Anne & Rilla: Zum ersten Mal verliebt
Date: 2001-06-15T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Kinderbücher; Historical; Romane; Belletristik
Publisher: Arena

Lucy Maud Montgomery

Anne & Rilla - Zum ersten Mal verliebt

Band 7

Aus dem Amerikanischen von Dagmar Weischer

Notizen aus Gien und anderes

Es war an einem sonnigen, angenehm warmen Nachmittag. Susan Baker, die schon seit sechs Uhr morgens auf den Beinen war, ließ sich erschöpft, aber zufrieden im großen Wohnzimmer von Ingleside nieder. Es war jetzt vier Uhr, und sie fand, dass sie sich eine Ruhepause und ein kleines Schwätzchen redlich verdient hatte. Eigentlich war sie mehr als zufrieden: in der Küche hatte heute alles wie am Schnürchen geklappt, und Dr. Jekyll hatte sich nicht in Mr Hyde verwandelt und war ihr deshalb auch nicht auf die Nerven gefallen. Von ihrem Sitzplatz aus konnte Susan die Pfingstrosen sehen, die sie eigenhändig gepflanzt und gepflegt hatte. Sie waren ihr ganzer Stolz. Es gab in ganz Gien St. Mary kein zweites Pfingstrosenbeet, das so schön blühte wie ihres: dunkelrote Pfingstrosen, Pfingstrosen in schimmerndem Rosa und Pfingstrosen so weiß wie Schnee.

Susan trug eine neue schwarze Seidenbluse, die war mindestens genauso vornehm wie alles, was Mrs Marshall Elliott jemals trug. Und sie hatte eine weiße gestärkte Schürze mit aufwändig gehäkeltem Spitzenbesatz an, der mindestens zwölf Zentimeter breit war, vom dazu passenden Spitzeneinsatz ganz zu schweigen. Mit dem königlichen Gefühl einer wohlgekleideten Dame schlug Susan also die Daily Enterprise auf, um sich die Notizen aus Gien vorzunehmen, die, wie sie soeben von Miss Cornelia erfahren hatte, heute besonders ausführlich waren und so ziemlich keinen aus Ingleside ausließen. Auf der Titelseite der Zeitung stand in fetter Überschrift etwas von einem Erzherzog Ferdinand oder so ähnlich, der in Sarajevo - komischer Name - ermordet worden war; aber mit so uninteressanten Nebensächlichkeiten konnte Susan nichts anfangen. Sie interessierte sich nur für das, was um sie herum passierte. Aha, da war sie schon an der richtigen Stelle: Allerlei aus Gien St. Mary. Susan machte es sich gemütlich und fing wissbegierig an zu lesen, und zwar laut, damit sie umso mehr davon hatte.

Währenddessen saßen Mrs Anne Blythe und ihre Besucherin, Miss Cornelia (alias Mrs Marshall Elliot) neben der offenen Wohnzimmertür draußen auf der Veranda und plauderten. Eine kühle, angenehme Brise wehte herein und brachte die verschiedensten Düfte aus dem Garten mit sich. Von der Weinlaube, wo Rilla, Miss Oliver und Walter zusammensaßen, drang das Echo ihres fröhlichen Lachens herüber. Wo auch immer Rilla Blythe sich aufhielt, da ging es fröhlich zu. Im Wohnzimmer lag, zusammengekuschelt auf dem Sofa, ein weiteres Lebewesen, das nicht unerwähnt bleiben darf. Es besaß nämlich einen ganz außergewöhnlichen Charakter. Und es war noch dazu die einzige Kreatur, die Susan auf den Tod nicht ausstehen konnte.

Alle Katzen sind geheimnisvoll, aber Dr.-Jekyll-und-Mr-Hyde - Kurzname Doc - war dreimal so geheimnisvoll. Doc besaß zwei Persönlichkeiten in einer, oder war, daran glaubte Susan felsenfest, vom Teufel besessen. Er hatte in der Tat vom ersten Tag seiner Existenz an etwas Unheimliches an sich.

Vor vier Jahren hatte Rilla Blythe ein allerliebstes kleines Kätzchen besessen, weiß wie Schnee, mit einer vorwitzigen schwarzen Schwanzspitze. Rilla hatte es Jack Frost genannt. Susan konnte Jack Frost nicht leiden, obwohl sie keinen vernünftigen Grund für ihre Abneigung nennen konnte oder wollte.

»Lassen Sie sich’s gesagt sein, liebe Frau Doktor, dieser Kater bringt Unglück«, sagte sie immer wieder mit drohender Stimme.

»Aber wieso glaubst du das?«, wollte Anne (Mrs Blythe) dann wissen.

»Ich glaube das nicht - ich weiß es«, behauptete Susan.

Doch alle anderen auf Ingleside liebten Jack Frost heiß und innig. Er war so reinlich und gepflegt und duldete nicht einen Schmutzfleck auf seinem schönen weißen Fell. Es war so rührend, wie er schnurrte und sich an einen schmiegte. Und er war die Ehrlichkeit in Person.

Doch dann passierte auf Ingleside das Unfassbare: Jack Frost bekam Junge!

Susans Triumph braucht man gar nicht näher zu beschreiben. Hatte sie nicht immer und immer wieder gesagt, dass dieser Kater sich eines Tages als trügerisches und hinterlistiges Wesen entpuppen würde? Das hatten sie jetzt davon!

Rilla behielt eines der Jungen. Es war sehr hübsch und hatte ein merkwürdig glattes, glänzendes Fell, dunkelgelb mit orangen Streifen, und große, seidige, goldfarbene Ohren. Sie nannte es Goldie und kein Name hätte besser zu diesem kleinen vergnügten Wesen passen können. Solange es klein war, gab es nicht die geringsten Anzeichen von dem finsteren Charakter, der wirklich in ihm steckte. Susan warnte die anderen natürlich und sagte, von diesem teuflischen Jack Frost könne man nichts Gutes erwarten. Doch niemand hörte auf Susans düstere Prophezeiungen.

Die Blythes hatten sich so daran gewöhnt, Jack Frost flir ein Mitglied des männlichen Geschlechts zu halten, dass sie sich auch jetzt nicht umgewöhnen konnten. So redeten sie weiterhin von »ihm«, auch wenn das lächerlich war hinsichtlich dessen, was dabei herausgekommen war. Leute, die zu Besuch kamen, glaubten ihren Ohren nicht zu trauen, wenn Rilla wie selbstverständlich von »Jack und seinen Jungen« sprach oder wenn sie Goldie befahl: »Geh zu deiner Mutter und lass dir das Fell von ihm sauber machen!«

»Das ist doch unanständig, liebfe Frau Doktor«, jammerte dann die arme Susan. Sie selbst zog sich aus der Affäre, indem sie Jack einfach »es» nannte oder aber »das weiße Ungeheuer«, und es gab zumindest eine Person, der es nicht Leid tat, als »es« im darauf folgenden Winter unglücklicherweise vergiftet wurde.

Im Verlauf eines Jahres passte der Name Goldie immer weniger zu dem orangen Kätzchen, sodass Walter, der gerade Stevensons Geschichte las, es in Dr.-Jekyll-und-Mr-Hyde umtaufte. In seiner Dr.-Jekyll-Laune war es ein schläfriges, zärtliches, häusliches Tierchen, das am liebsten in den Kissen lag und sich hätscheln und tätscheln ließ. Es lag besonders gern auf dem Rücken und ließ sich seinen glatten zartgelben Hals streicheln, während es glückselig vor sich hin schnurrte. Sein Schnurren war schon bemerkenswert. Es hatte bisher noch keine einzige Katze auf Ingleside gegeben, die so beharrlich und schwärmerisch schnurren konnte.

»Das Einzige, worum ich Katzen beneide, ist das Schnurren«, sagte Dr. Gilbert Blythe einmal, als er Docs dröhnendem Gesang lauschte. »Es gibt keinen Laut auf der Welt, der so viel Zufriedenheit ausdrückt.«

Doc war sehr hübsch, jede seiner Bewegungen war voller Anmut, seine Haltung erhaben. Wenn er seinen langen gestreiften Schwanz um seine Füße ringelte und sich auf der Veranda niederließ, um unbeweglich hinaus in die weite Ferne zu starren, dann fanden die Blythes, dass er aussah wie eine ägyptische Sphinx.

Wenn ihn dann aber die Mr-Hyde-Laune überkam - was immer dann passierte, wenn sich Regen oder Wind ankündigte -, dann wurde er zum Biest und bekam einen völlig veränderten Blick. Die Verwandlung vollzog sich urplötzlich. Eben noch vor sich hin dösend, schoss Doc wie der Blitz mit wütendem Geknurr hoch und biss nach jeder Hand, die ihn besänftigen oder streicheln wollte. Sein Fell schien sich zu verdunkeln und seine Augen funkelten wie der Teufel. Er sah dann wirklich ganz unheimlich aus. Wenn sich die Verwandlung in der Abenddämmerung vollzog, dann bekamen es die Ingleside-Bewohner beinahe mit der Angst zu tun. Dann wurde Doc zur Furcht erregenden Bestie, und nur Rilla verteidigte ihn und sagte, was für ein netter Kater er doch sei. Und wie nett!

Dr. Jekyll mochte gern frische Milch. Mr Hyde rührte keine Milch an, und wenn es Fleisch gab, knurrte er. Dr. Jekyll kam so leise die Treppe herabgeschlichen, dass niemand ihn hörte. Mr Hyde kam so lautstark dahergestampft, dass es sich anhörte wie ein Mensch. Susan behauptete, er hätte sie an manchen Abenden, wenn sie allein im Haus war, schon so erschreckt, dass sie beinah »tot umgefallen wäre«. Er hockte dann mitten auf dem Küchenboden und starrte sie mit seinen schrecklichen Augen ununterbrochen an, ohne mit der Wimper zu zucken. Es war kaum zum Aushalten, aber die arme Susan hatte viel zu viel Angst vor ihm, als dass sie versucht hätte, ihn zu verjagen. Einmal hatte sie es gewagt, einen Stock nach ihm zu werfen, mit dem Erfolg, dass er ihr ins Gesicht sprang. Susan hatte daraufhin die Flucht ergriffen und seither nie wieder versucht, sich mit Mr Flyde anzulegen. Allerdings ließ sie dann den armen, unschuldigen Dr. Jekyll für seine Missetaten büßen, indem sie ihn schimpfend aus ihrem Revier jagte, sobald er sich erdreistete die Nase zur Tür hereinzustecken, und ihm so manchen Leckerbissen verwehrte, nach welchem er lechzte.

»Miss Faith Meredith, Gerald Meredith und James Blythe«, las Susan und ließ die Namen genüsslich auf ihrer Zunge zergehen, »haben das Redmond College absolviert und sind von ihren Freunden zu Flause herzlich begrüßt worden. James Blythe, der 1913 in den Geisteswissenschaften promovierte, hat sein erstes Jahr in Medizin hinter sich.«

»Faith Meredith mausert sich langsam zum hübschesten Mädchen, das ich je gesehen habe«, kommentierte Miss Cornelia, während sie sich über ihre Filetstickerei beugte. »Erstaunlich, was aus diesen Kindern geworden ist, seit Rosemary West ins Pfarrhaus gekommen ist. Die Leute haben schon fast vergessen, was für Flegel Jerry, Faith, Una und Carl früher waren, bevor der Pfarrer endlich zum zweiten Mal geheiratet hat. Weißt du noch, liebste Anne, was für ein Theater die immer veranstaltet haben? Wirklich erstaunlich, wie gut Rosemary mit ihnen zurechtgekommen ist. Sie ist auch eher wie eine Freundin zu ihnen als wie eine Stiefmutter. Alle mögen sie sehr und Una liebt sie heiß und innig. Was den kleinen Stiefbruder Bruce betrifft, muss ich sagen, dass Una sich regelrecht zu seiner Sklavin macht. Er ist zwar ein netter Kerl. Aber seid ihr jemals einem Kind begegnet, das seiner Tante dermaßen ähnlich sieht wie Bruce seiner Tante Ellen? Genauso dunkelhaarig und genauso energisch. Von Rosemary hat er überhaupt nichts, finde ich. Norman Douglas behauptet ja steif und fest, der Storch hätte Bruce eigentlich für ihn und Ellen vorgesehen gehabt und hätte ihn nur aus Versehen im Pfarrhaus abgeliefert.«

»Bruce bewundertjem«, sagte Anne. »Wenn er zu uns kommt, dann folgt er Jem überallhin, wie ein braver kleiner Hund, und sieht ehrfürchtig unter seinen schwarzen Augenbrauen hervor zu ihm auf. Ich glaube ernsthaft, der würde für Jem alles tun.«

»Wollen Jem und Faith eigentlich heiraten?«

Anne lächelte. Man wusste ja, dass Miss Cornelia - ehemals überzeugte Männerhasserin - mit den Jahren dazu übergegangen war, Ehen zu stiften.

»Bis jetzt sind die beiden nur gute Freunde, Miss Cornelia.« »Sehr gute Freunde, das könnt ihr mir glauben«, betonte Miss Cornelia. »Mir entgeht nichts von dem, was die jungen Leute so treiben.«

»Ich schätze, dafür wird Ihre geschwätzige Mary Vance schon sorgen, liebe Mrs Marshall Elliott«, sagte Susan und tat sehr wichtig. »Ich jedenfalls finde, es ist eine Schande, so über Kinder zu reden.« »Kinder! Jem ist einundzwanzig und Faith neunzehn«, regte sich Miss Cornelia auf. »Vergiss nicht, Susan, dass wir alten Leute nicht die einzigen Erwachsenen sind auf der Welt.« Susan hasste es, wenn jemand eine Anspielung auf ihr Alter machte, nicht etwa aus Eitelkeit, sondern aus Angst, man könnte sie dann zum Arbeiten für zu alt halten. Wütend vertiefte sie sich wieder in ihre Notizen.

»Carl Meredith und Shirley Blythe sind vergangenen Freitag von der Queen’s Academy nach Hause zurückgekehrt. Laut unseren Informationen wird Carl nächstes Jahr die Schule in Harbour Head übernehmen. Sicherlich wird er ein beliebter und erfolgreicher Lehrer werden.«

»Den Kindern alles über Käfer beizubringen wird er wohl noch schaffen«, sagte Miss Cornelia. »Jetzt, wo er die Queen’s hinter sich hat, wollten Mr Meredith und Rosemary ihn eigentlich im Herbst in Redmond weiterstudieren lassen, aber Carl hat seinen eigenen Willen und will erst mal sein eigenes Geld verdienen. Das wird wohl auch das Beste für ihn sein.«

»Walter Blythe hat seine Lehrertätigkeit in Lowbridge aufgegeben, wo er zwei Jahre lang tätig war«, las Susan. »Es heißt, dass er im Herbst nach Redmond gehen will.«

»Ist Walter denn schon kräftig genug, um nach Redmond zu gehen?«, wunderte sich Miss Cornelia.

»Bis zum Herbst ist er hoffentlich stark genug«, sagte Anne Blythe. »Ein erholsamer Sommer in frischer Luft und Sonnenschein wird ihm sehr gut tun.«

»Von Typhus erholt man sich nicht so schnell«, bemerkte Miss Cornelia, »schon gar nicht, wenn man wie Walter nur mit knapper Not davongekommen ist. Ich finde, er sollte lieber noch ein Jahr mit dem College warten. Andererseits ist er so ehrgeizig. Gehen Di und Nan denn auch?«

»Ja. Sie wollten beide noch ein Jahr unterrichten, aber Gilbert möchte lieber, dass sie schon diesen Herbst nach Redmond wechseln.«

»Da bin ich froh. Die werden dann ein Auge auf Walter haben und aufpassen, dass er sich nicht überanstrengt«, sagte Miss Cornelia und fuhr mit einem Seitenblick auf Susan fort: »Ich nehme an, dass es für mich nicht ratsam ist, nach der Abfuhr von vorhin die Vermutung zu äußern, dass Jerry Meredith Nan schöne Augen macht?«

Susan ging nicht darauf ein und Anne musste lachen. »Liebste Miss Cornelia, habe ich nicht schon genug Verliebte um mich herum? Es würde mich ja umbringen, wenn ich das alles ernst nähme. Ich tue es nicht, es ist nämlich schon schwer genug, sich damit abzufinden, dass die Kinder erwachsen sind. Wenn ich mir meine beiden großen Söhne so ansehe, kann ich mir gar nicht vorstellen, dass das die süßen, runden Babys waren, die ich doch eben erst geküsst und liebkost und in den Schlaf gesungen habe. Als wäre es gestern gewesen, Miss Cornelia. War Jem nicht das allerliebste Baby in unserem alten Traumhaus? Und jetzt ist er Bachelor of Arts und wird bezichtigt, auf Freiersfüßen zu wandeln!«

»Wir alle werden älter«, seufzte Miss Cornelia.

»Ich fühle mich nur an einer Stelle alt«, sagte Anne, »nämlich an dem Knöchel, den ich mir damals auf Green Gables brach, alsjosie Pye mich dazu herausforderte, den Dachfirst von Mr Barry entlangzumarschieren. Er tut mir weh, wenn der Wind von Osten kommt. Ich will nicht behaupten, dass es Rheumatismus ist, aber es tut wirklich weh. Was die Kinder betrifft, wollen sie mit den Merediths einen fröhlichen Sommer verbringen, bevor sie im Herbst ihr Studium wieder aufnehmen. Sie sind eine so muntere kleine Bande. Mit ihnen geht es immer lustig zu in diesem Haus.«

»Geht Rilla auch auf die Queen’s, wenn Shirley zurückgeht?« »Das steht noch nicht fest. Ich glaube, eher nicht. Erstens findet Gilbert, dass sie nicht widerstandsfähig genug ist. Sie wächst und wächst. Sie ist wirklich lächerlich groß für ein Mädchen, das noch keine fünfzehn ist. Ich hätte keine Sorge, sie gehen zu lassen, aber es wäre doch schrecklich, nächsten Winter kein einziges meiner Kinder mehr bei mir zu haben. Susan und ich, wir würden uns wahrscheinlich nur noch streiten, um der Eintönigkeit zu entgehen.«

Susan grinste bei dieser Vorstellung. Das war zu komisch, sie und mit der »lieben Frau Doktor« streiten!

»Will Rilla selbst denn gehen?«, wollte Miss Cornelia wissen. »Nein. Um ehrlich zu sein, Rilla ist die Einzige aus meiner Kinderschar, die keinen Ehrgeiz hat. Ich wünschte wirklich, sie hätte ein bisschen mehr davon. Sie hat überhaupt keine ernsthaften Ziele. Das Einzige, was sie anstrebt, ist anscheinend, es sich gut gehen zu lassen.«

»Und was spricht dagegen, liebe Frau Doktor?«, ereiferte sich Susan. Sie konnte es nicht ertragen, wenn über irgendjemanden von Ingleside schlecht gesprochen wurde, auch nicht von einem eigenen Familienmitglied. »Ich finde, ein junges Mädchen sollte sein Vergnügen haben. Für Latein und Griechisch wird schon noch genug Zeit übrig bleiben.«

»Wenn sie wenigstens ein bisschen Verantwortungsgefühl an den Tag legen würde, Susan. Und du weißt doch selbst, wie furchtbar eitel sie ist.«

»Dazu hat sie auch allen Grund«, gab Susan zurück. »Sie ist das hübscheste Mädchen in ganz Gien St. Mary. Ein Mädchen mit einer so zarten Haut wie Rilla hat doch noch keiner von den vornehmen MacAllisters, Crawfords und Elliotts jemals gesehen. Nein, liebe Frau Doktor, ich weiß, es steht mir nicht zu, aber ich kann nicht zulassen, dass Sie Rilla schlecht machen. - Hören Sie her, Mrs Marshall Elliott!«

Susan hatte eine Gelegenheit entdeckt, es Miss Cornelia für ihre Bemerkungen über die Liebesaffären der Kinder heimzuzahlen. Sie las den Artikel genüsslich vor.

»Miller Douglas hat sich entschlossen nicht nach Westen zu gehen. Er sagt, das alte Prince Edward Island sei gut genug für ihn, und er wird weiterhin für seine Tante, Mrs Alec Davis, die Landwirtschaft betreiben.«

Susan sah Miss Cornelia durchdringend an.

»Mrs Marshall Elliott, ich habe gehört, dass Miller hinter Ihrem Pflegling Mary Vance her ist.«

Dieser Schuss durchbohrte Miss Cornelias Panzer. Ihr gutmütiges Gesicht lief rot an.

»Das wäre ja noch schöner, wenn Miller Douglas um Mary herumscharwenzelte«, ereiferte sie sich. »Bei der gewöhnlichen Familie, aus der er kommt. Sein Vater war sogar bei den Douglases so was wie ein Ausgestoßener, sie haben ihn nie richtig dazugezählt. Und seine Mutter war eine von diesen schrecklichen Dillons aus Harbour Head.«

»Mrs Marshall Elliott, soweit ich weiß, stammt Mary Vance aber auch nicht gerade aus einer adeligen Familie.« »Mary Vance ist immerhin gut erzogen worden und sie ist ein kluges, tüchtiges Mädchen«, verteidigte sie Miss Cornelia. »Sie wird sich Miller Douglas schon nicht an den Hals werfen, das können Sie mir glauben! Sie weiß, wie ich darüber denke, und bis jetzt hat Mary immer auf mich gehört.«

»Ich glaube, Sie brauchen sich da keine Sorgen zu machen, Mrs Marshall Elliott, denn Mrs Alec Davis ist genauso dagegen wie Sie. Sie sagt, es käme überhaupt nicht in Frage, dass einer ihrer Neffen eine so unbedeutende Person wie Mary Vance heiratet.« Susan kehrte, nachdem dieses Wortgefecht ganz zu ihren Gunsten verlaufen war, wieder zu ihren Notizen zurück.

»Mit Freuden haben wir erfahren, dass Miss Oliver ein weiteres Jahr bei uns unterrichten wird«, las sie vor. »Miss Oliver wird ihre wohlverdienten Ferien zu Hause in Lowbridge verbringen.«

»Ich freue mich, dass Gertrude dableibt«, sagte Anne. »Wir würden sie schrecklich vermissen. Und sie übt einen so erfreulichen Einfluss auf Rilla aus, Rilla verehrt sie geradezu. Sie sind richtige Freundinnen, trotz des großen Altersunterschieds.«

»Wollte sie denn nicht heiraten?«

»Ja, davon war wohl die Rede, aber die Heirat ist um ein Jahr verschoben worden.«

»Wer ist denn der junge Mann?«

»Robert Grant, ein junger Rechtsanwalt aus Charlottetown. Ich hoffe, Gertrude wird glücklich mit ihm. Ihr Leben ist bisher ziemlich traurig verlaufen. Sie hat viele Enttäuschungen durchgemacht, deshalb ist sie besonders empfindlich. Ihre Jugendzeit ist vorbei und sie ist praktisch allein auf der Welt. Diese neue Liebe ist für sie so überwältigend, dass sie anscheinend Angst hat, sie könnte nicht von Dauer sein. Als die Hochzeit verschoben werden musste, war sie sehr verzweifelt - obwohl das bestimmt nicht Mr Grants Schuld war. Es gab Unstimmigkeiten im Testament seines Vaters; sein Vater starb letzten Winter. Bevor die nicht aus dem Wege geräumt sind, kann er nicht heiraten. Ich glaube, für Gertrude war das ein schlimmes Omen, sie hatte Angst, ihr Glück würde ihr jetzt schon wieder weggenommen.«

»Es ist nicht gut, wenn man seine Gefühle zu sehr an einen Mann bindet, liebe Frau Doktor«, bemerkte Susan ernst.

»Mr Grant ist genauso sehr in Gertrude verliebt wie sie in ihn, Susan. Er ist es nicht, dem sie misstraut. Es ist das Schicksal. Sie hat so etwas wie eine mystische Ader. Manche Leute würden sie wahrscheinlich als abergläubisch bezeichnen. Sie glaubt an Träume, und wir haben es bisher einfach nicht geschafft, sie davon zu überzeugen, dass Träume völlig harmlos sind. Ich muss allerdings zugeben, dass einige ihrer Träume . . . Aber solche ketzerischen Anspielungen lasse ich Gilbert lieber nicht hören. Na, was hast du denn nun wieder Interessantes gefunden, Susan?«

»Hören Sie her, liebe Frau Doktor!«, rief Susan aufgeregt. »Mrs Sophia Crawford hat ihr Haus in Lowbridge aufgegeben und wird in Zukunft bei ihrer Nichte, Mrs Albert Crawford, wohnen. Sophia ist meine eigene Cousine, liebe Frau Doktor! Als Kinder haben wir uns mal um ein Bild von der Sonntagsschule gestritten, mit einem Rosenkranz darauf, und in der Mitte stand: Gott ist Liebe. Seitdem haben wir nie mehr miteinander geredet. Und jetzt soll sie plötzlich direkt auf der anderen Straßenseite von uns wohnen.« »Da wirst du wohl den alten Streit bereinigen müssen, Susan. Mit seinen Nachbarn sollte man nie auf Kriegsfuß stehen.« »Cousine Sophia hat damals angefangen, also kann sie auch jetzt den Anfang machen, liebe Frau Doktor«, sagte Susan hochmütig. »Und wenn sie’s wirklich tut, dann kann ich nur hoffen, dass ich christlich genug bin, ihr auf halbem Wege entgegenzukommen. Die kann keinen Spaß vertragen. Als ich sie das letzte Mal sah, war ihr Gesicht von tausend Falten durchzogen. Vielleicht waren’s mehr, vielleicht auch weniger. Bestimmt vor lauter Verdrossenheit und Schwarzseherei. Beim Tod ihres ersten Mannes heulte sie ganz fürchterlich, aber es dauerte kein Jahr, da heiratete sie den Nächsten. - Aha, als Nächstes geht es um den Sondergottesdienst, der am Sonntagabend in unserer Kirche stattfand. Die Dekoration wird in den höchsten Tönen gelobt.«

»Apropos Dekoration: Mr Pryor kann Blumen in der Kirche nicht ausstehen«, sagte Miss Cornelia. »Als dieser Mann aus Lowbridge hierher zog, habe ich schon Ärger kommen sehen. Er hätte hier nie Kirchenältester werden dürfen. Das war ein Fehler, und wir werden schon sehen, was wir davon haben, darauf könnt ihr euch verlassen! Er soll sogar gesagt haben, wenn die Mädchen weiterhin die Kanzel mit Unkraut verunstalten<, dann käme er nicht mehr in die Kirche.«

»Die Kirche ist früher auch ohne das alte Mondgesicht-mit-Schnauzbart ausgekommen, also wird sich auch nichts ändern, wenn er wieder weg ist«, sagte Susan.

»Wer hat ihm bloß diesen lächerlichen Spitznamen gegeben?«, wollte Anne wissen.

»Seit ich überhaupt denken kann, haben ihn die Jungen aus Lowbridge schon so genannt, liebe Frau Doktor. Wahrscheinlich, weil er so ein rundes rotes Gesicht hat mit so einem komischen rotblonden Bart außen rum. Er darf es natürlich nicht hören, dass man ihn so nennt. Aber schlimmer als der Bart ist seine Unvernunft. Was dieser Mann für komische Ideen hat! Jetzt ist er Kirchenältester und angeblich sehr fromm. Aber ich erinnere mich noch gut, liebe Frau Doktor, wie er vor zwanzig Jahren dabei ertappt wurde, als er seine Kuh auf dem Friedhof von Lowbridge weiden ließ. Ja, wirklich, das habe ich nicht vergessen, und ich muss oft daran denken, wenn er im Gottesdienst betet. So, das waren die Notizen, und das dürfte wohl schon alles gewesen sein, was an Wichtigem in der Zeitung steht. Ich interessiere mich nie besonders für das, was woanders passiert. Wer ist denn zum Beispiel dieser Erzherzog, der da ermordet worden ist?« »Was geht das uns an?«, fragte Miss Cornelia, ohne eine Ahnung davon zu haben, auf was für eine schreckliche Art und Weise sie das bald etwas angehen würde.

»In diesen Balkanstaaten wird doch andauernd gemordet. Das ist doch schon ganz normal dort, und ich finde nicht, dass unsere Zeitungen über solche schockierenden Dinge berichten sollten. Die Enterprise ist immer auf Sensation aus mit diesen fetten Überschriften. So, jetzt muss ich aber gehen. Nein, liebste Anne, zum Abendessen kann ich leider nicht bleiben, falls du das fragen willst. Wenn ich nicht zum Essen zu Hause bin, dann isst Marshall nämlich auch nichts. Das lohnt sich nicht, sagt er dann - typisch Mann! Also gehe ich lieber. - Du lieber Himmel, liebste Anne, was ist denn mit diesem Kater los? Kriegt er etwa einen Anfall?«

Doc sprang mit einem Satz vor Miss Cornelias Füße, legte die Ohren zurück, fauchte sie an und machte dann einen weiteren Satz durchs Fenster nach draußen.

»Nein, nein. Er verwandelt sich nur gerade in Mr Hyde. Das bedeutet, dass es noch vor morgen Regen oder Sturm gibt. Doc ist so zuverlässig wie ein Barometer.«

»Ich bin bloß froh, dass er sich diesmal draußen austobt und nicht wieder in meiner Küche«, sagte Susan. »So, und ich gehe jetzt und kümmere mich ums Abendessen. Bei so einer großen Schar, wie wir hier auf Ingleside sind, muss man schon rechtzeitig ans Essenvorbereiten denken.«

Morgentau

Die Sonne verwandelte den Garten von Ingleside in lauter kleine goldene Seen, die sich abwechselten mit geheimnisvollen Schatten. Rilla Blythe schaukelte in der Hängematte unter der großen schottischen Pinie, Gertrude Oliver saß neben ihr am Fuß des Baumes, und Walter lag ausgestreckt im Gras, vertieft in einen Ritterroman, in dem alte Helden und längst vergangene Zeiten für ihn neu zum Leben erwachten. Rilla war das »Baby« in der Familie Blythe. Sie war knapp fünfzehn und ärgerte sich darüber, dass niemand sie für erwachsen halten wollte. Noch dazu war sie fast so groß wie Di und Nan. Und sie war beinah so hübsch, wie Susan es von ihr behauptete. Sie hatte große, braune, verträumte Augen, einen zarten Teint mit lauter kleinen goldenen Sommersprossen und fein geformte Augenbrauen, die ihr einen ernsten, fragenden Ausdruck verliehen und die Leute aufmerksam machten, ganz besonders junge Männer in ihrem Alter. Ihr Haar war rötlich braun, und sie hatte ein Grübchen in ihrer Oberlippe, als wenn eine gute Fee ihr dieses Grübchen bei der Taufe mit dem Finger eingedrückt hätte. Rillas beste Freundinnen, die wussten, dass sie ein wenig eitel war, fanden an ihrem Gesicht nichts auszusetzen. Nur ihre Figur gefiel ihnen nicht recht. Wenn man ihre Mutter doch bloß davon überzeugen könnte, dass ihr lange Kleider besser standen! So dick und rund sie als kleines Kind gewesen war, so unglaublich mager war Rilla jetzt. Sie bestand nur aus Armen und Beinen. Jem und Shirley quälten sie, weil sie sie »Spinne« nannten. Dabei wirkte sie nicht etwa unbeholfen. Vielmehr hatten ihre Bewegungen den Anschein, als ob sie nicht ging, sondern tanzte. Rilla war immer ein kleiner Sonnenschein gewesen, man hatte sie sogar ein kleines bisschen verwöhnt, aber die meisten Leute fanden, dass sie ein süßes Mädchen war, auch wenn sie vielleicht nicht so klug war wie Nan und Di.

Miss Oliver, die noch am Abend nacFTLowbridge aufbrechen wollte, um dort die Ferien zu verbringen, wohnte seit einem Jahr in Ingleside. Die Blythes hatten sie Rilla zuliebe bei sich aufgenommen. Rilla liebte ihre Lehrerin heiß und innig, und da kein anderes Zimmer zur Verfügung stand, war sie sogar bereit gewesen war, ihr eigenes mit ihr zu teilen. Gertrude Oliver war achtundzwanzig Jahre alt und sie hatte es schwer gehabt in ihrem bisherigen Leben. Sie fiel auf durch ihre traurigen, mandelförmigen, braunen Augen, den hübschen, etwas spöttisch wirkenden Mund und die dichte schwarze Haarpracht. Sie war nicht hübsch, aber ihr Gesicht wirkte interessant und geheimnisvoll, und Rilla fand sie einfach faszinierend. Selbst wenn sie gelegentlich trübsinnig und zynisch war, hatte sie für Rilla immer noch etwas Bezauberndes. Solche Launen überkamen Miss Oliver jedoch nur, wenn sie müde war. Sonst war sie sehr umgänglich und steckte voller Ideen, und die fröhliche Schar von Ingleside vergaß dann ganz, dass sie doch um einiges älter war als sie selbst. Miss Oliver mochte Walter und Rilla besonders gern und sie war die Vertraute ihrer geheimen Wünsche und Sehnsüchte. Sie wusste zum Beispiel, dass Rilla sich danach sehnte »auszugehen«: Parties zu besuchen, so wie Nan und Di, und elegante Abendkleider zu tragen und - warum sollte man um den heißen Brei herumreden - Verehrer zu haben! Im Plural, wohlgemerkt! Und was Walter betraf, so wusste Miss Oliver, dass er eine Reihe Gedichte »an Rosamunde« (Faith Meredith) geschrieben hatte und dass er es sich zum Ziel gesetzt hatte, an irgendeiner großen Universität Professor für englische Literatur zu werden. Sie kannte seine leidenschaftliche Vorliebe für alles Schöne genauso wie seine tiefe Abneigung gegen alles Hässliche. Sie kannte seine Stärken und seine Schwächen.

Walter war, wie eh und je, der hübscheste der Ingleside-Jungen. Miss Oliver schaute ihn deshalb gerne an. Er sah genauso aus, wie sie es sich für ihren eigenen Sohn gewünscht hätte: glänzendes schwarzes Haar, leuchtende dunkelgraue Augen und klare Gesichtszüge. Und die Fingerspitzen eines Dichters! Seine Gedichte waren wirklich bemerkenswert für einen jungen Mann von gerade zwanzig Jahren. Ohne für ihn Partei ergreifen zu wollen, wusste sie, dass Walter Blythe eine wunderbare Gabe besaß.

Rilla liebte Walter von ganzem Herzen. Er neckte sie nie, so wie Jem und Shirley es gern taten. Er nannte sie nie »Spinne«. Sein Kosename für sie war »Rilla-meine-Rilla«, in Anlehnung an ihren richtigen Namen »Marilla«. Sie war nach Tante Manila von Green Gables getauft worden, doch Tante Marilla war gestorben, bevor Rilla überhaupt Gelegenheit hatte, sie richtig kennen zu lernen, und der Name als solcher war ihr verhasst. Sie fand ihn schrecklich altmodisch und spröde. Wieso riefen sie sie nicht bei ihrem ersten Namen »Bertha«, der klang doch so schön und würdevoll! Stattdessen immer dieses blöde »Rilla«! Gegen Walters Version hatte sie jedoch nichts einzuwenden, aber außer ihm durfte niemand sie so nennen, höchstens Miss Oliver ab und zu. »Rilla-meine-Rilla« mit Walters musikalischer Stimme klang einfach wunderschön. Wie das Plätschern und Sprudeln eines glitzernden Baches. Für Walter würde sie sogar sterben, wenn sie ihm damit etwas Gutes tun könnte, sagte sie im Vertrauen zu Miss Oliver. Rilla neigte, wie fast alle Mädchen im Alter von fünfzehn, leicht zu Übertreibungen. Doch am schlimmsten für sie war der Verdacht, dass Walter Di womöglich mehr von seinen Geheimnissen verriet als ihr.

»Er denkt wohl, ich bin noch nicht erwachsen genug, um ihn zu verstehen«, beklagte sie sich einmal wütend bei Miss Oliver. »Aber ich bin erwachsen genug! Und ich würde niemals etwas weitersagen, noch nicht mal Ihnen, Miss Oliver. Ihnen verrate ich meine eigenen Geheimnisse - ich wäre todunglücklich, wenn ich vor Ihnen Geheimnisse hätte -, aber seine würde ich nie verraten. Ich erzähle ihm alles, sogar mein Tagebuch zeige ich ihm. Aber wenn er mir etwas verschweigt, dann leide ich furchtbar darunter. Er zeigt mir immerhin alle seine Gedichte. Die sind einfach wunderbar, Miss Oliver. Ach, was gäbe ich darum, eines Tages für Walter das zu sein, was Wordsworths Schwester Dorothy für ihn war. Dabei ist das, was Wordsworth geschrieben hat, überhaupt nicht vergleichbar mit Walters Gedichten. Von Tennyson ganz zu schweigen.«

»Das würde ich nicht sagen. Beide haben eine ganze Menge Unsinn geschrieben«, sagte Miss Oliver trocken, fugte aber auf Rillas betroffenen Blick reumütig hinzu: »Aber ich glaube, dass Walter - irgendwann einmal - ein großer Dichter sein wird, vielleicht sogar der erste wirklich große Dichter, den Kanada je gesehen hat. Und wenn du älter wirst, wird er dir auch mehr anvertrauen.«

»Als Walter letztes Jahr mit Typhus im Krankenhaus lag, bin ich fast verrückt geworden«, seufzte Rilla etwas pathetisch. »Niemand hat mir gesagt, wie krank er wirklich ist. Vater wollte das nicht. Ich habe es erst erfahren, als es vorbei war. Aber ich bin froh, dass ich es nicht gewusst habe, das hätte ich einfach nicht ertragen. Ich habe mich ohnehin jeden Abend in den Schlaf geweint. Aber manchmal«, sagte Rilla bekümmert - es gefiel ihr, hin und wieder Miss Olivers Ton nachzuahmen -, »manchmal denke ich, Walter kümmert sich mehr um Monday als um mich.«

Monday war der Haushund von Ingleside. Er hieß so, weil er an einem Montag, als Walter gerade Robinson Crusoe las, in die Familie kam. Eigentlich gehörte er Jem, aber er hing genauso an Walter. Jetzt lag er gerade neben Walter, die Schnauze an seinen Arm gekuschelt, und wedelte aufgeregt mit dem Schwanz, wenn Walter ihn geistesabwesend tätschelte. Monday war weder ein Collie noch ein Setter, geschweige denn ein Jagdhund oder ein Neufundländer. Er war, wie Jem sagte, »ganz einfach ein Hund«. »Ein äußerst einfacher Hund«, wie unbarmherzige Leute zu bemerken pflegten. Gewiss, Monday sah nicht gerade überwältigend aus. Schwarze Eiecken verteilten siclv, wild verstreut, auf seinem gelben, mageren Fell. Einer davon saß direkt auf seinem Auge. Seine Ohren sahen aus wie ausgefranst. Ein Schmuckstück war er wirklich nicht. Aber er besaß eine gute Gabe. Er wusste, dass nicht alle Hunde hübsch oder ausdrucksvoll oder siegreich sein konnten, aber er wusste, dass alle Hunde lieben konnten. So reizlos sein Äußeres war, hätte er doch das gütigste, treueste und ehrlichste Herz, das je ein Hund besessen hat. Und er hatte die seelenvollsten Augen, die man sich denken kann. Jeder auf Ingleside mochte ihn, sogar Susan, auch wenn seine Vorliebe, sich ins Gästezimmer zu schleichen, um dort auf dem Bett sein Schläfchen zu halten, ihre Zuneigung empfindlich auf die Probe stellte.

An diesem Nachmittag saß Rilla im Garten und brauchte sich um nichts zu sorgen.

»War es nicht ein wunderschöner Juni?«, sagte sie und blickte verträumt in die Ferne, wo kleine silberne Wölkchen friedlich über dem Regenbogental hingen. »Wir haben so viel Spaß gehabt. Und so schönes Wetter. Es war einfach alles wunderschön.«

»Irgendwie gefällt mir das nicht«, sagte Miss Oliver und seufzte. »Das kann nichts Gutes bedeuten. Wenn alles wunderschön ist, ist das ein Geschenk der Götter, eine Art Ausgleich für das, was hinterher kommt. Mir ist das schon so oft aufgefallen, dass ich nichts darum gebe, wenn jemand sagt, es sei alles wunderschön gewesen. Derjuni war ganz nett, ja, das stimmt.«

»Ich gebe zu, es ist nichts besonders Aufregendes passiert«, sagte Rilla. »Das einzig Aufregende, was im ganzen letzten Jahr in Gien passiert ist, war, als die alte Miss Mead in der Kirche in Ohnmacht gefallen ist. Manchmal wünschte ich, es würde mal etwas richtig Dramatisches passieren.«

»Wünsch dir das lieber nicht! Irgendjemand muss immer unter dem Drama leiden. Was für einen schönen Sommer werdet ihr junges Volk dieses Mal haben! Und ich hocke in Lowbridge und blase Trübsal!«

»Sie kommen uns aber so oft wie möglich besuchen, ja? Ich glaube, wir werden diesen Sommer viel Spaß haben, obwohl ich wahrscheinlich wie üblich wieder nur den Zaungast spielen darf. Ist es nicht furchtbar, wenn die Leute einen immer noch für ein kleines Kind halten, auch wenn man das längst nicht mehr ist?« »Du hast noch genug Zeit zum Erwachsenwerden, Rilla. Sei froh, dass du jung bist. Diejugend geht viel zu schnell vorbei. Du wirst bald einen Vorgeschmack vom Leben bekommen.« »Vorgeschmack! Aufessen will ich es!«, lachte Rilla. »Ich will alles! Alles, was ein Mädchen haben kann. In einem Monat bin ich fünfzehn, und dann kann niemand mehr sagen, ich wäre noch ein Kind. Jemand hat mal gemeint, das Alter zwischen fünfzehn und neunzehn wäre das beste für ein Mädchen. Ich werde eine großartige Zeit daraus machen und einfach nur Spaß haben!« »Es hat gar keinen Zweck, sich auszumalen, was man machen will, es kommt doch nicht dazu.«

»Aber das Ausmalen allein macht doch schon Spaß!«, rief Rilla ausgelassen.

»Du denkst wohl an nichts anderes als an Spaß, du kleiner Dummkopf«, sagte Miss Oliver nachsichtig und bewunderte dabei heimlich Rillas hübsches Kinn. »Was soll einem mit fünfzehn auch sonst einfallen? Denkst du denn überhaupt nicht daran, diesen Herbst aufs College zu gehen?«

»Nein, diesen Herbst nicht und auch keinen anderen. Ich will einfach nicht. Mich interessieren diese schlauen Wörter nicht, auf die Nan und Di so versessen sind. Außerdem gehen schon fünf von uns aufs College. Das reicht doch wohl. Einen Dummkopf muss schließlich jede Familie haben. Ich bin gern bereit, der Dummkopf zu sein, solange ich hübsch bin und begehrt. Ich kann nicht klug sein. Ich habe für nichts Talent, und Sie können sich gar nicht vorstellen, wie bequem das ist. Niemand erwartet etwas von mir, keiner belästigt mich. Und für hausfrauliche Sachen eigne ich mich auch nicht. Ich hasse Nähen und Staubwischen, und wenn Susan es schon nicht fertig bringt, mir Plätzchenbacken beizubringen, dann lerne ich das auch nie. Vater sagt, ich hätte zwei linke Hände. Also bleibt mir nichts anderes übrig, als nur schön zu sein«, schloss Rilla und lachte.

»Du bist zu jung, um überhaupt nichts mehr zu lernen, Rilla.« »Keine Sorge, Mutter will mich im Winter in einen Vorlesekurs schicken. Sie will wohl ihr Ansehen auffrischen. Zum Glück lese ich gern. Jetzt sehen Sie mich doch nicht so traurig und so missbilligend an. Ich kann eben nicht vernünftig und ernst sein. Alles sieht in meinen Augen so rosarot und himmelblau aus. Nächsten Monat bin ich fünfzehn. Und nächstes Jahr sechzehn. Und übernächstesjahr siebzehn. Gibt es denn etwas Aufregenderes als das?«

»Hals- und Beinbruch«, sagte Gertrude Oliver halb scherzhaft, halb im Ernst. »Hals- und Beinbruch, Rilla-meine-Rilla!«

Mondscheinparty

Rilla gähnte, reckte und streckte sich und lächelte dann Gertrude Oliver zu. Miss Oliver war gestern Abend von Lowbridge herübergekommen, und sie hatte sich dazu überreden lassen, noch bis zur Tanzparty im Leuchtturm von Four Winds dazubleiben.

»Der neue Tag klopft ans Fenster. Was er uns wohl bringen mag?«

Miss Oliver zitterte ein wenig. Ihr gelang es nie, einen Tag mit einer solchen Begeisterung zu begrüßen wie Rilla. Sie war alt genug, um zu wissen, dass ein Tag auch etwas Schreckliches mit sich bringen kann.

»Ich finde, das Reizvollste an einem Tag ist das Unerwartete«, sagte Rilla. »Es ist doch lustig, an so einem schönen, sonnigen Morgen aufzuwachen und sich zu fragen, was für ein Überraschungspaket der Tag dir überbringen wird. Ich döse immer noch zehn Minuten vor mich hin, bevor ich aufstehe, und male mir all die wunderbaren Dinge aus, die passieren könnten, bevor es Abend wird.« »Ich hoffe, dass heute etwas ganz Unerwartetes passiert«, sagte Gertrude. »Ich hoffe nämlich, dass die Post uns die Nachricht überbringt, dass der Krieg zwischen Deutschland und Frankreich abgewendet worden ist.«

»Ach so - ja«, sagte Rilla etwas unsicher. »Wenn nicht, ist das wahrscheinlich schrecklich, nehme ich an. Aber was wäre eigentlich so schrecklich daran? Ein Krieg wäre vielleicht ganz aufregend. Der Burenkrieg soll doch so spannend gewesen sein, aber das habe ich natürlich alles wieder vergessen. Miss Oliver, soll ich heute Abend mein weißes Kleid anziehen oder mein neues grünes? Das grüne ist natürlich viel hübscher, aber ich getraue mich fast nicht, es zu einer Strandparty anzuziehen, es könnte ja kaputtgehen. Würden Sie mir diese neue Frisur machen? Von den Mädchen aus Gien trägt sie bis jetzt keine, das wäre doch die Sensation!«

»Wie hast du denn deine Mutter dazu überredet, dass sie dich zu der Tanzparty gehen lässt?«

»Walter hat sie ein bisschen um den Finger gewickelt. Er wusste, dass ich todunglücklich wäre, wenn ich nicht hingehen dürfte. Das ist meine erste richtige Erwachsenenparty, Miss Oliver, und ich bringe schon seit einer Woche schlaflose Nächte zu, weil ich immer daran denken muss. Als ich heute Morgen die Sonne gesehen habe, hätte ich am liebsten einen Freudenschrei ausgestoßen. Wäre es nicht schrecklich, wenn es heute Abend regnen würde? Ich glaube, ich riskiere es, das grüne Kleid anzuziehen. Auf meiner ersten Party will ich so schön wie möglich aussehen. Außerdem ist es zweieinhalb Zentimeter länger als das weiße. Und meine Silberschuhe werde ich auch anziehen. Mrs Ford hat sie mir zu Weihnachten geschickt und ich habe bisher noch keine Gelegenheit gehabt sie anzuziehen. Sie sehen wirklich hübsch aus. Ach, Miss Oliver, ich hoffe, dass mich ein paar Jungen zum Tanzen auffordern! Diese Demütigung würde ich nicht überleben, wenn mich keiner auffordern würde und ich den ganzen Abend als Mauerblümchen herumsitzen müsste. Wie dumm, dass Carl und Jerry nicht mittanzen können, weil sie Pfarrerssöhne sind, sonst könnte ich mich wenigstens auf die verlassen und müsste mich nicht so sehr blamieren.«

»Du wirst eine Menge Tanzpartner haben. Alle Jungen aus Overharbour kommen herüber. Es werden sehr viel mehr Jungen sein als Mädchen.«

»Bin ich froh, dass ich keine Pfarrerstochter bin«, lachte Rilla. »Die arme Faith ist so wütend. Sie wird es wohl kaum wagen, heute Abend zu tanzen. Una ist es egal. Die macht sich nichts aus Tanzen. Irgendjemand hat zu Faith gesagt, wer nicht mittanzen darf, der darf sich dafür in der Küche Toffees machen, da hätten Sie mal ihr Gesicht sehen sollen! Wahrscheinlich wird sie mit Jem den ganzen Abend draußen auf den Felsen hocken. Übrigens, wissen Sie, dass wir uns alle an dem kleinen Bach unterhalb von unserem Traumhaus treffen und dann zum Leuchtturm hinübersegeln? Ist das nicht absolut himmlisch?«

»Als ich fünfzehn war, habe ich auch so geschwärmt wie du«, sagte Miss Oliver mürrisch. »Für euch junge Leute wird die Party bestimmt ganz lustig. Aber ich werde mich dort langweilen. Keiner von den Jungen wird sich die Mühe machen und mit so einer alten Jungfer wie mir tanzen. Jem und Walter werden mich vielleicht einmal auffbrdern, aber nur aus Mitleid. Und zum Reden werde ich auch niemanden haben. Also kannst du wohl kaum von mir erwarten, dass ich deine rührende Begeisterung teile.«

»Aber als Sie das erste Mal auf eine Party gingen, hat Ihnen das keinen Spaß gemacht, Miss Oliver?«

»Nein. Es war schrecklich. Ich war so schäbig angezogen und so hausbacken, dass niemand mich zum Tanzen aufgefordert hat, bis auf einen Jungen, der noch schäbiger aussah als ich. Er war so unbeholfen, dass ich ihn hasste, aber selbst der hat mich kein zweites Mal aufgefordert. Ich habe keine richtige Jugend gehabt, Rilla. Das ist schlimm. Deswegen wünsche ich dir eine wunderbare, glückliche Jugend. Und ich hoffe, dass du später mit Freuden an deine erste Party zurückdenkst.«

»Heute Nacht habe ich geträumt, ich wäre auf der Tanzparty gewesen und hätte mittendrin plötzlich gemerkt, dass ich meinen Schlafanzug und meine Hausschuhe anhabe«, seufzte Rilla. »Da bin ich vor Schreck aufgewacht.«

»Apropos Traum. Ich habe einen komischen Traum gehabt«, sagte Miss Oliver nachdenklich. »Es war einer dieser sehr lebhaften Träume, die ich manchmal habe. Nicht so ein Wirrwarr wie die üblichen Träume, die man so hat, sondern klar und deutlich wie die Wirklichkeit.«

»Was haben Sie denn geträumt?«

»Ich stand hier auf der Verandatreppe und ließ meinen Blick über die Felder von Gien schweifen. Plötzlich sah ich weit draußen eine breite, silbrig glitzernde Welle, die sich langsam über die Felder ergoss. Das Wasser kam näher und näher. Es waren lauter kleine weiße Wellen, wie sie manchmal an den Strand gespült werden. Ganz Gien wurde nach und nach verschluckt. Ich dachte noch: Die Wellen werden doch wohl nicht bis Ingleside herankommen? Aber sie kamen immer näher, ganz schnell. Bevor ich aufstehen konnte, hatten sie schon meine Füße erreicht. Und alles war weg, nur noch ein aufgewühltes Meer war dort, wo vorher Gien gewesen war. Ich versuchte zurückzuweichen. Dabei sah ich, dass der Saum meines Kleides blutgetränkt war. Und da wachte ich endlich auf- und zitterte. Der Traum gefällt mir nicht. Er hat irgendeine schlimme Bedeutung. Solche lebhaften Träume sind bei mir bisher immer >wahr< geworden.«

»Na, hoffentlich bedeutet er nicht, dass sich heute Abend ein Sturm zusammenbraut und die Party ins Wasser fällt«, murmelte Rilla besorgt.

