Anne auf dem Weg ins Glück
Author: Lucy Maud Montgomery; Dagmar Weischer; Maria Rosken
Date: 2010-09-02T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Historical; Romane; Belletristik
Description: Den Beginn ihres Studiums in Kingsport hat sich Anne Shirley anders vorgestellt! Zum Glück hat sie ihre alten Schulfreunde Gilbert und Priscilla, die ihr über das erste Heimweh hinweghelfen. Und Anne wäre nicht Anne, wenn sie nicht auch am College ordentlich für Wirbel sorgen würde. Noch dazu gilt es, die erste Liebe zu überstehen! Nach ihrem Examen und frisch verlobt nimmt Anne eine Stelle als Rektorin an der Summerside-High-School an. Dort kommt sie bei zwei schrulligen, aber liebenswerten alten Damen unter, die Anne in ihr Herz schließen. Dagegen "tyrannisiert" die alteingesessene Familie d
Publisher: Loewe

Lucy Maud Montgomery

Anne und Rilla - Der Weg ins Glück

Band 8

Wochen der Ungewissheit

Rilla las ihren ersten Liebesbrief im Regenbogental, in ihrem geheimen Schlupfwinkel unter den Tannen. Nichts ist für ein junges Mädchen so aufregend wie der erste Liebesbrief, auch wenn er für ältere Leute noch so kitschig klingen mag. Nachdem Kenneths Regiment Kingsport verlassen hatte, folgten zwei Wochen zermürbender Ungewissheit und Sorge, und wenn die Gläubigen sonntagabends in der Kirche sangen »Herr, erhöre unser Fleh’n, hilf den Notleidenden auf See«, dann versagte Rillas Stimme, weil sich ihr bei diesen Worten das schreckliche Bild von einem versinkenden Schiff aufdrängte, das erbarmungslos unter den Schreien und dem Todeskampf der Männer von den Wellen verschlungen wurde.

Dann kam die Nachricht, dass Kenneths Regiment unversehrt in England angekommen sei. Und jetzt, endlich, hielt Rilla seinen Brief in der Hand. Der Anfang des Briefes machte Rilla überaus glücklich, und der letzte Abschnitt klang so wunderbar und zauberhaft, dass sie vor Freude ganz rot wurde. Der Mittelteil betraf die letzten Neuigkeiten und war so sachlich und unbeschwert geschrieben, dass er genauso gut jeder anderen Person hätte gelten können. Doch der Anfang und das Ende des Briefes waren für Rilla Grund genug, ihn unter ihr Kopfkissen zu legen und wochenlang darauf zu schlafen. Und wenn sie nachts aufwachte, dann glitten ihre Finger unter das Kissen und tasteten danach. Die anderen Mädchen konnten ihr richtig Leid tun. Die Briefe, die sie von ihren Verehrern bekamen, waren bestimmt nicht halb so wunderbar und aufregend Kenneth war nicht umsonst der Sohn eines berühmten Schriftstellers. In seinem eigenen Stil vermochte er die Dinge in wenigen scharfen und treffenden Worten auszudrücken, in Worten, die weit über ihre Bedeutung hinauszugehen schienen. Was er schrieb, konnte man immer und immer wieder lesen, es wirkte nie abgedroschen, langweilig oder dumm. Als Rilla sich auf den Heimweg machte, hatte sie das Gefühl zu fliegen.

Aber solche erhebenden Augenblicke waren in diesem Herbst die Ausnahme. Das heißt, es gab einen Tag im September, als nämlich die großartige Nachricht kam, dass die Alliierten im Westen einen entscheidenden Sieg errungen hatten. Susan lief gleich hinaus, um die Fahne zu hissen, das erste Mal seit dem Durchbruch der russischen Front und das letzte Mal für viele trostlose Monate.

»Das ist bestimmt der Anfang des Großangriffs, liebe Frau Doktor!«, rief Susan ganz aufgeregt. »Bald werden die Hunnen am Ende sein. Und das bedeutet, dass unsere Jungen bis Weihnachten wieder zu Hause sind, hurra!«

Im selben Augenblick, als sie hurra schrie, schämte sich Susan und entschuldigte sich kleinlaut für ihren kindischen Gefühlsausbruch. »Ach wissen Sie, liebe Frau Doktor, diese gute Nachricht ist mir ganz einfach zu Kopf gestiegen nach diesem schrecklichen Sommer mit der Niederlage der Russen und dem Rückschlag von Gallipoli.«

»Gute Nachricht!«, empörte sich Miss Oliver. »Ob wohl die Frauen, deren Männer dafür sterben mussten, das auch eine gute Nachricht nennen? Bloß, weil unsere eigenen Männer nicht an dieser Stelle der Front stehen, freuen wir uns und tun so, als ob der Sieg kein Menschenleben gekostet hätte.«

»Liebe Miss Oliver, so dürfen Sie das aber nicht sehen«, sagte Susan tadelnd. »Erstens haben wir in letzter Zeit doch wirklich kaum Anlass zur Freude gehabt, und zweitens können wir nichts mehr daran ändern, dass Männer dabei umgekommen sind. Sie dürfen den Kopf nicht so hängen lassen. Cousine Sophia ist genauso. Als sie von der Nachricht hörte, da sagte sie: »Das ist doch bloß wieder so ein Wolkenloch. Diese Woche schöpfen wir Mut und nächste Woche lassen wir ihn wieder sinken.« - »Hör mal, liebe Sophia Crawford«, habe ich da gesagt - von ihr lasse ich mir nämlich nichts gefallen, liebe Frau Doktor »selbst der liebe Gott kann nicht zwei Hügel erschaffen ohne eine Mulde dazwischen, sagt man, also warum sollten wir nicht das Gute sehen, wenn wir schon mal oben sind?« Aber Cousine Sophia schimpfte weiter. »Die Gallipoli-Expedition war ein Reinfall, der Großherzog Nicholas ist abgesetzt, und jeder weiß, dass der Zar von Russland auf der Seite der Deutschen steht und die Alliierten keine Munition haben und Bulgarien nichts von uns wissen will. Und das Ende ist noch nicht in Sicht, denn England und Frankreich müssen für ihre Todsünden bestraft werden, bis sie in Sack und Asche büßen.« - »Ich denke«, sagte ich, »dass die in Uniform und im Schlamm der Schützengräben Buße tun werden und dass die Hunnen auch ein paar Sünden zu bereuen haben.« -»Die sind doch für den Allmächtigen bloß Instrumente, mit denen er die Kornkammer reinigt«, sagte Sophia. Das hat mich wütend gemacht, liebe Frau Doktor, und ich habe zu ihr gesagt, ich glaube nie im Leben, dass der Allmächtige solche schmutzigen Instrumente in die Hand nimmt, egal für welchen Zweck, und ich fände es nicht anständig von ihr, mit den Worten der Heiligen Schrift genauso schludrig umzugehen wie mit ihrer Umgangssprache. Sie wäre doch schließlich kein Pfarrer oder so was, habe ich zu ihr gesagt. Der habe ich es vorläufig gezeigt. Bei Cousine Sophia ist wirklich Hopfen und Malz verloren. Ihre Nichte, Mrs Dean Crawford aus Overharbour, ist da ganz anders. Sie wissen ja, dass die Dean Crawfords schon fünf Buben haben, und das Baby, das jetzt gekommen ist, ist glatt wieder ein Junge. Die ganze Verwandtschaft und Dean Crawford sowieso waren zutiefst enttäuscht, weil sie sich alle ein Mädchen in den Kopf gesetzt hatten. Aber Mrs Dean lachte nur und sagte: »Egal, wo ich diesen Sommer hingegangen bin, ständig bin ich auf einen Aushang gestoßen mit den Worten Männer gesucht. Glaubt ihr wirklich, ich könnte unter solchen Umständen ein Mädchen auf die Welt bringen?« Das nenne ich aber Humor, liebe Frau Doktor. Aber Cousine Sophia würde dazu sagen, das Kind wäre bloß wieder neues Kanonenfutter.«

Cousine Sophia konnte in diesem trüben Herbst ihrem Pessimismus so richtig freien Lauf lassen, und selbst Susan als unverbesserlicher Optimistin fiel es schwer, die Dinge auf die leichte Schulter zu nehmen. Als Bulgarien sich mit Deutschland zusammenschloss, bemerkte Susan bloß verächtlich: »Noch ein Land, das unbedingt Prügel einstecken will.« Aber dass die Griechen sich auf einen Kampf einließen, das war mehr, als sie mit ihrer Philosophie verkraften konnte. »Konstantin von Griechenland hat eine deutsche Frau, liebe Frau Doktor, und diese Tatsache macht jede Hoffnung zunichte. Wer hätte je gedacht, dass ich mir mal Gedanken darum mache, was für eine Frau Konstantin von Griechenland hat! Der arme Kerl steht doch unter ihrer Fuchtel, und das ist schlecht für einen Mann. Ich bin eine alte Jungfer, und eine alte Jungfer muss unabhängig sein, wenn sie nicht will, dass man sie fertig macht. Wenn ich aber geheiratet hätte, liebe Frau Doktor, dann wäre aus mir eine demütige und bescheidene Frau geworden, ln meinen Augen ist diese Sophia von Griechenland ein Drachen.«

Susan war wütend, als die Nachricht kam, dass Venizelos eine Niederlage hatte einstecken müssen.

»Ich könnte diesen Konstantin versohlen und ihm anschließend das Fell über die Ohren ziehen, jawohl!«, wetterte sie. »Susan, ich muss mich doch sehr über dich wundern«, sagte Gilbert und schnitt eine Grimasse. »Was sind denn das für Sitten? Ihm das Fell über die Ohren zu ziehen ist ja in Ordnung, aber doch nicht versohlen!«

»Wenn er früher öfter mal eine Trächt Prügel bekommen hätte, dann wäre er jetzt vernünftiger«, verteidigte sich Susan. »Aber Prinzen werden wahrscheinlich nie versohlt, zu dumm aber auch. Wie ich hier lese, haben die Alliierten ihm ein Ultimatum gestellt. Na, da gehört aber mehr dazu als ein Ultimatum, wenn die einer Schlange wie Konstantin beikommen wollen. Vielleicht kommt er ja durch die Blockade der Alliierten zur Vernunft. Aber das wird wohl eine Weile dauern bis dahin und was soll inzwischen aus dem armen Serbien werden?«

Sie sahen nur allzu deutlich, was aus Serbien wurde, und in dieser Zeit war Susan unausstehlich. Sie ließ ihre Wut an allem und jedem aus, mit Ausnahme von Kitchener, und schimpfte wie ein Rohrspatz über den armen Präsidenten Wilson.

»Wenn der seine Pflicht getan und bei dem Krieg schon viel früher mitgemacht hätte, dann hätten wir jetzt nicht diesen Schlamassel in Serbien«, erklärte sie.

»Das wäre eine viel zu ernste Sache, ein so großes Land wie die Vereinigten Staaten mit einer so gemischten Bevölkerung in den Krieg zu treiben, Susan«, sagte Gilbert, der hin und wieder den Präsidenten in Schutz nahm, aber nicht etwa, weil er fand, Wilson hätte das verdient, sondern weil er Susan ganz einfach gern neckte.

»Kann sein, lieber Doktor, kann sein! Aber das erinnert mich an diese alte Geschichte von dem Mädchen, das seiner Großmutter erzählt, dass es heiraten will. Aber verheiratet zu sein ist eine ernste Sache«, sagte die alte Dame. - »Ja, aber es ist noch ernster, nicht verheiratet zu sein«, sagte das Mädchen. Das kann ich bezeugen, aus eigener Erfahrung, lieber Doktor. Und deswegen denke ich, es ist für die Yankees schlimmer, dass sie sich aus dem Krieg herausgehalten haben, als wenn sie mitgemacht hätten. Wie auch immer, ich weiß zwar nicht viel über sie, aber ich glaube, dass die schon noch was in Bewegung setzen, Woodrow Wilson hin und Woodrow Wilson her. Die werden schon noch merken, dass dieser Krieg nichts mit Fernunterricht zu tun hat. Dann«, rief Susan und fuchtelte dabei energisch mit der Pfanne in der einen und der Schöpfkelle in der anderen Hand herum, »dann werden die nicht mehr zu stolz sein zum Kämpfen.«

Es war ein fahler, stürmischer Oktobertag, als Carl Meredith fortging. Er hatte sich an seinem achtzehnten Geburtstag in die Liste der Freiwilligen eingetragen. John Meredith verabschiedete sich von ihm mit gefasstem Blick. Jetzt waren seine beiden Jungen fort - nur der kleine Bruce blieb ihm noch. Er liebte Bruce und Bruces Mutter von ganzem Herzen; aber Jerry und Carl waren die Söhne seiner Braut aus jungen Jahren, und Carl war das einzige von seinen Kindern, das genau dieselben Augen hatte wie Cecilia. Wie Carl so dastand in seiner Uniform und ihn so liebevoll aus diesen Augen anschaute, da musste der Pfarrer plötzlich daran denken, wie er Carl einmal beinahe verhauen hätte wegen seines Streichs mit dem Aal. Damals war ihm zum ersten Mal aufgefallen, wie ähnlich Carl seiner Mutter war. Jetzt bemerkte er es wieder. Würde er die Augen seiner verstorbenen Frau, die ihn aus dem Gesicht seines Sohnes anschauten, jemals Wiedersehen? Was für ein hübscher, stattlicher junger Mann er war! Es war schwer, ihn gehen zu lassen, ln seiner Vorstellung sah John Meredith ein aufgewühltes Feld, übersät mit den Leichen der »wehrfähigen Männer zwischen achtzehn und fünfundvierzig«. Dabei war es noch gar nicht lange her, dass Carl ein kleiner Junge gewesen war, der im Regenbogental Käfer fing, Eidechsen mit ins Bett nahm und ganz Gien in Aufruhr versetzte, weil er Frösche in die Sonntagsschule mitbrachte. Irgendwie war es nicht richtig, dass er jetzt plötzlich ein wehrfähiger Mann in Uniform sein sollte. Und doch hatte John Meredith mit keinem Wort versucht ihn umzustimmen, als Carl ihm sagte, dass er gehen müsse.

Rilla litt sehr darunter, dass Carl ging. Sie waren immer so gute Freunde und Spielkameraden gewesen. Er war nur wenig älter als sie und sie hatten als Kinder im Regenbogental miteinander gespielt. Sie musste an all ihre gemeinsam ausgeheckten Streiche und Dummheiten denken, während sie langsam nach Hause ging. Zwischen den vorüberjagenden Wolken blitzte unheimlich der Vollmond auf, die Telefondrähte summten im Wind, und die großen Ähren der verwelkten Goldrute in den Zaunwinkeln verbeugten sich stürmisch vor ihr wie alte Hexen, die ihr Verwünschungen zuriefen. An solchen Abenden kam Carl früher nach Ingleside herüber und pfiff draußen am Tor nach ihr.

»Komm, wir machen einen Mondbummel, Rilla«, sagte er dann und schon zogen sie zusammen los zum Regenbogental. Rilla hatte sich nie vor seinen Käfern und Wanzen gefürchtet; von Schlangen allerdings wollte sie nichts wissen. Sie konnten über fast alles miteinander reden und wurden in der Schule deshalb schon geneckt.

Eines Abends - sie waren ungefähr zehn Jahre alt - trafen sie sich bei der Quelle im Regenbogental und gelobten einander feierlich, dass sie einander niemals heiraten würden. An jenem Tag hatte nämlich Alice Clow in der Schule ihre Namen auf ihrer Tafel »ausgekreuzt«, und dabei kam heraus, dass sie »einander heiraten« würden. Die Vorstellung gefiel ihnen überhaupt nicht und so kam es zu dem Eid im Regenbogental. Besser, man sorgte rechtzeitig vor. Rilla musste lachen, als ihr das wieder einfiel, dann seufzte sie. Gerade heute stand in einem Extrablatt aus London die erfreuliche Mitteilung, dass dies »der finsterste Tag seit dem Ausbruch des Krieges« sei. Finsterer hätte er wirklich kaum sein können. Wenn Rilla wenigstens etwas anderes hätte tun können als warten und sich zu Hause nützlich machen! Es verging kein Tag, an dem nicht irgendein Junge aus Gien fortging. Wenn sie doch ein Junge sein könnte, dann würde sie in Uniform an Carls Seite an die Westfront eilen! Schon als Jem ging, hatte sie sich das im Überschwang der Gefühle gewünscht, aber ohne es wirklich zu wollen. Jetzt wollte sie es. Manchmal war es einfach unerträglich, bequem und sicher zu Hause zu sitzen und abzuwarten.

Der Mond trat triumphierend hinter einer besonders dunklen Wolke hervor und Silberglanz und Schatten jagten einander wie Wellen am Himmel über Gien. Rilla musste daran denken, wie sie einmal als Kind an einem Mondscheinabend zu ihrer Mutter gesagt hatte: »Der Mond sieht aus wie ein ganz, ganz trauriges Gesicht.« Genauso sah er jetzt aus - ein gequältes, gramerfülltes Gesicht, das auf lauter schreckliche Dinge herabsah. Was er wohl an der Westfront sah? Im zerstörten Serbien? Im Kugelhagel von Gallipoli?

»Ich habe es satt«, hatte Miss Oliver am selben Tag voller Ungeduld gesagt. »Es ist so entsetzlich nervenaufreibend, wenn täglich neue Schreckensmeldungen kommen oder wir damit rechnen müssen. Nein, sehen Sie mich nicht so vorwurfsvoll an, Mrs Blythe. Ich habe heute gar nichts Heldenhaftes an mir. Ich habe einfach keinen Mut mehr. Ich wünschte, England hätte Belgien seinem Schicksal überlassen - ich wünschte, Kanada hätte nie einen Mann losgeschickt - ich wünschte, wir hätten unsere Jungen an unseren Schürzenbändern festgebunden und keinen einzigen fortgelassen. Oh, bestimmt schäme ich mich in einer halben Stunde dafür, aber jetzt meine ich jedes Wort ernst. Werden denn die Alliierten niemals zuschlagen?«

»Geduld ist wie ein müder Gaul, aber er trottet immer noch weiter«, sagte Susan.

»Während die Schlachtrösser des Armageddon herbeitosen und über unsere Herzen hinwegtrampeln«, erwiderte Miss Oliver. »Serbien wird erstickt, und die Alliierten an der Westfront scheinen zu nichts anderem fähig zu sein, als jeden Tag ein paar Meter Stoff für diese elenden Grabenmäntel zu kaufen. Susan, sag mir, hast du nie das Gefühl, schreien zu müssen oder zu fluchen oder etwas zu zertrümmern, einfach weil du diese Tortur nicht mehr ertragen kannst?«

»Geflucht habe ich noch nie, liebe Miss Oliver, aber ich gebe zu«, sagte Susan und holte tief Luft vor ihrem Geständnis, »dass es vorgekommen ist, dass ich zu meiner Erleichterung die Tür zugeknallt habe.«

»Aber meinst du nicht, dass das genauso ist wie fluchen, Susan? Was ist denn der Unterschied, ob ich nun eine Tür mit aller Gewalt zuschlage oder ob ich sage »verda . . .««

»Liebe Miss Oliver«, fiel Susan ihr ins Wort, ehe diese womöglich völlig aus der Fassung geriet, »Sie sind einfach übermüdet und abgespannt. Kein Wunder, wenn man tagtäglich so eine wilde Horde Kinder unterrichten muss und dann zu Hause die schlimmen Kriegsnachrichten erfährt. So, und jetzt gehen Sie nach oben und ruhen sich aus, und ich bringe Ihnen eine Tasse heißen Tee und eine Scheibe Toast, und dann werden Ihnen das Türenknallen und das Fluchen ganz schnell vergehen.«

»Susan, du bist wirklich eine gute Seele - eine richtige Perle! Trotzdem, Susan, es wäre so eine Erleichterung für mich, wenn ich nur ein einziges Mal ganz leise sagen könnte »ver-da .. ,««

»Und eine heiße Wärmflasche für die Füße kriegen Sie auch noch«, fuhr Susan entschlossen dazwischen, »und außerdem wäre es mit Sicherheit keine Erleichterung flir Sie, wenn Sie das Wort, das Ihnen auf der Zunge liegt, aussprechen, Miss Oliver, darauf können Sie sich verlassen.«

»Na gut, dann werde ich es eben erst mal mit der heißen Wärmflasche versuchen«, sagte Miss Oliver und entschwand zu Susans großer Erleichterung reumütig nach oben. Susan schüttelte bedächtig den Kopf und füllte die Wärmflasche auf. Der Krieg machte es einem aber auch wirklich schwer, sich noch normal zu verhalten. Viel hätte nicht gefehlt und Miss Oliver hätte geflucht.

»Diesen Hitzkopf muss man lindern«, sagte sich Susan, »und wenn die Wärmflasche nichts bewirkt, dann werde ich es mit einem Senfpflaster versuchen.«

Gertrude beruhigte sich und sammelte wieder Kraft. Lord Kitchener begab sich nach Griechenland, was Susan zu der Vorhersage veranlasste, Konstantin werde bald einen Sinneswandel erleben. Lloyd George drangsalierte die Alliierten in Bezug auf Kriegsausrüstung und Waffen, und Susan sagte, von diesem Lloyd George würde man sicher noch öfter hören. Der tapfere Anzacs zog sich aus Gallipoli zurück und Susan billigte diesen Schritt nur mit Zurückhaltung. Die Belagerung von Kut El-Amara begann und Susan brütete über Landkarten von Mesopotamien und schimpfte über die Türken. Henry Ford machte sich nach Europa auf, und Susan wetterte über ihn, dass die Fetzen flogen. Sir John French wurde von Sir Douglas Haig abgelöst, und Susan meinte zweifelnd, das zeuge aber von einer armseligen Politik, wenn während einer Krise die Regierung wechselt, »obwohl ich zugeben muss, dass Haig ein guter Name ist und French so einen ausländischen Klang hatte, da könnt ihr sagen, was ihr wollt«. Ob Könige, Läufer oder Bauern, Susan entging nicht ein Zug auf dem großen Schachbrett. Dabei hatte sie sich früher für nichts anderes interessiert als die »Notizen aus Gien St. Mary«.

»Es gab Zeiten«, seufzte sie, »da kümmerte ich mich überhaupt nicht darum, was außerhalb von Prince Edward Island passierte. Und jetzt kann kein König aus Russland oder China Zahnschmerzen haben, ohne dass ich mir um ihn Sorgen mache. Das mag zwar den Horizont erweitern, wie der Doktor sagt, und gut für den Verstand sein, aber es ist schlecht für die Seele, weil sie mitleiden muss.«

Zu Weihnachten deckte Susan diesmal keine leeren Sitzplätze am Festtagstisch. Zwei leere Stühle waren selbst für sie zu viel, nachdem sie im September noch fest daran geglaubt hatte, dass es keinen geben würde.

»Das ist das erste Mal, dass Walter zu Weihnachten nicht zu Hause ist«, schrieb Rilla an diesem Abend in ihr Tagebuch. »Jem fuhr zu Weihnachten immer hinüber nach Avonlea, aber Walter nie. Heute kam ein Brief von Ken und einer von Walter. Sie sind noch in England, rechnen aber damit, dass sie bald in die Schützengräben kommen. Und dann - aber auch das werden wir irgendwie überstehen. Das Merkwürdigste von allem, was ich seit 1914 erlebt habe, ist die Feststellung, dass wir uns mit Dingen abfinden können, von denen wir es nie vermutet hätten, dass wir wie selbstverständlich weiterleben können. Ich weiß, dass Jem und Jerry in den Schützengraben sind, dass Ken und Walter auch bald dort sein werden, dass es mir das Herz brechen wird, falls einer von ihnen nicht zurückkommt - und doch mache ich weiter und arbeite und plane; ja, es kommt sogar vor, dass ich das Leben für einen Augenblick genieße. Manchmal, wenn wir das alles für einen kurzen Moment vergessen, sind wir richtig fröhlich, aber dann fällt uns plötzlich alles wieder ein, und das ist schlimmer als wenn man die ganze Zeit über daran gedacht hätte.

Heute war ein dunkler, bewölkter Tag, und heute Abend stürmt es fürchterlich - wie Gertrude sagt: das richtige Wetter für einen Schriftsteller, um sich einen schrecklichen Mord oder eine dramatische Liebesgeschichte auszudenken. Die Regentropfen, die langsam an den Fensterscheiben herunterlaufen, sehen aus wie Tränen auf einem Gesicht, und der Wind heult dazu durch das Ahornwäldchen.

Dieser Weihnachtstag hatte überhaupt nichts Erfreuliches. Nan hatte Zahnschmerzen, und Susan hatte rote Augen und schnitt, um das zu vertuschen, ganz fürchterliche Grimassen. Jims war den ganzen Tag schlimm erkältet, und ich habe Angst, dass er Krupp bekommt. Den hat er seit Oktober schon zweimal gehabt. Das erste Mal habe ich gezittert vor Angst, weil Vater und Mutter fort waren - mir kommt es sowieso so vor, als ob Vater immer ausgerechnet dann aus dem Haus ist, wenn einer in der Familie krank wird. Aber Susan hat kühlen Kopf bewahrt und hat genau gewusst, was zu tun ist, und bis zum nächsten Morgen ging es Jims wieder gut. Dieses Kind ist mal der Engel und mal der Teufel in Person. Er ist jetzt ein Jahr und vier Monate alt, er tapst überall herum und plappert auch schon. Wie niedlich das klingt, wenn er mich »Willa-will« ruft! Ich muss dann immer an diesen schrecklichen, lächerlichen, wunderbaren Abend denken, als Ken kam, um mir Lebewohl zu sagen, und ich so wütend und gleichzeitig so glücklich war. Jims hat eine rosige Haut, hellblondes Haar und große Augen und Löckchen, und immer wieder entdecke ich ein neues Grübchen an ihm. Ich kann es gar nicht fassen, dass er derselbe ist wie dieser magere, gelbhäutige, hässliche Balg, den ich damals in der Suppenschüssel nach Hause brachte. Von Jim Anderson hat man nie etwas gehört. Wenn er nicht zurückkommt, dann behalte ich Jims. Alle hier beten ihn an und verwöhnen ihn - oder würden ihn zumindest verwöhnen, wenn nicht Morgan und ich dem so unbarmherzig im Weg stehen würden. Susan sagt, Jims sei das schlaueste Kind, das ihr je begegnet sei, und er stecke bestimmt mit dem Leibhaftigen unter einer Decke, aber das sagt sie bloß, weil Jims mal den armen Doc oben aus dem Fenster geworfen hat. Auf dem Weg nach unten verwandelte Doc sich in Mr Hyde und landete fauchend und fluchend in einem Johannisbeerstrauch. Ich versuchte sein Katerherz mit einem Schälchen Milch zu besänftigen, aber er wollte davon nichts wissen und blieb den ganzen Tag lang Mr Hyde. Jims’ neueste Heldentat ist, dass er das Kissen auf dem großen Sessel im Empfangszimmer mit Sirup voll geschmiert hat. Bevor es jemand bemerkte, kam Mrs Fred Clow in irgendwelchen Rotkreuz-Angelegenheiten zu Besuch und setzte sich drauf. Ihr neues Seidenkleid war ruiniert. Dass sie sich darüber geärgert hat, kann ihr keiner übel nehmen. Aber sie musste gleich aus der Haut fahren und ganz gemeine Sachen sagen.

Das ging so weit, dass sie behauptete, ich würde aus Jims einen »verzogenen Fratz« machen, und da bin ich fast auch übergekocht. Aber ich riss mich am Riemen und wartete, bis sie davongewatschelt war. Dann explodierte ich.

»Dieses fette Ungeheuer!!, schrie ich, und das tat richtig gut! »Sie hat drei Söhne an der Front«, sagte Mutter vorwurfsvoll. »So, und deswegen muss man ihr alles durchgehen lassend, schimpfte ich. Aber dann schämte ich mich. Es stimmt ja, dass alle ihre Söhne gegangen sind, und sie war dabei sehr standhaft und tapfer. Und dem Roten Kreuz ist sie eine mächtige Stütze. So viele Heldinnen gibt es in dieser Zeit - die kann man sich nur schwer alle merken. Jedenfalls war das ihr zweites neues Seidenkleid in einem Jahr, und das, wo doch alle versuchen zu sparen und zu dienen. Zumindest sollte das jeder tun.

Neulich musste ich wohl oder übel meinen grünen Samthut wieder ausgraben, jetzt wo es Winter ist. Dabei hatte ich mich so lange wie möglich an meinen alten Matrosenhut geklammert. Wie ich diesen grünen Samthut hasse! Er ist so fein und fällt richtig auf. Ich verstehe gar nicht, wie der mir jemals gefallen konnte. Aber ich habe fest versprochen ihn zu tragen, also trage ich ihn auch.

Heute Morgen sind Shirley und ich zum Bahnhof gegangen, um dem kleinen Monday einen Weihnachtsschmaus zu bringen. Monday wartet und wacht dort immer noch und ist immer noch voller Hoffnung und Zuversicht. Manchmal lungert er am Bahnhof herum und unterhält sich mit den Leuten, ansonsten hockt er vor seiner Hundehütte und behält ständig die Bahngleise im Auge. Inzwischen versuchen wir schon gar nicht mehr ihn wegzulocken; wir wissen, es hat keinen Sinn. Erst wenn Jem zurückkehrt, dann wird Monday mit ihm nach Hause kommen; und wenn Jem nie mehr zurückkehrt, dann wird Monday dort so lange auf ihn warten, wie sein treues Hundeherz schlägt.

Gestern Abend war Fred Arnold hier. Er ist im November achtzehn geworden und will sich zum Kriegsdienst melden, sobald seine Mutter die Operation hinter sich hat. Er ist in letzter Zeit sehr häufig hier gewesen. Das beunruhigt mich, obwohl ich ihn ganz gern habe. Womöglich denkt er noch, er bedeutet mir etwas. Von Ken habe ich ihm nichts erzählt -außerdem, was gäbe es da schon zu erzählen? Und doch widerstrebt es mir, mich kühl und distanziert zu verhalten, wenn er bald fortgeht. Komisch ist das. Dabei dachte ich immer, wie lustig es sein müsse, dutzende von Verehrern zu haben, und jetzt mache ich mir solche Sorgen, weil mir zwei schon zu viel sind.

Ich lerne jetzt kochen. Susan bringt es mir bei. Vor langer Zeit habe ich es schon mal versucht - nein, das stimmt nicht, Susan hat versucht es mir beizubringen, und das ist etwas ganz anderes. Irgendwie ist mir nie etwas gelungen und ich habe immer gleich den Mut verloren. Aber jetzt, wo die Jungen weggegangen sind, möchte ich wenigstens in der Lage sein, einen Kuchen für sie zu backen, also habe ich noch mal von vorn angefangen, und diesmal klappt es überraschend gut. Susan sagt, das käme bloß daher, dass ich dabei den Mund halte, und Vater sagt, dass mein Unterbewusstsein jetzt wohl so lernbegierig sei, und ich muss sagen, sie haben beide Recht. Immerhin kann ich jetzt erstklassigen Butterkuchen und Rosinenkuchen backen. Letzte Woche hat mich so der Ehrgeiz gepackt, dass ich mich an Windbeutel herangewagt habe, aber die sind mir kläglich misslungen. Platt wie Flundern kamen sie aus dem Ofen. Ich dachte, vielleicht würden sie wieder aufgehen, wenn ich sie mit Sahne fülle, aber nichts da. Ich glaube, Susan war insgeheim ganz froh darüber. Sie beherrscht die Kunst des Windbeutelmachens meisterhaft, und es würde ihr das Herz brechen, wenn irgendjemand aus der Familie das genauso gut könnte wie sie. Womöglich hat Susan heimlich - nein, das will ich ihr lieber doch nicht unterstellen.

Miranda Pryor hat mich neulich besucht und mir geholfen bestimmte Rotkreuzgewänder auszuschneiden, die unter dem reizenden Namen »Ungezieferhemden« bekannt sind. Susan findet den Namen nicht gerade anständig, also schlug ich ihr vor, sie »Läusesäcke« zu nennen, wie Sandy, der alte Schotte, dazu sagt. Aber sie schüttelte den Kopf, und später hörte ich, wie sie zu Mutter sagte, »Läuse« und »Säcke« wären wohl nicht die richtigen Ausdrücke für ein junges Mädchen. Zu ihrem Entsetzen schrieb Jem auch noch in seinem letzten Brief an Mutter: »Sag Susan, dass ich heute Morgen auf Läusejagd war und dreiundfünfzig gefangen habe!« Susan wurde grün wie eine Erbse. »Liebe Frau Dokton, sagte sie, »wenn zu meiner Zeit anständige Leute das Pech hatten, sich solche - solche Insekten -einzufangen, dann schwiegen sie darüber. Ich will bestimmt nicht kleinlich sein, liebe Frau Doktor, aber ich finde nach wie vor, man sollte über solche Dinge nicht reden.«

Miranda wurde über unseren Ungezieferhemden sehr vertraulich und erzählte mir von ihren Sorgen. Sie ist todunglücklich. Sie ist mit Joe Milgrave verlobt und der hat sich im Oktober anwerben lassen und ist seither bei der Truppenübung in Charlottetown. Ihr Vater war wütend, als er das hörte, und verbot Miranda jeden weiteren Umgang mit ihm. Der arme Joe. Er rechnet jeden Tag damit, nach Übersee zu gehen, und möchte, dass Miranda ihn noch vorher heiratet. Es muss also hinter Schnauzbarts Rücken schon zu einer Art «Umgang« zwischen den beiden gekommen sein. Miranda will ihn heiraten, aber sie kann nicht, und das bricht ihr das Herz, sagt sie.

»Warum brennst du nicht einfach mit ihm durch und heiratest ihn?«, fragte ich sie. Ich hatte überhaupt kein schlechtes Gewissen dabei, ihr einen solchen Rat zu geben. Joe Milgrave ist ein wunderbarer Mensch, und Mr Pryor war ganz begeistert von ihm, bevor der Krieg ausbrach. Mr Pryor würde Miranda ganz bestimmt verzeihen, wenn es einmal passiert ist, nur damit sie wieder zurückkommt und ihm den Haushalt führt. Aber Miranda schüttelte traurig ihr silberblondes Haupt.

»Joe will mich, aber ich kann nicht. Mutters letzte Worte auf dem Sterbebett waren, dass ich nie, nie weglaufen dürfe, und ich habe es ihr versprochen.«

Mirandas Mutter ist vor zwei Jahren gestorben. Aber wenn ich sie richtig verstanden habe, sind ihre Mutter und ihr Vater damals selber durchgebrannt, um zu heiraten. Es fällt mir allerdings schwer, mir Mondgesicht-mit-Schnauzbart vorzustellen, wie er mit seiner Geliebten durchbrennt. Aber so war es wohl und Mrs Pryor hat das wohl zeitlebens bereut. Sie hatte es schwer mit Mr Pryor, und sie hielt das für die Strafe dafür, dass sie weggelaufen war. Deshalb musste Miranda ihr versprechen, dass sie das niemals macht, egal, was kommt.

Natürlich kann man ein Mädchen nicht dazu überreden, das Versprechen zu brechen, das sie ihrer sterbenden Mutter gegeben hat. Ich sah also keine andere Möglichkeit als die, dass Joe zu ihr nach Hause kommt, wenn ihr Vater nicht da ist, und sie dort heiratet. Aber Miranda sagte, das ginge nicht. Ihr Vater hätte wohl den Verdacht, dass ihr so etwas vorschwebte, und ginge deshalb schon seit längerem nicht mehr aus dem Haus. Und Joe würde natürlich auch nicht gerade von einer Minute auf die andere Urlaub bekommen.

»Nein, ich werde Joe einfach gehen lassen müssen, und dann wird er umkommen - ich weiß, dass er umkommt -, und das wird mir das Herz brechen«, schluchzte Miranda, während ihr die Tränen übers Gesicht liefen und die Ungezieferhemden einweichten!

Wenn ich das so formuliere, heißt das nicht, dass ich mit der armen Miranda kein Mitleid hätte. Es ist eine Gewohnheit von mir geworden, ein bisschen zu witzeln, wenn ich anjem und Walter schreibe; ich will sie damit einfach zum Lachen bringen. Miranda tat mir wirklich Leid, wo sie doch so bis über beide Ohren in Joe verliebt ist und wo sie sich so schrecklich schämt, weil ihr Vater für die Deutschen ist. Ich glaube, sie wusste, dass ich Mitleid hatte mit ihr, weil sie sagte, ich hätte mich das letzte Jahr zu so einem verständnisvollen Menschen entwickelt. Und deswegen wollte sie mir ihre Sorgen anvertrauen. Ich frage mich, ob das stimmt. Ich weiß, ich war früher ein egoistisches, gedankenloses Ding. Ich schäme mich richtig, wenn ich daran zurückdenke. Also kann ich doch jetzt so schlimm nicht mehr sein.

Wenn ich Miranda doch bloß helfen könnte. Es wäre doch bestimmt sehr romantisch, eine Kriegshochzeit anzuzetteln, und ich würde Mondgesicht-mit-Schnauzbart zu gern eins auswischen. Aber bis jetzt hat das Orakel noch nicht gesprochen.«

Eine Kriegshochzeit

»Lieber Doktor, eines kann ich Ihnen sagen«, sagte Susan, blass vor Zorn, »Deutschland macht sich langsam wirklich lächerlich.«

Alle waren in der großen Küche von Ingleside versammelt. Susan war gerade dabei, einen Plätzchenteig fürs Abendessen anzurühren. Anne machte Butterkuchen für Jem und Rilla mixte Kandisbonbons für Ken und Walter zusammen. Früher waren es in Rillas Gedanken immer Walter und Ken gewesen, aber irgendwie hatte sich wie von selbst die Reihenfolge geändert, und Ken war an die erste Stelle getreten. Auch Cousine Sophia war da und beschäftigte sich mit Stricken. Früher oder später würden alle Jungen umkommen, das spürte Cousine Sophia bis in die Knochen, aber besser mit warmen Füßen sterben als mit kalten. Also strickte sie mit finsterem Blick drauflos.

Mitten in diese friedliche Szene platzte Gilbert hinein, der ganz außer sich war über die Nachricht, dass die Parlamentsgebäude von Ottawa niedergebrannt worden waren. Susan ließ sich sogleich von seiner Wut anstecken.

»Was stellen diese Hunnen denn noch alles an!«, rief sie aufgebracht. »Kommen einfach hierher und stecken unsere Parlamentsgebäude in Brand! Ist das nicht eine Ungeheuerlichkeit!«

»Es steht nicht fest, ob die Deutschen dafür verantwortlich sind«, sagte Gilbert, wobei er sich so anhörte, als sei er sich dessen sicher. »Sie haben nicht bei jedem Brand die Hand im Spiel. Onkel Mark MacAllisters Scheune zum Beispiel ist letzte Woche abgebrannt. Dafür kannst du wohl schlecht den Deutschen die Schuld geben, Susan.«

»Da bin ich mir gar nicht so sicher, lieber Doktor«, sagte Susan und schüttelte Unheil verkündend den Kopf. »Mondgesicht-mit-Schnauzbart war genau an dem Tag dort. Eine halbe Stunde, nachdem er weg war, brach das Feuer aus. Soviel steht jedenfalls fest - aber ich werde mich hüten einen Kirchenältesten der Brandstiftung zu verdächtigen, ehe ich keine Beweise habe. Aber immerhin weiß doch jeder, lieber Doktor, dass beide Söhne von Onkel Mark zur Front gegangen sind und dass - Onkel Mark selbst auf sämtlichen Rekrutierungsversammlungen Reden hält. Deutschland ist also bestimmt darauf bedacht, es ihm heimzuzahlen.«

»Ich würde es nie fertig bringen, auf solchen Rekrutierungsversammlungen zu sprechen«, sagte Cousine Sophia ernst. »Ich könnte es nie mit meinem Gewissen vereinbaren, den Sohn einer anderen Frau zum Kriegsdienst aufzufordern, damit er mordet und selbst ermordet wird.«

»Wirklich nicht?«, sagte Susan. »Liebe Sophia Crawford, was mich betrifft, ich könnte jeden dazu auffordern, wenn ich in der Zeitung lese, dass in Polen kein einziges Kind unter acht Jahren mehr am Leben geblieben ist. Stell dir das mal vor, Sophia Crawford«, Susan hob drohend ihren mehligen Finger, »kein - einziges - Kind - unter - acht - Jahren!«

»Wahrscheinlich haben die Deutschen sie alle aufgefressen«, seufzte Cousine Sophia.

»Das nun nicht gerade«, sagte Susan zögernd, als ob es ihr schwer fiele, die Hunnen nicht auch noch eines solchen Verbrechens beschuldigen zu können. »Zu Kannibalen sind die Deutschen bis jetzt noch nicht geworden, jedenfalls nicht, dass ich wüsste. Sie wurden ausgesetzt und mussten verhungern, die armen kleinen Geschöpfe. Das ist Mord, liebe Cousine Sophia Crawford. Bei dem Gedanken bleibt mir jeder Bissen im Halse stecken.«

»Hier steht, dass Fred Carson aus Lowbridge die Kriegsverdienstmedaille bekommen hat«, sagte Gilbert, über die Zeitung gebeugt.

»Davon habe ich schon gehört«, sagte Susan. »Er ist ein Bataillonsbote und hat irgendetwas besonders Wagemutiges getan. Sein Brief, in dem er seinen Leuten darüber schreibt, kam gerade an, als seine alte Großmutter Carson auf dem Sterbebett lag. Sie hatte bloß noch ein paar Minuten zu leben, und der Priester, der bei ihr war, fragte sie, ob es ihr recht wäre, wenn er jetzt betet. «Ja, ja, beten Sie nun, sagte sie da ziemlich ungeduldig - sie war eine Dean, lieber Doktor, und die Deans waren immer schon temperamentvoll -, »beten Sie nur, aber beten Sie um Himmels willen leise und stören Sie mich nicht. Ich will mir diese wunderbare Nachricht noch mal durch den Kopf gehen lassen, und dazu habe ich nicht mehr viel Zeit.« Das war typisch Almira Carson. Fred war ihr Herzblatt. Sie war fünfundsiebzigjahre alt und hatte nicht ein einziges graues Haar auf dem Kopf, heißt es.«

»Apropos, heute Morgen habe ich ein graues Haar entdeckt, mein allererstes«, sagte Anne.

»Das ist mir schon eine ganze Weile aufgefallen, liebe Frau Doktor, aber ich habe lieber nichts gesagt. Ich habe mir nur gedacht: »Sie hat aber auch genug auszuhalten.« Aber jetzt, wo Sie es entdeckt haben, darf ich Sie vielleicht daran erinnern, dass graue Haare etwas Ehrenwertes sind.«

»Ich werde wohl langsam alt, Gilbert«, sagte Anne und lachte ein wenig wehmütig. »Die Leute sagen jetzt öfter zu mir, wie jung ich doch noch aussehe. Das sagen sie nie, wenn man wirklich noch jung ist. Aber ich werde mir wegen meines Silberfadens keine Sorgen machen. Ich habe rotes Haar noch nie leiden können. Gilbert, habe ich dir je davon erzählt, wie ich mir damals auf Green Gables die Haare gefärbt habe? Niemand wusste etwas davon außer Manila.«

»War das der Grund, warum du sie dir plötzlich ganz kurz geschnitten hast?«

»Ja. Ich hatte einem deutschen Hausierer eine Flasche Farbe abgekauft. Ich bildete mir ein, mein Haar würde davon schwarz werden, aber es wurde grün. Also musste ich es wohl abschneiden.«

»Da können Sie aber von Glück reden, liebe Frau Doktor!«, rief Susan. »Natürlich waren Sie damals zu jung, um zu wissen, was ein Deutscher ist. Das war die besondere Gnade Gottes, dass es nur grüne Farbe war und nicht Gift.«

»Es kommt mir vor wie eine Ewigkeit seit der Zeit auf Green Gables«, seufzte Anne. »Das war eine ganz andere Welt. Der Krieg ist wie ein Abgrund und hat das Leben in zwei Hälften geteilt. Was vor uns liegt, weiß ich nicht, aber es kann unmöglich so sein wie die Vergangenheit. Ich frage mich, ob diejenigen von uns, die ihr halbes Leben in der alten Welt verbracht haben, sich jemals in der neuen Welt zu Hause fühlen werden.«

»Ist Ihnen auch aufgefallen«, sagte Miss Oliver, während sie von ihrem Buch aufsah, »dass alles, was vor dem Krieg geschrieben wurde, plötzlich so weit weg zu sein scheint? Man hat das Gefühl, als lese man etwas aus der Antike, wie die Ilias von Homer. Dieses Gedicht von Wordsworth - die höheren Klassen schreiben gerade eine Arbeit darüber -, ich habe es flüchtig gelesen. Diese friedliche Stille, die es ausdrückt, und diese schöne Sprache scheinen einem anderen Planeten anzugehören und haben so wenig mit dem gegenwärtigen Chaos auf dieser Welt zu tun wie der Abendstern.«

»Die Bibel ist zurzeit das Einzige, was mich trösten kann«, sagte Susan, während sie ihre Plätzchen in den Ofen schob. »Da steht so vieles drin, was genau auf die Hunnen passt. Sandy, der alte Schotte, behauptet, der Antichrist, von dem in der geheimen Offenbarung die Rede ist, wäre zweifellos der Kaiser, aber so weit gehe ich nicht. Wenn ich meine bescheidene Meinung dazu äußern darf, liebe Frau Doktor, dann muss ich sagen, das wäre doch eine zu große Ehre für ihn.« Ein paar Tage später tauchte Miranda Pryor frühmorgens auf lngleside auf, angeblich um Nähzeug fürs Rote Kreuz zu holen, in Wahrheit aber, um mit der verständnisvollen Rilla Probleme zu besprechen, die allein nicht zu ertragen waren. Sie brachte ihren Hund mit, ein überfüttertes, o-beiniges Tier, an dem sie sehr hing, weil Joe Milgrave es ihr geschenkt hatte, als es noch ganz klein war. Mr Pryor konnte Hunde nicht leiden, aber zu der Zeit war er Joe als angehendem Schwiegersohn wohlgesonnen, und so erlaubte er ihr, das Hündchen zu behalten. Miranda war ihm dafür so dankbar, dass sie ihrem Vater einen Gefallen tun wollte, indem sie dem Hund den Namen seines politischen Idols, des großen Anführers der Liberalen, Sir Wilfrid Laurier, gab - auch wenn sie ihn bald nur noch Wilfy nannte. Sir Wilfrid wuchs und gedieh und wurde fett und fetter. Miranda verwöhnte ihn nach Strich und Faden und außer ihr konnte ihn niemand leiden. Rilla hasste ihn regelrecht. Sie konnte es einfach nicht ausstehen, wenn er sich auf den Rücken legte und bettelnd mit den Pfoten wackelte, damit man ihm den wohl genährten Bauch kitzelte.

Mirandas Augen ließen deutliche Anzeichen einer verweinten Nacht erkennen, also bat Rilla sie hinauf in ihr Zimmer. Sie wusste, dass Miranda nun mit einer Leidensgeschichte kam, und befahl Sir Wilfrid solange unten zu bleiben.

