Blutsgeschwister
Author: Hesse, Thomas
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Publisher: Emons

Thomas Hesse, Jahrgang 1953, lebt in Wesel, ist gelernter Germanist, Kommunikationswissenschaftler und Journalist. Er war bis Ende 2014 in leitender Position bei der Rheinischen Post am Niederrhein tätig. Heute ist er freier Autor, Journalist und Berater. Bekannt wurde er u. a. durch Niederrhein Krimis zusammen mit Thomas Niermann und Renate Wirth.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.

© 2016 Emons Verlag GmbH
Alle Rechte vorbehalten
Umschlagmotiv: Frank van Groen/LOOK-foto
Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch
Lektorat: Hilla Czinczoll
eBook-Erstellung: CPI books GmbH, Leck
ISBN 978-3-86358-997-4
Originalausgabe

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DER FUND

Die Tote wurde am frühen Nachmittag entdeckt. Verfangen im Gebüsch lag sie am Hang neben der Lippebrücke, deren geschwungene Auffahrt direkt auf die Weseler Rheinbrücke führte. Sie war teilweise bekleidet, ihre Beine waren bis auf die Socken nackt. Es waren braune Socken mit blau-gelb-weiß geringeltem Bündchen. Einige Kleidungsstücke hatten sich in Ästen verhakt, andere wirkten wie Schwemmgut am Rande eines kleinen Wiesenstücks. Der Pullover und das T-Shirt mit geknöpftem Ausschnitt und langem Arm waren blutdurchtränkt und von der Nässe aufgeweicht.

Das Wasser, das früher von der kanalisierten Lippemündung geradewegs stramm in den Rhein geflossen und nun künstlich zu einer behäbigen, seenartigen Auenlandschaft aufgestaut war, hatte den Körper des Mädchens wohl bei höherem Wasserstand an einer kaum einsehbaren Stelle abgelegt. Es wirkte, als habe die Natur eine feierliche Zeremonie vollzogen und ein paar angeschwemmte Äste und Blätter um den schmächtigen Körper drapiert. Keiner der zu Tausenden hier vorbeirauschenden Autofahrer hatte von der höher gelegenen Straße die unter dem Gebüsch hervorlugenden Turnschuhe des Mädchens gesehen.

Die beiden Jugendlichen, die vom Brückengeländer aus Steine auf dümpelnde Enten geworfen hatten, waren sofort alarmiert gewesen, als ein fehlgeleitetes Wurfgeschoss das Wasser in Ufernähe aufspritzen ließ. Eine dadurch verursachte kleine Welle war langsam verebbt und an einem weißen, verquer an einem Fuß hängen gebliebenen Schuh mit einem neonfarbenen Zierstreifen ausgelaufen. Die Halbwüchsigen redeten aufgeregt aufeinander ein, rannten um einen Zaun herum zur Böschung am Ende der Lippebrücke und stiegen den Hang hinunter. Einer von ihnen trat bei der atemlosen Aktion auf die Brille des Mädchens, als er sich zu dem Schuh hinunterbeugte und einen Ast des Gebüschs zur Seite drückte. Bei seiner Aussage gegenüber dem beruhigend lächelnden Kommissar hatte er nun mehrfach wiederholt, dass er in diesem Augenblick gecheckt habe, was los sei. Echt und total.

Michael Weniger nickte und schickte die beiden, die in plötzliches Schweigen versanken, zur Aufnahme ihrer Personalien in den Einsatzwagen. Der Kommissar hatte sich diesmal besser im Griff als beim letzten Hinweis in der Vermisstensache Lucia de Bertolli.

Vor drei Wochen, als die Vierzehnjährige verschwunden war, hatte er sofort unter Erfolgsdruck gestanden. Er mochte es nicht, wenn kaum lösbare Aufgaben in sein geordnetes Leben als Kriminalkommissar einbrachen. Er, der Pedant, war lieber für Dienstpläne und Berichtswesen zuständig. Er war geschaffen für den Innendienst. Niederlagen hasste er sowieso, und anders ließen sich die bisher erfolglosen Ermittlungen nicht bewerten. Deshalb war es für ihn ungemütlich geworden in der niederrheinischen Provinz, wo man sich kannte und ein ungewöhnlicher Kriminalfall die Leute ausdauernd beschäftigte.

Beim letzten Fest in Nachbars Garten war ihm das Tuscheln über seine angebliche Untauglichkeit nicht entgangen. Allerdings, das musste er zugeben, hatte ihn der Fall des Mädchens jetzt gepackt. Deshalb versagte Michael Weniger in seinem Bemühen, professionelle Distanz zur Kritik an seiner Person und seiner Arbeit zu schaffen. Beim überraschenden Anruf, dass zwei junge Leute einen Leichnam gefunden hatten, hatte ihn ein seltsames, in gewisser Hinsicht perverses Hochgefühl beschlichen. Er war sich sofort sicher, dass Lucia endlich entdeckt worden war. Er fühlte die Notwendigkeit, das Rätsel ihres Todes zu lösen.

Der Kommissar lud auf seinem Laptop die sorgfältig von ihm selbst archivierten Daten hoch. In seiner eigenen Logik hatte er hier Fakten konzentriert und Anhaltspunkte kombiniert. »Weniger ist mehr«, diese Ansage setzte er schon immer den Kollegen entgegen, die in der Angst, ein Vorgesetzter könnte ihnen einen Fehler vorwerfen, lieber in einer Flut von ungefilterten Informationen untergingen. Man muss sich entscheiden können, dachte er, erinnerte sich aber schmerzlich daran, dass ihn seine mitunter kleinliche Genauigkeit schon an Entschlüssen gehindert hatte.

»Hier ist verzeichnet, was in Lucias Tasche war, die wir kurz nach ihrem Verschwinden gefunden haben. In einem Wäldchen hinter Wesel und der Autobahn 3, im Polizeibericht Ortslage am Postweg zwischen Drevenack und Marienthal. Weit draußen auf dem Land weggeworfen vor etwa drei Wochen«, sagte Weniger zu Dr. Reinhold Terheyden, der in den Streifenwagen, einen VW-Bulli, stieg.

»Schülerausweis, ein kleiner Bär als Glücksbringer, ihr Handy in einer pinken Hülle, ein paar Süßigkeiten, klumpiges Papier, dazu Sportsachen. Ich stelle mir die Situation vor. Am Nachmittag des 5. September geht eine fröhliche Vierzehnjährige mit Zahnspange und welligem dunkelblonden Haar in die Rundsporthalle der sechzigtausend Einwohner großen Stadt, um mit anderen Mädchen Badminton zu trainieren. Sie ist gut, ehrgeizig, technisch versiert, sie beherrscht das schnelle Spiel. Andere Mädchen reißen sich darum, mit ihr im Doppel anzutreten. Dann geht es in die Umkleide und unter die Dusche. Es wird viel gekichert und pausenlos geplappert. Irgendjemand macht noch Witzchen über Lucias blau-gelb-weiß geringelte Socken im schrägen Zusammenspiel mit den neonleuchtenden Sportschuhen. Dann geht sie los, erst in einer kleinen Gruppe, später allein. Doch anders als sonst kommt sie nicht zu Hause an. Irgendwo zwischen der Sporthalle und den gerade mal achthundert Metern bis zum Haus ihrer Familie verschwindet Lucia.«

Weniger saß versunken da, als erzählte er sich die Geschichte zum ungezählten Mal selbst. Dr. Reinhold Terheyden blickte auf den Kommissar, der da vornübergebeugt hockte, an sich zweifelte und an einem zermürbenden Fall krankte, und verstand.

Der Tatortspezialist war auch ausgebildeter Rechtsmediziner. Er hatte das Opfer ausgiebig untersucht und sagte: »Hey, Mann, reiß dich zusammen. Wir haben seit heute gute Ansatzpunkte. Ich weiß schon eine Menge. Sie ist durch Messerstiche schwer verletzt, wahrscheinlich auch getötet worden. Vielleicht haben auch die nächtliche Kälte, die am Tag des Verschwindens herrschte, oder das kühle Wasser zum Tod geführt. Ertrunken ist sie nicht, das steht fest.«

»Das …«

»Das wirft Fragen auf. Von ihrem Weg nach Hause wird Lucia kaum einen Abstecher in die zu dieser Dämmerstunde düstere Lippeaue gemacht haben. Andererseits trennt nur ein Bahndamm die Rundsporthalle von den Lippewiesen. Von hier ist es nicht weit bis zur Flussmündung in den Rhein. Zwischen Halle und Aue liegt die Bahnstrecke nach Holland beziehungsweise in die andere Richtung nach Oberhausen. Du weißt, die Strecke, die als Betuwe-Linie gigantisch ausgebaut werden soll. Daneben führt die Bundesstraße 8 über Dinslaken und Voerde ins Ruhrgebiet.«

»Das wäre dann die übliche Geschichte«, folgerte Weniger. »Unbekannter lauert jungem Mädel auf, verschleppt und vergewaltigt es. Um seine Tat zu verschleiern, legt er das Opfer so ab, dass es nicht gefunden werden kann. War es zwangsläufig so?«

»Könnte sein. Wobei wir aufgrund der Spuren an der Leiche nun tatsächlich von einer Vergewaltigung ausgehen müssen. Ob ausreichend DNA oder sogar Blutspuren vom Täter vorhanden sind, müssen wir untersuchen. Wir müssen auch schauen, ob sie mit denen übereinstimmen, die wir kurz nach der Tat gefunden haben. Er muss jedenfalls wie von Sinnen gewütet haben, dreißig Messerstiche haben wir gezählt.«

»Das Schwein wollte sie vernichten, sie auslöschen. Wenn der Mörder aus Lucias Umfeld stammt oder zumindest in der Stadt lebt und sein Name bekannt wird, dann wird ihn der Hass treffen. Das wird ein Kesseltreiben. Also halt bloß die Schnauze, erst mal nicht mehr als nötig an deine Spezis von den Medien.«

»Langsam, langsam.« Terheyden war überrascht von diesem Ausbruch. »Wir gehen davon aus, dass das Mädchen nicht im Bereich des Flusses getötet wurde, sondern hierher transportiert wurde. Slip und Leggins haben wir kurz nach ihrem Verschwinden in der Nähe der Niederrheinhalle gefunden. Der Täter hat sie weggeworfen und sich nicht die Mühe gemacht, alle Kleidungsstücke und sonstigen Spuren zu beseitigen. Gefunden haben wir dann ein paar Tage später ihre Tasche. Weit entfernt an der Autobahn.«

»Wir müssen vorankommen. Schnell, bevor der Sturm der vermeintlich Aufrechten gegen die Kriminellen und am Ende gegen uns wieder losbricht.«

»Du hast bisher alles getan in der Vermisstensache. Suchhunde, Hubschraubereinsatz, Großbefragung, DNA-Untersuchung. Jetzt ist endlich die Leiche gefunden worden. Du hast alle Chancen, den Fall zu lösen. Konzentrier dich darauf. Und lass deine Pedanterie sein, rücke die Zusammenhänge in den Vordergrund. Ich rechne mit genügend DNA-Spuren, die gleichen wir ab. Der Ausgangspunkt dürfte gut sein. Wir haben gute Chancen, das Rätsel schnell zu lösen.«

Weniger blickte aus dem Fenster des Streifenwagens, vor dem die Fahnder vor idyllischer Landschaftskulisse herumwuselten. Der Leichenwagen rollte an den Rand der befestigten Straße. Hinter Flatterband hatte sich eine heftig diskutierende Zuschauergruppe eingefunden. Wenigers Magen krampfte sich zusammen, schon wieder spürte er den Druck. Die da hinter der Absperrung würden ihn öffentlich schlachten, wenn er Lucias Mörder nicht schnell überführte. Ein Blick in Facebook oder den örtlichen Lokalkompass im Internet genügte, um zu wissen, dass die Stimmung seit Lucias Verschwinden und erst recht jetzt beim Leichenfund brodelte.

Der Kommissar konnte keinen klaren Gedanken zum Fortgang der Aufklärungsarbeit fassen. Sein Blick ins Leere blieb plötzlich haften. Da stand Rainer Mehr an der Absperrung, sein Mund formte den Ruf: »Hallo, Michael!«

Der hatte gerade noch gefehlt. Schon als Rainer Mehr noch im Kommissariat im Büro nebenan gesessen hatte, waren er und Weniger aneinandergeraten. Obwohl, er war ein guter Polizist gewesen, und er wäre ein noch besserer geworden, wenn er sich an die Regeln gehalten hätte. Rainer Mehr hielt den Beamtenapparat einfach nicht aus. Er hatte das Kommissariat im Streit um nicht im Lehrbuch stehende Fahndungsmethoden verlassen. Ein knappes Jahr war das nun her. Heute war der verknöstert dreinschauende Mann im knittrigen Sakko als Erbenermittler ein sogar international gefragter Rechercheur. Manches Mal hatte er dem alten Kollegen von der Kriminalpolizei mit Informationen ausgeholfen. Weniger aber hatte keine Lust auf Rainer Mehrs schnippische Kommentare, dass es wohl ohne ihn nicht gehe. Mühsam drang ein kurzer Nachtrag von Terheyden in sein Bewusstsein.

»Wir haben in der Tasche von Lucias Hose einen Zettel gefunden. Ziemlich verwaschen durch das Wasser zwar, aber wir haben die Sätze entziffert: ›Wir treffen uns um zwanzig Uhr an der Fusternberger Straße‹, steht da. Weißt du was davon? Wo ist die Straße?«

»Im Weseler Ortsteil Fusternberg, nur wenige Meter von der Sporthalle entfernt. Wir müssen den genauen Treffpunkt herausfinden, die Straße ist lang und unterbrochen von Querstraßen«, flüsterte der Kommissar tonlos.

»Aber ihr wusstet nichts von der Verabredung, oder? Wann war das Training beendet?«

»Nein, wir wussten es nicht, wie auch, dieser Zettel ist neu für uns. Das Badmintonspiel war um neunzehn Uhr beendet.«

»Umziehen und Duschen eingerechnet, war es also bequem zu schaffen, das Rendezvous einzuhalten.«

»Ja, aber wir wissen nicht, ob sich die Notiz auf den Tattag bezieht oder auf einen anderen Zeitpunkt. Wir wissen auch nichts von einem geheimnisvollen Techtelmechtel mit dem großen Unbekannten. Jetzt geht die Ermittlung wieder von vorn los, wir müssen alle Fakten neu bewerten.«

Michael Weniger erbleichte; der Kommissar wusste, dass er an sein Limit kommen würde. Selbstzweifel keimten auf, er wollte nicht wieder irgendeinem Psychopathen hinterherhecheln, der sich als Gott über Leben und Tod aufspielte und jederzeit wieder zuschlagen konnte. Er wollte nicht die Welt vom Bösen befreien und die Gesellschaft gerechter machen, er wollte seine Ruhe.

Sein schweifender Blick blieb erneut für einen Moment an dem Mann am Flatterband haften, der ihn streng, aber dauerhaft aufmunternd anzuschauen schien. Nein, diesmal nicht, diese gescheiterte Existenz würde er nicht um Hilfe bitten.

Die Stimme von Dr. Reinhold Terheyden drang nur gedämpft in sein Hirn. »Noch etwas: Wir haben in Lucias Kleidung auch eine Wuppertaler Fahrkarte gefunden, vielleicht für die Schwebebahn oder einen Bus. Das Stück Papier ist allerdings stark verklumpt und verwaschen. Wir müssen es noch genau untersuchen. Hilft dir das weiter?«

Weniger antwortete nicht. Er wusste, dass er seine Ruhe nicht bekommen würde. Er würde den Schuldigen überführen und auch für sein Wohl den dingfest machen, der sein geordnetes Leben zerstört hatte.

Wo war Rainer Mehr? Er vermisste ihn doch. Ihm fehlten seine Fragen, der Gedankenaustausch, der geeignet war, hinter die Dinge zu schauen. Plötzlich war es ihm nicht so unrecht, dass der Ex-Kommissar auf dem Weg zu sein schien, sich einzumischen. Warum sonst war er an der Absperrung aufgetaucht?

* * *

Das Haus mit dem Charme der fünfziger Jahre war sichtbar keine erste Adresse. Die kleine Nebenstraße zum äußeren Ring, der Wesels Innenstadt verkehrsfreundlich umschlang, war laut und wirkte vergessen. Rechts am Haus mit einer Fassade aus rötlichem Ziegel und durchsetzt von einem Flickenteppich aus längst vergilbtem Putz gammelte ein Anbau mit verstaubten Fenstern vor sich hin. Dahinter hatte einst ein angesehenes Café seine bürgerliche Kundschaft mit Frankfurter Kranz und anderen schweren Köstlichkeiten verwöhnt. Neben dem Anbau war nur noch überwuchertes Fundament erhalten geblieben, auf dem eine verbretterte Garage oder eine Hinterhofwerkstatt gestanden haben mochten. Eine Idee, die Brache zu nutzen, hatte bisher niemand gehabt.

Das kleine Haus, das in diesem abenteuerlich heruntergekommenen Umfeld stand, war bewohnt. Ein holpriger Weg war gepflastert mit alten Platten, die ehemals gerade verlegt gewesen und im Laufe der Jahre durch den abgesackten Untergrund gegeneinandergekippt waren. Der ungepflegte Gehweg führte zu einer kurzen, fast präsidialen Treppe, die von einer schweren hölzernen Eingangstür mit einem abgenutzten Knauf gekrönt war. Das Firmenschild daneben versuchte, gegen den Verfall anzuglänzen. »Erfahren Sie mehr bei Rainer Mehr – Erbenermittler und Biograph« war dort eingraviert.

Michael Weniger, der die abgegriffene Klingel betätigte, sah mürrisch und in sich gekehrt aus. Er hatte eine lederne Aktenmappe in der Hand, deren Reißverschluss er hin und her zog. Der Türöffner summte, und der Mann trat ein in einen Flur mit einer ältlichen Garderobe, die aus Metallstreben und palisanderfarbenem Holz bestand. Dänisches Design, das irgendwo zwischen zeitlos und aus der Zeit gefallen wirkte, wies darauf hin, dass hier einst mit Stil gelebt worden war. Der abgewetzte Bodenbelag und der abgegriffene Handlauf an der Treppe zeigten aber, dass die guten Zeiten dieses Hauses schon lange vorbei waren.

Aus einer offenen Tür dröhnte eine Stimme. »Einfach reinkommen, ich bin gleich für Sie da!«

Der Mann mit dem rundlichen Gesicht, einigen kleinen Falten an Augen und Stirn und in alle Richtungen wachsenden buschigen Augenbrauen saß rückengekrümmt an seinem Schreibtisch. Man konnte seinen matten, aber bei Bedarf aufrechten Oberkörper nur erahnen, ebenso wie die Dynamik, die in ihm steckte und darauf wartete, losbrechen zu können.

Im Gegensatz zu dieser verhaltenen Kraft strahlte Rainer Mehr mit seiner erstaunlich vollen, doch wirren Haarpracht, dem hinter dem Ohr eingeklemmten Stift und dem Holzfällerhemd, das seine besten gebügelten Tage hinter sich hatte, eine gewisse Verschrobenheit aus. Ohne aufzuschauen, nahm er mit einer Lupe die verschlungene Schrift eines historischen Dokuments in Augenschein und wies mit einer unachtsamen Bewegung auf einen Sessel, der mit Schriftstücken und Zeitungsausschnitten überladen war.

Kommissar Weniger schob die Papiere beiseite und entfernte mit einer wedelnden Handbewegung einige Staubflocken vom Polster. Im Wirrwarr des Büros mit herumliegenden Aktenordnern, gestapelten Schriftstücken, einem mehrere Jahre überfälligen, großformatigen Wandkalender und einer Schrankwand aus den Fünfzigern mit Glasvitrine in der Mitte fiel weitere Unordnung nicht ins Gewicht. Er setzte sich und blickte mit leicht angewidertem Gesichtsausdruck auf den Mann, den er in vielen Jahren hasslieben gelernt hatte, den er aber jetzt brauchte. Zumindest war das seine Meinung.

Sein Gegenüber drückte auf den Knopf einer unmodernen, mit Plastikdeko in Holzmaserungsoptik überzogenen Gegensprechanlage, die kein bisschen mit dem eleganten iPad korrespondierte, das danebenlag.

»Bring doch mal einen schwarzen Kaffee und ein paar von den billigen Keksen, Barbara. Der Weniger ist da. Wie erwartet.«

»Deine herablassende Art kannst du stecken lassen, Rainer. Ich bin nicht freiwillig hier, und was heißt das überhaupt, dass ich ›wie erwartet‹ dein stilvolles Büro beehre? Ich habe mich gequält, hierherzukommen. Das kannst du mir glauben. Außerdem, Erbenermittler, was ist an dieser Beschäftigung Vorzeigbares dran?«

»Aber du bist hier, Herr Kommissar, und du brauchst mich. Fehlt dir vielleicht ein Fahndungserfolg?«

»Ich sag’s dir lieber gleich, bevor ich mir hier eine Staublunge hole: Ja, ich habe ein Problem.«

Rainer Mehr studierte weiter das vor ihm liegende Dokument und antwortete, ohne aufzusehen.

»Da erinnerst du dich an deinen alten Kollegen von der Polizei, weil du ihn als Rechercheur brauchst. Du als beamteter Kommissar mit oft verkündetem Ruhebedürfnis solltest dich schon ein bisschen einschmeichelnder verhalten. Ich erzähle dir, was ich wirklich tue, damit wir auf Augenhöhe reden können. Ich gehöre zu den rund fünfzig freiberuflichen Erbenermittlern in Deutschland, ich werde angefragt, wenn es um den Nachlass von Verstorbenen geht und keine Erben bekannt sind. Bezahlt werde ich anders als du Pensionsberechtigter auf Erfolgsbasis. Das spornt schon an, die richtigen Informationen zu finden, kann ich dir versichern.«

Weniger schwieg, weil er wusste, dass Mehr nun ausholen würde. Der blickte auf und tippte mit dem Zeigefinger auf die Papiere auf dem Schreibtisch.

»Schau hier, das sind uralte Auszüge aus den Kirchenbüchern von St. Peter in Büderich, dem linksrheinischen Dorf, das heute zu Wesel gehört. In den USA ist eine kinderlose Witwe verstorben, direkte Verwandte sind nicht bekannt. Sie hat bestimmt, dass ein Teil ihres Vermögens für ein Heimatmuseum verwendet wird, aber was ist mit dem Rest? Da sich hierzulande niemand an die Frau erinnern kann, bin ich von einem Geschäftspartner in den Staaten gebeten worden, nach Spuren zu suchen. Es sieht so aus, als könnte sich demnächst jemand, der nichts von einer reichen amerikanischen Großtante ahnt, über eine hübsche Zuwendung freuen.«

»Vor allem du, wenn du zwanzig Prozent Anteil einstreichst. Kannst dir dann auch eine Putzfrau leisten und einen Container für den Schrott, den du als Möbel bezeichnest«, ätzte der Kommissar übel gelaunt.

