Date: 2011-11-15T00:00:00+00:00
Keywords: Historisch (st)
Description: Pressestimmen „Spannend.“ (neue woche ) „Historisches Schmankerl.“ (Tele (CH) ) Kurzbeschreibung Ränke, Rachsucht und Reliquien ... März 1415. Drei Päpste hat die Welt. Doch nur einer reist zum Konzil in Konstanz an – und wird dort mit einer Anklageschrift konfrontiert. Ein guter Grund unterzutauchen. Aus dem Staub macht sich auch Bischof Hagan von Speyer, als ein heimtückischer Anschlag auf ihn verübt wird. Er schließt sich einer Vagantengruppe an, die in einem Gasthof unterkommt. Die misstrauische Wirtin Laure wird schon bald zu seiner Verbündeten auf der Suche nach den Verbrechern, denn mit
Publisher: Blanvalet

Andrea Schacht

Die Gefährtin des Vaganten

Historischer Roman

1. Auflage

© 2011 by Blanvalet Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Satz: Vornehm Mediengestaltung GmbH, München

ISBN 978-3-641-07083-0

www.blanvalet.de

Die Gefährtin des Vaganten

Jesus, den die Juden einst verkauften,

Wär er auf Erden jetzt, ich glaube, die Getauften

Verkauften ihn zum größten Teile.

Reinmar von Zweter

Erster Teil

Prolog

»Nachdem die Unsrigen die Heiden endlich zu Boden geschlagen hatten, durcheilten die Kreuzfahrer die ganze Stadt und rafften Gold und Silber. Dann, glücklich und vor Freude weinend, gingen die Unsrigen hin, um das Grab unseres Erlösers zu verehren, und entledigten sich Ihm gegenüber ihrer Dankesschuld.«

Chronist über die Eroberung Jerusalems

1253, Al Mansura

Es war staubig, es war heiß, der Sand – wahrscheinlich auch die Flöhe – verursachte ihnen ständigen Juckreiz unter den Kettenhemden. Aber trotzdem waren die drei jungen Kreuzritter guter Laune. Die Palästinafahrt, zu der König Ludwig von Frankreich aufgerufen hatte, hatten sie überlebt, wenngleich das Heer etliche Schlappen hatte einstecken müssen. Nun aber hielten sie sich im Gefolge des Königs auf, der nun Verhandlungen mit den Sarazenen führte, um die Gefangenen freizubekommen.

Otto von Hürth, Konstantin von Hane und Martin von Iddelsfeld nutzten die Gelegenheit, um sich auf den Bazaren umzusehen. Sie hatten in den vergangenen Jahren genügend Wörter der fremden Sprache aufgeschnappt, vor allem die für Zahlen, um mit den Händlern in einem Kauderwelsch von Französisch, Deutsch und Arabisch zu feilschen.

Und die Händler, denen vornehmlich an ihrem Geschäft und nicht an Glaubenskriegen gelegen war, verstanden ausreichend von diesem Kauderwelsch, um die Kunden aus jedem fernen Land übers Ohr zu hauen.

Gegenseitig fand man Gefallen an den Transaktionen, und so wurde an einem heißen, trockenen Sommertag den drei Recken ein unwiderstehliches Angebot unterbreitet.

Neugierig folgten Otto, Konstantin und Martin dem bärtigen Händler in eine der vielen Katakomben. Hier enthüllte der Mann mit großem Getue eine hölzerne Kiste und faselte etwas von einer für die christlichen Käufer sicher unschätzbaren Reliquie.

»Mumia«, flüsterte Otto seinen Gefährten zu. »Dafür zahlen die Apotheker gutes Geld.«

Martin kratzte sich am Hals und zerdrückte einen Floh.

»Was will der dafür haben?«

»Mehr als dieser vertrocknete Kadaver wert ist.«

Sie musterten das in bräunliche Binden gewickelte Objekt, das an verschiedenen Stellen dunkle braune Flecken aufwies. An den Füßen, den über der Brust gekreuzten Händen, an der Stirn.

»Er behauptet, das sei der Märtyrer Timon, der für seinen Glauben am Kreuz starb. Ziemlich wirre Geschichte, wenn ihr mich fragt.«

»Ich kenne keinen heiligen Timon«, schnaubte Konstantin verächtlich.

Der in Deutsch geführten Unterhaltung schien der Händler nicht folgen zu können, wohl aber bemerkte er die Zweifel der Ritter und holte zu einer langen, blumig ausgeschmückten Rede über Herkunft und Schicksal des Einbalsamierten aus.

Langeweile war das größte Übel, mit dem die Kreuzritter zu kämpfen hatten, und daher amüsierte sie der wortreiche Vortrag über das abenteuerliche Leben des angeblichen Heiligen.

»Er verdient als Geschichtenerzähler sein gutes Geld«, murmelte Otto.

»Mhm«, sagte Martin. »Mhm. Die Geschichte bringt mich auf Ideen.«

»Dich auch?« Konstantins Augen begannen zu funkeln.

»Mhm«, sagte auch Otto. »Mit Mumien machen nicht nur Apotheker ihr Geld.«

»Wir wollen handeln«, verkündete Konstantin, und der Händler sah beglückt zu ihnen hin.

Einige Wochen später begleiteten drei ernste, junge Kreuzritter eine kostbar geschnitzte Kiste mit einer schier unbezahlbaren Reliquie zurück in ihre Heimat, in die Stadt, die berühmt für ihre Kirchen und die heiligen Gebeine war – nach Köln.

1. Die Bischofsmütze

Hier sollst du wissen, dass viele Päpste
Ketzer und auf andere Weise böse waren
und dass sie die Papstwürde verloren;
und hierüber wäre viel zu schreiben.
Zweifle also nicht, dass der Papst
ein Ämterkäufer sein kann.

Jan Hus

Konstanz, März 1415

Der Bischof von Speyer eilte durch die dunklen Straßen von Konstanz. Er hatte eine Verabredung mit einer Hure.

Allerdings nicht mit solch unlauteren Absichten, wie sie viele seiner Standesgenossen hegten. Das Konzil hatte Geistliche, Machthaber und ihre Vasallen aus aller Welt in die Stadt am Bodensee gelockt, und ihrem Tross folgte allerlei Gesindel, das seine Dienste anbot.

Warum auch nicht – lebte ihnen Papst Johannes nicht vor, wie man sich weltlichen Lustbarkeiten widmete?

Der Bischof allerdings war nicht zu seinem Vergnügen in Konstanz, und sein Treffen mit dem Weib hatte ganz andere Gründe.

Finster war es hier in den Seitenstraßen, und mehr als einmal musste er sein Gewand raffen, weil er glitschigen Unrat unter seinen Füßen verspürte. Getier huschte an Häuserwänden vorbei, hier und da ertönte ein Quieken, von dem er annahm, dass die Ratte der Tod ereilt hatte. Die nächtlichen Räuber waren auf der Jagd.

Ansonsten war es ruhig, die lauten Gelage fanden an anderen Orten statt.

Und da es so still war, blieb er stehen, als er eilige Schritte hörte, drückte sich in den Schatten einer Türnische und lauschte aufmerksam. Ein Keuchen, dann ein erstickter Schrei. Ein Mensch fiel zu Boden.

Der Bischof spähte in die von blassem Mondlicht beschienene Gasse.

Eine Frau in einem hellen Gewand lag auf dem Pflaster, ein Mann kniete neben ihr, ein anderer stand und blickte in die andere Richtung. Der Kniende zog ein Messer aus dem Leib des Weibes, wischte es an ihrem Kleid ab.

Der Bischof sah in sein Gesicht, als er aufblickte.

Erkennen durchzuckte die Miene des Mannes. Er richtete sich mit einem Fluch auf, der andere wandte sich um.

»Weg«, zischte er seinem Kumpan zu und lief los. Der aber war zu langsam. Der Bischof sprang ihn an. Ein Messer fiel klirrend zu Boden, dann auch der Mann. Leblos, mit unnatürlich abgewinkeltem Hals.

Ihn würdigte der Bischof keines zweiten Blickes, sondern kniete neben der Frau nieder.

»Hanna?«

Ihr Leben versickerte im Straßenstaub, doch mit flatternden Lidern sah sie ihn an.

»Flucht. Unheiligkeit. Sakram …«

Er strich ihr sanft über die Stirn und murmelte die Absolutionsformel.

Mit einem letzten Zittern starb sie in seinen Armen.

»Hanna!«, sagte er noch einmal leise, und Trauer schwang in seinen Worten mit.

Dann erhob er sich.

Als die Mitternacht verkündet wurde, trat er an das Ufer des Rheins und entledigte sich seines bischöflichen Ornats. Achtlos warf er das kostbare, doch blutverschmierte Gewand unter einen Busch und ging, nur mit seiner Bruche gekleidet, in die kühlen Fluten, um seinem Leben ein Ende zu setzen. Am sandigen Gestade würde man bei Tagesanbruch deutlich sichtbar seine Bischofsmütze finden.

2. Rillette vom Fisch

Laure musterte die starken Federkiele kritisch. Vier Stück hatten ihr ihre beiden Kinder in den vergangenen Tagen gebracht. Sie hoffte, sie hatten sie gefunden und nicht den Gänsen, die sie hüten sollten, ausgerupft. Die Vögel verloren diese Schwungfedern im Frühjahr meist von selbst. Auch einige Rabenfedern und eine von einem Schwan hatte sie gehortet.

Vorne im Hof zeterte Elseken mit einer Magd herum, und vorsichtshalber versteckte Laure die Federn, das Messer und die harten Holzstäbchen unter ihrer Schürze. Sie hoffte jedoch, dass die Frau ihres Stiefsohnes sich bald wieder in die Küche verzog, sodass sie in Ruhe die Kiele zuschneiden konnte.

Es schien so zu sein, und mit einem leisen Seufzer holte Laure ihr Handwerkszeug wieder hervor. Die Federkiele hatten einige Tage in Wasser gestanden, sodass sie nun mit einem spitzen Hölzchen das Mark herauskratzen konnte, um sie dann mit dem sehr scharfen Messer zuzuschneiden. Während sie dieser diffizilen Tätigkeit nachging, erhitzte sich in einer Tonschale feiner Flusssand über einem Feuerchen. Als sie zufrieden mit dem Zuschnitt war, steckte sie die feuchten Kiele in den Sand. Es zischte leise, und sehr sorgsam achtete sie darauf, dass die Federn langsam härteten, ohne Risse zu bekommen. Laure hatte Übung darin, sich ihre Schreibgeräte selbst herzustellen. Doch sie tat es mit Heimlichkeit, denn ihre Fähigkeiten, sie zu nutzen, sahen ihre Angehörigen nicht gerne.

Weshalb sie sich zu ihrer Herstellung meist hinter den Stall zurückzog.

Schließlich hatten die Spitzen der Kiele die durchscheinende Konsistenz von Fingernägeln angenommen, und Laure löschte das Flämmchen unter dem Sand. Die Federn steckte sie in ihre tiefe Schürzentasche, den Topf mit dem heißen Sand wollte sie in die Remise bringen, wo er unauffällig auf einem Bord auf seine nächste Verwendung warten würde.

Die Remise war ein geräumiges Gebäude, in dem die Gäste des Wirtshauses ihre Pferde, ja sogar zwei, drei Frachtkarren unterstellen konnten. Derzeit stand nur eine magere Mähre dort drin und malmte bedächtig etwas aus der Krippe. Laure stellte den Topf ab und wollte dem Pferd freundlich die Flanken tätscheln, als sie einen ungewöhnlichen Schatten bemerkte. Sie kniff die Augen zusammen, um im Halbdunkel zu erkennen, was dort anders war als sonst.

Und als sie näher trat, packte sie das Entsetzen.

Ein Mann schwebte dort.

Nein, er schwebte nicht.

Er hing.

An einem Strick.

Ganz still hing er dort, das Gesicht grässlich verzogen.

Der Gestank des Todes umgab ihn.

»Oh, mein Gott«, würgte Laure heraus.

Auf dem Absatz drehte sie sich um und eilte nach draußen.

»Goswin!«, rief sie, und ihre Stimme überschlug sich. »Goswin!«

»Was soll das Gekreisch?«, muffte sie der vierschrötige Mann an, der das geborstene Rad eines zweirädrigen Karrens musterte.

Laure biss sich auf die Lippen und versuchte, ihre zitternden Hände unter der Schürze zu verbergen. Er hatte recht, Gekreisch half nicht weiter. Sie sammelte sich und brachte mit einigermaßen ruhiger Stimme vor: »Im Stall hat sich der Herringsstetz aufgehängt.«

»Häh? Spinnst du?«

»Nein, Goswin. Er baumelt an einem Strick von einem Balken. Ich weiß nicht, was ich machen soll.« Sie versuchte ihre Hände, die sich in die Schürze krallen wollten, ruhig zu halten, um die Schreibfedern nicht zu zerbrechen.

Jetzt sah ihr Stiefsohn sie doch etwas irritiert an.

»Geh hin und sieh selbst«, schlug sie vor.

»Ähm … ja.«

Doch bevor er sich in Richtung Remise in Bewegung setzen konnte, kam ein junger Bandkrämer mit seinem Maultier in den Hof geritten, sichtlich in Eile und aufgelöst.

»Der Pfarrer von Merheim ist ermordet worden. Habt Ihr’s schon gehört? Neben dem Taufbecken erschlagen. Die Haushälterin hat den Amtmann von Porz gerufen. Hat sie.«

Von dem Geschrei angelockt versammelten sich Mägde, Knechte, Gäste und auch Jan und Paitze, Laures Kinder, im Hof.

Laure rief die beiden zu sich und legte schützend die Arme um sie.

»Was ist passiert, Mama?«

»Weiß ich noch nicht. Etwas Schreckliches.«

Fragen prasselten auf den Unglücksboten ein, doch Laures Gedanken kreisten um ihren eigenen Toten in der Stallung. Goswin schien den wieder völlig vergessen zu haben. Was nichts Neues für sie war. Der älteste Sohn ihres verstorbenen Mannes mochte ein guter Wagner sein, aber von hellem Witz war er nicht. Er war sechs Jahre älter als sie und weit davon entfernt, sie als Stiefmutter anzuerkennen. Das konnte sie ihm nicht übel nehmen, und so lange Kornel Rademacher noch gelebt hatte, hatte Goswin sie wenigstens mit mürrischem Respekt behandelt. Jetzt hingegen übersah er sie so weit wie möglich, und ihre Bitten schien er nur selten zu hören.

Da also Goswin nicht zu helfen bereit war, schickte Laure erst einmal ihre Kinder zurück ins Haus und zupfte dann den ältesten Knecht am Ärmel.

»Der Herringsstetz hängt in der Remise, Karl. Der muss runtergeholt werden.«

»Was?«

»Hat sich aufgehängt, glaube ich.«

»Seid Ihr sicher, Herrin?«

»Geh rein, und schau ihn mit eigenen Augen an.«

Immerhin war der Alte williger, und gleich darauf kam er mit dem Toten über der Schulter aus der Stallung und legte ihn auf den Boden.

Das Geschrei war groß.

Laure zog sich in ihre Kammer zurück und versuchte, Jan und Paitze zu erklären, was geschehen war. Sie waren verständige Kinder, der Junge zwölf, das Mädchen elf Jahre alt. Was der Tod war, wussten sie, denn ihr Vater war vor fünf Jahren gestorben. Was sie nicht verstehen wollten, war, dass ein Mensch freiwillig seinem Leben ein Ende setzte.

»Nein, das sollte man auch nicht tun, Paitze. Das ist eine Sünde wider Gott, der uns das Leben geschenkt hat.«

»Vielleicht hat ihn ja ein anderer da aufgehängt«, wagte Jan zu spekulieren. »Weißt du, Mama, er war ziemlich zänkisch, der Herringsstetz. Und gestern hat er wieder mit dem Lucas Overrath einen Händel gehabt, sagt die Kathrin.«

Laure seufzte noch einmal. Ihr Sohn sprach die Befürchtung aus, die sie auch hegte. In einem Wirtshaus kamen viele unterschiedliche Menschen zusammen, und es ließ sich nicht vermeiden, dass dann und wann ein heftiger Streit ausbrach. Meist aber endete es mit einer herzhaften Prügelei, die schlimmstenfalls Platzwunden, ausgeschlagene Zähne oder gebrochene Knochen zur Folge hatte. Jemanden an einem Strick aufzuhängen war eine kaltblütige Tat, die sie dem jähzornigen Drugwarenhändler Lucas Overrath nicht zutraute.

»Das soll der Amtmann klären, Jan.«

»Ja, aber der Overrath ist schon beim Hahnenschrei heute Morgen aufgebrochen«, warf Paitze ein. »Ich hab seinen Karren durch das Tor rollen sehen.«

»Mag sein, aber es ist nicht unsere Aufgabe, ihn zu beschuldigen. Er ist kein streitbarer Mann, und wir wissen nicht, ob er wirklich ein Mörder ist. So, und jetzt sollten wir alle wieder unseren Pflichten nachgehen. Habt ihr die Eier eingesammelt?«

Hatten sie nicht, und Laure scheuchte sie zu den Hühnerställen.

Im Hof standen noch immer alle untätig um den Leichnam herum und hielten Maulaffen feil. Wildeste Gerüchte breiteten sich wie giftige Pilze aus, allen voran gaben Goswin und Elseken ihre kruden Theorien zum Besten.

»Das Mittagsmahl muss angerichtet werden, Elseken, die Kammern müssen gefegt und die Ställe ausgemistet werden«, sagte Laure mit leiser Stimme in die Runde. »Ihr zwei bringt den armen Mann ins Kelterhaus, aber mit Anstand und Würde«, wies sie zwei Knechte an.

Goswin glotzte sie an, plötzlich seines Publikums beraubt.

»Spielst wieder die Herrin hier«, grollte er.

»Spiele ich nicht, Goswin. Ich bin hier genauso berechtigt, Anweisungen zu geben, wie du!«

Er wandte sich ab, aber sie hörte ihn »Hochnäsige Zicke!« murmeln.

Ihr Verhältnis zueinander war alles andere als freundschaftlich, und wie so oft fragte sich Laure, was ihr gütiger Gatte sich nur dabei gedacht hatte, ihr und seinem ältesten Sohn das Anwesen zu gleichen Teilen zu vermachen.

Immerhin hörte das Gesinde auf sie, und nachdem auch der Bandkrämer weitergezogen war, um seine aufregende Nachricht vom Tod des Pfarrers, und nun auch von dem des Heringshändlers, in der Nachbarschaft zu verkünden, ging alles wieder einigermaßen seinen geregelten Gang.

Bis am Nachmittag der Amtmann von Porz eintraf. Albrecht von Zweiffel war ein hagerer, genauer Mann, der mit ruhiger Stimme darum bat, dass alle Anwesenden sich in der Gaststube versammelten, um seine Fragen zu beantworten. Laure achtete seine besonnene Art, wie er die Leute dazu brachte, einigermaßen brauchbare Auskünfte zu geben, und das Durcheinander von Spekulationen und grausigen Einzelheiten zu entwirren.

Auch sie war inzwischen in der Lage, einen nüchternen Bericht darüber abzuliefern, wie sie den Evert von Alfter, Heringshändler und daher besser bekannt als Herringsstetz, in der Remise gefunden hatte. Dass sie dabei von ihren heimlichen Arbeiten an den Schreibfedern erzählen musste, trug ihr einen giftigen Blick von Elseken ein. Das würde später auch wieder zu zänkischen Bemerkungen führen.

»Den Drugwarenhändler Lucas von Overrath kennt Ihr auch, Frau Laure?«

»Natürlich. Er kommt einmal alle paar Monate hier durch auf seinem Weg von Köln nach Straßburg. Er ist ein anständiger Mann, der seine Rechnung pünktlich begleicht und ordentliche Waren verkauft.«

»Ihr könnt das beurteilen, Frau Laure?«

»Ich stelle die Rechnung für die Unterkunft und das Essen, und ich beziehe Tinte und Papier von ihm.«

»Er ist ein Säufer und Händelsucher«, fiel ihr der Mann ins Wort, den sie als Alard kannte.

»Er säuft nicht mehr als Ihr auch«, fauchte Laure den Muskelprotz an. Sie mochte ihn und seinen Begleiter Curt nicht, aber beide waren gut Freund mit Goswin.

Der Amtmann wandte sich den beiden zu, und die schilderten den Streit, der am Abend zuvor zwischen dem Herringsstetz und dem Drugwarenhändler in der Schankstube ausgebrochen war. Da sie selbst diesen Raum abends nur sehr selten betrat, konnte sie nichts dazu sagen, aber das Gegröle hatte sie natürlich, wie ihre Kinder auch, gehört und sich von der Schankmaid Kathrin die Auseinandersetzung schildern lassen.

»Frau Laure?«, fragte der Amtmann sie, als er die lautstarken Anschuldigungen der beiden Männer angehört hatte.

»Ich war nicht dabei. Aber der Heringshändler war von galligem Gemüt …«

»Und ist auch gestern in der Kapelle in Merheim gewesen«, warf Elseken ein.

Albrecht von Zweiffel hob fragend eine Augenbraue.

»Ihr habt ihn selbst dort gesehen, Frau Elseken?«

Sie druckste herum. Offensichtlich wollte sie sich nur wieder wichtig machen, vermutete Laure. So war sie eben. Wann immer jemand anderes mehr Aufmerksamkeit erhielt als sie, musste sie sich in den Vordergrund drängen.

Die Glocken der Dorfkirche hatten schon zur Vesper geläutet, und Laure erhob sich, um sich unauffällig in die Küche zu begeben. Es war Elsekens Reich, und sie war auch eine einigermaßen zuverlässige Köchin. Nur sie jetzt, da sie sich in der Aufmerksamkeit des Amtmannes sonnte, daran zu erinnern, dass die Gäste verköstigt werden mussten, das stand nicht in Laures Macht. Sie sah sich suchend um – noch nicht einmal Vorbereitungen für die Suppe hatte sie getroffen, und so nahm sie die Reste vom Mittag und Vortag. Es war Fastenzeit, sodass sie gesottenen und geräucherten Fisch vorfand. Agrez, das säuerliche Fruchtgelee, war noch vorrätig, und von der Decke im Vorratsraum holte sie ein Bündel getrockneter Kräuter – Dill und Minze hatten auch über den Winter ihre Würze gehalten. Im Mörser zerkleinerte sie sie mit einigen kräftigen Stößen. Dann öffnete sie einen Steinguttopf mit Butter und leerte ihn in eine Schüssel. Den Fisch, den sie kleingezupft hatte, gab sie dazu, streute Salz und gemörserte Kräuter darüber und verrührte alles, bis es eine gut streichbare Masse gab. Auf dem frischen Brot, das Elseken am Vormittag gebacken hatte, würde es eine sättigende Mahlzeit geben. Die besondere Würze musste der Tod des Herringsstetz und des Pfarrers liefern. Sie bedauerte, dass es noch so gar keine frischen Kräuter gab, aber die zarten Blättchen, die sich in den ersten Frühlingstagen aus dem Boden getraut hatten, wollte sie noch nicht opfern.

»Was machst du denn hier?«, hörte sie Elsekens unangenehm scharfe Stimme fragen, als sie das Brot in Scheiben schnitt.

»Deine Arbeit. Wir verdienen unser Geld nicht mit Schnattern, sondern damit, dass wir den Gästen eine Mahlzeit vorsetzen.«

»Du kannst sie ihnen vorsetzen, ich bereite sie zu. Und allemal besser als du.«

»Heute hast du nichts zubereitet, deswegen kannst du ihnen das hier vorsetzen.«

»Den Teufel werd ich tun. Was hast du mit meinem Räucherfisch gemacht? Die gute Butter hast du verdorben.«

»Wenn du meinst.« Ungerührt strich Laure das Rillette auf das geschnittene Brot, dick und duftend. Dann zerteilte sie noch ein Dutzend schrumpeliger Äpfel und legte sie in Scheiben darauf. Elseken zeterte weiter, klatschte aber den Sauerteig für den nächsten Tag auf den Tisch und begann, ihn mit energischen Bewegungen zu kneten.

Laure nahm die beiden Körbe auf und brachte sie in die Gaststube. Hier brannte nun ein Feuer im Kamin, Goswin schenkte Bier und Apfelwein aus, und von den Gästen erklang ein beifälliges Gemurmel, als sie die Butterbrote anbot.

»Ich bedaure, es war keine Zeit, eine deftige Suppe zuzubereiten. Mag Euch aber auch das Brot sättigen. Auch Käse und Pfannkuchen kann ich Euch noch anbieten.«

»Ist schon recht, Frau Wirtin«, sagte einer und biss hungrig in das Brot, kaute, schmatzte und grunzte: »Verdamp gut!«

Natürlich ging es lebhaft zu an diesem Abend, und Laure kam erst spät dazu, ihre Stube aufzusuchen. Sie schirmte das flackernde Handlicht ab und schaute nebenan in die kleine Kammer. Dort lagen Jan und Paitze tief schlummernd unter ihren Decken. Leise zog sie die Tür zu und setzte das Licht auf dem Tisch ab. Endlich kam sie dazu, ihre Tagesausbeute zu begutachten. Die Federkiele waren gut geworden, ordentlich spitz, nur so weit gehärtet, dass sie noch biegsam waren, die einen mit breiter Spitze, zwei mit einer ganz feinen, eine leicht angeschrägt. Zwar war sie müde von dem langen Tagwerk und den Aufregungen, dennoch öffnete sie ihre Truhe und holte das Büchlein heraus, in dem sie ihre Aufzeichnungen machte. Das erste dieser Art hatte ihr Kornel vor elf Jahren geschenkt. Seither hatten sich ein Dutzend dieser Bücher bei ihr angesammelt. Beinahe jeden Abend machte sie ihre Eintragungen. Schreiben hatte sie nie richtig gelernt, aber Zahlen waren ihr geläufig, und für die Monatsnamen hatte sie sich kleine Symbole ausgedacht. Für den Lenzmond hatte sie einen knospenden Zweig gewählt, und heute war sein zweiundzwanzigster Tag. Sie tauchte die Feder in das Tintenfässchen, und mit schnellen, sicheren Strichen warf sie das Bild des Herringsstetz auf die Seite – sein Totenantlitz, entstellt vom Strang. So würde sie sich immer erinnern, was an diesem Tag geschehen war. Auch von dem Amtmann warf sie eine flinke Skizze hin – er war das erste Mal in ihrem Gasthaus erschienen. Dann aber reinigte sie die Feder und legte sie in das Holzkästchen, in dem sie ihre Utensilien aufhob. Sie blätterte die letzte Seite um und besah sich die Bilder, die sie am Vortag angefertigt hatte. Über Elseken hatte sie sich wie üblich geärgert, daher zeigte die Zeichnung eine verbitterte, verkniffene Miene der Köchin, die nur zu deutlich machte, wie unzufrieden sie mit ihrem Los war. Die beiden Saufkumpanen von Goswin waren – wie so oft – auch gestern im Schankraum gewesen, ihre Blicke gierig auf die Würfel gerichtet, die Augen glasig vom Trunk. Laure hatte Angst vor ihnen, traute sich aber nicht, ihnen das Haus zu verbieten. Es waren rohe Gesellen, großmäulig und ungehobelt. Den Schankmaiden hatte Laure geraten, sich von ihnen fernzuhalten, aber dann und wann brachten Alard und Curt ein paar Dirnen mit. Sie hatte den Verdacht, dass auch Goswin deren Künste in Anspruch nahm – ein Grund mehr, warum Elseken immer bitterere Falten um die Nase bekam. Die eigentliche Ursache aber war die Tatsache, dass sie in den zehn Jahren ihrer Ehe nicht schwanger geworden war.

Sie hingegen hatte Glück, das führte sich Laure auch jetzt wieder vor Augen. Sie hatte Jan und Paitze, und auch wenn sie Kornel noch immer vermisste, so waren die Kinder lebendiges Andenken an ihn und seine verständnisvolle Güte.

Laure schlug das Buch zu, verstaute es wieder in der Truhe und schloss sie mit dem Schlüssel ab, den sie immer an ihrem Gürtel trug. Sicher war sicher!

3. Die Vaganten

Wer werden will, was er sein sollte, der muss lassen, was er jetzt ist.

Meister Eckhart, Mystische Schriften

Zur nämlichen nächtlichen Stunde schlenderte Piet Godemann, der einarmige Anführer einer Gruppe von Vaganten, am Rheinufer entlang. Auf der anderen Seite des Flusses warfen vereinzelte Lichter der Stadt Konstanz tanzende Funken auf das dunkle, leicht gekräuselte Wasser. Ein magerer Mond hing schief zwischen den Wolken und spendete ebenfalls eine gewisse Helligkeit.

Zumindest so viel, dass Piet die kleine Unregelmäßigkeit im sanften Dahinströmen des Flusses bemerkte. Er blieb stehen und wartete, bis er deutlicher erkennen konnte, was da im Wasser schwamm – ein Kopf, ein bleiches Gesicht, um das sich nasse Haare wie Algen ringelten.

Es schnaubte und plätscherte.

Piet trat näher an den Uferrand. Es war sandig, da und dort mit grobem Kies bedeckt. Das Treibholz aber hatten seine Leute bereits aufgesammelt, um ihre Feuer damit zu bestücken. Jungbelaubtes Gebüsch krallte sich an einigen Stellen in den Untergrund, und auf einen Strauch hielt der Kopf des Schwimmers zu.

Piet ging die wenigen Schritte in diese Richtung, beugte sich vor und reichte dem Mann seine rechte Hand. Der ergriff sie und wurde mit einiger Kraft an Land gezogen.

»Verflucht kalt«, sagte er mit klappernden Zähnen.

»Eine Taufe ihrer eigenen Art.«

»Das Fegefeuer wär mir jetzt lieber.«

Piet stieß ein trockenes Lachen aus.

»Ein Lagerfeuer kann ich Euch bieten. Und vielleicht auch ein kratziges Hemd.«

»Ein nackter Mann kann nicht wählerisch sein.«

»Nicht völlig entblößt, scheint mir«, meinte Piet und ließ seinen Blick auf den wohlgefüllten Lederschlauch fallen, der über der tropfenden Bruche hing. Und über den nassen, blutigen Lumpen um den linken Oberarm des Schwimmers.

»Eine Beschwernis, wie ich gerade bemerkte.«

»Ich könnte Euch erleichtern.«

»Könntet Ihr. Werdet Ihr aber nicht.«

»Was gibt Euch die Gewissheit?«

»Sicher nicht Eure Gottgefälligkeit, aber Euer Sinn für Gerechtigkeit.«

»Ihr seid mehr als vertrauensvoll. Folgt mir.«

Barfuß humpelte der Nackte über den kiesigen Strand auf die Feuer zu, an denen ein knappes Dutzend Menschen saßen. Man sah ihm entgegen, und eine Zwergin begann zu kichern.

»Was für einen Wabbelbauch hast du denn da aus dem Fluss geangelt?«, fragte sie Piet.

»Einen gut gemästeten Fisch, Inocenta. Das Wohlleben hat seine Spuren hinterlassen.«

Der nasse Mann schaute einigermaßen betreten an seinem bleichen Wanst herunter.

»Das wird schon wieder«, sagte ein Hagerer, der im Schein des Feuers Löffel geschnitzt hatte. »Ein paar Monate auf der Landstraße, und der Speck ist weg.«

»Inocenta, such ihm ein trockenes Hemd heraus und einen Leinenstreifen für diesen blutigen Kratzer«, befahl Piet, und die Zwergin stand zusammen mit einer dicken Frau auf, um in Bündeln auf einem Karren zu wühlen.

Nicht nur Hemd und Bruche, auch ein wollenes Wams, eine Gugel und ein Paar etwas ausgetretener Stiefel brachten sie ihm, und als er angekleidet und die Wunde an seinem Arm verbunden war, reichte Piet ihm ein Tuch, damit er sich die Haare trocknen konnte.

»Setzt Euch ans Feuer und erzählt«, forderte er dann.

Ein junger Bursche begann, mit einigen rundgewaschenen Kieseln zu jonglieren, und warf dann und wann einen der Steine einem munteren Äffchen zu, das danach schnappte und zurückwarf. Das dicke Weib reichte dem Mann einen Becher sauren Wein und einen Kanten Brot.

»Dank Euch.« Er trank, nahm einen Bissen und blickte in die Runde. »Ja, dank Euch. Dank Euch bin ich nun ein toter Mann. Doch weniger tot, als ich es sein könnte, wäre ich in Konstanz geblieben.«

»Wie sollen wir Euch nennen?«, fragte Piet.

»Magister Hagan, wenn’s beliebt. Als einer der Euren, doch bewandert in der Schrift. Mag sein, dass ich ein paar Groschen damit verdienen kann.«

»Wird gehen«, nickte der Löffelschnitzer.

»Gut denn. Was brachte dich zu Tode, Magister?«, wollte die Zwergin wissen.

»Die Trauer. Man wird die Leiche meiner Geliebten finden und eine Bischofsmütze am Ufer. Wen mein Schicksal kümmert, der wird sich zusammenreimen, was geschah.«

»Dünne Geschichte.«

»Mir fiel auf die Schnelle nichts Besseres ein.«

»Was tatest du dem Weib an?«

»Ich? Nichts. Zwei Mordbuben überfielen sie, just als ich mich mit ihr treffen wollte. Einem brach ich das Genick, der andere entkam zunächst.«

»Also nicht nur Wabbelbauch.«

Der Magister grinste schief. Dann aber wurde er wieder ernst. »Die Gesellen waren mir nicht fremd, und der, der entkam, erkannte mich. Besser, ich bin jetzt tot.«

»Wer war’s?«

»Gobel und Coen. Vor fünf Jahren wollten sie mich schon einmal vom Leben zum Tode befördern.«

»Erfolglos, wie man sieht.«

»Und nicht ohne Schrammen für sie.«

»Was suchten sie in Konstanz?«

»Was sucht das Gesindel in Konstanz, Piet?«

»Geld, Macht, Intrige, wie alle. Warum brachten sie deine Geliebte um?«

»Ich werde es herausfinden.« Magister Hagan trank seinen Wein aus und starrte einen Augenblick trübe in die Flammen. »Ich begegnete ihr zufällig, schon vor einigen Tagen. Meine Geliebte war sie nicht mehr; ich habe sie vor zwölf Jahren aus den Augen verloren. Doch wollte ich ihr helfen. Sie hat einen harten Weg eingeschlagen. Sie gehörte zu den Huren, die mit einer Gruppe aus Köln angereist waren. Coen und sein Kumpan waren die Zuhälter, die sie begleiteten.«

»Das Gewissen zwickte dich, Magister?«, fragte Inocenta.

»Das tat es und tut es noch. Nicht nur dass ich Hanna gerne aus den Fängen der Zuhälter befreit hätte, um ihr ein anständiges Leben zu ermöglichen. Ich erfuhr von ihr auch, dass sie ein Kind von mir hat.«

»Scheiße.«

»Weiß ich nicht, Piet. Eine Tochter, Melle. Sie lebt bei ihrer Tante in Limburg. Hanna hat Geld bei einem Kölner Juden deponiert, das sie als Mitgift erhalten soll.« Wieder starrte er ins Feuer. »Hätte ich früher davon gewusst, hätte ich mich um sie gekümmert.«

»Manche Huren halten ihr Geld ganz ordentlich zusammen«, meinte die Dicke.

»Ja, und manche verkaufen sich ordentlich teuer. Wenn sie ein hübsches Weib war …«

»War sie, und flink im Geist. Aber sie hat sich vermutlich mit einigen Leuten gemein gemacht, die diesen flinken Witz für ihre Zwecke ausnutzten.«

»Spitzeldienste?«

»Scheint so. Und zwar übelster Art. Sie hat ihre Freier für einen Priester ausgeholt.« Magister Hagan gab einen verächtlichen Laut von sich. »Sie hatte sich eine passende Meinung vom Klerus gebildet, und mich lachte sie herzhaft aus, als sie von meinem Stand erfuhr. Ich kann sie verstehen, Piet. Schaut euch doch die Posse an, die dort drüben bei dem Konzil aufgeführt wird.«

»Drei Päpste, einer ein uralter Tattergreis, der andere ein Ehrgeizling und der dritte ein wüster Söldner ohne Gottesfurcht – eine hübsche Besetzung für eine Posse, da hast du recht.«

»Und mich hielt sie für einen Teil dieses würdelosen Schauspiels.«

»Ja nun, Magister – warum sonst bist du hier?«

Magister Hagan seufzte.

»Aus freien Stücken nicht, aber das ist eine andere Geschichte. Und nun hat sie eine neue Wendung genommen, und sei versichert, dass ich euch dankbar bin, dass ihr meinen Leichnam aus dem Rhein gefischt habt.«

»Do ut des.«

»Ein guter Grundsatz – zu geben, damit man gibt.«

»Er spricht schon wieder so geschwollen«, murrte der Löffelschnitzer. »Und der andere fängt auch schon so an.«

»Außerdem hat er schon gegeben, dieser Magister Hagan«, kicherte Inocenta. »Damals, in Speyer. Was hast du jetzt vor, Magister?«

»Für ein paar Wochen unsichtbar zu werden. Das dürfte meiner Gesundheit zuträglich sein.«

»Sicher bekömmlicher als ein Messer zwischen den Rippen.«

»Ich muss nach Speyer, um Geld zu beschaffen, und dann will ich nach Limburg, um meiner Tochter die Nachricht über den Tod ihrer Mutter zu überbringen. Und die dritte Station wird Köln sein.«

»Was willst du dort?«

»Mit dem Erzbischof Dietrich ein Huhn rupfen.«

»Wegen der Häscher?«

»Die in seinen Diensten stehen und mir nach dem Leben trachten. Es wird ein ziemlich fettes Huhn sein, das ich zu rupfen habe.«

Piet langte in seinen Gürtel, und eine Messerschneide wirbelte blinkend vor dem Feuer auf. Ein paarmal warf er den Dolch auf und ab, und Magister Hagan drückte seine Bewunderung für diese meisterliche Leistung aus, die der Einarmige damit demonstrierte.

»Speyer, Limburg, Köln – keine schlechten Städte. Könnte sich für uns lohnen«, sagte Piet schließlich und steckte das Messer wieder in die Scheide.

»Müssen ihm die hübschen Locken scheren und ihn auf halbe Ration setzen, sonst erkennt man ihn«, sinnierte die Zwergin.

»Ist recht, schneidet mir die Haare ab, aber barbieren braucht ihr mich in den nächsten Wochen nicht.«

Am nächsten Tag brach die Gruppe Vaganten nach Norden auf, um ein Mitglied reicher, das sich aber auf den ersten Meilen unter einigen Säcken auf dem Karren versteckt hielt.

4. Brennnesselsuppe mit Bärlauch

Ostern war vorüber, die Fastenzeit zu Ende, und es herrschte geschäftiges Treiben im Wirtshaus »Zur Bischofsmütze«. Auf dem Mauspfad, der vielbefahrenen Handelsstraße von Frankfurt herauf, zogen Frachtkarren, Lastträger und Packtiere von Süden nach Norden und umgekehrt, brachten Waren aus den Hansestädten oder den südlichen Landen nach Köln und die hiesigen Erzeugnisse zu den anderen Marktstädten. Viele Reisende machten in Brück Halt. Die Aufregung um den Tod des Heringshändlers hatte sich bald gelegt, einige Tage danach auch die um Pfarrer Elias. Man ging inzwischen allerseits davon aus, dass der Drugwarenhändler Overrath den Herringsstetz niedergeschlagen und erdrosselt hatte. Möglicherweise hatte er auch den Geistlichen auf dem Gewissen, aber der Amtmann ging davon aus, dass der jähzornige Heringshändler wohl den armen Mann im Zorn niedergeschlagen hatte. Der war unselig mit dem Kopf auf den Taufstein geschlagen und umgekommen.

Der Drugwarenhändler war über alle Berge – sollte er nochmals im Gasthaus einkehren, würde man ihn festnehmen und befragen. Aber Laure vermutete, dass sie ihn, sollte er wirklich der Mörder gewesen sein, nie wieder zu sehen bekommen würde.

Das Leben ging weiter.

Das Grün spross nun eifrig, der Küchengarten bot allerlei Würzkräuter und junges Gemüse, und auch am Feldrain wuchs etliches, das die Gerichte und Suppen schmackhaft machte. Jan und Paitze hatten beim Gänsehüten Körbe voll junger Brennnesseln gepflückt. Laure hatte Elseken geholfen, die Blätter in Brühe abzukochen und anschließend kleinzuwiegen. Ein paar Tränen hatte sie vergossen, als sie dazu junge Zwiebeln, Bärlauch und Knoblauch hackte, aber in Butter angedünstet, mit Mehl bestäubt und mit dem Brennnesselsud und Milch aufgekocht ergab das eine Suppe, die wegen ihrer Schärfe beliebt war. Um die Mittagszeit musste Laure immer wieder die Holznäpfe befüllen und an die Tische bringen.

Sie tat das nicht ungern. Meist waren die Gäste freundlich, wenn sie mit einem Lächeln Suppe und Brot vor sie hinstellte, die Schankmaiden anwies, die Becher und Krüge zu füllen, sich daran erinnerte, wer lieber Bier, Most oder Apfelwein trank, Käse nicht mochte oder gerne etwas Süßes naschte. Sie hatte ein gutes Gedächtnis für Gesichter, Namen und kleine Eigenarten, erinnerte sich an Anekdoten, die man ihr erzählt hatte, und daran, wer womit handelte.

Elseken nahm ihr auch das übel, aber an den meisten Tagen verschloss Laure ihre Ohren vor den säuerlichen Bemerkungen über leichtfertige Tändeleien mit den Gästen.

Sie tändelte nicht, sie war lediglich freundlich.

Zu allen, soweit es ihr möglich war. Aber heute waren Alard und Curt wieder aufgetaucht und hatten zwei Dirnen mitgebracht. Gott ja, auch die hatten Hunger, aber als sie begannen, den Männern in der Wirtsstube freche Angebote zu machen, wurde Laure ungehalten. Sie wollte nicht, dass ihr Gasthof in den Ruf kam, ein Hurenhaus zu sein. Sicher, es ließ sich nicht ganz vermeiden, dass in den Schlafkammern dann und wann Unzucht getrieben wurde, aber in dem Schankraum duldete sie es nicht.

Sie versuchte, mit ruhiger Stimme die beiden Frauen zur Ordnung zu rufen, doch Alard grunzte sie nur an: »Lasst die Dirnen in Ruh, Weib. Wir wollen doch Euer Essen bezahlen. Und sie schaffen uns die Münzen dafür an.«

Mit Alard aber mochte Laure nicht disputieren, darum strebte sie, von unterdrückter Wut kochend, in die Werkstatt, wo Goswin ein Rad auf eine Achse schob.

»Ich hab dir schon ein paarmal gesagt, Goswin, dass ich es nicht mag, wenn deine Freunde ihre Huren hierher mitbringen. Geh bitte hinein und sag ihnen, sie sollen die Dirnen wegschicken.«

»Was bist du nur für eine prüde Zicke. Lass die Männer doch ihren Spaß haben.«

»Wenn sie den haben wollen, dann sollen sie ins Frauenhaus gehen. Wir führen eine ehrbare Wirtschaft.«

»Was ist schon ehrbar? Männer, die tagelang unterwegs sind, brauchen willige Weiber. Du solltest dir ein Beispiel an denen nehmen, dann würdest du wenigstens Geld in die Kasse bringen.«

Er war ein grober Stiesel.

»Ich bringe genug ehrbar erworbene Münzen in die Kasse, Goswin, und ich versaufe nicht selbst unseren Wein. Wenn du die Dirnen nicht wegschickst, werde ich Elseken verraten, was du mit derlei Weibsvolk hinter der Remise treibst.«

Sie hatte das Vergnügen, ihren Stiefsohn rot anlaufen zu sehen. Immerhin – ein Druckmittel hatte sie. Elseken würde ihm mit ihrer scharfen Zunge einen Vorgeschmack der Hölle bereiten. Mit einem bitterbösen Blick streifte er sie. Sie lächelte ihn sanft an und wies mit der Hand zum Gasthaus.

»Deine Freunde hören auf dich, nicht wahr?«

Sie hatten ein Palaver veranstaltet, waren zwar nicht fortgegangen, aber die Dirnen hatten sich zurückgehalten. Schließlich machten sich die meisten Gäste wieder auf den Weg, und Laure spannte das Wägelchen an, um nach Poll am Rhein zu fahren. Hier wollte sie für den nächsten Tag frischen Lachs von den Fischern kaufen.

Ein kühler Wind trieb einige Wolken über den Himmel, das langohrige Maultier trottete einigermaßen gehorsam den Karrenweg entlang, und schon bald kamen die Hütten des kleinen Dorfes in Sicht. Nachen dümpelten an der Kaimauer, Netze waren auf Holzgerüsten aufgespannt, Kinder mit eifrigen Fingern flickten sie. In tropfenden Weidenkörben zappelten silbrige Fische, die von einigen Frauen verkauft wurden. Laure sprang vom Wagen, bat ein strubbeliges Mädchen, die Zügel des Maultiers zu halten, und prüfte das Angebot. Sie war bekannt bei den Fischmengerschen, und keine von ihnen wagte es, ihr minderwertigen Fang anzubieten. Ein wenig handelten sie, eher zum Vergnügen als ernsthaft, und mit vier schönen, großen Lachsen konnte sie bald darauf den Wagen beladen.

Sie wollte sich schon auf den Rückweg machen, als sie beinahe über ein kniendes Weib gestolpert wäre, das ihr bettelnd die Hand entgegenhielt.

»Gebt ihr eine kleine Münze«, riet ihr eine der Fischerfrauen. »Sie ist ein bedauernswertes Geschöpf und kann nicht sprechen.«

Laure blieb bei der Bettlerin stehen und sah zu ihr herunter. Lumpen trug sie, und erbärmlich mager war sie darunter. Ihre dunklen Haare wiesen einige silberne Fäden auf, aber ihre Augen blickten klar. Sie betrachtete das verhärmte Gesicht und erkannte Leid darin, doch keine Falschheit.

»Du kannst nicht sprechen, aber hören kannst du?«

Das Weib nickte.

»Kannst du auch arbeiten?«

Wieder nickte sie.

»Ich bin die Wirtin der ›Bischofsmütze‹, oben am Mauspfad. Ich könnte noch eine Magd brauchen. Es ist schwere Arbeit, aber du bekommst dreimal am Tag Essen, ein Lager in der Gesindekammer und neue Kleider.«

Sie hatte ausdrucksvolle Augen, fand Laure, und in ihnen spiegelte sich Hoffnung und Dankbarkeit. Die schmutzigen Finger ergriffen ihre Hand, und die Frau neigte ihren Kopf darüber, um sie zu küssen.

»Na, na, so weit ist es nun doch nicht mit mir her. Steh auf, und setz dich hinten auf den Karren. Oder müssen wir noch deine Habseligkeiten holen?«

Die Frau schüttelte den Kopf und zog ein kleines Bündel hinter einem Busch hervor. Viele irdische Güter schien sie wahrlich nicht zu besitzen.

»Ihr seid eine gottgefällige Frau«, bemerkte die Fischmengersche. »Wir haben ihr geholfen, so gut es ging, aber bei Euch wird sie es besser haben.«

»Woher kommt sie?«

»Wir wissen es nicht. Sie tauchte vor einem Monat hier auf, und – wie gesagt – sie spricht nicht. Sie hat keine Zunge mehr.«

Laure packte ein Grauen. Das Schicksal dieser Bettlerin mochte schlimmer sein, als sie ahnte. War sie eine bestrafte Verbrecherin? Vielleicht, doch wenn, dann hatte sie ihre Strafe erhalten und sollte nun nicht weiter der Ungnade ausgeliefert sein. War sie bösen Gemütes, würde sie sie fortschicken.

Schweigsam machte sie sich mit ihren Einkäufen und der neuen Magd auf den Heimweg.

»Ein schmutziges Bettelweib …?«

»Wir haben viel zu tun, Elseken, ein weiteres Paar Hände ist mir sehr willkommen.«

»Diebische Hände. Ich will so ein Gesindel hier nicht haben.«

»Sie bleibt. Ob sie eine Diebin ist, wird sich zeigen.«

»Ob Diebin oder blöde, sie wird nichts nutzen. Was treibt dich nur dazu, solches Gelichter hier anzuschleppen?«

»Christliche Nächstenliebe vielleicht?«

»Ah was. Damit kannst du ein Kloster führen, kein Wirtshaus. Hol ein kräftiges Bauernmädchen, das zupacken kann.«

»Wir werden sehen, ob sie nicht auch zupacken kann, Elseken.« Ungehalten klatschte Laure die Fische auf den Tisch in der Küche. »Sie bleibt vorerst hier und bekommt oben in der Gesindestube ein Bett.«

»Das kannst du ihr selber richten, Frau Wirtin!«

Laure, die schon fast aus der Tür war, drehte sich um: »Wenigstens wird sie hier nicht ständig herumkeifen! Dafür möchte ich schon jetzt Gott danken.« Damit verschloss sie ihre Ohren vor Elsekens giftigem Wortschwall und begab sich auf den Hof, wo die Fremde noch immer still auf einem Fass saß. Sie seufzte. Ja, vielleicht war es leichtsinnig gewesen, die Frau einfach mitzunehmen. Aber Elseken war wirklich ein missgünstiges Geschöpf.

Paitze kam mit einem Korb gelber Rübchen aus dem Garten und musterte die Stumme.

»Wer ist das, Mama?«

»Eine neue Magd. Sie kann nicht sprechen, aber sie sucht Arbeit. Bring die Rübchen in die Küche und richte ihr oben ein Lager, Paitze. Ich will sehen, dass ich einen sauberen Kittel und eine Schürze für sie finde.«

Ihre Tochter gehorchte ihr, und als sie aus der Küche zurückkam, hatte Laure der Frau erklärt, was sie vorhatte. Die nickte immer wieder und wies dann auf den Brunnen und ihre Haare.

»Ja, waschen sollst du dich auch. Paitze wird sich darum kümmern. Sie ist ein verständiges Kind. Ich muss aber jetzt im Haus nach dem Rechten sehen.«

Laure erklomm die Stiege zum ersten Geschoss, in dem sich die beiden Gästekammern befanden. Die größere mit vier breiten Betten diente den männlichen Gästen als Schlafraum, die kleinere mit zwei Betten stand für die selteneren weiblichen bereit. Es gehörte zu den Annehmlichkeiten ihres Hauses, dass die Laken alle Woche gewechselt und das Bettstroh regelmäßig erneuert wurde. Laure sammelte ein Paar verlassener Schuhe auf, die jemand wohl bald vermissen würde, prüfte Decken und Polster, kontrollierte dann die Vorratskammern und den Keller, bemerkte, dass das Bierfass fast leer war, und gab Elseken, die für das Brauen zuständig war, den Hinweis, neues Bier anzusetzen. Dann begab sie sich ins Nebengebäude, wo sie und ihre Kinder ihre Wohnung hatten, und kramte aus einer Truhe einen ihrer Arbeitskittel hervor, ebenso eine frische Schürze und ein weißes Kopftuch. Sie achtete auch darauf, dass das Gesinde immer einen adretten Anblick bot, und hoffte, dass die Neue sich entsprechend verhalten würde.

Paitze kam zu ihr und berichtete, das Lager sei gerichtet. Die Frau habe sich mit zwei Schaff Wasser hinter den Stall begeben, um sich zu waschen.

»Dann bring ihr die Kleider.«

»Mach ich. Warum kann sie nicht sprechen?«

»Sie hat keine Zunge.« Das »mehr« unterschlug Laure.

»Oh. Schrecklich. Dann kann sie ja auch gar nichts schmecken.«

Daran hatte Laure noch gar nicht gedacht. Aber sie schob diese Erkenntnis resolut zur Seite – ihre Christenpflicht war es, den Armen zu helfen, nicht mit ihnen zu leiden.

»Ich bring ihr auch meinen Kamm«, sagte Paitze und nahm das Bündel Kleider auf. »Sie hat schöne lange Haare.«

Neue Reisende trafen ein. Laure musste ihnen ihre Schlafplätze zuweisen, den Geleitknechten Ställe und Remise zeigen, noch einmal mit Elseken über die Anzahl der Würste zanken und der Wäscherin den Lohn auszahlen. Schließlich sah sie die Fremde wieder. Sie saß wiederum auf dem Fass auf dem Hof, neben ihr standen Jan und Paitze. Als sie näher kam, hörte sie die Unterhaltung, die sie führten.

»Also mit Mmm fängt dein Name an. Und dann? Ma?«

Die Frau nickte.

»Maria?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Magda?«

Verneinung.

»Marthe?«

Jetzt lächelte sie und machte eine flatternde Bewegung mit der Hand.

Paitze lächelte auch.

»Also so ähnlich wie Marthe. Martha? Nein, nicht. Marthi? Uh – fast. Hach, ich hab’s! Martine!«

Erfreut nickte die Frau, und Laure trat näher.

»Martine also?«

Wieder nickte sie, und ihre Augen glänzten. Sie hob ihre Hand und streichelte vorsichtig Paitzes Arm.

»Ja, sie sind kluge Kinder. Und du siehst jetzt besser aus. Jan, begleite Martine in die Küche, damit Elseken ihr eine Schüssel Suppe gibt.«

»Die wird wieder zanken.«

»Jan, es ist mein Wunsch.«

»Das sag ich ihr dann.«

»Genau!«

»Komm, Martine.«

An diesem Abend saß Laure lange vor ihrem Büchlein und sann über eine Zeichnung nach, die sie von Martine angefertigt hatte. Eine Frau, nicht mehr jung, doch mit feinen Gesichtszügen. Nicht verwittert wie das einer Bäuerin, sondern sanft gealtert. Ihr Leben mochte einige Zeit in ruhigen Bahnen verlaufen sein. Ihre Hände waren zwar schmutzig und vernarbt, aber nicht so schwielig wie die einer Arbeiterin oder Magd. Sie war hungrig gewesen, hatte jedoch nicht gierig geschlungen. Und sie bewegte sich gemessen, aber nicht langsam.

Eine ehemalige Nonne?, huschte es Laure durch den Sinn.

Nun, die Zeit würde es zeigen. Sie wollte darüber nachdenken, wie sie etwas mehr aus der Stummen herausbekommen konnte, aber wichtiger war es erst einmal, sie zu beobachten und sich ein Urteil darüber zu bilden, wie anstellig sie ihre Arbeit verrichtete.

Während sie grübelte, entstand noch eine weitere Zeichnung der Frau, so, wie sie vielleicht hätte aussehen können, wenn das Leben gnädiger mit ihr umgesprungen wäre.

Diese Fähigkeit, Gesehenes nicht nur abzuzeichnen, sondern auch zu verändern, war es, die Kornel, ihren Ehemann, vor Jahren fasziniert hatte. Und das war es, wovor Goswin und Elseken so viel Angst hatten, dass sie am liebsten ihre Büchlein verbrannt hätten. Darum zeichnete sie heute nur noch im Geheimen.

Sacht strich Laure über das schöne Papier, das aus Nürnberg stammte.

Ja, Kornel hatte ihr damit ein Geschenk gemacht, damals, als sie ihren Glauben verloren hatte. Er war ein so guter Mann gewesen, auch wenn er fast dreißig Jahre mehr gezählt hatte als sie. Er war geduldig mit ihr, und unter seiner Führung hatte sie gelernt, die Wirtschaft zu führen, hatte seine Kinder empfangen, geboren und aufgezogen, was ihn glücklich gemacht hatte. Ihr hatte das Leben gefallen, die immer verantwortungsvolleren Aufgaben, die er ihr zutraute, die Fürsorglichkeit, mit der er sie behandelte – sie war selbst noch fast ein Kind gewesen und wurde erwachsen unter seiner Anleitung.

Dennoch verlor sie ihren Glauben an das Gute in der Welt, als sie eines Tages – sie war gerade einundzwanzig geworden – die bewusstlose, blutende Frau hinter der kleinen Kirche in Merheim fand. Sie wollte ihr helfen, und als das junge Weib wieder zu sich kam, musste Laure sich Anschuldigungen anhören, die ihr Bild von der Welt zerstörten.

Heute, dachte Laure, würde sie anders reagieren, aber damals, erzogen von einer zutiefst frommen Mutter und einem äußerst gottesfürchtigen Vater, behütet und beschützt von einem liebevollen Gatten, erschütterte sie die Erkenntnis, dass der Dorfpfarrer Tilmanus eine Frau brutal vergewaltigt hatte. Die Erkenntnis dieser Bösartigkeit hatte ihr Leben in ihren Grundfesten erbeben lassen. Ihre Eltern hatten sie in dem Glauben erzogen, die Priester seien Männer von tiefer Weisheit, die den Willen Gottes ergründet hatten. Und ein gottgefälliges Leben führte man, wenn man die Gebote befolgte, regelmäßig zur Messe ging, täglich seine Gebete sprach und dem Pfarrer seine Sünden anvertraute. Für Laure standen alle Geistlichen direkt mit Gott in Verbindung, und nur über sie, so hatte man sie gelehrt, konnte man Erlösung von den Sünden finden.

Konnte ein Mann Gottes wirklich ein Weib schänden?

Völlig verstört hatte sie des Nachts, als sie neben Kornel im Dunkeln lag, ihrem Gatten diese bange Frage gestellt.

Er hatte sie getröstet, hatte vorsichtig versucht, ihr die Existenz des Bösen verständlich zu machen, und ihr ihre Arglosigkeit und Einfalt Stückchen für Stückchen genommen. Doch es war schmerzhaft für sie, selbst als Kornel dafür sorgte, dass dem Weib geholfen und der Pfarrer seines Amtes enthoben wurde. Wochenlang war sie fassungslos herumgelaufen, bis sie eines Tages mit der Feder spielte, mit der Kornel seine Aufzeichnungen im Registerband machte.

Eine Weinrebe entstand, Blätter, Trauben. Efeuranken wanden sich um das Blatt.

Verschreckt versuchte sie das Buch zuzuschlagen, als ihr Gatte eintrat. Doch er lachte nur fröhlich auf, kaufte dem Lucas Overrath Papier und Tinte ab und zeigte ihr, wie man Federn schnitt.

Ihren Glauben hatte sie allmählich wiedergefunden – zumindest einen Teil davon. Aber ihre Unschuld hatte sie verloren, und sie hatte gelernt, hinter die Gesichter zu schauen.

Die Nacht war vorangeschritten, das Haus war still geworden. Laure schlug ihr geheimes Büchlein zu und verschloss es in der Truhe. Als sie das Licht ausblies, fiel ihr mit einer kleinen Verwunderung ein, dass sie von Pfarrer Tilmanus nie eine Zeichnung angefertigt hatte. Hätte sie den kranken Geist hinter seinen Zügen erkannt?

5. Begegnung in Straßburg

So werden Füchse gefangen!

Papst Johannes XXIII., Baldassare Cossa,
vor dem Konzil von Konstanz

Magister Hagan, den vollen Bart sorgsam gestutzt, den kahlgeschorenen Kopf jedoch unbedeckt, saß am Tisch einer lauten Taverne und versicherte mit sorgsam geschriebenen Buchstaben einem Weib seine innigste Liebe. Nicht dass er dieses Weib gekannt hätte, aber den Schilderungen des Handwerksgesellen neben ihm zufolge musste sie einer Heiligen, einer Königin und rosenhäutigen Elfe zu gleichen Teilen ähneln. Er schmückte also nach Gutdünken das Gestammel des jungen Mannes mit blumigen Wendungen aus, in der Annahme, dass jener, der der Jungfer dieses Schreiben vorlas, es mit dem passend sehnsuchtsvollen Pathos tat. Was musste Liebe schön sein.

Als das prachtvolle Machwerk vollendet war, reckte er sich und griff nach dem Humpen. Seit drei Tagen waren sie in Straßburg. Zuvor hatten sie größere Orte gemieden und waren den April und die ersten Maiwochen hindurch über Land gezogen. Die Goldstücke in seinem Geldgürtel entschädigten die Vaganten für die fehlenden Einnahmen, aber nun, so hatten Piet und er beschlossen, war es wohl ungefährlich, auch wieder eine Stadt aufzusuchen.

Piet und seine Leute waren auf dem Marktplatz und sorgten mit allerlei Gaukelei für die Belustigung der Leute. Straßburg war ein lebhafter Ort, und Stelzengehen, Jongelage, vor allem mit Unterstützung des schlauen Äffchens, Pfeifenspiel und Trommelschlag zu blutrünstigen Balladen, das ließ die Münzen klingen. Ebenso fanden die feingeschnitzten Holz- und Hornlöffel ihren Absatz, die Dienste der Rattenfängerin mit ihren drei Frettchen wurden gerne in Anspruch genommen und auch die der Flickschneiderin. Inocenta trat als Närrin auf, ihre bissigen Kommentare entzückten das Publikum.

Er, als Magister hingegen, hatte die Schreibarbeiten übernommen, was sich auch recht gut anließ. So gut, dass er neues Papier und neue Tinte benötigte. Der Wirt der Schenke wies ihn auf Befragen an einen Mann am Kamin. Der sei ein Drugwarenhändler auf der Durchreise und führe sicher derartige Waren mit sich.

»Ja, Magister Hagan, Papier von guter Qualität, auch Pergamente und Tinten in verschiedenen Farben kann ich Euch anbieten«, antwortete der sommersprossige Händler, als er darauf angesprochen wurde. »Ich bleibe noch bis übermorgen, ein paar Geschäfte habe ich hier noch zu tätigen.«

Sie wickelten den Handel zur gegenseitigen Zufriedenheit ab, und Magister Hagan lud den Mann, der sich als Lucas Overrath vorstellte, anschließend zu einem Becher Wein ein. Nicht ohne Hintergedanken, denn wie er erfahren hatte, war der Händler auf jener Route gereist, die sie auch zu nehmen beabsichtigten, und Reisende taten gut daran, sich nach den Verhältnissen auf den Straßen zu erkundigen. So kam das Gespräch auch auf Köln.

»Es gibt einen sehr ordentlichen Gasthof dort vor den Toren der Stadt, Magister. In Brück, da, wo sich der Mauspfad mit der alten Brüderstraße kreuzt. Nennt sich ›Zur Bischofsmütze‹ und hat einen Wagner und eine reinliche Wirtsfrau.«

»Hört sich gut an. Wart Ihr kürzlich dort?«

»Ende März war’s.« Und plötzlich lachte Overrath auf. »War ein denkwürdiger Aufenthalt, den ich nicht so schnell vergessen werde. Man erlebt ja viel auf seinen Fahrten, aber das schlug alles, was ich je gesehen habe.«

»Im Wirtshaus?«

»Nein, nein, das ist wirklich ordentlich, aber Verrückte verirren sich eben auch manchmal in solche Häuser. Und dieser Heringshändler war weiß Gott von Witz und Sinnen. Stellt Euch vor, ich bin nach Merheim gegangen, eine Pfarre in der Nachbarschaft, und wollte eine Kerze für die gute Reise anzünden, da traf ich in der Kirche einen Mann, der eben dabei war – Ihr werdet es nicht glauben – ins Taufbecken zu pinkeln.«

Magister Hagan gab ein Prusten von sich.

»Und nicht nur das, Magister. Ich sprach ihn an, wirklich empört, da erklärt mir dieser Wahnwitzige, er sei ein neuer Johannes der Täufer. Und wenn er ins Taufbecken pisst, dann erteilt er den Täuflingen seinen besonderen Segen.«

»Großer Gott. Dem muss jemand ins Hirn gepinkelt haben.«

»Sag ich doch. War auch ansonsten ein ziemlich unangenehmer Zeitgenosse, dieser Herringsstetz. Jähzornig und aufbrausend. Hat am selben Abend mit mir noch ein Gezänk angefangen – weiß gar nicht mehr, warum.«

Auch andere Gäste hatten sich um den Tisch versammelt und kommentierten diese Groteske unter Häme und Gelächter. Was den Drugwarenhändler nur dazu anstachelte, weitere absurde Histörchen von sich zu geben.

»Ich hab ja jetzt Drugwaren ganz besonderer Art erstanden, das muss ich Euch auch noch erzählen. Da habe ich nämlich einen Händler gefunden, der mir überaus billig eine Mumia angeboten hat.«

»Mumia?«, fragte ein nach Harz und Holz riechender Graubart. »Was ist das?«

»Getrocknete Heiden.«

Magister Hagan verkniff sich ein Grinsen. Der Händler war wirklich ein Original. Jetzt erläuterte er wortgewandt, wie die Apotheker die uralten, in Erdpech getränkten und mit Binden eingewickelten Körper der Verstorbenen aus dem Ägyptenland zermahlten und zu Salbe verarbeiteten. Angenehmes Grauen breitete sich aus.

Doch dann wurde die Aufmerksamkeit von ihm abgelenkt, denn Piet und seine Truppe kamen mit lautem Gejohle in den Schankraum.

Magister Hagan blieb ungerührt, Overrath verstummte, und nur ein magerer Schustergeselle auf der Walz wandte ihm noch seine Aufmerksamkeit zu.

»Lucas Overrath, ja? Der seid Ihr?«

»Sischer dat. Drugwarenhändler zu Euren Diensten, junger Mann.«

Overrath hatte dem schäumenden Bier reichlich zugesprochen und war in leutseliger Stimmung.

»Wir sind uns in Brück begegnet, aber wahrscheinlich erinnert Ihr Euch nicht mehr daran.«

Der Händler musterte den Schuster mit etwas glasigem Blick.

»Nein, tu ich nicht, Ihr mögt mir verzeihen, Geselle.«

»Tu ich, und noch etwas dazu. Ihr solltet künftig die Gegend meiden, Overrath, denn in der nämlichen Nacht, in der Ihr dort weiltet, wurde der Herringsstetz erdrosselt und der Pfarrer von Merheim ermordet. Man glaubt, dass Ihr es gewesen seid.«

Alle Farbe wich aus dem vom Trunk geröteten Gesicht.

»Um Himmels willen – nein. Ich mag gestritten haben mit dem Witzbold, doch ich hab ihn nicht angerührt.«

»Ich war nicht dabei, als er starb. Aber man suchte Euch.«

Diese Nachricht schien den Drugwarenhändler schlagartig zu ernüchtern und ihm jeglichen Appetit auf sein Bier zu verderben. Er warf ein paar Münzen auf den Tisch und stand auf.

»Besser, ich geh jetzt. Habt Dank für Eure Botschaft, Geselle.«

Der nickte nur.

Magister Hagan sah Overrath nach, der sich leicht schwankend aus der Taverne begab.

»Ein gesuchter Mörder?«, fragte er den Gesellen.

»Vielleicht. Aber ein Schwartemuul. Ich glaub’s nicht, aber die Aufregung war groß, und Ihr wisst, wie schnell die Leut einen Schuldigen sehen wollen.«

»Dann war Euer Rat gut. Es wird ihm nicht schwerfallen, einige Zeit von Köln fortzubleiben. Er ist ein geschäftstüchtiger Mann, will mir scheinen.«

»Mir auch.« Der Schuster grinste Magister Hagan breit an. »Vor allem, was die Mumia anbelangt. Dazu kenn ich nämlich auch eine krude Geschichte.«

Die Vaganten hatten sich jetzt um einen Tisch gesetzt und sprachen dem Essen zu. Die anderen Gäste waren aufgebrochen, und sie saßen nun alleine auf der Bank am Kamin.

»Messt Ihr den getrockneten Heiden die Leisten an?«, fragte Magister Hagan mit leichtem Spott in der Stimme.

»Weder saftigen noch getrockneten Heiden, sondern nur rechtgläubigen Christenmenschen. Doch für rechtens halte ich es nicht, dass die Händler Geschäfte mit diesen Leichnamen machen. Ich habe vor zwei Jahren eine Weile in Venedig verbracht und dort vieles darüber gehört. Sie buddeln sie im Morgenland aus dem Sand, zu Hunderten. Ganze Schiffsladungen bringen sie über das mittelländische Meer und verhökern sie hier gegen teures Gold.«

»Ich habe schon davon gehört. Mich hat’s bisher nicht gekümmert, aber wie Ihr sagt – es mag nicht recht sein, die Grabesruhe selbst der Ungläubigen zu stören.«

»Ja, so mag der eine oder andere auch denken, und ein schlimmer Bruderstreit ist darüber ausgebrochen, sagt man. Einer war ein Mumienhändler, der andere ein Gewürzkaufmann. Beide aber hatten ihre Ware auf ein und demselben Schiff geladen, und auf hoher See hat der Pfeffersack den Bruder über Bord geworfen. Als sie den Heimathafen erreichten, hat er dann die Mumien in einem Grab beisetzen lassen. Auch verrückt, nicht wahr?«

»Den Bruder wegen der Toten zu ermorden – ja, eine Idiotie, mag sein, wenn sie denn der Wahrheit entspricht. Nicht alles muss sich so abgespielt haben, wie es berichtet wurde.«

»Kann sein. Aber die Folge war, dass Plünderer das Grab aufgescharrt haben, kaum dass der Händler ihm den Rücken zugekehrt hat. Und so gab es einige Zeit lang günstig Mumia zu kaufen. Unser Drugwarenhändler mag eine davon erstanden haben.«

»Das wird er mit seinem Gewissen ausmachen müssen. Verzeiht, Schuster, ich will mich zu meinen Gefährten setzen. Wir müssen unsere Route besprechen.«

Magister Hagan stand auf und gesellte sich zu Piet und seinen Freunden.

»Ihr habt wohl reiche Ernte gehalten, so wie ihr hier schmaust«, sagte er und griff auf die Platte mit den gebratenen Hühnern.

»Höchst achtbar verdient«, nuschelte Inocenta mit vollem Mund. »Meinen Jokus lieben die Leute, und ein Zwergenweib erregt immer Aufsehen.«

»Vor allem, wenn der lange Stelzenmann Unfug mit ihr treibt.«

Magister Hagan hatte schon mehrmals Gelegenheit gehabt zu beobachten, auf welche Weise Piet und seine Vaganten das Volk unterhielten, und tatsächlich, Beutelschneiderei gehörte nicht dazu. Zumindest hatte er nichts davon bemerkt.

»Neuigkeiten gehört auf dem Markt?«

»Und ob«, sagte Piet und riss einem Huhn das Bein ab. »Einer der größten Possenreißer hat Konstanz einen Tag nach uns verlassen.«

»Wer?«

»Der unheilige Papst Johannes XXIII. floh, wie es heißt, in den Kleidern eines Knechts, weil ihm die Häscher auf den Fersen waren.«

»Holla, das nenn ich eine Nachricht.«

»Trifft sie dich?«

»Nicht zutiefst.«

»Dann wirst du es auch verkraften, dass der Baldassare Cossa schon einen Monat später in Neuenburg vom Pfalzgrafen Ludwig gefangen genommen wurde.« Piet grinste. »Sie haben den Fuchs gefangen!«

»Ein rühmliches Ende des Vertreters Gottes auf Erden.«

»So viel hältst du von Gott?«, zischelte Inocenta. »Ketzer!«

»Was für ein Gott bestimmt einen Mann wie ihn zu seinem Vertreter?«

»Klingsohr, lass deine Fiedel erklingen, damit keine anderen Laute die Ohren hier treffen«, schlug der Magister vor. Der Fiedler nickte und griff zu seinem Instrument.

Zwei weitere Tage blieben sie in Straßburg, und Magister Hagan erfuhr, der Drugwarenhändler Overrath sei recht überstürzt abgereist. Gerüchte über die Flucht des Papstes blühten allerorten, doch wie der Stand der Dinge wirklich war, konnte er daraus nicht recht erkennen. Er spielte seine Rolle als Briefeschreiber und Vorleser weiter, und wenn niemand seine Dienste benötigte, wanderte er müßig durch die Straßen oder über die Felder zum Rhein hinunter. Er hing, wie so oft nach seiner eigenen Flucht aus Konstanz, seinen Gedanken nach, und häufig drehten sie sich um die Frage, was Hanna so Wichtiges herausgefunden hatte, dass sie ihn unbedingt heimlich hatte treffen wollen. Und wichtig musste es gewesen sein, so wichtig, dass zwei Häscher des Kölner Erzbischofs sie mundtot gemacht hatten.

»Unheilig, Flucht …«

Sollte sie etwas von der geplanten Flucht des Papstes gewusst haben?

Seit er davon gehört hatte, verfolgte ihn dieser Verdacht. Möglich war es durchaus. Die Dirnen wurden oft von dem verderbten Klerikergesindel um Baldassare Cossa zu seinen wüsten Orgien beordert. In Trunkenheit und Wollust plauderten Männer oft unbedacht Dinge aus, die sie besser für sich behalten hätten. Vor allem einer Hure gegenüber, die es darauf anlegte, ihnen ihre Geheimnisse zu entlocken. Hanna hatte ihm gestanden, dass sie für einen Magister Lambertus bestimmte Informationen sammelte, nicht aber, welche.

Ja, sie wusste etwas darüber und wollte es ihm mitteilen. Warum auch immer. Oder sie hatte Angst und suchte Sicherheit bei ihm.

Hagan blieb an einem Poller stehen, an dem ein Segler festgemacht war, und schaute über den Fluss. Er hätte ihr helfen können. Er hätte …

»Die Hälfte des Preises jetzt, die andere, wenn du mich in sechs Tagen nach Köln bringst«, hörte er jemanden sagen. Die Stimme kam ihm bekannt vor, und vorsichtig wandte er sich um. Der Bootseigner des schnellen Seglers, der vor ihm lag, verhandelte mit einem wohlgewandeten Herrn, der es ganz offensichtlich sehr eilig hatte, nach Köln zu gelangen.

Hagan zog unwillkürlich die Schultern ein und bereute es, dass er keine Gugel übergezogen hatte, die er sich hätte ins Gesicht ziehen können. Dennoch blieb er stehen und lauschte weiter. Doch nun wurde nur noch gefeilscht. Langsam schlenderte er vom Kai weg und machte an einem Tretkran Halt, um von Ferne der Verhandlung zu folgen.

Ohne Zweifel, es handelte sich bei dem Eiligen um Gunnar von Erpelenz, den Berater des Erzbischofs Dietrich von Köln.

Bemerkenswert. Äußerst bemerkenswert. Was hatte der so hurtig in eigener Person seinem Herrn zu berichten? Die Nachricht von der päpstlichen Flucht musste dem schon seit Tagen von den Kurieren überbracht worden sein. Der Erzbischof hielt sich, wie alle Machthaber, eine eigene berittene Kurierstaffel.

Dietrich von Moers, seit noch nicht einem Jahr im Amt, hatte sich mit Papst Johannes verbündet. Verständlich, dass er seinen Berater nach Konstanz geschickt hatte, um zu taktieren und Einfluss zu nehmen.

Ob die Loyalität so weit gegangen war, dass Gunnar von Erpelenz den Papst auf der Flucht begleitet hatte?

Die beiden Männer schienen sich nun handelseinig zu sein, und Hagan wanderte stromaufwärts, um Gunnar nicht zu begegnen, der sich in Richtung Stadt in Bewegung gesetzt hatte. Es war besser, wenn der Berater des Kölner Erzbischofs nicht auf die Idee kam, dass der Bischof von Speyer noch am Leben war.

Aber wenn er irgendetwas mit der päpstlichen Flucht zu tun hatte, dann war es für ihn selbst durchaus von Interesse, herauszufinden, welche Art von Intrigen hier gesponnen wurde. Und umso mehr Grund hatte er, unerkannt nach Köln zu kommen und Informationen einzuholen. Es gab da Möglichkeiten, sann Hagan. Aus lang zurückliegenden Zeiten hatte er noch Freunde an Dietrichs Hof – zum Beispiel einen alten Hauptmann der erzbischöflichen Truppen und den Vater seines verstorbenen Freundes.

Als er am Abend wieder zum Kai ging, war der Segler fort. Hagan kehrte zu seinen Begleitern zurück, die auf einer Weide am Ufer der Ill vor der Stadtmauer ihr Lager errichtet hatten. Ein Feuer brannte schon, und man ging seinen Beschäftigungen oder dem Müßiggang nach. Es hatte sich ein kameradschaftliches Verhältnis zwischen ihnen gebildet, die Vaganten behandelten ihn, nach anfänglicher Zurückhaltung, als einen der Ihren, und er nahm die Eigenarten seiner Kameraden ebenso gleichmütig hin. Einzig mit dem vorwitzigen Äffchen hatte er hin und wieder Auseinandersetzungen auszufechten, weil dieses Tier sich in den Kopf gesetzt hatte, seine Schreibfedern zu stehlen und zu zernagen.

Hagan nahm den gebotenen Becher Apfelwein an und holte sich eine Pastete aus dem Korb, setzte sich aber etwas abseits damit nieder. Es war ihm nicht danach zu reden. Die Begegnung mit dem Berater des Erzbischofs hatte alte Wunden aufgerissen, was dazu führte, dass er nicht nur über die Zukunft nachdenken musste, sondern dass sich auch Erinnerungen an vergangene Zeiten in seinen Sinn geschlichen hatten.

Seit sechs Wochen führte er das unstete Vagantenleben, und allzu sehr belastete es ihn nicht. Die Kost war karg, das Marschieren zu Beginn kräftezehrend, die Nächte auf hartem Boden waren ungemütlich, aber alles das hatte er in seinem Leben zuvor auch schon einmal durchgestanden. Hagan war nicht immer Weihbischof von Speyer gewesen. Und doch hatte ihm das Städtchen mit seinem Dom das erste Heim geboten, das er sein Eigen nennen konnte.

Nun hatte er auch das wieder verloren.

Die seltsame Stimmung, die er seit dem Mittag fühlte, machte sich nun als leise Trauer bemerkbar.

Unstetigkeit, früher ein Teil seines Lebens, schien jetzt plötzlich schwerer zu ertragen zu sein. Mochte es vielleicht auch daran liegen, dass er Hanna wiedergesehen und verloren hatte? Mit Frauen hatte er nie besonders großes Glück gehabt. Sie waren wankelmütig und unzuverlässig. Es lohnte sich nicht, ihnen tiefere Gefühle entgegenzubringen.

Piet setzte sich neben ihn, füllte aus dem Krug noch einmal seinen Becher.

»Worüber grübelst du so trübsinnig, Magister?«

»Weiber.«

Piet nickte.

»Anathema sit.«

Hagan lachte trocken auf.

»So schlimm ist es nun auch wieder nicht, dass sie alle verflucht seien.«

6. Die Geburt einer Legende

Es kam aber auch Nikodemus, der vormals in der Nacht zu Jesus gekommen war, und brachte Myrrhe gemischt mit Aloe, etwa hundert Pfund. Da nahmen sie den Leichnam Jesu und banden ihn in Leinentücher mit wohlriechenden Ölen, wie die Juden zu begraben pflegen.

Joh. 19.39

Sein seidenes Gewand raschelte leise, als er vom Schreibpult aufstand und zum Erker trat. Seine Füße glitten jedoch geräuschlos über den prachtvollen Teppich aus dem fernen Orient. Das Sonnenlicht, das durch die bleiverglasten Fenster fiel, ließ die kostbare Goldstickerei an seinen Ärmeln schimmern.

Er liebte den Prunk. Er liebte ihn, auch wenn die starre Robe unbequem und kratzig auf der Haut lag. Doch sie verlieh ihm die Würde und das Ansehen, das seiner Stellung angemessen war.

Nichtsdestotrotz wurde seine Stimmung von Groll bestimmt. Die Ereignisse der letzten Wochen hatten allerlei Pläne durchkreuzt und zukünftige Möglichkeiten zunichte gemacht.

Das Konzil in Konstanz hatte so eine ganz andere Wendung genommen als die, die er sich erhofft hatte.

Er blickte über die Gärten, die innerhalb des Wassergrabens lagen, der die Poppelsdorfer Burg umgab, doch er sah nicht die grünenden Maien und das Glitzern des Wassers, auf dem Schwäne ihre Bahn zogen.

Er sah in die Zukunft, und die war düster.

Dieser verdammte Johannes, eigentlich Baldassare Cossa, hatte zu hoch gespielt und verloren. Und seine Anhänger mit in den Abgrund gerissen. Jetzt saß er gefangen in Heidelberg und harrte seines Prozesses. Zweiundsiebzig Punkte umfasste die Anklageschrift, und dabei waren schlechte Amtsführung, Ämterkauf, Förderung des Schismas und sonstige Ärgernisse nur eine milde Formulierung für Bestechung, Ehebruch, Sodomie und Mord, die man diesem skrupellosen Söldner, der die Priesterweihe erst erhalten hatte, als er schon auf dem Papstthron saß, anlastete.

Dennoch, er war ein Machtmensch, und in seinem Schatten konnte man seine eigenen Ziele prächtig verwirklichen. Und er hatte ihm einen Vorschlag unterbreiten wollen, dem er nicht hätte widerstehen können – einen Vorschlag, der den Fels Petrus’ uneinnehmbar machen würde für alle Ewigkeit.

Jetzt ging das nicht mehr.

Es galt umzudenken, denn das Schicksal hatte sich für eine andere Wendung entschieden als die, die er geplant hatte. Baldassare war ein größenwahnsinniger Idiot, der seiner Unterstützung nicht wert war.

Der Mann schritt ruhelos in seinem Prunkgemach auf und ab, und seine Seidenrobe zischelte um seine Beine.

Er hatte seit Jahren eine Idee verfolgt, und die war zu kostbar, als dass er sie aufgeben konnte. Was also würde die Zukunft bringen? Welchen Vorteil würde man daraus ziehen können? Es gab immer einen Vorteil, wenn man nur genau hinschaute und nach Schwächen suchte. Und eine chaotische Lage wies immer Schwachpunkte auf.

Ja, natürlich – nun, da Papst Johannes XXIII. seine Macht verloren hatte, mussten auch die beiden anderen päpstlichen Schlappschwänze zurücktreten. Der Stuhl Petri würde auf gewisse Zeit verwaist sein, denn so schnell konnte man keinen Stellvertreter Gottes schnitzen, der von allen Interessenparteien akzeptiert würde.

Und dieser Umstand gab ihm selbst, dank seines einmaligen Wissens um ein unbeschreibliches Geheimnis, Raum, sich als Königsmacher – besser: als Papstmacher – zu betätigen.

Es war da nur eine winzig kleine Schwierigkeit auszuräumen, nämlich den festen Glauben der Christenheit an die leibliche Auferstehung Christi. Aber wo ein Wille, da ein Weg. Man musste die Geschichte nur gut verpacken. Und mit reichlich Geld untermauern.

Der Mann unterbrach seine Wanderung und setzte sich wieder an das Schreibpult. Nachdenklich betrachtete er die Abschrift eines hebräischen Textes, der ihm bereits vor Jahren in die Hände gefallen war. Ein Brief, angeblich geschrieben von Joseph von Arimathäa, dem Mann, der Jesus in Leinen hüllte und in sein eigenes Grab legte.

Daraus konnte man eine wunderbare neue Legende schaffen. Einzig diese entlarvenden Aufzeichnungen des Max von Hürth, Bruder eines tapferen Kreuzritters, der mit Ludwig dem Heiligen nach Jerusalem gezogen war, mussten dazu aus der Welt geschafft werden. Vor Jahren hatte er dessen geheimes Buch gelesen, dann aber hatte es die Meisterin der verschleierten Damen wieder an sich genommen.

Sollte dieser Bericht je an die Öffentlichkeit gelangen, konnte er das gesamte Vorhaben zum Scheitern verurteilen. Ja, das geheime Buch musste vernichtet werden, und alle, die davon wussten, am besten auch.

Ein solches Problem aber würde man zu lösen wissen.

Zufrieden machte sich der Mann daran, für seine ergebenen Priester und Pfarrer eine neue Legende zu entwerfen, die sie in ihren Predigten zukünftig mit erwähnen sollten.

Ein wenig musste man da das Nikodemus-Evangelium anpassen.

Der Mann stand auf und zog eine Schriftrolle aus ihrer Umhüllung. Gemächlich las er die besagte Stelle, in der Joseph von Arimathäa seine Tat rechtfertigte, den gekreuzigten Jesus in sein Grab zu legen:

»In gleicher Weise kam nun auch Joseph und sprach zu ihnen: ›Weshalb seid ihr aufgebracht gegen mich, weil ich um Jesu Leichnam gebeten habe? Seht, in mein neues Grab habe ich ihn gelegt, nachdem ich ihn in reine Leinwand gewickelt hatte, und dann wälzte ich einen Stein vor den Eingang der Felshöhlung. Ihr habt nicht schön an dem Gerechten gehandelt, dass ihr keine Reue empfunden habt ob seiner Kreuzigung, sondern ihn sogar mit einer Lanze durchbohrt habt.‹

Da packten die Juden den Joseph und befahlen, ihn in sichere Verwahrung zu bringen bis zum ersten Tag nach dem Sabbat, und sie sagten zu ihm: ›Wisse, dass die Stunde verbietet, dir etwas anzutun, denn der Sabbat bricht an. Wisse aber auch, dass du nicht einmal eines Grabes wirst gewürdigt werden, sondern dass wir dein Fleisch den Vögeln des Himmels vorwerfen werden.‹«

Der Mann überflog die folgenden Sätze, die Josephs Gefangenschaft betrafen, und konzentrierte sich wieder auf die Stelle, die beschrieb, wie dessen Gefängnis geöffnet wurde.

»Als nun der Hohe Rat Platz genommen hatte, da befahlen sie, ihn vorzuführen unter größter Ehrlosigkeit. Und als sie die Tür öffneten, fanden sie ihn nicht. Und das ganze Volk geriet außer sich und wurde bestürzt, weil sie die Siegel unaufgebrochen vorfanden und weil den Schlüssel Kaiphas innehatte. Und sie wagten nicht mehr Hand zu legen an die, welche mit Worten vor Pilatus für Jesus eingetreten waren.«

Irgendjemand hatte den guten Joseph von Arimathäa also befreit, und damit hatte er vermutlich Zeit gehabt, Jesu Leichnam ordentlich einzubalsamieren und aus seinem Grab an einen sicheren Ort zu bringen. Die blutigen Leintücher, in die der Leichnam nach der Kreuzabnahme gewickelt worden war, waren ja bereits gefunden worden, sinnierte der Mann über der Schriftrolle. Auch wenn diese Geschichte mit dem Grabtuch, auf dem das Abbild Jesu zu erkennen war, vermutlich auf einer schamlosen Fälschung beruhte. Papst Clemens VII. hatte das 1389 schon festgestellt. Aber das Volk glaubte solche Histörchen gerne, und diese würde seine These nur unterstützen, denn damit war in den Köpfen der Gläubigen schon vorbereitet, dass es überhaupt ein solches Grabtuch gab.

Musste man nur noch eine kleine Legende dazudichten, und nach einer Weile intensiven Nachdenkens senkte er die Feder in die Tinte und schrieb sie auf. Sie handelte von drei frommen Rittern, die mit König Ludwig dem Heiligen ins Morgenland zogen. Als sie nach Akkon kamen, erhielten sie die Erlaubnis, die heiligsten Stätten des Landes zu besuchen. Auf Golgatha beteten sie, und hier erschien ihnen ein Engel, der ihnen das Grabtuch und das Schweißtuch schenkte und sie aufforderte, in Lydda in der Kirche zu beten, die Joseph von Arimathäa hatte errichten lassen.

Das hörte sich doch gut an, oder?

7. Eine Bitte um Erlösung

Wir glauben all’ an einen Gott,

Schöpfer Himmels und der Erden,

Der sich zum Vater geben hat,

Dass wir seine Kinder werden.

Kirchenlied

Melle hatte sich wieder einmal gedrückt. Sie hasste die stumpfsinnige Webarbeit, zu der ihre Tante sie angehalten hatte. Die Stoffe aus der hausgesponnenen Wolle, auch eine Tätigkeit, die sie widerwärtig fand, waren kratzig und steif. So wie der graue Kittel, den sie tragen musste. Der einzige Vorteil war, dass der so gut wie nicht zerriss, egal, durch welche Durchschlüpfe man krauchte.

Sie hatte sich der Tätigkeit an einen Ort entzogen, an dem man sie nicht suchen würde, und hier im Heu einer halb zerfallenen Scheune gab sie sich ihrer schlechten Laune hin.

Melle war sich selbst nicht genug. Früher war das anders gewesen, aber in der letzten Zeit hatte alles Leben seine Freude verloren. Vielleicht lag es daran, dass ihr Körper sich jeden Tag irgendwie anders anfühlte. Mal schienen die Arme zu lang, mal die Füße zu groß, dann fing sich ihre Brust an zu runden, und der Frauenfluch hatte mit Bauchkrämpfen eingesetzt.

Grässlich das alles.

Und ihre Mutter war auch weggegangen und hatte sie wie einen Sack Mehl bei der Muhm abgeliefert.

Weggegangen, um Hurerei zu betreiben.

Und da sollte man Vater und Mutter ehren. So ’n Quatsch.

Ihren Vater kannte sie nicht. Da war nichts zu ehren. Sie war ein Bastard aus einer flüchtigen Liebelei ihrer Mutter.

Melle spielte mit einem Grashalm.

Der Pfarrer Daniel, den konnte man ehren. Ja, das war möglich gewesen. Aber der war tot.

Die Düsterkeit in ihrer Seele wurde womöglich noch tiefer.

Vor anderthalb Jahren war er gestorben. Und sie mussten aus dem Pfarrhaus ausziehen, in dem ihre Mutter vorgeblich die Haushälterin war. Aber eigentlich war sie eine Pfaffenhure.

Immerhin hatte sie sich einen gütigen Mann ausgesucht.

Melle seufzte leise. Er hatte sie immer so freundlich behandelt. Schon damals hier in Limburg, als sie noch ganz klein war. Drei Jahre oder so war sie gewesen, als ihre Mutter sich mit dem Mann zusammengetan hatte. Zwei Jahre später waren sie nach Köln gezogen, weil der dort eine kleine Pfründe zugewiesen bekommen hatte. Das war aufregend. Die große Stadt hatte ihr gefallen, die belebten Märkte, die Messen, der Hafen mit seinen fremdländischen Schiffern, die Badehäuser und die großen Kirchen. Sie hatte ihrer Mutter im Haushalt geholfen, und das hatte ihr Spaß gemacht. Vor allem das Kochen. Aber noch mehr Freude hatte ihr das Lernen gemacht. Pfarrer Daniel hatte nämlich sehr geduldig all ihre vielen Fragen beantwortet. Er wusste so viel. Und sie war so neugierig.

Als sie wissen wollte, warum die Sonne aufging, erzählte er ihr die wunderbare Geschichte, wie Gott der Allmächtige die Erde geschaffen hatte und den Himmel und die Wasser vom Land geschieden hatte und es Licht werden ließ. Er erklärte ihr, wie der Herr aus Lehm den Menschen geformt und ihn mit seinem Atem beseelt hatte, und Melle fand es gut zu wissen, dass ein Schöpfer alles so gerichtet hatte, wie es war. Aber Pfarrer Daniel hatte ihr auch von dem Bösen berichtet, das in die wunderbare Schöpfung eingezogen war, um die Menschen zu verführen. Und damit konnte man erklären, warum manches Unglück geschah. Aber auch da wusste er Trost, denn Gott hatte seinen eigenen Sohn auf die Erde geschickt, um ihnen allen zu sagen, dass sie dereinst, wenn sie ein gottesfürchtiges Leben führten, von dem Bösen erlöst würden.

Ja, mit einer solchen Gewissheit konnte man leben.

Vielleicht sollte sie sich wieder darauf besinnen, dachte Melle. Vielleicht würde sie von dem ewigen Klappern des Webstuhls erlöst, von ihrer schlechten Laune, der Trauer über den Tod von Pfarrer Daniel und der Wut über ihre Mutter Hanna, die sie einfach zu der Muhm geschickt hatte wie einen Sack Lumpen.

Beten half da, hatte Pfarrer Daniel gesagt. Zur Jungfrau Maria, die konnte nämlich Fürbitte leisten. Oder eine andere Heilige. Melle hatte die Geschichte der heiligen Ursula zwar nicht so richtig gut gefunden, aber in Köln hatte Ursula den Ruf, sich huldvoll der Hilfesuchenden, insbesondere der Jungfrauen, anzunehmen.

Und so betete Melle in der halb zerfallenen Scheune zu der Märtyrerin.

Doch bevor sie das Amen sprechen konnte, wurde sie von einem leisen Wimmern abgelenkt. Ein so klägliches Wimmern, dass sie ihr Gebet hurtig beendete und durch das Heu zu der Stelle krabbelte, aus der es ertönte.

Sie musste ein wenig graben, bis sie die Quelle des Leids fand. Aber dann sahen sie zwei grüne Augen angstvoll an. Graues Fell, blutverschmiert.

Ein kleines, mageres Kätzchen. Als sie die Hände nach ihm ausstreckte, kratzte und fauchte es und versuchte zu entkommen. Doch weit kam es nicht, einer seiner Hinterläufe war nur noch ein blutiger Stumpf.

»Armes Kätzchen«, flüsterte Melle. »Armes, kleines Kätzchen.«

Sie zog die Schürze aus und packte das Tier. Noch einmal strampelte es, wimmerte dann wieder und hielt still.

»Hat dich der Hofhund erwischt? Oder ein Fuchs? Du bist ja noch so klein. Hat deine Mama dich verlassen?«

Mitgefühl überschwemmte Melle, und sie kroch, die Schürze fest an sich gepresst, aus dem Durchschlupf. Die Muhm würde wieder herumzanken, aber dem Kätzchen wollte sie helfen. Vielleicht heilte die Wunde ja. Auf jeden Fall würde sie dem kleinen Geschöpf etwas zu futtern geben. Weichen Käse vielleicht. Oder ein Eidotter.

8. Konkavelite

Laure machte ihren Kindern eine Freude, weshalb Paitze und Jan rote Finger hatten. Ihre Aufgabe war es, die Kirschen zu entkernen. Laure selbst hatte Mandeln gehäutet, sie zerkleinert und in Wasser aufkochen lassen. Jetzt drückte sie den Mandelbrei durch ein Tuch, fing die weißliche Mandelmilch in einem Topf auf und süßte sie mit Honig.

Elseken war draußen am Backes beschäftigt, weshalb sie die Küche eine Weile für sich hatten.

»Sind das genug Kirschen?«, fragte Jan, der diese Arbeit nicht gerne machte. Laure musterte das Häuflein zerfetzter Früchte.

»Noch ein paar mehr, Jan. Ich gehe heute Nachmittag zu Hemma und wollte ihr einen Topf Kirschspeise mitnehmen. Also, wenn ihr auch noch etwas davon naschen wollt, brauche ich eine ordentliche Menge Früchte.«

»Och.«

»Was heißt ›och‹?«

Paitze steckte sich eine Kirsche in den Mund und grinste sie an. Dann machten sich beide wieder über die roten Früchte her. Schließlich schien es Laure genug, und sie nahm die beiden Schüsseln an sich.

»Das ist solch eine Leckerei. Den Gästen gibst du auch nie davon«, sagte ihre Tochter und steckte sich noch eine Kirsche in den Mund.

»Nein, dafür ist ein Konkavelite zu aufwändig herzustellen, wie ihr ja gerade merkt. Aber Hemma ist meine Freundin, darum soll sie davon bekommen.«

Laure hängte den Kessel mit der Mandelmilch an den Herdhaken, schürte das Feuer darunter und gab die Kirschen in den Kessel. Dann verrührte sie einen Becher Rotwein mit feinstem Mehl und träufelte es in die kochende Masse, sodass sie langsam andickte.

»Elseken gibst du auch nichts davon ab«, murmelte Jan.

Laure zog es vor, diese Bemerkung zu überhören, und wies die beiden an, sich die bluttriefenden Finger zu waschen. Kichernd verschwanden ihre Helfer, und sie holte ein paar Tonschüsseln vom Bord, in die sie die rosige Masse einfüllte. Bis zum Mittag würde sie fest geworden sein. Dann würde sie noch etwas von dem kostbaren Zucker in Butter schmelzen lassen und dieses Karamell darübergießen.

Der Weg durch den Wald bereitete Laure Freude. Maigrün leuchtete das Unterholz im Sonnenlicht. Noch war das Laub nicht so dicht, dass der Boden im Schatten lag. Eine Decke aus weißen Buschwindröschen, blauen Veilchen und gelbem Huflattich breitete sich zwischen den hohen Stämmen der Buchen aus. Es ging bergauf, hin und wieder blieb sie stehen, um zu verschnaufen und sich an der Natur zu erfreuen. Vögel erfüllten die Luft mit ihrem vielfältigen Gesang, einmal sah sie einen Hirsch eilig vor ihren Schritten fliehen, und einem langschwänzigen Eichhörnchen blickte sie nach, als es sich in weiten Sprüngen zwischen den Ästen davonmachte.

Schließlich erreichte sie die Quelle des Forsbachs. Holunder, Schlehen und Haselbüsche umstanden hier ein kleines Areal, auf dem der Bach einen Teich bildete. Schwertlilien säumten das stille Gewässer, und erste Heckenrosen erblühten an seinem Ufer.

Laure begrüßte als Erstes einen riesigen Haufen Fell, aus dem ihr zwei müde Äuglein entgegenblinzelten.

»Na, Brummbär, noch immer nicht ausgeschlafen?«, fragte sie den zahmen Braunbären, der sich an einem sonnigen Plätzchen zusammengerollt hatte. Er antwortete ihr mit einem Gähnen. Auch andere Wildtiere lebten in Hemmas Nähe friedlich miteinander, und sie hielt nach ihnen Ausschau. Aber weder der Luchs noch der Waldkater ließen sich sehen, dafür gurrten zwei weiße Tauben oben auf dem First der Holzhütte, der graue, zottelige Wolf döste vor der Schwelle, und die glatte Salzlecke zeigte, dass allerlei Rotwild immer wieder zu Gast war.

Die Bewohnerin des Hauses schien jedoch nicht anwesend zu sein, aber ihre Tür stand allen Besuchern jederzeit offen. So trat Laure in den einzigen Raum ein. Ein kleiner steinerner Kamin, über dem ein Kessel hing, ein Bett mit einer Schütte aus getrocknetem Farn und einigen Decken, eine hölzerne Bank, ein Tisch, eine Truhe – mehr machte die karge Einrichtung nicht aus. Ein warmer Umhang aus gefilzter Wolle hing an einem Wandhaken, und in einem Körbchen auf dem Tisch häuften sich Federn, Kiesel, Nüsse, Schneckengehäuse und Rindenstücke. Daneben lagen ein kurzes, scharfes Messer und eine angefangene Schnitzerei.

Laure stellte die Schüssel mit der süßen Kirschspeise daneben und setzte sich nieder. Hemma würde nicht weit sein, und da sie ungewöhnlich gute Sinne besaß, würde sie merken, dass jemand gekommen war. Sie betrachtete in der Zwischenzeit den Inhalt des Korbes. Hemma fertigte feine Schnitzereien an, und was sie aus den Materialien des Waldes herstellte, erfreute sich großer Beliebtheit.

»Laure, ich grüße dich«, hörte sie schon nach kurzer Zeit die sanfte, leise Stimme der alten Frau. Sie trat mit einem weiteren Korb in der Hand durch die Tür und schnüffelte leise. »Es riecht süß und nach Mandeln.«

»Die Kinder waren Kirschen pflücken.«

Hemma stellte ihre Last ab und zog das Leinentuch von der Schüssel.

»Ja, die Zeit der roten Früchte beginnt. Die ersten Erdbeeren habe ich auch schon an geschützten Stellen gefunden.« Dann musterte sie Laure lange und eindringlich. »Du siehst zufrieden aus.«

»Ich bin’s zufrieden.«

»Das ist gut. Was gibt es Neues?«

»Man will, dass die Päpste abdanken.«

»Ich brauche keinen.«

Laure verschluckte sich fast. Hemma hatte sehr eigenwillige Ansichten, die sie ihr gegenüber manchmal äußerte. Allerdings hatte auch sie selbst in den vergangenen Jahren nicht mehr so recht an die Heiligkeit der Päpste glauben können – drei, die sich um den Titel zankten, waren denn doch zu viel.

»Wenn sie es tun, wird es einen neuen geben.«

»Sicher. Der Heilige Stuhl ist eine begehrte Sitzgelegenheit. Aber es wird auch darum viel Gezänk und Intrigen geben. Hoffen wir, dass wir weit genug davon entfernt leben.«

»Ihr meint …«

»Lass dir nicht deinen Frieden von einer alten Unke wie mir rauben. Wie läuft es in deinem Wirtshaus?«

»Elseken zetert, Goswin brummt, es gibt viel zu tun, die Kinder sind gesund, und die neue Magd stellt sich gelehrig an.«

»Du hast eine neue Magd?«

Laure zog ihr Büchlein aus der Schürzentasche und schlug es auf. Sie berichtete Hemma, wie sie Martine aufgenommen hatte.

»Sie ist gewissenhaft und fleißig, aber sie scheut sich, die Schankstube zu betreten.«

»Wundert dich das, Laure? Ein Weib, das keine Antwort auf Scherzworte oder Grobheiten geben kann?«

»Ihr habt recht, es ist leichter für sie, im Hintergrund zu wirken. Sie wird auch kräftiger, seit sie regelmäßig Essen bekommt, auch wenn Elseken ihr jeden Bissen neidet und sie mit Habichtsaugen überwacht. Aber Martine ist keine Diebin. Und die anderen aus dem Gesinde sind ihr wohlgesinnt. Sie kann gut nähen und macht allerlei Flickarbeiten für sie. Manchmal frage ich mich, ob sie einst in einem Kloster gelebt hat.«

»Kloster, Stift, Beginenkonvent – vielleicht.« Hemma betrachtete die Zeichnungen. »Sie muss einmal ein ansehnliches Weib gewesen sein.«

»Sie ist auch nicht dumm. Sie hat sich einige Handzeichen angewöhnt, mit denen sie sich verständigen kann.«

Laure nahm ein Holzstäbchen auf, an dem zwei Flaumfedern befestigt waren.

»Hübsch.«

»Und wirkungsvoll – so hoffe ich.«

»Euch haben wieder ein paar Streithähne aufgesucht?«

»Von Köln her sogar. Woher immer sie wussten, wie sie mich finden konnten.«

Laure lächelte. »Werden sie in der ›Bischofsmütze‹ gehört haben. Man flüstert darüber, dass Ihr als Friedensengel wirkt.«

»Flüsterst du ihnen das ein?«

»Manchmal, wenn ich glaube, dass Ihr helfen könnt.«

Hemma nahm eine Eichel auf und drehte sie in den Fingern.

»Ich kann ihnen helfen, im Frieden mit sich selbst zu leben. Dann ist es auch leicht, im Frieden mit der Welt zu stehen«, sagte sie leise vor sich hin.

»Ja, so ist das wohl. Ich sollte Elseken zu Euch schicken.«

»Vielleicht. Aber ihre Verbitterung reicht tief.« Hemma wies auf eine Zeichnung von ihr. »Und wer nicht will, dass ihm geholfen wird, dem kann ich auch keinen Weg zum inneren Frieden weisen.«

»Mir habt Ihr ihn gewiesen.«

»Du hast ihn selbst gefunden.«

»Ich weiß nicht …«

Die alte Frau lachte leise. »Du hast ein Auge für die Schönheit und für das Verborgene.« Sie tauchte den Löffel in die Kirschspeise, kostete und leckte ihn ab. »Und eine Hand für das Köstliche.«

Laure freute sich über das Lob, und sie saß sinnend am Tisch, während ein, zwei Eichhörnchen durch die Tür schlüpften und sich zutraulich näherten. Sie legte ein paar Nüsse aus dem Korb auf die Bank, und mit ihren Händchen nahmen die beiden sie auf und begannen zierlich daran zu knabbern.

Solange Laure denken konnte, lebte Hemma schon in ihrer Klause, aber Kornel hatte ihr gesagt, dass sie erst im Jahre 1400 hier Unterschlupf gefunden hatte. Er selbst hatte Hemma geholfen, die Hütte zu bauen. Schon damals hatte sie den Ruf einer frommen Einsiedlerin gehabt, einer Mystikerin, die von den Menschen als Friedensstifterin verehrt wurde. Dass die wilden Tiere des Waldes sich bei ihr versammelten, unterstützte diesen Ruf noch mehr. Kornel hatte Laure schon in ihrem ersten Ehejahr mit zu ihr genommen, und aus ihrer anfänglichen Scheu und Ehrfurcht war mit der Zeit eine tiefe Zuneigung geworden. Hemma war es auch, die ihr die Augen für die Geheimnisse der Natur geöffnet hatte und sie ermunterte, ihr Talent dazu zu verwenden, sie abzubilden. Blumen, Kräuter, knorrige Äste, kleine Tiere hatte sie auf ihre Weisung hin genau betrachtet, dann gezeichnet und sich darüber die Wunder der Schöpfung bewusst gemacht. Ihren Glauben hatte sie dadurch wiedergefunden, gewandelt, aber doch gefestigt.

Hemma war es auch gewesen, die ihr, als Laures Welt zum zweiten Mal und weit dramatischer zusammenstürzte, geholfen hatte, aus diesem Tal der Dunkelheit zu entkommen. Denn als vor fünf Jahren Kornel an einer schweren Krankheit gestorben war, hatte sich Laure vollkommen verloren gefühlt.

»Zeichne sein Gesicht, mein Kind. Und die Gesichter deiner Kinder«, hatte sie ihr geraten. Sie hatte es getan, zunächst ungelenk, dann immer feinsinniger und exakter. Nach und nach hatte sie die Ähnlichkeiten seiner und ihrer Züge in denen von Paitze und Jan entdeckt, hatte Gefühle darin gesehen, Wünsche und Hoffnungen. Und bald darauf hatte sie dann auch die Gesichter der anderen Menschen in ihrer Umgebung gezeichnet – und sich in ihrer Unbedarftheit damit Feinde gemacht.

Hemma hatte den letzten Rest der Kirschspeise aus der Schüssel gekratzt und den Löffel niedergelegt.

»Lecker!«

»Ich weiß. Aber Ihr habt auch Sinn für Schönheit.« Laure hatte eine kleine Schnitzerei in die Hand genommen und betrachtete sie nachdenklich.

»Ist das ein Flügel?«

»Ja, es soll einen Flügel darstellen.«

»Wozu soll er dienen?«

»Um zu erinnern – das ist die Aufgabe von Amuletten und Reliquien, nicht wahr? Religato – das Zurückbinden. Ich gebe diese Dinge denen mit, die Rat bei mir gesucht haben. Manch einer bittet mich um solche Zeichen. Zusammen mit einem weißen Federchen werden sie sich an die Friedenstauben erinnern.«

»Ja, das mag hilfreich sein – sich zu erinnern.«

»Denk darüber nach, Kind, was Erinnerungen vermögen. Ich zum Beispiel werde mich an diese Süße erinnern«, sagte Hemma mit einem leisen Lachen und legte die leere Schüssel in Laures Korb zurück.

»Ich bringe Euch bald wieder eine Nascherei. Die Zeit der Reife bricht an.«

Laure erhob sich. Sie musste zum Wirtshaus zurückkehren. Arbeit wartete auf sie, viel Arbeit, wie immer. Aber hin und wieder brauchte sie die Besuche in der stillen Klause.

Der Bär war wach geworden und trottete ein Stückchen neben ihr her. Oben im Geäst einer Eiche erspähte sie auch den Luchs, der ihnen mit seinen Blicken folgte. Ein Blauhäher schwebte lautlos zwischen den Bäumen, und irgendwo klopfte ein Specht an einen Stamm.

Schon als sie in den Hof trat, machte Laures Herz einen kleinen Hüpfer. Neben einem hochgewachsenen Mann standen Jan und Paitze, eifrig in das Gespräch mit ihm vertieft.

Der Ritter Lothar von Hane erwies dem Gasthaus wieder einmal die Ehre seines Besuches. Er war ein ansehnlicher Mann, nur wenige Jahre älter als sie selbst, hatte edle, ein wenig asketische Gesichtszüge, die jetzt von einem fröhlichen Lächeln überglänzt wurden. Und als er ihrer gewahr wurde, leuchteten auch seine Augen auf.

»Frau Wirtin, Eure liebreizenden Kinder bewundern, was ich aus Eurer kleinen Gabe habe herstellen lassen«, sagte er, und jeder der beiden zeigte ihr verzückt einen Ledergürtel vor, der mit einer verschlungenen Ranke verziert war.

»Der wohledle Herr hat sie uns geschenkt, Mama«, sagte Jan.

»Und er hat seine Schwert- und Dolchscheide damit verzieren lassen«, gieckste Paitze.

»Seid gegrüßt, edler Herr.« Laure neigte den Kopf achtungsvoll. »Wie ich sehe, hat meine Kritzelei Euer Wohlgefallen gefunden.«

»Kritzelei sicher nicht, der Lederer, der es als Vorlage genommen hat, war ebenso voll des Lobes wie ich.«

Laure bemerkte, dass ihr die Röte ins Gesicht stieg, und wurde verlegen darüber. Dass die Kinder den freundlichen Ritter anhimmelten, verstand sie ja noch, aber ihre eigenen Gefühle wollte sie lieber nicht zur Schau tragen.

»Verzeiht, Herr, ich muss mich um meine Pflichten kümmern«, brachte sie vor und eilte in die Küche.

Keine gute Entscheidung, wie sich zeigte.

»Tust du dem Ritter schon wieder schön?«, giftete Elseken sie an. »Was will der hier? Und wo hast du dich so lange herumgetrieben?«

»Ich war bei Hemma«, beschied Laure ihr kurz angebunden und stellte den Korb ab. »Und was der Herr von Hane hier wünscht, außer vielleicht eine Mahlzeit, wie alle anderen Gäste, kann ich dir nicht sagen.«

»Ich schon. Du bist eine junge Witwe und ein dreistes Weib, das ihm schöne Augen macht.«

»Achte auf deinen Kessel, Elseken, damit die Gäste heute nicht angebrannte Suppe essen müssen.«

Sie verließ die Küche durch die Gaststube, die schon gut besucht war. Eine der Schankmaiden hielt sie auf.

»Herrin, die Martine hat sich in der Braustube versteckt und will nicht herauskommen.«

»Kann ich keinen Nachmittag fortgehen, ohne dass hier alles drunter und drüber geht?«, murrte Laure und machte eine Kehrtwendung, um über den Hof wieder zu dem Gebäude zu eilen, in dem das Korn gemälzt wurde und der große Gärkessel stand. Der Ritter unterhielt sich inzwischen mit einem der Händler am Brunnen. Sie beachtete ihn nicht.

Als sie in die Braustube trat, sah sie sich suchend um. Die stumme Magd schien verschwunden zu sein. Doch dann entdeckte sie sie hinter dem Kessel kauernd, zitternd und verstört.

»Was ist dir, Martine? Hat dir jemand ein Leid getan?«

Sie vermeinte ein Kopfschütteln zu sehen.

»Martine, komm da heraus. Oder bist du krank?«

Wieder ein Kopfschütteln.

»Hat dir jemand Angst gemacht?«

Ein ganz zaghaftes Nicken.

Laure seufzte. Sollten Alard und Cord wieder aufgetaucht sein? Die beiden Raubeine würden sich bestimmt einen Spaß daraus machen, eine wehrlose Frau in Schrecken zu versetzen.

»Na gut, Martine, wenn du dich hier sicher fühlst, dann bleib hier. Wir reden später darüber.«

Sie kam aber an diesem Tag nicht mehr dazu, denn ein Geleitzug traf ein, und Frachtkarren, Pferde, Knechte und ein halbes Dutzend Fernhändler mussten untergebracht und versorgt werden. Sie eilte zwischen Schlafkammern, Gaststube und Küche umher, servierte Suppe, Bratenscheiben und Pasteten, scheuchte ihre Kinder bei Einbruch der Dämmerung in ihre Betten und hörte von Paitze, dass Martine irgendwann in dem ganzen Trubel aus der Braustube in die Gesindeunterkünfte gehuscht sei.

Es war spät geworden, als sie selbst endlich ihre Kammer aufsuchen konnte. Ihre Füße schmerzten, die Arme waren müde von den vielen Schüsseln und Tellern, die sie hatte tragen müssen, aber dennoch nahm sie sich die Zeit, wie jede Nacht vor dem Zubettgehen, ihr Büchlein hervorzuholen.

Wie von selbst entstand das schöne Gesicht des Ritters auf der leeren Seite.

Laure schüttelte den Kopf. Das sollte nicht sein. Nein, das durfte nicht sein. Er war ein Herr von Stand, und selbst wenn er freundlich zu ihr war – für sie gab es keine Hoffnung.

Und dennoch, Elseken war scharfäugig genug zu erkennen, dass sie sich nach ihm verzehrte.

Achtundzwanzig Jahre war sie alt, und seit fünf Jahren hatte kein Mann mehr ihr Bett gewärmt. Kornel war ein guter Ehemann gewesen und hatte sie immer mit Zärtlichkeit behandelt. Sie wusste, welche Freuden das Ehelager einem Weib schenken konnte. Mehr noch, sie wusste auch um die Traulichkeit, sich an eine starke Schulter lehnen, sich vertrauensvoll im Dunkel der Nacht in männliche Arme schmiegen zu können.

Fünf Jahre lang hatte kein Mann sie liebevoll an sich gedrückt, hatte sanft über ihre Haare gestreichelt, verlangend ihre Lippen geküsst.

Sie sehnte sich danach.