»Ach bitte, kann ich ihn nicht mitnehmen?«, bettelte Miranda. »Der arme Wilfy wird uns überhaupt nicht stören und ich habe ihm draußen vor der Tür die Pfoten ganz sauber geputzt. Er fühlt sich woanders immer so einsam, wenn ich nicht bei ihm bin, und bald wird er das Einzige sein, was mich - was mich noch an - an Joe erinnert.«

Rilla willigte ein und Sir Wilfrid trottete mit seinem vorwitzigen Ringelschwanz triumphierend vor ihnen die Treppe hinauf.

»Ach, Rilla«, schluchzte Miranda, als sie die Zufluchtsstätte erreicht hatten. »Ich bin ja so unglücklich! Ich kann dir gar nicht sagen, wie unglücklich ich bin! Es bricht mir das Herz, ganz ehrlich!«

Rilla setzte sich neben sie aufs Sofa. Sir Wilfrid hockte sich vor ihnen nieder, streckte seine freche rosa Zunge heraus und lauschte.

»Was ist los, Miranda?«

»Joe kommt heute Abend das letzte Mal nach Hause. Am Samstag habe ich seinen Brief bekommen. Er schreibt mir an Bob Crawfords Adresse, musst du wissen, wegen Vater. Rilla, stell dir vor, er bekommt nur vier Tage Urlaub, und Freitagmorgen muss er gehen - und ich sehe ihn womöglich nie mehr wieder.«

»Will er denn immer noch, dass du ihn heiratest?«, fragte Rilla.

»Ja, natürlich. Er hat mich in seinem Brief angefleht, fortzulaufen und ihn zu heiraten. Aber das kann ich nicht, Rilla, nicht mal ihm zuliebe. Mein einziger Trost ist, dass ich ihn morgen Nachmittag eine Weile sehen kann. Vater muss geschäftlich nach Charlottetown. Dann werden wir uns wenigstens in Ruhe voneinander verabschieden können. Aber danach - ach, Rilla, ich weiß, dass Vater mich noch nicht mal am Freitagmorgen zum Bahnhof gehen lässt, um Joe Lebewohl zu sagen.«

»Warum in aller Welt geht ihr nicht hin und heiratet einfach morgen Nachmittag bei dir zu Hause?«, wollte Rilla wissen. Miranda glaubte ihren Ohren nicht zu trauen und verschluckte sich fast an ihrem Schluchzer.

»Wie - also - also, das geht doch nicht, Rilla!«

»Wieso nicht?«, fragte Rilla kurz und bündig. Ja, wieso nicht, wo sie doch in der Lage war, ein Jugend-Rotkreuz zu organisieren und Babys in Suppenschüsseln zu transportieren! »Weil - weil - die Idee ist uns nie gekommen. Joe hat keine Genehmigung, und ich, ich habe kein Kleid - ich kann doch nicht in Schwarz heiraten - ich - ich - wir —du - du -« Miranda verlor völlig die Fassung. Sir Wilfrid witterte ihre arge Bedrängnis, warf den Kopf in den Nacken und ließ ein klagendes Jaulen vernehmen.

Rilla dachte ein paar Minuten scharf nach. Dann sagte sie: »Miranda, lass mich nur machen, dann bist du noch vor vier Uhr morgen Nachmittag mit Joe verheiratet.«

»Das schaffst du nicht.«

»Doch, das schaffe ich. Aber du musst genau tun, was ich dir sage.«

»Ach, ich - ich glaube nicht. Oh, Vater wird mich umbringen . . .«

»Unsinn. Wahrscheinlich wird er sehr ärgerlich werden. Aber du hast doch wohl vor dem Zorn deines Vaters nicht mehr Angst als davor, dass Joe nie mehr zurückkehrt?«

»Nein«, sagte Miranda mit plötzlicher Entschlossenheit. »Nein, habe ich nicht.«

»Wirst du also das tun, was ich dir sage?«

»Ja.«

»Dann rufe jetzt Joe an und sage ihm, er soll heute Abend eine Genehmigung und einen Ring mitbringen.«

»Das - das geht doch nicht«, fing Miranda wieder an zu jammern, »das - das gehört sich doch einfach nicht.«

Rilla klappte hörbar die Zähne zusammen und zischte kaum hörbar: »Jetzt platzt mir aber gleich der Kragen! Dann tue ich es eben!«, rief sie laut. »Und du gehst inzwischen nach Hause und bereitest alles so weit wie möglich vor. Und wenn ich dich anrufe, um dir zu sagen, dass du kommen und mir beim Nähen helfen sollst, dann komm aber auch sofort!«

Blass und verstört, aber wild entschlossen machte sich Miranda auf den Weg. Rilla sauste zum Telefon und meldete ein Ferngespräch nach Charlottetown an. Die Verbindung kam dermaßen prompt zu Stande, dass für Rilla feststand, der Allmächtige sei mit ihrem Tun einverstanden. Aber es dauerte noch eine gute Stunde, ehe sie Joe Milgrave in seinem Lager erreichen konnte. In der Zwischenzeit wanderte sie ungeduldig auf und ab und betete, dass, wenn sie Joe am Apparat hatte, niemand in der Leitung war, der mithörte und die Neuigkeit an Mondgesicht-mit-Schnauzbart weitergab.

»Bist du’s, Joe? Hier spricht Rilla Blythe. Rilla - Rilla -, ach, egal. Hör zu. Bevor du heute Abend nach Hause kommst, besorge dir eine Heiratserlaubnis - eine Heiratserlaubnis - ja, eine Heiratserlaubnis! Und einen Trauring. Hast du verstanden? Wirst du dich darum kümmern? Gut, aber nicht vergessen. Es ist eure einzige Chance!«

Rilla war ganz aus dem Häuschen. Ihre einzige Sorge war gewesen, dass sie nicht rechtzeitig zu Joe durchkam. Jetzt hieß es bei Pryors anrufen. Diesmal hatte sie nicht so viel Glück, denn sie erwischte Mondgesicht-mit-Schnauzbart.

»Ist dort Miranda? Oh, Mr Pryor! Ach, Mr Pryor, wären Sie so nett und würden Miranda fragen, ob sie heute Nachmittag zu mir kommen und mir beim Nähen helfen kann? Es ist sehr dringend, sonst würde ich sie nicht darum bitten. Danke, vielen Dank!«

Mr Pryor hatte sich zwar ziemlich mürrisch angehört, aber immerhin, er erlaubte es. Schließlich wollte er es sich mit Dr. Blythe nicht verderben, und wenn er Miranda verbot, für das Rote Kreuz zu arbeiten, dann würden die Leute in Gien ihm doch bloß wieder die Hölle heiß machen.

Rilla ging hinaus in die Küche, tat ganz geheimnisvoll und machte alle Türen zu. Susan schöpfte gleich wieder Verdacht. Dann sagte Rilla feierlich: »Susan, kannst du heute Nachmittag einen Hochzeitskuchen backen?«

»Was, einen Hochzeitskuchen?!« Susan starrte sie ungläubig an. Rilla hatte ihr einst ohne Vorwarnung ein Kriegsbaby ins Haus geschleppt. Sollte sie nun ebenso plötzlich und unerwartet einen Ehegatten anschleppen?

»Ja, einen Hochzeitskuchen - einen ganz besonderen Hochzeitskuchen, Susan, einen wunderschönen Hochzeitskuchen mit vielen Rosinen und vielen Eiern und mit Zitronenschale. Und wir müssen noch ein paar andere Sachen vorbereiten. Ich werde dir morgen früh helfen. Aber heute Nachmittag habe ich keine Zeit, weil ich ein Hochzeitskleid nähen muss. Jede Minute zählt, Susan.«

Susan war wohl doch inzwischen zu alt für solche schockartigen Überraschungen.

»Wen gedenkst du denn zu heiraten, Rilla?«, fragte sie schwach.

»Aber liebe Susan, nicht ich bin die glückliche Braut. Miranda Pryor wird Joe Milgrave heiraten, und zwar morgen Nachmittag, wenn ihr Vater in der Stadt ist. Eine Kriegshochzeit, Susan - ist das nicht aufregend und romantisch? Noch nie im Leben war ich so aufgeregt!«

Die Aufregung erfasste bald ganz Ingleside, einschließlich Anne und Susan.

»Auf der Stelle werde ich diesen Hochzeitskuchen in Angriff nehmen«, gelobte Susan mit einem Blick auf die Uhr. »Liebe Frau Doktor, würden Sie mir helfen, die Rosinen auszulesen und die Eier aufzuschlagen? Dann könnte ich den Kuchen heute Abend noch in den Ofen schieben. Morgen früh können wir dann Salate und so was machen. Ich werde die ganze Nacht durchmachen, wenn nötig, damit ich endlich Mondgesicht-mit-Schnauzbart eins auswischen kann.«

Atemlos und den Tränen nah kam Miranda angekeucht.

»Wir müssen mein weißes Kleid umändern, damit es dir passt«, sagte Rilla. »Du siehst dann bestimmt sehr nett darin aus.«

Und schon wurde aufgetrennt, anprobiert, geheftet und genäht, als sei der Teufel hinter ihnen her. Sie schafften so unermüdlich, dass das Kleid bis sieben Uhr abends fertig war und Miranda es in Rillas Zimmer anziehen konnte.

»Es ist wirklich sehr hübsch, aber - ach, was gäbe ich um einen Schleier«, seufzte Miranda. »Ich habe immer schon davon geträumt, mit einem schönen weißen Schleier zu heiraten.«

Es gibt wohl eine gute Fee, die die Wünsche einer Kriegsbraut erhört. Die Tür ging auf, und Anne kam herein, mit einer hauchdünnen Last auf dem Arm.

»Liebe Miranda«, sagte sie. »Ich möchte, dass du morgen meinen Hochzeitsschleier trägst. Es ist vierundzwanzig Jahre her, dass ich eine Braut war, damals auf Green Gables - die glücklichste Braut auf Erden. Und der Hochzeitsschleier einer glücklichen Braut bringt Glück, heißt es.«

»Oh, wie lieb von Ihnen, Mrs Blythe«, sagte Miranda, während ihr die einsatzbereiten Tränen in die Augen traten.

Der Schleier wurde anprobiert und drapiert. Susan schneite bewundernd herein, nahm sich aber nicht lange Zeit.

»Ich habe den Kuchen im Ofen«, sagte sie. »Und ich spitze fleißig die Ohren. In den Abendnachrichten heißt es, der Großherzog hätte Erzerum eingenommen. Das ist eine bittere Pille für die Türken. Wie konnte der Zar nur den Fehler machen und Nicholas abkanzeln.«

Susan entschwand wieder in die Küche. Im selben Augenblick waren ein dumpfer Schlag und ein durchdringender Schrei zu hören. Alles rannte hinunter in die Küche: Gilbert und Miss Oliver, Anne, Rilla und Miranda mit ihrem Hochzeitsschleier. Susan saß mit ausgestreckten Beinen mitten auf dem Küchenboden und machte ein völlig verstörtes Gesicht, während Doc offensichtlich wieder mal als Mr Hyde auftrat und mit Katzenbuckel, blitzenden Augen und steil aufgerichtetem Schwanz -dreimal so lang wie gewöhnlich - auf der Anrichte stand. »Susan, was ist passiert?«, rief Anne erschrocken. »Bist du hingefallen? Bist du verletzt?«

Susan stand mühsam auf. »Nein«, sagte sie grimmig. »Ich bin nicht verletzt, auch wenn ich am ganzen Körper zittere. Kein Grund zur Unruhe. Es ist nichts passiert, ich habe bloß versucht diesem verdammten Kater mit beiden Füßen einen Tritt zu versetzen.«

Alles prustete los. Gilbert konnte gar nicht mehr aufhören zu lachen.

»Susan, Susan!«, keuchte er. »Dass du mal fluchst, wer hätte das gedacht!«

»Tut mir Leid, dass ich in Anwesenheit zweier junger Damen einen solchen Ausdruck gebraucht habe«, sagte Susan mit schlechtem Gewissen. »Aber es ist nun mal ein verdammter Kater. Der ist doch mit dem Teufel im Bunde!«

»Dann wird er wohl eines Tages mit lautem Getöse und Schwefelgestank zur Hölle fahren, was, Susan?«

»Er wird rechtzeitig dahin gehen, wohin er gehört, darauf könnt ihr euch verlassen«, sagte Susan mürrisch, brachte ihre Knochen wieder in Ordnung und ging zum Ofen. »Der Plumps auf den Boden hat jetzt bestimmt meinen schönen Kuchen so erschüttert, dass er schwer ist wie Blei.«

Aber der Kuchen war nicht schwer wie Blei. Er war genau so, wie ein Hochzeitskuchen sein soll, und Susan verzierte ihn mit einer hübschen Glasur. Am Tag darauf hatten Susan und Rilla alle Hände voll damit zu tun, Delikatessen fürs Hochzeitsmahl zuzubereiten. Und sobald Miranda anrief, um ihnen mitzuteilen, dass ihr Vater endlich weg sei, wurde alles in einen großen Korb gepackt und zu den Pryors hinübergebracht. Bald darauf erschien Joe ganz aufgeregt in seiner Uniform und Sergeant Malcolm Crawford begleitete ihn als Trauzeuge. Es kamen einige Gäste zusammen, nämlich alle aus dem Pfarrhaus und aus Ingleside und ungefähr ein Dutzend Verwandte von Joe, einschließlich seiner Mutter, die man scherzhaft »die Frau von Angus Milgrave dem Toten« nannte, um sie von jener Dame zu unterscheiden, deren Angus noch am Leben war. Die Frau von Angus dem Toten machte ein ziemlich missbilligendes Gesicht; sie war nicht gerade begeistert von der Verbindung mit dem Hause Mondgesicht-mit-Schnauzbart.

Auf jeden Fall wurde Miranda Pryor mit dem Soldaten Joseph Milgrave getraut. Eine romantische Hochzeit hätte es werden sollen, aber es hatte nicht sollen sein. Zu viele Umstände verhinderten die erhoffte Romantik, wie selbst Rilla zugeben musste. Erstens sah Miranda trotz Kleid und Schleier viel zu langweilig aus, um eine schöne Braut abzugeben, und zweitens weinte Joe während der ganzen Zeremonie ganz bitterlich, worüber Miranda sich unverständlicherweise ärgerte. Erst viel später vertraute sie Rilla an: »Am liebsten hätte ich zu ihm gesagt: »Wenn du es so schlimm findest, mich heiraten zu müssen, dann lass es doch bleiben.« Dabei hat er nur deshalb geweint, weil er die ganze Zeit an unseren Abschied denken musste.«

Drittens bekam Jims, der sonst so umgänglich mit anderen Leuten war, plötzlich einen Anfall von Schüchternheit und Eigensinn und fing an, wie am Spieß nach »Willa« zu kreischen. Niemand fand sich bereit, ihn hinauszubringen, weil niemand die Hochzeit verpassen wollte, also musste Rilla, die die Brautjungfer war, ihn während der Zeremonie zu sich nehmen und ihn festhalten.

Viertens fing Sir Wilfrid Laurier an, verrückt zu spielen. Man hatte ihn in einer Ecke hinter Mirandas Klavier verstaut. Dort gab er plötzlich die eigenartigsten und schauerlichsten Geräusche von sich. Es fing an mit krampfartigen Würgelauten, die in ein scheußliches Gegurgel übergingen, und endete mit einem Gejapse, als ob er stranguliert würde. Keiner verstand ein Wort von dem, was Mr Meredith sagte, außer in den kurzen Pausen, in denen Sir Wilfrid Luft holte. Keiner schaute die Braut an, bis auf Susan, die vor lauter Rührung den Blick nicht von ihrem Gesicht wenden konnte. Alle anderen starrten den Hund an. Miranda hatte erst vor lauter Aufregung gezittert, doch sobald Sir Wilfrid mit seiner Vorstellung begann, war es vorbei damit. Ihr einziger Gedanke war, dass ihr armer Hund im Sterben lag und sie nicht bei ihm sein konnte. Kein Wort der Traurede blieb ihr in Erinnerung.

Rilla, die trotz Jims versucht hatte ein verzücktes und romantisches Gesicht zu machen, wie es sich für eine Kriegsbrautjungfer ziemte, gab den hoffnungslosen Versuch schließlich auf und war stattdessen bemüht, das unangebrachte Kichern, das sich ihr aufdrängen wollte, zu unterdrücken.

Sie wagte nicht, irgendjemanden im Raum anzusehen, schon gar nicht die Frau von Angus dem Toten, vor lauter Angst, sie könnte dann nicht länger an sich halten und müsste in ein lautes, höchst undamenhaftes Gelächter ausbrechen. Immerhin, die Hochzeit fand statt, und danach gab es im Esszimmer einen so verschwenderischen Hochzeitsschmaus, als seien dafür wochenlange Vorbereitungen nötig gewesen. Jeder hatte irgendetwas mitgebracht. Die Frau von Angus dem Toten hatte einen großen Apfelkuchen angeschleppt, den sie auf einem Stuhl im Esszimmer abgestellt hatte, um sich nachher in ihrer Vergesslichkeit darauf zu setzen. Das kam weder ihrer Stimmung noch ihrem schwarzen Seidenkleid zugute, und den Kuchen vermisste auch niemand bei dem fröhlichen Hochzeitsfest. Woraufhin die Frau von Angus dem Toten ihn schließlich wieder mit nach Hause nahm. Mondgesicht-mit-Schnauzbarts Hausschwein sollte ihn jedenfalls nicht bekommen.

Am Abend brachen Mr und Mrs Joe in Begleitung des wieder auferstandenen Sir Wilfrid zum Leuchtturm von Four Winds auf, der von Joes Onkel bewacht wurde. Dort wollten sie ihren kurzen Flitterabend verbringen. Una Meredith, Rilla und Susan wuschen das Geschirr ab, räumten auf, ließen ein kaltes Abendessen und Mirandas mitleidsvolle Notiz für Mr Pryor auf dem Tisch zurück und traten den Heimweg an, während sich der geheimnisvolle Schleier der winterlichen Abenddämmerung über Gien ausbreitete.

»Es muss schön sein, eine Kriegsbraut zu sein«, bemerkte Susan gerührt.

Rilla fühlte sich ziemlich matt - vielleicht als Folge der ganzen Aufregung und Hektik der vergangenen sechsunddreißig Stunden. Irgendwie war sie enttäuscht. Die ganze Angelegenheit war ihr so albern vorgekommen und Miranda und Joe so weinerlich und langweilig.

»Wenn Miranda diesen jämmerlichen Hund nicht überfüttert hätte, dann hätte er auch keinen Anfall gekriegt«, schimpfte sie. »Ich habe sie noch gewarnt, aber sie sagte, sie könne doch den armen Hund nicht verhungern lassen, und er wäre doch bald alles, was ihr noch bleibt, und so weiter und so fort. Ich hätte sie schütteln können.«

»Der Trauzeuge war noch aufgeregter als Joe«, sagte Susan.« Als er ihr gratulierte und ihr alles Gute wünschte, sah sie nicht sehr glücklich aus. Aber das kann man unter solchen Umständen vielleicht auch nicht erwarten.«

Na, auf jeden Fall werden die Jungen was zu lachen haben, wenn ich ihnen davon schreibe, dachte Rilla. Jem wird sich totlachen über Sir Wilfrids Auftritt!

Doch wenn Rilla auch enttäuscht war über die Kriegshochzeit, so entsprach der folgende Morgen, als es für Miranda hieß, von ihrem Bräutigam auf dem Bahnhof Abschied zu nehmen, ganz ihren Vorstellungen. Die Morgendämmerung schimmerte so weiß wie eine Perle und so klar wie ein Diamant. Die jungen Tannen hinter dem Bahnhof waren von Raureif überzogen. Der kalte Mond hing über den Schneefeldern im Westen, während die goldenen Strahlen der aufgehenden Sonne die Ahornbäume von Ingleside umsäumten. Joe nahm seine kleine blasse Braut in die Arme und sie sah zu ihm auf. Rilla musste plötzlich schlucken. Was machte es schon, wenn Miranda ein unbedeutendes, langweiliges Mädchen war. Was machte es schon, wenn sie die Tochter von Mondgesicht-mit-Schnauzbart war. Das zählte doch nicht im Vergleich zu dem hingerissenen, aufopferungsvollen Blick in ihren Augen - diesem immer währenden Feuer der Liebe und Treue und dem Mut, Joe ohne Worte das Versprechen zu geben, dass sie und tausende von anderen Frauen zu Hause auf sie warten würden, während ihre Männer an der Westfront die Stellung hielten.

Rilla machte kehrt, als sie merkte, dass es nicht richtig war, in so einem Augenblick zu spionieren. Sie ging bis zum Ende des Bahnsteigs, wo Sir Wilfrid und Monday hockten und sich gegenseitig musterten.

Sir Wilfrid schien zu bemerken: »Warum lungerst du in dieser alten Hütte herum, wo du es dir vor dem Kamin von Ingleside bequem machen und in Saus und Braus leben könntest? Spielst du Theater? Oder ist das eine fixe Idee von dir?« Darauf Mondays knappe Antwort: »Ich habe eine Verabredung.«

Als der Zug abgefahren war, ging Rilla wieder auf die zitternde Miranda zu.

»Jetzt ist er fort«, sagte Miranda, »und kommt womöglich nie mehr wieder. Aber ich bin seine Frau und ich will seiner würdig sein. Ich gehe jetzt nach Hause.«

»Willst du nicht lieber mit zu mir kommen?«, fragte Rilla. Bis jetzt wusste noch niemand, wie Mr Pryor die Sache aufgenommen hatte.

»Nein. Wenn Joe sich den Hunnen stellen kann, dann werde ich mich wohl auch meinem Vater stellen können«, sagte Miranda tapfer. »Die Frau eines Soldaten darf kein Feigling sein. Komm, Wilfy. Ich gehe jetzt nach Hause und werde das Schlimmste über mich ergehen lassen.«

Aber so schlimm wurde es gar nicht. Vielleicht hatte sich Mr Pryor gesagt, dass Haushälterinnen schwer zu bekommen waren und dass Miranda die Tür bei so vielen Milgraves offen stand - und nicht zuletzt gab es ja auch noch so etwas wie eine Trennungszulage. Er zeigte sich zwar mürrisch und sagte, sie hätte sich wohl ziemlich albern benommen, und das würde sie ihr Leben lang bereuen, aber das war auch alles, was er sagte. Mrs Joe band sich daraufhin die Schürze um und ging wie immer an die Arbeit, während sich Sir Wilfrid Laurier, der vom Leuchtturm die Nase voll hatte, in seiner Kuschelecke hinter der Brennholzkiste schlafen legte und froh war, von Kriegshochzeiten fortan verschont zu bleiben.

Gertrudes Traum

An einem kalten, grauen Februarmorgen wachte Gertrude Oliver zitternd auf. Sie flüchtete sich hinüber in Rillas Zimmer und kroch zu ihr ins Bett.

»Rilla, ich habe Angst. Ich habe Angst wie ein kleines Kind, weil ich wieder einen meiner merkwürdigen Träume gehabt habe. Etwas Schreckliches steht uns bevor, ich weiß es!«

»Was war das denn für ein Traum?«, fragte Rilla.

»Ich stand wieder auf der Verandatreppe, so wie in dem Traum in der Nacht vor dem Leuchtturmfest. Am Himmel kam eine riesengroße, bedrohliche Gewitterwolke von Osten heran. Kaum sah ich ihren Schatten heranjagen, war ich auch schon von ihr eingehüllt und zitterte vor Kälte. Dann brach der Sturm los - ein entsetzlicher Sturm blendende Blitze, ohrenbetäubende Donnerschläge, wolkenbruchartiger Regen. In Panik wollte ich losrennen, um Schutz zu suchen, und als ich mich umdrehte, kam ein Mann die Treppe heraufgestürzt und stellte sich neben mich auf die Türschwelle. Es war ein Soldat, der die Uniform eines französischen Offiziers trug. Seine Kleidung war blutdurchtränkt von einer Wunde in der Brust, und er machte einen völlig erschöpften Eindruck; aber sein Blick war gefasst und seine Augen in dem eingefallenen, blassen Gesicht glühten. »Sie werden nicht durchkommen«, sagte er mit leiser, leidenschaftlicher Stimme, die ich im Tumult des Sturms kaum vernahm. Dann wachte ich auf. Rilla, ich habe Angst. Ich habe Angst, dass der Frühling doch nicht den großen Vorstoß bringt, auf den wir alle gehofft haben. Stattdessen wird er Frankreich einen schrecklichen Schlag bescheren. Dessen bin ich mir ganz sicher. Die Deutschen werden irgendwo durchzubrechen versuchen.«

»Ich denke, er hat gesagt, sie werden nicht durchkommen«, sagte Rilla ernst. Sie lachte nie über Gertrudes Träume, so wie ihr Vater es gern tat.

»Ich weiß nicht, ob das eine Prophezeiung war oder ein Ausruf der Hoffnungslosigkeit. Rilla, die Angst sitzt mir jetzt noch eiskalt im Nacken. Wir werden sehr bald unseren ganzen Mut einsetzen müssen.«

Am Frühstückstisch lachte Gilbert noch über Miss Olivers Traum, doch das war das letzte Mal. Denn an diesem Tag kam die Nachricht vom Beginn des Angriffs auf Verdun und den ganzen Frühling lang lebten die lngleside-Bewohner in einem Zustand von Angst und Schrecken. An manchen Tagen machten sie sich völlig entmutigt auf das Ende gefasst, denn die Deutschen näherten sich langsam aber sicher den Verteidigungslinien des verzweifelten Frankreich.

Während Susan die Küche von Ingleside auf Hochglanz brachte, war sie in Gedanken auf den Hügeln um Verdun. »Liebe Frau Doktor«, sagte sie, als sie am Abend noch einmal den Kopf zur Tür hereinsteckte, »ich kann nur hoffen, dass die Franzosen den Krähenwald - »Crow’s Wood« - behalten haben.«

Und am nächsten Morgen fragte sie sich, ob wohl der Hügel des Toten Mannes - »Dead Man’s Hill« - noch in ihrer Hand war. Susan hätte eine Landkarte von der Gegend um Verdun anfertigen können, über die ein Generalstabschef nur gestaunt hätte.

»Wenn die Deutschen Verdun erobern, dann ist Frankreich mit seiner Kraft am Ende«, sagte Miss Oliver erbittert.

»Sie werden es nicht erobern«, behauptete Susan, obwohl sie an diesem Tag keinen Bissen herunterbekam vor lauter Angst, sie könnten es doch schaffen. »Erstens haben Sie ja geträumt, dass sie nicht durchkommen - Sie haben genau das geträumt, was die Franzosen gesagt haben: »Sie werden nicht durchkommen/ Ich versichere Ihnen, liebe Miss Oliver, mir lief es kalt den Rücken herunter, als ich das in der Zeitung las und an Ihren Traum denken musste. Das erinnert mich an die Bibel, wo die Leute auch oft von solchen Dingen träumten.«

»Ich weiß, ich weiß«, sagte Gertrude, während sie unruhig auf und ab lief. »In meinen Träumen habe ich auch einen ganz festen Glauben, aber jedes Mal, wenn schlechte Nachrichten kommen, falle ich wieder davon ab. Dann rede ich mir ein, das wäre alles reiner Zufall oder käme vom Unterbewusstsein oder irgend so etwas.«

»Aber ich verstehe nicht, wie man sich an etwas erinnern kann, bevor es je gesagt worden ist«, sagte Susan. »Natürlich bin ich nicht so gebildet wie Sie und der Doktor. Das ist wohl auch besser so, sonst werden die einfachsten Dinge viel zu kompliziert. Aber auf jeden Fall brauchen wir uns um Verdun keine Sorgen zu machen, selbst wenn die Hunnen durchkommen. Joffre sagt, das hätte keine militärische Bedeutung.«

»Damit sind wir schon oft genug vertröstet worden und dann war das Gegenteil der Fall«, erwiderte Gertrude. »Darauf falle ich nicht mehr herein.«

»Hat es auf dieser Weit jemals eine solche Schlacht gegeben?«, fragte Mr Meredith eines Abends im April.

»Das Ganze hat ein Ausmaß erreicht, das wir gar nicht mehr erfassen können«, sagte Gilbert. »Was waren dagegen schon die Raufereien von ein paar homerischen Kriegern? Der ganze Trojanische Krieg hätte sich rings um die Feste von Verdun abspielen können und ein Zeitungsreporter hätte der Sache nicht mehr als einen Satz gewidmet. Ich glaube zwar nicht an übersinnliche Mächte«, und dabei zwinkerte Gilbert Miss Oliver zu, »aber ich werde das Gefühl nicht los, dass der ganze weitere Verlauf des Krieges davon abhängt, was aus Verdun wird. Wie Susan und Joffre richtig sagen, das hat keine wirkliche militärische Bedeutung; aber es hat die enorme Bedeutung einer unglaublichen Idee. Wenn Deutschland nämlich dort gewinnt, dann gewinnt es den Krieg. Wenn es verliert, dann wird der Strom in die entgegengesetzte Richtung fließen.«

»Es wird verlieren!«, ereiferte sich Mr Meredith. »Die Idee kann nicht erobert werden. Frankreich ist ein wunderbares Land. In ihm sehe ich die weiße Form der Zivilisation, die sich entschlossen gegen die schwarzen Mächte der Barbarei zur Wehr setzt. Ich glaube, dass die ganze Welt das so sieht, und deshalb warten wir alle mit atemloser Spannung auf den Ausgang. Es geht nicht nur darum, ob ein paar Festungen in andere Hände übergehen oder nicht oder ob ein paar Meilen blutgetränkter Erde verloren oder gewonnen werden.«

»Ich wüsste gerne«, sagte Gertrude nachdenklich, »ob wir als Lohn für unser Leid eine besondere Gnade zu erwarten haben, eine Gnade, die dem Preis gerecht wird. Sind die Qualen, die die Welt erschaudern lassen, der Geburtsschmerz eines wunderbaren neuen Zeitalters? Oder sind sie bloß ein vergeblicher Ameisenkampf im Schein von Abermillionen Sonnen? Wenn ein Ameisenhügel zerstört wird und die Hälfte seiner Bewohner dabei umkommt, ist das für uns keine Katastrophe, Mr Meredith. Ob wohl die Macht, die das Universum regiert, uns für wichtiger hält als wir die Ameisen?«

»Sie vergessen«, sagte Mr Meredith mit funkelnden Augen, »dass eine unendliche Macht genauso unendlich klein wie unendlich groß sein muss. Wir sind keines von beiden, und deshalb gibt es Dinge, die für uns zu klein sind oder zu groß, als dass wir sie begreifen könnten. Für eine unendlich kleine Macht ist eine Ameise genauso wichtig wie ein Mastodon. Wir sind Zeugen des Geburtsschmerzes eines neuen Zeitalters, aber alles wird am Anfang schwächlich und hilflos sein. Ich gehöre nicht zu denen, die als Resultat dieses Krieges sofort einen neuen Himmel und eine neue Erde erwarten. Das ist nicht die Art und Weise, wie Gott vorgeht. Aber er geht vor, Miss Oliver, und am Ende wird er das erreicht haben, was er vorhatte.«

»So ist’s recht, so ist’s recht«, murmelte Susan zustimmend draußen in der Küche. Hin und wieder gefiel es ihr, wenn der Pfarrer Miss Oliver eins draufgab. Susan hatte Miss Oliver zwar sehr gern, aber sie fand, dass sie gegenüber den Pfarrern viel zu ketzerische Dinge sagte und deshalb ab und zu daran erinnert werden musste, dass diese Angelegenheiten nicht zu ihrem Aufgabenbereich gehörten.

Im Mai kam ein Brief von Walter, in dem er schrieb, dass man ihm die D. C. - Distinction-Cross-Medaille - überreicht hatte. Wofür, das schrieb er nicht, aber die anderen Jungen sorgten dafür, dass es sich in Gien herumsprach, wie tapfer Walter gewesen war. »In jedem anderen Krieg hätte er eine V. C. - Victory-Cross-Medaille - bekommen«, schrieb Jerry Meredith. »Aber eine V. C. wäre gar nichts Außergewöhnliches mehr, wenn sie allen verliehen würde, die hier tagtäglich mutige Taten vollbringen.«

»Ich finde, er hat die Victory Cross verdient!«, sagte Susan empört. Sie war sich zwar nicht ganz sicher, wem genau sie die Schuld daran geben sollte, dass er sie nicht bekommen hatte, aber angenommen, General Haig steckte dahinter, dann überkamen sie doch ernsthafte Zweifel, ob der sich wirklich zum Oberbefehlshaber eignete.

Rilla war ganz außer sich vor Freude. Ihr geliebter Walter hatte eine tapfere Tat vollbracht - Walter, dem jemand auf dem Redmond-College eine weiße Feder geschickt hatte! Walter war es gewesen, der aus dem sicheren Schützengraben gesprungen war, um einen verwundeten Kameraden hereinzuziehen, der auf Niemandsland gefallen war. Zu gern hätte sie ihn dabei gesehen, mit seinem schönen Gesicht und seinen wundervollen Augen. Und sie, sie war die Schwester eines so großen Helden! Und für ihn war es noch nicht mal der Mühe wert, davon zu schreiben. So viele andere Dinge standen in seinem Brief, kleine, sehr persönliche Dinge, die sie in wolkenlosen, längst vergangenen Tagen miteinander geteilt hatten.

»Ich muss an die Narzissen denken in unserem Garten von Ingleside«, schrieb er. »Bis du diesen Brief bekommst, werden sie bestimmt schon in voller Blüte stehen unter dem schönen, rosaroten Himmel. Sind sie wirklich genauso leuchtend und golden wie immer, Rilla? Eigentlich müssten sie rot gefärbt sein von Blut, so wie die Mohnblumen, die hier wachsen. Und jedes Frühlingsflüstern wird sich im Regenbogental in ein Veilchen verwandeln.

Heute ist Neumond. Schmal und silbern hängt er über diesen Elendsgräben. Ob du ihn heute Abend auch siehst über dem Ahornwäldchen? Ich lege ein Stück Papier mit einem Gedicht bei. Ich habe es eines Abends auf meinem Platz im Schützengraben geschrieben, beim Schein eines Kerzenstummels, das heißt, dort ist es mir eingefallen. Ich hatte gar nicht das Gefühl, als ob ich es schreibe - es war, als würde mich irgendetwas als Instrument benutzen. So etwas ist mir schon ein-oder zweimal passiert, aber nur sehr schwach, nie so stark wie diesmal. Deshalb habe ich es diesmal an die Londoner Zeitung Spectator geschickt. Sie haben es gedruckt und heute habe ich die Kopie davon bekommen. Ich hoffe, es gefällt dir. Es ist das einzige Gedicht, das ich seit meiner Überfahrt geschrieben habe.«

Das Gedicht war kurz, aber sehr rührend. In nur einem Monat trug es Walters Namen um die ganze Welt. Überall wurde es veröffentlicht: in den Tageszeitungen der großen Städte und in den Wochenblättern der kleinen Dörfer, in kritischen Zeitschriften und »Seufzerspalten«, in Rotkreuzaufrufen und in der Rekrutierungspropaganda der Regierung. Mütter und Schwestern brachen beim Lesen in Tränen aus jugendliche waren ganz hingerissen davon, für die Menschen auf der ganzen Weit war es der Inbegriff all des Schmerzes, der Hoffnung, des Elends und des Zieles dieses ungeheuren Konflikts, der in drei kurzen, unvergänglichen Versen seinen Ausdruck fand. Ein junger Kanadier aus den Schützengräben von Flandern hatte das Kriegsgedicht geschrieben. Der Pfeifer von Walter Blythe war von seiner ersten Veröffentlichung an ein Klassiker.

Rilla schrieb es an den Anfang eines Tagebuchkapitels, in dem sie von der schweren Zeit der vergangenen Woche berichtete.

»Es war eine ganz schreckliche Woche«, schrieb sie. »Obwohl sie jetzt vorbei ist und obwohl wir jetzt wissen, dass alles ein Irrtum war, hat sie ihre Spuren hinterlassen. Anders gesehen war es eine sehr schöne Woche, und ich habe ein paar ganz neue Erfahrungen gewonnen - nämlich wie freigebig und wie mutig die Menschen inmitten all dieses Schreckens sein können. Miss Oliver hat sich hesonders großartig verhalten, das könnte ich nie.

Vor genau einer Woche bekam sie einen Brief von Mr Grants Mutter aus Charlottetown. Sie schrieb, sie hätte gerade ein Telegramm bekommen, dass Major Robert Grant vor ein paar Tagen gefallen sei.

Die arme Gertrude! Zuerst war sie erschüttert. Aber schon einen Tag danach riss sie sich zusammen und ging wieder in die Schule. Sie weinte nicht - ich habe sie überhaupt noch nie weinen sehen -, aber ihr Gesicht und ihre Augen!

»Ich muss mit meiner Arbeit weitermachen«, sagte sie. »Gerade jetzt ist das meine Pflicht.«

Ich hätte das nie geschafft; das muss man ihr wirklich hoch anrechnen.

Auch ihre Worte verrieten keinen Schmerz, außer einmal, als Susan sagte, endlich sei es Frühling. Da sagte Gertrude: »Kann es dieses Jahr wirklich Frühling werden?« Dann lachte sie -aber es war ein ganz schreckliches Lachen, so wie man vielleicht dem Tod ins Gesicht lacht, und sie sagte: »Ich weiß, das ist egoistisch. Bloß weil ich, Gertrude Oliver, einen Freund verloren habe, soll man sich nicht vorstellen können, dass es Frühling wird wie immer. Wieso sollte der Frühling ausbleiben, bloß weil Millionen Menschen leiden - aber wenn ich leide -, ach, wie kann die Welt sich nur weiterdrehen?«

»Sie dürfen nicht so hart mit sich sein«, sagte Mutter freundlich. »Wenn ein solcher Schlag unser Leben verändert, dann ist es ganz natürlich, wenn man das Gefühl hat, nichts kann so weitergehen wie bisher. Das geht jedem so.«

Darauf hub diese schreckliche alte Cousine Sophia an. Sie saß da und strickte und jammerte und krächzte »wie ein alter Rabe«, wie Walter immer gesagt hatte.

»Es gibt Leute, denen geht es schlechter als Ihnen, Miss Oliven, sagte sie, «das müssen Sie nicht so schwer nehmen. Manche haben ihre Ehemänner verloren; das ist ein harter Schlag! Und manche ihre Söhne. Sie haben doch weder einen Mann noch einen Sohn verloren.«

»Nein«, sagte Gertrude barsch. »Stimmt, ich habe nicht meinen Mann verloren. Ich habe nur den Mann verloren, der mein Mann geworden wäre. Stimmt, ich habe keinen Sohn verloren - nur die Söhne und Töchter, die ich vielleicht bekommen hätte und die ich jetzt nie mehr bekomme.«

»Es gehört sich nicht für eine Dame, so zu reden«, sagte Cousine Sophia schockiert. Darauf musste Gertrude laut lachen, so laut, dass Cousine Sophia es mit der Angst zu tun bekam. Und als die arme Gertrude es nicht länger ertragen konnte und aus dem Zimmer lief, da meinte Cousine Sophia zu Mutter, ob dieser Schlag vielleicht Miss Olivers Gemüt angegriffen hätte.

»Ich musste den Verlust von zwei sehr guten Freunden ertragen', sagte sie. »Aber so hat mich das nicht getroffen.«

Das glaube ich auch. Die armen Männer müssen froh gewesen sein, dass sie sterben durften.

Ich habe gehört, wie Gertrude fast die ganze Nacht in ihrem Zimmer auf und ab gewandert ist. Jede Nacht ging sie auf und ab, aber in jener Nacht besonders lang. Und einmal hörte ich einen kurzen Schrei, als ob sie erdolcht würde. Ich konnte nicht schlafen, weil sie mir so Leid tat; und ich konnte ihr nicht helfen. Ich dachte, die Nacht ginge nie zu Ende. Aber dann ging sie doch zu Ende, und »Freude kam am Morgen«, wie die Bibel sagt. Genau genommen kam die Freude nicht am Morgen, sondern am späten Nachmittag. Das Telefon läutete und ich ging dran. Es war die alte Mrs Grant aus Charlottetown. Sie sagte, es wäre alles ein Irrtum gewesen, Robert wäre überhaupt nicht gefallen. Er wäre nur am Arm leicht verletzt worden und läge jetzt für einige Zeit sicher im Krankenhaus. Niemand wisse bis jetzt, wie es zu dem Irrtum gekommen sei, aber wahrscheinlich hätte es noch einen mit dem Namen Robert Grant gegeben.

Ich hängte den Hörer ein und flog hinunter zum Regenbogental. Ja, bestimmt, ich flog, ich kann mich nicht erinnern, auch nur einmal den Boden berührt zu haben. Ich traf Gertrude auf dem Heimweg von der Schule, bei den Fichten, wo wir früher gespielt haben. Atemlos platzte ich mit der Neuigkeit heraus. Ein bisschen mehr Verstand hätte ich schon haben können!

Ich als Arzttochter! Aber ich war so verrückt vor Freude und Aufregung, dass ich mir einfach keine Gedanken machte. Gertrude fiel in Ohnmacht, mitten in das leuchtende junge Farnkraut hinein, als ob sie jemand erschossen hätte. Der Schreck ist mir - zumindest in dieser Hinsicht - für den Rest des Lebens eine Lehre. Ich dachte, sie wäre tot, mir fiel ein, dass ihre Mutter schon in jungen Jahren ganz plötzlich an Herzversagen gestorben war. Mir kam es vor wie eine Ewigkeit, bis ich merkte, dass ihr Herz noch schlug. Das war vielleicht lustig] Ich habe noch nie jemand in Ohnmacht fallen sehen, und ich konnte keine Hilfe holen, weil niemand zu Hause war. Sie waren alle zum Bahnhof gegangen, um Di und Nan abzuholen, die aus Redmond kamen. Aber ich wusste - theoretisch zumindest -, was man tun muss, wenn jemand in Ohnmacht gefallen ist. Und jetzt weiß ich es sogar praktisch. Zum Glück war der Bach in greifbarer Nähe, und nachdem ich ihr eine Hand voll Wasser nach der anderen ins Gesicht geschüttet hatte, kam sie wieder zu sich. Sie sagte kein Wort zu der Neuigkeit, und ich traute mich auch nicht, noch mal davon anzufangen. Ich stützte sie auf dem Weg durchs Ahornwäldchen bis hinauf zu ihrem Zimmer, und dann sagte sie: »Rob -ist - am Leben«, als ob ihr die Worte aus dem Leib gerissen würden; dann warf sie sich aufs Bett und weinte und weinte und weinte. Ich habe noch nie jemanden so weinen sehen. All die Tränen, die sie die ganze Woche nicht vergossen hatte, weinte sie jetzt. Ich glaube, sie hat fast die ganze letzte Nacht geweint, aber heute Morgen machte sie ein Gesicht, als hätte sie irgendeine Vision gehabt. Wir waren alle so glücklich, dass es uns fast Angst gemacht hat.

Di und Nan sind für ein paar Wochen zu Hause. Dann nehmen sie ihre Rotkreuzarbeit im Trainingslager von Kingsport wieder auf. Ich beneide sie. Vater sagt, was ich hier mache mit Jims und meinem Jugend-Rotkreuz sei genauso wertvoll. Aber das ist nicht so romantisch wie das, was sie machen. Kut ist gefallen. Es war fast eine Erleichterung, weil wir es schon so lange befürchtet haben. Einen Tag lang waren wir getroffen davon, dann nahmen wir uns zusammen und ließen es hinter uns. Cousine Sophia sah schwarz wie immer. Sie kam herüber und stöhnte, die Briten würden aber auch überall verlieren.

»Sie sind gute Verlieren, sagte Susan grimmig. »Wenn sie was verloren haben, dann suchen sie so lange herum, bis sie es wieder finden! Wie dem auch sei, mein König und mein Land brauchen mich jetzt, um Kartoffelsetzlinge für den Hinterhof abzuschneiden, also hol dir ein Messer und hilf mir, Sophia Crawford. Ich werde dich ablenken und dich davor bewahren, dich um einen Feldzug zu sorgen, der dich nichts angeht.«

Susan ist wirklich in Ordnung, und es ist eine Freude zuzusehen, wie sie Cousine Sophia lahm legt.

Die Schlacht um Verdun will und will kein Ende nehmen und wir schwanken ständig zwischen Hoffnung und Angst. Aber ich weiß, dass Miss Olivers merkwürdiger Traum den Sieg Frankreichs vorhergesagt hat. »Sie werden nicht durchkommen.««

Aufruhr in der Kirche

»Wo wandelst du in Gedanken, oh Anne mein?«, fragte Gilbert.

Selbst nach vierundzwanzigjähriger Ehe sprach er Anne manchmal noch so an, wenn sie allein waren. Anne saß gerade auf der Verandatreppe und starrte geistesabwesend auf die Blütenpracht des Frühlings vor ihr. Hinter dem schneeweißen Obstgarten wuchsen dunkle junge Tannen und wilde Kirschbäume dicht an dicht und die Rotkehlchen zwitscherten aus voller Kehle. Es war Abend und die ersten Sterne funkelten schon über dem Ahornwäldchen.

Mit einem Seufzer kam Anne wieder zu sich. »Ich habe nur vor der unerträglichen Wirklichkeit Trost gesucht in einem Traum, Gilbert. Ich habe geträumt, all unsere Kinder wären wieder zu Hause und alle wären wieder klein und spielten zusammen im Regenbogental. Jetzt ist es immer so still, aber eben war es, als hörte ich wie früher ihre fröhlichen Kinderstimmen aus dem Tal herauf. Ich hörte Jem pfeifen und Walter jodeln und die Zwillinge lachen, und da habe ich tatsächlich für ein paar Minuten die Kanonen an der Westfront ganz vergessen und hatte ganz kurz ein trügerisches Gefühl des Glücks.«

Gilbert sagte nichts. Es kam vor, dass seine Arbeit ihn die Westfront vorübergehend vergessen ließ, aber das kam nur selten vor. Seine immer noch dichten Locken waren in den letzten zwei Jahren ziemlich grau geworden. Aber jetzt lächelte er die sternengleichen Augen an, die er so liebte - diese Augen, die einst so voller Lachen gewesen waren und jetzt so voller unvergossener Tränen zu sein schienen.

Susan spazierte daher, in der Hand eine Hacke und auf dem Kopf ihre zweitbeste Haube.

»Gerade habe ich in der Enterprise von einem Paar gelesen, das in einem Flugzeug geheiratet hat. Ist denn so was legal, lieber Doktor, was meinen Sie?«, fragte sie mit besorgter Miene.

»Ich glaube, ja«, sagte Gilbert ernst.

