dem gleichen Holz wie andere große Truppenführer. Napoleon, Rommel oder wie sie alle heißen mögen. Der ist in der Lage, ein paar versprengte Kerle, die sich vor Angst in die Hose machen, um sich zu scharen und mit ihnen einen Sturmangriff zu führen. Steiner reißt Leute mit. Und er behält einen kühlen Kopf. Ich wiederhole: Steiner ist ein Risiko. Aber dennoch stimme ich ...“, er unterdrückte den Namen und wies auf den Dicken, „... ihm zu. Steiner muss weg. Aber ist Mord eine Lösung? Natürlich könnten wir ein erneutes Attentat versuchen. Aber wollen wir das wirklich?“

„Zum jetzigen Zeitpunkt wäre ein erneuter Anschlag völlig kontraproduktiv. Schon mit Bertram sind wir ein sehr hohes Risiko eingegangen“, stellte der Vorsitzende klar. „Und dann noch einen hochdekorierten und einflussreichen General? Da stechen wir in ein Wespennest.“

„Ganz abgesehen von den praktischen Schwierigkeiten“, sagte sein Gegenüber. „Steiner wird rund um die Uhr bewacht. Nach dem Anschlag auf Bertram schieben alle Sicherheitsdienste Überstunden. Bereits technisch wäre das zum jetzigen Zeitpunkt kaum durchführbar.“

Er machte eine Pause. Mit einem Anflug von Amüsement betrachtete er den Dicken. Jetzt, wo es ernst wurde, zeigte er Nerven.

Er fühlte die Aufmerksamkeit aller auf sich gerichtet und fuhr nach einer kurzen Pause fort: „Die Eliminierung von Steiner wäre auch die schlechteste Lösung. Sie wäre außerdem völlig überflüssig. Wir brauchen ihn nur außer Gefecht zu setzen. Das ist alles. Ein Verkehrsunfall, nichts Ernstes, eine Salmonellenvergiftung, das Wochenende mit einer hübschen Frau ... es gibt viele Möglichkeiten.“

„Kriegst du es hin?“

Der Angesprochene nickte. „In spätestens vier Tagen ist Steiner keine Gefahr mehr. Dafür lege ich meine Hand ins Feuer.“

„Kommen wir zum nächsten Punkt“, sagte der Vorsitzende.

*

Der rote Ferrari Testerossa hielt mit grellem Quietschen. Das Verdeck des Cabrios war zurückgeklappt, ungehemmt dröhnten die Bässe der Musikanlage. Es war ein Song aus dem letzten Jahrhundert, Midnight Lady jaulte ein Sänger immer wieder. Obwohl es dunkel war, trug der Fahrer eine spiegelnde Sonnenbrille. Sein schlohweißes Haar ringelte sich in kunstvoll wirren Locken um seinen gebräunten Kopf. Seine Begleiterin, eine brünette Frau von vielleicht Mitte dreißig kreischte vor Vergnügen.

Lächelnd deutete der Mann mit einer Handbewegung an, dass sie ungefährdet über den Zebrastreifen gehen dürften.

Brav überquerten Susan und Hagen die Straße.

Der Testerossa beschleunigte mit einem Sprung. Der röhrende Auspuff machte deutlich, dass es sich hier nicht um ein schmalbrüstiges Wasserstoff- oder Elektroauto handelte, sondern gutes altes Benzin durch die Einspritzdüsen des Zwölfzylinders schoss. Dahinter jagte ein schwarzer Audi ähnlicher Preisklasse.

Sie sahen dem Wagen nach.

„Fahren die alle so?“, fragte Susan.

Hagen wandte den Blick ab.

„Viele“, sagte er knapp. „Wenn sie geschnappt werden, halten sie einfach einen Fünfhunderter raus.“

Es war vermutlich keine ganz gute Idee gewesen, hier in die Stresemannstraße zu kommen. Aber Susan wollte unbedingt das legendäre StarLight sehen. Unweit des Potsdamer Platzes befand sich die modernste Diskothek der Welt, nicht einmal New York konnte mit einem ähnlich riesigen Komplex aufwarten. Dutzende Bühnen, Restaurants der Spitzenklasse, Aqua-Dancing, Betten mit verminderter Schwerkraft – es gab keine Vergnügung, die hier nicht zu haben war.

Mitten im Halteverbot stand eine lange Reihe von Nobelkarossen. Ferrari, BMW, Audi, Cadillac. Nur gelegentlich hatte sich ein preiswerter Stadtwagen hierher verirrt. Vermutlich gehörten die Gefährte jungen Frauen, die auf der Suche nach einem reichen Kerl waren. Wenn sie hübsch waren, nicht allzu zimperlich, dann schafften sie es vielleicht auch.

Zwei Paare, kaum älter als fünfundzwanzig, entstiegen ihrem frisch geparkten Daimler Cabrio. Sie lachten eine Spur zu laut, einer der Männer hielt eine geöffnete Piper Heidsieck in der Hand. Für einen Moment hatte Hagen das ungute Gefühl, gemustert zu werden. Offensichtlich kein Geld, die Kleine nicht hübsch genug, abgehakt.

Von der Fassade des StarLights vor ihnen floss ein gigantischer Wasserfall, angestrahlt von Tausenden farbenprächtiger Lampen. Das aufschäumende Wasser schuf eine behaglich kühle Temperatur. Zwei Alte, strahlend jung, kamen aus dem U-Bahnschacht. Hand in Hand gingen sie in den Seiteneingang, der für Stammgäste reserviert war. Sie begrüßten den jungen Mann am Eingang, der ihnen wie ein alter Bekannter mit gespielter Freundlichkeit bereitwillig die Tür öffnete.

„Sie kommen aus New York, aus Paris, aus London“, sagte Hagen. „Es ist eine Attraktion“, fügte er mit einem vergeblichen Anflug von Lokalpatriotismus hinzu.

„Viel Geld“, murmelte Susan.

„Du solltest erst einmal die Zentren am Müggelsee sehen.“

Er selbst war noch nie dort gewesen.

Sie durchschritten den Sprühnebel und stellten sich in die Schlange am Eingang für das normale Publikum.

Er überschlug den Eintrittspreis. Vermutlich zweihundert Euro, nur um hineinzukommen, vierhundert, wenn Susan nicht darauf bestehen würde, selbst zu zahlen. Das waren zehn Prozent seines Monatseinkommens. Dazu noch Essen und Getränke.

Die Schlange rückte rasch vor.

Er hatte sich getäuscht, es waren zweihundertfünfzig.

Er war nicht geizig, aber für einen Moment schluckte er. Er fing das spöttische Lächeln eines Alten in der Nachbarschlange auf. Es schien der Typ mit dem Ferrari zu sein. Seine junge Begleiterin hielt sich an ihm fest, als würde ein tropischer Taifun sie bald umblasen, und hielt ihm dabei ihr offenherziges Dekolleté fast direkt unter die Nase.

„Zu dumm“, sagte Susan auf einmal laut. „Ich habe leider meine Handtasche im Porsche gelassen, und wir haben das Verdeck nicht hochgeklappt ... Wir kommen gleich wieder“, fügte sie für die Kassiererin hinzu.

„Die haben doch wohl ein Rad ab“, schimpfte sie leise, als sie den Eingangsbereich verlassen hatten. „Wer kann sich das denn leisten?“

„Alte“, sagte er. „Hier siehst du nur Alte und reiche Junge. Erben. Leute, die arbeiten, kommen nicht hierher.“

Sie gingen. Susan schwieg. Auch in den Seitenstraßen standen große Wagen.

„Ich denke, Deutschland ist pleite?“, sagte sie.

Hagens Blick schweifte über die abgestellten Karossen. Er fuhr einen älteren Toyota, der gelegentlich Macken hatte.

„Das Land ja“, sagte er. „Manche Leute nicht. Wenn du keine Kinder hast und einen guten Job, kannst du auch heute noch gut leben. Bekommst eine hohe Rente, weil du viel eingezahlt hast und zwischendurch noch gut sparen konntest. Sonst hockst du in einem dieser Billigheime. Haben deine Eltern und Verwandten auch wenige Kinder gekriegt, noch besser. Es werden Billionen Euro vererbt. Konten, Grundstücke, Aktien, was das Herz begehrt. Und auf einmal regnet das Mietshaus von Tante Eusalie, der Bauernhof von Onkel Ulli und das Aktienpaket vom Onkel Gustav auf dich nieder. Wenige Kinder bedeutet Geld, so lautet die Gleichung. Wehe aber, deine Eltern und Verwandten haben viele Sprösslinge in die Welt gesetzt. Dann kannst du das Einfamilienhaus durch drei teilen ...“

„Aus deinen Worten schließe ich: Bei euch waren es mehrere.“

„Bingo“, sagte Hagen. „Die Kandidatin hat hundert Punkte.“

Susan hatte ihm das Bezahlen der Eintrittskarte ersparen wollen, eine nette Geste, aber trotzdem fühlte er sich düpiert.

„Und warum unternehmt ihr nichts dagegen?“, fragte Susan plötzlich. „Vor dreißig Jahren hatten wir bei uns eine große Ungleichheit der Einkommen. Bis die Regierungspartei ein Steuerprogramm verabschiedete. Jetzt geht es allen besser.“

„Krieg da mal eine Mehrheit“, murmelte Hagen. „Die viel haben, geben natürlich nichts ab. Die Alten, die nicht ganz so viel haben, wollen das auch behalten und die armen Alten haben ganz einfach Angst vor jeder Veränderung. Deshalb wählen sie seit dreißig Jahren die Gerechtigkeitspartei. Ganz einfach.“

„Seit dreißig Jahren eure Regierungspartei?“

„Früher gab es mal zwei große Parteien, CDU und SPD, in guten Zeiten hatten die beiden zusammen sogar mehr als 90 Prozent der Stimmen. Aber nach dem Staatsbankrott 2026 liefen ihnen die Wähler weg. Da fusionierten sie. Seit dreißig Jahren sind die an der Regierung.“

Er spürte, wie er anfing, in vertrautes Fahrwasser zu geraten und politische Erklärungen abzugeben.

„Ich würde gerne mal eine typische Berliner Kneipe kennenlernen“, unterbrach Susan ihn einfach. „Gibt es die hier in der Gegend?“

Dienstag, 16. Juni 2054

Das vor einem Jahr in Neubrandenburg nördlich von Berlin eröffnete Pflegeheim ist ein Glaspalast, der 50.000 Pflegefälle aus Berlin und Mecklenburg beherbergt. Die Anlage ist rationalisiert, die Pflege nach modernsten Maßstäben organisiert. Der allgemeine Pflegenotstand hat dazu geführt, dass das ärztliche, pflegerische und therapeutische Personal auf fünfhundert Personen gesenkt worden ist.

Erreicht wird dieses kleine Wunder durch den Einsatz modernster Technik, die sich mit einem hohen Maß an Zuwendung und Menschlichkeit verbindet. Die Betten mit den Siechenden werden durch Videokameras überwacht, jedes Bett ist eine eigene kleine Pflegemaschinerie. In das Gestell sind verschiedene Geräte eingebaut, die den Zustand der Patienten überwachen, auch an einen Fütterungsautomaten hat man gedacht. Er reagiert auf Augenbewegungen des Patienten. Die Ausscheidungen der Senioren werden über Katheter entsorgt, kein menschlicher Pfleger ist genötigt, sie zu reinigen oder zu windeln. Im Gegensatz zu früheren Zeiten werden die Pfleglinge auch nicht mehr nur einmal in der Woche gebadet. Eine für Pflegeheime konstruierte Waschstraße erlaubt es, die Bettlägerigen ohne großen personellen Aufwand jeden Tag zu duschen. Eine Freiaufhängung der Patienten sorgt dafür, dass es keine der gefürchteten Wunden durch Liegen gibt.

Die eigentliche Arbeit wird jedoch von mechanischen, unermüdlichen Helfern geleistet. Diese stummen Helfer bewegen sich auf Rädern, können aber bei Bedarf auch Treppen steigen. Einfache Arbeiten, wie zum Beispiel Reinigungen und Krankentransporte, stellen für sie keine Schwierigkeit mehr dar. Die lebensnahe Gesichtsgestaltung erleichtert auch die emotionale Kontaktaufnahme mit den Alten. Die neue Robotergeneration von Siemens hilft aber nicht nur bei der Rationalisierung. Ein kleiner Wortschatz von etwa eintausend Befehlen und der Speicherung von mehr als zehntausend Redewendungen ermöglicht die Simulation von altersgerechten Gesprächen.

Gegen Ende ihres Lebens genießen die Alten täglich dreißig Minuten Zuwendung durch einen Psychotherapeuten, der auf gerontologische Fälle spezialisiert ist. Sterbende werden intensiver und von Experten betreut. Die Fachleute für „Orthothanasie“ (richtiges Sterben) kontrollieren und korrigieren gegebenenfalls den Sterbeablauf. Im Lehrplan für Sterbehelfer sind Sterbestufen und entsprechende Betreuungsmaßnahmen aufgeführt. Bei Abweichung von den wissenschaftlich festgelegten Sterbestufen greifen die Sterbehelfer ein und erleichtern gesprächstherapeutisch die Übergänge.

Überflüssig festzuhalten, dass jeder Alte in diesem Heim auch noch die vollen Bürgerrechte besitzt. Die Stimmabgabe liegt bei 95 Prozent, wobei wiederum die Alten zu mehr als 90 Prozent die regierende Gerechtigkeitspartei wählen. Ein Zeichen, dass Alter nichts mit Entmündigung zu tun hat, sondern unsere Senioren im Rahmen ihrer Möglichkeiten auch weiterhin aktiv an der Gestaltung des öffentlichen Lebens teilnehmen.

Süddeutsche Zeitung, 16.6.2054

„Könntest du die Frage noch einmal wiederholen?“

Wenn nur diese Kopfschmerzen nicht wären. Trotz einer starken Dosis Schmerztabletten hielten sie sich hartnäckig hinter der Stirn und schufen einen Vorhang, der die Geräusche verschluckte wie Watte. Zu allem Überfluss hatte Karsten Meister ihn heute Morgen mit einem seltsamen Blick bedacht, den er schlecht einschätzen konnte. Vermutlich war er stinksauer.

Der letzte Nachmittag stand ihm noch vor Augen. Der Alte, die Hooligans, sein Eingreifen und das unbehagliche Gefühl nur durch einen Zufall einer Schlägerei entkommen zu sein. Es war nicht zu fassen. Der Pressereferent von Karsten Meister ertappt bei einer gewöhnlichen Wirtshausprügelei, die das Ende seiner beruflichen Ambitionen hätte bedeuten können. Warum hatte er sich überhaupt eingemischt? Nur um dieser Journalistin aus Kapstadt zu imponieren? Wenn es sich wenigstens gelohnt hätte. Wenn sie wenigstens die Nacht mit ihm verbracht hätte. Aber nein, nach einem Zug durch die Gemeinde, nach dem Absacken in den diversen Lokalen der Berliner Schickeria hatte sie ihm sehr freundlich für den schönen Abend gedankt, seinen Mut bewundert – und sich ein Taxi gerufen. Es war gestern zu spät geworden.

Der Journalist von TV 7, einer der wenigen, der noch den seit mindestens zehn Jahren aus der Mode gekommenen Pferdeschwanz trug, begann erneut. Seine Worte kamen wie durch Watte. Jetzt sich bloß keine Absenzen leisten.

„... uns mitteilen, warum die Bewegung 44 diese Verfassungsänderung vorgeschlagen hat, obwohl es gar keine Chance gibt, eine Mehrheit im Deutschen Bundestag zu bekommen?“

Weil es Karsten unbedingt wollte, du Idiot, ging es ihm durch den Kopf. Wir haben es alle nicht verstanden. Der reinste Irrsinn.

„Erstens ist es zum bisherigen Zeitpunkt – die Abstimmung ist immerhin erst morgen – noch völlig unsicher, ob der Antrag nicht doch eine Mehrheit findet ...“

Gelächter brandete auf. Um Himmels willen, war er schwach heute. Und das alles vor den Augen der südafrikanischen Journalistin, die sich in die zweitletzte Reihe des Presseraums gesetzt hatte und ihn aufmerksam ansah. Er straffte sich und nahm einen neuen Anlauf.

„Es gibt Vorschläge und Anträge, die sachlich richtig sind, die notwendig sind, und vor Jahren, ja vor Jahrzehnten hätten verabschiedet werden müssen. Das von uns geforderte Familienwahlrecht ist so eine Maßnahme. In einer Gesellschaft, in der die Alten die Mehrheit stellen, wird die Stimme der Jugend oder der Jüngeren wenig gehört. Wir sind längst in der Minderheit. Und noch schlimmer: Familien mit Kindern sind eine noch kleinere Minderheit. Um dieser Gruppe etwas Gerechtigkeit, ein wenig mehr Einfluss zu verschaffen, darum fordern wir auch das Wahlrecht für Kinder, das selbstverständlich von den Eltern ausgeübt wird.“

„Du hast meine Frage gekonnt nicht beantwortet: Ihr habt keine Chance, morgen im Bundestag die Mehrheit, geschweige denn die erforderliche Zweidrittelmehrheit zu erhalten. Warum also dieser Antrag?“

„Weil er notwendig ist“, sagte Hagen Conradi langsam und legte Nachdruck in seine Stimme. „Es ist eine notwendige und überfällige Entscheidung. Seit langem überfällig. Es wird sich zeigen, ob die Mehrheit im Deutschen Bundestag den Mut besitzt, die Zukunft zu gestalten oder ob sie reine Besitzstandswahrung betreibt. Ob ihr Kinder oder Altersheime wichtiger sind. Vergangenheit steht gegen Zukunft. Ich hoffe auf die Einsicht und das Bewusstsein der Verantwortung für die Zukunft. Unsere Zukunft. Und vielleicht noch eine Bemerkung. Ich hoffe, wie alle redlich denkenden Bürger in diesem Land, dass der Antrag eine breite Mehrheit bekommt. Aber es ist auch wichtig, auch für unsere Kinder, dass eine politische Gruppe oder Partei den Mut aufbringt, dieses einmal zu fordern.“

Bettina Wegge von RTL stand auf und verzog ihren hübschen Mund zu einem spöttischen Lächeln.

„Hat dieser Mut, den du gerade beschwörst, auch etwas damit zu tun, dass die Bewegung 44 sich mit dieser Maßnahme immerhin ein Reservoir von fast zehn Millionen Wählern erschließen würde?“

Amüsiertes Grinsen allerorten.

„Nein Bettina, es hat nichts damit zu tun.“

Diesmal hatte er die Lacher auf seiner Seite.

Es folgten noch einige Fragen zu technischen Einzelheiten, aber die Luft war raus, die meisten blickten auf die Uhr und schließlich beendete er die Sitzung. Die normale Routine eines Arbeitstags begann. Der Saal leerte sich.

Peter, der Assistent vom Pressedienst der Partei, schichtete noch einige der ausgelegten Broschüren zu einem Stapel und rückte die verschobenen Stühle wieder in gerade Reihen. Auch Susan Snyder war geblieben und drückte sich wortlos um den quergestellten Podiumstisch herum. Peter bedachte beide mit einem anzüglichen Blick, grinste und ging.

„War wohl ein bisschen spät gestern“, sagte Hagen lahm.

„Es ging so“, erwiderte sie. „Aber dafür, dass es so spät war, warst du heute noch ganz gut.“

Klang das nach einem verkappten Kompliment?

„Fandst du?“, fragte er etwas blöde zurück.

Herrgott, warum war er bloß so unbeholfen. Es war doch sonst nicht seine Art.

„Doch“, sagte sie und schenkte ihm die Andeutung eines Lächelns, das sein Herz erwärmte. „Aber eines habe ich nicht ganz verstanden: Wenn ihr morgen nicht die Mehrheit kriegt, warum dann dieser ganze Zirkus mit dem Antrag?“

War das ehrliches Interesse an ihm oder wollte sie bloß an Informationen kommen?

„Manche Anträge müssen eben gestellt werden“, sagte er. Und mit Pathos: „Vor der Geschichte. Und damit keiner hinterher sagen kann, er hätte nichts gewusst oder wir hätten nichts getan.“

„Quatsch“, sagte sie. „Das kannst du in der Pressekonferenz erzählen, und die Leute glauben es dir auch da nicht. Das hört sich nur gut an. Vor der Geschichte! Blut, Schweiß und Tränen, Sein oder Nichtsein. Morgen findet auch noch eine Demonstration der Gerechtigkeitspartei gegen euch statt – warum das alles? Seid ihr so scharf auf Niederlagen? Und neue Wähler gewinnt ihr damit auch nicht – warum also?“

Ich weiß es selbst nicht, dachte Hagen. Es war Karstens Idee gewesen, seine Idee ganz allein. Eine Schnapsidee, wenn du mich fragst. Aber das werde ich dir jetzt noch nicht auf die Nase binden.

„Es war eine Entscheidung des Präsidiums“, stellte er mit fester Stimme klar. „Eine einstimmige sogar. Es ist wichtig, dass wir der Öffentlichkeit unser Anliegen deutlich machen.“

„Der Pressesprecher ... ganz der Profi“, sagte sie und lachte. Offensichtlich hatte ihr die Antwort gefallen. Hagen fiel auf, dass man ihr die Strapazen der Nacht nicht ansah. Sie hatte eine helle Gesichtsfarbe, strahlend blaue Augen und ihr blaues Kevlar-Top schien eine Maßanfertigung zu sein. Aber auch er hatte sich sein neues Jackett angezogen. Eine geschmeidige atmungsaktive Faser in einem klassischen Schnitt – es war ein halbes Monatsgehalt dafür draufgegangen. Teure Kleidung gab Sicherheit – allerdings nicht vor ihr. Ob er sie noch einmal zum Essen einladen sollte?

„Eure Partei heißt doch Fortschrittspartei“, begann Susan von Neuem. „Und alle nennen euch Bewegung 44. Seid ihr da gegründet worden?“

Hagen lachte. „Nein, gegründet hat Karsten die Partei 2047, also vor knapp sieben Jahren. Nein, die Jahreszahl 44 bedeutet etwas anderes. Sozusagen den Grund unserer Existenz ...“

Susan blickte ihn aufmerksam an.

„2044“, fuhr er fort, „gab es zum ersten Mal mehr Erwachsene über als unter sechzig. Die Rentner haben seit dieser Zeit die Mehrheit. Verstehst du, was das heißt?“

„Erzähl es mir“, sagte sie.

„Das bedeutet, dass keine Wahl mehr gegen die Alten gewonnen werden kann. Nicht nur, dass die Alten eine wichtige Wählergruppe sind – das waren sie immer –, nicht nur, dass ihre Stimmen eventuell wahlentscheidend sind – das ist seit Anfang dieses Jahrhunderts der Fall –, nein, zum ersten Mal können sie allein die Politik bestimmen. Ganz allein. Sie haben die Mehrheit. Basta. Und alle anderen können nur noch zahlen. Weißt du, wie hoch die Steuern und Abgaben sind? Dreiundsechzig Prozent des Lohns. Und dazu noch die indirekten Steuern. Pflegeversicherung, Krankenversicherung, Rentenzahlungen, künstliche Hüftgelenke, Gebisse für Hundertjährige ... Denk dir was aus. Gezahlt wird von uns. Von uns Jungen. Wir kochen vor Wut, aber wir müssen zahlen. Da bleibt nicht viel zum Leben, glaub mir. Und Kinder? Ich bitte dich – wer soll das bezahlen? Wir kommen doch alle selbst kaum über die Runden. Und damit das anders wird – deswegen Bewegung 44 – die Fortschrittspartei!“

Vom Ende des Raums kam ein demonstratives Händeklatschen. „Bravo“, sagte eine Stimme. „Das hört sich ja ganz nach Wahlkampf an.“

Ein sportlich aussehender Mann war durch die offene Tür in den Presseraum getreten. Er war mittelgroß, hatte braune, wuschelige Haare und bewegte sich mit ungezwungener Eleganz. Über seine Schulter hatte er ein Kevlar-Jackett gehängt, das in Form und Farbe dem von Hagen Conradi glich. Er hätte als Mitte zwanzig durchgehen können, obwohl alle wussten, dass er natürlich älter war. Das Beherrschende seines gut geschnittenen, länglichen Gesichts war sein Lachen und zwei lustig blinkende Augen.

„Deine neue Eroberung?“, fragte er Hagen und lächelte amüsiert. Noch während Hagen verlegen nach einer Antwort suchte, sagte Susan Snyder: „Eher meine. In meinem Land wählen die Frauen.“

„Und in unserem werden Frauen und Männer zunächst einander vorgestellt ...“

Hagen schluckte und nahm den Ball auf. „Darf ich vorstellen: Karsten Meister und Susan Snyder. Susan ist von Cape Town News aus Südafrika.“

„Willkommen in Deutschland“, sagte Karsten Meister und streckte ihr die Hand hin. „Obwohl das Klima hier nicht gerade fröhlich ist – fühl dich wie zu Hause.“

Susan lächelte zurück.

„Du sprichst sehr gut deutsch“, sagte Karsten Meister.

„Ihre Eltern sind ...“, sagte Hagen, aber Susan unterbrach ihn: „Mein Vater kommt aus Namibia und unsere Familie wohnt seit knapp hundertfünfzig Jahren dort. Meine Mutter ist Burin. Deutsch, Englisch, Holländisch – ich bin ziemlich vielsprachig aufgewachsen.“

Karsten nickte. Er richtete seine Augen noch einmal auf sie, lächelte und machte eine winzige Bewegung zur Tür.

„Ich habe trotzdem noch eine Frage“, sagte sie schnell.

Karsten Meister zog aufmerksam die Augenbrauen nach oben.

„Es ist die gleiche Frage, die ich schon Hagen gestellt habe. Wenn ihr sicher seid, morgen zu verlieren, ich meine die Abstimmung – warum dann das Ganze? Scharf auf Misserfolge?“

Karsten drehte sich um. Und mit einem Mal wurde er sachlich. In seine Augen kam eine Härte, die sie vorher noch nicht wahrgenommen hatte.

„Eine etwas indiskrete Frage, junge Dame, berührt sie doch die Strategie und Taktik einer politischen Partei und ist eigentlich nicht für den Marktplatz bestimmt. Aber was soll’s: Wenn man unserer lieben Bundeskanzlerin Glauben schenkt, ist mein heimliches Vorbild Adolf Hitler oder wenigstens Wladimir Iljitsch Lenin. Aber sie liegt falsch: Ich bin ein ausgesprochener Fan von Bismarck. Verwundert? Ich – ein Fan eines Konservativen?“

„Klingt wirklich komisch.“

„Ist ganz einfach: Ich glaube, er war der einzige deutsche Staatsmann von Format, dem es gelang, seine Gegner ins Unrecht zu setzen. Es ist ziemlich unerheblich, ob man recht hat. Es gibt einem ein gutes Gefühl oder auch nicht. Es ist wichtig, recht zu behalten und dazu gehört, dass die anderen unrecht haben. Natürlich werden wir morgen verlieren. Was hast du erwartet? Mit uns stimmt die Islamische Liga, sechs Prozent, mit denen will ohnehin keiner etwas zu tun haben. Vielleicht Teile der Unabhängigen Sozialdemokraten, sieben Prozent, wir haben siebenundzwanzig, vielleicht noch der ein oder andere aus der Gerechtigkeitspartei, der sich von Trudi nicht einschüchtern lässt – und das war’s dann. Aber jedem Depp in diesem Land wird eines deutlich: Dieses Land ist kaum noch zu reformieren. Es ist so starr, dass die Zugspitze dagegen geradezu ein Ausbund von Dynamik ist. Und genau das möchten wir zeigen.“

Seine Züge glätteten sich, in seinen Augen lag wieder der Schalk. Ein gewinnendes Lächeln spielte um seine Lippen, als er bat: „Ich habe noch ein Gespräch mit Hagen, würdest du ...“

„Okay, ich gehe“, sagte Susan. „Und nochmals: Danke für das Interview.“

„Nichts zu danken. Es hat mich gefreut, dich kennenzulernen.“

Sie ging aus dem Raum, mit kurzen, schnell aufeinander folgenden Schritten, dann schloss sich die Tür.

Mit betonter Langsamkeit legte Karsten sein über die Schulter geworfenes Kevlar Jackett auf eine Stuhllehne und wandte sich an Hagen Conradi.

„Wenn du Interesse an deinem Job hast“, sagte er sachlich, „dann bitte ich dich, ein paar Punkte zu beachten.“

„Was meinst ...?“

„Lass mich bitte ausreden: Wenn du Interesse hast, dich in einer Kneipe zu prügeln – bitte, tu dir keinen Zwang an. Jeder kann nach seiner Façon selig werden. Aber dann nicht in dieser Position. Du bist kein Privatmann, sondern du bist mein Pressesprecher. Und damit stehst du im Rampenlicht. Schluss aus, Feierabend. Wenn dir das nicht passt, musst du gehen. Ich habe keine Lust, derartige Meldungen in den Nachrichten zu hören. Unsere Lage ist schon jetzt nicht überragend, und auf negative Schlagzeilen kann ich gut verzichten. Ein Zweites: Wenn du schon einer Frau imponieren willst, dann tu es richtig und steh nicht so idiotisch rum. Schlägereien gehören meist nicht ins erfolgreiche Repertoire der Verführung.“

Hagen Conradis Stirn lief rot an.

„Kann ich auch mal etwas sagen“, fragte er knapp zurück.

„Bitte.“

„Ich habe einem Mann geholfen, einem alten hilflosen Mann. Einem Mann, der mich genervt hat, der mich angebettelt hat, der mich gestört hat. Und ich halte Alte für furchtbar und in der Zahl für ein Unglück. Aber ...“

Für einen Moment hielt er inne, dann fuhr er lauter fort: „Man muss nicht gegen jedes Unrecht aufbegehren. Aber wenn vor meinen Augen jemand zusammengeschlagen werden soll – dann muss ich ihm helfen, wenn ich kann. Tut mir leid, aber so bin ich nun mal. Alles andere ist schäbig.“

„Mit deiner Zivilcourage solltest du vielleicht zur Heilsarmee gehen“, sagte Karsten kalt.

Ein oder zwei Sekunden schwiegen sie. Dann huschte über Karsten Meisters Gesicht ein freundliches Lächeln.

„Was ich dir sagen wollte, ist nur Folgendes: Pass nächstes Mal auf und bedenke die Folgen. Du bist nicht allein und trägst eine Verantwortung. Die Zeiten sind schwierig genug. Wir brauchen unsere Probleme nicht noch weiter zu vergrößern.“

Hagen schnaufte erleichtert, wischte sich mit der Hand über das Gesicht und legte sein Jackett ebenfalls auf eine Stuhllehne.

„Mein Gott, kannst du einem einheizen ...“

„Aber es war wirklich so“, fügte er hinzu. „Ich konnte es einfach nicht mit ansehen.“

Karstens Augen blickten mit mildem Spott. „Und deine neue Eroberung – sie hat wirklich nichts damit zu tun?“

Er lachte kurz, wandte sich zum Gehen, und sagte kameradschaftlich: „Sei dir über deine Beweggründe im Klaren. Das ist wichtig. Und mach dich nicht zum Hampelmann deiner Gefühle. Im Übrigen ...“, er griff nach dem Jackett und zog es sich nebenbei an, „bin ich mit deiner Arbeit sehr zufrieden und für morgen erwarte ich eine Top-Präsentation. Bis dann...“

Er hob den Arm lässig zu einem Gruß, öffnete die Tür und ging.

*

Der Mann hatte Angst. Er hatte ganz einfach Angst.

„Fangen wir noch einmal ganz von vorne an“, wiederholte Kriminalrat Wende. „Ganz von vorne ...“

„Schau ins Licht!“, befahl Murat Cender. „Verdammt noch mal, mach die Augen auf!“

„Ich will meinen Anwalt sprechen“, sagte der Mann. „Ihr haltet mich seit einem Tag fest. Ich will meinen Anwalt sprechen ...“

„Er will seinen Anwalt sprechen“, äffte Wende ihn nach. „Seinen Anwalt ...“

Dann drehte er ruckartig den Stuhl des Vernommenen herum. Der Mann taumelte und hielt sich mühsam fest.

„Hör mal du Neunmalkluger“, sagte Wende leise. „Hier gibt es keinen Anwalt. Und wenn du nicht auspackst, wirst du auch nie einen sehen. Du wirst hier verrecken. Gesetz vom 13.4.2034: Staatssicherheitsgesetz, Terrorismus. Wir können dich solange festhalten, bis du gar nicht mehr weißt, wer du bist, was du bist, und wohin du eigentlich gehörst. So lange, bis du gestehst.“

„Ich habe nichts gemacht ...“, sagte der Mann schwach.

„Nein?“, fragte Wende. „Wirklich nicht?“

Für einen Moment schwieg er. Dann setzt er hinzu: „Mag sein, dass du nicht gewusst hast, was du gemacht hast. Okay, jemand hat dir den Auftrag gegeben, Wasser in den Tank zu schütten. Damit das Stromaggregat nicht anspringt. Okay, kommt vor. Geld oder eine Frau? War es eine Frau? Blond, hübsch, oder eine von den dunklen? Schwarzhaarig ...“

„Nein“, flüsterte der Mann. „Ich weiß wirklich nichts. Ich habe ein Notstromaggregat untersucht, das war defekt ...“

„Danach“, sagte Wende und drehte ihn zu sich. „Danach war es defekt. Weil es nicht mehr anspringen sollte ...“

Dann holte er zu einem kurzen Schlag aus. Der Techniker krachte auf die Tischplatte.

„Du brauchst dich nur zu erinnern“, sagte Murat Cender. „Sag uns was du weißt. Wahrscheinlich hängst du ja nur ein bisschen mit drin. Es gibt eine Kronzeugenregelung. Dir passiert ja nicht einmal etwas.“

Die Augen des Mannes blickten ihn an. Es war immer wieder erstaunlich, wie schnell Augen in ihre Höhlen wanderten. Sich Ringe bildeten. Dieser Mann war fertig. Total. Schlafentzug, Spritzen, fast das ganze Programm – eigentlich hätte er längst reden müssen.

Er hatte immer Ekel empfunden bei den harten Verhörmethoden, die bei solchen Verbrechen gefordert waren: der Arzt, der die Spritzen reinjagte, die Psychos, die jeden zum Reden brachten, früher oder später. In früheren Zeiten, aber die hatte er schon nicht mehr miterlebt, war das harte Anfassen verboten gewesen, und auch jetzt wurde es bei normalen Verbrechen kaum angewandt, Diebstahl, Mord, Unterschlagung ... Doch dies war ein Verbrechen gegen die Staatssicherheit. Und dieser Mann konnte ein Terrorist sein.

„Ich biete dir etwas an“, sagte Murat Cender sachlich. „Du sagst uns, was du weißt, oder wir geben dir eine kleine Aufmunterung. Vero III – sagt dir das was?“

Die Züge des Manns erschlafften.

„Ich sehe, es sagt dir etwas“, sagte Murat Cender. „Aber ich will es dir noch einmal erklären. „Wenn wir dir Vero III geben, erinnerst du dich an alles. Wirklich alles. Deinen ersten Schultag, deine erste jämmerliche Freundin, wie du auf dem Klo gehangen hast und dir die Seele aus dem Leib gekotzt hast – ALLES. Und du erzählst es uns. Alles. Aber die Sache hat einen Haken: Die meisten, die das Zeug nehmen, sind nachher reif für die Klapsmühle ... Hier kommst du vielleicht wieder raus ... Aber aus der Geschlossenen ...“

„Ich weiß wirklich nichts“, flüsterte der Mann. „Wirklich nicht.“

„In Ordnung“, sagte Cender. „Ganz wie du willst. Wir führen dich jetzt in deine Zelle, holen die Spritze, in zehn Minuten bist du wieder hier und in zwanzig wissen wir alles.“

Er gab ein Zeichen und zwei Justizbeamte griffen nach dem Häufchen Mensch und schleppten es durch die Gänge. Dann waren Wende und Cender allein.

„War er es?“, fragte Murat Cender ermattet.

„Keine Ahnung“, entgegnete Wende müde. „Es ist die erste Spur. Genauer gesagt die einzige. Der Techniker, der das Stromaggregat bei Bertram kontrollierte. Möglich wäre es ...“

„Immerhin hat er den Fehler gemeldet“, gab Cender zu bedenken. „Er hat einen Bericht verfasst, in dem er aufführte, das Aggregat sei nicht betriebsbereit.“

„Davor ging es aber.“

„Das wissen wir nicht genau.“

„Wer sollte es sonst gewesen sein?“

„Zwischen seiner Inspektion und der Tat lagen immerhin fast zwei Tage.“

Es war die alte Zwickmühle. Vero III war sicher, aber die Nebenwirkungen hoch. Es war eine Sache, einen Hochverdächtigen in einem Staatssicherheitsverfahren, wie es im Behördendeutsch hieß, durch die Mangel zu drehen und ihn hart anzufassen, eine andere, einen Unschuldigen dauerhaft zu schädigen. Und immerhin, ein offener Akt des Terrorismus war es nicht. Ein normaler Mord. Eigentlich waren die Kriminalbeamten früherer Zeiten besser dran gewesen. Die hatten solche Entscheidungen wenigstens nicht fällen müssen.

„Wenn er es nicht ist“, sinnierte Wende nachdenklich, „ist der Teufel los.“ Es gab immer noch eine Reihe pseudo-kritischer Nachrichtenmagazine, die die Notwendigkeit harter Maßnahmen gegen den zunehmenden Terror auf den Straßen auf die leichte Schulter nahmen und sich eher für den Täterschutz als für die Opfer interessierten. Ohne diese Gutmenschen wäre alles einfacher, dachte Wende.

„Und wenn er keine Erinnerungen hat?“, fragte Murat Cender. „Wenn sie getilgt sind?“

Erinnerungen waren Eiweißverbindungen. Stabile, manchmal formbare Eiweißverbindungen. Chemie, nichts weiter. Zwar war die Forschung noch nicht so weit, Eiweißverbindungen mit künstlichen Gedächtnisinhalten zu produzieren und einzupflanzen, aber das gezielte Löschen, das Zerstören von bestimmten Erinnerungen, war vor mehr als zwanzig Jahren zum ersten Mal gelungen und seitdem immer weiter perfektioniert worden. Auch wenn der Schaden bei den Patienten manchmal beträchtlich war und ganz Monate und zuweilen auch Jahre der Erinnerung fehlten. Es war keineswegs sicher, dass Vero III die gewünschten Ergebnisse brachte.

Sollten sie eine Münze werfen? Ja – nein? Eine Münze für ein Menschenleben.

„Ich bin dafür“, sagte Wende. „Wir brauchen Ergebnisse, und wir brauchen sie schnell. Das Risiko müssen wir eingehen.“

Eine schnelle Aufklärung würde auch ihn auf der Karriereleiter rasch nach oben befördern, ging es Murat Cender durch den Kopf. Sehr rasch. Woher kamen nur diese verdammten Gewissensbisse?

„Ich weiß nicht“, sagte er zögernd. Das Wort Unschuldsvermutung lag ihm auf den Lippen, obwohl er bei Wende damit vermutlich nur ein süffisantes Lächeln erzeugen würde. Terroristen waren immer schuldig. Und hier waren die Indizien erdrückend.

„Der Stromausfall“, sagte er nachdenklich. „Die Explosion im Umspannwerk ... das haben wir noch nicht genau recherchiert.“

Es war nicht einmal ganz klar, ob es sich bei dem Vorfall um ein technisches Problem oder einen Anschlag gehandelt hatte. Die zuständigen Experten waren sich jedenfalls nicht ganz sicher. Die Steuerung eines Umspannwerks hatte versagt, und die Sicherung einer der großen Transformatoren, der für die Regulierung der Hochspannung des Überlandnetzes auf die niedrigere Voltzahl des Stadtnetzes zuständig war, für kurze Zeit außer Betrieb gesetzt. Ursache war ein Computerbefehl, der versehentlich eine zu hohe Leistung angefordert hatte. Inwieweit dies nur ein Fehler im Programm war oder eine bewusste Manipulation – keiner der Experten war sich zu diesem Zeitpunkt sicher.

Wie man es drehte und wendete, beide Vorfälle zusammen ergaben entweder einen Sinn oder nicht. Sie drehten sich im Kreis. Eile und Hast waren noch nie gute Ratgeber für eine sorgfältige Polizeiarbeit gewesen, aber hier war Schnelligkeit geboten.

Wenn er diesen Fall aufklärte, wäre der Oberstleutnant in Griffweite.

Wende sah ihn auffordernd an. Jetzt nicht schlappmachen.

„In Ordnung“, sagte Murat Cender mit fester Stimme. „Vero III. Ich glaube wir haben keine andere Wahl.“

Er griff nach dem Schalter, um nach dem Arzt zu rufen, als das Visafon summte.

Eine junge Beamtin von der Zentrale fragte nach, ob sie durchstellen dürfe, es sei dringend, sehr dringend.

Murat Cender nickte genervt, und wenig später erschien der Experte für forensische Untersuchungen, den er gestern zum ersten Mal bei der Vorstellung der Mitarbeiter gesehen hatte, auf dem Bildschirm. Ungewöhnlich, so in eine Verhörpause hineinzuplatzen.

„Was Neues?“, fragte Murat Cender.

„Ja“, sagte sein Gegenüber knapp. Der flache Bildschirm musste einen Farbfehler haben, denn sein Gesicht leuchtete in unnatürlichem Rot.

„Wir haben die Tatwaffe identifiziert“, stellte er lakonisch fest.

„Diese Luftdruckpistole?“

„Genau. Gebaut worden ist sie 2023 bei der Schweizer Firma Präcisionsapparate GmbH, ausgeliefert im November 2024 an den damaligen Bundesnachrichtendienst BND. Die Waffe wurde zivilrechtlich nicht registriert, allerdings konnten wir anhand der älteren Unterlagen ihren ehemaligen Besitzer feststellen.“

Auch Wende hatte sich umgedreht und starrte mit unverhohlenem Interesse in das Visafon, dessen Bildschirm auf einmal einzelne violette Streifen auf das Gesicht des Beamten zauberte.

Der sachliche Gleichmut, mit der er bisher den Bericht abgeliefert hatte, wich einer kunstvoll eingelegten Pause. Dann, mit dem Anflug eines Lächelns: „Die Waffe wurde ausgegeben an den damaligen Hauptkommissar und Sonderermittler für verdeckte Einsätze des Bundesnachrichtendiensts Rolf Bertram.“

„Bertram?“

„Ihr habt richtig gehört. Es ist seine eigene Waffe gewesen. Er ist durch seine eigene Waffe ums Leben gekommen. So viel steht fest.“

Weder Cender noch Wende hatten Fragen. Der Bildschirm erlosch.

„Selbstmord?“, fragte Wende ungläubig. „Dieser knochentrockene Mann erschießt erst seine Frau, dann bringt er sich selbst um?“

Die Tür öffnete sich. Ein gelangweilter Arzt in weißem Kittel trat ein. „Ihr braucht eine Vero III?“

Cender schüttelte den Kopf. „Noch nicht, vielleicht nachher.“

„Seine eigene Waffe ...“, murmelte Wende.

„Ging das denn überhaupt?“, fragte Murat Cender. „Er konnte sich doch gar nicht selbst erschießen, stand das nicht so im Autopsie-Bericht?“

Wende ging zum einem der allgegenwärtigen Rechner und öffnete den entsprechenden Bericht.

„Eine Selbsttötung ist sowohl aufgrund des Verlaufs des Schusskanals wie auch wegen der fehlenden Hautverletzungen am Kopf mit größter Wahrscheinlichkeit auszuschließen ...“, las Cender über seine Schulter laut vor. „Also war er es nicht.“

„Wahrscheinlich“, ergänzte Wende. „Wenn er es aber nicht war, woher hatte der Täter die Pistole?“

„Vielleicht lag sie im Nachttisch? In der Schublade?“

„Möglich. Jede Variante beinhaltet aber, dass der Täter glänzend instruiert war, dass er genau Bescheid wusste und eventuell sogar Helfershelfer im Haus gehabt hat.“

„Unser Techniker scheidet da wohl aus.“

„Vielleicht einer der Wachmannschaft?“

Die Vorstellung, dass ein Mitglied des Sicherheitspersonals, immerhin alles ausgewählt zuverlässige Männer des Sicherheitsdiensts, die ständig routinemäßig überprüft wurden, beteiligt sein sollte, war nicht gerade ermutigend. Und sie vergrößerte natürlich auch der Kreis der Verdächtigen.

„Diese Tat ergibt keinen Sinn“, stellte Murat Cender nachdenklich fest. „Wenn es einen politischen oder terroristischen Hintergrund gäbe, hätten wir ein Bekennerschreiben, einen triumphierenden Aufruf ‚Seht, das haben wir gemacht – und wir können noch viel mehr!‘ oder so etwas Ähnliches. Warum das Ganze, wenn es sowieso aussehen soll wie eine private Familienkatastrophe? Wer profitiert davon? Hier wird ein riesiges, hoch kompliziertes logistisches Räderwerk in Betrieb gesetzt – ohne irgendeinen greifbaren Nutzen.“

„Es sei denn, Rolf Bertram sollte ohne Aufsehen ums Leben kommen. Aber warum?“

„Spielen wir es durch: Er war jemandem gefährlich geworden.“

Schöller, schoss es Cender durch den Kopf. Ein korrupter Minister mit dem Rücken zur Wand, ausgestattet mit Befehlsgewalt, Helfershelfern, Einfluss. Er hätte nie gedacht, dass die Verschwiegenheitspflicht wirklich einmal zum Problem werden würde.

„Dieser Mann müsste glänzende Beziehungen haben“, begeisterte sich Wende an der Idee. „Er müsste in der Lage sein, absolute Elite-Wachmannschaften zu beeinflussen oder bereits auf der eigenen Seite zu haben, Stromversorgungen kappen können, Killer besorgen und so weiter.“

Murat Cender schwieg.

„Kann man hier nicht wenigstens mal eine Vernehmung zu Ende führen, ohne ständig gestört zu werden“, bemerkte Wende unwirsch, als sich das Visafon erneut meldete.

„Was gibt es?“, schnauzte er ungehalten die junge Beamtin von der Zentrale an.

„Der Sicherheitsminister“, sagte sie nur. „Ich stelle durch.“

Sicherheitsminister Schöller gab sich nicht einmal die Mühe, seine Freude hinter einer Fassade kühler Geschäftigkeit zu verbergen.

„Herzlichen Glückwunsch“, polterte er. „Fall gelöst. Das nenne ich hervorragende Arbeit. Kompliment, Herr Kriminalrat. Kompliment, Herr Major.“

Murat Cender zögerte. „Wir sind uns nicht sicher.“

„Was heißt nicht sicher? Wann sind wir uns jemals sicher?“, gab Schöller zurück. „Selbstmord. Die eigene Waffe, tragisch, tragisch. Die Frau hat wohl ein Verhältnis gehabt. Tragisch. Hervorragender Mann, Rolf Bertram. Tragisch, wirklich. Pressekonferenz in einer Stunde. Ich würde euch gerne dabei haben. Unsere erfolgreichen Kommissare. Mal zeigen, dass wir Biss haben. Ein unnatürlicher Todesfall, am nächsten Tag die Aufklärung. Pressekonferenz im Sicherheitsministerium in einer Stunde. Ich erwarte euer Erscheinen.“

„Mit Verlaub“, sagte Murat Cender. „Diese Schlussfolgerung erscheint mir voreilig. Es gibt eine Fülle von Indizien, die gegen einen Selbstmord sprechen. Kein Motiv, gar nichts. Nicht einmal der Schusskanal stimmt, keine typischen Verletzungen des Kopfes, um nur ein paar zu nennen.“

Schöller glättete sein Lächeln zu einem Strich.

„War es seine Waffe, oder bin ich da einer Fehlinformation aufgesessen?“

„Nein, ja natürlich ...“

„Wie bitte?“

„Nein, es ist seine Waffe gewesen?“

„War die Waffe vorher als gestohlen gemeldet, ist sie entwendet worden – nur für den Fall, dass ich nicht auf den neuesten Stand bin?“

„Nein ...“

„Haben Sie eine Erklärung, warum eine Tatwaffe, die das Opfer in der Hand hält, nebenbei in einem hoch gesicherten Haus, das von Spezialisten bewacht wird, warum also diese Tatwaffe, die dem Besitzer auch noch gehört, nicht von dem Besitzer selbst abgefeuert sein soll?“

„Ich meine ...“

„Ich möchte keine langen Reden, kein langes Herumgerede, sondern eine klare Antwort, die auch der durchschnittliche Nachrichtenzuschauer verstehen kann.“

Cender schwieg.

Schöller nickte zufrieden. „Ich habe dem zuständigen Abteilungsleiter vorgeschlagen, eine so erstklassige Aufklärungsarbeit in naher Zukunft gebührend zu würdigen. Sollte ich mich in Ihren Qualitäten getäuscht haben?“

„Ich glaube nicht“, sagte Murat Cender gepresst.

Schöller lächelte nachsichtig und fiel wieder ins Du. „Bedenken haben wir alle, aber Politik heißt Handeln. Wir setzen ein Zeichen, und ich freue mich, euch auf dem Podium des Pressesaals in einer Stunde begrüßen zu können. Bitte verspätet euch nicht.“

„Ich werde pünktlich sein“, versprach Murat Cender.

Schöller nickte.

„Arschloch“, kommentierte Cender wenige Augenblicke später, als das Visafon sich dunkel färbte. „So ein verdammtes Arschloch.“

„Na, na, na“, beschwichtigte Wende. „Der Herr Minister sieht eben die große Chance, seinen Kopf zu retten. Die Journaille hatte ihn doch schon an der Kehle. Erfolglos, inkompetent, und jetzt dieser große Glücksgriff. Da muss man zugreifen. Und wer weiß, vielleicht hat er sogar recht?“

„Das glaubst du doch selbst nicht.“

Wende lachte trocken.

„Kommt es darauf an? Die Geschichte ist stimmig, sie passt, jeder Hanswurst wird sie akzeptieren. Tragisch, tragisch“, äffte er Schöller nach. „Wichtiger Mann, tragisch, wirklich tragisch. Privates Drama.“

„Was wird aus unserer Untersuchung?“

„Welche Untersuchung?“, fragte Wende zurück. „Aufgeklärte Fälle legt man zu den Akten.“

„Wer hat ein Interesse“, fragte Murat Cender leise, „diesen Mord zu vertuschen?“

Wende zuckte mit den Achseln. „Schöller hat ein Interesse im Amt zu bleiben. Und dies ist die Gelegenheit. Es ist klar, dass er sie nicht ungenutzt verstreichen lässt. Die Frage ist falsch gestellt: Wer hatte die Möglichkeit, so souverän alle Sicherheitsmaßnahmen zu durchbrechen und – ich wiederhole: und – ein Interesse daran, dies zu vertuschen?“

Ein Beamter trat ein. „Soll ich den Verdächtigen wieder hereinbringen?“

„Nein“, sagte Murat Cender müde. „Vielleicht nachher.“

*

„Ich habe nur wenig Zeit“, sagte Trude von Thadden. „Aber du wolltest mich unter vier Augen sprechen.“

„Du hast die Nachrichten gehört?“, fragte Andreas Gramer.

„War ja wohl kaum zu überhören. Murat Cender auf dem Weg zu einer erfolgreichen Karriere. Und Markus Wende ebenfalls. Ein zweiter Sherlock Holmes und Doktor Watson. Die Frage ist nur: Wer ist wer? Gratuliere. Wolltest du mich das fragen?“

„Nein“, sagte Andreas Gramer. „Ich wollte dir nur mitteilen, dass ich vermutlich weiß, welche brisante Information Ralf Bertram herausgefunden hat.“

Trude von Thadden zog die Augenbrauen nach oben.

„Bertram beschäftigte sich mit sehr viel Routine. Personalakten, Kleinkram. Eigentlich erstaunlich. Natürlich auch mit den Sicherheitsmaßnahmen zum Schutz unseres chinesischen Gasts. Aber unter all diesen Akten lag eine andere, die gar nicht dazu passte. Die von Schöller.“

Das Gesicht der Kanzlerin blieb ausdruckslos.

„Schöller hat seit Jahren Bestechungsgelder erhalten. Große Summen von allen, die auch nur irgendwie von Bedeutung sind. Siemens, Kraus-Maffei, Airbus – er hat keine Gelegenheit ausgelassen. Sorgfältig getarnt, über Jahre hinweg. Heute ist er mehrfacher Millionär. Herr über zahlreiche Nummernkonten in der Schweiz, auf den Caymans, überall.“

Sie schwieg. Ihr steinernes Gesicht blickte nach draußen.

„Ich finde, das solltest du wissen“, fügte er hinzu.

„Manchmal“, sagte Trude von Thadden und sah ihn nicht an, „finde ich das hier alles zum Kotzen. Diesen Schöller zum Beispiel. Ein kleines, korruptes, beschissenes Arschloch. Sein Ministerium hat er kaum im Griff, die Parteibasis umso mehr, diese Pressekonferenz – eine Meisterleistung. Und die Journaille applaudiert.“

„Das Dossier, die Konten brechen ihm das Genick. Schöller ist ein toter Mann, erledigt, wenn das hier herauskommt.“

„Ich weiß“, sagte Trude von Thadden resigniert. „Aber ich weiß es nicht erst seit heute. Vor einem halben Jahr informierte mich Bertram, dass Schöller bestechlich ist und bestochen wird. Seit einem halben Jahr weiß ich es.“

„Dann verstehe ich nicht ...“

Aber natürlich verstand er.

„Es ist“, sagte sie, ohne ihn anzuschauen, „wie in dem Lied von den zehn kleinen Kinderlein. Da waren es noch neun, dann acht, dann sieben ... Drei Abgeordnete und zwei Minister in knapp zwei Jahren. Korruption, Bestechung, schamlose Bereicherung – von politischen Fehlern mal gar nicht zu reden. Und jetzt Schöller ... Wann, glaubst du, kommt bei diesen kleinen Kinderlein die Bundeskanzlerin an die Reihe? Wie viele Stürze und Rücktritte ihrer Minister überlebt sie noch?“

Andreas Gramer schwieg. War das der Preis, den eine Partei, die seit mehr als dreißig Jahren an der Macht war, zahlen musste?

„Schöller wird gehen“, stellte Trude von Thadden sachlich fest. „Aber erst in einem halben Jahr oder nach den nächsten Wahlen. Nicht jetzt.“

„Ist das eine kluge Entscheidung?“

„Was heißt hier klug?“, fragte sie zurück. „Dieses Land braucht Stabilität. Es fällt auseinander, eine Nationalität gegen die andere: Türken gegen Araber, Araber gegen Russen, Russen gegen Deutsche, Albaner gegen den Rest der Welt. Es braucht Halt. Menschen, die ihre Steuern nicht mehr bezahlen, Altersheime, die den Namen nicht verdienen. Schulen und Unis, die verrotten, und zweihunderttausend Deutsche, die diesem Land jedes Jahr den Rücken kehren. Eine grauenhafte Geburtenrate. Und jetzt noch eine Regierungskrise? Ich kann ihn schon vor mir sehen: Karsten Meister, unser neuer Führer. Ein Schwätzer ohne jedes Konzept, der einfach nur telegen in die Kameras lächelt. Und er ist jung. Wir sind die einzigen, die ihn aufhalten können.“

Andreas Gramer zuckte, aber irgendetwas musste Trude von Thadden wohl irritiert haben, denn sie setzte von Neuem an.

„Wir stehen mit dem Rücken zur Wand. Wer soll nach uns kommen? Die Fortschrittspartei, die jedem über 65 das Wahlrecht aberkennen will? Die Islamische Liga? Oder gleich die Terroristen Gerechter Weg, Leuchtender Pfad oder wer auch immer? Ich frage dich, Andreas. Ich frage dich ehrlich.“

„Möglicherweise ist die Regierungspartei an diesem Zustand nicht ganz unschuldig“, sagte er vorsichtig.

„Gut“, sagte Trude von Thadden knapp. „Sehr gut. Was bitte ist zu tun? Wo ist das Patentrezept? Mehr Familiengeld, damit unsere Wirtschaft noch weiter belastet wird? Alle Alten auf die Straße – fort mit Schaden? Ein neuer Staatsbankrott wie 2026, damit wir wieder alle Schulden loswerden? Ich will dir eines sagen, Andreas: Es gibt kein Patentrezept. Und noch etwas: Wir führen einen Feldzug, aber wir sind nur noch Getriebene. Alle Maßnahmen, die wir durchführen, ergreifen wir unter Zwang. Wir sind eine Armee auf der Flucht. Unsere Reserven sind längst aufgebraucht, Schwerpunkte können wir nicht mehr bilden. Wir reagieren mehr, als wir handeln. Und dies gilt für jede Regierung. Und wir haben doch auch Erfolge: Die Schulden im Griff, die Geburtenrate wenigstens bei 1,6, im letzten Jahr ein Nobelpreis. Nicht Großes, das nicht, aber es geht doch aufwärts. Und unsere Regierung steht für Demokratie, Freiheit und Stabilität. Klingt ein wenig pathetisch, ist aber so. Nach uns kommt die Diktatur. Oder das Chaos.“

Andreas schwieg.

„Zur Sache“, sagte Trude von Thadden und holte Luft. „Ich suche nach der Information, die mir Bertram geben wollte. Die Korruptionsgeschichte war es nicht. Die kannte ich. Hast du sonst noch etwas herausgefunden?“

„Nein“, sagte Andreas Gramer knapp. „Er hatte ein paar Gespräche außerhalb, eins mit Steiner – wahrscheinlich über die Sicherheitsmaßnahmen anlässlich des Staatsbesuchs, und eines in der Innenstadt. Mit wem – ich weiß es nicht. Die Aufzeichnungskameras waren defekt.“

„Finde es heraus, Andreas. Ich glaube, es ist wichtig.“

„Ich sitze in meinem Büro“, sagte er. „Ich habe die Akten gesichtet, mehr kann ich nicht. Ich kann nicht herumlaufen. Ich muss Leute einweihen können. Wenigstens einen begrenzten Personenkreis. Cender allein kann es auch nicht schaffen.“

Trude von Thadden biss sich auf die Lippen.

„Wen willst du nehmen?“

„Kriminalrat Wende ist ein guter Mann. Wie Cender auch. Er ist mit dem Fall bereits vertraut, Cender findet ihn verlässlich – und vor allen Dingen kommt er von außerhalb. Kann ein Vorteil sein. Außerdem glaubt er nicht an die verbreitete Version. Die beiden haben Blut geleckt.“

„Der Fall ist doch von Schöller zu den Akten gelegt worden?“

„Sicher, offiziell ist er gelöst. Aber ich könnte dafür sorgen, dass Kriminalrat Wende einen kleinen Urlaub erhält. Als Belohnung gewissermaßen. Und Murat Cender hat ohnehin noch Sonderurlaub ausstehen. Und in dieser Zeit ...“

„Ich verstehe“, sagte Trude.

*

Erfolg im Leben war eine Rechenaufgabe. Vielleicht so: 6,5 plus 1 gleich 1. Sechskommafünf, das war die Stimmenzahl, die die Grauen bei der letzten Bundestagswahl erreicht hatten. Eins, das war der Stimmenzuwachs, der erforderlich war, damit sie hier in Berlin-Brandenburg einen zusätzlichen Sitz im Deutschen Bundestag erhalten würden. Und die letzte eins – das würde sein Sitz sein, vorausgesetzt die Partei schaffte es. Er stand auf Platz 4 der Landesliste und mit etwas Glück, wie gesagt nur ein Prozent, würde es klappen. Bernhard Wegener, MdB – nicht schlecht.

Endlich vorbei mit diesen mickrigen Renten, den organisierten Urlaubsflügen nach Mallorca oder Sizilien. Billigtourismus. Er warf einen Blick auf sein altersschwaches Gefährt, einen kleinen Peugeot Kombi. Als MdB würde er einen Dienstwagen haben. Einen großen, einen Daimler, BMW oder meinetwegen auch nur einen Audi. Von den Diäten wollte er gar nicht reden, aber die Aufmerksamkeit, die ein MdB erregte, wenn er ankam – das war ein Abglanz der Macht, die das Leben ihm bisher vorenthalten hatte.

Bisher musste er sich lediglich mit Aufmerksamkeit begnügen. So wie jetzt. Das Altersheim, in dem er heute Abend seinen Vortrag hielt, stand in periodischen Abständen auf seinem Reiseprogramm. Die Heimleitung war den Anliegen der Partei gegenüber aufgeschlossen, und sorgte jedes Mal für fast einhundertprozentige Wahlergebnisse. Do ut des, eine Hand wusch die andere. Lucia, die Heimleiterin führte ihn in ihr Dienstzimmer. Sie war eine noch immer attraktive Frau Mitte sechzig, schwarzes, langes, offen getragenes Haar, möglicherweise gefärbt, wahrscheinlich sogar, aber was sollte es. Sie trug diskreten und teuren Schmuck und neigte ein wenig zur Korpulenz, was ihr aber gut stand. Denn welcher Mann wollte diese dürren Stangen im Ernst haben? Ein wenig Smalltalk, ein kurzer Flirt – so über Schreibtisch und Sitzecke hinweg – vielleicht würde irgendwann einmal mehr daraus werden, wenn ... Erfolg war ein Rechenexempel. Auch bei Frauen. Und als MdB ...

Es war Lucia wohl peinlich, als sie schließlich nach einer Viertelstunde Herumreden ein heißes Eisen anschnitt.

„Die Unterstützungszahlung des Instituts“, sagte sie verlegen, „sie ist diesen Monat nicht gekommen.“

„Ehrlich?“, fragte er. Er hatte in der Zentrale so etwas gehört, von allgemeinen Zahlungsschwierigkeiten war die Rede gewesen. Die Partei hangelte sich mal wieder dicht an der Pleite vorbei, aber er mimte den Erstaunten.

„Das kann ich mir nicht vorstellen“, beschwichtigte er. „Vielleicht ein Fehler im Abbuchungssystem?“

„Möglich“, sagte Lucia wenig überzeugt.

„Bestimmt ist es ein Fehler“, bekräftigte er. „Wir wissen genau, wie wichtig eure Arbeit hier für unsere alten und hilflosen Mitbürger ist, wie viel Idealismus dazugehört, Engagement, nicht auf die Uhr zu schauen. Und wir freuen uns“, jetzt sah er sie ernst und treuherzig an, „dass es Menschen wie euch gibt, die den Alten noch die Wärme eines Zuhauses geben – und dafür sind fünftausend Neue Euro im Monat wirklich nicht mehr als eine kleine Hilfe. Es kann sich nur um ein Versehen handeln.“ Oder um eine erstklassige Dummheit, fügte er in Gedanken hinzu. So kooperative Heimleitungen, die seit Jahren Hundertprozentergebnisse brachten und sogar die Koma-Patienten zur Stimmabgabe bewegen konnten, gab es nur wenige. Lucia nickte. Er hätte gerne ein dankbares Nicken erwartet, aber es war ein selbstbewusstes Neigen des Kopfes. Sie war sich ihres Werts bewusst. Und wenn sie nicht zahlten, die Gerechtigkeitspartei würde es mit Kusshand tun. So war die Welt nun einmal. Er hatte sie nicht gemacht.

Es war achtzehn Uhr, das Abendessen schon serviert und vor dem Zubettgehen noch eine halbe Stunde Programm. Heute mal nicht Das Bischofshaus oder Notaufnahme, sondern politische Bildung. Nicht zu lange natürlich, denn die Alten sollten doch auch gut ausschlafen können für den morgigen anstrengenden Tag, der sicherlich schon um zehn beginnen würde. Und auch auf ihn wartete der Feierabend.

Lucia führte ihn wie immer nett ein („der Mann von der einzigen Partei, die für uns da ist ...“). Die meisten an den langen Plastiktischen blickten stumm auf die Reste ihres Nachtischs, hinten klapperte irgend ein Alter monoton mit einem Löffel.

Lucia hatte bei der Sitzordnung darauf geachtet, dass der hintere Bereich des Speisesaals bereits abgedunkelt war und jene beherbergte, die sich für Politik weniger interessierten als für ihre täglichen Ausscheidungen. Einige waren bereits eingenickt. Für diese Mitbürger war es nur gut, dass es eine barmherzige Pharmaindustrie gab, die eine Reihe von wirksamen Medikamenten entwickelt hatte, damit Tag und Nacht nicht so schroff voneinander zu unterscheiden waren. Die vorderen Plätze hingegen waren von den Alten besetzt, die seinen Worten noch folgen konnten, scharfe Nasen zwischen wässrigen Augen, Knochenköpfe auf Eidechsenhälsen, die ruckartig die Blickrichtung wechselten.

Es kommt nicht darauf an, was du sagst, sondern wie du es sagst, diese alte Weisheit eines Politikers kam ihm in den Sinn, als er vor ihnen stand.

„Morgen ist ein schwerer Tag“, fing er an. „Ein ganz schwerer“, fügte er hinzu und nickte betrübt. „Morgen entscheidet es sich, ob wir im Alter weiter ein Leben in Würde führen können, ob wir den Lohn unseres harten Arbeitslebens genießen können – oder ob wir ausgemustert werden ...“

Die Eidechsenhälse zuckten und suchten Nahrungsreste auf dem Teller. Er war schon mal besser gewesen.

„Was die vorhaben“, er hob seine Stimme, „ist Diebstahl. Diebstahl an euren Renten, an eurem Leben. Es ist schon wenig genug, was die in Berlin uns gelassen haben. Habt ihr euch, als ihr für eure Eltern, eure Kinder gearbeitet und gesorgt habt, habt ihr euch da ein solches Lebensende vorgestellt?“

Zwei Frauen vor ihm schüttelten den Kopf und flüsterten leise miteinander. „Und jetzt will man euch noch das Wahlrecht entziehen. Euch nach einem Leben in Verantwortung behandeln wie unmündige Bittsteller. Euch an die Seite schieben.“

Er hörte Unmut. Erste zustimmende Rufe.

„Habt ihr euch mal gefragt, wofür ihr euer ganzes Leben lang gearbeitet habt? Jeden Monat, jedes Jahr eure Rentenversicherung bezahlt, Steuern entrichtet – die Versicherungen nicht zu vergessen – wofür?“

Einzelne halblaute Stimmen brachen zu ersten Wellen des Zorns.

„Habt ihr gesehen, wie sie in Berlin leben? In ihren Häusern, Villen im Grunewald, ihre Dienstwagen, ihre BMWs, ihre Daimlers, ihre Audis? Ihre Privatflüge – alles, aber auch alles angezettelt von den Mehrheitsparteien. Und alles, alles bezahlt von euch. Und das wenige, das geblieben ist, das sie nicht durch den Bankrott des Jahres 2026 in ihre eigene Tasche gesteckt haben, das wollen sie euch jetzt noch einmal nehmen.“

Einige Alte standen auf.

„Schweine!“, riefen sie. „Verdammte Schweine.“

„Morgen“, fuhr Bernhard Wegener fort, „morgen werden sie euch das Wahlrecht nehmen. Sie werden über euch bestimmen wie über unmündige Kinder, wie Vieh. Und sie werden euch nicht einmal das lassen, das einzige, mit dem ihr euch wehren könnt – eure Stimme bei den Wahlen.“

Es war ruhig geworden. Er nahm einen Schluck Wasser.

„Und wenn ihr fragt, warum sie das tun? Warum machen sie das? Warum rauben sie euch noch das Letzte, was ihr besitzt? Weil sie gierig, unersättlich sind? Noch mehr wollen? Das auch, aber es gibt noch einen anderen Grund, ein viel einfacheren: Weil sie Angst vor euch haben, weil sie die Hosen voll haben (Gelächter), gestrichen voll, dass ihr dieses Mal die Grauen wählen könnt, die Grauen, die einzigen, die sich für euch einsetzen. Nicht alle von uns können morgen vor dem Reichstag demonstrieren, aber die, die es tun, werden in Dutzenden von Sonderzügen, Hunderten von Bussen, zu Tausenden zu Fuß in großen Kolonnen aufmarschieren und sagen: ‚So nicht, das ist nicht Gerechtigkeit, das ist Willkür.‘ Und vor diesem Ruf werden sie zurückschrecken! Meine lieben Freunde, glaubt mir – ihr braucht keine Angst zu haben. Solange wir für euch kämpfen, solange wir für euch, für uns gemeinsam, kraftvoll der Willkür und der Ungerechtigkeit entgegentreten, wird euch nichts geschehen. Da sei Gott vor. Danke für eure Aufmerksamkeit.“

In dem Beifall spürte er ihre Erleichterung, ihre Dankbarkeit, dass er ihnen wenigstens heute wieder Zutrauen und Hoffnung gegeben hatte.

Zum Schluss gab es noch ein paar Fragen.

Eine Frau aus der mittleren Reihe stand auf. „Warum lässt man meine Kinder nicht zu mir?“, fragte sie. Sie fragte es nicht anklagend, eher zittrig. Der Zorn, die Empörung war schon aus ihrer Stimme gewichen, sie fragte es nur noch für sich. Und auch andere meldeten sich und riefen dazwischen: „Wieso kommen unsere Kinder nicht? Warum lässt man sie nicht zu uns.“

Weil ihr keine habt, dachte Bernhard Wegener, weil ihr keine habt. Weil ihr euch nie um Nachwuchs gekümmert habt, deswegen.

„Weil es die Regierung nicht will“, behauptete er ernst. „Weil sie sich fürchtet, dass ihr euren Kindern die Wahrheit sagt. Deswegen.“

Die Eidechsenhälse zuckten bekümmert.

Es war 18.45 Uhr, und so langsam wurde es Zeit für den Feierabend. Das Personal schob die Servierwagen herein. Die dicken Tassen wurden geräuschvoll aufeinandergestapelt.

An einem der vorderen Tische erhob sich eine runzlige Frau mit gebeugtem Rücken. „Geht es morgen nicht einfach nur“, fragte sie mit dünner Stimme, „um die Ausweitung des Wahlrechts auf Familien? Dass Eltern für ihre Kinder abstimmen dürfen? Und nichts weiter?“

Das Personal klapperte lauter. Nur wenige Hälse drehten sich noch zum ihm hin, in wenigen Augen glomm noch Verstehen.

„Nein“, sagte Bernhard Wegener. „Darum geht es nicht. Das ist nur ein Vorwand.“

Und als die Frau nachfragen wollte, stand Lucia schon auf, bedankte sich bei ihm und wünschte ihm eine gute Heimfahrt. Was hatten sich diese Idioten in der Zentrale eigentlich dabei gedacht, die 5.000 Neue Euro nicht rechtzeitig zu überweisen?

Draußen schüttelte er noch ein paar knochige, alte, verschrumpelte Hände, verabschiedete sich von Lucia (sie winkte ihm sogar zurück) und ging zu seinem Peugeot. Er musste vielleicht noch zwanzig Minuten fahren. Eine schöne Strecke durch einsamen Kiefernwald, an alten, glazialen Seen vorbei, eine fast menschenleere Idylle.

Er musste noch selbst fahren, einen modernen Autopiloten hatte der Wagen nicht, den konnte er sich nicht leisten, und so spürte er plötzlich, dass der Motor keine Leistung mehr entwickelte, die Lenkung schwergängig und der Wagen langsamer wurde. Gerade noch rechtzeitig vor einer langgezogenen Kurve ließ er den Wagen ausrollen und brachte ihn zum Halt. Hatte er keinen Treibstoff mehr? Der Wasserstofftank entlud sich in einem Vierteljahr immer von allein, trotz moderner Technik war es bisher noch nicht gelungen, einen Tank zu konstruieren, in dem Wasserstoff, das leichteste Element des Universums, nicht allmählich entwich. Zuweilen gab es auch ein Leck, sodass schon mancher Fahrer nach einem Tankstellenstopp die unliebsame Überraschung erlebt hatte, dass eine defekte Dichtung den Inhalt des Tanks unbemerkt an die Umwelt abgegeben hatte. Allerdings zeigte ihm ein Blick auf das Instrumentenpaneel, dass der Tank noch halb gefüllt war. Daran lag es nicht. Er hatte im letzten Jahr schon häufiger eine Panne mit dem Wagen gehabt, das letzte Mal in Köpenick, aber das war wenigstens in einer Stadt gewesen, und ein freundlicher Mechaniker der nahen Vertragswerkstatt hatte ihm helfen können. Hier hingegen? Hoffentlich kam wenigstens in nächster Zeit ein Auto vorbei, das ihn entweder abschleppen oder mitnehmen konnte. Es war zwar schon Abend und die Gegend recht einsam, aber immerhin befand man sich nach wie vor im Umkreis einer Dreieinhalbmillionenstadt.

Missmutig schaltete er die Warnblinkanlage an, stieg aus und stellte sich neben seinen Wagen.

Eine Viertelstunde würde er warten und dann über seinen Kommunikator Hilfe anfordern. Leider war die Straßenwacht recht teuer, seine Freunde weit weg und ein einfach vorüberfahrender Wagen die deutlich kostengünstigere Variante.

Erstaunlicherweise schien er auch Glück zu haben, denn er hatte kaum eine halbe Minute gewartet, als er das Geräusch eines herannahenden Fahrzeugs hörte. Seinen Ohren nach musste es ein größeres Fahrzeug sein, und in der Tat, als er um die Kurve bog, war es ein grauer Werkstattwagen der Telekom. Er löste sich von seinem Auto, trat auf die Fahrbahn und winkte. Für einen Moment schien es, als würde der Wagen einfach vorbeifahren, enttäuscht blickte er ihm nach, als plötzlich die Bremslichter aufleuchteten, der Wagen zurücksetzte und neben ihm zum Stehen kam. Die beiden Insassen, zwei Mechaniker in ihren Overalls, stiegen aus und kamen auf ihn zu.

„Sie haben eine Panne?“, fragte der Fahrer.

„Die blöde Kiste ist einfach stehengeblieben“, sagte er.

„Genug Wasserstoff?“, fragte der andere. „Manchmal liegt es am Wasserstofftank.“

„Der Tank ist noch halb voll“, gab Wegener zurück.

„Schon unter die Motorhaube geschaut?“

Er schüttelte den Kopf.

„Mach mal auf.“

Er öffnete die Verriegelung der Motorhaube und beugte sich über die glatte Fläche eines voll verkapselten Antriebsaggregats. Nur ein Experte konnte sich hier noch zurecht finden.

„Halt mal“, sagte der eine Mechaniker im Tonfall eines Mannes, der wusste, was er tat, und drückte ihm einen kleinen Kasten mit einem Universalstecker in die Hand. Er nahm das Prüfgerät, und sah genau zu, wie der Mechaniker den Stecker in die Diagnosebuchse einführte. Vielleicht konnte er noch etwas lernen, denn vor der nächsten Bundestagswahl war an ein neues Auto nicht zu denken.

Er war überrascht, als er plötzlich einen Stich im Oberarm spürte und die Welt um ihn herum einfror, seine Bewegungen langsamer wurden. Die Gesichter der beiden Mechaniker verzerrten sich zu unförmigen, großlippigen Fratzen, riesige Hände griffen ihn, warfen ihn in Zeitlupe in das breite Maul des Lieferwagens. Das Starten des Motors hörte er nicht mehr, nahm nur noch in seltsamer Eindringlichkeit das mit Instrumenten gespickte Innere des Wagens wahr und bemerkte verwundert, wie die Farbe aus diesem Bild verschwand und erst zu Grau, dann zu einem tiefen Schwarz wurde.

*

Ein elektrischer Schlag streifte ihn. Susan hatte sich untergehakt. Sie hatte es von sich aus gemacht, wie Hagen Conradi erstaunt registrierte. Und dies, ohne ihn ausdrücklich um Erlaubnis zu fragen. Sie hatte es wirklich von sich aus getan!

Für einen Moment war er irritiert. Jedem körperlichen Kontakt musste – so wollte es die seit dreißig Jahren auch gesetzlich geregelte Etikette – eine ausdrückliche Frage vorweggehen. (Hast du etwas dagegen, dass ich ...?) Mindestens als Mann hatte man sonst schnell eine Klage wegen sexueller Belästigung am Hals. War dies ein Anzeichen, dass diese Zeiten endlich zu Ende gingen? Oder lag es nur daran, dass sie aus Südafrika kam und vielleicht die Sitten dort lockerer waren? Wie dem auch sei, der Abend versprach nett zu werden.

Die Sitzung des Bundesvorstands der Partei, an der er qua Amt teilnehmen musste, war kurz gewesen. Das Wesentliche stand ohnehin fest. Morgen die Abstimmung im Bundestag, die erwartete Niederlage, die süffisanten Nachfragen der Journaille ... es würde wieder einige Arbeit auf ihn zukommen. Obwohl, wenn er es recht bedachte – die Presseerklärung stand, ohnehin wäre er vermutlich morgen nur eine Randfigur, weil sich alle auf Karsten stürzten würden. Im Grunde genommen hatte er frei. Nur allzu spät durfte es heute nicht werden.

Für den Abend hatte er Prenzlau vorgeschlagen. Der Stadtteil Prenzlauer Berg war seit Jahren ein Treffpunkt unkonventioneller Lebenskünstler. Studenten, Bohemiens, junge Alte – seit vierzig Jahren trafen sich hier all diejenigen, denen die City zu teuer und der Kurfürstendamm zu spießig war. So saßen sie jetzt in der Straßenbahn neben diesen alten Bewohnern des Viertels, die in geflickten Baumwoll- und Nylonsakkos mühsam den Anschein des Unkonventionellen zu erzeugen suchten, um die Löcher in ihrer Kleidung nicht anders rechtfertigen zu müssen. Sie fuhren die Prenzlauer Allee entlang. Es war eine breite Ausfallstraße, und dass es auf ihr noch eine altmodische Straßenbahn gab, erheiterte Susan.

„San Francisco hat auch eine“, ergriff er Partei für seine Stadt, aber natürlich war es nicht dasselbe. San Francisco war eine boomende Hafenstadt inmitten eines prosperierenden Gürtels aus modernen Unternehmen. Die Cable-Cars waren ein historisches Zitat. Die Straßenbahn hier war ein Armutszeichen. Seit Jahrzehnten war die Stadt pleite. Ein Großteil der Fahrzeuge der BVG, der Berliner Verkehrsgesellschaft, war um die Jahrhundertwende angeschafft worden und hatte inzwischen mehr als fünfzig Jahre auf dem Buckel. Und die Straßenbahnen mochten noch älter sein.

In Prenzlau waren weniger Überwachungskameras installiert, die Schmierereien an den Häusern häufiger und aggressiver als in der Innenstadt. Allgegenwärtig waren bunte Farbkleckse an den Häuserwänden. Der Putz bröckelte von den Häusern, und in einigen Seitengassen lagen Mülltüten zwischen den Pylonen aus Granit. Dennoch tobte hier das Leben. Die schrägsten Kneipen, Geschäfte, in denen originales Mondgestein und wertvolle Lavaspritzer vom Mars für wenige Neue Euro angeboten wurden. Neben fast echten Leonardo da Vincis standen Plastikelefanten zum Verkauf. Dazu jede Menge Bücher, die sich bereits zu Staub auflösten, denn das Papier des 20. Jahrhunderts hielt nur einhundert Jahre. Säurefraß.

„Kannst du mir mal das Zeichen erklären?“, fragte Susan plötzlich. „Ich sehe es schon zum zehnten Mal, was heißt das?“ Sie deutete auf ein überdimensionales Ypsilon, das an einer Hauswand prangte.

„Das ist kein Ypsilon, falls du das dachtest“, erklärte Hagen, „das ist eine Zwille.“

„Zwille?“, fragte sie und sprach das Wort so aus, als hörte sie es zum ersten Mal. Für einen Moment war der Hauch eines englischen Akzents spürbar.

„Eine Zwille ist eine Art Schleuder, früher haben kleine Kinder damit gespielt. Sie sieht aus wie ein Ypsilon, und zwischen den beiden Streben hängt ein Gummiband. Damit konnte man dann auf Straßenschilder schießen, auf Vögel oder Scheiben einwerfen. Ein Spielzeug für kleine Jungen.“

„Ich verstehe nicht ganz ...“

„Jetzt ist es ein Spielzeug für große Jungen.“

Sie lachte.

„Nein, wirklich“, sagte er. „Die Zwille, das ist eine Gruppe von Menschen, ziemlich unorganisiert, etwas chaotisch. Siehst du die Überwachungskameras dort oben? Überall gibt es sie. Auf allen Plätzen, auf den Straßen, in den Kaufhäusern. Alle werden sie von der Polizei kontrolliert, jeder Schritt, den wir machen, wird aufgezeichnet. Alles. Und für ein Jahr oder so ähnlich gespeichert. Genau weiß das keiner. Und seit etwa zwanzig Jahren gibt es die Zwille. Menschen, die gegen diese Überwachungskameras sind. Anfangs schossen sie mit Steinen oder kleinen Stahlkugeln auf die Kameras um ihre Linsen zu zerstören. Inzwischen sind sie natürlich besser gesichert, so einfach kann man sie nicht mehr zerstören. Seit zehn Jahren schießen sie mit Farbbeuteln. Deswegen auch die vielen Kleckse auf den Wänden, denn nicht alle sind Meisterschützen, viele Versuche gehen daneben.“

„Und die Polizei?“

Hagen zuckte mit den Achseln. „Was sollen die schon machen? Manchmal schnappen sie welche, aber die meisten haben sich eine schwarze Maske übergezogen, und in dieser Stadt hätte die Polizei viel zu tun, wenn man jeden Farbbeutelschießer verfolgen wollte. Es gibt ganze Stadtteile, in denen keine Kamera mehr funktioniert. Hier in Prenzlau besonders, aber auch in der Nähe der großen Universitäten. Viele Angehörige der Zwille sind Studenten. Für manche ist es ein Jux, für manche politische Aktion, für die meisten eine Mischung aus beidem ...“

Er hatte ihr in den vergangenen zwei Stunden das andere Berlin gezeigt. Nicht das des Potsdamer Platzes, Gott sei Dank war auch das StarLight kein Thema gewesen, nicht das des postmodernen Regierungsviertels und des mondänen Unter den Linden. Sondern die kleinen Straßen nebenbei, Hallesches Tor, Admiralsplatz, Prenzlau, dort, wo raue Backsteine die bröckelnde Fassade der Häuser bildeten, die Wohnungen groß, aber nicht mehr gepflegt, wo die Autos zum Teil nicht einmal einen Wasserstoffantrieb, sondern noch Benzin oder Diesel verbrauchten, wo die Alten wohnten und schäbige Supermärkte steril verpacktes Obst anboten. Das ganz andere Berlin, im tiefen Kreuzberg etwa oder am Cottbusser Tor, war freilich für jeden off limits. Hierher wagte sich nicht einmal eine Polizeistreife.

Sie aßen in einem pakistanischen Restaurant in einer kleinen Seitenstraße, Hagen hatte es vor einigen Wochen entdeckt, kein In-Lokal, eher studentisch, die Küche einfach. Trotz der fremdartigen Gastronomie war es eine traditionelle Berliner Kneipe mit hohen Decken, holzverkleideten Wänden und einer gewaltigen birnenförmigen Zapfsäule aus einer Keramikmischung. Es gab traditionelles Berliner Kindl, und kaum einer trank einen Moskauer oder ähnlich exotische Mixgetränke. Obwohl Susan heute zum ersten Mal Karsten gesehen hatte, sprach sie nicht viel darüber. Stattdessen war sie den ganzen Nachmittag eine interessierte junge Frau gewesen, die die Chance nutzte, eine neue große Stadt an der Seite eines Einheimischen zu erkunden.

Durch ihre vorherige Annäherung etwas mutiger geworden, legte er beim zweiten Bier seine Hand auf die ihre und stellte überrascht fest, dass sie weder pikiert zurückwich noch empört Anstalten machte, ihn auf mögliche juristische Folgen seiner Handlung hinzuweisen.

Und so empfand er es fast als zwangsläufig, als sie nach dem Essen vorschlug zu zahlen. Sie zückte auch ihr eigene Geldkarte, allerdings kam er ihr zuvor.

„Das geht auf Kosten des Hauses“, sagte er und versuchte ein möglichst überzeugendes Lächeln.

Der pakistanische Inhaber, dessen Name sich keiner merken konnte und der deswegen immer Johnny genannt wurde, erkundigte sich nach der Qualität des Essens und schob Hagen diskret die Rechnung zu. Es war immer noch ein Papierstreifen wie fünfzig Jahre zuvor.

Hagen griff in die Außentasche seines Sakkos und zog sie überrascht zurück.

„Komisch“, murmelte er und kramte in der anderen.

„Geld vergessen?“, fragte Johnny.

