Ein böser Wille, dann ... TOTENSTILLE: Wenn kranker Hass die Seele frisst (German Edition)
Date: 2016-05-19T22:00:00+00:00

Ein böser Wille, dann ...

Totenstille

Thriller von

Paul Rheinfels

Impressum

A. Ehrensperger

Franziskastraße 5

55569 Monzingen

a.ehrensperger@t-online.de

Telefon: 0160 - 96 44 66 00

Herstellung/Umwandlung: Amazon

Lektorat: Schreibbüro Buck

Verantwortlich für den Inhalt:

A. Ehrensperger

Fotoquelle Titel:

@ yuriyzhuravov - Fotolia.com

Herstellung/Umwandlung in Kindle-Format:

Amazon

Hinweis: Alle Handlungen und Namen in diesem Kriminalroman sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit handelnden Personen und Ereignissen entsprechen dem Zufall.

Inhalt

Einleitung

Gnadenlose Jagd

Verlorener Lebensmut

Frierendes Herz

Wie ein wildes Tier

Frischer Blutdurst

Wirre Wut

Kranke Gedanken

Ein böser Wille

Haltlose Aggression

Nackte Angst

Geschmack von Blut

Fürchterliche Todeszeichen

Bluttag

Eiskalte Worte

Quälende Fragen

Einleitung

Ein böser Wille, dann ... Totenstille.

Verzweifelt und in Todespanik kriecht die junge Frau auf allen Vieren über den eisig gefrorenen Boden durch den Weinberg. Dunkle Nacht! Bitterkalt! Hinter ihr der gnadenlose Täter. Sie will fliehen, doch er lässt ihr nicht den Hauch einer Chance. Ihre Augen werden starr vor Angst. Dann schleudert er den ersten Stein ...

Unfassbar gnadenlos wütet ein Mörder in einer ländlichen Einöde. Mitten in der Nacht steinigt er brutal eine junge Frau. Selbst die erfahrenen Ermittler sind beim Anblick der Leiche schockiert.

Anfangs führt keine eindeutige Spur zum Täter. Doch Untersuchungen der Gerichtsmedizin ergeben, dass das Opfer viele Jahre eingesperrt gewesen sein musste. Kommissar Ludger Clemens und sein Team vermuten schnell, dass es sich um eine von zwei Frauen handelt, die vor sieben Jahren in der Dorfregion auf mysteriöse Weise spurlos verschwanden. Doch ein DNA-Abgleich bringt keine eindeutigen Beweise ans Tageslicht und die Polizisten stehen vor einem rätselhaften Fall.

Dann ein erneuter Schock: Wieder verschwindet eine Dorfbewohnerin und die Ermittler müssen unter Hochdruck nach dem Mörder fahnden. Sucht der kranke Killer in  seiner Mordgier weitere unschuldige Frauen, um sie zu steinigen? Was steckt hinter der Tat und warum hüllt sich die Dorfgemeinschaft in ein geheimnisvolles Schweigen? Und welche Rolle spielt ein merkwürdiger Außenseiter, der wie ein hungriger Wolf einsam durch die Wälder streift?

Unfassbar spannend!

Gnadenlose Jagd

Es war so unendlich kalt, so dunkel, so ungemütlich in dieser Nacht. Wie Diamanten funkelten die Sterne am klaren Nachthimmel und der Mond schien in seiner vollen Pracht. Eisig fegte der Wind durch die kahlen Reben. Wer nicht unbedingt nach draußen musste, blieb in seinem wohligen Bett und mied den Gang ins Freie.

Die erbarmungslose Kälte schien der jungen Frau nichts anzuhaben. Getrieben von ihrem Peiniger hetzte sie wie ein angeschossenes Reh durch die Weinberge. Todesangst, Panik und ein noch unbändigerer Lebenswille trieben sie an. Flucht! Flucht vor ihm, der Blut sehen wollte. Wo war er? Lauerte er in einem Hinterhalt oder war es ihr gelungen, die menschliche Bestie abzuhängen? Nebel bildete sich bei jedem Ausatmen vor ihrem Mund und die zerfetzten Kleidungsstücke boten kaum Schutz vor dem eisigen Frost. Ihr Herz raste, ihre Bronchien brannten und eine bleierne Erschöpfung überfiel den gesamten Körper. Noch waren ihre Beine agil, doch die Kraft ließ mehr und mehr nach.

Einen Moment pausieren, neue Energie schöpfen. Sie stützte sich auf den Pfahl eines Weinstocks, lauschte in die Stille, ob sie ein verdächtiges Geräusch wahrnehmen konnte. Doch nichts. Keine Schritte, kein fremdes Atmen, kein Rascheln, nur das trostlose Pfeifen des Windes. Das Adrenalin verdrängte zumindest vordergründig ihr Frieren, denn die Finger waren wie steif und das Gesicht fast taub ...

Weiter! Sie wollte das nahe gelegene Dorf erreichen, dort um Hilfe flehen und sich in Sicherheit bringen. Vorbei an einer Ansammlung von kahlen Bäumen huschte sie über einen asphaltierten Weg, ehe sie sich bergabwärts über einen Pfad aus roten Ziegelsteinscherben Richtung Tal kämpfte. Ihre nackten Füße schmerzten bei jedem Schritt, da sah sie den Kirchturm der kleinen Gemeinde hoffnungsvoll in der Dunkelheit leuchten. Vielleicht noch gut einen Kilometer, der Menschenjäger wäre tatsächlich abgehängt und hätte keinen Zugriff mehr auf sie.

Zuversicht keimte in ihr auf und zum ersten Mal hatte sie das Gefühl, ihn tatsächlich besiegen zu können. Ein Wegkreuz. Schnell murmelte sie im Vorbeigehen ein Gebet, bekreuzigte sich und rannte weiter. Die Gegend war ihr vertraut und sie konnte sich trotz der Fin-sternis gut orientieren. Dazu der volle Mond, der wie ein Geschenk des Himmels war. Hell wie eine Laterne strahlte er auf sie herab und zeigte ihr den Weg ...

Rechts eine kleine Kapelle, dann ein paar Meter weiter ein kleines Backsteinhaus, das den Winzern Unterschlupf und Schutz bei schlechtem Wetter bot. Weiter, auch wenn die Kräfte schwanden. Als sie an dem Backsteinhäuschen vorbei war, spürte sie plötzlich einen fürchterlichen Schmerz am Hinterkopf. Sie war getroffen. Ein harter Gegenstand schlug auf ihrem Schädel auf. Geschockt fasste sie sich an die Stelle. Blut. Sie taumelte, drehte sich wankend um und gab auf. Ende! Da war er. In jeder Hand ein Stein. Dieser böse, wütende Blick.

Ihre Gedanken signalisierten ihr die endgültige Botschaft: Du wirst jetzt sterben. Hoffnungslosigkeit, aber auch Befreiung, denn gleich hatte ihr ganzes Leiden ein Ende. Da hob er die rechte Hand, holte aus und wehrlos ließ sie es über sich ergehen. Ein Stein traf ihre Brust, sie kippte um. Er kam näher. Den nächsten Stein feuerte er auf den Kopf. Holte Nachschub und warf und warf und warf. Endlich! Keine Schmerzen mehr. Keine Angst. Sie verlor ihr Bewusstsein und war dort, wo nichts mehr wehtat.

***

Als Winzer Rolf Mattern gegen 9.00 Uhr mit dem Trecker in seine Weinberge fuhr, war er trotz beißender Kälte bestens gelaunt. Er brauchte diese Temperatur, denn bei der Traubenlese hatte er einige Beeren hängen lassen, um sie für Eiswein verwenden zu können. Und für die kommende Nacht waren minus 9 Grad angekündigt, also kalt genug, um ernten zu können.

Doch dann stockte er, denn auf dem Weg vor ihm lag ein undefinierbarer großer Haufen. Dunkelrot, nass und irgendwie glitschig schimmernd! Was war das? Er hielt an, stieg ab, trat darauf zu ... und verlor vor Schock beinahe das Gleichgewicht. Voller Abscheu trat er einen Schritt zurück. Ekel stieg auf. Hier lag das Grauen im Dreck. Ein zermalmter menschlicher Körper oder das, was von ihm übrig war. Blutüberströmt, beinahe unkenntlich. Ein Matsch aus Fleisch und Blut. Aufgeregt kramte er sein Handy aus der Hosentasche und alarmierte mit zitternden Händen die Polizei.

***

An jenem Morgen machte sich Heidrun Kaller kurz nach 9.00 Uhr auf den Weg zur Arbeit. Die 24-jährige Bäckereifachverkäuferin war auf Arbeitssuche und wollte zur Bahn, um bei der Arbeitsagentur einen Beratungstermin wahrzunehmen. Eingehüllt in einen dicken Mantel, Mütze, Schal und Handschuhen huschte sie eilig durch die Gassen des Weindorfs. Ihre Füße froren, denn die dünnen Sportschuhe ohne Fütterung boten kaum Schutz vor den Minus-Temperaturen. Momentan fehlte einfach das Geld für ordentliche Schuhe. Irgendwo musste sie ja einsparen, auch wenn sie eine große Leidenschaft für schicke und vor allem warme Schuhe hegte. Vorbei an der Bäckerei, wo sie einst eine Ausbildung absolviert hatte, ihr jedoch gekündigt wurde, weil die Umsätze zurückgegangen waren, bog sie auf einen Feldweg ein. Eine Abkürzung, die zur Hauptstraße führte. Sie musste sich beeilen, da in sieben Minuten ihr Zug in Richtung Stadt ankam.

Welcher Idiot fährt denn hier entlang, schoss es ihr durch den Kopf, als ihr ein weißer Lieferwagen entgegenkam. Weil der nicht gerade langsam fuhr, wollte sie verärgert zur Seite weichen, doch der Wagen steuerte rasend schnell direkt auf sie zu.

„Haalllt. Hiiiilfe“, brüllte sie mit aufgerissenen Augen! Aufprall! Katapultartig wurde sie gegen die Mauer geschleudert. Benommenheit. Mit verschwommenen Augen erblickte sie eine männliche Gestalt über sich. Seine Faust! Entsetzen. Mehrfach rammte er sie in ihr Gesicht. Dann Ohnmacht!

***

„Was war das denn für eine Bestie?“, murmelte Kommissar Ludger Clemens, als er mit seiner Mitarbeiterin Charleen Weindel im Weinberg vor der Leiche stand.

Gerichtsmedizinerin Hanne Bahlfels kniete über dem blutigen Bündel Mensch und erklärte mit beklommener Stimme: „Das Opfer wurde gesteinigt!“

„Gesteinigt“, wiederholte Weindel fassungslos. „Wir sind doch nicht mehr im Mittelalter.“

„Todeszeitpunkt?“, fragte Clemens.

„Mitternacht, plus minus 30 Minuten. Mehr nach der Untersuchung in der Gerichtsmedizin.“

„Wer hat sie gefunden?“, wollte Clemens wissen und Bahlfels nickte mit dem Kopf nach links in Richtung des Treckers, an dem Rolf Mattern lehnte, in Decken gehüllt und mit einem Becher Kaffee in der Hand.

„Winzer. Er wollte zu seinen Trauben“, fügte Bahlfels hinzu.

„Hat er jemanden gesehen?“, fragte Clemens weiter.

„Bin ich hier der Ermittler?“, keifte Bahlfels zurück.

„Schlecht gelaunt?“, erwiderte Clemens.

„Bei dieser Saukälte bin ich lieber in der Pathologie.“

„Dann gehen wir mal zu dem Winzer“, wandte sich Clemens von Bahlfels ab und ging mit Weindel zu Rolf Mattern, dem der Schock des Leichenfundes immer noch ins Gesicht geschrieben stand.

„Clemens. Meine Kollegin Weindel. Mordkommission. Sind Sie in der Lage, mit uns zu sprechen?“

Zitternd nickte Mattern.

„Ist Ihnen etwas aufgefallen? Eine Person begegnet?“

„Nein. Ich ... hier her ... mit dem Trecker ... sah den Haufen ... und dann ging ich hin“, stammelte Mattern und Clemens war schnell klar, dass er von ihm keine weiteren interessanten Informationen zu erwarten hatte.

„Nehmen Sie seine Personalien auf“, bat er Weindel und meinte zu Mattern: „Sie können jetzt nach Hause. Bei Ihrem Zustand hilft nur ein Schnaps.“

Dann schaute sich Clemens am Tatort um und versuchte, sich in Gedanken den Hergang des Verbrechens ablaufen zu lassen: Mitternacht. Eine spärlich bekleidete Frau. Auf der Flucht? Oder hierher gebracht? Gesteinigt. Brutal ...

„Ach, da kommt ja schon der Kollege“, witzelte Weindel, als Lothar Hackenberg am Tatort erschien und ziemlich miesgelaunt drein schaute.

„Schlimme Nacht gehabt?“, erkundigte sich Weindel bei ihm.

Mit schmerzverzerrtem Gesicht erwiderte er: „Magen verdorben.“

„Da hilft ein Schnaps“, erklärte Clemens und Weindel klärte Hackenberg über die ersten Erkenntnisse auf.

„Haben wir die Identität des Opfers?“, wollte Clemens von Bahlfels wissen, die verneinte:

„Keine Papiere. Kein Hinweis.“

„Vielleicht ergibt die DNA etwas“, hoffte Clemens und überlegte die nächsten Schritte.

„Geht Ihr im Präsidium mal die Vermisstendatei durch. Ich werde mich mal im Dorf umhören, ob da eine junge Frau vermisst wird.“

„Geht klar“, nickte Weindel und ging mit Hackenberg zu dessen Wagen, während Clemens mit seinem Wagen in Richtung Dorf fuhr.

Nur einige wenige Passanten huschten an diesem kalten Vormittag über den Marktplatz, wo Clemens seinen Wagen auf einem Parkplatz abstellte und zum Pfarrhaus ging. Nachdem er dort an der Haustür geläutet hatte, öffnete ihm eine grauhaarige, ältere Dame und fragte freundlich nach seinem Anliegen.

„Ich würde gerne den Pfarrer sprechen!“

„In welcher Angelegenheit?“

Ohne zu antworten, zeigte Clemens ihr seinen Ausweis und mit einem verwunderten Blick ließ sie ihn ins Haus.

„Da vorne rechts im Arbeitszimmer finden Sie den Pfarrer.“

„Danke“ und Clemens machte sich dorthin, klopfte und nachdem er ein lautes „Herein“ gehört hatte, öffnete er die Tür.

„Was führt Sie zu mir?“, fragte der Pfarrer, der hinter seinem Schreibtisch saß und auf den ersten Blick sehr zugänglich wirkte.

„Ludger Clemens. Mordkommission.“

„Ui“, zeigte sich der Pfarrer überrascht. „Was will die Mordkommission von mir?“

„Sie sind Pfarrer ...?“

„Johannes Clasius. Nehmen Sie doch Platz.“ Das Angebot nahm Clemens an und setzte sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch.

„Ich muss mit jemandem reden, der das Dorf bestens kennt“, erklärte Clemens und Clasius entgegnete ihm: „Dann sind Sie hier richtig. Ich bin seit 22 Jahren als Pfarrer für die Gemeinde hier zuständig.“ Nach einer kurzen Denkpause hakt Clasius mit besorgter Miene nach:

„Ist denn etwas Schlimmes geschehen?“

„Ist es“, betonte Clemens. „Wir haben in den Weinbergen eine Frauenleiche gefunden. Ermordet ...“

„Unfassbar“, gab sich Clasius bestürzt. „Und weiß man schon, wer das Opfer ist?“

„Nein. Und das Opfer wurde gesteinigt ...“

„Eine Steinigung? Im frühen Christentum war dies eine Bestrafung für Verbrechen an Gott und dem Volke“, erklärte der Pfarrer.

„Das wusste ich nicht“, musste Clemens zugeben.

„Ein uraltes Ritual. Fürchterlich. Das Opfer muss grausam gelitten haben.“

„Allerdings. Können Sie sich vorstellen, dass jemand hier im Dorf zu so etwas fähig ist?“, erkundigte sich Clemens.

Ohne zu zögern, antwortete der Pfarrer: „Auf gar keinen Fall. Die Leute hier sind redlich. Vielleicht teilweise ein wenig verhärtet. Harte Arbeit, wenig Ertrag. Sie verstehen schon. Doch jeder ist für den anderen da und sonntags ist der Gottesdienst gut besucht.“

„Gibt es irgendwelche Fehden, Auseinandersetzungen, Anfeindungen, Rivalitäten?“

„Kleine Streits gibt es immer in Gemeinschaften. Aber nichts Ernstes“, betonte Clasius.

Nachdenklich nickte Clemens und kam zur Erkenntnis, dass die Unterhaltung keine weiteren nützlichen Informationen bringen würde.

„Dann vorerst vielen Dank, Herr Pfarrer.“

„Immer gerne. Wann wird die Bevölkerung von dem schrecklichen Verbrechen in Kenntnis gesetzt?“

„Ich glaube, das spricht sich schnell herum. Ein Winzer hat die Leiche gefunden.“

„Wer, wenn ich fragen darf?“

Nachdem Clemens kurz nachgedacht hatte, antwortete er: „Matten oder ...“

„Mattern? Rolf Mattern?“

„Genau“, bestätigte Clemens.

„Das wird ihn treffen. Ein sensibler Bursche.“

„Ja. Er wirkte geschockt.“

„Dann werde ich ihn einmal aufsuchen.“

„Tun Sie das“ und Clemens verabschiedete sich.

In Gedanken versunken ging Clemens zu seinem Wagen und ahnte bereits, dass die Ermittlungen nicht einfach werden würden. Das Dorf wirkte nach seinem ersten Eindruck verschlossen und unnahbar. Aber vielleicht war das auch nur ein Vorurteil und eine Folge des unangenehmen Wetters, das sich in der Region breit gemacht hatte.

***

Im Präsidium saßen derweil Weindel und Hackenberg tief versunken in Recherchearbeit vor ihren Computern. Minutiös durchforsteten sie die Dateien der verschwundenen Frauen in einem Umkreis von 100 Kilometern. Doch so sehr sie sich auch bemühten, in jüngster Vergangenheit gab es keinen einzigen Vermisstenfall, der zu ihrer Suche passte. Nur eine demente Rentnerin und ein 13-jähriges Mädchen wurden in den letzten Wochen als vermisst gemeldet.

„Dann kommt sie vielleicht von weiter her“, mutmaßte Hackenberg.

„Eine Touristin oder Aushilfsarbeiterin“, spekulierte Weindel und ergänzte nachdenklich: „Vielleicht liegt auch keine Vermisstenmeldung für unser Opfer vor.“

In diesem Moment kam Clemens ins Büro und erkundigte sich nach ersten Ergebnissen, die Weindel und Hackenberg jedoch nicht liefern konnten.

„Dann müssen wir den Suchradius ausweiten. Und vielleicht kann uns die Gerichtsmedizin weitere Anhaltspunkte liefern“, erklärte Clemens und schenkte sich erst einmal Kaffee in seinen Becher.

„Wie war es im Dorf?“, wollte Weindel wissen.

„Ich war beim Pfarrer. Weiterhelfen konnte der uns aber nicht“, äußerte sich Clemens nicht gerade erfreut.

„Das fängt ja zäh an“, meinte Weindel und Clemens nickte zustimmend.

Minuten später betrat Gerichtsmedizinerin Hanne Bahlfels das Büro und ihrem Gesichtsausdruck zufolge schien sie neue Informationen zu haben.

„Und?“, fragte Clemens gespannt.

„Mysteriös“, erwiderte Bahlfels und fragte nach einem Becher Kaffee.

„In der Maschine. Bedien dich“, entgegnete ihr Clemens und Bahlfels nahm das Angebot dankend an.

Dann setzte sie sich an den Tisch vor dem Fenster und begann mit ihrem Bericht.

„Ich habe Haut und Organe analysiert und mir die Füße genauer angeschaut. Das Opfer muss lange Zeit eingesperrt gewesen sein. Sie bekam wenig Tageslicht, wenig Auslauf und eine einseitige Ernährung. Extremer Vitamin- und Mineralstoffmangel.“

„Kann man sagen, wie lange sie eingesperrt war?“, erkundigte sich Clemens.

„Jahre. Viele Jahre. Genau kann man das nicht beziffern.“

„Und die Todesursache?“

„Schädelbasisbruch. Es liegt jedoch eine Übertötung vor. Der Täter hat anschließend auf das Opfer mehrfach mit einem harten Gegenstand eingeschlagen. Ich vermute eine Eisenstange, weil wir Metallpartikel gefunden haben.“

„Bestialisch“, kommentierte Weindel betroffen.

„Ist das Alter des Opfers feststellbar?“, fragte Clemens nüchtern.

„Anfang 20“, antwortete Bahlfels.

„Okay. Weitere Erkenntnisse?“

„Genügt euch das nicht?“, giftete die Gerichtsmedizinerin.

„Läuft ein DNA-Abgleich?“, wollte Clemens unbeeindruckt wissen.

„Schon erledigt. Kein Treffer.“

„Wäre ja auch zu schön gewesen“, meinte Clemens und kniff die Lippen zusammen.

„Ich muss wieder. Ich habe noch andere Leichen im Keller“, verabschiedete sich Bahlfels und war kurz darauf verschwunden.

„Ich habe da was“, meldete sich Hackenberg vielversprechend.

„Was denn?“, erkundigte sich Clemens gespannt.

„Vor sieben Jahren ging eine Vermisstenmeldung ein. Merlinda Weiß, damals 16 Jahre alt. Sie wohnte in Aalendorf ...“

„Das ist der Ort in der Nähe des Tatorts. Dort, wo ich beim Pfarrer war“, erklärte Clemens und Hackenberg ergänzte.

„Die Eltern der Vermissten haben dort eine Metzgerei.“

„Dann fahren wir dorthin“, bestimmte Clemens, woraufhin Weindel und Hackenberg ihre Jacken anzogen.

„Sie, Weindel, recherchieren weiter nach Vermisstenfällen. Hackenberg und ich erledigen das.“

„Warum muss ich immer Innendienst machen?“, beschwerte sich Weindel und Clemens erwiderte trocken: „Weil ich es so will. Wir können nicht zu dritt dort aufkreuzen.“

Verärgert ließ Weindel das im Raum stehen, die richtig stinkig war, weil ständig Hackenberg mit rausdurfte und sie im Büro versauerte. Schreibtischarbeit war einfach nicht ihr Ding. Sie wollte ermitteln. Vor Ort sein. Dauerhaft würde sie sich diese Degradierung nicht gefallen lassen. Da musste sie unbedingt ein klärendes Gespräch mit Clemens führen.

***

In Aalendorf hatte sich der schreckliche Mord schnell herumgesprochen und trotzdem nahmen die Dorfbewohner die Nachricht recht gelassen entgegen. Nur beim Bäcker und in der Marktschenke wurde ein wenig darüber getuschelt. Aber die Leute hatten andere Themen, die für sie bedeutungsvoller waren. Die gelesenen Trauben mussten zu Wein verarbeitet werden und viel mehr sorgten sich die Winzer wegen der schlechten Ernte in diesem Jahr. Außerdem war der Sommer verregnet und die Öchslezahl in den Trauben gering gewesen. Der Jahrgang fiel nicht gut aus und viele Winzer hatten sowieso schon finanzielle Probleme. Der Mord war zwar nicht förderlich für den Tourismus, jedoch lebten die meisten hier nach dem Motto: was ich nicht ändern kann, soll mich auch nicht belasten.

Nur Bürgermeister Karl Wittinger war betroffen und besorgt. Immer hatte er versucht, seinem Ort eine gewisse Unbeschwertheit zu verleihen. Die eine oder andere negative Nachricht kehrte er gerne mal unter den Teppich, denn sein Ziel war es, eines Tages mal in den Landtag einzuziehen. Ein Leben lang Dorf-Bürgermeister passte dauerhaft nicht in sein Karriereschema. Deshalb hoffte er, dass der Täter schnell gefasst werden würde und wieder Ruhe einkehrte.

„Ich muss wissen, wer in dem Fall ermittelt“, sagte er zu seiner Sekretärin, die sich sofort daran machte, mit der Polizei Kontakt aufzunehmen.

„Ein Ludger Clemens“, informierte sie kurz darauf den Bürgermeister.

„Dann stellen Sie mich durch“, forderte Wittinger.

„Ist unterwegs. Habe es schon probiert.“

„Gut. Dann heute Nachmittag noch einmal“ und Wittinger öffnete seine Brotdose und verschlang das Schwarzbrot mit geräuchertem Schinken. Essen beruhigte ihn, ganz zum Leidwesen seiner Figur, die mehr als stämmig war.

***

Die Sorgen um seine Existenz nagten am Lebensmut von Uwe Rödel und hatten ihn im Laufe der Zeit geradezu ausgemergelt. Die Wangen waren eingefallen, die von der Sonne gegerbte Haut wirkte zäh wie Leder und sein Körper wies kaum noch Fett auf. Trotzdem schuftete er unentwegt und bekam doch keine gerechte Entlohnung dafür. Die Trauben brachten keinen guten Wein mehr hervor, drei Hänge konnte er gar nicht mehr bewirtschaften, weil ihm Kraft und Zeit fehlten. Wären da nicht die fünf Ferienwohnungen, die er an Touristen vermietete – er hätte für sich und seine siebenjährige Tochter Annkathrin keine Lebensgrundlage mehr. Und jetzt dieser Mord! Die Befürchtung, dass die Schreckensnachricht Zimmerstornierungen nach sich ziehen könnten, ließ ihn geradezu verzweifeln.

Nach dem schlimmen Unfalltod seiner Frau vor acht Jahren, die bei der Fahrt durch die Weinberge vom Hänger fiel und kurz darauf an einer Gehirnblutung starb, lief es nicht mehr. Sie war der Optimist in der Ehe, die Organisatorin gewesen, die ihn stets aufbaute, wenn es mal nicht lief. Von ihr bekam er Energie und Zuversicht. Ihr plötzlicher Tod zertrümmerte mit einem Schlag seinen Lebensmut und wenn Annkathrin nicht wäre, er hätte sich schon längst den Gnadenschuss gegeben. Missmutig, depressiv gestimmt prüfte er den Gärungsprozess der Trauben und streichelte dabei Schäferhündin Alessia, die immer treu um ihn herumwuselte, wenn es ihm nicht gut ging.

Als es oben im Haupthaus läutete, fluchte Rödel, weil er Störungen hasste. Doch vielleicht wollte jemand Wein kaufen und so ging er schwerfällig, leicht nach vorne gebeugt nach oben. Alessia mit wedelndem Schanz neben ihm her.

„Sitz“, befahl Rödel Alessia, als er die Tür öffnete und die Schäferhündin gehorchte. Überrascht blickte Rödel in die dunklen Augen einer jungen Frau, die ihn fröstelnd anstrahlte.

„Wollen Sie Wein?“, fragte er spontan und sie schüttelte lächelnd den Kopf: „Helfen will ich“, erklärte sie in gebrochenem Deutsch.

„Wie helfen?“, wunderte sich Rödel.

„Pfarrer Clasius. Ich ihn gefragt nach Arbeit über Winter. Pfarrer meinte, Sie könnten Arbeit geben.“

„Ich? Wie kommt er denn darauf?“, gab sich Rödel etwas verwirrt.

„Nicht viel Geld zahlen. Nur Essen und Dach über Kopf. Will Sprache lernen für Studium.“

Nachdenklich starrte Rödel die junge und durchaus adrette Frau an und wusste nicht so recht, wie er das alles einordnen sollte.

„Ich muss ...“, stammelte er.

„Nachdenken“, ergänzte sie. „Lassen sich Zeit. Bin in Geduld.“

Als Rödel registrierte, dass die Frau vor Kälte zitterte, denn ihre Kleidung war nicht gerade winterfest, meinte er und war dabei über sich selbst verblüfft: „Wollen Sie sich mal aufwärmen? In der Küche ist Kaffee aufgebrüht.“

„Gerne“, nahm sie dankend das Angebot an und schob sich ins Haus. Nachdem sie Alessia sanft gestreichelt hatte, die die Zärtlichkeiten mit einem leisen wohligen Knurren entgegennahm, huschte die Frau in die Küche und Rödel schenkte ihr frischen Kaffee ein

„Schwarz?“

„Ja, bitte ... Entschuldigung. Sie kennen gar nicht meinen Namen. Ich Zofia Nowak heißen. Komme aus kleinen Ort bei Warschau. Mama deutsch.“

„Uwe Rödel. Der Hof gehört mir.“

„Schöner Hof. Aber muss noch viel getan werden.“

„Ich weiß. Aber ich bewirtschafte ihn alleine. Mit Annkathrin, meiner Tochter.

„Dann viel Arbeit für ein Mann und Kind“, stellte Nowak fest und nippte an dem heißen Kaffee.

„Wieso sind Sie gerade hierher gekommen? Zu uns in die Provinz?“, wollte Rödel interessiert wissen.

„Mama hier Kindheit verbracht. Sie schwärmte von Wein, Landschaft. Und ich will in Polen Deutsch studieren. Lehrerin sein eines Tages. Aber Deutsch von mir nicht so gut ...“

„Naja. Ich kann Sie gut verstehen“, lobte Rödel.

„Danke ...“, lächelte sie etwas verlegen und fragte mit einem verstohlenen Blick: „Wollen wir probieren Zusammenarbeit? Würde gerne ... Kann anpacken überall.“

Spontan, was gar nicht seinem Naturell gleichkam, sagte Rödel zu: „Wir probieren es. Aber ich bin nicht einfach.“

„Auch nicht. Passt schon“, strahlte die junge Polin und anschließend zeigte Rödel ihr das Zimmer, in dem sie übernachten konnte.

Verlorener Lebensmut

Mittlerweile hatten Clemens und Hackenberg das Weingut der Familie Weiß erreicht.

„Ein ziemlich trostloses Nest“, kommentierte Hackenberg.

„Nicht viel los. Ich befürchte, dass wir hier auf Mauern des Schweigens stoßen“, gab Clemens zu bedenken.

„Sind die hier etwas mundfaul?“, erkundigte sich Hackenberg.

„Die Leute hier haben, glaube ich, nur drei Lebensinhalte: Schuften, Schuften und Schuften. Befragungen durch die Polizei sind da Störfeuer. Aber warten wir erst einmal ab.“

„Vorurteil ist der beste Freund der Skepsis“, philosophierte Hackenberg, als sie den Wagen mitten im Hof abstellten.

Ein paar wenige Arbeiter waren mit Kehrarbeiten beschäftigt, andere reinigten zwei Traktoren und die Hänger.

Als sie ausgestiegen waren und zielstrebig auf das Haus mit dem Schild über der Tür „Weinverkauf“ zugingen, kam ihnen einen hagerer, missmutig blickender Mann entgegen und rief ihnen zu: „Da kann der Wagen nicht stehen bleiben.“

„Herr Weiß?“, fragte Clemens und nahm ein argwöhnisches Nicken entgegen.

„Sind Sie von der Steuerbehörde? Ich habe jetzt gar keine Zeit.“

„Nein. Polizei. Mordkommission“, erwiderte Clemens und zeigte seinen Ausweis.

„Clemens mein Name. Das ist mein Kollege Hackenberg.“

„Kommen Sie wegen dem Massaker in den Weinbergen zu mir?“, wollte Weiß wissen.

„Indirekt“, bestätigte Clemens. „Können wir im Haus reden. Ist ja saukalt.“

„Ich wüsste nicht, wie ich Ihnen helfen kann. Aber kommen Sie kurz rein“, bemerkte Weiß und ging voran.

In der geräumigen Küche nahmen sie zu dritt Platz und kurz darauf huschte eine Frau mit ergrauten Haaren zu ihnen und stellte sich vor: „Eva Weiß. Wollen Sie Wein kaufen?“

„Die sind von der Polizei“, erklärte ihr Mann.

„Polizei? Hat einer unserer Arbeiter was angestellt?“, fragte sie erschrocken.

„Nein. Wir haben nur ein paar Fragen“, beruhigte Clemens, der sich jedoch darüber bewusst war, dass Erkundigungen nach dem Verschwinden der Tochter alte Wunden aufreißen könnte.

Nach einer kurzen Weile setzte sich Eva Weiß neben ihren Mann, rieb sich nervös die Handflächen und ließ ihrer Vorahnungen freien Lauf: „Es geht um Merlinda. Stimmt‘s?“

Mit festem Blick in ihre Augen bejahte Clemens.

„Sie sind von der Mordkommission. Wurde Merlinda ...?“, stammelte Franz Weiß und legte seine rechte Hand auf die linke seiner Frau.

„Wir gehen momentan nur Vermutungen nach. Sonst nichts“, nahm Clemens ein wenig die Schärfe aus dem Gespräch.

„Sie ist tot. Eine Mutter spürt so etwas“, klagte Eva Weiß und presste ihre rechte Hand auf die bebenden Lippen.

„Wir wissen es noch nicht“, versicherte Clemens. „Aber wir wollen einen DNA-Abgleich durchführen. Dazu bräuchten wir persönliche Sachen Ihrer Tochter.“

„Dann haben wir endlich Ruhe“, entgegnete Franz Weiß. „Hoffnung kann quälend sein.“

Schweigend stand Eva Weiß auf, verließ das Zimmer und man hörte ihr Schluchzen.

„Das Verschwinden von Merlinda hat uns fertig gemacht. Kein Tag, an dem wir nicht darüber gesprochen haben. Vorwürfe, Verzweiflung, Spekulationen, Mutlosigkeit. Das zermürbt“, erklärte Franz Weiß mit leerem Blick. Dann fragte er und wirkte dabei hilflos: „Das Opfer im Weinberg? Kann es Merlinda sein?“

„Das müssen wir prüfen, Herr Weiß. Nochmal. Es ist nur eine Vermutung. Mehr nicht.“

„Es wird schon so sein. Meine Frau kann so etwas ahnen. Zigeunerin. Sie hat so was wie das zweite Gesicht. Sie verstehen?“

„Ja“, nickte Clemens und in diesem Moment kam Eva Weiß zurück.

Mit einem traurigen Blick setzte sie sich wieder an den Tisch und stellte eine kleine weiß-blaue Porzellandose auf den Tisch.

„Das wird Ihnen helfen“, sagte sie mit leiser Stimme. „Und uns Gewissheit geben.“ Dann klappte sie die Dose auf und erklärte: „Das ist eine Haarlocke unserer Tochter. Die habe ich ihr abgeschnitten, als sie den Realschulabschluss gemacht hatte. Ich war dadurch ständig mit ihr in Verbindung. Lange Zeit habe ich ihre Ängste und Verzweiflung wahrnehmen können. Sie sehnte sich nach uns. Jetzt ist die Verbindung abgebrochen.“

„Das hilft uns wirklich und wir können anhand der DNA-Spuren herausfinden, ob es sich bei der Leiche um Ihre Tochter handelt.“

„Ist das Gesicht nicht mehr zu erkennen?“, wollte Eva Weiß zögerlich wissen.

„Schwierig“, meinte Clemens, ohne ins Detail zu gehen.

„Sieben Jahre verändern auch das Aussehen“, fügte Hackenberg hinzu und wollte vermeiden, dass die Eltern sich mit dem Wissen quälten, dass das Gesicht von Merlinda nur noch eine blutige Fleischmasse war.

Als Clemens und Hackenberg aufstanden, hatte Eva Weiß noch eine Frage:

„Sagen Sie“, begann sie mit zuckenden Augen. „Hat man denn nur ein Opfer gefunden?“

„Ja“, antwortete Clemens mit fragendem Blick.

„Sie wissen, dass Merlinda zeitgleich mit ihrer Klassenkameradin verschwand?“

„Nein. Das geht aus den Unterlagen nicht hervor“, wunderte sich Clemens und blickte kurz zu Hackenberg, der das bestätigte.

„Gerlinde Schuckner ... Sie waren zusammen auf dem Klassentreffen und kamen beide nicht nach Hause. Deshalb glaubten wir, die beiden seien einfach nur aus Abenteuerlust abgehauen“, begründete Eva Weiß.

„Und warum liegt keine Vermisstenmeldung für Gerlinde Schuckner vor?“, wollte Clemens wissen.

„Ihre Mutter Bettina meinte, sie käme garantiert zurück und wollte keinen Kontakt mit der Polizei. Das würde nur Ärger geben. Sie bat mich, das Verschwinden ihrer Tochter für mich zu behalten“, erklärte Eva Weiß.

„Was ich nicht richtig fand“, warf Franz Weiß ein.

„Und Bettina Schuckner lebt hier im Dorf?“, erkundigte sich Hackenberg.

„Lebte“, antwortete Franz Weiß. „Sie starb vor gut einem Jahr.“

„Auf natürliche Weise?“, hakte Hackenberg nach und Eva Weiß antwortete:

„Letztlich an gebrochenem Herzen. Sie übergoss sich mit Spiritus und verbrannte in einer kleinen Kapelle in den Weinbergen. Tragisch!“

„Das werden wir im Präsidium noch einmal nachprüfen, was damals genau vorgefallen ist“, dachte Clemens laut nach.

„Wann erfahren wir, ob es unsere Tochter ist?“, wollte Eva Weiß wissen.

„Sobald wir ein Ergebnis haben, melden wir uns“, versprach Clemens, dem jetzt schon ein wenig bange war, den beiden die tatsächliche Todesnachricht ihrer Tochter mitteilen zu müssen, falls der DNA-Vergleich einen Treffer brachte.

Aber das gehörte nun mal zu seinem Job. Auch wenn das ein Bereich war, den er gar nicht mochte, gar hasste, konnte er es nicht beiseiteschieben.

Auch wenn Eva Weiß und ihr Mann Franz momentan gefestigt wirkten, war ihm klar, dass die hundertprozentige Sicherheit über den Tod der eigenen Tochter wie ein Hammerschlag ins Gehirn treffen und das ganze Leben verändern würde. Mit diesem Hammerschlag wäre auch der letzte Hoffnungsfaden gekappt. Ein Faden, der das Leben der Eltern am Leben gehalten hatte. Solch eine Nachricht, das wusste Clemens, konnte Menschen zerstören, Ehen kaputt machen, in den Suizid treiben, Drogensüchte entfachen...

„Vielen Dank für Ihre Auskünfte“, sagte Clemens zum Abschied und verließ mit Hackenberg das Haus.

„Mysteriös. Zwei Mädchen verschwinden am selben Tag“, resümierte Hackenberg auf der Rückfahrt ins Präsidium.

„Wir müssen herausfinden, wer damals ermittelt hat, wenn überhaupt jemand dem Verschwinden von Merlinda Weiß ernsthaft nachging“, betonte Clemens.

„Ich kümmere mich darum“, versicherte Hackenberg.

Als sie im Präsidium angekommen waren, brachte Hackenberg die Haarlocke von Merlinda Weiß zu Gerichtsmedizinerin Hanne Bahlfels und forderte in einem recht militärisch klingenden Ton einen raschen DNA-Abgleich.

„Sind Sie auf dem Kasernenhof erzogen worden?“, schmetterte ihm Bahlfels daraufhin wütend entgegen.

„Wie?“, erwiderte Hackenberg verwundert, der sich über sein ruppiges Auftreten überhaupt nicht bewusst zu sein schien.

„Ja, entweder sind Sie wortkarg wie ein Lattenzaun oder barsch wie ein Hauptfeldwebel beim Appell.“

„Ich bin doch immer so“, rechtfertigte sich Hackenberg, der nicht so ganz verstand, worauf Bahlfels hinaus wollte.

„Hackenberg. Sind Sie doch mal locker. Sie wirken auf mich so verkrampft. Tauen Sie mal auf“, warf ihm Bahlfels zu.

„Auftauen? Was meinen Sie damit? Ich mache meinen Job ...“

„Den machen wir alle. Aber Sie wollen anscheinend zu 100 Prozent korrekt sein. Das erdrückt Sie und wirkt nicht gerade sympathisch“, erklärte Bahlfels jetzt wohlwollend und aufmunternd.

„Ich bin nicht Polizist, um Sympathiepunkte zu sammeln.“

„Das würde Sie aber umgänglicher machen und Sie bekämen von den Kollegen vielleicht schnellere und bessere Unterstützung.“

„Mir reicht es, so wie es ist“, meinte Hackenberg und runzelte unmutig die Stirn.

„Denken Sie mal drüber nach“, lächelte ihn Bahlfels an und Hackenberg verließ nachdenklich die Pathologie. Die Worte von Bahlfels gingen ihm erst einmal nicht aus dem Kopf. Er war doch locker und sympathisch. Warum sollte er sich ändern? Bisher hatte sich niemand über ihn beschwert.

„Frauengeschwätz“, murmelte er vor sich hin und betrat das Büro. Schweigend ging er zu seinem Schreibtisch, während Clemens gerade Weindel auf den aktuellen Stand brachte.

„Ich recherchiere mal nach möglichen Verwandten von dem anderen verschwundenen Mädchen. Diese Gerlinde ...“

„Schuckner“, ergänzte Clemens den Satz von Weindel.

„Ich checke, wer an dem Vermisstenfall gearbeitet hat“, erklärte Hackenberg und alle versanken in Arbeit.

***

Die Dunkelheit ließ Heidrun Kaller vor Angst erstarren. Ihr rechter Arm schmerzte höllisch, ebenso wie ihr Rücken und der Schädel. Nur lückenhaft konnte sie sich daran erinnern, wie dieser Wagen auf sie zufuhr. Dann Filmriss. Wie kam sie in dieses Verlies, wer schleppte sie hierher? Keine Ahnung. Und die Unwissenheit verbunden mit dem Eingesperrtsein machte aus ihr ein Nervenbündel. Zitternd, beinahe apathisch saß sie auf dem kalten Boden. Nach einiger Zeit erhob sie sich mühevoll und tastete wie blind ihre Umgebung ab. Doch ihre Hände fühlten nur Betonwände. Keine Öffnungen, kein Fenster, keine Geräusche. Nur eine Stahltür konnte sie erahnen.

Wo war sie hier? Vor allem, was wollte man von ihr? Eine Entführung? Niemand würde Lösegeld für sie zahlen und sie selbst hatte keinen Cent. Im Gegenteil. Ihr laufendes Konto war chronisch überzogen und die zwei Sparbücher hatte sie schon vor Monaten in ihrer Geldnot geräumt. Sie begann zu weinen, zu wimmern und zu beten. Sie wollte nach Hause, ein warmes Bad nehmen, sich auf ihr Sofa kuscheln und alle Sorgen hinter sich lassen. Doch sie ahnte, dass sich ihre Wünsche so schnell nicht erfüllen würden. Entweder sie saß in ihrem eigenen Sarg und würde verhungern, verdursten oder irgendjemand wollte ihr Schmerzen zufügen. So realistisch war sie noch in ihren Gedanken. Nur sterben wollte sie nicht. Trotz ihrer misslichen privaten und beruflichen Situation hatte sie noch Lebensmut und freute sich auf die Zukunft. Denn der Satz ihrer verstorbenen Mutter ging ihr nie aus dem Sinn:

„Nach jedem Tief kommt wieder ein Hoch. Man muss nur geduldig sein!“

Plötzlich zuckte sie zusammen. Ein Geräusch aus Richtung Tür hörte sich an, wie wenn ein Riegel verschoben wurde. Und dann tatsächlich. Durch eine geöffnete Luke in der Tür drang der Schein einer Taschenlampe in den Raum.

„Bitte. Lassen Sie mich frei“, flehte Heidrun Kaller und eilte zur Tür.

„Friss“, vernahm sie einen barschen Ton. „Ich mag es nicht mager.“

Dann wurde ein halbes Hähnchen durch die Luke geworfen und eine Flasche Wasser.

„Los, friss. Mehr gibt es nicht“, brüllte ihr die Stimme entgegen und die Luke wurde wieder geschlossen.

Verzweifelt trommelte sie gegen die Tür, dann brach sie weinend zusammen und kroch auf dem Boden herum, um nach dem Fleisch und der Wasserflasche zu suchen.

Endlich hatte sie alles gefunden, doch das Fleisch war kalt, fett und schmeckte überwürzt. Da ihr Hunger jedoch so groß war, stopfte sie es in sich rein und trank fast in einem Zug die Wasserflasche leer. Dann setzte sie sich wieder hin, lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand und versuchte ein wenig zu schlafen. Doch die starken Schmerzen machten einen Schlaf unmöglich. Jede Berührung an ihrem Arm war eine Tortur, der Schädel dröhnte und bei der kleinsten Bewegung zuckte sie qualvoll zusammen.

***

„Kollege Sven Paschke von der Vermisstenstelle hat sich um das Verschwinden von Merlinda Weiß gekümmert“, informierte Hackenberg.

„Dann besuchen Sie ihn mal im Erdgeschoss“, forderte Clemens und Hackenberg machte sich auf den Weg dorthin.

Als er im Büro von Paschke stand, war Hackenberg sofort klar, dass der Kollege nicht auf seiner Wellenlänge funkte. Unordentlicher Schreibtisch, Militärposter an der Wand, ein Büro eingerichtet wie ein Wohnzimmer. Nur der Fernseher fehlte und der Teewagen mit einer Schüssel Kekse.

„Was führt Sie zu mir?“, wollte Paschke wissen und die Art, wie er die Frage stellte, machte deutlich, dass er kein Interesse an zusätzlicher Arbeit hatte.

„Es geht um den Vermisstenfall Merlinda Weiß. Es könnte sein, dass wir ihre Leiche gefunden haben.“

„Schön. Dann kann ich den Fall ja abschließen“, erwiderte Paschke leicht arrogant.

„Haben Sie in der Sache damals ermittelt oder alles gleich auf Ihren unerledigten Aktenhaufen gelegt?“, erkundigte sich Hackenberg und die Provokation in seiner Stimme war unüberhörbar.

„Höre ich da Respektlosigkeit?“, feuerte ihm Paschke daraufhin entgegen.

„Und? Haben Sie was unternommen?“, blieb Hackenberg hartnäckig.

„Merlinda Weiß. Sagt mir gar nichts. Wie viel Jahrzehnte ist das her?“

„Sieben Jahre“, antwortete Hackenberg und wurde immer ungehaltener.

„Sieben Jahre“, lachte Paschke überheblich. „Und daran soll ich mich erinnern. Kollege. Ich bin doch kein Computer.“

„Dann schauen Sie doch mal in den Unterlagen nach“, forderte Hackenberg vehement.

„Sind Sie seit neuestem mein Vorgesetzter?“

„Ich bin hier, um Unterstützungen von einem Kollegen zu erhalten“, meinte Hackenberg schwer genervt.

„Ich schaue mal, was ich machen kann“, schien Paschke plötzlich kooperativ zu sein, stand auf und verschwand in einem Nebenzimmer.

„Chaot“, murmelte Hackenberg und wartete geduldig, bis Paschke mit einer Akte zurückkam.

„Da haben wir‘s. Die Weiß verschwand nach einem Klassentreffen. Ein ziemlich kleiner Haufen. Nur sieben Ex-Schüler inklusive der Weiß waren dort. Befragung? Moment. Ja hier. Die meisten sagten aus, dass die Weiß abenteuerlustig war und schon oft erzählt hatte, dass sie am liebsten nach Australien wollte. Daraufhin habe ich die Ermittlungen eingestellt. Mädchen in diesem Alter hauen oft einfach ab.“

„Kann ich die Namen der Personen vom Klassentreffen haben?“, bat Hackenberg.

„Klar. Ich haue die Liste der Namen mit deren Aussagen durch den Kopierer“. Sekunden später steckte er Hackenberg lächelnd die Kopie zu.

„Es wäre auch freundlich gegangen“, meinte Paschke zum Abschied, was Hackenberg unkommentiert ließ. Doch langsam gingen ihm die Kollegen-Anspielungen auf den Keks. Erst die Bahlfels, jetzt der Paschke. Was hatten die alle auf einmal mit ihm? Egal. Er war, wie er war und wollte sich nicht ändern. Warum auch? Mit seiner Art war er bisher ganz gut durchs Leben gekommen.

Zurück im Büro registrierte er gerade noch, wie Charleen Weindel erklärte, dass der Vater der verschwundenen Gerlinde Schuckner obdachlos sei.

„Er ist der einzige noch lebende Angehörige.“

„Wir müssen ihn ausfindig machen“, sagte Clemens fordernd. „Er kann uns vielleicht doch etwas über seine Tochter sagen.“

„Laut Unterlagen hält er sich hier in der Stadt auf. Er wurde ein paarmal aufgegriffen, weil er in der Fußgängerzone randalierte“, berichtete Weindel.

„Vielleicht kann uns das Obdachlosenheim helfen“, spekulierte Clemens.

„Ich werde Kontakt aufnehmen und dann mal hinfahren“, schlug Weindel vor

„Gut. Machen Sie das“, bestätigte Clemens und Weindel war froh, dass sie eine Gelegenheit hatte, draußen zu ermitteln.

„Bei dem Klassentreffen waren anscheinend nur sieben Leute“, informierte Hackenberg. „Inklusive Merlinda Weiß. Kollege Paschke hat mir eine Kopie der Befragungsliste mitgegeben. Die Ermittlungen stellte er kurz darauf ein, weil Merlinda Weiß rumerzählt hatte, sie wolle am liebsten nach Australien auswandern.“

„Und steht Gerlinde Schuckner auf der Liste?“, fragte Clemens.

Nachdem Hackenberg auf der Liste nachgeschaut hatte, verneinte er: „Ihr Name ist nicht zu finden.“

„Und hat keiner der Zeugen ihren Namen ins Spiel gebracht?“, wollte Clemens verwundert wissen.

„Auf den ersten Blick nein. Die Aussagen sind sowieso ziemlich banal. Einige gaben an, ziemlich viel getrunken und nicht gemerkt zu haben, dass Merlinda Weiß die Feier verlassen hatte.“

„Wo wurde denn gefeiert?“

„Auf einem Weingut. Erst eine Weinprobe, dann Fahrt durch die Weinberge und anschließend Feier im Gewölbekeller. Das Weingut gehörte Uwe Rödel. Es liegt in Aalendorf.“

„Dann sollten wir mal recherchieren, ob Uwe Rödel das Weingut noch betreibt“, erklärte Clemens.

„Schon erledigt. Existiert noch. Dann recherchiere ich mal nach den Teilnehmern des Klassentreffens“, sagte Hackenberg und ging an die Arbeit.

Kurz darauf öffnete sich die Bürotür und Hanne Bahlfels trat ein. Ihr Gesichtsausdruck ließ nichts Positives erwarten und so war es dann auch:

„Ihr müsst weiter suchen. Ihr habt eine Niete gezogen.“

„Wie eine Niete?“, fragte Clemens skeptisch.

„Kein Treffer. Die DNA der Haarlocke passt nicht zu unserer Leiche.“

„Mist“, platzte es aus Hackenberg hervor.

„Bleibt immer noch die Möglichkeit, dass es sich um Gerlinde Schuckner handelt“, spekulierte Clemens nachdenklich.

„Oder wir sind ganz auf dem Holzweg und die Leiche ist eine völlig andere Person“, wandte Hackenberg ein.

„Müsst ihr herausfinden. Viel Spaß“, verabschiedete sich Bahlfels.

Nach einem Telefonat informierte Weindel, dass Oliver Schuckner, der Vater von Gerlinde, tatsächlich im Obdachlosenheim bekannt war und die letzte Nacht dort verbracht hatte. Der Heimleiter war recht sicher, dass sich Schuckner tagsüber am Hauptbahnhof aufhielt und dort bettelte.

„Dann suchen Sie ihn. Wir brauchen eine DNA-Probe von ihm“, forderte Clemens. „Haben Sie ein Foto von ihm?“

„Klar. Polizeifoto. Halbes Jahr alt“, erklärte Weindel.

„Soll Hackenberg Sie begleiten?“, erkundigte sich Clemens und Weindel lehnte das Angebot spontan ab: „Das kriege ich schon alleine hin.“

„Gut. Dann fahren Hackenberg und ich zu diesem Uwe Rödel und informieren anschließend das Ehepaar Weiß, dass es sich bei der Leiche nicht um ihre vermisste Tochter handelt.“

Wenige Minuten später war das Büro leer und die drei Polizisten machten sich auf den Weg zu ihren Ermittlungen.

Kurz nach 17 Uhr erreichten Clemens und Hackenberg das Weingut von Uwe Rödel. Die Dämmerung war bereits hereingebrochen und der klare Himmel kündigte eine erneut eisige Nacht an.

„Mann, ist das kalt“, jammerte Clemens, als sie den Wagen vor dem verschlossenen Tor abgestellt und den Klingelknopf betätigt hatten.

„Im Haus brennt Licht“, stellte Hackenberg fest und hoffte, dass sich bald jemand rührte und sie nicht länger in der Kälte stehen mussten.

Und tatsächlich kam kurz darauf ein Mann mit Parka auf sie zu.

„Herr Rödel?“, fragte Clemens und der Mann antwortete:

„Wollen Sie Wein kaufen?“

„Nein. Polizei“, erklärte Clemens und zeigte seinen Dienstausweis, den der Mann genau inspizierte.

„Und Ihr Ausweis?“, fragte er skeptisch mit Blick auf Hackenberg, der ihn daraufhin ebenfalls vorzeigte.