Sie schlug das Buch energisch zu.

Es durfte nicht sein. Sie durfte nicht einmal daran denken.

Dennoch tat sie es.

Vor zwei Monaten hatte sie in der halbleeren Gaststube gesessen und für Paitze ein Muster auf ein Band gezeichnet, das das Mädchen besticken wollte. Eine Weinrebe mit Blättern, schlicht, aber elegant gewunden. Der Ritter war hinzugekommen, hatte das Werk bewundert und eine Kopie von ihr erbeten. Und nun trug er ihr Muster auf seiner Schwertscheide.

Auf den Turnieren trugen die Ritter Bänder mit den Farben ihrer Damen, hieß es. Eine sehr höfische Sitte, die Ehrerbietung und Achtung ausdrückte. Und möglicherweise auch mehr.

Nein, nicht an so etwas denken, schalt Laure sich zum dritten Mal, und ihr unruhiger Geist suchte nach einer Ablenkung. Es war doch noch so viel anderes an diesem Tag geschehen.

Ihr Besuch bei Hemma. Hemma war eine so kluge Frau. Sie konnte sogar lesen und schreiben. Und immer, wenn sie sie besuchte, gab sie ihr etwas zum Nachdenken mit.

Erinnerungen hatte sie heute gesagt. Religare, Reliquien. Ihre geschnitzten kleinen Erinnerungen, die Flügel und die weißen Federchen, die die Zankhähne daran erinnern würden, dass man einen Streit schlichten konnte. Dass man zuallererst den Streit mit sich selbst beenden musste.

Das war die gute Seite der Amulette, vielleicht auch der Reliquien. Viele Amulette enthielten Reliquien. So das kleine Silberkästchen, das der Pelzhändler heute vorgewiesen hatte und dessen Wunderwirksamkeit er so vollmundig hervorhob. Der Fingernagel des heiligen Florian hatte ihn, wie er in dramatischer Form berichtete, bei einem Unwetter im nordischen Meer davor bewahrt, vom Blitz erschlagen zu werden, obgleich der in den Mast fuhr und dieser zerbarst, die Wellen das Schiff überspülten und die Seeleute gleich reihenweise in die tosenden Fluten stürzten.

Laure entdeckte, dass sie lächelte. Ja, der Pelzhändler hatte eine farbenprächtige Geschichte zu erzählen gehabt, der alle lauschten, und mehr als ein Humpen Bier war ihm zum Dank kredenzt worden.

Die Erinnerung an die gefahrvolle Überfahrt würde ihn lange begleiten, und immer, wenn er seine Reliquie betrachtete, würde er weniger an den heiligen Florian, den Beschützer vor Feuer und Unwetter denken, als an die Todesgefahr, der er selbst entronnen war.

Aber hatte der heilige Florian ihn gerettet, weil er seinen Fingernagel bei sich trug?

Früher, dachte Laure, hätte sie das ohne den geringsten Zweifel geglaubt. Sie erinnerte sich noch daran, wie ihre Eltern sie als Kind mit nach Köln genommen hatten, in den Dom, halb fertig nur, doch schon himmelhoch aufragend mit seinen Pfeilern und Streben. Der goldene Schrein, in dem die Gebeine der Heiligen Drei Könige ruhten, hatte ihr den Atem geraubt. Ja, es hatte sie mit grenzenloser Ehrfurcht erfüllt, ihn auch nur von ferne zu sehen. Wie wunderwirksam mussten diese Reliquien sein, die in einem solch wertvollen Gehäuse geborgen lagen.

Erstaunlichste Geschichten erzählte man sich, von Heilung und Vergebung, von Trost und Entrinnen aus Gefahr. Aber ihre Trauer um Kornel hatten die Könige ihr nicht genommen, obgleich sie zu ihnen gepilgert war.

Andererseits – sich an etwas Gutes zu erinnern, das half in Bedrängnis und Not. Hemma hatte sie dazu gebracht, sich an Kornels Gesicht zu erinnern und ihn in ihren Kindern wiederzufinden.

Also mochte tatsächlich eine Art Zauber in der Erinnerung liegen, und wenn ein Gegenstand einem dabei half, sich zu erinnern, dann war das gut.

Ob sich der Ritter an sie erinnerte, wenn er das Muster auf seiner Schwertscheide sah?

Beim Dornenkranz Christi, daran wollte sie doch nicht mehr denken.

9. Kirchenbesuch in Speyer

Wenn man das Kreuz anbetet, an dem Christus gestorben ist,
muss man auch den Esel anbeten, auf dem er geritten ist.

Bischof Claudius von Turin, 9. Jh.

Bertrand, der Löffelschnitzer, hatte neben seiner Begabung, aus allerlei Holzstücken Essgeräte herzustellen, auch noch andere Fähigkeiten, was feine mechanische Dinge anbelangte. Schlösser an Türen konnte er mit allerlei Tricks öffnen.

Leise und nur beim Schein eines kleinen Handlichts.

Was von Vorteil war, wenn man in die Sakristei einer Dorfkirche bei Speyer eindringen wollte und die Truhe zu öffnen wünschte, in der die Kollektionen aufbewahrt wurden.

»Es sind die Einkünfte aus meiner Pfründe«, hatte Hagan Piet erklärt. »Sie stehen mir zu.«

»Auch nach deinem Tod?«

»Hab ich einen Nachfolger?«

Piet hatte gegrinst und dem Löffelschnitzer zugenickt.

Von Straßburg aus waren sie zur Domstadt weitergezogen, doch hatten sie ihr Lager vor den Mauern aufgeschlagen. Auch wenn Hagan, der sich noch einmal den Kopf hatte glatt rasieren und seinen Bart zottelig werden lassen, wohl kaum von einem Bürger als ihr ehemaliger Weihbischof erkannt werden würde, wollte er doch Vorsicht walten lassen. Aber Geld brauchte er für seine Pläne, und die Pfründe war reich. Da er wusste, wo die Kollektoren die Münzen sammelten, konnte er seine Begleiter zu der entsprechenden Kirche führen. Die nächtliche Mission war eben notwendig, da er sich nicht zu erkennen geben durfte.

Die Truhe war wohlgefüllt. Er, Piet und der Löffelschnitzer Bertrand verstauten die gold- und silbergefüllten Lederbeutel unter ihren Wämsern und schlichen sich unbemerkt zum Lager zurück. Hagan hatte vorgeschlagen, gleich aufzubrechen, aber Piet hatte den Kopf geschüttelt.

»Vaganten, die sich in der Dunkelheit davonstehlen, geraten in Verdacht, vor einer Entdeckung zu fliehen.«

»Auch wieder richtig. Dann reisen wir morgen im Laufe des Tages.«

Sie brachen um die Mittagszeit auf, und als sie eine Weile gewandert waren, blieb Hagan plötzlich stehen und sah zurück. Noch waren die Kuppel und die beiden Türme des Doms zu erkennen.

»Heimweh?«, fragte Inocenta.

Er zuckte mit den Schultern und setzte sich wieder in Bewegung. Nicht eigentlich Heimweh, aber ein leiser Schmerz war es doch. Er hatte eine gute Zeit in Speyer verlebt. Eine viel zu gute vielleicht. Immerhin, der Speck des Wohllebens war von seinem Leib geschmolzen, darunter waren Muskeln sichtbar geworden, seine Beine waren wieder ausdauernd im Marschieren, seine Arme und Schultern kräftig vom Tragen der Kraxe und seine Hände schwielig von den allfälligen Arbeiten.

»Wo wollt ihr heute Nacht rasten?«, fragte er die Zwergin, die trotz ihrer kurzen Beine ein gutes Tempo hielt.

»Mannheim, ein Fischerdorf am Rhein. Hat eine Zollfeste, weshalb die Tavernen von den Rheinschiffern gut besucht sind.«

»Wie weit?«

»Wird wohl bis zum Abend dauern, bis wir dort sind. Aber für uns alle wird es gut sein, großen Abstand zwischen uns und die leeren Truhen zu legen.«

»Welche Truhen?«

»Mann, Bischof, ich bin doch nicht blöd.«

»Mann bin ich schon, Bischof nicht mehr.«

Inocenta lachte.

»Hast den Zölibat abgelegt, was?«

»Je nun …«

»Hah, nie dran gehalten, was? Ist auch eine bescheuerte Regel und bringt nur Geld in die Kassen der Ablasshändler.«

Inocenta stapfte weiter, und Hagan schwieg. Was sollte er erwidern? Sie hatte recht.

Sie fanden ein Gasthaus nahe dem Rhein. Piet gab sich knauserig und handelte mit dem Wirt gnadenlos den Preis herunter. Hagan bewunderte seine Kunst; er hätte gezahlt, was verlangt wurde. Aber Inocenta zischelte ihm zu: »Besser, man hält uns für arme Schlucker.«

Es leuchtete ihm ein, und so gab er sich damit zufrieden, das muffige Bett mit dem Anführer und dem Löffelschnitzer zu teilen. Dem Äffchen aber, so grummelte er, wolle er keinen Platz unter seiner Decke bewilligen.

Doch bevor sie die Schlafkammer aufsuchten, versammelten sie sich in der Schankstube, um das Abendmahl einzunehmen. Es wurde gesellig, denn Jurg, der junge Bursche, jonglierte mit allem, was ihm in die Finger fiel, das Äffchen machte sich erbötig, den Gästen die Haare zu lausen, und der Stelzenläufer stellte seine Fertigkeit bei Fingerschattenspielen zur Schau. Zum Dank wurde ihnen Bier ausgeschenkt, und wenn die Tische auch schmierig waren, der Eintopf war reich an fetten Würsten, und das Brot enthielt nur wenig Steingrieß.

Flussschiffer, Händler und Handwerker, drei, vier Dirnen, die ihnen ihre Dienste anboten, ein staubiger Kurier und zwei wandernde Scholaren hatten sich zusammengefunden, und wie immer in derartigen Gasthäusern tauschte man Neuigkeiten aus.

Hagan aß schweigend und lauschte müde dem Stimmengewirr. Seine Aufmerksamkeit wurde erst wieder geweckt, als jemand über das Konzil sprach, der offenbar erst kürzlich in Konstanz gewesen war.

Papst Johannes XXIII. hatte seine Absetzung akzeptiert, die beiden anderen Päpste, Gregor XII. und Benedikt XIII. klammerten sich nach wie vor an die Rechtmäßigkeit ihres Amtes. Doch der Kurier schnaufte nur verächtlich. Vielleicht wusste er schon mehr, vermutete Hagan. Dennoch hörte er aufmerksam zu, ob irgendjemand etwas über den verschwundenen Bischof von Speyer zu sagen wusste, aber augenscheinlich verblasste sein Schicksal gegenüber den Schandtaten des Johannes, von dem es nun hieß, er habe seinen Vorgänger, Papst Alexander, mit einer passenden Dosis Gift aus dem Weg geräumt. Außerdem habe er sich die Schwester des Kardinals von Neapel als Konkubine gehalten und Ehebruch mit der Frau seines Bruders getrieben. Dagegen war ein ersoffener Weihbischof wirklich keine Silbe wert. Immerhin schnappte Hagan auf, dass der Berater des Erzbischofs Dietrich, den er in Straßburg einen schnellen Segler mieten gesehen hatte, wohlbehalten in Köln eingetroffen war. Er würde alle Hände voll zu tun haben, dachte Hagan, denn wie es schien, lag Dietrich von Moers wieder einmal – oder immer noch – in Fehde mit den Bergischen.

Dietrich war ein Streithahn.

Hagan nahm einen Schluck des verwässerten Weines und folgte träge dem Hütchenspiel, das Inocenta mit einem der Scholaren begonnen hatte.

»Betrüger! An den Pranger müsst man Euch stellen. Gepantschten Wein auszuschenken! Das Gesöff soll aus Burgund stammen?«

Ein Gast war aufgesprungen und beschimpfte den Wirt lauthals. Der, auch nicht maulfaul, unterstellte dem Mann, ihm einen falschen Silbergroschen angedreht zu haben. Der Gast schmähte die Qualität der Speisen, das altbackene Brot, die ranzige Butter. Der Wirt nannte ihn einen Zechpreller und Trunkenbold, und die ganze Angelegenheit wollte in Handgreiflichkeiten übergehen. Ein älterer Mann, der alleine am Kamin gesessen hatte, stand plötzlich auf und stellte sich neben den aufgebrachten Gast.

»Meister Hildebrandt – so ruft man Euch doch, nicht wahr?«, fragte er und sah ihm fest in die Augen.

»Verpisst Euch.«

»Meister Hildebrandt? Ihr seid doch der Mann, der mit venezianischem Glas handelt, nicht wahr?«

Hagan verfolgte mit neu erwachter Aufmerksamkeit, was sich am Nebentisch abspielte. Der Glashändler starrte den Älteren misstrauisch an.

»Was geht Euch das an?«

»Nichts. Ich kann mir nur nicht vorstellen, dass ein Mann, der mit solch köstlichen Waren handelt, sich falsche Silbergroschen andrehen lässt. Aber der Burgunder, Herr Wirt, ist wirklich etwas wässrig. Schenkt uns einen Becher unvermischten Wein aus, und prüft noch einmal die Münze.«

Der Wirt grummelte vor sich hin, gab aber dem Schankknecht einen Wink.

»Schlau gemacht«, murmelte Piet.

»Eine schöne Schlägerei hätte aber auch Spaß gemacht«, meinte Jurg, der junge Jonglierer.

»Dein Äffchen hätte es erschreckt.«

»Stimmt auch wieder.«

Die Streithähne hatten sich tatsächlich beruhigt, und wenn auch kein Wort der Entschuldigung gefallen war, so schmeckte doch der Wein aus dem Krug, der nun auf ihren Tisch gestellt wurde, weit besser als zuvor. Hagan sah zu dem Friedensstifter hin, der zu seinem Platz zurückkehren wollte.

»Setzt Euch zu uns, Herr, wenn Ihr mögt.«

»Ich will nicht stören.«

»Tut Ihr nicht.«

Das Äffchen hangelte sich plötzlich an seinem Arm hoch, zupfte an dem Barett des Mannes und schnatterte ihm etwas ins Ohr.

»Hört sich an, als sollte ich die Einladung annehmen.«

Inocenta füllte seinen Becher, der Löffelschnitzer schob ihm Brot und Käse zu.

»Das ist unser Magister Hagan«, sagte er. »Der kann lesen und schreiben und will sich immer gebildet unterhalten. Aber wir sind alles nur dumme Affen!«

»Wohl kaum, wenn er Euch erträgt. Man nennt mich Meister Godefried. Ich handle mit Leinen, aber heute bin ich auf dem Weg zu meiner Familie.«

»Eine große und glückliche wünsche ich Euch.«

»Größer als zu der Zeit, als ich sie verlassen habe, hoffe ich. Mein Weib war gesegneten Leibes.«

»Habt Ihr noch weit?«

»Eine Tagesreise, die längste Strecke habe ich hinter mir. Ich kehre von Köln zurück.«

»Das trifft sich, das ist unser Ziel.«

Sie tauschten ihre Erfahrungen aus, und das Äffchen entwickelte eine Vorliebe für Meister Godefried. Es mochte gar nicht mehr von seiner Schulter fortgehen, und der Mann duldete es und steckte ihm dann und wann ein Stückchen Käse zu. Doch das Tier schien auch wieder den Schalk spielen zu wollen, denn es begann am Wams seines neuen Freundes zu nesteln und zog an einem Lederband einen Anhänger hervor.

»Schluss jetzt, Aff!«, sagte Inocenta und patschte dem Tier auf die geschickten Finger. Der Affe schnatterte sie ungehalten an und hüpfte zu seinem Besitzer.

»Ein seltsames Amulett tragt Ihr da«, stellte Hagan fest. »Federn der Friedenstaube?«

Meister Godefried lachte gutmütig.

»So ähnlich. Ein Andenken an eine sehr weise Frau, eine Einsiedlerin oben in den rheinischen Bergen. Sie haust mit Bären und Wölfen zusammen, und auf ihrer Klause nisten weiße Tauben.«

»Tatsächlich?«

»So wie Ihr mit Eurem Affen zusammenlebt.«

Einer der Scholaren hatte wohl die letzten Worte mitbekommen und mischte sich ein.

»Ja, ich hörte davon – Federn von Engelsflügeln, sagt man, erhält man von der Heiligen dort. Sie schützen vor jedem Streit. So wie Euch vorhin, Meister, nicht wahr?«

»Vermutlich.« Meister Godefried lächelte mild.

»In Köln erhält man besonders viele und wirksame Reliquien, hab ich sagen gehört«, meinte der Begleiter des ersten Scholaren. »Vor allem die Ursulaknöchelchen und Fäden vom Leichtuch Christi. Einer hat sogar mal den Kot der Eselin, auf der Jesus ritt, angeboten.«

»Wer drauf reinfällt.« Piet leerte seinen Becher. »Zeit, die Schlafkammern aufzusuchen. Wir müssen morgen weiter.«

Die Vaganten folgten seiner Aufforderung, und Hagan verabschiedete sich von dem Leinenhändler.

»Kot von der Eselin – Herrgott, was die Esel sich alles andrehen lassen«, knurrte Piet, als sie recht eng aneinandergedrängt im Bett lagen.

»Ist doch ein gutes Geschäft«, sagte Bertrand, der Löffelschnitzer. »Wir ham auch einen Esel!«

Hagan gähnte und zog sich einen Lakenzipfel über die Ohren.

Doch als sie am nächsten Tag hinter dem Eselskarren hertrotteten, kam Piet noch mal darauf zurück.

»Du bist doch bewandert in diesen Dingen, Magister. Warum kaufen die Leute solchen Kram wie Ursulaknöchelchen und Erde aus dem Heiligen Land und Splitter vom Kreuz? Wissen sie nicht, dass sie damit übers Ohr gehauen werden?«

»Nein, wissen sie nicht, Piet.«

»Glaubst du daran, dass dieses Zeug Wunder wirkt?«

»Glauben ist so eine ganz besondere Sache, Piet. Vor allem, wenn man Angst hat, nicht weiß, wie es weitergeht, wenn man nicht weiß, wo man Hilfe bekommt in Not und Sorgen.«

»Ich kenne da welche, die springen ins Wasser und spielen der Welt ihren eigenen Tod vor.«

»Andere lernen mit einer Hand Messer zu werfen.«

»Mpf.«

Piet ging eine Weile schweigend neben ihm her.

»Solche wie wir, meinst du, brauchen das heilige Zeug nicht, weil wir daran gewöhnt sind, uns selbst zu helfen?«

»So ungefähr.«

»Ich hab dich noch nie gefragt, was du getan hast, bevor du Bischof wurdest.«

»Ist auch besser so. Dass die Leute an die Reliquien glauben, liegt daran, dass man ihnen Geschichten dazu auftischt.«

Piet schwieg einen Moment, dann ging er auf Hagans Aussage ein.

»Ja, Geschichten. Wir erzählen auch Geschichten und unterhalten die Leute. Aber sie glauben die unseren nicht. Die der Priester glauben sie. Da magst du recht haben.«

»Nimm den Kot der Eselin, auf der Jesus geritten ist. Es ist eine schöne Bibelstelle, die erzählt, wie das treue Tier unseren Erlöser nach Jerusalem trug. Man kann sie prächtig ausschmücken und dem Tier allerlei erhebende Gefühle andichten.«

»Ein gesegnetes Tier, und prompt ist auch die Scheiße gesegnet, die es auf die Straße fallen lässt.«

»So ungefähr.«

»Wenn ich also aus einer Handvoll Dreck Gold machen will, erfinde ich eine schmucke Legende darum. Es werden sich schon genug Tröpfe finden, die sie mir abkaufen und sie für die wunderwirksame Hinterlassenschaft eines Heiligen oder Jesus selbst halten.«

»So läuft das.«

»Schön, dann machen wir das.«

»Hilfreich sind dabei übrigens auch Dokumente, die die Echtheit bezeugen.«

»Ja, Magister, das wäre auch sehr hilfreich. Hast du genügend Pergament in deinem Beutel?«

»Wenn du mir sagst, welche Form der Devotionalien dir vorschweben. Aber sei gewarnt, die Äppel unseres Esels erkläre ich nicht für heilig.«

»Pecunia non olet.«

»Nein, Geld stinkt nicht, Scheiße schon.«

Sie erreichten Worms am Abend, lagerten wieder vor den Stadtmauern und spannen sich Geschichten zu möglichen Reliquien zusammen. Doch die meisten waren so absurd, dass Hagan sie samt und sonders verwarf. Ganz wohl war ihm letztlich bei der Sache nicht mehr. Es war, das ging ihm immer mehr auf, eigentlich ein betrügerisches Verhalten.

Aber die Truppe hatte Blut geleckt, und als zwei Tage später auf dem Markt ein Wanderprediger seine Stimme erhob, da zupfte Inocenta Hagan am Ärmel und zog ihn mit zu der Stelle, wo man seine Worte gut verstehen konnte. Man lauschte gebannt der biblischen Mär, die er in bunten Farben ausmalte. Eben schilderte er das Treffen zwischen Nikodemus und Jesus.

»Es war Nikodemus, der Führer der Juden, der Jesus bei Nacht aufsuchte und mit ihm disputierte. Ein gelehrter Mann, der wissen wollte, auf welche Weise die Menschen wiederauferstehen würden. Weil doch, wer alt geworden ist, nicht wieder in seinen verrotteten Leib zurückfahren könne. Schrecklich, diese Vorstellung – Ihr, Alter, gichtig und verkrümmt, würdet auferstehen in diesem gebrechlichen Körper. Ha, und die Aussätzigen in ihren grindigen Leib und die Verstümmelten in ihre zerbrochenen Glieder fahren.«

Ein Murren ging durch die Menge, und Piet nuschelte: »Besser, wir sterben also in der Blüte unseres Lebens.«

Hagan gab ein leises Prusten von sich.

»Aber Jesus belehrte den Nikodemus, dass es anders sein wird, weil nicht das Fleisch auferstehen werde, sondern der Wind, der das Fleisch beseelt. Der Geist ist es, der in den Himmel aufsteigt und dort geboren wird.«

»Mist!«, sagte Inocenta. »Und ich dachte, ich käme mit langen, geraden Gliedern zurück.«

»Vielleicht klappt das ja in der Hölle«, gab ihr Klingsohr, der Fiedler, zu verstehen.

Das Geplänkel lenkte Hagan einen Augenblick von dem Prediger ab, und er hörte ihn erst wieder, als er von der Grablegung berichtete.

»Der Joseph von Arimathäa gab sein eigenes Grab für Jesus, und dort legten sie seinen Leichnam in blutige Tücher gewickelt nieder. Und Nikodemus brachte Myrrhe und Aloe und würzige Kräuter und Binden, und sie wollten ihn mit wohlriechenden Ölen salben und mit reinem Leinen binden, aber der Sabbat brach an, und alle Arbeit musste ruhen. Und so verschlossen sie das Grab mit einem schweren Stein. Die Juden aber wollten nicht, dass ein verurteilter Verbrecher in kostbaren Ölen gesalbt bestattet würde, und so trat Joseph von Arimathäa vor ihren Rat und sagte: ›Ihr habt nicht schön an dem Gerechten gehandelt, dass ihr keine Reue empfunden habt ob seiner Kreuzigung, sondern ihn sogar mit einer Lanze durchbohrt habt.‹ Da packten die Juden den Joseph und befahlen, ihn in sichere Verwahrung zu bringen bis zum ersten Tag nach dem Sabbat. Nikodemus aber befreite den Joseph, und gemeinsam salbten sie den Leichnam des Herrn und wickelten ihn in Binden und brachten ihn fort. Das blutige Grabtuch blieb in der Grabhöhle, wo Simon Petrus und die Jünger es am Ostermorgen fanden.« Und dann schilderte der Prediger, wie das Grabtuch und das Schweißtuch von den tapferen Kreuzrittern bei der Zerstörung Konstantinopels gefunden wurde, und welch Wunder es war, dass der Leib des Herrn darauf abgebildet war.

»Was bezweckt der denn damit?«, murrte Jurg, der junge Jonglierer.

»Genau das, mein Junge, worüber wir letzthin so erfindungsreich debattiert haben – er legt den Grundstock für einen schwunghaften Reliquienhandel. Die Leinenweber wird es freuen«, erklärte Hagan leise.

»Oh … klar, ein Faden aus dem Grabtuch Christi ist noch heiliger als die Eselsäppel.«

»Kennst du diese Geschichte, die er da erzählt, Magister?«

»Johannes-Evangelium, leicht abgewandelt, würde ich sagen. Man beachtet diese Stelle selten, die Auferstehung ist eigentlich wichtiger als die Grablegung. Aber das gibt schon was her, wenn man Geschäfte mit dem Leichentuch machen will. Es ist ja angeblich wirklich gefunden worden. Allerdings halten einige Leute es für eine Fälschung.«

»Aber man glaubt gerne daran, dass es echt ist.«

»Sicher. Bietet doch viele Möglichkeiten – Pilgerfahrten, Spenden und Almosen: Wunder werden bei dem Anblick des Tuches geschehen.«

»Und wir haben unsere Ideen für zu aberwitzig gehalten«, knurrte Piet.

10. Hollermilch

Der Streit zwischen den Bergischen und den von Moers – Parteien, die im Zuge der Wahl des Kölner Erzbischofs Dietrich von Moers in Fehde lagen – hatte im Juni dazu geführt, dass der Rhein für die Schifffahrt gesperrt wurde. Von den kriegerischen Auseinandersetzungen selbst war im Gasthaus »Zur Bischofsmütze« wenig zu spüren, wohl aber von den Auswirkungen der Blockade. Denn nun waren die Händler, die ihre Waren auf der Nord-Süd-Route transportierten, gezwungen, den Landweg zu nehmen.

Laure kam kaum noch zum Verschnaufen. Trotzdem hatte sie Zeit gefunden, den Kindern Hollermilch zu bereiten. Jan und Paitze hatten in der Früh Holunderblüten gesammelt und ihr auch die Kanne Milch gebracht, und so hatte sie diese mit den Dolden in einem kleinen Kessel aufkochen lassen, das Fruchtgelee, das Agrez, darin aufgelöst, mit Honig gesüßt, mit einigen Eigelb legiert und in Tonschüsseln erstarren lassen. Aber sie hatte die Kinder gemahnt, auch der Einsiedlerin davon eine Schüssel zu bringen.

Und dann bat an eben diesem sonnigen Freitagmorgen Ende Juni auch noch ein Zimmermann auf der Walz um Unterkunft.

»Olaf?« Entgeistert sah Laure den breitschultrigen Mann mit dem Bündel über der Schulter an. Ein goldener Ohrring glitzerte unter seinen langen, rotbraunen Haaren, sein stoppelbärtiges Gesicht war zum Grinsen verzogen. »Olaf?«

»Meister Olaf Timmermann, wenn ich bitten darf, Frau Wirtin!«

»Meister Olaf!« Laure ließ die Kräuter fallen, die sie aus dem Garten geholt hatte, und umarmte ihren Bruder überschwänglich. Er hob sie hoch und wirbelte sie im Kreis herum.

»Meister Olaf, ja, das gefällt mir. Bist du schon in Porz bei den Eltern gewesen?«

»Nein, ich dachte, ich mache hier eine Rast und lasse mir von dir einen Festschmaus richten.«

»Sollst du gerne haben, aber sieh selbst, wir platzen aus allen Nähten.«

»Wohl wahr. Dann schleich dich fort, und wir schaffen der Mutter an, das Festmahl zu richten.«

»Ich kann hier nicht weg, Olaf!«

»Kannst du doch. So säuerlich wie das Weib dort dich anblickt, solltest du schnellstmöglich hier verschwinden. Die hat ja wahrlich den bösen Blick.«

Laure folgte seinen Augen und bemerkte Elseken, die wieder mal eine giftige Miene aufgesetzt hatte. Seit Tagen keifte sie herum, hatte an allem etwas auszusetzen, fauchte und spuckte, sowie man etwas von ihr verlangte. Zum Glück waren die Gäste froh, überhaupt Unterkunft und Verpflegung zu bekommen, sodass sich kaum einer daran störte.

»Elseken, erinnerst du dich nicht? Goswins Weib.«

Olaf legte den Kopf schief.

»Die war früher mal hübscher.«

»Du bist sechs Jahre fort gewesen, Olaf. Es ist viel passiert. Das da sind meine Kinder, schau!«

Paitze und Jan schleppten gemeinsam einen Korb mit gewaschenen Laken zum Gesindehaus.

»Die sind dir zumindest hübsch gelungen. Komm, nimm sie mit, ihr habt euch einen Feiertag verdient!«

Die Versuchung war groß, dem ständigen Geschrei, den Forderungen, den Hunderten von Fragen einfach für eine Weile zu entfliehen. Es war nicht weit bis nach Porz, die Abende lang und hell, jetzt um die Mittsommerzeit. Ja, es war eine Gelegenheit, die Kinder zu ihren Großeltern mitzunehmen und sich auf dem Weg dorthin von ihrem Bruder schon mal berichten zu lassen, was er alles auf seiner Walz erlebt hatte.

»Hast recht, ich schleich mich fort, Olaf. Wenn ich Goswin sage, dass ich mit dir gehe, wird er nur Streit anfangen.«

»Lauf, und hol deine Kinder. Ich warte vor dem Tor.«

Kurze Zeit später waren sie auf dem Mauspfad unterwegs. Es hatte sich nicht vermeiden lassen, dass Elseken ihren Aufbruch mitbekam, aber in ganz ungewohnt barscher Art hatte Laure sie beschieden, sie müsse den Tag über selbst sehen, wie sie zurechtkam.

Paitze und Jan waren außer sich vor Freude und bestürmten ihren Onkel mit Dutzenden von Fragen.

»Still jetzt, ihr Plappermäuler. Hört einfach zu«, wies Laure sie zurecht und wandte sich dann an Olaf. »Wann und wo hast du deinen Meistertitel erworben?«

»Vor Ostern, in Freiburg. Und von dort bin ich aufgebrochen, just als die Nachricht eintraf, dass Ludwig von der Pfalz den geflohenen Papst gefangen genommen hat. Das war eine Aufregung, sag ich dir.«

»Davon haben wir sogar hier gehört. Aber sprich vor der Mutter nicht davon, sie wird es nicht verstehen.«

»Nein«, sagte ihr Bruder grimmig. »Sie weiß nichts von der Welt. Gott, ich war mit meinem Meister in Konstanz, Laure, und glaub mir, die ganze Stadt war ein Hurenhaus. Man möchte meinen, dass alle Laster der Welt dort zusammengekommen sind. Völlereien waren allerorten, Gaukler und Beutelschneider trieben ihr Unwesen, Mord und Totschlag waren an der Tagesordnung. Als ich von dort wegging, hatte man gerade eine Dirne aus Köln erstochen in einer Gasse gefunden, und ein Bischof hat sich in der nämlichen Nacht im Rhein ersäuft.«

»Weil er sie erstochen hat?«

»Oder weil sie sein Liebchen war, weiß der Teufel. Ich sag ja, es war der reine Sündenpfuhl dort, und ich war froh, wieder nach Freiburg gehen zu können.«

»Früher, Olaf, hätte mich das alles zutiefst erschüttert. Aber ich bin wohl auch härter geworden. Auch hier hat es einen Mord gegeben. Den Pfarrer Elias von Merheim hat man erschlagen am Taufbecken gefunden. Erinnerst du dich noch an ihn?«

»Kaum. Ein sanfter Mann, nicht wahr? Wer tat ihm das an?«

»Vielleicht der Drugwarenhändler Overrath oder der Herringsstetz. Doch der eine war am Morgen fort, der andere hing erdrosselt in unserer Remise. Ich fand ihn.«

Olaf blieb abrupt stehen.

»Armes Schwesterlein.«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Man erträgt es, wenn man muss. Wie so vieles.«

»Du hast es nicht immer leicht, seit Kornel nicht mehr ist?«

»Manchmal läuft es recht zäh. Aber ich habe die Kinder, und Hemma, droben im Wald.«

»Die alte Einsiedlerin dort lebt also noch. Ich war erstaunt, immer wieder unterwegs auch von ihr zu hören. Der Friedensengel wird sie genannt.« Olaf hatte sich wieder in Bewegung gesetzt und lächelte Laure nun an. »Auch die ›Bischofsmütze‹ wird lobend erwähnt. Du scheinst gute Wirtschaft zu führen, trotz allem.«

»Ich tue, was ich kann. Aber nun erzähl doch, wo überallhin dich die Walz geführt hat.«

Das tat Olaf dann auch für den Rest des Weges, und auch, als sie an ihrem Elternhaus ankamen. Hier war die Freude groß, und Laure sah, dass sich sogar ihr gestrenger Vater freute, dass sein Sohn nun ebenfalls als Meister seiner Zunft anerkannt war.

Ein Fest wurde ausgerichtet, Nachbarn und Freunde erschienen, Vorräte wurden geplündert, ein Weinfass angestochen, und als die späte Dämmerung hereinbrach, waren Jan und Paitze so müde – und Jan ein wenig trunken – dass Laure beschloss, noch über Nacht zu bleiben und erst am Morgen zum Gasthaus zurückzugehen.

Elseken hatte wieder gegrollt, aber die Wirtschaft war trotz Laures Abwesenheit ohne Schwierigkeiten weitergegangen. Als sie in die Küche schaute, sah sie, dass die Hollermilch inzwischen angedickt war, wenn auch einige Löffel voll davon fehlten.

»Geht ihr heute zu Hemma und bringt ihr die Hollermilch?«, bat Laure ihre Kinder.

»Ja, Mama.« Als die beiden nach einem Imbiss aufgebrochen waren, trat sie in das Geviert, das Gasthaus, Ställe und Gesindeunterkünfte bildeten. Dort bemerkte sie den Weinhändler, der mit einem Knecht das letzte Fass von seinem Wagen rollte. Erfreut nickte sie dem untersetzten Mann zu.

»Rheinwein, zwei Fässer, ein guter Roter aus Burgund und ein schwerer aus dem Süden, so wie Ihr bestellt habt.«

»Das ist recht. Wartet, ich hole Euch gleich Euren Lohn. Wollt Ihr derweil ein Bier aufs Haus trinken?«

»Da sag ich nicht nein.«

Er ging in die Gaststube, und Laure eilte zu ihrer Kammer. Sie schloss jeden Tag, wie Kornel es sie gelehrt hatte, die überschüssigen Münzen in ihre Truhe ein, um sie vor Langfingern zu schützen. Als sie jetzt den Lederbeutel ergriff, stutzte sie.

Er war bis auf zwei kleine Kupfermünzen leer.

Verdattert starrte sie ihn an. Noch am Tag zuvor war er gut gefüllt gewesen, und sie hatte erwogen, für sich und die Kinder gute Tuche für neue Gewänder zu kaufen. Und nun konnte sie noch nicht einmal den Wein bezahlen.

Irgendjemand hatte, während sie bei ihren Eltern zu Besuch gewesen war, ihre Truhe geplündert.

Sie unterdrückte den jäh aufsteigenden Zorn. Eins nach dem anderen. Zunächst musste der Weinhändler vertröstet werden, dann musste sie nachforschen, wer in ihre Kammer eingedrungen war.

»Lasst nur, Frau Wirtin, Ihr seid nie eine säumige Zahlerin gewesen, und einen Engpass kann jeder mal haben. Zahlt bei der nächsten Lieferung.«

Dankbar stimmte Laure zu und winkte der Schankmaid, dem Weinhändler auch noch ein ordentliches Stück Räucherfisch und Brot zu reichen. Dann begab sie sich in die Küche. Hier hackte, wie üblich mürrisch, Elseken Gemüse klein.

»Ach, Euer Gnaden begeben sich auch mal wieder an die Arbeit?«

»Wie jeden Tag, Elseken. Und nun sag mir, wer die Einnahmen gestern gezählt hat?«

»Was weiß denn ich? Du hattest ja Besseres zu tun, als dich um die Wirtschaft zu kümmern.«

»Elseken, hör auf, so herumzugiften. Wer hat die Münzen gezählt?«

»Ich sag dir, ich weiß es nicht.«

»Der Beutel in meiner Truhe ist leer, Elseken. Jemand ist gestern in meine Kammer gegangen und hat das Geld herausgenommen.«

»Was lässt du es da auch unbeaufsichtigt herumliegen?«

»Es ist nicht ohne Aufsicht, denn wer immer hier arbeitet, kann sehen, wer in meine Kammer geht. Wir haben einen Dieb im Haus.«

»Sicher. Die tumbe Magd. Die Martine.«

»Hast du gesehen, wie sie den Beutel geleert hat?«

»Brauch ich nicht sehen. Die ist eine Diebin und Schmarotzerin.«

Laure beobachtete Elseken, die während ihrer bösen Worte eifrig weitergehackt und sie kein einziges Mal angesehen hatte. Ein übler Verdacht flog sie an.

Wortlos verließ sie die Küche und fragte eine der Mägde nach Martine. Die wies sie zum Gemüsegarten. Dort kniete die Stumme und lockerte die Erde zwischen den Reihen von Bohnen und Gurken auf.

»Martine, auf ein Wort.«

Die Frau erhob sich und neigte grüßend den Kopf.

»Lass uns nach hinten zu den Obstbäumen gehen.«

Sie ging voraus, Martine folgte ihr. Hier, in dem mit Kirsch-, Apfel-, Pflaumen- und Birnenbäumen bestandenen Areal, waren sie ungestört.

»Ich habe gestern zusammen mit meinem Bruder und den Kindern meine Eltern besucht.«

Martine nickte, malte mit den Händen eine große, breitschultrige Figur in die Luft und lächelte dabei.

»Ja, er ist ein prächtiges Mannsbild geworden, der Meister Olaf Timmermann. Der Vater ist stolz auf ihn, und ich auch. Nur – während ich fort war, Martine, bist du da in meine Kammer gegangen?«

Martine sah sie ungläubig an und schüttelte dann vehement den Kopf.

»Hast du jemanden in meine Kammer gehen sehen?«

Jetzt nickte sie.

»Wen, Martine?«

Martine fuhr sich mit der gespreizten Hand von oben über das Gesicht, und als die Hand unten war, trug sie die grämliche Miene von Elseken.

Laures Verdacht sollte sich wohl bestätigen.

»Elseken ist in meine Kammer gegangen? Du hast sie bestimmt gesehen? Hat sie dich auch gesehen?«

Kopfschütteln, die Handbewegung deutete Nähen an.

»Du hast im Hof gesessen und genäht.«

Martine deutete auf die Sonne und zog ihre Bahn nach unten nach.

»Im letzten Licht des Tages.«

Nicken.

»Elseken beschuldigt dich, du habest den Beutel mit Geld gestohlen, den ich in meiner Truhe aufbewahre.«

Martine sank auf die Knie und hob flehend die Hände.

»Nein, das unterstelle ich dir nicht. Aber wenn es Elseken selbst war, Martine, wozu hat sie das Geld gebraucht?«

Die Magd blieb auf den Knien, ihr Gesicht war blass geworden. Aber sie sammelte sich und machte eine geldzählende Handbewegung und dann rieb sie die Handflächen gegeneinander.

»Sie hat einen Handel abgeschlossen?«

Nicken.

»Mit einem der Gäste?«

Nicken.

»Wofür?«

Jetzt wurde es irgendwie irrsinnig, bis Laure verstand, was Martine meinte. Sie hob nämlich ihre Schürze und tat, als wolle sie ein Stück herausreißen.

»Sie brauchte eine neue Schürze?«

Kopfschütteln. Wieder wies Martine auf das Leinen, dann bekreuzigte sie sich und faltete die Hände zum Gebet.

»Leinen für ein Sonntagskleid?«

Kopfschütteln. Doch wieder zeigte Martine auf das Leinen, deutete einen Fetzen davon an. Hob ihn an ihr Herz, bekreuzigte sich.

»Ein heiliges Stück Stoff?«

Nicken.

»Eine Reliquie?«

Nicken.

»Elseken hat eine Reliquie in Form eines Stofffetzens gekauft und dafür das Geld aus meiner Truhe entwendet? Na, ist sie denn von Witz und Sinnen?«

Martine stieß einen gutturalen Laut aus, der vielleicht ein Lachen war.

Laure hingegen schnaubte vor Wut.

»Danke Martine. Das werden wir gleich klären.« Sie wollte davonstürmen, aber die Magd hielt sie am Ärmel fest. Sie deutete auf sich und ihren Mund, schüttelte den Kopf und machte eine flehende Geste. Laure hielt inne und sah sie an. Richtig, sie hatte genug unter Elsekens Bitterkeit zu leiden.

»Nein, Martine, natürlich nicht. Von dir kann ich es nicht erfahren haben. Du kannst ja nicht sprechen.«

Erleichterung malte sich in Martines Zügen ab.

Der Rest war schnell herausgefunden. Eine der Schankmaiden berichtete von dem Schwartemuul, der seine Reliquien allen andrehen wollte und tolle Geschichten von dem blutgetränkten Grabtuch Jesu zu erzählen wusste. Ein Knecht berichtete, dass der Mann unter großer Heimlichtuerei Stofffetzen angeboten hatte, die angeblich von besagtem Grabtuch stammten, aber keiner hatte das so recht glauben wollen.

Eine aber wohl schon, dachte Laure und machte sich ihrerseits auf, Elsekens Kammer zu besuchen.

Es war nicht schwer, den Fetzen altersbraunen Leinens zu finden. Er lag in dem geschnitzten Kästchen, in dem sie auch das elfenbeinerne Kreuz an der silbernen Kette aufbewahrte, ihren einzigen Schmuck, den sie sonntags anzulegen pflegte. Laure klaubte das Stückchen Stoff heraus und machte sich auf den Weg in die Küche. Als sie den Hof überquerte, kam eben ein Buntwörter zur Werkstatt, in der Goswin die Wagen reparierte. Er nickte ihr lächelnd zu, und Laure riss sich zusammen, um ihm seine Freundlichkeit nicht mit ihrer Wut zu vergelten.

»Ihr sucht den Wagner, Meister Joos?«

»Ja, Frau Wirtin. Der Karren ist fertig, sagte mir der Geselle, und ich wollte den Meister entlohnen.«

Ein böser Geist zwickte sie, und sie sagte: »Ihr könnt mir das Geld dalassen, Meister Joos. Ich gebe es ihm, sowie er zurückkommt.«

Sie kannten einander schon seit Jahren, und so hatte der Kürschner keine Bedenken, ihr die Münzen auszuhändigen. Sie verabschiedete sich von ihm und strebte zur Küche. Neben ihr tauchte plötzlich Martine auf.

»Besser, du gehst zu deinen Näharbeiten«, sagte Laure, aber die Magd schüttelte nur wieder den Kopf. Sie wies auf die Küche und führte die Hand zum Mund, als wolle sie etwas essen.

»Jetzt nicht. Es wird Zank geben.«

Leicht lag Martines Hand auf ihrem Arm.

»Na gut, wenn du meinst.«

Sie traten in die Küche.

Elseken nahm Fische aus, die später gebraten werden sollten, über der Feuerstelle hing der Kessel mit Suppe, und ein Käse wartete darauf, in Stücke geschnitten zu werden.

»Wie ich hörte, Elseken, ist gestern ein Reliquienhändler hier eingekehrt.«

»Ja und?«

»Der mit allerlei Lumpenzeug versucht hat, den Leuten Münzen abzuzwacken.«

»Ja und?«

»Diesen Fetzen hast du von ihm erworben, richtig?«

Endlich sah Elseken auf.

Und erstarrte.

Dann sprang sie auf.

Laure wich aus.

»Gib das her!«

»Nein, Elseken. Dieser Schmierlappen ist von meinem Geld gekauft worden. Du hast den Münzbeutel aus meiner Truhe entwendet, also habe ich den Lappen aus deinem Kästchen genommen.«

»Das ist das Grabtuch Jesu!«, kreischte Elseken und versuchte, das Leinenstückchen wieder an sich zu bringen.

»Du fällst auch auf jeden Haderlump rein.«

Wieder entzog Laure den Stoff Elsekens Händen.

»Das ist heilig!«, heulte diese auf.

Laure wollte den Lappen ins Feuer unter dem Kessel werfen, aber Elseken schlug zu.

Laure taumelte zurück. Der Stoff entglitt ihr. Elseken ergriff das Schüreisen und holte aus.

Martine warf sich auf sie, fing den Schlag mit der Schulter ab und hieb Elseken die Faust ins Gesicht. Die ging zu Boden.

»Schluss jetzt!«, fauchte Laure und zog Martine zur Seite. »Geh! Danke!«, sagte sie leise und wand sich wieder Elseken zu.

»Du hast mein Geld gestohlen, um dir von einem Scharlatan eine falsche Reliquie andrehen zu lassen. Dass er ein Betrüger war, wird dir sicher jeder bestätigen. Deine Dummheit ist maßlos, und wenn du nicht willst, dass ich ein Bild von dir zeichne, auf dem diese Dummheit aus deinen Augen guckt, und es in der Schankstube für alle sichtbar aufhänge, dann hältst du jetzt besser dein übles Schandmaul über diesen Vorfall.«

Und damit verließ sie die Küche.

Den Fetzen auf dem Boden beachtete sie nicht mehr.

Ihre Drohung mochte für einen anderen als Elseken nichtig sein, für sie, das wusste Laure jedoch, waren ihre Zeichnungen etwas, das einem bösen Zauber gleichkam. Sie hatte anfangs Goswin und ihr die Abbildungen von den Gästen gezeigt, die sie allabendlich anfertigte, und ihnen erklärt, was ihr zu den Gesichtern aufgefallen war. Aber schon sehr bald hatte sie bemerkt, dass beide keinerlei Verständnis dafür hatten, und ihre eigene Beobachtungsgabe nichts mit der ihren gemein hatte. Dass sie einen Geizkragen an seinem verkniffenen Mund erkennen konnte, eine Hure an ihren wissenden Augen, einen Taschendieb an seinem verstohlenen Blick und einen Lügner an seiner aufgesetzten Unschuldsmiene, das kam vor allem der abergläubischen Elseken verdächtig vor. Sie hatte dem Pfarrer davon berichtet, und der hatte ihr einen langen Vortrag über Wahrsagerei und die Folgen für Frauen gehalten, die in den Verdacht gerieten, Zaubersche zu sein.

Laure hatte nie wieder jemandem ihre Zeichnungen gezeigt, nur ihre Kinder und Hemma kannten sie. Aber sie hatte schon einmal zu dieser Waffe gegriffen, als Elseken versucht hatte, sie mit übler Nachrede aus dem Wirtshaus zu drängen. Sie hatte ein Bild von ihr angefertigt, das ihre ganze Hinterhältigkeit offenbarte, und es ihr an den Bettpfosten geheftet.

Wochenlang danach war sie ihr misstrauisch, aber zahm begegnet, doch die Wirkung hatte leider nachgelassen. Es war wohl an der Zeit, sie aufzufrischen.

Noch immer missgelaunt brachte Laure die Münzen, die Meister Joos ihr gegeben hatte, in ihre Kammer. Den Streit mit Goswin würde sie später ausfechten. Zunächst einmal wollte sie sich um Martine kümmern, die einen üblen Schlag mit dem Schürhaken abbekommen hatte. Sie fand die Magd in der Gesindestube, wo sie ein Laken flickte. Es kostete sie einige Überredung, ihr den bösen blauen Fleck mit ihrer Salbe aus Arnika und Minze bestreichen zu dürfen. Und noch mehr Überredung kostete es sie, Martine zu überreden, für diesen Tag die Arbeit ruhen zu lassen.

»Geh ein wenig in den Obstgarten, und setz dich in die Sonne. Es gibt dort schöne warme Fleckchen.«

Martine legte die Handflächen zusammen – eine stumme Geste des Dankes. Dann glitt sie mit leisen Schritten hinaus.

Sie war wirklich fleißig, diese neue Magd. Warum musste Elseken sie nur immer schlecht machen?

Laure erinnerte sich daran, dass sie versuchen wollte, mehr über Martines Vergangenheit in Erfahrung zu bringen. Aber sie hatte noch immer nicht Zeit und Geduld dafür aufbringen können. Heute hatte sie Angst gezeigt, große Angst, dass man sie einer unrechten Tat beschuldigen könnte. Hatte man ihr einst ein Verbrechen unterstellt, das sie nicht begangen hatte? Ein Verbrechen, das mit dem Verlust der Zunge bestraft wurde?

Diese Strafe ereilte jene, die einen Verrat begangen hatten. Über etwas gesprochen hatten, worüber sie zu schweigen gelobt hatten.

Laure erwog, Martine im Obstgarten Gesellschaft zu leisten. Sie schien inzwischen Vertrauen zu ihr gefasst zu haben. Und mit einigen gezielten Fragen würde sie sicher die Wahrheit von ihr erfahren.

Doch ein schlimmeres Ereignis lenkte sie dann davon ab.

Jan und Paitze kamen, völlig außer Atem, in den Hof gerannt.

»Was ist passiert?«, fragte Laure, als sie die beiden abfing. Ihre Tochter warf sich schluchzend in ihre Arme, und Jan war blass und stammelte:

»Der Bär, Mama. Der alte Brummbär ist umgebracht worden.«

»Oh mein Gott!«

»Hemma ist ganz furchtbar traurig.«

»Aber ihr ist nichts passiert?«

»Nein, ihr nicht. Aber sie sagt, man hätte schon häufiger versucht, sie zu erschrecken.«

»Das hat sie mir neulich nicht erzählt.«

Paitze machte sich aus ihrer Umarmung frei und schniefte.

»Hat sie auch nur gesagt, weil sie so unglücklich war. Wir haben ihr geholfen, den Brummbären zu begraben.«

»Das war lieb von euch.« Dann sah Laure ihren Sohn an. »Wodurch ist er gestorben?«

»Einen Stich ins Herz. Ich glaube, mit einem langen Messer.«

»Wer tut so was bloß, Mama?«, schnupfte Paitze.

»Jemand, der sehr wagemutig war. Der Bär mag zwar friedlich gewesen sein, aber so einfach ist es nicht, ein solch großes Tier zu erstechen.«

»Er war so sanftmütig. Und schlief immer neben ihrer Hütte.«

»Aber umgebracht wurde er im Wald, bald hundert Schritt entfernt.«

»Da haben wir ihn gefunden, Mama. Es war so schrecklich.«

Laure empfand ebenfalls tiefe Traurigkeit, nicht nur um des alten Bären willen, sondern auch, weil er Hemma so lange begleitet hatte. Sie hatte ihn einst als verlassenes Junges gefunden und selbst aufgezogen. Aber erst einmal galt es, die Kinder zu trösten, und später würde sie zu der Einsiedlerin gehen und weitere Fragen stellen. Dass man sie bedrohte, gefiel ihr überhaupt nicht. Warum nur? Sie war doch als Friedensstifterin bekannt und tat wahrlich niemandem einen Harm.

Aber es gab Menschen, die Lust am Töten hatten.

Alard und Cord waren seit einiger Zeit nicht mehr im Gasthaus gewesen, und das hatte sie im Grunde erleichtert.

Diese Erleichterung wandelte sich nun in Grauen.

11. Ein Bad in Limburg

Es wäre besser für die Kirche, es gäbe keine Päpste und Prälaten, sondern nach Abschaffung dieser ganzen kaiserlichen Einrichtung lehrten nur arme Priester mittellos und freundlich das Gesetz Christi.

Wiclif

Melle zog ein kleines Knäuel an einem Faden hinter sich her, und das Kätzchen hoppelte auf seinen drei Beinen munter hinterher, um es zu haschen. Drei Monate war es jetzt bei ihr, und die Wunde am Hinterlauf war gut verheilt. Matti, so hatte sie den jungen Kater genannt und sich gegen die Muhm durchgesetzt, die ihn hatte ersäufen wollen. Mit Zähnen und Klauen hatte sie das hilflose Tier verteidigt. Sie hatte sich selbst das Essen vom Mund abgespart, um es zu füttern, seine Wunde gewaschen, mit Salbe bestrichen und verbunden – auch wenn Matti das Leinen immer wieder abgezupft hatte.

Er war gewachsen und hatte sich mit seiner Behinderung abgefunden. Ja, er hatte sogar die eine oder andere Maus aus der Vorratskammer gefangen, und seither duldete Melles Tante ihn.

Das Leben war ein klein wenig heller dadurch geworden, dass Melle Matti hatte, um den sie sich kümmern konnte. Auch wenn die Weberei ihr noch immer verhasst war und sie oft mit Groll an ihre Mutter dachte. Die war, so hatte sie erfahren, gar nicht mehr in Köln. Sie war schon Anfang des Jahres nach Konstanz zu einem Konzil gezogen. Vermutlich war der Hurenlohn, den Bischöfe und Kardinäle zahlten, höher als das, was sich die Priester hier leisten konnten.

Die Muhm glaubte, dass die Männer, die der Kirche dienten, das in gottgefälliger Art taten und dass sie sich um das Heil der Gläubigen kümmerten. Aber Melle war sich da nicht so sicher. Gut, Pfarrer Daniel hatte sich um seinen Sprengel gekümmert. Er hatte die Reichen um Almosen gebeten, um den Ärmsten Essen und Kleidung zukommen zu lassen. Er hatte sich um Kranke und Sterbende gekümmert, hatte Waisen und Witwen getröstet, hatte Kinder getauft und sich um ihren Werdegang gekümmert. Sogar eine Pfarrschule hatte er betreut, in der sie selbst auch Buchstabieren, Rechnen und Singen gelernt hatte. Und als er bemerkt hatte, dass sie in diesen Dingen gelehrig war, hatte er ihr selbst Unterricht in allen möglichen Fächern gegeben.

Er hatte ihr auch erklärt, was es mit der Kirche auf sich hatte.

Weshalb sie das schlichte Vertrauen der Muhm in die Geistlichen nicht teilte.

Die Kirche, das waren die Männer, die das Wort Gottes kannten und verbreiteten. Aber nicht einfach so, sondern sie mussten das auch lernen. Es gab solche wie Pfarrer Daniel, der in einer Gemeinde wirkte. Ihm dienten aber auch Helfer, die Mesner, die sich um die Pfarrschüler und den Altar und die Kapelle kümmerten. Über dem Pfarrer hingegen stand der Bischof, der für mehrere Pfarreien zuständig war. Und den Erzbischof, den gab es darüber hinaus auch noch. Über dem stand dann nur noch der Papst.

Und der war der Stellvertreter Gottes auf Erden.

Warum es derer drei gab, konnte Pfarrer Daniel ihr auch nicht richtig erklären. Mit der heiligen Dreifaltigkeit jedenfalls hatte das nichts zu tun.

Oft hatte er auch von den sieben Todsünden gesprochen und dem immerwährenden Kampf gegen das Böse. Weshalb die hohen Kirchenmänner sich zu Konzilen trafen, um Ordnung zu schaffen.

Nun, das mochten sie tun oder bleiben lassen, dass ihre Mutter mit den Kirchenleuten etwas zu tun hatte, gefiel Melle jedenfalls nicht.

Matti hatte das Knäuel gefangen und zerrte mit den Zähnen Fäden heraus. Sie überließ es ihm und machte sich seufzend wieder am Webstuhl zu schaffen. Noch eine Spanne Stoff musste sie weben, dann durfte sie auf den Markt gehen.

Dort hatte sich nämlich eine Gruppe Gaukler eingefunden, und die wollte sie unbedingt sehen.

Die Lahn war kühl und erfrischend, die Erlen, die sie säumten, warfen Schatten über das Wasser, und Hagan kam plantschend und prustend zum Ufer geschwommen. Nackt, wie er war, stand er auf und watete die Böschung hinauf. Er schüttelte sich, und aus seinem Bart und den kurzen Haaren flogen die Tröpfchen.

»Ganz ansehnlich bist du geworden, Magister, jetzt, wo der Wabbelbauch weg ist. An deinem Leib kann ein Weib schon seine Augen weiden.«

Inocenta saß auf seinen Kleidern und grinste ihn an.

»Weide nicht zu viel, sonst bleibt für andere nichts übrig.«

Scham war Hagan fremd. Seit vier Monaten lebte er mit den Vaganten zusammen, schlief mit ihnen oft in engen Schlafstuben oder unter freiem Himmel. Allerdings hatte Inocenta seit einigen Tagen einen ausgesprochen begehrlichen Ausdruck auf ihrem knubbelnasigen Gesicht, der ihm nicht recht behagte.

»Welche anderen, Magister? Die schönen Jungen mit den langen geraden Gliedern?«

Er wand sich ein wenig, denn wenn auch die Zwergin unbekümmert mit ihrer Missgestalt umging, so war es doch etwas anderes, sie deswegen abweisen zu müssen.

»Ich warte noch auf die Vollkommene, Inocenta, und für sie will ich meine Unversehrtheit aufbewahren.«

»Ach, und du glaubst an die weibliche Vollkommenheit, Narr?«

»Da ich mich selbst der Vollkommenheit nähere …«

Sie lachte spöttisch auf.

»Gottes Ebenbild, ja, ja, dafür haltet ihr Mannsbilder euch gerne.«

»Ganz richtig, und um dich nicht weiter mit meiner Glorie blenden zu müssen, würde ich mich jetzt gerne bedecken. Du sitzt auf meinen Kleidern, Inocenta.«

»Tatsächlich?«

»Lupf deinen Hintern von meiner Bruche, Weib!«

»Damit du den deinen hineinlupfen kannst? Ach nein, mir wär’s lieber, du bliebst noch eine Weile bloß und bar und lupftest diesen Stängel da in mich hinein.«

Hagan schielte zu besagtem Stängel hinunter, der leider sein Eigenleben entwickelt hatte. Es war lange her …

»Mir wäre es lieber, meine Gottähnlichkeit züchtig zu bedecken und keine Göttersöhne zu zeugen.«

»Zwergengötter.«

»Entlasst mich aus der Pflicht, Euer Holdseligkeit.«

Sie sah ihn mit schief gelegtem Kopf an.

»Ekelt es dich?«

»Nein, aber als Freundin bist du mir lieber.«

»Honigmaul.«

Sie stand auf und warf ihm die Bruche zu. Er beeilte sich, seinen Hintern hineinzulupfen. Und auch Hemd und Wams anzulegen.

»Schön«, sagte Inocenta. »Dann also Freundin. Und einer Freundin wirst du jetzt wohl endlich anvertrauen, warum wir hier seit drei Tagen vor der Stadt lagern und du noch keinen Schritt hineingetan hast.«

Erleichtert, dass sie es so gelassen aufgenommen hatte, setzte sich Hagan neben sie ins Gras. Sie hatte natürlich recht: Er war zögerlich. Er wusste selbst nicht, warum. Natürlich hatte er Limburg als ein Ziel seiner Reise nach Köln eingeplant, um seine Tochter aufzusuchen. Er wusste auch, dass sie bei ihrer Tante lebte, die mit einem Steinmetzmeister verheiratet war. Es würde nicht schwer sein, sie zu finden.

»Magister, hast du Schiss vor deiner Tochter?«

Er sah die Zwergin an.

»Sieht fast so aus, was?«

»Männer, auch wenn sie Ebenbilder Gottes sind, dürfen dann und wann Schiss haben. Vor allem vor Frauen. Erzähl mir von Mutter und Tochter, Magister. Du frisst zu viel in dich hinein.«

»Tu ich wohl.« Er rieb sich die feuchten, kaum zolllangen Locken und kämmte sie dann mit den Fingern durch.

»Wie alt ist sie?«

»Fast dreizehn.« Er starrte durch den flimmernden Schatten der Bäume zum anderen Ufer und dachte an die Zeit zurück, als er Hanna kennengelernt hatte. Dann begann er leise zu erzählen. »Hanna war die Tochter eines Hufschmieds aus Darmstadt. Der war ein achtenswerter Mann. Mehr als ich damals. Er hat sie nicht verstoßen, als sie schwanger war, sie hat ihr uneheliches Kind zur Welt gebracht, aber danach hat man sie zu ihrer älteren Schwester nach Limburg geschickt. Sie hat dort im Haushalt mitgearbeitet, aber dann hat sie ein Verhältnis mit einem Priester angefangen.«

»Pfaffenhure?«

»Konkubine. Du weißt doch, wie das mit dem Zölibat ist.«

»Tja, füllt die Kassen.«

»Der Priester erhielt eine Pfründe in Köln, und sie ist mit ihrer Tochter als seine Haushälterin mitgegangen. Vor zwei Jahren ist der Mann gestorben, Hanna hat – frag mich nicht warum – sich als Dirne verdingt und das Mädchen zurück zu ihrer Schwester gebracht. Die Zuhälter haben sie nach Konstanz geschickt. Und dort haben sie sie umgebracht.«

»Warum?«

»Dirnen hören zu viel.«

»Was hat sie gehört?«

»Ich vermute etwas über die Flucht des unseligen Papstes.«

»Scheiße.«

»Richtig.«

»Und warum hast du nun Angst vor dem Kind?«

»Weil ich ihr das erklären muss.«

»Das wird sie verkraften. Aber kannst du ihr auch erklären, warum du ihre Mutter mit einem Kind im Bauch sitzengelassen hast?«

Aua, dachte Hagan. Autsch. Das war genau die wunde Stelle, warum er nicht beschwingten Fußes in die Stadt marschierte, um sich seiner Tochter zu stellen.

»Habe ich da in der Wunde gepolkt?«

»Scheint so«, murmelte Hagan.

»Du bist ein Mann, gottähnlich und recht nett anzuschauen. Mit fast dreizehn weiß ein junges Weib, worauf es ankommt, wenn sie nicht im Kloster aufgewachsen ist. Erklär es ihr, du bist doch sonst nicht aufs Maul gefallen. Du hast ja selbst mir gewagt zu sagen, dass du meinen süßen Leib nicht zu beglücken gedenkst.«

Hagan atmete tief ein. Die gnadenlose Ehrlichkeit der Zwergin zerrte an ihm, andererseits musste er ihr recht geben.

»Ich werde mich aufraffen. Morgen.«

»Versprochen?«

»Versprochen.«

Melle war ein schlankes, wirklich hübsches Mädchen, das ihn jedoch mit ausdrucksloser Miene musterte.

So wie er sie. Es gab ihm einen Stich, dass sie ihn mit den Augen seines Vaters ansah. Die Ähnlichkeit war verblüffend.

»Ihr behauptet also, mein Vater zu sein, Magister Hagan?«, sagte sie dann.

»Melle!« Frau Lora, das Weib des Steinmetz, legte ihr mahnend die Hand auf die Schulter. Doch Hagan schüttelte nur den Kopf.

»Lasst sie, es ist ihr Recht zu zweifeln. Aber, Melle, ich traf deine Mutter Hanna in Konstanz, und sie bat mich darum, mich um dich zu kümmern, sollte ihr etwas zustoßen.«

»So ist ihr etwas zugestoßen?«, fragte die Tante des Mädchens.

»Ja, so furchtbar es mir ist, aber Eure Schwester kam zu Tode, Frau Lora.«

»Es musste ja so kommen«, sagte die Frau, und es klang wenig Trauer in ihren Worten.

»Sie war eine Hure«, murmelte das Mädchen.

»Mag sein, Melle, aber sie war deine Mutter, und sie liebte dich.«

»Und Ihr seid mein Vater und liebt mich nicht. Und sie auch nicht.«

»Wir waren jung und übermütig, damals vor dreizehn Jahren. Ich habe nicht gewusst, dass unser Tändeln Folgen hatte.«

»Warum nicht?«

»Ich musste Darmstadt verlassen.«

»Weshalb?«

»Melle!«

Wieder versuchte ihre Tante, das Mädchen zu zügeln. Doch auch diesmal antwortete Hagan ihr, auch wenn er nicht die ganze Wahrheit offenlegte.

»Man befahl mir, nach Speyer zu gehen und dort ein Amt zu übernehmen, Melle. Hätte ich gewusst, dass Hanna schwanger ist, hätte ich sie mitgenommen.«

»Als Eure Buhle.«

»Vermutlich.«

»Seid Ihr ein Priester?«

»Man nennt mich Magister, Melle.«

Sie legte den Kopf schief, und ihr Lächeln wurde höhnisch.

»Meine Mutter hatte es mit den Priestern, Magister. Aber zumindest der Pfarrer Daniel war ein netter Mann. Er hat mich das Lesen und Schreiben gelehrt. Könnt Ihr lesen und schreiben?«

»Wäre ich sonst Magister?«

»Kann sich jeder nennen. Was wollt Ihr von mir? Soll ich für Euch auch als Hure arbeiten?«

»Melle!!!«

»Deine Mutter hat in Köln Geld für dich hinterlegt, damit du eine ordentliche Mitgift hast. Ich werde dafür sorgen, dass du es erhältst, Melle. Und meinen Teil dazu beisteuern.«

»Hurenlohn!«

Frau Lora zuckte zusammen, doch dann wandte sie trocken ein: »Kind, bedenke, dass wir dir keine Mitgift geben können.«

Melle hatte den Anstand, den Kopf zu senken.

»Ich weiß, vier Töchter habt Ihr zu verheiraten.«

Auch Hagan hatte Melles scharfer Ton getroffen, es lag eine Welt der Verachtung darin. Aber die Tante schien auch nicht eben die verständnisvollste Frau zu sein. Er hatte den Eindruck, dass sie das Mädchen gerne losgeworden wäre.

»Ich werde mich um deine Zukunft kümmern, Melle. Ein paar Tage bleibe ich in Limburg. Aber dann muss ich weiterreisen. Auch ich habe Angelegenheiten zu regeln.«

»In Köln?«

»Natürlich, weshalb ich mich dort auch um den Nachlass deiner Mutter kümmern werde.«

»Ich komme mit.«

»Melle!«

»Doch, Tante. Wer weiß, was dieser Magister sonst mit meinem Vermögen anstellt.«

»Ich reise mit einer Gruppe Vaganten, Melle, ich glaube nicht, dass du dich ihnen anschließen solltest.«

»Ah pah, Magister. Fürchtet Ihr um meinen Ruf und meine Ehrbarkeit? Ich bin ein Bastard, ein Hurenkind, und wie’s scheint auch die Tochter eines Herumtreibers.«

»Melle!!!«

»Wollt Ihr Euch wieder drücken? Um die Aufgabe, die meine Mutter Euch angedient hat?«

Melle stob aus der Stube des schmalbrüstigen Hauses, in dem der Steinmetz und seine vielköpfige Familie ihre Wohnung hatten. Ihre Tante sah ihr mit hängenden Schultern nach.

»Sie ist ein schwieriges Mädchen«, seufzte sie. »Ich hab mein Bestes versucht, aber Hanna hat nicht wohl an ihr gehandelt. Anfangs ging es ja noch, als sie beide hier lebten. Meine Schwester war fleißig und arbeitsam und hat uns geholfen, aber dann hat sie sich mit Pfarrer Daniel zusammengetan – ich habe es nicht gutgeheißen. Aber wer hätte sie schon noch genommen, mit dem Bastard am Hals. Ein redlicher Handwerker nicht. Da war wohl ein Priester das Beste, was sie kriegen konnte.«

Hagan war es schon die ganze Zeit beklommen zu Mute gewesen, die nüchternen Worte der Frau führten ihm vor Augen, dass auch er auf seine Weise Schuld an Hannas Schicksal und an ihrem Tod trug.

Seine Tochter hatte ihn mit den Augen seines Vaters angesehen.

Sein Vater hatte sich um ihn gekümmert.

Aber was sollte er mit diesem Kind tun? Kind? Junges Mädchen, bald zur Frau gereift. Ihre Tante würde sich um ihre Zukunft nicht sonderlich kümmern, und über kurz oder lang würde Melle den Weg ihrer Mutter einschlagen. Nun gut, vielleicht würde er eine Möglichkeit finden, das Kind in einem Konvent unterzubringen. Die eine oder andere Beziehung hatte er noch.

Aber er selbst musste sich um seine eigene Zukunft kümmern, und darin lag auch eine ganze Reihe Unabwägbarkeiten. Einschließlich die seines gewaltsamen Todes.

»Gut, Frau Lora, ich verlasse Euch für heute. Gebt Melle Zeit nachzudenken. Ich werde es ebenfalls tun und spreche morgen wieder vor.

»Ja, Herr Magister.«

Die Steinmetzfrau stand nicht auf, als er ging. Sie sah müde und erschöpft aus.

Piet hatte auf dem Markt wieder Vorstellungen geben lassen. Seine Truppe unterhielt das Publikum mit allerlei Späßen und Gaukeleien, das Äffchen sammelte Münzen ein, stahl aber auch hier und da eine Kappe und warf sie in die Luft, Inocenta gab sich geheimnisvoll und las den Leuten aus der Hand, Klingsohr fiedelte, und Bertrand, der Löffelschnitzer, rezitierte gruselige Balladen dazu. Piet verblüffte die Zuschauer mit seinen Messertricks, doch als Hagan sich durch die Menge drängte, bemerkte er ihn und kam auf ihn zu.

»Du siehst aus, als wäre ein Ackergaul über dich getrampelt.«

»Zertreten?«

»Betreten.«

»Wird Zeit, dass du es ausspuckst, mein Freund. Du wirst mit jedem Schritt, den wir Richtung Köln nehmen, schweigsamer und düsterer.«

»Kann sein.«

»Du hast dein Kind gesehen.«

»Ja, und sie verachtet mich.«

»Wundert es dich?«

»Sollte es nicht. Ja, verdammt, Piet, ich habe mir keine Gedanken darum gemacht, was sie von mir halten könnte.«

Piet nahm ihn am Arm und lenkte ihn vom Marktplatz fort. Bei einem Pastetenbäcker aber hielt er an und kaufte dem Mann zwei gefüllte Teigfladen ab.

»Ich habe lange genug gewartet, Hagan. Ich hoffte, du würdest dich mir irgendwann anvertrauen. Aber wahrscheinlich hast du kein Vertrauen.«

Hagan nahm die Pastete und biss hinein. Sie war lasch gewürzt, aber den Hunger würde sie stillen. Er schluckte den Bissen hinunter und fasste einen Entschluss. Ja, es war an der Zeit, seinen Freunden, die ihn selbstlos aufgenommen und seine Flucht aus Konstanz gedeckt hatten, etwas mehr von den Zusammenhängen zu berichten.

»Gehen wir ein Stück zur Lahn hinunter, Piet. Hier stellen noch zu viele Leute ihre Lauscher auf.«

»Gut.«

Sie wanderten durch die Gassen zum Stadttor und ein Stück am Ufer des Flusses entlang.

»Ich sagte dir in Konstanz schon, dass die Zuhälter, die Hanna getötet haben, Handlanger des Erzbischofs Dietrich waren. Vor sieben Jahren haben sie versucht, mich umzubringen.«

»Was hast du dem Erzbischof angetan?«

»Meine Existenz, nehme ich an.«

»Du kennst ihn schon länger?«

»Seit meiner Kindheit, ja. Er ist drei Jahre jünger als ich, und einst haben wir uns sogar recht gut verstanden. Aber unsere Wege trennten sich. Er war schon immer als der Nachfolger des Erzbischofs Friedrich ausersehen, und vergangenes Jahr ist er dann auch gewählt worden. Nicht ganz einstimmig allerdings. Die bergische Partei hätte lieber Wilhelm von Berg auf dem Thron gesehen.«

»Bist du zwischen die Fronten geraten?«

»Nein. Zwischen die nicht. Aber ich mache mir Gedanken darüber, was Hanna mit all dem zu tun hatte. Sie war im Auftrag eines Priesters in Konstanz, Piet, und zwar, um allerlei Nachrichten zu sammeln. Gleichzeitig war auch Dietrichs Berater Gunnar von Erpelenz in Konstanz.«

»Spitzeldienste für den Erzbischof – wer ist besser geeignet dafür als Huren und Beichtiger.«

»Richtig. Und wenn Coen und Gobel, die beiden Mörder, herausgefunden haben, dass ich mit ihr gesprochen habe, dann dürfte ihr Tod nicht nur damit zusammenhängen, dass sie etwas über den Papst Johannes herausgefunden hat, sondern weil sie mir etwas erzählt hat oder verraten wollte, was ich besser nicht wissen sollte. Weshalb auch ich zum Schweigen gebracht werden sollte.«

»Solltest du?«

»Aber sehr doch. Nachdem ich Hanna die Sterbesakramente erteilt hatte und sie ihren Verwundungen erlegen war, machte ich mich auf die Suche nach dem zweiten Mörder, jenem, der mir zunächst entkommen war. Er wartete schon auf mich, und wir hatten einen zähen kleinen Kampf miteinander auszufechten.«

»Die Wunde an deinem Arm damals.«

»Ein Messer. Ich nahm es ihm ab und vollendete sein Schicksal damit.«

»Eine Kunst, die selbstredend jeder Bischof beherrscht.«

»Einer, der lange genug in den erzbischöflichen Truppen gegen Straßenräuber gekämpft hat.«

»Schau an.«

»Und oft genug auf die Jagd gegangen ist. Dem Zuhälter entriss ich, bevor er zur Hölle fuhr, noch die Botschaft, dass auch ich dem Tode geweiht sei. Man hatte also bereits meine Spur aufgenommen, und Hanna führte mich an jenem Abend bequemerweise zu ihnen. Nicht absichtlich, wohlgemerkt, sondern weil ich Trottel sie in Konstanz erkannt und sie um alter Zeiten willen aufgesucht hatte.«

»Was hat sie dir denn anvertraut, Hagan?«

»Das Dumme ist – nichts. Aber offensichtlich hatte sie etwas zu verraten, das so gefährlich für Dietrich ist, dass ich es nicht erfahren durfte. Weshalb es für mich ganz nützlich ist, tot zu sein. Denn damit werde ich ihn überraschen können.«

»Womit?«

»Mit meiner Herausforderung. Ich bin es leid, wie ein Hase gejagt zu werden.«

»Der Hase will den Jäger jagen?«

»Nicht Hase, Eber. Dietrich hat noch nie einer Sauhatz zu Fuß widerstehen können.«

»Eine äußert riskante Form der Jagd.«

»Ja, der Eber hat gute Chancen, den Jäger zu besiegen.«

»Du willst ihn überfallen?«

»Nein, ich werde ihn zum Zweikampf fordern. Seine Form der Heimtücke liegt mir nicht.«

»Und wie? Wird er darauf eingehen?«

»Oh ja. Sich nur mit der Saufeder bewaffnet dem Keiler stellen, das ist eine königliche Mutprobe! Und großmannsüchtig ist Dietrich.«

»Du hast dir augenscheinlich schon gründlich Gedanken dazu gemacht.«

»Habe ich. Ich habe mir sogar eine Waffe dazu anfertigen lassen. Bertrand war mir behilflich, und so besitze ich jetzt einen Dolch aus dem Hauer eines Ebers, messerscharf und zwei Spannen lang.«

»Du kannst auch damit umgehen. Aber wie willst du den Erzbischof herausfordern?«

»Ich werde einen Keiler fangen und an einen Baum binden, Dietrich auf die Fährte locken und den Keiler losmachen. Wenn der das Werk nicht erfüllt, werde ich selbst gegen ihn antreten.«

»Gewagt.«

»Ist ein Zweikampf immer.«

»Wann und wo?«

»Das muss ich noch klären, wenn wir in Köln sind. Dietrich hält sich gerne in Poppelsdorf auf, dort ist auch ein gutes Jagdrevier.« Hagan lehnte sich an eine der Erlen und schaute über die Lahn. »Es wird wie ein Jagdunfall aussehen. Und vermutlich wird ihm das zupasskommen, wenn er mich dabei tötet.«

»Du gehst kaltherzig an die Sache heran.«

»Mit heißem Blut kann man nicht auf die Jagd gehen.«

»Und Rache genießt man kalt am besten, ich weiß.«

»Wirst du mir helfen?«

»Deinen Kadaver hinterher zu bergen?«

»Dem wird’s egal sein. Nein, ich brauche Hilfe bei den Vorbereitungen. Ich muss herausfinden, wann die beste Zeit, wo der beste Ort ist.«

»Dies irae!«

»Eben der.«

»Aber am Tag des Zornes musst du einen Keiler fangen.«

»Auch, aber das soll meine Sorge sein.«

»Und das Kind? Was, wenn du draufgehst?«

»Ich werde sie in einen Stift oder einen Konvent einkaufen.«

»Das wird ihr gefallen?«

»Das interessiert mich nicht sonderlich.«

»Bewahre dir dein kühles Herz, Magister.«

Hagan nickte und stieß mit dem Fuß einen Kiesel in den Fluss. So kalt war sein Herz nicht. Eher war es schwer wie ein Klumpen Blei. Aber er hatte seit Konstanz viel und lange nachgedacht, und es galt, die Dinge zu beenden, die vor Jahren schon begonnen hatten und ihn aufs Neue verfolgten. Er konnte nicht auf immer ein toter Bischof bleiben, er brauchte wieder ein Leben.

Welches, das würde sich dann zeigen.

Ihr Vater.

Oh heilige Sankt Ursula, ihr Vater.

Melle wusste nicht, ob sie lachen oder vor Wut schreien sollte.

Ihr Vater, der mit genau der Gruppe Vaganten umherzog, die sie tags zuvor so belustigt hatte. Vor allem der kleine Affe hatte es ihr angetan. Und der Jonglierer, der Jurg, der war auch nett. Er hatte den Affen bei ihr gelassen, als der sich auf ihre Schulter gesetzt und an ihren Zöpfen gezupft hatte.

Geld hatte ihre Mutter hinterlegt, ja, das wusste sie.

Und nun war sie tot.

Melle versuchte wieder wütend zu werden, aber das gelang ihr nicht. Sie konnte ihrer Mutter nicht mehr zürnen. Der Magister hatte nicht gesagt, woran sie gestorben war. Aber das wollte sie auch gar nicht wissen. Sie hatte ihn in Konstanz getroffen – na schön. Und ihm von ihr erzählt. Na gut.

Und nun?

Kümmern wollte er sich nicht, nur das Geld vom Juden holen.

Die Muhm würde es für sich behalten. Und sie selbst würde weiter am Webstuhl sitzen. So wie heute und alle Tage. Kettfäden aufspannen, Fäden auf das Schiffchen wickeln, hin- und her-, hin- und herbewegen.

Die Vaganten hatten es gut: Die konnten von einem Ort zum anderen ziehen. Späße machen, auf dem Feld ihr Lager aufschlagen, ihre Tricks einüben, wenn sie genug von einem Ort hatten, weiterziehen.

Und ihr Vater war dabei. Wackelte mit seiner Feder und schrieb anderen Leuten Briefe oder so. Das hatte Jurg ihr erzählt. Die Zwergenfrau war lustig, die hatte wüste Sprüche drauf. Und die Frettchen der Rattenfängerin waren niedlich. Aber nicht so wie Matti.

Ob der kleine Kater wohl mitkommen würde?

Er stromerte zwar im Haus und auf dem Hof herum, aber er kam immer wieder zu ihr zurück. Gerade jetzt lag er auf ihrem rechten Fuß und schnurrte.

Melle straffte sich. Sollte sie mitgehen? Die Muhm würde es nicht stören. Jetzt, wo ihre Mutter nicht mehr zurückkommen und ihr Vorwürfe machen würde. Sie hatte mit ihren vier Kindern genug zu tun. Ihr Mann – pfff. Der hätte schon gerne, dass sie blieb. Der tatschte sie in der letzten Zeit immer häufiger an.

Jonglieren konnte sie sicher auch lernen. Und Späße machen. Oder Rad schlagen. Ihren Vater brauchte sie nicht.

Sie brauchte niemanden.

Nur Matti.

Und einen Korb für ihn.

Melle hatte ein Bündel gepackt und wartete am nächsten Tag schon an der Tür auf den Magister. In einem weiteren großen Tuch, das sie sich um die Schultern geschlungen hatte, hielt sich der kleine Kater verborgen. Er war es gewöhnt, so herumgeschleppt zu werden. In den ersten Wochen, als er noch schwach und krank war, hatte sie ihn immer so bei sich an ihrem Körper getragen. Die Muhm hatte nur genickt, als sie ihr ihren Entschluss mitgeteilt hatte.

»Geh, Melle. Du bist genau wie deine Mutter. Hast ja gesehen, was aus ihr wurde.«

Der Magister Hagan sah sie verdutzt an, und Melle beeilte sich zu sagen: »Ihr braucht gar nicht erst zur Muhm hineinzugehen. Ich habe ihr gesagt, dass ich mich Euch anschließe.«

»Deine Tante wird ein Wörtchen dabei mitzureden haben.«

»Ich bin ihr lästig, Magister Vater. Und das Vagantenleben scheint mir erfreulicher als spinnen und weben und die Windeln der kleinen Hosenscheißer zu waschen.«

»Wenn du dich da nur nicht täuschst.«

»Sucht Ihr wieder Ausflüchte?«

»Nein. So komm denn mit. Aber mit deiner Tante werde ich dennoch sprechen.«

»Tut, was Ihr müsst.«

Es war ein kurzes Gespräch, das der Magister mit der Muhm führte. Er ließ ihr zwei Goldstücke da, wie er sagte zum Dank, dass sie sich um seine Tochter gekümmert hatte. Melle wusste, dass die Freude über den reichen Geldsegen bei weitem den Schmerz des Abschieds überwog. Melle folgte ihm kurz darauf zum Lager der Vaganten, die sie gutmütig bei sich aufnahmen. Die Flickschneiderin Janna hatte ein mütterliches Herz und kümmerte sich um sie, während der Magister noch einmal mit Klingsohr zum Markt ging, um ihre Vorräte aufzustocken. Am nächsten Morgen würden sie nach Köln aufbrechen.

Hagan schenkte Melle wenig Aufmerksamkeit. Es sah so aus, als ob sie sich ohne Umstände an das Leben der Vaganten anzupassen in der Lage war. Sie wanderte ohne Murren hinter dem Eselskarren her, übernahm die Pflichten, die Piet ihr zuwies, und erledigte sie recht anstellig. Hagan beobachtete sie, aber da sie wenig Neigung zeigte, sich mit ihm zu unterhalten, ließ er sie in Ruhe. Er war ganz froh darum, denn er wälzte noch immer seine eigenen Sorgen.

Drei Tage später war es dann die Zwergin wieder, die ihn ansprach.

»Sie ist ein gewitztes Mädchen, deine Tochter.«

»Ihre Mutter war eine gewitzte Frau.«

»Mhm. Und du ein gewitzter Mann. Sie trauert um ihre Mutter, aber sie will es nicht zeigen.«

»Bist du sicher? Ich hatte den Eindruck, ihr Tod berührt sie nicht sonderlich.«

»Du musst zwischen den Worten lesen, Magister.«

»Mit mir redet sie nicht viel.«

»Falsch, du redest nicht viel mit ihr. Sie trauert, aber sie grollt ihrer Mutter auch, denn sie hat sie verraten. In ihren Augen. Wer sind die ›Töchter der Nacht‹?«

»Keine Ahnung. Warum fragst du?«

»Weil die Frauen, denen sich Hanna nach dem Tod dieses Priesters angeschlossen hat, sich so nennen. Ihre Mutter hat sie, bevor sie nach Konstanz ging, noch mal besucht, und dabei hat Melle einen Streit zwischen ihrer Tante und Hanna belauscht, in denen es um diese Töchter ging.«

»Das ist wohl ihre Sache.«

»Hagan, du hast dir das Kind aufgebuckelt, jetzt kümmere dich auch um sie. Versuch ihr Vertrauen zu gewinnen, sonst kriegst du sie nie freiwillig in einem Konvent untergebracht. Sie ist eine kleine Rebellin, aus Trotz, weil sie ihre Sicherheit verloren hat. Und die hatten ihr ihre Mutter und dieser Priester, der Vaterstatt angenommen hat, gegeben.«

Hagan seufzte.

»Schon gut, ich werde versuchen, mich mit der kleinen Kratzborste zu unterhalten.«

»Bist doch sonst ein Honigmaul bei den Weibern.«

»Meinst du?«

»Merkt man doch. Sag, trauert denn kein Liebchen um den Bischof?«

»Keines, von dem ich wüsste.«

»Du bist schon seltsam, Magister. Weiß das Kind, dass du ein toter Bischof bist?«

»Nein, und es ist auch besser, wenn sie es nicht weiß. Also halt den Mund darüber.«

»Ehrlichkeit wär besser.«

»Gefährlicher, Inocenta.«

Sie ließ ihn in Frieden, und Hagan wurde erneut von trüben Gedanken heimgesucht. Nein, kein Liebchen trauerte um ihn, er hatte sich von Frauen immer ferngehalten. Na ja, nicht ganz, die eine oder andere Tummelei in den Kissen hatte es schon gegeben, aber immer mit willigen Bettschätzchen, die keine größeren Forderungen an ihn stellten als ein paar hübsche Geschenke. Frauen waren so unzuverlässig – sie konnten einem unsägliche Schmerzen verursachen.

Vertrauen, Beständigkeit und Fürsorge konnten sie einem schenken, und wenn sie einen verließen, blieb eine Wunde im Herzen zurück, die nie heilen wollte.

12. Florierende Geschäfte

Als aber Simon sah, dass durch das Auflegen der Hände
der Apostel der Geist gegeben wurde, brachte er ihnen Geld
und sagte: Gebt auch mir diese Macht, dass der, dem ich
die Hände auflege, den Heiligen Geist empfange.

Apg. 8.18

Der Mann drückte sein Petschaft in das weiche Wachs und siegelte damit eine Urkunde. Dann erhob er sich und schritt gemessen zum offenen Fenster. Schwer lag die Augusthitze über dem Land, auf den Feldern brachte man die Ernte ein, an den Obstbäumen reiften Äpfel und Birnen. Dass eine Rotte Wildschweine in der Nacht in den Gemüsegarten eingedrungen war und ihn zur Hälfte verwüstet hatte, störte ihn wenig.

Seine Gedanken beschäftigten sich mit weit wichtigeren Dingen.

Erfolg war eines davon, und Erfolge konnte er verzeichnen. Sacht fuhr er mit der Hand über die feine Goldstickerei am Ärmel seiner Robe. Ein Zeichen von Macht und Erfolg. Eifrigen Frauenhänden verdankte er die kunstvollen Borten. Die verschleierten Damen hatten viele gute Fähigkeiten. Eine davon war die Goldstickerei.

Die andere war das Gewähren von Erlösung.

Es war nicht eben ein Lächeln, das seine Lippen umspielte, aber Genugtuung über die Entwicklung, die sein Plan gezeitigt hatte, spiegelte sich auf seinen Zügen wider. Der Handel mit den neuen Reliquien ließ das Geld sprudeln, seit er die Sache in die Hand genommen hatte.

Bisher hatte die Oberin des Konvents der verschleierten Damen sich darum gekümmert: die Frau, die von ihren Töchtern Mater Dolorosa genannt wurde. Sie hatte jenen Männern, die sie aufsuchten und um Hilfe baten, gegen entsprechende Spenden Erlösung von ihren Sünden gewährt und damit die Organisation recht gut ausgestattet. Aber seine Pläne griffen weiter, und mehr Einnahmen waren nötig geworden, um sein großes Ziel zu erreichen. Vor allem auf jene Klientel, die so viele Gewinne machte und davon viel zu wenig der Kirche abgab, die Händler und Kaufleute, hatte er sein Augenmerk gerichtet. Ihren Reichtum galt es abzuschöpfen, und bei vielen gelang das mit seiner neuen Maßnahme mit Leichtigkeit. Weil eben genau diese Männer etwas Materielles in der Hand haben wollten.

Er gab es ihnen.

Dank der Mater Dolorosa.

Die Erlösung Suchenden konnten sich nun nicht nur gegen Münzgaben von ihren Vergehen freikaufen, sondern bekamen als Anreiz auch ein Stück Stoff vom Leichentuch des Herrn ausgehändigt, das sie als wundertätige Reliquie weiterverkaufen durften. Zu dem Preis, den sie dafür bei den gutgläubigen Trotteln erzielen konnten. Allerdings verpflichteten sie sich, die Hälfte der Einnahmen wieder dem Konvent der verschleierten Damen zu überlassen – und damit ging das Geld an ihn.

Ja, es bewährte sich. Die Kaufleute waren bewundernswert geschäftstüchtig. So hatte er mit der Mater Dolorosa ausgemacht, dass jene, die besonders viele Reliquien verkauften oder besonders hohe Preise erzielten, damit auch die Gewissheit erhielten, dass die Sünden ihrer Vorfahren vergeben wurden. Das Fegefeuer würde ein öder Ort werden, wenn alle Sünder erlöst waren.

Diesmal flackerte wirklich ein Lächeln um die Lippen des Mannes in der Seidenrobe.

Die neu geschaffene Legende fing mit Macht an, ihre Wirkung zu entfalten.

Das war zwar zufriedenstellend, andererseits war ein lästiges Problem aufgetaucht. Das geheime Buch, die Aufzeichnungen des Max von Hürth, war verschwunden. Die Mater Dolorosa hatte ihm gestanden, dass ihre Schwester es ihr gestohlen und an einen unbekannten Ort gebracht hatte. Er hatte ihr die strenge Anweisung erteilt, das geheime Buch wiederzubeschaffen. Nie, niemals durften diese Aufzeichnungen bekanntwerden, davon hing alles ab – seine Zukunft, die des Papstes und die der Christenheit.

13. Dicksaft und Fruchtmus

Goswin war mit seinen Saufkumpanen fort, und Laure war erleichtert darüber. Zwei Tage hatten Alard und Curt sich im Gasthaus herumgetrieben, auf ihre Kosten gesoffen und sich mit ihren Taten aus den Söldnertagen gebrüstet. Den Kindern hatten sie Angst gemacht mit ihren rohen Schilderungen von Tod und Verstümmlung, und da mit Goswin darüber nicht zu reden war, hatte Laure versucht, über Elseken auf ihn einzuwirken, aber die hatte sich unberührt von den Schilderungen gezeigt.

»So geht es in der Welt eben zu. Du bist eine Zimperliese, Laure, und deine Kinder sind sowieso viel zu verweichlicht.«

Seit dem Vorfall mit dem Leinenfetzen, den Elseken für eine Reliquie hielt, war ihr Verhältnis noch etwas weiter abgekühlt. Sie redeten kaum das Nötigste miteinander. Und Goswin hatte wegen des einbehaltenen Geldes ebenfalls gewütet und getobt, allerdings nicht nur mit ihr, sondern auch mit seinem Weib, das sich einen solchen nutzlosen Lappen hatte andrehen lassen. Kurzum, die Stimmung war ausgesprochen vergiftet.

Laure hatte Jan und Paitze so gut es ging mit Arbeiten beschäftigt, die sie vom Hof und vom Gasthaus fernhielten. Was nicht schwierig war, denn die Birnen und Äpfel waren reif und mussten geerntet werden. Einen Teil der Früchte lagerten sie im kühlen, dunklen Keller, andere schnitten sie in Scheiben und fädelten sie zum Trocknen auf dünne Hanfschnüre, vor allem aber stellten sie Fruchtmus und Dicksaft her. Wann immer Elseken die Küche freigab, schnitzelte Laure mit ihren Kindern das Obst klein und zerkochte es in dem großen Kessel. Zwar waren die reifen Früchte süß, doch sie gab Honig dazu, und wenn das Mus fertig war, drückten sie die Masse durch ein Leinentuch in Schüsseln. Den Saft würzte sie mit Zimt und Nelken, kochte ihn am nächsten Tag zusammen mit dem Agrez aus unreifen Früchten noch weiter ein, bis eine dickliche Flüssigkeit entstand, die sie in Tonkrüge abfüllte, mit einer Schicht Honig versiegelte und verschloss. Er hielt sich, im Kühlen aufbewahrt, fast den ganzen Winter und brachte ihnen an den kalten Tagen den Geschmack des Sommers zurück.

Mit dem übrig gebliebenen Fruchtmus aber, auch gewürzt mit Minze oder Ingwer, füllte sie süße Pfannkuchen und Pasteten, die sich bei den Gästen großer Beliebtheit erfreuten.

Seit Goswin mit seinen Kumpanen fort war, ging es auch in der Gaststube ruhiger zu. Laure vermutete, dass die drei zum Wildern in den Königsforst gezogen waren. Genau diese Art von Gefahr zog sie wahrscheinlich an. Das Jagen und Fallenstellen im Wald des Königs war bei Todesstrafe verboten. Sie hoffte, dass Goswin nicht so dumm war, Wild mit anzuschleppen, damit Elseken es für die Gäste zubereitete. Es sprach sich viel zu schnell herum, wenn so etwas aufgetischt wurde. Und wenn der Ritter Lothar von Hane vorbeikam, konnte sie, bei allem Wohlwollen, sicher mit einer Anklage rechnen.

Die würde nicht nur Goswin treffen, sondern auch sie, und das wäre der Ruin der »Bischofsmütze«.

Die Werkstatt hatte Goswin, wie üblich, seinem Gesellen und den beiden Lehrjungen überlassen. Laure hatte in der letzten Zeit den Eindruck, dass er sich immer weniger um sein Handwerk kümmerte. Er schwadronierte mit den Kunden herum, lud sie zu Bier und Wein ein, aber die Arbeit übernahmen die drei anderen.

Sie machten sie aber wohl gut, denn es gab keinerlei Beschwerden. Um ihnen eine kleine Belohnung zukommen zu lassen, wollte Laure ihnen einen Korb süßer Pasteten bringen. Die Lehrlinge waren noch sehr junge Burschen und würden die Leckerei zu schätzen wissen. Und auch der Geselle hatte, wie sie wusste, einen süßen Zahn.

Sie fand die drei dabei, ein Rad auf die Nabe eines zweirädrigen Karrens zu ziehen, und schnappte dabei eine Bemerkung auf.

»Der Alard hat dem Meister gesagt, es gibt keine Hölle. Hat er gesagt. Woher weiß der das? Der ist doch kein Priester nich?«

»Jung, der schwätzt viel, der Alard«, murrte der Geselle und schlug vorsichtig auf den Radkranz.

»Aber der Alard hat Menschen umgebracht und Frauen die Hände abgehackt und sie geschändet und alles und sagt, das macht nix, weil es keine Hölle nich gibt.«

»Wird sich weisen.«

»Aber der Meister hat gesagt, das glaubt er auch. Und das ist auch gut so, weil man das fremde Geschmeiß ausrotten soll.«

»Na, in den Himmel kommt er dafür auch nicht.«

Laure, die entsetzt zugehört hatte und sehr gut verstand, warum ihre Kinder Angst vor den ehemaligen Söldnern hatten, mischte sich ein: »Es wird Zeit, dass in Merheim wieder ein Pfarrer tätig wird. Der würde euch schon erklären, was es mit den Todsünden auf sich hat. Und die zehn Gebote kennt ihr doch sicher auch.«

Betreten drehte der Lehrling sich zu ihr um. Ja, er war noch sehr jung, kaum Bartflaum zeigte sich auf seinen Wangen, und seine Stimme schlug noch manchmal um.

»Ich … ich … hab doch nicht gesagt …«

»Nein, hast du nicht. Aber es würde dir gut gefallen, wenn es keine Hölle gäbe und du die Gebote gefahrlos übertreten dürftest, nicht wahr?«

»Nein, Frau Wirtin. Es ist doch …«

»Meister Goswin ist ein guter Handwerker, Junge, aber wenn es um Sünde und Buße geht, solltest du dich nach den Worten der Bibel richten. Verstehst du mich?«

»Ja. Ja, Frau Wirtin.«

»Nun, dann ist ja gut. Ich habe euch Pasteten mit Birnenmus gebracht. Sprecht, bevor ihr sie verschlingt, ein Dankgebet für Gottes Gaben.«

Sie stellte den Korb ab, und die beiden Jungen folgten, wenn auch unbeholfen, ihrem Befehl. Der Geselle aber trat auf sie zu.

»Auf ein Wort, Frau Wirtin.«

»Kommt mit.«

Sie gingen außer Hörweite der Jungen, und er neigte höflich den Kopf.

»Danke, Ihr habt das besser erklärt als ich. Es steht mir nicht zu, schlecht über den Meister zu reden, aber diese beiden Männer sind nicht die rechten Freunde für ihn.«

»Ich weiß, Jochen. Aber ich habe ihm nichts zu sagen.«

»Gegen den alten Meister hat er nicht so aufbegehrt. Frau Wirtin, Ihr braucht einen starken Mann an Eurer Seite, der Euch im Gasthaus hilft. Verzeiht, wenn ich jetzt so offen bin.«

»Soll ich mir einen schnitzen, Jochen?«

»Es kommen oft genug gute Männer her, und Ihr seid ein schönes Weib.«

Laure sah, dass der Geselle einen hochroten Kopf bekommen hatte und musste einen Anflug von Heiterkeit unterdrücken. Aber sie achtete seine Fürsorge.

»Danke, Jochen, ich weiß, du meinst es gut. Aber es muss nicht nur ein guter Mann sein, das Haus braucht auch einen guten Gastwirt. Und die sind nicht so breit gesät. Wir müssen sehen, wie wir zurechtkommen, und vielleicht ergibt sich ja eine Lösung. Achte du ein wenig auf die Lehrjungen, dass sie den bösen Einflüsterungen nicht erliegen.«

»Ja, Frau Wirtin. Und ich geh mit ihnen am Sonntag auch in die Kirche, und wenn’s bis Porz ist.«

»Tu das.«

Aber der Geselle hatte wirklich einen wunden Punkt berührt, der Laure seit einiger Zeit mehr und mehr zu schaffen machte. Die kriegerischen Auseinandersetzungen zwischen den Bergischen und den erzbischöflichen Truppen hatten für Unruhe gesorgt. Es war zu einer Schlacht auf der Wahner Heide gekommen, auf dem Rhein hatte ein Kriegsschiff, die Övelgötze, das Bollwerk von Mülheim beschossen, es hatte Tote und Verwundete gegeben und Berichte von Plünderungen, Brandschatzungen und Schändungen. Zwar waren sie in Brück bis jetzt noch nicht betroffen, aber die Bedrohung war jeden Tag da.

Und die Söldner waren ein rohes Volk, das weder Gott noch Teufel fürchtete und Grauen und Entsetzen verbreitete.

Kornel hätte seinen ältesten Sohn in seine Grenzen zu weisen gewusst. Zu seinen Lebzeiten hätte er sich nie mit solchen Kumpanen abgegeben wie Alard und Curt, und Huren hätten sich auch nicht in der Gaststube eingefunden. Hatte Kornel Goswin so falsch eingeschätzt? Es muss wohl so gewesen sein, sonst hätte er sein Erbe nicht zwischen ihm und ihr aufgeteilt.

Ein aufrechter Ehemann wäre wirklich wünschenswert, ein Vater für Jan und Paitze, ein gestandener Gastwirt, der mit Umsicht die Geschäfte führte. Und der ihr selbst mit zärtlicher Zuneigung begegnete.

Hühnereigroße Goldkörner waren leichter zu finden.

In ihr Gegrübel platzte eine erneute Aufregung. Zwei Männer schoben einen Karren in den Hof und riefen laut nach ihr. Laure beeilte sich, zu ihnen zu kommen und hielt vor Entsetzen die Luft an, als sie erkannte, was in dem Wagen lag.

»Heilige Mutter Gottes, was ist passiert?«

»Wir fanden sie beim Honigsuchen, Frau Wirtin. Ganz zerschlagen und blutig. Aber sie schnaufte noch, darum dachten wir …«

»Der Zeidler-Willi sagt, Ihr besucht sie manchmal«, erklärte der andere Mann.

»Ja, das tue ich.«

Laure beugte sich über die alte Frau, die mit geschlossenen Augen verkrümmt in dem Karren lag.

»Hemma! Hemma, hört Ihr mich?«

Es erfolgte keine Reaktion. Aber ihr Herz schlug noch, und ihr Atem ging flach. Laure rief zwei Mägde herbei und beauftragte sie, die Verletzte vorsichtig in ihre eigene Kammer zu tragen.

»Ich komme gleich und versorge sie«, sagte sie zu den Frauen. »Bringt auch ein Schaff Wasser nach oben.« Dann wandte sie sich wieder an den Zeidler und seinen Gehilfen.

»Wo habt Ihr sie gefunden?«

»Am Uhlenbruch. Wir hatten eben einen Baumstumpen voller Waben gefunden, da sah der Willi die weißen Haare. Ich dachte erst, das wär ein Waldgeist. Aber der Willi sagte, das wär die Heilige von oben am Teich.«

»Ja, sie ist eine Einsiedlerin, die Hemma, und sie hat nie einem Menschen etwas zu Leide getan.«

»Sieht aus, als hätt ihr jemand einen Tort gewollt. Gab Spuren da oben, als wär sie gejagt worden.«

Laure fühlte kaltes Entsetzen ihren Rücken hinaufkriechen.

»Neulich hat jemand ihren Bären umgebracht«, sagte sie heiser. »Man will ihr ans Leben, möchte es scheinen.«

»Sieht so aus. Aber vor einem Bären haben die Leute Angst.«

»Schon wahr. Habt Ihr jemanden gesehen, dort im Forst?«

»Sind einige unterwegs – Pilzzeit ist, und Beeren sind reif, und manch einer stellt Fallen.«

»Ja, Willi, aber das Vagantenvolk. Weißt schon, die Fahrenden, die wir neulich unten am Mauspfad gesehen haben.«

Der Zeidler kratzte sich am Kopf.

»Könnt sein. Das ist fremdes Volk und bunt zusammengewürfelt. Von woher auch immer, und gewiss Beutelschneider und Taschendiebe.«

»War einer dabei, der warf mit Messern, auch wenn er nur einen Arm hatte. Und ein Aff war auch dabei. Vielleicht dachten sie, in der Hütte gäb’s was zu holen.«

»Aber eine alte, hilflose Frau jagen?«

»Wer weiß schon, was das Heidenvolk sich denkt, Frau Wirtin. Aber gesehen haben wir nichts. Besser, die Hemma sagt’s Euch selbst, wenn sie wieder aufwacht.«

»Falls sie wieder aufwacht«, unkte sein Begleiter düster.

»Darum werde ich mich jetzt kümmern. Dank Euch, dass Ihr sie zu mir gebracht habt. Geht in die Gaststube und esst und trinkt aufs Haus.«

Damit verließ Laure die beiden, rief Martine zu sich und suchte ihre Kammer auf. Die Mägde hatten Hemma auf ihr Lager gebettet und eine Decke über sie gelegt. Sie zogen sie sacht zur Seite, um die Verletzte zu untersuchen. Mit einem Lappen wischte sie das Blut aus ihrem Gesicht. Eine Platzwunde an der Schläfe entdeckte sie, eine Beule am Hinterkopf. Tannennadeln und Laub hatten sich in den Haaren verfangen und einige Holzsplitter. Sie musste im Fallen auf Steinen, eher wohl auf einem Baumstumpf oder eine harte Wurzel aufgeschlagen sein. Vorsichtig löste Laure die Nesteln des einfachen grauen Gewandes, und gemeinsam mit Martine zog sie es ihr aus. Hemma stöhnte, wachte aber nicht auf. Ihr ganzer Körper wies Prellungen und Schrammen auf, und als Laure ihre Beine abtastete, bemerkte sie, dass der rechte Unterschenkel gebrochen sein musste.

Die Kratzer und Blutergüsse bestrich Laure mit der Heilsalbe, die sie selbst aus Schmalz und Kräutern herstellte, bei dem Bein war sie sich unschlüssig. Schließlich bandagierte sie es fest. Trotz der sicher schmerzhaften Behandlung war Hemma nicht aufgewacht, und auch wenn sie sie gerne nach dem Unfall oder Überfall gefragt hätte, war sie doch ganz dankbar darum. Mit Hilfe von Martine zog sie ihr eine ihrer Cotten über und deckte sie wieder zu.

Sich selbst richtete sie ein Lager aus einigen Strohsäcken und Decken auf dem Boden, und Martine gab ihr zu verstehen, dass sie bei Hemma sitzen bleiben wollte, um an ihrem Bett ihre Flickarbeiten zu verrichten.

»Ja, danke, Martine. Gib mir Bescheid, wenn sie aufwacht.«

14. Spuren der Vergangenheit

Es ist die Pflicht eines jeden Katholiken, Ketzer zu verfolgen.

Papst Gregor IX., 1170 –1241

Das Leben mit den Vaganten gefiel Melle. Sie machten draußen in den Feldern Rast, wenn das Wetter schön war. Dann saßen sie um ein großes Feuer herum und brieten Würste auf grünen Ästen, sammelten das Streuobst – na ja, nicht nur das – buken Fladenbrote aus Mehl, Öl und Salz. Sie hatten aber auch schon bei Bauern in der Scheune gelagert und einmal sogar in einem Gasthaus. Jeder hatte seine Aufgaben zu übernehmen, aber da weben und spinnen nicht dazugehörte, machte sie alles willig, was man ihr auftrug. Matti, der kleine Kater, schien die Freiheit ebenfalls zu genießen, aber er blieb tagsüber, ähnlich wie die Frettchen, gerne in seinem Korb auf dem Wagen liegen. Der Affe schien Gefallen an ihm zu finden. Er saß manchmal neben ihm und pulte mit seinen langen, gelenkigen Fingern Kletten und Zecken aus seinem Fell.

Von den sieben Leuten – ihren Vater ausgenommen – fand Melle den einarmigen Anführer besonders interessant. Ein klein wenig erinnerte er sie an Pfarrer Daniel. Nicht weil er irgendwie fromm war – er war ein harter Mann und führte ziemlich lästerliche Reden –, aber er behandelte sie wie eine Erwachsene und schickte sie auch nicht weg, wenn er den anderen von seinen Erkundungen berichtete. Und obwohl er ein wortkarger Mann war, gab er ihr auch immer bereitwillig Antwort.

So hatte sie erfahren, dass in der Gegend, in die sie jetzt zogen, die Streitereien zwischen den Bergischen und den erzbischöflichen Truppen noch immer nicht beigelegt waren. Die Vaganten wollten daher so wenig Aufsehen erregen wie möglich, da eine Truppe wie sie immer Aufsehen erregte. So näherten sie sich auf Nebenwegen der Stadt. Unterwegs hatten sie mehrmals von dem Gasthof »Zur Bischofsmütze« gehört, der in Brück an der Kreuzung von Mauspfad und Brüderstraße lag. Er hatte anscheinend einen guten Ruf und lag nicht zu weit von Köln entfernt an einem belebten Durchgangsort. Und da sie vorhatten, eine Weile in der Nähe der Stadt zu bleiben, hatte Piet vorgeschlagen, dort Unterkunft zu nehmen. Seine Begleiter murrten zwar über die Verschwendung, aber er schlug ihnen vor, den Wirt um einen Schlafplatz in den Scheuern oder Ställen zu bitten. Der September war noch warm und sonnig, aber die Herbststürme würden bald einsetzen, und trockene Schlafstellen wären dann sehr wünschenswert.

Sie hatten schließlich den Königsforst erreicht, und Piet wies seine Gruppe an, die Waldpfade einzuschlagen.

»Warum, Piet?«, fragte Melle. »Ich dachte, ihr wollt zu diesem Gasthaus.« Der kleine Affe kletterte wieder an ihr hoch und hängte sich, leise schnatternd, an ihren Hals, wie so oft, wenn sie abends am Feuer saßen.

»Wenn wir ein paar Wochen bleiben wollen, ist es besser, wir kennen die Umgebung. Und darum werden wir unser Lager für einige Tage gut versteckt im Wald aufschlagen und auf Streifzüge gehen.«

»Was wollen wir herausfinden?«

»Wohin die Wege führen, wer sich so im Forst herumtreibt, wo man Unterschlupf finden kann.«

»Werden wir angegriffen, meinst du das?«

»Keine Ahnung. Aber Fahrende werden gerne als Sündenböcke angesehen, und wenn irgendwo ein Einbruch passiert, ein Unfall geschieht oder eine Krankheit ausbricht, dann sind sehr schnell ein paar Klugscheißer der Meinung, dass nur wir es gewesen sein können.«

»Und dann kennt man besser die Wege und Verstecke im Wald. Versteh ich.«

»Außerdem lernst du Pilze sammeln und Fährten lesen und Schlingen legen«, ergänzte Inocenta.

»Besser sie lernt Letzteres nicht«, warf der Magister ein. »Wir sind im Bannwald.«

»Na und?«

»Wenn du erwischt wirst, ist die Hand ab.«

»Dann werden wir eben nicht erwischt, nicht Piet?«

»Wir legen keine Schlingen«, antwortete der nüchtern. »Auch du nicht, Inocenta.«

Die Zwergin blies zwar die Backen auf, aber sagte nichts weiter dazu.

Am Abend hatten sie dann eine geeignete Stelle gefunden, um ihr Lager aufzuschlagen. Ein Rinnsal floss in der Nähe vorbei, mächtige Buchen bildeten ein dichtes Blätterdach, weiches Laub bedeckte den Boden.

In den nächsten Tagen zogen sie auf Piets Geheiß in Zweiergruppen aus, die Gegend zu erkunden, und abends trugen sie ihre Erkenntnisse zusammen.

Auch an diesem Abend saßen sie zusammen an einem kleinen Feuer. Inocenta und Janna, die Flickschneiderin, hatten Pilze gesammelt, die zusammen mit Speck und Zwiebeln in der flachen Pfanne schmorten. Brot hatte die Rattenfängerin aus einem kleinen Dorf am Waldrand mitgebracht, und als Getränk diente ihnen das klare Wasser aus dem Rinnsal. Melle hatte reife Brombeeren gesammelt und sie zum Mahl beigesteuert.

»Ich denke, wir haben nun einen guten Überblick über den Wald und seine Wege«, sagte der Magister und häufte sich von dem Pilzragout auf eine Brotscheibe. »Was meinst du, Piet?«

»Denke auch. Morgen früh will ich noch mal zum Florsbach hoch, da habe ich ein paar Spuren gesehen, die ich überprüfen will. Ansonsten können wir das Lager abbrechen und in das Gasthaus ziehen.«

»Was für Spuren?«, wollte Melle wissen.

»Wolfsspuren. Und solche von Jägern.«

»Jägern? Ich dachte …«

»Richtig, Jäger, die nicht hier sein sollten.«

»Darf ich mitkommen?«

»Nein«, sagte der Magister.

Sie sandte ihm einen wütenden Blick. Meist kümmerte er sich überhaupt nicht um sie, aber dann, wenn etwas Aufregendes anstand, mischte er sich ein.

»Piet hat hier das Sagen, Magister. Nicht Ihr.«

»Weshalb du ständig um ihn herumschwänzelst, Melle?«

»Es ist für ein Weib besser, wenn ein Mann von Ansehen ihm Schutz bietet.«

»Das hat dich vermutlich deine Mutter gelehrt«, sagte der Magister, doch Vorwurf klang nicht in seinen Worten. Melle aber wollte Vorwurf hören und fauchte zurück: »Das hat mit meiner Mutter gar nichts zu tun. Aber was könnt Ihr mir schon bieten, Magister Vater? Ihr wackelt mit der Feder und kratzt auf Pergament, aber ein Messer nutzt Ihr nur zum Essen.«

Piet grinste, zeigte aber gleich darauf wieder ein unbewegtes Gesicht.

Magister Hagan antwortete gleichmütig: »Natürlich, Melle. Zum Essen ist es doch sehr nützlich. Was sollte ich sonst damit tun? Es auf harmlose Äpfel werfen?«

Melle knirschte mit den Zähnen.

»Vielleicht Eure Tochter beschützen?«

»Gegen was? Gefährliche Brombeerranken? Giftige Pilze? Eichhörnchen, die dir die Nüsse aus dem Korb stehlen?«

»Piet hat gesagt, es gibt Wölfe«, sagte sie, und ihre Stimme überschlug sich vor Wut. »Aber vor denen würdet Ihr ja doch nur Reißaus nehmen.«

»Ein kluges Verhalten, Kind«, brummte Piet.

»Warum habt Ihr diesen Magister Hasenfuß nur in Eure Truppe aufgenommen?«, zischte Melle nun auch ihn an.

»Manus manum lavat.«

Verwirrt sah sie den Anführer an.

»Hand wäscht Hand?«

»Man hat dich Latein gelehrt?«

»Ja, und? Pfarrer Daniel war ein gelehrter Mann. Aber ich zeig’s nicht. Trotzdem, welche Hand hat dieser Federfuchser hier gewaschen?«

»Du musst nicht alles wissen, Kind«, sagte der.

Piet nickte.

»Dein Vater hat recht, Melle. Es ist an der Zeit, den Mund zu halten. Hilf den Frauen, die Schüsseln zu reinigen.«

»Aber …«

»Schluss jetzt.«

Schmollend und mit äußerster Langsamkeit bewegte sich Melle zum Bächlein.

Hagan musste zugeben, dass Piet ein hervorragender Anführer war. Die Leute gehorchten ihm – er hatte eine natürliche Art, die kaum barsche Befehle notwendig machte. Er war schweigsam, und seine Vergangenheit hüllte er in undurchdringliches Dunkel. Und dennoch war es Hagan gelungen, das eine oder andere daraus zu erfahren und sich ein bestimmtes Bild von ihm zu machen. Jetzt legte Piet ihm die Hand auf die Schulter.

»Du wirst ihr mehr erzählen müssen. Sie ist ein kluges Kind und reimt sich viel zusammen. Warum spielst du ihr den Feigling vor?«

»Dann wird sie mich leichter vergessen können.«

Piet stand auf.

»Komm mit!«

Hagan folgte ihm.