»Du unverbesserlicher Kindskopf!«, sagte Miss Oliver trocken. »Nein, Rilla-meine-Rilla, mit so etwas Schlimmem brauchst du wohl nicht zu rechnen.«

Seit einigen Tagen herrschte auf Ingleside eine unausgesprochene Spannung. Nur Rilla bemerkte vor lauter Aufregung nichts davon. Gilbert machte ein ernstes Gesicht und sprach wenig, wenn er die Zeitung las.Jem und Walter waren höchst interessiert an den Neuigkeiten, die darin standen. An diesem Abend kam Jem aufgeregt zu Walter gelaufen.

»Hast du gehört, Deutschland hat Frankreich den Krieg erklärt! Das bedeutet, dass England wahrscheinlich beteiligt sein wird. Und wenn dem so ist, na, dann kommt der Pfeifer aus deinem alten Traum wohl doch noch zum Zuge.« »Das war kein Traum«, sagte Walter versonnen. »Das war eine Vorahnung, eine Vision. Jem, ich habe ihn damals wirklich einen Augenblick lang gesehen! Was ist, wenn England wirklich mitkämpft?«

»Na, dann werden wir wohl helfen müssen!«, rief Jem erfreut. »Wir können doch nicht die >alte graue Mutter des Nordmeeres< im Stich lassen, oder? Aber du kannst sowieso nicht mitmachen. Der Typhus hat schon dafür gesorgt. Schade, oder?« Walter gab keine Antwort. Er blickte nachdenklich hinaus auf das glitzernde blaue Meer am Horizont.

»Wir sind die Abkömmlinge. Wir müssen mit Händen und Füßen kämpfen, falls es zu einem Familienkrach kommt«, redete Jem munter weiter und fuhr sich mit seiner starken, feinnervigen Hand durchs Haar, die Hand des geborenen Chirurgen, wie sein Vater oft dachte. »Das wäre doch ein Abenteuer! Aber wahrscheinlich werden Grey oder ein paar andere von diesen alten, besonnenen Burschen kurz vor Toresschluss die Dinge schlichten. Aber es wäre schon eine Schande, wenn sie Frankreich im Stich ließen. Wenn nicht, dann kann es heiter werden. So, wir sollten uns langsam für die Leuchtturmparty fertig machen.«

Damit ging Jem fröhlich pfeifend hinaus, während Walter noch eine ganze Weile regungslos dastand. Er machte ein ernstes Gesicht. Das alles war über ihn hereingebrochen wie eine schwarze Gewitterwolke. Vor wenigen Tagen hatte noch kein Mensch an so etwas gedacht. Es war auch unsinnig, jetzt daran zu denken. Irgendeinen Ausweg würde man doch finden! Krieg - das war doch etwas ganz Entsetzliches. So etwas Entsetzliches konnte doch unmöglich im zwanzigsten Jahrhundert unter zivilisierten Völkern Vorkommen! Der Gedanke allein war schon entsetzlich und machte Walter ganz unglücklich. Das Leben mit all seiner Schönheit stand auf dem Spiel. Er würde einfach nicht daran denken, den Gedanken aus seinem Gehirn ausschalten. Wie schön die reifen Getreidefelder von Gien aussahen, die laubenähnlichen alten Gehöfte, die Heuwiesen und stillen Gärten! Der Himmel sah im Westen aus wie eine große goldene Perle und weit draußen senkte sich der Mondschein auf den Hafen herab. Die Luft war angefullt mit den wohlklingendsten Tönen: dem Pfeifen der schläfrigen Rotkehlchen, dem traurigen, sanften Murmeln des Windes in den schattenhaften Bäumen, dem Rascheln der Zitterpappeln, die einander zuwisperten und ihre zierlichen, herzförmigen Blätter schüttelten, und dem fröhlichen Lachen aus den Fenstern, hinter denen sich die Mädchen auf die bevorstehende Tanzparty vorbereiteten. Die Welt war so voller unglaublich lieblicher Klänge und Farben! Nur daran wollte er denken und sich mit ganzem Herzen daran erfreuen. Von mir wird sowieso niemand erwarten, dass ich gehe, dachte er. Wiejem schon sagte, der Typhus hat dafür gesorgt.

Rilla lehnte sich aus ihrem Zimmerfenster, bereit zum Ausgehen. Ein gelbes Stiefmütterchen löste sich aus ihrem Haar und fiel wie ein goldener Stern über das Fensterbrett hinaus. Sie versuchte vergeblich es noch zu erhaschen. Aber es waren noch genug andere übrig. Miss Oliver hatte ihrem kleinen Liebling einen Blumenkranz fürs Haar geflochten.

»Ist es nicht herrlich ruhig und still? Es wird ein wunderbarer Abend werden. Hören Sie doch mal, Miss Oliver! Die alten Glocken im Regenbogental, ich höre sie ganz deutlich! Seit mehr als zehn Jahren hängen sie nun schon dort.«

»Ihr Windspiel erinnert mich immer an die überirdische Musik, die Adam und Eva in Miltons Paradise lost hörten«, sagte Miss Oliver.

»Wir hatten so viel Spaß im Regenbogental, als wir noch Kinder waren«, sagte Rilla verträumt.

Jetzt spielte niemand mehr im Regenbogental: keine Meredith-Kinder mehr und keine Blythe-Kinder. Im Sommer war es abends ganz still dort. Walter ging gern dorthin, um zu lesen. Jem und Faith trafen sich oft dort, und Jerry und Nan führten im Regenbogental endlose Diskussionen über irgendwelche tiefgründigen Themen, was anscheinend ihre bevorzugte Art des Flirtens war. Auch Rilla hatte sich dort eine hübsche bewaldete Stelle ausgesucht, wo sie sich einfach gern alleine hinsetzte und träumte.

»Bevor ich gehe, muss ich unbedingt noch schnell in die Küche und mich Susan zeigen. Sie würde mir das nie verzeihen, wenn ich es vergesse.«

Damit wirbelte Rilla hinunter in die dämmerige Küche, wo Susan mit Strümpfestopfen beschäftigt war, und erhellte den Raum mit ihrer strahlenden Schönheit. Sie trug ihr grünes Kleid mit den kleinen rosaroten Gänseblümchengirlanden, ihre Seidenstrümpfe und ihre silbernen Stöckelschuhe. Im Haar und um den Hals trug sie goldene Stiefmütterchen. Sie sah so schön und jung aus, dass selbst Sophia Crawford nicht umhinkonnte, sie zu bewundern. Und Sophia Crawford bewunderte nur sehr wenige irdische und vergängliche Dinge. Cousine Sophia und Susan hatten mittlerweile ihren alten Streit beigelegt, das heißt, sie sprachen einfach nicht mehr darüber, seit Cousine Sophia nach Gien gezogen war. Cousine Sophia kam sogar häufig abends auf ein nachbarschaftliches Schwätzchen herüber. Susan war davon nicht immer begeistert, denn Cousine Sophia sorgte nicht eben für Erheiterung. »Es gibt kurzweilige und langweilige Besuche, liebe Frau Doktor«, sagte Susan einmal und legte damit die Vermutung nahe, dass letztere sich auf Cousine Sophia bezogen. Cousine Sophia hatte ein langes, blasses, faltiges Gesicht, eine lange, dünne Nase, einen langen, dünnen Mund und sehr lange, dünne, blasse Hände, die sie gottergeben auf ihrem schwarz gekleideten Schoß zu falten pflegte. Alles an ihr wirkte lang und dünn und blass. Jetzt musterte sie Rilla mit trübsinnigem Blick und sagte düster: »Sind deine Haare alle echt?«

»Was glaubst du denn!«, rief Rilla empört.

»Oje!«, seufzte Cousine Sophia. »Es wäre besser für dich, wenn das nicht alles deine wären. So viele Haare zehren an der Kraft. Das deutet auf Schwindsucht hin, habe ich gehört, aber ich hoffe, dass das bei dir nicht stimmt. Ich nehme an, ihr geht heute Abend alle tanzen, wahrscheinlich auch die Pfarrersjungen. Ich kann nur hoffen, dass die Pfarrerstöchter nicht so weit gehen. Oje, ich habe noch nie viel vom Tanzen gehalten. Ich kenne ein Mädchen, das ist tot umgefallen, während es tanzte. Wie jemand nach einer solchen Strafe Gottes noch tanzen gehen kann, ist mir schleierhaft.«

»Ist sie denn wieder tanzen gegangen?«, fragte Rilla vorlaut. »Ich habe dir doch gesagt, dass sie tot umgefallen ist. Natürlich ist sie nie wieder tanzen gegangen, du Dummkopf. Sie war eine Circe und stammte aus Lowbridge. Du willst doch wohl nicht mit so nackigem Hals unter die Leute gehen, oder?«

»Es ist heiß draußen!«, protestierte Rilla. »Aber auf dem Wasser werde ich mir einen Schal umlegen.«

»Vor vierzig Jahren ist schon mal ein Boot voller junger Leute über den Hafen gesegelt, es war genauso ein Abend wie heute - ganz genauso ein Abend wie heute«, sagte Cousine Sophia mit kummervoller Stimme. »Und dann sind sie umgekippt und ertrunken, allesamt. Nun ja, ich hoffe, dass euch so was heute Abend nicht auch passiert. Unternimmst du denn gar nichts gegen deine Sommersprossen? Ich fand Wegerichsaft immer ganz gut.«

»Du musst dich ja auskennen mit Sommersprossen, Cousine Sophia«, sagte Susan zu Rillas Verteidigung. »Du warst doch ais junges Mädchen scheckiger als jede Kröte. Rillas Sommersprossen kommen wenigstens nur im Sommer zum Vorschein, aber deine klebten doch jahraus, jahrein an dir. Und du hattest nicht so eine schöne Gesichtsfarbe darunter wie sie. Du siehst wirklich hübsch aus, Rilla, und deine Frisur steht dir gut. Aber du hast doch nicht vor, in diesen Stöckelschuhen zum Hafen zu laufen, oder?«

»Nein, nein. Bis ans Wasser tragen wir alle unsere alten Schuhe und die guten nehmen wir mit. Gefällt dir mein Kleid, Susan?«

»Es erinnert mich an ein Kleid, das ich als junges Mädchen getragen habe«, seufzte Cousine Sophia, ehe Susan antworten konnte. »Es war auch grün mit rosaroten Blumensträußchen und es war von der Taille bis zum Saum mit Volants besetzt.

Wir trugen damals nicht solche Fähnchen wie die Mädchen heutzutage. Oje, die Zeiten haben sich geändert, und das nicht zum Besten, fürchte ich. An jenem Abend riss ich mir ein großes Loch in das Kleid und jemand verschüttete eine Tasse Tee darauf. Es war völlig ruiniert. Aber ich hoffe, dass dir mit deinem Kleid nichts passiert. Ein bisschen länger könnte es allerdings sein, finde ich, deine Beine sind so furchtbar lang und dünn.«

»Mrs Blythe mag es nicht, wenn kleine Mädchen sich wie Erwachsene anziehen«, sagte Susan, nur um Cousine Sophia zurechtzuweisen. Aber Rilla war gekränkt. Kleine Mädchen, ha! Wütend rauschte sie aus der Küche. Noch mal würde sie nicht auf die Idee kommen, sich vor Susan zu zeigen, bevor sie ausging. Für die war man doch erst mit sechzig erwachsen! Und diese schreckliche Cousine Sophia erst mit ihren Sticheleien, von wegen Sommersprossen und langen Beinen! Wie kam so eine alte - so eine alte Bohnenstange wie die dazu, bei jemand anders etwas lang und dünn zu finden! Rillas gute Laune und Vorfreude auf den Abend waren dahin. Sie war so getroffen, dass sie sich am liebsten hingesetzt und losgeheult hätte.

Doch später, als sie sich zu der fröhlichen Gruppe gesellte, die zur Leuchtturmparty aufbrach, hob sich ihre Stimmung wieder sehr schnell.

Begleitet von Mondays traurigem Geheul - man hatte ihn in der Scheune festgebunden verließen die Blythes Ingleside. Im Dorf holten sie die Merediths ab, und andere schlossen sich nach und nach an, während sie die alte Hafenstraße hinabmarschierten. An Miss Cornelias Tor kam, ganz in blauen Spitzenkrepp gehüllt, Mary Vance hinzu und hängte sich an Rilla und Miss Oliver, die nebeneinander hergingen und Mary nicht gerade herzlich begrüßten. Rilla konnte Mary Vance nicht sonderlich gut leiden. Sie hatte ihr nie verziehen, dass Mary sie einmal mit einem getrockneten Dorsch durchs ganze Dorf gejagt und schrecklich blamiert hatte. Um die Wahrheit zu sagen, Mary Vance war bei keinem Mädchen besonders beliebt. Aber ihre Gesellschaft war trotzdem oft ein Genuss, weil sie so eine derart scharfe Zunge hatte, dass es eine Freude war. »Mary Vance ist wie eine Angewohnheit: Wir kommen ohne sie nicht aus, selbst wenn wir wütend auf sie sind«, hatte Di Blythe einmal gesagt.

Die meisten aus der Gruppe gingen aus Gewohnheit paarweise. Jem ging natürlich mit Faith Meredith und Jerry Meredith mit Nan Blythe. Di und Walter waren in ein vertrauliches Gespräch vertieft, was Rillas Neid hervorrief.

Carl Meredith ging mit Miranda Pryor, hauptsächlich, um Joe Milgrave damit zu quälen. Jeder wusste, dass Joe nach besagter Miranda schmachtete, doch seine Schüchternheit hinderte ihn immer und immer wieder daran, seiner Neigung freien Lauf zu lassen. Den Mut, im Stockfinstern neben ihr einherzuschlendern, mochte er vielleicht gerade noch aufbringen, aber hier, in der Mondscheindämmerung, war das ein Ding der Unmöglichkeit. Aus diesem Grund trottete er der Prozession hinterher und dachte sich für Carl Meredith Sachen aus, die man lieber nicht laut sagt. Miranda war die Tochter dieses Mondgesichts-mit-Schnauzbart. Sie war zwar nicht so unbeliebt wie ihr Vater, aber es liefen ihr auch nicht viele hinterher, da sie ziemlich blass und nichts sagend aussah und zu einem nervösen Kichern neigte. Sie hatte silberblondes Haar, und ihre Augen glichen kobaltblauen Kugeln, die den Eindruck erweckten, als hätte man sie zu Tode erschreckt. Eigentlich wäre sie viel lieber mit Joe gegangen als mit Carl, in dessen Gegenwart sie sich nicht gerade wohl fühlte. Aber schließlich war das auch eine Sache des Ansehens, einen College-Jungen neben sich zu haben, und einen Pfarrerssohn noch dazu.

Shirley Blythe ging mit Una Meredith, und beide verhielten sich ziemlich still, weil das nun mal in ihrer Natur lag. Shirley war ein Junge von sechzehn Jahren, ruhig, empfindsam, nachdenklich, mit verstecktem Humor. Er war immer noch Susans »kleiner brauner Junge« mit seinem braunen Haar, seinen braunen Augen und seiner klaren braunen Haut. Er ging gern mit Una Meredith spazieren, weil sie nie versuchte ihn zum Reden zu zwingen, und weil sie selbst auch nicht ständig auf ihn einquasselte. Una war immer noch so süß und scheu wie damals, als sie zusammen im Regenbogental spielten, und ihre großen dunkelblauen Augen sahen immer noch genauso verträumt und sehnsuchtsvoll aus. Sie hatte eine geheime, sorgsam gehütete Vorliebe für Walter Blythe, aber niemand außer Rilla hatte bisher Verdacht geschöpft. Rilla gönnte es ihr und wünschte, Walter würde diese Zuneigung erwidern. Sie mochte Una lieber als Faith, die mit ihrer Schönheit und ihrer selbstbewussten Art leicht die anderen Mädchen in den Schatten stellte. Und Rilla mochte es gar nicht, in den Schatten gestellt zu werden.

Doch im Augenblick war sie richtig glücklich. Wie schön war es, zusammen mit ihren Freundinnen den dunklen, schillernden Weg hinabzuschlendern und den harzigen Duft der kleinen Tannen und Fichten einzuatmen, der die Luft erfüllte. Hinter den verblassenden Hügeln war noch das Nachglühen des Sonnenuntergangs zu sehen. Vor ihnen leuchtete der Hafen. Eine Glocke ertönte von der kleinen Kirche aus Overharbour und die nachklingenden, zauberhaften Töne erstarben hinter den langsam verschwindenden Landspitzen. Der Golf glitzerte immer noch silberblau in der Dämmerung. Ach, es war alles so herrlich: die klare, salzige Luft, der Tannenduft, das Lachen der Freundinnen. Rilla liebte das Leben, seine Frische und seinen Glanz. Sie liebte das Murmeln der Musik, das Summen einer fröhlichen Unterhaltung. Am liebsten wäre sie für immer und ewig diesen glitzernden, schattenhaften Weg entlanggelaufen. Es war ihre erste Party und ihr stand ein herrlicher Abend bevor. Sie brauchte sich um nichts auf der Welt zu sorgen, nicht einmal um Sommersprossen und überlange Beine. Um nichts, außer vielleicht die Ungewissheit, ob sie auch wirklich zum Tanzen aufgefordert würde. Es war schön und tat gut, einfach nur zu leben, fünfzehn zu sein -und hübsch noch dazu. Rilla tat einen tiefen Atemzug - und hielt mittendrin inne. Jem erzählte Faith gerade eine Geschichte, die sich im Balkankrieg zugetragen hatte.

»Der Doktor verlor beide Beine, sie wurden ihm zerquetscht, und man ließ ihn einfach liegen. Er schleppte sich kriechend von einem Mann zum ändern, zu all den Verletzten um ihn herum, solange es ihm noch möglich war. Er tat alles, was er konnte, um ihre Schmerzen zu lindern, ohne dabei einen Augenblick an sich selbst zu denken. Er wollte gerade einem Mann das Bein verbinden, als ihn seine Kräfte verließen. Dort fand man sie, die toten Hände des Doktors hielten immer noch den Verband fest, die Blutung hatte aufgehört und der andere Mann wurde gerettet. Wenn das kein Held war, Faith? Ich kann dir sagen, als ich das gelesen habe -«

Damit gerieten Jem und Faith außer Hörweite. Gertrude Oliver zitterte plötzlich. Rilla drückte ihr mitfühlend den Arm. »War das nicht schrecklich, Miss Oliver? Mich wundert es nicht, dass Sie zittern. Ich weiß gar nicht, warum Jem solche grauenhaften Sachen immer ausgerechnet dann erzählen muss, wenn wir uns ein bisschen amüsieren wollen.«

»Du findest das schrecklich, Rilla? Ich finde es wunderbar! Wenn man so etwas hört, muss man sich doch schämen jemals an der Natur des Menschen gezweifelt zu haben. Was der Mann da getan hat, war wie eine Tat Gottes. Und wie die Menschlichkeit übereinstimmt mit dem Ideal der Selbstaufopferung! Warum ich zittere? Das weiß ich selbst nicht. Es ist sicher warm genug heute Abend. Vielleicht geht gerade jemand über das dunkle, sternenbeschienene Stück Erde, das einmal mein Grab sein soll. Das ist die Erklärung, die der alte Aberglaube liefern würde. Aber ich glaube, ich denke lieber nicht mehr über solche Sachen nach an so einem schönen Abend. Weißt du, Rilla, wenn es Abend wird, dann bin ich immer froh, auf dem Land zu leben. Wie zauberhaft ein Sonnenuntergang ist, das erfahren doch Stadtbewohner nie. Jeder Abend ist schön auf dem Land, sogar wenn es stürmt. Wenn der Sturm abends die Küste entlangfegt, das gefällt mir. Ein Abend wie heute ist allerdings fast zu schön. Er gehört der Jugend und den Träumen und ich habe ein wenig Angst davor.«

»Mir kommt es vor, als sei ich ein Teil davon«, sagte Rilla.

»Natürlich, du bist jung und fürchtest dich noch nicht vor der Vollkommenheit. So, jetzt sind wir am Traumhaus angekommen. Es sieht verlassen aus diesen Sommer. Sind die Fords denn nicht gekommen?«

»Nein, zumindest nicht Mr und Mrs Ford und Persis. Nur Kenneth war da, aber der hat sich bei den Verwandten seiner Mutter in Overharbour aufgehalten. Wir haben ihn diesen Sommer kaum gesehen. Er hinkt ein bisschen, deshalb ist er auch nicht viel unterwegs gewesen.«

»Er hinkt? Was ist denn mit ihm passiert?«

»Er hat sich letzten Herbst beim Fußballspielen den Knöchel gebrochen und musste fast den ganzen Winter über liegen. Seitdem humpelt er, aber es wird nach und nach besser, und er meint, dass er bald wieder ganz gesund ist. Er ist nur zweimal in Ingleside gewesen.«

»Ethel Reese ist ganz verrückt nach ihm«, sagte Mary Vance. »Dabei ist er ihr haushoch überlegen. Neulich hat er sie nach der Gebetsstunde begleitet, seitdem ist sie so eingebildet, dass es einem schlecht wird davon. Als ob einer aus Toronto wie Ken Ford auch nur im Traum daran denkt, sich mit einem gewöhnlichen Mädchen vom Lande abzugeben!«

Rilla wurde rot. Ach was, selbst wenn Kenneth Ford hundertmal mit Ethel Reese nach Hause ging, das war ihr doch egal, und ob ihr das egal war! Was er tat, kümmerte sie überhaupt nicht. Er war schließlich um Jahre älter als sie. Er war befreundet mit Nan und Di und Faith, aber sie, Rilla, war in seinen Augen doch noch ein Kind, das er höchstens einmal neckte, wenn überhaupt. Und sie konnte diese Ethel Reese nicht ausstehen. Nur, wieso sollte die denn gleich unter Kenneth Fords Würde sein, bloß weil sie ein Mädchen vom Lande war? Also wirklich, diese Mary entwickelte sich anscheinend immer mehr zum Klatschmaul und hatte nur noch eins im Kopf, nämlich, wer mit wem nach Hause ging.

Unterhalb vom Traumhaus war eine kleine Landungsbrücke, wo zwei Boote befestigt waren. Eines der Boote wurde von Jem Blythe gesteuert, das andere von Joe Milgrave, der sich mit Booten bestens auskannte und damit nicht ungern vor Miranda Pryor angab. Sie segelten den Hafen hinunter um die Wette und Joes Boot gewann. Von allen Seiten kamen nun Boote herbei und von überall drang Lachen herüber. Der große weiße Leuchtturm von Four Winds war hell erleuchtet und oben blitzte das Leuchtfeuer mit jeder Umdrehung auf. Eine Familie aus Charlottetown, Verwandte des Leuchtturmwächters, verbrachte den Sommer dort und hatte alle jungen Leute aus Four Winds, Gien St. Mary und Overharbour zu der Party eingeladen. Als Jems Boot unterhalb des Leuchtturms an Land schwankte, riss Rilla sich verzweifelt die Schuhe von den Füßen und zog hinter Miss Olivers schützendem Rücken ihre Silberschuhe über. Ein Blick hinüber zu den felsigen Stufen zum Leuchtturm hoch hatte genügt, um festzustellen, dass dort überall Jungen herumstanden und alles mit Lampions erleuchtet war. Eins stand fest: In den Trampelschuhen, mit denen sie hergekommen war, würde sie da nicht hinaufmarschieren! Die Stöckelschuhe drückten ganz erbärmlich, aber niemand schöpfte Verdacht, als Rilla lächelnd die Treppe hinaufhüpfte, mit ihren leuchtenden dunklen Augen und dem fragenden Blick und ihren zarten runden Wangen, die sich sichtlich röteten. Kaum war sie oben angekommen, wurde sie auch schon zum Tanzen aufgefordert, und im nächsten Augenblick waren sie in dem Pavillon, der auf der Seeseite des Leuchtturms eigens für Tanzpartys erbaut worden war. Es war ein entzückender Platz, überdacht von Tannenzweigen und geschmückt mit Laternen. Darunter lag das glitzernde Meer, links die Kämme und Mulden der Sanddünen im Mondlicht, rechts die Felsküste mit ihren pechschwarzen Schatten und kristallenen Buchten. Rilla und ihr Partner mischten sich unter die Tanzenden. Rilla war ganz hingerissen. Was für eine bezaubernde Musik Ned Burr aus Upper Gien seiner Geige entlockte! Es klang wirklich wie die Wunderflöten aus dem alten Märchen, die alle, welche die Musik hörten, zum Tanzen verführten. Wie kühl und frisch der Wind vom Golf her blies. Wie hell und wunderbar der Mond herabschien! Das war das Leben. Ein aufregendes Leben! Rilla hatte das Gefühl, als hätten ihre Füße und ihre Seele Flügel bekommen.

Der Pfeifer spielt sein Lied

Rillas erste Party war ein großer Erfolg, zumindest sah es zunächst so aus. So viele junge Männer wollten mit ihr tanzen, dass sie mitten im Tanz den Partner wechseln musste. Ihre Silberschuhe tanzten fast wie von selbst, und obwohl ihr die Zehen weh taten und sie Blasen an den Fersen bekam, ließ Rilla sich davon nicht beeindrucken. Nur Ethel Reese fuhr einmal störend dazwischen, als sie Rilla aus dem Pavillon winkte, nur um sie mit süßlichem Lächeln darauf hinzuweisen, dass ihr Kleid hinten auseinander klaffen würde und der Volant einen Fleck hätte. Rilla eilte daraufhin entsetzt in ein Zimmer, das vorübergehend als Ankleideraum für die jungen Damen diente, und stellte fest, dass der »Fleck« ein winziger Grasfleck war und der »Riss« nichts weiter als ein Häkchen, das sich gelöst hatte. Irene Howard machte es ihr wieder zu und bedachte sie mit ein paar gönnerhaften Komplimenten. Rilla fühlte sich geschmeichelt. Irene war neunzehn und schloss sich anscheinend gern jüngeren Mädchen an. Um vor ihnen die große Dame zu spielen, wie gehässige Zungen behaupteten. Doch Rilla war begeistert von Irene und ließ sich gern von ihr bemuttern. Irene war hübsch und elegant gekleidet. Sie konnte geradezu göttlich singen und nahm jeden Winter in Charlottetown Gesangsunterricht. Sie hatte eine Tante in Montreal, die ihr wunderbare Kleider schickte. Es hieß, sie hätte eine traurige Liebesaffäre gehabt. Niemand wusste Genaueres, aber gerade das machte sie so interessant. Für Rilla waren Irenes Komplimente die Krönung des Abends. Beglückt lief sie zurück zum Pavillon und verweilte einen Augenblick am Eingang im Schein der Laternen, um den Tanzenden zuzusehen. Als die wirbelnde Menschenmenge eine kurze Pause einlegte, erspähte sie für einen Augenblick Kenneth Ford am anderen Ende des Saales.

Rillas Herz machte einen kleinen Sprung. Also war er doch gekommen. Sie war davon ausgegangen, dass er nicht kommen würde, was ihr natürlich völlig gleichgültig war.

Ob er sie sehen würde? Ob er sie wohl beachten würde? Natürlich würde er sie nicht zum Tanz auffordern. Das brauchte sie sich nun wirklich nicht zu erhoffen. Er hielt sie ja immer noch für ein Kind. »Spinne« hatte er sie genannt, als er abends mal in Ingleside gewesen war. Es war noch keine drei Wochen her. Sie hatte hinterher deswegen in ihrem Zimmer geweint und ihn dafür gehasst. Da machte ihr Herz wieder einen Sprung, als sie sah, dass er sich in Bewegung setzte und in ihre Richtung steuerte. Kam er etwa zu ihr? Kam er? Kam er wirklich? Ja, er kam! Er wollte zu ihr. Er stand neben ihr, und er schaute auf sie herab mit einem Blick, den Rilla noch nie in seinen dunklen Augen gesehen hatte. Oh, das war fast zu viel für sie! Und alles ging weiter wie bisher: Die Tänzer drehten sich im Kreis, diejungen, die keine Partnerin fanden, lungerten im Pavillon herum, Pärchen hockten schmusend draußen auf den Felsen. Und niemand schien das überwältigende Ereignis zu bemerken!

Kenneth war ein großer, sehr gut aussehender junger Mann und hatte eine unglaublich lässig-charmante Art, gegen die alle anderen Jungen steif und plump wirkten. Er galt als ungeheuer klug und verbreitete einen Hauch von Großstadt und Universität. Allerdings hatte er auch den Ruf eines Herzensbrechers. Aber der wurde ihm wahrscheinlich angedichtet, weil er so eine anregende, samtweiche Stimme besaß, die bei jedem Mädchen Herzklopfen hervorrief, und noch dazu eine ganz gefährliche Art zuzuhören, so, als ob sein weibliches Gegenüber ihm genau das sagte, wonach er sich sein Leben lang gesehnt hatte.

»Bist du Rilla-meine-Rilla?«, fragte er leise.

»Ja, bin iss«, sagte Rilla und hätte sich im selben Augenblick am liebsten von den Felsen gestürzt oder in Luft aufgelöst.

Als Rilla noch ein kleines Kind war, hatte sie die Angewohnheit gehabt zu lispeln. Aber mit der Zeit hatte sich das gelegt. Nur wenn sie aufgeregt war oder sich anstrengen musste, kam diese Neigung wieder durch. Dabei hatte sie schon ein Jahr lang nicht mehr gelispelt. Und jetzt, ausgerechnet in diesem Augenblick, als sie sich nichts sehnlicher wünschte, als endlich erwachsen und intelligent zu erscheinen, da musste sie lispeln wie ein Baby! Es war zum Aus-der-Haut-Fahren! Sie war den Tränen nahe. Gleich würde sie losflennen, ja, losflennen. Wenn Kenneth doch nur gehen würde, am besten wäre er gar nicht erst hergekommen! Die Party war verdorben. Der Spaß war ihr gründlich vergangen.

Dabei hatte er sie »Rilla-meine-Rilla« genannt und nicht »Spinne« oder »Kindchen« oder »Kleines« so wie sonst, falls er sie überhaupt beachtet hatte. Dass er sie jetzt mit Walters Kosenamen ansprach, nahm sie ihm kein bisschen übel. Es klang so schön mit seiner leisen, zärtlichen Stimme und der winzig kleinen Betonung auf »meine«. Es wäre so schön gewesen, wenn sie sich nicht so schrecklich blamiert hätte. Sie wagte nicht aufzusehen, bestimmt lachte er sie aus. Sie hielt den Blick gesenkt. Ihre langen dunklen Wimpern und ihre schimmernden Augenlider wirkten bezaubernd und herausfordernd.

Kenneth dachte bei sich, dass Rilla Blythe auf dem besten Wege war, das schönste Mädchen von Ingleside zu werden. Wenn sie doch bloß aufsehen würde, damit er noch einmal diesen ernsten, fragenden Blick erhaschen könnte. Sie war wirklich die Hübscheste auf der ganzen Party, kein Zweifel. Was sagte er da? Rilla glaubte ihren Ohren nicht zu trauen. »Willst du mit mir tanzen?« »Ja, will ich«, sagte Rilla. Dabei achtete sie mit solcher Entschlossenheit darauf, nur ja nicht zu lispeln, dass es fast wie ein Ausruf klang. Wieder surrte es in ihrem Kopf. Wie dreist das klang, wie fordernd, als ob sie sich ihm geradezu an den Hals werfen wollte! Was sollte er bloß von ihr denken? Warum mussten solche Missgeschicke denn ausgerechnet immer dann passieren, wenn sie sich von ihrer schönsten Seite zeigen wollte?

Kenneth zog sie mit sich auf die Tanzfläche.

»Eine Runde Hüpfen wird mein angeknackster Knöchel wohl mitmachen«, sagte er.

»Ja, wie geht es denn deinem Knöchel?«, fragte Rilla. Konnte ihr denn wirklich nichts Klügeres einfallen! Sie wusste doch genau, dass er es nicht mehr hören konnte, wenn jemand sich nach seinem Knöchel erkundigte. Als er in Ingleside war, hatte er das gesagt. Zu Di hatte er sogar gesagt, er werde sich ein Plakat vor die Brust hängen, auf dem alle lesen könnten, dass es seinem Knöchel besser ging. Und jetzt musste sie ihn schon wieder mit dieser abgedroschenen Frage nerven. Kenneth hatte es in der Tat satt, über seinen Knöchel zu reden. Allerdings hatte noch niemand mit einem so bezaubernden Mund und einem so verführerischen Grübchen in der Oberlippe danach gefragt. Vielleicht antwortete er deshalb so überaus geduldig, dass es seinem Knöchel besser ginge und er kaum noch Schmerzen hätte, solange er nicht zu lange herumlief oder stand.

»Der Knöchel wird bald wieder so kräftig sein wie früher, aber auf Fußball muss ich diesen Herbst wohl verzichten.«

Sie tanzten zusammen, und Rilla spürte, wie die Mädchen in ihrer Nähe sie beneideten. Nach dem Tanz gingen sie hinab zu den Felsstufen, und Kenneth fand ein kleines Boot, mit dem sie im Mondschein zur Sandküste hinüberruderten. Dort spazierten sie am Meer entlang, bis Kenneths Knöchel nicht mehr mitmachte. Sie setzten sich zwischen die Dünen, und Kenneth sprach mit ihr wie sonst nur mit Nan und Di. Rilla, von plötzlicher Schüchternheit ergriffen, brachte kaum ein Wort hervor und dachte, er müsse sie wohl für schrecklich dumm halten. Trotzdem war alles so schön: die herrliche Mondnacht, das schimmernde Meer, die kleinen Wellen, die schäumend an Land spülten, der kühle, launenhafte Wind, der durch die Dünengräser summte, die süße Musik, die übers Wasser herüberdrang.

»>Ein fröhliches Mondscheinlied für der Meerjungfrauen Fest<«, zitierte Kenneth leise aus einem von Walters Gedichten.

Und sie beide ganz allein inmitten dieser Herrlichkeit! Wenn bloß ihre Stöckelschuhe nicht so drücken würden! Und wenn sie doch bloß so klug reden könnte wie Miss Oliver. Ach was, wenn sie wenigstens so normal reden könnte wie sonst mit anderen Jungen! Aber es fiel ihr nichts ein, sie konnte nur zuhören und hier und da irgendwelche belanglosen Sachen dahermurmeln. Aber vielleicht waren ja ihre träumerischen Augen, ihr reizender Mund und ihr schlanker Hals ausdrucksvoll genug. Jedenfalls schien Kenneth es mit der Rückkehr nicht eilig zu haben, und als sie dann doch gingen, war das Abendessen schon in vollem Gange. Er entdeckte für sie einen Platz am Fenster der Leuchtturmküche und setzte sich neben sie aufs Fensterbrett, während sie Eiskrem und Kuchen verspeiste. Rilla schaute umher und dachte, wie schön doch ihre erste Party war! Nie würde sie diese Party vergessen! Das Lachen der Partygäste drang bis in die Küche. Blicke aus schönen Augen funkelten und leuchteten. Vom Pavillon draußen hörte man das fröhliche Lied der Geige und die rhythmischen Schritte der Tänzer.

ln einer Gruppe von Jungen, die an der Tür standen, wurde es plötzlich unruhig. Ein junger Mann drängte sich durch, blieb auf der Schwelle stehen und blickte mit ernstem Gesicht um sich. Es war Jack Elliott aus Overharbour, ein McGill-Medizinstudent, ein sehr ruhiger Mensch, der sich nicht viel aus geselligen Zusammenkünften machte. Er war zwar zu der Party eingeladen worden, aber keiner rechnete mit ihm, weil er bis spät abends in Charlottetown zu tun hatte. Doch da stand er jetzt, mit einem zusammengefalteten Stück Papier in der Hand.

Gertrude Oliver erblickte ihn von ihrem Platz aus und fing wieder an zu zittern. Immerhin hatte auch sie die Party genießen können, nachdem sie jemanden aus Charlottetown kennen gelernt hatte. Es war ein Fremder und viel älter als die meisten Gäste, weshalb er sich zunächst als Außenseiter fühlte und froh war, auf diese kluge junge Frau zu treffen, mit der man sich so angeregt über Dinge unterhalten konnte, die draußen in der Welt passierten. In seiner angenehmen Gesellschaft hatte sie ihre bösen Vorahnungen vergessen. Jetzt kamen sie plötzlich wieder. Was waren das für Nachrichten, die Jack Elliott da brachte? Die Zeilen aus einem alten Gedicht schossen ihr unwillkürlich durch den Kopf: »Tumult war plötzlich in der Nacht - still! Horch! Dunkel ertönt es wie Grabgeläut.« Warum musste sie ausgerechnet jetzt daran denken? Wieso sagte Jack Elliott nichts, er wollte doch etwas sagen?! Warum stand er einfach nur so da?

»Frag ihn, frag du ihn«, sagte sie aufgeregt zu Allan Daly. Aber es war ihm schon jemand zuvorgekommen. Plötzlich wurde es ganz still im Raum. Im Pavillon hatte der Geiger einen Augenblick aufgehört zu spielen und es wurde auch dort still. Weit draußen hörten sie das dunkle Murmeln des Meeres, die Vorzeichen eines Sturms, der schon den Atlantik heraufzog. Von den Felsen her ertönte das Lachen eines Mädchens, das in der plötzlichen Stille abrupt aufhörte.

»England hat Deutschland heute den Krieg erklärt«, sagte Jack Elliott ganz langsam. »Die Nachricht wurde telegrafisch übermittelt, gerade, als ich die Stadt verließ.«

»Gott steh uns bei!«, flüsterte Gertrude Oliver erschrocken. »Mein Traum - mein Traum! Die erste Welle ist herangekommen.« Sie blickte Allan Daly an und versuchte zu lächeln.

»Ist das der Berg Harmageddon?«, fragte sie.

»Ich fürchte, ja«, sagte er ernst.

Alle riefen durcheinander. Die meisten klangen allerdings nur überrascht oder etwas verwundert. Nur wenige erkannten die Tragweite dieser Botschaft, den meisten bedeutete sie nichts. Es dauerte nicht lange, da wurde weitergetanzt, und es ging wieder genauso fröhlich zu wie vorher. Gertrude und Allan Daly jedoch sprachen besorgt über die Neuigkeit. Walter Blythe war blass geworden und ging hinaus. Draußen traf er auf Jem, der gerade die Felsenstufen heraufeilte.

»Hast du gehört, Jem?«

»Ja. Der Pfeifer ist gekommen. Hurra! Ich habe doch gewusst, dass England Frankreich nicht im Stich lassen würde. Ich wollte Captain Josiah bitten die Flagge zu hissen, aber er sagt, das gehöre sich nicht vor Sonnenaufgang. Jack sagt, dass morgen die ersten Freiwilligen aufgerufen werden.« »Wie kann man wegen nichts so einen Aufstand machen«, sagte Mary Vance verächtlich, als Jem vorbeirannte. Sie saß mit Miller Douglas auf einer Hummerfalle, was eigentlich nicht nur ziemlich unromantisch, sondern auch sehr unbequem war. Doch Mary und Miller waren glücklich, da, wo sie saßen, und das war die Hauptsache. Miller Douglas war ein großer, stämmiger, ungehobelter Kerl, der Mary Vances Ausdrucksweise ungeheuer talentiert fand und eine Schwäche hatte für Mary Vances Augensterne. Und keiner von beiden hatte auch nur die geringste Ahnung, warum Jem Meredith die Leuchtturmfahne hissen wollte. »Was macht das schon, wenn es da drüben in Europa Krieg gibt? Uns betrifft das doch nicht.«

Walter schaute sie an und hatte plötzlich wieder eine seiner merkwürdigen Visionen.

»Bevor dieser Krieg zu Ende ist«, sagte er oder eine Stimme, die aus ihm sprach, »wird ganz Kanada - jeder Mann, jede Frau und jedes Kind - ihn zu spüren bekommen. Auch du, Mary, wirst ihn zu spüren bekommen, bis auf den Grund deines Herzens. Du wirst blutige Tränen weinen. Der Pfeifer ist gekommen. Und er wird spielen, bis seine schreckliche, unwiderstehliche Musik bis in die entlegensten Winkel der Erde gedrungen ist. Es wird Jahre dauern, bis der Totentanz zu Ende ist. Jahre, Mary! Und in diesen Jahren werden Millionen Herzen brechen.«

»Was du nicht sagst!«, erwiderte Mary, wie immer, wenn ihr nichts Besseres einfiel. Sie wusste nicht, was Walter meinte, aber ihr war unbehaglich zu Mute. Walter Blythe sagte immer so sonderbare Sachen. Dieser alte Pfeifer, von dem er sprach -das letzte Mal hatte er in ihren Kindertagen im Regenbogental von ihm gesprochen, und jetzt tauchte der plötzlich wieder auf. Das gefiel ihr überhaupt nicht, und sie hatte keine Lust, sich solchen Unsinn anzuhören.

»Nun mal nicht den Teufel an die Wand, Walter«, sagte Harvey Crawford, der gerade dazukam. »Dieser Krieg wird doch nicht Jahre dauern, in ein, zwei Monaten ist alles vorbei. England wird Deutschland in null Komma nichts von der Landkarte verschwinden lassen.«

»Glaubst du wirklich, ein Krieg, auf den Deutschland sich seit zwanzig Jahren vorbereitet hat, könnte in ein paar Wochen vorbei sein?«, ereiferte sich Walter. »Das ist nicht so ein schnödes Gerangel wie im hintersten Balkan, Harvey. Hier geht es um Leben und Tod. Deutschland wird siegen oder sterben. Und weißt du, was passiert, wenn es siegt? Kanada wird deutsche Kolonie!«

»Na, da müssen wohl noch ein paar andere Dinge passieren, bevor es so weit kommt«, sagte Harvey und zuckte mit den Schultern. »Erstens müsste die britische Armee geschlagen werden, und zweitens würden wir beide, Miller und ich, eine ganze Menge Staub aufwirbeln, was, Miller? Die Deutschen haben in diesem alten Land nichts zu suchen, oder?«

Harvey lief lachend die Treppe hinunter.

»Ich stelle fest, ihr Kerle redet den größten Blödsinn daher«, sagte Mary Vance verärgert. Sie stand auf und zog Miller zur Felsküste hinunter. Wann würden sie je wieder die Gelegenheit bekommen, sich ungestört miteinander zu unterhalten? Mary hatte jedenfalls nicht vor, sich diese Gelegenheit durch Walter Blythes dummes Geschwätz von Pfeifern und Deutschen und sonstigem Kram verpatzen zu lassen. Sie ließen Walter auf den Felsstufen stehen, wie er hinausschaute auf Four Winds. Doch seine brennenden Augen konnten die Schönheit nicht mehr erkennen.

Auch für Rilla war das Schönste des Abends vorbei. Seit Jack Elliotts Ankündigung hatte sie das Gefühl, dass Kenneth nicht mehr an sie dachte. Sie fühlte sich plötzlich einsam und unglücklich. Das war schlimmer, als wenn er sie überhaupt nie beachtet hätte. War denn das das Leben? Da passierte etwas Schönes, und dann, wenn man so richtig im Glück schwelgte, dann entwischte es einfach wieder? Erschüttert stellte Rilla fest, dass sie sich um Jahre älter fühlte als zu dem Zeitpunkt, als sie - nur vor wenigen Stunden - das Haus verlassen hatte. Vielleicht kam ihr das nur so vor, vielleicht stimmte es aber auch. Wer weiß? Über die Seelenqualen der Jugend sollte man nicht lachen. Sie sind schrecklich, denn die Jugend hat nicht gelernt, dass »das auch vorübergeht«. Rilla seufzte und wünschte, sie wäre zu Hause in ihrem Bett und könnte in ihr Kissen weinen.

»Müde?«, fragte Kenneth ganz freundlich, aber geistesabwesend - ach, so geistesabwesend! Es kümmerte ihn doch gar nicht, ob sie müde war oder nicht, dachte sie.

»Kenneth«, sagte Rilla zaghaft, »du glaubst doch auch nicht, dass wir hier in Kanada viel mit dem Krieg zu tun haben werden, oder?«

»Ob wir viel damit zu tun haben? Natürlich, zumindest die Glücklichen, die in der Lage sind mitzumachen. Ich falle ja aus. Und schuld daran ist nur dieser verdammte Knöchel. So ein Mist!«

»Aber ich verstehe nicht, wieso wir Englands Schlachten austragen sollen!«, rief Rilla. »Wieso kann England nicht für sich alleine kämpfen?«

»Das ist eben der Punkt. Wir sind Teil des britischen Reiches. Das ist eine Familienangelegenheit. Wir müssen einander beistehen. Das Schlimmste ist, dass alles vorüber sein wird, ehe ich mich nützlich machen kann.«

»Soll das heißen, du würdest dich freiwillig melden, wenn das mit deinem Knöchel nicht wäre?«, fragte Rilla ungläubig. Der Gedanke kam ihr so - so lächerlich vor.

»Natürlich. Zu tausenden werden sie losziehen. Jem wird bestimmt gehen, da wette ich mit dir. Walter wird allerdings noch nicht kräftig genug sein. Und Jerry Meredith, der geht mit Sicherheit! Oje! Und ich habe mir Gedanken gemacht, weil ich dieses Jahr nicht Fußball spielen kann!«

Rilla fehlten die Worte. Jem! Und Jerry! Was für ein Unsinn! Vater und Mr Meredith würden das doch gar nicht erlauben. Sie waren doch noch nicht mal mit dem College fertig. Konnte denn Jack Elliott diese schreckliche Nachricht nicht für sich behalten?