Mehr ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Ich mache noch mehr. Ich kann Biografien schreiben, Familienstammbäume zusammenstellen, Unternehmen bei der Aufarbeitung ihrer möglichen Nazivergangenheit helfen. Oder Raubkunst beschaffen. Weil ich recherchieren kann, weil ich weiß, wo die passenden Dokumente zu finden sind. Weil ich Menschen so ansprechen kann, dass sie aus ihrer persönlichen Geschichte erzählen. Aus Fakten und Erinnerungen ergibt sich oft ein ganzheitliches Bild der Zusammenhänge, bis die Lebensgeschichten vervollständigt sind. Ich bin ein Forscher und Geschichten-zu-Ende-Erzähler. Weshalb bist du noch einmal hier?«

»Ja, das kann er. Und er recherchiert nicht allein. Übrigens, am liebsten möchte er wieder Kommissar sein, aber ohne eure engen Regeln«, tönte es aus dem Flur, kurz bevor eine junge Frau mit einem Tablett mit Kaffee und Keksen das Büro betrat.

Sie war Mitte oder Ende zwanzig und modisch gekleidet mit einem Hang zur Extravaganz. Ein mintgrünes Halstuch setzte einen gekonnten Akzent auf einer schwarz gefleckten Bluse mit kühnem Ausschnitt und verdeckte teils ein schlangenartiges Getier, das als Tattoo bis zum Halsansatz hochkletterte. Sie wirkte in diesem angestaubten Ambiente wie ein laszives Model in einem plüschigen Alte-Damen-Café und wusste, dass sie ihre Umgebung nur mit Selbstbewusstsein ertragen konnte.

»Herr Kommissar, Sie müssen wissen, dass ich viel Arbeit habe, damit der Herr Mehr die Lorbeeren einheimsen kann. Ich schaffe Kontakte, ich besorge geheime Unterlagen, wenn es nötig ist, ich führe ihn auf neue Wege, wenn kreativ ermittelt werden muss. Immerhin habe ich ihn schon überzeugt, dass es sich bei der Recherche lohnt, eine gewisse Affinität zur digitalen Welt zu entwickeln«, sagte sie und deutete auf das iPad.

Wie selbstverständlich stellte sie sich neben den Erbenermittler und schaltete das auf dem fleckigen Schreibtisch abgelegte Aufnahmegerät ein. Barbara Optenhövel kochte zwar den Kaffee, den sie diesmal mit Kardamom verfeinert hatte, und führte den digital vernetzten Terminkalender, doch die vermeintliche Sekretärin gehörte zum Team. Das demonstrierte sie dem Gast mit ihrer Art, ungefragt einen Platz in der Runde der Fahnder zu besetzen, nur zu deutlich.

Weniger war irritiert und schwieg.

Mehr schaute nur einmal kurz auf und sagte fordernd: »Ich schätze, du brauchst unbedingt Hilfe. Wie schön, dass du weißt, dass ich neugierig werde, wenn eine ungewöhnliche Recherche anliegt. Du kannst mich ausrechnen. Ich bin dein Mann, nur komm mir nicht in die Quere! Handelt es sich um das verschwundene Mädchen, dessen Leiche ihr im Gestrüpp am Lippeufer gefunden habt?«

»Verdammt, ja, was sonst? Dabei sah der Fall anfangs so einfach und schlüssig nach einer Beziehungstat im engen persönlichen Umfeld aus. Das hatten wir jedenfalls erwartet.Wir haben uns getäuscht. Drei Wochen ist es her, dass Lucia de Bertolli auf dem Nachhauseweg verschwand. Zwei Jugendliche haben die Tote an der Lippebrücke gefunden. Erst jetzt. Wir haben die Fahndung mit Volldampf vorangetrieben, wir hatten vielversprechende Spuren. Doch nichts, die Ergebnisse blieben weit hinter den Erwartungen zurück – drei vertane Wochen. Wir als Kripo haben im Grunde nur rumgestochert, eine Mordkommission gebildet, weil wir von einer Gewalttat ausgingen, als das Mädchen verschwand. Jetzt, nach dem Fund, holen wir wieder heraus, was die Fahndungsmaschinerie hergibt. Aber ich sehe nicht, wie sich das Rätsel um den Fall lösen lässt.« Weniger verstummte und blickte bitter auf Mehr.

»Erzähl, Weniger, und lass nichts aus.«

Der Kommissar hätte sofort einen Wortschwall produziert, wenn nicht erst eine rumsend aufgerissene Tür, dann ein plötzlicher Luftzug und in dessen Gefolge eine ins Zimmer walzende Figur, umweht von einem geöffneten Burberry-Trenchcoat, den Raum gefüllt hätte. Es erschien ein Mann mit Überbreite, Übergewicht und Überwichtigkeit in einer Kulisse, die geradezu danach rief, von ihm beherrscht zu werden. Er gehörte zu den Typen, die ihr Kommen wie einen Auftritt zelebrierten. Nein, nicht zelebrierten, sein Erscheinen an sich war ein Auftritt. Sein fülliges, fast doppelkinniges Gesicht mit den kleinen, dauernd in Bewegung befindlichen Augen und der energischen Miene ließ keinen Zweifel, dass dieser Mann förmlich erwartete, dass sich alle Augen auf ihn richteten.

Weniger und Barbara Optenhövel blickten stumm und folgsam auf den Eindringling. Rainer Mehr starrte weiter auf das vor ihm liegende Papier und wedelte mit ausgestrecktem Finger Richtung Trenchcoat.

»Setz dich, Ferdi. Hat dich dein Journalisten-Näschen ins Auge des Orkans geführt? Schön für dich, dass die Haustür nur angelehnt war und du mein Büro direkt stürmen konntest. Du bist pünktlich.«

Ferdi Fleischmann war auf Barbaras knappe Aufforderung »Komm!« über WhatsApp wirklich eilends erschienen. Witterte der Mann die Chance, endlich mit einer einzigartigen Story nach ganz vorn zu gelangen, ließ er alles stehen und liegen. Er strich sich über die fast vollendete Glatze mit stoppelkurzem Resthaar und spreizte die kurz geratenen Ärmchen, um seine Antwort vorzubereiten.

Mehr hob erneut die Hand, diesmal energischer, und winkte ab. Wer hier Herr und wer hier Hund sein sollte, war klar. Hauptsache, das Panoptikum kreativer Kräfte war vollständig, man wusste nie, wen man wie brauchen würde, dachte Rainer Mehr. Die Arbeit konnte beginnen.

»Wir sind vollständig. Also, Weniger, erzähl!«

DREI WOCHEN VORHER

Ein freier Tag ist ein schöner Tag. Kommissar Michael Weniger verbarg sein Gesicht tief im Kopfkissen. Die Nestwärme der Nacht umhüllte ihn, das fand er wohlig und nach einer harten Woche verdient. Sein Bereitschaftshandy hatte er in die Schublade des Nachtschränkchens verbannt, aus dem jetzt die Geräusche eines mitschwingenden, dünnen Holzbodens und einer knallend zufallenden Tür drangen.

Weniger war irritiert. War es schon so weit? Der Pingel in ihm dachte an russische Briefmarken, nicht an tödliche Fälle. Er war fasziniert von einem Hobby, das er von seinem Vater übernommen hatte. Als Philatelist hatte er es sogar zum Bundesprüfer dieser Marken gebracht, was seine Ehefrau, die ihn Zackenzähler nannte, mit Spott und seine Kollegen, die ihn einfach nur für verstaubt hielten, mit Skepsis quittierten. Dabei verdiente er als Prüfer ordentlich durch Gebühren hinzu, seit russische Oligarchen die frühen Wertzeichen ihres Landes als Sammelobjekte und Geldanlage entdeckt hatten. Jedenfalls war er an diesem vielversprechend schönen, weil freien Tag völlig auf Fachgespräche mit anderen Spezialisten einer Arbeitsgruppe Russland-Philatelie fixiert.

Wieder hörte Weniger den eine zuschlagende Tür nachäffenden Klingelton seines Handys, den er extra aufgespielt hatte. Er griff mürrisch in die Schublade und drückte die Empfangstaste.

»Chef, ich weiß, es ist fünf Uhr dreißig. Ich weiß, Sie hassen mich jetzt. Aber hier steht eine völlig aufgelöste Mutter, ihr Mann ist mitgekommen, und er tobt. Sie vermissen ihre Tochter. Wir haben schon alle verfügbaren Kräfte losgeschickt.«

»Und? Ich bin nicht von der Vermisstenstelle. Ich habe frei!«

»Chef, wir haben schon Suchhunde laufen lassen. Der Zufall hat uns geholfen. Eine Einheit von Hundeführern hatte auf private Initiative hin am Abend auf dem Rettungshundeplatz geübt. Sie wissen, nicht weit entfernt, in Hünxe. Die haben da auch übernachtet. Bei der Bitte, in Wesel nach einer gewissen Lucia de Bertolli zu suchen, einer vermissten Vierzehnjährigen, haben sie sofort eingewilligt. Das war für die wie ein verlängerter Übungsabend unter verschärften Bedingungen.«

Weniger stockte, de Bertolli klang italienisch, und nichts passte weniger zu seinem Gemütszustand als temperamentvolle, familienfixierte und tränenerstickte Südländer. Er schwieg, als könnte er damit die Realität ausblenden.

»Chef, das Mädchen ist verschwunden. Seit sie gestern auf dem Heimweg vom Badmintontraining war. Auf dem kurzen Weg von der Sporthalle nach Haus einfach weg. Das klingt übel.«

Sein Schweigen hatte gegen die Wirklichkeit verloren, kein Zackenzählen und keine Expertenrunde über hoch technisierte philatelistische Prüfverfahren.

»Ruft die Hundertschaft, sperrt den möglichen Heimweg ab, wir setzen auch einen Lautsprecherwagen ein, es wird eine Großfahndung werden. Sag dem Kreispolizeidirektor und dem Landrat Bescheid. Die Hunde sollen noch mal laufen. Ich komme.«

Weniger hatte umgeschaltet auf professionelle und strukturierte Aufklärungsarbeit. Das war für ihn ein Kraftakt.

* * *

Das Flatterband, das im Weseler Ortsteil Fusternberg den schmalen Weg von der Rundsporthalle direkt ins dicht bebaute Wohngebiet säumte, hatte wie ein Signal gewirkt. Selbst um sechs Uhr dreißig säumten frühe Brötchenholer die Strecke. Lucias Verschwinden erregte die Menschen, zumal ihre Familie in der Nachbarschaft beliebt war. Ihr Vater war als Trainer ein bekannter Sportler, ihrer Mutter gehörte ein Eiscafé in der Innenstadt. Schon standen die ersten hysterischen, sich in den Armen haltenden Mitschülerinnen der Vierzehnjährigen zusammen.

Wenn sich eine Nachricht verbreitet, dann explosionsartig, dachte Weniger. Er hatte zu tun, fragte detailliert nach den Gewohnheiten des verschwundenen Mädchens, hatte sogar schon die Trainingspartnerinnen der Verschwundenen aufspüren können und von einer feinfühligen Kollegin befragen lassen. Er gab Anweisungen an die Suchkräfte, und das Foto des lebenslustig wirkenden Mädchens mit der Zahnspange wurde verteilt.

»Was sagen die anderen Mädchen?«, fragte er.

»Es ist nicht viel rauszuholen, die sind völlig aufgelöst und schluchzen ständig. Ich weiß, dass Lucia beim Training fröhlich war, fast aufgekratzt. Nein, sie könne der Clique nicht erzählen, warum, sie habe versprochen, das Geheimnis zu wahren. Dann ist sie los, sie ging nach den Aussagen den üblichen Weg nach Hause. Rund achthundert Meter ab der Sporthalle, erst über den Parkplatz, durch eine schmale Gasse und dann über gut einsehbare Straßen«, sagte die Kollegin.

»Kann sie abgebogen sein?«

»Schon. Die Sportlerinnen berichten aber nichts davon. Theoretisch kann Lucia vor der Gasse abgebogen sein in Richtung Niederrheinhalle, das ist die große Veranstaltungshalle unweit der Sporthalle. Dort ist ein kleiner baumbestandener Park, der Weg hindurch führt bis zu einem Kreisverkehr. Aber Hinweise gibt es nicht, dass sie diesen Umweg genommen hat. Die Hunde müssten die Fährte doch aufgenommen haben.«

»Müssten. Es war ein Schnelleinsatz. Sie sollen gezielt die Strecke, die du beschrieben hast, untersuchen. Lass dir von den Eltern ein Kleidungsstück für die Suchhunde geben.«

Der Kommissar reagierte sofort auf den Hinweis, der über Mobilfunk gekommen war, und lief los. Durch den Eingang zum Gelände der Niederrheinhalle, einem verbauten, hübsch-hässlichen Gebäude aus den Sechzigern von unübersehbarer Provinzialität und immer noch der größte Veranstaltungsort weit und breit, rannte er vorbei an der Festwiese und hin zu einem kleinen Wäldchen. Ein Polizist wies ihn dorthin, wo dichtes Buschwerk ein benachbartes Grundstück abgrenzte. Zwei Hundeführer, einer von der Polizei in voller Dienstkleidung, einer vom Rettungshundetrupp in Abenteurer-Outfit, stoppten Weniger.

»Unsere Tiere haben Kleidungsstücke gefunden. Wirken wie ins Gebüsch geschoben, um sie zu verstecken. Wahrscheinlich blutverschmiert, so wie die Hunde anschlagen.«

»Das ist alles?«

»Ein Anfang.«

Der Kommissar ging vorbei an den Einsatzkräften, gelangte zum Fundort und beugte sich vor. Leggins und Slip waren zu vermuten in diesem Knäuel. Er winkte Helfer herbei, ließ den Fund bergen und den Ort sichern. »Zur Untersuchung, pronto. Holt mir die Eltern.«

Michael Weniger verlangsamte seinen Gang, und eine gewisse Missstimmung bemächtigte sich seiner. Er musste nicht nur Lucias Mutter und Vater mit den Fundstücken konfrontieren. Das war Chefsache, eine sensible dazu, und nicht abzuwimmeln. Dass in seinem begrenzten Beamtengehalt aber noch das Zusammentreffen mit der Bürgermeisterin eingeschlossen war, war definitiv nicht das, was er in diesem Moment gebrauchen konnte.

Sie stand mitten im gaffenden Volk am Absperrband, schon einwandfrei geschminkt und wie für einen repräsentativen Auftritt gekleidet. Sobald der erste Pressefotograf auftauchte, würde sie in die Mitte des Bildmotivs springen, ein Automatismus, den man ihr in Parteiseminaren zur medialen Wirkung beigebracht hatte.

Als sie die Eltern entdeckte, die von den vernehmenden Polizisten begleitet und abgeschirmt wurden, eilte sie auf sie zu und umarmte sie mitfühlend. Freie Bahn, die erste Frau der Stadt konnte von nichts und niemandem gebremst werden, und die Polizei ließ sie geradezu ehrfürchtig gewähren.

Ferdi Fleischmann löste seine Kamera aus. Wie immer war er als gut informierter Medienmann dank eines speziellen Informanten bei der Polizeibehörde als Erster zur Stelle. Nun musste er nur noch den journalistischen Schnellschuss online stellen. Tempo zählt. Die Bürgermeisterin sagte noch schnell und zitierfähig zu Lucia de Bertollis Eltern: »Ich teile Ihren Schmerz. Hoffentlich ist nichts Schlimmes passiert. Kann ich Ihnen helfen, melden Sie sich. Meine Bürotür ist immer offen für Sie. Unsere leistungsfähige Polizei wird den Fall klären.«

Abrupt wandte sie sich dann ab und lief auf den Kommissar zu. »Wie kann es sein, dass ich erst durch meine Referentin von diesem Vorfall erfahre und nicht direkt durch Sie? Ich muss wissen, was in meiner Stadt passiert. Bürgernähe, verstehen Sie?«

Weniger zuckte zusammen. Ein Vermisstenfall, erregte Eltern, verstörte Mitschülerinnen und Trainingspartner, wilde Gerüchte und eine insgesamt chaotische Situation – und dieser Frau ging es darum, ihre Bedeutung zu demonstrieren. Verbog das Amt einen wirklich so sehr? Der Kommissar hatte keine Zeit, sich auf diese fordernde Person einzustellen. Er sehnte sich zurück an seinen Schreibtisch.

Statt dort Akten abzuzeichnen und Aufgaben zu delegieren, hörte er sich sagen: »Tut mir leid, es ging Schlag auf Schlag. Ich musste den Einsatz koordinieren, jetzt bringe ich Sie auf den Stand. Lucia de Bertolli, deren Eltern Sie gerade beruhigt haben, ist seit ihrem Training gestern Abend verschwunden. Wir tun alles, Sie sehen das Gewusel hier. Wir haben gerade einen wichtigen Fund gemacht, einige Kleidungsstücke des Mädchens. Ich fürchte, es sind die eines Opfers, wir haben Blutspuren gefunden.« Weniger besann sich. »Natürlich bitten wir Sie, nachher an der Pressekonferenz teilzunehmen.«

Die Bürgermeisterin signalisierte Wohlwollen, war aber schon abgelenkt. Ihr Parteifreund, der Landtagsabgeordnete Fiede Classen, drängte sich durch den Pulk der Gaffer, sie winkte ihm zu, hob das Flatterband hoch und ließ ihn durch, als hätte sie das Kommando bei diesem Einsatz.

Dieser Mann hatte zwar einen norddeutschen Namen, weder niederrheinaffin noch Nordrhein-Westfalen-tauglich, aber er war von den Bürgern als volksnah quasi adoptiert worden. Das war unbezahlbar in einer Gegend, in der die Alteingesessenen schwer von Zugezogenen zu überzeugen waren, selbst wenn diese schon als Kind in die Stadt gekommen waren, und Zugezogene froh waren, einen weltoffenen Politiker von nicht provinzieller Herkunft zu kennen.

Fiede Classen hatte es geschafft, die Brücke zwischen beiden Ansprüchen zu schlagen. Tief im Westen hatte der Mann mit der hohen Stirn, den weichen Gesichtszügen und dem Gemütlichkeit verkündenden Bauchansatz, der bei jedem Lachen mitwackelte, der Bürgermeisterin entscheidend mit dazu verholfen, die angestrebte Karriere zu vollenden. Sie wollte die am längsten regierende Chefin dieser Stadt werden, sie kannte schließlich ihre zu dieser mittelgroßen Kommune passenden Fähigkeiten, die sie lieber nicht an höherer Stelle in einem Düsseldorfer Ministerium ausprobieren wollte. Deshalb brauchte sie die Regierungskontakte des aufstrebenden Abgeordneten, der in seiner Fraktion für Jagd, Angeln, Bauern und ein bisschen Umwelt zuständig war, aber es nicht für immer sein wollte. Er strebte nach Höherem. Je wichtiger er sein würde, desto besser für sie als Parteifreundin.

Doch Fiede Classen hatte seine eigene, seine aktuelle Position im Blick, als er sie knapp grüßte, um sich dann schnell an den Kommissar zu wenden.

»Wir haben eine Wahl vor uns, wie Sie wissen. Ich möchte Sie eindringlich bitten, diesen Fall vorrangig zu behandeln. Unsere Bürger müssen in Sicherheit leben können. Das ist die vornehmste Aufgabe der Politik. Also, was können Sie mir sagen?«

So, so, vornehmste Aufgabe! Bisher haltet ihr mich von der Arbeit ab, ihr Nullen, ich möchte ein Menschenleben retten und eine Spur zu Lucia finden, wenn das überhaupt noch möglich ist, zürnte Weniger in Gedanken.

Wieder hörte er sich etwas komplett anderes sagen. »Selbstverständlich, Herr Abgeordneter. Die Bürger verlassen sich darauf, dass Sie Ihre gesellschaftspolitische Aufgabe wahrnehmen. Sie können sich meiner Unterstützung vollkommen sicher sein.«

Ob Classen seine Ironie bemerkte? Ironie war immer gefährlich, nicht jeder konnte sie entschlüsseln. Weniger hatte auch nicht erwartet, dass der Abgeordnete tief schürfen wollte.

»Schon gut. Ich kenne die Familie de Bertolli, in ihrem Eiscafé nehme ich immer den großen Erdbeerbecher. Lucia hat mich manchmal bedient, ein süßes Mädel. Ich habe früher in dem Ortsteil gewohnt, aus dem sie stammt. Es ist mir eine Herzensangelegenheit, alles über den Fall zu erfahren. Ich habe gehört, Sie haben Kleidungsstücke gefunden?«

Ferdi Fleischmann hatte sich mittlerweile irgendwie durch die Flatterbandabsperrung gedrückt und die kleine Runde aus Honoratioren und Polizei erreicht. Er gehörte ja auch dazu, zum Kreis der Mächtigen und Angesehenen dieser kleinen Stadt. Der Journalist hatte die letzten Worte gehört. Sieh mal einer an, der Classen steuert direkt auf die harten Fakten zu, dachte er. Sonst schlich er sich gern über rhetorische Umwege wortreich an Themen und Menschen heran, so musste er nicht spontan reagieren, was ihn unsicher machte.

»Ja, es gibt blutverschmierte Teile. Sie werden untersucht. Der Fundort ist nahe der Niederrheinhalle. Die Hunde suchen weiter«, ließ der Kommissar stakkatoartig verlauten.

Der hat keine Lust, seine Zeit mit Antworten auf Nachfragen zu vergeuden, die warten konnten, wusste Ferdi Fleischmann sofort. Er notierte sich die kargen Sätze.

Der Abgeordnete gab nicht auf. »Da muss doch mehr bekannt sein. Zum Beispiel, wer Lucia zuletzt gesehen hat und mit wem sie vielleicht gesehen worden ist.«

Weniger zuckte nur mit den Augenbrauen und sagte: »Nein.«

Ferdi Fleischmann dokumentierte auch dieses Wortgeplänkel. Mit Ortsangabe und Uhrzeit. Wer wusste schon, wann er die Information über Fiede Classens Verhalten gebrauchen konnte?

Kommissar Weniger hatte inzwischen in der Gaststätte der Bürgerschützen zwischen Sporthalle und Niederrheinhalle Platz genommen. Irgendein dienstbarer Geist hatte ihm ein Kännchen Kaffee hingestellt, aus dem er sich in Gedanken versunken einschenkte. Er musste durchatmen, die angespannte Lage überblicken und sich auf die zugegeben wenigen Fakten konzentrieren.

Die provisorische Einsatzzentrale in dem Gastraum barg die Chance, ein paar Minuten Ruhe zu schöpfen. Er hatte Order gegeben, niemanden hereinzulassen. Es war neun Uhr fünfundvierzig, bald würde die Staatsanwaltschaft aus Duisburg eintreffen. Sie musste entscheiden, ob eine Mordkommission, vielleicht sogar eine erweiterte, eingerichtet würde oder eine Sonderkommission für Vermisste reichte.