„Eigentlich nicht“, sagte Hagen unsicher. „Heute Morgen habe ich noch die Geldkarte aufgeladen.“

„Vielleicht haben sie dir ja die Geldkarte geklaut“, fügte Johnny hinzu. „Zahl es eben später.“

„Nein, nein“, versetzte Hagen, dem die Angelegenheit anfing, peinlich zu werden. „Der Reißverschluss meiner Tasche ist ja noch geschlossen gewesen. Geklaut ist sie nicht. Vielleicht habe ich sie ja in der Hosentasche.“

Aber dort förderte er außer einem elektronischen Schlüsselbund, seiner Kennkarte und einem benutzten Taschentuch nichts von Interesse zutage. Auch ein nochmaliges Durchsuchen der Innentasche seines Sakkos brachte lediglich ein mehrfach zusammengefaltetes Stück Papier, aber keine Geldkarte zutage.

„Ich mach das schon“, griff Susan auf einmal ein und schob Johnny ihre zu.

„Sie gilt hier“, sagte sie beruhigend, als sie merkte, dass Johnny erstaunt das Label der Bank of Johannesburg erblickte und einen Moment stutzte. „Ich habe es schon ausprobiert.“

Johnny lachte und buchte ab.

„Schönen Abend noch“, sagte er zum Abschied. Hagen war dankbar, dass er ihm keinen verschwörerischen Mann-zu-Mann-Blick zuwarf, sondern ganz neutral zurückhaltend blieb.

„Diese blöde Geldkarte“, murmelte er beim Hinausgehen. „Es waren noch zweitausend Neue Euro drauf“, rutschte es ihm heraus. Gleichzeitig kam ihm zu Bewusstsein, dass das anhaltende Gezeter um eine geklaute oder verlorene Geldkarte kaum der geeignete Weg war, eine junge Südafrikanerin zu beeindrucken.

„Schwamm drüber“, sagte er unvermittelt und gab sich locker. Trotzdem griff er noch einmal in die Tasche. Irgendwo musste dieses blöde Ding ja stecken. Aber das einzige, was er fand, war dieser Zettel. Es war ein zusammengefaltetes DIN-A4-Blatt.

„Steht etwas darauf?“, fragte Susan.

Hagen Conradi zuckte mit den Achseln und öffnete es. Es war ein kurzer Text, von einem Drucker ausgegeben, und er enthielt eine Reihe handschriftlicher Bemerkungen und Korrekturen.

„Verstehst du das?“, fragte sie.

Hagen schüttelte den Kopf. „Keine Ahnung“, sagte er. „Hört sich nach einem ziemlich verrückten Aufruf an. „Weg mit ... unsere Forderungen sind ... klingt irgendwie politisch, aber auch wieder religiös, ein ziemliches Kauderwelsch, aber so durchgeknallt habe ich bisher noch keinen erlebt.“

„Und schau dir die Unterschrift an“, sagte Susan und hielt den Text in das Licht einer Straßenlaterne. „Die erste Unterschrift, die gedruckte – meine ich – war Aktion Gerechtigkeit. Und die ist handschriftlich geändert worden in Das vierte Gebot. Ist doch ein wenig komisch, wenn die Verfasser noch nicht einmal wissen, welchen Namen sie verwenden wollen.“

„Was ist denn das vierte Gebot?“, fragte Hagen. „Ist es eins der Zehn Gebote?“

Susan zuckte die Achseln. „Das vierte Gebot ist das mit Vater und Mutter ehren auf das es dir gutgehe und du lange lebest auf Erden oder so ähnlich.“

„Post Mahlzeit“, brummte Hagen. „Der Verfasser hat sich bestimmt nicht vorstellen können, dass die allemal hundertzwanzig werden ... aber der Text scheint nicht ganz seriös zu sein“, fügte er hinzu. „Vermutlich ein paar Verrückte. Vielleicht eine Rentnerbande mit zu viel Freizeit. Oder ein paar religiöse Spinner.“

„Und wie kommt der Zettel in deine Jackentasche?“, fragte sie.

„Keine Ahnung“, sagte Hagen. „Der Reißverschluss war zu und der Zettel steckte außerdem noch in der Innentasche. Es ist ausgeschlossen, dass ihn mir jemand zugesteckt hat. Genauso wie ich mir nicht erklären kann, wo meine Geldkarte geblieben ist.“

Er dehnte die letzten Sätze. Irgendetwas hatte er übersehen.

„Ist das überhaupt deine Jacke?“, kam sie ihm zuvor. „Ich meine, es wäre doch möglich, dass du sie vertauscht hast, oder nicht?“

Karsten. Die Szene im Presseraum des Reichstags kam ihm in den Sinn. Karsten hatte die gleiche Jacke gehabt. Exakt die gleiche. Und sie hatten beide nebeneinander über den Stuhllehnen gelegen.

„Es könnte die von Karsten sein“, sagte er nachdenklich. „Ja, so wird es sein. Er hatte seine Jacke neben meine gelegt und beim Hinausgehen wahrscheinlich meine dann irrtümlich mitgenommen. Ja, so wird es gewesen sein.“

Und schlagartig war ihm klar, dass er seine Zweitausend wiederbekommen würde.

„Und der Zettel?“, fragte sie. „Dieser Aufruf?“

„Ein paar Idioten“, sagte er und legte seinen Arm um ihre Schulter. „Einfach ein paar Verrückte. Du glaubst gar nicht, wie viele durchgeknallte Spinner hier in der Stadt herumlaufen. Obwohl ...“, er beugte sich zu ihr hinab und flüsterte in ihr Ohr: „So ein bisschen verrückt ist doch auch nicht schlecht – oder?“

Susan schwieg und schmiegte sich an ihn.

Mittwoch, 17. Juni 2054

Aus für Glasgow

UEFA weist Protest zurück / Geldstrafe für Giovanni Serpione

Paris, 16.6.2054. Mit sieben zu zwei Stimmen hat der Berufungsausschuss der UEFA den Protest der Glasgow Rangers gegen die Wertung des Spiels gegen den 1. FC Porto am Sonntag zurückgewiesen. Zwar sei der umstrittene Handelfmeter in der 78. Minute gegen Glasgow nach Studium der Aufzeichnungen zu Unrecht gegeben worden, dies ändere jedoch nichts an dem grundsätzlichen Vorrang des Prinzips der Tatsachenentscheidung eines Schiedsrichters. Glasgow hatte mit dem 1:1 Endergebnis jede Chance auf einen möglichen Titelgewinn in der 1. Europaliga verspielt. Das kommende Spiel zwischen Juventus Turin und dem amtierenden Meister Hannover 96 könnte damit vorzeitig eine Entscheidung in der Meisterschaft bringen, wenn Hannover wenigstens ein Unentschieden erreichen würde.

Giovanni Serpione, Trainer von Glasgow, erklärte, dass jeder Verein gut daran täte, sich anstelle von Spielern die Schiedsrichter zu kaufen. Daraufhin verhängte die Kommission gegen ihn eine Geldstrafe von 5.000 Neuen Euro. dpa

Die Kerzen waren heruntergebrannt. Nur eine einzelne zuckte und flackerte noch. Sie tauchte ihre Körper in ein mildes Meer aus Dämmerlicht, Schatten, Tiefen und Erhebungen. Der Champagner leuchtete. Winzige Säulen aus Perlen, die seit Stunden in ihren Gläsern aufstiegen. Kaum, dass sie getrunken hatten.

Er hatte sich nie viel um seine Wohnung gekümmert, sie war Aufenthaltsort, mehr nicht. Ablage. Gehäuse. Design.

Erst jetzt hatte er das Gefühl, in ihr zu leben.

Susan richtete sich auf und griff langsam nach ihrer Tasche. Sie lag auf dem Boden, und ihr Rücken zeichnete eine geschwungene Linie, die nur vom Kerzenlicht in Höhen und Tiefen weich unterteilt wurde. Sie hielt ein dünnes Band in der Hand.

„Was ist das?“, fragte er.

„Ein Liebesband“, flüsterte sie in sein Ohr. „Bei uns in Südafrika leben noch Buschmänner, und neben vielen Fähigkeiten können sie ihren Geliebten über hunderte von Kilometern erfühlen. Sie wissen, wo er ist, sie wissen, wie es ihm geht, und sie wissen sogar, wann er stirbt.“

„Und die haben ein solches Band?“, fragte er. Er fühlte sich schläfrig, benommen wie von einer Droge, aber trotzdem war er hellwach.

„Nein“, flüsterte sie. „Sie brauchen es nicht. Aber dies ist so ein Band. Wenn du es umtust, dann weiß ich immer, wo du bist. Willst du es tragen?“

Ihre Augen wirkten größer als sonst.

„Es ist ein Sender“, sagte er. „Ein kleiner Miniatursender, nicht wahr?“

„Sei nicht so unromantisch“, hauchte sie und für einen Moment schien in ihrer Stimme ein Anflug von Enttäuschung mitzuschwingen. „Wir in Südafrika verschenken sie nur einmal im Leben.“

Nur einmal im Leben. Wem passierte das schon? Dir, dir, ist es passiert, durchfloss es ihn.

„Ich trage es nur, wenn du auch eins für mich trägst“, flüsterte er. Er schloss die Augen, als er die winzige, kühle Metallkette an seinem Fußgelenk spürte.

Es war nur ein winziges Knacken, aber er hatte das Gefühl, dass es sie beide für die Ewigkeit verbinden würde.

Sie tauchte ihren Finger in das Champagnerglas.

„Ich – liebe – dich“, schrieb sie ihm mit ungelenken Buchstaben auf seinen Brustkorb. „Ich – liebe – dich.“

*

Ein grünliches Licht blendete ihn. Ein greller, grüner, zerrissener Streifen, der unbarmherzig in seine Augen stach. Für einen Moment war er versucht, sich einfach wegzudrehen und weiterzuschlafen, dann überfiel ihn jäh die Erinnerung. Die Panne, die beiden Mechaniker, seine Entführung. Schlagartig war er wach. Er fühlte sich etwas benommen, aber nicht einmal Kopfschmerzen hatte er. Eine instinktive Vorsicht sagte ihm, dass er sich nicht bewegen sollte, um seinen Bewachern kein Zeichen zu geben. So spannte er nur kurzzeitig seine Muskeln in den Beinen, in den Armen und bewegte unmerklich Hände und Füße. Zu seiner Überraschung stieß er auf keinen Widerstand. Offenbar hatte man ihn nicht gefesselt. Vorsichtig blinzelte er.

Der Ort kam ihm fremd vor, unbekannte Geräte standen herum, und überall dieses merkwürdig grüne Licht. Gelegentlich knackte es leise. Der Schall wurde sofort zurückgeworfen. Bis auf das gelegentliche Geräusch langsam vorüberfahrender Autos war es war still. Die Luft stand. Obwohl er nicht viel erkennen konnte, hatte er den Eindruck in einem Fahrzeug zu sein. Er horchte, ob er irgendwo Stimmen oder Atemzüge hören konnte, doch als er nach einer Zeit, die ihm wie eine Ewigkeit vorkam, noch nichts vernommen hatte, war er sich sicher, unbeobachtet zu sein. Er richtete sich auf.

Das leichte Schwanken des Fußbodens machte ihm deutlich, dass er sich noch in dem Lieferwagen befand, in den ihn seine Entführer geworfen hatten. Er drehte sich um und musterte sein Gefängnis. Im grünlichen Halbdunkel sah er die eingebauten Service-Geräte, deren Funktionen ihm unklar waren, hinten die durch einen einfachen Griff gesicherte doppelflügelige Tür am Ende des Fahrzeugs. Auch die Lichtquelle, die den Raum in dieses merkwürdige Dämmerdunkel tauchte, war jetzt sichtbar. Das Licht kam von der Leuchtdiode eines Metallkastens. Das Gerät schien offensichtlich nicht zu der normalen Einrichtung des Wagens zu gehören, denn der Kasten war einfach in den kleinen freien Raum in der Mitte gestellt worden. Die Anzeige zeigte eine Reihe von Ziffern, die aus einer Fünf gefolgt von einer Reihe von Nullen bestand. Interessiert trat er näher. Nur beiläufig nahm er wahr, dass plötzlich auf seiner Hand ein winziger roter Punkt erschien, ein Laserpointer. Unvermittelt begannen die Ziffern sich zu bewegen. Die Fünf verschwand und machte einer Vier Platz und die hinteren Stellen begannen sich rasend zu bewegen. 4:56, 4:55, 4:54.

Sofort wurde ihm klar, dass er ein Zählwerk ausgelöst hatte. Er musste eine Lichtschranke durchschritten haben. 4:36, 4:35, 4:34 ...

Er hatte genügend Kriminalfilme in der Holovision gesehen, genügend Bücher gelesen, und auch die Zeitungen und Nachrichten hatten Bombenattentate in ausreichender Deutlichkeit immer wieder beschrieben. Dies war ein Sprengsatz. Aus irgendeinem Grund war er in ein Fahrzeug gesperrt worden, das in knapp fünf Minuten explodieren würde. Er saß wie eine Ratte im Käfig. Unbarmherzig rückten die Leuchtziffern der Null näher.

Die Reste seiner Benommenheit wichen schlagartig und machten einem instinktiven Überlebenswillen Platz. Er musste hier raus. Eine Stange oder etwas anderes, mit der er die Tür aufbrechen konnte, sah er nicht. Auch kein Fenster zum Einschlagen. Ob er mit den bloßen Händen eine verschlossene Wagentür aufbrechen konnte, schien ihm zwar zweifelhaft, aber mit seiner ganzen Körperkraft immerhin einen Versuch wert. Er griff nach dem Arrettierungshebel der Hecktür und versuchte ihn nach oben zu stemmen. Wider Erwarten glitt der Griff ohne Widerstand zur Seite. Er drückte die Tür auf und stolperte auf die Straße. Seine Entführer hatten vergessen, die Tür zu schließen. Er war frei.

Draußen empfing ihn das Dämmerdunkel einer Berliner Sommernacht. Straßenlaternen gaben ein grell-orangenes Licht ab, dazwischen standen in dunklem Graugrün Straßenbäume. Der Lieferwagen war in einer jetzt gänzlich unbelebten Wohngegend vor einem Gründerzeithaus mit einem auffälligen großen Glasvorbau abgestellt worden.

Während er sich wieder auf die Füße stellte, fielen die Türen des Lieferwagens automatisch wieder zurück. Sofort war ihm klar, dass er durch einen unglaublichen Zufall zwar frei, aber keineswegs bereits außer Gefahr war. Und während im Wageninneren ein primitives elektronisches Zählwerk unaufhaltsam weiterraste, um in nicht einmal vier Minuten einen Kontakt zu schließen, dachte er nicht lange nach, sondern lief, so schnell ihn seine bleiernen Beine trugen, davon. Die Berliner Straßen waren lang und zwischen den einzelnen Kreuzungen lagen große Entfernungen. Seine Sohlen knallten auf den alten Steinplatten, seine Lunge pfiff, aber er erreichte die nächste Seitenstraße und bog ein. Nach ein paar Schritten blieb er keuchend stehen. Sein Blut pumpte wie wild, sein Kopf drohte zu zerspringen, aber er hatte es geschafft.

Wenige Augenblicke später brach das Inferno los. Er spürte die Druckwelle noch in der Abgeschirmtheit der schützenden Häuserblocks, sah undeutlich, dass eine Hecktür bis zur Kreuzung geschleudert wurde. Sie drehte sich, knallte auf die Straße, hüpfte wie ein Stein auf einer Wasserfläche noch drei-, viermal, bis sie schließlich scheppernd liegenblieb. In die einsetzende Stille fielen rieselnd Hagelkörner zu Boden. Direkt vor ihm schlugen sie auf das Pflaster, hüpften glitzernd, und als er sie genauer musterte, bemerkte er, dass es kleine Glassplitter waren. Dann war es still.

Noch einmal davongekommen, dachte er. Er hatte verdammtes Glück gehabt. Die Nachlässigkeit seiner Entführer hatte ihm das Leben gerettet.

In die Stille der Nacht brach jetzt eine Kakophonie von Stimmen. Lichter flammten in den Fenstern auf. Unvermittelt war ihm klar, dass er verdächtig war, dass er hier schleunigst wegmusste, bevor die Polizei erschien und unangenehme Fragen stellte. Er kandidierte für den Bundestag und dies war keine Werbung. Von Ferne sah er das blaue Zeichen der U-Bahn. Zwar wusste er nicht, wo er sich befand, aber irgendein Zug würde noch fahren. Er beschleunigte seinen Schritt. Nur nicht laufen, nur nicht auffallen, zwang er sich. Vermutlich gab es auch hier Kameras, die jede Bewegung aufzeichneten. Von Ferne hörte er näherkommende Polizeisirenen. Sie waren schnell. Vermutlich würden in kürzester Zeit auch die Hubschrauber der Einsatzkommandos vor Ort sein. Er hatte nicht mehr viel Zeit.

Er erreichte die U-Bahn-Station, ohne gesehen zu werden, und hastete die Treppen hinunter. Die Anzeige zeigte ihm den nächsten Zug an. Osloer Straße, fünf Minuten. Er war allein in der Station, die Bahnhofsuhr zeigte 2.10 Uhr. Er sah die hoch oben angebrachte Kamera und bemühte sich, unbeteiligt zu wirken, ein Mann ermüdet spät nachts auf dem Weg nach Hause. Unbeteiligt, aber nicht übertrieben.

Kurz bevor der Zug einlief, kamen sie.

Es war ein Trupp von zehn Beamten eines Antiterror-Kommandos. Sie waren in schwarze enganliegende Kevlar-Anzüge gehüllt, deren Verdickung im Körperbereich auf eine starke Panzerung schließen ließ. Während einige von ihnen automatische Waffen in Anschlag brachten, rief einer ihm etwas zu, das er nicht verstand.

Er hatte nicht vor zu fliehen, aber die auf ihn angelegten Waffen hätten auch kaltblütigere Männer eingeschüchtert, und die drohend auf ihn zulaufenden schwarz gekleideten Gestalten jagten ihm Angst ein. Er wich zurück.

Er ging zwei Schritte zu weit.

Die einfahrende U-Bahn schleifte ihn noch dreiundzwanzig Meter weiter, bevor sie zum Halten kam. Er starb auf dem Weg ins Krankenhaus.

*

„Der Vorfall muss natürlich geheim gehalten werden“, stellte Schöller kategorisch klar.

Auf das Image des erfolgreichen Krisenmanagers durfte sich kein Schatten legen. Andreas Gramer hatte sich im Lauf der Zeit ein dickes Fell zugelegt. Einmischung in die Arbeit der Dienste war an der Tagesordnung. Ohnehin hatte er die Nachricht erst vor einer Viertelstunde bekommen. Irgendein Sprengkörper in Mitte nahe Kreuzberg. Sachschaden. Außerdem hatten sie den Täter wohl schon. Trotzdem stellte er sich amüsiert vor, wie die Presse und die Nachrichtensender von diesem Ereignis ferngehalten werden sollten. Vermutlich war doch in der Nacht der größte Teil der Boulevardmagazine und Regionalnachrichten vor Ort gewesen. Eine Bombenexplosion riss zwar heutzutage keinen mehr richtig vom Hocker, zumindest nicht, wenn es keine Tote gegeben hatte, aber so ganz konnte man den Vorfall sicher nicht herunterspielen.

„Auf die Presse haben wir keinen Einfluss“, sagte er. Er hoffte, dass es nicht allzu süffisant klang.

„Mach dir darüber keine Sorgen“, sagte Schöller gönnerhaft. „Die Presse hat ebenso wenig Interesse wie wir daran, heute, am Tag der großen Demonstration, die Leute zu beunruhigen.“

Offensichtlich funktionierte das große Kartell zwischen Medien und Gerechtigkeitspartei wieder einmal glänzend. So viel zum Thema Pressefreiheit.

„Und die Unabhängigen?“, fragte er. Immerhin gab es noch ein paar Blätter und einige Holovisionsstationen, die die Regierung bisher noch nicht an die Kette gelegt hatte.

Schöller schaute indigniert, als hätte er etwas Unanständiges gesagt, und blies verächtlich durch die Nase. Seitdem der Mord an Bertram aufgeklärt schien und er wieder aus der Schusslinie war, hatte er zu seiner früheren Selbstsicherheit zurückgefunden. Und er hatte keinesfalls das Interesse, allzu schnell den Blick der Öffentlichkeit wieder auf Sicherheitsmängel zu lenken.

„Obwohl wir es nicht an die große Glocke hängen wollen, sollten wir die besten Leute auf den Fall ansetzen“, fügte er hinzu.

Sozusagen als Sicherheitsnetz, falls es doch herauskommen sollte, dachte Gramer spöttisch. Erst vertuschen, gleichzeitig heimlich aufklären. Ein Politiker halt. Gegen jeden Vorwurf gewappnet.

„Nur keine Presse, keine Journalisten, keine Holovision. Die können wir heute nicht gebrauchen. Aber das brauche ich dir wohl nicht zu sagen“, wiederholte Schöller. An der Geheimhaltung schien ihm wirklich etwas zu liegen.

„Wir sollten den Vorfall nicht herunterspielen“, hielt Andreas Gramer dagegen. Eigentlich tat er es nur, um Schöller zu ärgern. „Möglicherweise können wir auch aus der Bevölkerung wichtige Hinweise erhalten.“

„Und das vor den großen Demonstrationen heute, ja?“, fragte Schöller aggressiv zurück. „Wollen wir einen hysterischen Hexenkessel heraufbeschwören?“

Für einen Moment hielt er inne. Er schien nachzudenken. „Aber trotzdem sollten wir unsere besten Leute ansetzen. Dein Superteam von gestern, diesen Wende und deinen anderen Mitarbeiter, Cender, nicht wahr? Sollen die das aufklären. Ich glaube, sie haben zwar Sonderurlaub, aber in so einem wichtigen Fall ...“

Der Herr war offensichtlich nachtragend. Cender hatte gestern nicht sofort pariert.

„Das ist eine Anweisung“, fügte er hinzu. „In einem solchen Fall brauchen wir die besten Kräfte, die wir haben. BKA und BND – Hand in Hand.“

Schwang in seiner Stimme ein Hauch von Ironie mit?

„Sie haben beide Urlaub“, gab Andreas Gramer zu bedenken. Außerdem sollten sie an dem Mord von Bertram weiterarbeiten, dachte er, aber das sagte er natürlich nicht.

„Wichtige Dinge zuerst“, versetzte Schöller kühl.

Arschloch, ging es Andreas Gramer durch den Kopf. Es war ein nicht geringer Trost, dass – wenn Trude Wort hielt – dieser Mann in einem Jahr von der politischen Bühne weggefegt werden würde. Im Augenblick war er aber noch sein Vorgesetzter. Mächtig und wieder unangreifbar.

„Ist in Ordnung“, gab er zurück.

*

Es war mehr ein Jux gewesen, als sie vor einigen Jahren damals in München ein Spiel gespielt hatten. Was will ich werden, was will ich im Leben erreichen? Sie hatten alle einiges getrunken gehabt, schwedischen Riesling, roten Bordeaux, alles ziemlich durcheinander. Nathalie, seine damalige Freundin hatte es vorgeschlagen. Jeder sollte sagen, was er wollte. Die meisten redeten drum herum, Liebe, Familie, viel Geld, was einem als zweiundzwanzigjährigem Studenten so einfiel. „General“, war ihm herausgerutscht. „Ich möchte General werden.“ Alle hatte ihn entgeistert angestarrt. Ob er etwa zur Bundeswehr gehen wolle, aber dann hätte er doch gleich dabei bleiben ... und so weiter. Und ob er nicht ein bisschen abnehmen wollte ... Er hatte sich nachher etwas lächerlich gefühlt und es im ersten Reflex auf den Alkohol geschoben, obwohl er wusste, dass dieser nur seine Zunge gelockert hatte. Der Tag, an dem er diesen Wunsch zum ersten Mal gespürt hatte, war ihm noch immer deutlich vor Augen. Es war ein verregneter Märztag des Jahres 2021 gewesen. Sein Vater hatte einen Gemüseladen besessen, ein kleines Geschäft, das gelegentlich auch Speisen außer Haus verkaufte, die seine Mutter und eine ältere Tante zubereiteten. Gemüsehändler, Taxifahrer und ein Elektroinstallateur waren die beruflichen Bezugspunkte seiner Familie in Deutschland. Anfang März 2021 hatte ihn sein Vater nach Karakaya in die Türkei zu einer Familienfeier gebracht. Eine entfernte Cousine heiratete. Dort hatte er zum ersten Mal Onkel Usman gesehen. Die Feier war schon in fortgeschrittenem Stadium gewesen, endlose Gerichte mit Lamm, süßen Datteln und einer Unmenge von Rosinen türmten sich auf dem Tisch, als Usman, der sich verspätet hatte, auf einmal eintrat. Usman galt als der Bruder seines Vaters, war aber, wie er später herausfand, nur ein Cousin väterlicherseits. Die Frauen hatten sich umgedreht und für einen Augenblick schwiegen alle. Denn Usman war eine beeindruckende Erscheinung. Groß gewachsen, ein mächtiger Schnauzbart und eine prachtvolle Uniform mit einer Fülle von Orden. Dies war kein Gemüsehändler. Auch als er später herausfand, dass Usman kein General, sondern nur ein Oberst der türkischen Armee war – dieser Anblick hatte sein Leben bestimmt. Eines Tages würde er selbst dort stehen, und er würde sich sonnen in dem Glanz und den leuchtenden Augen seiner Familie.

Obwohl er bei der Bundeswehr zuerst nicht angenommen wurde – er war schlichtweg einige Kilo zu schwer – und es erst im zweiten Anlauf schaffte, behielt er dieses Bild. Nur dass aus dem kleinen naiven Kindertraum eines großen Mannes mit Uniform und Orden etwas geworden war, was er für erwachsener hielt: Es gab viele Wege nach oben. Und er hatte immer noch vor, sie bedächtig, Schritt für Schritt zu verfolgen. Nicht so schnell, dass er straucheln konnte, nicht so langsam, dass er zurückfiel.

Die Anweisung Gramers zusammen mit Wende – das Dreamteam wie er sie spöttisch nannte – den Bombenanschlag mal so eben zu verfolgen, behagte ihm nicht. Ein Bombenanschlag war eine Angelegenheit, bei der man sich rasch die Finger verbrennen konnte. Und ihn nur so „nebenbei“ zu erledigen, wie Andreas Gramer es gefordert hatte und sich weiter auf die ungeklärten Umstände des Todes von Rolf Bertram zu stürzen, war ein Ratschlag, der nicht ungefährlich war. Wenn etwas schiefging, konnte es die Karriere kosten. Und dass er einen Schritt vor der ersehnten Beförderung zum Oberstleutnant stand, immerhin nur zwei Stufen unter dem angestrebten Generalsrang, den er für sich reserviert glaubte, macht ihn noch vorsichtiger. Es war nicht etwa die Hochachtung eines Ministers, die ihm zu diesem ungeliebten Auftrag verholfen hatte. Ganz im Gegenteil, wie er argwöhnte. Nur einmal hatte er gewagt, eine andere Meinung zu äußern. Nur ein einziges Mal, seinem Minister widersprochen. Einen Fall zu den Akten zu legen, bevor man sich sicher war. Eine Erklärung in die Kameras der Nachrichtensender zu geben, von der er wusste, dass sie gelogen war. Es war keine Strafversetzung, natürlich nicht. Es war die Zuteilung zu einem anderen Fall. Man klopfte einem unartigen Kind auf die Finger. Schöller war davon ausgegangen, dass er Sonderurlaub hatte, den hatte er ihm vermasseln wollen. Mit einer billigen Aufgabe. Dieser Mann war nachtragend. Aber wie konnte es sein, dass ein Mann, der einfach nur seine Pflicht tat, so behandelt wurde? War er Privatbesitz, war dieser Staat, waren die Beamten Privatbesitz in den Händen weniger?

„Reg dich ab“, sagte Wende. „In den nächsten Wochen wirst du befördert. Schluck es einfach. Wir haben sowieso vorgehabt weiterzuarbeiten, jetzt haben wir noch einen Fall, was soll’s? Denk daran, wenn du das nächste Mal einem Minister widersprichst.“

„Du hast es nicht begriffen“, sagte Murat Cender störrisch. „Mich ärgert nicht die Tatsache, dass ich keinen Urlaub habe, den hatten wir sowieso nicht. Aber wie kann ein einfacher Widerspruch – ein Widerspruch, der nur intern bleibt, wohlgemerkt – zum Anlass genommen werden, um mir eine zu verpassen?“

Wende lachte trocken.

„Mein Gott, du bist vielleicht naiv. Wo lebst du? Oder wann lebst du? 1970? 1980? Das ganze letzte Jahrhundert verschlafen? Wir sind kleine Kirchenlichter, finde dich damit ab. Das ist der einzige Rat, den ich dir geben kann. Meinst du, dein Verein – du bist doch auch bei den 44ern oder nicht? – würde es anders machen? Lass das hier keinen hören. Dann kannst du auf deinen Oberstleutnant noch etwas länger warten. Und jetzt sollten wir wirklich zu unseren Kollegen gehen.“

Im Besprechungszimmer waren nur noch zehn Männer und drei Frauen. Das große Team, das noch vor einem Tag hier zur Arbeit angetreten war, um den Mord an Bertram aufzuklären, hatte sich verlaufen. Abkommandiert zu anderen Einsätzen. Die Stimmung war frostig. Als Murat Cender und Wende eintraten, verstummten die laut geführten Gespräche. Jeder wusste, dass eine politische Entscheidung die Aufklärung eines brisanten Falls verzögert hatte, keiner glaubte Schöllers Erklärung und sein öffentliches Lob freute niemanden. Hier hatte ein Politiker seine Haut gerettet. Rolf Bertram war einer von ihnen gewesen. Der neue Fall riss keinen zu Begeisterungsstürmen hin.

Trotz allem war das Räderwerk eines eingespielten Apparats abermals angelaufen. Die Routine lang erprobter Abläufe siegte über die Unlust der Menschen. Wie immer, wenn es um einen Terrorismusverdacht ging, waren die Wege kurz und die Ermittlungen äußerst effizient.

„Kennen wir ihn?“, fragte Murat Cender.

Inka Wlassow, ihr jüngster Neuzugang vom Landeskriminalamt Sachsen, war eine fünfundzwanzigjährige Dresdnerin mit sportlicher Figur und überwältigend blonden Haaren. Sie war Datenexpertin und stellte die Zugriffe zu den großen Datenbanken her, ein Geschäft, das auch heute noch viel Spezialwissen und ein gehöriges Maß an Intuition voraussetzte.

„Natürlich kennen wir ihn“, sagte sie sachlich. „Es ist Bernhard Wegener, Industriekaufmann im Ruhestand, wohnhaft in Berlin-Friedrichsfelde, Alter 67 Jahre, seit vier Jahren verwitwet.“

Dass der Tote einen Namen hatte, war keine Überraschung. Jeder Bürger wurde mit seiner Geburt in die Gen-Datei aufgenommen, jeder Einreisende, jeder Visumsuchende befand sich in dieser riesigen Datenbank. Unbekannte Tote gab es zwar, aber bei ihnen handelte es sich meist um Illegale, heimliche Einwanderer aus Marokko und Algerien, die unter Lebensgefahr das Mittelmeer überquert hatten, oder um Ukrainer und Russen, die über die nur unzureichend gesicherte Grenze von Osten ins Land gelangt waren.

„Irgendetwas Interessantes?“

„Er war politisch ziemlich aktiv, Mitglied der Grauen, Landesvorstand Berlin, Stellvertretender Ortsvereinsvorsitzender Friedrichsfelde, Kandidat für den Deutschen Bundestag. Stand letztes Mal auf Platz 4 der Landesliste und wäre um ein Haar hineingekommen.“

„Also wie ein Top-Terrorist sieht der nicht aus“, sagte Wende. „Auch, wenn ich die Grauen ziemlich bescheuert finde, aber Bomben haben die noch nicht geworfen. Gibt es etwas von der Videoüberwachung?“

Karsten Michels erhob sich. Er griff nach einer Fernbedienung. Das Fenster an der Stirnseite, das eben noch das Treiben von Passanten Unter den Linden gezeigt hatte wechselte die Sicht. Sie blickten durch die Durchsicht einer Videokamera, die eine nächtliche Straße zeigte. Im unteren Drittel des Bildes war ein grauer Lieferwagen der Telekom zu sehen.

„Die Überwachung war ziemlich lückenlos“, sagte Karsten Michels. „Keine der Videokameras in der Umgebung war außer Funktion, die Kollegen von der Technik hatten gestern Nachmittag noch eine Sonderschicht eingelegt und alle defekten Geräte repariert bzw. ausgetauscht. Der Wagen ist gegen zwölf Uhr nachts geparkt worden. Die Aufnahmetechnik ist aufgrund des Blickwinkels nicht besonders gut, aber es scheint nur ein Fahrer im Fahrzeug gesessen zu haben. Es stieg allerdings kein Mensch aus, sondern bis etwa zwei Uhr nachts passierte ein paar Stunden gar nichts, und dann ...“

Er aktivierte den Vorlauf und sprang zu dem von ihm genannten Zeitpunkt. Immer noch stand der Wagen abgestellt in der Seitenstraße. Nichts hatte sich geändert, nur die Dunkelheit war tiefer geworden, aus irgendeinem Grund zeigte sich ein Lichtreflex in der Mitte des Bildes. Vermutlich spiegelte sich eine Straßenlampe in der Linse der Kamera. Dann plötzlich kam Bewegung ins Bild. Die Tür flog auf. Ein Mann stürzte hinaus, ging zu Boden, erhob sich mühsam, blickte sich ungläubig um und begann dann schließlich sich mit schnellen Schritten zu entfernen.

„Es handelt sich um den Toten“, erläuterte Karsten Michels.

Eine Weile blieb der Ausschnitt bestehen, dann zerplatzte der Transporter von innen. Bei jeder Explosion – und jeder von ihnen hatte sicherlich Dutzende gesehen – war die absolute Lautlosigkeit, in der sich alles vollzog, immer wieder beklemmend. Auf der Straße war jetzt die Hölle los. Ein schwarzer Schatten flog von oben auf das Bild zu, dann wurde der Schirm in jähes Schwarz getaucht.

„Vermutlich ist ein Metallteil gegen die Kamera geschleudert worden und hat sie außer Funktion gesetzt. Allerdings haben die Überwachungsgeräte in der Nachbarschaft den Flüchtigen verfolgen können.“

Das jetzige Bild zeigte einen rasch hinfort eilenden Mann.

„Er ist in die U-Bahn-Station Prinzenstraße eingestiegen und auch dort natürlich aufgenommen ...“

Sie sahen Bernhard Wegener offensichtlich angespannt an der U-Bahn-Station stehen, die Kamera erfasste den kleinen Trupp des Sonderkommandos, Wegeners Zurückweichen, seinen Sturz über die Bahnsteigkante, die hereinfahrende U-Bahn.

„Es scheint eher ein Unfall gewesen zu sein“, kommentierte Michels. „Konkrete Fluchtabsichten ließen sich weder auf der Aufzeichnung nachweisen, noch hatten unsere Schwarzen den Eindruck.“

„Du bist sicher, es handelt sich um den Fahrer?“

„Definitiv“, sagte Karsten Michels. „Der Fahrer hat den Wagen zwischendurch nicht verlassen, das geht eindeutig aus allen Aufnahmen hervor. Der erste, der ihn verlässt, ist dieser Wegener. Ganz eindeutig. Auch die anderen Kameras haben uns zwar kein genaues Bild des Fahrers liefern können, aber wenn keiner den Wagen verlassen hat, und der erste, der ihn verlässt, dieser Wegener ist ... Ich glaube, es ist einfach eine Frage der Logik.“

„Wo fand die Explosion überhaupt statt?“, fragte Wende und wechselte das Thema.

„Wassertorstraße“, versetzte Michels. „Eine Wohnstraße, direkt davor eine Kindertagesstätte. Die Schäden sind beträchtlich. Wenn der Sprengsatz am Vormittag explodiert wäre, hätte es erhebliche Verluste gegeben. So hingegen entstand nur geringer Personen- und mittlerer Sachschaden. Fensterscheiben, Türen, Schnittverletzungen. Die Untersuchungen zum Sprengstoff sind zwar noch nicht abgeschlossen, allerdings dürfte wahrscheinlich CFT verwendet worden sein.“

CFT war ein stabiler, formbarer Sprengstoff, der sich seit Jahren bei Anschlägen einer hohen Beliebtheit erfreute. Es gab eine Reihe von Produktionsstandorten, wobei Indonesien und Pakistan einen Großteil des Weltbedarfs deckten. Die Chance, den Hersteller zu ermitteln, war meist gering. Nur die offiziell lizenzierten gaben chemische Zusätze, die eine Identifikation erleichterten.

„Nur der Mann ...“, sagte Wende.

„Wegener“, ergänzte Inka Wlassow.

„Also dieser Wegener ist noch nie in diesem Umfeld in Erscheinung getreten?“

Nathalie schüttelte entschieden den Kopf. „Noch nie.“

„Ein typischer Terrorist schien er mir auch nicht zu sein“, stellte Murat Cender fest. „Ein Alter auf dem Weg in die zweite Karriere. Wenn sich die Stimmung unter den Alten weiter so entwickelt, wäre er in zwei Jahren im Bundestag. Solche Leute begehen keine Anschläge. Und auch die Grauen – sie sind zwar ziemliche Spinner – aber Anschläge haben sie bisher noch nicht durchgeführt. Wo bitte ist die Logik?“

„Er war im Auto, und keiner hat den Wagen vorher verlassen“, stellte Michels klar. „Die Aufzeichnungen sind lückenlos.“

„Gut“, sagte Cender. „Wer ist so idiotisch, dass er inmitten einer von Kameras überwachten Gegend einen Sprengsatz deponiert und sich anschließend schnappen lässt? Das kann sich doch jeder an fünf Fingern abzählen. Und warum verwendet er nicht wenigstens einen Zeitzünder?“

„Vielleicht ist etwas schief gegangen“, sagte Michels. „Ohnehin ergibt es wenig Sinn, einen leeren Kindergarten zu sprengen. Oder?“

„Gibt es denn wenigstens Bekennerschreiben?“

„Drei“, sagte Inka. „Es gibt drei Bekennerschreiben. Ein anonymer Anrufer per Visafon etwa drei Stunden nach dem Anschlag, eine Gruppe namens Gerechtigkeit jetzt, die entschlossen gegen den amerikanischen Imperialismus und seine europäischen Helfershelfer vorgehen will, dann Gottes Reich, die die Wiederkehr des Propheten nahe sieht ... Die üblichen Verdächtigen. Zum Teil sogar mit einer falschen Ortsangabe. Ich bin aber überzeugt, dass sich in den nächsten Stunden die Qualität spürbar verbessern wird.“

Bei dem letzten Anschlag, einer Autobombe in Charlottenburg vor einem türkischen Imbiss waren dreiundzwanzig Bekennerschreiben eingetroffen. Dort hatte es allerdings auch vierzehn Tote gegeben.

„Also müssen wir noch ein bisschen abwarten“, sagte Murat Cender. „Das Fahrzeug?“

Es war ein Volkswagentransporter TL86, ein gängiges Modell mit Wasserstoffantrieb. Da alle wesentlichen Identifikationsteile – Fahrgestellnummer, elektronische Chips – vermutlich durch die Wucht der Explosion zerstört waren, gab es auch hier nicht einmal ein loses Ende des Fadens, der zu der Tätergruppe führen konnte. Meist reichte auch ein Anschlag nicht aus, die Tätergruppe zu identifizieren. Es war in der Regel das Muster, wiederkehrende Indizien, die sie sichtbar machten.

Für die Autopsie der Leiche war es zu früh. So schnell waren die Pathologen auch bei einem Anschlag nicht. Obwohl dieser Fall Vorrang hatte, waren Ergebnisse sicher nicht vor heute Nachmittag zu erwarten.

„Hatte er irgendwelche persönlichen Gegenstände bei sich?“, fragte Wende.

Der Kollege vom Einsatzkommando, der normalerweise nicht zu ihrem Team gehörte, meldete sich zu Wort.

„Alles, was das Herz begehrt“, sagte er. „Ausweis, Kreditkarten, Geldchip, ein Leseausweis der Preußischen Staatsbibliothek, Ständiger Besucherausweis für den Reichstag, ein Foto einer weiblichen Person, ca. fünfzig Jahre, vermutlich seine verstorbene Ehefrau, es gab absolut nichts, was ungewöhnlich war. Bis auf eine Winzigkeit: In seinem Portemonnaie steckte ein Zettel, aus dem wir nicht ganz schlau wurden. RvB-Ufer, WI-HY 2003 50. Und dann noch ein Code H-WW 334 80. Das war alles.“

„Autonummern?“

„Möglich. Der erste Teil könnte ein Autokennzeichen sein, allerdings sind die Ziffernfolgen zu lang. Oder irgendein Code. Vielleicht ein Standort. Natürlich haben wir die Nummern überprüft. Wir hatten eigentlich erwartet, einen Identifizierungscode vorzufinden, der nicht existiert. Allerdings gibt es eine dieser Nummern tatsächlich. Mindestens den ersten Teil. Es handelt sich um ein Fahrzeug von TV-Aktuell. Einen Übertragungswagen. Er ist vor acht Wochen gestohlen worden. Immer unter der Voraussetzung, dass es sich wirklich um den Identifizierungscode eines Fahrzeugs handelt. Die andere Nummer ist nie vergeben worden.“

Sie schwiegen, das Wichtigste hatten sie besprochen, nun war Kleinkram war angesagt. Das Umfeld von Wegener – wen hatte er getroffen, wo war er zuletzt gewesen, welche Bewegungen wies sein Konto auf – die Routine eines Falls wurde angegangen. Aufgabenverteilungen.

„Alle mal herhören“, sagte Murat Cender schließlich, als die meisten sich an ihre Arbeit machen wollten und Aufbruchsstimmung in der Luft lag. „Geht um eine Kleinigkeit“, fügte er hinzu, aber in einem Ton, der alle aufhorchen ließ. „Unser Minister hat den Tod von Bertram zu den Akten gelegt. Das ist sein gutes Recht und angesichts der schwierigen Lage – innenpolitisch meine ich – sicher auch sinnvoll. Aber wir als Kriminalisten wissen, dass es Fragen gibt, offene Fragen – und diese Fragen müssen wir klären. Wer sich dafür zur Verfügung stellt ...“

„Ich“, sagte Karsten Michels, und die anderen folgten. Die Tür ging auf.

„Wir haben inzwischen acht Bekennerschreiben“, sagte die junge Beamtin.

Geheimhaltung, keine Presse, keine Holovision. Cender grinste innerlich. Glaubte man ernsthaft, einen solchen Vorfall inmitten einer Dreimillionenstadt geheim halten zu können?

*

Die ersten kamen gegen acht Uhr. Sie kamen mit Bussen, mit Privatwagen, Kleinbussen. Die großen Einfallstraßen, die Frankfurter Allee, Potsdamer Allee, Prenzlauer Allee, Mariendorfer Damm verwandelten sich in zähfließende Ströme motorisierten Blechs. In der Innenstadt ging es nur noch schrittweise voran. Die Stadtverwaltung hatte Parkplätze ausgewiesen, vor dem Schloss, den Alexanderplatz, weite Areale im Umkreis der City. Gegen neun Uhr wurde die Innenstadt für den Verkehr geschlossen. Die Busse hielten jetzt in der mittleren Peripherie, im Zweiminutentakt brachten Einsatzwagen der BVG die menschliche Fracht zum Zentrum. Ameisen. Hell gekleidete Ameisen. Zu Fuß, mit Stock, im Rollstuhl. Aus eigener Kraft, geschoben von Freunden, von Hilfspersonal, oder mit surrenden Elektromotoren.

Die Innenstadt füllte sich.

Inzwischen liefen im Hauptbahnhof, den die Alten hartnäckig immer noch Lehrter Bahnhof nannten, im Zehnminutenabstand die Sonderzüge aus dem ganzen Bundesgebiet ein. Ordner leiteten die Menschenmassen zu den U-Bahn-Stationen, für gänzlich Bewegungsunfähige, für die bereits der Steuerungsknüppel ihres Rollstuhls eine zu große Herausforderung darstellte, gab es einen Transportservice des Arbeiter-Samariter-Bundes, des Roten Kreuzes und der Johanniter, die sie zum Alexanderplatz brachten. Diese Gruppe würde die Speerspitze des Marschs stellen.

Es war eine der größten Massendemonstrationen, die die Hauptstadt seit Jahren gesehen hatte. Fast vierhunderttausend wurden erwartet, eine gigantische Menschenmenge, der Aufschrei der Entrechteten, der an die Wand gedrängten, der um ihr Lebenswerk Betrogenen. Vierhunderttausend, fast eine halbe Million, wie die Holovisionssendungen seit Tagen nicht müde wurden zu beteuern. Allein die logistische Leistung nötigte den Reportern ständig neue Superlative ab. Dreißig Notunterkünfte, mehr als vierhundert fahrbare Küchen, ein Heer von fast dreizehntausend Krankenhelfern, über achthundert Ärzte. Ebenfalls wurden – wenngleich diskret verborgen – Entsorgungsmöglichkeiten für Windeln angeboten und lediglich der leichte Kot- und Uringeruch, versetzt mit dem Hauch von Desinfektionsmitteln, verriet ihren Standort. Eine Hubschrauberstaffel war bereit, Verletzte und Kranke sofort in die nahegelegenen Kliniken in Köpenick, Zehlendorf, Marzahn zu transportieren; die Charité, gleich in der Nähe, hatte Betten frei gemacht, sogar in Neubrandenburg war das Klinikpersonal auf alle Eventualitäten vorbereitet. Bei einem Großteil schien diese Vorsicht unbegründet, denn die gebräunte, glatte Haut – dank Protox nicht nur bei den Frauen auch fast faltenlos – zeugte sichtbar von guter, gesunder Lebensführung, Fitnessstudios und ausreichendem Urlaub unter südlicher Sonne. Sparsame Gesten, gebildete Sprechweise verrieten Geist, und die gut geschnittenen Baumwollkleider, klassischen Jeans und Markenschuhwerk ließ auch die Befürchtung einer allzu schnellen Verarmung für die nächsten Tage als unbegründet erscheinen.

Wut, unbändige Wut hatten die Veranstalter im Vorfeld ausgemacht, Empörung und Erbitterung hatten die von der Regierung kontrollierten Sendeanstalten in den Tagen zuvor immer wieder bei den Seniorinnen und Senioren festgestellt, jener hart arbeitenden Gruppe von Menschen, denen die Würde genommen werden sollte. Jetzt, da die endlosen Ameisenströme aus den U-Bahnschächten, den Hochsteigen der S-Bahn, den Seitenstraßen zum Alexanderplatz flossen, schwärmten sie noch einmal aus.

„Ich habe mein Leben lang gearbeitet“, sagte eine ungenannte Frau mit abgetragenen Hosen und fein manikürten Händen, die ihr Alter mit hundert angab, „und jetzt das ...“ Der Reporter nickte verstehend. „Was ist für dich das Schlimmste?“

„Der Undank“, sagte sie leise. „Der Undank, nach so vielen Jahren einfach zum Menschen dritter Klasse zu werden. Ohne Einkommen. Und jetzt auch entrechtet.“

„Glaubst du, dass ihr erfolgreich seid – heute?“

„Ich bete zu Gott, dass es so ist.“

Nicht alle waren so entschlossen kampfbereit. Andere genossen sichtlich das Wiedersehen mit alten Freunden, tauschten herzliche Umarmungen aus, berichteten Familienneuigkeiten. Manche holten Würstchen von einer der zahlreichen Buden. Von einer improvisierten Bühne tauchten die Senior Girls den Platz in aufreizende Rhythmen.

Der unbestrittene Star in diesen zwei Stunden vor der eigentlichen Demonstration war allerdings Melanie Schreier. Melanie Schreier war mit ihren einhundertundacht Jahren die Ikone der Bewegung. Nach Darstellung der Medien hatte sie elf Kinder gehabt – wie auch fast alle der vierhunderttausend zwei, drei oder vier Kinder unter Entbehrungen großgezogen hatten –, hatte ihr Leben lang als einfache Fleischverkäuferin gearbeitet und lebte jetzt von den kümmerlichen Sozialhilfebeiträgen in einem erbärmlichen Heim in Cottbus, das in den vergangenen Tagen zum Wallfahrtsort Dutzender von Holovisionsteams geworden war. Ihre beiden Bücher Seniorenkraft und Uns reicht’s, beide über zwei Millionen Mal verkauft, standen immer noch auf der Bestsellerliste. Von ihren Tantiemen hatte sie nur tausend Neue Euro genommen und als Taschengeld ihrem Krankenpfleger zugesteckt. Den Rest hatte sie denen gegeben, denen „es noch schlechter geht als mir“. Sie galt als die treibende Kraft hinter der Bewegung, die jetzt zu einer der mächtigsten Demonstrationen der letzten Jahrzehnte geführt hatte.

Umringt von Reportern, umgeben von ehrfürchtig schauenden Anhängern stand sie auf dem Alex Rede und Antwort. Sie war klein, gebückt und die Zeit hatte tiefe Falten in ihr ehrliches Gesicht gegraben.

„Worum geht es dir heute, Melanie?“, fragte ein Reporter von Senioren heute.

„Auch wenn es komisch klingt“, sagte sie, „es geht mir um so etwas Einfaches wie Recht. Das Recht, menschenwürdig zu leben. Das Recht, auch im Alter eine Stimme zu haben. Eine Stimme, die gehört wird. Und die mir nicht genommen werden darf.“

Der Reporter nickte mitfühlend. Aus dem Augenwinkel nahm er wahr, dass das Gespräch jetzt auf die große Projektionsleinwand am Alex übertragen wurde. In großen Balkenüberschriften wurde ihr letzter Satz eingeblendet:

Das Recht, auch im Alter eine Stimme zu haben. Eine Stimme, die gehört wird. Und die mir nicht genommen werden darf.

Die Menschen auf dem Platz unterbrachen ihre Gespräche. Sie drehten sich um.

„Ich glaube daran, dass es einen gerechten Ausgleich zwischen Jung und Alt gibt, denn die Alten haben einmal Kinder gehabt und die Jungen werden auch einmal alt werden. Ich glaube an eine Welt in der wir gemeinsam leben. Hand in Hand. Und dafür stehe ich. Und wenn heute über eine halbe Million Menschen auf diesem Platz versammelt sind und Millionen zu Hause uns hier auf ihren Holovisionsschirmen sehen, weil sie nicht kommen konnten, weil sie krank sind, weil sie andere pflegen, denen es noch schlechter geht als ihnen selbst, dann möchte ich ihnen Mut machen. Ihr seid nicht allein.“

Eine Frau in ihrer Umgebung verdrückte eine Träne.

IHR SEID NICHT ALLEIN – prangte in blauen Balken auf den Projektionsflächen.

„Es geht doch gar nicht um die Aberkennung deines Wahlrechts“, sagte plötzlich eine junge Reporterin von TV5. „Es geht einfach darum, dass Familien, dass Eltern für ihre Kinder wählen dürfen. Das ist alles.“

Der geballte Unmut der Umstehenden richtete sich gegen die Fragende.

„Wo kommst du denn her?“, fragte drohend ein muskulöser älterer Herr.

„Hau bloß ab“, sagte die Frau, die eben noch eine Träne im Auge gehabt hatte.

„Nein“, sagte Melanie Schreier. „Darum geht es nicht. Kann ein Kind wählen? Es ist hilflos, wenn es auf die Welt kommt. Es kann nicht sprechen, es kann nicht einmal gehen, es ist in allem auf die Hilfe der Älteren angewiesen. Wieso soll es wählen können? Eine Wahl setzt Vernunft voraus. Erwachsensein. Den Urhebern geht es um etwas anderes. Sie wollen die Stimmenmehrheit in diesem Land. Und weil sie demokratisch nicht gewählt werden, weil ihr Programm unter den Erwachsenen keine Mehrheit findet – deswegen greifen sie zu den Mitteln des Betrugs. Und der nächste Schritt ist die Entmündigung der Alten. Aber das ist nur der nächste Schritt. Der übernächste, der ist die Diktatur. Wir stehen für Demokratie und Menschenrechte.“

Donnernder Applaus folgte auf die Worte. Auf allen Projektionsschirmen flammten die Worte auf:

Wir stehen für Demokratie und Menschenrechte.

„Hau bloß ab“, sagte der Mann zu der Reporterin und gab ihr einen Stoß, der sie zurückweichen ließ. Ihr Kollege von der TAZ, ein junger Mann mit Pferdeschwanz verschluckte seine Frage.

IHR SEID NICHT ALLEIN

Wiederum wechselte die Anzeige. Trude von Thadden tauchte auf. Eine junge elegante Dame im schwarzen Anzug, dahinter jubelnde Menschen, der Schwenk der Kamera zu den sich im Winde bauschenden Flaggen, das Schwarz-Rot-Gold unter den Olympischen Ringen. Tokio 2024, ihre erste Goldmedaille. Dann eine Überblendung: Trude von Thadden, in Würde gealtert, die Kanzlerin.

„Ihr seid nicht allein“, sagte sie zu den Hunderttausenden vor dem Bildschirm. „Ihr seid nicht allein da draußen, aber ihr seid auch nicht allein hier im Bundestag. Die Gerechtigkeitspartei, die Demokraten, die Grauen, aber auch Dutzende von einzelnen ehrlichen Abgeordneten werden das Recht und Gerechtigkeit höher stellen als Parteiinteresse. Das verspreche ich euch.“

In den spontanen Beifall mischten sich gellende Pfiffe, als die Anzeige abermals wechselte und Karsten Meister zeigte, wie er wild gestikulierend und offensichtlich unverständlich eine Gruppe verstreuter Anhänger agitierte.

Die Senior Girls boten noch eine heiße Einlage, die letzten inzwischen lauwarmen Würstchen wurden hinuntergeschlungen, ukrainische Krankenschwestern wechselten noch rasch ein paar Windeln. Dann setzte sich der Zug in Richtung Reichstag in Bewegung.

Die Speerspitze bildeten, wie immer, die Rollstuhlfahrer. Hunderte von Rollstuhlfahrern waren der Rammbock, der sich vom Alex am Lustgarten und am Schloss vorbei über die Prachtstraße Unter den Linden Richtung Reichstag bewegte. Kein Wasserwerfer, kein Schlagstock der Polizei, kein Räumfahrzeug vermochte etwas gegen diese geballte Macht auszurichten. Dahinter in bunten Reihen Frauen mit faltenlos glatter Haut, Männer mit feinen Händen, gebückte, alt gewordene Arbeiter, beleibte Matronen.

Das in der Französischen Straße gelegene Bankenviertel wurde durch die eigens dafür abgestellte Bereitschaftspolizei abgeschirmt. Sie standen in dichten Reihen, ihre mannshohen Plastikschilde zu einer Wand geschoben. Noch waren sie nicht gefordert. Sie hatten das Visier ihrer bläulich schimmernden Helme der Hitze wegen hochgeklappt. Nach den ersten zwanzig Minuten des Umzugs breitete sich unter den Verantwortlichen erste Erleichterung aus. Straßenschlägereien, bei denen die Polizei immer ein schlechtes Bild abgab, würde es wohl nicht geben. Keine Gewalt, keine zerschlagenen Fensterscheiben. Keine Bilder von prügelnden Polizisten, die auf hilflose Alte eindroschen.

Trotzdem blickten die Bereitschaftspolizisten finster auf den vorbeiziehenden Zug.

„Scheiß Alte“, knurrte einer. Ein anderer lachte trocken.

„Lass das keinen hören.“

„Schließlich haben sie uns den Krankenkassenbeitrag wieder um ein Prozent erhöht.“

„Woher weißt du ...“

„Mein Schwager arbeitet bei der AOK. Ist noch ein Entwurf des Ministeriums. Soll zum 1.1. rauskommen.“

Ein großes Transparent bedeckte die Demonstranten.

UNS REICHT ES – SENIOREN SIND KEINE MENSCHEN ZWEITER KLASSE

„Noch ein bisschen mehr Rente gefällig für den nächsten Mallorca-Trip?“, knurrte ein Beamter mit zusammengebissenen Zähnen, als eine Gruppe braungebrannter Seniorinnen vorbeizog.

„Quatsch Mallorca“, sagte ein anderer. „Mallorca ist für uns. Malediven sind in. Oder Vietnam.“

„Elfenbeinküste“, stellte ein anderer fest. „Da kannst du dich auch noch von den Schwarzen ficken lassen. Für Geld tun die alles.“

Schäbiges Gelächter.

Per Lautsprecher wurde jetzt der Beginn der Abstimmung im Deutschen Bundestag angekündigt. Es war eine namentliche Abstimmung, die sicher stellte, dass die Fraktionen auf Linie blieben. Auf den großen Projektionswänden wurde der jeweils aktuelle Stand durchgegeben. Noch beim Buchstaben B lagen die Befürworter des Familienwahlrechts vorne, was eine Serie gellender Pfiffe bei den Demonstranten auslöste, bei C kippte der Vorsprung und als die Buchstaben G und H aufgerufen wurden, war den jubelnden Demonstranten klar, dass ihre Mehrheit wieder einmal gesichert war.

Der Bundestagspräsident Nikolaus Träger, ein in Würde ergrauter Veteran der Gerechtigkeitspartei, verkündete schließlich sachlich das Abstimmungsergebnis. 222 Abgeordnete hatten dafür, 381 dagegen gestimmt. Es hatte nicht einmal zu einer einfachen Mehrheit, geschweige denn zu einer Zwei-Drittel-Mehrheit gereicht, die für eine Verfassungsänderung notwendig gewesen wäre. „Der Antrag ist damit abgelehnt!“

„222!“, schrie eine Alte und riss ihren Arm mit einer obszönen Geste vor den Augen der Polizisten in die Höhe. „Eine Schnapszahl!“

Unter den Augen der Polizisten fielen sich wildfremde Menschen um den Hals.

Trude von Thadden erklärte unter lautem Beifall, sodass es die von den Bildschirmen etwas entfernt Stehenden nicht mehr richtig verstanden, dass es nicht ein Sieg der Partei, sondern ein Sieg der Gerechtigkeit sei. Sie sei sich sicher, dass sich die Gräben, die in den vergangenen Wochen aufgerissen worden waren, auch wieder schließen würden. Was Karsten Meister ankündigte, der wenig später mit ernstem Gesicht vor die Kameras trat, konnte keiner hören, denn es ging unter einem gellenden Pfeifkonzert unter. Es war ohnehin wahrscheinlich nur das allgemeine Gefasel von Politikern.

Unter den steinernen Gesichtern der Polizeikräfte, die wieder einmal ihre unbezahlten Überstunden zusammenrechneten, traten die Demonstranten am frühen Nachmittag den Rückweg an. Die ersten Sonderzüge fuhren bereits um drei.

*

Um 14.00 Uhr lag das elfte Bekennerschreiben vor. Es war ganz altmodisch in einem Briefumschlag mit der Post gekommen, abgestempelt in der Neubrandenburger Hauptpost. Und nach einer kurzen Sichtung bestand kein Zweifel daran, dass es sich um das echte Schreiben handelte.

„Um acht Uhr heute Morgen ist in der Wassertorstraße ein Sprengsatz gezündet worden“, las Inka dem Team vor. „Obwohl wir die zahlreichen Opfer bedauern, sind sie notwendig, damit dieser Gesellschaft endlich die Augen geöffnet werden. Dies ist nur eine Warnung, eine Warnung an alle, die die Worte des HErrn missachten. Denn der Tag des HErrn ist nahe.

Verflucht seid ihr, Gottlose. Aber der HErr lässt seiner nicht spotten. Wie lange wird er zusehen, wenn ihr das vierte Gebot missachtet. Wie lange wird er zusehen, wenn Alte und Gebrechliche nach einem langen Leben voller Arbeit aussortiert, ohne Geld in Heime gesperrt werden, wo sie elendig dahin vegetieren.

Dies ist nur eine Warnung an diejenigen, die glauben, sie könnten mit uns alles machen. Aber auch wenn wir alt sind – wehrlos sind wir nicht!

Und wenn wir auch wandeln im finsteren Tal, der HErr ist unser Hirte – wir fürchten uns nicht.

Unsere Forderungen:

Weg mit den diskriminierenden Gesetzen, die Senioren benachteiligen!

Kein Wahlrecht für Kleinkinder!

Hände weg von der Rente!

Freiheit für Claudia Müller und Volker Wackersdorf!

Für ein sozial gerechtes Deutschland!

Für ein Leben nach Gottes Wort.

Dies ist erst der Anfang! Auch wir können uns wehren!

Unterschieben mit Das vierte Gebot.“

„Was ist denn das für ein Gefasel?“, fragte Wende ungläubig. „Bist du sicher, dass es echt ist?“

Inka hob hilflos die Hand.

„Es ist heute beim Posteingang sehr spät geöffnet worden. Ein großer Teil der Kollegen war aufgrund der Demonstration mit anderen Aufgaben beschäftigt, deswegen die Verzögerung. Es ist Gefasel, richtig, aber an der Echtheit gibt es keinen Zweifel. Es kam zwar heute erst um 8.30 Uhr mit der regulären Post, ist allerdings schon um 23 Uhr in Neubrandenburg abgestempelt worden.“

„Also noch vor dem Anschlag?“, fragte Murat Cender.

„Richtig. Weit vor dem Anschlag. In Neubrandenburg gibt es keinen Briefkasten, der später als 18.30 Uhr noch geleert wird. Dies gilt selbst für die Hauptpost.“

Inka macht eine Pause.

„Mit anderen Worten“, fuhr sie fort, „Es ist ein Bekennerschreiben vor dem eigentlichen Anschlag. Die Absender kannten die Postlaufzeiten und waren sich sicher, dass wir ihn erst danach erhalten würden. Sie gingen also kein Risiko ein.“

„... machten aber deutlich, dass sie es waren, die Bombe gelegt hatten“, ergänzte Wende. „Eine bessere Authentifizierung gibt es nicht.“

„Allerdings ist die Uhrzeit des Anschlags falsch. Es wird hier von acht Uhr gesprochen“, stellte Murat Cender fest und besah sich das Schreiben. „Der Sprengsatz ging aber schon in der Nacht los.“

„Er explodierte vor einem Kinderladen“, versetzte Inka. „Kindergärten öffnen um sieben, aber die meisten Mütter bringen ihre Kinder zwischen acht und halb neun in den Hort. Und um acht ist es ziemlich voll. Ich weiß es aus eigener Erfahrung. Nicht auszudenken, was geschehen wäre, wenn er, wie offensichtlich geplant, um acht Uhr gezündet worden wäre. Dann hätten wir nicht nur ein paar Schnittverletzungen und geplatzte Trommelfelle gehabt.“

„Wer vergreift sich an Kindern?“, fragte einer.

Auch wenn Anschläge seit einem halben Jahrhundert nicht mehr zwischen zivilen und militärischen Zielen unterschieden und ein Maximum an Opfern auch unter den Zivilisten anstrebten – das bewusste Töten von Kindern war bisher noch nicht vorgekommen.

„Etwas ging schief“, vermutete Murat Cender. „Der Brief war aufgegeben, die Bombe geschärft – aber dann ging etwas schief. Das würde auch erklären, warum der Fahrer noch im Wagen war. Vielleicht sollte er warten, eine Polizeikontrolle täuschen, den Sprengsatz schärfen ... Jedenfalls gab es ein Problem. Er floh. Hals über Kopf. Die Explosion kurz darauf. Kein Mensch hätte ihn verdächtigt, wenn er ein paar Stunden vorher aus dem Wagen gekrabbelt und friedlich zur nächsten U-Bahn-Station gegangen wäre. Aber etwas ging schief und er musste sich beeilen.“

„Wenigstens haben wir den Täter und eine plausible Erklärung, warum er noch am Tatort war, als der Sprengsatz hochging.“

Xavier Schumacher, ihr Psychodoktor, wie sie ihn despektierlich nannten, meldete sich zu Wort.

„Wie ein typischer Täter sieht er nicht aus, dieser Bernhard Wegener. Jemand, der für den Bundestag kandidiert legt meistens keine Bomben. Und als religiöser Spinner ist er bisher auch noch nicht in Erscheinung getreten. Da stimmt etwas nicht.“

„Wer um alles in der Welt sind denn diese beiden Gestalten, deren Freilassung sie fordern?“

„Unsere Datenbank sagt“, Inka sah auf einen Ausdruck, „es handelt sich um zwei verwirrte Alte, die vor drei Jahren angedroht haben, den Reichstag zu sprengen. Sie wurden wegen versuchter Nötigung angeklagt, als sie eine Kirche in ein Altersasyl verwandeln wollten und die Wiederkehr des Herrn kommen sahen. Allerdings wurden sie wegen Unzurechnungsfähigkeit nicht verurteilt. Alzheimer. Im Augenblick sind sie in einer geschlossenen Anstalt in der Nähe von Stuttgart untergebracht. Fragt mich bitte nicht, ob ich hinter dieser Forderung einen Sinn erkennen kann.“

Wende riss das Gespräch an sich. „Cui bono – wem nützt dieser Anschlag? Und das ausgerechnet am Tag der großen Demo. Radikale Alte ermorden Kinder. Das diskreditiert doch jeden, der sich damit abgibt. Das ist alles völlig unlogisch.“

„Lassen wir die Logik mal beiseite und halten uns an die Fakten“, entschied Murat Cender. „Wir haben einen Sprengsatz, einen mutmaßlichen Täter, den Fahrer des Tatfahrzeugs und wahrscheinlich damit auch den Auslöser des Sprengsatzes, einen eindeutigen Bekennerbrief ...“

„... etwas wirr, um es gelinde zu sagen ...“, warf Wende ein.

„Gut, etwas wirr, aber der ganze Anschlag ist äußerst professionell durchgeführt. Postlaufzeit einkalkuliert, exaktes Timing ...“

„Und wir haben einen Zettel mit zwei Autonummern“, fügte Wende hinzu. „Wir werden doch wohl herausfinden können, wo die beiden Kisten stehen. In einer Stunde hat jeder Streifenpolizist in der ganzen Republik diese Nummern. Und für die nächste Zeit: Ich möchte alles wissen über diesen Wegener. Wo er lebt, wo er war ...“

*

Es war gegen fünf Uhr, als Hagen Conradi Karsten Meister im Foyer des William-Osler-Hauses, der Parteizentrale der Fortschrittspartei, erblickte. William Osler, ein amerikanischer Arzt Ausgang des neunzehnten Jahrhunderts hatte erstmalig die geistigen Fähigkeiten der Alten einer radikal in Frage gestellt und damit ein Tabu gebrochen. Er war Schutzpatron und Namensgeber eine Reihe von nationalen und internationalen Gesellschaften.

Der bisherige Tag war ein einziger Albtraum von Terminen, Besprechungen und Angriffen gewesen. Hagen hatte sich nur kurz im Reichstag aufgehalten, die Abstimmung auf den großen Holovisionsschirmen außerhalb des Plenarsaals verfolgen können und war zweieinhalb Stunden ein begehrtes Opfer der Presse und Nachrichtensender gewesen. Rede, Erklärungen, Gegenrede, Beschwichtigungen, Rechtfertigungen. Das Abstimmungsdesaster vermeidbar. Auch nahestehende Journalisten zum Teil recht spitz. Ein unerfreulicher Tag. Karsten Meister hatte sich wenigstens lange in der Fraktion aufhalten können und war dem Medienrummel weitgehend entronnen. Hier, im William-Osler-Haus, der Parteizentrale, würde der letzte Akt des unrühmlichen heutigen Tages stattfinden. Eine kleine Delegiertenkonferenz aus den Landesverbänden der Partei, außerdem eine Reihe von Besuchern der europäischen Schwesterparteien. Franzosen, Belgier, Polen.

Es war erstaunlich, wie der Druck, unter dem sie alle standen, von Karsten Meister abperlte wie Wasser. Als er Hagen erblickte, huschte sogar noch ein kurzes Grinsen über sein Gesicht.

„Ärger gehabt?“

„Ärger?“

„Oder hast du gestern dein Portemonnaie nicht vermisst? Ich habe mich jedenfalls um eine Geldkarte reicher gefunden ...“

„Stimmt“, erwiderte Hagen. „Wir haben die Jacketts vertauscht.“

„Willst du deins wiederhaben oder nur dein Portemonnaie?“

„Das Portemonnaie reicht mir“, gab Hagen aufgeräumt zurück.

„Du warst wohl gestern ziemlich pleite, ich hoffe, das hat dir mit dieser Südafrikanerin nicht den Abend vermasselt?“

„Ein bisschen peinlich war es schon“, sagte Hagen, aber wenn du so willst: mission accomplished.“ Allzu sehr in die Details wollte er auch nicht gehen. Karsten war bei allen für seinen Spott bekannt.

Schlagartig änderte sich Karstens Gesichtsausdruck. Er wurde ernst und geschäftsmäßig. Ein Ordner öffnete die Tür und er trat in den Raum. Das Stimmengewirr verstummte. Auf dem Plasmabildschirm erschien Karsten Meister, wie er überlebensgroß, mit raschen, kraftvollen Schritten zum Rednerpult ging. Den obligatorischen Applaus nahm er mit Selbstverständlichkeit entgegen. Dann hob seine Hand. Das Klatschen erstarb.

„Erwartet von mir heute keine Rede“, sagte er. „Wir alle haben die Ereignisse verfolgen können, die einen im Bundestag, die anderen hier im William-Osler-Haus und die Millionen unserer Anhänger an den Holovisionsschirmen zu Hause. Als Politiker ist man ständig versucht, die Bedeutung von Ereignissen hochzuspielen. Aus Veränderungen von Beitragssätzen im Promille-Bereich werden Jahrhundertreformen, und das Zusammenlegen von zwei Landkreisen gilt als epochale Verwaltungsreform. Aber heute hat jeder einzelne das Gefühl gehabt, dass Geschichte geschrieben wurde. Und – sagen wir es so deutlich wie es ist – es ist die Geschichte einer Niederlage. Nicht unserer Niederlage wohlgemerkt. Es ist eine Niederlage für unsere Gesellschaft, unseren Staat, unsere Zukunft. Das Ergebnis dieser Abstimmung heute ist nur möglich, weil die Alten die Mehrheit haben. Und sie haben nicht nur die Mehrheit, sondern auch die Bereitschaft, diese rücksichtslos auszunutzen. Vergessen wir die Bilder von hinfälligen, etwas weitschweifigen, aber im Herzen freundlichen Großvätern und Großmüttern, die ihren Enkeln liebevoll Geschichten erzählen und auf sie aufpassen, während Mama und Papa bei der Arbeit sind. Diese Alten, die wir heute auf der Straße gesehen haben, die heute im Bundestag abgestimmt haben, sind nicht senil. Sie sind fit, sie sind gesund, sie können lesen und fernschauen und sie können sogar demonstrieren. Und sie sind auch nicht liebenswürdig. Sie sind machtbewusst, sie kennen die Spielregeln, sie sind lupenreine Demokraten und sie wissen, dass ihnen der Stimmzettel in dieser Gesellschaft unbeschränkte Macht verleiht. Sie sind das Musterbeispiel einer egoistischen, engstirnigen, bornierten herrschenden Klasse. Und sie sind auch keine Großeltern. Ich achte meine Eltern und Großeltern – so wie jeder einzelne von euch. Aber dies sind keine Großeltern. Sie haben nie Kinder gehabt – sie haben alle Annehmlichkeiten dieses Staates genossen, sie haben viel Geld verdient, sie haben es ausgegeben für Reisen und Häuser, für schnelle Autos, Flüge nach Lunar City, teuren Wein und französisches Essen. Sie haben dieses Land ausgesaugt wie eine Zitrone. Nur Kinder, die haben sie nicht bekommen. Jeder von uns würde seine eigenen Eltern unterstützen – aber die? Dennoch haben sie die Macht – und dies haben sie heute wieder einmal bewiesen. Eindeutig, klar und mit dem Stimmzettel. Lupenrein demokratisch.

Dieses Land ist im Krieg. In einem zweifachen Krieg. Den einen führen wir in unseren Städten. Nicht integrierte Minderheiten, manche Zuwanderer der vierten und fünften Generation, fanatisiert, aufgeputscht und gewaltbereit. Aber ich bin sicher, dass wir diesen Kampf, wenn auch mit Mühe gewinnen werden. Wir haben eine gute und verlässliche Polizei, wir haben Integrationsprogramme, und wir bieten denjenigen, die guten Willens sind, eine lebenswerte Perspektive. Unsere Hand ist ausgestreckt – und ich bin zuversichtlich, dass die Mehrheit der Zuwanderer diese auch ergreifen wird.

Aber wir führen noch einen zweiten Krieg. Einen Krieg gegen jene, die mit dem Stimmzettel herrschen, die durch ihr schiere Zahl allen Jungen die Luft zum Atmen nehmen, die sich an ihrem Gut mästen und in ihrer Engstirnigkeit und ihrem brutalen Egoismus kaum zu überbieten sind. Die bösen Hexen unserer Märchen sind Wirklichkeit geworden. Ob wir diesen Krieg gewinnen – das weiß ich allerdings nicht. Der heutige Tag hätte ein Kompromiss sein können. Der Beginn eines fairen Ausgleichs. Es ist nicht dazu gekommen. Wir alle haben es erleben müssen.

Heute ist ein Tag der Niederlage. Doch jede Niederlage hat ein Gutes. Sie zwingt zum Nachdenken. Ist der Kampf richtig gewesen, waren die angewandten Methoden sinnvoll, die Ziele erreichbar? Und Niederlagen zerstören Illusionen. Die Illusion mit freundlichen Gesprächen, Argumenten und Absprachen gegen eine Mehrheit bornierter, engstirniger Egoisten irgendetwas ausrichten zu können.

Dies war eine Niederlage, aber, meine Freunde, es war eine notwendige Niederlage.“

Und dann, in einer seltsam theatralisch anmutenden Geste reckte er die Faust und rief: „Wir werden siegen!“

*

Daniel Schleiermacher trug einen berühmten Namen, hatte die meisten Prüfungen zweimal gemacht und befand sich auch in seinem viertem Lebensjahrzehnt immer noch auf Streife. Die langen Arbeitszeiten am Wochenende, Nachtschichten ohne Ende hatten ihm neben geringfügigen Erschwerniszulagen ein massives Eheproblem eingebracht, von dem er ziemlich sicher war, dass es in den nächsten drei Monaten eskalieren würde. Dass es seinem Kollegen Wladimir Wollenhaupt neben ihm auch nicht wesentlich besser ging, war in diesem Zusammenhang nur ein kleiner Trost. Allerdings gab Wladimir seit nunmehr einem halben Jahr bereitwillig, gefragt oder ungefragt, Hinweise auf die unerfreuliche Einkommenssituation nach einer Scheidung und Tipps, wie man Fallstricke umgehen konnte.

„Vor allem musst du dafür sorgen, die Kinder zu bekommen. Dafür ist es am besten, wenn du mindestens ein halbes Jahr vorher auf halbe Stelle gehst. Weil du dich um die Kleinen kümmern willst“, erläuterte er.

„Und wie soll ich meine Miete bezahlen?“, fragte Daniel Schleiermacher mechanisch zurück. „Zwei-vier netto, dann achthundert Miete und Nebenkosten, die private Altersversicherung, und so weiter und so weiter ... Du kennst das ja alles selbst.“

„Ist ja nicht für lang“, beruhigte ihn Wladimir. „Nur für ein halbes Jahr.“

Jede Einzelheit dieses Gesprächs kannte er auswendig. Und dass er jedes Detail seines zukünftigen Glücks genau vorhersagen konnte, steigerte seine Laune nicht gerade. Die von seinen Eltern geerbte Wohnung in der Nähe des Stadtwalds würde er wahrscheinlich verlieren. Wenn er Glück hatte und auf einen gnädigen Richter traf, würde er Laetitia und Johannes wahrscheinlich häufiger sehen dürfen. Einmal pro Woche, wenn es gut ging.

Zwei Alte wackelten zum Zebrastreifen. Er, ein großer, sonnengebräunter Mann, in gut sitzenden Jeans mit einem schwarzen Polohemd, kam trotz seines fortgeschrittenen Alters mit festen Schritten gut voran, sie hingegen bremste. Sie hatte ihre Hand auf seinen Arm gelegt, aber aus dem Umstand, dass sie ihr linkes Bein nachzog, konnte man erkennen, dass sie ein Hüftleiden plagte. Der Mann hob die Hand. Lässig, aber bestimmend bedeutete er ihnen, gefälligst anzuhalten. Die beiden hatten Vorrang, und der Alte ließ keinen Zweifel daran, dass er davon Gebrauch machen wollte. Daniel hielt.

Für die beste Zeit des Lebens: Nivea, damit es so bleibt, blendete eine der automatischen Anzeigetafeln ein, die hier wie überall ihre Werbebotschaften unter die Leute brachten. Ihr Plasmabildschirm lag im Schatten, und deutlich konnte man mehrere vergnügte Seniorinnen auf einem Steg sehen, an dem eine Reihe von Segelyachten lagen. Alle sahen so aus, als seien sie gerade einem Jungbrunnen entstiegen.

Während die beiden über den Zebrastreifen wackelten, er fest, sie deutlich unsicherer, wechselte Wladimir schlagartig das Thema.

„Scheiß Alte“, knurrte er.

Die jungen Alten hüpften vergnügt auf dem Vordeck einer Yacht herum, während ein Skipper mit silbernem Bart und flatternder Mähne Befehl zum Segelsetzen gab.

Die beiden hatten den Zebrastreifen verlassen, der Alte winkte, ob dankbar oder spöttisch, war nicht so ohne weiteres auszumachen.

„Dieses Scheiß-Pack“, wiederholte Wladimir. „Ich muss jetzt für meine auch noch bezahlen. Haben vier Kinder gehabt, und jetzt sind sie auf Altenhilfe, und da halten sich Kerle vom Sozialamt erst einmal an uns Großverdiener. Dreihundert Neue Euro pro Monat, super nicht? Und die anderen Knacker, die nie ein Kind zustande gekriegt haben, die sahnen jetzt ab. Ich könnte diesen ganzen Demonstranten in Berlin eins in die Fresse hauen.“

Daniel fuhr an. Die Werbewand mit den glücklichen Alten verschwand.

Zum Glück waren seine Eltern vor vier Jahren bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen, wenigstens um sie brauchte er sich nicht mehr zu kümmern. In dieser ganzen Malaise mit seiner Frau Marike wenigstens ein Vorteil. Über die unendliche Geschichte von überteuerten Heimplätzen, auswuchernden Gebühren, Pflege- und Medikamentenzuschüsse und Arztrechnungen, die ganze Praxiseinrichtungen hätten finanzieren können, konnte inzwischen jeder ihrer Generation ein Lied singen.

Hannover hatte früher einmal fast sechshunderttausend Einwohner gehabt, inzwischen war die Zahl auf vierhundertfünfzigtausend gesunken, es gab viele leerstehende Wohnungen, mit etwas Glück würde er eine preiswerte finden. Aber auch dann würde es eng werden. Er hörte Wladimir, der gerade ungefragt über den Stand der Heimunterbringung seiner Eltern berichtete, nur noch halb zu und lenkte den Streifenwagen über den Ägidientorplatz Richtung Maschsee. Der nun inzwischen fast einhundertundzwanzig Jahre alte künstliche See im Zentrum der Stadt bot nach wie vor ein beeindruckendes Panorama. Eine große Wasserfläche, von Buchen und Linden umstanden, dahinter die großen Sportanlagen mit dem Olympia-Stadion als Zentrum, die sich in geschwungenem Bogen in die Niederungen der nahegelegenen Leine erstreckten. Ein architektonisches Kleinod zu den Olympischen Spielen 2040. Am Sonnabend würde hier Hannover 96 auf Juventus Turin treffen, quasi ein vorgezogenes Endspiel der Europaliga. Hannover reichte ein Unentschieden. Nur gut, dass Glasgow aus dem Rennen war. In der brütenden Hitze dieses Nachmittags waren Sportler allerdings kaum noch zu sehen. Einige unermüdliche Läufer liefen unter dem Schatten der Bäume das Rudolf-von-Bennigsen-Ufer entlang, schlängelten sich durch die allgegenwärtigen Renterpaare, die mit immer neuer kindlicher Freude die Schwäne des Sees fütterten, drei einsame Segelboote lagen bewegungslos auf der bleiernen Wasserfläche mit schlaff herabhängenden Segeln. Das war alles.

Der Übertragungswagen von TV Alpha war ihnen zwar bereits vor einem Tag aufgefallen, allerdings stand das Fußballspiel vor der Tür und einige Holovisionsanstalten hatten sich offenbar die besten Plätze sichern wollen. Etwas weiter entfernt sah er das rotblaue Logo von RTL und das violette Signet von EURO 4. An diesem Übertragungswagen war absolut nichts Ungewöhnliches. Sogar die Satellitenantenne war jetzt ausgefahren, ein sichtbares Zeichen, dass hier in der Zwischenzeit gearbeitet worden war.

Trotzdem hielt er.

„Ist etwas?“, fragte Wladimir und unterbrach sein Geschimpfe.

„Weiß nicht“, sagte Daniel. Er hielt an und öffnete die Tür. Die heiße Luft traf ihn wie ein Schlag. Immer noch war die Klimatisierung ein Problem. Stellte man sie aus, kochte man im Sommer im eigenen Saft, war sie angestellt, holte man sich eine Lungenentzündung. Wladimir bevorzugte die Lungenentzündung und Daniel musste sich dem beugen.

Hinter dem Fahrzeug waren einige Aluminiumkisten aufgestapelt und gegen Diebstahl mit einer Kette gesichert. Dieser Stapel verdeckte auch das hintere Nummernschild. Daniel Schleiermacher trat nach vorne. Hier war der Wagen so eng an eine hölzerne Begrenzungsplanke geparkt worden, dass auch dort ein Blick auf das Schild nicht ohne weiteres möglich war. Allerdings war die Planke altersschwach und wackelig. Daniel Schleiermacher stemmte sich mit dem Fuß dagegen und drückte sie einige Zentimeter zurück.

„Schau mal auf dem Display nach“, bat er seinen Kollegen, der den Streifenwagen noch nicht verlassen hatte. „Die Nummer von dem gestohlenen Wagen, die sie vorhin aus Berlin gemeldet haben. Die von den Terroristen.“

„Das waren zwei“, sagte Wladimir.

„Gib sie beide.“

„WI-HY 2003. Und dann H-WW 334.“

Daniel Schleiermacher drückte gegen mit dem Fuß gegen die Planke. Offensichtlich war sie nicht so wackelig und zerbrechlich, wie es erst den Anschein gehabt hatte.

Immer noch war der Identifizierungscode verdeckt. Trotzdem konnte der erste Buchstabe ein M oder ein W sein, und die letzten beiden Ziffern waren zweifelsfrei eine Null und eine Drei.

Unwillkürlich trat er zurück.

„Wir sollten ein Spezialkommando kommen lassen“, sagte er. Und schleunigst abhauen, aber das behielt er für sich.

*

„Deine Rede war gequirlte Kacke“, sagte Norbert Kanther scharf. „Rhetorisch brillante, gequirlte Kacke.“

Die Stimmung war frostig.

Karsten Meister schwieg. Mit der Andeutung eines Kopfnickens zeigte er, dass Kanther fortfahren sollte.

„Das ist hier keine Ein-Mann-Show“, fügte Norbert Kanther mit deutlicher Akzentuierung hinzu, „auch wenn du es manchmal gerne so hättest. Und die Aktion gestern: der reinste Schwachsinn, wenn du mich fragst. Jeder weiß doch, dass dieser Laden nicht mehr zu reformieren ist – oder? Wem wollen wir etwas beweisen?“

Er hielt inne und blickte sich um.

Der Vorstand der Partei war fast vollständig anwesend. Nur Dietrich aus München fehlte. Schade, dachte Hagen, er war ein guter Rhetoriker, besaß ein gutes Standing und war Karsten absolut ergeben.

„Wem wollen wir etwas vormachen?“, wiederholte Norbert Kanther. Seine Stimme wurde laut. In der Runde nickten einige. Norbert war Leiter des Landesbezirks Nordrhein-Westfalen und hatte daher eine große Hausmacht. Er war achtundzwanzig und besaß eine große Maschinenbau-Firma.

„Dieses Debakel war absehbar – und es hat uns geschadet. Schlimmer: Es hat uns lächerlich gemacht.“

Karsten Meisters Lippen hatten sich zu einem Strich zusammengezogen. Freudlos hob er die Mundwinkel.

„Mach ruhig weiter, Norbert“, sagte er kalt.

Die anderen hielten sich zurück. Es war nicht das erste Mal, dass die beiden aufeinander prallten, aber das erste Mal in dieser Schärfe.

„Unsere Taktik ist falsch, und unsere Strategie idiotisch“, wiederholte Norbert. Einige zuckten bei der Wortwahl zusammen und blickten unsicher zu Karsten.

„Also hör mal,“ beschwichtigte Krummacker mit sächsischem Akzent, „vielleicht ist das ...“

„Lass ihn“, sagte Karsten.