Da kam Mark Warren und forderte sie zum Tanz auf. Rilla ging mit ihm, sie wusste ja, dass es Kenneth egal war. Dabei hatte er sie eben noch am Strand unten so angesehen, als wäre sie das einzige Wesen auf der Welt, das ihm irgendetwas bedeutete. Und jetzt war sie plötzlich niemand mehr. Seine Gedanken kreisten nur um dieses große Spiel, das da auf blutgetränkten Spielfeldern ausgetragen wurde und bei dem Weltreiche auf dem Spiel standen. Ein Spiel, bei dem das weibliche Geschlecht plötzlich nicht mehr wichtig war. Den Frauen, dachte Rilla unglücklich, blieb nichts anderes übrig, als zu Hause zu sitzen und zu weinen. Das war doch alles verrückt. Kenneth konnte nicht gehen. Das hatte er ja selbst gesagt. Und Walter zum Glück auch nicht. Jem und Jerry würden Verstand genug besitzen sich nicht anzuschließen. Warum also sich Sorgen machen? Nein, sie wollte sich amüsieren! Wie ungeschickt sich dieser Mark Warren anstellte! Einen Patzer nach dem anderen machte der. Warum, um Himmels willen, musste einer unbedingt tanzen, wenn er keine Ahnung davon hatte, noch dazu mit solchen Quadratlatschen! Da, jetzt stieß sie auch noch mit jemandem zusammen wegen ihm! Vielen Dank, mit dem würde sie nicht noch mal tanzen!

Dafür tanzte sie mit anderen, auch wenn sie keine rechte Lust mehr dazu hatte und ihre Stöckelschuhe sie entsetzlich drückten. Kenneth war anscheinend gegangen. Zumindest war er nirgends zu sehen. Ihre erste Party war ein Reinfall. Dabei war es vorhin noch so schön gewesen. Rilla hatte Kopfschmerzen und ihre Zehen brannten. Aber es sollte noch schlimmer kommen.

Sie war mit ein paar Freundinnen zur Felsküste hinuntergegangen, während oben immer noch weitergetanzt wurde. Es war angenehm kühl hier unten und sie waren alle müde. Rilla saß schweigend da und beteiligte sich nicht an der fröhlichen Unterhaltung der anderen. Sie war froh, als jemand von oben rief, dass die nächsten Boote gleich abfahren würden. Eine fröhliche Kletterpartie vom Leuchtturm herab begann. Einige Paare drehten im Pavillon immer noch ihre Runden, aber die Menge hatte sich gelichtet. Rilla hielt Ausschau nach der Gruppe, die aus Gien kam. Niemand war zu sehen. Sie lief in den Leuchtturm. Niemand da. Verzweifelt rannte sie zur Felstreppe, wo die Gäste aus Overharbour hinunterliefen. Unterhalb konnte sie die Boote sehen. Aber wo war Jems Boot und wo Joes?

»Nanu, Rilla Blythe! Ich dachte, du wärst schon längst weg«, sagte Mary Vance und winkte mit ihrem Schal einem Boot nach, das gerade abfuhr und von Miller Douglas gesteuert wurde.

»Wo sind die anderen?«, rief Rilla keuchend.

»Weg.Jem ist vor einer Stunde abgefahren. Una hatte Kopfweh. Und der Rest ist vor einer Viertelstunde mit Joe aufgebrochen. Siehst du, jetzt sind sie gleich hinter Birch Point verschwunden. Ich bin nicht mitgefahren, weil sich ein Sturm zusammenbraut und mir dann bestimmt schlecht wird. Es macht mir nichts aus, von hier aus nach Hause zu laufen. Es sind nur anderthalb Meilen. Ich dachte, du wärst mit dabei gewesen. Wo warst du denn?«

»Unten auf den Felsen mit Jen und Mollie Crawford. Aber warum haben sie mich denn nicht gesucht?«

»Haben sie ja. Aber du warst nirgends zu sehen. Daraus schlossen sie, dass du mit dem anderen Boot gefahren sein musstest. Mach dir nichts draus! Du kannst bei mir übernachten und wir rufen in Ingleside an.«

Rilla sah ein, dass ihr wohl nichts anderes übrig blieb. Ihre Lippen fingen an zu zittern und Tränen traten ihr in die Augen. Sie blinzelte verzweifelt. Mary Vance durfte auf keinen Fall sehen, dass sie weinte! Aber einen so im Stich zu lassen! Niemand hatte es für nötig gehalten, sich zu vergewissern, wo sie wirklich steckte, noch nicht mal Walter! Da schrak sie zusammen. »Meine Schuhe!«, rief sie entsetzt. »Ich habe sie im Boot gelassen!«

»Na, so was!«, sagte Mary. »Wie kann man nur so vergesslich sein! Da musst du wohl Hazel Lewison bitten dir ein Paar Schuhe zu leihen.«

»Bestimmt nicht!«, rief Rilla, die besagte Hazel nicht leiden konnte. »Lieber gehe ich barfuß.«

Mary zuckte mit den Schultern.

»Wie du meinst. Stolz hat seinen Preis. Das nächste Mal wirst du besser aufpassen. Also, lass uns losmarschieren.« »Marschieren« auf einer durchfurchten, steinigen Straße in empfindlichen Silberschuhen mit hohen französischen Hacken, das ist nicht gerade ein lustiges Unterfangen. Rilla humpelte und torkelte, bis sie schließlich die Hafenstraße erreichten. Aber in diesen abscheulichen Schuhen konnte sie keinen Schritt mehr weiterlaufen. Die Schmerzen waren einfach nicht auszuhalten. Also zog Rilla die Schuhe aus und ihre geliebten Seidenstrümpfe und versuchte es barfuß. Das war auch nicht viel angenehmer. Steine und Furchen taten ihren zarten Füßen weh und ihre Blasen schmerzten. Aber schlimmer noch als das war das Gefühl der Demütigung. Das hatte ihr gerade noch gefehlt! Wenn Kenneth Ford sie jetzt so sehen könnte, wie sie wie ein kleines Mädchen mit Beulen an den Füßen daherhinkte! Warum musste ihre schöne Party so schrecklich enden! Jetzt musste sie einfach weinen, es war zu furchtbar. Niemand kümmerte sich um sie, niemand machte sich Sorgen um sie.

Wenn sie sich nun vom Barfußlaufen auf der vom Tau nassen Straße einen Schnupfen holte und anschließend langsam dahinsiechte, vielleicht würde es ihnen ja dann Leid tun. Sie wischte sich heimlich mangels Taschentuch mit ihrem Schal ein paar Tränen fort, aber das Schniefen ließ sich nicht verhindern. Es kam wirklich eins zum anderen!

»Du hast dich wohl erkältet«, bemerkte Mary. »Das kommt davon, wenn man sich im Wind auf die Felsen setzt. Deine Mutter wird dich so schnell nicht mehr weglassen, glaub mir das. Die Party war nicht schlecht. Das haben die Lewisons gut hingekriegt, muss ich sagen, obwohl Hazel Lewison nicht mein Fall ist. Du hättest mal ihren finsteren Blick sehen sollen, als sie dich mit Ken Ford tanzen sah. Genauso Ethel Reese, diese Göre. Der ist aber auch ein Weiberheld!«

»Ist er nicht!«, sagte Rilla hochnäsig, soweit das zwischen zwei Schniefern möglich war.

»Na, warte mal, bis du so alt bist wie ich, dann kennst du die Männer besser«, sagte Mary von oben herab. »Pass bloß auf, denen darfst du nicht alles glauben. Ken Ford meint wohl, er braucht nur sein Taschentuch fallen zu lassen, dann hat er dich am Kragen. Bleib bloß bei Verstand, liebes Kind!«

Wie kam diese Mary Vance dazu, sie so zu bevormunden! Das war ja nicht zum Aushalten! Und auf einer steinigen Straße mit Blasen an den nackten Füßen herumzulaufen, das war genauso wenig zum Aushalten! Und dauernd heulen zu müssen und kein Taschentuch zu haben, das war noch weniger zum Aushalten!

»Ich mach« - schnief - »mir nichts aus Kenneth« - zweimal schnief - »Ford!«, rief Rilla in ihrer Not.

»Kein Grund, gleich die Nerven zu verlieren, Kindchen. Du solltest ruhig auf das hören, was ältere Leute dir raten. Ich habe jedenfalls genau gesehen, wie du dich mit Ken zum Sandstrand davongemacht hast und ewig nicht zurückkamst. Deiner Mutter würde das nicht gefallen, wenn sie’s wüsste.«

»Ich erzähle meiner Mutter alles, und Miss Oliver auch, und Walter auch«, brachte Rilla schniefend hervor. »Du hast dafür stundenlang mit Miller Douglas auf der Hummerfalle rumgehockt, Mary Vance! Was würde wohl Mrs Elliott sagen, wenn sie das wüsste?«

»Ich hab keine Lust, mit dir zu streiten«, erwiderte Mary betont hochmütig. »Ich kann dazu nur sagen, warte, bis du erwachsen bist, ehe du mit so was anfängst.«

Rilla gab es jetzt auf ihre Tränen zu verbergen. Alles war dahin! Wenn sogar über das traumhafte, romantische Zusammensein mit Kenneth im Mondschein schlecht gesprochen wurde! Wie sie diese Mary Vance hasste!

»He, was ist denn los?«, fragte Mary verwirrt. »Wieso heulst du denn?«

»Meine Füße - tun so weh«, schluchzte Rilla, um wenigstens ein letztes Quentchen Stolz zu retten. Zuzugeben, dass man wegen weher Füße weinte, war ziemlich kindisch. Dass man aber weinte, weil jemand sich mit einem bloß amüsiert hatte, weil einen die Freunde vergessen hatten und weil andere Leute immer alles besser wissen mussten, das brauchte niemand zu wissen.

»Das kann ich mir vorstellen«, sagte Mary etwas freundlicher. »Mach dir nichts draus. In Cornelias Vorratskammer steht ein Topf Gänsefett, das ist besser als alle Luxussalben dieser Welt. Davon tue ich dir was auf deine Fersen, bevor du schlafen gehst.«

Gänsefett auf den Fersen! So also endete die erste Party und das erste Rendezvous im Mondschein!

Rilla hörte auf zu weinen. Tränen vergießen nützte ja auch nichts. Geknickt legte sie sich in Mary Vances Bett schlafen. Während es draußen noch stürmte, kam schon das Morgengrauen heran. Captainjosiah hielt Wort und hisste den Union Jack auf dem Leuchtturm von Four Winds. Gegen den bewölkten Flimmel und dem Sturm trotzend, flatterte die Fahne wie ein prunkvolles, unauslöschliches Leuchtfeuer.

Abschiedsstimmung

Rilla lief durch das sonnige Ahornwäldchen hinterm Haus zu ihrem Lieblingsversteck im Regenbogental. Dort ließ sie sich auf einem moosbewachsenen, von Farn umgebenen Stein nieder. Sie stützte den Kopf auf und starrte mit leerem Blick in den blendend blauen Augusthimmel. Er wölbte sich so unverändert blau und friedlich über das Tal wie jedes Jahr im Spätsommer, seit sie denken konnte. Sie wollte allein sein, nachdenken und sich, soweit das möglich war, einstellen auf die neue Welt, in die sie so plötzlich versetzt worden war, dass sie kaum noch wusste, wer sie eigentlich war. War sie dieselbe Rilla Blythe, die noch vor einer Woche auf dem Leuchtturm getanzt hatte - vor einer Woche erst? War das wirklich sie gewesen? Es kam Rilla so vor, als wäre in der einen Woche so viel passiert wie in ihrem ganzen Leben zuvor. Und wenn man die Zeit nach der Anzahl der Herzschläge maß, dann stimmte das auch. Jener Abend damals, der so voller Hoffnung war und Angst, so voller Triumph und Demütigung, er kam ihr vor wie aus längst vergangener Zeit. Hatte sie wirklich geweint, bloß weil man sie vergessen hatte und sie mit Mary Vance nach Hause laufen musste? Ach, dachte Rilla traurig, wie dumm ist es doch, wegen einer solchen Kleinigkeit Tränen zu vergießen. Jetzt hätte sie allen Grund zu weinen, aber das würde sie nicht tun. Sie durfte es einfach nicht! Was hatte ihre Mutter gesagt, mit blutleeren Lippen und kummervollem Blick, so wie Rilla sie noch nie erlebt hatte: »Wenn unsere Frauen den Mut verlieren, wie sollen die Männer noch furchtlos sein?«

Ja, das war es. Sie musste tapfer sein, so wie Mutter und wie Nan und Faith, Faith, die mit leuchtenden Augen ausgerufen hatte: »Ach, wenn ich doch nur ein Mann wäre, damit ich auch gehen könnte!« Nur wenn ihre Augen weh taten und ihre Kehle brannte so wie jetzt, dann musste sie sich einfach ein wenig ins Regenbogental zurückziehen, um nachzudenken und sich zu sagen, dass sie nun endgültig kein Kind mehr war. Sie war erwachsen und als erwachsene Frau musste sie wie andere Frauen auch solchen Dingen ins Auge sehen. Aber es war schön, hin und wieder allein zu sein, dort, wo niemand sie sehen konnte und sie nicht Angst zu haben brauchte, dass jemand sie gleich für einen Feigling hielt, wenn ihr ein paar Tränen kamen.

Wie süß der Farn duftete! Wie sanft die großen, federartigen Zweige der Tannen im Wind wehten und über ihr murmelten!

Wie elfenartig die Glöckchen auf den »Drei Liebenden« klangen! Nur ein leises Klingeln hier und da, wenn der Wind auffrischte. Die purpurfarbenen Dunstschleier, wie Weihrauch sahen sie aus, der auf den Altären auf dem Gipfel der Hügel geopfert wurde. Wie sich die Ahornblätter weiß färbten im Wind, bis das Gehölz bedeckt schien von lauter blasssilbernen Blüten! Alles sah genauso aus, wie sie es schon hundertmal erlebt hatte. Und doch hatte die Welt ein anderes Gesicht bekommen.

Wie konnte ich mir nur wünschen, dass mal etwas wirklich Dramatisches passiert!, dachte Rilla. Ach, was gäbe ich jetzt um die gute alte, eintönige und sorglose Zeit! Nie, nie mehr würde ich daran herumnörgeln!

Rillas Welt war einen Tag nach der Party zusammengebrochen. Sie saßen gerade in Ingleside um den Esstisch versammelt und sprachen über den Krieg, als das Telefon läutete. Es war ein Ferngespräch für Jem aus Charlottetown. Als das Gespräch beendet war, hängte er den Hörer ein und drehte sich um, mit geröteten Wangen und leuchtenden Augen. Anne, Nan und Di wurden blass, noch ehe er ein Wort gesagt hatte. Rillas Herz schlug bis zum Hals und ihre Kehle war wie zugeschnürt.

»In der Stadt rufen sie die Freiwilligen auf, Vater«, sagte Jem. »Viele haben sich schon anwerben lassen. Heute Abend werde ich auch gehen.«

»0 Jemchen!«, rief Anne mit gebrochener Stimme. So hatte sie ihn schon jahrelang nicht mehr genannt, seit dem Tag, als er es nicht mehr wollte. »Oh, nein, nein, Jemchen, geh nicht!« »Ich muss, Mutter. Das ist doch richtig so, nicht wahr, Vater?«, sagte Jem.

Gilbert stand auf. Auch er war sehr blass und seine Stimme klang heiser. Aber er zögerte nicht mit seiner Antwort. »Ja, Jem, ja. Wenn das dein Wunsch ist, ja.«

Anne verbarg ihr Gesicht. Walter starrte verstimmt auf seinen Teller. Nan und Di klatschten gegenseitig in die Hände. Shirley spielte den Unbeteiligten. Susan saß da wie vom Donner gerührt, den Teller noch halb voll vor sich. Sie aß ihn auch nicht leer, und das kam einer Protestbezeugung gleich, denn Susan hielt es für einen Verstoß gegen die Regeln einer zivilisierten Gesellschaft, wenn jemand etwas auf seinem Teller übrig ließ.

Jem ging wieder zum Telefon. »Ich muss im Pfarrhaus anrufen. Jerry wird auch mitmachen wollen.«

»0 nein!«, schrie Nan und rannte aus dem Zimmer. Di folgte ihr. Rilla versuchte Walter zu trösten, aber der war so geistesabwesend, dass sie nicht an ihn herankam.

»In Ordnung«, sagte Jem am Telefon, so sachlich, als gelte es, die Details für ein Picknick zu besprechen. »Ich habe mit dir gerechnet. Ja, heute Abend. Um sieben. Wir treffen uns am Bahnhof. Bis dann.«

»Liebe Frau Doktor«, sagte Susan und schob ihren Teller beiseite. »Das kann doch nicht wahr sein! Träume ich oder wache ich? Weiß der Junge denn, was er da sagt? Ist es wirklich sein Ernst, dass er sich als Soldat melden will? Kinder wie ihn können die doch unmöglich nehmen! Das ist doch eine Schande! Sie und der Herr Doktor, Sie werden das doch unmöglich zulassen!«

»Wir können ihn nicht daran hindern«, sagte Anne mit erstickter Stimme. »Ach, Gilbert!«

Gilbert kam auf Anne zu und nahm zärtlich ihre Hand. Diesen flehenden, hilflosen Blick in ihren lieben grauen Augen hatte er bisher erst ein einziges Mal gesehen. Sie mussten beide daran denken: Es war Vorjahren in ihrem alten Traumhaus, als Little Joyce gestorben war.

»Willst du ihn wirklich hier behalten, Anne, wo doch alle anderen gehen, wo er es doch für seine Pflicht hält, mitzumachen? Willst du wirklich, dass er so egoistisch und gefühllos ist?« »Nein. Nein! Aber - aber er ist unser Erstgeborener. Er ist doch noch so jung, Gilbert! Ich will versuchen tapfer zu sein, nur jetzt kann ich es noch nicht. Es kommt alles so plötzlich. Gib mir Zeit!«

Gilbert und Anne gingen hinaus. Jem und Walter waren schon vorher hinausgegangen, Shirley stand auch auf. Nur Rilla und Susan blieben zurück und starrten sich gegenseitig über den verlassenen Tisch hinweg an. Rilla hatte bisher nicht geweint, sie war wie betäubt. Dann sah sie, dass Susan weinte. Ausgerechnet Susan, bei der sie noch nie eine Träne gesehen hatte! »Ach, Susan, meinst du, er geht wirklich?«, fragte sie.

»Das, das ist einfach, einfach lächerlich, lächerlich ist das!«, sagte Susan. Sie wischte die Tränen fort, schluckte entschlossen und stand auf.

»Ich gehe jetzt abwaschen. Das muss schließlich sein, auch wenn alle verrückt geworden sind. Na, komm, Liebes, nun wein doch nicht, jem wird gehen. Wahrscheinlich. Aber bevor es für ihn gefährlich wird, ist der Krieg bestimmt schon zu Ende. Wir sollten uns zusammenreißen und deine arme Mutter nicht unnötig quälen.«

»In der Enterprise steht heute, dass Lord Kitchener gesagt hat, der Krieg dauert drei Jahre«, sagte Rilla voller Zweifel.

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»Ich kenne keinen Lord Kitchener«, sagte Susan gelassen. »Aber der kann sich genauso täuschen wie andere Leute auch. Dein Vater sagt, der Krieg ist in ein paar Monaten aus, und seine Meinung zählt für mich mehr als die von einem Lord Irgendwer. Also, lass uns Ruhe bewahren und dem Allmächtigen vertrauen. Jetzt räumen wir erst mal ab. Heulen ist bloß Zeitverschwendung und entmutigt alle anderen.«

Jem und Jerry fuhren am Abend nach Charlottetown und zwei Tage später kehrten sie in Uniform zurück. Ganz Gien war in Aufruhr. Und in Ingleside war es auch mit der Ruhe vorbei. Anne und Nan zeigten sich tapfer und hilfsbereit. Anne und Miss Cornelia waren sogar schon dabei, ein Rotes Kreuz ins Leben zu rufen. Gilbert und Mr Meredith riefen Männer für eine patriotische Vereinigung auf. Nach ihrem ersten Schock versuchte Rilla trotz ihres Kummers das Ganze von der abenteuerlichen Seite zu sehen. Jem sah doch ganz prächtig aus in seiner Uniform. Und war es nicht großartig, wie spontan und unerschrocken die jungen Männer von Kanada dem Ruf ihres Landes folgten? Rilla marschierte erhobenen Hauptes vorbei an den Mädchen, deren Brüder sich nicht dazu entschlossen hatten. Wenn sie ein Junge gewesen wäre, dann wäre sie natürlich auch in den Krieg gezogen! Da bestand für sie nicht der geringste Zweifel.

Was Walter betraf, war sie jedoch froh, dass er seit seinem Fieber nicht so schnell wieder zu Kräften gekommen war.

»Ich könnte es nicht ertragen, wenn Walter auch gehen würde«, schrieb Rilla in ihr Tagebuch. »Ich liebe Jem sehr, aber Walter bedeutet mir mehr als irgendjemand auf der Welt. Ich würde es nicht überleben, wenn er gehen müsste. Dabei ist er in letzter Zeit so anders. Er spricht kaum mit mir. Wahrscheinlich will er auch gehen und ist geknickt, weil er’s nicht kann. Er gehtjem und Jerry ganz aus dem Weg. Nie werde ich Susans Blick vergessen, als Jem in seiner Soldatenuniform nach Hause kam. Sie verzog das Gesicht so, als ob sie jeden Moment anfangen wollte zu weinen, aber alles, was sie dann sagte, war: >In dem Aufzug siehst du fast aus wie ein Mann, Jem.< Jem musste lachen. Ihm macht es überhaupt nichts aus, dass Susan ihn immer noch für ein Kind hält. Alle sind sehr beschäftigt, nur ich nicht. Wenn ich wenigstens auch etwas tun könnte, aber ich weiß nicht, was. Mutter und Nan und Di sind ständig auf den Beinen und ich wandere ziellos umher wie ein einsamer Geist. Was mir am meisten weh tut, ist Mutters Lächeln, und auch Nans. Es sieht so unecht aus. Mutters Augen lachen nicht mit. Ich meine dann, dass ich auch nicht lachen darf. Dass es böse von mir ist, wenn mir nach Lachen zu Mute ist. Dabei fällt es mir so schwer, aufs Lachen zu verzichten, auch wenn Jem in den Krieg zieht. Aber wenn ich dann lache, dann macht es mir keinen Spaß, ganz anders als früher. Ich bin irgendwie ständig bedrückt, besonders, wenn ich nachts aufwache. Dann muss ich weinen, weil ich Angst habe, Kitchener aus Khartum könnte womöglich doch Recht haben damit, dass der Krieg Jahre dauert und Jem möglicherweise -nein, das schreibe ich lieber nicht. Sonst glaube ich noch, dass es wirklich passiert.

Neulich hat Nan gesagt: >Nichts wird je wieder so sein wie früher, für keinen von uns.< Das hat mich richtig wütend gemacht. Wieso sollte es nicht wieder wie früher sein, sobald alles vorbei ist und jem und Jerry wieder da sind? Wir werden wieder alle glücklich und vergnügt sein, und alles, was passiert ist, wird uns wie ein böser Traum Vorkommen.

Keiner kann es in diesen Tagen erwarten, bis endlich die Post kommt. Vater reißt die Zeitung an sich - so etwas kenne ich gar nicht von ihm - und der Rest der Familie drängt sich um ihn herum und sucht nach den Schlagzeilen. Susan hält sich immer raus und behauptet, sie glaubt kein Wort von dem, was die Zeitungen schreiben, aber dann lauscht sie an der Küchentür und geht kopfschüttelnd wieder an ihre Arbeit. Sie ist ständig gereizt, aber immerhin kocht sie Jems Lieblingsgerichte und hat noch nicht mal geschimpft, als sie Monday gestern Abend im Gästezimmer fand, wo er sich auf Mrs Rachel Lyndes Apfelblütendecke schlafen gelegt hatte. >Nur der Allmächtige weiß, wo dein Herrchen demnächst schlafen muss, du armer Kerl<, sagte sie und trug ihn vorsichtig hinaus. Aber bei Doc kennt sie kein Erbarmen. Sie sagt, in dem Moment, als Jem in Uniform auftauchte, hätte er sich auf der Stelle in Mr Hyde verwandelt, und das sei ja wohl der beste Beweis dafür, dass er ein Biest ist. Susan ist manchmal komisch, aber sonst ist sie eine gute Seele. Shirley sagt, Susan sei zur Hälfte ein Engel und zur Hälfte eine tolle Köchin. Aber Shirley ist auch der Einzige, mit dem Susan nie schimpft.

Faith Meredith ist ein wundervolles Mädchen. Ich glaube, sie und Jem sind jetzt richtig verlobt. Wenn man Faith sieht, leuchten ihre Augen, aber ihr Lächeln ist ein bisschen steif und aufgesetzt, genau wie das von Mutter. Ob ich wohl auch so tapfer sein könnte wie sie, wenn ich einen Geliebten hätte, der in den Krieg zieht? Es ist schon schlimm genug, wenn der eigene Bruder geht. Mrs Meredith hat erzählt, Bruce hätte die ganze Nacht geweint, als er hörte, dassjem und Jerry gehen. Bruce ist ein netter kleiner Kerl. Ich mag ihn, obwohl ich mir sonst nichts aus Kindern mache. Babys mag ich überhaupt nicht, aber wehe, ich sage das laut, dann starren mich die Leute an, als hätte ich was ganz Unerhörtes gesagt. Aber ich mag sie nun mal nicht, warum soll ich das nicht zugeben. Wenn jemand ein hübsches Baby auf dem Arm hält, dann schaue ich es mir schon ganz gerne an, aber anfassen würde ich es nie. Das reizt mich auch kein bisschen. Gertrude Oliver meint, ihr ginge es genauso. (Sie ist sowieso die ehrlichste Person, die ich kenne. Sie sagt immer, was sie denkt.) Sie sagt, sie findet Babys langweilig, bis sie alt genug sind zum Reden. Dann mag sie sie, aber auch nur auf die Entfernung. Mutter und Nan und Di sind ganz verrückt nach Babys und finden anscheinend, dass mit mir da was nicht stimmt.

Kenneth habe ich seit der Party nicht mehr gesehen. Einmal war er hier, nachdem Jem zurück war, aber ich war zufällig nicht da. Ich glaube, er hat mich mit keinem Wort erwähnt. Jedenfalls hat mir niemand etwas erzählt, und ich war fest entschlossen nicht nach ihm zu fragen. Es interessiert mich auch überhaupt nicht. All das bedeutet mir überhaupt nichts mehr. Das Einzige, was mich beschäftigt, ist, dassjem sich für den Frontdienst gemeldet hat und in ein paar Tagen nach Valcartier aufbrechen wird. Mein großer, wunderbarer Bruder Jem! Ich bin ja so stolz auf ihn!

Kenneth würde sich bestimmt auch freiwillig melden, wenn das mit seinem Knöchel nicht wäre. Wenn das nicht Schicksal ist. Er ist der einzige Sohn seiner Mutter. Wie schrecklich müsste das für sie sein, wenn er gehen würde! Ich finde, einzige Söhne sollten überhaupt nicht gehen!«

Während Rilla so dasaß, kam Walter durchs Tal daher, mit gesenktem Kopf und die Hände auf dem Rücken verschränkt. Als er Rilla erblickte, wollte er schon umdrehen. Aber plötzlich besann er sich eines Besseren und kam auf sie zu. »Rilla-meine-Rilla, worüber denkst du nach?«

»Alles hat sich so verändert, Walter«, sagte Rilla betroffen. »Sogar du. Auch du hast dich verändert. Noch vor einer Woche waren wir alle so glücklich, und jetzt - ich kenne mich einfach nicht mehr aus!«

Walter setzte sich auf einen Stein neben sie und nahm ihre Hand.

»Ich fürchte, mit unserem bisherigen Leben ist es jetzt vorbei, Rilla. Damit müssen wir uns wohl abfinden.«

»Es ist so schrecklich, wenn ich an Jem denke«, sagte Rilla. »Manchmal vergesse ich für einen Moment, was das wirklich bedeutet, und dann bin ich ganz aufgeregt und stolz auf ihn. Aber dann überkommt es mich wieder wie ein eiskalter Wind.«

»Ich beneide Jem«, sagte Walter mit düsterer Stimme.

»Was, du beneidest Jem? Aber Walter, du - du wirst doch nicht auch gehen wollen?«

»Nein«, sagte Walter und betrachtete gedankenverloren die schöne Landschaft, »nein, ich will nicht gehen. Das ist es ja, Rilla. Ich habe Angst davor. Ich bin ein Feigling.«

»Das bist du nicht!«, rief Rilla. »Jeder andere hätte auch Angst davor. Du könntest schließlich - du könntest getötet werden.«

»Das wäre nicht so schlimm, solange man keine Schmerzen erleiden muss«, murmelte Walter. »Ich glaube nicht, dass es der Tod selbst ist, vor dem ich Angst habe. Ich habe Angst vor den Qualen vorher. Es ist nicht so schlimm, wenn man stirbt, und es ist alles vorbei. Aber mit dem Tod ringen! Rilla, du weißt, ich habe immer schon Angst vor Schmerzen gehabt. Ich kann nichts dafür. Es schüttelt mich, wenn ich daran denke, dass ich womöglich verstümmelt werde - oder dass man mir die Augen aussticht. Rilla, den Gedanken kann ich einfach nicht ertragen! Blind zu sein, nie wieder die Schönheit dieser Welt zu erblicken, den Mondschein über Four Winds, die Sterne, die durch die Tannen funkeln, den Nebel über dem Golf. Ich weiß, ich sollte gehen, ich sollte gerne gehen. Aber ich tue es nicht. Der Gedanke daran ist mir verhasst. Und ich schäme mich, ich schäme mich.«

»Aber, Walter, du könntest doch sowieso nicht gehen!«, sagte Rilla voller Mitleid. Was für eine schreckliche Vorstellung, wenn Walter nun womöglich doch ginge! »Du bist doch nicht kräftig genug.«

»Doch, das bin ich. Ich fühle mich wieder genauso gesund wie früher. Ich könnte jetzt jede Prüfung schaffen, das weiß ich. Alle denken, ich hätte noch nicht genug Kraft und ich wäre im Grunde feige. Ich - ich hätte ein Mädchen werden sollen«, sagte Walter verzweifelt.

»Selbst wenn du genug Kraft hättest, solltest du nicht gehen«, schluchzte Rilla. »Was wäre dann mit Mutter? Dassjem geht, bricht ihr schon das Herz. Wenn ihr nun beide gehen würdet, das würde sie nicht verkraften!«

»Mach dir keine Gedanken! Ich gehe schon nicht. Ich hab dir ja gesagt, dass ich Angst davor habe. Angst. Ich mache mir da nichts vor. Es tut gut, dir das zu gestehen, Rilla. Außer dir würde ich es niemandem sagen. Nan und Di würden mich verachten. Aber mir ist das alles einfach zuwider: die Gräueltaten, die Qualen, all das Leid. Krieg, das ist nicht die Uniform und nicht die Parade. Alles, was ich in alten Geschichten gelesen habe, spukt mir durch den Kopf. Ich liege nachts wach und sehe Dinge, die passiert sind. Ich sehe das Blut und den Schmutz und das Elend. Und ein Bajonettangriff erst! Alles andere könnte ich vielleicht noch so eben ertragen, aber das nicht. Mir wird schlecht, wenn ich nur daran denke. Vor allem, wenn ich mir vorstelle, ich müsste selbst zustechen, ein Bajonett in einen anderen Menschen hineinrammen!« Walter schüttelte sich vor Entsetzen. »Die ganze Zeit muss ich an diese Dinge denken, und mir scheint, dass Jem und Jerry daran überhaupt nicht denken. Sie lachen und reden vom >Hunnen-Abknallen<! Ich werde verrückt, wenn ich sie in dieser Khakiuniform sehe. Und sie glauben, ich würde den Kopf hängen lassen, weil ich nicht kräftig genug bin.«

Walter lachte bitter. Es ist schlimm, wenn man sich als Feigling fühlt. Rilla legte die Arme um ihn und schmiegte ihren Kopf an seine Schulter. Sie war so froh, dass er nicht gehen wollte. Dabei hatte sie einen Augenblick Angst gehabt, er würde es sich anders überlegen. Und es tat so gut, wenn Walter ihr seine Sorgen anvertraute. Ihr und nicht Di. Jetzt fühlte sie sich nicht mehr so einsam und überflüssig.

»Verachtest du mich jetzt, Rilla-meine-Rilla?«, fragte Walter ernst. Die Vorstellung, dass Rilla ihn verachtete, tat ihm weh, genauso sehr, als wenn Di ihn verachten würde. Er merkte plötzlich, wie viel ihm an seiner kleinen, lieben Schwester lag, mit ihrem flehenden Blick und ihrem besorgten, mädchenhaften Gesicht.

»Nein, ich verachte dich nicht. Hunderte von Menschen fühlen genauso wie du, Walter. Erinnere dich an Shakespeare, der gesagt hat: >Der Tapfere ist nicht, der keine Angst empfindet/«

»Nein, aber es ist der, >dessen edles Herz die Angst besiegte Ich besiege sie nicht. Da gibt es nichts zu beschönigen, Rilla. Ich bin nun mal ein Feigling.«

»Das bist du nicht. Erinnere dich doch, wie du damals gegen Dan Reese gekämpft hast.«

»Ein einziger Ausbruch von Mut reicht nicht fürs ganze Leben.«

»Walter, Vater hat mal gesagt, das Problem bei dir sei deine empfindsame Natur und deine lebhafte Phantasie. Ich glaube, ich weiß jetzt, was er meinte. Du spürst die Dinge, bevor sie wirklich passieren. Du spürst sie, wenn es sonst nichts gibt, was dir hilft sie zu ertragen. Ich kann das nicht sehr gut ausdrücken, leider. Aber du brauchst dich nicht zu schämen. Als du undjem euch vor zwei Jahren die Hand verbrannt habt, als das Gras auf den Dünen Feuer fing, da hat Jem doppelt so viel Geschrei gemacht wie du. Und was diesen dummen Krieg angeht, da gibt es ohne dich genug andere, die hingehen. Er wird sowieso nicht lange dauern.«

»Wenn ich das nur glauben könnte. So, es ist Zeit zum Abendessen, Rilla. Lauf du lieber nach Hause. Ich mag nichts essen.«

»Ich auch nicht. Ich könnte jetzt keinen Bissen hinunterkriegen. Lass mich hier bei dir bleiben, Walter! Es tut so gut, mit jemandem zu reden. Die anderen denken alle, ich wäre noch viel zu klein, um das alles zu verstehen.«

So saßen sie also zusammen in ihrem vertrauten Tal, bis der Abendstern durch eine blassgraue Wolke über dem Ahornwäldchen hindurchschien und die süß duftende, taufeuchte Dunkelheit sich herabsenkte. Die Erinnerung an diesen Abend hütete Rilla wie einen Schatz. Es war das erste Mal gewesen, dass Walter zu ihr sprach wie zu einer erwachsenen Frau und nicht wie zu einem Kind. Sie trösteten sich gegenseitig und machten einander Mut. Walter hatte - zumindest im Augenblick - das Gefühl, dass es so verachtenswert gar nicht sei, wenn man Angst hatte vor den Schrecken des Krieges. Und Rilla war stolz, dass er sie zu seiner Vertrauten gemacht hatte und sie mit ihm fühlen und ihn ermutigen konnte. Endlich war da jemand, dem sie wichtig war.

Als sie nach Hause zurückkehrten, trafen sie auf der Veranda einige Besucher an. Mr und Mrs Meredith waren vom Pfarrhaus herübergekommen und Mr und Mrs Norman Douglas von ihrer Farm. Auch Cousine Sophia war da und saß mit Susan etwas weiter hinten im Schatten. Anne, Nan und Di waren außer Haus, aber Gilbert war da und auch Dr. Jekyll, der majestätisch oben auf der Treppe thronte. Natürlich sprachen alle vom Krieg, bis auf Dr. Jekyll, der seine Meinung für sich behielt und so verächtlich dreinschaute, wie das nur eine Katze kann. Wenn sich in jenen Tagen zwei Menschen begegneten, dann war der Krieg das einzige Gesprächsthema. Und der alte Hochlandschotte aus Harbour Head sprach sogar davon, wenn er alleine war, und stieß die schlimmsten Verwünschungen gegen den Kaiser aus, sodass es über all seine Ländereien hinweg zu hören war. Walter schlich sich davon. Er wollte weder Leute sehen noch selbst gesehen werden. Rilla aber setzte sich auf die Treppe, an der Stelle, wo der taufrische Pfefferminz besonders stark duftete. Es war ein sehr ruhiger Abend und ein zartgoldenes Abendrot ließ das Tal erstrahlen. So froh war sie lange nicht mehr gewesen in den vergangenen schrecklichen Wochen. Endlich brauchte sie keine Angst mehr zu haben, dass Walter in den Krieg ziehen würde!

»Ich würde auch gehen, wenn ich zwanzig Jahre jünger wäre!«, rief Norman Douglas gerade. Norman wurde immer laut, wenn er aufgeregt war. »Ich würde es dem Kaiser schon zeigen! Habe ich je behauptet, es gäbe keine Hölle? Natürlich gibt es die. Dutzende von Höllen, hunderte von Höllen, überall da, wo der Kaiser sich mit seiner Brut herumtreibt.«

»Ich hab den Krieg kommen sehen«, behauptete Mrs Norman triumphierend. »Schon lange hab ich den kommen sehen! Ich hätte diesen dummen Engländern gleich sagen können, was auf sie zukommt. John Meredith, habe ich dir nicht schon vor Jahren gesagt, was der Kaiser im Schilde führt? Aber du wolltest mir ja nicht glauben. Der würde es nie auf einen Krieg ankommen lassen, hast du gesagt. Und wer von uns beiden hat Recht behalten? Du oder ich? Na, sag schon!«

»Du, zugegebenermaßen«, sagte Mr Meredith.

»Jetzt ist es zu spät, irgendwas zuzugeben«, sagte Mrs Norman und schüttelte den Kopf, als ob der Krieg vermeidbar gewesen wäre, wenn ihr Mann es früher zugegeben hätte. »Zum Glück ist Englands Kriegsmarine einsatzbereit«, sagte Gilbert.

»Ja, Gott sei Dank«, nickte Mrs Norman. »Stockblind, wie die meisten von denen sind, hat zumindest einer die Dinge kommen sehen.«

»Vielleicht schafft England es ja, sich aus dem Schlimmsten rauszuhalten«, sagte Cousine Sophia und setzte ihre Leidensmiene auf. »Ich weiß es nicht. Aber ich mache mir große Sorgen.«

»Man sollte doch annehmen, dass England jetzt schon mittendrin steckt, Sophia Crawford«, sagte Susan. »Aber deine Gedankengänge kann ich sowieso nicht nachvollziehen. Meine Meinung ist jedenfalls, dass die britische Marine Deutschland im Nu den Garaus machen wird, und dann haben wir uns alle umsonst aufgeregt.«

Susan klang, als wollte sie weniger die anderen als sich selbst von dieser Meinung überzeugen. Sie hatte ihre eigene, selbst gesponnene Philosophie, an die sie sich hielt. Aber gegen die schrecklichen Schreckschüsse der letzten Woche konnte auch sie sich nicht zur Wehr setzen. Was hatte schon eine rechtschaffene, fleißige, presbyterianische alte Jungfer von Gien St. Mary mit einem Krieg zu schaffen, der tausende von Meilen weit entfernt stattfand? Susan fand es einfach ungerecht, dass sie damit belästigt wurde.

»Die britische Armee wird Deutschland den Garaus machen!«, rief Norman. »Wartet nur, bis die an die Front kommt, dann wird der Kaiser schon merken, dass ein richtiger Krieg was anderes ist, als mit gezwirbeltem Schnurrbart um Berlin herumzumarschieren.«

»England hat doch gar keine Armee«, bemerkte Mrs Norman. »Du brauchst mich gar nicht so anzuglotzen, Norman. Davon sprießen auch keine Soldaten aus der Erde. Hunderttausend Mann sind doch bloß ein Happen für Deutschlands Millionen.« »Aber ein ganz schön zäher Happen, schätze ich«, sagte Norman hartnäckig. »Deutschland wird sich die Zähne daran ausbeißen. Ein Engländer ist doch so viel wie zehn Ausländer. Ich könnte ein ganzes Dutzend von denen mit verbundenen Händen erledigen!«

»Ich habe gehört, dass der alte Mr Pryor nicht an diesen Krieg glaubt«, sagte Susan. »Er meint, dass England nur mitmacht, weil es neidisch sei auf Deutschland, und was mit Belgien passiert ist, sei England ganz egal.«

»So ein Unsinn sieht ihm wieder ähnlich«, sagte Norman. »Gut, dass ich nicht dabei war, als er das gesagt hat, sonst würde dieses Mondgesicht mit Schnauzbart nicht mehr wissen, wo ihm der Kopf steht. Kitty Alec, so ein >netter< Verwandter von mir, schwingt auch immer solche Reden. Allerdings nicht, wenn ich dabei bin. Komisch, irgendwie haben die Leute in meiner Gegenwart kein so loses Mundwerk. Die haben wohl so eine dumpfe Vorahnung, dass ihnen das nicht gut tun würde.«

»Ich fürchte, dieser Krieg ist uns geschickt worden als Strafe für unsere Sünden«, sagte Cousine Sophia, indem sie ihre blassen Hände vom Schoß nahm und sie weiter oben wieder faltete. »Die Welt wird immer schlimmer mit der Zeit.« »Unser lieber Pastor hier denkt da ganz ähnlich, was, Pastor?«, sagte Norman kichernd. »Hast du uns nicht neulich gepredigt: >Ohne Blutvergießen werden uns die Sünden nicht vergeben«? Ich war damit gar nicht einverstanden. Am liebsten wäre ich aufgestanden und hätte dazwischengefunkt, aber Ellen hat mich zurückgehalten. Seit ich verheiratet bin, komme ich leider nicht mehr in den Genuss, mich mit den Priestern anzulegen.«

»Ohne Blutvergießen geschieht überhaupt nichts«, sagte Mr Meredith in seiner sanften Art, mit der er jeden Zuhörer von seiner Meinung zu überzeugen wusste. »Alles muss man sich durch Selbstaufopferung erkaufen. Das Menschengeschlecht hat jede Stufe seines qualvollen Aufstiegs mit Blut gekennzeichnet. Und jetzt müssen wieder ganze Ströme davon fließen. Nein, Mrs Crawford, ich glaube nicht, dass der Krieg uns als Strafe für unsere Sünden geschickt worden ist. Ich glaube, er ist der Preis, den die Menschheit zahlen muss für irgendeine Gnade, für irgendeine Vergünstigung, die den Preis wert ist. Möglich, dass wir die nicht erleben, aber die Kinder unserer Kinder werden sie erlangen.«

»Wenn Jerry nun getötet wird, sind deine Gefühle dann noch genauso edel?«, fragte Norman, der immer redete, wie ihm der Schnabel gewachsen war, und auch nicht einsehen wollte, dass er daran etwas ändern sollte. »Du brauchst mir gar nicht gegen das Schienbein zu treten, Ellen. Ich will nur sehen, ob der Pastor meint, was er sagt, oder ob er sich bloß aufblasen will.«

Mr Merediths Gesicht zuckte. Es war schlimm für ihn gewesen, als er nach Jems und Jerrys Abfahrt nach Charlottetown allein in seinem Arbeitszimmer saß. Aber er antwortete ganz ruhig. »Egal, wie ich mich fühlen würde, es würde nichts an meinem Glauben ändern: Ich bin absolut überzeugt davon, dass ein Land, dessen Söhne zu seiner Verteidigung ihr Leben lassen, dank ihres Opfers eine neue Perspektive bekommt.«

»Du meinst es ernst, Pastor. Ich sehe den Leuten an, wenn sie es ernst meinen. Das ist angeboren bei mir. Deswegen bin ich der Schrecken der meisten Priester! Aber ich habe dich noch nie dabei erwischt, dass du was gesagt hast, was du nicht meinst. Ich hoffe immer, dass ich dich mal dabei ertappe. Das ist der einzige Grund, warum ich in die Kirche gehe. Das würde mir gut tun. Und es würde Ellen einen gehörigen Schlag versetzen, wenn sie wieder versucht mich zu dressieren. So, ich lauf jetzt auf einen Sprung rüber zu Abner Crawford. Die Götter mögen euch beistehen.«

»Der alte Heide!«, murmelte Susan, als Norman davonstelzte. Es war ihr egal, ob Ellen Douglas das hörte oder nicht. Susan konnte einfach nicht verstehen, wieso auf Norman Douglas nicht der Blitz vom Himmel herunterfuhr, wenn er die Priester dermaßen beleidigte. Aber erstaunlicherweise schien Mr Meredith seinen Schwager wirklich zu mögen.

Rilla wünschte, sie würden auch mal über etwas anderes reden als immer nur über den Krieg. Seit einer Woche hörte sie nichts anderes mehr und es reichte ihr langsam. Sie war froh, dass sie wegen Walter keine Angst mehr zu haben brauchte, aber sie hoffte trotzdem, dass in drei bis vier Monaten alles vorbei sein würde.

Gute Vorsätze

Das ganze Wohnzimmer von Ingleside war angefüllt mit weißem Baumwollstoff. Das Hauptquartier des Roten Kreuzes hatte gemeldet, dass Leintücher und Bandagen benötigt würden. Nan, Di und Rilla hatten alle Hände voll zu tun. Anne und Susan beschäftigten sich währenddessen im Zimmer der Jungen mit persönlicheren Dingen. Bedrückt machten sie sich daran, Jems Habseligkeiten zusammenzupacken. Am nächsten Morgen sollte er nach Valcartier aufbrechen. Sie waren zwar auf die Nachricht gefasst gewesen, aber als sie dann kam, war es trotzdem schrecklich. Rilla heftete zum ersten Mal in ihrem Leben den Saum eines Betttuchs. Als sie erfahren hatte, dass Jem gehen musste, hatte sie sich im Regenbogental unter die Kiefern gesetzt und geweint, bevor sie zu ihrer Mutter gegangen war.

»Mutter, ich möchte etwas tun. Ich bin zwar nur ein Mädchen. Ich kann nichts tun, damit wir den Krieg gewinnen, aber ich muss zu Hause etwas tun, um zu helfen.«

»Der Baumwollstoff für die Bettlaken ist gekommen«, sagte Anne. »Du kannst Nan und Di beim Nähen helfen. Und, Rilla, was hältst du davon, unter den jungen Mädchen ein eigenes Rotes Kreuz zu organisieren? Das würde ihnen vielleicht besser gefallen und sie mehr zur Arbeit anspornen als zusammen mit den älteren Leuten.«

»Aber, Mutter! So was habe ich doch noch nie gemacht!« »Rilla, wir alle werden in den nächsten Monaten Dinge tun müssen, die wir noch nie gemacht haben.«

»Na gut«, sagte Rilla. »Ich will es versuchen, Mutter. Du musst mir nur sagen, womit ich anfangen soll. Ich habe über alles nachgedacht und mir vorgenommen, so tapfer und so heldenhaft und so uneigennützig wie möglich zu sein.«

Anne lachte nicht über Rillas Begeisterung. Vielleicht war ihr nicht nach Lachen zu Mute, oder vielleicht bemerkte sie, dass es Rilla trotz ihrer Schwärmerei durchaus ernst war.

So kam es also, dass Rilla Betttücher säumte und währenddessen in Gedanken ein Rotes Kreuz für junge Mädchen gründete. Es machte ihr sogar Spaß. Die Sache mit dem Roten Kreuz zumindest, weniger das Nähen. Rilla hatte den Eindruck, dass ihr die Sache mit dem Roten Kreuz lag, und musste sich selbst darüber wundern. Wer sollte die Vorsitzende werden? Sie besser nicht. Den älteren Mädchen würde das nicht gefallen. Vielleicht Irene Howard? Nein, lieber nicht, sie war doch nicht so beliebt, wie sie es eigentlich verdient hätte. Marjorie Drew? Nein, Marjorie hatte nicht genug Durchsetzungsvermögen. Die neigte viel zu sehr dazu, den anderen nach dem Mund zu reden. Betty Mead? Die war ruhig, tüchtig und taktvoll. Ja, Betty, die war genau die Richtige! Und Una Meredith sollte die Schatzmeisterin sein. Und falls sie sie sehr darum bitten würden, könnte sie, Rilla, die Sekretärin machen. Die verschiedenen Komitees konnten natürlich erst gewählt werden, wenn sich alle Mitglieder des Roten Kreuzes zusammengefunden hatten, aber Rilla wusste jetzt schon, wer für was zuständig sein sollte. Sie würden sich am besten reihum treffen. Ohne Essen, auch wenn sie damit bei Olive Kirk anecken würde, aber es sollte alles rein geschäftlich sein und nur um das Wesentliche gehen. Ihr Terminkalender sollte einen weißen Umschlag haben mit einem roten Kreuz darauf. Auch eine Art Uniform wäre nicht schlecht für die Konzerte, die sie geben würden, damit Geld hereinkam. Irgendetwas Einfaches, das trotzdem nett aussah.

»Du hast den oberen Saum von diesem Tuch mit dem unteren Saum von dem anderen zusammengenäht«, sagte Di.