Eine Weile gingen sie nebeneinander her, bis sie außer Hörweite waren. Ein altes Hügelgrab ragte moosbedeckt aus dem belaubten Boden hervor, Piet erklomm es und setzte sich. Hagan nahm an seiner Seite Platz.

»Ich verstehe ja, dass du zunächst deine Angelegenheiten klären willst. Aber wer soll, falls du die Jagd nicht überlebst, dem Mädchen die Wahrheit sagen?«

»Muss sie sie kennen?«

»Sicher nicht. Kennst du die Wahrheit über deinen Vater?«

»Verdammt. Verdammt. Verdammt!«

»Tja.«

Hagan knetete sich die Stirn und zauste sich dann die Locken.

»Ja, ich werde ihr wohl das eine oder andere sagen müssen.«

»Nur so wirst du ihr Vertrauen gewinnen.«

»Mann, Piet, ich vertraue dir auch, ohne dass du mir deine Geschichte erzählst.«

»Wir sind Männer, Bischof.«

»Und du kein geborener Vagant, Doktor Piet.«

Piet lachte kurz.

»Mein Küchenlatein?«

»Ein bisschen mehr als das.«

»Ja, vermutlich. Was meinst du?«

»Domschule, Studium, vermutlich Juristerei, Mist gemacht, in Kämpfe verwickelt, von der Familie verstoßen …«

»Trifft’s im Großen und Ganzen. Mein Vater war ein Edelknecht, sein Lehnsherr schickte mich mit seinen Söhnen zur Schule. Und auch Jagd und Kampf lernte ich mit ihnen zusammen. Ja, Juristerei und Theologie habe ich studiert, sollte Verwalter und Kaplan werden. Wenn mein dummes Maul nicht gewesen wäre, hätte ich das auch werden können.«

»Theologie. Immerhin, das ist mehr, als ich studiert habe.«

»Womit man mal wieder sieht, welch fundierte Bildung unsere geistlichen Hirten vorweisen.«

»An höchster Stelle vorgelebt.«

»Wohl wahr, doch hört man das nicht gerne, und weil ich solcherlei Ketzereien vor den falschen Ohren ausgesprochen habe, betrachtete man mich als Feind der Kirche.«

»Inquisition?«

»Oh ja. Und was man noch so alles an Wahrheiten aus einem Mann herauspressen kann, wenn man die Folter einsetzt, ist schon erstaunlich.«

Hagan ließ seinen Blick über den leeren Ärmel streifen.

»Du kamst dennoch frei.«

»Freunde halfen mir zur Flucht. Doch geopfert habe ich dafür den Arm.«

»Und deinen Namen, Amt und Titel.«

»Das leichtere Opfer.«

»Ja, ich weiß.«

»Natürlich weißt du, Bischof Hagan von Dingenskirchen.«

»Ach, sei still.«

»Deine Tochter hat ein Anrecht auf ihr Erbe, oder nicht?«

»Ein Bastard erbt nicht.«

»Ein Bastard kann anerkannt werden. Wenn du juristischen Rat benötigst …«

Hagan knurrte: »Nicht notwendig. Wie bist du zu der Vaganten-Truppe gekommen, wohledler Herr?«

»Jetzt hast du es mir aber gegeben.«

Hagan schnaubte kurz.

»Sie haben mich bei den Benediktinern abgeladen, in einem Hospiz. Die haben den Arm amputiert und mich gepflegt – zusammen mit den Armen, die sich im Winter dort eingefunden hatten. Das war vor zwölf Jahren – so um die Zeit, als du dich mit Melles Mutter in Darmstadt vergnügt hast.«

»Mhm.«

»Oder schon ein Amt in Speyer übernommen hast. Was denn? Als Domherr?«

»Was bringt dich zu der Annahme?«

»Das lässt sich zusammenreimen, Bischof.«

»Ja, lässt es sich, wenn man weiß, wie diese Dinge geregelt werden.«

Piet nickte und fuhr mit seinem Bericht fort.

»Als ich kräftiger wurde, versuchte ich, einen Weg zu finden, weiterzuleben. Es gab da einen alten Mann im Hospiz. Ohne den hätte ich es wohl nicht geschafft. Er war der Anführer einer Schaustellergruppe, doch seine Lungen waren krank, sodass sie ihn bei den Mönchen gelassen hatten. Je nun, er war ein Schelm, doch ein kluger, und er zwang mich, mit meinem rechten Arm zu üben. Das Messerwerfen verdanke ich ihm. Er starb drauf im Frühjahr, und die Gruppe drohte sich aufzulösen. Ich übernahm seine Stelle.«

»Einfach so?«

»Sie hatten nichts dagegen. Der Löffelschnitzer, Klingsohr, Inocenta – sie waren schon dabei.«

»Auch sie sind nicht ohne Witz.«

»Nein, sind sie nicht, und nach einer Weile begann mir das freie Leben zu behagen.«

Hagan musterte Piet im Schein der sinkenden Sonne. Sein Gesicht war wettergegerbt, seine hellen Augen von Fältchen umgeben, seine dunklen Haare noch ohne Grau, sein Arm sehnig, der Körper straff, seine Haltung aufrecht. Er hätte als Ritter gelten können, wäre das Schicksal anders für ihn verlaufen.

»Wie alt bist du?«

»Fünfundvierzig. Ein gutes Dutzend Jahre älter als du.«

»Woher …«

»Gott, Hagan, ich kann rechnen. Vor dem dreißigsten Lebensjahr wird man nicht zum Bischof geweiht. Und du warst es schon seit einem Jahr, als wir uns vergangenes Jahr trafen.«

»Ja, ich bin zweiunddreißig. Und damit zwar geeignet, ein geistlicher Herr zu sein, nicht aber einer Zwölfjährigen ein Vater.«

»Immerhin warst du damals geeignet, sie zu zeugen. Wenn du ihr schon nicht anvertrauen willst, wer du bist, dann sag es mir. Ich werde es ebenso hüten, wie du das Wissen um meine Herkunft hütest.«

»Ja, Piet, ich werde es hüten. Doch die meine ist um ein paar Winkelzüge schwieriger. Gib mir noch etwas Zeit, dann will ich dir vertrauen. Ich tue es, bevor ich auf die Jagd auf den Erzbischof Dietrich gehe. Versprochen!«

»Nun gut, vermutlich hast du schwerwiegende Gründe.«

»Habe ich, mein Freund.«

Sie gingen zum Lagerfeuer zurück und sprachen nicht weiter darüber.

Melle durfte Piet dann am Morgen doch auf dem letzten Rundgang begleiten. Sie wanderten einen schmalen Pfad bergauf. Die Sonne vertrieb den leichten Nebel, und es duftete nach Pilzen. Melle stapfte neben dem Anführer der Vaganten her, wurde aber, je tiefer sie in den Wald eindrangen, ein wenig ängstlich. Sie war in der Stadt aufgewachsen, und der Hinweis auf die Wolfsspuren, die Piet gesehen haben wollte, gefiel ihr nicht. Doch sie verlor kein Wort darüber, um nicht zurückgeschickt zu werden. Allerdings fuhr sie erschrocken zusammen, als sie links von sich eine schattenhafte Bewegung wahrnahm, und zupfte ihren Begleiter am Ärmel.

»Schiss, Melle?«

»Ähm. Nein. Aber da …«

Piet schüttelte sie ab und nickte.

»Da ist jemand.«

»Hast du dein Messer dabei?«

»Immer, Melle. Aber wir werden es nicht brauchen. Es sei denn, du hast Angst vor einem buckeligen Weib.«

»Könnt eine Unholdin sein.«

»Gibt es die hier?«

Er machte sich über sie lustig. Melle hielt verschnupft den Mund. Und war beschämt, als die alte, gebückte Frau unter den Bäumen hervortrat. Sie trug einen Korb, der mit glänzend braunen Maronen gefüllt war, und Piet grüßte sie freundlich.

»Ja, die gibt’s reichlich hier«, sagte die Alte und zeigte einen beinahe zahnlosen Mund. »Ist eine gute Gegend. Die Nüsse werden auch reif.

»Ihr kennt Euch aus hier?«

Sie lachte keckernd.

»Ja, ja, seit Jahren schon.«

Melle trat jetzt auch vor.

»Gibt es hier Wölfe?«

»Ja, Kind, gibt einen. Aber der gehört der Hemma und ist zahm. Die hatte auch einen Bären. Aber den hat man umgebracht. Eine Schande das.«

»Wer ist Hemma?«

»Die Klausnerin dort oben. Ein wahrer Friedensengel, sagt man.«

Sie wies in die Richtung, und Piet dankte ihr für die Auskunft.

»Gehen wir die fromme Frau besuchen, Melle.«

»Ja, gut.«

Das war vermutlich nicht gefährlich. Und außerdem war ihre Neugier wieder geweckt. Eine Einsiedlerin, die mit Wölfen und Bären zusammenlebte, das musste so was Ähnliches wie der heilige Hieronymus sein.

Je weiter sie bergan stiegen, desto aufmerksamer wurde Piet. Einmal blieb er stehen.

»Riecht nach Rauch und Feuer«, murmelte er.

Melle schnupperte.

»Ja, aber nicht wie ein Backes oder so.«

»Nein, nach Vernichtung.«

Er ging weiter, und als sich die von Gebüsch umgebene Lichtung auftat, stockte Melle der Atem. Hier hatte ein Haus gestanden. Schwarz verkohlte Balken waren übrig geblieben, feine Asche bedeckte das Gras. Aber am schrecklichsten war die Stille. Kein Vogel sang hier, kein kleines Getier raschelte durch das Geäst.

»Bleib dicht bei mir, Melle, das gefällt mir gar nicht.«

»Nein, mir auch nicht. Das hat jemand mit Absicht getan, nicht wahr?«

»Vielleicht ist ihr auch ein Licht umgefallen. Schauen wir mal nach Spuren.«

Piet ging auf die Ruine zu und stocherte mit einem Ast darin herum. Reste von einer Tonschüssel, ein Fetzen Stoff, ein angesengter Lederschuh. Die Klinge eines Messers. Doch zum Glück kein menschlicher Leichnam.

»Sie scheint sich gerettet zu haben«, stellte er fest, und Melle war erleichtert. Sie gingen aus den Resten der Hütte und Piet sah sich um. »Umrunden wir die Lichtung. Achte auf Spuren.«

»Ich kann keine Spuren lesen.«

»Achte auf alles, was dir seltsam vorkommt.«

Sie trennten sich, Piet ging nach rechts, Melle begann die Runde nach links. Ein kleiner Teich, durch eine Quelle gebildet, wirkte unberührt. Etwas weiter aber fand sie zertretenes Gras, vielleicht von Stiefeln, vielleicht aber auch von einem großen Tier. Ein Büschel grauer Haare hing an einem dornigen Strauch. Sie pflückte es ab. Und dann fand sie tatsächlich etwas Ungewöhnliches. Beinahe hätte sie es übersehen, denn das braune Laub verdeckte das ebenso braune Leder beinahe. Aber ihr Fuß traf etwas Hartes, und ein winziges Aufblinken sagte ihr, dass es kein Ast war.

Es war der Griff eines Dolches. Er steckte in einer verzierten Scheide, doch die Lasche, mit der diese sicher an einem Gürtel befestigt gewesen war, war zerrissen.

»Piet?«

Er kam mit langen Schritten auf sie zu.

»Nein, sie ist nicht freiwillig von hier fortgegangen, auch ich habe Spuren gefunden – solche von Flucht und Verfolgung. Und von einem Wolf. Gehen wir zurück, Kind, hier können wir nichts mehr ausrichten.«

Da Piet schweigsam war, blieb Melle es auch, aber es fiel ihr nicht leicht, ihre Fragen zurückzuhalten. Eine fromme Einsiedlerin war hier überfallen worden. Warum taten Menschen so was?

Um die Mittagszeit erreichten sie das Lager wieder, und Piet gab den Gefährten eine Zusammenfassung von dem, was sie entdeckt hatten.

»Wir haben eine Klause gefunden, aber sie war zerstört und die Bewohnerin verschwunden. Eine Pilzsammlerin sagte, sie habe den Ruf eines Friedensengels.«

»Dann ist der Engel wohl weggeflogen«, sagte Klingsohr und machte mit den Händen Flugbewegungen.

Piet nickte.

»Man hat ihr Heim verwüstet, ihre wenigen Habseligkeiten auseinandergerissen, und ihrer Spur folgten Männerstiefel.«

»Und ich hab das hier gefunden.«

Melle zeigte einen Dolch in einer Scheide vor.

»Ein hübsches Stück«, sagte der Magister und betrachtete die gepunzte Scheide.

»Den behalte ich!« Melle entzog ihm das Messer. »Kann ich mehr mit anfangen als Ihr.«

»Hoffen wir, dass der Frau wirklich Flügel gewachsen sind, sonst wird man uns wohl überaus scheel ansehen. Vor allem, wenn einer von uns eine Waffe bei sich trägt, die jemand wiedererkennen könnte, Melle«, sagte Piet ernst.

»Oh, ja, ja. Ich zeig sie niemandem. Ist sowieso besser.« Und dann machte sie einen unerwartet schelmischen Augenaufschlag zu ihm hin. »Aber du zeigst mir doch, wie man es wirft, Piet?«

»Ich zeige dir, wie man damit Fische ausnimmt. Davor drückst du dich nämlich gerne.«

»Ooch.«

»Und ich zeige dir, wie man damit Löffel schnitzt, das ist auch eine wertvolle Tätigkeit«, meinte Bertrand.

»Nööö.«

»Ich bin gerne bereit, dir zu zeigen, wie man damit Bärte schert«, ergänzte Inocenta.

»Ich hab keinen Bart, und ich krieg keinen.«

»Weiß man’s? Haare auf den Zähnen hast du allemal«, meinte die Flickschneiderin Janna.

»Ihr seid fies.«

»Ich könnte dir beibringen, wie man damit Federn zum Schreiben zuschneidet, aber das interessiert dich ja auch nicht.«

»Nein, überhaupt nicht.«

»Sie will das Mordgeschäft lernen. Wir sollten sie den Söldnern überlassen, Magister Hagan. Es laufen genug von ihnen hier in der Gegend herum«, meinte der Stelzenläufer.

»Nur dass die sie andere Dinge lehren werden«, knurrte die Rattenfängerin.

»So lästig ist sie mir nun auch wieder nicht, dass ich sie den Söldnern überlassen würde. Auf, Kind, verstau dein Messer, und pack dein Bündel, wir brechen auf.«

Piet nickte, und die Truppe machte sich auf den Weg nach Brück.

Das Gasthaus machte schon von Weitem einen guten Eindruck, fand Melle. Quer zur Straße lag das Hauptgebäude, das untere Stockwerk aus grauem Stein gebaut, Wein rankte über den Fenstern die ganze Front entlang. Fachwerk, schwarz die Balken, weiß die Fächer, bildete die beiden oberen Geschosse. Das hohe Dach, unter dem sich vermutlich Lagerräume befanden, war mit grauem Schiefer gedeckt. Die Läden an den Butzenglasscheiben hatte man in heiterem Rot gestrichen. Das Tor öffnete sich zu einem gepflasterten, viereckigen Hof, gebildet durch Ställe, eine Werkstatt, ein weiteres, niedriges Wohnhaus mit Wirtschaftsräumen.

Sie betraten den Hof, und der Magister sah sich nach dem Gastwirt um. Eine Magd mit einem Joch über der Schulter, an dem zwei Eimer mit Wasser hingen, antwortete auf seine Frage freundlich: »Fragt nach Frau Laure, sie führt die Wirtschaft hier. Wahrscheinlich ist sie im Garten dort.«

Mit dem Kinn wies sie zu dem Durchgang zwischen Haus und Werkstatt.

Melle folgte dem Magister neugierig in die angegebene Richtung, und sie gelangten in einen von hohen Hecken umgebenen Gemüsegarten, dem sich weiter hinten ein Obstgarten anschloss. Zwischen den Kräutern kniete eine zierliche Frau, der einige Löckchen rotblonder Haare unter einem weißen Tuch hervorgerutscht waren. Sie wühlte in der Erde herum und warf Knollen in einen Korb. Dabei summte sie leise eine traurige Melodie.

Sollte das die Wirtin sein? Sie war fast noch ein Kind. Ein niedliches allerdings. Melle hatte eine stämmige Matrone mit breiten Hüften und roten Wangen erwartet, ein Weib, energisch genug, einen großen Hof zu führen.

Jetzt sah sie hoch, stellte das Summen ein, und goldbraune Augen musterten sie beide von oben bis unten.

»Herr?«

»Magister Hagan, zu Diensten. Ich suche die Wirtin.«

»Habt Ihr gefunden, Magister.«

Zweiter Teil

Prolog

Mê dann hundert tûsent wunder
hie in disem lande sint,
dâ von ich niht mê besunder
kan gesagen als ein kint.

Palästinalied, Walther von der Vogelweide

Köln 1254

Die Überfahrt aus dem Heiligen Land war verhältnismäßig ereignislos verlaufen, doch der Landweg von Italien über die Alpen erwies sich als hart und beschwerlich. Erst als die drei jungen Ritter mit ihrer kostbaren Fracht die weitere Fahrt auf einem Rheinschiff antraten, konnten sie sich von dem Mangel und den Entbehrungen erholen. Trotz allem aber waren sie guten Mutes, denn nach vier Jahren endlich würden sie die Heimat wiedersehen und zu ihren Familien zurückkehren.

Unterwegs aber hatten sie oft und viel darüber gesprochen, was sie mit der Mumie, die sie in ihrem hölzernen, versiegelten Sarg begleitete, anfangen sollten. Was sie sich in einem Anfall von Übermut ausgedacht hatten, schien ihnen mehr und mehr unwürdig zu sein, und gerade Martin von Iddelsfeld knurrte manchmal, man solle die dröge Fracht einfach über Bord werfen. Oder einem Apotheker verkaufen, der die Mumie zermahlen und zu einer Heilsalbe verarbeiten würde. Seine Freunde waren dagegen; es kam ihnen allzu sehr wie Leichenschändung vor. Schließlich war es Konstantin von Hane, der einen brauchbaren Vorschlag machte.

»Wenn einer weiß, wie man mit Reliquien umzugehen hat, dann mein Bruder. Der ist Priester. Oder zumindest war er es noch, als wir aufbrachen.«

»Gut, dann lassen wir ihn entscheiden. Ich will mit dem toten Heiden da nichts mehr zu tun haben«, meinte Martin. »War eine irrwitzige Idee, uns das Ding andrehen zu lassen.«

Doch als so ganz irrwitzig erwies sich die Idee dann doch nicht.

In Köln trennten sich die jungen Recken. Martin von Iddelsfeld kehrte auf den Stammsitz seiner Familie zurück, Konstantin begleitete jedoch zunächst Otto nach Hürth. Denn er hatte den Wunsch, Ottos Schwester Jutta wiederzusehen, der er in tiefer Minne ergeben war.

Man empfing sie mit Freuden, man hörte mit Staunen und Hingabe den Schilderungen zu, die nun, in der Erinnerung von Sand und Flöhen gereinigt, weit farbenprächtiger und leuchtender, ruhmreicher und glanzvoller waren als zu der Zeit, als sie im Staub des Heiligen Landes entstanden. Mit besonders großen Ohren und glänzenden Augen lauschte vor allem Ottos kleiner Bruder Max diesen Geschichten.

Über den Mumienhändler schwiegen Otto und Konstantin sich aus, der Sarg war heimlich in ein Kellergewölbe geschafft worden und ruhte dort zwischen Erbsen- und Mehlsäcken.

Doch nicht nur reine Freude barg die Rückkehr der Helden, denn Konstantin, der Jutta die Ehe hatte antragen wollen, fand seine Angebetete in tiefe Melancholie versunken. Auch Otto war entsetzt, seine einst so lebensfrohe Schwester blass und abgehärmt anzutreffen, und als er seine Mutter nach dem Grund fragte, kam eine traurige Geschichte heraus.

Just einen Monat nach seinem Aufbruch gen Palästina war Jutta in leidenschaftlicher Liebe zu einem Ordensritter entbrannt und hatte sich – hier seufzte Ottos Mutter zutiefst und sandte Konstantin schuldbewusste Blicke zu – über alle Schranken der christlichen Erziehung hinweggesetzt. Kurzum, Jutta war schwanger geworden. Dieser Umstand wäre noch nicht weiter schlimm gewesen, denn der Ritter war standesgemäß und hätte sie, so er Kenntnis davon gehabt hätte, sicher geehelicht. Doch auch er war zum Kreuzzug aufgebrochen und gleich in den ersten Kämpfen gefallen.

Als die Nachricht von seinem Tode kam, hatte Jutta bereits den kleinen Friedrich geboren. Sie war die ganze Zeit nicht ohne Hoffnung gewesen, doch die traurige Kunde stürzte sie in schwärzeste Tiefen, aus denen es für sie offensichtlich kein Entkommen gab. Fromm war sie schon immer gewesen; nun zerfraß ihr sündiges Gewissen ihre Seele. Auch Konstantin, der sich nach der ersten Bestürzung über den Fehltritt seiner Angebeteten wieder gefasst hatte, konnte sie mit seinem Antrag und der Versicherung seiner beständigen Liebe nicht aus dem Tal der Tränen hervorholen.

Jutta siechte dahin, glaubte nicht mehr an die Erlösung von ihren Sünden.

Einige Wochen sahen Otto und Konstantin dem Jammer zu, dann erinnerten sie sich plötzlich wieder an die irrwitzige Idee, die sie bewogen hatte, dem Mumienhändler eine kostbare »Reliquie« abzukaufen.

Konstantin brach auf, um seinen Bruder zu holen. Der war noch immer Priester, wenngleich er einige höchst wunderliche Ansichten hegte. Wie er seinem älteren Bruder anvertraute, war er der Lehre der Katharer zugeneigt und fand Gefallen an der Vorstellung der Nicht-Auferstehung Jesu.

Wieder einmal war Konstantin entsetzt, doch das hintersinnige Lächeln seines Bruders ließ ihn schweigen.

»Ihr habt einen einbalsamierten Leib, Konstantin, einen Heiligen, der sicher Wunder wirken kann. Die junge Frau braucht wieder einen Halt im Leben, eine Wurzel für ihren Glauben. Es wäre einen Versuch wert, auch wenn es vielleicht nicht die ganze Wahrheit ist, die wir ihr damit sagen. Aber Glauben ist nicht Wissen, er geht tiefer und berührt die Seele, in der sich dann das Wissen dazu bildet. Wunder kommen zu denen, die an sie glauben.«

Und so bat Konstantin seinen Bruder, ihn nach Hürth zu begleiten, wo Otto ihm den Sarg mit seinem vertrockneten Inhalt zeigte. Der Priester war beeindruckt, und so wurde die Mumie höchst achtsam auf ein mit Goldbrokat bedecktes Lager gebettet, hohe Wachskerzen zu ihrem Haupt aufgestellt, das nun ein Kranz aus dornigen Rosen schmückte. Weihrauch wurde verbrannt und leise Gebete gesprochen. Als Jutta in einem schlichten weißen Gewand hinzutrat, die Hände in geweihtem Wasser spülte und mit ihnen die altersbraunen, von Aloe und Myrrhe getränkten Binden berührte, da fühlte sie die schwere Last ihrer Schuld aus ihrem Herzen schwinden.

Heiterkeit erfüllte ihre Seele, und beglückt sah Konstantin sie lächeln.

Sie nahm wieder Essen zu sich und widmete ihrem kleinen Sohn Liebe und Aufmerksamkeit, doch den Antrag von Konstantin von Hane lehnte sie ab.

Fürderhin wollte sie es übernehmen, dem Heiligen, der ihr den Glauben wiedergeschenkt hatte, in ewiger Anbetung zu dienen.

Konstantin von Hane blieb nichts anderes übrig, als ihre Abweisung anzuerkennen, und nach einiger Zeit fand sein edelmütiges Gemüt eine stille Befriedigung darin, den minniglichen Wachdienst über sie auszuüben.

15. Gewürzte Zwiebeln

September 1415

Laure gefiel es überhaupt nicht, dass diese Fahrenden bei ihr Unterkunft nehmen wollten. Der Haufen war ebenso zusammengewürfelt wie ihre bunte Kleidung. Eine Zwergin, kleiner als Paitze, doch mit vollen Brüsten und einem wissenden Grinsen unter ihrer Knubbelnase, ein grauhaariger Löffelschnitzer mit durchdringender Stimme, ein magerer Junge mit einem Äffchen, ein hochaufgeschossener, klapperdürrer Mann, der Stelzen geschultert hatte, ein freches Mädchen in Jans Alter, ein kurzbeiniger Fiedler, eine rundliche Flickschneiderin und eine Rattenfängerin mit zwei Frettchen bildeten die Truppe. Immerhin, die drei Letzteren würden sich bei ihr gerne ein Zubrot verdienen können. Und dann war da noch dieser einarmige Anführer mit dem harten Blick – der war irgendwie furchteinflößend. Aber das größte Misstrauen erweckte in ihr der Magister Hagan.

Laure las viel in den Gesichtern der Gäste, und seines war eine Maske. Höflich war er, ja sogar respektvoll. Und das Geld schien er auch zu verwalten. Aber seine wahre Natur mochte ganz anders aussehen.

Kam dazu, dass der Zeidler-Willi die Vermutung geäußert hatte, die Vaganten könnten für den Überfall auf Hemma verantwortlich sein.

Nein, glücklich war sie nicht über deren Ankunft, obwohl sie nur darum gebeten hatten, in der Scheune schlafen zu dürfen. Lediglich dieser Magister hatte um ein Bett in der Kammer angesucht.

Paitze und Jan fanden es natürlich aufregend und strichen neugierig um die Ankömmlinge. Elseken hingegen giftete wie gewöhnlich herum, und Martine war wieder einmal unauffindbar.

Sie zahlten jedoch gut, mochte der Himmel wissen, woher sie das Geld hatten. Hoffentlich nicht auf unredliche Weise erbeutet.

Schniefend machte Laure sich über die Zwiebeln her, die sie aus dem Garten geholt hatte, und schnitt sie in fingerdicke Scheiben. Elseken hatte Schweinenacken auf den Grillspieß gesteckt, aber ihre Beigaben waren dürftig. Brot und Erbsenbrei mochten sättigen, aber Laure war daran gelegen, dass ihre Gäste auch einen Gaumenschmaus bekamen. Also ließ sie Schmalz in der flachen Pfanne aus, rührte einige Löffel Honig darunter und gab die Zwiebeln dazu. Als sie angebräunt waren, goss sie einen guten Becher voll Wein hinzu und ließ die Mischung schmoren, während sie allerlei Kräuter und ein paar Knoblauchzehen hackte. Die streute sie nach einer Weile, als die Zwiebeln weich geworden und die Flüssigkeit verkocht war, über die Pfanne, würzte mit Salz und reichlich Pfeffer und goss etwas dicke Sahne hinzu.

Sie war eben fertig damit, als Elseken den Braten vom Spieß nahm und ihn mit einem scharfen Messer in dicke Scheiben schnitt.

»Nimm wenigstens ein Extrageld für diesen Braps«, knurrte sie. »Gutes Schmalz und Wein, und alles verschenkst du einfach.«

»Nein, ich nehme kein Extrageld für ein paar Zwiebeln. Wenn’s den Leuten schmeckt, kommen sie wieder. Ein guter Ruf ist nützlicher als ein paar Kupferpfennige auf die Hand.«

»Du musst es ja wissen. Wenn du meinst, dass diese Spitzbuben den guten Ruf dieses Hauses mehren …«

»Du hältst jeden, den du nicht kennst, für einen Dieb oder Verbrecher, Elseken. Aber du bist die Einzige, die mir hier je etwas gestohlen hat, erinnerst du dich?«

Elseken wurde rot, schwieg aber.

Ja, sie waren in ihrem Schicksal zusammengeschmiedet, so sehr sie einander auch verabscheuten. Laure konnte nicht fort, genauso wenig konnte es aber auch Elseken. Also gab es zwischen ihnen, wenn nicht eben Waffenruhe herrschte, immer wieder Sticheleien. Allerdings, so stellte Laure fest, siegte sie in diesen Gefechten inzwischen häufiger als früher. Nach Kornels Tod war sie so alleine, so verunsichert gewesen, hatte mit so vielen Schwierigkeiten zu kämpfen gehabt, dass sie die Drangsaliererei von Goswin und Elseken einfach hingenommen hatte. Jetzt beherrschte sie allerdings ihre Aufgaben, und darum setzte sie sich mehr und mehr zur Wehr.

Aber was die Vaganten anbelangte …

Sie füllte die Zwiebeln in tönerne Schüsseln, aus denen die Gäste sich bedienen konnten. Zwei Schankmaiden kamen, die eine nahm das Schneidbrett mit dem Braten auf, die andere die beiden Brotkörbe, sie selbst brachte die Schüsseln hinterher.

Der Braten- und Kräuterduft ließ die Gespräche verstummen, und Laure vermeinte geradezu zu hören, wie den Leuten das Wasser im Mund zusammenlief. Vier lange Tische standen in der Gaststube, und als sie an den kam, an dem die Vaganten saßen, schenkte ihr die Zwergin ein strahlendes Lächeln.

»Ihr scheint Euch auf’s Kochen zu verstehen, Frau Wirtin. Das riecht teuflisch gut!«

»Und es ist höllisch scharf. Also sprecht auch dem Apfelwein zu.«

»Wollt Ihr uns trunken machen, Frau Wirtin, und uns dann ausplündern?«

»Wenn Euch ein Krug Apfelwein schon trunken macht, Herr Magister.«

»Der fällt schon um, wenn ihn einer mit Bieratem anhaucht«, sagte das freche Mädchen.

»Tut er das? Hast du es ausprobiert?«

»Der ist bloß …«

»Melle.«

Der Einarmige sagte lediglich leise ihren Namen, das Mädchen schwieg.

Laure sah den Mann etwas länger an. Er hielt ihrem Blick stand.

»Ihr seid der Anführer der Gruppe, nicht wahr?«

»Ja, Frau Wirtin. Man ruft mich Piet. Wenn immer Ihr eine Beschwerde über die Leute hier vorzubringen habt oder wenn wir Euch bei einer Arbeit zur Hand gehen können, kommt zu mir.«

»Ist recht, Piet. Und nun wünsche ich euch eine gesegnete Mahlzeit.«

»Danke, Frau Wirtin.«

Laure plauderte auch mit den anderen Gästen, schnappte allerlei Neuigkeiten auf, neckte sich dann und wann mit einem der Stammgäste und freute sich, dass das saftige Fleisch, das knusprige Brot und auch ihre gewürzten Zwiebeln großen Anklang fanden. Sie selbst nahm später in der Küche einen Happen zu sich, und da Elseken draußen am Brunnen die Kessel und Pfannen schrubbte, hatte sie den Raum eine Weile für sich alleine. Dieser Piet hatte sie verblüfft; sie wünschte, sie hätte Zeit, sich mit einer Feder und ihrem Büchlein zurückzuziehen. Vielleicht war es doch nicht ganz so arg, diese Truppe zu beherbergen. Man würde sehen. Das Mädchen, diese Melle, war ein dreistes Ding, aber sie hatte sich Piet auf die leise Mahnung hin sofort gefügt. Ja, sie hatte sogar ein wenig verlegen ausgesehen.

Jan und Paitze würde sie sowieso nicht davon abhalten können, ihre Bekanntschaft zu machen. Sie war gespannt darauf, was ihre Kinder ihr am Abend zu berichten hatten.

Als sie gesättigt war, wischte sie mit dem Brotkanten den letzten Bratensaft auf und trug dann ihre Schüssel ebenfalls zum Brunnen, um sie zu dem übrigen Geschirr zu stellen, das die Mägde abspülten. Anschließend suchte sie ihre Kammer auf. Hemma war noch immer nicht zu Bewusstsein gekommen, und Martine saß mit einer Stickerei beschäftigt am Fenster.

»Hast du gegessen, Martine?«

Kopfschütteln.

»Ich bleibe eine Weile bei ihr, du kannst jetzt nach unten gehen.«

Wieder Kopfschütteln.

Also war wieder jemand eingetroffen, der ihr Angst machte. Nun gut, so war das eben mit der stummen Magd.

»Ich bringe dir nachher etwas hoch.«

Und dann widmeten sie sich der Verletzten, schüttelten die Polster auf, prüften die Wunden, netzten ihre Lippen mit verdünntem Wein.

»Vielleicht sollte ich um einen Bader schicken. Ich weiß nicht, ob ich das mit dem gebrochenen Bein richtig gemacht habe. Mir scheint, sie hat Fieber.«

Martine legte die Hand auf Hemmas Stirn und nickte. Aber sie drehte die erhobenen Handflächen nach oben. Auch sie wusste sich keinen rechten Rat.

»Ich werde Jan nach Porz schicken«, beschloss Laure und verließ die Kammer.

Jan war es auch, der ihr gleich darauf über den Weg lief. Er hörte sich ihre Bitte an und erwiderte: »Die Zwergenfrau, die Inocenta, die sagt, sie versteht was von Krankenpflege, Mama. Ich habe ihnen nämlich von Hemma erzählt, und die haben oben im Wald ihre Hütte gesehen. Die hat man zerstört, sagte Melle.«

»Du hast dich also über unsere neuen Gäste schon kundig gemacht.«

»Ja, und die sind alle ziemlich lustig.«

»Sei vorsichtig, Jan. Man schließt nicht gleich mit allen Reisenden Freundschaft.«

»Ja, ich weiß. Sagst du immer. Aber ich hab noch nie mit einer Zwergin gesprochen.«

»Ich vermute mal, sie ist ein Mensch wie andere auch, nur kleiner.«

»Sicher?«

»Sicher. Sie kommt bestimmt nicht aus einer Höhle unter dem Berg und hortete die Juwelen eines Drachens.«

Geschichtenerzähler, die sich hin und wieder einfanden, gaben solche Mären zum Besten, und die Kinder hatten tagelang Freude an diesen Gespinsten. Aber sie mussten Wirklichkeit und Erdichtetes auseinanderzuhalten lernen.

»Ja, sie wird wohl ein Mensch sein, aber etwas seltsam ist die doch. Aber wenn sie was von Verletzungen versteht …«

»Dann werde ich sie jetzt danach fragen.«

Oder besser Piet.

Den fand sie in der Scheune dabei, wie er sich ein Strohlager richtete.

»Ja, Inocenta ist unsere Medica. Sie hat gute Hände dafür, Kranke zu versorgen. Unsereins hat immer mal irgendwelche Schrammen und Schnitte, gebrochene Knochen oder ausgerenkte Glieder.«

»Ihr habt von der Einsiedlerin gehört?«

»Deren Klause oben im Wald zerstört worden ist? Nein, nur die Spuren haben wir gesehen. Was ist ihr geschehen?«

Zwar war Laures Misstrauen noch nicht ganz ausgeräumt, aber sie berichtete Piet dann doch von Hemma, den wilden Tieren, dem Tod des Bären und der Flucht vor jemandem, bei der sie den Abhang hinuntergestürzt war und sich verletzt hatte.

»Eine Einsiedlerin, die mit wilden Tieren zusammenlebt, einen Friedensengel nannte man sie. Ja, Frau Wirtin, ihr Ruf ist weit über die Grenzen bekannt. Wir hörten von ihr selbst in Mannheim.«

»Tatsächlich?«

»Sie gibt denjenigen, die ihren Rat suchen, kleine Schnitzereien mit weißen Federn mit.«

»Dann war sie es wohl. Zwei weiße Tauben nisteten auf ihrem Dach. Sie sind wohl nun auch vertrieben worden.«

»Es waren keine Tiere dort anzutreffen. Aber die wilden Kreaturen meiden Brandstätten für lange Zeit. Immerhin, die fromme Frau muss sich Feinde gemacht haben, Frau Wirtin.«

»Eine friedfertige, harmlose Frau ohne weltliche Habe, die den Ruf einer Heiligen hat?«

»Es gibt Menschen, die neiden sogar das einem anderen. Eben solche, die sich selbst gerne in diesem Ruf sonnen würden.«

Laure erlaubte sich ein schiefes Lächeln.

»Ihr seid ein böser Spötter.«

»Oh ja. Stört es Euch?«

»Vielleicht weniger, als ich dachte. Erlaubt Ihr, dass ich Inocenta um Hilfe bitte?«

»Meine Erlaubnis braucht Ihr nicht, ihre Einwilligung schon.«

Laure erhielt sie umgehend, und die kleine Frau folgte ihr in die Kammer, um Hemma zu untersuchen. Sie schlug die Decke zurück und schob das Hemd der Kranken sacht zur Seite. Gewissenhaft begutachtete sie die langsam verblassenden Prellungen und betastete das gebrochene Bein mit kundigen Fingern. Hemma stöhnte zwar leise, wachte aber noch immer nicht auf.

Schließlich trat Inocenta einen Schritt vom Bett zurück und meinte: »Ihr habt weitgehend alles richtig gemacht, aber ein Umschlag aus frischen Kohlblättern würde dem Bein zur besseren Heilung verhelfen.«

»Nun, Kohl wächst in meinem Garten.«

»Dann lasst mir einen kleinen Kopf bringen.«

Laure ging selbst hinunter und kehrte mit dem Gewünschten und einem kleinen Messer zurück. Dann half sie der Zwergin, den Verband zu wechseln, und reichte ihr den Salbentopf. Inocenta schnupperte daran und nickte wortlos. Die Arznei schien ihre Zustimmung zu finden.

Laure fand, dass sie wirklich recht geschickt mit der Kranken umging, darum verließ sie sie und widmete sich wieder ihren Pflichten. Darüber vergaß sie erst einmal die ungewöhnlichen Gäste. Der Müller hatte Mehl geliefert, der Schlachter ein Fass voll Würste und zwei mächtige Schinken, die Wäscherinnen brachten die gebleichten Laken zurück. Die Quitten waren reif und mussten verarbeitet werden. Sie bemerkte, dass Melle sich zusammen mit Paitze und Jan beim Kleinschneiden der Früchte gelbe Finger holte und alle sich dabei ganz offensichtlich prächtig unterhielten.

So weit, so gut.

»Ich habe meine Tochter angewiesen, Euch zur Hand zu gehen«, sagte der Magister zu ihr, als sie den drei jungen Leuten vom Brunnen aus zusah.

»Eure Tochter?«

»Widerwillig, ja, aber von meinem Blut. Ihre Mutter starb vor einigen Monaten.«

»Das tut mir leid.«

»Und Eure Kinder wachsen vaterlos auf?«

»Ihr habt Euch schnell kundig gemacht.«

»Natürlich. Dort, wo man eine Weile bleiben möchte, sollte man immer Erkundigungen einziehen. Doch seid getrost, Frau Wirtin, Euer Gasthaus hat einen tadellosen Ruf. Auch wenn es bedauerliche Zwischenfälle gegeben hat.«

»Klar, das musstet Ihr ja herausfinden.«

Laure hatte gehofft, dass über die Sache mit dem Herringsstetz Gras gewachsen sei, aber offensichtlich war das noch immer nicht der Fall, auch wenn das Gerede über seinen Tod weitgehend verstummt war. Aber wer fragte, bekam natürlich Antwort.

»Wir trafen den Drugwarenhändler Overrath in Straßburg.«

Laure zuckte zusammen. Das war ja noch grässlicher. War er der Mörder? Brüstete er sich etwa mit der Tat?

»Ihr seht erschrocken aus, Frau Wirtin, doch seid beruhigt, er wusste nichts von den Vorfällen hier. Wohl aber ein Schustergeselle, der nach ihm aufgebrochen war. Er warnte ihn, dass man ihn des Mordes verdächtigte, und mir schien der Mann ernsthaft entsetzt.«

»Ich habe das nie glauben können, Herr Magister, dass der aufrechte Overrath zu einer solchen Tat fähig gewesen wäre.«

»Nein, vermutlich nicht. Ich hätte die Geschichte auch vergessen, wäre sie nicht so irrwitzig gewesen. Der Drugwarenhändler erzählte nämlich von dem Herringsstetz, der in einer Kirche ins Taufbecken gepinkelt hat, weil er sich für Johannes den Täufer hielt und dem geweihten Wasser damit seinen Segen erteilen wollte.«

Jetzt war es an Laure, große Augen zu machen. Sie hüstelte einmal, dann noch mal, dann musste sie doch kichern.

»Bei der Dornenkrone Christi, er muss verrückt gewesen sein.«

»So vermutet man.«

Sie wurde aber gleich darauf wieder ernst. »Dann wird er mit dem Pfarrer Elias aneinandergeraten sein. Jähzornig war er auch – mag sein, dass er im Streit den armen Pfarrer umgebracht hat.«

»Und dann sich selbst.«

»Vielleicht. Das wäre eine Erklärung.«

»Ihr hattet eine andere?«

Laure zuckte mit den Schultern.

»Wir haben – ach was, Ihr werdet sie, wenn Ihr hierbleibt, auch kennenlernen. Manchmal kommen zwei grobe Gesellen her, die mit dem Wagner, dem Goswin, befreundet sind. Ich dachte schon mal, dass sie es möglicherweise waren, die den armen Mann aus einer Laune heraus umgebracht haben. Aber das mag auch ein falscher Verdacht sein, nur weil ich die Saufbolde nicht mag.«

»Warum habt Ihr dem Amtmann davon nicht berichtet?«

Laure sah erst zu Boden, dann sah sie den Magister an.

»Ihr seid sehr unbedarft, Herr Magister.«

»Vermutlich ja. Ein Trottel, wie meine Tochter findet.«

»Das sagte ich nicht.«

»Nein. Ist es Euch recht, dass Melle sich Euren Kindern anschließt? Ihr mag gleichaltrige Gesellschaft gefallen.«

»Lasst sie nur.«

Laure ließ den Mann stehen und ging zu den Vorratsräumen, um die Bestände zu prüfen.

Am Abend schließlich fand sie Zeit, die Feder zu spitzen und sich ein Bild von der ungewöhnlichen Gesellschaft zu machen. In Piet erkannte sie nach einigen Strichen einen redlichen, wenn auch harten Mann, bei Inocenta war sie sich nicht sicher – freundlich mochte sie sich geben, hilfsbereit auch, aber auch eine gewisse Verschlagenheit ruhte in ihren Augen. Besonders schwierig fand sie es, den Magister zu zeichnen. Ein gefälliges Gesicht, aber er verbarg einen Gutteil davon hinter seinem Bart. Seine glatte Höflichkeit fand sich nicht in seinen Augen wieder, dort lauerte etwas Düsteres. Trauer? Die Mutter seiner Tochter war gestorben, hatte er erzählt. War er unbedarft und weltfremd? Ein Magister, vollgestopft mit Wissen wie eine Gans? Aber was hatte er dann in einer herumziehenden Vagantenbande zu suchen? Er ließ sich von Melle auf der Nase herumtanzen. Er hatte nicht verstanden, dass sie Alard und Curt nicht anklagen wollte. Nun gut, er kannte die beiden nicht.

Oder gründete Düsterkeit auf Grausamkeit? Die Vaganten hatten von Hemma gehört, ebenso wie von den beiden Morden. Sicher, auf den von vielen benutzten Handelsstraßen eilten Nachrichten wie Zugvögel entlang. Sie selbst hörte auch von den unglaublichsten Ereignissen, die in der Ferne geschehen waren. Gab es unter ihnen jemanden, der sich einen bösen Spaß daraus machte, eine Frau, die als Heilige galt, zu jagen?

Andererseits – Alard und Curt waren mit Goswin im Bannwald zum Wildern.

Goswin hatte Angst vor Hemma. Er würde es zwar nie zugeben, aber sie hatte es gespürt. Die wenigen Male, die Hemma im Gasthaus vorbeigekommen war, hatte sie ihn mit kalter Verachtung angesehen, die sie selbst beinahe erschreckt hatte. Er hatte unwillkürlich die Finger gekreuzt, zur Abwehr des bösen Blickes. Ja, ein Mann wie Goswin, der sich brüstete, nicht an die Hölle zu glauben, glaubte dafür an andere, dunkle Mächte. So wie er auch Angst vor ihren Zeichnungen hatte.

Wenn Hemma aufwachte, würden sie klarer sehen.

Wenn Goswin und die beiden Saufkumpanen ihr das angetan hatten, dann würde sie vielleicht doch mit dem Amtmann reden müssen.

Aber sie hatte Angst.

Das Leben war so zerbrechlich, das ihre und das ihrer Kinder.

16. Erster Kontakt

Wo immer auf Erden ein Geistlicher oder Laie die h. Kirche
erbaut, der ist ebenso Christi wie Petri Stellvertreter.
Jeder Christ hat Christus zum Beistand und braucht
weder Papst noch Bischof zur Erlangung des Heils.

Wiclif

Drei Tage hatten sie nun schon in dem Gasthaus verbracht, und das anfängliche Misstrauen der Wirtin schien verflogen zu sein. Das der griesgrämigen Köchin nicht.

Hagan kümmerte das Weib wenig, die anderen machten sich lediglich lustig über sie, und Piet musste Jurg, den Jonglierer, und Klingsohr schon einmal zusammenstauchen, weil sie den armen Affen auf den Grantknorzen gehetzt hatten. Elseken sah in dem Tier offensichtlich eine Ausgeburt der Hölle und war schreiend vor ihm geflüchtet.

Melle hatte sich mit den Kindern der Wirtin angefreundet und zeigte sich nicht unwillig, mit ihnen der Wirtin zur Hand zu gehen. Seit drei Wochen beobachtete Hagan seine Tochter nun schon, und wenn sie ihm auch weiterhin mit Verachtung begegnete, so schien ihr das neue Leben recht gut zu gefallen. Inocenta hatte sie das eine oder andere anvertraut, und die Zwergin hatte das, was ihr wichtig erschien, an ihn weitergegeben. Sie glaubte, dass die störrische Haltung des Mädchens darauf zurückzuführen war, dass sie um ihre Mutter trauerte. Auch wenn sie es nicht zugeben wollte, hatte Melle ihre Mutter sehr wohl geliebt, und Hanna war darauf bedacht gewesen, ihr Zucht und Anstand beizubringen. Dass sie davon nichts vorweisen wollte, mochte daran liegen, dass die letzten zwei Jahre für sie äußerst schwierig gewesen waren. Nach dem Tod des Priesters musste sie sich haltlos gefühlt haben. Ihre Tante in Limburg hatte sie eher unwillig aufgenommen und nicht damit gespart, ihre Mutter Hanna vor ihren Ohren zu schmähen.

Sie war ein anstelliges Kind von schneller Auffassungsgabe und einem ausgeprägten Willen. Einem Weib nicht eben angemessen, aber ihn zu brechen, dagegen sträubte sich in Hagan alles. Die Zeit würde sie schon in ihre Grenzen weisen.

Wenn er nach Köln reiste, würde er sich nach einem passenden Konvent umsehen.

Nächste Woche wollte er aufbrechen, um in der Stadt einige Besuche zu machen, sich umzuhören und die Stimmung zu erforschen. Um sich nicht zu verraten, hatten Piet und er eine neue Maskerade entworfen. Dafür beschriftete Hagan Pergamentstückchen fein säuberlich mit erhebenden Bibelsprüchen, und Bertrand, der Löffelschnitzer, fertigte aus Holzstückchen kunstvolle kleine Rosenkränze, Kreuze und Marienfigürchen an. Damit würden sie als Devotionalienhändler auftreten. Piet hätte lieber mit irgendwelchen dubiosen Reliquien gehandelt, die derzeit geradezu reißenden Absatz fanden, aber Hagan hatte zu bedenken gegeben, dass nun ausgerechnet Köln ein Hort der heiligen Knöchelchen war, und selbst in Limburg hatten sie schon von den wundertätigen Stofffetzen gehört, die von Kölner Händlern verkauft wurden. Die Sage ging um, jemand habe im Heiligen Land das Leichentuch Christi entdeckt und unter höchst abenteuerlichen Bedingungen in die Stadt gebracht.

»Machen wir ihnen lieber nicht Konkurrenz, Piet. Irgendwer hat diese Geschichte ausgestreut, ich hab es euch ja schon damals in Speyer gesagt. Erinnerst du dich an den Prediger auf dem Markt?«

»Klar. Also keine alten Lappen, dann doch lieber den Kot des Esels.«

Aber Piet hatte dabei gegrinst und dann zugestimmt, den ›heiligen Krimskrams‹ herstellen zu lassen.

Doch diese Krämertätigkeit diente ihnen nur als Deckmäntelchen, denn Hagan war daran gelegen, herauszufinden, wo sich Erzbischof Dietrich aufhielt und welche Intrigen er gerade schmiedete. Immerhin war es der nun zur Abdankung gezwungene Papst Johannes gewesen, der Dietrich noch im Februar als Erzbischof bestätigt hatte. Für ihn derzeit sicher ein misslicher Zustand, zumal seine Wahl vor einem Jahr unter nicht eben einwandfreien Bedingungen gelaufen war. Intrigen – von verschiedenen Seiten gesponnen, hatten ihn nur knapp auf den Thron der Stadt gehoben. Verziehen hatten es ihm die Bergischen noch immer nicht. Weshalb sie sich gegenseitig unablässig beharkten.

Und dann galt es auch noch diesen Juden aufzusuchen, bei dem Hanna ihr Geld deponiert hatte, und es an sich zu nehmen. Hagan hoffte, dass er Verfügungsgewalt darüber bekam.

Es war ein noch warmer Herbsttag, als Piet und er bei Deutz mit der Fähre übersetzten. Der halbfertige Dom ragte wie ein bedrohliches Ungeheuer vor ihnen auf, doch als sie dem Ufer näher und näher kamen, erkannte Hagan das steinerne Filigran seiner Strebpfeiler und Säulen. So viel luftiger und leichter wirkte es als der trutzige Dom von Speyer.

»Wohin wendest du dich zuerst, Magister?«

»Ich werde mich mit Hannas Nachbarn unterhalten. Als Vormund ihrer Tochter. Ein entsprechendes Schreiben habe ich mir angefertigt und mit einem hübschen Siegel versehen.«

»Gut, dann höre ich mich mal in den Tavernen hier um. Mal sehen, was das Volk so von deinem Dietrich hält.«

»Söldner.«

»Die und die Pfaffen und die Dirnen.«

Sie hatten vereinbart, dass Piet die Informationen über den Erzbischof einholen würde. Hagan wollte in der Sache so wenig wie möglich auffallen. Sie verabredeten einen Treffpunkt, dann machte er sich auf die Suche nach dem Haus, in dem Pfarrer Daniel und Hanna gewohnt hatten. Der Pfarrbezirk von Lyskirchen gehörte nicht zu den ärmsten der Stadt, das Pfarrhaus war ein ansehnlicher Bau, jetzt von dem neuen Geistlichen bewohnt, der sich allerdings nicht an seinen Vorgänger erinnerte.

Die Nachbarinnen hingegen taten es schon. Sie waren schwatzhaft, und sein Angebot an kleinen Devotionalien stieß auf ihr Interesse.

»Tja, dem Herrn Pfarrer war die Hanna eine gute Haushälterin«, sagte eine schwarz gewandete Greisin, die mit gichtigen Fingern Binsenmatten vor ihrer Haustür knüpfte. Sie kicherte dabei meckernd. »Aber der arme Mann kriegte die Kränk, half alles Beten und Schröpfen nicht. Schad drum, war ein ordentlicher Priester. Besser als der Magister Lambertus, dem sie sich dann angeschlossen hat.«

»Wer ist das?«

»Weiß nicht, ein Pfarrer ist der schon, aber nicht für einen Sprengel. Das Mädchen hat sie weggebracht. Sagt, zu ihrer Schwester.«

»Das stimmt, nach Limburg.«

»Na, der Pfarrer Daniel, der mochte das Kind.« Wieder erklang das meckernde Lachen. »Könnt sein, es war seins.«

»Hab ich auch immer gedacht«, mischte sich eine andere Alte ein. »Was wär so schlimm dran?«

»Ja, Herr, was wär so schlimm dran?«

»Vermutlich nichts. Es gibt nicht wenige Pfarrbastarde«, murmelte Hagan.

»Tja, manche kriegen sogar später reiche Pfründe. Die klüngeln genauso wie die Ratsherren, die Kirchenherren und Domjrafen.«

Wie wahr, dachte Hagan und zog aus seinem Beutel weitere Holzschnitzereien heraus.

»Ist die Hanna wieder Haushälterin geworden?«, fragte er beiläufig, als die gichtigen Finger die Marienfigürchen betasteten.

»Na, wohl nicht so eine Haushälterin wie bei unserm Herrn Pfarrer«, kicherte die dritte Alte anzüglich. »Die muss jetzt mehr als einem Herrn dienen. Und nicht mit Putzen und Waschen, wenn ihr versteht, was ich meine. Dummes Huhn, das.«

Diese Bemerkung weckte die Neugier der beiden anderen Alten, und Hagan bemühte sich, so unsichtbar wie möglich zu werden. Skandalöser Klatsch unter Weibern konnte höchst aufschlussreich und überaus gehässig sein.

Die Alte hatte von einer Gruppe Frauen gehört, die mit einigen Klerikern ins Geschäft gekommen waren.

»Buhlschaften mit den Äbten und den Stiftsherrn, wie’s heißt. Müssen Sodomie mit ihnen treiben und andere gotteslästerliche Dinge. Sagt man.«

»Woher weißt du das, Gret?«

»Die Muhm von minger Nachbarsche …« Es folgte eine verwickelte Verwandt- und Bekanntschaftsbeziehung, der zu folgen Hagan nicht in der Lage war, die ihm aber die Erkenntnis bescherte, dass eine Gemeinschaft existierte, die sich »Töchter der Nacht« nannten. Hier merkte er auf. Von jenen Töchtern hatte auch Melle gesprochen. Diese Frauen schienen auf irgendeine nicht näher bekannte Art dazu angehalten zu werden, hohen Geistlichen ihre Liebesdienste zur Verfügung zu stellen und die Einkünfte aus diesen Tätigkeiten jenem Magister Lambertus abliefern zu müssen.

Korruption in ihrer reinsten Blüte.

Arme Hanna, dachte Hagan. Hatte sie so gar keine andere Wahl gehabt?

Das Gespräch wandte sich wieder irgendwelchen Verwandtschaftsbeziehungen ehebrecherischer Art zu, und er empfahl sich unauffällig.

Sein nächstes Ziel war das Judenviertel, das sich hinter dem Rathaus erstreckte. Er kannte zwar den Namen des Mannes, nicht aber seinen Wohnort. Darum musste er sich mühsam durchfragen. Misstrauen schlug ihm entgegen, als er sich nach dem Geldverleiher erkundigte. Aber schließlich wies ihm ein alter, knorriger Mann den Weg.

Der Jude erwies sich allerdings als zugänglicher, geschäftstüchtiger Mann, der Hanna einen guten Leumund ausstellte. Die Summe, die für Melle hinterlegt war, erschien Hagan recht beträchtlich. Da der Geldverleiher Zinsen darauf zahlte, beschloss er, sie weiterhin bei ihm zu deponieren, bis sich entschieden hatte, welcher Konvent Melle aufnehmen würde.

Mit Piet wollte er sich erst wieder am Abend treffen, so verblieb ihm noch der Großteil des Nachmittags. Er schlenderte über den Alter Markt und begutachtete das lebhafte Treiben. Doch seine Gedanken wanderten wieder zu Hanna.

Was hatte sie getrieben, sich diesem Lambertus anzuschließen? Und das, obwohl sie einen reichen Sparpfennig gehortet hatte? Warum, in drei Teufels Namen, war sie zur Pfaffenhure geworden?

Damals, vor dreizehn Jahren, als er sie auf dem Turnier in Darmstadt getroffen hatte, war sie eine ehrbare, wenn auch leichtfertige junge Frau gewesen. Sie hatten einige Tage ihren Spaß miteinander gehabt, aber wirklich kennengelernt hatte er sie nicht. Melle aber schien sie mit einiger Sorgfalt erzogen zu haben, und dem Pfarrer hatte sie eine große Zuneigung entgegengebracht. Eine Pfarrkonkubine lebte zwar auch nicht eben in einem geachteten Stand, war aber noch immer weit von einer Hure entfernt. Die Not konnte nicht der Grund für ihre Entscheidung gewesen sein, so wie manches arme Weib seinen Leib für ein paar Kupferlinge und ein warmes Essen verkaufte.

Die Töchter der Nacht – was war das für eine Gruppe? In Konstanz hatte Hanna angedeutet, dass sie Nachrichten sammelten. Spitzeldienste für einen Mann, der damit ein Ziel verfolgte. Gerüchte, Geheimnisse, Mutmaßungen – aus solchen Wissensbröckchen konnte man sich, wenn man gewisse Hintergründe kannte, ein vielschichtiges Bild zu einer Lage machen.

Welches Bild zu welcher Lage und zu welchem Zweck?

Hagans Neugier war geweckt, und als er das Reisigbündel über der Tür des Badehauses sah, das ihm anzeigte, dass der Kessel angeheizt war, beschloss er, die Dienste des Barbiers in Anspruch zu nehmen und vorsichtige Erkundigungen einzuziehen. Badehäuser waren Brutstätten der Gerüchte, und dieses hier machte zudem einen reinlichen, recht vorteilhaften Eindruck.

Er wurde nicht enttäuscht. Der Bader war beflissen, ihm zu Diensten zu sein, stutzte fachmännisch seinen Bart und seine Haare, das Wasser in den Zubern war sauber und heiß, der Imbiss, der geboten wurde, schmackhaft, der Wein süffig. Allerlei Klatsch und Tratsch kam ihm auch zu Ohren, aber an den Gesprächen beteiligte er sich zunächst nicht.

Eine der Badermaiden – je nun, eine Maid war sie nicht mehr – erregte seine Aufmerksamkeit. Sie war flink und aufmerksam, wirkte adrett und erfahren. Als sie ihm Wein aus dem Krug nachschenkte, flüsterte er ihr ein Angebot ins Ohr.

»Ja, Herr, wenn Ihr das wünscht. Wir können die Kammer oben besuchen. Ich sage dem Bader Bescheid.«

Ein paar Münzen wechselten den Besitzer, und Hagan begab sich in den Raum über der Stiege, der für jene Lustbarkeiten ausgestattet war, die ebenfalls eine Einnahmequelle des Badehauses waren. Das Weib zierte sich nicht sonderlich und bot ihre Dienste recht geschäftsmäßig an. Es gab kein Gekicher und Getändel, doch ihr Leib war weich und ihre Hände sanft und kundig. Hagan hatte schon lange kein Beilager mehr gepflegt. Er behandelte sie freundlich, und sie dankte es ihm damit, dass sie anschließend eine Weile neben ihm liegen blieb und eine träge Ruhe mit ihm teilte.

»Hast du noch etwas Zeit?«, fragte Hagan schließlich in diese Ruhe hinein.

»Ein wenig. Der Bader versteht’s. Und es ist besser, als schwere Wasserkannen zu schleppen.«

»Das glaube ich dir. Du bist ein vernünftiges Weib, will mir scheinen.«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Ich tu, was ich kann. Hab drei Kinder zu füttern.«

»Du arbeitest nur für den Bader?«

»Wollt Ihr mir ein besseres Angebot machen, Herr?«

»Nein, aber wie ich hörte, könntest du mit deinen Diensten weit mehr einnehmen. Bei den richtigen Leuten.«

»Könnte ich das?«

»Die Pfaffen zahlen gut, sagt man.«

»Pah, die doch nicht! Das heuchlerische Pack will seine Sünden um Gottes Lohn begehen.«

Hagan schmunzelte ob dieser Formulierung, und sie zwinkerte ebenfalls. Dann aber warf er einen Stein in den Tümpel, um zu sehen, ob er Wellen verursachte.

»Die Töchter der Nacht scheinen das anders zu sehen.«

Die Wellen wogten auf!

Das Weib fuhr hoch. »Was wisst Ihr von denen?«

»Zu wenig.«

»Haltet Euch fern, Herr, wenn Ihr meinen Rat wollt. Sie mögen zu ausgefallenen Spielen bereit sein, aber ihre Zuhälter sind ein grausames Pack.«

»Grausam gegen wen? Die Kundschaft? Das verdirbt aber das Geschäft.«

»Manch einer liebt die Gefahr, die damit verbunden ist.«

»Was meinst du damit?«

Die Baderin erhob sich von dem Lager und ordnete ihre Kleider.

»Ich höre nur Gemunkel, Herr. So wie Ihr vermutlich auch. Aber man flüstert, dass jene, die die Töchter besuchten, anschließend ihre Dienste mit dem Leben bezahlten. Ihr seid nur zu Gast in der Stadt, richtig, Herr?«

»Ja, für ein paar Tage, dann reise ich weiter.«

»Kommt wieder, wenn Ihr möchtet, aber haltet Euch von den Verlockungen der Töchter fern.«

»Ich werde deinen Rat beherzigen.« Hagan legte eine Silbermünze auf das Polster und lächelte das Weib an. »Hab Dank.«

Sie nickte still, und er verließ den Raum.

Sehr viel weiter war er nicht gekommen, aber immerhin hatte er eine zusätzliche Bestätigung, dass es jene Töchter der Nacht gab und dass sie ein bemerkenswertes Spiel spielten. Dass die Söldner des Erzbischofs ihre Zuhälter waren, mochte kein Zufall sein.

Nutzte Dietrich die Huren zu seinen Zwecken?

Er war gespannt darauf, was Piet herausgefunden hatte.

Sie trafen sich in einem gut besuchten Brauhaus am Kleinen Kriegsmarkt, und bei einem Krug Bier tauschten sie ihre Erkenntnisse aus.

»Ich habe das eine oder andere aufgeschnappt, aber ob du etwas damit anfangen kannst, weiß ich nicht.«

»Lass hören. Manches gewinnt erst an Bedeutung, wenn man mehrere Seiten betrachtet.«

»Also gut. Man erzählt, dass es bis Anfang August eine Waffenruhe gegeben hat, und der Rat der Stadt hat Friedensverhandlungen mit den Bergischen geführt. Aber dann haben die Truppen des Bischofs von Paderborn das Kriegsschiff der Erzbischöflichen beschossen, und die Verhandlungen sind gescheitert. Was mischt dieser Bischof da mit?«

»Der Bischof von Paderborn, Wilhelm von Berg, war der Gegenkandidat bei der Wahl zum Erzbischof. Dietrich hat es auf sein Territorium abgesehen, vermute ich. Das Bistum kann ihm nützlich sein.«

»Verstehe. So wird eine Geschichte daraus. Denn im August ist der Dietrich zum Administrator von Paderborn ernannt worden, und die Bürger dort haben es gutgeheißen.«

»Wer hat ihn ernannt?«

»Offensichtlich noch der Papst Johannes. Vor seiner Absetzung.«

»Ja, damit ist dem Wilhelm der Einfluss auch auf sein Bistum genommen worden. Mag sein, dass Dietrich da nachgeholfen hat. Immerhin war sein Berater, Gunnar von Erpelenz, in Konstanz.«

»Geschäfte also. Und dieser Bischof Wilhelm von Berg scheint nun seinen Ehrgeiz verloren zu haben. Er hat es inzwischen einem Adolph von Berg überlassen, den Krieg gegen den Erzbischof zu führen, erzählt man sich.«

»Adolph ist sein Bruder. Wilhelm hat es drangegeben, sich eine blutige Nase zu holen.«

»Scheint so.«

»Er spielt mit vielen Tricks, der Dietrich.«

Hagan goss sich noch einen Becher Bier ein.

»Die Huren in Konstanz – ich glaube immer mehr, dass sie für ihn arbeiteten. Die Töchter der Nacht werden sie genannt, und ihre Zuhälter sind auch hier nicht zimperlich, wenn jemand Vermutungen und Fragen aufwirft, die ihnen oder ihrem Auftraggeber nicht genehm sind.«

Er erzählte Piet von den Hinweisen, die er gehört hatte, und der Einarmige nickte.

»So eine Unternehmung kann nützlich sein, besonders jetzt, seit der Stuhl Petri vakant ist.«

»Ja, die Machtverhältnisse sind ungeklärt, und wer schneller über das bessere Wissen verfügt, kann sich einen Happen abbeißen. Wo hält Dietrich sich zurzeit auf? Hast du dazu etwas in Erfahrung bringen können?«

»In Poppelsdorf. Er schickte seine Leute zu den Verhandlungen im Kölner Rat. Und er hat einen Kurierdienst nach Konstanz eingerichtet.«

»Natürlich. Er zieht also Fäden von seinem Stammsitz aus.«

»Das ist es, was ich an unseren geistlichen Herren so schätze, Magister – sie führen Kriege und schachern um Macht und huren herum im Namen Gottes. Und ihr Gott, das ist kein himmlischer Vater, sondern das sind nur sie selbst.«

»Ketzer.«

»Und selber?«

Hagan stürzte sein Bier herunter.

»Wie Inocenta schon sagte, ein Ebenbild Gottes.«

Piet lachte leise auf.

»Sieh dich vor, sie frisst Männer.«

Sie bestellten bei dem Wirt ein deftiges Essen, und Piet berichtete noch von weiteren Einzelheiten, die sich mit dem Krieg, den Verhandlungen und den Ansichten der Kölner zu der Situation befassten. Als Hagan seine Schlafkammer aufsuchte, hielten ihn noch lange unzählige Gedanken vom Schlummer ab.

17. Hagebuttenmus und Hasenragout

Der Duft von frischem Brot füllte die Küche, als Melle eintrat.

»Wir haben Hagebutten gesammelt, Frau Laure«, verkündete sie und stellte mit zerkratzten Händen einen Korb voller roter Früchte auf den Tisch. »Paitze sagt, Ihr macht Torten damit?«

Frau Laure nickte, während sie weiter Brotlaibe in Scheiben schnitt.

»Ja, das könnte ich machen, aber es ist recht aufwändig, das Hagebuttenmark herzustellen, ich habe keine Zeit dafür.«

Zweifelnd betrachtete Melle die Ausbeute.

»Was muss man denn machen?«

»Die Hagebutten aufschneiden, die Körner rausnehmen und innen putzen, dass keine Fäden mehr drin sind. Das ist mehr Arbeit als Kirschen zu entkernen.«

»Ich könnt’s machen, wenn ich bei Frau Hemma sitze, Frau Laure.«

Laure lächelte Melle an. »Gut, dann nimm eine große Schüssel und ein scharfes Messer mit. Aber vorher wasch dir die Hände.«

Melle schüttelte den Kopf. »Das brennt so.«

»Wasser brennt nicht. Und Martine wird dir eine Salbe daraufstreichen. Aber wir wollen doch Hagebuttenmark herstellen und keine Blutwurst.«

Melle entfuhr ein kleines Kichern, und gehorsam ging sie zum Brunnen.

Es gefiel ihr überaus gut in dem Gasthaus, viel besser als bei der Muhm und vielleicht sogar ein bisschen besser als das unstete Leben auf der Landstraße. Sie hatte ein Deckenlager in der Scheune, bekam drei Mahlzeiten am Tag und durfte im Garten und in der Küche helfen. Das Kochen, Backen und Brauen gefiel ihr. Matti gefiel es auch. Nur dem Hund des Wagners ging er aus dem Weg, vor dem hatte er Angst. Nachts jagte er in der Scheune Mäuse, aber irgendwann kam er immer zu ihr geschlichen und rollte sich an ihrer Schulter ein.

Mit Erleichterung hatte Melle vernommen, dass die heilige Frau hier im Gasthaus Zuflucht gefunden hatte. Frau Laure kümmerte sich mit Inocenta und der stummen Magd um sie, und auch Jan und Paitze übernahmen oft die Krankenwache.

Jan war ein bisschen hochnäsig. Oder vielleicht auch schüchtern ihr gegenüber, aber Paitze war ein nettes Mädchen. Sie hatten ziemlich schnell Freundschaft geschlossen. Und natürlich ging sie jetzt auch mit zu Frau Hemma, wo sie die Hagebutten putzen wollten.

Die Einsiedlerin war nach zwei Tagen endlich wieder aufgewacht, hatte aber weiterhin gefiebert. Manchmal murmelte sie wirre Dinge vor sich hin. Immerhin, die alte Frau war fast siebzig Jahre alt und war zu Tode erschreckt worden, da mochte der Geist schon mal ein wenig durcheinander sein. Zumal sich die Ereignisse für sie wohl wiederholt hatten. Schon einmal war Hemma aus ihrer Klause vertrieben worden, noch bevor Paitze geboren worden war. So viel hatte Melle verstanden.

»Sie ist heute ganz munter«, sagte Paitze, als sie die Stiege zur Kammer erklommen. »Sie klagt nicht viel, aber ich glaube, sie hat noch immer Schmerzen.«

»Vielleicht kann sie uns heute mehr erzählen, was passiert ist.«

Martine saß am Fenster und nähte, Hemma lehnte an den Polstern und lächelte erfreut, als Melle und Paitze eintraten.

»Frau Laure sagt, du hast eine Salbe für meine Hände, Martine.«

Melle wurde versorgt, dann widmete sie sich den Hagebutten.

»Frau Hemma, ich habe überlegt«, sagte Paitze. »Könnte es sein, dass ein paar versprengte Kämpen der erzbischöflichen oder bergischen Truppen durch den Wald gezogen sind? Diese Söldner, wenn die so sind wie Alard und Curt, die machen sich wohl einen Spaß daraus, eine wehrlose Frau und ihre zahmen Tiere zu jagen. Das würde auch den Tod des Brummbären erklären.«

»Nein, das war kein Söldner, Paitze. Der Mann trug ein Schwert.«

»Auch Söldner können mit Schwertern umgehen. Ha, Frau Hemma, ich weiß was.«

Paitze stand auf und ging zu der Truhe an der Wand. Sie brachte ein gebundenes Heft zu Frau Hemma, und Melle reckte den Hals, um zu sehen, was darin stand. Es war kein Text, stellte sie verwundert fest, sondern Zeichnungen von Gesichtern.

»Macht meine Mutter, Melle, um sich die Leute zu merken. Aber das darfst du niemandem verraten. Schwörst du das?«

»Ja, ja, natürlich. Bei der heiligen Ursula.«

»Gut. Hier, Frau Hemma, vielleicht erkennt Ihr ja jemanden. Das da sind Curt und Alard, diese grässlichen Freunde von Goswin.«

Melle fand Paitze ziemlich schlau.

»Nein, die waren es nicht.«

Frau Hemma blätterte weiter. Dann blieb ihr Blick auf einer Seite hängen, und sie lächelte.

»Melle, oh, Frau Laure hat dich gut getroffen.«

Melle sah sich das Bild an und zuckte zusammen. Bah, was hatte sie für einen sturen Ausdruck auf dem Gesicht.

Paitze kicherte auch prompt.

»Da hast du dich wieder mit dem Magister gezankt.«

»Zankst du oft, Melle?«

»Mit ihm schon. Er ist so ein Weichling. So ein Duckmäuser.«

»Aber er ist dein Vater.«

»Seit er sich darauf besonnen hat.«

Hemma hatte weitergeblättert.

»Hier hat sie ihn abgebildet«, sagte Paitze und wies auf ein Blatt.

Die alte Frau sah es sich lange und gründlich an. Dann schlug sie die Seite um.

»Da! Das ist er!«

»Was?« Paitze fuhr auf. »Nein, bestimmt nicht, Frau Hemma. Das ist der Herr von Hane. Ritter Lothar von Hane. Der ist ein netter Mann.«

»Zu mir war er nicht nett.«

»Aber …«

»Doch, doch, Paitze. Das war der Mann, der mich überfallen hat. Ganz gewiss!«

Auch Martine war aufgestanden, schaute sich das Bild an und wurde leichenblass. Sie machte einen Schritt zurück, als könne das Bild plötzlich lebendig werden.

»Du kennst ihn auch, Martine?«

Die stumme Magd wedelte zittrig mit den Händen.

Laure legte das Messer zur Seite, mit dem sie die Brote aufgeschnitten hatte, streckte sich und ging vor die Tür. Ein lauer Herbstwind ließ die Weinblätter an der Hauswand leise rascheln, die Trauben, die dazwischenhingen, wollte sie in den nächsten Tagen schneiden. Nicht um Wein daraus zu keltern: Sie würden zu Rosinen getrocknet werden.

Melle war kein übles Ding, und die Gesellschaft ihrer Kinder schien ihr gutzutun. Altklug, das war sie, dreist auch manchmal, aber auch fleißig und gelehrig. Und dass sie ihr bei Hemma zur Hand ging, rechnete sie ihr hoch an.

Hemma ging es besser, und sie trug ihre Verletzungen mit Fassung. Laure bewunderte sie für ihre Geduld und innere Ruhe, jetzt möglicherweise sogar noch mehr.

Und als sie Goswin und seine Kumpanen durch das Tor kommen sah, wünschte sie sich herzlich, etwas von dieser Geduld sei auf sie übergegangen.

»Elseken!«, röhrte Goswin über den Hof, und eilig kam sein Weib aus dem Gemüsegarten. »Hier, Beute!«

Die Männer wuchteten einen Hirsch vor den Eingang der Küche, und Alard zog zwei magere Hasen aus seinem Beutel.

»Seid ihr wahnsinnig geworden? Ihr könnt doch nicht mit gewildertem Getier hier auftauchen?«, zischte Laure ihn an.

»Zerlegt es, dann sieht keiner, von welchem Tier das Fleisch stammt.«

»Es ist heller Tag, und jeder der vorbeikommt, sieht den Hirsch hier liegen.«

»Dann schafft ihn in den Kessel.«

Laure knirschte mit den Zähnen, und diesmal war auch Elseken ihrer Meinung.

»Ihr seid Idioten. Ihr setzt das Gasthaus aufs Spiel wegen eines zähen alten Bocks und ein paar räudigen Langohren.«

»Regt Euch nicht auf, Frau Wirtin, das ist schnell erledigt«, sagte die Zwergin und schnappte sich die Hasen, um damit in der Küche zu verschwinden.

»Wer ist das?«, fragte Goswin und starrte Inocenta hinterher.

»Ein Gast«, beschied ihn Laure kurz. Und dann fiel ihr Blick auf die Frau, die mit den Männern gekommen war.

»Und wen hast du mitgebracht?«

»Die?« Er lachte hämisch. »Einen Gast.«

Eine Dirne, vermutete Laure. Das Weib ließ die Augen über den Hof schweifen, neugierig, kühl, vielleicht berechnend.

Bertrand, der Löffelschnitzer, und Elseken hatten den Hirsch inzwischen vom Hof in die Scheune gezerrt, und als Laure die Küche betrat, hatte Inocenta die Hasen schon aus der Decke geschlagen und begann eben, das Fleisch von den Knochen zu lösen.

»Ich hab Erfahrung damit, und die Pelzchen kriegen wir auch noch gegerbt, Frau Laure. Macht Euch keine Sorgen. Bratet das Fleisch in Butter an. Ihr habt schöne Möhren im Garten, die vertragen sich mit den Hasen, und Zwiebeln und Thymian auch. Löscht die Fleischstücke mit Brühe ab, schmort das Ganze so lange, bis das Fleisch zerfällt, gebt dicke Sahne dazu und kocht es ein, bis es als Pastetenfüllung dient.«

»Ich weiß, wie man ein Ragout macht«, knurrte Laure.

»Natürlich. Ich plappere nur, damit Eure Wut verdampfen kann.«

»Schon gut. Der Goswin ist Elsekens Mann und der Wagner hier. Die zwei Männer …«

»Sind üble Raufbolde. Wir werden Acht geben. Und der Hirsch wird auch ganz hurtig zu schmalen Streifen verarbeitet sein. Wisst Ihr, wir finden unterwegs immer mal ein herrenloses Stück Wild. Trocknet die besten Stücke im Rauch, kocht eine gute Brühe aus dem Rest und vergrabt das Fell.«

Die Zwergin schaffte es tatsächlich, ihren Groll zu vertreiben, und als das Hasenragout im Kessel köchelte, wollte Laure nach dem Hirsch in der Scheune schauen.

Von dem fand sie jedoch wirklich keine Spur mehr, wohl aber hörte sie recht eindeutige Geräusche oben im Heu. Ihre Wut flammte wieder auf, als sie Goswins raue Stimme erkannte, und sie erklomm die Leiter. Natürlich, die Dirne lag mit hochgeschlagenem Kittel dort, und er mühte sich über ihr ab.

Laure rutschte die Stiege nach unten und stob in den Gemüsegarten, wo Elseken weiter Bohnen erntete.

»Geh in die Scheune, und schau dir an, was dein Mann so treibt!«, fauchte sie.

»Der Hirsch ist zerlegt. Hör mit deinem Gejammer auf.«

»Aber die Hirschkuh macht gerade die Beine für ihn breit.«

Elseken ließ den Korb fallen und stapfte, das Gemüsemesser in der Hand, Richtung Scheune.

Die Auseinandersetzung war laut und derb und mangelte nicht an blutrünstigen Drohungen. Das Gesinde stand genüsslich lauschend im Hof, aber als Elseken aus dem Tor flog und unsanft auf dem Pflaster landete, verschwanden alle wie auf ein geheimes Kommando. Laure ging zu ihr und half ihr auf. Doch schon zeterte sie weiter. Die Dirne drückte sich an der Wand entlang zum Gasthaus.

»Ich habe dir schon ein Dutzend Mal gesagt, Goswin, dass ich keine Huren im meinem Gasthaus wünsche«, brüllte Laure ihn an und stellte sich vor Elseken.

»Du hast hier gar nichts zu wünschen, Schlampe!«

»Ich habe sehr viel hier zu wünschen. Und das hat jetzt ein Ende!«

»Was willst du denn, du blöde Gans? Es kostet dich nichts. Im Gegenteil, die Nys wird jetzt für mich arbeiten.«

»Als was? Als Wagnergehilfin?«

»Ich hab Verwendung für sie.«

»Sie kann deine dreckigen Lumpen waschen«, giftete Elseken zurück. »Sollte ich dich noch einmal mit ihr erwischen, kastrier ich dich mit dem Fleischspieß!«

Goswin ging mit geballten Fäusten auf sein Weib zu, doch plötzlich schlug Jurg, der Jonglierer, ein Rad zwischen ihm und Elseken. Als er wieder auf den Füßen stand, hatte er den Beutel in der Hand, den Goswin am Gürtel trug. Das Äffchen saß auf einem Karren und warf ihm zwei Äpfel zu, die er zusammen mit dem Beutel in die Luft warf.

»Hey, du, gib den Beutel her!«

Der Jonglierer lachte und warf den Beutel sehr hoch. Der Stelzengeher hatte sich auf seine hohen Stecken gestellt und fing ihn.

Gelächter brandete auf. Das Gesinde hatte sich spornstreichs wieder eingefunden, und Klingsohr fiedelte eine fröhliche Weise. Inocenta schwang ihre Röcke und tanzte aufreizend auf ihren kurzen Beinchen vor Goswin. Der hingegen wusste nicht, wohin er zuerst schauen sollte. Der Beutel flog wieder mit den Äpfeln und zwei Pantinen durch die Luft, wurde von dem Äffchen geschnappt, das damit die Weinranken an der Hauswand hochkletterte.

»Fangt den Aff!«, donnerte Goswin seine zwei Spießgesellen an. Doch Alard landete plötzlich ein fauler Apfel auf der Nase, und die Rattenfängerin entschuldigte sich wortreich.

»Verzeiht, Herr, ich übe das Jonglieren noch. Es gelingt nicht immer. Kommt, ich putze es Euch ab!« Und bei diesen Bemühungen trat sie Curt in den Weg und auf die Zehen. Als der sie packen wollte, kletterte ein Frettchen an seinem Bein hoch und biss ihn in die Hand. Er brüllte, das Frettchen huschte fort.

Der Geldbeutel fiel von oben hinunter und platzte auf. Kupfer- und Silbermünzen rollten über den Hof, eilige Finger sammelten sie auf. Goswin tobte, Inocenta gackerte, der Affe schnatterte, Klingsohrs Fiedel quietschte, und Laure biss sich auf die Unterlippe. Dann sammelte sie alles, was sie an Atem hatte, und rief: »Schluss jetzt!«

Das Gefiedel hörte auf, die Äpfel landeten im Korb, die Pantinen bei ihrer Besitzerin, und Inocenta ließ ihre Röcke sinken. Janna, die Flickschneiderin, drückte Elseken die eingesammelten Münzen in die Hand, und wie ein Spuk verschwanden die Vaganten.

»Meine Gäste!«, sagte Laure trocken. Dann wandte sie sich an Nys, die wie gelähmt an der Hauswand lehnte.

»Du kannst hierbleiben und arbeiten, Nys, wir können alle Hände brauchen. Waschen, Fegen, Wassertragen, Gartenarbeit – das alles steht an. Aber Dirnengetändel dulde ich nicht in meinem Haus.«

»Krieg ich eine Kammer?«

»Bei den Mägden. Drüben im Gesindehaus. Essen mit ihnen zusammen, einen Kittel und eine Schürze. Lohn an Martini.«

Nys sah über Laures Schulter zu Goswin hin, dann nickte sie. »Ist gut.«

»Benimm dich.«

»Ja, ist gut.«

Elseken war in den Gemüsegarten gehumpelt und widmete sich wieder der Bohnenernte, als Laure zu ihr trat.

»Kommst du damit zurecht?«

»Muss ich ja«, grummelte sie.

»Hat er dich verletzt?«

»Nicht so schlimm.«

Laure streichelte Elseken über die Schulter. Manchmal hatte sie Mitleid mit der verbiesterten Frau. Und sie erntete einen verblüfften Blick von ihr.

»Schon gut, Laure.«

»Ich will Hagebuttenmus kochen, brauchst du den Kessel?«

»Später.«

Im Hof war wieder ruhige Geschäftigkeit eingekehrt, und Laure suchte ihre Kammer auf, in der Melle bei Hemma saß, um die Früchte zu entkernen. Als sie in den Raum trat, stellte sie fest, dass auch ihre Tochter Paitze ihr Gesellschaft leistete. Allerdings beschäftigte sie sich nicht mit den Hagebutten.

»Heißa, das war eben ein Spaß«, empfing sie sie.

»Kein besonders guter, aber nützlich. Hast du deine Pflichten schon alle erledigt, Paitze?«

»Fast, aber mir ist etwas eingefallen, Mama. Und jetzt wissen wir, wer Frau Hemma überfallen hat.«

»Was?«

»Das Kind hat mir dein Büchlein gebracht«, sagte Hemma mit leiser Stimme. »Das war sehr klug von ihr.«

»Paitze, das hättest du nicht tun dürfen. Du weißt doch …«

»Aber Frau Hemma kennt doch deine Bilder.«

Laure sah zu Melle hin.

»Aber Melle verrät nichts«, beeilte Paitze sich hinzuzufügen. »Sie hat es geschworen, bei der heiligen Ursula.«

»Es ist ja auch nichts Verwerfliches, Laure«, sagte Hemma. »Nur ein paar Zeichnungen, recht gelungen allerdings.«

»Nun gut, wenn es Euch geholfen hat, den Angreifer zu entdecken, dann können wir ihn vielleicht anzeigen. Wer ist es?«

»Der Ritter von Hane, Mama. Seltsam, nicht?«

Laure zwinkerte vor Unglauben, aber Hemma hielt die Seite aufgeschlagen, auf der sie noch vor wenigen Tagen seine Züge festgehalten hatte.

»Unmöglich. Der Herr von Hane ist ein ehrenwerter Mann.«

»Hat er einen Bruder, Laure, der ihm ähnlich sieht?«

»Nein – weiß ich nicht. Es muss wohl so sein, nicht?«

»Der Ritter trägt ein Schwert, und der Brummbär wurde auch mit einem Schwert umgebracht«, sagte Paitze leise.

»Ich kann das nicht glauben. Hemma, verwechselt Ihr da möglicherweise etwas?«

»Nein, Kind. Dieser Mann war es. Mädchen, verlasst den Raum.«

»Ja, bringt den Korb in die Küche und beendet dort eure Arbeit.«

Melle und Paitze verschwanden mit den Hagebutten, Martine war wohl schon früher gegangen. Mühsam richtete Hemma sich auf.

»Du hast dein Herz in das Bild gelegt, Kind.«

Laure spürte, wie sie rot wurde. Hemma hatte viel zu scharfe Augen für ihr Alter.

»Er ist ein freundlicher Mann, er kommt hin und wieder vorbei, um ein Mahl einzunehmen. Zu den Kindern ist er nett. Sein Besitz liegt hier in der Nähe. Ihr müsst Euch täuschen.«

»Nein, ich täusche mich nicht. Er war es, der in meine Hütte eindrang, während ich Beeren sammelte. Der Wolf begleitete mich, und als ich zurückkehrte, hatte dieser Mann bereits alles durchwühlt und zerrissen. Er sah mich und zog das Schwert. Der Wolf griff ihn an, darum konnte ich weglaufen. Er verfolgte mich. Weiß der Himmel, was dem Wolf geschehen ist. Als ich an den Abhang von Uhlenbruch kam, hatte er mich eingeholt und stieß mich hinunter. Wahrscheinlich hielt er mich für tot, sonst hätte er sein Schwert doch noch eingesetzt.«

»Aber warum? Hemma, warum? Ihr besitzt nichts von Wert. Und erst recht nichts für einen Ritter.«

»Weiß man es? Ich habe den Mann nicht gekannt, aber ich habe auch damals die Männer nicht erkannt, die mich verjagt haben. Auch einen Ritter kann man zu Mord und Raub dingen, Laure. Ein Ritter hat seinen Eid geleistet. Weißt du, wem der Ritter von Hane die Treue geschworen hat?«

Laure schwieg. Nein, sie wusste es nicht. Sie wusste nur, was sie gesehen hatte. Noch einmal besah sie sich die Zeichnung. Treue, Ehre, Manneszucht – hatte sie es gesehen, oder hatte sie es selbst in das Bild hineingelegt?

Es verschwamm vor ihren Augen, und Trauer, Schmerz und Ekel wollten sich plötzlich dazugesellen.

»Hast du dich mit ihm eingelassen, Laure?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Aber du hast daran gedacht. Er ist ein gut aussehender Mann, und du bist eine junge, einsame Frau.« Hemma stöhnte, als sie sich bewegte.

»Wartet, ich mache es Euch bequemer.«

»Lass nur. Es geht schon. Sei vorsichtig, Laure. So oft ist vieles anders, als es scheint. Du kannst in den Gesichtern lesen, das hat dir schon immer viel geholfen. Aber die Wirrnis von Lust und Begierde kann den Blick trüben.«

Hemma blätterte weiter in dem Buch und betrachtete die Gesichter der Vaganten, die darin abgebildet waren.

»Er verbirgt auch etwas hinter seinem Bart«, murmelte sie.

»Magister Hagan, Melles Vater. Ja, er spielt uns etwas vor. Er ist nicht so weltfremd und trottelig, wie er sich gibt. Und dieser hier, der Piet, der ist kein Vagant. Die beiden sind mir unheimlich, Hemma. Aber die anderen sind ein heiteres Völkchen und sehr hilfsbereit.«

»Die Zwergin, sie ist vielleicht heiter und hilfsbereit, aber sie ist auch schlau. Sehr schlau, Laure.«

»Ich weiß nicht, was ich mit ihnen machen soll. Sie zahlen, ich kann sie nicht des Hofes verweisen.«

»Nein, das solltest du auch nicht. Beobachte sie einfach weiter.«

»Was soll ich tun, wenn der Ritter herkommt?«

»Schweigen, Laure.«

»Ich kann es nicht glauben …«

»Dann glaube es nicht. Aber schweig.«

Martine klopfte an der Tür, und Laure erhob sich.

»Ich muss unten nach dem Rechten sehen«, sagte sie und verließ den Raum.

Die Mädchen hatten die Hagebutten gesäubert und in Wasser eingeweicht, morgen würde sie das Mus herstellen, an diesem Tag blieb keine Zeit mehr. Elseken bewegte sich langsamer als sonst, und so half sie bei der Zubereitung des Abendessens. Suppe mit gewürzten Würsten köchelte im Kessel, eine Fleischpastete musste aufgeschnitten und der süß-sauer eingelegte Kürbis in die Schüsseln verteilt werden.

Die Mägde trugen Platten, Körbe, Krüge und Becher zu den Speisenden, und auch Laure half mit, die Gerichte zu verteilen. Aber sie war nicht bei der Sache. Viel zu sehr nagten die Zweifel und der Unglaube an ihr. Lothar von Hane – konnte dieser aufrechte Mann wirklich eine schutzlose alte Frau in den Tod hetzen? Selbst wenn er dazu beauftragt worden war – fehlte ihm denn jegliche Menschlichkeit?

Das Grübeln machte sie unachtsam, und als sie in die Küche zurückkam, stolperte sie. Die leeren Näpfe fielen scheppernd auf den Boden, sie versuchte sich abzufangen und rutschte aus. Ihre rechte Hand landete in der Glut auf dem Herd. Entsetzt schrie sie auf. Elseken zog sie mit einem Ruck vom Herd weg und goss einen Rest Wasser über den schwelenden Ärmel.

»Trampel.«

Laure zitterte und ließ sich auf einem Schemel nieder.

Inocenta, ebenfalls mit einem Stapel Geschirr, kam in die Küche und sah sie an.

»Was ist passiert? Ihr seht aus wie Milch mit Spucke.«

»Sie ist in die Feuerstelle geraten, so tölpelig, wie sie sich heute anstellt«, murrte Elseken.

»Uh, Brandwunden tun weh. Kommt, Frau Laure, ich weiß, was zu tun ist.«

Laure wollte sich wehren, aber mit erstaunlicher Kraft zerrte die Zwergin sie auf die Beine und schob sie zum Brunnen. Sie haspelte einen Eimer Wasser hoch und befahl ihr, die Hand hineinzuhalten.

»Was heiß ist, muss kalt werden.«

»Ist schon gut.«

»Nein, ist es nicht.«

War es auch nicht. Laure war schwindelig, und ihre Knie fühlten sich wackelig an. Allmählich kroch der Schmerz in ihrer Hand den Arm hinauf. Sie setzte sich auf die Brunneneinfassung, und mit einem Mal rannen ihr die Tränen aus den Augen. Inocenta scheuchte ein paar Neugierige fort.

»Kommt, wir nehmen den Eimer mit in die Scheune. Dort ist es ruhiger. Nachher streiche ich Euch Salbe darauf und verbinde die Hand.«

»Ja, ja.«

Beinahe willenlos ließ Laure sich in die hohe, luftige Scheune führen, die den Vaganten als Lager diente. Auf einer Decke über einem Strohballen nahm sie auf Inocentas Geheiß Platz und ließ weiter die Hand ins Wasser baumeln.

»Es hat Euch etwas durcheinandergebracht, Frau Laure. Waren es die Männer heute Mittag?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Mhm. Bei einem jungen Weib würde ich auch Herzeleid nicht ausschließen. Das macht auch tüddelig.«

Darauf zeigte sie gar keine Reaktion, und die Zwergin sagte: »Aha.«

»Nein, nicht, was Ihr denkt«, murmelte Laure.

»Ihr wisst nicht, was ich denke. Ihr seid eine gute Gastwirtin, Frau Laure. Eure Kinder sind wohlgeraten, und Euer Gesinde ist reinlich und arbeitsam. Aber Ihr habt eine kranke Alte zu pflegen, eine stumme Magd, die forthuscht, sowie ein Fremder sich nähert, jetzt habt Ihr auch noch eine freche Hure aufgenommen. Und wir sind auch ein undurchsichtiges Vagantenvolk. Die Köchin ist eine saure Gurke, der Wagner ein geiler Idiot und die beiden Wilderer – schweigen wir drüber. Ihr habt Euch zu viel aufgebuckelt, Frau Laure. Und dann wächst jedes bisschen, was darüber hinaus an Euch nagt, zu einem gewaltigen Ungeheuer heran.«

»Ja, so wird’s sein.«

»So ist es. Und da Ihr Euch mir nicht anvertrauen wollt, was ich gut verstehen kann, erzähle ich Euch statt dessen eine lustige Geschichte.« Inocenta setzte sich zurecht und grinste zu Laure hoch. »Ist auch eine wahre Geschichte. Und sie spielt in Speyer. Ihr habt doch sicher gehört, dass im vergangenen Sommer der König Sigismund einen Reichstag einberufen hatte.«

»Ja, man redete davon. Aber er hat nicht stattgefunden.«

»Nein, das wohl nicht, aber nach Speyer ist der hochwohledle König dennoch gereist, und weil dort, wo ein König hinreist, immer viel Publikum für Gaukler und Spielleute ist, sind wir ebenfalls dorthin gezogen. Es war lohnend, aber dummerweise war unser kleiner Jurg, der Jonglierer, übermütig geworden. Er konnte schon ganz gut mit allerlei Krimskrams umgehen, und wenn ihm von uns ein Gegenstand aus dem Publikum zugeworfen wurde, hat er ihn auch immer brav durch die Luft wirbeln lassen und dann zurückgeworfen. So wie heute mit dem Münzbeutel. Nur – manchmal kommen Dummfratzen aus der Menge auf die Idee, ihm selbst etwas zuzuwerfen. Jetzt weiß er, was er zu tun hat, aber damals war er noch ein bisschen unbeholfen. Und es lief dumm, Frau Laure. Der König zog gerade mit seinem Gefolge über den Markt, Jurg jonglierte mit Äpfeln und bunten Lederbällen, da warf ihm irgend so ein Tropf eine heiße Pastete zu. Er verbrannte sich die Finger, die Pastete entfleuchte ihm und traf – Ihr werdet es nicht glauben – genau auf König Sigismunds hochedle Brust. Platsch!«

»Oh weh!«

»Ja, oh weh. Majestätsbeleidigung das. Und sofort wollten die Wachen ihn schnappen – uns alle. Aber wir sind natürlich geschickt darin, in der Menge unterzutauchen. Nur Jurg hatten sie im Visier, Piet und mich. Ich kann nicht so schnell – bisschen kurz, meine Beine, versteht Ihr? Also nahm mich der Piet huckepack, und los ging’s. Die Wachen waren uns auf den Fersen, und ich vermeinte schon, die Lanzenspitze an meinem Hintern zu spüren. Piet schnaufte und keuchte und bahnte sich den Weg durch die Menge, Jurg wie ein Wiesel vorweg. Zum Dom. War ’ne gute Idee. Wir sind rein, stolperten fast nur noch, und Piet knickte vor dem Altar zusammen. Da stand der Bischof in vollem Ornat. Jurg quiekte: ›Asyl!‹, und dann wurde es lustig. Der Bischof musterte uns kurz und schob uns in die Sakristei. Die Wachen hatten wohl kurzfristig die Fährte verloren, aber nun begannen die Glocken zu läuten.

›Ich muss die Messe halten. Was habt ihr getan? Jemanden umgebracht?‹, wollte der Bischof wissen. Jurg erzählte es ihm, und ich hatte den Eindruck, dass dieser würdige Mann sich königlich über das königliche Missgeschick amüsierte.

›Raus könnt ihr jetzt nicht. Na gut, das beste Versteck ist immer in der Menge. Kann einer von euch das Vaterunser?‹

›Pater noster, klar, Euer Hochwürden‹, sagte Piet und machte ein frommes Gesicht.

Der Bischof klappte einen Truhendeckel auf und grub ein paar Messgewänder aus. Der Jurg schlüpfte in Soutane und ein Chorhemd, den Piet sah der Bischof kritisch an.

›Was fehlt, fällt auf‹, meinte er. Aber da ich nun schon die ganze Zeit auf seinem Rücken zugebracht hatte, schlug ich vor, unseren Piet zu ergänzen. ›Macht ihn zum Buckligen, Hochwürdigster Herr Bischof, dann leih ich ihm einen Arm.‹

Gesagt getan, der Piet nahm mich wieder auf den Rücken, und über uns wurde so eine zeltartige Kasel gelegt. War ein bisschen mollig darunter, aber die Wirkung muss gut gewesen sein. Und dann fing die Messe an. Mann, Frau Laure, das war die irrwitzigste Messe, die je zur höheren Ehre Gottes und des Königs gelesen wurde. Ich war halb erstickt, aber nicht nur von der Hitze unter der Kasel, sondern auch vor Lachen. Der Piet röhrte seinen Hokuspokus heraus, dass es eine Freude war. Ob das alles seine Richtigkeit hatte? – Ich weiß es nicht. Jedenfalls schien sich keiner dran zu stören. Und eigentlich hat der Piet eine schöne Stimme. Ich wedelte dafür mit meinem Arm segensreich herum, wenn er es mir zuflüsterte. Mir schien, dass der Bischof die Sache kurz gehalten hat, und trotz allem war ich heilfroh, als wir uns in der Sakristei aus den Gewändern schälen konnten.«

Laure lächelte. Wie viel von dieser tolldreisten Geschichte wahr war, wollte sie nicht hinterfragen, aber sie war lustig erzählt, und sie konnte sich Inocenta tatsächlich auf Piets Rücken vorstellen.

»Seht Ihr, jetzt seid Ihr wieder ein wenig heiterer. Ich hole Salbe und Leinen und verbinde Eure Hand, Frau Laure.«

»Ja, danke. Der Bischof muss ein seltsamer und gütiger Mann gewesen sein, dass er Euch so selbstlos geholfen hat.«

»Ja, das war er, und darum ist der Bischof Hagan von Speyer jetzt tot.«

»Oh, mein Gott – es hat ihn das Leben gekostet?«

»Das eine, nicht das andere. Aber die Geschichte sollte er Euch selbst erzählen.«

Laure schnappte nach Luft. Nicht nur, weil Inocenta die Salbe auf die Brandwunden strich.

Diese geheimnisvolle Äußerung gab ihren Gedanken wahrlich eine andere Richtung.

18. Zweiter Kontakt

Was hat man denn gegen den Krieg? Etwa dass Menschen,
die doch einmal sterben müssen, dabei umkommen?

Augustinus

Die Mähre war nicht das Reittier, das er zuzeiten für angemessen gehalten hätte, aber sie trug ihn getreulich auf ihrem knochigen Rücken aus der Stadt nach Lindenthal. Schon sah Hagan das niedrige, breite Steinhaus des Hofguts vor sich liegen, und gleich darauf klapperten die Hufe über das Pflaster des inneren Gevierts. Ein Knecht stellte sich ihm in den Weg und fragte herrisch nach seinem Begehr.

»Den Herrn Jakob von Upladhin wünsche ich zu sprechen. Melde ihm Magister Hagan.«

Er stieg vom Pferd und wartete, dass der Mann dem Hausherrn seine Ankunft verkündete. Zwei andere Knechte hielten sich dicht neben ihm. Der alte Hauptmann schien seine Leute noch immer zur Wachsamkeit anzuhalten.

Aber seinen Namen hatte Upladhin offensichtlich nicht vergessen, denn er kam mit weiten Schritten aus dem Haus zu ihm, ein grauhaariger Recke, trotz seiner sechzig Jahre rüstig wie ein weit jüngerer Mann.

»Magister Hagan«, murmelte er, als er vor ihm stand und ihn kritisch beäugte. »So, so.«

»Mein Titel und mein Name.«

»Ich weiß, Magister. Folg mir. Hinrich, kümmer dich um diese Schandmähre. Sie sieht aus, als könnte sie eine ordentliche Portion Hafer vertragen.«

Auf seinen gebieterischen Wink hin folgte Hagan seinem Gastgeber ins Haus. Ein solides, mit schweren, dunklen Möbeln ausgestattetes Haus, einem Landedelmann angemessen. In der Stube beherrschte ein mächtiger Kamin den Raum, Scherensessel mit Polstern und Fellen luden zum Sitzen ein, eine Magd brachte unaufgefordert einen Weinkrug und stellte silberne Pokale auf den Tisch.

»Was führt dich zu mir, Hagan? Und warum als Magister, nicht als hochwürdiger Bischof?«

»Fragen, von denen ich hoffe, dass Ihr Antworten darauf habt.«

»Ich weiß nicht mehr viel von der Welt, mich interessiert die Ernte und das Wohlergehen meiner Rinder mehr als Päpste und Könige.«

»Vermutlich die bessere Wahl, vor allem, was Päpste anbelangt.«

Upladhin gab ein heiseres Lachen von sich.

»Erzähl.«

Hagan berichtete von Konstanz, Hanna und den Mördern.

»Coen und Gobel waren es, Hauptmann. Die beiden, die damals, als ich Marschall bei Sibert von Schlebusch war, schon einmal versucht hatten, mich umzubringen.«

»Tatsächlich? Das ist über zehn Jahre her. Ich hätte Söldnern wie ihnen kein so langes Leben vorhergesagt.«

»Wär interessant zu wissen, in wessen Diensten sie jetzt stehen. Damals gehörten sie zu den Kurkölnern, waren in die Fehden mit Adolph von Berg verwickelt.«

»Jetzt steht Dietrich wieder in Fehde mit ihm.«

»Das wisst Ihr also doch.«

Upladhin zuckte mit den Schultern.

»Jung gelernt, alt getan.«

»Ihr habt Euch immer gut informiert.«

»Meine Aufgabe, Hagan. Neben anderen.«

»Benutzt Ihr Spitzel?«

»Heute nicht mehr. Damals schon. Aber ich habe auch noch andere Möglichkeiten. Ich werde sehen, was ich für dich herausfinde.« Und dann grinste er offen. »Wenn du die beiden umgebracht hast, kann deine bischöfliche Weihe dich nicht zu sehr verweichlicht haben.«

»Ich bin fett geworden in den zwei Jahren, aber nicht dumm.«

»Jetzt bist du wieder sehnig. Als Magister. Was treibst du?«

»Hab mich einer Truppe Vaganten angeschlossen.«

Upladhin verschluckte sich an seinem Wein und hustete.

»Gott, für eine Überraschung bist du immer gut.«

»Es ist nicht so viel anders als unter Eurem Kommando, Hauptmann. Und unsere derzeitige Unterkunft ist sogar weit besser als die Lager, die Ihr uns geboten habt.«

»Wo bist du untergebracht?«

»In der ›Bischofsmütze‹ in Brück.«

»Wie passend.«

»Oh. Mhm. Ja.« Hagan schmunzelte kurz. Die Wortspielerei war ihm noch nicht bewusst geworden. »Hat eine hübsche Wirtin.«

»Dich stört dein geistlicher Stand nicht sonderlich?«

»Der? Ach nein. Großer Gott, dieser ganze Hokuspokus dient doch nur dazu, dem Volk ein Schauspiel zu bieten. Nicht anders als die Gaukler, mit denen ich jetzt zusammen bin. Ich kam mir mit diesem Bischofsornat immer wie ein verkleideter Narr vor.«

»Warum hast du die klerikale Rolle dann angenommen?«

»Wisst Ihr doch.«

»Euer Vater hat es gewünscht.«

»Dennoch habe ich sie erst angenommen, als Sibert von Schlebusch gefallen war.«

»Er fand den Tod anno 1411 bei der Dellbrücker Fehde, nicht wahr? Ihr wart gute Freunde, ich erinnere mich.«

»Ja, das waren wir. Wir haben oft über die Machenschaften der Pfaffen, die Schiebereien und Machtspiele gelacht. Aber über seinen Tod bin ich lange nicht hinweggekommen. Um mich abzulenken, habe ich die Pfründe in Speyer angenommen.«

»Du hättest zu mir zurückkommen können«, meinte Upladhin.

»Mir war nicht mehr nach Hauen und Stechen, Hauptmann. Und der Bischof Raban von Helmstatt ist ein umgänglicher Mann, der keine allzu große Achtung vor den Regeln der Kirche hat. Auch wenn er bei seinen Schafen äußerst streng darauf achtet.« Hagan hob die Hände. »Auch einer aus der Klüngelwirtschaft, wie man weiß.«

»Was hast du nun vor?«

»Herausfinden, warum Dietrich mir ans Leben will. Schade, dass Ihr nicht mehr zur familia des Erzbischofs gehört. Dann hättet Ihr es vermutlich schnell in Erfahrung bringen können.«

»Mhm. Will sehen, was sich machen lässt.«

»Kann sein, dass es etwas mit Papst Johannes zu tun hat. Er hatte seine Spitzel und seinen Berater in Konstanz.«

»Nicht ungewöhnlich.«

»Nein. Aber ich habe das Gefühl, dass Gunnar von Erpelenz etwas mit der Flucht des Papstes zu tun hatte.«

Upladhin nickte.

»Ich achte drauf.«

»Habt Ihr schon mal von den ›Töchtern der Nacht‹ gehört?«

»Klingt nach Hurenvolk.«

»Sind sie wohl auch. Und sie arbeiten für einen Priester namens Lambertus.«

»Praktisch.«

»Coen und Gobel waren in Konstanz ihre Zuhälter. Hier scheint ähnliches Gelichter diese Aufgaben zu übernehmen.«

»Und du glaubst, dass Dietrich sich ihrer bedient?«

»Liegt doch nahe. Die Männer könnten aus seiner Schlägertruppe stammen.«

»Mhm. Über die Söldner müsste ich einiges herausfinden können. Den Priester überlasse ich dir.«

»Ja, ich kümmere mich darum.« Hagan reckte sich. »Was ist mit dem alten Schlebusch? Lebt der noch?«

»Siberts Vater, ja. Richmont verbringt seine alten Tage bei seiner zänkischen Tochter in ihrem Stadthaus in Köln. Willst du ihn aufsuchen?«

»Mal sehen. Ich brauche Leute mit guten Beziehungen. Ich muss meine Tochter in einem Konvent oder einem Stift unterbringen.«

»Tochter. Aha.«

»Hanna. Ich hab es nicht gewusst.«

»Wissen Männer nie.«

»Scheint so. Ich habe sie aus Limburg mitgenommen. Sie ist gewitzt, aber kratzborstig. Und sie weiß nicht, wer ich bin.«

»Für einen Stift braucht sie eine Mitgift. Und sollte ehrbar sein.«

»Das müsste sich regeln lassen.«

»Die Beginen sind nicht ganz so streng.«

»Damenstift ist vornehmer.«

»Adelheidis?«

»Vielleicht. Ich werde mich umhören.«

»Aber als Magister Hagan wirst du wenig ausrichten können.«

»Das weiß ich. Darum muss ich zuerst meine anderen Angelegenheiten klären.«

»Die da heißen?«

»Dietrich.«

»Was hast du vor?«

Hagan verschränkte seine Finger, bis die Gelenke knackten.

»Ihn zum Zweikampf fordern.«

»Wird er die Herausforderung annehmen?«

»Wenn ich genug Beweise habe.«

»Und wenn du gewinnst?«

»Ist ein Stuhl frei.«

»Das glaubst du selber nicht, Hagan.«

»Nein, da habt Ihr recht. Das Letzte, was ich werden will, ist Erzbischof von Köln.«

»Du weißt also nicht, was du aus einem Sieg über ihn machen willst?«

»Nein, ich weiß es nicht. Ich könnte auch unterliegen.«

»Was ist dann mit deiner Tochter?«

»Ich mache mein Testament und setze Dietrich zum Vormund ein.«

»Und unterschreibst ihr Todesurteil.«

»Bestimmt nicht. Ich bin es, den er loswerden will. Aber ich könnte auch Bela von Efferen ernennen.«

»Besser. Und mich dazu. Ich schau auf das Kind, solltest du den Kampf verlieren.«

»Danke.«

Hagan durchströmte eine gewisse Erleichterung. Manche Dinge regelten sich leichter als erwartet.

»Du hast dich für einen harten Weg entschieden, Junge. Aber ich werde ihn dir nicht ausreden. Dietrich ist skrupellos und machtgierig. Aber er ist eigentlich nicht hinterhältig. Was hast du ihm getan, dass er dir so nachhaltig nach dem Leben trachtet?«

»Das werde ich herausfinden, bevor ich ihn fordere, Hauptmann.«

»Könnte auch ein anderer dahinterstecken?«

»Könnte. Aber das scheint mir aufgrund der Tatsachen, die ich bisher kenne, nicht wahrscheinlich. Ich habe mir Mühe gegeben, mir keine Feinde zu machen. Aber man weiß nie, nicht wahr?«

»Nein, weiß man nicht. Warte auf jeden Fall ab, was ich für dich herauszufinden in der Lage bin. Soll ich dir Botschaft schicken?«

»An die ›Bischofsmütze‹. Piet, dem Anführer der Vaganten, könnt Ihr vertrauen, sollte ich nicht da sein.«

»Gut, dann lass uns jetzt sehen, was die Haushälterin auf die Tafel gebracht hat. Ich habe Hunger.«

Gestärkt und zufrieden mit der Unterredung kehrte Hagan an diesem Sonntagnachmittag zu der Schenke zurück, in der er sich mit Piet treffen wollte.

Er fand ihn bei einem Würfelspiel mit einigen Handwerkern, das er aber unterbrach, als er seiner ansichtig wurde.

»Hast du bekommen, was du wolltest, Magister?«

»Habe ich. Und du?«

Sie setzten sich in eine ruhige Ecke.

»Ich habe etwas für mein Seelenheil getan und die Messe in Maria Lyskirchen besucht.«

»Eine löbliche Tat.«

»Wer weiß. Es war weniger die Erbauung als die Suche nach deinem Pfarrer Lambertus. Ich dachte mir, dass ihn möglicherweise jemand kennt, da Hanna zu diesem Sprengel gehört hat.«

»Und?«

»Er betreut den Konvent der verschleierten Damen in der Witschgasse.«

»›Verschleierte Damen‹? Nicht ›Töchter der Nacht‹?«

»Vielleicht doch ein und dasselbe? Die Damen traten allerdings sehr geheimnisvoll auf. Ein kleines Trüppchen, sieben waren sie, in kostbare weiße Gewänder gehüllt, tief verschleiert. Sie wurden von vier schwarz gewandeten Männern begleitet.«

»Eindrucksvoll.«

»Es heißt, sie hätten ein Schweigegelübde abgelegt. Wenn du also erwägen solltest, deine Tochter zu ihnen zu bringen, wird das Ärger geben.«

»Piet, ich bin kein Unmensch. Melle soll schwatzen, so viel sie will. Und verschleiert braucht sie auch nicht herumzulaufen.«

»Gut so. Ich mag deine Tochter. Du kannst sie auch bei uns lassen.«

»Ihr steht eine hübsche Summe zu. Die wird ihr eine eigene Kammer und ein gutes Leben ermöglichen.«

»Vielleicht will sie das gar nicht?«

»Spielt das eine Rolle?«

»Vermutlich nicht. Ist auch nicht so wichtig. Wichtiger ist, Magister, was das Gemunkel sagt. Das behauptet nämlich, dass diese verschleierten Damen über ausgesprochen wundertätige Reliquien verfügen.«

»Gott, nicht schon wieder. Die hat doch hier jeder unter dem Betttuch.«

»Schon, aber diese hier stammen von einem besonderen Tuch.«

»Auch hier das Leichentuch Christi?«

»So ist es. Angeblich hüten sie es.«

»Dann verkaufen sie es wenigstens nicht.«

»Nein, aber ich könnte meinen rechten Arm drauf verwetten, dass sie damit einen Hokuspokus anstellen. Sie machten einen ziemlich wohlhabenden Eindruck.«

»Geschäfte machen sie, nicht Hokuspokus. Sei’s ihnen gegönnt, das macht ja schließlich jeder.«

»Gesunde Einstellung, Magister.«

»Wollen wir noch heute nach Brück?«

»Hätte nichts dagegen. Frau Laures Essen ist besser als der Fraß hier.«

»Gut, brechen wir auf.«

Als sie auf der Fähre standen und das Licht langsam am Himmel verblasste, stellte Hagan fest, dass er sich auf seine Kammer und die Gesellschaft der Vaganten freute. Sie waren in den vergangenen Monaten so etwas wie seine Familie geworden.

19. Siegelspiel

Etliche Leute wollen Gott mit Augen schauen, so wie sie eine Kuh betrachten, und wollen Gott genauso lieben, wie sie eine Kuh liebhaben.

Meister Eckhart

Das Abendlicht schwand auch in Poppelsdorf. Auf leisen Sohlen war ein Diener hereingeschlichen und hatte Kerzen entzündet. Große, wohlriechende Wachskerzen, die das prunkvolle Gemach in ihren goldenen Schein tauchten. Golden schimmerte auch der Besatz der weiten, steifen Robe des Mannes, der an seinem Schreibpult saß und nachdenklich ein uralt aussehendes Pergament glatt strich.

Es war so weit. Dieses Pergament musste nun seine Wirkung entfalten.

Erstellt worden war dieses Dokument von einem Otto von Hürth, einem Kreuzritter, der mit Ludwig dem Frommen ins Heilige Land gezogen war. Offensichtlich ein gebildeter Mann, denn er beherrschte die hebräische Schrift. Und in dieser Sprache hatte er den Text verfasst, der als Brief von Joseph von Arimathäa galt. Dieser hatte, wem auch immer, geschrieben, er habe den kostbaren Leichnam, gesalbt mit Myrrhe und Aloe, aus dem Grab geborgen und ihn an geheimer Stelle bestattet, um ihn vor der Schändung durch Ungläubige zu retten. Der Leichnam sei unverweslich und verströme auch noch nach Tagen einen köstlichen Duft.

Das passte hervorragend zu der Geschichte des Nikodemus, der von Josephs Festnahme durch die Juden berichtete, denen er auf geheimnisvolle Weise entkommen war.

Und anschließend war auch Jesu’ Leichnam verschwunden.

Was blieb, waren Leichentücher …

Und eine Option.