Lucia war jedenfalls seit etwa neunzehn Uhr dreißig am Abend zuvor verschwunden, sie war nicht zu Hause angekommen, obwohl der Heimweg nur achthundert Meter betrug. Ein Teil ihrer Kleidungsstücke war nach aufwendiger Suche gefunden worden, die Untersuchungen der Spurensicherung liefen auf Hochtouren. Das war’s, und das würde weder dem Staatsanwalt gefallen noch den sich bürgernah gebenden Politikern. Weniger machte sich daraus nichts, aber die Verzweiflung der Eltern ging ihm ans Herz.

Der Kommissar hatte zum ersten Mal seit Stunden sortiert und ruhig nachgedacht. Plötzlich rumorte es erst an der Tür zur Gaststätte, dann wurde es laut und lauter, eine herbe, zurechtweisende Männerstimme prallte auf eine energische, heller werdende und sich ins Grelle steigernde Frauenstimme. Jemand rüttelte an der Tür, jemand anderes versuchte, einen Eindringling abzudrängen. Ein Türspalt wurde aufgedrückt, und ein eleganter Pump schob sich in den Raum, dann ein Knie, eine schmale, aber durchtrainierte Wade folgte, bis sich das wirklich hübsche Bein samt breitgemustertem Minirock so vorschob, dass die Sperre überwunden war. Weniger reckte sich. Wer wagte es …? Wer sich hier durchgesetzt hatte, erkannte er Sekunden später.

Barbara Optenhövel war dabei, den Auftrag ihres Chefs Rainer Mehr zu erfüllen. Sie sollte nachforschen und den Kommissar schnell kontaktieren. Mehr hatte über seine alten Verbindungen ins Kommissariat von dem Großeinsatz gehört und wollte mehr wissen. Er konnte es nicht sein lassen.

Die Assistentin, nein, Sekretärin eines Ex-Kollegen stand einem verdatterten, wie aus dem gedanklichen Tiefschlaf geholten Kommissar gegenüber. Sie unterbrach die Ermittlungen, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt. Kein Grußwort, kein Hallo, keine Erklärung.

»Hier, der Chef hat mich kurz recherchieren lassen, ich kenne das Umfeld von Lucias Familie. Hatte mal einen Freund aus dem Wohnviertel. Ich hab’s für Sie notiert.«

Die junge Frau legte mittig vor Weniger einen Umschlag auf den Tisch, warf ihr langes dunkelblondes Haar nach hinten, sodass ihr schlangenartiges Halstattoo sichtbar wurde, und wandte sich um. Sie ließ keine Fragen zu und verschwand nach ihrem kurzen, heftigen Auftritt wieder, der wohl besagen sollte: »Mach was draus, Weniger!«

Der Kommissar schwieg verdattert. Er riss den Umschlag ebenso bedächtig wie korrekt mit einem Frühstücksmesser auf, das er aus einem Besteckkasten im Schankraum genommen hatte. Das darin befindliche Papier faltete er auf und studierte es konzentriert. Sein Nicken drückte Zustimmung aus. Was hier stand, war ein Anfang.

* * *

Mit diesem Ergebnis hatte niemand gerechnet. Dr. Reinhard Terheyden referierte über die Untersuchung der Kleidungsstücke von Lucia, die zwar längere Zeit im Unterholz gelegen hatten, dennoch viele Informationen preisgaben. Umso überraschender war, dass sie nicht so recht weiterhalfen, jedenfalls nicht so entscheidend, wie es politisch gewünscht und fahndungsmäßig erhofft worden war.

»Hier haben wir einen Slip des Mädchens und ihre Leggins. Sie wurden in dem kleinen Waldstück –«

»Wissen wir, wir waren dabei.«

Die Fahnder waren ungeduldig und wollten schnell den Kern der Informationen hören. Weniger schützte den Tatortspezialisten, der mit seinem langsamen Gesprächsaufbau auch um mehr Aufmerksamkeit für seine Arbeit rang. »Lasst ihn doch. Sein Bericht darf etwas weitschweifig sein, so lässt er Raum für unsere Intuition. Bei einem Ratata-Erklärstück würden wir keine neuen Gedanken fassen können.«

Protestierendes Rumoren war die Antwort.

»Verstehe schon, die Herrschaften wollen in medias res gestürzt werden«, erwiderte Terheyden. »Ein bisschen Info muss aber sein.«

Wieder war Ungeduld zu spüren.

»Also: Die Qualität der Kleidungsstücke ist sehr gut, da hat jemand beim Kauf darauf geachtet. Dennoch sind sie stark lädiert, die Leggins sind angerissen im oberen Bereich, als hätte man daran gezerrt. Das Gewebe hat im weiteren Verlauf etliche Risse, da hat jemand erhebliche Kräfte besessen und mobilisiert. Es kann sein, dass dieser Jemand die Sachen in Panik entsorgt hat, jedoch geistesgegenwärtig genug war, sie ins Gebüsch zu werfen. Am Slip ist der Gummizug durch, im Stoff klaffen Lücken, die vorher nicht da gewesen sein dürften. Das Material zeigt keine Anzeichen von Verschleiß. Am Stoff gibt es aber die meisten Spuren.«

Erregt sprang einer der Fahnder auf. »Also eine Gewalttat. Wir müssen die Hoffnungen begraben, Lucia lebend wiederzufinden.«

»Aus den bisherigen Informationen lässt sich das nicht ableiten. Aber ich habe noch mehr.«

Terheydens formale Steifheit machte die Spannung nur noch größer, das Ermittlungsteam hielt den Atem an.

»Wir haben Blutspuren gefunden, die von Lucia stammen. Wir haben heute Morgen noch den Hausarzt der Familie erreicht, er hat uns die Blutgruppe bestätigt. Sie ist verletzt worden, der vorgefundenen Blutmenge nach schwer. Anzunehmen ist, dass die Tat relativ bald nach dem Training, also kurz nach dem Verschwinden des Mädchens auf dem Nachhauseweg, geschehen ist. Die erst eingetrockneten, dann von der Nachtfeuchtigkeit wieder aufgeweichten Blutreste legen das nahe.«

»Das ist doch Spekulation, ohne Leiche wirst du keinen Todeszeitpunkt bestimmen können.«

»Ja, kann man einwenden. Die Indizien sind aber stark. Vor allem eins, das ich euch bisher nicht genannt habe.«

»Raus damit!«

»Im Slip habe ich Spuren von Sperma gefunden, wie schon vermutet. Möglicherweise war es eine Vergewaltigung. Zumindest eine versuchte. Immerhin habe ich ausreichend DNA gesichert. Der Datenabgleich ist in die Wege geleitet, das läuft.«

Weniger zuckte zusammen. Er dachte an die Eltern, deren Hoffnungen er zerstören musste. Er spürte Übelkeit aufsteigen. Und Trauer. Wie durch eine Wand hörte er noch die Frage eines Kommissars: »Wann kommt das Ergebnis, damit wir uns diesen Scheißkerl krallen können?«

Statt zu antworten, fischte Terheyden sein klingelndes Smartphone aus der Tasche. Offensichtlich hatte er auf einen Anruf gewartet und es deshalb in der Krisensitzung nicht ausgeschaltet.

»Ja, kann man nichts machen.« Sein enttäuschter Tonfall ließ erahnen, dass das Ergebnis offenbleiben würde.

»Das DNA-Material ist gut. Aber es war kein Treffer in unserer Datei dabei. Der Täter, wahrscheinlich ein Vergewaltiger und Mörder, ist bisher nicht auffällig geworden.«

Weniger teilte die Niedergeschlagenheit, die sich am Ende der Sitzung ausgebreitet hatte. Er würde nun die provisorische Ermittlungsstelle in der Gaststätte auflösen und weitere Zeugenvernehmungen im Kommissariat fortführen. Öffentlich würden Suchaufrufe gestartet, denn die Wahrscheinlichkeit, das Opfer und weitere Kleidungsstücke zu finden, war trotz anstehender Fahndungsaktionen nicht einzuschätzen. Die Polizei würde die große Maschinerie anwerfen.

Die Sporttasche, die Lucia nach dem Badminton bei sich gehabt hatte, blieb zunächst verschwunden. Die Frage war, ob der Täter sie bewusst entsorgt hatte. Aber irgendetwas würde sich tun, war sich der Kommissar sicher. Nur wann und ob ein entscheidender Hinweis dabei wäre, blieb ungewiss. Er sehnte sich nach seinen russischen Briefmarken und der Stille der Kammer, in der er sie prüfen und sichten konnte.

Diese abgeschiedene Welt, in der er Langweiler sein durfte, blieb vorerst Illusion. Lucias Eltern hatte er schon zu sich gebeten, dem Zusammenbruch der Mutter und der Verzweiflung des Vaters hatte er nur beruhigende Worte entgegenzusetzen versucht. Dass sie nicht ihre tote Tochter betrauern konnten, war eine ungeheure Belastung. Weniger musste ein ums andere Mal beschwören, dass er alles tun werde, um Lucias Leiche zu finden.

Dann war der Augenblick gekommen, in dem der Kommissar eine Frage stellen musste, die weder in die deprimierte Stimmung passte, noch die Eltern davon abhalten würde, sie als Angriff zu empfinden. Denn als er seine Aktentasche leeren wollte, förderte Weniger den Umschlag zutage, den er von Barbara Optenhövel überreicht bekommen hatte, aber fast vergessen hätte.

Was trieb diesen Ex-Kommissar und Erbenermittler Rainer Mehr auch dazu, Informationen schriftlich zu übermitteln, statt sie zu mailen oder Dokumente digital zu verschicken? Er will sich in die Ermittlungen einschleichen, dachte Weniger, der die Hilfe des unkonventionellen Ex-Kollegen plötzlich gar nicht so schlecht fand.

Er öffnete das Papier, las den Text flüchtig und fragte sich, woher Rainer Mehr und Barbara Optenhövel wissen konnten, was hier geschrieben stand. Eine Mitspielerin hatte aufgeschnappt, dass Lucia jemanden besonders gern mochte. Sie hatte Nachrichten auf ihrem Handy gesehen. Das wieder gefaltete Blatt legte Weniger auf den Tisch, tippte mit dem Zeigefinger darauf, bedeutete den Eltern, dass er ihre Unterstützung brauche, und wandte sich mit zurückhaltender Stimme an sie.

»Hier ist ein Hinweis niedergeschrieben von einer sehr verlässlichen Quelle, dass Ihre Tochter einen Freund hatte. Oder jemanden, den sie angehimmelt hat. Ihren Freundinnen gegenüber hat sie Andeutungen gemacht, manchmal kamen Nachrichten auf ihr Smartphone, auf die sie heimlich geantwortet hat. Damit keiner zuschauen konnte.«

»Was fällt Ihnen ein? Unsere Tochter doch nicht. Lucia war erst vierzehn, Jungs haben sie nicht interessiert. Sie hat immer abfällig über andere Mädchen gesprochen, wenn die für irgendwelche süßen Typen schwärmten.« Die Mutter war empört, zu ihrer Trauer kam jetzt noch das Gefühl hinzu, ihre Tochter, ihre Kleine, habe Geheimnisse vor ihr gehabt. Der Vater tätschelte beruhigend ihre Hand.

»Nein«, sagte sie, »Lucia war kein verknallter Teenie, das hätte ich gemerkt.«

»Aber du hast viel in der Eisdiele gearbeitet, wir waren beide oft nicht da. Wer weiß, auf welch dumme Gedanken Mädchen in dem Alter kommen«, wandte ihr Mann ein.

Die Frau schaute ihn entgeistert an. Ihr Engel, ihr Mädchen sei anders, offen, ehrlich, unverdorben. Ihr Satz erstarb in Schluchzen. Der Mann schwieg. Weniger wusste, dass keine neue Erkenntnis zu erwarten war. Vielleicht mussten sich die Eltern sammeln und Trauer zulassen, bevor sie sich eingestehen konnten, dass auch Engel irgendwann erwachen und erwachsen werden.

Er konnte sicher sein, dass Rainer Mehr die Informationen gewogen und für gut befunden hatte. Er nahm an, dass Barbara Optenhövel ihre Fühler im Familienumfeld und in der örtlichen Sportszene ausgestreckt hatte und Rainer Mehr die Gelegenheit nutzte, um mit ihrer Hilfe die Ermittlungen zu beobachten und bei Gelegenheit einzugreifen. Barbara Optenhövel war umtriebig und vertrauenswürdig, wenn jemand eine verschlossene Quelle knacken konnte, dann sie. Sie hatte die Verbindung zu einer unbekannten Person aufgespürt. Weniger musste nur noch herausfinden, um wen es sich handelte. Nur noch.

Der Kommissar schreckte auf. Das Telefon schrillte, er hob ab und stöhnte beim ersten Wort leise auf. Fiede Classen wollte ein Update. Er bot ein privates Gespräch und seinen persönlichen Einsatz an. Der Aufruf an Zeugen, sich zu melden, würde durch ihn mehr Gewicht bekommen. Er müsse gleich Ferdi Fleischmann anrufen, den König des Boulevards, der publizistisch jede Tränendrüse bedienen konnte. Das nicht auch noch, dachte Weniger. Dann vernahm er verdattert eine Frage.

»Wie war das Gespräch mit den Eltern? Haben sie etwas gesagt über mögliche Kontaktpersonen ihrer Tochter? Diese jungen Mädchen himmeln ja gern jemanden an. Also, wenn da was ist, sollte ich das wissen und diskret Klarheit schaffen. Gerüchte wollen wir nicht.«

Woher konnte Fiede Classen wissen, worüber er mit den Eltern gesprochen hatte?

* * *

Wenige Tage später walzte Ferdi Fleischmann ins Büro des Kommissars in der Kreispolizeibehörde. Er warf seinen Trench an den Haken, als hätte er sich solche Coolness bei Humphrey Bogart abgeguckt.

Seit einigen Tagen hatte sich die Informationslage um den Fall der vermissten Lucia für seinen Geschmack zu sehr beruhigt. Der Journalist, der sich aus seiner festen Redaktionstätigkeit verabschiedet hatte, weil ihn dieser elende, zugereiste Chef gegängelt hatte, sah seinen selbst erteilten Auftrag gefährdet, die ganz große Story zu schreiben. Er war das Mastermind in der regionalen Medienszene, das Trüffelschwein unter den Journalisten und ein gefragter Autor für viele Gelegenheiten. Neuerdings hielt er sogar Seminare über investigative Recherche ab. So war er auch von Rainer Mehr angefragt worden, als es kürzlich um die Ermittlung eines Erben aus alter niederrheinischer Familie ging. Ferdi Fleischmann hatte seinen Ruf als bissiger Journalist zu verteidigen. Deshalb musste er bald Neues liefern.

»Kommissar, still ruht der See, oder wie hab ich das? Nicht mehr motiviert, der Herr? Ich habe schon mit unserer Bürgermeisterin und unserem Abgeordneten gesprochen. Sie machen sich ernsthafte Sorgen, dass ihnen die Bürger das Thema öffentliche Sicherheit um die Ohren hauen bei der nächsten Wahl. Obwohl, der Classen macht auf norddeutsch trocken und wiegelt ab. Der will die Sache kleinhalten, das passt zu ihm. Die Bürgermeisterin zieht da nicht mit, die ist näher dran an den Leuten. Das riecht nach Konflikt.«

»Ferdi, lass es gut sein. Du möchtest, dass es kracht zwischen den beiden. Wird nichts draus werden. Die sind eingespielte Parteileute, der eine macht den bad guy, der andere den good guy und bei Bedarf umgekehrt. Schön abwechselnd. Eigentlich wollen sie, dass sich nichts bewegt, aber viel nach Bewegung aussieht. Ich glaube, ihr Interesse an dem Fall flaut ab.«

»Sollte aber nicht sein, wie man hört. Wie Ferdilein hört. Ihr habt doch die Spur eines geheimen Freundes oder unbekannten Schwarms von Teenieherzen verfolgt. Ihr seid doch dicht dran, oder?«

»Nein.«

»Nicht so einsilbig, bitte schön.«

»Ich sagte schlicht Nein, und das passt zum bisherigen Ergebnis. Kein Hinweis zu einem großen Unbekannten, nichts, nada.«

»Aber der Classen –«

»Der hat mich direkt nach dem Gespräch mit den Eltern schon danach gefragt. Wieso interessiert das einen Abgeordneten überhaupt, hat der nichts anderes zu tun?«

Ferdi Fleischmann merkte auf. Classen, der manchmal Merkwürdige, sieh mal einer an. Er würde als journalistisches Trüffelschwein hinterherschnüffeln müssen. Grasnarbenjournalismus, direkt und unverfälscht am Mann. Ein Besuch im Landtag in Düsseldorf, ein bisschen Bauchpinseln, bis die Wucht der eigenen Wichtigkeit den Damm brechen ließ. Bis der Redefluss des Abgeordneten freie Fahrt bekam und sich eine unbedachte, verräterische Bemerkung freischwamm. Fleischmann formulierte schon die Schlagzeile, die er in die Umlaufbahn schießen würde. Hochgefühl machte sich breit im runden Gesicht, er streckte sich und blies sich auf, bis er den Büroraum des Kommissars zu füllen schien.

Amüsiert beobachtete Weniger die Verwandlung eines Mannes vom kleinen regionalen Schreiberling zu Mr. Wichtig. Er beschloss, die Situation zu nutzen, um eine Neuigkeit über den Fall Lucia de Bertolli zu streuen, die ohnehin nicht mehr lange geheim bleiben würde.

»Ich habe noch eine Information, exklusiv für dich«, wisperte er. »Vor einer Stunde kam der Anruf eines Spaziergängers aus dem Weselerwald, irgendwo zwischen Marienthal und Drevenack. Er hat eine Sporttasche gefunden. Meine Leute haben sie geholt, die Spurensicherung ist draußen. Für ein Foto vom Fundort. Ich habe den Inhalt gerade prüfen lassen. Schülerausweis, ein kleiner Bär als Glücksbringer, ihr Handy in einer pinken Schale, Sportsachen, na ja, wir suchen noch, ob uns etwas entscheidend voranbringt. Sieht aber nicht so aus. Der Fundort kann beides sein, einfach eine Stelle in der Nähe der Autobahn Hollandlinie, um sich dieser Tasche zu entledigen, oder ein Gebiet, zu dem der Täter eine Beziehung hat. Er ist aber nicht der Tatort.«

Weniger beobachtete zufrieden die folgende Reaktion, die ihm die gewünschte breite Öffentlichkeit und damit wahrscheinlich Zeugenhinweise bescheren würde.

Ferdi Fleischmann sprang so schnell auf, wie man es ihm bei seiner Leibesfülle nicht zugetraut hätte. Die kurzen Beine stampften im Wirbelschritt hinaus. Er formulierte bereits seinen Text. Hast du die Schlagzeile, dann hast du die Geschichte, wusste er.

ÜBER DIE WUPPER

»So weit die Vorgeschichte. Zum aktuellen Stand der Dinge im Fall Lucia de Bertolli bleibt nur nachzutragen, dass wir zwar die Sporttasche hatten, aber nach der Spurenauswertung so gut wie keine Rückschlüsse auf die Tat ziehen konnten. Sie wurde wohl einfach beseitigt. Nun wissen wir von einer geheimen Verabredung, aber mehr auch nicht. Ehrlich gesagt, wir sind ziemlich ratlos. Deshalb möchte ich auch mit euch reden«, schloss Kommissar Weniger seinen Rückblick und sah in die Runde, als erwartete er, dass auf der Stelle ein Ruck durch sie ginge.

»Drei lange Wochen, viel Zeit zum Teetrinken. Mögen Sie auch einen Darjeeling First Flush, Herr Weniger?«, sagte Barbara Optenhövel und erhob sich, um ein Tablett mit Tassen, Kandis und eine gläserne Kanne mit Stövchen zu holen.

Ferdi Fleischmann brummelte etwas von »exklusiv, na ja, aber dann im Westen nix Neues«, und Rainer Mehr fragte nach der Wuppertal-Spur. Schließlich sei die nun in Lucias Hosentasche gefundene Fahrkarte ein möglicher Hinweis. War sie nicht zermatscht und zerknüllt gewesen?

Der Kommissar stutzte. Er wusste, dass sie in der Fülle der Arbeiten diese Spur vernachlässigt hatten. Woher wusste Mehr davon? Man habe sie untersucht und entziffert, könne sich aber keinen Reim darauf machen, druckste Weniger. Man habe auch in Wuppertal um Amtshilfe gebeten, herausgekommen sei noch nichts.

Rainer Mehr bewegte ein historisches Papier von einem Stapel zum nächsten und wieder zurück. Seine Bewegungen wurden vom Mitschwingen des wirren Haarschopfes begleitet, was ihn wie ein verirrtes Wesen aussehen ließ. Ferdi machte eine scheibenwischerartige Geste vor seiner Stirn. Weniger schlürfte den angenehm gesüßten, elegant aromatischen Tee und driftete ab in seine meditative Phase. Es war, als hätten alle die Verantwortung an den Erbenermittler abgegeben und warteten auf dessen Eingebung.

Unbemerkt war Barbara Optenhövel wieder im Haus verschwunden, nachdem sie den Tee gebracht hatte, nun kam sie hörbar impulsiv die alte Holztreppe mit dem wulstigen Handlauf heruntergetrappelt. In der einen Hand hielt sie einen Bildband über Wuppertal nebst einer Straßenkarte, nicht mehr ganz aktuell, aber dank der Größe mit einer guten Übersicht über das lang gestreckte Tal von den Ortsteilen Vohwinkel bis Langerfeld. Mit der Fingerfertigkeit einer jungen Frau, die schon lange gewohnt ist, auf dem Handy Botschaften und Emoticons einzutippen, bearbeitete sie die geschrumpfte Tastatur auf dem Bildschirm im fliegenden Tempo. Sie rief eine Homepage auf, holte mit einem Fingerwisch ein Foto herbei und drehte der Runde das Smartphone zu.

»Bin ich hier am elektronischen Ticketschalter, oder was? Mädel, wenn du was buchen willst, dann für zwei. Wir zwei auf Reisen, das wird ein Erlebnis. Nach des Tages Anstrengung ein charmanter Abend …«, lästerte Ferdilein, der schon immer ein Herz für die groß gewachsene Barbara mit den feinen, mädchenhaften Gesichtszügen hatte.

Die Sekretärin zog eine gequälte Miene. Es sah aus, als schöbe sie ihren Mittelfinger in Richtung des wuchtigen, im Sessel eingeklemmten Journalisten. Doch der Finger landete mitten auf dem Display.

»Das hier ist eine Fahrkarte der Wuppertaler Stadtwerke, gültig für die Schwebebahn. Das weltbekannte Verkehrsmittel bringt die Leute an Schienen über dem Fluss oder über Straßen hängend durch die Stadt.«

Rainer Mehr sprang auf, schob ein paar Akten zur Seite und raffte den Ermittlungsbericht des Kommissars an sich. Er war ein Schnellleser, der die Technik beherrschte, sich in aller Eile Überblicke zu verschaffen, für die andere sehr viel mehr Zeit brauchten. Die Lesebrille auf der Nasenspitze blätterte er, hielt inne und wurde fündig.