Rilla machte die Stiche wieder auf und dachte bei sich, dass sie Nähen schrecklich fand. Das Rote Kreuz würde viel mehr Spaß machen.

Oben sagte Anne zu Susan: »Susan, weißt du noch, als Jem das erste Mal seine kleinen Ärmchen nach mir ausstreckte und >Mama< sagte, sein allererstes Wort?«

»Wie könnte ich das je vergessen«, sagte Susan traurig. »Susan, ich muss den ganzen Tag daran denken, wie er einmal nachts nach mir geweint hat. Er war erst ein paar Monate alt. Gilbert wollte nicht, dass ich zu ihm gehe. Er sagte, es gehe ihm gut und ich würde ihn sonst nur verwöhnen. Aber ich bin aufgestanden und habe ihn hochgenommen. Ich fühle heute noch, wie er seine kleinen Ärmchen fest um meinen Hals geschlungen hat. Susan, wenn ich heute vor einundzwanzig Jahren nicht zu meinem Baby gegangen wäre und es an mich gedrückt hätte, als es nach mir weinte, dann könnte ich dem morgigen Tag nicht entgegensehen.«

»Ich weiß gar nicht, wie wir das überhaupt bewältigen sollen, liebe Frau Doktor. Aber der endgültige Abschied wird es doch wohl nicht sein. Bestimmt kommt er noch mal auf Urlaub, bevor er nach Übersee geht, oder?«

»Das hoffen wir auch, aber sicher sind wir nicht. Ich stelle mich lieber darauf ein, dass er nicht kommt, dann erspare ich mir die Enttäuschung. Susan, ich habe mir fest vorgenommen, dass ich mich morgen früh mit einem Lächeln von meinem Sohn verabschieden werde. Er soll nicht das Bild einer schwachen Mutter mit sich nehmen, die nicht den Mut hatte, ihn gehen zu lassen. Ich hoffe, dass keiner von uns weint.«

»Ich werde nicht weinen, liebe Frau Doktor, darauf können Sie sich verlassen. Aber ob ich es schaffe zu lächeln, das weiß nur der liebe Gott. Haben Sie noch Platz für diesen Rosinenkuchen? Und für diese Kekse? Und für die Fleischpastete? Der arme Junge darf schließlich nicht verhungern, falls es da in Quebec nichts zu essen gibt. Alles ändert sich auf einmal, finden Sie nicht? Sogar der alte Kater vom Pfarrhaus ist plötzlich gestorben. Gestern Abend um Viertel vor zehn hat er seinen letzten Atemzug getan und Bruce ist nun ganz unglücklich darüber.«

»Aber es war doch auch an der Zeit für ihn. Er muss doch schon mindestens fünfzehn Jahre alt gewesen sein. Er kam mir so einsam vor, seit Tante Martha, die alte Haushälterin, gestorben ist.«

»Ich hätte mich nicht beklagt, wenn dieses Biest von Mr Hyde gleich mitgestorben wäre. Seit Jem in seiner Khakiuniform daherkam, ist dieser Kater doch fast nur noch Mr Hyde gewesen. Wenn das nichts zu bedeuten hat! Ich weiß gar nicht, was aus Monday werden soll, wenn Jem weg ist. Wenn ich sehe, mit was für einem Blick er herumschleicht, dann wird mir ganz anders zu Mute. Ellen West hat immer über den Kaiser geschimpft, und wir hielten sie deswegen für verrückt, aber jetzt verstehe ich sie. So, dieser Koffer ist fertig gepackt, liebe Frau Doktor. Jetzt gehe ich erst mal runter und werde ein besonders gutes Abendessen zubereiten. Wenn ich bloß wüsste, wann ich wieder das nächste Essen für unseren Jem machen darf, aber das steht wohl in den Sternen.«

Jem Blythe und Jerry Meredith brachen am nächsten Morgen auf. Es war ein trüber Tag. Die Wolken sahen nach Regen aus und hingen wie riesige graue Haufen am Himmel. Trotzdem waren fast alle Leute aus Glen, Four Winds, Harbour Head, Upper Gien und Overharbour da, um sich von den jungen Männern zu verabschieden. Die Blythes und die Merediths lächelten. Sogar Susan setzte ein Lächeln auf, obwohl sie damit trauriger aussah, als wenn sie geweint hätte. Faith und Nan waren sehr blass und sehr tapfer und Rilla kämpfte mit einem Kloß im Hals und zitternden Lippen. Monday war auch dabei. Jem wollte sich schon in Ingleside von ihm verabschieden, aber Monday sah ihn mit so flehenden Augen an, dass Jem nachgab und ihn mit zum Bahnhof nahm. Er lief ganz eng neben Jem her und beobachtete jede Bewegung seines geliebten Herrchens.

»Ich kann den Blick von diesem Hund kaum ertragen«, sagte Mrs Meredith.

»Der Hund hat mehr Verstand als die meisten Menschen«, sagte Mary Vance. »Hätte je einer von uns gedacht, dass es so weit kommen würde? Ich habe die ganze Nacht geheult, weil ich an Jem und Jerry denken musste. Ich finde, die sind völlig wahnsinnig. Miller hatte auch die verrückte Idee zu gehen, aber das habe ich ihm schnell ausgeredet, und seine Tante hat ihm auch ordentlich die Meinung gesagt. Zum ersten Mal im Leben sind Kitty Alec und ich einer Meinung. Ein Wunder, das wahrscheinlich kein zweites Mal passiert. Da ist übrigens Ken, Rilla!«

Rilla wusste, dass Kenneth da war. Sie hatte ihn schon von Leo Wests Wagen herunterspringen sehen. Jetzt kam er lächelnd auf sie zu.

»Na, du versuchst wohl, die tapfere Schwester zu spielen? Was für eine Versammlung! Nun ja, in ein paar Tagen bin ich auch weg, ich fahre wieder nach Hause.«

Rilla überkam plötzlich ein Gefühl der Verlassenheit.

»Aber warum? Du hast doch noch einen Monat Urlaub!«

»Ja, aber ich kann nicht hier in Four Winds herumhängen und mich amüsieren, wenn auf der ganzen Welt Krieg ist. Vielleicht kann ich mich in Toronto trotz dieses verdammten Knöchels nützlich machen. Ich kannjem undjerry nicht in die Augen sehen vor Neid. Ihr Mädchen seid großartig: keine Tränen, keine Leidensmiene. Die Jungen werden guten Gewissens losziehen. Ich hoffe bloß, dass Persis und Mutter auch so mutig sind, wenn ich an der Reihe bin.«

»Oh, Kenneth! Der Krieg ist bestimmt zu Ende, bevor du an der Reihe bisst!«

Da! Schon wieder hatte sie gelispelt! Wieder ein großer Augenblick ihres Lebens zunichte gemacht! Das Schicksal wollte es wohl so. Und außerdem, was machte das schon. Kenneth war ohnehin schon weit weg von ihr. Er unterhielt sich eben mit Ethel Reese, die - um sieben Uhr morgens! - dasselbe Kleid trug wie auf der Party neulich und heulte! Wieso heulte diese Ethel bloß? Von den Reeses war doch niemand da in Uniform. Rilla hätte am liebsten auch losgeheult, aber das kam nicht in Frage! Was sagte da die schreckliche alte Mrs Drew zu ihrer Mutter, in ihrem weinerlichen Ton: »Wie können Sie das nur aushalten, Mrs Blythe? Ich könnte es nicht, wenn das mein armer Junge wäre.« Und Mutter! Auf Mutter konnte man wirklich immer zählen! Wie ihre grauen Augen aufblitzten in ihrem blassen Gesicht! »Es hätte schlimmer kommen können, Mrs Drew, wenn ich ihn hätte überreden müssen.« Mrs Drew verstand nicht, was sie meinte. Aber Rilla verstand. Stolz warf sie den Kopf in den Nacken: Ihr Bruder brauchte nicht überredet zu werden!

Rilla stand gedankenverloren da und lauschte den unzusammenhängenden Wortfetzen der Leute, die an ihr vorübergingen.

»Ich habe zu Mark gesagt, er soll warten, bis vielleicht ein zweiter Aufruf kommt. Dann hätte ich ihn gehen lassen, aber so -«, sagte Mrs Palmer Burr.

»Ich denke, ich werde mir eine Samtschärpe dazu machen lassen«, sagte Bessie CIow.

»Ich mag meinem Mann gar nicht ins Gesicht sehen vor Angst, dass er womöglich auch gehen will«, sagte eine junge Braut aus Overharbour.

»Ich hab ja solche Angst«, sagte die schrullige Mrs Jim Howard. »Ich hab Angst, Jim meldet sich freiwillig. Andererseits hab ich Angst, dass er es nicht tut!«

»Bis Weihnachten ist der Krieg vorbei«, meinte Joe Vickers. »Sollen doch die Europäer den Krieg unter sich austragen«, sagte Abner Reese.

»Als er noch ein Kind war, habe ich ihm oft eine Tracht Prügel verabreicht«, rief Norman Douglas, der anscheinend irgendein hohes Tier aus militärischen Kreisen in Charlottetown damit meinte. »Jawohl, Sir, den hab ich ganz schön verdroschen, diesen Teufelskerl.«

»Die Existenz des britischen Imperiums steht auf dem Spiel«, sagte der Methodistenpfarrer.

»So eine Uniform hat wirklich ein gewisses Etwas«, seufzte Irene Howard.

»Dieser Krieg ist die reine Geschäftemacherei, wenn ihr mich fragt, und er ist es nicht wert, dass auch nur ein Tropfen gutes kanadisches Blut dafür vergossen wird«, sagte ein Fremder vom Strandhotel.

»Erstaunlich, wie leicht die Blythes damit fertig werden«, meinte Kate Drew.

»Diese unerfahrenen Dummköpfe gehen doch bloß aus Abenteuerlust weg«, brummte Nathan Crawford.

»Ich habe absolutes Vertrauen in Kitchener«, sagte der Doktor von Overharbour.

»>Es ist ein langer, langer Weg nach Tipperary<«, summte Rick MacAllister.

Innerhalb von zehn Minuten strömte das alles auf Rilla ein: Ärger, Lachen, Verachtung, Niedergeschlagenheit und Begeisterung. Ihr wurde ganz schwindelig davon. Die Leute waren wirklich komisch! Wie wenig sie doch verstanden. »Leicht damit fertig werden!« Dabei hatte Susan die ganze Nacht kein Auge zugetan! Aber frech war Kate Drew schließlich immer schon gewesen.

Rilla hatte das Gefühl, als wäre das Ganze nur ein Alptraum. Waren das wirklich dieselben Menschen, die noch vor drei Wochen über die Ernte, die Preise und den üblichen Klatsch geredet hatten?

Da! Der Zug kam. Mutter hielt Jems rechte Hand und Monday leckte ihm die andere Hand. Alles verabschiedete sich. Der Zug hielt an. Jem küsste Faith vor allen Leuten. Die alte Mrs Drew fing hysterisch an zu schreien. Die Männer, allen voran Kenneth, jubelten. Rilla fühlte, wie Jem ihre Hand ergriff: »Leb wohl, Spinne!« Irgendwer küsste sie auf die Wange, wahrscheinlich war es Jerry. Und weg waren sie. Der Zug fuhrab.Jem und Jerry winkten allen Leuten zu und alle winkten zurück. Mutter und Nan lächelten immer noch, als hätten sie vergessen, damit aufzuhören. Monday heulte ganz schrecklich und musste vom Methodistenpfarrer mit Gewalt zurückgehalten werden, damit er nicht dem Zug hinterherrannte. Susan winkte mit ihrer Haube und schrie »hurra« wie ein Mann. War sie denn völlig durchgedreht? Der Zug bog um die Ecke. Sie waren fort.

Mit einem Seufzer kam Rilla wieder zu sich. Es war plötzlich so still. Jetzt konnte man nur noch nach Hause gehen - und warten. Gilbert ging neben Anne her, Nan neben Faith und John Meredith neben Rosemary. Walter, Una, Shirley, Di, Carl und Rilla taten sich zu einer Gruppe zusammen. Susan hatte ihre Haube wieder aufgesetzt, diesmal verkehrt herum, und marschierte mit grimmiger Miene allein nach Hause. Monday wurde zunächst nicht vermisst. Unterwegs fiel er ihnen ein, und Shirley kehrte um, um ihn zu suchen. Er fand Monday zusammengekauert in einem der Schiffsschuppen in der Nähe des Bahnhofs und versuchte ihn zum Mitgehen zu überreden. Doch Monday rührte sich nicht von der Stelle. Er wedelte mit dem Schwanz, um zu zeigen, dass er nicht beleidigt war, aber alle Schmeicheleien waren umsonst.

»Monday hat sich anscheinend in den Kopf gesetzt, so lange dort zu warten, bis Jem zurückkehrt«, sagte Shirley, als er die anderen wieder einholte.

Und genau das hatte Monday vor. Sein geliebtes Herrchen war fort, und er, Monday, war absichtlich und böswillig daran gehindert worden, mit ihm zu gehen, und zwar von einem Dämon in Gestalt eines Methodistenpfarrers! Und deswegen würde er, Monday, an Ort und Stelle ausharren, bis dieses rauchende, schnaubende Ungeheuer, das seinen Helden entführt hatte, ihn wieder zurückbrachte.

Warte du nur, du kleiner treuer Hund mit den sanften, sehnsuchtsvollen Augen. Es werden viele bittere Tage vergehen, bis dein junger Kamerad zu dir zurückkehrt!

Gilbert musste in der Nacht einen Krankenbesuch machen. Susan ging deshalb vor dem Zubettgehen noch einmal in Annes Zimmer, um zu sehen, ob ihre geliebte Frau Doktor wohlauf sei. Sie stellte sich mit ernster Miene ans Fußende von Annes Bett und verkündete mit ernster Stimme: »Liebe Frau Doktor, ich habe beschlossen eine Heldin zu werden.« Da musste die >liebe Frau Doktor< sich aber arg zusammennehmen, um nicht laut loszuprusten. Was ziemlich unfair war, weil sie auf Rillas ähnliches Ansinnen hin nicht gelacht hatte. Zugegeben: Rilla wirkte ganz anders mit ihrem weißen Kleid, dem blühenden Gesicht und den sternengleichen Augen, die vor Leidenschaft glühten. Susan dagegen mit ihrem grauen Flanellnachthemd und ihrem Schal aus rotem Kammgarn um den Kopf als Zaubermittel gegen Neuralgie! Aber aufs Äußere kam es ja nicht an. War es nicht der Geist, der zählte? Und doch konnte Anne ein Lachen nur mit Mühe unterdrücken.

»Ich werde in Zukunft weder jammern noch winseln, noch die Weisheit des Allmächtigen anzweifeln, so wie ich es in letzter Zeit oft getan habe«, fuhr Susan wild entschlossen fort. »Uns über unser Schicksal zu beklagen, das führt nämlich zu gar nichts. Wir müssen einfach das Beste machen aus dem, wofür wir vorgesehen sind, ob das nun Unkrautjäten ist oder ein Land regieren. Ich werde eben Unkraut jäten. Die armen Jungen müssen dafür in den Krieg ziehen. Und wir Frauen, liebe Frau Doktor, wir müssen bleiben, wo wir sind, und die Ohren steif halten.«

Ein Kriegsbaby und eine Suppenterrine

»Erst Lüttich und Namur, und jetzt Brüssel!« Gilbert schüttelte den Kopf. »Das gefällt mir nicht. Das gefällt mir überhaupt nicht.«

»Nur nicht den Mut verlieren, lieber Herr Doktor! Das Ausland ist doch zur Verteidigung eingesprungen«, sagte Susan, stolz, weil sie sich auskannte. »Warten Sie nur, bis die Deutschen auf die Briten treffen, da wird die Geschichte schon anders aussehen, das können Sie mir glauben.«

Gilbert schüttelte wieder den Kopf, diesmal nicht mehr ganz so energisch. Vielleicht teilten sie alle unbewusst Susans Meinung, dass >die dünne graue Linie< unüberwindbar war, selbst für das siegreiche Millionenheer Deutschlands. Wie dem auch sei, als dann der schreckliche Tag kam - der erste von vielen weiteren schrecklichen Tagen -, an dem es hieß, dass die britische Armee zurückgetrieben worden sei, starrten sie einander fassungslos an.

»Das - das kann doch nicht wahr sein«, keuchte Nan hervor. »Ich hab es kommen sehen, dass es heute schlechte Nachrichten gibt«, sagte Susan. »Dieser blöde Kater hat sich heute Morgen ohne ersichtlichen Grund in Mr Hyde verwandelt. Das war kein gutes Omen.«

»Eine gebrochene und geschlagene, aber keine zermürbte Armee«, wiederholte Gilbert aus einer Eilbotschaft, die aus London kam. »Kann das wirklich Englands Armee sein, die da gemeint ist?«

»Jetzt wird es wohl doch lange dauern, bis der Krieg zu Ende ist«, sagte Anne mutlos.

Susans fester Glaube, der für einen Augenblick erschüttert worden war, gewann gleich wieder die Oberhand.

»Liebe Frau Doktor, denken Sie daran, dass die britische Armee nicht die britische Marine ist! Das dürfen Sie nie vergessen. Und die Russen sind auch auf dem Vormarsch, auch wenn die Russen ein Volk sind, von dem ich wenig weiß und mit dem ich folglich auch nichts zu schaffen habe.«

»Die Russen werden nicht rechtzeitig da sein, um Paris zu retten«, sagte Walter düster. »Paris ist das Herz Frankreichs -und der Weg dorthin steht offen. Ach, ich wünschte -« Er brach ab und ging hinaus.

Nach einem nervenaufreibenden Tag stellten die Blythes fest, dass das Leben trotz allem weiterging, auch wenn nun täglich mit schlechten Nachrichten zu rechnen war. Susan tobte sich weiterhin in der Küche aus, Gilbert machte seine Krankenbesuche, Nan und Di widmeten sich wieder ihren Rotkreuz-Aktivitäten. Anne fuhr nach Charlottetown, um an einer Rotkreuz-Versammung teilzunehmen. Und Rilla erinnerte sich wieder, dass sie sich vorgenommen hatte, tapfer und heldenhaft zu sein, nachdem sie sich im Regenbogental ausgeweint und ihren Gefühlen in ihrem Tagebuch freien Lauf gelassen hatte. Und für sie war es wirklich eine Heldentat, als sie eines Tages auf Abner Crawfords Pferdewagen in Gien und Four Winds herumfuhr, um die versprochenen Spenden für das Rote Kreuz einzusammeln. Eines der Ingleside-Pferde lahmte, und Gilbert benötigte das andere Pferd, sodass nur Mr Crawfords Pony übrig blieb: ein gemächlich einhertrottendes, dickfelliges Tier mit der liebenswerten Angewohnheit, alle paar Meter stehen zu bleiben, um mit dem einen Bein eine Fliege vom anderen Bein wegzujagen. Rilla fand, dass das mindestens genauso wenig zum Aushalten war wie die Tatsache, dass die Deutschen nur fünfzig Meilen von Paris entfernt waren. Aber sie machte sich dennoch mutig auf den Weg, und der lohnte sich wirklich!

Am späten Nachmittag, als sich die Pakete schon im Wagen auftürmten, gelangte Rilla an einen grasüberwachsenen, durchfurchten Feldweg, der zum Hafen hinunterführte. Sie überlegte, ob es wohl Sinn hätte, bei den Andersons vorbeizufahren. Die Andersons waren sehr arme Leute, und so war es eher unwahrscheinlich, dass Mrs Anderson etwas abzugeben hatte. Andererseits war ihr Mann, ein gebürtiger Engländer, der bei Ausbruch des Krieges in Kingsport gearbeitet hatte, sofort nach England gereist, um sich freiwillig zu melden. Er war nicht einmal mehr nach Hause gekommen und hatte auch kein Geld geschickt. Es hätte also sein können, dass Mrs Anderson verletzt gewesen wäre, wenn man sie übergangen hätte. Rilla beschloss also vorbeizuschauen. Später bereute sie diesen Entschluss des Öfteren, aber letztlich war sie doch froh, dass sie ihn ausgeführt hatte.

Das Haus der Andersons war klein und heruntergekommen und lag wie zusammengekauert inmitten von kargen Fichten unweit der Küste, so, als ob es sich schämte und sich verstecken wollte. Rilla band ihr graues Pony an dem wackeligen Zaun fest und ging zur Tür. Sie stand offen, und was sie da sah, verschlug ihr augenblicklich die Sprache. Sie stand da wie gelähmt.

Durch die offene Tür des kleinen Schlafzimmers sah Rilla Mrs Anderson auf dem ungemachten Bett liegen. Und Mrs Anderson war tot! Da gab es gar keinen Zweifel. Neben der Tür saß - äußerst lebendig - eine große, schlampige, rothaarige, rotgesichtige, ungeheuer fette Frau, die in aller Gemütsruhe eine Pfeife rauchte. Sie schaukelte untätig hin und her inmitten eines heillosen Durcheinanders und ignorierte das durchdringende Geschrei, das aus einer Wiege in der Mitte des Zimmers drang. Rilla kannte die Frau vom Sehen und kannte auch ihren Ruf. Sie hieß Mrs Conover und wohnte unten im Fischerdorf. Sie war eine Großtante von Mrs Anderson und trank genauso viel, wie sie rauchte.

Rllas erster Gedanke war: Nichts wie weg! Aber sie überlegte es sich anders. Auch wenn sie noch so abstoßend aussah, vielleicht brauchte diese Frau ja Hilfe. Andererseits machte sie nicht den Eindruck.

»Komm rein«, sagte Mrs Conover, nahm ihre Pfeife aus dem Mund und starrte Rilla mit ihren kleinen Rattenaugen an.

»Ist - ist Mrs Anderson tot?«, fragte Rilla ängstlich, während sie näher kam.

»Mausetot«, antwortete Mrs Conover und grinste. »Hat vor ’ner halben Stunde ins Gras gebissen. Ich hab Jen Conover losgeschickt, damit sie den Leichenbestatter anruft und Hilfe holt. Du bist die Kleine vom Doktor, was? Stuhl gefällig?« Rilla sah keinen einzigen Stuhl, der nicht voller Zeug war. Also blieb sie stehen.

»Ist sie - ist sie nicht ein bisschen plötzlich gestorben?« »Naja, sie ist abgesackt, nachdem Jim, dieser Nichtsnutz, nach England abgehauen ist. Der Kleine da ist vor vierzehn Tagen geboren. Seitdem ging’s immer mehr bergab mit ihr. Und heut ist sie mit einem Schlag gestorben. Keiner hat damit gerechnet.« »Kann ich irgendetwas tun? Kann ich irgendwie helfen?«, fragte Rilla zögernd.

»Nein, lass nur! Es sei denn, du kannst mit Kindern umgehen. Ich kann’s jedenfalls nicht. Der Kleine da kreischt am laufenden Band, Tag und Nacht. Ich hab mir gedacht, ich hör einfach nicht mehr hin.«

Rilla schlich auf Zehenspitzen zur Wiege hinüber und zog vorsichtig die schmutzige Decke ein Stück herunter. Sie hatte nicht die Absicht, das Baby anzufassen. Mit kleinen Kindern konnte sie schließlich auch nicht umgehen. Da lag ein hässlicher Knirps mit einem roten, verzerrten Gesicht, eingewickelt in einen alten schmutzigen Flanelllappen. Sie hatte noch nie so ein hässliches Baby gesehen. Doch plötzlich bekam sie Mitleid mit diesem verlassenen Würmchen, das, von irgendwoher, in so eine ungewisse Welt gekommen war. »Was soll jetzt aus dem Baby werden?«, fragte Rilla. »Werweiß«, sagte Mrs Conover. »Min hat sich deswegen große Sorgen gemacht, bevor sie starb. Dauernd hat sie gesagt: >Oh, was soll aus meinem armen Baby werden«, bis mir’s langsam auf die Nerven ging. Ich werd mich jedenfalls nicht damit rumschlagen, das kann ich dir sagen. Ich hab schon den Jungen von meiner Schwester großgezogen, und dann, als er alt genug war, ist er einfach abgehauen und kümmert sich kein bisschen mehr um mich, dieser undankbare Balg. Ich hab zu Min gesagt, dass der Kleine wohl in ein Waisenhaus muss, bis Jim wiederkommt oder auch nicht. Und stell dir vor, das hat ihr überhaupt nicht gepasst. Aber was soll’s!«

»Aber wer kümmert sich so lange um das Baby, bis es ins Waisenhaus kommt?«, wollte Rilla wissen. Sie machte sich Gedanken um das Schicksal des Kleinen.

»Da muss ich wohl dran glauben«, knurrte Mrs Conover. Sie legte ihre Pfeife beiseite und nahm einen kräftigen Zug aus einer schwarzen Flasche, die auf einem Regal stand. »Ich glaub sowieso nicht, dass das Kind lange lebt. Es ist ein schwaches Ding. Min hat auch keinen Schwung gehabt und so ist es bei dem auch. Dann fällt es wenigstens keinem auf die Nerven, Gott sei Dank!«

Rilla zog die Decke ein wenig tiefer.

»Das Baby hat ja gar nichts an!«, rief sie erschrocken.

»Wer hätte ihm denn was anziehen sollen, frage ich mich«, sagte Mrs Conover. »Ich hatte doch wohl keine Zeit dazu. Musste mich doch ständig um Min kümmern. Außerdem hab ich dir ja gesagt, dass ich nichts von Kindern verstehe. Die alte Mrs Billy Crawford, die war da, als er geboren wurde, und hat ihn gewaschen und eingewickelt, und seitdem hatjen ab und zu nach ihm gesehen. Dem ist warm genug bei dem Wetter.«

Rilla sagte nichts, sondern blickte stumm auf das weinende Baby. Mit solchen Tragödien war sie bisher noch nie in Berührung gekommen, und das hier traf sie zutiefst. Der Gedanke, dass die arme Mutter jetzt ganz allein ins Jenseits ging und um ihr Baby bangte, das niemanden hatte als diese abscheuliche alte Frau, war ihr unerträglich. Wenn sie doch bloß ein wenig eher gekommen wäre! Aber was hätte sie dann schon ausrichten können? Und was konnte sie jetzt tun? Sie wusste es nicht, aber irgendetwas musste sie tun. Sie konnte Babys nicht leiden. Aber sie konnte einfach nicht Weggehen und dieses arme kleine Wesen bei Mrs Conover lassen, die sich gerade wieder die schwarze Flasche schnappte und wahrscheinlich stockbesoffen war, ehe irgendjemand kam.

Ich kann aber nicht bleiben, dachte Rilla. Mr Crawford hat gesagt, ich muss unbedingt am Spätnachmittag zurück sein, weil er das Pony am Abend selber braucht. Was kann ich nur tun? Da fasste Rilla plötzlich einen spontanen Entschluss.

»Ich werde das Baby mit nach Hause nehmen«, sagte sie. »Darf ich?«

»Klar, wenn du willst«, sagte Mrs Conover liebenswürdig. »Hab nichts dagegen. Nimm es und leb wohl!«

»Ich - ich kann es aber nicht tragen«, sagte Rilla. »Ich muss doch das Pferd lenken und dann lasse ich es womöglich fallen. Gibt es - gibt es einen Korb irgendwo, wo ich es hineinlegen kann?«

»Nicht, dass ich wüsste. Hier gibt’s kaum was, sag ich dir. Min war arm und genauso faul wie Jim. Mach mal die Schublade da drüben auf, da sind ein paar Babysachen drin. Am besten nimmst du alles mit.«

Rilla nahm die Sachen heraus - ein paar ärmliche Kleidungsstücke, die seine arme Mutter wohl noch bereitgelegt hatte. Aber das löste nicht das dringende Transportproblem. Rilla sah sich hilflos um. Wenn doch nur Mutter da gewesen wäre! Oder Susan! Da fiel Rillas Blick auf eine gewaltige blaue Suppenterrine auf dem Küchenschrank.

»Kann ich die haben, um ihn hineinzulegen?«, fragte sie.

»Ist zwar nicht meine, aber die kannst du bestimmt nehmen. Mach sie aber nicht kaputt. Jim schimpft sonst, wenn er zurückkommt, und das tut er bestimmt, wenn er merkt, dass die ihn da drüben nicht brauchen können. Er hat die alte Suppenterrine aus England mitgebracht. Ein Familienstück, hat er gesagt. Er und Min haben sie nie benutzt. Hatten wohl nie genug Suppe dafür, aber Jim hat sich wer weiß was drauf eingebildet. Er war ganz schön eigen mit manchen Sachen, aber dass sie unbenützt blieben, weil sowieso nie genug zu essen da war, das hat ihn nicht gestört.«

Es war das erste Mal in ihrem Leben, dass Rilla ein Baby anfasste. Sie hob es heraus, wickelte es in eine Decke und zitterte dabei vor Angst, sie könnte es fallen lassen oder gar zerbrechen. Dann legte sie es in die Suppenterrine.

»Ob es so auch nicht erstickt?«, fragte sie besorgt.

»Und wennschon«, sagte Mrs Conover.

Vor Schreck schob Rilla die Decke um das Gesicht des Babys etwas zurück. Das Würmchen hatte aufgehört zu schreien und blinzelte sie mit seinen großen dunklen Augen an.

»Pass auf, dass es keinen Zug kriegt«, warnte Mrs Conover. »Sonst bleibt ihm noch die Luft weg.«

Rilla hüllte die Suppenterrine in den alten Stofffetzen ein. »Würden Sie mir das hinaufreichen, sobald ich auf dem Wagen sitze?«

»Klar«, sagte Mrs Conover und stand schwerfällig auf.

Und so kam es, dass Rilla Blythe, die überzeugt war, keine Babys zu mögen, mit einem ebensolchen in einer Suppenterrine nach Hause zurückkehrte!

Rilla dachte schon, sie würde nie in Ingleside ankommen. Mit diesem dummen Pony kam sie kaum vom Fleck, in der Suppenterrine war es unheimlich still. Einerseits war Rilla ja froh, dass das Baby nicht schrie, aber es hätte doch wenigstens hin und wieder ein Lebenszeichen von sich geben und ein bisschen quieken können. Wenn es jetzt doch erstickt war? Rilla wagte nicht die Decke zu lockern, damit der Wind, der fast schon einem Hurrikan glich, dem Baby nicht >die Luft wegnahm<. Sie war heilfroh, als sie endlich Ingleside erreichte.

Rilla trug die Suppenterrine in die Küche, setzte sie vor Susans Nase auf dem Tisch ab und entfernte den Stofffetzen. Susan schaute hinein und brachte vor Verblüffung keinen Ton heraus.

»Was um alles in der Welt ist das denn?«, fragte Gilbert, der gerade hereinkam.

Da erzählte Rilla ihm die Geschichte. »Ich musste es einfach mitnehmen, Vater«, sagte sie zum Schluss. »Ich konnte es doch nicht dort lassen.«

»So, und was gedenkst du jetzt damit zu tun?«, fragte Gilbert kühl.

Auf diese Frage war Rilla nicht unbedingt vorbereitet.

»Wir - wir können es doch eine Weile hier behalten, oder? Ich meine, bis - bis eine Lösung gefunden ist?«, stammelte sie verwirrt.

Gilbert marschierte die Küche auf und ab, während das Baby die weißen Wände der Suppenterrine anstarrte und Susan langsam wieder zu Bewusstsein kam.

Plötzlich blieb Gilbert vor Rilla stehen.

»Ein Baby bedeutet eine Menge zusätzlicher Arbeit und Unruhe im Haus, Rilla. Nan und Di gehen nächste Woche nach Redmond, und weder deine Mutter noch Susan sind in der Lage, unter den jetzigen Bedingungen soviel zusätzliche Arbeit zu übernehmen. Wenn du das Baby hier behalten willst, musst du schon selbst dafür sorgen.«

»Ich?«, rief Rilla entsetzt.«Aber Vater! Das - das kann ich doch nicht!«

»Es gibt jüngere Mädchen als du, die schon auf Babys aufgepasst haben. Du kannst meinen und Susans Rat annehmen oder auch nicht. Wenn nicht, dann muss das Baby wieder zurück zu Meg Conover. Aber dann wird es nicht lange zu leben haben, denn es ist ein zartes Kind und braucht besondere Fürsorge. Ich habe sogar meine Zweifel, dass es überlebt, wenn es ins Waisenhaus kommt. Aber wir können deine Mutter und Susan nicht überfordern.«

Mit fest entschlossenem, strengem Blick marschierte Gilbert hinaus. Im Grunde wusste er ganz genau, dass der kleine Suppenterrinenbewohner in Ingleside bleiben würde, aber er wollte sehen, ob Rilla sich der Lage gewachsen zeigen würde.

Rilla war ratlos. Sie konnte doch nie im Leben für so ein Baby sorgen! Aber wenn sie an die arme, schwache Mutter dachte, die sich solche Sorgen um das Kleine gemacht hatte, und an diese schreckliche alte Meg Conover. . .

»Susan, wie macht man das denn mit so einem Baby?«, fragte sie zaghaft.

»Du musst es warm und trocken halten und es jeden Tag waschen und dabei aufpassen, dass das Wasser nicht zu heiß und nicht zu kalt ist, und es alle zwei Stunden füttern. Wenn es Bauchschmerzen hat, musst du ihm was Heißes auf den Bauch legen«, antwortete Susan wie am Schnürchen.

Das Baby fing wieder an zu weinen.

»Es hat bestimmt Hunger. Es muss jetzt irgendwie gefüttert werden«, rief Rilla verzweifelt. »Susan, sag mir, was ich ihm geben soll, dann hole ich es.«

Unter Susans Aufsicht wurde also eine Ration Milch mit Wasser zubereitet und eine Babyflasche aus Gilberts Sprechzimmer organisiert. Dann hob Rilla das Baby aus der Suppenterrine und fütterte es. Sie holte den alten Korb, in dem sie selbst als Baby gelegen hatte, vom Dachboden und legte dann das schlafende Kind hinein. Die Suppenterrine verstaute sie in der Speisekammer. Schließlich setzte sie sich hin und überlegte. Das Ergebnis ihrer Überlegungen war, dass sie zu Susan ging, sobald das Baby aufwachte, und sagte: »Ich werde sehen, was ich tun kann, Susan. Ich kann das arme kleine Ding unmöglich zu Mrs Conover zurückbringen. Sag mir, wie ich es waschen und anziehen soll.«

Unter Susans Aufsicht badete Rilla das Baby. Susan wagte nicht zu helfen, obwohl sie nichts dagegen gehabt hätte, aber der Herr Doktor saß im Wohnzimmer und konnte jeden Moment hereinplatzen. Wenn Dr. Blythe ein Machtwort sprach und sagte, so und nicht anders hat etwas zu geschehen, dann geschah es auch so. Das wusste sie aus Erfahrung. Rilla biss die Zähne zusammen und machte sich an die Arbeit. Um Himmels willen, wie konnte ein Baby nur so viele Falten und Grübchen haben! Wie sollte man es nur halten? Wenn sie es jetzt ins Wasser fallen ließ, es zappelte so! Wenn es doch bloß aufhören würde, so zu schreien! Wie konnte so ein Winzling nur so ein Spektakel veranstalten? Man konnte es ja vom Keller bis zum Dachboden hören.

»Tue ich ihm denn sehr weh, Susan, was meinst du?«, fragte Rilla voller Mitleid.

»Nein, Liebes. Die meisten Neugeborenen können es nicht ausstehen, wenn sie gebadet werden. Du machst das wirklich gut, dafür, dass du keine Ahnung hast. Du musst ihm nur den Rücken stützen und Ruhe bewahren.«

Ruhe bewahren! Rilla schwitzte aus jeder Pore. Als das Baby schließlich abgetrocknet und angezogen und vorübergehend mit der nächsten Flasche »stillgelegt« worden war, war sie mit ihrer Kraft am Ende.

»Was muss ich denn heute Nacht mit ihm machen, Susan?« Ein Baby bei Tag war ja schon schlimm genug, aber ein Baby bei Nacht, nicht auszudenken!

»Stell das Körbchen auf einen Stuhl neben dein Bett, und sieh zu, dass das Baby sich nicht aufdeckt. Du wirst es ein- oder zweimal in der Nacht füttern müssen, nimm also am besten den Heizofen mit nach oben. Wenn du es nicht schaffst, dann ruf mich, und ich komme, Doktor hin oder her.«

»Und wenn es schreit, Susan?«

Das Baby schrie aber nicht. Es schlief erstaunlich ruhig, vielleicht, weil sein armer kleiner Magen endlich einmal etwas Richtiges zu essen bekommen hatte. Es schlief fast die ganze Nacht, im Gegensatz zu Rilla. Sie traute sich nicht zu schlafen, aus Angst, es könnte etwas mit dem Baby passieren. Sie bereitete seine Dreiuhrmahlzeit zu, fest entschlossen, Susan nicht zu rufen. War das womöglich alles ein Traum? War das wirklich sie, Rilla Blythe, die sich da in diese missliche Lage gebracht hatte? Es war ihr egal, ob die Deutschen vor Paris waren, es war ihr egal, ob sie gar schon in Paris waren, wenn nur das Baby nicht schrie oder sich verschluckte oder erstickte oder Krämpfe bekam. Babys bekamen doch Krämpfe, oder? Oh, wie konnte sie nur vergessen, Susan zu fragen, was sie bei Krämpfen tun musste! Und Vater! Er war immer so bedacht auf Mutters und Susans Gesundheit. Und was war mit ihrer Gesundheit? Ja, glaubte er denn, sie könnte weiterleben, ohne jemals zu schlafen? Aber klein beigeben kam nicht in Frage. Sie doch nicht! Sie würde für dieses abscheuliche kleine Biest sorgen, und wenn sie selbst dabei draufging! Sie würde sich ein Buch über Babypflege besorgen und alles ganz allein machen! Sie würde niemals Vater um Rat fragen. Und auch nicht Mutter belästigen. Und sie würde sich nur im äußersten Notfall dazu herablassen, sich an Susan zu wenden. Die würden schon sehen!

Zwei Tage später kehrte Anne abends zurück. Sie war natürlich wie vom Donner gerührt, als Susan ihr auf die Frage, wo Rilla sei, zur Antwort gab: »Die ist oben, liebe Frau Doktor, und bringt gerade ihr Baby ins Bett.«

Rillas Entscheidung

Jeder gewöhnt sich irgendwann an neue Umstände und nimmt sie wie selbstverständlich an. Eine Woche später jedenfalls war es, als wäre das Anderson-Baby immer schon in Ingleside gewesen. Es gehörte einfach zum täglichen Leben dazu. Nach den ersten drei aufregenden Nächten konnte Rilla wieder schlafen und wachte automatisch auf, wenn es Zeit war, ihren Schützling zu füttern. Sie badete, fütterte und zog ihn so geschickt an, als hätte sie ihr Leben lang nichts anderes getan. Dabei gefiel ihr weder ihr Job noch das Baby. Sie fasste es immer noch so vorsichtig an, als hätte sie eine kleine, zerbrechliche Eidechse vor sich. Aber sie machte ihre Arbeit sehr gewissenhaft, und es gab in ganz Gien St. Mary kein Baby, das so gut versorgt wurde wie dieses. Sie ging sogar dazu über, es täglich zu wiegen und das Gewicht in ihr Tagebuch einzutragen. Aber manchmal fragte sie sich doch, wieso das Schicksal es so schlecht mit ihr meinen und sie zu den Andersons hinunterführen musste. Shirley, Nan und Di neckten sie zum Glück nicht so sehr, wie sie erst befürchtet hatte. Sie konnten es wohl alle kaum fassen, dass Rilla ein Baby adoptiert hatte. Vielleicht hatte ja ihr Vater sie insgeheim damit beauftragt. Walter hatte sich noch nie über Rilla lustig gemacht. Eines Tages sagte er ihr, wie sehr er sie bewunderte.

»Ich finde, du bist noch mutiger als Jem, dass du dir dieses Kind aufgebürdet hast, Rilla-meine-Rilia. Ich wünschte, ich hätte nur halb so viel Mut wie du«, sagte er kleinlaut.

Rilla war sehr stolz auf Walters anerkennende Worte. Aber am Abend vertraute sie ihrem Tagebuch ihre geheimen Sorgen und Ängste an.

»Wenn ich das Baby wenigstens ein bisschen mögen würde. Dann wäre alles so viel einfacher. Aber ich mag es einfach nicht. Dabei habe ich gehört, dass man ein Baby lieb gewinnt, sobald man sich darum kümmert. Aber bei mir ist das nicht so: Ich mag es eben nicht. Wenn es nur nicht so lästig wäre! Nichts kann man tun, ohne dass es einen stört. Es ist wie eine Fessel. Ausgerechnet jetzt, wo ich mit dem Roten Kreuz anfangen wollte. Und gestern Abend konnte ich nicht auf Alice Clows Party gehen, obwohl ich alles darum gegeben hätte. Vater hat immerhin ein Einsehen und gibt mir schon mal abends ein oder zwei Stunden frei, wenn es nötig ist. Aber ich hab gleich gewusst, dass er mir nicht erlaubt, die halbe Nacht wegzubleiben und Susan oder Mutter das Baby zu überlassen. Ich glaube, das war auch gut so, denn prompt hat es Bauchkrämpfe oder so was gekriegt, und das war so um eins. Es hat weder gestrampelt noch sich steif gemacht, daher wusste ich aus meinem Buch, dass es nicht vor Wut schreit. Und es hatte auch keinen Hunger und es steckten auch keine Nadeln in seinem Bett. Es schrie, bis es ganz schwarz im Gesicht wurde. Ich stand auf, habe Wasser heiß gemacht und ihm die Wärmflasche auf den Bauch gelegt. Da fing es noch lauter an zu schreien und zog seine kleinen Beinchen an. Ich hatte erst Angst, es hätte sich verbrannt, aber das war es wohl nicht. Schließlich bin ich mit ihm im Zimmer auf- und abmarschiert, obwohl in Morgans Erziehungsratgeber steht, dass man das auf keinen Fall tun darf. Ich bin bestimmt Meilen gelaufen und ich war ja so müde und entmutigt und zornig. Ja, zornig! Ich hätte dieses Ungeheuer schütteln können, wenn es groß genug gewesen wäre. Vater war auf Krankenbesuch, Mutter hatte Kopfweh und Susan ist eingeschnappt. Wenn sie und Morgan nämlich verschiedener Auffassung sind, dann bestehe ich darauf, mich nach Morgan zu richten. Also habe ich beschlossen sie nicht zu rufen, höchstens, wenn es nicht anders geht.

Schließlich kam Miss Oliver herein. Sie teilt sich jetzt mit Nan das Zimmer, nicht mehr mit mir, und das alles wegen dem Baby, und das macht mir viel aus. Ich vermisse unsere langen Gespräche abends im Bett. Es war die einzige Gelegenheit, sie für mich zu haben. Ich hatte Angst, dass das Baby sie mit seinem Geschrei aufgeweckt hat, ausgerechnet jetzt, wo sie so viel durchstehen muss. Mr Grant ist auch in Valcartier und Miss Oliver leidet sehr darunter. Aber sie ist sehr tapfer. Sie glaubt, dass er nie mehr zurückkehrt, und wenn ich in ihre Augen sehe, dann bricht es mir das Herz, so unglaublich traurig sehen sie aus. Sie sagte, sie wäre nicht wegen des Babys aufgewacht, sondern sie hätte nicht schlafen können, weil die Deutschen so nah bei Paris wären. Sie nahm den armen kleinen Kerl und legte ihn auf ihren Knien flach auf den Bauch und klopfte ihm ein paar Minuten sanft auf den Rücken. Da hörte er auf zu schreien und schlief gleich danach ein und er schlief friedlich die ganze Nacht durch. Ich nicht! Ich war einfach zu überdreht. Den ganzen Tag habe ich mich gefühlt wie etwas, >das die Katze hereingebracht hat<, wie Susan sich ausdrückt.

Jetzt, wo das Jugend-Rotkreuz seine Arbeit aufnimmt, gibt es nur Ärger. Ich hab zwar durchsetzen können, dass Betty Mead Vorsitzende wird, und ich bin die Sekretärin, aber sie haben Jen Vickers als Schatzmeisterin gewählt, und die kann ich nicht ausstehen. Das ist eine von denen, die alle klugen, hübschen oder vornehmen Leute gleich beim Vornamen nennt, und zwar hinter ihrem Rücken. Außerdem ist sie hinterlistig und falsch. Una stört das natürlich nicht. Die ist mit allem einverstanden, und es macht ihr auch nichts aus, ob sie ein Büro hat oder nicht. Sie ist wirklich ein Engel, während ich nur zeitweise engelhaft bin und zeitweise teuflisch. Ich wünschte, Walter würde ein Auge auf sie werfen, aber er scheint nicht daran zu denken, obwohl er mal zu ihr gesagt hat, sie sähe aus wie eine Teerose. So ist sie aber auch. Und sie wird ausgenützt, weil sie so süß ist und zu allem Ja sagt. Aber ich werde niemandem erlauben Rilla Blythe auszunützen, darauf könnt ihr euch verlassen!

Olive schlug natürlich vor, es sollte bei unseren Versammlungen auch etwas zu essen geben, genau, wie ich es erwartet hatte. Wir haben uns deswegen ganz schön in die Haare gekriegt. Die Mehrheit war gegen Essen und jetzt ist die Minderheit eingeschnappt. Irene Howard war auf der Essensseite, und seitdem behandelt sie mich sehr kühl, was mir viel ausmacht. Ob wohl Mutter und Mrs Elliott auch Probleme haben mit ihrem Roten Kreuz? Wahrscheinlich, aber sie lassen sich nichts anmerken. Aber ich lasse mir was anmerken! Ich wüte und weine. Aber das mache ich nur in meinem Zimmer und in diesem Tagebuch lasse ich dann Dampf ab. Und wenn es vorbei ist, dann schwöre ich mir, dass ich es ihnen noch zeigen werde. Ich spiele nie die Beleidigte. Ich hasse Leute, die sich so anstellen. Immerhin ist jetzt der Anfang getan, nächste Woche treffen wir uns und wir werden alle stricken lernen. Das steht schon mal fest.

Shirley und ich sind noch mal zum Bahnhof hinuntergegangen und haben versucht Monday zur Heimkehr zu bewegen, aber umsonst. Die ganze Familie hat es versucht, vergeblich. Drei Tage nach Jems Abreise ging Walter hinunter und brachte Monday auf dem Pferdewagen gewaltsam nach Hause. Dann schloss er ihn drei Tage lang ein. Da ist Monday in Hungerstreik getreten und hat Tag und Nacht fürchterlich geheult. So mussten wir ihn wieder freilassen, sonst wäre er uns verhungert.

Wir beschlossen ihn in Ruhe zu lassen und Vater hat den Metzger in der Nähe des Bahnhofs gebeten ihm Knochen und Fleischreste zu bringen. Außerdem geht einer von uns fast jeden Tag hin und bringt ihm etwas. Er liegt einfach nur zusammengekauert in dem Schiffsschuppen, und immer, wenn ein Zug kommt, rennt er zum Bahnsteig, wedelt erwartungsvoll mit dem Schwanz und springt um jeden herum, der aus dem Zug steigt. Wenn der Zug wieder abfährt und er merkt, dass Jem nicht gekommen ist, dann kriecht er traurig zurück in seinen Schuppen, legt sich geduldig nieder und wartet auf den nächsten Zug. Mr Gray, der Stationsvorsteher, sagt, er müsse manchmal fast weinen vor Mitleid. Einmal haben ein paar Jungen Monday mit Steinen beworfen, da hat sich der alte Johnny Mead, der sonst immer tut, als ginge ihn alles nichts an, im Metzgerladen ein Schlachtbeil gegriffen und die Jungen durchs ganze Dorf gejagt. Seitdem wird Monday nicht mehr belästigt.

Kenneth Ford ist nach Toronto zurückgefahren. Vorgestern Abend war er hier, um sich zu verabschieden. Ich war nicht da. Das Baby brauchte etwas Neues zum Anziehen und Mrs Meredith hatte sich angeboten mir beim Nähen zu helfen. Also war ich drüben im Pfarrhaus und habe Kenneth nicht mehr gesehen. Ist ja auch nicht wichtig. Nan richtete mir von ihm >Leb wohl, Spinne!< aus, und ich soll ihn bei meinen anstrengenden Mutterpflichten nicht völlig vergessen. Wenn er mit so einem blöden, unverschämten Abschiedsgruß an mich fortfahren kann, dann zeigt das doch bloß, dass unsere schöne Zeit am Sandstrand ihm überhaupt nichts bedeutet hat, und ich denke nicht daran, noch mal einen Gedanken an ihn zu verschwenden!