Man musste mit Bedacht handeln. Eine Reliquie war nur dann eine anerkannte Reliquie, wenn ein Bischof ihre Echtheit zertifiziert hatte. Nun, auch das war zu machen. Otto von Hürth lebte zur Amtszeit des Erzbischofs Konrad von Hochstaden. Von ihm also sollte das Echtheitszeugnis erstellt worden sein. Gewiss hätte Konrad eine lateinische Übersetzung des hebräischen Dokuments anfertigen und siegeln lassen – nichts leichter als das für einen Mann mit Zugang zu all den Siegeln der früheren Erzbischöfe.

Diese Urkunde würde er seinen treuen Dienern, den Priestern, die er vor der Exkommunikation bewahrt hatte, zuspielen.

Erlösung, sinnierte der geschäftstüchtige Mann in seiner kostbaren Robe, Erlösung war es, womit die Herde gemästet werden konnte. Für vieles waren die Menschen bereit zu zahlen. Für Macht und Ansehen, Liebe und Sicherheit. Aber das höchste Ziel war noch immer Erlösung. Vor allem von törichten Gefühlen. Schuld, Angst, Unsicherheit. Das hatte der heilige Knabe damals in Jerusalem recht gut erkannt. Er hatte seinen Anhängern Erlösung versprochen. Und damit den Grundstein zu einem florierenden Geschäft gelegt, das zur Gründung einer gewaltigen Organisation geführt hatte – der Kirche. Die aber war in den letzten Jahrzehnten ein wenig verschlissen, zu offensichtlich hatten sich die Machthaber an weltlichen Gütern und weltlicher Macht ergötzt. Es wurde Zeit, die Erlösung wieder in den Vordergrund zu schieben, um damit das barmherzige Mäntelchen über die menschliche Habgier zu decken.

Im kleinen Kreis funktionierte das inzwischen schon ausgezeichnet. Es war nun so weit, es in der Welt zu verbreiten und aus dem Stuhl Petri eine uneinnehmbare Festung zu machen.

Einzig ärgerlich war, dass die Mater Dolorosa noch immer nicht die belastende Chronik aufgetrieben hatte. Dieses verdammte Werk war nicht dort gewesen, wo sie es vermutet hatte. Vermutlich musste er die Sache selbst in die Hand nehmen.

20. Hagebuttentorte

Laure bestrich den Teig mit dem Hagebuttenmus, und Paitze formte aus einer Masse von Mehl, Butter, Eiern, gemahlenen Nüssen und Honig Streifen, mit denen die Torten belegt werden sollten. Hin und wieder steckte sie sich ein Kügelchen davon in den Mund, was Laure gutmütig übersah. Ihre Hand schmerzte noch, und der Verband störte sie bei vielen Tätigkeiten, aber Melle und ihre Tochter halfen ihr eifrig.

Auch die Zweifel schmerzten sie noch immer. Sie hatte mit keinem anderen darüber gesprochen, und auch die beiden Mädchen hatten kein Wort mehr über den Ritter von Hane verloren.

Goswin war in grantiger Stimmung – offensichtlich hatte Elseken ihm noch weiter die Hölle heißgemacht –, und der Geselle und die Lehrbuben schlichen mit gedrückter Miene umher. Nys zeigte sich mäßig anstellig, aber hatte sich daran gehalten – soweit sie es beurteilen konnte –, nicht mit den Gästen herumzuhuren.

»So, fertig. Paitze, bring das Brett mit den Torten zum Backes, Elseken soll sie zum Mittag fertig backen.«

Paitze nahm das Brett auf, und als sie zurückkam, meldete sie: »Piet und der Magister Hagan sind zurück.«

»Schön.«

Mehr gab es dazu nicht zu sagen. Was sie in Köln zu erledigen hatten, war ihre Angelegenheit. Obwohl – Laure konnte einen Anflug von Neugier nicht unterdrücken. Inocentas Geschichte hatte sie zum Nachdenken gebracht. War dieser Magister Hagan tatsächlich der Bischof von Speyer, der sich unerkannt unter die Vaganten gemischt hatte? Bischöfe waren edle Herren von Macht und Einfluss. Was brachte einen solchen Mann dazu, auf der Landstraße und von den spärlichen Einnahmen des Briefeschreibens zu leben?

Waren es spärliche Einnahmen? Er hatte recht großzügig für ihre Unterbringung gezahlt und nicht nur mit kleinen Kupfermünzen. Und er hatte eine Tochter. Das allerdings war sicher keine Ausnahme, den Zölibat nahmen die geistlichen Herren nicht eben ernst. Die Pfarrbastarde wurden gewöhnlich gut behandelt, erhielten eine bessere Ausbildung als viele Bürgerliche, und oft wurden sie sogar bepfründet.

Aber wie es schien, wusste Melle nicht so genau, welchem Stand ihr Vater angehörte. Sie hielt ihn weiterhin für einen etwas weltfremden Federfuchser.

Laure ging in den Schankraum, um zu prüfen, ob die Mägde gefegt und die Tische gesäubert hatten. Dann wollte sie Schere und Korb holen, um die Trauben zu schneiden. Auf dem Weg über den Hof sah sie die stumme Magd zum Garten huschen, während Piet aus der Scheune trat. Er blieb stehen, Überraschung spiegelte sich in seinen Zügen, und er rief: »Martine? Martine, bist du es wirklich?«

Martine sah verschreckt aus und stürzte davon. Piet wollte ihr nacheilen, aber Laure ergriff sein Wams und hielt ihn fest. Dabei hatte sie aus Versehen ihre verbrannte Hand benutzt, und ein leiser Schmerzlaut entwischte ihr.

»Frau Laure?«

»Piet. Geht hinten in den Obstgarten. Ich komme gleich zu Euch.«

Er nickte.

Die Trauben konnten warten. Es war vermutlich sowieso dumm von ihr zu glauben, dass sie mit der verbundenen Hand die Schere hätte verwenden können. Der Obstgarten lag hinter dem Gemüsegarten, von einer Mauer und einer Hecke umgeben, sodass man ihn nicht einsehen konnte. Piet wartete auf sie, an den Stamm eines Birnbaums gelehnt.

»Was ist mit Eurer Hand, Frau Laure?«

»Ich habe sie mir gestern verbrannt. Es ist nicht schlimm, Inocenta kümmerte sich darum.«

»Misslich. Ich weiß, wie lästig es ist, nur über eine gesunde Hand zu verfügen.«

Verdutzt sah sie ihn an.

»Ja, das tut Ihr wohl.«

»Man gewöhnt sich dran. Und eine Verbrennung heilt.«

»Ja.« Laure verschluckte die Bemerkung, dass seine Wunde nicht mehr heilen würde, besann sich aber schnell auf ihr eigentliches Anliegen.

»Ihr habt meine Magd erkannt, Piet?«

»Ich dachte, ich würde sie kennen. Ich sah sie heute zum ersten Mal auf Eurem Hof.«

»Martine ist sehr scheu. Sie flieht vor Fremden. Und, Piet, auch ihre Wunde wird nie wieder heilen. Man hat ihr die Zunge herausgerissen.«

Piet blieb ganz still. Doch Laure sah, dass sein Gesicht blass geworden war.

»Arme Martine«, flüsterte er dann.

»Ich weiß wenig von ihr, Piet. Ich fand sie vor ein paar Wochen unten am Hafen von Poll, wo sie bettelte. Sie dauerte mich, und ich brauchte hier Hilfe. Darum bot ich ihr Unterkunft und Verpflegung, wenn sie für mich arbeiten wollte. Sie ist sehr fleißig, doch sie wirkt unauffällig. Sie flickt und näht und kümmert sich um die Kammern.«

»Ihr seid ein großherziges Weib, Frau Laure. Ich danke Euch dafür. Martine – ich habe sie vor Jahren kennengelernt. Neun oder zehn Jahre ist es her, ja. Wir hielten uns damals in Neuss auf. Sie war eine Leinweberin, na ja – mit ein wenig Zuverdienst. Den Sommer über hatten wir viel Spaß miteinander. Sie störte es nicht, dass ich meinen Arm verloren hatte. Doch danach zogen wir weiter …« Er sah versonnen aus. »Was mag ihr widerfahren sein?«

»Ich weiß es nicht, Piet. Sie hat eine Möglichkeit gefunden, sich mit Handzeichen zu verständigen. Alltäglichkeiten verstehe ich schon recht gut, und auch die Kinder unterhalten sich mit ihr. Ich habe mir das eine oder andere zusammengereimt. Mit Nadel und Faden ist sie sehr geschickt, und ich dachte, dass sie vielleicht aus einem Kloster gekommen ist. Warum man ihr diese Grausamkeit angetan hat, habe ich sie nicht gefragt. Aber ich verstehe, dass sie nicht mit anderen zusammenkommen will.«

»Und nun läuft sie vor mir weg.«

»Vielleicht hat sie Euch nicht erkannt?«

»Könnte sein. Frau Laure, sprecht mit ihr. Ich will ihr helfen, wenn ich kann. Sie war damals gut zu mir.«

Ein ungewöhnlich weicher Ausdruck lag in Piets hartem Gesicht.

»Ich will sehen, was ich tun kann. Aber wenn sie Euch aus dem Weg gehen will, werde ich sie nicht zwingen.«

»Ist recht, Frau Laure.«

»Und … Piet?«

»Ja?«

»Magister Hagan – war er … ist er … ein Bischof?«

Piet sah sie eindringlich an.

»Schweigt Ihr darüber, ja?«

»Also ist es wahr.«

»Schweigt.«

»Natürlich.«

Martine saß bei Hemma und half der alten Frau, Suppe zu löffeln. So sanft wie möglich bat Laure die Magd, ihr in Paitzes Kammer zu folgen und schloss die Tür hinter ihnen beiden.

»Lauf nicht weg, Martine, und hör mich an.«

Sie nickte.

Laure berichtete ihr von Piet, und tiefer und tiefer sank Martines Kopf. Ihre Hände machten ein paar fahrige Bewegungen, und ein unartikulierter Laut kam aus ihrer Kehle.

»Martine, er will dir nichts Böses. Versuch, dich ihm verständlich zu machen. Er scheint mir ein ausgesprochen kluger Mann zu sein und ein verständiger und geduldiger zudem. Dir ist etwas Furchtbares geschehen. Manchmal braucht man jemanden, dem man sich anvertrauen kann. Ich habe einst meinen Mann gehabt, der meine Sorgen geteilt hat. Es wird manches leichter dadurch.«

Martine hob den Kopf wieder, und unermessliche Traurigkeit lag in ihren Augen. Dann hob sie die Hand und streichelte Laures Arm.

»Gut. Trefft Euch im Obstgarten, Martine. Er wird einen Weg finden, dich zu verstehen.«

Sie nickte.

Als Martine fort war, kehrte Laure zu Hemma zurück, die im Polster lehnte und zum Fenster schaute. Auch sie wirkte niedergedrückt, und Laure legte ihr den Arm um die mageren Schultern. Hemma seufzte leise: »Ich mache mir Sorgen um meine Tiere, Laure.«

»Ich werde ein paar von den Vaganten bitten, zu Eurer Klause zu gehen und nach ihnen zu suchen. Aber es sind Waldtiere, und sie werden sich zu helfen wissen.«

»Natürlich. Wahrscheinlich ist es dumm von mir, doch der Wolf war sehr anhänglich. Fast wie ein Hund.«

»Vielleicht können wir ihn herlocken.«

»Wenn er noch lebt.«

»Wir werden sehen. Fühlt Ihr Euch kräftig genug, am Fenster zu sitzen und auf den Hof zu schauen?«

»Das wäre schön. Die Balken der Decke haben eine hübsche Maserung, aber auf die Dauer wirkt auch die recht eintönig.«

Laure lächelte und half der alten Frau aufzustehen und sich in den Sessel am Fenster zu setzen. Sie wickelte eine Decke um sie und lagerte ihr gebrochenes Bein auf einem Schemel.

»Es ist noch warm genug, das Fenster offen zu lassen. Und es riecht nach Herbst draußen.«

»Ja, das tut es. Lass die Kinder Pilze sammeln. Ihr könnt sie für den Winter trocknen, sie geben eine gute Würze.«

»Ich schick sie mit dem Jurg und dem Löffelschnitzer, dann können sie gleich nach Eurem Wolf schauen. Er kennt die Kinder ja.«

»Tut das. Und … Laure, ich habe dir großen Kummer gemacht, als ich diesen Ritter beschuldigte, nicht wahr?«

»Schon gut.«

»Du hast dir die Hand verbrannt, sagt die Zwergin.«

»Ja, ich war unachtsam. Frau Hemma, ich sehe einfach nicht, warum …«

»Martine hat ihn ebenfalls erkannt und war zu Tode erschrocken.«

Laure zupfte an dem Verband.

Martine.

Martine hatte sich in der Braustube versteckt, als der Ritter letzthin im Gasthaus erschien.

Irgendwas mochte da wirklich dran sein. Aber es war noch immer möglich, dass sie die Dinge durcheinanderbrachte, Gesichter verwechselte oder Zeiten.

»Frau Hemma, damals, als man Euch das erste Mal vertrieb, gab es da einen ähnlichen Überfall?«

»Ja, aber das waren grobe Bauern, die mich forttrieben. Ich denke heute, meine Schwester könnte dahintergesteckt haben. Ich hatte mir einen guten Ruf erworben, Laure, und du weißt, wie Geschwätz blüht. Man unterstellte mir Wunderheilungen und bat mich um Fürbitten. Sie aber hat mir immer alles geneidet – Freundschaften, Vertraute, meine Stellung als Ratgeberin und natürlich meinen Mann.«

»Ich wusste gar nicht, dass Ihr verheiratet wart.«

»Doch, doch. Ist jetzt auf den Monat fünfzig Jahre her, dass ich dem Herrn Johannes von Iddelsfeld zum Weib gegeben wurde. Es war eine gute Ehe, Laure, so wie die zwischen dir und Kornel. Elf Jahre waren uns geschenkt, doch Kinder blieben uns verwehrt.«

»Fünfzig Jahre …«

»Ja, vielleicht denke ich deshalb in der letzten Zeit so oft an ihn. Aber er wurde Anno 1376 im Schöffenkrieg verwundet und starb an seinen Verletzungen. Zu früh, Gott, zu früh.«

»Ihr hättet wieder heiraten können.«

»Hätte ich sicher, aber ich zog es vor, in ein Stift einzutreten. In Villich, ins Adelheidis-Stift, in dem auch meine Schwester lebte. Es war dumm von mir. Aber damals hielt ich es für eine gute Lösung.«

»Das Adelheidis-Stift ist sehr vornehm, sagt man.«

»Oh ja, und einige Damen sind sehr angesehen und einflussreich. Sogar der Erzbischof Friedrich besuchte uns oft. Meine Schwester liebte es nicht, dass er sich häufiger mit mir und meiner Freundin unterhielt als mit ihr.« Hemma schloss die Augen, und Trauer malte sich auf ihrem Gesicht ab. »Es war besser, dass ich fortging«, murmelte sie dann und schwieg, tief in ihre Erinnerungen versunken.

Sie war Einsiedlerin geworden. Laure ahnte inzwischen, dass ihre tiefen persönlichen Enttäuschungen sie zu diesem Entschluss getrieben hatten. Zunächst lebte sie in einem abgelegenen Häuschen auf der anderen Rheinseite, hatte Kornel ihr berichtet.

»Eure Schwester wohnt noch im Adelheidis-Stift?«

»Nein, sie ging auch bald fort. Sie steht nun ihrem eigenen Konvent in Köln vor und scheint ihren Frieden gemacht zu haben. Sie und ich, wir haben uns nie gut verstanden, aber ich habe gelernt, sie so zu nehmen, wie sie ist. Was immer sie mir angetan hat, habe ich ihr verziehen. Sie hat es auch nicht leicht gehabt, Laure.«

Laure stand neben ihr und schaute auf den Hof hinunter. Er war leer bis auf Melle, die dabei war, einen Eimer Wasser aus dem Brunnen zu haspeln. Curt kam aus der Werkstatt. Er näherte sich von hinten dem Mädchen, schaute sich kurz um, ob ihn niemand beobachtete und packte sie dann derb um die Taille. Mit der anderen Hand raffte er ihren kurzen Kittel, um ihr darunterzufassen. Melle wand sich und schrie, aber der Söldner erstickte den Laut, indem er ihr die andere Hand auf den Mund drückte.

Laure drehte sich um und stürmte wutschnaubend die Stiege hinunter. Unterwegs nahm sie einen Besen auf.

Doch als sie aus der Tür trat, lag Curt, gefällt wie ein Baum, vor dem Brunnen, und der Stiefel von Magister Hagan drückte auf seine Kehle.

»Melle!«, rief Laure, und das Mädchen rannte auf sie zu. Sie nahm sie in den Arm.

»Er hat …«

»Ich weiß, ich stand oben am Fenster. Aber wie es aussieht, war dein Vater schneller als ich.«

»Ja. Ja …«

Verdattert sah Melle zu dem Magister hin. Der redete leise, aber offensichtlich eindringlich auf den Gefällten ein. Seinem Gesichtsausdruck entnahm Laure, dass es sich um eine recht gotteslästerliche Predigt handelte. Um ihr Nachdruck zu verleihen, drückte er dabei auch noch etwas fester seinen Fuß auf Curts Kehle. Dann nahm er ihn weg, trat dem Mann noch einmal kräftig in die Rippen und drehte sich dann zu Laure und Melle um.

»In Ordnung, Kind?«

»Ähm … ja, Magister Vater. Ähm … danke.«

»Nicht schlecht für einen Weichling, der nur mit der Feder kratzen kann«, sagte er, und um seine Augen bildeten sich ein paar Fältchen.

»Ähm … ja.«

»Er wird dir nichts mehr tun. Und sollte er sich dir noch einmal nähern, oder auch Paitze, Frau Laure, dann könnt Ihr ihn anschließend dort verscharren, wo auch das Fell des zähen Hirsches verschwunden ist.«

Curt war zurück in die Werkstatt gehumpelt, Laure sah ihm nach.

»Wenn Ihr Euch damit nur nicht einen Feind gemacht habt, Herr Magister.«

»Ich habe ihm ein paar Vorschläge zum Nachdenken gegeben. Wenn er seine Männlichkeit behalten will, wird er sie berücksichtigen.«

Melle hatte aufgehört zu zittern und sah Hagan noch immer mit riesengroßen Augen an. Plötzlich riss sie sich los und lief zur Scheune.

»Ihr habt sie verblüfft.«

»Das wollte ich nicht. Aber die Umstände machten es nötig.« Er wies auf den Besen in ihrer Hand. »Obwohl, wenn ich einen Wimpernschlag länger gewartet hätte, wäre das Schicksal dieses Tropfes wohl auch besiegelt gewesen.«

Grimmig knurrte Laure: »Das hätte ich bereits viel früher besiegeln sollen. Diese zwei Strolche machen mir schon lange das Leben schwer.«

»Erlaubt, Frau Wirtin, dass ich es Euch erleichtere.«

»Wie das?«

»Klingsohr hat eine bemerkenswerte Beobachtung gemacht.«

»Die machen diese Vaganten offensichtlich ständig«, sagte Laure und dachte an Martine.

»Der Fiedler ist ein guter Beobachter. Curt und Alard sind bösartige Mörder, die während der bergischen Fehden als Söldner damals im Dienst des Herzogs von Berg standen.«

»Ja, dass sie Söldner sind, habe ich gewusst. Sie erschrecken meine Kinder oft mit Schilderungen ihrer Gräueltaten. Aber ich kann nichts dagegen unternehmen, dass sich dieses Gesindel im Gasthof einnistet. Goswin betrachtet sie als seine Freunde.«

»Was nicht unbedingt für den Wagner spricht. Er ist Euer Stiefsohn, nicht wahr?«

»Leider. Die beiden schleppen auch immer Dirnen mit hierher.«

Über Magister Hagans Gesicht huschte ein seltsamer Ausdruck.

»Mal sehen, was man da tun kann.«

Die Hagebuttentorte fand nicht nur bei Paitze, Jan und Melle großen Anklang, auch von den Gästen erntete Laure viel Lob und hätte die dreifache Menge verkaufen können. Sie gab das Lob und ein paar kleine Münzen an ihre fleißigen Helfer weiter, die daraufhin sofort bereit waren, nicht nur Pilze zu sammeln, sondern auch noch mal Hagebutten und auch Holunderbeeren. Mit Jurg, dem Löffelschnitzer, Bertrand und der Rattenfängerin machten sie sich am Nachmittag auf den Weg zu Hemmas Hütte.

Als sie zur Vesperzeit zurückkamen, brachten sie wohlgefüllte Körbe und allerlei Nachrichten mit. Die weißen Tauben hatten sie in den Bäumen um die zerstörte Hütte sitzen gesehen, die Eichhörnchen bedienten sich weiterhin an den Bucheckern und Haselnüssen, der Fuchsbau schien bewohnt, die Waldkatze allerdings war nicht sichtbar gewesen. Dafür hatte der Löffelschnitzer die Spuren des Wolfes gefunden, und Jan vermeinte ihn versteckt im Gebüsch gesehen zu haben. Aber er war auf ihr Rufen nicht näher gekommen, offensichtlich hatte er Angst vor den Eindringlingen.

»Es wär besser gewesen, nur einer von uns wäre da herumgeschlichen, vielleicht hätte er sich dann herausgetraut.«

»Es wird Hemma schon freuen, dass er überlebt hat. Geht hoch zu ihr und berichtet ihr. Aber nur kurz, denn eure Beute müssen wir heute noch zubereiten.«

Laure begann damit, die Steinpilze zu sortieren. Ihre Hand schmerzte zwar noch, und so ging die Arbeit nur langsam voran, aber es ging. Die besonders guten Pilze fädelte sie auf eine Schnur, um sie zu trocknen, diejenigen, die etwas angefressen oder zerdrückt waren, würde sie am nächsten Tag für eine Pfannkuchenfüllung verwenden. Die Hagebutten konnten die Kinder morgen wieder entkernen, die Holunderbeeren würde sie zu Saft kochen. Vielleicht auch einen Beerenwein daraus herstellen.

Elseken knetete neben ihr schweigend den Brotteig für den nächsten Tag, hin und wieder kam eine Schankmaid herein und holte Schmalzbrote für hungrige Zecher. Dann kehrte auch Jan zurück und meldete, dass Hemma mit ihr zu reden wünschte.

»Gleich. Nur noch diese Pilze hier. Du kannst etwas Brei für sie in eine Schüssel füllen, und hol einen kleinen Krug roten Wein, der könnte sie stärken.«

Mit beidem in einem Korb erklomm sie die Stiege zu ihrer Kammer. Martine hatte Hemma schon zu Bett gebracht, ihr aber noch ein Polster in den Rücken geschoben. Das Büchlein mit den Zeichnungen lag an ihrer Seite.

»Danke, dass du noch einmal vorbeikommst. Die Kinder haben mir gute Nachrichten gebracht. Und lass nur, ich bin zwar schwach, aber den Löffel kann ich schon selber halten.«

»Dann nehmt die Schüssel.«

Aber Laure blieb dennoch bei ihr sitzen, goss Hemma und sich einen Becher von dem schweren roten Wein ein und nippte daran.

»Ich habe nachgesonnen, Laure. Mein Gott, man hat so viel Zeit nachzusinnen, wenn man ans Bett gefesselt ist.«

»Ja, ein tätiges Leben lenkt vom Sinnen ab. Manchmal.«

Hemma stellte die Schüssel ab und nahm ebenfalls den Becher Wein.

»Ein aufregendes kleines Schauspiel, das uns Magister Hagan heute Mittag geboten hat.«

»Ich habe zwar nicht mitbekommen, was er mit Curt angestellt hat, aber es schien wirkungsvoll gewesen zu sein.«

»Er hat ihn niedergeschlagen. Mit der bloßen Faust. Die nicht nur Federn spitzt, nicht wahr?«

»Nein, er muss ein Kämpfer sein, weit härter, als Melle glaubt.« Über das, was Inocenta und Piet ihr verraten hatte, wollte Laure schweigen, aber diese andere Seite von Magister Hagan beruhigte sie auch nicht sonderlich.

»Ich habe nachgesonnen und in deinem Büchlein geblättert, Laure. Du hast ihn ein paarmal gezeichnet und einmal sogar versucht, ihn ohne seinen Bart darzustellen. Ich weiß nicht, ich weiß nicht, er erinnert mich an jemanden. So um die Augen herum …«

»Ihr kennt ihn?«

»Kennen? Vielleicht. Es ist eine seltsame Ähnlichkeit, die mir auffällt. Aber es könnte auch Zufall sein.«

Hemma sah wieder zum Fenster hin, doch ihr Blick schien in die Vergangenheit zu schweifen.

»Er mag so um die dreißig sein, denke ich.«

»Ja, könnte stimmen. Er hat noch keine grauen Haare, und die Fältchen um seine Augen zeugen eher vom Lachen und Blinzeln als vom Alter.«

»Vor gut dreißig Jahren lebte ich im Adelheidis-Stift. Ich hatte mich mit einer jungen Frau angefreundet, sie wurde schwanger. Von wem, darüber schwieg sie. Aber den Jungen nannte sie Hagan. Ihre Schwester nahm ihn auf, doch er besuchte sie oft. Als ich das Stift verließ, war er sechs Jahre alt und wurde in die Obhut eines Lehrers gegeben. Aber dennoch sah ich ihn dann und wann, zuletzt, als seine Mutter gestorben war. Da war er fünfzehn, ein netter Junge, doch von Trauer umwölkt. Er besuchte zu dieser Zeit die Domschule und schloss sie zwei Jahre später als Magister ab.«

»Magister Hagan. Meint Ihr, es ist der nämliche?«

»Er hat die Augen seiner Mutter. Aber ich habe seine Laufbahn nicht verfolgt. Andere Dinge bestimmten mein Leben. Was für ein Mann er geworden ist, weiß ich nicht. Ein Vagant – das stand sicher nicht in seinen Sternen. Eher ein Geistlicher oder ein Gelehrter.«

Laure zuckte zusammen, war dankbar für die Dämmerung und fragte mit gefasster Stimme: »Kein Kämpfer?«

»Vielleicht auch das. Aber gewiss kein Söldner.«

»Die Stiftsdame gehörte gewiss einer vornehmen Familie an.«

»Overstoltzens.«

»Oh. Na, dann wird er Beziehungen nach Köln haben. Nun, Hemma, es ist seine Angelegenheit, und ich will mich nicht in die meiner Gäste einmischen.«

»Daran wirst du wohl gut tun. – Der Wein ist schwer und macht mich müde.«

»Dann helfe ich Euch, das Polster zu richten.«

Ihr geheimes Büchlein nahm Laure mit und setzte sich mit ihm und einer Kerze in die kleine Abstellkammer, in der sie ein einfaches Lager für sich aufgeschlagen hatte, um Hemmas Schlaf nicht zu stören. Es war ein wenig unbequem, das Buch auf den Knien zu halten, also setzte sie sich auf den Boden und legte es auf den Schemel, um noch einige Gäste zu zeichnen.

Dann aber sann sie noch eine Weile über Magister Hagans Abbild nach.

Sie sollte sich nicht einmischen, nein, ganz gewiss nicht.

Aber er hatte sie neugierig gemacht, dieser kämpferische Bischof.

Ziemlich neugierig.

21. Dritter Kontakt

Sie sagen: »Gebt uns nur Geld, so sollt ihr Vergebung von Strafe und Schuld bekommen!« Und das verblendete Volk gibt ihnen Geld und sündigt immer mehr.

Jan Hus

»Ich will aber mitkommen. Ich will auch die Stadt sehen. Jan sagt, der Alter Markt ist …«

»Du bleibst hier und hilfst Frau Laure, Melle.«

»Warum helft Ihr Frau Laure nicht? Ihr treibt Euch in den Schenken herum und bei den Dirnen im Badehaus.«

»Melle!«

»Machen Männer doch. Ich hab’s von Piet gehört.«

Hagan sah das trotzige Mädchen ungeduldig an. Seine Umtriebe im Badehaus hätte sie allerdings nicht erfahren sollen.

»Ich treibe mich nicht herum. Ich kümmere mich um deine Zukunft.«

»Ah pah, die ist Euch doch egal.«

»Nein, das ist sie nicht. Ich war bei dem Geldverleiher, bei dem deine Mutter die Münzen hinterlegt hat. Es ist eine stattliche Summe, die ich noch aufstocken werde.«

»Ihr? Wovon denn?«

»Das ist ebenfalls meine Sorge. Es wird reichen, dich in einen angesehnen Konvent einzukaufen.«

»Konvent?« Melles Stimme überschlug sich. »Nie werde ich in einen Konvent gehen. Nie nicht!«

»Du wirst tun, was man dir befiehlt.«

»Unfug. Ihr habt Euch zwölf Jahre nicht darum gekümmert, was ich tue. Ich werde es jetzt auch nicht tun, Magister Federwackel. Auch wenn Ihr mit den Fäusten kämpfen könnt. Das macht Euch noch immer nicht zu meinem Vater.«

»Du vergisst, dass du keinen anderen Vormund hast.«

»Magister Hagan«, Inocenta trat hinzu. »Regele, was du zu regeln hast. Was die Zukunft bringt, wird sich zeigen. Und du, Melle, hast zumindest den Älteren gegenüber Achtung zu erweisen. Ich begleite deinen Vater. Frau Laure braucht Hilfe mit ihrer verbrannten Hand. Sie ist immer freundlich zu dir, also vergelte es ihr mit Freundlichkeit.«

»Du kommst mit?«

»Ja, Magister, ich. Piet bleibt hier und hat ein Auge auf die Söldner. Das kann er besser als ich.«

Hagan nickte. Sie hatten darüber gesprochen, und wie es aussah, führte eine Spur, die sie verfolgten, sogar bis in diesen beschaulichen Gasthof. Melle hingegen stand noch immer vor ihm, und Wut blitzte weiterhin in ihren Augen.

»Ich helf’ Frau Laure. Aber in einen Konvent geh ich nicht. Lieber werde ich Magd hier.«

»Vorerst, Kind, ist das nicht das Schlechteste«, sagte Inocenta und knuffte Hagan in die Seite. »Wann brechen wir auf?«

»Nach dem Mittag.«

Hagan passte sich den Schritten der Zwergin an, als sie nach Deutz wanderten. Sie hatte ihm erzählt, dass sie Bekannte in der Stadt hatte, und jetzt holte sie etwas weiter aus.

»Hör zu, Hagan. Ich habe von Piet gehört, um was es dir geht.«

»Er hätte den Mund halten sollen.«

»Warum?«

»Ich will meine Angelegenheiten nicht herumgetratscht wissen.«

»Hältst du ihn oder mich für ein Tratschmaul?«

Das tat er nicht. Piet kam einem Freund so nahe, wie er es zulassen konnte, und Inocenta war eine ungeheuer kluge Frau, die ihn schon mehrmals mit ihrem Rat und ihren Einsichten verblüfft hatte.

»Seid Ihr nicht«, murmelte er also nachgebend.

»Eben. Und darum dachten wir uns, dass ich dir von Nutzen sein könnte.«

»In welcher Form?«

»Etwas über diese Spitzel herauszufinden, die Töchter der Nacht oder auch diese verschleierten Damen.«

»Wie willst du das anstellen? Du bist nicht eben unauffällig.«

Inocenta kicherte.

»Hat auch seine Vorteile. Oder besser, ich habe sie mir geschaffen. Weißt du, meine Eltern waren nicht sonderlich erfreut, als ich mit zehn Jahren so herum aufgehört habe zu wachsen und nicht alle Arbeiten verrichten konnte, die ich sollte. Je nun, eine aber fanden sie für mich, als ich Brüste bekam. Sie brachten mich in ein Frauenhaus, und die Hurenmutter nahm mich gerne für die Männer, die kleine Mädchen wollten.«

Hagan sagte nichts, aber er dachte an Melle und Curts Übergriff auf sie.

»Schrecke ich dich? Ekelt es dich?«

»Vor den Männern mit solchen Gelüsten. Du hast das Haus verlassen.«

»Richtig, als ich achtzehn war. Ich stahl einen Geldbeutel und schlich mich davon. Ich leistete auch einen Schwur, Magister. Nämlich dass zukünftig die Leute mich zwar anglotzen durften, aber dafür zu zahlen hatten. Ich traf die Gauklertruppe. Damals war Piets Vorgänger noch ihr Anführer, und er fand meinen Vorschlag vernünftig. Ich bin ein Ausstellungsstück, das Aufmerksamkeit weckt. Ein paar Fähigkeiten eignete ich mir nach und nach auch an, und als Piet zu uns kam, wurde die Lage sogar noch besser.«

Hagan nickte. Inocenta war nicht nur klug, sondern auch willensstark. Sie hatte wirklich das Beste aus ihrer Veranlagung gemacht. Missgestaltige wurden gerne als von Witz und Sinnen betrachtet, als von Gott Gestrafte. Man sperrte sie in Käfige und stellte sie aus oder brachte sie in Tollhäusern unter. Das freie Vagantenleben mochte ihr also bei Weitem mehr Freiheiten gewähren.

»Kurzum, Magister, ich bin in unserem hillijen Köln aufgewachsen und kenne das eine oder andere Hürchen aus der Zeit von damals. Sofern sie noch am Leben sind. Ich wollte mich bei ihnen umhören.«

»Bring dich nicht in Gefahr.«

»Werd’ aufpassen.« Sie hielt plötzlich einen nadelspitzen Dolch in der Hand. »Mein Freund begleitet mich.«

»Hilft nicht, wenn es mehrere sind.«

»Nein, dann geh’ ich drauf. Aber ein oder zwei, die merken schon, dass ich weiß, wie man Wild ausnimmt. Und nun sag mir, was du vorhast.«

»Einen alten Bekannten aufsuchen, den Vater eines früheren Freundes. Ritter Richmont von Schlebusch.«

»Wegen deiner Tochter?«

»Nein, da wird er mir wenig helfen können. Ich muss mehr über Erzbischof Dietrich in Erfahrung bringen, und Schlebusch kennt einige Leute aus seiner Umgebung.«

»Gut. Aber lass das mit dem Konvent für Melle. Sie ist dafür nicht geschaffen.«

»Sie braucht Sicherheit, Inocenta.«

»Besser, Magister, wäre es, wenn du dir um deine Zukunft Gedanken machen würdest. Eine Zukunft, in der du selbst ihr diese Sicherheit geben kannst.«

»Habe ich nicht.«

»Hast du doch. Bei einem Zweikampf gibt es auch immer einen Sieger.« Plötzlich blieb sie mitten auf dem Weg stehen und hielt ihn am Ärmel fest. Sie sah zu ihm auf. »Oder willst du sterben?«

Sie hatte dunkle Augen, die Zwergin. Dunkle, umschattete Augen, die ihn bezwingend ansahen. Ein Schauder durchfuhr ihn.

Wollte er sterben? Weigerte sich sein Verstand deshalb, sich ein Leben nach dem Kampf mit Dietrich auszumalen? Hatte er dort in Konstanz tatsächlich sein Leben aufgegeben?

Er räusperte sich.

»Nein. Eigentlich nicht.«

»Dann denk mal weiter als nur bis zu deinem Tod.«

»Ja. Aber …«

»Halt den Mund, und denk. Das kannst du doch, Bischof.«

Er tat beides. Doch über die Zukunft konnte er erst befinden, wenn er die Mosaiksteine seiner Vergangenheit an die richtigen Stellen gerückt hatte. Ihm ging mit einem Mal auf, dass er seit seinem Sprung in den Rhein eigentlich nichts anderes getan hatte. Und heute würde er einem weiteren Teil seines früheren Lebens entgegentreten. Einem schmerzlichen.

Sibert von Schlebusch, der Sohn des Mannes, den er heute aufsuchen wollte, war ihm ein guter Freund gewesen. Sein einziger wirklicher Freund. Als er die Domschule besucht hatte, war er ein Einzelgänger gewesen, ein Bastard, der so wenig wie möglich über seine Eltern sprechen durfte, um die Stiftsdame, die seine Mutter war, nicht ins Gerede zu bringen. Er liebte sie, sie war eine sanfte, verständnisvolle Frau, die ihm große Zuneigung und sogar Zärtlichkeit entgegengebracht hatte, allen Umständen zum Trotz. Dann starb sie, als er siebzehn war, und die Welt verdüsterte sich für ihn. Eigentlich hätte er Theologie studieren sollen, aber er war rebellisch und aufsässig geworden, und darum hatte Gunnar von Erpelenz, damals schon ein einflussreicher Vertrauter des Erzbischofs, ihm einen Platz bei den erzbischöflichen Truppen verschafft. Unter Hauptmann Jakob von Upladhin hatte er das Kämpfen gelernt. Dessen Aufgabe war es, vor allem Nester von Wegelagerern auszuheben. Es war ein hartes, gefährliches Leben, aber für einen jungen, abenteuerlustigen Mann genau das Richtige. Vier Jahre später aber drängte der nämliche Berater Gunnar ihn, er solle Hauskaplan bei dem damaligen Erzbischof Friedrich von Saarwerden werden. Noch immer war er nicht bereit, ein geistliches Amt anzunehmen. Der Priesterweihe entzog er sich dadurch, dass er sich an Sibert von Schlebusch wandte, den er während der Zeit unter Upladhin kennen- und schätzen gelernt hatte. Sibert war eben belehnt worden und bot ihm prompt eine Stelle als sein Marschall an. Das war eine Position gewesen, die ihm nicht nur Einfluss, sondern auch eine ehrenwerte, herausfordernde Beschäftigung bot, denn Sibert ging gerne und erfolgreich auf Turniere. Er hatte ihn begleitet, sich um seine Rösser gekümmert, mit ihm gefeiert und getrunken, tiefsinnige Gespräche geführt und die höfische Welt kennengelernt.

Als Sibert fiel, war Hagans Welt ein zweites Mal erschüttert worden.

Sie waren an der Fähre angekommen und ließen sich über den Rhein tragen. Inocenta war noch immer ruhig. Sie war eine Frau, die zu schweigen verstand, und er war ihr dankbar dafür.

Nur hatte er inzwischen Zweifel, ob sein Besuch bei Richmont von Schlebusch überhaupt noch sinnvoll war. Würde er nicht auch bei ihm alte Wunden wieder aufreißen?

Dennoch, beschloss er, wollte er mit ihm sprechen. Es galt, Fühler auszustrecken und Stimmungen zu erkunden.

Als sie am anderen Ufer angelangt waren, verabschiedete sich Inocenta von ihm.

»Wir können uns morgen Mittag wieder hier an der Fähre treffen. Ich finde schon ein Bett für die Nacht.«

»Ich auch.«

»Ein Hurenlager.«

»Vielleicht.«

Der Besuch bei dem alten Ritter war tatsächlich ausgesprochen unerquicklich. Der Mann war an dem Geschehen der Welt nicht mehr recht beteiligt. Er war fett geworden und dem Trunk zugetan. Weit schlimmer aber war seine Tochter, die im Haus das Regiment führte. Hagan erinnerte sich daran, dass Siberts Schwester zur damaligen Zeit mit einem Edelfreien verheiratet worden war. Getroffen hatte er sie nur ein-, zweimal bei Feiern. Sie war ihm schon bei diesen Gelegenheiten als herrisch und zänkisch aufgefallen. Nun war sie verwitwet, ihre beiden Töchter verheiratet, und sie führte ihrem Vater das Haus. Mochte sie es auch reinlich halten und es an Gastfreundschaft nicht mangeln lassen, so behandelte sie den alten Ritter jedoch höchst respektlos. Vor allem geiferte sie beständig vor Hagan herum, dass ihr Vater viel zu viel Zeit im Hurenhaus verbringe und sie Angst um sein Seelenheil habe. Der Alte hingegen zahlte es ihr mit gleicher Münze heim und drohte ihr wegen des ständigen Gezänkes mit der Hölle.

»Die ist eher Euch gewiss, Herr Vater.«

»Quatsch. Ich bin gefeit davor. Ich habe genug für die Erlösung gezahlt. Aber bigotte Betschwestern wie du, die wird der Teufel holen!«

»Sollte es einen geben, fürchte ich, wird er ihr den Einlass in die Hölle verwehren«, murmelte Hagan, als sie fauchend wie eine Katze, der man auf den Schwanz getreten hatte, den Raum verließ.

Ein fettes Lachen belohnte seine Bemerkung.

»Sie ist ein Aas, das mir jede Belustigung sauer werden lässt. Aber ich habe meine Beziehungen. Ja, die habe ich. Zu allerbesten Kreisen.«

»Und erhaltet den einen oder anderen Ablass für Eure Sünden.«

»Besser, viel besser. Aber ich muss schweigen. Erzählt mir, Hagan, wie ist es Euch ergangen?«

Hagan hätte sich weit lieber verabschiedet, aber der alte Ritter ließ ihn nicht gehen. Und so spann er eine Geschichte, die sich so einigermaßen an der Wahrheit entlangbewegte, ohne seine wahren Hintergründe zu offenbaren. Was er als Gegenleistung erhielt, war kärglich. Die Erinnerung des stetig trinkenden Richmont ging zeitlich mehr als durcheinander. Er kannte ein paar Einzelheiten über die Verhandlungen der Stadt mit den streitenden Parteien, erzählte eine irgendwie schaurige Geschichte über zwei Jülicher Söldner, die vor einigen Jahren als Wölfe verkleidet einige Ketzer im Auftrag eines fanatischen Paters umgebracht hatten, dass die Beginen vom Eigelstein sich wieder einmal während der Predigt in Sankt Brigiden mit dem Prediger gestritten hatten und sein Weinhändler ein gepantschtes Gesöff geliefert habe.

Als die Dämmerung niedersank, konnte Hagan endlich die Flucht antreten, und da er des hohlen Geschwätzes überdrüssig war, suchte er wieder das Badehaus auf, in dem die willige Badefrau tätig war. Sie erkannte ihn wieder, bot ihm ihre Dienste im Bad und im Bett an. Die Ersteren nahm er dankend an, die Letzteren lehnte er ab. Die gehässigen Zetereien von Schlebuschs Tochter und die vorwurfsvollen Worte seiner eigenen klangen ihm noch in den Ohren. Er fand ein Lager in einem nahe gelegenen Gasthaus, das er sich mit drei anderen Reisenden teilen musste, und verbrachte eine unangenehme Nacht zwischen Schnarchern, Hustern und üblen Ausdünstungen.

Und während er sich schlaflos unter der kratzigen Decke ausstreckte, stellte er plötzlich fest, dass er sich darauf freute, in das Gasthaus »Zur Bischofsmütze« zurückzukehren. Seit fast zwei Wochen wohnten sie nun schon dort, und er hatte die Bequemlichkeit und die sauberen Betten schätzen gelernt.

Melle kam ihm in den Sinn. Melle fühlte sich wohl bei Laure. Vielleicht wäre es gar nicht so übel, sie eine Weile unter der Aufsicht der Wirtin zu lassen. Sie war fürsorglich, und ihr gegenüber benahm das Mädchen sich recht folgsam.

Ja, es wäre schon gut, wenn sie ein Zuhause hätte. Er selbst hatte nie ein richtiges Heim gekannt. Aber Magd in einem Gasthaus – nein, das konnte er seiner Tochter nicht antun. Sie war von vornehmer Abkunft.

Er musste sie anerkennen.

Aber dazu musste er sich zu erkennen geben. Und das konnte er derzeit nicht.

Und danach?, flüsterte eine leise Stimme. Inocenta hatte ihn an einer wunden Stelle getroffen.

Danach.

Er musste über sein Erbe nachdenken. Und ein Testament machen.

Und einen Berater finden, dem er vertrauen konnte.

Bela von Efferen, die Schwester seiner Mutter. Sie war – ja – sie war ihre Großtante, wenn man es recht betrachtete.

Er musste mit ihr reden. Möglicherweise nahm sie sich des Mädchens ja an.

Darüber schlief er endlich ein.

Die Zwergin erwartete ihn an der Fähre, und ihre Augen glitzerten zufrieden.

»Du hast etwas herausgefunden?«

»Ja. Aber das erzähle ich dir zusammen mit Piet. Und du, Magister?«

»Nichts von Bedeutung. Aber ich habe immerhin einen Entschluss gefasst, was Melle betrifft.«

»Ah.«

»Es gibt da eine Tante von mir. In Efferen.«

»Ein ehrbares Weib?«

»Das eines Handelsherrn.«

»Mhm. Noble Verwandtschaft, Herr Bischof?«

»Ja.«

»Und dein Vater?«

»Ist tot.«

»Wie die Mutter?«

»Ja.«

»Einsilbig, Herr Magister?«

»Ja.«

»Na gut, warten wir mit dem Schwatzen, bis wir in der ›Bischofsmütze‹ sind.«

Und das taten sie auch.

Es war regnerisch geworden, die Vaganten saßen im Stroh der Scheune und gingen ihren Beschäftigungen nach. Bertrand war eifrig dabei, Löffel herzustellen; die Wirtin hatte ihn darum gebeten. Die Flickschneiderin stichelte an einem Kittel für Nys, die Rattenfängerin beaufsichtigte ihre Frettchen, die ebenfalls ihrer Aufgabe nachgingen. Klingsohr hatte vor einigen Tagen einem Reisenden ein zerlesenes Buch abgekauft und sich darin vertieft. Es enthielt die Verse von fahrenden Sängern, hatte er gesagt. Jurg jonglierte und übte dabei mit dem Stelzengeher allerlei akrobatische Tricks ein, Piet warf gelangweilt seine Messer auf ein Ziel an der Holzwand. Das Äffchen war nicht zu sehen, aber gewöhnlich hing es auch an Melles Kittel.

Inocenta hatte aus der Küche einen Krug Most und einen Korb Butterbrote mitgebracht, und auf ihren Wink hin setzten sich Piet, Hagan und sie in eine abgelegene Ecke. Die anderen respektierten ihren Wunsch, ungestört zu bleiben.

»Irgendwelche Vorfälle hier?«, fragte Hagan.

»Nein. Die beiden Söldner sind ihrer Wege gezogen.«

»Gut.«

»Ich glaube, die Nys sammelt Nachrichten für sie.«

»Welcher Art?«

»Kriege ich schon noch raus. Und ihr? Was gibt es Neues aus Köln?«

»Es gibt da einen Klüngel.«

»Ach nee? In Köln?«

Inocenta grinste.

»Gibbet immer. Aber der ist schon was Besonderes. Ich hab mich bei den Schwälbchen umgehört. Leben doch noch ein paar von damals.«

»Und was sagen sie?«

»Die Töchter der Nacht unterstehen ein paar Hurenmüttern, die ein heimliches Haus für die Kleriker führen.«

»Nun, das dachten wir uns ja schon«, meinte Hagan.

»Sicher. Diese Mütter der Nacht, wie sie sich gerne nennen lassen, arbeiten für einige Priester. Ein Pfarrer Rikluf, ein Lambertus, ein Tilmanus.«

»Lambertus. So viel mit diesem Namen gibt es wohl nicht.«

»Vermutlich nicht. Also gibt es vermutlich wirklich eine Verbindung zu den geheimnisvollen verschleierten Damen«, mutmaßte Piet.

»Mhm«, machte Inocenta. »Es wird schwierig, das zu beweisen. Ich habe es mir auch nur aus verschiedenen Fädchen zusammengewebt. Die Mädchen sind verschwiegen. Es ist wohl so, dass diese Töchter nicht nur die Geistlichen bedienen, sondern auch eine ganz bestimmte weltliche Kundschaft. Solche, die Geld haben. Und Einfluss. Allerdings verschwinden hin und wieder einige von diesen Frauen, und wie es heißt, findet man ihre Leichen oft verstümmelt im Rhein wieder.«

»Und niemand stellt dann Nachforschungen an.«

»Nein, niemand. Sie haben Angst, denke ich mal. Es sind die Zuhälter, die sie fürchten. Ehemalige Söldner.«

»Es steckt also eine ausgeklügelte Organisation dahinter«, sagte Piet. »Priester, die die Zügel in der Hand halten, Hurenmütter, die die Frauen anwerben, Zuhälter, die sie in Schach halten.«

»Sie nennen sie Züchtiger.«

»Scheiße!«, sagte Piet plötzlich und warf sein Messer mit Schwung an die Wand. Vibrierend blieb es im Holz stecken. »Martine. Das wollte sie mir zu verstehen geben.«

»Martine?«

»Die stumme Magd. Sie hat keine Zunge mehr. Ich denke, ich weiß jetzt, warum. Sie muss irgendwo mit diesem – Klüngel – in Verbindung gestanden haben.«

»Kannst du mehr aus ihr herausbekommen?«

»Wenn ich sie sanft anfasse. Sie ist vollkommen verängstigt. Ich fürchte, man hat ihr grausam mitgespielt. Aber sie weiß etwas. Man hat sie bestraft und für tot liegen lassen. Aber, soweit ich verstanden habe, hat eine Bettlerin sie gefunden und ihr geholfen.«

»Was zusätzlich erklärt, dass sie sich immer versteckt, wenn Fremde auftauchen, und nie in den Schankraum geht«, ergänzte Inocenta.

»Söldner, die als Zuhälter arbeiten. Züchtiger, die bei Notwendigkeit die Frauen umbringen. Gobel, Coen, Curt, Alard. Gelichter aus den bergischen Kriegen. Und Dietrich hat die Finger darin.«

»Welche Rolle spielen diese Verschleierten?«, fragte Inocenta.

»Reliquien-Hokuspokus. Oh, war doch nützlich, dass ich den alten Schlebusch aufgesucht habe.«

Hagan erzählte von dessen festem Glauben, dass er genügend Geld für seine Erlösung ausgegeben habe. »Ich dachte an Ablasszettel, aber möglicherweise handeln diese Damen auch mit Reliquien. Wenn sie wirklich einen Lappen besitzen, der als Grabtuch Christi durchgeht, dann fallen solche Tröpfe wie Richmont ganz gewiss darauf rein.«

»Was macht dieses Grabtuch denn so außergewöhnlich heilig? Es ist doch vermutlich auch nur irgendein modriges Stück Leinwand?«

»Nicht, wenn seine Echtheit beglaubigt ist.«

»Von wem?«

»Papst oder Bischof.«

»Aha, es fängt an, Umrisse zu bekommen.«

»Oh ja.«

»Aber, Magister, warum waren sie dann hinter dir her?«

Hagan seufzte.

»Ich weiß es nicht. Ich weiß es nicht, ich weiß es nicht.« Er dachte nach. Angestrengt. Es gab Gründe, warum Dietrich ihn äußerst gerne aus dem Weg haben wollte. Aber mit dem Bischofsamt in Speyer war er kein Hindernis für ihn. Also musste irgendjemand in Konstanz angenommen haben, dass Hanna ihm noch etwas weit Brisanteres hätte anvertrauen können. Was hatte Hanna in Erfahrung gebracht? Und wann?

Er ließ die anderen seinem Gedankengang folgen.

»Du sagtest, in Straßburg hättest du den Berater des Erzbischofs gesehen. Es gibt Kuriere, die Botschaften schicken. Vielleicht ist sie an eine solche zwischen Dietrich und seinem Berater gekommen«, meinte Piet.

»Könnte sein. Offensichtlich zieht er etwas ungeheuer Großes und verdammt Unheiliges auf. Und dieses Grabtuch spielt dabei eine Rolle.«

»Er hat es und verbreitet über seine ihm hörigen Priester Wundermärchen darüber.«

»Geld und Macht und Ehrgeiz. Dietrich hat Landhunger. Paderborn hat er sich schon einverleibt. Die von Berg bekommt er auch noch mürbe. Immerhin hat sein größter Widersacher, Wilhelm, sich aus der Fehde zurückgezogen und überlässt den Schlamassel seinem Bruder Adolph. Kriege kosten Geld. Nicht nur Waffen und Söldner, sondern auch Schmiergelder.«

»Ad maiorem dei gloriam.«

»Ja, zur höheren Ehre Gottes, Amen.«

22. Äpfel und Birnenmus zwischen Brotscheiben, ausgebacken

»Ich geh in keinen Konvent. Nie, auf gar keinen Fall.«

Paitze und Melle arbeiteten zusammen im Gemüsegarten und banden Kräutersträuße zusammen, die getrocknet werden sollten. Der Duft von Minze und Salbei lag in der Luft.

»Aber die Damen führen ein feines Leben, Melle. Die haben Mägde und Köchinnen und schöne Kleider und dürfen singen und lesen und feine Handarbeiten machen. So hat es Frau Hemma mir geschildert.«

»Ich will aber lieber Bohnen pflücken und Kürbis einlegen als edle Gewänder tragen und ständig beten müssen. Und mich mit hochnäsigen Schnepfen herumärgern.«

»Dann musst du zu den Beginen gehen. Da kannst du das. Und ich glaube, die beten auch nicht so viel.«

»Ich mag aber nicht eingesperrt sein. Meinst du nicht, dass deine Mutter mich hierbehalten würde?«

»Mich würde es freuen, Melle. Aber ich glaube, dein Vater möchte, dass du ein vornehmeres Leben führst denn als Magd in einem Gasthaus. Er ist doch ein Magister.«

»Der mit Vaganten umherzieht.«

»Glaubst du?«

Melle sah ihre Freundin fragend an.

»Was meinst du damit?«

»Ich weiß nicht, Melle. Du siehst ihn immer nur als Schreiberling, aber um Magister zu werden, muss man eine Weile studieren, nicht? Und Studieren kostet Geld.«

»Es gibt Bettelscholaren.«

»Schon. Aber ich könnte mir auch vorstellen, dass er Geld hat. Wen sucht er denn in Köln auf?«

»Einen alten Hauptmann und jetzt – mhm – den Vater seines Freundes. Einen Ritter.«

Melle zupfte Rautenblättchen ab, und der süße Duft stieg von ihren Fingern auf.

»Meine Mutter hat mal erzählt, dass sie ihn bei einem Turnier kennengelernt hat.«

»Tja.«

»Mist.«

Jan kam mit einem weiteren Korb in den Garten, stellte ihn vor Paitze ab und sagte: »Elseken will zwei Kohlköpfe haben.«

»Dann schneid sie dir.«

»Geht nicht. Ich will mir den Kittel nicht schmutzig machen.«

Melle sah auf.

»Ei, was hast du dich rausgeputzt, Jan. Steht ein Fest an?«

»Ich geh zu den Großeltern.«

Was er bei den Großeltern wollte, ging an Melle vorbei. Sie starrte auf den Gürtel, den der junge Mann um die Taille geschlungen hatte.

»Was ist, Melle?«, fragte Paitze. »Du findest auch, dass mein Bruder ein eitler Fratz geworden ist, was?«

»Pah, ich schau deinen Bruder doch nicht wegen seiner hübschen Larve an. Kleine Jungs interessieren mich nicht.«

»Und mich kleine Mädchen nicht!«, grummelte Jan und drehte ihr den Rücken zu.

»Und warum guckst du ihn dann an, als ob du ihn fressen wolltest?«

»Nicht ihn, Paitze, das komische Muster auf seinem Gürtel.«

»Das hat unsere Mutter entworfen.«

»Nett. Aber nicht nur für euch, oder?«

»Nein. Eigentlich für den Ritter von Hane.«

»Hat sie was mit ihm?«

»Er ist freundlich zu uns.«

»Ach.«

»Ja, und ich glaub auch nicht, dass er Hemma was getan hat.«

»Doch, ich schon. Ich zeig dir was.«

Daraufhin zog Melle den Dolch samt Scheide unter ihrer Schürze hervor. Auch Frau Laure trat hinzu und sah sich die Waffe an.

»Das Messer hab ich oben an der zerstörten Hütte gefunden, Frau Laure. Ist das gleiche Muster, nicht?«

»Ja, das ist er«, sagte sie leise.

»Vielleicht hat man ihm den Dolch entwendet, Mama. Und ein anderer hat ihn dort oben verloren.«

»Nein, Paitze. Hemma hat ihn gesehen. Wir müssen ihr wohl glauben.«

Frau Laure holte sich die Kohlköpfe selbst und ging zurück in die Küche.

»Sie ist unglücklich darüber, Paitze«, sagte Melle.

»Ja, ich auch.«

»Wir werden herausfinden, was mit dem Ritter ist. Wenn wir wieder bei Frau Hemma sitzen, fragen wir sie.«

Laures Herz war wund.

Sehr wund. Und ratlos war sie auch.

Auch wenn es sowieso keine Zukunft für sie und den Edelmann gegeben hätte. Aber nun konnte sie nicht einmal mehr von ihm träumen.

Unglücklich rührte sie den Pfannkuchenteig aus Eiern, Mehl und Milch in der Schüssel zusammen und tropfte Honig hinein. Vor der Küchentür hielt Magister Hagan inne und schaute zu ihr hinein.

»Es riecht wie immer gut aus Euren Kesseln, Frau Wirtin.«

»Birnen und Äpfel mit Zimt und Anis kochen dort.«

Er nahm ein Zweiglein Zitronenmelisse auf, die sie ebenfalls dazugeben wollte, und schnupperte daran.

»Bereitet Ihr wieder diese köstlichen Torten zu?«

Sie schüttelte den Kopf und rührte weiter. Sie hatte keine Lust, mit ihm zu schwatzen.

Er kam jedoch in die Küche und stellte sich neben sie an den Tisch.

»Frau Laure, haben wir Euch verärgert? Ist Melle Euch lästig gefallen?«

»Nein.«

»Habe ich Euch unwissentlich beleidigt?«

Laure versuchte, ihre düstere Stimmung abzuschütteln und sah hoch. Magister Hagan musste ein Badehaus aufgesucht haben. Sein Bart war gestutzt und kräuselte sich in braunen Locken um seine Wangen und sein Kinn. Auch seine Haare waren geschnitten worden und wellten sich glänzend. Ihr fiel auf, dass er schöne braune Augen hatte, die sie mit aufrichtiger Sorge musterten.

»Tut Euch Eure Hand noch weh?«, fragte er sanft.

»Nein, sie ist fast geheilt.«

»Wie kann ich Euch denn wieder zum Lächeln bringen, Frau Laure? Ach, könnte ich so schöne Fratzen schneiden wie Jurg oder lustige Lieder singen wie Klingsohr. Soll ich versuchen, einen Handstand zu machen?«

»Könnt Ihr das denn?«

»Nein, aber gerade deswegen würdet Ihr vielleicht wieder lächeln.«

Sie lächelte.

Er auch.

Dann hob er die Hand, fuhr ihr mit einem Finger ganz leicht über die Wange und ging aus der Küche.

Verblüfft sah sie ihm nach.

Was war das denn?

Sie hob die eigene Hand und berührte die Stelle, über die er gestrichen hatte.

Laure, er ist ein Bischof!, mahnte eine leise Stimme. Fang nicht schon wieder törichte Träumereien an.

Sie gehorchte der Stimme und nahm das weiße Brot, um es in Scheiben zu schneiden. Mit dem Apfel-Birnen-Mus bestrich sie sie, deckte sie mit weiteren Scheiben zu und tauchte sie in den Pfannkuchenteig. In der großen Pfanne schmolz Butter, und sie buk die gefüllten Brote darin goldbraun.

Elseken hatte einen Kessel mit Kohl und Salzfleisch vorbereitet und sich zu den Bauern aufgemacht, um Vorräte zu kaufen. Der Eintopf war reichlich und würzig, doch Laure fand, die Gäste sollten zu dem schlichten Mahl zumindest eine süße Beigabe bekommen.

Als sie die goldenen Schnitten in den Schankraum brachte, begrüßte sie ein begeistertes Aufseufzen. Sie konnte wirklich wieder lächeln, und als sie die Leckerei verteilt hatte, fühlte sie sich besser. Die Anerkennung für ihre Arbeit heiterte sie immer auf, und so blieb sie eine Weile bei den Leuten und hörte ihren Geschichten zu. Zwei wandernde Scholaren leckten sich begeistert die Finger ab und verglichen sehr schmeichelhaft die Verköstigung im Gasthaus mit der der Burse in Köln. Der Bandkrämer, der immer samstags vorbeikam, erzählte einem Handwerksgesellen auf der Walz von einem unheimlichen Riesenfisch, der den Rhein hinaufgeschwommen war, vermutlich einer, der Leute wie Jonas verschlucken konnte. Aber ausgespuckt habe er keinen Heiligen, gestand er auf Nachfragen. Ein recht wohlhabend aussehender Händler – soweit sie wusste, waren Metallwaren sein Geschäft – unterhielt sich mit Piet und dem Fiedler. Offensichtlich versuchte er, ihnen etwas anzudrehen. Man handelte zäh mit leisen Worten.

Sie wurde von Inocenta nach der Zubereitungsart der goldenen Schnitten gefragt und setzte sich kurz zu ihr, gab Melle einen Wink, ebenfalls zuzuhören, und erklärte ihnen dann das Rezept. Melle wusste, dass ihre Mutter etwas Ähnliches mit Heidelbeeren gemacht hatte, Inocenta erklärte ihr, wie man Backäpfel in Teig herstellte, und darüber räumten die Schankmaiden die Tische ab, und die Gäste verließen nach und nach den Raum. Piet stand auf, ging zu der Flickschneiderin und legte ihr ein kleines Stück Stoff vor.

»Was ist das, Janna?«

Sie nahm es zwischen die Finger und rieb daran.

»Mhm. Ziemlich festes Leinen, aber mit irgendwas getränkt. Dreck?«

Laure äugte hinüber. Der Fetzen war braun, an den Rändern zerfasert, aber recht fein gewebt. Mürbe allerdings und fleckig. Sie streckte die Hand aus. Die Schneiderin reichte es ihr.

Ein leichter Geruch entströmte dem Leinen. Sie schnüffelte daran.

»Ich habe auch schon gemerkt, dass es duftet, Frau Laure. Was glaubt Ihr, wonach? Ihr kennt Euch mit Gewürzen und Kräutern doch aus«, wollte Piet wissen.

Sie schnupperte daran. »Nein, keine Kräuter. Gewürze vielleicht. Aber eher noch Weihrauch, nicht wahr?«

»Ja, den Eindruck habe ich auch. Myrrhe vielleicht.«

Laure rieb ebenfalls den Stoff zwischen den Fingern.

»Ziemlich alt. Aber der Duft hält sich nicht so lange, würde ich sagen.«

Klingsohr lachte leise.

»Wenn man dem Händler glaubt, dann hält er schon vierzehnhundert Jahre.«

Laure betrachtete das Stück Stoff wieder.

»Reliquie?«

»So beteuerte er. Vom Grabtuch des Herrn.«

»Das scheint in der letzten Zeit gerne verkauft zu werden. Elseken hat sich auch so einen Fetzen andrehen lassen.«

»Können wir uns den mal ansehen?«

»Sie ist unterwegs, um Vorräte zu kaufen.«

Inocenta grinste.

»Umso besser.«

»Nein, das mache ich nicht. Ihr werdet sie selbst überreden müssen, ihn Euch zu zeigen.«

Laure erhob sich, um zurück in die Küche zu gehen. Elseken war offensichtlich gerade zurückgekommen und stemmte ein Messer durch das Käserad auf dem Tisch.

»Holländer im Hafen«, nuschelte sie mit vollem Mund und reichte Laure ein Stück davon.

»Schmeckt gut.«

Inocenta war ihr gefolgt, bekam ebenfalls eine Kostprobe, aber Laure verließ die Küche, um nicht bei der nun fälligen Überredung dabei sein zu müssen. Sie suchte Hemma auf, die in einem unruhigen, leichten Fieberschlaf im Bett lag. Martine saß neben ihr, und es schien Laure, als sei die stumme Magd ein klein wenig gelöster als in den vergangenen Wochen. Das Gespräch mit Piet hatte ihr wohl gut- getan. Wie immer war sie mit einer Flickarbeit beschäftigt.

Piet ist ein vernünftiger Mann, ging Laure durch den Kopf. Und Piet war auch oben bei Hemmas Hütte gewesen.

Vielleicht sollte sie sich ihm auch anvertrauen. Es gab sonst niemanden. Mit ihren Eltern konnte sie nicht darüber sprechen; sie hatten kein Verständnis für Herzensnöte und Gewissenszweifel. Und ihr Bruder Olaf – nein, er war zu lange nicht hier gewesen.

Piet war ein weitgereister, weltkluger Mann. Sie nahm ihr heimliches Büchlein aus der Truhe und steckte es in ihre geräumige Schürzentasche. Dann fragte sie Martine leise nach Hemmas Zustand und erhielt eine beschwichtigende Handbewegung zur Antwort. Aber sie deutete auf den Krug mit verdünntem Most, der fast geleert war.

»Gut, ich lasse dir frischen bringen.«

Dann ging sie nach unten, musste Neuankömmlingen Unterkunft zuweisen, einer Dame, die in einer Sänfte reiste, eine abgeschiedene Kammer richten lassen, die Kinder anweisen, einen Korb Äpfel zum Trocknen vorzubereiten und einen störrischen Esel aus dem Gemüsegarten vertreiben. Erst dann konnte sie sich auf die Suche nach dem Anführer der Vaganten machen.

Sie fand ihn noch immer in der Schankstube sitzend, mit einer misstrauischen Elseken neben sich, die mit Habichtsaugen über ihre kostbare Reliquie wachte. Hagan und Inocenta standen ebenfalls bei ihnen am Tisch.

»Aber das ist heiliger Duft«, beharrte Elseken eben. »Das steht schon in der Bibel. Das hat auch der Pfarrer gesagt.«

»Ja, in der Bibel steht, dass man den Leichnam mit Myrrhe und Aloe gesalbt hat. Aber es steht nicht darin, dass der Duft sich Hunderte von Jahren hält. Es gibt einen Haufen Scharlatane, die alte Leinenlumpen mit Weihrauch beräuchern und als falsche Reliquien verkaufen.«

»Das ist echt. Das ist vom Grabtuch Christi. Wenn Ihr Euch was anderes habt andrehen lassen, ist das Eure Schuld.«

»Ja, vermutlich. Habt Dank, Elseken, dass Ihr uns dieses kostbare Stück Stoff gezeigt habt.«

»Und, Elseken, die Dame, die eben eingetroffen ist, wünscht ein leichtes Mahl. Könntest du ihr eine Suppe zubereiten?«

Laure erhielt wieder einen säuerlichen Blick von Elseken. Die raffte aber ihren heiligen Fetzen an sich und verließ hurtig die Schankstube.

»Sie glaubt fest daran.«

»Ja, und sicher viele andere auch. Die Wanderprediger verkünden allerorten, dass dieses Grabtuch aufgetaucht sei. Es muss größer als das Segel eines Niederländers sein«, murrte Hagan.

»Weit größer. Und weit teurer.«

»Und dennoch ist es kein Segeltuch, behauptet Janna. Und sie kennt sich mit Stoffen aus.«

»Alt ist es aber.« Laure nahm es auch zur Hand.

»Ja, alt ist es. Es wäre gut zu wissen, woher es wirklich stammt. Es ist eine ungewöhnliche Webart, meint Janna. Nicht so wie die üblichen Stoffe. Und es ist mit etwas getränkt.«

»Maler verwenden Leinwand, die sie mit Leim bestreichen«, warf Laure ein. »Es war einmal ein Händler bei uns, der solche Leinwände verkaufte.«

»Ist es auch nicht. Obwohl es so etwas Ähnliches wie Leim ist.«

»Harz«, sagte Hagan.

»Ja, Harz oder so etwas.«

»Am besten suchen wir einen Apotheker oder Drugwarenhändler auf.«

»Guter Vorschlag. Ich nehme das am Montag mit, wenn ich nach Köln gehe«, sagte Hagan, steckte den Stoff ein und erhob sich. Die Zwergin erhob sich ebenfalls.

»Ich braue Euch eine neue Heilsalbe, Frau Laure, Euer Vorrat geht zu Ende. Darf ich mit Euren Kindern Kräuter sammeln gehen?«

»Wenn sie mit den Äpfeln fertig sind.«

»Gut.«

Piet wollte ebenfalls gehen, aber Laure sagte leise: »Auf ein Wort …«

Er drehte sich zu ihr um.

»Auch auf zwei oder mehr, Frau Laure. Wie kann ich Euch helfen?«

»Indem Ihr mir zuhört und mir vielleicht raten könnt. Aber nicht hier.«

»Wollen wir wieder in den Obstgarten?«

»Ins Kelterhaus, Piet. Ich zeige Euch, wie man Beeren presst.«

Er hörte sich geduldig an, was sie über den Ritter Lothar von Hane zu sagen hatte, und mit deutlichem Erstaunen betrachtete er ihre Zeichnungen.

»Ihr seid eine Künstlerin, Frau Laure. Eine begnadete Künstlerin.«

»Ach was. Es sind doch nur Kritzeleien.«

Er lächelte. »Dann eben kunstvolle Kritzeleien. Ich erkenne mich sehr genau wieder, und unseren Magister – ah, hier Melle in ihrem ganzen Trotz, und Martine.« Er blätterte weiter und stieß einen leisen Pfiff aus. »Die zwei Grobiane. Und hier – nun ja, unser Magister ohne Bart. Sehr geschickt.«

Er blätterte um, und Laure zeigte mit dem Finger auf den Ritter.

»Das ist der Herr von Hane.«

Piets Miene wurde undurchdringlich.

»Kennt Ihr ihn?«

»Nein.«

»Aber Ihr habt ihn schon mal gesehen?«

Laure merkte, dass ihre Stimme ängstlich zitterte.

»Ja, Frau Laure. Und ich würde Euch raten, dass Ihr Euch von ihm fernhaltet.«

»Was … was ist mit ihm?«

»Ich weiß es noch nicht genau.«

»Ihr – Ihr und der Magister Hagan, Ihr seid nach irgendwas auf der Jagd?«

Ein leises Schnauben kam von Piet.

»Frau Laure, Ihr seid bei Weitem zu neugierig. Besser, Ihr unterdrückt diese Regung.«

»Das kann ich nicht, Piet. Ihr seid Gast in meinem Haus. Wenn Ihr Gefahr hineinbringt, muss ich es wissen.«

»Wir versuchen im Gegenteil, Gefahr von Euch abzuwenden, Frau Laure. Sie ist nämlich schon in Eurem Heim. Wir wissen nur nicht genau, woher sie dräut.«

»Der Ritter hat etwas damit zu tun?«

»Ich fürchte, ja. Gebt uns noch ein paar Tage, um ein paar Fährten zu verfolgen.«

»Nach Köln?«

»Nach Köln.«

23. Vierter Kontakt

Jegliche Kreatur ist Gottes voll und ist ein aufgeschlagenes Buch, und wer darin recht zu lesen weiß, der braucht keine Predigt mehr.

Meister Eckhart

Hagan fragte sich, was Piet und Laure wohl so Verschwiegenes im Kelterhaus trieben und rief sich gleichzeitig selbst zur Ordnung.

Es ging ihn nichts an, was sein Freund und die hübsche Wirtin trieben.

Es ärgerte ihn nur.

Blödsinn.

»Was starrst du auf das Kelterhaus, Magister?«, fragte Inocenta, den Arm voller Kräuter und breit grinsend.

»Starre ich?«

»Ja. Und hin und wieder starrst du auch unsere Wirtin an. Gefällt sie dir?«

»Sie ist niedlich, ja.«

»Sie ist nicht nur niedlich, sie hat auch Grips. Halt sie dir warm, Magister.«

»Ich habe anderes zu tun, als niedliche Wirtinnen warmzuhalten«, grollte er und stapfte zur Gaststube, um sich am Fenster mit Feder und Tintenfass niederzulassen. Dinge mussten geregelt werden, er hatte es lange genug aufgeschoben. Wenn er am Montag nach Efferen reiten wollte, musste er vorher eine Verfügung aufgesetzt haben.

Eine Weile grübelte er über die passenden Sentenzen nach, dann schrieb er flüssig seine Anweisungen nieder. Ein Testament konnte man es nicht nennen, wohl aber eine Instruktion, wie im Falle seines Todes zu verfahren war.

Er tat es kaltblütig und erlaubte sich nicht, weiter darüber nachzudenken, welche Auswirkungen es auf seine Tochter haben würde.

»Magister? Störe ich dich?«

»Nein, Piet, ich bin eben fertig geworden.«

»Ich habe ein paar interessante Dinge erfahren.«

»Von Frau Laure?«

»Das klingt seltsam misstrauisch, mein Freund.«

»Ach, hör auf.«

»Ja. Wusstest du, dass sie ein geheimes Büchlein führt?«

»Du lieber Gott, was schert dich das Tagebüchlein eines Weibes?«

»Es ist schon etwas Besonderes, was sie da macht. Sie zeichnet die Gesichter ihrer Gäste. Bisher um sich ihre Namen und ihre Eigenarten zu merken. Sie macht das sehr gut. Dich hat sie auch abgebildet.«

»Ach ja?«

»Ohne Bart.«

Hagan zuckte zusammen.

»Nein, sie hat dich vor unserer Ankunft nicht gekannt, sie hat dich im Geiste barbiert und kommt der Wirklichkeit ziemlich nahe. Aber sie hat auch einen Ritter von Hane abgebildet, Hagan, und der hat mir ein wenig die Augen geöffnet.«

»Inwiefern?«

»Sie hat ihn höchst edel und begehrenswert gezeichnet.«

Es piekste ein bisschen. Hagan unterdrückte den leisen Stich.

»Aha.«

»Sie scheint ihn zu schätzen, den edlen Herrn. Sie hat ein Muster für Schwert- und Dolchscheide für ihn entworfen, und er hat ihren Kindern auch Gürtel mit diesen Mustern anfertigen lassen.«

»Nett von ihm.«

»Deine Tochter erkannte das Muster wieder. Es befindet sich auf der Dolchscheide, die wir an der Hütte der alten Einsiedlerin gefunden hatten.«

»Doch nicht so edel, der Herr?«

»Nein, und auch die Alte hat ihn auf den Zeichnungen wiedererkannt.«

»Nun, dann wird man ihn vielleicht zur Verantwortung ziehen können. Aber was kann man schon gegen die Herren von Adel ausrichten?«

»Wenig. Aber ich habe den edlen Herrn Lothar von Hane auch schon einmal gesehen.«

»Und wo?«

»In der Kirche. Er begleitete, in tiefstes Schwarz gewandet, die verschleierten Damen.«

Hagan richtete sich auf.

»Schau an. Das wird ja immer merkwürdiger.«

»Ja, man sollte es sich merken. Und ein Auge drauf haben. Woher stammt dieser Ritter, wer hat ihn belehnt, wer gehört zu seiner Familie?«

»Ich weiß es nicht, aber ich werde mich umhören. Hast du eine Ahnung, wo ich ein vernünftiges Pferd herbekomme? Mit der klapperigen Mähre von neulich kann ich nicht bis nach Efferen reiten.«

Auf Piet war in solchen Fragen Verlass. Am Montag konnte Hagan, als sie die Fähre über den Rhein verlassen hatten, einen braunen Wallach besteigen, der zwar nicht edel, aber ausdauernd zu sein versprach. Piet brauchte kein Reittier, er wollte sich in der Stadt nach der Herkunft des Stofffetzens umhören und auch die Spur der beiden Zuhälter Curt und Alard aufnehmen. Dazu hatte Laure ihm deren Gesichter noch mal aufgezeichnet.

Der Ritt durch den feuchtkühlen Septembertag war nicht besonders beschwerlich. Hagan genoss es sogar, als er die engen Gassen der Stadt verlassen hatte und durch die bunter werdenden Weingärten ritt. Sie gingen in Weiden und heckenumstandene Felder über, und eine leise Wehmut überkam ihn, als er sich der trutzigen Burg näherte. Einige frühe Jahre seiner Jugend hatte er hier verbracht, in den Gärten der Burg mit seinen jungen Gefährten getollt, allerlei Streiche gespielt, gelernt, auf einem Pferd zu sitzen – und herunterzufallen.

Er schüttelte die Erinnerungen ab, als er auf das Tor zuritt.

Man ließ ihn ein, als er seinen Namen nannte und die Herrin der Burg zu sprechen wünschte. Er wurde auch gleich darauf von seiner Tante, Bela von Horne, auf das Liebevollste empfangen.

»Junge, du bist ein Mann geworden. Heilige Jungfrau Maria, wie lange haben wir uns schon nicht mehr gesehen?«

»Lange, Frau Bela. Ich war ein Junge noch, als meine Mutter starb.«

»Ja, an ihrem Sterbebett sahen wir uns das letzte Mal. Und nun hast du auch noch deinen Vater verloren.«

»Ja, Frau Bela. Aber – ein Kind hinzugewonnen.«

»So, so.«

Hagan grinste verlegen. Seine Tante war nicht besonders prüde. Sie hatte selbst drei Söhne großgezogen.

»Komm rein, Hagan. Wir wollen sehen, was der Weinkeller Angemessenes zu deinem Besuch zu bieten hat.«

Es gab viel zu erzählen, und trotz der Zuneigung, die Hagan zu seiner Tante empfand, berichtete er auch ihr nur einen angepassten Teil der Geschichte. Sie war eine fromme, gottesfürchtige Frau – die dunklen Machenschaften der Kirchenfürsten ersparte er ihr wie auch die finsteren Seiten von Mord und Verrat. Aber sein Leben bei den Vaganten, die er in Speyer gerettet hatte, ergötzte sie aufs Äußerste. Sie hatte einen Sinn für das Lächerliche, und Melles Schicksal dauerte sie.

»Du willst mir nicht anvertrauen, welche Angelegenheiten du zu regeln hast, Hagan, aber du wirst deine Gründe haben, darüber zu schweigen. Wenn ich dir bei dem Mädchen helfen kann, dann will ich es wohl tun.«

»Ich danke Euch, Frau Bela. Sie ist noch sehr rebellisch mir gegenüber, aber der Wirtin geht sie fleißig zur Hand und ist sich für keine Arbeit zu schade. Sie hilft in der Küche und im Garten und kümmert sich um diese kranke Einsiedlerin, die Frau Laure aufgenommen hat.«

»Eine Einsiedlerin?«

»Ja, eine alte Frau, die dort im Wald in einer Klause mit wilden Tieren hauste. Man hat sie überfallen, just zu der Zeit, als wir dort eintrafen. Hemma, die Friedensstifterin. Trügt mich meine Erinnerung, oder hat sie nicht einst auch eine Weile hier auf der Burg gelebt?«

»Hemma – natürlich. Sie kam aus dem Adelheidis-Stift zu uns, deine Mutter hat sie zu mir geschickt. Du warst noch ein kleiner Junge, Hagan. Gerade fünf Jahre alt. Dass du dich daran erinnerst.«

»Nicht sehr genau, Frau Bella. Es kam mir auch nicht gleich in den Sinn, als ich von ihr hörte. Sie blieb auch nicht lange hier, nicht wahr?«

»Nein, kaum drei Jahre. Sie war unglücklich damals und brauchte Zeit, sich zu fassen. Doch ich habe schon damals ihre innere Kraft bewundert. Sie hat ihre Entscheidung hier getroffen, und wir halfen ihr, oben am Wald ihre erste Klause zu bauen.«

»Was hat sie dazu bewogen?«

»Sie hat viel und lange gebetet, und dann hat sie ein Ruf ereilt, dem sie sich nicht entziehen konnte. So hat sie es uns mitgeteilt. Aber ich vermute noch immer, dass im Stift etwas vorgefallen ist, das sie erschüttert hatte. Und ich glaube auch, dass ihre Schwester Brigitte dahintersteckte. Die beiden verstanden sich nicht besonders gut. Brigitte war immer eifersüchtig auf ihre sanftere, liebevollere Schwester gewesen. Sie hat sie, so die Gerüchte munkelten, mit übler Nachrede aus dem Stift vertrieben. Aber das sind alte Geschichten. Mich dauert es nur, dass Hemma nun schon wieder Anfeindungen ausgesetzt ist. Ist sie schwer verletzt?«

»Ein gebrochenes Bein, Wundfieber. Aber sie wird gut gepflegt. Ich habe sie selbst noch nicht aufgesucht, werde es aber tun, wenn es ihr besser geht. Ich weiß nicht, ob sie sich überhaupt noch an mich erinnert.«

»Wird sie, wenn du ihr meine Grüße ausrichtest. Und wenn sie möchte, kann sie auch gerne wieder herkommen. Ich habe ihre ruhige Art sehr gemocht.«

»Dann werde ich es ihr ausrichten. Und nun sagt, Frau Bela, wie geht es Euren Söhnen?«

Das gutmütige, runde Gesicht seiner Tante verdüsterte sich.

»Gert ist tot.«

»Mein Gott. Wie das?«

»Auf See. Er war mit Stephan zusammen auf Handelsfahrt übers mittelländische Meer. Es war eine stürmische Überfahrt, und Gert stürzte über Bord. Seither ist Stephan so verändert, Hagan. Es ist, als ob die schwarze Galle sein Gemüt überschwemmt. Ich glaube, er gibt sich die Schuld an dem, was geschehen ist. Weil sie sich zuvor gestritten hatten und er ihn nicht mehr um Verzeihung bitten konnte. Ach, es ist traurig, Hagan. Ich weiß nicht, wie ich ihm helfen kann. Er geht seiner Arbeit nach, das ja, aber mir will es vorkommen, als ob das Licht in seiner Seele erloschen ist.«

»Das tut mir leid, Frau Bela. Aber die Zeit vermag viele Wunden zu heilen.«

»Diese schwärt nun schon seit zwei Jahren in ihm. Je nun, er geht wieder auf Reisen, und ich erwarte ihn in den nächsten Tagen zurück. Vielleicht willst du dich einmal mit ihm treffen, Hagan?«

»Wenn es meine Zeit und die Umstände zulassen, gerne.«

Er ließ sich auch von dem dritten Sohn berichten, der geheiratet hatte und nach Aachen gezogen war. Frau Belas Stimmung wurde wieder heiter, als sie von ihren Enkeln sprach. Auch über die weitere Verwandtschaft wusste sie viel zu berichten, und der Abend sank schon, als es Hagan endlich gelang, sich von ihr zu verabschieden. Nicht ohne das Versprechen, seine Tochter alsbald zu ihr zu bringen.

So kam es, dass es schließlich zu spät war, als er am Rheinufer ankam. Die Fähre lag auf der anderen Seite und würde ihn erst am Morgen wieder übersetzen, beschied man ihm. So musste er mit einer überfüllten Kammer in einem lauten Gasthaus am Hafen vorliebnehmen.

Und während sein Bettgenosse sich die Flohbisse kratzte, ein anderer Knoblauchatem rülpste und ein dritter sich stöhnend in einem Albtraum wand, dachte er sehnsüchtig an seine ruhige Kammer in der »Bischofsmütze«.

Er dachte auch an die Wirtin, die mit unglaublicher Arbeitskraft und Zähigkeit darauf achtete, dass ihr Haus gut geführt wurde. Es war eine bemerkenswerte Erkenntnis für ihn. Frauen sorgten für das Haus – Haushälterinnen, Eheweiber, Mütter, Töchter oder Schwestern übernahmen diese Aufgaben. Er hatte einst in Efferen gelebt, wo Frau Bela dem Hauswesen vorstand, aber als Junge hatte er sich nie Gedanken darüber gemacht, was das bedeutete. Er hatte die Domschule besucht, war zusammen mit anderen Jungen untergebracht gewesen, und dort hatten Bedienstete für ihr Wohl gesorgt. Er hatte im Feld gelebt, auch mit Männern zusammen, mehr recht als schlecht Unterkunft und Verpflegung erhalten. Dann war er wieder auf einer Burg gelandet, bei Sibert von Schlebusch, dort hatten ein Majordomus und eine Haushälterin nach dem Rechten gesehen. Und in Speyer hatte ebenfalls eine Hausfrau, ein rechter Drachen, sich um seine Bedürfnisse gekümmert. Was die Fähigkeiten dieser Frauen ausmachte, hatte er nie hinterfragt. In der »Bischofsmütze« aber erlebte er es erstmals Tag für Tag mit, und er empfand immer mehr Achtung vor der Arbeit, die die Wirtin leisten musste.

Außerdem war sie niedlich.

Viel zu niedlich für eine Wirtin. Jene, die er bisher kennengelernt hatte, waren stämmige Weiber, laut, oft derb, fett vom Verkosten des Essens und nicht selten trunken von Bier und Wein. Oder sie waren zänkisch und mager und habgierig.

Laure war nichts davon, obwohl sie durchaus deutliche Worte fand, wenn Gäste sich danebenbenahmen. Aber sie kam immer mit einem Lächeln in den Schankraum und bereitete fast jeden Tag eine kleine Besonderheit zu, die sie den Leuten anbot. Außer den beiden Söldnern, die mit ihrem Stiefsohn herumhingen, benahmen sich die Besucher fast immer gesittet, was sicher auch ihr Verdienst war.

Allerdings war da dieser Todesfall gewesen, fiel ihm eben ein. Von dem der Drugwarenhändler Overrath gesprochen hatte. Die beiden Söldner hatten sie im Verdacht.

Der Mann neben ihm keuchte im Schlaf.

Und Hagan war plötzlich hellwach.

Der Pfarrer von Merheim und der Heringshändler waren umgebracht worden. Sollte Laure mit ihrem Verdacht recht haben, dann verbarg sich dahinter vielleicht noch ein weiterer Zusammenhang. Man hatte sich mit der billigen Erklärung zufriedengegeben, der Herringsstetz habe den Pfarrer erschlagen und sich dann, von Gewissensnöten geplagt, selbst erhängt oder sei von Overrath im Streit erdrosselt worden. Möglicherweise aber könnte doch noch mehr dahinterstecken.

In der »Bischofsmütze« liefen ein paar eigenartige Fäden zusammen.

Mehr, als es zunächst den Anschein hatte.

Lothar von Hane – Frau Bela kannte die Familie dem Namen nach. Ein altes, angesehenes Rittergeschlecht, das eine Wasserburg bei Dünnwald besaß. Sie waren von den Herzögen von Berg belehnt, und wie es hieß, hatte sich ein Konstantin von Hane vor langer Zeit in einem Kreuzzug ausgezeichnet. Wie aber dieser Lothar mit ihm in Verbindung stand, dazu konnte sie nichts sagen.

Nach dem Stift der verschleierten Damen hatte er im Zusammenhang mit Melles Zukunft vorsichtig gefragt, aber auch das war ihr unbekannt. Wenn, so hatte Bela gemeint, solle er seine Beziehungen nutzen und das Mädchen im Adelheidis-Stift unterbringen. Aber inzwischen war er mehr und mehr zu der Meinung gekommen, dass das doch keine so ideale Lösung war. Melle würde bei den feinen Jüngferchen und vornehmen Stiftsdamen zur Außenseiterin werden.

Verdammt, jetzt machte er sich doch schon Gedanken darüber, was das Kind fühlte oder nicht.

Unruhig drehte er sich auf die andere Seite, und sein Nachbar grunzte unwillig.

Bei Bela war sie besser aufgehoben. Noch besser bei Laure. Dort würde sie lernen, ein großes Hauswesen zu führen. Das war für ein Weib keine schlechte Voraussetzung, und ein Mann könnte sich glücklich schätzen, sie zur Ehefrau zu haben. Ein großes Gut, vielleicht Pferde, die man auf den Weiden züchtete und ausbildete. Ein Bücherzimmer mit einem Kamin, Gäste, die sich an einem langen Tisch versammelten, ein niedliches Weib, das einem ein leckeres Essen zubereitete, ein paar Söhne … oder niedliche Töchter …

Hagan erwachte, als sein Bettgenosse sich mit einem schleimigen Husten aufrichtete, und schaute sich verwirrt um. Dann fiel ihm wieder ein, wo er sich befand.

In einem schmuddeligen Gasthaus am Rhein.

Er verließ es schnell, kaufte sich bei einem gähnenden Pastetenbäcker ein warmes Gebäck. Das Pferd hatte er schon am Abend zu seinem Besitzer zurückgebracht, und weil die Wolken vom Vortag sich nun endlich verzogen hatten und der Morgen sonnig war, schlenderte er über den Alter Markt. Geschäftstüchtige Händler und Krämer hatten ihre Stände bereits aufgemacht, und ein Schneider bot ganz ansehnliche Hemden an, bei einem anderen fand er ein braunes Wams, das ihm gefiel. Seinen Kleidern hatte er nie sonderliche Aufmerksamkeit gewidmet. Als Bischof hatte er sich in den reichen Roben immer unwohl gefühlt, aber die Sachen, die die Flickschneiderin für ihn hergerichtet hatte, waren denn doch zu schäbig. Er gab ein paar Münzen seiner Barschaft für ein Bündel Kleider aus, und als er an einem Bandkrämer vorbeikam, flog ihn der Gedanke an, dass Melle sich möglicherweise über eine bunte Borte freuen würde. Und die kleine Paitze auch. Er handelte also ein paar Ellen eines grünen und eines safranfarbenen Bandes aus. Und die blau und grün glasierten Murmeln nahm er für Jan mit.

War das verrückt, was er hier tat? Es musste etwas mit diesen Traumfetzen zu tun haben, an die er sich so lebhaft erinnerte.

Er schüttelte den Kopf, um die Bilder loszuwerden, und lenkte seine Schritte Richtung Fähre.

Doch dann fiel sein Blick auf den Stand mit den Papierwaren. Ungewöhnlich war das Angebot, dass der junge Mann zu bieten hatte. Als er ihn auf die in Leinen eingebundenen Hefte ansprach, verriet er, dass er von seiner Mutter Mirte das Buchbinden lernte und erstmals seine eigenen Büchlein zum Kauf anbot. Weil die Sonne so warm schien und die Spatzen so fröhlich auf den Dächern tschilpten, nahm Hagan ihm zwei der sorgsam gebundenen leeren Hefte ab.

Immerhin bereitete die Wirtin ihm oft genug einen besonderen Happen zu, da mochte ein solches Geschenk gerechtfertigt sein, oder?

24. Maultaschen

»Darf ich das an das Sonntagsgewand nähen, Mama?«

Laure betrachtete die zierlich gewebte grüne Borte mit dem Blattmuster, die ihre Tochter ihr entgegenhielt.

»Natürlich, Paitze.«

»Melle hat eine safrangelbe bekommen, und Jan bunte Murmeln.«

»Ich hoffe, ihr habt Euch bei Magister Hagan aufmerksam dafür bedankt.«

»Jan und ich schon.«

Der Magister nickte zustimmend.

»Das haben sie, Frau Laure.«

»So, so. Und Melle – na ja, Herr Hagan, Ihr solltet für Eure Tochter eine Länge Tuch kaufen, damit sie ein gutes Gewand hat. Bunte Bänder verhelfen diesem Kittel auch nicht zu mehr Ansehnlichkeit.«

Laure bemerkte, dass der Magister etwas betroffen aussah. Für sich hatte er neue Kleider gekauft, seine Tochter hatte er darüber offensichtlich vergessen.

»Ich kümmere mich darum.«

»Lasst sie mit Janna nach Porz gehen, dort gibt es einen Gewandschneider.«

»Darf ich sie begleiten, Mama?«

»Na gut, Paitze. Dann frag Janna und Melle, wann sie aufbrechen wollen.«

Bevor ihre Tochter weglaufen konnte, hielt der Magister sie am Arm fest, nestelte in seinem Beutel und drückte ihr ein paar Münzen in die Hand.

»Ich hoffe, das reicht für den Stoff.«

Laure ließ sich die Summe zeigen und nickte.

»Das reicht für zwei Längen, denke ich. Du kannst handeln, Paitze.«

»Kann ich, und Melle auch.«

»Schön, bis zum Sonntag werden wir ein Kleid nähen, und dann können wir alle in unserem besten Staat nach Merheim gehen und den neuen Pfarrer dort begrüßen.«

Paitze lief davon, und der Magister fragte: »Es kommt ein neuer Pfarrer?«

»Ja, Ihr erinnert Euch doch, Pater Elias wurde im April erschlagen.«

»Ich weiß. Zur gleichen Zeit, als der Heringshändler hier den Tod fand. Es wundert mich, dass es so lange gedauert hat, bis sich ein neuer Pfarrer fand.«

Laure zuckte mit den Schultern.

»Es ist keine glückliche Pfarre. Vor Pater Elias hat es auch … Schwierigkeiten gegeben.«

Sie wollte jedoch nicht darüber reden, sondern zupfte an dem Leineneinband der Bücher, die der Magister ihr gegeben hatte. »Das hättet Ihr nicht tun müssen, Herr Hagan. Aber dennoch danke ich Euch. Sie sind sehr hübsch gebunden. Ich habe schon überlegt, woher ich neue bekomme, seit der Overrath hier nicht mehr vorbeikommt.«

»Ein junger Buchbinder auf dem Alter Markt bietet sie an. Aber befriedigt doch meine Neugier, Frau Laure. Was hat es mit der schicksalsträchtigen Pfarre auf sich?«

Sie standen in der Schankstube, die zur frühen Nachmittagszeit beinahe leer war. Nur eine der Schankmaiden wischte mit einem Lappen die Tische sauber, und zwei alte Fischer hockten in der Ecke und unterhielten sich mit einem Würfelspiel. Laure überlegte. Wenn sie ihm die Antwort verweigerte, würde er sich nur zu ihnen setzen müssen und würde die eine oder andere bunt gefärbte Version hören.

»Ihr seid beharrlich, Magister.«

»Ja, zuzeiten. Und da Ihr auf ebenso beharrliche Art zögert, mir davon zu berichten, ist meine Neugier geweckt.«

»Das hatte ich befürchtet, als mir die Bemerkung entschlüpft ist. Sei’s drum, es ist keine schöne Geschichte.«

Sie berichtete ihm von dem Pfarrer Tilmanus, der sich an die jungen Frauen seines Sprengels herangemacht und sie auf brutale Weise geschändet hatte.

»Mein Mann Kornel hat ihn bei dem Amtmann angeklagt, und der hat das an die kirchlichen Herren gemeldet. Pater Tilmanus wurde daraufhin exkommuniziert und von Merheim verwiesen. Aber geschadet hat es ihm nicht«, knurrte sie. »Er hat jetzt eine Pfarre in Köln, hörte ich.«

»Ihr seid nicht gut auf die Klerikalen zu sprechen, Frau Laure?«

Er ist ein Bischof, rief sie sich ins Gedächtnis. Es war besser, sie wählte ihre Worte vorsichtig.

»Es gibt wohl auch schwarze Schafe unter ihnen, Herr Magister.«

»Rabenschwarze, und mehr als man denkt«, war dessen Antwort, und sie vermeinte, einen brodelnden Zorn in seinen Worten zu hören. Sie nickte aber lediglich.

»Euer Mann hat richtig gehandelt, Frau Laure. Hoffen wir, dass der neue Pfarrer von größerem Anstand ist.«

»Pater Elias war es, Herr Magister. Er war ein freundlicher, sanfter Mann, der zu trösten und zu raten wusste. Umso schlimmer, dass er einen gewaltsamen Tod fand.«

»Wohl wahr. Genau wie es entsetzlich ist, dass man eine friedliebende Einsiedlerin überfällt. Wie geht es Frau Hemma?«

»Besser. Ihre kleineren Verletzungen sind geheilt, das Fieber ist abgeklungen, doch das Bein kann sie noch nicht belasten. Sie wird noch eine Weile in der Kammer gefangen bleiben. Aber ich habe den Stelzenmann gebeten, ihr einen ordentlichen Gehstock zu schnitzen, und mit ihm wird sie sicher bald über den Hof gehen können.«

Während sie das erklärte, sah Laure ihn aufmerksam an. Hemma hatte gesagt, er erinnere sie an den Sohn einer Stiftsdame, als sie sein Bild betrachtet hatte. Er hielt ihrer Musterung stand und lächelte auf einmal leicht.

»Ich habe gestern eine alte Bekannte aufgesucht, Frau Laure, bei der Frau Hemma einige Zeit gelebt hat. Ich würde ihr gerne deren Grüße überbringen. Darf ich sie aufsuchen?«

So hatte sich Hemma wohl nicht getäuscht.

»Nun, dann folgt mir. Sie ist dankbar für jede Abwechslung.«

Laure führte Hagan zu dem Nebengebäude, in dem sie ihre Wohnung hatte, und klopfte an die Kammertür.

Hemma saß wieder in eine Decke gewickelt am Fenster, und ihre Augen leuchteten auf, als sie Hagan eintreten sah.

»Frau Hemma, ich bringe Euch Grüße von meiner Tante, Bela von Horne.«

»Das tut Ihr, und ich danke Euch. Wie seid Ihr nun anzureden? Als ich Euch kennenlernte, wart Ihr ein kleiner Junge, und zuletzt sah ich Euch beim Tod Eurer Mutter.«

»Ich erwarb einen Magistertitel, Frau Hemma.«

»Nun, dann also Magister Hagan. Ihr seid dennoch unter die Vaganten gegangen. Keine edle Zunft, möchte man meinen.«

»Aber eine lustige.«

Laure setzte sich auf die Bank an der Wand und hielt die beiden unauffällig im Blick. Hemma war eine alte, kranke Frau, und sollte der Magister sie aufregen, würde sie sofort eingreifen. Aber es schien, dass sie einander gut verstanden, auch wenn Hagan geschickt wusste, Fragen zu seinem Leben zu vermeiden, indem er die Erinnerungen der Einsiedlerin wachrief. Hemma hatte in den letzten Tagen oft alten Zeiten nachgehangen, hatte Laure festgestellt.

»Ja, ich bin zu Bela gezogen, damals, anno 1387. Es war besser so, und Eure Tante hat mich großherzig aufgenommen.«

»Eure Familie …«

»Bis auf meine Schwester lebte damals niemand mehr.«

»Eure Schwester lebte auch im Adelheidis-Stift, nicht wahr?«, warf Laure ein.

»Brigitte? Ja, auch wenn nur mit Unterbrechungen. Brigitte hat das Stift verlassen, um unseren Vater zu pflegen. Er hatte eine lange Leidenszeit und starb im Jahr siebzig. Damals war ich noch mit Iddelsfeld verheiratet und hatte andere Pflichten. Ich war froh, dass Brigitte sich um unseren Vater kümmerte. Darum habe ich ihr vieles verziehen, Hagan. Aber …« Hemma seufzte, und Hagan nahm ihre Hand in die seine. »Sie ist sechs Jahre jünger als ich und hat sich von mir, glaube ich, immer bevormundet gefühlt. Obwohl ich ihr nie willentlich übelwollte. Es gibt schon seltsame Menschen. Manchen kann man nichts recht machen, sie bilden sich ihre Meinung und beharren darauf, auch wenn alle Umstände das Gegenteil beweisen. Wann immer solche Menschen zu mir kamen, um meinen Rat zu suchen, fühlte ich mich so hilflos. Genau wie bei Brigitte.«

Wieder seufzte sie, und Laure wollte einschreiten, aber Hagan schüttelte unmerklich den Kopf.

Nun gut, es mochte Hemma vielleicht erleichtern, über ihre Vergangenheit zu sprechen. Dass sie sich mit ihrer Schwester gestritten hatte, hatte sie schon einmal angedeutet, und es schien, dass dieser Streit ihr Gewissen belastete. Also mochte sie reden.

»Brigitte hat schon als ganz kleines Mädchen das Bedürfnis gehabt, alles festzuhalten. Seltsam, dass ich mich jetzt daran erinnere. Sie hat an ihrer Amme mit beinahe krankhafter Liebe gehangen. Das arme Weib durfte kaum einen Schritt ohne sie machen. Sie nahm es jedes Mal sehr übel, wenn die Frau sich um mich kümmerte. Und so war es später dann auch immer. Ich dachte, es würde besser, als sie einem Mann anverlobt wurde, aber sie hielt ihn für einen jämmerlichen Tropf, obwohl er ein sehr achtbarer Ministerialer war.«

Hemma verstummte, und Hagan streichelte ihre dünnhäutige Hand.

»Sie wollte meinen Iddelsfeld. Aber Johannes hat sie nicht beachtet. Ihren Verlobten hat sie so lange erniedrigt und gedemütigt, bis er das Weite suchte. Daraufhin ist sie in den Adelheidis-Stift eingetreten. Ich war erleichtert darüber, denn nun kam sie nicht ständig und umgarnte meinen Gatten.« Mühsam drehte Hemma sich zu Laure um. »Ich habe nie darüber gesprochen, Laure. Ich wollte dir meinen Kummer nicht auch noch aufhalsen.«

»Macht Euch keine Sorgen darum, Frau Hemma. Ich glaube, nicht alle Geschwister verstehen sich gut. Aber umso dankbarer bin ich dafür, dass Jan und Paitze meist ganz friedlich miteinander auskommen. Sie zanken sich dann und wann, aber sie vertragen sich auch schnell wieder.«

»Ja, deine Kinder sind gesund an Leib und Seele. Und Eure Tochter auch, Hagan.«

»Sie ist ein Trotzkopf.«

»Euch gegenüber. Und das mag wohl auch seinen Grund haben. Magister Hagan, Ihr habt eine angenehme Art zuzuhören. Hört auch dem Kind einmal zu, dann werdet Ihr herausfinden, warum sie Euch gegenüber so kratzig ist.«

»Mir gegenüber ist sie auch hilfsbereit und freundlich. Aber dass Ihr ihr ein buntes Band mitgebracht habt, Herr Magister, hat sie erfreut. Auch wenn sie es nicht gesagt hat.«

Laure sah ein kleines Zucken in seinem Gesicht. Er war offensichtlich noch immer nicht bereit, sich als Vater des Mädchens zu fühlen. Und wie erwartet, lenkte er auch gleich darauf von diesem Thema ab.

»Frau Hemma, ich habe Euch aber nicht nur Grüße von Bela von Horne zu senden, sondern auch eine Einladung. Sie würde sich freuen, wenn Ihr, sobald es Euch besser geht, wieder zu ihr ziehen würdet. Ihr Angebot kam mit großer Herzlichkeit, und Ihr solltet es bedenken. Das einsame Leben im Wald ist doch recht beschwerlich.«

Hemma schüttelte den Kopf.

»Nein, auch wenn ich Belas Güte zu schätzen weiß. Sowie ich wieder laufen kann, will ich in meine Klause zurückkehren. Hagan, ich habe ein Gelübde getan einst, und ich will es halten.«

»Aber Eure Klause ist zerstört.«

»Zerstörtes kann man wieder aufbauen.«

»Wer soll das tun, Frau Hemma?«

»Ich bete darum, und wenn es dem Herrn gefällt, werden sich hilfreiche Hände finden.«

Laure nickte.

»Sie hat recht, Herr Magister. Sie hat vielen Menschen mit Rat beigestanden. Man fragt nach ihr, und ich muss nur denjenigen, die sie achten und verehren, Bescheid geben. Aber, Frau Hemma, es ist gefährlich, alleine dort oben.«

»Wenn es Gottes Wille ist, werde ich sterben. Dort, hier, wo auch immer. Gib den Leuten Bescheid, Laure, dass ich in die Klause zurückkehren werde.«

»Gut. Ich werde Olaf, meinen Bruder, bitten, mit einigen Helfern hinaufzugehen.« Zu dem Magister gewandt erklärte sie: »Olaf ist Zimmermann, gerade ein Meister geworden.«

»Sowohl Bertrand, der Löffelschnitzer, als auch der Stelzengeher sind gute Handwerker, die sich aufs Holz verstehen. Sie sollen sich beteiligen, Frau Laure.«

»Wenn sie möchten.«

»Ihr bietet uns so großzügige Gastfreundschaft, es ist das Mindeste, sie Euch mit Arbeit zu vergelten.«

»Nun gut.« Laure bemerkte, dass die alte Frau tiefer in ihren Sessel gerutscht war und die Augen halb geschlossen hielt. Sie erhob sich und sagte: »So, Frau Hemma, nun solltet Ihr wieder ruhen, der Besuch hat Euch angestrengt. Ich schicke Martine mit einer Suppe zu Euch hoch. Herr Magister!«

Er verabschiedete sich und folgte Laure schweigend.

»Ich muss mich wieder um meine Pflichten kümmern, Herr Magister.«

»Und ich mich offensichtlich um meine Tochter.«

»Tut das.«

»Ist Piet eigentlich schon wieder zurückgekommen?«

»Nein, bisher noch nicht.«

»Nun gut.«

Laure versorgte die Reisenden, die im Verlauf des Nachmittags eingetroffen waren, und widmete sich dann einem neuen Rezept, das ihr Piet verraten hatte. Maultaschen nannte er das Gericht, was sie belustigte. Es war nicht schwer zuzubereiten, fand sie. Ein Teig aus Mehl, Eiern, Öl und etwas Salz war schnell geknetet. Er war arg zäh, und so gab sie noch etwas Wasser dazu. Danach ließ er sich leicht auseinanderziehen zu einem dünnen Fladen, den sie in rechteckige Stücke zerschnitt. Sie hatte eine Füllung aus Spinat, Käse und Knoblauch hergestellt und füllte damit nun die kleinen Teigtaschen und drückte sie an den Rändern zusammen. Es müsste eigentlich ganz gut schmecken, dachte sie und stellte den Korb mit den fertigen Maultaschen neben den Herd. Elseken hatte Knochenbrühe gekocht, und sie probierte einen Löffel voll aus dem Kessel. Wie üblich fehlte dem Sud die Würze, dafür hatte Elseken keine Hand. Laure ging in den Garten, um Petersilie und Liebstöckel zu pflücken. Als sie in die Küche zurückkehrte, sah sie Piet über den Hof gehen.

»Magister Hagan fragte nach Euch«, sagte sie zu ihm.

»Das trifft sich, ich suche ihn auch schon. Aber, Frau Laure, ich habe Nachrichten, die auch Euch betreffen. Könnt Ihr es einrichten, später mit uns Rat zu halten?«

»Ich muss es wohl. Aber die Arbeit …«

»Wir werden Euch zur Hand gehen. Was muss getan werden?«

Sie überlegte und stimmte dann zu, dass Inocenta und Janna sich um die Beköstigung der Gäste kümmern sollten.

Elseken wachte misstrauisch über ihre Brühe, als Laure die Kräuter dazugab.

»Warum musst du immer von diesem Grünzeug da reingeben?«

»Weil es besser schmeckt. Und ich werde jetzt auch diese Maultaschen darin kochen.«

»Fremdländisches Zeug. Das wird keiner essen wollen.«

»Werden wir ja sehen. Und wenn nicht, sättigt sie noch immer deine Fischtorte.«

Laure gab die gefüllten Nudeln in die kochende Brühe. Bis sie nach oben schwammen, hatte Piet gesagt, sollten sie darin bleiben. Aufmerksam beobachtete sie die aufwallende Flüssigkeit.

»Igitt«, meinte Elseken. »Sieht aus wie gammelige Fische.«

»Sind aber keine. Mist, eine ist geplatzt.«

Spinatfetzchen schwammen an die Oberfläche, dann tauchte langsam eine Maultasche nach der anderen auf. Laure schöpfte sie heraus, füllte sie in eine Schüssel.

»Das glitschige Zeug willst du den Leuten wirklich vorsetzen?«

Verunsichert betrachtete Laure die weißlichen Teigtaschen, durch die die Fülle grünlich schimmerte.

»Du hast recht, das sieht komisch aus.« Sie probierte eine und grinste dann die grämliche Köchin an. »Schmecken aber gut. Da, probier mal.«

Misstrauisch biss Elseken in die Maultaschen.

»Geht so. Aber besser wäre es, du würdest eine Soße drübergießen. Dann sieht man den Glitsch nicht so.«

»Mhm.«

Laure nahm eine große Pfanne vom Haken an der Wand und stellte sie auf den Dreifuß über dem Feuer.

»Ich werde sie in Butter braten und geriebenen Käse drübergeben.«

Das Ergebnis stellte sie zufrieden, und mit einer Tonschüssel voll mit diesem Gericht wanderte sie zur Scheune, wo Piet und Hagan schon auf sie warteten.

»Ich habe uns unser Mahl mitgebracht. Ich habe diese Nudelspeise ausprobiert, von der Ihr neulich erzählt habt, Piet.«

»Riecht schon ganz gut.«

Sie zogen ihre Löffel hervor und kosteten.

»Hervorragend«, nuschelte Hagan mit vollem Mund.

»Oh ja …«

Bis die Schüssel leer war, fiel kein weiteres Wort. Dann aber schenkte Piet drei Becher mit rotem Wein aus und begann: »Ich habe herausgefunden, was es mit diesem Reliquienstoff auf sich hat.«

»Tatsächlich?«

Piet grinste.

»Frau Laure, wisst Ihr, was eine Mumia ist?«

»Nein. Eine Art Gewebe?«

»Nein. Es heißt, die Heiden in Outremer haben früher ihre Toten, bevor sie sie bestattet haben, in Leinenbinden gewickelt, die mit Erdpech, Harzen und Gewürzen getränkt waren, damit ihre Körper erhalten blieben.«

»Glaubten sie an die körperliche Auferstehung?«

»Auf ihre Weise, ja. Und sie gingen sehr sorgsam mit den Leichnamen um und betteten sie in Höhlen oder in Tempeln. Die heiße, trockene Luft dörrte die Leiber, und was davon übrig blieb, nennt man Mumia.«

Laure schluckte. Die Vorstellung war ihr grässlich. Andererseits – in feuchter Erde vermodern war auch keine schöne Aussicht.

»Ja, und was haben diese Toten mit dem Stoff zu tun, Piet?«

»Ziemlich viel. Unsere ruhmreichen Kreuzfahrer, Frau Laure, reisten in diese fernen, trockenen und heißen Länder und fanden die Gräber der Heiden. Man hatte sie nicht nur in Binden gewickelt, sondern ihnen auch Schätze für ihr nächstes Leben mitgegeben …«

Piet sprach nicht weiter, und Laure dämmerte, was er damit andeuten wollte.

»Sie haben die Gräber geplündert?«

»Die hehren Ritter und Befreier des Heiligen Landes haben die Gräber geplündert. Sie haben auch die Mumia untersucht und herausgefunden, dass sie, zermahlen, ein recht nützliches Heilmittel sind.«

Laure spürte förmlich, wie sie blass wurde.

»Trinkt einen Schluck Wein, Frau Laure«, sagte der Magister und hielt ihr den Becher vor die Lippen. Gehorsam nahm sie einen Mundvoll des schweren roten Weins.

»Uh!«, sagte sie dann. »Ihr foppt mich, Piet, ja?«

»Nein, leider nicht. Es ist so, dass jene Mumia eine begehrte Ware geworden sind, ganze Schiffsladungen voll werden über das mittelländische Meer nach Italien gebracht und von dort weiter verteilt.«

»Aber das sind Menschen!«

Laure war noch immer fassungslos.

»Sie waren Menschen. Wie auch die vielen tausend Knöchelchen der Frauen, die die heilige Ursula begleitet haben, und die man in Köln zuhauf findet. Sie waren ebenfalls Menschen, deren Gebeine man nun aus der Erde scharrt.«

Sie nahm noch einen großen Schluck. So hatte sie das noch nie betrachtet.

»Es ist entsetzlich, Piet.«

»Es ist gewinnbringend. Die hillijen Knöchelchen für die Kirche, die getrockneten Mumia für die Apotheker.«

»Du hast Frau Laure verstört, Piet. Aber ich ahne, worauf du hinauswillst.«

»Ja, auf die Leinenbinden. Frau Laure, seid Ihr bereit, weiter zuzuhören?«

»Ich muss es wohl, auch wenn es mich graust.«

»Es ist weniger grausig als alles, was man lebenden Menschen antut, bedenkt das.«

»Ja, ja, da habt Ihr wohl recht. Dann berichtet weiter.«

Piet nickte ihr freundlich zu.

»Ihr seid eine kluge und tapfere Frau, Laure. Und wir brauchen Euch und Eure Hilfe, wenn wir herausfinden wollen, was für ein unheimliches Spiel hier getrieben wird.«

»In das mein Gasthaus verwickelt ist. Ich weiß.«

»Ja. Nun, also derzeit scheint gerade in Köln jemand einen schwunghaften Handel mit Mumien zu treiben. Die Apotheker sind es nicht, die Drugwarenhändler auch nicht. Diese klagen nämlich, dass die Fernhändler sie nicht mehr beliefern können. Auch Myrrhe und Aloe sind rar geworden.«

»Wem verkaufen die Morgenlandfahrer die Mumia?«, wollte Magister Hagan wissen.

»Habe ich noch nicht herausgefunden. Ich kenne keine Fernhändler. Aber das wäre jetzt mein nächster Schritt. Ich habe den Verdacht, dass dieses alte Leinen«, Piet holte den Fetzen hervor, den er letzthin erstanden hatte, »aus diesen Binden stammt, mit denen man die Mumia eingewickelt hat. Sie sind harz- oder pechgetränkt, von ungewöhnlicher Webart und ganz offensichtlich sehr alt. Diese Fetzen als Grabtuch Christi auszugeben ist keine schlechte Idee.«

»Aber wer macht so was? Und warum?«

»Ihr seid eine sehr gläubige Frau, Laure?«, fragte Piet sanft.

Laure druckste ein wenig. Ja, sie glaubte an einen allmächtigen Gott, und sie betete oft inbrünstig zur Jungfrau Maria. Sie hielt die Feiertage ein und freute sich an Weihnachten über die Geburt des Erlösers und trauerte an Karfreitag über seinen grausamen Tod. Aber sie wusste auch, dass diejenigen, die die Worte Gottes verkündeten, nur Menschen waren. Und manche von ihnen sogar sündige, gar böse.