»Also«, sagte Susan zögernd, »ich finde, so ein Schwindel erregendes Flugzeug hat doch gar nichts Feierliches an sich, wie kann man darin bloß heiraten. Aber schließlich ist nichts mehr so, wie es war. So, noch eine halbe Stunde bis zur Andacht, da werde ich noch mal in den Gemüsegarten marschieren und das Unkraut in Angriff nehmen. Aber während ich da herumwüte, werde ich die ganze Zeit an die Zustände denken müssen, die zurzeit um Trient herum herrschen. Ich mag diese Streiche der Österreicher nicht, liebe Frau Doktor.«

»Ich auch nicht«, sagte Anne niedergeschlagen. »Den ganzen Vormittag habe ich mit meinen Händen Rhabarber eingekocht, aber in Gedanken wartete ich nur auf die neuesten Kriegsmeldungen. Und als sie dann kamen, fühlte ich mich ganz kraftlos. So, ich glaube, ich muss mich auch langsam für die Andacht fertig machen.«

Jedes Dorf hat seine eigene kleine Geschichte, die von einer Generation zur anderen mündlich überliefert wird. Sie handeltvon traurigen, komischen und dramatischen Ereignissen. Sie werden auf Hochzeiten und sonstigen Festlichkeiten weitererzählt und im Winter vor dem Kaminfeuer zum Besten gegeben. Und in diesen mündlichen Überlieferungen von Gien St Mary sollte die gemeinschaftliche Gebetsstunde, die an diesem Abend in der Methodistenkirche stattfand, einen unvergänglichen Platz einnehmen.

Die gemeinschaftliche Gebetsstunde war Mr Arnolds Idee. Das Bezirksbataillon, das den ganzen Winter über in Charlottetown auf Truppenübung gewesen war, sollte in Kürze nach Übersee gehen. Die ihm angehörenden Jungen aus Four Winds Harbour, das sich zusammensetzte aus den verschiedenen Ortschaften Gien Overharbour, Harbour Head und Upper Gien, waren alle noch einmal auf Urlaub nach Hause gekommen. Da hatte Mr Arnold die gute Idee, für alle zusammen eine Andacht abzuhalten, bevor sie in den Krieg zogen. Nachdem Mr Meredith zugestimmt hatte, wurde also diese gemeinschaftliche Gebetsstunde in der Methodistenkirche angekündigt. Normalerweise waren die Gebetsstunden von Gien nicht sehr gut besucht, aber an diesem besonderen Abend war die Methodistenkirche mehr als voll. Wer hingehen konnte, ging. Sogar Miss Cornelia kam, und das war das erste Mal in ihrem Leben, dass Miss Cornelia einen Fuß in eine Methodistenkirche setzte. Nichts außer einem Weltkrieg hätte sie je zu diesem Schritt bewegen können.

»Ich habe die Methodisten immer gehasst«, sagte Miss Cornelia in aller Ruhe, als ihr Mann sich darüber wunderte, dass sie dorthin gehen wollte. »Aber jetzt hasse ich sie nicht mehr. Es ist doch unsinnig, Methodisten zu hassen, wenn es Leute wie den Kaiser oder Hindenburg auf der Welt gibt.«

Miss Cornelia ging also hin. Auch Norman Douglas und seine Frau kamen. Und Mondgesicht-mit-Schnauzbart stolzierte das Seitenschiff hinauf, um sich einen Platz in den vorderen Kirchenbänken zu sichern. Schließlich war es doch eine Ehre, dass er hier erschien. Die Leute staunten tatsächlich nicht schlecht ihn zu sehen, wo er doch sonst jede Versammlung mied, die in irgendeiner Weise mit dem Krieg zu tun hatte. Doch Mr Meredith hatte gesagt, er hoffe, dass seine Versammlung gut repräsentiert würde, und diesen Wunsch hatte sich Mr Pryor offensichtlich zu Herzen genommen. Er trug seinen besten blauen Anzug mit weißer Krawatte, seine dichten, eisengrauen Locken waren sorgfältig gekämmt, und sein rotes rundes Gesicht sah scheinheiliger aus denn je, wie Susan unbarmherzig feststellte.

»ln dem Augenblick, als ich diesen Mann in die Kirche kommen sah, habe ich schon das Schlimmste kommen sehen, liebe Frau Doktor«, sagte sie hinterher. »Was das genau war, hätte ich nicht zu sagen gewusst, aber ich habe seinem Gesicht angesehen, dass sein Besuch nichts Gutes bedeutete.«

Die Gebetsstunde begann wie üblich und verlief zunächst ruhig. Mr Meredith sprach als Erster und seine Worte waren wie immer treffend und voller Mitgefühl. Es folgte Mr Arnold mit einer einwandfreien Rede.

Doch dann bat Mr Arnold Mr Pryor, das Gebet einzuleiten. Miss Cornelia hatte ja immer schon behauptet, Mr Arnold besäße keinen gesunden Menschenverstand. In Bezug auf Nächstenliebe irrte sich Miss Cornelia bei Methodistenpfarrern nicht so leicht, aber auch in diesem Fall lag sie nicht ganz daneben. Pfarrer Arnold besaß tatsächlich nicht viel von dieser wünschenswerten, undefinierbaren Fähigkeit namens gesunder Menschenverstand, sonst wäre er nie und nimmer auf den Gedanken verfallen, Mondgesicht-mit-Schnauzbart zur Gebetseinleitung bei einer Versammlung von Soldaten aufzufordern. Dabei wollte er sich doch nur bei Mr Meredith erkenntlich zeigen, der am Ende seiner Rede einen Methodistendiakon zur Gebetseinleitung aufgefordert hatte.

Einige Leute rechneten damit, dass Mr Pryor mürrisch ablehnen würde - das wäre schon skandalös genug gewesen. Doch Mr Pryor sprang wild entschlossen auf, verkündete rührselig »Lasset uns beten« und - fing an zu beten. Mit dröhnender Stimme, die in jeden Winkel der überfüllten Kirche drang, legte er los und war bereits in voller Fahrt, ehe seine verwirrte und entsetzte Zuhörerschaft merkte, dass sie es mit einem Friedensappell übelster Art zu tun hatte. Eins musste man ihm lassen: Zivilcourage hatte er. Vielleicht, so meinten die Leute hinterher, fühlte er sich aber auch nur sicher in der Kirche und hielt das für eine glänzende Gelegenheit, gewisse Überzeugungen an die Öffentlichkeit zu bringen, die er anderswo nicht auszusprechen wagte, aus Angst, die Leute würden sich dann auf ihn stürzen. Er betete, dieser gottlose Krieg möge endlich ein Ende haben. Den irregeführten Armeen, die an die Westfront ins Verderben geführt worden seien, mögen die Augen aufgehen, welches Unrecht sie tun, und sie mögen es bereuen, ehe es zu spät sei. Die armen jungen Männer, die hier in Uniform anwesend seien, habe man auf einen Weg des Mordens und des Militarismus gehetzt, und sie mögen noch rechtzeitig gerettet werden -Bis hierhin war Mr Pryor gekommen, ohne dass ihn irgendjemand unterbrochen hätte. Seine Zuhörer waren wie gelähmt. Aber sie waren schließlich allesamt dazu erzogen worden, dass man in einer Kirche mucksmäuschenstill sein muss, auch wenn noch so provozierende Worte fallen. Und so hatte es ganz den Anschein, als könne er seine Rede ungehindert bis zum Ende fortsetzen. Schließlich meldete sich doch ein Mann zu Wort, der sich von der Ehrfuchtvor dem heiligen Gebäude nicht anstecken ließ. Es war Norman Douglas, der, wie Susan schon oft klar und deutlich zu verstehen gegeben hatte, nichts als ein Heide war. Doch er war ein durch und durch patriotischer Heide. Und als ihm die Bedeutung dessen, was Mr Pryor da von sich gab, erst richtig zu Bewusstsein kam, packte Norman Douglas die Wut. Mit einem Mordsgetöse sprang er auf, drehte sich zu den Leuten um und rief mit Donnerstimme: »Aufhören, sofort aufhören! Was ist das für ein scheußliches Gebet! Einfach widerwärtig!«

Alles horchte auf. Ein Junge in Uniform, der weiter hinten stand, ließ einen zaghaften Beifallsruf vernehmen. Mr Meredith machte eine abweisende Handbewegung, aber Norman dachte gar nicht daran, sich einschüchtern zu lassen. Ehe seine Frau ihn zurückhalten konnte, sprang er über seine Bank hinweg und packte den unglückseligen Mondgesicht-mit-Schnauzbart am Kragen. Nun blieb Mr Pryor gar nichts anderes mehr übrig, als aufzuhören, denn Norman, dessen rote Barthaare sich vor Wut sträubten, schüttelte ihn so heftig, dass man fast seine Knochen klappern hörte, und unterstrich sein Gebaren mit einer Sammlung wilder Schimpfwörter. »Du Lästermaul!« - schüttel, schüttel - »du heimtückisches Aas!« - schüttel - »du Halunke!« - schüttel - »du elender Hund!« - schüttel - »du widerlicher Parasit!« - schüttel - »du Barbar!« - schüttel - »du gemeine Schlange - du - du . . .« Norman rang nach Luft. Jeder rechnete damit, dass, Kirche hin, Kirche her, sein nächstes Schimpfwort dem Fass den Boden ausschlagen würde. Doch ein zufälliger Blick hinüber zu seiner Frau genügte, um immerhin zur Bibel zurückzukehren: »Du Heuchler!«, brüllte er mit einem letzten Schütteln und stieß dabei Mondgesicht-mit-Schnauzbart mit solcher Wucht von sich, dass dieser unglückselige Pazifist fast vorne am Altar landete. Mr Pryors rosiges Gesicht verfärbte sich aschfahl. Verzweifelt wandte er sich um und keuchte: »Verklagen werde ich dich!«

»Na und!«, tönte Norman und wollte schon wieder zum Angriff übergehen. Doch Mr Pryor hatte das Weite gesucht. Er wollte diesem rachelüsternen Militaristen nicht ein zweites Mal in die Hände fallen.

»He, macht nicht so ein verblüfftes Gesicht, ihr Priester!«, brüllte Norman triumphierend. »Ihr konntet natürlich nichts sagen - keiner erwartet das von einem Geistlichen aber irgendjemand musste doch eingreifen! Ihr seid doch bloß froh, dass ich ihn rausgeworfen habe! Dieses aufrührerische Geschwätz und Gejodel kann sich doch keiner mehr anhören! Das ist doch Landesverrat. Genau das Richtige für mich, jetzt habe ich wenigstens in der Kirche mal meine Meinung gesagt. Die nächsten sechzig Jahre kann ich ruhig auf meinem Platz sitzen bleiben. So, macht ruhig weiter, Priester. Ich schätze, jetzt kommt euch kein Pazifist mehr ins Gehege.« Aber mit der andächtigen und ehrfürchtigen Stimmung war es vorbei. Das merkten wohl beide Priester. Das Beste war, die Gebetsstunde in Ruhe zu beenden und die aufgeregte Menge zu entlassen. Mr Meredith richtete ein paar ernste Worte an die Jungen in Uniform - was wahrscheinlich Mr Pryors Fenster vor einem zweiten Angriff bewahrte -, und Mr Arnold sprach eine etwas ungereimte Segnung aus. Zumindest hatte er das Gefühl, dass da etwas nicht ganz stimmte, weil er ständig an diesen gigantischen Norman Douglas denken musste, wie er den kleinen, dicken, aufgeblasenen Mondgesicht-mit-Schnauzbart schüttelte - wie eine Bulldogge das Schoßhündchen. Und er wusste, dass alle dasselbe Bild vor Augen hatten. Diese Gebetsstunde konnte man jedenfalls nicht unbedingt als vollen Erfolg bezeichnen. Aber sie blieb den Leuten von Gien St. Mary in Erinnerung, während die althergebrachten Versammlungen, bei denen alles glatt lief, völlig in Vergessenheit gerieten.

»Nie mehr werde ich Norman Douglas einen Heiden nennen, liebe Frau Doktor, nie mehr!«, sagte Susan, als sie nach Hause kam. »Wenigstens heute Abend kann Ellen Douglas mal stolz sein.«

»Was Norman Douglas da angerichtet hat, ist nicht zu entschuldigen«, sagte Gilbert. »Man hätte Pryor in Ruhe lassen sollen, bis die Andacht vorbei ist. Später hätten sein Priester und der Kirchenvorstand sich damit befassen sollen. Das wäre der richtige Weg gewesen. Norman hat sich doch wirklich ungehörig und skandalös benommen. Aber, Donnerwetter noch mal«, rief Gilbert und lachte laut auf, »lustig war es doch, mein Anne-Mädchen!«

Liebesaffären

Ingleside, 20. Juni 1916

»Wir hatten so viel zu tun, und es gab so viele wichtige Meldungen, gute und schlechte, dass ich wochenlang weder Zeit noch Ruhe gefunden habe, in mein Tagebuch zu schreiben. Aber ich möchte es regelmäßig führen, denn Vater sagt, ein Tagebuch über die Kriegsjahre wäre bestimmt sehr interessant für die eigenen Kinder. Das Dumme ist nur, dass ich auch gern ein paar persönliche Dinge in mein geliebtes altes Buch schreiben möchte, die meine Kinder später nicht unbedingt lesen sollen. Ich werde ganz schön streng mit ihnen sein, wenn es darum geht, anderer Leute Eigentum zu respektieren, strenger als mit mir selbst.

Die erste Juniwoche war wieder mal schrecklich. Die Österreicher wären um ein Haar in Italien eingefallen. Und dann kam die erste furchtbare Nachricht von der Schlacht von Jütland, was die Deutschen als großen Sieg verkündeten. Den Tag werde ich nie vergessen. Wir verloren völlig den Mut. Wenn die britische Kriegsmarine uns wirklich im Stich ließe, worauf sollten wir uns denn dann noch verlassen können? »Es ist, als ob ein guter Freund mir mitten ins Gesicht geschlagen hätte«, sagte Miss Oliver, und ich glaube, wir fühlten alle genauso. Susan war die Einzige, die sich nicht beirren ließ. »Ihr könnt mir doch nicht erzählen, der Kaiser hätte die britische Marine geschlagen!«, sagte sie verächtlich. »Das ist doch alles eine Lüge der Deutschen, darauf könnt ihr euch verlassen.« Und als sich ein paar Tage später herausstellte, dass sie Recht hatte und dass es ein britischer Sieg gewesen war an Stelle einer britischen Niederlage, da mussten wir uns am laufenden Band anhören: »Habe ich es euch nicht gleich gesagt?« Aber wir trugen es mit Fassung.

Doch Kitcheners Tod machte Susan ganz fertig. Zum ersten Mal erlebte ich sie völlig am Boden zerstört. Es war für uns alle schlimm, aber Susan war so verzweifelt wie noch nie. Die Meldung kam nachts per Telefon, aber Susan konnte es erst glauben, als sie am nächsten Morgen die Schlagzeile in der Enterprise las. Sie weinte nicht, sie fiel auch nicht in Ohnmacht oder bekam einen hysterischen Anfall. Aber sie vergaß, Salz in die Suppe zu geben, und das ist etwas, was Susan noch nie passiert ist, soweit ich zurückdenken kann. Mutter und Miss Oliver und ich weinten, aber Susan blickte uns eiskalt an und sagte bissig: »Der Kaiser und seine sechs Söhne sind ja alle noch quicklebendig. So ist die Welt immerhin nicht völlig verlassen. Warum also weinen, liebe Frau Doktor?« Vierundzwanzig Stunden lang blieb Susan stur und unverbesserlich. Dann tauchte Cousine Sophia zwecks Beileidsbezeigung auf.

»Sind das nicht schreckliche Nachrichten, Susan? Jetzt müssen wir mit dem Schlimmsten rechnen. Du hast mal gesagt -und das weiß ich noch ganz haargenau, Susan Baker -, dass du nur Gott und Kitchener völlig vertraust. Und so, wie es aussieht, Susan Baker, ist jetzt nur noch Gott übrig.«

Mit Leidensmiene zog Cousine Sophia ihr Taschentuch hervor, um zu demonstrieren, in welch arger Bedrängnis die Welt stecke.

Für Susan bedeutete Cousine Sophia die Rettung. Schlagartig kam sie wieder zu Verstand.

»Sophia Crawford, halt den Mund!«, rief sie streng. »Du bist zwar dumm, aber deswegen brauchst du noch lange nicht so ehrfurchtslos daherzureden. Man hat doch wohl allen Grund zum Jammern, wenn der Allmächtige der Einzige ist, auf den sich die Alliierten noch stützen können. Kitcheners Tod ist ein großer Verlust, ohne Zweifel. Aber es hängt nicht vom Leben eines einzigen Mannes ab, wie der Krieg ausgeht, und jetzt, wo die Russen wieder zum Zuge kommen, werdet ihr sehen, dass sich bald alles zum Besseren wendet.«

Susan sagte das mit solchem Nachdruck, dass sie selbst daran glaubte, und sofort erhellte sich ihre Miene. Cousine Sophia schüttelte den Kopf.

»Alberts Frau will ihr Baby Brusiloff nennen«, sagte sie. »Aber ich habe ihr geraten, lieber abzuwarten und zu sehen, was aus diesem Brusiloff wird. Diese Russen bleiben doch nie lange bei der Stange.«

Dabei machen sich die Russen ganz großartig und sie haben Italien gerettet. Aber selbst wenn in den täglichen Nachrichten von einem weiteren Vorstoß der Russen die Rede ist, steht uns nicht der Sinn danach, die Flagge zu hissen, so wie wir es früher taten. Wie Gertrude sagt: Verdun hat bei uns jedes Triumphgefühl ausgerottet. Wir könnten uns viel mehr darüber freuen, wenn die Siege an der Westfront lägen. »Wann schlagen denn endlich die Briten los?«, fragte Gertrude heute Morgen und seufzte. »So lange warten wir schon - so lange.«

Das größte hiesige Ereignis in den letzten Wochen war der Marsch des Bezirksbataillons, bevor es nach Übersee ging. Sie marschierten von Charlottetown nach Lowbridge, dann rund um Harbour Head und durch Upper Gien, bis hinunter zum Bahnhof St. Mary. Alle Leute kamen heraus, um sie zu sehen, außer der alten Tante Fannie Clow, die bettlägerig ist, und außer Mr Pryor, der sich seit der Andacht letzte Woche nicht mehr vor der Tür hat blicken lassen, auch nicht in der Kirche.

Es war aufregend und traurig zugleich, das Bataillon vorbeimarschieren zu sehen. Junge Männer und Männer mittleren Alters waren dabei. Ich sah Laurie MacAllister aus Overharbour, der erst sechzehn ist, aber sich für achtzehn ausgegeben hat, damit er dabei sein kann; und Angus Mackenzie aus Upper Gien, der mindestens funfundfünzig ist, aber steif und fest behauptete, er wäre vierundvierzig. Zwei südafrikanische Veteranen aus Lowbridge waren dabei und die achtzehnjährigen Baxter-Drillinge aus Harbour Head. Alle spendeten Beifall, als sie vorübergingen, und auch, als Foster Booth mit seinen vierzig Jahren neben seinem zwanzigjährigen Sohn Charley einherschritt. Charleys Mutter starb bei seiner Geburt, und als Charley sich zum Kriegsdienst meldete, da sagte Foster, er würde Charley niemals irgendwohin gehen lassen, wo er sich selbst nicht hintrauen würde. Allerdings hatte er dabei nicht unbedingt gleich an die Schützengräben von Flandern gedacht. Am Bahnhof wäre Monday fast durchgedreht. Er rannte wild hin und her, um allen einen Gruß an Jem auszurichten. Mr Meredith hielt eine Ansprache und Reta Crawford trug den Pfeifer vor. Die Soldaten klatschten wild und riefen: »Wir folgen ihm, wir folgen ihm, wir werden unser Wort nicht brechen«, und ich war so stolz bei dem Gedanken, dass mein geliebter Bruder dieses wunderbare, rührende Gedicht geschrieben hat. Und wie die Soldaten so in Reih und Glied dastanden, konnte ich mir gar nicht vorstellen, dass diese großen Jungen in Uniform wirklich dieselben waren, mit denen ich früher so fröhlich gespielt und herumgealbert habe. Es ist, als ob irgendetwas sie berührt und umgestimmt hätte. Sie haben den Ruf des Pfeifers gehört.

Fred Arnold war auch bei dem Bataillon. Es war schlimm für mich, ihn zu sehen, denn ich wusste, dass er wegen mir mit so einem traurigen Gesicht fortging. Ich hatte ein furchtbar schlechtes Gewissen.

Am letzten Abend seines Urlaubs kam Fred nach Ingleside. Er sagte mir, dass er mich liebe, und bat mich ihm zu versprechen, dass ich ihn eines Tages heirate, falls er je zurückkäme. Es war ihm völlig ernst und ich fühlte mich so unglücklich wie noch nie. Ich konnte ihm das doch nicht versprechen, selbst wenn es nicht um Ken ginge, Fred bedeutet mir einfach nicht so viel. Aber es kam mir so gemein und herzlos vor, ihn so ganz ohne Hoffnung und Trost an die Front zu schicken. Ich weinte wie ein Baby. Und doch - irgendwie bin ich wohl unverbesserlich, jedenfalls musste ich mir plötzlich, während ich noch heulte und Fred so ein verzweifeltes Gesicht machte, vorstellen, wie er mir jeden Morgen für den Rest des Lebens mit dieser Nase am Frühstückstisch gegenübersitzt -und das war mir einfach zu viel. Da, das ist zum Beispiel etwas, was meine Nachkommen nicht in diesem Tagebuch zu lesen kriegen sollen. Aber es ist nun mal die demütigende Wahrheit. Vielleicht war es gut so, dass ich daran denken musste, sonst hätte ich ihm womöglich aus lauter Mitleid und schlechtem Gewissen ein voreiliges Versprechen gegeben. Wenn Freds Nase genauso hübsch aussähe wie seine Augen und sein Mund - wer weiß. Nicht auszudenken, in was für eine missliche Lage ich mich da womöglich gebracht hätte!

Als der arme Fred begriff, dass ich ihm das Versprechen nicht geben konnte, da verhielt er sich ganz tapfer. Doch gerade das machte alles nur noch schlimmer. Wenn er wenigstens hässlich zu mir gewesen wäre, dann hätte ich nicht solche Gewissensbisse zu haben brauchen. Andererseits - wozu eigentlich Gewissensbisse, schließlich habe ich Fred nie zu verstehen gegeben, ich hätte etwas für ihn übrig. Und trotzdem hatte ich ein schlechtes Gewissen und habe es immer noch. Falls Fred Arnold nie mehr aus Übersee zurückkommt, dann wird mich das mein Leben lang verfolgen.

Dann sagte Fred, wenn er schon nicht meine Liebe mit in die Schützengräben nehmen dürfte, dann möchte er wenigstens das Gefühl haben, mein Freund zu sein, und ob ich ihm dann nicht wenigstens einen Kuss zum Abschied geben könnte, vielleicht zu einem Abschied für immer?

Ich verstehe überhaupt nicht, wie ich mir jemals einbilden konnte, Liebesaffären wären etwas Schönes und Spannendes. Schrecklich sind sie, sonst nichts! Ich konnte dem armen geknickten Fred nicht den winzigsten Kuss geben, wegen des Versprechens, das ich Ken gegeben habe. Richtig brutal kam ich mir vor. Es blieb mir nichts anderes übrig, als Fred zu sagen, dass er zwar meine Freundschaft haben könne, aber dass ich ihn nicht küssen dürfe, weil ich es einem anderen versprochen hätte.

Da fragte er: »Ist es - ist es - Ken Ford?«

Ich nickte. Es war schrecklich, das sagen zu müssen - denn eigentlich war das doch ein kleines Geheimnis zwischen Ken und mir.

Als Fred weg war, ging ich in mein Zimmer und weinte so lang und so heftig, dass Mutter heraufkam und wissen wollte, was los sei. Ich erzählte es ihr. Sie hörte mir zu und machte dabei ein Gesicht, als ob sie sagen wollte: »Ist es denn möglich, dass jemand dieses Baby schon heiraten will?« Aber sie war so nett zu mir und so verständnisvoll, so unglaublich mitfühlend, dass mich das unbeschreiblich getröstet hat. Mütter sind wirklich das Liebste, was es gibt.

»Ach, Mutten, schluchzte ich, »ich hätte ihm gern einen Abschiedskuss gegeben, aber ich konnte nicht, und das war schlimmer als alles andere.«

»Na, und wieso hast du ihm keinen Kuss gegeben?«, fragte Mutter allen Ernstes. »Unter den Umständen wäre doch nichts dabei gewesen, denke ich.«

»Aber ich konnte nicht, Mutter. Ich habe doch Ken beim Abschied versprochen, dass ich niemand anderen küssen werde, bis er wieder da ist.«

Das wirkte wie Sprengstoff. Ihre Stimme hätte sich fast überschlagen, als sie fragte: «Rilla, bist du mit Kenneth Ford verlobt?«

«Ich - weiß - nicht«, schluchzte ich.

»Du - weißt - es nicht?«, wiederholte Mutter.

Dann musste ich ihr auch noch mal die ganze Geschichte erzählen. Dabei komme ich mir immer alberner vor, wenn ich mir einbilde, Ken hätte es wirklich ernst gemeint. Ich schämte mich richtig, als ich schließlich fertig erzählt hatte. Mutter saß eine Weile schweigend da. Dann kam sie zu mir herüber, setzte sich neben mich und nahm mich in die Arme. »Weine nicht, liebe kleine Rilla-meine-Rilla. Was Fred angeht, brauchst du dir keine Vorwürfe zu machen. Und wenn Leslie Wests Sohn dich gebeten hat deine Küsse für ihn aufzuheben, dann, denke ich, darfst du davon ausgehen, dass du mit ihm verlobt bist. Ach, mein Kleines - das letzte meiner Kinder jetzt habe ich dich auch verloren. Der Krieg hat aus dir viel zu schnell eine Frau gemacht.«

Auch wenn ich noch so sehr eine Frau bin, in Mutters Armen werde ich immer Trost finden. Trotzdem, als ich dann zwei Tage später Fred an mir vorbeimarschieren sah, da war mir entsetzlich weh ums Herz.

Aber ich freue mich, dass Mutter meint, ich wäre wirklich mit Ken verlobt!«

Mondays Vorahnung

»Zwei Jahre ist es jetzt her, seit Jack Elliott uns auf dem Leuchtturmfest die Nachricht vom Krieg überbracht hat. Wissen Sie noch, Miss Oliver?«

Cousine Sophia antwortete an Miss Olivers Stelle: »ln derTat, Rilla, ich erinnere mich nur zu gut an jenen Abend, als du heruntergetänzelt kamst, um mit deinem Partykleid anzugeben. Habe ich dich nicht gewarnt und gesagt, man weiß nie, was einem bevorsteht? An dem Abend hast du dir wohl allzu wenig Gedanken darüber gemacht, was dir bevorsteht.«

»Wir alle haben uns wenig Gedanken darüber gemacht«, fuhr Susan dazwischen. »Schließlich sind wir nicht mit der Gabe der Prophezeiung ausgestattet. Außerdem bedarf es nicht allzu großen Scharfsinns, um einer Frau vorherzusagen, dass sie irgendwann in ihrem Leben einmal Kummer haben wird, Sophia Crawford. Das ist wirklich keine Kunst.«

»Damals haben wir alle noch gedacht, der Krieg wäre in ein paar Monaten zu Ende«, sagte Rilla wehmütig. »Wenn ich zurückdenke, kommt mir der Gedanke so lächerlich vor.«

»Und jetzt, ganze zwei Jahre später, ist das Ende immer noch nicht näher als damals«, sagte Miss Oliver entmutigt.

Susan klickte energisch mit den Stricknadeln. »Na, hören Sie mal, liebe Miss Oliver, das kann doch wohl nicht sein. Sie wissen doch selbst, dass wir dem Ende zwei Jahre näher gekommen sind, egal, wann genau das sein wird.«

»Albert hat heute in einer Montrealer Zeitung gelesen, ein Kriegsexperte hätte gesagt, der Krieg würde wahrscheinlich noch weitere fünf Jahre dauern«, sagte Cousine Sophia zur allgemeinen Ermunterung.

»Bloß das nicht!«, rief Rilla aus; und dann fügte sie mit einem Seufzer hinzu: »Vor zwei Jahren hätten wir gesagt: »Es kann unmöglich noch zwei Jahre dauern.« Aber fünf Jahre noch, nein!«

»Wenn Rumänien sich beteiligt, was ich schwer hoffe, dann ist in fünf Monaten Schluss und nicht in fünf Jahren«, sagte Susan.

»Ich traue den Ausländern nicht«, seufzte Cousine Sophia. »Die Franzosen sind auch Ausländer«, erwiderte Susan, »und wie war das mit Verdun? Einer deiner hoch geschätzten Kriegsexperten hat behauptet: »Es besteht nicht der geringste Zweifel daran, dass Verdun gerettet wird.« Hörst du, Sophia Crawford, nicht der geringste Zweifel! Und denk an all die wunderbaren Siege an der Somme diesen Sommer. Der Großangriff ist im Gange und die Russen machen ihre Sache gut. General Haig sagt sogar, die deutschen Offiziere, die er gefangen genommen hat, hätten zugegeben, dass sie den Krieg verloren haben.«

»Den Deutschen kann man doch kein Wort glauben«, protestierte Cousine Sophia. »Es ist doch Unsinn, etwas zu glauben, bloß weil man es glauben will, Susan Baker. Die Briten haben Millionen von Männern an der Somme verloren und wie weit sind sie gekommen? Sieh doch den Tatsachen ins Auge, Susan Baker!«

»Sie zermürben die Deutschen, und solange wie das passiert, ist es doch egal, ob sich das ein paar Meilen weiter östlich oder ein paar Meilen weiter westlich abspielt. Ich bin zwar kein Militärexperte, Sophia Crawford«, gab Susan in aller Bescheidenheit zu, »aber das sehe sogar ich, und du könntest das auch, wenn du nicht immer mit solcher Entschlossenheit schwarz sehen würdest. Die Hunnen sind auch nicht die Schlauheit in Person. Hast du nicht die Geschichte von Alistair MacCallums Sohn Roderick aus Upper Gien gehört? Er ist in Deutschland in Gefangenschaft und seine Mutter hat letzte Woche einen Brief von ihm bekommen. Er schrieb, dass man ihn sehr freundlich behandeln würde und dass alle Gefangenen genug zu essen hätten und so weiter und so fort, sodass man den Eindruck bekommen kann, alles wäre bestens. Aber seine Unterschrift enthält zwischen seinem Vornamen Roderick und MacCallum zwei gälische Worte, die bedeuten alles Lüge. Der deutsche Zensor verstand kein Gälisch und dachte, das gehört alles zu seinem Namen. Also ließ er den Brief durchgehen und hätte sich wohl nie träumen lassen, dass er hereingelegt worden ist. So, jetzt überlasse ich Haig den Krieg für den Rest des Tages und werde mich der Glasur für meinen Schokoladenkuchen widmen. Wenn er fertig ist, kommt er auf das oberste Regal. Das letzte Mal habe ich ihn weiter unten hingestellt und da kam Klein Kitchener hereingeschlichen und hat die ganze Glasur abgekratzt und aufgefuttert. Wir hatten an dem Abend Gäste zum Tee, und als ich den Kuchen holen wollte, da dachte ich, mich trifft der Schlag!«

»Hat sich der Vater von dem armen Waisenkind eigentlich gemeldet?«, wollte Cousine Sophia wissen.

»Ja, im Juli kam ein Briefvon ihm«, sagte Rilla. »Darin steht, er hätte sofort zurückgeschrieben, nachdem er von Mr Meredith erfuhr, dass seine Frau tot ist und ich mich um das Baby kümmere. Aber er hätte nie eine Antwort bekommen und sich dann überlegt, dass sein Brief wohl verloren gegangen sein musste.«

»Zwei Jahre hat er gebraucht, bis er sich das überlegt hat«, sagte Susan spöttisch. »Manche Leute sind wirklich langsam im Denken. Dabei hatjim Anderson nicht einen Kratzer abbekommen, obwohl er schon zwei Jahre lang in den Schützengräben steckt. Dummheit schützt vor Torheit nicht, wie das alte Sprichwort sagt.«

»Er schrieb sehr nett über Jims und würde ihn gerne mal kennen lernen«, sagte Rilla. »Also schrieb ich ihm zurück, erzählte ihm alles über den kleinen Mann und schickte ihm ein paar Fotos mit. Nächste Woche wird Jims zwei Jahre alt und er ist wirklich ein kleiner Schatz.«

»Früher hattest du nicht gerade viel übrig für Babys«, bemerkte Cousine Sophia.

»Im Allgemeinen stimmt das immer noch«, gab Rilla zu. »Aber ich liebe Jims, und ich habe mich, zugegeben, gar nicht richtig freuen können, als Jim Anderson schrieb, er selbst wäre gesund und munter.«

»Du hast doch wohl nicht gehofft, der Mann wäre tot!«, rief Cousine Sophia mit entsetzter Stimme.

»Nein - nein, bestimmt nicht! Ich hatte bloß gehofft, er hätte Jims langsam vergessen, Mrs Crawford.«

»So, und deinem Vater würden dann die ganzen Kosten für seine Aufzucht blühen«, erwiderte Cousine Sophia vorwurfsvoll. »Ihr jungen Leute seid aber auch so was von gedankenlos!«

In diesem Augenblick kam Jims hereingerannt und sah mit seinen rosigen Wangen und seinen Löckchen so richtig zum Küssen lieb aus, dass sogar Cousine Sophia sich zu einer Art Kompliment herabließ: »Immerhin sieht er inzwischen einigermaßen gesund aus, zu rosig fast schon wieder - genau genommen irgendwie schwindsüchtig. Als du ihn hierher gebracht hast, hätte ich dir nie zugetraut, dass du es schaffst, ihn großzuziehen. Ich hab wirklich gedacht, das liegt dir nicht, und das habe ich auch zu Alberts Frau gesagt, als ich nach Hause kam. Da sagte Alberts Frau zu mir: «Rilla Blythe kann mehr, als du glaubst, Tante Sophia.« Genau das hat sie gesagt. »Mehr, als du glaubst.« Alberts Frau hat immer schon eine gute Meinung von dir gehabt.«

Cousine Sophia stieß einen Seufzer aus, als ob sie damit andeuten wollte, dass Alberts Frau mit dieser Meinung allein aufweiter Flur stand. Aber in Wirklichkeit meinte sie es nicht so. Sie mochte Rilla sehr gern, auf ihre eigene melancholische Weise. Aber den jungen Leuten durfte man nicht allzu sehr schmeicheln. Was für eine verdorbene Gesellschaft sollte dann bloß daraus werden.

»Erinnerst du dich noch an deinen Heimweg vom Leuchtturm, heute vor genau zwei Jahren?«, flüsterte Gertrude Oliver Rilla zu und grinste.

»Ich denke schon«, sagte Rilla lächelnd und ihr Lächeln wurde langsam ganz verträumt und geistesabwesend. Sie erinnerte sich noch an etwas anderes - die Stunde, die sie mit Kenneth am Sandstrand verbrachte. Wo Ken wohl heute Abend war? Und Jem und Jerry und Walter und all die anderen Jungen, die im Mondschein auf dem alten Leuchtturm von Four Winds getanzt hatten und so fröhlich gewesen waren. Es war ihr letzter fröhlicher und unbeschwerter Abend gewesen. Schlammige Schützengräben an der Front der Somme, der Donner der Geschütze und das Stöhnen verwundeter Männer an Stelle von Ned Burrs Geigenspiel, der Blitz der Leuchtkugeln an Stelle der silbrig glitzernden Bucht. Zwei von ihnen lagen unter Pappeln in Flandern begraben: Alec Burr aus Upper Gien und Clark Manley aus Lowbridge. Andere lagen verwundet in den Lazaretten. Aber die Jungen vom Pfarrhaus und von Ingleside waren bis jetzt verschont geblieben. Sie schienen wie durch einen Zauber unverwundbar zu sein. Doch die bange Sorge ließ nicht nach, auch wenn der Krieg sich über Wochen und Monate immer weiter hinzog.

»Es kommt einem vor wie ein Fieber, gegen das sie immun geworden sind, nachdem sie zwei Jahre lang davon verschont blieben; aber das ist ein Irrglaube«, seufzte Rilla. »Die Gefahr ist immer noch genauso vorhanden und genauso groß wie am ersten Tag, als sie in die Schützengräben kamen. Das weiß ich und es quält mich jeden Tag aufs Neue. Und trotzdem glaube ich fest daran, dass sie durchkommen, wo sie doch so lange Zeit unverletzt geblieben sind. Ach, Miss Oliver, wie es wohl ist, wenn man morgens aufwacht und keine Angst haben muss vor den Meldungen, die der Tag bringt? Irgendwie kann ich mir das überhaupt nicht mehr vorstellen. Und heute vor zwei Jahren bin ich aufgewacht und habe mich gefragt, was für ein wunderbares Geschenk mir der neue Tag wohl bringen würde. Das istjetzt aus den zwei Jahren geworden, von denen ich glaubte, ich würde nichts als Spaß haben.«

»Würdest du denn im Nachhinein mit zwei Jahren voller Spaß tauschen wollen?«

»Nein«, sagte Rilla nachdenklich. »Nein. Ist das nicht merkwürdig? Es waren zwei schreckliche Jahre, und doch geben sie mir ein seltsames Gefühl tiefer Dankbarkeit - als ob sie mir etwas sehr Wertvolles gegeben hätten trotz allen Leids. Ich würde nicht umkehren und wieder das Mädchen sein wollen, das ich vor zwei Jahren war, auch wenn das möglich wäre. Nicht, dass ich mir einbilde, irgendeinen überwältigenden Fortschritt gemacht zu haben, aber ich bin doch nicht mehr ganz das selbstsüchtige, oberflächliche Ding, das ich damals war. Wahrscheinlich habe ich auch damals eine Seele gehabt, Miss Oliver, aber ich habe es nicht gewusst. Jetzt weiß ich es, und das ist mir sehr viel wert. Dafür hat sich das Leiden in den letzten beiden Jahren gelohnt. Aber trotzdem«, Rilla lachte, wie um sich zu entschuldigen, »trotzdem möchte ich nicht mehr leiden müssen, auch nicht dem Wachstum meiner Seele zuliebe. Vielleicht werde ich in zwei Jahren zurückblicken und dankbar sein für die Entwicklung, die sie mir gebracht haben; aber jetzt habe ich genug.«

»Das ist immer so«, sagte Miss Oliver. »Das ist wahrscheinlich auch der Grund, warum wir die Wege unserer eigenen Entwicklung nicht selbst bestimmen können. Aber wie sehr wir auch das, was wir in unseren Unterrichtsstunden gelernt haben, zu schätzen wissen, so wollen wir doch die beschwerlichen Lehrjahre hinter uns lassen. Lass uns einfach das Beste hoffen, wie Susan sagt. Im Augenblick läuft ja alles gut, und wenn Rumänien dazukommt, dann ist vielleicht alles so plötzlich zu Ende, dass wir es gar nicht werden fassen können.«

Rumänien kam dazu, und Susan stellte mit Genugtuung fest, dass sie noch nie ein so schönes Foto von einem Königspaar gesehen hätte. So ging der Sommer vorüber. Anfang September kam die Nachricht, dass die Kanadier an die Front an der Somme verlegt worden seien, und da wuchs die Sorge aufs Neue. Zum ersten Mal war Anne fast so weit, den Mut zu verlieren, und als die Ungewissheit mit jedem Tag größer wurde, machte Gilbert sich Sorgen um sie und ermahnte sie, sich nicht zu viel Arbeit fürs Rote Kreuz aufzuhalsen.

»Ach, lass mich doch, Gilbert, lass mich arbeiten«, flehte sie ihn an. »Wenn ich arbeite, dann denke ich nicht so viel nach. Wenn ich die Hände in den Schoß lege, dann stelle ich mir alles Mögliche vor. Es ist mir nur eine Qual, wenn ich mich ausruhe. Meine beiden Söhne sind an der schrecklichen Somme-Front und Shirley steckt Tag und Nacht die Nase in Bücher über Luftfahrt und sagt kein Wort. Aber ich sehe ihm an, was ihm vorschwebt. Nein, ich kann mich nicht ausruhen - verlang das bitte nicht von mir, Gilbert.«

Aber Gilbert ließ nicht mit sich reden. »Ich kann doch nicht Zusehen, wie du dich umbringst, mein Anne-Mädchen«, sagte er. »Wenn diejungen nach Hause kommen, dann möchte ich, dass sie hier eine Mutter vorfinden, die sie freudig begrüßt. Du wirst immer blasser. Das geht doch nicht. Frag Susan, die wird dir dasselbe sagen.«

»So, du und Susan, ihr habt euch wohl gegen mich verschworen!«, sagte Anne hilflos.

Eines Tages kam die wunderbare Nachricht, dass die Kanadier Courcelette und Martenpuich eingenommen hätten. Und sie hätten viele Gefangene gemacht und Waffen erbeutet. Susan hisste die Flagge und sagte, da könne man mal sehen, wie sorgfältig Haig seine Soldaten ausgewählt habe. Die anderen wagten nicht sich zu freuen. Wer weiß, wie hoch der Preis gewesen war?

Rilla wachte frühmorgens auf, als es gerade anfing zu dämmern. Verschlafen ging sie zum Fenster und schaute hinaus. Bei Tagesanbruch sieht die Welt ganz anders aus als zu jeder anderen Tageszeit. Die Luft war kalt und feucht und der Obstgarten, das Ahornwäldchen und das Regenbogental sahen aus wie verzaubert. Über dem Hügel im Osten waren kleine goldschimmernde Täler und rosa-silberne Schatten zu sehen. Kein Lüftchen regte sich, da hörte Rilla weit draußen, vom Bahnhof her, einen Hund ganz traurig jaulen. Sollte das Monday sein? Und wenn ja, warum jaulte er denn so? Rilla zuckte zusammen; das Jaulen klang schmerzerfüllt und wie eine Vorahnung. Sie erinnerte sich, wie Miss Oliver einmal, als sie in der Dunkelheit nach Hause kamen und einen Hund heulen hörten, sagte: »Wenn ein Hund so weint, dann geht der Todesengel vorüber.« Rilla stockte der Atem, während sie lauschte. Es war Monday, jetzt war sie ganz sicher. Wem galt sein Grabgesang? Wessen Seele schickte er diese angsterfüllten Abschiedsgrüße?

Rilla ging in ihr Bett zurück, aber sie konnte nicht schlafen. Den ganzen Tag lang hielt sie Ausschau und wartete so voller Angst, dass sie mit niemandem darüber sprach. Dann ging sie zum Bahnhof hinunter, um Monday zu sehen, und der Bahnhofsvorsteher sagte: »Euer Hund hat von Mitternacht bis zum Sonnenaufgang fürchterlich gejault. Ich weiß nicht, was mit ihm los ist. Meine Frau konnte nicht schlafen, da bin ich aufgestanden und zu ihm hin und habe ihn angebrüllt, aber er hat mich überhaupt nicht beachtet. Er saß ganz allein im Mondschein da draußen am Ende des Bahnsteigs und alle paar Minuten hob der arme kleine Kerl seine Schnauze und jaulte ganz herzzerreißend los. Das hat er vorher noch nie gemacht. Er hat sich immer, wenn ein Zug wieder weg war, ganz ruhig in seine Hütte gelegt und geschlafen. Aber letzte Nacht muss er irgendwas gehabt haben.«

Monday lag in seiner Hütte. Er wedelte mit dem Schwanz und leckte Rilla die Hand. Aber das Futter, das sie ihm mitbrachte, rührte er nicht an.

»Ich fürchte, er ist krank«, sagte sie besorgt. Es fiel ihr schwer, wegzugehen und ihn allein zu lassen.

Aber an diesem Tag kamen keine schlimmen Nachrichten, auch nicht am nächsten - und auch nicht am übernächsten. Rillas Angst ließ nach. Monday jaulte nicht mehr und ging wieder zu seiner Routine über, nach jedem Zug Ausschau zu halten. Nach fünf Tagen begannen die Ingleside-Bewohner langsam wieder aufzuatmen. Rilla hüpfte in der Küche herum und half Susan Frühstückmachen, und dabei sang sie so süß und klar, dass Cousine Sophia es auf der anderen Straßenseite hörte und Mrs Albert zukrächzte: »Sing vor dem Essen, weine vor dem Schlafengehen, so heißt es.«

Aber Rilla vergoss keine Tränen bis zum Einbruch der Nacht. Als ihr Vater am Nachmittag mit grauem, vergrämtem Gesicht zu ihr kam und ihr sagte, dass Walter in Courcelette gefallen sei, da brach sie wie ein Häufchen Elend besinnungslos in seinen Armen zusammen. Und sie wachte für viele Stunden nicht mehr auf, ehe sie den Schmerz spürte.

Nun denn, gute Nacht

Der furchtbare Schmerz war niedergebrannt und graue Asche lag über die ganze Welt verstreut. Rilla erholte sich wegen ihrer Jugend körperlich schneller als ihre Mutter. Anne lag wochenlang krank von Schock und Schmerz. Rilla spürte, dass es möglich war, weiterzuleben, und noch musste man nicht damit rechnen, dass alles zu Ende war. Es gab genug zu tun, denn Susan konnte nicht alles allein machen. Ihrer Mutter zuliebe musste Rilla tagsüber ruhig und tapfer sein; aber Nacht für Nacht lag sie in ihrem Bett und weinte bittere Tränen der Wut, bis schließlich keine Tränen mehr übrig waren und die Wehmut an ihre Stelle trat, die bis an ihr Lebensende in ihr bleiben sollte.

Sie klammerte sich an Miss Oliver, die wusste, was sie sagen durfte und was nicht. Das gelang nur wenigen Leuten. Freundliche Leute, die es gut meinten und Rilla trösten wollten, riefen an, aber diese Augenblicke waren schrecklich für sie.

»Du wirst mit der Zeit darüber hinwegkommen«, sagte Mrs William Reese mit heiterer Stimme. Mrs Reese hatte drei stramme Söhne, von denen nicht einer an die Front gegangen war.

»Zum Glück hat es Walter erwischt und nicht Jem«, sagte Miss Sarah Clow. »Walter war Mitglied der Kirche und Jem nicht. Wie oft habe ich zu Mr Meredith gesagt, er soll mal ein ernstes Wort reden mit Jem, bevor er ging.«

»Armer, armer Walter«, seufzte Mrs Reese auf ihrem Beileidsbesuch.

»Hören Sie auf, ihn armer Walter zu nennen!«, sagte Susan empört, als sie in der Küchentür auftauchte - sehr zu Rillas Erleichterung, da sie langsam Mrs Reeses Gerede nicht mehr ertragen konnte. »Er war nicht arm. Er war reicher als irgendeiner von euch. Sie sind es, die arm sind, Sie bleiben zu Hause und lassen Ihre Söhne nicht gehen. Arm, gemein und erbärmlich sind Sie, genau wie Ihre Söhne mit ihren protzigen Farmen und fetten Viechern und mit einer Seele, die nicht größer ist als die eines Flohs, wenn überhaupt.«

»Ich bin hergekommen, um Trost zu spenden, und nicht, um mich beleidigen zu lassen«, sagte Mrs Reese und stand auf, um zu gehen. Niemand hielt sie auf. Susans Zorn legte sich wieder, und sie kehrte in die Küche zurück, legte den Kopf auf den Tisch und weinte bitterlich.