„Uwe Rödel. Kommen Sie rein. Ist was passiert?“, wollte Rödel beim Gang in Richtung Haustür wissen und schon kam ihnen der bellende Schäferhund entgegen.

„Aus, Alessia“, rief Rödel und sein Befehl zeigte Wirkung, denn sofort stoppte das Bellen und der Hund eilte vorweg ins Haus.

„Riecht gut hier“, schwärmte Clemens, als sie im Flur standen.

„Ja. Das haben wir Zofia zu verdanken“, strahlte Rödel und ließ die Polizisten in die Küche blicken, wo ein kleines Mädchen am Tisch saß, Hausaufgaben machte und eine hübsche Frau am Herd stand.

„Hallo“, grüßten Clemens und Hackenberg und die Frau erwiderte freundlich lächelnd das Hallo.

Anschließend führte Rödel die beiden in einen rustikal eingerichteten Raum, indem mehrere angebrochene Weinflaschen auf dem Tisch standen.

„Unsere Probierstube. Wollen Sie kosten?“

Obwohl Clemens im Dienst war, wollte er Rödel nicht enttäuschen und nahm das Angebot gerne an: „Ein trockener Roter“, sagte er und die Vorfreude war ihm sichtlich anzusehen.

„Und Sie?“, wandte sich Rödel an Hackenberg, der jedoch dankend ablehnte.

„Hier geht keiner raus, ohne probiert zu haben“, widersprach Rödel und schenkte zuerst Clemens einen Roten ein, dann Hackenberg einen Weißen.

„Sie mögen bestimmt einen milden Spätburgunder“, sagte er zu Hackenberg, der zustimmend nickte und sich wunderte, wie Rödel seinen Geschmack erahnen konnte.

Sofort nahm Clemens einen Schluck und war begeistert: „Vorzüglich“, lobte er.

„Das ist mein Bester. Ein Barrique. Habe nur noch wenige Flaschen davon. Dieses Jahr lässt aber die Qualität leider zu wünschen übrig.“

Auch Hackenberg schmeckte der Wein und nachdem Rödel auch das eigene Glas gefüllt hatte und den Rotwein genoss, fragte er interessiert:

„So und was führt die Polizei zu mir? Bin ich mit dem Traktor zu schnell gefahren?“, lachte Rödel.

„Nein. Es geht um eine Feier auf Ihrem Weingut. Die liegt jetzt sieben Jahre zurück. Ein Klassentreffen“, erklärte Clemens.

„Als meine Frau noch lebte, hatten wir viele Feiern hier“, betonte Rödel.

„Es geht um das Klassentreffen, bei dem Merlinda Weiß verschwand“, verdeutlichte Clemens sein Anliegen.

„Okay. Jetzt bimmelt es bei mir. Aber da gab es keine Besonderheiten. Die feierten bis weit nach Mitternacht. So gegen 23.30 Uhr zogen sich meine Frau und ich zurück. Wir ließen ein paar Flaschen da und ließen die feiern.“

„Und Merlinda Weiß war da noch anwesend?“

„Soviel ich weiß ja. Ich kannte die Merlinda von der Tanzsportgruppe. Auch meine Frau gehörte ihr an.“

„Kann sich Ihre Frau vielleicht an mehr erinnern?“, schaltete sich Hackenberg ein und Rödels Lächeln wich aus seinem Gesicht: „Meine Frau ist verstorben.“

„Tut mir leid“, entschuldigte sich Hackenberg sichtlich betreten.

„Konnten Sie ja nicht wissen“, besänftigte ihn Rödel und fuhr fort: „Die wirkten alle gut gelaunt und waren sehr durstig. Aber mir fiel da nichts auf.“

„Was hatten die vor? Bei Ihnen zu übernachten?“, hakte Clemens weiter nach.

„Nein. Die kamen alle aus dem Dorf oder angrenzenden Ortschaften. Die konnten zu Fuß nach Hause. Und so gegen drei Uhr wurde es dann auch ruhiger.“

„Am nächsten Morgen war keiner mehr da?“

„Nein. Sie hatten sogar ein wenig aufgeräumt.“

Als Rödel den Satz zu Ende gesprochen hatte, kam seine kleine Tochter ins Zimmer.

„Das ist meine Annkathrin“, erklärte Rödel und das Mädchen schmiegte sich an ihn.

„Eben war er wieder da“, sagte sie schüchtern.

„Wer war da?“, wollte Rödel wissen.

„Ich habe aus dem Küchenfenster geschaut und vor dem Tor stand der Mann mit der Kapuze.“

„Welcher Mann?“, schaltete sich Clemens ein.

„Ich glaube, er ist böse. Er steht oft da, wenn es dunkel ist,“ flüstere Annkathrin leise und blickte ihren Vater dabei besorgt an.

Mit Blick zu Hackenberg sagte Clemens: „Schauen Sie mal nach!“

„Nein. Brauchen Sie nicht“, beruhigte Rödel. „Ich bin der Sache schon nachgegangen. Annkathrin sieht da ein Phantom. Sie ist gerade in der Gespensterphase.“

„Sicher?“, fragte Clemens nach.

„Nein“, widersprach das Mädchen. „Ich habe ihn wirklich gesehen ...“

„Jetzt lass uns mal reden“, forderte ihr Vater einfühlsam. „Du brauchst keine Angst zu haben. Alessia beschützt dich und unser Anwesen.“

Schmollend verschwand Annkathrin wieder und Rödel fügte hinzu: „Seit dem Tod meiner Frau hat sie oft Alpträume.“

„Verstehe“, bemerkte Clemens und sagte mit einem Lächeln: „Wir sind auch fertig. Danke für den Wein und Ihre Auskünfte. Wenn Ihnen noch etwas einfällt, hier meine Visitenkarte.“

„Ja gerne“, nahm sie Rödel entgegen und führte die beiden hinaus.

„Darf ich Ihnen noch zwei Flaschen mit auf den Weg geben?“

„Danke nein. Wir sind Beamte“, lehnte Clemens schweren Herzens ab. „Aber vielleicht komme ich mal vorbei und kaufe bei Ihnen ein paar Tropfen. Unsere Staatsanwältin ist Barrique-Liebhaberin.“

„Immer gerne. Verköstigung mit inbegriffen“, grinste Rödel, öffnete die Haustür und verabschiedete die Polizisten.

Mit Vorfreude huschte er in die Küche, denn das Essen roch köstlich und die Anwesenheit von Zofia hob enorm seine Stimmung.

„Wir kommen nicht richtig weiter“, musste Clemens feststellen, als sie wieder im Wagen saßen.

„Momentan stochern wir im Nebel“, bestätigte Hackenberg. „Vielleicht denken wir zu einseitig und beißen uns daran fest, dass die auf dem Klassentreffen verschwundenen Mädchen etwas mit dem Mordfall zu tun haben.“

„Eine bessere Idee?“

„Nein. Im Moment nicht“, musste Hackenberg zugeben und steuerte den Wagen zum Weingut von Ehepaar Weiß.

Frierendes Herz

Die Bahnhofsgegend am Rand der Stadt strahlte eine beklemmende Atmosphäre aus. Beinahe düster und abweisend. Dazu roch es nach altem Urin und in den Ecken lag alter Dreck aus Plastikmüll und weggeworfenen Kippen. Charleen Weindel zog die Jacke noch enger um ihren Körper. Auf der Suche nach dem obdachlosen Oliver Schuckner musste sie dahin schauen, wo andere lieber rasch vorbeigingen.

Lebensmüde Junkies saßen auf blankem gekachelten Boden im Bereich des Hintereingangs. Andere hatten Hüte und Pappbecher vor sich gestellt und hofften auf Spenden. Dösende Männer lagen in dreckigen Schlafsäcken und versuchten, die Kälte und klare Gedanken von sich fern zu halten, indem sie billigen Fusel in sich hineingossen.

Vorsichtig beugte sich Weindel zu einem Obdachlosen herunter, neben dem ein großer Mischlingshund schlief.

„Ich suche Oliver Schuckner. Kennen Sie diesen Mann?“ Dabei hielt sie ihm das Foto vor, das sie vom Computer ausgedruckt hatte.

„Nee. Zieh‘ weiter!“, fuhr er sie barsch an und streichelte seinen Hund.

„Okay. Okay“, wich sie zurück und ging weiter.

An einem Kiosk besorgte sie sich einen Becher Kaffee und versuchte ihr Glück bei einer Frau mit ungewaschenen Haaren und Lücken in den Vorderzähnen.

„Bist du Polizei?“, frage sie und hatte dabei Schwierigkeiten, deutlich zu sprechen.

„Es gibt keinen Ärger für Oli. Nur Fragen“, beruhigte Weindel.

„Für nen‘ Zehner könnte ich mich vielleicht erinnern.“

Daraufhin schaute Weindel in ihrem Geldbeutel nach und musste feststellen, dass sie nur einen Zwanzig-Euroschein hatte.

„Zwanzig tun es auch“, grinste die Frau und Weindel steckte ihr das Geld zu.

„Der Oli sitzt immer dahinten rechts neben dem Getränkeshop. Da hat er nicht so weit.“

Nickend zog Weindel weiter und hoffte, dass die Auskunft der Wahrheit entsprach.

Noch immer skeptisch ging sie auf den Getränkeshop zu und erspähte tatsächlich eine Gruppe von drei Männern, die starr auf ihren Decken saßen und eine Schnapsflasche untereinander austauschten. Je näher sie herankam, desto klarer wurde ihr, dass der Mann links außen Oliver Schuckner war. Um ihn nicht sofort aufzuschrecken und gar in die Flucht zu treiben, warf sie zwei Euro in dessen Pappbecher und lächelte ihn an.

„Danke, Lady“, lallte er und ein kurzes Lächeln huschte über sein Gesicht.

„Es geht um Gerlinde“, sagte Weindel mit festem Blick.

Sofort riss Schuckner die Augen auf, versuchte aufzustehen und warf Weindel einen fragenden Blick zu.

„Können Sie mitkommen? Ich bringe Sie auch wieder hierher ...“, versprach sie.

„Kann hier nicht weg ... Wo ist Gerlinde?“, wollte er schwerfällig wissen.

„Das will ich herausfinden“, betonte Weindel.

Im ersten Moment wirkte Schuckner völlig verwirrt, lehnte die Flasche ab, die ihm einer der anderen hinhielt.

„Lass mich“, wehrte er ihn barsch ab und wandte sich wieder an Weindel: „Sind Sie vom Sozialamt?“

„So was ähnliches“, entgegnete Weindel, denn sie befürchtete, dass Schuckner in Panik geriet, wenn sie sich als Polizistin auswies.

„Wie kann ich helfen?“, fragte Schuckner mit traurigem Blick, indem jedoch ein wenig Hoffnung keimte, dass er eines Tages seine Tochter wiedertreffen würde.

„Mir reicht schon ein Haar von Ihnen“, erklärte Weindel und ohne zu zögern, riss er sich ein paar Haare aus und hielt sie Weindel hin.

Dankend nahm sie die Strähnen an, steckte sie in eine kleine Plastiktüte und dann griff Schuckner nach ihrer Hand:

„Wenn Gerlinde lebt, muss ich das wissen“, sagte er mit festem Blick.

„Ich weiß ja jetzt, wo ich Sie finde. Ich komme wieder, versprochen.“

Dann ließ er ihre Hand los, starrte in die Leere, schnappte sich die Schnapsflasche und nahm einen großen Schluck.

Daraufhin verschwand Weindel und ging zurück zu ihrem Wagen. Die düstere Atmosphäre im Bahnhof und der Anblick von Schuckner hatte in ihr ein Stimmungstief entfacht. Sie fand es traurig und zugleich erschütternd, wie Menschen so tief abstürzen konnten. Als Polizistin hatte sie zwar täglich mit Abgründen zu tun, doch ging ihr die zurückliegende Begegnung mit Schuckner noch eine Weile nach. Hier lebten die Menschen wie auf einem Abstellgleis des Lebens. Mehr tot als lebendig. Ohne Hoffnung. Endstation. Beklommen fuhr sie wieder ins Präsidium und nahm sich vor, das Leben mehr zu achten und zu genießen.

***

Die Nacht war klirrend kalt und wie feine Wattebäusche schoben sich vereinzelte Wolkengebilde an dem Mond vorbei. Hart wie Beton war der Erdboden gefroren und glitzernder Reif bedeckte die Landschaft. Katzen huschten flink über die Wiese und hier und da grunzte es aus dem dichten Unterholz. Zarte Hoffnung keimte bei Heidrun Kaller auf, wenn sie Geräusche an der Tür von ihrem dunklen Gefängnis wahrnahm. Vielleicht zeigte sich ihr Retter, doch dann ahnte sie schnell, dass es nicht die erhoffte Befreiung war, sondern ihr Peiniger eintrat. Sie erkannte ihn an seinen festen, kurzen Schritten und dem aufdringlichen Duft von Nikotin, der ihn umgab.

„Los. Steh‘ auf“, fuhr er sie an und leuchtete mit der Taschenlampe direkt in ihr Gesicht. Über dem Kopf trug er einen Kartoffelsack mit groben Löchern, dort wo die Augen rausstarrten und der Mund verborgen war. Düster, gefährlich wie ein Monster sah er damit aus. Dann griff er grob nach ihrem Arm.

„Du musst abgehärtet werden“, raunte er mit dunkler Stimme und zog sie ruckartig nach oben.

„Zwing mich nicht, dir mit meinem Messer die Zunge rauszureißen. Kein Mucks oder Blut fließt“, drohte er und drückte sie vor sich aus dem Raum.

Eingeschüchtert und ängstlich gehorchte Heidrun Kaller und ließ sich von ihm führen. Sie hatte keine Schuhe und Strümpfe an, so dass das Gehen über die kalten Kacheln unangenehm war. Der Weg nach oben führte durch ein schlauchartiges Gewölbe, dann standen sie vor einer Kellertür, die er aufschloss und sie ins Freie drückte. Da sie nur spärlich bekleidet und es unerträglich kalt war, bekam sie bei den ersten Atemzügen Luftnot. Panisch atmete sie ein und aus.

Dann der Schock.

Auf einem kleinen betonierten Vorplatz wurde sie mit den Händen an eine Eisenstange gefesselt, die im Boden eingelassen war. Anschließend spannte er Fesseln um ihre Ober- und Unterschenkel. Der Mund wurde zugeklebt und fassungslos musste die junge Frau mit ansehen, wie er eine Wanne mit kaltem Wasser holte, ihre Füße anhob und in das Nass stellte.

Verzweifelt presste sie die Luft gegen das Mundpflaster, rüttelte hilfesuchend mit ihrem Kopf, doch er kannte keine Gnade.

„Friere dich nicht zu Tode. Es wartet noch Arbeit auf dich“, sagte er in einem Befehlston und ließ sie alleine.

Wie konnte ein Mensch so grausam zu ihr sein? Ihre Gedanken waren gefüllt mit Todesangst. Die Kälte kroch in jeden Winkel ihres Körpers. Die Füße wurden immer tauber und mit jedem Atemzug wurden die Schmerzen im Brustkorb größer. Sie fror elendig und wusste, dass sie es bei diesen Temperaturen nicht lange überleben würde. War das ihr Ende? Sollte sie auf diese bestialische Weise sterben? Bis gestern war sie noch tatkräftig, jetzt kreiste das Sterben über ihr wie Geier auf der Suche nach Aas.

Das Adrenalin machte sich bereit für den Todeskampf. Müdigkeit überkam sie und langsam verwandelte sich das Frieren in ein Wärmegefühl.

Nicht einschlafen, dachte sie immer wieder, denn dann wäre es endgültig vorbei. Doch wollte sie überhaupt noch weiterleben? Was würde noch alles auf sie zukommen? Folter? Vergewaltigung? Schmerzen? Ein noch qualvolleres Sterben?

Als sie sich damit abgefunden hatte, dass ihre letzten Minuten geschlagen hatten, stand er plötzlich vor ihr, löste die Fesseln und schleppte sie zurück. In einem alten Bad unten im Keller duschte er sie warm ab, trocknete sie und trug sein Opfer dann zurück in ihr Gefängnis, wo mittlerweile drei Kerzen brannten, Decken und eine Matratze auf der Erde lagen, sowie frisches Brot und Käse.

Nur schemenhaft nahm Heidrun Kaller dies alles wahr. In ihrem Körper war kaum noch Lebenskraft vorhanden und ihre Gedanken waren wie erstarrt, leer, klamm. Zu tief saß der Schock, dem Tod doch noch entkommen zu sein.

Warum diese Rettung? Mit diesem Gedanken schlief sie ein.

***

„Wir müssen noch einmal mit Ihnen reden“, erklärte Clemens, als ihnen von Franz Weiß die Tür geöffnet wurde.

„Klar“, erwiderte er und ließ sie ins Haus. Der Blick von Weiß war ein Gemisch aus Wehmut, Angst und ein wenig Hoffnung.

Sieben Jahre hatten er und seine Frau auf ein Lebenszeichen ihrer verschollenen Tochter Merlinda gehofft oder sich auf die Überbringung einer Todesnachricht eingestellt. Jetzt war es wohl soweit. Sicherlich kamen die Polizisten mit dem Ergebnis der DNA-Probe. Wie er auf die Mitteilung über den Tod von Merlinda reagieren würde, wusste er nicht. Und schon gar nicht, wie es seine Ehefrau Eva aufnahm. Immer wieder hatte er sich in Gedanken ausgemalt, wie es wäre, wenn. Doch er verdrängte stets solche Gefühle und Gedanken. Zu grausam waren die Vorstellungen.

Starr und verängstigt war der Blick von Eva Weiß und ihr Gesicht wie versteinert, als Clemens und Hackenberg im Wohnzimmer Platz nahmen.

„Wir sind auf die Wahrheit vorbereitet“, erklärte Eva Weiß und Clemens beobachtete ihre zitternden Hände, während sich ihr Mann im Hintergrund aufhielt und aus dem Fenster in die dunkle Nacht blickte.

„Wir wollen nicht, dass bei Ihnen falsche Hoffnungen geweckt werden“, betonte Clemens. Aber die DNA der gefundenen Leiche stimmt nicht mit der Ihrer Tochter überein.“

Stille! Man hörte Franz Weiß ausatmen und Eva Weiß presste ihre linke Hand gegen die Lippen.

„Oh Gott“, seufzte sie und fragte sofort: „Ist es Gerlinde? Gerlinde Schuckner?“

„Das wissen wir noch nicht. Unsere Kollegin versucht, ihren Vater ausfindig zu machen. Wegen einer DNA-Probe von ihm“, entgegnete Clemens.

„Um Gottes Willen. Was für ein Drama“, stammelte Eva Weiß und aus ihrem Mann platzte eine Vermutung, die Clemens ebenso verwunderte wie Hackenberg: „Den Obdachlosen? Wenn das mal der Vater ist ...“

„Franz. Schluss“, wies ihn seine Frau zurecht.

„Wie meinen Sie das, Herr Weiß?“, drehte sich Clemens in dessen Richtung.

„Gerüchte. Daran beteiligen wir uns nicht“, ging Eva Weiß dazwischen.

„Dann erklären Sie uns mal die Gerüchte“, forderte Clemens, doch Eva Weiß schüttelte abweisend den Kopf.

„Das sollten die Herren von der Polizei schon wissen“, verteidigte sich Franz Weiß und fügte mit leiser Stimme hinzu: „Bettina Schuckner, die Mutter von Gerlinde, die soll Affären gehabt haben. Ihr Mann, der Oliver, hing nur rum, bis sie ihn rauswarf ... Es heißt im Dorf, sie hätte ihm mitgeteilt, dass er nicht der Vater sei.“

„So spricht man nicht über Tote. Lass das ruhen, Franz“, mahnte ihn seine Frau.

„Und wer soll der Vater sein?“, hakte Clemens nach.

„Das weiß man nicht. Oliver Schuckner kümmerte sich jedenfalls überhaupt nicht um Gerlinde. Das führte dazu, dass unser Pfarrer sowas wie ein Ersatz-Vater für das Mädchen wurde“, informierte Franz Weiß.

„Pfarrer Johannes Clasius?“, erkundigte sich Clemens.

„Ja“, nickte Franz Weiß zustimmend. „Bettina Schuckner soll ihn darum gebeten haben. Aber ich betone, alles Gerüchte. In einem Dorf wie hier werden aus Vermutungen und Ungereimtheiten schnell Tratsch.“

„Wie geht es jetzt mit unserer Merlinda weiter?“, unterbrach Eva Weiß das Gespräch und Hackenberg antwortete ihr: „Wenn wir herausfinden, dass es sich bei dem toten Mädchen um Gerlinde Schuckner handelt, gehen wir der These nach, dass der Täter unter Umständen Gerlinde und Ihre Tochter entführt haben könnte. Dann ermitteln wir in diese und andere Richtungen.“

„Dann bringt er sie wohl auch um“, dachte Eva Weiß laut nach und Hackenberg konnte ihr nicht widersprechen.

„Wir treiben die Ermittlungen mit Hochdruck voran“, versprach Clemens und zusammen mit Hackenberg verabschiedete er sich von Ehepaar Weiß.

***

Auf der Fahrt ins Präsidium meldete sich Weindel per Handy und informierte darüber, dass sie Oliver Schuckner angetroffen hatte.

„Seine Haarproben gebe ich direkt in die Gerichtsmedizin“, kündigte Weindel an und Clemens zeigte sich vorerst zufrieden.

„Verzwickter Fall“, meinte Hackenberg und Clemens hatte schon so eine Vorahnung: „Bin mal gespannt, wann sich unsere Staatsanwältin einschaltet.“

„Die Ravelsberg hielt ja bisher unerwartet die Füße still“, bemerkte Hackenberg.

„Sie war auf Weiterbildung. Die Karriere vorantreiben“, berichtete Clemens mit einem sarkastischen Unterton.

„Kann man die Weiterbildung nicht verlängern?“, grinste Hackenberg.

„Leider nein. Sie ist sicherlich heute Abend wieder im Büro und sichtet die Unterlagen.“

„Na dann viel Spaß. Wir stehen so ziemlich mit leeren Händen da ...“

„... und das mag unsere Juristin so gar nicht“, ergänzte Clemens, der eigentlich keine große Antipathie gegenüber Jessica Ravelsberg hegte, jedoch nicht ertragen konnte, wenn sie grundlos Unruhe in die Ermittlungen brachte.

Egal, er konnte sie nicht ändern und sich eigentlich ganz gut bei ihr verkaufen. Jeder Ermittlungserfolg war für ihn wie ein Bonuspunkt und das musste auch die Staatsanwältin irgendwann anerkennen, denn sein Bonuskonto war ganz gut gefüllt.

Zurück im Präsidium ging Weindel direkt in die Gerichtsmedizin und übergab Hanne Bahlfels die Haare von Oliver Schuckner.

„Ist dringend. Sehr dringend“, wollte sie die Wichtigkeit der DNA-Analyse verdeutlichen.

„Ihr geht mir alle auf die Nerven“, keifte ihr Bahlfels entgegen. „Alles ist dringend. Glaubt ihr denn, wir würden hier Kaffeeklatsch halten?“

„Mann, warum denn so genervt? Ich wollte doch keinen Stress machen und es ist nun mal dringend. Wir jagen einen Mörder“, verteidigte Weindel ihr Vorgehen.

„Dann steh‘ hier nicht rum und lass‘ mich meine Arbeit machen.“

„Ist schon gut. Ich verschwinde ja“, schmetterte Weindel zurück und verließ kopfschüttelnd die Pathologie. Das ständige Klagen von Bahlfels ging ihr ebenso gegen den Strich wie die kotzige Art von Staatsanwältin Ravelsberg. Diese Quertreiberinnen versauten die Stimmung im Team und erleichterten nicht gerade die Arbeit. Zukünftig wollte Weindel nicht mehr nur das stille Mäuschen sein und klein beigeben. Kante zeigen und diesen Zicken einen Riegel vorschieben, so wollte sie auftreten und nicht zulassen, dass man sie und Clemens wie Dreck behandelte. Manchmal würde sie gerne mal richtig auf den Tisch hauen und allen ihre Meinung geigen. Aber da stand sie sich selbst im Weg. Noch! Denn man konnte sich jederzeit ändern, einen neuen Kurs einschlagen und Weindel war überzeugt, dass dazu jetzt der richtige Zeitpunkt war.

***

In der Kneipe „Zum durstigen Horst“ in Aalendorf waren die meisten Tische belegt. Nur wenige Touristen befanden sich unter den Gästen, die Mehrzahl stammte aus dem Ort oder den umliegenden Dörfern. Normalerweise war die Stube mitten in der Woche nicht so gut besucht, doch der Mord trieb die Leute dorthin, weil sie Neuigkeiten aufschnappen wollten. Vielleicht war es auch ein Verarbeiten von Ängsten, denn die blutige Tat hatte nun doch die Gemüter aufgeheizt und keiner wusste, ob der Mörder gar unter ihnen weilte. Jederzeit konnte er ja erneut zuschlagen und das störte die Ruhe in dem Weindorf.

„Und? Was von der Polizei gehört?“, trat Landwirt Oskar Hahl an den Tisch von Bürgermeister Karl Wittinger, der mit Pfarrer Clasius einen trockenen Dornfelder genoss.

„Die waren den ganzen Tag unterwegs. Habe niemanden erreicht. Aber morgen versuche ich es weiter“, rechtfertigte sich Wittinger und Hahl warf ihm einen argwöhnischen Blick zu.

„Du willst doch mit der Polizei gar nichts zu tun haben?“

„Wieso das denn? Halte deine Klappe“, regte sich Wittinger auf.

„Keinen Streit. Es sind Touristen hier“, ging Clasius dazwischen.

„Schon gut“, nahm sich Hahl etwas zurück. „Aber uns rufen Gäste an, die Zimmer gebucht haben und machen sich Sorgen, ob sie sich hier noch in Sicherheit fühlen können.“

„Ich kümmere mich darum“, versprach Wittinger und Hahl marschierte ab in Richtung Tresen.

„Die Polizei war bei Eva und Franz Weiß“, informierte Clasius den Bürgermeister und er sprach dabei leise, als ob er ein Geheimnis verkünden wollte.

„Und was wollten sie dort?“

„Die vermuteten, dass es sich bei der Leiche um Merlinda handelt.“

„Blödsinn. Die ist doch seit sieben Jahren weg.“

„Ja, aber irgendwie haben die da eine Vermutung.“

„Das hat uns gerade noch gefehlt“, seufzte Wittinger missmutig. „Jetzt wühlen die hier alte Sachen auf und verzetteln sich. Die sollen schnell den Mörder finden. Dann ist Ruhe hier.“

„Ich will nur nicht, dass da wieder falsche Gerüchte verbreitet werden“, gab sich der Pfarrer besorgt.

„Da mach‘ dir mal keine Sorgen. Ich werde denen morgen Dampf machen. Ich habe das Gefühl, die machen keine ordentliche Arbeit und tappen im Dunkeln.“

„Wühle da nichts auf, Karl“, mahnte Clasius.

„Ich bin doch nicht blöde. Mensch, Johannes. Ich habe doch jede Krise hier in den Griff bekommen.“

„Welche Krisen denn?“, erwiderte Clasius skeptisch.

„Du zweifelst an meinen Fähigkeiten?“, wunderte sich Wittinger.

„Nein. Überhaupt nicht. Du weißt, ich sehe das Glas manchmal halb leer.“

„Ist es ja auch“, lachte der Bürgermeister beim Blick auf das Weinglas des Pfarrers und bestellte noch ein Fläschchen, um es sich gut gehen zu lassen. Wein und Geselligkeit war für ihn die beste Methode, um Stress abzubauen. Außerdem hatte er dabei die besten Ideen und die brauchte er jetzt.

***

Es war kurz nach 22.30 Uhr, als Ilona Karsch und Carla Wuttke vom Sprachkurs in der Stadt mit dem Bus Aalendorf erreichten. Beide wohnten in derselben Straße am Ortsrand, kurz vor dem Neubaugebiet, wo eine Siedlung entstand, um Neubürger in das Dorf zu locken, da die Einwohnerzahlen seit sechs Jahren stetig zurückgingen.

Von dem Mord waren die beiden per Handy-Nachricht von Freundinnen informiert worden und als sie durch die einsamen und dunklen Gassen gingen, war ihnen mulmig zumute.

„Ist ja schlimmer als ein Horrorfilm“, gruselte es Ilona und Carla nickte zustimmend ohne sich zu äußern. Beide waren mit dicken Anoraks bekleidet, doch die Kälte kroch trotzdem hindurch und machte das Fortbewegen äußerst unangenehm.

„Was ist das denn da vorne?“, fragte Ilona verwundert und blickte in Richtung Parkplatz, wo sie eine Gestalt erblickte, die rauchend an den Überresten der alten Stadtmauer lehnte.

„Irgendein Penner“, meinte Carla. „Lass uns hier abbiegen. Ich will heute Abend keinem begegnen.

„Jetzt ist er weg“, gab sich Ilona erleichtert und bogen trotz der anfänglichen Angst in den schmalen Fußweg ein, der zwar direkt am Feldrand lag, jedoch die noch zurückzulegende Strecke abkürzte.

„Mann, warum muss es so kalt sein?“, fluchte Ilona und Carla fügte hinzu:

„Und so saudunkel. Die scheiß Laterne ist mal wieder kaputt. Wollen wir lieber umdrehen. Ich sehe fast gar nichts.“

Daraufhin holte Ilona ihr Handy hervor, drückte die Leucht-App und konnte damit den Weg zumindest ein wenig erhellen.

„Was war das?“, zuckte Carla plötzlich zusammen und umklammerte ängstlich den Arm ihrer Freundin.

„Was denn? Du machst mich echt irre“, schoss Ilona zurück. „Sei nicht so kindisch.“

„Ich habe ein Geräusch gehört. Ganz bestimmt. Lass‘ uns umdrehen.“

„Was für ein Geräusch? Ich habe nichts gehört. Außerdem sind wir gleich da“, beruhigte Ilona, die mit ihrer burschikosen Art versuchte, die Angst zu überspielen.

„Ich habe kein gutes Gefühl“, bibberte Carla.

„Ich aber“, tat Ilona die Bedenken ab, zog ihre Freundin noch näher an sich heran und erhöhte die Schrittfrequenz.

Und dann passierte es! Panik! Aus dem Gebüsch schoss kurz hinter ihnen eine Gestalt mit einer Halloween-Maske über dem Kopf hervor. Wie ein ausgehungertes Raubtier stürzte er sich auf die beiden Mädchen und schlug mit einem Bambusstock auf sie ein. Treffer auf den Hinterkopf von Ilona. Schreiend stürzte sie nach vorne, knallte ungebremst mit dem Gesicht auf den harten, gefrorenen Boden, wollte davon kriechen, doch ein Tritt in die Rippen verhinderte ihre Flucht. Sofort griff er Carla an, die starr vor Schreck auf ihre Freundin am Boden schaute, sich in Richtung des Angreifers drehte und ihre Hände schützend nach vorne streckte.

„Jetzt bist du dran“, stieß er seine Drohung aus und Claras Schrei hallte durch die Nacht.

Plötzlich die Wendung. Von weitem ein lautes Rufen:

„Was ist da los?“, tönte eine Männerstimme und der Angreifer schaute für einen Moment untätig in die Richtung.

Dann blickte er noch einmal kurz zu Clara, fluchte etwas Unverständliches und verschwand sprintend in Richtung Feld.

Weinend beugte sich Clara über ihre vor Schmerz stöhnende Freundin und dann erreichte sie Erwin Koppler, der zuvor mit seinem Rufen den Angreifer in die Flucht getrieben hatte.

„Jemand verletzt?“, erkundigte er sich und alarmierte per Handy Notarzt und Polizei, nachdem er sich über den Zustand von Ilona vergewissert hatte.

„Was war das denn?“, fragte Koppler, der die beiden Mädchen als Chorleiter vom gemeinsamen Singen her kannte.

„Der ist uns aufgelauert“, stammelte Clara zitternd und streichelte Ilona über den Rücken.

„Habt Ihr den Kerl erkannt?“, wollte Koppler wissen.

„Ging alles so schnell“, verneinte Clara noch immer sichtlich geschockt.

Als Notarzt, Rettungssanitäter und zwei Streifenpolizisten eintrafen, ging es Clara ein wenig besser. Per Handy informierte sie ihre Eltern über den Vorfall und setzte die Eltern ihrer Freundin in Kenntnis, die sich sofort auf den Weg ins Krankenhaus machten, in das Ilona auf Anweisung des Notarztes gebracht wurde. Auch Clara wurde eingeliefert, weil man ihren Schockzustand genauer beobachten wollte. Die Polizisten nahmen die Aussage von Koppler entgegen, ließen die beiden Mädchen vorerst in Ruhe, weil die völlig fertig wirkten. Anschließend meldeten sie den Vorfall dem Kriminaldauerdienst, der jedoch die Untersuchungen erst am nächsten Tag aufnehmen wollte.

***

„Bis morgen dann“, rief Weindel ihren Kollegen zu und verließ spät am Abend das Büro. Es war ein anstrengender Tag gewesen und ziemlich müde machte sie sich auf den Weg zu ihrer kleinen Wohnung. Zuhause angekommen setzte sie sich vor den Fernseher und kuschelte sich gleich in eine warme Decke ein und zappte ein wenig herum, genoss einen Tee mit Honig und wollte einfach nur abschalten. Die Gerichtsmedizin hatte das Ergebnis der DNA-Analyse von Oliver Schuckner und der ermordeten Frau noch nicht vorliegen, was sie ein wenig ärgerte, denn anscheinend zog Hanne Bahlfels andere Arbeiten vor. Ein Fass wollte sie deshalb jedoch nicht aufmachen, denn sie konnte ja keine Nachtschicht von der Kollegin verlangen. Eine Weile noch kreiste das Gedankenkarussell, dann schlief sie irgendwann auf ihrem Sessel ein ...

Erschöpft, mit Rändern unter den Augen betrat Ludger Clemens das kleine Mietshaus, in dem er wohnte. Es lag am Rand der Stadt und gerne nutzte er nach Feierabend die Fahrt dorthin für eine Gedankenpause. Musik hören, abschalten. Doch dieser Fall nagte an ihm. Daheim ging er nochmals an seinem Computer die Vermisstendateien durch, denn er suchte nach einem Plan B, falls es sich bei dem Opfer nicht um Gerlinde Schuckner handeln sollte. Dann hätten sie nämlich momentan keine blassen Schimmer mehr, um wen es sich bei der Leiche handeln könnte. Und so wollte er vermeiden, am nächsten Tag mit leeren Händen dazustehen.

Doch seine Recherche war wie eine Suche nach der Stecknadel im Heuhaufen, denn so richtig passte keine Vermisstenmeldung in das Schema. Kurz nach Mitternacht entschloss er sich, im Büro weiterzumachen und hoffte insgeheim, dass der DNA-Abgleich einen Treffer ergeben würde ...

Als Lothar Hackenberg spät in der Nacht sein Appartement betrat, fühlte er sich zu wach, um schlafen zu gehen. Nachdem er sich mental mit Meditation und einigen Dehnübungen geschult hatte, spielte er noch eine Runde Schach im Internet und ließ den Tag noch einmal Revue passieren, und zwar rückwärts. Seine Gedankenkraft war ihm wichtig, denn sie war bei den Ermittlungsarbeiten sein Kapital.

Körper und Geist in Einklang bringen, lautete sein Motto und nach seinen Übungen fühlte er sich einfach besser. Um Punkt ein Uhr entschloss er sich dann, ins Bett zu gehen und fiel kurz darauf in einen Tiefschlaf ...

Wie ein wildes Tier

Kaum im Büro geriet Ludger Clemens aus dem Häuschen. Staatsanwältin Jessica Ra-velsberg musste ihn über den Überfall auf die zwei Mädchen am gestrigen Abend aufklären, was ihm gar nicht gefiel:

„Warum hat uns der KDD nicht direkt informiert?“, warf er ihr vor.

„Vielleicht pflegen Sie keinen guten Kontakt zu den Kollegen“, erwiderte Ravelsberg vorwurfsvoll.

„Das hat mit Kollegenkontakt nichts zu tun. Wenn die mal eins und eins zusammenzählen würden, wäre es deren Pflicht, uns in die Ermittlungen einzubeziehen. Oder sehen Sie das anders?“

„Ihre Baustelle, Clemens. Die Mädchen wurden jedenfalls heute Morgen aus dem Krankenhaus entlassen und sind zu Hause. Ich dachte, das sollten Sie wissen.“ Und schon war Ravelsberg verschwunden und ließ Clemens mit einem fassungslosen Schweigen im Büro zurück.

Als kurz darauf Hackenberg und Weindel eintrafen, informierte er sie direkt über den Vorfall in Aalendorf.

„Dann sollten wir die Opfer aufsuchen“, meinte Hackenberg.

„Tun wir. Aber diesmal fahre ich mit Weindel dorthin. Ist besser, wenn eine Frau die Mädchen befragt. Sicherlich sind die noch traumatisiert.“

„Geht klar“, zeigte Hackenberg Verständnis und Weindel triumphierte innerlich.

„Dann fragen Sie in der Gerichtsmedizin nach dem DNA-Abgleich“, wandte sie sich an Hackenberg, der zustimmte: „Mache ich sofort und informiere euch via Handy.“

„Haben wir die Namen und Anschriften der Mädchen?“, erkundigte sich Weindel bei Clemens.

„Nein. Die können Sie sich beim KDD besorgen. Ich gehe schon mal zum Wagen. Momentan bin ich auf die Kollegen dort nicht gut zu sprechen. Über den Überfall wurde ich von Ravelsberg informiert. Und zwar erst heute Morgen.“

„Dann erledige ich das“, versprach Weindel und alle drei verließen gemeinsam das Büro.

Nachdem Clemens gut zehn Minuten im Wagen gewartet hatte, nahm Weindel neben ihm auf dem Beifahrersitz Platz und informierte ihn:

„Ich habe Namen und Anschriften. Die Kollegen vom KDD hatten gestern Abend einen Einsatz bei einer Drogenrazzia. Sie kamen erst in den Morgenstunden zurück.“

„Gute Ausrede“, drückte Clemens sein Unverständnis aus und startete den Wagen.

„Die sind doch eigentlich ganz okay“, versuchte Weindel Clemens ein wenig zu beruhigen.

„Wir haben Druck, Kollegin. Sie wissen so gut wie ich, dass die ersten Stunden nach einer Straftat entscheidend sind. Die haben wir jetzt verpasst.“

„Glauben Sie denn, der Überfall hat etwas mit dem Mord zu tun?“

„Kann gut sein. Da treibt ein Kerl sein Unwesen in der Nähe des Tatorts. Vielleicht ist er hungrig nach neuen Opfern“, spekulierte Clemens.

„Ziemlich verzwickt alles“, meinte Weindel und Clemens war wegen des dichten Stadtverkehrs genervt.

Momentan war er sehr angespannt und es gelang ihm nicht, seinen schlechten Gemütszustand in den Griff zu bekommen. Wenig Schlaf, keine durchschlagenden Ermittlungserfolge und nicht den Hauch einer Spur. Das ging ihm gewaltig gegen den Strich und ließ seine Stimmung in Richtung Nullpunkt wandern.

„Wir brauchen eine Idee“, wetterte er. „Alle Hinweise verlaufen im Sand. Ich würde mich nicht wundern, wenn der DNA-Abgleich ebenfalls negativ wäre.“

„Jetzt wollen wir mal nicht alles so schwarz sehen“, wollte Weindel wieder etwas Optimismus ins Spiel bringen.

Endlich hatten Clemens und Weindel die Stadt hinter sich gelassen. Auf einer ruhigen Bundesstraße fuhren sie an steilen Weinberghängen und idyllischen Dörfern hinaus aufs Land.

„Schöne Gegend“, schwärmte Weindel, doch Clemens hatte dafür keinen Blick.

„Wohin fahren wir zuerst?“,  fragte er.

„Eigentlich egal. Ilona Karsch hat es am schlimmsten erwischt, habe ich mir sagen lassen“, erklärte Weindel. „Und es gibt noch einen dritten Zeugen. Erwin Koppler. Der hat die Mädchen sozusagen gerettet.“

„Dann befragen wir ihn zuerst“, legte sich Clemens fest.

„Koppler arbeitet im Rathaus. Er ist Verwaltungsangestellter.“

Nachdem sie sich im Rathaus durchgefragt hatten, klopften sie im ersten Stockwerk an die Tür mit dem Namensschild Erwin Koppler. Sie hörten ein lautes „Herein“ und traten ein.

„Erwin Koppler?“, erkundigte sich Weindel und der Mann hinter dem Schreibtisch mit der Halbglatze und einer stämmigen Figur nickte, ohne zu lächeln.

„Kriminalpolizei“, sagte Clemens, hielt seinen Ausweis vor und erklärte: „Ludger Clemens. Meine Kollegin Charleen Weindel.“

„Sie kommen wegen gestern Nacht?“, fragte Koppler und bot Ihnen die Stühle vor dem Schreibtisch an.

Dankend setzten sich die beiden und Clemens begann mit der Befragung:

„Schildern Sie uns kurz den Vorfall.“

„Ich kam von der Chorprobe. Ich leite den örtlichen, gemischten Chor. Ich hörte ein Rufen und drehte mich um. Dort sah ich, wie eine Person auf Ilona und Clara einschlug. Das heißt, ich konnte zuerst nicht erkennen, dass es Ilona und Clara waren ...“

„Sie kennen die beiden Mädchen?“

„Sie kommen hin und wieder zum Singen.“

„Und weiter?“

„Ich rief, was da los sei. Dann hielt die Person kurz inne, schaute in meine Richtung und flüchtete Richtung Feld. Ich kümmerte mich um die Mädchen und alarmierte die Polizei.“

„Haben Sie den Täter erkennen können? Ist Ihnen etwas aufgefallen?“

Nachdenklich blickte Koppler Clemens an und sagte in Gedanken versunken:

„Nicht so richtig. Er trug irgendeine Maske, sah sportlich-schlank aus und war groß. So über 1,80 Meter.“

„Kleidung?“, hakte Clemens nach.

„Schwarz oder beige. Ich glaube, er trug Jeans und eine Bomberjacke. Aber so genau ...“

„Schon okay“, zeigte sich Clemens zufrieden, denn mehr hatte er von der Befragung nicht erwartet.

„Wenn Ihnen noch einmal etwas einfällt, hier meine Visitenkarte“, betonte Clemens und überreichte sie ihm.

„Die Leute sind langsam besorgt hier im Dorf“, bemerkte Koppler. „Haben Sie denn eine Spur?“

„Wir sind dran. Es ist noch zu früh, um darüber sprechen zu können“, malte Clemens den Stand der Ermittlungen rosiger aus, als er eigentlich war.

Dann verließ er mit Weindel das Rathaus, um zum Elternhaus von Ilona Karsch zu fahren.

Die Adresse führte sie direkt zur kleinen Neubausiedlung von Aalendorf. Ruhe, Ausblick, gepflegte Vorgärten und spielende Kinder auf der Straße.

Ilona Karsch wohnte gemeinsam mit ihren Eltern in einem schicken Fertighaus, das direkt neben dem Kindergarten lag. Vor der Einfahrt des Hauses standen ein Audi und ein VW-Golf. Ein Holzschild mit ‘Willkommen‘ hing am Gartentor. Als sie an der Tür läuteten, bellte ein Hund und kurz darauf öffnete eine Frau die Tür, an ihrer Seite ein schwanzwedelnder Golden Retriever.

„Clemens und meine Kollegin Weindel. Kriminalpolizei. Können wir mit Ihrer Tochter sprechen? Sind Sie ihre Mutter?“

„Allerdings. Ricarda Karsch mein Name. Mein Mann Holger ist im Zimmer von Ilona. Ich frage mich, warum Ihr Polizisten immer erst kommt, wenn schon was Schlimmes passiert ist. Unserer Ilona geht es gar nicht gut. Haben Sie den Dreckskerl denn schon?“

„Wir verstehen Ihre Sorge und Ihren Unmut“, versuchte Weindel zu beschwichtigen. „Aber das Verbrechen konnte niemand erahnen und verhindern.“

„Wieso nicht? Es wurde doch eine Leiche im Weinberg gefunden. Warum gehen Ihre Kollegen nicht verstärkt Streife? Hier ist doch keiner mehr sicher ...“

„Frau Karsch. Wir tun unser Bestes ...“, unterstrich Weindel.

„Hätten Sie das auch gesagt, wenn Ilona oder Clara gestern ermordet worden wären?“

„Frau Karsch. Wir verstehen ihre Sorge“, schaltete sich Clemens ein. „Aber um den Täter ermitteln zu können, brauchen wir die Aussage Ihrer Tochter.“

„Was ist los, Ricarda?“, hallte eine Männerstimme von oben in den Flur.

„Die Polizei“, erwiderte sie und erklärte: „Mein Mann Holger ...“

„Die Polizei? Wollen die unser zerstörtes Mädchen befragen?“, rief Holger Karsch nach unten.

„Ja, sieht so aus“, bestätigte seine Frau.

„Kommt gar nicht in Frage. Ilona braucht Ruhe und keine aufdringlichen Beamten.“

So langsam riss Clemens der Geduldsfaden: „Wollen Sie nicht, dass man den Kerl schnappt?“, sagte er mit erhobener Stimme.

„Mein Mann leidet mit Ilona“, hoffte Ricarda Karsch auf Verständnis.

„Können wir jetzt mit ihr reden?“, blieb Clemens hartnäckig.

„Fragen Sie meinen Mann“, bat sie und trat zur Seite.

Zielstrebig gingen Weindel und Clemens zur Treppe, schauten nach oben, wo sich Holger Karsch mit vor der Brust verschränkten Armen aufgebaut hatte.

„Wir machen es kurz und schonend“, versprach Clemens, doch Karsch blieb uneinsichtig.

„Sie reißen frische Wunden bei Ilona auf. Sie ist angeschlagen und ich lasse nicht zu, dass man ihr erneut wehtut“, fauchte der Mann zurück.

„Das macht keinen Sinn im Moment, Chef“, flüsterte Weindel und Clemens musste ihr Recht geben. Ohne Worte verließen sie das Haus und Clemens schimpfte im Wagen:

„Langsam habe ich die Schnauze voll von diesen Vorwürfen. Wir sind doch keine Mülleimer.“

„Vielleicht haben wir bei Clara Wuttke mehr Glück. Die wohnt mit ihren Eltern unten im Dorf. Direkt am Ende vom Neubaugebiet“, erläuterte Weindel, die zwar Verständnis für die Sorgen der Karschs hatte, jedoch die Uneinsichtigkeit ebenfalls zum Kotzen fand.

Vor dem kleinen Dorfladen parkte Clemens den Wagen und betrat mit Weindel das Geschäft von Familie Wuttke.

Freundlich wurden sie von einer Frau in weißer Schürze in Empfang genommen, die ihnen hinter dem Tresen zulächelte.

„Frau Wuttke?“, fragte Weindel.

„Ja, bitte?“

„Polizei. Es geht um Ihre Tochter“, sagte Weindel und hielt ihren Ausweis vor.

Schlagartig verwandelte sich das Gesicht der Frau in eine besorgte Miene.

„Schlimm. Ganz schlimm. Ich habe die ganze Nacht nicht schlafen können. Wenn ihr Schlimmeres passiert wäre ... Oh Gott. Clara ist auf ihrem Zimmer. Sie redet kein Wort mit mir und Stefan, meinem Mann.“

„Dürfen wir Clara ein paar Fragen stellen?“, fragte Weindel einfühlsam.

„Versuchen Sie es. Aber Clara scheint einen Schutzschirm des Schweigens um sich herum aufgebaut zu haben.“

„Wo finden wir Clara?“

„Hier geradeaus durch. Die Treppen hoch und dann die erste Tür links. Ich muss hier im Laden bleiben. Lieferanten kommen gleich“, rechtfertigte sich Frau Wuttke.

„Schon gut“, zeigte Weindel Verständnis und machte sich mit Clemens auf den Weg zu Clara.

„Übernehmen Sie die Gesprächsführung. Ist wohl besser so“, sagte Clemens leise und vorsichtig klopfte Weindel dreimal an die Tür des Zimmers von Clara. Keine Reaktion.

Daraufhin drückte Weindel die Klinke langsam nach unten, schob die Tür halb auf und entdeckte Clara auf dem Bett liegend mit einem Kopfhörer auf.

Als Weindel eingetreten war, zuckte Clara zusammen, zog den Kopfhörer ab und rief ihr fragend entgegen:

„Wer sind Sie denn? Ich will meine Ruhe ...“

„Polizei. Nur ein paar Fragen“, betonte Weindel und Clara fing sofort an zu weinen. Während sich Weindel auf das Bett setzte, blieb Clemens vor der offenen Tür im Gang wartend stehen.

„Dir geht es nicht gut. Das ist völlig normal“, flüsterte Weindel einfühlsam und streichelte zart den Arm von Clara.

„Ich hatte so Angst“, stammelte sie schluchzend und nahm dankend das Taschentuch von Weindel entgegen.

„Wir wollen den Täter schnell fassen. Das wird dir auch helfen.“

Weinend nickte Clara: „Das Schwein soll bestraft werden. Er hat Ilona so weh getan ...“

„Hast du denn irgendetwas erkannt, das uns bei der Suche helfen könnte?“, fragte Weindel mit leiser Stimme.

„Groß war er. Und trug so eine Maske, die man an Halloween aufzieht.“

„So ein Kürbiskopf?“, erkundigte sich Weindel.

„Genau. Das sah fürchterlich aus.“

„Und seine Kleidung?“

„Schwarze Lederjacke und schwarze Soldatenhose.“

„Soldatenhose?“

„Ja, mit so vielen Taschen. Ich glaube so eine Kampfhose.“

„Okay. Und sonst noch etwas?“

„Sehr brutal war er. Schlug mit einem Bambusstock. Total fest ...“

„Haarfarbe, Augenfarbe?“, bohrte Weindel behutsam weiter.

„Keine Ahnung. Das habe ich nicht erkennen können.“

„Kann es ein, dass ihr Leute kennt, die euch Böses wollen? Klassenkameraden oder so?“

„Nein. Da fällt mir nichts ein. Wir haben keine Feinde.“

„Gut“, fuhr Weindel mit der Hand über den Kopf des Mädchens.

„Sollen wir dir eine psychologische Unterstützung vermitteln?“

„Nein. Ich wurde im Krankenhaus betreut. Die gaben mir so ein Beruhigungsmittel. Das hilft. Ich will nur meine Ruhe und nicht mehr vor die Tür gehen.“

„Ganz wie Du willst. Ich lege dir meine Visitenkarte auf den Schreibtisch. Du kannst dich immer bei mir melden.“

„Okay“, nickte Clara, putzte sich die Nase und Weindel ließ sie alleine.

„Und? Mitgehört?“, fragte sie Clemens auf dem Weg nach unten.

„Klar. Keine große Täterbeschreibung“, musste Clemens feststellen.

Nachdem sie sich von Claras Mutter verabschiedet hatten und wieder im Wagen saßen, machte Clemens deutlich, dass er ein erneutes Zuschlagen des Täters befürchtete:

„Er ging heute Nacht leer aus. Das wird ihn nicht nur ärgern, sondern noch mehr anstacheln.“

„Wir könnten die Streifenpolizisten anweisen, aufmerksamer zu sein“, schlug Weindel vor.

„Der wird nicht so blöde sein und mitten im Dorf aktiv werden. Außerdem dürfen wir keine Panik in der kleinen Gemeinde auslösen“, tat Clemens den Vorschlag ab und in diesem Moment summte das Handy von Weindel.

„Das ist Hackenberg“, sagte sie gespannt, nachdem sie auf das Display geschaut hatte und nahm das Gespräch an.

„Und? Ein Ergebnis?“, fragte sie und nahm die Information von Hackenberg entgegen. Kurz darauf drückte sie das Gespräch weg, atmete mit einem Seufzer aus und informierte Clemens:

„Kein Treffer. Die DNA-Probe von Oliver Schuckner passt nicht zu der Leiche.“

„Habe ich schon befürchtet“, entgegnete Clemens ernüchtert.

„Und jetzt?“, fragte Weindel ratlos.

„Gute Frage. Plan B oder C. Kein Ahnung ...“

Nach einer kurzen Denkpause fügte er hinzu:

„Wir setzen uns im Büro noch einmal zusammen und gehen alles gemeinsam durch. Es bleibt uns nichts anderes übrig. Wir stehen bei null und müssen wieder ganz neu denken. Quasi von vorne anfangen.“

„Das sind wir ja gewohnt“, stöhnte Weindel, der klar war, dass jetzt die Kacke am Dampfen war, denn die Presse hatte den Mord ins Visier genommen und mit wüsten Spekulationen die Stimmung in der Region aufgeheizt.