Norbert Kanther schluckte und mäßigte seine Stimme.

„Wir können keine Wahl gewinnen, solange, die an jedem Friedhof eine Urne aufstellen und die Toten wählen lassen“, sagte er. „Und jede Abstimmung zeigt nur aufs Neue, wie wenig wir mit dem Stimmzettel erreichen. Es ist Zeit zum Handeln.“

„Und wie sollte das aussehen?“, fragte Karsten verdächtig ruhig.

„So!“, rief Norbert Kanther und deutet auf ein Foto an der Stirnseite des Raumes. „Genau so.“

Tausende bunt gekleideter Menschen standen vor dem Brandenburger Tor auf einer Mauer.

„Sechzig Jahre ist es her, dass sich mutige Männer und Frauen in diesem Land zusammenfanden: Wir sind das Volk! Und vor diesem Ruf zerbrach eine Diktatur. Ich habe vorgeschlagen heute eine Demonstration zu organisieren. Wir hätten hunderttausende zusammenbekommen. Und mit diesen Hunderttausenden wären wir gegen das Regierungsviertel marschiert. Wir sind das Volk. Wir hätten die Trude aus ihrem Kanzleramt gezerrt – und das wäre es gewesen. Ich bedauere wirklich, dass ihr nicht meiner Meinung gefolgt seid. Es war falsch. Aber Fehler lassen sich korrigieren.“

Einige murmelten Zustimmung.

Karsten stand auf.

„Danke für deine Ausführungen“, sagte er knapp. „Ich schätze deine Arbeit, aber ich habe Angst vor deinem politischen Verstand.“

Es war so still, dass man draußen im Foyer der Parteizentrale trotz der verschlossenen Türen das Gemurmel der Gäste hören konnte.

„Wenn wir uns eines nicht leisten können, dann diesen blinden Aktionismus. Sturm auf das Kanzleramt – Wir sind das Volk? In welcher Welt lebst du, Norbert? Das Volk, das ist die Mehrheit, und davon hat uns nur ein Viertel gewählt. So einfach ist das. Das ist kein Vergleich mit 1989. Okay, du wirst sagen, da wählt jeder Koma-Patient. Stimmt, richtig, es ist eine unglaubliche Sauerei. Natürlich. Aber trotzdem stellen wir nicht die Mehrheit. Die liegt bei den Alten. Eine Demonstration sagst du? Machtvoll gegen das Kanzleramt? Du bist ein Fantast. Das Regierungsviertel ist Sperrgebiet, Bannmeile. Wir würden sofort von der Polizei aufgehalten ...“

„Die Polizei ...“, warf Norbert höhnisch ein und wollte weiter fortfahren, aber Karsten unterbrach ihn einfach.

„Lass mich ausreden. Geschenkt, ich glaube dir sogar, dass die Polizei nichts tut. Okay, und was dann? Dann haben wir es mit den Prätorianern zu tun. Ihr tut so, als hättet ihr noch nie etwas von Einsatzplänen gehört. Zuerst Gas, Tränengas, fein, dagegen kann man sich schützen, dann Nervengifte. Innerhalb von fünf Minuten hat sich unser Demozug zu einem Haufen von sabbernden, unzurechnungsfähigen wild kopulierenden Affen verwandelt. Und hat am nächsten Tag Kopfschmerzen. Es sind Gifte, die durch die Haut aufgenommen werden, wenn ich daran erinnern darf. Willst du mit ABC-Kampfanzügen der Armee antreten? Ja, ein Haufen von Marsmenschen. Das macht sich sehr gut in den Nachrichten. Aber geschenkt auch das: Dann stehst du unseren famosen Anti-Terroreinheiten gegenüber. Bewaffnet bis an die Zähne.“

„Die schießen doch nicht auf ihr eigenes Volk!“, rief Norbert dazwischen. „Das haben sie 1989 auch nicht getan!“

„Nein“, erwiderte Karsten maliziös. „Die werden nicht auf ihr Volk schießen, richtig. Die verdienen zehntausend Euro im Monat. Sie schießen nicht auf das Volk. Nein, sie werden auf die schießen, die ihnen diese zehntausend Euro nehmen wollen. Und zurück bleibt ein Haufen Leichen. So einfach ist das.“

Er setzte sich.

Von draußen drang Gemurmel.

„Wir sollten in der Tagesordnung weitermachen“, sagte Krummacker nach einer Weile.

*

Murat Cender hatte das Gespräch bei Andreas Gramer sofort bekommen. Es lief über eine besondere Leitung, die mehrfach verschlüsselt wurde und als vollkommen abhörsicher galt.

„Sarin“, rekapitulierte Andreas Gramer nach dem ersten Bericht. Seine Stimme blieb ausdruckslos.

„Das LKA in Hannover hat fünfzig Kilogramm Sarin sichergestellt“, wiederholte Murat Cender ebenso sachlich. „Sie befanden sich in einem gestohlenen Übertragungswagen, in der Nähe des Stadions in Hannover.“

Das reicht für eine Großstadt, dachte Cender. Diese verdammten Kerle, das reichte für hunderttausend Tote. Sarin war ein Nervengift, 1942 zum ersten Mal industriell hergestellt, 0,1 mg pro Liter Atemluft waren in einer Minute tödlich. So tödlich, dass es nicht einmal im Zweiten Weltkrieg eingesetzt worden war. Das war nicht nur ein Anschlag auf einen Kindergarten. Und am Sonnabend war Endspiel.

„Wo ist das Material jetzt?“

„Es ist sofort in Hannover sichergestellt worden. Es befindet sich im Augenblick in zehn Druckkanistern im Keller der Polizeidirektion in Hannover.“

„Wo es nicht bleiben kann ...“

„Ich würde die Dekontaminationsanstalt in Neuruppin vorschlagen. Eine andere Möglichkeit sehe ich nicht. Auch unter Bewachung ist das Zeug lebensgefährlich.“

„Irgendwelche Hinweise auf die großen Ws?“

Andreas Gramer konnte die Ratlosigkeit auf der anderen Seite spüren.

„Ich weiß es nicht“, sagte Murat Cender. „Der Hinweis auf das Nummernschild des Autos war ein Zufall. Ein simpler dämlicher Zufall. Der Attentäter, der getötete Attentäter von heute Morgen, hatte die Nummern in der Tasche, als er starb. Ein Streifenpolizist, der aufgepasst hat. Alles so einfach und so zufällig. Ohne diesen Hinweis wären wir heute noch ahnungslos. Aber wer diese Gruppe ist – diese Gruppe Das Fünfte Gebot – ich weiß es nicht.“

„Das Bekennerschreiben war wirr.“

„Die Tat professionell aber geplant und professionell ausgeführt. Mit einer Panne, aber die kann immer passieren. Wir sollten nicht darauf vertrauen, dass uns noch einmal der Zufall zu Hilfe kommt. Ich glaube nicht an ein paar durchgeknallte Rentner oder religiöse Wirrköpfe. Außerdem – wie sollten ein paar Verrückte an fünfzig Kilo Sarin herankommen? Das ist ein Industrieprodukt. Das mischt man sich nicht mal eben so zusammen.“

„Was ist mit der zweiten Nummer?“

„Fehlanzeige. Es gibt kein Auto. Die Nummer ist nie vergeben worden, vielleicht ein gefälschtes Kennzeichen für ein ähnliches Fahrzeug, vielleicht haben sie es noch nicht in Stellung gebracht, vielleicht rechtzeitig abgezogen. Es sind viele Vielleichts.“

„Möglich sind auch noch einmal fünfzig Kilo Sarin.“

„Sagen wir: Wahrscheinlich.“

Eine Weile schwiegen beide.

„Ich möchte auf einen Aspekt hinweisen“, zwang Murat Cender sich zur sachlichen Fortsetzung des Berichts. „Bei dem Attentäter wurden mehrere Codenummern gefunden, die wir jetzt zum Teil entschlüsselt haben. RvB-Ufer, das ist das Rudolf-von-Bennigsen-Ufer, die Straße in der Nähe des Olympia-Stadions, wo wir das Fahrzeug gefunden haben. Die Nummer des gefundenen Fahrzeugs und dahinter die Ziffernfolge 50. Mit hoher Wahrscheinlichkeit gibt dies den Hinweis auf 50 kg Sarin. Und hinter der anderen Nummer, die von dem Wagen, den wir noch nicht haben, steht 80.“

„Achtzig Kilogramm?“

Cender nickte. „Das steht zu befürchten.“

„Warum zwei Wagen?“

„Unsere Experten gehen davon aus, dass die Verbreitung des Kampfstoffs stark von den Windverhältnissen abhängig ist. Zurzeit haben wir eine stabile Ostwind-Lage, und das gefundene Fahrzeug stand auch östlich des Stadions. Allerdings ist es nicht auszuschließen, dass sich diese in den nächsten Tagen ändern kann. Dann müsste das Fahrzeug westlich des Stadions positioniert werden. Mit einem östlich, einem westlich des Stadions ist man auf der sicheren Seite. Es dürfte ohnehin nicht ganz einfach sein, die entsprechenden Fahrzeuge während der Veranstaltung unbemerkt zu bewegen. Daher war es – im Sinne der Attentäter – schon sinnvoll, ein Fahrzeug im Vorfeld zu stationieren.“

„Das heißt, wir müssen davon ausgehen, dass irgendwo in Hannover noch ein Fahrzeug mit 80 Kilogramm eines hochgiftigen Nervenkontaktgifts herumfährt? Und das vor einer internationalen Sportveranstaltung?“

„Ich glaube, so ist es.“

„Dass ihr die ganze Spurensicherung auf den Fall ansetzt, brauche ich dir nicht zu sagen.“

„Heute Abend werden wir dir sagen können, welches Öl der Roboter, der das Auto in Köln zusammengeschweißt hat, zum Frühstück bekommen hat.“

Aber ich glaube nicht, dass es uns weiterhilft, dachte Murat Cender.

„In drei Stunden tritt der Krisenstab zusammen“, fuhr Andreas Gramer fort. „Die Bundeskanzlerin, der Sicherheitsminister und einige andere. Mach dich darauf gefasst, die Damen und Herren dort eventuell von unseren Ermittlungsergebnissen zu unterrichten.“

Cender nickte gleichgültig.

Offensichtlich trug er wohl zu dick auf, war zu gleichgültig, zu souverän, denn Andreas Gramer erlaubte sich den Anflug eines spöttischen Lächelns. „Schon mal vorgetanzt – ich meine bei den hohen Herren?“

„Nein“, sagte Murat Cender.

„Geht auch vorbei. Bleib bei dem sachlichen Teil, nur Ermittlungsergebnisse, die harten Fakten, keine Vermutungen und schon gar nicht Vorschläge, jedenfalls nicht, wenn sie dich nicht ausdrücklich fragen. Alles klar?“

Murat Cender nickte stumm.

„Und noch eins: Unser kleiner Auftrag, der Mord an Rolf Bertram – der bleibt unter uns – keine Anspielung, kein Hinweis auf weitere Recherchen. Für die ist der Fall abgeschlossen. Haben wir uns hier auch verstanden?“

Für die Kanzlerin ist er nicht abgeschlossen, dachte Murat Cender.

„Gehen die Recherchen undercover weiter?“, fragte er.

Andreas Gramer zögerte sichtlich. „Auf der einen Seite brauchen wir alle verfügbaren Kräfte, um die Bedrohung abzuwenden, und so tragisch der Mord auch ist ...“

Er macht eine Pause und schien zu überlegen.

„Andererseits – wenn Bertram etwas gewusst hat, das so brisant war – und ich kann mir nichts vorstellen, das brisanter sein kann als dies, mag es eine Möglichkeit sein, auf eine andere Weise zum Ergebnis zu kommen. Also gut, forsche weiter nach. Aber von all dem kein Wort im Krisenstab.“

„Du kannst dich auf mich verlassen“, versetzte Cender.

„Trotz allem: Ich brauche dir nicht zu sagen, dass wir wenig Zeit haben. Und ich habe den Eindruck, dass wir es mit einem Gegner zu tun haben, der mit uns spielt.“

*

Eine weit verbreitete Meinung besagte, Politiker seien unfähig, sie seien korrupt, an ihrer Macht interessiert, „Pack“ – wie es einmal eine renommierte Tageszeitung formuliert hatte. Trotzdem war das nur die halbe Wahrheit. Andreas Gramer kannte genügend, die diesem Bild wie ein Klischee entsprachen: Ganoven, großsprecherische Gestalten, Landtagsabgeordnete mit der Mentalität von Kleinkriminellen und Kassendieben, verbunden mit den geistigen Fähigkeiten eines Marktschreiers, ganz wenige Idealisten. Trotzdem waren diese Beobachtungen nur ein Teil der Wahrheit. Die wenigen, die es schließlich für lange Jahre in den Bundestag oder hohe Regierungsämter geschafft hatten, Männer und Frauen mit Erfahrung, langjährigen Einblicken in das Räderwerk der Macht, fähig, sich im täglichen Kampf um Einfluss und Positionen, immer wieder neu zu behaupten, waren hartgekochte Profis. Trude von Thadden war ein Profi.

Eine Stunde, bevor der große Krisenstab zusammentrat, hatte Andreas Gramer eine kurze Privataudienz.

„Was wisst ihr?“, fragte Trude von Thadden knapp. Sie hatte viele Krisen erlebt, größere kleinere, Parteiintrigen, außenpolitische Gipfeltreffen. Sie wirkte gefasst, wie immer perfekt gekleidet, ein klassischer Hosenanzug trotz der Hitze mit einem Hauch von Military-Look. Falls sie vor die Kamera treten müsste, würde sie elegant, aber entschieden wirken.

Gramer berichtete in knappen Zügen den Sachstand.

„Wer ist es?“, fragte sie unvermittelt.

Gramer zuckte mit den Achseln. „Keine Spinner, sehr gut organisiert, hochgradig effizient. Mehr als die normalen Bombenbastler, keine irregeleiteten Fanatiker. Und völlig rücksichtslos. Die fünfzig Kilo hätten ausgereicht, eine ganze Großstadt auszuradieren. Aber sie haben noch nicht einmal echte Forderungen gestellt. Hinweis auf die Freilassung von zwei Demenzkranken – wohl nicht ganz ernst gemeint.“

„Hat der Tod von Bertram etwas damit zu tun?“

„Möglich. Denkbar, aber ich weiß es nicht. Wir ermitteln.“

Trude von Thadden schwieg.

„In einer Stunde trifft sich der kleine Krisenstab“, sagte sie unvermittelt. „Morgen der große. Ich will einen Rat. Alle liegen mit in den Ohren, Karsten Meister mit hinzuzuziehen. Schöller ist die ganze Zeit am Nörgeln. Unbedingt Karsten Meister. Und vielleicht noch einen von den Grauen. Deine Meinung?“

„Das ist eine politische Frage, die fällt eigentlich nicht in mein Ressort.“

„Natürlich ist es eine politische Frage, aber ich stelle sie dir trotzdem.“

„Bisher war es Sitte in diesem Land, bei großen Krisen die Mitglieder der wichtigen demokratischen Parteien mit einzubinden. Gemeinsame Verantwortung, keine Möglichkeit, nachher Schuldzuweisungen zu geben.“

Trude von Thadden schnaubte.

„Das glaubst du doch selbst nicht. Wenn die in Hannover – womöglich noch beim Fußballspiel – achtzig oder fünfzig Kilo Sarin in die Luft blasen, haben wir zehntausende Tote. Du glaubst doch wohl nicht im Ernst, dass ein Regierungschef das überlebt? Gleichgültig, wie er den Krisenstab zusammengesetzt hat. Die Verantwortung trage ich, ich ganz allein. Und ich trage sie weiß Gott nicht gerne. Außerdem liegst du falsch. Karsten Meister ist ein Volksverhetzer, kein Demokrat.“

„Das ist er nicht“, widersprach Andreas Gramer unerwartet heftig. „Er ist Vertreter einer radikalen Partei. Mehr nicht. Aber er ist in dieser Partei demokratisch gewählt, hat ein Mandat im Bundestag – okay, du magst ihn nicht, aber ein Drittel der Deutschen steht hinter ihm. Und überleg mal, ob es nicht eher persönliche Gründe sind, die du gegen ihn vorbringst.“

Trude von Thadden presste die Lippen aufeinander und zog unwirsch die Augenbrauen zusammen.

„Wenn du mich fragst, dann ist sein Hinzuziehen sogar dringend geboten. Nur bei den Grauen, da wäre ich vorsichtig. Auch bei den sonstigen radikalen Spinnern. Vielleicht hat dieses Land dadurch auch eine Chance, wieder zusammenzuwachsen. Die Spaltung zwischen Alt und Jung lähmt uns. Es ist eine Möglichkeit, den Graben zu schließen. Und es würden in Hannover nicht nur Alte sterben.“

Trude von Thadden sah zum Fenster hinaus. Der große Wallot-Bau lag nur zweihundert Meter gegenüber. Seit mehr als sechzig Jahren war er wieder Sitz des deutschen Parlaments, wuchtig, wie für die Ewigkeit gebaut. Die filigranen Abgeordneten-Häuser, die Parlamentsbibliothek, Glitzerfassaden einer Zeit, als die Welt noch nichts von Straßenkämpfen rivalisierender Gruppen, Altenklatschen und Staatsbankrotten gehört hatte. Viel Glas, viel Stein, viel Chrom. Und alles zerbrechlich. Sie wandte sich um.

„Meinetwegen“, sagte sie. „Du hast mich zwar nicht überzeugt, aber alle liegen mir in den Ohren, die Bewegung 44 mit in den Krisenstab aufzunehmen. Vielleicht habt ihr ja auch recht.“

Sie wirkte müde, dachte Andreas Gramer. Vierzehn Jahre im Amt. Und dann dies. Aber es war erst der Anfang.

Donnerstag, 18. Juni 2054

ENDLICH: 10 Jahre Bau

Da vergeht dir das Lachen, Matze...

Das Lächeln von Matze Volkner (41) wirkte ziemlich gequält, als Landesrichter Michael Suttner (73) das Urteil verkündete: 10 Jahre. Der Chef der sogenannten „Steuerpiraten“ hatte mehr als zehntausend Bürger angestiftet, keine Steuern und Abgaben mehr zu bezahlen, weil sie angeblich zu hoch seien und nur den Senioren zugutekämen.

Jetzt hat er Zeit nachzudenken.

Gesine Wolters (78) vom Bund der Steuerzahler: Schmarotzer gehören hinter Gitter. Eine gute Warnung für andere.

Berichte über den letzten Prozesstag auf Seite 5

BILD 18.6.2054

„Bist du beim Industrie- und Handelstag dabei?“, fragte Hagen Conradi Karsten Meister. Es war 9 Uhr 30. Sie waren früh dran, die Anfragen und Wünsche nach Stellungnahmen stapelten sich, der gestrige Tag musste aufgearbeitet werden. Vierzehn Tage vor den Ferien noch einmal die geballte Ladung.

„Keine Lust“, versetzte Karsten mürrisch. „Das kannst du alleine machen. Ich gehe gleich zur Sitzung des Finanzausschusses, außerdem beginnt heute die Delegiertenkonferenz der Arbeitsgemeinschaft der Frauen, da müsstest du dich wenigstens mal sehen lassen, außerdem sind die Belgier, die eigentlich nächste Woche kommen wollten, bereits für morgen avisiert, also sieh zu, dass sie einen guten Eindruck kriegen. Außerdem um 15.00 Uhr nochmals Pressekonferenz wegen gestern. Aber das mache ich.“

Der hat seinen Terminkalender besser im Kopf als seine Chefsekretärin, dachte Hagen neidvoll.

„Wie ist das Gespräch mit Norbert gelaufen?“, fragte er Karsten. Gestern nach der Sitzung hatten sich die beiden noch einmal zu einem Vier-Augen-Gespräch zusammengefunden.

Karsten winkte ab. „Alles im Lot. Norbert läuft wieder in der Spur.“

Ob es nun stimmte oder nicht, besser als offene Feindschaft war es in jedem Fall.

„Überblick über die Presse?“, fragte er nur.

Karsten nickt gleichgültig. „Wie sind wir gestern rausgekommen?“

„Umfragen plus drei Prozent, also ein kleiner Erfolg. Die meisten Kommentare positiv, sogar die Regierungspresse nicht ganz so ablehnend. Die Kurzfassung liegt auf deinem Schreibtisch.“

Kasten fragte nicht nach und Hagen hatte das ungute Gefühl, dass er die wesentlichen Nachrichten bereits mit dem Frühstück zu sich genommen hatte.

Die Sommerpause nahte, die Hitze legte sich aufs Gemüt und machte wohl alle träge, sogar die Pressekommentare der Tageszeitungen und lokalen Holovisionsanstalten zum Abstimmungsdebakel über das Familienwahlrecht waren erstaunlich gemäßigt ausgefallen. Wieder mal ein Beispiel für die Reformunfähigkeit dieses Landes. Sogar die fast gleichgeschaltete Regierungspresse und offiziösen Sender hielten sich in ihren gehässigen Kommentaren zurück. Kein Wunder, dachte Hagen, schließlich saßen auch dort junge Männer und Frauen, die nicht immer nur den Greisen nach dem Mund reden wollten. Insgesamt hatte ihnen das Abstimmungsdebakel gestern anscheinend wirklich nicht geschadet. Karsten Meister besaß einen guten Instinkt. Er konnte sich eine Scheibe davon abschneiden. Und sein Auftritt gestern war glänzend gewesen.

Auf den hinteren Seiten der Zeitungen gab es kurz versteckt auch den Hinweis auf ein Attentat in der Wassertorstraße. Vor einem Kindergarten. Gott sei Dank war wohl keiner ernsthaft verletzt worden. Normalerweise wäre das wohl in der Sauregurkenzeit eine Schlagzeile oder einen Sonderbericht wert gewesen, aber die Bänderzerrung von Tobias Flachter, Torschützenkönig der Europaliga und Mannschaftskapitän von Hannover 96, ließ Schlimmes für den Samstag befürchten und beschäftigte die Stimmung der Nation weitaus mehr. Es war die Einleitung des Sommers.

In spätestens vierzehn Tagen begannen die Parlamentsferien. Spätestens, denn unter der Hand hatten sich eine Reihe von Parlamentariern natürlich jetzt schon verabschiedet. Dringende Aufgaben im Wahlkreis, Kontaktpflege mit den österreichischen Parteifreunden in Kärnten – man kannte das alles schon. Die wesentlichen Gesetzesvorhaben waren gelaufen. Vier Wochen Ferien lagen vor ihm. Seit gestern Abend schwankte er, ob er den Ausflug in den Kopernikus-Krater stornieren sollte, vier Wochen mit Susan ganz allein in Berlin oder an der Ostsee waren vermutlich auch nicht ohne Reiz. Und dringend musste er wieder Kraft tanken. Die nächste Saison war das Jahr vor den Bundestagswahlen, und sie würden alle Kraft brauchen.

Er wollte sich gerade zu der sicherlich mehr als langweiligen Sitzung der Vertreter des deutschen Industrie- und Handelstages aufmachen, als plötzlich Britta herbei hastete. Britta war die Leiterin des Fraktionsbüros der Partei im Bundestag und koordinierte Sitzungen, konnte jeden noch so obskuren Zeitungsartikel, der irgendwann einmal erschienen war, binnen einer halben Stunde finden und überlegte sich die besten Ausreden, wenn einmal die Wahrheit nicht gesagt werden durfte.

„Habe ich meine Kreditkarte vergessen?“, fragte Karsten.

Sie schüttelte nur den Kopf. „Du hast einen Anruf“, sagte sie leise. „Auf einer gesicherten Leitung. Bundeskanzleramt. Es scheint dringend.“

Karsten schien eine spöttische Bemerkung zum letzten Tag auf der Zunge zu liegen, aber verschluckte sie. „Ich komme“, sagte er nur kurz. Dann wandte er sich an Hagen Conradi. „Du wartest hier.“

Er dauerte nur vier Minuten. Dann war er wieder da.

„Wir haben einen Termin“, stellte Karsten Meister knapp dar. „Ich brauche jemanden, der mich begleitet.“

*

Sie waren pünktlich.

Die Architektur des Kanzleramts hatte einmal Offenheit signalisieren sollen. Zwar gab es den großen Sicherheitszaum, der abweisend eine Distanz zu den Besuchern des Regierungsviertels schuf, aber dies war das Zugeständnis gewesen, das die Erbauer den elementaren Sicherheitsvorkehrungen machen mussten. Im Inneren der lichtdurchfluteten Räume herrschten die Offenheit und Größe eines urbanen Begegnungszentrums. Es gab große, offene Flächen, halbrunde Treppen, die immer wieder neue Ebenen schufen, große Glasfassaden, die Einblick in den Regierungsbau gewähren sollten. Klimatisierende Wintergärten schufen die Illusion von Natur, von Erholung und staatsmännischer Zurückgezogenheit. Kleine Nischen ermöglichten ungestörte vertrauliche Unterhaltungen. Die großen Sitzungssäle lagen durchweg im ersten Stock, in Sichtweite und Augenhöhe mit dem Parlament am Platz der Republik nur wenige Gehminuten entfernt.

Der große Krisenstab traf sich jedoch im Keller. Trotz des hellen Holzes – man hatte einheimische Buche verwendet – erzeugte der meterdicke Beton kein Schutzgefühl und auch die eingebauten Bildschirme, die das Brandenburger Tor und den Reichstag zeigten, schufen nicht die Illusion eines Ausblicks, sondern verstärkten ungewollt das Gefühl des Eingesperrtseins.

Allerdings war man hier unten sicher. Sicher vor Anschlägen, sicher vor Blicken, vor allem aber sicher vor unwillkommenen Zuhörern. Hier unten im Keller verbargen sich in den Wänden die modernsten elektronischen Störsender. Jede ausgehende Leitung war mehrfach gesichert, jedes Wort wurde von dem meterdicken Beton verschluckt.

Der Kreis war klein. Die Kanzlerin, der Sicherheitsminister, der Innenminister, der Polizeipräsident, Andreas Gramer als Leiter des Geheimdiensts, zwei hohe Militärs, ein oder zwei Beamte, die Hagen Conradi nicht kannte, einige Parlamentarier.

Wenn die Bundeskanzlerin gegenüber Karsten Meister Widerwillen verspürte, verbarg sie es geschickt. Sie gab ihm ernst und ausdrucksvoll die Hand, Hagen Conradi begrüßte sie sachlich.

Warum waren sie hier?, fragte sich Hagen. Nicht einmal Karsten schien Genaueres zu wissen. Krisensitzung im Kanzleramt, war die einzige Antwort gewesen, die er ihm vorhin gegeben hatte. Und wenn die Bundeskanzlerin Karsten hinzuzog, dann ging es wohl nicht nur um das jährliche Renten-Bulletin.

Trude von Thadden gab einem der Beamten, den Hagen nicht kannte, einen Wink. Die Türen schlossen sich. Alle Augen richteten sich auf die Kanzlerin.

„Erwartet von mir keine großen Worte“, sagte sie kurz. „Die Holovisionskameras sind aus, die Öffentlichkeit ist ausgesperrt, wir brauchen keine Reden zum Fenster hinaus zu halten. Vielleicht nur eines: Es ist eine gute Tradition einer Demokratie, auch unserer, in Krisen zusammenzustehen, ungeachtet unserer politischen und sachlichen Unterschiede. Im Augenblick sehen wir uns einer Bedrohung gegenüber, bei deren Bekämpfung kein Platz ist für kleinliche Parteidifferenzen und Schuldzuweisungen. Es ist die schlimmste Bedrohung, der wir seit mehr als zehn Jahren gegenüberstehen. Und ich hoffe, dass es diesem Kreis gelingt, die richtigen Entscheidungen zu treffen. Andernfalls ...“, sie stockte einen Augenblick, „ist das Leben von Hunderttausenden in Gefahr. Und davor muss alles andere zurückstehen.“

Sie gab einem der Beamten einen Wink, aber Karsten Meister war schneller.

„Ich weiß nicht, worum es geht“, sagte er knapp. „Aber ich möchte euch allen hier versichern, dass wir als loyale Demokraten mit euch zusammenarbeiten werden – zum Wohle unseres Landes und seiner Bürger. Darauf habt ihr mein Wort.“

Hagen registrierte das beifällige Nicken ringsum. Beide hatten wieder einmal die richtigen Worte gefunden. Allerdings waren sie auch Profis.

Den Mann, der nun das Wort ergriff, kannte er nicht.

„General Gramer, Leiter des Nachrichtendiensts“, flüsterte ihm Karsten Meister zu.

„Wie ihr alle aus den Nachrichten erfahren habt, wurde heute Morgen ein Sprengstoffattentat auf eine Kindertagesstätte verübt. Der Sachschaden war beträchtlich, Personen kamen glücklicherweise nicht zu Schaden. Dies liegt vermutlich daran, dass der Attentäter die Bombe zum falschen Zeitpunkt zündete. Der mutmaßliche Attentäter, Bernhard Wegener, ist der stellvertretende Vorsitzende der Grauen des Landesverbands Berlin und Kandidat für den Deutschen Bundestag. Es gingen eine Reihe von Bekennerschreiben bei der Polizei ein, die üblichen Spinner sozusagen, allerdings darunter auch das Folgende, das bereits am Vortag in Neubrandenburg aufgegeben wurde und das wir für authentisch halten.“

Der Plasmabildschirm wechselte die Anzeige und zeigte jetzt nicht mehr das Brandenburger Tor, sondern eine simple beschriebene DIN A4-Seite.

„... Dies ist nur eine Warnung, eine Warnung an alle, die die Worte des HErrn missachten. Denn der Tag des HErrn ist nahe.

Verflucht seid ihr, Gottlose. Aber der HErr lässt seiner nicht spotten. Wie lange wird er zusehen, wenn ihr das vierte Gebot missachtet. Wie lange wird er zusehen, wenn Alte und Gebrechliche nach einem langen Leben voller Arbeit aussortiert, ohne Geld in Heime gesperrt werden, wo sie elendig dahin vegetieren.“

Der Schlag eines Déjà-vus traf Hagen Conradi völlig unerwartet. Dieses Dokument kannte er. Noch vor zwei Tagen hatte er aus der Tasche seines Jacketts gezogen. Eines Jacketts, von dem er angenommen hatte, dass es sein eigenes war, das aber in Wahrheit dem Mann neben ihm gehörte – Karsten Meister.

„Dies ist nur eine Warnung an alle, die glauben, sie könnten mit uns alles machen. Aber auch wenn wir alt sind – wehrlos sind wir nicht!

Und wenn wir auch wandeln im finsteren Tal, der HErr ist unser Hirte – wir fürchten uns nicht ...“

Diese religiösen Passagen waren neu, aber kein Zweifel, es handelte sich um einen sehr ähnlichen Text. Einen Entwurf? Er warf einen verstohlenen Blick auf Karsten. Dieser saß unbeteiligt da und schaute konzentriert auf den Bildschirm.

„Überflüssig zu betonen“, fuhr Andreas Gramer fort, „dass wir natürlich nichts Greifbares gefunden haben. Keine DNA, handelsübliches Schreibpapier, selbstverständlich keine Fingerabdrücke – nichts.“

Natürlich nicht.

„Die eigentliche Bedrohung liegt allerdings nicht in diesem Anschlag, so verwerflich er auch gewesen ist. In den Taschen des Attentäters, der noch in der Nähe des Tatorts gestellt werden konnte, befanden sich zwei Hinweise mit Ziffern, bei denen es sich um Nummernschilder von Autos halten könnte. Zwei Streifenpolizisten entdeckten schließlich in der Nähe des Olympia-Stadions in Hannover eines der Fahrzeuge.“

Gramer machte eine Pause.

Eine 2D-Aufnahme des Fahrzeugs erschien.

„In diesem Fahrzeug fanden die Polizisten des zuständigen Landeskriminalamts Niedersachsen 50 Kilo des Nervenkontaktgifts Sarin. Unter ungünstigen Bedingungen hätte die Menge ausgereicht, eine ganze Großstadt auszulöschen.“

Es war so still, dass man eine Stecknadel hätte fallen hören können.

„Damit nicht genug“, fuhr Andreas Gramer unbewegt fort. Die Kodierung der Nachricht, die wir bei dem Attentäter fanden, lässt darauf schließen, dass sich ein zweiter Wagen mit einer Menge von 80 Kilogramm Sarin in der Hand der Terroristen befindet. Soweit die Sachlage.“

Einer der Militärs hob die Hand.

„General Steiner.“ Die Bundeskanzlerin gab ihm das Wort.

„Gibt es weitere nachrichtendienstliche Hinweise?“

„Nein“, stellte Gramer fest. „Zur linguistischen Analyse des Texts wird gleich noch Prof. Dr. Wilhelmsen von der Uni Berlin etwas sagen, aber wenn du auf harte Fakten anspielst, Fingerabdrücke, DNA-Spuren usw.: alles Fehlanzeige. Das Giftgas befand sich in zwei handelsüblichen Stahlflaschen – ebenso wie der Wagen völlig frei von Spuren. Nichts Verwertbares.“

„Es muss doch wohl möglich sein, die Herkunft des Sarins zu ermitteln. Das stellt man doch nicht in irgendeiner Bastelbude her.“ Sicherheitsminister Schöller klang ungeduldig.

Andreas Gramer verzog keine Miene. „Wir arbeiten dran“, sagte er knapp.

„Ich stelle fest“, Karsten Meisters Stimme klang sachlich, aber von unüberhörbarer Schärfe, „dass es sich um ein eklatantes Versagen der Nachrichtendienste handelt. Es handelt sich um die schlimmste Bedrohung durch Terroristen der letzten zwanzig Jahre. Und ihr wollt uns allen Ernstes erzählen, dass wir keine Hinweise erhalten haben? Keine Warnungen, keine zugespielten Informationen? Vor wenigen Tagen ist der ranghöchste Geheimdienstoffizier dieses Landes ermordet worden, heute Morgen explodiert ein Sprengsatz vor einem Kindergarten – und es gibt keinen Zusammenhang, gar keinen? Wie ernst nehmen Sie bitte die Sicherheit dieses Landes? In zwei Tagen findet dort ein Fußballspiel statt. Wollen Sie es wirklich zulassen, dass ein paar verrückte Greisen-Terroristen unsere Jugend auslöschen? Vielleicht sollten Sie sich darüber im Klaren werden, dass Sie nicht nur der Wählergruppe der über Siebzigjährigen verpflichtet sind.“

Die Bundeskanzlerin warf Andreas Gramer einen wütenden Blick zu, der sagen sollte: Habe ich es dir nicht gesagt? Mit diesem Irren ist nicht zu reden.

„Nun mach aber mal einen Punkt“, rief Schöller dazwischen. „Das ist simple Demagogie. Damit kannst abends auf deinen Ortsvereinsversammlungen punkten. Aber entweder du benimmst dich wie ein verantwortungsvoller Politiker in einer Krisensituation oder du hältst einfach den Mund. So einfach ist das. Im Übrigen ist der Fall Bertram geklärt, er hat mit der Sache hier nichts zu tun.“

Peinlich, dachte Hagen Conradi. Mein Gott, wie peinlich. Dieser überlegte, kluge Mann, Karsten, der immer das richtige Wort fand, und jetzt diese Entgleisung.

„Sie können sagen, was Sie wollen“, sagte Karsten Meister kalt. „Aber für mich ist dies hier ein Zeichen von Inkompetenz.“

„Ich schlage vor, mit den unfruchtbaren Schuldzuweisungen aufzuhören und stattdessen die anstehenden Fragen zu erörtern.“

Obwohl die Stimme der Bundeskanzlerin kühl und sachlich klang, schwang in ihr Befriedigung mit. Seht ihr, ich habe recht gehabt.

Karsten Meister schien etwas sagen zu wollen, schwieg dann aber doch. Hagen bemerkte, wie für einen kurzen Moment ein befriedigtes Lächeln über sein Gesicht huschte.

Trude von Thadden warf einem älteren Herrn an der gegenüberliegenden Seite des Tisches einen Blick zu. Dieser nickte kurz.

Professor Wilhelmsen wirkte wie ein Professor. Knapp sechzig Jahre alt, langes, nach hinten gekämmtes graues Haar, eine runde Nickelbrille. Nur der sonnengebräunte Teint verriet, dass er nicht nur über den Büchern hockte. Offenbar hatte er bei solchen Auftritten Routine, denn als er aufstand, wirkte er weder nervös noch befangen.

„Wir haben wenig Zeit, und ich möchte gleich zur Sache kommen“, sagte er. „Wir hatten die Aufgabe eine linguistische Analyse anzufertigen. Wir haben die ganze Nacht mit Mitarbeitern des Instituts gearbeitet, selbstverständlich ohne die Geheimhaltung zu verletzen. Ich möchte vorausschicken, dass keiner außer mir die hochgradige Gefahr, die uns allen droht, kennt. Für meine Mitarbeiter ging es lediglich um das Bekennerschreiben für einen normalen – ich scheue mich dieses Wort auszusprechen, aber so ist es doch wohl nun einmal – Bombenanschlag vom gestrigen Tage. Die Gruppe verwendet eine Reihe von religiösen Bezügen, auch ist die Sprache mit religiösen Metaphern durchsetzt. Auf den ersten Blick: die Tat von christlichen religiösen Fundamentalisten, wie sie in letzter Zeit häufiger in Erscheinung getreten sind. Der Hinweis auf das vierte Gebot deutet auf eine Gruppe von Älteren hin. Die diversen Binnenverweise des Texts, seine Kohärenz und seine Lexik weisen alle in dieselbe Richtung. Derartige Gruppen sind meist nicht durch rationales politisches Kalkül gekennzeichnet, sondern benutzen Anschläge als Mitteilungsmedium, als Kommunikation. Sie setzen ein Zeichen. Religiöse Gruppen gleich welcher Couleur haben geringe Hemmungen, ihre Drohungen auch wahr zu machen. Politische Rücksichtnahmen von Parteien beispielsweise sind ihnen weitgehend fremd, weil sie sich im Besitz der Wahrheit wähnen und im göttlichen Auftrag handeln.“

„Sie halten die Drohung also für glaubhaft?“, fragte die Bundeskanzlerin.

„Unbedingt.“

Angesichts fünfzig Kilogramm sichergestellten Sarins war das nun auch nicht besonders originell, ging es Murat Cender durch den Kopf. In den seltensten Fällen brachten derartige Analysen etwas. Bei Psychopathen mochte das noch angehen. Hier aber waren gut organisierte Personen am Werk, die über Zugang zu den linguistischen Kenntnissen und Methoden verfügten. Es bestand stets die Möglichkeit eines perfekten Mimikry. Jede beliebige Tarnung konnte aufgebaut werden.

„Erkenntnisse über die Gruppe?“, fragte die Bundeskanzlerin knapp.

„Keine“, hörte Murat Cender Andreas Gramer sagen.

Diese Krisensitzung konnte man sich schenken.

„Was gedenken Sie zu tun?“, fragte Karsten Meister auf einmal scharf. „Wir sitzen hier seit einer halben Stunde und hören uns interessante wissenschaftliche Theorien an, alles in Ehren, Herr Professor, aber was gedenkt die politische Führung dieses Landes nun wirklich zu tun?“

„Wir sind hier nicht auf einer Parteiversammlung“, bellte Schöller.

Die Kanzlerin hob mit einer entschiedenen Bewegung die Hand. „Abgeordneter Meister, benehmen Sie sich.“

„Verzeihung“, versetzte Karsten scharf. „Es geht um das Leben von vielen jungen Menschen. Es mag Sie, Frau Bundeskanzlerin nicht interessieren, weil Sie sowieso nur das Interesse der Greise in diesem Land im Sinn haben, aber mich interessiert es schon. Wenn das hier nicht politisch korrekt ist, tut es mir leid. Aber wir sollten endlich einmal darüber diskutieren, welche Maßnahmen zu ergreifen sind.“

Die Bundeskanzlerin sah aus, als hätte sie Karsten Meister am liebsten aus dem Raum geworfen, beherrschte sich aber. Wohl dem letzten in dieser Runde musste inzwischen klar sein, dass dieser Mann nicht in der Lage war, die Geschicke eines Landes zu leiten. Sie würde dafür sorgen, dass dies auch bekannt wurde, wenn die Krise erst einmal zu Ende war.

„Gibt es Hinweise zum Zündmechanismus?“, fragte sie ungerührt.

Andreas Gramer gab Murat Cender einen verstohlenen Wink. Du bist dran.

Es war merkwürdig, zum ersten Mal in einer Krisensitzung vor den höchsten Politikern des Landes zu sprechen. Er hatte Lampenfieber erwartet, aber wider Erwarten war er ganz ruhig. Die Kerle dort benahmen sich wie die Kesselflicker. Schöller, der nur rumbellte, Meister, dem er eigentlich mehr zugetraut hätte, nur die Kanzlerin machte einen guten Eindruck. Für einen kurzen Augenblick kam ihm zu Bewusstsein, dass dies ein Wendepunkt in seinem Leben sein konnte. Wenn er hier einen guten Eindruck machte, dann war der Weg nach oben frei. Bis ganz nach oben.

Er stand auf, ruhig, gefasst, profihaft. Nicht zu locker, sagte er sich.

„Wir arbeiten an den technischen Daten mit Hochdruck. Alle Ämter, das Bundesamt für Materialprüfung, die nachrichtendienstlichen Unterlagen, all das wird im Augenblick ausgewertet. Möglicherweise wissen wir bereits in wenigen Stunden mehr.“

Nicht zu lang. Mach es nicht zu lang.

„Was den Zündmechanismus angeht, so lassen sich drei Dinge festhalten. Erstens: Die Stahlkanister sollten über eine Ventilkonstruktion mit einem Gebläse gezündet werden. Ein absolut lautloser Vorgang. Keiner hätte etwas gemerkt. Zweitens: Der Mechanismus war noch nicht scharf gemacht. Die Täter hätten noch einmal nach dem Wagen sehen müssen. Dies ist möglicherweise ein Ansatzpunkt für weitere Maßnahmen. Drittens: Der Mechanismus wäre durch einen umgebauten handelsüblichen mobilen Kommunikator aktiviert worden. Der Kommunikator ist identifiziert, es handelt sich um ein registriertes handelsübliches Modell der Euro-Telecom, der Besitzername selbstverständlich falsch. Wir arbeiten daran.“

Andreas Gramer nickte ihm unmerklich zu. Aber auch Karsten Meister und die Bundeskanzlerin schienen zufrieden zu sein.

„Was schlägst du vor?“, fragte Karsten Meister auf einmal. „Achtzig Kilo Sarin – eine mehr als tödliche Fracht.“

Er spürte die geballte Aufmerksamkeit der anderen. Sogar Schöller musterte ihn. Halte dich mit Ratschlägen zurück, hatte Andreas Gramer ihm geraten. Halte dich mit ungebetenen Ratschlägen und Kommentaren zurück. Jetzt war er gefragt worden. Und die wollten nicht nur Sprüche hören.

„Wir arbeiten daran, dass wir sie finden, vorher, meine ich“, antwortete er und konnte es nicht vermeiden, dass seine Stimme zögernd klang. „Aber selbstverständlich ist die Zeit kurz. Sehr kurz. Will sagen: Ich halte es zwar nicht für ausgeschlossen, aber für schwierig.“

Du redest drum herum, ging es ihm durch den Kopf. Die Leute wollen eine Antwort.

„Ausschwärmen“, fügte er hinzu. „Die in Niedersachsen sind überfordert. Jede Landespolizei wäre es. Und wir brauchen eine maximale Sicherheit. Wir setzen alle verfügbaren Leute der zentralen Terrorbekämpfung ein. Alle. Und wenige Minuten vor dem Spiel kappen wir die öffentlichen Leitung und leiten alle Gespräche um. Wenn sie den Zündmechanismus nicht ändern, haben wir eine gute Chance.“

„Du weißt“, stellte Schöller klar, „dass die zentralen Einheiten hier in Berlin weitgehend mit dem Objektschutz beschäftigt sind. Schutz des Kanzleramts, des Bundestags, der Ministerien. Willst du die einfach abziehen?“

Ich fälle hier keine Entscheidungen, dachte Murat Cender. Ich bin ein Ermittler. Ein Agent. Entscheiden müsst ihr.

„Ich würde das Risiko eingehen“, sagte er fester, als es eigentlich seiner Meinung entsprach. „Ich würde das Risiko eingehen, weil die Gefahr immens ist. Und den Objektschutz kann hier in Berlin möglicherweise die Bereitschaftspolizei übernehmen.“

„Die?“, fragte Schöller spöttisch.

Cender setzte sich.

General Steiner bat um das Wort.

„Ich möchte vor einer Entblößung der Hauptstadt warnen“, sagte er knapp. „Militärisch gesprochen, kann es sich bei den Hinweisen in Hannover auch um ein Ablenkungsmanöver handeln. Ein alter Trick. Wir ziehen die Antiterroreinheiten aus der Hauptstadt ab, und dann schlagen sie zu. Hier. Ich möchte das nur zu bedenken geben.“

„Die Polizei kommt nicht in Frage“, beharrte Schöller. „Ich will hier keine Unterstellungen vornehmen, und unter normalen Bedingungen würde ich dies auch nicht sagen, aber wir wissen alle, dass die Bereitschaftspolizei weder dafür ausgerüstet noch trainiert ist, außerdem ...“

„Was ist außerdem?“, fragte die Bundeskanzlerin.

„... außerdem“, setzte Schöller noch einmal an, „sind nicht alle Polizisten von der Loyalität, die wir uns alle wünschen.“

Im Klartext: Unzuverlässig.

Murat Cender fühlte, wie sich seine Nackenhaare hochstellten. Das war ein wunder Punkt. Wie oft hatte er es gehört. Ach, du bist Türke? Was nützte es da schon, wenn man darauf hinwies, immer wieder und wieder. Ach, du bist Türke. Das stand im Raum. Oder Russe. Oder Albaner. Ewig diese Etiketten. Die Polizei wurde schlecht bezahlt, zu schlecht, gerade gut genug für Ausländer. Und natürlich gab es eine Reihe schwarzer Schafe. Halte dich zurück, sagte er sich. Halte bloß den Mund.

„Ist das nicht sehr pauschal?“, fragte stattdessen Karsten Meister spitz. „Sie brechen hier den Stab über eine große Anzahl von Beamten.“

„Nein, es ist nicht pauschal“, gab Schöller zurück. „Wir haben Unterwanderung, wir haben Korruption, wir haben Vorteilsnahme und wir haben verdeckte Extremisten. Und damit meine ich nicht einmal Ihre Partei. Sondern noch andere. Nicht umsonst sind in den Anti-Terrorgruppen besonders ausgewählte Einheiten.“

Rein deutsch, verdammt gut bezahlt, die Prätorianer, wie sie allgemein hießen, dachte Murat Cender bitter. Eine Elitetruppe. Auf die konnte sich die Regierung verlassen. Blind.

„Ich sehe, dass Ihnen Ihr eigener Arsch ziemlich wichtig ist“, sagte Karsten Meister sarkastisch.

Schöller schob seine bullige Gestalt etwas nach vorn. „Nun machen Sie mal einen Punkt“, sagte er schneidend. „Lassen Sie Ihre Pöbeleien.“

„Ich war dagegen, Sie einzuladen“, fügte die Bundeskanzlerin kalt hinzu. „Und ich bedauere, dass ich recht hatte.“

Wie kann man in einer solchen Stimmung gegenseitiger Animosität überhaupt noch Entscheidungen treffen, dachte Murat Cender. Es war das beste Beispiel dafür, wie sich dieses Land seit Jahren zugrunde richtete. Parteien, Gezänk, persönliche Eitelkeiten. Mehr nicht. Und es ging um hunderttausend Menschen.

Andreas Gramer unterbrach die eisige Stille zuerst.

„So leid es mir tut“, sagte er. „Als Leiter des Nachrichtendiensts muss ich dem Minister recht geben. Große Teile der Polizei sind bei dieser Aufgabe unzuverlässig. Wir müssen uns auf jeden einzelnen verlassen können. Damit scheidet die Polizei aus. Wir stehen vor der Wahl, entweder die Sicherheit der Hauptstadt oder die Sicherheit der Veranstaltung garantieren zu können, wobei ich nicht einmal glaube, dass wir hier irgendwo von Garantien reden können. Oder wir können eine Zwischenlösung fahren. Das sind die Alternativen.“

„Zwischenlösungen sind nichts Halbes und nichts Ganzes“, bemerkte Steiner.

„Wir könnten das Spiel absetzen“, schlug ein Beamter vor. Das Schild wies ihn als Planungsleiter für Großeinsätze aus.

„Quatsch“, unterbrach ihn Schöller brüsk. „Wenn wir das Spiel abblasen, lösen wir keines unserer Probleme. Die achtzig Kilo sind noch da, mit dem einzigen Unterschied, dass wir nicht wissen, wann sie das nächste Mal zuschlagen. Heute sind wir gewarnt. Morgen sicher nicht.“

„Wir würden Zeit gewinnen ...“

Der General neben Steiner meldete sich. Sie sahen sich ziemlich ähnlich. Drahtig, militärisch kurze Haare. Murat kannte ihn nicht.

„General Mölders, der Stellvertretende Kommandeur der 1. Panzerdivision“, instruierte Andreas Gramer Cender leise.

„Ich teile die Befürchtungen von General Steiner“, sagte er knapp. „Für mich sind diese Ermittlungen recht merkwürdig. Ein Attentäter, der den Plan für das nächste Attentat noch in seiner Tasche hat? Möglich, aber wenn mir mit dieser Theorie einer meiner Truppenführer käme, glaube ich nicht, dass ich daraufhin viel Vertrauen in seine Aktion setzen würde. Möglicherweise ist es eine Finte. Vielleicht auch nicht. Aber achtzig Kilo Sarin sind ein Beleg dafür, dass wir die Sache nicht auf die leichte Schulter nehmen dürfen. Von einer Verlegung des Spiels halte ich nichts. Wir gewinnen nichts, und solange wir nicht wissen, wonach wir suchen müssen, gewinnen wir nicht einmal Zeit. Wir müssen Hannover schützen und dürfen Berlin nicht einem Anschlag aussetzen. Das bedeutet für mich: Alle Antiterroreinheiten nach Hannover. Ich bezweifele, dass die Polizei der Aufgabe, hier die Sicherheit der Hauptstadt zu garantieren, gewachsen ist. Ich mache einen anderen Vorschlag: Wir haben hier in der Umgebung die 1. Panzerdivision stationiert. Wir waren in Afghanistan, in Mali, in Pakistan. Es sind kampferprobte Truppen des Eurokorps. Wir sind Militärs. Wir sind keine Polizeieinheiten und wir führen keine Ermittlungen durch. Aber eines, das versichere ich euch, das können wir: Schützen. Mein Vorschlag. Übergeben wir für die Tage des Spiels, also von Freitag bis Sonntag, den Schutz der Hauptstadt der 1. Panzerdivision. Besetzen wir alle wesentlichen Plätze, die Gebäude. Das wäre mein Vorschlag.“

General Steiner schüttelte den Kopf.

„Ergibt keinen Sinn“, widersprach er seinem Stellvertreter. „Die werden ja wohl kaum mit einem ganzen Kampfbataillon kommen. Wir sind hier nicht am Hindukusch. Außerdem ist die Truppe für derartige Polizeieinsätze nicht ausgerüstet. Um nur ein Stichwort zu geben: Wir haben zum Beispiel keine hochwirksamen Abhörgeräte, keine Kampfstoffdetektoren von derartiger Empfindlichkeit, wie sie hier gebraucht werden. Außerdem: Was sollen wir mit ein paar Panzern vor dem Reichstag?“

„Wie wär’s mit Psychologie? Abschreckung?“, gab General Mölders zurück.

„Ich finde die Idee nicht schlecht“, sagte Schöller. „Rechtlich ist es möglich. Es ist immerhin eine Überlegung wert. Welche Verbände stünden denn zur Verfügung?“

„Ich glaube wir sollten eine kurze Pause machen“, sagte die Bundeskanzlerin. „Wir können die Einzelheiten in der Pause klären.“

Andreas Gramer und Murat Cender traten auf den Gang vor dem Konferenzzimmer. Ein Stück der Verkleidung hatte sich gelöst und gab den Blick auf nachgedunkelten Beton frei. Darüber offenliegende elektrische Kabel, Leitungen. Im Hintergrund eine Kaffeemaschine. Daneben Knabberzeug, kleine Snacks, als hätte jetzt noch jemand Hunger.

Atmosphäre wie im Führerbunker, ging es Murat Cender durch den Kopf. Er ging mit Andreas Gramer zur Kaffeemaschine. Hier unter der Erde war es angenehm temperiert, fast kalt und eine Reihe von Teilnehmern hatte sich bereits an der Maschine bedient. Sogar Gebäck und Erdnüsse fanden Abnehmer.

„Willst du auch einen Kaffee?“, fragte Cender. Andreas Gramer nickte und trat mit seiner Kaffeetasse auf den Gang.

Die beiden Generäle waren sich offensichtlich uneins.

„Ich halte deinen Vorschlag für Unfug“, sagte Steiner leise, aber heftig. „Mit der Bundeswehr halten wir keinen einzigen Terroristen ab, der wirklich durchkommen will. Glaubst du, die lassen sich von ein paar aufgestellten Leos beeindrucken. Oder willst du mit der Armee jede U-Bahn-Station kontrollieren?“

„Natürlich nicht, aber hast du einen besseren Vorschlag?“, gab Mölders erregt zurück. „Wir können doch nicht hier in Berlin sitzen und Däumchen drehen, oder wie hast du dir das vorgestellt?“

Als Murat Cender und Gramer hinzutraten, senkten sie ihre Stimmen und stellten eine gleichmütige Miene zur Schau.

„Wir würden dich ganz gerne kurz sprechen“, sagte Gramer zu Steiner.

Mölders nickte. „Dann hole ich mir noch einmal einen Kaffee“, sagte er und ging. Im Hintergrund ging die Gruppe wieder in den Konferenzraum. Die Pause war vorbei.

Steiner hob fragend die Augenbrauen. „Der Chef des Nachrichtendiensts persönlich? Und noch dazu sein Top-Agent. Dann muss es wichtig sein.“

„Einfach eine kurze Frage“, sagte Murat Cender. „Es geht noch um den Tod von Rolf Bertram. Wir sind die Unterlagen von Rolf Bertram durchgegangen. Und darin ist eine Unterredung mit dir verzeichnet, am letzten Mittwoch um genau zu sein.“

„Ich dachte, der Tod von Bertram wäre aufgeklärt? Die beiden Kommissare bekamen dafür sogar noch eine öffentliche Belobigung.“

„Sagen wir: Es gibt noch einige wenige ungeklärte Fragen.“

Für einen Augenblick huschte der Anflug eines bissigen Lächelns über Steiners Lippen.

„Ich verstehe“, sagte er leise. „Schöller wollte wohl wieder mal eine schnelle Aufklärung haben.“ Dann wurde er wieder sachlich. „Was wollt ihr wissen?“

„Du hattest mit Bertram ein Gespräch. Worum ging es?“

„Worum ging es?“, wiederholte Steiner. „Es war ein beiläufige Gespräch im Vorfeld des Besuchs des chinesischen Ministerpräsidenten. Sicherheitsmaßnahmen. Aber das könnt ihr euch ja denken. Technische Einzelheiten.“

„Irgendetwas Besonderes?“

„Im ersten Teil des Gesprächs nicht, aber im zweiten habe ich meinem Ärger freien Lauf gelassen. Bertram versprach, sich um die Sache zu kümmern, aber da du jetzt“ – er wandte sich kurz an Gramer – „mit der Leitung des Diensts betraut bist, mag es dich ja auch interessieren.“

„Worum ging es?“, fragte Andreas Gramer.

„Es ging um eine Reihe von Personalmaßnahmen, über die ich mich ziemlich geärgert habe, wenn ich das mal so sagen darf. Natürlich weiß ich, dass die Personalangelegenheiten vom G3 bzw. vom Ministerium geregelt werden. Aber trotzdem. Ein Beispiel: Major Hitzinger, lange Jahre dabei, soll endlich befördert werden, ich schreibe mir die Finger wund, dass er hier in der 1. Panzer bleibt. Es ist sogar eine Stelle frei, Bataillonschef des 12. Bataillons hier in Karlshorst. Was passiert? Ab nach Passau. 3. Panzergrenadierdivision. Ehekrach ist vorprogrammiert. Geworden ist es schließlich Major Henze.“

„Liegt gegen Henze etwas vor?“, fragte Murat Cender.

„Ach, natürlich nicht“, erwiderte General Steiner ärgerlich. „Ist ein guter Mann. Bisschen jung für den Posten vielleicht, Tapferkeitsauszeichnung in Afghanistan, nichts gegen einzuwenden. Nur das ist nicht der erste Fall. Ich habe fast den Eindruck, dass alle meine Personalvorschläge boykottiert werden. Ob Major Henze, Oberstleutnant Drillinger, seit einem halben Jahr gibt es Versetzungen, Beförderungen, Umsetzungen – und alles über meinen Kopf hinweg. Ich weiß nicht, wer dahintersteckt. Ich durchblicke auch nicht den Sinn. Und bei Henze hat es mir gereicht. Jedenfalls habe ich bei der Gelegenheit Rolf Bertram mal einiges gesteckt. Das war alles. Nichts Weltbewegendes, aber ich habe mich schon ziemlich geärgert.“

Die meisten der Anwesenden waren bereits wieder in den Raum gegangen. Einige nutzten noch kurz die Möglichkeit, ihre Kaffeetassen aufzufüllen. General Mölders warf seinem Vorgesetzten einen auffordernden Blick zu. Steiner setzte sich in Bewegung.

„Irgendwelche Hinweise, Warnungen?“, hakte Cender nach.

Steiner schüttelte den Kopf. „Ich habe das Gespräch natürlich nicht mehr in allen Einzelheiten im Gedächtnis. Ich glaube, ich habe auch ziemlich drastische Worte gebraucht, aber sonst ... Viel Technik, Sicherheitsmaßnahmen ... Aber da unser hoher Besuch wieder zu Hause ist, ist das meiste sicherlich auch ohne Belang.“

Drinnen hörten sie die Stimme der Bundeskanzlerin, die die Sitzung wieder eröffnete.

Murat Cender griff nach einer Kaffeetasse und ließ den Kaffee aus dem Automaten einlaufen.

„Wenn du dich nachher noch an etwas erinnerst ...“

„Sage ich es euch beiden sofort“, ergänzte Steiner. „Aber ich glaube, wenn ich an da drinnen denke, dann haben wir im Moment wichtigere Probleme als ein paar Versetzungen.“

Dann griff auch er nach einer Tasse und füllte sie. Sie waren die letzten, die den Raum betraten.

Schöller nahm gerade wieder den Plan auf, die Bundeswehr zum Objektschutz einzusetzen.

„Bei allem Respekt“, sagte Steiner akzentuiert. „Aber ich halte dies für keine gute Idee.“

Alle Augen hefteten sich auf ihn.

Er nahm einen Schluck aus seiner Tasse.

„Die Frage ist doch“, stellte er fest, „ob wir ...“

Er stockte für einen Moment. Sein Körper glitt nach vorn, verkrampfte sich wie von starker Anspannung, er setzte noch einmal an und klappte vornüber. Sein Kopf sank auf die Tischplatte vor ihm. Es dauerte nur wenige Sekunden. Sein durchtrainierter Körper zuckte unkontrolliert.

Mölders sprang auf und versuchte, seinen Kameraden aufzurichten.

„Ein Arzt!“, schrie jemand.

„Er erstickt!“, rief Schöller. „Verdammt noch mal, holt doch einen Arzt!“

Mölders war der schnellste. Er knöpfte seinem Kameraden die Uniformjacke auf und riss das Hemd auf.

„Los, legen wir ihn hin.“

Steiner atmete flach. Sein Körper verkrampfte sich. Offensichtlich bekam er kaum noch Luft.

Obwohl es kaum wenige Minuten gedauert hatte, erschien es allen Anwesenden wie eine Ewigkeit, als schließlich ein Arzt hereinstürzte.

„Irgendwelche Medikamente? Allergien?“, fragte er hastig.

„Keine Ahnung“, stieß Mölders hervor. „Unternimm etwas.“

„Er hat eine Erdnussallergie“, sagte Andreas Gramer plötzlich. „Er ist hochgradig allergisch.“

Der Arzt warf ihm einen dankbaren Blick zu. Er griff in seine Tasche und zog eine Spritze auf. Als er die Injektion setzte, schlugen Steiners Beine noch einmal unkontrolliert. Dann erschlafften sie.

„Kommt er durch?“, fragte Mölders.

Der Arzt nickte. „Vermutlich ja. Sogar ziemlich sicher. Eine Woche Ruhe, dann ist er wieder auf dem Posten. Das sieht meist schlimmer aus, als es ist.“

Sie bildeten eine schweigende Gasse, als die Sanitäter eine Trage hereinschoben. Sie legten den ohnmächtigen Steiner auf die weiße Fläche und schnallten ihn fest. Der Arzt hielt ihnen die Tür auf, und als sie sich entfernten, hörten sie das leiser werdende mechanische Scheuern eines nicht justierten Rades.

Betroffenheit hatte sich über alle gesenkt. Die Bundeskanzlerin sprach ein paar Worte, deren Sinn die meisten nicht erreichte. Weitere Redebeiträge gab es nicht. Sogar Karsten Meister blieb still.

„Wir müssen eine Entscheidung treffen“, gab schließlich Schöller zu bedenken.

„Dein Vorschlag?“, fragte Trude von Thadden müde.

„Alle verfügbaren Antiterroreinheiten nach Hannover. Die erste Panzerdivision zum Objektschutz hier in die Hauptstadt. Mein Vorschlag von vorhin.“

„General?“

General Mölders schaute ernst in die Runde. „Ich fühle mich unwohl“, sagte er. „Immerhin hat General Steiner diesen Vorschlag mit sehr viel Skepsis aufgenommen. Ich habe seine Argumente nicht für überzeugend gehalten. Und ich möchte ungern über seinen Kopf ...“

„Jetzt hast du das Kommando über die Division und den Schutz der Hauptstadt“, unterbrach ihn die Kanzlerin.

„In diesem Fall“, sagte Mölders, „stimme ich dem Vorschlag des Ministers zu. Die 1. Panzerdivision wird ab morgen, also ab Freitag, den Schutz aller wichtigen Objekte der Hauptstadt übernehmen. Die Regierungsgebäude, die Bahnhöfe, Flughäfen, Telekommunikationseinrichtungen. Und ich verspreche euch, dass wir unsere Aufgabe so gut wie möglich erledigen werden.“

Die Kanzlerin schloss die Sitzung, Murat Cender und Andreas Gramer gingen zum Ausgang.

„Du hast ihm das Leben gerettet“, sagte Cender unvermittelt. „Ohne deinen Hinweis auf diese Allergie, wäre er jetzt tot. Komisch, so aus heiterem Himmel.“

„Hat uns alle ziemlich kalt erwischt“, erwiderte Gramer einsilbig. „Verletzungen im Einsatz sind eine Sache, Tod auf dem Gefechtsfeld ebenfalls, aber hier, mitten in einer Besprechung ... Das nimmt einen schon ziemlich mit.“

Sie standen noch unschlüssig herum.

Ich müsste wieder zum Einsatz, ging es Cender durch den Kopf. Diese Besprechung brachte nichts mehr. Und dass die Bundeskanzlerin noch einmal das Wort an ihn richten würde, war unwahrscheinlich. Trotzdem, das alte kriminalistische Gefühl, etwas übersehen zu haben, nagte an ihm.

„Woher wusstest du, das General Steiner eine Erdnussallergie hat?“, fragte er plötzlich.

Andreas Gramer lächelte freudlos. „Der alte Kriminalist? Immer auf der Suche. Es gibt wenig, was ich nicht weiß. Ich kenne die Personalakte von Steiner auswendig. Auch die von Mölders. Und auch deine. Außerdem wussten einige darüber Bescheid.“

„Aber wie kommt Steiner an Erdnüsse? Es lagen zwar welche aus, aber bei einer so schweren Allergie – der knabbert doch keine Erdnüsse. So unvorsichtig ist doch keiner.“

„Das glaube ich auch nicht“, sagte Gramer langsam. „Möglicherweise sollten wir die Sache hier etwas genauer untersuchen.“

„Er hat eine Tasse Kaffee getrunken“, sagte Murat Cender leise. „Er hat sie getrunken, und dann ist er zusammengebrochen. Ich bin zwar kein Arzt, aber ich habe mir sagen lassen, dass manche Allergien sehr schnell ausgelöst werden.“

„Dies ist der Krisenstab“, gab Gramer leise zurück. „Dies ist das Allerheiligste. Wenn dies ein gezielter Anschlag gewesen sein sollte ...“

Er beendete den Satz nicht.

Dann waren sie nicht einmal hier sicher, ergänzte Murat Cender innerlich. Ein unbehagliches Gefühl beschlich ihn. Gab es einen Eindringling, der mit ihnen spielte? Und was war der Einsatz, der Preis? Um was ging es? Wer hatte einen Nutzen davon, Steiner auszuschalten?

Ein Blick auf dem Tisch zeigte ihm, dass alles noch so stand, wie es verlassen war. Die Tassen, die kleinen Snacks, die Tasse von Steiner umgefallen mit einer hässlichen braunen Lache geronnenen Kaffees auf dem Buchentisch. Sicher kein Problem für die Spurenanalyse.

„Ich werde die gesamten Lebensmittel, einschließlich der Kaffeemaschine untersuchen lassen“, sagte Andreas Gramer entschlossen. „Sofort.“ Und leise zu Murat Cender: „Ich halte hier die Stellung. Untersuch den Fall, so schnell du kannst. Doch eines verlange ich von dir: Rede mit keinem, keinem einzigen über relevante Ergebnisse. Wenn du etwas herausgefunden hast, die erste Anlaufstation, das bin ich. Du kannst mich jederzeit anrufen.“

Er traut keinem, dachte Murat Cender. Und obwohl es beunruhigend war, dass möglicherweise auch meterdicker Beton, alle Abhöranlagen und modernste Detektoren nicht genügend Sicherheit schufen, hatte er das Gefühl von Befriedigung. Dies war seine Aufgabe. Dies war eine Aufgabe, mit der er steigen konnte. Wenn er diesen Fall löste, dann war ein Generalsrang in Reichweite. Dann hatte er es geschafft. So schnell dieser Gedanke kam, so schnell verachtete er sich dafür. Dann ging er.

*

Gramer wollte offensichtlich noch mit der Kanzlerin sprechen und so verließ Murat Cender das Kanzleramt allein. Er war vorhin vom General mitgenommen worden, sein eigener Wagen stand noch in der Dienststelle. Doch das Angebot des Pförtners, ihm einen Wagen zu besorgen schlug er aus.

Der Weg zur Kochstraße war nicht weit, und unter normalen Umständen hätte er einen kurzen Spaziergang durch den Tiergarten, am Brandenburger Tor und Potsdamer Platz vorbei einer Taxifahrt vorgezogen. Aber die Zeiten waren nicht normal. Am Kanzleramt standen nie Taxis, er hätte sich eins rufen können, aber am Westportal des Reichstags nur dreihundert Meter entfernt warteten einige auf Kundschaft. Er brauchte etwas Abstand von der Sitzung, so ging er über den Platz der Republik durch die schattigen Baumreihen. Das Reichstagsgebäude war trotz der Sitzungswoche nach wie vor zur Besichtigung freigegeben, und zwischen parkenden Bussen, abfahrenden und eintreffenden Taxis und wichtig aussehenden Volksvertretern standen geduldig die Besuchergruppen. Kleine Schulklassen mit ihren Lehrerinnen und Lehrern, Ausflügler von Altersheimen, Touristen. Alltägliches Bild eines zu heißen, schläfrig machenden Sommers.

Sein Kommunikator summte. Er aktivierte ihn und meldete sich. Wende war dran.

„Bist du noch in der Sitzung?“, fragte er.

„Vor fünf Minuten zu Ende gegangen.“

„Komm sofort rüber. Wir haben eine neue Sachlage“, drängte Wende. Mehr sagte er nicht. Aber überall konnten verdeckte Mikrofone lauern. Entgegen allen Beteuerungen der Werbeindustrie und der Elektronikkonzerne wussten Eingeweihte, dass alle Telefongespräche von portablen Geräten zu knacken waren, dass in unterirdischen Rechenzentren Hochleistungscomputer warteten, für die auch die neuen 10-Giga-bit-Verschlüsselungsalgorithmen nur eine Herausforderung darstellten. Eine schwierige Herausforderung, mehr aber nicht.

Der Taxifahrer, ein Senegalese, war sogar im Sitzen eine beeindruckend große Gestalt mit schwarzen, ebenmäßigen Gesichtszügen. Bis auf die Frage nach dem Ziel war er schweigsam. Murat Cender war es recht.

Der Wagen quälte sich vorwärts. Auf dem Platz des 17. Juni, wo vor gut einem Jahr die große Gedenkfeier stattgefunden hatte, stauten sich die Fahrzeuge. Zwei Personenfahrzeuge hatten sich touchiert, die Fahrer waren ausgestiegen und schienen eine erregte Diskussion zu führen. Er bedauerte es, nicht zu Fuß gegangen zu sein. Er wäre nur unwesentlich langsamer gewesen.

Berlin bleibt Berlin, stand auf einer großen Reklametafel und suggerierte Beständigkeit. Ein Versuch Zweifler zu überzeugen und eine Identität zu stiften. Doch in den Augen der Zweifler war es eine Lüge. Sie sahen nur den Taxifahrer aus dem Senegal, den arabischen Verkehrspolizist, der vorne gerade versuchte, den Stau aufzulösen. Und trotz der vierten Generation, in der Murat Cenders eigene Familie in diesem Land lebte, war er selbst immer noch für viele ein Türke. Wobei Türken immer noch besser waren als Ghanaer und diese besser als Araber, aber natürlich nicht so gut wie Polen und Litauer. Murat Cender kannte sich aus in den kleinen offenen und verdeckten Formen von Zurücksetzung. Auch in der vierten Generation immer noch ein Türke. Er biss sich auf die Lippen, bis es schmerzte.

Der Polizist schien seine Sache gut zu machen, der Stau löste sich auf, und nach fünf Minuten betrat Murat Cender den Eingang der Kochstraße. Der Wachhabende kannte ihn und nickte ihm zu, und auch der Scanner, der seine Netzhaut abtastete, hatte an seiner Identität keinen Zweifel. Er platzte in eine erregte Sitzung des BKA-Teams hinein, die Wende leitete.

„Könnt ihr mich aufklären?“, fragte er.

„Wir haben eine Spur“, stellte ein hagerer Beamter fest. Cender kannte ihn nicht. Sein Hausausweis wies ihn als Daniel Schönwiese aus und der Dienstnummer nach schien er aus einer technischen Abteilung zu stammen.

„Wir haben den sichergestellten Wagen aus Hannover untersucht“, sagte er. „Das Naheliegende zuerst: Natürlich finden sich unter dem Fahrgestell eine Reihe von Spuren, Pollen, Fahrbahnrückstände, aber dies auszuwerten, erschien uns im ersten Zugriff als zu wenig erfolgversprechend. Im Inneren des Wagens finden sich keine Spuren. Gar keine. Keine Hautpartikel, keine Fingerabdrücke, keine DNA-Partikel, gar nichts. Dieser Wagen ist clean. Etwas anders sieht es mit den Stahlflaschen aus, in denen das Sarin aufbewahrt wurde. Es handelt sich um drei normale, handelsübliche Stahlflaschen, wie sie für Industriegase verwendet werden. Sie sind ein Produkt der Firma Aplos GmbH in Bautzen. Die Firma ist ein mittelständisches Unternehmen, das in die ganze Welt liefert.“

Sehr Erfolg versprechend, lag es Murat Cender auf der Zunge. Offensichtlich war die Wahl der Flaschen an Unübersichtlichkeit nicht zu übertreffen. Wahrscheinlich würden sie als nächstes wohl wieder in Pakistan suchen müssen. Oder in Simbabwe. Bis Samstag hatten sie Zeit.

Schönwiese schien sein Zögern zu registrieren, fuhr aber ungerührt fort.

„Nun ist keine Stahlflasche wie die andere, es gibt Serien, vielfach werden diese auf dem Boden vermerkt. Anhand der Kennziffern können wir feststellen, wann diese Serie angefertigt worden ist. Normalerweise. Da eine solche Kennzeichnung jedoch nicht gesetzlich vorgeschrieben ist, verzichten einige Unternehmen darauf. Unglücklicherweise gehört die Aplos GmbH auch dazu.“

Offensichtlich hatte man bei der Planung des Anschlags ganze Arbeit geleistet. Natürlich konnten sich die Hintermänner auch ausrechnen, dass nach einem erfolgreichen Anschlag jedem, aber auch jedem Hinweis nachgegangen werden würde.

„Der Produktionsprozess derartiger Flaschen ist allgemein wenig bekannt“, fuhr Schönwiese fort. „In der Regel werden Stahlbleche geliefert, die dann in entsprechende Formen gegossen oder gepresst werden. Keine dieser Lieferungen ist identisch. Jede dieser Serien hat winzige Abweichungen hinsichtlich des Kohlenstoffgehalts, des Molybdänanteils usw. Jede hinterlässt eine genaue Spur. Wir waren in den letzten Nacht sehr aktiv. Von allen Serien muss aus Haftungsgründen ein Exemplar archiviert werden, um Materialfehler nachweisen oder widerlegen zu können. Um es kurz zu machen: Diese Serie wurde zwischen Mai 2053 und Juli 2053 produziert. Keine der Flaschen aus dieser Serie wurde außerhalb der Europäischen Union verkauft.“

„Wie viele Flaschen sind denn überhaupt produziert worden?“, fragte Wende.

„Produziert 752, verkauft 711, der Rest befindet sich noch im Lager der Firma.“

„Die Liste der Kunden und möglichen Käufer haben wir?“

„Einschließlich der Großhändler 124 Kunden.“

„Das ist trotz allem eine Nadel im Heuhaufen – oder hast du noch etwas zu bieten?“, fragte Wende.

Schönwiese nickte sachlich. Obwohl er als Techniker selten im Rampenlicht stand und es wohl genoss, dass seine Arbeit von überragender Wichtigkeit war, schien er unsicher, vielleicht auch einfach nur emotionslos. Trocken.

„Wir haben noch etwas“, wiederholte er. „Und das fanden wir hier.“

An dem Plasmabildschirm zeigte er das Ventilgewinde der Flasche. „Wir haben die gesamten Flaschen auseinander genommen, wir haben nach Fingerabdrücken, DNA-Spuren, nach allem gesucht. Ohne Ergebnis. Wir fanden Rückstände von Lösungsmitteln. Mit hoher Wahrscheinlichkeit ist die Flasche in ein organisches Lösungsmittelbad getaucht worden, das alle Spuren beseitigte. Zuverlässig. Bis auf eine kleine Ausnahme.“

Er stand auf und deutete auf den Ventilkopf. „Die Befüllung derartiger Flaschen wird – man kann schon sagen von alters her – dadurch gewährleistet, dass auf das Ventilgewinde ein Füllschlauch geschraubt wird. Das Ventil wird geöffnet, die Flasche befüllt, das Ventil geschlossen, das Gewinde durch eine Überwurfkappe wieder geschützt. Möglicherweise waren die Techniker unvorsichtig, jedenfalls muss irgendjemand für eine kurze Zeit das Gewinde berührt haben, denn wir fanden dort winzige Spuren von Schweiß. Die Kappe wurde nach dem Befüllen wieder aufgeschraubt – das ist auch der Grund, warum diese Spuren bei der anschließenden Reinigung nicht wieder entfernt werden konnten.“

„Du meinst: Du hast die DNA-Spur eines Täters?“, fragte Murat Cender und richtete sich auf. „Ist er bereits identifiziert?“

„Wie sieht es mit dem Datenbankabgleich aus?“, wollte Wende wissen.

Schönwiese blieb unbeirrt.

„Die Spuren können sehr unterschiedliche Gründe haben. Beispielsweise schon bei der Auslieferung, im Zwischenlager, beim Großhandel, bei der Herstellung. Diese Spur besagt also zunächst einmal gar nichts. Allerdings ...“

„Nun mach es nicht so spannend“, knurrte Wende ungehalten.

„… allerdings haben wir natürlich einen DNA-Datenabgleich vorgenommen. Leider sind die Spuren sehr klein, mikroskopisch klein und bewegen sich im unteren Bereich der Nachweisbarkeit. Zudem ist durch Druck und Spuren einsickernder Lösungsmittel ...“

„Klartext“, versetzte Cender. „Habt ihr etwas Verwertbares oder nicht?“

„Also?“, fragte auch Wende.

„Was heißt: also?“, sagte Schönwiese und zum ersten Mal geriet sein Gleichmut ins Wanken. Für einen Moment bildete sich eine steile Falte auf seiner Stirn. „Wir arbeiten seit mehr als vierzehn Stunden. Diese DNA-Analysen sind auch heutzutage alles andere als einfach. Die Spuren sind gerade noch im nachweisbaren Bereich, durch Druck und einsickernde Lösungsmittel in der Qualität sehr stark mitgenommen. Und dann ist die Frage, welchen Genauigkeitsgrad wir anstreben.“

„Sagen wir 99,5 %?“, schlug Murat Cender vor.

„Bei 99 sind es mehrere hundert, bei 99,5 immerhin noch etwa achtzig und darüber hinaus haben wir Schwierigkeiten, die relevanten Daten valide zu ermitteln. Wir sind schließlich von 99,5% ausgegangen. Es handelt sich um dreiundachtzig Personen. Immerhin, die Proben sind nicht gut. Und wenn wir den Datenbestand von Europol anzapfen, dann sind es wieder fast zweihundert.“

„Was können wir ausschließen?“, fragte Cender.

„Es handelt sich um eine männliche DNA, wir haben alle Kinder und Jugendliche unter 15 Jahren aus der Suche genommen, ebenso Ältere über 90. Wir hätten das Alter noch weiter heruntersetzen können, aber da wir wohl eine Terroristengruppe von Alten haben, wollten wir nicht zu weit nach unten gehen. Aber selbst dann sind es noch dreiundvierzig.“

„Können wir ein Crosschecking machen? Abgleich mit den anderen Ermittlungsergebnissen?“, fragte Wende.

„Haben wir“, sagte Schönwiese. „Wer von diesen dreiundvierzig hat etwas mit Chemie zu tun, wer ist Techniker und ähnliches. Aber ihr wisst: Wir bewegen uns immer mehr auf schwankendem Grund. Also: Wenn wir Techniker, Beschäftigte in chemischen Werken usw. untersuchen, dann reduziert sich die Anzahl drastisch. Dann haben wir nur noch drei. Wladislav Wawzyniak in Siegen, Techniker bei Avens GmbH, Siegfried Marx bei den Chemischen Werken Peine, er ist Ingenieur für chemische Verfahrenstechnik, und Detlef Steins, Diplomchemiker bei Bayer in Leverkusen.“

„Das ist doch schon etwas“, brummte Murat Cender anerkennend.

„Und da ist noch etwas“, sagte Schönwiese. „Die Chemischen Werke Peine gehören zum Kundenkreis des Stahlflaschenherstellers. Sie haben vor ein paar Monaten dreißig Flaschen geordert.“

„Demnach wäre es Marx“, stellte Wende fest.

„Immer unter der Voraussetzung, unsere Berechnungen und Analysen stimmen“, beharrte Schönwiese. „Ich möchte wirklich darauf hinweisen, es ist alles wackelig. Wir arbeiten an einem dritten Durchgang, vielleicht können wir noch die eine oder andere Verbesserung der Genauigkeit erreichen.“

DNA-Bestimmungen und Crosschecking waren in den letzten Jahren immer häufiger verwendet worden, in Sekundenschnelle lieferten sie Ergebnisse. Erst der Umstand, dass es inzwischen eine Reihe von krassen Fehlurteilen gab, hatte Ernüchterung Platz greifen lassen. Dennoch. Es war das erste brauchbare Ergebnis.

„Wir sollten uns mit allen dreien beschäftigen“, entschied Murat Cender. „Ich werde mir Marx vornehmen. Kümmert ihr euch um die anderen. Sofort.“

Er stand auf. „Organisiert mir einen Flieger.“

„Bei Marx komme ich mit“, entschied Wende. „Ich fliege mit dir.“

*

Peine war einmal eine aufblühende Industriestadt zwischen Braunschweig und Hannover gewesen. Zu ihren guten Zeiten hatte sie über dreißigtausend Einwohner beherbergt, in den dreißiger Jahren des letzten Jahrhunderts war ein gewaltiges Stahlwerk – die Hermann-Göring-Werke – hochgezogen worden, eines der größten Kombinate der Welt. Maschinenbauindustrie, ein größerer Hafen am Mittellandkanal. Obwohl es eine gesichtslose Industriestadt geblieben war, musste sie einmal von Wohlstand gezeugt haben. Ein aufwändiges Rathaus, kleinere Villenvororte, liebevoll restauriertes 18. Jahrhundert. Heute war Peine nur noch vergammelt. Es war einer der Orte, die den Absprung nicht geschafft hatten. Schon aus der Luft konnte man die riesige rostbraune Fläche verrottender Industriebrache erkennen. Direkt am Bahnhof neben filigranen Eisenbahnschienen verfallende Hallen. Kein Feuer erhellte mehr des Nachts die Stadt, keine Rauchwolke stand über dem Himmel, wie früher, als die gewaltigen Stahlträger von eineinhalb Metern Profil durch die Walzwerke geschoben worden waren. Die Stadt zählte noch vierzehntausend Einwohner, die meisten alt.

Ihr Helikopter ging auf einer Wiese in der Nähe der City herunter – offensichtlich auf dem Schützenplatz, denn unweit ihrer Landungsstelle waren noch die Überreste einer halb abgebauten Geisterbahn und eines modernen Antigravitations-Karussells zu erkennen, in dem auch weniger Betuchte für einige flüchtige Sekunden den Reiz der Schwerelosigkeit auskosten konnten.

Ein paar Afrikaner waren dabei, auch die letzten Streben des Aufbaus zu verpacken, große LKWs standen bereit, das Gestänge abzutransportieren. Sie blickten interessiert, als der Helikopter zur Landung ansetzte.

„Wir werden erwartet“, sagte Murat Cender und deutete auf fünf grüne Wagen am Rande des Platzes, die unter dem Schatten einer Gruppe von Linden geparkt waren.

Der Helikopter landete, die Rotorblätter wirbelten Staub auf, dann erstarb das Geräusch. Aus dem Schatten der Bäume löste sich eine Gestalt. Cender schob die Tür der Pilotenkanzel zur Seite und sprang die Stufen herunter. Die Hitze traf sie wie ein Schlag. Sie stand in der Luft, und der trockene Staub legte sich wie ein Film auf sie.

Der Kriminalbeamte, der ihn begrüßte, war alt. Er mochte weitaus älter sein als die achtundsechzig, bei denen für die meisten endgültig das Pensionsalter erreicht war.

„Friese“, sagte er. „Hauptkommissar Friese.“

Wende kam hinter ihm auf die Beine. „Wende“, erwiderte er und ergriff die Hand. „Bundeskriminalamt.“

„Man hat uns aus Berlin schon vorgewarnt“, sagte Friese. „Wir sollen euch irgendwo hinbringen. Aber dass ihr mit einer halben Fußballmannschaft kommt, hat man uns nicht gesagt.“ Er wies auf die zehn Beamten des BKAs, die jetzt aus dem Hubschrauber kletterten.

„Chemische Werke“, sagte Wende knapp. Auf die Anmerkung ging er nicht ein. „Ihr bringt uns alle zu den Chemischen Werken.“

„Haupteingang?“

„Ja“, erwiderte Wende knapp. „Verwaltungsgebäude. Die vier anderen Wagen zu den Nebeneingängen.“

„Ihr wisst gut Bescheid“, sagte Friese. Er hatte schlohweiße Haare und seine Stimme klang alt.

Gute Vorbereitung war ihr Geschäft, es war die Hälfte des Erfolgs. Und selbstverständlich lagen die Unterlagen der Firma in den Archiven des Nachrichtendiensts und des Kriminalamts. Aber Murat Cender fühlte sich nicht bemüßigt, diesen alten Provinzkommissar darüber aufzuklären.

„Wir fahren zu den Chemischen Werken“, sagte er den anderen, als sie nach ein paar Schritten unter den Schatten der Bäume getreten waren. „Wir fahren mit zwei Wagen zum Haupteingang, ihr anderen besetzt die beiden Nebeneingänge. Bis zur Freigabe durch uns kommt keiner rein, keiner raus. Ist das klar?“

Er wollte nicht allzu herrisch klingen, aber die Hitze war auch ihm zu Kopf gestiegen, und sie hatten keine Zeit. In Peine mochten die Uhren anders gehen. Ohnehin waren das BKA selten beliebt, und dass er vom MAD war, verschwieg er am liebsten ganz.