»Barbara, du hast richtig kombiniert. Hier ist ein Bild von der Fahrkarte, die Lucia de Bertolli bei sich hatte. Zeichen des Nahverkehrsunternehmens: WSW. Abstempelung: Automat am Döppersberg. Der Druck ist gerade noch zu erkennen, das Datum aber nur fragmenthaft. Die Ortsbezeichnung sagt mir nichts. Kennt sich jemand in dieser Stadt aus?«

Rainer Mehr hielt seine angeschlagene Tasse, in der noch der kalte Morgenkaffee schwappte, in Richtung seiner Sekretärin, die sich triumphierend reckte, sodass die tätowierte Schlange auf ihrem Halsansatz einen Freudensprung zu vollbringen schien.

Ferdi Fleischmann war irritiert. Können Schlangen springen?, fragte er sich, während er den schmalen Hals, die vollen, dezent geschminkten Lippen über dem kleinen, wirklich süßen Grübchen am Kinn musterte. Welch eine Frau, er müsste sie sich bei passender Gelegenheit noch genauer ansehen, fand er. Wie war Rainer Mehrs Frage noch gewesen? Wuppertal, kennen, Döppersberg.

»Liegt mitten in der Stadt, dort ist der zentrale Bus- und Schwebebahnhof. In der Nähe befindet sich der Wuppertaler Hauptbahnhof, in der Talsohle geht es weiter zur Elberfelder Innenstadt, zum alten Rathaus und zum Von-der-Heydt-Museum. Ist ja ein Begriff und absolut sehenswert.«

Ferdi machte eine Kunstpause, schob den in vielen kalorienreichen Jahren erworbenen Spitzbauch nach vorn und frönte seiner Leidenschaft. Eigentlich hatte er nichts zu Barbara Optenhövels kluger Kombination beigesteuert, ließ aber jetzt seine rhetorische Taktik aufblitzen, mit nicht nachgefragten und neben der aktuellen Spur befindlichen Informationen zu glänzen. Bergisches Land, Zoo, Schwebebahn und ein ins Tief der niedrigen Fußball-Ligen abgerutschter Ex-Bundesligist namens Wuppertaler SV – er schwadronierte über seine Ortskenntnisse und kündigte an, er müsse wohl auf Reisen gehen.

Auf diese Art schob er sich gern in den Vordergrund. Rainer Mehr kannte das, und oft hatte er sich schon eingeschaltet, um aus vielen unnützen Sätzen die wenigen prägnanten Aussagen zu destillieren. Ferdi Fleischmann versuchte aber immer wieder, sich weitschweifig Schlaumeiers Platz eins zu sichern. Er musste wohl als Einzelkind zu Hause viel Zuwendung erhalten haben, die er nun auch draußen im wahren Leben einforderte.

»Ferdi, keine Nebenkriegsschauplätze besetzen. Bleib bei der Sache. Was hast du überhaupt mit der Hauptstadt im Bergischen Land zu tun?«, rief Mehr ihn zur Ordnung.

»Ich habe dort ein paar Semester studiert, Bergische Universität oben auf dem Grifflenberg. Eine Gesamthochschule, gegründet in Zeiten der Bildungsreform. Halt, stopp, Fleischmann, ich vergaloppiere mich schon wieder. Aber ist doch gut, einen in eurer Mitte zu haben, der sich auskennt, oder? Also, Döppersberg ist mitten in Elberfeld. Das ist der zentrale und wichtigste Stadtteil, soweit ich weiß. Barmen ist der zweite bedeutende Stadtteil, hat aber nachgelassen. Wuppertal ist ja insgesamt keine Boomtown, schwer verschuldet, aber mit einem gewissen angeschlagenen Charme und eigenen kulturellen Besonderheiten. Manchmal bin ich noch da.«

»Und jetzt fährst du wieder hin?«

»Um am Döppersberg in die Schwebebahn zu steigen? Welche Richtung, bitte schön? Darf ich in Kultur machen? Pina Bauschs Nachfolge-Tanztruppe ansehen vielleicht. Es läuft gerade das Stück ›Auf dem Gebirge hat man ein Geschrei gehört‹, da hätte ich Lust drauf.« Ferdi Fleischmann wurde sachlich. »Es kann also sein, dass Lucia kurz vor ihrem Verschwinden nach Wuppertal gefahren ist, ohne dass sie das jemandem erzählt hat. Weder Eltern noch bester Freundin. Es sieht so aus, als müsste ich den Niederrhein verlassen, um die Zusammenhänge herauszufinden. Aber nur mit Barbara zusammen.«

»Ohne Barbara, baggere woanders. Aber es stimmt, wir müssen mehr wissen, um gezielt im Tal ermitteln zu können. Weniger soll dazu in den Akten nachstöbern, um Hinweise auf Lucias Beziehungen zu Wuppertal zu finden. Irgendetwas muss doch vorhanden sein. Aber niemanden aufschrecken, schon gar nicht das LKA. Auch keine offizielle Fahndung mit der Kripo Wuppertal anleiern, das muss warten. Damit das klar ist, wir sind jetzt gleichsam unser eigenes Kommissariat, wir fahnden selbst, privat und auf eigene Rechnung. Barbara, du kannst gleich damit anfangen. Deine Verbindungen zu Lucias Umfeld sind gefragt. Finde ihre Wuppertal-Connection.« Rainer Mehr war voller Tatendrang.

»Was machen wir, wenn wir dort Spuren finden? An der Polizei kann nicht alles vorbeigehen, wir brauchen meine Kollegen noch. Sie haben technische Methoden zur Verfügung, die ihr mit euren geballten Recherchekünsten nicht ersetzen könnt«, meldete sich Kommissar Weniger, der seinen Tee ausgenippt hatte.

Ex-Kommissar Mehr, der die gute alte Kopfarbeit und die überfallartige Intuition bevorzugte, wusste, dass sie sich keinen Weg versperren durften. »Wir liefern die Informationen und stellen die Zusammenhänge her, die für den weiteren technischen Einsatz von LKA oder Kommissariat Grundlage sind. Wir sind und bleiben wir, wir sind nicht der Polizeiapparat, nicht die Polizeipräsidentin, nicht die Bürgermeisterin und nicht der Abgeordnete und seine Gefolgschaft.«

»Und du glaubst, der hält still und lässt sich mit einer Nebenrolle abspeisen? Der ist es gewohnt, wahrgenommen zu werden«, hielt Barbara Optenhövel dagegen.

»Ja, dann musst du eben extra charmant sein. Du bist ein sexy Typ, zieh dir was Nettes an, wenn der große Politiker ankommt. Ablenkungsmanöver.«

Barbara Optenhövel schaute den verschrobenen Erbenermittler mit dem altbackenen Outfit an, als hätte der gerade den sexistischen Fleischmann gegeben, der Frauen mit Blicken auszog und mit anzüglichen Bemerkungen traktierte. Die Schlange sah aus, als würde ihr gleich der Hals schwellen und mit der Zornesröte ins Gesicht steigen. Aber die Sekretärin, die leidenschaftlich gern ermittelte und eine Meisterin des Mosaiksteinchenfindens war, hatte schon ganz andere Rollen gespielt. Erst herausfinden, wer in Wesel etwas von Lucias Wuppertal-Connection wusste, dann den Abgeordneten umgarnen und damit auf Abstand halten – sie hatte mehr drauf, als nur Mehrs Assistentin zu sein.

* * *

Ferdi Fleischmann fuhr tatsächlich ins Blaue, an den Ort, an dem er wilde Studententage mit politischen Diskussionen, mit der lauthals geäußerten Zuversicht, die Welt aus den Angeln zu heben, mindestens aber, sie zu verbessern, mit Musik, mit Drogen und mit Mädels erlebt hatte. Alles ging, die Zukunft sah golden aus. Ob diese Kneipe »Wirtschaftswunder« noch vorhanden war, in der er lange Nächte durchgesoffen hatte?

Er wechselte von der Autobahnabfahrt Elberfeld auf die Straße Richtung Innenstadt und dann in die Wiesenstraße. Schön ist anders, dachte er, als er an den engen Häuserschluchten und den meist angeschmuddelten Fassaden vorbeirauschte. Ein lebendiges Milieu ließ sich im Viertel erahnen. Da war doch tatsächlich die Kneipe, deren Wirt er wahrscheinlich mit seinen Kumpels reich gesoffen hatte. Alter Standort, alter Name, wirklich ein Wunder an Wirtschaft.

Ferdi drehte eine weitere Runde in der alten Heimat, an die er positive Erinnerungen eines halbwegs wilden, immer freien Studentenlebens hatte. Am Bahnhof Mirke mit seinen historischen Giebeln und verwinkelten Türmchen hielt er an und trank einen Kaffee. Eine Initiative betrieb im lange leer stehenden Bau ihr selbst verwaltetes Projekt mit Gastronomie und Kunstausstellungen. Wo die Bahn einst herdampfte, hatte die »Wupper-Bewegung« eine Rad- und Wanderstrecke planiert. Viele waren hier unterwegs, hin und her ging es auf der Bahn, die sich durchs ganze Tal von Vohwinkel bis Wichlinghausen zog. Fleischmann genoss den bewegten Anblick, als sein Smartphone klingelte.

»Hallo, Babsi-Baby? Wann sehen wir uns?«, stapfte er ins Fettnäpfchen, nachdem ihm das Display den Namen der Anruferin verraten hatte.

»Willst du, dass ich auflege?«, retournierte die Assistentin genervt. Sie hatte gerade anstrengende Gespräche hinter sich, um Lucias Geheimnis auf die Spur zu kommen, und war auf junge Leute getroffen, die sich trotz der extremen Situation geziert hatten, das Mädchen zu verraten. Sie hatte alle Mühe gehabt, ein merkwürdiges Ehrgefühl zu brechen, das tote Mädchen schützen zu wollen, statt mit offenen Darstellungen zu helfen, ihr Schicksal aufzuklären. Barbara Optenhövel hatte viel Geduld und all ihr Einfühlungsvermögen einsetzen müssen. Lass den Leuten Raum, bedränge sie nicht und gib ihnen das Gefühl, selbst über ihre Mitteilsamkeit entschieden zu haben. Die junge Frau wusste, dass sie ihre Gesprächspartner manipulieren würde, wenn sie zum Ziel kommen wollte.

»Fleischmann«, sagte sie, »ich habe ein Stück Schwerarbeit hinter mir, reize mich also nicht.«

»Okay, kein Baby mehr, ich sitze hier im Sonnenschein an einer alten Bahntrasse, schaue mir Radler und Spaziergänger an und bin entspannt genug, zu schweigen und zuzuhören.«

Für Barbara war die Ebene erreicht, zu resümieren, was sie gehört hatte. Sie mochte es, im Gespräch ihre Gedanken zu sortieren, statt auf sich allein gestellt die Informationen kreisen zu lassen.

»Ich war im Ortsteil Fusternberg, genauer gesagt entlang des Weges unterwegs, den Lucia von der Sporthalle zu ihrem Elternhaus zu überbrücken hatte. Dort gibt es eine kleine, von Gebüsch umwachsene Einbuchtung mit Sitzbänken. Hier quatschen die Mädels aus Lucias Umfeld miteinander. Das Palaver kannst du dir vorstellen. Manchmal setzt sich auch eine Mutter hinzu oder eine junge Tante. Die dürfen das; verwunderlich, die Jugendlichen verteidigen nicht ihre eigene Welt, die finden Besuch in ihrem verquatschten kleinen Kosmos gut, wenn er nicht zu penetrant wird.«

Fleischmann schwieg demonstrativ, er wollte sich darin üben, ein guter Zuhörer zu sein.

»Ich war denen zu präsent, schon weil ich durch die Straße geschlendert bin und auf den Treffpunkt erst aufmerksam wurde, als mir eine Rentnerin – du kennst den Typ mit Kissen auf der Fensterbank und das Geschehen auf der Straße im Kontrollblick – ungefragt zurief, ob ich nicht die Frau sei, die sich hier nach Lucias Mörder erkundigt hatte. Klar, ich frage direkt nach dem Mörder, wo gibt es so was? Die alte Frau lästerte jedenfalls ab, die jungen Mädels seien selbst schuld, wenn ihnen was passiert, so wie die in knappen Röcken und sexy Tops rumlaufen. Lucia sei anders gewesen, eine ganz liebe. Die Mädelsgruppe sei da schon heftiger drauf. Satz auf Satz, ohne Pause, ohne Gnade, Tratsch und Klatsch. Kurz bevor ich geplatzt wäre, bekam ich den Hinweis, wo ich den Treffpunkt der Mädchen finden könnte. Ich also hin.«

»Was hat das mit mir zu tun? Ich bin hier neunzig Kilometer entfernt in einer anderen Stadt, in der ich eine Spur aufnehmen soll, die ich eigentlich nicht kenne. Ins Blaue hinein, ihr müsst mehr liefern«, warf Fleischmann ein.

»Moment, ich musste erst mal die Geschichte über meinen schwierigen Gang loswerden. Also, die Mädels wussten, dass Lucia ein Geheimnis hatte. Ihre Eltern durften nichts davon wissen, etwas mit einem Mann, erheblich älter als die Vierzehnjährige, junge Liebe vielleicht, keine Ahnung, auf jeden Fall heftige Schwärmerei, endlich einer, mit dem sie alles bereden konnte. Meiner Meinung nach muss nichts Sexuelles dahinterstecken, es kann sich auch um ein tiefes Vertrauensverhältnis gehandelt haben. Bedenke, Vater und Mutter sind berufstätig, außerdem streng. Zeit und Liebe für ihr pubertierendes Kind waren wohl nicht erste Prioritäten. Das heißt nicht, dass die Familie kaputt war. Alle sagen, der Umgang war eng und liebevoll. Aber eben selten intensiv.«

»Und jetzt die Wuppertal-Connection, bitte«, mahnte der ungeduldige Journalist.

»Davon wussten die Mädels nichts. Sie hatten nur mitgekriegt, dass Lucia ab und an einen Besuch oder eine Übernachtung bei einer Freundin vorspiegelte, um Freiraum für Unternehmungen mit dem großen Unbekannten zu haben. Sie erzählten, irgendwann habe sich Lucias Verhalten geändert, sie habe sich zurückgezogen, geheimnisvolle Andeutungen gemacht und auch mal bedrückt gewirkt. Das war’s zunächst. Ich schien in einer Sackgasse zu sein, als eine Frau in meinem Alter an dem Treffpunkt vorbeikam. Sie hatte den richtigen Tonfall, die Mädels quatschten sie sofort an, ob sie was zu Lucia sagen könne. Sie konnte.«

»Das klingt gut.«

»Ja, wenn man mit Kommissarin Zufall befreundet ist. Die Frau zog mich zur Seite, wir gingen ein paar Meter zusammen Richtung Bahnhof. Der Zugang zum Bahnhofstunnel ist auch vom Ortsteil Fusternberg möglich. Die Frau wollte vor einiger Zeit von dort mit der Bahn nach Duisburg fahren, in der Vorhalle stand sie am Ticketautomaten. Vor ihr hackte Lucia, offensichtlich technisch nicht sehr begabt, verzweifelt auf die Tastatur. Sie kam mit den Preisstufen und den Fahrzonen nicht klar, so wirklich intuitiv nutzerfreundlich geführt ist solch ein Automat ja meist nicht. Na ja, es dauerte und dauerte, und bevor das Mädchen an der wahren technischen Welt scheiterte, hat sich unsere Zeugin eingeschaltet. Zusammen haben sie dann das Menü bedient – und jetzt bist du dran. Ziel: Wuppertal Hauptbahnhof mit Rückfahrkarte, Umstieg in Düsseldorf. In der folgenden Plauderei kam heraus, dass das Mädchen vom platten Land noch nie ins Bergische Land und nie mit der Schwebebahn gefahren war. Sie wollte dann mit jemandem in den Zoo gehen, der wäre sehr schön am Hang gelegen. Sie war bester Dinge.«

»Das ist mal eine Information. Miss Barbara Marple, Respekt. Die aufgeweichte Fahrkarte passt dazu. Nur was tue ich hier jetzt? Soll ich mit einem Foto des Mädchens rumlaufen wie ein klassischer Kommissar und fragen, wer sie vielleicht gesehen hat? Gibt es am Zoo Kameraüberwachung, soll ich einfach mal in die Verwaltung reinmarschieren und sagen, ich wäre Fan von Überwachungsfilmen oder Besucherverhaltensforscher? Kinder, ihr stellt mich vor Aufgaben! Ferdi muss es machen, es kann nur einen geben. Übrigens, was wärt ihr ohne mich?«

Der Schwergewichtige raffte seinen Trenchcoat auf, den er auf einer Stuhllehne deponiert hatte, strich den edlen Stoff glatt und legte einen grob gewebten, kariert gemusterten Schal um den Hals, was sein Doppelkinn noch mächtiger machte. Er reckte seinen Kopf mit der britischen Schlägermütze, einer echten Stetson, nach vorn und trippelte im Eilschritt los. Eine Macht im Recherchegeschäft nahm Fahrt auf.

* * *

Rainer Mehr räumte die Kaffeetasse ab, auf deren Grund sich eine Altlast mit Verdacht auf fortgeschrittenen Schimmel befand, und schob den Haufen alter Papiere und Adressbücher mit angegilbten Seiten weg. Die Unterlagen, die er im Internet ersteigert hatte, um in einer Erbensuche an Informationen aus den fünfziger Jahren zu kommen, waren eine Fundgrube für seinen eigentlichen Job. Jetzt aber brauchte er die von Spuren übergeschwappten Tees oder Kaffees gefleckte Fläche des Schreibtisches für seinen Laptop und die Ausdrucke mit Angaben, die ihm seine Sekretärin ungefragt aus dem Bundesanzeiger herausgepickt hatte.

Diese Frau war eine Perle, hätte der verschrobene Mann über Barbara Optenhövel gesagt, wenn er ein Anhänger altbackener Begriffe gewesen wäre. So sagte er nichts; niemand wusste daher, ob er sich der Qualitäten seiner Mitarbeiterin bewusst war. Sie wiederum staunte über den lebensfremden, oft in sich hinein sinnierenden Chef und nutzte den sich ihr bietenden Freiraum, Dinge herauszufinden, die nicht nachgefragt worden waren.

So war es auch diesmal.

Rainer Mehr blickte auf den Auszug über Nebentätigkeiten von Landtagsabgeordneten. Die paar Blätter stammten aus den alphabetisch geordneten Angaben der Fraktion unter dem Buchstaben »C«. Ein gewisser F. Classen hatte sich gut eingefunden in die demokratischen Gepflogenheiten, die mit dotierten Gremienposten, Sitzen in Vertreterversammlungen und Aufsichtsratssesseln verbunden waren. Wer wollte, konnte in die öffentlich zugänglichen Daten hineinschauen. Ein Hoch der amtlich verordneten Transparenz. Freilich konnte man nur vermuten, was ein viel beschäftigter Politiker an Tantiemen in Sparkasse, Stadtwerken oder Wasserverbänden einstrich.

Classen war auch noch ein hohes Tier in der örtlichen Ratsfraktion und bekannt dafür, trotz aller Bürgernähe niemals eine Runde zu schmeißen oder jemanden beim Hintergrundgespräch zu Speis und Trank einzuladen. Er war bekennender Geizhals und bezeichnete sich streng niederrheinisch als »kniepig«. Man konnte ja nie wissen, wann eine der erschlossenen Geldquellen versiegen würde und sich die Nähe zur Armut einstellte.

Außerdem war Classen gern unterwegs, für zwei oder drei mehrwöchige Überseereisen im Jahr verschwand er ohne viel Aufsehen. Dafür fuhr er ein ziemlich altes Auto. Er wusste, seine Wählerschaft würde ihm alles, aber keine Dienstwagenaffäre mit einem protzigen Gefährt verzeihen. Wie richtig er lag, hatte ihm gerade sein Parteifreund, der Weseler Landrat, bewiesen, der beim Kauf eines Audi A8, auch noch in der Long-Version, auffällig geworden war. Jetzt hampelte er damit herum, der kleinen Welt um ihn herum zu erklären, dass die öffentliche Hand viel weniger Leasingrate zu zahlen habe als beim Vorgänger-Dienstwagen.

Jedenfalls hatte der klein gewachsene Chef im Kreishaus im Fonds nun richtig schön Platz, um seine Beine auszustrecken, was ihm Classen in einer Pressemitteilung genüsslich unter die Nase gerieben hatte. Sich selbst hatte er dagegen automobile Zurückhaltung attestiert. Ferdi Fleischmann hatte die Information, die ihm der Abgeordnete zugespielt hatte, ausgeweidet und den Selbstdarstellungsdrang des Landrats gebrandmarkt. Neid blüht überall, wusste der Journalist, besonders wenn es um dicke Autos ging.

Rainer Mehr interessierte sich nicht für Ferdis investigatives Heldenepos. In dessen Geschichte waren ihm zu viele Klischees über Politiker und ihre Schaukämpfe enthalten. Er wollte hinter ihre öffentlich präsentierten Fassaden schauen und hielt sich lieber an die stichwortartigen Aufzeichnungen seiner Sekretärin. Er sog ihre kleinen, präzisen Anmerkungen auf. Sie halfen ihm, Charakterbilder der handelnden Personen zusammenzustellen.

Bedeutende Leute hatten oft bemerkenswerte Schwächen, die sie zu kaschieren versuchten, die aber immer wieder durchbrachen. So wunderte er sich nicht, einen von Barbara Optenhövel farbig markierten und mit mehreren Ausrufungszeichen am Rand hervorgehobenen Eintrag im Bereich Nebentätigkeiten zu sichten: Anteilseigner und Aufsichtsratsmitglied F. Classen, Opti Invest Beteiligungsgesellschaft. F. ohne ausgeschriebenen Vornamen. Sitz: Wuppertal. Die dürftige Auskunft mit Ortsangabe machte Rainer Mehr stutzig.

Er würde nachforschen. Aber zuerst musste er den durchs Bergische Land pflügenden Fleischmann erreichen und ihm die Richtung weisen.

* * *

Der Reporter freute sich wie ein Kind. Ewig war er nicht mehr in die Schwebebahn eingestiegen, jetzt glitt er über der Wupper am zentralen Robert-Daum-Platz vorbei in Richtung Zoo. Die pittoreske Hofkulisse mit alten geziegelten Fabrikhallen aus der Gründerzeit, mit verwachsenen Uferpartien und Hinterseiten gesichtsloser Wohnbauten mit manchmal phantasievoll angefügten Dachterrassen entfaltete vor seinen Augen das rückseitige, zerklüftete, wildromantische Bild einer Stadt. Wenig später ging die Fahrt durch industriell geprägtes Gebiet mit Kraftwerk und der seit Urzeiten hier befindlichen Keimzelle der Bayer-Werke. Ein Duft lag in der Luft.