»Es ist nicht alles gut, was im Namen Gottes getan wird«, sagte sie schließlich leise.

»Nein, nicht alles. Obwohl auch Gutes in seinem Namen geschieht, dürfen wir nicht die Augen davor verschließen, dass mit eben diesem Namen Schindluder getrieben wird. Und höchst gewinnträchtige Geschäfte gemacht werden.«

»Also gibt es jemanden, vermutlich einen Mann der Kirche, der diesen Handel betreibt.«

»Richtig. Und zwar auf sehr geschickte Weise, Frau Laure. Es muss ein Mann mit Einfluss sein, denn schon auf unserem Weg von Konstanz hierher haben wir immer wieder Wanderprediger gehört, die eine neue Geschichte verbreiten. Möglicherweise habt Ihr sie auch schon vernommen?«

»Über das Grabtuch? Nur was Elseken davon erzählt hat. Von einem Priester noch nicht.«

»Nun, man berichtet allerorten von den frommen Kreuzrittern, die Leintücher aus dem Grab Christi gefunden und sie nach Köln gebracht hätten. Das deckt sich mit dem Auftauchen dieser wundertätigen Reliquien in der letzten Zeit.«

»Und gleichzeitig predigt man über den Joseph von Arimathäa, der den Leichnam des Herrn mit Myrrhe und Aloe salbte und in Leinen band«, ergänzte der Magister.

»Ja, aber … aber, was habe ich mit all dem zu tun? Oder das Gasthaus?«

»Wo unlautere, geheime Geschäfte abgewickelt werden, Frau Laure, kommt es zu Gewalttätigkeiten. Ein Händler starb und ein Pfarrer. Einer Frau wurde die Zunge herausgerissen, eine alte Einsiedlerin gehetzt und bedroht. Der Mann, der Letzteres tat, steht in Verbindung mit einem Damenstift in Köln, das angeblich über jenes Grabtuch wacht«, erklärte Piet in eindringlichem Ton. »Ritter Lothar von Hane ist in diese Angelegenheit tief verwickelt.«

»Und der Pfarrer Tilmanus, über den Ihr mit Recht äußerst ergrimmt seid, dient diesen Stiftsdamen als Beichtiger. So er denn der nämliche ist.«

»Heilige Jungfrau Maria!«

»Es wird uns auch erst so ganz allmählich klar, Frau Laure, was sich hier abspielt. Und es ist ein großes Spiel, das schon in Konstanz begonnen hat.«

»Das sieht so aus.«

Laure reckte sich. Es war ungeheuerlich, was die beiden Männer da vermuteten. Es war irrwitzig und furchterregend. Es war, als sei eine fremde, bedrohliche Welt in ihr bescheidenes Gasthaus eingebrochen. Sie konnte das Entsetzen in der Stimme unterdrücken, als sie fragte: »Warum, um Gottes willen, habt Ihr hier Obdach gesucht, Magister Hagan?«

»Wir wussten nicht, Frau Laure, dass es Verbindungen gab. Sollen wir fortziehen?«

Beide Männer sahen sie ernsthaft an.

Es würde nichts nützen. Was geschehen war, war geschehen. Es konnte noch weit Schlimmeres geschehen. Ihr Fortgehen würde daran nichts ändern.

Aber sie musste ihnen vertrauen können, und zum Vertrauen gehörte auch, dass sie ihr verrieten, welches Geheimnis sie mit sich trugen.

»Ihr könnt bleiben. Aber sagt mir die Wahrheit über Euch«, flüsterte sie.

»Das ist nur gerecht«, murmelte Piet. »Hagan, sie ahnt es sowieso schon.«

Der Magister sah sie lange an, dann lächelte er wieder.

»So ein niedliches Gesicht, und so eine Schlauheit dahinter.«

»Lacht nicht über mich!«

»Nein, Frau Laure, ich lache nicht über Euch. Ich bewundere Euch vielmehr. So hört denn meine erbärmliche Geschichte.«

Später, bei dem flackernden Schein des Nachtlichts, saß Laure über ihrem Büchlein und zeichnete. Anders wollten ihre Gedanken nicht zur Ruhe kommen. Sie war mitten in einen Wirbel von Ereignissen geraten, die ihre Welt aus den Fugen heben wollten. Und nicht nur Ereignisse, nein auch Gefühle.

Hagan, Bischof, Magister, Kämpfer, Marschall, Sohn einer hochwohlgeborenen Stiftsdame, Vater einer ungebärdigen Tochter – was für ein wildes Leben er geführt hatte. Sie ließ ihre Hand seine Züge entstehen. Er hatte ihr viel von der Wahrheit gesagt, aber nicht das, was ihn wirklich antrieb. Warum war er so heimatlos? So unruhig und … einsam?

Er hatte von allem Möglichen gesprochen, nur über seinen Vater nicht.

Hing es damit zusammen?

Auch Piet hatte ihr über seine Herkunft berichtet, doch er hatte akzeptiert, was ihm widerfahren war.

Hemma entstand unter ihren kundigen Fingern.

Hemma, wie sie von der Vergangenheit erzählte, von ihrer Schwester, die habgierig und neidisch war. Sie hatte behauptet, ihr vergeben zu haben. Aber nie, mit keinem einzigen Wort hatte sie davon gesprochen, sie wiedersehen zu wollen. Erstmals seit sie die friedvolle Einsiedlerin kannte, bemerkte Laure auch in ihren Zügen eine unbarmherzige Härte.

Hemma hatte ihrer Schwester vielleicht ihre Habgier, ihre üble Nachrede und ihre Demütigungen verziehen. Etwas anderes aber nicht. Niemals. Und auch das war etwas, worüber sie kein Wort verlor.

Was fraßen die Menschen in sich hinein?

Welche Schuld, welchen Kummer, welche Pein?

Warum konnte man sie nicht davon erlösen?

Erlösen – Fetzen vom Grabtuch Christi. Von Jesus, dem Erlöser.

Erhofften die Menschen sich Erlösung von ihrer heimlichen Schuld, ihren schmerzenden Gewissensbissen? Durch einen Stofffetzen?

Verwirrt und beklommen wischte Laure die Feder an dem Läppchen ab und verschloss das Tintenfass. Es war Zeit, den Schlaf zu suchen.

Sie fand ihn lange nicht.

25. Der Reiz der Schmerzen

Es bedarf nichts als Geschwätz, um beim Volke Eindruck zu machen. Je weniger es begreift, desto mehr bewundert es.

Gregor von Nazianz

Der Herbstwind heulte um die dicken Mauern und rasselte an den Läden. In der Zugluft flackerten die Kerzen in dem prächtigen Gemach. Ein Feuer im Kamin verbreitete jedoch wohlige Wärme, sodass der Mann am Schreibpult in seinem Brokatgewand nicht zu frieren brauchte.

Er schrieb konzentriert. Die Botschaft galt seinem Vertrauensmann in Konstanz, dem er mit dem Kurier eine große Summe Geldes schicken würde. Wie es zu verwenden war, das legte er mit präzisen Sätzen soeben fest.

Johannes XXIII. war eingekerkert und abgesetzt, Gregor XII. hatte zwar noch versucht, im Juli das Konzil neu zu eröffnen, war dann aber auch zurückgetreten. Nur der greise Benedikt XIII. weigerte sich abzudanken und war über Avignon an die portugiesische Küste geflohen. Dort würde er keinen Schaden mehr anrichten. De facto war der Heilige Stuhl vakant, und wie es in solchen Fällen üblich war, übernahm der Camerlengo die Verantwortung bis zur Wahl eines neuen Papstes. Der Kämmerer war derzeit Kardinal François de Conzie. Er würde entscheidend an der neuen Besetzung des Amtes mitwirken.

Seine Vorstellungen galt es zu eruieren. Und nach Möglichkeit in die passende Richtung zu lenken.

Alles hatte seinen Preis.

Welchen, das galt es vorrangig herauszufinden.

Dazu erwies sich die Situation als mehr als zufriedenstellend, befand der Schreiber. Seine Nachrichtenquellen waren brillant. Unauffällig und höchst effizient sorgten die von seinen Gewährsmännern ausgewählten Huren dafür, dass ihm beinahe täglich die neuesten Entwicklungen durch die schnellen Kuriere überbracht wurden.

Er schrieb seine huldvolle Abschiedsfloskel unter seine Anweisungen und siegelte das Schreiben. Auf sein Läuten mit der Tischglocke erschien ein Diener, der es zusammenrollen und in einen Botenstab stecken würde. In der Frühe würde ein Reiter damit aufbrechen. In fünf, längstens sieben Tagen würde es sich samt dem Beutel mit Goldstücken in den richtigen Händen befinden.

Auch die anderen Aktivitäten, die er in Köln in Bewegung gesetzt hatte, entwickelten sich zügig weiter. Durch geschickte Pfründevergabe hatte er sich der Loyalität einiger begnadeter Priester versichert: derjenigen, die wortgewaltig seine Legenden über das Grabtuch Christi verbreiteten, derer, die aufmerksam den Beichten lauschten, und jener, die nach Erlösung strebten, die ihn der Mater Dolorosa zuführten. Sie erhielten bei ihr, was sie sich wünschten. Vorausgesetzt, sie zahlten dafür. Aber das taten gewisse Männer nur zu gerne.

Das Geschäft lief schon fast zu gut, allmählich wurde der Nachschub an Mumia bedenklich knapp. Aber auch das konnte er seinen findigen Helfern überlassen.

Die einzige wirkliche Sorge, die ihn drückte, betraf diese verdammte Chronik.

Noch immer hatte man sie nicht aufgetrieben.

Der Mann in der prunkvollen Robe erhob sich und stellte sich vor den Kamin, um in das Feuer zu schauen. Hell loderten die Flammen darin auf.

Mater Dolorosa – ein Name, der dem Weib in jedem Sinne gebührte. Warum gelang es ihr nicht herauszufinden, wo dieser Codex geblieben war? Sie hatte allerlei subtile Methoden, die Geheimnisse anderer aufzudecken, aber hier scheiterte sie offensichtlich.

Lag es an ihr? Verheimlichte sie ihm etwas?

Er sandte seine Gedanken in die Vergangenheit.

Getroffen hatte er sie vor vielen Jahren, als er eines Tages den Erzbischof Friedrich von Saarwerden in das von ihm betreute Stift von Villich begleitete. Diesem Stift gehörte auch eine junge Frau an, die ihm sogleich auffiel. Sie hatte eine Ausstrahlung, die ihn faszinierte. Wirklich schön war sie nicht zu nennen, füllig war sie, ihre schwarzen Haare hatte sie nie abgeschnitten, und es gelang ihr auch, sie unter der Stiftstracht hervorquellen zu lassen. Ihre Augen waren es, die ihn in ihren Bann zogen, dunkel, umschattet, wissend. Er war jung noch, eben zwanzig, sie beinahe zehn Jahre älter. Und bei Weitem erfahrener. Oh ja, sehr erfahren. Sie wusste schon damals, wie man Lust und Schmerzen bereitete.

Er fand Gefallen daran und geriet in ihren Sog. Aber auch sie sah Vorteile in ihrer heimlichen Beziehung, wie ihm nach und nach klar wurde. Es entstand ein Geben und Nehmen, das sich als sehr nützlich erwies und noch immer war.

Auch wenn er jetzt auf gewisse Freuden mit ihr verzichtete und jüngere Weiber bevorzugte.

Eine besondere Delikatesse gewann ihre Partnerschaft, als sie ihm von der Aufzeichnung des Max von Hürth berichtete, die von den drei Kreuzrittern erzählte, die eine wundertätige Mumie aus dem Heiligen Land nach Köln gebracht hatten.

Ein vager Plan war entstanden, hatte sich verdichtet, wurde in die Tat umgesetzt. Er selbst hatte sich darum gekümmert, dass sie ihren eigenen Konvent bekam. Und seither residierte die Mater Dolorosa in der Witschgasse. Zunächst galt das Haus als Zufluchtstätte für bedürftige Frauen, dann aber überredete sie diese Weiber, auf sinnvolle Weise Informationen aus bestimmten Männern zu locken, die sie ihm dann bereitwillig weitergab.

Ein lohnenswerter Keim war damals entstanden, der nun weiter gesprossen war und sein hilfreichstes Machtinstrument darstellte.

Was aber hatte die Mater Dolorosa mit jenen Aufzeichnungen gemacht, die ihre Zusammenarbeit begründet hatten und nun unbedingt vernichtet werden mussten?

Was verschwieg sie ihm?

Wohin war die alte Einsiedlerin verschwunden, die vermutlich das geheime Buch in ihrer Obhut gehabt hatte?

Angeblich hatte sie ihre Leute ausgeschickt, der Alten das Buch abzunehmen, und dabei hatten sie deren Klause durchsucht und anschließend abgefackelt. Die Einsiedlerin war geflohen und blieb seither verschwunden. Eine Nachricht von ihrem Tod hatte es nicht gegeben. Das Ableben eines solch bekannten und beliebten Weibes mit dem Ruf einer friedensstiftenden Heiligen konnte nicht unentdeckt bleiben und musste zum Gespräch werden. Da aber kein Wort darüber zu ihm gedrungen war, musste sie irgendwo Unterschlupf gefunden haben. Bei Leuten, die um ihr Geheimnis wussten und darüber schwiegen.

Das war fatal!

Er würde mit härteren Mitteln durchgreifen müssen. Und dazu waren die ehemaligen Söldner in der Lage. Die würde er jetzt auch einsetzen, um diese Einsiedlerin zu finden und ihr und ihren Freunden mit Gewalt den Aufenthaltsort des geheimen Buches zu entreißen.

26. Ein Rheinfall

O ihr Bösewichter, die ihr da glaubet, man könne mit Gott wie mit einer Schenkwirtin umgehen, bei der man auf Rechnung säuft, und die man bezahlt, um aufs Neue zu saufen.

Jan Hus

Melle hatte ihm sehr, sehr höflich für den Stoff und die Borten gedankt. Diese höflichen Formulierungen hatten sicher ihren Ursprung in Frau Laures Ermahnungen. Hagan hatte sich ein kleines Schmunzeln verkneifen müssen, hatte Melle ernsthaft zugehört und sie dann gelobt.

»Du bist fleißig, hat mir die Frau Wirtin berichtet.«

»Ja, Herr Magister Vater. Es ist nicht schwer, und manches ist lehrreich.«

Sehr höflich.

»Es bereitet dir mehr Freude als die Arbeiten für deine Muhme in Limburg?«

»Ja. Da sollte ich immer nur spinnen und weben.«

»Und hier?«

»Darf ich Eier sammeln und Pilze und Obst dörren und Kräuter verlesen. Und Pferde füttern und Flusskrebse fangen.«

Ein weiteres Schmunzeln versteckte sich unter seinem Bart. Ein höflicher Wildfang.

»Und Paitze und Jan das Buchstabieren beibringen!«

Trotzig.

»Das halte ich für besonders löblich. Dann sollte ich euch Wachstafeln und Griffel mitbringen. Ich reise morgen wieder nach Köln; ich will sehen, was ich finde. Aber achte drauf, dass du nicht in den Ruf einer Federwacklerin kommst, Melle, wenn du so gelehrsam tust.«

Erstmals seit er mit ihr sprach, stahl sich ein Lächeln in ihre Mundwinkel.

»Da pass ich schon auf, Magister Vater.«

Er hätte sich gerne länger mit ihr unterhalten, aber es fiel ihm so wenig ein, worüber er mit ihr hätte sprechen können. Und plötzlich ging ihm auf, dass er sich jungen Mädchen wie ihr gegenüber einfach unsicher fühlte.

Das war eine närrische Regung. Sicher, aber daran konnte er im Augenblick nichts ändern. Es gab so viel zu erledigen.

Als er am nächsten Tag mit der Fähre nach Köln übersetzte, erkundigte er sich, wann sie das letzte Mal am Tag den Strom überquerte. Man riet ihm, vor Sonnenuntergang an der Anlegestelle zu erscheinen. Da er keine Lust verspürte, noch eine Nacht in dem schäbigen Gasthaus am Hafen zu verbringen, erkundigte er sich nach anderen Möglichkeiten und wurde an die Schiffer verwiesen, die mit ihren Nachen auch noch später Personen übersetzten. Er fand einen knorrigen alten Mann, der sich bereiterklärte, ihn, wann immer er erscheinen wollte, zum anderen Ufer zu rudern, vorausgesetzt, er war in der Lage, den entsprechenden Lohn zu zahlen.

Zufrieden mit dieser Lösung mietete Hagan wieder den Wallach und ritt hinaus nach Lindenthal, um den Hauptmann Upladhin aufzusuchen.

Der alte Kämpe freute sich, ihn zu sehen, und grummelte auch diesmal nicht zu sehr über die Qualität des Pferdes. Nach einem herzhaften Essen berichtete Hagan über seine Entscheidungen.

»Ich habe hier für Euch eine Abschrift meiner Anweisungen, falls mir etwas zustoßen sollte, Hauptmann. Mit Frau Bela von Horne habe ich auch bereits gesprochen. Sie wird sich meiner Tochter annehmen.«

»Gute Wahl.«

»Und dann habe ich hier zwei Zeichnungen, die die beiden Söldner darstellen, die in der ›Bischofsmütze‹ dann und wann auftauchen.«

Upladhin betrachtete die Bilder und nickte.

»Die beiden hier sind mir zwar nicht bekannt, aber diese Art Männer kenne ich mehr als genug. Gewissenlose, brutale Mörder und Schänder, die ihren Sold von jedem nehmen, der ihrer Dienste bedarf. Verroht und gotteslästerlich. Dergleichen, Hagan, sind derzeit als Zuhälter tätig, habe ich von meinen Gewährsleuten im Turm erfahren. Es hat in den vergangenen Jahren einige Zwischenfälle gegeben. Nur – wer schert sich schon um eine erdrosselte Dirne, die man in der Gosse findet? Oder solche, die einfach spurlos verschwinden?«

»Verschwinden welche?«

»Derzeit mehr als sonst. Irgendetwas tut sich, auch wenn niemand den Finger drauf legen kann. Es sind auch Männer überfallen und ermordet worden, die vermutlich mit einer bestimmten Sorte Dirnen zusammen waren. Ein Gewandschneider, ein Weihrauchhändler, ein Goldschläger. Anscheinend um ihrer Habe willen. Aber es könnte auch andere Zusammenhänge geben.«

»Ihr denkt weiter als die Turmmeister?«

»Anders. Sie sehen nur den einzelnen Fall. Und über den Besuch der Dirnen macht sich keiner von ihnen große Gedanken. Aber du hast von den Töchtern der Nacht gesprochen, und ich habe daraufhin meine Fragen abgestimmt. Von den Töchtern wusste keiner, aber dass diese Männer Verbindungen zum Hurenvolk hatten, zeigte sich.«

»Wohlhabende Männer?«

»Recht wohlhabende. Es kann Zufall sein, vielleicht waren sie leichtsinnig, protzten mit ihrem Wohlstand, machten reiche Geschenke – so etwas zieht das Raub- und Diebsgesindel an.«

»Habt Ihr etwas über das Grabtuch Christi gehört?«

Upladhin schnaubte verächtlich.

»Abergläubischer Humbug. Ja, ich habe gehört, es sei gefunden worden, und jetzt verhökert jeder Reliquienhändler, der was auf sich hält, alte schmutzige Lappen. Übrigens wohl auch dieser Goldschläger.«

»Es sind Fetzen von Mumienbinden.«

Röhrend lachte der Hauptmann auf.

»Das ist ja noch besser als die Knochen aus dem Gräberfeld hinten an der alten Stadtmauer.«

»Ja, und wie es heißt, klagen schon die Apotheker über einen Mangel an Mumien.«

»Gott, Hagan, du bringst mich um«, lachte Upladhin.

»Wenn es nicht so ernst wäre, würde ich auch darüber lachen. Aber es steckt ein gewaltiger Schwindel dahinter, und irgendjemand macht einen ungeheuren Profit damit. Kennt Ihr einen Ritter Lothar von Hane?«

Upladhin beruhigte sich wieder, kratzte sich die kurzen, grauen Haare und dachte nach.

»Von Hane. Bei Dünnfeld eine Wasserburg, nicht wahr? Da war mal einer – David von Hane. Aber der müsste älter sein als ich. Vielleicht sein Vater? Ein harter Knochen, stand mal gegen uns. Die gehören zu den Bergischen, soweit ich weiß. Was hast du mit ihm zu tun?«

»Es scheint, dass dieser Ritter – in wessen Auftrag auch immer – eine alte, harmlose Einsiedlerin überfallen und ihre Klause zerstört hat.«

»Vielleicht ist er toll geworden?«

»Vielleicht. Er wurde auch als Begleiter der Damen gesehen, in deren Konvent sich angeblich dieses Grabtuch befindet.«

Upladhin grinste ihn wieder an.

»Mensch, Hagan, du hast doch Erfahrungen mit den Rittern und ihrem Codex. Und mit Gelübden auch, oder?«

»Natürlich.«

»Das Grabtuch, was immer für ein Schwindel das ist, muss sehr wichtig für jemanden sein. Ein Konvent zimperlicher Damen ist kein ausreichender Schutz. Vermutlich werden die vornehmen Frauen Wächter oder Beschützer haben. Ritter von edlem Geblüt und hohem Mut nehmen doch gerne derartige Dienste an.«

»Was bedeutet, dass die Ritter um besagten Schwindel wissen.«

»Nein. Eher, dass sie daran glauben.«

»Und warum dann der Überfall auf die Klause?«

»Weil die Klausnerin eine Bedrohung darstellt?«

»Frau Hemma – einst war sie mit einem Ritter Johannes von Iddelsfeld verheiratet. Er starb, sie wurde Stiftsdame in Villich. Danach lebte sie eine Weile bei Bela von Horne. Ich war ein Knabe damals.«

»Hat oder hatte der Iddelsfeld eine Fehde mit denen von Hane?«

»Gute Frage.«

»Oder die Klausnerin eine mit der Oberin des Stifts, dem von Hane dient?«

»Dem werde … Oh. Ich müsste herausfinden, wer die Oberin oder Meisterin dieses Stifts ist. Eine Spur, die sich lohnen könnte. Hauptmann, Ihr habt an Spitzfindigkeit nichts verloren.«

Hagan dachte an sein Gespräch mit Hemma. Sie hatte lange nicht alles gesagt, was ihr auf der Seele lag. Er würde um eine weitere Unterredung bitten.

Mit Upladhin ging er noch weitere Dinge durch, die der in Erfahrung gebracht hatte, aber das meiste schien kaum einen Zusammenhang zu den Dingen zu haben, denen er nachging. Er wusste von Dietrich, der angeblich versuchte, mit Adolph von Berg in Verhandlungen zu treten. Sein Berater, Gunnar von Erpelenz, führte derweil für ihn die lästigen Amtsgeschäfte und hatte ihm ein Darlehen aus den Akzisen und Rheinzöllen der Stadt beschafft. Der Leibarzt des verstorbenen Erzbischofs Friedrich von Saarwerden, Amplonius, war noch immer mit der Katalogisierung der Handschriften und Codizes beschäftigt, würde aber im nächsten Jahr als Dekan an die Stiftskirche St. Viktor in Mainz gehen und gleichzeitig auch als Leibarzt des dortigen Erzbischofs dienen. Die beiden Bürgermeister von Köln zeichneten sich laut Upladhin durch geselliges Nichtstun aus.

Es war wieder spät geworden, als Hagan sich schließlich verabschieden konnte, und schon dunkel, als er an die Hütte des Schiffers klopfte, der versprochen hatte, ihn überzusetzen.

Der flache Nachen lang an der Kaimauer, eine rußende Fackel steckte alsbald in einer Halterung, und der Mann nahm das Ruder zur Hand. Noch war der Fluss nicht von den Herbstregen angeschwollen, die Strömung verlief stetig und mild.

Doch kaum hatten sie sich einige Ruderschläge vom Kai entfernt, als Hagan drei Gestalten gewahr wurde, die in eiligem Lauf das Ufer entlanghetzten. Ein Mann vorweg, zwei hinter ihm her.

Jäger und Gejagter.

Und die Jäger holten auf.

Hagan vermeinte Klingen im Mondlicht aufblitzen zu sehen.

Der Gehetzte schlug Haken, die Häscher kamen näher.

Fast hatten sie ihn erreicht.

Er sprang. Die beiden hielten ihre Schritte an.

Einer warf sein Messer.

Es war verloren.

Sie schienen zu beratschlagen.

Von dem Gejagten keine Spur im Wasser.

»Nächtliche Beute«, grummelte der Schiffer und setzte seinen Weg unbeirrt fort.

»Raubtiere?«

»Die einen wie die anderen.«

»Vielleicht.«

Hagan schaute über das Wasser, auf dessen kleinen Wellen das Mondlicht glitzerte. Zu gut erinnerte er sich seiner Flucht über eben diese Gewässer. Die Männer am Kai hatten sich abgewandt, ein Bad in den kühlen Fluten schien ihnen nicht zu behagen. Er blickte zurück auf den Fluss.

»Da, ein Kopf.«

»Lasst ihn ersaufen, er wird es nicht besser verdient haben.«

»Christenpflicht, guter Mann. Erinnert Euch an Eure Christenpflicht.«

»Und hol mir einen Meuchler an Bord. Nein, Herr.«

»Oh doch, wenn Ihr Euren Lohn haben wollt.«

»Disputiert nicht mit mir.«

»Nein«, sagte Hagan und erhob sich. Der Nachen schwankte, als er dem Mann mit einem harten Griff das Ruder entwand und es selbst ins Wasser tauchte. Der protestierte, doch ein barsches: »Halt’s Maul«, ließ ihn schweigen.

Der Schwimmer schien noch bei Kräften zu sein, er hielt auf die Fackel zu. Hagan drehte den Nachen so, dass er zu ihm gewandt vorantrieb. Offensichtlich erkannte der Gejagte die Rettung und kam näher.

»Helft mir, in Gottes Namen«, keuchte er.

»Helft ihm, im Namen Gottes, Kerl!«, fuhr Hagan den Schiffer an.

»Blödsinn, das.«

»Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Manch gute Tat wird vergolten.«

Er drückte dem Mann das Ruder wieder in die Hand und beugte sich vor, um den Arm des anderen zu ergreifen. Es war schwierig, ihn ins Boot zu hieven, und erst als der Ruderer sich zur andern Seite warf, kam der Schwimmer über den flachen Rand. Schwer atmend blieb er auf dem feuchten Boden liegen.

»Und nun zum anderen Ufer.«

Murrend nahm der Schiffer seine Arbeit wieder auf. Hagan schwieg, und so tat es auch der Gerettete. Als sie an der anderen Seite anlegten, war er aber in der Lage, sich aus eigener Kraft zu erheben und an Land zu springen. Hagan entlohnte den Schiffer reich, sodass der keinen weiteren Knurrlaut mehr von sich gab. Dann packte er den nassen Mann an der Schulter.

»Wir haben noch einen Weg von gut einer Stunde vor uns. Schafft Ihr das?«

»Wird gehen. Dank Euch, Herr. Ihr habt mein Leben gerettet.«

»Spart Euren Atem für später auf. Wir gehen zum Gasthaus in Brück. Dort werdet Ihr uns Eure Geschichte erzählen.«

Aus nassen, hellen Haaren tropfte Wasser auf ein dunkles Wams, während der Fremde seine kniehohen Stiefel auszog und ausschüttete. Gute Kleidung, sauber barbiertes Kinn, ein goldener Ring an der Hand. Doch noch nicht alt, vielleicht im gleichen Alter wie er selbst, urteilte Hagan.

Als er seine Stiefel wieder angezogen hatte und die ersten Schritte auf dem Weg gemacht waren, sagte er: »Stephan van Horne, zu Euren Diensten, wohledler Herr.«

Hagan sog die Luft ein.

»Stephan van Horne, Sohn der Bela van Horne und ihres verstorbenen Gatten Franco?«

»Allmächtiger, Ihr kennt meine Eltern?«

»Die Schwester Eurer Mutter war die meine, Vetter. Und wir verbrachten einige wilde Jahre gemeinsam in Efferen. Aus einem Ententeich habt Ihr mich einst auf die gleiche Weise gezogen wie ich Euch heute aus dem Rhein.«

»Hagan. Hagan, der kleine Bastard. Verzeiht. Himmel, verzeiht, ich bin wie von Sinnen.«

»Schon gut, auch mich überrascht es, dass ich ausgerechnet Euch wie einen nassen Hund aus dem Wasser gezogen habe.«

Stephan schüttelte den Kopf, und Tropfen nässten Hagans Wangen.

Sie wanderten schweigend nebeneinander her, bis Stephan fragte: »Warum Brück?«

»Weil ich dort mit Freunden Quartier genommen habe. Am Montag noch habe ich Frau Bela besucht. Sie sagte mir, dass Ihr in Kürze von einer Handelsfahrt zurückerwartet würdet.«

»Ja, ich traf am Dienstag ein.«

Dann schwieg er wieder, offenbar in tiefe Gedanken versunken.

Hagan erinnerte sich, dass Bela darüber geklagt hatte, dass Stephan seit dem tödlichen Unfall seines Bruders schwermütig geworden sei. Der Sprung in die Fluten mochte ihn nun wohl wieder daran erinnern, dass Gert im Wasser den Tod gefunden hatte.

Er beschleunigte seine Schritte. Es wurde Zeit, dass sein Vetter ins Warme kam und trockene Kleider erhielt. Die Nächte waren schon empfindlich kühl. Und er war zudem begierig zu hören, warum ein redlicher Orienthändler von zwei Männern mit Messern in der Hand verfolgt wurde, die es offensichtlich auf sein Leben abgesehen hatten.

War das einer der Fälle, von denen Upladhin behauptet hatte, dass sie sich in den vergangenen Monaten gehäuft hatten? Ein Zufall, gewiss. Aber nicht völlig ausgeschlossen. Auf jeden Fall aber sollte Piet dabei sein, wenn Stephan seine Geschichte erzählte.

Schon von ferne sah Hagan die erleuchteten Fenster des Gasthauses an der Kreuzung der beiden großen Handelsstraßen. Für einen Moment breitete sich Wärme und Freude in ihm aus – er kam nach Hause. Ein gutes Essen wartete, Feuer würde im Kamin brennen, die Öllampen auf den Tischen den Raum erhellen, ein Krug gewürzter Wein stand bereit, freundliche Geselligkeit würde ihn empfangen.

Und er brachte Unglück und Leid mit sich hinein. Möglicherweise sogar Gefahr.

Aber zunächst wurde seinem Begleiter Hilfe zuteil. Frau Laure kümmerte sich sogleich um heißen Wein, brachte eine weiche Decke, in die Stephan, seiner nassen Kleider ledig, gehüllt an den Kamin gebeten wurde. Er klapperte noch mit den Zähnen, und Hagan gab den Anwesenden nur zu verstehen, dass er ihn bei der Überquerung des Flusses aus dem Wasser gezogen hatte. Über die Verfolger schwieg er.

Die warme Suppe weckte Stephans Lebensgeister wieder, und aus irgendeiner versteckten Truhe hatte die Wirtin ihm ein paar Kleidungsstücke hergezaubert. Als er sie angezogen hatte, bat Hagan sie, mit ihm und Piet in der Küche sprechen zu dürfen. Sofern Elseken sie bereits verlassen hatte.

»Ihr seid ungestört, Magister Hagan. Elseken geht früh zu Bett.«

»Dann gesellt Euch zu uns, Frau Laure.«

»Ich weiß nicht, ob das dem Herrn recht ist.«

»Wird es. Kommt. Einen Schluck Wein habt Ihr nach Eurem langen Tag sicher auch verdient.«

Stephan wirkte noch immer bedrückt, auch wenn er nun nicht mehr zitterte. Dennoch überließ Hagan ihm den Platz in der Nähe des Herds, auf dem noch die Glut unter dem Kessel schwelte, in dem der Morgenbrei aufquoll. Er hatte seinem Vetter bereits Piet als seinen Freund vorgestellt.

»Seid Ihr bereit, uns zu berichten, was die beiden Männer von Euch wollten, die Euch gejagt haben?«

»Ich weiß es nicht. Wirklich, ich weiß es nicht. Vielleicht dachten sie, ich sei ein reicher Mann mit einem schweren Geldbeutel.«

»Habt Ihr eine schwere Börse bei Euch?«

»Nein, doch nicht nachts.«

»Ihr hattet vermutlich Geschäfte zu regeln, dass Ihr noch nach Einbruch der Dunkelheit unterwegs wart?«

Piet sah Stephan freundlich an.

»Nein … ja.«

»Wolltet Ihr noch nach Efferen zurück? Oder habt Ihr Unterkunft in Köln gesucht, Vetter?«

»Ich hatte Unterkunft gesucht.«

Abwechselnd stellten Piet und er Stephan Fragen, wollten wissen, was er getan hatte, wo er gewesen war, wen er getroffen hatte. Doch es schien, als ob man ihm jede Antwort mit Zangen herausziehen müsse.

Laure verhielt sich ruhig, doch Hagan bemerkte, dass sie das Gesicht seines Vetters unaufdringlich musterte. Sie schenkte wieder Wein aus, nun den schweren Roten, der selten in der Gaststube serviert wurde und den sie offensichtlich besonderen Ereignissen vorbehielt. Er nippte vorsichtig daran, denn er hatte bemerkt, dass er schnell zu Kopf stieg. Stephan hingegen trank ihn mit großen Schlucken.

»Seid bedächtig damit, Herr von Horne«, mahnte Laure und legte ihm sacht die Hand auf den Arm. »Und nun sagt uns doch, was Euch so quält. Schaut, der Magister und Piet haben allen Grund, Euch diese Fragen zu stellen, denn wie es aussieht, sind jene Männer, die Euch bedrohten, auch Schuld daran, dass meinem Haus, meinem Heim Gefahr droht. Was habt Ihr getan, Herr, dass man Euch nachstellte?«

Die sanften Worte, die sachte Berührung schienen weit mehr Wirkung zu zeigen als die nüchternen Fragen. Stephan hob noch einmal mit zitternder Hand den Becher zu den Lippen, setzte ihn aber wieder ab, ohne getrunken zu haben. Dann schlug er beide Hände vor das Gesicht und schluchzte trocken auf.

Hagan blieb ganz ruhig und Piet schien ebenfalls in vollkommener Regungslosigkeit erstarrt. Laure legte ihren Arm um den erschütterten Mann.

»Kommt, erleichtert Euer Herz, Stephan. Ihr seid unter Freunden. Wir wollen Euch helfen.«

»Mir kann keiner mehr helfen. Wäre ich doch nur ertrunken …«

»Nein, Stephan, nein. Uns wurde das Leben zu treuen Händen gegeben, wir dürfen es nicht verschwenden.«

»Und doch habe ich eines vernichtet«, schluchzte er. »Ich habe meinen Bruder umgebracht. Oh, mein Gott, ich habe ihn getötet.«

Hagan sah Laure zusammenzucken. Trotzdem hielt sie weiter ihren Arm mütterlich um ihn gelegt.

»Doch nicht heute, Stephan.«

»Nein, nein, nein. Vor zwei Jahren war es. Auf See war es. Heilige Jungfrau Maria, es war auf See. Nach einem bösen Streit. So böse und so hässlich. Und ich war im Unrecht. Bestimmt war ich im Unrecht.«

»Worum ging denn dieser Streit?«

»Um die Mumia. Immer ging es um solche Fragen. Gert wollte Geschäfte machen, egal womit. Er sah immer nur den Profit. Er war auch erfolgreich, ja, das war er. Aber ich konnte es nicht ertragen. Gewürze, Spezereien, kostbare Öle, das alles, aber nicht die Mumia. Das sind doch Menschen gewesen. Das darf man doch nicht. Das ist gegen Gottes Willen, sie aus ihren Gräbern zu holen und zu verschachern. Aber er wollte nichts davon hören. Ich war doch immer für ihn bloß der kleine Bruder. Ich durfte ihm seine Sachen hinterhertragen und die Fracht beaufsichtigen, aber Handeln hat er mir nicht zugetraut. Obwohl ich mit meinen Waren recht gut verdient habe.«

»Und darüber habt Ihr Euch gestritten?«

»Auf See, ja. Und dann kam der Sturm. Und weil wir uns gestritten haben, ging er an Deck. Und eine Welle spülte ihn über Bord. Mitten in der Nacht.«

»Und man gab Euch die Schuld daran?«

Matt schüttelte Stephan den Kopf.

»Nein, sie sagten, es sei ein Unfall gewesen. Und sie bedauerten mich. Aber es war meine Schuld. Hätte ich ihn nicht so wütend gemacht, wäre er nicht an Deck gegangen.«

»Vielleicht wäre er aber an Deck gegangen, um Luft zu schnappen oder den Kapitän zu suchen oder was immer man auf See macht. Er wusste doch sicher, wie gefährlich es war.«

»Er war so zornig …«

»Zu einem Streit gehören immer zwei, Stephan. Er hätte ihn vermeiden können, nicht wahr?«

Stephan sah auf und sah die Wirtin mit rot geriebenen Augen an.

»Dann hätte er nachgeben müssen.«

»Richtig. Manchmal muss man das um des Friedens willen. Ansonsten setzt man sich der Gefahr aus, in Wut und Zorn unbedacht zu handeln.«

Diesmal zitterten seine Hände weniger, und er nippte an seinem Becher. Laures eindringliche Worte hatten offensichtlich eine Wirkung erzielt, und Hagan traute sich, ihn wieder anzusprechen.

»Vetter, es tut mir unsagbar leid, dass Ihr Euren Bruder unter so unglücklichen Umständen verloren habt, aber Frau Laure hat recht. Es war ein Unfall. Nur – was hat das Schicksal Eures Bruders damit zu tun, dass zwei – ich vermute Meuchelmörder – hinter Euch her waren? Hängt das vielleicht mit den Geschäften zusammen, die Gert betrieben hat? Mumia sind derzeit ein begehrtes Handelsgut.«

Sein Vetter sah ihn überrascht an.

»Ich weiß nicht. Daran habe ich nicht gedacht. Nein. Ich habe die Leichname der armen Heiden, als wir Marseille erreichten, anständig beisetzen lassen.«

Hagan tauschte einen belustigten Blick mit Piet. Der Drugwarenhändler in Straßburg hatte von eben dieser verrückten Tat berichtet. Und auch, dass die kostbaren Mumien flugs wieder ausgegraben und verhökert worden waren. Offensichtlich war sein Vetter ein ziemlich leichtgläubiger Tropf, auch wenn er aus edlen Motiven heraus gehandelt hatte.

»Hatte Gert einen Handelspartner, dem er diese Lieferung versprochen hatte, Stephan?«

»Nein – oder, ich weiß nicht. Er betrieb seinen Handel, ich den meinen.«

»Jemand, dem er die Mumia verkaufen sollte, könnte Eure Tat als schädigend für das Geschäft betrachten und wünschen, Euch zur Rechenschaft zu ziehen.«

»Nein, niemand hat sich an mich gewandt«, sagte Stephan.

Kein Wunder, dachte Hagan. Er hatte die Ladung ja sozusagen öffentlich verschenkt, der Dummkopf. Außerdem war das nun auch schon zwei Jahre her.

Piet übernahm nun die Fragen, und er konnte seine tiefe Stimme auch sehr ruhig und mitfühlend klingen lassen.

»Nun gut, dann müssen wir einen anderen Grund suchen, warum man Euch auf den Fersen war. Seid Ihr mit Handelspartnern zusammengetroffen, die Euch zu unlauteren Geschäften überreden wollten, Herr von Horne?«

»Nein, nein, gar nicht. Ich treibe nur mit redlichen Leuten Handel.«

»Mit Spezereien, nicht wahr?«

»Ja, mit Gewürzen, Ölen, Harzen.«

»Myrrhe und Aloe?«

»Auch, ja.«

»Erfreut sich, wie ich hörte, großer Beliebtheit.«

»Ja, meine Vorräte wurden rasch aufgekauft.«

»Das Heilige Land bietet aber auch andere Ware, außer diesen kostbaren Gütern. Hin und wieder finden sich dort äußerst wertvolle Reliquien.«

War da ein leichtes Zucken um Stephans Augenlider?

»Ich habe nie welche angeboten bekommen.«

»Aber vielleicht hier? Auch Köln bietet dererlei Kostbarkeiten, die in anderen Teilen des Landes sehr beliebt sind.«

Das Zucken verstärkte sich.

»Vor allem, seit man von dem Fund des Grabtuchs Christi weiß«, fügte Hagan darum leise hinzu.

»Woher … woher wisst Ihr davon?«

»Man predigt auf den Märkten öffentlich darüber.«

»Ja, Herr Stephan«, ließ sich auch die Wirtin vernehmen. »Unsere Köchin Elseken hat von einem Händler, der hier im Gasthaus einkehrte, ein Stückchen davon erstanden. Es heißt, dass diese wundertätige Reliquie ihren Besitzern die Erlösung verspricht.«

Sie goss ihm noch einmal den Becher voll, und diesmal stürzte Stephan ihn zur Gänze hinunter.

»Tut sie nicht. Tut niemand!«

Stephans Stimme wurde schon etwas undeutlich. Hagan hakte nach.

»Sie versprechen Erlösung, die verschleierten Damen, nicht wahr?«

»Ja, aber es gibt keine Erlösung von meiner Schuld. Es gibt keine. Ich habe gezahlt, damit ich einen Fürsprecher habe. Ich habe dem Allerheiligsten meine Opfer dargebracht, ich habe mich dem Bund angeschlossen und an den heiligen Riten teilgenommen.«

»Und Reliquien verkauft?« Piets Stimme klang wie Samt.

»Ja, ja sicher. Ich habe sie mitgenommen auf die letzte Reise. Sie sind mir aus der Hand gerissen worden.«

»Stoff, alter Stoff, nicht wahr?«, flüsterte Frau Laure verschwörerisch. Sie war ein wunderbares Weib. So niedlich und so hinterlistig!

»Ja, ein Fetzchen. Vom Grabtuch. Und ich habe alles, was es eingebracht hat, der Mater Dolorosa übergeben. Und dennoch … Es laschtet weiter auf meiner Seele. Gib keine Erlösung.« Er legte den Kopf auf die verschränkten Arme auf dem Tisch. »Gibbet nich. Auch der Pater kannich …«

»Und nun, meine Freunde, müssen wir seinen weingetränkten Leichnam auf ein Lager betten«, sagte Hagan.

»Ich hole einen von meinen Leuten. In solchen Dingen bin ich leider etwas hilflos, und Frau Laure wird uns sicher noch eine Decke bringen.«

»Ich bekomme den schon alleine weggeschleppt. Wohin, Frau Laure?«

»Besser zu Piet in die Scheune. Die Treppen hoch gibt’s nur Gepolter und Fragen.«

Dann packte doch Klingsohr mit an, und als Stephan mit zwei Decken in Heu gebettet war, kehrte Hagan noch mal in die Küche zurück. Laure rührte den Brei im Kessel um und Piet verteilte den Rest Wein aus dem Krug in die Becher.

»Da hast du aber einen leckeren Fisch aus dem Rhein gezogen, Hagan«, bemerkte er anerkennend. »Und Frau Laure hat ihn auf selten geschickte Art und Weise ausgenommen. Meine Hochachtung, Frau Wirtin, das war eine treffliche Extraktion der Wahrheit.«

»Er tat mir leid, Piet. Er ist ein von bösen Geistern Getriebener.«

»Die schwarze Galle macht ihm zu schaffen, wohl wahr«, sagte Hagan.

»Weshalb er nach Erlösung suchte.«

»Ja, Frau Laure. Und in die Fänge einer Mater Dolorosa geriet.«

»Der Name, Piet, weckt in mir dunkle Gefühle.«

»Die Schmerzensmutter. Und wie ich vermute, sind mit diesen Schmerzen nicht die der Gottesmutter gemeint. Ja, auch ich glaube, dass sich dahinter ein finsterer Abgrund auftut.«

»Was meint Ihr damit, Piet? Ich dachte, diese verschleierten Damen sind ein Konvent oder Stift.«

»So treten sie auf. Aber bei ihnen läuft offensichtlich das Geld aus dem Reliquienverkauf zusammen, und zwar eine beträchtliche Menge. Irgendetwas hat Stephan dazu herausgefunden, würde ich annehmen. Wissentlich oder unwissentlich, und deshalb haben sie ihre Häscher hinter ihm hergeschickt.«

»Wieso nehmt Ihr an, dass diese Damen das taten?«

»Sie werden gut beschützt, von kampferprobten Männern. Unter anderem ja auch dem Ritter von Hane.«

»Es besteht eine Verbindung zwischen den Töchtern der Nacht und den Verschleierten, welcherart auch immer. Genau diese werden von solchen Mordbuben überwacht, wie die, die hinter Stephan her waren. Ich könnte wetten, dass er heute Abend eine dieser Huren aufgesucht hat.«

»Wir werden es morgen aus ihm herausbekommen, Hagan.«

»Ja, für heute haben wir genug erfahren.«

Hagan, der sich an sein Gespräch mit Frau Bela erinnerte, war sich inzwischen beinahe sicher, dass diese Mater Dolorosa Hemmas Schwester Brigitte war. Doch das verschwieg er für den Moment. Laure hatte genug finstere Tatsachen schlucken müssen. Sie verhielt sich bewundernswert tapfer angesichts der Schaurigkeiten, die sie ihr anvertraut hatten. Erst wollte er mit der alten Einsiedlerin selbst sprechen, um Klarheit zu gewinnen.

»Euer Wein wärmt und macht gesprächig, Frau Laure, aber ich habe nun genau den Tropfen zu viel getrunken – jetzt macht er mich schläfrig. Gute Nacht.«

Er stand auf, und als er vor ihr stand, sah sie mit leicht geröteten Wangen zu ihm auf.

So niedlich.

Er strich ganz sacht mit dem Finger über ihre rosige Wange.

Sie zwinkerte.

Dann lächelte sie.

Er hätte sie gerne geküsst.

Der Wein hatte nämlich auch noch ganz törichte Gefühle geweckt.

Die hielten ihn lange wach.

27. Eierragout

Melle war glücklich – zusammen mit Jan hockte sie an einem Bächlein im Wald und vergnügte sich damit, Flusskrebse zu fangen. Das hatte sie noch nie gemacht, aber Jan sagte, dass sie sich dabei ganz geschickt anstellte. Die Krebse versteckten sich nämlich gerne unter Steinen, und man musste schon ein gutes Auge haben, um sie zu erkennen.

Als ein Stiftsfräulein in einem Konvent dürfte sie solchen Lustbarkeiten bestimmt nicht nachgehen. Ihre Füße waren bloß, ihr Kittelsaum nass, die Ärmel aufgekrempelt, aber das Wetter im Oktober war noch einmal sommerlich warm geworden.

Sie ließ einen weiteren Krebs in den Lederbeutel fallen, und Jan reichte ihr einen neuen Köder.

Ein rauer Schrei schreckte die beiden auf.

»Was war das?«

»Ein Tier?«

»Nein«, flüsterte Jan. »Tiere jagen in der Dämmerung.«

Sie lauschten.

Irgendwo links von ihnen waren Geräusche zu hören. Blätterrascheln, ein Klirren. Wieder ein gedämpfter Schrei.

»Kannst du klettern?«

»Muss ich wohl.«

»Schnell. Ich helf dir.«

Jan verschränkte die Hände, sodass Melle den ersten Ast der Buche zu fassen bekam. Ein Schubs, und sie war oben. Jan sprang und zog sich an den Armen hinauf.

»Noch höher, Melle.«

Im Geäst ging es leichter. Fast drei Mannlängen waren sie schließlich über dem Erdboden, als die Geräusche näher kamen.

Hastige Schritte, Keuchen, wieder ein Klirren von Metall.

Ein Schrei, der in einem Gurgeln endete.

Melle klammerte sich an einem knorrigen Ast fest, und ihre Zähne klapperten vor Angst. Nein, das waren keine Tiere. Das waren auch keine Wilderer, die Tiere jagten. Das waren Männer im Kampf auf Leben und Tod.

Sie durften sie nicht sehen. Auf gar keinen Fall durften sie sich als Zeugen dieses Streites zeigen.

Wieder Keuchen, Trampeln, es kam näher. Da erspähte sie durch die Blätter die beiden Männer. Der eine war derjenige, der sie am Brunnen begrapscht hatte. Sein Gesicht war blutüberströmt. Dennoch schwang er eine nagelbesetzte Keule. Der andere wich aus. Sein rechter Ärmel war blutgetränkt. Mit der Linken führte er das Schwert.

Stampfen, Ausweichen – ein Stöhnen, als die Keule die Schulter streifte. Sie näherten sich dem Bach. Der Söldner sprang, rutschte auf den feuchten Blättern aus. Das Schwert blinkte auf.

Melle kniff die Augen zu. Der Schrei unten verlor sich in einem Röcheln.

Langsam öffnete sie die Lider.

Der Sieger dieses Kampfes stand schwer atmend über dem Toten. Dann sah er sich um, lauschend. Doch es herrschte Stille im Wald. Melle wagte kaum Luft zu holen. Auch von Jan war kein Laut zu hören.

Der Mann zog sein blutiges Schwert aus dem Leichnam und spülte es im Wasser ab. Anschließend legte er den Schwertgurt ab und nestelte umständlich sein Wams auf. Das Blut tropfte von seinem rechten Arm noch immer auf den Boden. Er legte nicht nur das Wams ab, sondern zerrte sich auch das Hemd vom Leib. Über der Schwertschneide trennte er einen Ärmel ab und wickelte ihn sich unbeholfen um die klaffende Wunde. Dann nässte er das Hemd im Bach und wusch sich das Blut ab.

Genau konnte Melle den Mann nicht erkennen, aber irgendwie kam er ihr bekannt vor. Sie unterdrückte das Gefühl des Mitleids. Er hatte gegen den Söldner, vielleicht auch dessen Kumpan gekämpft. Also waren die beiden seine Feinde. Frau Laure mochte sie auch nicht, und Piet hielt sie für brutale Mörder. Also musste der Kämpe dort unten ein Freund sein.

Jetzt drehte er sich noch einmal mit suchendem Blick um.

Auf seiner Brust, über dem Herzen, befand sich eine lange, dunkle Narbe.

Nein, keine Narbe. Ein Brandmal. In Form einer Dornenranke.

Heilige Ursula, jemand hatte ihm eine Dornenranke eingebrannt.

Melle schluckte. Sie wusste, wie weh Brandwunden taten.

Mühsam zwängte der Mann sich wieder in sein Wams und gürtete sein Schwert.

Und als Melles Blick auf die Schwertscheide fiel, entschlüpfte ihr ein leiser Laut.

»Psst!«, kam es von oben.

Sie biss sich auf die Unterlippe. Aber jetzt war ihr klar, weshalb der Mann ihr bekannt vorkam. Sie hatte sein Bild in Frau Laures geheimem Büchlein gesehen. Das Rankenmuster auf der Schwertscheide bestätigte ihr nun – es war der Ritter Lothar von Hane, der hier im Wald offensichtlich gerade Curt und Alard umgebracht hatte.

Laure hatte statt der vorgesehenen Flusskrebse ein Ragout aus hartgekochten Eiern hergestellt. In der Pfanne wurden sie eben mit in Schmalz angebratenen Zwiebeln, Wein und Sahne heiß. Thymian und Salbei gaben ihnen Würze, Senf und etwas kostbarer Safran färbten sie zudem goldgelb. Bevor sie sie servieren ließ, gab sie noch in Butter geröstete Brotwürfel darüber. Sie war froh, als sie die Arbeit am heißen Herd beenden konnte, denn das, was ihr Jan und Melle berichtet hatten, hatte sie aufgewühlt. Sie hatte den beiden das Versprechen abgenommen, keinem anderen Menschen von ihrem Erlebnis zu berichten, aber sie selbst war ungeduldig und begierig, mit Piet und Magister Hagan darüber zu sprechen.

Beide Männer hatten auf ihre Bitte hin genickt und sie gebeten, nach dem Abendessen zu ihnen in die Scheune zu kommen und ihr Büchlein mit den Zeichnungen mitzubringen. Wie es schien, hatten sie den schwermütigen Stephan stundenlang ausgefragt, obwohl der arme Mann sich eine schreckliche Erkältung zugezogen hatte und vor Heiserkeit kaum sprechen konnte.

Als die letzten Platten abgetragen waren, machte sie noch eine Runde durch die Gaststube, dann überließ sie Elseken und den Mägden die Küche und huschte über den Hof zu den Vaganten. Etwas erstaunt war sie darüber, dass Stephan von Horne bei Piet, Inocenta und dem Magister saß. Ein Krug mit Apfelmost war diesmal ihr Begleiter, stellte sie beruhigt fest. Es würde eine nüchterne Unterhaltung werden.

»Frau Laure, Ihr habt eine verstörende Nachricht erhalten?«, fragte Piet sie sehr direkt.

»Ja. Und vielleicht widerlegt sie den einen oder anderen Verdacht.«

Sie berichtete von dem, was Melle und Jan beobachtet hatten.

»Der Ritter von Hane hat Curt und Alard in einem Kampf getötet«, schloss sie.

»Weshalb Ihr nun glaubt, dass er unser Freund ist?«

»Ein Freund der Söldner war er wohl nicht.«

»Und dennoch hat er Hemma gehetzt und dient dem Konvent der verschleierten Damen als Wächter.«

»Ja, aber … Wenn die zwar ein falsches Grabtuch hüten, aber ansonsten harmlos sind …«

»Das sind sie nicht, Frau Laure«, sagte Stephan und hustete.

»Was tun sie denn?«

»Das versuchen wir heute Abend in einen Zusammenhang zu bringen«, sagte Piet. »Hagan, du hast bereits angefangen, unsere Eindrücke zu ordnen.«

Laure sah zu dem Magister hin, dessen Gesicht von einer Öllampe beleuchtet wurde. Er sah sie an. Mitleidig, wie es schien. Hatte sie sich so verraten?

Hatte sie wohl.

»Also gut, ich beginne mal mit dem, was wir zusammengetragen haben. Stephan war uns eine große Hilfe dabei. Es gibt in Köln einen Geheimbund, der eng mit dem Konvent der verschleierten Damen in Verbindung steht. Die Mitglieder dieses Bundes werden von einigen Priestern angeworben. Wir hatten so etwas geahnt, aber Stephan hat uns die Bestätigung dazu gegeben. Einen dieser korrupten Priester kennt Ihr, Frau Laure.«

»Pater Tilmanus?«

»Eben der. Dem anderen bin ich schon in Konstanz über den Weg gelaufen, in Köln sprachen Hannas Nachbarinnen von ihm. Ein Magister Lambertus, der die Huren begleitet hat. Und es gibt noch einen Pater Rikluf, der ebenfalls bestimmte Männer anspricht.«

»Wie kann man denn Leute für einen Geheimbund anwerben, Herr Magister?«

»Frau Laure, könnt Ihr mich nicht einfach Hagan nennen? Mein Titel … Er schmeckt mir nicht aus Eurem Mund.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ihr vergesst, dass ich nur eine Wirtin bin, Herr. Es steht mir nicht zu.«

»Dann sagt Herr Hagan, der Magister stört ihn mehr als der Herr«, knurrte Piet.

»Nun gut, wenn Ihr es wünscht.«

»Danke. Doch nun zu Eurer Frage – man wirbt solche Leute zu einem Geheimbund an, die ein Geheimnis zu wahren haben. Einfach ausgedrückt. Dahinter scheint aber etwas Komplizierteres zu stecken. Diese Töchter der Nacht horchen ihre Kundschaft nach ganz bestimmten Dingen aus, welche, wissen wir noch nicht. Aber es müssen Hinweise sein, die jene Priester, für die sie arbeiten, als Handhabe gegen sie verwenden können.«

»Sie erpressen einen, Frau Laure«, murmelte Stephan.

»Wer?«

»Die Priester. Wegen der Besuche bei den Huren.«

»Und was verlangen sie?«

»Dass man um Erlösung bittet.«

Stephan wirkte niedergeschlagen und schuldbewusst. Seine Augen waren verquollen, seine Nase lief, und er hüllte sich tiefer in seine Decke.

»Um Erlösung bittet man bei den verschleierten Damen, Frau Laure. Denn sie besitzen nicht nur das ominöse Grabtuch des Herrn, sondern auch einen noch ominöseren Heiligen, der offensichtlich Vergebung von aller Schuld gewährt, wenn man genug dafür bezahlt«, erläuterte Piet.

»Als Gegenwert für die edle Spende erhalten die Mitglieder des Geheimbundes ein Stückchen von diesem Grabtuch, das sie verkaufen dürfen. Der Erlös aus diesem Handel fließt dann an den Konvent zurück.«

»Die Hälfte«, nuschelte Stephan.

Laure, die als Gastwirtin sehr wohl wusste, wie man Geschäfte machte, sah ihn groß an.

»Geschickt! Ein Anreiz, diese Fetzen zu möglichst hohen Preisen zu verkaufen.«

»Kurzum, diese ganze Sache beschert dem Konvent einen regen Strom von Einnahmen«, sagte Hagan. »Die wiederum in andere Taschen fließen.«

»In wessen?«

»Ich habe so meinen Verdacht. Aber betrachten wir die anderen Fundstücke. Stephan musste vor zwei Häschern fliehen, die es auf sein Leben abgesehen hatten. Es waren Zuhälter jener Huren, die sich Töchter der Nacht nennen. Zwei dieser Kerle habe ich in Konstanz getötet, nachdem sie Hanna umgebracht haben. Zwei weitere, vermute ich, haben heute oben im Wald ihr Ende gefunden. Warum auch immer. Offensichtlich werden sie auf die Frauen angesetzt, die zu viel reden, und möglicherweise auch auf Mitglieder dieses Bundes, wenn sie darüber sprechen. Das ist meine Vermutung, Stephan. Kann es sein, dass Ihr außer uns noch jemandem von diesem Konvent berichtet habt?«

Er schüttelte den Kopf.

»Herr Stephan, warum sollten sie Euch sonst mundtot machen wollen? Oder habt Ihr einer der Damen oder der Dirnen ein Leid zugefügt?«, wollte jetzt auch Inocenta wissen.

»Nein, nein, natürlich nicht.«

»Ein Händel mit den Zuhältern angefangen?«

»Auch nicht.«

»Einen der Ritter beleidigt?«

»Oder einen der Priester?«

Immer wieder schüttelte Stephan den Kopf.

»Wie lange gehört Ihr schon zu dem Bund?«

»Seit zwei Monaten ungefähr.«

Laure kam plötzlich etwas in den Sinn. Was waren seine letzten Worte gewesen, bevor er gestern Abend trunken eingeschlafen war? Es gab keine Erlösung für ihn, auch der Pater konnte nicht … So in etwa hatte es geklungen.

»Herr Stephan, seid Ihr zu einem anderen Priester als dem, der Euch erpresst hat, zur Beichte gegangen?«

Er rieb sich die Stirn.

»Ja, vorgestern. Zu meinem Beichtiger, dem Kaplan in Efferen. Meine Mutter dachte, es könne mir helfen. Aber – mich verfolgt es noch immer. Egal, was Ihr sagt. Ich trage Schuld am Tod meines Bruders.«

»Habt Ihr dem Kaplan von dem geheimen Bund erzählt?«

»Nur wenig. Nur dass ich für Erlösung bezahlt habe.«

»Man sollte den Kaplan warnen«, knurrte Piet. »Ich schickte Klingsohr und Jurg zu Frau Bela.«

»Gut, wenn es nicht schon zu spät ist.«

»Sie haben gerade zwei Meuchelmörder verloren.«

»Auch wahr. Also, sie ermorden jene, die das Schweigen brechen. Frau Laure, könnte es sein, dass dieser Heringshändler ebenfalls eines der Oper war? Hat er möglicherweise auch diesem Bund angehört?«

»Ich weiß es nicht, Piet. Ich bin nicht ständig in der Gaststube. Er war redselig, der Herringsstetz. Redselig und jähzornig. Curt und Alard waren an jenem Abend hier, und nachmittags hatte der Herringsstetz Pater Elias in Merheim aufgesucht. Vielleicht um zu beichten?«

»Könnte so passen«, meinte Inocenta.

»Nein, passt so nicht. Mit dem Pater hat er sich gestritten, weil der ihn erwischt hat, wie er ins Taufbecken pinkelte«, sagte Hagan. »Er glaubte, er sei ein neuer Johannes, und wollte die Gemeinde segnen.«

Laure sah ihn an und verwandelte dann ihr aufsteigendes Kichern in ein Husten. Es war absurd, es war peinlich, es war lächerlich.

Und leider auch komisch.

Inocenta kannte keine solchen Hemmungen, sie lachte gackernd auf.

»Woher wisst Ihr das, Herr Hagan?«

»Das hat der Overrath in Straßburg erzählt. Der Mann muss von Witz und Sinnen gewesen sein.«

»Es ist Gotteslästerung und Schändung der Kirche«, sagte Piet trocken. »Eine Sünde, die nicht leicht zu vergeben ist. Könnt Ihr mehr über ihn herausfinden, Frau Laure? Menschen, die solche Dinge tun, sind entweder Ketzer oder irrsinnig.«

»Ja, ich kann mich umhören. In Poll und im Hafen war er wohlbekannt.«

»Ich höre mit. Ich bin zwar klein, aber meine Ohren sind gesund. Ihr solltet nirgendwohin alleine gehen, Frau Laure.«

»Nein, aber Ihr bringt Euch auch in Gefahr.«

»Wir schweben alle in Gefahr, Frau Laure. Auch wenn die beiden Söldner nicht mehr leben. Ihresgleichen sind leicht zu ersetzen.«

»Wohl wahr«, stimmte Hagan zu. »Aber nun wollen wir uns den edleren Kämpen zuwenden. Die Damen des Konvents werden von vier Rittern beschützt oder bewacht, je nachdem, wie man das betrachtet. Einer davon ist Lothar von Hane. Er ist heute in einen Kampf mit den Söldnern verwickelt worden, aber wir wissen nicht, ob sie ihn angegriffen haben oder ob er einen Grund hatte, sie aus dem Weg zu räumen.«

»Sie wildern im Bannwald.«

»Richtig, und der Sitz des Ritters liegt an seiner Grenze. Möglich, dass er sie deshalb verfolgt hat.«

»Es ist auch nicht auszuschließen, dass sie Hemmas Bären getötet haben.«

»Nein, auszuschließen ist es nicht. Aber es könnte dennoch von Hane gewesen sein, Frau Laure. Hauptmann Upladhin hat eine interessante Frage aufgeworfen. Frau Hemma war mit einem Johannes von Iddelsfeld verheiratet. Es könnte eine alte Fehde zwischen Hane und Iddelsfeld geben.«

»Der Herr von Iddelsfeld starb 1376 während des Schöffenkriegs.«

»Das ist lange her.«

»Zu lange für eine solche Rache. Sie hätte weit früher stattfinden können.«

»Bleibt der nächste Gedanke, Frau Laure. Und der wird Euch nicht schmecken. Der Ritter von Hane dient der Mater Dolorosa – so wird die Oberin des Konvents genannt. Wäre es nicht denkbar, dass zwischen ihr und Frau Hemma ein Streit besteht?«

Laure gefiel diese Frage wirklich nicht. Hemma war für sie immer eine aufrichtige und treusorgende Freundin gewesen, eine Raterin und Trösterin. Sie war vor allem aber eine Friedensstifterin, die Streit schlichtete.

»Nein, das kann ich nicht glauben. Aber wenn es Euch hilft, Herr Hagan, dann fragt sie selbst.«

»Glaubt Ihr, dass ich eine ehrliche Antwort bekomme?«

»Warum sollte sie lügen?«

»Weil, Frau Laure, wir beinahe ganz sicher sind, dass jene Mater Dolorosa ihre Schwester Brigitte ist.«

Fassungslos starrte Laure Piet an.

»Das ist un …«

Nein, das war möglich. Hemma hatte selbst gesagt, dass Brigitte nun einem eigenen Stift vorstand. Heilige Jungfrau Maria! Dann hatte sie ihr Eindruck doch nicht getrogen. Etwas lastete auf der Seele der Einsiedlerin. Ein tiefes Zerwürfnis zwischen den Schwestern, da Brigitte von neidischer Art war … Sie hatte ihr verziehen – aber vergessen hatte sie nicht.

»Ja, es herrschte Zwietracht zwischen den Schwestern«, sagte sie leise. »Große Zwietracht.«

Piet nickte und wandte sich an Stephan.

»Ihr habt die Mater Dolorosa kennengelernt. Beschreibt sie uns.«

Ein sichtliches Erschaudern ging durch van Horne. Aber er riss sich zusammen.

»Ich habe sie nur einmal gesehen. Sie ist ein beleibtes Weib, nicht mehr jung, sicher über fünfzig Lenze.«

»Sechs Jahre jünger als Frau Hemma«, flocht Laure ein.

»Ihre Haare sind noch schwarz, man sah es unter dem dünnen Schleier. Sie trug eine kostbare rote Robe. Und ihre Augen – sie machten mir Angst. Sie hat nichts gesagt, nur auf mich niedergeblickt.«

»Euer Büchlein, Frau Laure. Zeigt Stephan die Zeichnung von Frau Hemma. Vielleicht erkennt er eine Ähnlichkeit.«

Sie schlug die entsprechende Seite auf, und von Horne betrachtete das Bild.

»Ja, die Ähnlichkeit ist da. Auch wenn die Frau, die ihr gezeichnet habt, weit magerer ist. Es könnte sein.«

»So könnte also die Oberin den Ritter ausgeschickt haben, Frau Hemma zu schaden.«

»Das könnte sein. Nur – warum gerade jetzt? Hemma lebt seit über zehn Jahren unbehelligt in ihrer Klause.«

»Vielleicht hat sie es jetzt erst erfahren?«

»Das glaube ich kaum. Eher … es könnte sein, dass ihr jemand von dem Geheimbund berichtet hat, nicht wahr?«

»Auch das müssen wir sie fragen.«

Eine Weile schwiegen sie, jeder in seine eigenen Überlegungen versunken. Schließlich räusperte Hagan sich und meinte: »Fassen wir zusammen. Eine gut durchdachte Organisation von Huren, Priestern und Zuhältern rekrutiert wohlhabende Männer, vielleicht auch Frauen, um sie einem Geheimbund zuzuführen, der von der Mater Dolorosa geleitet wird. Die wiederum verkauft den Leichtgläubigen Erlösung und Stücke vom Grabtuch, das diese wiederum gewinnbringend unter die Leute bringen. Eine Organisation, die vornehmlich auf Geldeinnahmen spezialisiert ist.«

»So hat es den Anschein.«

»Richtig, so hat es den Anschein. Aber es muss mehr dahinterstecken. Ich kann nicht glauben, dass diese Mater Dolorosa den Schwindel alleine aufgebaut hat. Denn jemand, der Einfluss auf die Priester und Wanderprediger hat, hat seit Anfang des Jahres dafür gesorgt, dass die Geschichte des Grabtuchs überall verbreitet wurde. Gleichzeitig werden Mumia, Aloe und Myrrhe knapp. Diese Dinge sind aufgekauft worden und die duftenden Mumienbinden als Reliquien ausgegeben worden.«

»Woraus du schließt, Bischof, dass einer deinesgleichen seine Priester darauf angesetzt hat, die Geschichte zu verbreiten.«

»Und den Geheimbund unterstützt.«

»Um große Einnahmen zu erhalten. Nun sind die hohen Geistlichen allerdings nicht eben ärmlich ausgestattet. Ihre Einnahmen aus den Pfründen sind üblicherweise recht üppig.«

»Weshalb es jemand sein muss, der entweder nicht gut bepfründet ist oder mehr Ausgaben als Einnahmen hat.«

»Und mit diesen Einnahmen etwas bezweckt. Geld ist Macht. Auch in der Kirche.«

»Wissen ebenfalls. Was uns nach Konstanz führt.«

Laure sah zwischen Piet und Hagan hin und her. Sie konnte den Argumenten folgen, doch mehr und mehr drängte sich ein furchtbarer Verdacht auf.

»Ihr glaubt, dass der neue Erzbischof hinter diesem Bund steckt?«, fragte sie schließlich.

»Dietrich von Moers ist ein ehrgeiziger Mann, Frau Laure. Und er führt einen kostspieligen Krieg gegen die Bergischen.«

»Ja, aber … aber diese Zuhälter sind Mörder. Und vielleicht die Wächter auch.«

»Mord und Todschlag gehört zum Geschäft der Mächtigen, ob weltlich oder geistlich.«

»Ihr seid so kalt!«

»Nein, Frau Laure. Ich sage nur das, was Wirklichkeit ist.«

Es war schwer zu glauben. Noch nicht ein Jahr war es her, dass der alte, gütige Friedrich von Saarwerden gestorben war und seinen Neffen Dietrich zu seinem Nachfolger benannt hatte. So hatte sie es damals verstanden. Oder besser, geglaubt.

Nun ließ Inocenta sich vernehmen.

»Ich verstehe ja noch das mit dem Geldscheffeln, Magister. Ich verstehe auch, dass der Krieg gegen die Bergischen Geld kostet. Aber warum hat er dann Hanna und die Huren mitsamt den Zuhältern und Priestern nach Konstanz geschickt?«

»Um herauszufinden, was vorgeht, nehme ich an.«

»Viel Aufwand dafür …«

»Zumal der Konvent und die Mater Dolorosa nichts davon hatten.«

Hagan fuhr sich durch die Haare.

»Der Berater des Erzbischofs war in Konstanz. Er machte sich eilends auf nach Köln, just als Johannes gefasst wurde.«

»Also wird auch er mit im Bunde sein, nicht wahr?«

»Nicht auszuschließen.«

»Kennst du ihn, Hagan?«

»Oberflächlich. Gunnar von Erpelenz gehörte zur familia des alten Erzbischofs, sein Schreiber war er, nicht ganz ohne Einfluss. Ich besuchte damals die Domschule, um meinen Magister zu machen. Er wurde auf mich aufmerksam, und als meine Mutter gestorben war, hat er dafür gesorgt, dass ich bei Hauptmann Upladhin in den erzbischöflichen Truppen Dienst tun konnte. Dann ist er mir noch einmal später begegnet und hat mir den Vorschlag gemacht, am Hof des Erzbischofs Kaplan zu werden. Ich lehnte ab, weil mich zur selben Zeit Sibert von Schlebusch gebeten hatte, Marschall bei ihm zu werden. Das erschien mir erstrebenswerter. Dietrich hat Gunnar von Erpelenz ebenfalls in seine familia aufgenommen, als seinen engsten Berater. Verständlich, der Mann kennt sich mit allen Klüngeln und Intrigen am Hof aus. Er erschien mir immer ein kühler, höflicher Mann, der im Hintergrund wirkte.«

»Loyal?«

»Ich glaube schon. Dietrichs Wahl war ein Prüfstein. Er hat zu ihm gehalten.«

»Und er würde auch Geld für ihn beschaffen.«

»Tut er ständig. Akzisen, Zölle, Steuern.«

»Und Nachrichten.«

»Sicher auch. Er ist sein Berater.«

»Wir sollten ein Auge auf ihn haben.«

»Zumindest dürfte er um diesen Konvent und seine Machenschaften wissen.«

Laure bemerkte, wie Piet und Hagan einen langen Blick miteinander wechselten. Es steckte noch mehr dahinter, etwas, das nur die beiden Männer miteinander teilten. Sie würden es in dieser Runde nicht laut werden lassen.

»Da ist der alte Cantor der Domschule, Engelbert von Soest. Ich werde mich erkundigen, ob er noch lebt.«

»Wenn es dir etwas nützt.«

»Alles nützt etwas.«

Laure schenkte die Becher noch einmal mit Most voll. Die ganze Angelegenheit hörte sich absurd an und überstieg alles, was sie bisher gehört oder erfahren hatte. Aber vermutlich hatten die Männer recht. Über Erzbischöfe und ihre Berater wusste sie wenig zu sagen, eine andere Frage nagte noch an ihr. Denn nicht nur Macht und Geld spielten in diesem Gespinst von Intrigen eine Rolle, sondern auch der Glaube aufrichtiger Menschen, mit dem hier Schindluder gespielt wurde. Und darum fragte sie: »Was ist das für ein Heiliger, den der Konvent hütet, Herr Stephan?«

Der arme Mann war schon halb eingedöst und fuhr bei ihrer Anrede auf.

»Weiß nicht. Ein Heiliger aus dem Morgenland.«

»Eine Reliquie, Frau Laure. Vermutlich auch eine Mumie, so wie ich den Schwindel einschätze«, ergänzte Hagan.

»Na, das ist mal ein besseres Schicksal für den Heiden, als zu Zugsalbe zermörsert zu werden«, murmelte Inocenta. Piet gab ein trockenes Lachen von sich.

»Geht schlafen, Herr Stephan, Ihr könnt kaum noch aus den Augen sehen.«

»Ja, geht und kuriert Eure Erkältung aus. Ihr habt uns genug geholfen.«

Van Horne nickte und ging mit schleppenden Schritten an das andere Ende der Scheune, wo die Vaganten ihre Schlafstellen aufgeschlagen hatten.

»Er ist ein Tropf. Ein armer, schuldbeladener Tropf, ein leichtes Opfer. Und zudem noch wohlhabend. Genau solche nehmen sie aus«, meinte Hagan.

»Was wollt Ihr tun?«, fragte Laure.

»Nichts.«

»Nein, Inocenta, wir müssen einen Plan machen.«

»Dann meldet diese Umtriebe dem Erzbischof. Du scheinst dich ja auszukennen, Magister Bischof.«

»Wenn ich ihm etwas anzeigen will, dann brauche ich mehr als Spekulationen.«

»Vor allem, wenn er es selbst ausgeheckt hat«, meinte Piet.

»Ihr, Frau Laure, solltet mit Hemma reden. Ich würde gerne Gewissheit darüber haben, ob die Mater Dolorosa ihre Schwester Brigitte ist. Um den Herringsstetz kann Inocenta sich kümmern.«

»Gut.«

Piet erklärte: »Ich sehe mir mal diesen Konvent näher an. Martine wusste das eine oder andere darüber. Ich vermute, sie war Magd bei ihnen. Ich muss ihr Vertrauen weiter gewinnen, aber je mehr ich darüber nachdenke, desto mehr drängt sich mir der Verdacht auf, dass sie etwas darüber weiß.«

»Und ich werde ein wenig sündigen«, meinte Hagan. »Mal sehen, ob ich nicht den Töchtern der Nacht als williges Opfer dienen kann.«

Männer waren so, dachte Laure. Rumhuren machte ihnen Spaß.

»Nein, Frau Laure, es wird mir kein Vergnügen bereiten.«

Erschrocken zuckte sie zusammen.

Er lächelte sie an.

»Ihr zeichnet Gesichter auf sehr hintergründige Weise, Frau Laure, aber in dem Euren kann man ebenfalls lesen.«

Wieder strich er ihr mit dem Finger leicht über die heiße Wange.

»Lasst das, Herr Hagan«, sagte sie bestimmt und rückte von ihm weg.

Warum machte er das?

Warum rührte es sie?

Warum schlug ihr Herz so laut?

Besser, sie ging jetzt auch zu Bett.

Dritter Teil

Prolog

Ihr lasst euch dessen nicht verdrießen,
was ich bis jetzt gesprochen habe?

so will ich die Rede weiterführen
in Kürze – und euch wissen lassen,
was Gott an Wundern hier noch werden ließ

Palästinalied, Walther von der Vogelweide

Köln 1253

Martin von Iddelsfeld, der dritte der jungen Kreuzritter, hatte seine beiden Kameraden zwar nach der Heimkehr verlassen, doch dann und wann trafen sie sich noch, um ihre gemeinsamen Erinnerungen aufzufrischen. Vier Jahre im heiligen Land, gemeinsam ertragene Entbehrungen und überstandene Abenteuer hatten ein dichtes Band zwischen ihnen geknüpft. So hörte er auch von der Rolle, die die Mumie inzwischen für seine Freunde und vor allem für Jutta von Hürth spielte.

Er betrachtete diesen Schwindel mit großem Misstrauen, sagte aber wenig dazu. Dennoch beobachtete er den Priester, Konstantins Bruder, der ein seltsames Lügengewebe um diese Mumie gesponnen hatte. Er erschien ihm als ein verschrobener Kauz. Hier und da hatte Martin von einer neuen Sekte gehört, die sich Katharer nannten und höchst eigenwillige Glaubensvorstellungen entwickelt hatten. Man munkelte, sie glaubten, ein böser Gott habe die sichtbare Welt geschaffen, der man nur entfliehen konnte, wenn man sich den strengen Regeln der Zucht unterwarf. Gut war nur die Seele, und die galt es zu retten. Da der Körper also eine Manifestation des Bösen war, konnte auch Jesus nicht als Mensch erschienen sein, sondern nur als Geist. Damit war er also auch nicht am Kreuz gestorben und folglich konnte er nicht auferstanden sein.

Martin schüttelte den Kopf über diese krausen Ideen. Vor allem aber fragte er sich, was für eine Irrlehre dieser Priester Ottos Schwester Jutta untergeschoben hatte. Katharer waren Ketzer, und Ketzer wurden von der Kirche verfolgt. Je mehr er darüber nachdachte, desto mehr sah er eine Gefahr für seine Freunde in Konstantins Bruder.

Und darum suchte er seinen Beichtiger auf und denunzierte ihn.

Der Priester landete auf dem Scheiterhaufen.

Als herauskam, welche Rolle Martin in dieser Angelegenheit gespielt hatte, zerbrach die Freundschaft zwischen ihm und den beiden anderen Kreuzrittern, Konstantin und Otto.

Die Bedrohung, die durch die Irrlehre entstanden war, war aber auch diesen beiden Männern wohl bewusst, und da die Mumie sie hätte verraten können, überlegten sie, ob sie sie nicht vernichten sollten. Doch Juttas Wohlergehen hing an dem Glauben um deren Wundertätigkeit, und so beschlossen sie, sie in ein besseres Versteck zu bringen, fern von ihrer Heimstätte. Jutta und ihr getreuer Wächter Konstantin von Hane begleiteten die Mumie nach Köln, wo sie in den tiefen Kellern eines unscheinbaren Hauses in der Witschgasse in ihrem ganzen Prunk gebettet wurde.

Jutta lebte mit einigen Mägden in diesem Haus, ging selten aus und pflegte keinerlei Geselligkeit. Ihr Sohn Friedrich wuchs in Hürth bei seinen Großeltern auf und besuchte sie immer seltener, je älter er wurde. Er heiratete, zeugte Kinder, und seine Tochter Consuela schloss sich, als sie zur Jungfrau herangereift war, ihrer Großmutter Jutta an.

Konstantin von Hane hatte sich zwar dem Hohen Minnedienst Jutta gegenüber verschrieben, aber da sie ein keusches Leben gelobt hatte, gehorchte er dem Wunsch seines Vaters und heiratete eine junge Edelfrau, mit der er drei Söhne und eine Tochter zeugte. Seine Kinder aber erzog er in Achtung vor Jutta, die ihr Leben stiller Anbetung geweiht hatte.

Otto heiratete ebenfalls, um seinem Geschlecht Erben zu schenken, und auch seine Kinder wurden in Ehrfurcht vor seiner Schwester erzogen.

Ottos kleiner Bruder Max von Hürth, der von einem wissbegierigen Knaben zu einem angesehenen Gelehrten heranreifte, hatte nie die Faszination an der Geschichte um die Mumie aus dem Morgenland verloren und schrieb alle Ereignisse, die sich um sie rankten, getreulich in einem Codex nieder. Pergamentseite um Pergamentseite füllte er mit den Berichten über ihren Erwerb, ihre angeblichen Wunder, über den Verrat an dem Priester, das Versteck, die stille Anbetung Juttas, später der Töchter der Ritter, den treuen Minnedienst Konstantins und seiner Söhne. Er behielt jedoch seine Aufzeichnungen für sich, den Lebenden hätten sie schaden können. Doch als Max hochbetagt starb, fiel dieses geheime Buch seiner Enkelin Maria in die Hände.

28. Bei den Huren

Die Sünden gegen das 6. Gebot sind keineswegs
die schlimmsten, aber die klebrigsten.

Thomas von Aquin

Oktober 1415

Die Frau sah nicht schlecht aus, ihr Gewand war von einem dunklen, sündigen Rot, den Halsausschnitt hatte sie so weit nach unten gezogen, dass man den Ansatz ihrer Brüste sehen konnte, obwohl der Herbstabend schon empfindlich kühl war. Unter dem bunten Schleier fielen braune Locken über ihre Schultern, als sie sich aus dem Fenster des Hauses lehnte.

»Ihr sucht nach Unterhaltung, wohledler Herr?«, gurrte sie, als Hagan mit zögernden Schritten näher kam. Er hatte eine, wie er hoffte, dümmlich lüsterne Miene aufgesetzt und scharrte verlegen mit den Füßen, als er vor ihr stand.

»Ähm …«

»Ein Schoppen gewürzten Weins möchte die Kühle vertreiben, Herr.«

»Ja, mhm. Würde er wohl.«

Er sah sich verlegen um, als ob er befürchtete, jemand könne ihn beobachten. Natürlich waren da etliche Augenpaare, die sein Treiben verfolgten.

»Wollt Ihr mir nicht bei einem warmen Trunk Gesellschaft leisten, Herr?«

»Ich … ähh … na ja. Schon, aber …«

Wieder schaute er sich um.

Die Haustür neben dem Fenster öffnete sich einen Spalt, und mit gebührend schuldbewusster Miene zwängte er sich hastig hinein.

Stephan hatte ihm beschrieben, wo er eine der Töchter der Nacht finden würde, und wie es aussah, war diese hier mehr als bereit, ihm ihre Liebesdienste zu verkaufen. Eine alte, zahnlose Vettel krächzte etwas und wies mit dem Finger auf eine Stiege. Die ausgetretenen Stufen knarrten, als er sich nach oben begab. Gleich darauf folgte ihm das Weib mit einer Kanne und zwei Bechern und öffnete die Tür zu einer Kammer. Obwohl die Gegend an der alten Stadtmauer heruntergekommen wirkte, hatte sie das Zimmer lauschig eingerichtet. Ein farbenprächtiger Teppich bedeckte den Boden, der Alkoven an der Wand war mit Schnitzereien verziert, eine Pelzdecke lag über den Polstern. Sie stellte den Wein auf ein Tischchen und schenkte ihnen ein.

»Fremd hier in der Stadt, wohledler Herr?«

»Neu hier. Noch nicht lange da.« Er mimte Unsicherheit, drehte den Becher in der Hand und roch an dem dunklen, roten Wein.

»Ein Handelsherr?«

»Pelze, aus dem Osten. Aber nun will ich … Na ja, hier in der Stadt gibt es wohl viele Möglichkeiten.«

Die Hure nickte und ihre leicht zusammengekniffenen Augen zeigten ihm, dass sie den kleinen Köder geschluckt hatte.

»Trinkt, Herr«, sagte sie und streifte ihm das Barett vom Kopf. Ihr üppiger Busen wogte lockend vor seiner Nase. Der dunkle Duft sollte ihn wohl betören, aber so recht fand er keinen Gefallen daran. Er nahm einen Schluck von dem feurigen Wein. Pfeffer ließ ihn stärker schmecken, als er war.

»Habt Ihr mit dem Osten Handel getrieben?«

Neugierig war das Weib, genau wie er es erwartet hatte. Und während er sich zögerlich verführen ließ, entlockte sie ihm, dass er zwar reiche Geschäfte mit den weißen Pelzen aus Russland gemacht hatte, aber seinem Kompagnon dabei kräftig das Fell über die Ohren gezogen hatte. Dass er, als der den Schwindel bemerkt hatte, ihn im Streit erschlagen und auf hoher See den Fischen vorgeworfen hatte, bedrückte ihn nun zutiefst, und er hatte seine Hoffnung auf die Fürbitten der Heiligen Drei Könige gesetzt, um von seiner Schuld erlöst zu werden.

Diese hübsche Geschichte verdankte er Inocenta, die Stephans Leid zum Ausgangspunkt genommen hatte.

Er ließ sie sich nun in kleinen Stückchen von der kundigen Dirne entreißen, und erst, als er seine Befriedigung bei ihr gefunden hatte, erlaubte er sich, ein unterdrücktes Schluchzen ob seines sündigen Gewissens hören zu lassen und dass die Könige sein Leid nicht hatten lindern können.

Sie hatte viel Verständnis für ihn und empfahl ihm, Pater Tilmanus aufzusuchen, der ein gütiger Beichtiger war und schon vielen geholfen hatte, Trost und Vertrauen im Erlöser zu finden.

Hagan seufzte auf und zeigte sich zunächst unschlüssig, brachte Einwände vor, dass man ihm kaum noch würde helfen können.

»Doch, doch, Herr, er nimmt sich der Sünder an und führt sie zum Glauben. Menschen sind so fehlbar, nicht wahr?«

Sein erstes Ziel hatte er damit erreicht – Tilmanus würde sicher umgehend von ihr erfahren, dass eine gequälte Seele bei ihm vorsprechen würde. Aber seine Neugier war noch weiter geweckt. Er wollte wissen, mit welchen Sünden beladen ihre Kunden waren, die sie dem Vermittler zu jenem Geheimbund schickte. Auch er war nicht ungeschickt darin, andere zum Reden zu bringen, und so erfuhr er, dass die Hure ein gutes Auge dafür hatte, wer allerlei unzüchtigen Neigungen erlegen war und sich deshalb schuldbewusst fühlte. Die Töchter der Nacht befriedigten offensichtlich diese Neigungen. Er tat, als fasziniere ihn ihre Schilderung der Absonderlichkeiten, mit denen die Männer an sie herantraten. Doch als er dabei erfuhr, dass ein Mann, dessen Beschreibung allzu genau auf Richmont von Schlebusch passte, seine Lust an jungen Chorknaben stillte, hatte er Mühe, seinen Ekel zu unterdrücken.

Er entlohnte die Hure großzügig und wanderte daraufhin tief in Gedanken versunken durch die nächtlichen Gassen.

Feuchter Nebel war vom Fluss heraufgezogen. Am Ufer hielt er nach dem Schiffer Ausschau, der ihn das letzte Mal übergesetzt hatte. Aber als er bei ihm anklopfte, schlug ihm der Mann diesmal die Tür vor der Nase zu. Es blieb ihm also nichts anderes übrig, als wieder in einem Gasthaus um ein Bett zu bitten. Er fand eines, das einen besseren Eindruck machte als das, in dem er das letzte Mal mit den Wanzen das Lager geteilt hatte. Der »Adler« am Eigelstein mit seiner Schmiede wurde von einer kratzborstigen kleinen Wirtin geführt, die, wenn auch schon grauhaarig, mit großer Lebhaftigkeit Schankmaiden und Knechte sowie den behäbigen Schmied herumscheuchte, aber einen Kessel voll deftigem Essen über der Herdstelle köcheln hatte. Ihr Bier war eine Offenbarung für ihn – bitter, doch leicht und süffig, mit seinem weißen Schaum mundete es ihm ausgezeichnet, und die Gäste, redliche Handwerker und Reisende, benahmen sich ebenso gesittet wie die in der »Bischofsmütze«. Auch die Kammer, die sie ihm anwies, schien ihm rein zu sein. Bei einer Schüssel Wildragout stahl sich Laures Gesicht wieder in seine Gedanken. Sie hatte ihn mit leiser Verachtung angesehen, als er von seinem Plan gesprochen hatte, eine der Töchter aufzusuchen.

Nein, er schämte sich nicht dafür, dass er seine Lust bei willigen oder käuflichen Frauen befriedigte. Überhaupt nicht. Sein Leben war nie dergestalt gewesen, dass er sich ein Weib an seiner Seite gewünscht hätte.

Die Wirtin, Frau Franziska, zankte lauthals mit ihrem Mann Simon. Der lachte, hob sie hoch und machte Anstalten, sie in den Kessel zu stecken. Sie strampelte, lachte ebenfalls und zauste ihm die Haare. Jung waren beide nicht mehr, aber wie er gehört hatte, führten sie schon seit über dreißig Jahren gemeinsam die Wirtschaft. Sicher hatten sie Kinder und Enkelkinder – manche der jungen Maiden, die hier Bier und Apfelwein ausschenkten, sahen der Wirtsfrau verblüffend ähnlich.

Laure brauchte auch so einen Mann wie diesen Schmied, dachte er. Einen, der grobe Gäste zusammenstauchte oder auch mal vor die Tür setzte, der Bier- und Weinfässer in die Schankstube rollen und den schweren Kessel vom Haken wuchten konnte. Der ihren Kindern ein guter Vater war und das Gesinde in Zucht hielt.

Und sie lachend durch die Luft schwenkte.

Bei dem sie sich nach einem harten, arbeitsreichen Tag anlehnen konnte, Ruhe fand und an seiner Seite einschlafen würde.

Dummes Zeug.

Hagan wischte seine Schüssel mit dem Kanten Brot aus und leerte seinen Becher Bier. Dann trottete er in seine Kammer und kroch unter die Decke.

Wär schön, jetzt ein sanftes Weib neben sich zu haben, statt dieses haarigen Bären von Fuhrmann. Nicht der Tändelei wegen, sondern um – ach, um sich geborgen zu fühlen.

Der Bär drehte sich schnarchend um und schloss ihn in die Arme.

Oh Gott!

Als Hagan am Morgen zur Fähre kam, fand er Piet am Ufer stehend. Erfreut begrüßten sie einander.

»Und? Eine heitere Liebesnacht genossen?«

»Mit einer durchtriebenen Hure und einem Riesen von Fuhrmann. Beides wenig beglückend, aber lehrreich.«

»Die meine war es auch, obwohl ich mich auf den Gassen herumgetrieben habe und noch nicht mal ein weiches Lager bekam.«

»Was hielt dich davon ab?«

»Wachsamkeit. Ich habe einen dunklen Winkel zwischen zwei Häusern bezogen, eine derbe Decke war mein Begleiter. Von dort habe ich das Gebäude in der Witschgasse beobachtet, in dem die verschleierten Damen ihre Wohnstatt haben. Aber zuvor habe ich ein wenig in der Nachbarschaft herumgeschnüffelt. Es hat mich ein paar Münzen gekostet, aber der Gassenjunge, der mir Auskunft gab, war beinahe ein Goldstück wert.«

Sie betraten die Fähre, und obwohl Hagan begierig war, sich mit Piet auszutauschen, hielten sie doch beide den Mund. Es gab zu viele Ohren hier, die nichts über ihre Überlegungen zu erfahren brauchten. Wie schnell Gerüchte sich verbreiteten, war ihnen beiden klar.

Wieder im Gasthaus angekommen aber bat Piet die Wirtin, mit der stummen Magd in den Obstgarten zu kommen. Martine folgte ihnen, wenn auch mit leicht verängstigter Miene.

»Sei so gut, Martine und beantworte Piets Fragen«, bat Laure und setzte sich auf einen Mauervorsprung. »Wir sind auf deine Hilfe angewiesen. Und du hast unser Versprechen, dass wir alles tun werden, um dich zu beschützen. Nicht wahr Piet? Herr Hagan?«

Doch sie wirkte immer noch scheu und fluchtbereit.

»Gewiss. Martine, ich habe dir schon einmal gesagt, dass ich dir helfen möchte. Man hat dir etwas angetan, und wir haben einen Verdacht, dass auch andere Frauen dein Schicksal erlitten haben und noch weiter erleiden könnten.«

Piet setzte sich neben sie und legte ihr seinen Arm um die Schultern.

Sie sah zu Boden, nickte dann aber.

»Antworte mit Ja oder Nein, oder wenn du es nicht weißt, heb die Hand.«

Sie nickte.

»Als wir uns kennenlernten, warst du eine Leinenweberin. Aber du hast dieses Handwerk aufgegeben.«

Martine starrte auf ihre Hände.

»Du hast als Hure gearbeitet, nicht wahr? Man hat dich überredet, das zu tun.«

Sie nickte.

»Hat dich ein Priester dazu überredet?«

Wieder nickte sie.

»Vor wie vielen Jahren war das, Martine?«

Sie hob die Finger. Neun.

»Vor neun Jahren, 1406 also. Das war bald nachdem wir uns trennten. Trage ich Schuld daran, Martine?«

Hagan war erstaunt über die Trauer in Piets Worten, aber Martine schüttelte den Kopf. Sie sah nun auch auf und machte die Geste des Geldzählens.

»Er bot dir Geld.«

Ihre Hand peitschte durch die Luft.

»Und Schläge. Man hat dich gezwungen, in ein Frauenhaus zu gehen?«

Sie nickte.

»Gehörtest du zu den Töchtern der Nacht?«

Martine zuckte zusammen. Dann hielt sie vier Finger hoch.

»Vier Jahre lang. Und dann passierte dies?« Piet wies auf seinen Mund. Martine schüttelte den Kopf. Sie hob noch einmal drei Finger, ergriff ihr Kopftuch und zog es über die Augen.

Hagan sog überrascht die Luft ein.

»Du warst eine der verschleierten Damen?«

Martine nickte. Dann zeigte sie drei Finger und legte sich in der Schweigegeste die Hand vor die Lippen.

»Drei Jahre gehörtest du zu den Damen in der Witschgasse?«

Sie nickte.

»Und musstest ein Schweigegelübde ablegen?«

Es war eine mühselige Art der Befragung, aber Martine gab sich alle Mühe, ihnen verständliche Antworten zu geben. Auch Laure stellte erstaunlich einfühlsam ihre klugen Fragen, und nach einer Weile rundete sich für Hagan das Bild ab. Die Mater Dolorosa schien unter den Huren, die sich als Töchter der Nacht bezeichneten, einige intelligente Frauen herauszusuchen, die nicht mehr attraktiv genug für die Männer waren, und bot ihnen dann Obdach und Bequemlichkeit an. Dafür mussten sie in diesem Haus leben, weiße Gewänder tragen und bei einer Art Hokuspokus im Keller mitwirken. Darüber, was dort passierte, mussten sie schweigen. Sie durften auch nicht alleine das Haus verlassen, sondern wurden immer von Wächtern begleitet. Einer davon war der Ritter von Hane. Er und noch drei andere Ritter übten so etwas wie einen Ehrendienst bei den Verschleierten aus, es gab aber auch eine Anzahl Knappen und Pagen, junge Männer und Knaben, die zu einer Art Minnedienst den Damen gegenüber angeleitet wurden. Sie behandelten sie mit ausgesuchter Ehrfurcht und begleiteten sie bei jedem ihrer Schritte außerhalb des Konvents. Die Krypta jedoch durften sie nicht betreten. Auch sie waren zum Schweigen verpflichtet. Wer immer dieses Schweigen brach, wurde von der Mater Dolorosa oder einem ihrer Ritter verstümmelt. Martine hatte drei Jahre lang den faulen Zauber mitgemacht, dann aber dagegen aufbegehrt. Also hatte man ihr die Zunge herausgeschnitten und sie halb verblutet am Rheinufer liegen lassen. Eine alte Bettlerin hatte sich ihrer angenommen und sie gesund gepflegt.

»Und das alles läuft schon seit Jahren«, sagte Hagan schließlich. »Verdammt, ich dachte, das sei eine neue Entwicklung.«

»Hemma hat vor knapp dreißig Jahren das Adelheidis-Stift verlassen. Ungefähr seit dieser Zeit scheint ihre Schwester bereits ihrem eigenen Stift vorzustehen«, sagte Laure.

»Das bedeutet, Hagan, dass auch der alte Erzbischof von dieser Sache gewusst hat und die Einnahmen aus dem Schwindel für seine Zwecke eingesetzt hat.«

»Kann sein, Piet. Aber …«

Friedrich von Saarwerden war ein aufrichtiger Mann gewesen. In Hagan sträubte sich alles dagegen, das anzunehmen, was jetzt so offensichtlich schien.

»Ja, es kann auch ein anderer in seinem Umfeld dafür gesorgt haben. Zumindest hat er die Mär von dem Grabtuch nicht in die Welt gesetzt. Die ist tatsächlich jetzt erst aufgetaucht.«

»Die Angelegenheit wird immer verworrener«, sagte Laure und schüttelte den Kopf. »Komm, Martine, wir beide müssen uns wieder um unsere Arbeiten kümmern.«

Als die beiden Frauen fort waren, biss Piet krachend in einen Apfel und warf auch Hagan einen zu.

»Könnte sein, dass es anfangs wirklich nur ein normales Stift war. Die Nachbarn sagen, es war einmal ein Haus für gefallene Frauen.«

»Immerhin hat aber jemand schon sehr früh etwas mit deren Diensten anfangen können.«

»Es muss nicht der Erzbischof gewesen sein, das ist richtig. Korrupte Priester hat es schon immer gegeben.«

»Fragt sich, wie diese Ritter da hineinpassen«, sagte Hagan und warf das Apfelgehäuse fort. »Immerhin habe ich der Hure gestern entlockt, dass der alte Schlebusch auch in ihre Fänge geraten ist. Er hat’s mit den jungen Chorknaben.«

»Erpressbar.«

»Richtig. Aber keiner der Wächter oder Beschützer.«

»Einer der Ritter stammt aus dem Geschlecht derer von Hürth, einer der Pagen aus dem von Iddelsfeld.«

»Ein Johannes von Iddelsfeld – mit dem war Hemma verheiratet. Das wird ja immer verwobener.«

»Die alte Frau sollte uns doch mal ausgiebig Rede und Antwort stehen, denke ich.«

»Frau Laure wird das nicht gerne sehen.«

»Und mit ihr willst du es dir nicht verscherzen.«

»Ich will sie nicht bedrängen. Vielleicht gibt es noch andere Wege. Was hat deine nächtliche Beobachtung ergeben?«

»Dass das Haus gut bewacht ist. Es leben außer den Verschleierten noch ein halbes Dutzend Mägde dort. Außerdem haben sie mindestens zwei Türwächter, vermutlich mehr. Dem Aussehen nach recht tatkräftige Männer, bewaffnet und wenig freundlich. Zwei Priester kamen, jeder mit einem Begleiter, im Schutze der Dunkelheit und wurden auf ein vermutlich vereinbartes Zeichen eingelassen.«

»Erlösungssuchende. Die an irgendeinem Heckmeck im Haus teilnehmen, dafür ordentlich zahlen und anschließend eine Elle Mumienbinde verkaufen dürfen.« Hagan schnaubte. »Ich wüsste zu gerne, was das für ein Gaukelspiel ist, was sie da betreiben.«

»Das solltest du dir doch selbst ausdenken können, Herr Bischof. Irgendwas mit dumpfen Gesängen, dichtem Rauch und flackernden Kerzen. Und erhebenden Worten natürlich.«

»Klar. Dass sie Leute mit sündigem Gewissen ausnehmen, ist die eine Sache, das machen andere mit dem ganz gewöhnlichen Ablasshandel auch. Was mich stutzig macht, ist, dass Martine nichts von diesem Grabtuch weiß.«

»Derjenige, der bei dieser Sache die Fäden zieht, hat das erst seit dem Konstanzer Konzil aufgebracht. Weiß der Teufel, warum.«

»Um noch mehr Geld zu bekommen und damit noch mehr Einfluss zu nehmen, Hagan.« Piet grinste. »Wir brauchen einen neuen Papst.«

»Womit wir wieder bei Dietrich sind«, knurrte Hagan. »Weißt du was? Ich werde es mir selber ansehen. Diesen Tilmanus aufsuchen, ihm mein schuldbeladenes Gewissen zu Füßen legen und darum winseln, Erlösung zu finden.«

»Hagan …«

»Es kann so gefährlich nicht sein.«

»Es haben schon eine ganze Reihe Leute den Tod gefunden.«

»Dann muss ich eben vorsichtiger sein als sie. Ich möchte wissen, was die große Anziehungskraft dieses Bundes ausmacht. Was für einen seltsamen Heiligen die Damen da in ihrer Krypta untergebracht haben.«

29. In Honig kandierte Walnüsse

Vom Dach der Werkstatt klang ein jämmerliches Maunzen. Melle stand unten und beschattete mit der Hand ihre Augen gegen das Sonnenlicht. Richtig, da oben saß Matti. Der kleine Kater hatte es auf der Flucht vor dem Hofhund geschafft, dort hinaufzuklettern, und wie es schien, hatte ihn nun der Mut verlassen, wieder nach unten zu springen. Lockende Worte halfen nichts. Sie musste wohl oder übel auf das Dach steigen, um ihn herunterzuholen. Der Stelzengeher hätte ihr helfen können, aber der war mit Jurg nach Efferen aufgebrochen, und die andern Vaganten waren ausgeflogen, um in Porz auf dem Markt ihre Gaukeleien vorzuführen. Frau Laure war mit dem Eselskarren nach Poll gefahren, um am Hafen Fisch für den morgigen Freitag zu kaufen. Ihr Vater war wieder mal nach Köln aufgebrochen, und Jan und Paitze sammelten Nüsse. Sie hatte sich mit Martine um den armen Herrn Stephan gekümmert, der hustend und fiebernd in der Scheune lag, als sie das Kreischen und Kläffen im Hof gehört und die wilde Verfolgungsjagd gesehen hatte.

Es waren nur Elseken und Goswin anwesend, und die mochte Melle nicht um Hilfe bitten.

Matti jammerte wieder.

Sie sah sich um. Es musste in diesem Gasthof doch eine Leiter geben. Hinter der Werkstatt des Wagners fand sie eine längs an der Wand liegen. Ein wenig morsch sah sie aus, und ein paar Winden hatten sich um die Sprossen gewickelt. Melle rupfte sie ab und richtete dann mühsam die Leiter auf. Sie reichte bis an das mit Holzschindeln bedeckte Dach, und auch wenn sie wackelig auf dem unebenen Boden stand, gelang es Melle doch hinaufzuklettern. Das Dach machte auch bei näherer Betrachtung keinen besonders stabilen Eindruck, dem Wagner war es wohl gleichgültig, dass es bei Regen in seine Werkstatt leckte. Wieder versuchte Melle den dreibeinigen Kater zu sich zu locken, aber der hatte sich in blinder Panik auf dem Firstbalken festgekrallt. Steil war das Dach nicht, Halt würde sie darauf wohl finden, befand Melle. Vorsichtig kletterte sie weiter nach oben. Dabei war sie ganz dankbar, dass die eine oder andere Schindel fehlte und sie Halt an den darunterliegenden Dachsparren fand. Sie erreichte Matti und streckte mit beruhigenden Schnurrlauten die Hand nach ihm aus. Er drehte endlich den Kopf zu ihr herum.

»Na, nun komm schon, du dummes Schisserchen«, lockte sie und streckte die Hand nach ihm aus. Er zuckte zurück, starrte sie aber weiter an.

»Komm her, Matti, komm, ich rette dich!«

Er wagte einen vorsichtigen Schritt auf sie zu, blieb aber plötzlich wieder wie erstarrt stehen und schaute zum Hof hin.

Hufschlag näherte sich, Melle gab leise ein unflätiges Wort von sich. Aber sie war neugierig, wer der Ankömmling war, und kraxelte noch ein Stück weiter nach oben, sodass sie über den First schauen konnte.

Überrascht hielt sie sich an dem Balken fest.

Das war doch der Ritter!

Was wollte der hier?

Dass Lothar von Hane in gefährliche Machenschaften verwickelt war, hatten sie, Jan und Paitze inzwischen herausgefunden. Frau Laure, Piet und der Magister taten zwar immer so geheimnisvoll, aber aus den einen oder anderen Bemerkungen konnte man sich schon recht viel zusammenreimen. Es ging um Reliquienschwindel, um Huren und um Mord, und Melle hatte den furchtbaren Verdacht, dass auch ihre Mutter mit dieser Sache zu tun gehabt hatte. Niemand hatte ihr bisher gesagt, wie sie in Konstanz gestorben war. Sie hätte ihren Vater fragen können, aber der Stolz hatte sie bisher davon abgehalten, ihn um eine Erklärung zu bitten.

Jetzt stieg der Ritter vom Pferd und sah sich im Hof um. Nys, die Magd, die den Wassereimer aus dem Brunnen haspelte, gab ihm die Auskunft, dass derzeit nur der Wagner anwesend sei. Daraufhin verschwand von Hane in der Werkstatt. Überaus neugierig geworden, rutschte Melle ein Stückchen nach unten und schaute durch eine Stelle, an der die Schindel fehlte.

Goswin hatte Speichen in einem Rad befestigt und sah auf, als der Ritter ihn ansprach. Ein höflicher Mann war der gewiss, weit höflicher als der misslaunige Wagner. Das schöne Herbstwetter, die gute Handwerksarbeit, die hier geleistet wurde, das angenehme Gasthaus – Wortgeplänkel, das mit einigermaßen unwilligem Gebrumm beantwortet wurde.

Was wollte der Ritter wirklich?

Melle hatte Matti vergessen, sie lauschte aufmerksam.

»… von der Einsiedlerin gehört, die oben am Wald lebt. Aber sie hat ihre Klause verlassen.«

Melle spitzte die Ohren. Frau Laure hatte allen eingeschärft, über Frau Hemmas Anwesenheit zu schweigen.

»Die aal Hex«, schnaubte Goswin. »Was wollt Ihr von der?«

»Ich brauche ihren Rat, guter Mann. Wenn Ihr wüsstet, wo sie zu finden ist …«

Melle war sich ganz sicher, dass Münzen die Hand wechselten.

»Die wollen nicht, dass es wer weiß. Aber die Alte ist hier. Droben in Laures Kammer.«

»Dann will ich auf das nächste Mal warten, wenn Frau Laure wieder hier ist, und sie bitten, mich mit ihr sprechen zu lassen.«

»Macht, was Ihr wollt. Ich hab Euch nichts gesagt.«

»Natürlich, Meister Goswin. Dank Euch und gehabt Euch wohl.«

Der Ritter verließ die Werkstatt, und Hufklappern entfernte sich.

Etwas Weiches, Pelziges schmiegte sich an Melles Arm.

»Nanu, Äffchen. Bist du die Leiter hochgeklettert?«

Der Affe schnatterte und deutete auf Matti oben auf dem First.

»Na, dann versuch du, ihn da runterzulocken.«

Geschickt turnte der Affe nach oben und setzte sich neben den verunsicherten Kater. Mit seinen langen Fingern kratzte er dessen Fell, was Matti nach einer Weile zu beruhigen schien. Belustigt schaute Melle zu und wartete geduldig. Vermutlich war es sowieso besser, sie wartete noch einen Moment mit dem Abstieg. Es wäre nicht gut, wenn der blöde Goswin merken würde, dass sie ihn belauscht hatte.

Warum war der Ritter vorbeigekommen? Warum tat er so freundlich mit Goswin? Immerhin hatte er dessen Freunde getötet. Was wollte er von Frau Hemma? Er hatte versucht, sie umzubringen. Warum hatte Goswin sie an ihn verraten? Hier wurde ein falsches Spiel gespielt.

Melle biss sich auf die Unterlippe. Sie musste mit jemandem darüber reden. Am liebsten mit Piet. Aber der würde erst spät zurückkommen. Mit Frau Laure könnte sie auch sprechen – sie war bestimmt am Nachmittag wieder da. Aber sie mochte den Ritter. Sie wollte ja nicht einmal glauben, dass er die alte Frau bedroht hatte. Jan und Paitze könnte sie natürlich davon erzählen, aber was konnten sie schon ausrichten? Blieb noch der Magister. Der wollte am nächsten Tag zurückkommen.

Seit einigen Tagen rang Melle mit sich selbst. Anfangs hatte sie ihrem Vater übelgenommen, dass er so einfach aufgetaucht war und gemeint hatte, über ihr Leben bestimmen zu können. Sie hatte ihn für einen Waschlappen gehalten, einen Schwächling, einen trotteligen Schreiber, der von den Vaganten durchgeschleppt wurde. So hätte sie ihn gerne weiterhin gesehen, aber wenn sie ehrlich zu sich war, dann stimmte das nicht. Piet und Inocenta schienen ihn zu respektieren, Frau Laure mochte ihn sogar gern. Na ja, und den Grapscher hatte er mit einem harten Schlag zu Boden geschickt. Er schien auch in Köln eine ganze Reihe Leute zu kennen, auch wenn er vermutlich gerne in die Stadt reiste, um die Huren aufzusuchen.

Trottelig war er wohl doch nicht.

Allerdings spielte er ihr den Trottel vor.

Verdammt, noch so einer, der ein falsches Spiel spielte.

Obwohl … Eigentlich hatte sie ihn selbst immer nur beschuldigt, ein Tropf zu sein, er hatte ihr einfach nur nicht widersprochen.

Dumm, das.

Melle wand sich bei dieser Erkenntnis innerlich. Es war wohl an ihr, sich aus dieser vermurksten Situation herauszuwinden. Immerhin hatte ihr Vater den Gedanken an ein Konvent oder Stift inzwischen wohl aufgegeben; er hatte nie wieder davon gesprochen. Und Bänder und Stoff für ein neues Gewand hatte er ihr auch geschenkt.

Also gut, mit ihm würde sie morgen reden. Bis dahin war ihr vielleicht eingefallen, wie sie es am geschicktesten anstellte.

Dem Äffchen war es jetzt gelungen, den Kater vom First zu locken, und als der sich auf einen unsicheren Abstieg machte – das fehlende Hinterbein störte sein Gleichgewicht – streckte sie die Arme nach ihm aus. Er rutschte, landete an ihrer Schulter und krallte sich fest.

»Aua!«, entfuhr es ihr. Aber dennoch kraulte sie dem kleinen Kater, der jetzt seine Angst verloren hatte, das sonnenwarme Fell.

»Komm, Matti, wir klettern nach unten.«

»Mau.«

Es war nicht so schwierig, die Fischweiber zum Tratschen zu bringen, stellte Laure fest. Bisher hatte sie sich selten an den Klatschereien beteiligt, meist, weil sie viel zu viel zu erledigen hatte, zum anderen, weil das übliche Geschwätz aus Gerüchten, Lästereien und üblen Nachreden ihr nicht gefiel. Aber heute, an einem dieser wunderbar sonnigen Oktobertage, war alles in Schwatzlaune. Das gestrige Gespräch mit Martine war ihr noch im Sinn, und so begann sie eine Unterhaltung mit den Frauen, die ihr damals dafür gedankt hatten, dass sie sie mitgenommen hatte. Man freute sich tatsächlich zu hören, dass die stumme Magd arbeitsam und anstellig war und auch inzwischen viel gesünder wirkte. Über die Gäste im Wirtshaus kam man unweigerlich auch wieder zu den spektakulären Zwischenfällen dort, und es brauchte nur wenig Anstoß, um den Herringsstetz ins Spiel zu bringen.

Dass er bekannt dafür war, immer mal wieder in Taufbecken zu pinkeln, gab offensichtlich Anlass zu den ständigen Witzen, die über ihn gerissen wurden. Eine der Frauen wusste sogar, dass er wegen dieser Freveltaten schon ein paarmal von seinem Pfarrer exkommuniziert worden war.

»Der war ein armer Kerl, der Evert. War mal gut verheiratet, aber die Frau ist früh gestorben und hat ihn mit zwei Töchtern allein gelassen.«

»Die sind aber gut verheiratet, trotz allem«, wusste eine andere zu berichten.

»Ja, im Grunde war er ein guter Mann, der Herringsstetz. Nur mänchmol ein bessche verdötsch. Fing an, nachdem die Trud jestorve es.«

Andere nickten. Vor fünfzehn Jahren hatte er die irrwitzige Idee entwickelt, er sei Johannes der Täufer, der, wenn er ins Taufbecken pinkelte, den Täuflingen seinen besonderen Segen erteilte. Danach war er immer zutiefst unglücklich darüber, bereute aufrichtig, gelobte Besserung. Und dann passierte es doch wieder.

»War aber viel auf Reisen, der Herringsstetz. Nach Deventer, gesalzenen Hering einkaufen. Da hat man’s vielleicht nicht so gemerkt. Wenn er gut drauf war, war er ein geselliger Kerl.«

»Stimmt«, bestätigte Laure. »Er konnte launig erzählen, aber hin und wieder suchte er auch Händel.«

»Hätt besser wieder geheiratet. So isser immer zu den Schwälbchen gegangen.«

»Muss man einem Mann doch lassen. So sind sie eben.«

Tja, so waren sie eben. Laure hörte noch eine Weile zu, aber was sie in Erfahrung bringen wollte, hatte sie gehört. Sie bezahlte die Händlerinnen, lud ihren Eselskarren voll und verabschiedete sich von den Fischmengerschen. Auf dem Heimweg sann sie über das Gehörte nach.

Wenn es stimmte, dann passte der Herringsstetz in das gleiche Muster wie auch Stephan, der auch von seiner Schuld bedrückt war. Er verhielt sich in Zeiten der Verwirrung gotteslästerlich, wenn man ihn erwischte, bereute er, schien aber nach einiger Zeit wieder dem Zwang zu unterliegen, weiterzufreveln. Gut verdient hatte er auch: Kölner Heringe galten als Markenware.

Kurzum, er suchte sicher Erlösung von diesem Trieb, die Taufbecken zu entweihen – oder in seinem Sinne zu weihen. Die Dirnen würden ihn damit schon an die richtigen Mittelsmänner verwiesen haben.

Er mochte tatsächlich diesem Geheimbund angehört haben, und vielleicht hatte er darüber mit jemandem gesprochen. Weshalb man die beiden Söldner auf ihn angesetzt hatte.