„Die beiden Nebeneingänge auch?“, fragte einer.

„Auch die beiden Nebeneingänge“, stellte Cender klar. „Sonst noch etwas?“

Friese schien etwas sagen zu wollen, aber dann schwieg er.

Peine war durch ein Gewirr von Einbahnstraßen früher einmal verkehrsberuhigt worden, ‚Ökos‘ waren gegen die zunehmende Autoflut den Schmutz und den Gestank zu Felde gezogen, hatten um verkehrsberuhigte Zonen, Tempo dreißig und künstliche Fahrbahnhindernisse mit einer Hingabe gestritten, die einer besseren Sache angemessen gewesen wäre. Jetzt schien ihr Ziel erreicht. Fast hätte man sich an die 50er Jahre des vergangenen Jahrhunderts erinnern können, die gelegentlich von alten Postkarten, und den seltsamen 2D-Filmen, die noch in Schwarz-Weiß gedreht waren, ins Bewusstsein gebracht wurden. In den Einbahnstraßen parkte hin und wieder noch ein Auto, dazwischen war Platz für spielende Kinder. Nur dass es hier keine Kinder mehr gab, die Gründerzeitfassaden bröckelten und jede dritte Wohnung leer stand. Peine starb.

Sie fuhren schneller als die vorgeschriebenen Dreißig, und die elektromagnetische Federung schluckte die Unebenheiten der künstlichen Barrikaden. Die Chemischen Werke lagen im Zentrum der Stadt in der Nähe des Bahnhofs, dort, wo die mächtigen, verrostenden Türme und Hallen des alten Stahlwerks standen. Das Verwaltungsgebäude war ein gesichtsloser Zweckbau, viel Beton, noch mehr Glas, bronzegetönte Scheiben, umgeben war der Bau von einem neuen Maschendrahtzaun.

Sie hielten an der Schranke, Wende, Cender und der Peiner Kommissar stiegen aus.

Der Pförtner war ein älterer Herr mit feinen, manikürten Händen. Er hatte eine altmodische Nickelbrille auf der Nase und blickte in ein Buch. Wende musste an die Fensterscheibe klopfen, damit er aufsah.

Er legte das Buch langsam aus der Hand, schob eine durchbrochene kleine Metallplatte als Lesezeichen zwischen die aufgeschlagenen Seiten, klappte es sorgfältig zu und legte es auf die Ablage.

„Sie wünschen?“, fragte er durch die Sprechanlage.

„Den geschäftsführenden Direktor“, sagte Wende.

„Und in welcher Angelegenheit?“, fragte er langsam.

Es gab ein Programm zum Einstellen von Greisen und es gab sicherlich Jobs, bei denen es nicht mehr so auf Geschwindigkeit ankam. Hier hatte man jedoch wohl ein besonders langsames Exemplar eingestellt, dachte Murat Cender verärgert.

Wende hielt grußlos seinen Ausweis hoch.

„Bundeskriminalamt“, sagte er knapp.

Der Alte nahm seine Brille ab.

„Entschuldigen Sie“, sagte er, „aber in meinem Alter kann man nicht mehr so gut gucken.“

Er musterte den Ausweis durch die Scheibe, offensichtlich war er zufrieden, denn er nickte.

„Direktor Weinert ist aber nicht da“, sagte er. „Er ist zu einer geschäftlichen Besprechung nach Wien gefahren.“

„Möglicherweise gibt es eine Vertretung ...“, sagte Wende mit ungeduldiger Höflichkeit.

„Vertretung ...“, murmelte der Alte. Er suchte in seinen Papieren und schaltete schließlich einen Monitor an. „Vertretung ...“

„Melden Sie uns einfach bei Dr. Behringer, Herr Dr. Walzer“, sagte Friese auf einmal. „Ich glaube, da sind wir richtig.“

„Ach, Sie sind es, Herr Friese“, sagte der Alte, der ihn plötzlich erkannte. „Ich hatte Sie gar nicht gesehen. Es ist so hell da draußen. Dr. Behringer, ja der wird der Richtige sein. Soll ich Sie anmelden?“

„Nein“, sagte Friese. „Wir gehen einfach so hoch. Melden Sie uns nicht an.“

Der Alte gab die Schranke frei und sie betraten das Gebäude durch eine Schleuse. Die Schmucklosigkeit der Außenhülle setzte sich im Inneren bruchlos fort. Etwas Granit, schwarzer Fußboden, matter Stahl der Aufzüge.

„Dritte Etage“, sagte Friese. „Wir müssen in die dritte Etage.“

„Du kennst den Pförtner?“, fragte Murat Cender.

Friese nickte. „Dr. Walzer, er war Lehrer am Ratsgymnasium. Mein Sohn hat bei ihm Abitur gemacht. Kluger Mann. Muss seine Pension ein wenig aufbessern. Hatte vor vier Jahren auch einen leichten Schlaganfall. Im Augenblick hat er es nicht leicht.“

Der Aufzug kam.

Auch die Chefetage war nur unwesentlich luxuriöser eingerichtet. Der Fußboden war mit einer dunklen Auslegware bedeckt, auf der einzelne kreisrunde kleinere Flecken zu sehen waren. An den Wänden hingen Drucke, die Obstbäume mit den für sie vorgesehenen Insektiziden zeigten. In Pflanzenkübeln wucherte Grün.

Dr. Behringer residierte in einem Zimmer am Ende des Gangs. Das Türschild wies ihn als Technischen Direktor aus. Als sie eintraten, fanden sie ihn zusammen mit seiner Sekretärin am Tisch im Vorzimmer bei einer Tasse Kaffee. Dr. Behringer mochte vielleicht fünfunddreißig sein, die Arme waren für seinen schmächtigen Körper ein wenig zu lang, er machte einen jungenhaften, schlaksigen Eindruck, seine schwarzhaarige Sekretärin wirkte auch nicht älter und beide schienen in aufgeräumter Stimmung zu sein.

„Was kann ich für euch tun?“, fragte Behringer herzlich.

„Wir hätten ganz gerne einen eurer Mitarbeiter gesprochen: Herrn Marx.“

„Siegfried Marx – in welcher Angelegenheit?“

Wende hielt Behringer seinen Dienstausweis des BKA hin. „Bundeskriminalamt, wir ermitteln in einem dringenden Fall.“

„Um Gottes willen“, entfuhr es Behringer. „Steht Herr Marx unter Verdacht?“

Wende wiegelte ab. „Wir brauchen ihn als Zeugen. Könntest du ihn bitte holen lassen?“

„Sicher“, erwiderte Behringer. „Wenn er im Haus ist ...“

„Siegfried ist da“, sagte seine Sekretärin. „Ich habe ihn heute schon gesehen. Soll ich in seinem Zimmer anrufen und ihn herüberbitten?“

„Mach das.“

Die Sekretärin angelte sich das Visafon und drückte eine Taste.

„Er geht nicht dran“, sagte sie nach einer Weile.

„Er könnte in der Fertigung sein“, erklärte Behringer. „Die läuft zwar fast vollautomatisch, aber gelegentlich hat er auch dort zu tun.“

„Ich versuche, ihn über seinen Kommunikator zu erreichen“, bot die Sekretärin an und drückte wieder ein paar Tasten. „Ist abgestellt“, sagte sie nach einem kurzen Blick auf den Bildschirm.

„Wir müssten ein wenig warten, er wird sicherlich gleich wiederkommen“, sagte Behringer. „Wollt ihr in der Zwischenzeit einen Kaffee trinken?“

Ich will keinen Kaffee, dachte Murat Cender. Und ob Siegfried Marx in den nächsten Minuten hier auftauchen würde, erschien ihm auf einmal auch nicht allzu gewiss. Nur gut, dass die Ausgänge bewacht waren. Hinaus kam er jedenfalls nicht.

„Ich finde, wir sollten ihn suchen“, sagte er.

„Er befindet sich in der Produktionsanlage, die unter völlig sterilen Bedingungen arbeitet“, sagte Behringer. „Da kann man nicht einfach hineingehen. Man braucht einen Schutzanzug. Es ist wirklich besser, wir warten hier. Möchtet ihr einen Kaffee?“

„Ich möchte keinen Kaffee“, stellte Murat Cender klar. „Besteht eine Möglichkeit, diesen Marx irgendwie zu erreichen?“

„Er hat seinen Kommunikator abgestellt ...“, warf die Sekretärin zögerlich ein.

„Ihr habt doch bestimmt eine Sprechanlage, oder?“

„Sicher“, meinte Behringer. „Sicher, aber ...“

„... aber?“

„Im Augenblick ist sie wohl gerade ...“

„... defekt?“, half ihm Murat Cender.

„Richtig“, sagte Behringer erleichtert. „Vor zwei Tagen ist sie ausgefallen. Eigentlich brauchen wir sie auch nicht, unsere Mitarbeiter haben ja alle einen Kommunikator und die Anlage ist auch mehr als dreißig Jahre alt.“

In seiner Hilfsbereitschaft wirkte er fast rührend.

Wir vertrödeln hier unsere Zeit, ging es Murat Cender durch den Kopf. Er warf Wende einen Blick zu. Dieser schien das Gleiche zu denken.

„Macht eine Durchsage“, ergriff Wende die Initiative. „Entweder er meldet sich oder wir holen ihn.“

„Die Durchsage machen wir gerne“, sagte Behringer mit einem Hauch von Schärfe in seiner Stimme. „Ein Betreten der Produktionsräume durch Unbefugte lehnen wir ab. Oder habt ihr einen Durchsuchungsbefehl?“

Wende erwiderte den Blick kühl. „Brauchen wir nicht. Staatssicherheitsgesetz 172. Sondervollmachten des BKA. Ich würde Ihnen im Übrigen raten, nicht allzu sehr auf Ihren Rechten zu bestehen.“

Behringer wurde zunehmend kleinlauter. Staatssicherheit war ein Zauberwort. Wer einmal aufgefallen war, hatte es im späteren Leben schwer.

„Nein, nein“, murmelte er. „Sicher nicht. Aber in die Produktion dürft ihr trotzdem nicht. Wir stellen eine Reihe von Enzymen her, die zum Teil ziemlich giftige Zwischenprodukte erzeugen. Deswegen die Schutzmaßnahmen.“

Wende würdigte ihn keines Blickes. Er griff nach seinem Kommunikator.

„Sechs Mann. Durchsuchung.“

„Er wird bestimmt gleich kommen“, versuchte Behringer zu beruhigen. Seine Stimme klang nicht mehr fest und die Herzlichkeit war aus seinem Verhalten gewichen. Auch die schwarzhaarige junge Sekretärin war still geworden.

Ihr seid nicht allmächtig, dieser Leitsatz war ihnen während der Ausbildung immer wieder eingetrichtert worden. Sozusagen als Erinnerung an eine Zeit, in der Sicherheit noch nicht über den Bürgerechten gestanden hatte. Aber aus eigener Erfahrung wusste Murat Cender, dass es genau dieses Gefühl von Macht war, was viele seiner Kollegen zu den Nachrichtendiensten getrieben hatte, auch wenn sie dies vielleicht nicht einmal sich selbst eingestanden.

„Zieht wenigstens im Produktionsbereich Schutzanzüge an“, sagte Behringer noch einmal. „Sie hängen im Eingangsbereich. Es ist nicht ungefährlich.“

Er tauschte einen Blick mit dem Kommissar aus Peine, aber dieser zuckte nur resigniert die Achseln.

„Ihr sucht keinen Zeugen, sondern einen Verdächtigen“, stellte Behringer hilflos fest.

„Überlassen Sie das bitte uns“, stellte Wende knapp fest.

Das Visafon klingelte. Der Pförtner war am Apparat und schien sich beschweren zu wollen.

„Es ist gut, Dr. Walzer“, sagte Behringer sachlich. „Die Herren dürfen herein, wir haben es abgesprochen.“

Er vermied Blickkontakt, nur einmal schaute er auf den Peiner Kommissar, dessen Namen sie schon beinahe vergessen hatten. Unmerklich zuckte dieser mit den Schultern, wie um zu sagen, dass ihm die Hände gebunden waren. Denn das BKA und der Staatsschutz machten alles so, wie sie es wollten. Loyalität schien für diese Polizisten ein Fremdwort, ging es Cender durch den Kopf. Kein Wunder, dass in diesem Land alles drunter und drüber ging.

Von außen hörten sie, wie die einzelnen Zimmer des Gebäudes systematisch und schnell abgesucht wurden. Rasche Schritte, Türenschlagen, einmal das Zerbrechen von Holz.

Nach einer Viertelstunde war alles vorbei. Matthias Wilmersdorf, einer der Beamten der Spezialeinheit, die sie von Berlin aus begleitet hatten, trat ein. Er öffnete die Tür, ging mit festen Schritten in den Raum und blieb vor Wende stehen. Seine Pistole steckte griffbereit im Halfter. Für einen Moment musterte er Behringer mit einem kühlen Blick. Dieser gab ihn ungerührt zurück, aber trotz seines zur Schau gestellten Gleichmuts, schien er in seinem Sessel kleiner geworden zu sein. Die Sekretärin sagte gar nichts mehr, sondern starrte nur noch auf ihre leere Kaffeetasse.

„Nichts“, sagte er. „Wie von Erdboden verschwunden. Der Hochsicherheitsbereich ist umstellt, allerdings sind wir noch nicht hineingekommen. Sollen wir reingehen?“

„Dann steckt er wahrscheinlich in der Produktionshalle“, sagte Wende.

„Ich möchte euch dringend warnen“, sagte Behringer. Er klang matt, und seine Stimme hatte den resignierten Unterton eines Mannes, der sich zum tausendsten Mal wiederholte. „Wir hantieren hier mit höchst gefährlichen Substanzen. Wenn ihr den Produktionsraum untersuchen wollt, kann ich euch offenbar nicht daran hindern. Aber zieht euch Schutzanzüge an. Und bitte keine Schießerei. Wir haben Filter, wir haben Schleusen, aber bitte ... man soll derartige Sicherheitsvorkehrungen auch nicht überstrapazieren.“

„Ich gehe“, sagte Wende und Cender nickte.

„Du passt auf, dass hier nicht telefoniert wird“, befahl Murat Cender und stand auf.

„Es ist besser, wenn ich mitkomme“, erwiderte Behringer und erhob sich ebenfalls. „Ich kenne mich dort wenigstens aus.“

Die Produktionshalle war ein metallverkleideter schmuck- und fensterloser ebenerdiger Betonbau. Oben auf der Dachfläche ragten einige halbrunde Kuppeln hervor, Lüftungsschächte.

Die Eingangstür bestand aus Stahl und war nur durch die Eingabe einer Codenummer zu öffnen.

Wende zog seine Dienstwaffe.

„Machen Sie auf.“

Behringer warf einen missbilligenden Blick auf die Pistole, sagte aber nichts. Er gab die Nummer ein, und die Tür sprang mit einem leisen Klacken auf. Sie traten ein und befanden sich in einem Vorraum, von dem zwei weitere Türen abgingen. Die eine war noch einmal durch einen Code gesichert, die andere war eine normale Stahltür, wie sie in industriellen Bauten häufig verwendet wurde.

Wende deutete auf die normale Tür.

„Was ist dahinter?“

„Ein Lagerraum“, sagte Behringer. „Technisches Gerät, Pumpen, Ersatzteile, Stahlflaschen, Werkzeug, das Übliche eben.“

Wende drückte die Klinke herunter. Murat Cender verbarg sich hinter der Öffnung, hielt seine Pistole im Anschlag, dann stießen sie die Tür mit einem Schlag auf. Der Raum war groß, aber er war übersichtlich. Rechts neben dem Eingang stand eine Reihe von elektronischen Geräten, deren Funktion nicht klar zu erkennen war, in einer anderen Ecke lagerten Bottiche mit Chemikalien, daneben Flaschen mit Industriegasen, Schweißgeräte, Kartons mit der Aufschrift „Vorsicht, Zerbrechlich“. Das war alles. Der Raum war aufgeräumt, es herrschte eine geradezu penible Ordnung und es war sofort zu erkennen, dass er kein Versteck bot.

Das muss alles nachher sofort von der Spurensicherung untersucht werden, ging es Murat Cender durch den Kopf. Die Flaschen, Schlauchanschlüsse. Die Kollegen aus Berlin würden in spätestens zwei Stunden hier sein. Von Siegfried Marx war allerdings nicht zu sehen.

„Hier ist er nicht“, sagte Murat Cender.

Er deutete auf die weiße Tür auf der anderen Seite des Vorraums.

„Der Eingang zur Fertigungshalle“, erklärte Behringer.

„Gibt es einen anderen Eingang?“

Behringer schüttelte den Kopf.

„Aufmachen.“

„Wir kommen jetzt in die Schleuse“, sagte Behringer. „Und obwohl ihr euch wohl vorgenommen habt, Rambo zu spielen, rate ich euch, euch nicht so benehmen wie der sprichwörtliche Elefant im Porzellanladen. Zu eurer eigenen Sicherheit: Zieht euch die Schutzanzüge an. An besten ihr legt die Waffen hier ab. Wenn da drinnen die etwas zerstört wird, und unsere Anzüge ein Leck haben, kommen wir nicht mehr lebend heraus. So einfach ist das.“

Behringer gab noch einmal eine Codenummer ein, dann blickte er vor einen kurzen Moment in eine Kamera.

„Zugang gestattet“, leuchtete ein Schriftzug auf und ein leises Knacken verriet, dass der Verriegelungsmechanismus der Tür deaktiviert worden war.

Die Tür schwang zur Seite. Auch der andere Raum, in dem eine Reihe weißer Schutzanzüge hing, war leer.

Die Anzüge hingen sorgfältig auf ihren Haken. Über den Haken waren Namensschilder befestigt. Behringer, Marx, Kreissler, Konziewsky, Gäste. Keiner fehlte.

„Komisch“, stellte Behringer fest. „Entweder ist Marx ohne Schutzanzug in der Anlage oder aber er ist gar nicht in dem Raum.“

„Das könnte ein Trick sein“, sagte Wende. „Wir sollten auf jeden Fall nachsehen.“

Sie schlüpften in die Anzüge. Verkleidet wie Raumfahrer gingen sie schließlich durch die anschließende Druckluftschleuse. Der Produktionsraum war in einem leichten Vakuum gehalten, um die Möglichkeit austretender Gefahrenstoffe zu vermindern.

Ein Frankensteinlabor war es nicht, aber das hatten sie auch nicht wirklich erwartet. Glänzende Stahlkessel wechselten sich mit durchsichtigen Glaskolben ab, dazwischen blau-graue Rechner, die unverständliche Zahlenfolgen produzierten. Die Halle war groß, aber sie war übersichtlich, breite Schneisen kreuzten senkrecht dazu verlaufende kurze Durchgangswege. In weniger als fünf Minuten hatten sie jeden Winkel durchsucht.

„In der Halle ist er nicht.“

„Wenn er nicht in der Halle ist“, sagte Behringer verwundert, als sie wieder aus den Schutzanzügen schlüpften, „dann muss er die Ansage gehört haben. Warum meldet er sich nicht?“

Tu nicht so scheinheilig, ging es Murat Cender durch den Kopf.

„Haben wir wirklich alle Ausgänge gesperrt?“, fragte er.

Wende zuckte die Achseln. „Das Werk hat drei Eingänge. Wir haben alle abgeriegelt. Raus kann er nicht.“

„Wo kann er sich hier verstecken?“, fragte Murat Cender.

„Nirgends“, sagte Behringer sichtlich verblüfft. „In einem der Zimmer natürlich, aber einen Keller haben wir nicht, das Dach ist nicht zugänglich ... der Fahrstuhlschacht ...“

„Ist bereits überprüft“, knurrte ein Beamter verärgert. „Da steckt er auch nicht.“

„Sogar sein Wagen steht noch auf dem Parkplatz“, sagte Behringer. „Der silberne Volkswagen da drüben.“

„Könnte er sich in einem der Fahrzeuge ...?“

„Negativ“, sagte der Beamte. Wir haben alles durchsucht. In den Autos ist er nicht.“

Für einen Moment nahm Cender wahr, wie sich die Lippen des Peiner Hauptkommissars amüsiert verzogen.

„Was ist daran so lustig?“, fragte er.

„Nichts“, erwiderte Friese. Trotzdem schien er sich zu belustigen.

„Durchsucht das Gelände noch einmal“, sagte Wende. „Jeden Quadratzentimeter. Auch die Außenflächen. Die Hecken. Irgendwo muss der Kerl ja stecken.“

Es dauerte nur kurze Zeit, dann trotteten drei BKA-Beamte wie begossene Pudel heran.

„Was gefunden?“, fragte Murat Cender.

„Kann man schon sagen“, sagte einer, den Cender nicht kannte, der aber seinen Abzeichen nach ein Hauptkommissar war. „Hinter den Hecken, kaum einzusehen ... Also da ist ein kleiner Trampelpfad, der zum Maschendrahtzaun führt. An dieser Stelle ist er ziemlich verrostet und führt auf das Gelände des alten Walzwerks und dann direkt zum Bahnhof.“

„Ein Geheimgang?“

„Nein, eher ein stillschweigend geduldeter Trampelpfad. Ziemlich begangen.“

„Wusstest du davon?“, fragte Wende Friese scharf.

„Jeder weiß davon“, erwiderte Friese. „Es ist ein Trampelpfad über das alte Walzwerkgelände. Man spart fast zehn Minuten auf dem Weg zum Bahnhof. Hat sich so eingeschlichen. Anfangs wurde der Draht erneuert, und dann – naja wie Menschen eben so sind ...“

„Und du wusstest davon“, knurrte Wende. „Und hast uns nichts gesagt. Das kann dir ein Disziplinarverfahren einbringen.“

„Ach Quatsch“, sagte Friese. „Nun spiel dich nicht so auf. Erstens wusste ich ja gar nicht, nach was ihr gesucht habt, außerdem war unsere Meinung nicht besonders gefragt. – Sonst noch was?“, äffte er Wende genüsslich nach. „Und außerdem ... die drei Jahre, die ich noch vor mir habe, die kriege ich auch noch rum, also macht mal halb lang. Aber wenn ihr weiterhin meine Hilfe braucht hier in Peine – ich stehe euch gerne zur Verfügung.“

Er hatte sogar noch die Frechheit zu grinsen, wie Cender feststellte. Wenn das Verhalten von Friese ein Zeichen war, dann waren das BKA und seine Dienststellen in der Zwischenzeit noch unbeliebter geworden.

„Sein Wagen steht noch hier auf dem Hof“, überlegte Murat Cender. „Ohne Auto kommt er nicht weit.“

„Der Bahnhof ist nur fünf Minuten entfernt, wenn man den Schleichweg nimmt“, bequemte sich Friese zur Kooperation. Jede Stunde fährt ein Zug nach Berlin, alle halbe einer nach Braunschweig oder Hannover. Auch mit dem Zug kommt er gut weg.“

Schwang da etwas Befriedigung mit? Die arroganten Pinsel aus der Hauptstadt mal wieder restlos überfordert? Trotz Hubschrauber und Datenbanken?

„Die Bahnhöfe werden überwacht“, überlegte Wende. „Auch in diesem Kaff muss es eine funktionierende Datenspeicherung geben. Wenn er heute Morgen gefahren ist und den Zug genommen hat, können wir das schnell feststellen.“

„Er trug eine rote Hose und ein hellgelbes kurzärmeliges Hemd“, fügte Behringer beflissen hinzu.

„Wollen wir von hier aus einen Datenabgleich machen?“, fragte Murat Cender.

„Es ist besser, wenn wir hingehen“, entgegnete Wende.

„Dann braucht ihr uns wohl nicht mehr“, sagte Behringer erleichtert. „Es tut mir zwar schrecklich leid, aber seine Kennkarte war noch nicht ausgecheckt, und von daher mussten wir annehmen, auch sein Auto ... Aber wir helfen gerne.“

„Keine Ursache“, sagte Wende mit kühler Liebenswürdigkeit. „Auf das Hilfsangebot möchten wir gerne zurückkommen. Und Sie werden dazu auch sicherlich Gelegenheit haben. In weniger als zwei Stunden möchten unsere Spurensicherungskräfte Ihre Gastfreundschaft noch einmal in Anspruch nehmen. Bitte, seien Sie doch so freundlich und sorgen Sie dafür, dass keiner den Betrieb verlässt.“

Dann drehte er sich auf dem Ansatz um.

„Zeig uns den Weg“, forderte er Friese auf.

Es war nur ein kleiner Trampelpfad, der sich durch das ehemalige Gebiet des Stahlwerks schlängelte. Neben verrostenden Walzen, riesigen Stahlrädern und verknäulten Monierbetoneisen wucherte Unkraut. Mehrere hundert Meter weit standen die Reste von großen Werkshallen.

„Wenn er sich hier versteckt ...“

„... haben wir ihn bald“, beendete Murat Cender Wendes Satz.

Dann waren sie bereits auf dem Bahnhofsgelände.

Der Peiner Bahnhof unterschied sich in nichts von den anderen Bahnhöfen ähnlich großer Städte. Vier Gleise nebeneinander, davon wohl nur zwei richtig benutzt, denn auf den äußeren hatte sich bereits eine dicke Rostschicht gebildet, dazwischen ein Bahnsteig mit vielfach zersprungenen Platten. Ein Bild wie aus einem anderen Jahrhundert. Nur die Überwachungskameras waren neu. Sie hatten sogar schon ein dünnes Metallgitter vor ihrer Linse, eine kleine, aber wirksame Abwehrmaßnahme gegen Farbbeutel.

Nach anfänglichem Zögern erwies sich der Manager des Bahnhofs als erstaunlich kooperativ, nachdem Wende kurz seinen BKA-Ausweis gezeigt hatte. Er war ein großer, dicker Mann und schwitzte stark.

„Wisst ihr, wie der Verdächtige aussieht?“, fragte er, als er das Wiedergabegerät für die Videoaufzeichnungen einschaltete.

Wende legte ihm das Hologramm hin.

Der Manager betrachtete es.

„Du musst es in die Lesevorrichtung legen und dann den Suchvorgang starten“, erklärte Wende.

„Sicher“, murmelte der Manager und starrte unschlüssig auf den Bildschirm. „Ihr habt das in Berlin bestimmt komfortabler ...“

„Haben wir auch“, erwiderte Wende und drückte über die Schulter des Managers die Start-Taste.

„Der Suchlauf beginnt immer um 0.00 Uhr“, sagte der Manager entschuldigend. Offensichtlich hatte er dieses Instrumentarium noch nie benutzt, wahrscheinlich war es bei dem Zustand des Bahnhofs auch gleichgültig, ob man einige Vandalen dingfest machen konnte oder nicht.

Fünf Minuten später hatten sie das Ergebnis. Es war natürlich in Peine kein Hochleistungsgerät installiert worden, es war langsam, und es war fehlerhaft. Und bei Kriminalfällen wäre selbstverständlich das Band zur zuständigen Dienststelle überspielt worden. Von daher waren sie auch nicht verwundert, dass sie drei Ergebnisse erhielten. Eine junge Frau, ein Reisender, der ausstieg und schließlich ein junger Mann, in einem leicht abgetragenen Arbeitsanzug, wie ihn Techniker bei der Arbeit trugen.

Wende blendete das eingelegte Hologramm ein.

„Eine aktuellere Aufnahme haben wir nicht. Knapp fünf Jahre alt – was meinst du Murat?“

„Von der Kleidung her könnte es hinkommen. Frisur ... Naja, damals haben wir ja alle einen Pferdeschwanz getragen.“

„Augenabstand 6,2“, entnahm Wende dem Hologramm, „hier 5,8, aber das kann natürlich auch an der Perspektive liegen, und dieser Rechner ist nicht der beste. Aber die Kleidung stimmt auch. Rote Hose, gelbes Hemd, kurze Ärmel. Er steigt in den Zug ein.“

„Und nicht wieder aus“, sagte Cender mit Blick auf die andere Kamera. „Er ist wirklich gefahren.“

„Es war der 10.42 Uhr nach Berlin über Magdeburg“, erläuterte der Manager überflüssigerweise. Denn die Uhrzeit war unten rechts eingeblendet. „Wenn er nach Berlin wollte, dann ist er seit zwei Stunden dort.“

10.42 Uhr.

Murat Cender hatte zum zweiten Mal am heutigen Tag das Gefühl, als verkrampfte sich sein Magen, aber er blieb gleichmütig. Auch Wende ließ sich nichts anmerken.

„Wir sollten feststellen lassen, wo er ausgestiegen ist“, stellte er nur knapp fest.

„Ich benachrichtige Berlin“, erklärte sich Wende bereit. „Von dort aus werden die das innerhalb einer halben Stunde haben.“

„Ohne Geld kommt er in Berlin nicht weit“, sagte Cender. „Seine Kreditkarten gesperrt, seine Konten blockiert und mit Bargeld macht sich jeder nur verdächtig.“

„Falls er überhaupt genügend Bargeld mithat.“

„Ohne Freunde ist er jedenfalls aufgeschmissen.“

„Haben wir seine Adresse?“, fragte Cender.

„Kastanienallee“, las Wende vor. „Weiß der Himmel, wo das ist.“

„Ich kann euch hinfahren“, schaltete sich Friese ein. „Ich hole den Dienstwagen.“

Offensichtlich wollte er wenigstens zum Schluss noch etwas Kooperationsbereitschaft signalisieren.

„Ich stelle euch mein Visafon gerne zur Verfügung“, bot sich auch der Manager an.

Friese sah sie fragend an.

„Ist in Ordnung, mach schon und besorge uns einen Wagen“, sagte Murat Cender. Er hoffte, dass er nicht allzu herrisch klang. Es brachte nicht viel, die Kollegen aus der Provinz zu verärgern. Kleine Tricks, wie die von eben hatte sie alle drauf. Außerdem – was sollte es.

Für einen Moment waren sie beide allein.

„Er nahm den Zug um 10.42 Uhr“, stellte Cender sachlich fest.

„Richtig“, sagte Wende. „Das ist mir auch aufgefallen. „Wir kamen gegen 13.45 Uhr. Da war er längst weg.“

„Unsere Besprechung war gegen zehn Uhr in der Kochstraße. Die Auswertung, Genehmigungen, der Hubschrauberflug – das dauerte. Aber kurz nach halb elf hatten wir uns entschlossen, nach Peine zu fahren. Kurz nach halb elf. Und den Zug nach Berlin nimmt er knapp zehn Minuten später.“

„Es könnte ein Zufall sein.“

„Möglich“, sagte Murat Cender unsicher.

Es konnte ein Zufall sein. Es gab Übereinstimmungen, die fast ans Unglaubliche grenzten. Vor ein paar Jahren hatte er einen Ausbrecher verfolgt und dingfest gemacht. Er war sechs Mal aus einem Hochsicherheitstrakt ausgebrochen und mit schlafwandlerischer Sicherheit jeder Festnahme entgangen. Nur der Kontakt zu seiner Freundin wurde ihm schließlich doch zum Verhängnis. Über die Frauen kriegen wir sie immer ... ein alter Ermittlungsspruch.

„Und wenn es kein Zufall war?“

„Daran wage ich nicht einmal zu denken“, sagte Wende.

„Wenn es kein Zufall ist“, fügte Murat Cender hart hinzu, „dann haben wir jemanden, der dem Gegner Hinweise gibt. Sehr schnell, sehr präzise.“

„... und mit sehr guten Informationen.“

Wenn es kein Zufall war, gab es einen Informanten. Das Bild vom Vormittag stand ihm vor Augen. General Steiner zusammenbrechend, bewusstlos. Die rasche Hilfe von Andreas Gramer. Wie weit reichte diese Hand, die alles zu wissen schien. Was war die Absicht? Wer mochte vom Tod von hunderttausend Menschen profitieren? Und offenbar war es kein einzelner. Kein Psychopath, sondern eine gut organisierte Bewegung, klein, verborgen und skrupellos. Die Sorge von Andreas Gramer. Gib keine Informationen preis – hatte er ihm eingeschärft. Auch er hatte einen Verdacht.

Ein Abwehrchef, der sich mit Personalakten beschäftigte. Ein General, der an Erdnussallergie litt. Und ein bestechlicher Sicherheitsminister. Gab es einen Zusammenhang?

Wende sah ihn aufmerksam von der Seite an. Für einen Moment die Last der ungeklärten Fragen auf zwei Schultern verteilen. Den Fall mit einem Kollegen durchsprechen. Einmal normaler Polizist sein. Doch sie beide waren keine normalen Polizisten.

Friese kehrte zurück. Der Manager des Bahnhofs kam nicht, offenbar wurde wieder ein Zug erwartet.

„Der Wagen kommt in einer halben Minute“, sagte er. „In fünf Minuten sind wir dort.“

Nach drei Kilometern Fahrt durch eine verödet daliegende Stadt kamen sie zur Kastanienallee –eine lange Allee mit großen mächtigen Bäumen, schattig und trotz der Hitze angenehm kühl. Sie führte schnurgerade an einem Park mit alten Laubbäumen, Buchen Eichen, Kastanien, vorbei, früher wohl eine bevorzugte Wohnlage. Die Autos vor den Häusern zeugten noch von mühsam erhaltenem Wohlstand, zwei kleinere Mercedes, ein BMW, aber auch viel Mittelklasse. Toyota, Ford und auch die schon betagt. Die Gärten durchweg gepflegt, die Farbe der Fenster rissig.

Schließlich hielten sie vor einem Haus im Stil der fünfziger Jahre des vorigen Jahrhunderts.

„Das müsste es sein“, sagte Friese. „Kastanienallee 16.“

Der Vorplatz war unordentlich. Ein Kinderfahrrad mit rostigen Speichen lag unter einem Rhododendron, ein Sandkasten mit gelben Kunststoff-Schaufeln und Backförmchen, der Sand offenbar reichlich mit Blättern versetzt. Die Garage stand offen und gab die Sicht frei auf einen betagten kleinen Toyota. Die Haustür war nur angelehnt. Trotzdem klingelten sie.

„Die Tür ist offen“, rief aus dem Hintergrund eine Frauenstimme. Dazwischen krähte eine kleine Mädchenstimme vor Vergnügen. Offenbar wurde es gerade gekitzelt, denn ihr Rufen wurde immer wieder durch glucksendes Gelächter unterbrochen.

Sie schoben sich durch einen Windfang in die Diele.

„Siegfried?“, rief die Frauenstimme.

Dann hörten sie Schritte.

Die Frau war jung und zierlich, sie hatte lange schwarze Haare und schien dem Augenschnitt nach zu urteilen, asiatischer Herkunft zu sein.

„Ja?“, sagte sie verwundert. Sie versuchte ein Lächeln, während sie gleichzeitig die Situation einschätzte. Drei Männer, fremd.

Dann fasste sie sich. „Ich dachte, es wäre mein Mann ...“

„Dein Mann ist nicht hier?“, fragte Wende.

Ihre Augen verengten sich.

„Ist es eure Angewohnheit, immer ohne Aufforderung einzutreten?“

„Die Tür stand offen“, sagte Wende, immer noch freundlich. „Im Übrigen möchten wir uns gerne ausweisen. Wende, ich bin Kriminalrat beim BKA.“

Er zeigte seinen Ausweis. Die junge Frau warf einen flüchtigen Blick darauf.

„Was kann ich für euch tun?“, fragte sie zögernd.

„Nur ein paar Auskünfte.“

Sie ging wortlos voran in einen hellen Raum, in dem neben einer Sitzgarnitur aus poliertem Stahl wahllos Kinderspielzeug herumlag. Inmitten des Bergs von kleineren Baukästen, Autos und elektronischen Lichtwerfern saß ein dreijähriges Mädchen.

„Papa?“, fragte sie mit hoher Stimme.

„Papa kommt gleich“, beruhigte sie die Mutter.

Sie setzten sich, und das Mädchen nahm ihr Spiel mit Bauklötzen wieder auf.

„Und was wollt ihr wissen?“

„Wir suchen deinen Mann“, begann Wende sachlich.

„Ich glaube, er ist bei der Arbeit“, gab sie überlegt zurück. „Er arbeitet bei den Chemiewerken.“

„Da waren wir bereits. Dein Mann ist heute um 10.42 Uhr nach Berlin gefahren.“

„Nach Berlin?“

„Wir suchen ihn dringend als Zeugen“, sagte Murat Cender. „Und um es ehrlich zu sagen: ganz dringend. Hast du irgendeine Ahnung, warum er nach Berlin gefahren ist und wen er dort treffen könnte?“

Die junge Frau schien nachzudenken. Sie zog das Gesicht in ausdrucksvolle Falten, wiegte den Kopf, kniff die Augen zusammen, als wollte sie nachdenken. Als Schauspielerin hätte sie bei keinem Provinztheater die Probezeit zu Ende absolviert.

„Nein“, sagte sie schließlich mit dem Ausdruck des Bedauerns. „Keine Ahnung. Wir kennen keinen in Berlin.“

„Sie waren noch nie in Berlin?“, fragte Cender mit gespieltem Erstaunen. „Brandenburger Tor? Reichstag? Schloss? Pergamon-Museum?“

„Natürlich waren wir schon in Berlin“, sagte sie.

„Und wo habt ihr da übernachtet?“

„In irgendeinem Hotel, mein Gott, das ist doch sicherlich fast vier Jahre her, wie soll ich denn wissen ...?“

„Du weißt, dass alle Hotelgäste gespeichert werden? Innerhalb von zehn Minuten haben wir alle Hotelgäste der letzten zehn Jahre aus unserer Datenbank herausgefischt.“

„Was soll das?“, fragte sie scharf. „Ist das ein Verhör?“

„Nein“, sagte Cender freundlich. „Ein Verhör ist es nicht. Es ist eine freundliche Befragung. Unter Menschen, die vernünftig miteinander umgehen. Verhöre würden wir in unserer Dienststelle durchführen. Nicht immer angenehm und nicht immer kurz.“

„Folterknechte“, platzte es aus ihr heraus. „Wollt ihr mir drohen?“

„Wir drohen nicht“, sagte Wende. Und zum ersten Mal klang seine Stimme kalt. „Liebe Frau Marx, wir drohen nicht. Ich gebe dir nur einen Rat: Arbeite einfach mit uns zusammen.“

„Ist das dein einziges Kind?“, fragte Cender scheinbar interessiert. Sie war kein harter Brocken. Ein bisschen Druck, etwas Angstmache, ein paar Anspielungen auf die Kinder, die süßen niedlichen ... Sie würde reden.

Ihre Augen wirkten groß, und Murat Cender bemerkte, wie sie ihre Fingernägel in den Handballen trieb.

„Xavier ist mein Ältester. Er ist acht. Seraphina ist fünf. Sonst noch Fragen?“

„Friese, könntest du für einen Augenblick mit den Kollegen Kontakt aufnehmen – aus unserem Dienstwagen, meine ich“, sagte Wende beiläufig.

Friese erhob sich, warf Frau Marx einen Blick zu, der fast aufmunternd war und ging.

„Ich bin überzeugt“, stellte Murat Cender sachlich fest, „dass dein Mann in die Sache nur so reingerutscht ist. Manchmal passiert so etwas. Es ist auch in seinem Interesse, dass wir ihn finden.“

Ihr Gesicht blieb ausdruckslos.

„Darf ich fragen, was ihr ihm vorwerft?“

Murat Cender setzte ein freundliches Lächeln auf.

„Mord“, sagte er immer noch lächelnd. „Und Mordversuch in mehr als einhunderttausend Fällen.“

Für einen Moment entglitten ihr die Züge. Sie sagte nichts.

„Es ist erstaunlich“, fuhr Murat Cender fort. „Man macht sich als Kriminalbeamter ein Bild, und dieses Bild ist meistens richtig, manchmal falsch, auch nach vielen Berufsjahren. Ich verstehe es nicht. Dir geht es gut, du hast ein kleines Kind, das sorglos herumspielt, zwei weitere. Und dein Mann plant einen Massenmord. Und du deckst ihn. Ich verstehe es nicht.“

„Mein Mann plant keinen Massenmord. Er ist ein liebevoller, zärtlicher Ehemann und wunderbarer Vater. Er kann so etwas gar nicht.“

„Kennst du Höß?“, fragte Wende schneidend. „Nein? Auch gut. Kommandant von Auschwitz, wo Millionen Menschen umgebracht wurden. Ein liebevoller, zärtlicher rücksichtsvoller Familienvater. Überall gern gesehen. Und doch brachte er Millionen um. Also heb dir deine Geschichten vom lieben Familienvater für andere auf. Was glaubst du, warum wir aus Berlin gerade hierhergekommen sind? Aus Langeweile?“

Sie schwieg. Das Kind klapperte mit den Bauklötzen.

„Ich will ganz offen sein“, sagte Murat Cender freundlich. „Wir stehen ziemlich unter Druck, wobei das nicht der richtige Ausdruck ist. In wenigen Tagen kommt es zu einem Giftgasanschlag, bei dem möglicherweise mehr als einhunderttausend Menschen getötet werden könnten. Mehr als einhunderttausend. Und wir haben nicht viel Zeit. Einhunderttausend. Kannst du dir einhunderttausend Menschen vorstellen, die einfach verrecken? Und dein Mann steckt da mit drin. Und du kannst es verhindern.“

„Siegfried würde so etwas nie tun.“

„Und warum ist er dann geflohen, als wir auftauchten? Reiner Zufall, ja?“, bellte Wende.

„Die Beweise, die wir haben, sind erdrückend“, sagte Cender sanft. „Aber sie sind natürlich nicht zwingend. Vielleicht hat dein Mann etwas getan, von dem er gar nichts wusste, vielleicht wurde er erpresst, es gibt eine Reihe von Möglichkeiten. Nicht alle führen dazu, dass er ins Gefängnis muss.“

„Ich weiß nichts“, sagte sie. „Ich kann mir nicht vorstellen, dass Siegfried bei einem Massenmord mitmachen würde.“

„Geh davon aus, dass wir gute Beweise haben, sonst wären wir nicht hier. Und dass dein Man geflohen ist und dass wir nur wenig Zeit haben. Willst du hunderttausend Menschen auf dem Gewissen haben?“

Frau Marx schwieg.

„An wen kann er sich in Berlin gewendet haben? Mit wem hatte er in letzter Zeit Kontakt?“

„Kontakt hatten wir hier in Peine nur mit Freunden, Nachbarn ... Und in Berlin ...“ – sie zögerte eine Winzigkeit, dann fügte sie rasch hinzu: „Und in Berlin kennen wir keinen.“

Wende wollte etwas sagen, aber Cender hob nur die Hand.

„Frau Marx“, sagte er ruhig. „Du bist eine intelligente Frau. Wenn dein Mann in Berlin ausgestiegen ist, wird er per Videokamera verfolgt. Es gibt ein perfektes System von Überwachungskameras. Und glaube mir, die Kollegen können es ziemlich gut bedienen. Wir finden ihn. Aber wenn wir ihn mit einem Großeinsatz finden, ist sein Leben in Gefahr. Nicht alle Polizisten sind so ausgebildet wie wir. Und ein zweitens: Siegfried ist bekannt, uns bekannt. Das wissen seine Freunde auch. Er ist ein Risiko. Was ist, wenn er geschnappt wird und redet? Das Leben deines Mannes ist in Gefahr. Ganz einfach. Und du kannst es retten.“

Sie schüttelte den Kopf.

„Ich weiß nichts“, sagte sie matt. „Ich würde euch gerne helfen, ich kann alles noch nicht richtig glauben, aber ich weiß nichts ...“

„Ist in Ordnung“, sagte Murat Cender und erhob sich. Auch Wende stand auf.

Sie gingen zur Tür.

Plötzlich blieb Cender stehen.

„Wann wart ihr das letzte Mal in der Kirche?“, fragte er unvermittelt.

„Kirche?“, gab Frau Marx überrascht zurück. „Weihnachten, ich glaube wir waren Weihnachten in der Kirche. Warum?“

„Nur so eine Idee.“

An der Tür konnten sie Friese beim Dienstwagen sehen.

„Wenn dir etwas einfällt“, sagte Murat Cender. „dann ruf uns an. Und denk dran: Das Leben deines Mannes ist in Gefahr. Und es geht um hunderttausend Menschen. Einhunderttausend. Menschen wie du und ich.“

Er reichte ihr noch eine Karte, auf der seine Nummer stand, dann ging er.

Draußen stand eine kleine Gruppe aus der Nachbarschaft. Junge Leute, drei, vier Jugendliche. Sie hatten einen Halbkreis gebildet, Friese stand bei ihnen. Als sie ins Freie traten, verstummten die Gespräche. Sie starrten sie schweigend und feindselig an.

*

Sie flogen allein zurück.

Per Datenleitung hatten sie die Ergebnisse der anderen Verdächtigen erhalten. Fehlanzeige. Die einzig sichere Spur war ihre gewesen. Siegfried Marx. Cender betrachtete das Hologramm, das ihnen heute Morgen von der zentralen Einwohnerverwaltung geschickt worden war. Es war ein Allerweltsgesicht, norddeutsch, ein wenig zu rund, um richtig attraktiv zu sein, ein paar Lachfalten in den Augen. Man hätte es als Bewerbungsfoto verwenden können. Der nette Junge von nebenan. Sah so ein Mörder aus? Ein Massenmörder? Ein Terrorist?

Er hatte es aufgegeben, den psychologischen Unstimmigkeiten der einzelnen Personen nachzujagen. Menschen waren nie ganz fassbar, sie waren widersprüchlich. Der penible Buchhalter mutierte unversehens zum Computerkriminellen, der zehntausende von Neuen Euros auf sein Konto schob und dabei nicht einmal ein schlechtes Gewissen hatte, der liebevolle Ehemann hatte seit Jahren eine geheime Freundin, und die Greenpeace-Aktivistin verbarg ein geheimes Faible für Überschallflüge und Hochseeangeln. Dennoch. Ohne dass er sich in einen Täter hindachte, hatte er bisher selten Erfolge gehabt. Terroristen sahen selbstverständlich nicht so aus wie auf den Fahndungsfotos in irgendwelchen zweitklassigen Hollywoodproduktionen, aber sie entstammten auch selten dem bürgerlichen Mittelstand Mitteleuropas, hatten meist nicht Frau und Kinder, schon gar keine kleinen.

„Suchen wir nach dem Richtigen?“, fragte er Wende.

„Weiß nicht“, sagte Wende. „Weißt du einen besseren?“

Die schallgedämpften Rotorblätter erzeugten ein angenehmes, einschläferndes Vibrieren. Es ging auf den Abend zu. Noch immer hing die Sonne glühend heiß an einem fahlblauen Himmel. In der Stadt war es wahrscheinlich immer noch unerträglich heiß.

„Der schwülstige bibelunterlegte Text des Bekennerschreibens. War das ein durchgeknallter Alter?“, fragte er nochmal.

Wende sah aus dem Fenster. Unter ihnen dehnte sich die norddeutsche Tiefebene. Mark Brandenburg. Kiefernwälder. Ein einheitliches sattes Grün, das nur hin und wieder durch das Gelb und Braun der Felder durchbrochen wurde. Hin und wieder das Rot der Siedlungen. Idylle.

Wären sie unten gewesen, wäre ihnen aufgefallen, dass die Felder in den vergangenen Jahren zurückgewichen waren und der Wald sich erneut sein Terrain erobert hatte. Und auch die Dächer der Gehöfte und der kleinen Siedlungen sahen nur von oben idyllisch aus, von Nahem würden sie abgerissene Dachziegel entdecken, zerbrochene Oberlichter und verfallene Hölzer. Und hinter sorgfältig geputzten Scheiben mochte hin und wieder ein faltiges Gesicht auftauchen. Die Jungen hatten dieses Land bereits vor Jahren verlassen. Die Mark Brandenburg starb.

„Sieht so ein Greisen-Terrorist aus?“, wiederholte Murat Cender seine Frage.

„Geld?“, warf Wende ein.

Geld brauchten alle. Bei Abgaben, die inzwischen bei über siebzig Prozent lagen, blieb auch gut Verdienenden nicht viel.

„Auf dem Konto waren keine Bewegungen“, sagte Cender. „Es war ganz normal, keine Schulden, jedenfalls keine, die er nicht bezahlen konnte, Hypotheken fürs Haus, alles ganz normal ...“

Wende schwieg. Schläfrigkeit übermannte ihn.

Auf dem Display, über gesicherte, vielfach verschlüsselte Leitungen, floss ein unabsehbarer Datenstrom zu ihnen. Drei Kilometer über der Erde, inmitten eines Polizeihubschraubers ging die Arbeit weiter. Kontenbewegungen, DNA-Analysen, Holografie-Überwachungen. Ein Meer von Daten, das sie überschwemmte.

„Wir können alles abrufen. Seine Telefonate der letzten Monate, seine Kreditkarten, seine Hotelbesuche. Er ist nackt. Vollkommen nackt. Innerhalb von Minuten oder doch wenigstens von ein paar Stunden. Aber kommen wir weiter? Wo ist sein Motiv?“

„Du bist mir zu philosophisch“, sagte Wende und nahm sein Gesicht von der Fensterscheibe. „Ich weiß nicht, was in ihm vorgeht, ich weiß es nicht. Aber wir müssen ihn finden. Das ist alles. Und wenn wir ihn haben, bekommen wir auch eine Antwort. Es ist eine Schnitzeljagd. Die nächste Antwort führt uns zur nächsten Frage. Und irgendwann können wir sie alle beantworten. Soweit wir es wollen. Und mehr Warums gibt es eigentlich nicht.“

„Das ist sehr prosaisch.“

„Und das andere führt zu nichts. Woher soll ich wissen, warum sich ein Siegfried Marx auf eine solche Sache einlässt, des Nachts – ich stelle mir vor, es ist nachts, aber natürlich könnte es auch am Tag sein – in dieser Hexenküche einige Kilo Sarin herstellt und sie dann abfüllt. Geld ist eine Antwort. Viel Geld vielleicht eine bessere. Oder Geltungssucht.“

„Es war eine Gruppe“, sagte Cender. „Es ist eine gut organisierte Gruppe. Eine Gruppe mit achtzig Kilo Sarin. Eine Gruppe, die obskure Bekennerbriefe losschickt. Ich bin wie du nicht erst seit gestern in unserem Laden. Ich habe eine ganze Menge gesehen. Spinner, kalkulierende Erpresser, Spione, Idealisten, verkannte Genies, die auf Rache sannen, Geltungssüchtige. Aber das waren Einzeltäter. Eine Gruppe von Spinnern? Meinetwegen auch das. Aber warum diese Mimikry? Warum dieses biblische Gefasel? Von jungen Menschen, die nur an Weihnachten in die Kirche gehen?“

„Jedenfalls“, sagte Wende, „haben die Kollegen ihn in Berlin ziemlich schnell verloren.“

Es wäre auch zu einfach gewesen.

Mit lückenloser Akribie hatte das Holografie-System GREIF alles aufgezeichnet. Siegfried Marx, wie er im Hauptbahnhof aus dem Zug stieg, dann in die S-Bahn zur Friedrichstraße, dort wieder gewechselt, Richtung Wannsee, dort ausgestiegen. Und irgendwann gab es weniger Kameras, weniger funktionierende, und schließlich war er weg.

„Irgendwann wird er seine Frau anrufen“, meinte Cender nachdenklich. „Oder seine Frau ihn. Sie wird es nicht von ihrem Apparat aus machen, nicht von ihrem Kommunikator, sie ist intelligent, nein, sie wird zu einem der öffentlichen Fernsprecher gehen, vielleicht sogar mit dem Auto fahren. Aber es gibt nicht mehr viele Fernsprecher. Vielleicht hundert in ihrem Umkreis. Oder hundertfünfzig. Und sie werden alle überwacht sein. Und wir werden wieder einen Fisch im Netz haben. Wieder eine Antwort. Und eine neue Frage.“

„Ein neues Ziel“, sagte Wende. „Und jetzt möchte ich schlafen. Und das solltest du auch tun.“

*

Die Frage nagte.

Karsten Meister war ausnehmend guter Laune. Dass er mit eisiger Miene und kaum verhohlener Missachtung von der Bundeskanzlerin abgefertigt worden war, schien ihn nicht zu stören. Nicht einmal seine verbalen Entgleisungen waren offensichtlich ein Thema längerer Selbstzweifel. Hagen Conradi hatte bei der alltäglichen Medienauswertung reihenweise abfällige Hinweise gefunden. Populist, mangelnde Selbstbeherrschung, Opportunist – es gab kaum eine Kategorie, die von den regierungsgelenkten Medien ausgelassen worden war. Es war die übliche Schmutzkampagne, mit der die seit mehr als dreißig Jahre regierende Gerechtigkeitspartei mögliche Konkurrenten ins Abseits schob. Die Phalanx aus Karrierechancen, Überzeugungstätern und schlichtem Druck hatte die öffentliche Meinung bisher recht gut unter Kontrolle gehabt. Nach dem Erlebnis im Kanzleramt fragte sich Hagen allerdings, ob an diesen Vorwürfen möglicherweise nicht doch mehr dran war, als er bisher gedacht hatte. Dies war eine ernste Staatskrise, ein Terroranschlag, der einem Albtraum entsprungen war. Karsten Meister hatte sich wenig staatstragend gezeigt. Parteitaktik? Und wenn es Taktik war, gab es nicht eine Grenze, wo alle Parteien zusammenstehen mussten?

Und da war noch die Frage, die an ihm nagte.

Karsten Meister schritt munter aus. Der Weg vom Bundeskanzleramt zum Platz der Republik mit den Abgeordnetenhäusern und den Sitzungssälen der Fraktionen betrug nur wenige hundert Meter, und Karsten hatte sich ein Faible für Fußmärsche bewahrt.

„Ist etwas?“, fragte er plötzlich unvermittelt.

„Nein“, erwiderte Hagen.

„Klingt ziemlich zögerlich.“

Hagen sagte nichts, sondern passte sich Karsten Meisters forschem Schritt an.

„Du kannst schon sagen, dass dir mein Auftreten im Krisenzentrum nicht gepasst hat“, sagte Karsten und warf ihm einen überlegenen Blick zu. „Nur zu.“

„Also gut: Es hat mir nicht gepasst. Wir haben hier eine Terrordrohung, und reitest Parteipolitik. Ich wollte es eigentlich nicht sagen, aber es war doch recht fair von der Kanzlerin, uns einzuladen. Oder nicht? Hätte sie doch nicht tun müssen.“

Karsten Meister blieb stehen.

„Bist du so naiv oder tust du nur so?“

„Was ist daran naiv?“

„Trude ist eine mit allen Wassern gewaschene Frau. Was meinst du, warum sie sich schon so lange hält? Weil die Gerechtigkeitspartei keinen Besseren hat? Oder dankbar ist? Oder weil sie so schön reiten kann?“

Karsten machte eine Pause und wandte den Kopf.

„Wach auf. Trude hat alle, die ihr bisher gefährlich werden konnten, abserviert. Überall sitzen ihre Paladine. Der Geheimdienst ist ihr ergeben. Sie kontrolliert die Medien. Sechs der acht großen Holovisionssender werden direkt oder indirekt von der Regierung kontrolliert. Was glaubst du, warum sie uns zu dieser Sitzung des Krisenstabs eingeladen hat?“

Hagen schwieg.

„Große Gemeinsamkeit der Demokraten? In den schwierigen Zeiten stehen wir zusammen? Oder warten sie auf den großen Sachverstand des Hagen Conradi oder Karsten Meister, die sich ja bisher als Terroristenjäger und Spezialagenten bereits so vortrefflich bewährt haben? Glaubst du das?“

Seine Stimme triefte vor Sarkasmus.

„Ich will dir sagen, was dahintersteckt. Diese Sache kann schiefgehen. Ganz gründlich schiefgehen. Stell dir mal den schlimmsten Fall vor. Vielleicht zwanzig, dreißigtausend Tote oder noch mehr. Da ist es doch nett, wenn man wenigstens alle wichtigen Parteien mit im Boot hat. Die Gemeinsamkeit der Demokraten, bla bla bla ... Und wenn es ein Erfolg wird? Die Kerle geschnappt werden, bevor es zu spät ist? Ein großartiger Erfolg unserer Sicherheitskräfte, ein Dank an unsere Antiterroreinheiten und natürlich ganz besonders an den Krisenstab, der so vortrefflich den Einsatz koordinierte und ganz besonders an die Kanzlerin, die in nächtelangem Ringen mit der Sache ... Kopf gewinn ich, Zahl verlierst du. Das ist ein Spiel, bei dem wir nur verlieren können. Und deswegen ist es wichtig, dass wir von vornherein deutlich gemacht haben, dass wir all ihre Maßnahmen für Schwachsinn halten. Dass wir immer schon dagegen waren. Und dass dieser Anschlag wieder mal ein Beispiel dafür ist, wie wenig die Regierung in der Lage ist, die Bevölkerung zu schützen. Darauf, und nur darauf kommt es an. Das ist das Einmaleins der Politik. Das und nichts anderes.“

Hagen nickte, als habe er diese Gedanken auch schon gehabt. Trotzdem. Rechtfertigte der Erfolg denn wirklich alles? Etwas Zweifel lag wohl immer noch auf seinem Gesicht, denn Karsten lachte auf einmal.

„Kopf hoch“, sagte er. „Wir betreiben alle Schadensbegrenzung für den Tag danach. Sie tut es, wir tun es. Nur darum geht es.“

„Und die Opfer?“, fragte Hagen. „Die dreißig, vierzigtausend, vielleicht sogar noch mehr? Alles nur Munition für einen Wahlkampf?“

„Hast du heute deinen Moralischen?“, fragte Karsten auf einmal eine Tonlage schärfer. „Wenn ich das gewusst hätte, dann hätte ich jemand anderen mitgenommen. Aber um deine Frage noch einmal klar zu beantworten: Ja, die Opfer tun mir leid. Ich finde es entsetzlich. Aber entweder sterben sie oder sie sterben nicht. Und natürlich setze ich alle meine Kraft dafür ein, dass sie nicht sterben. Dass dieser Anschlag vereitelt wird. Aber das eine hat mit dem anderen nichts zu tun. Gar nichts. Das ist vielleicht herzlos, vielleicht kaltschnäuzig, aber so ist die Politik nun einmal.“

Sie nahmen ihren Weg wieder auf.

Die Spree floss zu ihrer Linken, braunes, träges Wasser, eingefasst in steinerne Uferwände, die Lautsprecheransage eines Ausflugboots klang herauf.

Als sie über die Brücke gingen, sahen sie schon von weitem Susan. Sie hatte es sich in einem der kleinen Straßencafés am Ufer der Spree bequem gemacht und sah durch ihre Sonnenbrille dem Treiben auf dem Fluss zu.

„Da ist ja deine Freundin“, sagte Karsten. „Scheinst ja mächtig Eindruck gemacht zu haben, dass sie so auf dich wartet.“

Der spöttische Unterton kippte gegen Ende des Satzes.

„Vielleicht kann sie uns noch nützlich sein,“ fügte er unvermittelt hinzu.“ Er griff in seine Jackentasche und zog ein Blatt Papier heraus.

Hagen warf einen Blick darauf. „Das ist ja das Bekennerschreiben“, sagte er verblüfft. „Natürlich“, sagte Karsten.

„Mussten wir sie nicht alle abgeben?“

„Sicher“, sagte Karsten. „Aber in der Aufregung um den Zusammenbruch von General Steiner hat eben keiner darauf geachtet, dass ich sein Exemplar an mich genommen habe. Ich saß ja nur zwei Sessel entfernt.“

„Und was willst du damit?“

„Das geben wir gleich deiner Freundin. Die ist doch Journalistin, nicht wahr? Wahrscheinlich kann sie da einen schönen Bericht für Johannesburg fabrizieren. Und morgen übernehmen es alle deutschen Sender. Oder schon heute Nachmittag.“

„Das ist Geheimmaterial“, sagte Hagen entgeistert.

„Das war Geheimmaterial“, erwiderte Karsten. „Die Regierung versucht zu vertuschen, dass es ein hochgefährliche Terrorgruppe von einigen durchgeknallten Greisen gibt, die vor nichts zurückschrecken. Das muss an die Öffentlichkeit.“

„Du willst den geplanten Anschlag in Hannover ...?“

„Natürlich nicht“, sagte Karsten. „Aber die Öffentlichkeit hat ein Recht darauf, zu erfahren, wer hinter dem Anschlag von gestern steht. Und dass diese Gruppe bereit ist, weiter zu morden. Nichts weiter.“

„Aber ...“

„Tu einfach, was ich dir sage“, zischte Karsten. „Mal zur Abwechslung.“

Sie waren am Café angekommen, Karsten hob den Arm und grüßte Susan mit einem freundlichen Nicken. Dann ging er ins Abgeordnetenhaus und ließ beide zurück.

Sie ließ es offen, ob sie auf Hagen gewartet hatte, aber ihr Lächeln verriet, dass sie sich freute. Sie hatte ein Mixgetränk aus Eis, Kaffee und bitteren Mandeln vor sich stehen, das reichlich mit zerstoßenem Eis garniert war. Der Tag begann wieder heiß zu werden. Und unter den schattigen Schirmen in der Nähe des Wassers saß es sich am besten.

„Willst du auch einen Drink?“

Als er nickte, gab sie dem dunkelhäutigen Kellner einen entsprechenden Wink mit der Hand.

Er setzte sich.

„Was hast du denn da?“, fragte sie, als sie merkte, dass er immer noch das Blatt Papier in der Hand hielt. „Staatsgeheimnisse?“

„Ja und nein“, sagte er und ging auf ihren amüsierten Ton nicht ein, sondern blieb ernst.

Schlagartig wechselte sie die Stimmung.

„Ist etwas?“, fragte sie.

„Vielleicht solltest du das erst einmal lesen“, sagte er und schob ihr das Blatt herüber. „Es ist das authentische Bekennerschreiben des Bombenanschlags von gestern Morgen. Ich komme gerade aus dem Kanzleramt.“

Sie überflog es.

„Ich glaube, ich habe das schon einmal gelesen“, sagte sie leise.

Hagen nickte.

„Es ist nicht ganz das Gleiche, aber so ziemlich. Die Gruppe heißt etwas anders, die religiösen Passagen, die waren, glaube ich, kürzer, aber es ist der gleiche Text. Und ...“

„... wir haben ihn vor dem Anschlag bekommen. Es ist der Entwurf eines Bekennerschreibens für einen Anschlag, der noch ausgeführt werden sollte.“

Sie blickte sich um. Hinter ihr das ganz normale Treiben eines Straßencafés. Abgeordnete gingen aus dem Haus, zwei Studenten schlenderten mit einem Stapel Bücher vor dem Bauch aus der Bundestagsbibliothek. Zwei, drei Pärchen in geselliger Runde, der Sprache nach Franzosen.

„Du hast dieses Blatt eben von Karsten Meister bekommen?“, fragte Susan und dämpfte ihre Stimme noch weiter.

„Jein“, versetzte Hagen. „Ich habe es zwar von Karsten bekommen, aber es stammt aus dem Kanzleramt. Wir waren zu einer Krisensitzung geladen.“

„Zu einer Krisensitzung? Seit wann lädt die Kanzlerin den Oppositionsführer zu einer Krisensitzung ein?“

„Ich kann nicht darüber reden“, entgegnete Hagen.

Susan beugte sich vor und stützte den Kopf auf die Hand.

„Ich bin Journalistin“, sagte sie. „Und ich glaube eine gute. Und ich wittere eine Story.“

„Geheimhaltung“, mahnte Hagen Conradi matt.

„Quatsch“, sagte sie. Dann legte sie ihm die Hand auf den Arm. „Geheimhaltung ... Wenn du mir den Zettel nicht gezeigt hättest, okay, dann hätte ich dir geglaubt, aber jetzt? Und ich glaube, du willst, dass ich nachfrage. Und du möchtest reden.“

„Lass uns bezahlen und gehen“, sagte Hagen und winkte die Bedienung heran.

Wie weit konnten Kameras anhand der Lippenbewegung erkennen, was gesprochen wurde? Wie leistungsfähig waren die überall versteckten Richtmikrofone? Wenn er ehrlich war, hatte er keine Ahnung. Ein Ausflugsboot fuhr unten vorbei. Die blecherne Lautsprecherstimme wies auf die Sehenswürdigkeiten des Regierungsviertels hin und bedankte sich für die Teilnahme an der Besichtigungsfahrt.

„Lass uns eine Bootsfahrt machen“, schlug er vor.

Während der nächsten Stunde glitt der verblichene Glanz einer Weltstadt an ihnen vorbei. Das Boot war mäßig besucht, einige Einzelreisende, eine Gruppe Chinesen, die auf ihrer obligatorischen Europarundreise einen ebenso obligatorischen Zwischenstopp in Berlin eingelegt hatten und innerhalb von zwei Tagen alles zwischen Wannsee und Museumsinsel gesehen haben mussten. Sie waren weitgehend ungestört und saßen allein im Heck des Schiffs auf der Bank.

Für eine lange halbe Stunde berichtete Hagen Conradi. Er erzählte von dem Anschlag am Abend, der Krisensitzung, nur den Fund des Giftgases ließ er aus.

„Sie nahmen den Hinweis so ernst, dass sie eine Krisensitzung anberaumten“, fügte er zum Abschluss hinzu. „Möglicherweise planen die noch mehr.“

Susan musterte ihn. Aufmerksamkeit, Sympathie und Verwunderung lag in diesem Blick.

„Dafür, dass wir uns erst so kurz kennen, vertraust du mir sehr“, sagte sie nachdenklich. „Ich bin Journalistin, ich verdiene mein Geld mit Nachrichten ... wenn ich nun alles veröffentliche?“

Hagen lächelte und zuckte die Schultern.

„Du hast mir dein Liebesband gegeben ...“

Sie umarmte ihn, ihr Kuss schmeckte warm.

„Ich liebe dich“, flüsterte sie ihm ins Ohr. „Ich bin verrückt nach dir.“

Dann ließ sie ihn los.

„Keine Angst“, beschwichtigte sie ihn. „Ich veröffentliche nur so viel, wie ich verantworten kann. Und Karsten schien ja sogar wild darauf, dass ich etwas schreibe. Warum? Welchen Grund gibt es, dass ich den Aufruf in meiner Zeitung veröffentlichen soll? In Südafrika? Warum macht ihr das nicht in Deutschland?“

„Ich glaube, es ist ihm zu risikoreich“, sagte Hagen. „Es ist immerhin Geheimmaterial. Ein deutscher Sender, eine deutsche Zeitung könnten Schwierigkeiten bekommen.“

„Und Karsten glaubt, dass es die Leser in Johannesburg interessiert, wenn hier in Berlin vor einem Kindergarten eine Bombe hochgeht?“

„Ich glaube nicht. Aber der Hinweis, dass eine Greisen-Terrorgruppe einen Anschlag plant – das könnte auch eure Leser in Südafrika interessieren. Vielleicht nur eine kurze Meldung, dann wird hier in Deutschland nachgefasst, dann bringen auch unsere Zeitungen und Sendungen das Thema ... so könnte es laufen.“

„Hm“, machte Susan wenig überzeugt.

„Und woher hatte Karsten Kenntnis von diesem Anschlag?“, fragte sie nach einigen Sekunden des Schweigens und wechselte zu der Frage, die sie am brennendsten interessierte.

„Keine Ahnung“, sagte Hagen. „Vielleicht befand sich der Zettel nur zufällig in der Jackentasche. Er könnte ihm zugesteckt worden sein.“

„Das glaubst du doch selbst nicht.“

„Nein, aber wie wäre es mit Folgendem: Ein Mittelsmann übergibt ihm ein derartiges Papier und warnt ihn. Oder fordert ihn auf, etwas zu unternehmen.“

„Und warum wendet der sich nicht an die Polizei?“

„Ich weiß es nicht“, sagte Hagen lauter. Als zwei in der Nähe sitzende Alte aufmerksam wurden, dämpfte er seine Stimme. „Ich weiß es nicht, aber ich möchte ihn auch nicht fragen. Obwohl es vielleicht das Beste wäre.“

„Das wirst du nicht tun“, gab Susan ihm eindringlich zu verstehen. „Es gibt nämlich noch eine andere Möglichkeit, und die führt dich oder sogar uns in ernsthafte Schwierigkeiten. Und du weißt, welche ich meine.“

Es war genau die Frage, die ihn seit Stunden bewegte.

„Du denkst, dass Karsten etwas mit der Sache zu tun hat?“

Susan nickte.

Die beiden Alten hinter ihnen begrenzten ihre Konversation und spitzten die Ohren.

„Wir fallen auf“, sagte sie, erhob sich und stellte sich an die Reling. „Komm.“

Er stand auf und stellte sich neben sie.

Sie schmiegte sich an ihn und er legte seine Hand um ihre Schulter. Eng umschlungen standen sie da. Ein junges Liebespaar auf der Reise in die Hauptstadt. Als er sie küsste, warf er einen Blick zurück. Die Alten musterten sie noch immer, aber das Misstrauen war aus ihren Gesichtern gewichen. In ihren Augen stand Neid.

„Das glaubst du nicht wirklich?“, flüsterte er. „Karsten ist ein Politiker, kein Terrorist. Er ist Vorsitzender einer politischen Partei, einer einflussreichen Partei sogar. Was immer er ist, ein Terrorist ist er nicht.“

Susan schwieg und kuschelte sich an ihn. Sie hatte ein süßes Parfüm aufgelegt, das er gestern Abend noch nicht gerochen hatte. Es mochte für die Tageszeit nicht ganz passend sein, ein eher abendliches Parfüm, aber es roch sinnlich, verlockend und für einen Moment ertappte er sich bei dem Gedanken, dass ihm die ganze Geschichte mit Bombenanschlägen, Giftgaskanistern und merkwürdigen Zetteln und Entwürfen gänzlich gestohlen bleiben konnte.

„Welchen Vorteil hätte er davon?“, fragte sie.

„Keinen“, sagte er. „Kein Mensch, den ich kenne, zieht einen Vorteil aus den Attentaten. Die Regierung nicht, aber auch die Opposition nicht. In gewissem Umfang sitzen wir hier alle auf einem Pulverfass, wenn uns das um die Ohren fliegt, hat keiner etwas davon.“

Außerdem geht es nicht um ein billiges Sprengstoffattentat, sondern um einen Giftgasanschlag, dachte er. Aber das sagte er nicht. Wenn Karsten wollte, dass sie die Informationen über den Anschlag auf den Kindergarten erhielt, war das eine Sache, die Weitergabe von brisanten Geheiminformationen der nationalen Sicherheit eine andere. Ganz abgesehen davon, dass auf Geheimnisverrat vermutlich hohe und höchste Strafen standen.

„Die Regierung sähe immerhin schlecht aus. Für die nächsten Wahlen wäre das ein gefundenes Fressen.“

Susan ließ sich nicht beirren.

„Die nächsten Wahlen sind in zwei Jahren. Im Herbst gibt es ein paar Kommunalwahlen und eine Landtagswahl in Thüringen. Das ist alles. Wir haben bald Sommerferien. Kein Mensch erinnert sich in zwei Monaten noch an einen zerbombten Kindergarten. So traurig das ist, es ist die Meldung von zwei Tagen. Und übermorgen füllt der verrutschte Bikini von Jude Holley oder ein Erdbeben in der Türkei die Schlagzeilen oder die Nachrichtenclips. Direkt vor der Wahl, meinetwegen, aber jetzt ...?“

Die Erkenntnis traf ihn plötzlich. Ein zerstörter Kindergarten machte nichts. Das war eine Fußnote. Bei einem Megaanschlag sah das aber anders aus. Einhunderttausend Tote würden eine Regierung stürzen. Gleichgültig, wie populär sie war. Einhunderttausend Tote wäre das Ende der Kanzlerschaft von Trude von Thadden. Trotzdem. Welcher Mensch, der bei Sinnen war, rechnete mit einem solchen Verbrechen? Wer machte dabei mit? Es gab Helfer, Helfershelfer. Es gab einzelne Verrückte, Fanatiker, aber es war nicht vorstellbar, dass wesentliche Personen einer demokratischen Partei sich zu einem solchen Verbrechen hergaben.

„An was denkst du?“, fragte Susan.

„An nichts“, sagte Hagen. „Aber wie immer Karsten auch an diese Meldung gekommen ist, es muss einen plausiblen Grund dafür geben.“

*

Menschen waren gläsern geworden. Durchsichtig. Eine DNA-Spur – mikroskopisch klein – reichte aus, ein Verbrechen, das vor Jahrzehnten ausgeführt worden war, heute aufzuklären. Sogar Tote konnten überführt werden. Freundeskreis, Telefonate, Restaurantbesuche, geheime Tête-à-Têtes in verschwiegenen Restaurants – aufgelöst in kleine Daten, gespeichert in unbekannten Rechenzentren. Installierte Kameras, auf Dächern in Parks, Mikrofone, Spionagesatelliten, die aus ihrer Umlaufbahn schon längst einzelne Gesichter identifizieren konnten – all das gab es seit Jahren. Wenn man jemanden suchte, hatte man ihn.

Leider hatte das System Tücken, kleine Fehler, die nicht im Beipackzettel gestanden hatten, als die Parlamente im frühen einundzwanzigsten Jahrhundert diese allzu bereitwillig installierten. Kameras waren häufiger defekt, mutwillige Saboteure, politische Wirrköpfe oder fehlgeleitete Datenschützer streuten stetig Sand ins Getriebe. Die Strafen waren hart, die Verurteilungen trotzdem gering. Ein erheblicher Teil der installierten Kameras – Experten gingen von mehr als einem Zehntel aus – waren nicht einsatzbereit. Schwerwiegender war, dass es Gegenden gab – Kreuzberg war gutes Beispiel – die gänzlich off limits waren. Nur selten wagten sich reguläre Polizeistreifen hinein, dann meist unterstützt von gepanzerten Mannschaftstransportwagen. Der staatliche Arm reichte hier nur so weit, wie es die örtlichen Familienchefs zuließen, es sei denn man riskierte einen kleinen Bürgerkrieg. Auch Spionagesatelliten halfen nur begrenzt weiter. Theoretisch konnten sie jeden Punkt der Erde erfassen. Ihre hochauflösende Optik war in der Lage, die Bücher zu lesen, die ein Rentner auf der Parkbank durchblätterte. Gesichtserkennung war zwar aufgrund des ungünstigen Einfallswinkels meist noch ein kleines Problem, aber eines, das nur noch gelegentlich für Ärger sorgte. Gravierender war hier die grundsätzliche Entscheidung: Nähe oder Übersicht. Einzelne Personen konnten verfolgt, verdächtiges Gelände unbemerkt überwacht werden, aber um jemanden aufzuspüren, glich dieses Verfahren der sprichwörtlichen Suche nach der Nadel im Heuhaufen. Nur dass es sich um einen sehr großen Heuhaufen und eine ausgesprochen kleine Stecknadel handelte. Und dann noch das Problem der Datenverwaltung. Irgendwo waren all diese Daten gespeichert. Die meisten Kriminalbeamten und auch Geheimdienstoffiziere hatten den Augenblick kennengelernt, da sie sich mit der flachen Hand gegen den Kopf geschlagen hatten – nach der Lösung des Falls. Denn irgendwo lagerte in diesem Datenwust die Lösung. Sie war immer da ...

Wende schlief. Vermutlich war es das schlaueste, was er machen konnte. Auf dem Display von Murat Cender glitten die Datenkolonnen herunter.

Siegfried Marx. Der Mann war ein Rätsel.

Geboren am 3.4.2021 war er jetzt gerade 33 Jahre alt. Er stammte ursprünglich aus Duisburg, die Eltern, kaufmännische Angestellte, waren 2030 nach Lüneburg gezogen, dort hatte er auch sein Abitur gemacht. Am Johanneum, immer noch eine hochrangige Eliteschule, wie Cender zufällig wusste, ein mäßiges Abitur im Übrigen, Studium in Karlsruhe, Chemie, drei Semester lang außerdem Biologie und zwei Semester chemische Verfahrenstechnik. Der Ausbildung nach der perfekte Experte für die Herstellung von Giftgas.

Freunde ... Mit wem war er befreundet?

Die Kreditkartenabrechnung wies keinerlei Besonderheiten auf. Ein Restaurantbesuch hier, ein Cluburlaub dort, Tanken des Fahrzeugs ... es war so verdammt normal.

Kinder, die Frau studiert, Romanistik und Anglistik, sie hatten sich schon während des Studiums kennengelernt, diese Daten waren wie Treibsand ... nichts Greifbares.

Freunde, Bekannte ...

Auf dem Abiturfoto, einer alten 2D-Aufnahme, eine Reihe von jungen unfertigen Gesichtern. Freundschaften? Die Akten schwiegen sich darüber aus. Vor zwei Jahren war er nach Berlin gefahren, er hatte die Fahrkarte mit seiner Kreditkarte gelöst. Eine Fahrt für zwei Personen. Der Widerspruch fiel auf. Seine Frau hatte vorhin von vier Jahren gesprochen. Dies musste nichts bedeuten, es konnte pure Vergesslichkeit sein, trotzdem war Murat Cenders internes Suchsystem angesprungen. Widersprüche waren immer gut. Sie waren der Riss an einer Oberfläche. Und wie Wasser in Felsen durch mikroskopisch kleine Spalten und feinste Haarrisse einsickerte, um diese dann schließlich zu zersprengen, so glitt Murat Cender in diese erste, sich öffnende Spalte. Sie hatten den Zug um 11.04 Uhr genommen, jedenfalls diese Fahrkarte gelöst, d. h. sie waren – wahrscheinlich – kurz nach zwölf angekommen.

Er rief die Bildüberwachung auf. Alle Aufnahmen der staatlichen Überwachungskameras waren für die Ewigkeit gespeichert. Berlin hatte drei Bahnhöfe, an denen dieser Zug gehalten hatte. Zoologischer Garten, Hauptbahnhof, Ostbahnhof. Er ließ das Programm durchlaufen. Der erste schnelle Suchlauf ergab nichts, erst als er durch eine Veränderung der Parameter eine etwas größere Unschärfe akzeptierte, kam er auf ein Ergebnis.

Der Zug war pünktlich gewesen und sie waren am Bahnhof Zoo ausgestiegen. Die Kamera hatte das Bild eingefangen. Der einfahrende Zug, eine Traube von Passagieren, die aus den Türen drängten. Während die meisten zielstrebig zu den Ausgängen hasteten, blieben die beiden stehen. Der Mann, Siegfried Marx, hielt einen kleinen Koffer in der Hand, offensichtlich wollten sie hier in Berlin übernachten, sie hatte einen größeren Blumenstrauß dabei. Beide schauten suchend umher, offenbar warteten sie.

Der Zug setzte sich in Bewegung. Die glitzernde Fläche aus silbernem Metall und dunkel getöntem Glas gewann rasch an Fahrt. Der Bahnsteig hatte sich fast geleert und beide standen immer noch unschlüssig herum. Siegfried Marx schien etwas zu seiner Frau zu sagen, offenbar beschwerte er sich darüber, dass sie noch nicht abgeholt wurden, sie entgegnete etwas, er griff nach seinem Kommunikator – als eine Person ins Blickfeld kam. Ihre Gesichtszüge hellten sich auf, freudige Umarmungen, Wiedersehen.

„Na also“, knurrte Murat Cender.

Doch kein Hotel. Wieder hatte Frau Marx ihnen die Unwahrheit gesagt. Sie waren erwartet worden. Ein Freund, eine Familienfeier. Der Mann nahm Siegfried nach einigen lautlosen Wortwechseln den Koffer ab und führte beide zum Ausgang. Für einen Moment heftete sich das Objektiv der Beobachtungskamera auf ihn. Ein junger, schlanker Mann, vielleicht etwas jünger als Siegfried Marx, Murat Cender schätzte ihn auf Ende zwanzig, er mochte jetzt – zwei Jahre später – gerade dreißig sein. Er wirkte sportlich, ohne durchtrainiert zu sein. Kleidung leger, eine helle Hose und ein kurzärmeliges Thermohemd. Es sah korrekt aus, trotzdem saß es nicht perfekt, mit Sicherheit war es Konfektionsware. Während sie die Treppe hinuntergingen, fing eine neue Kamera die Gruppe ein. Die Kamera hatte einen idealen Standort gehabt, direkt oberhalb der Treppe. Perspektivische Verzerrungen, die auch jetzt noch eine Ursache für eine Reihe von Fehlern waren, konnte man durch diesen Winkel fast ausschließen. Unglücklicherweise trug er eine Sonnenbrille. Es würde schwer werden die biometrischen Daten zu erfassen. Nur probehalber drückte er auf die Personenerkennung, brach aber nach dem dreitausendsten Treffer ab. Es war kein Problem eine bekannte Person zu identifizieren, auch wenn sie sich verkleidet hatte, aber der umgekehrte Fall warf in der Praxis immer noch Schwierigkeiten auf.

Er fror das Bild ein. Eine Gruppe von drei Menschen, jung, unbeschwert auf dem Weg zu einem privaten Treffen. Freunde oder gute Bekannte. Wie wahrscheinlich war es, dass Siegfried Marx einen seiner Freunde in Berlin um Hilfe ansprechen würde? Wenn er es recht bedachte, standen die Chancen so schlecht nicht. Marx war intelligent genug, um zu wissen, dass er auf der Straße einem immensen Risiko ausgesetzt war. Er konnte sich nur in Gegenden zeigen, wo es keine Videoüberwachung gab. Im Klartext hieß das, dass er nur auf einem privaten Grundstück bleiben konnte, in einer Wohnung, in einem Haus, in einer Hütte. Wahrscheinlich würde er im Kofferraum eines Fahrzeugs transportiert werden. Aber all das setzte Bekannte, Freunde voraus. Wie wahrscheinlich war es, dass er zu seinen Auftraggebern gehen würde?

Murat Cender zögerte. Die Frage war nicht entscheidbar. Vorläufig nicht. Was hatte Wende vorhin gesagt? Eine Schnitzeljagd. Das lose Ende eines Fadens, der zu einem Knäuel gehörte. Und so lange er kein anderes Ende hatte, musste er eben dieses nehmen.

Noch einmal warf er einen Blick auf das eingefrorene Bild. Der Mann mit der Sonnenbrille. Dunkel hatte er das Gefühl, diesem Mann schon einmal begegnet zu sein. Zu ganz anderer Gelegenheit, unter ganz anderen Umständen. Es war kein markantes Gesicht, zusätzlich durch die Sonnenbrille noch einmal schwerer zu erkennen.

Du spinnst, sagte er sich. Eine zufällige Ähnlichkeit. Aber während er noch den Auftrag, diesen Mann ausfindig zu machen, indem sie zwei Jahre zurückliegende Aufzeichnungen durchsuchten, nach Berlin übermittelte, hatte er das Gefühl, etwas übersehen zu haben. Etwas Offensichtliches. Es war ein ungutes und beunruhigendes Gefühl, wenn er es recht bedachte.

Kurz vor Berlin erhielt er noch eine verschlüsselte Mitteilung, in der General Gramer ihm mitteilte, dass die chemische Analyse Erdnussreste in der Kaffeemaschine gefunden hatte. Eine geringe Menge, geschmacksneutral, jedenfalls bei dem kräftigen Kaffeegeschmack kaum auffallend, aber ausreichend, einen allergischen Schock auszulösen. Der Kreis der Verantwortlichen würde mittlerweile eingegrenzt. Im Klartext hieß das wohl, dass auch Gramer völlig im Dunkeln tappte. Mitten im Zentrum der Macht konnte ein Anschlag verübt werden. Und das war vielleicht das eigentlich Beunruhigende.

Der Hubschrauber setzte sie nach gut einer Stunde Flug auf dem Flugdeck der Kochstraße ab. Es war inzwischen früher Abend geworden, und Murat Cender fühlte sich wie erschlagen. Wende sagte nichts, aber sein mitleidiger Blick verdeutlichte zur Genüge, was er dachte. Übertreib es nicht, Junge. Morgen ist auch noch ein Tag. Schlaf zwischendurch mal. Im Stillen musste Cender ihm recht geben. Die eingelaufenen Meldungen der Kollegen vor Ort verhießen nichts Aufregendes. Zwar stand der endgültige Bericht über die Untersuchung der Peiner Chemiefabrik noch aus, aber die Zwischenberichte wiesen darauf hin, dass entweder jemand sehr gründlich sauber gemacht hatte oder aber die Fabrik wirklich nicht in den Fall verwickelt war. Spuren chemischer Kampfstoffe waren nicht nachweisbar, allerdings ließen die hochgiftigen Ingredienzien, die auf dem Gelände lagerten, es als möglich erscheinen, dass es sich hier um eine ideale Herstellungsanlage handelte.