Nach einer Weile machte sie sich wieder an die Arbeit und bügelte Jims’ Spielanzüge. Rilla hob tadelnd den Zeigefinger, als sie zur Tür hereinkam, um das Bügeln zu übernehmen.

»Ich will nicht, dass du dich für ein Kriegsbaby umbringst«, sagte Susan hartnäckig.

»Ach, ich wünschte, ich könnte ununterbrochen arbeiten, Susan«, sagte Rilla weinend. »Und ich wünschte, ich müsste niemals schlafen gehen. Es ist so schrecklich, wenn man im Schlaf alles für eine Weile vergisst und wenn es dann beim Aufwachen wieder hochkommt. Ist es möglich, dass Menschen sich an so etwas gewöhnen können, Susan? Und was Mrs Reese da gesagt hat, darüber komme ich gar nicht hinweg. Ob Walter wohl sehr gelitten hat? Schmerzen haben ihm doch immer so viel ausgemacht. Ach, Susan, wenn ich wüsste, dass er nicht gelitten hat, dann, glaube ich, könnte ich ein bisschen Mut und Kraft sammeln.«

Wenigstens dieser Wunsch konnte Rilla erfüllt werden. Von Walters Kommandeur kam ein Brief, in dem es hieß, dass er bei einem Sturmangriff in Courcelette von einer Kugel getroffen worden und auf der Stelle tot gewesen sei. Am selben Tag erhielt Rilla einen Brief von Walter selbst.

Rilla nahm ihn ungeöffnet mit hinunter ins Regenbogental und las ihn dort, genau an der Stelle, wo sie zum letzten Mal mit Walter zusammen gewesen war. Es ist merkwürdig, einen Brief von jemandem zu lesen, der tot ist, ein bittersüßes Gefühl, schmerzlich und tröstlich zugleich. Zum ersten Mal seit jenem Schicksalsschlag fühlte Rilla - und das ist etwas ganz anderes als inständiges Hoffen oder Glauben dass Walter mit seiner wunderbaren Begabung und seinen großartigen Idealen immer noch lebte. Ihr Gefühl konnte niemand zerstören. Sein Wesen konnte nicht einfach ausgelöscht werden. Die Persönlichkeit, die in diesem letzten Brief kurz vor seinem Tod ihren Ausdruck fand, konnte nicht von einer deutschen Kugel vernichtet werden. Sie musste weiterleben, auch wenn die Verbindung zu den irdischen Dingen abgebrochen war.

»Morgen überqueren wir den Gipfel, Rilla-meine-Rilla«, schrieb Walter. »Gestern habe ich an Mutter und Di geschrieben, aber irgendwie habe ich das Gefühl, dass ich heute Abend unbedingt dir schreiben muss. Eigentlich hatte ich überhaupt nicht vor, heute Abend irgendjemandem zu schreiben, aber ich muss es tun. Weißt du noch, wie die alte Mrs Tom Crawford aus Overharbour immer gesagt hat, es wäre ihr auferlegt, dies oder jenes zu tun? Genau dieses Gefühl habe ich jetzt. Es ist mir auferlegt, dir heute Abend zu schreiben, dir, meiner Schwester und Freundin. Es gibt ein paar Dinge, die ich noch sagen will, bevor - bevor es Morgen wird. Du und Ingleside, ihr kommt mir heute Abend so sonderbar nah vor. Das ist das erste Mal so, seit ich fort hin. Sonst kam mir mein Zuhause immer so weit weg vor, so hoffnungslos weit weg von diesem scheußlichen Chaos aus Schmutz und Blut. Aber heute Abend ist es mir ganz nah, es ist, als ob ich dich sehen und dich sprechen hören kann. Und ich sehe den Mond, wie er hell und ruhig auf meine geliebten Hügel hinabscheint. Seit ich hier bin, habe ich das Gefühl, als gäbe es nirgendwo mehr auf der Welt solche stillen, sanften Nächte und einen Mond, der nicht in Trümmern liegt. Aber heute Abend ist es mir, als ob all die schönen Dinge, die mir immer so viel bedeutet haben, wieder möglich geworden sind - und das tut gut und gibt mir ein tiefes, sicheres, vollkommenes Gefühl des Glücks. Zu Hause muss es jetzt Herbst sein. Der Hafen ist traumhaft schön, und die vertrauten Hügel von Gien sind umwoben von blauem Dunst, das Regenbogental, unser Schlupfwinkel, in dem wir so viel Freude hatten, ist übersät mit wilden Astern. »Sommer-leb-wohl« haben wir sie genannt. Mir hat dieser Name immer viel besser gefallen als Aster, er klang wie ein Gedicht.

Rilla, du weißt, ich habe immer schon Vorahnungen gehabt. Du erinnerst dich an den Pfeifer - aber nein, natürlich nicht, du warst ja viel zu jung. Eines Abends, vor langer Zeit, da spielte ich mit Nan und Di und Jem und den Meredith-Kindern im Regenbogental und hatte plötzlich eine sonderbare Vision oder Vorahnung, wie immer man es nennen mag. Rilla, ich sah den Pfeifer das Tal herunterkommen, mit einem schattenhaften Heer hinter sich. Die anderen dachten, ich bilde mir das nur ein, aber ich habe ihn wirklich für einen kurzen Augenblick gesehen. Und letzte Nacht, Rilla, da habe ich ihn wieder gesehen. Ich hatte Wachdienst und da sah ich ihn übers Niemandsland von unseren Schützengräben aus zu den deutschen Schützengräben hinübermarschieren. Es war dieselbe schattenhafte Gestalt, und sie spielte ganz eigenartig auf ihrer Flöte - gefolgt von lauter jungen Männern in Uniform. Rilla, ich sage dir, ich habe ihn gesehen, es war keine Einbildung, keine Illusion. Ich habe seine Musik gehört, und dann - dann war er fort. Aber ich hatte ihn wirklich gesehen, und ich wusste, was das bedeutet. Ich wusste, ich war unter denen, die ihm folgten.

Rilla, morgen wird mich der Pfeifer mit seiner Flöte westwärts locken. Ich bin ganz sicher. Und, Rilla, ich habe keine Angst. Wenn du die Nachricht bekommst, dann denke daran.

Ich habe meine Freiheit hier gefunden, ich bin frei von jeglicher Angst. Nie mehr werde ich mich vor etwas fürchten, nicht vor dem Tod und nicht vor dem Leben, falls ich nach alledem weiterleben sollte. Das Leben aber, glaube ich, wäre das Schlimmere von beiden, denn es könnte für mich nie wieder schön sein. Immer wieder müsste ich an schreckliche Dinge zurückdenken, Dinge, die für mich das Leben hässlich und schmerzlich machen würden. Nie könnte ich die vergessen. Aber egal, ob nun Leben oder Tod vor mir liegt, ich habe keine Angst, Rilla-meine-Rilla, und es tut mir nicht Leid, dass ich hierher gekommen bin. Ich bin sogar froh. Zwar werde ich niemals die Gedichte schreiben, von denen ich einmal geträumt habe - aber ich habe für die Sicherheit Kanadas mitgekämpft:, für die Dichter der Zukunft, für die Arbeiter der Zukunft -, ja, und auch für die Träumer, denn Träume sind nötig, um der Arbeit einen Sinn zu geben. Ich meine nicht nur die Zukunft Kanadas, sondern der ganzen Welt. Wenn der »rote Regem von Langemarck und Verdun einen goldenen Herbst hervorgebracht hat. Nicht in einem oder zwei Jahren, wie manche sich einreden wollen, sondern eine Generation später, wenn die Saat, die jetzt gesät wird, Zeit gehabt hat zu keimen und zu wachsen. Ja, ich bin froh, dass ich hergekommen bin, Rilla. Nicht nur das Schicksal meiner geliebten Insel steht auf dem Spiel - nicht nur das von Kanada - und nicht nur das von England. Sondern das Schicksal der Menschheit. Das ist es, wofür wir kämpfen. Und wir werden gewinnen, daran darfst du keinen Augenblick zweifeln, Rilla. Denn es sind nicht nur die Lebenden, die kämpfen, sondern auch die Toten. Eine solche Armee kann nicht besiegt werden.

Ist in deinem Gesicht noch ein Lächeln zu sehen, Rilla? Ich hoffe es. Die Welt wird Zuversicht und Mut in den nächsten Jahren mehr brauchen denn je. Ich will keine Predigt halten -das ist nicht die richtige Zeit dafür. Ich möchte dir nur etwas sagen, was dir über das Schlimmste hinweghelfen soll, wenn du erfährst, dass ich »westwärts« gegangen bin. Ich habe nicht nur für mich eine Vorahnung, Rilla, sondern auch für dich. Ich glaube, dass Ken zu dir zurückkehren wird und dass dir viele glückliche Jahre mit ihm bevorstehen. Und dann wirst du deinen Kindern von der Idee erzählen, für die wir gekämpft haben und für die wir gestorben sind - und ihnen klarmachen, dass es genauso wichtig ist, zu leben wie zu sterben, weil sonst der Preis, der dafür bezahlt worden ist, umsonst gewesen wäre. Das wird zu deiner Aufgabe zählen, Rilla. Und wenn du das tust - du und alle anderen Mädchen aus meiner Heimat -, dann werden wir, die wir nicht zurückkehren, wissen, dass ihr euer Versprechen an uns gehalten habt.

Ich habe daran gedacht, heute Abend auch an Una zu schreiben, aber die Zeit wird nicht mehr reichen. Lies ihr diesen Brief vor und sag ihr, er ist für euch beide gedacht. Ihr seid beide so gute, treue Menschen. Morgen, wenn wir den Hügel überqueren, werde ich an euch beide denken - an dein Lachen, Rilla-meine-Rilla, und an Unas standhafte blaue Augen. Auch ihre Augen sehe ich heute Abend ganz deutlich vor mir. Ja, ihr werdet beide euer Versprechen halten - das weiß ich genau -, du und Una. Nun denn, gute Nacht. Im Morgengrauen überqueren wir den Hügel.«

Rilla las ihren Brief wieder und wieder. Als sie schließlich aufstand, inmitten der Astern, die Walter so liebte, umgeben vom herbstlichen Sonnenschein, da hatte sich ein neues Licht auf ihr blasses junges Gesicht gelegt. Zumindest für den Augenblick fühlte sie sich frei von Schmerz und Einsamkeit. »Ich werde mein Versprechen halten, Walter«, sagte sie fest. »Ich werde arbeiten - und lehren - und lernen und lachen, ja, sogar lachen werde ich, durch all meine Tränen hindurch, und das verdanke ich dir und dem, was du gegeben hast, als du dem Ruf des Pfeifers folgtest.«

Rilla wollte Walters Brief eigentlich hüten wie einen heiligen Schatz. Aber als sie Una Merediths Blick sah, nachdem diese den Brief gelesen hatte und ihn ihr zurückreichte, da dachte sie nach. Konnte sie es tun? Nein, unmöglich, sie konnte doch nicht Walters Brief aus der Hand geben, seinen letzten Brief. Es war sicher nicht egoistisch, wenn sie ihn behielt. Eine Kopie wäre so etwas Unpersönliches. Aber Una - Una hatte so wenig und ihre Augen waren die Augen einer Frau, der das Herz gebrochen war und der es doch nicht vergönnt war, laut zu weinen oder Mitleid zu erhoffen.

»Una, möchtest du diesen Brief haben - und ihn behalten?«, fragte sie zögernd.

»Ja, wenn du ihn mir geben kannst«, sagte Una wie teilnahmslos.

»Dann sollst du ihn haben«, sagte Rilla schnell.

»Danke«, sagte Una. Mehr sagte sie nicht, aber in ihrer Stimme lag etwas, das Rilla für ihr kleines Opfer entschädigte. Una nahm den Brief, und als Rilla gegangen war, drückte sie ihn an ihre einsamen Lippen. Una wusste, dass die Liebe nie wieder in ihr Leben treten würde. Sie war für immer begraben unter der blutgetränkten Erde irgendwo in Frankreich.

Niemand außer ihr - und vielleicht Rilla - wusste das und niemand würde es je erfahren. In den Augen der Leute hatte sie kein Recht zu trauern. Sie musste sich verstecken und versuchen ihren langen Schmerz zu ertragen, allein. Aber auch sie würde ihr Wort halten.

Rettung in letzter Minute

Der Herbst 1916 war eine schwere Zeit für die Ingleside-Bewohner. Anne erholte sich nur sehr langsam und alle litten unter dem Gefühl der Traurigkeit und Verlassenheit. Jeder versuchte es vor den anderen zu verbergen und mit heiterem Gesicht seiner Arbeit nachzugehen. Rilla lachte oft, aber keiner von den anderen ließ sich davon täuschen. Das Lachen kam nur von ihren Lippen, nie aus ihrem Herzen. Aber Außenstehende sagten, es sei erstaunlich, wie leicht manche Leute über ihren Kummer hinwegkämen, und Irene Howard bemerkte, sie hätte nie gedacht, dass Rilla Blythe so ein oberflächliches Ding ist. »Nach all dem Getue, wie viel Walter ihr bedeute, scheint ihr sein Tod überhaupt nichts auszumachen. Nicht eine Träne hat sie vergossen, geschweige denn seinen Namen überhaupt erwähnt. Sie hat ihn ganz offensichtlich schlichtweg vergessen. Der Arme - man sollte doch von seiner Familie wirklich mehr Mitgefühl erwarten können. Auf der letzten Rotkreuzversammlung habe ich mit Rilla über ihn geredet und gesagt, was für ein feiner, tapferer und großartiger Mensch er war.

Und ich sagte, für mich könne nie wieder alles so sein, wie es war, jetzt, wo Walter tot ist. Wir waren doch so gute Freunde. Ich war sogar die Allererste, der er erzählt hat, dass er sich zum Kriegsdienst gemeldet hat. Daraufhin sagte Rilla, so kühl und gleichgültig, als meinte sie eine völlig fremde Person: »Er war bloß einer von vielen feinen und großartigen jungen Männern, die alles für ihr Land gegeben haben.« Ich wünschte, ich könnte die Dinge genauso gelassen hinnehmen, aber so bin ich nun mal nicht. Ich bin ja so empfindlich, mir macht alles so viel aus. Ich komme über solche Sachen nie hinweg. Als ich Rilla fragte, warum sie denn für Walter keine Trauer trägt, sagte sie, ihre Mutter wünsche das nicht. Aber jeder spricht doch darüber.«

»Aber Rilla trägt doch nichts Farbiges, nur weiße Sachen«, entgegnete Betty Mead.

»Weiß steht ihr besser als alles andere«, sagte Irene wichtigtuerisch. »Wir alle wissen doch, dass ihr Schwarz überhaupt nicht steht. Womit ich natürlich nicht gesagt haben will, das wäre der Grund, warum sie nicht in Schwarz geht. Es ist nur komisch. Wenn mein Bruder gestorben wäre, dann würde ich in tiefster Trauer gehen. Ich hätte gar nicht den Mut, was anderes zu tragen. Ich muss wirklich gestehen, ich bin von Rilla Blythe enttäuscht.«

»Ich nicht«, protestierte Betty Mead. »Ich finde, Rilla ist ein wunderbares Mädchen. Ich gebe zu, vor ein paar Jahren dachte ich auch, sie wäre eine eingebildete, alberne Gans. Aber jetzt ist sie das überhaupt nicht mehr. Ich glaube, es gibt in ganz Gien kein Mädchen, das selbstloser und mutiger ist als Rilla und das seine Pflicht sorgfältiger und geduldiger getan hat als sie. Unser Jugend-Rotkreuz wäre doch schon ein Dutzend Mal gescheitert, wenn sie uns nicht mit ihrem Taktgefühl, ihrer Ausdauer und ihrer Begeisterung Mut gemacht hätte, und das weißt du haargenau, Irene.«

»Wieso, ich will Rilla ja nicht schlecht machen«, sagte Irene und riss die Augen auf. »Ich habe nur ihren Mangel an Feingefühl kritisiert. Aber wahrscheinlich kann sie ja nichts dafür. Organisieren kann sie natürlich, das weiß doch jeder. Und sie macht es auch gern. Ich gebe ja zu, dass man solche Leute braucht. Also, Betty, sieh mich bitte nicht so an, als hätte ich was ganz Fürchterliches gesagt. Ich stimme mit dir überein, dass Rilla Blythe die Verkörperung sämtlicher Tugenden ist, wenn es das ist, was du hören willst. Und es ist zweifellos eine Tugend, völlig ungerührt zu sein bei Sachen, die andere Leute erschüttern.«

Einiges von dem, was Irene gesagt hatte, kam Rilla zu Ohren. Aber es tat ihr nicht so weh wie früher. Es war ganz einfach unbedeutend. Das Leben war viel zu wichtig, als dass man sich mit solchen Kleinigkeiten abgab. Rilla hatte ein Abkommen einzuhalten und eine große Aufgabe vor sich. Und dieser Aufgabe ging sie pflichtbewusst nach in den langen, harten Tagen und Wochen dieses schrecklichen Herbstes. Die Kriegsmeldungen waren durchweg schlecht, denn Deutschland errang einen Sieg nach dem anderen über das arme Rumänien.

»Ausländer, alles Ausländer«, murmelte Susan kopfschüttelnd. »Russen oder Rumänen oder was sonst alles, es sind alles Ausländer und an die kommt man nicht ran. Aber nach Verdun werde ich die Hoffnung nicht aufgeben. Können Sie mir sagen, liebe Frau Doktor, ob Dobruja ein Fluss ist oder ein Gebirge, oder ob es vielleicht irgendwas mit dem Wetter zu tun hat?«

Im November fanden die Präsidentschaftswahlen in den Vereinigten Staaten statt, und Susan war ganz Feuer und Flamme und entschuldigte sich gleichzeitig für ihre Erregung.

»Ich hätte nie gedacht, dass ich mich eines Tages für eine Yankee-Wahl interessieren würde, liebe Frau Doktor. Da sieht man mal: Man kann nie wissen, was aus uns wird auf dieser Welt. Wir brauchen also gar nicht so eingebildet zu sein.« Am Abend des siebten November blieb Susan lange auf, angeblich, um ein Paar Socken fertig zu stricken. Dabei griff sie immer wieder zum Telefonhörer, um in Carter Flaggs Laden anzurufen, und als die erste Meldung lautete, Hughes sei gewählt worden, schlich sie heimlich zu Annes Zimmer hinauf und raunte ihr die Neuigkeit vom Fußende des Bettes aus zu. »Ich dachte, wenn Sie noch nicht schlafen, dann würde es Sie vielleicht interessieren, wer gesiegt hat. Ich glaube, wir können zufrieden sein. Vielleicht fällt ihm ja auch nichts Besseres ein, als Berichte zu schreiben, aber ich hoffe, er kann ein bisschen mehr. Für Schnauzbärte habe ich zwar noch nie viel übrig gehabt, aber man kann schließlich nicht alles haben.« Als allerdings am Morgen die Nachricht kam, dass schließlich doch Wilson wiedergewählt worden war, änderte Susan ihren Kurs und gab sich optimistisch.

»Nun ja, besser ein Dummkopf, den man schon kennt, als einer, den man noch nicht kennt, wie das alte Sprichwort sagt«, bemerkte sie gelassen. »Nicht, dass ich Woodrow in jeder Beziehung für einen Dummkopf halte, auch wenn man manchmal glauben könnte, er wäre nicht ganz bei Verstand. Aber er ist immerhin ein guter Briefeschreiber und dieser Hughes ist womöglich noch nicht mal das. Im Großen und Ganzen muss ich die Yankees loben. Sie haben gesunden Menschenverstand bewiesen und ich scheue mich nicht, das zuzugeben. Cousine Sophia hätte für Roosevelt gestimmt, und jetzt ist sie schlechter Laune, weil sie ihm keine Chance gegeben haben. Ich hatte selbst eine Schwäche für ihn, aber darauf nimmt die Vorsehung wohl keine Rücksicht. Wir müssen zufrieden sein, obwohl mir bei aller Ehrfurcht schleierhaft ist, was der Allmächtige sich bei der Sache mit Rumänien gedacht hat.«

Die Erleuchtung kam Susan anscheinend, als die Regierung Asquith am Ende war und Lloyd George Premierminister wurde.

»Liebe Frau Doktor, endlich ist Lloyd George am Ruder! Wie oft habe ich darum gebetet. Jetzt wird sich bald alles zum Besseren wenden. Die Katastrophe in Rumänien hat den Ausschlag gegeben, sonst nichts. Das also war der Grund, jetzt verstehe ich. Jetzt ist Schluss mit dem ewigen Hin und Her. Ich würde sagen, der Krieg ist so gut wie gewonnen, und darauf kann ich mich verlassen, egal ob Bukarest fällt oder nicht.«

Bukarest fiel und Deutschland schlug Friedensverhandlungen vor. Susan aber stellte sich taub und wollte von solchen Vorschlägen nichts wissen. Als im Dezember Präsident Wilsons berühmte Friedensmitteilung mit der Post kam, kannte Susans Sarkasmus keine Grenzen mehr.

»Aha, Woodrow Wilson will Frieden schließen. Erst hat Henry Ford sich darin versucht und jetzt kommt Wilson daher. Aber Frieden lässt sich nicht mit Tinte schließen, das kannst du mir glauben, Woodrow!«, rief sie dem unglückseligen Präsidenten aus dem Küchenfenster zu, das den Vereinigten Staaten am nächsten lag. »Lloyd Georges Rede wird dem Kaiser zeigen, wo es langgeht, und du kannst dein Friedensgeschwätz bei dir behalten und dir das Porto sparen.«

»Schade, dass Präsident Wilson dich nicht hören kann, Susan«, sagte Rilla und grinste.

»Du hast Recht, liebe Rilla, es ist wirklich schade, dass er niemanden bei sich hat, der ihm einen guten Rat gibt. Diese Demokraten und Republikaner taugen doch nichts«, sagte Susan. »Ich habe sowieso keine Ahnung, was der Unterschied zwischen denen ist. Die Politik der Yankees ist mir ein absolutes Rätsel, auch wenn ich mich noch so sehr damit befasse. Ich fürchte«, Susan schüttelte verständnislos den Kopf, »die haben alle dieselben Fehler.«

In der letzten Dezemberwoche schrieb Rilla in ihr Tagebuch:

»Ich bin froh, dass Weihnachten vorbei ist. Wir hatten uns alle davor gefürchtet, denn es war ja das erste Weihnachten seit Walters Tod. Die Merediths waren zum Essen da, und niemand machte auch nur den Versuch, fröhlich zu sein. Alle waren ruhig und freundlich, und das half. Außerdem war ich froh, dass es Jims besser ging, so froh, dass ich mich fast gefreut hätte, aber eben nur fast. Ob ich mich wohl jemals wieder wirklich über etwas freuen kann? Es ist, als ob die Freude in mir tot ist, erschossen von derselben Kugel, die Walters Herz durchbohrt hat. Vielleicht wird ja eines Tages eine neue Art von Freude in meiner Seele geboren, aber die alte Freude wird nie wieder lebendig werden.

Dieses Jahr brach der Winter früh herein. Zehn Tage vor Weihnachten gab es einen gewaltigen Schneesturm - zumindest hielten wir ihn für gewaltig. Dabei war das nur der Auftakt zur eigentlichen Veranstaltung. Am nächsten Tag war es schön, und Ingleside und das Regenbogental sahen ganz zauberhaft aus mit den schneebedeckten Bäumen und den großen Schneewehen überall, in die der Nordostwind die phantastischsten Formen gemeißelt hatte. Vater und Mutter fuhren nach Avonlea hinauf. Vater dachte, die Abwechslung würde Mutter gut tun, und sie wollten die arme Tante Diana besuchen, deren Sohn Jack vor kurzem schwer verwundet worden ist. Susan und ich sollten solange aufs Haus aufpassen, und am nächsten Tag wollte Vater wieder zurück sein. Aber er kam erst eine Woche später. In der Nacht fing es nämlich wieder an zu stürmen und der Sturm hielt vier Tage lang an. Es war der schlimmste und längste Sturm seitJahren auf Prince Edward Island. Es war ein einziges Chaos. Die Straßen waren völlig verstopft, die Züge blieben stecken, und das Telefon funktionierte überhaupt nicht mehr.

Zu allem Überfluss wurde Jims krank. Er war schon leicht erkältet gewesen, als Vater und Mutter wegfuhren, und die nächsten Tage wurde es schlimmer, aber ich kam überhaupt nicht auf die Idee, es könnte etwas Ernsthaftes sein, ich habe noch nicht mal Fieber gemessen, und das kann ich mir im Nachhinein nichtverzeihen, denn es war die reine Gedankenlosigkeit. Aber es war so, dass ich einfach nicht mehr konnte.

Mutter war weg und da ließ ich mich gehen. Ich war plötzlich zu müde, um mich immer von der tapferen und fröhlichen Seite zu zeigen. Ich gab einfach ein paar Tage lang auf und verbrachte die meiste Zeit damit, im Bett zu liegen und zu weinen. Dabei habe ich Jims vernachlässigt - das ist die Wahrheit. Ich war feige und habe mich nicht um das Versprechen gekümmert, das ich Walter gegeben habe. Wenn Jims gestorben wäre, dann hätte ich mir das nie verzeihen können.

In der dritten Nacht, nachdem Vater und Mutter weggefahren waren, ging es Jims plötzlich schlechter - ach, und wie schlecht! Susan und ich waren allein. Gertrude war nach Lowbridge gefahren, kurz bevor der Sturm losbrach, und war bis jetzt nicht wieder zurück. Zuerst machten wir uns auch keine so großen Sorgen. Jims hatte schon mehrere Anfälle von Krupp gehabt und Susan, Morgan und ich haben ihn jedes Mal ohne große Schwierigkeiten wieder auf die Beine gebracht. Aber diesmal bekamen wir es mit der Angst zu tun.

»So schlimm war der Krupp bis jetzt noch nie«, sagte Susan. Mir ging erst viel zu spät ein Licht auf, was für eine Art Krupp das war. Ich wusste plötzlich, es war nicht der gewöhnliche Krupp - »Pseudokrupp«, wie die Ärzte es nennen -, sondern der »richtige« Krupp, und ich wusste, dass er lebensgefährlich war. Und Vater war weg. Der nächste Arzt saß in Lowbridge, und wir konnten doch nicht telefonieren, und durch die hohen Schneewehen wäre niemand, auch kein Pferd, hindurchgekommen.

Der tapfere kleine Jims musste ganz schön um sein Leben kämpfen. Susan und ich probierten jedes erdenkliche Heilmittel aus oder was wir eben in Vaters Büchern fanden, aber es wurde immer noch schlimmer mit ihm. Sein Anblick und sein Husten waren wirklich herzzerreißend. Er rang so entsetzlich nach Luft, der arme Kleine, und sein Gesicht lief erschreckend bläulich an. Er hatte ein ganz verzerrtes Gesicht und schlug mit seinen kleinen Händen um sich, als ob er uns anflehen wollte, ihm irgendwie zu helfen. Ich musste daran denken, dass die jungen Männer, die an der Front vergast worden sind, so ausgesehen haben müssen, und diese Vorstellung verfolgte mich noch zusätzlich zu meiner Angst um Jims. Und dabei wurde die verhängnisvolle Membran in seiner kleinen Kehle immer dicker und schnürte ihm die Luft ab.

Ich wusste einfach nicht mehr, was ich machen sollte. Erst jetzt wurde mir richtig klar, wie viel mir der liebe kleine Jims bedeutet. Und ich fühlte mich absolut hilflos. Es war, als müssten wir ohne Waffen gegen einen unbarmherzigen Feind ankämpfen.

Susan gab schließlich auf. »Wir können ihn nicht retten«, sagte sie. »Ach, wenn doch bloß dein Vater hier wäre! Sieh ihn dir nur an, den armen kleinen Kerl! Ich weiß nicht mehr, was wir tun sollen.«

Ich schaute Jims an und dachte, er stirbt jeden Moment. Susan setzte ihn in seinem Kinderbett auf und stützte ihn, damit er besser atmen konnte, aber es sah so aus, als ob er überhaupt keine Luft mehr bekam. Mein armes kleines Kriegsbaby! So ein lieber Kerl mit so einem süßen schelmischen Gesicht! Und jetzt musste er vor meinen Augen ersticken, ohne dass ich ihm helfen konnte. Verzweifelt warf ich den heißen Umschlag, den ich bereitgehalten hatte, zu Boden. Was sollte er noch nützen?Jims musste sterben - und es war meine Schuld! Ich hatte mich nicht genug um ihn gekümmert!

In diesem Augenblick - es war elf Uhr abends - klingelte es an der Tür. Es klingelte richtig Sturm und übertönte noch den Sturm draußen vor der Tür. Susan konnte nicht aufmachen, sie wagte nichtjims hinzulegen. Also rannte ich hinunter. Unten im Flur hielt ich inne, weil mir plötzlich eine schreckliche Idee kam. Eine unheimliche Geschichte fiel mir ein, die Gertrude mal erzählt hat. Ihre Tante war eines Nachts mit ihrem kranken Mann allein im Haus. Da hörte sie es an der Tür klopfen. Und als sie hinging und öffnete, da war nichts, zumindest konnte man nichts sehen. Aber es blies ein eiskalter Wind zur Tür herein und schien an ihr vorbeizufegen, die Treppe hinauf, obwohl es eine ruhige, warme Sommernacht war. Sie hörte einen Schrei, lief die Treppe hinauf, und da war ihr Mann tot. Später dachte sie, so erzählte es Gertrude, dass sie den Tod hereingelassen habe, als sie die Tür öffnete. Eigentlich war es dumm von mir, solche Angst zu haben. Aber ich war so aufgewühlt und ausgelaugt. Ich traute mich einfach nicht, die Tür aufzumachen, aus Angst, der Tod warte da draußen. Doch dann fiel mir ein, dass ich keine Zeit verlieren und mich einfach nicht so anstellen durfte. Ich sprang also zur Tür und machte sie auf.

Natürlich blies ein kalter Wind herein und wirbelte Schnee in den Flur. Aber auf der Schwelle stand ein leibhaftiges Lebewesen: Mary Vance, von Kopf bis Fuß voller Schnee. Sie brachte das Leben mit sich und nicht den Tod! Aber das wusste ich in dem Moment noch nicht. Ich starrte sie einfach nur an.

»Ich bin kein Phantom«, sagte Mary und grinste, als sie eintrat und die Tür hinter sich zumachte. »Vor zwei Tagen bin ich zu Carter Flaggs Laden gegangen und dann hat mir der Sturm den Rückweg abgeschnitten. Deshalb musste ich dort bleiben. Aber die alte Abbie Flagg ging mir schließlich so auf die Nerven, dass ich mir heute Abend überlegt habe, ich komme einfach hierher. Ich dachte, ich schaffe das schon, bis hier durch den tiefen Schnee zu waten, aber ich kann dir sagen, das war ein ganz schöner Reinfall! Einmal dachte ich, ich stecke für immer und ewig fest. Ist das nicht eine schreckliche Nacht?«

Ich fasste mich wieder und hatte es eilig, nach oben zu kommen. So knapp wie möglich erklärte ich Mary, was los war, und ließ sie unten stehen, während sie versuchte sich den Schnee abzubürsten. Jims’ Erstickungsanfall schien vorbei zu sein, doch kaum hatte ich sein Zimmer betreten, da bekam er schon den nächsten. Ich beugte mich über ihn und rang die Flände. Ich war einfach »zu nichts fähig«, ich konnte nichts tun außer jammern und weinen. Ich schäme mich ja so, wenn ich jetzt daran zurückdenke! Aber was hätte ich tun können? Wir hatten alles Erdenkliche versucht! Und dann hörte ich plötzlich, wie Mary Vance laut hinter mir sagte: »Nanu, dieses Kind stirbt ja gleich!«

Ich fuhr herum. Als ob ich nicht wusste, dass er stirbt - mein armer kleiner Jims! Ich hätte diese Mary Vance hinausschmeißen können - aus der Tür, aus dem Fenster, sonst wohin! Sie stand da, ganz gelassen, und betrachtete mein Baby mit ihren eigenartig hellen Augen, als ob sie ein sterbendes Kätzchen vor sich hätte. Ich hatte Mary Vance noch nie gemocht und jetzt hasste ich sie!

»Wir haben alles versucht«, sagte die arme Susan mutlos. »Es ist nicht der gewöhnliche Krupp.«

»Nein, es ist Diphtherie«, sagte Mary, ohne zu zögern, und griff nach einer Schürze. »Viel Zeit haben wir nicht mehr, aber ich weiß, was zu tun ist. Als ich Vorjahren bei Mrs Wiley in Overharbour wohnte, da starb Will Crawfords Kind an Diphtherie, obwohl zwei Ärzte da waren. Meine alte Tante Christina MacAllister hörte davon. Sie war diejenige, die mich durchgebracht hat, als ich fast an Lungenentzündung gestorben wäre. Sie war wirklich ein Wunder, mit ihr konnte es kein Arzt aufnehmen. Sogar von ihrer Nachkommenschaft lassen sie heute die Finger, kann ich euch sagen. Sie sagte, wenn sie dabei gewesen wäre, dann hätte sie ihn mit der Medizin ihrer Großmutter retten können. Sie sagte Mrs Wiley auch, was das für eine Medizin war, und ich habe es mir gut gemerkt. Ich hab ein gutes Gedächtnis. In meinem Hinterkopf sind die Dinge versteckt, und wenn ich sie brauche, kommen sie heraus. Hast du Schwefel im Haus, Susan?«

Ja, wir hatten Schwefel im Haus. Susan ging ihn mit Mary holen und ich stützte Jims solange. Ich hatte keine Hoffnung, nicht den leisesten Hoffnungsschimmer. Mary Vance konnte noch so sehr prahlen - das hat sie immer schon getan -, ich glaubte ihr einfach nicht, dass irgendeine großmütterliche Medizin Jims jetzt noch helfen konnte. Mary kam sogleich zurück. Sie hatte sich ein Stück dicken Flanellstoff vor Mund und Nase gebunden und trug Susans alte Blechpfanne herein, die halb gefüllt war mit glühenden Kohlen.

»Jetzt passt auf«, sagte sie großspurig. «Ich hab das noch nie gemacht, aber ich weiß, wie’s geht. Entweder bringt es einen um oder es hilft - aber dieses Kind wäre sowieso gestorben.«

Sie verteilte einen Löffel voll Schwefel auf den Kohlen; dann hob sie Jims auf, drehte ihn um und hielt ihn mit dem Kopf nach unten direkt über diese erstickenden, blendenden Flammen. Ich weiß nicht, wieso ich nicht vorsprang und ihn wegriss. Susan sagt, weil es so vorherbestimmt war, und ich glaube, sie hat Recht, denn es kam mir wirklich so vor, als wäre ich unfähig, mich von der Stelle zu bewegen. Susan sah aus wie erstarrt, wie sie Mary von der Tür aus beobachtete. Jims drehte und wand sich in Marys großen, starken Händen -Kraft hat sie, das muss man sagen. Er würgte und keuchte und keuchte und würgte, und ich hatte das Gefühl, er würde zu Tode gefoltert. Dann plötzlich - es kam mir vor wie eine Stunde, obwohl es bestimmt nur kurz gedauert hat plötzlich hustete er die Membran weg, die ihn fast umgebracht hätte. Mary drehte ihn wieder herum und legte ihn zurück in sein Bett. Er war schneeweiß im Gesicht, und die Tränen flössen aus seinen braunen Augen, aber er war nicht mehr so schrecklich blau, und er konnte wieder ohne Schwierigkeit atmen.

»Na, was sagt ihr zu dem Trick?«, fragte Mary lachend. »Ich hatte keine Ahnung, was passiert, aber ich hab es einfach ausprobiert. Ich werde seinen Rachen im Lauf der Nacht noch ein- oder zweimal ausräuchern, vorsichtshalber, damit alle Keime kaputtgehen. Aber ihr werdet sehen, es geht ihm schon wieder gut.«

Jims ist dann gleich eingeschlafen. Er hat richtig geschlafen und war nicht bewusstlos, wie ich zuerst befürchtet habe.

Mary räucherte ihn noch zweimal aus, wie sie es nannte, und am nächsten Tag war sein Rachen völlig frei und seine Temperatur fast wieder normal. Ich drehte mich um und sah Mary Vance an. Sie saß auf dem Sofa und belehrte Susan über irgendein Thema, das Susan bestimmt schon vierzigmal gehört hatte. Aber jetzt machte es mir nichts mehr aus, wenn sie den Ton angab oder prahlte. Sie hatte ein Recht zu prahlen: Sie hatte etwas gewagt, was ich mich nie getraut hätte, und hatte Jims vor einem schrecklichen Tod bewahrt. Jetzt war es mir egal, dass sie mich einmal mit einem Dorsch durch ganz Gien gejagt hatte. Es war mir egal, dass sie meinem romantischen Traum am Leuchtturmabend einen Strich durch die Rechnung gemacht hatte. Es war egal, dass sie sich für klüger hielt als alle anderen Leute und immer wieder darauf herumreiten musste. Nie mehr würde ich Mary Vance hassen. Ich ging auf sie zu und gab ihr einen Kuss.

»Was ist jetzt los?«, fragte sie.

»Nichts, ich bin dir nur so dankbar, Mary.«

»Ja, das solltest du wirklich sein. Ihr zwei hättet doch das Baby in euren Händen sterben lassen, wenn ich nicht zufällig reingeschneit wäre«, sagte Mary und platzte fast vor Selbstgefälligkeit. Dann machte sie für Susan und mich ein erstklassiges Frühstück und gab nicht eher Ruhe, bis wir es gegessen hatten. Danach spielte sie zwei Tage lang den Boss, wie Susan sagt, so lange, bis die Straßen wieder frei waren und sie nach Hause gehen konnte. Jims war bis dahin fast wieder gesund. Vater kam und hörte sich unsere Geschichte ohne viel Worte an. Vater hält nicht viel von »Altweibermedizin«, wie er es nennt. Er lachte ein bisschen und sagte: »Dann wird Mary Vanceja von mir erwarten, dass ich sie bei all meinen ernsten Fällen herbeirufe und um Rat frage.«

Also war Weihnachten nicht ganz so schlimm, wie ich befürchtet hatte. Und jetzt steht uns das neue Jahr bevor, und wir hoffen immer noch auf den »Großangriff«, damit der Krieg endlich zu Ende ist. Monday wird allmählich ganz steif und rheumatisch von seiner Wache in der Kälte, aber er »macht weiten, und Shirley liest immer noch Bücher über die Heldentaten der Fliegerasse. Ach, Neunzehnhundertsiebzehn, was wirst du uns bringen?«

Shirley nimmt Abschied

»Nein, Woodrow, ohne Sieg wird es keinen Frieden geben«, sagte Susan und stach dabei mit ihrer Nadel grimmig auf Präsident Wilsons Namen in der Zeitung ein. »Wir Kanadier wollen Frieden und Sieg, keine halben Sachen. Aber bitte, wenn es dir Spaß macht, Woodrow, dann kannst du den Frieden ohne den Sieg haben.« ln dem beruhigenden Bewusstsein, es dem Präsidenten mal wieder gezeigt zu haben, ging Susan zu Bett. Ein paar Tage später allerdings kam sie ganz aufgebracht zu Anne.

»Liebe Frau Doktor, ist denn das zu glauben! Gerade ist die Nachricht aus Charlottetown gekommen, dass Woodrow Wilson dem deutschen Botschafter den Marschbefehl gegeben hat. Man hat mir gesagt, das bedeutet Krieg. Langsam glaube ich, dass Woodrows Herz doch am rechten Platz sitzt, egal, wo er seinen Kopf hat, und jetzt werde ich ein bisschen Zucker beitreiben und dieses Ereignis mit selbst gemachten Karamellen feiern, auch wenn die Lebensmitteldirektion protestiert. Ich dachte, diese U-Boot-Sache würde zu einer Krise führen. Das habe ich auch zu Cousine Sophia gesagt, als sie meinte, das sei der Anfang vom Ende für die Alliierten.«

»Lass das mit den Karamellen lieber nicht den Herrn Doktor wissen, Susan«, sagte Anne schmunzelnd. »Du weißt, er hat für uns ganz strikte Regeln festgelegt, nachdem die Regierung Sparmaßnahmen angeordnet hat.«

»Ja, liebe Frau Doktor, der Mann soll schließlich Herr und Gebieter sein in seinem eigenen Haus und seine Weibsleute sollen ihm gehorchen. Ich weiß allmählich, wie man sparsam wirtschaftet, da muss ich mich selber loben«, sagte Susan. »Aber ein bisschen Unternehmungsgeist zwischendurch, das kann nicht schaden, man muss es ja nicht an die große Glocke hängen. Shirley hat sich neulich selbst gemachte Karamellen gewünscht - Sorte Susan, wie er sagte -, und da habe ich zu ihm gesagt: »Sobald es den ersten Sieg zu feiern gibt, mache ich dir welche.« Und ich finde, diese Nachricht ist doch beinah wie ein Sieg. Und was den Doktor betrifft: Was er nicht weiß, macht ihn nicht heiß. Ich übernehme die Verantwortung, liebe Frau Doktor, Sie brauchen also kein schlechtes Gewissen zu haben.«

In diesem Winter verwöhnte Susan Shirley nach Strich und Faden. Jedes Wochenende kam er von der Queen’s Academy nach Hause, und Susan kochte ihm dann all seine Lieblingsgerichte, wobei sie Gilberts Regeln geschickt auswich oder ihn einfach beschwatzte. Sie bediente Shirley von vorn bis hinten. Obwohl sie sonst ununterbrochen über den Krieg redete, so mied sie dieses Thema in seiner Gegenwart. Aber sie behielt ihn im Auge wie eine Katze die Maus. Und von dem Augenblick an, als der Rückzug der Deutschen aus Bapaume begann, war Susans Begeisterung vermischt mit einem Gefühl, das so tief saß, dass sie mit niemandem darüber sprach. Bestimmt war das Ende in Sicht, bestimmt nahte es, bevor jemand anderes gehen konnte.

»Endlich nehmen die Dinge ihren Lauf in unsere Richtung«, sagte sie triumphierend zu Cousine Sophia. »Die Vereinigten Staaten haben endlich den Krieg erklärt, wie ich immer schon vorhergesagt habe, und das trotz Woodrows Briefschreibetalent. Ihr werdet sehen, sie werden sich mit Schwung und Elan in Gang setzen, so, wie sie es angeblich gewohnt sind, wenn sie einmal etwas anfangen. Und den Deutschen haben wir auch Beine gemacht.«

»Die Staaten meinen es gut, aber aller Schwung und Elan dieser Welt werden nicht ausreichen, sie dieses Frühjahr kampfbereit zu machen, und bis dahin sind die Alliierten schon fertig«, jammerte Cousine Sophia. »Die Deutschen locken sie doch bloß an. Dieser Mann namens Simonds sagt, ihr Rückzug hätte die Alliierten in Schwierigkeiten gebracht.«

»Dieser Simonds hat mehr gesagt, als er je wieder gutmachen kann«, erwiderte Susan. »Seine Meinung kümmert mich wenig, solange Lloyd George Premierminister von England ist. Der lässt sich nicht aus dem Konzept bringen, das kannst du mir glauben. In meinen Augen sieht es gut aus. Die Vereinigten Staaten sind mit im Krieg, und wir haben Kut und Bagdad zurück - und es würde mich nicht wundern, wenn die Alliierten bis Juni in Berlin wären - und die Russen auch, wo sie doch den Zaren losgeworden sind. Das war ein gutes Stück Arbeit, finde ich.«

»Das wird sich finden«, sagte Cousine Sophia. Wie entrüstet wäre sie gewesen, hätte jemand ihr den Vorwurf gemacht, ihr gefiele Susans Blamage als Wahrsagerin wohl besser als ein erfolgreicher Sturz der Tyrannei oder gar der Einmarsch der Alliierten Unter den Linden. Aber vom Elend der russischen Bevölkerung wusste Cousine Sophia ziemlich wenig, während diese lästige Susan mit ihrem Optimismus ihr ein immer währender Dorn im Auge war.

Währenddessen saß Shirley auf der Tischkante im Wohnzimmer und schaukelte mit den Beinen, ein kräftiger, gesunder Junge von Kopf bis Fuß. Ganz unvermittelt sagte er: »Mutter und Vater, letzten Montag bin ich achtzehn geworden. Meint ihr nicht auch, dass es jetzt Zeit ist, dass ich mich zum Kriegsdienst melde?«

Anne wurde ganz blass und sagte: »Zwei meiner Söhne sind schon gegangen und einer wird nie mehr zurückkommen. Muss ich dich denn auch noch hergeben, Shirley?«

Das uralte Wehklagen: Joseph ist nicht mehr da, und Simeon ist nicht mehr da; Benjamin wollt ihr auch wegnehmen; es geht alles über mich. Die Klage der Mütter in diesem Weltkrieg klang wie das Echo des alten Patriarchen Jakob vor langer, langer Zeit!

»Du willst doch nicht, dass ich ein Drückeberger bin, Mutter? Ich kann zur Luftwaffe gehen. Was sagst du, Papa?«

Gilberts Hände waren nicht ganz so ruhig wie sonst, als er das Pulver, das er fülr Abbie Flaggs Rheumatismus zusammengebraut hatte, einwickelte. Er hatte gewusst, dass dieser Augenblick kommen würde, aber nun traf es ihn doch. Nachdenklich antwortete er: »Ich werde nicht versuchen dich von etwas zurückzuhalten, was du für deine Pflicht hältst. Aber geh bitte nicht, wenn deine Mutter nicht ausdrücklich Ja sagt.«

Shirley sagte nichts mehr dazu. Er machte nie viel Worte. Auch Anne sagte im Augenblick nichts mehr. Sie musste an Klein Joyces Grab auf dem alten Friedhof in Overharbour denken. An Klein Joyce, die jetzt schon eine erwachsene Frau gewesen wäre, wenn sie nicht hätte sterben müssen. An das weiße Kreuz in Frankreich und die glänzenden grauen Augen des kleinen Jungen, der ihr zu Füßen saß, als ihm die erste Lektion über Pflicht und Treue erteilt wurde. An Jem in den schrecklichen Schützengräben. An Nan und Di und Rilla, die warteten und warteten und warteten, während die goldenen Jahre der Jugend vergingen. Und sie fragte sich, ob sie mehr als das ertragen könnte. Nein, dachte sie, sie hatte genug gegeben. Doch in derselben Nacht sagte sie zu Shirley, er könne gehen.