Es gab immer was zu gucken, und Ferdi Fleischmann fühlte sich gestört, als das Smartphone ihm den Anruf des Erbenermittlers ankündigte. »Muss es sein?«, meldete er sich unfreundlich.

»Bitte, ja, es muss, ich habe einen Anknüpfungspunkt gefunden. Du bist jetzt gefordert. Das Nordlicht ist nicht nur wichtig, sozial und bürgernah, sondern verdient auch gern hinzu. Die Pöstchen, die Gremien, da kommt was zusammen.« Mehr fasste sich kurz und knapp.

»Das wundert uns nicht wirklich, oder?«

»Jetzt kein Frage-und-Antwort-Spiel. Hier die Fakten. Opti Invest Beteiligungsgesellschaft, Anteilseigner und Aufsichtsratsmitglied F. Classen, ein Finanzierungs- und Projektunternehmen, es beteiligt sich gern an Export- und Importfirmen. Das kann alles und nichts heißen. Außerdem steckt die Gesellschaft Wagniskapital in aufstrebende junge Modelabels. Eigentlich ein Ding, das nicht zu unserem ziemlich biederen Fiede passt. Unternehmerisches ist doch nichts an ihm, der ist Verwalter statt Gestalter. Immer auf Nummer sicher, bloß kein Risiko, er ist auch ein bisschen kleingeistig. Das hat Barbara bei ihrer Tour am Fusternberg von seinen alten Weggefährten und Kumpels gehört.«

»Darf’s ein bisschen genauer sein? Ich kann charmant ins Vorzimmer von dieser – wie war’s noch mal? – Opti Dingsbums schneien und mal hören, ob da schräge Geschäfte laufen. Und die sagen: ›Gern doch, sofort, und was können wir sonst für Sie tun?‹ Leider weiß ich nicht einmal die Straße.«

»Okay, haben wir: Baldurstraße, Eckhaus, verglaster Eingang, repräsentativ. Zooviertel.«

»Passt, ich schaukele gerade in die Richtung, der Schwebebahnhof Zoo und das Stadion kommen in Sicht.«

»Es gibt keine Zufälle, Ferdi. Also schau nach, vielleicht ist was zu holen. Du solltest noch wissen, dass Opti ein billig gekaufter Firmenmantel gewesen ist. Von einer Pleitefirma, deren Name etabliert ist, eine gewisse Tradition und Seriosität schwingt immer noch mit. Unsere erste Idee war, dass der gute Fiede Gallionsfigur und eingekaufter Aufsichtsrat ist. Guter Politiker, große Partei, spürbares Ansehen – ab und zu das Gesicht hinhalten, wenn ökonomisch schon nix kommt, das würde zu ihm passen. Aber das ist nur eine Arbeitshypothese.«

»Und Ende, ich muss jetzt raus. Nett hier, die historische Stadionwand steht noch zur Wupper hin. Ein Stück dahinter ist der Zoo, das Affengekreische hallt bis hier rüber. Leute, meine Empfehlung, ich bin auf Spaziertour. Nur kein Neid!«

* * *

Die Anfahrt war staufrei verlaufen, er hatte die Zeit nach der morgendlichen Rushhour gut gewählt, um über die Autobahn ins Zentrum der Landeshauptstadt zu kommen. Den Rheinufertunnel hatte er glatt passiert. An sein mit der Autotelefonie verbundenes Smartphone war der Abgeordnete nicht gegangen, sollte der erstaunlich früh im Einsatz befindliche Referent ihn einfach mal zufriedenlassen mit Eingaben, Pressemitteilungen und dem Wunsch des Umweltministers nach einem dringenden Vieraugengespräch.

Den hatte er sowieso gefressen, der machte ihm an der Basis das Leben schwer. Was musste der ihm in inniger Hassliebe verbundene Koalitionspartner auch den Jägern vorschreiben, welche Tiere sie abschießen durften, die Angler bei ihrem Hobby an die Leine legen, den Forstbesitzern mit der verbalen Axt beibringen, wie sie ihre Wälder zu behandeln hatten, und festlegen, wo welche Flächen nicht bebaut werden durften, um die Gelbbauchunke oder den Feldhamster zu schützen. Ihn selbst interessierte Wild nur in Form von Braten, Bäume im Wald als Schattenspender an heißen Tagen und Fisch, ja, da konnte er sich raffinierte Rezepte vorstellen.

Mochte der Herr Minister mit dem unbeugsamen öffentlichen Auftritt seiner Wählerschaft aus den Städten, die Jäger für Killer hielt, auch gefallen, er, Fiede Classen, der ungekrönte König des Dialogs vor Ort, musste in seinem Wahlkreis ausbaden, was in Düsseldorf verzapft wurde. Eigentlich, sinnierte er, hatte er zu all dem keine Meinung, er wollte nur anerkannt, ja sogar ein bisschen geliebt werden. Und wiedergewählt.

Deshalb war er heute auch früher in die Tiefgarage des Landtags eingefahren. Diesmal hatte er seinen Koffer dabei. Es würde spät werden, und er würde nach einem Absacker mit dem Parteivorsitzenden aus dem benachbarten Kreis, der ebenfalls Abgeordneter war, in dem preisgünstigen Hotel nächtigen, in dem die Landtagsverwaltung dauerhaft Zimmer gebucht hatte.

Preiswerter als eine Heimfahrt war das nicht, der Steuerzahler subventionierte den tiefen Schlaf des Fiede Classen, damit der am nächsten Tag wieder ausgeruht für die Demokratie antreten konnte. Wäre ja noch schöner, wenn er voll bezahlen müsste, dachte er, schließlich war die Nachtruhe nur eine Arbeitspause für ihn. Eigentlich schlief er sogar für das Wohlergehen des Wählers. Er musste sich selbst eingestehen, dass er sich diebisch freute, so eigene Kosten zu sparen. Er wurde es eben nicht los, auf den kleinen Vorteil zu achten, er nahm, was er kriegen konnte. Dass diese grundlegende Haltung tief in ihm steckte, hatte er längst akzeptiert. Er war sich selbst ein wenig unheimlich, wenn er erst kühl abcheckte, was für ihn heraussprang bei seiner aufwendig betriebenen Konsenspolitik.

Er wusste, dass er eigentlich für nichts stand außer für angelernte Floskeln, für die Fähigkeit, dem kontaktsuchenden Bürger das Gefühl zu geben, er verstehe ihn vollkommen und setze sich komplett für ihn ein, und für den Riecher, wo die Fleischtöpfe hingen. Seine Gegner hielten ihn deshalb für intellektuell beengt und für einen, der das Risiko und politische Wagnisse vermied, ja nicht mal erkannte, wo dringend politische Veränderungen eingeleitet werden mussten. Na und? Dafür hatte Fiede Classen ein untrügliches Gefühl dafür, zum richtigen Zeitpunkt am richtigen Ort zu sein.

Wie jetzt. Noch im Aufzug zu seinem Landtagsbüro in der vierten Etage im Nebentrakt wählte er die Nummer seines Referenten, der sofort abnahm.

»Uwe, was gibt’s? Du hattest angerufen, ich war gerade in einem wichtigen Vorgespräch, du weißt, die Jäger laufen Amok. Wir müssen unbedingt an das Thema Landesjagdgesetz heran. Der Entwurf kann nicht so bleiben.«

Fiede Classen sprach so, als wäre er schon stundenlang voll im Geschäft gewesen. Er beherrschte die Kunst, umtriebig zu erscheinen und seine Wichtigkeit nach außen zu zelebrieren. Eigentlich war er mit sich schon am frühen Morgen zufrieden, der Tag konnte kommen. Nur musste er aufpassen, nicht zu klischeehaft als allzuständiger Politiker aufzutreten. Aber ihm würde es schon gelingen, persönliches Profil zu zeigen. Er erwartete Besuch aus seinem Wahlkreis.

»Hi, Fiede, die Ministerpräsidentin drängt darauf, dass die Reihen im Plenum gleich geschlossen sind. Du bist gefordert. Immer wenn sie ›digitale Welt 4.0‹ sagt, braucht sie Beifall. Wir können uns keinen Ausfall leisten, die Opposition wartet nur auf Schwachstellen. Einige heftige Zwischenrufe von dir sind gefragt, wenn die anderen vorlaut werden. Das kannst du ja.«

Uwe Jockisch, der aufstrebende Referent, sprach energisch. Er wusste aus Erfahrung, dass der Abgeordnete angetrieben werden musste, um Flagge zu zeigen. Diesmal konnte Fiede Classen keine Ausflucht suchen, schließlich rief die Chefin, und die war entscheidend für sein Fortkommen.

»Mach dir keine Sorgen, ich bin dort, wo ich hingehöre. Heute Morgen habe ich die wichtigsten Themen nachgelesen, ich bin auf dem aktuellen Stand. Bereite schon mal eine Presseerklärung für meinen Wahlkreis vor, dass ich die Ministerpräsidentin und die digitale Offensive auf dem Land voll unterstütze. Du weißt, die Zukunft abseits der Metropolen steht auf dem Spiel, und wir gestalten sie großartig.«

»Du meinst dieses Projekt ›Fiber to the Landlords‹? Wie die Landwirte aus deiner Region sich selbst geholfen und ganz auf Höhe der digitalen Zeit Glasfaserkabel verlegt haben, um an einen Internetanbieter aus der nächsten Stadt, ich glaube, Bocholt ist es, angeschlossen zu werden?«, fragte Uwe Jockisch nach.

»Genau, großartiger Begriff, dieses Ding mit den Landlords. Hast du eine Marke, hast du die inhaltliche Hoheit. Schreib das rein!«

»Aber wir haben von unserer Regierung und dem Ministerium aus nichts dafür getan. Du auch nicht. Das war Eigeninitiative. Wir haben sie wohlwollend begleitet, würde ich formulieren.«

»Daran erinnert sich doch keiner. Hauptsache, wir sind im Spiel, und ich ebne den Weg zu den Kontaktpersonen in den Ministerien, wo es Geld und Genehmigungen gibt.«

Uwe Jockisch legte auf. Er hatte sich noch nicht entschieden, ob er Fiede Classens Reaktion für bewundernswerte Abgefeimtheit, intuitiv gesteuerte Selbstverkaufe oder schlichte Wählertäuschung halten sollte, als sein Gesprächspartner noch mit dem Smartphone am Ohr in sein Büro stürzte. Der Referent schaute erleichtert auf, denn in fünfzehn Minuten begann der im Zentrum des öffentlichen Interesses stehende Auftritt der Ministerpräsidentin.

Ihm war klar, dass sich der Abgeordnete kein bisschen vorbereitet hatte, der konnte ihm erzählen, was er wollte. Natürlich wusste er, dass wiederum Fiede Classen wusste, dass der Ablauf und die Debatte der Regierungserklärung streng geregelt waren. Trotzdem steckte er seinem Chef den Verlaufsplan zu, der besagte, dass die Ministerpräsidentin Punkt zehn Uhr ihre Regierungserklärung abgeben und wie immer ihre festgelegte Redezeit von einer halben Stunde um zehn Minuten überziehen würde. Dann folgten der wichtigste Oppositionsführer, danach der Fraktionschef der Regierungspartei, die Chefin des Koalitionspartners und im Laufe des Tages und nach der Rangfolge ihrer Sitzanteile im Landtag die Redner aller anderen Fraktionen.

Am späten Nachmittag würde sich niemand mehr fürs Plenum interessieren. Fiede wäre punktgenau da, wenn die Chefin sprach und wenn der Oppositionsführer seine Gegenrede hielt. Er würde in den entscheidenden Momenten klatschen und beim Gegner zwischenrufen. Solche vorlauten Bemerkungen wurden sogar im Protokoll vermerkt. Er musste nur dafür sorgen, dass die Ministerpräsidentin ihn als treuen Vasallen identifizierte, dem man vertrauen und den man sich auch für höhere Aufgaben vorstellen konnte.

Uwe Jockisch zuckte zusammen. Er hatte vergessen, eine Information weiterzugeben, von der er wusste, dass der Abgeordnete sie unverzüglich haben wollte. Er wählte Fiede Classen an, obwohl der schon fast im Plenarsaal sein musste.

»Sehr ungelegen, was ist los?«, fauchte Fiede Classen, der, ungehalten, wie er war, nur mit Mühe einen gedämpften Tonfall hinbekam.

»Dann hat noch Ferdi Fleischmann angerufen. Dringend hat er es gemacht, er hat mich bedrängt und wurde laut. Um was es geht, wollte er nicht sagen. Vorhin wollte ich dir das mitteilen, aber du bist nicht ans Telefon gegangen. Mein spontaner Rat ist, auf den frechen Ton dieses Typen nicht sofort zu reagieren und ihn am ausgestreckten Arm verhungern zu lassen«, beeilte sich Uwe Jockisch zu berichten.

»Was, der? Uwe, mach mich nicht verrückt mit dem. Gut, dass du mich informiert hast. Aber du hast recht, der kann warten«, rief Fiede Classen zurück. Der Referent wusste nicht, dass er erst einen Flur von seinem Büro entfernt war. Es blieb also Zeit zu reagieren.

Noch auf dem Weg zum Fahrstuhl zückte Fiede Classen sein Handy und stellte den im Adressverzeichnis programmierten Kontakt her. Sein Referent musste wirklich nichts davon wissen, dass ihn der Hinweis auf Ferdi Fleischmanns Anruf beunruhigte. Der Fall der ermordeten Lucia de Bertolli war immer noch in der Schwebe, und er konnte nicht vorsichtig genug sein.

Im Aufzug grüßte er locker die Abgeordnetenkollegen, die wie er zum Plenarsaal wollten. Als sich Ferdi Fleischmann meldete, flüsterte Fiede Classen nur »Moment noch«, plauderte kurz und nahm das Gespräch erst wieder auf, als er in das gediegen gestaltete Foyer hinaustrat.

»Ja, wirklich? Nein, das ist eine Unterstellung! Ich werde Sie belangen. … Gut, lassen Sie uns zusammenarbeiten. Ich höre mich um. Offenheit, Herr Fleischmann, Offenheit! … Ja, diskret, das muss unter uns bleiben.«

Fiede Classen war konsterniert. Was lief hinter seinem Rücken ab? Starren Blicks schritt er durchs Foyer. Er war beunruhigt, seine Lockerheit war verflogen. Der Abgeordnete übersah, wie die Ministerpräsidentin ihn auf ihrem Weg in den Plenarsaal wohlwollend zu sich winkte. Was er sonst als eine besondere, karrierefördernde Aufmerksamkeitsgeste für einen Hinterbänkler entschlüsselt hätte, missachtete er in seinem aufgewühlten inneren Zustand.

Die Chance auf ein paar direkte Worte kurz vor einer entscheidenden Sitzung würde nicht so schnell wiederkommen, erkannte Fiede Classen, als er auf seinem Abgeordnetenplatz der Rede der Chefin mehr oder minder intensiv folgte. Er war auf dem Bildschirm der Regierungsführerin erschienen und ebenso schnell wieder verschwunden. Welche Folgen das für seine Ambitionen haben konnte, ließ sich nicht sagen.

Fiede Classen klatschte, als die Ministerpräsidentin energisch in den Saal rief, dass mit ihr, und nur mit ihr, die Zukunft des Landes Nordrhein-Westfalen zu gewinnen sei, und ließ ein unüberhörbares »Bravo, weiter so!« hören. Die Kameraleute der Fernsehsender hielten von den ihnen zugewiesenen Plätzen auf der Zuschauerempore voll drauf. Der Abgeordnete hoffte, dass sie seinen besonders begeisterten Einsatz im Bild hatten.

Wie er seine Missachtung der Ministerpräsidentin wieder heilen sollte, wusste er noch nicht. Er kam auch nicht auf den Gedanken, dass er sich zu wichtig nehmen und die Führungsriege ihn eigentlich nur als beifallspendenden Mitläufer benutzen könnte.

Er wusste, dass er Ferdi Fleischmann als Gefahr eingestuft hatte und ihn genau im Auge behalten würde. Was hatte der Journalist in Wuppertal herausgefunden?

* * *

Sein Blick kehrte von dem mädchenhaften, fein geschnittenen Gesicht mit den glühenden dunklen Augen zurück zu seinen prankigen Händen, die er aus irgendeinem Grund auf den hochbordigen Empfangstresen gelegt hatte. Den Anblick der Frau fand er so ansprechend wie verstörend. Lange braun gelockte Haare umrahmten ein Gesicht mit einem kecken, amüsanten Grübchen über dem dezent roten Schmollmund, der Worte formte, die er nicht hören konnte, obwohl sie sicher mit der warmen, samtenen, aufnahmebereiten Stimme einer einfühlsamen Frau gesprochen waren.

Ferdi Fleischmann war in Gedanken woanders. Er träumte, und so viel Glück an eines harten, bewegten Tages Ende wollte ihm nicht glaubhaft erscheinen. Er kehrte zurück in die Wirklichkeit und sah diese dunklen Augenbrauen über den langen Wimpern, die sich wie leicht verwundert nach oben zogen, während sich dieser kirschrote Mund erneut öffnete und gänzlich unromantisch einen angelernten Satz wiederholte: »Guten Tag, mein Name ist Zahira Alaya, ich begrüße Sie am Hauptsitz von Opti Invest. Was kann ich für Sie tun?«

Ferdi Fleischmann fiel aus seiner persönlichen Wolke sieben auf den Boden freundlich-professionellen Umgangs in einer Firmenzentrale, und doch hatte diese Situation eine besondere Spannung. Sie strahlte ihm Wohlwollen entgegen. Er blies sich leise Luft in die Wangen und suchte den charmanten, persönlichen Tonfall, der nichts verbaute und die vorhandene Spannung hielt.

»Wo kommen Sie her? Sie sprechen sehr gut deutsch«, hörte er sich sagen.

»Ja, Herr … Wie war noch Ihr Name? Ich habe hier meine Ausbildung gemacht. Spracherwerb ist der erste wichtige Schritt, um als Flüchtling aus Syrien in einem Gastland anzukommen«, antwortete sie formvollendet und ein wenig enttäuscht.

War er wirklich so dumm gewesen, diese Frage zu stellen, als wäre es ein Wunder, dass sich intelligente Menschen in einem Land weiterentwickeln, das ihre neue Heimat ist? Der Journalist reckte den massigen Kopf nach vorn und versuchte es mit Ehrlichkeit.

»Ich war so verdattert, Sie zu sehen, dass mir keine klügere Frage eingefallen ist. Absoluter Nulltext. Ich heiße Ferdi Fleischmann und möchte mich hier nach Herrn Classen erkundigen. Er ist Aufsichtsrat. Ich komme aus seiner Heimatstadt. Und ich bin normalerweise charmant.«

Sie warf ihre Locken zurück und lachte hell auf. Ihr Grübchen wanderte in die Breite, was sie noch kecker aussehen ließ.

»Diese Frage nach der Sprache stellen mir sonst nur ältere Leute, die ein Ausländerbild haben aus Zeiten, als die ersten Gastarbeiter nach Deutschland einwanderten und es mit dem Spracherwerb nicht so weit her war. Aber es stimmt, die Welt ist nicht schwarz und nicht weiß allein. Es gibt auch jetzt neu angekommene Leute, denen es ausreicht, in ihrem Milieu, in ihrer Kultur und ihrer mitgebrachten Sprache zu leben. Da sollte Ihr Land, unser Land, strenger sein und mehr verlangen.«

»Das klingt nicht nach Political Correctness. In einer Talkshow würden Sie gleich eine Front gegen sich haben, weil man so etwas besser nicht sagt. Da wären Sie eine Diskriminiererin.«

»Ich kenne nicht nur meine Leute und meine Kultur, ich habe auch viel mit Menschen aus anderen Herkunftsländern zu tun gehabt. Mir sind Religion, Fanatismus und Frauenfeindlichkeit begegnet, die nicht sonderlich kompatibel mit demokratischer Freiheit sind. Vermeintlich korrekte Sprache verändert die Realität nicht, finde ich, so wie das Verbannen des Wortes ›Neger‹ nicht die koloniale Geschichte verändert.«

Ferdi Fleischmann zuckte zusammen. Das Gespräch war unversehens zu einer kleinen Debatte geworden. Aber es war ein positives Zeichen, dass sie beide ohne flaches Geplänkel direkt ein Thema hatten.

»Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll. Aber es reizt mich, wenn eine junge Migrantin keine rhetorischen Bücklinge macht, bevor die Diskussion inhaltlich begonnen hat«, sagte Ferdi Fleischmann.

Die junge Syrerin ließ ihre Augen aufblitzen, sie war in ihrem Element. Die skurrile Situation – sie engagiert, aber in korrekter Haltung hinter dem Empfangstresen, er verdattert, aber wie ein businessmäßiger Gast der Firmenführung einen Termin erwartend – war ihnen nicht bewusst. Sie redeten, als würden sie sich lange kennen.

»Was und wem nutzt es, Weltmeister im Verdrängen zu sein?«, fragte Zahira Alaya. »Man sollte positive wie negative Dinge benennen.«

Ferdi Fleischmann warf ein: »Ich finde, das Land öffnet sich Menschen verschiedener Kulturen, und wahrscheinlich werden wir profitieren von neuen Köpfen, wenn sie klug sind.«

Zahira Alaya ließ nicht nach und wurde immer schöner, während sie in Kampfeslaune geriet. »So klar ist das nicht, dass sich das alles schon regelt«, sagte sie. »Realität lässt sich nicht durch Haltung und Wortwahl beugen. Ich bin selbst zugewandert, Integration ist Geben und Nehmen. Verstehen Sie mich?«

Ferdi Fleischmann war fasziniert. »Ich rede gern in klaren Begriffen, wahr und nicht verharmlosend. Im Wortspiel ausgedrückt: Ob ich sage ›wohlgerundet‹ oder ›dick‹ – die Dame sollte abspecken.«

Zahira Alaya lachte lauthals und warf den Kopf hoch. Schlank, sexy und trainiert stand sie hinter dem Tresen dem Gast gegenüber, mit dem sie mehr und vertrauter geredet hatte, als sie je erwartet hatte. »Ist das etwa auf mich gemünzt, Herr Fleischmann? Sehen Sie, Sprache sollte im richtigen Augenblick Charme ausdrücken. Ich glaube, da müssen Sie noch nacharbeiten.«

»Darf ich das nachher üben? Wir könnten uns nach Feierabend treffen, ich möchte Sie einladen. Sie sagen, wohin, ich kenne mich in Wuppertal nicht mehr aus. Früher wusste ich, in welches Restaurant man gehen konnte. Aber ich bin zu lange fort.«

Sie zögerte, lächelte und sagte dann: »Sehr direkt. Aber in Ordnung.«

Ferdi Fleischmann straffte sich. Er konnte keine Frage mehr nachlegen, weil ein Mann im grauen Businessanzug dem innigen Wortgefecht ein Ende machte.