Die Identifizierung des Unbekannten, mit dem sich Siegfried Marx vor zwei Jahren am Bahnhof Zoo getroffen hatte, war ebenfalls noch nicht abgeschlossen. Die Gruppe hatte eine U-Bahn Richtung Lichtenau bestiegen, allerdings war aufgrund des Defektes einiger Kameras nicht klar auszumachen, wo sie den Zug verlassen hatten. Es hatte nicht den Anschein gehabt, als wollten sie bewusst untertauchen, irgendwann würden sie sicher von einer intakten Kamera einfangen, es sei denn sie hatten einen Wagen genommen, der nicht im Sichtkreis einer Überwachungsanlage geparkt war. Aber auch im günstigsten Fall konnte eine derartige Suche dauern. Doch wenn es keine Komplikationen gab, würden sie bis morgen das Ergebnis haben.

Ein Großteil der Mitarbeiter war ohnehin verstreut, so verzichteten sie auf eine längere Lagebesprechung, machten kurz ihre Runde in den ihnen zugewiesenen Büros. Die Maschinen taten lautlos ihren Dienst, die Auswertung erfolgte fast automatisch und nur der letzte Schliff, die letzte endgültige Entscheidung wurde von Menschen getroffen.

Es war Zeit nach Hause zu gehen.

Erst auf dem Weg hinaus, fiel sein Blick in eines der kleinen Büros. Ein Kollege der Spurensicherung saß vor seinem Bildschirm. Aus den Augenwinkeln nahm Murat Cender wahr, dass es sich um einen kleinen Transporter handelte, den der Mann betrachtete. Er trat ein.

Der Kollege schrak auf.

„Ach, du bist es.“

„Was Interessantes?“, fragte Cender.

„Ich weiß nicht“, murmelte der andere in Gedanken. Pfeiffer, Viktor Pfeiffer, hieß er, wenn Murat Cender sich richtig erinnerte. Er war dem BKA vom Nachrichtendienst ausgeliehen worden und bekleidete den Rang eines Oberleutnants.

Schnell zog das Bild des wartenden Kleintransporters, der gestern den Bombenanschlag ausgelöst hatte, auf dem Bildschirm vorbei. Das aufgrund der hohen Geschwindigkeit flackernde Bild eines Fahrzeugs, die zunehmend schlechter werdenden Lichtverhältnisse, die aufleuchtenden Straßenlampen, hin und wieder der Schatten eines Passanten. Dann öffnete sich die Tür, ein Mann stürzte heraus, eilte davon, ein zerberstendes Fahrzeug, Schwärze. Er hatte den Film heute Morgen schon gesehen.

„An dem Film stimmt etwas nicht“, sagte Pfeiffer. „Aber ich weiß nicht, was. Ich habe ihn mir mindestens schon zehn Mal angeschaut, aber ich komme nicht darauf. Nur dass etwas nicht stimmt.“

Es war gut dem Gefühl von Profis zu vertrauen. Cender wusste das aus eigener Erfahrung.

„Der Mann flieht in Panik“, sagte er.

Pfeiffer nickte gleichgültig. „Sicher“, brummte er. „Ungewöhnlich, aber vielleicht ist etwas schief gegangen ... Nein, ich meine etwas anderes. Es ist weiter vorne ...“

Noch einmal lief die Aufzeichnung ab. Diesmal langsamer.

„Hast du es gehen?“, fragte Pfeiffer.

Murat Cender setzte sich.

„Nein“, sagte er.

Noch einmal ließ Pfeiffer die Stelle ablaufen. Diesmal langsamer.

„Der Wagen bewegt sich“, stellte Cender verblüfft fest.

„Um 23.11 Uhr wird der Wagen hier abgestellt“, fuhr Pfeiffer fort. „Der Fahrer bleibt im Wagen. Wir sehen um 23.12 Uhr diese Bewegung. Okay, der Fahrer verlässt den Fahrersitz und geht nach hinten. Gut. Er macht es sich bequem. Dann eine halbe Stunde später dieses.“

Der Wagen bewegte sich wieder, diesmal heftiger.

„Vielleicht verändert er seine Position, es ist ihm unbequem geworden. Er muss pissen oder so.“

„Das meine ich nicht“, sagte Pfeiffer und vergrößerte den Ausschnitt. Das Fahrzeug füllte inzwischen den gesamten Bildschirm. Die Bewegung war ruckartig, der Wagen schwankte. Die Vergrößerung verstärkte die Bewegung.

Ein älterer Mann mit einem Hund an der Leine kam vorbei. Augenblicklich hörte die Bewegung auf. Er ging mit schleppenden Bewegungen vorbei, der Hund schnüffelte, hockte sich nieder und setzte einen Haufen. Dann verschwand er aus dem Bild. Die Bewegung des Wagens wurde wiederaufgenommen.

„Was zum Teufel treibt der da?“, fragte Murat Cender und starrte auf den Schirm.

„Was ich meine“, versetzte Pfeiffer ungerührt, „ist dieses.“

Abermals verkleinerte er den Ausschnitt. Inzwischen war auch das hochauflösende Bild zu einzelnen, deutlich unterscheidbaren Flecken verschwommen. Die Auflösung hatte ihre Grenzen erreicht. Dennoch erkannte man deutlich unterhalb des Fahrzeugs einen dunklen, kleinen, dreieckigen Schatten.

„Was ist das?“

„Kriegst du es noch genauer?“

„Die Lichtverhältnisse sind schlecht, der Winkel miserabel, sehr schräg, außerdem liegt es im Schlagschatten der Straßenlaterne – reiner Zufall, dass es überhaupt auf dem Bild ist. Ich könnte noch das Optimierungsprogramm durchlaufen lassen, aber unter dieses Bedingungen dürfte das wenig Erfolg haben. Aber unter dem Fahrzeug tut sich etwas.“

„Ein Tier? Eine Ratte?“

Pfeiffer zuckte mit den Achseln.

Der Wagen schwankte erneut. Ein Taxi fuhr vorüber und unterbrach für einen Augenblick die Sicht. Danach war das Dreieck verschwunden.

„Wir haben jetzt 23.55 Uhr“, wies Pfeiffer auf die eingeblendete Uhrzeit hin. „Die Explosion erfolgt gut fünf Stunden später. In dieser Zeit kann ich keine Bewegung mehr feststellen. Erst kurz vor der Sprengung bewegt sich der Wagen wieder – etwas.“

Noch einmal liefen die Bilder über den Schirm.

„Was immer es ist“, meinte Pfeiffer. „Es hat eine eckige Form. Ich würde ein Tier ausschließen.“

„Wie groß schätzt du es?“

„Dreißig Zentimeter in der Kantenlänge, mehr nicht, das heißt den Teil, den wir sehen können. Der Rest wird wahrscheinlich durch das Fahrzeug verdeckt.“

Was hatte sich unter diesem Auto verborgen? Mit einem Anflug von Ärger realisierte Cender, dass es wieder einen Lokaltermin geben würde. Zwei Stunden mindestens. Falls überhaupt noch etwas da war, denn die Sprengung dürfte vermutlich einen ziemlichen großen Krater gerissen haben. Und selbstverständlich waren das Fahrzeugwrack und alle herumliegenden Teil bereits abtransportiert. Nichts Auffälliges war von den Kollegen registriert worden. Die Chance, nach Tagen dort etwas zu finden – zumal noch in der beginnenden Dämmerung – war gleich Null.

„Möglicherweise haben wir eine Kamera dort“, sagte Pfeiffer. Offensichtlich hatte er auch keine große Lust kurz vor Feierabend noch hinauszufahren. „Es ist wahrscheinlich, dass sie die Überwachungskamera bereits wieder installiert haben.“

Knapp fünf Minuten später betrachteten sie den Ort des Geschehens. Der Sprengsatz hatte eine gewaltige Druckwelle vor sich hergeschoben. Die Front des Kindergartens war eingedrückt, die Fenster und Türöffnungen mit Streben abgestützt und mit Brettern notdürftig verschalt. Ein Baugerüst, halb aufgebaut, zeugte davon, dass die Reparaturarbeiten bereits aufgenommen worden waren. Dort, wo der Kleintransporter gestanden hatte, gähnte ein eineinhalb Meter tiefer Krater. Absperrungen waren angebracht worden und schützten den Fahrzeugverkehr und Fußgänger vor Unfällen. Aber auch dort hatten städtische Bauarbeiter bereits mit dem Beseitigen der Schäden begonnen. Murat Cender und Pfeiffer brauchten nur eine Sekunde, um zu realisieren, was sie gesehen hatten.

„Ein Gully“, stellte Pfeiffer überrascht fest. „Die haben über einem Gully geparkt. Sie haben den Deckel hochgehoben. Wahrscheinlich sind sie in die Kanalisation gestiegen. Unbemerkt.“

„Das Auto hat vermutlich eine herausnehmbare Bodenplatte gehabt.“

Auch Murat Cender war verblüfft. Er würde gleich bei der Spurensicherung noch einmal eine Kontrolle des vollkommen zerfetzten Fahrzeugs beantragen. Vielleicht fanden die noch etwas in diesem Schrotthaufen. Aber natürlich war vor morgen Vormittag kaum mit einer Bestätigung zu rechnen. Und wenn er es recht bedachte, brauchte er sie auch nicht mehr. Einer der Attentäter war durch die Kanalisation verschwunden. Warum? Wollte er den Überwachungskameras entgehen?

„Es ist zwar dein Fall und du bist der Häuptling“, sagte Pfeiffer. „Aber mir kleinem Indianer scheint das ein bisschen schwachsinnig. Er hätte die Chance gehabt sich im Dunkel der Nacht eine Kapuze über den Kopf zu ziehen und einfach zu verschwinden. Keiner hätte ihn gesehen, und wir hätten ihn nicht anhand der Aufzeichnungen identifizieren können. Und selbst wenn ihm das zu riskant erscheint – warum bleibt der zweite Attentäter im Wagen und springt– dazu noch völlig unmaskiert und offen erkennbar aus dem Fahrzeug, kurz bevor die Bombe hochgeht? Ist doch irgendwie Blödsinn – oder?“

*

Regina hatte gewartet.

Der Tisch war noch nicht abgeräumt, Kuchenreste standen herum, ein Kakaotasse war übergeschwappt und hatte einen hässlichen Fleck auf dem bunt bedruckten Tischtuch hinterlassen. Papierschlangen, umgeworfene Bauklötze, ein Laserschwert und eine Holobühne. Überreste.

„War es wenigstens wichtig?“, fragte sie. „So wichtig, dass du wieder den Geburtstag deines Sohnes vergessen hast?“

Sie klang nicht aggressiv, wie er eigentlich erwartet hatte, sondern nur müde.

„Stimmt“, gab er matt zurück. „So wichtig, dass ich den Geburtstag unseres Sohnes verpasst habe.“

„Und natürlich war es wieder eine Sache um Leben und Tod, ich weiß. Du rettest mal wieder die Welt“, sagte sie. „Bringt es dich wenigstens dem Generalsrang näher? Was ist als nächstes dran: Oberst?“

„Oberstleutnant“, sagte er. „Aber darum geht es nicht.“

Für Momente war es, als wollte er es alles herausschreien. Terror. Hunderttausend Opfer. Hilflose, Unschuldige. Warum musste man bei diesem Job so verschwiegen sein? Es in sich hineinfressen, bis man daran erstickte?

Vor vielen Jahren hatte es eine Filmfigur gegeben, James Bond, ein Held in jenen altmodischen 2D-Filmen, die auch heute noch gelegentlich in den Kinos gezeigt wurden.

James Bond war immer jung, er hatte Geliebte, aber keine Frau, kein Kind, keinen Geburtstag, der auf ihn wartete, keine halb abgeräumte Kaffeetafel. Und keine Gespräche am Küchentisch.

Die meisten seiner Kollegen hatten all das auch nicht mehr. Es war der Preis des Einsatzes.

Er schob den Stuhl am Esstisch zurück und setzte sich. Das Licht der Deckenlampe leuchtete den Tisch aus und warf auf beide einen Halbschatten.

„Das Krankenhaus hat angerufen“, sagte sie sachlich. „Deinem Vater geht es schlechter und sie baten darum, dass du vorbeikommen mögest.“

Morgen stand die Verfolgung von Siegfried Marx an. Wenn sie ihn morgen nicht fanden, wurde es eng. Es war der einzig Erfolg versprechende Weg, den er vor sich sah. Und die Uhr tickte. Zweieinhalb Tage noch. Ob Frau Marx einen Fehler machen würde?

„Ich werde es versuchen“, erwiderte er, aber er ahnte, dass er wieder eine schlaflose Nacht vor sich hatte.

„Dein Vater merkt nichts mehr“, sagte sie und erhob sich. „Aber vielleicht sagst du morgen noch Tobias ‚Guten Tag‘. Es wäre nett.“

„Sicher“, sagte er. „Ist doch selbstverständlich.“

*

Sie hatten sich diesmal nicht in dem abgeschiedenen Raum unter der Erde getroffen, sondern nur virtuell. Ihre Hologramme saßen sich gegenüber, in bequemen Sesseln, auf einer Gartenliege, hinter einem Schreibtisch. Ganz so, wie sie sich dargestellt haben wollten.

Ihre Konferenz lief über eine 10-Giga-Bit-Verschlüsselung. Theoretisch war es möglich, dass diese Konferenzschaltung abgehört wurde, allerdings würden auch die modernen Großrechner einige Wochen zur Entschlüsselung benötigen. Mindestens. Angesichts des Stands der Vorbereitungen war es gleichgültig. Die Gegenseite hatte keine paar Wochen mehr.

Obwohl Hologramm-Konferenzen im virtuellen Raum auch in der Geschäftswelt verbreitet waren, erfreuten sie sich keiner großen Beliebtheit. Jeder präsentierte sich so, wie er es wollte, und wenn es jemandem eingefallen wäre, sich als Katze oder Ritter darzustellen, hätte er lediglich eine kleine Änderung der Einstellungen vornehmen müssen. Der Nachteil dieser Konferenzen lag eben in diesem Vorteil. Mimik, Gestik, die unmittelbare Wirkung der Person war beliebig manipulierbar, ob jemand die Wahrheit sprach, ob er Angst hatte, ob er auf Verrat sann – all das war schon im wirklichen Leben schwer genug herauszufinden – im virtuellen Raum war es gänzlich unmöglich.

Der Dicke, der die meisten Vorbehalte gehabt hatte, lag sonnengebräunt am Pool, ein schlanker, gut aussehender Playboy, alle anderen hatten mehr oder weniger ihre normale Gestalt angenommen.

„Ich freue mich, dass es unserem Freund General Steiner wieder besser geht“, sagte der Vorsitzende und lächelte. „Es wäre schade, wenn ihm etwas zugestoßen wäre.“

„Eine Sache von Planung und Gelegenheit“, gab der Drahtige zurück. Er behielt einen sachlichen Gesichtsausdruck. „Auch ansonsten sind wir im Plan. Wir können unseren Zeitkorridor einhalten.“

„Was machen unsere beiden Detektive?“, fragte der Playboy.

„Sie kommen voran“, sagte ein anderer in seinem bequemen englischen Ohrensessel. „Sogar recht schnell. Wie gesagt, es sind die besten.“

„Das mit Marx hätte nicht passieren dürfen“, sagte der Playboy.

„Natürlich nicht“, erwiderte der im Ohrensessel. „Aber solche Zufälle geschehen eben. Eine DNA-Spur im Gewinde eines Anschlussstutzens. Murphys Gesetz.“

„Wie lange wird sich Marx halten?“, wollte der Playboy wissen. Er klang gelangweilt, aber jeder wusste, dass seine Stimme in der Realität ein wenig gebebt hätte.

„Das Bild ist raus, jeder Polizist hat es, jedes Videoprogramm wird ihn erfassen. Ohne Unterstützung vielleicht noch einen Tag, mit Hilfe von außen möglicherweise noch etwas länger.“

„Haben wir noch Kontakt zu ihm?“, fragte ein anderer. Er saß hinter einem normalen Schreibtisch.

Der im Ohrensessel schüttelte den Kopf. „Nach seiner Warnung hat er sich nicht mehr gemeldet. Wir haben derzeit keinen Kontakt.“

„Er weiß doch nicht alles?“, fragte der Playboy. Seine Stimme täuschte Gleichgültigkeit vor.

„Nein“, sagte der im Ohrensessel. „Das nicht. Aber leider genug.“

„Wir sollten ihn beseitigen“, konstatierte der Playboy. „Und das, bevor er redet.“

„Du bist immer ziemlich schnell mit beseitigen“, sagte der Drahtige missbilligend. „Er ist einer von uns. Wir haben eine Verpflichtung unseren Männern gegenüber.“

„Nur im äußersten Notfall“, stellte der Vorsitzende klar, „er ist zwar nur eine Figur im Spiel, aber auch beim Schach opfert man seine Figuren nicht sinnlos. Wir haben doch eine Notbremse – oder?“

Der im Ohrensessel nickte.

„Schlimmstenfalls – ja.“

*

Es war 22.10 Uhr.

Die Kinder schliefen – endlich. Xaviers bohrende Fragen, warum Papa nicht da sei, hatte sie ausweichend beantwortet. Als Trostpflaster hatte sie ihm schließlich ein weiteres Kapitel seiner Lieblingsgeschichte vorgelesen. Obwohl sie insgeheim der Meinung war, dass Siegfried keineswegs ein begnadeter Vorleser war, wusste sie dennoch, dass Xavier am liebsten seinem Vater zuhörte. Söhne wollen Väter, dachte sie. Vielleicht brauchte Xavier das Gefühl, dass sein Vater wenigstens einmal am Tag ihm ganz allein gehörte.

Einhunderttausend Tote hatte der Kommissar gesagt. Die bloße Zahl hatte sie geschockt. Einhunderttausend. Es war nicht vorstellbar, dass Siegfried an einem Massenmord beteiligt war. Gänzlich unvorstellbar.

Reflexhaft hatte sie das Holovisionsgerät angestellt, mit irgendetwas musste sie sich ablenken. Aber nach einem kurzen Springen zwischen den verschiedenen Programmen, Shows, harmlosen Ratespielen, dem SEXchannel, den sie gelegentlich beide angeschaut hatten, um in Stimmung zu kommen, blieb sie bei einer Abenteuerserie über die Marsbesiedelung hängen, von der sie aber die ersten Teile nicht gesehen hatte. Und während die Gestalten in der Projektionsebene Gesprächsfetzen und Plattitüden austauschten, schweiften ihre Gedanken ab.

Siegfried war weggefahren. Er hatte sie nicht einmal benachrichtigt. Sie glaubte nicht, dass der Kommissar in allem so unverblümt lügen würde. Das mit den hunderttausend war mit Sicherheit die Unwahrheit. Vermutlich aber stimmte, dass Siegfried nach Berlin gefahren war. Nur was hatte er gemacht?

Die Frage blieb ein bohrender Stachel.

Siegfried war in letzter Zeit recht verschlossen gewesen. Er brütete etwas aus. „Es ist besser, wenn du nichts weißt“, hatte er ihr vor einigen Monaten gesagt. Also war etwas gewesen. So brisant, dass hochrangige Ermittler des Bundeskriminalamts aus Berlin extra herkamen, um ihn zu verhaften.

Worauf hatte sich Siegfried bloß eingelassen?

Überrascht war sie, dass sie sich noch auf freiem Fuß befand. Der Staatsschutz stand im Ruf, nicht besonders zimperlich zu sein. Auch Familienmitglieder konnten inzwischen ohne große Umstände verhaftet oder festgesetzt werden, wenn es die Staatssicherheit erforderte. Es gab Drogen, die jeden zum Reden brachten. Warum hatte man bei ihr eine Ausnahme gemacht? Weil sie angeblich nichts wusste?

Verächtlich schnaubte sie durch die Nase. Als ob dieser Umstand je eine Geheimpolizei gestört hätte. Es musste etwas anderes sein. Und es gehörte nicht viel Fantasie dazu, es zu erraten. Sie war ein Lockvogel. Irgendwann würde Siegfried mit ihr Kontakt aufnehmen, ihr Visafon wurde überwacht, dann hatten sie ihn. Oder sie rief ihn an. Dann schnappte die Falle ebenfalls zu. Das Beste war, gar nichts zu tun. Aber wann tat man schon das Vernünftigste?

Die Unsicherheit nagte. Hunderttausend Tote, ein Giftgasanschlag, war es wirklich vorstellbar, dass Siegfried ...?

So weit sie diesen Gedanken auch von sich schob, die Ungewissheit blieb.

Das Visafon nicht brauchbar, und es gehörte nicht viel Fantasie dazu sich vorzustellen, dass auch die Nummer von Siegfrieds Kommunikator längst abgehört wurde. Andererseits – diese Allwissenden wussten auch nicht alles. Dass Siegfried eine Ersatznummer hatte, nicht registriert, selten verwendet. Damit konnte es gehen.

Natürlich wurde sie überwacht. Das war klar. Und wahrscheinlich auch alle Visafone in der näheren Umgebung. Aber wie viele Telefone konnte man überwachen? Zehn Kilometer Umkreis, hundert? Irgendwann stieß jede Überwachung an ihre Grenzen. Wenn sie weit genug fuhr, ihre Verfolger abhängte, irgendwo in der dünn besiedelten Lüneburger Heide, dem Wendland, irgendwo dort, wo nur noch Alte wohnten, da musste es möglich sein. Sie war dort geboren, in Salzwedel zur Schule gegangen. Sie kannte die Ecke. Ein öffentlicher, abgelegener Fernsprecher, eine alte Bekannte von früher ... etwas würde sich finden.

Sie ging in die Garage und startete den Toyota.

*

Die Luftblasen stiegen nicht mehr. Der Infusionstropf hing bewegungslos an seiner Aufhängung. Eine im Licht der Dioden grünlich schimmernde Flüssigkeit.

Murat Cender starrte auf die Gestalt seines Vaters. Die Hände waren friedlich auf der Bettdecke gefaltet. Das Gesicht wirkte voll, der Schnurrbart hatte immer noch die alte, tiefschwarze Farbe. Das Licht tauchte alles in ein Dämmerdunkel.

Er starrte eine Stunde oder länger auf die Gestalt, die Krankenschwester hatte ihm gesagt, dass sie das Zimmer nicht sofort brauchen würden.

Für einen kurzen Augenblick hatte es ihn gedrängt, einem Toten das anzuvertrauen, was der Lebende nicht hatte hören wollen. Dass er rechtschaffen geworden war, gottesfürchtig sogar, obwohl er selten in die Moschee ging und gelegentlich Alkohol trank. Dass sein Vater recht gehabt hatte, dass er zu seinen Versprechungen und Schwüren stehen wollte. Unbeirrbar.

Aber die Gestalt lag reglos dar, und er glaubte nicht, dass sie ihn hören würde. So schwieg er.

Freitag, 19. Juni 2054

Wende kam früh, er sah ausgeschlafen aus und wirkte energiegeladen. Viertel nach acht, eine gute halbe Stunde später trottete auch Murat Cender herein. Zu allem Überfluss schien Wende auch noch auf dem neuesten Stand zu sein, denn Pfeiffer demonstrierte ihm gerade am Bildschirm, was sie letzte Nacht herausgefunden hatten.

„Hut ab“, stellte Wende fest, aber während die anderen in den Besprechungsraum eintraten, mürrisch, übernächtigt, wandte er sich diskret an Murat Cender.

„Arbeite nicht so viel“, sagte er leise. „Davon wirst du auch nicht eher befördert. Und den Fall löst du auch nicht schneller.“

Cender wollte widersprechen, doch Wende winkte nur ab. Mir machst du nichts vor, schien er sagen zu wollen.

„Neuigkeiten aus Peine?“, fragte er und verdeutlichte damit, dass es heute sein Tag war. „Was macht unsere Freundin Marx?“

Irmela Buchholz gab Auskunft. Ein Frau Ende zwanzig, ehrgeizig und überaus gewissenhaft. Das waren so ziemlich ihre einzigen positiven Eigenschaften.

„Gegen 23 Uhr hat Frau Marx ihr Haus verlassen und ist zu einer Familie Wollschläger, einer Schulfreundin, nach Lüchow gefahren. Dort ist sie nur eine Viertelstunde geblieben, nach Lüneburg gefahren, schließlich in der Nacht zurückgekommen, gegen sechs Uhr war sie wieder in Peine.“

„Telefonate?“

„Keine.“

„Die ist also die ganze Nacht herumgefahren?“

„Wir haben alles unter Kontrolle. Jede Telefonzelle, jedes Kommunikatorgespräch im Umkreis der entsprechenden Sendemasten wurde aufgezeichnet und sofort analysiert. Es ist kein Gespräch von ihr geführt worden. Sie hat zuweilen in der Nähe von Telefonzellen angehalten, aber sie hat definitiv nicht telefoniert. Der Wagen ist durch Satellitenüberwachung und zusätzlich durch einen Peilsender immer wieder festgehalten worden. Er war fast ständig in Bewegung. Ich weiß nicht, was sie wollte, aber telefoniert hat sie nicht.“

Müll, dachte Murat Cender. Es war einfach Müll. Selbstverständlich hatte sie telefoniert. Sie hatte irgendeinen Trick angewandt.

„Ihr hattet Fahrzeuge zur Überwachung dabei?“

„Natürlich nicht“, versetzte Irmela Buchholz. „Wie stellst du dir eine Fahrzeugüberwachung in der Heide bei Nacht vor? Aber die Satellitensicht war glänzend, die Funkpeilung stand. Alles kein Problem.“

„Sie fährt nicht die ganze Nacht in der Gegend herum, lässt ihre Kinder allein, nur um spazieren zu fahren.“

Woher kam nur seine Müdigkeit?

„So war es aber“, sagte Irmela spitz.

Deswegen lieben wir sie so, dachte Murat Cender.

„Gibt es eine Satellitenaufnahme?“, fragte Wende, um den beginnenden Streit zu entschärfen.

„Klar“, erwiderte Irmela. „Zwei sogar, Freya 5 und 8. Wir konnten sie gar nicht verlieren.“

Die Projektionswände zeigten, wie Frau Marx in den Wagen stieg und die Straße entlangfuhr. Freya 5 vermittelte eine Nahsicht, wohingegen Freya 8 einen weiteren Bereich abdeckte. Es war die klassische Überwachungsmethode. Zusätzlich ermöglichte der Einsatz zweier Satelliten auch die Möglichkeit eines geringfügig unterschiedlichen Blickwinkels, was manchmal von Vorteil war, wenn es darum ging, Einzelheiten festzustellen.

Frau Marx fuhr eine Allee entlang.

„Haben wir auch etwas Spannenderes im Programm?“, fragte er, „Oder sollen wir uns das noch die nächsten Stunden anschauen?“

Irmela warf ihm einen giftigen Blick zu.

„Hier haben wir Frau Marx, wie sie in die Garage der Wollschlägers hineinfährt. Eine Viertelstunde später ...“ – Das Bild machte einen Sprung – „fährt sie wieder heraus.“

Spannend.

„Was vermittelt Freya 8?“

Freya 8 zeigte in der Tat das Gleiche. Ein Fahrzeug in Großaufnahme.

„Könnt ihr den Maßstab nicht verringern?“

Freya 8 zeigte den gesamten Ort. Ein winziger Punkt bewegte sich im Zentrum des Bildes langsam fort. Das verfolgte Fahrzeug. Straßen, Kreuzungen, Feldwege ...

Das Bild lief im Zeitraffer. Eine Viertelstunde verging.

„Bingo“, stellte Wende auf einmal verärgert fest.

Am äußersten Rande des Bildes, dort wo die Garage stand, löste sich ein kleiner Schatten. Ein zweites Fahrzeug, es bog in die entgegengesetzte Richtung und verschwand allmählich aus dem Sichtkreis des Satelliten.

„Herzlichen Glückwunsch“, kommentierte Murat Cender.

„Wieso?“, fragte Irmela. In ihre aggressive Stimme mischte sich etwas Unsicherheit.

Cender stand auf.

„Lass es dir von den Kollegen erklären. Ein simpler Fahrzeugwechsel.“

Mit einem Mal verlor er die Ruhe. Die Anspannung der letzten Tage entlud sich in einem Wutausbruch. „Wir haben zwei Satelliten im Wert von acht Milliarden Euro oben im Einsatz“, sagte er schneidend. „Hochleistungsgeräte. Aber sie sind leider nur so gut wie die Leute am Boden.“

„Ich verstehe nicht ...“

„Du kannst ja die Frauenbeauftragte einschalten“, sagte Murat Cender. Vermutlich würde morgen wieder eine Beschwerde gegen den Verstoß der geschlechtlichen Gleichbehandlung auf dem Tisch der Personalabteilung liegen.

„Gibt es etwas Neues von Siegfried Marx selbst?“, bemühte sich Wende um eine Entschärfung.

„Wir sind gestern Nacht ziemlich weit gekommen“, stellte Hauptkommissar Müller vom BKA fest. Er war Mitte zwanzig, ein bulliger Mann in schwarzer Nylonkleidung, Spezialist für elektronische Überwachungen. Ein begnadeter Techniker, der wusste, was er konnte und sein Können nicht hinter falscher Bescheidenheit verbarg. In seiner Stimme schwang Befriedigung mit. „Eine Kamera hat ihn aufgestöbert.“

„Ihr habt ihn?“, fragte Wende elektrisiert. „Ich habt ihn tatsächlich?“

Müller wiegelte ab. „Wir haben festgestellt, wo er vor drei Jahren gewesen ist. Damals, Mai 2051, als er in der Stadt war. Wir haben alle Videoaufnahmen durchgescannt – und schließlich hatten wir ihn.“

Der Projektionsschirm flammte auf.

„Dies ist das Haus, in das er gegangen ist“, erläuterte Müller. „Sein Ziel. Eine Straße in Dahlem. Fasanenweg 17. Den Mann, der ihn abgeholt hat, haben wir noch nicht identifiziert, aber das dürfte nur noch eine Frage der Zeit sein.“

Der Projektionsschirm zeigte, unten die Uhrzeit eingeblendet, wie die drei einem Wagen entstiegen und auf ein großes Haus zugingen, das offenbar in den zwanziger Jahren des letzten Jahrhunderts erbaut worden war. Sie klingelten, wurden umarmt und verschwanden im Eingang.

„Die Anwohner sind bekannt, eine Familie Mannsfeld, Jan und Hermine, zwei Kinder. Wir konnten noch nicht alle Datenbanken durchsuchen, aber es dürfte nicht schwierig sein, weitere Auskünfte zu bekommen. Der Mann ist stellvertretender Direktor der ELTRO-GmbH, einer Elektronikfirma, zuständig für Marketing und Vertrieb. Die Frau hat eine abgeschlossene Berufsausbildung als Digitaldesignerin, arbeitet aber seit Geburt des zweiten Kindes vor zwei Jahren nur noch sporadisch. Parteizugehörigkeit Fortschrittspartei Gruppe 44, Vorstrafen: keine, ein laufendes Verfahren wegen Steuerhinterziehung. In welcher Verbindung sie zu Marx stehen, war auf die Schnelle nicht herauszubekommen. Aber wenn man die Herzlichkeit der Begrüßung betrachtet, werden sie sich wohl kaum das erste Mal gesehen haben.“

Wende nickte zufrieden.

„Habt ihr auch einen aktuellen Blick auf die Fasanenstraße?“

Müller grinste.

„Haben wir nicht“, sagte er zufrieden. „Die elektronischen Überwachungskameras waren in diesem Viertel mal wieder ausgefallen. Ob er da gestern aufgekreuzt ist, wissen wir nicht. Aber eines wissen wir: Wann die Kameras ausfielen.“

Er machte eine Kunstpause.

„Gestern kurz nach zwölf Uhr. Ein Vermittlungsknoten musste ausgetauscht werden. Routineoperation. Seit dieser Zeit gibt es keine Aufzeichnungen mehr. Die Techniker sind dran, aber besondere Priorität hatte das bisher nicht.“

Sie dachten das Gleiche. Wenn Marx eine Anlaufstelle in Berlin suchte, dann konnte er sich entweder an alte Freunde oder aber an seine Auftraggeber wenden. Die Überwachung mit Kameras behinderte seine Bewegungsfreiheit. Ohne Unterschlupf war es eine Frage der Zeit, wann er erfasst wurde. Es war zwar nicht sicher, dass er in der Fasanenstraße untergekommen war, der zeitliche Zusammenhang seiner Flucht mit der Abschaltung der Kameras konnte ein Zufall sein, musste es aber nicht.

Murat Cender sah Wende an. Es war ein Blick des Einverständnisses. Zum ersten Mal hatten sie eine realistische Chance.

„Wie viele?“, fragte Wende.

„Zwei“, antwortete Murat Cender und stand auf. „Wir nehmen zwei.“

Zwei Stoßtrupps der Sondereinsatzkräfte waren fast vierzig Mann. Ausreichend, um eine ganze Straße abzusperren. Wenn Marx dort steckte, wo sie vermuteten, würde es genügen.

Die Einsatzgruppe stand auf.

Die mobilen Einsatzkommandos waren kaserniert und innerhalb von Minuten zu mobilisieren. Es dauerte kaum eine Viertelstunde, bis Murat Cender die Kochstraße verlassen konnte. Im Hof standen die unauffälligen Transporter, die ihnen als Fahrzeuge dienen sollten. Mercedes-Transporter mit dem Logo einer Kühlkette, zwei schnelle Limousinen, drei graue Einsatzfahrzeuge der Euro-Telecom.

Murat Cender war gerade dabei, einzusteigen, als ein uniformierter Leutnant des Sicherheitsdiensts, auf ihn zu gerannt kam.

„Major Cender?“

Cender blickte auf. Auch Wende blieb stehen.

„Eine Nachricht vom BND“, sagte der Leutnant. „Auf einer gesicherten Leitung.“

Während die anderen in den Einsatzfahrzeugen warteten, machte sich Murat Cender auf den Weg in die schallisolierten Sicherheitskabinen. Es waren kleine Räume mit einem Maximum von Abhörsicherheit – falls es so etwas überhaupt gab.

General Gramer war an der Leitung.

„Der Krisenstab tagt gleich. Kommst du voran?“, fragte er nur.

„Geht so“, erwiderte Cender. Nur nicht zu dick auftragen. Er berichtete knapp die Entdeckung des Gullys unterhalb des Fahrzeugs. Für einen Moment war er versucht, den Misserfolg bei der Überwachung von Frau Marx zu verschweigen, dann aber siegte die Loyalität seinem Vorgesetzten gegenüber. Zuletzt berichtete er von der geplanten Festnahme.

„Ich will dich nicht aufhalten“, sagte Gramer. „Mach, so schnell du kannst. Aber zwei Informationen habe ich heute Morgen erhalten, und ich möchte sie gleich weitergeben. Behalte sie bitte für dich. Wir haben die Telefonanrufe überprüfen lassen, die gestern mit der Peiner Chemiefabrik geführt wurden. Um 10.23 Uhr wurde Siegfried Marx angerufen. Ein unverfänglicher Anruf. Kein Video, nur Ton. Ich spiele ihn dir vor.“

Murat Cender hörte das Knacken eines Visafonapparates.

„Chemische Werke Peine, Abteilung Produktion, Marx.“

Es war eine Frauenstimme.

„Spreche mit Herrn Marx, Herrn Siegfried Marx?“

„Am Apparat.“

„Reisebüro Fröhlich. Ihre Urlaubsunterlagen sind leider nicht vollständig. Würden Sie uns wegen Ihres Urlaubs noch einmal in unserer Geschäftsstelle aufsuchen? Es geht um Ihre geplante Reise in die Türkei. Es ist dringend.“

„Schade. Aber natürlich komme ich sofort.“

Dann war die Verbindung beendet.

„Danach muss er sofort untergetaucht sein“, erläuterte Gramer.

„Ein Code?“

„Möglich. Sagen wir: wahrscheinlich.“

„Habt ihr verfolgen können, woher der Anruf kam?“

„Unsere Jungs waren ganz gut, aber hier haben sie glatt versagt. Der Anruf lief über mehrere Stationen, europäisches Ausland, USA, es waren Profis. Ich habe die Experten im Haus noch einmal drangesetzt. Aber große Hoffnungen mache ich mir nicht.“

„Der Zeitpunkt ...“, sagte Cender unbehaglich. „Es war vielleicht zehn Minuten, nachdem der Name Marx überhaupt das erste Mal gefallen war.“

„Wir haben ein Leck“, versetzte Gramer. „Und ich gebe dir noch einmal die Order, alle wichtigen Informationen zuerst mit mir abzusprechen. Mit niemandem sonst.“

Er hatte Order gesagt, und Cender zweifelte nicht daran, dass dieser Befehl ernst gemeint war. Wenn man nicht einmal mehr dem BKA und dem Geheimdienst trauen konnte, wem dann?

„In Ordnung“, wiederholte er. „Alle wichtigen Informationen zuerst an dich.“

Der Einsatz wartete. Gab es noch etwas?

„Ein zweites“, fuhr Gramer sachlich fort. „Heute Morgen wurde mir mitgeteilt, dass man den letzten Gesprächspartner von Rolf Bertram identifiziert hat. Es muss eine ziemliche Puzzlearbeit gewesen sein. Fest steht jetzt, dass Rolf Bertram in die Humboldt-Universität gegangen ist, dort in den zweiten Stock, Historisches Seminar. Allem Anschein nach war er bei einem Professor Wiechert, Maximilian Wiechert, Ordinarius für neuere Geschichte. Ein Teil der Kameras war nicht funktionsfähig, mal wieder beschmiert, und die Universität ist nicht an die zentrale Datenerfassung angeschlossen. Die Burschen pochen auf ihre akademische Freiheit. Ob es für dich von Interesse ist, weiß ich nicht. Vielleicht solltest du mal nachhaken. Das war von meiner Seite aus alles.“

Sie beendeten das Gespräch mit ein paar Höflichkeitsfloskeln.

„Was wollte er?“, fragte Wende, als Cender neben ihm Platz nahm.

„Nur ein normales Briefing“, murmelte er undeutlich und Wende verstand. Es gab Dinge, von denen selbst das BKA nichts wissen sollte.

*

Die Fasanenstraße war in den zwanziger Jahren des letzten Jahrhunderts angelegt worden. Sie sah genauso aus wie auf den Video-Überwachungsaufnahmen. Das war insofern nicht selbstverständlich, als Kameraoptik, Standort und Lichtverhältnisse zuweilen auch erfahrenen Ermittlern einen anderen Eindruck vorgaukelten. Es war eine reine Wohngegend, östlich eines anschließenden Parks gelegen. Schmucklose, geräumige Wohnhäuser im Stil der neuen Sachlichkeit vermittelten auch heute noch den Eindruck von dem, was man früher wohl gutbürgerlich genannt hätte. Eine gewisse Gediegenheit, keine Extravaganz, kein Reichtum, aber Wohlstand. Der Verfall der Immobilienpreise der letzten Jahrzehnte auch hier in der Hauptstadt, eine Folge des Bevölkerungsrückgangs, hatte diese Häuser auch schließlich für jene Gruppen wieder erschwinglich werden lassen, für die sie ursprünglich einmal gebaut worden waren.

Das Haus Nr. 17 lag hinter einem großen Vorgarten versteckt, in dem zwei Eichen und eine Kiefer einen zu ausgeprägten Schatten gaben, als dass außer ein paar schütteren Rasenstellen und einigen Bergenienbeeten noch etwas anderes hätte wachsen können. Auf dem Eingangsweg aus Betonplatten stand ein Kunststoffraumgleiter mit einem eingelassenen Kindersitz. Daneben die Vorderseite eines Plastikbrustharnisches. Er hatte einen leichten Riss und das dazugehörige Ritterschwert wies ein paar Dellen auf. Offenbar gab es hier Kinder, denen ihr Sinn für Unordnung noch nicht abtrainiert worden war.

Die schwerbewaffneten Kräfte des Einsatzkommandos schwärmten aus. Sie huschten durch die Nachbargrundstücke, kauerten hinter Sträuchern, riegelten Seitenwege ab, blockierten den Zugang zum Park. Die junge Frau, die auf ihr Klingeln öffnete, drängten sie beiseite und stürmten mit acht Mann das Haus. Sie trugen eng anliegende Anzüge, kugelsicher, und integrierte Titanhelme mit schusssicherer Sichtscheibe. Es waren schwarze, breite Gestalten, die sich mit unpersönlicher Präzision bewegten, ein Ablauf, der hundert Mal geübt und Dutzende von Malen in Ernstsituationen durchgeführt worden war. Sie durchkämmten das Haus zu dritt von oben nach unten, drei nahmen sich den Keller vor, während die zwei übrigen die Treppenaufgänge blockierten. Sie öffneten die Türen mit einem raschen Tritt auf die Klinke, brachen mit vorgehaltener Waffe in die Zimmer ein. Es war eine Sache weniger Minuten.

Die junge Frau hatte protestieren wollen, aber Wende hatte ihr mit einer abrupten Handbewegung bedeutet zu schweigen. So standen sie sich kurze Zeit in der Diele gegenüber. Frau Mannsfeld war recht klein, schwarzhaarig und hatte fast schneeweiße Haut. Sie lehnte sich gegen das nach oben führende Treppengeländer, als suchte sie dort nach Halt. Im Wohnzimmer lief in der Holovision eine Kindersendung.

Wieder eine Frau, wieder Kinder. Die Szene kannte Cender vom gestrigen Tag. Doch auch Terroristen konnten Frauen haben, waren vielleicht sogar gute Liebhaber. Und Kinder mochten sich dann auch einstellen. Trotzdem blieb ihm ein unbehagliches Gefühl.

Der Leiter ihrer Einsatzgruppe trat heran. Er hatte das Visier hochgeklappt und winkte Murat Cender beiseite.

„Keiner da“, berichtete er. „Wir haben alles durchsucht. Nachher holen wir noch die Infrarot-Detektoren, falls er sich doch in einer Abseite versteckt hält, aber wenn du mich fragst, hier ist keiner.“

„Also Fehlanzeige.“

„Ich möchte dir etwas zeigen.“

Cender folgte der schwarzen Gestalt über das Treppenhaus in eines der Zimmer.

Es war ein kleinerer Raum, und aus der lieblosen Art der Möblierung – ein Schrank, ein Bett, ein kleiner Tisch mit einer Holoröhre – konnte man erkennen, dass es sich um ein wenig benutztes Gästezimmer handelte.

Das Bett war noch nicht abgezogen, aber die noch fast frische und gestärkte Wäsche wies darauf hin, dass es letzte Nacht benutzt worden war.

„Wo ist er?“, fragte Wende die Frau, die sich an die Wand gelehnt hatte.

„Wer seid ihr überhaupt?“, gab sie zurück.

„BKA – Bundeskriminalamt“, sagte Wende und hielt ihr seinen Ausweis vor die Nase. „Sondereinsatzkommando. Wir würden uns gerne mit dir unterhalten.“

„Die Wohnung habt ihr ja bereits angeschaut.“

Wende ignoriert die Frechheit, sondern holte eine 2D-Aufnahme aus der Tasche. Es handelte sich um den Ausdruck einer Videoüberwachungssequenz.

„Kennst du die beiden?“

Die Frau warf einen flüchtigen Blick auf das Foto und zögerte. Offenbar überlegte sie, welche Antwort sie geben sollte.

„Woher habt ihr das Foto“, fragte sie.

„Unerheblich“, erwiderte Wende sachlich. „Kennst du sie?“

Sie schien mit sich zu ringen, dann gab wohl das Gefühl den Ausschlag, sich nicht zu Anfang einer Vernehmung eine Lüge leisten zu dürfen.

„Es sind Siegfried und Melanie Marx“, sagte sie.

„In welchem Verhältnis steht ihr zueinander?“

„Freunde“, sagte sie. „Wir sind einfach befreundet. Jan und Siegfried kennen sich schon lange, seit dem Kindergarten, glaube ich.“

„Wann habt ihr euch das letzte Mal getroffen?“

Sie zuckte unschlüssig die Achseln. „Weiß nicht“, sagte sie. „Vielleicht vor einem halben Jahr? Könnte aber auch etwas länger her sein. Es war eine ganz normale Einladung. Ich müsste im Terminkalender nachschauen.“

„Wo ist er?“, fragte Wende.

„Melanie und Siegfried wohnen in Peine, das ist etwa zweihundertfünfzig Kilometer entfernt ...“

„Wir wissen, wo Peine ist“, sagte Wende trocken.

Für einen Moment war Frau Mannsfeld aus dem Konzept gebracht und schwieg.

„Erzähl uns keine Märchen“, brüllte Wende auf einmal brutal. „Er war gestern hier. Und ich möchte wissen, wo er jetzt ist.“

„Ich habe ihn seit mehr als einem Jahr nicht mehr gesehen ...“

„Hör zu“, sagte Wende. „Wir können hier ruckzuck ein Spurensicherungsteam herholen. Die werden eine sehr gründliche DNA-Analyse machen, feststellen, ob er gestern hier gepennt hat und wer sonst noch mit ihm in der Kiste war ... Das haben wir in drei Stunden raus. Aber ich möchte es ein bisschen schneller haben. Okay? Und wir reden hier nicht von einer Geschwindigkeitsüberschreitung auf der Autobahn. Wenn du uns hier weiterhilfst, können wir davon ausgehen, dass du von allem nichts gewusst hast. Ist ja schließlich nicht verboten, einen alten Freund mal eine Nacht lang zu beherbergen. Wenn du nicht kooperierst, bist du Mitwisserin. Dann lesen wir dir deine Rechte vor, und das war’s dann. Haben wir uns verstanden?“

Frau Mannsfeld zog die Schultern hoch.

„Also?“

„Er war da.“

„Wer? Ich höre ein bisschen schlecht.“

„Siegfried, Siegfried Marx. Er hat letzte Nacht hier geschlafen“, wiederholte sie.

Sie war aufgeregt und ein Akzent schlug durch, den Cender nicht einordnen konnte.

„Geht es vielleicht noch ein bisschen ausführlicher?“

„Gestern Mittag rief Siegfried mich an und sagte, dass er einen Tag in Berlin bleiben würde. Und da habe ich ihm angeboten, dass er bei uns übernachten kann.“

„Es war für mich ein ganz normaler Besuch“, fügte sie mit dem missglückten Versuch eines treuherzigen Augenaufschlags hinzu.

Wende lachte trocken.

„Du lügst wie gedruckt. Ein ganz normaler Besuch, ja? Mit einer kleinen Autofahrt durch Berlin, vielleicht versteckt im Kofferraum, damit er vor den Überwachungskameras sicher ist? Alles ganz normal? Ich weiß nicht, wie viele verrückte Holosendungen, du dir jeden Tag reinziehst, aber so blöde sind die Bullen nicht einmal in der Holovision. Du hast noch einen Versuch.“

„Vielleicht versuchen Sie es einfach mal in einem anderen Ton“, sagte sie unvermittelt und wechselte zum förmlichen Sie. „Sie dringen in mein Haus ein, ein Überfall, wahrscheinlich haben Sie nicht einmal eine richterliche Durchsuchungsgenehmigung und werfen mit Beleidigungen und Unterstellungen nur so um sich.“

„Mach mal halblang“, sagte Wende verächtlich. „Das Gesetz über die Staatssicherheit vom ...“

„... gibt ihnen alles Recht, die Privatsphäre aller Bürger zu kontrollieren, Menschen, auch Unschuldige willkürlich zu verhaften, einzusperren und zu foltern, unter Drogen zu setzen und die normalen Rechte eines Verdächtigen gelten nicht ... – ist es das, was Sie mir sagen wollten?“

Ihre Stimme blieb nicht ruhig, ein wenig zitterte sie noch, hatte aber an Schärfe gewonnen.

„So ungefähr“, sagte Wende spöttisch. „Du hast es ziemlich genau getroffen. Nur eins hast du übersehen. Wir machen das nicht zum Spaß. Wir suchen Siegfried Marx in einer äußerst wichtigen Angelegenheit. Einer Sache von Leben und Tod. Und das meine ich wörtlich. Er ist gestern wenige Stunden vor seiner geplanten Festnahme untergetaucht. Du hast ihm geholfen. Und jetzt ist er wieder verschwunden. Du steckst ganz schön mit drin, wenn du mich fragst. Also noch einmal: Wo kann er sein?“

„Weiß ich nicht“, sagte sie aufsässig. „Aber, wenn ich Siegfried sehe, dann werde ich ihm sagen, dass ihr ihn sucht.“

Sie blickte Wende frech in die Augen. Ihre vorherige Unsicherheit war von ihr abgefallen.

Es war ein Blick, der Murat Cender im letzten Jahr häufiger begegnet war. Erst Angst, Unsicherheit, Ausweichen, dann schließlich Frechheit, schließlich mochte noch Wut hinzukommen. Wo vor fünf Jahren das Wort Staatssicherheit noch Schrecken verbreitet hatte, schon die Erwähnung des Antiterrorgesetzes gestandene Bürger in ängstliche Untertanen verwandelt hatte, herrschte ein Geist trotziger Rebellion. Gestern Melanie Marx, dann dieser seltsame Provinzkommissar aus Peine, heute sie. Was ging in den Menschen vor?

Er spürte das aufwallende Bedürfnis, sie einfach in die Kochstraße mitzunehmen, sie in stundenlangen Verhören zu brechen, das herauszuholen, was sie wusste, und er nahm an, dass es Wende ähnlich ging. Gleichzeitig hatte er das undeutliche Gefühl, dass dies hier keine Lösung war.

„Wenn du etwas weißt und es verschweigst, machst du dich der Beihilfe schuldig“, mischte er sich ein. „In diesem Fall dürftest du aus dem Gefängnis kaum wieder herauskommen.“

„Ich bin französische Staatsbürgerin“, gab sie zurück. „Also bitte keine Drohungen.“

„Da pellen wir uns ein Ei darauf“, erwiderte Wende grob. „Und unsere Kollegen in Paris auch. Terrorismus ist kein Kavaliersdelikt.“

Bei dem Wort Terrorismus schluckte sie.

„Er bereitet einen Giftgasanschlag vor“, erläuterte Murat Cender ruhig. „Wir haben bei ihm fünfzig Kilo Sarin sichergestellt. Sarin ist ein extrem starkes Nervengift, aber das weißt du sicherlich. Allein die Menge hätte ausgereicht, um Zehntausende zu töten. Es ist noch mehr davon im Umlauf, und wir haben nicht viel Zeit. Willst du damit leben, Zehntausende auf dem Gewissen zu haben?“

„Ich kann mir nicht vorstellen ...“

„Nein?“ Wendes Stimme wurde schneidend. „Du schaust dir doch die Nachrichten an. Walter Herrdorfer – ein freundlicher älterer Mann, bei seinen Nachbarn beliebt, Bürgermeister in seiner Gemeinde – und in seinem Garten hatte er vierundzwanzig Leichen vergraben. Aber nett war er, und seine Patenkinder waren entzückt von ihm. Und Mohammed Ashisi, seit zwanzig Jahren wohnte er in Frankfurt, nett, sympathisch, hilfsbereit und doch Chef einer Terrorzelle. Soll ich weitere aufzählen.“

„Ich kann mir trotzdem nicht vorstellen ...“

„Du bist eine intelligente junge Frau“, sagte Murat Cender auf einmal. „Ich will ganz offen mit dir reden. Siegfried Marx steckt in einen Anschlag mit drin, das wissen wir. Wir wissen nicht wie weit, wir wissen nicht, ob gezwungen oder nicht. Aber wir haben nicht viel Zeit. Und du kannst uns helfen. Und vielleicht hilfst du auch Siegfried Marx dabei. Mit Sicherheit aber vielen Unschuldigen.“

Es war sicherlich nicht Angst oder Einschüchterung, die Frau Mannsfeld schließlich bewog einzulenken. Vielleicht Einsicht, dass sie bisher auf der falschen Seite gestanden hatte.

„Ich möchte mich hinsetzen“, sagte sie matt und ging in die Küche.

Die Einsatzkräfte blieben draußen, zu dritt saßen um den großen Tisch.

„Siegfried rief mich gestern Mittag an und bat mich, ihn aus dem Grunewald abzuholen. Ich fuhr hin, mein Mann ist im Augenblick für einige Tage in London. Siegfried gab zu verstehen, dass er nicht gesehen werden wollte, so nahm ich eine große Sonnenbrille für ihn mit, ein Tuch, eine Golfmütze, ich stellte die Verdunkelung der Scheiben an. Das hilft meistens.“

Cender unterdrückte die Frage, warum viele Bürger inzwischen so bereitwillig dabei mitmachten, die Schutzmaßnahmen des Staates zu unterlaufen. Fast ohne Unrechtsbewusstsein. Kriminelle wie die Mitglieder der Zwille, aber auch normale Bürger wie Frau Mannsfeld.

„Er wollte nur für eine Nacht bleiben und heute gegen sechs Uhr morgens, noch bevor die Kinder aufwachten, brachte ich ihn zum Wannsee, mehr weiß ich nicht.“

Sie war erschöpft, und Cender war geneigt ihr zu glauben. Er tauschte einen Blick mit Wende.

„Gab es einen Anruf?“, fragte er.

Wende zog die Augenbrauen hoch.

Frau Mannsfeld schüttelte den Kopf. „Gestern Abend, oder eigentlich gestern Nacht ... da klingelte das Visafon. Melanie war dran. Melanie ist seine Frau. Was sie gesprochen haben, weiß ich nicht.“

Wende nickte.

„Kennst du diesen Mann?“, fragte er dann unvermittelt und legte ein weiteres Foto vor.

Diesmal zögerte sie nicht.

„Hagen Conradi“, sagte sie.

Der Pressesprecher von Karsten Meister, ging es Cender durch den Kopf. Deswegen kam ihm das Gesicht auch so bekannt vor. Dieser seltsam blass wirkende Adlatus, ein Werbefritze, der so wenig zu dieser charismatisch wirkenden Persönlichkeit passte. Für einen Moment gestattete er sich den Anflug von Ärger. Der Umstand, dass Hagen Conradi im Krisenstab saß – oder wenigstens: eine Sitzung lang gesessen hatte – hatte verhindert, dass er sofort sein Gesicht zuordnen konnte. Ein kapitaler Fehler. Zeigte er Nerven?

„Ein guter Freund meines Mannes“, ergänzte Frau Mannsfeld. „Aus der Schulzeit. Aber das Foto ist älter“, setzte sie hinzu.

„Wie kommst du darauf?“, gab Wende zurück.

„Auf dem Bild trägt er noch seinen Pferdeschwanz. Den hat er sich vor zwei Jahren abgeschnitten. Die Aufnahmen sind drei Jahre alt, nicht wahr? Dort feierten wir die Taufe von Beatrice.“

Wende verzog keine Miene.

„Wo könnte ich Hagen Conradi finden?“, fragte er.

„Irgendwo in Berlin. Prenzlau.“ Sie war jetzt einfach nur noch müde.

„Er ist der Pressesprecher von Karsten Meister“, fügte sie plötzlich mit einem Ton von Aufbegehren hinzu.

„Das wissen wir“, sagte Murat Cender nachsichtig.

„Gibt es hier in Berlin ein Versteck, das Siegfried Marx anlaufen könnte. Bekannte, eine Wohnung, ein Wochenendhaus ... irgendetwas?“

„Siegfried war selten in Berlin. Eigentlich kannte er nur uns. Und Hagen, mit dem er gemeinsam in eine Klasse ging, der ist ja auch erst seit einigen Monaten in Berlin. Ich bezweifele, dass sie sich hier überhaupt schon getroffen haben. Nein, ich weiß nicht, wo er sich aufhalten könnte.“

Eigentlich waren sie fertig.

Auf dem Küchentisch lag noch die Post. Erstaunlich, dass trotz all der modernen elektronischen Kommunikationsmittel so etwas Altmodisches wie die gute alte Briefpost noch existierte. Wichtiges wurde immer noch so versandt, sehr Persönliches – und auch Geheimes. Nicht alle Absender waren bekannt, und während es keine Mühe machte, Millionen elektronischer Nachrichten durchzuscannen und auf ihren Inhalt zu überprüfen, war das Öffnen einzelner Briefe, womöglich auf eine Weise, die vom Empfänger unbemerkt bleiben sollte, nach wie vor eine zeitraubende Angelegenheit. Ein DIN-A4-Umschlag mit dem Logo eines Reiseveranstalters war geöffnet. Offenbar hatten sie Frau Mannsfeld vorhin beim Lesen gestört. Eigentlich passte alles zusammen.

„Das sind Gesetzesbrecher“, sagte Murat Cender missbilligend und deutete auf die Zeitschrift Der Steuerpirat. „Sie sollten sich von solchen Leuten fernhalten.“

„Seit wann ist Lesen verboten?“ Ihr Widerspruchsgeist regte sich offenbar.

„Das Lesen ist nicht verboten“, belehrte er. „Aber ihr habt doch schon ein Verfahren wegen Steuerhinterziehung am Wickel. Reicht das nicht?“

Das saß wenigstens. Murat Cender merkte, wie sie schluckte.

„Der Staat ist für uns alle da und jeder muss seine Last schultern, so gut er kann.“

Sie zog nur die Augenbrauen hoch und er ärgerte sich darüber, dass er in Phrasen redete. Sogar Wende schien sich zu amüsieren.

„Wollt ihr euer ganzes Geld für die Greise abdrücken?“, fragte sie spitz. „Wir zahlen fünfundachtzig Prozent. Ist das in Ordnung?“

Wenn sie fünfundachtzig Prozent zahlten, dann mussten sie ganz schön bei Kasse sein, er selber brachte es bestenfalls auf siebzig. Es war das Gejammer der Gutverdienenden.

„Ich würde auch gerne achtzig Prozent zahlen“, gab er gegen seinen Willen zurück. „Es ist einfach Schmarotzertum, die Allgemeinheit zu hintergehen.“

„Klar, davon werden schließlich Leute wie ihr bezahlt.“

„Für jemanden, der gerade einen Terroristen beherbergt hat, führst du eine reichlich kesse Sprache. Vielleicht kannst du in der Kochstraße noch etwas deutlicher werden.“

Murat Cender stand auf.

„Pack dir ein paar Sachen ein, du kommst mit.“

Frau Mannsfeld wurde jetzt doch noch blass. Damit schien sie nicht gerechnet zu haben.

„Die Kinder ...?“, fragte sie.

„Du wirst doch sicher eine Nachbarin haben“, sagte Murat Cender spöttisch.

Im Gehen öffnete er die Küchentür.

„Die Dame kommt mit uns“, sagte er zum Offizier des Einsatzkommandos.

*

Sie standen im Stau. Auf der großen Stadtautobahn reihten sich die Autos. Nur gelegentlich gewannen sie ein paar Meter. Auf ihre Anfrage teilten ihnen die Kollegen von der Verkehrspolizei mit, dass der innere Ring gesperrt war. Gepanzerte Fahrzeuge der Bundeswehr blockierten die Straßen und wurden offenbar in das Innere der Hauptstadt verlegt. Nicht einmal mit Blaulicht würden sie durchkommen.

Die modernen Fahrzeuge fuhren in diesen Situationen zwar rechnergesteuert von selbst und entlasteten den Fahrer, aber die Anspannung des untätigen Herumsitzens, konnten sie ihnen auch nicht abnehmen.

„Die sollen gefälligst in der Heide ihre Übungen machen und hier den Verkehr nicht stören“, brummte Wende missmutig.

Es war das erste Lebenszeichen, dass er seit einer halben Stunde von sich gegeben hatte. An seiner Schweigsamkeit war zu erkennen, dass er mit Cenders Entscheidung, Frau Mannsfeld mitzunehmen, ganz und gar nicht einverstanden war.

„Es kann doch nicht sein, dass wir hier offenen Rechtsbruch tolerieren“, fühlte Murat Cender sich bemüßigt anzumerken.

„Du hast heute keinen guten Tag“, sagte Wende. „Willst du die Leute gegen uns aufbringen? Es gibt schon genug böses Blut. Sie hat uns alles gesagt, was sie sagen konnte, wir haben nicht die Zeit, sie noch weiter zu verhören. Hagen Conradi, das ist die nächste Anlaufstation. Und Siegfried Marx. Alles andere ist Zeitverschwendung. Mehr nicht.“

Cender merkte, wie der Ärger in ihm hochkroch. Die Schlaflosigkeit der letzten Nacht, die erfolglose Suche, all das brach sich jetzt Bahn. Natürlich waren sie Profis, aber wo stand, dass nicht auch Profis Gefühle haben durften.

„Für einen Beamten hast du ein recht hohes Maß an Mitgefühl für Gesetzesbrecher“, sagte er.

Sie standen im Stau und er hatte plötzlich Lust, sich zu streiten.

„Quatsch“, sagte Wende unvermittelt. „Aber natürlich hat die Frau recht. Achtzig Prozent sind wirklich zu viel. Und siebzig auch.“

„Dann kann sie eine Partei wählen, die die Steuern senken will, das ist in Ordnung“, sagte Murat Cender. „Alles andere ist ungesetzlich. Ich wähle auch 44 und du wahrscheinlich auch. Und auch viele in der Gerechtigkeitspartei sind von den Steuersätzen nicht begeistert, aber bisher hat mir noch keiner einen plausiblen Gegenvorschlag gemacht. Patentlösungen gibt es zuhauf. Aber Verantwortung tragen, das ist etwas anderes.“

„Lass uns von Politik aufhören“, sagte Wende. „Wir streiten uns nur.“

Zum Glück kam Bewegung in die Fahrzeugkolonne vor ihnen, sodass sie sich im Schritttempo voranschoben.

„Mal was anderes“, schlug Cender ein neues Thema an. „Ich habe eine ganze Reihe von Antiterroreinsätzen miterlebt. Gegen alles, was du willst. Rechte Spinner, Neonazis, linke Weltverbesserer, Anarchisten ... Aber ein solcher Haufen wie wir ihn heute jagen, ist mir noch nicht untergekommen.“

„Wie meinst du das?“, fragte Wende.

„Fast alle haben Kinder, Marx drei, und die Mannsfeld immerhin zwei – okay, ich gebe zu, wahrscheinlich hat sie mit der Sache nichts zu tun ... Aber trotzdem. Alle sind sie jung.“

„Du vergisst den Attentäter von gestern. Diesen Möchtegern-Bundestagsabgeordneten.“

„Nein, ich vergesse ihn nicht. Aber er ist auch nicht der klassische Terrorist. Überhaupt ziemlich absurd das Ganze. Da warten die etliche Stunden, offenbar zu zweit im Wagen vor dem Kindergarten, einer seilt sich durch den Gully ab, der andere springt wenige Sekunden vor der Explosion aus dem Auto, lässt sich überfahren, und hat – ach wie praktisch – gleich noch eine Betriebsanleitung in der Tasche, wo wir die nächste Fuhre Sarin bekommen. Dazu ein merkwürdiges Bekennerschreiben von irgendeiner religiös angehauchten Greisenterrorgruppe, von denen noch niemand etwas gehört hat, deren Kontaktadressen aber alles Junge sind – klingt alles ziemlich logisch, nicht wahr?“

Endlich schoben sie sich an der Sperre vorbei. Ein einschüchternder, knapp dreieinhalb Meter hoher Kampfpanzer des Typs Leopard IV stand auf der Fahrbahn und sorgte für einen Stau. Offenbar war er liegen geblieben, denn eine Gruppe von Bundeswehrsoldaten manövrierte einen Tieflader heran.

„Stimmt“, sagte Wende und wandte den Blick von dem Schauspiel ab. „Das ist ziemlich ungereimt.“

„Warum hatte unser Attentäter den Zettel mit den Fahrzeugnummern in der Tasche?“, bohrte Murat Cender nach. „Es führte uns ja sogar fast automatisch auf die Spur des Giftgases. Terroristen sind vorsichtig. Kein Mensch hebt so etwas auf, schon gar nicht bei einem Anschlag.“

„Ich weiß es auch nicht“, antwortete Wende.

Nun hatten sie freie Fahrt und beschleunigten.

„Ich weiß, dass wir den Mord an Ralf Bertram aufklären, der offiziell bereits geklärt ist, die Hintergründe eines Attentats erforschen und ein weiteres verhindern sollen. Ich weiß nicht, was hier gespielt wird und von wem. Aber ich weiß, dass wir Siegfried Marx finden müssen, der uns die Antwort auf viele Fragen geben kann.“

„Wenn er redet oder sagen wir besser: Wenn er noch reden kann ...“

Wende schaute Murat Cender von der Seite an.

„Ich versetze mich mal in seine Lage“, spann Cender den Faden weiter. „Wohin kann er gehen? Zu Freunden, privaten Freunden oder er kann zu seinen Auftraggebern gehen. Logisch wäre doch Letzteres. Er wird gewarnt und flieht nach Berlin. So weit so gut. Aber dann taucht er bei Freunden unter. Warum? Wieso geht er nicht zu seinen Hintermännern? Bitte, ich habe ein Problem, man ist mir auf den Fersen, bitte versteckt mich, schafft mich ins Ausland, irgendetwas in dieser Art. Warum macht er das nicht?“

„Die Antwort darauf ist eigentlich ziemlich einfach“, sagte Wende und blickte wieder auf die Straße.

„Weil er Angst hat“, ergänzte Cender. „Weil er Angst hat, dass die ihn umbringen. Er hat seine Schuldigkeit getan, und jetzt ist er ein Risiko.“

*

Mitglied des Krisenstabs.

Für eine Weile hatte Hagen Conradi auf Wolke sieben geschwebt, wenngleich er sich das – angesichts des wenig erfreulichen Anlasses – selbst nicht ganz eingestand.

Mitglied des Krisenstabs.

Allein dies unterstrich seine Bedeutung. Und wenn Karsten ihn, gerade ihn, obwohl er nicht einmal dem engsten Führungsgremium der Partei angehörte, ausgewählt hatte, an seiner Seite zu sitzen, Auge in Auge mit den einflussreichsten Männern und Frauen der Republik, war das nicht ein Zeichen, dass er vor einer großen Karriere stand? Natürlich hatte er den Eindruck, dass sie beide in dieser Gruppe nicht gern gelitten waren, die offenkundige Ablehnung der Kanzlerin war ja schließlich jedem aufgefallen, aber gerade dieser Umstand war ein Indiz dafür, dass sie wenigstens wichtig genug waren, um eingeladen zu werden. Er war Teilnehmer am Spiel um die Macht. Warum hatte Karsten ihn zu einer so wichtigen Sitzung hinzugeladen? Er gehörte weder dem Parteivorstand noch dem engsten Führungskreis an. Er zeichnete für die Werbekampagne der Partei verantwortlich, und für manche Minuten beschlich ihn der Verdacht, dass es genau das war, als was Karsten dieses Gremium ansah: Eine Werbemaßnahme. Aber mit einer guten PR-Arbeit stand und fiel der Erfolg der Partei. Wenn dies seine Bewährungsprobe für die Aufnahme in den engeren Führungszirkel sein sollte, würde er alles tun, um sie mit Bravour zu bestehen.

Die Atmosphäre im Kanzleramt wirkte auf ihn beim zweiten Mal weniger einschüchternd. Da er ohnehin eher als Beobachter auftrat und keiner Beiträge von ihm erwartete oder einforderte, konnte er sich darauf beschränken, die Teilnehmer zu beobachten. Der Platz des auf der letzten Sitzung zusammengebrochenen General Steiners wurde von dessen Stellvertreter eingenommen, ein zweiter Militär mit den Rangabzeichen eines Obersts saß neben ihm. Die Bundeskanzlerin hatte ihn zwar vorgestellt, aber den Namen so genuschelt, dass er ihn nicht mitbekommen hatte. Andreas Gramer, den Chef des Nachrichtendiensts, kannte er allerdings vom letzten Mal. Er gab einleitend knapp den Gesundheitszustand von General Steiner bekannt. Er sei nur knapp dem Tode entronnen und habe einen allergischen Schock erlitten, ein bedauerlicher Unglücksfall, im Kaffee hätten sich Erdnussreste befunden, man gehe der Sache nach. Glücklicherweise sei General Steiner bereits wieder über den Berg und könne wohl im Lauf der nächsten Woche seine Amtsgeschäfte wieder aufnehmen.

Der Rest der Sitzung schien Routine zu sein. Die beiden Militärs erläuterten anhand von Projektionsskizzen die im Augenblick laufenden Sicherheitsmaßnahmen in der Hauptstadt. Wesentliche Kreuzungen, Telekommunikationseinrichtungen, Rechenzentren und selbstverständlich das Regierungsviertel würden gegenwärtig geschützt und abgesichert. Parallel dazu wurden die Sicherheitsgruppen nach Hannover verlegt. Es waren nüchterne Profis der Sicherheit, sachlich, kompetent. Der Sicherheitsminister verwies darauf, dass mit dem zusätzlichen Personal auch Hannover fast hermetisch abgeriegelt werden konnte, das Publikum werde systematisch, aber unauffällig durchsucht. Nach menschlichem Ermessen könne für die Sicherheit der Zuschauer und der anliegenden Bewohner garantiert werden.

Sie durften sich keine Notizen machen, aber er notierte den Satz des Sicherheitsministers in seinem Gedächtnis. Nach menschlichem Ermessen könne eine Gefahr ausgeschaltet werden. Falls etwas schief ging, würde dies eine gute Basis für eine PR-Kampagne werden.

Karsten selbst hielt sich nach seinen gestrigen Ausfällen demonstrativ zurück. Seine Fragen waren sachbezogen und der Ton verbindlich. Offenbar schien der Schock, mit dem das erste Treffen der Gruppe beendet worden war, für eine sachdienlichere Atmosphäre gesorgt zu haben.

Wieweit die Suche nach den verbleibenden Giftgasflaschen gediehen sei?

Nein, noch kein Ergebnis, aber man arbeite daran, so der Bescheid des BND-Chefs. Erkenntnisse über die Herkunft des Giftgases? Immerhin habe man doch einen ganzen Tag Zeit gehabt.

Noch nicht, aber man habe bereits eine Spur, so die glatte Antwort.

Hagen bemerkte ein winziges Augenzucken im Gesicht General Gramers, als er diese Antwort gab. Etwas stimmte nicht an der Aussage, ging es ihm durch den Kopf. Wurde auch in diesem Kreis ein doppeltes Spiel gespielt?

Er tauschte einen kurzen Blick mit Karsten.

„Der Kerl lügt“, flüsterte dieser, ohne die Lippen zu bewegen.

„Wir gehen einer Fülle von Hinweisen nach, datentechnischen, spurentechnischen, wir haben die besten Männer im Einsatz“, schloss Gramer.

Karsten hob lässig die Hand. Die Kanzlerin erteilte ihm das Wort.

„Sind meine Informationen korrekt“, fragte er, ohne die Stimme zu heben, „dass gestern bereits eine Hausdurchsuchung einer chemischen Fabrik durchgeführt wurde und dass man DNA-Spuren sichergestellt und bereits ausgewertet hat?“

Gramer nestelte in seinen Unterlagen.

„Wir haben eine Fülle von Hinweisen, aber noch keine heiße Spur“, entgegnete er.

„Meine Informationen besagen etwas anderes“, fügte Karsten Meister eine Tonlage schärfer hinzu.

„Dieser Kreis enthält alle Informationen, die notwendig sind“, erklärte die Bundeskanzlerin kühl. „Er erhält sie sofort und er erhält sie umfassend.“

„Und wenn du, Abgeordneter Meister, andere Informationen hast, solltest du sie diesem Gremium hier nicht vorenthalten“, fügte sie süffisant hinzu. „Auch wenn du es nicht glaubst, zur Gefahrenabwehr sitzen wir hier alle in einem Boot.“

Gramer nickte zufrieden, und auch der Sicherheitsminister lehnte sich zufrieden zurück. Eins zu null für die Kanzlerin.

Karsten meldete sich noch einmal. Indigniert erteilte die Kanzlerin ihm abermals das Wort.

„Ist es unzutreffend“, und jetzt erhob er seine Stimme und wurde schneidend, „dass es sich bei der besagten Fabrik um die Chemischen Werke in Peine handelt, und dass bereits ein Haftbefehl ausgestellt worden ist?“

Wladimir Voigt, der Vorsitzende der Freien Demokraten, hob überrascht den Kopf und blickte erst Gramer, dann die Kanzlerin an. Auch andere Teilnehmer hielten die Luft an.

„Es ist zutreffend“, sagte Gramer nach einer Sekunde des Zögerns.

Karsten lehnte sich zurück. „Danke“, sagte er. „Keine weiteren Fragen.“

„Ist dieser Krisenstab nur Spiegelfechterei?“, fragte Voigt auf einmal. Er war ein bulliger Mann und galt als Urgestein der deutschen Politik. Zwei Mal war er bereits Minister gewesen. „Sitzen wir hier nur zusammen, um das Alibi für eine Regierung zu geben, die ein doppeltes Spiel spielt? Die uns wichtige Informationen vorenthält? Ist es das?“

Er brüllte nicht, aber er wurde laut und seine Stirnadern traten hervor.

Überall regte sich Unmut, sogar die beiden Staatssekretäre des Sicherheitsministers blickten unsicher.

„Wir wollten dieses Gremium nicht mit Spekulationen belasten, die zum jetzigen Zeitpunkt wenig bringen“, sagte Gramer. Es klang defensiv.

„Butter bei die Fische ...“, forderte Voigt. „Wer – was – wann – wo. Entweder werden wir informiert, oder ich verlasse diese Sitzung.“

Alle schienen zu erwarten, dass auch Karsten etwas sagte, aber dieser hatte die Lippen zu einem Strich zusammengepresst und vermittelte den Eindruck verhaltenen Zorns.

Gramer stand auf. Man sah ihm an, dass ihm der ganze Verlauf der Sitzung gegen den Strich ging.

„Die Informationen von Karsten Meister sind zutreffend“, stellte er fest. „Aufgrund von Sicherheitsüberlegungen wollten wir sie diesem Kreis allerdings erst zu einem Zeitpunkt mitteilen, da wir endgültige Klarheit gewonnen haben. In wenigen Augenblicken wird die Fahndung nach Siegfried Marx anlaufen, der im dringenden Verdacht steht, das Giftgas hergestellt und abgefüllt zu haben. Woher Karsten Meister diese Information hat, ist mir unbekannt, es handelt sich um absolut vertrauliches Material.“

„Vertraulich oder nicht“, sagte Voigt, „wir haben ein Recht darauf, umfassend informiert zu werden, oder wir können uns diese ganze Angelegenheit schenken.“

„Darum geht es nicht“, sagte Gramer und bemühte sich, die Wogen zu glätten. „Wir haben eine laufende Aktion und gegenwärtig habe ich noch keine Mitteilung über ihren Erfolg. Trotzdem können wir natürlich den jetzigen Ermittlungsstand darstellen.“

„Das ist er“, fuhr Gramer fort und blendete über den Projektionsschirm eine Aufnahme von Siegfried Marx ein. „Siegfried Marx, technischer Mitarbeiter der Chemischen Werke Peine. Möglicherweise kann er heute Morgen noch festgenommen werden. Ich erwarte jeden Augenblick eine entsprechende Mitteilung.“

Das Bild traf Hagen Conradi wie ein Schlag.

Siegfried.

Es gab Dinge, die es nicht geben konnte. Vorgänge, die undenkbar waren. Siegfried, sein Klassenkamerad, Fußballspielen beim Lüneburger FC, zwei gemeinsame Urlaube, viele Abende. Siegfried war – auch wenn er betrunken war, was selten vorkam – ein friedlicher, persönlich stets liebenswürdiger Mann. Familienvater, fast sogar langweilig geworden nach seiner Ehe mit Melanie. Und jetzt ein Mörder, ein Terrorist?

Was ging hier vor? Das stimmte alles nicht. Für einen Moment war er versucht aufzuspringen, in dieser Gruppe herauszuschreiben, ihr sucht den Falschen, er kann es gar nicht sein ... es ist eine Verwechselung, ein schmutziger Trick, ein ..., er wusste nicht, was es sonst noch sein konnte, nur dass es nicht stimmte, das wusste er.

Aber als er in die ernsten Gesichter der anderen Mitglieder dieser Gruppe blickte, wusste er, dass er genauso ernst schaute, genauso betroffen, dass sie alle eine Maske aufgesetzt hatten, die man bei diesen Gelegenheiten immer aufsetzte, konzentriert und ernst.

Der Rest der Sitzung glitt wie ein Film an ihm vorbei. Erläuterung der Fahndungsmaßnahmen, Videoüberwachung, Flucht nach Berlin, Untertauchen, zufallsgesteuerte Personenerkennung via Satellit, alles bekannt, die Erläuterung Gramers, dass man im persönlichen Umfeld von Siegfried Marx Nachforschungen anstellen wolle und so weiter und so weiter. Für die meisten hatte der Terror endlich ein Gesicht. Aus einer diffusen Bedrohung war endlich ein persönlicher Name mit einer Lebensgeschichte geworden. Eine Person, die gejagt und gefunden werden konnte. Und die reden würde.

Die Erkenntnis traf ihn so plötzlich wie ein Schlag: Auch er war persönliches Umfeld. Bei Terrorismus waren die Sicherheitsbehörden alles andere als zimperlich. Folter war offiziell verboten, es gab Dutzende von Konventionen dagegen, aber bei Terroranschlägen galt eine Güterabwägung. Was wog schwerer, das Recht des Einzelnen – oder das Leben von Zehntausenden? Er hatte von Drogen munkeln hören, Genaueres wusste man ja nicht, die jeden zum Sprechen brachten und die meisten in sabbernde Wracks verwandelten. Wie weit war der Schritt von „persönlichem Umfeld“ zum „Mitwisser“?

Er warf einen Blick zu Karsten. Er saß neben ihm, beherrscht, konzentriert, war vielfach Ziel einer Reihe von Blicken, sogar Voigt, hatte ihm während der kurzen Kaffeepause einmal demonstrativ die Hand gedrückt, für alle war er als Sieger aus diesem kurzen Kräftemessen hervorgegangen. Die Kanzlerin hingegen wirkte in ihrer Leitung fahrig. Gramer konnte die Bloßstellung besser überspielen, aber alles in allem gab die Regierung kein besonders gutes Bild ab. Schwachpunkte, die er – wenn es denn Sonntag schiefgehen sollte – gründlich ausnutzen konnte.

Doch in ihm bohrte es. Für einen Moment war er fast sogar versucht, aufzustehen, zu erkennen zu geben, dass er Siegfried Marx kannte, sogar mit ihm befreundet war. Doch im nächsten Augenblick war ihm klar, dass er dieses mit Sicherheit hier und jetzt nicht tun durfte. Der Punktsieg, den Karsten gerade davongetragen hatte, würde sich binnen von Sekunden in eine schwer entwirrbare Gemengelage von Verdächtigungen, Mitwisserschaft, Komplizentum verwandeln. Er konnte sich die Reaktion Gramers ausmalen, der sofort eine Untersuchung fordern würde, die empörte Bundeskanzlerin, die betroffen über die enge Verbindung von Terrorismus und der Bewegung 44 spekulieren würde ... diese Wendung würde Karsten ihm nie verzeihen. Er würde ihn fallen lassen und morgen wäre er gefeuert und fände sich auf der Straße wieder.

Aufstehen, hier und jetzt – auf gar keinen Fall.

Ob er mit Karsten reden sollte – hinterher?

Er war sich unschlüssig. Wenn er Karsten reinen Wein einschenkte, dann war es mit seiner Unbefangenheit vorbei. Er würde ihn aus der Krisensitzung abziehen, abziehen müssen, irgendein harmloser Vorwand würde sich für die anderen finden lassen, aber Karsten wäre zum Mitwisser geworden. Dies konnte später, wenn die Sache ans Licht kam, unangenehm werden. Andererseits hasste es Karsten, wenn ihm wesentliche Informationen vorenthalten wurden. Ein oder zwei Mal hatte Hagen erlebt, wie Karsten einem Mitglied der Fraktion oder einem Mitarbeiter den Kopf wusch. Er hätte damals nicht in dessen Haut stecken mögen. Wie man es drehte und wendete, es blieb eine Zwickmühle.

Irgendwie brachte er die noch folgenden Minuten der Krisensitzung hinter sich. Pokerface. Die kühle Maske eines politischen Profis. Schließlich gab es eine kurze Pause. Sie standen auf, lösten sich in einzelne Gruppen auf. Die Kanzlerin diskutierte leise, aber heftig mit einem ihrer Staatssekretäre, ihrer Miene nach war sie ziemlich aufgebracht, einige Parlamentarier kamen auf Karsten zu.

Voigt schüttelte ihm noch einmal demonstrativ die Hand, sogar Wadler von der Bayernpartei klopfte ihm auf die Schulter.

„Frechheit“, sagte Voigt nur.

Und auch Wadler murmelte etwas Unanständiges.

„Ich finde, wir sollten uns nachher kurz treffen“, schlug Voigt vor. „So kann es doch nicht weitergehen, oder? Die machen, was sie wollen.“

War jetzt der Zeitpunkt, Karsten mit einem Bekenntnis zu überraschen? Hagen Conradi bezweifelte es.

Plötzlich schnarrte das Visafon. Gramer nahm ab, hörte eine halbe Minute konzentriert zu, während die anderen zunehmend stiller wurden.

Schließlich beendete die Kanzlerin die Pause und gab gleich an General Gramer weiter.

Gramer wirkte ernst.

„Es tut mir leid“, stellte er unbewegt und sachlich fest, als verlese er eine Fahrplanänderung, „dieses Gremium darüber informieren zu müssen, dass die für heute Morgen geplante Festnahme von Siegfried Marx erfolglos war. Marx konnte sich mit einem Vorsprung von einer Stunde der Festnahme entziehen. Was ich euch nur bieten kann sind einige Aufnahmen der Videoüberwachung, die uns gerade zugespielt worden sind. Nur für den Fall, dass hier wieder einige Damen oder Herren der Meinung sind, ihnen würden wesentliche Informationen vorenthalten.“

Voigts murmelte etwas zu Wadler, und beide schüttelten den Kopf. Karsten sagte gar nichts. Offenbar war es unter seiner Würde, auf eine so plumpe Invektive zu reagieren.

Die Aufnahmen aus dem Fasanenweg glitten über den Bildschirm, Mannsfelds Haus, die Einsatzkräfte, Hermine, die die Tür öffnete, das leere Zimmer – steckten auf einmal alle seine Freunde in einer schrecklichen Verwechslungsgeschichte? Familie, Kinder, glückliche Ehen, er hatte sie darum immer beneidet, heute alles keine Selbstverständlichkeit – da bastelte man doch keine Bomben, oder doch? Ein Fanatiker war Siegfried mit Sicherheit nicht, brauchte er Geld?

Die Erkenntnis traf ihn trotz allem völlig unvorbereitet. Auf einmal fühlte Hagen, wie eine eisige Hand nach ihm griff und ganz langsam zudrückte. Es würde etwas Schlimmes, ganz Fürchterliches passieren. Siegfried Marx – auf der Flucht. Hermine Mannsfeld – festgenommen und offenbar eine Fluchthelferin. Sie rollten das persönliche Umfeld auf. Wann würden sie auf ihn stoßen?

Aber das Hin und Her der Fragen beschäftigte sich eher mit technischen Problemen. Fahndung, Videoüberwachung, und verlor sich in Spekulationen.

„Wie seid ihr überhaupt auf den Unterschlupf gekommen?“, fragte Voigt auf einmal.

Gramer lächelte dünn. „Dank eines Systems, das uns seit Jahren gute Dienste leistet: GREIF. Wir wussten, das Siegfried Marx vor etwa zwei Jahren Berlin besuchte, hatten das Glück, dass wir ihn mit der Kamera verfolgen konnten, wie er die Familie Mannsfeld besuchte – und haben vermutet, dass er den gleichen Freundeskreis in dieser Notsituation um Hilfe bitten würde. Nennt es kriminalistische Intuition. Zwar haben wir ihn knapp verfehlt, aber es gibt nicht mehr viele Anlaufstellen für ihn. Das Netz zieht sich zusammen. Aber seht selbst.“

Die Aufnahme vom Bahnhof zog über den Bildschirm, Stationen der Fahrt, die Begrüßung im Fasanenweg ...

Warum sprangen sie nicht alle auf und deuteten auf ihn? Warum wurde er nicht gleich aus der Mitte dieses Raums festgenommen?

Hagen spürte Karstens Blick von der Seite. Er war so freundlich wie der einer Schlange vor dem sprichwörtlichen Kaninchen. Er hatte noch nie so kalte Augen gesehen. Er fror.

„Du solltest dir für morgen eine kleine gute Krankheit zulegen“, flüsterte Karsten fast unhörbar. „Einen kleinen Herzinfarkt zum Beispiel. Oder Lungenkrebs.“

Es war das Ende. Karsten würde ihn fallen lassen wie eine heiße Kartoffel. Morgen stünde er auf der Straße. Was half es, dass er Siegfried seit mehr als einem Jahr nicht gesehen hatte?

„Ist die dritte Person auf dem Video schon identifiziert?“, fragte Voigt und musterte das Bild, das ihn in Großaufnahme zeigte. Aus dem zustimmenden Gemurmel der anderen konnte er sehen, dass auch bei den anderen diese Frage auf Interesse stieß. Hatten die denn alle keine Augen im Kopf. Oder lag es an dem Pferdeschwanz, den er damals getragen hatte? Oder daran, dass sie alle das Undenkbare nicht sahen? War Karsten wirklich der einzige?