Susan erfuhr es nicht sofort. Sie wusste selbst dann noch nichts, als Shirley ein paar Tage später in die Küche kam und sich in seiner Fliegeruniform zeigte. Aber Susan machte nicht halb so viel Aufstand wie damals, als Jem und Walter fortgingen. Mit steinerner Miene sagte sie nur: »So, dich nehmen sie also auch.«

»Mich nehmen? Nein. Ich gehe von selbst, Susan, ich muss.« Susan setzte sich an den Tisch, faltete ihre knotigen alten Hände, die von der Arbeit für die Ingleside-Kinder ganz krumm geworden waren, und sagte: »Ja, du musst gehen. Früher habe ich nicht eingesehen, wozu so was nötig ist, aber jetzt verstehe ich es.«

»Du bist ein Schatz, Susan«, sagte Shirley. Er war erleichtert, dass sie es so leicht nahm. Ein bisschen hatte er - wie jeder Junge - befürchtet, sie würde eine Szene machen. Fröhlich pfeifend ging er hinaus. Aber eine halbe Stunde später, als Anne mit blassem Gesicht hereinkam, saß Susan immer noch da, inmitten von schmutzigem Geschirr.

»Liebe Frau Doktor«, sagte Susan, »ich fühle mich sehr alt. Jem und Walter haben Ihnen gehört, aber Shirley gehört mir. Und ich kann die Vorstellung einfach nicht ertragen, dass er fliegt ~ und seine Maschine stürzt ab und quetscht ihn zu Tode - diesen lieben kleinen Kerl, den ich liebkost und gehätschelt habe, als er noch ein winziges Baby war.« Das zuzugeben kostete Susan äußerste Überwindung.

»Susan - nicht!«, bat Anne.

»Ach, liebe Frau Doktor, ich bitte um Verzeihung. Ich hätte so etwas nicht laut sagen dürfen. Manchmal vergesse ich, dass ich beschlossen habe eine Heldin zu sein. Aber das jetzt, das hat mich ein wenig erschüttert. Doch es wird nicht noch einmal Vorkommen, dass ich mich vergesse. Nur wenn in den nächsten Tagen in der Küche nicht alles so glatt läuft wie gewöhnlich, dann dürfen Sie mir das nicht übel nehmen. Wenigstens«, sagte die arme Susan und versuchte krampfhaft zu lächeln, um die Fassung wiederzuerlangen, »wenigstens ist Fliegen ein sauberer Job. Da wird er nicht so schmutzig wie in den Schützengräben, und das ist gut so, wo er doch immer so ein ordentliches Kind war.«

So also ging Shirley fort: nicht mit strahlendem Gesicht wie in Erwartung eines großen Abenteuers, so wie Jem, und auch nicht mit blassem Gesicht wie jemand, der beschlossen hat sich aufzuopfern, so wie Walter, sondern mit kühler, geschäftlicher Miene, wie jemand, der eine ziemlich schmutzige und unerfreuliche Arbeit vor sich hat, die eben getan werden muss. Er gab Susan einen Kuss, das erste Mal, seit er fünf Jahre alt war, und sagte: »Leb wohl, Susan - Mutter Susan.«

»Mein kleiner Junge, mein kleiner Junge«, sagte Susan. Und sie dachte bei sich, als sie Gilberts trauriges Gesicht sah: Ob der sich wohl noch daran erinnert, wie er Shirley mal verhauen hat, als er noch ein Baby war? Ich bin froh, dass ich so was jetzt nicht auf meinem Gewissen habe.

Gilbert erinnerte sich tatsächlich nicht daran. Aber bevor er sich zu seinen Krankenbesuchen aufmachte, stand er noch einen Augenblick in dem großen, stillen Wohnzimmer, das früher einmal so voller Kinderlachen gewesen war.

»Unser letzter Sohn, unser letzter Sohn«, sagte er laut. »Und so ein entschlossener, kluger Kerl. Er hat mich immer an meinen Vater erinnert. Wahrscheinlich sollte ich stolz darauf sein, dass er gehen wollte. Ich war doch stolz, als Jem ging, und ich war sogar stolz, als Walter ging, aber jetzt ist unser Haus einsam und verlassen.«

»Euer Haus kommt euch jetzt bestimmt ganz schön groß vor, könnt ich mir vorstellen«, sagte der alte Sandy aus Upper Gien am Nachmittag zu ihm.

Mit diesem Satz traf Sandy, der Schotte, den Nagel auf den Kopf. Ingleside kam Gilbert wirklich sehr groß und leer vor an diesem Abend. Und das, obwohl Shirley ohnehin den ganzen Winter fort gewesen war, bis auf die Wochenenden, und auch da war er immer sehr ruhig gewesen. Er war der Letzte gewesen, der noch übrig war. War das der Grund, warum plötzlich alles so leer schien, jedes Zimmer so verlassen, warum sogar die Bäume draußen im Garten so aussahen, als ob sie sich gegenseitig mit ihren frischen Zweigen zärtlich trösten wollten, weil nun das letzte der kleinen Kinder fortgegangen war, das unter ihnen herumgetollt hatte?

Susan arbeitete hart bis spät in die Nacht hinein. Als sie die Küchenuhr aufgezogen und Dr. Jekyll hinausbugsiert hatte, blieb sie eine Weile auf der Hausschwelle stehen und schaute über das Tal hinweg, das wie im Halbschlaf im schwachsil bernen Licht des sinkenden Neumonds vor ihr lag. Aber sie sah nicht die vertrauten Hügel und den Hafen. Sie sah den Militärflugplatz von Kingsport, wo Shirley an diesem Abend war.

Der Mond versank langsam in einer schwarzen Wolke im Westen. Das Tal verschwand im Dunkel eines plötzlichen Schattens, und tausende von Meilen weit weg waren die kanadischen Soldaten - die lebenden wie die toten - im Besitz von Vimy Ridge.

Der Name Vimy Ridge steht in blutroten und goldenen Buchstaben in den kanadischen Annalen des Ersten Weltkrieges. »Die Briten konnten es nicht erobern und die Franzosen auch nicht«, sagte ein deutscher Gefangener zu seinen Ergreifern, »aber ihr Kanadier seid solche Dummköpfe, dass ihr ausgerechnet zur falschen Zeit einen solchen Ort erobert!«

Die »Dummköpfe« eroberten ihn also - und mussten dafür bezahlen.

Jerry Meredith wurde in Vimy Ridge schwer verletzt, in den Rücken geschossen, wie es im Telegramm hieß.

»Arme Nan«, sagte Anne, als die Nachricht kam. Sie musste an ihre eigene glückliche Jugend auf Green Gables zurückdenken. Eine Tragödie wie diese hatte sie nicht gekannt. Wie die Mädchen von heute doch leiden mussten! Als Nan zwei Wochen später aus Redmond kam, sah man ihrem Gesicht an, was sie in diesen Wochen durchgemacht hatte. Auch John Meredith schien in dieser Zeit plötzlich alt geworden zu sein. Faith kam nicht nach Flause; sie war auf dem Weg über den Atlantik mit einem freiwilligen Flilfskommando. Di hatte auch versucht ihrem Vater das Einverständnis dazu abzuringen, aber sie durfte aus Rücksicht auf ihre Mutter nicht gehen. So kehrte Di nach einem Kurzbesuch nach Kingsport zu ihrer Rotkreuzarbeit zurück.

In allen Winkeln des Regenbogentals erblühten die Blumen. Rilla wartete auf die Maiblumen. Jem hatte früher seiner Mutter die ersten Maiblumen gebracht; Walter brachte sie ihr, nachdem Jem gegangen war; im letzten Frühjahr hatte Shirley sie für Mutter ausgesucht; und jetzt, wo ihre Brüder fort waren, wollte Rilla sie für sie pflücken. Doch bevor sie noch welche entdecken konnte, kam eines Abends Bruce Meredith zu Besuch mit einem Arm voll hübscher rosa Blütenzweige. Er schlich die Stufen zur Veranda hinauf und legte sie Anne auf den Schoß.

»Weil Shirley sie Ihnen nicht bringen kann«, sagte er auf seine scheue, plumpe Art.

»Dass du daran gedacht hast, wie lieb von dir!«, sagte Anne, und ihre Lippen zitterten, als sie den kleinen rundlichen Kerl ansah, wie er vor ihr stand und die Hände in die Taschen bohrte.

»Ich habe heutjem geschrieben, er soll sich keine Sorgen machen, dass Sie Ihre Maiblumen vielleicht nicht kriegen«, sagte Bruce mit ernster Miene. »Ich würde mich schon drum kümmern. Und ich hab ihm geschrieben, dass ich bald zehn werde, dann dauert’s gar nicht mehr lang, bis ich achtzehn bin und ihm beim Kämpfen helfen kann, und vielleicht kann er dann heimkommen und sich ein bisschen ausruhen. An Jerry hab ich auch geschrieben. Jerry geht’s besser, wissen Sie.«

»Ja, wirklich? Habt ihr gute Nachrichten von ihm bekommen?«

»Ja. Mutter hat heut einen Brief gekriegt, er wäre nicht mehr in Lebensgefahr.«

»Ach, Gott sei Dank!«, murmelte Anne kaum hörbar.

Bruce schaute sie erstaunt an.

»Das hat Vater auch gesagt, als Mutter es ihm gesagt hat. Aber als ich das letztens gesagt hab, als ich rausfand, dass Mr Meads Hund meiner kleinen Katze gar nichts getan hatte -ich hab erst gedacht, er schüttelt sie zu Tode -, da hat Vater furchtbar ernst dreingeschaut und gesagt, ich soll das nie wieder wegen einer Katze sagen. Aber ich hab nicht verstanden, warum, Mrs Blythe. Ich war doch so furchtbar dankbar, und es muss doch der liebe Gott gewesen sein, der Stripey gerettet hat, weil dieser Hund von den Meads ein riesiges Maul hat, und wie der den armen Stripey damit geschüttelt hat! Wieso sollte ich dem lieben Gott da nicht danken? Vielleicht«, sagte Bruce nachdenklich, »vielleicht hab ich es zu laut gesagt. Ich war halt furchtbar froh und aufgeregt, als ich gesehen hab, dass mit Stripey nichts passiert ist. Da hab ich es richtig laut ausgerufen, Mrs Blythe. Vielleicht wäre es richtig gewesen, wenn ich es so wie Sie und wie Vater geflüstert hätte. Wissen Sie, Mrs Blythe«, und Bruce dämpfte die Stimme zum Flüsterton, während er näher an Anne heranrückte, »wissen Sie, was ich am liebsten mit dem Kaiser machen würde?«

»Was würdest du denn mit ihm machen, Kleiner?«

»Norman Reese hat heut in der Schule gesagt, er würde den Kaiser am liebsten an einen Baum festbinden und ihn mit wütenden Hunden umzingeln, die ihn ärgern sollen«, sagte Bruce mit todernster Stimme. »Und Emily Flagg hat gesagt, sie würde ihn am liebsten in einen Käfig setzen und mit scharfen Gegenständen auf ihn einstechen. Alle haben solche Sachen gesagt. Aber, Mrs Blythe«, Bruce nahm seine kleine Pranke aus der Tasche und legte sie Anne aufs Knie, »ich würde den Kaiser am liebsten in einen guten Menschen verwandeln - einen sehr guten Menschen -, und zwar sofort, wenn das ginge. Das würde ich tun. Meinen Sie nicht auch, Mrs Blythe, dass das die allerschlimmste Bestrafung für ihn wäre?«

»Du meine Güte, Kind«, sagte Susan, »wie kommst du darauf, dass das für diesen Unhold eine Bestrafung wäre?«

»Ist doch klar«, sagte Bruce und schaute Susan aus seinen schwarzblauen Augen offen an. »Wenn er in einen guten Menschen verwandelt würde, dann würde er verstehen, wie schrecklich das alles ist, was er gemacht hat, und dann würde er sich furchtbar elend fühlen, viel elender als bei jeder anderen Strafe. Ganz schrecklich würde es ihm gehen, und zwar für immer. Ja«, Bruce ballte seine Hände zur Faust und nickte heftig mit dem Kopf, »ja, ich würde den Kaiser in einen guten Menschen verwandeln, das würde ich machen, und das geschähe ihm ganz recht!«

Der Heiratsantrag

Ein Flugzeug flog über Gien St. Mary. Wie ein großer Vogel schwebte es am westlichen Himmel - einem Himmel, der so klar war und von so blasssilbernem Gelb, dass er den Eindruck von unendlicher, windfrischer Weite und Freiheit vermittelte. Die kleine Gruppe, die auf dem Rasen von Ingleside versammelt saß, schaute wie gebannt empor, obwohl Flugzeuge in diesem Sommer nicht gerade selten waren. Susan war jedes Mal höchst aufgeregt. Vielleicht war das Shirley dort oben in den Wolken, der von Kingsport aus herüber zur Insel flog? Aber sie wusste ja, dass Shirley jetzt in Übersee war, und deshalb interessierte sich Susan nicht ganz so brennend für dieses spezielle Flugzeug und seinen Piloten. Trotzdem sah sie mit Schrecken hinauf.

»Ich frage mich, liebe Frau Doktor«, sagte sie mit ernster Miene, »was wohl die Alten dort unten auf dem Friedhof denken würden, wenn sie sich einen Augenblick aus ihren Gräbern erheben und das da oben sehen könnten. Ich bin sicher, meinem Vater würde das nicht gefallen; er hatte nichts übrig für solche neumodischen Ideen. Bis zu seinem Tod hat er sein Getreide mit der Sichel gemäht. Eine Mähmaschine kam für ihn nicht in Frage. Was für seinen Vater gut genug war, sei auch gut genug für ihn, hat er immer gesagt. Hoffentlich haltet ihr mich nicht für respektlos, aber ich finde, das war nicht richtig. Allerdings kann ich mich selbst nicht so richtig mit Flugzeugen abfinden, auch wenn sie vielleicht militärisch notwendig sind. Wenn der Allmächtige gewollt hätte, dass wir fliegen, dann hätte er uns doch wohl mit Flügeln versehen. Und da er das nicht getan hat, ist es doch klar, dass wir schön auf der Erde bleiben sollen und sonst nirgends. Auf jeden Fall werden Sie mich nie in einem Flugzeug durch die Lüfte schwirren sehen, liebe Frau Doktor.«

»Aber gegen eine Spritztour in Vaters neuem Auto hast du doch wohl nichts einzuwenden, habe ich Recht, Susan?«, sagte Rilla, um sie zu necken.

»Dass ich meine alten Knochen noch einem Automobil anvertraue, das glaube ich genauso wenig«, sagte Susan. »Aber so engstirnig wie manche Leute denke ich darüber nicht. Mondgesicht-mit-Schnauzbart sagt, die Regierung gehört abgesetzt, weil sie erlaubt hat, dass diese Dinger auf der Insel herumkutschieren. Der schäumt vor Wut, wenn er eins sieht. Neulich sah er eins den engen Seitenweg an seinem Weizenfeld daherkommen, da sprang er über den Zaun und stellte sich mit seiner Mistgabel quer über den Weg. Der Mann in dem Auto war wohl irgendein Handelsvertreter und Schnauzbart hasst Vertreter genauso sehr wie Automobile. Das Auto musste anhalten, weil es weder rechts noch links an ihm vorbeikam, und der Vertreter konnte ihn ja schlecht über den Haufen fahren. Schnauzbart zückte seine Mistgabel und rief: »Raus hier mit deiner Teufelsmaschine oder ich spieße dich mit meiner Mistgabel auf!« Und, liebe Frau Doktor, ob Sie’s glauben oder nicht, der arme Vertreter musste sein Auto wenden und bis zur Lowbridge Road zurückfahren, die fast eine Meile weit zurück liegt, und Schnauzbart folgte ihm und drohte mit seiner Mistgabel und stieß schlimme Schimpfwörter aus. Also, liebe Frau Doktor, ich finde so ein Verhalten einfach dumm. Trotzdem«, Susan stieß einen tiefen Seufzer aus, »was diese Flugzeuge und Automobile und was sonst noch alles betrifft - diese Insel ist einfach nicht mehr das, was sie mal war.«

Das Flugzeug stieg auf und senkte sich und flog im Kreis, dann stieg es wieder auf und flog davon, bis nur noch ein winziger Fleck vor der untergehenden Sonne zu sehen war. »Majestätisch wie ein Adler, prachtvoll und stark, so segelt er durch die endlos weiten Felder am tiefblauen Himmelsmeer«, zitierte Anne mit verträumtem Blick.

»Ich frage mich«, sagte Miss Oliver, »ob die Menschen glücklicher sind, wenn es Flugzeuge gibt. Ich habe eher den Eindruck, dass das Glück der Menschen insgesamt von einem Zeitalter zum nächsten im Großen und Ganzen gleich bleibt, egal, wie unterschiedlich es verteilt ist, und dass all die Erfindungen es weder mindern noch verstärken.«

»Letztlich ist »das Königreich des Himmels in dir selbst««, sagte Mr Meredith und sah dem verschwindenden Fleck nach, der ein Symbol war für den letzten Sieg des Menschen in einem Kampf so alt wie die Welt. »Es hängt nicht ab von materiellen Errungenschaften oder Siegeszügen.«

»Trotzdem ist ein Flugzeug etwas Faszinierendes«, sagte Gilbert. »Das war immer schon einer der größten Träume der Menschheit, der Traum vom Fliegen. Traum für Traum wird wahr mit der Zeit oder wird wahr gemacht durch Beharrlichkeit. Am liebsten würde ich selbst einmal in einem Flugzeug fliegen.«

»Shirley hat mir geschrieben, er wäre von seinem ersten Flug furchtbar enttäuscht gewesen«, sagte Rilla. »Er hatte erwartet, er würde sich fühlen wie ein Vogel, der in die Lüfte aufsteigt, aber stattdessen hatte er das Gefühl, er würde sich überhaupt nicht bewegen, sondern die Erde würde sich nach und nach von ihm entfernen. Und als er zum ersten Mal allein flog, da bekam er plötzlich schreckliches Heimweh. Er schrieb, so hätte er sich noch nie gefühlt; es war, als würde er plötzlich im Weltall umhertreiben - und er hätte nur einen Wunsch gehabt, nämlich auf seinen alten Planeten zurückzugelangen und wieder unter Menschen zu sein. Später hat er dieses Gefühl wohl überwunden, aber er sagt, sein erster Flug allein wäre für ihn wie ein Alptraum gewesen wegen dieser grässlichen Einsamkeit, die ihn da überkommen hat.«

Das Flugzeug verschwand. Gilbert warf den Kopf in den Nacken und seufzte.

»Immer, wenn so ein Flieger meinem Blick entschwunden ist, komme ich zurück auf die Erde mit dem komischen Gefühl, nichts als ein kriechendes Insekt zu sein. Anne«, sagte er und wandte sich ihr zu, »weißt du noch, als ich dich zum ersten Mal mit dem Einspänner durch Avonlea kutschiert habe, an dem Abend, als wir zum Carmody-Konzert fuhren? Es war der erste Herbst, in dem du in Avonlea unterrichtet hast. Ich hatte damals noch unsere kleine schwarze Stute mit dem weißen Stern auf der Stirn und dazu einen funkelnagelneuen Buggy. Ich war bestimmt der stolzeste junge Mann auf der ganzen Welt. Und unser Enkel wird seine Liebste wohl wie selbstverständlich auf einen Abendflug mit dem Flugzeug mitnehmen.«

»Aber mit einem Flugzeug ist es bestimmt nicht so schön wie mit einer kleinen Stute namens Silberfleck«, sagte Anne. »Eine Maschine ist eine Maschine, aber Silberfleck war eine richtige Persönlichkeit, Gilbert. Selbst ein Flug im Abendrot wäre nicht vergleichbar mit einer Fahrt mit ihr. Nein, ich beneide die Liebste meines Enkels keineswegs. Mr Meredith hat Recht. »Das Königreich des Himmels« und der Liebe und des Glücks hängt nicht von Äußerlichkeiten ab.«

»Dazu kommt«, sagte Gilbert nachdenklich, »dass besagter Enkel wohl dabei seine größte Aufmerksamkeit dem Flugzeug widmen muss. Er kann nicht einfach die Zügel lockern, um seiner Liebsten in die Augen zu schauen. Außerdem habe ich den schwerwiegenden Verdacht, dass man ein Flugzeug nicht mit einem Arm lenken kann. Nein«, Gilbert schüttelte den Kopf, »ich glaube, Silberfleck wäre mir auch lieber.«

Wieder brach die russische Front in diesem Sommer, und Susan sagte verbittert, damit hätte sie schon gerechnet, seit Kerenski geheiratet hätte.

»Es liegt mir fern, den heiligen Stand der Ehe zu verunglimpfen, liebe Frau Doktor, aber ich finde, wenn ein Mann eine Revolution führt, dann hat er doch damit genug zu tun und sollte sich eine passendere Gelegenheit für seine Hochzeit aussuchen. Diesmal sind die Russen erledigt, da brauchen wir uns gar nichts vorzumachen. Aber habt ihr Woodrow Wilsons Antwort auf das Friedensangebot des Papstes gelesen? Einfach herrlich! Ich hätte den wahren Sachverhalt auch nicht besser ausdrücken können. Ich kann Wilson wirklich alles verzeihen. Er kennt sich aus mit Wörtern, darauf könnt ihr euch verlassen. Apropos - kennen Sie schon die neueste Geschichte von Mondgesicht-mit-Schnauzbart, liebe Frau Doktor? Der ist doch neulich in der Schule drüben an der Lowbridge Road gewesen und hatte sich in den Kopf gesetzt, die vierte Klasse in Rechtschreibung zu prüfen. Bei denen da drüben ist noch Sommersemester, müssen Sie wissen, mit Frühjahrs- und Herbstferien. Naja, die Leute da drüben sind eben ziemlich zurückgeblieben. Meine Nichte Ella Baker geht da in die Schule und von ihr weiß ich diese Geschichte. Der Lehrerin ging’s nicht gut, sie hatte schreckliche Kopfschmerzen, und deshalb ging sie raus, um frische Luft zu schnappen. Währenddessen hat Mr Pryor die Klasse übernommen. Mit der Rechtschreibung kamen die Kinder ganz gut zurecht, aber als Schnauzbart damit anfing, sie nach der Bedeutung der Wörter zu fragen, da mussten sie passen, weil sie die noch nicht gelernt hatten. Ella und die anderen Schüler, die etwas besser sind, waren ganz geknickt deswegen. Sie hängen sehr an ihrer Lehrerin. Mr Pryors Bruder Abel Pryor ist Verwalter an der Schule und kann die Lehrerin nicht leiden; immer wieder versucht er die anderen Verwalter gegen sie aufzuhetzen. Ella und die anderen hatten jetzt Angst, Schnauzbart könnte die Lehrerin für unfähig erklären, weil die vierte Klasse die Wörter nicht verstand, und das vielleicht Abel weitersagen, und das käme dem gerade recht. Doch dann hat der kleine Sandy Logan die Lage gerettet. Er ist zwar aus dem Heim, aber er ist ein aufgeweckter Junge und hat es gleich mit Schnauzbart aufgenommen. »Was bedeutet das Wort Anatomie?«, wollte Schnauzbart wissen. »Bauchschmerzen«, antwortete Sandy wie aus der Pistole geschossen und ohne mit der Wimper zu zucken. Mondgesicht-mit-Schnauzbart ist selber nicht der Gescheiteste, liebe Frau Doktor; jedenfalls wusste er selber nicht, was das Wort bedeutet, und sagte deswegen »sehr gut, sehr gut«. Die Klasse kapierte sofort - oder wenigstens drei oder vier von den Schlaueren -und machte sich einen Spaß daraus. Jean Blane zum Beispiel sagte auf die Frage, was akustisch heißt: eine religiöse Rauferei. Und Muriel Baker behauptete, ein Agnostiker wäre einer, der Verdauungsstörungen hat, und Jim Carter sagte, Akribie hieße das, wenn man nichts isst außer Obst und Gemüse, und so weiter und so fort. Schnauzbart hat das alles geschluckt und immer bloß gesagt: »Sehr gut, sehr gut.« Ella konnte sich kaum noch beherrschen. Als die Lehrerin hereinkam, lobte Schnauzbart sie und sagte, er müsse staunen, wie intelligent ihre Schüler seien, und er müsse unbedingt den Verwaltern sagen, was für ein Juwel sie sei. Er fände es »sehr ungewöhnlich, dass eine vierte Klasse so prompte Antworten geben könne. Er strahlte übers ganze Gesicht, als er ging. Ella hat mir das übrigens als streng geheim anvertraut, liebe Frau Doktor, also müssen wir das dieser Lehrerin zuliebe für uns behalten. Ihre Chancen, an der Schule zu bleiben, wären wahrscheinlich dahin, wenn Schnauzbart dahinter käme, dass sie ihn hereingelegt haben.«

Am Nachmittag kam Mary Vance nach Ingleside und teilte ihnen mit, dass Miller Douglas beim Ansturm der Kanadier auf Hügel 70 so schwer verwundet worden sei, dass sein Bein amputiert werden müsse. Alle hatten Mitleid mit Mary, auch wenn es bei ihr ziemlich lang gedauert hatte, bis sie sich vom Arbeitseifer und Patriotismus der anderen hatte anstecken lassen.

»Einige Leute haben mich ausgelacht, weil ich jetzt einen Mann mit nur einem Bein habe. Aber«, sagte sie und hob stolz den Kopf, »mir ist Miller mit einem Bein lieber als jeder andere Mann auf der Welt mit noch so vielen Beinen. Mit einer Ausnahme vielleicht«, fügte sie nachdenklich hinzu, »Lloyd George. So, ich muss gehen. Ich dachte, es interessiert euch zu hören, wie’s Miller geht, deswegen bin ich vom Geschäft aus hergelaufen. Aber jetzt muss ich heimrennen, weil ich Luke MacAllister versprochen habe ihm heute Abend im Getreideschober zu helfen. Jetzt, wo die Jungen so rar sind, müssen wir Mädchen eben Zusehen, dass die Ernte reinkommt. Ich hab so eine Latzhose zum Arbeiten, die steht mir wirklich gut. Mrs Alec Douglas findet sie allerdings unanständig und sagt, die gehören verboten. Sogar Mrs Elliott macht ein misstrauisches Gesicht. Aber zum Glück dreht die Welt sich weiter, und außerdem macht es mir Spaß, Kitty Alec zu schockieren.«

»Übrigens, Vater«, sagte Rilla, »ich werde Jack Flagg im Laden seines Vaters für einen Monat vertreten. Ich hab es ihm heute versprochen, wenn du einverstanden bist. Dann kann er den Bauern bei der Ernte helfen. Draußen auf dem Feld wäre ich bestimmt keine große Hilfe - auch wenn viele Mädchen dort mithelfen -, aber Jack kann dann gehen, wenn ich seine Arbeit übernehme. Jims ist ja jetzt tagsüber nicht mehr so anstrengend und abends bin ich ja wieder zurück.«

»Meinst du, es macht dir Spaß, Zucker und Bohnen abzuwiegen und mit Butter und Eiern zu handeln?«, fragte Gilbert augenzwinkernd.

»Wahrscheinlich nicht. Aber darum geht es nicht. Nur, so kann ich mich wenigstens nützlich machen.«

So stellte sich Rilla also einen Monat lang hinter Mr Flaggs Theke. Und Susan half auf Albert Crawfords Weizenfeldern. »Ich nehme es noch mit jedem von denen auf«, sagte sie stolz. »Mich schlägt so leicht kein Mann, wenn es darum geht, die Scheune zu füllen. Zuerst hat Albert mich zweifelnd angeguckt, als ich ihm meine Hilfe angeboten habe. »Ich fürchte, die Arbeit wird für Sie zu schwer sein«, sagte er. »Probieren Sie’s einen Tag mit mir, dann werden Sie schon sehen«, habe ich da gesagt, »ich werd verdammt noch mal mein Bestes tun.«« Keiner sagte etwas. Und das bedeutete, dass alle Susans Mut und Eifer bewunderten. Susan aber missverstand das Schweigen und ihr sonnengebräuntes Gesicht lief rot an.

»Diese Flucherei wird mir anscheinend zur Gewohnheit, liebe Frau Doktor«, sagte sie zur Entschuldigung. »Und das in meinem Alter! Das ist wirklich kein gutes Beispiel für die jungen Mädchen. Bestimmt kommt das vom vielen Zeitunglesen. Die Zeitungen sind so voller Gemeinheiten, und die stehen noch nicht mal in Anführungszeichen, so wie das zu meiner Zeit üblich war. Dieser Krieg macht alle guten Sitten zunichte.« So stand Susan also oben auf dem Heuwagen mit flatterndem Haar und bis in Kniehöhe hochgebundenem Rock, weil es sicherer und praktischer war - keine Latzhose für Susan, bitte schön! Sie machte weder eine schöne noch eine romantische Figur, aber die Kraft, die ihre mageren Arme belebte, war genauso stark wie die, die Vimy Ridge eroberte lind die deutschen Heere von Verdun zurückhielt.

Eine solche Betrachtungsweise war Mr Pryor wahrscheinlich eher fremd, als er eines Nachmittags vorbeigefahren kam und Susan beim Garbenbinden erblickte.

Ganz schön wackere Frau, überlegte er. Da können die jüngeren nicht so leicht mithalten. Das wäre bestimmt kein Fehler, probieren könnte ich’s ja. Wenn Milgrave lebendig zurückkommt, dann verliere ich Miranda, und Hausangestellte kosten schließlich mehr als eine Frau und lassen einen noch dazu schnell wieder im Stich. Ich werd drüber nachdenken.

Es war eine Woche später, als Anne spätnachmittags aus dem Dorf kam. Am Tor von Ingleside blieb sie wie angewurzelt stehen. Sie glaubte ihren Augen nicht zu trauen. Draußen neben dem Küchenfenster kam plötzlich der stämmige, sonst so aufgeblasene Mr Pryor hervorgesprungen und rannte mit angstverzerrtem Gesicht um sein Leben. Die Angst war nicht unbegründet, denn Racheengel Susan sauste ihm mit einem riesigen, rauchenden Topf und Unheil verkündender Miene hinterher. Verfolgerin und Verfolgter hetzten wie wild über den Rasen. Mr Pryor erreichte das Tor mit knapper Not vor Susan, riss es auf und flüchtete die Straße hinunter, ohne die verdatterte Lady von Ingleside eines Blickes zu würdigen. »Susanj«, rief Anne.

Susan hielt in ihrem Galopp inne, setzte ihren Topf ab und drohte Mr Pryor mit der Faust hinterher; der rannte immer noch in der irrigen Meinung, Susan sei hinter ihm her. »Susan, was um Himmels willen hat das zu bedeuten?«, fragte Anne streng.

»Gute Frage, liebe Frau Doktor«, sagte Susan zornig. »Seitjahren hat mich nichts mehr so aus der Fassung gebracht. Dieser - dieser - Pazifist hat doch tatsächlich die Stirn gehabt, hierher zu kommen und - in meiner eigenen Küche - um meine Hand anzuhalten! Ausgerechnet der!«

Anne konnte nur mit Mühe ein Lachen unterdrücken. »Aber Susan! Hätte es nicht eine - nun ja, eine etwas weniger spektakuläre Methode gegeben, Nein zu sagen? Überleg doch mal, was das für ein Getratsche gegeben hätte, wenn gerade jemand vorbeigekommen wäre und diese Szene mit angesehen hätte!«

»In der Tat, liebe Frau Doktor, da haben Sie ganz Recht. Daran habe ich im Eifer des Gefechtes gar nicht gedacht. Ich war einfach wie verrückt vor Zorn. Kommen Sie doch ins Haus, dann erzähle ich Ihnen alles.«

Susan hob ihren Topf auf und marschierte in die Küche, immer noch zornbebend. Mit einem Knall stellte sie den Topf auf den Herd.

»Warten Sie einen Augenblick, ich werde mal die Fenster öffnen und gut durchlüften, liebe Frau Doktor. So, das ist schon besser. Und meine Hände muss ich erst noch waschen, nachdem ich Mondgesicht-mit-Schnauzbart anfangs damit begrüßt habe - nicht, dass das meine Absicht gewesen wäre, ich wusste nur nicht, was tun, als er mir seine fette, schmierige Hand entgegenstreckte. Ich war gerade mit dem Abwasch fertig und zum Glück war alles glänzend und makellos. Ich wollte gerade noch alte Teppichreste im Topf färben, damit die bis zum Abendessen aus dem Wege sind. In dem Augenblick fiel ein Schatten auf den Fußboden, und als ich aufsah, stand Mondgesicht-mit-Schnauzbart in der Tür. Er sah aus wie geschniegelt und gebügelt. Ich gab ihm die Hand, wie schon gesagt, und sagte ihm, Sie und der Doktor wären nicht da. Aber da sagte er: »lch wollte Sie besuchen, Miss Baker.« Ich war sprachlos, denn ich hatte nicht die leiseste Ahnung, was er von mir wollte. Aber ich bat ihn Platz zu nehmen -schließlich wollte ich höflich erscheinen -, und dann stand ich da mitten in der Küche und starrte ihn so geringschätzig wie möglich an. Sonst bringt ihn ja nichts so leicht aus der Ruhe, aber das hat ihn dann doch leicht nervös gemacht. Plötzlich fing er an mich mit seinen kleinen Schweinchenaugen anzuschmachten und da kam mir ein fürchterlicher Verdacht. Irgendetwas sagte mir, liebe Frau Doktor, dass ich im Begriff war, meinen ersten Heiratsantrag zu bekommen. Ich hab mir immer wenigstens einmal einen Antrag gewünscht; den hätte ich natürlich zurückgewiesen, aber dann hätte ich anderen Frauen wenigstens ins Gesicht sehen können. Aber mit dem, was jetzt kam, kann ich bestimmt nicht angeben. Das war die reinste Beleidigung; zu dumm, dass mir nichts eingefallen ist, um das zu verhindern. Aber was hätte ich tun sollen, so überrascht, wie ich war. Manche Männer, so habe ich mir sagen lassen, finden es angebracht, einer Dame den Hof zu machen, bevor sie mit der Sprache herausrücken, und sei es bloß, um ihre Absichten fairerweise anzudeuten. Aber Mondgesicht-mit-Schnauzbart hielt das wohl bei mir für überflüssig und dachte, ich falle ihm auf der Stelle um den Hals. Na, da habe ich ihn aber eines Besseren belehrt, jawohl, liebe Frau Doktor! Wahrscheinlich rennt er immer noch.«

»Dass du dich nicht gerade geschmeichelt gefühlt hast, Susan, verstehe ich ja. Aber hättest du seinen Antrag nicht ein bisschen taktvoller ablehnen können, als ihn durch den Garten zu jagen?«

»Doch, das wollte ich ja auch, liebe Frau Doktor, aber eine Bemerkung von ihm genügte, um dem Fass den Boden auszuschlagen. Sonst hätte ich ihn schon nicht mit dem Farbtopf verfolgt; aber natürlich hätte ich nie im Leben Ja gesagt. Ich erzähle Ihnen am besten das ganze Gespräch. Schnauzbart setzte sich also hin, wie gesagt, und neben ihm lag Doc, auf einem anderen Stuhl. Doc tat so, als ob er schliefe, aber ich wusste sehr wohl, dass dem nicht so war, weil er nämlich den ganzen Tag schon Hyde gewesen war, und Hyde schläft überhaupt nie. Übrigens, liebe Frau Doktor, ist Ihnen auch aufgefallen, dass dieser Kater neuerdings viel öfter Hyde ist als Jekyll? Je öfter die Deutschen siegen, desto Hyder wird er. Daraus können Sie Ihre eigenen Schlüsse ziehen. Schnauzbart wollte sich wohl meine Gunst erschleichen, indem er anfing den Kater zu loben. Hätte er geahnt, wie ich über das Vieh denke! Er streckte also seine plumpe Hand aus und streichelte Mr Hyde den Rücken. »Was für ein lieber Katen, sagte er. Der liebe Kater sprang ihm daraufhin ins Gesicht und biss ihn. Dann jaulte er ganz fürchterlich und sprang aus der Küche. Schnauzbart blieb der Mund offen stehen. »Na, das ist ja ein Lump!«, sagte er. Ausnahmsweise musste ich ihm zustimmen, aber das sagte ich nicht. Außerdem, wie kommt er dazu, unseren Kater einen Lump zu nennen, Frechheit! »Lump oder nicht Lump«, sagte ich, »immerhin kennt er den Unterschied zwischen einem Kanadier und einem Hunnen.« Jetzt hätte man doch annehmen können, liebe Frau Doktor, dass dieser Hinweis deutlich genug war. Aber das traf ihn überhaupt nicht. Er machte es sich bequem, als wollte er sich jetzt gemütlich mit mir unterhalten, und ich dachte nur: Wenn der mir irgendwas auftischen will, dann möglichst schnell raus damit, dann hab ich’s hinter mir. Wenn ich vor dem Essen noch die ganzen Teppichreste färben will, dann ist zum Flirten keine Zeit, und ich sagte zu ihm: »Wenn Sie etwas Bestimmtes mit mir zu besprechen haben, Mr Pryor, dann wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie keine Zeit verlieren würden, weil ich noch viel zu tun habe.« Da strahlte er mich richtig an zwischen seiner roten Bartumrandung und sagte: »Sie sind eine emsige Frau und Sie haben ganz Recht. Ich werde keine Zeit verlieren und nicht lange um den heißen Brei herumreden. Ich bin also hergekommen, um Sie zu fragen, ob Sie mich heiraten wollen.« Das war’s also, liebe Frau Doktor. Endlich hatte ich meinen Heiratsantrag, nachdem ich vierundsechzigjahre darauf gewartet habe. Ich starrte diesen unverschämten Kerl an und sagte: »Sie würde ich noch nicht mal heiraten, wenn Sie der letzte Mann auf Erden wären, Josiah Pryor. Da haben Sie meine Antwort und die können Sie auf der Stelle mit nach Hause nehmen.« Der war vielleicht fassungslos, liebe Frau Doktor! Vor lauter Fassungslosigkeit platzte er mit der Wahrheit heraus: »Und ich dachte, Sie würden sich freuen, wenn Sie endlich einer heiratete sagte er. Und da habe ich den Kopf verloren, liebe Frau Doktor. Hatte ich nicht allen Grund dazu, wenn so ein Hunne und Pazifist mich dermaßen beleidigt? »Raus!«, schrie ich ihn an und schnappte mir den Farbtopf. Er dachte wohl, ich wäre völlig verrückt geworden, und ein Topf voll kochender Farbe in den Händen einer Wahnsinnigen, das konnte gefährlich werden. Auf jeden Fall suchte er das Weite, ohne sich lange bitten zu lassen, wie Sie ja selbst gesehen haben. Und so schnell kommt der nicht mehr her und hält um jemandes Hand an. Eins hat er wohl begriffen, nämlich dass es wenigstens eine Frau in Gien St. Mary gibt, die sich nicht danach verzehrt, Mrs Mondgesicht-mit-Schnauzbart zu werden.«

Warten

Ingleside, 1. November 1917

»Es ist November - und das Tal von Gien St. Mary ist ganz grau und braun, bis auf die Stellen, wo die Pyramidenpappeln wie große goldene Fackeln die trübe Landschaft überragen, während alle anderen Bäume ihre Blätter abgeworfen haben. In letzter Zeit ist es uns sehr schwer gefallen, den Mut nicht zu verlieren. Die Katastrophe von Caporetto ist furchtbar und nicht einmal Susan kann dem gegenwärtigen Stand der Dinge noch etwas Tröstliches abgewinnen. Wir anderen versuchen es gar nicht erst. Gertrude ist ganz verzweifelt und sagt immer wieder: »Venedig dürfen sie nicht kriegen, Venedig dürfen sie nicht kriegen«, als ob sie es damit verhindern könnte. Ich weiß jedenfalls nicht, was passieren müsste. Andererseits, und das betont Susan immer wieder, hatte es 1914 zuerst auch den Anschein, als ob nichts sie daran hindern könnte, bis Paris vorzudringen, und doch ist es ihnen nicht gelungen. Und so behauptet sie jetzt steif und fest, dass sie Venedig genauso wenig kriegen. Ach, ich hoffe und bete ja so, dass sie Recht hat - Venedig, die schöne Königin der Adria. Obwohl ich nie dort gewesen bin, empfinde ich genauso wie der Dichter Byron. Ich liebe diese Stadt einfach, sie ist für mich immer »eine Märchenstadt des Herzens« gewesen. Vielleicht hat Walter mich angesteckt. Er hat Venedig verehrt, und es war immer ein Traum von ihm, es einmal zu sehen. Ich erinnere mich, wie wir eines Abends im Regenbogental - kurz vor Ausbruch des Krieges - zusammensaßen und uns Vornahmen, irgendwann zusammen hinzufahren und in einer Gondel im Mondschein durch die Stadt zu gleiten.

In jedem Herbst seit Kriegsbeginn haben unsere Truppen irgendeinen schweren Schlag einstecken müssen: Antwerpen 1914, Serbien 1915; im letzten Herbst Rumänien und jetzt Italien, der schlimmste Verlust von allen. Ich glaube, ich wäre längst verzweifelt, wenn ich nicht an Walters Worte in seinem letzten lieben Brief denken müsste - dass »die Toten ebenso wie die Lebenden an unserer Seite kämpfen und eine solche Armee nicht besiegt werden kann«. Nein, sie kann nicht besiegt werden. Wir werden letzten Endes siegen. Nicht einen Augenblick werde ich daran zweifeln. Zweifeln würde bedeuten, »die Treue zu brechen«.

Wir alle haben uns in letzter Zeit für das so genannte »Sieges-darlehen« eingesetzt. Wir vom Jugend-Rotkreuz haben kräftig dafür geworben und mehrere zähe alte Kerle an Land gezogen, die zuerst absolut nichts investieren wollten. Ich - ja wirklich, ich - habe sogar Mondgesicht-mit-Schnauzbart herumgekriegt. Dabei hatte ich damit gerechnet, dass er mich anschnauzt und mir eine Abfuhr erteilt. Aber zu meinem Erstaunen war er ganz liebenswürdig und verpflichtete sich sogleich zu einem Wertpapier in Höhe von tausend Dollar. Er mag ja ein Pazifist sein, aber eine gute Investition weiß er zu schätzen. Fünfeinhalb Prozent sind fünfeinhalb Prozent, auch wenn eine militaristische Regierung sie bezahlt.

Um Susan zu necken, meinte Vater, ihre Rede auf der Werbeversammlung hätte Mr Pryor zur Einsicht bewogen. Ich halte das aber für ziemlich unwahrscheinlich, weil Mr Pryor an Susan kein gutes Haar mehr lässt seit ihrer unmissverständlichen Abfuhr. Aber Susan hielt eine großartige Rede, die beste auf der ganzen Versammlung. Es war das erste Mal, dass sie so was gemacht hat - und das letzte Mal, wie sie versichert. Ganz Gien war versammelt, und es gab eine ganze Reihe von Reden, aber irgendwie klangen die alle so platt, und es wollte einfach keine Begeisterung aufkommen. Susan war entsetzt über die Teilnahmslosigkeit der Leute, weil sie ganz versessen darauf war, dass Prince Edward Island eine besonders hohe Quote erzielt. Immer wieder raunte sie Gertrude und mir zu, da sei doch überhaupt »kein Schwung« drin in diesen Reden; und als sich schließlich kein Mensch anschickte, einen Vertrag zu unterschreiben, da drehte sie durch. Zumindest stellt sie es selber so dar. Sie sprang auf, mit grimmigem Gesicht unter ihrer Haube - Susan ist die einzige Frau in ganz Gien St. Mary, die noch eine Haube trägt -, und sagte bissig und so laut, dass jeder es hören konnte: »Klar ist es billiger, über den Patriotismus zu reden, als dafür zu bezahlen. Und wir fordern natürlich Barmherzigkeit, wir fordern euch auf, uns euer Geld umsonst zu leihen! Das wird den Kaiser ganz schön mutlos machen, wenn er von dieser Versammlung erfährt!«

Susan ist festen Glaubens, dass die Spione des deutschen Kaisers - einer davon wahrscheinlich in Gestalt von Mr Pryor - ihn umgehend über alles informieren, was sich in Gien abspielt. Norman Douglas rief: »Hört, hört!«, und irgendein Junge im Hintergrund sagte: »Und wie steht’s mit Lloyd George?«, in einem Ton, der Susan missfiel. Lloyd George ist ihr Lieblingsheld, seitdem Kitchener nicht mehr da ist.

»lch stehe jederzeit hinter Lloyd George«, erwiderte Susan. »Na, das wird ihn aber beträchtlich aufmuntern«, sagte Warren Mead mit seinem widerwärtigen Lachen.

Warrens Bemerkung war der zündende Funke. Susan »legte los«, wie sie sich ausdrückt, und »sagte, was zu sagen war«. Und sie machte ihre Sache bemerkenswert gut. Ihrer Rede mangelte es nicht an Schwung. Wenn Susan in Fahrt ist, dann lässt ihre Redekunst nichts zu wünschen übrig, und die Art, wie sie die Männer da heruntergeputzt hat, war einfach herrlich und erfolgreich noch dazu. Sie sagte, gerade Frauen wie sie seien es, und zwar millionenfach, die tatsächlich hinter Lloyd George stünden und die ihm tatsächlich Mut machten. Das war der Grundton ihrer Rede. Liebe alte Susan! Sie bringt es fertig, jeden Drückeberger mit ihrem Patriotismus, ihrer Aufrichtigkeit und ihrer Verachtung vom Stuhl zu reißen, und als sie so richtig auf ihre Zuhörer eindröhnte, waren sie wie elektrisiert. Susan versichert immer, sie sei keine Stimmrechtlerin, aber an dem Abend stand sie ganz auf Seiten der Frauen und machte die Männer ganz klein. Als sie mit ihnen fertig war, waren sie so weit, ihr aus der Hand zu fressen. Sie schloss ihre Rede mit dem Befehl - jawohl, mit dem Befehl an alle Männer-, sich unverzüglich auf die Bühne zu begeben und in Wertpapiere zu investieren. Nach einem heftigen Applaus taten das auch die meisten, sogar Warren Mead. Als am nächsten Tag der Gesamtbetrag in den Charlottetowner Nachrichten erschien, stellten wir fest, dass Gien St. Mary jeden Bezirk auf der Insel übertraf, und das haben wir mit Sicherheit Susan zu verdanken. Dabei war sie an dem Abend ganz kleinlaut, als sie nach Hause kam. Sie schämte sich und gab zu, sie hätte sich wohl für eine unverheiratete Frau ziemlich undamenhaft benommen.

Heute Abend haben wir alle - außer Susan - eine Probefahrt in Vaters neuem Auto unternommen. Es war sehr schön, außer, dass wir zum Schluss schändlicherweise im Straßengraben gelandet sind. Das hatten wir einer gewissen alten Dame zu verdanken, nämlich Miss Elizabeth Carr aus Upper Gien, die sich standhaft weigerte, ihr Pferd zur Seite zu lenken, um uns vorbeizulassen, da konnten wir noch so laut hupen. Vater war wütend; aber ich hätte mich vielleicht genauso verhalten wie Miss Elizabeth. Wenn ich so als alte Jungfer mit meinem alten Gaul allein unterwegs wäre und dabei meiner Phantasie freien Lauf ließe, hätte ich auch nicht reagiert, wenn so ein Ungetüm von Auto wie wild hinter mir herhupt. Ich hätte mich hartnäckig aufrecht gesetzt, so wie sie, und mir gesagt: Nimm doch den Straßengraben, wenn du’s so eilig hast.