»Frau Alaya, kommen Sie voran? Sehen Sie zu, dass der Empfangsbetrieb zügiger läuft«, sagte er im deutlichen Verweiston. »Was kann ich für Sie tun, Herr …?«

»Fleischmann, Ferdi Fleischmann. Ich möchte gern Herrn Classen sprechen. Ihre äußerst kompetente Empfangsdame hat mir bereits erste Informationen zukommen lassen.«

»Die ersten und letzten, lieber Herr. Herr Classen ist nicht erreichbar, und er ist auch nicht im operativen Geschäft verfügbar. Sie können gern schriftlich erfragen, was wir als Unternehmen aktienrechtlich mitteilen können und müssen. Frau Alaya, würden Sie bitte in mein Büro kommen?«

Ein aalglatter und bestimmender Auftritt, Ferdi Fleischmann blieb nichts anderes übrig, als den Rausschmiss hinzunehmen. Er hoffte nur, dass Zahira Alaya keinen Ärger bekommen würde. Sie würdigte ihn keines Blickes mehr und folgte fügsam dem Vorgesetzten ins Büro.

Fleischmann drehte sich um. Vor der Schwingtür öffnete er die Hand, in die die Empfangsdame zuvor heimlich einen kleinen, eilig bekritzelten Zettel geschoben hatte. »Meine Telefonnummer, wir können uns heute Abend verabreden«, las er. Dann rief er Rainer Mehr an und erklärte seine Mission, mehr über die geschäftlichen Verstrickungen des Abgeordneten zu enthüllen, als vorläufig gescheitert. Er müsse aber vor Ort bleiben.

AUF DER SPUR

Rainer Mehr genügte es, die Zusammenfassung der aktuellen, eigentlich internen Polizeiprotokolle bekommen zu haben.

Kommissar Weniger versuchte, möglichst wenig Aufheben um den zähen Fortgang der Ermittlungen zu machen. Er arbeitete dem LKA zu und vertiefte sich in die Büroarbeit, die liegen geblieben war. Der gewaltige Druck blieb aus, das fand er ungewöhnlich, aber offensichtlich gab es an höherer Stelle andere Prioritäten. Ansonsten hatte er die Fahndung praktisch an Rainer Mehr delegiert, was sie in stillschweigender Übereinkunft für sich behielten. Zwischendurch schaute der Kommissar bei dem Erbenermittler vorbei, um von der oft vorpreschenden Art des eigenwilligen Mannes nicht kalt erwischt zu werden.

Es erwies sich als gut, das sensible und in keiner Vorschrift vorgesehene Zusammenspiel zwischen dem beamteten und dem privaten Fahnder an zugegeben reichlich losen Enden zu verknüpfen. Mehr und Weniger ergänzten einander. Die Kombination ihrer Eigenschaften konnte durchaus fruchtbar sein.

»Lucia de Bertollis Tod ist ungesühnt. Ich weiß, das klingt gefühlsbetont und moralisch«, gestand Mehr ein. »Ich kann nicht so cool bleiben, wie es von mir als Profi erwartet wird. Die Tat ist abscheulich, doch der Mörder wird uns nicht frei Haus geliefert. Es gibt Blutspuren, und es wurde ausreichend DNA gefunden, die wir noch nicht zuordnen konnten. Weniger, was ich jetzt gleich vorschlage, musst du umsetzen. Ich habe nicht die Kompetenzen dazu. Alle sind ausgeschwärmt, nur du sitzt auf deinem Hintern. Also mach was!«

Mehr beugte sich energisch am Schreibtisch nach vorn. Staub wirbelte zwischen den Papierstapeln und Unterlagen auf und tanzte im Gegenlicht, das als scharf begrenzter Sonnenstrahl durch ein Fenster fiel. Mehrs Kopf wirkte wie umkränzt von einem flockigen Heiligenschein, was seine Aussagen wie eine überirdische Verlautbarung wirken ließ. »Es gibt nur eine Lösung«, sagte er fast feierlich. »Es muss ein Massengentest gemacht werden.«

Weniger schluckte, wusste er doch um den steinigen Weg hin zu einem solchen Beschluss. Widerstand noch und noch drohte. »Weißt du, was das kostet? Die Polizei muss sparen, sagt der Innenminister. Und wo, bitte schön, ziehst du die Grenze für den Massentest?«

Rainer Mehr ließ sich nicht beirren. »Das kostet! Da werden die Controller auf allen Ebenen tönen, und eure Polizeiführung wird gegen die teure Aktion querschießen. Soll sie doch! Unser hochgeschätzter Abgeordneter und seine Bürgermeisterin müssen das als ihr Ding begreifen. Innere Sicherheit, Schutz für die Bürger – alle müssen ins Boot, die politische Vorteile aus der Situation ziehen können. Es ist ohnehin erstaunlich, dass sie sich so wenig an die Spitze der Bewegung setzen.«

Der Kommissar reagierte skeptisch. »Erstaunlich? Du hast dir sicher Gedanken gemacht, wer und wie viele Leute bei der Aktion untersucht werden sollen. Da sind so viele betroffen, dass riesiges Aufsehen folgen wird.«

»Der Mord ist im Ortsteil Fusternberg geschehen, der kurze Nachhauseweg von Lucia weist auf einen Täter mit Ortskenntnis hin. Ihr Lebensumfeld war ja eher begrenzt, mit Ausnahme einer nachweislichen Fahrt nach Wuppertal. Also wird der mögliche Täterkreis auf Männer im Ortsteil beschränkt werden müssen.«

»Also Tausende. Mehr, ist denn etwas herausgekommen in Wuppertal? Ein Argument für den Massentest werden wir dort kaum finden.«

»Wenn du dich in deinem Büro verbarrikadierst, bekommst du wenig mit, alter Grottenolm. Fleischmann ist im wehenden Trench direkt losgestürmt ins Bergische Land, als sich die Spur mit dem Ticket der Wuppertaler Stadtwerke auftat. Machte erst nicht viel Sinn, jetzt aber kommen neue Fakten hinzu.«

Weniger stutzte. »Und welche? Ich muss das wissen«, sagte er.

»Es ist zu früh, um Verknüpfungen zur Tat herzustellen. Wir sammeln und gewichten die Infos noch. Aber je eher wir den Gentest machen und Ergebnisse vorweisen, desto gezielter können wir das Netz straffer spannen. Wir können so auf jeden Fall Leute ausschließen, vielleicht finden wir den Täter auch sofort.«

Rainer Mehr suchte nach Wegen, um die Leute, die über die Finanzierung und Umsetzung einer großen Untersuchungsreihe entscheiden mussten, auf seine Seite zu ziehen. Oder vielmehr auf die Seite der örtlichen Kriminalpolizei. »Fragen wir doch einfach unseren verehrten Herrn Classen, ob er sich nicht als Hüter von Recht und Ordnung einschaltet. Ich kann mir vorstellen, dass er uns unterstützt.«

Weniger verstand Mehrs Andeutung nicht, die den Abgeordneten auf Umwegen ins Spiel brachte. Er dachte an die neuen Probleme, die sich vor ihm aufzutürmen drohten.

»Weißt du, was das bedeutet, in einer mittleren Stadt Männer, die oft einander bekannt und Teil einer Gemeinschaft sind, die in Vereinen, Bürgerschaften, in Nachbarschaften oder als Kleingärtner aktiv sind, kollektiv zu verdächtigen? Ein Verbrechen, das schwer auf dem Ortsteil lastet, wird zu einer weiteren Belastungsprobe für alle. Das gibt einen Aufstand, und daran hat kein Politiker oder Würdenträger ein Interesse.«

Weniger war selbst erstaunt über seine kleine staatstragende Gegenrede, mit der er Mehr in die Schranken zu weisen meinte. Doch der gedrungene Mann hinter seiner Schreibtisch-Barrikade sprang auf. Zorn auf diese ihm gerade präsentierte verquere Rücksichtnahme, die einzig dazu diente, das eigene Nest nicht zu beschmutzen, ließ ihn lospoltern.

»Du willst also, dass das Schwein, das Lucia auf dem Gewissen hat, frei rumläuft? Wann schlägt es wieder zu? Du hast kein Gewissen.«

»Langsam«, erwiderte Weniger. »Du und ich und alle gehen von einer Gelegenheitstat aus. Es gibt keine Hinweise auf einen Serientäter, es gibt keine ungeklärten Morde und junge Opfer am unteren Niederrhein. Rechnen wir mit einer Wiederholungstat? Nein! Alles andere müssen vorgesetzte Stellen entscheiden.«

»Wer auch immer der Täter ist, wir müssen ihn schnell überführen. Er wird zu Verdeckungstaten neigen. Noch ist er nicht panisch, aber er ist so strukturiert, dass er kalt zuschlägt, wenn es darum geht, sich zu retten. Also, Weniger, tu mehr!«

Mehr setzte sich wieder. »Der Täter ist kein unterbelichteter Hansel, er denkt strategisch. Das Verstecken der Leiche hat es gezeigt. Vielleicht hat er Lucia mit der Verabredung auch gezielt in die Falle gelockt. Einzig mit seiner gelegentlichen Impulsivität gefährdet er seine rücksichtslose Taktik. Wir müssen seinen Charakter genau einbeziehen in das, was wir tun. Die Vielzahl der Messerstiche auf das Opfer hat gezeigt, dass er auch wie von Sinnen handeln kann. Saubere Fahndungsarbeit leisten und schwere Geschütze auffahren, nur diese Kombination kann uns voranbringen. Hilf mir dabei! Und wenn die ganze Stadt in Aufruhr gerät.«

Weniger stutzte. Wenn Mehr so eindringlich aus seiner bedächtigen Art herausfiel, war etwas Außergewöhnliches passiert. Der Erbenermittler war schon weiter als der Kommissar. Weniger wollte gar nicht mehr wissen, er hatte weder Lust, hinter den Ereignissen herzuhecheln, noch mit dem eigenwilligen Mehr in Konflikt zu geraten. »Wie viele Probanden hast du im Blick?«, fragte er.

»Achttausend, aus dem Ortsteil direkt und aus den benachbarten Straßen.«

Teuer, aufwendig, logistisch kompliziert, dachte Kommissar Weniger. Aber er sagte: »Ich spreche mit dem Polizeipräsidenten und nehme unsere Bürgermeisterin mit.«

* * *

Fiede Classen betrat sein Büro in der vierten Etage. Er hatte die politische Routine im Plenarsaal absolviert, hatte der Ministerpräsidentin und anschließend dem Fraktionsvorsitzenden seine Loyalität bekundet und pflichtgemäß den Auftritt des Oppositionschefs ausgebuht. Die Führungsriege konnte zufrieden mit ihm sein. Er hatte ihr genug Argumente geliefert, ihn bei der nächsten Postenverteilung nicht zu übergehen.

Die restlichen Sternstunden im Plenum hatte er sich geschenkt, hier gab es für Fiede Classen nichts mehr zu gewinnen. Als er aus dem Saal ins quirlig belebte Foyer getreten war, wollte er sich den kleinen Dienstweg mit informellen Gesprächen schenken, die er sonst so hervorragend beherrschte.

»Hi, Fiede, wir müssen uns eben abstimmen, wie wir die Fördermittel in unseren Wahlkreisen verteilen. Lieber jetzt, unter uns, statt in der Fraktionssitzung«, sprach ihn der Parteivorsitzende aus Wesels benachbartem Wahlkreis aus einer Runde plaudernder Abgeordneter heraus an.

Er hat recht, dachte Fiede Classen, gibst du mir, so gebe ich dir, und nach außen stellen wir die Absprache als neues Konzept für die Region dar. Immerhin ging es um Strukturfördermittel für den Ausbau der Logistikbranche am Rhein, der im niederrheinischen Abschnitt die am stärksten befahrene Wasserstraße Europas war. Firmen warteten auf finanzielle Zusagen, Städte auf Unterstützung. Wenn die ahnten, wie in Flurgesprächen und nach Bedarfslage die Verabredungen getroffen wurden, wären sie entsetzt. Die ersten Strippen wurden so gezogen, und als Abgeordneter hatte er dann nur noch Besprechungen auf der höheren Ebene zwischen Entscheidungsträgern in den Ministerien und den Bittstellern zu vermitteln. Das hatte den schönen Effekt, seinen Ruf als Kümmerer und Kommunikationshersteller zu stärken, ohne wirklich Verantwortung zu übernehmen.

Den kleinen Kungelverkehr hatte er schon früh in der Lokalpolitik gelernt und gemerkt, dass er ein Händchen dafür besaß. Es war schon grotesk, dass die vermeintlich große Politik so kleinkariert ablief.

Fiede Classen winkte ab, zuckte gegenüber seinem redebedürftigen Parlamentskollegen bedauernd die Schultern und tippte demonstrativ auf seine Armbanduhr. Keine Zeit, du verstehst. Er war zwar mehr angewiesen auf den Parteifreund als der auf ihn, aber Hauptsache, die Klippe war gemeistert. Er musste auf Ferdi Fleischmanns telefonische Störung und seine Andeutungen reagieren.

Prioritäten zu setzen war zwar nicht seine Stärke und im politischen Alltagsgeschäft strategisch auch nicht nötig, weil es ihm reichte, die Nase in den Wind zu halten und intuitiv Witterung aufzunehmen, wohin sich die Dinge entwickelten. Doch in diesem Fall waren Priorität und Näschen identisch. Es drohte Gefahr. Der Journalist war drauf und dran, Informationen ans Tageslicht zu befördern, die seiner Karriere in Düsseldorf und seiner mit Hilfe der Partei geschaffenen, den Bürgern so gefälligen Konsenspolitik gefährlich werden mussten.

Fiede Classen sah zu allem Überfluss noch den Umweltchef des Koalitionspartners auf sich zusteuern. Ein unübersehbar kantiger Kopf, der seine politischen Programmvorstellungen im Dickkopf-Modus durchsetzen wollte und ihn selbst viele weichspülerische Redeminuten kosten würde. Keine Haltung zu haben konnte schon anstrengend sein. Das Zusammentreffen konnte Fiede Classen jetzt nicht gebrauchen, und so bog er kurz vor der geschwungenen Treppenkonstruktion ab, und zwar scharf. Dann würde er eben den Aufzug neben dem Fraktionsraum der großen Oppositionspartei nehmen, den er sonst vermied.

Er eilte so schnell zu seinem Büro, wie es sein behäbiger, viel zu wenig trainierter Körper zuließ. An seinem wartenden Referenten vorbei stürzte der Abgeordnete in das kleine, aber effektiv organisierte Arbeitszimmer. Aktuelle Post, Lagebesprechung und neueste Hintergrundinformationen mussten eben warten.

Fiede Classen drückte Ferdi Fleischmanns Nummer im Kontakteverzeichnis seines Handys. Los, geh dran, drängte er in Gedanken. Keine Reaktion. Was hatte das zu bedeuten? Vorhin eine regelrechte Brandmeldung, die nicht warten konnte, und jetzt keine Rufbereitschaft – entweder war der Journalist im Recherchegespräch, das keine Unterbrechung duldete, oder es war eine der fleischmanntypischen, impulsiven, wichtigtuerischen Aktionen. So etwas kannte er.

Fiede Classen blieb beunruhigt und überlegte seinen nächsten Schritt. Wenn einer die Fäden offiziell nicht in der Hand haben durfte, aber sie in inoffizieller Mission doch hatte, dann war es Rainer Mehr mit seiner kombinierten Erfahrung als eigenwilliger Ex-Kommissar und sich in Recherchedetails verbeißender Erbenermittler. Die Polizei setzte selbst auf seine Ideen, Michael Weniger hatte das mehr oder minder offen zugegeben.

Rainer Mehr hatte immer den Überblick, gehörte allerdings zu den verschlossenen Typen, die lieber mit sich selbst ausmachten, wie sie gewonnene Erkenntnisse einsetzten. Aber es war einen Versuch wert, bevor der Ex-Kommissar ein Eigenleben entwickelte, das er als Politiker nicht mehr kontrollieren konnte. Er würde in die Rolle des fürsorglichen Abgeordneten schlüpfen, der sich mit den Themen seiner Heimat beschäftigte.

Das Telefon schrillte.

»Hier Rainer Mehr, Herr Abgeordneter. Es gibt neue Entwicklungen im Mordfall Lucia de Bertolli.«

Fiede Classen ließ sich nicht gern von den Ereignissen überholen, aber diesmal kam ihm der Anruf des gewünschten Gesprächspartners wie eine glückliche Fügung vor.

»Guten Morgen, das passt, lieber Herr Mehr. Das passt ja großartig. Gerade eben wollte ich Ihre Nummer tippen. Wie geht es denn voran? Ich höre, der Herr Fleischmann ist für Sie undercover im Einsatz. Das müssen wir klären. Um es direkt zu sagen: Was macht er in Wuppertal? Ich glaube nicht, dass es richtig ist, diese Aktion an mir vorbei in die Wege zu leiten. Wahrscheinlich ist das Aktionismus und die Begründung dafür so dünn, dass niemand damit herausrücken will.«

Der Abgeordnete übernahm die Gesprächsführung, damit ihn niemand übergehen konnte. Das verbale Duell zweier Alphamännchen bahnte sich an.

Rainer Mehr ging nicht auf den Anwurf von Fiede Classen ein. »Das Kommissariat plant den nächsten Schritt, eine regelrechte Fahndungsoffensive. Die kriminaltechnische Untersuchung ist ausgereizt. Meint auch Weniger.«

»Und was haben Sie damit zu tun? Wenn mich nicht alles täuscht, sind Sie Kommissar außer Diensten. Dann sollte Ihre zusammengewürfelte, etwas mysteriöse Truppe sich raushalten und das Kommissariat den Dienstweg einhalten. Das heißt, Staatsanwaltschaft und LKA dürfen mich gern ansprechen.« Fiede Classen zog sich auf geregelte Kompetenzen zurück.

»Herr Abgeordneter, die Lage ist, wie sie ist. Die behördlichen Wege sind kompliziert und zeitaufwendig. Bis geschieht, was wir schnell brauchen, wollen wir nicht warten. Fragen Sie den Weniger! Ich rufe an, weil wir Sie benötigen, als Türöffner und als Teilnehmer am Verfahren.«

»Sie bringen mich in eine Zwickmühle. Aber wenn Sie mich brauchen, will ich mich nicht verschließen. Recht und Ordnung in meinem Wahlkreis liegen mir am Herzen, ja, sie sind unverrückbarer Bestandteil meines politischen Programms, um meine Heimat lebenswert und sicher zu erhalten. Die Menschen erwarten, dass ich mich einsetze, auch unkonventionell und an der Spitze der Bewegung, ohne viel Aufhebens darum zu machen.«

»Sie hören sich also unvoreingenommen unseren Vorschlag an?«

»Ich tue, was ich in dieser Situation für richtig halte. Ich muss die Risiken für die Stadt und die Polizei abwägen, natürlich auch die für mich und meine Arbeit. Herr Mehr, Voraussetzung für einen positiven Bescheid im Sinne unserer Ordnungspolitik ist es, dass Sie mich über neue Ermittlungsergebnisse auf dem Laufenden halten, über Ihre Täter-Theorien und auch über nicht nachvollziehbare Entscheidungen, wie den Herrn Fleischmann in einem örtlich angesiedelten Fall im Land Nordrhein-Westfalen herumzuschicken. Haben Sie mich verstanden?«

Auf Rede folgte Gegenrede, und daraus war nicht zu erkennen, ob Rainer Mehr überhaupt gehört hatte, was der Politiker von ihm verlangte. Er verzichtete auf Widerspruch.

»Herr Abgeordneter, wir brauchen den großen Aufschlag, unsere Chance ist ein Massengentest. Dafür benötigen wir Geld und Logistik. Also Ihre politische Unterstützung. Wir kennen die Täter-DNA, aber können sie nicht zuordnen. Wer auch immer Lucia auf dem Gewissen hat, ist vorher noch nicht polizeilich aufgefallen. Politisch muss die Testaktion der Polizei abgedeckt sein.«

»So etwas sorgt für Aufruhr. Wie viele Leute will Weniger zum Test heranholen?«

»Achttausend werden es sein müssen. Der gesamte Ortsteil Fusternberg und die angrenzenden Viertel, achttausend Männer. Alle, die den kurzen Nachhauseweg Lucias hätten kreuzen können. Wir dürfen ja nicht zwingend davon ausgehen, dass sie nur auf den mit ihr verabredeten Mann getroffen ist.«

»Sind Sie wahnsinnig? Das wird eine Massenhysterie, einer verdächtigt den anderen, ich sehe schon die Blockwarte vor mir, die ungefragt Informationen über Nachbarn mitteilen, denen sie schon immer eins auswischen wollten oder die nicht konform mit dem provinziellen Leben gehen. Eine Last, die zu tragen wir uns gut überlegen müssen.«

»Wenn wir den Täter überführen, haben Sie sich ein Denkmal gesetzt als der, der mutig vorangeschritten ist. Als Macher im Sinn der Gerechtigkeit. Dann sind Sie bei der nächsten Wahl unschlagbar.«

»Und wenn es schiefgeht, bin ich der ewige Nestbeschmutzer, der niemals mehr bei einer Wahl antritt.«

»Herr Abgeordneter, wir tun alles für Ihren Erfolg. Ich meine, für den gemeinsamen Erfolg.«

So naiv, Mehr zu glauben, würde er nie sein, dachte Fiede Classen. Aber er würde bei einer Zustimmung im Fluss der Ereignisse und Informationen mitschwimmen können. Dann könnte er auf alles reagieren, statt mit unliebsamen Überraschungen rechnen zu müssen. Ihm war klar, dass er den Massengentest fördern und das Risiko unerwarteter Enthüllungen eingehen musste, wollte er den Fall steuern.

»In Ordnung, Herr Mehr. Ich schätze Sie als klaren Kopf und Strategen. Deshalb prüfe ich Ihren Vorschlag. Es ist enorm wichtig, die Eltern von Lucia einzubeziehen. Rechtzeitig. Ich fordere deshalb Einfühlungsvermögen. Da halte ich Herrn Weniger für kompetenter als Sie. Sie hören zeitnah von mir«, sagte Fiede Classen.

Distanz gegenüber dem Gesprächspartner zeigen, die Perspektive nicht verbauen und Abhängigkeit schaffen, dem Abgeordneten gefiel seine vor abwägender Sachlichkeit strotzende Antwort. Rainer Mehr murmelte etwas, was Fiede Classen schon nicht mehr interessierte, und er legte auf.

Er sah sich um und blickte auf die großformatigen Fotos mit Ansichten aus seiner Heimatstadt Wesel. Recht und Ordnung, sich so auszurichten war ein politisch kluger Schachzug. Weg von diesem umweltseligen, anstrengenden Koalitionspartner und hin zum von seiner Partei besetzten Innenministerium, das könnte sein Weg werden. Zunächst aber musste er Ferdi Fleischmanns Spur folgen, bevor etwas aus dem Ruder geriet. Er erwartete den Rückruf des Journalisten. Das Telefon klingelte.