***

In der Holzhütte war es kalt und ungemütlich. Mit harten Böen schlug der Wind gegen die Tür und ließ den alten Briefkasten an der Außenwand zornig klappern. Dick in einen Anorak mit Kapuze eingepackt, saß ein Mann an einem krummen Holztisch und rauchte eine Kippe, was ihm etwas schwer fiel, denn die in Handschuhe eingepackten Hände konnte den Glimmstängel nicht richtig halten. Doch das Nikotin beruhigte seine Nerven, was auch bitter nötig war, denn Aufregung und Zorn pochten in ihm und waren kaum zu bändigen. Als die Zigarette zu Ende war, drückte er sie auf der Tischplatte aus und schob sich dann Kautabak zwischen die Zähne. Mühsam kramte er eine getrocknete Blutwurst aus seiner Brusttasche und biss die Spitze gierig ab. Anschließend legte er sie vor sich auf den Tisch und betrachtete sie wohlwollend.

Blut beruhigte ihn, vor allem, wenn es frisch war. Um die Wurst noch besser genießen zu können, brauchte er etwas flüssigen Lebenssaft und schnitt sich mit seinem Taschenmesser in den Zeigefinger. Das Blut tropfte auf die Wurst und er verschmierte sie mit einem Gefühl der Vorfreude. Mit geschlossenen Augen schob er sie dann in den Mund, biss zwei große Stücke ab und kaute, kaute, schluckte, biss erneut, kaute und schluckte.

Es fiel ihm schwer, Hunger zu ertragen. Ebenso wenig wie Frust. Aber Hunger konnte er stillen, den Frust dagegen nur, wenn er wehtat. Nicht sich selbst, sondern anderen. Woher das kam? So genau wusste er das nicht, nur die Erinnerung gab ihm eine vage Antwort darauf, denn sein Vater hatte immer gelächelt, wenn er ihn schlug und das Weinen und Wimmern stachelte ihn noch mehr an.

So mit 13 Jahren trickste er dann seinen Vater aus und lächelte bei jedem Schlag zurück. Daraufhin stellte sein Vater die körperliche Gewalt gegen ihn ein und konzentrierte sich auf psychische Attacken. Das hieß halbnackt bei Kälte im Garten Blätter aufsammeln oder nachts durch den einsamen Wald marschieren und Pilze im Unterholz suchen. Zur Belohnung gab es dann Wurst oder medium gekochtes Fleisch. Waren die Portionen zu groß, musste er sie dennoch runterwürgen, manchmal bis zum Kotzen. Tat er das nicht, gab es eine Woche lang nur Wasser und Brot. Seinem Vater zu trotzen, machte keinen Sinn, denn jeder Widerstand machte das Tor zur Hölle noch mehr auf. Außerdem hatte er nur diesen einen Vater. Daher suchte er wie eine Fliege im Spinnennetz verzweifelt nach einem Ausweg aus der Seelenqual und hoffte, irgendwo im versoffenen Körper seines Vaters einen Funken Liebe zu ihm zu entdecken. Doch mit jedem seiner Schläge wurde er immer weniger Mensch, fühlte sich geschunden wie ein herrenloses Tier. Was übrig blieb, war tiefer Hass auf das Leben und seine Mutter, von der er nur ein paar Erinnerungsfetzen hatte. Als er 16 war, starb endlich der alte Herr. Mit diesem Tag war er frei und doch gefangen in einem Geist, in der die Gewalt das Sagen hatte.

Jetzt saß er hier in der Hütte und hatte keinen Lebensplan. Wohin? Was tun? Welche Zukunft blieb ihm, nachdem man ihn von dem Hof gejagt hatte, wo er als Knecht aushalf. Hass, Wut und Vergeltung lebten seitdem in ihm und eben dieser nachhaltige Frust. Manchmal, wenn es gar nicht anders ging, fing er irgendein Tier ein, stach ihm die Augen aus oder schnitt ihm die Vorderläufe ab. Ein Genuss mit anzusehen, wie die dann blind oder hilflos flüchteten. Das stillte seine Enttäuschung für Stunden, doch dauerhaft hielt dies nicht an. Menschen mied er und wollte ihnen möglichst nur in der Dunkelheit begegnen, um ihren Blicken ausweichen zu können. Doch heute musste er ins Dorf. Wurst besorgen und rohes Fleisch mit Blut. Der Hunger, dieser elende Hunger durfte ihn nicht quälen.

So gab er sich einen Ruck und machte sich auf zum langen Marsch in das verhasste Dorf. Viel Geld hatte er nicht mehr, aber das Ersparte reichte noch für ein paar Wochen. Die hohen Preise für Fleisch und Wurst ärgerten ihn und oft gab es deshalb Streit mit den Verkäuferinnen. Gern gesehen war er in der Metzgerei nicht. Aber auch das war er gewohnt. Mit ihm wollte keiner etwas zu tun haben und er auch nicht mit anderen. Die Kälte nervte ihn und der Wind von vorne ebenso. Aber der Gang ins Dorf war einfach nicht zu verhindern. „Also. Augen zu und durch“, murmelte er und motivierte sich mit den Gedanken an ein leckeres Abendessen. Der Name, den die Dörfler ihm gaben, war ihm auf den Leib geschneidert: die Ratte. Und dieser Spitzname gefiel ihm sogar, denn Ratten konnten gut zubeißen und fühlten sich im Dunkeln besonders wohl.

***

Die Lebenskraft wich stetig aus Heidrun Kaller. Die Befürchtung, dass ihr Martyrium noch nicht am Ende war, sondern sich noch steigern würde, war präsent wie jeder Herzschlag. Die Angst vor Schmerzen war mittlerweile größer als die vor dem Tod und jedes Geräusch, das sie hörte, entfachte Panik in ihr. Und wieder öffnete sich die Tür. Erneut die Hölle auf Erden?

Vorsichtig schaute sie nach oben und erblickte ihren maskierten Peiniger. In der linken Hand ein Schlagstock, in der rechten einen mit Wasser gefüllten Blecheimer mit nassem Schwamm.

„Los, du Luder. Putz den Dreck hier auf. Ich will sehen, ob du sauber bist“, raunte er mit dunkler Stimme und trat ihr in den Hintern.

Zögerlich ging Heidrun Kaller auf die Knie und wirkte verwirrt.

„Putze, Luder“, wiederholte er seinen Befehl und sie nahm verängstigt den Eimer entgegen. Noch ein Tritt. Diesmal in den Bauch und Kaller sackte stöhnend zusammen.

„In 20 Minuten bin ich wieder hier. Dann hast du geputzt.“

Nachdem er den Raum verlassen hatte, ließ er die lose Birne an der Decke brennen. In dem fahlen Licht wurde der jungen Frau klar, in welchem Dreckloch sie saß. Weinend versuchte sie, den staubigen, fleckigen Boden sauber zu bekommen, was fast unmöglich war, denn der Schwamm war zu klein für die große Fläche. Trotzdem gab sie sich alle Mühe, kroch über die kleine Fläche und versuchte verzweifelt den Schmutz wegzuwischen. Die Angst, ihn zu enttäuschen und Konsequenzen erleiden zu müssen, trieb sie wie wahnsinnig an. Wild putzte sie bis in die Ecken und hoffte, genügend Zeit zu haben, um seinem Wunsch gerecht werden zu können.

Als sich die Tür hinter ihr öffnete, schrubbte sie wie besessen, um auch den letzten Zentimeter sauber zu bekommen.

„Drecksluder. Schlampige Arbeit“, schimpfte er und löste in ihr eine tiefe Verzweiflung aus.

„Ich habe alles gegeben. Gnade“, flehte sie. „Ich mache alles. Ich gebe mir Mühe.“ Ihr Wille, ihr Stolz, ihr Aufbegehren schienen gebrochen zu sein. Doch Gnade war ein Fremdwort für ihn.

„Rutsche auf den Knien zu mir“, befahl er und Kaller gehorchte. Zitternd kniete sie vor ihm mit gesenktem Kopf und grob packte er ihren Haarschopf, hielt ihr mit der anderen Hand ein gefülltes Glas hin und fauchte mit bösartigem Unterton:

„Sauf das in einem Zug oder ich zünde deine Haare an!“

Mit klammen Händen umfasste sie das Glas und der unangenehme Gestank kroch in ihre Nase.

„Essig?“, stammelte sie.

„Sauf“, forderte er heftig und hielt ihr ein Feuerzeug hin.

„Saufen oder brennen. Du hast die Wahl.“

Hastig schüttete sie den Essig in den Mund, reichte ihm angewidert das leere Glas und glaubte, ein Lachen gehört zu haben.

„Jetzt wirst du gleich kotzen. Und dann leckst du den Boden von der Kotze sauber. Kapiert?“

Apathisch nahm sie das aufkommende Übelkeitsgefühl wahr und registrierte kaum noch ihre Umgebung.

„Kapiert?“, fuhr er sie an und mit letzter Kraft brachte sie ein: „Ja!“ hervor.

Dann war sie wieder alleine. Ihr Magen rebellierte, sie versuchte das Würgen zu unterdrücken, doch die Übelkeit war zu stark.

Brechreiz! Sie übergab sich und ...

Kraftlos, erschöpft mit Magenschmerzen legte sie sich auf den Rücken und nahm den elenden Gestank entgegen.

‘Sauber machen. Du musst sauber machen‘, schoss es monoton durch ihre Gedanken. Und obwohl ihr noch schlecht war, führte sie seinen Befehl aus und leckte die Überreste auf. Sie strengte sich an, um sich nicht erneut übergeben zu müssen. Dann war sie erleichtert und zufrieden mit ihrer Arbeit, denn der Boden war sauber und vielleicht bekäme sie von ihm gar ein Lob zu hören. Das hoffte sie innig und auch, dass sich das Verhältnis zu ihrem Peiniger ein wenig verbessern würde. Wenn sie brav und eifrig alle seine Wünsche erfüllte, bliebe ihm doch gar nichts anderes übrig. Warum sollte er sie zerstören, kaputt machen, wenn sie sich nützlich machte und ihm ganz zu Diensten war? Irgendeinen Plan musste er doch mit ihr verfolgen. Töten hätte er sie schon viel eher können. Hoffnung keimte wieder in ihr auf, dass dieser Raum doch nicht zu ihrem Grab werden würde. Und in jedem Menschen war doch etwas Gutes. Sicherlich auch in ihm. Diese Gedanken machten sie sogar ein wenig optimistisch.

Frischer Blutdurst

„Wir haben nahezu nichts in der Hand“, fasste Clemens die Lage zusammen, als er mit Weindel und Hackenberg im Büro die Ermittlungslage besprach.

„Dann müssen wir neu denken“, schlug Weindel vor.

„Oder um die Ecke denken“, meinte Hackenberg.

„Nur zu. Ich höre“, ermunterte Clemens zu kreativen Denkansätzen.

Schweigen, was Clemens dazu veranlasste, die aktuellen Erkenntnisse noch einmal aufzufrischen.

„Nach jetzigem Stand kennen wir nicht die Identität der gesteinigten Frau. Anscheinend gibt es keinen Zusammenhang zwischen ihr und Gerlinde Schuckner sowie Merlinda Weiß.“

„Aber es könnte einen Zusammenhang zwischen dem gestrigen Überfall und dem Mord geben“, gab Weindel zu bedenken.

„Durchaus“, bestätigte Clemens.

„Ich frage mich, weshalb in so einem kleinen Nest wie Aalendorf plötzlich so extreme Dinge passieren“, schaltete sich Hackenberg ein.

„Weil da ein Irrer unterwegs ist“, meinte Weindel und empfand die Bemerkung von Hackenberg phrasenhaft.

„Mal eine andere Variante. Vielleicht weit hergeholt“, sagte Hackenberg nachdenklich. „Was wenn, ich wiederhole, nur eine Theorie, was, wenn Oliver Schuckner nicht der leibliche Vater von Gerlinde Schuckner ist? Immerhin war und ist er ein Säufer und seine verstorbene Frau verachtete ihn. Vielleicht war sie untreu?“

„Franz Weiß deutete ja so etwas an“, schien Clemens Gefallen an diesem Gedankengang zu haben.

„Mann. Jetzt holen wir aber weit aus“, empfand Weindel die Idee ziemlich abwegig.

„Aber denkbar“, widersprach Hackenberg.

„Wir können schwer eine DNA-Reihenuntersuchung in Aalendorf durchsetzen“, mauerte Weindel weiterhin.

„Vielleicht auch gar nicht nötig“, glaubte Clemens.

„Sondern?“, erkundigte sich Weindel.

„Pfarrer Clasius. Der kennt jeden in Aalendorf. Und der kennt auch jedes Gerücht.“

„Und Franz Weiß meinte, er habe sich um Gerlinde Schuckner fürsorglich gekümmert“, ergänzte Hackenberg.

„Wie ein Vater“, fügte Clemens hinzu.

„Der Pfarrer?“, gab sich Weindel baff.

„Wäre nicht der Erste, der ein Kuckuckskind hinterließ“, grinste Hackenberg.

„Aber was hat das mit dem Mord zu tun?“, wollte Weindel wissen.

„Wenn wir die Identität des Opfers kennen, sind wir einen großen Schritt weiter“, erklärte Clemens.

„Und den Überfall auf die Mädchen verfolgen wir nicht weiter?“, fragte Weindel verwundert.

„Doch. Das tun wir. Wir teilen uns auf“, legte sich Clemens fest und Weindel war bereits klar, um was sie sich kümmern sollte.

„Ich soll bestimmt den Überfall übernehmen?“

„Gute Wahl“, lächelte Clemens. „Sie haben die Befragung von Carla Wuttke hervorragend gemeistert. Da sind sie drin. Haken Sie nach, ob in Aalendorf verdächtige Personen gesichtet wurden oder wohnen. Vorstrafen prüfen, Bürgermeister befragen und so weiter“, ordnete Clemens an, was Weindel wiederum entgegenkam. Denn das hörte sich keineswegs nur nach eintöniger Büroarbeit an.

„Aber keine Alleingänge mit Risiko“, mahnte Clemens. „Verstanden?“

„Keine Angst. Die Vergangenheit hat mich gelehrt, Gefahren nur an der Seite von männlichen Kollegen einzugehen“, betonte Weindel mit einem spöttischen Unterton.

„Viel gelernt“, erwiderte Clemens und wandte sich an Hackenberg:

„Wir nehmen uns Pfarrer Clasius zur Brust und besuchen ihn in seinem gemütlichen Pfarrhaus.“

„Geht klar“, zeigte sich Hackenberg einverstanden.

***

Die Stimmung bei Winzer Uwe Rödel war bestens und geradezu euphorisch. Das lag einfach an Zofia Nowak, die ihm nicht nur gefiel, sondern auch mit ihrer guten Laune ansteckte. Endlich sorgte jemand für Ordnung, was Rödel ungemein entlastete und er sich ganz auf seine Arbeit als Winzer konzentrieren konnte.

„Soll ich heute einkaufen gehen?“, fragte sie ihn bei einer Tasse Kaffee.

„Wäre schön. Kennst du dich denn im Ort schon aus?“, fragte Rödel.

„Da frage ich mich schon durch. Den Metzger und den Dorfladen habe ich bereits gesehen. Liegt ja direkt in der Nähe vom Pfarrhaus.“

„Und die Bäckerei um die Ecke“, erklärte Rödel und holte aus der Blechdose in der Schrankschublade zwei 20 Euro Scheine hervor.

„Das dürfte reichen. Und Annkathrin mag die Hühnchensülze.“

„Dann mache ich mich auf den Weg“, lächelte sie und hegte ebenso eine tiefe Sympathie für Uwe Rödel wie er für sie.

Eigentlich wollte Zofia hier nichts mit Männern anfangen, da ihre Zeit in Aalendorf begrenzt war. Aber Uwe Rödel war ein netter Kerl, der anpacken konnte und zudem noch feinfühlig wirkte. Das gefiel ihr, doch sie wollte ihren Gefühlen keinen freien Lauf lassen und nichts zerstören. Eine Affäre könnte ihren Aufenthalt erschweren. Da hatte sie nämlich schon die eine oder andere schlechte Erfahrung gemacht. Auf der anderen Seite war sie kein Mensch, die das Leben bis ins letzte Detail plante. Lieber ließ sie das Schicksal auf sich zukommen und war momentan einfach nur dankbar, dass sie es hier so gut getroffen hatte. Im schlimmsten Falle hätte sie auf einem Hof landen können, wo man sie scheuchte, grob behandelte und das Leben schwer machte.

Mit einem Lächeln im Gesicht beobachtete Rödel, wie Zofia ihre langen, schwarzen Haare zu einem Zopf zusammenband, die Jacke anzog, sich einen Schal umlegte und die Mütze aufsetzte. Dann schnappte sie sich den Einkaufskorb und verschwand mit den Worten:

„Bis später ...“

„Viel Spaß“, rief er zurück und ging zu seinen Weinfässern, um den Gärungsprozess der Trauben zu kontrollieren.

Gut gelaunt und vergnügt schlenderte Zofia durch die Kälte und erreichte kurz darauf den Dorfplatz. Nachdem sie in der Bäckerei Brot eingekauft und im Dorfladen Gemüse besorgt hatte, ging sie zum Metzger, der ziemlich voll war. Sie stellte sich in die Schlange und als sich hinter ihr die Tür öffnete und ein verdreckt wirkender Mann eintrat, drehten sich alle nach ihm um und tuschelten. Dem Mann, den sie hier Ratte nannten, war das ziemlich gleichgültig, denn er war es gewohnt, dass man ihn anstarrte und nicht mochte. Der Blick auf das frische Fleisch und die Wurst stachelten seine Fantasien an und die Frau vor ihm passte ganz hervorragend in sein Beuteschema. Schon einmal zuvor hatte er sie aus dem Pfarrhaus huschen gesehen und folgte ihr bis zum Rödelhof, wo er früher seinen Wein geholt hatte.

Ihre Figur war so wundervoll geschwungen. Dazu die langen Haare, an denen man kräftig ziehen konnte. Der Mund mit den blutroten Lippen. Die strahlenden Augen ... Alles an ihr schien perfekt und er trat etwas näher an sie heran.

Als Zofia hinter sich das Atmen des Mannes hörte, drehte sie sich um und warf ihm einen tiefen Blick mit regungsloser Miene zu, um ihm klarzumachen, dass er ihr etwas zu aufdringlich war.

Die Ratte deutete Zofias Reaktion jedoch völlig anders und war sich sicher, dass ihre Blicke Interesse an ihm signalisierten. Ein kurzes Lächeln huschte über sein Gesicht und Zofia trat einen halben Schritt nach vorne, um den Abstand zu ihm zu vergrößern. Seine Augen wanderten über ihr Gesäß, hoch zum Nacken, der so einladend wirkte. In Gedanken küsste er ihn und biss dann sanft in das Fleisch.

Zofia empfand innerlich Ekel vor diesem Mann, der wie ein Kuhstall stank und anscheinend keinerlei Manieren hatte. Deshalb war sie froh, endlich an der Reihe zu sein. Während sie ihre Bestellung aufgab, wurde die Ratte unfreundlich von einer anderen Verkäuferin bedient und äußerte mit lauter Stimme seine Wünsche:

„Die große Blutwurst da“, nuschelte er und deutete auf die Theke. „Dann Schweinelende und zwei Suppenknochen.“ Die Bedienung musste mehrfach nachfragen, weil sie ihn schwer verstand. Das nervte die Ratte, denn er wollte schnell fertig werden, damit ihm die Frau neben ihm nicht entwischen konnte.

Nachdem Zofia gezahlt und ihre Bestellung im Korb verstaut hatte, war sie froh, die Metzgerei verlassen zu können, denn der ungepflegte Mann wirkte einfach zu übergriffig auf sie. Eigentlich war sie ein Menschenfreund, doch seine Ausstrahlung ließ nichts Gutes verheißen. Das hatte sie selten erlebt, aber diese Aura strahlte etwas Böses aus. Ohne sich umzuschauen, huschte sie über den Marktplatz und wollte schnellstens zurück zum Rödelhof, der auf sie wie eine schützende Festung wirkte.

Schritte! Sie hörte plötzlich Schritte hinter sich. Blitzartig drehte sie sich um!

Unfassbar! Jemand eilte in eine Seitengasse und versteckte sich. Wurde sie verfolgt?

„Hallo“, rief Zofia und verharrte einen Moment. Keine Antwort. Ein Schauder lief über ihren Rücken und mit eiligen Schritten marschierte sie weiter. Immer wieder schaute sie sich um, doch konnte niemand erkennen.

„Sehe ich jetzt schon Geister?“, murmelte sie zu sich selbst und war erleichtert, als sie durch das Tor trat und Alessia mit wedelndem Schwanz angerannt kam. Als sie am Einkaufskorb geschnuppert hatte, wunderte sich Zofia, dass Alessia zur Eingangstür lief und knurrte.

„Alessia. Komm‘“, rief sie ihr dreimal zu, dann ging sie mit ihr ins Haus.

***

Pfarrer Clasius empfing die beiden Polizisten diesmal weniger freundlich und wirkte ein wenig gehetzt.

„Ich habe gleich eine Beerdigung. Ihr Gesprächswunsch kommt mir nicht gerade gelegen“, sagte er mit Blick auf seine Armbanduhr.

„Wie lange haben wir noch?“, eruierte Clemens.

„40 Minuten“, antwortete der Pfarrer und führte die beiden in sein Arbeitszimmer.

„Das wird genügen“, zeigte sich Clemens zufrieden und stellte seinen Kollegen Hackenberg vor.

„Jetzt kommen Sie schon zu zweit. Wollen Sie mich festnehmen?“, fragte Clasius mit einem kurzen Grinsen.

„Gibt es einen Grund dazu?“, entgegnete Clemens trocken.

„Das müssen Sie herausfinden ... Aber kommen wir doch zu Ihrem tatsächlichen Anlass, mich erneut aufzusuchen“, wollte Clasius die Befragung vorantreiben.

Konzentriert fixierte Clemens den Pfarrer mit seinem Blick und erklärte: „Wir ermitteln in unterschiedliche Richtungen und haben erfahren, dass Sie sich sehr fürsorglich um Gerlinde Schuckner gekümmert haben.“

„Ist das strafbar?“, bemerkte Clasius mit blinzelnden Augen.

„Natürlich nicht. Aber weshalb lag Ihnen das Mädchen so am Herzen?“

„Vater ein Taugenichts, die Mutter eine Rumtreiberin. Das Mädchen hatte keine Bezugsperson. Ich bin für die Gemeinde verantwortlich.“

„Es gibt auch ein Jugendamt“, machte Clemens seine Skepsis deutlich.

„Dann wäre sie womöglich in einer Pflegefamilie gelandet. Das wollte ich verhindern.“

„Warum? Vielleicht wäre das die beste Lösung für Gerlinde gewesen.“

„Das hätte ihre Mutter zerstört. Sie hing an Gerlinde ...“, betonte der Pfarrer.

„Verstehen Sie mich richtig, Herr Clasius. Ich sagte bereits: wir denken und ermitteln in alle möglichen Richtungen“, wollte Clemens ein wenig beschwichtigen, bevor er seine Theorie äußerte.

„Nur zu. Ich bin durchaus ein bodenständiger Realist“, forderte ihn Clasius zur Offenheit auf.

„Gerlinde Schuckner wurde vor 23 Jahren geboren. Ich habe mal recherchiert. 13 Monate vor der Geburt traten Sie hier Ihr Amt an. Könnte es da einen Zusammenhang geben?“

„Wie - einen Zusammenhang? Ich verstehe nicht, worauf Sie hinauswollen?“, gab sich Clasius nichtsahnend.

„Vielleicht fühlten Sie sich zu Bettina Schuckner hingezogen“, sprang Hackenberg ein, der das Rumreden um den heißen Brei nicht ausstehen konnte.

„Ich? Wie? Ich soll ...“

„... der Vater von Gerlinde Schuckner sein“, ließ Hackenberg die Katze aus dem Sack.

„Meine Herren!“, echauffierte sich Clasius. „Ich bin katholischer Pfarrer. Wissen Sie, was Ihre haltlose Vermutung für mich bedeuten würde?“

„Amtsmissbrauch“, entgegnete Hackenberg.

„Ich bin empört. Wir sollten das Gespräch hier beenden. Und ich hoffe, Sie behalten diese Verleumdung für sich.“

Deeskalierend versuchte Clemens die Schärfe aus dem Disput zwischen Clasius und Hackenberg zu nehmen:

„Sie sagen, dem sei nicht so, dann akzeptieren wir das.“

„Ich hoffe. Aber ich bin konsterniert, dass Sie so etwas Abwegiges überhaupt in den Mund nehmen.“

„Querdenken gehört zu unserem Job“, legte Hackenberg nach und blieb hartnäckig:

„Sie könnten uns gänzlich überzeugen, wenn Sie zu einer DNA-Probe bereit wären.“

„Bin ich denn ein Verdächtiger? Glauben Sie, ich hätte den Mord ...“

„Nein“, beruhigte Clemens. „Wir wollen nur die Identität der toten Frau bestimmen.“

„Und dabei bleibt jede Moral und Vernunft auf der Strecke“, klagte Clasius an, was weder Clemens noch Hackenberg kommentierten.

„So, meine Herren. Es ist wohl alles gesagt.“

„Also keine DNA?“, fragte Hackenberg unbeeindruckt.“

„Darüber werde ich nachdenken“, erwiderte der Pfarrer trotzig, stand auf und führte die Polizisten hinaus.

„Harter Brocken“, stellte Hackenberg fest, als sie wieder im Wagen saßen. „Dem traue ich nicht. Der verheimlicht was.“

„Auf jeden Fall war er ziemlich außer sich“, stellte Clemens fest und dachte nach.

„Bin mal gespannt, ob er sich auf einen DNA-Abgleich einlässt“, gab Hackenberg zu bedenken.

„Ja, das bin ich auf. Fahren wir zurück ins Präsidium.“

***

Als Charleen Weindel sich in der Polizei-Datei nach Bewohnern der Region um Aalendorf nach eventuellen Vorstrafen informierte, stieß sie auf einen Heribert Fässner. Der Besitzer einer Kfz-Werkstatt wurde wegen sexueller Nötigung in zwei Fällen und Körperverletzung angezeigt. Außerdem gab es eine Anzeige wegen Drogenmissbrauch und Steuerhinterziehung. Fässner war die einzige Person, die durch seine kriminelle Vergangenheit nicht in das brave Bild der Anwohner passte. Grund genug für sie, Fässner einen Besuch abzustatten, denn einen anderen Anhaltspunkte auf der Suche nach einem möglichen Täter für den Überfall auf die zwei Mädchen hatte sie nicht.

Gegen 16.30 Uhr stand sie mit ihrem Wagen in der Einfahrt der Werkstatt und betrat kurz darauf die Halle, in der zwei Autos standen, die Unfallschäden aufwiesen. Aus einem Radio dröhnte laute Rockmusik und ein Mann beugte sich über den Motorraum eines der Wagen.

„Heribert Fässner?“, rief sie ihm entgegen und es dauerte einen Moment, bis er sie registriert hatte.

Mit einem misstrauischen Blick schaute er sie an, musterte Weindel von oben bis unten und ein kurzes Grinsen huschte über sein Gesicht.

„Ja, bin ich“, brüllte er, um die Musik zu übertönen. Nachdem Weindel ihm ihren Ausweis gezeigt hatte, verschwand er im Büro, das direkt über die Werkstatt erreichbar war und stellte die Musik aus. Dann baute er sich vor Weindel auf und putzte mit einem Lappen seine öligen Hände ab.

„Polizei? Was gibt es?“, fragte er mürrisch.

„Routinebefragung“, erklärte Weindel. „Wo waren Sie gestern Abend zwischen 22.00 Uhr und 24.00 Uhr?“

„Wieso wollen Sie das wissen?“

„Beantworten Sie einfach meine Frage.“

„Wollen Sie mir was anhängen? Fahrerflucht oder so?“

„Nochmal. Beantworten Sie bitte meine Frage.“

„So sexy und so hartnäckig. Gefällt mir“, lachte Fässner und schien plötzlich einen Geistesblitz zu haben: „Ach, Sie glauben, ich hätte die Mädchen überfallen. Mann, haben Sie schmutzige Fantasien. Geilt Sie das auf, zu glauben, ich würde Mädchen wehtun?“

„Herr Fässner. Können wir ein normales Gespräch führen?“

„Normales Gespräch? Sie kreuzen hier auf und machen mich dumm an ...“ Dabei trat Fässner einen Schritt auf Weindel zu, die ihren rechten Arm ausstreckte und warnte:

„Stopp. Bleiben Sie stehen. Ihre Neigung zur Körperverletzung ist mir bekannt.“

„Schlampe“, nuschelte Fässner, doch Weindel entging die Bemerkung nicht.

„Was halten Sie von Beamtenbeleidigung?“

„Wieso das denn?“, grinste Fässner. „Mir fiel gerade ein, dass ich die Lampe noch einbauen muss.“

„Komisch. Ich verstand Schlampe. Also! Kein Alibi für die Tatzeit?“

„Alibi? Bin ich ein Verdächtiger?“

„Wird man sehen“, bemerkte Weindel.

„Und warum? Gab es Zeugen? Wurden Spermaspuren von mir am Tatort gefunden?“

„Weder noch! Ich will nur eine Antwort!“

„Da muss ich nachdenken“, schauspielerte Fässner und schloss kurz die Augen:

„Ich muss die Augen schließen, weil ich mich beim Anblick von geilen Titten nicht konzentrieren kann.“

„Ach ja! DFB-Pokal. Ich guckte Fußball zu Hause ...“

„Zeugen?“

„Ich soll Ihnen ein Kind zeugen?“

„Kann jemand bestätigen, dass Sie zu Hause waren?“, fragte Weindel genervt, die diesem Fässner am liebsten in die Eier getreten hätte, denn sie fand ihn dermaßen übergriffig und unausstehlich.

„Single. Ein Single guckt alleine Fußball. Und jetzt muss ich weiter arbeiten. Tschüssi Tussi.“

Für Weindel war das Gespräch ebenfalls beendet, denn Fässner nahm sie anscheinend nicht ernst.

„Dann sehen wir uns wohl im Präsidium wieder“, rief sie ihm zu, verließ die Halle und spürte geradezu die widerlichen Blicke von Fässner auf ihrem Po.

Solche Anmacher und selbstherrliche Sexisten konnte sie gar nicht ausstehen und diesem Fässner traute sie durchaus zu, bei akutem Sex-Notstand Frauen zu überfallen. Auf der anderen Seite war sie jedoch skeptisch, ob er tatsächlich der Typ war, einheimische Mädchen abzufangen und mit einem Stock zu verprügeln.

Tief im Innern war Fässner ihrer Meinung nach ein feiges, kleines Würstchen, das mit seinem Macho-Gehabe den Lebensfrust übertünchte. Und trotzdem wollte sie ihn im Auge behalten und nicht von der Liste der Verdächtigen streichen.

Weindel hatte gelernt, solche Gespräche nicht an sich rankommen zu lassen. Daher fuhr sie weder frustriert noch nachhaltig verärgert zurück ins Präsidium. Für solche Situationen hatte sie sich eine Art Tunnelblick angeeignet, um jede persönlichen Gefühle auszuschalten. Klar funktionierte das nicht immer, aber zumindest hallten solche Dialoge nicht lange bei ihr nach. Das erleichterte den objektiven Blick auf die Ermittlungen und die Ereignisse des Tages quälten sie nicht nach Feierabend. Wobei der Feierabend zur Zeit spärlich war. Was sie aber auch in gewisser Weise nicht störte, denn als Single war sie froh, nicht alleine zu Hause Trübsal blasen zu müssen. Momentan war der Job ihr Partner und das stellte sie zufrieden. Natürlich wäre es schön, wenn nach Dienstschluss jemand zu Hause auf sie warten würde. Gemeinsam essen, bei einem Glas Wein Gespräche führen und dann zusammen ins Bett kuscheln. Doch bisher hielt es kein Mann lange an ihrer Seite aus. Das lag weniger an ihrer Art, glaubte sie. Aber alle ihre Ex-Freunde störten sich an den vielen Überstunden, den geplatzten Wochenenden und vielleicht auch daran, dass sie als Polizistin auch im Privatleben manchmal ziemlich dominant wirken konnte.

Für Oliver Schuckner war es unerträglich, auf das Ergebnis des DNA-Abgleichs zu warten. Natürlich hatte er mit seinem verkorksten Leben seine Tochter Gerlinde vernachlässigt. Natürlich wusste er auch, dass er Schuld am Scheitern seiner Ehe war. Doch er hatte Gerlinde und seine Frau Bettina geliebt. Trotz des komplizierten Verhältnisses zu beiden. Bettina hatte ihn kurz nach der Hochzeit abgelehnt, weil sie von einem anderen Leben träumte, das er ihr nicht geben konnte. Sie wollte reisen, schick Essen gehen, Geld ausgeben und er? Kein Glück im Job, eine chronische Depression und den Griff zur Flasche, wenn es Probleme gab. Zärtlichkeiten, Sex, Gemeinsamkeiten waren Fremdworte in der Beziehung. Und Gerlinde? Oliver Schuckner konnte sich nicht vorstellen, wann und wie er sie gezeugt haben sollte. Bettinas Schwangerschaft war eine totale Überraschung für ihn und konnte nur bedeuten, dass sie fremdgegangen war. Mit dieser Vermutung konfrontierte er sie, worauf ein übler Streit folgte und danach zwischen ihnen Funkstille herrschte. Und doch war Gerlinde sein letzter Halt gewesen und eine kleine Flamme Hoffnung loderte in ihm, dass sie doch seine Tochter war.

Starr hockte er auf seiner Decke im Bahnhofsgebäude, soff, rauchte und litt wie immer an Depressionen. Sein ganzes Leben kotzte ihn an. Weggeworfen hatte er es, ein Ticket ins Elend gebucht, ohne Rückfahrkarte. Sein Tagesablauf: Aufwachen, saufen, betteln, irgendwoher ein altes Brot bekommen und warten, hocken, warten, hocken, saufen. Endstation. Keinen würde es jucken, wenn er auf der Stelle tot umfallen würde. Die Nachricht, dass Gerlinde vielleicht wieder auftauchen könnte, wühlte seine Gedanken auf. Doch dann war ihm klar, dass die mit einem Wrack wie ihm nichts zu tun haben wollte. Sollte er sich noch einmal aufraffen, alle Kräfte zusammennehmen, ein neues Leben beginnen? Wie das denn, schoss es durch seinen Kopf? Kein Geld, keine Zukunft, die Sucht ... Sein Leben war doch bequem. Keine Verpflichtungen, keinen Reichtum und somit auch nichts, was er verlieren konnte. Verlieren konnte er nur sein Leben und das war nichts wert.

„Hab ‘ne neue Pulle aufgetan“, lallte ihm sein Nebenmann zu, der mittlerweile auch den letzten Zahn verloren hatte und unter einer fürchterlich juckenden Hautallergie litt.

„Dann mach‘ mal auf. Mein Pegel ist noch nicht erreicht“, erwiderte Schuckner und sein Kumpel schraubte die Kornflasche auf. Ein Schluck, dann reichte er sie Schuckner, der sie bis zur Hälfte leertrank. Dann lehnte er sich entspannt zurück, deckte sich zu und wartete, bis die Müdigkeit einsetzte.

***

Als Charleen Weindel wieder im Büro war, hakte sie telefonisch bei Hanne Bahlfels nach, ob das Ergebnis des DNA-Abgleichs vorlag.

„Ui. Hätte ich fast vergessen“, entgegnete Bahlfels erschrocken. „Negativ!“

„Das heißt, Oliver Schuckner ist nicht der leibliche Vater der Ermordeten“, betonte Weindel.

„Die Haare, die Sie mir übergeben haben, passen nicht zur DNA des Mordopfers“, bestätigte Bahlfels und Weindel platzte ein lautes „Scheiße“ hervor.

„So ist es“, meinte die Gerichtsmedizinerin trocken und beendete das Telefonat.

„Wir drehen uns im Kreis“, musste Weindel feststellen und als die Kollegen Clemens sowie Hackenberg ins Büro kamen, informierte sie die beiden über den negativen DNA-Abgleich.

„Das sagt uns gar nichts“, meinte Hackenberg. „Bei der Leiche kann es sich trotzdem um Gerlinde Schuckner handeln, wenn Oliver Schuckner auch nicht der Erzeuger war.“

„Aber das müssen wir herausfinden, sonst tappen wir weiter im Dunkeln“, mahnte Weindel.

„Nein. Das ist Unsinn“, schaltete sich Clemens vehement in die Diskussion ein.

„Wie?“, fragte Weindel verblüfft.

„Solange wir nicht die Identität der Leiche kennen, müssen wir ohne dieses Wissen ermitteln. Eine andere Möglichkeit haben wir nicht“, legte sich Clemens fest, der verhindern wollte, dass die Ermittlungen einfroren.

„Und wie sollen wir das angehen?“, wollte Weindel wissen.

„Wir gehen so vor wie bei anderen Mordermittlungen, bei denen wir ebenfalls die Identität der Opfer nicht kannten“, erklärte Clemens.

„Also minutiöse Ermittlungsarbeit“, fügte Hackenberg hinzu.

„Genau! Täterprofil erstellen, Spuren unter die Lupen nehmen. Tatortanalyse“, verlangte Clemens und forderte auf, endlich an die Arbeit zu gehen, denn mit wirren Spekulationen kamen sie jetzt nicht weiter.

Wirre Wut

Mittlerweile hatte es Bürgermeister Karl Wittinger satt, dass die Mordkommission telefonisch nicht erreichbar war und ließ sich zur zuständigen Staatsanwältin durchstellen.

Als Jessica Ravelsberg das Gespräch annahm, war sie ganz Ohr, was Wittinger ihr vortrug. Wie ein Wasserfall sprudelte es aus ihm hervor und die Aufregung in der Stimme war deutlich wahrzunehmen:

„Ich bin jetzt 13 Jahre Bürgermeister von Aalendorf. So was, also so einen Umstand habe ich noch nie erlebt. Das Dorf steht Kopf, die Touristen sind aufgebracht, Chaos in unserer Idylle ...“

„Und wie kann ich Ihnen da helfen?“, fragte Ravelsberg verwundert.

„Pfeifen Sie Ihre Polizisten zurück. Die stellen hier alles auf den Kopf“, wetterte Wittinger.

„Wir ermitteln in einem Mordfall. Da müssen die Kollegen vor Ort sein“, beteuerte Ravelsberg.

„Aber es kommen ja keine Ergebnisse heraus. Wir brauchen Ruhe. Ich will verhindern, den Innenminister einschalten zu müssen.“

Dieser Satz klang wie eine Drohung, was Ravelsberg ziemlich unverschämt empfand. Dennoch hielt sie ihren Ärger im Zaum, weil sie eine weitere Konfrontation verhindern wollte.

„Der Innenminister ist dafür nicht zuständig“, erwiderte sie mit ruhiger Stimme. „Ich werde mit dem Ermittlungsteam sprechen und sie anhalten, mit mehr Sensibilität vorzugehen.“

„Versprochen?“

„Versprochen“, bestätigte Ravelsberg, versank nach dem Telefonat kurz in Gedanken und ging anschließend ins Büro zu Clemens, der mit Weindel und Hackenberg am Besprechungstisch saß.

„Ärger?“, empfing er sie, denn mittlerweile hatte Clemens gelernt, die Stimmung aus der Mimik von Ravelsberg zu deuten.

„Wieso Ärger?“, wehrte sie sich und wollte wissen, ob die Ermittlungen erfolgsversprechend waren.

„Wir erarbeiten eine neue Strategie“ erklärte Clemens. „Momentan haben wir keinen echten Verdächtigen.“

„Aber Sie turnen doch ständig in diesem Nest rum.“

„In Aalendorf“, bemerkte Clemens. „Nun, das hat Ermittlungsarbeit so an sich. Man ermittelt im Umfeld des Tatorts.“

„Das ist ein Ort, der Ruhe braucht“, betonte die Staatsanwältin vorwurfsvoll.

„Was soll das heißen?“, schaltete sich Weindel ein, doch Ravelsberg ignorierte sie.

„Der Bürgermeister hat sich beschwert.“

„Wie?“, fragte Clemens überrascht und Ravelsberg informierte über das Telefonat.

„Er sorgt sich um den sozialen Frieden in seiner Gemeinde, weil Sie dort ordentlich Staub aufwirbeln.“

„Sollen wir etwa virtuell ermitteln?“, lachte Clemens lakonisch.

„Einfach Fingerspitzengefühl zeigen“, forderte Ravelsberg und jetzt platzte Weindel der Kragen:

„Was ist das denn für eine Scheiße? Da läuft ein Killer rum, der jeden Moment wieder zuschlagen kann und Sie fordern Feingefühl. Ich hätte diesem Bürgermeister die Leviten gelesen. Aber nein, Sie fallen uns wieder mal in den Rücken. Wie immer!“

Stille!

Erschrocken mit offenem Mund starrte die Staatsanwältin zu Weindel, die dem Blick standhielt.

„Keinen Stress jetzt“, durchbrach Clemens das Schweigen und befürchtete einen nervigen Zickenkrieg.

„Wie reden Sie eigentlich mit mir?“, echauffierte sich Ravelsberg und stemmte ihre Fäuste in die Hüften.

„Ich übernehme nur Ihren Tonfall“, polterte Weindel zurück und das Gefecht war eröffnet:

„Sie sind doch hier die graue Maus, die nie groß in Erscheinung tritt“, wurde Ravelsberg so richtig laut.

„Wie wollen Sie das beurteilen? Sie hocken doch nur hinter ihrem Mahagoni-Schreibtisch“, ging Weindel weiter in die Offensive und Clemens verdrehte die Augen, während sich Hackenberg innerlich amüsierte.

Als Weindel erneut zu einem verbalen Schlag ansetzen wollte, ging Clemens lautstark dazwischen:

„Ruhe jetzt. Aus!“

Blitzartig trafen ihn die erschrockenen Blicke von Ravelsberg und Weindel.

„Wir müssen konzentriert ermitteln und brauchen weder Störfeuer von innen noch von außen“, machte Clemens seinen Standpunkt klar und Weindel blickte betroffen auf den Boden.

„Dann halten Sie Ihre Mitarbeiterin im Zaun“, forderte Ravelsberg und verließ konsterniert das Büro, woraufhin Weindel meinte:

„Das musste doch mal sein, oder?“

„Alles gut. Unsere Staatsanwältin mag zwar keinen Gegenwind, aber das muss sie jetzt mal schlucken“, stellte sich Clemens hinter Weindel, die zufrieden nickte.

„Also. Wie sieht das Profil unseres Täter aus?“, wechselte Clemens zu dem eigentlichen Inhalt ihrer Arbeit.

„Ortskundig“, erklärte Hackenberg. „Er hat das Opfer in den Weinberg gebracht. Kaum zu glauben, dass er sie zufällig dort traf, denn welche Frau spaziert nachts bei dieser Kälte in dieser verlassenen Gegend herum?“

„Und er muss über ein gutes Versteck verfügen“, ergänzte Clemens, „denn wir gehen davon aus, dass er das Opfer lange Jahre eingesperrt hatte.“

„Dann muss er körperlich stärker sein als das Opfer und einen dominanten Charakter haben“, fügte Weindel hinzu.

„Doch warum hält jemand eine Frau gefangen und ermordet sie dann auf so bestialische Weise?“, gab Clemens zu bedenken.

„Sie gab ihm nicht mehr das, was er wollte?“, spekulierte Weindel.

„Oder er wollte Platz haben für ein neues, unverbrauchtes Opfer“, warf Hackenberg ein.

„Warum Aalendorf?“, fragte Clemens in die Runde.

„Weil der Täter in der Region lebt oder aufgewachsen ist“, versuchte Weindel eine sinnige Antwort zu geben.

„Oder er hat sie dort hingeschleppt, um von seinem eigentlichen Aufenthaltsort abzulenken“, stellte Hackenberg eine andere These auf.

„Wie würde sich das Bild verändern, wenn es sich bei dem Opfer doch um Gerlinde Schuckner handelte?“, dachte Clemens in eine andere Richtung und Hackenberg nahm den Gedankengang auf:

„Dann könnte es wahrscheinlich sein, dass der Täter vor sieben Jahren Gerlinde Schuckner als auch Merlinda Weiß entführt hatte. Und da Merlinda Weiß noch verschwunden ist, könnte er sie noch gefangen halten.“

„Was wiederum die Spekulation anfacht“, sponn Weindel konzentriert ihren Gedankenfaden weiter, „dass der Täter im engen Umfeld von Aalendorf lebt oder lebte.

„Klingt logisch“, bestätigte Clemens, „denn die beidem Mädchen wurden zuletzt auf dem Klassentreffen bei Uwe Rödel gesehen.“

„Falls wir in dieser Richtung ermitteln, könnte es jedoch sein, dass wir uns auf dem Holzpfad befinden“, betonte Hackenberg.

„Aber eine andere Chance sehe ich momentan nicht. Sie?“, konfrontierte Clemens sein kleines Team mit den wenigen Fakten.

„Und der Überfall auf die Mädchen? Wie steht der im Zusammenhang?“, wollte Weindel wissen.

„Vielleicht unser Täter? Er braucht Nachschub?“, versuchte Hackenberg schlüssig zu antworten.

„Oder ein Trittbrettfahrer. Jemand, den die Tat animiert hat“, vermutete Clemens und entschloss sich zu einer Entscheidung:

„Wir sollten in die Richtung von Gerlinde Schuckner und Merlinda Weiß weiter ermitteln und die Personen befragen, die sich auf dem Klassentreffen befanden. Uwe Rödel kann uns sicherlich die anderen Namen besorgen. Schließlich kannte er ja jeden Einzelnen.“

„Ich kümmere mich darum“, versprach Weindel und die kleine Sitzung wurde aufgelöst.

***

Wie immer saßen eine Handvoll Einheimische in der Kneipe „Zum durstigen Horst“ rund um die Theke und genossen Pils, Wein und Hefeschnaps. Wirt Horst Maurer hatte alle Hände voll zu tun, denn auch die Tische waren gut besetzt und einheimische Gerichte wie Spundekäse, Flammkuchen und Fleischwurst waren heiß begehrt. Seine Frau Liesa kam in der Küche kaum noch den Bestellungen nach.

Der Bürgermeistersohn Simon Wittinger saß direkt neben Heribert Fässner, den er eigentlich gar nicht ausstehen konnte. Aber in Gesellschaft trinkt es sich besser. Wieder mal schaute Simon Wittinger zu tief ins Glas und hatte schon das vierte Glas Cola-Rotwein getrunken, dazu zwei Hefeschnäpse.

„Na, Bürgermeister-Söhnchen, was sagst du denn zu dem Mord?“, versuchte ihn Fässner ihn ein Gespräch zu verwickeln.

„Geht mich nichts an“, erwiderte Wittinger mit schwerer Zunge.

„Du stehst doch auf so junge Dinger“, fuhr Fässner fort.

„Erzähle keinen Scheiß“, wehrte sich Wittinger, doch Fässner ließ nicht locker:

„Du hast doch schmutzige Fantasien. Geilt dich so eine Leiche nicht auf?“

Auf Streit hatte Wittinger heute keine Lust, denn er wollte sich einfach nur den üblichen Rausch antrinken und ließ Fässner mit seinen Anspielungen ins Leere laufen.

„Horst“, rief er dem Wirt zu. „Liesa soll mir mal einen Wurstsalat machen.“

„Geht klar, Simon. Aber kann dauern.“

„Kein Problem. Dann schieb mir nochmal ein Cola-Rotwein rüber.“

„Gleich“, bat der Wirt um Geduld und balancierte sein Tablett mit Rot- und Weißweingläsern zu den Tischen im Lokal.

„Säufst ganz schön. Wenn das der Bürgermeister erfährt, dass sein Sohnemann ein Trinker ist“, provozierte Fässner weiter, der die ganze Familie Wittinger zum Kotzen fand. Das lag daran, dass der Bürgermeister seine Vorstrafen publik gemacht hatte, damit sich die Bewohner vor ihm in Acht nehmen konnten. Das brachte seine Werkstatt an den Rand des Ruins, doch Fässner gab nicht klein bei, hielt durch, zog nicht weg und mittlerweile hatte man ihn wieder einigermaßen akzeptiert.

„Was willst du eigentlich von mir, du Arschloch?“, keifte ihn Wittinger an.

„Du und dein ganzes Pack, Ihr seid Abschaum und ich kann dich nicht ausstehen.“

„Dann setz‘ dich doch woanders hin.“

„Eher du. Das ist hier mein Stammplatz.“

„Vielleicht besser so. Wer sitzt schon gerne neben einem Sittenstrolch?“, schoss Wittinger zurück und plötzlich umklammerte Fässner den Arm von Wittinger mit seiner rechten Hand und fuhr ihn wütend an:

„Pass auf, Säufer, was du sagst. Sonst solltest du dunkle Gassen meiden.“

„He, He“, kam der Wirt an, ging dazwischen und mahnte mit drohendem Blick:

„Keinen Streit in meiner Kneipe. Sonst fliegt ihr beide raus.“

„Ist ja gut“, beruhigte Fässner, ließ Wittinger los und warf noch hinterher:

„Du kriegst dein Fett noch ab.“

Daraufhin setzte sich Wittinger ans andere Ende der Theke und ignorierte Fässner, der innerlich noch immer aufgewühlt war und Wittinger liebend gerne zusammengeschlagen hätte. Doch das ginge nur, wenn es keine Zeugen gebe und auf diese Gelegenheit wollte er warten. Die Wut kochte schon lange in ihm und konnte nur gestillt werden, wenn er Familie Wittinger richtig wehtat.

***

Nachdem Zofia Nowak das Abendessen für Uwe Rödel und Annkathrin gekocht hatte, nahm sie den Müllbeutel und trug ihn zur Tonne vor dem Haus. Sie beeilte sich, denn die beißende Kälte kroch in jeden Winkel des Körpers. Als sie den Deckel öffnete, huschte ihr Blick zum Tor und erschrak.

Ein Mann. Kapuze über dem Kopf, Stiefel, Handschuhe. Regungslos stand er da und starrte zum Haus, dort, wo sich das Fenster zur Stube befand.

„Hallo“, rief sie ihm entgegen und plötzlich war er verschwunden.

Hatte Annkathrin also doch recht und schon häufiger diesen Mann gesehen. Nachdenklich ging sie zurück ins Haus und setzte sich zu Uwe Rödel, der gerade eine Flasche Spätburgunder geöffnet hatte.

„Was ist los?“, erkundigte sich Rödel, der merkte, dass Zofia irgendetwas belastete.

„Ich weiß nicht“, gab sie sich zögerlich.

„Raus mit der Sprache“, forderte er, während Annkathrin ins Wohnzimmer verschwand und ein wenig Fernsehen schauen wollte.

„Annkathrin hat doch erzählt, dass sie vor dem Tor schon öfter einen Mann gesehen hat“, redete sich Zofia ihre Sorge von der Seele.

„Ja, und? Sie ist ein Mädchen mit viel Fantasie.“

„Aber als ich eben den Müll rausbrachte, stand wirklich ein Mann vor dem Tor und starrte hier rein.“

„Hast du ihn erkannt?“, wollte Rödel wissen.

„Nein. Aber als ich Hallo rief, verschwand er sofort ...“

„Und das macht dir Angst?“, erkundigte sich Rödel einfühlsam.

„Ja. Vielleicht ist das der Mörder aus dem Weinberg.“

„Quatsch“, versuchte Rödel zu beruhigen. „Die Polizei ist da dran. Außerdem bewacht uns Alessia. Da traut sich keiner auf den Hof. Alessia ist ein ausgebildeter Wachhund.“

„Aber der Mann wirkte düster. Ich kann so etwas spüren. Und heute beim Einkaufen hatte ich das Gefühl, mich verfolgt jemand.“

Während Rödel den Wein in die zwei Gläser laufen ließ, lächelte er und erklärte:

„Zofia. Du lebst hier in einem kleinen Dorf. Du bist neu hier und das macht die Einheimischen neugierig. Sicherlich wollte jemand wissen, wo du hingehst. Mach dir keine Sorgen. Du bist hier sicher. Zum Wohl. Schön, dass du uns hier hilfst“, sagte Rödel mit leuchtenden Augen und erhob das Glas.

Mit einem Mal huschte ein Lächeln über ihr Gesicht, sie erwiderte das Prosten und war dankbar, dass Uwe ihr die Ängste genommen hatte. Bei ihm fühlte sie sich tatsächlich sicher und geborgen. Trotzdem wollte sie wachsam bleiben und bei Dunkelheit möglichst das Haus nicht mehr verlassen.

***

Seit Stunden schlief Heidrun Kaller erschöpft auf ihrer Decke, bis ein dumpfer Schmerz sie blitzartig aus dem Tiefschlaf riss. Ihr Entführer hatte ihr die Stiefelspitze in den Rücken gerammt und raunte: „Gut geputzt, Luder“.

Dann stellte er einen Teller mit zwei Scheiben Brot auf den Boden.

„Du bist aber noch nicht reif“, sagte er und umfasste mit der rechten Hand ihren Kiefer und zog sie hoch. Ganz nah führte er ihr Gesicht an das seinige und in seinen Augen erkannte sie die bösartige Lust, ihr weiterhin Schlimmes antun zu wollen.

„Ich will lernen“, wimmerte sie devot und hoffte, das Böse in ihm beruhigen zu können.