Fred Arnold war auch im Pfarrhaus und hat mich dann nach Hause begleitet. Er ist der Sohn des neuen Methodistenpfarrers und sehr nett und klug, und er würde auch ganz gut aussehen, wenn nur seine Nase nicht wäre. Er hat wirklich eine schreckliche Nase! Wenn er über irgendwelche allgemeinen Sachen redet, geht es ja noch, aber wenn er sich über Poesie und Philosophie auslässt, dann ist das so ein Kontrast zu seiner Nase! Das ist dann einfach zu viel für mich und ich könnte mich kaputtlachen. Verdient hat er das nicht, denn was er sagte, war wirklich sehr interessant, und wenn jemand wie Ken das gesagt hätte, dann wäre ich ganz hingerissen gewesen. Wenn ich ihm mit gesenktem Blick zuhörte, dann war ich richtig fasziniert. Aber sobald ich aufsah und seine Nase erblickte, war es aus mit dem Zauber. Er will sich auch als Freiwilliger melden, aber er kann nicht, weil er erst siebzehn ist. Mrs Elliott ist uns begegnet, als wir zusammen durchs Dorf gingen, und sie machte ein derart entsetztes Gesicht, als wäre ich in Begleitung des Kaisers persönlich dahergekommen. Mrs Elliott verabscheut alle Methodisten. Vater sagt, das wäre eine fixe Idee von ihr.«

Um den ersten September herum fand die reinste Auswanderung aus Ingleside und dem Pfarrhaus statt: Faith, Nan, Di und Walter reisten nach Richmond ab, Carl brach zur Harbour-Head-Schule auf und Shirley zur Queen's Academy. Rilla blieb allein in Ingleside zurück und hätte sich wohl sehr einsam gefühlt, wenn sie Zeit dazu gehabt hätte. Sie vermisste Walter sehr. Seit ihrer Unterhaltung im Regenbogental waren sie einander sehr nahe gekommen, und Rilla besprach seitdem mit Walter Probleme, die sie mit niemandem sonst teilte. Doch sie war so beschäftigt mit dem Roten Kreuz und ihrem Baby, dass für Einsamkeitsgefühle kaum eine Minute Zeit blieb. Nur manchmal, wenn sie abends im Bett lag, kamen ihr die Tränen, weil Walter weg war und Jem in Valcartier und weil Kenneth ihr einen so unromantischen Abschiedsgruß hinterlassen hatte. Aber bevor sie richtig in Tränen ausbrechen konnte, war sie meistens schon eingeschlafen.

»Soll ich mich darum kümmern, dass das Baby nach Hopetown kommt?«, fragte Gilbert eines Tages, als das Baby zwei Wochen in Ingleside war.

Einen Moment lang war Rilla versucht Ja zu sagen. Warum sollte das Baby nicht nach Hopetown kommen? Man würde es anständig versorgen und sie hätte tagsüber wieder frei und könnte abends ungehindert ausgehen. Aber da fiel ihr die arme junge Mutter ein, die doch nicht wollte, dass das Baby ins Waisenhaus käme! Der Gedanke ließ Rilla keine Ruhe. Und wenn sie daran dachte, wie glücklich sie gewesen war, als sie eines Morgens feststellte, dass das Baby ein halbes Pfund zugenommen hatte, seit es in Ingleside war! Wie stolz war sie darauf gewesen!

»Du - du hast aber doch gesagt, es würde nicht überleben, wenn es nach Hopetown käme«, sagte sie.

»Vielleicht nicht. Zarten Babys bekommt die Heimpflege oft nicht, auch wenn sie noch so gut ist. Aber du weißt, was auf dich zukommt, wenn du es behalten willst, Rilla.«

»Ich habe mich jetzt zwei Wochen lang um das Baby gekümmert und es hat ein halbes Pfund zugenommen!«, sagte Rilla bestimmt. »Wir warten am besten, bis sein Vater sich irgendwann wieder meldet. Vielleicht will er ja auch nicht, dass es in ein Waisenhaus kommt, während er für sein Vaterland kämpft.«

Gilbert und Anne warfen sich heimlich einen erleichterten Blick zu und lächelten. Und damit war das Thema Hopetown erledigt.

Das Lachen sollte Gilbert aber bald schon vergehen: Die Deutschen waren nur noch zwanzig Meilen von Paris entfernt! In den Zeitungen waren schreckliche Geschichten über zahlreiche Gräueltaten in Belgien zu lesen. In Ingleside machten sich die Erwachsenen langsam große Sorgen.

»Wir verschlingen die Kriegsnachrichten schon richtig«, sagte Gertrude Oliver zu Mrs Meredith. »Wir studieren die Landkarten und verfolgen den Weg der Hunnenarmee bis ins Kleinste. Aber wir können Marschall Joffre leider keinen Rat geben und so muss Paris wohl fallen.«

»Werden sie Paris denn erreichen? Gibt es denn keine mächtige Hand, die noch eingreifen kann?«, murmelte John Meredith ratlos.

»ln der Schule unterrichte ich schon wie im Traum«, fuhr Gertrude fort. »Und wenn ich nach Hause komme, dann schließe ich die Tür hinter mir und marschiere im Zimmer auf und ab. Nans Teppich hat schon eine richtige Spur davon. Der Krieg ist so schrecklich nah! Wir alle werden davon betroffen sein.«

»Jetzt sind die Deutschen schon in Senlis. Nichts und niemand kann Paris jetzt noch helfen!«, jammerte Cousine Sophia. Cousine Sophia las neuerdings die Zeitung und hatte in ihrem einundsiebzigsten Lebensjahr mehr über die Geografie Nordfrankreichs und die Aussprache französischer Namen gelernt als je in ihrer Schulzeit.

»Ich habe keine so schlechte Meinung vom Allmächtigen, und auch nicht von Kitchener«, sagte Susan. »Hier lese ich, dass einer namens Bernstoff aus Amerika sagt, dass der Krieg vorbei ist und Deutschland gewonnen hat. Und Mondgesicht-mit-Schnauzbart soll dasselbe behauptet haben, aber wenn die mich fragen, sollte man die Hühner lieber noch nicht zählen, ehe sie nicht ausgebrütet sind, und Bären leben bekanntlich noch lange, nachdem man ihnen das Fell über die Ohren gezogen hat.«

»Warum unternimmt denn die britische Marine nicht mehr?«, wollte Cousine Sophia wissen.

»Selbst die britische Marine ist nicht in der Lage, auf trockenem Land zu segeln, liebste Sophia Crawford. Ich gebe einfach die Hoffnung nicht auf, trotz Tomaszow und Mobbage und all diesen barbarischen Namen. Liebe Frau Doktor, können Sie mir sagen, ob sich R-e-i-m-s >Reims> oder >Riems< oder >Reems< oder >Rems< ausspricht?«

»Ich glaube, es spricht sich eher wie >Rengs< aus, Susan.« »Schrecklich, diese französischen Namen«, schimpfte Susan.

»Ich habe gehört, die Deutschen hätten dort eine Kirche zerstört«, rief Cousine Sophia. »Ich dachte immer, die Deutschen wären Christen.«

»Das mit der Kirche ist schon schlimm genug, aber was die da in Belgien angerichtet haben, ist noch viel schlimmer«, sagte Susan grimmig. »Als der Doktor vorgelesen hat, dass die sogar Babys mit dem Bajonett erstochen haben, da habe ich gedacht: Mein Gott, wenn ich mir vorstelle, unserjemchen wäre darunter! Ich war gerade dabei, die Suppe umzurühren, und da hätte ich am liebsten den Suppentopf genommen und dem Kaiser die kochende Brühe persönlich ins Gesicht geschüttet!«

»Morgen! Morgen werden wir erfahren, dass die Deutschen in Paris sind«, murmelte Gertrude Oliver. Sie war ein Mensch, der all die Leiden auf der Welt am eigenen Leibe spürt. Abgesehen von ihrem persönlichen Interesse an dem Krieg konnte sie den Gedanken kaum ertragen, dass Paris in die grausamen Hände dieser Bande fiel, die Louvain niedergebrannt und das Wunderwerk von Reims zerstört hatte.

Doch am nächsten und übernächsten Morgen kam die Nachricht vom Wunder von der Marne. Rilla rannte atemlos vom Büro aus nach Hause und wedelte mit der Zeitung, auf der man schon von weitem die großen roten Schlagzeilen erkennen konnte. Susan hisste mit zitternden Händen die Flagge, Gilbert kam aus dem Haus und murmelte: »Gott sei Dank«, und Anne weinte und lachte und weinte.

»Gott hat seine Hand ausgestreckt und sie mit den Worten berührt: >Bis hierhin - und nicht weiten«, sagte Mr Meredith an diesem Abend.

Rilla sang vor Freude, als sie oben das Baby ins Bett brachte. Paris war gerettet: Der Krieg war zu Ende, Deutschland hatte verloren. Bald würde alles vorbei sein.Jem und Jerry würden wieder zurückkommen. Die schwarzen Wolken waren vorübergezogen!

»Untersteh dich, in so einer fröhlichen Nacht Bauchkrämpfe zu kriegen«, sagte sie streng zu dem Baby. »Sonst kommst du sofort wieder in den Suppentopf und ich schicke dich mit dem ersten Zug morgen nach Hopetown. Eigentlich hast du ja richtig schöne Augen. Und du bist auch gar nicht mehr so rot und schrumpelig wie am Anfang. Aber du hast kein einziges Haar auf dem Kopf und deine Hände sehen aus wie kleine Klauen. Ich mag dich kein bisschen besser leiden als vorher. Hoffentlich weiß deine arme tote Mutter, dass du in einem weichen Körbchen schlummerst und regelmäßig dein Fläschchen bekommst, anstatt bei der alten Meg Conover langsam zu Grunde zu gehen. Aber hoffentlich weiß sie nicht, dass du mir am ersten Morgen, als Susan nicht da war, fast aus den Händen gerutscht und ertrunken wärst. Warum musst du aber auch so glitschig sein! Nein, ich mag dich nicht und werde dich nie mögen. Ich werde nur ein anständiges, kräftiges Kind aus dir machen, mehr nicht. Richtig wohlgenährt sollst du aussehen. Ich will jedenfalls nicht, dass die Leute sagen: >Was für ein kümmerliches Ding dieses Baby von Rilla Blythe ist<, so wie die alte Mrs Drew gestern. Wenn ich dich schon nicht lieb haben kann, dann will ich wenigstens stolz auf dich sein.«

Docs Missgeschick

»Der Krieg wird nun wohl doch nicht vor dem Frühjahr zu Ende sein«, sagte Gilbert, nachdem bekannt wurde, dass die endlose Schlacht von Aisne in einer Sackgasse geendet hatte. Rilla murmelte »zwei rechts, eins links« vor sich hin und schaukelte gleichzeitig die Babywiege mit einem Fuß hin und her. Morgans Ratgeber riet von einer Wiege für Babys ab, Susan aber war dafür, und es war ratsam, von den eigenen Grundsätzen etwas abzuweichen, um Susan bei Laune zu halten. So wurde also Rillas alter Babykorb durch eine Wiege ersetzt.

Jetzt legte sie ihr Strickzeug nieder und sagte: »Wie sollen wir das bloß so lange aushalten?« Dann nahm sie ihren Strumpf wieder zur Hand und strickte weiter. Vor zwei Monaten wäre Rilla noch ins Regenbogental gerannt und hätte sich dort ausgeweint.

Miss Oliver seufzte und Anne ergriff für einen Augenblick ihre Hand. Susan verkündete schließlich mit energischer Stimme: »Nun, wir müssen uns eben rüsten und in die Arbeit stürzen. Seine tägliche Pflicht zu tun ist das A und 0, liebe Frau Doktor. Das ist nach wie vor Englands Devise, wie ich gehört habe, und meine auch. Ich werde also in die Küche gehen und denselben Pudding kochen, den ich jeden Samstag koche. Der macht ganz schön viel Arbeit, und das ist gut so, weil ich mit den Gedanken dabeibleiben muss. Dabei werde ich schon nicht vergessen, dass Kitchener am Ruder ist undjoffre seine Arbeit gut macht für einen Franzosen. Außerdem werde ich Jemchen diesen Kuchen schicken und dieses Paar Socken fertig stricken. Einen Strumpf pro Tag habe ich mir vorgenommen. Die alte Mrs Albert Mead aus Harbour Head schafft gleich anderthalb Paar am Tag, aber die hat auch nichts anderes zu tun als zu stricken. Wissen Sie, liebe Frau Doktor, sie war jahrelang bettlägerig, und sie hat sehr darunter gelitten, dass sie niemandem nützlich sein konnte, sondern nur den Leuten auf der Tasche lag, und sterben konnte sie auch nicht, um aus dem Weg zu sein. Und jetzt soll sie richtig aufleben und neuen Lebensmut gefasst haben, weil sie etwas tun kann, und so strickt sie für die Soldaten von morgens bis abends. Sogar Cousine Sophia hat angefangen zu stricken, liebe Frau Doktor, und das ist gut so, weil sie nicht dauernd herumjammern kann, solange ihre Hände mit den Nadeln beschäftigt sind und nicht gefaltet auf ihrem Schoß lagern. Sie denkt, dass wir nächstes Jahr um diese Zeit alle Deutsche sind, aber ich hab ihr gesagt, dass es weiß Gott länger als ein Jahr dauert, ehe sie aus mir eine Deutsche machen. Haben Sie gewusst, dass Rick MacAllister sich jetzt auch gemeldet hat, liebe Frau Doktor? Und ich habe gehört, dass Joe Milgrave am liebsten auch gehen würde, sich aber nicht traut, weil er Angst hat, Mondgesicht-mit-Schnauzbart würde ihm dann seine Miranda nicht geben. Schnauzbart sagt, er glaubt die Geschichten von den Scheußlichkeiten der Deutschen erst, wenn er das mit eigenen Augen gesehen hat, und er fände es gut, dass sie die Kathedrale von Reims zerstört haben, weil es eine römisch-katholische Kirche war. Also, ich bin zwar selbst nicht römisch-katholisch, da ich nun mal als Presbyterianerin getauft bin und vorhabe, auch als solche zu sterben, aber ich meine doch, dass die Katholiken dasselbe Recht auf eine eigene Kirche haben wie wir und dass die Hunnen keinen Grund hatten sie zu zerstören. Stellen Sie sich doch bloß mal vor, liebe Frau Doktor, wie das für uns wäre, wenn ein Deutscher herginge und unseren Kirchturm hier zusammenschlagen würde. Ich bin sicher, das wäre genauso schlimm.«

Und in der Zwischenzeit folgten alle jungen Männer dieser Welt, ob reich ob arm, ob aus vornehmer oder einfacher Familie, ob weiß oder braun, dem Ruf des Pfeifers.

»Sogar Billy Andrews Junge geht jetzt und Janes einziger Sohn und Dianas kleinerjack«, sagte Anne. »Priscillas Sohn ist von Japan aus aufgebrochen und Stellas von Vancouver aus und die beiden Söhne von Reverend Jo gehen auch. Philippa schreibt, dass ihre Jungen, ohne mit der Wimper zu zucken, abgereist seien, obwohl sie selbst noch unentschlossen war.« »Jem schreibt, dass sie nun bald los müssen, und er glaubt nicht, dass er vorher noch einmal Urlaub bekommt, weil sie nur wenige Stunden Zeit haben zum Aufbruch«, sagte Gilbert und reichte den Brief an Anne weiter.

»Das ist nicht fair!«, regte Susan sich auf. »Dieser Sir Sam Hughes nimmt überhaupt keine Rücksicht auf unsere Gefühle! Wenn ich mir vorstelle, dass er unseren armen Jungen einfach nach Europa hinüberscheucht, ohne dass wir ihn ein letztes Mal sehen dürfen! Wenn ich Sie wäre, Herr Doktor, dann würde ich das an die Zeitungen schreiben, ja, das würde ich!«

»Vielleicht ist es besser so«, seufzte Anne. »Ich glaube, ich könnte eine zweite Trennung nicht ertragen. Jetzt, wo wir wissen, dass der Krieg doch nicht so bald vorbei ist, wie wir bei seinem ersten Abschied noch gehofft haben. Ach, wenn doch nur - Nein, ich sage es lieber nicht! So wie Susan und Rilla bin ich entschlossen eine Heldin zu sein!« Bei diesen Worten brachte sie immerhin ein kleines Lächeln zu Stande. »So ist es gut!«, sagte Gilbert. »Ich bin stolz auf meine Frauen. Sogar Rilla, meine >Feldlilie<, hat ganz allein ein Rotes Kreuz organisiert und rettet damit ein bisschen Leben für Kanada. Das ist wirklich eine sinnvolle Aufgabe. Rilla, Annes Tochter, wie willst du denn dein Kriegsbaby nennen?«

»Ich warte lieber, bis Jim Anderson sich meldet«, sagte Rilla. »Er wird seinem Kind wahrscheinlich selber einen Namen geben wollen.«

Aber der Herbst war schon fast vorüber, als von Jim Anderson immer noch keine Nachricht gekommen war. Seit er von Halifax aus losgesegelt war, hatte man nichts mehr von ihm gehört. Wie es seiner Frau und seinem Kind ging, schien ihm völlig gleichgültig zu sein. Schließlich beschloss Rilla das Baby James zu nennen, und Susan fand, dass er mit zweitem Namen Kitchener heißen sollte. So wurde James Kitchener Anderson Inhaber eines Namens, der etwas beeindruckender war als er selbst. Die Ingleside-Familie machte daraus kurzerhand »Jims«, nur Susan nannte ihn hartnäckig »Klein-Kitchener«.

»Jims ist doch kein Name für ein christliches Kind, liebe Frau Doktor«, schimpfte sie. »Cousine Sophia findet, er klingt zu frech, und da muss ich ihr ausnahmsweise zustimmen, aber das braucht sie nicht zu wissen. Endlich kriegt dieses Kind auch Ähnlichkeit mit einem Baby, und ich muss zugeben, dass Rilla das ganz wunderbar macht mit ihm, aber das sage ich ihr lieber nicht ins Gesicht, sonst platzt sie noch vor Stolz.

Liebe Frau Doktor, ich werde nie den Augenblick vergessen, als ich das Kind zum ersten Mal sah, wie es, eingewickelt in dieses schmutzige Tuch, in der riesigen Suppenschüssel lag. Es passiert nicht oft, dass Susan Baker die Fassung verliert, aber da war es so weit, das können Sie mir glauben. Ich hatte schon Angst, ich hätte Halluzinationen. Nein, ich hab noch nie von Suppenschüssel-Halluzinationen gehört, hab ich mir da gesagt, also muss die wohl echt sein, und hab langsam wieder aufgeatmet. Als ich dann hörte, wie der Doktor zu Rilla sagte, sie muss für das Baby sorgen, da dachte ich, der macht wohl Witze, denn ich konnte mir einfach nicht vorstellen, dass sie das wirklich macht oder kann. Aber Sie sehen ja, wie der Kleine sich entwickelt hat, und er hat eine richtig erwachsene Frau aus ihr gemacht. Wenn man etwas wirklich tun muss, liebe Frau Doktor, dann schafft man das auch.«

Es war Ende Oktober, als Susan einen weiteren Beweis für diese Feststellung lieferte. Gilbert und Anne waren nicht zu Hause. Rilla war oben und überwachte Jims’ Mittagsschläfchen, während sie hingebungsvoll »zwei rechts, eins links« strickte. Susan saß derweil auf der Veranda hinter dem Haus und schälte Bohnen und Cousine Sophia half ihr dabei. Eine friedliche Stille brütete über Gien. Der Himmel war bedeckt von silbernen, schimmernden Wolken und ein zauberhaft purpurfarbener Herbstschleier lag über dem Regenbogental. Das Ahornwäldchen schillerte in allen Farben, und die Heckenrosen mit ihren zarten Schattierungen, die den Gemüsegarten umrankten, waren die reinste Pracht. Nichts deutete daraufhin, dass es Streit gab auf der Welt, und Susan mit ihrer treuherzigen Seele vergaß tatsächlich für kurze Zeit den Krieg, obwohl sie fast die ganze Nacht wach gelegen hatte. Sie hatte anjemchen denken müssen, der jetzt weit draußen war auf dem Atlantik, wo die große Flotte Kanadas erste Armee nach Europa brachte. Sogar Cousine Sophia machte für einen Augenblick kein so trübsinniges Gesicht wie sonst und musste zugeben, dass es an so einem Tag wie heute nichts auszusetzen gäbe, obwohl es zweifelsohne schwül sei und man mit einem verheerenden Sturm zu rechnen habe.

»Die Ruhe vor dem Sturm«, bemerkte sie.

Als ob sie damit den Teufel an die Wand gemalt hätte, erhob sich plötzlich hinter ihnen ein grässliches Getöse. Das heillose Durcheinander von Geknalle, Geklapper, gedämpftem Gekreische und Geheule, das da aus der Küche drang, war unbeschreiblich. Geschirr krachte zu Boden. Susan und Cousine Sophia starrten einander entsetzt an.

»Was ist denn da drinnen los, um Flimmels willen?«, keuchte Cousine Sophia.

»Das muss Mr Hyde sein, der jetzt endgültig den Verstand verloren hat«, brummte Susan. »Das war ja vorherzusehen.« Rilla kam herausgerannt.

»Was ist passiert?«, wollte sie wissen.

»Das entzieht sich meiner Kenntnis, aber sicher steckt diese besessene Bestie dahinter«, sagte Susan. »Komm ihm bloß nicht zu nahe. Ich werde mal vorsichtig durch die Tür sehen. Da, jetzt zertrümmert er schon wieder was. Hab ich nicht immer gesagt, dass der Teufel in ihm steckt?«

»Wenn ihr mich fragt, leidet dieses Tier an Hydrophobie«, sagte Cousine Sophia mit ernster Miene. »Ich hab mal von einer Katze gehört, die durchgedreht ist und drei Menschen angefallen hat. Alle drei mussten einen schrecklichen Tod sterben und wurden dabei rabenschwarz.«

Trotzdem öffnete Susan die Tür und schaute hinein. Der Fußboden war übersät mit Scherben. Allem Anschein nach hatte sich die Tragödie auf der Anrichte abgespielt, wo Susan ihre blitzblanken Teigschüsseln in Reih und Glied abgestellt hatte. Ein rasender Mr Hyde fegte durch die ganze Küche, den Kopf festgeklemmt in einer alten Lachsbüchse. Blind, kreischend und wahrscheinlich auch noch fluchend jagte er umher, krachte mit seiner Büchse gegen alles, was sich ihm in den Weg stellte, und versuchte dann wieder vergeblich sich das Ding mit seinen Pranken vom Kopf zu zerren.

Das sah so lustig aus, dass Rilla sich krümmte vor Lachen. Susan warf ihr einen vorwurfsvollen Blick zu.

»Ich wüsste nicht, was es da zu lachen gibt. Diese Bestie hat immerhin die große blaue Rührschüssel zerbrochen, die deine Mutter nach ihrer Hochzeit aus Green Gables mitgebracht hat. Das ist kein Pappenstiel, wenn du mich fragst. Aber jetzt müssen wir erst mal Zusehen, wie wir diese Büchse von Hydes Kopf runterkriegen.«

»Untersteh dich und rühr ihn an!«, rief Cousine Sophia dazwischen, die plötzlich zum Leben erwachte. »Das könnte dein Untergang sein! Schließ lieber die Küche ab und ruf Albert zu Hilfe.«

»Es ist doch nicht meine Art, Albert bei Familienschwierigkeiten herbeizurufen«, sagte Susan hochmütig. »Dieser Bestie geht es schlecht, und egal, wie meine Meinung über ihn ist, ich kann es nicht ertragen, ihn leiden zu sehen. Er ist nicht verrückt. Jedenfalls nicht verrückter als gewöhnlich.

Aber du halte dich zurück, Rilla, um Klein-Kitcheners willen, und ich werde sehen, was ich tun kann.«

Damit marschierte Susan furchtlos in die Küche, griff sich einen alten Regenmantel des Herrn Doktor, und nach einer wilden Verfolgungsjagd und mehreren furchtlosen Vorstößen und Sprüngen schaffte sie es schließlich, den Mantel über die bebüchste Katze zu werfen. Dann machte sie sich daran, die Büchse mit einem Dosenöffner aufzuschneiden, während Rilla das sich windende, eingemantelte Tier festhielt. Ein solches Geschrei, wie Doc es während dieser Prozedur veranstaltete, hatte Ingleside noch nicht gehört. Susan stand Todesängste aus, dass die Crawfords es womöglich hörten und daraus schlossen, dass sie das Tier zu Tode quälte. Doc war wütend und aufgebracht, als er endlich befreit war. Er hielt das Ganze anscheinend für eine abgekartete Sache mit dem Ziel, ihn niederzuwerfen. Statt Dankbarkeit zu zeigen, warf er Susan einen vernichtenden Blick zu und rannte aus der Küche, um im Dschungel der Heckenrosen Zuflucht zu suchen. Dort schmollte er den Rest des Tages beleidigt vor sich hin. Susan kehrte mit grimmiger Miene die Scherben zusammen. »Die Hunnen hätten auch nicht schlimmer wüten können«, sagte sie zerknirscht. »Aber wer sich unbedingt ein derart teuflisches Tier halten muss und alle Warnungen in den Wind schlägt, der darf sich anschließend nicht beklagen, wenn das Hochzeitsgeschirr in die Brüche geht. So weit ist es schon gekommen, dass man als ehrliche Frau nicht mal mehr die Küche ein paar Minuten aus den Augen lassen kann, ohne dass so ein Satansbraten mit einer einzigen Lachsbüchse alles auf den Kopf stellt.«

Rilla und ihre Sorgen

Der Oktober ging dem Ende zu und die trostlosen Tage des Novembers und Dezembers schleppten sich dahin. Die Erde bebte vom Donner der sich gegenseitig bekämpfenden Armeen: Antwerpen fiel, die Türkei erklärte den Krieg und das tapfere kleine Serbien nahm all seine Kräfte zusammen und führte einen tödlichen Schlag gegen seinen Unterdrücker. Und im ruhigen, von Hügeln umgürteten Gien St. Mary, tausende von Meilen weit entfernt, schlugen die Herzen der Menschen vor Hoffnung und Angst, je nachdem, was die täglichen Kriegsnachrichten meldeten.

»Vor ein paar Monaten noch kreisten unsere Gedanken und Gespräche nur um Gien St. Mary«, sagte Miss Oliver. »Und jetzt denken und reden wir über militärische Taktik und diplomatische Intrigen.«

Es gab jeden Tag nur einen großen Augenblick, nämlich die Ankunft der Post. Sogar Susan musste zugeben, dass sie sich von dem Augenblick an, wenn der Zweispänner des Eilboten über die kleine Brücke zwischen dem Bahnhof und dem Dorf angerattert kam, nicht mehr auf ihre Arbeit konzentrieren konnte, bis endlich die Zeitungen da waren.

»Wenn die Post unterwegs ist, muss ich mein Strickzeug zur Hand nehmen und ganz eifrig stricken, liebe Frau Doktor. Stricken ist eine Beschäftigung, die man sogar dann noch ausführen kann, wenn das Herz wie ein Presslufthammer schlägt und die Magengrube tiefer nicht sein könnte und die Gedanken sich im Kopf drehen. Erst wenn ich die Schlagzeilen lese, egal, ob gut oder schlecht, dann komme ich zur Ruhe und kann wieder meiner täglichen Arbeit nachgehen. Zu dumm, dass die Post ausgerechnet dann kommt, wenn ich mitten in den Essensvorbereitungen bin. Ich finde, die Regierung könnte das wirklich besser regeln. Aber der Vorstoß auf Calais ist missglückt, genau, wie ich es vorhergesehen habe, und der Kaiser wird wohl dieses Jahr sein Weihnachtsessen nicht in London einnehmen. Wissen Sie, liebe Frau Doktor« -Susan dämpfte Unheil verkündend die Stimme -, »ich habe aus glaubhafter Quelle erfahren, sonst würde ich das nicht wiederholen, dass Reverend Mr Arnold jede Woche nach Charlottetown fährt und ein türkisches Bad nimmt gegen seinen Rheumatismus. Stellen Sie sich das mal vor, ausgerechnet jetzt, wo wir mit der Türkei Krieg führen! Einer von seinen eigenen Diakonen hat immer schon behauptet, Mr Arnolds Theologie ließe zu wünschen übrig, und ich fürchte das langsam auch. So, ich muss mich sputen, damit ich heute Nachmittag Jemchens Weihnachtskuchen noch rechtzeitig einpacken kann. Da wird er sich freuen, falls er nicht vorher im Schlamm versinkt.«

Jem war im Lager von Salisbury und schrieb heitere Briefe nach Hause, trotz des Schlamms. Walter war in Redmond und seine Briefe an Rilla waren alles andere als heiter. Jedes Mal, wenn sie einen Brief von ihm öffnete, hatte sie Angst, er könnte sich womöglich doch noch als Freiwilliger gemeldet haben. Dass er unglücklich war, machte auch sie unglücklich. Sie hätte am liebsten den Arm um seine Schulter gelegt und ihn getröstet, so, wie sie es im Regenbogental getan hatte. Sie hasste jeden, der für Walters Unglücklichsein verantwortlich war.

»Irgendwann wird er gehen«, murmelte sie eines Tages vor sich hin, als sie allein im Regenbogental saß und einen Brief von ihm las. »Irgendwann wird er gehen. Aber das werde ich nicht ertragen.«

Walter schrieb, jemand hätte ihm einen Umschlag mit einer weißen Feder geschickt.

»Das habe ich verdient, Rilla. Ich hätte sie mir anstecken sollen, damit ganz Redmond sieht, was für ein Feigling ich bin. Die Jungen in meinem Alter gehen alle, einer nach dem anderen. Jeden Tag kommen zwei oder drei hinzu. An manchen Tagen bin ich fast so weit, es ihnen nachzutun. Doch dann sehe ich vor Augen, wie ich einen anderen Menschen mit einem Bajonett ersteche, vielleicht einen verheirateten Mann oder den Geliebten einer jungen Frau oder den Sohn einer Mutter, vielleicht den Vater kleiner Kinder. Und ich sehe, wie ich zerrissen und zerfleischt daliege auf einem kalten, nassen Feld und vor Durst vergehe, um mich herum lauter Sterbende und Tote. Und dann weiß ich, dass ich es nie schaffe. Ich kann nicht einmal den Gedanken daran ertragen. Wie könnte ich da erst die Wirklichkeit ertragen? Manchmal wünschte ich, ich wäre nie geboren. Das Leben war für mich immer so etwas Schönes und ich wollte es noch schöner machen. Dabei ist es jetzt so abscheulich. Rilla-meine-Rilla, wenn deine Briefe nicht wären, deine lieben, aufheiternden, fröhlichen, lustigen, komischen und vor allem so vertrauenden Briefe! Ich glaube, ich würde aufgeben. Und ohne Unas Briefe genauso. Una ist wirklich ein feiner Mensch, findest du nicht? Sie weiß genau, was sie will, obwohl sie nach außen hin wie ein scheues, sehnsuchtsvolles, kleines Mädchen wirkt. Sie hat zwar nicht so ein Talent wie du, lange Briefe zu schreiben, die einen zum Lachen bringen, aber ihre Briefe haben etwas ganz Besonderes - ich weiß nicht, was -, das mir während des Lesens das Gefühl gibt, ich könnte tatsächlich an die Front gehen. Nicht, dass sie mir das nahe legt. Sie deutet es noch nicht mal an. Nein, so ist sie nicht. Es ist die Stimmung in ihren Briefen, die Persönlichkeit, die darin steckt. Wie dem auch sei, ich kann nicht gehen. Du hast einen Bruder, und Una hat einen Freund, der ein Feigling ist.«

»Warum muss Walter nur so etwas schreiben«, seufzte Rilla. »Es tut mir weh. Er ist kein Feigling. Nein, das ist er nicht!« Sie schaute voller Sehnsucht um sich: auf das kleine, bewaldete Tal und die grauen, einsamen Brachfelder, die dahinter lagen. Wie sehr erinnerte sie das alles an Walter! Die roten Blätter hingen immer noch an den Zweigen der Wilden Rose, die sich über eine Bachkrümmung spannten. Ihre Stämme waren besetzt mit den Perlen des sanften Regens, der eben gefallen war. Walter hatte einmal ein Gedicht darüber geschrieben. Der Wind seufzte und raschelte im raureifbedeckten braunen Farn und machte sich dann klagend bachwärts davon. Walter hatte einmal gesagt, dass er die Melancholie des Herbstwindes an einem Novembertag liebte. Und da waren die alten Bäume, denen Walter einst Namen gegeben hatte: die »Drei Liebenden«, die einander immer noch treu umarmten, und die »Weiße Dame«, die zu einem großen Baum mit weißen Ästen herangewachsen war. Wie schön sie sich gegen den grauen Samthimmel abhoben! Letzten November, als Walter mit Rilla und Miss Oliver einmal im Tal spazieren gegangen war, hatte er beim Anblick der blattlosen Dame und des silbernen Neumonds gesagt: »Eine weiße Birke ist wie ein schönes heidnisches Mädchen, das nie das Geheimnis Edens verloren hat: nackt zu sein und sich nicht zu schämen.« Und Miss Oliver hatte gesagt: »Daraus solltest du ein Gedicht machen, Walter.« Und genau das hatte er getan und es ihnen am nächsten Tag vorgelesen. Es war nur ein kurzes Gedicht, aber jede Zeile steckte voller Geheimnis. Ach, wie glücklich waren sie da gewesen!

Schließlich rappelte Rilla sich auf. Es wurde Zeit: Jims würde gleich aufwachen. Seine Mahlzeit musste zubereitet werden und seine kleinen Höschen mussten gebügelt werden. Außerdem sollte das Rotkreuz-Komitee am Abend Zusammenkommen, und sie musste ihre Tasche fertigstricken, bestimmt die hübscheste Tasche von allen, sogar noch hübscher als die von Irene Howard. Also nichts wie nach Hause und an die Arbeit! Sie war in diesen Tagen von frühmorgens bis spätabends beschäftigt. Der kleine Jims beanspruchte am meisten Zeit. Aber er wuchs, ja, er wuchs zusehends. Und es war nicht nur ein frommer Wunsch, sondern absolute Tatsache, dass er langsam aber sicher viel besser aussah. Manchmal war Rilla richtig stolz auf ihn. Und manchmal hätte sie ihn am liebsten verdroschen. Aber sie küsste ihn nie und wollte das auch nicht.

»Die Deutschen haben heute Lodz erobert«, sagte Miss Oliver eines Dezemberabends, während sie, Anne und Susan im gemütlichen Wohnzimmer saßen und nähten beziehungsweise strickten. »Dieser Krieg übersteigt langsam meine Geografiekenntnisse. Jetzt bin ich schon Schulmeisterin und habe vor drei Monaten noch nicht gewusst, dass es einen Ort wie Lodz überhaupt gibt auf der Welt. Und selbst wenn ich es schon mal gehört hätte, dann hätte ich nichts darüber gewusst. Wozu auch? Jetzt weiß ich alles darüber: über seine Größe, sein Ansehen, seine militärische Bedeutung. Und als gestern die Nachricht kam, dass die Deutschen es bei ihrem zweiten Ansturm auf Warschau erobert haben, da ist mir der Mut gesunken. Ich bin in der Nacht aufgewacht, weil es mich so beunruhigt hat. Mich wundert es nicht, dass Babys immer schreien, wenn sie nachts aufwachen. Mir drückt dann alles auf die Seele und ich sehe keinen Lichtblick mehr.«

»Wenn ich nachts aufwache und nicht wieder einschlafen kann«, sagte Susan, die gleichzeitig strickte und las, »dann bringe ich die Zeit herum, indem ich den Kaiser zu Tode quäle. Letzte Nacht habe ich ihn in siedendem Öl fritiert, und das war eine ganz schöne Genugtuung für mich, wenn ich an die armen belgischen Babys denke.«

»Wenn der Kaiser hier wäre und er hätte Schmerzen in der Schulter, dann wären Sie doch bestimmt die Erste, die ihm mit einem Einreibmittel kommt«, lachte Miss Oliver.

»So, meinen Sie, Miss Oliver?«, ereiferte sich Susan. »Ja, mit Petroleum würde ich ihn einreiben, bis er Blasen kriegt. Das würde ich mit ihm machen, darauf könnt ihr euch verlassen. Und was heißt hier Schmerzen in der Schulter! Vor Schmerzen krümmen wird der sich, noch ehe er fertig ist mit dem, was er angefangen hat.«

»Wir sollen unsere Feinde lieben«, sagte Gilbert mit ernster Stimme.

»Ja, unsere Feinde, aber nicht die von König Georg, lieber Doktor«, knirschte Susan. Sie war richtig stolz auf sich, dass sie dem Doktor einen Dämpfer aufgesetzt hatte, sodass sie sogar grinsen musste, während sie ihre Brille polierte. Susan hatte eine Brille bisher immer abgelehnt, aber schließlich klein beigegeben, damit sie wenigstens die Kriegsnachrichten lesen konnte. Und es entging ihr wirklich nichts. »Können Sie mir sagen, liebe Miss Oliver, wie man M-l-a-w-a ausspricht oder B-z-u-r-a oder P-r-z-e-m-y-s-1?«

»Letzteres ist ein Rätsel, das anscheinend noch niemand gelöst hat, Susan. Und bei den beiden anderen Namen kann ich auch nur raten.«

»Diese ausländischen Namen sind wirklich das Letzte, finde ich«, schimpfte Susan.

»Für die Österreicher und die Russen klingt Saskatchewan und Musquodoboit wahrscheinlich auch nicht besser als für uns, Susan«, sagte Miss Oliver. »Die Serben waren übrigens großartig. Sie haben Belgrad eingenommen.«

»Und die Österreicher mit einer schweren Abfuhr über die Donau geschickt«, sagte Susan genüsslich, während sie sich eine Landkarte von Osteuropa vorknöpfte und die einzelnen Orte mit ihrer Stricknadel anstach, um sie sich ins Gedächtnis zu prägen. »Cousine Sophia hat vor kurzem gesagt, Serbien wäre erledigt, aber da habe ich zu ihr gesagt, dass es immer noch so was wie eine übermächtige Vorsehung gibt, ob man’s glaubt oder nicht. Hier heißt es, dass es ein ganz furchtbares Gemetzel gegeben hat. Auch wenn das alles Ausländer waren, ist es doch eine schreckliche Vorstellung, dass so viele Männer sterben mussten, liebe Frau Doktor. Wo sie doch sowieso so spärlich gesät sind.«

Rilla war währenddessen oben und entlud ihre angestauten Gefühle in ihrem Tagebuch.

»Diese Woche ist bei allem, was ich anpacke, der Wurm drin. Zum Teil war es meine Schuld, zum Teil aber auch nicht, aber für mich ist beides gleich schlimm.

Neulich bin ich in der Stadt gewesen, um mir einen neuen Winterhut zu kaufen. Es war das erste Mal, dass ich mir alleine einen aussuchen durfte, und das zeigt immerhin, dass Mutter mich nicht länger für ein Kind hält. Ich habe den allerhübschesten Hut gefunden! Er war einfach atemberaubend schön. Es war ein Samthut in saftigem Grün, wie für mich geschaffen! Er passt einfach wunderbar zu meinem Haar und meiner Hautfarbe. Diesen Grünton, der mir so gut steht, habe ich bisher erst ein einziges Mal gefunden. Als ich zwölf war, da hatte ich einen kleinen Biberhut in derselben Farbe und alle Mädchen in der Schule waren ganz wild auf ihn. Jedenfalls, kaum hatte ich diesen Samthut erspäht, da dachte ich, den musst du haben. Und ich bekam ihn auch. Der Preis war erschreckend. Ich schreibe ihn lieber nicht in mein Tagebuch. Meine Nachkommen brauchen nicht zu wissen, dass ich mich für einen Hut dermaßen in Unkosten gestürzt habe, noch dazu zu Kriegszeiten, wo jeder sparsam ist oder es zumindest sein sollte.

Als ich den Hut zu Hause noch mal aufgesetzt habe, da überkamen mich doch Gewissensbisse. Er stand mir gut, das ja. Aber irgendwie kam er mir plötzlich zu auffällig und zu übertrieben vor für meine Kirchgänge und für die paar kleinen Anlässe hier in Gien. Im Modegeschäft war mir das gar nicht so aufgefallen, aber hier in meinem kleinen Zimmer... Und dieses schreckliche Preisschild! Wenn ich da an die hungernden Belgier dachte! Als Mutter den Hut und das Preisschild sah, schaute sie mich wortlos an. Diesen Blick macht ihr so leicht keiner nach. Vater hat gesagt, sie hätte ihn damals, in der Schule von Avonlea, so lange angeschaut, bis er sich in sie verliebt hätte, und ich kann mir das sehr gut vorstellen. Obwohl mir andererseits zu Ohren gekommen ist, sie hätte ihm am Anfang ihrer Bekanntschaft einmal mit einer Dachschindel auf den Kopf gehauen. Mutter war eine richtige Range als kleines Mädchen, nach dem, was ich gehört habe, und sogar bis zu dem Zeitpunkt, als Jem aus dem Haus ging, war sie noch richtig feurig. Aber zurück zur Sache, beziehungsweise zu meinem neuen grünen Samthut.

>Rilla<, sagte Mutter nachdenklich - viel zu nachdenklich -, >meinst du denn, es war richtig, so viel Geld für einen Hut auszugeben, gerade jetzt, wo die Welt so große Not leidet?< >Aber ich habe ihn von meinem eigenen Geld bezahlt, Mutter!<, verteidigte ich mich.

>Darum geht es nicht. Dein Taschengeld ist so bemessen, dass du für alles, was du benötigst, einen angemessenen Preis bezahlen kannst. Wenn du für etwas zu viel ausgibst, dann musst du an anderer Stelle sparen, und das ist nicht befriedigend auf die Dauer. Aber wenn du es für richtig hältst, Rilla, dann habe ich dazu nichts mehr zu sagen. Das musst du mit deinem Gewissen ausmachen.<

Ich will aber nichts mit meinem Gewissen ausmachen müssen! Und außerdem, was sollte ich denn tun? Ich konnte doch den Hut nicht zurückbringen. Ich hatte ihn schon zu einem Konzert in der Stadt getragen. Ich musste ihn also behalten! Mir war die Sache so unangenehm, dass mich die Wut packte. Wirklich, die kalte Wut.

Mutten, sagte ich hochnäsig, >es tut mir Leid, dass dir mein Hut nicht gefällt, aber -<

>Der Hut selbst nicht unbedingt«, unterbrach mich Mutter, >obwohl ich ihn bei einem Mädchen in deinem Alter nicht gerade für angebracht halte. Aber dieser Preis!«

Es linderte nicht gerade meinen Zorn, einfach unterbrochen zu werden, also fuhr ich fort, kälter und zorniger denn je, geradeso, als hätte ich Mutter nicht gehört: >Aber jetzt muss ich ihn behalten. Dafür verspreche ich dir, dass ich mir in den nächsten drei Jahren oder solange der Krieg dauert, falls er noch länger geht, keinen neuen Hut kaufen werde. Selbst du< - oh, wie gemein klang dieses du! -, >selbst du kannst nicht behaupten, dass ich zu viel bezahlt habe, wenn man den Preis auf mindestens drei Jahre aufteilt.«

>Den Hut wirst du doch in drei Jahren nicht mehr sehen können, Rilla«, sagte Mutter mit einem herausfordernden Grinsen.

>Egal, ob ich ihn noch sehen kann oder nicht, ich werde ihn so lange tragen«, sagte ich. Und dann bin ich nach oben marschiert und habe mich geschämt, weil ich so gemein war zu Mutter.

Dabei hasse ich den Hut jetzt schon. Aber ich habe mich auf drei Jahre eingelassen oder solange eben der Krieg dauert, und damit basta. Ich habe es geschworen, und ich werde mich daran halten, koste es, was es wolle.

Das also ist der eine >Wurm«. Der andere ist, dass ich mich mit Irene Howard gestritten habe - oder sie sich mit mir. Nein, eigentlich haben wir beide gestritten.

Wir vom Roten Kreuz haben uns gestern hier versammelt.

Um halb drei wollten wir uns treffen, aber Irene kam schon um halb zwei, weil sie die Gelegenheit hatte, mit jemandem aus Upper Gien mitzufahren. Irene ist überhaupt nicht mehr nett zu mir seit diesem dummen Getue von wegen, ob es bei unseren Treffen Essen geben soll oder nicht. Außerdem scheint sie sich darüber zu ärgern, dass sie nicht Vorsitzende geworden ist. Aber ich habe beschlossen mich nicht aus der Ruhe bringen zu lassen, also habe ich mich benommen wie immer. Und als sie gestern kam, da war sie wieder so nett und süß zu mir, dass ich die Hoffnung hatte, sie wäre über ihr hochnäsiges Getue hinweg und wir könnten wieder alte Freunde sein.

Aber kaum hatte sie sich hingesetzt, da stieß sie mich schon wieder vor den Kopf. Ich sah, wie sie meine neue Stricktasche anschielte. Alle Mädchen haben immer behauptet, Irene wäre von Natur aus neidisch, aber ich habe es nie geglaubt. Jetzt glaube ich es fast auch.

Das Erste, was sie dann tat, war, dass sie sich aufjims stürzte. Irene behauptet, sie liebe Babys über alles. Sie hob ihn aus seiner Wiege und küsste ihn übers ganze Gesicht! Dabei weiß Irene haargenau, dass ich es nicht mag, wenn jemand Jims dermaßen überschwänglich küsst. Das ist einfach unhygienisch. Nachdem sie ihn so lange belästigt hatte, bis er anfing nervös zu werden, schaute sie mich an und setzte ein ganz widerliches Grinsen auf. Dabei sagte sie in zuckersüßem Ton: >Aber Rilla, Liebste, du machst ein Gesicht, als ob ich dein Baby vergiften wollte.«

>Oh nein, bestimmt nicht, Irene«, sagte ich mindestens ebenso zuckersüß, >aber weißt du, in Morgans Ratgeber heißt es, dass man ein Baby nur auf die Stirn küssen sollte, wegen der Bakterien, und danach richte ich mich bei Jims.<

>Du lieber Himmel, bin ich denn so voller Bakterien?«, jammerte Irene. Ich wusste, dass sie sich über mich lustig machen wollte, und kochte schon innerlich, aber nach außen hin war ich die Ruhe selbst. Ich wollte absolut nicht mit Irene streiten.

Dann ging sie dazu über, Jims hüpfen zu lassen. In Morgans Ratgeber heißt es, ein Baby hüpfen zu lassen wäre das Schlimmste überhaupt. Bei mir darf Jims nie hüpfen. Aber Irene ließ ihn hüpfen und diesem unmöglichen Kind gefiel das auch noch! Es lachte. Zum allerersten Mal! Jetzt ist er vier Monate alt und hat noch nie zuvor gelacht. Nicht mal Mutter oder Susan konnten ihm ein Lächeln entringen, obwohl sie alles versucht haben. Und jetzt lachte er plötzlich, bloß weil Irene Howard ihn hüpfen ließ! Das also ist der Dank!

Ich gebe zu, dass er mit diesem Lachen gleich ganz anders aussah. Die allerliebsten Grübchen kamen plötzlich auf seinen Wangen zum Vorschein und seine großen braunen Augen waren voller Freude. Aber die Art, wie Irene von diesen Grübchen schwärmte, war einfach albern, würde ich sagen. Als ob er ihr die Grübchen zu verdanken hätte! Aber ich nähte seelenruhig weiter und hielt mich mit meiner Begeisterung zurück, mit dem Erfolg, dass Irene es bald satt hatte, Jims hüpfen zu lassen, und ihn in seine Wiege zurücklegte. Das gefiel ihm gar nicht, nachdem man eben noch mit ihm gespielt hatte, und er fing an zu schreien und war den Rest des Nachmittags unausstehlich. Hätte Irene ihn gleich in Ruhe gelassen, wäre er bestimmt ganz friedlich gewesen. Irene schaute mich an und sagte: >Schreit er öfter so?< Als ob sie noch nie ein Baby hätte schreien hören!

Ich erklärte ihr in aller Geduld, dass Kinder jeden Tag schreien müssen, damit ihre Lungen kräftig werden. So heißt es im Morgan.

>Wenn Jims überhaupt nicht schreien würde, dann müsste ich ihn dazu bringen, und zwar mindestens zwanzig Minuten lang<, sagte ich.

>Ach, was du nicht sagst!<, meinte Irene und lachte ungläubig. Morgans Erziehungsratgeber war leider oben, sonst hätte ich es ihr beweisen können. Dann sagte sie, jims hätte aber nicht viele Haare auf dem Kopf. So ein glatzköpfiges Baby hätte sie noch nie gesehen.

Ich weiß natürlich selbst, dass Jims tatsächlich nicht viele Haare hat - noch nicht. Aber Irene sagte das in einem Ton, als wäre es auch noch meine Schuld, dass er glatzköpfig ist. Ich sagte, ich hätte schon dutzende von Babys gesehen, die mindestens so kahl gewesen wären wie Jims, und da sagte Irene, sie hätte doch gar nicht beabsichtigt, mich zu beleidigen. Dabei war ich überhaupt nicht beleidigt!