„Die dritte Person“, sagte Gramer und machte eine Pause.

Gab es einen Fatalismus, der gleichzeitig den Körper mit Adrenalin und Fluchtinstinkten überschüttet? Gleich würde Gramer aufstehen, auf ihn deuten, die Sicherheitskräfte kämen herein und noch in der Sitzung würden sie ihn festnehmen. Ob er nachher unschuldig war oder nicht – diese Düpierung würde Karsten nie, aber auch nie verzeihen. Es war das Ende. Sein Ende.

„Die dritte Person“, wiederhole Gramer, „steht offenbar in engem freundschaftlichen Kontakt mit dem Gesuchten. Aber ich muss euch enttäuschen, mir liegen zur Stunde nur die Aufnahmen vor, keine Aussagen, keine Vernehmungsprotokolle. Frau Mannsfeld ist, soweit ich weiß, von unseren Einsatzkräften zum Verhör mitgenommen worden, ich kann mir gut vorstellen, dass sie den Namen nennen wird, aber – so bedauerlich es ist – im Augenblick kenne ich ihn nicht.“

Es war ein Aufschub, mehr nicht.

Voigt war es zufrieden und fragte nicht weiter nach.

Irgendwann war es zu Ende.

Hagen stand auf, setzte ein undurchdringliches, ernstes Gesicht auf, wartete noch auf Karsten, der sich jedoch kurz Voigt und Wadler zuwandte.

„Würdest du noch kurz die Infos an die Bezirksvorsitzenden überarbeiten und dann freigeben?“, fragte Karsten und wandte sich an Hagen.

Die Infos waren bereits gestern abgesegnet worden, Karsten hatte sie noch kurz gegengelesen. Im Klartext hieß das für ihn: Verschwinde. Vielleicht war es am besten so.

Hagen nickte und ging. Er trat in die Halle des Kanzleramts, Licht flutete herein, wichtige Personen gingen umher, eine Reihe kannte er, das Räderwerk der Macht, von dem er seit heute wohl ausgeschlossen war. Der Posten am Eingang grüßte höflich, als er sich aus der Besucherliste austrug, und er in die Hitze des Vorplatzes trat.

Er stolperte mehr, als dass er ging, Richtung Reichstag.

Letzte Wege.

Die südafrikanische Journalistin kam ihm in den Sinn. Schade, es hatte so nett angefangen.

„Herr Conradi?“

Die beiden Personen, die vor ihm standen, kamen ihm bekannt vor. Der eine, dieser Mann vom BND, war gestern in der Krisensitzung gewesen, den anderen hatte er auf dem Video gesehen.

Er blieb stehen und sah sie leer an. Im Hintergrund stand ein dunkler Wagen gehobener Preisklasse mit offener Fondstür.

*

Die Kontrolle am Eingang war lax, der Wachhabende ließ die Stahltür in der Schiene zurücklaufen und warf nur einen kurzen Blick ins Wageninnere. Dann winkte er sie durch. Nur die im Hintergrund stehenden Beamten der Bereitschaftspolizei in eng anliegenden Thermo-Uniformen und mit kurzläufigen automatischen Schusswaffen in der Hand zeigten, dass die Lockerheit nur gespielt war.

Die aufgestellten Verkehrsschilder forderten Schritttempo, aber sie fuhren schnell durch den Hof in das breite Maul einer Tiefgarage, vorbei an einem erneuten Kontrollposten, einer weiteren Schranke, noch einem Wachposten, der sie nur kurz musterte. Schließlich stiegen sie aus. Es war eine weitläufige Garage, eine Reihe von Fahrzeugen unterschiedlicher Bauart war auf Nischen verteilt, etliche Plätze waren leer.

Wortlos bedeutete der eine Beamte, den Hagen Conradi nicht kannte, auszusteigen. Abermals war eine Kontrolle zu überwinden, eine Netzhautüberprüfung, dann gab eine lautlose gepanzerte Stahltür den Weg in einen sterilen, mit Kunststeinen belegten Flur frei. Rechts und links gingen Türen ab, Monitore an den Seiten, und Hagen war sicher, dass eine Reihe von Kameras jeden einzelnen Schritt aufnahm. Sie gingen an einem der Monitore vorbei. Hagen warf einen Blick darauf und sah Hermine Mannsfeld allein in einer Zelle sitzen, verloren auf einer Art Pritsche. Er war sich sicher, dass sie es genau darauf abgesehen hatten, dass er dieses Bild sah und im Gedächtnis behielt. Am Ende des Gangs befand sich eine einfache Stahltür, die den Weg auf eine rohe Betontreppe freigab – ein älterer Teil des Gebäudes. Es roch muffig. Sie mussten deutlich unter der Erdoberfläche sein. Rohe Ziegel an den Seiten. Auch hier gingen Zellentüren ab, aber ihre Farbe war nicht mehr nichtssagend beige, sondern in einem verwaschenen, undefinierbaren Braun gehalten. Die Farbe blätterte ab. Vor einer Tür mit der Aufschrift Vernehmungszimmer blieben sie stehen und traten ein. Der Raum war klein, maß vielleicht fünfzehn Quadratmeter und außer einem Schreibtisch, einer Lampe und drei Stühlen befand sich kein Mobiliar darin. Er war nicht dreckig, aber auch nicht sauber, und nach der Hitze draußen war es hier kalt. Die Luft stand vor muffiger Feuchtigkeit.

„Setz dich“, befahl der eine, und Hagen Conradi nahm vor dem Schreibtisch Platz. Es war ein Drehhocker, und er saß unbequem. Für einen Moment schweifte sein Blick nach oben, Richtung Decke. Instinktiv suchte er verborgene Kameras.

Der BND-Offizier schien seine Bewegung gesehen zu haben, denn er lächelte dünn. Mit einem unerwarteten Ruck drehte er den Stuhl. Hagen Conradi hielt mühsam das Gleichgewicht.

„Falls du Kameras suchst“, sagte er plötzlich, „muss ich dich enttäuschen. Es gibt hier keine. Es ist ein alter Trakt von früher und da ging man etwas direkter zur Sache. Wir sind hier ganz unter uns.“

Man sagte, dass Angst den Rücken hochkroch, den Nacken, aber es stimmte nicht. Die Angst saß in den Eingeweiden, sie saß im Bauch, sie ließ das Herz rasen. Sie war überall.

Einschüchterung, dachte Hagen. Alles das zielt auf Einschüchterung. Das Bild von Hermine, diese Fahrt, diese Keller. Er sollte Angst bekommen, willenlos werden. Er wusste es, aber trotzdem hatte er Angst.

„Pack aus“, sagte der BND-Mann.

Und trotz der Angst, die ihn überschwemmte, fühlte Hagen, dass er Würde bewahren wollte. Musste.

„Sie wissen“, sagte er und wechselte zum distanzierten Sie. Er hoffte, dass seine Stimme nicht zitterte, „ich bin Mitglied des Krisenstabs, ich gehöre der Verwaltung des Parlaments an und ich möchte wissen, was dieser Zirkus zu bedeuten hat.“

„Das mit dem Krisenstab war wohl mal“, sagte der BND-Offizier grob. Er machte sich nicht einmal die Mühe zu lächeln. „Und falls ich dich daran erinnern darf: Du bist kein Parlamentarier – also beruf dich nicht auf eine Immunität, die du nicht hast.“

„Falls Sie mich verhaften wollen, brauchen Sie eine richterliche Genehmigung. Ich verlange eine Aufklärung über Ihr Verhalten.“

Warum klang alles, was er sagte, so papieren? Einstudiert wie eine drittklassige Holoproduktion?

Über das Gesicht des Beamten huschte der Anflug eines amüsierten Lächelns. „Festnahme? Verhaftung? Wir haben dir noch nicht einmal Fragen gestellt. Du musst dich ganz schön schuldig fühlen.“

Hagen schwieg.

„Wo ist Siegfried Marx?“, fragte der andere aus dem Hintergrund. „Wo steckt er?“

„Ich weiß es nicht“, sagte Hagen. „Und wäre es nicht angebracht, wenn Sie mir erklärten, was hier vorgeht und mit wem ich es zu tun habe?“

„Ich bin Murat Cender, Major des Nachrichtendiensts und dort drüben ist Kriminalrat Wende vom BKA. Im Übrigen hast du ein schlechtes Namensgedächtnis. Wir sind uns vorgestern in der Krisensitzung vorgestellt worden.“

„Warum bin ich hier?“

Wende schüttelte den Kopf. „Diese Frage kannst du doch nicht im Ernst stellen. Wurde in dem Krisenstab nicht das Video gezeigt? Also, lassen wir doch die Spiegelfechterei. Siegfried Marx ist hier in Berlin, er ist auf der Flucht und er hat zwei Freunde. Die eine sitzt oben in der Zelle, und der andere ist hier unten. So einfach ist das. Und jetzt beantworte bitte meine Frage.“

„Ich weiß es nicht“, antwortete Hagen Conradi. „Ich weiß es wirklich nicht. Aber ich werde es Ihnen selbstverständlich mitteilen, wenn er mich anruft oder ich ihn sehe. Kann ich jetzt gehen?“

Murat Cender verzog seinen Mund zu einem amüsierten Lächeln.

„Gehen?“, fragte er. „Weißt du überhaupt, wo du bist?“

Hagens Mund wurde trocken. Er blickte Murat Cender unverwandt an.

„Es ist der Null-Trakt“, fuhr Cender ungerührt fort. „In diesem Trakt gibt es nichts. Ein paar leere Zellen, ein paar verrottete Vernehmungszimmer aus alter Zeit, keine Videos, keine Mikrofone, gar nichts. Es gibt nicht einmal dich, oder uns. Du bist nicht einmal hier. Und wenn du nicht hier bist, dann kannst du auch nicht gehen.“

War es möglich, stimmte es? Er versuchte ruhig zu bleiben, aber in seinen Eingeweiden wühlte die Angst.

„Dort oben, bei dem Flur eins oder zwei, da gibt es dich“, ergänzte Murat Cender emotionslos. „Da gibt es Verteidiger, die dich besuchen können, nicht sofort, aber in ein paar Tagen, da gibt es Haftrichter, Schreiben, Vorgänge, Einlieferungsscheine. Filmaufzeichnungen. Hier gibt es das alles nicht.“

„Es muss Aufzeichnungen geben, wie ich in euren Wagen gestiegen bin, wie ich in dieses Scheißgebäude gekommen bin ...“

„Vergiss es“, sagte Murat Cender und auf einmal wirkte er so, als wollte er seinem Sohn erklären, dass es keinen Weihnachtsmann gäbe. „Vergiss es einfach. Glaubst du, so wichtige Vorgänge überlassen wir dem Zufall? Das Video vor dem Kanzleramt wird zeigen, dass du zum Reichstag gegangen bist, geschlendert – und irgendwann haben dich die Kameras aus den Augen verloren ... Das kommt immer wieder vor. Und in diesem Gebäude bist du nie gewesen.“

Er wirkte sachlich, als er sich wieder hinter seinen Schreibtisch setzte. „Es geht hier nicht um einen Banküberfall, keine Kindesentführung, keinen läppischen Mord. Es geht hier um einen Terroranschlag. Um einen Anschlag gegen mehr als hunderttausend Menschen.“

Es war immer wieder behauptet worden, dass die Antiterrorfahndung die Rechte der Verdächtigen zu einem Nichts schmelzen ließ. Sicherheit ist Freiheit – Freiheit ist Sicherheit war seit dreißig Jahren die griffige Parole.

Er blufft, dachte Hagen, aber trotzdem hatte er das Gefühl, dass sie hier mit ihm alles machen konnten.

„Ich weiß wirklich nichts“, sagte er und er hoffte, dass es nicht allzu erbärmlich klang. Als ob es darauf noch ankam.

„Lassen wir das Schattenboxen“, schaltete sich Wende ein. „Wir haben dafür nicht genug Zeit. Du bist Mitglied des Krisenstabs, du weißt, worum es geht, also sparen wir uns Schaukämpfe und Prostestgeschrei. Du bist mit Siegfried Marx befreundet, du bist seine einzige Anlaufstelle in Berlin – dies allein würde dich schon verdächtig machen. Schon deswegen würde dich jeder – auch dein lieber Parteifreund Karsten Meister – morgen von dieser Funktion entbinden. Aber – du wirst sehen, wir spielen mit offenen Karten – das allein ist es nicht, was gegen dich vorliegt.“

Es lag etwas vor? Hagen spürte, wie seine mühsam bewahrte Haltung bröckelte. Was um alles in der Welt war das?

„Du hast Zugriff auf alle Informationen“, erläuterte Cender. „Bist in jede Einzelheit eingeweiht. Sitzt wie die Spinne im Netz. Und nun versetz dich einmal in unsere Lage: Kurz nachdem Siegfried Marx in Peine befragt werden sollte, gestern nämlich, erhielt er eine Warnung. Ein guter Freund informierte ihn. Und heute Morgen, ganz kurz bevor wir ihn uns schnappen wollten, wurde er wieder gewarnt. Und sein bester Freund sitzt im Planungsstab. Welch ein Zufall ...“

Die Zimmerwände waren vor Jahren einmal getüncht worden. Fleckiges Weiß, schmutzig auf rohem Beton. Oben gab es einen winzigen Entlüftungsschacht, abgesperrt mit einem Gitter. Warum fielen ihm solche Einzelheiten auf einmal auf. Irgendetwas stimmte an dieser Geschichte nicht, aber inzwischen benebelte die Angst sein Gehirn. Etwas war falsch an dieser Konstruktion, etwas ganz Offensichtliches, aber Hagen Conradi wusste es nicht. Er sah die beiden Vernehmungsbeamten, immer noch im Rahmen der Möglichkeiten höflich, aber er ahnte, dass hinter dieser Höflichkeit eine Drohung stand, er ahnte Drogen, die ihn zum Reden zwingen würden, obwohl er doch nichts zu sagen hatte, und er fürchtete Schmerz. Würden sie ihn zusammenschlagen, in diesem Keller, der früher einmal angelegt worden war und dessen Wände schweigsam waren wie das Grab?

Karsten fiel ihm ein. Ob Karsten ihn herausholen würde? Immerhin war er kein Niemand, den man einfach verschwinden lassen konnte. Den letzten Blick von Karsten hatte er nicht vergessen. „Such dir eine Krankheit“, hatte er gezischt. „Lungenkrebs oder einen Herzinfarkt.“ Irgendwie hatte er das Gefühl, dass Karsten nichts für ihn tun würde, jedenfalls nicht, wenn er sich selbst in Gefahr brachte. Und Gefahr war für ihn schon ein Rückgang bei den Meinungsumfragen.

Schlagartig war ihm klar, warum er so abgeholt worden war. Ein unauffälliger Wagen, eine diskrete Spazierfahrt. Eine offene Verhaftung hätte Aufsehen erregt. Nachfragen provoziert. Karsten Meister hätte sich vor ihn gestellt. Stellen müssen, schon aus eigenem Interesse. Aber jetzt? Mit einem Mal war ihm klar, dass er gänzlich allein war.

Er wusste nicht, was hinter diesen Drohungen steckte, die da unausgesprochen im Raum standen, ob sie ihn wirklich für immer verschwinden lassen konnten – aber er war geneigt es ihnen zu glauben.

Er blickte diesen Major Cender an. Ein dunkles mediterranes Gesicht mit einem dünnen, gepflegten Bart. Intelligente Augen, die wussten, dass er jetzt da war, wo sie ihn hatten haben wollen.

„Was soll ich tun?“, fragte er. Und schlagartig stand die Antwort vor ihm.

Kooperiere oder Verrecke.

Verriet er einen langjährigen Bekannten, einen Freund? Auf einmal war die Frage ganz weit nach hinten gerutscht, wenn sie je vorne gestanden hatte.

„Was wollt ihr wissen?“, fragte er. Er hatte das Gefühl den Grenzfluss überschritten zu haben. Aber dunkel hatte er den Eindruck, sich selbst gerettet zu haben. Er war ins Wasser gesprungen, nun musste er nur noch schwimmen. Oder zahlen. Den Preis konnte er sich denken.

„Alles“, sagte Murat Cender.

„Ich weiß nicht viel“, erwiderte Hagen.

„Dann erzähl uns das, was du weißt. Wie ist er? Interessen, Vorlieben, Eigenschaften, Macken ...“

„Interessen?“, wiederholte Hagen. „Ganz normal, würde ich sagen. Wir sind beide Bergsteiger, haben in den Alpen angefangen, zwei Mal waren wir sogar auf dem Mond, Tycho-Krater, vielleicht ist Siegfried sportlicher als ich ... Aber seit der Heirat mit Melanie, es ist seine zweite Ehe, haben wir nicht mehr viel gemeinsam unternommen. Dann ... mein Gott, er ist ein ganz normaler Mann, ein bisschen Sport, Drachenfliegen, Segeln, ein bisschen Fußball früher mal, Holos, Spiele, Familie, nichts Aufregendes.“

Murat Cender schaute ihn prüfend an.

„Politik?“, fragte Wende auf einmal von hinten. „Wie steht er zur Politik?“

„Politik? So wie wir alle. Kennt ihr irgendeinen, der mit dem Laden hier zufrieden ist? Dass wir immer mehr für die Alten abdrücken, die Arbeitslosigkeit, die Auswanderung ... Ich glaube er wählt 44, bin sogar ziemlich sicher, aber politisch aktiv? Ich glaube nicht. Er hat Familie und einen interessanten Job. Da bleibt wenig Zeit. Aber wie gesagt, seit einigen Jahren habe ich nur noch sporadisch Kontakt mit ihm.“

„Das ist ein bisschen vage“, sagte Cender und beugte sich vor. „Er hat einen Giftgaskanister gefüllt, er hat das Gas produziert, er bereitet einen Anschlag vor – das sieht nicht nach einem harmlosen Familienvater aus.“

„Ich kann es ebenfalls nicht glauben“, gab Hagen zurück, und auf einmal sah er eine Chance, hier ein Missverständnis zurechtzurücken. „Ich weiß nicht, wie Siegfried in einer Extremsituation reagieren würde, wenn er direkt bedroht wird z. B., aber dass er nie bewusst einen Menschen umbringen würde, das weiß ich ganz genau. Dieser Terrorismusvorwurf ist völlig absurd. Und die Idee mit der Greisenterrorgruppe – einfach verrückt. Er hat seine debile Mutter drei Jahre lang zu Hause gehabt, seine erste Beziehung ist dabei zum Teufel gegangen. Er hasst Alte, er kann sie nicht ausstehen.“

„Du kennst die Indizien genauso gut wie ich.“

„Ja, ich kenne sie, sie wurden ja heute Morgen und gestern ausreichend breitgetreten. Eine DNA-Spur, für die es auch eine andere Erklärung geben könnte ...“

„Und eine Flucht ...“, versetzte Cender trocken.

Hagen schwieg. Die Frage blieb. Warum war Siegfried geflohen? Was hatte er zu verbergen?

„Du sagst, er hasst Alte?“, fragte Wende plötzlich.

„Hassen wir sie nicht alle?“ Hagen wand sich.

„Trotzdem hätte ich es gerne etwas konkreter. Du erwähntest eben eine alte Beziehung.“

„Ich glaube das hat mit der Angelegenheit nichts zu tun“, wiegelte Hagen ab, fuhr aber rasch fort: „Kennst du diese Art von Eltern, die sich entscheiden, mit knapp sechzig noch einmal ein Kind in die Welt zu setzen? Weil sie so toll und kernig sind? Gut, Siegfried hatte solche Eltern. Und als seine Mutter 59 war, kam glücklich das erste Baby. Kindergeburtstage, du glaubst, du wärst im Altersheim. Mit fünfzehn hatte sein Vater den ersten Schlaganfall und hockte sabbernd im Wohnzimmer, und als er dann schließlich zwanzig war, war er tot und seine Mutter am Ende, und mit 25, Siegfried hatte gerade geheiratet, ein Kind, Steven, kriegt seine Mutter den Alz und hockt zu Hause. Den Rest könnt ihr euch denken – drei Jahre Terror, dann schließlich Frau weg, Kind weg, schließlich ist sie abgenibbelt. Tut mir leid, dass ich das so hart sage, aber ich habe das alles ziemlich hautnah miterlebt. Nicht mal für eine Million Euro würde der bei einer Altengruppe mitmachen. Und dieses religiöse Gefasel auf den Bekennerbriefen – Siegfried glaubt eher an den Weihnachtsmann als an den lieben Gott. In der Kirche ist er höchstens an Weihnachten. Heiligabend. Ich weiß nicht, warum er geflohen ist, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass er irgendetwas mit diesem geplanten Anschlag zu tun hat.“

Er redete sich in Rage. Nur die spöttischen Augen von Murat Cender, die offenbar alles besser wussten, irritierten ihn.

Murat Cender aber schwieg.

Wende trat von hinten an ihn heran und entfaltete einen Stadtplan auf der Schreibtischplatte.

„Frau Mannsfeld behauptet, ihn in der Nähe des Grunewalds abgesetzt zu haben, etwa ...“, er suchte mit seinem Finger einen Punkt in der Nähe des Wannsees und deutete auf ihn, „etwa hier. Die Kamerabestückung ist dünn in dieser Gegend, aber sie ist danach direkt nach Hause gefahren. Das können wir belegen. Also – in dieser Gegend hält er sich auf ...“

„Wenn ihr ihn schon habt – warum holt ihr ihn euch nicht?“, rutschte es Hagen heraus.

Wende lächelte mitleidig.

„Weil wir ihn nicht finden“, sagte er. „Es ist die Gegend des Strandbads. Es sind Tausende von Menschen dort. Zehntausende. Wenn er sich von den Kameras und den großen Straßen fernhält, ist der in dieser Masse nicht auffindbar. Wir könnten eine Razzia durchführen, das Gelände umstellen – und vielleicht würden wir ihn sogar stellen. Aber das ist nicht das Problem ...“

„Sondern?“

„Mann“, sagte Murat Cender ungeduldig. „Wir brauchen ihn lebend. Er steckt in einem Anschlag drin, er kommt nie wieder frei, wir werden ihn durch die Mangel drehen, bis er uns erzählt hat, wie er aus dem Geburtskanal gerutscht ist und danach ist er ein Wrack ... Was glaubst du, was dein lieber Freund macht, wenn er von einem Einsatzkommando umstellt wird?“

Hagen schwieg.

„Du kannst es ruhig aussprechen. Sie haben alle eine Happy-Pille dabei. Ratz-fatz – aus und weg. Und wir haben eine Leiche. Das ist das Problem. Verstanden?“

Hagen nickte.

„Er hat auch nicht viel Zeit“, fuhr Murat Cender fort. „Der Park ist belebt, aber nur bis zum Einbruch der Dunkelheit. Dann leert er sich. Dann gibt es nur noch einzelne Gestalten. Liebespaare, Penner, Menschen, die sich die Sterne anschauen, wenige. Dann ist es einsam. Und dann sehen wir ihn.“

Satelliten. Sie kreisten oben, scharf auflösende Optik, Infrarot, Messfelder ... Hagen verstand nicht viel von diesen technischen Dingen, aber die Zeitungen und Holovisionssendungen berichteten darüber. Und was sie nicht berichteten, das konnte er sich ausmalen.

„Er hat Zeit bis zum Abend, dann wird es kritisch. Er kann keine U-Bahn benutzen, keine S-Bahn, er kann kein Auto fahren, keine öffentliche Straße nehmen. Entweder hat er ein Versteck – oder er braucht Hilfe. Deine Hilfe beispielsweise.“

Ungeduldig tippte er auf die Karte.

„Wo kann er sich hier verstecken? Häuser? Kleingärten? Boote?“

Hagen folgte dem Finger.

„Ich weiß es nicht“, sagte er. „Ich habe keinen Schimmer. Ich wohne erst seit einem Jahr in der Stadt. Siegfried war selten in Berlin – er wird gar keine Ahnung haben ...“

„Er wird sich an dich wenden“, sagte Wende. „Weil er Angst vor seinen Auftraggebern hat. Er weiß zu viel. Er hat Angst dazubleiben, er hat Angst in der Dunkelheit aufzufallen, und er will weg. Du bist sein Anlaufpunkt.“

„Quatsch“, erwiderte Hagen. „So blöd kann er doch nicht sein. Mein Kommunikator wird abgehört – nehme ich doch wohl an – das Risiko geht er doch nicht ein. Siegfried müsste bescheuert sein. Außerdem werde ich doch wohl beschattet.“

„Er wird einen Weg finden“, sagte Wende ungerührt. „Menschen finden immer einen Weg. Und wir haben nicht viel Zeit. Und eine Beschattung ist immer mit Risiko verbunden. Wir möchten kein Risiko eingehen.“

Das Zimmer war kalt, die Luft feucht, und Hagen hatte seine Angst noch nicht vergessen. Sie lauerte im Hintergrund, bereit jederzeit auszubrechen.

Siegfried war ein Freund, das stimmte, aber er war auch ein Verdächtiger, ein potentieller Mörder. Und mit einem Mal war ihm klar, dass er ihn verraten würde, dass er hinfahren würde in den Grunewald, dass er seinen Wagen anhalten, den Kofferraum öffnen würde, und dass er Siegfried ausliefern würde. Wie ein Postpaket. Gemeinsame Berggipfel, gemeinsame Schulzeit, seine Zweifel – alles das verschwamm zu einem großen grauen Brei. Er schmeckte nicht gut dieser Brei, er war klebrig, und es haftete der Geruch von Verrat und Treulosigkeit an ihm, aber der Löffel war seine staatsbürgerliche Verantwortung und sein Arm seine Angst.

„Ich werde euch benachrichtigen, sobald ich etwas höre“, hörte er sich sagen, und mehr zum Selbstschutz fügte er hinzu: „Aber ich glaube nicht, dass er mich anrufen wird.“

„Weißt du sonst noch etwas?“, fragte Murat Cender.

Hagen sah ihn an.

„Nein“, sagte er. „Das ist alles.“

*

Die Auswertung lag nur zwanzig Minuten später vor. Die Herzfrequenzwerte hatten sich nach dem anfänglichen Hoch auf einen Normalbereich eingependelt, die Körpertemperatur als Indikator eines erhöhten Blutdrucks zeigte keine Auffälligkeiten, auch eine plötzliche Veränderung der Iris blieb aus. Der Zentralrechner hatte alle Daten erfasst und mit einem fortgeschrittenen Lügendetektorprogramm ausgewertet.

„Er scheint die Wahrheit gesagt zu haben“, stellte Wende fest. „Unser guter, alter Keller wirkt Wunder.“

Cender überflog die Daten des Terminals.

„Stimmt“, sagte er. „Nur zum Schluss, bei der letzten Frage, da hat er gelogen.“

*

Das Innere der Humboldt-Universität war ein Spiegelbild des Landes. Die wuchtige, imposante Sandsteinfassade des neunzehnten Jahrhunderts zeugte von Tradition und generationenlanger wissenschaftlicher Arbeit. Im Eingangsfoyer hingen die Porträts der Nobelpreisträger, die an dieser Nobelpreisschmiede Deutschlands gearbeitet und gelehrt hatten. Nur dass der letzte Nobelpreis mehr als hundert Jahre zurücklag, inzwischen um jedes einzelne Reagenzglas gefeilscht werden musste, der Lehrkörper überaltert war und die Seminare vor Studenten aus allen Nähten quollen – das sahen Besucher meist nicht, und die es sahen, wollten es nicht wahrhaben.

Es war gegen 14 Uhr, als Murat Cender die breiten Treppen zum historischen Seminar hinaufging. Wende war in der Kochstraße geblieben. „Geh allein“, hatte Andreas Gramer ihm eingeschärft, und irgendwie hatte er das Gefühl gehabt, es auch auf Wende beziehen zu müssen. Hier in der Humboldt-Universität hatte Rolf Bertram ein Treffen gehabt, von dem sie nicht wussten, um was es ging. Murat Cender bezweifelte, dass er hier etwas finden würde. Aber der Ratschlag von Gramer hatte wie eine Anordnung geklungen, und Wende hatte zugesagt, ihn sofort zu kontaktieren, falls sich neue Entwicklungen abzeichneten.

Bereits der erste Blick zeigte ihm, dass ein Großteil der Überwachungskameras außer Funktion war. Inmitten frisch gestrichener Flure prangten Farbklekse genau dort, wo auch nur der Ansatz eines gläsernen Objektivs aufblitzte.

Akademische Freiheit ist die Freiheit von Überwachung, hatte ein Schmierfink mit roter Farbe an die frisch gestrichene Wand geschrieben. Murat Cender hielt sich eigentlich nicht für einen Kleingeist, und man konnte Ordnung und Sauberkeit, diese angeblich so deutschen Tugenden auch übertreiben, aber das hier war in seinen Augen schlichtweg Sachbeschädigung. Ohnehin würden die meisten dieser verzogenen Studenten, die sich modisch eine kritische Haltung zu Sicherheit und Staatssicherheit hielten, ganz schön dumm aus der Wäsche gucken, wenn wirklich alle gefährlichen und hochgefährlichen Spinner und Überzeugungstäter in diesem Lande unbehelligt das tun könnten, was sie wollten.

Der Ordinarius für Neueres Geschichte, Professor Maximilian Wiechert, erwartete Murat Cender in seinem Dienstzimmer. Es war ein großer heller Raum mit schönen Stuckarbeiten und einem Blick auf die Berliner Prachtstraße Unter den Linden.

Murat Cender machte eine entsprechende anerkennende Bemerkung, aber Professor Wiechert wiegelte ab.

„Mach dir keine falschen Vorstellungen von unseren Arbeitsbedingungen“, sagte er. „Dies ist das Dienstzimmer des Dekans der Fakultät, und da ich im letzten Jahr die Ehre hatte, diesem hohen Hause vorzustehen, hat es sich halt so getroffen. Mein eigenes Zimmer im Seminar ist deutlich schäbiger, aber du hast schon ganz recht, es ist ein schöner Raum. Wenngleich“, setzte er spöttisch hinzu, „dieser Raum auch Nachteile hat.“

In der Tat klirrte der oben an der Decke angebrachte Kristalllüster, als von Unter den Linden der rumpelnde Krach eines großen Kettenfahrzeugs der Bundeswehr herüber dröhnte und für einige Sekunden eine Unterhaltung unmöglich machte.

Eine Sekretärin brachte Kaffee, ein nettes Plaudern in angenehmer Atmosphäre stand in Aussicht.

Professor Wiechert war vielleicht fünfzig Jahre alt, ein groß gewachsener, sportlich wirkender Mann mit gebräunter Haut. Er trug ein kurzärmliges Seidenhemd und seine helle Baumwollhose wies eine perfekte Bügelfalte auf. Entgegen der Mode zierte ein sorgfältig geschnittener Vollbart mit einzelnen grauen Stellen sein Gesicht.

Am kleinen Finger seiner rechten Hand steckte ein alter Siegelring. Er wirkte eher wie ein Dandy des vergangenen Jahrhunderts als wie ein verstaubter Professor der Geschichtswissenschaft. Allerdings war er auch ein inzwischen international äußerst erfolgreicher Bestsellerautor.

Wenn es nicht die mehr oder minder klare Anweisung von General Gramer gewesen wäre, hätte Murat Cender dieses Gespräch vermutlich auf einen anderen, späteren Zeitpunkt verschoben. Trotzdem war er wider Erwarten gespannt. Dies war nun der Mann, dem Ralf Bertram seinen letzten Besuch abgestattet hatte.

Falsche Bescheidenheit schien Wiechert nicht eigen zu sein, denn im Zimmer hingen neben einer Reihe historischer Stiche Plakate des Verlags, die ein paar seiner Bücher ankündigten, darunter auch das neueste, Heißer Juli. Eine kämpferische Dame mit entblößtem Busen schwenkte auf den Barrikaden die Trikolore. Das Gemälde von Delacroix diente als Grundlage für das Titelbild. Cender entsann sich, ein Exemplar des Buchs im Dienstzimmer von Bertram gesehen zu haben.

Er musste sich wohl einen Augenblick zu lange umgesehen haben, denn er bemerkte den spöttischen Blick Wiecherts.

„Ich möchte dich nicht lange aufhalten“, begann er, „aber wir recherchieren die Umstände, die zu der Ermordung General Bertrams führten, und dabei stießen wir darauf, dass er kurz vor seinem Tod einen Termin mit dir hatte.“

„Ich dachte, der Tod von Bertram wäre bereits aufgeklärt? Zumindest kam es so in den Nachrichten.“

Cender machte eine wegwerfende Handbewegung und Wiechert lächelte verstehend ein feinsinniges Lächeln.

„Und jetzt erwartet ihr von mir, dass ich euch den Schlüssel liefere? Ein Top-Geheimagent, der sich von einem alten, etwas vertrottelten Professor in die Geheimnisse des Universums einweisen lässt. In einem alten Film ungefähr eine Viertelstunde vor Schluss. Ist es nicht so?“

Wiechert hob seine Hände in einer scheinbar hilflosen Geste. Seine Finger waren makellos manikürt.

Wider Willen musste Murat Cender lachen.

„So ungefähr“, sagte er.

Wiechert ließ die Hände bedauernd sinken.

„Leider kann ich dir nicht helfen. Ich kenne oder – leider – kannte General Bertram nur sehr flüchtig. Vor gut einem Jahr habe ich für die Führungsakademie des BND einen Vortrag über Geschichtsbewusstsein gehalten und die Relevanz geschichtlicher Überlieferung bei der Beurteilung aktueller Probleme unterstrichen. Der Vortrag fand jedenfalls das Interesse von Bertram, wir haben uns im Anschluss daran kurz unterhalten. Übrigens hatte er sehr gute geschichtliche Kenntnisse, was ja heute keineswegs selbstverständlich ist. Wir haben uns danach noch ein oder zweimal gesehen, das war eigentlich alles. Fast immer ging es um geschichtliche Fragen. Weißt du, mein Spezialgebiet liegt in den Revolutionen der Neuzeit, vor allem der Französischen. Und da ich gerade auch ein Buch über diesen Zeitraum, einen Roman, fertiggestellt hatte, mag es sein, dass wir über dieses Thema etwas intensiver gesprochen haben. Aber unser Gespräch hatte wirklich keinen aktuellen Bezug. Es war, wenn du so willst, ein rein privater Meinungsaustausch.“

„Hm“, machte Cender missvergnügt. Den Besuch hätte er sich in der Tat schenken können.

„Auffällig war für mich nur ...“, Wiechert schien eine kurze Weile zu überlegen, „dass Bertram geradezu auf unser Gespräch gedrängt hat. Er war ziemlich beschäftigt wegen dieses Staatsbesuchs, aber wollte trotzdem unbedingt mit mir reden. Und im Prinzip haben wir nur über mein neues Buch gesprochen. Heißer Juli.“

„Worum geht es in diesem Buch?“

„Es geht, grob gesagt, darum, dass ...“

Erneut klirrte der Kristalllüster, das Zimmer erbebte unter dem Krach einer Reihe von Kampfpanzern, die Unter den Linden entlangfuhren, und machte eine Unterhaltung unmöglich.

Wiechert stand auf und schloss das Fenster.

„Das ist ja nicht zum Aushalten“, sagte er. „Entweder man hört nichts oder aber man erstickt vor Hitze. Keine gute Wahl. Wo war ich stehengeblieben?“

„Dein Buch ...“

„Richtig. Also in dem Buch geht es darum, dass ein junger Adliger am Hof Ludwigs XVI. die Französische Revolution miterlebt. Es ist, wenn du so willst, einfach nur ein spannender historischer Stoff, der im Augenblick gut ankommt. Bertram hatte das Buch gelesen und war fasziniert. Offen gestanden, er war mir ein bisschen zu fasziniert, denn so gut, ist es nun auch wieder nicht“, fügte er mit einem Anflug koketter Bescheidenheit hinzu.

Was um alles in der Welt mochte Bertram bei seinem Sechzehn-Stunden-Tag dazu bewegt haben, ein Gespräch über einen historischen Roman zu führen? Ohnehin erstaunlich, dass er Zeit gefunden hatte, ihn überhaupt zu lesen.

„Du kennst dich mit der Französischen Revolution nicht aus?“, fragte Professor Wiechert und lächelte freundlich, aber nicht ohne ein gewisses Maß von Überlegenheit.

„Nur so ungefähr“, sagte Cender. „War das nicht so mit Ludwig XIV und Marie-Antoinette, die ihr ganzes Geld für Schlösser und Klamotten ausgab?“

Wiechert lachte.

„So ungefähr. Obwohl es nicht Ludwig XIV, sondern der XVI war, aber das sind Kleinigkeiten. Nein, das Entscheidende ist etwas anderes.“

Er stand auf und trat zu einem kolorierten Holzstich, auf dem ein alter, gebrechlicher Mann auf seinem Rücken zwei gut genährte Männer schleppte, denen es offensichtlich an nichts mangelte.

„Dieser bekannte Stich gibt das Grundproblem vor der Revolution wieder“, erläuterte Wiechert. „Der dritte Stand, im Wesentlichen das Bürgertum, trägt auf seinen Schultern zwei nutzlose Fresser, die Geistlichkeit und den Adel. Er zahlt hohe Steuern, hat geringen politischen Einfluss, der Staat ist pleite, aber solange die Gelddruckmaschine funktioniert, solange Bauern und Bürger sich auspressen lassen, solange besteht dieses System. Es funktioniert gut. Rauschende Feste für die einen, Steuern und Abgaben für die anderen.“

„Und dagegen erhoben sich Bürger?“, stellte Cender eher fragend fest.

„Dagegen erhoben sie sich. Zunächst ging es um Gleichheit, Mitbestimmung bei politischen Angelegenheiten. Später radikalisierte sich das Ganze, große Gesten, zum Schluss Gewalt und ganz zum Schluss die Hinrichtung des größten Teils des Adels und der Mitglieder des Königshauses. Die Revolution ist eine spannende Angelegenheit, und sie vermittelte allen Regierenden noch über Jahrhunderte hinweg eine Lehre: Wenn sich ein System nicht ändert, wird es gestürzt. Ganz brutal.“

„Du meinst, dann gibt es einen Staatsstreich?“

„Nein, das meine ich nicht“, versetzte Wiechert. Und auf einmal gewann seine Stimme Feuer. Insgeheim stellte sich Murat Cender vor, wie er wohl in einer Vorlesung wirken musste. Vielleicht sogar auf weibliche Zuhörerinnen.

„Ich meine keinen Staatsstreich“, wiederholte Wiechert und stand auf. „Staatsstreiche sind äußerst selten. Weißt du, wie viele Staatsstreiche es in der jüngeren deutschen Geschichte überhaupt gegeben hat?“

Cender schüttelte den Kopf.

„Drei“, sagte Wiechert triumphierend. „Es gab drei. In der ganzen deutschen Geschichte der letzten zweihundertfünfzig Jahre gab es drei Staatsstreiche. Und das, obwohl wir absolute Könige, konstitutionelle Monarchen, einen autoritären Kaiser, eine Republik, die Nazidiktatur, eine Kommunistische Diktatur, wieder eine Republik, jetzt ... naja ... hatten, also Wechsel genug, Aber nur drei Staatsstreiche. Und alle scheiterten. Einen machte ein durchgeknallter rechter Spinner, Kapp, 1920, nach drei Tagen war er am Ende, 1923 dann ein unbekannter Arbeitsloser und Rechtsradikaler namens Hitler, das Unternehmen scheiterte nach ein paar Stunden, und schließlich 1944 eine Gruppe tapferer und aufrechter deutscher Offiziere unter Stauffenberg, die hielten sich knapp einen Tag. Das war’s. In modernen Staaten sind Staatsstreiche nicht möglich.“

„Und warum nicht?“, fragte Cender. Das Thema, so abgelegen es war, fing an ihn zu interessieren.

„Es gibt einen ganz einfachen Grund dafür“, sagte Wiechert. „Moderne Gesellschaften sind komplex, sie sind kompliziert, und alle müssen zusammenarbeiten. Man kann sie nicht von einer Zentrale aus steuern, wenn man die Bevölkerung gegen sich hat. Ein Beispiel: 1920 besetzte der gute Kapp das Regierungsviertel, erklärte die Regierung für abgesetzt – und musste nach wenigen Tagen einsehen, dass er gar nichts machen konnte. Keine Eisenbahn fuhr, kein Telefon ging, die Tankstellen wurden nicht beliefert. Aus die Maus. Und ein zweites: Kein moderner Industriestaat kann sich ein Geballere in den Städten und Fabriken leisten. Es ist einfach zu teuer. Und so kommen Staatsstreiche nur in unterentwickelten Ländern vor, in Südamerika und Afrika waren sie im letzten Jahrhundert sogar fast ein Gesellschaftsspiel. Eine kleine Gruppe kommt an die Macht, schafft ein paar Millionen zur Seite, und wenn sie genug verdient haben, kommen junge neue Offiziere, die sie verjagen und es genauso machen. Nein, Staatsstreiche sind zum Scheitern verurteilt. Anders sieht es mit einer Revolution aus. Als der Mehrheit der Franzosen klar wurde, dass man auf den Adel prima verzichten konnte, und keine Lust hatte, einen Haufen unnützer Faulpelze durchzufüttern – ich übertreibe mal ein bisschen –, bedurfte es nur noch eines Anstoßes. Es brauchte nur noch einen symbolträchtigen Sturm auf das Zentralgefängnis, eine kurze Straßenschlacht mit den königstreuen Truppen – und das ancien régime konnte abdanken. Ebenso Lenin 1917: Einen großen Teil der Bevölkerung hatte er hinter sich, mindestens in der Hauptstadt, dann ein entschlossener Sturm aufs Winterpalais, dem Sitz der Regierung, das war schon die halbe Miete.“

„Eine spannende Frage, ohne Zweifel“, sagte Murat Cender und nahm einen Kaffee, der leider inzwischen etwas kalt geworden war.

Wiechert bemerkte es und schenkte aufmerksam nach.

„Und was hat das mit der Arbeit eines Geheimdienstchefs zu tun?“

„Ich weiß es nicht“, erwiderte Wiechert. „Wir haben uns dann noch ein wenig über die Frage unterhalten, ob man Parallelen zwischen 1789 und heute ziehen kann.“

„Und kann man das?“

Wiechert lachte.

„Natürlich kann man das. Die Mehrheit der Bevölkerung, der arbeitenden Bevölkerung, wohlgemerkt, unterhält – meist gegen ihren Willen – eine große Zahl von Alten, die nur kosten. Sie hat keine politischen Rechte, jedenfalls nicht, wenn man das Ganze mal etwas realistisch betrachtet. Solange die Alten die Mehrheit haben – und ihre Mehrheit wird ständig größer –, solange können die Jüngeren tun und lassen, was sie wollen, sie werden jede Parlamentswahl verlieren. Bestes Beispiel ist doch, dass die Gruppe 44 seit Jahren bei fünfundzwanzig bis dreißig Prozent herumdümpelt. Schau dir noch einmal den Holzschnitt an: Der gebrechliche Mann auf dem Bild, der den Adel und die Geistlichkeit durchfüttert und herumschleppt – das ist die junge Generation von heute. Voilà!“

„Das meinst du nicht ganz ernst“, sagte Cender und lehnte sich zurück.

„Ich übertreibe ein wenig. Natürlich gibt es andere Konflikte. Die islamischen Einwanderer zum Beispiel, schreiende Ungerechtigkeiten zwischen Arm und Reich, die nachlassende Wirtschaftskraft unseres Landes. Aber im Kern haben wir da natürlich den zentralen Punkt. Mit Ausnahme der Auswanderung – immerhin verlassen jedes Jahr hundertfünfzigtausend junge Deutsche dieses Land, gibt es kein Druckmittel, mit dem sich die Jüngeren wehren können. Du hast doch kürzlich den Prozess gegen die Steuerpiraten verfolgt. Die Leute zahlten einfach keine Steuern mehr. Zehn Jahre Gefängnis – der Staat schlägt ganz schön hart zu. Und über die Stimmung bei den Jüngeren brauche ich einem Geheimdienstmann doch wohl nicht ernsthaft etwas zu erzählen?“

Frau Mannsfeld kam Murat Cender in den Sinn. Wende hatte ganz recht gehabt. Man erzeugte nur noch mehr böses Blut.

„Terrorismus“, sagte er nur. „es gibt eine ganze Reihe von Problemen, die mit Jung und Alt nichts zu tun haben. Terrorismus zum Beispiel. Die Bevölkerung hat ein Recht auf Sicherheit. Und wir wollen hier keine Straßenkämpfe von unterschiedlichen Gruppen.“

„Zugegeben“, sagte Wiechert. „Aber schau es dir doch mal an. Es gibt Antiterroreinheiten, die Prätorianer, wie sie im Volksmund genannt werden. Hochbezahlt, deutsch bis in die Knochen, konzentriert auf die Hauptstadt. Alles gegen den Terrorismus? Wirklich? Hätte es ein bisschen weniger nicht auch getan?“

Murat Cender sagte nichts. Trotzdem fing das Gespräch an, ihn zu ärgern.

„Die sind nicht nur zum Schutz der Regierung da“, sagte er. „Wenn du das meinst.“

„Vielleicht nicht nur“, erwiderte Wiechert mit dem Geist des spöttischen Widerspruchs. „Aber sie sind verdammt gut bezahlt, Loyalität war immer schon käuflich.“

„Sie werden mit Sicherheit nicht bestochen, damit sie keinen Putsch machen oder eine Revolution“, versetzte Cender ungeduldig, „sondern damit sie nicht mit Kriminellen zusammenarbeiten.“

„Das glaube ich sogar“, sagte Wiechert etwas lauter, weil wiederum auch die geschlossenen Fenster den Krach von der Straße nicht aussperren konnte. „Außerdem könnten sie gar keinen Staatsstreich durchführen, auch wenn sie es wollten.“

„Nein?“, fragte Cender.

„Es sind gut ausgerüstete Einheiten, spezialisiert auf den Antiterroreinsatz, exzellent geschult, all das stimmt – aber es bleiben Polizeieinheiten.“

Er stand auf und trat ans Fenster. Unten fuhr immer noch eine Reihe von Kettenfahrzeugen vorbei.

„Was glaubst du, wie lange sich diese Einheiten gegen einige Bataillone oder gar eine Division dieser Monster halten würden? Polizeieinheiten haben gegen gut trainierte und ausgerüstete Soldaten mit schweren Waffen keine Chance. Gar keine. Sie können vielleicht in einem Kampf die Innenstadt erheblich zerstören und dabei viel Unheil anrichten, aber gewinnen können sie diesen Kampf niemals.“

Auch Murat Cender stand auf. Unbehaglich musterte er die Reihe der großen grünen Kolosse, die Richtung Brandenburger Tor und Regierungsviertel fuhren. Er dachte an den nächsten Sonnabend, das Endspiel und an die achtzig Kilo Sarin, die noch irgendwo unentdeckt herumlagen. Siegfried Marx, dessen Festnahme der nächste Schritt sein musste. Die Zeit lief ab. Was immer Bertram mit Wiechert besprochen haben mochte, es war ein privates Fachsimpeln gewesen. Vergleiche von damals und heute – erstaunlich nur, dass Bertram für seine geschichtlichen Hobbys noch Muße gefunden hatte. Aber wenn ein Mann in seiner Position auch noch die Zeit fand, Dutzende von Personalakten der Bundeswehr, Versetzungen und Beförderungen eigenhändig nachzusehen, verwunderte es auch nicht weiter, wenn er historische Unterhaltungsromane las. Oder übersah er etwas?

Sein Kommunikator summte.

„Wir haben einen Kontakt“, sagte Wende. „Ich hole dich ab.“

*

Neugeboren ... Aber dies Wort traf es nicht. Geburt war etwas Glückliches, es warf einen in ein neues unbekanntes Element. Das Leben begann. Ein spannendes, ungewisses Abenteuer. Euphorie. Lebenslust. Entdeckerfreude.

Er hingegen war dem Grab entstiegen. Aber Euphorie stellte sich nicht ein. Er hatte in ein dunkles, schwarzes Loch geblickt, einen endlosen Tunnel, an dessen Ende ein Vegetieren in der Dunkelheit stand. Er war wieder herausgeworfen worden, freigesetzt, aber er wusste nicht, für wie lange. Nur den Zweck kannte er: einen langjährigen Freund zur Strecke zu bringen.

Es sah aus wie Verrat und es schmeckte nach Verrat.

Er hatte kein Taxi genommen, er ging durch die sonnendurchflutete Stadt, die Hitze wurde von den Fassaden zurückgeworfen, aber ein leichter Ostwind brachte etwas Kühlung. Geschäftige Menschen überall, die Auslagen der Juweliere glitzerten, Buchläden mit den neuesten Bestsellern, viele Alte, die in den Straßencafés saßen und in ihren Eisbechern rührten.

Im Schein der Sonne blitzten überall an den Häuserfronten die Objektive der Überwachungskameras auf. Mit einem Mal fielen sie ihm auf: ein unendliches Meer von Kameras, die jeden Schritt aufnahmen, jedes Händeschütteln noch für Jahre hinaus dokumentierten, jede Umarmung einer Freundin zu einer Akte werden ließen, die noch jahrelang später herangezogen und aufgeschlagen werden konnte. Wie die meisten hatte er dieses System der Überwachung, in das er hineingewachsen war, hingenommen, eine Maßnahme zur Sicherheit, Sicherheit ist Freiheit – Freiheit ist Sicherheit, diesen Spruch kannte jedes Schulkind. Aber zum ersten Mal war er selbst in die Fänge dieses Molochs geraten. Sie hätten ihn durch die Mühle drehen können, aber sie hatten es nicht getan.

Datenschutz war ein Thema von Bürgerrechtsbewegungen und er war nach den vielen Anschlägen der letzten Jahre nicht einmal besonders beliebt. Auch die Bewegung 44 war dieses Thema bisher wenig angegangen. Für einen Moment kam ihm der Gedanke, dass dies ein zusätzliches Ziel in der Partei war, für das man kämpfen konnte. Für einen Moment erschien ihm die Überlegung plausibel, mit Karsten darüber zu sprechen, bis er auf einmal aufwachte.

Mit Karsten sprechen ... Kontakt mit den Mächtigen. Für ihn gab es keinen Kontakt mehr. Karsten würde ihn fallen lassen. Fallen lassen müssen. Und zu allem Überfluss, ohne dass er sich das Geringste hatte zuschulden kommen lassen. Ein blöde Überwachungskamera bei einem kleinen Familienfest. Mochte es andere geben, bei denen es ähnlich aussah?

Er war nicht freigelassen, er war ein Lockvogel.

Übertreib es nicht, sagte er sich. Er hatte Siegfried fast zwei Jahre lang nicht gesehen, die Beziehung hatte sich gelockert. Zwar glaubte er nicht, dass Siegfried mit irgendeinem Terroranschlag in Verbindung gebracht werden konnte, aber die Indizien waren schwerwiegend, um es gelinde auszudrücken. Und vielleicht hatte er sich in den zwei Jahren wirklich sehr verändert. Oder er brauchte Geld.

Er kam zum Potsdamer Platz, der wuchtige Bau der amerikanischen Botschaft lag wie ein Klotz vor dem Brandenburger Tor, dahinter der Reichstag, die Abgeordnetenhäuser, sein Arbeitsfeld. Bisheriges Arbeitsfeld? Für einen Moment war er geneigt, seine Sorgen für Hirngespinste zu halten. War es wirklich sicher, dass Karsten ihn fallenließ? Karsten zeichnete sich durch Loyalität aus. Ob man ihn im Krisenstab bloßstellen wollte? Wer profitierte davon? Nun gut, die Gerechtigkeitspartei. Aber Polizei und Nachrichtendienste führten ein Eigenleben. Warum sollten sie die Handlanger der Regierungspartei sein? Sie hatten ihn unter Druck setzen wollen, und – er musste es zugeben – sie hatten es geschafft. Diese Idee mit dem Keller ... Erinnerungen an die Stasi oder gar die Gestapo – aber dies war ein normaler Rechtsstaat, da passierte so etwas nicht. Folter mochte es in Simbabwe oder Nicaragua geben – aber nicht hier.

Je näher er dem Regierungsviertel kam, desto unbegründeter erschienen ihm seine Ängste.

Felicitas Mergel, eine Abgeordnete aus Schweinfurt, für die er gelegentlich einige Recherchen durchgeführt hatte, kam ihm entgegen, und obwohl sie mit einem gewissen Wollrieder, dem Staatssekretär im Landwirtschaftsministerium eine hitzige Debatte führte, grüßte sie ihn durch ein heftiges Winken ihrer Hand, und auch der Staatssekretär grüßte freundlich. Wahrscheinlich würden sie wohl gleich im Parlamentarier-Eck einen kleinen Imbiss zu sich nehmen. Parlamentarischer Alltag.

Im dritten Stock des Abgeordnetenhauses, wo die Fraktion ihre Arbeitsräume hatte, herrschte gemächliches Treiben. Britta, die Fraktionsassistentin, verwickelte ihn in einen kurzes Gespräch darüber, dass die Reisekostenabrechnungen für den Kleinen Parteitag im März immer noch nicht abgegeben worden seien, die Pressekonferenz heute Nachmittag sei auch abgesetzt worden, es ginge mal wieder drunter und drüber ... Büroklatsch.

Er gehörte noch dazu. Sein Postfach quoll über. Er war gestern nicht dazu gekommen nachzuschauen. Obwohl längst die digitale Datenverarbeitung seit mehr als einem halben Jahrhundert das Nachrichtenwesen revolutioniert hatte, wurde der Papierberg nicht weniger. Protokolle, Prospekte, Werbung, ein großer Teil der Korrespondenz schien sich verdoppelt zu haben. Der große Umschlag mit dem Space-Logo erregte seine Aufmerksamkeit. Noch im Büro riss er ihn auf. Ein buntes Prospekt fiel ihm entgegen.

„Schön“, sagte Britta und sah ihm über die Schulter. „Dein Hotel? Kopernikus-Ressort?“

Hagen nickte.

„War ich auch schon mal“, sagte Britta. „Ganz in Ordnung. Ein bisschen teuer, aber in Ordnung.“

Ferien in Sichtweite. Wie normal war alles auf einmal. Er schnappte sich den Poststapel und wandte sich zum Ausgang.

„Sag mal, weißt du eigentlich, was diese ganzen Panzer sollen?“, fragte Britta plötzlich. „Die stehen überall. Vor dem Kanzleramt, drüben beim Reichstag.“

Terroristen planen einen Mega-Anschlag, lag ihm auf der Zunge. Und das ist ein kleiner Versuch, sie abzuschrecken.

Laut aber sagte er: „Ich weiß auch nicht. Ich glaube eine Übung. Irgendetwas müssen die ja mal tun.“

Sein Büro am Ende des Gangs teilte er sich mit einer Fraktionsassistentin. Sie war jedoch nicht da und so hatte er es ganz für sich allein. Er schloss die Tür und schlagartig war alles wieder da.

Die Vernehmung, seine Ängste, seine Unsicherheit.

Vielleicht kam er ja noch einmal davon.

„Er wird Kontakt aufnehmen ...“, hatte ihm dieser Major des BND gesagt. Und obwohl es zweifellos eine Möglichkeit war, seine Loyalität unter Beweis zu stellen, war ihm nicht wohl bei dem Gedanken. Außerdem glaubte er es nicht. Mit Sicherheit würde sein Visafon abgehört, war sein Kommunikator längst an einen verschwiegenen Rechner angeschlossen. Siegfried war ein Idiot, wenn er es versuchte. Wahrscheinlicher war, dass er in einem der zahlreichen Schrebergärten untergetaucht war. Oder einfach eine Nacht in den Waldgebieten verbrachte. Erfrieren würde er bestimmt nicht.

Das Summen des Kommunikators an seinem Handgelenk riss ihn aus seinen Überlegungen. Für einen Moment war er versucht, einfach nicht abzunehmen. Dann aber drückte er doch den Empfangsknopf.

„Wo steckst du denn?“, fragte eine weibliche Stimme vorwurfsvoll. „Hast du ganz vergessen, dass wir uns zum Essen verabredet hatten?“

Susan. Es war schön, dass sie anrief. Und zu einem anderen Zeitpunkt hätte er sich darüber gefreut.

Sie hören alles mit, dachte er.

„Tut mir leid“, sagte er. „Tut mir wirklich leid. Wir waren im Kanzleramt und ich konnte nicht anrufen, vorhin habe ich es probiert, aber deine Leitung war besetzt ...“

Er improvisierte.

„Ich musste noch ein Gespräch nach Johannesburg erledigen“, sagte sie entschuldigend. „Das dauerte vielleicht ein bisschen länger.“

Jetzt hatten sie wenigstens beide ein schlechtes Gewissen, ging es ihm durch den Kopf.

„Macht nichts“, sagte er aufmunternd.

„Und, klappt es heute Abend?“

Ich wüsste nicht, was ich lieber machen würde, dachte er, aber ich habe noch eine Verabredung.

„Ich glaube, ich habe noch einen Termin“, sagte er. Das Bedauern, dass er in die Stimme legte, war echt.

„Na ja, dann nicht“, erwiderte sie enttäuscht. „Morgen?“

Was würde morgen sein?

„Ich hoffe“, sagte er. „Wir haben aber im Augenblick viel zu tun.“

„Ist etwas?“, fragte sie plötzlich misstrauisch.

„Nein“, versuchte er zu beschwichtigen. „Wir haben im Augenblick nur unheimlich viel zu tun. Kurz vor den Parlamentsferien immer.“

Sie schwieg.

„Vielleicht bis morgen“, sagte sie nach einer Weile nachdenklich.

Jetzt rief keiner mehr an. Er arbeitete sich durch die Post, rief die eingegangenen elektronischen Nachrichten ab, bereitete die Presseschau für den nächsten Tag vor, schaute in berlin aktuell kurz nach den Nachrichten. Der Anschlag auf den Kindergarten war in die Kurzmeldungen gerutscht, ein vager Hinweis auf eine neue Terrorgruppe. Ein Experte der Humboldt-Universität äußerte Nichtssagendes. Die Bevölkerung wurde zur Aufmerksamkeit angehalten. Das Übliche.

Er hatte gehofft (oder gefürchtet), dass Karsten Meister noch kurz hereinschauen würde, aber er blieb den Fraktionsräumen fern. Die Zeit schlich voran.

Nachts wird es für Marx kritisch, hatten ihm die beiden Beamten zu verstehen gegeben. Er konnte nicht überprüfen, ob dies stimmte, es hatte plausibel geklungen. Andererseits war der Grunewald groß, der Wannsee weitläufig, und möglicherweise hatten die beiden auch den Mund etwas zu voll genommen. Ohnehin – Siegfried konnte an fünf Fingern abzählen, dass er überwacht wurde.

Plötzlich öffnete Britta die Tür.

„Verbarrikadierst du dich neuerdings immer so?“, fragte sie und lachte.

„Nur, wenn ich aus dem Kanzleramt komme“, gab er zurück.

„Mächtig was los?“, erkundigte sie sich neugierig. Sie war, wie viele, etwas üppig, ihr Kevlar-Top lag eng an und betonte ihre Rundungen. Außerdem strahlte sie chronisch gute Laune aus. Dass es bei ihnen allen hier so gut lief, war nicht zuletzt ihr Verdienst. Sie wusste alles, und hatte für alles einen Rat. Meistens einen guten.

„Staatsgeheimnis“, sagte er übertrieben wichtig.

„Schon gut“, lachte sie. „Dann will ich auch nicht weiter insistieren. Obwohl ich gar zu gerne wüsste, wie Karsten und die Kanzlerin miteinander auskommen. Ich denke: schlecht?“

„Stimmt“, bestätigte Hagen und lachte.

„Übrigens habe ich etwas für dich“, sagte sie. „Ein kleines Paket vom Deutschen Trekking-Bund – ist hierher hingeschickt worden. Seit wann lässt du das nicht nach Hause kommen?“

Sie hielt ein längliches Paket in den Händen. Es war so groß, dass es wohl gerade in den Schlitz eines Briefkastens passten mochte, neutral verpackt, und als Absender prangte das Logo des Deutschen Trekking-Bundes. Der Trecking-Bund organisierte günstige alpine Urlaubsfahrten, und betreute anspruchsvolle semiprofessionelle Klettertouren. Auch den Kopernikus-Krater hatte Hagen darüber gebucht.

„Wann bin ich denn schon zu Hause?“, fragte er zurück.

Sie lachte eine Spur zu laut.

„Soll ich wieder zumachen?“

Hagen nickte. Dann war er allein.

Ein Paket, eigentlich ein kleines Päckchen.

Hagen Conradi, Fraktionsleitung Fortschrittspartei, Deutscher Bundestag, Berlin, Platz der Republik.

Die Adresse war nicht ganz korrekt, vermutlich war es erst drüben ins Reichstagsgebäude gegangen. Das war wohl auch der Grund, warum er das Paket erst jetzt erhalten hatte. Eine Mitarbeiterin musste es mitgebracht haben.

Gelegentlich bekam er kleine Aufmerksamkeiten vom Deutschen Trekking-Bund, mal eine Karte, mal eine Unwetter-Schutz-Haube, die er bisher noch nie benutzt hatte, mal UV-Sonnencreme, die er meist zum Baden verwendete. Trotzdem, er hatte das Gefühl, dass dieser Absender nur vorgeschoben war. Auch die Adresse. Wenn sie wirklich seine Post kontrollierten, dann war es eine zusätzliche Sicherheitsmaßnahme.

Hastig riss er die Verpackung auf.

Sie enthielt eine Pappschachtel, eingeschweißt, fabrikneu und dazu ein Anschreiben des Deutschen Trekking-Bunds. Für jahrelange Mitgliedschaft usw. usw. Sorgfältig, in Kunststoff eingewickelt, lag ein brandneues kleines Telefon. Es war etwa genauso groß wie die alten Handys, die vor fünfzig Jahren auf den Markt gekommen waren, schwer unhandlich, mit den federleichten, armbanduhrgroßen Kommunikatoren kaum zu vergleichen. Allein das Gewicht. Jede Hosentasche musste ausbeulen. Ein Werbegeschenk der billigsten Sorte. Sogar eine Betriebsanleitung lag dabei.

Fast war er etwas enttäuscht. Dennoch wickelte er es aus der Kunststoffverpackung und drückte den Startknopf. Das Display flammte auf.

Anzahl der Satelliten: 12

Merlin: ON

Verschlüsselung: ON

Passwort: - - - -

Satelliten. Passwort. Merlin.

Dies war kein normales, kleines Telefon. Normale Telefone arbeiteten mit terrestrischen Sendestationen. Funkmasten. Dies hingegen schien Satelliten anzupeilen. Er hatte noch nie ein solches Handy in der Hand gehalten. Dennoch wusste er sofort, was es war. Ein kleines, tragbares Satellitentelefon. Die Geschichte dieser Telefone stand in jedem Lexikon. Zu Beginn des Jahrhunderts schien dies der große Markt zu sein. Satelliten im Weltall, eine kostengünstige Alternative zu den ganzen Sendemasten hier auf der Erde. Ausgestattet mit einer hocheffizienten Verschlüsselungstechnologie. Jederzeit verfügbar. Die Angst vor dem Terrorismus hatte diesem ein Ende gesetzt. In ganz Deutschland mochte es vielleicht zehntausend solcher Telefone geben, wenn überhaupt, reserviert für hohe Wirtschaftsführer, Geheimdienste, Militär, einige wenige ausgewählte Politiker. Der Rest musste normal telefonieren. Und normal hieß: nur eine rudimentäre Verschlüsselung, die jeder Polizeicomputer innerhalb von Sekunden knacken konnte. Und eine Ortsbestimmung, die fast auf den Meter genau war. Dieses Gerät war entschieden schwerer zu orten, Merlin war eine hoch entwickelte Technik, die es ermöglichte, den Standort bei Bedarf zu verbergen. Jetzt war ihm auch klar, warum dieses Gerät so schwer war. Auch heute waren Hochleistungsbatterien, die den Weltraum erreichen konnten, noch knapp zweihundert Gramm schwer. Und an der Verschlüsselung bissen sich auch Hochleistungscomputer die Zähne aus. Dieses Gerät war kein billiges Werbegeschenk. Es war die Möglichkeit, unbemerkt Kontakt aufzunehmen.

Wie kam Siegfried an ein solches Gerät? Seine sorgsam gehegte Vorstellung eines simplen Missverständnisses und einer einfachen Verwechslung erhielt einen Stoß. Er konnte sich auch kaum vorstellen, dass ein kopflos fliehender Siegfried Marx ihm auf die Schnelle ein Handy zuspielen wollte. Hier war eine Überlegung im Spiel, eine lange Vorbereitung auf einen Eventualfall.

Die Verschlüsselung war an, Merlin war aktiv, nur bei den Passwörtern hatte er drei Versuche, bevor das Gerät für immer unbrauchbar wurde. Diese Passwörter waren seit alters her nur ein Zugangsschutz und bestanden aus vier Zahlen. Doch welche Zahlen hatte Siegfried vorgesehen? Es mussten Zahlen sein, die er erraten konnte. Sonst war das Ganze sinnlos.

Geburtstage?

1-2-0-8.

Er selbst war am 12.8. geboren, aber dieses Datum war es nicht.

1-0-0-8.

Siegfrieds Geburtstag war nur zwei Tage früher, aber auch diese Zahl war falsch. Er hatte noch einen Versuch.

Für einen Moment war er versucht, einfach eine sinnlose Zahlenkombination einzutippen, das Gerät unbrauchbar zu machen, die Geheimpolizisten anzurufen und aus der Geschichte auszusteigen. Aber er hatte das ziemlich sichere Gefühl, dass dies keine Lösung war.

Kooperiere oder verrecke.

Welches Datum konnte Siegfried gewählt haben? Es musste eine Zahl, vermutlich ein Datum sein, das für sie beide von Bedeutung war. Gab es ein Erlebnis, das sie aneinanderband?

Er ging ihre gemeinsamen Klettertouren durch, Saufgelage, Freundinnen, zwei Drogenexperimente. Es waren Allerweltserfahrungen, wie sie junge Männer miteinander machten, nichts Besonderes, und von keinem wusste er nach all den Jahren noch das genaue Datum.

Schulzeit. Abitur. Kindergeburtstage.

Seine Leben lief jetzt rückwärts, tauchte ein in eine als unbeschwert empfundene Jugend. Konfirmation, Abenteuer in den riesigen Wäldern der Lüneburger Heide. Wie in einem Film hielt er an.

Es musste über zwanzig Jahre her sein, 2031, wenn er sich recht entsann. Er war zwölf, Siegfried dreizehn gewesen. Abenteuerspiele, Indianer, Old Shatterhand, Winnnetou. Damals hatte die Elterngeneration gerade einen ihrer letzten Siege gegen die kindlichen Computerspiele gewonnen. Raus in die Wildnis. Pfadfinder. Sie hatten eine Höhle am Ufer der Ilmenau gefunden, dem kleinen Fluss, an dem Lüneburg lag. Ein ausgespülter Überhang, nur durch das Wasser zu erreichen. Wie ein Tunnel zog er sich hin. Und im Laufe der Sommerferien hatten sie diese Höhle zu einer kleinen Fluchtburg ausgebaut. Damals, im Vollgefühl ihres Indianerspiels waren sie Blutsbrüder geworden. Am Tag zwischen ihren Geburtstagen. Am elften August des Jahres 2031 waren zwei Jungen oh nein, nicht mehr ganz kleine, sondern richtig erwachsene – Blutsbrüder geworden.

1-1-0-8

Die Eingabemaske verschwand. Das Display zeigte eine Telefonnummer an. Es war eine obskure Zahlenfolge, eine unendlich lange Folge von Ziffern. Sie wich von den üblichen ab, und Hagen hatte das Gefühl, dass sie zu einem anderen Satellitentelefon führte.

Er war allein, er konnte nicht abgehört werden und er drückte die Taste. Er hatte sofort Kontakt.

„Hallo“, sagte eine bekannte Stimme am anderen Ende.

„Hallo Siegfried“, erwiderte er.

„Nett, dass du anrufst.“ Siegfried klang erleichtert, aber erschöpft.

„Finde ich auch“, gab Hagen zurück. Es sollte nicht schnippisch klingen, aber irgendwie kam es doch so rüber.

„Wenn du mich anrufst“, sagte Siegfried neutral, „dann weißt du, dass die Polizei hinter mir her ist. Ich bin nicht sicher, ob dein Telefon abgehört wird, ich bin nicht sicher, ob deine Räume verwanzt sind, und ich weiß nicht einmal, ob ich dir noch trauen kann.“

Er machte eine Pause und wartete.

Hagen schwieg.

„Ich will dieses Gespräch nicht weiter ausdehnen. Du weißt, dass es wahrscheinlich nicht abgehört werden kann, aber ich will mein Glück auch nicht strapazieren. Ich möchte nicht lange drumherum reden. Ich brauche deine Hilfe und ich brauche sie dringend.“

„Du verlangst ziemlich viel von mir. Immerhin wirst du gesucht.“

Siegfried lachte unfroh.

„Warum stellst du dich nicht?“, fragte Hagen.

„Warum?“, fragte Siegfried zurück. „Weil ich dann tot bin. Ganz einfach. Wenn mich die Polizei in die Hände kriegt, bin ich ein toter Mann. So simpel ist das. Und wenn ich hierbleibe, wo ich jetzt bin, bin ich es auch. Ich habe nicht mehr viel Zeit.“

Er sagte es sachlich, es klang keine Larmoyanz durch, er war nicht weinerlich, und Hagen hatte das Gefühl, dass er lange nachgedacht hatte.

„Warum hast du das Giftgas hergestellt?“, fragte er auf einmal direkt.

„Du weißt viel“, sagte Siegfried und in seiner Stimme schwang ein leichter Unterton mit, er klang fast heiter. Offenbar war er kurz davor durchzudrehen.

„Du hast meine Frage nicht beantwortet.“

„Ich glaube, dass ist eine Frage, die man nicht am Telefon beantworten kann“, sagte Siegfried unbestimmt. Entgegen seinen Worten schien ihm alles ziemlich gleichgültig zu sein. „Ich kann vieles erklären, und es ist nicht so, wie du denkst. Aber jetzt brauche ich deine Hilfe. Und wenn du eine Erklärung willst, kann ich dir sie persönlich geben. Aber nur persönlich.“

Hagen zögerte.

Auf was ließ er sich ein? Die einfachste Möglichkeit wäre, die Polizei zu verständigen, hinzufahren und Siegfried festnehmen zu lassen. Es war eine klare, einfache und saubere Sache. Er war sich sogar ziemlich sicher, dass alle, aber auch alle dieses Verhalten billigen würden. Diese beiden Geheimpolizisten, die ihm im Nacken saßen, die Kanzlerin, ja sogar Karsten, dem er sogar eine Lösung präsentieren würde. Und eine elegante und publicityträchtige noch dazu. Warum also das Zögern?

„Was willst du von mir?“, fragte er, obwohl er es sich denken konnte.

„Ich muss weg“, sagte Siegfried. „Wir treffen uns, du nimmst deinen Wagen und ich steige ein. Vielleicht sogar in den Kofferraum. Außerhalb der Stadt setzt du mich ab. Irgendwo. Vielleicht in einem kleinen Gasthaus in Mecklenburg. Es war ein Fehler, nach Berlin zu kommen, aber ich hatte nicht viel Zeit, und ich fühlte mich dort sicher.“

„Ist dir überhaupt klar, was du von mir verlangst?“, fragte er und zum ersten Mal fühlte er so etwas wie Zorn. Was bildete Siegfried sich ein?

„Ja“, antwortete Siegfried. „Du hilfst einem Terroristen, der gerechten Strafe zu entgegen. Ist es das, was du hören willst? Hagen – wie lange kennen wir uns. Zwanzig Jahre? Fünfundzwanzig? Ich will nicht an eine alte Jugendfreundschaft appellieren, ich kann mir vorstellen, das zieht nicht. Und dafür ist die ganze Angelegenheit auch für dich zu wichtig. Es ist ein Risiko, aber ein überschaubares. Möglicherweise können sie dich überwachen, aber ich weiß nicht einmal, ob sie die Suche auf alte Jugendfreunde ausdehnen. Ich glaube, da würden wir die Gegenseite überschätzen ...“

Oh nein, mein Lieber, ging es Hagen durch den Kopf. Die haben mich heute bereits durch die Mangel gedreht.

„... aber vielleicht kann ich an deine Neugier appellieren. Interessiert es dich nicht, was da abgeht?“

Ja, dachte Hagen, aber nicht so, dass ich deswegen für immer ins Gefängnis gehen würde.

„Hilfst du mir?“

Ich helfe dir, wenn ich dir nicht helfe. Wusste Siegfried nicht, dass er selbst in die Falle ging? Dass ihn der Kofferraum seines Wagens nicht in die Freiheit, sondern direkt in die Zellen der Polizei bringen würde?

„Ich werde dir helfen“, sagte er matt, „aber ich sage dir nichts zu. Ich höre mir an, was du zu sagen hast und dann entscheide ich. Können wir uns darauf einigen?“

Er spürte die Erleichterung am anderen Ende.

„Danke“, sagte Siegfried.

„Wo?“

„Fahr zum Strandbad Wannsee. Wenn du der Straße folgst, die neben dem Eingang verläuft, dann kommst du nach etwa einem Kilometer an eine Sackgasse. Ist ein ziemlich großer Platz, es stehen eine Reihe wild parkender Autos herum. Am hinteren Ende gibt es einen kleinen Weg, einen Trampelpfad. Dem folgst du. Dann triffst du mich.“

Er machte eine Pause.

„Auf meinen Kopf dürfte vermutlich eine Belohnung ausgesetzt sein und ich weiß, dass es eine Versuchung für jeden ist. Du brauchst nicht zu kommen. Aber wenn du kommst, versprich mir bitte eines als Freund ...“

„Was?“

„Verrate mich nicht. Wenn du nicht kommst, dir die Sache zu risikoreich ist – okay, das kann ich verstehen. Dann sag es, oder ruf meinetwegen in fünf Minuten an, und sag, dass du es dir anders überlegt hast. Aber verrate mich nicht. Versprichst du das?“

Hagen spürte einen Kloß im Hals. „Ich verspreche es“, sagte er fest.

Siegfried schwieg einen Moment. „Danke“, sagte er. „Ich glaube, du wirst es nicht bereuen.“

Dann legten sie auf.

Der Polizei einen Tipp geben war eines. Seine eigene Haut zu retten, indem man einen anderen verriet, etwas anderes. Aber listig eine Falle stellen, einen alten Freund ahnungslos zu den Jägern zu locken, die ihn abservierten ...

Verrate mich nicht, hatte Siegfried gebeten, und er hatte zugesagt. Warum war die Entscheidung so schwer? Und auch Siegfried hatte nicht geklungen, wie jemand, der ein besonderes Vergnügen dabei empfand, Zehntausende mit einem selbst produzierten Giftgas qualvoll umzubringen.

Er wog die Risiken ab. Es war unwahrscheinlich, dass das Gespräch abgehört worden war. Natürlich war es denkbar, dass sie die Räume verwanzt hatten, aber regelmäßig ließ die Fraktion alle Arbeitsräume auf elektronische Lauschgeräte hin untersuchen. Alle Fraktionen machten es so, alle Unternehmen, ja sogar viele Privatpersonen. Selbstverständlich würde sein eigener Wagen markiert sein. Es war kaum vorstellbar, dass sie sein eigenes Auto nicht unter die Lupe genommen hatten. Allerdings stand es auch in Prenzlau und war seit Tagen nicht benutzt worden. Denn hier in Berlin konnte er alle Wege ganz bequem mit der U-Bahn erledigen. Unten in der Tiefgarage standen eine Reihe von Fahrzeugen, die sie benutzen konnten. Die Kameraüberwachung konnte zwar ein Fahrzeug verfolgen, allerdings hatte auch sie Schwierigkeiten in sehr kurzer Zeit, den Fahrer zu erkennen. Die automatische Verfolgung der Nummernschilder war einfacher. Wie man es drehte und wendete, es war möglich, dass er Siegfried allein traf, allerdings mit hohem Risiko verbunden. Am einfachsten wäre es gewesen, die ganze Angelegenheit zu vergessen und gar nichts zu machen. Wer konnte ihm denn schon beweisen, dass Siegfried angerufen hatte? Er verwarf diesen Gedanken so schnell, wie er gekommen war. Zwischen allen Stühlen saß es sich vermutlich am unbequemsten.

Es war ein Zufall, der den Ausschlag gab. Britta schaute noch einmal herein.

„Ich mache jetzt Schluss“, sagte sie. „Soll ich dich mit nach Prenzlau nehmen? Oder hast du noch zu tun?“

Britta war eine der wenigen, die mit ihrem eigenen Wagen kamen. Meistens fuhr sie noch zu ihrer Mutter, die draußen in Bernau in ihrem alten Haus lebte. Und dorthin waren die Verkehrsverbindungen schlecht.

„Ich bin gleich fertig“, sagte er. „Nur noch diesen einen Artikel, aber wenn du willst, können wir auch gleich los.“

Britta bedeutete ihm, dass es auf die paar Minuten auch nicht ankäme.

Die Tiefgarage unter dem Abgeordnetenhaus war – ein Vorrecht des Parlaments – bis auf die Einfahrt frei von Überwachungskameras. Als sie die Garage verließen, beugte sich Hagen nach unten und zog den Klettverschluss seiner Schuhe fest. Erst, als sie das Regierungsviertel verlassen hatten, und auf der Friedrichstraße stadtauswärts fuhren, richtete er sich auf.

„Darf ich dich um einen Gefallen bitten“, sagte er unvermittelt zu Britta, „brauchst du heute Abend noch dein Auto?“

Britta schüttelte den Kopf.

„Nein. Ich setze mich gleich in die Regionalbahn – und dann geht es ab nach Stralsund.“

„Ich dachte deine Mutter wohnt in ...“

„Ist nicht meine Mutter ...“

„So etwas wie Liebe?“, fragte er anzüglich.

Britta lächelte in sich hinein. „Mag sein, mag nicht sein. Jedenfalls ist er nett. Und vor Dienstag bin ich nicht wieder zurück. Ein paar Tage Ostsee, ich glaube, das habe ich verdient. Wolltest du mein Auto haben?“

„Wenn es dir nichts ausmacht? Ich wollte morgen eine kleine Spritztour machen und mein eigenes hat mal wieder ‘ne Macke.“

„Deine Südafrikanerin?“

Hagen nickte.

„Ist mir recht. Dann brauche ich den Wagen wenigstens nicht nach Haus zu fahren. Stellst du ihn dann bitte bei mir in die Tiefgarage? Ich lass den Schlüssel dran. Der codierte Chip ist für meine Wohnung und dieser blaue Stecker öffnet den Garagenplatz. Nummer 344.“

„Danke, sehr nett von dir.“

Britta winkte ab. „Ist schon gut.“

Sie lenkte den Wagen durch das Verkehrsgewühl und hielt auf einer Parkbucht für Taxis.

„Drüben ist Bahnhof Friedrichstraße. Ich glaube, ich schaffe noch einen früheren Zug. Und denk dran: Parkplatz 344. Und wirf den Schlüssel am besten bei mir in die Wohnung.“

*

Der Straße war so, wie Siegfried ihm beschrieben hatte. Eine kleine geteerte Strecke mitten in das Waldgebiet hinein, voller Fahrzeuge mit Berliner Kennzeichen. Die aufgestellten Verbotsschilder schienen niemanden zu interessieren, und die Polizei drückte wohl seit Jahren ein Auge zu.

Es war lange her, dass Hagen hier einmal gebadet hatte. Es war zu voll, und draußen in Mecklenburg gab es bessere und verschwiegenere Seen. Obwohl es sich bei den Fahrzeugen um stadtgerechte Kleinwagen von kaum mehr als drei Metern Länge handelte, die sich zudem ziemlich ungeniert in die seitlichen Büsche geschoben hatten, kam er nur im Schneckentempo voran. Ein Teil der Autos befand sich auf der Rückfahrt und die Ausweichmanöver gestalteten sich als schwierig, zumal ein Teil der älteren Fahrer bereits mit dem Beherrschen eines Kleinwagens überfordert schien. Schließlich erreichte er den Endpunkt. Es war ein Wendeplatz, aber aufgrund der Entfernung zum Strandbad bereits weniger zugestellt, sodass er problemlos einen Parkplatz erhielt.

Der kleine Trampelpfad führte wie beschrieben Richtung See. Hagen hatte angenommen, er müsste schwieriger zu finden sein, aber die gedankenlos hingeworfenen Cola-Dosen, Kunststoffverpackungen und benutzten Kondome waren deutliche Wegweiser.

Der Weg schlängelte sich neben Holunderbüschen und einem Weißdorngewirr vorbei und verlor sich schließlich in dem hohen Buchenwald. Hagen fühlte die Kühle des Wassers. Von links kam gedämpft der Lärm einer überfüllten Badeanstalt.

Er blickte sich um. Die Sonne stand nicht mehr hoch, und die dichten Buchen nahmen zusätzlich Helligkeit. Man konnte darüber streiten, ob Siegfried hier ein ideales Versteck gefunden hatte, denn Gruppen meist jüngerer Menschen, sogar etliche Kinder kamen ihm auf dem Weg entgegen. Fast erschien es ihm so voll wie auf einer belebten Straße. Unmöglich hier Beschatter und harmlose Passanten auseinanderzuhalten.

Plötzlich fühlte er sich am Arm gefasst und beiseite gezogen. Siegfried war aus einer Buschgruppe hervorgetreten und hatte ihn einfach in den Schutz des Gebüschs gezerrt.

Er trug eine Baumwollhose und ein ausgewaschenes Polohemd, keine Synthetics, beides saß etwas eng, wie Hagen bemerkte. Siegfried war in anderer Kleidung nach Berlin gekommen, offenbar hatte Hermine ihn mit älteren Kleidern ihres Mannes versorgt. Er musste sich wohl einige Zeit auf dem Erdboden niedergelassen haben, denn seine war Hose staubig und das ausgewaschene Polohemd völlig verknittert.

Siegfried drückte ihm die Hand.

„Danke“, sagte er nur.

Hagen schwieg einige Sekunden.

„Wie weit steckst du mit drin?“, fragte er brüsk. „Und wo ist der andere Kanister?“

„Mit dem Sarin?“, fragte Siegfried zurück. Er sah müde aus. Trotzdem wirkte er nicht niedergeschlagen oder verzweifelt.

„Oder mit dem Zeug, das du da zusammengemixt hast.“

Siegfried zuckte mit den Achseln.

„Es gibt keinen zweiten Kanister“, sagte er. „Wenn es deine Seele beruhigt. Es gibt keinen zweiten Kanister. Den einzigen, den ich abgefüllt habe, habt ihr bereits gefunden.“

„Verarsch mich nicht“, gab Hagen zurück. „Ich bin im Krisenstab. Es gibt zwei Fahrzeuge. Eines mit fünfzig Kilo Sarin, eines mit achtzig. Wo ist das mit achtzig? Ich weiß immer noch nicht, ob ich dir helfen will. Aber ich werde es mit Sicherheit nicht tun, wenn da draußen tausende in Gefahr sind.“

„Beruhige dich“, entgegnete Siegfried. „Es gibt nur einen. Und der ist bereits gefunden. Mehr nicht.“

„Durch einen bloßen Zufall ...“

„Quatsch“, gab Siegfried brüsk zurück. „Er sollte gefunden werden. Und er wurde gefunden. Ohne diese Sicherheit hätte ich gar nicht mitgemacht.“

„Mitgemacht wobei?“

„Lass uns gehen“, drängte Siegfried. „Hier ist es nicht sicher. Wenn du mich allein lassen willst – bitte, ich nehme es dir nicht übel. Ich habe dir gesagt, was ich dir hier sagen kann. Der Wald hat Ohren, er hat Kameras, er hat Mikrofone, ich weiß nicht was, vielleicht haben sie uns schon auf dem Schirm, und ich denke nicht daran, hier alles preiszugeben. Nur zu deiner Beruhigung: Ich weiß auch nicht alles, manches kann ich mir denken, vieles nicht, aber dass da kein zweiter Kanister herumfliegt, darauf gebe ich dir mein Wort.“

Er streckte die Hand aus.

Ich habe noch eine Option, dachte Hagen. Ich kann immer noch zurück. Ich kann ihn in sein Versteck bringen, und dann rufe ich die beiden Geheimpolizisten. Nur verschrecken darf ich ihn nicht. Aber tief im Inneren, war er unsicher, ob er sich nicht mit diesen Überlegungen etwas vormachte. Wenn er einschlug, konnte er ihn nicht mehr ausliefern.

„Was willst du von mir?“, fragte er.