„Ausziehen“, befahl er und schockiert starrte ihn die hilflose Frau an.

„Ausziehen. Alle Klamotten runter“, brüllte er bedrohlich und zitternd begann Heidrun Kaller sich vor seinen Augen zu entkleiden.

Wollte er sie vergewaltigen? Einfach nur erniedrigen oder welche perversen Sachen verlangte er von ihr? Verzweifelt versuchte sie die Gedanken abzuschalten, denn egal, was er vorhatte, sie musste es über sich ergehen lassen.

Als sie splitternackt vor ihm stand und auf sein Kommando wartete, begutachtete er ihren Körper, strich über die Haut, tastete mit dem Zeigefinger über ihre Hüfte und meinte abschätzend:

„Da muss mehr Speck drauf. Bei harter Arbeit kippst du mir ja um.“ Dann nahm er mit einem boshaften Lächeln im Gesicht ihre Klamotten und verließ den Raum.

Wimmernd kauerte sich Heidrun Kaller auf ihre Decke, packte sich damit ein und konnte die Erniedrigung fast nicht ertragen. Kraftlos ließ sie ihren Tränen freien Lauf und hatte langsam den Eindruck, wahnsinnig zu werden. Die Ungewissheit, die Angst, dieses Ausgeliefertsein raubten ihr den Verstand und immer intensiver wurde der Gedanke, das eigene Leben auszulöschen, um sich von dieser Bestie loszureißen. Ein Freitod wäre wohl die größte Strafe, die sie ihm zufügen konnte. Und sie wollte ihn für all das Böse und Abscheuliche, das er ihr antat, bestrafen. Und nur er wusste, welche Folter noch auf sie zukam.

Der Blick in seine Augen hatte ihr klar gemacht, dass er keinerlei Gnade walten lassen würde. Aggression, Entschlossenheit und eine eisige Kälte hatten sich in seinem Blick gespiegelt.

***

„Von den sieben Teilnehmern des Klassentreffens konnte ich bisher zwei kontaktieren“, erklärte Weindel. „Gerlinde Schuckner und Merlinda Weiß können wir ja abziehen. Ein Hendrik Wohler und eine Maike Bersch sind verstorben. Bleiben noch Bernd Hoppke, Santos Petzke und Simon Wittinger, der Sohn vom Bürgermeister, der momentan nicht erreichbar ist.“

„Und Petzke und Hoppe?“

„Kommen morgen früh aufs Präsidium. Alle wohnen in Aalendorf und im Nachbarort.“

„Gute Arbeit“, lobte Clemens und Weindel lächelte kurz zufrieden.

„Machen wir Feierabend“, schlug Clemens vor, was Weindel und Hackenberg sehr gelegen kam, denn beiden steckte die Arbeit dieser intensiven Spurensuche langsam in den Knochen.

Während Weindel und Hackenberg direkt nach Hause gingen, wollte Clemens noch ins Eros Blue, um Tatjana einen Besuch abzustatten, die er schon seit Jahren aufsuchte, wenn er vom Stress abschalten wollte. Ihm ging es dabei nicht nur um vergnügten Sex-Genuss, sondern um die behagliche Atmosphäre, die Tatjana ihm bereitete. Und sie verstand es ausgezeichnet, ihm ein Gefühl des Willkommenseins zu vermitteln.

Als er die Bar betreten hatte, informierte die vollbusige Dame hinter dem Tresen per Telefon Tatjana, denn Clemens war hier bereits als Stammkunde bekannt. Zuerst genehmigte er sich ein Bierchen und dann setzte sich Tatjana strahlend neben ihn. Ein zärtlicher Kuss und Clemens fragte, ob sie etwas trinken wollte.

„Auch ein Bier“, wandte sie sich an ihre Kollegin und stieß mit Clemens auf gute Zeiten an.

„Du siehst geschafft aus“, stellte sie mit einem besorgten Blick fest.

„Keine einfachen Ermittlungen. Aber du siehst wieder mal 1 A aus“, machte er ihr ein Kompliment.

„Alter Charmeur“, witzelte sie. „Was ist denn so anstrengend?“

„Ein Mordfall und keine heiße Spur“, erklärte Clemens und seine Frustration war nicht zu überhören.

„Nervt die Staatsanwältin wieder?“, wollte Tatjana wissen, die die Sorgen und Nöte von ihrem Kunden nur zu gut kannte.

„Sie hat ja nicht unrecht“, gab Clemens zu. „Wir tappen im Dunkeln und die Presse wird nicht lange ruhig bleiben. Das wirft kein gutes Bild auf die Polizeiarbeit.“

„Aber ihr tut doch Euer Bestes“, versuchte sie ihm Mut zu machen.

„Manchmal ist das Beste geben nicht genug. Vor allem dann, wenn Menschenleben auf dem Spiel steht.“

„Du weißt ja, manchmal liegen die Lösungen direkt vor einem und man schaut einfach drüber hinweg.“

„Aber vor uns liegt keine einzige Lösung“, klagte Clemens.

„Sicher? Du sagst doch immer: gehe die einfachen Wege, dann kannst du dich nicht so leicht verirren.“

„Stimmt. Aber ich muss erst einmal den einfachen Weg finden ...“

Nach einer kurzen Pause wechselte Clemens das Thema:

„Aber wir wollen ja beide entspannen und keine Job-Probleme wälzen.“

„Das heißt, du willst nach oben gehen“, lächelte sie verführerisch und zog Clemens sanft von dem Hocker.

Dann verschwanden sie aus der Bar, gingen die Treppe mit dem roten Teppich nach oben und betraten ein Hinterzimmer, das Tatjana gemütlich eingerichtet hatte. Als er mit ihr auf dem Bett lag, musste er darüber nachdenken, ob er sich eigentlich ein Leben ganz an der Seite von Tatjana vorstellen konnte.

Und wie immer kam er bei diesen Gedanken zum Schluss, dass ihn eine Frau zu sehr einengen würde. Das mit Tatjana war genau richtig für ihn. Er konnte sie besuchen, wann immer er wollte, hatte keine Verpflichtungen, erhielt keine Vorwürfe, wenn er zu teils unmenschlichen Zeiten zu Tatorten musste und führte nur dann ein Gespräch, wenn er Lust darauf hatte. Alles andere wäre ihm zu anstrengend, zu belastend, zu intensiv.

***

Der Nachhauseweg fiel Simon Wittinger nicht einfach. Der Alkohol hatte nicht nur seine Gedanken vernebelt, sondern blockierte auch eine funktionierende körperliche Motorik. Gleichgewichtsprobleme, Schwanken, ein Balancieren und in ihm pochte ein hohes Level an Aggression. Sein ganzes Leben war beschissen und Heribert Fässner hatte ihn dermaßen gereizt, dass er eine gewaltige Wut in sich trug. Zum Glück hatte er es nicht weit zum Haus seiner Eltern, in dem er im Souterrain wohnte. Unterwegs zog er noch einen Flachmann aus der Hosentasche und schüttete ihn schwerfällig in die Kehle. Sein Level, bei dem er völlig weggeknipst war, hatte er noch nicht ganz erreicht.

Als er vor der Haustür stand und fast schon hilflos versuchte, den Schlüssel ins Schloss zu schieben fluchte er wie ein Berserker. Kurz darauf wurde vor ihm die Tür ruckartig aufgezogen und sein Vater stand vor ihm.

„Penner“, brüllte er ihn an. „Du säufst dir den Verstand und dein ganzes Leben weg“, legte Karl Wittinger nach und zog seinen Sohn an der Schulter ins Haus.

„Eine Schande bist du für die ganze Familie. Deine Mutter ist krank vor Kummer und die Leute zerreißen sich wegen dir das Maul. Das gefährdet mein Amt.“

„Halt deine Fresse. Lass mich in Frieden“, lallte Simon Wittinger und wollte sich an seinem Vater vorbei schieben, doch der holte aus und schmetterte ihm eine Ohrfeige ins Gesicht.

Geschockt starrte ihn sein Sohn an, hielt sich die getroffene Wange und blickte ihn hasserfüllt an.

„Prügeln, das konntest du schon immer“, fauchte er seinen Vater an.

„Am liebsten würde ich dich rauswerfen“, brüllte sein Vater zurück und stieß ihn mit beiden Händen nach hinten, so dass Simon mit dem Rücken an die Wand im Flur knallte.

„Drecksack. Du bist ein Schläger“, wehrte er sich, doch sein Vater ließ ihn einfach stehen und murmelte beim Gang ins Wohnzimmer irgendwelche unverständlichen Worte.

Taumelnd folgte ihm Simon, füllte sich an der Bar ein Glas mit Cognac und trank es in einem Zug aus.

„Ich meins ernst und werde dich rausschmeißen“, wiederholte Karl Wittinger seine Drohung und nippte an seinem Rotweinglas.

„Rausschmeißen willst du mich? Das kannst du gar nicht ...“

„Natürlich kann ich das. Du bist 24 und hast nichts, rein gar nichts auf die Beine gestellt. Und du erschwerst unser Leben. Ich besorge dir eine Wohnung und dann Abmarsch.“

Sichtlich betroffen über die Konsequenzen, die ihm sein Vater androhte, starrte er ihn ungläubig an.

„Wohnung? Wie soll ich die zahlen?“

„Arbeiten, du Idiot. So wie andere Leute auch. Willst du bis zur Rente im Keller rumhängen und dich vollsaufen?“

„Ist mein Leben. Ich kann doch nichts ...“

„Du willst nicht. Ich habe dir eine Ausbildung bei der Bank vermittelt. Hast du hingeschmissen. Den Job im Rathaus hast du nach drei Tagen aufgegeben. Im Getränkelager hast du dich während der Arbeitszeit volllaufen lassen ...“

„Ich bin das Produkt von dir. Von einem ekelhaften Vater“, wetterte Simon, füllte sich erneut das Glas, kippte es in die Kehle und verließ das Zimmer. Beim Gang in sein Zimmer stieß er mit der Schulter immer wieder gegen die Wand, fiel die letzten drei Stufen nach unten, blieb liegen und fing an zu weinen. Aus Wut, Verzweiflung über alles. Klar war er ein Nichtsnutz, ein Versager. Nur der Alkohol konnte manchmal diese Erkenntnis verdrängen. Doch nach dem Streit mit seinem Vater brach alles aus ihm heraus.

Freitod? Sollte er die Welt von sich erlösen? Keinen würde es groß kümmern. Vielleicht Mama, die ihn trotz seiner Fehler liebte. Aber die war krank. Der Krebs wucherte und hatte mehrere Organe befallen.

Auch ein Grund, warum Simon nicht mehr wollte. Sie war sein einziger Halt gewesen, verstand ihn, half, wenn er nicht mehr konnte.

Und jetzt? Nur eine Frage der Zeit, wann sie das Jenseits erreichen würde. Alleine mit seinem Vater hier im Haus leben? Undenkbar. Es wäre die Hölle auf Erden. Als er endlich in seinem Bett lag, entschloss er sich etwas zu ändern, und zwar etwas, das alle wachrütteln sollte.

Kranke Gedanken

Am nächsten Morgen erschien Bernd Hoppke pünktlich wie vereinbart auf dem Präsidium und ließ sich unten an der Information den Weg zu Charleen Weindel erklären. Kurz darauf klopfte er an die Tür und stand vor Weindel, Hackenberg und Clemens, die alle hinter ihren Schreibtischen in Arbeit versunken waren.

„Bernd Hoppke?“, fragte Weindel, als sie ihn mit ihren Blicken erfasste. Nachdem er die Frage bejaht hatte, stellte sie sich sowie die beiden Kollegen vor und setzte sich mit Hoppke an den Besprechungstisch. Auf Weindel wirkte Hoppke ein wenig verunsichert und sein deutlich zu sehender Bauchansatz, die etwas behäbigen Bewegungen waren für sie Spiegelbild eines bequemen Lebens, das keine Veränderungen mochte.

„Ich habe Ihnen am Telefon erklärt, um was es geht?“, vergewisserte sich Weindel.

„Ja. Um das Klassentreffen vor sieben Jahren“, bestätigte Hoppke und fügte skeptisch hinzu: „Wobei ich nicht weiß, wie ich Ihnen da helfen kann.“

„Wir werden sehen“, lächelte Weindel kurz und schaute ihm tief in die Augen:

„Damals sind zwei Klassenkameradinnen verschwunden.“

„Naja. Sie sind danach nicht mehr aufgetaucht. Auf der kleinen Party waren Gerlinde und Merlinda noch anwesend ...“, korrigierte Hoppke.

„Wie lange?“

„Weiß ich nicht genau. Ich erinnere mich, dass wir weit nach Mitternacht draußen auf dem Hof rauchten. Da waren die noch dabei.“

„Gab es an dem Abend Besonderheiten? Streits, bestimmte Themen, Flirts?“

„Besonderheiten? Wir quatschten über Gott und die Welt.“

„Gab es Pärchen? Hatten Gerlinde oder Merlinda eine Liaison mit einem der Ex-Klassenkameraden?“, bohrte Weindel weiter.

„Also mir ist das alles unangenehm hier“, drückte Hoppke plötzlich seinen Unmut auf und Clemens verfolgte konzentriert von seinem Schreibtisch aus das Gespräch.

„Warum ist Ihnen das unangenehm? Ich befrage Sie nicht als Verdächtigen“, versicherte Weindel und wunderte sich über die Aussage von Hoppke.

„Wir sind alle heute noch befreundet. Also, ich meine Santos Petzke und Simon Wittinger. Ich will da kein Öl ins Feuer gießen.“

„Tun Sie doch nicht. Sie belasten ja keinen.“

„Warum wird das Ganze überhaupt wieder aufgerollt? Ich meine, das ist jetzt sieben Jahre her.“

„Lassen Sie das mal unsere Sorge sein“, zeigte sich Weindel ein wenig ungehalten und zog die Augenbrauen nach oben.

„Gut“, gab sich Hoppke einen Ruck. „Es war kein Geheimnis, dass Simon hinter Gerlinde her war, sie jedoch eher auf den Santos stand.“

„Und gab es deswegen Streit?“

„Nein“, winkte Hoppke eifrig ab. „Es war nur lustig.“

„Wie lustig?“

„Na, der Simone schlawenzelte wie ein heißer Hund um sie herum und Gerlinde versuchte ihm auszuweichen.“

„Und wie reagierte Santos?“

„Ach, Santos. Dem liefen die Frauen reihenweise zu. Keine Ahnung, ob der überhaupt Interesse an Gerlinde hatte.“

„Und Merlinda? Wie verhielt die sich auf der Feier?“

„Wie immer. Merlinda war immer lustig, gut drauf. Die lebte auf der Überholspur. Schon in der Schule konnte die nie stillhalten.“

„Hatte sie keinen Freund?“

„Keine Ahnung. Auf der Feier jedenfalls trank sie wie kein anderer und wollte ständig tanzen. Als wir später Karaoke machten, war sie permanent am Mikro.“

„Wann erfuhren Sie eigentlich, dass die beiden Mädchen verschwunden waren?“

„Etwa eine Woche später. Santos rief mich an und erzählte, dass die Polizei Uwe Rödel befragt hätte. Bei Rödel hatten wir damals gefeiert.“

„Warum eigentlich gerade dort?“, erkundigte sich Weindel.

„Gerlinde Schuckner hatte bei ihm ein Praktikum gemacht. Sie mochte ihn.“

„Was heißt, sie mochte ihn?“, wurde Weindel skeptisch.

„Sie fand ihn einfach nett. Ich glaube, mehr lief da nicht.“

„Okay“, dachte Weindel nach. „Dann habe ich erst einmal keine weiteren Fragen. Wenn Ihnen noch etwas einfällt, meine Telefonnummer haben Sie?“

„Nein. Woher?“

„Gut. Dann hier meine Karte“ und Weindel schob ihm ihre Visitenkarte zu.

„Bin ich fertig?“, fragte Hoppke und nachdem Weindel genickt hatte, sah man ihm die Erleichterung geradezu an.

Als Hoppke verschwunden war, wandte sich Weindel an Clemens:

„Hat Rödel Euch erzählt, dass Gerlinde Schuckner bei ihm ein Praktikum absolviert hat?“

„Nein“, gab sich auch Clemens verblüfft.

„War ja auch kein Thema“, schränkte dagegen Hackenberg ein.

„Aber sowas ist doch relevant. Darüber hätte er Euch doch informieren müssen“, meinte Weindel und Clemens gab ihr Recht:

„Wir sollten ihn darauf nochmal ansprechen ... Aber wichtig ist, dass wir Simon Wittinger mal zur Brust nehmen.“

„Ich kann den nicht erreichen. Er wohnt bei seinen Eltern, doch da nimmt keiner ab.“

„Dann fahren wir hin“, legte sich Clemens fest.

„Warten wir noch Santos Petzke ab. Der muss jeden Moment hier sein.“

„Gut, dann fahren wir anschließend zu den Wittingers“, lenkte Clemens ein und keine fünf Minuten später trat Santos Petzke ins Zimmer, der im Gegensatz zu Hoppke sportlich, selbstbewusst und einnehmend wirkte.

„Ich wurde noch nie von der Polizei verhört. Echt spannend“, lächelte er Weindel an und setzte sich ihr ungefragt gegenüber.

„Es handelt sich hier nicht um ein Verhör, sondern nur um eine Befragung“, betonte Weindel und Petzke erwiderte:

„Egal. Am Telefon sagten Sie, es ginge um das damalige Klassentreffen auf dem Hof von Uwe Rödel. Dann ermitteln Sie bestimmt wegen Gerlinde und Merlinda.“

„Treffer“, bestätigte  Weindel.

„Kann es sein, dass es sich bei der Leiche im Weinberg um eine der beiden handelt?“, mutmaßte Petzke.

„Sie sind hier nicht zum Spekulieren da. Ich will Ihnen nur ein paar Fragen stellen.“

„Immerzu“, gab sich Petzke kooperativ.

„Fiel auf dem Klassentreffen irgendetwas Markantes vor?“

„Wir waren alle gut drauf. Als ich mit Gerlinde draußen eine rauchte, wollte sie mich küssen. Doch ich wehrte das ab. Sie war einfach nicht mein Typ ...“

„Und wie nahm sie das auf?“

„Erst enttäuscht, dann meinte sie, ich sei ein Riesenarschloch. Ich ließ das im Raum stehen und ging wieder zu den anderen.“

„Wir haben gehört, dass Simon Wittinger hinter Gerlinde Schuckner her war.“

„Ach, der Simon“, grinste Petzke. „Der hatte nur Pech bei den Mädels ...“

„Inwiefern?“, hakte Weindel nach.

„Simon stand schon immer unter der Fuchtel seines Vaters. Der hielt nichts von ihm und wie man heute sieht, zurecht. Der Simon war beim Anbaggern viel zu verkrampft. Das merken die Mädels.“

„Und gab er sich damit ab, dass Gerlinde ihn nicht wollte?“

„Ach was. Der wollte sie um alles in der Welt. Stieg ihr hinterher, schrieb ihr Gedichte. Aber Gerlinde konnte ganz schön hart sein, wenn etwas nicht nach ihrem Kopf ging. Und Simon hat mir mal bei einem Bierchen erzählt, dass ihm sein Vater den Umgang mit Gerlinde strikt verboten hatte.“

„Warum? Mit welcher Begründung?“

„Na, ihr Vater ein Säufer und Penner, die Mutter auch nicht ohne. Sie verstehen. Wittinger ist Bürgermeister.“

„Die Etiketten“, erwiderte Weindel.

„Aber Simon war die Meinung von seinem Alten egal.“

„Trauen Sie ihm zu, Gerlinde und ihre Freundin entführt zu haben?“

„Der Simon? Quatsch. Der könnte sowas gar nicht organisieren. Mal ehrlich, ich trinke mal ein Bierchen mit ihm. Das ist ganz nett, aber Simon steckt voller Komplexe. Der ist ein Haufen Selbstzweifel.“

„Was waren Ihre ersten Gedanken, als sie gehört hatten, dass Gerlinde und Merlinda verschwunden waren?“, hakte Weindel nach.

„Abgehauen. Gerlinde hing nicht an ihrer verkorksten Familie und Merlinda wollte was erleben.“

„Gut, Herr Petzke. Danke, das reicht vorerst“, wollte Weindel das Gespräch abbrechen, doch Clemens legte noch eine Frage nach:

„Was halten Sie eigentlich von dem Gerücht, dass Oliver Schuckner gar nicht der Vater von Gerlinde ist?“

„Kann ich mir gut vorstellen. Die Mutter von Gerlinde war ziemlich umtriebig. Gerlinde sagte mir mal, es wäre ihr piepegal, wer ihr Vater sei. Auf ihren Penner-Vater konnte die gut verzichten.“

„Und haben Sie eine Ahnung, wer ihr richtiger Vater sein könnte? Machte Gerlinde dazu mal eine Anspielung?“

„Nicht direkt. Sie meinte nur, dass sie froh sei, dass Pfarrer Clasius ihr die positiven Seiten des Lebens zeigte.“

„Tja, der Pfarrer“, dachte Clemens laut nach und bedankte sich bei Petzke für die Aussagen.

„Kann ich dann?“, erkundigte der sich und Clemens nickte ihm zu, woraufhin er verschwand.

„Momentan sieht es danach aus, dass Gerlinde und Merlinda freiwillig abgehauen sind“, fasste Weindel die Ergebnisse der Befragung zusammen.

„Zumindest hört sich das so an“, stimmte Clemens zu, doch Hackenberg schien anderer Meinung zu sein:

„Sieben Jahre kein Lebenszeichen? Zumindest Merlinda Weiß musste doch klar sein, dass ihre Eltern vor Kummer umkommen.“

„Wenn sie irgendwo ihr Glück gefunden hat, dann vergisst man die Familie“, gab Clemens zu bedenken.

„Das bedeutet, wir konzentrieren uns bei der Mordermittlung nicht mehr auf Gerlinde und Merlinda?“, wollte Weindel wissen und Clemens schränkte ein:

„Nicht nur. Wir behalten beides im Fokus. Und jetzt fahren wir zu Simon Wittinger.“

***

Mit einem dröhnenden Kopf schlenderte Simon Wittinger in die Küche und war froh, dass sein Vater bereits auf der Arbeit war. Gähnend stellte er die Kaffeemaschine an, haute sich dann zwei Eier in die Pfanne und aß sie mit einer fetten Portion Majo und Ketchup. Der Morgen nach durchzechten Nächten machte ihn nicht nur depressiv, sondern auch übel gelaunt. Was er heute anstellen sollte, war ihm nicht klar. Wieder mal hieß es, irgendwie den Tag rumkriegen und abends in die Kneipe. Er hoffte nur, dass ihn heute dieses Riesenarschloch von Fässner nicht wieder nerven würde. Notfalls müsste er dem mal eine verpassen und überlegte, ob er sich aus dem Waffenschrank seines Vaters eine Knarre besorgen sollte. Dem Fässner nur mal einen Schrecken einjagen. Das würde ihm gefallen und dann hätte er den Idioten endlich abgehängt.

„Simon?“, hörte er plötzlich die gequält klingende Stimme seiner Mutter rufen und sofort eilte er nach oben ins Schlafzimmer, wo sie im Bett lag.

„Mama. Du hast gerufen“, sagte er vor ihr stehend und erkannte sofort, dass es ihr nicht gut ging.

„Die Schmerzen, mein Junge. Ich brauche meine Tabletten.“

„Sind die im Bad?“

„Nein, hier im Schrank. Die zweite Schublade.“

Schnell ging er zum Schrank, fluchte, als die Schublade klemmte, dann ein fester Ruck und er schob sie in seine Richtung.

„Junge, schnell“, bat seine Mutter stöhnend und sofort reichte er ihr drei der Tabletten, füllte aus der Flasche auf dem Nachttisch Wasser ins Glas und half seiner Mutter beim Trinken.

Mit geschlossenen Augen wartete sie, bis die Wirkung eintrat und dann lächelte sie ihren Sohn an, legte ihre Hand auf seine und sagte mit kraftloser Stimme:

„Lange wird es nicht mehr gehen. Versprich mir, dass du Papa zur Seite stehst.“

Abwehrend schnaufte Simon: „Papa. Der hasst mich doch.“

„Nein. Der will nur das Beste für dich. Gib ihm eine Chance.“

„Mama. Er will mich rauswerfen. Ich soll ausziehen.“

„Ist es nicht an der Zeit, dass du dir was aufbaust?“, gab sie zu bedenken.

„Ich? Mama, ich bin ein Versager. Ich kriege nichts auf die Reihe.“

„Du musst es wollen und an dich glauben ...“

In diesem Moment läutete es und Simon meinte: „Bestimmt der Briefträger. Bin gleich wieder da“ und er verschwand in Richtung Haustür.

„Ja bitte?“, blickte Simon Wittinger Clemens und Weindel an, nachdem er die Tür geöffnet hatte.

„Simon Wittinger?“, fragte Clemens und hielt ihm seinen Ausweis hin. „Clemens und meine Kollegin Weindel.“

„Und was wollen Sie von mir?“, erkundigte sich Wittinger mit missmutigem Gesichtsausdruck.

„Über Gerlinde Schuckner und Merlinda Weiß sprechen“, erklärte Clemens. „Können wir reinkommen?“

„Jetzt? Nur kurz. Meiner Mutter geht es nicht gut.“

„Wir versuchen es kurz zu machen“, versprach Clemens, der den Alkoholdunst von Wittinger deutlich roch. Der führte die Polizisten ins Wohnzimmer und sie nahmen am Esstisch Platz.

„Was wollen Sie denn noch mit der alten Geschichte?“, wollte Wittinger wissen.

„Teil einer Ermittlung“, informierte ihn Clemens.

„Das ist Jahre her. Hat man die beiden wieder gefunden?“

„Beantworten Sie einfach unsere Fragen“, forderte Clemens mit autoritärem Unterton.

„Und die lauten?“, fragte Wittinger schnippisch.

„Sie fanden Gerlinde Schuckner mehr als sympathisch.“

„Wer sagt das?“

„Wurde uns zugetragen.“

„Ist es verboten, ein Mädchen zu mögen?“

„Wann haben Sie Gerlinde Schuckner das letzte Mal gesehen?“, zeigte sich Clemens unbeeindruckt von der aufmüpfigen Art, mit der ihm Wittinger entgegentrat.

„Das letzte Mal? Auf dem bescheuerten Klassentreffen.“

„Warum bescheuert?“

„Ach, eigentlich wollte ich da gar nicht hin. Ich kam nur wegen Gerlinde. Auf die anderen Idioten legte ich keinen Wert.“

„Und Gerlinde Schuckner wollte von Ihnen nichts wissen?“, unterstützte Weindel ihren Chef bei der Befragung.

„Ich hätte sie schon noch von mir überzeugt. Aber dann verschwand sie ja.“

„Ist sie Ihrer Meinung nach abgehauen oder nicht?“

„Die Gerlinde wollte Tierärztin werden und das Abitur nachmachen. Das hat mir die Merlinda erzählt. Warum sollte sie sich aus dem Staub machen? Ihre Mutter hätte garantiert das ganze finanziert.“

„Also dann eine Entführung?“, fragte Clemens konzentriert.

„Woher soll ich das wissen? Bin ich Bulle?“

„Nein, sind Sie nicht“, entgegnete Clemens und dachte nur: ‘Zum Glück nicht‘. „Also was dann? Wann haben Sie Gerlinde genau das letzte Mal gesehen?“

„Mann, das ist ewig her. Sie hat draußen geraucht und da habe ich mich zu ihr gestellt. Keine Ahnung, wie viel Uhr das war ...“

„Ihr Vater hielt nichts von Gerlinde Schuckner“, warf ihm Weindel entgegen.

„Mein Alter hält von allem nichts, was ich mache.“

„Wie erfuhr er eigentlich, dass Sie was von Gerlinde wollten?“, bohrte Clemens weiter.

„Von Gerlindes Mutter glaube ich. Sie fand einen Brief von mir, den ich Gerlinde heimlich zugesteckt hatte.“

„Warum ging Gerlindes Mutter damit zu Ihrem Vater?“

„Bin ich Gott, dass ich alles weiß?“, regte sich Wittinger auf.

„Nein, Sie sind kein Bulle und auch nicht Gott“, konterte Clemens und beließ es bei den gestellten Fragen.

„Wir sind fertig“, erklärte Clemens und hatte doch noch eine Frage beim Hinausgehen:

„Wie verdienen Sie eigentlich Ihr Geld?“

Mit einem makaberen Lächeln antwortete er: „Papa und Mama.“ Dann öffnete er die Tür und die Polizisten gingen zu ihrem Wagen, der in der Einfahrt stand.

„Ziemlich runtergekommen, der Junge“, stellte Weindel fest.

„Stinkt nach Alkohol, kein Job und aggressiv“, ergänzte Clemens nachdenklich und stellte fest: „Ich glaube, der Petzke hat Recht. Simon Wittinger würde so eine Entführung nicht durchziehen können. Warum auch?“

„Enttäuschte Liebe?“, meinte Weindel.

„Und warum dann Gerlinde und Merlinda?“

„Wir gehen immer davon aus, dass die beiden Mädchen entführt oder abgehauen sind“, erklärte Weindel. „Vielleicht wurden sie damals ermordet und man hat die Leichen verscharrt.“

„Durchaus denkbar“, musste Clemens zugeben. „Die Umgebung wurde ja nie abgesucht.“

„Wie auch? Wo sollte gesucht werden?“, entgegnete Weindel.

„Einfach alles scheiße“, schimpfte Clemens.

„Was ist scheiße?“

„Unsere Ermittlung. Mich kotzt es langsam an, dass ich mich permanent bei Ravelsberg rechtfertigen muss, weil wir nicht weiter kommen.“

So kannte Weindel ihren Chef gar nicht. Bisher hatte sie immer den Eindruck gehabt, Clemens wären die Kommentare der Staatsanwältin schnuppe gewesen. Sie glaubte, er hätte ein ziemlich dickes Fell. Doch in letzter Zeit schienen seine Nerven nicht zum Besten bestellt und sie sprach ihn direkt darauf an:

„Was ist los, Chef? Bisher war Ihnen das doch egal.“

„Egal war mir das nie. Aber ich trete bei der Arbeit auf der Stelle.“

„Wie? Wollen Sie sich verändern? Beruflich?“

„Wäre das so abwegig? Ich meine, nach all den Jahren will man vielleicht mal was Neues ...“

„Karriere machen?“, fiel ihm Weindel verwundert ins Wort.

„Nennen Sie es Karriere, ich verstehe darunter neue Herausforderungen. Ich meine, wir reißen uns den Arsch auf und sind die Fußabtreter der Top-Verdiener von oben.“

„Das klingt aber nach viel Frust“, meinte Weindel und war durchaus besorgt.

„Haben Sie nicht auch mal Frust?“

„Klar, Chef. Aber ich mag unseren Job und habe keine Lust auf neue Herausforderungen, wie Sie es nennen.“

„Sie sind ja auch nicht so lange dabei wie ich“, betonte Clemens und Weindel blieb nachdenklich:

„Haben Sie denn einen konkreten Plan, wie es bei Ihnen weitergehen soll?“

„Einen vagen Plan. Aber das bleibt unter uns ...“

„Klar. Ich kann schweigen“, versprach Weindel, doch Clemens hatte plötzlich ein ungutes Gefühl bei diesem Gespräch. Was war eigentlich in ihn gefahren, so offen über seine persönlichen Probleme mit einer Mitarbeiterin zu plaudern? War er jetzt von allen guten Geistern verlassen? Seine Stimmung gehörte überhaupt nicht in die Ermittlungsarbeit und Weindel sollte nicht wissen, dass er mit dem Gedanken spielte, sich beim LKA für die ausgeschriebene Stelle des Leiters eines neuen Profiling-Teams zu bewerben.

Doch da war er hin- und hergerissen, denn vor dem Schritt scheute er sich irgendwie. Auf der anderen Seite fühlte er sich freier, weil er eine Alternative in der Rückhand hatte.

„Und worüber soll ich schweigen?“, hakte Weindel neugierig nach, doch Clemens machte einen Rückzieher.

„Alles zu seiner Zeit.“

„Wie Sie meinen, doch ich mag es nicht, vor vollendete Tatsache gestellt zu werden“, monierte Weindel ein wenig enttäuscht.

„Werden Sie nicht“, versprach Clemens.

***

Auf dem Campingplatz, etwa sieben Kilometer von Aalendorf entfernt, befanden sich trotz der winterlichen Temperaturen einige Gäste und hielten sich vornehmlich in ihren beheizten Wohnmobilen auf. Einige Stamm-Camper überwinterten hier, andere waren auf der Durchreise und ab und an kamen kleine Männergruppen vorbei, die sich eine Gaudi aus dem Campen in der kalten Jahreszeit machte. Wobei die Gaudi eher in Saufgelagen ausuferte, anstatt durch die Landschaft zu wandern, die eigentlich wunderschöne Sehenswürdigkeiten bot.

Ganz zum Leidwesen von Hagen Torz und seiner Frau Marie, die als Pächter den Campingplatz leiteten. In letzter Zeit häuften sich die Beschwerden der Gäste über die lautstarken Aktivitäten zweier Gruppen, die vor ihren Campern bis spät in die Nacht grillten und zechten bis zum Umfallen. Schon einmal hatte Torz Verwarnungen ausgesprochen und mit einem Platzverweis gedroht. Doch so richtig einsichtig zeigten sich die Cliquen nicht. Ganz im Gegenteil, sie machten ihn sogar noch dumm an. Das wollte Torz sich nicht länger gefallen lassen und beim nächsten Übergriff die Polizei alarmieren. Natürlich nur als allerletztes Mittel, denn Polizei auf seinem Gelände würde für Unruhe sorgen und am Image nagen.

Bei der einen Clique handelte es sich um eine Hobby-Fußballmannschaft aus den Niederlanden. Die verdrückten täglich solche Unmengen an Dosenbier, dass die Müllcontainer schon überquollen. Mit Sorge beobachtete Torz, dass die aufsässigen Jungs schon morgens breit waren. Nicht weit von dem Stellplatz der drei Campingmobile aus den Niederlanden hatten ein paar Jungs von einem Motorradclub ihre Unterkünfte aufgeschlagen und immer wieder kam es zu Streits zwischen den Gruppen. Zum Glück bisher ohne Handgreiflichkeiten. Doch Torz hatte den Eindruck, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis es zu einer Eskalation kam.

Heute war er ein wenig entspannt. Zumindest noch, denn die Hobby-Kicker hatten sich einen Kleinbus gemietet und wollten die Kneipenlandschaft in der Umgebung erkundigen.

So fuhr Mannschaftskapitän Olé van Heyck seine Kumpels, da er es verstand, sich beim Bierkonsum ein wenig zurückhalten zu können.

„Wo ist die nächste Bierzapfstelle?“, grölten ihm die Jungs zu und van Heyck bat um Geduld. An einer Tankstelle wurde erst einmal Nachschub besorgt, dann tauchte vor ihnen das Ortsschild „Aalendorf“ auf.

„Da waren wir doch schon“, brüllte einer von hinten. „Lahmes Nest.“

„Nix lahm. Da wurde eine Leiche gefunden“, korrigierte van Heyck und ihm hallte ein lustiges: „Ohhhh. Jack-The-Ripper-Nest!“ entgegen.

„Gibt es hier einen Puff? Ich müsste mal was ablassen?“, fragte der Torhüter der Mannschaft, ohne zu lachen, denn die Frage war ernst gemeint.

„Die haben nicht mal einen Kondom-Automaten. Schon gar nicht einen Puff“, erwiderte van Heyck und sie fuhren langsam an der Kirche vorbei.

„Kneipe. Kneipe“, riefen sie hinten im Chor, als sie das Schild „Zum durstigen Horst“ entdeckt hatten und van Heyck steuerte den Bus auf den Marktplatz, wo er ihn in eine Parkbucht manövrierte und den Motor abstellte.

„Männer. Aber ein bisschen gesittet“, mahnte van Heyck.

„Wir sind Niederländer. Anstand haben wir im Blut. Wir brauchen nur Bier, dann sind wir ganz lieb“, beruhigte einer der Männer.

Die Horde strömte in das Lokal von Wirt Horst Maurer, der sich beim Anblick dieser Gäste keineswegs freute. Er wusste, was aus einer Gruppe trinkfreudiger Männer werden konnte, wenn die erstmal an der Theke festsaßen und lautstark immer wieder nach Bier riefen.

Auch Heribert Fässner, der hinten am Ecktisch saß und Bier, Schnaps wie auch einen frischen Rollbraten genoss, mochte solche Leute nicht.

„Holländer“, murmelte er angewidert vor sich hin und war durchaus bereit, einem von denen aufs Maul zu schlagen, falls sie ihn blöd anmachen würden.

Doch wider Erwarten verhielten sich die ungebetenen Gäste recht friedfertig, als ihnen frisch gezapftes Bier serviert wurde.

Dann betrat Simon Wittinger das Lokal und wich zurück, als er die Gruppe sah. So viele Menschen auf einmal waren gar nicht nach seinem Geschmack und als er auch noch Fässner hinten am Tisch sitzen sah, sank seine Stimmung noch tiefer. Doch der Durst auf Alkohol war größer und so verkroch er sich in die andere hinterste Ecke des Lokals an einen Tisch mit Blick aus dem Fenster. Beim Wirt bestellte er ein Pils, dazu einen Hefeschnaps und Pommes Rot-Weiß. So langsam ließ seine Anspannung nach, denn die Männer an der Theke ließen ihn in Frieden.

Doch so war es manchmal in solchen aufgeheizten Situationen. Ein kleiner Funke genügte und es kam zur Explosion. Als Wittinger plötzlich dringend zur Toilette musste, wollte er den Drang eigentlich unterdrücken, weil er sich an diesen saufenden Idioten vorbeischieben musste. Doch das Bier trieb und so nahm er seinen ganzen Mut zusammen und machte sich auf den Weg dorthin.

Angespannt bis unter die Haarspitzen versuchte er die Toilette zu erreichen und als einer der Typen den Weg versperrte, reagierte Wittinger völlig über und ließ seinem angestauten Ärger freien Lauf.

„Weg hier“, brüllte er den Typen an und wollte ihn kraftvoll mit beiden Händen zur Seite schieben.

Dem gefiel das gar nicht, baute sich vor Wittinger auf und war gut einen Kopf größer.

„Ich muss pissen, Wichser“, schimpfte Wittinger und dann ging es ruckzuck. Der Niederländer rammte die Stirn auf seine Nase. Ein Knacken! Geschockter Blick! Blut! Wittinger taumelte nach hinten und dann bekam er noch einen Schlag aufs Kinn. Zappenduster!

Eilig ging van Heyck dazwischen, drängte seinen Kumpel energisch zurück und schaute nach Wittinger, der benommen auf dem Boden lag und klagte:

„Meine Nase. Blut ...“

„Abmarsch, Männer“, rief van Heyck, legte dem Wirt einen 50-Euro-Schein auf die Theke und kurz darauf war die Menge im Bus verschwunden.

„Du Weichei“, brüllte von hinten Fässner in Richtung Wittinger, der vom Wirt und dessen Frau verarztet wurde.

„Sollen wir die Polizei holen?“, fragte der Wirt, doch Wittinger hatte keinen Bock, erneut mit den Bullen zu quatschen.

„Nein. Keine Polizei ... Es geht schon wieder“, spielte er seinen Zustand herunter und obwohl sein Kopf dröhnte, ging er zur Toilette, wusch sich das Blut ab und musste erkennen, dass seine Nase etwas krumm war. Sie schmerzte höllisch. Dann fing er an zu heulen. Wie ein loderndes Feuer griff die Wut nach ihm. Tiefer Hass auf den Schläger und der ganzen Welt nahm Besitz von ihm und ließ sein Blut bis in die Ohren zornig rauschen.

Zurück im Lokal kippte er noch ein Bier und einen Schnaps hinunter, dann brüllte er in Richtung Fässner:

„Dich mache ich auch noch fertig“ und verließ unter schallendem Gelächter von Fässner die Kneipe.

Es waren gar nicht mal so sehr die körperlichen Schmerzen, die Wittinger quälten. Eher seine Erniedrigung und Hilflosigkeit in dem Moment, als der Kerl ihn niederschlug. Wittinger wollte kein Verlierer sein, aber genau das war er in den Augen der anderen. Diese Tatsache machte ihn rasend und immer mehr schwoll in ihm das Gefühl an, etwas unternehmen zu müssen, das sich wie ein Brandmal in die Seelen der Mitmenschen manifestierte. Etwas Unvergessliches, Unverrückbares. Dieser Vorsatz hämmerte laut und eindringlich wie eine innere Stimme in seinen Gedanken.

Ein böser Wille

Die Stimmung im Büro war nicht die beste. Clemens, Weindel und Hackenberg saßen in kleiner Runde zusammen, beratschlagten sich konzentriert, gingen noch einmal alle Fakten penibel durch und mussten sich eingestehen, dass sie keine wirklich brauchbare Spur hatten.

„Noch einmal jeden Stein umdrehen“, forderte Clemens und eine gewisse Resignation war in der Stimme nicht zu überhören.

„So wie es aussieht, haben wir es zumindest mit keinem Serienkiller zu tun“, versuchte Weindel der ganzen Situation etwas Gutes abzuringen. Doch auch dies klang nicht gerade hoffnungsvoll.

„Was ist mit dem Pfarrer, diesem Clasius?“, suchte Hackenberg nach einem neuen Anhaltspunkt und hoffte auf eine weitere Ermittlungsperspektive. „Der ist doch momentan unsere einzige fragwürdige Person. Sollten wir auf ihn den Druck erhöhen?“

„Wie?“, schoss es aus Clemens hervor.

„Er soll eine DNA-Probe abgeben. Dann haben wir Klarheit“, schlug Hackenberg vor.

„Nochmal“, erwiderte Clemens sichtlich ungehalten. „Es gibt keinen eindeutigen Hinweis dafür, dass die Ermordete Gerlinde Schuckner ist. Also was hilft uns dann eine DNA-Probe von Clasius?“

„Den Bürgermeister haben wir noch nicht befragt?“, suchte Weindel nach einem Strohhalm.

„Und was soll das bringen?“, wollte Clemens wissen.

„Er kennt das Dorf, die Umgebung, die Menschen ...“, meinte Weindel.

„Was ist mit den Touristen? Auch unter ihnen könnte sich der Mörder befinden“, warf Hackenberg ein.

„Glauben Sie, dass sich der Mörder noch unbeeindruckt in der Region aufhält?“, wehrte Clemens die Eingabe von Hackenberg ab.

„Nein“, musste der kopfschüttelnd zugeben.

Ernüchtert erklärte Clemens: „Wir haben eine Ermittlungskrise ...“

„Und da ziehen wir uns an den eigenen Haaren wieder raus“, machte Weindel Mut.

„Ideen. Wir brauchen Ideen. Querdenken“, forderte Clemens und wollte keinesfalls klein beigeben. Der Frust musste weg, eine kämpferische Einstellung wiedergeboren werden. Was war eigentlich mit ihm los? Trübsal blasen, sich runterziehen lassen war doch gar nicht seine Art.

„Verdammt. Wir schnappen uns den Täter“, schlug er energisch die rechte Handfläche auf den Tisch. „Wir sind doch kein Verliererteam.“

„Auf gar keinen Fall“, bestätigte Weindel, während Hackenberg keinen Kommentar abgab und in seinen Gedanken bereits nach Lösungen suchte.

„Also. Was tun wir?“, fragte Clemens wieder etwas motivierter.

„Ich will den Tod von Bettina Schuckner noch einmal beleuchten“, schlug Weindel vor.

„Vermuten Sie da Ungereimtheiten?“, vergewisserte sich Clemens.

„Wer weiß. Einfach nur mal nachhaken.“

„Gut. Dann konzentrieren Sie sich auf die These, dass das Verschwinden von Gerlinde Schuckner mit dem Mord in den Weinbergen im Zusammenhang steht“, zeigte sich Clemens einverstanden.

„Ich würde mich noch einmal um Vermisstenmeldungen kümmern“, sagte Hackenberg mit Blick zu Clemens. „Ich weite den Radius noch einmal aus ...“

„Guter Vorschlag. Ich kümmere mich noch einmal um die Bewohner von Aalendorf und den Nachbardörfern, ob es da nicht doch eine auffällige Person gibt“, erklärte Clemens und kurz darauf waren alle drei tief in ihre Arbeit versunken.

Als das Telefon von Hackenberg läutete, griff der behäbig nach dem Hörer und war verwundert, die Stimme von Sven Paschke zu hören, den er auf der Vermisstenstelle aufgesucht hatte und ihn ziemlich abweisend fand.

„Was gibt es, Paschke?“, fragte er deshalb mit einem genervt klingenden Unterton.

„Schlecht gelaunt?“, erkundigte sich Paschke.

„Viel Arbeit“, erwiderte Hackenberg.

„Haben wir doch alle“, lachte Paschke und erklärte: „Vielleicht könnt ihr mir Arbeit abnehmen.“

„Wieso das?“

„Im Nebenraum sitzt eine junge Frau namens Erika Pohlens.“

„Und? Was hat das mit uns zu tun?“, gab sich Hackenberg ungeduldig und ungehalten zugleich, denn Paschke kam einfach nicht zur Sache und Zeit hatte er momentan nicht zu verschenken.

„Die Pohlens kommt aus Aalendorf“, erklärte Paschke und plötzlich wurde Hackenberg aufmerksamer:

„Und was erzählt sie?“

„Ihre beste Freundin sei verschwunden.“

„Dann schicke die Frau hoch zu uns“, verlangte Hackenberg deutlich.

„Bitte!“, betonte Paschke.

„Wie bitte?“

„Ich habe das Zauberwort nicht gehört.“

„BITTE schicken Sie die Dame zu uns“, seufzte Hackenberg und hatte das Zauberwort deutlich betont.

„Dann übernehmt Ihr und ich bin raus?“, erkundigte sich Paschke.

„Genau so ist es“, bestätigte Hackenberg, beendete das Telefonat und informierte Clemens sowie Weindel.

„Vielleicht ein Anhaltspunkt“, drückte Clemens eine vage Hoffnung aus und keine fünf Minuten später erschien Erika Pohlens bei ihnen im Büro.

„Nehmen Sie Platz“, begrüßte sie Hackenberg und die junge Frau wirkte nervös.

„Ich habe noch nie mit der Polizei ...“, stammelte sie und setzte sich Hackenberg gegenüber.

„Mein Kollege meinte, Sie würden Ihre Freundin vermissen“, sagte Hackenberg mit interessiertem Blick.

„Die Heidrun. Also Heidrun Kaller. Wir kennen uns schon ewig und wir telefonieren fast jeden Tag. Seit vier Tagen höre ich nichts mehr von ihr. Ich ging zu ihrer Wohnung, schellte, klopfte. Nichts.“

„Und Sie glauben, sie wäre verschwunden?“, hakte Hackenberg nach.

„Unter Garantie.“

„Haben Sie bei Ihren Eltern, Ihrem Freund nachgefragt?“

„Heidrun kommt aus dem Heim. Ihre Eltern starben bei einem Zugunglück. Sie hat keine Verwandten und momentan keinen Freund“, erklärte die besorgte Frau.

„Und haben Sie sich am Arbeitsplatz erkundigt?“

„Sie hat momentan keine Arbeit. Aber einen Termin bei der Arbeitsagentur. Dort habe ich nachgefragt. Sie erschien nicht zu ihrem Beratungsgespräch.“

„Okay“, wirkte Hackenberg nachdenklich. „Dann geben Sie uns mal alle Daten von Heidrun, mmh, wie weiter?“

„Kaller. Heidrun Kaller. Ich habe Ihnen Adresse und Telefonnummer, privat und Handy vorsorglich schon einmal aufgeschrieben“, entgegnete Pohlens und zog einen Zettel mit den Daten aus ihrer Handtasche.

„Haben Sie ein Foto von ihr?“

„Ein Selfie. Soll ich Ihnen das zuspielen?“

„Ja. Gerne. Hier meine Handynummer“, erklärte Hackenberg und überreichte ihr seine Visitenkarte.

„Wie gehen Sie jetzt vor?“, drängte Pohlens auf schnelle Maßnahmen.

„Wir werden ihre Wohnung unter die Lupe nehmen und dort nach Anhaltspunkten suchen. Unter Umständen lassen wir dann nach ihr suchen.“

„Ihr ist was zugestoßen. Das spüre ich“, bemerkte Pohlens aufgeregt mit besorgtem Blick.

„Wir kümmern uns darum und nehmen die Sache ernst“, versprach Hackenberg mit Nachdruck.

„Ich mache mir so Sorgen wegen dem Mord im Weinberg. Vielleicht ist Heidrun ...“

„Jetzt mal keine voreiligen Schlüsse ziehen“, unterbrach sie Hackenberg. „Viele Vermisstenfälle klären sich schnell auf und es gibt ganz rationelle Erklärungen für das Verschwinden.“

„Meine Handynummer finden Sie ganz unten auf dem Zettel. Informieren Sie mich, wenn Sie Neuigkeiten haben?“, fragte Pohlens mit einem Flehen im Blick.

„Wenn es im Rahmen der Ermittlungen möglich ist, informieren wir Sie.“

„Dafür wäre ich Ihnen dankbar“, verabschiedete sie sich und Hackenberg schaute mit fragendem Blick zu Clemens: „Eine mögliche Spur?“

„Schwer einzuschätzen“, bewertete der das Gespräch. „Wäre ja nicht das erste Mal, dass eine Vermisste irgendwo sich die Zeit vertreibt ... Ein neuer Liebhaber, Besuch bei einer Freundin ...“

„Also, mal langsam“, intervenierte Weindel, die die Spekulationen von Clemens abwegig fand. „Vor sieben Jahren verschwanden Gerlinde Schuckner und Merlinda Weiß aus Aalendorf spurlos. Jetzt wird schon wieder eine Frau vermisst. Und sie stammt aus Aalendorf. Nicht ein bisschen viel für so ein kleines Nest?“

„Spekulation. Aber kein richtiger Anhaltspunkt“, erwiderte Clemens und war doch gedanklich auf der Seite von Weindel. Konnte das ein Zufall sein? Wiederholte sich das Schicksal von Gerlinde Schuckner und Merlinda Weiß? War derselbe Täter erneut unterwegs?

„Sie und Hackenberg fahren zur Wohnung von dieser Heidrun Kaller. Ich besuche den Bürgermeister Wittinger und versuche ihm ein paar alte Geheimnisse aus der Region zu entlocken.“

„Wird gemacht“, entgegnete Weindel motiviert und die drei verließen das Büro.

***

Das Warten auf neue Gemeinheiten, wie auch immer die aussehen sollten, zermürbte Heidrun Kaller in ihrem düsteren Gefängnis. Mit einer kleinen Spinne, die ihr Netz in der linken Ecke des Raums gesponnen hatte, ging sie eine Art Freundschaft ein. Sie sprach mit ihr, bat sie um Schutz und Hilfe. „Zeige mir den Weg hier raus“, sprach sie mit leiser Stimme und glaubte, im Geiste eine Antwort zu erhalten: ‚Ich suche nach einer Lösung. Jedes Netz hat durchlässige Stellen.’

Daran klammerte sich die verzweifelte Frau, die Angst hatte, in ihrem Verlies dem Wahnsinn zu verfallen. Mit einem nüchternen, klaren Denken konnte sie hier nicht klar kommen. Sie musste mental fliehen, um ihren Verstand zu entlasten.

Und dann hörte sie wieder Geräusche an der Tür, kurz darauf stand er breitbeinig vor ihr und hielt zwei Stricke in der Hand.

„Los, steh‘ auf, du faules Stück“, kläffte er sie an und als sie vor ihm stand, fesselte er ihre Hände und Füße.

„Hinlegen. Ich muss dich untersuchen“, forderte er und Heidrun Kaller stellte sich auf neue Schmerzen ein.

Mit dem Rücken lag sie auf dem blanken Boden, schaute kurz zu der Spinne, die starr in ihrem Netz verharrte.

Ihr Peiniger entkleidete sie komplett und Kaller schloss die Augen, weil sie befürchtete, von ihm sexuell missbraucht zu werden.

Prüfend umfasste er ihre Hände, vermass mit einem Zollstock die Breite ihrer Hüften.

„Etwas schmal. Aber es wird“, murmelte er mehr oder weniger zufrieden vor sich hin.

„Wir werden das versuchen“, wandte er sich an sie und Kaller fragte mit stockender Stimme:

„Was werden ... wir ... versuchen?“

„Warte ab, Luder. Du darfst kein Oberwasser bekommen, sonst werdet Ihr Weiber immer zickig.“

Dabei verpasste er ihr eine Ohrfeige, befreite sie von ihren Fesseln und meinte mit festem Blick durch die Augenöffnungen der Maske:

„Ich hole zwei Säcke Kartoffeln und einen Schäler. In zwei Stunden sind die geschält. Wirst du eher fertig, kriegst du vom Püree was ab. Verstanden? Du bist hier nicht zur Erholung. Das ist kein Wellness-Hotel, sondern du musst schaffen. Wenn du das kapierst, hast du gute Aussichten zu überleben. Wie lange, das entscheide ich ...“

Dann verließ er den Raum, kam mit zwei gefüllten Kartoffelsäcken und einem Schäler zurück. Beim Hinausgehen sagte er mit mahnender Stimme: „Die Zeit läuft.“

Eifrig und aufgeregt stürzte sie sich auf den ersten Sack und machte sich an die Arbeit. Sie wollte und durfte ihn nicht enttäuschen.