So ging das die ganze Zeit weiter. Dauernd kam Irene mit solchen Sticheleien daher. Die anderen haben immer schon gesagt, sie wäre rachsüchtig, sobald man sie reizt, aber ich habe das nie geglaubt. Ich habe Irene immer für perfekt gehalten, und es hat mich sehr getroffen, als ich feststellen musste, dass sie so weit herabsinken kann. Aber ich habe mir nichts anmerken lassen, sondern nähte eifrig an dem Nachthemd weiter, das für ein belgisches Kind ist.

Dann erzählte Irene mir etwas ganz Gemeines, Niederträchtiges, was jemand über Walter gesagt hat. Ich schreibe es nicht auf. Ich kann es einfach nicht. Natürlich sagte sie, es hätte sie wütend gemacht, das zu hören und so weiter. Aber es gab ja gar keinen Grund für sie, es mir weiterzuerzählen, selbst wenn sie es wirklich gehört hat. Sie hat es mir einfach erzählt, um mir weh zu tun.

Da bin ich explodiert. >Was unterstehst du dich, hierher zu kommen und mir so was über meinen Bruder zu erzählen, Irene Howard!<, brüllte ich sie an. >Das werde ich dir nie verzeihen. Nie! Hat dein Bruder sich etwa freiwillig gemeldet? Der denkt doch gar nicht daran!<

>Aber Rilla, Liebste, ich habe das doch nicht gesagt«, betonte Irene. >Ich sagte dir doch, das war Mrs George Burr. Und ich habe ihr geantwortet -<

>Es interessiert mich nicht, was du ihr geantwortet hast. Sprich mich ja nie wieder an, Irene Howard!«

Das hätte ich natürlich nicht sagen sollen. Aber es ist mir so herausgerutscht. Dann kamen mit einem Schwung die anderen Mädchen, und ich musste mich beruhigen und die Gastgeberin spielen, so gut es ging. Irene steckte den ganzen Nachmittag mit Olive Keith unter einer Decke und ging dann fort, ohne mich noch eines Blickes zu würdigen. Ich nehme an, sie nimmt mich beim Wort, aber das ist mir egal, weil ich nicht mit einem Mädchen befreundet sein will, das mir lauter falsche Sachen über Walter weitererzählt. Aber trotzdem leide ich darunter. Wir sind immer so gute Freundinnen gewesen und Irene war ja auch wirklich nett zu mir bis vor kurzem. Nun ist wieder eine Illusion zerstört, und ich habe das Gefühl, so etwas wie richtig treue Freundschaft gibt es überhaupt nicht auf der Welt.

Vater hat den alten Joe Mead gebeten für Monday in einer Ecke des Schiffsschuppens eine kleine Hundehütte zu bauen. Wir dachten erst, Monday würde vielleicht nach Hause zurückkehren, sobald es draußen kalt wird, aber er kam nicht. Es gibt einfach nichts Menschenmögliches, was ihn dazu bewegen kann, auch nur für ein paar Minuten mitzukommen. Er bleibt, wo er ist, und wartet auf den nächsten Zug. Wir mussten uns etwas einfallen lassen, damit er es bequem hat. Joe baute ihm also die Hütte, damit Monday darin liegen und von dort aus den Bahnsteig sehen kann. Hoffentlich nimmt er die Hütte an.

Monday ist inzwischen richtig berühmt geworden. Ein Reporter von der Enterprise ist extra aus der Stadt gekommen und hat ihn fotografiert und die ganze Geschichte aufgeschrieben, wie es dazu kam, dass er so treu Wache hält. Sie wurde in der Enterprise veröffentlicht und in ganz Kanada verbreitet. Aber das kümmert den armen kleinen Monday wenig. Jem ist weggegangen, und Monday weiß nicht, wohin und warum, aber er wird warten, bis er zurückkommt. Irgendwie beruhigt mich das. Das ist wahrscheinlich komisch, aber es gibt mir das Gefühl, dass Jem auf jeden Fall zurückkommt, sonst würde Monday nicht weiterhin auf ihn warten.

Jims schnarcht neben mir in seiner Wiege. Er schnarcht, weil er einen Schnupfen hat, nicht wegen der Polypen. Irene hatte gestern auch Schnupfen, und ich weiß genau, dass sie ihn angesteckt hat mit ihrem Geküsse. Inzwischen ist er nicht mehr ganz so lästig wie am Anfang. Sein Rücken ist kräftiger geworden und er kann schon ganz nett sitzen. Mittlerweile badet er auch sehr gern und plantscht im Wasser, anstatt sich dagegen zu wehren und herumzukreischen. Ich glaube, ich werde die ersten beiden Monate nie vergessen! Ich weiß gar nicht mehr, wie ich das alles überstanden habe. Aber hier bin ich, und hier ist Jims, und wir werden beide >weitermachen<. Heute Abend habe ich ihn beim Ausziehen ein bisschen gekitzelt. In Morgans Ratgeber steht nichts davon, dass man das nicht darf. Ich wollte bloß mal sehen, ob Jims mich genauso anlacht wie Irene. Und er hat tatsächlich gelacht und schon kamen seine Grübchen zum Vorschein! Wie schade, dass seine Mutter sie nicht sehen kann!

Heute bin ich mit meinem sechsten Paar Socken fertig geworden. Bei den ersten dreien hat Susan mir noch die Fersen gestrickt. Aber ich wollte kein Drückeberger sein, also habe ich mir zeigen lassen, wie es geht. Ich mache das überhaupt nicht gern, aber ich habe seit dem vierten August schon so viel gemacht, was mir keinen Spaß macht, da kommt es darauf auch nicht mehr an. Ich denke einfach an Jem, der sich über den Schlamm in Salisbury lustig macht, und dann geht es schon.«

Traurigkeit und Freude

In den Weihnachtsferien kamen alle vom College nach Hause und es ging in Ingleside für ein paar Tage wieder fröhlich zu. Aber zum ersten Mal fehlte einer in der Runde: Jem, der Standhafte und Furchtlose, war weit fort, und Rilla konnte den Anblick seines leeren Stuhls am Festtisch kaum ertragen.

Susan hatte sich in den Kopf gesetzt, Jems Platz wie immer mitzudecken, wobei der spiralförmige kleine Serviettenring, den er schon als kleiner Junge besessen hatte, nicht fehlen durfte und ebenso wenig das komische hohe Stängelglas aus Green Gables, das Tante Manila ihm einmal geschenkt hatte und aus dem er bei jedem Festmahl trank.

»Der arme Junge soll auch seinen Platz haben, liebe Frau Doktor«, sagte Susan. »Und seien Sie nicht traurig, denn er ist im Geiste bei uns, und nächstes Weihnachten wird er auch in Wirklichkeit wieder bei uns sein. Sie müssen nur bis zum großen Angriff im Frühjahr warten und dann wird der Krieg im Nu vorbei sein.«

Doch sosehr sie versuchten fröhlich zu sein, es lag doch ein Schatten auf ihrem Fest. Auch Walter war die ganzen Ferien über still und niedergeschlagen. Br zeigte Rilla einen ganz gemeinen anonymen Brief, den er in Redmond erhalten hatte. Der Vorwurf, Walter habe sein Vaterland im Stich gelassen, war dabei weniger schlimm als der bösartige Schreibstil. »Trotzdem, alles, was darin steht, ist wahr, Rilla.«

Rilla hatte Walter den Brief aus der Hand gerissen und ins Feuer geworfen.

»Unsinn, nicht ein Wort davon stimmt!«, sagte Rilla wütend. »Walter, du nimmst dir die Dinge zu sehr zu Herzen. Genau wie Miss Oliver, der geht es auch so, wenn sie zu lange über einer Sache brütet.«

»Aber in Redmond komme ich davon nicht los, Rilla. Das ganze College ist Feuer und Flamme für den Krieg. Wer nicht mitmacht, obwohl er gesund und kräftig ist und im richtigen Alter, der gilt als Drückeberger und wird entsprechend behandelt. Dr. Milne, der Englischprofessor, hat mich immer besonders gern gemocht. Seit seine beiden Söhne Soldaten sind und ich nicht, ist er ganz anders zu mir.«

»Aber das ist nicht fair. Du bist nicht gesund und kräftig.« »Doch, körperlich schon. Ich bin kerngesund. In meinem Herzen bin ich schwach und das ist ein Makel und eine Schande. Nun wein doch nicht, Rilla! Ich gehe schon nicht, falls es das ist, was du befürchtest. Die Musik des Pfeifers klingt mir Tag und Nacht in den Ohren, aber ich kann ihr nicht folgen.«

»Du würdest Mutter und mir das Herz brechen, wenn du gingst«, schluchzte Rilla. »Ach, Walter, einer aus jeder Familie ist doch genug.«

Es waren keine glücklichen Ferien für Rilla. Nur die Tatsache, dass Nan, Di, Walter und Shirley da waren, erleichterte die Dinge ein wenig. Es kamen auch ein Brief und ein Buch von Kenneth Ford. Einige Sätze in dem Brief ließen ihre Wangen erröten und ihr Herz höher schlagen, bis zum letzten Abschnitt, der alles mit einem Schlag zunichte machte.

»Mein Knöchel ist fast wieder in Ordnung. In ein paar Monaten werde ich so weit sein, dass ich mich als Soldat melden kann, Rilla-meine-Rilla. Endlich in Uniform, das wird ein Gefühl sein! Dann wird der kleine Ken der ganzen Welt offen ins Gesicht sehen können und niemandem mehr etwas schuldig sein. Das war ganz schön blöde in letzter Zeit, seitdem ich gehen konnte, ohne zu humpeln. Leute, die nicht Bescheid wissen, sehen mich dann an, als ob sie sagen wollten: >Du Nichtsnutz!« Na, bald werden sie keinen Grund mehr haben mich so anzusehen.«

»Ich hasse diesen Krieg!«, rief Rilla wütend, als sie hinaus-schaute auf das Ahornwäldchen, das im winterlichen Abendrot so herrlich aufleuchtete.

»1914 ist vorüber«, sagte Gilbert am Neujahrstag. »Die Sonne, die so viel versprechend aufging, ist im Blut untergegangen. Was wird uns 1915 bringen?«

»Sieg!«, rief Susan, einsilbig wie selten.

»Glaubst du wirklich, dass wir den Krieg gewinnen, Susan?«, fragte Miss Oliver pessimistisch. Sie war zum Neujahrstag von Lowbridge herübergekommen und wollte Walter und die Mädchen noch einmal sehen, bevor sie wieder nach Redmond gingen. Sie war ziemlich bedrückt und verbittert und sah im Augenblick alles schwarz.

»Und ob ich das glaube!«, rief Susan. »Nein, liebe Miss Oliver, glauben tue ich das nicht. Ich weiß es! Das ist es nicht, was mir Sorgen macht. Was mich beunruhigt, das ist der ganze Ärger und die Kosten, die damit verbunden sind. Aber man kann schließlich kein Omelett machen, ohne Eier aufzuschlagen, also müssen wir auf Gott vertrauen und große Geschütze bauen.«

»Manchmal denke ich, es ist besser, auf die großen Geschütze zu vertrauen als auf Gott«, sagte Miss Oliver trotzig. »Nein, nein, das glaube ich Ihnen nicht. Die Deutschen hatten große Geschütze an der Marne, oder nicht? Aber die Vorsehung hat ihnen trotzdem den Garaus gemacht. Das dürfen Sie nie vergessen. Und das muss man sich vor Augen halten, wenn sich Zweifel einschleichen wollen. Dann muss man sich einfach an den Sessellehnen festhalten, sich aufrecht hinsetzen und sich immer wieder sagen: Große Geschütze sind gut, aber der Allmächtige ist besser, und Er ist auf unserer Seite, egal, was der Kaiser dazu meint. Miss Oliver, ich wäre längst verrückt geworden, wenn ich mir das nicht immer wieder eingeschärft hätte. Meine Cousine Sophia verliert auch leicht den Mut, genau wie Sie. >Um Himmels willen, was sollen wir bloß machen, wenn die Deutschen hierher kommen«, hat sie mir gestern vorgejammert. >Begraben<, habe ich ihr da geantwortet. >Es ist genug Platz da für die Gräber.< Da hat Cousine Sophia gesagt, ich wäre respektlos, aber das stimmt nicht, liebe Miss Oliver. Ich vertraue nur der britischen Armee und unseren kanadischen Jungen. Ich bin wie der alte Mr William Pollock aus Harbour Head. Er ist sehr alt und war lange Zeit krank, und letzte Woche ging es ihm so schlecht, dass seine Schwiegertochter schon dachte, er sei tot. >Ich bin nicht tot, verdammt noch mal!<, rief er da plötzlich. >Und ich denke auch nicht daran zu sterben, ehe der Kaiser nicht besiegt ist!< Sehen Sie, liebe Miss Oliver«, sagte Susan zum Schluss, »das ist die Haltung, die ich bewundere.«

»Bewundern tue ich die auch, aber ich kann da nicht mithalten«, sagte Gertrude. »Früher habe ich den Schwierigkeiten immer entrinnen können, indem ich mich in ein Traumland flüchtete, und wenn ich zurückkam, hatte ich wieder neuen Mut. Aber dem hier kann ich nicht entrinnen.«

»Ich auch nicht«, sagte Anne. »Es ist schrecklich, abends zu Bett zu gehen. Dabei bin ich immer so gern zu Bett gegangen und habe die halbe Stunde vor dem Einschlafen genossen, wo ich mir alles Mögliche ausgemalt habe. Jetzt male ich mir immer noch Dinge aus. Aber ganz andere.«

»Ich bin froh, wenn es Zeit ist zum Schlafengehen«, sagte Miss Oliver. »Ich liebe die Dunkelheit, weil ich dann ich selbst sein kann. Dann muss ich nicht die Tapfere spielen. Aber manchmal nimmt meine Phantasie auch überhand, und dann sehe ich dasselbe wie Sie: schreckliche Dinge, schreckliche Jahre, die auf uns zukommen.«

»Bin ich froh, dass ich keine solchen Visionen habe«, sagte Susan. »Das ist mir zum Glück erspart geblieben. Hier in der Zeitung steht jetzt zum zweiten Mal, man hätte den Kronprinzen umgebracht. Ob wohl diesmal die Hoffnung besteht, dass er wirklich tot ist? Und hier steht, Woodrow Wilson will wieder einen Bericht schreiben. Na, wenn das sein alter Lehrer sehen würde!«

Im Januar wurde Jims fünf Monate alt, und Rilla feierte das Jubiläum, indem sie die Strampelhöschen verbannte und ihm richtige Kindersachen anzog.

»Er wiegt jetzt vierzehn Pfund!«, verkündete sie stolz. »Genauso viel, wie er laut Morgan mit fünf Monaten wiegen soll.« Und inzwischen zweifelte auch niemand mehr daran, dass Jims langsam richtig hübsch wurde. Seine kleinen Backen waren rund und fest und rosig und seine Augen waren groß und leuchtend. Seine Händchen hatten an jeder Fingerwurzel Grübchen. Es wuchsen ihm sogar langsam Haare, sehr zu Rillas heimlicher Erleichterung. Ein zartblonder Flaum bedeckte seinen Kopf, der deutlich sichtbar war, wenn das Licht darauf fiel. Er war ein »gutes« Kind und hielt sich mit seinem Schlaf und seiner Verdauung ziemlich genau an Morgans Vorschrift. Hin und wieder lächelte er, aber richtig lachte er nie, da konnte man sich noch so viel Mühe geben. Rilla machte sich Sorgen deswegen, weil es in Morgans Ratgeber hieß, dass Babys normalerweise im Alter von drei bis fünf Monaten lauthals lachen. Jims war fünf Monate alt und dachte nicht daran zu lachen. Aber warum nicht? Stimmte vielleicht etwas nicht mit ihm?

Eines Abends kam Rilla spät nach Hause. Sie hatte in Gien auf einer Rekrutierungsversammlung patriotische Texte vorgetragen. Früher wäre es ihr nicht in den Sinn gekommen, vor aller Öffentlichkeit zu sprechen, weil sie Angst hatte zu lispeln, was immer wieder einmal passierte, wenn sie nervös war. Als sie zum ersten Mal gebeten worden war auf einer Versammlung in Upper Gien etwas vorzutragen, da hatte sie abgelehnt. Aber dann packte sie das schlechte Gewissen. War das nicht doch feige von ihr? Was würde Jem von ihr denken, wenn er das wüsste? Zwei Tage später rief Rilla den Vorsitzenden der patriotischen Vereinigung an und sagte zu. Sie hielt Wort, lispelte prompt einige Male und konnte die Nacht darauf vor verletzter Eitelkeit nicht schlafen. Zwei Tage später las sie in Harbour Head und danach noch in Lowbridge und Overharbour. Bis dahin hatte sie sich damit abgefunden, dass ihr gelegentlich ein Lispeln herausrutschte. Niemand außer ihr selbst schien sich daran zu stören. Und mit welchem Ernst und welcher Eindringlichkeit sie bei der Sache war! Dazu ihre leuchtenden Augen! Mehr als ein junger Mann meldete sich als Soldat, nur weil Rilla niemand anderen als ihn anschaute, wenn sie voller Leidenschaft fragte, ob ein Mann ehrbarer sterben könne als im Kampf für sein Vaterland, oder wenn sie ihren Zuhörern mit hinreißender Heftigkeit versicherte, dass eine Stunde eines ruhmvollen Lebens genauso viel wert sei wie sonst ein ganzes Menschenalter. Selbst der schwerfällige Miller Douglas ließ sich von ihrem Vortrag so anfeuern, dass Mary Vance ihre liebe Not damit hatte, ihn wieder zur Vernunft zu bringen. Sie fragte sich, wie Rilla Blythe dazu kam, die Brüder und Freunde anderer Mädchen so zu bestürmen, wo sie doch selbst angeblich so sehr darunter litt, dass Jem an die Front gegangen war.

Nach ihrem Vortrag in Gien kehrte Rilla müde und frierend nach Hause zurück und war froh, in ihr warmes Nest schlüpfen und sich in ihre Decken kuscheln zu können, wenn auch in Sorge darüber, wie es wohl Jem und Jerry ging. Sie hatte sich gerade aufgewärmt und wollte einschlafen, als Jims plötzlich anfing zu weinen und überhaupt nicht mehr aufhörte zu weinen.

Rilla rollte sich in ihre Bettdecke ein und beschloss ihn weinen zu lassen. Morgan stand zu ihrer Entschuldigung hinter ihr. Schließlich hatte Jims es warm und bequem, und es hörte sich auch nicht so an, als ob ihm etwas weh täte. Sein kleiner Magen war gefüllt, wie es sich gehörte. Wenn man sich jetzt unnötig aufregte, würde man ihn nur verwöhnen. Und das hatte sie nicht vor. Sollte er ruhig weinen, bis er sich wieder beruhigte und einschlief.

Aber Rillas Phantasie ließ ihr keine Ruhe. Wenn ich mir vorstelle, ich wäre so ein kleines, hilfloses Wesen und mein Vater wäre irgendwo in Frankreich und meine arme Mutter, die sich so große Sorgen um mich gemacht hat, unter der Erde, dachte sie. Wenn ich mir vorstelle, ich würde in einem Körbchen liegen, in einem großen, stockfinsteren Zimmer, und ich könnte weit und breit niemanden sehen. Wenn ich mir vorstelle, ich hätte niemanden, der mich liebt. Wie soll mich auch ein Vater lieben, der mich nie gesehen hat und von dem nie ein Brief kommt. Würde ich da nicht auch weinen? Würde ich mich da nicht so entsetzlich einsam und verlassen fühlen und nicht solche Angst haben, dass ich einfach weinen muss? Rilla sprang aus dem Bett. Sie hob Jims aus seinem Körbchen und nahm ihn mit in ihr Bett. Wie kalt seine Hände waren! Armer kleiner Kerl! Aber er hörte sofort auf zu schreien. Und dann, als sie ihn im Dunkeln an sich schmiegte, da lachte Jims auf einmal! Und wie er lachte! Er gluckste nur so vor Vergnügen!

»Ach, du lieber Kleiner!«, rief Rilla aus. »Freust du dich denn so, dass du nicht alleine bist in dem riesengroßen schwarzen Zimmer?« Rilla war so glücklich, dass sie ihn küsste. Sie küsste sein seidiges, duftendes Haar, seine Pausbacken und seine kleinen kalten Hände. Sie liebkoste ihn und drückte ihn fest an sich, so wie sie es früher mit ihren Kätzchen getan hatte. Sie war plötzlich ganz außer sich vor Freude, Sehnsucht und Rührung. Es war ein völlig neues Gefühl für sie.

Nach ein paar Minuten schliefjims tief und fest. Und während Rilla seinem sanften, gleichmäßigen Atem lauschte und seinen kleinen warmen Körper spürte, da wurde ihr auf einmal klar, dass sie ihr Kriegsbaby liebte. Endlich!

Was für ein kleiner Schatz er ist!, ging es ihr noch durch den Kopf, bevor sie selbst einschlief.

Im Februar waren Jem und Jerry und Robert Grant in den Schützengräben und die Bewohner von Ingleside mussten noch mehr Angst ausstehen als bisher. Im März tauchten zum ersten Mal die Listen der Kriegsopfer in den Zeitungen auf, und alles zuckte zusammen, sobald das Telefon klingelte. Es hätte ja der Bahnhofsvorsteher sein können mit der Nachrieht, dass ein Telegramm aus Übersee gekommen sei. Und morgens wachten alle mit der bangen Frage auf, was der Tag ihnen wohl diesmal bescheren werde.

Dabei habe ich mich früher immer auf jeden neuen Tag gefreut, dachte Rilla.

Doch der Alltag ging weiter, und von den Jungen aus Gien, die eben noch die Schulbank gedrückt hatten, kam jede Woche ein neuer in Uniform daher.

»Es ist bitter kalt draußen heute Abend«, sagte Susan, die gerade aus der winterlichen, sternenklaren Abenddämmerung hereinkam. »Hoffentlich müssen die Jungen in den Schützengräben nicht frieren.«

»Immer und immer wieder kommen wir auf den Krieg zurück«, sagte Gertrude Oliver. »Wir kommen gar nicht mehr davon los. Nicht mal, wenn wir vom Wetter reden. Immer, wenn ich an diesen dunklen, kalten Abenden hinausgehe, muss ich auch an die Männer in den Schützengräben denken. Nicht nur an unsere Männer, sondern an alle. Es würde mir genauso gehen, wenn an der Front niemand wäre, den ich kenne. Wenn ich mich dann in mein bequemes Bett kuschele, dann schäme ich mich, dass ich es so gut habe. Als ob ich es nicht gut haben dürfte, solange es anderen schlecht geht.« »Ich habe Mrs Meredith unten im Lebensmittelladen getroffen«, sagte Susan. »Sie hat mir erzählt, dass sie sich ernsthafte Sorgen machen um Bruce. Er nimmt sich die Dinge so sehr zu Herzen. Er hat eine Woche lang abends im Bett geweint wegen der hungernden Belgier. Ach Mutten, hat er immer wieder gesagt und sie flehend angesehen, »die Babys müssen doch wohl nicht hungern, nicht die Babys, Mutter! Bitte sag doch, dass die Babys nicht hungern müssen!< Aber sie kann es nicht sagen, weil es gelogen wäre, und sie weiß gar nicht mehr, was sie tun soll. Sie versuchen solche Dinge von ihm fern zu halten, aber er kommt immer irgendwann dahinter, und dann können sie ihn nicht mehr beruhigen. Es bricht mir ja selbst das Herz, wenn ich darüber lese, liebe Frau Doktor, und ich kann mich nicht mit dem Gedanken trösten, die Geschichten wären einfach nicht wahr. Wenn ich dagegen einen Roman lese, bei dem ich beinahe weinen muss, dann sage ich mir ganz fest: >Nun komm schon, Susan Baker, du weißt doch, dass das alles erfunden ist.< Aber wir müssen alle weitermachen. Jack Crawford hat gesagt, er zieht in den Krieg, weil er die Landwirtschaft satt hat. Ich hoffe, es wird eine willkommene Abwechslung für ihn. Und Mrs Richard Elliott aus Overharbour macht sich die größten Vorwürfe, weil sie immer mit ihrem Mann geschimpft hat, wenn er die Wohnzimmervorhänge voll geraucht hat. Jetzt, wo er sich als Soldat gemeldet hat, tut es ihr Leid, dass sie je ein Wort gesagt hat. Sie kennen doch Josiah Cooper und William Daley, liebe Frau Doktor. Früher waren sie gute Freunde, doch seit sie sich vor zwanzig Jahren gestritten haben, haben sie nie mehr miteinander gesprochen. Na, und neulich ging Josiah auf William zu und sagte plötzlich: >Lass uns wieder Freunde sein. Es ist nicht die richtige Zeit, einander böse zu sein.< William war richtig froh darüber und streckte ihm die Hand hin und dann setzten sie sich hin und sprachen sich aus. Und in weniger als einer halben Stunde stritten sie schon wieder über den Krieg. Josiah behauptete, die Dardanellen-Expedition wäre der reine Wahnsinn gewesen, und William bestand darauf, dass dies das einzig Vernünftige gewesen sei, was die Alliierten hätten tun können. Und jetzt sind sich die zwei erst recht spinnefeind, und William sagt,Josiah wäre genauso ein schlimmer Deutschlandfreund wie Mondgesicht-mit-Schnauzbart. Mondgesicht streitet das allerdings ab und nennt sich selbst einen Pazifisten, was auch immer das ist, liebe Frau Doktor. Was Anständiges kann das jedenfalls nicht sein. Er sagt, der große britische Sieg in New Chapelle hätte mehr gekostet, als er wert gewesen wäre, und er hat Joe Milgrave verboten sich seinem Haus zu nähern, weil Joe die Fahne seines Vaters gehisst hat, als die Nachricht kam. Joe Vickers hat mir im Laden erzählt, er hätte heute Abend ein ganz komisches Ding über Lowbridge schweben sehen. Meinen Sie, das könnte ein Zeppelin gewesen sein, liebe Frau Doktor?«

»Das ist ziemlich unwahrscheinlich, Susan.«

»Auf jeden Fall wäre mir wohler, wenn Mondgesicht-mit-Schnauzbart nicht in Gien wohnen würde. Ich habe gehört, er ist neulich abends auf seinem Hinterhof mit einer Laterne auf und ab marschiert und hat damit Signale gegeben.«

»Aber an wen denn? Oder an was?«

»Eben, das ist das Mysteriöse daran, liebe Frau Doktor. Ich finde, die Regierung würde gut daran tun, ein Auge auf diesen Mann zu werfen, wenn sie Wert darauf legt, dass wir nicht eines Nachts allesamt in unseren Betten ermordet werden. So, jetzt werde ich noch kurz die Zeitung überfliegen, bevor ich Jemchen einen Brief schreibe. Das sind beides Sachen, die ich früher nie getan habe, liebe Frau Doktor: Briefe schreiben und über Politik lesen. Aber jetzt tue ich beides regelmäßig, und ich muss sagen, da ist was dran an der Politik. Was dieser Woodrow Wilson hier meint, geht zwar über meine Hutschnur, aber vielleicht kriege ich das noch raus.«

Während Susan noch Wilson und die Politik überflog, hielt sie plötzlich inne und rief enttäuscht: »Dieser Teufel von Kaiser ist tatsächlich mit einer Beule davongekommen!«

»Du sollst doch nicht fluchen, Susan«, sagte Gilbert tadelnd. »Aber das ist doch kein Fluch, wenn ich den Teufel beim Namen nenne, lieber Doktor. Ich habe immer gedacht, fluchen ist, wenn man den Namen des Allmächtigen missbraucht.« »Nun gut, dann ist es eben, wie soll ich sagen, nicht vornehm«, meinte Gilbert und zwinkerte dabei Miss Oliver zu. »Stimmt, lieber Doktor, der Teufel und der Kaiser - vorausgesetzt, das sind wirklich zweierlei Personen - sind wirklich nicht vornehm. Und deswegen kann man sich auch nicht vornehm ausdrücken, wenn man von ihnen redet. Also bleibe ich bei dem, was ich gesagt habe, obwohl Ihnen vielleicht aufgefallen ist, dass ich solche Ausdrücke, so gut es geht, vermeide, solange die kleine Rilla dabei ist. Aber ich finde es einfach unerhört, wenn die Zeitungen den Leuten erst Hoffnungen machen und melden, der Kaiser hätte Lungenentzündung, und hinterher stellt sich heraus, dass er bloß eine Beule hat. Eine Beule, lächerlich! Wenn er wenigstens übersät wäre mit Beulen!«

Damit marschierte Susan aus der Küche, um sich ans Briefeschreiben zu machen. Jemchens Brief hatte sie offenbar entnommen, dass er ein wenig Trost von zu Hause brauchte. »Heute sind wir in einem alten Weinkeller, Vater«, hatte er geschrieben. »Wir stehen bis zu den Knien im Wasser. Überall sind Ratten. Wir können kein Feuer machen, dazu dieser Nieselregen: schrecklich! Aber es könnte schlimmer sein. Heute ist Susans Paket gekommen und es war alles noch fein geordnet. Wir haben ein richtiges Festmahl gehabt. Jerry ist oben irgendwo an der Front, und er sagt, die Verpflegung sei miserabel. Hier unten geht es, das Essen ist nur eintönig.

Wir sind seit der letzten Februarwoche unter Beschuss. Einer aus Neuschottland ist gestern gefallen, direkt neben mir. Eine Granate ist in unserer Nähe hochgegangen, und als die Explosion vorbei war, haben wir ihn tot daliegen sehen. Er war kein bisschen verstümmelt, nur ein wenig erschrocken sah er aus. Es war das erste Mal, dass so was direkt in meiner Nähe passiert ist, und es ging ganz schön unter die Haut. Aber man gewöhnt sich hier schnell an das Grauen. Wir sind in einer völlig anderen Welt. Das Einzige, was sich nicht geändert hat, sind die Sterne. Aber irgendwie sind sie nie am richtigen Platz.

Sag Mutter, sie soll sich keine Sorgen machen. Es geht mir gut, ich bin kerngesund, und ich bin froh, dass ich hergekommen bin. Irgendwas liegt uns im Wege, was beseitig werden muss, das ist alles. Wie ein ausströmendes Gift, das uns sonst das Leben zur Hölle machen würde. Wir müssen da durch, Vater, egal, wie lange es dauert und was es kostet, und das sollst du auch den Leuten in Gien von mir sagen. Die haben noch immer nicht begriffen, was das eigentlich ist, was da ausgebrochen ist. Sogar mir war das nicht klar, als ich mich freiwillig meldete. Ich hielt das Ganze für Spaß. Das ist es weiß Gott nicht! Aber trotzdem bin ich hier am richtigen Platz. Nicht, dass du mich falsch verstehst. Als ich sah, was hier mit den Häusern und Gärten und mit den Menschen geschehen ist, da habe ich mir vorgestellt, wie die Hunnen durchs Regenbogental und durch Gien marschieren und durch den Garten von Ingleside. Genau solche Gärten gab es auch hier, schöne, uralte Gärten, und was ist daraus geworden? Einfach kaputtgemacht und zerwühlt hat man sie! Wir kämpfen, um all die schönen Plätze, wo wir als Kinder gespielt haben, für andere Kinder zu bewahren. Wir kämpfen um die Erhaltung und den Schutz all dessen, was uns lieb ist. Wann immer einer von euch Monday besucht, bitte gebt ihm einen lieben Extraklaps von mir. Dass dieser kleine Bursche so treu auf mich wartet! Wenn ich in diesen dunklen, kalten Nächten in den Schützengräben daran denke, dass tausende von Meilen weit entfernt am alten Bahnhof von Gien ein kleiner Hund sitzt und mit mir wacht, dann gibt mir das ungeheuer viel Kraft und Mut.

Vater, sag Rilla, dass ich mich freue, dass ihr Kriegsbaby sich so gut entwickelt, und sag Susan, dass ich tapfer gegen die Hunnen kämpfe und gegen die Läuse.«

»Was für Läuse meint er denn, liebe Frau Doktor?«, fragte Susan ahnungslos.

»So ist das eben in den Schützengräben, Susan«, klärte Anne sie auf.

Susan schüttelte nur den Kopf und machte sich mit einem Grinsen daran, das Paket, das sie schon für Jem zusammengeschnürt hatte, noch mal zu öffnen, um einen Kamm mit besonders eng stehenden Zähnen darin verschwinden zu lassen.

Bange Tage

»Wie kann es in solchen Schreckenszeiten nur Frühling werden?«, schrieb Rilla in ihr Tagebuch. »Wenn die Sonne scheint und an den Weiden unten am Bach die flaumigen gelben Kätzchen hervorkommen und wenn es im Garten so schön anfängt zu blühen, dann kann ich mir kaum vorstellen, dass zur selben Zeit in Flandern so entsetzliche Dinge passieren. Aber sie passieren!

Die letzte Woche ist für uns alle furchtbar gewesen, seit wir von den Kämpfen um Ypres und den Schlachten von Langemarck und St. Julien erfahren haben. Unsere kanadischen Jungen haben sich wunderbar geschlagen. General French hat gesagt, sie hätten >die Situation gerettet<, als die Deutschen beinahe durchgebrochen wären. Aber ich fühle weder Stolz noch Begeisterung, ich habe nur Angst umjem und Jerry und Mr Grant. Jeden Tag erscheinen die Opferlisten in den Zeitungen. Es ist schrecklich, wie viele es sind! Ich bringe es nicht über mich, sie zu lesen, aus Angst, ich könnte Jems Namen darunter finden. Es ist tatsächlich schon vorgekommen, dass Leute die Namen ihrer Söhne in den Listen gefunden haben, bevor das amtliche Telegramm kam. Ich konnte auch ein oder zwei Tage lang nicht mehr ans Telefon gehen, weil ich den schrecklichen Augenblick zwischen meinem >Hallo, wer ist dort?< und der Antwort nicht ertragen konnte. Er kam mir so unendlich lang vor, einfach weil ich Angst hatte, am anderen Ende der Leitung zu hören: >Ein Telegramm für Dr. Blythe ist gekommen/ Aber als ich mich dann eine Weile davor gedrückt hatte, den Flörer abzunehmen, da schämte ich mich, das alles Mutter und Susan zu überlassen, und jetzt zwinge ich mich dazu, ans Telefon zu gehen. Aber das macht es nicht leichter. Gertrude unterrichtet und liest Aufsätze und bereitet Prüfungsaufgaben vor wie immer, aber ich weiß, dass sie in Gedanken ständig in Flandern ist. Ihr Blick verfolgt mich richtig.

Jetzt ist auch Kenneth in Uniform. Er ist zum Leutnant ernannt worden und wird voraussichtlich im Sommer nach Übersee gehen, nach dem, was er mir geschrieben hat. Sehr viel mehr stand nicht in seinem Brief. Er scheint wohl an nichts anderes zu denken, als nach Übersee zu gehen. Ich werde ihn vorher nicht mehr sehen. Womöglich sehe ich ihn überhaupt nie mehr. Manchmal frage ich mich, ob denn der Abend damals in Four Winds ein Traum gewesen ist. Das könnte gut sein. Es ist, als wäre es in einem anderen Leben vor vielen, vielen Jahren geschehen, und alle haben es längst wieder vergessen, nur ich nicht.

Walter, Nan und Di sind gestern Abend aus Redmond gekommen. Als Walter aus dem Zug stieg, ist ihm Monday gleich entgegengelaufen. Er war außer sich vor Freude. Wahrscheinlich hat er gedacht, Jem wäre auch dabei. Nachdem Walter ihn begrüßt hatte, beachtete Monday ihn nicht weiter, sondern blieb stehen, wedelte aufgeregt mit dem Schwanz und schaute erwartungsvoll an Walter vorbei zu den Leuten, die nach ihm ausstiegen. Sein Blick schnürte mir die Kehle zu, denn ich musste unwillkürlich daran denken, dass Jem womöglich nie mehr aus dem Zug steigen würde. Dann, als alle Leute ausgestiegen waren, schaute Monday an Walter hinauf und leckte ihm die Hand, als ob er sagen wollte: >Ich weiß, es ist nicht deine Schuld, dass er nicht gekommen ist. Sei mir nicht böse, dass ich enttäuscht bin.< Dann trottete er schwanzwedelnd in seine Hütte zurück.

Wir haben versucht ihn mit uns nach Hause zu locken. Di kniete zu ihm nieder, gab ihm einen Kuss zwischen die Augen und sagte: »Monday, alter Bursche, willst du uns nicht wenigstens für heute Abend heimbegleiten?< Aber Monday sagte -jawohl, das sagte er! -: >Tut mir Leid, aber ich kann nicht. Ich muss hier auf Jem warten und um acht kommt der nächste Zug.<

Ich freue mich, dass Walter wieder da ist, auch wenn er ziemlich still und traurig ist, so wie an Weihnachten. Aber ich werde ihn einfach ganz besonders lieb haben und ihn aufmuntern, damit er wieder so lacht wie früher. Es kommt mir vor, als wenn Walter mir von Tag zu Tag mehr bedeutet.

Neulich hat Susan so nebenbei erzählt, dass im Regenbogental die Maiglöckchen blühen. Ich schaute zufällig Mutter an, als Susan das sagte. Da machte Mutter plötzlich ein ganz ernstes Gesicht und schluchzte auf. Dabei ist sie meistens so munter und lebhaft, dass man gar nicht auf die Idee kommt, sie könnte traurig sein. Aber manchmal bringt sie irgendeine Kleinigkeit aus der Fassung, und dann sieht man, was los ist. >Maiglöckchen!<, sagte sie. >Letztes Jahr hat Jem mir einen Strauß Maiglöckchen geschenkt/ Und sie stand auf und ging hinaus. Am liebsten wäre ich ins Regenbogental hinuntergelaufen und hätte ihr einen Riesenstrauß Maiglöckchen gepflückt. Aber ich wusste, das war es nicht, was sie wollte. Und als Walter gestern Abend nach Hause kam, entschwand er heimlich ins Tal und pflückte alle Maiglöckchen, die er finden konnte. Niemand hatte ein Wort erwähnt. Er hatte sich bloß erinnert, dass Jem Mutter immer die ersten Maiglöckchen brachte, und jetzt tat er es an Jems Stelle. Das zeigt, wie zartfühlend und aufmerksam er ist. Und doch gibt es Leute, die ihm gemeine Briefe schreiben!

Eigentlich ist es komisch, dass wir ganz normal weiterleben können, so, als ob uns das, was jenseits des Ozeans vor sich geht, gar nichts anginge, und als ob es gar nicht stimmt, dass wir täglich mit schlimmen Nachrichten rechnen müssen. Aber wir leben tatsächlich weiter wie immer. Susan ist im Garten beschäftigt und macht mit Mutter zusammen das Haus sauber, und wir vom Jugend-Rotkreuz sind gerade dabei, ein Konzert zu Gunsten der Belgienhilfe auf die Beine zu stellen. Seit einem Monat üben wir schon, aber andauernd haben wir Ärger. Miranda Pryor hatte zum Beispiel versprochen den einen Teil eines Dialogs zu übernehmen. Sie hatte ihren Teil schon fertig auswendig gelernt, da sprach ihr Vater ein Machtwort und verbot ihr mitzumachen. Nicht, dass ich Miranda die Schuld gebe, aber ich finde, sie könnte manchmal ein bisschen energischer sein. Wenn sie hin und wieder mal ein Machtwort sprechen würde, könnte sie ihren Vater vielleicht zur Vernunft bringen. Sie spielt immerhin die Haushälterin für ihn, und was würde er wohl tun, wenn sie einfach mal streiken würde? Ich an Mirandas Stelle hätte keine Schwierigkeiten, Mondgesicht-mit-Schnauzbart zur Strecke zu bringen. Mit der Peitsche würde ich ihm kommen, jawohl! Oder ihn beißen, wenn gar nichts anderes hilft. Aber Miranda ist eben ein braves, gehorsames Mädchen. Ich konnte jedenfalls niemand anderen für den Teil des Dialogs gewinnen, weil er niemandem gefiel, also musste ich ihn wohl oder übel selbst übernehmen.

Olive Keith ist im Konzertkomitee und hat bei allem, was ich vorschlage, etwas auszusetzen. Immerhin habe ich mich durchgesetzt, indem ich Mrs Channing gebeten habe, aus der Stadt zu uns zu kommen und für uns zu singen. Sie ist eine gute Sängerin und wird uns so viel Publikum bringen, dass wir mehr einnehmen werden, als wir ihr zahlen müssen. Olive Keith fand unser »hiesiges Talent< gut genug, und Minnie Clow will jetzt überhaupt nicht mehr im Chor mitsingen, weil sie »viel zu aufgeregt< wäre in Mrs Channings Gegenwart. Dabei ist Minnie die einzige gute Altstimme, die wir haben! Manchmal bringt mich das alles so auf die Palme, dass ich am liebsten alles hinwerfen würde. Aber wenn ich dann ein paar Mal wutschnaubend in meinem Zimmer hin-und hergefegt bin, dann beruhige ich mich wieder und nehme einen neuen Anlauf. Im Augenblick ist mir schon wieder angst und bange, wenn ich daran denke, dass die Reeses womöglich Keuchhusten kriegen. Sie haben sich alle schrecklich erkältet, und es sind immerhin fünf von ihnen, die eine wichtige Rolle in dem Programm spielen, und wenn sie nun plötzlich alle Keuchhusten kriegen, was mache ich dann? Dick Reeses Geigensolo ist einer unserer Höhepunkte, und Kit Reese ist bei jedem Gruppenbild dabei, und die drei kleinen Mädchen zeigen, wie sie Fahnen schwingen können. Ich habe Wochen gebraucht, um es mit ihnen einzustudieren, und jetzt ist womöglich alles für die Katz.

Jims hat heute seinen ersten Zahn gekriegt. Ich bin heilfroh, denn jetzt ist er schon fast neun Monate alt, und Mary Vance hat mir schon oft genug zu verstehen gegeben, dass er mit dem Zähnekriegen längst überfällig sei. Er hat auch angefangen zu krabbeln, aber er robbt nicht wie die meisten Babys, er kriecht auf allen vieren herum und transportiert Sachen in seinem Mund wie ein kleiner Hund. Es kann wirklich niemand behaupten, er wäre ein Nachzügler im Krabbeln. Im Gegenteil, er ist sogar frühreif, denn laut Morgan sind die Babys zehn Monate alt, wenn sie anfangen zu krabbeln. Er ist so niedlich, es wäre wirklich eine Schande, wenn sein Vater ihn nie zu Gesicht kriegen würde. Sein Haar wächst jetzt merklich, und ich gebe die Hoffnung nicht auf, dass er Locken bekommt.

Während ich gerade über Jims und das Konzert geschrieben habe, habe ich tatsächlich Ypres und das Giftgas und die Opferlisten vergessen. Aber jetzt stürzt alles wieder auf mich ein, schlimmer als vorher. Wenn wir wenigstens wüssten, ob es Jem gut geht! Früher, wenn er mich >Spinne< nannte, hatte ich immer so eine Wut auf ihn. Aber wenn ich mir vorstelle, er würde jetzt pfeifend durch den Flur dahermarschieren und mir »Hallo, Spinne!< zurufen, dann käme mir das wie der schönste Name der Welt vor.«

Rilla legte ihr Tagebuch beiseite und ging hinaus in den Garten. Was für ein lieblicher Frühlingsabend! Die Dämmerung breitete sich über dem weiten grünen Tal aus, das sich bis zum Meer hin erstreckte, und am Horizont leuchtete die untergehende Sonne und tauchte den Hafen teils in Purpur, teils in Azur und Opal. Das Ahornwäldchen verwandelte sich nach und nach in nebelhaftes Grün. Rilla schaute mit sehnsüchtigen Augen um sich. Wer hatte behauptet, der Frühling wäre die schönste Jahreszeit? Er war die traurigste aller Jahreszeiten. Und all die blasspurpurfarbenen Morgendämmerungen, die Narzissensterne und der Wind in der alten Pinie waren wie Stiche ins Herz. Ob wohl das Leben irgendwann einmal wieder ohne Schrecken sein würde?

»Wie schön, noch einmal den Sonnenuntergang von Prince Edward Island zu sehen«, sagte Walter, der sich zu ihr gesellte. »Ich habe gar nicht mehr gewusst, wie blau das Meer ist und wie rot die Straßen und wie märchenhaft die Schlupfwinkel des Waldes. Ja, die Feen, die gibt es hier immer noch. Ich wette, ich würde unter den Veilchen im Regenbogental viele von ihnen finden.«

Rilla war plötzlich ganz gerührt. Das war Walter, wie sie ihn von früher her kannte. Hoffentlich war er jetzt langsam über die Sorgen hinweg, die ihn quälten.

»Und sieh nur, wie blau der Himmel über dem Regenbogental ist«, sagte sie und ließ sich von seiner Stimmung anstecken. »Blau, blau, man müsste dieses >blau< hundertmal laut aussprechen, ehe man ausdrücken kann, wie blau er ist.«

Da marschierte Susan vorbei, einen Schal um den Kopf gewickelt und die Hände voller Gartengeräte. Heimlich und mit funkelnden Augen schlich Doc zwischen den Geißbartstauden neben ihr her.

»Kann schon sein, dass der Himmel blau ist«, sagte Susan, »aber dieser Kater hat sich wieder den ganzen Tag wie Mr Hyde aufgeführt, das heißt, es wird wohl Regen geben, und das Rheuma in meiner Schulter deutet auch daraufhin.« »Soll es regnen! Aber denk nicht an Rheuma, Susan, denk an Veilchen«, sagte Walter fröhlich. Fast schon zu fröhlich, dachte Rilla.

Susan fand, dass er wenig Mitgefühl zeigte.

»Wirklich, mein lieber Walter, ich wüsste nicht, wieso ich jetzt an Veilchen denken sollte«, schnaubte sie. »Mit Rheuma ist schließlich nicht zu spaßen, das wirst du eines Tages vielleicht selber noch merken. Ich will nicht hoffen, dass ich zu den Wehleidigen gehöre, die immer nur jammern und sich selbst bedauern. Es gibt schließlich Schlimmeres heutzutage. Rheuma ist zwar schlimm, aber von den Hunnen vergiftet zu werden ist mit Sicherheit schlimmer.«

»Lieber Gott, nein!«, rief Walter fassungslos. Er wandte sich um und ging ins Haus.

Susan schüttelte den Kopf. Solche Gefühlsausbrüche konnte sie überhaupt nicht leiden. Hoffentlich hört seine Mutter das nicht, dachte sie, während sie ihre Hacken und Rechen wegräumte.

Rilla stand mit Tränen in den Augen zwischen den Narzissen. Der Abend war ihr verdorben. Sie war wütend auf Susan, weil sie Walter verletzt hatte. Und Jem, war Jem womöglich auch vergiftet worden? Musste er einen qualvollen Tod sterben? Ich kann diese Ungewissheit nicht länger ertragen, dachte Rilla voller Verzweiflung.

Aber sie musste die Ungewissheit eine weitere Woche ertragen, so wie die anderen auch. Dann endlich kam ein Brief von Jem. Es ging ihm gut.

»Ich bin ohne einen Kratzer davongekommen, Vater«, schrieb er. »Es ist wie ein Wunder, dass uns nichts geschehen ist. Du wirst wohl alles in der Zeitung gelesen haben, ich kann das alles gar nicht beschreiben. Aber die Hunnen sind nicht durchgekommen und es wird auch nicht dazu kommen. Jerry ist einmal bei einem Granateneinschlag umgefallen und hat sich nicht mehr bewegt. Aber es war nur der Schock, in wenigen Tagen war er wieder auf den Beinen. Grant geht es auch gut.« Nan bekam einen Briefvon Jerry Meredith. »Am frühen Morgen kam ich wieder zu Bewusstsein«, schrieb er. »Ich wusste nicht, was passiert war, aber ich dachte, mit mir ist es vorbei. Ich war ganz allein und hatte Angst, schreckliche Angst. Überall um mich herum Tote auf den schrecklichen grauen, schlammigen Feldern. Ich hatte entsetzlichen Durst und ich musste an David und das Wasser von Bethlehem denken und an die alte Quelle im Regenbogental unter den Ahornbäumen. Ich konnte sie richtig vor mir sehen - und dich, wie du lachend auf der anderen Seite stehst -, und ich dachte, es wäre vorbei mit mir. Aber es war mir egal. Wirklich, es war mir egal. Ich hatte nur wie ein Kind so schreckliche Angst vor der Einsamkeit und vor all den Toten um mich herum, und ich fragte mich, was wohl mit mir passiert war. Dann fanden sie mich und fuhren mich auf einem Karren weg, und bald merkte ich, dass ich überhaupt nichts hatte. Morgen gehe ich in die Schützengräben zurück. Dort wird jeder Mann gebraucht, der einsatzfähig ist.«

»Es gibt nichts mehr zu lachen auf der Welt«, sagte Faith Meredith, die herübergekommen war, um zu berichten, was in ihren Briefen stand. »Ich weiß noch, wie die alte Mrs Taylor vor langer Zeit mal sagte, dass es auf der Welt nur Lachen gäbe. Aber das ist wohl vorbei.«

»Die Welt ist ein einziger Schmerzensschrei«, sagte Gertrude Oliver.