Die ihn nun ausgerechnet in ihrem Gasthaus entdeckt hatten.

Und deshalb musste auch der Merheimer Pfarrer, Pater Elias, sterben.

Wenn der Herringsstetz bei ihm gewesen und von ihm erwischt worden war, wie er das Taufbecken befleckte, und ihm gebeichtet hatte, dann mussten die Söldner annehmen, dass er auch über seine Erlösung gesprochen hatte. Weshalb sie vermutlich den bedauernswerten Priester erschlugen.

Laure schauderte in der warmen Sonne. In was für ein furchtbares Gestrüpp war sie nur geraten? Es war schon schlimm genug, dass sie den armen Mann in ihrer Remise gefunden hatte – dass sich dahinter ein Geflecht von weit grässlicheren Verbrechen verbarg, machte ihr von Tag zu Tag mehr Angst.

Wenn nur die Vaganten und Magister Hagan nicht gekommen wären …

Sie seufzte.

Nein, das war falsch. Das Schicksal hätte auch ohne sie ihren Lauf genommen. Hemma wäre auch ohne deren Eintreffen überfallen, Martine schon zuvor verstümmelt worden, und den Overrath hätte man vielleicht sogar fälschlich des Mordes beschuldigt.

Aber sie hätte es nicht gewusst, was für eine gezielte Bosheit und Grausamkeit sich dahinter verbarg.

Nun konnte sie die Augen davor nicht mehr verschließen.

Sie war realistisch genug, es gar nicht erst zu versuchen. Nur wünschte sie sich einen Menschen, dem sie ihre Angst anvertrauen konnte. Der sie tröstete und ihr versicherte, dass er sie verstand und beschützte. So wie Kornel es getan hätte.

Wie hätte Kornel wohl auf diese Enthüllungen reagiert?

Ein Reiter kam ihr entgegengaloppiert, Staub wirbelten die Hufe auf, und sie lenkte das Eselchen an den Wegesrand, um ihn vorbeizulassen. Er beachtete sie nicht, doch sie erkannte Lothar von Hane.

Der erwartete leise Stich blieb aus.

Plötzlich lächelte sie.

Kornel hätte sie sicher getröstet, doch auch er hatte bittere Wahrheiten nie von ihr ferngehalten. Der Ritter hatte sie immer mit großer Achtung behandelt, und, wenn sie es zugelassen hätte, sicher auch mit Zärtlichkeit oder gar Leidenschaft. Aber auf gleicher Ebene hätten sie sich nie verstanden. Sie war eine Gastwirtin, mochte auch die Arbeit auf einem Rittergut beinahe dieselbe sein, so war sie doch keine edle Herrin. Ihre Sorgen würde er nicht verstehen.

Der Esel trabte wieder an.

Sie fühlte sich unerwartet zufrieden.

Es war verhältnismäßig ruhig an diesem Tag, nur eine kleine Reisegruppe war eingetroffen; ein Knecht kümmerte sich um ihre Belange. Jan und Paitze hatten zwei große Körbe Walnüsse gesammelt und waren dabei, sie mit Melle zusammen im Hof zu knacken. Laure rief nach Nys, damit sie ihr half, die Fische abzuladen und Elseken beim Ausnehmen zu helfen.

Die Magd erschien nicht.

Ungehalten wuchtete sie selbst die Last vom Wagen und brachte sie in die Küche. Melle stand plötzlich neben ihr und hob den Henkel mit an.

»Nys ist weg.«

»Nys ist weg?«

»Vorhin. Ich glaube, die Arbeit hier hat ihr nicht gefallen.«

»Der gefällt gar keine Arbeit«, grummelte Laure. Böse war sie nicht darum, dass die Dirne fort war. »Kannst du Fische ausnehmen, Melle?«

»Können schon – nur sie sehen hinterher immer so aus, als wären sie von einem Wolf bearbeitet worden.«

»Dann solltest du üben, sie appetitlich zuzurichten, nicht wahr?«

Glücklich schien Melle mit dem Vorschlag nicht zu sein.

»Ich zeige dir hinterher auch, wie man Walnüsse kandiert.«

»Na gut, ich übe ein bisschen.«

Elseken zeigte sich ebenfalls nicht erfreut über ihre Helferin, aber das betrübte Laure nicht sonderlich. Sie wusch sich den Fischgeruch von den Händen, schaute nach Stephan, der in einen fiebrigen Schlaf gefallen war, und stieg dann zu Hemma hoch. Drei Wochen belegte sie nun schon ihre eigene Kammer, und das machte sie allmählich ein wenig ungehalten. Doch es gab keine andere Möglichkeit, die Verletzte bequem unterzubringen. Das gebrochene Bein verheilte zwar gut, aber ihr Versuch, mit einem Gehstock umherzuhumpeln, war schnell an den Schmerzen gescheitert, die die Bewegung verursacht hatte. Inocenta hatte gesagt, dass die alte Frau sicher über einen Monat brauchen würde, bis sie ihre Knochen wieder belasten konnte. Hinzu kam noch, dass Hemma in den letzten Tagen über Kopfschmerzen geklagt hatte und die meiste Zeit dösend im Bett verbrachte. Gut, sie war alt und gebrechlich. Olaf hatte sich zwar bereiterklärt, beim Aufbau der Klause zu helfen, aber Laure glaubte nicht mehr daran, dass sie jemals wieder dorthin zurückgehen würde. Für diesen Fall musste sie gewappnet sein und eine Lösung finden. Denn auch ihre Anwesenheit geheim halten konnten sie nicht ewige Zeiten.

Hemma wirkte matt, nahm aber dankbar den Becher mit einem Kräuteraufguss an. Laure merkte, dass ihr Mundwinkel ein wenig herunterhing, und auch ihre Sprache war leicht nuschelig. Sie richtete ihr noch einmal Polster und Decken und fragte sie, ob sie etwas brauche.

»Nein, Laure. Ist gut. Lass mich ruhen.«

Laure streichelte ihre blassen Hände und ging wieder nach unten in die Küche. Elseken schlitzte mit geübter Hand Fische auf, Melle schuppte. Paitze hatte sich dazugesellt und half ebenfalls mit. Die Körbe mit den Walnusskernen standen neben dem Herd, und sie nahm eine der flachen Pfannen vom Haken und stellte sie auf den Herdring über dem Feuer.

»Bereitest du bitte für morgen etwas Pastetenteig zu, Elseken? Ich will sie mit kandierten Nüssen füllen.«

»Ich hab genug anderes zu tun.«

»Weiß ich. Machst du es trotzdem?«

»Ich kann Teig kneten«, meinte Melle. »Äh – besser als Fische ausnehmen.«

»Dazu gehört nicht viel«, spöttelte Paitze. »Aber Teig kann ich auch kneten. Vor allem, wenn du süße Walnüsse machst, Mama.«

»Also dann.«

Laure gab eine Kelle voll Butter in die Pfanne und nahm Paitze den zugereichten Honigtopf ab. Als die Butter aufschäumte, gab sie den Honig dazu, rührte die Masse um und streute dann die Nüsse hinein.

»Gut aufpassen, dass sie nicht schwarz werden, Paitze. Und wenn sie karamellisiert sind, vorsichtig auf die Matte legen.«

Sie bestrich eine geflochtene Unterlage mit Öl, damit die kandierten Kerne beim Erkalten nicht festklebten.

Natürlich naschten die Mädchen von den Nüssen, und sogar Elseken wurde milder gestimmt, als sie von der Süßigkeit probiert hatte.

Dann aber zupfte Melle an ihrem Arm.

»Frau Laure, habt Ihr ein wenig Zeit für mich? Ich muss Euch was fragen.«

Es gab noch so viel zu erledigen, aber das Mädchen wirkte bedrückt. Sie hatte sich immer sehr tapfer gehalten, war hilfsbereit und geschickt in allem, was man ihr auftrug. Laure nahm ihr ihre trotzige Art nicht besonders übel, ihre eigenen Kinder konnten dann und wann ebenso störrisch sein. Es lag wohl am Alter. Und es war leichter zu ertragen als Elsekens Verbitterung.

»Komm mit in den Gemüsegarten. Wir können Winterzwiebeln stecken.«

Melle nickte und ging hinter ihr her.

Gemeinsam lockerten sie den Boden, und da das Mädchen noch immer schwieg, fragte sie: »Was bedrückt dich denn, Melle?«

»Es ist … ist wegen meinem Vater, Frau Laure.«

»Hast du dich wieder über ihn geärgert?«

»Nein. Ich glaube … mhm … ich denke … Also, ich hab ihm wohl Unrecht getan, nicht?«

Das zuzugeben war ihr wohl sehr schwergefallen. Aber sie war ja ein tapferes Geschöpf, also drehte sich Laure zu ihr herum und sah ihr in die Augen.

»Ja, das hast du. Aber ich glaube, er trägt ein wenig mit Schuld daran. Es wäre wohl gut, wenn ihr beide miteinander sprechen würdet.«

»Er … ich bin ihm egal.«

»Nein, das bist du nicht.« Und dann sah Laure ein, dass das Kind Ehrlichkeit verdiente. »Nicht mehr. Du musst das auch verstehen, Melle. Er wusste nichts von dir. Aber deine Mutter hat ihm aufgetragen, sich um dich zu kümmern. Das mag seine Pläne ziemlich durchkreuzt haben. Dennoch hat er dich mitgenommen und sucht nach einer Lösung, wie er dir ein anständiges Leben ermöglichen kann.«

»Ja, das sehe ich ein. Aber ein Konvent … Frau Laure, will er das wirklich noch?«

Sie hatte mit dem Magister nicht wieder darüber gesprochen, aber seit er die Machenschaften dieses Konvents der verschleierten Damen verfolgte, hatte sie das Gefühl, dass er von dem Gedanken abgekommen war.

»Das wirst du ihn auch selber fragen müssen, Melle. Und gut wäre es wohl, wenn du selbst darüber nachdenken würdest, wie dein weiteres Leben aussehen soll. Die Möglichkeit, Melle, hat nicht jede junge Frau. Dein Vater ist ein vernünftiger Mann und wird einer ernsthaften Überlegung gewiss zuhören. Aber stell keine unmöglichen Bitten an ihn. Er ist ein Mann mit vielen Sorgen.«

»Ja, das mag wohl sein. Er gehört nicht zu den Vaganten, nicht wahr?«

»Nein.«

Laure steckte die kleinen Zwiebeln in die Erde und drückte sie fest. Es war nicht ihre Aufgabe, Hagans Tochter seine Stellung zu erklären. Abgesehen davon wusste sie selbst zu wenig darüber.

»Er versteckt sich bei ihnen.«

Ein kluges Ding, diese Melle. Sie nickte.

»Er ist was ganz anderes als ein Magister.«

»Er ist ein Magister.«

»Auch.« Melle ließ ein paar Zwiebeln durch die Finger gleiten. »Frau Laure, so sagt es mir doch.«

Sie seufzte. Wenn Hagan wieder zurückkam, würde sie ein ernstes Wort mit ihm reden müssen.

»Er ist ein mächtiger Mann, Melle, dessen Leben bedroht wird.«

»Von einem anderen mächtigen Mann.«

Und mit dieser schlichten Feststellung wurde Laure plötzlich eine ganze Menge klar. So weit hatte sie noch nicht gedacht. Bisher hatte sie immer vermutet, dass er einfach dem Reliquienschwindel auf die Spur kommen wollte. Dass sein eigenes Leben bedroht war, hatte sie überhaupt nicht in Betracht gezogen.

»So wird es sein, Melle. Aber auch mit mir spricht er nicht darüber. Doch wenn dem so ist, dann tut er gut daran, gerade dich nicht mit in diese Angelegenheit hineinzuziehen.«

Melle reichte ihr eine Weile lang schweigend Steckzwiebeln an. Schließlich sagte sie: »Wisst Ihr, wie meine Mutter zu Tode kam?«

Das Mädchen hatte ein Recht, auch das zu erfahren. Es war zwar schrecklich, aber es würde ihr helfen, ihren Vater besser zu verstehen. Hatte sie selbst nicht erst vor Kurzem darüber nachgedacht, dass man auch ihr bittere Wahrheiten nicht vorenthalten hatte?

»Sie wurde von zwei Zuhältern ermordet, weil sie etwas wusste, das sie deinem Vater nicht weitersagen durfte. Es hatte vermutlich etwas mit der Flucht des Papstes zu tun.«

»Allmächtiger.«

»Ja, Melle. Und dass sie trotz allem an dein Wohlergehen gedacht hat, sollte dir zeigen, dass sie sich immer um dich sorgte und dich liebgehabt hat.«

Melle sah sie stumm an, dann ließ sie den Korb fallen und setzte sich auf den Boden. Sie schlug die Hände vor das Gesicht. Laure kniete sich neben sie und zog sie an sich. Wenn das Mädchen je um seine Mutter geweint hatte, dann heimlich. Jetzt aber ließ sie ihren Tränen freien Lauf. Sacht streichelte Laure die zuckenden Schultern.

Dunst zog am Nachmittag vom Rhein her auf, und als die Sonne sich dem Horizont zuneigte, verdichtete er sich zu einer Wolkendecke, aus der ein leichter Nieselregen fiel. Die Nacht versprach herbstlich kühl zu werden, und Laure brachte Stephan eine weitere Decke. Heiser dankte er ihr.

»Ist Jurg schon zurück?«

»Nein, keiner der Vaganten ist bisher zurückgekommen. Wollt Ihr lieber in der Gastkammer schlafen, Herr Stephan? Wir haben derzeit nur wenige Gäste.«

»Nein, lasst nur. Mein Husten würde sie stören.«

Sie nickte und schickte eine Magd mit heißem Würzwein zu ihm. Die Gaststube war auch nicht sehr voll, es sah aus, als würden sie alle recht früh in die Federn kriechen können. Das war Laure sehr recht.

Ihr Kämmerchen war zwar winzig, aber als sie ihr Büchlein herausholte, fiel ihr erstmals seit langer Zeit nicht so recht ein, was sie zeichnen sollte. In der Wirtsstube waren nur bekannte Gesichter gewesen, Stammgäste, deren Gepflogenheiten sie kannte. Auch die anderen Bewohner des Gasthauses waren ihr nun vertraut. Piet und die Vaganten waren erst nach dem Abendessen eingetroffen. Sie schlug das Büchlein unverrichteter Dinge zu und blies das Licht aus. Etwas länger zu schlafe, würde ein ungewöhnlicher Genuss sein.

Ein unterdrückter Schrei weckte sie.

Es war vollkommen finster, und sie tastete sich aus den Decken. Hatte Hemma gerufen? Ging es ihr schlechter?

Sie fand ihre Pantinen, tappte zur Tür und schob sie auf. Durch das Fenster fiel nur wenig Licht, sie meinte aber einen dunklen Schemen davor zu erkennen.

Da legte sich eine Hand über ihren Mund.

Der andere Arm drückte sie an einen harten Körper.

Für einen Moment war sie wie gelähmt, dann stampfte sie wild mit dem Fuß auf.

Ein Schmerzenslaut entfuhr ihrem Angreifer, doch sein Griff lockerte sich nicht.

Sie trat noch einmal blind mit der Holzpantine zu. Diesmal traf sie zwar nicht, aber es krachte laut auf den Bohlen. Eine andere Gestalt bewegte sich im Raum.

»Mama?«

Oh Gott, die Kinder waren aufgewacht!

»Verdammt! Weg hier!«, zischte eine Stimme.

Laure wurde brutal zu Boden gestoßen. Sie schrie laut auf, als ihr Kopf auf die Bettkante traf. Ihr schwanden für einen Augenblick die Sinne.

Melle hatte nicht einschlafen können, und Matti, dem das ruhelose Drehen und Wenden nicht gefallen hatte, war schließlich mit einem unwilligen Tatzer aufgestanden und hatte an der Tür gemaunzt. Also war sie auch aufgestanden, hatte sich die Decke um die Schultern gewickelt und war leise aus der Scheune geschlichen. Der Nieselregen hatte nachgelassen, die Wolken waren hier und da aufgerissen, und eine Mondsichel spendete ein wenig blasse Helligkeit. Genug, um Mattis Augen gespenstisch schimmern zu lassen.

Trauer und Hoffnung waren es, die Melle nicht hatten schlafen lassen. Und auch jetzt bedrückten sie die Erinnerungen an ihre Mutter. Aber irgendwie ließ es sich im Freien leichter atmen.

Sie setzte sich auf ein leeres Weinfass an der Scheunenwand und schaute dem Kater nach, der mit seinem ungleichen Gang über den Hof streunte.

Der Schrei, der oben aus dem Wohnhaus erklang, schreckte sie auf.

Sie sprang von dem Fass. War Frau Hemma etwas zugestoßen?

Gerade wollte sie hinüberlaufen, als sie Jan schreien hörte.

»Hilfe! Mörder …«

Der Schrei brach ab.

Auf dem Absatz drehte Melle sich um. Rannte in die Scheune.

»Piet! Piet, wach auf! Mörder im Haus!«

Er war schneller auf den Beinen, als sie gedacht hatte.

»Wo?«

»Bei Frau Laure oben.«

Inocenta stand neben ihr.

»Bleib, Kind!«

Und sie folgte Piet.

Aber Melle konnte nicht bleiben, sie rannte hinterher.

Über den Hof liefen zwei Gestalten.

Ein Messer flog.

Ein zweites.

Eine Gestalt fiel nieder, die Zwergin war über ihr. Der andere floh durch das Tor. Piet lief ihm nach, doch Hufschlag zeigte an, dass er entkommen war.

Aus dem Haus kam Paitze, ein Nachtlicht flackerte in ihrer Hand.

»Sie haben Jan und Mama niedergeschlagen!«

Sie schluchzte fast.

»Wir kümmern uns gleich darum«, sagte Piet und nahm ihr das Licht ab. »Hol mehr Lampen, Fackeln, wenn möglich.«

Melle schwankte, ob sie Paitze helfen oder zu Inocenta gehen sollte. Die Neugier siegte.

Sie trat zu dem Gefallenen. Ein Messer steckte in seiner Kehle, ein anderes in seiner Brust.

»Auf Piets Messer ist Verlass«, knurrte die Zwergin. »Eigentlich schade. Ich wünschte, der hätte uns noch verraten, was er wollte.«

Die Flickschneiderin und die Rattenfängerin waren ebenfalls hinzugetreten, schauten auf ihn nieder.

»Der ist ja noch fast ein Junge. Hoffentlich war das nicht nur ein dummer Streich«, hörte Melle die eine murmeln.

»Das glaube ich nicht.«

Inocenta nestelte das schwarze Wams auf.

»Mal sehen, ob er etwas bei sich trägt, das uns verrät, wer er ist.«

Piet trat mit einer Fackel hinzu und drückte sie Melle in die Hand. Dann zog er seine Messer aus dem Leichnam. Um den Hals trug der Tote ein schmales Lederbändchen mit einem Kreuz daran. Doch als die Zwergin sein Hemd aufschnitt und seine Brust freilegte, entfuhr Melle ein Laut des Entsetzens.

»Die … die Dornenranke!«

»Du kennst dieses Brandmal?«

»Ja, Piet. Der Ritter von Hane, der trägt das auch. Und der Ritter war heute Mittag hier. Und der Goswin hat ihm verraten, dass Hemma in Frau Laures Kammer liegt«, sprudelte sie hervor. Ihr war schrecklich zumute. In ihrem eigenen Kummer hatte sie völlig vergessen, Piet dieses Vorkommnis mitzuteilen.

»Inocenta, geh zu Frau Laure und kümmere dich um sie«, wies Piet die Zwergin an. »Das hier ist höchst bedenklich.«

Laure war zwar benommen, aber sie rappelte sich auf. Ihr Kopf schmerzte, ihr Knie ebenfalls, der Ellenbogen sang. Aber wichtiger war es, sich und die Kinder zu retten. Ein Stöhnen gleich neben ihr ließ sie nach unten greifen.

»Mama?«

»Jan? Was ist dir?«

»Schlag auf den Kopf. Bin ganz dusselig.«

»Bleib sitzen, und lehn dich an die Wand. Gott, wo ist das Nachtlicht? Warum ist es ausgegangen?«

»Wer war das?«

»Weiß ich nicht. Einbrecher. Zwei. Ich muss nach Paitze sehen!«

»Frau Laure, seid Ihr da drin?«

Laure schnaufte erleichtert auf. Inocenta. Mit einer Lampe.

»Piet hat einen erledigt, der andere ist entkommen. Melle hat Alarm geschlagen. Paitze ist unten, hat um Hilfe gerufen. Wie geht es Euch?«

»Angeschlagen, aber in Ordnung. Auch Jan.«

»Ja«, sagte Inocenta. »Aber Frau Hemma ist es nicht.«

Jetzt erst fand Laure die Kraft, nach der Kranken zu schauen. Sie lag reglos in den Polstern. Sie ging zu ihr und fühlte ihren Puls.

»Sie lebt noch, aber sie muss die Besinnung verloren haben.«

»Die Männer müssen etwas von ihr gewollt haben. Oder hatten sie es auf Euch abgesehen, Frau Laure?«

»Nein, mich hat ein Geräusch aus ihrer Kammer geweckt.«

»Wir müssen miteinander reden, Frau Laure. Ich werde Martine holen, damit sie sich um Frau Hemma kümmert. Nehmt die Kinder mit nach unten und bringt sie zu uns. Schlafen kann jetzt doch keiner mehr.«

Sie setzten sich um den Küchentisch zusammen – Piet, Inocenta und Laure. Melle, Paitze und Jan hatte die Flickschneiderin Janna mit in die Scheune genommen. Schweigend hörte Laure zu, was die anderen zu berichten wussten.

»Der Ritter von Hane war also hier. Ich bin ihm auf dem Heimweg von Poll begegnet. Er hatte es eilig und achtete nicht auf mich.«

»Und der Junge, der nun tot hinter der Remise liegt, trug das gleiche Brandmal wie er. Glaubt Ihr nun, dass er schon damals Hemma umbringen wollte?«

»Ja, Piet. Er war es wohl. Nehmt keine Rücksicht auf meine Torheit. Nur – warum?«

»Sie muss mehr wissen, als sie uns gesagt hat. Mehr über ihre Schwester und deren Machenschaften.«

»Und mehr über die Absichten dieses Bundes«, fügte Inocenta hinzu.

»Wir sollten herausfinden, wer der Junge war. Wenn er zu den Wächtern gehörte, wird er von ritterlicher Geburt sein.«

»Und dann stecken wir in Schwierigkeiten«, murmelte Laure. »In riesigen Schwierigkeiten.«

»Langsam, Frau Laure. Auch Ritter dürfen nicht nachts in Häuser eindringen und die Bewohner bedrohen und niederschlagen. Jener, der entkommen ist, wird schwerlich Klage gegen Euch oder uns erheben. Der Überfall geschah in Heimlichkeit.«

»Sicher, aber …«

»Wir haben ihn in eine Decke gehüllt. Hagan wird ihn mit gebührender Achtung begraben. Und wir werden schweigen.«

Plötzlich fiel Laure etwas ein.

»Nys ist weg.«

»Die Dirne, die Goswin angeschleppt hat«, sagte Inocenta nachdenklich. »Und seine beiden Kumpanen sind hinüber.«

»Euer Stiefsohn ist nicht eben von hellem Witz, Frau Laure, aber auf seine Weise ist er nicht zu unterschätzen. Erlaubt Ihr, dass ich ihn ein wenig befrage?«

»Wenn er anschließend noch sein Handwerk ausüben kann.«

Piet lächelte.

»Ihr traut einem Einarmigen viel zu.«

»Manche Leute haben in einem Arm mehr Kraft und Geschick als andere in zwei Armen und Beinen. Mir scheint, gerade Ihr gehört zu jenen. Und Euren Kopf habt Ihr ja auch noch behalten. Fragt ihn also. Auch ich würde gerne wissen, was es mit dieser Dirne auf sich hat – wo er sie getroffen hat, was sie hier wollte. Arbeiten jedenfalls nicht.«

»Ich habe den Verdacht, dass sie eine der Töchter ist und hier herumstöbern sollte. So wie auch Curt und Alard.«

»Wusste sie von Frau Hemma?«

»Keine Ahnung. Wir haben immer versucht, nicht über ihr Hiersein zu sprechen, aber man kann nicht alles geheim halten. Auch den Überfall heute Nacht werden einige bemerkt haben.«

»Ja, aber meistens haben die Leute viel zu viel Angst, darin verwickelt zu werden, sodass sie lieber den Mund halten.«

»Goswin wusste von Anfang an, dass Hemma hier Zuflucht gefunden hat. Ich habe ihn zwar gebeten zu schweigen, aber Verlass ist nicht auf ihn. Und er hat Angst vor ihr.«

»Warum?«

»Sie hat nie einen Hehl daraus gemacht, dass sie ihn für einen dummen, niederträchtigen Grobian hält. Er hingegen glaubt, dass sie den bösen Blick auf ihn richtet, wann immer sie ihn ansieht.«

»Abergläubisch.«

»Doch er tut so, als fürchte er Hölle und Teufel nicht.«

»Wird er noch lernen.«

Inocenta gackerte.

»Der Herringsstetz war übrigens auch ein Opfer des Geheimbundes. Zumindest spricht viel dafür«, sagte Laure und erzählte, was sie von den Fischmengerschen erfahren hatte.

»Ja, das passt zusammen. So war dann auch das Schicksal des Merheimer Pfarrers besiegelt. Hoffen wir, dass Jurg und Hannes ihre Warnung rechtzeitig nach Efferen bringen konnten.«

Laure spürte wieder Angst aufsteigen. Der Strudel von Gewalt, Mord und Verrat wurde immer dichter.

»Was können wir nur tun, Piet? Man kann das doch nicht einfach so weitergehen lassen.«

»Nein, Frau Laure, das kann man nicht. Nur – wir sind zu wenige, um etwas ausrichten zu können. Es hilft nichts, die Handlanger dingfest zu machen. Die Wurzel des Übels muss gefunden und ausgemerzt werden.«

»Aber was ist die Wurzel?«

»Ein Spiel um die Macht. Wir sind nahe daran, Frau Laure. Und wenn Hagan von Köln zurückkommt, werden wir noch näher drankommen.«

Hagan – er war ganz tief darin verstrickt.

»Wer trachtet ihm nach seinem Leben, Piet?«

»Warum glaubt Ihr, dass es jemand tut?«

»Weil er das Gaukelspiel mit Euch betreibt. Melle hat es heute klar erkannt.«

»Sie ist nicht auf den Kopf gefallen, die Kleine. Muss sie von ihrem Vater haben«, sagte Inocenta.

»Sie beobachtet genau und macht sich eigene Gedanken. Also – wer trachtet dem Bischof von Speyer nach dem Leben?«

»Dietrich von Moers, Erzbischof zu Köln.«

Sie hatte es gewollt, dass man ihr die Wahrheit sagte.

Aber sie merkte, dass kaltes Entsetzen ihren Rücken emporkroch.

»So kann man nicht einmal ihn um Hilfe bitten«, krächzte sie.

»So ist es.«

Ihre Finger verschränkten sich, dass die Knöchel weiß hervortraten.

»Frau Laure, wir suchen einen Weg. Und Hagan sucht Verbündete. Helft mit, wenn Ihr könnt.«

»Wie kann ich ihm helfen, Piet?«

»Er ist verbittert«, sagte Inocenta. »Aber Euch sieht er manchmal sehnsüchtig nach.«

»Mir?«

Laure vermeinte plötzlich wieder das sanfte Streicheln seines Fingers auf ihrer Wange zu spüren.

»Euch. Ihr seid fürsorglich, Frau Laure. Und an der Fürsorge eines Weibes hat er Mangel gelitten.«

»Ja, aber …«

Er war ein Mann von Stand, ein Bischof, ein …

»Er ist ein einsamer Mann, Frau Laure. Auch wenn es nicht so aussieht. Und nun sollten wir versuchen, etwas Nachtruhe zu finden. Morgen fragt Frau Hemma, was sie uns verschwiegen hat.«

Wenig Ruhe fand Laure, und Frau Hemma zu befragen war am nächsten Tag auch nicht möglich. Der Schlag Gottes hatte sie getroffen.

30. Eine linde Mär

Es wird gesät ein natürlicher Leib
und wird auferstehen ein geistlicher Leib.

1. Kor. 15.44

Die goldene Oktobersonne stand schon tief und malte durch das bleiverglaste Fenster Regenbogenfarben auf das Pult des Mannes. Er beachtete das bunte Licht nicht. Nachdenklich schob er den seidenen Ärmel seines Gewandes etwas höher und las noch einmal das Schreiben, das ein Kurier ihm soeben ausgehändigt hatte.

Nun gut, es hatte so kommen müssen.

Die Böhmen hatten in Konstanz wegen der Verbrennung dieses Jan Hus Protest eingelegt. Er schüttelte missbilligend den Kopf. Es war ihm gerade recht gewesen, dass man diese beiden Häretiker, Jan Hus und Wiclif, eliminiert hatte. Deren sündhafte Ideen liefen seiner Planung entgegen. Gut, dass beide zu Asche verbrannt worden waren! So konnten ihre idiotischen Anhänger wenigstens nicht noch Reliquien aus ihren Gebeinen herstellen.

Jetzt war schon vieles vorbereitet, der nächste Schritt würde sein, den zukünftigen Anwärter auf den Stuhl Petri von seiner Mission zu überzeugen.

Er nahm eine der frisch geschnittenen Federn zur Hand.

Es war genau der richtige Zeitpunkt, um den zweiten Teil der neuen Legende zu verbreiten. In den kommenden Wochen und Monaten würde das Auffinden der kostbaren Reliquie ein beliebtes Thema in den Kirchen und auf den Märkten werden.

Beschwingt tauchte er die Feder in das Tintenfass.

Im Jahre des Herrn 1253 erschien in Lydda – dem biblischen Lod, einem Ort an der Straße nach Jerusalem – den frommen Kreuzrittern eine weiße Taube, die sie zu einem Felsgrab geleitete. Dort fanden sie in reine, weiße Tücher gehüllt den unverweslichen Leib des Herrn, der die Höhle mit seinem Duft nach Myrrhe und Aloe füllte. Und ein uraltes Pergament war ihm beigegeben. Es stammte aus der Feder des Joseph von Arimathäa, den ein Engel des Herrn am Sabbat aus seinem Gefängnis befreit hatte, in das die Juden ihn gesperrt hatten. In diesem Schreiben bekannte er, dass er den Leib Jesu von Golgatha entfernt habe, als sich des Nachts vor seinem Grab Schaulustige zusammenrotteten, um den Leichnam zu schänden.

In tiefer Anbetung verharrten die drei Kreuzritter in der Höhle, überwältigt von der Gnade Gottes, der sie zu dieser unsagbar heiligen Stätte geführt hatte.

Und wieder erschien ihnen der Engel und gab den frommen, herzensreinen Rittern die Weisung, den unverweslichen Leib des Herrn aus dem von den Andersgläubigen beherrschten Land in ihre christliche Heimat zu bringen. Sie sollten dem Stern folgen, dem auch die Drei Heiligen Könige gefolgt waren.

Die Ritter gehorchten der Engel Weisung, und siehe, ein heller Stern erstrahlte am Firmament, und der Schweif, den er nach sich zog, leitete sie in ihre Heimat. Sie brachten der Weisung gemäß ihre heilige Gabe nach Köln und übergaben die kostbaren Gebeine ihrem Erzbischof. Konrad von Hochstaden prüfte den in Binden gewickelten Leib, und siehe, er tat Wunder. Allein die Berührung der Gebeine heilte Kranke und erlöste alle Sünder von ihren Übeln.

Doch noch waren die Menschen dieser Gnade nicht würdig. Sie leugneten und nannten jene töricht, die annahmen, dass Jesus Christus seinen natürlichen Leib verlassen habe, sie beharrten darauf, er sei auferstanden in seinem Fleische. Doch schon in der Bibel stand, dass Jesus in seinem geistlichen Leib den Zeugen erschienen war, so wie er es Nikodemus erklärt hatte. Und es war nicht sein Leib, sondern sein Geist, der zu Pfingsten gen Himmel fuhr. Sein Körper indes blieb hienieden, gehüllt in reine Tücher, unverweslich und duftend nach Aloe und Myrrhe.

Um die heilsbringenden Gebeine des Herrn vor einer Schändung durch diese Ungläubigen zu beschützen, wurden sie an einen geheimen Ort gebracht. Dort wird ihnen seit jener Zeit die immerwährende Anbetung zuteil.

Nur wenige Auserwählte haben Zutritt zu der Gruft und empfangen die Erlösung von den Sünden durch die Berührung des göttlichen Leibes.

Zufrieden mit seiner Mär streckte sich der Mann und betrachtete das regenbogenfarbene Lichterspiel auf dem Pergament.

Noch einer Angelegenheit galt es vorzubeugen. Irgendwelche Schlaumeier würden nämlich bestimmt nachfragen, warum man diesen sagenhaften Fund nicht nach Rom gebracht hatte, sondern in Köln versteckt hielt.

Je nun, mochte die Erklärung ausreichen, dass man sie im heiligen Köln behalten hatte, weil in jenen Tagen zwischen den Päpsten und den Stauferkönigen Krieg herrschte. Auch die Jahre der Kirchenspaltung mit den Päpsten und Gegenpäpsten war nicht die rechte Zeit, die kostbaren Gebeine aus der Hand zu geben. Aber jetzt, nachdem das Schisma beendet war und der Heilige Stuhl neu besetzt würde, war es so weit, dass der künftige Papst diese unbeschreibliche Kostbarkeit übernähme – zum Heil der Kirche und zur Festigung des Glaubens.

In den nächsten Tagen würden seine ihm ergebenen Priester diese schöne, anrührende Legende fleißig verbreiten, und wie er vermutete, würde sie sich bei dem abergläubischen Volk in Windeseile herumsprechen.

Bis nach Rom.

Und dort würde sie auf interessierte Ohren treffen.

Nicht dass die Kardinäle auf die rührselige Mär hereinfallen würden. Nein, aber sie würden das Potenzial dahinter erkennen.

Und dann war es an der Zeit, dem Camerlengo ein Angebot zu unterbreiten.

Und um eine kleine Gegenleistung zu bitten.

Blieb nur noch, ein immer lästiger werdendes Problem aus dem Weg zu räumen. Diese verfluchten Aufzeichnungen von Max von Hürth mussten gefunden und vernichtet werden.

Immerhin wussten seine Leute jetzt, wo das Weib sich aufhielt, das der Mater Dolorosa dieses Buch entwendet hatte.

Wenn alles gut ging, hatten sie es schon in ihren Händen. Oder wussten zumindest den Aufenthaltsort.

Es klopfte an der Tür, und ein schwarz gewandeter Ritter trat ein.

»Nun?«

»Die Alte war nicht ansprechbar.«

»Was?«

»Wir wurden entdeckt. Den jungen Iddelsfeld hat es erwischt. In dem Gasthof sind einige wehrhafte Männer untergebracht. Vaganten, wie es heißt.«

Kalt, sehr kalt sagte der Mann: »Versagen dulde ich nicht. Die Mater Dolorosa wird Euch entsprechend bestrafen.«

»Das wird sie nicht«, antwortete der Mann ebenso kalt, zog einen Dolch aus dem Ärmel und schnitt sich selbst die Kehle durch.

Sein Blut spritzte auf das Pult des Mannes.

»Igitt«, sagte der und läutete nach seinem Kammerherrn.

31. Beim Cantor

Das Volk will durchaus, dass man es täusche,
man kann auf andere Weise gar nicht mit ihm verkehren.

Synesius von Cyrene

Das Gästehaus des Domstifts war von großer Bequemlichkeit, deshalb hatte Hagan darauf verzichtet, noch einmal das Gasthaus »Zum Adler« aufzusuchen. Nun sank er, von dem vorzüglichen Rotwein seines Gastgebers mit einer rechten Bettschwere gesegnet, in die Daunen.

Und nicht nur die Bettschwere war es, die ihn zufrieden aufseufzen ließ. Nein, es war eine Bedrückung von ihm gewichen, von deren Last er nicht einmal gewusst hatte, wie gewichtig sie auf ihm gelegen hatte. Erstmals seit seinem Sprung in das kalte Wasser des Rheins bei Konstanz war ihm leichter ums Herz. Er schlief ein, schlief tief und traumlos. Und als er erwachte, war die Last nicht zurückgekehrt.

Auch der Wein hatte keine schmerzhaften Spuren in seinem Kopf hinterlassen. So nahm er ein herzhaftes Morgenmahl zu sich und machte sich auf den Weg zurück nach Brück.

Der Frühnebel waberte noch über dem Rhein, verwischte die Konturen, feuchtete seinen Bart an. Dennoch schritt er beschwingt aus und wartete geduldig am Ufer auf die Fähre.

Er hätte möglicherweise schon früher mit dem alten Cantor sprechen sollen. Es hätte ihm einen anderen Blickwinkel auf das Geschehen verschafft. Aber nun gut, es war, wie es war, und er hatte nun endlich einen vagen Hoffnungsschimmer gefunden. Einen, der es ihm ermöglichte, über den nächsten Tag hinauszudenken.

Einen, der ihn vielleicht sogar befähigte, an eine Zukunft zu denken.

An seine.

Mehr noch an die anderer.

Die Fähre legte an, ein paar Händler mit ihren Kiepen auf dem Rücken kamen ans Ufer, ein Frachtkarren mit Säcken beladen rollte an ihm vorbei.

Er hatte eine Tochter. Ein Stückchen Familie besaß er noch. Und sie war, wenn auch trotzig und starrköpfig, ein Mädchen, das seine Fürsorge verdiente. Nicht nur, weil Hanna es gewünscht hatte, sondern weil sie das Recht auf ihr Erbe hatte. Und weil sie zäh und mutig war. Mit Melle sollte er ein lange überfälliges Gespräch führen.

Er betrat die Fähre und sah über das graue Wasser.

Laure kümmerte sich gut um das Kind, zu ihr hatte es ganz offensichtlich Vertrauen gefasst. Etwas, wofür er Laure dankbar sein sollte.

Und nicht nur dafür. Auch dass sie immer ein Essen für ihn warmhielt, oft einen Leckerbissen für ihn aufhob, sich gemerkt hatte, wie er seinen Brei zum Frühstück mochte, seine Kammer reinlich hielt und ihm den Wein oder Most mit einem Lächeln servierte. Das war weit mehr als das, wozu eine Wirtin verpflichtet war.

Dabei hatte sie Sorgen, und die nicht ohne Grund.

Sie ließ sich nicht unterkriegen, die kleine, zierliche Laure.

Hagan lächelte.

Wenn es denn eine Zukunft gab, dann würde er ihre Freundlichkeit vergelten. Es wäre schön, sich darüber Gedanken zu machen, auf welche Weise.

Nein, sicher nicht dadurch, dass er sie in die Arme nahm und sie koste.

Obwohl das eine höchst angenehme Perspektive war.

Aber viel mehr brauchte sie Hilfe und Beistand bei ihrer Arbeit.

Hilfe und Beistand – das hatten ihm selbst Piet und seine Vaganten geboten. Auch das wurde ihm nun in voller Klarheit bewusst. Wie verbohrt war er gewesen, dass er ihre Unterstützung die ganze Zeit einfach so hingenommen hatte. Für die Freundschaft war er blind gewesen. Hatte sich selbst blind gemacht.

Aus Angst, dass sie nicht von Dauer sein würde.

Weil er nur bis zu dem Tag denken konnte, an dem er Dietrich gegenübertreten musste, um ihn zum entscheidenden Kampf herauszufordern.

Er musste nicht mehr gegen ihn kämpfen.

Erlösung – es war das Gefühl der Erlösung, das ihn erfüllte, als er den Fährmann entlohnte und an Land ging. Und leise in sich lachend verstand er.

Es war ein schönes, beglückendes Gefühl, von einer drückenden Last erlöst zu sein. Klar, dass die Menschen dafür bereit waren, allerlei Aufwand zu treiben, und vor allem gerne zahlten. Und doch fand man sie völlig unversehens, die Erlösung.

Es bedeutete nicht, dass die Schwierigkeiten vorüber waren, das ganz und gar nicht. Aber er würde sie nun leichter tragen.

Und weitere Pflichten auf sich nehmen können. Melle, Laure, Piet. Ja, auch Piets Freundschaft konnte er jetzt endlich annehmen. Warum auch immer er sie ihm geschenkt hatte. Das kleine Scharmützel damals in Speyer konnte es nicht gewesen sein.

Aber es war auch gleichgültig. Er stand an seiner Seite, so wie vor Jahren er selbst und Sibert von Schlebusch Seite an Seite gestanden hatten.

Mit Piet konnte er jetzt darüber reden, was er erfahren hatte. Und es war gut, einem solchen Mann vertrauen zu können.

Der Nebel lichtete sich, eine wässrige Sonne stahl sich durch den Dunst, und er schritt kräftig aus.

Als Hagan durch das Tor des Gasthofs trat, herrschte dort die übliche Geschäftigkeit. Ein Trupp Reisender war im Aufbruch begriffen, ein Geleitzug war eben eingetroffen, Mägde und Knechte kümmerten sich um Tiere und Wagen. Ein gebrochenes Rad wurde in die Werkstatt getragen, Paitze kam mit einem Korb Eier über den Hof getänzelt, aus der Küche scholl Elsekens übliches Gezeter. Laure redete auf eine stämmige Dame ein, aus der kostbaren Kleidung zu schließen eine Händlersgattin. Er wandte seine Schritte zu ihr, ohne sich dessen bewusst zu sein.

»… verlange ich eine Kammer für mich und meine Zofe!«

»Ich kann Euch nicht mehr bieten als die Gästekammer, wohledle Dame.«

»Könnt Ihr wohl. In dem Gasthaus in Neuss hat mir die Wirtin ihre eigene Wohnung zur Verfügung gestellt.«

»Sicher freundlich von ihr, aber in diesem Gasthaus bekommt Ihr nur die Kammer, die ich Euch zuweisen kann.«

»Unverschämtes Weib. Mir steht …«

Hagan unterbrach sie mit milder Stimme.

»Es steht Euch sicher ein ritterliches Gemach zu, werte Frau, aber dann solltet Ihr auch Unterkunft in einer ritterlichen Residenz nehmen. Versucht es in der Burg Langel, sie liegt nicht weit entfernt von hier.«

Die Dame plusterte sich auf und wollte aufbegehren, als ein Pferd aufwieherte und ein furchtbarer Schrei ertönte.

»Jurg! Jurg!«, kreischte Inocenta und rannte auf den Frachtkarren zu. Über den Hof eilten Klingsohr und die Rattenfängerin. Piet ließ das Halfter des schweren Zugpferdes los und lief zu der Gestalt, die neben dem Wagenrad lag.

Laure ließ die aufgebrachte Frau stehen und ging ebenfalls zu der Unglückstelle. Hagan folgte ihr.

Es war ein Bild des Grauens – der Junge lag mit seltsam abgewinkeltem Hals auf dem Boden, Blut strömte aus Nase und Mund. Piet kniete neben ihm und fühlte nach seinem Herzschlag. Dann sah er auf.

»Holt eine Decke«, bat er mit versagender Stimme.

Die Vaganten bildeten einen fest geschlossenen Kreis um den Verunglückten, und Inocenta reichte Piet eine raue Pferdedecke. Sacht legte er sie über den Jungen.

»Was ist passiert?«, fragte Hagan erschüttert.

»Er wollte ein paar Schindeln auf dem Dach der Werkstatt befestigen. Er ist abgestürzt.« Inocentas Stimme war heiser vor Schmerz. »Oh, mein Gott, der arme Junge.«

Die beiden anderen Frauen begannen mit lautem Wehklagen, als Klingsohr den Toten aufhob. Dessen Glieder hingen schlaff nach unten, von seinem Kopf tropfte noch immer das Blut.

»Bringt ihn in meine Kammer«, sagte Laure erstickt.

Die kleine Prozession wandte sich dem Wohnhaus zu. Laure öffnete die Tür, und der Fiedler stöhnte, als er die steile Stiege sah.

»Äh!«, sagte der Tote und zappelte mit Armen und Beinen. »Lass mich runter.«

»Aber mit Vergnügen. Du bist schwer, Kerl. Frau Laure füttert dich zu gut.«

Als Jurg auf seinen eigenen Füßen stand, reichte Inocenta ihm ein nasses Tuch, und er wischte sich mit angeekelter Miene das Blut vom Gesicht.

Hagan lehnte von innen an der Tür und schüttelte den Kopf.

»Was bezweckt denn diese Vorführung?«

»Die Anwesenheit eines Toten zu erklären. Junge, raus aus dem Wams.«

»Aber nur zu gerne.«

Geschwind entledigte sich Jurg seines schwarzen Wamses und der hohen Schaftstiefel. Die Flickschneiderin schnappte sie sich und lief die Stiege hoch. Laure gab dem Jungen ein Bündel mit seinen Kleidern.

»Hier ist eine Salbe gegen die blauen Flecken, Jurg. Du musst dir wehgetan haben bei dem Sturz.«

»Ach, nicht sehr. Das viele Hühnerblut war das Ekeligste daran.«

»Deshalb hat Piet das Pferd gehalten«, schloss Hagan.

»Ja, der Wagen hat verdeckt, dass ich gesprungen bin. So, Frau Laure, wo soll ich mich verstecken?«

»In der Dachkammer. Tut mir leid, dass du deine Zeit mit dem Toten verbringen musst.«

»Der schwätzt wenigstens nicht mehr.«

»Dann rauf mit dir«, sagte Piet. »Und ihr werdet noch ein bisschen heulen und klagen, meine Damen.«

»Ich nicht, ich muss mich um die Gäste kümmern und ihnen das Unglück erklären.«

»Ihr tragt es mit Fassung, Frau Laure. Verliert sie ein wenig.«

Sie seufzte tief, und ihre Miene wurde wehmütig.

»Schon besser. Und schickt Jan nach dem Pfarrer.«

»Und mir wird jetzt hoffentlich jemand diese Scharade und möglicherweise meine Rolle darin erklären.«

»Komm mit. Hinten raus in die Gärten«, sagte Piet und ging den Flur entlang zur Hintertür.

Als sie zu den abgeernteten Obstbäumen wanderten, holte Hagan einmal tief Luft.

»Das war eine ziemlich überzeugende Vorstellung.«

»Ja, Jurg ist ein geschickter Schauspieler, und er beherrscht seinen Körper ungewöhnlich gut. Das tat der junge Ritter oder Knappe heute Nacht nicht. Darum haben ihn meine Messer getroffen.«

»Berichte.«

Die Geschichte von dem Einbruch in Laures Wohnung verursachte Hagan einen merklichen Schauder.

»Man ist also irgendeinem Geheimnis auf der Spur, das etwas mit Hemma zu tun hat.«

»Mit ihr und ihrer Schwester, der Mater Dolorosa.«

»Und mit einer gewissen Wahrscheinlichkeit auch mit Gunnar von Erpelenz, dem Berater des Erzbischofs.«

»Dann berichte du nun.«

»Der blinde Cantor, den ich gestern aufsuchte, hat mir gewissermaßen die Augen geöffnet. Engelbert von Soest war Scholaster an der Domschule, als Dietrich und ich sie besuchten. Er erinnerte sich gut daran, dass er und ich immer in Konkurrenz miteinander standen. Aber er glaubt nicht, dass Dietrich es auf mein Leben abgesehen hat. Er meinte, er sei zwar ein ungebärdiger Junge gewesen, abenteuerlustig und zu Mutproben neigend, aber er habe mich bewundert und seinen Onkel, den Erzbischof Friedrich von Saarwerden, geliebt.«

»Nette Einschätzung eines alten Mannes.«

»Eines Mannes, der unzählige Jungen zu jungen Männern hat heranwachsen sehen. Und der auch einer der Vertrauten mei … des alten Erzbischofs war. Und der noch immer ein gutes Verhältnis zu Dietrich hat. Ich glaube ihm, Piet. Wenngleich der Anschlag vor sieben Jahren durchaus Dietrichs Idee gewesen sein könnte. Das kläre ich noch mit ihm. Aber mit dem jetzigen Versuch, mich umzubringen, hat er vermutlich nichts zu tun. Dahinter scheint ein anderer zu stecken.«

»Jener Gunnar.«

»Eben der. Piet, er hat zweimal versucht, mein Leben zu lenken. Einmal mit Erfolg, indem er mir einen Platz bei den erzbischöflichen Truppen unter Upladhin verschaffte, das andere Mal, als er mich überreden wollte, Kaplan am Hof zu werden.«

»Und warum hat er das getan? Weil du so ein lieber Junge warst?«

»Weil er meine Mutter kannte.«

»Und darum hat er dich in eine Söldnertruppe gesteckt?«

»Ich habe mich nicht dagegen gewehrt. Und meine Mutter war zwei Jahre zuvor gestorben. Aber heute könnte ich mir auch ein anderes Motiv vorstellen. Welches – noch ist es mir nicht ganz klar. Völlig klar aber ist, dass Gunnar von Erpelenz seit Jahren schon Stellenschiebereien innerhalb der Pfarren vorgenommen hat. Und zwar ohne Wissen des Erzbischofs. Vor allem hat er exkommunizierte Priester die Rekonziliation erteilt und sie wieder in ihre Ämter eingesetzt.«

»Womit er seine Hand auf die Priester gelegt hat, die für das Anwerben der Huren und der Erlösungssuchenden verantwortlich sind.«

»Was wiederum erklärt, warum er in Konstanz war, denn Dietrich hatte nicht ihn als seinen Vertreter dorthin geschickt, sondern Gottfried von Hegghe, den Rektor der Universität.«

»Sieh an.«

»Er hat ganz offensichtlich seine eigenen Interessen dort vertreten. Denen ist Hanna in die Quere gekommen. Und damit auch ich.«

»Weshalb du nun Dietrich nicht mehr zum Kampf fordern musst.«

»So sehe ich es jetzt.«

»Was dich erleichtert, denn eigentlich ist Dietrich dein Freund.«

Piet sagte es sehr leise.

»Ja, er war früher mein Freund. Ob er es heute noch ist, weiß ich nicht. Aber mein Todfeind ist er nicht.«

»Dann können wir ihn von den Umtrieben in Kenntnis setzen.«

»Nicht auf einen bloßen Verdacht hin. Gunnar von Erpelenz hat es bisher geschafft, seine Machenschaften gut zu verstecken. Man wird uns nicht glauben, wenn wir nicht gute Gründe vorlegen. Aber das wird jetzt möglicherweise einfacher werden.«

»Ja, weil du dich nicht mehr quälen musst.« Piet lächelte ihn an. »Sursum corda!«

»Ja, es erhebt mein Herz. Desiderio desideravi.«

»Dachte ich mir, mein Freund, dass du mit großer Sehnsucht danach verlangt hast.«

Hagan lächelte.

»Was wird mit Jurg geschehen?«

»Der tote Jurg wird von uns betrauert und im Kirchhof von Merheim zur Ruhe gebettet, der lebende schleicht sich heute im Schutz der Dunkelheit hoch in den Wald. Frau Laures Bruder hat die Klause einigermaßen wiederhergestellt, dort wird er einige Tage Unterschlupf finden. Hannes möchte weiterziehen, und mit ihm wird er mitgehen. Stelzen und Jongelage werden ihnen ihren Unterhalt gewährleisten. Sie haben gemeinsam allerlei Kunststücke ausgearbeitet.«

»Ja, Akrobaten ziehen immer die Leute an. Und der Affe natürlich.«

»Um ihn kümmert sich Melle, bis Jurg aufbricht. Sie ist ein bemerkenswertes Mädchen, Hagan. Es war ihre Idee, diese Scharade zu inszenieren.«

»Ich habe vor, mit ihr zu reden. Es wird Zeit, dass ich mich mehr um sie kümmere.«

»Ein guter Entschluss.«

Hagan fand Melle in der Scheune, wo sie das Äffchen mit Apfelschnitzen fütterte und der dreibeinige Kater sich an ihre Beine schmiegte.

»Die Hüterin der wilden Tiere – du hast ihr Amt übernommen?«

»Der Aff mag mich und den Matti auch.«

»Also ist eher der Affe der Hüter der wilden Tiere?«

Ein kleines Grinsen huschte über ihr Gesicht.

»Ihr haltet mich für ein wildes Tier, Herr Vater?«

»Nein, für ein kluges Kind. Komm, wir wollen einen Spaziergang in den Wald machen.«

»Warum?«

»Weil ich mit dir reden möchte.«

»Nicht über einen Konvent!«

»Nein, über deine Mutter.«

»Oh.«

Sie gab dem Affen den Rest des Apfels, streichelte Matti noch einmal und stand auf, um sich ihm anzuschließen.

Als sie durch das Tor traten, kam ihnen Jan mit dem Pfarrer entgegen. Hagan gab dem Jungen kurz Bescheid, dass er am Nachmittag zurückkäme, dann schlug er den Weg zum Wald ein.

Noch immer schien die warme Sonne, aber die Blätter begannen bunt zu werden. Trockenes Laub raschelte unter ihren Füßen, als sie den leichten Anstieg erklommen. Melle schwieg, und er suchte nach Worten. Schließlich sagte er: »Meine Mutter starb, als ich fünfzehn war. Sie war eine Stiftsdame in Villich, die jüngste Tochter einer Patrizierfamilie. Ich habe sie sehr geliebt, und nach ihrem Tod war ich einige Zeit sehr … aufsässig.«

Melle stieß einen Tannenzapfen mit dem Fuß an. Er sprang über den Weg ins Gebüsch.

»Ich besuchte damals die Domschule in Köln, und eigentlich sollte ich, nachdem ich meinen Magister gemacht hatte, Theologie studieren.«

»Mochtet Ihr nicht.«

»Nein, mochte ich nicht. Ich war rebellisch, streitsüchtig, widerborstig, weil ich das Gefühl hatte, dass man mir meine Mutter fortgenommen hatte. Nur – das war mir damals nicht klar. Es war meine Art von Trauer.«

»Mhm.«

»Weshalb ich gegen alles und jeden aufbegehrte. Insbesondere gegen die Art, ein ruhiges, gelehrtes Leben zu führen. Als man mir den Vorschlag machte, in einer ziemlich rauen Söldnertruppe gegen die Strauchdiebe vorzugehen, die die Handelsstraßen unsicher machten, habe ich nur zu gerne eingewilligt.«

»Nicht eben ein Konvent.«

»Nein, ganz gewiss nicht. Es war hart, ich bekam meine Portion blauer Flecken, gebrochener Knochen und blutiger Beulen ab, bis ich das Kämpfen gelernt hatte. Aber die körperlichen Schmerzen und die Entbehrungen dieser Art des Lebens lenkten mich von meinem inneren Schmerz ab.«

»Warum starb Eure Mutter?«

»Eine schleichende Krankheit nahm sie mir. Zwei Jahre sah ich sie dahinsiechen.«

»Mhm.«

»Drei Jahre bekämpfte ich danach unter Hauptmann Upladhin die Räuber, dann trat man an mich heran und verlangte, dass ich mich zum Priester weihen lassen sollte.«

»Huch? Aber Ihr wart doch ein Söldner!«

»Es gibt keine Regel, welchen Beruf ein Priester haben soll. Ich hätte ein sehr bequemes Amt am Hof des damaligen Erzbischofs annehmen können. Man glaubte, ich hätte mich genug ausgetobt.«

»Aber das wolltet Ihr nicht?«

»Nein. Ich war zwar nicht mehr so verbittert und aufsässig, aber das Abenteuer lockte mich noch immer. Zur gleichen Zeit bat mich der junge Ritter Sibert von Schlebusch, mich um seine Rösser zu kümmern. Als sein Marschall begleitete ich ihn auf die Turniere. Es sagte mir sehr zu.«

»Ja, das kann ich mir vorstellen. Ich habe auch mal ein Turnier gesehen. Ach, all die bunten Gewänder und die Wimpel und die Federbüsche und blitzenden Rüstungen …«

»Ja, alles das. Es gefiel uns jungen Männern. Und es gefiel uns auch, wie die jungen Frauen und Maiden uns ansahen. Melle, ich war für die Pferde verantwortlich, und als wir in Darmstadt an dem Turnier teilnahmen, das der Herr von Katzenellenbogen ausgerichtet hatte, suchte ich den Hufschmied auf, um eines der Rösser meines Ritters beschlagen zu lassen. Seine Tochter hatte ihn zum Turnierplatz begleitet, sie schenkte uns Most aus, und wir unterhielten uns über die Ritter und ihre Fähigkeiten und möglichen Siege. Sie war von dem bunten Treiben ebenso fasziniert wie wir alle.«

»Meine Mutter.«

»Hanna, ja. Sie war eine schöne, lebenslustige Maid. Und ihr Vater hatte viel zu viel zu tun, um ständig ein achtsames Auge auf sie zu haben.«

»Ihr habt sie verführt.«

»Wir haben uns gegenseitig verführt, Melle. Du bist nicht gegen ihren Willen gezeugt worden.«

Wieder trat Melle einen Tannenzapfen ins Gebüsch.

»Sie hat nie von Euch gesprochen.«

»Wenn man jung ist, sind manche Leidenschaften flüchtig. Wir hatten drei vergnügliche Wochen, dann war das Turnier vorüber. Ich hätte Hanna vielleicht überredet, mich zu begleiten. Wer weiß, möglicherweise hätte sie es getan. An Siberts Hof wäre sie sicher willkommen gewesen. Aber ich bekam eine sehr strenge Order, mich nach Speyer zu begeben. Ich musste für ein Jahr dort die Stelle eines Domherrn einnehmen, um mein Anrecht auf die Pfründe zu erwirken.«

Sie hatten den Lauf eines kleinen Baches erreicht, und auf einem umgestürzten Baumstamm nahm Hagan Platz. Melle setzte sich neben ihn und zupfte nachdenklich Blätter von einem Ast.

»Als Domherr. Die Domjrafen sind reiche Männer«, sagte sie dann leise.

»Ja, die Pfründe sind auskömmlich.«

»Wer hat sie Euch vermacht?«

»Mein Vater. Er wollte, dass ich ein gesichertes Leben habe.«

»Wer ist Euer Vater?«

»Mein Vater ist tot.«

»Aber er muss ein mächtiger Mann gewesen sein.«

»Er hatte Einfluss, ja. Und er kümmerte sich um mich. Aber ich lehnte diese Art des Kümmerns ab, ich wollte mein eigenes Leben leben.« Hagan nahm ihre Hand. Ein wenig schmutzig, rau von der täglichen Arbeit, die Fingernägel abgebrochen und schwärzlich. Aber sie war warm, und sie entzog sie ihm nicht. »Ich bin ein Bastard, Melle. Ich liebte meine Mutter und verlor sie. Ich begehrte gegen die Wünsche meines Vaters auf. Siehst du die Ähnlichkeiten?«

Melle nickte und sah ihm dann ins Gesicht.

»Ja, Vater, ich glaube, ich verstehe das jetzt. Ihr wolltet auch für mich sorgen.«

»Ich will noch immer für dich sorgen, Kind. Aber – ich weiß nicht recht, wie. Eine Angelegenheit jedoch habe ich bereits geregelt, und ich hoffe, du wirst dich nicht dagegen wehren, sollte der Fall eintreten.«

»Kein Konvent!«

Er lächelte.

»Nein, kein Konvent. Die Schwester meiner Mutter, Bela von Efferen, hat sich bereiterklärt, dich im Falle meines Todes bei sich aufzunehmen. Sie lebt in einer Burg drüben auf der anderen Seite des Rheines.«

»Gut. Aber, Vater, warum wollt Ihr sterben?«

Ihre Stimme klang belegt, und ihre Augen waren geweitet.

»Ich will nicht sterben, Melle. Aber du hast es ja mitbekommen – wir sind in einen Strudel böser Ereignisse geraten. Und es besteht durchaus die Gefahr, dass es zu Kämpfen kommt.«

Ihre Hand klammerte sich fest an seine, und mit einer spontanen Regung zog er das Mädchen an sich. Einen winzigen Augenblick lang machte sie sich starr, dann lehnte sie sich an ihn und seufzte leise.

»Ist gut, Kind. Ich achte darauf zu überleben. Und noch mehr werde ich darauf achten, dass dir kein Leid geschieht.«

Ihr Kopf lag an seiner Schulter, und leise fragte sie: »Wie starb Mama?«

Er erzählte es ihr, ebenfalls sehr leise. Und dann ließ er sie weinen.

Als sie ruhiger wurde, murmelte sie: »Sie hatte Daniel lieb. Warum nur hat sie sich den Huren angeschlossen, Vater?«

»Ich denke, Melle, weil man ihr viel Geld versprochen hat. Und vielleicht auch aus Trotz und Trauer.«

»Ach so. Ja.«

Die Sonne war weitergewandert, und die Schatten waren länger geworden. Es wurde kühl.

»Komm, wir wollen zurückgehen. Ich bin sicher, Frau Laure braucht unsere Hilfe. Sie hat einige schlimme Erlebnisse gehabt.«

»Ja, heute Nacht, das war schrecklich. Und nun hat Frau Hemma auch noch der Schlag getroffen, und sie kann sich nicht mehr richtig bewegen.«

»Auch das noch. Danach hatte ich noch gar nicht gefragt. Nun, dann machen wir uns auf den Weg.«

Sie wanderten einträchtig den Weg hinunter, und als das Gasthaus in Sicht kam, sagte Melle: »Danke, Vater.«

»Danke auch dir, meine Tochter. Ich bin stolz auf dich.«

32. Ein Käsegericht

Laure legte das gute Gewand wieder ab. Sorgfältig bürstete sie den Staub aus dem Saum und faltete dann den dunkelgrünen feinen Wollstoff zusammen. Sie hatten alle ihre besten Kleider angezogen, um den jungen Mann zu Grabe zu tragen, und sie bewunderte die Trauer, die die Vaganten, aber auch Jan, Paitze und Melle zur Schau gestellt hatten.

Ehrlich betrübt waren die Knechte und Mägde, die nicht wussten, dass der Tote ein Einbrecher, möglicherweise sogar ein Mörder gewesen war. Sie alle waren nach Merheim gezogen, um an der Beerdigung teilzunehmen.

Alle außer Goswin.

Der hatte sich in den hintersten Winkel seiner Werkstatt verzogen und bejammerte einen blau geschlagenen Kiefer.

Piet hatte ihm ein paar Fragen gestellt und, wie er sagte, der Beantwortung ein wenig nachhelfen müssen.

»Der Mann ist ein blöder Tor, Frau Laure. Ich glaube nicht, dass er auch nur eine Ahnung hat, worum es wirklich geht. Aber das entschuldigt ihn nicht. Er ist ein Großmaul und Wichtigtuer, leicht zu verführen und kommt sich großartig vor, wenn er Schwächeren eins auswischen kann.«

»Ich weiß, Piet. Manchmal frage ich mich, ob er wirklich Kornels Sohn ist.«

»Pater semper incertus est.«

»Wenn Ihr meint.«

»Meine ich. Und wie Ihr wisst, bedeutet dieser kluge Spruch, dass die Vaterschaft nie genau nachgewiesen werden kann.«

»Ich kannte seine Mutter nicht.«

»Vielleicht sollte man ihr nichts unterstellen. Auf jeden Fall sind Eure Kinder aus besserem Holz geschnitzt, Frau Laure. Ich frage mich: Wie sind die Besitzverhältnisse hier eigentlich geregelt?«

»Kornel hat Goswin die Werkstatt vermacht und mir das Gasthaus. Der Grund und Boden gehört uns zu gleichen Teilen.«

»So könnt Ihr ihn also nicht einfach fortschicken.«

»So gerne ich es täte, nein. Abgesehen davon ist es für ein Gasthaus an einer Handelswegekreuzung sehr nützlich, einen Wagner zu haben. Und der Schmied drüben an der Ecke hat auch seinen Nutzen davon.«

»Der Geselle ist recht tüchtig.«

»Ja, Jochen ist ein arbeitsamer, redlicher Mann. Dennoch, er steht bei Goswin nur in Lohn und Brot, wie auch die Lehrlinge.«

»Verzeiht die Frage, aber wirft das Gasthaus nicht genug ab, um ihn auszuzahlen?«

»Wir kommen gut über die Runden, Piet, aber Reichtümer erwirbt man nicht. Der größte Teil der Einnahmen fließt in Vorräte, Löhne und ständig fällige Reparaturen. Ich möchte nicht daran sparen müssen. Meine Leute sollen anständig gekleidet sein, das Dach soll dicht sein, die Betten sauber und das Essen gehaltvoll. Und meine Kinder brauchen Kleider. Ich hätte auch gerne Lehrer für sie und zahle manchmal wandernde Scholaren, dass sie ihnen Lektionen erteilen.« Sie schüttelte den Kopf. »Nein, Piet, es bleibt nicht viel übrig. Schon gar nicht so viel, dass ich Goswin auskaufen könnte, selbst wenn er dazu bereit wäre.«

»Die Bereitschaft könnte man schon erzeugen.«

»Ja, das habe ich gesehen. Aber dann bleibt noch immer Elseken.«

»Dieser Sauerteig.«

»Schon, aber ihr Brot ist gut, und ohne sie müsste ich eine Köchin suchen. Ich kann nicht alles selbst machen, Piet.«

Er hatte Verständnis gezeigt und nicht weiter darauf beharrt. Aber das Leben wäre wahrlich einfacher, wenn statt Goswin ein anderer die Wagnerei betriebe.

Laure zog den grauen Kittel wieder an und band sich die weiße Schürze um. Auch saubere Kleider hatten ihren Preis. Dann sah sie nach Hemma, die halb dösend im Bett lag. Noch so eine Sorge, die sie bedrückte. Die arme alte Frau hatte der Überfall so erschreckt, dass sie so gut wie gar nicht mehr ansprechbar war. Martine musste sich nun die ganze Zeit um sie kümmern und konnte keine anderen Aufgaben mehr übernehmen. Mit Inocenta hatte sie darüber gesprochen, ob sie vielleicht doch einen Arzt holen sollte, doch die Zwergin hatte nur den Kopf geschüttelt.

»Zum einen wissen dann noch mehr Leute, dass sie hier ist, und zum anderen kann auch ein Arzt nichts mehr machen, wenn jemanden der Schlag getroffen hat. Manchmal heilt die Natur es wieder. Oder wenigstens etwas. Aber, Frau Laure, sie ist eine sehr alte Frau. Und wenn so ein Quacksalber erst einmal gerufen wird, dann will er auch beweisen, dass er etwas tun kann. Aber der Aderlass und ähnliche Behandlungen werden ihr nur Pein zufügen. Lasst der Natur ihren Lauf. Pflegt sie, versucht ihr dünnen Brei zu füttern, haltet das Lager sauber. Und achtet darauf, was sie Euch sagen will. Vielleicht erfahrt Ihr doch noch etwas von ihr.«

Doch sicher nicht in den nächsten Tagen, vermutete Laure. Eine Gesichtshälfte schien gelähmt zu sein, und bisher hatte Hemma nur einige leise, unartikulierte Laute von sich gegeben.

Laure richtete die Decke, nickte Martine zu und ging nach unten, um sich in der Küche zu betätigen.

Das Leben ging weiter, auch wenn die Welt um sie herum im Chaos zu versinken drohte. Ihre Gäste zumindest sollten davon nichts bemerken. Schlimm genug, dass sie den fingierten Unfall miterleben mussten! Die hochnäsige Händlersgattin hatte er allerdings sofort vertrieben, und darüber war Laure nicht eben böse.

Elseken hatte das Freitagsgericht vorbereitet, und in dem Kessel köchelte leise eine sämige Fischsuppe. Mochten die Fastenvorschriften auch bedeuten, dass kein Fleisch gegessen werden durfte, die Gäste, die bei ihr einkehrten, hatten lange Reisen hinter sich oder harte Arbeit geleistet. Sie brauchten nahrhafte Speise.

Melle kam mit einem Korb voll frischem Brot in die Küche und stellte ihn auf den Tisch. Sie wirkte ausgeglichener als die ganze Zeit zuvor. Das lange Gespräch mit Magister Hagan hatte ihr augenscheinlich gutgetan.

»Kann ich Euch bei irgendwas zur Hand gehen, Frau Laure? Die Brote sind nämlich jetzt fertig.«

»Du kannst Käse raspeln. Dort ist die Reibe. Nimm den festen Laib, nicht den weichen.«

»Gut. Was macht Ihr?«

»Eine Leckerei.«

»Ah pah, die macht Ihr immer.«

Laure musste lachen.

»Findest du?«

»Ja, Ihr macht fast jeden Tag etwas Leckeres. Und die Leute finden es ganz wunderbar. Ich hab sie das schon oft sagen hören.« Sie stellte eine Tonschüssel bereit und schnitt ein Stück Hartkäse ab. »Und mein Vater mag das auch sehr.«

»Tatsächlich?«

»Mhm. Ich glaub, er hat noch nicht oft so gut gegessen.«

»Ich weiß nicht, Melle. Er ist ein feiner Herr …«

»Ja, aber er … Oh, Ihr meint, er hat vielleicht eine Frau … Also, so wie meine Mutter …«

»Eine Haushälterin. Ja, vielleicht.«

»Aber vielleicht konnte die nicht so gut kochen.« Mit großem Elan rieb Melle den Käse, und ihre Zunge lugte dabei aus einem Mundwinkel hervor. Offensichtlich dachte sie mit eben dem gleichen Elan nach.

»Er hat nicht gesagt, was er in Konstanz gemacht hat.«

»Nein, das hat er mir auch nicht gesagt.«

»Mist.«

»Nein, Melle, das ist sein gutes Recht.«

»Ja, ist es wohl. Ich hab ihn auch nicht gefragt.«

Laure mischte Mehl und Milch zusammen und rührte die Mischung zu einem Brei, den sie mit etwas Salz würzte. Auch sie hatte sich schon gefragt, was Hagan in Konstanz gemacht hatte. Vermutlich gehörte er zu einer Gesandtschaft von Geistlichen aus dem Bistum Speyer. Aber dass er ein Weihbischof war, hatte er Melle wohl noch nicht erzählt.

»So, der Käse ist fertig. Und jetzt?«

»Jetzt stelle ich mit Milch und Mehl einen Teig her«, sagte Laure und gab den geriebenen Käse in ihre Schüssel. Mit festen Griffen knetete sie die Masse und legte die Teigkugel dann auf ein bemehltes Brett. »Eine Weile muss er nun ruhen.«

»Wo sind eigentlich die anderen?«, fragte Melle und steckte sich ein Stückchen Käse in den Mund.

»Der Aff ist doch entlaufen, Melle. Hast du das nicht bemerkt?«

»Oh. Nein. Oh, der arme Kleine.«

»Hagan, Klingsohr, Piet und meine Kinder sind ihm auf der Spur. Soweit ich verstanden habe, ist er in Richtung Klause gelaufen.«

»Aha.«

»Richtig.«

Matti schlich sich ebenfalls in die Küche und strich Melle leise maunzend um die Beine.

»Darf ich ihm ein bisschen Milch geben?«

»Tu das. Hier ist eine Schüssel. Er wird das Äffchen vermissen.«

»Ich auch. Und den Jurg. Der ist ein netter Junge.«

»Ja, und ich hoffe, er schlägt sich wacker durch. Vielleicht kommt er irgendwann wieder zurück.«

»Ja, das hoffe ich auch.«

»Holst du mir bitte das Hagebuttenmark aus der Vorratskammer. Und einen Eimer Wasser kannst du mir auch mitbringen.«

»Mach ich, Frau Laure.«

Matti heftete sich in der Hoffnung auf neue Genüsse an Melles Fersen und bekam in der Speisekammer ein Stückchen Schinken zugesteckt.

»Für dich gilt ja Fastentag nicht«, sagte Melle und stellte sich auf die Zehenspitzen, um den Steinguttopf mit dem Hagebuttenmark herunterzuholen. Sie brachte es in die Küche und ging dann zum Brunnen, um den Eimer hinunterzulassen. Als sie ihn eben hochgehaspelt hatte, kam ein Reiter in den Hof und sah sich suchend um. Sie stellte den Eimer ab und ging auf den Fremden zu.

»Ihr sucht jemanden, Herr?«

Der grauhaarige Mann stieg von seinem Ross und nickte.

»Es heißt, dass ein Magister Hagan hier anzutreffen sei.«

Melle zuckte ein wenig zusammen. Ihr Vater hatte viele Feinde. Und sie wollte ihn nicht jedem Fremden verraten.

»Ich weiß von keinem Magister, Herr.«

Sein Blick war durchdringend, und sie fühlte sich reichlich unwohl unter der strengen Musterung.

»Nun, dann möchte ich die Wirtin sprechen.«

»Nennt Ihr mir Euren Namen, Herr?«

Der Grauhaarige lächelte sie plötzlich an.

»Misstrauisch, was? Jakob von Upladhin, zu Euren Diensten, junge Maid. Einst Hauptmann der erzbischöflichen Truppen.«

»Oh, der seid Ihr.«

Sein Lächeln wurde breiter.

»Magister Hagan sprach von mir?«

»Ja, äh … Oh.«

Melle schlug sich mit der Hand auf den Mund.

»Keine Sorge, mein Kind, ich bin ein Freund. Und ich habe Nachrichten für ihn, um die er mich gebeten hat.«

»Er ist nicht da.«

»Aber er kommt wieder? Oder hat er dieses Gasthaus verlassen?«

»Er kommt wieder, Herr.« Melle winkte dem Gesellen, der aus der Werkstatt kam, und wies auf das Pferd. »Wenn Ihr warten wollt, Herr, wird Jochen sich um Euer Ross kümmern.«

»Danke.« Der Hauptmann übergab die Zügel, und Melle griff wieder nach dem Eimer.

»Wenn Ihr mir folgen wollt, Herr. Frau Laure ist in der Küche.«

Upladhin schnüffelte. Melle tat es ihm gleich.

»Gut, nicht?«

»Mir läuft das Wasser im Munde zusammen.«

Sie traten in die Küche. Auf dem Feuer stand die große Pfanne, und in dem heißen Schmalz brutzelten fingerlange Stäbchen. Laure hatte eine zweite Teigplatte ausgerollt und schnitt sie in Streifen.

»Frau Laure, der Herr von Upladhin wünscht Euch zu sprechen.«

»Wer …? Oh! Melle, warum bringst du den Herrn in die Küche? Das ist sehr unhöflich.«

»Verzeiht, aber er sucht mei … Magister Hagan. Und ich dachte …«

»Ihr also seid die Wirtin der vielgerühmten ›Bischofsmütze‹?«

»Viel gerühmt?«

»Hagan sprach mit einiger Bewunderung von Eurem Gasthaus. Darum packte mich die Neugier, Frau Laure, und ich machte mich selbst auf den Weg, ihn zu sprechen, statt einen Boten zu schicken.«

»Er hat Nachrichten für ihn«, sagte Melle. »Ich wollte eigentlich nicht sagen, dass der Magister hier ist.«

»Das ist schon gut. Herr, wenn Ihr in die Gaststube gehen wollt. Dort könnt Ihr auf Herrn Hagan warten. Ich lasse Euch Bier oder Würzwein bringen.«

»Und wenn ich lieber in der Küche bleiben wollte?«

»Hier geht es geschäftig zu, Herr.«

»Ich störe nicht und will Euch nicht im Weg sein. Aber ich möchte mich auch mit Euch unterhalten, Frau Laure.«

Melle hatte das Gefühl, dass er die Wirtin sehr genau musterte. Warum auch immer. Sie beschloss, ebenfalls in der Küche zu bleiben. Ganz traute sie dem Mann noch nicht.

»Nun, dann nehmt mit dem Schemel dort vorlieb, einen besseren Platz haben wir hier nicht. Möchtet Ihr einen Becher Bier?«

»Braut Ihr es selbst, Frau Wirtin?«

»Meine Köchin. Es wird sehr gelobt.«

»Und den Würzwein?«

»Setze ich an.«

»Dann gebt mir von dem.«

»Wie Ihr wünscht. Melle, schenk dem Herrn einen Becher aus dem Krug dort ein.«

Laure wendete geschickt die goldbraunen Käsestäbchen und nahm dann einen großen, flachen Zinnteller vom Bord, um die kroschen aus der Pfanne zu heben und daraufzulegen. Danach füllte sie die nächste Portion in die Pfanne.

»Was ist das, Frau Laure? Es riecht köstlich.«

Mit einer zweizinkigen Gabel spießte sie drei Stäbchen auf, legte sie auf ein Brettchen und gab etwas von dem Hagebuttenmark dazu.

»Probiert es, Herr.«

Melle stibitzte sich auch ein Stäbchen und biss in das knusprige Gebäck. Es war so was von lecker, dass es ihr nicht einmal etwas ausmachte, dass sie sich dabei die Zunge verbrannte.

Auch dem Herrn Upladhin schien es zu munden. Er hatte die Augen geschlossen und eine verzückte Miene auf dem Gesicht. Dann öffnete er die Augen und strahlte Frau Laure an.

»Wohledle Dame, darf ich Euch mit allem Anstand und aller Ehrerbietung die Ehe antragen?«

Laure lachte auf.

»Ihr beliebt zu scherzen.«

»Vielleicht, Frau Laure. Aber wenn Ihr mich beim Wort nehmen wollt, dann stehe ich dazu. Gott, ein Weib, das solche Leckereien herstellen kann, kann nur die Zierde eines jeden Hauses sein.«

»Ihr seid leicht zufriedenzustellen, Herr. Aber ich kann auch recht zänkisch sein.«

»Ich mag Frauen, die Widerworte geben. Das hält einen Mann jung.«

Upladhin spießte noch ein Käsestäbchen auf und verzehrte es mit sichtlichem Genuss. Dann fragte er: »Wo ist Hagan hin?«

»Wir waren bei einer Beerdigung. Melle, berichte du, ich muss auf die Pfanne aufpassen.«

Melle spürte einen Anflug von Stolz darüber, dass Frau Laure ihr diesen Auftrag erteilte, und sie setzte sich auf den Hocker neben Upladhin, um ihm von dem Überfall und dem Tod des Jungen zu berichten.

»Einer der Ritter der verschleierten Damen also«, meinte der Hauptmann nachdenklich. »Hagan hatte mich nach dem von Hane gefragt, und ich habe ein wenig herumgehorcht. Dessen Vater hat schon den Damen gedient. Da war das Haus in der Witschgasse noch kein Konvent. Komische Sache das. Dort hat zuvor eine alte Frau gewohnt, eine Consuela von Hürth. Es heißt, sie war eine tief gläubige Frau, die ihr Leben in stiller Anbetung verbracht hat. Auch über sie haben jedoch einige Ritter gewacht, heißt es. Darunter welche von Hane und von Iddelsfeld.«

»Von Iddelsfeld?«

»Euch bekannt?«

»Ein Johannes von Iddelsfeld. Frau Hemma war mit ihm verheiratet.«

»Die Vornamen der einzelnen Männer habe ich nicht herausgefunden. Allerdings scheint es da eine gewisse Stetigkeit in den Namen zu geben, denn auch jetzt soll einer der Knappen ein junger Iddelsfeld sein.«

»Vielleicht war es …«

Melle biss sich auf die Fingerknöchel. Es war schon schlimm genug, dass ein junger Mann vor ihren Augen getötet worden war. Nun hatte er vermutlich auch einen Namen.

»Könnte sein, Melle. Du grämst dich jetzt um ihn. Aber glaub mir, diese Männer schrecken selbst nicht davor zurück zu töten. Es hat einen Fall gegeben, so munkelt man, da hat ein Mann versucht, eine der verschleierten Damen anzusprechen. Jener von Hane hat ihn mit einem Streich auf offener Straße enthauptet.«

»Sie müssen etwas überaus Geheimnisvolles bewachen. Ich fürchte fast, etwas, das eine Gefahr darstellt.«

»Ja, Frau Laure, so sieht es aus.«

An der Tür zum Hof wurden Stimmen laut, und dann traten Piet und Hagan ein.

»Hauptmann!« rief der Magister aus.

»In Person.«

Melle leckte sich Hagebuttenmark von den Fingern, sah ihren Vater an und erklärte: »Er will Frau Laure heiraten.«

Höchst zufrieden bemerkte sie den fassungslosen Ausdruck im Gesicht ihres Vaters und schlüpfte an ihm vorbei in den Hof.

Upladhin lachte schallend auf.

»Was dagegen, Junge?«

»Es ist ihre Wahl, Hauptmann. Wenn sie einen solch verknöcherten alten Kämpen zum Gatten haben will …«

Laure stemmte die Hände an die Hüften.

»Wohledle Herren, es ist nicht recht, mit einem schwer arbeitenden Weib Spott zu treiben.«

Der Hauptmann Upladhin gefiel ihr. Er meinte es nicht böse, und er war erstaunlich unprätentiös.

»Wenn sie mich nicht nimmt, Hagan, dann eil dich, bevor ein anderer sie dir wegschnappt. Eine Frau, die solche Happen zubereiten kann, findest du nicht an jeder Ecke.«

»Eine begabte Köchin ist sie, das weiß ich. Aber um Euch von ihr durchfüttern zu lassen, seid Ihr doch nicht hergekommen?«

»Nein.« Dann grinste er noch einmal. »Das Kind hat die Augen deines Vaters.«

»Ja.«

Laure stellte fest, dass Hagan plötzlich sehr verschlossen wurde. Auch der Hauptmann wurde wieder ernst.

»Ich habe Frau Laure schon einiges berichtet. Sie scheint über die Dinge Bescheid zu wissen.«

»Ja, Hauptmann Upladhin«, sagte Laure und reichte Hagan auch ein Brettchen mit Käsegebäck. »Da sich viele der schrecklichen Ereignisse hier in meinem Gasthaus abgespielt haben, konnte ich kaum die Augen davor verschließen.«

Sie beobachtete, wie Hagan in die Käsestange biss und ebenso verzückt aussah wie Upladhin zuvor. Darum fügte sie hinzu: »Wir sollten Piet und Inocenta dazuholen, denke ich.«

»Tut das, Frau Laure, ich passe derweil auf diese Pfanne auf.«

»Nein, das tut Ihr nicht. Herr Hagan …«

»Nur wenn ich noch mehr davon bekomme.«

»Es war eigentlich für die Gäste heute Abend bestimmt. Aber sei’s drum.«

Hagan verließ die Küche, und sie füllte den Rest der Käsestäbchen auf die Zinnplatte, stellte den Topf mit dem säuerlichen Hagebuttenmark dazu und holte weitere Becher vom Bord. Elseken machte die Runde bei den Bauern und würde erst am späten Nachmittag zurückkommen. So lange hatten sie die Küche für sich.

Inocenta brachte einen Hocker mit, Piet rückte ein Mehlfass von der Wand, Hagan holte Laure einen Stuhl aus der Gaststube. Während die anderen sich vorstellten und ihre Erkenntnisse austauschten, naschte sie selbst von dem Gebäck und fand es wie immer lecker. An dem Gespräch nahm sie zunächst nicht teil, sondern ließ die drei Männer und die Zwergin ihr Wissen zusammenfassen, während sie überlegte, was sie am Abend den Gästen anbieten konnte.

»Die beiden Söldner, die hier im Gasthaus verkehrten, sind früher bei den erzbischöflichen Truppen gewesen. Ich habe ihre Spur verfolgen können«, sagte Upladhin gerade. »Und über sie, Hagan, habe ich auch herausgefunden, was es mit Coen und Gobel auf sich hatte, die beiden Kerle, die dich in Konstanz aus dem Weg räumen wollten.«

»Aus denselben Kreisen?«

»Richtig. Doch seit Jahren schon nicht mehr in erzbischöflichen Diensten, sondern als Zuhälter tätig. Für einen Priester.«

»Lambertus und die Töchter der Nacht.«

»Und das auch schon vor über sieben Jahren.«

»Also auch schon, als sie das erste Mal versuchten, mich umzubringen.«

»Herr Hagan …«, entfuhr es Laure.

»Sie hatten keinen Erfolg, wie Ihr seht.«

Sie schüttelte den Kopf, hörte jetzt aber angespannter zu.

»Sie werden Züchtiger genannt«, fuhr Upladhin fort. »Und sie treiben die Gelder von den Huren ein, beschützen sie nötigenfalls auch schon mal, bestrafen sie aber auch, falls sie sie betrügen. Sie werden auch als ›Ketzerjäger‹ von den Priestern bezahlt.«

»›Ketzerjäger‹? Wie hängt denn das nun wieder zusammen?«

»Stephan«, sagte Laure, ohne zu überlegen.

»Wer ist Stephan?«

»Mein Vetter.« Hagan erzählte, wie er ihn vor den Verfolgern gerettet hatte. »Jurg und Hannes haben wir nach Efferen geschickt, um den Kaplan zu warnen, aber sie kamen zu spät. Es hieß, der arme Mann sei auf der Jagd von einem Fehlschuss aus einer Armbrust getroffen worden.«

»Gott, wer jagt denn mit der Armbrust?«, fragte Laure.

»Söldner.«

»Heilige Jungfrau Maria, es übersteigt meine Vorstellung. Ich weiß, dass Söldner harte Kerle sind, ich weiß, dass sie für Sold und Lohn kämpfen. Aber das, was hier geschieht, sind keine Kämpfe, sondern kaltblütige Morde. Sind sie denn alle so entmenschlicht, dass sie jederzeit losziehen und ihnen unbekannte Leute kaltblütig umbringen?« Laure sah den Hauptmann an. »Ihr habt solche Männer ausgebildet und befehligt. Habt Ihr ihnen beigebracht, jeden ungerührt zu töten, auf den Euer Finger zeigt?«

»Nein, Frau Laure. Obwohl das Kriegshandwerk ein grausames ist, steht doch immer ein Ziel dahinter. Sinnloses Töten ist tatsächlich unmenschlich. Wer die Burg oder das Gebiet eines ungetreuen Lehnsmannes erobern will, muss damit rechnen, dass Angreifer und Verteidiger zu Schaden kommen. Beide Seiten aber haben einen Grund, Gewalt anzuwenden. Genau wie ein Scharfrichter einen Grund hat, einen Verbrecher hinzurichten. Also müssen wir uns fragen, wer diesen Söldnern einen Grund genannt hat, dass sie in seinem Auftrag töten. Sie glauben, Frau Laure, dass sie im Recht sind.«

»Es sind die Zuhälter der Dirnen, die für eine Anzahl korrupter Priester arbeiten. Also sind diese es wohl auch, die ihnen einen Grund nennen, um dessentwillen bestimmte Menschen umgebracht werden müssen. Sie scheinen sie glauben zu machen, dass ihre Opfer Ketzer sind.«

»Ketzer? Ich verstehe nicht so recht, warum sie Ketzer sind. Ketzer leugnen den Glauben, nicht wahr?«

»Piet«, sagte Hagan. »Kläre Frau Laure darüber auf, was ein Ketzer ist.«

»Warum ich?«

»Weil du es am besten kannst, denke ich.«

Piet starrte einen Augenblick auf die Krümel auf dem leer gegessenen Zinnteller. Dann sagte er: »Ketzer, Frau Laure, sind, wie Ihr ganz richtig bemerkt, Menschen, die den christlichen Glauben leugnen. So ungefähr. Genau genommen sind es aber Menschen, die die Richtlinien und die Regeln der Kirche nicht anerkennen. Soeben hat man in Konstanz einen Ketzer deswegen verbrannt, weil er die Organisation der Kirche angegriffen hat. Jan Hus vertrat die Ansicht, dass jeder Mensch selbst zu Gott finden kann und daher weder Päpste noch Priester braucht.«

»Ja, aber …«

»Wenn alle plötzlich so denken würden, Frau Laure, würde ein ganzes Machtgebäude zusammenbrechen. Und darum hat man ihn flugs gefangen genommen, obwohl König Sigismund ihm freies Geleit versprochen hat. Gefangen genommen und auf dem Scheiterhaufen verbrannt.«

Laure suchte nach Worten. Sie hatte schon viel von den Machenschaften der Kleriker gehört, von Heuchelei, Korruption und Unzucht. Sie hatte akzeptiert, dass Geistliche nur Menschen waren. Dass sie als Einzelne Verbrechen begingen, verstand sie auch. Aber das, was Piet eben sagte, war Verrat auf höchster Ebene.

»Ihr habt Frau Laure in Entsetzen gestürzt, Piet«, sagte der Hauptmann.

»Nein, das habe ich nicht. Sie ist weitaus klüger, als darüber entsetzt zu sein. Ketzer, Frau Laure, versteht Ihr, sind immer diejenigen, die eine bestehende Macht und Ordnung bedrohen. Sie gilt es zum Schweigen zu bringen. Manche kostet es das Leben, mich kostete es einen Arm, Martine die Zunge.«

Schweigen herrschte in der Küche.

Schließlich sagte Laure: »Ja, ich verstehe. Aber Stephan ist kein Ketzer. Er ist sogar sehr fromm.«

»Gewiss.«

»Der Herringsstetz – na gut, ins Taufbecken zu pinkeln ist sicher gotteslästerlich. Wenn Alard und Curt ihn dabei erwischt haben, dann könnten sie ihn für einen Ketzer gehalten haben. Aber doch Pater Elias nicht, oder?«

»Nein, und auch den Kaplan von Efferen nicht. Und Hanna nicht und ich auch nicht«, sagte Hagan. »Die Söldner, Zuhälter oder Züchtiger werden auf bestimmte Leute angesetzt, indem man ihnen erklärt, sie seien Ketzer und müssten zum Schweigen gebracht werden. Ich glaube nicht, dass sie es großartig hinterfragen. Ketzer zu sein bedeutet, dass man die geregelte Ordnung nicht anerkennt, damit außerhalb der Gemeinschaft steht und für sie eine Gefahr darstellt.«

»Welche Gefahr stellte Pater Elias dar, Herr Hagan?«

»Gar keine, Frau Laure. Aber der Herringsstetz stellte eine dar. Ich glaube, wir müssen verzwickter denken.«

Hauptmann Upladhin nickte zustimmend.

»Warst du schon immer gut drin, Magister.«

»Aber erklär es so, dass eine strohköpfige Zwergin es auch versteht.«

»Inocenta, aus dem Stroh in deinem Kopf kann man Gold spinnen. Also stell dich nicht so an«, knurrte Piet sie an. »Sprich, Hagan. Wir lauschen mit Spannung.«

»Gut. Nehmen wir den armen Heringshändler. Er unterliegt von Zeit zu Zeit dem bösen Drang, seine Notdurft in Taufbecken zu verrichten, in der irrwitzigen, aber festen Überzeugung, er sei Johannes der Täufer. Wenn er wieder bei Sinnen ist, packt ihn die Reue über dieses kirchenschänderische Verhalten. Wird er erwischt, exkommuniziert man ihn, er beichtet, bereut, wird wieder aufgenommen – unterliegt wieder dem Zwang. Ein Teufelskreis, aus dem es keine Erlösung gibt. Davon hört jemand, vermutlich eine der Huren, die er besucht, und sie verweist ihn an einen Priester. Zum Beispiel diesen Tilmanus. Der verspricht ihm Erlösung gegen bestimmte Leistungen. Welche, das wissen wir noch nicht so genau. Aber diese Erlösung findet im Konvent der verschleierten Damen statt, und wie wir vermuten, verbirgt sich dahinter eine sehr, sehr verschwiegene Gesellschaft. Wie uns auch mein Vetter Stephan erzählt hat, müssen jene, die diese Erlösung suchen und wohl auch erhalten, darüber schweigen. Schwätzen sie, erklärt sie irgendjemand, sicher ein Priester, zu Ketzern und setzt die Züchtiger auf sie an.«

»Ziemlich einleuchtend.«

»Auch Stephan wurde von seinem Gewissen gequält und suchte Erlösung. Dummerweise aber auch bei seinem Kaplan, dem er wahrscheinlich gebeichtet hat. Ebenso sucht der alte Schlebusch nach Erlösung von seinen unzüchtigen Sünden bei jenem Konvent. Aber der scheint besser den Mund halten zu können.«

»Kurzum, es passiert in diesem Konvent etwas, das, wenn es an die Öffentlichkeit dringt, den Verdacht auf Ketzertum lenkt«, meinte Upladhin.

»So habe ich das noch nicht gesehen, Hauptmann.«

Hagan wirkte überrascht.

Piet aber nickte.

»Es ist die Begründung der Priester, um die Meuchelmörder loszuschicken, aber es könnte noch etwas anderes daran sein. Wer hat denn den größten Nutzen an der Erlösung von den Sünden, Hagan?«

»Uh – sicher. Der Klerus.«

»Das Machtgebäude der Kirche. Etwas verbirgt sich dort in diesem Konvent, das an dem Machtgefüge etwas verändern kann.«

»Und dass es gerade jetzt anfängt, seine Wirkung zu entfalten, dürfte kein Wunder sein«, vervollständigte Inocenta. »Es gibt keinen Papst mehr.«

»Es gibt noch einen, aber der hat nix zu kammellen«, ergänzte Upladhin.

»Fassen wir zusammen: Es gibt Übereinstimmungen bei Söldnern, Priestern und Huren in Köln und Konstanz sowie einen Zusammenhang zwischen dem Auftauchen der Leichentuchreliquien und Berichten von dessen Wunderwirken aus Köln in Richtung Konstanz. Hier wird über die Verbreitung von Legenden und die Auslegung von biblischen Geschichten Einfluss auf die gläubigen Massen genommen.«

»Gunnar von Erpelenz muss ein mächtiges Pfand in der Hand halten«, schloss Hagan. »Wo ist Dietrich, Hauptmann?«

»In Ibbenbüren, bei seiner Tante Elisabeth von Tecklenburg.«

»Mhm.«

»Geschäfte, Hagan. Und Politik. Der Graf hat eine heiratsfähige Tochter. Darum denke ich, dass er zumindest derzeit nichts mit dieser Reliquiengeschichte zu tun hat.« Und dann grinste er verschmitzt. »Auch andere Kleinigkeiten weisen darauf hin. So gibt es einen regen Kurieraustausch zwischen Poppelsdorf und Konstanz.«

»Woher wisst Ihr all solche Dinge, Herr von Upladhin?«, entfuhr es Laure.

»Weil ich mich in einigen anrüchigen Tavernen herumgetrieben habe, seit dieser junge Haudegen bei mir aufgetaucht ist und mich um Unterstützung gebeten hat. Schenken, Frau Laure, die absolut nichts mit Eurem schönen Gasthaus gemein haben. Aber ich habe noch immer ein gutes Gehör, und Männer, auch abgebrühte Kämpen, schwätzen gerne. Meistens brüsten sie sich mit Taten, die sie gerne begangen hätten.«

»Kuriere«, sagte Piet. »Kuriere!«

»Seid Ihr gut zu Pferd?«

»Es ist mir gelungen, auch das zu meistern, Hauptmann.«

»Seht zu, dass Ihr einen erwischt. Ich kann Euch die Tavernen nennen, in denen sie sich aufhalten.«

»Drei Pferde. Dazu unsere Gaukeleien.«

»Taschendiebereien?«

»Sagen wir – kleine Tricks und Zauberkunststücke. Inocenta?«

»Aber gerne doch!«

»Aber sie werden sich doch nicht mit ihren Botschaften in Poppelsdorf aufhalten«, wandte Laure ein. Hin und wieder machten Kuriere unterschiedlichster Herren auch in ihrem Gasthaus Halt.

»Nein, aber in Koblenz könnt Ihr sie erwischen. Daher braucht Ihr Pferde. Ich stelle sie Euch zur Verfügung.«

»Wir sollten dennoch Poppelsdorf einen Besuch abstatten«, meinte Piet. »Lage und Personen erkunden.«

»Dann begleitet mich und nehmt anschließend die Pferde mit.«

»Ihr seid sehr großzügig, Hauptmann.«

»Ich hab ja sonst nichts zu tun.« Und dann grinste Upladhin. »Kann einem Abenteuer noch immer nicht widerstehen.«

»Und außerdem seid Ihr noch immer loyal dem Erzbischof gegenüber«, sagte Hagan leise.

»Dem einen oder anderen.«

Laure sah von dem einen Mann zum anderen und hatte den Eindruck, dass hier weit mehr gesagt worden war, als ihre Worte ausdrückten.

Als Laure abends über ihrem Büchlein saß, entstand nicht nur das Bild des grauhaarigen Upladhin, sondern auch eines von Melle. Ein glücklicheres als zuvor. Sie betrachtete eingehend ihre Augenpartie. Wem mochte sie wohl ähnlich sehen?

33. Suche nach Erlösung

Christus ist der wahre römische Pontifex,
der Hohepriester und Bischof der Seelen.

Jan Hus

»Ich habe noch ein paar Pfennige, Janna. Ich möchte von dem bunten Garn dort kaufen.«

Die Flickschneiderin, Paitze und Melle waren zum Markt in Porz gegangen, um einige Längen Tuch zu erstehen, die zu warmen Umhängen verarbeitet werden sollten. Melle hatte wenig genug Gewänder, und ihr Vater hatte ihr eine gut gefüllte Börse mitgegeben, um Stoff für Winterkleidung zu kaufen.

»Willst du dein Gewand aufputzen?«, fragte Paitze und musterte die safrangelben, tannengrünen und rot gefärbten Nocken, die eine Garnspinnerin anbot.

»Vielleicht auch. Martine hat mir ein paar Stickmuster gezeigt. Aber ich möchte für deine Mutter ein Täschchen machen.«

»Oh, ja, eine gute Idee. Ich könnte ihr einen Gürtel besticken. Sie mag schöne Sachen.«

Die Mädchen handelten mit der Garnspinnerin auf das Härteste, schon alleine, weil es Spaß machte zu handeln, und stopften dann ihre Beute zufrieden in ihre Beutel.

»Wir können uns auch Pasteten kaufen«, schlug Janna vor, wurde aber überstimmt.

»Nein, die sind hier nicht so gut wie im Gasthaus«, meinte Melle und betrachtete die Auslagen eines Schusters. Feste Stiefel, hatte ihr Vater gesagt, brauche sie auch für den Winter.

Diese Angelegenheit nahm einige Zeit in Anspruch, und als die Leisten angemessen waren, lenkte ein Mann mit laut tönender Stimme ihre Aufmerksamkeit auf sich. Er war ein hochaufgeschossener, leicht gebeugter Mann in dunkler Kutte, der salbungsvoll zu predigen begonnen hatte. Er beschwor das Grauen der Verdammten herauf, malte mit Worten höllische Qualen und zeigte die Folgen von Unkeuschheit und Sünde in beredten Bildern.

»Schrecklich«, murmelte Paitze. »Ich will nicht auf Ewigkeiten geröstet werden.« Sie drückte sich angstvoll an Melle. »Und vor allem nicht auf immer mit diesem Gesindel zusammen sein. Diese grässlichen Söldner sind bestimmt in der Hölle angekommen.«

»Der Pfarrer Daniel hat mir mal erklärt, dass in der Bibel nichts von einer Hölle steht«, flüsterte Melle tröstend. »Und der war ein gelehrter Mann.«

»Ja, aber wo kommen denn dann all die Sünder hin?«

»Nicht in den Himmel. Das ist doch schlimm genug, oder?«

Wobei sich Melle dann doch fragte, wo sie wohl blieben. Vielleicht wanderten sie als Geister und Ghule weiter durch die Welt und verbreiteten nächtlichen Schrecken. Auch das hatte sie schon mal gehört.

»Wir fragen meinen Vater. Oder Piet«, wisperte sie Paitze ins Ohr.

»Ja, die sind auch gelehrte Männer. Aber Piet ist nicht sehr fromm, nicht?«

»Na und? Wenn das da Frömmigkeit ist …«

Der Prediger war immer lauter geworden, und fast alle Marktbesucher standen nun in seinem Bann. Vor allem die genaue Schilderung der Sünden – besonders die der Unzucht – sicherte ihm die Aufmerksamkeit der Zuhörer.

»Doch die Erlösung ist nahe!«, verkündete er plötzlich mit Schwung. Dann erzählte er eine gar wundervolle Geschichte von drei herzensreinen Kreuzrittern, die von einer weißen Taube geleitet das Grab des Herrn fanden. Und in jenem Grab in Lydda den einbalsamierten Leichnam fanden, der die Höhle mit seinem Duft nach Myrrhe und Aloe füllte.

»Ja, aber Jesus ist doch auferstanden und gen Himmel gefahren«, flüsterte Paitze.

»Ich versteh das auch nicht. Doch hör zu …«

Jetzt bezog sich der Prediger in gewandten Worten auf die Bibel und die Worte des Apostels Paulus, der von dem geistigen Leib des Herrn sprach.

Janna, die hinter ihnen stand, bemerkte leise: »Hab ich schon mal in Worms gehört. So ähnlich jedenfalls. Und Piet hat gesagt, es wäre eine ziemliche Scheiße, in dem eigenen, grindigen, gebrechlichen Leib wieder aufzuerstehen, in dem man gestorben ist. Fand ich ziemlich einleuchtend.«

»Stimmt«, sagte Paitze und sah die verkrüppelte Alte vor sich an, die sich auf zwei Krücken stützte und mit offenem Mund dem Prediger lauschte.

»Aber wenn sie den Leib des Herrn gefunden haben …«

»Hat er nicht gesagt«, stellte Melle spitzfindig fest. »Nur dass sie einen duftenden Leichnam gefunden haben.« Und dann hielt sie den Mund. Hier waren bei Weitem zu viele Ohren, als dass sie über das sprechen konnte, was sie sich dachte. Aber ihr Vater und Piet würden sich einen Reim daraus machen können.

Schade nur, dass beide seit dem Vortag unterwegs waren. Aber Inocenta war ja noch da.

Endlich hatte der Mann alles gesagt, was er zu sagen hatte, und Melle drängte Janna und Paitze zum Aufbruch.

Auf der Landstraße wollte Paitze weiter über diese Predigt reden und fragte Janna nach der Geschichte in Worms aus. Melle hingegen bewegte eine ganz andere Angelegenheit. Und als ihre Freundin endlich schwieg, fragte sie die Flickschneiderin: »Janna, wie ist mein Vater eigentlich zu Euch gekommen?«

»Der Magister? Durch den Rhein kam er geschwommen, da in Konstanz.«

»Ja, ich weiß, weil er den Häschern entkommen musste, die meine Mutter umgebracht haben. Aber war das Zufall, dass ihr gerade da wart? Ich meine, es wäre für ihn doch sonst ziemlich schwierig geworden …«

»Nackig bis auf die Bruche. Wohl wahr«, kicherte Janna. »Aber wir, oder besser Piet wusste, dass er kommen würde. Allerdings nicht nackig. Wir haben uns schon einmal in Speyer getroffen.«

»Da war er Domherr, nicht wahr?«

»Nein, Bischof.«

Melle schwieg.

Janna merkte nicht, was für eine Überraschung sie ausgelöst hatte, und berichtete frohgemut die Geschichte, wie Jurg die Pastete auf den König geworfen hatte und sie den Wachen entkommen mussten. Paitze lachte fröhlich auf, aber Melle war mehr und mehr erschüttert. Ihr Vater – ein Bischof. Was denn noch?

Aber dann konzentrierte sie sich wieder auf das, was sie wissen wollte, und fragte: »Also, mein Vater kannte euch schon, aber woher wusste er, dass ihr in Konstanz wart?«

»Wer war nicht in Konstanz? Aber stimmt schon. Wir haben, wie so viele andere auch, auf den Plätzen und in den Tavernen unsere Kunststücke vorgeführt und unsere Dienste angeboten. Dabei sah uns Magister Hagan und sprach Piet an. So wusste er, wo wir lagerten. Und dann schickte er Piet eines Tages eine Botschaft. Er wollte im Schutz der Dunkelheit mit einem Boot übersetzen. Er schrieb, er müsse ein Weib in Sicherheit bringen, und ob wir sie aufnehmen könnten.«

Melle schluckte.

»Meine Mutter?«

»Ich nehme es an. Jedenfalls hielten Piet oder Klingsohr seit dem Zeitpunkt abends immer Wache am Ufer. Tja, und dann kam er angeschwommen. Blutend, schwabbelbäuchig und nackig.«

»Blutend?«

»Er hatte mit den Mördern deiner Mutter gekämpft und sie umgebracht.«

Das hatte er ihr auch nicht erzählt.

Melle war still.

Hagan hatte am Vorabend in der Dämmerung an die Tür von Pater Tilmanus geklopft und verlegen etwas von Beichte genuschelt. Er war in das Pfarrhaus gebeten worden, einen geräumigen Steinbau neben Sankt Kolumba. Der Pfarrer gab sich leutselig, hatte ihm einen dunklen Wein eingeschenkt und allerlei Fragen gestellt. Hagan wiederholte getreulich die Geschichte, die er vor einigen Tagen der Hure erzählt hatte, und schmückte sie noch mit einigen Seufzern und Gewissensbissen anschaulich aus. Er hatte das Gefühl, sehr gründlich begutachtet zu werden; vor allem auch seine finanziellen Möglichkeiten schienen den Pfarrer zu interessieren. Aber auch da hatte er einige Vorsorge getroffen. Unter anderem hatte er sich mit sehr respektablen Gewändern ausgestattet, Pelz umgab den Saum seiner Heuke, sein Wams aus Samt war dezent bestickt, sein feines Leinenhemd reich gefältelt, sein Gürtel mit Silber beschlagen. Alles das waren Anschaffungen, die er bei den Altkleiderhändlern auf dem Alter Markt am Samstag getätigt hatte. In seiner Kammer im Gasthaus »Zum Adler« hatte er die feinen Gewänder angelegt. Die Schwiegertochter der Wirtin hatte sich geschickt mit Nadel und Faden erwiesen und nötige Anpassungen vorgenommen.

Er hätte sich neue Kleider leisten können, doch schien es ihm für seine Rolle passender, wenn sie schon etwas abgetragen aussahen.

Der Pfarrer schien zumindest seine Vorführung glaubhaft zu finden und machte ihm schließlich das Angebot, auf das er gewartet hatte.

»Eure Last liegt schwer auf Eurem Herzen, Magister. Und wenn selbst die Gebete vor den Heiligen Drei Königen Euch nicht erleichtern, dann gibt es vielleicht nur noch eine Lösung.«

»Ich weiß. Ich sollte nach Rom pilgern.«

»Ja, mein Sohn, das wäre sicher eine gute Tat. Aber eine Pilgerreise ist auch für einen Mann Euren Standes eine schwierige und langwierige Angelegenheit.«

»Sicher, doch …«, wieder entrang sich Hagan ein tiefer Seufzer.

»Der Herr aber hat es gefügt, dass Ihr in die Stadt der Heiligen am Rhein gekommen seid, um Fürsprache zu suchen. Euch ist diese Richtung gewiesen worden, und in Demut und tiefer Reue wird Euer Gebet erhört werden. Ich werde Euch einen Weg zur Buße zeigen, zur Umkehr in die Obhut des Allmächtigen, von dem Ihr Euch durch Eure Sünde entfernt habt. Doch Ihr müsst geloben, mir bedingungslos zu folgen und das Gelübde des Schweigens abzulegen.«

»Ein Schweigegelübde? Aber ich muss doch …«

»Nicht für immer, mein Sohn, und nur über die Dinge des Glaubens.«

»Oh. Ja, natürlich.«

»Dann wollen wir gemeinsam zur Kirche gehen, und dort werdet Ihr vor dem Altar Euren Schwur tun.«

Mit gut verhohlener Neugier folgte Hagan dem Priester. Er war erstaunt, wie schnell er ans Ziel gekommen war. In der nächtlich dunklen Kirche brannte nur über dem Altar das ewige Licht, und ihre Schritte hallten durch das kühle Gewölbe. Der Duft von Weihrauch lag schwer zwischen den Pfeilern, und blasses Licht aus den hohen Fenstern formte finstere Schatten unter Bogen und Nischen. Vor dem Altar hieß der Priester Hagan mit einer Handbewegung niederknien. Das Kreuz mit dem blutenden Leib Jesu ragte hoch über ihm auf, der flackernde Schein des Lämpchens erzeugte einen fast lebendigen Eindruck des Gekreuzigten.

Mit einem monotonen Salbader, der nicht eben von profunder Kenntnis des liturgischen Lateins zeugte, vollzog der Priester einige pompöse Handlungen an dem Altar und ließ ihn dann sein Schweigegelübde ablegen. Hagan hatte zwar selbst kein theologisches Studium absolviert, aber während seiner Zeit als Domherr und Weihbischof immerhin so viel über die Liturgie gelernt, dass er wusste, dass hier gegen alle möglichen Regeln verstoßen wurde. Aber die Feinheiten der Rituale wurden dem Volk ohnehin nicht offenbart, und so konnte er sich als schlichter Trostsuchender ausgeben und sich heimlich über die Unfähigkeit eines Mannes ärgern, der sich als Seelenhirte aufspielte. Solche Idioten trieben alle die, die mit gesundem Menschenverstand gesegnet waren, tatsächlich in die Ketzerei.

Endlich durfte er sich von den Knien erheben und wurde aufgefordert, sich am kommenden Abend nach der Komplet wieder im Pfarrhaus einzufinden. Den Tag über solle er sich mit Fasten und Beten auf die Zeremonie vorbereiten, in der er vielleicht Erlösung finden würde. Außerdem solle er darauf sehen, genügend Geld für eine reiche Spende dabeizuhaben.

Fasten und Beten ersparte Hagan sich, aber er hätte gerne die Gegend um das Haus in der Witschgasse erkundet. Doch hielt ihn die Überlegung davon ab, dass man ihn dort möglicherweise erkennen könnte. Also bummelte er zum Hafen, besuchte die Stapelhäuser, in denen alle ankommenden Schiffsladungen aus Nord und Süd für ein paar Tage den Kölnern zum Kauf angeboten wurden, ehe sie neu verpackt wieder auf den Weg gebracht wurden. Das Stapelrecht war ein hohes Privileg der Stadt. Und die Vielzahl der Waren zeugte von ihrem Wohlstand und ihrer Bedeutung.

Er wanderte weiter zu den Märkten, auf denen die Bauern des Umlands und die Handwerker ihre Produkte anboten, betrachtete mit geringem Mitgefühl den Fischhändler am Pranger, der mit seiner eigenen, stinkenden Ware beworfen worden war. Mit größerem Mitgefühl sah er einem Zahnbrecher zu, der einen Mann mit dicker Backe behandelte, und hörte dann einem Prediger zu, der mit Inbrunst das verkündete, was er für das Wort Gottes hielt.

Ihm schenkte Hagan eine gewisse Aufmerksamkeit, und auch er, wie auf der anderen Seite des Rheines seine Tochter Melle, stellte fest, dass die Mär von den Kreuzrittern, die er bereits auf seinem Weg von Konstanz mehrfach gehört hatte, eine neue Wendung genommen hatte.

Nicht mehr nur das Grabtuch sollten sie gefunden haben, nein, den Leichnam eines Mannes, gebunden in duftendes Leinen.

Daher also wehte der Wind.

Der Reliquienschwindel nahm noch weit größere Ausmaße an.

Und höchst gespannt wartete er nun auf den Abend und seine Einführung in den Konvent der verschleierten Damen. Vielleicht gewann er hier die Erkenntnis, was das eine mit dem anderen zu tun hatte.

Im Schutz der Dunkelheit folgte Hagan dem Priester durch die verwinkelten Gassen. Tilmanus hatte ihm Schweigen geboten und ansonsten wenig gesagt. Mit leichter Verwunderung bemerkte Hagan, dass sie nicht vor dem Haus stehen blieben, das Piet ihm bezeichnet hatte, sondern vor dem Gebäude daneben. Beide jedoch wirkten düster und abweisend; die Läden waren geschlossen, und kein Lichtschimmer quoll durch die Ritzen. Der Priester klopfte ein bestimmtes Zeichen an die Tür, und man öffnete sie nach einer Weile einen Spaltbreit. Tilmanus zischelte etwas zu dem, der drinnen stand, was Hagan nicht verstehen konnte. Dann wurden sie hineingewunken. Eine dunkle Eingangshalle empfing sie. Kaum konnte er Schemen von einer nach oben führenden Treppe erkennen, denn nur das kleine Handlicht des Pförtners spendete etwas Licht. Auch ihn konnte er nicht recht erkennen, aber er schien ein bulliger Mensch zu sein, der seine Gugel weit über das Gesicht gezogen hatte.

Man gab sich geheimnisvoll und schweigend.

Mit einem Wink wurden sie durch den Gang gewiesen, traten durch die Hintertür in einen ummauerten Garten und von dort durch ein Pförtchen auf den hinteren Hof des Nachbarhauses. Auch hier befand sich eine Hintertür. Sie traten ein und standen vor einer Steintreppe, die nach unten führte. Tilmanus schob Hagan vor, sodass er als Erster hinuntergehen musste. Allmählich hatten sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt, dennoch war er froh, sich an dem Tau festhalten zu können, das an der Wand befestigt war. Vorsichtig setzte er seine Füße auf die Stiegen. Wieder erreichte er eine Art Vorraum, in dem eine Tür das Weitergehen verhinderte. Der leichte Geruch von Myrrhe und Aloe lag in der abgestandenen Luft. Noch einmal verwendete Tilmanus bestimmte Klopfzeichen, und es wurde ihm aufgetan.