Wir nahmen also den Straßengraben - und versanken bis zur Radachse im Sand. Da saßen wir mit dummen Gesichtern, während Miss Elizabeth ihrem Pferd zuschnalzte und mit Siegesmiene davontrabte.

Da wird Jem was zu lachen haben, wenn ich ihm das schreibe. Er kennt Miss Elizabeth von früher.

Aber - was ist mit Venedig, kann es gerettet werden?

19. November 1917

Noch ist es nicht gerettet - es ist immer noch in großer Gefahr. Aber die Italiener leisten endlich Widerstand an der Front am Piave. Die Kriegskritiker sagen allerdings, dass sie die Linie wahrscheinlich nicht halten können und sich an die Etsch zurückziehen müssen. Aber Susan und Gertrude und ich sagen, sie müssen den Widerstand halten, weil Venedig gerettet werden muss. Also, was sollen die Kritiker da machen?

Ach, wenn ich wenigstens daran glauben könnte, dass sie erfolgreich sein werden!

Unsere kanadischen Truppen haben einen weiteren großen Sieg errungen: Sie haben den Passchendaele-Kamm gestürmt und ihn trotz der Gegenangriffe gehalten. Von unseren Jungen war keiner in der Schlacht, aber so viele andere standen auf der Verlustliste! Joe Milgrave war dabei, aber ihm ist nichts passiert. Miranda war ein paar Tage so in Sorge, ehe sie Nachricht von ihm bekam. Miranda ist seit ihrer Hochzeit richtig aufgeblüht! Sie hat sich so verändert. Sogar ihre Augen sehen dunkler und tiefer aus, aber das kommt wohl eher von der größeren Anspannung, die sie jetzt durchstehen muss. Ihr Vater kommt aus dem Staunen nicht mehr heraus; sie hisst die Flagge, sobald ein Meter Schützengraben an der Westfront eingenommen ist; und sie kommt regelmäßig zu unseren Rotkreuzversammlungen; und sie versucht neuerdings sich wie eine verheiratete Frau zu benehmen - das ist zum Totlachen! Aber sie ist die einzige Kriegsbraut in Gien und deshalb sollte man ihr die Genugtuung auch gönnen. Die Nachrichten aus Russland sind auch schlecht - Kerenskis Regierung ist gefallen und jetzt ist Lenin an der Macht. Es ist wirklich schwer, den Mut in diesen hoffnungslosen grauen Herbsttagen voller Ungewissheit und schlimmer Ahnungen nicht zu verlieren. Aber wir »nähern uns langsam dem Tiefststand«, wie Sandy, der Schotte, sagt, hinsichtlich der bevorstehenden Wahlen. Es geht in der Hauptsache um die Wehrpflicht, und es wird sicher die aufregendste Wahl werden, die wir je hatten. Alle Frauen, die »so weit sind« - um Jo Poirier zu zitieren -, und die, die Ehemänner, Söhne und Brüder an der Front haben, können ihre Stimme abgeben. Ach, wäre ich doch bloß schon einundzwanzig! Gertrude und Susan ärgern sich auch, dass sie nicht wählen dürfen.

»Das ist nicht fair«, hat Gertrude wütend gesagt. »Agnes Carr zum Beispiel darf wählen, weil ihr Mann an die Front gegangen ist. Dabei hat sie alles versucht ihn daran zu hindern, und jetzt geht sie hin und stimmt gegen die Unionsregierung. Aber ich habe keine Stimme, weil ich an der Front nur einen Verlobten habe und keinen Ehemann!«

Wenn Susan darüber nachdenkt, dass sie nicht wählen darf, während ein durchtriebener Pazifist es darf - und es auch tun wird -, dann könnte sie buchstäblich aus der Haut fahren. Die Elliotts und Crawfords und MacAllisters aus Overharbour tun mir wirklich Leid. Sie haben sich immer in die klar abgegrenzten Lager der Liberalen und der Konservativen zusammengeschlossen, und jetzt hat man sie ihrer Vertäuung entrissen - ich weiß, meine bildlichen Ausdrücke lassen zu wünschen übrig - und lässt sie hilflos treiben. Für einige von diesen alten Liberalen muss es tödlich sein, für Sir Robert Bordens Partei zu stimmen. Aber sie müssen es tun, weil sie der Meinung sind, es sei an der Zeit, die allgemeine Wehrpflicht einzuführen. Und ein paar von diesen armen Konservativen, die gegen die Wehrpflicht sind, müssen für Laurier stimmen, der ihnen immer so verhasst war. Manche nehmen das wirklich sehr schwer. Andere scheinen derselben Meinung zu sein wie Mrs Marshall Elliott in Bezug auf die Kirchenunion. Gestern Abend war sie hier bei uns. Sie kommt nicht mehr so oft wie früher, weil sie in ihrem Alter den weiten Weg nicht mehr schafft, die arme alte »Miss Cornelia«. Ich denke nur ungern daran, dass sie alt wird. Wir haben sie immer so gern gehabt und sie ist immer so nett gewesen zu uns Ingleside-Kindern.

Sie war bisher immer strikt gegen die Kirchenunion. Aber gestern Abend, als Vater ihr erzählte, dass die Entscheidung darüber so gut wie gefallen sei, sagte sie seufzend: »Nun ja, in einer Welt, in der alles drüber und drunter geht, kommt es darauf auch nicht mehr an. Trotzdem, im Vergleich zu den Deutschen sind mir sogar die Methodisten sympathisch.« Unser Jugend-Rotkreuz kommt ganz schön voran, und das, obwohl Irene wieder mitmacht - nachdem sie sich offenbar mit denen aus Lowbridge gezankt hat. Auf der letzten Versammlung hat sie mir ja so einen netten Stich versetzt, als sie sagte, sie hätte mich in Charlottetown schon von weitem »an meinem grünen Samthut« erkannt. Jeder erkennt mich an diesem abscheulichen Hut. Jetzt werde ich ihn schon das vierte Jahr tragen. Selbst Mutter war dafür, dass ich mir diesen Herbst einen neuen kaufe; aber ich sagte Nein. Solange dieser Krieg dauert, solange werde ich im Winter diesen Samthut aufsetzen.

23. November 1917

Die Piave-Front hält noch stand und General Byng hat einen großartigen Sieg in Cambrai errungen. Deswegen habe ich die Flagge gehisst. Aber Susan sagte nur: »Ich werde heute Abend einen Kessel Wasser aufsetzen. Klein Kitchener hat bis jetzt noch nach jedem britischen Sieg einen Kruppanfall bekommen. Ich kann bloß hoffen, dass kein deutsches Blut in seinen Adern fließt. Über die Herkunft seines Vaters ist ja nicht viel bekannt.«

Jims hat diesen Herbst wirklich ein paar Kruppanfälle gehabt, aber nur Pseudokrupp, nicht den schrecklichen Krupp vom letzten Jahr. Aber welches Blut auch immer in seinen Adern fließt, es ist gesundes Blut. Er sieht frisch aus und pummelig und niedlich mit seinen kleinen Löckchen; und er sagt so lustige Sachen und stellt die komischsten Fragen. In der Küche sitzt er am liebsten auf einem ganz bestimmten Stuhl; aber das ist gleichzeitig Susans Lieblingsstuhl, und wenn sie sich hinsetzen will, dann muss Jims das Feld räumen. Als sie ihn das letzte Mal hinausbugsieren wollte, da drehte er sich um und fragte ganz ernst: »Wenn du tot bist, Susan, darf ich denn dann auf dem Stuhl sitzen?« Susan fand es schrecklich, was er da sagte, und ich glaube, das war der Zeitpunkt, als sie anfing sich wegen seiner möglichen Abstammung Sorgen zu machen. Neulich abends habe ich Jims auf einen Spaziergang bis zum Laden mitgenommen. Es war das erste Mal, dass er so spätabends noch draußen war, und als er die Sterne sah, rief er: »Oh, Willa, sieh mal den Mond und die vielen kleinen Monde!« Und Mittwoch früh wachte ich auf und stellte fest, dass mein kleiner Wecker nicht geklingelt hatte, weil ich vergessen hatte ihn aufzuziehen. Da sprang Jims aus seinem Bettchen und kam ganz erschrocken in seinem blauen Schlafanzug zu mir hergerannt. «Der Wecker ist tot!«, rief er, »Willa, der Wecker ist tot!«

Eines Abends war er böse auf Susan und mich, weil er seinen Willen nicht bekam. Zum Abendgebet ließ er sich wütend auf die Knie fallen, und als er an die Stelle kam: »Und mach, dass ich ein gutes Kind werde«, fügte er laut hinzu: »Und Willa und Susan auch, weil sie nämlich nicht gut sind!«

Ich habe nicht vor, alles, was Jims so von sich gibt, allen Leuten zu erzählen. Mir geht es auf die Nerven, wenn andere Leute so was tun! Stattdessen bewahre ich seine Aussprüche in diesem Tagebuchsammelsurium auf!

Als ich Jims heute Abend ins Bett legte, schaute er zu mir hoch und fragte mit ernster Stimme: »Warum kann es nicht noch mal gestern sein, Willa?«

Jims, wie Recht du hast, warum kann es nicht noch mal gestern sein! Gestern, als wir noch träumen und lachen konnten. Als unsere Jungen noch bei uns waren. Als Walter und ich zusammen lasen und umherschweiften und den Vollmond und den Sonnenuntergang im Regenbogental beobachteten. Aber die Tage von gestern kehren nie mehr zurück, kleiner Jims. Die Tage von heute sind voller dunkler Wolken und an die Tage von morgen wollen wir lieber gar nicht erst denken.

11. Dezember 1917

Heute kamen wunderbare Nachrichten. Die britischen Truppen haben gestern Jerusalem erobert. Wir hissten sogleich die Flagge und für einen Augenblick lebte sogar Gertrude wieder auf. 'Eigentlich«, sagte sie, »ist es gar nicht so schlecht, in einer Zeit zu leben, in der man das Ziel des Kreuzzugs vor sich sieht. Die Geister der alten Kreuzfahrer müssen gestern Abend vor den Mauern Jerusalems zusammengeströmt sein, mit Coeurdelion an ihrer Spitze.«

Auch Susan hatte allen Grund zur Zufriedenheit. »Bin ich froh, dass ich wenigstens Jerusalem und Hebron aussprechen kann«, sagte sie. »Was für eine Erleichterung nach Przemysl und Brest-Litowsk! Jetzt haben wir wenigstens den Türken Beine gemacht, und Venedig ist gerettet, und Lord Landsdowne muss man einfach nicht ernst nehmen; also, kein Grund, den Kopf hängen zu lassen.«

Jerusalem! Die »Meteorflagge Englands« schwebt über dir, der Halbmond ist verschwunden. Walter wäre begeistert gewesen!

18. Dezember 1917

Gestern war Wahltag. Am Abend versammelten sich Mutter, Susan, Gertrude und ich im Wohnzimmer und warteten gespannt und besorgt auf das Ergebnis, während Vater ging. Wir hatten keine Möglichkeit, die Nachrichten zu hören, weil wir keine direkte Verbindung zu Carter Flagg haben, und als wir es über die Zentrale versuchten, bekamen wir immer wieder zu hören, die Leitung sei überlastet - kein Wunder, schließlich versuchte wohl jeder im Umkreis von mehreren Meilen, zu Carters Laden durchzukommen, aus demselben Grund wie wir.

Gegen zehn Uhr ging Gertrude zum Telefon und erwischte zufällig jemanden aus Overharbour in der Leitung, der gerade mit Carter Flagg sprach. Gertrude lauschte dem Gespräch schamlos und erfuhr zur Belohnung das, was heimliche Lauscher eben erfahren, nämlich genau das, was sie nicht hören wollen: Die Unionsregierung hatte im Westen »nichts erreicht«.

Wir schauten uns erschrocken an. Wenn die Regierung im Westen versagt hatte, dann war sie geschlagen.

»Was für eine Schande für Kanada vor der ganzen Welt«, sagte Gertrude verbittert.

»Wenn alle so wären wie die Mark Crawfords aus Overharbour, dann wäre das nicht passiert«, murrte Susan. »Die haben ihren Onkel heute Morgen im Schuppen eingeschlossen und ihn erst wieder herausgelassen, als er versprach die Union zu wählen. Das nenne ich Konsequenz, liebe Frau Doktor.« Gertrude und ich kamen daraufhin überhaupt nicht zur Ruhe. Wir gingen so lange auf und ab, bis unsere Beine nicht mehr mitmachten und wir uns notgedrungen hinsetzen mussten. Mutter strickte und strickte, gleichförmig wie ein Räderwerk, und tat dabei ganz ruhig und gelassen, und zwar so überzeugend, dass wir ganz neidisch wurden - bis zum nächsten Tag, als ich sie dabei ertappte, wie sie zehn Zentimeter von ihrem Strumpf wieder aufribbelte. Um so viel hatte sie sich vertan, wo schon längst die Ferse hätte anfangen sollen!

Vater kam erst um zwölf nach Hause. Er stand in der Tür, schaute uns an und wir schauten ihn an. Keiner wagte ihn zu fragen, wie es ausgegangen war. Dann sagte er, es sei Laurier gewesen, der im Westen »nichts erreicht« hätte, und dass die Unionsregierung mit großer Mehrheit gesiegt hätte. Gertrude klatschte in die Hände. Ich wusste nicht, ob ich lachen oder weinen sollte, Mutters Augen funkelten wie in alten Zeiten und Susan stieß einen merkwürdigen Laut zwischen Keuchen und Schreien aus.

»Das wird dem Kaiser nicht besonders gefallen«, sagte sie. Dann gingen wir zu Bett, aber wir waren viel zu aufgeregt, um schlafen zu können. Es stimmt schon, was Susan heute Morgen gesagt hat: »Liebe Frau Doktor, ich glaube, die Politik ist für Frauen viel zu anstrengend.«

31. Dezember 1917

Unser viertes Kriegsweihnachten ist vorbei. Wir versuchen etwas Mut zu fassen, damit wir ein weiteres Jahr überstehen. Deutschland hat den ganzen Sommer über fast nur Siege davongetragen. Und jetzt heißt es, alle seine Truppen von der russischen Front stünden bereit zum »Großangriff« im Frühjahr. Wie sollen wir den Winter überstehen, wenn uns das bevorsteht?

Diese Woche habe ich einen ganzen Stoß Briefe aus Übersee bekommen. Shirley ist jetzt auch an der Front und er schreibt darüber so kühl und sachlich wie über Fußball am College. Carl schreibt, es hätte wochenlang nur geregnet und die Nächte in den Schützengräben hätten ihn immer an die Nacht damals erinnert, als er auf dem Friedhof Buße tat dafür, dass er vor Henry Warrens Geist davongelaufen war. Carls Briefe klingen immer so fröhlich und lustig. Am Abend, bevor er schrieb, haben sie eine Rattenjagd veranstaltet - sie spießten die Ratten mit ihren Bajonetts auf-, und er schnitt dabei am besten ab und gewann den Preis. Er hat eine zahme Ratte, die ihn kennt und nachts in seiner Jackentasche schläft. Ratten machen Carl nichts aus im Gegensatz zu anderen Leuten - er hat sich immer mit allen kleinen Tieren angefreundet. Er schreibt, er will die Gewohnheiten der »Schützengrabenratte« untersuchen und eines Tages eine wissenschaftliche Abhandlung darüber schreiben, mit der er berühmt wird.

Ken hat einen kurzen Brief geschrieben. Seine Briefe sind jetzt immer so kurz, und es kommt nicht oft vor, dass er mittendrin so nette Sachen schreibt, die ich so gern habe. Manchmal denke ich, er hat den Abend, als er hier war, um sich zu verabschieden, ganz vergessen. Und dann wieder steht in seinem Brief nur eine Zeile oder ein Wort, die mir sagen, dass er sich doch daran erinnert und sich immer daran erinnern wird. Der Brief heute zum Beispiel enthielt nichts, was nicht in jedem x-beliebigen Brief an irgendein Mädchen hätte stehen können, außer, dass er darunter schrieb »Dein Kenneth« statt »viele Grüße, Kenneth«, so wie sonst. War das jetzt Absicht oder nur Nachlässigkeit? Ich werde die halbe Nacht wach liegen und mich mit dieser Frage beschäftigen. Er ist jetzt Hauptmann. Ich freue mich und bin stolz auf ihn und doch klingt »Hauptmann Ford« so schrecklich weit weg und nach einem »hohen Tier«. »Ken« und »Hauptmann Ford« kommen mir vor wie zwei verschiedene Personen. Möglich, dass ich mit Ken verlobt bin - Mutters Meinung darin ist meine einzige Stütze -, aber mit »Hauptmann Ford« kann ich nicht verlobt sein!

Und Jem ist jetzt Oberleutnant, er hat seine Beförderung auf dem Feld erhalten. Er hat mir ein Foto geschickt, auf dem er in seiner neuen Uniform zu sehen ist. Er sieht dünn und alt darauf aus - ja, alt -, mein kleiner Bruder Jem. Ich kann Mutters Gesicht nicht vergessen, als ich ihr das Foto zeigte. »Das ist mein kleiner Jem, das Baby von damals im alten Traumhaus?«, sagte sie nur.

Auch von Faith kam ein Brief. Sie ist beim Freiwilligen Hilfskommando in England und schreibt ganz hoffnungsvoll und zuversichtlich. Ich glaube, sie ist beinah glücklich. Sie hatjem während seines letzten Urlaubs gesehen und ist ganz in seiner Nähe, sodass sie sogar zu ihm könnte, wenn er verwundet würde. Das ist ihr sehr wichtig. Ach, könnte ich bloß bei ihr sein! Aber meine Arbeit wartet hier zu Hause auf mich. Ich weiß, Walter hätte nicht gewollt, dass ich Mutter verlasse; und ich versuche ihm in allem die »Treue zu halten«, auch in den Kleinigkeiten des täglichen Lebens. Walter ist für Kanada gestorben - ich muss für Kanada leben. Das ist es, worum er mich gebeten hat.

28.Januar 1918

»Ich werde meine sturmzerzauste Seele bei der britischen Flotte vor Anker legen und lieber ein Blech Kleiekekse backen«, sagte Susan heute zu Cousine Sophia, die uns mit irgendeiner wüsten Geschichte von einem neuen, unschlagbaren U-Boot langweilte, das von Deutschland soeben vom Stapel gelassen worden wäre. Aber Susan ist zurzeit ziemlich übellaunig wegen der Anweisungen zum Thema Kochen. Ihre Loyalität zur Unionsregierung wird empfindlich auf die Probe gestellt. Das geht ihr doch langsam zu weit. Als anfangs das Mehl rationiert wurde, sagte Susan noch ganz zuversichtlich: »lch bin zu alt für neue Tricks, aber wenn es hilft, die Hunnen zu besiegen, dann werde ich schon noch lernen Kriegsbrot zu backen.«

Aber die folgenden Reglementierungen gingen Susan dann doch gegen den Strich. Hätte Vater nicht ein Machtwort gesprochen, dann hätte sie wohl Sir Robert Borden die kalte Schulter gezeigt.

»Wenn wir schon mal dabei sind, Ziegel ohne Stroh zu machen, liebe Frau Doktor: Wie soll ich einen Kuchen backen ohne Butter und Zucker? Das geht doch nicht, so was ist doch kein Kuchen. Flach wie ein Brett würde der werden. Und den könnten wir noch nicht mal mit ein bisschen Glasur tarnen! Wer hätte je gedacht, dass eines Tages die Regierung von Ottawa in meine Küche spaziert und Rationen über mich verhängt!«

Susan würde ihren letzten Blutstropfen opfern für »ihren König und ihr Land«, aber dass sie auf ihre geliebten Rezepte verzichten soll, das wollte sie überhaupt nicht einsehen.

Von Nan und Di kam auch ein Brief beziehungsweise eine Nachricht. Sie haben keine Zeit zum Briefeschreiben, weil die Prüfungen drohen. Im Herbst werden sie ihr Studium abgeschlossen haben. Ich bin ganz offensichtlich der Dummkopf der Familie. Aber irgendwie hat mich das College nie gereizt, und das hat sich bis jetzt nicht geändert. Ich fürchte, ich habe überhaupt keinen Ehrgeiz. Es gibt nur eins, was ich gern sein möchte, und ich weiß nicht, ob ich das je sein werde oder nicht. Wenn nicht, dann möchte ich überhaupt nichts sein. Aber das schreibe ich nicht auf. Denken darf man alles, aber es niederzuschreiben wäre vielleicht schamlos, wie Cousine Sophia sagen würde.

Trotzdem: Ich werde es jetzt niederschreiben! Ich lasse mich nicht einschüchtern von Cousine Sophias Anstandsregeln!

Ich möchte Kenneth Fords Ehefrau sein! So, da steht es, schwarz auf weiß!

Ich habe eben in den Spiegel gesehen und festgestellt, dass ich kein bisschen rot dabei geworden bin. Wahrscheinlich ist das alles andere als normal für ein junges Mädchen.

Heute habe ich Monday besucht. Er ist ganz steif und rheumatisch geworden, aber wie immer saß er da und wartete auf den nächsten Zug. Er schlug mit dem Schwanz auf den Boden und schaute mich flehend an. »Wann kommt Jem zurück?«, wollte er wohl fragen. Ach, armer Monday, es gibt keine Antwort auf diese Frage, so wenig wie auf die Frage, die wir uns alle ständig stellen: »Was wird passieren, wenn Deutschland an der Westfront wieder zuschlägt - wenn es sein letzter großer Streich zum Sieg wird?«

1. März 1918

»Was wird der Frühling bringen?«, fragte Gertrude heute. »Noch nie habe ich solche Angst vor dem Frühling gehabt. Glaubt ihr, es wird je wieder eine Zeit geben, in der man keine Angst mehr haben muss? Fast vier Jahre schon gehen wir abends mit der Angst schlafen und wachen morgens mit der Angst auf. Die Angst ist unser ungebetener Gast bei jeder Mahlzeit und der unwillkommene Begleiter bei jeder Versammlung^

»Hindenburg sagt, er wird am ersten April in Paris sein«, seufzte Cousine Sophia.

»Hindenburg!«, sagte Susan, und mit was für einer Verachtung! »FIat er denn vergessen, was für ein Tag der erste April ist?« »Hindenburg hat bis jetzt immer Wort gehaltem«, sagte Gertrude mit so Unheil verkündender Stimme, als hätte es Cousine Sophia gesagt.

»Ja, als er gegen die Russen und die Rumänen gekämpft hat«, schimpfte Susan. »Wartet nur, bis er auf die Briten und die Franzosen stößt, ganz zu schweigen von den Yankees, die mit aller Macht näher kommen. Die werden’s ihm schon zeigend«

»Dasselbe hast du vor Mons auch gesagt«, erinnerte ich sie. »Hindenburg sagt, es wird ihn eine Million Menschenleben kosten, die Front der Alliierten zu brechen«, sagte Gertrude. «Bei einem solchen Preis muss er ein paar Erfolge erzielen. Selbst wenn er am Ende aufgehalten wird, wie sollen wir das durchstehen? Diese letzten beiden Monate, in denen wir uns zusammengekauert und auf den großen Schlag gewartet haben, sind mir genauso lang vorgekommen wie die ganze Zeit des Krieges zuvor. Ich arbeite den ganzen Tag fieberhaft und wache dann nachts um drei Uhr auf mit der bangen Frage, ob die eisernen Legionen endlich zugeschlagen haben. Drei Uhr nachts dürfte es nicht geben. Ich sehe dann Hindenburg in Paris, und ich sehe Deutschland im Triumph. So was passiert mir nur zu dieser verfluchten Stunde.«

Susan runzelte zuerst die Stirn, als Gertrude dieses unflätige Wort sagte, sah aber dann großzügig darüber hinweg.

»Man sollte einen Zaubertrank nehmen und dann die nächsten drei Monate schlafen können - und wenn man aufwacht, ist der Weltkrieg zu Ende«, sagte Mutter fast ungeduldig.

Es kommt nicht oft vor, dass Mutter sich plötzlich so gehen lässt. Sie hat sich ziemlich verändert seit dem schrecklichen Septembertag, als wir erfuhren, dass Walter nicht zurückkehren wird; aber sie hat sich immer tapfer und geduldig gezeigt. Jetzt schien es, als ob sogar sie die Grenze des Erträglichen erreicht hätte.

Susan ging auf Mutter zu und legte die Hand auf ihre Schulter. »Sie dürfen keine Angst haben und den Mut nicht verlieren, liebe Frau Dokton, sagte sie liebevoll. »Letzte Nacht ging es mir ganz ähnlich, und da bin ich aufgestanden, habe meine Lampe angezündet und mir die Bibel vorgenommen; und was glauben Sie, auf welchen Vers mein Blick da traf? Er hieß: Und sie werden gegen dich kämpfen, aber sie werden dir nichts anhaben, denn ich bin mit dir, um dich zu erlösen, sagte der Herr der Heerscharen. Ich kenne zwar nicht solche Träume wie Miss Oliver, aber da habe ich sofort gewusst, dass das eine Offenbarung ist und dass Hindenburg Paris nie zu Gesicht kriegen wird. Also las ich gar nicht erst weiter, sondern ging wieder ins Bett, und ich wachte weder um drei Uhr auf noch zu sonst einer verfrühten Stunde.«

Diesen alten Vers, den Susan da gelesen hat, sage ich mir immer und immer wieder auf. Der Herr der Heerscharen ist mit uns - und alle gerechten Männer sind guten Mutes gegen eine solche Barriere können selbst die Legionen und Geschütze, die Deutschland an der Westfront ansammelt, nichts ausrichten. Das sage ich mir in den wenigen Augenblicken der Zuversicht; dann aber kommen wieder Augenblicke, wo ich das Gefühl habe, diese schreckliche, Unheil verkündende Ruhe vor dem Sturm nicht länger ertragen zu können.

23. März 1917

Das Armageddon hat begonnen! Der allerletzte große Kampf! Ist er das wirklich? Gestern bin ich zur Post gegangen, um zu sehen, ob Briefe da waren. Es war ein öder, bitterkalter Tag. Der Schnee war weggetaut, aber der graue, leblose Boden war hart gefroren, und es blies ein schneidender Wind. Die ganze Landschaft von Gien sah hässlich und hoffnungslos aus.

Da fiel mir die Zeitung mit den fetten Schlagzeilen in die Hände. Deutschland hat am einundzwanzigsten zugeschlagen. Es behauptet, eine Menge Waffen erbeutet und viele Gefangene gemacht zu haben. General Haig berichtet, »dass der Kampf schonungslos weitergeht«. Was für ein schrecklicher Ausdruck!

Im Augenblick finden wir es alle unmöglich, irgendetwas zu tun, was geistige Konzentration erfordert. Deshalb stricken wir alle wie wild vor uns hin, es geht ganz automatisch. Zumindest hat jetzt die schreckliche Warterei ein Ende, die ständige Frage, wo und wann der Angriff stattfinden wird. Jetzt ist es so weit - aber sie werden uns nichts anhaben können!

Ach, was wird wohl heute Abend an der Westfront los sein, während ich in meinem Zimmer sitze und das hier in mein Tagebuch schreibe? Jims schläft in seinem Bettchen und der Wind heult draußen vor dem Fenster; über meinem Tisch hängt Walters Bild und er sieht mit seinen schönen tiefen Augen auf mich herab; die Mona Lisa, die er mir geschenkt hat, als er das letzte Mal mit uns Weihnachten feierte, hängt daneben, und auf der anderen Seite hängt sein Gedicht »Der Pfeifen in einem Rahmen. Es kommt mir vor, als könnte ich Walter hören, wie er es vorträgt - dieses kleine Gedicht, in das er all seine Gefühle legte und das deshalb für immer leben wird und das Walters Namen weiterträgt in die Zukunft unseres Landes. Alles um mich herum ist ruhig und friedlich und heimelig. Walter ist mir so nah. Wenn ich den dünnen, wehenden Schleier zwischen uns lüften könnte, dann würde ich ihn sehen, so wie er den Pfeifer gesehen hat am Abend vor Courcelette.

Wie es wohl heute Abend aussieht da drüben in Frankreich? Wird die Front standhalten?«

Schwarzer Sonntag

Niemals in der Weltgeschichte hat es wohl sieben Tage voll solcher Angst gegeben wie im März des Jahres 1918. Und an einem dieser sieben Tage schien die ganze Menschheit wie ans Kreuz genagelt. Es war, als ob der Planet sich unter den Erschütterungen des Universums wand und krümmte: Überall blieben die Fierzen der Menschen vor Angst stehen.

Es war ein stiller, kalter, grauer Morgen, als Anne, Rilla und Miss Oliver sich mit einem Gefühl aus banger Erwartung und heimlicher Hoffnung zum Kirchgang fertig machten. Gilbert war nicht da; er war ins Haus der Marwoods nach Upper Gien gerufen worden, um einer jungen Mutter beizustehen, die tapfer darum kämpfte, der Welt Leben zu bringen statt Tod. Susan wollte an diesem Sonntagmorgen zu Hause bleiben, und das kam selten genug vor.

»Ich gehe heute Morgen lieber nicht in die Kirche, liebe Frau Doktor«, erklärte sie. »Wenn ich mir vorstelle, Mondgesicht-mit-Schnauzbart sitzt da mit frommer Miene, wie er sie immer aufsetzt, wenn er sich einbildet, dass die Hunnen gewinnen, dann verliere ich womöglich die Fassung und schleudere ihm die Bibel oder das Gesangbuch ins Gesicht. Ich möchte lieber keine Schande über mich und die Kirche bringen. Nein, liebe Frau Doktor, ich bleibe lieber zu Hause und bete hier, so gut ich kann.«

»Eigentlich könnte ich genauso gut zu Hause bleiben, die Kirche nützt mir heute doch nichts«, sagte Miss Oliver zu Rilla, während sie den hart gefrorenen Weg zur Kirche hinuntergingen. »Mir geht ja doch nur ständig die Frage durch den Kopf, ob die Front noch halten wird oder nicht.«

»Nächsten Sonntag ist Ostern«, sagte Rilla. »Wird es uns Tod oder Leben verkünden?«

Mr Merediths Predigt an diesem Morgen drehte sich um das Zitat: »Wer ausharrt bis zum Ende, der wird gerettet werden«, und aus seiner Rede klangen Hoffnung und Zuversicht. Als Rillas Blick auf die Gedenktafel an der Wand über ihrem Familienstuhl fiel mit der Aufschrift »zum heiligen Gedenken an Walter Cuthbert Blythe«, da fühlte sie sich auf einmal nicht mehr so voller Angst, sondern schöpfte neuen Mut. Walter konnte doch sein Leben nicht umsonst gelassen haben. Er hatte die Gabe der Vorhersehung besessen und den Sieg kommen sehen. An diesem Glauben würde sie festhalten: Die Front würde halten!

Ihre Stimmung war fast heiter, als sie den Heimweg antrat. Auch die anderen waren voller Hoffnung und kehrten guten Mutes nach Ingleside zurück. Im Wohnzimmer trafen sie niemanden an, außer Jims, der auf dem Sofa eingeschlafen war, und Doc, der mit finsterer Miene auf dem Kaminvorleger ruhte und verdächtig hydisch aussah. Auch im Esszimmer war niemand, und, was noch merkwürdiger war, der Tisch war leer, kein Essen und noch nicht einmal Geschirr stand darauf. Wo steckte Susan?

»Sie ist doch nicht etwa krank geworden?«, rief Anne besorgt. »Es kam mir schon so sonderbar vor, dass sie heute Morgen nicht zur Kirche gehen wollte.«

Da ging die Küchentür auf, und Susan erschien auf der Schwelle, so totenbleich, dass Anne vor Schreck aufschrie. »Susan, was ist denn?«

»Die britische Front ist gebrochen und die Deutschen bombardieren Paris«, sagte Susan wie teilnahmslos.

Die drei Frauen sahen einander fassungslos an.

»Das ist nicht wahr, nein, das ist nicht wahr!«, rief Rilla.

»Das - das wäre doch lächerlich«, sagte Gertrude Oliver, dann lachte sie in einem ganz schrecklichen Ton auf.

»Susan, wer hat das gesagt? Wann hast du diese Nachricht gehört?«, fragte Anne.

»Vor einer halben Stunde über ein Ferngespräch aus Charlottetown«, sagte Susan. »Gestern am späten Abend drang die Meldung zur Stadt durch. Dr. Holland hat sie weitergegeben, und er sagte, es sei leider die Wahrheit. Seitdem habe ich nichts mehr tun können, liebe Frau Doktor. Es tut mir Leid, dass das Essen nicht fertig ist. Es ist das erste Mal, dass ich so nachlässig bin. Wenn Sie ein wenig Geduld haben, dann mache ich Ihnen schnell was zurecht. Ich fürchte nur, dass mir die Kartoffeln anbrennen werden.«

»Essen! Niemand will jetzt etwas essen, Susan!«, brauste Anne auf. »Oh, das kann einfach nicht wahr sein, es muss ein Alptraum sein!«

»Paris ist verloren, Frankreich ist verloren, der Krieg ist verloren!«, stieß Rilla verzweifelt hervor. Hoffnung und Zuversicht schienen dahin.

»O Gott, o Gott!«, rief Gertrude Oliver und lief händeringend im Zimmer auf und ab. »O Gott!«

Nichts sonst, keine weiteren Worte, nichts als die uralte Klage - der qualvolle, flehende Schrei aus dem Herzen eines Menschen, der jegliche Stütze verloren hat.

»Ist Gott tot?«, fragte eine helle, aufgeschreckte Stimme von der Schwelle des Wohnzimmers aus. Jims war aufgewacht und stand da mit roten Wangen und großen erschrockenen Augen. »Oh Willa - oh Willa, ist Gott tot?«

Miss Oliver hielt inne und starrte Jims an, dessen Augen sich vor Angst mitTränen füllten. Rilla lief zu ihm, um ihn zu trösten, während Susan aus dem Sessel aufsprang, in den sie sich hatte fallen lassen.

»Nein!«, sagte sie entschlossen und kam mit einem Schlag wieder zu sich. »Nein, Gott ist nicht tot, auch nicht Lloyd George. Das haben wir vergessen, liebe Frau Doktor. Weine nicht, Klein Kitchener. So schlimm es auch steht, es könnte schlimmer sein. Auch wenn die britische Front gebrochen ist, die britische Marine ist es nicht. Das sollten wir bedenken. Ich werde mich zusammenreißen und eine Kleinigkeit zu essen machen, denn Kraft müssen wir haben.«

Sie gaben sich Mühe, Susans »Kleinigkeit« zu essen, aber Appetit hatte niemand. Dieser schwarze Nachmittag sollte allen auf Ingleside in ewiger Erinnerung bleiben. Gertrude Oliver lief wieder auf und ab. Nur Susan zog ihren grauen Kriegsstrumpf hervor.

»Liebe Frau Doktor, ich muss jetzt doch am heiligen Sonntag stricken. Das wäre mir zuvor niemals in den Sinn gekommen, weil ich immer dachte, das wäre eine Übertretung des dritten Gebots. Aber egal, ob es eine Sünde ist oder nicht, heute muss ich stricken, sonst werde ich noch verrückt.«

»Dann strick du nur, Susan«, sagte Anne rastlos. »Ich würde auch stricken, wenn ich könnte. Aber ich kann nicht, ich kann nicht.«

»Wenn wir doch bloß Genaueres erfahren könnten«, sagte Rilla. »Vielleicht könnte uns das Mut machen, wenn wir alles wüssten.«

»Wir wissen, dass die Deutschen Paris bombardieren«, sagte Miss Oliver verbittert. »Das heißt, sie müssen überall durchgebrochen sein und direkt vor den Toren der Stadt stehen. Nein, wir haben verloren. Dieser Tatsache müssen wir ins Auge sehen, so wie andere Völker in der Vergangenheit sich damit abfinden mussten. Andere Nationen, die das Recht auf ihrer Seite hatten, haben ihr Bestes gegeben und sich tapfer geschlagen, und doch wurden sie besiegt und sind untergegangen. Unser Schicksal ist nur eines von Millionen, die vergeblich gekämpft und verloren haben.«

»Nein, so schnell gebe ich nicht auf!«, rief Rilla und ihr blasses Gesicht nahm plötzlich Farbe an. »Ich werde nicht verzweifeln! Wir sind nicht besiegt - nein, wenn Deutschland auch ganz Frankreich niederrennt, heißt das nicht, dass wir besiegt sind! Ich schäme mich, dass ich mich so habe gehen lassen. Das soll mir nicht noch einmal passieren. Sofort werde ich in die Stadt telefonieren und mich nach Einzelheiten erkundigen.«

Aber Rilla kam nicht durch. Die Leitung war überlastet, weil von überall aufgeregte Leute mit demselben Anliegen anriefen. Rilla gab schließlich auf und stahl sich davon ins Regenbogental. Dort kniete sie in dem welken, grauen Gras des kleinen Schlupfwinkels nieder, wo sie und Walter sich zuletzt getroffen hatten. Sie lehnte den Kopf an den moosbewachsenen Stumpf eines umgestürzten Baumes. Die Sonne hatte die schwarzen Wolken durchbrochen und tauchte das Tal in herrliches, goldschimmerndes Licht. Die Glocken auf den Drei Liebenden glitzerten koboldhaft und schelmisch im stürmischen Märzwind.

»O Gott, gib mir Kraft«, flüsterte Rilla. »Einfach nur Kraft - und Mut.« Dann faltete sie wie ein Kind die Hände und sagte so einfach, wie Jims es auch hätte sagen können: »Bitte schicke uns morgen bessere Nachrichten.«

Sie kniete dort eine ganze Weile, und als sie nach Ingleside zurückkehrte, war sie ruhig und entschlossen. Gilbert war zurückgekommen, müde, aber froh, dass der kleine Douglas Haig Marwood sicher am Strand der Zeit gelandet war. Gertrude ging immer noch unruhig auf und ab, aber Anne und Susan hatten sich von dem Schock erholt, und Susan entwarf bereits eine neue Verteidigungslinie für die Kanalhäfen. »Solange wir die Häfen verteidigen können«, erklärte sie, »solange ist die Lage gerettet. Paris hat doch eigentlich keine militärische Bedeutung.«

»Hör auf!«, rief Gertrude aus, als ob Susan mit irgendetwas auf sie eingestochen hätte. Sie empfand den alten, abgedroschenen Ausdruck »keine militärische Bedeutung« als geradezu abscheulichen Hohn unter den gegebenen Umständen und noch unerträglicher als die Stimme der Verzweiflung. »Ich habe oben bei den Marwoods erfahren, dass die Front gebrochen ist«, sagte Gilbert. »Aber dass die Deutschen Paris bombardieren sollen, das kommt mir ziemlich unwahrscheinlich vor. Selbst wenn sie durchgekommen wären, könnten sie höchstens fünfzig Meilen vor Paris sein, und wie sollten sie ihre Artillerie in so kurzer Zeit nah genug heranbekommen, um mit Kanonen zu schießen? Verlasst euch drauf, Mädchen, dieser Teil der Meldung kann nicht stimmen. Ich werde selber mal versuchen telefonisch durchzukommen.«

Aber Gilbert hatte auch nicht mehr Erfolg als Rilla. Seine Ansicht munterte sie alle immerhin ein wenig auf, sodass sie bis zum Abend aufatmen konnten. Um neun Uhr kam endlich ein Ferngespräch zu Stande und die Meldung verhalf ihnen zu einer ruhigen Nacht.

»Die Front ist nur an einer Stelle gebrochen, nämlich vor St. Quentin«, sagte Gilbert, als er den Hörer einhängte. »Und die britischen Truppen ziehen sich nach und nach zurück. Das ist nicht so schlimm. Was die Bomben angeht, die auf Paris niedergehen, die kommen aus einer Entfernung von siebzig Meilen - von irgendeinem erstaunlichen Langstreckengeschütz, das die Deutschen erfunden haben und das sie jetzt mit dem Beginn der Offensive zum ersten Mal eingesetzt haben. Das sind im Augenblick die letzten Nachrichten, und Dr. Holland sagt, sie seien zuverlässig.«

»Gestern wären es noch schreckliche Nachrichten gewesen«, sagte Gertrude. »Aber im Vergleich zu dem, was wir heute Morgen gehört haben, sind es beinahe gute Nachrichten. Trotzdem«, fügte sie hinzu und versuchte zu lächeln, »trotzdem werde ich diese Nacht wohl kaum schlafen können.«

»Aber für etwas sollten wir auf jeden Fall dankbar sein, liebe Miss Oliver«, sagte Susan, »nämlich dafür, dass Cousine Sophia uns heute in Ruhe gelassen hat. Die hätte wohl das Fass zum Überlaufen gebracht.«

Verwundet und vermisst

»Bombardiert, aber nicht zerstört«, lautete die Schlagzeile in der Montagszeitung, und Susan wiederholte sie immer wieder, während sie sich an die Arbeit machte. Die Bresche, die durch das Desaster von St. Quentin geschlagen worden war, war rechtzeitig »geflickt« worden, aber die Truppen der Alliierten wurden schonungslos aus dem Gebiet zurückgedrängt, das sie sich 1917 unter Einsatz einer halben Million Opfer erkämpft hatten. Am Donnerstag lautete die Schlagzeile: »Briten und Franzosen halten die Deutschen auf.«

Aber der Rückzug ging weiter. Zurück - und zurück - und zurück! Wo sollte das enden? Würde die Front wieder brechen, diesmal für die völlige Vernichtung?

Am Samstag hieß die Schlagzeile: »Auch Berlin bestätigt: Offensive aufgehalten«; zum ersten Mal in dieser schrecklichen Woche wagten die Ingleside-Bewohner aufzuatmen.

»So, eine Woche haben wir hinter uns gebracht, auf zur nächsten«, sagte Susan standhaft.

»Ich fühle mich wie eine Gefangene auf der Folterbank, der man eine Pause gönnt«, sagte Miss Oliver zu Rilla, als sie am Ostermorgen zur Kirche gingen. »Aber ich liege immer noch auf dieser Bank und die Folter kann jeden Augenblick weitergehen.«

»Letzten Sonntag habe ich an Gott gezweifelt«, sagte Rilla. »Aber heute zweifle ich nicht. Das Böse kann nicht siegen. Gott ist auf unserer Seite und wird das Menschengeschlecht überdauern.«

Und doch wurde ihr Glaube in dem düsteren Frühjahr, das nun folgte, oft auf die Probe gestellt. Der Entscheidungskampf war nicht in ein paar Tagen erledigt, wie sie es sich erhofft hatten. Er zog sich Wochen und Monate dahin. Immer wieder führte Hindenburg einen Schlag mit beängstigendem, wenn auch nutzlosem Erfolg. Immer wieder erklärten die Kriegskritiker die Situation für äußerst gefährlich. Immer wieder war Cousine Sophia mit den Kriegskritikern einer Meinung.

»Wenn die Alliierten noch drei Meilen weiter zurückgehen, ist der Krieg verloren«, jammerte sie.

»Liegt die britische Marine etwa innerhalb dieser drei Meilen vor Anker?«, fragte Susan spöttisch.

»Das ist die Meinung von einem, der sich haargenau auskennt«, sagte Cousine Sophia fest überzeugt.

»So einen gibt es nicht«, erwiderte Susan. »Und was diese Kriegskritiker angeht, die haben davon nicht die leiseste Ahnung, nicht mehr als du und ich. Man kann gar nicht nachrechnen, wie oft die sich schon vertan haben. Warum siehst du bloß immer alles von der Schattenseite, Cousine Sophia?«

»Weil es keine Sonnenseite gibt, Susan Baker.«

»So, die gibt es also nicht? Wir haben den zwanzigsten April, und Hindy ist noch nicht in Paris, obwohl er behauptet hat, er wäre am ersten April dort. Das ist doch immerhin ein Lichtblick!«

»Ich glaube jedenfalls, dass es nicht mehr lange dauert, bis die Deutschen in Paris sind, und schlimmer noch, Susan Baker: Bald werden sie hier in Kanada sein!«

»Aber nicht in diesem Teil von Kanada. Die Hunnen werden jedenfalls keinen Fuß auf Prince Edward Island setzen, solange ich die Mistgabel schwinge«, erklärte Susan und war überzeugt davon, die gesamte deutsche Armee mit einer Hand in die Flucht schlagen zu können. »Nein, Sophia Crawford, und um dir die Wahrheit zu sagen, ich habe es gründlich satt, mir deine düsteren Prophezeiungen anzuhören. Ich leugne ja nicht, dass Fehler gemacht worden sind. Die Deutschen hätten niemals Passchendaele zurückbekommen, wenn man die Kanadier dort gelassen hätte, und es war ein schlechtes Geschäft, das Vertrauen auf diese Portugiesen am Fluss Lys zu setzen. Aber das ist kein Grund für dich oder sonst jemanden, den Krieg für verloren zu erklären. Ich habe keine Lust, mit dir zu streiten, schon gar nicht in Zeiten wie diesen, aber unsere Moral muss aufrechterhalten werden. Ich sage dir jetzt in aller Deutlichkeit: Wenn du nicht aufhörst mit diesen Unkenrufen, dann kannst du bleiben, wo der Pfeffer wächst.« Wutentbrannt stapfte Cousine Sophia nach Hause, um diese Schmach zu verdauen, und ließ sich wochenlang nicht mehr in Susans Küche blicken. Vielleicht war das am besten so, denn es waren harte Wochen, als die Deutschen mit ihren Angriffen fortfuhren, mal hier und mal dort, und bei jedem Schlag fielen ihnen offenbar wichtige Ziele in die Hände. Und eines Tages Anfang Mai, als Wind und Sonne im Regenbogental ihr lustiges Spiel trieben und das Ahornwäldchen grüngolden schimmerte und sich die Wellen des blauen Meeres im Hafen kräuselten und weiße Schaumkronen bildeten, da kam die Nachricht von Jem.

Es hatte einen Angriff auf den Schützengraben der kanadischen Front gegeben - einen so kurzen, unbedeutenden Überfall, dass er noch nicht einmal in den amtlichen Kriegsberichten erwähnt wurde. Und als der Überfall vorbei war, hieß es, Oberleutnant James Blythe gelte als »verwundet und vermisst«.

»Das ist fast noch schlimmer, als wenn die Nachricht von seinem Tod gekommen wäre«, sagte Rilla fassungslos.

»Nein, nein, »vermisst« bedeutet, es besteht noch ein Funken Hoffnung, Rilla«, versuchte Gertrude Oliver sie zu überzeugen. »Ja - quälende, verzweifelte Hoffnung, die einen davon abhält, sich mit dem Schlimmsten abzufinden«, sagte Rilla. »Ach, Miss Oliver! Müssen wir denn jetzt wochen- und monatelang im Ungewissen bleiben und uns fragen, ob Jem lebt oder tot ist? Vielleicht werden wir es nie erfahren. Ich - ich kann es nicht ertragen, ich kann nicht! Erst Walter - und jetzt Jem. Das wird das Ende sein für Mutter. Sie brauchen ihr nur ins Gesicht zu schauen, Miss Oliver, dann werden Sie es selbst sehen. Und Faith - die arme Faith -, wie soll sie damit fertig werden?«

Gertrude fing vor Schmerz an zu zittern. Sie sah zu den Bildern hinauf, die über Rillas Schreibtisch hingen, und hatte plötzlich einen Hass auf Mona Lisa mit ihrem immerwährenden Lächeln.