„Was ich will?“, entgegnete Siegfried und zog seine Hand zurück. „Was ich will? Am besten wäre es, du könntest mich irgendwo verstecken. Nicht lange, vielleicht für einen Tag, maximal zwei. Oder, wenn dir das zu riskant ist, fahr mich raus nach Mecklenburg. Setz mich irgendwo in der Botanik ab. In irgendeinem Wald. Es ist nicht kalt, und in der Einöde dort werde ich schon nicht umkommen. Obwohl ich etwas Schlaf nötig habe und es natürlich nicht ganz ungefährlich ist. Aber was ist jetzt schon ungefährlich?“

„Nur so kurz? Nur ein, zwei Tage? Was ist danach? Willst du dich ewig verkriechen?“

Siegfried richtete sich auf.

„Wirklich nur zwei Tage. Nicht mehr. Und danach ...?“

Ein amüsiertes, aber bitteres Lächeln umspielte seine Lippen.

„Du kannst dich doch nicht ewig verstecken.“

„Ich brauche mich dann nicht mehr zu verstecken. Nein, das kannst du mir glauben.“

Enorme Stärke ging von Siegfried aus, die Hagen bisher noch nicht an ihm bemerkt hatte. Es war nicht die persönliche Selbstsicherheit, die er immer mehr oder weniger ausgestrahlt hatte, seit er ihn kannte. Er war ein nur mittelmäßiger Schüler gewesen, aber ein guter Sportler, ein Charmeur. Es war etwas anderes. Siegfried verfolgte eine Idee. Unwillkürlich kam Hagen der Gedanke, dass jeder x-beliebige Terrorist vermutlich ebenso von seiner Sache überzeugt war, ob er nun für Allah, die Unabhängigkeit von Kirgisistan, die Befreiung Tibets oder die Niederlage der westlichen Welt kämpfte. Fanatiker.

Siegfried musterte ihn. Dann legte er ihm einfach die Hand auf die Schulter.

„Ich bin nicht verrückter als du“, sagte er und lachte trocken. „Und wenn du Angst hast, dass ich durchgeknallt bin oder ein Fanatiker – ich kann dich beruhigen. Worum ich dich bitte, ist ein Freundschaftsdienst. Mehr nicht. Du machst bei nichts mit, du weißt nichts, kannst nichts sagen. Und auch ich ... ich bin längst entbehrlich. Ich habe meine Aufgabe längst getan.“

Und mit sanftem Druck lenkte er Hagen zum Weg.

„Lass uns gehen.“

*

Wende wartete bereits unten. Er hatte einen unauffälligen silbergrauen Audi genommen, einen Wagen, der sich in Nichts von zahlreichen anderen der gehobenen Preisklasse hier Unter den Linden unterschied. Lediglich Eingeweihten wäre vermutlich am Geräusch des Motors aufgefallen, dass dieser nicht mit dem üblichen Wasserstoff fuhr, sondern noch ganz altmodisch mit dem weitaus energiereicheren Benzin aus guten alten Tagen eine wesentlich höhere Leistung brachte. Die Antennen der hochsensiblen Elektronik waren in das Dach integriert und unsichtbar.

Cender setzte sich auf den Beifahrersitz.

„War es ergiebig?“, fragte Wende. „Dein Gespräch an der Uni?“

Cender schüttelte den Kopf.

„Nein“, sagte er nach einigem Nachdenken. „Ralf Bertram hatte ein Faible für Geschichte, er hatte diesen Professor auf einer Veranstaltung getroffen und mit ihm über historische Fragen gefachsimpelt. Französische Revolution, ihre Bedeutung für heute ... Das einzige, was mich wundert, ist, dass er dafür noch Zeit hatte ...“

„Ich glaube, wir handeln nicht immer logisch“, sagte Wende und ordnete sich auf der linken Spur ein. Die Ampel zeigte noch Rot. Als sie umsprang gab er rasch Gas, um noch vor dem Gegenverkehr auf die andere Fahrbahnseite zu kommen.

„Wir sind nicht ausrechenbar, und das macht uns zu Menschen. Ralf Bertram versank bis zur Halskrause in Arbeit, ist es da nicht verständlich, wenn er einfach einmal ausbricht, einfach mal das macht, was er möchte? Vielleicht wäre er wirklich lieber Historiker geworden. Oder Romanschriftsteller.“

„Danach gleich wieder Aktenstudium“, griff Cender den Faden wieder auf. „Gleich wieder in die Akten. Und so kleinkariert, wenn ich das mal sagen darf. Weil Steiner ihn anspitzt, weil der sich ärgert, dass ein paar Protegés von ihm nicht so befördert werden, wie er sich das vorstellt, brütet er stundenlang über Personalakten.“

„Das wusste ich gar nicht.“

„Ich habe es dir auch nicht gesagt. In seinem Zimmer lag dieser Roman über die Französische Revolution und auf seinem Rechner hat er sich stundenlang die Personalvorgänge in der 1. Panzerdivision angeschaut.“

Wende überließ den Verkehrsfluss der Automatik. Sie glitten nach Norden.

„Er war schon immer ein Pedant gewesen. Alles ganz genau ... Und dann wohl wieder dieses Faible für das Abenteuerliche. Irgendwie passte das sogar. Was werden sie über uns einmal finden, wenn sie unser Leben auseinandernehmen? Welche geheimen Vorlieben, dunklen und hellen Seiten werden sie entdecken?“

„Ich weiß es nicht“, sagte Murat Cender. „Vielleicht war ich zu ehrgeizig, zu eindimensional ... Und bei dir?“

„Zu jung“, sagte Wende und ein Zug von Bitterkeit mischte sich in seine Stimme. „Zu jung für eine Welt, in der es nur Alte gibt. Tu dies nicht, tu das nicht ... Das macht man nicht. Alles festgefügt. In Beton gegossen.“

Dann unterbrach er sich. „So, jetzt ruft der Dienst.“

„Was macht unser Freund?“, fragte Murat Cender.

„Redet“, sagte Wende. „Und ist noch am Wannsee. Aber als du einstiegst, da wollten sie wohl bald losfahren. Der Entschlusskräftigste ist er nicht. Willst du es dir anhören?“

„Was willst du von mir?“

„Was ich will? Was ich will? Am besten wäre es, du könntest mich irgendwo verstecken. Nicht lange, vielleicht für einen Tag, maximal für zwei. Oder, wenn dir das zu riskant ist, fahr mich raus nach Mecklenburg. Setz mich irgendwo in der Botanik ab. In irgendeinem Wald. Es ist nicht kalt und in der Einöde dort werde ich schon nicht umkommen. Obwohl ich etwas Schlaf nötig habe. Und es natürlich nicht ganz ungefährlich ist. Aber was ist jetzt schon ungefährlich?“

„Nur so kurz? Nur ein, zwei Tage? Was ist danach? Willst du dich ewig verkriechen?“

„Wirklich nur zwei Tage. Nicht mehr. Und danach?“

„Du kannst dich doch nicht ewig verstecken.“

„Ich brauche mich dann nicht mehr zu verstecken. Nein, das kannst du mir glauben.“

„Ich bin nicht verrückter als du. Und wenn du Angst hast, ob ich durchgeknallt bin oder ein Fanatiker – ich kann dich beruhigen. Worum ich dich bitte, ist ein Freundschaftsdienst. Mehr nicht. Du machst bei nichts mit, du weißt nichts, kannst nichts sagen. Und auch ich ... ich bin längst entbehrlich. Ich habe meine Aufgabe längst getan.“

„Lass uns gehen.“

Nur noch das Geräusch der Schritte war zu hören und laut Anzeige waren sie wieder in Echtzeit.

„Ich finde die Übertragungsqualität dieser kleinen Nanosender wirklich immer wieder beeindruckend“, sagte Cender und räkelte sich im Sitz. „Ein halber Millimeter, kaum mehr als ein Fliegenschiss, den er auf seinem Hemd hat ... Haben wir eigentlich Leute in Stellung?“

„Ich habe mich an unsere Abmachung gehalten“, sagte Wende. „Es gibt keine Überwachung. Wir beide sind die einzigen, die dieses Gespräch hören. Und wir werden die einzigen bleiben. Vielleicht sollte das auch unter uns bleiben, wenn wir die Sache vermasseln ... Es macht sich für die Personalakte nicht so gut.“

„Wir durften nicht noch einmal ein Leck riskieren“, beschwichtigte Murat Cender ihn etwas eindringlicher, als er selbst überzeugt war. „Wir handeln völlig korrekt. Ich möchte ihn nicht noch einmal gewarnt haben. Und wenn wir bereits Informanten bei Polizei und Sicherheitsdiensten haben, die unsere Verdächtigen postwendend informieren ... Natürlich ist es ein Risiko, aber wir müssen es eingehen.“

„Hm“, machte Wende. „Stimmt wohl. Aber trotzdem möchte ich nicht in unserer Haut stecken, wenn die Sache schiefgeht.“

„Wo wird er ihn hinbringen? In die Botanik? Zu sich nach Hause?“

„Weder noch, wenn du mich fragst. Du hast den ersten Teil des Gesprächs nicht mitgehört. Diese Fraktionsassistentin hat ihm ihre Wohnung auf dem Tablett angeboten. Sie ist weg, sie ist ahnungslos und die eigene Wohnung zu gefährlich. Er wird nach Marzahn fahren“

Aus dem Lautsprecher kam nur noch das Motorengeräusch eines gemächlich fahrenden Wagens.

„Die Richtung könnte stimmen ...“

„Warum ist der Kerl nur so verdammt sicher, dass ihm nach dem Anschlag nichts passieren kann?“, fragte Murat Cender und betrachtete das Display, das auf dem Stadtplan von Berlin einen sich langsam Richtung Osten vorschiebenden Punkt zeigte.

*

Sie hatten die Ausfallstraße erreicht.

„Hast du ein Ziel?“, fragte Siegfried.

Hagen nickte. „Für ein paar Tage geht es. Die Wohnung einer Freundin. Oder eigentlich einer Arbeitskollegin. Ich habe die Schlüssel. Wenn du bis Dienstagmorgen wieder verschwunden bist, haben wir kein Problem. Ich glaube nicht, dass dich dort jemand suchen wird.“

Siegfried schwieg. Hagen sah ihn über die Schulter an. Er sah müde aus. Die Kraft, die ihn vorhin durchströmt hatte, war verschwunden. Zurück blieb Erschöpfung. Was immer er vorgehabt hatte, jetzt wollte er nur noch in Sicherheit sein. Er war kein Profi, er war es nicht gewohnt, unter Stress zu stehen, unter dauernder Beobachtung, bei ständiger Wachsamkeit. Er war ein normaler Mann, der für eine kurze Zeit in eine Extremsituation geraten war.

„Gibt es Kameras?“, fragte er.

„Ich weiß es nicht“, antwortete Hagen. „Ich vermute: ja. Aber ich weiß nicht, ob sie an das normale Netz angeschlossenen sind. Wenn sie alle Bilder in einer vernünftigen Auflösung durchscannen wollen, brauchen sie lange. Ich habe dir eine Perücke mitgebracht und eine Sonnenbrille. Ich hoffe, dass das die Kameras oberflächlich täuscht. Die können ja bei dem Bild, das sie aufnehmen, die Gesichter nicht millimetergenau vermessen. Ich glaube es reicht. Marzahn ist eine anonyme Betonstadt. Ich glaube, da bist du sicher.“

Sie schwiegen. Nur der Motor des Kleinwagens dröhnte. Mit seinen sechzig Stundenkilometern fuhr er fast Höchstgeschwindigkeit. Ein kleiner Stadtwagen, nur zum Einkaufen gedacht. Der elektronische Leitstrahl, an den sie angeschlossen waren, lenkte sie in knappem, aber ausreichendem Sicherheitsabstand die Straße entlang. Das elektronische System würde sie direkt in die Tiefgarage führen. Der Führerscheinchip, der im Wagen steckte, wies noch Britta als Inhaberin aus. Kein Überwachungssystem würde ihn automatisch identifizieren können. Es gab Bestrebungen, alle Informationen auf einen einzigen Chip zu brennen: Krankheiten, Führerschein, Kreditkarten, Kontostände, aber bisher hatte eine geschlossene Fraktion aus islamistischen Fundamentalisten, Datenschützern und Bürgerrechtlern dieses Programm verhindert. Hagen hatte darüber nie nachgedacht, aber zum ersten Mal empfand er es als erleichternd, dass das Überwachungsnetz Lücken hatte.

Marzahn war eine Betonburg, die schon von Weitem zu erkennen war. Riesige, noch vor einem Jahrhundert hochgezogene Plattenbauten mit endlosen leeren Flächen dazwischen. Teile der großen Wohnblocks standen mittlerweile leer, die Fensterscheiben eingeworfen, die Keramikverschalung zerbrochen und abgefallen. Ganze Teile dieses Stadtteils waren nicht mehr bewohnbar. In den zwanziger Jahren, als Berlin für eine kurze Zeit noch einmal die Illusion eines Neuanfangs erreichte, hatte die Stadtverwaltung eine Reihe von Hochhäusern abgerissen und ineinander verschachtelte Terrassenwohnungen erbaut. Eine Luxuswohnanlage inmitten eines trostlosen Umfelds. Alleinstehende wie Britta mit einem Einkommen, das kaum zum Leben reichte, Familien mit nur einem Verdiener, Alte, die nicht weichen wollten – das waren die Bewohner dieses Viertels.

Sie hielten punktgenau vor der Einfahrt der Tiefgarage. Die automatische Schranke identifizierte das Auto anhand des passiven Empfangsmoduls und öffnete sich. Siegfried beugte sich tief herunter, und auch Hagen senkte den Kopf, um eine allzu direkte Gegenüberstellung mit der Kamera zu vermeiden.

Normalerweise hätte er sich in diesem Gewirr verfahren, aber das Auto kannte den Weg und glitt schließlich in die von Britta bezeichnete Parkbox.

„Na, alte Schlampe, wieder daheim?“, fragte sonore eine Männerstimme. Offenbar liebte Britta es ein wenig derber. Normalerweise hätte Hagen geschmunzelt, Britta hatte einfach vergessen, die persönlichen Ansagetexte zu deaktivieren. Jetzt aber blickte er misstrauisch in die Augen einer Überwachungskamera.

Er stieg aus, die Sonnenbrille noch auf der Nase, unschlüssig folgte Siegfried unter schwarzer Lockenpracht versteckt, die große, modische Sonnenbrille in mit silbern reflektierenden Gläsern auf der Nase.

Die Tür zum Fahrstuhl forderte noch einmal einen Chip, die Wohnungstür, eine zusätzliche Codenummer, dann glitt sie beiseite. Diese neuen Wohnanlagen unterschieden sich nur unwesentlich von Hochsicherheitstrakts, ging es Hagen durch den Kopf. Codesicherungen, Fahrstühle, die auf Wunsch nur einen Fahrgast beförderten und direkt die gewählte Etage ansteuerten. Dieses Haus war ein perfektes Versteck. Keiner kannte den anderen, keiner sah einen, und die Türen, hinter denen sich die Wohnungen verbargen, waren aus drei Zentimeter dickem Stahl gefertigt. Er selbst hätte hier nicht wohnen mögen, Prenzlau mit seiner Kleinkriminalität, seinen Wohnungseinbrüchen, seinen verarmten Alten und leichtsinnigen Ausreißern war da um Längen besser. Er hatte gelesen, dass die Selbstmordquote in diesem Viertel besonders hoch war, und nach ein paar Besuchen in ähnlichen Wohnungen glaubte er es.

Der Gang, in den sie traten, war nicht besonders lang, nur vier Wohnungstüren gingen von ihm ab, zwei auf jeder Seite. Brittas Wohnung war die erste links. Erneut musste er die ganze Prozedur eines Sicherheitschecks durchlaufen. Dann waren sie durch.

Britta hielt im Büro Ordnung und genauso sah es auch hier aus: Möbel aus dem Kaufhaus, sorgfältig ausgerichtet, ein alter Schrank, eine intelligente Lumineszenz-Leuchte für gemütliche Stunden, Marke Romantik, ein paar Plüschtiere, eine changierende 3D-Fotografie mit einem Strandmotiv über der Essecke.

„Hier bist du sicher“, sagte er zu Siegfried.

Dieser ließ sich wortlos in einen Sessel fallen.

„Danke“, keuchte er nach einer Weile. „Hagen, das werde ich dir nie vergessen.“

Eine Last schien von ihm abgefallen zu sein.

„Du hast mir etwas versprochen“, insistierte Hagen.

Siegfried sah ihn an.

„Infos“, versetzte Hagen. „Was – wann – warum.“

Siegfried sah aus dem Fenster. Eine kleine Loggia, Gartenstühle sorgfältig zusammengestellt, der Blick frei über die Brandenburger Ebene, hinten Kiefernwälder. So hatten vermutlich auch die Bauträger damals vor zwanzig Jahren dieses Apartmenthaus angepriesen. Modernes Wohnen in der Natur, großstadtnah. Nur dass wenige hundert Meter und nur eine Kopfdrehung entfernt die Überbleibsel einer städtebaulichen Ruinenlandschaft zu besichtigen waren.

„Was – wann – warum?“, wiederholte er. „Willst du es wirklich wissen? Was ist, wenn ich es dir nicht sage? Oder erst morgen? Oder übermorgen?“

Hagen schwieg.

„Okay, vielleicht gehst du zur Polizei, möglich. Es ist ein Risiko, und inzwischen bin ich auch nicht mehr bereit, dieses Risiko einzugehen“, murmelte Siegfried mehr zu sich selbst. „Und vielleicht ... naja, ich habe noch nie mit einem Menschen darüber gesprochen ...“

Seine Worte verebbten.

„Es ist nun eines gutes Jahr her“, begann er. „Konstantia sollte in den Kindergarten, natürlich gab es wieder mal keinen Platz, im Grunde genommen war alles ganz banal. Peine ist wie alle Städte pleite, außerdem mussten sie wieder mal ein Altersheim hochziehen, Demonstrationen, Eingaben, du kennst das ja, es war wie im Bilderbuch ... Wir trafen uns bei Freunden, die sich in ähnlicher Lage befanden, politische Diskussionen, etwas hitzig, du kennst das sicher besser, denn ich hatte mich bis dahin noch nie für Politik interessiert. Und auf einmal lernte ich diesen Mann kennen. Wir waren bei Bekannten eingeladen, er war aus Hamburg, oder wenigstens behauptete er, aus Hamburg zu sein ... Und ganz plötzlich, ich war auf dem Weg von der Arbeit nach Hause, sprach er mich an. Er musste mich gleich am Werkstor abgefangen haben, denn als ich mein Auto aufschließen wollte, kam er auf mich zu und fragte mich, ob ich Lust hätte, einen kleinen Spaziergang zu machen.

Wir hatten Konstantia schließlich in irgendeinem privaten Kinderbetreuungsprojekt untergebracht, der ganze Aufhänger war also nicht mehr richtig aktuell, nur die Wut steckte noch in mir. Es gäbe eine Gruppe von Leuten, die sich zunehmend kritischer mit den herrschenden Verhältnissen auseinander setzten, die ganze Politik brächte doch nichts, die Alten hätten immer die Mehrheit usw. usw., du kennst das ja alles. Kurz und gut, wir fingen an, uns zu treffen. Wenn du so willst, eine kleine Verschwörung, so wie Mittelstandsmenschen sich eine Verschwörung vorstellen. Mal anprangern, was in diesen Altenheimen so vor sich geht, wo die ganzen Dementen rumliegen, aber fleißig Gerechtigkeitspartei wählen, den ganzen Zirkus. Ich habe damals nicht gewusst, dass diese ganzen Treffen eigentlich nur Fassade waren. Man nahm mich unter die Lupe. Genau. Und eines Tages trat ein Mann auf mich zu, den ich noch nie gesehen hatte.“

Siegfried wandte den Blick vom Fenster und sah Hagen an.

„Du wirst mir nicht glauben. Wir sitzen hier in einem mäßig aufgeräumten Zimmer einer Frau, die ich nicht kenne, in Berlin herrscht ein schöner Sommerabend, es ist alles ganz normal. Die Leute trinken ihr Bier, denken an die Ferien, freuen sich auf ein interessantes Fußballspiel, ich weiß, es ist merkwürdig, was ich dir erzähle, aber genauso merkwürdig ist es, was ich damals hörte. Dieses ganze System mit unserer Regierungspartei beruhe auf unserem Wunsch nach Sicherheit. Einem absurden, übersteigerten Sicherheitsbedürfnis alter Menschen. Dieser Schrei nach Sicherheit hat sich wie Mehltau auf unser Land gelegt. Wenn dieses Vertrauen erschüttert würde, dann sei der Weg frei für Veränderungen. Den alten Knackern das Wahlrecht entziehen, Schluss mit diesem ganzen Altenkult. Ich weiß, es klingt jetzt ein wenig konfus, aber damals erschien es mir ganz logisch. Der Mann war überzeugend. Und schließlich, nach einigen weiteren Treffen bat er mich – ganz unumwunden und direkt, eine große Menge Giftgas herzustellen. Sarin. Es ist chemisch recht einfach, ich hatte Zugang zu unseren Produktionsanlagen, alles kein Problem. Es ginge um einen Anschlag, bei dem keiner verletzt werden sollte. Ein Zeichen setzen.“

„Bitte?“, fragte Hagen entgeistert.

„Es ging darum, das bestehende System zu destabilisieren, weißt du, ihm in seiner eigenen Basis – Sicherheit – den Boden unter den Füßen wegzuziehen. Ein Zeichen setzen. Und niemals, zu keiner Zeit, das musst du mir glauben, war daran gedacht, dieses Zeug auch einzusetzen. Es sollte gefunden werden, es sollte einen Skandal auslösen, das war alles. Und es wurde ja schließlich auch gefunden.“

Hagen fühlte Ärger in sich hochsteigen. Eine dumpfe Wut.

„Du willst mir doch nicht weismachen, dass du wegen einer politischen Demonstration Kopf und Kragen riskiert hast? Siegfried, halte mich bitte nicht für so naiv.“

„Naiv hin, naiv her. Vielleicht war ich ein bisschen blauäugig, okay zugegeben, und ich habe das alles auch wohl nicht ganz überblickt, aber so war es nun mal. Das ist eigentlich alles.“

Hagen stand auf.

„Hör zu“, sagte er aggressiv. „Verarschen kann ich mich selbst. Du bist ein gesuchter Topterrorist. Überall wirst du durch die Erkennungsmaschinen gejagt. Die haben gestern Satelliten nach dir losgeschickt. Das sind Milliarden Euro, die da in Bewegung gesetzt werden. Vielleicht bist du wirklich ein bisschen politisch naiv, ich weiß das nicht, aber so naiv kann keiner sein. Das ist geisteskrank. Schon ein Fünftklässler kann sich ausrechnen, was da als Apparat des Sicherheitsdiensts in Bewegung gesetzt wird ... Zur Destabilisierung? Wo sind denn hier die aufgebrachten Massen, hast du Berlin gesehen? Die Thadden sitzt fester im Sattel denn je. Und ich sage dir auf den Kopf zu: Entweder stimmt deine Geschichte, dann bist du ein gefährlicher Irrer, den man schleunigst aus dem Verkehr ziehen muss, oder du hast mir nur einen Bruchteil der Wahrheit erzählt. Einen winzigen Bruchteil. Und die wirkliche Geschichte ist eine ganz andere. Weniger harmlos. In beiden Fällen ist meine Reaktion die Gleiche.“

Er griff nach seinem Kommunikator.

„Die Polizei war bereits bei mir. Sie hat mich heute in die Mangel genommen. Und sie hat mir eine Nummer gegeben. Und weißt du was? Ich werde diese Nummer jetzt anrufen. Gleich.“

Er drückte auf eine Taste.

„Lass es“, stieß Siegfried hervor. „Um Gottes willen, lass es! Du gefährdest alles.“

„Ach?“, entgegnete Hagen höhnisch. „Es gibt also doch noch etwas, das du vergessen hast, mir zu erzählen? Eine kleine Anekdote zum Schluss? Ich bin es leid. Ganz einfach leid. Hier in der Stadt marschiert die Armee. Wir haben hier fast Ausnahmezustand. In Hannover wimmelt es von Spezialeinheiten. Ein Kindergarten fliegt in die Luft, ein Terrorist schmeißt sich vor eine U-Bahn – alles ein Witz, nicht wahr? Ein Zeichen setzen? Erzähl das der Polizei. Falls sie dich nicht gleich in eine Klinik stecken.“

„Lass es einfach sein!“, schrie Siegfried und sprang auf. „Lass es einfach sein, und glaub mir, dass es besser ist, wenn du nichts weiß!“

„Wir haben keinen Philosophieunterricht und dies ist keine Therapie. Scio nescio. Da war Sokrates schon schlauer.“

„Du willst also alles wissen“, zischte Siegfried, „du willst es wirklich wissen? Gut.“

„Alles“, sagte er. „Und wenn du mir nicht die Wahrheit sagst, drücke ich den Knopf. Egal, was du noch tun wirst.“

„Ich weiß nicht alles“, sagte Siegfried kalt. „Ich weiß es wirklich nicht. Aber eines kann ich dir sagen: Morgen ist Tag X. Morgen geht es los.“

„Was?“

„Du bist im Zentrum des politischen Geschehens, rechte Hand von Karsten Meister, diesem großen Volkstribun mit seiner Bewegung 44, die kaum etwas anderes zustande bringt als Wahlniederlagen. Aber es gibt noch Menschen, die handeln wollen, und sie handeln morgen. Morgen, nach dem Fußballspiel.“

„Bitte?“

„Es gibt morgen keinen Giftgasanschlag mit zehntausend Toten. Den gibt es nicht. Aber es gibt einen ganz normalen Anschlag in diesem Stadion. Eine Bombe, die Hunderte in den Tod reißt. Die ein Zeichen setzt. Es ist das Fanal.“

„Ein Fanal wofür?“

„Überleg doch bitte mal: Alle Prätorianer in Hannover, die ganzen Einsatzgruppen, Spezialkräfte, Bewachungsmannschaften für das Regierungsviertel ausgedünnt bis zur Wirkungslosigkeit ...“

„Ich verstehe nicht ...“, sagte Hagen zögernd.

„Oh doch, du verstehst ganz gut“, fügte Siegfried fast boshaft hinzu. „Alles in Unordnung, wieder mal ... und dann übernehmen wir das Kommando. Die Befehle sind längst erteilt. Es fehlt nur noch der Startschuss. Und keine Bange, er wird erteilt. Keine Straßenschlachten, keine Kämpfe, nur eine ganz harmlose Besetzung aller Ministerien, die Herstellung von Ruhe und Ordnung.“

„Du bist verrückt“, stieß Hagen hervor. „Das ist Hochverrat. Das ist ein Staatsstreich. Niemanden wirst du dafür gewinnen. Und dafür bringt ihr Menschen um? Keine zehn Stunden werden sich diese Idioten halten. Außerdem habt ihr euch verrechnet. Die Armee hat den Schutz des Regierungsviertels übernommen. Aus die Maus. Vom Ausland mal ganz zu schweigen. Du glaubst doch wohl nicht, dass die Polen und die Franzosen ruhig zusehen werden, wie hier ein paar Verrückte Amok laufen. Oder die Holländer oder die Dänen.“

„Da haben wir auch dran gedacht“, sagte Siegfried. „Meinst du nicht, dass die genauso denken wie wir?“

„Einen Teufel werden die tun“, sagte Hagen. „Am deutschen Wesen soll die Welt genesen, ja? Du bist einfach nur ein Spinner. Und ein gefährlicher dazu.“

Er griff nach seinem Handgelenk, und wollte auf den Kommunikator drücken.

„Ich würde das nicht tun“, sagte Siegfried leise.

Hagen starrte in die Mündung einer Waffe.

„Ich hatte es gehofft, diese Situation zu vermeiden, und glaub mir, ich tue das ungern. Aber zum jetzigen Zeitpunkt bleibt mir keine andere Wahl.“

„Du würdest schießen?“, fragte Hagen entgeistert. „Du würdest auf mich schießen? Wirklich?“

„Ungern, aber ich würde. Morgen ist die Sache vorbei. Ich werde dich fesseln, ich werde hier warten, und morgen Abend haben wir eine neue Regierung. Es tut mir leid, dass es auf diese Weise endet, aber es ist besser so. Morgen Abend ist alles zu Ende. Leg dich jetzt bitte auf den Boden und nimm die Hände auf den Rücken.“

Du warst ein Idiot, dachte Hagen, für einen Augenblick hattest du alles in der Hand. Die Festnahme eines gesuchten Terroristen, Lob, Ehre Anerkennung, sogar Karsten wäre wohl mit ihm zufrieden gewesen. Und er hatte es vermasselt. Vermasselt aus sentimentaler Freundschaft. Das Nächstliegende wäre einfach ein Anruf bei der Polizei gewesen. Blutsbrüder ... Es war zum Lachen. Er war einfach reingelegt worden.

„Los.“

Siegfried fuchtelte mit seiner Pistole.

In Hagens Augen trat ein ungläubiger Ausdruck. Er starrte auf einen imaginären Punkt hinter Siegfried. Für einen Moment spielte der Anflug eines amüsierten Lächelns um seine Lippen.

„Lass die Waffe fallen!“, erklang eine scharfe Stimme. Und schneidend fügte sie hinzu: „Sofort!“

Ungläubig drehte Siegfried sich um, aber noch bevor er die Drehung beendet hatte, traf seinen Arm ein harter gezielter Schlag. Mit einem dumpfen Poltern fiel seine Pistole auf den Boden. Murat Cender trat von hinten heran, drehte ihn mit einem einzigen Ruck herum und schlug die Handschellen um seine Handgelenke.

„Gar nichts wird morgen passieren“, sagte er spöttisch. „Gar nichts. Nur dass ein paar gefährliche Kriminelle rechtzeitig dingfest gemacht werden. Das ist alles.“

Brüsk stieß er Siegfried auf das Sofa.

Hagen stand da wie betäubt. Es war so schnell gegangen. Wie im Film.

„Danke“, seufzte er. Es war vielleicht nicht das Intelligenteste, aber es kam aus tiefster Seele. Hinter Murat Cender tauchte noch der andere Polizist auf. Auch er hatte eine gezogene Pistole. Siegfried lag auf dem Sofa und krümmte sich. Offenbar hatte der Schlag ziemlich wehgetan. Bei diesem Anblick dämmerte Hagen allerdings, dass auch er sich nicht in einer beneidenswerten Position befand.

„Für dich dürfte das noch ein Nachspiel haben“, sagte Murat Cender ungerührt. „Immerhin war das wohl so etwas wie aktive Beihilfe zur Flucht.“

„Ihr habt gehört, dass ich bereit war, euch anzurufen“, verteidigte sich Hagen.

„Recht spät“, versetzte Cender spitz. „Aber immerhin haben wir auf diese Weise eure kleine Unterhaltung genau verfolgen können.“

Er steckte die Pistole ein.

„Allerdings sollen sich mit deiner Rolle die Juristen befassen“, fügte er an Hagen gewandt hinzu.

Reden, dachte Hagen. Vielleicht ließ sich hier noch etwas retten.

„Wie habt ihr uns gefunden?“, fragte und fügte ein „Gerade noch rechtzeitig ...“ hinzu.

Murat Cender bedachte ihn mit einem mitleidigen Blick. Ein armes Würstchen. So sahen Politiker aus, wenn sie ihrer Macht entkleidet waren. Und ohne irgendwelche Ahnung.

„Nanotechnik“, sagte er. „Ganz simple Nanotechnik. Das war kein Fliegenschiss, den du da auf deinem Hemd hattest, kein Schmutzfleck, sondern ein Minisender. Standort, Peilung und Mikro. Kein Problem. Wir haben alle deine Gespräche abgehört. Du wolltest ja ganz schön clever sein. Und das Knacken dieser Wohnungstür – ich bitte dich ...“

„Wenn ihr alles abgehört habt, dann werdet ihr sicher auch mitgekommen haben, dass ich nichts Unrechtes tun wollte.“

„Sicher“, sagte Murat Cender. „Nur, dass du hier eine kleine Wohnung, einen kleinen Schlupfwinkel aufgetan hast ... Und erst ganz zum Schluss ist dir der Arsch auf Grundeis gegangen. Du wolltest dir alle Optionen offenhalten – Politiker halt. Und dabei hast du dich verrechnet. Ich weiß nicht, ob der Haftrichter den Haftbefehl unterzeichnet, es ist mir auch ziemlich egal, du kommst jedenfalls auch mit, genau wie dein Freund. Unser Job ist hier erledigt. Vielen Dank für den Tipp mit dem Sprengstoff“, fügte er noch spöttisch in Richtung Siegfried Marx hinzu.

Dieser Spott war eigentlich nicht seine Art, diese Demütigung von Gefangenen, und insgeheim empfand er sein Verhalten als unwürdig. Jetzt entlud sich die Anspannung der letzten Woche. Er hatte es geschafft, oder, wenn er ehrlich war, sie beide hatten es geschafft. Wie würde General Gramer reagieren? Oberstleutnant Murat Cender – war das die Belohnung? Oder gar Oberst? Zum ersten Mal fühlte er, dass seine Karriere vor dem entscheidenden Schritt stand. Genauer gesagt, gestanden hatte, wie er nicht ohne Selbstgefälligkeit hinzufügte.

„Gehen wir“, sagte er und drehte sich zu Wende um. „Wir haben unseren Job erledigt. Lass uns fahren.“

„Wir sollten, glaube ich, noch etwas warten“, hörte er Wende sagen. Wende hatte seine Pistole noch in der Hand und hielt sie auf Cender gerichtet. In der anderen hielt er ein paar Handschellen.

„Willst du ihm auch Handschellen anlegen?“, fragte Murat Cender verdutzt. „Fluchtgefahr? Glaube ich nicht. Und hör bitte auf, mir die Pistole vor die Nase zu halten. Sie ist übrigens nicht gesichert.“

„Nein“, sagte Wende. „Sie ist in der Tat nicht gesichert. Und jetzt, Murat, zieh bitte deine eigene Pistole, mit zwei Fingern, ganz vorsichtig und leg sie auf den Boden.“

„Bitte?“

„Du hast mich richtig verstanden. Bitte gib mir deine Pistole. Und die Handschellen, die tust du dir bitte auch um. Hände auf den Rücken.“

Murat Cender fühlte, wie ihm ganz kühl wurde. Ein Paar Mal hatte er beim Einsatz des EuroCorps im Feuer gestanden. Er kannte das Gefühl, alle Sinne angespannt, alarmiert, bereit sich hinter die nächste Deckung zu werfen, das Feuer zu erwidern. Mit unbeteiligtem Gesichtsausdruck schätzte er den Weg zu Wende ab. Wende befand sich fast drei Meter schräg hinter ihm. Hagen Conradi am Fenster, noch weiter weg. Siegfried Marx, hilflos auf der Couch.

„Was machst du da?“, fragte er. Zeitgewinn. Ablenkung. „Soll das ein Spiel sein?“

Er verlagerte sein Gewicht auf das Sprungbein. Andererseits war auch Wende kein Amateur.

Dieser schüttelte nur ganz leicht den Kopf und lächelte ablehnend.

„Mach einfach, was ich sage.“

Er war nicht einmal unfreundlich.

Murat Cender griff in seine Tasche und zog mit Daumen und Zeigefinger seine Waffe heraus. Er legte sie vorsichtig auf den Fußboden.

Wende bewegte die Finger. „Los.“

Mit einem Fußtritt schob er sie in Wendes Richtung.

„Hände auf den Rücken“, sagte Wende, als wäre es ein Partyspiel.

Geschickt blieb er außerhalb des Trittkreises von Murat Cender und näherte sich ihm von hinten.

„Keine Dummheiten, Murat“, sagte er leise. „Mach dich nicht unglücklich.“

Dann fühlte er nur noch, wie das kühle Metall der Handschellen seine Arme umschloss.

Für einen Moment erlag er noch die Illusion, Wende könnte übersehen, dass er noch einen Kommunikator trug, aber Wende hatte auch daran gedacht und nahm ihm das Gerät mit flinken Fingern ab.

Immer noch konnte er nicht ganz glauben, was eben geschehen war. Und die einzige mögliche logische Erklärung weigerte er sich zu akzeptieren.

Er drehte sich um. Wende hinderte ihn nicht daran.

Es lag kein zufriedener Ausdruck auf Wendes Gesicht, eher ein gequältes Lächeln, das auf Verlegenheit hindeutete.

„Tut mir leid“, sagte er. „Tut mich wirklich leid. Ich hatte gehofft, es zu vermeiden ... Aber jetzt ...“

Murat Cender hatte mehrfach Kollegen festnehmen müssen. Offiziere, denen ihr Gehalt nicht reichte, Geltungssüchtige, Rachsüchtige, Überzeugungstäter, Männer und Frauen, vorwiegend allerdings Männer, die bereitwillig Geheimnisse verraten, mit Terrorgruppen konspiriert, gemordet hatten. Einmal hatte er sogar einen Bekannten festnehmen müssen. Michael Sachs, mit dem er zweimal einen Lehrgang besucht hatte. Es war ein ekliges Gefühl gewesen, einen Mann festnehmen zu müssen, mit dem man mehrere Nächte lang sein Bier zusammen getrunken hatte. Es war eine Erfahrung gewesen, auf die er gerne verzichtet hätte. Dies allerdings war schlimmer.

Er wollte seine Verachtung herausschreien, doch alles, was er herausbrachte war nur ein blödes: „Du?“

Wende schwieg eine Weile.

„Wenn ihr vernünftig seid, wird euch nichts passieren. Ich ziehe euch einige Stunden aus dem Verkehr, sehe zu, dass ihr keinen Unfug machen könnt, das ist alles.“

„Du bist ein Idiot“, sagte Murat Cender. Das Gefühl der Ermattung wich. Und zurück kam Entschlossenheit. Und mit der Entschlossenheit Zorn.

„Du kannst doch nicht im Ernst glauben, mit ein paar ausgeflippten Spinnern hier einen Staatsstreich zu inszenieren?“

„Sei einfach ruhig“, gab Wende sachlich zurück. „Es ist jetzt nicht die Zeit für lange Erklärungen.“

„Ihr kommt damit nicht durch“, sagte Murat Cender kalt. „Du kannst uns hier festhalten, vielleicht könnt ihr sogar etwas Revolution spielen und in der Hauptstadt herumballern. Aber spätestens nach ein zwei Tagen ist der Spuk vorbei.“

„Mach dir darüber keine Gedanken“, erwiderte Wende ebenso kühl. „Und bitte, du bist Profi genug. Jetzt ist nicht die Zeit für große Debatten.“

Sein Blick schweifte umher und blieb an den schlanken Pfeilern haften, die die Wohnzimmerdecke trugen. Er ging darauf zu.

Er wird uns dort festbinden, ging es Murat Cender durch den Kopf. Wahrscheinlich mit den Armen. Aufmerksam sah er zu, wie Wende die Festigkeit testete. Aber es waren solide Pfeiler, aus Beton gegossen, nicht zu dick. Er würde sie benutzen.

Dazu muss er mir die Handschellen abnehmen, dachte Murat Cender. Pistole, Schlüssel, der sichere Stand ... eine risikoreiche Angelegenheit, auch für erfahrene Einsatzleute. Außerdem war Wende inzwischen ein Schreibtischmensch geworden. Das tägliche Training in der Armee fehlte ihm mit Sicherheit. Im direkten Kampf mochte eine Chance haben. Wende kam näher. Während er unbeteiligt wirkte, spannte er seine Muskeln an.

Ein Lächeln spielte um Wendes Lippen, als er die Pistole wegsteckte und in seine Brusttasche griff.

„Tut mir leid, alter Junge“, sagte er und zog eine kleine Ampulle aus der Tasche. Sie hatte eine winzige Spitze.

Murat Cender spürte einen kleinen Stich, und dann war alles schwarz.

Sonnabend, 20. Juni 2054

Die Teilnehmer waren pünktlich, trotzdem zögerte die Kanzlerin mit der Eröffnung der Sitzung.

„Wo bleibt der Kerl so lange?“, fragte sie leise General Gramer, den Chef der Geheimdienste. „Wir brauchen ihn als Berichterstatter.“

Als wäre Gramer für die Verspätung seines Agenten verantwortlich zu machen.

„Wir haben den Kontakt verloren“, gab Gramer ebenso leise zurück. „Major Cender ist nicht auffindbar. Er hat sich bereits gestern nicht gemeldet, als er mir seinen Bericht vorlegen sollte, er hatte heute Morgen einen Termin zur Vorbesprechung bei mir und ist auch dort nicht aufgetaucht. Mein Büro kann ihn nicht erreichen. Zu Hause ist er nicht, in der Kochstraße hat ihn keiner gesehen, sein Kommunikator ist deaktiviert. Er ist wie vom Erdboden verschwunden.“

„Grund zur Beunruhigung?“

Sie klang ernst.

„Möglich“, gab Gramer zurück. „Cender war bisher absolut zuverlässig. Er arbeitet rund um die Uhr. Ich weiß nicht, was los ist. Ich könnte nur raten, und das möchte ich nicht.“

Das Stimmengewirr der anderen legte sich, und Gramer bemerkte, dass die Näherstehenden anfingen, sich für ihre Unterhaltung zu interessieren.

Karsten Meister kam schon auf sie zu.

„Gibt es denn Ersatz?“, fragte die Kanzlerin leise.

„Möglicherweise sein Kollege, Kriminalrat Wende, BKA. Ist allerdings ein Zivilist. Ich weiß nicht, ob wir ihm den Zugang zu unserem Kreis gestatten sollten. Er hat nicht die entsprechende Sicherheitsstufe. Je mehr Leuten von außerhalb wir den Zugang gestatten, desto größer werden die Geheimhaltungsschwierigkeiten. Wir haben mit den Parlamentariern schon genug Probleme.“

„Weiß Gott“, erwiderte sie und warf einen verächtlichen Blick auf Karsten Meister, „Irgendjemand muss doch dieser ausländischen Zeitung einen Wink gegeben haben. Reuters hat jedenfalls eine erste Nachricht gebracht. Es ist eine Sauerei. Die ersten Sender haben schon nachgefragt.“

Karsten Meister teilte ihnen leise das Fehlen von Hagen Conradi mit. Die Kanzlerin nahm es desinteressiert zur Kenntnis.

„Können wir diesen Wende schnell besorgen?“, fragte sie, als Karsten Meister außer Hörweite war.

„Er könnte in zehn Minuten hier sein“, sagte Gramer. „Ich habe ihn vorsorglich darum gebeten, sich für einen Vortrag vorzubereiten. Ich würde allerdings dringend raten, ihn zumindest von den Beratungen über Entscheidungen fernzuhalten.“

Eine Viertelstunde später machte Wende auf die Beteiligten einen vorzüglichen Eindruck. Er war glänzend präpariert, und berichtete den Sachstand. Ungereimtheiten bei der Auswertung der Videobilder des Anschlags auf den Kinderhort. Offensichtlich gab es einen zweiten Attentäter, dessen Herkunft unbekannt war. Die Überwachung der Ehefrau sei weitgehend erfolglos verlaufen. Konkrete Anhaltspunkte für den Aufenthalt von Siegfried Marx gebe es nicht. Kamerabilder: Fehlanzeige.

„Es ist kaum vorstellbar“, so schloss er, „dass sich ein gesuchter Terrorist ohne die aktive Hilfe von Mittätern und Hintermännern so lange in einer so gut überwachten Großstadt wie Berlin verstecken kann. Das Netzwerk, mit dem wir es zu tun haben, ist gut organisiert und offenbar willens, die eigenen Mitglieder zu schützen.“

„Spricht das gegen einen Selbstmordanschlag?“, fragte Schöller. „Könnt ihr einen Selbstmordanschlag ausschließen?“

„Was heißt ausschließen?“, entgegnete Wende. „Ausschließen können wir gar nichts. Ich persönlich halte es für unwahrscheinlich. Auch der Tod des einen Attentäters war vermutlich ein nicht eingeplanter Unglücksfall. Unsere Beamten waren schnell zur Stelle, sie griffen konsequent ein, und möglicherweise ist bei der Auslösung dieses Anschlags etwas schiefgegangen. Weitere Informationen sind Spekulation. Aber das Persönlichkeitsprofil des getöteten Attentäters legt einen Selbstmordanschlag nicht nahe.“

„Das heißt“, wollte Schöller wissen, „die Kerle werden die Gaskanister in Hannover ablassen und hoffen, dass sie davonkommen. Ist das richtig?“

Wende nickte. „Ich vermute, dass das so ist, ja.“

„Was sagen unsere Techniker?“, fragte Gramer.

„Wenn wir einen Selbstmordanschlag verneinen, können wir eine Reihe von Vorgehensweisen ausschließen“, fügte ein Mitglied des Sondereinsatzkommandos hinzu. Er war Experte für Spreng- und Giftstoffe und weitere technische Fragen.

„Die zünden ihren Sprengsatz und wollen in Sicherheit sein. Das bedeutet, sie verwenden entweder eine Fernsteuerung oder einen Zeitzünder. Wahrscheinlich beides. Angesichts der toxischen Wirkung von Sarin können wir ausschließen, dass sie sich in unmittelbarer Umgebung aufhalten werden. Die sind mindestens zehn Kilometer weit weg. Wir haben immer noch Ostwind und wir vermuten, dass sich die Täter eher in den östlichen Stadtteilen aufhalten. Die Frage der Funkverbindungen ist bei diesen Entfernungen bereits ein Problem. Auf diese Distanz sind sie unsicher und störanfällig. Sicherer wäre es für sie, wenn sie sich der frei zugänglichen Telekommunikationseinrichtungen bedienten.“

„Im Klartext?“, fragte Schöller.

„Wie in dem sichergestellten Fahrzeug. Ein Kommunikator. Ein simpler Kommunikator. Ein Anruf, der einen Impuls auslöst. Es ist ein altes Verfahren, kaum zu stören und überhaupt nicht zu überwachen. Es geht, wohlgemerkt, nicht darum, eine Nachricht durchzugeben, die abgehört werden kann, oder ein Funksignal, das gestört werden könnte, sondern um einen simplen Anruf. Weder nachzuverfolgen noch zu verhindern.“

„Was schlägst du vor?“, fragte die Kanzlerin.

„Ich habe hier nichts vorzuschlagen, das ist die Entscheidung der Verantwortlichen“, wich er aus. „Die einzige Möglichkeit, diese Funksignale zu blockieren, wäre meiner Meinung nach ein Stören der üblichen Frequenzen und zusätzlich ein Abschalten des mobilen Telefonnetzes. Oder – wir finden sie vorher.“

„Ist das technisch machbar?“

„Abschalten des Netzes ja, komplette Störung nein. Und gegen eine Zeitzündung sind wir sowieso machtlos.“

*

Als er die Augen aufschlug, war es noch dunkel. Für einen Moment war er versucht, sich in seinem Bett noch einmal umzudrehen, doch dann fühlte er ein schmerzhaftes Ziehen in seinen Händen. Sein Kopf schmerzte, und sein Rücken fühlte sich an, als hätte er stundenlang in einer unbequemen Haltung gesessen.

Die Erinnerung kam schlagartig. Es fühlte sich nicht nur so an.

Die Stille war greifbar. Die Wände der Wohnung waren wohl mehrfach schallisoliert, nicht einmal leise Straßengeräusche drangen nach hier oben. Das einzige, was er vernahm, war das leise Rascheln seiner Kleidung, das Schaben der Schuhe auf dem Fußboden, sein Atmen und das metallische Klirren der Handschellen.

Er zerrte an den engen Schlingen, aber Wende hatte gut zugedrückt, sie umschlossen die Handgelenke wie eine sperrige zweite Haut. Jeder Versuch, zu ziehen, aus dieser Umklammerung zu schlüpfen, führte nur zu Schmerzen, änderte aber nichts. Ohnehin drückte der breite Pfeiler, an den er gebunden war, ins Kreuz, drückte seine Schultern auseinander und presste seine Arme in einen absurden Winkel.

Wende hatte seine Lektionen über Fesselungen genauso gut gelernt wie er selbst. Die Mühe konnte er sich sparen. Zudem machte sich bei der Anspannung der Muskeln der Einstich der Injektionsnadel unangenehm bemerkbar.

In der Dunkelheit konnte er leider nicht erkennen, wie spät es war. War es mitten in der Nacht? Es war finster, und er hatte alles Zeitgefühl verloren, aber er fühlte sich nicht müde. Das sprach eigentlich gegen die Nacht. Und so dunkel, dass man gar nichts mehr sah, so dunkel wurde es in Berlin selbst im Winter nicht. Vermutlich hatte Wende die Jalousie heruntergelassen und es war bereits Vormittag. Wenn nachher die Sonne auf die Fensterseite knallte, mochte es im Zimmer vielleicht sogar etwas dämmerig werden.

Obwohl er nichts sah und nichts hörte, hatte er den Eindruck, nicht allein im Zimmer zu sein. Er vernahm zwar keine Atemzüge, aber er hatte das Gefühl einer Wärmequelle.

„Hallo“, sagte er. Und als keine Antwort kam, rief er lauter: „Hallo, ist hier noch einer?“

Unweit von ihm raschelte es.

„Ist hier jemand?“

„Ja“, kam eine Antwort mit einer Stimme, der man anhörte, dass sie gerade erst aus dem Schlaf gerissen worden war.

„Hagen Conradi?“

„Eben der. Willkommen im Club.“

Hagen Conradi also.

„Und Siegfried Marx?“

„Ist weg. Dein Kollege hat ihn losgebunden, dann haben sie mich an einen anderen Pfeiler gefesselt und sind beide gegangen. Nun sitze ich hier und warte, dass du aufwachst. Zwischendurch habe ich wohl auch geschlafen.“

„Weißt du, wie spät es ist?“

„Ich habe eine altmodische Armbanduhr mit Leucht-Display. Allerdings kann ich nicht darauf schauen, weil sie mir die Arme auf den Rücken gebunden haben. Ich schätze, es ist Vormittag. Vielleicht zehn, vielleicht elf.“

„Kann man uns hier hören?“

„Glaube ich nicht. Ich habe vorhin gerufen, geschrien, mit den Füßen getrampelt, sogar eine Blumenvase habe ich umgeworfen, jedenfalls hat es ziemlich gescheppert – null Reaktion. Das ist hier schallisoliertes Bauen der guten alten Zeit. Viel Beton und viel Sandwich. Außerdem nach draußen Sicherheitsglas. Wir vergammeln hier so lange, bis Britta wiederkommt.“

„Und wann kommt die?“

„Dienstag. Hat sie jedenfalls gesagt.“

Was für eine absurde Unterhaltung. Murat Cender sah nichts, hörte die Stimme eines Mannes, den er einen Tag zuvor festgenommen hatte, seine Arme schmerzten.

„Kennst du dich in der Wohnung aus? Gibt hier einen Kommunikator? Visafon, irgendetwas, das wir benutzen können?“

An dem Rascheln der Kleidung hörte er, dass Hagen den Kopf schüttelte.

„Ich kenne mich hier nicht besonders gut aus, aber dein Kollege –“

„Er ist nicht mehr mein Kollege“, versetzte Murat Cender mit einer Heftigkeit, die ihn selbst überraschte.

„Also gut, dieser ...“

„Wende heißt er, Kriminalrat Wende beim BKA ...“

„Also dieser Wende hat, bevor er ging, ziemlich gründliche Arbeit geleistet. Die Visafone einfach aus der Leitung gerissen, Fenster verschlossen, meinen Kommunikator haben sie mir abgenommen, sogar das Satellitentelefon, das ich von Siegfried bekommen habe.“

„Dir kann es ja auch ziemlich egal sein“, sagte Murat Cender bitter. „Für die Hilfe eines Terroristen bist du ja fein raus. Hast sozusagen ein Stein im Brett. Vielleicht kriegst du ja noch einen Orden.“

Hagen schwieg beleidigt.

„Schon gut“, sagte Murat Cender nach einer Weile des Schweigens versöhnlich. „War nicht so gemeint. Nur sitzen wir hier fest und draußen geht die Party bald los.“

„Ich habe mit der Party nichts zu tun.“

„Ich weiß“, sagte Murat Cender, „aber es macht die Sache nicht einfacher.“

„Können die Erfolg haben?“, fragte Hagen. „Ich meine, ist so etwas denkbar?“

„Quatsch“, sagte Cender. „Wir sind eine Demokratie. Das Ganze ist in zwei Tagen zu Ende. Wenn sie sich überhaupt so lange halten.“

„Außerdem ist die Bundeswehr doch da.“

Personalakten, kam es Murat Cender in den Sinn. Bertram mit seinen Personalakten. War er denn blind gewesen? Steckte die Panzerdivision etwa dahinter? Ein lange vorbereitetes Komplott?

„Ich würde nicht allzu viel Vertrauen in die Bundeswehr setzen“, sagte er zögernd. Der Gedanke war nicht verlockend.

„Unfug“, sagte Hagen Conradi. „Die Truppen mögen mosern, weil sie nicht gut bezahlt sind, die Steuern sind auch zu hoch, aber ein Staatsstreich? Ohne die Beteiligung der wichtigen Parteien? Unfug.“

Murat Cender schwieg.

Wer steckte dahinter? Schöller?

Hagen Conradi fühlte, wie sich der Druck in seiner Blase unangenehm bemerkbar machte.

Reden, dachte er sich. Rede einfach, vielleicht vergeht das Gefühl.

„Ich werfe mir vor, dass ich euch Siegfried Marx nicht vorher ausgeliefert habe“, sagte er, nur um das Gespräch am Laufen halten.

„Das hätte nichts geändert“, erwiderte Murat Cender. „Entweder säßen wir beide in irgendeiner Butze fest, genauso wie jetzt, oder aber Marx wäre tot. Oder wir alle. Eine von den drei Möglichkeiten.“

„Du meinst …“

„Er ist ein Profi. Und er hat die Seiten gewechselt.“

Cender war still. Hagen Conradi schwieg. Sie lauschten, aber nicht einmal die Geräusche eines normalen Mietshauses waren zu vernehmen. Keine Toilettenspülung, kein Fahrstuhl, keine Schritte. Dieses Haus war ein schallisolierter Bunker.

Er zerrte an seinen Fesseln, bewegte sich, aber das einzige, was er bewirkte, waren aufgescheuerte Handgelenke.

Er erinnerte sich an seine erfolglosen Versuche, in der Nacht auf sich aufmerksam zu machen. Wenn man sein Rufen und Trampeln schon in der Stille der Nacht nicht gehört hatte, konnte er sich jetzt die Mühe genauso gut sparen. Er hörte Murat Cender keuchen. Vermutlich saßen seine Handschellen ebenso fest wie seine. Wenn er nicht gerade ein Entfesselungskünstler war, konnte er sich diesen Zirkus sparen.

„Ich habe einen Ersatzschlüssel für die Handschellen in meinem Schuh“, sagte Murat Cender unvermittelt.

„Du hast einen Schlüssel?“

Er hatte die ganze Nacht auf etwas Besonderes gewartet. Irgendetwas Ausgefallenes. Britta würde zurückkommen, sie hatte sich mit ihrem Lover überworfen, und dann stünde sie da in der Tür. Es könnte ein Feuer ausbrechen und die Feuerwehr würde sie finden. Der Hausmeister auf seinem Kontrollgang. Aber dass es einfach sein würde ...

„Er hat ihn dir nicht abgenommen?“

Es war kaum zu glauben.

„Ich habe einen kleinen Schlüssel in meinen Schuhen“, sagte Murat Cender. „Es ist eine kleine Spezialausrüstung für uns vom MAD. Nur wenige wissen davon. Für alle Fälle.“

„Kommst du ran?“

„Mit zusammengebundenen Händen?“

„Du müsstest dich auf die Füße stellen und dich dann abwinkeln.“

Er hörte Cenders Stöhnen, aber aus seinem verächtlichen Schnauben schloss Hagen, dass er für die Ratschläge von Dilettanten nicht allzu viel übrig hatte.

„Ich schaffe es nicht“, sagte er nach einer Weile. „Der Winkel ist zu ungünstig. Ich kann mich nicht aufrichten.“

Aus den Ritzen der Jalousie sickerte inzwischen mattes Licht. Es konnte den Raum nicht erhellen, aber wenigstens durchschnitt es die Dunkelheit. Wenige Meter neben ihm, aber so weit, dass er ihn nicht erreichen konnte, lag Murat Cender, eine konturlose dunkle Gestalt, regungslos, keuchend.

„Kannst du dir Schuhe ausziehen?“, fragte Hagen Conradi.

„Und dann?“

„Sie mir rüberschieben. Vielleicht kann ich sie dann greifen.“

Undeutlich sah er, wie Cender versuchte, sich seiner Schuhe zu entledigen.

„Ich glaube, es geht“, stieß er unter sichtlicher Anstrengung hervor. „Ich glaube ich kriege sie ab.“

Schemenhaft nahm Hagen Conradi wahr, wie sich sein Mitgefangener mit den Füßen einen der Schuhe abstreifte und ihn zwischen seine Füße nahm. Er veränderte seine Stellung.

„Ich trete ihn dir rüber“, sagte Murat Cender. „Versuche sie mit den Füßen zu ergattern.“

Er winkelte die Beine an und nahm den Schuh zwischen seine Füße.

„Bist du bereit?“

Hagen Conradi starrte in die Dunkelheit. Wenn man nur besser sehen könnte.

„Ja“, stieß er hervor.

Dann flog etwas durch die Luft, prallte auf sein Bein, hüpfte. Blitzschnell streckte Hagen das andere Bein vor, ein hilfloser Versuch einen Schatten in der Nacht zu angeln, dann prallte der Schuh auf den Boden. Er drehte sich, er machte sich lang, und wenn er die Zehen ausstreckte, dann konnte er ihn gerade noch berühren. Er lag vielleicht zehn Zentimeter zu weit. Aber es hätten genauso gut einhundert Meter sein können.

Nadelstiche von Licht stießen durch die Jalousie. Er sah den lang gestreckten, verbogenen Körper Cenders, er ahnte den dunklen Punkt hinter seinen Füßen, er fühlte den Schmerz in seiner Schulter und in seinen Handgelenken. Außerdem drückte seine Blase.

Sie waren gefangen wie zwei Mäuse in der Falle.

*

„Noch können wir das Fußballspiel absetzen“, wiederholte Schöller. „Wenn wir die Gaskanister nicht bald finden, sollten wir dieses auch tun.“

„Und dann?“

Die Diskussion drehte sich im Kreis. Immer wieder und wieder. Absetzen? Ja, aber ... Was würde der nächste Anschlag sein? Und wo? Wie vorbereitet waren sie dann? Doch durfte man das Risiko auf sich nehmen? Die Argumente kannte inzwischen jeder auswendig. Vorwärts und rückwärts.

Keiner der hier anwesenden Politiker, Militärs, Polizisten war bereit, irgendeine Verantwortung zu übernehmen. Wie ein Schwarzer Peter wurde sie sorgsam hin und her geschoben, gedrechselte Formulierungen, mit denen sie sich sorgfältig den Rücken freihielten.

Die Verantwortung würde ganz allein auf der Kanzlerin liegen. Alles war unwägbar. Die Experten hatten ihr den wahrscheinlichen Zeitpunkt des Anschlags ausgerechnet. Irgendwann vor Ende der zweiten Halbzeit. Die Zuschauer an den Bildschirmen zu Hause würden fast vollständig versammelt, die Spannung in den letzten Minuten aufs Höchste gesteigert sein. Terrorismus war ein Kommunikationsmedium. Die höchste Aufmerksamkeit, die abschreckendsten Taten, die meisten Zuschauer. Wenn, dann würde die Tat kurz vor Ende der zweiten Halbzeit erfolgen.

In Hannover waren die Sicherheitsbestimmungen verschärft worden. Einfahrende Fahrzeuge wurden kontrolliert, Streifen gingen mit speziellen Gassensoren durch die Straßen, deren Genauigkeit bei wenigen Molekülen pro Kubikmeter lag, Spezialdetektoren untersuchten die charakteristischen Magnetfelder von Stahlflaschen. Satelliten waren auf eine grobe Rasterung der Daten für Kleintransporter programmiert worden und durchkämmten die Straßenzüge von oben.

Die Stäbe der Sondereinsatzkommandos zeichneten Karten, die sie den wechselnden Windverhältnissen anpassten. Die Überlebenschancen innerhalb der Wohnhäuser wurden erörtert. Zonen der größten Gefährdung, Straßen, Plätze, natürlich das Stadion selbst.

Der englische Schiedsrichter würde pünktlich um 16.15 Uhr das Spiel anpfeifen. Spätestens drei Stunden vorher hatten sie den point of no return erreicht. Wenn sich die Anfahrtswege zum Olympia-Stadion erst einmal gefüllt hatten, bot auch die Absage des Spiels keine Sicherheit mehr. Straßen würden zu Sackgassen werden, U-Bahnschächte zu tödlichen Fallen.

Sie hatten noch eine Stunde.

*

Die mühsame Unterhaltung mit Murat Cender war eingeschlafen. Was hatten sie sich auch zu sagen? Ohnehin erfüllte es Hagen Conradi mit einer klammheimlichen Genugtuung, dass auch ein Geheimdienstler wie ein Amateur aufs Kreuz gelegt werden konnte.

Das wird juristische Folgen haben, diesen arroganten Satz hatte er sich in der Nacht mehrfach auf der Zunge zergehen lassen. Was dies hier alles für Folgen haben würde, wusste ohnehin niemand.

Hagen Conradi schrak auf. Ganz von fern, undeutlich, gedämpft war ein pochendes Geräusch zu hören. Ein rhythmisches Schlagen.

„Hörst du das auch?“, fragte er.

Er spürte die Konzentration seines Mitgefangenen.

Es war eine gedämpfte Vibration.

„Es kommt von der Tür“, sagte Murat Cender nach einer Weile. „Jemand klopft.“

Erneut erfolgte ein Schlag.

„Wir müssen uns bemerkbar machen“, stieß Hagen Conradi hastig hervor. „Los, schreien wir!“

Sie schrien aus Leibeskräften, trampelten mit den Beinen, schlugen mit ihren Handschellen gegen die Pfeiler. Wieder und wieder. Dann brachen sie ab. Draußen herrschte Stille. Hatten sie sich alles nur eingebildet?

Erschöpft blieben sie liegen.

„Scheiße“, stöhnte Cender.

Hagen Conradi war zu erschöpft. Dann bis Dienstag, dachte er teilnahmslos. Vielleicht holte man sie aber auch schon früher heraus. Wohin würde es gehen? Gab es Zentralgefängnisse für Verhaftete? Wüteten Erschießungskommandos, kurz bevor der Aufstand zusammenbrach?

Mit einem Mal fiel ein breites Lichtband in die Dunkelheit. Sie kniffen die Augen zusammen. Mitten in der Tür standen zwei Gestalten.

„Siehst du“, sagte eine Stimme, die er kannte. „Ich habe doch recht gehabt.“

Es war ein Engel, der ihm entgegen schwebte, umglänzt von der Helligkeit einer Tür. Und dieser Engel hatte blonde Haare, blaue Augen, eine Stupsnase und rote Sommersprossen.

„Wie hast du mich gefunden?“, fragte er.

Susan lächelte. Und es schien ihm das schönste Lächeln der Welt zu sein.

„Weißt du es nicht mehr?“

Hagen schüttelte den Kopf.

„Wir haben unsere Liebesbänder ausgetauscht. Sie geben unseren Standort an, wo immer wir sind. Du trägst meins, ich trage deins. Es war nicht schwierig, dich zu finden. Schwieriger war es, diesen Hausmeister davon zu überzeugen, die Tür aufzumachen.“

„Sie hat wirklich alles probiert“, sagte der Mann hinter ihr. Er mochte knapp vierzig sein, aber es war unschwer zu erkennen, dass ihn in wenigen Jahren ein mächtiger Bauch zieren würde. „Das kannst du mir glauben. Sogar mit der Polizei hat sie gedroht. Mit ihrem Journalistenausweis herumgefuchtelt, dass es nur so eine Art hatte. Unterlassene Hilfeleistung, naja, vielleicht hat sie ein bisschen dick aufgetragen ...“

Doch schlagartig verschwand die freundliche Miene. Man sah ihm an, dass Misstrauen an ihm nagte.

„Ein bisschen komisch ist das schon“, meinte er. „Da erzählt mir diese hübsche junge Dame von einem Unglücksfall ... Und ich finde hier zwei Männer in Handschellen.“

Er kniete sich zu Hagen und betrachtete eingehend die Fesseln.

„Ich kenne mich da nicht so aus ...“, sagte er langsam. „Aber die Dinger scheinen mir ganz schön echt auszusehen. Sogar den Prägestempel der Polizei haben sie. Ganz so einfach ...“

„Hör mal“, sagte Murat Cender. „Du kannst uns schon glauben. Wir sind selber Polizisten, und man hat uns aufs Kreuz gelegt.“

„Selber Polizisten?“, brummte er. „Diese junge Dame hat mir nichts davon erzählt. Sie sprach nur von einem Verlobten und erzählte was von einer anderen Frau und ... ich finde ihr solltet euch mal auf eine Version einigen. Ich würde jedenfalls gerne erst einmal die Polizei holen. Soll die sich um den Fall kümmern. Außerdem habe ich gar keine Schlüssel für die Dinger. Und mit einer Eisensäge, ich glaube da komme ich gar nicht durch.“

„Ich habe selbst einen Schlüssel“, sagte Murat Cender. „Außerdem bin ich von der Polizei. Ich kann dir sogar meinen Ausweis zeigen.“

Das Misstrauen blieb.

„Ich bin Murat Cender, Major des Militärischen Abschirmdiensts und mit einer hochwichtigen Angelegenheit befasst. Meinen Ausweis findest du in meiner Jackentasche. Die Jacke liegt dort drüben. Du kannst sogar das Hologramm im Ausweis erkennen.“

Umständlich entfaltete der Hausmeister das Papier.

„Hm“, machte er nur. Offenbar war er immer noch nicht überzeugt.

„Am besten, ich rufe doch die Polizei“, sagte er.

„Tu das meinetwegen“, erwiderte Murat Cender. „Wenn dich das beruhigt. Aber bitte mach es schnell. Und ob du es glaubst oder nicht – es geht hier um Leben und Tod.“

„Na, so schlimm wird es schon nicht sein“, brummte er und griff nach seinem Kommunikator.

„Komisch“, sagte er. „Das Ding ist wieder kaputt. Man hört ja gar nichts.“

„Gar nichts?“, fragte Cender. „Dann hat es angefangen.“

Und schlagartig richtete er sich auf, soweit er es konnte.

„Nochmals“, sagte er scharf. „Ich bin Major, du hast meinen Ausweis, und ich gebe dir nach dem Notstandsgesetz Nr. 11234 vom 15. September 2032 den dienstlichen Befehl.“

„Ich glaube, dass kannst du dir sparen“, sagte der Mann. „Erstens sind wir hier nicht beim Militär, und zweitens ... Habe ich dich nicht kürzlich schon einmal gesehen?“, fragte er plötzlich. „Warst du nicht vor ein paar Tagen in der Holovision?“

„Ja“, knurrte Murat Cender. „Verdammt noch mal ja. Es ging um den Mord an dem General, falls du dich noch daran erinnerst. Ich habe ihn aufgeklärt.“

„Richtig“, sagte der Hausmeister. „Ich entsinne mich.“

„Nun mach ihn doch endlich los“, fauchte Susan. „Komm doch mal in die Gänge!“

„Ich muss mal“, ließ sich Hagen Conradi vernehmen. „Ich sitze hier seit gestern Abend und ich muss dringend pinkeln. Glaubst du, ich möchte das hier vor aller Augen machen?“

„Schon gut, schon gut ...“

„Der Schuh“, sagte Murat Cender. „In dem Schuh ist unter der Sohle ein kleiner Verschluss, dort steckt ein kleiner Schlüssel.“

Umständlich kramte der Mann den Schlüssel hervor, dann befreite er zuerst Hagen .

„Bei dir ist es wohl am dringendsten“, grinste er.

Hagen stürzte ins Bad.

Nach einer Ewigkeit kam er wieder. Auch Cender war inzwischen aufgestanden und rieb sich die Hände. Blaue Striemen zogen sich um die Handgelenke.

„Die haben euch aber ziemlich zugerichtet“, sagte der Hausmeister fast anerkennend. „Und es waren drei?“

„Ich erzähle es dir gern ein anderes Mal“, versprach Cender. „Jetzt aber müssen wir zur Dienststelle, um alles Weitere zu veranlassen. Aber sei sicher, wir werden dich erwähnen.“

„Ehrlich? Du meinst – auch die Holovision?“

„Sicher“, sagte Cender. „Bürger helfen – du kennst doch die Sendung. Ich werde sehen, was sich machen lässt.“

„Leider sind die Telefone ausgefallen“, sagte der Hausmeister. „Wenn ihr keine eigenen Kommunikatoren habt – meine in der Wohnung gehen auch nicht und hier ...“ – er warf einen bedauernden Blick in die Wohnung – „haben sie ja wohl auch alles demoliert.“

„Wir werden schon etwas finden“, beruhigte Cender.

„Da drüben“, der Hausmeister trat beflissen an das Fenster und wies auf einen gelben Fleck an der Seite der kärglichen Grünfläche, „ist eine alte Telefonzelle. Die einzige hier. Kein Visafon, aber sie funktioniert. Die könntet ihr nehmen. Die funktioniert sogar noch mit Münzen. Ich glaube, es ist die einzige in ganz Berlin. Sie haben sie wohl vergessen.“

Hagen Conradi blickte nach unten. Das Haus war nicht besonders hoch, fünf Etagen und durch die Terrassen wirkte die Höhe gemildert. Trotzdem lagen die Straße und der verwahrlost daliegende Park ziemlich weit unten.

„Da kommen ja eure Kollegen“, sagte der Hausmeister erfreut. Ein Streifenwagen der Polizei hielt unten am Eingang. Vier Beamte, zwei davon in Zivil traten ein. Für einen Moment glaubte Hagen Conradi, Wende zu sehen. Auch Cender war ans Fenster getreten.

„Wir sollten sehen, dass wir hier verschwinden“, sagte er leise. „Danke“, fügte er noch einmal betont herzlich dem Hausmeister gegenüber hinzu. „Nochmal herzlichen Dank. Und jetzt wollen wir unseren Kollegen entgegen gehen.“

Hagen drückte Susan fast gegen ihren Willen aus dem Zimmer und eilte dem Fahrstuhlschacht entgegen. Auf der Anzeige sahen sie, dass der Fahrstuhl sich im Erdgeschoss in Bewegung setzte.

„Wir nehmen das Treppenhaus“, entschied Cender.

„Willst du mir nicht endlich erzählen, was hier gespielt wird?“, fragte Susan, als sie die Treppen hinunter hasteten.

„Später“, gab Hagen zurück und nahm mehrere Stufen auf einmal.

„Hast du noch den Chip für das Auto?“, fragte Cender.

Sie waren inzwischen auf der Höhe des Erdgeschosses angekommen. Sie warfen einen Blick in den Eingangsbereich. Einer der Streifenpolizisten stand aufmerksam an der Tür, hatte den Blick aber abgewandt.

„Nein“, sagte er. „Den hat Wende mitgenommen.“

Er deutete auf den Polizisten. „Wollen wir ihn überwältigen?“

Cender maß die Entfernung. Dann schüttelte er den Kopf.

„Der Abstand ist ziemlich groß. Und wir müssen die Tür öffnen. Er kennt uns wahrscheinlich von Fotos. Wir werden ihn kaum überraschen können. Außerdem ist er bewaffnet. Gehen wir durch den Keller.“

Der Posten griff plötzlich nach seinem Funkgerät. Er wechselte einige Worte, die sie nicht verstanden. Dann blickte er sich um und zog seine Dienstwaffe. Er starrte direkt in ihre Richtung. Nur die dunkle bronzefarbene Eingangstür verhinderte, dass er sie erkennen konnte. Trotzdem war es unheimlich. Ein Posten, der direkt in ihre Richtung starrte.

„Los“, sagte Murat Cender leise. „Nehmen wir den Kellerausgang.“

„Einen Moment“, gab Hagen zu bedenken. „Der Keller hat nur den Fahrzeugausgang. Den können sie abriegeln. Wenn wir erst einmal unten sind, haben wir keine Chance. Dann sitzen wir in der Falle.“

Der Posten draußen sprach in sein Funkgerät und trat einige Schritte vor das Gebäude. Offenbar suchte er die Straße ab. Cender blickte Hagen erwartungsvoll an.

„Dein Vorschlag?“

„Im nächsten Turm finden wir eine Tür, die nach hinten geht. Dort ist ein kleiner Park für die Hausbewohner. Dann sind wir auch schnell auf der Straße.“

Murat Cender signalisierte Zustimmung. Sie hasteten den Korridor entlang. Als sie den nächsten Eingangsturm erreichten, sahen sie zur linken Hand eine verglaste Tür.

Hagen stieß sie auf und sie traten ins Freie.

Im Sichtschatten der Gebäudefront eilten sie weiter.

„Die Wohnung geht nach Süden raus. In den Nordflügel können sie nur kommen, wenn sie eine neue Wohnung aufschließen. Und das dauert sicher.“

Der Park verlor sich in einer Hecke aus Schlehen, Weißdorn und Holunder und ging dann in einen märkischen Kiefernwald über.

„In etwa zwei Minuten müssten wir zur Straße kommen“, sagte er.

„Dort haben sie uns sofort“, gab Murat Cender zu bedenken. „da schauen sie zuerst nach.“

„Ich meine nicht die Willy-Brandt-Allee, sondern die Seitenstraße. Den Namen kenne ich nicht. Aber sie können nicht alle Straßen überwachen. Außerdem haben sie nur ein Auto.“

„Du kennst dich ziemlich gut aus“, sagte Susan und sah ihn merkwürdig von der Seite an.

„Ich war hier ein- oder zweimal“, brummelte Hagen und blickte an ihr vorbei.

„Interessiert jetzt auch nicht“, unterbrach Cender. „Auf zur Straße.“

Der Waldboden war trocken und federte. Niedrig wuchernde Brombeeren versperrten ihnen manchmal den Weg, aber sie brachen durch. Nach zwei Minuten sahen sie das Asphaltband der Straße.

„Eine Straßenbahn gibt es hier nicht“, sagte Hagen. „Aber dafür werden sie uns hier nicht suchen.“

Zu dieser Zeit war der Verkehr dünn. Hin und wieder rollte ein kleines Stadtmobil vorbei, allem Anschein nach Anlieger, die in das Gewirr der einzelnen Wohnblocks mit ihren Zufahrtsstraßen einbogen.

„Ohne Auto kommen wir nicht weiter.“

Als ein betagter VW-Feuervogel durch die Straße fuhr, sprang Cender vor und stellte sich auf die Fahrbahn. Er hob gebieterisch die Hände. Der Wagen hielt.

Ein Alter hockte hinter dem Steuer und ließ die Scheibe nur wenige Zentimeter nach unten. In seinen Zügen lag Misstrauen. Vorsorglich hatte er auch die Tür verriegelt.

„Polizei“, erklärte Murat Cender befehlsgewohnt und presste seinen Ausweis an die Fensterscheibe. „Mach sofort die Tür auf!“

Der Alte nestelte an seiner Brille und starrte auf das Blatt.

„Polizei?“, fragte er unsicher.

„Dringender Einsatz!“ Murat Cenders Stimme schloss Widerspruch aus.

„Was passiert, wenn der Wagen beschädigt wird?“, fragte er durch die Scheibe.

„Wir sind versichert“, beruhigte ihn Cender. „Im Falle eines Schadens bekommst du alles erstattet. Außerdem kriegst du Kilometergeld und eine Abnutzungsgebühr.“

Sichtbar zweifelnd quälte sich der Alte aus dem Fahrzeug.

„Wirklich?“, fragte er nochmal.

„Dürfte ich deinen Ausweis noch einmal sehen und mir deine Dienstnummer aufschreiben?“

Cenders Blick glitt über die Straße. Weit und breit war kein Polizeiwagen zu erkennen.

„Ich schreibe dir die Nummer auf“, sagte er hastig und kritzelte ein paar Zahlen auf das bereit gehaltene Blatt.

Dann stiegen sie ein, beschleunigten und ließen einen zweifelnden alten Mann hinter sich zurück.

„Wohin?“, fragte Hagen.

„Nächste Telefonzelle“, entschied Cender. Er nahm die Kurve und fädelte sich in die Einheitsallee ein. Es war eine große sechsspurige Straße, die fast mit dem Lineal gezogen Richtung Zentrum führte.

Die nach mehrmaligem Umfärben wieder in Postgelb strahlenden Telefonzellen waren im Laufe der Jahrzehnte ziemlich ausgedünnt worden. Nur hin und wieder begegnete man diesen Relikten aus vergangenen Zeiten und nur eine sehr konservative Gesetzgebung, die sie in den Stand einer Daseinsvorsorge erhoben hatte, bewahrte sie vor einem endgültigen Verschwinden.

Dennoch rollten sie etwa drei Kilometer, bis sie auf die erste Telefonzelle stießen.

„Hoffentlich ist es kein Münzfernsprecher“, seufzte Hagen. „Ich glaube, ich habe kein Kleingeld.“

„Dann unterscheiden sich unsere Wünsche beträchtlich“, murmelte Cender und verließ den Wagen.

Kreditkarten waren ideale Fährten. Bargeld war spurenlos.

„Du hast Glück, wir brauchen eine Kreditkarte“, sagte er unzufrieden, als er einen Blick auf den Apparat geworfen hatte. Er zog seine Karte aus der Tasche. „Nun wollen wir mal sehen, ob es noch funktioniert.“

Er schob die Karte in den Leseschlitz. Nach einer Weile flammte das Display auf. Karte akzeptiert. Dann wählte er.

„Wen rufst du an?“, fragte Hagen.

„Meine Dienststelle“, sagte er ungehalten.

Durch den Hörer vernahmen sie, wie sich eine Frauenstimme meldete.

„Bundesnachrichtendienst, Zentrale Berlin, Guten Tag, Was kann ich für dich tun?“

„Könntest du mir General Gramer geben?“

„In welcher Angelegenheit?“

„Ich glaube, das möchte ich ihm lieber selbst sagen.“

„Hast du einen Namen, Dienstgrad und einen Identifizierungscode?“

„Murat Cender, Major“, und dann leierte er eine Zahlenfolge herunter.

„Bitte habe einen Moment Geduld“, sagte die freundliche Stimme.

Sie warteten. Die Straße war nicht übermäßig belebt, einige Autos, die üblichen Passanten schlenderten an den heruntergekommenen Gemüsegeschäften vorbei, kleine Einkaufstüten in der Hand. Eine Gruppe von etwa sechs bis sieben wild gekleideten Jugendlichen mit grell violetten Haarkämmen und eng anliegenden Thermobeinkleidern kam zu dröhnender Musik aus einem Hauseingang und torkelte auf den Gehsteig. Beinahe rammten sie eine alte Frau, die aus einem Gemüseladen kam.

„Entschuldigung“, lallte eines der Mädchen.

Sie wandten den Blick ab. Jetzt nicht noch zu guter Letzt eine Provokation.

„Das dauert aber ganz schön lange“, sagte Susan.

„Gramer ist bestimmt noch im Kanzleramt“, beschwichtigte Hagen sie in einem Ton, der deutlich machte, dass er mit den Usancen der Nachrichtendienste und ihrer Krisensitzungen bestens vertraut war.

Zwei weitere Minuten verstrichen.

„Ich glaube, wir sollten lieber gehen“, sagte Cender auf einmal entschieden.

„Warum?“, fragte Hagen.

„Mach einfach mal das, was ich sage“, sagte Murat Cender unwirsch und stieg in den Wagen. „Los, Beeilung!“

Dann fuhr er an und reihte sich in den schütteren Strom des stadteinwärts fließenden Verkehrs. Auf der Gegenfahrbahn sahen sie drei, vier Polizeiwagen mit hoher Geschwindigkeit heranfahren.

„Dreht euch mal um“, sagte Cender und blickte in den Rückspiegel.

Am Ende der Straße sahen sie ein bläuliches Blitzen.

„Gilt das uns?“, fragte Susan.

„Ich gehe mal davon aus“, sagte Cender und zog den Wagen in eine Seitengasse. Die Räder drehten auf dem Kopfstein durch, der Wagen schleuderte und touchierte eine Mülltonne.

„Das ist eine Einbahnstraße“, rief Hagen.

„Was du nicht sagst“, brummte Murat Cender, beschleunigte und schoss in eine noch winzigere Seitenstraße.

„Die haben uns doch auf den Kameras ...“, sagte Susan.

„Noch nicht“, sagte Murat Cender. „Das System hat eine gewisse Trägheit. Aber in weniger als fünf Minuten hat jeder Streifenpolizist eine genaue Beschreibung dieses Wagens. Wir müssen schnellstens weg.“

Cender schien sich glänzend auszukennen. Er nahm die kleinen Straßen, fast Gassen und jagte in halsbrecherischem Tempo den mit dicken Steinen gepflasterten Fahrweg entlang.

Hagen warf einen bedenklichen Blick nach hinten. Auch Susan auf den hinteren Sitzen schaute etwas beklommen.

„Satellitenüberwachung“, gab Hagen fragend zu bedenken, als Cender zwischen zwei geparkten Autos vorbeischoss. Fairerweise musste er sich allerdings eingestehen, dass ihn weniger die Satellitenüberwachung als die Fahrkünste seines Gefährten beunruhigten.

„Möglich“, knurrte Cender und fixierte das nächste Hindernis. „Entweder haben sie bereits die Kontrolle über die Satellitensteuerung, dann haben wir schlechte Karten, oder sie haben sie nicht. Dann haben wir bessere.“

„Wohin fahren wir überhaupt?“, fragte Susan von hinten. „Es ist ja ganz nett, dass ihr mich mitnehmt, aber wohin geht die Reise eigentlich?“

„Kanzleramt“, erwiderte Cender. „Und wenn wir da nicht reinkommen, Reichstag. Irgendeine der zentralen Behörden. Noch tagt der Krisenstab, und wenn wir genug Rabatz machen, kommen wir auch rein. Noch können wir etwas tun.“

Eine Baustelle tauchte auf und verwandelte die Straße schlagartig in eine Sackgasse. Murat Cender setzte zurück.

„Wäre es nicht besser, zu Fuß weiterzugehen oder mit der U-Bahn?“, fragte Susan.

Cender lachte und quälte sich über eine mit Schlaglöchern übersäte Route.

„Witzbold. Unser Bild dürfte inzwischen überall sein. Wenn wir die U-Bahn benutzen oder die S-Bahn, dann erwartet uns am nächsten Bahnhof eine Streife.“

„So viele Leute können die doch gar nicht eingeweiht haben“, sagte Hagen. „Das geht doch gar nicht.“

„Willst du das Risiko eingehen?“

In seinem Kopf schien er den Stadtplan Berlins zu memorieren. Er bog in eine noch kleinere Seitenstraße ein. Es war eine typische Wohnstraße. Sorgfältig gepflegte Blumenkübel, geparkte Stadtautos, Sandkästen für Kinder ... Berlin zeigte sich hier von seiner besten Seite. Nur schnell ging es nicht voran.

Dennoch näherten sie sich langsam dem Zentrum. Auch Hagen, der sich nicht so gut auskannte, sah an den Hinweisschildern – Bahnhof Friedrichstraße, Lustgarten, Dom – die in unregelmäßigen Abständen auftauchten, dass sie sich in unmittelbarer Umgebung des Zentrums befinden mussten. Sie mieden die großen Achsen, machten manchmal Umwege, umfuhren parkende LKWs, aber sie kamen vorwärts.

Plötzlich waren sie am Ende. Auseinandergezogene spanische Reiter versperrten die Straße bis auf einen kleinen Durchlass. Zwei Soldaten mit schussbereiten automatischen Waffen standen im Schutz des Stacheldrahts. Im Hintergrund waren hinter einer Hausecke die Umrisse eines Schützenpanzers zu erkennen.

„Wollen wir umdrehen?“, fragte Hagen.

Cender fuhr wortlos und entschlossen an die Straßensperre heran.

„Können wir durch?“, fragte er.

Der Soldat schüttelte den Kopf.

„Gesperrt.“

„Wir müssen zum Kanzleramt Gebt den Weg frei“, befahl Murat Cender.

Der zweite Soldat trat hinzu.

„Kein Durchgang“, sagte er nur knapp. „Oder hast du einen Passierschein?“

Cender wog die Chancen ab. Konnte sein Ausweis, der ihn als Major des Militärischen Abschirmdiensts auswies, weiterhelfen? Im Stillen bezweifelte er es. Bestenfalls führte dies zu Telefonaten, die irgendwo bei Wende oder seinen Hintermännern landen konnten.

„Es ist dringend“, wiederholte er, aber der Posten schüttelte nur abweisend den Kopf.

„Bedaure“, sagte er.