Hagan hatte von Stephan eine Schilderung finsterer Katakomben erhalten, und so war er nicht weiter überrascht, ein geräumiges Gelass zu betreten, dessen hohe Gewölbe von zwei Fackeln an den Wänden erhellt waren. Ein Vorhang fiel in weiten Falten von der Decke und verbarg den hinteren Teil des Raumes. Doch wurde hier der Duft nach Räucherwerk intensiver. Vier Gestalten, ganz in Schwarz, erwarteten ihn. Hohe, kegelförmige Kopfbedeckungen ließen sie übermenschlich groß erscheinen, schwarze Tücher, aus denen lediglich Öffnungen für die Augen geschnitten waren, verdeckten ihre Gesichter. Zwei von ihnen waren mit Schwertern gegürtet – die Ritter, Wächter und Beschützer der Damen, vermutete er.

»Seid Ihr bereit, an der Zeremonie teilzunehmen?«, fragte einer, und seine Stimme klang dumpf durch den Stoff.

Eingedenk seines Schweigeversprechens nickte Hagan.

»Dann legt Eure Kleider ab.«

Hoppla – davon hatte Stephan nichts gesagt. Fragend sah Hagan den Priester an. Der nickte. »Tut, was er sagt, Herr Hagan von Speyer. Nackt seid Ihr geboren, nackt tretet Ihr vor den Herrn, nackt werdet Ihr diese Welt verlassen.«

Das hörte sich nicht besonders gut an. Vor allem, weil es eine Methode war, ihn wirklich jeder versteckten Waffe zu entblößen. Und derer hatte er die eine oder andere in seinen Gewändern verborgen.

Aber es gab jetzt kein Zurück mehr. Vorsichtig zog er sich aus und legte die Kleider so zusammen, dass die Wächter nicht sofort die drei Dolche sahen. Aber vermutlich würden sie die Sachen untersuchen.

Er versuchte, die Bruche anzubehalten, aber ein herrischer Befehl lautete, auch sie auszuziehen. Hagan schämte sich gewöhnlich seiner Nacktheit nicht, aber hier fühlte er sich wehrlos und verletzlich. Mit hängenden Armen stand er mitten im Raum und erinnerte sich wieder daran, dass er ja schuldbeladen war. Nun ja, verschämt, niedergedrückt und verzagt konnte er sich in dieser Situation gut fühlen. Geschickt von den Leuten, die diese Scharade in Szene setzten.

»Seid bereit!«, dröhnte Tilmanus, und dann schwang der schwere Vorhang vor ihm auf.

Er wurde von hinten angestoßen.

»Auf die Knie!«

Er sank nieder auf den mit weichen Teppichen belegten Boden. Betäubend war hier der Duft, schwer und süß und irgendwie weiblich. Von der Decke hingen drei große Kerzenkränze, die den Raum erhellten.

Was für ein Raum!

Rote Teppiche, golddurchwirkt, hingen an den Wänden, auf hohen goldenen Kerzenleuchtern brannten dicke Wachskerzen. In der Mitte ragte ein Baldachin auf. In hohen Spitzbögen schwang er sich auf, von einer Kreuzblume wurde er gekrönt, vergoldet die Streben, mit schimmernden Juwelen besetzt das zarte Filigran des Schnitzwerks. Hauchdünne Schleier fielen zwischen den Bögen hinab und verhüllten die Gestalt, die auf einem Lager, bedeckt mit Goldbrokat, lag.

Doch bevor sich seine Augen an die Überfülle von Licht und Glitzern gewöhnt hatten, erklang leiser, schmelzender Gesang aus Frauenkehlen. Sie kamen aus dem Dunkel des hinteren Teils der Katakomben. Eine jede trug eine Lampe vor sich, ihre weißen Seidenroben raschelten, doch trugen sie alle sechs weiße, goldbestickte Schleier über ihrem Haupt. Ihre Gesichter waren nicht zu erkennen, und doch spürte Hagan ihre Blicke abschätzend auf sich ruhen. Noch nie war er sich so nackt vorgekommen. Ihm liefen kalte Schauer über den Rücken. Das waren keine frommen, keuschen Damen. Heiliger Pankratius, wo war er hier hingeraten?

Die Frauen stellten sich in zwei Reihen neben dem goldenen Lager auf, hinter sich spürte er die vier schwarzen Wächter.

Und dann hub Tilmanus mit seinem Salbader wieder an, das noch nicht einmal als Küchenlatein durchgehen konnte. Immerhin kannten die Damen sein Gesumse und stimmten immer mal wieder in die Litanei mit ein. Das Geraune hallte bezwingend in den Gewölben wider, und der Weihrauch, der in einem weiten Becken verbrannte, begann Hagan Übelkeit zu verursachen. Irgendetwas war in dem Zeug drin, das da nicht hineingehörte. Aber giftig konnte es wohl nicht sein, denn alle anderen atmeten es ebenfalls ein. Er bemühte sich, bei Besinnung zu bleiben, und versuchte, sich so viel wie möglich einzuprägen. Vor allem die Gestalt auf dem Lager musste er näher in Augenschein nehmen. Er blinzelte, weil der Rauch seine Augen trübte und tränen ließ. Auch das war sicher gewollt und ein Grund, warum die Damen und ihre Wächter das Gesicht verhüllt trugen.

Es musste eine Mumie sein. Er hatte schon einmal eine gesehen. Ein menschlicher Körper, eingewickelt in bräunliche Leinenstreifen. Doch diese hier war geschmückt mit Rosen, und wenn ihn nicht alles täuschte, war ihr Haupt mit einer Dornenkrone umwunden.

Jesus Christus, erbarme dich!

Die Floskel flog ihn an.

Das also war das Geheimnis der verschleierten Damen.

Doch bevor er seine sich überschlagenden Gedanken in Reih und Glied bringen konnte, verstummte das Psalmodieren, und aus dem Hintergrund rauschte eine weitere Frau in den Raum. Der Rauch wirbelte auf, die Kerzen flackerten.

In scharlachroten Samt war sie gewandet, schwarz wallten ihre Haare unter einem goldenen Schleier hervor. In der Hand hielt sie einen geschmückten Stab, ähnlich dem, den ein Bischof trug, doch endete er nicht in einer gebogenen Krümme, sondern beinahe – nein, nicht beinahe, sondern ganz exakt – in einer sichelförmigen Klinge. Gebieterisch stellte sie sich vor das Lager der Mumie.

Sie ist fett – das war Hagans erster Eindruck. Und der zweite war: Sie ist böse!

Ihr Blick war kalt, und er erschauderte unter ihm.

»Beichte!«, befahl sie mit tiefer Stimme.

Er musste sich nicht sonderlich verstellen, seine Worte kamen stockend und rau über seine Lippen, als er seine erfundene Geschichte hervorstammelte. Sie, die man Mater Dolorosa nannte, verlangte, dass er ihr dabei in die Augen sah. Die scharfe Spitze ihres Stabes unter seinem Kinn unterstrich diese Forderung. Und je weiter er von der Schuld sprach, die er auf sich geladen hatte, als er seinen guten Freund und Handelspartner in die kalten Fluten des Nordmeers stieß, desto härter wurde ihr Blick.

Er hatte einen Fehler gemacht.

Eben wurde ihm klar, dass er einen Fehler gemacht hatte. Die Hure hatte die Mär geglaubt, der Priester hatte es auch getan – aber diese Frau hier hatte eben diese Geschichte schon einmal gehört. Misstrauen lag in ihrer Miene.

Hagan brach der Schweiß aus. Er versuchte, der Erzählung noch eine andere Wendung, seiner Schuld noch eine weitere Deutung hinzuzufügen. Sein Gestammel wurde echter, seine Pein sichtbarer. Seine Hände waren nass vor Schweiß, er rang in der weihrauchgesättigten Luft nach Atem.

Vielleicht war das seine Rettung.

Das Misstrauen schien zu schwinden, die Spitze des Stabes sank allmählich. Sie entließ ihn aus ihrem bannenden Blick.

Das folgende Gemurmel und die Gesänge nahm er kaum noch wahr, und als er an das Lager geführt wurde, um die Mumie zu berühren, erfüllte ihn eine derartige Erleichterung, dass er fast an die Gnade der Erlösung zu glauben geneigt war.

Wieder wurde von ihm das Versprechen des Schweigens verlangt, das er nun wieder mit kräftigen Worten nachsprach. Dann verließen die Damen den Raum, und der Priester überreichte ihm mit weiteren salbungsvollen Worten ein Stück morschen Stoff, der angeblich von jenen Binden stammte, in die der heilige Leib gewickelt gewesen war. Dabei nannte er ihm beiläufig den horrenden Preis für diese Spende und klärte ihn gleichzeitig darüber auf, dass er, wenn er Fädchen dieser kostbaren Reliquie verkaufte, die Hälfte davon für sich behalten durfte. Die andere Hälfte hatte er ihm, Tilmanus, abzuliefern. Und ab jetzt müsse er sich an jedem zweiten Tag des Monats bei ihm einfinden, um Rechenschaft abzulegen.

Damit fiel der Vorhang wieder zu, und er durfte seine Kleider anlegen.

Die drei Dolche fehlten wie erwartet.

Doch das konnte Hagan verschmerzen, viel zu froh war er, endlich diese pompösen, von Süße übersättigten Räume verlassen zu können, durch die Gier, Habsucht und Bosheit zu wabern schienen.

Sie stiegen die Treppen hinauf, zwei der schwarzen Wächter vor, zwei hinter ihm. In der Eingangshalle stand wieder der bullige Pförtner und erwartete ihn.

In diesem Augenblick erklang ein Klopfzeichen an der Tür. Der Pförtner sah fragend zu den Wächtern, einer nickte. Er öffnete.

Einem weiteren Priester folgte der alte Richmont von Schlebusch.

Hagan stockte der Atem.

Und schon geschah das Unglück.

»Der Magister Hagan! Na, Euch hier anzutreffen hätte ich nicht erwartet.«

»Kein Pelzhändler?«, fragte eine dumpfe Stimme hinter ihm.

»Aber nicht doch. Er ist …«

»Packt ihn!«

Hagan hatte keine Zeit, sich zu wehren. Vier kampferprobte Männer überwältigten ihn und zerrten ihn die Treppe nach unten. Doch nicht in den Gewölbekeller brachten sie ihn, sondern in eine dunkle, kalte Kammer. Sie rissen ihm die Kleider vom Leib und fesselten seine Hände an einem eisernen Ring an der Wand hoch über seinem Kopf.

»Die Mater Dolorosa wird sich deiner annehmen«, sagte einer.

Und das blanke Entsetzen überkam Hagan.

34. Im Gasthaus

»… kaum hundert Schritt weit, verdammt noch mal. Und ich musste den Karren am Wegesrand stehen lassen. Wenn die Ware weg ist, bezahlt Ihr sie noch dazu!«, brüllte der Schuster.

»Den Teufel werd ich. Ist doch Eure Sache, wenn Ihr nicht in den Wagenspuren bleiben könnt!«, geiferte Goswin zurück.

»Wagenspuren? Wenn das Rad schief läuft? Der Splint ist rausgeflogen. Das war Eure Schlampigkeit!«

»Ihr nennt meine Arbeit schlampig, Kerl?«

Laure haspelte den Eimer mit Wasser hoch und sah sich nach Hilfe um. Goswin war seit Tagen in äußerst streitsüchtiger Laune. Wenig hilfreich war dabei, dass er schon gleich nach dem Aufwachen morgens Humpen um Humpen Bier leerte.

Der Schuster, der Melles Stiefel abgeliefert hatte und eine Kleinigkeit an seinem Karren hatte reparieren lassen, war auch nicht gerade der friedfertigste Mann unter der Sonne.

Wie sie befürchtet hatte, gingen die beiden mit Fäusten aufeinander los.

»Olaf!«, rief sie zum Werkstattdach hoch.

Und dann leerte sie mit Schwung das kalte Wasser über die beiden Streithähne.

Ihr Bruder, der einige Holzschindeln ausgetauscht hatte, rutschte das Dach nach unten und landete breitbeinig vor den beiden tropfenden Kämpfern. Zumindest Goswins benebelten Geist hatte der Guss so gelähmt, dass er das Wams des Schusters losgelassen hatte. Olaf packte ihn nun am Kragen und stieß ihn mit einer heftigen Bewegung gegen die Wand. Hier rutschte er benommen zu Boden.

»Meister Schoemaker, haltet Euch zurück, der Mann ist trunken. Wo steht Euer Karren?«

Der Schuster beruhigte sich bei den gelassen gesprochenen Worten etwas und wies mit dem Daumen über den Rücken. Laure schnappte sich einen der Lehrjungen und schickte ihn los, die Ware zu bewachen. Dann wandte auch sie sich an den Schuster.

»Er wird Euren Reifen richten, Meister Schoemaker, und mögliche Verluste ersetzen. Ich werde dafür Sorge tragen.«

»Das kannst du ihm zahlen«, grollte Goswin, der sich wieder aufrappelte.

»Nein, Goswin. Du bist der Handwerker – du hast die Pflicht, dein Werk nach Maß und Richtigkeit zu tun«, sagte Olaf ruhig. »Ich werde mir den Schaden ansehen, und wenn der Mann hier recht hat, dann zahlst du, oder ich unterstütze seine Klage gegen dich beim Amtmann. Ein Handwerksmeister, der sich bei seiner Arbeit dem Trunk hingibt, ist eine Schande für seinen Stand.«

»Aber ich wollte …«

Laure trat dem Schuster auf den Fuß.

»Äh, ja, natürlich, Klage beim Amtmann.«

»Recht hat er!«, keifte jetzt auch Elseken los. »Mir säufst du tagein, tagaus das Bier weg, das ich für die Gäste braue.«

»Halt bloß dein dummes Maul, Weib. Ihr habt mir alle nichts zu sagen.« Schwankend kam Goswin wieder auf die Füße. Sein Gesicht war rot, seine Kleider und Haare nass. Ernüchtert hatte ihn das Wasser nicht. »Und du verdammte Schlampe hältst dich da ganz raus. Das hier ist nicht dein Geschäft«, blaffte er Laure an und machte einen Schritt auf sie zu.

Olaf stand ihm im Weg.

»Du wirst meiner Schwester mit Achtung und Höflichkeit begegnen, Goswin. Oder ich setze bei dir den Hobel an, um die rauen Kanten zu glätten. Glaub mir, darauf verstehe ich mich!«

Goswin, in seinem trunkenen Gefühl der Macht, versuchte, Olaf die Faust ins Gesicht zu schlagen. Laure schrie leise auf, aber da lag der Wagner auch schon am Boden.

»Hat in der letzten Zeit wenig Glück mit den Fäusten«, murmelte Inocenta neben Laure.

»Er ist ein Idiot«, knurrte sie.

Das allerdings hatte Goswin gehört, kam wieder auf die Füße, schüttelte sein nasses Haupt und ging erneut auf Laure los.

Elseken trat dazwischen. Sie bekam den nächsten Schlag ab.

Sie schwankte, fiel aber nicht. Und mit einer Stimme, die wie das Zischen einer Schlange klang, sagte sie: »Du bist kein Mann, du bist ein Trottel.«

»Ich bin dein Ehemann. Du hast mir zu gehorchen!«

Wieder wollte er auf sie einschlagen. Elseken wich aus und spie: »Du warst noch nie ein Mann. Es ist ja wohl nicht meine Schuld, dass ich kinderlos geblieben bin.«

»Du verdammte Hure, du Miststück, du elende alte Geiß. Du und die alte Hexe da oben, ihr habt mich mit einem Zauber belegt. Die mit ihrem bösen Blick …«

Eine Pfanne traf ihn. Eine schwere, gusseiserne Pfanne, geschwungen von Martine.

Elseken sah auf ihren Ehemann am Boden.

»Schwein«, sagte sie und trat ihm mit dem Holzschuh in die Rippen.

»Na, heute ist aber der Tag der Wahrheit gekommen!«, flüsterte Inocenta neben Laure.

»Wahrlich. Kümmern wir uns um die Verletzten.«

Der Streit und die Schlägerei hatten Laure für eine Weile von ihren Sorgen abgelenkt. Sorgen, die sie so recht niemandem anzuvertrauen wagte. Sie sorgte sich nämlich um Hagan. Seit vier Tagen hatten sie keine Nachricht von ihm erhalten. Er war am Samstag nach Köln aufgebrochen, um den Priester Tilmanus zu suchen und über ihn Einlass in den Konvent zu erlangen. Sie hatte versucht, ihm dieses Unterfangen auszureden, und ihn gebeten, wenigstens zu warten, bis Piet wieder zurück war, aber er hatte sich durchgesetzt.

Und dann hatte er ihr noch einmal über die Wange gestrichen.

»Sorgt Euch nicht, Frau Laure. Ich komme wieder. Haltet mir ein Mahl warm, ja?«

Sie hätte ihm gerne mehr warm gehalten. Sogar ihr einsames Bett.

Es war seltsam, aber irgendwie hatte er sich in ihre Gedanken und Gefühle eingeschlichen. Er trug eine Last mit sich, unter der andere vermutlich zusammengebrochen wären. Sie hatte den Verdacht, dass sie noch um einiges größer war, als er ihr, ja selbst Piet, anvertraut hatte. Und dennoch bewahrte er sich eine Freundlichkeit gegen alle, gleichgültig ob Herr oder Knecht, Magd oder Dame. Und ihr gegenüber zeigte er beinahe mehr als nur Höflichkeit. Möglicherweise bildete sie sich das auch nur ein, weil sie sich durch seine Art ernst genommen und geschmeichelt fühlte. Und hin wie her, er war ein Bischof und ein Mann von hoher Geburt. Und nicht für sie. Genauso wenig wie ein Ritter.

Oder vielleicht doch?

Heiraten würde er sie nicht – konnte er nicht. Er musste im Zölibat leben. Was aber nicht bedeutete, dass er, wie so viele Geistliche, nicht auch eine Frau an seiner Seite haben konnte. Trotz aller Sorge musste Laure leise lachen.

Konkubine? – Nein, das passte wirklich nicht zu ihr.

Aber vielleicht Freundin.

Doch die Zukunft war viel zu ungewiss, um sich darüber Gedanken zu machen. Hagan war in Köln, Piet mit Bertrand, dem Löffelschnitzer nach Lindenthal zu Upladhin aufgebrochen, und beide wollten dann nach Poppelsdorf reiten. Sie hoffte nur, dass sie bald zurückkämen.

35. Peinliche Befragung

Aus tiefer Not schrei ich zu dir …

Psalm 129

Schmerzen, unablässige Schmerzen brannten in seinem Leib. Wie lange er schon in dem lichtlosen Gelass angekettet war, wusste Hagan nicht mehr. Nur einmal war die Frau aufgetaucht, in Begleitung zweier ihrer schwarzen Folterknechte. Sie hatte ihn kalt angesehen und ihm dann eine Wunde über dem Herzen gebrannt.

Aber bevor sie ihn gebrannt hatten, hatte er einen Blick durch den Raum schweifen lassen können. Gebeine lagen dort in der Ecke. Gebeine, altersschwarz – hoffte er – und menschliche Gestalten, in Binden gewickelt, aufgestapelt an den Wänden.

Mumia – vielleicht.

Ein Leichenkeller. Oder ein Vorratskeller für ihre »Reliquien«.

Dann hatte der Schmerz ihn übermannt, und sie waren schweigend wieder gegangen.

Doch er war sich ganz sicher, dass sie zurückkehren würden. Sie wollten von ihm wissen, wer er war und warum er sich mit einer falschen Geschichte bei ihnen eingeschlichen hatte. Zumindest so lange würden sie ihn am Leben erhalten.

Und quälen.

Er war ein Idiot gewesen. Ein solch ausgemachter Idiot. Wie hatte er so leichtsinnig sein können, sich alleine in die Höhle des Löwen zu begeben? Er hätte auf Piets Rückkehr warten und mit ihm als Rückendeckung dieses Unterfangen angehen sollen.

Hör auf zu jammern!, sagte er sich und versuchte, durch eine kleine Bewegung den Schmerz an eine andere Stelle zu verlagern.

Denk nach!

Er war gefangen, Hilfe nicht in Sicht. Man würde ihn foltern, um seine Gründe aus ihm herauszupressen. Er konnte so weit wie möglich bei der Wahrheit bleiben. Nur eines durfte nicht passieren – andere durften nicht in Gefahr gebracht werden. Vor allem Melle nicht. Und schon gar nicht Laure. Das Gasthaus in Brück also durfte er nicht erwähnen.

Verdammt, wie viel konnte der alte Richmont von Schlebusch der Mater Dolorosa von ihm erzählt haben?

Hagan strengte sich an, die Unterhaltung mit dem Mann vor drei Wochen zu memorieren. Viel war damals aus dem alten Trunkenbold nicht herauszuholen gewesen. Seine zänkische Tochter hatte sich über seinen sündigen Lebenswandel ausgelassen – ob sie gewusst hatte, dass er sich mit jungen Knaben vergnügte, wusste er nicht, aber diese Unzucht hatte ihn gewiss in die Hände des Konvents gespielt. Er hatte nicht von seiner Bischofsweihe gesprochen, dessen war er sich sicher, aber natürlich wusste der Ritter, Siberts Vater, dass er damals eine Domherrenpfründe in Speyer erhalten hatte. Sibert kannte auch seine Abstammung, aber ob er die jemals seinem Vater gegenüber erwähnt hatte? Hagan glaubte es nicht. Hoffte es nicht. Denn das würde die Angelegenheit noch weit schlimmer machen.

Hatte er ihm von Brück und der »Bischofsmütze« erzählt? Von den Vaganten?

Er hatte ihm eine Geschichte vorgesponnen, die vage entlang der Wahrheit verlief. Gut, über das Gasthaus und die Vaganten hatte er kein Wort verloren. Und selbst wenn der Alte sich etwas aus seinen Worten hatte zusammenreimen können, war er doch so wenig interessiert gewesen … Obwohl, so ein trunkener Geist konnte manchmal die seltsamsten Sachen behalten. Er hatte von Konstanz gesprochen, nicht aber von seiner Aufgabe dort. Und erst recht nicht von seiner Reise mit den Vaganten. Melle hatte er auch nicht erwähnt. Das war schon mal gut.

Seinen Besuch in Köln hatte er damit begründet, einige nicht näher ausgeführte familiäre Angelegenheiten ordnen zu müssen, und er hatte den Besuch bei Upladhin erwähnt, den Schlebusch kannte.

Also zog er vermutlich den Hauptmann in diese Sache mit hinein. Allerdings konnte er dem alten Haudegen vertrauen. Der wusste, um was es hier ging, und er war noch immer ziemlich gut in der Lage, sich selbst zu schützen. Upladhin konnte er erwähnen, wenn er nach Namen gefragt wurde.

Vielleicht lag sogar ein Vorteil darin, wenn er dessen Namen nannte. Wenn sie ihre Häscher auf ihn hetzten, würde er wissen, dass etwas schiefgelaufen war. Also musste er sich eine Geschichte ausdenken, wie er ihn ins Spiel bringen konnte.

Das war ein neuer und überdenkenswerter Ansatz.

Wer würde sein Verschwinden bemerken?

Piet und Klingsohr waren am Freitag mit Upladhin nach Lindenthal aufgebrochen, vermutlich am Samstag nach Poppelsdorf geritten und würden wohl nicht vor Dienstag oder Mittwoch nach Brück zurückkehren.

Was war er nur für ein Idiot, dass er sie nicht in seine Pläne eingeweiht hatte und ebenfalls am Samstag nach Köln gegangen war. Nach seinem Gespräch mit Stephan war es ihm so einfach erschienen, Zugang zu den verschleierten Damen zu erhalten.

Gut, er hätte es auch fast geschafft, wäre dieser verdammte Schlebusch nicht aufgetaucht. Aber gerade solche Zufälle hätte er bedenken sollen.

Wieder versuchte er, durch eine kleine Bewegung die zerrenden Schmerzen in seinen Armen zu verlagern.

Halt – nicht an den Fehler denken, den er gemacht hatte, sondern an die Möglichkeiten, die es zu schützen galt. Und vielleicht auf Rettung zu sinnen.

Er brauchte eine Geschichte, eine glaubwürdige – eine, die der Wirklichkeit so nahe wie möglich kam, damit er sich nicht in Widersprüche verwickelte.

Würden sie herausfinden, dass er mit den Vaganten von Konstanz hergezogen war?

Besser ja, denn damit konnte er Piet ins Spiel bringen. Eine Laune eines gelangweilten Magisters, dem sein Schreiberamt bei dem Bischof Raban von Helmstatt in Speyer zu eintönig geworden war.

Warum hatte er die krause Geschichte von dem schuldbeladenen Pelzhändler erfunden, die so viel Ähnlichkeit mit der von seinem Vetter Stephan hatte?

Nun, weil er unterwegs von dem Mumienhändler gehört hatte. An der Stelle konnte er ehrlich sein. Von den besonderen Leistungen der Töchter der Nacht hatte er im Badehaus gehört, auch das stimmte. Die Neugier hatte ihn dazu gebracht, der Hure diese Geschichte aufzutischen.

Auch von den Grabtuchreliquien hatte er an verschiedenen Stellen gehört. Darüber konnte er faseln, ohne jemanden zu nennen. Aber die Mater Dolorosa gäbe sich damit sicher nicht zufrieden, fürchtete er. Sie würde weitere Namen wissen wollen, um seine Angaben zu überprüfen.

Wenn er Piet nannte, musste er den Gasthof nennen.

Plötzlich fiel ihm eine weitere hässliche Kleinigkeit ein.

Der Wagner hatte diese Dirne, die Nys, in die »Bischofsmütze« mitgebracht, und Laure hatte sie als Magd dabehalten. Just an dem Tag, als der Ritter von Hane Goswin nach Hemma ausgefragt hatte, war sie verschwunden. Sie hatte ihn dort gesehen.

Heilige Mutter Gottes!

Er würde nicht darum kommen, auch von dem Gasthof zu berichten. Wenn die Teufelin, die diesem Konvent vorstand, durch Nys und den Ritter von den Vaganten hörte, dann kamen sie schnell genug darauf, wo er die vergangenen Wochen verbracht hatte.

Schritte näherten sich seinem Verlies.

Hagan betete um Kraft.

Melle hatte sich bei dem Streit mit Goswin aus dem Hof gestohlen und war dem abenteuerlustigen Matti gefolgt, der jetzt am Wiesenrain ein Mauseloch belauerte.

Goswin war ein Widerling, und Frau Laure tat ihr herzlich leid. Manchmal sogar die essigsaure Elseken.

Aber das war eigentlich nicht das, was sie derzeit am meisten beschäftigte. Seit sie von Janna noch mehr über ihren Vater gehört hatte, kreisten ihre Gedanken beständig um ihn. Wie Frau Laure es gesagt hatte – er war ein mächtiger Mann. Und ein anderer trachtete ihm nach dem Leben. Und dann hatte sie am vergangenen Freitag ein Gespräch belauscht. Eigentlich hatte sie es nicht gewollt, aber es hatte sich eben so ergeben. Stephan, der noch immer an einem scheußlichen Husten litt, hatte einige wackelige Schritte durch die Scheune gemacht, in der sie ihren Schlafplatz hatten. Sie selbst hatte sich oben auf dem Heuboden mit den Frettchen der Rattenfängerin vergnügt und zugesehen, wie die beiden Jäger nach ihrer Beute schnüffelten, als ihr Vater zu Stephan gekommen war und angefangen hatte, ihm Fragen zu stellen.

Erst hatte sie nicht besonders interessiert zugehört, sondern weiter mit den Frettchen gespielt, aber dann war ihr aufgefallen, dass Stephan recht vehement protestierte.

Danach hatte sie die Ohren gespitzt.

Wie es schien, wollte ihr Vater sehr genau wissen, was Stephan in diesem Konvent der verschleierten Damen erlebt hatte. Der aber druckste ziemlich herum, gab dann aber eine Schilderung eines düsteren Hauses mit einer tiefen Gruft, in der schauerliche Zeremonien abgehalten wurden.

Und jetzt war Magister Hagan seit Samstag fort.

Sie war sich ziemlich sicher, dass er zu diesen Frauen wollte, um herauszufinden, was die da in ihrem Keller versteckten. Warum hatte er sich nur alleine auf den Weg gemacht? Er hätte auf Piet warten sollen.

Und warum war er nicht zurückgekommen? Sonst blieb er doch immer nur einen Tag fort. Wo er doch viel lieber bei Frau Laure im Gasthaus übernachtete als in einem anderen.

Hinter Stephan waren die Söldner her gewesen.

Was, wenn die auch ihn erwischt hatten?

Melle gestand sich ein, dass sie tatsächlich Angst um ihren Vater hatte. Und das nur, weil sie angefangen hatte, ihn gern zu haben.

Matti hatte eine Maus aufgestöbert und spielte mit ihr Haschen. Er hatte sich gut mit dem Verlust seines Beines abgefunden, und dass er manchmal auf den Hintern fiel, schien ihm nicht viel auszumachen.

Doch heute lenkten Melle seine Kapriolen nicht ab. Sie saß auf einem Grenzstein, kaute an der Unterlippe und blickte besorgt die Straßen hinab.

Eine Staubwolke erschien in der Ferne. Pferde näherten sich.

Sie stand auf, hoffnungsvoll.

Doch als die beiden Rösser näher kamen, zeigte sich, dass keiner der Reiter ihr Vater war. Immerhin, der Löffelschnitzer Bertrand und Piet waren es.

Sie stand auf und ging ihnen entgegen.

Piet zügelte sein Pferd neben ihr.

»Na, Melle? Übst du dich im Straßenraub?«

»Nein, Piet. Ich mach mir Sorgen«, platzte sie heraus.

»Worüber?«

»Mag … mein Vater ist weg.«

»Was heißt das?«

Sie biss sich wieder auf die Lippe und erzählte dann, was sie belauscht hatte und was sie vermutete. Piets Gesicht wurde mit jedem Wort, das sie sagte, düsterer.

»Verdammt«, knurrte er dann leise. »Er hätte es besser wissen müssen.«

Bertrand sah Piet ebenfalls an.

»Besser, wir reiten rüber, was?«

»Was ist mit ihm, Piet?«

»Wir haben mit Upladhin noch ein paar Nachforschungen angestellt. Es scheint, dass diese Leute, die mit den Damen in Verbindung stehen, ziemlich gefährlich sind. Mörderisch gefährlich. Bestell Frau Laure, dass wir zurück nach Köln geritten sind. Wir schicken Botschaft, wenn wir mehr wissen.«

Melle schluckte trocken. Sie hatte Angst. Und sie war das Warten leid. Darum griff sie nach dem Zügel.

»Ich will mitkommen, Piet.«

»Das kannst du nicht.«

»Doch. Ich hab gehört, wie Stephan das Haus beschrieben hat. Ich könnte da rein.«

Der Löffelschnitzer legte Piet die Hand auf den Arm.

»Das Mädchen ist klug, Piet.«

Er sah sie ebenfalls fragend an.

»Renn, und hol eins der Frettchen und deinen Umhang.«

Melle nickte. Sie hatte augenblicklich verstanden, was Piet meinte.

Der Innenhof war inzwischen wieder leer, Olaf klopfte auf der Rückseite der Werkstatt Schindeln auf das Dach, aus der Küche kam der Geruch von bratendem Fleisch, und in der Scheune hörte sie Stephans heiseres Husten. Sie nahm ihren neuen Umhang vom Haken und hob eines der Frettchen aus seinem Korb. Das weiche Tier schmiegte sich augenblicklich an ihren Körper, und sie lief wieder hinaus, Richtung Tor.

»Wohin willst du, Kind?«, fragte Inocenta, die einen Korb Eier in der Hand trug.

»Nach Köln, mit Piet und Bertrand. Magister Hagan suchen.«

»Bist du des Wahnsinns, Mädchen?«

»Nein, Inocenta. Nein. Ich weiß jetzt, wo er ist. Er ist in Gefahr!«

Melles Stimme überschlug sich fast.

Inocenta stellte sich ihr in den Weg.

»Ich gehe mit.«

»Nein. Nein! Er ist mein Vater. Ich muss ihm helfen! Lass mich durch!«

»Melle!«

»Verstehst du nicht – ich habe Angst!«

Inocenta musterte sie kurz.

»Angst ist gut. Dann lauf. Pass auf dich auf. Ich richte es Frau Laure aus. Sie sorgt sich auch um ihn.«

Melle nickte und lief auf die Pferde zu. Bertrand half ihr auf das seine, und schon waren sie unterwegs.

Erst auf der Fähre sprachen sie wieder.

»Wisst ihr, wo das Haus ist?«, wollte Melle leise wissen.

Piet nickte.

»Ja, ich habe es eine Zeit lang beobachtet.«

»Wir können wohl so nicht da hin?«

»Nein, das würde auffallen. Die Pferde stellt Bertrand im ›Adler‹ unter. Das soll ein anständiger Gasthof mit einer Schmiede sein.«

»Und wir?«

»Wir beide besuchen einen Altkleiderhändler. Und nun schweig.«

Es kamen mehr und mehr Leute auf die Fähre, man stand recht dicht beieinander, also hielt Melle wirklich den Mund.

Mit Piet ging sie kurz darauf über den Alter Markt zu den Buden, die gebrauchte Kleider feilboten, und er erstand ein paar ziemlich ärmliche Lumpen. Bei einem Apotheker hielt Piet ebenfalls an und kaufte ein Fläschchen Laudanum.

»Was ist das, Piet?«

»Ein Heilmittel.«

Piet machte nicht den Eindruck, als ob er ihr weitere Erklärungen geben wollte, und so trottete sie schweigend hinter ihm her. Sie brachten die Bündel ebenfalls zum »Adler« und kleideten sich hier um. Die Gewänder stanken und waren an vielen Stellen zerrissen oder geflickt, aber sie mochten ihren Dienst erfüllen. Melle ekelte sich ein wenig, aber das Frettchen schien sie zumindest zu mögen. Es krallte sich an ihrer Schulter fest und schlief wieder ein.

Es war später Nachmittag, und die Sonne schickte sich bereits an, hinter dem Horizont zu verschwinden. Die Gassen lagen in langen Schatten, doch noch ging es lebhaft zu in der Stadt. Eselskarren, Sänftenträger, Fuhrwerke, streunende Hunde, Wäscherinnen mit großen Körben, Hukenträger und Bettler bevölkerten die Straßen. Niemand schenkte drei zerlumpten Gestalten mit schmutzigen Gesichtern Beachtung.

Sie bogen von der Hohen Straße in die Witschgasse ab, und Melle bemerkte, dass Piet sich anspannte.

»Da vorne, das Haus ist es.«

»Ja, aber Stephan hat gesagt, reinkommen tut man von dem da nebenan.«

»Ich habe sie an der Vorderpforte ein- und ausgehen sehen.«

»Kann sein, aber es gibt hinter den Häusern einen Weg.«

»Gut, gehen wir um die Häuserzeile herum.«

Von der Holzgasse gab es auch keinen direkten Zugang, eine hohe Mauer versperrte die Sicht auf das Haus des Konvents. Piet sah sich aufmerksam um.

Niemand war in Sicht.

»Heb die Kleine hoch!«

Bertrand hielt Melle die verschränkten Hände hin, und sie stellte einen Fuß hinein. Als er sie hochgehoben hatte, konnte sie einen Blick auf die Hinterhöfe werfen.

»Könnte gehen.«

»Runter!«

Zwei Frauen mit einem Korb voller Holz zwischen sich kamen die Straße hoch. Piet und Bertrand zogen Melle mit sich ein Stück die Gasse hinauf.

»Ein Hof, zwischen den Häusern eine Mauer, aber mit einer Pforte. Wenn ihr mich drüberhebt, könnte ich mehr erkunden.«

»Ja, das könntest du. Es wird Hintereingänge geben, und wenn ein tiefer Gewölbekeller unter den Häusern ist, könnte er dort einen Zugang haben. Melle, es ist gefährlich für dich, das weißt du.«

»Ja, Piet, das weiß ich.«

»Aber du bist unauffällig, und wenn man dich erwischt, sei maulfaul und weis auf das Frettchen. Du bist eine Rattenfängerin und das Tier ist dir nebenan entwischt. Darum suchst du es auf dem Grundstück.«

»Und was suche ich wirklich?«

»Einen Eingang.«

»Aber wenn der zugeschlossen ist?«

Bertrand grinste.

»Das Schloss ist noch nicht erfunden, das ich nicht aufbekomme.«

»Aha. Und wenn es auf ist?«

»Vorsichtig hineinschauen, lauschen, schnüffeln. Melle, du musst wie eine kleine Ratte sein, unauffällig, aber schlau und bereit, deine Umgebung mit allen Sinnen aufzunehmen. Jede Kleinigkeit kann wichtig sein. Wir warten hier an der Mauer. Wirf einen Stein darüber, damit wir sehen, wo du bist. Berichte uns.«

Und dann zog Piet einen seiner kleinen, spitzen Dolche unter dem schmuddeligen Wams hervor und reichte ihn ihr.

»Wenn nötig, zögere nicht. Ich habe dir gezeigt, wie man damit umgeht.«

»Ja, Piet.«

Melles Mund war staubtrocken.

Die Sonne war nun untergegangen, und das Blau des dunstigen Himmels wurde dunkler. Piet übernahm es, die Gasse im Auge zu behalten. Melle reichte ihm das Frettchen, der Löffelschnitzer half ihr wieder hinauf auf die Mauer. Sie kam auf den Sims, nahm das Frettchen wieder entgegen und sprang in das Gemüsebeet. Das Tierchen gab einen kleinen Protestlaut von sich und wollte entwischen, aber sie hatte es an der Leine und verbrachte eine kleine Weile damit, es zu beruhigen. Dann barg sie es wieder an ihrer Schulter und schlich sich im Schatten der Mauer zum Haus hin. In den oberen Zimmern wurde ein Licht entzündet, aber ansonsten rührte sich nichts.

Vorsichtig ging Melle weiter. Es war alles vollkommen ruhig. Nur irgendwo in den Gärten bellte ein Hund. Spalierobstbäume säumten die Gartenmauer, und einige trockene Blätter knisterten leise unter ihren Füßen. Dann erreichte sie die Hauswand und erkannte die Hintertür. Vorsichtig tastete sie nach einem Riegel. Sie fand ihn, und erstaunlicherweise ließ er sich beinahe lautlos aufschieben. Im Dunkel vor ihr lag eine Steintreppe, die nach unten führte. Ein leichter Hauch wie von Weihrauch flog sie an. Stephan hatte davon berichtet, dass die verschleierten Damen hier eine Art Messe veranstalteten. Also musste es der richtige Ort sein. Aber es war so finster dort unten, dass sie sich nicht traute, die Treppe hinunterzugehen. Oder wenn doch, dann nur einige wenige Stufen.

Und dann hörte sie den Schrei!

Ein Schrei höchster Qual.

Unten schlug eine Tür zu, Schritte entfernten sich.

Vor Angst umklammerte Melle das Frettchen, das quiekte und zu fliehen versuchte.

Das machte auch ihr Beine, und mit klammen Händen und zitternden Knien rannte sie zur Mauer.

»Piet!«, flüsterte sie. »Piet!«

Piets Kopf erschien über der Mauer.

»Sie bringen ihn um!«

»Berichte.«

»Da ist der Keller. Und er hat geschrien. Und es riecht nach Weihrauch. Und …«

»Ruhig, Kind. Du hast nicht gesehen, wer da geschrien hat.«

»Nein, aber er hat ›Laure!‹ geschrien«, schluchzte Melle auf.

Piet gab einen derben Fluch von sich.

Manchmal versank er in der Schwärze. Das war gnädig. Aber lange schien dieser Zustand nicht anzuhalten. Immer wieder tauchte er aus der Bewusstlosigkeit auf, und dann wähnte er sich in der Hölle.

Jeglichen Bezug zur Zeit hatte er verloren, doch durchlebte Qual war eine Ewigkeit.

Die Mater Dolorosa, die Schmerzensreiche Mutter, trug ihren Namen zu Recht. Sie war eine Meisterin darin, zu demütigen und zu peinigen. In den vagen Augenblicken, in denen sein Geist nicht von Schmerzen verwirrt war, suchte er sich zu erinnern. Hatte er zu viel preisgegeben? Hatte er die verraten, die er liebte?

Die er liebte.

Großer Gott, die er liebte.

Sein Kind. Und die Frau, die er gebeten hatte, ihm ein Mahl warm zu halten.

Ihr Gesicht sah er vor seinen Augen. Ihr Lächeln, das so hell und warm wie die Flamme einer hohen Wachskerze war. Er konnte das Bild festhalten. Es war das Einzige und das Beste, was er tun konnte. Eine Hoffnung gab es nicht mehr. Er war dem Tod geweiht. Einem hässlichen, langsamen, unendlich grausamen Tod. Aber wenn darin irgendwo seine Seele Frieden finden würde, wenn er die Kraft fände, seinem Leben mit schierer Willenskraft ein Ende zu setzen, dann sollte sein letzter Gedanke bei ihr sein.

Sie würde sich um Melle kümmern.

Wieder versank er in der barmherzigen Schwärze.

Jemand war da.

Oh Gott, jemand war da, und die Qual würde von Neuem beginnen.

Im Dunkel flackerte ein kleines Lichtlein. Mühsam zwinkerte er, um zu sehen, wer diesmal sein Peiniger sein würde. Er nahm nicht den schweren, süßen Geruch wahr, den die Mater Dolorosa verströmte.

Es war ein Mann. Einer der Wächter. Schwarz seine Kleidung, sein Schwertknauf schimmerte silbern. Die Kopfbedeckung hatte er abgenommen.

»Wenn Ihr noch einen Rest ritterlicher Tugend kennt, Ritter, seid gnädig. Tötet mich«, krächzte er.

Der Mann beugte sich über ihn.

Melle saß zitternd in einer Mauernische und wartete. Die Nacht war hereingebrochen, klamm und kühl, und ein halber Mond lugte zwischen Wolkenschleiern hervor. Piet und Bertrand waren fortgegangen, hatten ihr befohlen, hier sitzen zu bleiben und sich auf keinen Fall zu rühren. Offensichtlich hatten sie schon einen Plan gemacht, während sie das Gebäude erkundete, und nun wollten sie ihn umsetzen. Es ging darum, ein Gefährt aufzutreiben, mit dem sie ihren Vater, der vermutlich verletzt war, fortbringen konnten.

Es war nicht leicht, geduldig zu warten. Furchtbare Bilder tauchten vor ihren Augen auf. Welche Art von Folter man dort unten betrieb, wusste sie nicht, aber sie hatte genug von schrecklichen Geräten gehört, die man anwendete, um Verbrechern Geständnisse abzuringen.

Hin und wieder bildete sich ein Schluchzer in ihrer Kehle, den sie tapfer zu unterdrücken versuchte. Selbst das warme Tierchen an ihrer Schulter spendete ihr keinen Trost mehr.

Das Klapp-klapp der Hufe kam näher, auch das Rollen von Rädern.

Melle machte sich noch kleiner in ihrem Winkel.

Das Gefährt hielt vor ihr und verströmte einen widerwärtigen Gestank.

Goldgräber – die Kloakenreiniger, fiel ihr ein, gingen ihrem Geschäft abends und in der Nacht nach, um die Einwohner so wenig wie möglich mit dem Geruch zu belästigen.

»Melle?«

Das war doch Piet.

»Melle, wir sind es.«

Sie rappelte sich auf.

»Hör zu, wir beide gehen jetzt da rein und versuchen Hagan rauszuholen. Es geht nicht anders, Bernard muss bei dem Wagen bleiben, um auf ihn aufzupassen. Wir haben ihn einige Straßen weiter entführt.«

»Gut. Aber …«

»Melle, ich habe nur einen Arm. Ich kann ihn nicht alleine tragen. Und vermutlich wird er nicht laufen können. Ich brauche deine Hilfe.«

»Ja, ist gut.«

Dann ließ sie sich wieder über die Mauer helfen, und Piet folgte ihr. Sie huschten zur Hintertür. Piet entzündete ein kleines Handlicht, ein Blechgehäuse mit einer Talgkerze darin, und reichte es ihr. Dann öffneten sie die Tür und lauschten in die Dunkelheit.

Ein leichter Stups, und sie stieg die Treppe hinunter. Spürte Piet ganz dicht hinter sich.

Eine Vorhalle, Fackeln in den Haltern an den Wänden, kalter Weihrauchduft, ein dunkler Vorhang. Sie lauschten weiter. Sahen sich im Flackerschein um.

Eine Tür, nur angelehnt.

Ein Stöhnen.

»Bleib«, hauchte Piet.

Dann bewegte er sich an die Tür. Melle schirmte das Licht mit einer Hand ab.

Er riss sie auf, erstarrte.

Ein Messer flog.

Ein zweites blitzte.

»Nicht!«, keuchte jemand. »Freund!«

Melle sprang vor.

Das Frettchen entwischte.

Das Licht fiel auf den Mann in Schwarz, der mit ausgebreiteten Armen an der Wand lehnte. Zu seinen Füßen eine nackte Gestalt.

Piet hielt ein weiteres Messer wurfbereit in der Hand.

»Ritter von Hane!«, keuchte Melle.

»Freund!«, flüsterte der noch einmal.

»Ungewöhnlicher Freund«, knurrte Piet.

»Wollte ihn befreien.«

»Ihr?«

»Kann nicht mehr. Glaubt mir.«

Melle trat trotz Piets gezischter Warnung näher zu ihm und leuchtete in sein Gesicht.

»Warum?«

Es lag eine so bodenlose Trauer in der Miene des Mannes, dass sie beinahe Schmerz verspürte.

»Frau Laure. Ich helfe Euch. Ihr seid seine Tochter, nicht wahr?«

»Ja.«

»Gut. Ich weiß den Weg nach draußen. Mein Quartier.«

Piet hatte den Dolch gesenkt. Doch sein Blick durchbohrte den Ritter förmlich.

Hagan stöhnte.

»Piet!«, sagte Melle bittend.

»Gut denn. Aber nicht Euer Quartier. Wir haben einen Wagen.«

»Besser. Wo?«

»Holzgasse.«

»Bringt ihn nach vorne. Und eilt, es kommen nachher noch Leute.«

»Wächter?«

»Meine Sorge.«

Piet verschwand lautlos, Melle kniete neben ihrem Vater nieder. Er sah zerschlagen aus, grau, blutig. Aber er lebte. Sie strich ihm sacht über die Haare. Dann wischte sie sich die eigenen nassen Wangen ab. Weinen durfte sie erst später.

Piet kehrte zurück.

»Bertrand führt den Wagen in die Witschgasse. Wir brauchen eine Decke.«

Der Ritter zeigte neben Hagan auf den Boden.

»Habe ich mitgebracht.«

Als sie den Bewusstlosen hineinrollten, stöhnte er. Er stöhnte auch, als der Ritter ihn sich über die Schulter legte. Dann wies er auf die Tür. Melle nahm das Licht wieder auf, das des Ritters löschte sie.

»Das Frettchen …« fiel ihr plötzlich ein.

»Lass es hier.«

»Es wird …«

»Dein Vater oder das Frettchen, Melle.«

Sie nickte, das Maß der Trauer war ohnehin schon voll.

Der Ritter wies auf den Gang und eine weitere Tür. Piet, wieder den Dolch wurfbereit, ging voran.

»Öffne, Kind«, raunte er.

Sie machte die Tür auf und sah die Treppe hoch. Oben brannte ein Licht. Aber auch hier war alles ruhig. Piet ging voran, der Ritter mit Hagan folgte.

Ein Mann lag an der Wand auf dem Boden, die Kehle aufgeschlitzt.

Der Türwächter.

Piet warf dem Ritter einen Blick zu. Dann öffnete er die Tür, die auf die Witschgasse führte. Der Geruch, der sie anwehte, war unverkennbar.

»Scheiße«, murmelte der Ritter.

»So ist es.«

Einigermaßen sacht legte er den in eine raue Decke gewickelten Hagan neben die beiden Fässer auf den Karren. Bertrand, der den struppigen Gaul hielt, fragte: »Welches Tor?«

»Eigelstein.«

Still folgten sie dem stinkenden Nachtkarren in einigem Abstand.

Das Kloakenreinigen mochte zu den unehrlichsten, verachtetsten Berufen gehören, aber es war notwendig in einer eng bewohnten Stadt. Die schmutzige Tätigkeit der Goldgräber barg aber auch einen Vorteil. Für sie wurden nachts die Stadttore geöffnet, damit sie die Fäkalien draußen auf den Feldern abladen konnten, wo die Bauern sie zum Düngen der Felder verwendeten.

Als ein Nachtwächter mit seiner Laterne auf sie zukam, wollte Melle fast das Herz stehen bleiben. Doch der Mann verwies sie lediglich harsch auf eine andere Straße, die sie zu benutzen hatten. Besonders nahe kam er dem Gefährt nicht.

Sie näherten sich der Stadtmauer, und Bertrand drehte sich um.

»Nicht wir alle.«

»Nein, du mit der Fracht. Wir kommen in der Frühe nach«, beschied ihm Piet.

»Wo treffen wir uns?«

»Leg eine Fährte. Rheinufer. Und hier, falls er aufwacht.« Piet reichte ihm das Töpfchen mit dem Heilmittel: »Laudanum.«

Sie blieben zurück, während Bertrand und das Gefährt zum Tor zockelten.

»Was für eine Fährte?«, wollte Melle wissen.

»Er ist ein Schnitzer, wir werden markierte Holzstückchen finden. Wir haben das schon häufiger gemacht.«

»Vagantenleben«, sagte der Ritter.

»Richtig.«

»Ich muss aus der Stadt heraus.«

»Und wir sollten Euch dabei helfen?«

Der Ritter zuckte mit den Schultern.

Melle gewahrte wieder die Traurigkeit in seinen Zügen und schubste Piet an.

»Er hat uns auch geholfen.«

»Weiß Gott, warum.«

»Vielleicht sagt er es uns?«

Sie sah den Ritter an.

»Ich sage es Euch. Aber nicht hier.«

»Nun gut, dann kommt mit.«

Etwas war anders. Der Gestank, er raubte ihm fast den Atem. War er schon auf dem Weg in die Hölle? Auf einem außerordentlich holprigen Weg?

Und doch war etwas anders. Die Schmerzen in seinen Schultern waren anders. Und als er eine kleine Bewegung machte, kreischten zwar seine Sehnen, aber – er war nicht mehr angekettet. Welche neue Teufelei hatte sich das verdammte Weib ausgedacht?

Stimmen. Andere als bisher.

Das Quietschen eines Tores.

Wieder rumpelte der Wagen, sein geschundener Körper schlug an Planken und Kanten.

Man fuhr ihn aus der Stadt. Auf einem Nachtkarren.

Hielten sie ihn schon für tot? Würden sie ihn auf dem Acker verscharren?

Unwillkürlich entrang sich ihm ein Stöhnen.

»Still, Magister. Gleich ist es geschafft.«

Magister?

Unsagbare Erleichterung durchflutete ihn.

Seine Freunde.

Sie hatten das Unvorstellbare getan.

Der Wagen blieb stehen, jemand lüpfte die schwere Decke.

»Trinkt das, Magister. Schnell.«

Der Löffelschnitzer. Er hielt ihm ein kleines Gefäß an die Lippen. Gehorsam trank er den süßen Mohnsaft.

Es gab Erlösung.

Sie hieß Laudanum.

Sie hatten Glück, dass der Schmied noch mit den letzten Zechern in der Gaststube saß und mit den vier rauen Kerlen irgendwelche Geschäfte abwickelte. Ein offener Sack mit Fellen stand in der Ecke.

»Wilderer«, erklärte Piet, noch bevor Melle ihn fragen konnte. »Das trifft sich. Dann wird er uns keine Fragen stellen.«

Das tat der Schmied auch nicht, sondern wies ihnen einen Schlafplatz im Holzlager an. Auch das Bündel mit ihren Kleidern händigte er ihnen aus. Allerdings rümpfte er die Nase.

»Drecksarbeit erledigt?«

»In eine Sickergrube getreten. Dem Kind ist das Frettchen entschlüpft.«

»Mhm. Na gut.«

Er brachte ihnen sogar einen Laib Brot und einen Topf Schmalz, aber Melle mochte nichts essen. Sie haspelte einen Eimer Wasser aus dem Brunnen, wusch sich so gut es ging den Schmutz ab und zog ihre guten Kleider wieder an. Die beiden Männer taten es ihr nach.

In dem Schuppen, der wunderbar sauber nach harzigem Holz roch, zerrte sie einen Hauklotz in eine Ecke, um sich darauf niederzulassen. Sie wickelte sich in die Decke, die der Schmied ihr gegeben hatte, und lehnte sich an die Wand.

Mit tropfenden Haaren kamen Piet und der Ritter zu ihr, von Hane jetzt in Bertrands Kleidern. Er sah plötzlich gar nicht mehr so düster aus.

»Schlafen können wir alle nicht, Lothar. Darum erzählt.«

Lothar – oh, sicher, er durfte nicht als Ritter erkannt werden, schloss Melle. Aber auch wenn er ihnen geholfen hatte, so hatte er doch einige böse Taten vollbracht. Das wollte sie zuerst geklärt wissen.

»Ihr wolltet Frau Hemma umbringen«, sagte sie. »Warum?«

»Es wurde mir befohlen.« Er strich sich mit einer ratlosen Geste die nassen Haare aus dem Gesicht. »Wenn ich es erklären soll … Es fängt alles sehr viel früher an.«

»Die Nacht ist noch lang.«

»Ja, das stimmt. Jungfer Melle, ich bedauere sehr, dass die alte Frau zu Schaden kam. Ich bedauere so vieles, aber inzwischen weiß ich, dass das eine meiner übelsten Taten war.«

Jungfer Melle – so hatte sie noch nie jemand angeredet.

Aber bevor sie sich weiter darüber wundern konnte, erzählte Lothar von Hane weiter.

»Ich stamme aus einem alten Rittergeschlecht, unser Stammsitz liegt in Dünnwald. Wir sind Lehnsleute des Herrn von Berg, aber es hat seit Jahrhunderten Tradition in unserer Familie, dass wir den Bräuten Christi den Ehrendienst erweisen. Wir – und die Nachkommen zweier weiterer Ritter.«

»Den Bräuten Christi?«

»So nennen sich die verschleierten Damen.«

»Und Ehrendienst – mit dem Schwert?«

»Zu ihrem Schutz. Einst, Jungfer Melle, war es der Minnedienst, den wir als Pagen und Knappen bei ihnen erlernten. Die Achtung vor den hohen Damen, die Höflichkeit, die ergebene Verehrung und natürlich die keusche Liebe. Schon mit sieben Jahren lernten wir ihnen aufzuwarten, ihren Wünschen und Befehlen zu folgen. Leicht fiel es uns, denn die Damen waren freundlich zu uns.«

»Ihr habt in dem Konvent gelebt?«

»Nein. Ritter, Knappen und Pagen haben ein eigenes Quartier. Ich werde es Euch um der Knaben willen nicht verraten, wo es sich befindet.«

»Schon gut.«

»Ist man Knappe geworden, werden die Dienste schwieriger. Man geleitet die verschleierten Frauen in die Kirche, bewacht das Haus, prüft die Ein- und Ausgehenden und nimmt schließlich an den geheimen Riten teil. Aber bis es dahin kommt, muss man sich Prüfungen unterziehen, kampferprobt sein und vor allem zölibatär leben.«

»Schwierig für junge Männer.«

»So ist es.«

»Warum unterziehen sich die Männer diesen Prüfungen?«

»Weil es eine hohe Ehre ist. So hat man es mir, seit ich denken kann, eingeprägt. Mein Vater war einer der obersten Wächter, er war für die Ausbildung zuständig und ein sehr strenger Lehrer. Von mir verlangte er immer mehr als von den anderen Anwärtern. Belohnung war uns immer ein wohlwollender Blick der Damen, ein freundliches Wort, eine liebevolle Geste.«

»Ihr habt die Damen aber nicht nur beschützt, sondern auch bewacht.«

Piets Stimme klang hart.

»Ja, auch das wurde mehr und mehr von uns verlangt.« Lothar vergrub das Gesicht in den Händen. »Auch ein Grund, warum ich dieser Hölle entfliehen muss. Ich habe Dinge mit ansehen müssen …«

»Dazu kommen wir später. In jenen Kellergewölben verbirgt sich etwas, um das ein großes Geheimnis gemacht wird. Erzählt uns davon.«

»Ein Geheimnis, ja. Um dessentwillen von uns ein Schwur verlangt wurde. Ein Schweigegelübde, das, wenn es gebrochen wird, mit dem Tod bestraft wird. Keinem leichten Tod allerdings. Und einen Vorgeschmack der Schmerzen haben wir alle schon erfahren. Als wir unser Leben der Mater Dolorosa geweiht haben, hat sie uns dafür eigenhändig ein Brandmal aufgedrückt.«

»Eine Dornenranke über Eurem Herzen.«

»Jungfer Melle?«

»Ich sah es, als Ihr die beiden Söldner erschlugt. Im Wald oben. Ich hatte mich auf einen Baum geflüchtet.«

Sprachlos sah Lothar sie an. Dann nickte er.

»Ihr seid eine kluge Maid.«

»Ich hatte Angst.«

»Sehr klug.«

»Warum habt Ihr sie umgebracht?«

»Man hat sie ausgeschickt, mich zu töten, weil ich meinen Auftrag nicht erfüllt hatte. Das Buch, das die Mater Dolorosa bei der Einsiedlerin wähnte, habe ich nicht bei ihr gefunden.«

»Den Tod der Söldner hat sie Euch also verziehen, Lothar?«, fragte Piet.

»Ja. Versteht, ich habe nicht nur das Schweigegelübde abgelegt, ich bin noch auf eine ganz eigene Art an sie gefesselt – an die Mater Dolorosa. Sie hat ihren Namen nicht gewählt, Piet, weil sie selbst vor Schmerzen zerrissen ist, wie Maria es war, als sie unter dem Kreuz stand. Sie ist die Mutter der Schmerzen, und sie liebt es, sie anderen zu bereiten. Vor allem Männern. Jungen Männern. Die verschleierten Damen sind keine Damen.«

»Ehemalige Huren, ich weiß.«

»Ja, und sie haben es darauf abgesehen, die jungen Knappen und Ritter zu verführen. Waren sie den Pagen gegenüber noch liebevoll, sogar mütterlich, ändert sich das rasch, wenn sie mit vierzehn zu Knappen werden. Ich erlag der Versuchung.«

»Und wurdet bestraft.«

»Mein Vater selbst sollte die Züchtigung übernehmen. Vor den Frauen. Und den anderen Wächtern. Zur Abschreckung.«

»Was tat man Euch?«, flüsterte Melle erstickt.

»Das braucht Ihr nicht zu wissen, Jungfer Melle.«

»Doch.«

»Sie ist klug, und sie wird verstehen. Sprecht.«

»Ich wurde ausgepeitscht, bis ich fast die Besinnung verlor, dann sollte mein Vater mich kastrieren. Die Mater Dolorosa jedoch schritt kurz vorher ein und verhinderte die Verstümmelung. Dafür verlangte sie einen persönlichen Treueid von mir. Ein Leibeigener, Piet, hat mehr Freiheiten als ich. Sollte ich je gegen ihre Weisungen verstoßen, wird sie persönlich dafür sorgen, dass die Züchtigung vollendet wird. Dass sie dazu bereit und in der Lage ist, beweisen zwei andere unverheiratete Ritter …«

»Und Pater Daniel wollte mich glauben machen, dass es keine Hölle gibt«, sagte Melle leise. »Aus welchem Loch ist diese Frau denn sonst gekrochen?«

»Glaubt mir, Jungfer, es gibt eine Hölle. Nicht nach dem Leben, sondern hier im irdischen Dasein. Euer Vater wird es Euch bestätigen können.«

»Hat sie ihn …«, fragte Piet.

»Hat sie noch nicht. Aber es wäre bald geschehen.«

»Warum nun habt Ihr ihn befreit, Lothar?«

»Weil es ein Ende haben muss. Ich habe so viele ihrer Gräueltaten mit angesehen, ich muss meinen Schwur brechen. Ihr, Piet, und Ihr, Jungfer, wohnt derzeit in Brück, in dem Gasthof von Frau Laure, nicht wahr?«

»Ihr habt uns beobachtet?«

»Nein, aber es liegt nahe. Melle hat mich im Kampf mit den Söldnern im Wald dort gesehen, der Mann, der sich als Magister Hagan ausgab, hat uns eine versponnene Geschichte erzählt von Vaganten und einer Reise von Konstanz. Sie wird in weiten Zügen wahr sein. Aber er verschwieg trotz größter Folter Euren Namen, den seiner Tochter und den von Frau Laure. Doch als die Qual nicht mehr zu ertragen war, rief er nach ihr. Ich weiß recht wohl, wie Menschen in großer Not reagieren. Das, was man unbedingt, auf jeden Fall und um des Lebens willen verschweigen will, entfährt einem irgendwann unwillkürlich.«

Melle zog die Decke fester um sich, und Piets Arm legte sich um ihre Schultern.

»Ja, ich weiß, Ritter.«

»Ja, Ihr wisst es auch.«

Für einen Augenblick herrschte Schweigen. Dann sagte Lothar von Hane: »Mein Hof liegt in der Nähe der ›Bischofsmütze‹, ich bin dann und wann dort vorbeigeritten und habe mit der Wirtin gesprochen. Vor allem, als ihr Mann gestorben war, hatte sie eine harte Zeit durchzumachen. Ich … bewundere sie sehr. Ihre Kinder erzieht sie zu aufrechten Menschen, ihren Gästen ist sie eine fürsorgliche Wirtin, ihr Gesinde ist freundlich und zuvorkommend.«

»Ihr seid in sie verliebt.«

»Ja, ich bin ihr zugeneigt, aber sie hat meine Annäherungen immer deutlich zurückgewiesen.« Er lächelte schief. »So blieb es bei der Hohen Minne.« Und dann breitete er die Hände aus. »Indem ich den Magister Hagan befreite, wollte ich sie schützen. Früher oder später hätte die Mater Dolorosa herausbekommen, um wen es sich bei Laure handelt.«

»Danke!«, sagte Melle.

»So habt Ihr Euch denn einen Rest von Ritterlichkeit bewahrt.«

»Der Rest, der mich vor der endgültigen Verdammnis trennt.«

»Warum musstet Ihr Hemma jagen, Herr Ritter?«

»Weil sie angeblich der Mater Dolorosa ein Buch entwendet hat und bei sich versteckt hielt. Ich habe aber kein Buch gefunden. Ich wollte sie auch nur erschrecken und aus dem Haus jagen.«

»Und dann habt Ihr sie noch einmal gesucht, in der ›Bischofsmütze‹. Ich war auf dem Dach der Werkstatt … Mein Kater traute sich nicht mehr runter.«

»Ihr habt mein Gespräch mit dem Trottel von Wagner belauscht?«

»Lauschen ist nützlich, Herr Lothar.«

»Sieht ganz so aus. Ja, ich hatte den Auftrag, sie zu suchen.«

»Und habt nachts die Einbrecher geschickt.«

»Einbrecher? Nein. Ich hatte noch nicht einmal die Gelegenheit, der Mater von meinem Wissen zu berichten. Sagen wir so – ich habe es vermieden, sie zu treffen.«

»Ja, aber … in der Nacht kamen zwei Männer.«

»Zwei der Euren. Einen traf mein Dolch. Ein junger Kerl, die Dornenranke auf seiner Brust wies ihn aus.«

»Der junge Iddelsfeld – er und Mathias sind seither verschwunden.«

»Der Ältere entkam, den Jungen haben wir begraben.«

»Ja, aber Frau Hemma hat der Schlag getroffen, Jan und Frau Laure sind verletzt worden. Was ist das für ein Buch, das Ihr sucht?«

»Ich weiß es nicht, Jungfer Melle. Es muss eines von Bedeutung sein, aber man hat mir nicht gesagt, welcher Art es ist.«

»Ihr wisst, wer die Mater Dolorosa ist?«

»Ich habe nie gefragt, Piet. Sie ist die Meisterin des Konvents, die Hüterin der Mysterien.«

Melle gähnte. So ganz allmählich gewann die Müdigkeit Macht über sie. Sie kuschelte sich tiefer in Piets Arm.

»Lassen wir es gut sein, Lothar. Wir müssen ein paar Stunden schlafen. Morgen gibt es viel zu klären. Nur eine Frage noch: Kennt Ihr Gunnar von Erpelenz?«

»Flüchtig. Er besucht den Konvent hin und wieder.«

»Gut.«

Piet stand auf und schob Melle den Strohsack zu. Er selbst lehnte sich an einen Holzstapel, Lothar von Hane tat es ihm gleich.

Kaum lag Melle unter der kratzigen Decke, schlief sie auch schon erschöpft ein.

Als sie erwachte, war der Ritter fort.

Und Piet sah nachdenklich aus.

36. Hirsebrei mit Birnen

Laure hatte eine schlaflose Nacht hinter sich. Seit Inocenta ihr mitgeteilt hatte, dass Melle sich mit Piet und dem Löffelschnitzer nach Köln aufgemacht hatte, um Hagan zu suchen, war sie immer unruhiger geworden.

Dass Piet sich noch nicht einmal die Zeit genommen hatte, in den Gasthof zu kommen, zeigte die Dringlichkeit, die er Hagans Verschwinden beimaß.

Was hatte der sich nur dabei gedacht, alleine aufzubrechen?

Ungewissheit ist eine schlimme Pein, stellte sie fest. Und dann versuchte sie vergeblich, sich einzureden, dass er ja nur ein Gast war und sie gar kein Recht hatte, sich um ihn zu sorgen. Es war seine Entscheidung, wen er aufsuchte und warum.

Blödsinn!

Er war in ihr Leben getreten und hatte daran teilgenommen. Nicht nur, weil er ihre Mahlzeiten aß und unter ihrem Dach nächtigte, sondern weil er ihr Aufmerksamkeit geschenkt hatte. Mehr als einfach nur ein Gast.

Müde kroch sie also aus den Federn und begann ihr Tagewerk.

Hemma lag in ihrem Bett, die Augen schon geöffnet, die Hände über der Brust gefaltet, die sich kaum merklich hob und senkte. Ihr Gesicht war eingefallen, die Haut dünn wie oft abgeschabtes Pergament.

»Wie geht es Euch, Frau Hemma?«, fragte Laure wie jeden Morgen. Als der Schlag die Einsiedlerin getroffen hatte, war sie kaum mehr in der Lage gewesen zu sprechen, aber ein klein wenig schien sie sich inzwischen erholt zu haben.

»Ich bete um das Ende«, sagte sie mit vernuschelter Stimme.

Laure setzte sich auf die Bettkante und umschloss Hemmas Finger mit den ihren.

»Es liegt alles in seiner Hand.«

»Hagan?«

»Er ist nach Köln gereist.«

»Muss ihn sprechen.«

»Ich weiß nicht, wann er wiederkommt, Frau Hemma. Wollt Ihr Euch nicht mir anvertrauen?«

»Nein. Muss beichten.«

»Der Pfarrer von Merheim …«

»Nein. Hagan.«

Das wurde ja immer schlimmer – Hemma wusste etwas und wollte es nur Hagan unter dem Beichtsiegel anvertrauen. Sie hatten ihr erklärt, was passiert war, als sie der Schlag getroffen hatte. Ihr erklärt, dass die beiden Einbrecher vermutlich von ihrer Schwester Brigitte, der Mater Dolorosa, ausgesandt worden waren. Sie hatte nichts dazu gesagt, aber offensichtlich hatte sie sich an etwas erinnert oder war jetzt bereit, Zusammenhänge zu erkennen.

»Ich schicke ihn zu Euch, sowie er wieder zurückgekommen ist, Frau Hemma.«

Martine trat ein, um sich der Pflege der Kranken zu widmen. Laure streichelte der alten Frau noch einmal die Hände und ging dann nach unten. Paitze und Jan saßen bedrückt vor ihren Näpfen mit Brei. Auch sie sorgten sich um Melle und Hagan, hörte sie aus ihren Worten. Doch sie hatte wenig, um sie zu trösten oder zu beruhigen. Stattdessen riss sie sich zusammen. Arbeit war die beste Medizin, um trübe Gedanken zu vertreiben, also gab sie den beiden ein reiches Pensum von Pflichten auf, die sie zu erledigen hatten. Doch achtete sie darauf, dass es Aufgaben waren, bei denen sie sich nicht vom Gasthof entfernen mussten.

Dann sah sie nach den Vaganten in der Scheune. Nur noch Inocenta, Klingsohr, Janna und die Rattenfängerin waren übrig geblieben. Letztere saß bei dem verbliebenen Frettchen und streichelte es.

»Es vermisst seinen Gefährten.«

»Melle wird ihn wieder zurückbringen.«

»Nein, glaube ich nicht.«

Auch hier nichts als Bedrückung.

Stephan saß ebenfalls gedankenversunken auf seinem Lager und zupfte sich Stroh aus den Kleidern.

»Wollt Ihr noch einen Kräutersud gegen den Husten, Stephan?«, fragte Laure ihn.

»Nein, ist besser geworden. Ich muss fort, nach Hause. Ich kann Euch nicht länger zur Last fallen.«

»Ihr seid noch immer in Gefahr. Wenn die Häscher Euch finden und nach Efferen folgen, ist auch Eure Familie in Gefahr. Euer Kaplan …«

»Ich hab’s gehört. Aber dennoch, hier sind wir doch auch nicht sicher.«

Laure seufzte. Nein, waren sie nicht. Entweder der Ritter von Hane oder die Dirne Nys hatten denen Bericht erstattet, die es auf Hemmas Leben abgesehen hatten.

Hemma. Stephan.

»Stephan, könnt Ihr Euch an die Einsiedlerin erinnern, die eine Weile bei Eurer Mutter gewohnt hat?«

»Eine Einsiedlerin?«

»Damals wohl noch nicht – sie war eine Stiftsfrau in Villich und hat sich erst später entschieden, in eine Klause zu ziehen.«

»Oh, ja, natürlich. Eine fromme, gebildete Frau. Sie hat oft mit meinem Bruder und mir die Lektionen memoriert.«

»Sie ist hier im Haus, Stephan, und ich glaube, es würde ihr guttun, wenn sie mit Euch sprechen könnte. Sie ist sehr krank.«

Etwas mehr Leben schimmerte in Stephans Augen auf, und sie erzählte ihm von der Klause und den wilden Tieren und von dem, was dazu geführt hatte, dass die Einsiedlerin nun bei ihr weilte.

»Sicher möchte ich mit ihr sprechen, Frau Laure.«

»Nun, dann kommt mit.«

Es brauchte nicht viele Erklärungen; ganz augenscheinlich erkannte Hemma Stephan wieder, den sie als zehnjährigen Jungen kennengelernt hatte.

Elseken werkelte am Backes, in der Werkstatt schien am heutigen Tag auch ruhig gearbeitet zu werden, Jan und Paitze rupften Hühner, zwei Wäscherinnen rührten in dem Bottich mit Lauge die Laken um, und Laure überprüfte die trocknenden Weintrauben, die zu süßen Rosinen wurden. Zwei wandernde Handwerksgesellen trafen ein und baten um Obdach, ein Bandkrämer mit seiner Kiepe und eine Drugwarenhändlerin mit ihren Kräutern und seltenen Gewürzen boten ihre Waren an. Laure wählte einiges an Spezereien, die sie gerne in der Küche verwendete. Dann verabschiedete sich eine Gruppe Tuchhändler, und auch die beiden Korbbinderinnen machten sich auf den Weg zum nächsten Markt.

Um die Mittagszeit würden jene kommen, die Rast machten, um ein Mahl einzunehmen, am Nachmittag die, die übernachten wollten.

Und doch rollte jetzt schon ein Wagen durch das Tor.

Laure trat aus der Vorratskammer, um die Reisenden zu begrüßen.

»Frau Laure«, Melle sprang vom Wagen und rannte auf sie zu. »Frau Laure, wir haben meinen Vater gefunden. Aber Ihr müsst uns helfen.«

»Ruhig, Melle. Langsam.«

Aber Laure wurde die Kehle eng, als sie den in Decken gewickelten Körper sah, der auf der flachen Pritsche auf einem Strohsack lag.

»Was ist passiert? Piet?«

»Habt Ihr eine Kammer für ihn? In den Schlafräumen der Gäste sollte er nicht untergebracht werden.«

»In meinem Zimmer liegt Hemma. Aber die Kammer der Kinder kann ich herrichten. Sie werden dann eben bei Euch in der Scheune schlafen müssen.«

»Holt Klingsohr und Inocenta.«

»Ist er schwer verletzt?«

Piet nickte.

»Melle, Inocenta arbeitet im Garten.«

»Ich hole sie.«

Laure lief in ihr Wohnhaus und suchte nach Martine. Sie saß, wie üblich, nähend bei Hemma, bei der sich auch noch immer Stephan aufhielt.

»Stephan, Eure Hilfe wird unten benötigt. Martine, wir müssen ein weiteres Krankenlager richten. Drüben, in der Kammer der Kinder.«

Martine nickte und legte ihr Nähzeug fort. Sie wusste, wo Laken, Kissen und Polster zu finden waren.

Kurz darauf brachten Klingsohr und Stephan den bewusstlosen Hagan die Stiege nach oben. Vorsichtig legten sie ihn auf dem Bett ab. Inocenta folgte mit Leinentüchern und Salbentopf.

»Seine Wunden müssen versorgt werden, nehme ich an. Holt mir einen Eimer Wasser und Tücher.«

Laure betrachtete Hagan, der noch immer in die raue, graue Decke gewickelt auf dem Lager ruhte.

»Er ist bewusstlos«, stellte sie fest.

»Bertrand hat ihm Laudanum eingeflößt. Wir wollten seine Pein nicht noch vergrößern. Die Fahrt in dem Karren ist schon für einen Gesunden eine Strapaze.«

»Ja, gut.«

Er schien friedlich zu schlafen, doch verkrustetes Blut klebte an seinem Bart. Sie bat Stephan, ihr zu helfen, seine Schultern anzuheben, und zog dann die Decke fort, um sich ein Bild von seinen Wunden zu machen.

»Oh, mein Gott!«, keuchte sie.

»Verdammt«, knurrte Piet.

Stephan drückte sich die Hand auf die Lippen.

Inocenta sagte nichts. Sie tauchte ein Tuch ins Wasser und begann sehr vorsichtig, das Blut von seinem Körper zu waschen. Auf seiner Brust kam eine rote, geschwollene Brandwunde zum Vorschein – die Dornenranke.

Auch wenn sich ansonsten unter Blut und Schmutz keine großen, klaffenden Wunden verbargen, die vielen kleinen Brand- und Schnittwunden befanden sich an Stellen, die höchst empfindlich waren.

»Das hat eine Frau getan«, sagte die Zwergin leise. »Ein vollkommen entartetes Weib.«

»Die Mater Dolorosa«, flüsterte Stephan heiser. »Sie muss irre sein.«

»Verlasst den Raum, Piet, wir brauchen Platz.«

»Sogleich.«

»Und lasst Melle nicht hochkommen, bevor wir ihn versorgt haben.«

»Ich achte darauf. Und, Frau Laure, Bertrand ist zu Upladhin geritten. Er will ihn bitten, ein paar vertrauenswürdige Männer für Schutz und Wache herzusenden. Wenn Ihr hier fertig seid, müssen wir miteinander reden.«

»Natürlich.«

Inocenta und sie tupften und salbten und legten Verbände an – dort, wo es möglich war. Mehr als einmal stöhnte Hagan, doch wachte er nicht auf. Erst als sie ihn mit einem weichen Laken zugedeckt hatten, flatterten seine Lider.

Laure strich ihm über die Wange.

»Ihr seid in Sicherheit, Hagan.«

»Laure«, flüsterte er. »Licht.«

»Es ist heller Tag, Hagan. Kannst du nichts sehen? Sind deine Augen verletzt?«

»Nein. Du. Bist. Licht.«

Dann schloss er die Lider und versank in tiefen Schlaf.

Erschüttert blieb Laure bei ihm sitzen und streichelte seine Haare und sein Gesicht. Was musste er durchgemacht haben, wie sehr hatte er gelitten! Die Verletzungen waren gemein, und die Art, wie sie ihm zugefügt worden waren, zeigte, dass sie darauf zielten, ihn zu demütigen. Er hatte nicht nur äußere Wunden erhalten, man hatte auch seine Seele verletzt.

Die einen würden bei guter Pflege bald heilen – die anderen? Albträume mochten ihn noch lange heimsuchen.

Inocenta trat leise ein, einen Topf mit Brühe in der Hand.

»Er muss trinken und Stärkung zu sich nehmen, Frau Laure. Wir müssen ihn aufwecken.«

»Er war eben kurz wach.«

»Gut, dann versuchen wir es noch einmal.«

Als er wieder schlief, ging Laure hinunter, um Piet und Melle zu suchen, um sich erzählen zu lassen, was geschehen war.

Schweigend hörte sie zu, bis Piet schloss: »Der Ritter Lothar ist in der Nacht verschwunden. Ich habe es zwar bemerkt, aber ich wollte ihn nicht zurückhalten.«

»Ihr glaubt ihm also?«

»Ja, ich denke, wir können ihm vertrauen. Ihm war weiß Gott daran gelegen, diesem Teufelsweib zu entfliehen. Und ich vermute auch, dass er nicht hier zu seinem Hofgut zurückkehrt. Wenn sie seine und Hagans Flucht bemerken, wird das die Stelle sein, an der sie zuerst suchen.« Und er fügte hinzu: »Es liegt in der Nähe zu Eurem Haus, Frau Laure.«

»Daher Upladhins Mannen?«

»Richtig. Wir wissen nicht, wie viel Hagan ihnen verraten hat. Willentlich nichts, vermute ich, aber einem schmerzgepeinigten Mann kann man vieles entlocken. Wir müssen vor allem herausfinden, wie er in den Konvent kam, mit wem er zuvor Kontakt aufgenommen und wodurch er sich verraten hat.«

»Ich wecke ihn jetzt nicht noch einmal auf.«

»Nein, tut das nicht. Aber wie weit ist Frau Hemma in der Lage, Fragen zu beantworten?«

»Nicht sehr gut. Aber sie hat heute den Wunsch geäußert, bei Hagan die Beichte abzulegen. Sie will sterben – und es scheint, dass sie ihm ein Geheimnis anvertrauen möchte.«

»Sie wird noch ein paar Tage leben müssen«, grollte Piet.

»Ich hoffe es. Ich habe heute Stephan zu ihr geschickt, denn mir ist eingefallen, dass er sie als Knabe gekannt hat. Vielleicht vertraut sie ihm auch etwas an.«

»Er soll sie nach ihrer verdammten Schwester fragen. Und nach dem Buch, das sie ihr angeblich gestohlen hat.«

»Ein Buch?«

»Der Ritter war auf Geheiß der Mater auf der Suche nach einem Buch. Was für eines, das wusste er nicht.«

»Sprecht Ihr mit ihm, Piet. Ich muss mich unbedingt um die Gäste kümmern. Es wäre nicht gut, wenn jemand merkte, dass hier etwas vorgefallen ist.«

»Da habt Ihr recht. Ich nehme mir Stephan vor und versuche, so viel wie möglich von dem aus ihm herauszubekommen, was er Hagan erzählt hat.«

»Hat er?«

»Melle Spitzohr hat sie belauscht. Weshalb sie uns eine so große Hilfe war.«

Die Mittagsgäste wurden verköstigt, aber um eine Leckerei für alle zuzubereiten, fehlte Laure die Zeit. Dafür machte sie sich daran, eine leichte Krankenspeise herzustellen. Sie hatte schon zuvor Hirse in Wasser eingeweicht, desgleichen eine gute Handvoll getrockneter Birnen. Elseken, sehr schweigsam in den letzten Tagen, stellte keinerlei Fragen und nörgelte auch nicht herum, als sie den Topf mit Milch und Hirse auf das Feuer stellte.

Paitze hingegen kam einmal in die Küche. Sie hatte große Augen und fragte mit unterdrückter Stimme, wie es dem Magister ginge. Offensichtlich hatte Melle ihr und Jan ebenfalls erzählt, was sie erlebt hatte.

»Er braucht Ruhe, Paitze. Und Pflege.« Und dann lächelte sie. »Und einen süßen Hirsebrei.«

»Oh ja, der hilft ihm bestimmt.«

»Sag Melle, dass auch für sie davon etwas bereitsteht. Und ihr Schleckermäuler bekommt ebenfalls ein Schüsselchen voll.«

In der Milch war die Hirse aufgequollen, der Brei war aber noch sehr fest. Sie gab eine ausreichende Menge kaltes Wasser dazu und ließ die Mischung noch eine Weile kochen. Aus der Schale mit den eingeweichten Birnen nahm sie die Fruchtringe heraus und zerkleinerte sie. Das Einweichwasser süßte sie mit Honig, und in einem Mörser zerkleinerte sie eine der Zimtstangen, die sie von der Drugwarenhändlerin erworben hatte. Als der Brei schön locker war, nahm sie ihn vom Feuer, hob die Birnenstückchen darunter und goss das Einweichwasser darüber. Darüber streute sie den duftenden Zimt.

»Riecht gut«, sagte Elseken.

»Ja, riecht gut. Willst du probieren?«

Sie reichte der Köchin einen Holzlöffel voll.

Nachdem sie ihn abgeleckt hatte, meinte sie: »Machst manchmal leckere Sachen.«

So friedlich hatte Laure die verbitterte Frau selten erlebt. Seit diesem lautstarken Streit vor zwei Tagen war sie in sich gekehrt und schweigsam. Nun, man würde sehen, ob es anhielt.

Sie nahm eine Schüssel mit Hirsebrei und trug ihn zum Wohnhaus, um ihn zu Hagan zu bringen.

Er lag noch immer in der gleichen Stellung unter der Decke und rührte sich auch nicht, als sie den Schemel ans Bett zog. Doch als sie wieder seine Wange streichelte, wachte er mit einem leisen Stöhnen auf.

»Ihr müsst essen, Hagan. Ich habe Euch ein Mahl warm gehalten.«

Sie konnte es nicht vermeiden, dass ihr eine Träne über die Wange lief.

»Versalzt Ihr die Suppe?«, krächzte er.

»Nein.« Sie wischte die Träne mit dem Handrücken weg. »Süßer Brei.«

Sie schob ihm ein Polster in den Rücken und reichte ihm Schüssel und Löffel. Er fasste ihn, aber als er versuchte, die Hand zum Mund zu führen, gab er einen Schmerzenslaut von sich.

»Ihr gestattet?«, fragte Laure und nahm ihm die Schüssel ab.

»Sie haben mich angekettet. Meine Schultern … ich kann sie kaum bewegen.«

»Es wird besser werden. Aber bis dahin lasst Euch helfen.«

Ohne zu murren ließ er sich von ihr füttern.

Es musste ihm entsetzlich schlecht gehen. Männer gaben nicht gerne zu, dass sie hilfsbedürftig waren.

»Schlaft jetzt wieder, Hagan. Einer von uns wird immer in Eurer Nähe sein.«

»Melle?«

»Melle hat geholfen, Euch zu befreien. Sie war sehr mutig.«

»Sie haben den Leib Jesu!«

»Was?«

»Behaupten sie. Dietrich sagt …«

»Alles zu seiner Zeit.«

Sie nahm das Polster hinter seinem Rücken fort, sodass er wieder liegen konnte, und zog die Decke zurecht. Er sah elend aus. Einen kleinen Moment zögerte sie, dann beugte sie sich vor und küsste seine Stirn.

»Schlaft.«

37. Unbequeme Wahrheit

Uns und den Unsrigen ist das Märchen von Jesus zum Segen geworden!

Papst Pius II.

Gunnar von Erpelenz, der Berater des Erzbischofs Dietrich, schäumte vor Wut. Er war dermaßen zornig, dass die Knöchel, die das goldene Kreuz auf seiner Brust umklammert hielten, weiß hervortraten.

»Verschwunden? Lothar von Hane ist verschwunden? Und mit ihm ein Magister Hagan? Aus Eurem Kerker, Brigitte! Und das teilt Ihr mir erst heute mit?«

»Er muss ihn befreit haben. Ich habe meine Leute ausgeschickt, sie zu suchen, aber es fand sich keine Spur.«

Die fettleibige Frau saß in einem breiten Scherensessel in ihrem Gemach und betrachtete den schnaubenden Mann kühl.

Er rauschte mit großen Schritten vor ihr auf und ab, und seine kostbaren Gewänder wogten zischelnd um ihn herum.

»Wer war er?«

»Keine Ahnung. Er gab sich als Pelzhändler aus, dann, unter meiner Befragung, gab er zu, ein Schreiber des Bischofs Raban von Helmstedt zu sein. Er war in seinem Auftrag in Konstanz und hat sich dort einer Gruppe Vaganten angeschlossen. Eine blödsinnige Geschichte, aber ich hätte die Wahrheit noch aus ihm herausgekitzelt.«

Gunnar blieb vor ihr stehen.

»Ein Schreiber des Speyrer Bischofs, sagt Ihr.«

»Glaube ich nicht. Aber er blieb fest bei dieser Aussage.«

»Mit Namen Hagan?« Und dann brüllte Gunnar von Erpelenz einen derartigen Schwall unflätiger Flüche heraus, dass selbst die Mater Dolorosa erschreckt zusammenzuckte. Schließlich schnappte er nach Luft und spuckte: »Magister. Hagan. War. Kein. Schreiber.«

»Nein, vermutlich nicht«, meinte Brigitte. »Ihr wisst mehr?«

»Er war der Weihbischof von Speyer, der angeblich im Rhein ersoffen ist. Verdammte …«

»Mäßigt Euch.«

»Nein, ich mäßige mich nicht. Ich kann mich nicht mäßigen. Das Maß ist voll! Schafft mir den Kerl herbei.«

»Kann ich nicht.«

»Ihr werdet es müssen. Findet umgehend heraus, wo er steckt! Und treibt diesen verfluchten Ritter auf. Weit können sie nicht sein. Oder habt Ihr den Mann mit Samthandschuhen angefasst?«

»Nein, habe ich nicht. Beruhigt Euch, Gunnar, dann will ich Euch helfen nachzudenken.«

Noch einmal stob der Berater des Erzbischofs im Raum auf und ab, dann setzte er sich schließlich auf den zweiten Sessel.

»Nun gut. Berichtet jedes einzelne Wort, dass Ihr aus ihm herausgeholt habt.«

Sie tat es, und die Räder seines Verstandes begannen zu laufen.

Vaganten. Wer hatte ihm letzthin etwas von Vaganten berichtet?

Der Ritter, der mit dem jungen Iddelsfeld losgezogen war, um die alte Klausnerin nach dem Verbleib des Buches zu befragen. Die wiederum hatte die Nachricht von einer der Dirnen erhalten, die von den Züchtigern in einem Gasthaus einquartiert worden war, um mögliche Abtrünnige unter den Erlösten ausfindig zu machen. In Gasthäusern wurde immer so viel geschwätzt.

»Schafft mir die Dirne herbei, die Euch von Hemma berichtet hat«, unterbrach er Brigittes Bericht.

»Natürlich.«

Auf ein Klingeln der Tischglocke huschte eine der Verschleierten herbei, bekam ihren Auftrag und verschwand wieder. Gunnar hörte sich weiter den Bericht über die Vernehmung an, bei dem die Mater Dolorosa immer wieder genüsslich bei den Quälereien verweilte, die sie ihrem Opfer zugefügt hatte. Diese Schilderungen befriedigten ihn ein wenig.

Dann brachte man die Dirne Nys zu ihnen. Und allmählich klärte sich die Situation. Nicht nur, dass die Alte sich in dem Gasthof »Zur Bischofsmütze« auf dem Krankenlager befand; auch ein Trüppchen Vaganten hielt sich dort seit zwei Monaten auf. Und ein Mann, der sich Magister Hagan nannte, zusammen mit einem ungeratenen Mädchen namens Melle, das seine Tochter zu sein schien. Und die Gastwirtin rief man Laure.

»Laure!«, schnaubte die Mater Dolorosa. »Nach einer Laure schrie er, als die Pein zu groß wurde.«

»Sieh an. Dann wissen wir ja, wo er sich aufhält.«

»Nein, das wissen wir nicht. Ich glaube kaum, dass er es bis dorthin zurückgeschafft hat.«

»Das wird sich zeigen. Auf jeden Fall finden wir dort zwei Faustpfänder: eine Geliebte und eine Tochter.«

»Mhm, ja.«

»Mit Verlaub, hochwürdigster Herr«, sagte die Dirne, und Gunnar wandte sich ihr zu. »Die Wirtin braucht Mägde. Sie hat sogar eine stumme Magd aufgenommen, eine Martine ohne Zunge. Es wäre …«

»Martine? Ohne Zunge?«

Die Mater Dolorosa wäre trotz ihres großen Gewichts fast aus dem Sessel aufgefahren. »Diese verdammte Verräterin hat überlebt?«

Diesmal war es Gunnar, der ruhig blieb. In die Angelegenheiten des Konvents mischte er sich nicht ein, die Oberin hatte ihre eigenen, sehr nützlichen Methoden, sie zu regeln. Immerhin hatte auch sie nun einen Grund, dort Untersuchungen anzustellen.

»Mägde. Gut. Dich aber wird sie nicht mehr aufnehmen, denke ich. Aber versuchen wir es mit einem fleißigen Knecht.«

»Es wird ein Gast reichen, der ein, zwei Tage dort bleibt.«

»Stimmt auch wieder. Ich sehe drauf.«

»Und dann?«

»Dann wird der Tag des Zornes anbrechen, Mater Dolorosa.«

38. Heidentorten

In den Fieberträumen kehrte alles zurück.

Doch immer, wenn er schweißgebadet und schreiend aufwachte, war jemand bei ihm. Melle, die mit den Tränen kämpfte, Inocenta, die ihn rau anfuhr, er solle sich nicht so anstellen, Stephan, der ihm mit zitternden Händen den Becher mit Most oder verdünntem Wein an die Lippen führte – und Laure. Laure, die ihm sanft mit einem kühlen Tuch über die Stirn wischte, die seine Decken mit leichter Hand richtete und die – er mochte es kaum glauben, dann und wann seine Wangen streichelte. Ja, er vermeinte sogar, dass sie ihn in den bösesten und dunkelsten Träumen zärtlich küsste.

Es vertrieb das Grauen – wenn auch nicht ganz, aber es erfüllte die Finsternis mit einem kleinen Lichtlein.

Zeit verging, er wusste nicht, wie viel. Manchmal war es hell, manchmal dunkel. Sein Körper schmerzte weiterhin, sein Geist war wie umnebelt. Doch schien es ihm, dass er jedes Mal, wenn er aufwachte, ein wenig länger bei Sinnen blieb.

»Vier Tage faulenzt du nun schon hier herum, ohne etwas Nützliches zur Wirtschaft beizutragen«, raunzte Piet ihn an diesem Morgen an.

»Immerhin kann ich selbst den Löffel halten.«

Sein Freund nickte.

»Die Folgen der Fesselung sind grausam, ich weiß. Aber wir brauchen deinen Bericht, Hagan. Ich habe Stephan ausgequetscht wie eine Weintraube, aber nur wenig mehr aus ihm herausbekommen. Ich habe auch Martine noch einmal befragt, sie hat ja eine Zeit lang in dem Konvent gelebt. Mit dem, was ich von Hane erfahren habe, konnte ich ihr noch etwas mehr entlocken. Ist es richtig, dass sie in dem Keller eine Mumie aufgebahrt haben, die sie den Dummtröpfen als Leib Jesu verkaufen?«

»Verkaufen tun sie Mumienbinden. In dem Gelass, in dem sie mich festhielten, lagen Gebeine und Mumien herum.«

»Nicht sehr wohnlich.«

»Nein. Aber es ist richtig, hinter dem Vorhang befindet sich ein kostbar ausgestatteter Raum, ein gewaltiges Gewölbe mit golddurchwirkten Gobelins an den Wänden, einem Prunkbaldachin und darunter einer Mumie mit Blutflecken an Händen und Füßen und einem Dornenkranz auf dem Haupt.«

»Wie albern.«

»Du sagst es. Aber alles andere ist überhaupt nicht albern. Piet, wir wissen, wie eine pompöse Liturgie wirkt: Du hast Theologie studiert, ich habe als Bischof herumgekaspert. Man kann mit volltönendem Gesang, geheimnisvollen Worthülsen, emphatischen Anrufungen, großen Gesten, betäubendem Rauch und prachtvollen Gewändern die Leute so beeindrucken, dass sie sich leiten lassen wie eine Herde Schafe.«

Piet gluckste. »Die Aufgabe eines Bischofs mit seinem Hirtenstab.«

»Richtig. Und wenn die Lämmer auch noch ungebildet, abergläubisch und einfältig sind, nehmen sie jedes Wort für bare Münze, das man ihnen vorsagt. Nimm dazu, dass jene, die an dem Hokuspokus teilnehmen dürfen, schuldbeladen sind, von ihrem Gewissen verfolgt, nach Vergebung und Erlösung suchen. Selbst ich bin darauf hereingefallen, Piet. Denn als ich von der Mater Dolorosa aufgefordert wurde, meine »Beichte« abzulegen, verbreitete sie einen solchen Schrecken, dass ich wie erlöst war, als ich endlich einen Zipfel dieser modrigen Mumie berühren durfte.«

»Weshalb Stephan noch immer den Mund darüber hält.«

»Er kommt von seiner Schuld nicht los, der arme Kerl.«

»Martine war hilfreicher. Sie hat das Theater recht früh durchschaut. Sie war sich nur sicher, dass keiner von uns ihr glauben würde, was die Frauen dort ausgeheckt haben. Dass es einen Leib Christi im Keller gibt, war offensichtlich den Bewohnern dieses Hauses schon immer bekannt. Aber diese Messen werden erst praktiziert, seit die Mater Dolorosa die oberste Wächterin ist. Das deckt sich mit meinen anderen Auskünften – vor Zeiten war es wirklich das Wohnhaus einer alten, frommen Dame, dann für eine Weile ein Konvent für gefallene Frauen. Zu diesem Zeitpunkt hat diese Teufelin die Macht übernommen. Warum auch immer. Aber sowohl Martine als auch der Ritter bestätigen, dass Gunnar von Erpelenz sie hin und wieder aufsucht. Ich habe den Eindruck, die beiden haben das Geschäft gemeinsam aufgezogen.«

Hagans Lebensgeister waren geweckt. Und wie es schien, wollte auch sein Gehirn wieder seine Tätigkeit aufnehmen.

»Gunnar hat seit Jahren Pfründe und Ämter verkauft, vergeben an Priester und andere Helfer, die alle irgendein Vergehen begangen hatten. Er hat sie in der Hand.«

»Er wird diesen Spitzeldienst der Töchter aufgezogen, die Söldner als Zuhälter rekrutiert und die korrupten Priester in die entsprechenden Ämter gehoben haben.«

»Ja, so stelle ich mir das auch vor. Ich frage mich, worin seine Verbindung zur Mater Dolorosa besteht und wann er von der Mumie erfahren hat. Da muss einst etwas passiert sein.«

»Etwas, das Frau Hemma dir beichten möchte.«

»Und das vermutlich etwas mit dem geheimen Buch zu tun hat, das sie ihrer Schwester entwendet hat.«

»Das Buch, das just zu dieser Zeit an Wichtigkeit gewonnen hat.«

»Also steht etwas darin, das die Mumie betrifft oder die Menschen, die mit ihr zu tun haben.«

»Oder etwas über den Konvent.«

»Wer mag nur auf die Idee gekommen sein, dieser Mumie eine solche Bedeutung zu geben? Ich meine, Mumia wird schon seit Jahrzehnten, wenn nicht länger, aus Outremer ins Abendland geliefert. Nicht nur Stephans Bruder hat damit blendende Geschäfte gemacht.«

»Von der Mumia, so habe ich einst in den Schriften gelesen, hat schon Abdul Latif, ein arabischer Reisender aus der Zeit der ersten Kreuzzüge, berichtet. Man hat die nach Myrrhe duftenden Mumien in Ägypten zu medizinischen Zwecken verkauft.«

»Also mag diese Mumie schon seit langer Zeit dort lagern. Doch erst jetzt hat jemand ihre Nützlichkeit für sich erkannt.«

»Und Geschichten darüber verbreiten lassen.«

»Nützliche Geschichten, Piet, zu einer Zeit der Sedisvakanz und dem Gebuhle um den nächsten Anwärter auf den Heiligen Stuhl.«

»Ich werde noch einmal versuchen, einen der Kuriere abzufangen. Sie machen in Koblenz den ersten Halt. Upladhin hat einige wirklich gute Pferde herbringen lassen.«

»Das ist ein harter Ritt.«

»Zwei Tage. Und dort gilt es wahrscheinlich zu warten. Aber von Poppelsdorf aus gehen fast täglich Kuriere nach Konstanz, haben wir beobachtet. Dieser Gunnar scheint regen Austausch mit seinen Leuten dort zu treiben.«

»Ich wünschte, ich könnte mitkommen.«

»Schon wieder abenteuerlustig?«

Hagan wollte mit den Schultern zucken, doch ein greller Schmerz in den Sehnen und Gelenken bei der kleinen Bewegung hielt ihn davon ab.

»Sieht nicht so aus, als ob ich das schon könnte.«

»Nein. Aber deine Aufgabe ist hier. Sieh zu, dass du Hemma die Beichte abgenommen bekommst.«

»Morgen versuche ich aufzustehen.«

»Ich nehme Klingsohr mit, sein Gefiedel lenkt die Leute wunderbar ab.«

»Und Inocenta. Sie hat, wie mir scheint, sehr geschickte Hände.«

»Sie wird schnauben und fluchen und sich weigern, auf ein Pferd zu steigen.«

Hagan grinste schief.

»Du wirst sie schon überzeugen.«

»Und du wirst Melle überzeugen, dass sie diesmal nicht mitkommen kann.«

»Das nenne ich ausgleichende Gerechtigkeit.«

Melle hackte Rindfleisch klein. Unter Frau Laures kritischen Augen schwang sie das schwere, frisch geschärfte Küchenmesser auf dem Arbeitsbrett. Paitze schälte Äpfel und sang dabei ein Herbstlied. Frau Laure stimmte mit ein, und als Melle glaubte, die Melodie einigermaßen erfasst zu haben, summte sie mit. Seit ihr Vater wieder zu Hause war, fühlte sie sich, als sei ihr eine Last von den Schultern genommen worden. Vor allem jetzt, da es ihm wieder besser ging.

Und besser ging es ihm, denn er hatte auf lustige Weise gegrollt, die Zeit des Breilöffelns sei nun vorbei und er wolle wieder essen wie ein Mann. Also hatte Frau Laure ihr vorgeschlagen, gemeinsam den heidnischen Kuchen zu backen.

Und dazu gehörten rotes Fleisch, geräucherter Speck und allerlei deftige Gewürze. Frau Laure knetete aus Mehl, Eiern und Schmalz einen Teig und wies Paitze, die die Äpfel nun auch klein gehackt hatte, an, Knoblauchzehen zu pellen und zu zerkleinern. Als das Fleisch zu einer feinen Masse verarbeitet war, schnitt Melle den Speck in Würfel und vermischte auf Frau Laures Anweisungen beides mit den Äpfeln, dem Knoblauch, Salz, gerebeltem Thymian und Majoran und Eiergelb. Währenddessen rollte Laure selbst den Teig zu dünnen, runden Fladen aus. Dann legten sie die Fleischmasse in die Mitte und schlugen den Teig darüber zusammen. Zwölf solcher Taschen lagen bald auf einem Backblech, das Melle nach draußen zum Backes brachte. Da Elseken morgens Brot gebacken hatte, war er noch heiß genug, sodass diese Fleischkuchen nach einer Stunde knusprig und goldbraun geworden sein würden.

Er war tapfer, ihr Vater. Und sie bewunderte ihn dafür. Irgendwie war er so ganz anders als die Männer, die sie kannte. Pfarrer Daniel war sanft und gelehrt und auch ein wenig weltfremd gewesen. Ihre Mutter hatte ihm – als seine Haushälterin und Konkubine – alle praktischen Dinge abgenommen. Der Mann der Muhm war ein gieriger Schleimer, der angefangen hatte, hinter ihr herzugrapschen. Er mochte ein guter Steinmetz sein, aber darüber hinaus war er ziemlich dumm. Ein bisschen so wie Goswin. Der Geselle Jochen war ganz nett, aber er ließ sich alles von dem rüpelhaften Wagner gefallen. Klingsohr war gewitzt, listig und lustig, aber er war ein Jammerlappen, sowie er auch nur den kleinsten Schmerz erlitt. Bertrand war da schon aus härterem Holz geschnitzt, hatte Sinn für alles Praktische, aber schwierige Gedanken scheute er. Der Stelzengeher, der jetzt mit Jurg und dem Affen wieder unterwegs war, war ein lustiger Kerl, aber er hatte sich immer um alles gedrückt, was er nicht gerne machte.

Piet hingegen war ihrem Vater in gewisser Weise ähnlich. Klug, von schnellem Witz und großem Wissen. Dazu stark und bereit, in einem Kampf seinen Mann zu stehen.

Wie hatte sie ihrem Vater nur unterstellen können, dass er lediglich die Feder zu schwingen in der Lage sei. Sie musste wirklich mit Blindheit geschlagen gewesen sein.

Matti trottete mit einer Maus im Maul um die Ecke der Scheune. Schwanz hoch, Ohren spitz, ein siegesgewisses Maunzen in der Kehle, kam er auf sie zu.

»Nein, Matti, ich mag keine Maus.« Aber dann fiel ihr etwas ein. Das arme Frettchen war so unglücklich darüber, dass es seinen Gefährten verloren hatte, und fraß nichts mehr. Vielleicht würde es ihm gefallen, wenn der Kater ihm die Maus brachte.

Kurz entschlossen schnappte Melle sich den Kater und trug ihn die wenigen Schritte zu dem Lager der Rattenfängerin. Sacht setzte sie Matti neben dem Korb ab, in dem das Frettchen schlummerte.

Matti schien zu verstehen. Oder war es Zufall? Auf jeden Fall ließ er die Maus vor die Nase des traurigen Pelzchens fallen. Kulleraugen öffneten sich, die Nase bebte, Schnurrhaare zitterten – und der Jagdinstinkt brach sich Bahn.

Matti sah zu, wie das Frettchen die Maus verzehrte, und putzte sich dann gründlich Pfoten und Gesicht.

»Kriegst nachher von der Füllung der Heidentorte«, versprach Melle ihm und streichelte beide Tiere. Matti hatte schon öfter mal die schlafenden Frettchen beschnüffelt, die hatten ihm aber wenig Aufmerksamkeit geschenkt. Sie waren mit sich selbst zufrieden gewesen. Jetzt aber schien sich eine gegenseitige Neugier zu entwickeln, und zufrieden betrachteten die Rattenfängerin und Melle, wie die beiden einander umschlichen.

»Sie ist einsam, die Frett. Vielleicht hilft ihr der Kater.«

»Tut mir so leid, dass das andere mir entwischt ist.«

»Ja, das ist traurig, Kind. Aber wichtiger ist der Magister. Ist ein feiner Mann, der. Und er sitzt auch nicht auf den Dukaten. Obwohl – man weiß ja nicht, wie’s weitergeht, nicht?«

Das war ein völlig neuer Aspekt für Melle. Sicher, ihr Vater hatte immer Geld zur Hand. Ein wenig Nachfragen entlockte der Rattenfängerin die aberwitzige Geschichte, wie er die Kollekten seiner Pfründe geplündert hatte.

Das erheiterte Melle eine Weile, doch dann wurde ihr klar, dass ihr Vater weit mehr aufgegeben hatte, als ihr bislang bewusst gewesen war. Das, was er aus Speyer mitgenommen hatte, war alles, was er besaß. Und dorthin konnte er nicht zurück. Der Bischof Hagan galt als ertrunken.

Gedankenverloren schlenderte sie wieder über den Hof. Als sie am Backes vorbeischaute, zog ein würziger Duft aus der Ofenkammer. Ein Blick hinein zeigte ihr, dass das Gebäck bereits einen schönen goldenen Farbton angenommen hatte. Mit dem Spatel holte sie eine der Fleischtaschen heraus und betrachtete sie. Dann piekte sie vorsichtig mit dem Messer hinein.

Heißer Fleischsaft tropfte heraus, und sie verbrannte sich fast die Hand daran, als sie ihn auffangen wollte. Aber als sie sich die Finger ableckte, fand sie ihn überaus köstlich.

Laure gab ihr ein Holzbrett, auf das sie die Heidenkuchen zum Abkühlen legen konnte, und lächelte sie freundlich an.

»Bring deinem Vater zwei davon, oder auch drei, wenn er mag. Und den Mannen könntest du auch je eine bringen. Den Rest darfst du an Jan und Paitze verfüttern. Wie viel du dabei für dich retten kannst, bleibt dir überlassen.«

»Ich könnte mit ihnen raufen!«

»Könntest du. Aber du könntest auch disputieren. Oder handeln.«

»Mh, ja, das ginge auch.«

Frau Laure war eine so verständige Frau. Nein, sie würde nicht mit ihren Freunden raufen. Nur ein bisschen zanken. Das war lustig. Aber zuerst würde sie den Mannen von Upladhin die Torten bringen. Vielleicht verzichtete einer von ihnen ja auf seine.

Tat leider keiner der vier Männer. Aber das war auch nicht so schlimm. Sie mochte die vier. Sie waren erfahrene Kämpen, das sah man ihnen an. Wettergegerbt, mit zähen, harten Muskeln, die Waffen immer griffbereit am Gürtel, zweie hatten sogar Armbrüste dabei. Sie wachten immer zwei und zwei, Tag und Nacht.

Sie waren sicher raue Kerle, und ihre Sprache war ungehobelt. Aber sie ließen es an Höflichkeit nicht fehlen. Genau wie der Ritter nannten sie sie Jungfer Melle.

Warum auch immer.

Ihr gefiel es. Sie fühlte sich erwachsen dabei.

Dieses Gefühl verschwand schlagartig, als sie mit den Fleischtorten zu Jan und Paitze kam und erbittert um ihren Anteil kämpfen musste.

Mit Worten.

Immerhin bekam sie von den vier Stücken anderthalb ab.

Gesättigt nahm sie die verbleibenden vier, die Frau Laure neben den Herd zum Warmhalten gestellt hatte, und brachte sie ihrem Vater.

Er war wach und blätterte bedächtig in Frau Laures heimlichem Büchlein herum. Und dann traf es sie wie ein Schlag.

Der Bart war weg.

»Herr Vater? Ihr seht … mhm … geschoren aus.«

Er lächelte sie an.

»Bertrand ist nicht nur mit dem Schnitzmesser gewandt.«

»Nein, er hat Euch ein anderes Gesicht geschnitzt, wie’s scheint.«

»Gefällt es dir?«

Diese Frage hatte sie nun wirklich nicht erwartet. Darum überlegte sie einen Moment.

»Ich glaube schon. Ihr seht … mhm … weniger … mhm … würdig aus?«

»Oh weh, dann wirst du noch weit seltener auf meine Worte hören.«

»Kommt das nicht auf Eure Worte an?«

Sie erntete einen überraschten Blick.

»Du bist zum Entgegenkommen bereit?«

Sie setzte sich auf den Schemel neben dem Bett und erlaubte sich eine freche Antwort.

»Wenn Ihr brav Euren heidnischen Kuchen aufesst, den ich für Euch gebacken habe.«

Es freute sie, dass er grinste.

»Ist das eine Drohung? Schmeckt er so grässlich?«

»Ganz furchtbar grässlich.«

Sie stellte das Brettchen auf seinen Schoß, und er bemühte sich, die warme Pastete anzuheben und zum Mund zu führen. Kurz vor den Lippen musste er innehalten.

»Mit dem Löffel geht es schon, aber – uh, Melle, ich werde ihn wohl doch nicht essen können.«

»Es sei denn, ich schneide Euch Happen ab und …« Sie hielt kurz inne. Nein, füttern würde sie ihn nicht. Das könnte seinen Stolz noch mehr verletzen. Und der war schon verwundet genug. Also ergänzte sie: »… und Ihr spießt sie mit dem Messer auf.«

Sie zückte den Dolch, den Piet ihr gegeben hatte, und schnitt die Pastete in vier Stücke. Dann reichte sie ihm das Messer, und tatsächlich gelang es ihm, die Happen zum Munde zu führen. Auch wenn er wohl Schmerzen dabei hatte.

»Wirklich grässlich. Aber wenn du mir den zweiten Kuchen auch noch zerteilst, werde ich ihn herunterwürgen.«

»Pff. Ihr könntet wirklich zugeben, dass es Euch schmeckt.«

»Könnte ich.«

Er aß auch die dritte Pastete, und die vierte teilten sie sich.

»Herr Vater?«

»Ja, Melle?«

»Ich … ich habe so allerlei über Euch erfahren. Ich meine, so wegen Speyer und so.«

»Dass ich dort Bischof war?«

»Ja, und eine reiche Pfründe hattet und alles. Ich meine, was wird denn jetzt sein? Weil … zurück werdet Ihr ja wohl nicht gehen können, oder?«

»Weder können noch wollen, Melle. Sag, machst du dir etwa Sorgen um meine Zukunft?«

»Na ja. So ein bisschen. Wollt Ihr bei den Vaganten bleiben?«

»Das hättest du wohl gerne?«

»Schon, aber Ihr … Ihr seid ein anderes Leben gewöhnt. So als Bischof und so.«

»Ich kann mich gut anpassen, Melle. Und ich habe auch schon andere Zeiten erlebt, wie du sicher auch erfahren hast.« Er sah zu ihr auf, und sie fühlte sich unbehaglich, weil sie in seinem Leben herumstocherte. Aber er lächelte – und das sah in seinem bartlosen Gesicht so ganz anders aus. »Nein, das Leben auf den Landstraßen behagt mir nicht mehr. Ich habe noch ein paar Dinge zu klären, dann kann ich eine Entscheidung treffen, wie ich künftig leben werde. Keine Sorge, Kind, am Bettelstab werde ich nicht gehen, und für dich wird, neben dem Geld, das deine Mutter dir hinterließ, noch genug für eine Mitgift übrig bleiben, die dich für jeden Mann annehmbar machen wird.«

»Aber ich bin ein Bastard.«

»Auch das werde ich regeln.«

»Könnt Ihr das?«

»Natürlich.«

Melle schnappte nach Luft. Er sagte das so selbstsicher, als hätte er die Macht dazu.

Wahrscheinlich hatte er sie.

»Wer seid Ihr, Herr Vater?«

»Auch ein Bastard.«

»Ja, aber …«

»Vertraust du mir noch eine Weile, Melle?«

Eine Welle von Zuneigung durchwogte sie. Ja, sie vertraute ihm, und Vertrauen hatte er verdient.

»Ja, Herr Vater, ich vertraue Euch.«

»Danke.«

39. Erkenntnis

Und ein Buch wird aufgeschlagen,
treu darin ist eingetragen,
jede Schuld aus Erdentagen.

Dies irae

Stephan van Horne hatte seine schlimme Erkältung ganz offensichtlich überwunden, stellte Laure fest. Er hütete nicht mehr sein Lager, sondern wurde unruhig, wanderte ständig trübsinnig durch die Gärten oder hockte stumm in der Gaststube. Immerhin, er war ein angesehener Orienthändler, und sie konnte ihn nicht einfach zu irgendwelchen Handlangerdiensten verpflichten. Aus Hemma hatte er nicht viel herausbekommen, aber er saß jeden Vormittag eine Weile bei ihr und plauderte über ihre Zeit in Efferen mit ihr. Das half Hemma offensichtlich, ihre Sprache wiederzufinden. Klar und deutlich konnte sie nicht sprechen, auch kam vieles stockend, so als ob sie nach verlorenen Worten suchte, aber sie konnte sich verständlich machen.

Piet, Inocenta und Klingsohr waren nach Koblenz aufgebrochen, um einen der erzbischöflichen Kuriere abzufangen. Ob das gelingen würde, war für sie zumindest zweifelhaft. Die Botschafter, die in ihrem Gasthof Rast machten, verwahrten ihre Dokumentenrolle immer äußerst umsichtig in dem versiegelten Kurierstab.

Aber darüber, wie die drei an die Nachricht gelangen konnten, wollte sie sich nicht den Kopf zerbrechen. Es gab genügend andere Dinge zu bedenken.

Olaf war ein paarmal da gewesen und hatte ihr brüderlich seine Hilfe bei etlichen Reparaturen angeboten. Es war sehr hilfreich, einen guten Zimmermann bei der Hand zu haben. Und heute wollte er wieder hoch in den Wald gehen, um weiter an der Klause zu arbeiten. Eigentlich ein unsinniges Unterfangen, denn Hemma würde dort auf keinen Fall mehr alleine leben können.

Andererseits – vielleicht mochte es Stephan von seiner Trübsal ablenken, ihrem Bruder bei der körperlich schweren Arbeit zur Hand zu gehen. Und der Wald, bunt jetzt zu Beginn des Herbstes, übte auf sie selbst immer eine lindernde Wirkung aus. Mochte sein, dass auch er etwas davon spürte.

Laure straffte sich, gab einer Magd noch ein paar Anweisungen und suchte dann Stephan auf. Er wanderte wieder hängeschultrig zwischen den Obstbäumen herum und stieß das Laub mit den Füßen vor sich her.