***

Die Dämmerung war seine Zeit. Die Zeit jenes Mannes, den sie nur ‚die Ratte’ nannten. Einst nannte man ihn Bernd, Bernd Rattke. Das war sein richtiger Name. Doch irgendwann passte er als Typ nicht mehr in das Verhaltensschema des Dorfes. In den Augen der Menschen war er nichts weiter als Dreck. Wie ein stinkendes Tier mieden sie ihn, sahen ihn an, als ob er die         Pest hätte oder beschimpften ihn mit üblen Worten. Irgendwann war sein alter Name vergessen und der neue lautete eben ‚die Ratte’. Auf dem Hof, wo er als Knecht beschäftigt war, ließ man ihn anfangs in Ruhe, weil er sich für nichts zu schade war und arbeiten konnte wie ein Stier. Doch dann kippte auch hier die Stimmung. Weil fast das ganze Dorf gegen die Ratte war, wollte man ihn nicht mehr weiter beschäftigen. Nur ab und an riefen sie nach ihm, damit er die Drecksarbeit verrichtete. Arbeit, die kein Mensch gerne machte. Gülle entsorgen, den Schweinestall säubern, das geschlachtete Vieh ausweiden, Blutlachen aufwischen...

Eines Tages fehlten fünf Euro in der Portokasse. Der Verdacht fiel sofort auf die Ratte, den man daraufhin kurzerhand wie einen räudigen Hund vom Hof jagte. Auch wenn er beteuerte, nichts gestohlen zu haben.

Seitdem trieb er sich verloren in der Gegend herum, suchte Unterschlupf in kleinen Kapellen, einer Hütte am Wald, die keinem zu gehören schien oder in den Weinberghäuschen, die den Winzern zum Schutz vor schlechtem Wetter dienten.

Von Aalendorf wollte und konnte er sich nicht lösen. Es war seine Heimat, wenn auch mit  schlechten Erinnerungen gespickt. Vielleicht war es aber auch die Wut, die ihn von diesem Ort nicht loskommen ließ.

Seelisch gequälte Menschen finden nur schwer die innere Ruhe und den Weg zur Vergebung. So wie bei dem Mann, den sie die Ratte nannten. Wenn er in der Stille der Nacht durch die Gassen huschte, in den Fenstern Gemütlichkeit und Harmonie erblickte, zog ihn irgendetwas dieser Häusern magisch an. Er wusste nur nicht was. Vielleicht war es die Sehnsucht nach einem Heim oder aber der Neid auf die Menschen, denen es besser ging als ihm. Die nicht wie Dreck behandelt wurden, sondern ein Teil der Gesellschaft waren.

Dann überkamen ihn merkwürdige Gedanken und Gelüste. Vor allem die Lust darauf, wehzutun. Der Anblick von Frauen machte ihn besonders wild. Die Freude an der Vorstellung, sie wimmernd vor Schmerzen und Todespanik vor sich liegen zu sehen. Dann spürte er ein Gefühl des Triumphes. Eine tiefe Befriedigung, das elende Aalendorf-Pack in Angst und Schrecken zu versetzen. Diesen verlogenen Aasgeiern richtig weh zu tun und ihnen das Leben zu versauen.

Wieder stand er wie ein stummer Wächter vor dem Tor und blickte heimlich in die Stube des Rödelhofs. Den Uwe hatte er ganz gut gekannt und ihn um seine Familie beneidet. Jetzt schien der schon wieder eine neue Braut zu haben, die sexy aussah und dazu auch noch nett war. Im Dorf hatte er sie heute sehen dürfen und sehnte sich nach ihr. Schon vorher hatte er immer mal wieder den Uwe und dessen kleine Tochter beobachtet. Die war so tapfer nach dem Tod ihrer Mutter. Und doch konnte sich das Herz von dem Mann, der Ratte genannt wurde, nicht für das Mädchen, nicht für Uwe und dieser neuen Frau erwärmen. Eine innere Stimme sagte ihm, dass die Neue auf dem Hof für ihn bestimmt war und nicht für den  Winzer-Witwer.

Und er wollte um sie kämpfen, sie ganz für sich haben. Das war sein gutes Recht und seit heute hatte er eine neue Aufgabe: Die Auserwählte für sich zu gewinnen. Dafür wollte er sie nicht mehr aus den Augen lassen und etwas tun, dass man sie ihm niemals mehr wegnehmen könnte.

Um am nächsten Tag fit für seine neue Herausforderung zu sein, nahm er den Fußmarsch zu seiner abgelegenen Hütte auf sich, um gut zu schlafen. In seinen Gedanken war nur eine Person Hauptdarstellerin: Die Neue vom Rödel.

***

Da Clemens von der Beschwerde des Bürgermeisters wusste, stellte er sich auf ein nicht so einfaches Gespräch ein. Obwohl es schon nach 19.00 Uhr war, brannte in dem kleinen Rathaus noch Licht und Clemens hoffte, dort Karl Wittinger anzutreffen.

Doch Pech gehabt. Nur die Reinigungskraft war noch anwesend und informierte ihn darüber, dass der Bürgermeister nicht mehr hier sei. Also fuhr Clemens zur Privatadresse von Wittinger und nachdem er an der Haustür geläutet hatte, öffnete ihm mit überraschtem Blick der Bürgermeister persönlich. Freundlich stellte sich Clemens vor und Wittinger führte ihn ins Wohnzimmer, wo auf dem Glastisch vor der Couch-Garnitur eine geöffnete Flasche Riesling und ein halb gefülltes Glas standen.

„Auch ein Glas?“, bot ihm Wittinger an, was Clemens ablehnte, denn er hatte keine Lust, dem Bürgermeister zuzuprosten, obwohl er schon das Verlangen nach einem guten Tropfen hatte.

„Was führt Sie zu mir?“, erkundigte sich Wittinger, nachdem er auf dem Sessel und Clemens auf dem Zweisitzer gegenüber Platz genommen hatte.

„Ich habe gehört, Sie sind unzufrieden mit unseren Ermittlungen“, gab sich Clemens offen und direkt.

„Ich? Naja“, spielte Wittinger seine Beschwerde runter. „Ich habe Verständnis für Ihren Druck. Aber die Leute in Aalendorf, die machen sich Sorgen.“

„Verständlich. Hier passiert ja nicht alle Tage ein Mord.“

„Vor allem nicht so ein fürchterlicher“, betonte Wittinger und führte das Glas zu seinem Mund.

„Aalendorf ist ein kleiner Ort. Und doch für mich undurchschaubar“, erklärte Clemens.

„Eben ein Ort, in dem das harte Arbeiten im Mittelpunkt steht. Das prägt die Leute. Ein ständiger Existenzkampf. Da will man Ruhe und alle Störungen bringen die Menschen aus ihrem Rhythmus“, sagte Wittinger und wirkte dabei nachdenklich.

„Und das macht die Ermittlungen nicht einfach. Keine Zeugen, keine Aussagen, keine Vermutungen. Keine Anhaltspunkte. Nur das Verschwinden von Gerlinde Schuckner und Merlinda Weiß liegt wie ein dunkler Schatten der Vergangenheit über Aalendorf.“

„Sehen Sie da etwa einen Zusammenhang zwischen dem Verschwinden und dem Mord?“, fragte Wittinger verwundert.

„Das versuchen wir herauszufinden“, meinte Clemens.

„Das halte ich für einen Blödsinn. Die Merlinda und die Gerlinde, die hielten es hier in der Provinz nicht mehr aus. Die haben sich im Ausland ein neues Leben eingerichtet“, teilte Wittinger überzeugend klingend seine Meinung mit.

„Und haben ihre Eltern mit Ungewissheit und Kummer zurückgelassen? Klingt ziemlich herzlos.“

„Herr Clemens“, erwiderte Wittinger fast schon überheblich klingend. „Gerlinde und ihre Eltern, das passte nicht. Ihre Mutter war zwar lebensfroh, aber eben ziemlich wild. Der Vater naja. Was hält ein schlaues Mädchen da noch in Aalendorf?“

„Und Merlinda? Ihre Eltern wirken sehr fürsorglich“, bemerkte Clemens.

„Ich will hier niemandem etwas Schlechtes nachsagen. Aber Merlinda, die war voller Tatendrang. Ihre Eltern leben ein langweiliges Leben. Das junge Ding hatte Angst, gebremst zu werden und hier zu verkümmern.“

„Ihr Sohn Simon ..“

„Der ist unterwegs“, kommentierte Wittinger abschätzend.

„Ihr Sohn soll Gerlinde Schuckner gemocht haben ...“

„Simon? Ja, kann sein. Aber Simon ist einer, der sein Leben nicht in den Griff bekommt ...“

„Und doch war er hinter Gerlinde her ...“

„Ist das ein Verbrechen?“, schoss Wittinger zurück.

„Nein. Aber sie wehrte ihn ab und enttäuschte Liebe kann Menschen zu Überreaktionen treiben ...“

„Zu einer Entführung? Simon doch nicht“, wehrte Wittinger ab.

„Wir reden immer vom Verschwinden. Die Gegend wurde nie nach Leichen abgesucht“, blieb Clemens hartnäckig.

„Sie verdächtigen Simon doch nicht des Mordes?“, erhob der Bürgermeister seine Stimme.

„Noch verdächtigen wir niemand. Wir suchen nur nach Möglichkeiten ...“

„Dann würde ich mal lieber den Campingplatz aufsuchen“, führte Wittinger den Polizisten auf eine andere Spur.

„Campingplatz? Warum das?“

„Da treibt sich mittlerweile ein Gesindel rum. Säufer, Schläger, Asoziale ...“

„Wir werden Ihrem Hinweis nachgehen“, versprach Clemens.

„Tun Sie das. Ich will endlich Ruhe hier. Schnappen Sie den Täter und wir können uns wieder auf das Wesentliche konzentrieren.“

„Kennen Sie eigentlich Heidrun Kaller?“, wechselte Clemens das Thema.

„Kaller? Heidrun. Ich muss nachdenken“, überlegte Wittinger und blickte fragend zu Clemens: „Warum?“

„Kennen Sie sie nun?“

„Flüchtig. Ich glaube, sie arbeitete mal in der Bäckerei ... Was ist mit ihr?“

„Sie gilt als verschwunden.“

„Naja“, winkte Wittinger ab. „Ich bin da immer skeptisch. Das junge Gemüse fühlt sich nicht immer wohl auf dem Land. Manche nehmen Reißaus, andere lernen einen Kerl kennen und amüsieren sich eine Zeitlang mit ihm. Dann kommen sie wieder zurück.“

„Wir gehen der Sache trotzdem nach. Wenn Sie etwas über oder von Heidrun Kaller hören, wäre ich Ihnen dankbar für einen Hinweis.“

„Werde ich tun. Und können wir das Gespräch jetzt bitte beenden? Ich muss mich um meine kranke Frau kümmern.“

„Schlimm?“, fragte Clemens und mit betretener Miene antwortete Wittinger:

„Krebs, Endstadium. Nur noch eine Frage von Tagen oder bestenfalls Wochen.“

„Tut mir leid“, entgegnete Clemens ehrlich gemeint und verabschiedete sich. Als er den Flur durchquerte, öffnete sich vor ihm die Tür und ein junger Mann mit Verletzungen im Gesicht stand vor ihm.

„Was ist mit dir passiert?“, rief ihm Wittinger zu, der hinter Clemens stand.

„Meine Sache“, reagierte der junge Mann barsch und als er an Clemens vorbeiging, äußerte sich der Bürgermeister fast schon entschuldigend:

„Simon ist momentan schlecht drauf.“

„Hat er einen Grund dafür?“, erkundigte sich Clemens.

„Ich mache Druck, weil er keine Arbeit hat. Eben ein typischer Vater-Sohn-Konflikt. Aber das wird schon ...“

„Schönen Abend noch“, verabschiedete sich Clemens und verließ das Haus.

Daraufhin raste Karl Wittinger wütend in die Küche, wo sein Sohn Simon ein kühles Bier aus dem Kühlschrank holte und stellte ihn zur Rede:

„Das war die Polizei. Und du kommst hier rein wie ein angeschlagener Boxer.“

„Und was juckt es mich, wenn du Ärger mit der Polizei hast?“, polterte Simon zurück.

„Der Kommissar stellt Überlegungen an, ob du mit dem Verschwinden von Gerlinde etwas zu tun haben könntest.“

„Ich? Was für ein Blödsinn“, lachte Simon.

„Morgen ziehst du aus“, wetterte daraufhin sein Vater. „Und wenn ich dich eigenhändig rausschmeiße. Du tust uns nicht gut.“

„Und wo soll ich hin? Im Rathaus schlafen?“

„Sicherlich nicht. Mir egal. Jedenfalls hast du hier nichts mehr zu suchen.“

„Und Mama? Darf ich die auch nicht mehr sehen?“

„Da werden wir eine Regelung finden“, betonte Karl Wittinger und ging zurück ins Wohnzimmer, um sich einen Cognac zu genehmigen.

In Simon Wittinger brodelte es weiter. Sein Vater schien es mit der Drohung ernst zu meinen und das machte ihm schon ziemlich Angst. Keine Freunde, kein Geld, wo sollte er hin? Doch soweit würde er es nicht kommen lassen. Keine neuen Erniedrigungen mehr, keine Seelenschmerzen. Obdachlosigkeit? Nein, so enden wie der Vater von Gerlinde wollte er keinesfalls. Dann lieber Streit mit seinem Vater. Für einen Kraftakt hatte er keine Energie mehr. Eine Lebensänderung auf diese Art und Weise passte ihm überhaupt nicht in den Kram und in seinem Kopf entwickelten sich noch düstere Gedanken.

Haltlose Aggression

Die Begegnung mit der Polizistin ließ Oliver Schuckner einfach nicht mehr zur Ruhe kommen. Aalendorf war zwar für ihn zu einem Alptraum geworden. Sozialer Abstieg, Alkoholsucht, eine untreue Ehefrau, eine verschwundene Tochter, Missachtung der Bewohner, Abseits. Eigentlich wollte er diesen Ort niemals mehr betreten und er hatte sich bereits damit abgefunden, auf der Straße dahin zu vegetieren und zu hoffen, dass der Tod keine unnötigen Warteschleifen um sein Leben drehen würde. Doch die Hoffnung, Gerlinde doch noch einmal wiedersehen zu können, hatte ihn verändert und in den wenigen lichten Momenten, meist direkt nach dem Aufwachen, wenn der Alkoholpegel etwas geringer war als tagsüber, wurde in ihm eine Sehnsucht geboren, dorthin zu kommen, wo das Drama seines Lebens begann – nach Aalendorf.

Es war kurz nach zehn Uhr, als Schuckner sich von der Decke erhob, das erbettelte Geld aus seinem Plastikbecher holte und einfach losging.

„Wohin, Kumpel?“, rief ihm sein Leidensgenosse zu, der ein altes Brötchen vertilgte und die halbleere Schnapsflasche neben sich stehen hatte.

Antwort auf die Frage erhielt er von Schuckner nicht. Der ging zielstrebig auf die Säule zu, in der der Fahrplan angebracht war, suchte nach einer Zugverbindung und stieg siebzehn Minuten später in die Bahn ein. In der hintersten Ecke des Abteils verkroch er sich, weil er an den Reaktionen und Blicke der anderen Fahrgäste erkannte, dass sie seinen Gestank und überhaupt seine Anwesenheit widerlich fanden.

Eingeschüchtert und unruhig, weil er keinen Alkohol zur Verfügung hatte, um dem Stress entgegenwirken zu können, saß er zusammengekauert auf der Bank und schloss die Augen. Die Blicke konnte er mit einem Mal nicht ertragen, obwohl sie ihm im Bahnhofsgebäude immer egal gewesen waren. Doch war das wirklich so? Als Abschaum behandelt, als Mensch letzter Klasse angesehen zu werden, hatte ihn immer belastet. Doch auf seiner Decke war er unter Gleichgesinnten und spülte die Betroffenheit mit Schnaps weg. Wie anders sollte er sonst die Situation ertragen?

„Müssen Sie hier rumgammeln?“, hörte er plötzlich die Frage einer männlichen Stimme und Schuckner blickte erschrocken auf.

Ein älterer Herr mit feindseligem Blick stand vor ihm und legte nach:

„Ich will hier sitzen. Versager haben hier keinen Platz.“

Verunsichert dachte Schuckner nach, gab klein bei und stand auf.

„So ist es gut. Wo kommen wir hin, wenn solche Penner hier rumgammeln?“, meinte der Mann und setzte sich dorthin, wo Schuckner vorher saß.

Der ging zögerlich durch das Abteil, senkte den Blick zu Boden und stellte sich direkt vor die Tür.

Eine Frau trat zurück, rümpfte ihre Nase und murmelte:

„Puhh, was stinkt es hier ...“

Schuckner wünschte sich, unsichtbar zu sein, doch er konnte sich ja nicht in Luft auflösen. Nervös blickte er aus dem Fenster und blickte auf die Tafeln der Haltestellen. Er wollte raus hier, weg, den Blicken ausweichen, die Schmach hinter sich lassen. Noch zwei Stationen und er hatte es geschafft. Geschafft? schoss es durch seine Gedanken. Vielleicht würde es noch schlimmer werden. Noch mehr Beleidigungen, noch mehr Feindseligkeit, blöde Sprüche, Erniedrigungen ...

Egal! Da musste er durch und doch fragte er sich, was er dort eigentlich wirklich wollte. War es eine gute Idee, zurückzukehren? Warum auch? Was erwartete er? Einen Neuanfang? Eine Wende in seinem Leben?

Nein. Er wollte Klarheit. Die hundertprozentige Wahrheit hören, damit er innerlich ruhig werden konnte. Schwer würde es werden, kein einfacher Weg, doch es musste sein. Zu viel Lügen hatten sein Leben begleitet und jetzt sollte Schluss damit sein.

Erlösung! Aalendorf. Endlich konnte er aussteigen und zu seinem Glück war er der Einzige, der den Zug verließ und mit schweren Schritten die Treppe zur Unterführung betrat. Sein Ziel hatte er jetzt klar vor Augen und da sich hier kaum etwas verändert hatte, fand er schnell den Weg zum Marktplatz.

***

Wieder saß Clemens zusammen mit Weindel im Büro und informierte sie über das Gespräch mit Wittinger.

„Also keine großen Erkenntnisse“, stellte Weindel fest.

„Sein Sohn wirkte ziemlich heruntergekommen. Aber es stellt sich zu Recht die Frage, weshalb er Gerlinde Schuckner und Merlinda Weiß entführt haben sollte“, resümierte Clemens und in diesem Moment kam Hackenberg durch die Tür.

„Und?“, fragte ihn Clemens.

„Der Hausmeister ließ mich in die Wohnung“, erklärte der. „Schon seltsam. Keine Spur von Heidrun Kaller. Aber die Küche war unaufgeräumt, auf ihrem Tischkalender war der Termin bei der Arbeitsagentur vermerkt. Kein Hinweis darauf, dass sie verreisen wollte ...“

Hackenberg kam nicht dazu, seine Informationen weiter auszuführen, denn Gerichtsmedizinerin Hanne Bahlfels trat ein.

„Neue Erkenntnisse“, kam sie sofort zu Sache.

„Wichtige?“, wollte Clemens wissen und hoffte natürlich auf ein Ja.

„Meine Erkenntnisse sind immer wichtig“, erwiderte Bahlfels mit einem giftigen Unterton.

„Also?“, forderte sie Clemens auf und mit konzentriert wirkender Miene begann sie ihren Bericht.

„Wir haben noch einmal im Labor die einzelnen Partikel an den Füßen der Leiche untersucht. Winzige Körner konnten wir dort finden. Es sind Holzkohlespuren. Mit Hilfe einer Radiokohlenstoffdatierung – Ihr müsst nicht wissen, was das ist – konnten wir feststellen, dass die Partikel etwa 2.000 Jahre alt sind. Das bedeutet ...“, dabei legte Bahlfels eine kurze Pause ein, erhöhte Spannung und Aufmerksamkeit und fuhr fort: „... das bedeutet: mit hoher Wahrscheinlichkeit hielt sich das Opfer in unterirdischen Gängen auf. Ein Verlies unter der Erde wie beispielsweise ein gemauerter Erdstall oder Gänge unterhalb einer Stadt.“

„Genial“, lobte Clemens spontan und Hackenberg recherchierte bereits im Computer.

„Genial? Das akzeptiere ich gern“, lächelte Bahlfels kurz und verschwand.

„Ein Heimatschriftsteller berichtete 1997 von unterirdischen Gängen in Aalendorf, die früher zur Entwässerung benutzt wurden“, meldete Hackenberg einen Treffer.

„Hin zum Bürgermeister“, rief Clemens hochmotiviert mit Blick zu Hackenberg.

„Und ich?“, fragte Weindel.

„Bleiben Sie auf Abruf bereit und recherchieren Sie nach Heidrun Kaller.“

„Da war doch Hackenberg dran“, monierte sie und Clemens erwiderte deutlich:

„Und jetzt Sie!“

Widerreden und interne Reibereien konnte er jetzt nicht gebrauchen. Effektivität war angesagt und Hackenberg war ihm beim möglichen Ermitteln in unterirdischen Gängen einfach nützlicher. Da entschied Clemens ganz spontan aus dem Bauch heraus. Beim Verlassen des Büros wandte er sich noch einmal an Weindel:

„Ach ja. Wittinger wies mich auf einen nahe gelegenen Campingplatz hin. Dort wäre einiges Gesindel ansässig, wie er es ausdrückte. Prüfen Sie mal, was da dran ist ...“

„Dann müsste ich vor Ort ermitteln“, gab Weindel zu bedenken und Clemens dachte kurz nach:

„Gut. Dann eben vor Ort“, was Weindel erfreute, denn sie hatte keine Lust, alleine im Büro zurückzubleiben.

***

Ohne menschliche Begegnungen, was Oliver Schuckner sehr recht war, hatte er das Pfarrhaus erreicht, stand vor der Haustür und rang mit sich, ob er wirklich den Klingelknopf betätigen sollte.

Was hatte er zu verlieren? Hoffnung? Wahrheiten konnten zwar grausam sein, jedoch waren sie unumgänglich, um Klarheit zu erhalten. Dennoch war da auch die Angst vor Abweisung, Konfrontation ...

Zögern! Nachdenken! Schon wollte er umdrehen, zurück zum Bahnhof, zurück ins Elend, ins Verderben ... Doch jetzt war er soweit gekommen. Ein Ruck und er drückte den Knopf.

Es dauerte einen Moment, bis er von innen heraus Schritte auf die Tür zukommen hörte, dann wurde sie geöffnet.

„Was wollen Sie hier?“, fragte eine burschikos wirkende Frau, die ihn von oben bis unten musterte und etwas das Gesicht verzog.

„Pfarrer. Den Pfarrer sprechen“, stammelte Schuckner sichtlich verunsichert.

„Sie? In diesem Zustand?“, schmetterte ihm die Frau vorwurfsvoll entgegen.

„Ja, bitte. Ein Gespräch ...“

Wie ein Fels wirkte die Frau auf ihn, wie eine unüberwindbare Mauer und Schuckner fiel nichts ein, um sie von der Dringlichkeit seines Besuchs zu überzeugen.

„Der Pfarrer hat Wichtigeres zu tun“, keifte sie, wollte die Tür zuschlagen, doch von hinten meldete sich die Stimme von Pfarrer Clasius:

„Lassen Sie ihn durch. Ist schon in Ordnung.“

Verwundert drehte sie sich in die Richtung des Pfarrers, schaute ihn ungläubig an und erst als Clasius ihr wohlwollend zunickte, ließ sie Schuckner ins Haus.

„Wie Sie meinen, Herr Pfarrer“, schob sie hinterher und zögerlich schlurfte Schuckner an ihr vorbei. Als er vor Clasius stand, stotterte er: „Ich ... muss ... reden. Mit ... Ihnen. Bitte!“

„Wir gehen in mein Büro“, entgegnete ihm der Pfarrer, ging vor, um ihm den Weg zu zeigen.

„Nehmen Sie Platz“, bot ihm Clasius den Stuhl vor seinem Schreibtisch an und setzte sich selbst dahinter.

„Was willst du hier?“, fragte der Pfarrer tuschelnd und schien nicht gerade erfreut zu sein über das Auftauchen von Oliver Schuckner.

Der schaute ihn betreten an und sagte fast schon flehend:

„Ich muss die Wahrheit wissen. Das ist mein letzter Wunsch.“

„Welche Wahrheit, Oliver?“, fragte Clasius schroff.

„Ist Gerlinde von mir?“

„Wie? Was soll das? Du tauchst hier nach Jahren auf, bist völlig runtergekommen und stellst diese hirnverbrannte Frage. Hier hast du nichts mehr verloren.“

„Immer hieß es, Sie kümmern sich so fürsorglich um meine Gerlinde. Hatten Sie was mit meiner Frau?“, ließ Schuckner nicht locker.

„Idiot“, erwiderte Clasius ruppig. „Ich und Bettina. Was hast du denn für irre Fantasien? Ich bin katholischer Pfarrer. Ich habe Gott geschworen, keusch zu leben.“

„Aber warum Gerlinde? Warum haben Sie sie wie eine Tochter behandelt?“

Abweisend winkte Clasius mit der linken Hand in Richtung seines Gesprächspartners, beugte sich dann etwas nach vorne, fixierte ihn mit seinem Blick und meinte:

„Schuckner. Denke mal darüber nach, warum? Gerlinde hatte einen Vater, der soff, bis ihm das Hirn zu einer Erbse geschrumpft war. Du warst und bist ein Taugenichts. Hätte ich Gerlinde abstürzen lassen sollen?“

„Die Polizei war bei mir. Es kann sein, dass sie noch lebt, die Gerlinde“, erklärte Schuckner und in seinen Augen spiegelten sich Hoffnungsschimmer.

„Selbst wenn. Du hättest sie verkommen lassen und jetzt machst du auf besorgten Vater? Dazu ist es zu spät ...“

„Ich will wieder etwas gut machen. Vielleicht gibt mir der Herr noch eine Chance?“

„Schuckner. Der Herr hat für dich schon einen Platz in der Hölle reserviert. Du hast dir so viel Schuld aufgeladen. Vergiss es und verschwinde wieder zu deinen Pennerbrüdern. Du stinkst übrigens wie eine Mülltonne und ein Fass Branntwein.“

„Also sind Sie nicht der Vater von Gerlinde?“

„Natürlich nicht“, wehrte sich der Pfarrer vehement. „Ich will dir mal was sagen, Schuckner. Im Weinberg wurde eine Frauenleiche gefunden. Kann sein, dass es Gerlinde ist. Hast du damit was zu tun? Spielst du hier auf Unschuldslamm, um den Verdacht von dir abzulenken?“

„Nein“, brüllte Schuckner impulsiv.

„Hast du ein Alibi?“

„Wie Alibi?“

„Die Polizei wird dich garantiert noch unter die Lupe nehmen. Also hau‘ ab und suche dir im Obdachlosenheim jemanden, der bezeugen kann, dass du zur Tatzeit dort warst.“

„Was hätte ich für ein Motiv?“, fragte Schuckner sichtlich betroffen.

„Ein Säufer wie du braucht kein Motiv. Der sündigt, weil er besoffen und unberechenbar ist“, wetterte der Pfarrer.

„Sie wollen mir Angst einjagen“, entgegnete Schuckner zögerlich.

„Das liegt mir fern. Die Polizei muss ihre Arbeit machen und wird dich ins Visier nehmen ... Und jetzt verschwinde.“

Beeindruckt und zutiefst irritiert erhob sich Schuckner und verließ mit verwirrten Gedanken das Pfarrhaus.

Was er jetzt dringend brauchte, war Alkohol. Das Verlangen nach Hochprozentigem bestimmte wild seine Gedanken und machte ihn fast wahnsinnig. Mit jeder Faser seines Körpers spürte er die lange Abstinenz. Dazu kamen der Druck und die Angst, in den Fokus der Polizeiermittlung zu geraten. Er hatte keine Kraft mehr, gegen die Sucht anzukämpfen und der brennende Durst trieb ihn zum Getränkeladen. Zwar wurde er dort abweisend und niederträchtig behandelt, doch das war ihm egal und gehörte mittlerweile zu einer Normalität in seinem Leben. Hauptsache, die Flasche Korn konnte er kaufen und dann ging er zum Friedhof, setzte sich auf eine Parkbank und öffnete die Flasche.

Friedhöfe waren genau der Ort, wo er sich wohlfühlte. Beinahe ein Heimatgefühl empfand er zwischen all den schmucken Gräbern. Die Stille, dieser Frieden, diese vollkommene Seelenruhe ... Wie ein bunter Teppich lagen gelbe, rote und braune Blätter auf den Wegen und die kahlen Bäume standen wie Wächter um die Toten herum. Nur ein paar wenige Vögel, die sich entschlossen hatten, hier zu überwintern, tanzten von Ast zu Ast oder suchten auf dem harten Boden nach der spärlichen Nahrung.

Der Blick von Schuckner schweifte über die vielen Inschriften und ein Gedanke kroch in seinen Kopf. Einst würde auch er hier landen und diese Erkenntnis machte ihn keineswegs traurig. Tod bedeutete für ihn kein Drama. Ganz im Gegenteil. All die Last, der Kummer, die Sucht wären dann verschwunden und er hielt sich an dem Glauben fest, dass danach kein Ende wäre. Vielmehr ein Neuanfang mit der Aussicht, sein beschissenes Leben abzulegen und eine neue Chance zu erhalten.

War er gläubig? Oft stellte er sich diese Frage. Es war mehr Hoffnung als Glaube. Hoffnung, dass er nicht ganz alleine war. Doch sein Dasein war kein Beweis dafür, dass jemand da oben lenkte. Denn er war abgestürzt, tief gefallen und kein Sicherheitsnetz hatte ihn aufgefangen.

Doch er ging bei diesem Thema auch mit sich ins Gericht. Sogar sehr hart. Denn es gab durchaus immer wieder Türen, die sich ihm geöffnet hatten. Doch er ging nie hindurch. Im Gegenteil. Er schlug sie zu. Ertränkte seinen Verstand lieber im Alkohol, gammelte herum,  führte keinen Job zu Ende, versenkte seine Ehe, landete im Dreck. Und da konnte er dem, der vielleicht sein Leben von oben steuerte, keinen allzu großen Vorwurf machen. Er selbst, Oliver Schuckner, war der Autor seines Lebenswerkes und das hatte er ziemlich in den Sand gesetzt.

Der erste Schluck lief runter wie eine viel zu heiße Suppe. Die Speiseröhre brannte, dann wurde es besser und aus schweren Gedanken wurde innere Ruhe.

***

Diesmal führte die Fahrt von Clemens nicht ins Privathaus von Bürgermeister Wittinger, sondern ins Rathaus, denn um diese Zeit müsste er dort eigentlich seine Amtsgeschäfte erledigen.

„Der Wittinger müsste die unterirdischen Gänge eigentlich kennen“, sagte Clemens zu Hackenberg, der neben ihm saß und in seinem Tablet-PC nach den Anlagen unter der Erde recherchierte.

„Hoffen wir mal. Es gibt nur ganz wenige Aufzeichnungen im Internet darüber“, stellte Hackenberg fest.

„Und was haben Sie gefunden?“

„Aalendorf liegt am Hang und die Anlagen waren dafür da, das Regenwasser unterirdisch weiterzuleiten. Heute übernimmt das die Kanalisation. Die Gänge dürften deshalb unbewässert sein. Später wurden sie als Verstecke und Fluchtwege benutzt. Es soll Verbindungsgänge hin zur Kirche geben.“

„Und dieser Heimatdichter? Was ist mit dem?“, erkundigte sich Clemens.

„Lebt leider nicht mehr. Der starb vor vier Jahren im Alter von 98 Jahren“, erklärte Hackenberg, während Clemens den Wagen direkt vor dem Rathaus parkte.

Keine fünf Minuten später saßen die beiden Bürgermeister Wittinger gegenüber, dessen Büro einem Wohnzimmer glich. Der Parkettboden wurde zum großen Teil von einem roten Teppich bedeckt, links hinter dem mächtigen Schreibtisch thronte ein antiker Buchschrank und an der Wand hingen Fotos von diversen Empfängen, auf denen Wittinger im Mittelpunkt stand.

„Ich habe zu tun“, drückte der Bürgermeister seine Ungehaltenheit gegenüber den Polizisten aus.

„Wir machen es kurz“, versprach Clemens und kam sofort zur Sache. „Es geht um die unterirdischen Gänge von Aalendorf.“

Überheblich lachend winkte Wittinger ab.

„Dieses Hirngespinst von Ludwig Barsch ... Der alte Mann hatte sonst nichts zu tun und grub sich geradezu in die Geschichte von Aalendorf ein ...“

„Das heißt, die Anlagen unterhalb des Dorfes wurden nie untersucht?“, fragte Hackenberg skeptisch.

„Wozu denn? Was bringt es uns denn zu wissen, dass da unten alte Katakomben vorhanden sein könnten?“, spielte Wittinger die Erkenntnis runter.

„Wo finden wir denn den Zutritt?“, ließ sich Hackenberg jedoch nicht abwimmeln.

„Keine Ahnung. Was wollen Sie denn da?“

Dominant und unbeugsam blieb Clemens an der Sache dran:

„Wir müssen jeder Spur nachgehen. Und solche Gänge sind hervorragende Verstecke.“

„Verstecke? Für was?“, blieb Wittinger abweisend.

„Für Opfer, Leichen und Mörder“, schmetterte ihm Clemens entgegen und wollte wissen, ob Wittinger sie unterstützen wollte:

„Haben Sie nun Erkenntnisse darüber?“

„Nein. Ein eindeutiges Nein. Und ich weise die Spekulationen von Barsch auch strikt zurück. Und sorgen Sie nicht permanent für Unruhe in Aalendorf“, forderte Wittinger ungehalten.

„Herr Wittinger. Unruhe kommt auf, wenn die Leute den Eindruck gewinnen, wir wären tatenlos“, erklärte Clemens. „Aber da Sie uneinsichtig sind und nicht bereit, uns zu unterstützen, ist das hier reine Zeitverschwendung.“

„Das sehe ich ebenso“, meinte Wittinger trotzig und die beiden Polizisten verließen die angespannte Atmosphäre in Richtung Auto.

„Ich könnte aus der Hose springen“, schimpfte Clemens mit geballten Fäusten. „Dieser Wittinger blockiert und schwärzt uns hinten rum an.“

„Dann müssen wir auf anderem Weg an die Pläne von Barsch kommen“, schlug Hackenberg vor und öffnete die Beifahrertür.

„Und wie?“, zeigte sich Clemens ratlos.

„Ich recherchiere mal, ob Ludwig Barsch Hinterbliebene hat“, sagte Hackenberg überzeugt und tippte auf der Tastatur seine Tablet-PCs rum.

„Und?“, fragte Clemens ungeduldig.

„Moment. So schnell geht das nicht!“

Konzentriert durchstöberte Hackenberg die Dateien des Einwohnermeldeamtes und wurde tatsächlich fündig:

„Dornfelderstraße 17. Die Ehefrau von Barsch, Katharina Barsch ist noch am Leben. Stolze 91. Aber anscheinend wohnt sie noch dort.“

Sofort startete Clemens den Wagen und ließ sich von Hackenberg lotsen.

***

Der Campingplatz lag eingebettet in einem netten kleinen Tal, umgeben von Baumreihen und großen Rasenflächen. Die Bundesstraße war nicht weit entfernt und als Weindel auf dem Parkplatz vor dem Areal ihren Wagen verließ, wunderte sie sich, dass Menschen bei dieser Lärmkulisse Erholung suchten.

Zielstrebig ging sie auf das weiße Verwaltungsgebäude neben der geschlossenen Schranke zu und betrat das kleine, etwas chaotisch wirkende Büro. Auf dem Schreibtisch hinter dem Tresen stapelten sich Aktenordner und halbleere Wasserflaschen hatten sich auf einem weißen Schränkchen an der Wand angesammelt.

„Hallo! Ist hier jemand?“, rief sie in die Leere des Büros und kurz darauf erschien ein hagerer Mann, dessen faltiges Gesicht verlebt wirkte und Spiegelbild eines anstrengenden Lebenswandels zu sein schien.

„Wie kann ich helfen?“, fragte er und versuchte dabei freundlich zu lächeln, was jedoch etwas krampfhaft wirkte, da er versuchte, seine kaputten Zähne zu verbergen.

„Charleen Weindel, Kriminalpolizei“, erwiderte sie mit hochgehaltenem Ausweis.

Sofort räusperte sich der Mann, hustete und man konnte hören, dass die Bronchien vom vielen Nikotingenuss mit Rückständen gefüllt waren.

„Hagen Torz“, stellte er sich vor. „Ich bin der Pächter … Kommen Sie wegen Ruhestörung?“

„Nein, keinesfalls, Herr Torz. Wir ermitteln wegen des Mordes im Weinberg.“

„Aha. Und warum kommen Sie hierher? Bin ich verdächtig?“, lachte er überheblich.

„Gibt es einen Grund dafür?“, fragte Weindel trocken zurück.

„Nein, natürlich nicht“, wurde Torz plötzlich bitterernst und wirkte verunsichert.

„Reine Routineermittlung“, beruhigte ihn Weindel, obwohl Torz auf sie alles andere als seriös wirkte.

„Also dann. Wie kann ich helfen?“, schaute sie Torz mit zuckenden Augenwinkeln an, kramte eine Zigarettenpackung aus seiner Hosentasche, nestelte eine Zigarette hervor und zündete sie an.

„Die Gästeliste. Wir wollen die Gäste überprüfen!“

„Dürfen Sie das so einfach?“

„Lassen Sie das meine Sorge sein“, betonte Weindel störrisch.

„Na gut. Wenn es der Aufklärung eines Verbrechens dient. Ich bin ja ein ordentlicher Bürger“, grinste Torz und griff nach einem abgewetzten Aktenordner.

Als er ihn Weindel überreichte, wurde es plötzlich laut. Polternde Rufe drangen von draußen ins Büro und blitzartig drehte sich Weindel in die Richtung und schaute aus dem Fenster.

Vier Männer prügelten haltlos auf sich ein. Einer fiel zu Boden und ein anderer attackierte ihn mit massiven Tritten. Ohne zu zögern, raste Weindel zu ihnen und brüllte:

„Aufhören! Schluss! Polizei!“

Die Männer kümmerten sich anfangs überhaupt nicht um Weindel und setzten ihre Schlägerei unbeeindruckt fort.

Ruckzuck zog Weindel ihre Dienstwaffe, weil sie sonst keine Möglichkeit sah, die immer brutaler werdende Auseinandersetzung zu bändigen.

„Auseinander“, rief sie mit vorgestreckter Waffe und mit einem Mal hielten die Streithähne inne.

Der Mann am Boden krümmte sich vor Schmerzen, sein Kumpel beugte sich über ihn und die anderen beiden streckten ihre Hände in die Höhe.

„Jetzt ist Schluss“, brüllte Torz von hinten, der sich in Anwesenheit der bewaffneten Polizistin überlegen fühlte.

„Was willst du denn mit der Knarre?“, grinste plötzlich einer der Männer und senkte seine Arme nach unten. Bedrohlich näherte er sich Weindel, die ihn mit Blicken und Waffe in Schach hielt.

„Keinen Schritt weiter“, drohte sie autoritär.

„Willst du mich abknallen? Vor so vielen Zeugen?“, gab sich der Typ unbeugsam.

„Stehen bleiben oder eine Kugel bohrt sich in Ihren Arm!“

Weindel sah keine Möglichkeit, zu deeskalieren. Ihr Herz klopfte bis zum Hals, trotz der Kälte begann sie zu schwitzen und die Gedanken rasten durch ihren Kopf.

Dann ging Torz zu ihrer Erleichterung dazwischen, drängte den Kerl mit seinen Händen zurück und brüllte:

„Platzverbot. Ihr Arschlöcher packt eure Sachen und düst ab. Anzeige folgt.“

„Keine Drohungen. Oder du wirst das noch bereuen“, fauchte der in Richtung Torz und warf Weindel einen verächtlichen Blick zu. Dann marschierten die vier ab und verschwanden auf dem Campingplatz.

„Was war das denn?“, fragte Weindel, die erleichtert die Waffe wegsteckte und nur mühsam wieder ihre Beherrschung fand.

„Idioten. Die bekriegen sich schon die ganze Zeit. Holländische Fußball-Deppen und aggressive Rocker. Jetzt haben die den Bogen überspannt. Ich alarmiere Ihre Kollegen, wenn die nicht heute noch verschwinden“, zeigte sich Torz verärgert und entschlossen.

„Lassen Sie die mal hier, bis ich die Namen überprüft habe“, bat Weindel.

„Die finden Sie auf den letzten beiden Seiten“, informierte Torz und ging zurück ins Büro.

„Ich bin fertig. Wenn es eskaliert, rufen Sie mich an. Hier meine Karte“, erklärte Weindel nach ein paar Minuten, ging zurück zum Wagen und musste erst einmal durchschnaufen, um sich zu beruhigen.

Ihr war klar, wie brenzlig die Situation gewesen war und ärgerte sich, dass sie so aufgeregt dabei war. Sie musste sich schulen. Cooler bleiben, keinerlei Angst zeigen. Doch das hörte sich einfacher an, als es war. Manchmal glaubte sie, als Frau war es schwieriger, Autorität und Entschlossenheit auszustrahlen. Daran musste sie arbeiten. Doch noch wusste sie nicht wie. Als sie den Wagen startete, zitterten noch ihre Hände und kalter Schweiß floss den Rücken runter.

War sie dämlich, ein Angsthase, eine graue Maus, mit der Männer machen konnten, was sie wollten? Wut kam in ihr auf und dann brach der Stress aus ihr heraus. Sie musste weinen, konnte sich dagegen nicht wehren, obwohl sie sich große Mühe gab. In Gedanken spielte sie die Szene nochmal durch. Wie hätte sie reagiert, wenn Torz nicht dazwischen gegangen wäre? Ein Schuss in die Luft? Ein Tritt in die Eier des Typen? Keine Ahnung. Und das war es, was sie belastete. Keinen Plan, keine Intuition? Sie musste solche Situationen mental durchspielen, gewappnet sein und nicht ins offene Messer rennen.

***

Es war ein Tag, wie ihn Simon Wittinger zur Genüge kannte. Kein Inhalt, kein Ziel, Leere, Langeweile, schlechte Laune. Am Computer sitzend versuchte er die Zeit mit Kampfspielen totzuschlagen. Dabei wollte er was tun, was Sinnvolles. Und dann doch wieder nicht. Die permanenten menschlichen Abweisungen, die Aggression seines Vaters, kaum Geld, um was zu reißen und dann diese Depressionen. Hatte er die von seiner Mutter geerbt? Zwei Suizidversuche, dann die tödliche Krankheit. So wollte er nicht abtreten. Als Null von der Erde gehen, ohne markante Spuren hinterlassen zu haben. An seinem Grab würde sie denken: Simon Wittinger hinterlässt keine Lücke. Er kam mit nichts, war ein Nichts und ging mit Nichts.

Achtung wollte er, sonst nichts. Nicht als Mensch zweiter Klasse angesehen zu werden, nicht Spielball der Launen anderer sein, nicht der Prellbock seines Vaters, der ihn rauswerfen wollte. Doch wie verschafft man sich Respekt? Grübelnd saß er am Schreibtisch.

„Mit Taten, die unvergesslich bleiben“, murmelte er überzeugt und ging nach unten in den Keller.

Aus dem Vorratsraum holte er sich ein Bierchen, öffnete die Flasche, trank sie halbleer und schlenderte in den Hobbyraum. Sein Blick blieb an dem Metallschrank kleben, der unter dem Rehkopf stand. Eine Trophäe seines Vaters. Früher durfte Simon mit auf die Jagd, stellte sich dabei auch ganz respektabel an. Und er hatte Spaß daran. Ein Schuss, das Wild verharrte, starrte ungläubig, dann fiel es mit einem Ruck zu Boden und sein Vater klopfte ihm anerkennend auf die Schultern.

Dann Schluss damit! Sozusagen als Erziehungsmaßnahme nahm sein Vater ihn nicht mehr mit. Erst, wenn er einen ordentlichen Schulabschluss vorzeigen könnte, durfte er wieder ballern. Das schaffte Simon jedoch nicht. Hauptschule gerade mal so, zehnte Klasse und Realschulabschluss? Unerreichbar für ihn.

Nachdenklich stellte er sich vor den Waffenschrank, drehte sich um und schaute nach, ob sein Vater den Schlüssel noch immer im hintersten Bierkrug versteckt hatte und wurde fündig. Zufrieden schloss er auf, nahm eine der Schrotflinten heraus, setzte sie an, blickte durch das Fernrohr und fühlte sich mit einem Mal so überlegen wie beim Jagen im Wald. Dann stellte er das Gewehr zurück, öffnete die Schatulle mit der Pistole, die Vater früher am Schießstand benutzte und wurde von dem Verlangen erfasst, ein wenig rumzuballern. Doch dann wäre es wohl endgültig vorbei. Sein Vater würde ihn im hohen Bogen rauswerfen. Und so drängte er diesen Wunsch schnell wieder ins Abseits, verschloss den Schrank, legte den Schlüssel zurück und widmete sich seinem Bierchen.

Nackte Angst

Versagt hatte sie. Seine Wünsche nicht erfüllt. Wimmernd, mit Leere im Kopf und endloser Verzweiflung kauerte Heidrun Kaller auf dem Boden ihres kalten Gefängnisses. Die Wangen schmerzten von den unzähligen Ohrfeigen und immer wieder murmelte sie leise:

„Du Schlampe. Warum stellst du ihn nicht zufrieden?“

Was war geschehen? Was war passiert? Wie konnte es soweit kommen?

Vor gerade mal zehn Minuten war er zu ihr gekommen, kontrollierte die Sauberkeit ihres Kellerlochs. Schmutz fand er, Staub, Spinnenweben, Unreinheit auf dem Boden. Dabei hatte sie geputzt wie im Wahn. Mit bloßen Händen Schimmel und Erdreste vom Stein gekratzt. So stolz war sie auf sich und frohen Mutes, eine Belohnung zu erhalten.

Doch ihr Peiniger war eben ein Perfektionist und sie war das nie gewesen. Stets ließ sie die Fünf gerade sein, ihre Wohnung war nie ein Hort an Aufgeräumtheit. Sauber war sie zwar in ihren Augen, doch schon ihre beste Freundin Erika Pohlens meinte oft, sie könnte doch mal wieder durchwischen.

Ungehalten tobte er dann in ihrem Verlies, fand den Dreck, brüllte herum und warf ihr vor, eine verdreckte Schlampe zu sein. Als sie anfing zu weinen, schlug er zu. Mitten ins Gesicht mit der Hand. Und sie glaubte mittlerweile, dass sie das auch verdiente. Sie hatte tatsächlich Schmutz übersehen und gab sich die Schuld für diese Eskalation. Es war das Ausgeliefertsein, die völlige Hilflosigkeit, die nackte Angst und die Dominanz ihres Entführers, die ihre Gedanken zermürbten und ihr Selbstbewusstsein eliminierte.

Jetzt hatte er sie soweit. Sein Opfer war ihm nicht nur körperlich, sondern auch psychisch ausgeliefert. Unterworfen hatte er sie wie einen Hund, der seinem Herrchen einfach nur gefallen wollte.

Schnaufend saß er im Nebenraum, direkt neben dem Gefängnis von Heidrun Kaller und blickte an die kahle Betonwand. War sie die Frau, die er brauchte? Erfüllte sie die Voraussetzungen, die er hoch angesetzt hatte? Zweifel kamen in ihm auf, denn sie wirkte plötzlich schwach auf ihn, immer dünner schien sie zu werden und vielleicht waren ihre Gene doch verdorbener als gedacht. Konzentriert beobachtete er eine schwarze Spinne, die wie versteinert an der Wand klebte. Behutsam hauchte er sie an, worauf das haarige Tier aufgeschreckt in Richtung Decke kroch. Er bewunderte Spinnen, denn ihr Talent, ein Netz in solcher Perfektion zu erarbeiten, war für ihn höchste Kunst. Es gab keine genialeren Fallensteller als Spinnen. Lautlos und hochkonzentriert produzierten sie ihre Fäden mit nur einem einzigen Ziel: zu töten. Die Opfer hinterhältig einzufangen und gnadenlos in aller Gier zu verspeisen. Niemand störte sie beim Tötungsakt und wenn die Beute hoffnungslos in der klebrigen Falle hing, saugte sie deren Leib bis auf den letzten Tropfen Leben leer. Fett und satt kroch sie dann zurück ins Versteck und legte sich wieder auf die Lauer, bis ein neues Viech in die Falle ging.

Eines hatte er von ihnen gelernt: Töten konnte man nur in Perfektion und niemals durfte man fahrlässig sein. Ein einziges Loch im Netz, eine falsch gesponnene Linie und die Spinne ging leer aus.

Sein Opfer war nicht perfekt. Das musste es auch nicht sein, denn er war der Herr und fehlerlos. Trotzdem zermarterte er sich den Kopf, ob er sie wirklich richtig ausgewählt hatte. Anfangs stimmten die körperlichen Maße. Zumindest auf die ersten Blicke. Drei Tage hatte er sie beobachtet und für geeignet empfunden. Eigentlich war sie auf einem guten Weg gewesen, doch Sauberkeit schien nicht ihre Stärke zu sein, ganz zu seinem Ärger.

„Dreckshure“, schimpfte er vor sich hin und konnte seine Wut kaum im Zaun halten, denn er hatte eigentlich keine Lust, den ganzen Aufwand noch einmal zu betreiben. Entführen, demütigen, erziehen, weichklopfen ... Eine Idee musste her, wie er die Kakerlake im Kellerloch nebenan so hinbekam, dass sie seinem Idealbild entsprach. Darüber musste er intensiv nachdenken und eine Lösung finden. Und er musste alles auf eine Karte setzen. Entweder sie bestand die letzte Prüfung oder sie musste verrecken. Dann aber elend und nachhaltig, denn zu viel Zeit hatte er nicht. Noch eine andere wichtige Aufgabe drängte ihn zum Handeln. Da war alles vorbereitet und der Druck auf ihn erhöhte sich. Zu viele Menschen waren mittlerweile im Spiel, die seinen Plan durchkreuzen konnten. Gefahr war in Verzug und obwohl er nicht gerne schnell arbeitete, musste er sich sputen, damit nicht alles aus dem Ruder lief.

***

Das alte Fachwerkhaus stand vor einer Anhöhe und wirkte wie mit dem massiven, braunen Fels verschmolzen. Wildes Efeu rankte an der Wand entlang und hatte sich schon über das graue Schieferdach geschoben. Ein markanter Riss im Mauerwerk zog sich von einem Querbalken unter dem oberen Fenster bis nach unten zur Bauerntür. Unkraut wuchs neben der Treppe und vertrocknete Blumenkübel standen an der Seitenwand herum.

„Hier muss Katharina Barsch wohnen“, erklärte Hackenberg und Clemens manövrierte den Wagen auf den Schotterplatz vor dem Haus.

„Dann hoffen wir mal, dass sie uns weiterhelfen kann“, sagte Clemens, stellte den Motor ab und verließ zeitgleich mit Hackenberg den Wagen.

„Keine Klingel“, musste Hackenberg feststellen und klopfte dreimal gegen die Tür. Es dauerte nicht lange, bis eine alte Dame ohne Gebiss und faltigem Gesicht öffnete. Sie empfing die Polizisten mit einem freundlichen Lächeln und vermittelte den Eindruck, dass sie froh war, Besuch zu bekommen.

„Ja, bitte?“, sagte sie mit erwartungsvollem Gesichtsausdruck.

„Frau Katharina Barsch?“, erkundigte sich Clemens.

„Ja. Das bin ich. Aber ich habe kein Geld, um irgendwas zu kaufen.“

„Nein. Das ist nicht unsere Absicht“, versicherte Clemens und zeigte seinen Ausweis mit der begleitenden Erklärung:

„Wir sind von der Polizei. Wir haben nur ein paar Fragen.“

„Ui, Ordnungshüter“, erwiderte die alte Dame ironisch klingend und ließ die beiden in ihr Haus. Es roch nach Holz und brennendem Kamin. Die Einrichtung war spärlich, die Wände mit Holz bekleidet und die gemütliche Küche versetzte einen ins letzte Jahrhundert.

„Tee?“, bot sie an, während sie sich auf den roten Sessel direkt neben dem lodernden Feuer setzte. Hackenberg nahm auf dem blauen Schemel vor dem Fenster Platz, in das die kalte Luft zog und Clemens setzte sich auf die Holzbank neben dem Küchenofen.

„Polizei war noch nie hier“, grinste Barsch spitzbübig.