„Was ist los?“

„Anti-Terroreinsatz. Fahr einfach wieder zurück.“

Murat Cender trat zurück und ging wieder in den Wagen. Er wendete und fuhr um die Ecke, sodass sie nicht mehr in Sichtweite des Postens waren. Dann hielt er.

„Was jetzt?“, fragte Hagen.

„Ins Zentrum werden wir nicht kommen. Wenn sie die kleinen Seitenstraßen schon gesperrt haben, dann erst recht die großen Verkehrsachsen. Das Regierungsviertel ist abgeriegelt.“

„Dann hat es begonnen“, sagte Susan. „Was immer sie vorhaben, dann hat es jetzt begonnen. Aber könnt ihr vielleicht jetzt erklären, um was es geht?“

„Staatsstreich“, sagte Hagen. „Ein Teil des Militärs putscht.“

„Quatsch“, erwiderte Susan. „Das gibt’s gar nicht. Wir sind doch nicht in Mali oder Sierra Leone.“

„Das habe ich bisher auch gedacht“, knurrte Cender.

„Wir sollten trotzdem die Kirche in Dorf lassen“, sagte Hagen. „Die Abriegelung des Regierungsviertels durch reguläre Truppen ist bereits vorher im Krisenstab beschlossen worden. Das ist eine ganz normale Maßnahme. Noch ist nichts entschieden.“

„In die Innenstadt kommen wir jedenfalls nicht. Telefonieren ist für uns nicht möglich ...“

„Ich habe einen Kommunikator“, platzte Susan heraus. „Ich habe nicht dran gedacht. Ich habe einen Kommunikator und wir könnten es noch einmal versuchen.“

Cender überlegte eine Weile.

„Eine gute Idee, aber sinnlos. Wir bleiben in der Telefonannahme stecken, sie orten uns, und das einzige, was wir erreichen, ist, dass wir auch dich gefährden. Ohnehin solltest du dir überlegen, ob du nicht vielleicht aussteigen solltest. Es fängt an kritisch zu werden.“

„Das lass mal meine Sorge sein. Schlimmstenfalls schützt mich mein Presseausweis. Außerdem habt ihr doch schon gemerkt, dass ihr ohne mich ziemlich aufgeschmissen seid. Im Übrigen sollten wir losfahren. Vielleicht kommt der Posten noch auf den Gedanken nachzuschauen, ob wir weitergefahren sind.“

„Aber wohin?“, fragte Hagen.

„So schlecht ist der Standort hier fürs erste nicht“, sagte Murat Cender. „Die Kameras sind außer Funktion, wir haben gute Sicht, und dass der Posten hinter uns herläuft, glaube ich nicht.“

Hagen blickte nach oben. In der Tat klebten auf den drei Überwachungskameras große Farbkleckse. Cender hatte scharfe Augen und war ein guter Beobachter.

„Ich könnte versuchen, Karsten zu erreichen. Karsten Meister. Der hat auch Zugang zum Krisenstab.“

„Das wäre eine Möglichkeit“, sagte Cender zögernd. „Vielleicht sogar die beste. Sonst würde mir nur wieder Gramer einfallen, aber seine Geheimnummer kann ich nur mit meinem Kommunikator erreichen, und den hat Wende mir abgenommen. Und ein Debakel wie das von vorhin können wir uns sparen. Hoffentlich ist Karsten Meister nicht in einem funkisolierten Raum. Wenn er unten im Kanzleramt ist, dann erreichst du ihn nicht.“

„Los, ruf ihn an“, drängte Susan und reichte Hagen den Kommunikator. Dann aber zögerte sie. „Warte einen Moment.“

Hagen blickte sie fragend an.

„Dieser Zettel“, sagte sie. „Dieser Zettel in deiner Tasche.“

„Welcher Zettel?“, fragte Cender.

Hagen berichtete. „Vor ein paar Tagen, also, da habe ich zufällig mit Karsten Meister das Jackett vertauscht, reiner Zufall und das habe ich dieses Bekennerschreiben von dem Kindergartenanschlag gefunden. So ein ähnliches jedenfalls.“

„Und? Hat er das illegal aus der Krisensitzung mitgehen lassen?“

„Nein“, korrigierte Susan. „Es war nicht danach, es war vor dem Anschlag. Einen Tag vor dem Anschlag hatte Karsten Meister das Bekennerschreiben in seiner Tasche.

„Bitte?“, fragte Cender elektrisiert. „Und das erfahre ich erst jetzt?“

„Wahrscheinlich hat es gar nichts zu bedeuten“, wiegelte Hagen ab. „Wir haben uns auch schon den Kopf zerbrochen ...“

„Wahrscheinlich unser neuer Bundeskanzler“, stellte Murat Cender sarkastisch fest. „Oder wie soll ich das deuten?“

„Glaube ich nicht“, sagte Hagen. „Karsten ist in Ordnung. Er ist ein Demokrat ...“

Cender beachtete ihn nicht, sondern blickte Susan an. „Deine Meinung?“

Susan zuckte mit den Schultern. „Entweder ist es ihm zugespielt worden, vielleicht als Drohung, wäre nicht so unsinnig, oder aber er steckt tatsächlich mit drin.“

„Ja – Nein, Ja – Nein“, insistierte Hagen. „Kommen wir irgendwann einmal zu Sicherheiten?“

„Wir sitzen in der Zwickmühle“, sagte Cender. „Ins Regierungsviertel können wir nicht, telefonisch kommen wir nur durch, wenn wir jemanden kennen. Alle anderen Anrufe werden abgefangen. Wir können uns auf den Hauptstraßen nicht sehen lassen, und hier müssen wir auch bald weg.“

„Dein Hauptquartier?“, schlug Hagen vor. Die Zentrale der Nachrichtendienste in der Prenzlauer Allee? Das ist doch nicht besonders weit. Lass uns einfach hinfahren.“

„Wahrscheinlich abgesichert“, sagte Cender. „Mit Sicherheit Straßensperren. Das ist das Naheliegende. Wir kommen nicht durch. Außerdem dürfte Gramer wohl noch beim Krisenstab sein. Ich würde den Weg nur als äußersten Notfall wählen.“

„Wir müssen über die Hauptverkehrsstraßen“, sagte Hagen. „Die haben uns doch sofort.“

„Südafrikanische Botschaft?“, warf Susan ein. „Ich könnte die Botschaft anrufen.“

„Vielleicht“, sagte Murat Cender wenig überzeugt.

Susan tippte eine Nummernfolge ein.

Nach einer kurzen Zeit deaktivierte sie die Verbindung. „Leitung gestört“, sagte sie. „Ich kriege keine Verbindung. Nur eine Standardansage.“

„Soll ich nun Karsten anrufen oder nicht?“, fragte Hagen.

Sie blickten sich unschlüssig an.

„Haben wir eine andere Wahl?“, sagte Murat Cender.

„Vielleicht kann ich ja einen falschen Standort angeben? Nur zur Sicherheit.“

Cender schüttelte gleichgültig den Kopf. „Die Empfangsbestimmung ist auf den Meter genau. Das kannst du dir schenken.“

„Sollten wir nicht wenigstens unseren Standort wechseln?“, schlug Susan vor.

„Und wohin?“, gab Cender spöttisch zurück.

„Also?“ Hagen wollte eine Antwort.

Susan nickte zögernd, und auch Cender bequemte sich zu einem „... dann in Gottes Namen.“

Hagen gab auswendig eine Nummernfolge ein.

Wenige Augenblicke später meldete sich Karsten.

„Wo steckst du denn?“, fragte er unwirsch. „Der Krisenstab tagt seit drei Stunden und du bist nicht da.“

„Bist du unten im Kanzleramt“, fragte Hagen.

„Natürlich nicht“, gab Karsten zurück. „Sonst hättest du mich ja wohl kaum erreichen können. Ich bin im Parteibüro. Wir haben uns für eine Stunde vertagt. Nur die Kanzlerin und der engste Stab sind noch unten. Um was geht es?“

„Das Attentat ist nur ein Vorwand“, sagte Hagen. „Es versucht jemand einen Putschversuch. Wende, dieser Polizist vom BKA ist auch mit von der Partei. Man hat uns festgesetzt ...“

„Nicht am Telefon“, sagte Karsten hastig. „Halt einfach die Klappe. Ja? Bist du im Regierungsviertel?“

„Wir kommen nicht durch die Straßensperren.“

„Wir?“

„Murat Cender, dieser Major und dann diese südafrikanische Journalistin ...“

„Ihr seid also zu dritt? Keine weiteren, um die ich mich kümmern muss?“

„Nur wir drei.“

Für einen Moment war die Leitung still.

„Ich versuche euch reinzuholen, aber ich weiß nicht, wie schnell ich es schaffe. Und dann musst du sofort zur Kanzlerin. Kannst du dich frei bewegen, zum Hauptbahnhof vielleicht?“

„Ich weiß es nicht, möglicherweise werden wir polizeilich gesucht.“

„Dann scheidet der Hauptbahnhof aus. Wo seid ihr denn genau?“

„Pinneberger Straße, das ist so ein kleiner Platz ...“

„Verhaltet euch unauffällig“, sagte Karsten entschieden. „Geht in ein kleines Café oder drückt euch im Sichtschatten der Bäume herum. Ich werde sehen, dass ich euch abholen lasse. Kann aber eine Zeitlang dauern. Ich beeile mich.“

Dann legte er auf.

„Du bist freigiebig mit deinen Mitteilungen“, sagte Cender, als Hagen den Hörer auflegte. „Sehr freigiebig.“

„Wie meist du das?“

Cender winkte verärgert ab.

„Er meint, dass du Karsten nichts von mir hättest erzählen brauchen“, erläuterte Susan. „Wer weiß, wer diese Telefonate mithört.“

Hagen fühlte Ärger in sich hochsteigen. Gleichzeitig kam ihm zu Bewusstsein, dass Cender möglicherweise recht hatte. Dies hier war keine Klettertour auf dem Kopernikus-Krater, wo einen im Ernstfall ein gut eingespieltes Rettungsteam mit Mondmodulen innerhalb einer Stunde in die Sicherheit einer Mondbasis zurückbrachte. Noch vor einer knappen Stunde war er ein hilflos gefesselter Gefangener gewesen, während sein Freund – ehemaliger Freund musste er wohl korrekterweise sagen – zusammen mit einem Mitglied des Bundeskriminalamts einen verheerenden Anschlag vorbereitete. Geisteskranke. Ein Wunder, dass sie ihn nicht umgebracht hatten.

Jetzt hieß es nur noch warten. Sein Blick schweifte umher.

Sie befanden sich in einer Gründerzeitstraße unweit der eigentlichen City. Häuser, die um die vorletzte Jahrhundertwende erbaut worden waren, Kopfsteinpflaster auf den Straßen, am Ende der Beginn eines kleines Parks, wie man sie in Berlin so häufig antraf. Früher vielleicht einmal eine reine Wohngegend, auch heute waren ein Großteil der Wohnungen noch von Privatleuten bewohnt, Gardinen an den Fenstern, Klingelschilder mit Namen. Aber die häufig zu sehenden Messingtafeln wiesen auch darauf hin, dass längst Anwaltskanzleien, Werbeagenturen und Designbüros dieses Terrain für sich entdeckt hatten. Die ursprünglich großzügig dimensionierte Breite war durch eine Reihe von Verengungen für den Durchgangsverkehr unattraktiv gemacht worden. Die Autos, die sie sahen, standen in ihren kleinen Parkbuchten. Insgesamt war die Straße nicht belebt, aber sie wirkte auch nicht ausgestorben. Hin und wieder gingen Passanten mit Einkaufstüten vorüber, an der Ecke sah man die Auslagen eines Lebensmittelgeschäfts. Ein junges Pärchen verließ untergehakt und offenbar guter Dinger eine der großen wuchtigen Eingangstüren und lachte. Die junge Frau hatte einen bunten eng anliegenden Thermoregulationsanzug an, der Mann wirkte wie ein Bankangestellter auf Abwegen. Sie setzten sich in einen kleinen Stadtwagen und fuhren davon. So ungefähr mochte es auch vor fünfzig Jahren ausgesehen haben. Nur die auffälligen Werbetafeln sandten stumm und unermüdlich ihre Botschaften auf eine jetzt leere Straße.

Vital-AKTIV der Jugendschluck. Eine Gruppe von Alten turnte mit blauen Flaschen an einem strahlend weißen Strand mit tropisch blauem Wasser ausgelassen herum. Verführerische Sechzigjährige ... Knackige Siebzigjährige – woher hatten diese verdammten Kerle ihr Geld?

Hundefutter. Bellende Collies, glückliche Dalmatiner, treuherzig schauende deutsche Schäferhunde. Alle zufrieden.

Reisen zum Mond. Genieße das Abenteuer. Einmal der Erde entronnen sein.

Lokale Nachrichten. Diesjähriger Preis der Feuerwehr an Mathilde Hulda Wehringer, Charlottenburg für die selbstlose Rettung einer kleinen Katze aus einer brennenden Wohnung.

Trennen sich Isabelle und Ismael? Das bekannte Pop-Duo hüllt sich in Schweigen.

Erstaunlich wie nichtssagend diese Nachrichten waren. Der Count-Down für einen Anschlag lief, sie befanden sich auf der Flucht, während die Bevölkerung mit Schwachsinn zugeschüttet wurde. Das neue Nachrichtenbild nahm er nur nebenbei wahr.

Mach unsere Stadt sicherer – Bitte hilf der Polizei – Auch du könntest ein Opfer sein. Zwei gefährliche Vergewaltiger aus der Haft entflohen. Wilhelm Thaler und Abdullah Ülker. VORSICHT!

Die Bilder ließen an Deutlichkeit nichts zu wünschen übrig.

Eine ernst aussehende Kriminalbeamtin bat die Bevölkerung um Aufmerksamkeit.

Hagen warf einen Blick auf Cender. Aber offenbar war dieser wieder aufmerksamer gewesen, denn er schien die Meldung bereits vor ihm realisiert zu haben.

„Die suchen uns“, sagte er nachdenklich. „Und sie suchen uns mit allen Mitteln.“

„Hoffentlich kommt Karsten bald.“

„Wenn er kommt ...“

„Hast du Zweifel?“

„Wir sitzen hier seit fünf Minuten wie auf dem Präsentierteller. Bisher hat sich noch keiner blicken lassen.“

„Er wird seine Zeit brauchen ...“

„Möglich“, sagte Cender, aber mit seinen Gedanken schien er woanders zu sein.

Die Werbewand warb inzwischen wieder für einen verjüngenden Saft aus dem Extrakt einer asiatischen Heilpflanze.

Cenders Augen glitten an den Häuserfronten entlang. Von dem Platz gingen vier Straßen sternförmig ab. An der Stirnseite lag der kleine Park, die Straße, auf der sie sich befanden, führte zu einer der Hauptverkehrsstraßen stadteinwärts. Ganz im Hintergrund leuchtete das blaue Signum der Berliner U-Bahn auf.

Ein Wagen der Telekom schob sich ihnen langsam auf der Straße entgegen. Zwanzig Meter vor ihnen hielt er zwischen zwei Blumenkübeln in einer der künstlichen Verengungen. Zwei Männer stiegen aus und entfalteten eine Lageskizze.

Gleichzeitig schob sich ein Lieferwagen mit Gemüse vom Großmarkt die andere Straße entlang und hielt vor dem kleinen Lebensmittelgeschäft.

„Wir haben drei Straßen“, sagte Cender plötzlich. „Zwei sind blockiert, am Ende der dritten stehen die Posten. Wir gehen über den Park.“

„Wollen wir nicht auf Karsten warten?“, fragte Hagen.

„Wenn wir jetzt nicht gehen, sind wir in zwei Minuten gefangen. Das ist eine Standardsituation. Straßenblockade, die machen das nach Lehrbuch.“

Sie verließen den Schutz des Wagens und hasteten in den Eingang des kleinen Parks. Hagen warf einen Blick zurück.

Die beiden Fernmeldetechniker hatten offenbar ihr Interesse an der Lageskizze verloren und rannten hinter ihnen her. Auch aus dem Gemüsewagen schwärmten auf einmal mehrere Gestalten aus. Wenn auch der Park abgeriegelt war, saßen sie in der Falle.

*

Ein Kreis mit einem Radius von zehn Kilometern hatte eine Fläche von knapp 315 Quadratkilometern. 315 Quadratkilometer voll von Parkanlagen, Straßen, Wohnungen, Supermärkten, Turnhallen, Schulen, Garagen, Tiefgaragen, Lagerschuppen. Einfamilienhäusern, großen Wohnblocks. Ein unendliches Meer aus Stein, aus Grün, aus Erde, aus Freiflächen und Hohlräumen.

Der einzige Tipp, den sie hatten, war ein ungesicherter Hinweis, auf einen Lieferwagen, und ein mögliches polizeiliches Kennzeichen aus Hannover.

Satelliten hatten längst die Straßen aufgenommen, Muster erkannt, jeder Kleinlaster war mit seinen Charakteristika durch Datenbanken der Zentralrechner gelaufen, Tausende von Fahrzeugen waren geöffnet und durchsucht worden, keine Garage, die nicht mehrfach durchleuchtet worden war.

Volker Weiß und Markus Wendthammer waren seit Donnerstag im Einsatz. Sie gehörten den Spezialeinsatzkräften des Antiterrorkommandos an, das gleichzeitig für den Schutz der Hauptstadt verantwortlich war. Sie waren seit mehr als fünfzehn Stunden im Einsatz. Seit mehr als drei Tagen hatten sie nur wenig mehr als fünf Stunden geschlafen, und auch wenn die Amphetamine, die sie reichlich genommen hatten, das unmittelbare Gefühl der Müdigkeit dämpften, sahen sie doch wie durch einen Schleier, in dem sich Winzigkeiten wie die nicht geputzten Fensterscheiben einer Mietwohnung und die zerbrochene Asphaltdecke einer Seitenstraße überdeutlich abzeichneten, wohingegen sie die geparkten Fahrzeuge zum Teil erst dann wahrnahmen, wenn sie fast dagegen liefen.

In der Hardenbergstraße, dem Zentralkommando der hannoverschen Polizei, hatte man für sie ein Quartier bereitgestellt, ein Essen, einen Erschöpfungsschlaf von vielleicht drei Stunden.

Es war wohl der Müdigkeit zuzuschreiben, dass sie ihre hoch empfindlichen Prüfgeräte angelassen hatten, als sie auf den Hof der Polizeidienststelle fuhren. Und es war reiner Zufall, dass Volker Weiss einen müden gleichgültigen Blick auf die Prüfgeräte warf.

„Das gibt es doch gar“, murmelte er.

*

Es war 13.15 Uhr.

Trude von Thadden, Kanzlerin der Bundesrepublik Deutschland, spürte, wie sich alle Augen auf sie richteten.

Sie stand auf. Jede Entscheidung, die sie jetzt traf, war falsch. Und es würde ihre Entscheidung sein, ganz allein ihre. Die Argumente waren gedreht und gewendet worden, bis sie jeder auswendig kannte. Jetzt galt nur noch ihre Stimme.

„General Gramer, gibt es Neues aus Hannover?“

Gramer schüttelte den Kopf. „Die Jungs tun ihr Bestes, aber dieser verdammte zweite Kanister ist nicht auffindbar. Ich fürchte, wir werden ihn nicht finden.“

„Dann sagen wir dieses Fußballspiel ab.“

Die Kanzlerin hatte entschieden. Sie konnte spüren, dass nicht alle im Raum ihrer Meinung waren. Die Sicherheitsexperten nicht, die die Chancen einer Festnahme bei einem bekannten Anschlag höher einschätzten als bei einem unbekannten, die Militärs, die sowieso eher fürs Durchhalten waren. Und dass Karsten Meister und die anderen Politiker nur darauf warteten, dass ihr ein verheerender Fehler unterlief, war ihr ohnehin klar. Dennoch regte sich kein Widerspruch.

„Veranlasse, dass die Bevölkerung davon in Kenntnis gesetzt wird, die Zufahrtswege gesperrt werden, sendet die vorbereiteten Nachrichten.“

Die Erkrankung eines Großteils der Mannschaft von Hannover 96 an einer Lebensmittelvergiftung würde als Begründung herhalten müssen. Fadenscheinig, aber jetzt galt es zunächst, eine Panik zu vermeiden.

Gramer griff zum Hörer seines Telefons und nahm Kontakt mit Hannover auf.

„Einen Moment“, sagte er plötzlich.

Er hatte nicht laut gesprochen, aber alle Blicke wandten sich ihm zu.

„Wir haben eine Spur“, sagte er. „Wir haben möglicherweise die erste heiße Spur.“

Man konnte eine Stecknadel fallen hören.

„Der Wagen befand sich seit vierzehn Tagen auf dem Gelände der Polizei“, gab Gramer die Informationen aus Hannover wieder. „Er wurde vor vierzehn Tagen in einer Tiefgarage eines Hochhauses abgeschleppt, da sich der Mieter des Parkplatzes darüber beschwerte, dass sein Parkplatz von einem Fremden blockiert wurde. Natürlich war der Wagen leer, aber unsere Gasdetektoren sprangen auf die winzigen Spuren an. In diesem Fahrzeug ist eine Spur von Sarin nachgewiesen worden. In diesem Fahrzeug – es hat im Übrigen ein Hannoveraner Kennzeichen – ist das Giftgas transportiert worden.“

„Hilft uns das jetzt weiter?“, fragte die Kanzlerin.

„Der ehemalige Standort des Fahrzeugs ist bekannt. Eine Tiefgarage in der Nähe des Stadions. Eine kleine Wohnanlage. Schnell zu durchsuchen. Sie sagen, sie brauchen eine Viertelstunde, nicht mehr.“

Trude von Thadden sah auf die Uhr an der Stirnseite des Raumes. Eine Viertelstunde.

„In Ordnung“, sagte sie.

*

Der Wohnpark Ihmeblick war eine dreigeschossige exklusive Wohnanlage mit verschachtelten Terrassenhäusern. Erbaut in den zwanziger Jahren anstelle einer großen Hochhaussiedlung waren die ursprünglich jungen Erstbewohner mittlerweile in die Jahre gekommen. Inzwischen bestand der größere Teil der Bewohner aus pensionierten Paaren mit mittlerem Einkommen. Es handelte sich um zweiunddreißig Wohnungen. Und die Sondereinsatzkräfte brauchten sieben Minuten, um den gesamten Block zu durchsuchen.

*

Um 13.28 Uhr konnte General Gramer dem Krisenstab melden, dass auch die zweite Giftgasbombe mit annähernd achtzig Litern Sarin aufgespürt worden sei.

„Sie befand sich in dem Wohnzimmer einer Wohnung mit Blick auf das Stadion“, erläuterte er. „Als Zündmechanismus war eine Zeitschaltuhr vorgesehen, die exakt auf 17.30 Uhr eingestellt war. Dies hingegen schien nur für den Notfall vorgesehen zu sein. Denn es gab einen zweiten Zündmechanismus, der über einen Kommunikator aktiviert worden wäre. Die Täter wollten offenbar kein Risiko eingehen. Natürlich müssen die Spuren noch ausgewertet werden, aber“ – er erhob sich – „Frau Kanzlerin, ich möchte Ihnen und auch dem Krisenstab hiermit mitteilen, dass die augenblickliche Gefahr beseitigt ist.“

Trude von Thadden schloss für einen Moment die Augen.

„Danke“, sagte sie. „Ich danke dir, Andreas, ich danke euch allen. Ich glaube, wir können die Krisensitzung aufheben.“

Und dann fügte sie halblaut zu General Gramer hinzu: „Ich will, dass du diese Scheißkerle zur Strecke bringst. Jage sie aus ihren Löchern, stöbere sie auf, wo immer sie auch sind.“

*

Hagen blickte nach vorn. Der Weg in den Park war frei. Es war ein breiter, asphaltierter Weg, der auf ein kleines Rondell zuführte, in dessen Mitte unter einem Baum eine Reihe von Spielgeräten standen. Eine Schaukel, stählerne Wippen in grellen Farben, unter denen der Rost sichtbar wurde. Dahinter, vielleicht sechzig, siebzig Meter entfernt, der Ausgang. Der Platz war verlassen. Es war so einfach. Einfach durchlaufen. Er war sportlich in Form, Cender mit Sicherheit ebenfalls und auch Susan machte nicht den Eindruck, gleich schlapp zu machen. Dennoch bog Cender mit einem scharfen Knick in einen der Seitenwege ein. Hagen und Susan folgten blind. Nicht zum ersten Mal in diesen letzten Tagen hatte Hagen das unbefriedigende Gefühl, vollständig von dem instinkthaften Reagieren eines anderen abhängig zu sein. Sie hielten inne. Hagen fühlte, wie sein Herz pumpte. Neben ihm atmete Susan schwer.

„Kannst du noch?“, fragte er und zog sie an sich.

„Es geht“, keuchte sie. „Ich komme schon mit.“

„Der Eingang ist mit Sicherheit bewacht“, flüsterte Cender. „Sie hatten alle Zeit der Welt. Wir sind unbewaffnet, und wir sind in der Unterzahl. Wenn wir sie nicht umgehen, haben wir keine Chance.“

Am Rande des Parks zog sich eine unübersichtliche, durchwachsene Buschgruppe von mannshohem Gesträuch entlang, dahinter war die Krone einer zwei Meter hohen Backsteinmauer zu sehen. In geraumem Abstand die Begrenzungsmauern der alten Hinterhöfe.

„Im Schutz der Büsche die Mauer entlang, dann zu den Höfen“, entschied Cender.

Sie tauchten in das dämmrige Dickicht. Sträucher, deren Namen er nicht kannte schlugen sein Gesicht, nach seinen Füßen griffen Brennnesseln und Ranken. Aber neben der Mauer war das Gesträuch nicht mehr so dick. Sie kamen schneller voran, als Hagen erwartet hatte. Durch den dichten Vorhang von Grün warf er den Blick zurück. Die ersten Verfolger hatten den Park erreicht. Auch den anderen Ausgang erkannte er, immer noch leer, aber als er Cender gerade darauf hinweisen wollte, sah er, wie auch von dort eine Gruppe von Bewaffneten eintrat. Cender hatte recht gehabt.

Die Mauer zum Hinterhof war hoch, zweieinhalb Meter, schätzte er.

„Kannst du klettern?“, fragte Cender.

Hagen nickte knapp. Es war nicht die Zeit mit seinen Bergsteigererfahrungen zu prahlen.

„Ich zuerst“, entschied Cender, „dann Susan, zuletzt du.“

Mit einer Kraft und Gewandtheit, die Hagen ihm eigentlich nicht zugetraut hatte, sprang er an die Mauerkrone, seine Hände suchten den Halt, dann schwang er sich hinüber.

„Susan, jetzt du“, sagte Hagen. Er hob sie auf seine Schulter und drückte sie nach oben.

Plötzlich hörte er hinter sich ein Geräusch.

Durch den dichten Vorhang von Grün sah er sie. Eine Gruppe von drei Bewaffneten pirschte durch das Unterholz. Sie hielten die kurzläufigen automatischen Waffen in der Hand, während sie mit dem Lauf das Buschwerk zur Seite drückten. Es würde nicht mehr lange dauern.

Susan krallte sich an die Mauerkrone.

„Mach schnell“, flüsterte Hagen, „los, zieh dich hoch.“

Doch mit einem leisen Aufschrei löste sich Susan von der Mauer und fiel zurück. Als Hagen auf ihre Hände sah, bemerkte er, dass sie bluteten.

„Ich komme nicht hoch“, sagte sie, „Da oben liegen Glasscherben.“

Ein Rascheln ließ Hagen sich umdrehen. Wie in Zeitlupe nahm er es wahr: Zwei große, gut trainierte Männer, einer in Zivil, aber mit einer schusssicheren Weste, der andere in Kampfuniform kamen auf ihn zu. Sie waren glatt rasiert, sie wirkten konzentriert, ihre Augen aufmerksam. Scheinbar unwichtige Details fielen ihm auf. Der erste hatte ein Miniaturfunkgerät am Ohr, darunter, unpassend, einen kleinen goldenen Ohrring, Ohrläppchen angewachsen. Ihre Waffen hatten sie sorgfältig auf den Boden gerichtet. Sie sahen nicht einmal bedrohlich aus. Der nette Beamte des Einsatzkommandos von nebenan. Ihre Flucht hatte ein Ende gefunden.

„Hagen Conradi?“, fragte der erste.

Hagen nickte stumm.

„Wir haben sie“, sprach er daraufhin in sein Funkgerät. „Wenigstens zwei. Der dritte ist vermutlich über die Mauer ...“

Dann wandte er sich wieder ihnen zu.

„Benehmt ihr euch vernünftig, spielt nicht den Helden.“

„Was meinst du damit?“, fragte Susan.

Die Stimme des Mannes klang genervt. Ruhig, aber hinter der professionellen Ruhe spürte Hagen dessen Anspannung.

„Was ich damit meine: Wenn ihr vorhabt einen Fluchtversuch zu unternehmen, legen wir euch Handschellen an, wenn ihr auf die ausgefallene Idee kommt, uns zu überwältigen, weil ihr zu viele Action-Holos gesehen habt, dann schießen wir. Aber wir können uns auch wie vernünftige Leute unterhalten. Das meine ich.“

Sie waren zu zweit, und sie hatten nicht einmal ihre Waffen in Schussposition gebracht. Wie hätte ein Profi reagiert oder einer der Helden aus den Holovisionssendungen? Hagen wusste es nicht. Nur dass sie gegen die beiden keine echte Chance hatten, das war ihm klar. Er hatte die Nacht nicht geschlafen, er war durch halb Berlin gejagt, er war nur noch müde.

„Ich glaube, wir werden vernünftig sein“, gab er zurück.

Der andere nickte sachlich.

„Wir haben auch Besseres zu tun, als auf zwei Möchtegernhelden aufzupassen.“

Er winkte kurz mit seiner Maschinenpistole.

Gehorsam trotteten sie durch die Büsche zum Weg und folgten ihm, bis sie zum Ausgang des Parks kamen.

Ein Mannschaftstransportwagen der Polizei stand dort. Einige Polizisten, einige Bundeswehrsoldaten hatten eine lockere Gruppe gebildet. Hagen spürte Blicke. Neugierig, abschätzend oder einfach nur desinteressiert. Sie schienen nicht einmal wirklich bedeutende Gefangene zu sein. Einfache, kleine Fische, die ins Netz gegangen waren.

Ihr Begleiter öffnete die Seitentür des Transporters, sie stiegen ein. Es war alles so banal. Die Tür schloss sich, sie hörten, wie sie von außen verriegelt wurde und zusammen mit drei Polizisten fuhren sie los. An der Straßensperre mit den Bundeswehrsoldaten hielten sie kurz an, offenbar kannte man sich, denn die Soldaten rollten nach einem kurzen Wortwechsel die Stacheldrahtverhaue zur Seite und ließ sie passieren.

Hagen hatte erwartet, in ein düsteres Gefängnis gebracht zu werden und war erstaunt, dass sie nicht den Weg zur Kochstraße nahmen, sondern eine kleine Polizeiwache ansteuerten. Durch eine Bebauungslücke zwischen zwei Hochhäusern sah er die Halle des Hauptbahnhofs durchschimmern. Der Wagen hielt.

„Nur für den Fall, dass ihr es euch doch noch anders überlegt“, sagte ihr Begleiter und verband ihre Hände nachlässig mit Handschellen. Dann stiegen sie aus.

Die Straße war wenig belebt, nur einige Passanten mit Einkaufstüten in der Hand gafften sie mit unverhohlener Neugierde an, als sie, eskortiert von ihren beiden Begleitern, in die Wache gebracht wurden. Der diensthabende Beamte blickte auf.

„Die beiden, wir hatten angerufen“, sagte ihr Bewacher nur.

„Getrennt von den anderen?“, fragte er zurück.

„Getrennt.“

Er griff nach einem Schlüsselbund und ging voran.

Es war eine ganz normale Polizeiwache, es waren ganz normale Polizisten, es war ein ganz normaler Vorgang. Das war das eigentlich Bestürzende.

„Hört mal“, sagte Hagen. „könnte mir mal einer erzählen, was hier gespielt wird?“

Sie gingen weiter.

„Ich bin Pressesprecher von Karsten Meister“, fügte er eine Tonlage schärfer hinzu.

„Pass mal auf“, sagte sein Bewacher und blieb stehen. „Soweit ich mich erinnere, haben wir ein kleines Abkommen. Du hältst die Klappe und bist friedlich – und wir tun unsere Arbeit. Ist das soweit verstanden?“

Er wirkte nicht einmal einschüchternd. Er hatte seine Maschinenpistole im Wagen gelassen, und sah nun aus wie ein ganz gewöhnlicher Einsatzbeamter. Er war groß, massig, gut trainiert, und in fünf, sechs Jahren würde er einen kleinen Bauch vor sich her tragen. Nur dass er die Lippen unwillkürlich zu einem schmalen Band gepresst hatte, verriet, dass es auch für ihn mehr war als eine bloße Routinefestnahme.

„Benachrichtige bitte Karsten Meister“, sagte Hagen noch einmal, als sie in eine Zelle gestoßen wurden. „Es ist wirklich dringend. Lebenswichtig.“

Ihr Bewacher nickte nicht unfreundlich, aber sie hatten den Eindruck, dass sie auch zu einem Roboter hätte sprechen können.

Die Tür war kaum geschlossen worden, da ging sie schon wieder auf.

„Deinen Kommunikator bitte“, sagte er zu Susan. Und mit dem Anflug eines Lächelns fügte er entschuldigend hinzu: „Man wird etwas vergesslich.“

*

In unendlicher Zahl quollen die Menschen aus den U-Bahnschächten, aus Bussen und Straßenbahnen. Sie hatten ihre Privatfahrzeuge in den Seitenstraßen geparkt und gingen zu Fuß, oder kamen mit dem Fahrrad. Die Schlangen krochen am Schützenplatz vorbei, sie überquerten die Leinebrücken, sie näherten sich vom Ufer des Maschsees.

In der Nähe des Stadions waren große Werbetafeln aufgestellt worden. Fit-Aktiv flimmerte seine Spots, dazwischen Szenen vom letzten Training der Mannschaften.

Scott McGuillen, der Coach von Juventus Turin, hatte mit seinen abfälligen Äußerungen über den mehrfachen Europameister Hannover 96 für eine entsprechend aufgeheizte Stimmung gesorgt, die große Anzahl italienischer Schlachtenbummler hielt sich auch infolgedessen im Schutz ihrer blauweißen Farben in großen Gruppen zusammen und vermied tunlichst das Zusammentreffen mit den hannoverschen Fans. Sorgsam hatte eine routinierte Veranstaltungsleitung sie auch in die Südkurve und auf die Gegentribüne positioniert und für den kleinen Rest von Spätentschlossenen eigene Kassen eröffnet, sodass ein allzu enger Kontakt mit den Einheimischen kaum zu erwarten war.

Die einschüchternde Polizeipräsenz tat ein Übriges.

Es war ein wichtiges Spiel, das vorletzte der diesjährigen Europa-Liga-Saison, und eine geschickte Regie hatte die beiden Top-Favoriten mit sicherem Instinkt publicityträchtig erst gegen Ende aufeinandertreffen lassen.

Für Juventus ging es hier um Alles oder Nichts, Hannover reichte bereits ein Punkt, ein Unentschieden zum vorzeitigen Gewinn der Meisterschaft. Es wäre der dritte Titel in Folge. Und in einer Zeit, in der politisch eine Tartarenmeldung die nächste jagte, sich das Land in einer schleichenden wirtschaftlichen Dauerkrise eingerichtet hatte, bot der Gewinn der Fußballmeisterschaft einen Ersatz für die Teilhabe am wirklichen Leben, das einem Großteil der Zuschauer sonst verwehrt blieb.

In der Steuerungsetage des Stadions beobachteten hemdsärmelige ehrenamtliche Sportfunktionäre und Kontaktbeamte der Verkehrspolizei das Vorrücken der langen Schlangen an den Kassenhäuschen, ein automatisches Zählwerk signalisierte, dass bereits jetzt, eine Stunde vor Anpfiff über 48.000 Zuschauer Einlass gefunden hatten. Das Stadion mit seinen knapp achtzigtausend Sitzen würde vermutlich seit langer Zeit wieder einmal ausverkauft sein. Die Monitore übertrugen im Kontrollzentrum Bilder aus den Fluren der Mannschaften, wo sich die Idole der Jugend noch einmal für die Holovision präsentierten und die beiden Trainer unermüdlichen Journalisten ebenso unermüdlich die immer gleichen Fragen beantworteten.

*

Die Hand schmerzte, und Murat Cender verzog für eine Sekunde das Gesicht. Glasscherben. Er sah, wie Susans Hände sich in die Mauerkrone krallten, losließen, er hörte den gedämpften Wortwechsel und wusste, dass er jetzt auf sich allein gestellt war. Er war Soldat genug, um den Verlust seiner – Kameraden musste er wohl sagen – zu bedauern, obwohl weder die Frau noch Hagen Conradi eine ernsthafte Hilfe gewesen wären. Jedenfalls lohnte es sich nicht, einen weiteren Gedanken an das Vergangene zu verschwenden.

Er blickte sich um. Er befand sich in einem geräumigen Berliner Hinterhof. Das Vorderhaus öffnete sich in einen kleinen, schattigen Garten, in dem eine Reihe von Sitzmöbeln standen. Eine Bank, ein Tisch, einige Stühle, ein zusammengeklappter Sonnenschirm. Das ehemalige Hinterhaus musste wohl im Zweiten Weltkrieg zerstört worden sein, denn in den Nachbargrundstücken war die Bebauung dichter. Rechts und links schlossen sich ähnliche Hinterhöfe an, auch sie getrennt durch zwei Meter hohe Backsteinmauern.

Sollte er durch das Haus auf die Straße gehen?

Er schätzte die Einsatzgruppe auf etwa zehn bis fünfzehn Mann. Es waren zu wenige, um die gesamten Blocks gründlich zu durchsuchen, andererseits auch zu viele, um das Risiko, einzugehen auf offener Straße in eine Auseinandersetzung mit überlegenen, bewaffneten Kräften verwickelt zu werden. Das Vorderhaus und die Straße schieden aus. Sollte er in eine Wohnung eindringen und das Weitere abwarten? Instinktiv entschied er sich dagegen. Er musste die Initiative ergreifen, er durfte sich nicht verstecken.

Er nahm einen der Stühle und schob ihn gegen die Mauer zum Nachbargrundstück. Es war ein Leichtes, sich hochzuziehen. Er blickte sich kurz um und bemerkte aus den Augenwinkeln, wie bereits drei Verfolger die Mauerkrone erklommen hatten und in den Hof sprangen. Sie waren ihm auf den Fersen. Er sprang und landete federnd auf weichem Rasen. Hinter sich hörte er halblaute Kommandorufe.

In seinem Kopf lief ein antrainiertes Programm ab. Das übliche Vorgehen von Polizei und Militäreinheiten bei der Verfolgung eines Flüchtigen sah vor, diesem auf den Fersen zu bleiben, ihn unter Druck zu setzen. Irgendwann würde ihm die Kraft ausgehen. Obendrein waren sie bewaffnet, er nicht. Er würde eingekreist werden. Seine Gegner waren nicht im nächsten, wohl aber im übernächsten Hinterhof zu erwarten. Er hatte einen Vorsprung von maximal einer Minute, vielleicht auch nur einer halben. Erneut nahm er eine Mauer in den nächsten Innenhof.

Er erkannte sofort, dass dies ein Fehler gewesen war. Der Hof, offenbar ein älteres Gewerbegelände war durchgängig asphaltiert. Er landete hart auf der unnachgiebigen Fläche. Außerdem war die nächste Mauer drei Meter hoch, ein Monstrum aus gelbem Stein, unmöglich, sie im Sprung zu überwinden. Er saß in der Falle. Und hinter der Mauer, so war zu vermuten, würde eine andere Gruppe seiner Verfolger lauern. War die Flucht zu Ende?

Sein Blick fiel auf einen Kanalisationsdeckel inmitten des Hofs. Normalerweise gab es keine Kanalisationszugänge in diesen Hinterhöfen. Lediglich der Umstand, dass dieser wohl früher zu einer kleineren Fabrik gehört hatte, mochte die Ausnahme erklären. Manche endeten blind in einem zugemauerten Schacht, andere führten in das verzweigte Netz der Berliner Unterwelt. Es konnte ebenso gut eine Sackgasse sein wie der Weg hinaus.

Er wuchtete den Betondeckel hoch und kletterte hinab. Die modrige Kühle von Wasser, Erdreich und ein schwacher Fäkaliengeruch umgab ihn, als er den Deckel wieder in Position schob.

Durch die beiden Griffmulden fiel ein Strahl dämmrigen Lichts. Der Gang setzte sich Richtung Vorderhaus fort und verlor sich in absoluter Schwärze.

Der Gang mochte nicht breiter sein als ein dreiviertel Meter, Cender tastete sich langsam voran. Weit vorne schimmerte fahl der nächste Einstiegspunkt.

Nur in Filmen machte es sich gut, durch dunkle Kanalisationskanäle zu tappen. In der fast vollständigen Finsternis stieß er immer wieder auf vorstehende Mauervorsprünge, fühlte wie der Stoff seiner Kleidung sich in scharfen Spitzen verfing, die er weder sah noch denen er ausweichen konnte.

Er war langsam. Gelegentlich kam von der Seite ein frischer Hauch, eine Abzweigung. Er nahm die erste, dann die dritte und nach der vierten hörte er auf zu zählen, er merkte, dass er gründlich die Orientierung verloren hatte. Dass seine Füße gelegentlich in Wasser traten, dass er stank, störte ihn dabei kaum noch.

Nachdem er den Eindruck hatte, dass eine Stunde verstrichen war, es war eine Schätzung, bei der er vermutlich irrte, entschloss er sich, einen der Ausstiege zu nehmen. Der erste Deckel war nicht einen Millimeter zu bewegen, entweder saß er bombenfest, vom Dreck der Jahrzehnte zementiert, oder er wurde von einem Gegenstand, vielleicht einem Fahrzeug blockiert. So wählte er noch einmal den Weg nach unten, tappte wiederum blind wie ein Maulwurf, bis er einen neuen Ausstieg fand. Er presste die Hände gegen den Deckel. Das in die Wand des Schachts eingelassene Steigeisen gab ihm Halt, und ohne größere Kraftanstrengung hob er den Betonabschluss einige Millimeter. Es war keine Hauptverkehrsstraße, wie er insgeheim befürchtet hatte, er war auch nicht im Kreis gelaufen, was er ebenfalls für möglich gehalten hatte, auch nahmen ihn keine Ordnungshüter in Empfang. Er blickte nur in das ungläubige Gesicht eines kleinen Jungen, der sich gerade von seiner Mutter selbstständig gemacht hatte.

Kurz entschlossen stieg er aus. Ein Gruppe von jungen Frauen betrachtete ihn mit unverhohlener Neugier, und ein Mädchen schrie etwas in einer Sprache, die er nicht verstand, und hielt sich demonstrativ die Nase zu.

Er murmelte eine Entschuldigung, verzog sein Gesicht zu einem, wie er meinte, charmanten Lächeln und verließ die Gruppe. Er hörte aus der Ferne das Klingeln einer Straßenbahn. Es gab nur noch eine in Berlin, die auf der Prenzlauer Allee. Und als er nach einigen Minuten an der Kreuzung stand, wusste er wieder, wo er war. Der Straße folgend, nicht mehr als ein, zwei Kilometer entfernt, erhob sich der markante Klotz der Zentrale des Bundesnachrichtendiensts.

Die Mitarbeiter der Eingangskontrolle kannten ihn persönlich und General Gramer würde ihn nicht abweisen. Er hatte es fast geschafft.

*

Das Spiel begann, wie es eigentlich nicht beginnen sollte. Nach der obligatorischen Performance, mit denen den Sponsoren dieses Matches gedacht wurde – hier zeichneten United Robotics und Continental verantwortlich – begann ein zähes, ereignisloses Abtasten der beiden Mannschaften.

Es gab actionreichere Spiele, Robotrennen zum Beispiel, bei den eine Gruppe von Teilnehmern den Platz zwölf Mal in kleinen wendigen semiintelligenten Fahrzeugen umrunden musste und dabei die Konkurrenten beliebig ausschalten durfte. Die Verletzungsgefahr war hoch, und der Umstand, dass häufig auch Todesfälle zu beklagen waren, minderten Reiz und Popularität des Spiels mit Sicherheit nicht. Auch Schwertkämpfe mit Robot-Pferden, mittelalterlichen Turnieren nachempfunden, standen wahrscheinlich aus den gleichen Gründen hoch in der Gunst des Publikums. So haftete dem Überleben des Fußballs in einer von digitaler Technik bestimmten Welt etwas Unzeitgemäßes an, ein archaischer Kampf Mann gegen Mann, Team gegen Team, seltsam imperfekt, überraschend und ohne technische Hilfsmittel. Die Regeln dieses Spiels hatten sich in den hundertfünfzig Jahren seines Bestehens wenig verändert, sogar die fast allmächtige Unterhaltungsindustrie hatte nicht durchsetzen können, dass die antiquiert anmutende Einteilung in zwei Halbzeiten abgeschafft worden war, um mehr Platz für die von Werbung diktierten Unterbrechungen zu schaffen. Fußball war nach wie vor das beliebteste Spiel der Europäer und des größten Teils der Welt. Auch und gerade in einer Welt der Holovision, virtueller Realität und semiintelligenten Robotern wurden die Helden auf dem grünen Rasen von ihren Anhängern wie Heilige verehrt.

Was sich jedoch auf dem Rasen des Olympia-Stadions abspielte, nötigte den Achtzigtausend bereits nach einer Viertelstunde ein gellendes Pfeifkonzert ab. Ideenlos, ängstlich schoben die hoch bezahlten Kicker den Ball von einem Flügel auf den anderen. Auch Juventus, das immerhin angreifen musste, schien auf einen herausgeschundenen Freistoß zu warten, eine Gefälligkeitsentscheidung des englischen Schiedsrichters oder irgendeinen anderen Zufall.

Oben in der Regie des Stadions, wo alle technischen Funktionen zusammenliefen, war die Beurteilung des Spiels auch keine andere.

„Die sollen doch einfach einpacken“, sagte Philipp Kranz und lehnte sich in seinen Sessel zurück. Er war für die Bildregie zuständig und immer häufiger zeigten die Kameras aufgebrachte Zuschauer, gelangweilte Prominente und hilflos gestikulierende Trainer. Aber auch diese Wechsel und die jetzt vermehrt eingeschobenen Werbepassagen vermochten die Attraktivität der Sendung nicht zu erhöhen.

„Was willst du?“, erwiderte Stanislav Brosinsky und griff nach einer Cola-Dose. „Noch eine Halbzeit – dann haben wir den vierten Titel. Mir ist ganz recht, wenn’s nicht ganz so spannend wird.“ Als aber ein Hannoveraner aus lauter Verlegenheit seinen Ball über dreißig Meter seinem Torwart zurückpasste, schlug auch er die Hände vors Gesicht und nahm noch einen Schluck.

Von hier oben hatte man einen grandiosen Blick. Das Stadion, vor einem halben Jahr noch einmal modernisiert, war ein dreistöckiges Oval, getragen von filigranen Stahlbetonstreben, eine minimalistische Architektur, keine Strebe zu viel, zusätzlich gehalten von zwei hoch aufragenden Masten, deren Stahlseile der Statik des Baus die Leichtigkeit eines Spinnennetzes verliehen. Kein Wunder, dass dieses Stadion fünfzehn Jahre zuvor eine Fülle internationaler Architektur-Auszeichnungen erhalten hatte.

„Gib nochmal ein bisschen Panorama“, schlug Stanislav vor und Philipp wechselte vom ereignislosen Spiel auf die Vogelperspektive aus der Sicht eines über dem Stadion kreisenden Hubschraubers.

*

Er war nicht einmal überrascht. Natürlich musste auch ein so wichtiges Gebäude wie die Zentrale des Nachrichtendiensts unter dem Schutz der Armee stehen. Fünfzig Meter vor ihm war die Prenzlauer Allee weiträumig abgeriegelt, der Verkehr wurde auf Nebenstrecken in gebührendem Abstand vom Bürokomplex umgeleitet. Bundeswehrsoldaten in Camouflage-Tarnanzügen hatten Stacheldrahtrollen ausgelegt und ließen nur einen kleinen Eingang frei.

Obwohl er sich unsicher war, die richtige Entscheidung getroffen zu haben, trat er auf die Posten zu. Hatte er denn ernsthaft eine Wahl?

„Ich möchte rein“, sagte er.

Der Posten zog angewidert die Nase nach oben.

„Abgesperrt“, sagte er knapp. „Außerdem solltest du zuerst einmal ins Badezimmer unter die Dusche, wenn ich dir einen Rat geben darf.“

„Danke für den Tipp“, erwiderte Cender und zog seinen Ausweis hervor. „Ich bin Major Murat Cender, Militärischer Abschirmdienst. General Gramer erwartet meinen Bericht. Und jetzt lass mich durch.“

Der Posten zögerte.

Ein weiterer Soldat trat auf sie zu. Den Rangabzeichen nach ein Oberleutnant.

„Der will hier durch“, sagte der Posten. „Angeblich Major des MAD.“

„Nicht angeblich“, sagte Murat Cender scharf.

„Dein Gesicht kommt mir merkwürdig bekannt vor.“ Der Oberleutnant musterte das Hologramm in seinem Ausweis. „Das habe ich kürzlich gesehen.“

„Da war eine Fahndung“, ließ sich ein zweiter Posten vernehmen. „Kam über die Viso-Wand. Irgendein Psychopath. Ein Vergewaltiger so etwas.“

Der Posten veränderte den Griff seiner Waffe. Aus den Augenwinkeln bemerkte Murat Cender, wie er den Sicherungshebel zurücklegte.

„Hör zu“, sagte er. „Wir haben alle nicht viel Zeit. Wenn ihr welche vertrödeln wollt, ruft bei der Polizei an, lasst euch ein Holo schicken und stellt fest, dass die mich suchen. Vielleicht kriegt ihr sogar einen Orden. Oder aber, ihr bemüht euren Grips. Keiner der bei Sinnen ist, läuft freiwillig in eine Sperre rein, wenn nach ihm gefahndet wird. Oder irre ich mich da?“

Der Oberleutnant blickte abwartend.

„Ich schlage euch was anderes vor. Die Leute vom Empfang kennen mich, General Gramer erwartet mich, warum führt ihr nicht einfach ein kleines Telefonat?“

Dann, eine Tonlage schärfer und lauter: „Es geht hier um Leben und Tod, falls ihr das noch nicht begriffen habt, oder warum glaubt ihr, müsst ihr hier Wache schieben und hockt nicht in eurer Kaserne oder zu Hause?“

„Halt ihn hier fest“, sagte der Offizier und ging zu seinem Befehlswagen.

Nach drei Minuten kehrte er zurück.

„General Gramer erwartet dich“, sagte er deutlich kameradschaftlicher. „Du hast aber Glück, er ist erst vor einer halben Stunde hier eingetroffen.“

Zusammen durchquerten sie die Eingangshalle. Die junge Stabsunteroffizierin an der Rezeption erkannte Murat Cender.

„Hallo Alexandra“, grüßte er.

„Hallo Murat“, gab sie zurück.

Das immer noch vorhandene Misstrauen schwand aus dem Blick des Offiziers.

„Nichts für ungut“, sagte er. „Aber wir haben unsere Befehle. Höchste Sicherheitsstufe. Seit gestern Nachmittag sind wir im Einsatz.“

Murat Cender kannte die Halle, das Gebäude, er kannte den Weg, aber irgendetwas war heute anders als sonst. Eine Geschäftigkeit von Offizieren, Soldaten, die zielgerichtet umhergingen, ein knapper, professioneller Ton. Er erinnerte Cender an den Stab des Euro-Korps, dem er während eines Afrika-Einsatzes einmal zugeteilt worden war. Rebellen aus dem Kongo hatten eine Großoffensive begonnen. Das Hauptquartier des Nachrichtendiensts wirkte wie der Gefechtsstand einer Division im Einsatz.

„Ich kenne den Weg“, sagte Cender, als sie vor den Fahrstühlen standen. „Ich finde mich allein zurecht.“

Für einen Moment schien der Oberleutnant zu schwanken, dann aber siegte der Respekt vor dem Dienstgrad.

Wie lange war es her gewesen, dass er dieses Büro betreten hatte? Wirklich nur ein paar Tage? Für einen Moment war er versucht, in der sechsten Etage auszusteigen, dann entsann er sich aber, dass der General umgezogen war und jetzt in der obersten Etage residierte, wenigstens so lange, bis ein Nachfolger gefunden und ernannt war.

Das Zimmer sah noch ganz so aus, wie er es das letzte Mal vorgefunden hatte, sogar der aufgeschlagene historische Roman lag noch auf dem Regal. Gramer hatte noch keine Zeit gefunden, dem Büro einen persönlichen Stempel aufzudrücken. Nur das Holovisionsgerät, auf dem das Fußballspiel flimmerte, war neu und wirkte wie ein Fremdkörper.

Gramer selbst trug eine Einsatz-Uniform und wirkte angespannt.

„Ich hatte dich eher erwartet und auch nicht in diesem Aufzug.“

Sein Blick ruhte auffordernd auf Murat Cender, wechselte dann jedoch zum Holovisionsgerät. Die zweite Halbzeit hatte angefangen.

„Willst du meinen Bericht?“

„Wenn es möglich ist.“

Cender berichtete. Knapp, schnörkellos, prägnant.

Gelegentlich sah Gramer ihn an, meist jedoch hing sein Blick an der Fußballübertragung.

„Deine Schlussfolgerung?“, fragte er.

„Eine groß angelegte Verschwörung, die verfassungsmäßige Ordnung dieses Landes zu beseitigen. Eine Verschwörung, die höchste Kreise umfasst. Vielleicht sogar Teile des Militärs. Eventuell auch politische Parteiführer. Karsten Meister. Möglicherweise auch Schöller. Vielleicht auch noch andere.“

Gramer schaute auf. Er schien nicht sonderlich überrascht zu sein.

„Eine logische Schlussfolgerung“, brummte er nur. „Und wer steckt dahinter? Eine kleine Clique ehrgeiziger Offiziere? Die Islamisten? Unsere türkischen Mitbürger? Neonazis? Greisenterroristen?“

„Ich weiß es nicht“, sagte Murat Cender. „Aber alles das, was wir bisher gewusst haben, ist brüchig. Dieser Anschlag auf den Kindergarten – fingiert. Die Giftgas-Bombe – eine Irreführung. Die zweite Bombe – nicht existent ...“

„Sie existierte“, gab Gramer milde zurück. „Da bist du einer Fehlinformation aufgesessen. Wir haben sie vor wenigen Stunden entschärfen können.“

„Gut ...“, erwiderte Cender zögernd. Er war etwas aus dem Konzept gebracht.

„Und der Tod von Bertram?“, bohrte Gramer nach.

„Er muss etwas geahnt haben“, sagte Murat Cender. „Das letzte Gespräch mit diesem Professor in der Humboldt-Universität ...“

„Ach ja? Und was ist dabei rausgekommen?“

„Er meint, wir stünden wie 1789 in Frankreich vor einer Revolution. Die Jungen gegen die Alten. Mit dem Stimmzettel können sie die Macht nicht mehr erringen, jetzt versuchen sie es mit Gewalt.“

Die Schatten des Fußballspiels liefen über den Bildschirm. Wir verplempern Zeit, ging es Murat Cender durch den Kopf. Wir verplempern Zeit. Aber Gramer war sein Vorgesetzter, und selbstverständlich musste er sich erst einmal ein Bild machen.

„Bertram hatte immer schon ein Faible für historische Romane ...“

„Nicht nur“, sagte Cender. „Er studierte auch die Versetzungen innerhalb der 1. Panzerdivision. Ich konnte mir erst keinen Reim darauf machen. Aber alle Versetzungen haben ein gemeinsames Schema. Die Haudegen aus den Anti-Terror-Kriegen. Sie kennen sich, sie verlassen sich aufeinander ... Und offenbar sind sie bereit, die Macht zu übernehmen ...“

Er nahm einen Anlauf.

„Hören Sie, General“, sagte er förmlich. „Die Zeit rinnt uns davon. Wenn ein Putsch geplant ist, wenn, dann können wir ihn jetzt noch stoppen. Ordnen Sie über den Sicherheitsminister oder die Kanzlerin die Festsetzung wesentlicher Kommandeure der 1. Panzerdivision an. Nehmen Sie Versetzungen vor. Stoppen Sie diesen Irrsinn, bevor er angefangen hat!“

Gramer lächelte dünn.

„Ohne Beweise? Willst du sie foltern? Willst du Geständnisse erpressen?“

Dann glitt ein joviales Lächeln über sein Gesicht. „Ich habe dich für den Besten gehalten, den wir haben. Aber ich hätte nicht gedacht, dass du alles in dieser kurzen Zeit herausfinden würdest. Nur ohne Beweise ...“

Seine Stimme hing im Raum.

„Außerdem hast du eine Sache übersehen.“

Murat Cender hob fragend die Augenbraue.

„Bertram war ein Geheimniskrämer. Er wollte mit der Kanzlerin allein sprechen. Ganz allein. Woher also wussten die Verschwörer, wenn es sie denn gibt, dass Bertram die Umsturzpläne aufgedeckt hatte? Er muss es noch jemandem erzählt haben. Jemandem, dem er voll vertraute. Meinst du nicht auch?“

„Das klingt logisch.“

„Doch wem?“

„Schöller? Dem Sicherheitsminister?“

„Ich bitte dich, Major. Diesem korrupten Kerl würde nicht einmal ein von ihm geschmierter Parlamentarier vertrauen. Nein, es muss jemand sein, dem er voll und ganz vertraute. Ein Freund seit Jahren, ein enger Arbeitskollege ...“

Ein Grollen kam aus dem Holovisionsgerät und fesselte auf einmal beider Aufmerksamkeit. Eine Nebelwand brach aus der Tribüne, die hohe dreistöckige Empore knickte ein, die Streben brachen wie Streichhölzer. Die Stimme des Reporters wurde für einen Augenblick undeutlich, ein rauschendes Knistern, dann brach sie ab. Der Bildschirm flackerte, in zusammenhangsloser Folge zeigte er Spieler auf dem Spielfeld, die fassungslos auf die Tribüne starrten, Bilder der Tribüne, Luftaufnahmen.

Eine riesige, immer höher werdende Wolke legte sich über das Stadion.

Er hatte Menschen im Krieg sterben sehen. Einzelne, wenige. Einmal, zu Beginn seiner Laufbahn als junger Oberleutnant hatte er in einem Dorf im Niger vor der von Fanatikern hingeschlachteten Bevölkerung eines Dorfs gestanden. Die Fliegen auf den Leichen, der Geruch des Bluts in brütender Hitze. Sie hatten sie gezählt. Dreihundertundvierundzwanzig. Dieser Anschlag hatte vermutlich Tausende das Leben gekostet. Über allem lag plötzlich das Gefühl der Vergeblichkeit.

„Ich dachte, das Giftgas sei gefunden worden?“, sagte er nur.

„Es schien eine Explosion zu sein“, sagte Gramer. „Die Pfeiler wurden weggesprengt. Die Aluminium Ummantelung wurde vor einem halben Jahr erneuert. Vermutlich befand sich der Sprengstoff darunter.“

Plötzlich brach die Übertragung ab.

Ein Video wurde eingespielt, dem man deutlich ansah, dass es von Amateuren hergestellt worden war.

Der HErr lässt seiner nicht spotten. GOTTlos und verflucht die Gesellschaft, die das Alter nicht ehrt. GOTTlos die Menschen, die nicht mehr für Väter und Mütter sorgen, Verflucht, die Sünder, die Tag für Tag das vierte Gebot missachten und Alte wegsperren, die es zulassen ...

Der Bildschirm wurde schwarz.

Wenige Sekunden später tauchte das Gesicht eines Nachrichtensprechers auf, tiefe Fassungslosigkeit im Gesicht.

Ein erneuter Anschlag ... unklar ... Betonpfeiler ... Bekennerbriefe.

*

„Los, mitkommen!“ Der Ton des Beamten war weder freundlich noch unfreundlich, er war einfach hastig.

Hagen und Susan wickelten sich aus den Decken, in die sie sich in dem stark heruntergekühlten Raum hineingedreht hatten. Sie verließen ihre Zelle und folgten ihrem Bewacher. Hagen hatte ein Verhör erwartet, aber sie wurden enttäuscht. Der Beamte brachte sie einfach nur zu einem Militärfahrzeug, das vor der Wache hielt. Sie mochten vielleicht drei, vier Stunden in Polizeigewahrsam gesessen haben, noch immer war es Nachmittag, später Nachmittag, aber die Straßen waren wie ausgestorben. Hatten sie sich vorhin praktisch ein Spalier durch gaffende Mensch bahnen müssen, eskortierte sie jetzt nur noch ein unbewaffneter Soldat.

Sie stiegen ein. Augenblicklich setzte sich das Fahrzeug in Bewegung.

„Wo bringst du uns hin?“, fragte Hagen, ohne im Ernst eine Antwort zu erwarten.

Der Soldat erwies sich jedoch gesprächiger als erwartet.

„Parteizentrale 44“, antwortete er bereitwillig.

Die Fahrt dauerte nicht lange, dann waren sie da.

Frei, dachte Hagen, als er das vertraute Terrain erblickte. Dieses hässliche Vierziger-Jahre-Gebäude, der monströse Glaskasten ... Er hätte nie gedacht, dass er einmal solche Heimatgefühle entwickeln würde. Jetzt musste er nur noch Karsten sprechen.

Das Haus glich einem Bienenstock. Kameras der verschiedenen Sendeanstalten lungerten im Foyer herum. Sven Carlson von RTL; Michaela Becker, ARD; Xenia Wrobel, Holo-NEWS.

Mit raschem Blick hatte Sven Carlson ihn erspäht.

„Hagen, was ist los?“, fragte er. „Der Anschlag in Hannover, was sagt ihr dazu?“

„Kein Kommentar“, sagte Hagen. „Die Lage ist zu ernst, als dass wir hier voreilige Schlussfolgerungen absondern können. Ehrlich Sven, tut mir leid.“

„Aber es ist doch ein eklatantes Regierungsversagen – oder nicht?“

„Wie gesagt, Sven, kein Kommentar.“

Sven zog eine Schnute und winkte dann ab. Hinten präsentierte sich Maximilian Ernstsohn, einer der Hinterbänkler der Fraktion. Es schien die erste offizielle Stellungnahme zu sein.

Hagen erhaschte einige Worte.

Unglaubliche Schlamperei, Nachlässigkeit, Trauer um die Opfer ...

Dem fiel auch nie etwas Originelles ein.

Dann plötzlich – Stille.

Karsten Meister grüßte kurz. Er hatte einen blauen, konservativen Anzug an.

Seine Ansprache war knapp.

„Der Anschlag von Hannover hat unser Leben verändert. Wir kennen noch nicht die genaue Zahl der Opfer, aber wir sind entsetzt, wir sind schockiert. Aber Entsetzen und Schock dürfen uns nicht davon abhalten, die Frage nach der Verantwortung zu stellen. Manche sagen, hier haben die Sicherheitskräfte versagt. Schlampige Recherche, geringer Schutz. Das ist die einfachste Antwort. Man kann auch sagen: Hier hat die Regierung versagt. Ein halbherziges Krisenmanagement. Andere gehen noch weiter: Wir alle haben die Videos gesehen, mit denen eine Gruppe von Greisen versuchte, dieses Land in eine Agonie zu stürzen. Es reicht nicht, dass wir inzwischen mehr als sechzig Prozent unseres Sozialprodukts für Alte ausgeben, es reicht ihnen nicht, dass die Jungen in diesem Land arbeiten, arbeiten und nochmals arbeiten, ohne irgendetwas dafür zu bekommen. Was sie wollen ist der Umsturz unseres Staats zu ihren Gunsten. Und diesem Treiben hat diese Regierung viel zu lange tatenlos zugesehen. Diese Regierung ist nicht in der Lage, in diesem Land Ruhe und Ordnung herzustellen. Sie hat bei der wichtigsten Aufgabe versagt. Sie bietet diesem Land keine Perspektive. Das ist alles, was ich dazu zu sagen haben. Und wenn sich Gerüchte bewahrheiten, dass sich noch viel größere Anschläge in Vorbereitung waren, dann müssen wir hier und heute zu drastischen Mitteln greifen.“

Er blickte ernst in die Kameras und noch bevor einer der Journalisten nachfragen konnte, war er bereits wieder gegangen.

„Drastische Maßnahmen – was meint der damit?“ Sven Carlson war ihm wieder auf die Pelle gerückt.

Auf dem Bildschirm flimmerten Bilder aus Hannover. Der kreisende Hubschrauber über dem eingestürzten Olympia-Stadion zeigte das Ausmaß der Zerstörung. Nach wie vor hing eine große Staubwolke über der Unglücksstelle. In Nahaufnahmen berichteten Reporter vom Einsatz der Rettungsmannschaften.

Ein Polizist hatte Tränen in den Augen. „Verdammte Schweine“, schluchzte er in das Mikrofon. „Diese scheiß Alten ...“

„Das Bild der Zerstörung ist vollkommen. Die ganze Haupttribüne ist eingebrochen“, sprach Xenia Wassler ins Mikrofon. Normalerweise war sie Sportreporterin und hatte für RTL das Spiel kommentiert. „Wie viele unter den Trümmern liegen, ist unbekannt. Jede Minute bringen Feuerwehr und Polizei neue Verletzte und leider auch Tote.“

Die Kamera schwenkte über eine Reihe von Tragbahren, auf denen staubbedeckte Menschen lagen.

„Wir wissen nicht, wer dahintersteckt, aber allem Anschein nach scheint es eine neue, gefährliche Greisen-Terrorgruppe zu sein, die ... aber ich bekomme gerade eine Meldung aus Berlin – wir schalten um.“

Auf dem großen Videoschirm in der Halle, der sonst meist nur für die Übertragung der Wahlergebnisse verwendet wurde, erschien das Gesicht eines Militärs.

„Gibt es schon Einblicke, Hintergründe, General?“, fragte die Journalistin. Man sah sie von schräg hinten. Hagen konnte sie nur ungenau erkennen. Möglicherweise Wilhelmine Messner von RTL-News.

„Die Antwort lautet: ja“, erklärte der Militär. Hagen erkannte ihn gleich. Auch wurde der Name eingeblendet. Brigadegeneral Gramer, Chef des Nachrichtendiensts.

„Eine radikale Splittergruppe Das vierte Gebot bekennt sich zu diesem verabscheuungswürdigen Anschlag. Eine radikale, vollkommen gewissenlose Greisen-Terrorgruppe.“

Die Kamera machte einen Schwenk und nahm die Reporterin ins Bild. Es war nicht Wilhelmine, sondern eine junge Dame, die Hagen nicht kannte.

„Haben wir Hinweise auf weitere Anschläge?“

General Gramer nickte ernst.

„Leider. Völlig unbehelligt hat diese Gruppe noch weitere Anschläge geplant. Anschläge von unvorstellbarer Grausamkeit. Es grenzt an ein Wunder, dass wir diese Anschläge in buchstäblich letzter Minute vereiteln konnten. Ohne den Einsatz des Militärs und der Nachrichtendienste wäre Hannover heute eine Leichenhalle. Dieses Land steht vor dem Chaos. Es ist nicht mehr regierbar.“

Die Kamera fuhr über einige handelsübliche Stahlflaschen.

„Sie sehen aus wie harmlose Behälter, aber in ihnen liegt eine tödliche Fracht für mehr als einhunderttausend Menschen. Erst vor zwei Stunden konnten diese Behälter sichergestellt werden.“

Die Kamera schwenkte zu einem Polizeibeamten. Er sah müde aus, abgekämpft, ein Mann, der sich aufrieb. Ein Mann, zu dem man Vertrauen haben konnte.

„In diesen Kanistern befand sich hochgiftiges Sarin“, erläuterte er. „Es ist ein tödliches Nervengift. Buchstäblich in der letzten Minute konnten wir diese scheußliche Tat vereiteln. Welche Taten weiter geplant werden, das entzieht sich unserer Kenntnis. Mit Sicherheit ist es erst der Anfang.“

Bilder von dem Anschlag aus Düsseldorf vor zehn Jahren wurden eingeblendet. Leichen in U-Bahnschächten, junge Männer, Frauen, Kinder in einem wirren Knäuel mit offenen Mündern, verzerrten Gesichtern.

„So hätte es in Hannover auch aussehen können“, versetzte der Polizeibeamte ernst.

„Danke“, sagte die Reporterin. „Das war Kriminalrat Wende vom BKA. Und nun zurück ins Studio.“

Es folgte keine Werbung.

*

„Eine Konserve. Du hast die Sache vorfabriziert?“, fragte Cender. „Das Interview war doch nicht live, oder?“

„Natürlich nicht“, sagte Andreas Gramer. Er sah auf einmal abgespannt aus. „Wir haben es vor einer Woche aufgenommen.“

„Und?“, fragte Murat Cender.

„Im Augenblick sind alle wichtigen Plätze, Gebäude, Flughäfen, Telekommunikationseinrichtungen in den Händen der Armee. Hier in der Hauptstadt, aber auch in Düsseldorf, Hamburg, München, Frankfurt, Dresden. Die Ministerien sind besetzt, der Reichstag, das Kanzleramt. Die Kanzlerin ist festgenommen. Die Lage ist unter Kontrolle, wenn du so willst.“

„Ich verstehe“, sagte Cender eisig.

„Nein, du verstehst nicht. Dieser Schritt war überfällig. Ein Land, das nicht mehr nach vorne blickt, das von einer parasitären Gruppe regiert wird, die alle Macht hat und die anderen für sich arbeiten lässt, ein solches Land ist nicht lebensfähig. Dieser Regierungswechsel kommt spät, aber er kommt vielleicht noch rechtzeitig. Und wenn sich in ein paar Tagen der Pulverdampf verzogen hat, wird Major Murat Cender seine Arbeit im Geheimdienst wieder aufnehmen, vielleicht sogar als Oberstleutnant – gute Leute werden gebraucht – und Hagen Conradi kann weiterhin der persönliche Referent seines Herrn und Meisters sein, wenngleich ich ihm empfehlen würde, bei der Wahl seiner Mitarbeiter etwas mehr Sorgfalt walten zu lassen. Aber das ist meine Privatmeinung. Und Siegfried Marx wird wieder friedlich Farben und Insektengifte zusammenmischen. Das Leben wird weitergehen wie bisher. Nur dass wir eine andere Regierung haben werden, eine entschlossene Regierung, die den Karren aus dem Dreck zieht.“

„Das glaubst du nicht im Ernst“, sagte Cender. Das Gefühl der Ermattung wich. Und zurück kam Entschlossenheit. Und mit der Entschlossenheit Zorn.

„Das ist Hochverrat. Du kannst doch nicht im Ernst glauben, mit ein paar Panzern und ausgeflippten Geheimdienstlern hier einen Staatsstreich zu inszenieren?“

„Wer redet hier von Staatsstreich?“, fragte Gramer. „Dies ist eine Revolution. Die Alten werden die Macht los, die Jungen übernehmen sie. Das ist alles. Einige wenige Gesetzesänderungen, Entzug des Wahlrechts für die Alten, einige Vermögenstransfers – das ist alles. Und das Leben beginnt. Du vergisst eins: Alle Menschen, die arbeiten, und zwar alle, stehen hinter uns. Oder wenn sie nicht hinter uns stehen, werden sie uns wenigstens keine Steine in den Weg legen. So einfach ist das.“

„Und der neue Regierungschef? Karsten Meister?“

Eine Nachrichtensprecherin wurde eingeblendet.

„Soeben erreicht uns die Nachricht, dass die Kanzlerin als Folge des Anschlags von allen Ämtern zurückgetreten ist. Sie hat damit die politische Verantwortung übernommen. Unmittelbar danach erlitt sie einen Herzanfall.“

Das Bild wechselte. Die Kamera befand sich vor dem Kanzleramt. Sechs schwere Kampfpanzer mit einschüchternden Kanonen waren aufgefahren. Bundeswehrsoldaten im Kampfanzug und automatischen Waffen hatten Position bezogen. Im Vordergrund ein militärisches Rot-Kreuz-Fahrzeug.

„Das sind die letzten Bilder der Kanzlerin“, sprach ein Reporter ins Mikrofon. Die Kamera zoomte gnadenlos auf eine Krankenbahre, auf der Trude von Thadden bewusstlos festgeschnallt war. Über ihr hielten zwei Sanitätssoldaten Infusionsgefäße. Im Hintergrund waren weitere Kameras der anderen Sendeanstalten zu sehen.

„Wir geht es der Kanzlerin?“, fragte er einen Militärarzt.

Der Stabsarzt blickte besorgt in die Kamera.

„Die Kanzlerin hat nach ihrem Rücktritt einen Herzinfarkt erlitten. Wir hoffen, dass sie durchkommt. Aber bitte ... wir müssen jetzt ...“

Er ließ den Reporter stehen und gab seinen Soldaten ein Zeichen. Trude von Thadden wurde in den Wagen geschoben, der sich mit Blaulicht langsam in Bewegung setzte.

„Das ist das tragische Ende unserer beliebten Kanzlerin“, sagte der Reporter. „Wollen wir alle hoffen, dass es ihr bald besser geht.“

*

„Wer übernimmt jetzt eigentlich die Regierung?“, fragte Sven Carlson. „Schöller, als Sicherheitsminister und Vizekanzler?“

Ich weiß genauso wenig wie du, ging es Hagen durch den Kopf. Sahen so Staatsstreiche aus? Vor laufenden Kameras, mediengerecht inszeniert.

„Ich glaube Schöller“, sagte er. „Er ist immerhin der Vizekanzler.“

„Nun sag doch etwas“, zischte Susan, die auf einmal ihre Sprache wiedergefunden hatte.

„Was denn?“, hielt Hagen dagegen. „Was soll ich denn sagen?“

„Dass alles inszeniert ist.“

„Was ist inszeniert?“, fragte Carlson.

„Nichts“, sagte Hagen. „Die Jungs bringen das nur verdammt gut rüber.“

Susan wollte ansetzen, als ihre Aufmerksamkeit abgelenkt wurde.

„Wir müssten Schöller gleich kriegen“, rief einer aus dem Hintergrund.

Inzwischen stand eine Reihe von Bildschirmen im Raum. Die verschiedenen Programme brachten jedoch die gleichen, schon gesendeten Bilder. Aufräumarbeiten aus Hannover, noch einmal, wieder und wieder die letzten Aufnahmen der Kanzlerin im Krankenwagen. Dann das Sicherheitsministerium.

Die Kameras hefteten sich auf Schöller. Er stand im Foyer des Sicherheitsministeriums und wirkte unschlüssig. In der Hand hielt er ein Blatt Papier.

„Vizekanzler Schöller wird nun eine Erklärung abgeben“, sagte ein Reporter aus dem Off. Alle Sender zeigten das gleiche Bild. Auf allen Bildschirmen flackerten die Szenen aus dem Sicherheitsministerium.

Schöller zog seine Krawatte zurecht.

„Wir sind auf Sendung“, sagte jemand halblaut.

„Meine lieben Mitbürgerinnen und Mitbürger. In dieser schweren Stunde möchte ich als neuer Regierungschef des Landes ...“

Es wurde unruhig und Schöller unterbrach seine vorformulierte Ansprache.

„Was ist denn da los?“, fragte er unwirsch.

„Ist es korrekt“, ertönte auf einmal eine hohe Stimme, die Kriemhild Weiß von Xeno-SAT, einer politischen Starreporterin, gehörte, „dass heute gegen dich ein Verfahren wegen Bestechlichkeit eingeleitet worden ist?“

Schöller wirkte wie vor den Kopf geschlagen.

„Xeno-SAT liegen Informationen vor, dass Sie, Herr Minister, im Laufe der letzten zehn Jahre mehr als vierundzwanzig Millionen Euro an Bestechungsgeldern angenommen haben. Die Belege sind hier.“

Sie hielt eine Reihe von Bankauszügen die Kamera.

„Was fällt ihnen ein?“, bellte er. „Was soll das? Wir befinden uns in einer nationalen Notstandssituation, und Sie ...“

Vier Männer brachen durch den Kreis der Journalisten.

Einer von ihnen hielt eine Plakette in die Kamera.

„Kriminalrat Wende. Bundeskriminalamt. Herr Minister, wegen des dringenden Tatverdachts der Bestechlichkeit im Amt nehme ich Sie in Haft. Alles, was Sie sagen, kann gegen Sie verwendet werden ...“

In der Halle des William-Osler-Hauses brach ein Tumult aus.

„Was geht denn hier vor?“, rief Carlson. „Ein Minister vor laufenden Kameras verhaftet.“ Und dann schlug er sich übertrieben theatralisch mit der flachen Hand gegen die Stirn und rief laut in den Saal hinein: „Scheiße, warum bin ich denn nicht da gewesen! Diese Story des Jahrhunderts und ich bin nicht dabei ...“

Er hastete zu seinen Kollegen.

Die Bildschirme zeigten den Aufruhr im Sicherheitsministerium. Schöller, medienwirksam in Handschellen. Verstehen konnte man jetzt nichts mehr.

Plötzlich schmetterten militärische Fanfarentöne durch die Lautsprecher der Bildschirme. Er wurde schwarz, dann wurde die schwarz-rot-goldene Fahne vor dem Reichstagsgebäude eingeblendet.

„Es folgt eine offizielle Erklärung“, erklärte eine beruhigende männliche Stimme aus dem Off.

Den General, der im Kampfanzug an dem Schreibtisch in Studio saß, hatte Hagen bereits in der Krisensitzung des Kanzleramts gesehen. General Mölders, im Augenblick Oberbefehlshaber der Streitkräfte in Berlin.

„Mitbürger“, sagte er knapp. „Sie haben es eben auf den Bildschirmen gesehen. Dieses Land droht im Chaos zu versinken. Die Bundeskanzlerin zurückgetreten, der Vizekanzler unter Anklage. Und Sie haben die Bilder aus Hannover gesehen. Eine Gruppe von Greisen, gut organisiert, bedenkenlos und skrupellos.

In diesem Augenblick der Gefahr rufe ich als Kommandeur der Streitkräfte den Notstand aus. Von dieser Stunde an befindet sich das Land im Ausnahmezustand. Versammlungen von mehr als zehn Menschen sind verboten. Ab neun Uhr abends herrscht ein allgemeines Ausgehverbot. Bis auf Weiteres wird die öffentliche Ordnung durch die Bundeswehr hergestellt. Die Truppe hat den Befehl, notfalls von der Waffe Gebrauch zu machen.

Wir alle hoffen, dass die Zeit der Krise schnell vorübergeht. Und dass wir sie mit Entschlossenheit und Tatkraft gemeinsam meistern werden. Wenn Ruhe, Sicherheit und Ordnung wiederhergestellt sind, werden wir schon in wenigen Tagen eine neue, zivile Regierung bilden können, der dann auch die Politiker der bisherigen Oppositionsparteien angehören werden. Ich danke für Ihr Verständnis.“

*

Murat Cender wandte den Blick vom Bildschirm.

„Ihr kommt damit nicht durch“, sagte er kalt. „Du kannst mich hier festhalten, vielleicht könnt ihr sogar etwas Revolution spielen und in der Hauptstadt herumballern. Aber spätestens nach ein zwei Tagen ist der Spuk vorbei. Glaubst du die anderen europäischen Staaten werden tatenlos zusehen? Die Franzosen, die Holländer, Dänen?“

„Mach dir darüber keine Gedanken“, gab Gramer ebenso kühl zurück. „Sei ohne Sorge, die machen mit. Alle. Den Italienern und Spaniern, auch den Polen steht das Wasser noch mehr bis zum Hals als uns, und selbst die Franzosen sind nicht viel besser dran. Die Kontakte laufen, sind längst gelaufen ... In wenigen Tagen werden sie mitziehen. Glaub mir.“

„Wir haben keine gute Erfahrung mit Diktaturen in unserem Land.“ In Cenders Stimme lag ein predigender Unterton, der ihn selbst ärgerte. „Unsere Demokratie ist nicht perfekt, ich finde vieles auch beschissen, wenn du so willst, unsere Entscheidungsunfähigkeit, das Postenschachern, aber alles ist immer noch besser als eine Diktatur. Damit löst du kein einziges Problem.“

„Wer redet von Diktatur?“, gab Gramer zurück. „Haben wir ein Wort von Diktatur gesagt? Diktatur der Partei, des Proletariats, des Jungen Deutschlands? Ich entsinne mich nicht. Es wird genau solche Wahlen geben wie bisher, nur dass eben einige mehr wählen dürfen, die mit Kindern, und einige gar nicht. Alte. Das ist alles.“

„Und damit wird alles gut? Das sozialistische, nationale Paradies?“

„Weiß ich nicht.“ Gramer zuckte nachlässig die Achseln. „Vielleicht nicht alles gut, aber vieles besser. Außerdem gibt es keine Alternative. Im Übrigen habe ich keine Lust mehr, hier den Entertainer zu spielen. Morgen haben wir die Macht gefestigt, und übermorgen wird auch Major oder Oberstleutnant oder Oberst Murat Cender wieder seine Arbeit aufnehmen ... und er wird finden, dass es sich auch unter der neuen Regierung gut leben lässt und dass man prächtig Karriere machen kann. Das war doch immer dein Ziel – oder nicht?“

„Und was springt für dich dabei heraus?“

„Für mich?“

Andreas Gramer verzog keine Miene.

„Ein Begräbnis in einem halben Jahr, wenn ich solange noch durchhalte. Das springt für mich dabei heraus. Leberkrebs. Vielleicht auch nur noch vier Monate. Nein, die Beförderungen müssen andere mitnehmen.“

Er trat an seinen Schreibtisch. Die Tür öffnete sich. Zwei Militärpolizisten kamen ins Zimmer.

„Major Cender wünscht ein Bad zu nehmen und möchte anschließend vierundzwanzig Stunden lang nicht gestört werden.“

Draußen im Vorzimmer standen zwei weitere Soldaten. Vier gegen einen. Es war kein gutes Verhältnis, zumal, wenn man annahm, dass die Sache ohnehin schon längst verloren war.

„Tun dir wenigstens die Opfer leid?“, schrie Murat Cender im Hinausgehen. „Tut dir Bertram leid, der dir vertraute, die Menschen in Hannover unter den Trümmern des Stadions. Tun sie dir wenigstens leid?“

Andreas Gramer verabschiedete ihn mit einer stummen, wegwerfenden Handbewegung.

*

„Ich würde die Gesamtverantwortung vor dem deutschen Volk noch besonders herausstreichen“, sagte Hagen und wies auf einen Teil des Manuskripts, den er markiert hatte. „Dieser Teil der Regierungserklärung ist weniger gelungen. Für die Jungen, aber auch für die Alten. Vorwärts mit Perspektive. Nur wenn wir nicht mit der Vergangenheit brechen, haben wir eine Zukunft, aber ohne Zukunft verlieren wir auch unsere Vergangenheit. Außerdem noch deutlicher den Bezug zu Europa.“

„Gut“, knurrte der neue Bundeskanzler Karsten Meister anerkennend. „Von all den Werbefritzen hast du den besten Instinkt.“

„Den braucht man auch als Regierungssprecher“, brummte Hagen Conradi selbstgefällig. Seit einer Woche hatte er kaum mehr geschlafen. Sitzungen, Infos, Medienpräsenz, eine Woche härtester Arbeit lag hinter ihm.

Regierungsbildung, Vorbereitung des großen Schauprozesses gegen Schöller, Kontakte zu den europäischen Schwesterparteien.

Aber auch ein paar furchtbare Szenen mit Susan.

Er blickte auf den Monitor. „In einer halben Stunde landet der französische Staatspräsident. Wir sollten rechtzeitig zum Flughafen.“

Er stand auf. Das oberste Stockwerk des Kanzleramts bot einen atemberaubenden Blick auf das Regierungsviertel. Die Abgeordnetenhäuser, der große Wallot-Bau des Reichstags. Dahinter die Berliner Skyline. Dies war nun sein Arbeitsplatz. Und während er darauf wartete, dass unten die Limousinen vorfuhren, um den Kanzler und seinen Regierungssprecher zum Flughafen zu bringen, fühlte er nicht zum ersten Mal in diesen Tagen ein Gefühl tiefer Befriedigung. Nur einen Moment kam ihm zu Bewusstsein, dass Susan nicht mehr da war, ihr Liebesband zerschnitten. Dass sie sich abgewandt hatte angesichts der dreihundertachtundsechzig Toten, die unter den Trümmern des Stadions lagen.

Er sah die schwarzen Wagen mit den beiden Standern vorfahren, Schwarz-Rot-Gold für Deutschland und den blau-goldenen Sternenkranz der Europäischen Union. Er musste jetzt gehen.

Ob Susan wiederkommen würde?