»Fühlt Ihr Euch wieder wohl, Stephan? Ich glaube, Euer Husten hat sich gelegt.«

»Doch, ja, Frau Laure. Dank Eurer Pflege.«

»Ja, und dank Eurer Geduld kann auch Frau Hemma wieder ein wenig besser sprechen.«

»Mhm.«

»Das ist gut, denn sie hat etwas auf dem Herzen, das sie allzu sehr bedrückt. Hat sie Euch vielleicht anvertrauen können, was so sehr auf ihr lastet?«

Es war möglicherweise etwas sehr direkt, wie sie die Sache anging, aber auf der anderen Seite hatte sie das Gefühl, dass Hemma das Schweigen nun endlich brechen musste, um Licht in die Angelegenheiten zwischen ihr und ihrer grauenvollen Schwester Brigitte zu bringen. Laure hatte schon seit Tagen versucht, die Bruchstücke zusammenzufügen, die sie von ihr bisher erfahren hatte. Hemma war neunundsechzig Jahre alt, ihre Schwester sechs Jahre jünger, also dreiundsechzig. Hemma hatte vor fünfzig Jahren den Johannes von Iddelsfeld geheiratet, also mit neunzehn. Damals war Brigitte dreizehn gewesen, und, wie Hemma sagte, schon damals eifersüchtig und bemüht, ihr den Gatten abspenstig zu machen. Das war ihr nicht gelungen, ihren eigenen Verlobten hatte sie vergrault und war in das Adelheidis-Stift eingetreten.

Bei dem Kölner Schöffenstreit war Johannes von Iddelsfeld gefallen, und irgendwann während ihrer elfjährigen Ehezeit war Hemmas und Brigittes Vater David gestorben.

Nach dem Tod ihres Mannes war Hemma ebenfalls in das Stift eingetreten, weitere elf Jahre später verließ sie es, um drei Jahre bei Bela von Efferen zu leben, wo sie auch Hagan und Stephan kennengelernt hatte. Anschließend war sie in ihre erste Klause eingezogen. Von dort wurde sie neun Jahre später vertrieben und siedelte sich hier im Königsforst an.

So weit konnte Laure ihren Werdegang nachvollziehen. Brigitte musste etwas mit Hemmas Weggang aus dem Stift zu tun gehabt haben, hatte Hagan nach seinem Besuch bei Bela berichtet.

Zuvor hatte sich Brigitte für einige Zeit von den Damen beurlauben lassen, um ihren Vater auf dem Siechenbett zu pflegen, erinnerte sich Laure. Dann war sie aber zurückgekehrt und hatte irgendwann später das Stift endgültig verlassen, um dem eigenen Konvent vorzustehen.

Warum?

Wer oder was hatte den Ausschlag gegeben?

Und – war möglicherweise Hemma auf ihr Betreiben hin aus ihrer ersten Klause vertrieben worden?

Stephan stieß noch immer Blätter mit der Schuhspitze vor sich her. Ihre Frage schien er nicht beantworten zu wollen, oder er hatte, so geistesabwesend wie er oft war, sie gar nicht wahrgenommen. Also wiederholte Laure sie noch einmal: »Hat Frau Hemma Euch vielleicht anvertraut, was so sehr auf ihr lastet?«

»Was? Oh … nein … ich weiß nicht.«

»Ich glaube, etwas ist einst zwischen ihr und ihrer Schwester vorgefallen, sodass sie zu Eurer Mutter gezogen ist. Habt Ihr noch Erinnerungen an diese Zeit?«

»Ja, ja sicher. Sie war niedergeschlagen, sehr ruhig. Aber – richtig, wo Ihr es sagt – mir schien es manchmal so, als ob ein brütender Zorn unter ihrer Oberfläche brodelte. Vielleicht sah man es an ihren Augen oder so. Nicht an ihrem Verhalten. Das war immer sehr friedfertig und würdevoll. Aber dennoch, es wirkte manchmal, als koste sie das Kraft. Wahrscheinlich hatte sie einen Streit mit den Damen im Stift. Ja, ich erinnere mich, einmal hörte ich meine Mutter davon sprechen, dass man ihr Übles nachgeredet hatte. Sie habe ein Verhältnis mit einem Mann dort gehabt. Mich hat das damals nicht sonderlich interessiert. Uns Knaben gegenüber gab sie sich hilfsbereit und von freundlicher Strenge.«

»Nun, da Ihr ihre Schwester Brigitte – die Mater Dolorosa – kennengelernt habt, was glaubt Ihr, könnte sie mit Hemmas Weggang aus dem Stift zu tun haben?«

Stephan schaute sie fassungslos an.

»Oh Gott, daran habe ich gar nicht mehr gedacht!«

»Dann denkt jetzt mal darüber nach. Und am besten tut Ihr das, während Ihr meinen Bruder Olaf hoch zur Klause begleitet. Ich glaube, dort könnt Ihr Euch ein wenig nützlich machen, und die Arbeit im Freien wird Euren Geist klären.«

»Ja, wenn Ihr mein …«

Energisch nickte Laure.

»Ja, ich meine, dass es Euch guttun wird. Kein Mensch sollte sich zu schade sein, redliche Arbeit zu leisten.«

»Das stimmt wohl.«

»Und die frische Waldluft vertreibt die schwarze Galle zuverlässig. Das weiß ich aus eigener Erfahrung.« Dann fügte sie aus einer plötzlichen Eingebung hinzu: »Wie auch Hemma Euch bestätigen wird. Sie hat dort ihren Frieden gefunden, einen solch tiefen Frieden, dass sie anderen Trost und Zuspruch spenden konnte und in den Ruf eines Friedensengels kam.«

Sie wies mit der Hand auf die Pforte, die vom Obstgarten in den Hof führte, und Stephan folgte ihr willig.

Olaf war bereits eingetroffen und alberte mit Paitze und Jan herum.

»Jan möchte mitkommen und den Hammer schwingen lernen, Laure.«

»Dann pass auf, dass er sich nicht alle zehn Finger blau schlägt. Und hier habe ich noch einen Lehrling für dich. Stephan braucht etwas frischen Holzduft in der Nase.«

»Ist mir recht, Herr Stephan. Wenn Ihr ein wenig mit anpacken würdet, ginge die Arbeit schneller voran, und ich kann mich wieder meinen gewinnbringenden Aufträgen widmen.«

Die drei zogen los, und Laure machte ihren Rundgang durch Gaststube, Vorratsräume und Küche, sah nach dem Rechten, verteilte Pflichten und widmete sich dann wieder den Kranken.

Hemma schlummerte, Martine nähte an einem Hemd für Melle – sehr sorgfältig gefältelt und mit einer hübschen Stickerei am Saum versehen. Hagan hingegen kämpfte mit seinem Hemd. Er hatte es geschafft, es sich über den Kopf zu ziehen, war aber schweißgebadet vor Schmerzen.

»Ihr wünscht Euer Lager zu verlassen, um Euch den Härten des Lebens zu stellen?«

Er stöhnte.

Die vielen kleineren Wunden waren dank Inocentas Salbe inzwischen gut verheilt, einige eiterten noch, aber das war sicher nicht so bedenklich, dass er nicht hätte aufstehen können. Nur in der Bewegung seiner Schultern und Arme war er noch immer eingeschränkt.

»Kann man dieses verdammte Hemd nicht auf andere Weise anziehen?«, grollte er.

Sie sah sein Problem und dachte nach.

»Könnte man. Aber dazu müsst Ihr es wieder über den Kopf ziehen.«

Er sah sie kopfschüttelnd an.

»Das geht über meine Kräfte.«

»Über meine nicht.«

»Dann zieht es mir um Himmels willen aus.«

Sie fasste das Leinen und zog es hoch. Die letzten sechs Tage hatte sie ihn oft genug unbekleidet gesehen, seine Verletzungen gepflegt, ihn gewaschen und allerlei Handreichungen getan, um es ihm bequem zu machen. Doch jetzt hielt sie das weiße Hemd in der Hand und starrte ihn an. Die Brandwunde in Form einer Dornenranke war zu einer roten Narbe geworden, und plötzlich strich ihre Hand darüber.

»Laure?«

»Verzeiht.«

Sie zog die Hand zurück, als ob die Wunde sie verbrannt hätte.

»Laure, würdest du das noch einmal machen?«

Sie schüttelte den Kopf, aber er griff nach ihrer Hand und legte sie auf seine Brust. Sein Herz schlug heftig unter ihren Fingern.

»Ich träume von dir, Laure. Nicht erst seit ich in diesem Kerker lag. Aber dort ist mir klar geworden, wie wichtig du für mich bist.«

»Ich …«

»Laure, du hast nicht nur meine Wunden versorgt, nicht wahr? Ich meine mich zu erinnern, dass du mich aus grauenvollen Träumen geweckt hast.«

Sie merkte, wie sie rot wurde.

»Wirst du mich nur küssen und kosen, wenn ich halb bewusstlos im Fieber liege?«

»Es war nicht recht.«

»Doch, es war und es ist recht.«

Sie befreite ihre Hand und griff wieder nach dem Hemd.

»Ich richte es Euch, dass Ihr es leichter anziehen könnt.« Eilig huschte sie aus der Kammer.

»Martine, kannst du das so aufschneiden, dass man es wie ein Wams anziehen kann?«

Die stumme Magd nickte und legte die andere Näharbeit zur Seite. Sie deutete auf einige Nesteln und zeigte, wie sie das Problem zu lösen gedachte.

Laure kehrte in die Küche zurück, und um ihre Verwirrung in den Griff zu bekommen, machte sie sich daran, eine Knochenbrühe zu kochen. Während sie Wurzelgemüse zerteilte, wanderten ihre Gedanken aber immer wieder zu Hagan. Es war gewiss nicht nur Mitleid mit einem verwundeten und gedemütigten Mann. Sie musste sich selbst ehrlich gegenüber sein. Es war mehr und anders als ihre dummen Träumereien von Lothar von Hane. Dem Ritter, so großmütig er auch gehandelt haben mochte, als er Hagan zur Flucht verholfen hatte, brachte sie Dankbarkeit entgegen, aber dieses kleine Ziehen im Herzen, das sie früher verspürt hatte, war verschwunden. Ein weit heftigeres Ziehen war nun vorhanden, wenn sie an Hagan dachte. Eines, das sie dazu trieb, dumme Dinge anzustellen. Etwa ihn zärtlich berühren zu wollen. Oder von ihm … ja, verflixt, das wollte sie mit jedem Tag mehr.

Aber Hagan schwebte in Gefahr, solange sie nicht herausgefunden hatten, was sich hinter diesem Geheimbund wirklich verbarg. Es war ja schön und gut, dem Berater des Erzbischofs, diesem Gunnar von Erpelenz, seine Machenschaften nachzuweisen, aber so lange sie nicht wussten, welche Rollen Hemma und Brigitte dabei gespielt hatten, konnten jederzeit neue, unerwartete Gefahren auftauchen.

Möhren und Lauch flogen in den Suppenkessel. Sie rief nach Paitze, beauftragte sie, Kohlrabi und Sellerie zu würfeln, und ging zum Wohnhaus.

Hagan hatte sich mit Martines Hilfe angekleidet und kam mit langsamen Schritten die Stiege hinunter.

»Es fühlt sich gut an, wieder auf zwei Beinen zu stehen«, sagte er.

»Dann folgt mir auf einen kleinen Rundgang durch die Weinstöcke hinter dem Haus.«

Laure ging langsam, aber das schien nicht nötig zu sein. Die Blätter des Weins prangten in glühenden Gelb- und Rottönen, als ein paar Sonnenstrahlen durch die Wolken brachen.

»Du hast ein schönes Plätzchen hier, Laure. Trotz aller Geschäftigkeit im Gasthaus findet man Ruhe in deinem Heim.«

»Ich bin froh darum. Und ich habe Stephan heute ebenfalls in den Wald hinaufgeschickt, denn er ist von seinem Fieber genesen und nun voller Unrast und gleichzeitig schwarzgalligem Trübsinn.«

»Er muss aus eigener Kraft darüber hinwegkommen. Ich habe mich in den vergangenen Tagen mit ihm ein wenig unterhalten und in den langen, faulen Stunden über ihn nachgedacht. Er stand immer im Schatten seines älteren Bruders, obwohl er der klügere und wahrscheinlich auch der feinfühligere von beiden war. Dass er sich hatte dazu hinreißen lassen, wegen des Mumienhandels gegen ihn aufzubegehren, lastet noch immer auf ihm. Vielleicht hätte er sich damit von der Übermacht seines Bruders befreien können, wäre der dumme Mensch nicht ins Meer gestürzt.«

»Aber das ist nun schon Jahre her, und er hat es gebeichtet, hat gebüßt und sogar für seine Erlösung gezahlt.«

»Ja, gewöhnlich hilft die Beichte den Menschen, sich ihrer Verfehlung bewusst zu werden und mit einer Wiedergutmachung ihr Gewissen zu reinigen. Aber er findet nicht zur Ruhe.«

»Würde er sie zu Hause finden? Bei seiner Mutter?«

»Vielleicht, aber das ist derzeit zu gefährlich. Dass er sich hier aufhält, wissen zum Glück nur wenige.«

»Nys, die Dirne, wusste es.«

»Ja, sie war ein Spitzel, entweder von der Mater Dolorosa oder von Gunnar.« Hagan blieb plötzlich stehen. »Sie wird auch von mir wissen, und nun, da ich ihnen entkommen bin, werden sie sie vermutlich nach weiteren Einzelheiten befragen. Es ist nur eine Frage der Zeit, wann ihre Leute hier auftauchen. Ich habe dein friedliches Heim in Gefahr gebracht, Laure.«

»Es war schon immer in Gefahr, ich wusste es nur nicht. Aber, Hagan – Ihr müsst etwas tun!«

Sie stand vor ihm, und er nahm ihre Hände in die seinen.

»Was immer du wünschst, Laure.«

Was sie sich wünschte?

Er musste es in ihren Augen gelesen haben, denn seine Arme schlangen sich um ihren Körper und schon lehnte sie an seiner Brust.

»Das habe ich mir auch gewünscht«, wisperte sie.

»Dann haben wir beide dieselben Wünsche.«

Sie war schon so lange nicht mehr geküsst worden. Sie verlor sich darin, und für diesen wundersamen Augenblick war die Welt um sie herum wieder in Ordnung, war alles an seinem rechten Platze, und die goldene Herbstsonne umhüllte sie beide wie mit dem barmherzigen Mantel Mariens.

Er löste sich ein wenig von ihr und streichelte mit einem Finger ihre Wange.

»Süßer als dein Hirsebrei.«

Sie lehnte ihren Kopf wieder an seine Schulter und hätte ihn gerne dort gelassen. Sie war so stark und verlässlich.

Zwei Elstern zankten sich kreischend um eine Beute, und ihre hässlichen Stimmen holten sie in die Wirklichkeit zurück.

»Hagan, versuch herauszufinden, was Hemma verbirgt.«

»Was?«

Er wirkte für einen Augenblick verwirrt, als habe auch er sich von ganz anderen Gedanken und Gefühlen treiben lassen.

»Sie wollte dir beichten. Und ich vermute, in ihrem Verhältnis zu ihrer Schwester liegt ein Schlüssel zu dem, was hier geschieht.«

»Dann werde ich sie umgehend aufsuchen.« Und er lächelte sie an. »Obwohl ich mir weit schönere Gesellschaft vorstellen kann.«

Das Licht spielte auf seinem bartlosen Gesicht, und Laure erkannte in den Konturen, die die Schatten warfen, eine seltsame Vertrautheit. Eine Ähnlichkeit mit einem Mann, den sie vor Jahren einige Male gesehen hatte. Einem Mann, den sie verehrt und bewundert hatte. Einem ausgesprochen gut aussehenden Mann.

Der Atem stockte ihr.

Konnte das wahr sein?

Sie machte sich los.

»Was ist, Laure?«

»Ihr … Ihr habt große Ähnlichkeit mit Eurem Vater.«

»So sagt man. Aber das ist kein Grund, in Ehrfurcht zu erstarren.« Wieder streichelte er ihr die Wange. »Ich bin mein eigener Herr, Laure. Und ich treffe meine eigenen Entscheidungen.«

Aber ihre Verwirrung legte sich nicht.

»Geht … geht zu Frau Hemma. Ich bitte Euch.«

Sie lief vor ihm weg, als ob sie von wilden Hunden gehetzt würde.

40. Die Beichte

Ich habe die Erfahrung gemacht, dass selbst Raubtiere dem Menschen nicht so feindlich gesinnt sind wie die Christen gegeneinander.

Julian, römischer Kaiser

Hagan hatte Martine aus dem Zimmer geschickt und sich an Hemmas Bett gesetzt. Die alte Frau war wach und blinzelte, wie um eine klare Sicht auf ihn zu bekommen.

»Hagan«, flüsterte sie. »Bischof.«

»Immer noch, ja.«

»Ich muss beichten.«

»So sprecht, Frau Hemma. Befreit Euer Herz von dem, was es belastet. Ihr habt ein Gott wohlgefälliges Leben geführt, und ich bin sicher, der Herr wird Euch Eure Sünden vergeben.«

»Nicht immer wohlgefällig. Schwester gehasst.«

Es war eine mühselige Beichte, denn Hemma kämpfte mit den Worten, teils, weil der Schlag ihre Lippen gelähmt und ihr manche Wörter geraubt hatte, teils aus Scham.

Aber bis zum Nachmittag schließlich hatte Hagan die gesamte Geschichte erfahren.

Er erteilte ihr die Absolution, und weil sie darum bat, auch die Letzte Ölung.

Und dann warf er alle Grundsätze über Bord, suchte einen von Upladhins Kämpen auf und schickte ihn mit einer dringenden Botschaft zu dem Hauptmann. Zutiefst bedauerte er, dass Piet noch nicht zurückgekommen war. Aber da daran derzeit nichts zu ändern war, fragte er eine Magd, wo Laure sich aufhielt. Er fand sie in der Wäschekammer, wo sie Laken durchzählte und solche mit ausgefransten Säumen und Rissen zum Stopfen für Martine aussonderte. Der Anblick der leise vor sich hinsummenden, geschäftigen Frau wärmte sein Herz. Sie führte ihr Haus mit so viel Umsicht. Und doch musste er ihren mühsam errungenen Frieden wieder stören.

»Laure«, sagte er leise. Sie wandte sich um und lächelte ihn an. Doch sofort wurde sie wieder ernst. Seine Miene musste ihn verraten haben.

»Was habt Ihr erfahren?«

»Eine scheußliche Sache.«

»Das habe ich befürchtet.«

»Brigitte ist ein Ungeheuer.«

»Das wissen wir doch. Aber offensichtlich in noch größerem Maße, als wir bisher annahmen.«

»So sieht es aus. Hemma ist, genau wie du vermutet hast, nicht aus freien Stücken aus dem Adelheidis-Stift ausgeschieden. Sie ist mehr oder weniger dazu gezwungen worden.«

»Durch ihre Schwester?«

»Weit schlimmer. Gunnar von Erpelenz weilte damals hin und wieder als Begleiter des Erzbischofs dort und hat zu dieser Zeit die beiden Frauen kennengelernt. Hemma war offensichtlich beliebt bei den Damen, und sie war auch als Ratgeberin für einige hohe Herren gefragt, denn sie war klug und belesen und ihr Urteil in vielen Fragen ruhig und verständig. Brigitte war nicht beliebt, sie galt als hinterhältig und geltungssüchtig. Sie neidete Hemma die Achtung, die andere ihr entgegenbrachten. Das hat Hemma zwar nicht so erzählt, aber Bela hat es mir in dieser Form schon angedeutet. Was sie aber mir jetzt anvertraute, ergibt ein schlüssiges Bild. Brigitte, neidisch und eifersüchtig, plante, ihre Schwester in Verruf zu bringen. Es scheint, dass Gunnar, damals ein junger Mann noch, schon Brigittes zweifelhaften Reizen erlag und ihr gerne dabei zu Hilfe kam. Er folgte Hemma eines Tages in die Kapelle des Stifts, wo sie oft ihre stille Andacht hielt, und vergewaltigte sie.«

»Oh, Gott.«

»Brigitte sorgte dafür, dass es bekannt wurde und so aussah, als hätte sie ihn dort hingelockt und verführt. Hemma musste das Stift in Scham und Schande verlassen, ihre Schwester triumphierte.«

»So etwas vergibt man nicht.«

»Nein, so etwas ist kaum zu vergeben oder zu verzeihen. Hemma fand Obdach bei Bela in Efferen, aber sie wollte ihre Schwester nie wieder sehen. Alles das ist verständlich und belastet auch Hemmas Gewissen nicht. Was sie belastet, ist, dass sie damals, als sie das Stift verlassen hat, Brigitte etwas gestohlen hat, von dem sie wusste, dass es für sie von großer Bedeutung war.«

»Dieses Buch, dessentwillen man sie in den vergangenen Monaten gehetzt hat?«

»Eben dieses Buch.«

»Was ist damit?«

»Es ist ein wenig verwickelt, und ihre Sprache verließ sie vorhin einige Male. Aber soweit ich verstanden habe, gehörte dieses Buch ihrem Vater, David von Hürth. Der wiederum hat es von seiner Mutter erhalten. Die, Hemmas und Brigittes Großmutter, konnte zwar nicht lesen, kannte aber die Geschichte, die in diesen Aufzeichnungen niedergelegt war, und hat sie, als sie im Sterben lag, Hemma anvertraut. Hemma war damals so alt wie Melle heute und zutiefst fasziniert von der Mär. Sie handelte von drei edlen Rittern, die mit König Ludwig von Frankreich nach Al Mansura zogen, um die Heiden zu besiegen. Dort erhielten sie von einem frommen Händler eine heilige Reliquie, die der Mann den Christen übergeben wollte, um sie zu retten. Diese kostbare Reliquie heilte dann auch die Schwester des einen Ritters von ihrer Schwermut, die sie ergriffen hatte, weil ihr Versprochener auf dem Kreuzzug gefallen war und sie mit ihrem Sohn alleine zurückblieb. Der Bruder eines der Ritter, ein Priester, habe es bezeugen können, dass die bloße Berührung des in Binden eingewickelten Leibes des Heiligen sie von ihren seelischen und körperlichen Leiden erlöst habe. Doch einer der edlen Ritter war unedel und verriet den Priester als Ketzer, der daraufhin verbrannt wurde. Die Reliquie sei danach an einen sicheren Ort verbracht worden, an dem die Töchter und Schwestern der Ritter für ewige Anbetung sorgten, und über die die Nachkommen der Kreuzritter wachten.«

»Daher stammt also diese Mumie, die Ihr in den Kellergewölben gesehen habt?«

»So ungefähr, vermute ich. Doch die Geschichte scheint mir zu anrührend, und vor allem wird diese Reliquie nicht mit dem in Verbindung gebracht, wofür sie heute gilt. Allerdings standen und stehen die Nachkommen der drei Kreuzritter wohl noch immer in einer gewissen Verbindung zueinander. Es sind die Familien Hürth, Iddelsfeld und Hane. Hemma hat einen der Nachkommen dieser Kreuzritter geheiratet, Johannes von Iddelsfeld. Ihm hat sie diese Mär dann auch erzählt, und er hat darin etwas zurechtgerückt – der fromme Händler war ein Geschäftemacher, die Reliquie nichts anderes als eine der vielen Mumien, die ansonsten zu Arzneimitteln zermahlen worden wären. Der Priester sei deshalb als Ketzer angeklagt worden, weil er einen falschen Heiligen angebetet und das Osterfest geleugnet habe – er habe zu den Katharern gehört.«

»Woher wusste er das?«

»Es scheint, dass die Überlieferung auch in seiner Familie lebendig war. Und noch etwas – die sterbende Großmutter hat Hemma das Versprechen abgenommen, diese Geschichte niemals ihrer Schwester weiterzuerzählen, weil die nur das Böse darin sehen würde.«

»Ich sehe aber erstmal nichts Böses darin.«

»Nein, Laure, denn du bist ja auch keine selbstsüchtige Schlange, sondern eine niedliche Gastwirtin.«

»Niedlich?«

»Das war mein erster Eindruck, den ich von dir hatte, als ich dich das erste Mal sah.«

»Ich glaube, ich kniete im Gemüsebeet, hatte einen schmutzigen Kittel an und Lehm an den Fingern.«

»Scheint, dass mich das nicht gestört hat.«

»Ihr kommt vom Thema ab!«

»Ich würde gerne dabei bleiben. Aber du hast recht. Diese Angelegenheit ist zu ernst, und wir müssen überlegen, welche Folgen unser Wissen hat.«

»Ja, denn offensichtlich hat Brigitte doch Kenntnis von der Geschichte bekommen und tatsächlich etwas Böses daraus gemacht.«

»Sie bekam Kenntnis davon, als ihr Vater starb. In dessen Nachlass befand sich nämlich das besagte Buch. Sie hat es nach seinem Tod an sich genommen und wie einen Schatz gehütet. Darum hat Hemma es ihr gestohlen, als sie das Stift verließ. Es schien ihr die einzige Sache zu sein, an der Brigittes Herz hing. Und nun glaubt sie, dass sie mit dieser rachsüchtigen Tat eine schwere Schuld auf sich geladen hat, und sie hat mich gebeten, dieses Buch der Mater Dolorosa zurückzugeben. Es befindet sich noch bei Bela von Efferen.«

»Bei der Dornenkrone Christi!«

»Es grenzt an Aberwitz, ich stimme dir zu. Wir können ihr ihren Wunsch nicht erfüllen. Sie weiß weder, was für eine unmenschliche Kreatur Brigitte wirklich ist, noch ist ihr klar, welche Bedeutung dieses Buch hat.«

»Das allerdings verstehe ich auch nicht so ganz.«

»Hemma hat es nicht gelesen, es interessierte sie der Inhalt nicht. Aber ich vermute, dass darin die Wahrheit über diese ominöse Mumie steht, ähnlich wie ihr Ehemann sie geschildert hatte. Das Ganze ist ein riesiger Schwindel, den Brigitte, vermutlich zusammen mit Gunnar, aufgezogen hat. Und wenn dieses Buch jemandem in die Hände fällt, fliegt die Betrügerei auf. Also muss es vom Erdboden verschwinden.«

Laure faltete sorgsam ein Leinentuch zusammen, strich die Ränder glatt und legte es auf den Stapel der sauberen Laken. Bedächtig nahm sie sich das nächste Tuch vor, prüfte es und faltete es wieder.

»Brigitte muss herausgefunden haben, an welchen geheimen Ort man die Mumie gebracht hat.«

Hagan nickte. Laure war flink von Witz.

»Entweder steht das in dem Buch, oder sie hat an den richtigen Stellen gesucht. Auf jeden Fall hat sie, kurz nachdem Hemma das Stift verlassen hat, ihren eigenen Konvent in der Witschgasse gegründet. In dem Haus, in dem zuvor eine Consuela von Hürth ein zurückgezogenes, frommes Leben geführt hatte und dort von frommen Rittern beschützt wurde.«

»Ich nehme an, diese Consuela ist bald darauf gestorben.«

»So ist es.«

»Und diese Geschichte, dass jene schwermütige Schwester durch die Berührung der Reliquie geheilt wurde und Erlösung fand, hat sie auf die Idee gebracht, damit Geld zu verdienen.«

»Sie oder Gunnar. Er vor allem scheint wohlhabende Anwärter auf Erlösung gesucht und diese über die Huren – die Töchter der Nacht – und seine korrupten Priester ausfindig gemacht zu haben.«

»Und wenn jene dann darüber mit anderen sprachen, hat er sie als Ketzer umbringen lassen. Das allerdings will mir nicht ganz einleuchten. Andere Reliquien werden doch ganz offen angebetet.«

»Diese, Laure, ist aber wirklich eine ketzerische Reliquie. Denn der Besitz des mumifizierten Leibes Christi verleiht ungeheure Macht. Die darf man nicht leichtfertig verspielen. Dahinter wiederum vermute ich Gunnars Betreiben. Brigitte war es zufrieden, ihre Rolle als Mater Dolorosa zu spielen und ihre perfiden Triebe an den Erlösungssuchenden zu befriedigen. Was er mit dem Wissen um die Mumie macht, dürfte ihr weidlich egal sein.«

»Aber wer, um Gottes willen, wird denn diese Mär vom Leib Christi glauben, Hagan?«

»Sie wird schon auf den Straßen und Märkten verbreitet, und das abergläubische Volk weidet sich an der Vorstellung, dass man auf billige Weise seine Sünden loswerden kann. Das ist sehr nützlich für den Besitzer dieser überaus heiligen Reliquie. Er kann Erlösung gewähren oder verweigern. Jedem, Laure.«

»Ja, aber …«

»Ganz recht, die Kardinäle glauben nicht an dieses Wunder, sie sind ganz nüchterne Geschäftemacher. Sie wissen jedoch sehr genau, was man beim Volk damit erreichen kann. Ich frage mich, welches Ziel Gunnar hat. Will er selbst auf den Papstthron? Will er ein Königreich? Will er einen besonderen Kandidaten unterstützen? Ich hoffe, dass Piet wirklich eine Botschaft abfängt, die uns einen gewissen Aufschluss darüber gibt.«

»Und dann?«

»Dann besuche ich Dietrich von Moers.«

»Und dann?«

»Dietrich, mein Lieb, ist ein äußerst ehrgeiziger Mann. Und wenn jemand neben ihm eine derartige Wirtschaft im Schatten aufbaut, könnte ich mir vorstellen, dass er ziemlich gereizt reagiert.«

»Ehrgeizig genug, um selbst Papst werden zu wollen?«

»Dann haben wir Pech gehabt. Aber er mag willensstark sein und einem Kampf nicht eben aus dem Weg gehen. Die Art, wie Gunnar und Brigitte ihre Geschäfte betreiben, wird auch ihn anwidern.«

»Du kennst ihn gut.«

»Ja, ich kenne meinen Vetter gut.«

»Und Ihr glaubt, er wird Euch – uns helfen?«

»Es sind zwei Paar Stiefel, Laure. Das eine ist, Gunnars Machtspiel zu beenden und Brigittes Treiben Einhalt zu gebieten, das andere ist, die Bedrohung von diesem Gasthaus abzuwenden. Ersteres wird er sicher unterstützen, die ›Bischofsmütze‹ allerdings müssen wir selbst verteidigen.«

»Welche Gefahr droht uns?«

Sie war blass geworden, und Hagan legte ihr den Arm um die Taille. Sie sträubte sich ein wenig, gab dann aber nach und lehnte sich an ihn.

»Laure, du bist verständig. Ja, es droht Gefahr, denn meine und Lothars Flucht blieb ja nicht unbemerkt. Sie werden nach uns suchen, denn wir wissen von dem, was sich in dem Kellergewölbe verbirgt. Wie bald sie darauf kommen, dass ich mich hier aufhalte, wissen wir natürlich nicht. Aber schon einmal sind hier zwei Männer aufgetaucht, weil sie wussten, dass Hemma sich hier aufhält. Nys, die Dirne, hat mich gesehen, Stephan hat sich auch nicht versteckt gehalten. Wir dürfen Gunnar und Brigitte nicht unterschätzen. Sie sind nicht dumm, es steht viel zu viel für sie auf dem Spiel, und sie verfügen über eine ganze Reihe skrupelloser Handlanger.«

»Und wir führen ein offenes Haus, Gäste kommen und gehen …«

»So ist es.«

»Was können wir tun?«

»Wachsam sein. Ich habe schon einen von Upladhins Männern zurück zu dem Hauptmann geschickt, mit der Bitte, er möge das Buch von Efferen holen. Ich habe ihm auch von der Gefahr berichtet, in der wir uns befinden. Ich bin sicher, er wird uns zu Hilfe kommen.«

»Wir haben nicht viele wehrhafte Männer hier. Wenn sie das Gasthaus überfallen …«

»Goswin ist ein Schläger, er wird sich wehren, wenn er angegriffen wird. Bertrand ist flink mit Messern aller Art, der Wagner-Geselle scheint mir auch recht gewandt mit dem Hammer umzugehen.«

»Hemma kann man nicht mehr weit fortbringen, sie ist viel zu gebrechlich. Ich könnte die Kinder zu meinen Eltern nach Porz schicken.«

»Dann tu das.« Sie wollte sich losmachen, aber er hielt sie fest. »Geh auch zu deinen Eltern, Laure.«

»Nein, das kann ich nicht. Dies hier ist mein Heim.«

»Ja, dies ist dein Heim.« Er schloss die Augen und lehnte seine Stirn an ihre. »Ich habe noch nie im Leben so genau gewusst, wie wichtig es ist, ein Heim zu haben, Laure. Ein Heim voll Licht und Wärme.«

»Aber Ihr habt doch ein Zuhause gehabt.«

»Ich habe Wohnungen, Kammern oder Schlafstätten gehabt. Manche karg, manche bequem, manche üppig. Räume, kein Heim. Zu einem Heim, so will es mir jetzt scheinen, gehört ein Weib, das mir eine warme Mahlzeit bereitet, wenn ich zurückkehre, das die Zimmer rein und meine Kleider ordentlich hält.«

»Ihr sucht eine Haushälterin.«

»Nein, eine Haushälterin ist eine Bedienstete. Sie leistet diese Arbeiten für Brot und Lohn.«

»Ihr wollt eine Leibeigene.«

»Nein, die sind oft unwillig und träge.«

»Melle ist gelehrig genug. Sie wird diese Aufgaben bald übernehmen können.«

»Melle ist meine Tochter.«

»Dann müsst Ihr Euch ein Liebchen suchen, das Kochen und Putzen kann.«

Sie sah so niedlich kratzborstig aus, fand Hagan.

»Ich will kein Liebchen. Liebchen sind so flatterhaft. Ich hätte so gerne ein Weib, das all diese Dinge aus Liebe zu mir macht.«

»Um Gottes Lohn, aha.«

»Um sie zu lieben und zu ehren in guten und in bösen Zeiten, für sie zu sorgen, sie zu beschützen und sie zum Lächeln zu bringen.« Und dann grinste er sie an. »Mit ihr zu zanken und zu tändeln, zu disputieren und zu kosen.«

»Dann habt Ihr eine schwierige Suche vor Euch.«

»Nein, aber offensichtlich eine schwierige Werbung.«

»Eine unmögliche, Herr Bischof.«

»Sie wird möglich werden. Wenn du es zulässt.«

Sie mochte ihn, das wusste er. Sie war einsam seit dem Tod ihres Mannes, und sie sehnte sich nach Zärtlichkeit. Aber er wünschte sich, sie möge seine Liebe erwidern. Befangen sah er zu ihr hinunter. Die Zeit der Scherze war vorüber, es verlangte ihn nach einer ernsthaften Antwort.

Er las sie in ihren Augen.

»Zwei Krüge Most, ein Humpen Met, eine Kanne Wein!«, rief Melle Jan zu.

Am nächsten Mittag war die Gaststube dicht besetzt, ein großer Geleitzug hatte vor dem Haus angehalten, etliche Stammgäste saßen hungrig auf den Bänken, einige wandernde Gesellen hatten sich eingefunden. Die beiden Schankmaiden kamen kaum nach, die gefüllten Schüsseln und Schneidbrettchen aus der Küche anzuschleppen. Alle Hände wurden gebraucht. Melle machte es Spaß, die Gäste zu bedienen; sie hatte es schon ein paar Tage lang getan. Jan war nicht ganz so begeistert, half aber willig mit. Paitze schnitt in der Küche Brote und füllte Näpfe. Im großen Kessel simmerte ein deftiger Eintopf aus allerlei Fleisch, Gemüse und Weißkohl, Elseken eilte in die Vorratskammer, um weitere Würste und einen großen Schinken zu holen, damit auch alle satt würden. Frau Laure überwachte die Bier-, Wein- und Mostvorräte.

Ja, es ging ausgesprochen lebhaft zu an diesem Mittag.

Und dennoch nahm Melle sich die Zeit, die Gäste zu betrachten und sich ihre Eigenarten einzuprägen. Frau Laure war sehr geschickt darin, und das geheime Büchlein mit den Bildern der Besucher faszinierte sie. Einige erkannte sie daraus inzwischen wieder. Den Töpfer mit der Knubbelnase, der so gerne süßen Kuchen aß, die Drugwarenhändlerin, die Most lieber als Wein trank. Von den beiden Brüdern, die mit Schmiedewaren handelten, mochte der mit den Pockennarben keinen Käse, der andere rümpfte bei Kümmel die Nase. Frau Laure behielt so etwas, und die Leute dankten es ihr. Heute waren viele fremde Gesichter in der Gaststube, doch die Männer aus dem Geleitzug des Tuchhändlers blieben an ihrem langen Tisch unter sich. Die Handwerksgesellen, zwei junge Männer, laut und ein wenig ungehobelt, sprachen dem Bier etwas zu heftig zu. Vermutlich würden sie später am Wegesrain ihren Rausch ausschlafen. Derzeit aber waren sie lustig und schwatzten munter mit allen Gästen. Der Wandermönch in seiner schmierigen Kutte aber war ein besonderer Fall. Er trank wenig, doch seine Augen verfolgten sie aufmerksam. Melle war es unter seinem Blick unangenehm.

»Jan, kennst du den Mönch da?«

Jan sah in die Richtung, die sie vorsichtig angedeutet hatte.

»Nein, nie gesehen. Solche kommen nicht oft hier vorbei. Und der scheint auch noch besonders knickerig zu sein.«

Paitze rief aus der Küche, dass wieder ein paar Körbe Brot fertig seien, und Melle brachte sie an die Tische. Dabei bemerkte sie, dass der Mönch nun näher an die Brüder gerückt war und sie in ein Gespräch verwickelte.

Die Mitglieder des Geleitzugs riefen nach mehr Bier, und für eine Weile war Melle damit beschäftigt, ihre Humpen zu füllen. Als sie damit fertig war, sah sie, dass der Mönch Jan winkte und einen Krug Rotwein orderte.

Also doch nicht kniepig. Immerhin, die beiden Schmiedewarenhändler waren unterhaltsam und wussten viele Anekdoten aus ihren Reisen zu berichten. Das mochte dem Mönch eine Abwechslung bieten.

Melle brachte weitere Schüsseln mit Eintopf zu den Tischen, und während die Leute drauflos löffelten, entstand eine plötzliche Stille, in der sie sehr deutlich den Namen Hagan vernahm. Sie blieb stehen und lauschte. Aber auch die Stimme hatte sich jetzt gesenkt, und Melle verstand nicht, was weiter gesagt wurde.

Frau Laure trat in die Gaststube und ging zwischen den Tischen entlang, fragte, ob alle zufrieden seien, hielt hier auf ein Schwätzchen inne, hörte sich dort eine Klage an, hatte ein Scherzwort für die Drugwarenhändlerin übrig und lächelte Melle zu. Sie wirkte heiter, fast so, als ob ein leises Glühen in ihr wirkte.

»Danke für deine Hilfe, Melle. Es ist wirklich sehr viel los heute.«

»Und die Gesellen da hinten liegen bald unter dem Tisch.«

»Dann werden wir sie aus der Stube kehren und auf den Misthaufen werfen.«

Melle kicherte.

»Das wäre eine gute Lehre.«

»Es wird sie nicht daran hindern, das nächste Mal wieder zu saufen.«

»Wird es nicht. Komm mit nach draußen, Melle, hier kommen die Schankmaiden jetzt zurecht.«

Melle folgte Frau Laure durch die Küche in den Gemüsegarten.

»Dein Vater vermutet, dass man ihn hier suchen wird, Melle. Sind dir irgendwelche besonderen Gäste aufgefallen?«

Eine kühle Angst griff nach ihr. Natürlich, seine Flucht war entdeckt worden, und sie würden alsbald darauf kommen, ihn hier zu suchen. Warum hatte sie nur nicht früher daran gedacht? Sie ging noch einmal alle Gesichter durch, die sie in der Mittagszeit betrachtet hatte.

»Ich weiß nicht so recht. Die Männer aus dem Geleitzug kümmern sich nur um sich selbst, ein Dutzend andere sind solche, die ich schon oft hier gesehen habe, die Ihr vorhin begrüßt habt. Dann ein Lederer mit seinem Lehrling, die beiden haben ständig miteinander gezankt, die beiden Fischmengerschen haben geschwatzt ohne Luft zu holen, die Gesellen haben gesoffen und dieser Wandermönch hat mich mit Glupschaugen angesehen. Der ist mir widerlich, Frau Laure.«

»Nicht nur dir.«

»Was, meint Ihr, könnten das für Leute sein, die nach meinem Vater suchen?«

»Solche wie die Söldner vielleicht oder ihre Dirnen. So war es zumindest das letzte Mal. Aber möglicherweise sind sie schlau genug, jemanden zu schicken, der unauffälliger ist, um uns nicht zu warnen.«

»Einen Wandermönch zum Beispiel.«

»Richtig.«

»Er hat sich an die Brüder herangemacht. Und als alle zu essen begannen, hat irgendjemand den Namen meines Vaters genannt.«

Frau Laure hob den Kopf.

»Wer?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe mich umgesehen, aber da redeten wieder alle durcheinander.«

»Das hast du gut gemacht. Ich denke, ich werde mir den Mönch mal etwas genauer ansehen.«

»Und ein Bild von ihm zeichnen?«

»Später, ja. Hilf mir, das Gewürzbrot zu verteilen, und lausch dabei weiter den Gesprächen.«

»Gewürzbrot?«

»Habe ich gestern schon gebacken. Brotteig mit Honig und Äpfeln, gewürzt mit Nelken und Zimt.«

Das süße Gebäck wurde gerne angenommen, und Melle versuchte, so unauffällig wie möglich jene zu beobachten, die ihr nicht bekannt waren. Die Männer des Geleitzugs standen bald auf, um weiterzuziehen, danach wurde es erheblich ruhiger in der Gaststube. Die beiden Handwerksgesellen lehnten Schulter an Schulter auf ihrer Bank an der Wand und hatten die Augen geschlossen. Laure stand bei dem schmierigen Mönch, der beinahe zu sabbern schien, während sie mit ihm und den Schmiedewaren-Brüdern plauderte.

Nach und nach leerte sich die Gaststube gänzlich, nur die beiden Trunkenen lehnten noch an der Wand.

»Rauskehren?«, flüsterte Melle Frau Laure zu.

»Später, noch stören sie nicht.«

»Was war mit dem Mönch?«

»Widerlich, doch harmlos, vermute ich. Er zockelte nach Süden weiter. Jan wird ihm ein Stückchen folgen.«

»Vielleicht war schon gestern oder vorgestern jemand hier, um uns auszukundschaften.«

»Das wäre denkbar. Ich sehe in meinem Büchlein nach, aber viele neue Gesichter sind mir nicht aufgefallen.«

Melle war beunruhigt. Es gab irgendetwas, das ihr aufgefallen war. Etwas, das nicht so war, wie es schien.

Am Nachmittag half sie Elseken beim Ansetzen der Maische für das Bier und ließ sich von ihr den Vorgang des Brauens erklären. Die säuerliche Köchin war zwar kurz angebunden, aber bereit, ihr Wissen zu teilen.

»Warum macht das Bier eigentlich trunken, Elseken. Es ist doch nur Getreide und Grut?«

»Es gärt. Das ist eine komische Sache. Es beginnt, wenn man die Hefe zusetzt.«

»Ja, aber wenn man Getreidemehl mit Hefe versetzt, gärt das nicht.«

»Der Teig geht aber auf. Frag deinen Vater, der ist gelehrter als ich. Ich weiß nur, was ich machen muss.«

»Ist gut. Was macht denn schneller trunken, Wein oder Bier?«

»Probier’s aus!«

»Ich mag aber kein Bier. Und Wein nur, wenn er gewürzt ist.«

»Kommt schon noch. Ich glaub, der schwere rote Wein aus den südlichen Ländern macht viel schneller trunken als der Weiße von hier.« Und dann hielt Elseken mit dem Rühren inne. »Und Bier weniger als der weiße Wein.«

»Und Most noch weniger.«

»Um von Most betrunken zu werden, musst du ihn schon kannenweise trinken. Die Maische muss jetzt ruhen. Hilf mir, das Malz für die nächste Portion zu schroten.«

Sie arbeiteten eine Weile schweigend in der Braustube, dann schickte Elseken Melle zum Wasserholen an den Brunnen. Auf dem Weg dahin begegnete ihr eine der Mägde, die emsig den Reisigbesen schwang.

»Hast du auch die zwei Gesellen aus der Gaststube gefegt?«, fragte sie sie mit einem Grinsen.

»Gesellen? Nein, da war niemand mehr. Nur irgend so ein Ferkel hat einen Bierkrug zerbrochen. Unter dem Tisch war es ganz klebrig.«

Melle setzte den Eimer ab.

»Unter welchem Tisch?«

»Ist schon aufgewischt, brauchst dich nicht drum zu kümmern«, meinte die Magd freundlich.

»Sag’s mir trotzdem.«

»Hinten an der Wand, unter dem Fenster.«

»Melle, wo bleibt das Wasser?«, rief Elseken.

»Sofort. Bitte, kannst du ihr den Eimer bringen? Ich muss unbedingt mit Frau Laure sprechen.«

»Mach ich. Gib her, ich hol auch das Wasser hoch.«

Melle rannte über den Hof. In der Küche war Frau Laure nicht, aber Paitze meinte, sie sei in ihre Kammer gegangen. Hurtig eilte sie zum Wohnhaus, lief die Treppen hoch und machte die Kammertür auf.

Frau Laure war da – ertappt starrte sie sie an. Doch Melle war ebenso verblüfft. Ihr Vater hielt sie nämlich an sich gedrückt.

»Ähm …«

Er ließ sie auch nicht los.

»Ich … Entschuldigung.«

»Bleib hier, Kind. Du hast etwas Wichtiges zu vermelden.«

»Ja …mhm … es ist wegen der Handwerksgesellen.«

Frau Laure trat einen Schritt zurück. Sie hatte sehr rote Wangen bekommen. Aber offensichtlich fasste sie sich wieder.

»Was ist mit ihnen?«

»Sie sind fort. Und sie haben gar nicht so viel Bier getrunken, wie sie uns glauben machen wollten. Die Magd hat gesagt, unter dem Tisch war eine große Bierlache.«

»Trottel, die. Sie haben nicht mit der Reinlichkeit der Wirtin gerechnet. Gut gemacht, Melle.«

»Und jetzt?«

»Werden wir uns wappnen.«

»Und beten.«

Sie kamen vor dem Morgengrauen.

»Laure, wach auf!«, flüsterte es an ihrem Ohr. Sofort wurde sie hellwach. Sie hatten sich alle in ihren Kleidern zur Ruhe begeben, vier Männer hatten abwechselnd die Wache übernommen.

»Was ist?«, fragte sie Hagan und setzte sich auf.

»Von Westen kommen Reiter und Fußvolk. Ich glaube nicht, dass es gewöhnliche Reisende sind.«

»Wie viele?«

»Fünfzehn, zwanzig. Fünf zu Pferde.«

»Zwanzig Söldner.« Laure wurde bang, als sie an Alard und Curt dachte. Grausame, brutale Männer, denen Töten und Quälen Vergnügen bereitete.

»Sie sind draußen, wir drinnen, Laure. Und bevor sie reinkommen, werden sie Federn lassen müssen.«

Sie ging zum Fenster. Grau zog der Morgen auf, der Himmel verhangen, doch die Schwärze der Nacht war gebrochen. Alles war still. Oder?

Ein Schrei durchbrach diese Stille.

Und dann brach der Tumult aus.

»Haltet die Wassereimer bereit«, sagte Hagan und gab ihr einen rauen Kuss, bevor er die Stiege hinunterlief.

Sie wollte ihm folgen, aber Martine hielt sie am Arm fest und deutete auf das Fenster. Sie sahen hinaus.

Das Hoftor war aufgebrochen worden, Männer kamen hereingeströmt.

Wieder einer schrie und stürzte.

Zwei versuchten, in das Gasthaus zu gelangen. Ein Handgemenge entstand. Plötzlich flammte eine Fackel auf. Dann noch eine. Sie wurde geworfen. Fiel auf das Holzschindeldach der Werkstatt. Jemand trat sie nach unten.

Mehr Fackeln brannten nun.

Das war also ihre Absicht – Hauptmann Upladhin hatte sie gewarnt. Man würde versuchen, sie durch Feuer aus den Häusern zu vertreiben.

Laure und Martine schlossen das Fenster, damit keine der Fackeln in das Zimmer fiel. Die Dächer des Wohn- und des Gasthauses waren mit Schieferleyen belegt. Sie würden nicht brennen, aber die Stallungen, die Scheune und die Werkstatt …

»Bleib bei Hemma!«, befahl Laure und lief nach unten, einen schweren Grillspieß in der Hand.

Upladhin, mit dem Schwert in der Faust, kämpfte gegen einen der schwarz gewandeten Ritter. Stahl schlug auf Stahl, Laure vermeinte Funken stieben zu sehen. Der alte Hauptmann schien gewandt, der Ritter jedoch jünger und stärker. Laure drückte sich an die Wand, um ihnen nicht in den Weg zu geraten. Kurz bemerkte sie Upladhins Blick. Er musste sie gesehen haben, denn mit einem plötzlichen Ausfall trieb er den Ritter von dem Haus fort. Und plötzlich sackte der Mann zusammen. Upladhin hob das Schwert wie zum Gruß nach oben.

Laure folgte seinem Blick.

Einer seiner Mannen saß auf dem Werkstattdach, die Armbrust gespannt. Es mochte schwierig sein, im Dämmerlicht Freund und Feind auseinanderzuhalten, aber sein Schuss hatte den Ritter gefällt. Der Hauptmann sah sich nach dem nächsten Gegner um. Er eilte Richtung Werkstatt. Dort rang Jochen mit einem der Söldner, ein anderer lag blutend am Boden. Laures Blick aber wurde von Rufen und einem hellen Widerschein abgelenkt. Das Dach der Scheune hatte an einer Stelle Feuer gefangen. Elseken und eine Magd schwangen Wassereimer. Sie meinte auch ihre Kinder und Melle zu sehen, die mit feuchten Decken die Flammen zu löschen versuchten. Es würde wenig helfen. Der Brunnen mitten im Hof war nicht zu erreichen. Hier kämpften die Männer erbittert miteinander.

Auf der Weide hinter der Scheune wieherten Pferde voller Panik. Laure wollte zur Scheune laufen, helfen, die Brände zu ersticken. Doch kaum hatte sie einen Schritt nach vorne getan, stieß Upladhin einen wilden Schrei aus, und ein weiterer Söldner fiel auf die Knie.

»Ins Haus, Laure!«, fauchte der Hauptmann sie an, aber schon stürzte sich der nächste Kerl auf ihn.

Sie konnte nicht weggehen.

So grauenvoll und so gefährlich es war, sie konnte nicht ins Haus flüchten.

Wo war Hagan?

Ein Armbrustbolzen schlug neben ihr in die Wand ein. Sie schrie leise auf.

Einer der Lehrjungen stolperte an ihr vorbei, fiel nieder. Einer der Söldner hob den Dolch, um ihn niederzumachen. Wutentbrannt stieß Laure ihm den Grillspieß in die Rippen. Er grunzte und knickte ein. Das Messer flog ihm aus der Hand. Der Junge krabbelte dorthin und hob es auf. Blut rann ihm aus den Haaren, aber er rannte sofort weiter, um seinem Freund zu helfen. Etliche Männer lagen auf dem Hof, manche vielleicht tot, andere ohne Besinnung oder verwundet. Upladhin kämpfte noch, drei seiner Mannen ebenfalls. Immer wieder surrte ein Armbrustbolzen über den Hof.

Wo war Hagan?

Sie trat einen Schritt aus der Tür hinaus. Ein Fehler. Ein Mann packte sie, zerrte sie mit sich zum Tor. Der Grillspieß fiel ihr aus der Hand. Sie schrie.

Keiner achtete auf sie.

Sie fuhr dem Mann mit den zu Krallen gebogenen Fingern ins Gesicht. Er wich aus. Sie trat um sich. Er schien es nicht zu bemerken. Packte sie nur noch fester und hob sie an. Machte einen großen Satz über einen Gefällten. Erreichte das Tor.

Entführt.

Verdammt! Sie war eine Geisel.

Sie schrie aus voller Lunge um Hilfe.

Der Mann schleppte sie durch das Tor auf die Straße.

Etwas flirrte durch die Luft.

Der Griff löste sich, sie fiel auf das Pflaster.

»Habt Ihr zum Tanz eingeladen, Frau Laure?«, fragte Piet, ein weiteres Messer wurfbereit in der Hand.

»Söldner und Ritter. Upladhin ist hier«, keuchte sie und rappelte sich auf. Dem Mann, der sie gepackt hatte, steckte ein Messer im Auge.

Sie sah weg.

»Im Hof? Wo ist Hagan?«

»Weiß nicht. Hab nach ihm Ausschau gehalten.« Sie schluchzte fast.

»Sind alle durch das Tor gekommen?«

»Weiß nicht.«

»Nach hinten, über die Gartenmauer. Kommt mit.«

Inocenta saß auf Piets Pferd, Klingsohr half Laure auf das seine. Sie umrundeten das Grundstück. Klingsohr half Piet über die mannshohe Mauer. Inocenta weigerte sich, aber Laure stellte ihren Fuß in seine Hände und ließ sich ebenfalls hochheben. Das Dach der Scheune brannte lichterloh, der Wind trieb den Rauch zwischen die Bäume.

Piet hatte recht, einige der Angreifer hatten versucht, von hinten über den Obstgarten zu den Häusern zu gelangen. Stephan, Bertrand, Hagan und einer von den Kämpen lieferten sich eine wüste Schlägerei.

»Bleibt an der Mauer, Laure! Ihr könnt niemandem helfen.«

»Dann helft Ihr ihm.«

»Hagan?«

»Allen.«

Im Feuerschein sah Laure ein kleines Lächeln über sein Gesicht fliegen.

Dann eilte er auf die Kämpfenden zu. Klingsohr folgte ihm.

Laure konnte zwischen den Stämmen nicht verfolgen, wer gegen wen kämpfte. Angespannt biss sie sich in den Handknöchel. Jedes Keuchen, jeder Schrei peinigte sie. Nur Schemen erkannte sie im Rauch und im blassen Frühlicht.

Dann war plötzlich Ruhe.

Piet und Hagan kamen auf sie zu.

»Die hier versucht haben, in den Hof zu kommen, haben ihren Frieden mit Gott gemacht. Oder mit dem Teufel«, sagte Piet.

»Seid Ihr verwundet?«

»Stephan hat einen bösen Hieb abbekommen, Bertrand ein paar Kratzer. Der alte Kämpe hat es geschafft, völlig unversehrt aus dem Getümmel zu kommen. Und – mir tun die Schultern weher als vorher. Sehen wir nach, wie es im Hof aussieht.«

Auch hier war der Kampf beendet.

»Sie sind geflohen, als ein Bolzen den da traf«, sagte Upladhin und drückte sich einen Fetzen Stoff auf eine blutende Wunde am Oberarm. »Scheint ihr Anführer gewesen zu sein.«

Die Mägde waren jetzt wieder am Brunnen und zogen Eimer um Eimer hoch. Ungeheuer erleichtert sah Laure Paitze, Melle und Jan die Behälter weiterreichen, die auf die brennende Scheune geleert wurden. Das Gebäude selbst war nicht mehr zu retten, aber es musste gelöscht werden, damit der Brand nicht auf andere übergriff.

Um die Mittagszeit saßen sie alle in der Gaststube. Gäste waren an diesem Tag keine anwesend, diejenigen, die am Vortag noch hatten übernachten wollen, hatte Laure fortgeschickt. Das Feuer war gelöscht, die Scheune vollständig abgebrannt. Inocenta hatte die Verletzten versorgt, Martine und Melle hatten ihr geholfen. Vier der Angreifer waren umgekommen, deren Verletzte waren davongekrochen, als die allgemeine Flucht begann.

»Wie erwartet, zwei der Schwarzen tragen die Dornenranke auf der Brust. Die anderen beiden waren vermutlich alte Söldner, aus ihren vielfältigen Narben zu schließen«, sagte Upladhin.

»Wo ist Goswin?«, fragte Laure, als sie sich umschaute. Ihren Stiefsohn hatte sie seit gestern nicht mehr gesehen.

Elseken hob die Schultern.

»Ich bin vor ihm raus. Hab ihn auch nicht mehr gesehen.«

»Jochen?«

»Ist in die Werkstatt gelaufen. Dann hab ich ihn nicht mehr gesehen.«

»Sucht ihn dort«, sagte Hagan, und Jochen humpelte aus dem Raum.

»Der Überfall wird sich schnell herumsprechen«, meinte Inocenta.

»Man muss ihn dem Amtmann melden, ich weiß«, sagte Laure. »Aber damit ist es nicht getan.«

»Nein. Sie könnten es wieder versuchen. Ich muss zu Dietrich, und wenn ich ihm nach Ibbenbüren nachreisen muss.«

»Brauchst du nicht, Hagan, er hält sich wieder in Poppelsdorf auf. Und wir haben auch etwas abgefangen, das du ihm unter die Nase halten kannst.«

Piet warf eine gesiegelte Pergamentrolle auf den Tisch.

Bevor Hagan sie öffnen konnte, kam Jochen zurück.

»Meister Goswin hatte sich unter einem Wagen versteckt. Man hat ihn gefunden und dort erstochen.«

Schweigen herrschte.

Laure drehte sich zu Elseken um. Doch Trauer zeigte sich nicht in ihren Zügen.

»Dieser elende Feigling«, flüsterte sie. Dann stand sie auf und verließ den Raum.

Hagan hatte in der Zwischenzeit die Botschaft gelesen, die Piet dem Kurier abgenommen hatte.

»Ich breche heute noch auf. Hauptmann, ist eines Eurer Pferde frisch genug, mich nach Bonn zu tragen?«

»Das fragst du mich, Mann? Meine Pferde halten mehr durch als zwei kleine Ausritte an zwei Tagen.«

»Und du?«, wollte Inocenta wissen.

»Ich auch.«

»Ich begleite dich.«

»Nein, Piet, das muss ich alleine tun. Bleibt hier und bewacht das Haus.«

Auch er stand auf, und Laure folgte ihm.

»Hagan?«

»Ich komme zurück, Laure. Spätestens am Freitag.«

»Und dann?«

»Dann werde ich meine schwierige Werbung fortsetzen.«

Er war fortgeritten, und wohl war Laure nicht dabei. Aber es galt, wieder Ordnung zu schaffen und allerlei Erklärungen jenen zu geben, die vorbeikamen – aus Neugier oder echter Hilfsbereitschaft.

Und dann forderte der Tag noch ein weiteres Opfer.

Martine kam in der Abendstunde zu Laure und machte ein aufforderndes Zeichen.

»Ist etwas mit Hemma?«

Martine nickte und bekreuzigte sich.

Laure ging müde die Treppen nach oben. In dem Zimmer war es still. Martine hatte das Fenster geöffnet, und ein blutrotes Weinblatt war hineingeweht worden. Es lag auf Frau Hemmas über der Brust gefalteten Händen.

Still sprach Laure ein Gebet.

Und draußen erhob ein Wolf seine langgezogene Klage.

41. Erzbischöfliche Jagd

Durch Zweifel kommen wir nämlich zur Untersuchung;
in der Untersuchung erfassen wir die Wahrheit.

Peter Abaelard

Der Wald erglühte in Gold- und Kupferfarben, in lichtem Gelb und sattem Rot. Hoch ragten die Buchen und Eichen auf, und Sonnenstrahlen fanden ihren Weg bis unten zu den leuchtenden Blättern am Boden. Oben aber, über den hohen Wipfeln, wölbte sich ein blauer Himmel. Hagan hielt inne, um den Anblick in sich aufzunehmen. Er liebte den Herbstwald in seiner vergänglichen Pracht. Nur wenige Tage würde er derart glühen, Regen und Wind würden das Laub bald von den Ästen fegen.

Aber heute war es windstill, und nur das Rascheln der Blätter unter seinen Füßen war zu hören. Sein Pferd hatte er am Waldrand angebunden, er folgte dem schmalen Wildpfad zu Fuß. Wildschweine auf der Suche nach Pilzen hatten hier und da den schweren schwarzen Boden aufgewühlt, doch die roten, weiß getupften Hexenpilze im grünen Moos hatten sie verschmäht.

Einige Male blieb Hagan stehen und lauschte. Es gab vertraute Laute in diesem Wald, so wie ihm auch die Wege vertraut waren. Noch im vergangenen Jahr hatte er ihn durchstreift; die Trauer, die er damals empfunden hatte, flog ihn wieder an. Es war April gewesen, und das erste Grün hatte sich an den Zweigen gezeigt. An jenem Tag war sein Vater gestorben, hier in Poppelsdorf. Er war von Speyer herbeigeeilt, um Abschied von ihm zu nehmen. Er hatte an seinem Lager gesessen, ebenso wie Dietrich. Alte Freunde waren leise hinzugekommen, und manchmal war Friedrich aufgewacht und hatte zu dem einen oder anderen ein paar Worte gemurmelt. Auch ihn hatte er einmal angesehen. Es war aber Dietrich gewesen, der seine Hand hielt, als er seinen letzten Atemzug tat.

Es hatte ihn damals geschmerzt, und er hatte sich zurückgesetzt gefühlt. Vielleicht war aus dieser Geste seine Wut auf seinen Vetter entstanden. Die Wut, von der Engelbert von Soest ihn erlöst hatte. Der blinde Cantor der Domschule war einer der ältesten Freunde seines Vaters gewesen, und ihm hatte der Verstorbene in seinen letzten Tagen noch eine Botschaft für Hagan aufgegeben. Aber da der sich in seiner Trauer und seinem Groll wenig bei Hofe gezeigt hatte, hatte Engelbert damals keine Möglichkeit gefunden, sie ihm auszurichten.

Hätte es etwas geändert?

Ja, vielleicht. Er hätte Dietrich nicht sofort verdächtigt, ihn ein zweites Mal umbringen zu wollen und hätte eher in einer anderen Richtung geforscht.

Er hätte Laure wohl nicht gefunden.

Es mochte so alles seinen Sinn haben.

Hagan blieb an einer mächtigen Eiche stehen. Auch sein Vater hatte diesen Wald oft besucht, als Junge hatte er ihn manches Mal begleitet. Nicht die Liebe zur Jagd, wie Dietrich sie zeigte, sondern die Freude an der Natur war es bei ihm gewesen. Seine Amtsgeschäfte hielten ihn oft tagelang in seinen Räumen gefangen, Bittsteller, Würdenträger, Patrizier und Ratsherren aus Köln, Abgesandte anderer Fürsten, hohe Geistliche und Gelehrte von den großen Universitäten suchten ihn auf. Bei seinen Gängen durch die Gärten der Burg und die angrenzenden Wälder fand er zu seiner Ruhe zurück. Und beschäftigte sich mit seinem Sohn.

Er war ihm ein guter Vater gewesen, auch wenn er nur wenig Zeit mit ihm verbringen konnte. Er hatte sich um seine Ausbildung gekümmert, ihm eine reiche Pfründe zugewiesen, langmütig über seine wilden Jahre hinweggesehen und letztlich, vor sechs Jahren, sogar dafür gesorgt, dass der Papst ihn auf dem Konzil von Pisa als Friedrichs legitimen Sohn anerkannte.

Eines aber hatte er nicht getan. Er hatte Hagan nicht als seinen Nachfolger vorgeschlagen, sondern Dietrich, den Sohn seiner Schwester, dazu ernannt.

Engelbert von Soest war es, der ihm nun die Begründung dafür genannt hatte. Sein Vater, der Erzbischof Friedrich von Saarwerden, hatte Hagan um Verzeihung dafür gebeten. Er halte ihn zwar für den besseren Kandidaten für dieses Amt als Dietrich. Aber wenn er ihn vorschlüge, hätte sein Berater Gunnar von Erpelenz dafür gesorgt, dass Wilhelm von Berg zum Erzbischof gewählt würde, weil Gunnar den Bastardsohn, legitimiert oder nicht, nie akzeptiert hatte. Und als allerletzte Botschaft hatte sein Vater ihm noch ausrichten lassen, dass er Gunnar im Auge behalten solle, denn dem sei nur an Macht gelegen.

Ja, er hätte sicher früher Verdacht geschöpft, vermutlich schon in Straßburg, wo er den erzbischöflichen Berater so eilig hatte aufbrechen sehen.

Warum hatte sein Vater sich seines Beraters nur nicht schon früher entledigt? Und warum hatte Dietrich ihn übernommen?

Nun, diese Frage würde sein Vetter ihm in Kürze beantworten.

Hagan war nicht zu seiner Wanderung durch den Wald aufgebrochen, ohne vorher Erkundigungen eingezogen zu haben. Dietrich war tatsächlich zur Jagd gegangen. Großspurig, wie er war, natürlich alleine und nur mit einer Saufeder bewaffnet.

Ob er ein Wildschwein erlegen würde, war eine andere Sache.

Immerhin, Hagan kannte die Stellen so gut wie Dietrich, wo die beste Möglichkeit bestand, eine Wildsau aufzustöbern.

Er hob den Kopf.

Es kam jemand näher. Vorsichtig zwar und gewandt, aber dennoch war das Rascheln im Laub anders geworden.

Und schon kam er in Sicht, in braunem Wams, hohen Stiefeln, ein Barett mit einer langen Fasanenfeder auf den Haaren. Den langen Spieß trug er in der Hand, einen kurzen Dolch am Gürtel. Er achtete auf die Spuren am Boden und bemerkte ihn nicht. Als er an der Eiche vorbeigegangen war, machte Hagan einen großen Schritt vor und drückte Dietrich den aus einem Keilerzahn gefertigten Dolch in die Nieren.

»Hab ich dir früher nicht immer gesagt, du sollst aufpassen, wer hinter deinem Rücken lauert?«

Dietrich wirbelte herum, die Saufeder gesenkt. Doch Hagan war bereits zur Seite gesprungen und hatte sie am Schaft gepackt. Mit einer harten Drehung entwand er sie ihm.

Sein Vetter starrte ihn fassungslos an. »Hagan?«

»In Person.«

»Wiederauferstanden von den Toten?«

»Mein Ableben war zeitlich begrenzt.«

»Man berichtete mir, du seiest in Konstanz ersoffen. Besser, du hättest dich aus Gram ersäuft. Ich wollte es nicht ganz glauben.«

»Klug von dir.«

»Aber aus Speyer meldete man, dass du in der Tat nicht zurückgekehrt seiest.«

»Man hat es nur nicht bemerkt.«

»Aha. Und nun?«

»Nun bin ich hier, um Antworten von dir zu erlangen.«

»Wozu du mich mit diesem kleinen Spielzeug kitzeln willst?«

»Es kann ganz schön tief kitzeln, und es wird aussehen, als habe dich ein Keiler gekitzelt.«

»Was habe ich dir getan, Hagan, dass du mir ans Leben willst? Glaub mir, mein Amt brauchst du mir nicht zu neiden.«

»Nein, das tue ich auch nicht. Aber es gibt da ein paar Ungereimtheiten, die einen Reim finden sollten.«

»Wo reimt es sich nicht?«

»An ein paar unschönen Stellen. Es wäre nützlich, wenn du mir etwas Zeit opfern würdest. In zivilisierter Umgebung, vielleicht bei einem Pokal Rheinwein. Dann könnte ich mich entschließen, dieses Spielzeug wegzustecken.«

»Wir könnten auch kämpfen.«

»Könnten wir.«

»Verflucht, du meinst das ernst.«

»So wie du auch.«

»Lassen wir es. Komm mit, wir kümmern uns um den Wein.«

Hagan rechnete es Dietrich hoch an, dass er den Spieß auf dem Waldboden liegen ließ. Immerhin waren sie jetzt gleich bewaffnet. Oder besser, Hagan etwas mehr, denn in seinem Stiefel steckte auch noch ein dünner Dolch.

Auf dem Weg durch den Wald erzählte Hagan von seinem Sprung in den Rhein und seiner Reise mit den Vaganten. Dietrich gab das eine oder andere Lachen von sich.

»Und mir sagt man einen Drang zum Abenteuer nach. So weit habe ich es noch nicht kommen lassen. Aber«, und damit wurde sein Ton ernst, »du erzählst mir das nicht, um mich zu belustigen. Was steckt dahinter?«

»Eine verdammt üble Angelegenheit, Dietrich, die dich höchstpersönlich betrifft.«

»Mich?«

»Es waren erzbischöfliche Söldner, die Hanna umbrachten und auch mich zu töten beabsichtigten. Ich habe sie erkannt. Vor sechs Jahren versuchten sie es schon einmal. Gobel und Coen hießen die Gesellen.«

»Sie versuchten es schon einmal?«

»Auf dem Turnier in Heilbronn, kurz bevor du im Auftrag meines Vaters nach Pisa aufgebrochen bist.«

»Und du glaubst, ich hätte die beiden dafür bezahlt, dich aus dem Weg zu räumen?«

»Schien mir einleuchtend.«

»Du bist ein Idiot.«

»Glaube ich nicht. Ich war eine Bedrohung für dich, Dietrich. Oder nicht? Mein Vater hätte mich als seinen legitimen Sohn zum Nachfolger ernennen können.«

Dietrich blieb stehen und packte Hagan bei den Oberarmen.

»Hältst du mich für einen solch schlaffen Tropf, dass ich Handlanger anheuern muss, wenn ich einen Freund umbringen will? Ich hätte, verdammt noch mal, weiß Gott genug Gelegenheiten gehabt, dir im Schlaf die Kehle durchzuschneiden.«

»Da ist was dran. Weshalb ich ja vorhin nicht zugestoßen habe.«

»Aber du hast mich verdächtigt.«

»Wenn ich dir mehr berichte, wirst du das vielleicht verstehen. Es geht hier um Intrigen.«

»Das scheint mir auch so. Aber jetzt schweig, bis wir in meinen Räumen sind. Hier lauschen zu viele Ohren.«

Er war in die Gemächer seines Vaters gezogen, und Hagan gab es einen leisen Stich, sie wieder zu betreten. Ein Diener brachte die Karaffe mit goldenem Wein und schenkte ihn in silberne Pokale. Dietrich setzte sich in einen Sessel und streckte die langen Beine aus. Hagan tat es ihm gleich. Als der Diener die Tür hinter sich zugezogen hatte, fragte Dietrich: »Und?«

»Hast du Lust, Papst zu werden?«

»Was? Ich? Um Gottes willen, nein. Der Stuhl Petri ist viel zu morsch, und die Kardinäle sind viel zu schnell mit dem Giftbecher zur Stelle. Wie kommst du auf so eine blödsinnige Idee?«

Hagan erklärte es ihm, und sein Vetter lauschte mit einer Miene, die immer grimmiger wurde. »Ich kann es kaum glauben, Hagan. Gut, Gunnar von Erpelenz ist ein machtgieriger Mensch, aber er leistet mir gute Dienste. Geld konnte er schon immer auftreiben. Auch für deinen Vater.«

»Was wohl der Grund dafür war, dass er ihn trotz seiner unangenehmen Seiten als Ratgeber behalten hat. Und die Stellenschiebereien duldete.«

»Macht doch jeder, Hagan. Auch zu deiner Speyrer Pfründe bist du nicht anders gekommen.«

»Immerhin bin ich kein exkommunizierter Priester, der ein Hurenhaus führt.«

»Das schädigt zwar das Ansehen dieser Priester, aber – Gott, Hurenhäuser brauchen wir nun mal.«

»Spitzeldienst auch, ich weiß. Und Reliquienschwindel betreiben auch viele.«

Dietrich rieb sich die Nasenwurzel.

»Was bezweckt er damit?«

»Macht. Er wäre der Mann hinter dem Papst. Und du wärst ihm zu Dankbarkeit verpflichtet.«

Wieder schüttelte Dietrich den Kopf.

»Ich kann mir eine derartige Vermessenheit nicht vorstellen, Hagan.«

»Das dachte ich mir. Darum haben meine Freunde sich ja die Mühe gemacht, dieses Dokument seinem Kurier aus der Tasche zu ziehen.«

Hagan reichte ihm das Pergament. Der sah sich das Siegel an und schüttelte den Kopf.

»Mein Siegel?«

»Sicher.«

Er rollte das Schriftstück auf und las.

»Das habe ich nie geschrieben!«, fauchte er.

»Ich weiß. Du hast Magister Lambertus sicher nicht beauftragt, dem Camerlengo das wundertätige Leichentuch Christi anzubieten und ihm eine noch weit kostbarere Reliquie – gewichtiger als die Drei Könige – in Aussicht zu stellen, wenn er gelegentlich deinen Namen an der richtigen Stelle fallen ließe.«

»Ich kenne keinen Magister Lambertus. Und – verdammt noch mal – ich will nicht, dass mein Name mit derartigen Machenschaften in Verbindung gebracht wird.« Er sprang auf. »Gunnar ist hier, ich werde ihn zur Rede stellen.«

Dietrich wollte zur Glocke greifen, aber Hagan legte ihm die Hand auf den Arm.

»Langsam. Glaubst du, er wird freimütig seine Pläne offenlegen?«

»Nein, wird er nicht. Also in den Kerker mit ihm.«

»Später. Denk nach, Dietrich.«

»Ach, du bist lästig, Hagan.«

»Für mich hängt noch ein bisschen mehr an dieser Sache als für dich.«

Sein Vetter hielt tatsächlich inne, überlegte kurz und nickte dann.

»Richtig. Also, was schlägst du vor?«

»Er arbeitet mit Tricks und Gaukelspiel, tu du es auch. Deute an, dass du über die künftige Sedisvakanz nachgedacht hast, frage ihn nach seinen Beziehungen nach Konstanz. Deute an, dass du über die Möglichkeiten nachgedacht hast, die sich dir jetzt bieten würden, hättest du nur genügend Geld oder etwas anderes von Wert in der Hand, mit dem du Einfluss nehmen könntest. Und höre dann gut zu.«

»Er wird sich verraten. Du hast recht. Und dann in den Kerker mit ihm!«

»Wie’s beliebt. Aber wichtiger, Dietrich, ist noch, dass diese Geschichte mit dem Leib Christi aus der Welt kommt, denn schon werden Legenden über die Kreuzritter verbreitet, die ihn gefunden haben. Auch andere könnten auf die Idee kommen, damit Einfluss zu nehmen.«

»Wenn eine Geschichte erst mal in die Welt gesetzt wurde, kann man sie selten aufhalten.«

»Man kann sie ändern. Das, was in dem Buch steht, das Gunnar so unbedingt haben wollte, ist das Gegengift. Es zeigt, wie man die Gutgläubigkeit der Menschen ausnutzen kann. Lass diese Geschichte verbreiten, als Warnung vor den falschen Propheten.«

»Sollte man. Stimmt.«

»Und diesen Konvent, Dietrich …«

»Gott, ein paar Weiber, die einen Hokuspokus im Keller betreiben, wen stört das schon?«

»Jene, die den Hokuspokus nicht überleben.«

»Du unterstellst den Frauen Mord?«

»Ich unterstelle nicht, Dietrich. Da ich selbst ihr Opfer war, weiß ich.«

»Du lebst noch.«

»Dank meiner Freunde. Aber es war knapp.«

»Erzähl mehr.«

Hagan tat es, auch wenn ihm die Schilderung der erlittenen Demütigungen und Qualen die bittere Galle in die Kehle trieb.

»Hör auf, Vetter«, sagte Dietrich schließlich.

»Ja.«

Dietrich hatte sich wieder in seinen Sessel gesetzt und stützte das Kinn in seine Hände. Lange schwieg er. Hagan ebenfalls. Er versuchte, die Erinnerungen an den düsteren Kerker zu verscheuchen und holte sich Laures Gesicht vor Augen.

Es half. Wie immer.

»Erst Gunnar, dann die Mater Dolorosa und ihr Gelichter«, sagte Dietrich plötzlich. »Ich werde deine Hilfe benötigen.«

»Du bekommst sie.«

»Hagan, damals in Heilbronn …«

»Ja?«

»Gunnar hatte mir damals vorgeschlagen, dass es für mich günstig wäre, wenn du einen Unfall auf dem Turnier erleiden würdest. Ich habe ihn nicht davon abgebracht.«

Hagan schwieg.

»Ich war froh, als ich hörte, dass du das Turnier überlebt hast. Viele Gedanken habe ich mir nicht darüber gemacht.«

Hagan schwieg weiter.

»Verdammt, es tut mir leid, Vetter!«

»Sei’s drum.«

»Ich schulde dir etwas.«

»Erteil mir Dispens.«

»Von was? Ach, Himmel, ja, du bist ja zum Bischof geweiht. Na, das haben wir schnell erledigt.« Dietrich ging zu seinem Schreibpult, tauchte die Feder in die Tinte und schrieb einige Zeilen. Dann drückte er sein Siegel auf das Pergament. »Was willst du jetzt machen?«

»Das Erbe meines Vaters beinhaltet einige Pfründe. Ich würde sie gerne gegen ein Allod tauschen.«

»Verständlich. Welches?«

»Vater hat Upladhin das Hofgut in Lindenthal zum Lehen gegeben.«

»Kannst du haben. Aber ich dachte, der Hauptmann sei dein Freund.«

»Ich habe nicht vor, ihn zu vertreiben. Er hat eine veritable Pferdezucht aufgezogen, an der ich mich beteiligen möchte. Außerdem ist er nicht verheiratet, und es fehlt ihm eine Frau im Haus.«

»Willst du ihn verheiraten?«

»Nein, aber mein Weib versteht sich gut mit ihm.«

»Du schaffst es immer wieder aufs Neue, mich in Verblüffung zu versetzen.«

»Ja, ich mich auch.«

»Na gut, ich gebe meinem Notarius Anweisung, dir den Besitz zu überschreiben.«

Dietrich schenkte noch einmal die Pokale voll und hob den seinen zum Salut.

Den Abend verbrachten sie nicht nur damit, Pläne zu machen, die das Ende des Geheimbundes betrafen, sondern widmeten sich auch den Erinnerungen an die Zeiten, da sie als Jungen und junge Männer ihre Freundschaft begründet hatten.

42. Heimkehr

Der Liebe Lohn ist: was sie liebt und dass sie liebt.

Bernhard von Clairvaux

Melle saß neben Paitze und stichelte an einem Hemdsaum herum. Gerne tat sie diese Arbeit nicht, aber aus verschiedenen Gründen hatte sie sich nun doch dazu überwunden. Erstens war es stürmisch und regnerisch geworden, und in der Stube, in der ein Kaminfeuer brannte, war es recht heimelig. Zweitens war die Scheune abgebrannt, in der sie ihr Lager aufgeschlagen hatten. Derzeit wurde sie unter Olaf Timmermanns Leitung wieder aufgebaut. Der Wagnergeselle und die Lehrjungen, sogar Jan durften mithelfen, sie und Paitze nicht. Darüber hatte sie knurren wollen, wäre da nicht eine andere Gelegenheit nützlicher gewesen.

Nämlich ihre Freundin auszufragen.

Zu ihren Füßen stand ein runder Korb, in dem sich Matti und das Frettchen zusammengerollt hatten. Der kleine Kater war dem Feuer mit einer angesengten Schwanzspitze entkommen, das Frettchen unbeschadet aus der Scheune geflohen. Aber seither bestand zwischen beiden eine enge Freundschaft.

»Deine Mutter wird ganz schön Einbußen haben, so viele Gäste, wie sie jetzt wegschicken muss.«

»Ja. Es wird wieder knapp werden. Und wo jetzt auch kein Wagner mehr da ist.« Paitze legte bedrückt die Hände in den Schoß. »Obwohl der Goswin … na gut, über Tote soll man nicht böse reden.«

»Nein, soll man nicht. Aber Elseken ist auch nicht so sehr traurig.«

»Nö. Die beiden haben immer gezankt.«

»Wie lange ist dein Vater schon tot?«

»Ist am Christfest fünf Jahre.«

»Deine Mutter hätte schon lange wieder heiraten können.«

»Ja, hätte sie. Manchmal haben Männer ihr den Hof gemacht. Aber sie hat immer abgelehnt.«

»Warum eigentlich?«

»Weiß ich nicht. Vielleicht … Ich glaube, sie mochte den Ritter von Hane sehr.«

»Tja …«

Melle versuchte noch ein bisschen mehr herauszubekommen. Seit sie gesehen hatte, wie ihr Vater Frau Laure umarmt hatte, wollte sie wissen, wie es um die beiden bestellt war. Sicher, Frau Laure war ein freundliches Weib, und sie mochte sie sehr. Aber sie wollte auch nicht, dass sie ihren Vater ausnutzte. Oder nur mit ihm herumtändelte. Denn irgendwie hatte sie das Gefühl, dass er sie sehr, sehr gern hatte.

Und ihr würde es schon Spaß machen, im Gasthaus zu wohnen, mit all den Reisenden und Gästen und der Geselligkeit. Und Jan und Paitze dazu.

»Jetzt mag sie deinen Vater wohl mehr, Melle«, sagte Paitze leise.

»Glaubst du?«

»Ich denke schon. Sie sorgt für ihn, so wie sie für Papa früher auch gesorgt hat. Aber – er ist ja ein Bischof, nicht? Das geht ebenso wenig wie ein Ritter.«

»Meine Mutter hat auch mit einem Pfarrer zusammengelebt. Wie Mann und Weib.«

»Ja, aber das hier ist doch nur ein Gasthaus, und er will bestimmt sein eigenes Heim haben.«

»Vielleicht würde sie mit ihm gehen.«

»Ja, vielleicht.«

Paitze schien nicht glücklich darüber zu sein. Also ließ Melle das Thema ruhen. Sie war schon zufrieden damit, dass ihre Beobachtung wohl stimmte. Alles andere würde sie ihrem Vater überlassen. Er war vermutlich sehr wohl in der Lage, es so zu richten, dass es sich für alle zum Guten wendete.

Es war beruhigend, einen Vater wie ihn zu haben.

Auch wenn man ihm hin und wieder widersprechen musste.

Nur so, damit er merkte, dass er nicht ausschließlich verehrt wurde.

Laure bezog ihr eigenes Zimmer wieder. Hemma war nun in der Kirche von Merheim aufgebahrt, und unzählige Menschen suchten sie dort auf, um von der Friedensstifterin Abschied zu nehmen.

Martine half ihr, die Strohsäcke hinauszuschleppen und neue in das Bettgestell zu wuchten. Sie nahm auch die Vorhänge ab, die vor dem Baldachin hingen, und legte sie zu den Laken und Decken, die gewaschen werden sollten. Die Nächte waren noch nicht so kalt, dass sie sich gegen Zugluft schützen musste. So gern sie die alte Frau gehabt hatte, ihr Tod löste einige ihrer Probleme. Laure holte ihr Tintenfass, die Federn und ihr heimliches Büchlein aus der kleinen Kammer, in die sie gezogen war. Und auch ihre Kleider konnte sie nun endlich wieder sorgfältig in ihre Truhen räumen. Die Kinder konnten ebenfalls in ihre Kammer zurückkehren, Hagan würde wieder ein Bett im Gasthaus benutzen.

Versonnen strich sie das Laken glatt.

Es gäbe sicher auch noch eine andere Möglichkeit.

Nein, gab es nicht.

Energisch schüttelte sie das Polster auf und legte eine der großen Decken darüber. Unter den Baldachin aber hängte sie ein Bündel duftender Kräuter aus dem Garten, Kräuter, die besänftigen sollten, tiefen Schlaf und schöne Träume schenkten.

Gäste würde sie erst wieder aufnehmen, überlegte sie, wenn die Gefahr eines weiteren Überfalls gebannt war. Derzeit hatten sowieso die Vaganten, Stephan und Upladhin mit seinen Mannen die Schlafkammern belegt, da die Scheune ja abgebrannt war.

Elseken war weiterhin in sich gekehrt. Sie hatten Goswin am Morgen begraben, und keine Träne hatte ihre Wange genetzt. Anschließend hatte sie wieder Teig geknetet wie üblich und mittags ein Mahl für alle Helfer gerichtet.

Es gab alle Hände voll zu tun. Unzählige Schäden waren zu beheben, der zertrampelte Garten musste in Ordnung gebracht, Leinen mussten gewaschen und Staub und Asche von den Fenstern geputzt werden. Außerdem waren etliche verwundet, brauchten Salben und Verbände oder lindernde Kräuteraufgüsse. Inocenta kümmerte sich unablässig um sie, aber sie hatte auch schon Wünsche geäußert. Also war Laure am Nachmittag zusammen mit Piet nach Porz gefahren, um Vorräte einzukaufen, und erst in der Abenddämmerung waren sie zurückgekommen.

Hagan war noch nicht eingetroffen.

»Ihr macht Euch Sorgen, Laure?«

»Ja, Piet. Wenn sie ihn verfolgen …«

»Man braucht einen Ritt von einem halben Tag, Laure. Und er wird viel mit dem Erzbischof zu bereden haben.«

»Sein Vetter …«, flüsterte sie.

»Sein Vetter?«

»Hagan ist der Sohn des vorherigen Erzbischofs, Friedrich von Saarwerden. Wusstet Ihr das nicht?«

Piet machte den Mund auf und dann wieder zu. Und dann sagte er trocken: »Nein.«

»Ihr seid überrascht.«

»Das beschreibt es nur unvollkommen. Ich wusste, dass er der Sohn eines einflussreichen Mannes ist, aber das …«

»Das macht es noch ein wenig gefährlicher.«

»Wohl wahr.« Und Piet schauderte. »Wenn das die Mater Dolorosa herausgefunden hätte …«

»Hätte sie ihn kaum mehr leiden lassen können.«

»Hat er sich Euch anvertraut?«

Laure schüttelte den Kopf.

»Nein. Aber Ihr wisst doch, ich kann gut in Gesichtern lesen. Ich sehe Ähnlichkeiten, die anderen entgehen. Als er den Bart abgenommen hatte, war es für mich ziemlich offensichtlich.«

»Ihr kanntet den vorherigen Erzbischof?«

»Kennen nicht, aber ich habe ihn ein paarmal gesehen. Es bleibt nicht aus, wenn man in Köln lebt und an hohen Feiertagen den Dom besucht. Ich hielt ihn immer für einen Mann von lauterem Charakter. Langmütig war er wohl nicht, doch aber von starkem Willen.«

»Streitbar war er, Laure, aber Ihr habt recht, er stritt für die Seinen.«

»Sein Vetter ist auch streitbar. Ich hoffe, dass sie nicht in Streit geraten.«

»Sie waren einst Freunde, hat er mir gesagt. Ha! Damals hätte ich schon drauf kommen können.« Sie ruckelten mit dem Wagen durch ein paar ausgefahrene Pfützen. Es nieselte, hin und wieder fauchten ein paar Böen über das Land. Doch schon kam das Gasthaus in Sicht.

»Laure, Hagan ist ein einsamer Mann. Wenn Ihr ihm geneigt seid, lasst ihn nicht zu lange warten.«

Laure biss sich auf die Lippen. Sah man ihr das denn so deutlich an? Kühl fragte sie deshalb: »Worauf warten?«

»Auf sein warmes Mahl und ein warmes Bett, Laure.«

»Mhm.«

Piet lachte.

Aber Hagan war nicht da, als sie die heiße Suppe ausschenkte, und auch nicht, als sie den heißen Würzwein auf die Tische stellte. Gesinde, Helfer, Vaganten – sie alle waren schweigsam und müde, und die Gaststube leerte sich rasch. Auch Laure kehrte früh in ihr Gemach zurück, und auch wenn sie die Sorge um Hagan plagte, sank sie doch mit einem Seufzer der Zufriedenheit in ihr Bett. Es war so viel bequemer als die kleine, harte Liege in der Seitenkammer.

Der Wind rüttelte leicht an den Läden, das Nachtlämpchen flackerte, und darüber schlief sie unversehens ein.

Und wachte unversehens auf.

Ein Finger hatte ihr über die Wange gestrichen. Ein kühler Finger. Und der Geruch einer feuchten, kalten Nacht streifte sie.

»Für das warme Mahl seid Ihr zu spät«, sagte sie leise.

»Die Nacht war so kalt und der Ritt so lang. Ich sehne mich nach gastlicher Wärme.«

Sie rückte ein wenig nach hinten und lupfte leicht die Decke.

»Lädst du mich ein, Frau Wirtin?«

»Es ist wohl eine Christenpflicht, einem armen, obdachsuchenden Menschen ein Lager zu bieten.«

Stiefel fielen mit einem Plumps zu Boden. Stoff und Leder folgten, dann kam ein sehr kühler Mann unter ihre Decke.

»Christenpflicht«, murmelte er.

»Eine harte Pflicht, so kalt wie Ihr seid.«

»Sie wird dir im Himmel entlohnt werden.«

Laure seufzte leicht.

»Dauert dir das zu lange?«

Sie legte ihren Arm über seine bloße Brust, spürte die Narben, die Muskeln, den schnellen Herzschlag.

»Kannst du mir himmlischen Lohn versprechen, Bischof?«

»Keiner mehr, Lieb. Der Erzbischof von Köln hat mir Dispens erteilt. Aber einige irdische Freuden könnte ich dir bereiten.«

Laure schmiegte sich näher an ihn. Die Kühle war aus seinem Leib gewichen, warm, ja fast heiß fühlte er sich an.

Es war so lange her, dass ein Mann sie umarmt hatte.

Und irdische Freuden gespendet hatte.

»Du bist heimgekommen«, flüsterte sie.

»Nein, ich werde endlich heimkommen.«

Damit schloss er sie in seine Arme und begann seine versprochene Werbung.

Sie gestaltete sich überhaupt nicht schwierig.

Und sie enthielt himmlischen Lohn.

43. Überraschung

Welch ein Graus wird sein und Zagen,

Wenn der Richter kommt mit Fragen.

Dies irae

Gunnar von Erpelenz hatte vor Wut geschäumt, als er von dem missglückten Überfall auf das Gasthaus gehört hatte. Dass Friedrichs Sohn lebte, war schon schlimm genug, noch entsetzlicher war es, dass er ganz offensichtlich von dem Buch wusste, es vermutlich sogar in seinem Besitz hatte. Der Bastard würde all seine Pläne zunichtemachen!

Doch dann war eine völlig unerwartete Wendung eingetreten, und nun schöpfte er wieder Hoffnung.

Soeben hatte der junge Erzbischof Dietrich von Moers sein Gemach verlassen. Gunnar hätte sich beinahe die Hände gerieben. Er hatte sich in dem Ehrgeizling doch nicht getäuscht. Auch wenn der Junge einige Zeit gebraucht hatte, um die Zeichen der Zeit zu erkennen.

Schön und gut, er war ein Taktiker und musste erst die leidigen Auseinandersetzungen mit denen von Berg beenden, und es war sicher ein kluger Schachzug Dietrichs, Adolph von Berg mit seiner Nichte Adelheid zu verheiraten. Aber nun standen weiteren Vorhaben keine Hindernisse mehr im Weg. Daher hatte er wohl über den nächsten Schritt nachgedacht und war zu dem richtigen Schluss gelangt.

Gunnars eigenem.

Dietrich hatte sich, wenn auch vorsichtig, bei ihm nach den Aussichten erkundigt, wie man die Lage in Konstanz zu seinem Nutzen gestalten konnte. Und als guter Berater hatte Gunnar ihm verschiedene Szenarien dargelegt, wenn auch natürlich nicht alle seine Karten aufgedeckt. Das würde er zu gegebener Zeit tun. Er musste nur genau überlegen, wie und wann er Dietrich über sein Faustpfand berichtete. Immerhin, der Mann war klug und würde augenblicklich die Möglichkeiten erkennen, die in der so sorgfältig eingefädelten Mär um den Leib Christi steckten. Hatte er erst den Erzbischof für seine Vorgehensweise eingespannt, würden weder dessen Vetter Hagan noch das geheime Buch eine Rolle spielen. Schon einmal hatte Dietrich sich bereitgefunden, dessen Tod in Kauf zu nehmen.

Er konnte ihn beispielsweise ganz offiziell wegen Ketzerei anklagen.

Ja, das war ein guter Gedanke. Beim nächsten Gespräch würde er das einfließen lassen.

Die Tür zu seinem Gemach öffnete sich, und schon wollte Gunnar den unbefugt eintretenden Besucher harsch anfahren.

Doch die vier Wachen kamen mit energischen Schritten auf ihn zu.

Er wollte zum Nebenausgang fliehen.

Ein Halseisen schloss sich um seinen Nacken.

»Verrat!«, keuchte er.

»So lautet ein Punkt der Anklage«, beschied man ihn.

Und der weißgewandete Dominikaner trat vor und verkündete: »Doch schwerer wiegt, dass Ihr ein Ketzer seid.«

44. Schmerzensmutter

Schaudernd sehen Tod und Leben

Sich die Kreatur erheben,

Rechenschaft dem Herrn zu geben.

Dies irae

Ein Bote war eingetroffen. Hagan, der sich um die Pferde gekümmert hatte, die hinter dem Gasthaus auf der Weide standen, hörte sich seine Meldung gelassen an. Dietrich hatte schnell gehandelt. Gunnar war im Kerker der erzbischöflichen Burg angekettet und harrte der Befragung durch den Inquisitor. Sie würde gründlich sein. Es hatten sich schon Zeugen gefunden, Männer, die nur darauf gewartet hatten, dass der Berater des Erzbischofs strauchelte, um von Repressalien und Missbrauch zu sprechen. Die beiden Priester – Lambertus und Tilmanus – waren ebenfalls festgenommen worden, Pater Rikluf jedoch verschwunden, wie viele andere auch. Nun wollte Dietrich sich den Konvent der verschleierten Damen vornehmen. Ob Hagan gewillt sei, sich an seiner Stelle mit seinen Mannen dorthin zu begeben?

Er verstand das Ansinnen und erklärte sich einverstanden.

Dem Erzbischof von Köln war es nur auf Einladung des Rates erlaubt, die Stadt zu betreten, und das hätte ein viel zu großes Aufsehen erregt.

Piet und der Hauptmann waren sofort bereit, Hagan zu begleiten.

Laure war nicht glücklich darüber, dass er noch einmal in das Haus des Schreckens zurückkehren wollte, aber er versuchte, sie zu beruhigen.

»Sie hat einen Teil ihrer Ritter bereits verloren. Wir kommen unerwartet und mit bewaffneten Männern. Unser Ziel ist es, die Mater Dolorosa gefangen zu nehmen und auf die Godesburg zu schaffen. Dort wird sich die Inquisition ihrer annehmen.«

»Frau Laure, seid getrost, wir wissen, wie man so etwas angeht«, sagte auch Upladhin. »Sie wird Hagan kein Härchen mehr krümmen. Ich verspreche es Euch.«

»Ich nehme Euch beim Wort, Hauptmann. Und Ihr könnt sicher sein, dass ich Euch unter jedem gekrümmten Härchen leiden lassen werde.«

Hagan grinste. Noch hatte er ihr nichts von seinen Plänen erzählt, das würde er erst tun, wenn auch diese letzte Vergeltung geübt worden war. Upladhin allerdings wusste bereits davon und hatte die Änderung der Eigentumsverhältnisse erst mit einem Schulterzucken, dann mit einiger Genugtuung hingenommen.

»Wenn ich Laure schon nicht selbst heiraten kann, dann wenigstens du. Aber ich hätte sie auch genommen. Und nicht nur wegen ihrer Kochkünste.«

»Von mir hat sie länger, Upladhin.«

Der hatte röhrend gelacht und ihm auf die Schulter gehauen.

Und nun ritten sie gen Köln, wo sie ein Trupp der Erzbischöflichen erwartete. Gewappnete erregten immer Aufsehen in den Straßen, und die verschlossenen, grimmigen Gesichter, die klirrenden Kettenhemden und Waffen brachten die Leute dazu, ihnen eilends aus dem Weg zu gehen. Sie kamen unbehelligt in der Witschgasse an. Während sich die Hälfte der Mannen zur rückwärtigen Holzgasse begab, um mögliche Flüchtende einzufangen, pochte Upladhin herrisch an die Tür des Hauses und begehrte Einlass im Namen des Erzbischofs.

Niemand öffnete.

Oben schlug ein Laden zu.

»Axt!«, befahl der Hauptmann. Einer trat vor und zertrümmerte die hölzerne Tür.

Sie traten ein.

Hagan unterdrückte mit Macht das kalte Grauen, das ihn wieder ergriff, als er die Treppe nach unten sah.

»Sechs Mann nach oben, sechs nach unten!«

Piet stand dicht hinter Hagan. Er wusste, dass er einen Dolch bereithielt. Er selbst zog sein kurzes Schwert. Unbewaffnet würde er nie wieder der Mater Dolorosa entgegentreten.

»Gehst du?«, fragte Piet leise.

»Ja. In Gottes Namen.«

Sie stiegen die Treppe nach unten. Kalter, süßlicher Weihrauchduft umfing sie, und Hagan kämpfte mit dem Brechreiz. Die Erinnerungen wurden viel zu lebendig.

Upladhin schnüffelte.

»Es riecht nach Tod!«

Es stimmte. Heilige Jungfrau Maria, wen hatten sie jetzt hier zu Tode gequält?

»Es scheint sich hier unten keine lebende Seele aufzuhalten«, grummelte Piet leise.

Das verwunderte Hagan ebenfalls. Wo waren die Wächter? Dass die Frauen und Ritter sich hier unten nur zu den Zeremonien versammelten, war das eine, aber den Kerker hatte man bewacht.

Er schüttelte mit Gewalt die Erinnerungen ab und stieß die Tür auf, hinter der sich der Raum befand, in dem er gefangen gehalten worden war. Einer der Mannen leuchtete mit einer Fackel hinein.

Es bot sich ihnen ein Anblick des Grauens.

An die Wand gekettet hing eine nackte, blutüberströmte Gestalt, deren schwarze Haare sich wie Schlangen über den fetten Leib ringelten. Vor ihr aber lag ausgestreckt ein Ritter in seinem schwarzen Gewand.

Lothar von Hane.

Er hatte sich in sein Schwert gestürzt.

Selbst Piet murmelte ein leises Gebet.

»Unsere Mission ist beendet«, sagte der Hauptmann leise und zog die Tür zu.

»Noch nicht ganz. Folgt mir.«

Hagan durchquerte den Vorraum und zog die schweren Vorhänge auseinander. Das Licht der Fackel ließ Gold aufglänzen, der Luftzug bewegte die zarten Schleier, die von dem Baldachin hingen. Betäubend war der süße Duft.

Etwas Weiches kletterte an Hagans Bein hoch.

Er zuckte zusammen. Doch es war keine Ratte. Das Frettchen schmiegte sich an seine Schulter. Noch hatte es das Halsband an, die dazugehörige Leine hatte es durchgebissen. Hagan umfasste es, und ohne nachzudenken streichelte er den seidigen Pelz.

Piet aber riss einen der Schleier von dem Baldachin und betrachtete die Mumie, die so unsäglich viel Leid verursacht hatte.

Sie bestand nur noch aus einem Haufen alter Binden und altersdunkler Knochen.

Das Frettchen hatte auch hier die Mission beendet.

»Gehen wir.«

»Sogleich.«

Aus dem Schleier, den Piet herabgerissen hatte, bat Hagan Upladhin, ein Bündel zu knüpfen, und in diesen Beutel steckte er das Frettchen.

»Melle wird es freuen, dass das Tierchen überlebt hat.«

Die Mannen, die die oberen Räume durchsucht hatten, hatten sechs verängstige Frauen nach unten getrieben.

»Was machen wir mit ihnen, Hauptmann?«

»Bringt sie zur Hacht. Der Inquisitor wird sie befragen wollen.«

Sie klagten und jammerten, doch einigermaßen rau wurden sie nach draußen gestoßen.

Hagan empfand kein Mitleid mit ihnen. Sie hatten das unmenschliche Verhalten ihrer Oberin mitgetragen, hatten ungerührt mit angesehen, wie sie ihre Opfer quälte und folterte, hatten sich ebenfalls daran beteiligt und ihr Vergnügen daran gehabt.

Er schüttelte sich, als sie das Haus verließen.

»Wo mögen die Mägde sein. Wo sind die Quartiere der Ritter und Knappen?«, fragte Upladhin.

»Ich weiß es nicht. Aber ich möchte annehmen, dass wir von den Rittern und Knappen keinen mehr hier vorfinden. Auch die Mägde nicht. Lothar von Hane scheint einen endgültigen Strich unter die Herrschaft der Mater Dolorosa gezogen zu haben. Er wird seine Kameraden gewarnt haben, bevor er die Frau überwältigt hat. Mehr werdet Ihr von den Weibern dort erfahren, denke ich.«

»Warum hat er es getan?«

»Er hat zu lange und zu sehr unter ihren Machenschaften gelitten, Hauptmann. Ich glaube, im Grunde war er ein anständiger Mann, und sein Tod dauert mich.«

Piet und Hagan ritten zurück und überließen es Upladhin und den erzbischöflichen Kämpen, das Haus zu bewachen und den Greven zu informieren.

45. Heimgang

Wer andre hilft erlösen,
hilft auch sich selbst vom Bösen.

Hartmann von Aue

Wind und Regen hatten die Blätter von den Zweigen fallen lassen, und nun bedeckte ein goldener Teppich den Weg zur Klause der Friedensstifterin. Ein langer Zug von Menschen begleitete Hemma auf ihrem letzten Heimweg. Voran schritt der Erzbischof von Köln in seinem prunkvollen Ornat mit dem gekrümmten Bischofsstab. Abwechselnd trugen die Menschen den Sarg auf ihren Schultern, sangen und beteten, bis sie die stille Lichtung erreicht hatten, wo Hemma von Hürth ihre letzte Ruhestätte finden sollte.

Laure schritt mit Hagan dicht hinter dem Sarg her, Paitze, Jan und Melle folgten ihnen. Piet ging neben Martine, nach ihnen kamen das Gesinde der »Bischofsmütze« und die Vaganten. Man akzeptierte sie als die engsten Freunde der Verstorbenen.

Stephan trat aus der Klause, als sie die Lichtung erreicht hatten. Er trug eine einfache Kutte und Sandalen. Es war sein Entschluss gewesen, sich in die Einsamkeit zurückzuziehen, um endlich mit seinem Gewissen ins Reine zu kommen.

Die Menschen versammelten sich schweigend in dem Rund, das von gefallenem Laub bedeckt war. Als der Sarg in die schwarze Erde gesenkt wurde, fiel Sonnenlicht auf die flüsternden Blätter. Die beiden weißen Tauben auf dem First der neu errichteten Klause gurrten leise, und Laure vermeinte den grauen Schatten des zahmen Wolfes hinter den Bäumen sitzen zu sehen.

Dietrich von Moers war auf Hagans Bitte gekommen, und durch ihn erfuhr nun Hemma die größte Ehre. Es würde nicht die bösen Taten ihrer Schwester vergessen lassen, doch ihr Angedenken würden die Menschen, denen sie geholfen hatte, Frieden mit sich selbst zu schließen, lange bewahren.

Erlösung, so dachte Laure, fand man in sich selbst.

Jeder auf seine Weise.

Stephan suchte sie in der Einsamkeit, um seinen Frieden mit dem Hass auf seinen Bruder zu machen, der die Ursache für seine verbitterten Schuldgefühle war.

Elseken schien sich durch Goswins Tod befreit zu fühlen. Sie war weit weniger zänkisch und sauertöpfisch. Sie fand Ruhe in ihrer Arbeit in der Küche und hatte sogar angefangen, hier und da ein neues Gewürz auszuprobieren. Sie würde im Gasthaus bleiben.

Laure, Jan und Paitze würden mit Hagan auf das Hofgut ziehen – und eine stille Freude darüber überlagerte den Schmerz, ihr Gasthaus verlassen zu müssen. Aber auch ein solch großes Gut zu führen würde eine Herausforderung sein. Vor allem, weil seine Bewohner ihre Arbeit zu würdigen wussten. Upladhin hatte von einem Ohr bis zum anderen gestrahlt, als sie ihm androhte, dass sie in Zukunft mit harter Hand über Küche und Kammern herrschen wollte.

Melle war glücklich.

Jan und Paitze aufgeregt.

Piet stand noch immer neben Martine und hatte seinen Arm um ihre Hüfte gelegt. Laure hatte es geahnt, dass sie zueinanderfinden würden. Sie hatten beide ein entsetzliches Schicksal hinter sich gelassen und dennoch ihren Frieden damit gemacht.

Hagan hatte vorgeschlagen, dass sie Piet das Gasthaus verpachten solle. Der Anführer der Vaganten wollte sesshaft werden, und mit ihm blieben Inocenta und Bertrand, der Löffelschnitzer. Die anderen würden vermutlich im Frühjahr weiterziehen.

Oder auch nicht.

Das geheime Buch aber hatte Hagan seinem Vetter übergeben. Es sollte in dem Prozess, der Gunnar gemacht werden würde, eine maßgebliche Rolle spielen.

Sie sangen das De profundis, und der Wind raschelte durch das Laub. Blätter sammelten sich in dem Grab und bedeckten den Sarg mit ihrer Farbenpracht.

Hemma hatte den Wald geliebt und die Tiere, die bei ihr lebten. Auch sie würden um eine gütige Frau trauern, die den Ratsuchenden selbstlos beigestanden hatte.

Laure dachte an den Ritter Lothar von Hane. Ein zwiespältiger Mensch – zerrissen von Pflicht und Gewissen. Er hatte den gutmütigen Bären getötet, den Hemma voll Liebe aufgezogen hatte. Und ihr hatte er großes Leid angetan. Aber dennoch, er hatte aus Liebe zu ihr, Laure, gehandelt, als er Hagan aus den Händen der Mater Dolorosa befreit hatte.

Auch um ihn trauerte sie.

Hagans Arm legte sich um ihre Hüften, und sie lehnte sich an ihn.

Er hatte das Heim gefunden, das er so lange gesucht hatte.

Ein unbändiges Glücksgefühl durchströmte sie.

Er hatte es bei ihr gefunden.

»Gehen wir nach Hause«, flüsterte er.

»Ja, nach Hause.«

46. Nachwort

Friedrich von Saarwerden – seine vierundvierzigjährige Amtszeit war die längste, die je ein Kölner Erzbischof zu verzeichnen hatte – wurde bereits mit 20 Jahren dank Vermittlung seines Onkels, des Trierer Erzbischofs Kuno von Falkenstein, für die Stelle vorgeschlagen. Da er aber zu diesem Zeitpunkt zehn Jahre jünger als das vorgeschriebene Alter für die Bischofsweihe war, musste für ihn ein Dispens von Papst Urban erwirkt werden. Es wurde noch zwei Jahre lang herumgeklüngelt, dann war es aber so weit.

Nur – das alles kostete Geld.

Friedrich war stets in Geldnöten, aber er war ein ehrgeiziger und streitbarer junger Mann. Ich bin ihm erstmals zusammen mit Begine Almut begegnet, als er noch ganz neu in seinem Amt war. Auch in weiteren Romanen aus dem Kölner Mittelalter hat er dann seine Finger gehabt, und so lernte ich ihn einigermaßen gut kennen.

Sein Tod fiel just in die Zeit des Konzils in Konstanz, das dem großen abendländischen Schisma ein Ende setzte. Weshalb ich mich hier von ihm verabschiedet habe.

Allerdings nicht, ohne vorher über ihn nachgedacht zu haben.

Er war jung – ein junger, energischer Mann –, als er das Pontifikat übernahm. Und junge Männer, so dachte ich mir, stehen beispielsweise den strengen Regeln des Zölibats sicher nicht sehr aufgeschlossen gegenüber. Also fand ich es gerechtfertigt, ihm einen kleinen Fehltritt anzudichten.

Was passiert, wenn man erst einmal anfängt zu recherchieren?

Es stellt sich heraus, dass die dichterische Wahrheit der tatsächlichen entspricht. Friedrich von Saarwerden hatte einen Sohn gezeugt. Im biographisch-bibliographischen Kirchenlexikon fand ich folgenden Eintrag:

Verwandtschaftliche Förderung erfuhr auch der Sohn des Erzbischofs, Heinrich. Er hatte ihn vermutlich mit einem Stiftsfräulein in Dietkirchen oder Villich bei Bonn gezeugt. Als Sohn eines Klerikers war Heinrich eine geistliche Laufbahn eigentlich verwehrt. Auf Betreiben seines Vaters erteilte der in Pisa residierende Papst Alexander V. († 1410) 1409 Dispens und befreite den jungen Mann vom Geburtsmakel. Er räumte ihm die Möglichkeit ein, die heiligen Weihen sowie beliebig viele miteinander zu vereinbarende Benefizien mit Ausnahme pontifikaler Dignitäten zu empfangen. In Gnadenersuchen an den Heiligen Stuhl musste er seinen Geburtsmakel nicht mehr erwähnen.

Leider erschöpfen sich damit auch die Hinweise auf diesen Sohn, selbst das Historische Archiv des Erzbistums Köln konnte mir keine weiteren Auskünfte zu jenem Heinrich geben. Darum habe ich mir erlaubt, ihm eine eigene Vita anzudichten und ihn kurzerhand in Hagan (eine alte Namensvariante von Heinrich) umgetauft.

Vielleicht hat sich sein Leben ja wirklich so abgespielt.

Vielleicht auch ganz anders.

Dramatis personae

Laure Rademacher – die junge Wirtin des Gasthofs »Zur Bischofsmütze« vor den Toren Kölns, die mit spitzer Feder über ihre Gäste Buch führt.

Hagan Bastard von Saarwerden – der Bischof von Speyer, der seine Bischofsmütze ablegt, um unerkannt einen alten Zwist zu bereinigen und dabei einer Ungeheuerlichkeit auf die Spur kommt.

Im Gasthof

Jan und Paitze – Laures Kinder aus ihrer Ehe mit Kornel Rademacher, der vor fünf Jahren verstarb.

Goswin – Sohn aus der ersten Ehe des Kornel Rademacher, jetzt der Wagner und Mitbesitzer des Gasthauses.

Elseken – Goswins Weib, die kinderlose Köchin, die Laure ihre Sanftheit und ihre Kinder neidet.

Alard und Curt – ehemalige Söldner aus den bergischen Fehden, mit denen sich Goswin angefreundet hat.

Lucas Overrath – Drugwarenkrämer auf Reisen, der Laure mit italienischem Papier versorgt.

Evert von Alfter, genannt Herringsstetz – ein bedauerliches Opfer mit abseitigen Neigungen.

Pfarrer Elias – ein ermordeter Dorfpfarrer.

Hemma – eine ehemalige Stiftsfrau, die nun als fromme Einsiedlerin im Königsforst lebt und als Friedensstifterin gilt.

Martine – die stumme Bettlerin, in deren wortloser Vergangenheit es Verbindungen gibt.

Ritter Lothar von Hane – Herr eines Anwesens in Dünnwald, häufiger Gast in der »Bischofsmütze«, dem Laure sehr zugetan ist.

In Konstanz

Hanna – eine der vielen Huren, die den Konzilteilnehmern zur Verfügung stehen, ehemalige Geliebte von Hagan und Mutter seiner Tochter Melle.

Coen und Gobel – zwei gedungene Mörder und Zuhälter von Hanna.

Magister Lambertus – ein korrupter Priester, der sich von den Huren mit pikanten Informationen versorgen lässt.

Die Fahrenden und Reisenden

Piet Godemann – einarmiger, ehemaliger Gelehrter, jetzt Anführer einer kleinen Vagantentruppe.

Inocenta – die Zwergin, die sich als Monstrosität ihren Unterhalt verdient.

Zur Truppe gehören Jurg, der Jonglierer, mit seinem Äffchen, Bertrand, der Löffelschnitzer, Hannes, der Stelzengeher, Janna, die Flickschneiderin, Klingsohr, der Fiedler, und eine Rattenfängerin mit zwei Frettchen.

Melle – Hagans zwölfjährige Tochter, die sich noch nicht recht mit dem neu gefundenen Vater anfreunden kann.

In Köln

Jakob von Upladhin – ein ehemaliger Hauptmann der erzbischöflichen Truppen, bei dem einst Hagan Dienst tat.

Richmont von Schlebusch – der Vater von Ritter Sibert, in dessen Dienst Hagan einst Marschall war.

Engelbert von Soest – Cantor der Domschule, die Hagan einst besucht hat.

Bela von Horne – Hagans Tante, bei der er seine ersten sieben Lebensjahre verbracht hat.

Stephan von Horne – Belas Sohn, Orienthändler, der eine große Schuld mit sich trägt.

Pfarrer Tilmanus – einst Pfarrer von Merheim, jetzt aber der Betreuer des Konvents der verschleierten Damen.

Gunnar von Erpelenz – Berater des Erzbischofs mit ganz eigenen Zielen.

Brigitte, genannt Mater Dolorosa – die Meisterin des Konvents der verschleierten Damen.

Kreuzzug 1250 und seine Folgen

Otto von Hürth, Konstantin von Hane und Martin von Iddelsfeld – drei junge Kreuzritter, die in Alexandria eine kostbare Mumie erstehen.

Jutta – Ottos Schwester, die durch ihren Glauben geheilt wird.

Max – Ottos jüngster Bruder, der alles aufschreibt.

Historische Persönlichkeiten

Erzbischof Friedrich III von Saarwerden, der im April 1414 friedlich verstarb.

Erzbischof Dietrich von Moers, Friedrichs Neffe, der im April auf turbulente Weise in sein Amt gewählt wurde.

Papst Johannes XXIII., der in den Annalen nicht als Papst, sondern als Baldassare Cossa geführt wird.