»Hier ist Werner Kral, Eingangskontrolle Landtag. Wir haben hier eine Dame, die unangemeldet das Gebäude besichtigen will und Sie als Referenz nennt. Herr Abgeordneter, so geht das nicht. Es gibt festgelegte Verfahren für Besucher. Aber die Dame ist penetrant, und bevor sie alles zusammenschreit, versuche ich mit Ihnen persönlich eine Lösung zu finden. Es gibt den Weg, einen sofortigen Sonderantrag zu stellen.«

»Ich erwarte niemanden, heute ist Regierungserklärung und Plenumsdebatte, ich bin ausgelastet. Wer besitzt denn die Frechheit, sich so aufzuführen?«

»Die Dame heißt Barbara Optenhövel.«

Fiede Classen verstummte. Er kannte Rainer Mehrs Sekretärin von Treffen mit dem Ex-Kommissar. Ausgerechnet jetzt!

»Herr Abgeordneter, sind Sie noch dran? Ich brauche eine Entscheidung, hier staut sich der Besucherverkehr schon.«

»Lassen Sie die Frau rein. Ich komme an die Pforte und hole sie ab.«

* * *

Schon wieder ertappte sich Rainer Mehr dabei, wie ein Vernehmungsspezialist zu denken und nur die fahndungsrelevante Information im Blick zu haben. Michael Weniger hatte direkt abgewunken auf den Vorschlag hin, gemeinsam zu Lucia de Bertollis Eltern zu gehen, sie über den Massengentest zu informieren und ihnen damit endgültig die Erkenntnis mitzuteilen, über kein anderes Mittel mehr zu verfügen, um den Tod ihrer Tochter zu klären. Mit dem letzten Versuch, den Mörder zu finden, verband sich die Unsicherheit, das herbeiführen zu können, was ihre Verzweiflung, ihr Trauma lösen und Gerechtigkeit schaffen könnte.

Es sei gut, die Eltern in die Entscheidung einzubinden und ihnen zu vermitteln, die Suche nach dem Mörder sei die Herzenssache aller Ermittler, fand hingegen Rainer Mehr. Der Erbenermittler musste alleine handeln. Er machte sich einfach zu Lucias Eltern auf, um sie zu überzeugen, dass es auch für sie das Beste sei, den Gentest zu akzeptieren.

Der Mann, der nun vor Rainer Mehr saß, war gekrümmt vom bleiernen Schicksal. Er war ein Angehöriger, Vater einer verschwundenen Tochter, Ehemann einer Frau, die in ihrem Schmerz im Irrgarten der unbeantworteten, am Ende vielleicht unbeantwortbaren Fragen gefangen war. Lucias Mutter hatte sich in die Arbeit in ihrer Eisdiele gestürzt, bis sie die Notwendigkeit eingesehen hatte, in psychotherapeutische Behandlung zu gehen. Nun saß sie neben ihrem gebeugten Mann, selbst ein Häufchen Mensch, in dem die Einsamkeit nistete.

Rainer Mehr wunderte sich über seine dunkle, seine gewissenlose Seite, diese von einem unerwartet hereinbrechenden Ereignis seelisch verwundeten Wesen als Zeugen zu betrachten, die er mit der Einfühlsamkeit behandelte, die sie verdient hatten, von denen er aber mit kühlem Sinn Informationen haben wollte, seien die Details auch noch so abseitig.

Er war überzeugend gewesen, und sie hatten Ja zum Gentest gesagt. Eine verhaltene Erleichterung wurde spürbar, ein Ventil, das den Schmerz milderte, war geöffnet, ein unvermutetes Glück schob die Scheu beiseite, und so konnte sich Rainer Mehr näher herantasten an das Verborgene. Er sagte: »Erzählen Sie mir von Ihrer Tochter Lucia.«

»Haben wir doch versucht, es steht in Ihren Akten.« Verwirrt schaute Lucias Vater auf. »Lange dunkelblonde Haare, hübsch war sie, ein feines Gesicht, positiv, in ihrer Nähe taute jeder auf. Und anschmiegsam, wie gern kuschelte sie, wenn wir abends auf dem Sofa vor dem Fernseher saßen.«

»Trotzdem wurde sie zum Mordopfer, an einem Tag zum Wohlfühlen, der kein Unglück verhieß. Sie war heiter, ein glückliches Kind, ohne schwermütige Gedanken, aber mit den Sorgen und Wünschen, wie ein pubertierender Teenie sie oft hat. Die Ermittler – ich war damals keiner von ihnen – haben keine Beziehungen oder Vorfälle gefunden, die Lucia in kritische Situationen hätten bringen können.«

»Das wissen wir doch«, sagte Lucias Mutter. Sie lächelte erinnerungsselig.

»Unterbrechen Sie mich bitte nicht, aber die jetzt gefundene Fahrkarte nach Wuppertal könnte mit einem Zettel mit einer Verabredung in Verbindung stehen. Wir haben Mitschülerinnen gefunden, die aussagten, schon vor dem Mordfall habe sich Lucias Verhalten geändert. Einen Reim können wir uns darauf bisher nicht machen. Unbeschwert hörte sich das nicht an, in sich gekehrt und schweigsam sei sie geworden. Das klingt nach Veränderungen, die Sie als Eltern mitbekommen haben müssten. Sagen Sie mir, wenn Sie anderer Meinung sind. Sagen Sie mir, wenn ich mich irre.«

»Unsinn, reine Spekulation. Lucia war glücklich hier bei uns.« Der Vater reckte den Kopf hoch. »Sie war eine Vierzehnjährige, manchmal unsicher, manchmal unglücklich, weil sie ihre Zahnspange für entstellend hielt. Wir haben ihr gesagt, dass die Spange gut für sie ist und sie uns noch dankbar sein wird. Sie hat nach Antworten gesucht, wenn sie verunsichert war und sie neue Dinge verwirrt haben, und wir haben ihr dabei geholfen. Reden Sie uns keine Probleme ein.«

»Und du hast ihr Stubenarrest verordnet, wenn sie aufmüpfig wurde. Dir zu widersprechen ist ja ein Sakrileg. Ein Patriarch macht niemals Fehler.« Lucias Mutter brachte den beginnenden Monolog mit bebender Stimme ins Wanken, fuhr dann aber fort. »Du malst ein Bild in Harmonie, glaubst du wirklich daran? Vielleicht war ihr eure ewige Kuschelei peinlich, vielleicht lästig. Sie wollte sich selbst ausprobieren, ihre Freiheiten austesten. Hier bin ich ich, darum ging es. Das Badmintonteam und ihre Schulmädels sind ihre wahre Familie. Wo waren wir Eltern in den letzten Jahren? Arbeit, Arbeit, Arbeit. Und du warst auch noch so streng, dass sie sich gefesselt fühlen musste.«

Der Ausbruch kam so unvermittelt, als hätte ein Vulkan jahrelang unter der Oberfläche gebrodelt. Lucias Vater sprang auf, hob impulsiv den Arm, und einen Moment lang sah es so aus, als würde er seine Frau schlagen. Dann sackte er in sich zusammen. »Wir können doch nicht alles falsch gemacht haben«, schluchzte er. »Wir waren liebevoll zueinander, eine eng zusammenstehende Familie. Verlässlich, offen.«

»Genug Zeit und Liebe für unser Kind? Wir haben uns angestrengt, wir haben versucht, den Gesprächsfluss nicht versiegen zu lassen. Wir sind keine kaputte Familie, aber wir sind auseinandergedriftet. Erkenn das doch endlich.«

»Sie konnte mir alles sagen, ich hatte immer ein offenes Ohr.«

»Stimmt, aber du wusstest auch immer, was für sie richtig war. Freie Erfahrungen – von wegen. Du bist vernagelt, deine Tochter hat ihre Geheimnisse vor dir gehabt. Du warst zu selten da, als dass du etwas hättest merken können. Du und Fehler eingestehen, das gab es nicht.«

Die bitteren Worte fanden keine Erwiderung. Lucias Vater vergrub den Kopf in den Händen. Rainer Mehr legte beschwichtigend seine Hand auf seine Schulter. Die Situation durfte nicht eskalieren, und das Aufeinandereindreschen zweier ausrastender Partner würde er nicht schlichten können.

Bevor er einschreiten konnte, sagte Lucias Mutter: »Ja, es hat Konflikte in der Familie gegeben. Lucia hat mir in einer aufgeregten Minute mal zugerufen, dass sie jemanden kenne, der sie viel mehr verstehe als alle anderen. Einer, mit dem sie alles bereden könne. Älter als sie, ob Jugendlicher oder Mann, weiß ich nicht. Es klang mächtig nach Schwärmerei, ich habe mir sofort Sorgen gemacht, dass jemand Lucia ausnutzen würde. Aber sie sagte nur: Es geht doch nicht um so was.« Sie lächelte fast in der Rückschau.

»Keine Ahnung, wer dieser Vertraute, so nenne ich ihn, war. Ich wollte es auch nicht wissen. Mich interessierte nur, dass ich, nein, wir drauf und dran waren, unsere Tochter zu verlieren. Es kann sein, dass Lucia diesen Vertrauten auf dem letzten Nachhauseweg vom Training getroffen hat. Ich will, dass Sie das wissen, Herr Ex-Kommissar oder wie ich Sie nennen soll. Vor drei Wochen, bei den ersten Ermittlungen, habe ich der Polizei nichts darüber berichtet. Es war zu peinlich, ich war zutiefst verstört, und ich hatte Angst vor meinem Mann.« Lucias Mutter hielt inne. »Suchen Sie Lucias Vertrauten!«, sagte sie dann.

»Ja«, sagte Rainer Mehr und verließ die Wohnung.

* * *

Fiede Classen knöpfte sich das Anzugjackett zu, als er Barbara Optenhövel sah und sie nach dem Sicherheitscheck in das Foyer des Landtags lotste. Er war genervt von diesem Überraschungsbesuch, von der Hobbydetektivtruppe, die ihn einkreiste, die sich Dinge herausnahm, die bei der Polizei zu Disziplinarmaßnahmen geführt hätten. Aber Nerven zu zeigen, hatte er sich als Abgeordneter abtrainiert. Er fasste die Aufmerksamkeit, die sich auf ihn richtete, auch als Maßstab für seine Bedeutung auf.

Die Sekretärin war raffiniert. Sie war auch eine Getriebene; immer auf der Pirsch, suchte sie nach den Hintergründen einer Tat. Sie glaubte nicht an einfache äußere Beweggründe, sondern an innere Kräfte und Konstellationen, die sich in kriminellen Ereignissen entluden. Sekretärin, von wegen, auch nicht Assistentin, sie war die rechte Hand von Rainer Mehr, und damit der junge, kreative Part in ihrer eigentümlichen Zweisamkeit. Sie war zu Denkansätzen fähig, für die der Erbenermittler zu alt geworden war oder für die er einfach die nötigen Erfahrungen nicht hatte machen können.

Der Abgeordnete beschloss spontan, den einfachen Weg zu gehen. Normalität im Politikbetrieb vorleben, Souveränität demonstrieren, einer sein, der wie ein Fisch im System schwimmt. Satte Gäste waren schnell zufrieden, und so wies Fiede Classen im Getümmel der Besuchergruppen aus Schulen und Rentnervereinigungen auf den geschwungenen Treppenabgang, der zum Landtagsrestaurant führte.

»Seien Sie herzlich begrüßt, Frau Optenhövel. Wir kennen uns ja aus unserer Heimatstadt. Mein guter Freund Rainer Mehr schätzt Sie sehr als Mitarbeiterin.«

»Herr Classen, das finde ich sehr freundlich. Ich stürze hier herein und störe Sie, wie ich annehme, bei Ihrem Gesprächs- und Terminmarathon.« Sie reckte sich in die Höhe, ihr Lächeln blitzte einen Moment auf, und schwingenden Schrittes trat sie näher, als wollte sie Fiede Classen umarmen.

Der Abgeordnete starrte gebannt auf die tätowierte Schlange, die aus dem zu tiefen Ausschnitt gen Halsformation kletterte. Eine Schlange, wie wahr, dachte er über die Frau, die wusste, wie sie ihr Gegenüber optisch vereinnahmen konnte. Er würde ihr keine Sekunde trauen.

»Was gibt es Schöneres, als Sie zum Essen einzuladen? Die Debatte über die Regierungserklärung läuft zwar, aber die Opposition kann sich gern ohne mich an der Ministerpräsidentin abarbeiten. Die Zeit passt. Ich habe zwar Sitzungen mit politischen Gästen vor der Nase, aber ich nehme mir Zeit für Sie. Gehen wir in unsere Kantine, wir stehen quasi direkt davor.«

»Aber anschließend möchte ich Ihr Büro sehen, nicht, dass Sie vorher passen. Der wichtigste Mann aus dem Wahlkreis, wie wirkt er an dieser bedeutenden Stelle für den Bürger? Ich bin gespannt.«

Langbeinig schritt sie mit dem gewichtigen Fiede Classen hinter einer Dame die Treppenstufen hinunter, die von dunkel-seriös gewandeten Herren umrahmt war. Einer trug eine Aktentasche, der andere redete auf sie ein. Barbara Optenhövel sah einmal hin, dann noch mal, erkannte die Ministerpräsidentin, die unterwegs war, um sich wie jede und jeder andere im Landtagsrestaurant mit Essen zu versorgen. Eine wirklich sympathische Erscheinung, fand sie, und wollte ihren Abgeordneten fragen, ob diese Volksnähe trotz laufender Plenarsitzung demonstrativ oder authentisch zu werten sei.

Fiede Classen aber war beschäftigt, kümmerte sich um gesundes Mittagessen, war äußerst aufmerksam zu ihr, wies auf den Anschlag hin, der ein veganes Gericht pries, und zeigte ihr die verschiedenen Abteilungen der Theke, an denen sie auswählen konnte. Barbara Optenhövel war beeindruckt, der Restaurantbetrieb war einer Institution wie dem Landtag würdig.

Sie wählte ein chinesisches Gemüsegericht mit Geflügelstreifen aus, angerichtet vor ihren Augen im Wok, und ließ sich von Fiede Classen, der sich einen Hamburger Spezial leistete, in den großräumigen Speisesaal geleiten. Der Blick auf den Rhein und den Düsseldorfer Medienhafen war einzigartig. Würde je Deutschlands attraktivstes Betriebsrestaurant gekürt, hier war ein heißer Anwärter.

Barbara Optenhövel steuerte wie selbstverständlich einen Fensterplatz an, der Abgeordnete bremste sie und wies auf einen Platz mitten im Großraum. Sie stutzte, folgte aber im Vertrauen darauf, dass er sich besser auskannte. Sie setzten sich und fanden schnell ins plauderhafte Tischgespräch. Sie beobachtete ihn, und sie tasteten gegenseitig ab, wohin sich die Gesprächssituation entwickeln sollte.

Die Besucherin fand es unhöflich, als Fiede Classen immer und immer wieder an ihr vorbeischaute, sein Interesse anderen zukommen ließ und hinter ihrem Rücken jemandem zuwinkte. Als eine gewisse Müdigkeit nach dem Mahl das Gespräch dünner werden ließ, schlug Fiede Classen vor, in sein Büro zu gehen. Anschließend könne sie gern bei seinen informellen Treffs dabei sein, wenn die Gesprächspartner zustimmten. Nein, nicht nur Lobbyisten suchten die Nähe zu den Abgeordneten, auch Interessengruppen oder einzelne Bürger, die ihr Anliegen vorbringen wollten. Einfluss nehmen und den politischen Prozess in ihre Richtung steuern wollten sie alle.

»Das ist der hauptsächliche Inhalt meiner Arbeit, solche Verhandlungen zu führen, Argumente aufzunehmen und in praktische Politik einfließen zu lassen. Ich mache das gern. Sie wissen, offene Gesprächskultur ist meine Stärke«, erklärte Fiede Classen.

»Wirklich eine wichtige Aufgabe«, sagte der Gast und dachte: Hauptsache, du bist wichtig, und am Ende steht ein Karriereschritt. Das glaubte Barbara Optenhövel umso mehr, als sie beim Herausgehen die Ursache für Fiede Classens Unaufmerksamkeit und seine abgelenkten Blicke erkannte.

Am Nebentisch erhob sich die Ministerpräsidentin, die beim Mittagessen so gesessen hatte, dass sich der Abgeordnete in ihrem Blickwinkel in Positur bringen konnte. Ein treuer Vasall, einer, auf den sich die Regierungschefin verlassen konnte, das Signal hatte er verbreitet in dieser glücklichen Sitzkonstellation. Fiede Classen hatte die Scharte vom Morgen ausgewetzt, als er sie, verstört von Ferdi Fleischmanns Anruf aus Wuppertal, im Foyer des Landtags schlicht ignoriert hatte.

Die positive Wirkung würde er auch bei seiner Besucherin aufrechtzuerhalten wissen. Er nahm Barbara Optenhövel mit auf eine persönliche Besichtigungstour durch den Landtag, grüßte hier, grüßte da, zeigte Ausschusssäle, Fraktionsräume, Geschäftsstellen, erläuterte Kunst an den hohen Wänden der Wandelgänge, erklärte den komplexen Bau und die noch komplexeren Abläufe. Die Geschichte des Bundeslandes schenkte er sich, das war Standard für die allgemeinen Besuchergruppen. Aber Barbara Optenhövel würde Interna wissen wollen, die Fiede Classen beschränkt, aber gezielt einstreute.

Die Atmosphäre war vertrauensvoll. Die Besucherin sog Informationen auf und versuchte, sie zu einem Charakterbild des Abgeordneten zu sortieren. Er stellte sich als agiler, hyperaktiver Parlamentarier in Position, der über hilfreiche Kontakte aller Art verfügte. Einmal ließ er sie mithören, als ihn ein Parteikollege abfing, um im Flurgespräch den deeskalierenden Umgang mit den Naturschützern zu verabreden und um angesichts des provokanten Verhaltens des Koalitionspartners gegenüber Interessengruppen das Schlimmste zu verhindern.

So kleinschrittig und so effektiv konnte Politik sein, die Entscheidungen fielen in persönlichen Runden und in Ausschüssen. Die großen Debatten im Landtag waren kalkulierter Showeffekt, und warum sich Bürger, sogar Medien über die dann dünn besetzten Reihen im Plenum erregten, war Fiede Classen ein Rätsel. Die Abgeordneten verdünnisierten sich nicht faul. Sie hatten den ganzen, den harten Job schon vorher geleistet.

Im Aufzug in den vierten Stock bereitete er Barbara Optenhövel auf das Zusammentreffen mit seinen wissenschaftlichen Mitarbeitern vor, falls sie nicht geschäftig unterwegs seien. Sie führten den Terminkalender, bereiteten Reden vor, machten Recherchen, wenn er dringend die Behauptungen der Opposition widerlegen musste. Je beeindruckter sein Gast sein würde, desto einfacher hätte er es, Barbara Optenhövels kriminalistische Neugierde zu stoppen und ihre Lieblingsmethode, das Wühlen in Hintergründen, zu bremsen.

Fiede Classen öffnete Raum 495 und bot ihr einen Platz an. Gleichzeitig startete er an seinem Computer das Intranet des Landtags und rief die aktuellen Redebeiträge auf. Barbara Optenhövel hörte die Stimme von Fiede Classen, der in aufsteigender Tonlage Kritikern der Regierungspolitik empfahl, erst zu visieren, bevor man verbale Salven abschösse, denn die Rohrkrepierer hätten sie ja eben selbst erlebt. Offenbar fabulierte er am Rednerpult im Plenarsaal und steigerte sich im Takt seiner auf dem Holz aufklatschenden Hände in eine bildhafte Sprache hinein. Die Regierungspartei klopfte begeisterte Zustimmung auf die Tische.

Er winkte Barbara Optenhövel, hinter seinen Schreibtisch zu kommen, und zeigte auf den Bildschirm.

»Hier sehen Sie in einem Video zur großen Naturschutzdebatte, wie ich die Opposition in die Schranken weise. Es ist wirklich unglaublich, wie wenig Sachverstand bei denen versammelt ist. Ich habe richtig Spaß daran, denen eins auszuwischen. Das Video ist im Landtag-Intranet zu sehen. Wenn Sie mehr von mir hören wollen, kein Problem, ich habe alle meine Redebeiträge im Plenum elektronisch archiviert. Ich kann sie sofort aufrufen.«

»Interessant«, stammelte Barbara Optenhövel.

»Wissen Sie, der Beginn war zäh. Ich musste mich in die Abläufe einfinden, heute werde ich beachtet. Es war sehr viel Kleinarbeit zu leisten, es kommt eben auf die Details an. Am Anfang war ich eine Arbeitsbiene, wie dumm von mir. Heute weiß ich, man muss mich wahrnehmen. Eine Rede im richtigen Augenblick, ein Fernsehinterview, ein zündender Zwischenruf, wenn gerade viele Kollegen im Plenum sind – es hat mich nicht gewundert, als ich im Fraktionsvorstand angekommen bin.«

»Eine hohe Verantwortung.«

»Gewusst, wie. Alles, was im Landtag gesagt wird, wird protokolliert. Wörtlich und nachlesbar für alle Abgeordneten. Selbst Zwischenrufe, ich bin ja nicht auf den Mund gefallen. Ich habe die Wirkung knackiger, ironischer Einwürfe erkannt. Manchmal muss ich auch die große Keule herausholen. Glauben Sie mir, das tue ich nicht aus innerer Erregung, daran habe ich einfach Spaß. Ich habe schon eine Sammlung von Bonmots angelegt, die ich nutze, um sie im richtigen Moment in die Runde zu rufen. Kleine Botschaften sind eher Merkposten für die Fraktionsführung und die Minister als die langwierige Deutung von Sachverhalten.«

»Denkt man gar nicht«, haspelte Barbara Optenhövel. Sie versuchte, die Äußerungen über Raffinesse in der Politik und geübtes Selbstmarketing in Einklang zu bringen mit dem, auf das sie blickte: An der Bürowand hingen ein Stich einer historischen Kaserne aus Fiede Classens Heimatstadt und ein mittelformatiges Foto mit einem Blick übers platte niederrheinische Land mit Kopfweiden und schwarzbunten Kühen. Das Motiv wurde am Horizont mit den Kühltürmen eines Kraftwerks als Zeichen der Moderne abgerundet. Die kleine Heimat war umrahmt von mehreren Stehfotos mit vielköpfigen Besuchergruppen und dem strahlenden Abgeordneten in der Mitte. Eine extra Fotoecke zeigte ihn mit Ministern und Wirtschaftsgrößen oder Geschäftsführern von großen Sozialorganisationen.