„Seien Sie froh. Polizisten übermitteln meistens keine gute Nachrichten“, bemerkte Clemens und kam dann schnell zum eigentlichen Anliegen.

„Frau Barsch. Es geht um Ihren Mann Ludwig.“

„Der ist verstorben und vergnügt sich im Himmel. Da wartet er auf mich.“

„Zu Lebzeiten hat er über unterirdische Gänge in Aalendorf geschrieben ...“

„Da war er eifrig hinterher“, bestätigte Barsch. „Jahrelang recherchierte er und wollte die Gänge bekannt machen.“

„Weshalb?“

„Er glaubte, dass dort geschichtlich wichtige Entdeckungen zu finden seien. Mein Mann war Lehrer, Geschichte und Erdkunde. Wie verrückt war er dahinter her, die Vergangenheit von Aalendorf zu erkunden.“

„Doch niemand glaubte ihm?“, warf Clemens ein.

„Der Bürgermeister machte ihn geradezu lächerlich und meinte, für solche alten Gänge wäre kein Interesse da ...“

„Wie lange ist das her?“

Nachdenklich presste Katharina Barsch die Augen zusammen.

„Das war ein Jahr vor unserer Eisernen Hochzeit, also vor acht Jahren.“

„Und Ihr Mann hat die Anlagen nie auf eigene Faust betreten?“, wollte Clemens wissen.

„Der Ludwig? Ach, der hatte es am Rücken und an der Hüfte. Der wollte Helfer einspannen, die für seine Mission begeistern.“

„Wen denn zum Beispiel?“

„Den Uwe. Uwe Rödel. Der wollte mitmachen ...“

„Uwe Rödel“, wiederholte Clemens mit kurzem Blick zu Hackenberg.

„Ja. Aber dazu kam es nicht. Nach dem Tod von seiner Frau hatte der Uwe keine Zeit und keine Lebenskraft mehr ... Mein Mann war enttäuscht, aber hatte Verständnis für Uwe.“

„Sagen Sie, Frau Barsch“, fragte Clemens interessiert. „Gibt es Aufzeichnungen von Ihrem Mann zu den Gängen?“

Lachend winkte die Frau in Richtung Clemens. „Ganze Stapel hat der Ludwig angefertigt. Der saß bis in die Nacht in der Küche und hat gezeichnet, alte Unterlagen ausgewertet. Irgendwann kam er weit nach Mitternacht zu mir ins Schlafzimmer gestürmt. Ich total müde, er aufgekratzt wie eine Katze, die eine Maus jagte und meinte:

,Ich vermute, dass in den Gängen der alte Gutsherr verscharrt worden ist.‘ Ich muss Ihnen das sicherlich erklären. Der Graf von Hohlberg war ein Tyrann und schindete sein Gesindel. Eines Tages verschwand der spurlos und wurde nie gefunden.“

„Haben Sie die Aufzeichnungen noch?“, hakte Clemens nach.

„Ein paar. Ich brauche viel Papier zum Anzünden vom Kamin. Hier in der Küchenschublade sind noch Zettel vom Ludwig“, erklärte sie und deutete auf den Schrank neben Clemens. Sofort erhob sich Hackenberg, schob sie auf, zog die Zettel heraus und breitete sie auf dem Küchentisch aus.

„Der Uwe Rödel“, hakte Clemens nach. „Was können Sie uns über ihn sagen?“

„Uwe? Ach, der Uwe. Früher ein fleißiger Kerl. Nach dem Tod seiner Frau verlor er den Halt. Ludwig war sowas wie ein Ersatzvater für ihn gewesen. Wie getrieben suchte der Uwe eine neue Frau. Er wollte unbedingt eine Mutter für die kleine Annkathrin. Aber Uwe, der geriet immer an die Falsche ...“

„Hinter wem war er denn her?“, wollte Clemens wissen.

„Hinter den jungen Dingern oder denen, die für jeden den Rock hochhoben“, meinte Barsch abschätzend.

„Können Sie Namen nennen?“

„Also ich will nicht als Schwätzerin gelten und dem Uwe schon gar nichts nachsagen. Aber der Ludwig weihte mich ein und bat mich um Rat, als Uwe mal wieder eine Neue anschleppte. Die Bettina Schuckner hatte er mal ins Auge gefasst, doch die ließ ja nichts anbrennen. Das war dem Uwe dann doch zuwider. Ziemlich aufgeregt hat sich der Ludwig, als der Uwe der Gerlinde den Hof machte ...“

„Gerlinde Schuckner?“, erkundigte sich Clemens überrascht.

„Genau. Viel zu jung und viel zu flügge für ihn. Aber daraus wurde auch nichts. Sie wies ihn anscheinend ab.“

„Und er nahm das hin?“

„Musste er ja. Das Mädel haute ja eines Tages ab.“

Plötzlich meldete sich Hackenberg, der vertieft in den Unterlagen studierte:

„Hier. Minutiöse Aufzeichnungen über zwei Zutritte zu den Gängen.“

„Hervorragend“, platzte es begeistert aus Clemens hervor und Katharina Barsch fragte neugierig nach:

„Warum interessiert Sie das eigentlich mit einem Mal?“

„Wir müssen ein Verbrechen aufklären und haben da eine vage Vermutung“, entgegnete Clemens.

„Ein Verbrechen? Hat der Ludwig was angestellt? Der soll doch in Frieden ruhen.“

„Nein. Keine Angst“, beruhigte Clemens. „Der Ludwig hat nichts verbrochen. Ganz im Gegenteil. Vielleicht hat er uns sehr geholfen.“

„Na, das würde ihn freuen. Nicht doch einen Tee?“

„Danke, Frau Barsch“, lehnte Clemens freundlich ab. „Wir müssen weiter. Arbeit wartet.“

„Bei dieser Kälte. Kein schöner Job ...“

„Verbrecher legen keinen Winterschlaf ein“, bemerkte Clemens und fragte:

„Dürfen wir die Unterlagen Ihres Mannes mitnehmen?“

„Klar. Was soll ich damit? Ich habe genügend Anzündholz.“

Dann brachte sie die beiden Polizisten nach draußen und zog hinter sich die Tür zu. Auf dem Weg zum Wagen meinte Clemens:

„Uwe Rödel sollten wir auch nochmal unter die Lupe nehmen. Aber zuerst die Gänge.“

„Sollen wir alleine da runter?“, fragte Hackenberg Clemens, der es ziemlich abenteuerlich fand, ohne geeignete Ausrüstung durch die Gewölbe zu marschieren.

„Glauben Sie, wir bekämen ein eigenes Kommando dafür? Wir wissen ja nicht mal, ob wir da was außer Müll und Ratten finden. Im Wagen sind zwei Taschenlampen. Das genügt uns doch.“

„Wie Sie meinen“, behielt Hackenberg seine Bedenken für sich.

***

Wie jeden Mittag kam Karl Wittinger für eine Stunde nach Hause, um nach seiner kranken Frau zu schauen und eine Kleinigkeit zu essen. Rhythmus und Zuverlässigkeit waren Tribute für ihn, die er schätzte und selbst sehr hoch hängte. Die harte Kindheit auf dem Hof seiner Eltern hatten ihn Disziplin und Durchhaltevermögen gelehrt und deshalb litt er insgeheim sehr darunter, dass Simon dies mit Füßen trat. Der war auf dem besten Weg, sein Leben wegzuschmeißen und um dies zu verhindern, sah Karl Wittinger nur einen Weg: Härte. Sein Sohn musste erkennen, dass der Aufzug des Lebens nur zwei Stationen kannte. Hölle oder Glück. Und das Glück war nur mit Willenskraft erreichbar und die fehlte Simon komplett. Schläge nutzten nichts mehr. Strafmaßnahmen, Geldentzug bewegten ihn ebenfalls nicht zur Umkehr. Also sollte Simon jetzt die unbeugsame Seite seines Vaters kennenlernen.

Entschlossen und gespannt, ob Simon bereits seine Sachen gepackt hatte, betrat er das Haus und besuchte zuerst seine Frau Paula, die jedoch schlief.

Zielstrebig ging er zum Zimmer von Simon, stieß, ohne vorher zu klopfen, die Tür auf und entdeckte ihn auf dem Bett rumlungernd. Im Mund hatte Simon eine selbstgedrehte Kippe, die einem Joint verdächtig ähnlich sah und dementsprechend roch.

„Raus! Wo sind deine gepackten Sachen?“, polterte Karl Wittinger.

Aufgeschreckt starrte ihn Simon mit aufgerissenen Augen an und die derbe Art seines Vaters schien ihm die Sprache verschlagen zu haben.

„Ich gebe dir eine halbe Stunde, dann bist du raus!“ Wütend, aber behutsam aus Rücksicht vor seiner Frau zog Karl Wittinger die Tür hinter sich zu und hinterließ einen sichtlich geschockten Simon.

Sein Vater machte ernst und in seinen Gedanken machten sich Hass und zugleich Verzweiflung breit. Nur zu gut wusste Simon, dass sein Vater gnadenlos und unbeirrbar sein konnte. Eine Mitleidstour würde ihn ebenso wenig umstimmen können wie eine Entschuldigung. Der Graben zwischen ihm und seinem Vater war zu tief und zu breit. Streit anfangen? Was sollte das bringen?

Ratlos und hilflos stand er auf, zog seine Sporttasche unter dem Bett hervor und begann zu packen. Unterwäsche, T-Shirt, zwei Jeans und den Laptop. Den Joint rauchte er nicht zu Ende, sondern schnippte ihn aus dem Fenster, weil er vorerst einen klaren Kopf bewahren wollte.

Eine Beklommenheit entfachte sich in ihm. Schwermut, tatsächlich so was wie Abschiedsschmerz kamen in ihm hoch, obwohl er sein Zuhause nie richtig gemocht hatte. Das lag vordergründig an der Anwesenheit seines Vaters. Immer wieder machte er ihm mit Vorwürfen und Forderungen Stress. Diese permanente Unruhe nervte ihn und er gab es auf, gefallen zu wollen, denn seinem Erzeuger, wie er ihn nannte, konnte er eh nichts recht machen. Die Messlatte lag dermaßen hoch, dass Simon sie nie hätte überqueren können. Ein Vorbildsohn zu sein, dazu hatte er in seinen Augen nie eine Chance gehabt. Mit verzerrtem Gesicht griff er nach seiner Tasche, schaute sich noch einmal um und verließ das Zimmer.

Da Mutter tief schlief, verabschiedete er sich nicht von ihr, sondern ging nach unten an der Küche vorbei, wo sein Vater sich am Tisch ein Brot schmierte.

„Das wirst du bereuen. Zutiefst bereuen“, zischte er ihm entgegen und wartete kurz auf eine Gegenreaktion. Doch sein Vater schwieg, kaute zufrieden auf dem Brot herum und mit einem Mal jagte ein düsterer Blitz in die Gedanken von Simon Wittinger.

Da saß mampfend der Mann, der sein Leben zerstört hatte. Mit seiner Lieblosigkeit, seiner Kaltherzigkeit und seinen Leistungsforderungen hatte sein Vater ihn in die Ecke eines Versagers katapultiert. Zorn stieg in ihm auf, fürchterliche Wut, es diesem Arschloch heimzuzahlen. Und entsprechend geladen eilte er aus dem Haus mit dem festen Vorsatz, Rache zu nehmen.

***

Getrieben von dem inneren Verlangen, irgendetwas zu tun, huschte der Mann mit dem Spitznamen Ratte durch den Wald. Einfach nur herumsitzen, verharren in der Einsamkeit, das konnte er momentan nicht ertragen. Die Frau, die er in der Metzgerei getroffen und bis zum Rödelhof verfolgt hatte, ging ihm nicht mehr aus dem Kopf. Von hinten hatte er sie gemustert und ihre Rundungen bewundert. Sie war es! Seine Begleiterin, mit der er über Wiesen und Felder spazieren gehen wollte. Sicherlich war sie eine gute Magd, die für ihn sorgen konnte und alle seine Wünsche erfüllte. Und die waren zahlreich. Kochen, schuften, putzen, eine Heimat aufbauen und sich ihm ganz hingeben. Auch wenn er wusste, dass er gerne quälte, was er mochte, war er sicher, dass sie sich an seiner Seite wohlfühlen würde. Im Internet hatte er mal gelesen, dass es Mädchen gab, die es mochten, wenn man ihnen wehtat. Das fand er faszinierend und seine Menschenkenntnis sagte ihm, dass sie solch ein Kaliber war. Im Winter gab der Wald nicht viel her. Keine Beeren, keine Früchte und auch die Trauben in den Weinbergen waren nicht genießbar. Ein paar Fallen hatte er aufgestellt und hoffte, dass sich irgendein blödes Vieh darin verfangen würde. Die Wurst hatte er bereits aufgegessen und ärgerte sich über sich selbst, dass er seine Lebensmittel nicht ordentlich eingeteilt hatte. Das hatte jedoch auch einen Vorteil, denn so musste er wieder ins Dorf und konnte seine zukünftige Magd vielleicht treffen. Wenn nicht, wollte er zum Rödelhof und sie bei ihrer Arbeit in der Küche beobachten. Irgendwann musste er sie packen, sich vorstellen und sie in den Wald schleppen. Kaum erwarten konnte er das. Doch noch war nicht die Zeit dafür.

Als er an den kleinen Grillplatz kam, wo er eine Fangfalle aufgebaut hatte, freute sich sein Gemüt. Ein kleines, dummes Kaninchen war hineingeraten. Noch zuckte es und leckte eifrig die zermatschten Vorderläufe. Kurz überlegte er, ob er das Vieh noch eine Zeitlang zappeln lassen sollte, denn den Todeskampf genoss er. Doch der Hunger quälte ihn und so riss er es nach oben, die Vorderläufe wurden abgetrennt und er schmetterte die Beute dreimal gegen den Baum. Dann war Ruhe und er ritzte mit seinem Taschenmesser das Fell auf, um es abzuziehen. Zehn Minuten später hing das Fleisch auf einem Spieß, den er über das Feuer hielt. Überleben draußen, das konnte er. Dazu benötigte man eine gewisse Brutalität und Zweckmäßigkeit. Niemals würde er sich seinem Schicksal beugen. Die Ratte machte das Beste daraus und kämpfte sich durch. Denn er war sicher, dass da noch eine Aufgabe auf ihn wartete. Welche auch immer. Zufrieden biss er ins Fleisch und entschloss sich, gleich am nächsten Morgen ins Dorf zu wandern, um die Metzgerei zu besuchen. Hoffentlich kaufte sie auch dort ein ...

***

„Wo finden wir jetzt einen Eingang?“, erkundigte sich Clemens bei Hackenberg, der die Unterlagen von Ludwig Barsch minutiös studierte.

„Zum Friedhof. Dort sollte der bestmögliche Einstieg sein“, hoffte Hackenberg, dass er die Aufzeichnungen richtig analysiert hatte.

Kurz darauf parkte Clemens den Wagen auf dem Friedhofsparkplatz, holte aus dem Kofferraum zwei Taschenlampen und ging gemeinsam mit Hackenberg über die Steintreppen zu dem Eisentor.

„Wohin?“, erkundigte sich Clemens und Hackenberg übernahm schweigend die Führung.

Vorbei an frischen Gräbern mit Holzkreuzen und älteren Grabsteinen erreichten sie eine kleine Kapelle neben dem Stand mit den Gießkannen.

„Wie? Da drin?“, wunderte sich Clemens, als Hackenberg die Kapelle mit dem Jesus-Kreuz und der Marienstatur betrat, die durch ein schwarzes Gitter geschützt waren.

„Hinter dem Altar. Da sollte ein Zugang sein“, erwiderte Hackenberg und schob sich ein wenig mühselig zwischen Wand und dem massiven Steinaltar.

„Wie Barsch beschrieben hat“, hörte Clemens Hackenberg ein wenig triumphierend rufen.

„Eingang gefunden?“, fragte Clemens und erhielt als Antwort:

„Eine Holztür mit einem Schloss. Es ist zu.“

„Aufbrechen“, ordnete Clemens an und Hackenberg überlegte, wie er das hinbekommen sollte.

„Ich brauche einen Stein“, sagte er stöhnend zu Clemens, denn die Enge erschwerte die Arbeit.

„Moment“, entgegnete  Clemens, verschwand und fand neben einem Grab einen passenden Stein, den er anschließend Hackenberg zukommen ließ.

Ein Seufzer, ein Poltern, noch ein lautes Geräusch, dann legte er den Stein neben sich ab, zog die Tür auf und meldete Vollzug:

„Eingang auf!“

Sofort übergab ihm Clemens eine der Taschenlampen und Hackenberg leuchtete in den Zugang. Eine Treppe führte nach unten und die beiden Polizisten betraten sie hintereinander. Es roch nach Moder, dichte Spinnenweben waren an der niedrigen Decke gespannt, Feuchtigkeit lag in der Luft und kleine Tiere huschten aufgeschreckt durch die neuen Geräusche und den Schein der Taschenlampen über den steinigen Untergrund auf der Suche nach einem Versteck.

Jedes Wort hallte mit einem leisen Echo zurück.

„Können Sie was erkennen?“, fragte Clemens, der dicht hinter Hackenberg war.

„Der Gang krümmt sich da vorne“, informierte ihn der Kollege und setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen.

So richtig wohl fühlte sich Clemens nicht in dieser Enge, was daran liegen konnte, dass er als kleiner Junge beim Spielen in einer alten Bunkeranlage verschüttet worden war. Nur mit Hilfe seines Spielkameraden konnte er damals gerettet werden. Seitdem konnte er sich Besseres vorstellen, als in unterirdischen Gängen herumzustöbern. Aber da musste er jetzt durch und es gelang ihm ganz gut, mit Hilfe ruhiger Atmung und mentalen Tricks die Panik nicht aufkommen zu lassen.

„Saukalt und nass hier unten“, klagte Hackenberg und fragte sich in Gedanken, was sie eigentlich geritten hatte, diese Anlage zu zweit durchzustöbern. Was sollten sie hier finden? Ein Versteck? Leichen? Die Gänge wirkten verlassen und so, als ob hier seit Jahrzehnten keine Menschenseele mehr gewesen war.

„Hier gabeln sich zwei Wege“, gab Hackenberg an.

„Dann gehen Sie nach links und ich nach rechts“, erwiderte Clemens, obwohl ihm unwohl war, in dieser Enge alleine voranschreiten zu müssen.

Sie trennten sich und Hackenberg empfand die ganze Mission als immer aussichtsloser. Eigentlich war es doch Aufgabe der KTU, sich hier unten rumzuplagen. Manchmal hielt er Clemens für zu spontan und ungeduldig. Das hier war eigentlich nicht notwendig und wirkte auf ihn fast schon wie eine Beschäftigungstherapie.

Nichts war hier. Nur Stein, Gestank, Spinnen, Ratten und Mäuse ...

„Hackenberg“, hörte er plötzlich entfernt die Stimme von Clemens.

„Ja“, antwortete er.

„Kommen Sie zu mir. Ich habe da was.“

Überrascht und gespannt, was Clemens entdeckt haben könnte, eilte er halb geduckt zu ihm und war erstaunt, als er neben ihm stand.

„Irre“, war sein erster Kommentar.

„Wir müssen die KTU alarmieren“, erklärte Clemens und beide huschten so schnell als möglich ins Freie.

Sofort rief Hackenberg die KTU an und beorderte sie auf den Friedhof nach Aalendorf.

„Ein Versteck?“, fragte Hackenberg und Clemens bestätigte:

„Sieht so aus. Da wurde jemand festgehalten. Fesseln, Decken, Essgeschirr, Matratze.“

„Unser Opfer im Weinberg?“, spekulierte Hackenberg.

„Hoffen wir, dass die KTU brauchbare Spuren findet“, erklärte Clemens und Hackenberg nahm innerlich den stillen Vorwurf zurück, dass die ganze Aktion für den Mülleimer gewesen war.

„Glauben Sie, es handelt sich um das Gefängnis von Merlinda Weiß oder Gerlinde Schuckner?“, versuchte Hackenberg sich Klarheit zu verschaffen.

„Bin ich ein Wahrsager?“, entgegnete ihm Clemens, der hoffte, dass sie durch den Fund einen großen Schritt weiterkommen würden.

„Wir müssen Uwe Rödel befragen“, meinte Clemens. „Der war sicherlich in die Aufzeichnungen von Ludwig Barsch eingeweiht.

„Nur er?“, gab Hackenberg zu bedenken.

„Das müssen wir herausfinden.“

Kurz darauf traf die KTU ein, die nicht sehr erfreut war, als Clemens ihnen erklärte, dass sie in die unterirdische Anlage mussten, um Beweismaterial sicherzustellen. Das Murren der Kollegen ging Clemens ziemlich gegen den Strich und feuerte ihnen verärgert entgegen:

„Meint ihr, wir wären da gerne runter? Also bewegt Eure Ärsche und ab in die Unterwelt.“

Eine gewisse innere Anspannung konnte Clemens nicht unterdrücken und er wusste, dass er da manchmal die Beherrschung verlor. Doch er strengte sich an, um die Selbstkontrolle zu behalten, was ihm jedoch nicht immer gelang.

„Warten wir hier, bis die KTU fertig ist und dann fahren wir zu Rödel“, ordnete Clemens an und Hackenberg sehnte sich nach einem heißen Kaffee.

Geschmack von Blut

Wie ein heimatloser Flüchtling trabte Simon Wittinger durch Aalendorf und dachte nach, wo er die Nacht verbringen könnte. Auf der Suche nach einer Bleibe wurde ihm klar, dass er so gut wie niemanden intimer kannte. Kein Kumpel, keine Bekannten, die er in dieser Notlage anrufen könnte. Ein bleiernes Unbehagen machte sich in ihm breit und Panik bei dem Gedanken, in dieser Winternacht draußen, ohne Dach über dem Kopf, übernachten zu müssen. Nur ein Name blitzte plötzlich durch die Gedanken. Santos Petzke. So richtig gut waren sie nicht befreundet. Doch mit seinem alten Schulkameraden hatte er zumindest mal das eine oder andere Bier getrunken. Wenn es ihm auch ziemlich unangenehm war, so entschloss er sich, ihn mit seinem Handy anzurufen. Und zu seinem Glück war Petzke auch direkt dran.

„Hallo, Santos, mein Schulfreund. Hier ist Simon“, machte er auf überschwänglich, doch an der Stimme von Petzke konnte er bereits erkennen, dass der nicht sehr erfreut war über den Anruf:

„Simon. Was ist los? Ich bin am Arbeiten ...“

„Du, ich wollte mal fragen, ob du Lust hast, heute Abend auf die Pauke zu hauen?“

„Nee, Simon. Meine Freundin kommt zu mir. Ein anderes Mal ...“

Und weg war das Gespräch.

„Scheiße“, fluchte Simon und grübelte mit einer an Trostlosigkeit grenzenden mentalen Anstrengung auf der Suche nach einer Lösung. Da fiel ihm das Bankkonto ein.

„Mann, Simon. Wieso hast du daran nicht gedacht?“, sprach er zu sich selbst. Sein Vater hatte ihm vor ein paar Jahren ein Girokonto eröffnet, als er einen Job antrat. Da musste noch Kohle drauf sein und so zog er motiviert zur örtlichen Bank und wollte mit der Geldkarte am Automaten ein paar Scheine abheben, um in einer Pension übernachten zu können.

Ein paar Dorfbewohner hatten davor eine kleine Schlange gebildet und so war er froh, nach gut zehn Minuten endlich an der Reihe zu sein.

Karte rein, die Geheimnummer war einfach, Druck auf die 100 Euro-Taste! Warten!

Ein Schreck. „Die Karte wurde eingezogen. Bitte wenden Sie sich an Ihren Kundenberater!“

Aufgeregt drückte Simon Wittinger auf die Abbruchtaste und dann breitete sich ein Gefühl des Schams bei ihm aus, weil die Wartenden hinter ihm mitbekamen, dass er kein Geld erhielt.

„Konto überzogen“, lachte ein Mann von hinten und Wittinger feuerte ihm entgegen:

„Schwachsinn. Scheiß Bank. Der Automat ist kaputt.“

„Dann geh‘ doch in die Bank an den Schalter“, schlug ihm der Mann vor, der feist grinste, weil er sicher war, dass der Automat intakt war.

Zornig folgte Wittinger dem Rat und eilte in die Bank.

Der Berater begrüßte ihn freundlich:

„Herr Wittinger. Was kann ich für Sie tun?“

„Ich brauche 100 Euro von meinem Konto. Die Karte wurde eingezogen.“

„Ihre Kontonummer?“

„Keine Ahnung“, erwiderte Wittinger ungehalten.

„Dann versuche ich es über Ihren Namen“, zeigte sich der Berater wohlwollend und tippte ihn ein.

Kurze Pause!

„Tut mir leid, Herr Wittinger. Da läuft ein Konto auf den Namen Ihres Vaters. Sie hatten nur eine Vollmacht.“

„Und? Mit einer Vollmacht kann ich doch Geld abheben.“

„In diesem Falle nein. Die Vollmacht hat Ihr Vater widerrufen.“

„Das muss ein Missverständnis sein“, wollte Wittinger nicht klein beigeben.

„Nein. Kein Missverständnis. Der Widerruf liegt uns schriftlich vor.“

Enttäuscht und rasend vor Wut verließ er die Bank und musste feststellen, dass er gerade mal fünf Euro im Geldbeutel hatte.

„Verdammte Kacke“, fluchte er und hatte keine Idee mehr, wie er aus dieser Lage herauskommen sollte.

Ziellos zog er umher, sehnte sich nach der Wärme und Gemütlichkeit seines Zimmers. Ein Schluck Alkohol würde ihm jetzt gut tun. Fünf Euro. Für einen Flachmann könnte das reichen. Doch Hunger hatte er auch.

Und dann sah er auf der Bank einen ziemlich runtergekommenen Typen sitzen. Ein Penner mit Schnaps. Und sicherlich hatte der ein paar Kröten dabei. Also nix wie hin.

Misstrauisch sah Oliver Schuckner, wie der Fremde auf ihn zukam und rechnete schon mit einer blöden Anmache.

„Hi, wer bist du denn?“, fragte Simon Wittinger.

„Oliver“, antwortete Schuckner mit einem verstohlenen Blick.“

„Simon. Darf ich mich zu dir setzen? Habe Lust zu plaudern.“

„Gut“, stimmte Schuckner zu und rückte etwas zur Seite, um ihm auf der Bank Platz zu machen.

„Ein Schluck?“, bot er ihm an, um die Stimmung auf freundlich zu stimmen.

„Klar. Immer“, lachte Wittinger, nahm die Flasche entgegen und kippte einen ordentlichen Schluck in die Kehle.

„Mann, das tut gut, was?“, schwärmte Wittinger und Schuckner nickte zustimmend.

Wenn Wittinger der Geruch des Kerls auch ziemlich zuwider war, hielt er es notgedrungen aus.

„Was machst du denn in Aalendorf?“, fragte er, um ihn in ein Gespräch zu verwickeln.

„Warten, bis die Zeit vergeht.“

„Na, du hast anscheinend viel Zeit“, kommentierte Wittinger.

„Zu viel Zeit. Ist nicht gut, weil man dann nachdenken kann.“

„Und wovon lebst du?“, wollte Wittinger wissen.

„Betteln“, gab sich Schuckner ehrlich.

„Und das lohnt sich?“

„Kaum. Ein paar Taler kommen rein.“

„Und wie viel?“, spann Wittinger geschickt sein Netz aus.

„Bin fast pleite. 40 Euro habe ich noch. Muss aber zurück zum Bahnhof.“

„Und wie schützt du deine Kröten vor Diebstahl?“, erkundigte sich Wittinger und hatte einen rücksichtslosen Plan.

Einfältig, ahnungslos und aus Dankbarkeit für das Gespräch gab sich Schuckner gefährlich ehrlich.

„Brustbeutel. Da kommt keiner ran.“

„Sicher? Ich habe auch einen“, log Wittinger. „Zeig mir mal deinen.“

„Kein Problem. Bist ja ein ehrlicher Aalendorfer“, grinste Schuckner und zog den Beutel hervor. „Mein Tresor!“

„Bist ein pfiffiges Kerlchen“, lobte Wittinger, legte jedoch plötzlich eine bitterernste Miene auf: „Aber dumm bist du leider auch ...“

Ehe Schuckner den Stimmungswandel seines Gesprächspartners registrierte, schlug Wittinger ihm seinen Ellenbogen ins Gesicht. Ruckzuck griff er nach dem Brustbeutel, zog ihn über Schuckners Kopf und haute ihn noch dreimal auf die Wange.

„Neeinnn“, brüllte Schuckner, wollte den Angreifer abwehren, doch der rannte lachend weg und war kurz darauf hinter den Häusern verschwunden.

Geschockt jammerte Schuckner vor sich hin und ihm wurde klar, dass der Überfall eine Katastrophe für ihn darstellte. Kein Geld mehr, keine Möglichkeit, von Aalendorf abzureisen. Weinend brach er auf der Bank zusammen und wollte einfach nicht mehr. Die letzten Kraftreserven in ihm schmolzen dahin wie Butter in der Sonne. Aus! Alles kaputt. Laufen zum Bahnhof? Bei dieser Kälte unmöglich.

Jubelnd kramte Wittinger das Geld aus dem Brustbeutel und warf ihn anschließend ins Gebüsch. Die Kohle reichte für eine Übernachtung. Und morgen sah die Welt schon ganz anders aus. Zufrieden eilte er „Zum Durstigen Horst“, nahm sich dort ein Zimmer und setzte sich erst einmal an die Theke. „Ich lasse anschreiben. Morgen kriegst du dein Geld“, versprach er dem Wirt, der skeptisch erwiderte: „Das Zimmer zahlst du sofort.“

„Kein Problem“, grinste Wittinger und schob ihm zwei 20-Euro-Scheine rüber.

„Ärger zu Hause?“, fragte der Wirt.

„Muss mal abschalten“, erklärte Wittinger, der nur zu gut wusste, dass die Schandmäuler in Aalendorf sofort rumerzählen würden, wenn rauskäme, dass ihn sein Vater vor die Tür gesetzt hatte.

***

„Wir werten die Spuren im Präsidium aus“, erklärte ein Mitarbeiter der KTU gegenüber Clemens und Hackenberg, nachdem sie alle brauchbaren Relikte sichergestellt hatten.

„Und informiert mich per Handy, wenn ihr was gefunden habt“, bat Clemens und Hackenberg fügte hinzu:

„Es eilt.“

Barsch entgegnete ihm der KTU-Mitarbeiter:

„Sie sind ja für Ihre Ungeduld bekannt.“

Verwundert, dass sich schon wieder ein Kollege negativ über ihn äußerte, verschlug es Hackenberg geradezu die Sprache.

Eigentlich war ihm egal, was andere über ihn dachten. Doch bei Kollegen war das etwas anderes. Auf deren guten Willen war man bei Ermittlungen nicht selten angewiesen und mit ihnen wollte er es sich eigentlich nicht verscherzen. Außerdem gab er sich doch Mühe, freundlich zu ein. Oder nicht?

„Zu Rödel“, riss ihn Clemens aus seinen Gedanken und sie fuhren zum Hof.

„So schweigsam?“, meinte Clemens plötzlich, der merkte, dass irgendetwas Hackenberg offensichtlich verstimmt hatte.

„Nein. Nur Hunger“, schob der einen Grund vor, weil er nicht über seine wahren Gedankengänge sprechen wollte.

„Nach Rödel können wir zu einem Imbiss fahren“, sagte Clemens, dessen Magen ebenfalls knurrte.

Auf dem Weingut war Uwe Rödel gerade damit beschäftigt, den Traktor mit dem Dampfstrahler zu reinigen, als die Polizisten auf ihn zukamen.

„Die Herren von der Polizei. Dienstlich oder eine Weinprobe?“, grinste Rödel gutgelaunt.

„Dienstlich“, antwortete Clemens trocken.

„Wollen wir ins Haus?“

„Bei der Kälte kein schlechter Vorschlag“, bemerkte Clemens und zu dritt gingen sie in den Wohntrakt, wo Zofia Geschirr spülte und Schäferhund Alessia schlafend ihr zu Füßen lag.

Die aufgewärmte Stube mit dem grünen Kachelofen und dem massiven, hellbraunen Eichentisch wirkte sehr einladend und gerne nahmen Clemens und Hackenberg auf den bequemen Polsterstühlen Platz.

„Geht es noch immer um das Klassentreffen auf meinem Hof?“, wollte Rödel wissen.

„Nein. Nicht direkt“, erklärte Clemens und fixierte Rödel aufmerksam.

„Sondern?“, fragte Rödel leicht verunsichert zurück, so, als ahnte er, dass unangenehme Fragen folgten.

„Ludwig Barsch“, kam Clemens zur Sache.

„Ja, den alten Ludwig habe ich gut gekannt und sehr gemocht.“

„Das wissen wir. Und die unterirdischen Gänge kannten Sie auch?“

„Ja. Das war dem Ludwig sehr wichtig. Aber ich konnte ihm nicht genügend helfen. Nach dem Tod meiner Frau war ich überlastet, orientierungslos ...“

„Aber seine Aufzeichnungen kannten Sie?“, bohrte Clemens weiter.

„Ja. Ich hatte ihm sogar bei der Recherche geholfen.“

„Aber die Gänge nie betreten?“

„Nein. Wie gesagt, viel Arbeit, keine Zeit. Ludwig verstand das ... Aber warum wollen Sie das wissen?“

Die Frage überging Clemens und fuhr fort:

„Sie hatten was mit Bettina Schuckner?“

Blitzartig verkrampfte sich das Gesicht von Rödel und mit nach unten gezogenen Mundwinkeln entgegnete er:

„Wer hatte das in Aalendorf nicht?“

„Und warum wurde die Affäre beendet?“, wollte es Clemens genau wissen.

„Eben, weil Bettina mit jedem rummachte. Mir war an was Ernsthaftem gelegen ...“

„Und da warfen Sie sich an die Tochter ran?“, fiel ihm Clemens mit einem bedrohlichen Unterton ins Wort, was Rödel ziemlich zu irritieren schien.

„Wie klingt das denn?“, monierte er.

„So wie ich es meine“, blieb Clemens hartnäckig.

Rödel fühlte sich sichtlich unwohl in seiner Haut und versuchte die anklagend wirkende Meinung des Kommissars richtig zu stellen.

„Ja. Ich war damals einsam und auf der Suche nach einer Partnerin. Und Gerlinde war mir zugewandt. Zumindest hatte ich den Eindruck. Aber ich habe sie keineswegs bedrängt.“

„Sondern?“

„Sie mal zum Kaffee eingeladen, ein Wein mit ihr getrunken ...“

„Und dann?“

„Dann kam das Klassentreffen und wie Sie wissen, verschwand sie danach.“

Auf Clemens wirkte Rödels Aussage zwar glaubwürdig, doch so einfach wollte er ihn nicht von der Leine lassen.

„Haben Sie mit dem Verschwinden von Gerlinde Schuckner etwas zu tun?“

Echauffiert wehrte sich Rödel: „Wie kommen Sie denn darauf? Warum sollte ich ...?“

„Aus verschmähter Liebe?“

„Sie hatte mich ja gar nicht abgewiesen ...“

„Wussten Sie denn, dass Simon Wittinger ebenfalls hinter Gerlinde her war?“, hakte Clemens nach.

„Klar“, grinste Rödel gequält. „Aber Gerlinde wollte nichts von ihm. Außerdem hatte der Vater von Simon ihr klar gemacht, dass sie nicht die richtige Partie für ihn wäre.“

„Warum?“

„Sie war ihm nicht standesgemäß genug ...“

„Gut, Herr Rödel. Wir sprechen uns noch“, betonte Clemens, blickte zu Hackenberg und beide verließen das Gut von Uwe Rödel.

Der blieb verunsichert zurück, trank einen Hefeschnaps, öffnete eine Flasche Wein und setzte sich zu Nowak in die Küche, die sofort registrierte, dass mit ihm etwas nicht stimmte.

„Sorgen?“, fragte sie behutsam.

„Nichts, was dich angeht“, schmetterte Rödel ungewohnt barsch die Frage von ihr ab und trank seinen Wein.

„Ihr Eindruck?“, erkundigte sich Clemens bei Hackenberg, als sie zurück ins Präsidium fuhren.

„Er wirkte sehr irritiert. Aber irgendwie auch glaubwürdig. Und ich frage mich schon, weshalb er zwei Mädchen entführen sollte.“

„Wir gehen immer noch von Entführung aus. Vielleicht wurden Gerlinde und Merlinda ermordet“, gab Clemens zu bedenken und Hackenberg erwiderte:

„Vielleicht ergeben die Untersuchungen der KTU neue Erkenntnisse.“

„Hoffen wir das“, bestätigte Clemens und lenkte den Wagen zu einer kleinen Imbissbude, wo Clemens eine Bockwurst bestellte und Hackenberg Pommes Rot-Weiß.

Zurück im Präsidium, berichtete Clemens gegenüber Weindel über ihre Ermittlungen und sie informierte über die Vorfälle auf dem Campingplatz.

„Und was sagt die Gästeliste? Finden sich da Kandidaten mit Vorstrafen?“, wollte Clemens wissen.

„Da sind einige harte Jungs drunter“, erklärte Weindel. „Der Motorradclub hat ein Mitglied namens Hajan Puschke mit einer ziemlich interessanten Vorstrafenliste. Körperverletzung, Menschenhandel und Vergewaltigung.“

„Seit wann ist der Motorradclub auf dem Campingplatz?“

„Zwei Tage vor dem Mord reisten die an.“

„Dann sollten wir diesen Hajan mal ins Rampenlicht stellen“, legte Clemens fest. „Aber Sie nehmen Kollege Hackenberg mit.“

„Als Aufpasser?“, konterte Weindel, die jedoch ganz froh war, nicht alleine zu dieser Meute zu müssen.

„Vier Hände können mehr abwehren, wenn es ernst wird“, erklärte Clemens, dem schon aufgefallen war, dass Weindel mehr auf eigene Faust unternehmen wollte.

„Dann macht Euch auf den Weg. Ich informiere mich mal in der KTU, ob es erste Erkenntnisse gibt“, schob Clemens hinterher.

Während Weindel und Hackenberg zum Campingplatz fuhren, ging Clemens zwei Stockwerke nach unten und besuchte Gerichtsmedizinerin Hanne Bahlfels, um zu ermitteln, ob die Utensilien aus den unterirdischen Gängen brauchbare Spuren aufwiesen.

***

Die Polizeiaktion auf dem Friedhof hatte Bürgermeister Karl Wittinger verärgert. Unruhig ging er in seinem Büro auf und ab. Es musste Ruhe einkehren in Aalendorf, denn der Wintermarkt stand bevor und dabei handelte es sich um eine gut besuchte Touristenattraktion. Die permanente Präsenz der Polizei ging ihm gegen den Strich und er suchte nach einer Lösung, dies zu ändern.

Nichts hasste Wittinger mehr als Störfeuer von außen. Wohl fühlte er sich nur, wenn er alles im Griff hatte. Und momentan lief so einiges aus dem Ruder. Seine Frau krank, sein Sohn auf Abstiegskurs und Ermittlungen in seinem geliebten Heimatdorf. Seine Nerven waren nicht zum Besten bestellt und da half meistens ein guter Cognac, den er im Schrank aufbewahrte. Genüsslich füllte er ein Glas, setzte sich damit auf seinen Schreibtischstuhl, den er in Richtung Fenster drehte und versunken nach draußen schaute.

Was wäre Aalendorf ohne ihn? Ein erbärmliches Nest, ein blinder Fleck auf der Landkarte. Stolz war er auf das, was er leistete. Nur eines störte ihn: Sein missratener Sohn war nicht im Stande, seine Arbeit fortzuführen. Simon war kein geeigneter Stammhalter und seine Frau war todkrank und zu alt für Nachwuchs. Das machte ihn beklommen und löste manchmal sogar eine Panik in ihm aus.

Doch er hatte da einen Plan, den er schon lange Zeit verfolgte. Dumm, dass er ihn bisher nicht umsetzen konnte. Einige Leute in seiner Umgebung musste er im Griff haben, damit es nicht eskalierte. Aber da war er auf einem ganz guten Weg. Wie hatte sein Vater immer wieder gesagt? „Ein guter Plan ist der erste Schritt zum Erfolg.“

Und er selbst sagte immer: „Nur wer handelt, kommt ans Ziel.“ Das klang vielleicht banal. Aber er kannte so viele Menschen, die Ziele hatten, aber nur dumm rumsaßen und sich dann wunderten, dass sie stehen blieben.

Nein. Tatkräftig musste man sein und auch manchmal ungewohnte Wege gehen, etwas riskieren und Grenzen überschreiten.

Eine Mordswut entfachte sich in ihm, wenn er an Simon dachte. Dem hatte er alle Chancen vor die Nase gelegt, doch keine davon hatte er gepackt. Lieber saufen und rumhängen anstatt schaffen und etwas bewegen.

Wie sehr sehnte er sich nach einer Großfamilie. Ein paar Jungs, ein paar Mädels. Und was hatte ihm das Schicksal stattdessen geschenkt? Einen Totalversager und eine Frau, die bald krepieren musste. Manchmal ging Wittinger extrem hart mit dem Schicksal ins Gericht. Denn so richtig belohnt für seinen ganzen Einsatz wurde er im Leben nicht.

Sein Vater, ein Schaffer, ein redlicher Herr. Dann diese Krankheit. Schizophrenie. Aus und vorbei. Klapsmühle. Außenseiter. Hof verloren. Doch Karl Wittinger holte sich alles wieder. Kaufte den Hof zurück, zog ihn hoch und verkaufte ihn später mit einem satten Gewinn weiter. Da war er schon Bürgermeister und ein angesehener Mann in Aalendorf und der Region.

Noch ein Schluck Cognac und der Stolz auf sich und sein Lebenswerk wurden noch größer. Und jetzt musste er etwas erledigen, sozusagen handeln, denn von nichts kam nichts. Entschlossen und durchaus gutgelaunt verließ er sein Büro und setzte seine Sekretärin in Kenntnis, dass er heute nicht mehr im Rathaus erscheinen würde.

„Außentermin“, sagte er lächelnd zu ihr und verschwand.

***

Endlich war Simon Wittinger besser drauf. Bier und Schnaps waren für ihn die besten Stimmungsaufheller. Da geriet die Zukunft ins Hintertreffen und er konnte ganz das Hier und Jetzt genießen.

„Scheiß drauf, was morgen kommt“, prostete er überheblich dem Wirt zu und war froh, dass das Lokal nur mit wenigen Gästen besetzt war. Die Theke gehörte ihm und sein Zimmer für die Nacht war ja nicht weit. Da konnte er sich beruhigt was reinschütten – ohne Limit.

Scheiß auf seinen Vater, scheiß auf die Vergangenheit. Morgen begann ein neues Leben, wie immer das auch aussah.

„Noch ein Bier mit was für die Kehle“, rief er dem Wirt zu, der ihm einen missmutigen Blick zuwarf, denn er wusste, dass der junge Wittinger ab einem gewissen Pegel ziemlich unangenehm werden konnte.

Als er Wittinger das Bier und den Schnaps hingestellt hatte, öffnete sich die Tür und Pfarrer Clasius betrat zusammen mit Karl Wittinger die Kneipe. Schlagartig kippte die Stimmung bei Simon Wittinger, denn er machte sich auf unangenehme Attacken seines Vaters gefasst. Doch der ignorierte seinen Sohn, begrüßte den Wirt und setzte sich mit dem Pfarrer an einen Tisch mitten im Raum. Der Alkohol machte Simon Wittinger mutig und angriffslustig zugleich. Die scheinheilige Anwesenheit seines Vaters in Begleitung des Pfarrers empfand er einfach nur widerwärtig.

Den eigenen Sohn vor die Tür setzen und beim Pfarrer auf braven Ehrenmann machen. Wie pervers war das denn? Doch momentan hatte er keine Lust auf eine direkte Auseinandersetzung.

„Und wie ist die Lage?“, fragte Clasius den Bürgermeister, der ehrlich antwortete:

„Beschissen. Die Polizei kriegt nichts auf die Reihe und das macht mich nervös. Jetzt schnüffeln die sogar in den unterirdischen Gängen rum ...“

„Das war zu erwarten. Der alte Barsch, Gott hab ihn selig, scheint von oben zu wirken“, meinte der Pfarrer.

„Der hat uns ein schönes Erbe hinterlassen“, klagte Wittinger.

„Und unser kleines Geheimnis ist wohl gehütet?“, erkundigte sich der Pfarrer mit einem skeptischen Unterton.

„Da ist alles im Lot. Solange du die Klappe hältst, wird das auch so bleiben.“

„Schon im Eigeninteresse werde ich das für mich behalten. Aber weißt du, wer bei mir war?“

„Nein. Die Polizei?“

„Moment“, unterbrach Clasius die Kommunikation, denn der Wirt wollte die Bestellung aufnehmen.

„Ist der Handkäse durch?“, fragte Wittinger und der Wirt bestätigte:

„Schön weich. Über Nacht eingelegt.“

„Dann eine Portion und dazu einen Spätburgunder“, bestellte Wittinger.

„Ich den trockenen Dornfelder und den Wurstsalat“, entschied sich Clasius wie immer für die deftige Variante.

„Kommt sofort“, sagte der Wirt und ließ die beiden alleine.

„Und? Wer hat dich nun besucht?“, fragte Wittinger neugierig.

„Der Schuckner. Oliver Schuckner.“

„Wie, die Saufnase? Was will der hier?“

„Die Wahrheit wissen, ob Gerlinde seine Tochter ist.“

„Spinnt der? Das sollten wir der Polizei melden. Einen Penner will ich nicht in unserem Dorf“, wetterte Wittinger und in diesem Moment betrat der Erzfeind von Simon Wittinger das Lokal. Heribert Fässner trat ein und als er Simon erblickte, konnte er sich einen herablassenden Kommentar nicht verkneifen:

„Alkoholikern sollte man nichts ausschenken“, rief er dem Wirt zu und klopfte Simon Wittinger auf die Schulter, der unwirsch die Hand von Fässner wegfegte.

„Klar, Alkohol macht dich aggressiv“, lachte der in Richtung Simon Wittinger und setzte sich ans andere Ende der Theke.

„Hier herrscht Ruhe“, fuhr der Wirt die beiden an und warf ihnen abwechselnd mahnende Blicke zu.

„Ich bin friedlich. Auch wenn die Gesellschaft unpassend ist“, sagte Fässner, der es mochte, Simon Wittinger zu provozieren, denn er hasste ihn. Sein Vater schob ihm alle Vergünstigungen in den Hintern und der Arsch brachte nichts auf die Reihe. Er selbst musste jeden Cent hart erarbeiten und dann machte ihm der Karl Wittinger auch noch das Leben schwer. Die ganze Familie war für ihn Abschaum und das Söhnchen ein Arschloch, wie es im Buche steht.

Der Wirt hatte im Laufe der Jahre einen siebten Sinn für bevorstehende Streits entwickelt und achtete strikt auf Simon Wittinger und Herbert Fässner, denn zwischen den beiden konnte es schnell eskalieren. Aggression lag in der Luft und es graute ihm schon vor dem bevorstehenden Abend mit den beiden Streithähnen.

Fürchterliche Todeszeichen

Gespannt und erwartungsvoll wartete Clemens bei den Kolleginnen und Kollegen der KTU auf hilfreiche Ergebnisse aus den Untersuchungen der Beweisstücke aus der unterirdischen Anlage. Zur Zeit war er froh für jede noch so kleine Spur. Jeder Hinweis könnte sie endlich entscheidende Schritte weiterbringen. Und das war auch höchste Zeit, denn viel zu lange tappten sie schon im Dunkeln und schafften es nicht, einen Durchbruch zu erzielen. Entsprechend hoffnungsvoll war er, als Gerichtsmedizinerin Hanne Bahlfels auf ihn zukam und eine konzentrierte Miene machte. Das war stets ein gutes Zeichen dafür, dass sie etwas Wichtiges zu berichten hatte.

„Und?“, fragte er spannungsgeladen, doch Bahlfels kam nicht direkt zur Sache.

„Bist du jetzt auch so ungeduldig wie deine Mitarbeiterin?“

„Wir haben Druck“, rechtfertigte sich Clemens.

„Dann kann ich dir vielleicht helfen.“

„Wäre schön ...“

Nachdenklich schaute ihm Bahlfels in die Augen und sagte mit betont leiser Stimme:

„Wir haben da interessante Erkenntnisse. An den Wänden konnten wir drei DNA-Spuren finden ... Ich habe direkt einen Abgleich gemacht. Und Treffer. Eine DNA stammt von Merlinda Weiß.“

Erstaunt starrte sie Clemens an: „Und die anderen?“

„Das ist sehr merkwürdig“, erklärte Bahlfels. „Beide DNA sind unbekannt. Aber ganz eindeutig: die gefundene männliche DNA passt zu der anderen unbekannten.“

„Wie?“, hakte Clemens irritiert nach und Bahlfels seufzte genervt:

„Also nochmal für dich. Die eine DNA passt zu Merlinda Weiß. Okay?“

Clemens nickte zustimmend.

„Dann haben wir noch eine weibliche und eine männliche DNA gefunden. Und es ist eindeutig, dass die Person der männlichen DNA der Vater der Person mit der weiblichen DNA unserer Leiche vom Weinberg ist.“

„Wahnsinn. Dann könnte es sich um Gerlinde Schuckner handeln, die von ihrem Vater entführt wurde“, resümierte Clemens.

„Gut kombiniert, Könnte sein, wenn es sich um die DNA von Gerlinde Schuckner handelt.“

Die Gedanken ratterten bei Clemens und er wirkte wie geistesabwesend.

Dann wandte er sich nochmals an Bahlfels und fragte:

„Habt Ihr die unbekannte weibliche DNA mit dem Mordopfer aus dem Weinberg verglichen?“

„Läuft noch. Ergebnis müsste jeden Moment kommen“, erklärte Bahlfels.

„Dann warte ich darauf“, meinte Clemens und zog sich am Automaten im Flur erst einmal einen Becher Kaffee, während Bahlfels sich bei den Kollegen nach dem Ergebnis erkundigte.

Die Minuten vergingen und Clemens war angespannt bis unter die Haarspitzen. Endlich war was mit den Ergebnissen anzufangen. Die Ermittlungen könnten in eine entscheidende Phase laufen und falls es sich bei der Leiche im Weinberg um die Frau handelte, die zusammen mit Merlinda Weiß unterirdisch gefangen gehalten wurde. Dann wäre es aller Wahrscheinlichkeit nach Gerlinde Schuckner und der leibliche Vater der Entführer. Also müssten sie mit Nachdruck nach ihrem leiblichen Vater suchen.

„Bingo!“, hörte er hinter sich die Stimme von Bahlfels und er drehte sich in ihre Richtung.

„Treffer?“, fragte Clemens zurück.

„Die DNA ist identisch mit der Leiche“, bestätigte Bahlfels.

„Klasse“, freute sich Clemens und bedankte sich fast schon überschwänglich bei der Gerichtsmedizinerin.

„Na, Ihr müsst ja Druck haben, wenn du so aus dir rausgehst“, entgegnete sie verwundert über die Freude von Clemens.

„Durststrecke beendet“, betonte der und eilte zurück ins Büro, um Weindel und Hackenberg telefonisch die guten Nachrichten zu übermitteln.

Doch weder Weindel noch Hackenberg gingen an ihr Handy, da sie anscheinend auf dem Campingplatz alle Hände voll zu tun hatten.

Und das war tatsächlich so. Die standen nämlich zwischen mehreren Wohnmobilen, umringt von den düsteren Motorradfahrern, die gar nicht begeistert waren von der Anwesenheit der beiden Polizisten.

„Wir wollen mit Hajan Puschke sprechen“, sagte Hackenberg mit autoritärem Ton und Weindel war mittlerweile mehr als froh, dass sie sich nicht ohne ihren Kollegen mit dieser versoffenen Meute auseinandersetzen musste.

Ein dickbäuchiger, breitschultriger Typ, der wie alle seine Kumpels eine Lederkutte trug und eine Bierdose in der Hand hielt, trat auf Hackenberg zu, baute sich wie ein Fels vor ihm auf und spottete:

„Bullenpack. Was wollt ihr hier? Wir machen Urlaub.“

„Urlaub? Das sieht eher wie ein Sauf-Marathon aus“, stellte Hackenberg süffisant fest, ohne sich von dem bedrohlichen Blick seines Gegenübers beeindrucken zu lassen.

„Also, wo ist Puschke?“, wiederholte er seine Forderung.

„Hajan, bist du da?“, rief der Typ mit erhobenem Kopf lachend in die Runde.

Als sich niemand meldete, grinste er Hackenberg an:

„Nicht hier. Also umsonst gekommen.“

„Wollt ihr uns verarschen?“, schmetterte Hackenberg zurück und Weindel wunderte sich über die provokative Art ihres Kollegen, denn so angriffslustig hatte sie ihn gar nicht eingeschätzt.