Dich kann wohl überhaupt nichts erschüttern!, dachte sie wütend.

Aber sie sagte tröstend zu Rilla: »Nein, das wird nicht das Ende sein für deine Mutter. So schnell gibt sie nicht auf. Außerdem weigert sie sich zu glauben, dass Jem tot ist; sie wird auf ihn hoffen, und das müssen wir alle tun. Auch Faith wird es tun, da kannst du sicher sein.«

»Aber ich kann nicht«, jammerte Rilla. »Jem ist verwundet! Was für eine Chance hat er da? Selbst wenn die Deutschen ihn gefunden haben, wir wissen doch, wie sie mit verwundeten Gefangenen umgehen. Ich wünschte, ich könnte hoffen, Miss Oliver, es würde mir sicher helfen. Aber die Hoffnung in mir scheint tot zu sein. Ich kann nicht hoffen ohne Grund und es gibt keinen Grund.«

Als Miss Oliver auf ihr Zimmer gegangen war und Rilla im Mondlicht auf ihrem Bett lag und verzweifelt um ein wenig Kraft betete, tauchte plötzlich Susan wie ein gespenstischer Schatten auf und setzte sich neben sie. »Rilla, Liebes, mach dir keine Sorgen. Jemchen ist nicht tot.«

»Aber wie kannst du das glauben, Susan?«

»Weil ich es weiß. Hör zu. Als heute Morgen die Nachricht über ihn kam, da war mein erster Gedanke: Monday. Und heute Abend nach dem Abwasch ging ich dann runter zum Bahnhof. Und da saß Monday und wartete auf den Nachtzug, genauso geduldig wie eh und je. Überleg mal, Rilla, der Angriff auf den Schützengraben liegt vier Tage zurück, das war am letzten Montag. Ich fragte den Stationsvorsteher: »Können Sie mir sagen, ob dieser Hund letzten Montagabend geheult hat oder sich sonst irgendwie auffällig verhalten hat?« Er dachte kurz nach und sagte dann: »Nein, da war nichts.« -»Sind Sie sicher?«, fragte ich. »Es ist sehr wichtig!« - »Todsichen, sagte er. »Ich war den ganzen Montagabend wach, weil meine Stute krank war. Er hat keinen einzigen Laut von sich gegeben. Ich hätte das bestimmt gehört, weil die Stalltür offen stand und seine Hütte direkt gegenüberliegt!« So, liebe Rilla, das waren seine Worte. Und du erinnerst dich, wie der arme kleine Hund die ganze Nacht geheult hat nach der Schlacht von Courcelette. Und dabei hing er an Walter nicht so sehr wie an seinem geliebten Jem. Wenn er für Walter so getrauert hat, meinst du denn, er würde in seiner Hütte tief und fest schlafen, wenn Jem getötet worden wäre? Nein, liebe Rilla, Jemchen ist nicht tot, darauf kannst du dich verlassen. Wenn er tot wäre, dann hätte Monday das gewusst, so wie er es bei Walter gewusst hat, und würde nicht länger auf die Züge warten.«

Eigentlich war das absurd, gegen jede Vernunft, unmöglich. Aber Rilla glaubte es trotzdem und Anne glaubte es auch; und Gilbert setzte zwar zum Schein ein spöttisches Lächeln auf, hatte aber auf einmal ein sonderbares Gefühl des Vertrauens, das das Gefühl der Verzweiflung verdrängte. So albern und an den Haaren herbeigezogen das auch sein mochte, sie alle fassten neuen Mut, nur weil ein treuer kleiner Hund am Bahnhof von Gien immer noch unerschütterlich auf die Heimkehr seines Herrchens wartete. Der gesunde Menschenverstand mag darüber spotten, die Ungläubigkeit mag es als »reinen Aberglauben« abtun, aber in ihren Herzen hielten die Ingleside-Bewohner an dem Glauben fest, dass Monday die Wahrheit wusste.

Gezeitenwechsel

Susan war untröstlich, als sie Zusehen musste, wie der schöne alte Rasen von Ingleside im Frühjahr umgepflügt wurde und stattdessen Kartoffeln gesetzt wurden. Aber sie protestierte nicht, selbst dann nicht, als sie ihr geliebtes Pfingstrosenbeet opfern musste. Als aber die Regierung die Sommerzeit zur besseren Nutzung des Tageslichts einführte, da sträubte sich Susan. Es gab eine höhere Macht als die Unionsregierung, der Susan Gehorsam schuldete.

»Finden Sie es richtig, sich in die Ordnung des Allmächtigen einzumischen?«, fragte sie den Doktor empört. Gilbert antwortete unbeirrt, dass man das Gesetz befolgen müsse, und so wurden die Uhren auf Ingleside entsprechend umgestellt. Nur über Susans kleinen Wecker hatte der Doktor kein Recht zu verfügen.

»Den habe ich von meinem eigenen Geld bezahlt, liebe Frau Doktor«, sagte sie bestimmt, »und der soll nach Gottes Zeit gehen und nicht nach Bordens.«

Susan richtete sich folglich mit dem Aufstehen und dem Zubettgehen nach »Gottes Zeit«, und wenn sie in ihrer Freizeit fortging, ebenso. Die Mahlzeiten servierte sie, wenn auch unter Protest, nach Bordens Zeit; auch ihre Kirchgänge musste sie wohl oder übel danach richten, was in ihren Augen der Gipfel des Unrechts war. Aber zum Beten und zum Hühnerfüttern zog sie wieder ihre eigene Uhr zu Rate, und so kam es, dass immer ein heimlicher Triumph in ihrem Blick lag, wenn sie dem Doktor begegnete. So hatte sie wenigstens teilweise ihren Kopf durchgesetzt!

»Mondgesicht-mit-Schnauzbart ist begeistert von der Idee mit der Sommerzeit«, sagte sie eines Abends zu Gilbert. »Kein Wunder, schließlich haben die Deutschen sie erfunden, nach dem, was ich gehört habe. Neulich hätte Schnauzbart fast seine gesamte Weizenernte verloren. Warren Meads Kühe waren ausgebrochen und stürmten sein Feld - genau an dem Tag, als die Deutschen den Chemain-des-Dames erobert haben, aber das mag auch Zufall sein -.jedenfalls richteten die Kühe eine ganz schöne Verwüstung an. Mrs Dick Clow hat es zufällig von ihrem Dachfenster aus gesehen. Zuerst dachte sie gar nicht daran, Mr Pryor zu verständigen. Sie sagte zu mir, sie hätte sich sogar hämisch darüber gefreut, wie die Kühe da genüsslich auf seinem Feld weideten. Das geschieht ihm Recht, dachte sie. Plötzlich aber fiel ihr ein, dass ja viel von der Weizenernte abhängt und dass sparen und dienen nichts anderes bedeutet, als dass die Kühe vom Feld vertrieben werden müssen. Also rief sie Schnauzbart an und sagte ihm, was los war. Statt eines Dankes bekam sie irgendeine dumme Bemerkung zu hören. Sie sagte mir, es hörte sich an wie ein Fluch, aber beschwören könnte sie das nicht, denn am Telefon kann man sich leicht täuschen; aber sie denkt sich ihren Teil, und das tue ich auch, doch den behalte ich lieber für mich, denn da kommt Mr Meredith gerade anmarschiert. Schnauzbart ist einer seiner Kirchenältesten, da bin ich lieber still.«

»Seid ihr auf der Suche nach dem neuen Stern?«, fragte Mr Meredith, als er Miss Oliver und Rilla zwischen den blühenden Kartoffeln stehen und himmelwärts starren sah.

»Ja, und wir haben ihn auch gefunden. Sehen Sie, er steht genau über der Spitze dieser uralten Pinie.«

»Ist es nicht herrlich, etwas zu betrachten, was vor dreitausend Jahren entstanden ist?«, fragte Rilla. »Die Sternforscher glauben, dass zu jener Zeit eine Kollision stattgefunden hat, aus der dieser neue Stern hervorgegangen ist. Im Vergleich dazu komme ich mir schrecklich unscheinbar vor«, fügte sie staunend hinzu.

»Aber auch so ein Ereignis macht die Tatsache, dass die Deutschen wieder nur einen Sprung von Paris entfernt sind, nicht unbedeutender. Von den Sternen aus betrachtet, sähe es vielleicht ganz anders aus«, sagte Gertrude unruhig.

»Vielleicht hätte ich Sternforscher werden sollen«, sagte Mr Meredith träumerisch und starrte gebannt zu dem Stern hinauf.

»Ja, es muss ein sonderbares Vergnügen bereiten«, sagte Miss Oliver, »eine Art überirdisches Vergnügen. Man müsste Freunde haben, die Sternforscher sind.«

»Wie das wohl wäre, mit den himmlischen Heerscharen zu plaudern?«, sagte Rilla und musste lachen.

»Ich wüsste gern, ob Sternforscher sich ernsthaft für irdische Dinge interessieren«, sagte Gilbert. »Vielleicht ist es Leuten, die den Marskanal studieren, mehr oder weniger egal, ob wir ein paar Meter Schützengraben an der Westfront verlieren oder gewinnen.«

»Irgendwo habe ich gelesen«, sagte Mr Meredith, »dass Ernest Renan eines seiner Bücher 1870 während der Belagerung von Paris geschrieben hat, und das »mit großer Freude«. Ich nehme an, so jemanden nennt man einen Philosophen.«

»Ich habe auch gelesen«, sagte Miss Oliver, »dass er kurz vor seinem Tod gesagt hat, er würde es bedauern, jetzt schon zu sterben, wo er doch so gern noch erfahren hätte, was dieser »äußerst interessante junge Mann, der deutsche Kaisen, noch alles vorhatte in seinem Leben. Wenn Ernest Renan heute als Geist umgehen würde und sähe, was dieser interessante junge Mann seinem geliebten Frankreich angetan hat, ganz zu schweigen von der ganzen Welt! Ob er dann auch noch so wohlwollend über ihn sprechen würde wie 1870?«

»Wo Jem wohl heute Abend ist?«, fragte sich Rilla, als sie plötzlich wieder auf den Boden der Tatsachen kam.

Über ein Monat war nun schon vergangen, seit sie die Nachricht über ihn bekommen hatten. Nichts hatte man über ihn erfahren, trotz aller Anstrengungen. Zwei oder drei Briefe von ihm waren gekommen, die er vor dem Überfall auf den Schützengraben geschrieben hatte, und seitdem war Stille. Jetzt waren die Deutschen wieder an der Marne und rückten immer näher an Paris heran, und es ging das Gerücht eines weiteren Angriffs der Österreicher auf die Piave-Front um. Bedrückt wandte sich Rilla von dem neuen Stern ab. Das war einer der Augenblicke, in dem Hoffnung und Zuversicht sie völlig im Stich ließen, wo es ihr unmöglich schien, auch nur einen Tag weiterzumachen. Wenn sie nur wüssten, was mit Jem geschehen war. Dingen, die man weiß, kann man ins Auge sehen. Aber wenn man nurvon Angst und Zweifel und Ungewissheit geplagt wird, dann ist das sehr schlimm. Sicher käme doch irgendeine Nachricht, wenn Jem am Leben wäre! Er musste tot sein! Nur - sie würden es nie erfahren, sie konnten nie ganz sicher sein; und Monday würde so lange auf den Zug warten, bis er an Altersschwäche sterben würde. Monday war nur ein armer, treuer, kleiner Hund, der nicht mehr über das Schicksal seines Herrchens wusste als die Menschen auch.

Rilla hätte eine »weiße Nacht« und schlief erst sehr spät ein. Als sie aufwachte, saß Gertrude Oliver an ihrem Fenster und lehnte sich hinaus, um die silbergraue, geheimnisvolle Morgendämmerung auf sich wirken zu lassen. Ihr eindrucksvolles Profil mit dem dichten schwarzen Haar im Nacken hob sich klar gegen das blasse Gold des Osthimmels ab. Rilla musste daran denken, wie Jem die feinen Linien von Miss Olivers Stirn und Kinn bewundert hatte, und zuckte zusammen. Alles, was sie an Jem erinnerte, bereitete ihr inzwischen einen unerträglichen Schmerz. Walters Tod hatte ihrem Herzen eine schlimme Wunde zugefügt. Aber es war eine saubere Wunde gewesen, die langsam geheilt war, wie es für solche Wunden typisch ist, auch wenn die Narbe für immer bleibt. Aber die Qual, die Jems Verschwinden ihr zufügte, war etwas anderes: Es steckte ein Gift darin, das die Heilung verhinderte. Der Wechsel zwischen Hoffnung und Verzweiflung, das endlose Warten Tag für Tag auf den Brief, der nicht kam - der vielleicht niemals kommen würde -, die Zeitungsberichte über die Misshandlung von Gefangenen, die Frage, wie schlimm wohl Jems Verwundung war - all das war langsam nicht mehr auszuhalten.

Gertrude wandte sich um. In ihren Augen lag ein sonderbarer Glanz. »Rilla, ich habe wieder einen Traum gehabt.«

»Oh nein! Nein!«, rief Rilla entsetzt. Miss Olivers Träume hatten bis jetzt immer Unglück vorhergesagt.

»Rilla, es war ein guter Traum. Hör zu! Ich habe wie vor vier Jahren geträumt, dass ich auf der Verandatreppe stand und auf Gien hinabschaute. Es war immer noch bedeckt mit Wasser und die Wellen umspülten meine Füße. Aber als ich genauer hinsah, da gingen die Wellen zurück. Sie gingen so schnell zurück, wie sie sich vor vier Jahren heranwälzten, immer weiter zurück, bis hin zum Golf; und Gien lag vor mir, wunderschön und grün, und ein Regenbogen spannte sich über das Regenbogental - ein Regenbogen von so leuchtenden Farben, dass ich richtig geblendet wurde -, und dann wachte ich auf. Rilla, Rilla, es ist der Wechsel der Gezeiten!«

»Ich wünschte, ich könnte das glauben«, seufzte Rilla.

»»Der Traum von Angst, er ward zum Leid, drum trau ihm nur, wenn er zeigt Freud««, zitierte Gertrude fast fröhlich. »Ich sage dir, ich habe keinen Zweifel.«

Und doch: Trotz des großen Sieges, den die Italiener ein paar Tage später am Piave errangen, wurde Gertrude in dem schweren darauf folgenden Monat wieder von Zweifeln gepackt; und als Mitte Juli die Deutschen die Marne überquerten, war sie wieder voll davon. Es war sinnlos, darauf zu hoffen, dass sich das Wunder von der Marne wiederholen möge, das spürten sie alle.

Aber es wiederholte sich: Wieder, so wie im Jahre 1914, wechselten die Gezeiten an der Marne. Die französischen und amerikanischen Truppen holten zu einem vernichtenden Schlag gegen die freie Flanke des Feindes aus, und mit unfassbarer Schnelligkeit, fast so schnell wie im Traum, änderte sich das gesamte Bild des Krieges.

»Die Alliierten haben zwei enorme Siege errungen«, sagte Gilbert am zwanzigsten Juli.

»Das ist der Anfang vom Ende - ich fühle es, ich fühle es«, sagte Anne.

»Gott sei Dank«, sagte Susan und faltete ihre zitternden alten Hände. Dann fügte sie leise hinzu: »Aber es wird uns unsere Jungen nicht zurückbringen.«

Trotzdem ging sie hinaus und hisste die Flagge, zum ersten Mal seit dem Sturz Jerusalems. Als die Flagge Wind bekam und sich prächtig über ihr aufblähte, hob Susan die Hand an die Schläfe und salutierte, so wie sie es einmal bei Shirley gesehen hatte. »Wir alle haben etwas geopfert, damit du weiter im Winde wehst«, sagte sie. »Vierhunderttausend unserer Jungen sind nach Übersee gegangen, fünfzigtausend sind gefallen. Aber du bist es wert!« So stand sie da, mit windzerzaustem grauem Haar und eng geschnittener Ginghamschürze, eng aus Sparsamkeitsgründen, nicht etwa wegen der Figur. Eine imposante Erscheinung! Sie gehörte zu den Frauen, die - mutig, unverzagt, geduldig und heldenhaft - den Sieg möglich gemacht hatten. Mit ihr salutierten sie alle vor dem Symbol, für das ihre Liebsten gekämpft hatten. Ähnliche Gedanken gingen Gilbert durch den Kopf, als er ihr von der Tür aus zusah.

»Susan«, sagte er, als sie sich umdrehte, um wieder ins Haus zu gehen, »du hast dich tapfer geschlagen, vom Anfang bis zum Ende!«

Mrs Matilda Pitman

Rilla und Jims standen auf der hinteren Plattform des Eisenbahnwaggons, als ihr Zug auf dem Nebengleis von Millward hielt. Der Augustabend war so heiß und drückend, dass man fast erstickte in den überfüllten Waggons. Niemand wusste, warum überhaupt Züge auf dem Nebengleis von Millward anhielten. Niemand stieg dort jemals aus oder ein. Das nächste Haus lag fast vier Meilen weit entfernt, und das war umgeben von Ödland, auf dem nur Heidelbeeren wuchsen und kümmerliche Nadelbäume.

Rilla war auf dem Weg nach Charlottetown und wollte die Nacht bei einer Freundin verbringen, um am nächsten Morgen Einkäufe für das Rote Kreuz zu erledigen. Sie hatte Jims mitgenommen, erstens, weil sie Susan oder Mutter nicht mit zusätzlicher Arbeit belasten wollte, und zweitens, weil sie ihn noch so oft wie möglich bei sich haben wollte, ehe sie ihn für immer weggeben musste. James Anderson hatte ihr vor nicht allzu langer Zeit geschrieben: Er läge verwundet im Lazarett und würde nicht in der Lage sein, an die Front zurückzukehren. Deshalb käme er so bald wie möglich nach Hause zurück, um Jims zu holen.

Rilla war darüber zutiefst betrübt und Sorgen machte sie sich außerdem. Sie liebte Jims sehr und der Abschied von ihm würde ihr in jedem Fall schwer fallen. Wenn James Anderson ein besserer Mensch gewesen wäre mit einem ordentlichen Zuhause für das Kind, dann wäre alles nicht so schlimm. Aber Jims einem verkommenen, faulen, verantwortungslosen Vater zu überlassen, auch wenn der vielleicht nett und gutmütig zu ihm war, die Vorstellung war schlimm für Rilla. Es war auch eher unwahrscheinlich, dass Anderson in Gien bleiben würde; er hatte dort niemanden und würde deshalb vielleicht sogar nach England gehen. Und dann würde sie ihren geliebten und so sorgfältig aufgezogenen kleinen Sonnenschein nie Wiedersehen. Was für eine Zukunft blühte ihm denn mit so einem Vater? Rilla hätte Jim Anderson am liebsten gebeten ihn bei ihr zu lassen, aber seinem Brief nach brauchte sie sich da nicht viel Hoffnung zu machen.

Wenn er wenigstens in Gien bleiben würde, wo ich Jims öfter sehen und ihn öfter bei mir haben könnte, dann würde ich mir nicht solche Sorgen machen, dachte sie. Aber das tut er bestimmt nicht - und dann wird Jims dafür bezahlen müssen. Dabei ist er doch so ein aufgeweckter kleiner Kerl, so wissbegierig, wo immer er das auch herhat - und kein bisschen faul. Aber sein Vater wird nicht einen Cent übrig haben für irgendeine Art von Ausbildung. Jims, mein kleines Kriegsbaby, was soll nur aus dir werden?

Jims machte sich indessen darüber nicht die geringsten Gedanken. Er amüsierte sich über das lustige Backenhörnchen, das auf dem Dach über dem Gleis herumhüpfte. Als der Zug weiterfuhr, beugte sich Jims neugierig vor, um das Tierchen noch einmal zu sehen, und machte sich dabei von Rillas Hand los. Rilla war so sehr in Gedanken über seine Zukunft vertieft, dass sie für einen Augenblick nicht Acht gab. Jims verlor das Gleichgewicht, purzelte Hals über Kopf die Stufen hinunter, wurde über den schmalen Bahnsteig hinweggeschleudert und landete im Farnkraut auf der gegenüberliegenden Seite.

Rilla schrie auf und dachte nicht lange nach. Sie sprang die Stufen hinab und machte einen Satz auf den Bahnsteig.

Zum Glück fuhr der Zug noch ziemlich langsam; zum Glück behielt Rilla noch so viel Verstand, in Fahrtrichtung abzuspringen. Trotzdem fiel sie hin und stürzte so unglücklich vom Bahndamm, dass sie in einem Graben voller Unkraut landete.

Niemand hatte gesehen, was passiert war, und der Zug brauste davon und verschwand hinter der nächsten Kurve.

Rilla rappelte sich auf, schwindelig, aber unverletzt, kletterte aus dem Graben und rannte, so schnell sie konnte, quer über den Bahnsteig. Bestimmt war Jims tot oder in Stücke gerissen! Doch Jims war unverletzt bis auf ein paar Prellungen und einen Riesenschreck. Er war so sehr erschrocken, dass er noch nicht einmal weinen konnte, während Rilla, als sie feststellte, dass er gesund und munter war, in Tränen ausbrach und heulte wie ein Schlosshund.

»Blöder Zug!«, schimpfte Jims. »Und blöder lieber Gott!«, fügte er mit finsterem Blick gen Himmel hinzu.

Rilla musste plötzlich lachen, so heftig, dass es schon an Hysterie grenzte, wie ihr Vater wahrscheinlich behauptet hätte. Aber sie hatte sich gerade noch in der Gewalt.

»Rilla Blythe, dass du dich nicht schämst!«, sagte sie zu sich selbst. »Nun reiß dich aber zusammen! Jims, so etwas darf man doch nicht sagen!«

»Aber Gott hat mich aus dem Zug geschmissen!«, sagte Jims trotzig. »Irgendwer hat mich rausgeschmissen, und wenn du’s nicht warst, war’s der liebe Gott!«

»Nein. Du bist hinausgefallen, weil du meine Hand losgelassen und dich zu weit rausgebeugt hast. Ich hab dir gesagt, dass du das nicht tun darfst. Es war also deine eigene Schuld.« Jims schaute sie an, um sich zu vergewissern, ob sie das ernst meinte. Dann wandte er den Blick wieder zum Himmel hinauf. »Dann entschuldige bitte, lieber Gott«, sagte er.

Rilla warf ebenfalls einen kritischen Blick zum Himmel hoch. Er gefiel ihr nicht. Eine dunkle Gewitterwolke tauchte im Nordwesten auf. Was sollte sie bloß tun? An diesem Abend würde kein Zug mehr fahren; der Neunuhr-Sonderzug fuhr nur samstags. Ob sie es schaffen würden, zwei Meilen bis zu Hannah Brewsters Haus zu laufen, ehe der Sturm losging? Allein wäre das leicht zu schaffen, dachte Rilla, aber mit Jims? Würden seine kleinen Beine das überhaupt mitmachen?

»Wir müssen es versuchen«, beschloss Rilla schließlich. »Wir könnten uns natürlich auf dem Bahnsteig unterstellen, bis der Sturm vorbei ist. Aber womöglich regnet es dann die ganze Nacht und stockfinster wird es noch dazu. Wenn wir es bis zu Hannah schaffen, können wir bestimmt bei ihr übernachten.« Hannah Brewster, mit Mädchennamen Hannah Crawford, hatte früher in Gien gewohnt und war mit Rilla zur Schule gegangen. Sie waren damals gute Freundinnen gewesen, obwohl Hannah drei Jahre älter war. Sie hatte sehr früh geheiratet und war dann nach Millward gezogen. Sie hatte kein einfaches Leben gehabt, musste hart arbeiten, bekam Kinder, und ihr Mann war ein Taugenichts. Hannah besuchte ihren Heimatort nur noch selten. Rilla hatte sie einmal kurz nach ihrer Hochzeit besucht, aber dann jahrelang nichts mehr von ihr gehört. Aber sie wusste, dass die lebensfrohe, gastfreundliche Hannah sie jederzeit mit offenen Armen aufnehmen würde.

Die halbe Strecke kamen sie noch ganz gut voran, aber dann wurde es schwieriger. Die Straße, die nur selten befahren wurde, war holprig und von Furchen durchzogen. Jims wurde so müde, dass Rilla ihn zum Schluss tragen musste. Erschöpft erreichte sie schließlich das Brewster-Haus und setzte Jims mit einem Seufzer der Erleichterung auf dem Gehweg ab. Der Himmel war inzwischen ganz finster und die ersten schweren Regentropfen fielen. Der Donner wurde laut und lauter. Plötzlich erschrak Rilla. Die Fensterläden waren alle zu und die Türen abgeschlossen. Die Brewsters waren gar nicht zu Hause! Rilla lief zum Schuppen hinüber. Der war auch abgeschlossen. Kein anderer Zufluchtsort war in Sicht. Das einfache, weiß getünchte Haus hatte noch nicht einmal eine Veranda oder eine überdachte Haustür. Jetzt war es fast Nacht und die Lage schien aussichtslos.

»Wir müssen da hinein, und wenn ich einen Fensterladen aufbrechen muss!«, beschloss Rilla. »Hannah hätte dafür bestimmt Verständnis. Wenn sie hört, dass ich bei ihrvor einem Gewitter Zuflucht suchen wollte und nicht ins Haus gekommen bin, das würde sie sich nie verzeihen.«

Zum Glück musste sie gar nicht so weit gehen und ins Haus einbrechen. Das Küchenfenster ließ sich ziemlich leicht öffnen. Rilla hob Jims hinein und kletterte dann hinter ihm her, genau in dem Moment, als der Sturm richtig losbrach. »Schau mal, lauter kleine Donnerkugeln!«, rief Jims begeistert aus, als es hinter ihnen hereinhagelte. Rilla schloss schnell das Fenster. Nach längerem Suchen fand sie schließlich eine Lampe und zündete sie an. Sie befanden sich in einer sehr gemütlichen kleinen Küche. Die Tür auf der einen Seite führte in ein sauberes, nett eingerichtetes Wohnzimmer; hinter der anderen Tür befand sich eine gut gefüllte Speisekammer.

Ich werde es mir hier gemütlich machen, dachte Rilla. Ich weiß, dass das in Hannahs Sinne ist. Ich werde für Jims und mich eine Kleinigkeit zu essen machen, und wenn es nicht aufhört zu regnen und niemand heimkommt, dann werde ich mich oben im Gästezimmer schlafen legen. Im Notfall einen klaren Kopf bewahren, das wäre was! Wie konnte ich nur so dumm sein und Jims einfach hinterherspringen, als er aus dem Zug fiel! Ich hätte in den Wagen laufen und dafür sorgen sollen, dass der Zug anhält! Dann säße ich jetzt nicht in der Klemme. Aber wenn ich nun schon mal drinsitze, mache ich eben das Beste daraus. Das Haus sieht jetzt viel hübscher aus als damals, als ich mal hier war, dachte Rilla weiter, während sie sich umsah. Natürlich, Hannah und Ted waren gerade erst eingezogen. Aber irgendwie hatte ich den Eindruck, als sei Ted nicht besonders wohlhabend. Er muss es doch zu etwas gebracht haben, wenn sie sich solche Möbel leisten können. Das freut mich sehr für Hannah.

Das Gewitter zog vorüber, aber es regnete weiter in Strömen. Um elf Uhr ging Rilla davon aus, dass niemand mehr nach Hause kommen würde. Jims war auf dem Sofa eingeschlafen. Sie trug ihn nach oben ins Gästezimmer und legte ihn ins Bett. Dann zog sie sich aus, schlüpfte in ein Nachthemd, das sie in der Waschtischschublade fand, und kletterte schläfrig unter eine hübsche, nach Lavendel duftende Bettdecke. Sie war so schrecklich müde nach all den Anstrengungen und Abenteuern, dass sie noch nicht mal mehr in der Lage war, sich ihrer absonderlichen Lage bewusst zu werden. Nach wenigen Minuten war sie fest eingeschlafen.

Rilla schlief bis um acht Uhr am nächsten Morgen, dann wurde sie abrupt geweckt. Sie erschrak. Jemand sagte in scharfem, grobem Ton: »He, ihr beiden, wacht auf! Was hat das zu bedeuten?!«

Und ob Rilla aufwachte, mit einem Schlag war sie hellwach! So wach war sie noch nie gewesen am frühen Morgen. Drei Leute standen im Zimmer, einer davon ein Mann. Sie kannte keinen von den dreien. Der Mann war ein großer Kerl mit einem buschigen schwarzen Bart und finsterem Blick. Neben ihm stand eine Frau: groß, dünn und steif, mit feuerrotem Haar und einem unbeschreiblichen Hut auf dem Kopf. Die sah noch mürrischer und erstaunter aus als der Mann, falls das überhaupt möglich war. Im Hintergrund stand noch eine Frau, eine kleine alte Dame, mindestens achtzigjahre alt. Obwohl sie so klein war, fiel sie sofort auf -, sie war ganz in Schwarz gekleidet, hatte schneeweißes Haar, ein totenbleiches Gesicht und blitzende, kohlrabenschwarze Augen. Sie sah genauso erstaunt aus wie die anderen beiden, aber, was Rilla auffiel, sie machte kein böses Gesicht.

Rilla hatte außerdem das ungute Gefühl, dass hier etwas nicht stimmte. Dass etwas ganz und gar nicht stimmte. Dann sagte der Mann, unfreundlicher noch als zuvor: »Raus mit der Sprache! Wer seid ihr und was habt ihr hier zu suchen?«

Rilla stützte sich auf einen Ellbogen auf und kam sich entsetzlich hilflos und dumm vor. Das sah man ihr auch an. Die alte schwarz-weiße Dame im Hintergrund fing an zu kichern. Ein Traum scheint das nicht zu sein, jedenfalls ist die echt, dachte Rilla. Verwirrt fragte sie: »Ist das denn nicht Theodore Brewsters Haus?«

»Nein«, sagte die große Frau, die jetzt zum ersten Mal den Mund aufmachte. »Dieses Haus gehört uns. Wir haben es letzten Herbst von den Brewsters gekauft. Sie sind nach Greenvale gezogen. Unser Name ist Chapley.«

Die arme Rilla fiel vor Schreck auf ihr Kissen zurück. »Ich bitte um Verzeihung«, sagte sie. »Ich - ich - dachte, hier wohnen die Brewsters. Mrs Brewster ist eine Freundin von mir. Ich heiße Rilla Blythe. Ich bin Dr. Blythes Tochter aus Gien St. Mary. Ich -ich war auf dem Weg in die Stadt mit meinem - meinem - mit diesem kleinen Jungen hier - und dann fiel er aus dem Zug -und ich bin ihm hinterhergesprungen - und keiner hat es bemerkt. Ich wusste, dass wir den Rückweg am Abend nicht schaffen, und es kam ein Sturm auf. Deswegen bin ich hierher gekommen, und als ich niemanden antraf, da - da - sind wir einfach durchs Fenster geklettert und - und - haben es uns gemütlich gemacht.«

»Den Eindruck habe ich auch!«, sagte die Frau bissig.

»Sehr glaubhaft, was du da sagst!«, sagte der Mann.

»Wir sind doch nicht von gestern!«, sagte die Frau wieder. Madame Schwarz-Weiß sagte gar nichts; aber als die anderen beiden fertig waren mit ihren netten Sprüchen, bekam sie einen Lachkrampf, schüttelte heftig den Kopf und fuchtelte wild mit den Händen in der Luft herum.

Rilla fühlte sich von dem abscheulichen Benehmen der Chapleys getroffen. Sie gewann ihre Fassung zurück und wurde wütend. Sie setzte sich im Bett auf und sagte so hochmütig wie nur möglich: »Ich weiß zwar nicht, woher Sie stammen, aber man hat Ihnen offensichtlich höchst absonderliche Manieren beigebracht. Wenn Sie vielleicht die Güte haben und mein Zimmer verlassen - äh, dieses Zimmer, meine ich -, damit ich aufstehen und mich anziehen kann, dann werde ich Ihre Gastfreundschaft nicht länger strapazieren. Ich werde Sie reichlich entschädigen für Kost und Logis.«

Die schwarz-weiße Erscheinung tat so, als klatschte sie in die Hände, machte dabei aber nicht das geringste Geräusch. Mr Chapley war möglicherweise eingeschüchtert durch Rillas Ton oder vielleicht besänftigt wegen der Aussicht auf Bezahlung; auf jeden Fall sagte er nun etwas höflicher: »Nun, wenn Sie bezahlen, dann ist das in Ordnung.«

»Das wird sie nicht tun!«, sagte Madame Schwarz-Weiß in überraschend gebieterischem Ton. »Wenn du schon kein Schamgefühl hast, Robert Chapley, dann hast du zumindest eine Schwiegermutter, die sich für dich schämen kann. In einem Haus, in dem Mrs Matilda Pitman lebt, wird keinem Fremden für Kost und Logis Geld abgeknöpft. Merk dir das! Auch wenn ich schon bessere Tage gesehen habe, so viel Anstand habe ich doch noch. Ich wusste, dass du ein Geizkragen bist, als Amelia dich geheiratet hat. Und du hast sie genauso schlecht gemacht. Aber Mrs Matilda Pitman hat hier das Sagen. Also, Robert Chapley, sieh zu, dass du hier rauskommst, damit dieses Mädchen sich anziehen kann. Und du, Amelia, du gehst jetzt runter und machst Frühstück für sie!«

Die beiden gehorchten der kleinen Frau mit einer solchen Unterwürfigkeit, dass Rilla aus dem Staunen nicht herauskam. Ohne jeden Protest zogen sie sich zurück. Als sich die Tür hinter ihnen schloss, bog sich Mrs Matilda Pitman vor Lachen.

»Ist das nicht lustig?«, sagte sie. »Meistens lasse ich die Zügel locker, aber hin und wieder muss ich sie auch anziehen, aber dann mit einem Ruck. Sie trauen sich nicht mir zu widersprechen, weil ich ganz schön viel Geld habe, und sie haben Angst, ich könnte ihnen sonst nicht alles hinterlassen. Werd ich auch nicht. Etwas lasse ich ihnen, aber nicht alles, bloß um sie zu ärgern. Ich hab mir noch nicht überlegt, wo ich den Rest lasse, aber langsam wird’s Zeit, denn mit achtzig kann jederzeit Schluss sein. So, lass dir nur Zeit mit dem Anziehen, meine Liebe, ich geh solange runter und seh mal nach diesen Lumpen. Ein hübsches Kind hast du da. Ist das dein Bruder?«

»Nein, er war ein kleines Kriegsbaby, um das ich mich gekümmert habe, weil seine Mutter starb und sein Vater in Übersee ist«, antwortete Rilla kleinlaut.

»Ein Kriegsbaby! Soso! Ich mach mich lieber davon, eh’ er aufwacht, sonst fängt er noch an zu schreien. Kinder mögen mich nicht, das war immer schon so. Ich kann mich an kein Kind erinnern, das je von selbst auf mich zugegangen wäre. Hab auch nie eigene Kinder gehabt. Amelia war meine Stieftochter. Immerhin, das hat mir 'ne Menge Kummer erspart. Wenn Kinder mich nicht mögen, dann mag ich sie auch nicht, ganz einfach. Aber das da ist wirklich ein hübsches Kind.« Jims hielt das für den richtigen Augenblick aufzuwachen. Er öffnete seine großen braunen Augen und schaute Mrs Matilda Pitman furchtlos an. Dann setzte er sich auf, sodass man seine netten Grübchen sah, und sagte ganz ernst zu Rilla: »Nette Frau, Willa, nette Frau.«

Mrs Matilda Pitman lächelte. Auch wer achtzig ist und darüber, ist anfällig für Komplimente.

»Kinder und Narren sagen die Wahrheit, habe ich mal gehört«, sagte sie. »Als ich jung war, habe ich oft Komplimente bekommen, aber das gibt sich, wenn man erst mal so alt ist wie ich. Das letzte ist schon Jahre her. Das tut gut. Aber einen Kuss gibst du mir bestimmt nicht, was, du kleiner Schlingel?« Da passierte etwas Erstaunliches. Jims war kein Kind, das seine Gefühle überschwänglich zum Ausdruck bringt, und war sogar bei den Ingleside-Leuten mit Küsschengeben sparsam. Aber jetzt stand er ohne ein Wort im Bett auf, nur bekleidet mit seinem Hemdchen, lief zum Fußende, schlang seine Ärmchen um Mrs Matilda Pitmans Hals und umarmte sie heftig, begleitet von mehreren herzlichen Schmätzern.

»Aber Jims!«, rief Rilla, entsetzt über seine Ungezogenheit. »Du redest ihm nicht drein!«, befahl Mrs Matilda Pitman und rückte ihre Haube zurecht. »Himmel, ich möchte den sehen, der keine Angst vor mir hat! Jeder hat Angst, du auch, obwohl du versuchst das nicht zu zeigen. Nur warum? Bei Robert und Amelia ist das was anderes, denen mache ich absichtlich Angst. Aber alle Leute haben Angst vor mir, da kann ich noch so höflich sein zu ihnen. Hast du vor, das Kind zu behalten?«

»Leider nicht. Sein Vater kommt bald nach Hause zurück.«

»Ist er ein guter Mensch - der Vater, meine ich?«

»Schon - er ist nett und freundlich - aber er ist arm und ich fürchte, daran wird sich auch nichts ändern«, stammelte Rilla. »Verstehe, ein fauler Nichtsnutz. Nun, mal sehen - mal sehen. Ich habe eine Idee! Eine gute Idee, und die wird Robert und Amelia ganz schön wurmen. Das ist überhaupt der größte Vorteil dabei, auch wenn ich, zugegeben, dieses Kind ganz gern mag, weil es keine Angst hat vor mir. Für dieses Kind lohnt sich die Mühe. So, du ziehst dich jetzt an, wie ich schon sagte, und kommst runter, wenn du so weit bist.«

Rilla taten noch alle Knochen weh von dem Sturz und dem langen Marsch am Abend vorher, aber sie brauchte nicht lang, bis sie sich und Jims angezogen hatte. Als sie nach unten in die Küche kam, fand sie ein dampfendes Frühstück auf dem Tisch vor. Mr Chapley war nirgends in Sicht, und Mrs Chapley war dabei, mit Schmollmiene Brot zu schneiden. Mrs Matilda Pitman saß währenddessen in einem Sessel und strickte einen grauen Armeestrumpf. Sie hatte immer noch sowohl ihre Haube als auch ihren triumphierenden Blick aufgesetzt.

»Fangt an, ihr Lieben, und lasst es euch schmecken«, sagte sie.

»Ich habe keinen Hunger«, sagte Rilla mit fast flehendem Blick. »Ich glaube, ich kann nichts essen. Außerdem wird es Zeit für mich, zum Bahnhof zu laufen. Der Morgenzug wird bald da sein. Bitte entschuldigen Sie mich und lassen Sie uns gehen. Ich werde ein Butterbrot für Jims mitnehmen.«

Mrs Matilda Pitman tat, als wollte sie Rilla mit der Stricknadel drohen. »Du setzt dich hin und frühstückst«, sagte sie. »Das ist ein Befehl von Mrs Matilda Pitman. Alle gehorchen Mrs Mathilda Pitman, sogar Robert und Amelia. Also gehorchst du ihr auch.«

Rilla gehorchte. Sie setzte sich hin und schaffte es, unter Mrs Matilda Pitmans hypnotisierendem Blick ein leidliches Frühstück zu sich zu nehmen. Die eingeschüchterte Amelia sprach kein Wort; auch Mrs Matilda Pitman sagte nichts, sondern strickte wie wild und lachte stillvergnügt in sich hinein.

Als Rilla fertig war, rollte Mrs Matilda Pitman ihren Strumpf zusammen.

»Jetzt kannst du gehen, wenn du willst«, sagte sie. »Aber du musst nicht. Du kannst so lange hier bleiben, wie du willst, und ich werde Amelia damit beauftragen, dir die Mahlzeiten zu kochen.«

Miss Blythe, die sich doch für so überaus selbstständig hielt und der eine gewisse Mädchenclique vom Jugend-Rotkreuz vorwarf, herrisch und rechthaberisch zu sein, wurde immer kleiner.

»Danke«, sagte sie verschüchtert. »Aber wir müssen wirklich gehen.«

»Nun gut«, sagte Mrs Matilda Pitman und warf die Tür auf. »Dein Fahrer steht schon bereit. Ich habe Robert aufgetragen, das Pferd einzuspannen und dich zum Bahnhof zu bringen. Es macht mir Spaß, Robert herumzukommandieren. Das ist so ziemlich das einzige Vergnügen, das mir noch geblieben ist. Ich bin über achtzig, und die meisten Dinge haben ihren Reiz verloren, bis auf das, Robert zu schikanieren.«

Robert saß auf dem Vordersitz eines hübschen, zweisitzigen, gummibereiften Buggys. Er musste jedes Wort gehört haben, das seine Schwiegermutter gesagt hatte, aber er verzog keine Miene.

»Bitte«, sagte Rilla mit dem letzten bisschen Mut, »bitte darf ich mich - äh - äh«, und wieder fing sie vor Mrs Matilda Pitman zu stammeln an, »erkenntlich zeigen für - für -«

»Mrs Matilda Pitman sagte doch schon - und meinte das auch so -, dass sie kein Geld für die Bewirtung von Fremden nimmt. Und das gilt für alle Leute, die unter ihrem Dach wohnen, auch wenn die von Natur aus so gemein wären, Geld anzunehmen. Du fährst jetzt in die Stadt, und vergiss nicht hereinzuschauen, wenn du das nächste Mal in der Gegend bist. Du brauchst keine Angst zu haben. Sonst bist du doch auch nicht ängstlich, nehme ich an, so wie du heute Morgen mit Robert umgesprungen bist. Mir gefällt deine Beherztheit. Die meisten Mädchen heutzutage sind solche Angsthasen. Ich hatte als junges Mädchen vor nichts und niemandem Angst. Pass gut auf den Jungen auf. Der ist kein gewöhnliches Kind. Und sag Robert, er soll um alle Pfützen herumfahren. Ich will nicht, dass der neue Wagen gleich schmutzig wird.«

Als sie davonfuhren, warfjims Mrs Matilda Kusshändchen zu, solange er sie noch sehen konnte, und Mrs Matilda Pitman winkte ihm mit ihrem Strumpf nach. Robert sprach bis zum Bahnhof kein Wort, aber er passte gut auf die Pfützen auf. Als Rilla am Bahnsteig ausstieg, bedankte sie sich höflich bei ihm. Ein Knurren war alles, was als Antwort kam, dann wendete Robert sein Pferd und fuhr nach Hause zurück.

»So«, sagte Rilla und holte tief Luft, »jetzt muss ich zusehen, dass ich mich wieder in Rilla Blythe zurückverwandle. Die letzten Stunden bin ich irgendjemand anderes gewesen -wer, weiß ich auch nicht -, ein Geschöpf dieser merkwürdigen alten Frau. Ich glaube, sie hat mich hypnotisiert. Da werden die Jungen staunen, wenn ich ihnen das schreibe!«

Dann wurde sie plötzlich traurig und seufzte. Es waren ja nur noch Jerry und Carl und Shirley da, denen sie das schreiben konnte. Jem - er wäre bestimmt begeistert gewesen von Mrs Matilda Pitman. Wo konnte Jem nur sein?

Nachricht von Jem

4. August 1918

»Vier Jahre sind jetzt vergangen seit dem Tanzabend im Leuchtturm - vier Kriegsjahre. Mir kommt es dreimal so lang vor. Damals war ich fünfzehn. Jetzt bin ich neunzehn. Ich hatte mir vorgestellt, dass diese vier Jahre die herrlichste Zeit meines Lebens sein würden, und dabei war nichts als Krieg. Es waren Jahre voller Angst und Kummer und Sorge, aber vielleicht auch Jahre der Reife. Das hoffe ich zumindest.

Als ich heute durch den Flur ging, hörte ich zufällig, wie Mutter etwas über mich zu Vater sagte. Ich hatte gar nicht vor zu lauschen, aber ich kann nichts dafür, dass ich es auf dem Weg nach oben hörte. Deshalb habe ich vielleicht etwas gehört, was Lauscher angeblich niemals hören: etwas Gutes über mich.

Und weil es Mutter war, die das gesagt hat, schreibe ich es hier in mein Tagebuch, zum Trost für Zeiten, in denen ich wieder den Mut verliere und in denen ich mir wertlos vorkomme oder egoistisch oder schwach oder nichtsnutzig. »Rilla hat sich wirklich erstaunlich entwickelt in den letzten vier Jahren«, sagte Mutter. »Früher wollte sie doch von Verantwortung nichts wissen. Und jetzt ist sie so eine tüchtige junge Frau. Sie gibt mir so viel Trost. Nan und Di sind mir etwas entwachsen - sie waren so wenig zu Hause -, aber Rilla ist mir immer vertrauter geworden. Wir sind richtige Freundinnen. Ich weiß gar nicht, wie ich diese schrecklichen Jahre ohne sie überstanden hätte, Gilbert.«

Ja, genau das hat Mutter gesagt! Und ich bin darüber glücklieh - und traurig - und stolz - und verlegen! Es tut mir gut, dass Mutter so über mich denkt, aber ich verdiene es eigentlich nicht. So gut und stark bin ich gar nicht. So oft war ich mürrisch und ungeduldig, betrübt und verzweifelt. Mutter und Susan sind es, die dieser Familie den Rücken gestärkt haben. Aber ich bin, glaube ich, eine kleine Hilfe gewesen, und darüber bin ich froh und dankbar.

Die Kriegsmeldungen sind zurzeit gut. Die Franzosen und Amerikaner drängen die Deutschen immer weiter zurück. Manchmal fürchte ich fast, die Meldungen sind zu gut - nach fast vier Jahren voller Katastrophen kann man so einen fortdauernden Erfolg kaum glauben.

Aber wir hauen nicht vor Freude über die Stränge. Susan lässt die Fahne flattern, aber sonst halten wir uns zurück. Der Preis, den wir bezahlen mussten, war zu hoch, um zu jubeln. Wir sind bloß dankbar, dass wir ihn nicht umsonst bezahlt haben.

Von Jem haben wir nichts gehört. Wir hoffen einfach, weil wir nicht wagen etwas anderes zu tun. Aber es gibt Zeiten, da haben wir alle das Gefühl - auch wenn wir es nicht sagen -, dass diese Hoffnung unsinnig ist. Mit den Wochen geht uns das immer häufiger so. Dabei werden wir vielleicht niemals die Wahrheit erfahren. Das ist das Schlimmste überhaupt. Ich frage mich, wie Faith damit zurechtkommt. Aus ihren Briefen zu schließen, hat sie nicht einen Augenblick die Hoffnung aufgegeben, aber auch sie muss oft mit Zweifeln gekämpft haben, so wie wir auch.