»Aber wir sollten versuchen uns ein bisschen Lachen zu bewahren«, sagte Anne. »Manchmal ist Lachen so hilfreich wie ein Gebet. Manchmal«, fügte sie sehr leise hinzu.

In den letzten drei Wochen war es ihr selbst sehr schwer gefallen zu lachen, ihr, Anne Blythe, die früher immer so leicht und so herzlich lachen konnte. Und was noch schlimmer war: Rilla lachte immer seltener, Rilla, die ihrer Meinung nach sonst viel zu viel lachte. Sollte denn Rillas ganze Jugend so überschattet sein? Aber zu was für einer selbstbewussten, intelligenten jungen Frau sie sich entwickelte! Mit was für einer Geduld sie strickte und nähte und wie sie diese launischen Rotkreuzler in den Griff bekam! Und wie wunderbar sie mit Jims umgehen konnte!

»Sie macht das wirklich so gut wie ein alter Hase!«, musste sogar Susan zugeben. »Dabei habe ich ihr das überhaupt nicht zugetraut in dem Moment, als sie mit dieser Suppenschüssel daherkam.«

Ein schwerer Brocken

Susan kam gerade von einem Fußmarsch zum Bahnhof zurück, wo sie Monday mit auserlesenen Knochen versorgt hatte. »Liebe Frau Doktor, ich furchte, es ist was Schreckliches passiert«, verkündete sie. »Mondgesicht-mit-Schnauzbart kam aus dem Zug von Charlottetown ausgestiegen und machte ein fröhliches Gesicht! Ich kann mich nicht erinnern, dass er je in aller Öffentlichkeit ein Lächeln aufgesetzt hätte!

Kann natürlich sein, dass er gerade jemanden beim Viehhandel übers Ohr gehauen hat. Aber ich habe eher das ungute Gefühl, dass die Hunnen irgendwo durchgebrochen sind.« Vielleicht war es ungerecht von Susan, Mr Pryors Lächeln mit dem Untergang der Lusitania in Verbindung zu bringen. Diese Neuigkeit verbreitete sich eine Stunde später, als die Post kam. Aber in der Nacht rotteten sich die Buben von Gien zusammen und warfen ihm vor Wut über des Kaisers Vorgehen die Fensterscheiben ein.

»Ich sage ja nicht, dass das richtig war, was sie gemacht haben, und ich sage auch nicht, dass es falsch war«, meinte Susan, als es ihr zu Ohren kam. »Aber eins kann ich sagen, nämlich, dass es mir nichts ausgemacht hätte, selber ein paar Steinchen zu werfen. Eins steht jedenfalls fest: Mondgesicht-mit-Schnauzbart hat an dem Tag, als die Neuigkeit kam, im Postamt vor allen Leuten gesagt, dass Leute, die trotz Warnung das Haus verlassen, es nicht besser verdient hätten. Und eines weiß ich: Wenn ich tot wäre und dieser Mann käme zu meiner Beerdigung, dann würde ich aufstehen und ihn davonjagen. Norman Douglas schäumt richtig vor Wut. >Der Teufel soll sie holen, die die Lusitania versenkt haben, oder wozu sonst ist der Teufel da?<, hat er gestern in Carters Laden herumgeschimpft. Norman Douglas meint ja immer, sobald einer anderer Meinung ist als er, steckt er gleich mit dem Teufel unter einer Decke. Hin und wieder hat er auch Recht damit. Bruce Meredith trauert den Babys nach, die ertrunken sind. Neulich hat er anscheinend um etwas ganz Besonderes gebetet. Er hat es nicht bekommen und war äußerst übler Laune deswegen. Als er aber dann von der Lusitania hörte, da hat er zu seiner Mutter gesagt, jetzt würde er verstehen, warum Gott sein Gebet nicht erhört hat. Er wäre zu sehr damit beschäftigt gewesen, auf die Seelen von all den Leuten Acht zu geben, die mit dem Schiff untergegangen sind. Dieses Kind ist mit seinem Kopf seinem Körper um hundert Jahre voraus, liebe Frau Doktor. Das mit der Lusitania ist jedenfalls furchtbar, egal, wie man es sieht. Aber Woodrow Wilson wird ja einen Bericht darüber schreiben, also wozu sich Sorgen machen? Ein feiner Präsident, wirklich!« Susan ließ zornig die Töpfe klirren, in der Küche konnte Susan so richtig ihre Wut an Präsident Wilson auslassen.

Eines Abends schneite Mary Vance herein, um die Ingleside-Bewohner davon zu informieren, dass sie Miller Douglas nun doch keine Steine mehr in den Weg legen wollte.

»Die Sache mit der Lusitania war zu viel für mich«, schimpfte sie. »Wenn der Kaiser so weit geht und unschuldige Babys ertränkt, dann ist es höchste Zeit, dass ihm mal jemand die Leviten liest. Dagegen muss man ankämpfen bis zum bitteren Ende. Das ist mir langsam aber sicher klar geworden und jetzt bin ich dabei. Ich bin also hin zu Miller und hab ihm gesagt, von mir aus kann er gehen. Die alte Kitty Alec hat aber immer noch kein Einsehen. Da könnten sämtliche Schiffe der Welt versenkt werden und alle Babys ertrinken, Kitty würde nicht mit der W'imper zucken. Aber ich rede mir einfach ein, dass ich es war, die Miller die ganze Zeit zurückgehalten hat und nicht die liebe Kitty. Möglich, dass ich mich getäuscht habe, wir werden ja sehen.«

Und ob sie es sahen! Am nächsten Sonntag marschierte Miller Douglas an Mary Vances Seite zur Kirche - in Uniform. Und Mary war so stolz auf ihn, dass ihre hellen Augen richtig blitzten. Joe Milgrave, der ganz hinten unter der Empore saß, schaute erst zu Miller und Mary hinüber und dann zu Miranda Pryor, wobei er so herzhaft seufzte, dass jeder im Umkreis von drei Bankreihen es hören konnte und genau wusste, warum er so seufzte. Walter Blythe allerdings seufzte nicht. Doch als Rilla besorgt zu ihm hinsah, brach sein Blick ihr fast das Herz. Dieser Blick verfolgte sie die ganze Woche lang und nagte an ihrer Seele und das bevorstehende Rotkreuz-Konzert mitsamt dem damit verbundenen Ärger machte alles nur noch schlimmer. Immerhin war die Erkältung der Reeses nicht in einen Keuchhusten ausgeartet, sodass diese Aufregung sich wieder legte. Dafür gab es andere Unklarheiten. Und ausgerechnet einen Tag vor dem Konzert kam ein Brief von Mrs Channing, in dem sie ihr Bedauern darüber äußerte, dass sie nun doch nicht singen könne. Ihr Sohn, der mit seinem Regiment in Kingsport sei, hätte eine Lungenentzündung, und sie müsse sofort zu ihm fahren.

Die Mitglieder des Konzerts sahen sich fassungslos an. Was jetzt?

»Das hat man nun davon, dass man sich auf Auswärtige verlässt«, schimpfte Olive Kirk.

»Wir müssen etwas unternehmen«, sagte Rilla entmutigt. »Wir haben das Konzert schließlich schon überall angekündigt. Die Leute werden in Scharen kommen, eine große Gesellschaft kommt sogar extra aus der Stadt. Wir waren ohnehin schon knapp mit Musikeinlagen. Wir müssen jemanden auftreiben, der an Mrs Channings Stelle singt.«

»Wie willst du denn so schnell noch jemanden finden?«, fragte Olive. »Irene Howard käme vielleicht in Frage. Aber ob sie dazu bereit ist, nachdem sie von unserem Verein so beleidigt worden ist?«

»Wieso sollten wir sie beleidigt haben?«, fragte Rilla von oben herab.

Olive ließ sich nicht einschüchtern. »Du hast sie beleidigt«, sagte sie spitz. »Irene hat mir alles erzählt. Sie war untröstlich, im wahrsten Sinne des Wortes. Du hast zu ihr gesagt, sie soll dich ja nie wieder ansprechen. Dabei hat Irene nicht die leiseste Ahnung, was sie gesagt oder getan haben könnte, dass du sie so behandelst. Das war der Grund, warum sie nie wieder an unseren Versammlungen teilgenommen, sondern sich stattdessen dem Roten Kreuz in Lowbridge angeschlossen hat. Ich kann ihr da nicht die geringsten Vorwürfe machen, und was mich betrifft, werde ich nicht hingehen und sie fragen, ob sie sich gnädigst bereit erklärt, uns aus der Patsche zu helfen.«

»Meinst du vielleicht, ich frage sie?«, kicherte Amy MacAllister, die auch Mitglied des Komitees war. »Irene und ich haben seit hundert Jahren nicht mehr miteinander geredet. Irene fühlt sich doch ständig von irgendjemandem angegriffen. Eine hübsche Stimme hat sie allerdings, das muss ich zugeben, und die Leute würden sie wahrscheinlich genauso gern hören wie Mrs Channing.«

»Ich würde dir auch nicht raten sie zu fragen«, sagte Olive bedeutungsvoll zu Rilla. »Als wir anfingen das Konzert zu planen - es war im April -, da habe ich Irene mal in der Stadt getroffen und sie gefragt, ob sie uns nicht helfen könnte. Sie sagte, sehr gern, aber sie sähe keine Möglichkeit, nachdem Rilla Blythe, die so merkwürdig zu ihr gewesen sei, das Programm führe. So, und jetzt stehen wir da. Das Konzert wird ein schöner Reinfall werden!«

Rilla ging nach Hause und schloss sich in ihr Zimmer ein. Sie war ganz durcheinander. Nie und nimmer würde sie sich so weit erniedrigen und Irene Howard um Verzeihung bitten! Irene hatte schließlich genauso Unrecht gehabt wie sie! Und wie gemein und völlig verdreht sie allen Leuten von ihrem Streit erzählt und sich als leidtragendes Opfer dargestellt hatte! Rilla hätte sich nie überwinden können ihre Seite zu schildern. Die Tatsache, dass Irene dabei schlecht über Walter gesprochen hatte, lähmte Rilla die Zunge. Deshalb glaubten auch alle, Rilla hätte Irene fertig gemacht, bis auf einige wenige Mädchen, die Irene nicht leiden konnten und deshalb auf Rillas Seite standen. Ihr Mitgefühl tröstete Rilla allerdings auch nicht gerade, weil sie damit in ihr die unangenehme Erinnerung an die Zeit wachriefen, als sie mit denselben Mädchen auf Irenes Seite gestanden und sie sogar noch zurechtgewiesen hatte, wenn sie sich weigerten Irene zu bewundern. Andererseits, so würde das Konzert, für das sie sich so eingesetzt hatte, bestimmt ein Reinfall werden. Mrs Channings vier Soli waren der Höhepunkt des ganzen Programms.

»Miss Oliver, was meinen Sie denn dazu?«, fragte sie verzweifelt.

»Ich finde, Irene ist diejenige, die sich entschuldigen sollte«, sagte Miss Oliver. »Aber meine Meinung wird wohl die Lücken in eurem Programm auch nicht füllen.«

»Wenn ich zu ihr hinginge und mich ganz demütig entschuldigen würde, dann würde sie sicher singen«, seufzte Rilla.

»Sie singt gern vor allen Leuten. Aber ich weiß, dass sie gehässig reagieren wird. Ich glaube, ich bringe es nicht fertig, zu ihr zu gehen. Dabei sollte ich es tun. Wenn Jem und Jerry den Hunnen gegenübertreten können, dann werde ich es wohl noch schaffen, meinen Stolz hinunterzuschlucken und Irene Howard den Belgiern zuliebe um einen Gefallen zu bitten. Jetzt im Augenblick denke ich, ich kann es nicht, und doch habe ich das dumpfe Gefühl, dass ihr mich nach dem Essen durchs Regenbogental in Richtung Upper-Glen-Straße davontrotten sehen werdet.«

Rillas Vorahnung sollte sich bestätigen. Nach dem Essen zog sie sorgfältig ihr blaues, perlenbesetztes Kreppkleid an. Eitelkeit ist schließlich noch schwerer zu unterdrücken als Stolz, und Irene hatte ein Auge für jeden noch so kleinen Makel an der Kleidung anderer Mädchen. Und außerdem »ist es leichter, sich nett zu verhalten, wenn man seine guten Sachen anhat«, wie Rilla im Alter von neun Jahren einmal zu ihrer Mutter gesagt hatte.

Rilla machte sich eine hübsche Frisur und zog einen langen Regenmantel über, falls es regnete. Doch die ganze Zeit kreisten ihre Gedanken um das bevorstehende grässliche »Interview«, und sie studierte im Geiste ihren Teil bis ins Kleinste ein. Wenn alles bloß schon vorbei wäre! Wäre sie bloß nie auf die Idee verfallen, ein Konzert zu Gunsten der Belgier auf die Beine zu stellen, und hätte sie doch bloß nie mit Irene gestritten! Im Grunde genommen wäre doch hochmütiges Schweigen als Antwort auf die Gemeinheit bezüglich Walter viel wirkungsvoller gewesen. Es war doch wirklich lächerlich und kindisch von ihr gewesen, so aus der Haut zu fahren. Na gut, in Zukunft würde sie schlauer sein. Es nützte nichts, dieser schwere, ungenießbare Brocken musste jetzt geschluckt werden, und Rilla war von dieser gesunden Schonkost ebenso wenig begeistert, wie wir alle es an ihrer Stelle gewesen wären.

Bei Sonnenuntergang kam sie am Haus der Howards an, einem protzigen Gebäude mit weißen Schnörkeln am Rand des Dachs und einer Unzahl von Erkerfenstern auf allen Seiten. Mrs Howard, eine schwerfällige, geschwätzige Dame, begrüßte Rilla überschwänglich und führte sie ins Empfangszimmer. Dann ging sie, um Irene zu holen. Rilla warf ihren Regenmantel ab und betrachtete sich kritisch in dem Spiegel über dem Kaminsims. Ihr Haar, ihr Hut und ihr Kleid saßen tadellos. Es gab nichts, worüber sich Miss Irene würde lustig machen können. Dabei hatte Rilla Irenes bissige Bemerkungen über andere Mädchen früher immer so treffend und lustig gefunden. Das hatte sie jetzt davon. Jetzt war sie an der Reihe.

Schon kam Irene die Treppe herabgeschwebt, elegant gekleidet, ihr hellblondes Haar nach der neuesten Mode hochstilisiert, von einer beißend süßen Parfümwolke umgeben. »Nanu, wie geht es Ihnen, Miss Blythe?«, fragte sie zuckersüß. »Das ist ja wirklich eine Überraschung!«

Rilla war zur Begrüßung aufgestanden und Irene hielt ihr die frostigen Fingerspitzen hin. Als Rilla sich wieder hinsetzte, zuckte sie unwillkürlich zusammen. Irene hatte es auch gesehen, als sie sich wieder hinsetzte. Ein belustigtes, unverschämtes Grinsen machte sich in ihrem Gesicht breit und verweilte dort bis zum Ende des Gesprächs. Rilla trug an einem Fuß einen eleganten Schnallenschuh und einen hauchdünnen blauen Seidenstrumpf. Der andere Fuß steckte in einem schweren, ziemlich schäbigen Stiefel und einem groben Baumwollstrumpf!

Arme Rilla! Sie hatte ihre Stiefel und Strümpfe gewechselt beziehungsweise angefangen zu wechseln, nachdem sie ihr Kleid anzogen hatte. Und das kam dabei heraus, wenn man das eine mit den Fländen macht und das andere mit dem Kopf. In was für eine lächerliche Lage hatte sie sich da gebracht. Noch dazu vor Irene Howard, die die ganze Zeit Rillas Füße anstarrte, als hätte sie noch nie im Leben Füße gesehen. Und sie hatte Irenes Benehmen immer für perfekt gehalten!

Alles, was Rilla sich vorgenommen hatte zu sagen, war plötzlich wie weggeblasen. Während sie vergeblich versuchte ihren dummen Fuß unter dem Stuhl zu verstecken, platzte sie mit einer nichts sagenden Phrase heraus.

»Ich bin gekommen, weil ich dich fragen wollte, ob du unz einen Gefallen tun kannzt.«

Auch das noch! Jetzt fing sie auch noch an zu lispeln! Sie war ja auf eine Demütigung gefasst gewesen, aber nun das! Das ging wirklich zu weit!

»Ja, bitte?«, sagte Irene in kühlem Ton und richtete ihren unschuldigen Blick flüchtig auf Rillas puterrotes Gesicht, um ihn sogleich wieder zu senken, so fasziniert schien sie von Rillas ungleichem Schuhpaar zu sein.

Rilla riss sich zusammen. Sie würde nicht lispeln. Ganz ruhig und gefasst würde sie sein.

»Mrs Channing kann nicht kommen, weil ihr Sohn in Kingsport krank geworden ist. Ich komme im Namen des Komitees, um dich zu fragen, ob du so freundlich wärst, an ihrer Stelle für uns zu singen.« Rilla sprach jedes Wort so deutlich und sorgfältig aus, dass es klang wie auswendig gelernt.

»Ich soll wohl jetzt die zweite Geige spielen, wie?«, sagte Irene mit ihrem hässlichen Grinsen.

»Olive Kirk hat dich zuerst gefragt, aber du hast ja abgelehnt«, erwiderte Rilla.

»Da hätte ich ja wohl kaum Zusagen können, oder?«, sagte Irene im Jammerton. »Nachdem du mir befohlen hast dich nie wieder anzusprechen. Das wäre doch ziemlich komisch für uns beide gewesen, findest du nicht?«

Jetzt war der schwere Brocken dran.

»Ich möchte mich dafür bei dir entschuldigen, Irene«, sagte Rilla mit fester Stimme. »Ich hätte das nicht sagen sollen und es tut mir sehr Leid. Kannst du mir noch mal verzeihen?« »Und auf deinem Konzert singen?«, fragte Irene süß und gemein.

»Wenn du glaubst, ich würde mich nicht bei dir entschuldigen, wenn es nicht um das Konzert ginge, magst du Recht haben«, sagte Rilla zerknirscht. »Aber es stimmt auch, dass ich, seitdem das passiert ist, gedacht habe, ich hätte es nicht sagen sollen, und es hat mir wirklich den ganzen Winter über Leid getan. Das ist alles, was ich dazu sagen kann. Wenn du das Gefühl hast, du kannst mir nicht verzeihen, dann gibt es wohl dazu nichts mehr zu sagen.«

»Aber liebste Rilla, nun fahr mich doch nicht so an!«, sagte Irene. »Natürlich verzeihe ich dir. Obwohl ich furchtbar darunter gelitten habe, du machst dir gar keine Vorstellung, wie furchtbar! Wochenlang habe ich geweint deswegen. Wo ich doch überhaupt nichts gesagt oder getan habe!«

Rilla schluckte den Einspruch hinunter. Es hatte ja doch keinen Sinn, mit Irene zu diskutieren. Tatsache war, dass die Belgier Hunger leiden mussten.

»Meinst du nicht, dass du uns bei dem Konzert helfen könntest?«, zwang sie sich zu fragen. Wenn Irene wenigstens damit aufhören würde, ständig auf ihren Stiefel zu starren! Sie hatte es schon richtig in den Ohren, wie sie Olive Kirk davon Bericht erstattete!

»Ich weiß nicht, wie das gehen soll auf die Schnelle«, wehrte Irene ab. »Wie soll ich so schnell etwas Neues lernen?«

»Du kennst doch eine Menge netter Lieder, die noch nie jemand in Gien gehört hat«, sagte Rilla. Sie wusste, dass Irene den ganzen Winter über in der Stadt Gesangsunterricht genommen hatte und sich jetzt nur herausreden wollte. »In Gien werden sie alle neu sein.«

»Aber ich habe niemand, der mich begleitet«, protestierte Irene.

»Una Meredith kann dich begleiten«, sagte Rilla.

»Die kann ich unmöglich bitten«, seufzte Irene. »Wir haben seit Herbst nicht mehr miteinander gesprochen. Die war auf unserem Sonntagsschulkonzert so gemein zu mir, dass mir nichts anderes übrig blieb, als den Kontakt mit ihr abzubrechen.«

Du lieber Himmel, hatte denn Irene mit jedem Streit? Die Vorstellung, Una Meredith könnte gemein zu jemandem sein, war so lachhaft, dass Rilla sich sehr zurückhalten musste, um nicht loszuprusten.

»Miss Oliver ist eine gute Pianistin und sie kann jede Begleitmelodie vom Blatt spielen«, sagte Rilla verzweifelt. »Sie wird für dich spielen, und du könntest deine Lieder morgen Abend bei uns leicht noch durchgehen, bevor das Konzert anfängt.« »Aber ich habe nichts anzuziehen. Mein neues Abendkleid aus Charlottetown ist noch nicht gekommen und mein altes kann ich bei so einem großen Auftritt unmöglich anziehen. Es ist einfach zu abgetragen und altmodisch.«

»Unser Konzert kommt den belgischen Kindern zugute, die kurz vor dem Hungertod stehen«, sagte Rilla mit fester Stimme. »Meinst du nicht, du könntest ihnen zuliebe einmal ein abgetragenes Kleid tragen, Irene?«

»Ach, meinst du nicht, dass das, was über die Lage der Belgier berichtet wird, haushoch übertrieben ist?«, sagte Irene. »Richtig verhungern tun die bestimmt nicht, wir sind doch im zwanzigsten Jahrhundert. Die Zeitungen spielen die Dinge immer gleich so hoch.«

Rilla fand, dass sie nun lange genug klein beigegeben hatte. Schließlich gab es auch noch so etwas wie Selbstachtung. Schluss jetzt mit der Schmeichelei, Konzert hin oder her! Trotz des blöden Stiefels stand sie auf.

»Es tut mir Leid, dass du uns nicht behilflich sein kannst, Irene. Dann müssen wir eben versuchen das Beste aus dem Konzert zu machen - auch ohne dich.«

Das passte Irene nun überhaupt nicht. Wo es doch ihr größter Wunsch war, auf dem Konzert zu singen. Ihre Zustimmung sollte nur wie eine besondere Gnade aussehen, daher die Verzögerungstaktik. Davon abgesehen, wollte sie zu gern wieder Rillas Freundin sein. War nicht Rillas freimütige Bewunderung wie Balsam für ihre Seele gewesen? Außerdem ging sie gern in Ingleside ein und aus, besonders, wo doch dort so ein hübscher College-Student namens Walter wohnte. Irene wandte endlich den Blick von Rillas Füßen ab.

»Rilla, Schätzchen, nun sei doch nicht gleich so barsch zu mir! Ich will dir ja wirklich helfen, soweit ich kann. Setz dich doch und dann besprechen wir alles.«

»Tut mir Leid, aber es geht nicht. Ich muss nach Flause.Jims ins Bett bringen, weißt du.«

»Ach ja, das Baby, das du per Ratgeber aufziehst. Das ist ja wirklich süß von dir, wo du doch Babys überhaupt nicht leiden kannst. Wie verärgert du warst, bloß weil ich ihn geküsst habe! Aber wir wollen das alles lieber vergessen und wieder Freundinnen sein, ja?Jetzt zum Konzert! Ich denke, ich könnte mit dem Morgenzug in die Stadt fahren, um mein Kleid zu holen, und mit dem Nachmittagszug zurückkommen. Dann ist immer noch genug Zeit bis zum Konzert, vorausgesetzt, du bittest Miss Oliver, für mich zu spielen. Ich jedenfalls bringe das nicht fertig. Die ist so furchtbar hochnäsig, dass sie mich armes Würmchen richtig verunsichert.«

Rilla verschwendete weder Zeit noch Energie Miss Oliver zu verteidigen. Sie bedankte sich kühl bei Irene, die plötzlich die Liebenswürdigkeit in Person war, und machte sich davon. Gut, dass dieses Interview vorbei war! Aber sie wusste jetzt, dass sie und Irene nie wieder dieselben Freundinnen sein konnten wie früher. Gute Bekannte, ja - aber Freundinnen, nein! Und sie wollte es auch nicht mehr. Abgesehen von anderen, schwerwiegenderen Sorgen war sie den ganzen Winter über ein wenig traurig gewesen, dass sie diese Freundschaft verloren hatte. Dieses Gefühl war jetzt plötzlich weg. Irene gehörte nicht »zum Stamme Josephs«, wie Mrs Elliott sich ausdrücken würde. Rilla war Irene über den Kopf gewachsen, aber das sagte sie nicht, sie dachte es noch nicht einmal. Wäre ihr der Gedanke gekommen, dann hätte sie ihn für absurd gehalten, wo sie doch noch keine siebzehn war und Irene schon zwanzig. Aber es war die Wahrheit. Irene war immer noch dieselbe wie im Jahr zuvor, und dieselbe, die sie immer sein würde. Rilla Blythe hatte sich in diesem Jahr verändert, sie war erwachsener und nachdenklicher geworden. Plötzlich durchschaute sie Irene mit bestürzender Klarheit. Sie durchschaute ihre gekünstelte Liebenswürdigkeit und erkannte, wie klein sie war, wie rachsüchtig, falsch und wie absolut nichts sagend. Irene hatte damit ihre treueste Verehrerin für immer verloren.

Doch erst, als Rilla die Upper-Glen-Straße überquert hatte und sich in der Einsamkeit des mondscheingesprenkelten Regenbogentals wiederfand, kam sie wieder richtig zu Bewusstsein. Sie blieb unter einem großen wilden Pflaumenbaum stehen, der in seiner nebelhaften Blüte weiß wie ein Gespenst aussah, und lachte.

»Es gibt im Augenblick nur eins, was wirklich wichtig ist, nämlich, dass die Alliierten den Krieg gewinnen«, sagte sie laut vor sich hin. »Daraus folgt ganz ohne Zweifel, dass die Tatsache, dass ich mit verkehrten Schuhen und Strümpfen zu Irene Howard gegangen bin, absolut keine Bedeutung hat. Trotzdem schwöre ich feierlich, ich, Bertha Marilla Blythe, und der Mond sei mein Zeuge« - Rilla hob theatralisch ihre Hand zu besagtem Mond hinauf-, »dass ich niemals mehr mein Zimmer verlassen werde, ohne zuvor meine Füße inspiziert zu haben, und zwar beide!«

Ein schwieriger Entschluss

Am nächsten Tag hisste Susan die Fahne auf Ingleside zu Ehren Italiens, das gerade den Krieg erklärt hatte. »Jetzt ist die Zeit gekommen, liebe Frau Doktor! Wenn ich daran denke, was da in letzter Zeit an der russischen Front passiert ist! Ich finde, diese Russen sind ganz schön schwierig zu handhaben, der große Herzog Nicholas natürlich ausgenommen. Italien kann von Glück reden, dass es von der rechten Seite aus dazukommt. Ob das allerdings günstig ist für die Alliierten, kann ich nicht beurteilen, dazu müsste ich mehr über die Italiener wissen. Immerhin wird es Franz Joseph, diesem alten Schurken, einen Denkzettel verpassen. Ein schöner Kaiser, wirklich, steht mit einem Fuß im Grab und heckt gleichzeitig einen Massenmord aus.« Dabei schlug und knetete Susan ihren Brotteig mit derart verbissener Energie, als hätte sie es mit Franz Joseph persönlich zu tun.

Walter war mit dem Frühzug in die Stadt gefahren, und Nan hatte sich angeboten, den Tag über aufjims aufzupassen, um Rilla zu entlasten. Rilla hatte alle Hände voll zu tun. Sie half beim Schmücken der Konzerthalle und kümmerte sich um all die Kleinigkeiten, die in letzter Minute noch erledigt werden mussten. Es war ein schöner Abend, obwohl Mr Piyor, wie jemand erzählte, »strömenden Regen« herbeigewünscht und dabei Mirandas Hund einen Fußtritt verpasst hatte. Rilla eilte nach Hause und zog sich hastig um. Zum Schluss hatte alles erstaunlich gut geklappt. Sogar Irene war jetzt da und probte unten mit Miss Oliver ihre Lieder. Rilla war aufgeregt und glücklich und vergaß sogar für einen Augenblick die westliche Front. Sie war stolz darauf, dass sie es geschafft hatte, ihre wochenlangen Bemühungen zu so einem erfolgreichen Abschluss zu bringen. Sie wusste, dass manche Leute dachten, Rilla Blythe besäße weder das Gespür noch die Geduld, ein Konzertprogramm auf die Beine zu stellen. Denen hatte sie es aber gezeigt! Rilla summte vor sich hin, während sie sich anzog. Sie fand, dass sie wirklich gut aussah. Ihre zarten runden Wangen waren vor Aufregung leicht gerötet, was ihr gut stand und ihre Sommersprossen übertönte, und ihr Flaar schimmerte in rötlich braunem Glanz. Sollte sie Apfelblüten im Haar tragen oder ihren perlenbesetzten Haarreif? Nach einigem Hin und Her entschied sie sich für die Apfelblüten und klemmte sich die weiß glänzende Spange hinters linke Ohr. Zum Schluss noch ein Blick auf die Füße. Sie hatte die richtigen Schuhe an, Gott sei Dank. Sie gab dem schlafenden Jims einen Kuss - was für ein warmes, rosiges, seidiges Gesichtchen er hatte - und lief den Hügel hinab zur Konzerthalle. Schon strömten die Leute herbei und bald war die Halle voll besetzt. Ihr Konzert würde ein glänzender Erfolg werden! Die ersten drei Nummern waren gut über die Bühne gegangen. Rilla hielt sich in dem kleinen Ankleideraum hinter der Bühne auf, schaute auf den mondbeschienenen Hafen hinaus und probte noch einmal ihren eigenen Vortrag. Sie war allein. Die anderen Teilnehmerinnen befanden sich in dem größeren Raum auf der anderen Seite. Plötzlich spürte sie, wie sich zwei weiche nackte Anne um ihre Taille legten. Dann gab Irene Howard ihr einen kleinen Kuss auf die Wange.

»Rilla, süß siehst du aus, richtig engelhaft! Du bist wirklich tapfer. Und ich dachte, du würdest so darunter leiden, dass Walter sich als Soldat gemeldet hat, dass du das hier nicht schaffst. Dabei scheint dich das völlig kalt zu lassen. Deine Nerven möchte ich haben!«

Rilla stand da und rührte sich nicht. Nichts bewegte sie, sie fühlte nichts. Ihre Gefühle schienen wie weggeblasen. »Walter - Soldat«, hörte sie sich sagen. Dann hörte sie, wie Irene affektiert auflachte.

»Sag bloß, das hast du nicht gewusst? Ich habe natürlich gedacht, du wüsstest das, sonst hätte ich den Mund gehalten. Ich trete aber auch immer ins Fettnäpfchen, wie? Ja, das war der Grund, warum er heute in die Stadt gefahren ist. Er hat es mir erzählt, als er heute Abend mit dem Zug zurückkam. Ich war die Erste, der er es gesagt hat. Er hatte noch keine Uniform an, die sind im Augenblick ausgegangen, aber in ein bis zwei Tagen bekommt er eine. Flab ich nicht immer gesagt, dass Walter genauso viel Mut hat wie jeder andere? Ich kann dirversichern, Rilla, ich war richtig stolz auf ihn, als er es mir sagte. Oh, ich höre gerade, dass Rick MacAlIister fertig ist mit ihrer Lesung. Ich muss mich beeilen. Ich habe versprochen für den nächsten Chor zu spielen. Alice Clow kann nicht, sie hat solche Kopfschmerzen.«

Weg war sie, Gott sei Dank! Rilla war wieder allein. Sie starrte hinaus auf den Flafen, der immer noch genauso traumhaft schön aussah wie vorhin. Jetzt erst kehrten ihre Gefühle zurück. Sie spürte plötzlich einen stechenden Schmerz, der so stark war, dass er ihr fast das Flerz zerriss.

»Ich kann es nicht ertragen«, flüsterte sie. Und dann kam ihr der schreckliche Gedanke, dass sie es vielleicht doch ertragen könnte und dass sie womöglich jahrelang darunter leiden müsste.

Sie musste fort von hier, nach Hause. Sie musste allein sein. Sie konnte jetzt unmöglich da hinausgehen und vorlesen oder an Dialogen teilnehmen. Damit würde sie das halbe Konzert verderben. Aber was machte das schon, es war schon alles egal. War sie das, Rilla Blythe, dieses gequälte Wesen, das noch vor wenigen Minuten so glücklich gewesen war? Draußen sang ein Quartett »Nie werden wir die alte Fahne fallen lassen«. Wie weit weg diese Musik klang! Warum konnte sie nicht weinen, so wie damals bei Jem, als er ihnen gesagt hatte, dass er ging? Wenn sie weinen könnte, würde dieses schreckliche Etwas, das von ihrem Leben Besitz ergriffen hatte, von ihr ablassen! Aber es kamen keine Tränen. Wo waren bloß ihr Schal und ihr Mantel? Sie musste weg von hier und sich verstecken wie ein Tier, das tödlich verletzt worden ist. Aber war es nicht feige, einfach so davonzulaufen? Diese Frage tauchte plötzlich vor ihr auf, als ob jemand anders sie gestellt hätte. Sie dachte an die Schlachtfelder in Flandern. Sie dachte an ihren Bruder und an ihren alten Spielkameraden, die mithalfen im Feuerhagel die Schützengräben zu verteidigen. W'as würden sie von ihr denken, wenn sie sich hier vor dieser winzigen Aufgabe drückte, dieser unbedeutenden Aufgabe, das Programm für ihr Rotes Kreuz durchzuführen? Aber sie konnte nicht bleiben, sie konnte einfach nicht. Und doch: Was hatte Mutter damals gesagt, als jem ging: »Wenn unsere Frauen den Mut verlieren, wie sollen die Männer noch furchtlos sein?« Aber das, das war einfach unerträglich!

Auf dem Weg zur Tür hielt sie inne und ging zum Fenster zurück. Irene sang jetzt. Ihre schöne Stimme - das einzig Erfreuliche an ihr - schallte klar und süß durchs Haus. Rilla wusste, dass das Fahnenschwingen der Feen als Nächstes drankam. Konnte sie hinausgehen und die Mädchen begleiten? Sie hatte Kopfschmerzen und ihre Kehle brannte. Warum bloß hatte Irene ihr das jetzt gesagt, ausgerechnet jetzt? Das war richtig grausam von Irene! Jetzt fiel Rilla auch ein, dass ihre Mutter sie an diesem Tag mehr als einmal mit so einem merkwürdigen Gesichtsausdruck angesehen hatte. Aber sie war zu beschäftigt gewesen, um sich darüber Gedanken zu machen. Jetzt verstand sie. Mutter hatte gewusst, warum Walter in die Stadt gefahren war, aber sie wollte es ihr nicht sagen, bevor das Konzert vorüber war. Wie stark ihre Mutter war und wie ausdauernd!

»Ich muss hier bleiben und durchhalten«, murmelte Rilla und faltete entschlossen ihre kalten Hände.

Der Rest des Abends kam ihr später vor wie ein Fiebertraum. So viele Menschen waren um sie herum, und doch hatte sie das Gefühl, ganz allein in einer Folterkammer zu sein. Sie spielte beherrscht die Begleitung beim Fahnenschwingen und trug ihre Lesungen ohne jede Unsicherheit vor. Sie schlüpfte sogar in das groteske Gewand einer alten irischen Frau und spielte den Teil in einem Dialog, den Miranda Pryor abgelehnt hatte. Aber ihre irische Aussprache war nicht so quirlig wie in den Proben und ihre Lesungen ließen ihren üblichen Schwung und ihren Charme vermissen. Während sie vor dem Publikum stand, sah sie nur ein einziges Gesicht, nämlich das Gesicht dieses hübschen dunkelhaarigenjungen, der neben ihrer Mutter saß. Und sie sah dasselbe Gesicht in den Schützengräben. Sie sah dieses Gesicht kalt und tot unter den Sternen, sie sah es als das verzweifelte Gesicht eines Gefangenen. Sie sah es mit ausgestochenen Augen - sie sah so viele schreckliche Dinge, während sie da auf der fahnengeschmückten Bühne der Konzerthalle stand, das Gesicht fahler als die Apfelblüten in ihrem Haar, in den Pausen marschierte sie ruhelos in dem kleinen Ankleideraum auf und ab. Nahm denn das Konzert überhaupt kein Ende mehr!

Schließlich war es zu Ende. Olive Kirk kam herbeigelaufen und erzählte ihr begeistert, dass sie hundert Dollar eingenommen hatten. »Das ist gut«, sagte Rilla ohne Anteilnahme. Endlich hatte sie es hinter sich. Gott sei Dank, endlich! Walter wartete an der Tür auf sie. Er legte schweigend seinen Arm um ihre Schulter und sie gingen zusammen im Mondschein die Straße hinunter. Die Frösche quakten im Moor, und sie waren umgeben von den heimatlichen Feldern, die wie versilbert schienen. Wie lieblich und anheimelnd die Frühlingsnacht war! Diese Schönheit war wie eine Beleidigung für Rillas Schmerz. Sie würde den Mondschein für immer hassen!

»Du weißt es?«, fragte Walter.

»Ja. Irene hat es mir gesagt«, sagte Rilla mit erstickter Stimme.

»Wir wollten es dir nicht vor dem Ende des Abends sagen. Aber als du auf die Bühne kamst, habe ich gleich gewusst, dass es dir jemand gesagt hat. Ich musste es tun, meine kleine Schwester. Ich hätte diesen Zustand einfach nicht mehr länger ausgehalten, besonders nicht, seitdem die Lusitania versenkt wurde. Als ich mir vorstellte, wie die toten Frauen und Kinder in diesem unbarmherzigen, eiskalten Wasser umhertreiben, da habe ich zuerst so etwas wie Ekel vor dem Leben empfunden. Ich wollte weg aus dieser Welt, in der so etwas passieren kann, ihren verdammten Staub für immer von meinen Füßen schütteln. Da wusste ich plötzlich, dass ich gehen muss.«

»Aber es sind doch schon - genug - ohne dich.«

»Das ist nicht der Punkt, Rilia-meine-Rilla. Ich gehe um meinetwillen, um meine Seele am Leben zu erhalten. Sie wird zu einem kleinen, armseligen leblosen Etwas zusammenschrumpfen, wenn ich nicht gehe. Und das wäre schlimmer als Blindheit oder Verstümmelung oder all das, wovor ich mich gefürchtet habe.«

»Aber du - du wirst vielleicht getötet werden.« Rilla musste sich überwinden das zu sagen. Sie wusste, dass es sich schwach und feige anhörte, aber die Spannung an diesem Abend war fast zu viel für sie gewesen.

»Es ist nicht der Tod, den ich fürchte, das habe ich dir schon vor langer Zeit gesagt. Man kann für das Leben einen zu hohen Preis bezahlen, meine kleine Schwester. Es gibt in diesem Krieg zu viel Abscheuliches. Ich muss hingehen und dabei helfen, es aus der Welt zu schaffen. Ich werde für die Schönheit des Lebens kämpfen, Rilla-meine-Rilla. Das ist meine Pflicht. Vielleicht gibt es eine höhere Pflicht, aber das ist Ansichtssache. Jedenfalls ist es das, was ich dem Leben und Kanada schulde, und ich muss dafür bezahlen. Rilla, heute habe ich zum ersten Mal, seit Jem gegangen ist, meine Selbstachtung wieder gefunden. Ich könnte jetzt ein Gedicht schreiben!« Walter lachte. »Seit August war ich nicht fähig auch nur eine einzige Zeile zu schreiben. Und heute Abend könnte ich hunderte schreiben! Sei tapfer, meine kleine Schwester! Du warst doch auch so mutig, alsjem gegangen ist.«

»Das - das ist nicht dasselbe.« Rilla musste sich immer wieder unterbrechen, um nicht laut in Tränen auszubrechen. »Ich hänge an Jem, natürlich. Aber als er ging, da haben wir gedacht, der Krieg wäre bald vorbei. Und du - du bedeutest mir alles, Walter!«

»Du musst tapfer sein, um mir zu helfen, Rilla-meine-Rilla. Ich bin ganz aus dem Häuschen heute Abend, trunken vor Freude darüber, dass ich mich selbst besiegt habe. Aber es werden Zeiten kommen, da wird es nicht mehr so sein. Dann werde ich deine Hilfe brauchen.«

»Wann - wann gehst du?« Rilla wollte das Schlimmste lieber gleich wissen.

»Erst in einer Woche. Dann gehen wir nach Kingsport zum Training. Ich denke, es wird Mitte Juli werden, bis wir nach Übersee gehen. Wir wissen es noch nicht.«

Eine Woche. Nur noch eine Woche mit Walter zusammen! Rilla konnte sich nicht vorstellen, wie das Leben ohne ihn weitergehen sollte.

Als sie das Tor von Ingleside hinter sich schlossen, blieb Walter im Schatten der alten Pinien stehen und zog Rilla nah zu sich heran.

»Rilla-meine-Rilla, es hat in Belgien und Flandern Mädchen gegeben, die genauso süß und unschuldig waren wie du. Wie ihr Schicksal ausgesehen hat, das weißt sogar du. Wir müssen dafür sorgen, dass solche Dinge nie wieder passieren können auf dieser Welt. Du wirst mir dabei helfen, ja?« »Ich will es versuchen, Walter«, sagte sie. »Ja, ich werde es versuchen.«

Und wie sie so ihr Gesicht fest an seine Schulter drückte, da wusste sie, dass es sein musste. Sie akzeptierte es ohne Wenn und Aber. Er musste gehen, ihr geliebter Walter mit seiner sensiblen Seele, mit seinen Träumen und Idealen. Die ganze Zeit über hatte sie gewusst, dass es früher oder später so kommen würde. Sie hatte es auf sich zukommen sehen. Näher, immer näher, so wie man den Schatten einer Wolke über einem sonnigen Feld herannahen sieht, rasch und unabwendbar. Mitten in ihrem Schmerz tauchte an einer versteckten Stelle ihrer Seele ein Gefühl der Erleichterung auf, dort, wo den ganzen Winter über ein undeutliches, uneingestandenes Gefühl der Kränkung gelauert hatte. Niemand, aber auch niemand hatte jetzt noch Grund, Walter einen Drückeberger zu nennen.

In dieser Nacht fand Rilla keinen Schlaf. Vielleicht ging es jedem in Ingleside so, außer Jims. Der Körper wächst langsam und stetig, aber die Seele wächst sprunghaft und unvermittelt. Es kann passieren, dass sie innerhalb einer Stunde ihre volle Größe erreicht. Von dieser Nacht an war Rilla Blythes Seele die Seele einer Frau, so viel Leid konnte sie ertragen.

Als die traurige Morgendämmerung hereinbrach, stand sie auf und ging zu ihrem Fenster. Unterhalb von ihr stand ein großer Apfelbaum wie ein von rosaroten Blüten überquellender Kegel. Walter hatte ihn Vorjahren gepflanzt, als er noch ein kleiner Junge gewesen war. Jenseits des Regenbogentals sah man das bewölkte Ufer des Morgens, an dem sich der Sonnenschein in kleinen Wellen brach. Hoch oben schimmerte noch ein Stern, kalt und schön. Warum mussten ausgerechnet in dieser lieblichen Weite des Frühlings Herzen brechen?

Rilla spürte, wie sich zwei Arme liebevoll und beschützend um sie legten. Es war Anne, blass und mit großen Augen. »Ach, Mutter, wie kannst du das ertragen?«, rief Rilla und brach in Tränen aus.

»Rilla, Liebes, ich weiß schon seit Tagen, dass Walter vorhat zu gehen. Ich habe Zeit gehabt, zu rebellieren und mich langsam damit abzufinden. Wir müssen ihn gehen lassen. Es gibt einen Ruf, der stärker und eindringlicher ist als der Ruf unserer Liebe, und er hat darauf gehört. Dieses Opfer ist schon schmerzlich genug für ihn, wir sollten es nicht noch verschlimmern.«

»Unser Opfer ist größer als seines«, rief Rilla verzweifelt. »Unsere Jungen opfern nur sich selbst. Aber wir opfern sie.«

Noch ehe Anne antworten konnte, steckte Susan den Kopf zur Tür herein, die von übertriebenen Anstandsregeln wie Anklopfen nichts hielt. Ihre Augen waren verdächtig rot, aber sie sagte nur: »Soll ich Ihnen das Frühstück heraufbringen, liebe Frau Doktor?«

»Nein, nein, Susan. Wir kommen gleich alle hinunter. Hast du gewusst, dass - dass Walter sich gemeldet hat?«

»Ja, liebe Frau Doktor. Der Doktor hat es mir gestern Abend gesagt. Der Allmächtige wird seine Gründe haben, warum er so was erlaubt. Wir müssen uns eben fügen und versuchen die gute Seite daran zu sehen. Immerhin wird er vielleicht dann davon abkommen, ein Dichter zu werden, und das wäre doch was.« Für Susan waren Dichter und Landstreicher immer noch ein und dasselbe. »Aber Gott sei Dank«, fügte sie etwas gedämpfter hinzu, »Gott sei Dank ist Shirley noch nicht alt genug.«

»Aber ist das nicht dasselbe, als wenn wir Gott dafür danken würden, dass der Sohn einer anderen Frau an Shirleys Stelle gehen muss?«, fragte Gilbert, der gerade heraufkam und an der Tür stehen blieb.

»Nein, das ist es nicht, lieber Doktor«, sagte Susan trotzig, während sie Jims hochhob, der gerade seine großen dunklen Augen öffnete und seine kleinen Fländchen ausstreckte. »Sie sollten mir nicht Worte in den Mund legen, die mir nie im Traum eingefallen wären. Ich bin nur eine einfache Frau und kann nicht so gut argumentieren wie Sie, aber eins steht fest, ich danke Gott nicht dafür, dass er jeden schickt. Ich weiß nur, dass sie wohl gehen müssen, wenn wir uns nicht alle kaiserisieren lassen wollen. Auf die Monroe-Doktrin, was immer das auch ist, können wir uns jedenfalls nicht verlassen, schon gar nicht, wenn Woodrow Wilson dahinter steckt. Die Hunnen lassen sich bestimmt nicht durch Berichterstattungen zur Rechenschaft ziehen, lieber Doktor. Und jetzt«, schloss Susan, während sie Jims im Armwinkel verstaute und nach unten marschierte, »nachdem ich mich ausgeweint und meine Meinung gesagt habe, werde ich mich zusammenreißen und versuchen ein fröhliches Gesicht zu machen, auch wenn es mir schwer fällt.«

Ein schwerer Abschied

»Die Deutschen haben Przemysl zurückerobert«, sagte Susan verbittert und sah von ihrer Zeitung auf. »Jetzt werden wir es wohl wieder bei diesem unzivilisierten Namen nennen müssen. Cousine Sophia war gerade da, als die Post kam, liebe Frau Doktor, und als sie die Neuigkeit hörte, seufzte sie aus tiefster Seele und sagte: >Soso, und als Nächstes ist bestimmt Petrograd dran.< Da habe ich zu ihr gesagt: >Leider ist es mit meinen Geografiekenntnissen nicht weit her, aber ich könnte mir vorstellen, dass es von Przemysl bis Petrograd ein ganz schön langer Spaziergang ist.< Cousine Sophia seufzte wieder und sagte: >Der Großherzog Nicholas ist auch nicht gerade der Mann, für den ich ihn gehalten habe.< >Lass ihn das bloß nicht hören<, sagte ich. >Er könnte sich getroffen fühlen und er hat doch schon genug Ärger am Hals.< Aber Cousine Sophia lässt sich einfach nicht aufmuntern, liebe Frau Doktor, da kann man noch so sarkastisch sein. Sie seufzte zum dritten Mal und knurrte: >Dass die Russen sich aber auch so schnell zurückziehen.< Und ich sagte: >Na und? Schließlich haben sie Platz genug, um sich zurückzuziehen, oder?< Wie dem auch sei, liebe Frau Doktor, die Lage an der Ostfront gefällt mir überhaupt nicht, auch wenn ich das vor Cousine Sophia nie zugeben würde.«

Die Lage gefiel den anderen genauso wenig. Aber der Rückzug der Russen zog sich den ganzen Sommer hin - es war eine Marter ohne Ende.