„Verarschen?“, polterte der Rocker zurück. „Du hast eine Frage gestellt und wir haben dir klar gemacht, dass du wieder abmarschieren kannst.“

Mit einem feisten Grinsen blickte Hackenberg auf den Boden, ging einen Schritt näher auf sein Gegenüber zu und flüsterte drohend:

„Ich will dir mal was sagen, du vorwitziger Kasper. Ich bin Polizist und du ein besoffener Biker. Wenn du hier den großen Macker machst, dann übernachtest du in der Zelle. Dort kannst du deinen Rausch ausschlafen und fängst dir eine Anzeige wegen Amtsbeleidigung ein. Kapiert?“

Schlagartig verwandelte sich das Gesicht des Rockers in eine hasserfüllte, wütende Miene. Dann ging alles ganz schnell.

Der Typ wollte zu einem Schlag ausholen, Hackenberg griff seinen Oberarm, zog ihn nach rechts, hebelte den ausgestreckten Arm aus und drückte ihn in Richtung Boden. Ein lauter Schmerzschrei hallte aus der Biker-Kehle und als ihm seine Kumpels helfen wollten, griff Weindel nach ihrer Dienstwaffe und rief:

„Hoho. Zurück, sonst knallt es!“

Das zeigte Wirkung und Weindel ließ die Waffe in Höhe der Kerle kreisen. Beeindruckt wichen diese zurück und Hackenberg verstärkte seinen Druck auf den Arm des Rockers.

Deutlich und zischend sagte er:

„Hajan Puschke. Zum letzten Mal oder dein Schultergelenk springt raus.“

„Hajan“, brüllte der Rocker klagend. „Zeig dich ...“

Und kurz darauf hob ein kleingewachsener Typ mit schulterlangen Haaren und einem vernarbten Gesicht seine Hand:

„Ich bin Hajan Puschke.“

„Geht doch“, lächelte Hackenberg und ließ den Rocker los.

Der hielt sich mit verzerrtem Gesicht die Schulter und Hackenberg nutzte die Lage aus, schnappte sich Puschke und führte ihn zusammen mit Weindel ab, die sicherheitshalber ihre Waffe in den Händen hielt.

„Wir unterhalten uns im Präsidium“, machte Hackenberg Puschke klar, der unmutig fragte, was gegen ihn vorliege.

„Das besprechen wir nicht hier“, betonte Hackenberg und führte Puschke zum Wagen. Obwohl ihr Herz raste, war Weindel von Hackenberg beeindruckt. Der ruhige, analytische Kollege konnte tatsächlich auch zupacken. Und sie musste sich eingestehen, dass sie die Situation so nicht bereinigt hätte. Man lernte anscheinend nie aus und ihre Menschenkenntnis – naja in Bezug auf Hackenberg lag sie da völlig daneben.

„Sie machen Kampfsport?“, fragte sie ihn auf der Fahrt ins Präsidium und rümpfte sich kurz die Nase, denn Puschke stank, als hätte er in einem Bierfass gebadet.

„Gehört doch zu unserem Job“, erwiderte Hackenberg. „Ein Hebel kann manchmal wirkungsvoller sein als eine gezogene Waffe.“

„Habe ich ja gerade live mitbekommen. Hut ab“, lobte Weindel, doch Hackenberg schwieg, denn mit Komplimenten konnte er eigentlich nicht umgehen. Schon gar nicht, wenn sie von einer Kollegin stammten.

***

Das Lokal „Zum durstigen Horst“ war mittlerweile gut gefüllt und der Lärmpegel entsprechend hoch. Sinnlos und ungehalten schüttete sich Simon Wittinger ein Bier nach dem nächsten in den Kopf und zog damit immer wieder die angewiderten Blicke seines Vaters auf sich. Doch die ignorierte Simon Wittinger und vielleicht soff er auch deshalb so ungezügelt, um seinen Vater zu provozieren.

Als er merkte, dass er jeden Moment komplett die Kontrolle über sich verlor, wollte er auf sein Zimmer gehen, doch plötzlich stand sein Vater zusammen mit Clasius auf und verließ den Tisch. Als er auf Höhe seines Sohnes war, lallte der in Richtung Wirt, der hinter dem Tresen frisches Bier zapfte:

„Meine Rechnung geht auf meinen Alten!“

Blitzartig packte Karl Wittinger seinen Sohn am Kragen und fauchte:

„Ich zahle gar nichts, du Säufer. Krieg‘ endlich dein versoffenes Leben in den Griff.“

Schlagartig herrsche Ruhe im Lokal und alle Augen schauten entrüstet auf die Kontrahenten.

Sofort ließ Karl Wittinger seinen Sohn los und rief in die Runde:

„Keine Panik. Nur ein Vater-Sohn-Streit.“ Dann verließ er mit dem Pfarrer das Lokal.

Sichtlich geschockt und zugleich peinlich berührt, drehte Simon Wittinger den Gästen den Rücken zu, doch Heribert Fässner nahm den Vorfall dankbar auf, um Wittinger erneut zu erniedrigen.

„Das Söhnchen bekommt eine Abreibung. Aus mit dem Erbe, Simon ...“ Dann schob er kopfschüttelnd hinterher: „Was für eine verkommene Familie.“

Als Simon Wittinger gereizt aufspringen und zu Fässner stürmen wollte, maßregelte ihn der Wirt mit deutlichen Worten:

„Wenn du hier Stress machst, Simon, schmeiße ich dich aus dem Zimmer!“

Das wirkte, obwohl Wittinger wie von Sinnen war. Aber zumindest für heute Nacht brauchte er ein Dach über dem Kopf und so eilte er, anstatt Fässner anzugreifen, aus dem Lokal und torkelte in sein Zimmer.

Die Schmach, die ihm sein Vater angetan hatte, wirkte nachhaltig bei ihm. Auf dem Bett liegend versuchte er sich zwar zu beruhigen, doch das gelang ihm nicht. Spätestens morgen würden alle im Dorf wissen, dass ihn sein Vater fallen gelassen hatte. Jegliche Privilegien waren dahin. Mit einem Schlag war er ein Aussätziger, ein Verlierer, eine komplette Null. Der Zorn auf seinen Vater, auf die ganzen Säcke hier in Aalendorf stieg ins Unermessliche und er war entschlossen, diese Erniedrigung nicht ungestraft hinzunehmen. So klar war er trotz des Promillepegels immer noch, um zu hassen und eine Vergeltung zu planen. Und das machte ihm zumindest wieder Hoffnung, dass sein Leben nicht ganz umsonst war. Morgen würde sein Tag werden und mit einem Schlag wollte er seinem Vater deutlich machen, dass der an seinem Abstieg schuld war.

„Mit dem Simon läuft es gar nicht“, stellte Pfarrer Clasius fest, als er Karl Wittinger zu Fuß nach Hause begleitete.

„Diese Null ist eine Schande für mich und meine Frau“, ärgerte sich der Bürgermeister.

„Du gehst hart ins Gericht mit ihm.“

„Schau‘ ihn dir doch an. Der säuft sich zu Grunde. Alle meine Maßnahmen zeigen keine Früchte. Der Kerl ist unbelehrbar.“

Nachdenklich erwiderte Clasius: „Hast du es mal mit ehrlicher Vaterliebe versucht?“

„Ach“, regte sich Wittinger auf. „Meine Frau hat ihn verzogen, behandelt ihn heute noch wie ein Baby. Der braucht eine harte Hand.“

„Die Kinder sind das Ergebnis der Erziehung. Vielleicht spiegelt Simon etwas von dir.“

„Mann, Pfarrer. Diesen esoterischen Quatsch kannst du dir sparen. Ich habe ganz andere Sorgen.“

„Wie geht es denn Paula?“

„Schlecht. Der Arzt meinte, bald wäre sie nicht mehr ansprechbar.“

„Soll ich mich um sie kümmern?“, bot Clasius an.

„Du weißt, Paula hält nichts vom lieben Gott.“

„In der Sterbephase ändern manche ihre Meinung.“

„Paula nicht. Die ist stur, wie du weißt.“

„Muss ich wohl akzeptieren“, entgegnete Clasius einsichtig. „Aber wenn Ihr meine Hilfe braucht, weißt du, wo ich zu finden bin.“

„Danke dir, alter Freund“, entgegnete Wittinger und der Pfarrer verabschiedete sich von ihm.

***

Als Hackenberg und Weindel mit Puschke im Präsidium eintrafen, führten sie ihn direkt ins Büro, wo Clemens ungeduldig wartete.

„Warum geht keiner von Euch an sein Handy?“, fragte er vorwurfsvoll und Weindel deutete mit verdrehten Augen auf den Mann im Schlepptau.

„Es gibt Neuigkeiten“, erklärte Clemens, dem das Eintreffen von Puschke gar nicht so recht schien.

„Zuerst den Pseudo-Rocker hier?“, erkundigte sich Hackenberg mit Blick zu Clemens.

„Gut. Aber zügig“, bemerkte Clemens mit befehlsartigem Unterton und Puschke fühlte sich völlig deplatziert, weil er keine Ahnung hatte, was er hier eigentlich sollte.

„Setzen“, ordnete Hackenberg im rüden Ton an und Puschke nahm auf dem Stuhl gegenüber des Fensters Platz.

„Sie reisten Montag an“, kam Hackenberg direkt zur Sache und lehnte sich mit dem Rücken an die Wand.

„Ja und?“, bestätigte Puschke.

„Wo waren Sie die Nacht darauf?“

Lachend antwortete der Rocker: „Das wollen Sie nicht wirklich wissen.“

„Doch. Keine dummen Bemerkungen. Einfach die Fragen beantworten.“

„Besoffen bis unter die Stirn. Wir feierten den Geburtstag von unserem Boss mit Bier, Schnaps und Mädels.“

„Wo kamen die Mädels her?“, fragte Hackenberg mit ernstem Blick.

„Keine Ahnung. Die hat der Boss besorgt. Der hat gute Verbindungen.“

„Und später düsten Sie in die Weinberge?“

„Was? Blödsinn. Wieso denn. Um Mitternacht kam der Filmriss“, beteuerte Puschke.

„Ihre Vorstrafen sind happig. Einmal Sexverbrecher, immer Vergewaltiger“, provozierte Hackenberg.

„Was soll der Scheiß?“

„Es geht um Mord, Puschke“, drehte Hackenberg die verbale Daumschraube fester, ganz zum Ungemach seines Gesprächspartners.

„Mord? Das wollen Sie mir anhängen?“

„Sie haben kein richtiges Alibi“, warf ihm Hackenberg vor.

„Klar. Ich war auf dem Campingplatz. Das können meine Brüder bestätigen.“

„Sie meinen diesen versoffenen Biker-Haufen.“

„Ich meine die Kumpels. Die wissen, dass ich morgens vor dem Wohnmobil aufgewacht bin.“

Immer ungehaltener wurde Puschke, der den Eindruck hatte, in die Enge getrieben zu werden, womit er natürlich richtig lag.

„Ich gehe jetzt“, drohte er und Hackenberg grinste: „In die Zelle!“

„Was werfen Sie mir vor? Das will ich jetzt genau wissen.“

Plötzlich schaltete sich Clemens ein und legte Puschke ein Foto der toten Frau im Weinberg vor.

„Schon mal gesehen?“

Mit gerunzelter Stirn starrte Puschke auf das Bild und antwortete mit einem fast schon hilfesuchenden Blick:

„Nein. Nie gesehen. Wieso? Wurde die ermordet?“

„Gut getippt“, erklärte Clemens und wandte sich flüsternd an Hackenberg:

„Wir haben eine neue Situation. Lassen Sie den Idioten gehen.“

Verwundert nickte Hackenberg: „Wie Sie meinen. Sind Sie ganz sicher?“

„Bin ich ...!“, meinte Clemens überzeugend.

„Abmarsch“, rief Hackenberg Puschke zu, was er ein wenig bereute, denn diesen unangenehmen Zeitgenossen hätte er gerne weiter gegrillt.

„Das war alles?“, fragte Puschke erstaunt und verschwand, ohne eine Antwort abzuwarten.

Kaum hatte Puschke das Büro verlassen, sahen Weindel und Hackenberg ihren Chef neugierig an.

„Was war das jetzt?“, wollte Weindel sichtlich irritiert wissen. „Wir haben diesen Rocker hierher gebracht und Sie brechen die Befragung einfach ab?“

„Beruhigen Sie sich“, ermahnte Clemens. „Es gibt neue Erkenntnisse, die unsere Ermittlungen in eine neue Richtung treiben.“

„Und die wären?“, erkundigte sich Hackenberg, der es nicht ausstehen konnte, wenn man seine Arbeit auf solche Weise blockierte, wie es Clemens gerade eben getan hatte.

„Also“, begann Clemens und Hackenberg wie auch Weindel erwarteten wirklich interessante Informationen, die das Vorgehen von ihm rechtfertigten.

„Die KTU fand bei den Fundstücken aus dem unterirdischen Gang drei brauchbare DNA-Spuren. Eine stammt nachweislich von Merlinda Weiß. Die zweite passt zu der Leiche aus dem Weinberg ... Und jetzt kommt es. Die dritte ist männlich und vom Vater der Leiche.“

Erst einmal mussten Hackenberg und Weindel die Informationen verarbeiten und zumindest Weindel konnte vorerst nicht richtig viel damit anfangen. Deshalb hakte sie nach:

„Und was bringt uns das?“

„Es liegt nahe, dass es sich bei der Leiche wohl doch um Gerlinde Schuckner handelt und die beiden Mädchen von Gerlindes Vater entführt worden sind“, erklärte Clemens.

„Moment“, hakte Hackenberg ein. „Es könnte ja auch sein, dass Gerlindes Vater ebenfalls da unten festgehalten wurde. Also dass er Opfer ist und nicht Täter.“

„Eine mögliche Variante“, bestätigte Clemens. „Wie auch immer, wir müssen herausfinden, wer wirklich der leibliche Vater von Gerlinde Schuckner ist.“

„Der Pfarrer“, schoss es aus Hackenberg hervor. „Ich bin sicher, der weiß mehr, als er zugibt.“

Mit Blick zur Uhr, die mittlerweile kurz vor 22.00 Uhr anzeigte, meinte Clemens:

„Wir knöpfen uns morgen früh Pfarrer Clasius vor und erhöhen den Druck auf ihn.“

***

Still war die Nacht. Beinahe totenstill. Nur winzige Eiskristalle funkelten wie flirrende Irrlichter auf dem hartgefrorenen Boden. Eine Wildsau grunzte scheu und schwarz flog der Schatten einer Eule durch den Tannenwald. Die Temperatur war tief unter null gerutscht und scheuchte das Leben dorthin, wo es warm und behaglich war. Die ‘Ratte‘ hatte vor seiner Hütte ein kleines Feuer entfacht und wärmte sich so gut wie möglich. Die lodernden Flammen waren das beste Mittel, um den Körper vor der Kälte zu schützen. Außerdem konnte er sowieso nicht schlafen. Schuld daran war der innere Stress und so stand er nach ein paar Minuten auf, streifte ziellos durch die Nacht, legte sich irgendwann hinter einem Holzstapel auf die Lauer und beobachtete, wie die Wildtiere ihre Beute jagten. Plötzlich hörte er ein Geräusch.

Aufmerksam und neugierig lauschte er und vernahm ein Rauschen und Brummen. Vorsichtig lugte er zwischen den Stämmen in Richtung Geräusch und erspähte einen Wagen, der unbeleuchtet den Waldweg entlangfuhr und vor seinem Stapel Holz anhielt. Dann geschah einen Moment lang nichts, bis ein Mann aus dem Wagen stieg, den Ratte nur zu gut kannte. Was hatte der Fahrer vor? Was trieb ihn mitten in der Nacht in den einsamen Wald? Der Mann ging nach hinten zum Kofferraum des Wagens und öffnete ihn.

„Zum Teufel, wie spannend“, dachte die Ratte aufgeregt und dann sah er, wie der Mann eine Frau aus dem Kofferraum holte, die nur spärlich bekleidet war. Irritiert, bibbernd, ängstlich stand sie vor dem Mann und die Ratte konnte ihre Stimme hören.

„Was soll ich hier?“, fragte sie den Mann.

„Frei. Ich muss aufräumen. Die Umstände lassen es nicht anders zu. Du bist eine Belastung für mich“, machte der Mann ihr deutlich und rief in einem dunklen Befehlston:

„Lauf. Renn ... Weg mit dir ...“

Die Frau zögerte, verharrte, blickte nach vorne und fragte: „Warum jetzt nach all diesen Jahren?“

„Weil du nicht das gebracht hast, was ich mir versprochen habe. Altes muss weg, neues her. Und jetzt lauf!“

Zögernd schaute die junge Frau ihn an, plötzlich zuckte die Ratte zusammen, hörte ein Rascheln und erspähte neben sich ein Rehkitz, das ihn anstarrte und kurz darauf die Flucht ergriff. Gespannt blickte er wieder auf die Geschehnisse neben dem Auto und endlich kam Schwung in die Sache.

Die junge Frau entfernte sich und der Mann brüllte: „Weg!“

Dann wollte sie davon huschen, doch der Mann holte etwas aus dem Kofferraum.

„Ein Stein“, murmelte die Ratte zu sich selbst und im selben Moment feuerte der Mann das harte Wurfgeschoss in Richtung der Frau!

Treffer am Kopf! Sie brach zusammen, schob die Hände schützend über ihren Kopf. Kein Schrei! Warum gab sie sich ihrem Schicksal wehrlos hin? Sie wälzte sich zur Seite, legte sich auf den Rücken und der Mann stand über ihr. In jeder Hand einen Wackerstein.

„Wahnsinn“, flüsterte die Ratte und ergötzte sich an der blutigen Szene. Die Frau schaute ihn an und dann feuerte er den nächsten Stein in ihr Gesicht. Einen weiteren ... Er ging zurück zum Kofferraum. Regungslos lag sie auf der kalten Erde und er legte nach. Ein weiterer Stein! Noch einer und dann war Totenstille!

„Das war‘s. Endlich!“, rief der Mann, vergewisserte sich, dass sein Opfer nicht mehr lebte, holte noch zwei Steine, zermalmte das Gesicht, seufzte, schaute sich um und ging zurück zu seinem Wagen. Gekonnt wendete er auf dem Schotter und verschwand so unheimlich wie er gekommen war.

Ratlos kniete die Ratte in seinem Versteck und mit einem Mal kam Panik in ihm auf. Würde man ihn für den Mörder halten? Alle im Dorf wussten, dass er hier in der Nähe in der Hütte hauste. Sie würden ihn anklagen, jagen, totschlagen oder für immer einsperren. Diese Vorstellung machte ihn fast rasend. Was sollte er tun? Quälende Gedanken rasten durch seinen Kopf und dann entschloss er sich in seiner Panik, die Leiche verschwinden zu lassen. Auch wenn er wusste, wer hinter dieser schrecklichen Tat steckte, wer der Mann war, der die Frau gesteinigt hatte, man würde ihm nicht glauben. Ein Dorf, das einen Mann wie ihn Ratte nannte, würde schnell ein Urteil fällen und ihn zum Schuldigen abstempeln. Eilig hastete er zu der toten Frau und konnte nicht fassen, was er vor sich liegen sah. Der Täter hatte ganze Arbeit geleistet. Obwohl er Blut mochte, wurde ihm bei dem Anblick speiübel. Aufgeregt überlegte er, was zu tun war. Erst einmal versuchte er, den leblosen Körper an den Beinen weg von dem Waldpfad zu ziehen. Bald merkte er, dass diese Idee sinnlos war. Der ganze Boden war blutdurchtränkt und nie würde er die Stelle sauber kriegen und alle sterblichen Überreste wegbekommen. Dann hatte er eine Idee, die ihm gut gefiel. Er eilte zu seiner Hütte, holte aus der hintersten Ecke einen Spaten und rannte zurück zu der Toten.

Wie wahnsinnig hob er direkt neben dem Körper eine Grube aus und kämpfte sich mit ganzer Kraft durch den hartgefrorenen Boden. Die Dunkelheit der Nacht bot ihm Schutz, doch die Dämmerung war nicht mehr weit. Immer wieder huschten Wildtiere an ihm vorbei und schienen angelockt zu werden vom Tod, der in der Luft lag. Fluchend grub er weiter. Die Arme schmerzten, an den Händen bildeten sich Blasen, doch er legte keine Pause ein, bis er endlich der Meinung war, tief genug gegraben zu haben.

Mit einem Stöhnen versetzte er der Leiche einen Stoß, so dass sie in die Grube rollte und schwer in die Tiefe fiel. Dann schüttete er das Erdloch zu, glättete den Boden rund um die Grube mit dem Spaten und war noch nicht zufrieden. Man konnte erkennen, dass hier geschaufelt wurde. Hastig schaute er sich um, holte Äste herbei und bedeckte damit das Grab. Trotz der klammen Kälte war er völlig verschwitzt und mit den Nerven am Ende. Noch einmal begutachtete er die Stelle und zeigte sich endlich zufrieden damit. Entkräftet entfernte er sich, ging langsam zurück zu seiner Hütte und setzte sich vor das Feuer, das glücklicherweise noch brannte.

Eine tiefe Erschöpfung machte sich in ihm breit und noch immer pochte in ihm die Angst, dass man die Leiche vielleicht doch entdecken könnte und ihn zum Mörder abstempeln würde. Eigentlich wollte er doch nur seinen Frieden und die Frau vom Rödelhof zu sich holen. Mehr erwartete er nicht von seinem Schicksal. Und damit er nicht verdächtigt wurde, entschloss er sich, am nächsten Tag nach Aalendorf zu marschieren, sozusagen in die Höhle des Löwen, um unauffällig zu wirken. Durch das Sammeln von Pfandflaschen hatte er jede Menge Kleingeld parat und das wollte er auf der Bank in Scheine umwechseln, um neuen Proviant besorgen zu können. Seine innere Anspannung löste sich langsam und in seinen Fantasien malte er sich aus, wie die Frau vom Rödelhof in seinen Armen ruhte und er sanft seine Hände um ihren Hals legte, zärtlich zudrückte und sie zu röcheln begann ...

Bluttag

Mit einem Gong erwachte Simon Wittinger kurz vor acht Uhr morgens. Der Lärm der Müllabfuhr unten auf dem Marktplatz hatte ihn aus dem Schlaf gerissen. Nach einer kurzen Zeit der Orientierung krochen sofort die Ereignisse des gestrigen Abends in seine Gedanken. Und die war durchaus nicht angenehm. Auch weitgehend nüchtern waren sie gefüllt von Scham, Vergeltungssucht und unbändigen Zorn auf seinen Vater und das ganze Nest Aalendorf. Heute musste er sich darauf gefasst machen, mit abschätzenden Blicken geradezu gejagt zu werden. Und das konnte er nicht ertragen. Aggression und Entschlossenheit waren die einzigen Gegenmittel. Mut beweisen, Angst und Schrecken verbreiten, um die Achtung zurückzuerlangen, die er sich gegenüber einforderte.

Und immer mehr festigte sich in seinem Kopf ein Plan, den er sich bisher nur verschwommen ausgemalt hatte. Einmal andere beherrschen können, Gewalt über diese Idioten in Aalendorf haben, in ihren Augen den Schrecken sehen ... Ja, das musste sein!

Motiviert wie lange nicht mehr sprang er auf, trat an das Waschbecken, drehte den Hahn um, beugte sich nach unten und schaufelte mit beiden Händen kaltes Wasser ins Gesicht, blickte sich im Spiegel an und grinste einen kurzen Augenblick. Dann verließ er das Zimmer, eilte mit gesenktem Kopf über den Marktplatz und ignorierte die Menschen, die an ihm vorübergingen.

Schnurstracks ging er nach Hause. Sein Vater war sicherlich schon im Rathaus und seine Mutter ans Bett gefesselt. Ideale Voraussetzungen, um ungehindert handeln und seinen Plan durchziehen zu können. Zum Glück hatte sein Vater vergessen, ihm den Hausschlüssel abzunehmen und so drang er problemlos in sein altes Heim ein. Leise schlich er über den Flur, um seine Mutter nicht aufzuschrecken, betrat vorsichtig die Treppe zum Keller, fischte den Schlüssel aus dem Krug und öffnete den Waffenschrank.

***

„Ich muss kurz zur Bank“, rief Zofia beim Rausgehen Uwe Rödel zu, der freundlich entgegnete: „Aber raub sie nicht aus.“

„Nein. Das habe ich nicht vor“, lachte sie zurück und machte sich auf den Weg. Sie wollte ihrer Mutter zu Hause ein wenig Geld überweisen, damit die sich Medikamente für ihre starke Diabetes kaufen konnte. Das Geld, das sie hier mit Gelegenheitsjobs vor ihrer Tätigkeit bei Uwe Rödel verdient hatte, war in ihrer Heimat viel mehr wert als in Deutschland. Und obwohl ihre Mutter eigentlich nichts wollte, unterstützte sie ihre Familie, so gut es ging. Da sie bei Uwe Rödel Kost und Logis erhielt, hatte sie so gut wie keine Ausgaben. Ausgehen war nicht ihr Ding und die gemütlichen, harmonischen Abende mit Uwe Rödel und dessen Tochter mochte sie mehr als Disco oder Essen gehen, was schon früher nie zu ihren Leidenschaften gehört hatte.

Überhaupt fühlte sie sich auf dem Rödelhof sehr wohl und sie gestand sich ein, dass sie für Uwe Rödel mehr als nur Sympathie hegte. Doch wie er über sie dachte, das konnte sie nicht einschätzen. Noch nicht und so ließ sie die Dinge einfach mal ihren Lauf nehmen.

Fast zeitgleich mit dem Aufbruch von Zofia Nowak hatte Bernd Rattke, die Ratte, das Dorf erreicht und wollte ebenfalls die Bank aufsuchen. Dass man ihn dort nicht mit offenen Armen empfing, war er mittlerweile gewohnt. Unfreundlich und barsch behandelte man ihn, obwohl er sogar ein Girokonto besaß, auf dem sein letztes Erspartes gesammelt war, das er jedoch nicht anrührte, weil er es für ganz schlechte Zeiten aufhob. Die 350 Euro waren zwar kein Vermögen, aber immerhin ein Rückhalt für ihn. Mit dem Plastikbeutel voller Kleingeld hinten im Rucksack marschierte er am Friedhof vorbei direkt Richtung Bank und bevorzugte die schmale Seitengasse, um möglichst wenigen Bewohnern von Aalendorf zu begegnen.

***

Ziemlich hilflos schlenderte Oliver Schuckner durch das Dorf. Die Nacht hatte er auf dem Friedhof verbracht und war ziemlich unterkühlt. In seiner Not fand er nur einen einzigen Ausweg. Wenn es ihm auch extrem schwerfiel, so wollte er Pfarrer Clasius um eine kleine Spende anflehen, damit er zurück in die Stadt fahren konnte. Hier in Aalendorf hatte er nichts mehr verloren. Seine Mission war unsinnig und spätestens, nachdem ihm der Unbekannte das Geld gestohlen hatte, war ihm klargeworden, dass es ein Fehler war, hierher in die Vergangenheit zu kommen. Jetzt wollte er nur noch weg, vergessen, wieder am Bahnhof herumlungern, die Zeit hinter sich lassen und darauf warten, bis das Leben ihn endgültig von seinem verkorksten Dasein befreite.

Mit zögerlichen Schritten erreichte er die Kirche und sah schon von weitem das schmucke Pfarrhaus mit der gelben Fassade, den Fachwerkbalken und der grünen Eingangstür. Dann ein Schreck. Das war doch ...

Exakt. Da kam der Kerl um die Ecke, der ihm seinen Brustbeutel entrissen hatte. Ohne die Situation genau zu erfassen, änderte Schuckner die Richtung und ging auf ihn zu. Zu spät erkannte er, was der Typ im Schilde führte und als er sah, dass der in der rechten Hand eine Pistole und in der linken eine Schrotflinte trug, war er ihm schon ausgeliefert.

„Willst du deine Kohle zurück?“, lachte Simon Wittinger höhnisch, richtete die Flinte auf Schuckner, der ihn geschockt mit aufgerissenen Augen anstarrte, bewegungslos blieb und dann fiel ein Schuss! Laut hallte er über den Marktplatz. Aufgeschreckt flatterten ein paar Tauben in die Luft, eine Katze jagte über den Asphalt und verkroch sich unter einem parkenden Auto.

Fassungslos griff sich Schuckner an die Brust. Warm wurde seine Hand, dann sprudelte Blut aus der Wunde. Die Beine sackten ihm weg, langsam ging er in die Knie und dann benutzte Wittinger die Pistole und traf ihn mitten in den Schädel. Tod! Schuckner lag auf dem kalten Asphalt und rührte sich nicht mehr. Schon war Wittinger verschwunden und Fenster der umliegenden Häuser öffneten sich. Als einige Anwohner den blutüberströmten Mann auf dem Boden liegen sahen, brach Panik aus. Sofort wurde die Polizei alarmiert und Wittinger setzte seinen Rachefeldzug fort.

Geladen von Aggression und vollgepumpt mit Adrenalin stürmte er ins Rathaus.

„Wo ist mein Vater?“, brüllte er die Sekretärin an, die völlig panisch Simon Wittinger anstarrte und stammelte:

„Was tust du da?“

„Für Gerechtigkeit sorgen. Also, wo ist er?“

„Nicht da! Keine Ahnung. Vielleicht holt er Geld.“

Mit dem Fuß trat Simon Wittinger die Bürotür seines Vaters auf, um sich zu vergewissern, dass er tatsächlich nicht anwesend war.

„Glück gehabt“, sagte er mit verzerrtem Gesicht zur Sekretärin und eilte aus dem Rathaus. Die musste sich kurz erholen und alarmierte ebenfalls die Polizei mit dem Hinweis, dass ein Amokläufer in Aalendorf unterwegs sei.

Während Bernd Rattke bereits in der Bank war und sich in die Reihe der Wartenden gestellt hatte, betrat Zofia Nowak den Schalterbereich. Auch sie hatte wie die anderen den lauten Knall gehört, doch geglaubt, Jäger würden im Umfeld auf der Jagd sein.

Mit glänzenden Augen beobachtete Rattke, wie Nowak auf dem Tresen neben dem Schalter einen Einzahlungsbeleg ausfüllte und nahm sich vor, die Auserwählte anschließend direkt anzusprechen.

Seine Fantasien spielten verrückt und dann ein Brüllen:

„An die Wand, Ihr Säcke“, hallte es durch die Bank und die Leute gerieten in Panik. Kreischen, Angst ... Einige warfen sich auf den Boden, andere suchten Schutz hinter dem Tresen. Ein Schuss! Ohne Vorwarnung ballerte Simon Wittinger und der junge Bankberater brach getroffen zusammen.

Jetzt hatte er sie im Griff. Diese Aalendorfer waren ihm ausgeliefert und er konnte mit ihnen anstellen, was er wollte. Ein Gefühl der Macht verschaffte Simon Wittinger eine tiefe Befriedigung und überlegte, was er noch alles anstellen könnte. Seine Gedanken waren fokussiert und mit einem Tunnelblick nahm er seine Umgebung wahr.

„Ich kann eure scheiß Angst riechen“, verhöhnte er die hilflosen Menschen. „Ihr kleinen Pisser glaubt doch, der Simon wäre eine feige Sau. Und jetzt. Ich bin euer Todesengel und bringe die Vernichtung.“

Zitternd kniete Zofia Nowak hinter einem Werbeschild und schloss die Augen. Nein, sterben wollte sie auf keinen Fall und versuchte sich so ruhig wie möglich zu verhalten. Nur nicht die Aufmerksamkeit des Killers auf sich locken. Schweigen, unsichtbar sein, tot stellen. Sie betete im Stillen, flehte um Gnade, hoffte, lebend hier herauszukommen.

Die Situation hatte Bernd Rattke völlig überrumpelt. In was war er hier hineingeraten? Was sollte dieser Mist? Dieser Idiot von Wittinger war durchgedreht, völlig von der Rolle. Sollte er warten, bis das kranke Hirn ihn ausknipste? Der war doch nicht mehr zurechnungsfähig und ballerte wie ein Irrer.

Nachdenklich lag er mit dem Bauch auf den Boden und Wittinger stieg über ihn. Einen kurzen Moment überlegte er, ihm einfach in die Wade zu beißen. Doch er zögerte und schon war er außer Reichweite.

„Hört auf zu jammern“, brüllte Wittinger und kurz darauf herrschte Totenstille im Schalterraum.

***

„Amoklauf in Aalendorf“, rief Clemens seinem Team zu, nachdem er vom KDD informiert worden war.

„Weiß man schon wer?“, erkundigte sich Weindel, während sie zu dritt zum Wagen stürmten.

„Anscheinend Simon Wittinger. Der Sohn vom Bürgermeister“, informierte Clemens.

„Tote?“, wollte Hackenberg wissen und startete den Wagen.

„Anscheinend eine männliche Person auf dem Marktplatz. Die mobilen Einsatzkräfte sind schon auf dem Weg.“

Mit Blaulicht auf dem Dach rasten sie Richtung Dorf und Clemens überlegte, ob der Amoklauf mit dem Mord im Weinberg in Verbindung stehen könnte.

„Ob das ein Schuldeingeständnis von Simon Wittinger ist?“, spekulierte er laut.

„Noch etwas früh, daraus Schlüsse zu ziehen“, meinte Hackenberg und raste über die Landstraße. Risikoreich überholte er Traktoren, LKWs und kriechende PKWs, bis sie endlich den Markplatz erreicht hatten, der bereits von Kollegen abgesperrt worden war. SEK-Männer verschanzten sich hinter zwei ihrer Vans, Scharfschützen hatten sich auf dem Dach des Pfarrhauses und dem vom Lokal „Zum durstigen Horst“ in Stellung gebracht.

Zielstrebig gingen Clemens, Hackenberg und Weindel auf Einsatzleiter Kurt Schulz zu, der seinem Team per Funk Anweisungen gab.

Als er Clemens sah, begrüßte er ihn:

„Hallo Ludger. Schwierige Lage. Eine Leiche haben wir vor dem Pfarrhaus geborgen. Laut Ausweis ein Mann namens Oliver Schuckner.“

„Schuckner?“, erwiderte Weindel fassungslos mit Blick zu Clemens. „Was wollte der in Aalendorf?“

Mit den Schultern zuckend erkundigte sich Clemens beim Einsatzleiter: „Wo ist der Amokläufer jetzt?“

„In der Bank. Es fiel ein Schuss in der Bank. Wir versuchen, über den Hintereingang einzudringen, was jedoch risikoreich ist, weil er einige Geiseln hat und rücksichtslos rumzuballern scheint.“

„Wir müssen seinen Vater sprechen“, erklärte Clemens gegenüber Hackenberg und Weindel, die sich sofort auf den Weg zum Rathaus machten, um Karl Wittinger dort anzutreffen. Doch das Rathaus war menschenleer und wirkte wie ein Geisterschloss.

Einige Passanten hatten sich gaffend hinter den Absperrungen eingefunden und beobachten neugierig die Arbeit der Polizei.

Dann erblickte Clemens Pfarrer Clasius, der sichtlich geschockt in der Menschenmenge stand.

Sofort kam Clemens zu ihm und bat ihn um ein Gespräch. Schweigend und sichtlich erschüttert folgte er Clemens zu einem der SEK-Vans und beide nahmen auf den Rücksitzen Platz.

„Können Sie sich erklären, was Simon Wittinger zu dieser Tat getrieben hat?“

Kreidebleich starrte Clasius den Polizisten an und erwiderte mit leiser Stimme:

„Ich weiß nur, dass sein Vater ihn zu Hause rausgeworfen hat ...“

„Und warum? Na, der Karl wollte, dass sein Sohn endlich mal in die Puschen kommt.“

„Und wo ist Karl Wittinger?“

„Keine Ahnung. Gestern Abend waren wir noch was trinken. Da kam es im Lokal zu einer kurzen verbalen Auseinandersetzung zwischen Karl und Simon ... Mehr weiß ich nicht.“

In diesem Moment kam Weindel zu den beiden und informierte darüber, dass Karl Wittinger aufgetaucht sei.

„Bringen Sie ihn zu mir“, forderte Clemens und kurz darauf setzte sich ein hastig atmender Bürgermeister zu Clemens und Clasius.

„Ich bin fassungslos“, stotterte Wittinger und seine Hände zitterten vor Aufregung.

„Woher hat Ihr Sohn die Waffen?“, fragte Clemens.

„Keine Ahnung. Vielleicht aus meinem Waffenschrank ...“

„Kollegen sind auf dem Weg zu Ihrem Haus und schauen nach“, erklärte Clemens.

„Oh Gott. Meine Frau. Die Aufregung“, jammerte Wittinger und Clasius beruhigte ihn:

„Das schafft sie schon. Paula ist stark ...“

In der Bank spielten sich makabre Szenen ab, denn Simon Wittinger hatte großen Spaß daran, die Angst seiner Geiseln anzuheizen. Einen Rentner zwang er, über den Boden zu kriechen und schob ihm dabei die Flinte in den Hintern. Eine Frau musste sich den Lauf der Pistole in den Mund schieben und er hielt den Finger am Abzugshahn.

Dann entdeckte er Bernd Rattke und fuhr ihn an: „Umdrehen!“

Sofort führte Rattke den Befehl aus und erhaschte den düsteren Blick von Wittinger.

„Sieh mal einer an, die Ratte“, grinste der und hielt ihm die Flinte an den Kopf. Doch nach einer kurzen Weile änderte sich die Stimmung von Wittinger.

„Du bist einer wie ich“, sagte er fast schon mitleidsvoll klingend.

„Ein Außenseiter. Die Aalendorfer haben dich zur Ratte gemacht. Diese Scheißer glauben, sie seien etwas Besseres.“

Irritiert über die Aussagen von Wittinger nickte Rattke zustimmend, denn intuitiv nahm er wahr, dass der Amokläufer ihm wohlgesonnen zu sein schien.

„Was bildet ihr euch eigentlich ein?“, brüllte Wittinger in die Runde. „Ihr glaubt, Menschen verurteilen zu können und seid doch selbst des Teufels Brut ... Komm‘ Ratte. Du musst nicht vor mir liegen. Du lagst schon zu lange im Dreck.“

Dann schob Wittinger die Pistole in zwischen Gürtel und Bauch und reichte Rattke seine Hand. Der griff zögernd zu und Wittinger zog ihn nach oben.

„Schau mal nach, ob die Bullen anmarschiert sind“, forderte er ihn auf und etwas verwirrt schritt Rattke zum Panoramafenster mit Blick auf den Marktplatz, schob die Jalousie etwas zur Seite und schaute nach.

„Viel Polizei, viele Leute“, erklärte er und schaute zu Wittinger.

„Gute Beobachtungsgabe, Ratte. Dann weiß ich Bescheid. Hole uns doch mal zwei Kaffee von dem Automaten dahinten.“

Mit dem Kopf nickte er in Richtung Schreibtisch, auf dem eine Kaffeemaschine und drei Becher standen.

Eifrig führte Rattke den Befehl aus und dachte nach, wie er sich verhalten sollte. Den Braven spielen und Wittinger friedlich stellen oder nach einer Gelegenheit suchen, ihn zu überrumpeln. Er wäre mit einem Mal der Held von Aalendorf. Sie würden ihn feiern, seinen Mut lobpreisen.

Doch das Risiko war hoch. Der unberechenbare Wittinger war zu allem bereit und eigentlich wollte Rattke noch nicht sterben. Da musste er an seine Auserwählte denken, die er durch einen Seitenblick hinter der Werbetafel wahrnahm. Sie musste er schützen und unversehrt hier rausbringen ...

„Wo bleibt der Kaffee?“, fragte Wittinger ungehalten und Rattke beeilte sich. Schnell hielt er ihm den gefüllten Becher hin und wollte mit ihm anstoßen.

„Noch zu früh, Ratte. Ich will erst sicher sein, dass ich mich auf dich verlassen kann.“

Diese Worte klangen für Rattke irgendwie bedrohlich und im selben Moment stellte er sich vor, wie er Wittinger den Schädel eintrat, denn er konnte ihn nicht ausstehen. Immerhin hatte dieser Bastard seine Auserwählte in Angst und Schrecken versetzt. Das war unverzeihbar.

„Ich denke mir eine Prüfung für dich aus“, drohte Wittinger und schaute Rattke dabei tief in die Augen.

„Wenn du die bestehst, sind wir Partner und ich nenne dich nie wieder Ratte. Gefällt dir das?“

Gequält lächelnd nickte Rattke und schwieg. Doch seine Gedanken ratterten und er kam zum Entschluss, Wittinger auszumerzen, wie auch immer. Wittinger war das Böse in Person, ein Teufel, ein verwöhntes Söhnchen, der glaubte, hier auf seine Kosten ein Abenteuer erleben zu können.

Das wollte er nicht mitmachen und nippte an seinem Kaffeebecher.

„Wir planen das Stürmen der Bank“, wurde Clemens vom Einsatzleiter informiert.

„Wie hoch ist das Risiko?“

„Nicht gering. Aber kalkulierbar“, erklärte Schulz.

„Simon will mich“, schaltete sich Karl Wittinger ein. „Ein Vater-Sohn-Konflikt.“

„Und was wollen Sie uns damit sagen?“, bat Clemens um Aufklärung.

„Es geht um die Zukunft der Wittingers. Simon ist im Begriff, alles zu zerstören. Ich muss ihn zur Vernunft bringen“, betonte der Bürgermeister.

„Zu gefährlich“, widersprach Schulz. „Wir stürmen!“

„Ihr Job“, zeigte sich Clemens einverstanden, der dem Kollegen nicht ins Handwerk pfuschen wollte und eh keine bessere Idee hatte.

„Trete die Schlampe blutig“, rief Wittinger Rattke plötzlich zu und deutete auf eine junge Frau mit Schwangerschaftsbauch.

„Was?“, platzte es unverhohlen aus Rattke hervor.

„Trete ihr den Bastard aus dem Leib“, forderte Wittinger autoritär und völlig irre klingend.

Nun war Rattke nicht gerade ein Feind von Brutalität und es war ihm ein Bedürfnis, Schmerzen zu verbreiten. Doch da war er durchaus wählerisch und auf Befehl gegen seinen eigenen Willen wehtun, widersprach ihm gehörig. Und außerdem konnte er den Wittinger nicht ausstehen, weil der unangenehm roch. Ein Gemisch aus Schweiß, aufdringlichem Rasierwasser und Pisse. Sicherlich hatte sich der Halbstarke in die Hose gemacht. Der Situation war der überhaupt nicht gewachsen.

„Die Frau da?“, fragte Rattke selbstbewusst werdender nach.

„Die Dickbauch-Schlampe da“, bestätigte Wittinger und die hilflose Frau fing vor Verzweiflung an zu weinen, umfasste schützend mit beiden Händen ihren Bauch.

„Nein“, hallte plötzlich eine Frauenstimme den beiden Männern entgegen, die überrascht in die Richtung blickten, aus der das Rufen stammte.

Erschrocken zuckte Rattke zusammen, als er mitbekam, dass seine Auserwählte energisch das „Nein“ gerufen hatte. Sie war aus ihrem Versteck gekrochen und sagte entschlossen:

„Lasst die arme Frau in Ruhe, ihr Feiglinge!“

Etwas verdutzt starrte sie Wittinger an, stellte sich dann breitbeinig hin, fixierte sie mit zusammengekniffenen Augen und lästerte:

„Die kleine Schlampe will Ärger machen! Das müssen wir bestrafen!“ Dabei gab er Rattke mit seinem Ellenbogen einen Schubs gegen den Oberarm.

Spannung, knisternde Spannung lag in der Luft und es war mucksmäuschenstill.

Die SEK-Leute hatten sich mittlerweile zum Hintereingang vorgearbeitet und warteten auf den Zugriffsbefehl des Einsatzleiters.

„Lassen Sie mich mit Simon sprechen“, bat Karl Wittinger und flehte Clemens geradezu an.

„Was soll das bringen?“, fragte der skeptisch und Einsatzleiter Schulz verfolgte interessiert den Dialog.

„Soll ich mit dem Zugriff noch warten?“, erkundigte sich Schulz mit abwechselnden Blicken zu Clemens und Wittinger.

Nachdenklich verzog Clemens sein Gesicht und wandte sich an den Bürgermeister:

„Sie kennen Ihren Sohn besser als wir. Glauben Sie, er lenkt ein, wenn Sie auftauchen?“

„Ich will es versuchen. An der Katastrophe bin ich ja nicht ganz unschuldig. Ich habe Simon nie ernst genommen ...“

„Was meinen Sie?“, wandte sich Clemens an Schulz, der tief einatmete und dann die Schultern nach oben zog: „Ein Versuch. Aber nicht ungefährlich. Ich will jegliche Eskalation vermeiden.“

„Dann geben wir Ihnen eine Chance. Aber sobald Ihr Sohn uneinsichtig ist, greifen wir zu“, erklärte Clemens und Schulz gab Wittinger eine kugelsichere Weste, die er anzog und sich bereit machte, über den Marktplatz zur Bank zu gehen.

„Mit dem Zugriff abwarten. Scharfschützen bereit machen!“, funkte Schulz seiner Truppe zu.

Während Karl Wittinger langsam mit erhobenen Händen auf die Bank zuging, fühlte sich Rattke unter Druck gesetzt.

Bedrohlich richtete Simon den Revolver auf Zofia Nowak, grinste, trat ganz nah an sie heran und drückte ihr die Waffe an den Kopf. Ängstlich schloss sie ihre Augen, zitterte und war auf das Schlimmste gefasst.

„Halt!“, rief Rattke und hoffte, dass Wittinger auf seinen Plan einging.

„Was ist, Ratte?“, wollte der wissen.

„Lass mich schießen. Ich will ihren Kopf platzen sehen“, erklärte Rattke angespannt.

„Ich soll dir vertrauen? Warum das?“, giftete Wittinger.

„Du hast gesagt, dass ich eine Prüfung ablegen muss, damit du mich akzeptierst. Ich will dein Freund sein.“

Gedankenverloren zögerte Wittinger einen kurzen Moment, drehte sich zu Rattke, lächelte und sagte mit einem irre wirkenden Blick: „Du darfst die Schwangere abknallen!“

Dann ein ohrenbetäubender Lärm. Panik! Ein Schuss! Schock! Wittinger hatte abgedrückt. Blut spritzte, Zofia Nowak riss die Augen auf, der Körper wurde steif, dann kippte sie nach hinten.

Entgeistert beobachtete Rattke das Drama, dann hörten sie ein Klopfen an der Tür. Wittinger war einen Augenblick abgelenkt und die Gelegenheit für Rattke, zu reagieren. Als Simon erkannte, dass sein Vater draußen stand, stürzte Rattke auf ihn, rammte ihm den Ellenbogen ins Gesicht, entriss ihm die Waffe und machte kurzen Prozess. Völlig in Rage stieß er Simon Wittinger gegen die Wand und schoss. Einmal, zweimal, dreimal, viermal in Kopf, Bauch, Herz und nochmal in den Kopf.

Bestürzt rutschte Wittinger an der Wand nach unten. Blut! Ein Stöhnen. Dann der Funkspruch an Schulz von einem Kollegen.

„Schüsse in der Schalterhalle! Zugriff“, befahl er ohne zu zögern und die Männer drangen ein.

Nebelgranate, Rufe ... Doch keine Gegenwehr. Rattke hatte die Waffe auf den Boden gelegt und ließ sich wehrlos überwältigen.

„Notarzt. Dringend! Zugriff erfolgreich. Drei Schwerverletzte“, brüllte ein SEK-Mann in das Funkgerät und Schulz reagierte.

Geschockt beobachtete Karl Wittinger durch die Scheibe die Geschehnisse in der Bank. Jedes Detail hatte er mitbekommen und die Schüsse auf seinen Sohn hatten ihn an den Rande des Wahnsinns getrieben.

Warum hatte diese Ratte auf seinen Sohn geschossen? Das war Mord! Eiskalter Mord! Simon war entwaffnet, hatte die Flinte beim Angriff durch die Ratte verloren ...

„Mord! Mörder“, brüllte er und trommelte gegen die Scheibe, als zwei Notärzte durch die Hintertür in den Schalterraum stürmten.

Als sich der Nebel langsam verzogen hatte, begleitete das SEK die Geiseln behutsam nach draußen, wo sie von Hilfskräften in Empfang genommen wurden.

„Zustand der Opfer?“, erkundigte sich Schulz bei seinem Team, die bei den Notärzten nachfragten und nur Kopfschütteln ernteten.

„Zwei männliche Opfer tot. Bei dem einen scheint es sich um den Amokläufer zu handeln. Der andere ist ein Bankangestellter. Die Frau, Identität wird anhand ihrer Ausweise gerade festgestellt, ebenfalls tot. Möglicher Schütze wird abgeführt.“

Als Bernd Rattke mit Handschellen über den Marktplatz geführt wurde, stürzte plötzlich Karl Wittinger auf ihn zu und wollte ihn schlagen.

„Du Schwein, du Ratte. Du Mörder!“

Nur durch massive Abwehrmaßnahmen zweier SEK-Männer gelang es, Karl Wittinger im Zaum zu halten. Ein weiterer SEK-Mann nahm ihn in Gewahrsam und führte ihn zurück zu Ludger Clemens, der ihm sein Bedauern aussprach.

„Haben Sie mitbekommen, was passiert ist?“, fragte er den verzweifelten Bürgermeister.

„Die Ratte, Bernd Rattke hat meinen Sohn kaltblütig erschossen“, erklärte er mit bebender Stimme, doch Weindel und Hackenberg hatten sich bereits behutsam bei den Geiseln um Aussagen bemüht und übermittelten Clemens im Beisein von Schulz sowie Karl Wittinger die ersten Erkenntnisse.

„Simon Wittinger erschoss eine Frau, die sich ihm in den Weg stellte, um ein anderes Opfer zu schützen. Und dieser Rattke sollte die schwangere Frau erschießen. Da überwältigte Rattke Simon Wittinger und schoss auf ihn“, resümierte Weindel. „So die einhelligen Aussagen. Wittinger hat zuvor einen Bankberater erschossen und liegen lassen.“

„Aber mein Sohn war wehrlos, als Rattke schoss“, klagte Wittinger.

„Aber nach wie war er eine Bedrohung“, korrigierte Clemens und konnte Rattke keine Schuld geben, in Panik mehrfach auf den Amokläufer geschossen zu haben.

Aufgebracht und schimpfend wollte Uwe Rödel die Polizeiabsperrung durchbrechen und sich nach den Opfern erkundigen. Zwei Polizisten mussten ihn gewaltsam zurückhalten, bis Hackenberg ihn erblickte und auf ihn zuging.

„Ich rede mit ihm“, beruhigte Hackenberg die Kollegen, die daraufhin Rödel aus der Umklammerung ließen.

„Was wollen Sie hier?“, fragte Hackenberg und hielt Rödel mit seinem festen Blick in Schach.

„Zofia wollte zur Bank. Ich mache mir Sorgen. Wo ist sie?“, wirkte Rödel ziemlich aufgebracht und Hackenberg versuchte ihm zu helfen.

„Es gab Opfer. Aber wir prüfen gerade die Identität.“

Eiskalte Worte

Auf dem Marktplatz herrschte eine befremdliche Atmosphäre. Hektik gemischt mit Beklommenheit, Entsetzen und stiller Trauer. Die umstehenden Bewohner versuchten die Schockstarre mit aufgeregten Gesprächen zu vertreiben und ließen ihrem Unmut über die Tat freien Lauf. Schnell hatte sich herumgesprochen, dass Simon Wittinger der Amokläufer und unverständlicherweise Bernd Rattke zum Helden geworden war. Wie konnte es sein, dass dieser Außenseiter Menschenleben rettete? War das wirklich alles so abgelaufen in der Bank, wie einzelne Zeugen berichtet hatten?

„Der Simon war doch immer merkwürdig“, äußerte sich ein Mann mit Hut und dickem Mantel, was ein Handwerker im Blaumann bestätigte, doch skeptisch einwarf:

„Die Ratte hat doch nichts in der Birne. Wie kann der so mutig sein?“

„Gerade deshalb“, erwiderte eine Frau mit Schürze, die vor Kälte bibberte:

„Weil der nix im Kopf hat, kann der so handeln. Der weiß doch nicht mal, wie man Lebensgefahr schreibt.“

Eingehüllt in Decken saß Bernd Rattke auf der Pritsche eines Krankenwagens und konnte noch immer nicht richtig begreifen, was da in der Bank passiert war. Neben einer tiefen Erleichterung, lebend aus dem Massaker herausgekommen zu sein, erfasste ihn stille Trauer über den Tod der Frau, mit der er sein Leben teilen wollte. Immer intensiver wurde der Hass auf Simon Wittinger, der seine Vision von Verliebtheit mit einem einzigen Schuss zerstört hatte.

Mit hilfesuchenden Blicken wartete Uwe Rödel neben einem Streifenwagen, denn Hackenberg hatte versprochen, sich nach Zofia Nowak zu erkundigen. Dann die ernüchternde Mitteilung. Ein SEK-Mann bestätigt, dass die junge Frau ihr Leben in der Bank ließ.

„Gezielter Kopfschuss. Sie war sofort tot“, musste Hackenberg die schreckliche Nachricht entgegennehmen.