20. August 1918

Die Kanadier waren wieder in Aktion, und Mr Meredith hat heute ein Telegramm bekommen, in dem steht, dass Carl leicht verwundet worden ist und im Lazarett liegt. Allerdings steht darin nichts über die Art seiner Verwundung, was ungewöhnlich ist, und jetzt machen wir uns ziemliche Sorgen. Fast jeden Tag kommen jetzt Meldungen über neue Siege.

30. August 1918

Die Merediths haben heute einen Brief von Carl bekommen. Er hat nur »eine leichte Verletzung«, aber sie betrifft sein rechtes Auge: Er wird nie wieder damit sehen können!

»Mit einem Auge kann man auch Käfer beobachten, schreibt Carl heiter. Stimmt, es hätte um so vieles schlimmer kommen können! Nicht auszudenken, wenn es beide Augen erwischt hätte! Trotzdem musste ich den ganzen Tag weinen, nachdem ich Carls Brief gelesen hatte. Er mit seinen furchtlosen, schönen blauen Augen!

Einen Trost gibt es immerhin. Er muss nicht wieder an die Front zurück. Er kommt nach Hause, sobald er aus dem Lazarett entlassen wird, als Erster von unseren Jungen. Wann werden die anderen kommen?

Und einer davon wird niemals mehr kommen. Zumindest werden wir ihn nicht zu Gesicht bekommen. Aber vielleicht wird er doch da sein. Wenn unsere kanadischen Soldaten zurückkehren, werden sie begleitet sein von einer unsichtbaren Armee, der Armee der Gefallenen. Sehen werden wir sie nicht, aber sie werden da sein!

1. September 1918

Mutter und ich waren gestern in Charlottetown und haben uns den Kinofilm Herzen der Welt angesehen. Da habe ich mich schrecklich blamiert, Vater wird mich bis an mein Lebensende damit aufziehen. Aber es kam mir alles so furchtbar echt vor! Ich war so hingerissen, dass ich nur noch Augen hatte für den Film und alles um mich herum vergaß! Zum Ende hin wurde es unglaublich spannend. Die Heldin wehrte sich gegen einen schrecklichen deutschen Soldaten, der versuchte sie zu verschleppen. Ich wusste, dass sie ein Messer hatte - ich hatte gesehen, wie sie es versteckte, für den Notfall -, aber ich konnte überhaupt nicht verstehen, wieso sie es jetzt nicht hervorholte und diesem Wüstling ein Ende bereitete. Ich dachte, sie muss es vergessen haben, und als die Szene ihren Höhepunkt erreichte, da verlor ich den Kopf. Ich sprang auf - das Kino war voll besetzt - und schrie aus Leibeskräften: »Das Messer steckt in deinem Strumpf, das Messer steckt in deinem Strumpfl« Da habe ich vielleicht für Aufruhr gesorgt!

Lustigerweise hat dann das Mädchen genau in dem Augenblick, als ich aufschrie, das Messer wirklich hervorgezogen und den Soldaten damit erdolcht!

Alles musste lachen. Da kam ich wieder zu mir und fiel vor Schreck auf meinen Platz zurück. Was für eine Blamage! Mutter schüttelte sich vor Lachen. Am liebsten hätte ich sie geschüttelt! Sie hätte mich doch zurückhalten und mir Einhalt gebieten können, bevor ich mich dermaßen lächerlich mache! Aber sie behauptet, das wäre alles viel zu schnell gegangen. Zum Glück war es dunkel im Saal, und ich glaube nicht, dass jemand dabei war, der mich kennt. Dabei habe ich mir eingebildet, wunder wie vernünftig und beherrscht und erwachsen zu sein! Aber es hat ganz den Anschein, dass ich es bis dahin noch weit habe.

20. September 1918

Im Osten hat Bulgarien um Frieden ersucht und im Westen haben die Briten die Hindenburg-Linie zerschlagen. Und hier in Gien St. Mary hat der kleine Bruce Meredith etwas Bewundernswertes geleistet - bewundernswert, weil er es mit Liebe getan hat. Mrs Meredith war heute Abend hier und hat es uns erzählt. Da mussten Mutter und ich weinen und Susan stand auf und machte sich mit lautem Geklapper am Ofen zu schaffen.

Bruce hat Jem immer sehr verehrt und ihn in all den Jahren nie vergessen. Er war ihm auf seine Weise treu, so wie Monday auf eine andere. Wir haben Bruce immer erzählt, dass Jem zurückkommen wird. Aber gestern Abend war er in Carter Flaggs Laden und hat da wohl mitgehört, wie sein Onkel Norman schlichtweg behauptet hat, Jem Blythe werde nie mehr zurückkommen und dass seine Leute auf Ingleside doch endlich die Hoffnung aufgeben sollten. Bruce ging nach Hause und weinte sich in den Schlaf. Heute Morgen sah seine Mutter ihn fortgehen, mit traurigem und entschlossenem Blick. Er trug sein Lieblingskätzchen auf dem Arm. Sie dachte sich nichts weiter dabei, bis er später wiederkam und ganz verzweifelt aussah. Er erzählte ihr dann unter heftigem Schluchzen, dass er Stripey ertränkt hatte.

»Warum hast du das getan?«, fragte Mrs Meredith entsetzt. »Damit Jem zurückkommt«, schluchzte Bruce. »lch hab gedacht, wenn ich Gott ein Opfer bringe, dann gibt er uns Jem zurück. Also habe ich meinen Stripey ertränkt. Ach, Mama, das war so schrecklich! Aber jetzt wird der liebe Gott Jem bestimmt zurückgeben, weil Stripey das Liebste war, was ich gehabt habe. Ich hatte dem lieben Gott versprochen, dass ich ihm Stripey schenke, wenn er dafür Jem zurückgibt. Das wird er doch machen, Mama, ja?«

Mrs Meredith wusste nicht, was sie dem armen Kerl antworten sollte. Sie brachte es einfach nicht fertig ihm zu sagen, dass Jem womöglich trotz seines Opfers nicht zurückkommt, dass das nicht die Art ist, wie der liebe Gott vorgeht. Sie sagte deshalb, dass er vielleicht nicht sofort zurückkehrt - dass es vielleicht noch lange dauert, ehe Jem zurückkommt. Aber Bruce sagte: »Länger als eine Woche kann das nicht dauern, Mama. Ach, Mama, Stripey war so ein nettes kleines Kätzchen! Es hat so schön geschnurrt! Meinst du nicht, dass der liebe Gott es so lieb haben muss, dass er uns Jem zurückgibt?«

Mr Meredith macht sich Sorgen, ob nicht Bruces Glaube an Gott darunter leidet, und Mrs Meredith macht sich Sorgen um Bruce selbst, falls sein Wunsch nicht erfüllt wird. Mir selber ist jedes Mal zum Heulen zu Mute, wenn ich daran denke. Was er sich da ausgedacht hat, war so bewundernswert - und traurig - und schön. Der arme kleine Kerl, er hat es so gut gemeint! Er hing so sehr an diesem Kätzchen. Und wenn jetzt alles umsonst war -so viele Opfer scheinen umsonst zu sein -, dann wird er todunglücklich sein, weil er noch nicht erfahren genug ist zu verstehen, dass Gott unsere Gebete nicht so erhört, wie wir uns das vorstellen, und dass er keinen Handel mit uns treibt, wenn wir ihm etwas überlassen, woran wir sehr hängen.

24. September 1918

Lange habe ich im Mondschein an meinem Fenster gekniet und Gott immer und immer wieder gedankt. Die Freude seit gestern Abend ist so groß, dass sie fast weh tut. Als ob unsere Herzen nicht groß genug wären, sie zu fassen!

Gestern Abend um elf saß ich hier in meinem Zimmer und schrieb gerade einen Brief an Shirley. Alle anderen waren schon im Bett, außer Vater, der nicht zu Hause war. Ich hörte das Telefon läuten und rannte in den Flur, um dranzugehen, bevor Mutter davon aufwachte. Es war ein Ferngespräch, und als ich mich meldete, sagte eine Stimme: »Hier ist die Telegra fenstation in Charlottetown. Wir haben ein Telegramm aus Charlottetown fülr Dr. Blythe.«

Ich dachte an Shirley - mein Herz stand still -, und dann hörte ich am anderen Ende: »Es kommt aus Hollands Die Nachricht lautete:

»Eben angekommen. Aus Deutschland entkommen. Wohlauf. Schreibe bald. James Blythe.«

Ich bin weder in Ohnmacht gefallen, noch habe ich aufgeschrien. Ich war auch nicht glücklich oder überrascht. Ich fühlte einfach nichts. Ich war wie erstarrt, so wie damals, als ich erfuhr, dass Walter sich freiwillig zum Kriegsdienst gemeldet hatte. Ich hängte den Hörer ein und drehte mich um. Mutter stand in der Tür zu ihrem Zimmer. Sie trug ihren alten Rosenkimono und ihr Haar hing ihr in einem langen dicken Zopf den Rücken hinab. Ihre Augen schimmerten und sie sah aus wie ein junges Mädchen.

»Gibt es Nachricht von Jem?«, fragte sie.

Woher wusste sie das? Ich hatte am Telefon kein Wort gesagt außer ja - ja - ja. Sie sagt, sie hat auch keine Ahnung, woher sie das wusste, aber sie wusste es. Sie war wach und hörte das Klingeln und wusste, dass es wegen Jem war.

»Er lebt - er ist wohlauf - er ist in Holland«, sagte ich.

Mutter kam näher und sagte: »Ich muss versuchen deinen Vater zu erreichen, und es ihm sagen. Er ist in Upper Glen.«

Sie war ganz ruhig und still - das hätte ich von ihr nie erwartet. Aber mir selbst ging es nicht anders. Ich ging hin und weckte Gertrude und Susan auf und sagte es ihnen. Susan sagte als Erstes: »Gott sei Dank«, und als Zweites sagte sie: »Habe ich euch nicht gesagt, dass Monday es gewusst hat?« Und als Drittes sagte sie: »Ich gehe nach unten und mache eine Tasse Tee.« Und dann stolzierte sie in ihrem Nachthemd nach unten. Sie machte Tee und schenkte Mutter und Gertrude eine Tasse ein. Ich aber ging zurück in mein Zimmer, machte die Tür hinter mir zu und schloss sie ab, kniete am Fenster nieder und weinte - so wie Gertrude damals, als sie ihre große Neuigkeit erfuhr.

Ich glaube, ich weiß jetzt genau, wie ich mich am Tag der Auferstehung fühlen werde.

4. Oktober 1918

Heute ist Jems Brief gekommen. Er liegt erst seit sechs Stunden da und ist fast schon in Stücke gelesen. Die Postbotin hat allen in Gien davon erzählt und gleich kamen alle Leute herauf und wollten Genaueres wissen.

Jem hatte eine schlimme Verwundung am Oberschenkel und er wurde aufgegriffen und ins Gefängnis gesteckt. Er war im Fieberwahn und begriff überhaupt nicht, was mit ihm geschah und wo er war. Es hat Wochen gedauert, bis er wieder richtig bei Bewusstsein war und schreiben konnte. Und dann schrieb er, aber der Brief ist nie angekommen. Dabei wurde er keineswegs schlecht behandelt in seinem Lager, nur das Essen war dürftig. Alles, was er bekam, war ein bisschen Schwarzbrot und gekochte Rüben und hin und wieder ein wenig Suppe mit schwarzen Erbsen drin. Und wir haben früher dreimal am Tag eine üppige Mahlzeit gehabt! Er schrieb uns so oft wie möglich, aber er befürchtete schließlich, dass wir seine Briefe gar nicht bekamen, weil keine Antwort kam. Sobald er sich stark genug fühlte, versuchte er zu fliehen, aber er wurde geschnappt und zurückgebracht; einen Monat später unternahmen er und ein Kamerad einen neuen Versuch, und diesmal gelang es ihnen nach Holland zu fliehen.

Jem kann nicht so bald nach Hause kommen. Ganz so gut, wie es im Telegramm hieß, geht es ihm doch nicht; seine Wunde ist nicht ordentlich verheilt und er muss zur Weiterbehandlung in ein Krankenhaus nach England. Aber, so schreibt er, danach wird er wieder völlig gesund sein. Hauptsache, er ist in Sicherheit und wird irgendwann nach Hause zurückkehren! Gott sei Dank, da sieht die Welt gleich völlig anders aus! Heute habe ich auch einen Brief von Jim Anderson bekommen. Er hat eine Engländerin geheiratet und will nach seiner Entlassung sofort mit seiner Braut nach Kanada zurückkehren. Ich weiß nicht, ob ich darüber froh sein soll oder traurig. Das wird ganz allein davon abhängen, was für ein Mensch seine Frau ist. Außerdem kam noch ein weiterer Brief mit ziemlich mysteriösem Inhalt. Der Absender ist ein Rechtsanwalt aus Charlottetown. Ich soll ihn so bald wie möglich aufsuchen, in einer gewissen Angelegenheit, die mit dem Nachlass »der verstorbenen Mrs Matilda Pitman« zu tun hat.

Ich habe die Todesanzeige von Mrs Pitman - sie starb an Herzversagen - vor ein paar Wochen in der Enterprise gelesen. Ich frage mich, ob diese Vorladung irgendetwas mit Jims zu tun hat.

4. Oktober 1918

Heute früh bin ich in die Stadt gefahren und habe Mrs Pitmans Rechtsanwalt aufgesucht - einen kleinen, schmächtigen Mann, der von seiner verstorbenen Klientin mit solchem Respekt sprach, dass mir klar wurde, dass er ebenso unter ihrer Fuchtel gestanden hat wie Robert und Amelia. Er hatte kurz vor ihrem Tod ein neues Testament abgefasst. Es ging um dreißigtausend Dollar, wovon der größte Teil Amelia Chapley zukommt. Aber fünftausend Dollar hinterließ sie mir zu treuen Händen für Jims. Von den Zinsen soll seine Ausbildung bezahlt werden und die Hauptsumme soll ihm an seinem zwanzigsten Geburtstag ausbezahlt werden. Jims ist wirklich ein Glückspilz. Zuerst habe ich ihn vor dem langsamen Untergang aus Mrs Conovers Fängen gerettet, dann hat Mary Vance ihn vor dem Diphtherietod bewahrt, und dann kam ihm sein guter Stern zu Hilfe, als er aus dem Zug fiel. Dabei stolperte er nicht nur ins Gebüsch, sondern auch noch mitten hinein in dieses nette kleine Vermächtnis. Anscheinend stimmt es, was Mrs Matilda Pitman gesagt hat und wovon ich immer schon überzeugt war: Er ist kein gewöhnliches Kind und hat keinen gewöhnlichen Lebensweg vor sich.

Auf jeden Fall ¡st jetzt für ihn gesorgt, und zwar so, dass James Anderson an seine Erbschaft nicht herankommt. So, und wenn jetzt seine neue englische Stiefmutter auch noch nett ist, dann brauche ich mir keine großen Sorgen mehr um die Zukunft meines Kriegsbabys zu machen.

Was wohl Robert und Amelia sagen werden! Ich schätze, die werden in Zukunft die Fenster vernageln, wenn sie das Haus verlassen!«

Sieg!

»Schneidend der Wind und düster der Himmel«, zitierte Rilla eines Sonntagnachmittags - genauer gesagt, am sechsten Oktober. Es war so kalt, dass sie im Wohnzimmer den Kamin angezündet hatten, und die lustigen kleinen Flammen versuchten mit aller Kraft dem unwirtlichen Wetter draußen zu trotzen. »Das ist ja eher schon November als Oktober. Der November ist so ein hässlicher Monat!«

Cousine Sophia war da, nachdem sie Susan wieder mal vergeben hatte, und außerdem Mrs Martin Clow, die vorbeigekommen war, um sich Susans Rheumatismussalbe auszuleihen. Das war schließlich billiger, als sich eine vom Doktor geben zu lassen.

»Ich fürchte, der Winter kommt früh dieses Jahr«, prophezeite Cousine Sophia. »Die Bisamratten bauen sich so riesige Behausungen um den Teich herum, das ist ein todsicheres Zeichen! Meine Güte, wie dieses Kind gewachsen ist!« Cousine Sophia stieß einen tiefen Seufzer aus, als ob es etwas Schlimmes sei, wenn ein Kind wächst.

»Wann kommt denn sein Vater zurück?«

»Nächste Woche«, sagte Rilla.

»Nun, ich kann nur hoffen, dass die Stiefmutter den armen Jungen nicht allzu schlecht behandelt«, seufzte Cousine Sophia erneut. »Aber ich habe meine Zweifel, ich habe meine Zweifel. Wie auch immer, er wird den Unterschied zwischen hier und woanders schon zu spüren kriegen. So, wie du ihn verwöhnt hast, Rilla, du hast ihn doch ständig von vorne bis hinten bedient.«

Rilla grinste nur und drückte Jims an sich. Sie wusste, dass ihr gutmütiger kleiner Sonnenschein nicht verwöhnt war. Aber auch sie war nicht ohne Sorge. Auch sie machte sich Gedanken um die neue Mrs Anderson und fragte sich mit Bangen, wie sie wohl sein mochte. Ich kann Jims unmöglich einer Frau überlassen, die ihn nicht liebt, dachte sie aufgebracht.

»Ich glaube, es fängt an zu regnen«, sagte Cousine Sophia. »Dabei haben wir diesen Herbst doch schon genug Regen gehabt. Da werden die Leute aber furchtbar Mühe haben, ihr Gemüse noch reinzukriegen. Zu meiner Zeit war das nicht so. Da war der Oktober immer schön. Aber die Jahreszeiten sind überhaupt nicht mehr das, was sie mal waren.«

Cousine Sophias Wehklagen wurde jäh unterbrochen durch das Klingeln des Telefons. Gertrude Oliver ging dran. »Ja -was? Was? Ist das wahr, wissen Sie das genau? Danke, vielen Dank!«

Gertrude drehte sich um, völlig entgeistert. Ihre dunklen Augen funkelten und die Röte stieg ihr vor Aufregung ins Gesicht. Plötzlich durchbrach die Sonne die dicken Wolken und durchflutete den großen dunkelroten Ahornbaum draußen vor dem Fenster. Ihre Strahlen umhüllten Gertrude wie eine gespenstische Flamme. Sie sah aus wie eine Priesterin bei der Ausübung eines geheimnisvollen, faszinierenden Zeremoniells. »Deutschland und Österreich ersuchen um Frieden«, sagte sie.

Rilla geriet völlig aus der Fassung. Sie sprang auf und tanzte durchs Zimmer, klatschte in die Hände und lachte und weinte gleichzeitig.

»Setz dich, Kind«, sagte Mrs Clow, die sich nie über irgendetwas aufregte und sich auf diese Weise auf ihrem Lebensweg eine Menge Kummer und Freude vom Leibe gehalten hatte. »Ach!«, rief Rilla. »Wie oft bin ich in den letzten vier Jahren vor lauter Verzweiflung und Angst im Zimmer auf und ab gelaufen! Lasst mich doch jetzt vor lauter Freude herumspringen! Für diesen Augenblick haben sich die langen trostlosen Jahre gelohnt! Dafür würden sich diese Jahre sogar noch einmal lohnen. Susan, lass uns die Flagge hissen! Und wir müssen in ganz Gien herumtelefonieren, um es den Leuten zu sagen!«

»Dürfen wir jetzt so viel Zucker essen, wie wir wollen?«, fragte Jims gespannt.

Es war ein unvergesslicher Nachmittag. Als sich die Neuigkeit verbreitete, liefen die Leute ganz aufgeregt im Dorf herum und stürmten nach Ingleside herauf. Die Merediths kamen und blieben zum Abendessen, alles redete und niemand hörte zu. Cousine Sophia versuchte mit ihrer Warnung durchzudringen, dass man sich auf Deutschland und Österreich nicht verlassen könne und dass alles Teil eines Komplotts sei, aber niemand beachtete sie.

»Dieser Sonntag macht den Sonntag im März wieder wett«, sagte Susan.

»Ich frage mich«, sagte Gertrude nachdenklich zu Rilla, »ob uns nicht alles plötzlich langweilig und fade vorkommt, wenn wirklich Frieden ist. Nachdem wir vier Jahre lang mit Angst und Schrecken, mit furchtbaren Rückschlägen und überraschenden Siegen leben mussten, werden uns dann nicht geringere Ereignisse gewöhnlich und uninteressant erscheinen? Wie seltsam und beruhigend und öde wird es sein, wenn man nicht mehr jeden Tag voller Angst und Sorge auf die Post warten muss.«

»Ich denke, eine Weile werden wir schon noch bangen müssen«, sagte Rilla. »Der Frieden wird nicht und kann nicht so schnell kommen, ein paar Wochen werden noch vergehen. In dieser Zeit kann noch Schlimmes passieren. Meine Begeisterung hat sich gelegt. Wir haben den Sieg erreicht - aber was für einen Preis haben wir dafür bezahlen müssen!«

»Für die Freiheit war der Preis nicht zu hoch«, sagte Gertrude ruhig. »Oder was meinst du, Rilla?«

»Nein«, sagte Rilla leise. Dabei sah sie ein kleines weißes Kreuz auf einem Schlachtfeld in Frankreich vor Augen. »Nein, nicht, wenn wir, die wir am Leben geblieben sind, beweisen, dass wir die Freiheit zu schätzen wissen: wenn wir »die Treue haltern.«

»Wir werden die Treue halten«, sagte Gertrude. Plötzlich stand sie auf. Alles am Tisch verstummte und in dieser Stille rezitierte Gertrude Walters berühmtes Gedicht Der Pfeifer. Als sie geendet hatte, stand Mr Meredith auf und hob sein Glas.

»Lasst uns auf die stille Armee trinken«, sagte er, »auf die Jungen, die dem Ruf des Pfeifers folgten. Für unsere Zukunft haben sie ihr Leben gegeben. Ihnen gebührt der Sieg!«

Susans Flitterwochen

Anfang November verließ Jims Ingleside. Rilla schaute ihm nach, mit Tränen in den Augen, aber mit gutem Gewissen. Mrs Jim Anderson Nr. 2 war eine richtig nette kleine Frau. Man musste sich fast wundern, dass Mr Anderson das Glück hatte, an so eine Frau geraten zu sein! Sie hatte ein rosiges Gesicht und blaue Augen und war rund und gesund wie das Blatt einer Geranie. Rilla sah auf den ersten Blick, dass Jims bei ihr in guten Händen war.

»Ich mag Kinder gern, liebes Fräulein«, sagte sie herzlich. »Ich bin Kinder gewöhnt, ich habe sechs jüngere Geschwister gehabt. Jims ist ein liebes Kind, du hast die reinsten Wunder vollbracht, so ein gesundes, hübsches Kerlchen aus ihm zu machen. Ich werde so gut zu ihm sein, als wäre er mein eigener Sohn, liebes Fräulein. Und ich werde Jim zeigen, wo’s langgeht. Er ist ein guter Arbeiter, er braucht nur jemanden, der ihn bei der Stange hält und der sein Geld verwaltet. Wir haben eine kleine Farm am Ortsende gepachtet, dort wollen wir uns niederlassen. Jim wollte in England bleiben, aber ich habe Nein gesagt. Es war schon immer mein Traum, ein neues Land auszuprobieren, und ich hab immer gedacht, Kanada könnte mir gefallen.«

»Ich bin so froh, dass Sie in unserer Nähe wohnen werden. Da darf Jims uns doch öfter besuchen kommen, ja? Ich habe ihn so lieb!«

»Das glaube ich, liebes Fräulein, ich habe auch noch nie so ein nettes Kind gesehen. Wir, Jim und ich, wir wissen, wie viel du für ihn getan hast, da werden wir uns bestimmt nicht undankbar zeigen. Er kann herkommen, wann immer du willst, und ich würde mich freuen, wenn du mir bei seiner Erziehung ab und zu einen guten Rat geben könntest. Er ist ja, finde ich, am ehesten dein Baby, und ich werde dafür sorgen, dass du deinen gerechten Anteil an ihm bekommst.«

So also ging Jims fort - mitsamt der Suppenterrine, allerdings nicht darin. Dann kam die Nachricht vom Waffenstillstand und da stand selbst Gien St. Mary vor Freude Kopf. In der Nacht wurde ein Freudenfeuer entfacht und der Kaiser sinnbildlich verbrannt. Die Jungen aus dem Fischerdorf zogen hinaus und brannten sämtliche Sanddünen nieder in einer gewaltigen Feuersbrunst, die sich über sieben Meilen erstreckte. Oben auf Ingleside lief Rilla lachend hinauf in ihr Zimmer.

»So, und jetzt mache ich etwas ganz Undamenhaftes und ganz Unverzeihliches«, sagte sie, während sie ihren grünen Samthut aus der Hutschachtel hervorzog. »Ich werde mit diesem Hut so lange Fußball spielen, bis er völlig deformiert und unbrauchbar ist; nie mehr im Leben setze ich so einen entsetzlich grünen Hut auf!«

»Du hast wirklich tapfer durchgehalten mit ihm«, sagte Miss Oliver und lachte.

»Das hat mit Mut nichts zu tun, das war reine Hartnäckigkeit, und ich schäme mich richtig dafür«, sagte Rilla und verpasste dem Hut einen genüsslichen Fußtritt. »Ich wollte es Mutter zeigen. Aber es ist gemein, es seiner Mutter zeigen zu wollen. Was für ein respektloses Benehmen! Immerhin - ich habe es ihr gezeigt. Und mir selbst habe ich auch einiges bewiesen. Ach, Miss Oliver, wie jung ich mich im Augenblick fühle, jung und leichtsinnig und albern. Habe ich je behauptet, der November sei ein hässlicher Monat? Ach was, er ist der schönste Monat im ganzen Jahr! Hören Sie nur die Glocken, die im Regenbogental läuten! Noch nie habe ich sie so deutlich gehört! Sie läuten den Frieden ein - und neues Glück -und all die geliebten, süßen, normalen Dinge, die wir jetzt wieder haben können, Miss Oliver! Dabei will ich nicht behaupten, ich wäre im Augenblick normal. Die ganze Welt spielt wohl heute etwas verrückt. Bald werden wir wieder zur Vernunft kommen und »die Treue haltern und anfangen unsere neue Welt aufzubauen. Aber heute wollen wir einfach verrückt und ausgelassen sein!«

Susan kam aus der Sonne herein und machte ein äußerst zufriedenes Gesicht. »Mr Hyde ist weg«, verkündete sie.

»Weg? Soll das heißen, er ist tot, Susan?«

»Nein, liebe Frau Doktor, tot ist dieses Biest nicht. Aber Sie werden es nie wieder zu Gesicht kriegen, da bin ich ganz sicher.«

»Nun mach es nicht so spannend, Susan. Was ist mit ihm passiert?«

»Das war so, liebe Frau Doktor: Er saß heute Nachmittag draußen auf der Hoftreppe. Das war kurz nachdem die Nachricht vom Waffenstillstand kam und er war mal wieder durch und durch Mr Hyde. Ein Furcht erregendes Ungeheuer, das kann ich Ihnen sagen! Plötzlich kam Bruce Meredith um die Ecke gebogen, und zwar auf Stelzen. Er hat vor kurzem gelernt auf Stelzen zu gehen, und wollte mir zeigen, wie gut er das schon kann. Mr Hyde brauchte nur einmal hinzusehen, schon fegte er mit einem Satz über den Hofzaun hinweg. Dann jagte er wie der Blitz mit angelegten Ohren durchs Ahornwäldchen davon. Sie können sich gar nicht vorstellen, wie der erschrocken ist, liebe Frau Doktor. Und er ist nicht mehr zurückgekommen.«

»Ach, der kommt bestimmt wieder, Susan, und der Schreck hat ihn womöglich geläutert.«

»Wir werden sehen, liebe Frau Doktor, wir werden sehen. Denken Sie daran: Der Waffenstillstand ist unterzeichnet. Und das erinnert mich daran, dass Mondgesicht-mit-Schnauzbart gestern Abend einen Schlaganfall erlitten hat. Ich will ja nicht sagen, das sei die gerechte Strafe Gottes, weil mir darüber kein Urteil zusteht, aber man kann sich ja seine eigenen Gedanken machen. Weder von Mondgesicht-mit-Schnauzbart noch von Mr Hyde wird man je wieder etwas hören in Gien St. Mary, liebe Frau Doktor, darauf können Sie sich verlassen.«

Von Mr Hyde hörte man tatsächlich nichts mehr. Der Schreck konnte es wohl kaum gewesen sein, warum er sich nicht mehr blicken ließ. Die Ingleside-Bewohner folgerten daraus, dass ihn wohl irgendein finsteres Schicksal in Form einer Gewehrkugel oder von Gift ereilt haben müsse. Susan allerdings glaubte und versicherte immer wieder, dass er bloß »auf seinen Platz« gegangen sei. Rilla trauerte um ihn, denn sie hatte sehr an ihrem würdevollen goldenen Katerchen gehangen, und sie hatte ihn als unheimlichen Mr Hyde genauso gern gehabt wie als zahmen Dr. Jekyll.

»So, und jetzt, liebe Frau Doktor«, sagte Susan, »jetzt, wo der herbstliche Hausputz erledigt und das Gartengemüse sicher im Keller verstaut ist, werde ich zur Feier des Friedens in Flitterwochen gehen.«

»In Flitterwochen?«

»Ja, liebe Frau Doktor, in Flitterwochen«, wiederholte Susan unmissverständlich. »Einen Ehemann werde ich wohl nie ergattern, aber ich möchte auch nicht um alles betrogen werden. Also werde ich mir Flitterwochen gönnen. Ich fahre nach Charlottetown und besuche dort meinen Bruder mit seiner Familie. Seine Frau hat schon den ganzen Herbst über Schmerzen, aber niemand weiß, ob sie vorhat zu sterben oder nicht. So war sie schon immer: Nie hat sie gesagt, was sie vorhat, sondern es einfach getan. Das ist wohl der Hauptgrund, warum sie in unserer Familie nicht beliebt war. Aber ich sollte sie wohl trotzdem besuchen. Seit zwanzig Jahren bin ich nie länger als einen Tag in der Stadt gewesen, und jetzt steht mir der Sinn danach, mir mal einen dieser Kinofilme anzusehen, von denen so viel die Rede ist, nur, um auf dem Laufenden zu sein. Aber Sie brauchen nicht zu fürchten, dass ich mich davon fortreißen lasse, liebe Frau Doktor. Ich werde bloß vierzehn Tage fort sein, wenn Sie mich so lange entbehren können.«

»Ja, du hast dir deine Ferien redlich verdient, Susan. Nimm dir lieber einen Monat, dann hast du richtige Flitterwochen.«

»Nein, liebe Frau Doktor, vierzehn Tage sind genug. Außerdem muss ich doch mindestens drei Wochen vor Weihnachten zu Hause sein, um alles gründlich vorzubereiten. Dieses Jahr werden wir ein richtiges Weihnachtsfest feiern, liebe Frau Doktor. Ob es wohl möglich ist, dass bis dahin unsere Jungen wieder da sind?«

»Nein, das glaube ich nicht, Susan. Jem und Shirley haben geschrieben, dass sie wahrscheinlich nicht vor dem Frühjahr nach Hause kommen können. Bis Shirley kommt, ist es vielleicht schon Sommer. Aber Carl Meredith wird da sein, und Nan und Di, und es wird wieder eine große Feier geben. Wir werden für alle Stühle hinstellen, Susan, so wie du es bei unserem ersten Kriegsweihnachtsfest getan hast. Ja, für alle. Für meinen geliebten Sohn, dessen Stuhl für immer leer sein wird, genauso wie für alle anderen, Susan.«

»Ich glaube kaum, dass ich vergessen werde seinen Platz zu decken, liebe Frau Doktor«, sagte Susan und wischte sich die Tränen fort, während sie losging, um ihre Sachen für die »Flitterwochen« zu packen.

Rilla-meine-Rilla

Carl Meredith und Miller Douglas kehrten kurz vor Weihnachten nach Hause zurück. Ganz Gien St. Mary begrüßte sie am Bahnhof mit einer Blaskapelle, die man aus Lowbridge ausgeliehen hatte, und mit heimatlichen Reden. Miller machte einen lebhaften, freudig erregten Eindruck, und das trotz seines Holzbeins; er hatte sich zu einem breitschultrigen, imposanten jungen Mann entwickelt, und seine Medaille veranlasste Miss Cornelia, über seine niedrige Herkunft hinwegzusehen, und zwar so weit, dass sie seine Verlobung mit Mary stillschweigend anerkannte. Letztere kam sich ungeheuer wichtig vor - besonders, als Carter Flagg Miller zum Geschäftsleiter seines Ladens ernannte -, aber niemand nahm ihr ihr Getue übel.

»Die Landwirtschaft kommt für uns natürlich jetzt nicht mehr in Frage«, ließ Mary Rilla wissen. »Aber Miller meint, es könnte ihm schon Spaß machen, ein Geschäft zu führen, wenn er sich erst mal wieder an ein ruhiges Leben gewöhnt hat. Und Carter Flagg ist bestimmt ein angenehmerer Chef als die alte Kitty. Im Herbst werden wir heiraten und dann in das alte Mead-Haus mit den Erkerfenstern und dem Mansardendach einziehen. Es war für mich immer schon das hübscheste Haus von ganz Gien, aber ich hätte mir nie träumen lassen, dass ich dort eines Tages wohnen würde. Natürlich werden wir da nur zur Miete wohnen, aber wenn die Dinge so laufen, wie wir uns das vorstellen, und Carter Flagg Miller zum Teilhaber macht, dann wird es irgendwann uns gehören. Na, was sagst du, bin ich nicht gesellschaftlich ganz schön aufgestiegen, wenn man bedenkt, wo ich herkomme? Dabei habe ich nie den Ehrgeiz gehabt, die Frau eines Geschäftsleiters zu sein. Aber Miller ist sehr zielstrebig und ich als seine Frau werde ihn unterstützen. Er sagt, unter den Französinnen wäre keine gewesen, die ihm mehr als einen Blick wert gewesen wäre, und dass sein Herz immer nur treu für mich geschlagen hat, solange er fort war.« Jerry Meredith und Joe Milgrave kamen im Januar zurück. Die anderen Jungen aus Gien und Umgebung kehrten nach und nach zu zweit oder zu dritt zurück. Aber keiner von ihnen war mehr so wie damals, als er fortgegangen war, selbst die nicht, die das Glück gehabt hatten, völlig unverletzt zu bleiben.

Eines Tages im Frühling, als die Narzissen auf dem Rasen von Ingleside blühten und die Ufer des Baches im Regenbogental übersät waren mit weißen und blauen Veilchen, da fuhr der Nachmittagsbummelzug in den Bahnhofvon Gien ein. Es kam selten vor, dass Leute, die nach Gien wollten, diesen Zug nahmen. Deshalb war auch niemand auf dem Bahnsteig, außer dem neuen Stationsvorsteher und einem kleinen schwarzgelben Hund, der seit viereinhalb langen Jahren jedem Zug entgegenlief, der in Gien St. Mary eintraf. Tausende von Zügen hatte Monday begrüßt, und nie war der Junge, auf den er wartete und nach dem er Ausschau hielt, zurückgekehrt. Aber Monday hielt weiter Ausschau, und seine Augen sagten, dass er die Hoffnung niemals aufgab. Dabei ließ ihn sein Hundeherz vielleicht manchmal im Stich, denn er wurde allmählich alt und krank. Wenn er zu seiner Hütte zurückkehrte, sobald ein Zug wieder abgefahren war, dann war sein Gang jetzt schwach. Er trottete nicht mehr, sondern schlich mit gesenktem Kopf und hängendem Schwanz, den er früher immer so vorwitzig aufgerichtet hatte.

Ein Fahrgast stieg aus dem Zug, ein großer junger Kerl in verblichener Leutnantsuniforrn, und er hinkte kaum sichtbar. Er hatte ein braun gebranntes Gesicht, und das Gewirr rötlicher Locken, das seine Stirn bedeckte, zeigte schon ein paar graue Strähnen. Der neue Stationsvorsteher musterte ihn aufmerksam. Er war den Anblick dieser khaki gekleideten Gestalten zwar gewohnt. Einige wurden von einer stürmischen Menge empfangen, andere, die ihre Ankunft nicht angekündigt hatten, stiegen leise aus dem Zug so wie dieser. Aber dieser Soldat unterschied sich von den anderen in seiner Haltung und seinen Gesichtszügen und fiel ihm deshalb besonders auf. Wer er wohl sein mochte?

Da kam ein schwarz-gelbes Etwas an dem Stationsvorsteher vorübergeschossen. Monday und steif? Monday und von Rheuma geplagt? Monday und alt? Von wegen! Monday war mit einem Schlag wieder jung und völlig außer sich vor Freude! Er sprang dem großen Soldaten auf die Brust mit einem Bellen, das ihm vor Begeisterung im Halse stecken blieb. Dann sprang er zu Boden und zappelte vor lauter Wiedersehensfreude. Er versuchte die Beine des Soldaten zu erklimmen, rutschte ab und wusste nicht mehr, wo er sich lassen sollte vor Aufregung. Er leckte seine Stiefel ab, und als es dem jungen Mann, dem vor Freude die Tränen kamen, schließlich gelang, das kleine Wesen aufzuheben und in den Arm zu nehmen, da legte Monday den Kopf auf seine Schulter und leckte ihm den sonnengebräunten Hals. Dabei gab er ganz merkwürdige Laute von sich, die sich anhörten wie Bellen und Schluchzen zugleich.

Der Stationsvorsteher kannte die Geschichte von Monday. Jetzt wusste er auch, wer dieser Heimkehrer war. Hund Mondays Wache war damit beendet. Jem Blythe war nach Hause zurückgekehrt.

»Wir sind alle sehr glücklich - und traurig und dankbar zugleich«, schrieb Rilla eine Woche später in ihr Tagebuch. »Dabei hat sich Susan noch nicht von dem Schock erholt, dass Jem ausgerechnet dann heimkam, als sie nach einem anstrengenden Tag bloß einen »lmbiss« zum Abendessen vorbereitet hatte. Nie werde ich ihren Anblick vergessen, wie sie zwischen Speisekammer und Keller hin- und herstürmte, um alle möglichen Leckereien zusammenzutragen. Als ob es irgendjemanden von uns interessiert hätte, was auf dem Tisch stand - wir konnten doch sowieso nichts essen. Es war einfach eine Wonne, Jem anzusehen. Mutter schien richtig Angst zu haben, ihn aus den Augen zu lassen, er hätte ja aus ihrem Blickfeld verschwinden können. Es ist wunderbar, dass Jem wieder da ist — und der kleine Hund Monday auch. Monday weicht seinem Herrchen nicht einen Augenblick von der Seite. Er schläft am Fußende seines Bettes und liegt beim Essen neben ihm auf dem Boden. Und am Sonntag ging er mit ihm zur Kirche und bestand darauf, ihn bis in unsere Kirchenbank zu begleiten, wo er sich auf Jems Füßen schlafen legte. Mitten in der Predigt wachte er auf und dachte wohl, er müsse Jem aufs Neue begrüßen. Jedenfalls sprang er auf und bellte drauflos und beruhigte sich erst wieder, als Jem ihn auf den Arm nahm. Aber niemand störte sich daran und nach dem Gottesdienst kam Mr Meredith her und tätschelte Monday den Kopf.

»Treue und Zuneigung und Ehrlichkeit, das sind sehr wertvolle Eigenschaften. Die Liebe dieses kleinen Hundes ist wie ein Schatz, Jem.«

Eines Abends waren Jem und ich im Regenbogental und erzählten uns, wie es uns ergangen war. Ich fragte ihn, ob er an der Front jemals Angst gehabt hätte.

Jem lachte. »Angst! Und ob ich Angst hatte - unzählige Male!

Ich war krank vor Angst, und dabei habe ich früher über Walter gelacht, wenn er Angst hatte. Weißt du, als Walter erst mal an der Front war, da hatte er überhaupt keine Angst mehr. Die Wirklichkeit hat ihm nie Angst gemacht, nur seine Vorstellung. Sein Oberst hat mir gesagt, Walter sei der tapferste Mann in seinem Regiment gewesen. Rilla, erst jetzt, wo ich wieder zu Hause bin, habe ich richtig begriffen, dass Walter tot ist. Du hast keine Ahnung, wie sehr ich ihn jetzt vermisse. Ihr zu Hause habt euch in gewisser Hinsicht an den Gedanken gewöhnt -aber für mich ist er noch neu. Walter und ich sind zusammen aufgewachsen, wie waren beides, Brüder und Freunde. Und jetzt in unserem alten geliebten Tal, da ist mir erst bewusst geworden, dass ich ihn nie Wiedersehen werde.«

Im Herbst geht Jem ans College zurück, ebenso Jerry und Carl. Shirley wahrscheinlich auch. Er rechnet damit, im Juli nach Hause zu kommen. Nan und Di wollen wieder unterrichten. Faith wird nicht vor September zu Hause sein. Ich denke, sie wird dann auch unterrichten, denn sie und Jem können erst heiraten, wenn er seine Medizinvorlesungen beendet hat. Una Meredith will, glaube ich, einen Hauswirtschaftskurs in Kingsport besuchen, und Gertrude wird ihren Major heiraten und ist sehr glücklich - »unverschämt glücklich«, wie sie sagt, aber ihr Verhalten ist bewundernswert. Alle sprechen über ihre Pläne und Hoffnungen, zwar nüchterner als früher, aber immer noch voll Ehrgeiz und mit dem festen Entschluss, weiterzumachen und durchzuhalten trotz der verlorenen Jahre.

»Wir leben in einer neuen Welt«, sagt Jem. «Und wir müssen aus ihr eine bessere Welt machen als die alte. So weit ist es noch nicht, auch wenn manche Leute so denken. Die Arbeit ist noch nicht getan, sie hat noch nicht einmal richtig angefangen. Die alte Welt ist zerstört und wir müssen die neue aufbauen. Das wird eine Aufgabe von Jahren sein. Ich habe im Krieg genug gesehen, um zu erkennen, dass wir eine Welt aufbauen müssen, in der Kriege nicht mehr möglich sind. Wir haben dem Preußentum seine todbringende Wunde zugefügt. Aber noch ist es nicht tot, und es ist auch nicht auf Deutschland beschränkt. Es genügt nicht, den alten Geist zu vertreiben, wir müssen den neuen ins Leben rufen.«

Ich schreibe das, was Jem gesagt hat, wortwörtlich in mein Tagebuch, damit ich es bei Gelegenheit nachlesen und Mut fassen kann, wenn meine Stimmung trübe wird und es mir schwer fällt, »die Treue zu haltern.«

Mit einem Seufzer klappte Rilla ihr Tagebuch zu. Denn in diesem Augenblick fiel es ihr tatsächlich schwer, die Treue zu halten. Alle anderen hatten ein bestimmtes Ziel vor Augen, auf das sie ihr Leben ausrichten würden, sie selbst aber hatte keines. Und sie fühlte sich einsam, schrecklich einsam. Jem war zurückgekommen, aber er war nicht mehr der lustige Junge, als der er 1914 fortgegangen war, und er gehörte Faith. Walter würde nie mehr zurückkommen. Noch nicht einmal Jims war ihr geblieben. Auf einmal kam ihr ihre Welt weit und leer vor - genau genommen seit gestern, seit dem Augenblick, als sie in einer Montrealer Zeitung die bereits zwei Wochen alte Liste von zurückgekehrten Soldaten gelesen hatte, darunter der Name Hauptmann Kenneth Ford.

Ken war also wieder da, und er hatte ihr noch nicht einmal geschrieben, dass er kommen würde. Er war seit zwei Wochen in Kanada und sie hatte nicht eine Zeile von ihm bekommen! Natürlich hatte er sie vergessen, falls es je etwas zu vergessen gab - einen Händedruck, einen Kuss, einen Blick, ein Versprechen aus einem flüchtigen Gefühl heraus. Wie albern von ihr. Eine romantische, ahnungslose, dumme Gans war sie gewesen! Nun, in Zukunft würde sie klüger sein - sehr klug sogar und sehr vorsichtig, und sie würde die Männer mit ihrem Gehabe einfach verachten!

Vielleicht sollte ich mich Una anschließen und auch Hauswirtschaftsunterricht nehmen, dachte sie, während sie am Fenster stand und auf den smaragdgrünen Blätterwald des jungen Weines im Regenbogental hinabschaute, auf den das wunderschöne lilafarbene Licht des Abendrots fiel. Eigentlich fand Rilla es nicht sonderlich reizvoll, ausgerechnet jetzt sich mit Hauswirtschaft zu befassen, aber ein Mädchen musste schließlich auch etwas dazutun, wenn es darum ging, eine ganz neue Welt aufzubauen.

Es läutete an der Tür. Rilla ging widerwillig los, um aufzumachen. Es blieb ihr wohl nichts anderes übrig, denn außer ihr war niemand im Haus. Aber wieso musste ausgerechnet jetzt Besuch kommen! Ganz langsam ging sie die Treppe hinunter und öffnete schließlich die Haustür.

Ein Mann in Uniform stand auf der Treppe, ein großer Mann mit dunklen Augen und dunklem Haar, mit einer schmalen weißen Narbe quer über der braun gebrannten Wange. Rilla starrte ihn einen Augenblick entgeistert an. Wer war das? Den kannte sie doch irgendwoher, er hatte so etwas Vertrautes.

»Rilla-meine-Rilla«, sagte er.

»Ken!«, rief Rilla und schnappte nach Luft. Natürlich, das war Ken, aber er sah um so viel älter aus und so verändert. Diese Narbe, die Falten um seine Augen und seinen Mund. Ihre Gedanken kreisten hilflos durcheinander.

Ken nahm ihre Hand, die sie ihm unbeholfen entgegenstreckte, und schaute sie an. Die magere Rilla von damals hatte Rundungen bekommen. Ein Schulmädchen hatte er zurückgelassen, eine Frau fand er nun wieder, eine Frau mit wunderschönen Augen und einem Grübchen in der Lippe, mit rosigen Wangen, eine wirklich schöne, begehrenswerte Frau - die Frau seiner Träume!

»Du bist doch Rilla-meine-Rilla?«, fragte er erwartungsvoll. Rilla bebte von Kopf bis Fuß. Freude, Glück, Trauer, Angst -all diese Gefühle, mit denen sie sich die letzten vier Jahre hatte abquälen müssen, wallten nun mit einem Mal wieder auf. Sie versuchte zu sprechen, doch ihre Stimme wollte zuerst nicht mitmachen. Dann flüsterte sie: »Ja, Kenneth.«

Table of Contents

- Wochen der Ungewissheit
- Eine Kriegshochzeit
- Gertrudes Traum
- Aufruhr in der Kirche
- Liebesaffären
- Mondays Vorahnung
- Nun denn, gute Nacht
- Rettung in letzter Minute
- Shirley nimmt Abschied
- Der Heiratsantrag
- Warten
- Schwarzer Sonntag
- Verwundet und vermisst
- Gezeitenwechsel
- Mrs Matilda Pitman
- Nachricht von Jem
- Sieg!
- Susans Flitterwochen
- Rilla-meine-Rilla