»Ich kann mir gar nicht mehr vorstellen, wie es ist, der Post gelassen entgegenzusehen, geschweige denn mit Freuden«, sagte Gertrude Oliver. »Der Gedanke, der mich Tag und Nacht verfolgt, ist, ob die Deutschen wohl Russland vernichtend schlagen und dann im Siegeseifer ihre Armee im Osten gegen die westliche Front werfen.«

»Das werden sie nicht tun, liebe Miss Oliver«, sagte Susan in weiser Voraussicht. »Erstens wird der Allmächtige das nicht zulassen, und zweitens weiß Großherzog Nicholas - auch wenn er in mancher Hinsicht für uns eine Enttäuschung gewesen ist -, wie man anständig davonläuft, und das ist viel wert, wenn man von den Deutschen verfolgt wird. Norman Douglas behauptet ja, dass er sie nur anlocken will, um sie dann zehn zu eins umzubringen. Aber ich bin der Meinung, er weiß sich selber nicht zu helfen und tut nur, was er kann unter den gegebenen Umständen, genau wie wir auch. Sie sollten sich also lieber keine unnötigen Sorgen mehr machen, liebe Miss Oliver, wenn wir sowieso schon genug um die Ohren haben.«

Walter war am ersten Juni nach Kingsport aufgebrochen. Nan, Di und Faith waren ebenfalls gegangen, um während der Ferien fürs Rote Kreuz zu arbeiten. Mitte Juli kam Walter noch einmal für eine Woche nach Hause, bevor es nach Übersee ging. Rilla hatte diese letzte Woche kaum erwarten können, und jetzt kostete sie jede Minute aus und hasste die Stunden, die sie mit Schlafen verbringen musste. Sie waren für sie reine Zeitverschwendung. Trotz aller Traurigkeit wurde es eine schöne Woche. Es waren bewegende, unvergessliche Stunden, die sie mit langen Spaziergängen und Gesprächen oder einfach nur schweigend miteinander verbrachten. Walter gehörte ihr allein, und sie wusste, dass sie ihm mit ihrem Mitgefühl und Verständnis Kraft und Trost gab. Es war wunderbar zu wissen, dass sie ihm so viel bedeutete, und dieses Wissen half ihr über Augenblicke hinweg, die sonst unerträglich gewesen wären. Es gab ihr die Kraft zu lächeln, ja, manchmal sogar ein wenig zu lachen. Wenn Walter fort war, würde sie möglicherweise ihren Gefühlen freien Lauf lassen und weinen, aber nicht jetzt, solange er da war. Sie ließ es noch nicht einmal zu, dass sie nachts weinte, damit ihre Augen sie nicht am nächsten Morgen verrieten.

An seinem letzten Abend gingen sie zusammen ins Regenbogental und setzten sich am Ufer des Baches unter der »Weißen Dame« nieder, dort, wo sie in den wolkenlosen Jahren ihrer Kindheit so unbeschwert gespielt hatten. Das Regenbogental war an diesem Abend überdacht von einem ungewöhnlich leuchtenden Abendrot. Ihm folgte eine wunderbare graue Dämmerung mit einem Hauch von Sternenlicht. Und dann kam der Mond. Er winkte, versteckte sich und tauchte wieder auf, erhellte kleine Gruben und Höhlen und ließ andere in dunklem, samtigem Schatten.

»Wenn ich >irgendwo in Frankreich bin«, sagte Walter, während er sehnsüchtig all die Schönheit um sich herum betrachtete, »dann werde ich an diese stillen, taubedeckten, mondgetränkten Plätze denken. An den würzigen Duft der Tannen, an die friedlichen kleinen Mondseen, an die Kraft der Hügel. Rilla! Sieh dir nur diese alten Hügel um uns herum an. Diese Hügel, zu denen wir als Kinder aufgeschaut und uns gefragt haben, was für eine großartige Welt wohl dahinter auf uns wartet. Wie ruhig und stark sie sind, wie geduldig und beständig. Wie das Herz einer guten Frau. Rilla-meine-Rilla, weißt du eigentlich, wie viel du mir dieses letzte Jahr bedeutet hast? Ich will es dir sagen, bevor ich gehe: Ohne dich hätte ich diese Zeit nicht durchgestanden. Du hast an mich geglaubt, mein kleines, liebes Schwesterherz.«

Rilla wagte nicht zu sprechen. Sie ließ ihre Hand in Walters gleiten und drückte sie ganz fest.

»Und wenn ich da drüben bin, Rilla, in dieser Hölle auf Erden, von Menschen geschaffen, die Gott vergessen haben, dann werde ich an dich denken, und nichts wird mir mehr helfen als dieser Gedanke. Ich weiß, du wirst genauso mutig und geduldig sein, wie du es in diesem vergangenen Jahr gewesen bist. Ich habe keine Angst um dich. Egal, was passiert, ich weiß, du bist Rilla-meine-Rilla. Egal, was passiert.«

Rilla unterdrückte ihre Tränen, aber sie konnte nicht verhindern, dass sie zusammenzuckte. Walter wusste, dass er genug gesagt hatte. Nach einem Augenblick des Schweigens, in dem jeder dem anderen ein unausgesprochenes Versprechen gab, sagte er: »Und jetzt lass uns nicht länger traurig sein. Lass uns einfach die Zeit überfliegen. Lass uns an das Ende des Krieges denken, wenn Jem, Jerry und ich nach Hause zurückmarschieren und wir alle wieder glücklich vereint sind.«

»Wir werden nicht mehr - auf dieselbe Weise - gücklich sein«, sagte Rilla stockend.

»Nein, nicht auf dieselbe Weise. Niemand, den dieser Krieg berührt hat, wird je wieder auf dieselbe Weise glücklich sein. Aber, meine kleine Schwester, ich glaube, es wird ein besseres Glück sein, ein Glück, das wir verdient haben. Wir waren schon sehr glücklich vor dem Krieg, nicht wahr? Mit einem Haus wie Ingleside und mit so einem Vater und so einer Mutter muss man einfach glücklich sein. Aber dieses Glück war ein Geschenk des Lebens und der Liebe. Es gehörte nicht wirklich uns, das Leben hätte es uns jederzeit wieder wegnehmen können. Aber es kann uns niemals das Glück wegnehmen, das wir erlangt haben, indem wir unsere Pflicht getan haben. Darüber bin ich mir klar geworden, seit ich diese Uniform trage. Trotz meiner immer wiederkehrenden Angst vor dem, was auf mich zukommt, bin ich glücklich seit jenem Abend damals im Mai. Rilla, sei sehr lieb zu Mutter, während ich weg bin. Es muss furchtbar sein, in diesem Krieg eine Mutter zu sein. Die Mütter, die Schwestern, die Ehefrauen und die Geliebten haben es am schwersten. Rilla, du kleine Schönheit, bist du denn jemandes Liebste? Bitte sag es mir, bevor ich gehe.«

»Nein«, sagte Rilla. Doch sie wollte ganz ehrlich sein zu Walter, jetzt, da sie womöglich das letzte Mal miteinander sprachen. Deshalb sagte sie, während sie heftig errötete: »Doch falls - falls Kenneth Ford - mich gern haben -«

»Ich verstehe«, sagte Walter. »Und Ken ist auch unter den Soldaten. Armes kleines Mädchen, da hast du es doppelt schwer. Immerhin muss ich keinem Mädchen das Flerz brechen, wenn ich gehe. Gott sei Dank.«

Rilla schaute zum Pfarrhaus oben auf dem Hügel hinauf. Sie sah ein Licht in Una Merediths Fenster. Fast hätte sie etwas gesagt, doch dann schwieg sie lieber. Es war nicht ihr Geheimnis. Und außerdem: Sie wusste es nicht, es war nur eine Vermutung.

Walter schaute nachdenklich und sehnsüchtig um sich. Wie gern hatte er dieses Fleckchen Erde! Wie lustig hatten sie alle hier gespielt vor langer, langer Zeit! Gestalten der Erinnerung schritten die gesprenkelten Wege entlang und lugten fröhlich durch die schaukelnden Äste hindurch: Jem und Jerry als barfüßige, braun gebrannte Schuljungen, wie sie im Bach fischten und auf der alten Feuerstelle Forellen brieten. Nan, Di und Faith als nette kleine Mädchen mit leuchtenden Augen, Una, die Süße und Scheue, Carl, wie er emsig Ameisen und Käfer beobachtete. Die kleine, scharfzüngige, aber gutherzige Mary Vance. Und er selbst, wie er schon älter war, im Gras lag und Gedichte las oder durch Luftschlösser spazierte. Sie waren alle um ihn herum. Er konnte sie fast genauso deutlich sehen wie Rilla. So deutlich, wie er einst den Pfeifer gesehen hatte, wie er in der verblassenden Dämmerung das Tal hinabwanderte und auf seiner Flöte spielte. Und sie sagten zu ihm, diese fröhlichen kleinen Geister aus vergangener Zeit: »Wir waren die Kinder von gestern, Walter. Nun kämpfe du für die Kinder von heute und morgen!«

»Wo bist du, Walter?«, rief Rilla lachend. »Komm zurück, komm zurück!«

Walter kam zurück, indem er tief Luft holte. Er stand auf und ließ seinen Blick noch einmal über das schöne Mondscheintal gleiten, als ob er all die zauberhaften Dinge fest in sein Gedächtnis und sein Herz einprägen wollte: die Zweige der Tannen, die sich wie Federn vom Silber des Himmels abhoben, die würdevolle »Weiße Dame«, der märchenhafte, tanzende Bach, die treuen »Drei Liebenden«, all die vielen lockenden, schelmischen Wege.

»So werde ich es in meinen Träumen sehen«, sagte er, während er sich abwandte.

Sie kehrten zurück nach Ingleside. Mr und Mrs Meredith waren gerade da, ebenso Gertrude Oliver, die von Lowbridge gekommen war, um sich von Walter zu verabschieden. Alle gaben sich heiter und gut gelaunt, aber niemand erwähnte ein Wort darüber, dass der Krieg ja bald zu Ende sei, so wie sie es vor Jems Abreise getan hatten. Sie sprachen überhaupt nicht über den Krieg - und dachten doch an nichts anderes. Zum Schluss versammelten sich alle um das Klavier und sangen das alte Loblied:

Gott der Herr ist unsere Hilfe,

Unsere Hoffnung allezeit,

Unser Schutz vor Sturm und Unglück,

Unser Heim in Ewigkeit.

»Wir alle kehren zu Gott zurück in dieser Zeit, wo uns alles zu Gemüte geht«, sagte Gertrude zu John Meredith. »Es hat in der Vergangenheit oft Tage gegeben, an denen ich nicht an Gott geglaubt habe, zumindest nicht an Gott als Person, sondern nur als Ursprung allen Seins, so wie die Wissenschaftler, jetzt glaube ich an ihn. Ich muss an ihn glauben, denn wo sonst soll man noch Hilfe suchen, wenn nicht bei ihm. Demütig und bedingungslos.«

»Er ist unsere Hilfe - gestern, heute und für immer«, sagte der Pfarrer. »Wenn wir Gott vergessen: Er erinnert sich an uns.« Als Walter am nächsten Morgen am Bahnhof von Gien eintraf, gab es keine Menschenmenge, die sich seinetwegen eingefunden hätte. Es gehörte schon zur Tagesordnung, wenn ein junger Mann in Uniform nach seinem letzten Urlaub den Morgenzug bestieg. Außer seiner eigenen Familie waren nur die Pfarrersleute da und Mary Vance. Mary hatte ihren Miller eine Woche zuvor mit Siegesmiene fortgeschickt und nun meinte sie ihre Erfahrung im Abschiednehmen weitergeben zu müssen.

»Die Hauptsache ist: lächeln und so tun, als ob nichts wäre«, ließ sie die Inglesider wissen. »Dieses Geheule mögen die Jungen überhaupt nicht. Miller hat gesagt, ich bräuchte gar nicht erst in Bahnhofsnähe zu kommen, wenn ich vorhätte loszukreischen. Also habe ich vorher schon auf die Tränendrüse gedrückt, und zum Schluss habe ich zu ihm gesagt: >Viel Glück, Miller, und wenn du zurückkommst, dann werde ich immer noch die Alte sein, und falls du nicht kommst, dann werde ich immer stolz auf dich sein, dass du gegangen bist. Und pass auf, dass du dich nicht in eine Französin verliebst/ Miller schwor, das käme ihm nicht in den Sinn, aber bei diesen aufreizenden Ausländerinnen weiß man ja nie. Immerhin, das Letzte, was er von mir gesehen hat, warein Lächeln übers ganze Gesicht. Ich kann euch sagen, den Rest des Tages hatte ich das Gefühl, als wäre das Grinsen festgefroren.«

Trotz Marys guter Ratschläge schaffte Anne es nicht ganz, für Walter ein Lächeln aufzusetzen, auch wenn es ihr bei Jem noch gelungen war. Aber es weinte niemand. Monday kam aus seinem Schiffsschuppen heraus, setzte sich dicht neben Walter hin und pochte jedes Mal heftig mit dem Schwanz auf den Bahnsteig, sobald Walter ihn ansprach. Dabei schaute er ihn treuherzig an, als ob er sagen wollte: Ich weiß, du wirst Jem finden und ihn zu mir zurückbringen.

»Mach’s gut, mein Alter«, sagte Carl Meredith, als es darum ging, Abschied zu nehmen. »Sag denen da drüben, sie sollen die Ohren steif halten, ich komme auch bald nach.«

»Ich auch«, sagte Shirley kurz und bündig und hielt Walter seine braun gebrannte kleine Hand hin. Als Susan das hörte, bekam sie plötzlich ein ganz graues Gesicht.

Lina schüttelte Walter schweigend die Hand und sah ihn aus sehnsüchtigen, traurigen, dunkelblauen Augen an. Aber eigentlich sahen Unas Augen immer sehnsüchtig aus. Walter beugte sich mit seinem schönen schwarzen Haar und seiner Uniformkappe zu ihr hinab und gab ihr einen warmen, kameradschaftlichen Kuss wie ein Bruder. Er hatte sie noch nie zuvor geküsst, und für einen flüchtigen Augenblick verriet sie sich mit ihrem Blick, falls jemand genau hingesehen hätte. Aber es sah niemand genau hin. Der Zugführer rief: »Alles einsteigen!« Alle versuchten ein fröhliches Gesicht zu machen. Walter wandte sich Rilla zu. Sie hielt seine Hände und sah zu ihm auf. Sie würde ihn nicht mehr sehen, bevor der Tag anbrach und die Schatten verschwanden. Und sie wusste nicht, ob dieser Tag auf der einen Seite des Grabes oder auf der anderen anbrechen würde.

»Lebe wohl«, sagte sie.

Auf ihren Lippen verlor dieses Wort die Bitterkeit der Trennung, mit der es seit jeher verbunden ist, und trug dafür die zärtliche Liebe aller Frauen, die je geliebt und um ihren Geliebten gebetet haben.

»Schreib mir oft, und kümmere dich gewissenhaft um Jims, so wie Morgans Evangelium es verkündet«, sagte Walter lächelnd. All die ernsthaften Dinge hatte er schließlich schon am Abend zuvor im Regenbogental gesagt. Doch bevor er endgültig ging, nahm er ihr Gesicht zwischen seine Hände und schaute tief in ihre tapferen Augen. »Gott segne dich, Rilla-meine-Rilla«, sagte er leise und zärtlich. Wenn ein Land solche Töchter hervorbrachte, dann war es nicht schwer, für dieses Land zu kämpfen.

Er stand auf der hinteren Plattform und winkte ihnen nach, während der Zug abfuhr. Una kam auf Rilla zu, die allein dagestanden hatte. So standen sie beisammen, die beiden Mädchen, die ihn am meisten liebten, und hielten sich bei der Hand, während der Zug die Biegung am Waldrand hinter sich ließ.

Rilla verbrachte an diesem Morgen eine Stunde im Regenbogental. Sie sagte niemandem etwas davon und schrieb es noch nicht einmal in ihr Tagebuch. Zu Hause strickte sie dann den ganzen Tag für Jims. Und am Abend ging sie zu einer Rotkreuz-Versammlung und widmete sich voll und ganz ihrer Arbeit. »Man sieht ihr kein bisschen an, dass Walter erst heute früh an die Front gefahren ist«, sagte Irene Howard zu Olive Kirk. »Aber manche Leute haben einfach kein Gefühl. Ich wäre froh, wenn ich die Dinge genauso leicht nehmen könnte wie Rilla Blythe.«

Ein Traum wird wahr

»Warschau ist gefallen«, sagte Gilbert resigniert, als er an einem warmen Augusttag die Post hereinbrachte.

Gertrude und Anne schauten sich entmutigt an. Rilla, die gerade dabei war, Jims mit einem sorgfältig sterilisierten Löffel eine Diät nach Morgans Rezept zu verabreichen, legte - Keime hin oder her - besagten Löffel aufs Tablett und sagte: »Ach, du lieber Himmel!«, als ob die Neuigkeit sie getroffen hätte wie ein Donnerschlag. Dabei war das die unvermeidliche Folge dessen, was die Nachrichten in der vorangegangenen Woche gemeldet hatten. Alle hatten geglaubt sich mit dem Fall Warschaus längst abgefunden zu haben, aber jetzt wussten sie, dass sie sich - wie immer - doch noch an einen letzten Hoffnungsschimmer geklammert hatten.

»Wir müssen uns zusammenreißen«, sagte Susan. »So schlimm, wie wir gedacht haben, ist es nicht. Gestern habe ich einen drei Spalten langen Bericht im Montreal Herald gelesen, in dem hieß es, dass Warschau vom militärischen Gesichtspunkt her keine Bedeutung hat. Also, sehen wir es vom militärischen Gesichtspunkt, lieber Doktor.«

»Ich habe den Bericht auch gelesen und er hat mich ungeheuer ermutigt«, sagte Gertrude. »Ich weiß jetzt endlich, dass alles von Anfang an eine Lüge war. Aber bei meiner Gemütsverfassung ist mir sogar eine Lüge ein Trost, vorausgesetzt, es ist eine erfreuliche Lüge.«

»Wenn das so ist, dann sind die offiziellen deutschen Berichterstattungen genau das Richtige für Sie, liebe Miss Oliver«, sagte Susan bissig. »Ich habe sie in letzter Zeit gar nicht mehr gelesen. Die machen mich so verrückt, dass ich mich hinterher überhaupt nicht mehr auf meine Arbeit konzentrieren kann. Sogar diese Nachricht über Warschau bringt all meine Pläne für heute Nachmittag durcheinander. Aber ein Missgeschick kommt selten allein. Heute ist mir schon das Brot verbrannt, jetzt ist Warschau gefallen und unser Klein-Kitchener ist gerade drauf und dran zu ersticken.«

Jims versuchte ganz offensichtlich seinen Löffel zu verschlucken, mitsamt Keimen und allem. Rilla rettete ihn aus seiner Not und wollte gerade mit ihrer Fütterungsaktion fortfahren, als sie bei einer zufälligen Bemerkung ihres Vaters dermaßen erschrak, dass sie den unglückseligen Löffel erneut fallen ließ.

»Kenneth Ford ist zurzeit bei Martin West drüben in Overharbour«, sagte Gilbert. »Sein Regiment war auf dem Weg zur Front, wurde aber aus irgendeinem Grund in Kingsport aufgehalten. Er bekam die Erlaubnis, solange auf die Insel herüberzukommen.«

»Hoffentlich kommt er uns besuchen«, rief Anne erfreut.

»Ich glaube, er hat nur einen oder zwei Tage frei«, sagte Gilbert wie nebenbei.

Niemand bemerkte, dass Rilla errötete und ihre Hände anfingen zu zittern. Selbst den aufmerksamsten Eltern entgeht manchmal etwas. Rilla startete einen dritten Versuch, dem geduldigen kleinen Jims seine Mahlzeit zu verabreichen, doch ihre Gedanken kreisten nur um eine Frage: Würde Ken sie besuchen kommen, bevor er wieder abfuhr? Sie hatte lange nichts mehr von ihm gehört. Hatte er sie inzwischen vergessen? Wenn er nicht käme, wäre das wohl der beste Beweis dafür. Vielleicht gab es sogar ein anderes Mädchen drüben in Toronto. Ganz bestimmt. Es war doch wirklich zu dumm von ihr, sich überhaupt Gedanken um ihn zu machen! Schluss jetzt damit! Wenn er kam, schön und gut. Es wäre dann ja doch nur ein Höflichkeitsbesuch von ihm, nachdem er öfter auf Ingleside zu Gast gewesen war. Und wenn er nicht kam, auch schön und gut. Was machte das schon. Niemand würde ihm deswegen böse sein. Also wozu die Aufregung. Nur die Ruhe bewahren. Dabei bekam Jims das Essen derart hastig und leichtsinnig hineingestopft, dass Morgan die Haare zu Berge gestanden hätten. Jims, der es gewohnt war, immer schön langsam einen Löffel nach dem anderen gereicht zu bekommen, gefiel das überhaupt nicht. Er protestierte, erreichte damit aber gar nichts. Rilla fühlte sich im Augenblick eindeutig überfordert in Bezug auf Kinderversorgung.

Dann läutete das Telefon. Eigentlich war das nichts Ungewöhnliches. Auf Ingleside läutete das Telefon durchschnittlich alle zehn Minuten. Doch Rilla ließ Jims Löffel nun zum x-tenmal fallen - diesmal auf den Teppich - und hastete zum Telefon, als ob ihr Leben davon abhinge, ob sie als Erste am Apparat war oder nicht. Jims, der jetzt mit seiner Geduld am Ende war, verzog das Gesicht und brüllte los.

»Hallo, ist dort Ingleside?«

»Ja.«

»Bist du es, Rilla?«

»Ja - ja.« Konnte Jims denn nicht mal einen Augenblick lang den Mund halten! Wieso kam denn keiner herein, um ihn zu beruhigen?

»Weißt du, wer dran ist?«

Als ob sie das nicht wüsste! Als ob sie diese Stimme nicht immer und überall wieder erkennen würde!

»Ken. Habe ich Recht?«

»Richtig. Ich würde gern auf einen kurzen Besuch nach Ingleside kommen. Geht es heute Abend?«

»Ja, natürlich.« Wollte er nun sie besuchen oder alle? Was hatte Ken jetzt gesagt? Oh, sie hätte diesem Jims den Hals umdrehen können!

»Rilla, kannst du dafür sorgen, dass nicht mehr als ein paar dutzend Leute um uns herum sind? Du verstehst, was ich meine? Ich kann mich hier nicht so deutlich ausdrücken.« Und ob sie verstand, was er meinte! Und ob sie das verstand! »Ich versuche es«, sagte sie zitternd.

»Ich komme dann so gegen acht. Bis dann!«

Rilla hängte den Hörer ein und lief auf Jims zu. Aber sie drehte dem armen Kleinen nicht den Hals um. Stattdessen riss sie ihn von seinem Stühlchen, quetschte ihn an ihr Gesicht, schmatzte ihn ab und tanzte übermütig mit ihm durchs Zimmer. Jims war froh, als sie wieder zu sich kam und ihn anständig fertig fütterte, um ihn anschließend mit seinem Lieblingsschlummerlied ins Bett zu stecken. Den Rest des Nachmittags nähte sie Hemden fürs Rote Kreuz und baute ein kristallenes Luftschloss in den Farben des Regenbogens. Ken wollte sie sehen. Sie ganz allein! Nichts leichter als das. Shirley würde sie nicht stören, Vater und Mutter wollten zum Pfarrhaus gehen, Miss Oliver hatte noch nie den Anstandswauwau gespielt und Jims schlief rund um die Uhr von sieben bis sieben. Sie würde Ken auf der Veranda empfangen, bei Mondschein. Und sie würde ihr weißes Seidenkleid tragen und ihr Haar hochstecken - jawohl, das würde sie! - oder es wenigstens im Nacken zu einem Knoten zusammenstecken. Dagegen hätte Mutter ganz sicher nichts einzuwenden. Oh, wie wunderbar und romantisch würde das werden! Ob Ken ihr etwas Besonderes sagen wollte? Bestimmt hatte er vor, etwas zu sagen, sonst wäre er doch nicht so darauf aus, sie allein zu treffen! Aber wenn es nun regnete? Susan hatte sich doch heute Morgen noch so über Mr Hyde beklagt! Oder wenn plötzlich irgendwelche diensteifrigen Rotkreuzler auftauchten, um mit ihr über Belgier und Hemden zu beratschlagen? Oder nicht auszudenken - wenn auf einmal Fred Arnold hereinschneite? Das kam immerhin ab und zu vor.

Schließlich wurde es Abend und alles lief wie am Schnürchen. Gilbert und Anne gingen zum Pfarrhaus, Shirley und Miss Oliver verschwanden wer weiß wohin, Susan ging einkaufen und Jims entschlummerte ins Land der Träume. Rilla zog ihr Seidenkleid an, band ihr Haar zu einem Knoten zusammen und schmückte ihn mit einer zweireihigen Perlenkette. Dann steckte sie sich einen kleinen Strauß winziger rosaroter Rosen an den Gürtel. Ob Ken sie um eine Rose als Andenken bitten würde? Sie wusste, dass Jem eine verblasste Rose zu den Schützengräben nach Flandern mitgenommen hatte, die ihm Faith Meredith, versehen mit einem Kuss, am Abend vor dem Abschied geschenkt hatte.

Rilla sah wirklich süß aus, als sie Ken auf der großen Veranda unter der mondbeschienenen Weinlaube begrüßte. Ihre Hand allerdings fühlte sich kalt an, und vor lauter Sorge, sie könnte wieder anfangen zu lispeln, klang ihre Begrüßung steif und geziert. Wie stattlich Kenneth in seiner Leutnantuniform aussah! Er sah darin gleich viel älter aus, sodass Rilla sich plötzlich ziemlich albern vorkam. Wie konnte sie sich nur einbilden, dieser strahlende Offizier hätte ausgerechnet ihr etwas Wichtiges zu sagen, ihr, der kleinen Rilla Blythe von Gien St. Mary! Wahrscheinlich hatte sie ihn nicht richtig verstanden. Er hatte wohl nur gemeint, dass er nicht solche Menschenmassen um sich haben wollte, die weiß Gott für einen Wirbel um ihn gemacht hätten, wie er es wahrscheinlich drüben in Overharbour erlebt hatte. Ja, natürlich, das war es, was er gemeint hatte. Und sie, verrückt wie sie war, hatte sich eingeredet, er wolle niemanden sehen außer ihr. Jetzt würde er bestimmt denken, sie hätte alle anderen fortgescheucht, damit sie allein sein könnten, und sie insgeheim auslachen!

»Na, so ein Glück, wer hätte das gedacht« sagte Ken, lehnte sich in einem Sessel zurück und blickte sie mit unverhohlener Bewunderung aus seinen ausdrucksvollen Augen an. »Ich war sicher, dass irgendwer hier herumhängt, und dabei wollte ich doch nur dich sehen, Rilla-meine-Rilla.«

Rillas Traumschloss tauchte schlagartig wieder in der Landschaft auf. Das war jetzt wirklich unmissverständlich. Da musste man nicht herumrätseln, was er wohl meinte.

»Es treiben sich eben nicht mehr so viele von uns hier herum wie früher mal«, sagte sie mit sanfter Stimme.

»Sieht so aus«, sagte Ken. »Jem und Walter und die Mädchen sind weg. Da bleibt eine ganz schöne Lücke, wie? Aber« - und er beugte sich vor, bis seine dunklen Locken beinah ihr Haar streiften - »Fred Arnold versucht doch hin und wieder diese Lücke zu füllen, habe ich Recht? Jedenfalls hat mir das jemand erzählt.«

Noch ehe Rilla antworten konnte, fing plötzlich Jims lauthals an zu schreien. Sein Geschrei drang aus dem offenen Fenster direkt über ihnen. Dabei kam es so gut wie nie vor, dassjims abends aufwachte und schrie! Noch dazu schrie er mit einer solchen Energie, dass Rilla schon ahnte, dass er bereits längere Zeit vor sich hin gewinselt haben musste und nun zornig war, weil ihn keiner gehört hatte. Wenn er so schrie, dann machte er seine Sache gründlich. Rilla wusste, dass es keinen Sinn hatte, ruhig sitzen zu bleiben und so zu tun, als hätte sie ihn nicht gehört. Er würde nicht aufhören. Und an eine Unterhaltung war erst recht nicht zu denken, wenn solch ein durchdringendes Geschrei und Geheule sich auf ihre Köpfe herabsenkte. Außerdem befürchtete Rilla, Kenneth würde sie womöglich für gefühlskalt halten, wenn sie einfach sitzen blieb und ein Baby dermaßen schreien ließ. Es war ja nicht gerade wahrscheinlich, dass er mit Morgans unschätzbarem Ratgeber vertraut war.

Sie stand auf. »Jims hat wahrscheinlich einen Alptraum gehabt. Das kommt manchmal vor und dann bekommt er immer schreckliche Angst. Entschuldige mich einen Augenblick.«

Rilla hastete die Treppe hinauf und verwünschte insgeheim die irrsinnige Erfindung der Suppenschüssel. Aber als Jims sie erblickte und seine kleinen Arme flehend nach ihr ausstreckte und mehrere Schluchzer hinunterschlucken musste, während ihm die Tränen über die Wangen rollten, da wurde ihr Herz wieder weich. Wo doch das arme kleine Schätzchen solche Angst hatte! Sie nahm ihn sachte aus dem Bettchen und schaukelte ihn sanft, bis er aufhörte zu schluchzen und die Augen zumachte. Dann versuchte sie ihn in sein Bettchen zurückzulegen. Jims öffnete die Augen und protestierte kreischend. Das gleiche Spiel wiederholte sich zweimal. Rilla war der Verzweiflung nahe. Sie konnte Ken nicht länger dort unten allein lassen, schließlich war sie schon fast eine halbe Stunde weg. Resigniert marschierte sie hinunter, Jims auf dem Arm, und setzte sich wieder auf die Veranda. Lächerlich, mit so einem widerspenstigen Kriegsbaby dazusitzen, während der Liebste seinen Abschiedsbesuch macht! Aber es war nun mal nicht zu ändern.

Jims war überglücklich. Er strampelte begeistert mit seinen nackten Füßchen, die unter dem weißen Nachthemd hervorlugten, und lachte sie an. Langsam wurde aus ihm ein sehr hübsches Baby. Er hatte goldenes Haar, das in seidigen Löckchen sein rundes Gesicht umrahmte, und sehr schöne Augen. »Sieht ganz nett aus, der Kleine, findest du nicht?«, sagte Ken. »Ja, er sieht ganz gut aus«, meinte Rilla fast beleidigt. Es gab doch wohl kaum ein schöneres Baby! Jims spürte offensichtlich, dass etwas in der Luft lag und dass es an ihm lag, die Sache zu bereinigen. Er schaute zu Rilla auf, setzte ein zauberhaftes Lächeln auf und säuselte klar und deutlich: »Will - Will.« Es war das erste Mal, dass er ein Wort sprach oder zu sprechen versuchte. Rilla war so entzückt, dass sie ihren Groll vergaß. Sie vergab ihm, indem sie ihn fest umarmte und küsste. Jims verstand, dass sie nicht mehr böse war, und schmiegte sich eng an sie. Ein Lichtstrahl der Wohnzimmerlampe fiel auf sein Haar herab und ließ es wie einen goldenen Kranz an ihrer Brust schimmern.

Kenneth saß ganz still da und schaute Rilla schweigend an: ihre zarte, mädchenhafte Silhouette, ihre langen Wimpern, das Grübchen in ihrer Lippe, ihr bezauberndes Kinn. Wie sie so dasaß im blassen Mondlicht und den Kopf über Jims gebeugt hielt, glitzerten und funkelten ihre Perlen im Licht der Lampe wie ein Strahlenkranz, und sie erinnerte ihn haargenau an das Bild der Madonna, das zu Hause über dem Schreibtisch seiner Mutter hing. Dieses Bild trug er mit sich im Herzen zu den schrecklichen Schlachtfeldern nach Frankreich. Rilla Blythe war ihm seit dem Tanzabend in Four Winds nicht mehr aus dem Kopf gegangen. Aber erst jetzt, als er sie so dasitzen sah mit dem kleinen Jims im Arm, wurde ihm klar, dass er sie liebte. Währenddessen war die arme Rilla zutiefst geknickt und hatte das Gefühl, dass ihr letzter Abend mit Ken nun verdorben war. Warum bloß musste immer alles anders kommen, als man es sich vorstellte? Sie kam sich so lächerlich vor, dass sie nicht wusste, was sie sagen sollte. Ken hatte anscheinend auch die Nase voll oder warum sonst hockte er da wie versteinert? Für einen Augenblick schöpfte Rilla wieder Hoffnung, als Jims tief und fest eingeschlafen war. Sie hielt es für das Beste ihn im Wohnzimmer aufs Sofa zu legen. Kaum kam sie wieder heraus auf die Veranda, saß Susan da. Sie löste die Bänder ihrer Haube, sodass es ganz den Anschein hatte, als gedächte sie länger hier zu verweilen.

»Na, hast du es geschafft dein Baby zu beruhigen?«, fragte sie freundlich.

Dein Baby! Ein bisschen mehr Taktgefühl hätte man schon von Susan erwarten können.

»Ja«, sagte Rilla knapp.

Susan legte mit pflichtbewusster Miene ihre Pakete auf den Tisch. Sie war eigentlich todmüde, aber schließlich brauchte Rilla Unterstützung. Kenneth Ford war ja gekommen, um die Familie zu besuchen, nur leider waren alle fort, und »das arme Kind« hatte ihn die ganze Zeit allein unterhalten müssen.

Aber sie, Susan, war ihr jetzt zu Hilfe gekommen. Susan wusste, was sich gehörte, da konnte sie noch so müde sein. »Du lieber Himmel, bist du aber gewachsen!«, sagte sie, während sie Ken in seiner Uniform betrachtete. Von Ehrfurcht keine Spur. Susan hatte sich mittlerweile an den Anblick dieser Uniformen gewöhnt und mit vierundsechzig ist eine Leutnantsuniform schnell ein ganz normales Kleidungsstück. »Schon erstaunlich, wie schnell Kinder wachsen. Die kleine Rilla hier ist schon fast fünfzehn.«

»Ich gehe auf die Siebzehn zu, Susan!«, empörte sich Rilla. Sie war nämlich schon sechzehn Jahre und einen ganzen Monat. Susan war doch wirklich manchmal unmöglich!

»Mir kommt es vor, als wärt ihr gerade erst Babys gewesen«, sagte Susan, ohne auf Rilla zu hören. »Du warst wirklich das hübscheste Baby, das ich je gesehen habe, Ken. Dabei hat deine Mutter es ganz schön schwer mit dir gehabt, dir das Daumenlutschen abzugewöhnen. Erinnerst du dich noch, als ich dich mal versohlt habe?«

»Nein«, sagte Ken.

»Naja, wahrscheinlich warst du noch zu klein. Ungefähr vier Jahre alt. Du warst mit deiner Mutter hier und hast Nan so lange geärgert, bis sie anfing zu weinen. Ich habe alles Mögliche probiert, dich davon abzuhalten, aber es hat nichts genützt, und da blieb mir nichts anderes übrig, als dich zu verhauen. Ich hob dich also auf, legte dich übers Knie und verdrosch dich. Du hast geschrien wie am Spieß, aber seitdem hast du Nan in Ruhe gelassen.«

Rilla biss die Zähne zusammen. War Susan denn überhaupt nicht bewusst, dass sie mit einem Offizier der kanadischen Armee sprach? Anscheinend nicht. Was würde Ken bloß denken?

»Dann wirst du dich bestimmt auch nicht daran erinnern können, wie deine Mutter dich mal verdroschen hat«, fuhr Susan fort, die sich anscheinend vorgenommen hatte heute Abend in zarten Erinnerungen zu schwelgen. »Ich jedenfalls werde das nie vergessen. Einmal war sie mit dir hier - du warst ungefähr drei -, und du hast mit Walter draußen im Hof mit einem Kätzchen gespielt. Ich hatte neben der Dachrinne eine große Tonne stehen, in der ich Regenwasser zum Seifenmachen auffing. Walter und du, ihr habt angefangen euch um das Kätzchen zu streiten. Walter stand auf einem Stuhl auf der einen Seite der Tonne und hielt das Kätzchen hoch, und du standest auf der anderen Seite, auch auf einem Stuhl. Du hast dich über die Tonne gebeugt und das Kätzchen gepackt, um es zu dir herzuziehen. Du warst schon immer groß darin, ohne viele Umschweife deinen Willen durchzusetzen. Walter ließ nicht los, und das arme Kätzchen schrie, aber du hast Walter mitsamt dem Kätzchen immer weiter gezerrt, bis ihr beide das Gleichgewicht verloren habt und zusammen mit der Katze in die Tonne gefallen seid. Wenn ich nicht auf der Stelle da gewesen wäre, wärt ihr beide ertrunken. Ich kam angerannt und zog euch alle drei heraus, und deine Mutter, die das alles vom oberen Fenster aus mit angesehen hatte, kam herunter, hob dich auf, klatschnass wie du warst, und verabreichte dir eine ordentliche Tracht Prügel. Ach«, sagte Susan mit einem Seufzer, »waren das damals glückliche Tage in Ingleside!«

»Hört sich ganz so an«, sagte Ken. Es klang merkwürdig steif.

Wahrscheinlich reichte es ihm jetzt endgültig, dachte Rilla. In Wirklichkeit musste er sich nur zusammenreißen, um nicht laut loszuplatzen vor Lachen.

»Unser Rillachen«, sagte Susan und schaute das unglückliche Mädchen liebevoll an, »die hat selten Dresche gekriegt. Sie hat sich meistens anständig benommen. Nur einmal hat ihr Vater sie verhauen. Da hat sie sich zwei Pillenflaschen aus seinem Sprechzimmer geholt, um Alice Clow herauszufordern. Sie wollte sehen, wer zuerst alle Pillen runterschlucken kann. Wenn ihr Vater nicht zufällig rechtzeitig dazugestoßen wäre, dann wären die beiden bis zum Abend tot gewesen. Es ging ihnen so schon ziemlich schlecht danach. Jedenfalls hat der Doktor Rilla verdroschen, und zwar so gründlich, dass sie nie wieder irgendwas aus seinem Sprechzimmer angefasst hat. Heutzutage redet man viel von »moralischer Überzeugungskraft, aber ich finde, eine ordentliche Tracht Prügel ist viel besser und auch viel wirkungsvoller.«

Rilla ärgerte sich langsam und fragte sich, ob Susan wohl vorhatte, ihnen sämtliche Prügelgeschichten aus der Familie aufzutischen. Aber Susan hatte das Thema nun abgehakt und holte zur nächsten Episode aus.

»Ich weiß noch, wie der kleine Tod MacAllister aus Overharbour sich auf genau dieselbe Weise umgebracht hat, nämlich indem er eine ganze Schachtel Dragees gegessen hat, weil er dachte, es wären Bonbons. Das war eine traurige Geschichte. Er war«, sagte Susan ganz im Emst, »der niedlichste kleine Leichnam, den ich je gesehen habe. Es war sehr nachlässig von seiner Mutter, die Dragees da hinzulegen, wo er an sie herankam, aber sie war auch für ihren Leichtsinn bekannt.

Einmal fand sie auf den Feldern ein Nest mit fünf Eiern, als sie in ihrem nagelneuen blauen Seidenkleid auf dem Weg zur Kirche war. Sie steckte die Eier in die Tasche ihres Petticoats und in der Kirche dachte sie nicht mehr daran und setzte sich drauf. Ihr Kleid war natürlich dahin, von ihrem Petticoat ganz zu schweigen. Warte mal, bist du nicht ein Verwandter von Tod? Deine Urgroßmutter West war doch eine MacAllister. Aber eigentlich siehst du mehr deinem Urgroßvater West ähnlich als den MacAllisters. Er ist übrigens schon früh an einem Schlaganfall gestorben.«

»Hast du jemanden beim Einkäufen getroffen?«, fragte Rilla, der Verzweiflung nahe und in der vagen Hoffnung, Susans Konversation in erfreulichere Kanäle zu lenken.

»Nur Mary Vance«, sagte Susan. »Und die ist herumgehüpft wie ein Floh auf dem Kopf eines Iren.«

Dass Susan aber auch immer so schreckliche Vergleiche anstellen musste! Womöglich dachte Kenneth noch, sie hätte das von der Familie gelernt!

»Wenn man Mary so über Miller Douglas reden hört, könnte man meinen, er wäre der einzigejunge aus Gien, der sich freiwillig gemeldet hat«, fuhr Susan fort. »Aber schließlich musste sie ja schon immer angeben. Sie hat auch ein paar gute Eigenschaften, das gebe ich zu, obwohl ich damals anderer Meinung war, als sie Rilla mit dem getrockneten Dorsch durchs ganze Dorf gejagt hat, bis das arme Kind kopfüber in die Pfütze vor Carter Flaggs Laden fiel.«

Rilla schämte sich zutiefst. Gleichzeitig packte sie der Zorn. Gab es etwa noch mehr von diesen demütigenden Geschichten aus ihrer Vergangenheit, die Susan jetzt ins Feld führen wollte? Was Ken betraf, so hätte er sich über Susans Reden totlachen können, aber er wollte sie nicht beleidigen. So machte er ein unnatürlich ernstes Gesicht, und die arme Rilla dachte, er wäre gekränkt.

»Heute habe ich für eine Flasche Tinte elf Cent bezahlt«, beklagte sich Susan. »Tinte kostet jetzt das Doppelte wie im letzten Jahr. Vielleicht kommt das daher, weil Woodrow Wilson so viel für seine Berichte verbraucht hat. Das muss ja Unsummen kosten. Meine Cousine Sophia sagt, Wodrow Wilson sei nicht der Mann, für den sie ihn gehalten hat, aber welcher Mann ist das schon. Ich als alte Jungfer habe sowieso nicht viel Ahnung von Männern und habe das auch nie behauptet, aber meine Cousine Sophia ist sehr streng mit ihnen, obwohl sie zwei davon geheiratet hat, und damit ist sie doch wohl nicht zu kurz gekommen. Albert Crawfords Schornstein ist bei dem Sturm letzte Woche umgeblasen worden, und als Sophia die Ziegel aufs Dach poltern hörte, dachte sie, es wäre ein Zeppelinangriff, und bekam einen hysterischen Anfall. Mrs Albert Crawford sagt, ihr wäre der Zeppelinangriff lieber gewesen.«

Rilla saß schlaff und wie hypnotisiert in ihrem Sessel. Sie wusste, Susan würde erst aufhören zu reden, wenn ihr der Sinn danach stand, und keinen Augenblick eher. Normalerweise konnte Rilla Susan gut leiden, aber jetzt hätte sie sie umbringen können. Es war mittlerweile zehn Uhr. Ken würde bald gehen müssen, und die anderen würden auch bald nach Hause kommen, und sie hatte noch nicht einmal Gelegenheit gehabt, Ken zu erklären, dass Fred Arnold keine Lücke in ihrem Leben ausfüllte und auch nie ausfüllen würde. Ihr Regenbogenschloss zerfiel in einen Trümmerhaufen.

Kenneth stand schließlich auf. Er hatte begriffen, dass Susan wohl die ganze Zeit hier sitzen bleiben würde, und bis zu Martin West drüben in Overharbour waren es drei Meilen Fußweg. Er fragte sich, ob Rilla Susan vielleicht zu alldem angestiftet hatte, weil sie nicht mit ihm allein sein wollte. Vielleicht hatte sie Angst, er könnte etwas sagen, was sie als Fred Arnolds Freundin nicht hören wollte. Rilla stand ebenfalls auf und begleitete ihn schweigend hinüber zur Verandatreppe. Dort blieben sie stehen, Ken eine Stufe unter ihr. Die Stufe war halb in der Erde versunken und von Pfefferminzpflanzen überwuchert. Nachdem immer wieder jemand im Vorbeigehen darauf trat, verbreitete sich ihr Aroma besonders stark, und dieser würzige Duft; umgab sie wie ein lautloser, unsichtbarer Segenswunsch. Ken schaute zu Rilla auf. Wie schön war ihr Haar im Mondschein, wie verführerisch ihre Augen! Da war er sich auf einmal sicher, dass es nichts auf sich hatte mit den Gerüchten über Fred Arnold.

»Rilla«, sagte er plötzlich leise und leidenschaftlich, »wie schön du bist!«

Rilla errötete und sah zu Susan hinüber. Auch Ken warf einen Blick in ihre Richtung. Sie saß mit dem Rücken zu ihnen. Da legte er den Arm um sie und küsste sie. Es war das erste Mal, dass jemand Rilla küsste. Vielleicht hätte sie ihm böse sein müssen, aber sie war es nicht. Stattdessen blickte sie zaghaft in Kenneths erwartungsvolle Augen und dieser Blick war wie ein zweiter Kuss.

»Rilla-meine-Rilla«, sagte Ken, »versprichst du mir, dass dich kein anderer küsst, bis ich wieder zurück bin?«

»Ja«, sagte Rilla, zitternd vor Erregung.

Susan drehte sich um. Ken löste seine Umarmung und machte sich auf den Weg.

»Leb wohl«, sagte er unbefangen. Rilla hörte sich fast ebenso unbefangen antworten. Sie stand da und sah ihm nach, wie er den Gartenweg hinunterging, das Tor hinter sich ließ und schließlich die Straße entlangmarschierte. Kaum war er hinter dem Tannenwald verschwunden, schluchzte sie plötzlich auf und lief hinunter zum Tor, vorbei an Blumen und Blüten. Als sie sich über das Tor beugte, konnte sie Ken wieder sehen, wie er mit flottem Schritt die Straße weiterlief, mal im Schatten der Bäume, mal im Mondlicht, das seine große, aufrechte Gestalt hell umrahmte. Als er die Biegung erreicht hatte, blieb er noch einmal stehen und drehte sich um. Da sah er sie inmitten der hohen weißen Lilien am Tor stehen. Er winkte, sie winkte zurück und dann war er endgültig aus ihrem Blickfeld verschwunden.

Rilla stand eine Weile da und starrte über die nebligen, silbrigen Felder hinweg. Ihre Mutter hatte einmal gesagt,dass sie Wege mit vielen Windungen liebte, sie hätten so etwas Herausforderndes und Verführerisches. Rilla dachte, dass sie solche Wege hasste. Sie hatte Jem und Jerry hinter einer Wegbiegung verschwinden sehen, dann Walter und jetzt Ken. Brüder, Spielkamerad und Liebster, alle waren sie fort, um vielleicht nie wiederzukehren. Doch noch spielte der Pfeifer sein Lied und der Tanz des Todes ging weiter.

Als Rilla langsam zum Haus zurückkehrte, saß Susan immer noch am Verandatisch und gab ein verdächtiges Schniefen von sich.

»Rilla, ich habe gerade an die alten Tage im Haus der Träume zurückdenken müssen, als Kenneths Mutter und Vater noch nicht verheiratet waren und Jem ein kleines Baby war und es dich überhaupt noch nicht gab. Es war so eine romantische Affäre zwischen den beiden und sie und deine Mutter waren so gute Freundinnen. Wer hätte damals gedacht, dass ich erleben muss, wie ihr Sohn an die Front geht. Als ob sie als junges Mädchen nicht schon genug hätte durchmachen müssen! Aber wir müssen uns zusammenreißen und durchhalten bis zum Ende.«

Rillas Wut auf Susan war wie weggeblasen. Jetzt, wo Ken sie geküsst und sie so zärtlich um dieses bedeutungsvolle Versprechen gebeten hatte, da konnte sie niemandem mehr böse sein. Sie legte ihre schmale zarte Hand in Susans derbe, braun gebrannte Hand und drückte sie ganz fest. Susan war eine treue Seele und würde für jeden von ihnen ihr Leben geben.

»Du bist müde, Rillachen, geh jetzt lieber ins Bett«, sagte Susan und tätschelte ihre Hand. »Mir ist schon aufgefallen, dass du heute Abend zu müde warst zum Reden. Gut, dass ich so früh nach Hause gekommen bin, um dir beizustehen. Es ist schon anstrengend, diese jungen Männer zu unterhalten, wenn man es nicht gewohnt ist.«

Rilla trug Jims nach oben und wollte zu Bett gehen. Doch zuvor saß sie noch eine ganze Zeit lang an ihrem Fenster und baute ihr Regenbogenschloss wieder auf. Sie fügte sogar noch einige Kuppeln und Türmchen hinzu.

»Jetzt weiß ich gar nicht«, sagte sie zu sich selbst, »bin ich nun mit Kenneth Ford verlobt oder nicht?«

Table of Contents

- Anne & Rilla - Zum ersten Mal verliebt

- Notizen aus Gien und anderes
- Morgentau
- Mondscheinparty
- Der Pfeifer spielt sein Lied
- Abschiedsstimmung
- Gute Vorsätze
- Ein Kriegsbaby und eine Suppenterrine
- Rillas Entscheidung
- Docs Missgeschick
- Rilla und ihre Sorgen
- Traurigkeit und Freude
- Bange Tage
- Ein schwerer Brocken
- Ein schwieriger Entschluss
- Ein schwerer Abschied
- Ein Traum wird wahr