„Sicher?“, hakte er nach.

„Sicher. Wir haben ihren Ausweis gefunden“, bestätigte der SEK-Mann.

„Okay“, schnaufte Hackenberg und hielt Ausschau nach Uwe Rödel.

Mit bleiernen Beinen ging er auf ihn zu und Rödel schien ihm anzumerken, dass er mit schlechten Nachrichten ankam.

Verzweifelt blickte Rödel zu Boden und als Hackenberg direkt vor ihm stand, stammelte er betroffen:

„Ich habe es geahnt. Immer, wenn ich mich für eine Frau interessiere, passiert etwas Fürchterliches. Wie ist es passiert? Musste sie leiden?“

„Nein“, versicherte Hackenberg. „Ein schneller Tod!“

Trauernd rieb sich Rödel die Augen, drehte sich schweigend um und verließ den Marktplatz.

„Die KTU ist in der Bank und sichert Spuren“, informierte Weindel ihren Chef Clemens, der nachdenklich auf den Marktplatz starrte. Dann ging er zurück zu Karl Wittinger, der von Pfarrer Clasius so gut wie möglich beruhigt wurde.

„Herr Wittinger. Haben Sie nochmal einen Moment?“, bat ihn Clemens um ein Gespräch.

„Wenn es sein muss. Ich will mich schnell um meine Frau kümmern. Ich muss ihr behutsam die Wahrheit sagen. Das wird schwer genug“, jammerte Wittinger mit kraftloser Stimme.

„Nur kurz“, versprach Clemens und Wittinger schaute ihn mit traurigen Augen an.

„Sie wissen, wir müssen in alle Richtungen ermitteln“, begann Clemens und hoffte auf Verständnis für seine Vermutung.

„Könnte Simon Ihrer Meinung nach etwas mit dem Mord im Weinberg zu tun haben? Und der Amoklauf sowas wie ein Schuldeingeständnis sein?“

Trotz seiner Trauer echauffierte sich der Bürgermeister:

„Wäre einfach für Sie, meinem toten Sohn das jetzt anzuhängen ... Kümmern Sie sich lieber um diesen Verbrecher, den Bernd Rattke. Der lungert hier in der Gegend rum. Dem traue ich alles zu.“

„Werden wir in Betracht ziehen“, meinte Clemens, der das Gespräch beendete, weil ihm klar war, dass es bei diesen Umständen keinen Sinn machte, mit Wittinger ein vernünftiges Gespräch zu führen.

„Viel Glück beim Gespräch mit Ihrer Frau“, verabschiedete sich Clemens vom Bürgermeister und wies Weindel an, Bernd Rattke zu ihm zu bringen.

„Ich kümmere mich darum“, versprach sie und suchte nach Rattke.

Doch, wo sie auch suchte und nachfragte, Rattke war unauffindbar.

„Weg“, informierte sie daraufhin Clemens.

„Wie weg?“

„Spurlos verschwunden!“

„Wir brauchen noch seine Aussage“, klagte Clemens.

„Soll ich nach seinem Wohnsitz recherchieren?“

„Der wird keinen haben. Laut dem Bürgermeister streift der hier durch die Gegend.“

„Und nun?“, zeigte sich Weindel ratlos. Ohne eine Antwort zu geben, lief Clemens zu Pfarrer Clasius, der sich seelsorgerisch um die geschockten Geiseln kümmerte.

„Herr Pfarrer“, rief ihm Clemens zu und Clasius drehte sich zu ihm.

„Eine Frage. Wissen Sie, wo wir Bernd Rattke finden können?“

„Ist er verschwunden?“

„Scheint so“, bestätigte Clemens.

„Sieht dem ähnlich. Der Rattke mag keine Menschen ... Soviel ich weiß, hält der sich in einer alten Hütte auf.“

„Wie kommen wir dahin?“

„Fahren Sie südlich zum Ortsrand, dann die Landstraße entlang, zweite Abfahrt links und immer den Waldweg entlang.“

„Danke“, erwiderte Clemens mit schmalen Lippen und marschierte zu Weindel.

„Wir fahren zu Rattke!“

Kurz informierte er Hackenberg, der fleißig Zeugenaussagen aufnahm.

„Weindel und ich fahren zu Rattke. Ermitteln Sie weiter hier vor Ort.“

„Wird gemacht“, entgegnete Hackenberg.

***

Mit einem lauten Knall wurde kräftig die Türe zum Gefängnis von Heidrun Kaller aufgestoßen. Erschrocken zuckte sie zusammen und ahnte, dass ihr Peiniger mehr als wütend war.

„Es ist aus!“, brüllte er und zog sie an den Haaren nach oben.

„Alles versaut. Keine Zukunft mehr. Du hast keine Berechtigung mehr, an meiner Seite zu leben. Ich muss eine Entscheidung treffen.“

Wimmernd versuchte die verzweifelte Frau zu deeskalieren und traute sich mit einem Mal, zu ihm zu sprechen:

„Tu mir nicht weh. Ich werde alles tun, um dich glücklich zu machen ...“

„Du? Du verdreckte Hure willst mich glücklich machen? Wie denn? Ihr Weibsbilder bringt nur Unglück. Das wird jetzt ein Ende haben“, fluchte er voller Zorn.

„Bitte nicht. Lass mich leben“, flehte sie und umschlang mit ihren Armen seine Beine.

Barsch trat er ihr in den Bauch und sie kroch verängstigt zur Wand, an die sie sich mit dem Rücken lehnte.

Todesangst! Sie spürte die Entschlossenheit, die Boshaftigkeit von ihm und konnte ihn nicht zähmen. Er wollte ihren Tod und niemand konnte sie retten. Wer auch? Tagelang war sie hier eingesperrt, sicherlich irgendwo an einem abseits gelegenen Ort. Wer sollte sie finden? Sie weinte, hielt die Hände über ihren Kopf und dann hörte sie ihn keifen:

„Ich komme wieder und dann wirst du gerichtet, du Biest!“

Die Tür schlug zu und nun hatte sie nur noch einen einzigen Wunsch:

Es sollte kein schmerzhafter Tod sein. Keine Qualen, nicht erneut eine Hölle erleben. Doch diese Hoffnung war abwegig, denn sie wusste, dass ihr Entführer eine angestaute Aggression in sich trug und sie an ihr auslassen würde.

Sie fing an zu beten, obwohl sie nicht glaubte, erhört zu werden. Trotzdem murmelte sie alle Gebete, die sie kannte. Das waren zwar nicht viele, doch beim Aufsagen wurde zumindest die Panik ein wenig gestillt. Das Warten auf ihren Tod war so teuflisch. So mussten sich Verurteilte im Todestrakt fühlen, deren Hinrichtung kurz bevorstand. Doch sie war doch unschuldig, hatte keinem etwas getan. Warum war das Schicksal so grausam zu ihr?

***

„Scheint ein ziemlich komischer Vogel zu sein“, meinte Weindel, die mit Clemens die Landstraße entlang fuhr.

„Ein Außenseiter. Aber immerhin hat er Menschenleben gerettet“, betonte Clemens.

„Er hat mehrfach auf Simon Wittinger geschossen. Das war fast eine Hinrichtung“, wollte Weindel Rattke keine Heldentat attestieren.

„In solch einer Drucksituation können Menschen überreagieren. Das wissen wir doch.“

Nach einiger Zeit erreichten sie einen schmalen und schwierig zu befahrenen Waldweg. Zum Glück war der Boden hart gefroren und nicht matschig. Langsam manövrierte Clemens das Auto entlang der Baumreihen und nach ein paar Minuten erblickten sie etwas weiter vorne eine Person.

„Das könnte Rattke sein“, mutmaßte Weindel und Clemens steuerte auf ihn zu.

Als Bernd Rattke das Fahrzeug gehört hatte, drehte er sich hektisch um, blieb einen Augenblick stehen und dann ergriff er die Flucht.

„Verdammt. Warum rennt der weg?“, schimpfte Clemens, erhöhte so gut es ging die Geschwindigkeit. Doch dann eilte Rattke in den Wald und Clemens stoppte den Wagen. Zusammen mit Weindel hastete er aus dem Wagen und nahm die Verfolgung auf.

Quer durch den Wald. Dickes Gestrüpp, Äste, Wurzeln, Baumstämme ließen die Hetzjagd zu einem unangenehmen Hindernislauf werden.

Noch war Rattke zu sehen, doch der bewegte sich sicherer in dieser undurchsichtigen Umgebung und konnte seinen Vorsprung ausbauen.

Wer war da hinter ihm her?, schoss es ihm durch den Kopf. Wollte man Rache nehmen, weil er den Wittinger-Sohn erschossen hatte. Angst machte sich in ihm breit und ließ ihn immer schneller laufen. Wohin sollte er? Zur Hütte oder sich einfach verstecken? Irgendwo in einer Höhle oder auf einen Baum klettern. Vorerst rannte er in Richtung seiner Hütte, weil er den Weg am besten kannte. Dann erreichte er den Weg und die Stelle, wo er gestern Nacht den Mord an der Frau beobachtet hatte. Und als seine Kräfte langsam versiegten, ließ auch die Konzentration nach.

Ein umgefallener Baum, ein Sprung, ein falsches Aufkommen, Sturz, Schmerzen, ein Stöhnen! Aufstehen unmöglich!

Kurz darauf standen Clemens und Weindel über ihm.

„Mein Fuß, mein Fuß“, klagte Rattke und Weindel kümmerte sich um die Verletzung.

„Wohl ein Bruch“, stellte sie fest und Clemens schaute auf seinem Handy nach, ob er Empfang hatte.

„Zwei Säulen. Das müsste reichen“, erklärte er und erreichte tatsächlich die Notrufzentrale.

So präzise wie möglich gab er den Standort an, erspähte den Waldweg, der recht gut erreichbar sein müsste und gab durch, dass man dort mit dem Verletzten auf das Eintreffen warten würde.

„Geht es?“, erkundigte sich Weindel fürsorglich um den Zustand von Rattke.

„Wenn ich das Bein still halte, lässt der Schmerz nach“, erklärte Rattke mit verzerrtem Gesicht.

„Warum sind Sie überhaupt weggerannt?“, wollte Clemens wissen.

„Wusste ja nicht, was Sie wollen“, stöhnte Rattke.

„Wir sind Polizisten und wollten Ihnen nur ein paar Fragen stellen“, versuchte Clemens Rattke die Angst zu nehmen.

„Fragen? Welche Fragen?“

„Wir müssen natürlich einen Bericht zu den Vorfällen in der Bank abgeben. Und dafür ist Ihre Aussage nicht ganz unwichtig.“

„Ich habe nicht viel zu sagen“, entgegnete Rattke gleichgültig wirkend und Clemens hielt kurz Ausschau nach dem Krankenwagen.

„Tut weh. Verflucht weh“, klagte Rattke und schob seine Hand an die verletzte Stelle.

„Der Krankenwagen müsste gleich da sein.“

„Und wer zahlt das? Ich bin nicht versichert“, stammelte Rattke.

„Dachte ich mir fast. Aber machen Sie sich darum mal keinen Kopf“, beruhigte Clemens.

Von weitem näherten sich Motorengeräusche und Clemens informierte Rattke, dass Hilfe nahte und wenige Minuten später traf tatsächlich der Rettungswagen ein. Nachdem Ratte verarztet worden war, trugen ihn die Rettungsassistenten auf der Bahre in den Wagen und transportierten ihn in die Klinik.

„Dann fahren wir mal zurück ins Präsidium“, erklärte Clemens und wunderte sich einen kurzen Moment darüber, dass neben einer Tanne mehrere Äste und Gestrüpp aufgeschichtet waren.

„Ein Tierversteck“, dachte er laut nach und stapfte mit Weindel zurück zu der Stelle, wo der Wagen abgestellt war.

***

Schwermütig betrat Karl Wittinger sein Haus und ging die Treppe nach oben zum Schlafzimmer, in dem seine Frau schlief. Vorsichtig nahm er auf der Bettkante Platz und beobachtete, wie Paula kraftlos die Augen öffnete.

„Schon da?“, fragte sie leise und ihre Stimme war nur noch ein dünnes Hauchen.

„Es ist etwas passiert?“, rang ihr Mann nach den richtigen Worten.

„Was denn? Nur raus damit. Schlimmer kann mich das Schicksal nicht treffen. Ich spüre sowieso, dass die Tage gezählt sind.“

„Was sehr schlimmes ist geschehen. Eine Katastrophe. Und wenn du gehst, werde ich hier alleine zurück bleiben“, stammelte er und blickte hilfesuchend seine Paula an.

„Alleine?“, schaute sie ihn irritiert an. „Simon ...“ Dann stockte sie, umfasste die Hand ihres Mannes und ihre Augen wurden starr.

„Simon hat Menschen umgebracht ... Und dann wurde er ...“

„Nein. Nicht weiter. Ich will es nicht hören. Alles ist gut“, erklärte sie und ihr Atmen wurde heftiger.

„Meine Tabletten“, japste sie nach Luft und Karl Wittinger griff sofort nach der Packung auf dem Nachttisch, brach eine Tablette aus der Karte und gab sie ihr. Hastig schluckte sie die Medizin, schloss die Augen, ballte ihre Fäuste und wartete, bis die Schmerzattacke abgeklungen war.

„Dann werde ich Simon bald oben treffen“, huschte ein kurzes Lächeln über ihr Gesicht.

„Und die Familie ist auseinandergebrochen. Wir wollten doch so viele Kinder“, jammerte ihr Mann.

„Nicht unzufrieden sein. Du musst nach vorne schauen. Weiter gehen, bis nach dem Tal wieder ein Gipfel kommt ... Karl. Versprich mir, dass du keine Dummheiten machst.“

„Habe ich schon. Ich habe so viele Dummheiten gemacht und dabei Simon aus den Augen verloren.“

„Du hast alles nach bestem Wissen und Gewissen getan. Klage dich nicht an“, versuchte Paula Wittinger ihren Mann aufzumuntern, doch eine tiefe Depression lag wie ein dunkler Schatten über seiner Seele. Plötzlich fing er an zu weinen, wollte seiner Frau gegenüber jedoch keine Schwäche zeigen und verließ das Schlafzimmer.

Unten in der Küche trank er einen Cognac und setzte sich anschließend vor das Panoramafenster im Wohnzimmer.

Wenn er könnte, würde er seine komplette Vergangenheit auslöschen und noch einmal neu beginnen.

Warum hatte er sich nicht behandeln lassen? Diese Stimmen in seinem Kopf, die ihn Tag und Nacht quälten. Diese Depressionen und die euphorischen, manischen Schübe bestimmten sein Leben und stürzten es in ein abscheuliches Wechselbad.

In ihm tobte die gleiche Krankheit wie bei seinem Vater, der liebevoll sein konnte, voller Gefühl und dann wieder boshaft und brutal. Nie wird er vergessen, wie sein Vater ihn von der Schule abholte, zärtlich umarmte, nach Hause begleitete und ihn dann grundlos im Keller blutig schlug. War er genauso? Jahrelang wollte er nicht wahrhaben, dass er so war wie sein Vater, krank, geleitet von fremden Befehlen, die ihn zur Gewalt trieben, ihn vernebelten und anhielten, eine Parallelwelt zu seinem jetzigen Dasein aufzubauen. Oft hatte er versucht, gegen sein krankes zweites Ich anzukämpfen. Dem Wahnsinn in seinem Kopf ein Ende zu bereiten. Es war ein kräftezehrender Kampf, Tag und Nacht ...

„Karl, Karl“, hörte er plötzlich seine Frau stöhnen und erschrocken eilte er nach oben. Sie streckte ihre Hand nach ihm aus, dass Gesicht verkrampft und fahl.

„Den Arzt, bitte. Die Schmerzen ... Alles ist so dunkel“, stöhnte sie und Karl Wittinger eilte zum Telefon und alarmierte den behandelnden Arzt, der versprach, sich sofort auf den Weg zu machen.

***

Mittlerweile waren Clemens und Weindel im Büro eingetroffen. Es dauerte nicht lange, da stürmte Staatsanwältin Jessica Ravelsberg ins Zimmer. Doch diesmal wollte sich Clemens keine erneuten verbalen Angriffe gefallen lassen. Der Tag war anstrengend genug gewesen und die Nerven noch immer angespannt wie ein Flitzebogen.

Als Ravelsberg sich vor ihm aufbaute, die Fäuste in die Hüften stemmte, hielt Clemens seine rechte Hand wie ein schützendes Schild nach vorne und fauchte leise und doch energisch:

„Nein. Schluss mit Ihren chronischen Zweifeln an unserer Arbeit. Wir reißen uns den Arsch auf und Sie kriechen mit Ihrem bei den Herren da oben in den Hintern. Wir haben einen nervenaufreibenden Tag hinter uns. Nach bestem Wissen und Gewissen gehandelt. Und jetzt, Frau Staatsanwältin, ermitteln wir weiter im Mordfall. Und Sie marschieren brav in Ihr Büro und lassen den Frust an Ihrer Kakteensammlung aus.“

Man konnte am Kehlkopf von Ravelsberg deutlich erkennen, dass ihr das Schlucken schwerfiel und sie mehr als überrumpelt war.

Mit leiser Stimme erwiderte sie kleinlaut:

„So schlecht gelaunt? Ich wollte nur fragen, ob es eine neue Wasserstandsmeldung gibt. Muss man da so ausflippen?“

„Muss man. Wir wünschen uns Ihre Unterstützung. Und die fehlt bei Ihrem gierigen Karrierestreben. Ich habe keinen Bock, dass Sie uns als Stufen auf dem Weg nach oben benutzen und mit Füßen treten ...“

„Ich komme wohl zu einer unpassenden Zeit. Wenn Sie wieder normal ticken, können wir ja reden“, zischte Ravelsberg, die jedoch ihre Verwunderung über diesen Angriff nicht überspielen konnte. Zackig wie ein Soldat machte sie kehrt und verschwand.

Grinsend meinte Weindel zu Clemens: „Das war überfällig, Chef.“

„Ja. Das glaube ich auch“, bestätigte Clemens und setzte sich hinter seinen Schreibtisch.

Doch der Tag war noch nicht zu Ende und wie so oft ballten sich die Ereignisse, wenn es schon unter dem Hintern brannte.

Als das Handy von Clemens summte, sah er auf dem Display, dass Hackenberg anrief. Sofort nahm er das Gespräch an und lauschte, was er zu berichten hatte.

„Sicher? Das ist ja ...“, stammelte Clemens erstaunt, schaute kurz zu Weindel und sagte dann ins Handy:

„Wir sind unterwegs und treffen uns am Ortsausgang von Aalendorf in Richtung Süden.“ Dann drückte er das Gespräch weg und rief Weindel hektisch zu:

„Wir müssen ... Schnell!“

„Was ist passiert?“, erkundigte sie sich gespannt und auf dem Weg zum Wagen erklärte Clemens:

„Der Hund vom Förster hat vor gut einer Stunde eine Leiche ausgebuddelt. Gerade eben hat er Hackenberg von dem Fund berichtet.“

„Wahnsinn“, staunte Weindel. „Ist die KTU informiert?“

„Die sind ja schon vor Ort. Hackenberg hat einen Teil der Kollegen zum Fundort beordert. Er war ebenfalls dort und holt uns am Ortseingang ab.“

„Wissen Sie, wo die Leiche gefunden wurde?“, wollte Weindel wissen.

„Im Wald. Näheres weiß ich nicht ...“

„Mann oder Frau?“

„Auch das werden wir am Fundort erfahren.“

Jetzt hatte Clemens den Eindruck, dass die Ermittlungen in eine ganz entscheidende Phase liefen. Er hoffte nur, dass der Leichenfund in Verbindung mit den bisherigen Erkenntnissen stand, denn einen neuen, völlig unabhängigen Mordfall könnten sie jetzt beim besten Willen nicht verkraften. Doch seine Vermutung und sein Bauchgefühl deuteten eher daraufhin, dass es sich bei der Leiche um einen Zusammenhang handelte. Vielleicht war es sogar eine der verschwundenen Frauen, die im Wald verscharrt worden war. Hoffnungsvoll und guter Dinge fuhren sie Richtung Aalendorf und als sie Hackenberg in seinem Wagen am Straßenrand parken sahen, signalisierte Clemens mit der Lichthupe sein Kommen und gemeinsam fuhren sie in Richtung Tatort.

Als sie in einen Waldweg eingebogen, wunderte sich Clemens und sagte nachdenklich zu Weindel:

„Das ist doch in der Nähe von Rattkes Hütte!“

„Warten wir ab, wo Hackenberg hinfährt“, erwiderte sie und teilte immer mehr die Vermutung von Clemens.

Und tatsächlich hielt Hackenberg ganz in der Nähe dort an, wo Rattke gestürzt war und sich verletzt hatte.

„Mann. Da waren wir ja ganz dicht dran“, bemerkte Clemens, als sie zum Leichenfundort gingen.

„Und?“, erkundigte sich Clemens sofort bei Gerichtsmedizinerin Bahlfels, die ihre Untersuchung gerade abgeschlossen hatte.

„Frau, Mitte 20. Todeszeitpunkt gestern Nacht. Erschlagen. Die Steine liegen verstreut hier rum ...“

„Gleiches Mordschema wie im Weinberg“, stellte Clemens fest und erkundigte sich bei Bahlfels:

„Bis wann haben wir einen DNA-Abgleich?“

„Gestern“, entgegnete Bahlfels wohlwissend, dass Clemens ungeduldig war. „Nein, im Ernst. Bis heute Abend“, schob sie hinterher.

„Ist dringend“, betonte Clemens.

„Mann, ich weiß. Anscheinend färbt die unfreundliche Art von Kollege Hackenberg ab.“

„Wie?“, erwiderte Clemens irritiert und Hackenberg, der neben ihm stand, fühlte sich unangenehm berührt, denn die ständigen Anspielungen gingen ihm auf den Keks.

„Ihr seid alles andere als charmant“, beschwerte sich Bahlfels und Clemens wollte darauf momentan nicht näher eingehen, sagte nur fast schon abwesend wirkend:

„Der Druck. Wir brauchen Ergebnisse ...“

„Kriegt ihr“, versicherte Bahlfels, die sich trotzdem grundsätzlich einen kollegialeren Umgang miteinander wünschte und sich mittlerweile fühlte wie eine Befehlsempfängerin.

Doch bei den laufenden Ermittlungen wollte sie kein Fass aufmachen, sondern bei einer passenderen Gelegenheit das Thema ansprechen.

„Leiche kann in die Pathologie“, rief Bahlfels den Kollegen zu, die nickten und den Blechsarg aus dem Wagen holten.

„Kurze Analyse“, rief Clemens seinen beiden Kollegen Weindel und Hackenberg zu, die sich zu ihm stellten und lauschten.

„Rattke hat hier in der Nähe seine Hütte. Durchforstet die mal. Er könnte unser Mann sein.“

„Rattke ein Doppelmörder?“, zeigte sich Weindel skeptisch.

„Warum nicht?“

„Held in der Bank und nebenher ein Mörder?“, fand Weindel die These von Clemens nicht ganz glaubwürdig.

„Immerhin wurde die Leiche in seinem Umfeld getötet und verscharrt“, äußerte Hackenberg seine Meinung und Clemens brach die Diskussion ab:

„Wie auch immer. Wir gehen der Sache nach. Ihr untersucht die Hütte und ich knöpfe mir Rattke im Krankenhaus vor. Noch Fragen?“

„Nein. Machen wir“, meinten Weindel und Hackenberg fast synchron.

„Na dann ... Auf was wartet ihr noch?“, sagte Clemens mit deutlicher Aufforderung, endlich an die Arbeit zu gehen und kurz darauf verschwanden die beiden in Richtung Rattkes Hütte, die Hackenberg bei der Fahrt zum Tatort bereits etwas versteckt im Wald entdeckt hatte.

Derweil ging Clemens in Gedanken versunken zu seinem Wagen und versuchte, die einzelnen Mosaiksteinchen zusammenzusetzen.

Rattke galt als Außenseiter, floh, als sie ihn im Wald stellen wollte. Zudem wirkte er schon etwas merkwürdig und die mehrfachen Schüsse von ihm auf Simon Wittinger konnte man auch als Aggressionsausbruch auslegen. War Rattke der Gesuchte? Die Beweislage verdichtete sich jedenfalls und Clemens war gespannt, was die direkte Befragung ergeben würde.

Quälende Fragen

Ruhig und müde lag Bernd Rattke im Bett der Klinik. Abwesend starrte er an die Decke und ließ immer wieder dieselben Gedanken im Kopf kreisen. Genüsslich kostete er die Erinnerungen an die Schüsse auf Simon Wittinger aus. Wie dessen Körper zuckte, er die Augen aufriss, als sich die erste Kugel in sein Fleisch bohrte. Die zweite katapultierte ihn nach hinten. Und wie wunderbar war es, in seiner Mimik den kommenden Tod widerspiegeln zu sehen. Dieser Lump hatte es so verdient. Dieses Schwein, das so eiskalt gemordet hatte.

„Herr Rattke ...“, wurde er plötzlich von einer männlichen Stimme aus den Gedankengängen gerissen.

Genervt von der Störung blickte er grimmig zur Tür und erkannte diesen Bullen, der ihn im Wald verfolgt hatte.

„Ja. Ich bin krank“, wollte Rattke klarmachen, dass er nicht ernsthaft an einem Gespräch interessiert war.

„Laut Aussage des Arztes können Sie durchaus ein Gespräch führen“, machte Clemens seine Hartnäckigkeit deutlich, zog einen Stuhl neben das Bett und setzte sich zu Rattke.

Mit einem ernsten Blick fixierte ihn Clemens und Rattke versuchte diesem auszuweichen, in dem er wieder an die Decke starrte.

„Wie war Ihnen zumute, als Sie auf Wittinger schossen?“, begann Clemens die Befragung.

„Zumute? Angst ... Es tat mir leid ...“, log Rattke, doch stellte sich dabei nicht gerade geschickt an, so dass Clemens alleine schon am Tonfall erkennen konnte, dass die Aussage nicht der Wahrheit entsprach. Das waren Erfahrungswerte und ein sensibles Empfinden nach mehreren hundert Befragungen von Verdächtigen, Zeugen und Tätern.

„Angst? Sie leben alleine im Wald. Sie kennen doch keine Angst.“

„Wittinger war eine Bestie. Unberechenbar. Ich musste schießen“, verteidigte sich Rattke.

„Verständlich. Aber vier Mal. War das notwendig? Geben Sie zu, es war Ihnen eine Genugtuung.“

„Sie stellen mich als einen Mörder hin“, warf ihm Rattke vor und starrte ihn missbilligend an.

„Sind Sie denn einer?“, provozierte Clemens mit Nachdruck.

„Wie, ein Mörder?“, gab sich Rattke sichtlich irritiert und Clemens versuchte ihn in die Enge zu treiben.

„Rattke oder soll ich Sie Ratte nennen, wie alle anderen im Dorf? Sie hassen die doch und in Ihnen hat sich jede Menge Wut aufgestaut.“

„In mir? Ich will meine Ruhe ...“

„Ruhe! Sie streifen einsam wie ein Wolf durch die Gegend. Und jeder Wolf reißt irgendwann ein Tier ...“

„Ja, ich esse Tiere. Aber deshalb bin ich kein Mörder ...“

„Eine Leiche im Weinberg. Eine im Wald, unweit Ihrer Hütte. Rattke. Vorbei mit der Märchenstunde.

Geschockt blickte Rattke Clemens tief in die Augen.

„Ich war das nicht ...“

„Was waren Sie nicht?“

„Die Frau im Wald. Ich habe Sie nicht ...“, wetterte Rattke und Spucke schoss vor Aufregung aus seinem Mund.

„Woher wissen Sie von der Leiche im Wald?“, sah sich Clemens bestätigt, dass Rattke der Mörder war.

„Ich habe den Mord gesehen. Gestern Nacht ...“

„Klar. Weil Sie die Frau eiskalt steinigten. Rattke, Sie sind festgenommen wegen des Verdachts eines zweifachen Mordes.“

„Was? Ich?“, zeigte sich Rattke verzweifelt.

„Ja. Sie. Wer sonst? Ich bin Ihre Lügen satt ...“

„Nein. Ich sage Ihnen, wer es war. Ich habe ihn gesehen ...“

Tatkräftig zog Clemens sein Handy aus der Hosentasche und informierte die Kollegen im Präsidium mit dem Befehl, zwei Kollegen in Uniform herzubeordern, die den mutmaßlichen Doppelmörder Bernd Rattke in seinem Krankenzimmer bewachen und anschließend in U-Haft bringen sollten.

„Ihr Geständnis geben Sie später zu Protokoll“, sagte Clemens bestimmt, ließ Rattke alleine und postierte sich wartend vor dem Zimmer, um die hoffentlich bald eintreffenden Kollegen in Empfang zu nehmen.

Als der Oberarzt aus dem OP kam, fing Clemens ihn ab und informierte ihn darüber, dass Rattke des Doppelmordes verdächtigt wurde.

„Wann können wir ihn in U-Haft mitnehmen?“, fragte er ihn.

„Der Gips ist dran. Wenn Sie die Verantwortung übernehmen, sofort! Polizei auf dem Flur unseres Krankenhauses beruhigt das Personal und die Patienten sicherlich nicht.“

„Kann ich verstehen. Dann nehme ich ihn mit meinen Kollegen mit. Danke, Doktor.“

„Dafür nicht. Mir ist damit auch gedient. Ich muss. Nächste OP“, verabschiedete er sich und ließ einen sichtlich zufriedenen Clemens zurück, der sich gut bei dem Gedanken fühlte, die Ermittlungen schon bald erfolgreich abschließen zu können. Nur noch das Geständnis von Bernd Rattke fehlte zu seinem Glück und eine tiefe Erleichterung kam in ihm auf, denn die Ermittlungen empfand er diesmal kräftezehrender wie sonst.

Da musste er daran denken, dass er sich auf die ausgeschriebene Stelle für das Profiling-Team beworben hatte. Bisher hatte er noch nichts vom zuständigen Personalreferenten gehört und eine richtige Entscheidung hatte er für sich auch noch nicht getroffen. Sollte er wechseln? Neue Stadt, neue Kollegen, neues Aufgabengebiet und mehr Gehalt. Das klang verführerisch, wenn er sich auch an Weindel und Hackenberg gewöhnt hatte. Ein Neuanfang winkte und falls er eine Zusage bekam, musste er entscheiden. Und zwar schnell! Eine lange Bedenkzeit würde man ihm sicherlich nicht einräumen. Aber er schob diese Gedanken vorerst zur Seite, denn der Abschluss der Ermittlungen hatte momentan Vorrang.

„Na endlich“, nahm Clemens die beiden Polizisten in Uniform in Empfang, die aus dem Aufzug kamen und zu ihm gingen.

„Was liegt an?“, fragte einer der beiden.

„Der Mann mit Gips im Krankenzimmer ist mit großer Wahrscheinlichkeit der gesuchte Doppelmörder aus Aalendorf. Der muss ins Präsidium. Bringt ihn in die Zelle bis zum erneuten Verhör.“

„Fliehen kann der mit Gips ja nicht“, scherzte der Kollege und trotzdem mahnte Clemens:

„Kein Risiko. Unterschätzt ihn nicht.“

„Sein Name?“

„Bernd Rattke. Informiert mich, wenn er im Präsidium ist.“

„Wird gemacht“, versicherte der Polizist und betrat mit seinem Kollegen das Krankenzimmer von Rattke.

Der zeigte sich panisch, als die Streifenpolizisten ihn aufforderten, mitzukommen. Der eine Polizist hielt ihm die Krücken hin, doch Rattke weigerte sich.

„Mitkommen oder wir müssen Zwang anwenden“, drohte der Polizist und Rattke flehte:

„Ich bin unschuldig. Sagen Sie das dem Kommissar.“

„Das können Sie ihm persönlich sagen. Im Präsidium.“

„Ich bin doch verletzt“, warf Rattke mit flehendem Blick ein.

„Wir werden Sie schonend behandeln, wenn Sie keine Gegenwehr leisten.“

Verzweifelt, verunsichert und ratlos erhob sich Rattke aus dem Bett, ließ sich abführen, während Clemens mit seinem Dienstwagen ins Präsidium fuhr.

Von unterwegs aus rief er Weindel an und wollte wissen, ob sie in der Hütte belastendes Material gefunden hatten.

„Ekelhaft hier“, erklärte sie. „Zerfetzte Tierkadaver, Pornohefte ... Ein verdreckter Saustall.“

„Und irgendwelche Hinweise?“

„Nach was sollen wir denn suchen?“, fragte Weindel.

„Spuren der Opfer. Vielleicht hielt er sie dort gefangen. Und schaut mal in der Umgebung nach, ob er die vermisste Heidrun Kaller eingesperrt hat.“

„Machen wir. Aber außer der Hütte gibt es hier kein Versteck ...“

„Dann schaut nach Höhlen, Gruben und so weiter. Rattke ist mit großer Wahrscheinlichkeit der Doppelmörder“, drückte Clemens deutlich seinen Verdacht aus und Weindel entgegnete:

„Wir stellen alles auf den Kopf.“

„Bis später“, beendete Clemens das Telefonat und erreichte kurz darauf das Präsidium.

***

Als der Arzt im Haus der Wittingers eintraf, nahm das Drama seinen Lauf. Sofort begab er sich ins Schlafzimmer zu Paula Wittinger, die friedlich da lag. Angespannt blieb Karl Wittinger vor dem Zimmer und ging auf und ab. Mit ansehen, wie seine Frau gegen die Schmerzen ankämpfte, konnte er nicht mehr und ihn überkam eine düstere Vorahnung, die er in diesem Augenblick noch nicht einordnen konnte. Minuten vergingen, dann kam der Arzt mit einer besorgten Miene zu ihm, legte seine rechte Hand auf die Schulter von Wittinger und erklärte:

„Sie ist von uns gegangen. Die Zeit des Leidens ist vorüber.“

Ungläubig starrte ihn Wittinger an. Die Worte hämmerten wie harte Schläge in seinem Kopf. Regungslos stand er da. Innerhalb von Sekunden verwandelte sich sein Gesicht in ein Abbild des Jammers.

„Tot ...“, stammelte er. „Tot? Paula ist ...“

„Ja. Ich konnte nur noch den Tod feststellen“, bestätigte der Arzt und Wittinger reagierte völlig entgeistert.

„Sie haben versagt. Sie Stümper“, dröhnte er, stieß ihn unsanft nach hinten und rannte davon.

„Jetzt muss ich es tun“, tobte er, eilte aus dem Haus, stieg in seinen Wagen und fuhr davon.

Irritiert blieb der Arzt im Haus und wusste nicht so recht, wie er die Reaktion von Wittinger einschätzen sollte. Wollte er sich etwas antun? Drehte Wittinger jetzt völlig durch?

Als Arzt wusste er von der psychischen Krankheit des Bürgermeisters. Eigentlich glaubte er, dass Wittinger sie durch die Medikamente ganz gut im Griff hatte. Doch sein jetziges Verhalten machte ihm Sorgen.

Der Schock könnte einen depressiven Schub ausgelöst haben. In dieser Ausnahmesituation sah er sich gezwungen, die Polizei zu alarmieren, um einen möglichen Suizidversuch von Wittinger zu vereiteln.

Mit seinem Handy rief er die Polizei an und informierte, dass Karl Wittinger mit seinem Wagen unterwegs und psychisch labil sei, weil seine Frau verstorben war. Der Mann in der Notrufzentrale versprach, die Kollegen zu informieren und nach Wittinger fahnden zu lassen. Glücklicherweise wusste der daraufhin alarmierte Kollege von der Streife, dass Karl Wittinger Vater des Amokläufers von Aalendorf war und so wurde auch Ludger Clemens in Kenntnis gesetzt.

„Wittinger psychisch labil“, murmelte Clemens vor sich hin. „Wenn der sich mal nichts antut. Sohn tot, Frau tot. Alles an einem Tag. Ein wenig viel“, dachte er laut nach und entschloss sich, Weindel und Hackenberg zu bitten, sich an der Fahndung nach Wittinger zu beteiligen.

„Okay. Klingt dramatisch“, erwiderte Weindel und bat um Kennzeichen sowie Typ des Autos von Karl Wittinger.

Der Streifenkollege hatte die notwendigen Daten aus dem Zentralcomputer geholt und Clemens gab sie an Weindel raus.

„Eine Idee, wo er sich aufhalten könnte?“, fragte sie Clemens.

„Ich rufe mal Pfarrer Clasius an und melde mich wieder“, legte sich Clemens fest und führte es aus.

Der Pfarrer war zum Glück direkt am Telefon und nachdem Clemens ihm die prekäre Situation geschildert hatte, war dieser erst einmal sprachlos. Nach einer kurzen Pause meinte er mit betroffen klingender Stimme:

„Ich wusste nicht, dass Karl psychisch krank ist ...“

„Wo könnte er hin sein?“, machte es Clemens dringend.

„Karl ... Der Karl ... Ich muss überlegen ... Dem traue ich keinen Suizid zu. Er ist doch so standhaft ...“

„Denken Sie nach ...“, bat Clemens und hoffte auf einen hilfreichen Hinweis.

„Herr Clemens. Das verändert alles ...“, klang Clasius nachdenklich.

„Wie? Was verändert alles? Herr Pfarrer. Die Zeit drängt ...“, mahnte Clemens ungeduldig und wäre am liebsten ausgerastet, weil Clasius nicht in die Puschen kam.

„Wir müssen reden. Dringend. Ich glaube, ich habe einen großen Fehler gemacht. Unverzeihlich.“

„Sie sprechen in Rätseln. Aber die Zeit ist knapp“, hoffte Clemens auf einen schnellen Hinweis.

„Das Elternhaus“, platzte es plötzlich aus Clasius hervor. „Karl hat es nie verkauft. Er hing sehr daran. Vielleicht will er dort hin.“

„Wo?“

„Am Steigersee, fünf Kilometer von Aalendorf entfernt. Abgelegen vor der Felsenburgklamm.“

„Gut. Wir versuchen es dort.“

„Und dann reden wir“, forderte der Pfarrer.

„Alles zu seiner Zeit.“

Schnell wimmelte Clemens Clasius ab, informierte Weindel über die Daten zum Elternhaus von Karl Wittinger:

„Rast dorthin. Ich komme nach. Es eilt. Wittinger scheint entschlossen, sein Leben zu beenden.“

„Schon unterwegs“, bestätigte Weindel und lotste Hackenberg, der am Steuer saß, mit Hilfe ihres Handy-Navis zu der Anschrift, während Clemens zu seinem Wagen rannte und sich ebenfalls auf den Weg dorthin machte.

***

Das Gefängnis von Heidrun Kaller schien zu ihrem Sarg zu werden. Ihr Entführer stand breitbeinig vor ihr und trug wieder diese Maske, die nur seine Augen und den Mund freigab. Und sein Blick war böse, entschlossen und sie war auf alles gefasst.

„Raus hier. Wir gehen an die frische Luft“, raunte er mit dunkler Stimme, die nichts Gutes verhieß.

Zitternd stand Kaller auf, doch ihre Beine waren durch die Gefangenschaft schwach und immer wieder sackte sie in die Knie. Grob fasste der Peiniger sie am Arm und stieß sie nach vorne.

„Wir haben keine Zeit. Reiß dich zusammen, du Pute“, schimpfte er und stieß Kaller aus dem Kellergefängnis. Ängstlich ging sie vorne weg, wurde eine Steintreppe nach oben geführt und fror jämmerlich.

„Da rechts durch die Tür“, befahl er vehement und Kaller ahnte, dass es ihr letzter Gang werden würde. Kurz schob er sich an ihr vorbei und stieß die Holztür auf. Dann stand sie in einem Innenhof mit einem gemauerten Ausgang, der direkt zum Fluss führte.

„Renn, du Pute. Lauf ...“, brüllte er, doch Kaller zögerte ...

***

„Da vorne ist das Anwesen“, deutete Weindel auf ein altes Steinhaus mit Schieferdach, das direkt am Wasser lag und umgeben war von massiven, hohen Tannen.

„Der Wagen von Wittinger“, rief Weindel und meinte das Auto vor dem Hauseingang.

Geschickt manövrierte Hackenberg den Wagen über die schmale Holzbrücke und parkte direkt neben Wittingers PKW.

Eilig sprangen sie zur Haustür, die glücklicherweise nicht abgeschlossen war.

„Ich gehe nach oben“, erklärte Hackenberg. „Suchen Sie hier unten“ und schon raste Hackenberg die Treppe nach oben. Jedes Zimmer durchsuchte Weindel, konnte Wittinger jedoch nicht finden.

Dann ... Plötzlich fiel ihr eine Holztür auf, die halb offen stand. Schnell ging sie dorthin, zog sie ganz auf. Schock!

Wittinger kam ihr entgegen! In jeder Hand einen großen Stein. Bei ihm eine spärlich gekleidete Frau.

„Laufe, krieche um dein Leben“, brüllte Wittinger die Frau an und im Kopf von Weindel herrschte Chaos. Dann schaltete sie blitzschnell, zog ihre Waffe und rief:

„Stein weg! Wittinger. Sofort aufhören ...“

Erschrocken schaute der Bürgermeister zu der Polizistin, erstarrte, als er sie mit gezogener Waffe da stehen sah. Dann wanderte sein Blick zu Heidrun Kaller, der er einen Tritt verpasste, so dass sie zu Boden fiel. Als Wittinger die Hand erhob und den Stein auf sie werfen wollte, kam Hackenberg herangerast, sprang auf Wittinger und es gelang ihm problemlos, ihn zu überwältigen.

Wie ein wildes Tier brüllte Wittinger, als er in Handschellen gelegt wurde.

„Neiiiinnn. Sie muss steeerben. Alles kaputttt ...“

„Mitkommen“, befahl Hackenberg und während sich Weindel um die verstörte Frau kümmerte, führte Hackenberg seinen Gefangenen nach oben und setzte ihn in den Wagen. In diesem Moment traf Clemens ein und schaute irritiert, wie Wittinger auf der Hinterbank Platz nahm.

Irritiert ging er zu Hackenberg und fragte entgeistert:

„Was soll das?“

„Wittinger wollte im Hof eine Frau mit einem Stein erschlagen ... Weindel ist bei ihr ...“

„Wittinger, der Steiniger“, konnte es Clemens nicht fassen, der sich bei der Tätersuche ganz auf Rattke fokussiert hatte.

„Sieht so aus ...“

Dann kam Weindel zu den beiden, die Heidrun Kaller stützte.

„Notarzt und Kollegen sind informiert. Müssten gleich eintreffen“, erklärte Weindel und brachte Kaller zum Wagen von Clemens, wo sie sich entkräftet und traumatisiert auf die Rückbank legte.

„Wahnsinn“, platzte es aus Clemens hervor und dachte kurz nach ...

„Bringt ihr Wittinger mit den Kollegen ins Präsidium. Ich muss vorher noch etwas erledigen.“

„Geht in Ordnung“, versicherte Weindel und Clemens fuhr sichtlich mitgenommen von der dramatischen Wende zurück nach Aalendorf.

Auf dem Marktplatz stellte er den Wagen ab und ging direkt zum Pfarrhaus. Als er geläutet hatte, öffnete ihm Pfarrer Clasius mit betretener Miene.

„Haben Sie Wittinger?“, fragte der ergriffen.

„Allerdings. Jedoch haben Sie mir sicherlich was zu erzählen. Allem Anschein nach ist Karl Wittinger der gesuchte Doppelmörder ...“

„Was? Das ... kann ... nicht ...“, stammelte Clasius und ließ Clemens ins Haus.

Im Büro des Pfarrers nahmen sie Platz und Clemens schaute Clasius erwartungsvoll an. Der wirkte gequält und fast schon schwermütig. Das schlechte Gewissen schien ihn zu belasten und so begann er leise mit gesenktem Blick zu erzählen:

„Als ich das Amt des Pfarrers hier antrat, war das nicht einfach für mich. Die Leute akzeptieren mich nicht so richtig. Karl Wittinger war der einzige, der mich unterstützte. Wir wurden schnell Freunde. Und er half auch mit Geld, die Kirche in Stand zu setzen. Eines Tages kam er zu mir und war völlig aus dem Häuschen. Bettina Schuckner, mit der er eine Affäre hatte, erklärte ihm, er sei der Vater von Gerlinde. Karl glaubte das ...“

„Deshalb passte die DNA nicht zu Oliver Schuckner“, spekulierte Clemens.

„Karl appellierte an meine Nächstenliebe und bat mich, Gerlinde unter die Fittiche zu nehmen.“

„Und als Gerlinde verschwand, schöpften Sie keinen Verdacht?“, warf Clemens ungläubig ein.

„Nein. Karl war tieftraurig und meinte, sie wäre davongelaufen, weil sie rausgefunden hatte, dass er ihr Vater war.“

Redepause! Schuldbewusst blickte Clasius zu Clemens:

„Glauben Sie, bei der Leiche handelt es sich um Gerlinde?“

„Momentan gehe ich davon aus“, bestätigte Clemens und konnte seinen Zorn auf die folgenschwere Geheimnistuerei des Pfarrers nur schwer bändigen.

„Wir werden sehen, was das Verhör ergibt ...  Sonst noch ein Geheimnis, das Sie zu beichten haben?“

„Nein ... Ich habe mir alles von der Seele geredet.“

Kommentarlos stand Clemens auf, ließ das Häufchen Elend von Pfarrer zurück und fuhr ins Präsidium, um das Verhör von Karl Wittinger durchzuführen.

Erwartungsvoll empfingen Weindel und Hackenberg ihren Chef, der sie über den Inhalt des Gesprächs mit Pfarrer Clasius informierte.

„Dann deutet alles auf Karl Wittinger hin“, stellte Weindel fest.

„Holt ihn her. Jetzt machen wir den Sack zu“, meinte Clemens entschieden und Weindel setzte sich mit den Kollegen in Verbindung, die Wittinger aus der Zelle ins Büro brachten.

Zerstreut wirkend kam Karl Wittinger ins Zimmer und wurde an den Tisch vor dem Fenster gesetzt. Hackenberg und Clemens nahmen ihm gegenüber Platz, Weindel verfolgte das Verhör von ihrem Schreibtisch aus.

„Was wollen Sie? Ich muss die Bestattung meiner Frau vorbereiten. Ein großes Begräbnis zusammen mit Simon ...“, klagte Wittinger mit vorwurfsvollem Blick.

„Sie sind der leibliche Vater von Gerlinde Schuckner“, ging Clemens sofort in die Offensive.

Verschreckt stierte Wittinger zu Clemens.

„Die Gerlinde. So brav, als sie klein war. Dann wurde sie ein Luder und der Simon tänzelte um sie herum. Das musste ich verhindern. Gleiches Blut vermischt man nicht.“

„Da haben Sie Gerlinde entführt“, warf Clemens ein.

„Weggebracht. Ein Vater entführt doch nicht. Aber sie war garstig, unartig ... Da musste sie gezügelt werden.“

„Sie sperrten sie ein. Wo?“

„Eine Erziehungsmaßnahme. Sie sollte ja in meiner Nähe bleiben. Und die unterirdische Anlage war ideal. Da konnte sie sich wohlfühlen.“

„Und warum Merlinda Weiß?“

„Die kam blöderweise dazwischen. Da musste die mit. War ganz schön, weil Gerlinde Gesellschaft hatte. Einmal die Woche besuchte ich die beiden und brachte Leckereien. Das war ein Festtag ...“

Betreten schaute Clemens kurz zu Hackenberg, der die Befragung daraufhin fortsetzte und massiver vorging:

„Und da haben Sie Monster die beiden eines Nachts einfach umgebracht! Gesteinigt“, wetterte er mit erhobener Stimme.

„Monster? Ich bin ein guter Mensch“, wehrte sich Wittinger. „Die Stimme in meinem Kopf überzeugte mich, dass ein Neuanfang her musste. Der bevorstehende Tod meiner Frau sollte eine Lebenswende für mich darstellen. Und dafür musste ich Opfer bringen und die Vergangenheit auslöschen. Gerlinde war Vergangenheit. Eine schändliche ...“

„Warum Steinigung?“, hakte Hackenberg nach.

„Ist praktisch. Kein Lärm, Steine liegen überall rum ...“

Dann verzog Wittinger eine boshafte Grimasse: „Und ich wollte, dass der Schädel zermalmt wird. Kaputt ist. Weg mit dem Spiegelbild von mir ...“

„Merlinda Weiß musste sterben, weil ...“

„Sie war einfach im Weg. Ich wollte sie zuerst unter der Stadt verdursten lassen. Doch dann hätte ihr Geist vielleicht in Aalendorf gewütet und meinen Neuanfang boykottiert.“

Kopfschüttelnd schaltete sich Clemens wieder ein.

„Und warum haben Sie wieder eine Frau entführt?“

Mit den Schultern zuckend erklärte Wittinger: „Ich wollte nicht einsam sein. Doch das Luder war nach dem Tod von Simon und Paula Ballast. Sie stand im Weg und ich wollte keine Verpflichtungen mehr. Die Zukunft der Wittingers ist sowieso am Ende.“

„Und der Überfall auf die zwei Frauen im Dorf, Clara Wuttke und Ilona Karsch, waren wohl auch Sie?

„Das waren hübsche Dinger. Genau mein Geschmack. Ein Versuch war‘s wert.“

„Widerwärtig. Sie sind widerwärtig“, ließ Clemens seinen Gefühlen freien Lauf und versicherte:

„Sie werden in Ihrem Leben das Gefängnis nicht mehr verlassen.“

„Warum Gefängnis?“, fragte Wittinger ungläubig.

„Weil Sie eine kranke Bestie sind“, feuerte ihm Clemens entgegen und ließ Wittinger abführen.

„Unfassbar krank“, sagte Clemens und Hackenberg erwiderte:

„Die Betonung liegt auf krank. Der landet in der Psychiatrie.“

„Wenn Clasius früher sein Geheimnis entblößt hätte, könnte Merlinda Weiß vielleicht noch leben. Eine Schande“, schimpfte Clemens und Staatsanwältin Ravelsberg betrat das Büro.

„Haben Sie ein Geständnis?“

„Haben wir ... Rattke kann nach Hause“, erklärte Clemens und Weindel kümmerte sich darum.

Sechs Tage später hatte Ludger Clemens zu einer Weinprobe bei Uwe Rödel eingeladen. Hackenberg, Weindel und die Gerichtsmedizinerin Hanne Bahlfels hatten gerne angenommen. Nur Staatsanwältin Ravelsberg lehnte ab, weil sie noch immer ein wenig pikiert war über die verbale Attacke von Clemens. Die Trauer bei Uwe Rödel war noch nicht verklungen, aber er zeigte sich tapfer, alleine schon wegen seiner Tochter.

„Geht es Ihnen besser?“, erkundigte sich Weindel bei Rödel.

„Es geht. Zofia war eine tolle Frau. Schrecklich, dieses Drama.“

Mitfühlend klopfte ihm Clemens auf die Schulter und lobte: „Köstlich, Ihr Wein ...“

„Und der Spundekäse. Traumhaft“, schwärmte Bahlfels, die den Wein bereits spürte.

„Heidrun Kaller hat übrigens das Krankenhaus verlassen. Sie wird eine Therapie durchführen. Aber sie wird das schaffen. Ich habe lange mit ihr telefoniert“, erklärte Weindel.

„Was ist eigentlich aus Bernd Rattke geworden?“, wollte Hackenberg wissen.

„Auf den wartet wohl ein Verfahren“, erklärte Clemens, doch Rödel grinste kurz:

„Den werden Sie suchen müssen. Laut Dorfgerüchten ist er mit Sack und Pack abmarschiert. Keiner weiß wohin ...“

„Mit einer Anklage war ohnehin nicht zu rechnen“, gab sich Clemens gleichgültig und dann entschuldigte sich Rödel, weil er nach seiner Tochter schauen wollte.

„Die DNA hat übrigens ergeben, dass Wittinger einwandfrei der Vater von Gerlinde ist“, meldete sich Bahlfels zu Wort und sprach mit schwerer Zunge weiter: „So, und jetzt bin ich mit meinem Anliegen dran.“

Hackenberg, Weindel als auch Clemens blickten sie gespannt an.

„Ich bin kein Mülleimer“, forderte sie leicht impulsiv. „Kollege Hackenberg und auch Kollege Clemens vergreifen sich bei mir im Umgangston. Kasernenatmosphäre ist nicht mein Ding.“

Während Hackenberg betreten zu Boden schaute und krampfhaft sein Weinglas umklammerte, lächelte Clemens:

„Das können wir ändern. Ab sofort werden wir ganz brave Jungs.“ Dabei schubste er Hackenberg mit dem Ellenbogen, der aufgeschreckt versicherte:

„Kriegen wir hin ...“

Zufrieden schenkte sich Bahlfels ihr Glas voll und Clemens musste an seine mögliche Versetzung denken. Die Personalabteilung hatte ihn informiert, dass er in der engeren Auswahl für die zu besetzende Position sei. Für sich selbst hatte er noch keine Entscheidung getroffen und wollte es erst einmal auf sich zukommen lassen.

Ende