Sie schaute auf Ausdrucke auf seinem Schreibtisch, mehrere Fachzeitschriften und Mappen mit großen Ausrufungszeichen auf dem Deckblatt. Fiede Classen folgte ihrem Blick und sah sich gefordert zu erklären: »Vor den Erfolg haben die Götter den Schweiß gesetzt. Ich muss mich informieren und viel über Themen lesen, von denen ich nichts verstehe. Aber man macht es gern.«

»Bestimmt, aber erzählen Sie mir bitte nicht, dass Sie Gelbbauchunken, Fischen und Jagen interessieren«, setzte Barbara Optenhövel mit plötzlicher Schärfe nach. Sie schaute auf das kompakte Büchlein »Fische in Nordrhein-Westfalen«, das »Handbuch Umwelt« und das »Landwirtschaftliche Wochenblatt« für Rheinland und Westfalen. Alle lagen bereit und wirkten angeblättert, aber nicht abgegriffen. Der Abgeordnete hatte verstanden, dass er nicht ohne Basiswissen in Debatten gehen und mit Lobbygruppen umgehen konnte, aber sie ahnte, dass er sich nicht für das Klein-Klein ökologischer, agrarischer und jagdlicher Themen interessierte.

»Natürlich, das ist mein Fachbereich, für den ich Verantwortung trage. Sie werden nicht hören, dass ich Pickel bekomme, wenn ich mich den Mühen der Ebene stelle.«

Barbara Optenhövel lag eine schnippische Erwiderung auf der Zunge, die Antwort war ihr zu glatt gekommen. Fiede Classen lachte auf und beendete das Thema, bevor es kritisch werden konnte. Es klingelte, und er griff zum Telefon. Der Abgeordnete hörte gebannt zu, jetzt zeigte er inneres Engagement.

»Ja, wir sollten für Recht und Ordnung sorgen. … Wir sind an der Spitze der Bewegung, aber ohne dich wollte ich nicht entscheiden.« Er hörte zu und erwiderte dann: »Ich gebe also weiter, dass der Innenminister hinter der Aktion steht. Sobald wir den Durchbruch erzielen, hole ich dich in den Wahlkreis. Ja, das Ergebnis zu verkünden ist deine Chefsache. Exklusiv! … Ungern, aber ich lasse diese eigenartige Truppe in Ruhe wirken. Deren Informationen schöpfen wir ab, die müssen wir aber zum Schluss richtig an die Leine legen. Der sichere Erfolg gehört uns, nicht denen.« Er legte auf.

Fiede Classen hatte die Zuhörerin fast vergessen. »Der Massengentest ist akzeptiert. Sie verstehen, ich musste den Minister mit den Erfolgsaussichten locken. Normale politische Taktik, teile und herrsche«, wiegelte er ab.

Barbara Optenhövel schwieg und merkte sich, dass der ewig bürgernahe Abgeordnete seine eigenen Interessen verfolgte. Sein wirkliches Ziel war die Innenpolitik, nicht Fisch, Wild und Agrar. Er versuchte, selbst den Innenminister zu benutzen. Ihre kleine Sondereinheit um Rainer Mehr musste aufpassen, nicht Opfer seiner taktischen Finessen zu werden. Er ließ sie bewusst frei laufen, um an verwertbare Informationen zu kommen, und er würde sie fallen lassen, sobald er sich am Ziel sah.

Barbara Optenhövel war überrascht, wie abgefeimt der sich so ursprünglich, unbestechlich gebende Politiker war und wie kühl kalkulierend sie instrumentalisiert werden sollte. Vielleicht bin ich auch nur naiv, dachte sie, aber mein Gefühl sagt mir, es steckt mehr dahinter.

Fiede Classen brauchte die Spezialeinheit nicht wirklich, um nach oben zu kommen. Natürlich nicht.

* * *

Ferdi Fleischmann drückte den Anruf weg, als er sah, wen das Foto des Anrufers auf dem Display seines Smartphones ankündigte. Fiede Classen war nicht seine erste Adresse in diesem Augenblick.

In das Bürogebäude in Wuppertal kam der Journalist nicht hinein, er stand nun auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Was blieb ihm anderes übrig, nachdem er am Empfang der Opti Invest gescheitert war. Hinter den auf halber Höhe mattierten Fensterscheiben mit Logo und Schriftzug der Firma meinte er, erhöhte Aktivitäten im Parterrebereich zu erkennen, der offensichtlich komplett von dem Unternehmen belegt war.

Der Anzugträger in Business-Grau, von dem er nach der schnellen Google-Suche nun wusste, dass es sich um den Geschäftsführer handelte, eilte mit dem Telefonhörer am Ohr kreuz und quer durch sein Chefbüro. Die Erregung war ihm anzusehen, den Grund konnte Ferdi Fleischmann nur vermuten. Er ahnte nicht, dass sich ein Abgeordneter aus dem Landtag gemeldet hatte, der auf die Spurensuche von Rainer Mehrs kleiner Sondereinheit alarmiert reagierte. Der Journalist, der Witterung aufgenommen hatte, verfolgte die Szene, aber er konnte sich keinen Reim darauf machen.

Den Erbenermittler in seiner düsteren und vollgestellten Bude kontaktierte er eher aus der puren Langeweile eines Detektivs auf Beobachtungsposten am Straßenrand heraus.

»Ferdi, der Sonderermittler«, wurde er von Rainer Mehr am Handy begrüßt. »Was sagen die Abnehmer deiner Artikel dazu, wenn du so weit entfernt von ihnen herumturnst? Ich errate es. Gib mir ein Update, aber kurz.«

»Wuppertal, alter Standort, erst interessant, jetzt langweilig, irgendetwas tut sich hinter den Scheiben des Firmensitzes. Nachdem ich heftig mit der attraktiven Empfangsdame Zahira Alaya debattiert habe und von ihrem Chef – ich habe eben geprüft, dass er diese Funktion hat – herausgeworfen worden bin. Ich habe ein paar Fotos vom Gebäude und den Schatten hinter satiniertem Glas gemacht, hübsche Dokumente, um einen Bericht zu bebildern, aber in Wirklichkeit aussagelos.«

»Was hast du jetzt vor?«

»Entweder stehe ich mir die Beine in den Bauch, was im bevorzugten, ruhigen Wohngebiet Zooviertel, in dem nicht gerade die Massen unterwegs sind, dem nächsten Rentner, der seinen Hund ausführt, unangenehm auffallen dürfte. Oder du bringst mich auf einen neuen Stand, der mich zu anderen Maßnahmen greifen lässt. Meine Schaffenskraft zu vergeuden ist jedenfalls nicht mein Ding.«

»Ferdi, besser, du bleibst dort, anstatt hier als Wühler zu stören. Ist dir zu kalt oder ragt dein Spitzbauch zu aufsehenerregend in den öffentlichen Raum, dann hol dir ein Mietauto. Moment, ich bin hier im Internet unterwegs, kann dir ganz in der Nähe in der Steinbeck einen Wagen buchen. Nimm dir ein Taxi dorthin, dann hat deine Spürnase eine kleine Pause, bis du wieder vor Ort auftauchen und schnüffeln kannst. Im Wagen kannst du in Deckung gehen, den brauchst du sowieso, um hinterherzufahren, wenn der Geschäftsführer plötzlich losprescht.«

Ferdi Fleischmann atmete durch. »Oder um mich mit Zahira Alaya heute am späten Nachmittag in einem Restaurant ihrer Wahl zu verabreden.«

»Wahrscheinlich eine gute Quelle, wenn sie mitmacht. Zu ihrem Arbeitgeber hat sie nach diesem Vorfall eine gewisse Distanz, wenn ich mich nicht täusche. Vielleicht plaudert sie.« Rainer Mehr machte ihm Mut.

Ferdi Fleischmann dachte eher daran, sie charmant zu umgarnen, statt sie auszuhorchen. Er wollte ihre orientalisch-feminine Zurückhaltung aufweichen, ihr irgendwann die zarte Hand tätscheln und sie beiläufig in den Arm nehmen. Zuvor blieb noch die Kleinigkeit, sie bei ihrem Treffen davon zu überzeugen, dass er nicht allein die Zeugin in ihr sah.

Rainer Mehr ließ nicht nach. »Vielleicht gibt sie Informationen preis, damit wir uns in das System von Opti einhacken können. Einhacken lassen, ich habe da einen Spezialisten an der Hand.«

Ferdi Fleischmann antwortete nicht mehr. Seine träumerischen Gedanken entfernten sich, er sah schon die zum Ausgehen schick und sexy gemachte Zahira auf sich zukommen. In ihrem eng anliegenden, paillettenbesetzten schwarzen Kleid sah sie hinreißend aus, sie lächelte ihm herausfordernd zu.

Der Journalist griff zum Handy, blickte über die Straße und erkannte durchs milchige Fenster, wie die Empfangsdame mit den herabfallenden braunen Haaren und den dunklen Augen den Hörer abnahm. Wenig später und nach zufriedenem Kopfnicken eilte er stramm weiter. Er straffte sich. In jedem Schritt legte er das unbeugsame Selbstbewusstsein eines Machers an den Tag, der trotz seines eher ernüchternden voluminösen Äußeren auch bei Frauen Wirkung erzielte. Am nahen Taxistand gab er die Order, zur Autoverleihfirma in der Steinbeck zu fahren.

* * *

Barbara Optenhövel verabschiedete sich im Foyer des Landtags von Fiede Classen. Nach alter Schule hatte er sie aus der vierten Etage fast bis zum Ausgang geleitet, half ihr galant in den sportlichen Blouson, den sie an der Garderobe zurückbekam, und hielt ihre Hand zum Abschied herzlich und überlang. Sie hatten einen Deal, um die verabredeten Massenuntersuchungen gewinnbringend für ihren Fall und für ihn als politischen Strategen durchzuführen.

Classens auffällige Verabschiedung war auch ein Zeichen, dass Barbara Optenhövel an Bedeutung gewonnen hatte. Sie bedankte sich fast schon zu artig und wies dann auf die Stellwände, die eine Sammlung von Wahlplakaten der fünfziger Jahre zeigten. Die Slogans waren voller Feindbilder, das linke und rechte Spektrum hatten ebenso wie die christlichen und sozialen Konkurrenten verbal und in Bildern radikal zugelangt in Zeiten des Kalten Krieges.

»Sieht interessant aus. Ich schaue mich noch ein bisschen um. Machen Sie sich keine Mühe, Ihr nächster Termin wartet schon«, sagte sie und fuhr sich kokett durch die Haare. Sie legte den Hals leicht seitlich, was immer gut ankam, wie sie wusste, denn die tätowierte Schlange, ihr Kennzeichen, schien sich lockend aus dem Ausschnitt nach oben zu bewegen.

Dummer kleiner Trick, dachte Fiede Classen, aber genug der Aufmerksamkeit, er hatte zu tun. »Uwe, mein Referent, hat bereits die nächsten Termine gecancelt. Die Initiativen, die sich Sorgen um Fracking machen, sind auch bei den anderen Fachpolitikern gut aufgehoben. Also, ich bin ja strikt gegen diese Art der unterirdischen Gasgewinnung mit Chemieeinsatz. Gut, dass wir uns alle einig sind. Und die Initiative gegen die Versalzung der Lippe hat zwar ein bemerkenswertes Anliegen, aber der Dreck wird aus Hessen nach Nordrhein-Westfalen gespült. Die müssen die Frage dort bearbeiten, ich werde da wenig tun können. Wussten Sie eigentlich, dass ich oft in Ostwestfalen-Lippe bin? Detmold, Paderborn, Gütersloh und so weiter. Nordrhein-Westfalen reicht weit, für Sie als Vorzeigefrau vom platten Niederrhein hat die Gegend dort wahrscheinlich keine Relevanz. Aber Sie bekommen eine Ahnung davon, wo ich mich einarbeiten muss. Fiede, für alle da.«

Der Abgeordnete hatte keine Ahnung, warum er abseitig weiterplauderte, obwohl sich seine Gedanken in heimatlichen Regionen bewegten. Er sollte sie einbeziehen, das war allemal besser, als seine angelernte, für Besuchergruppen gedachte Politreklame abzuspulen.

»Sorry, ich bin etwas abgeschweift. Mein Referent hat eben im elektronischen Terminverzeichnis ein Treffen im Polizeipräsidium eingetragen. Wegen der Testreihe. Das ist vielleicht ein Aufwand! Als Zeichen des Vertrauens gebe ich die Information über dieses Geheimtreffen nun an Sie. Wir sind auf einem guten Weg. Auf ein baldiges Wiedersehen.«

Barbara Optenhövel schaute Fiede Classen nach, der sich an der Aufzugtür mit einem Landtagskollegen unterhielt. Er war ein Profi, der sie sofort mit ausgesuchter Freundlichkeit zu vereinnahmen versuchte und in den Informationsfluss einbezog, solange es ihm nutzte. In diese Welt der taktischen Winkelzüge musste sich die Sekretärin, die gern in komplizierten Fällen ermittelte, erst hineindenken. Das, was sie fühlte, war unveränderte Skepsis, eine nimmermüde, unterschwellige Empfindung, es stecke mehr hinter Fiede Classens Entgegenkommen. Der Eindruck, den sie schon beim Gespräch in seinem Büro hatte, er wolle die kleine Sondereinheit um Rainer Mehr benutzen, hatte sich festgesetzt.

Sie würde aufpassen, lächelte optimistisch vor sich hin und unbewusst den Koalitionspartner an, den Classen ebenso brauchte wie verabscheute. Der Umweltminister, der eilig durchs Foyer schritt, lächelte zurück, fasste sich an die Krawatte, die in farblicher Kombination mit Hemd und Sakko eher geschmackliche Ungeübtheit vermittelte, und nickte seinen zwei Begleiterinnen zu. Sie redeten pausenlos auf ihn ein, ihre farbenfrohen Halstücher wippten im Takt der begleitenden Armbewegungen.

»Und ich sage dir, bei dem Classen musst du aufpassen. Der weicht unsere Initiativen für Tierschutz und Jagd bis zur Unkenntlichkeit auf.«

Barbara Optenhövel lauschte, die Stimmen wurden leiser und verschwanden in Richtung Landtagskantine. Sie folgte.

»Mach Druck. Es gibt da Hinweise, der Classen hatte Dinge laufen, die er nicht so gern öffentlich hören würde.«

Sie war alarmiert, aber die Gesprächsfetzen verklangen an der Selbstbedienungstheke, wo sich die beiden Frauen über das vegane Spezialangebot ausließen, während der Minister sich mit entschuldigendem Blick am ausgewiesenen Bio-Schweineschnitzel bediente. Die geschlechtsspezifischen Ernährungsgewohnheiten machten auch vor einer alternativen Fraktion nicht halt.

Barbara Optenhövel dachte so etwas wie »Hoch lebe das Klischee!«, in Zeiten, da auf normalen Produkten ohne tierische Zutaten plötzlich »vegan« prangte. Für wie dumm hielten manche Firmen eigentlich den Verbraucher? Die Besucherin hatte große Lust, sich als Anklägerin gegen manipulative Vertriebsformen aufzuschwingen. Aber sie entschloss sich, das kleine Rad zu drehen, als sie das geschwätzige, nun mit Tabletts bewehrte Trio auf einen Fensterplatz mit Aussicht zusteuern sah.

Die junge Frau mit dem Lockenkopf und den langen Beinen schlüpfte durch eine Tür, auf der »Nur für Personal« stand. Hektisch kreuzten Küchen- und Bedienungskräfte ihren Weg. Barbara Optenhövel entdeckte in einem Seitengang an Haken aufgereihte Arbeitskittel. Sie griff zu, der erste ließ ihre schlanke Figur versinken, der zweite passte mitsamt Kappe, und ein in der einheitlichen Kluft des Caterers gekleidetes Neutrum schob einen eben noch abgestellten Servierwagen in den Gastraum.

Es räumte stehen gebliebenes Geschirr und Gläser von den Tischen, säuberte die hölzernen Oberflächen und wischte sich so heran an den randständigen Essplatz am Fenster. In die Arbeit vertieft, hielt sich das unscheinbare Kittelwesen nahe bei den drei Parteifreunden und -freundinnen auf, die ihr Gespräch wieder aufgenommen hatten. Mann und Frau waren mit einer Ernsthaftigkeit bei einem basisdemokratischen Lamento angekommen, als ginge es um den Erhalt der Nation und nicht um die Querschüsse eines mit seinen eigenen Absichten beschäftigten Niederrheiners namens Classen.

Der Umweltminister sah sich als verantwortlicher Koalitionspartner und brummte zustimmend oder ablehnend, je nach Wortbeitrag. Die beiden selbstbewussten politischen Freundinnen hatten hingegen keine Lust auf Harmonie. Sie mischten das informelle Gespräch bei Tisch regelrecht auf, nicht laut, aber mit bedeutungsvoller Gedämpftheit. Wie um Geheimwissen zu vertuschen, dachte sich Barbara Optenhövel, und der Eindruck täuschte sie nicht. Nicht alles war zu hören, aber was sie verstand, ließ sie aufhorchen.

»Classen soll aufpassen, das Gerücht verstummt nicht, er halte gern die Hand auf und gebe kein lukratives Pöstchen verloren. Das klingt nach Gier, irgendwann fällt so etwas unangenehm auf.«

»Gerüchte. Meine Wirklichkeit ist, dass er zuverlässig ist. Kann man nicht von jedem Politiker sagen«, entgegnete der Minister.

»Da ist noch etwas: Ich habe was über Firmenbeteiligungen gehört. Ein befreundeter Jäger, man staunt angesichts unseres Ärgers mit Waidleuten, soll ihn für eine Firma angeheuert haben als Kontaktmann zur Politik in Nordrhein-Westfalen. Da müssen doch die Warnlampen bei dir angehen.«

»Wo Rauch ist, ist meistens auch Feuer. Habt ihr Fakten?«

Eine der Frauen senkte ihre Stimme bedeutungsvoll. »Schwierig, ich kann nur feststellen, dass da was brodelt. Vorstellen kann ich mir’s nicht so recht, der Classen ist zwar beliebig in seinen Meinungen, aber sympathisch. Ich habe abends mal mit ihm einen Rotwein getrunken, netter Kerl. Er hat aber einen verdeckten Ehrgeiz, das macht ihn nicht ganz geheuer.«

»Kinder, wir machen Realpolitik, nicht Gesinnungsschnüffelei. Ich als Minister brauche den Classen, der muss mir bei den anderen Mehrheiten organisieren.«

»Auch wenn du wissen würdest, dass der brave Mann einen Hang zu jungen Mädels hat? Er soll eine Freundin haben, eine sehr junge.«

»Beweise? Keine! Also Quatsch.«

Der Tisch, den Barbara Optenhövel dauerhaft gewienert hatte, war so sauber wie noch nie. Bevor diese Hingabe den ins Zwiegespräch vertieften Abgeordneten nebenan auffallen würde, putzte sie sich auf Distanz, bis sie mit ihrem Servierwagen unauffällig zur Tür zum internen Kantinenbereich gelangte.

Fiede Classen war also bei den Parlamentariern persönlich gut gelitten, doch die schleichende Krankheit aus Gerüchten, Halbwissen und Verdächtigungen hatte sich an ihm festgekrallt. Barbara Optenhövel wusste den Wahrheitsgehalt nicht abzuschätzen. Sie kannte aber die plötzlich aufgetauchten Verbindungen zu einer Wuppertaler Firma, und sie selbst hatte im Umfeld von Lucia de Bertolli recherchiert, dass das Mädchen für einen älteren Mann geschwärmt hatte. Was das auch immer hieß und miteinander zu tun hatte. Fiede Classen stammte aus dem Viertel, in dem das Mordopfer gelebt hatte.

Die Miss Marple unter den Sekretärinnen hatte bei dem Undercover-Einsatz im Landtag mehr gehört, als ihr lieb war. Schon der Überraschungsbesuch bei dem Abgeordneten war ein Wagnis gewesen. Abenteuerlust und List hatten schließlich die Oberhand gewonnen, auch wenn ihr bei ihrem Rollenwechsel zum Kittelwesen unwohl gewesen war. Ja, sie war mit sich zufrieden und hatte interessante Informationen herausgeholt. Mit ihrem Chef Rainer Mehr würde sie diese durchgehen und mit seinen Erkenntnissen kombinieren.

So viel Einsatz war anstrengend, fand die junge Frau mit der Schlange am Halsansatz. Sie hatte eine Belohnung verdient, verließ das Landtagsgebäude unbehelligt und entschloss sich, das »Uerige« anzusteuern. Die Hausbrauerei im Herzen der Düsseldorfer Altstadt hatte traditionelle rheinische Küche zu bieten. Zum leckeren Altbier-Dröppke würde sie sich etwas Deftiges gönnen. Hoffentlich hatte das Mittagessen im Landtag noch Platz gelassen, aber es war schon einige Zeit vergangen. Ihre Abhöraktion hatte länger gedauert, als sie erwartet hatte.

Barbara Optenhövel griff zum Smartphone und rief die »Uerige«-Homepage auf. Einfach, mit klarem Geschmack sollte es sein. Kartoffelsuppe mit Metzger-Bockwürstchen zu fünf Euro fünfundsiebzig oder die als »sympathische Überraschung« angekündigte »Uerige«-Currywurst – warum nicht? Sie bekam bei dem Gedanken Nachhunger und würde sich erst bei der Bestellung entscheiden. Sie hatte Zeit, ihre Gedanken zu sortieren, und auf dem Weg konnte sie Rainer Mehr anrufen.

FREMDGESTEUERT

Auf der Fahrt von Wuppertal nach Haan bevorzugte Ferdi Fleischmann die innerstädtischen Straßen durch Sonnborn und Vohwinkel, um zu einem Restaurant zu fahren, in dem sie niemand Bekanntes stören würde.

Im lang gezogenen Tal der Wupper, durch das die Autobahn 46 eine Schneise geschlagen hatte, waren die Ortsteile wie Perlen auf einer Kette aufgereiht. Sie hatten sich nahe am Fluss zu einem Konglomerat enger, in die Jahre gekommener Bauten und graustichiger Nachkriegsbebauung, unterbrochen von moderner Architektur und mit gemischter Bevölkerung, entwickelt, während sich die besseren Wohngegenden an den Hängen hinaufzogen.

In Vohwinkel fuhr er längs unter der Schwebebahn, denn das berühmte Verkehrsmittel folgte hier nicht mehr dem Fluss, der nach zwanzig Kilometern städtischen Durchflusses seine Wasser ins freie Bergische Land schwenkte, sondern der Kaiserstraße. Sie führte in einer wenig kaiserlichen, aber lebendigen Umgebung stracks aus der aus Ortsteilen zusammengewürfelten Stadt heraus.

»Die Stadt wurde 1929 aus den Städten Elberfeld und Barmen sowie Ronsdorf, Cronenberg und Vohwinkel gebildet«, erzählte Zahira Alaya. »›Barmen-Elberfeld‹ hieß das Konstrukt damals, schon vom Namen her ein Zeichen der Zerrissenheit. Ein Jahr später wurde es nach einer Bürgerbefragung in ›Wuppertal‹ umbenannt, passend zur Lage am Flusstal. Aber die Zerrissenheit ist geblieben, die Ortsteile haben meist ihre eigene Identität behalten. Ich finde, Elberfeld ist ein gutes Zentrum, Barmen hat verloren. Keine Angst, die Geografiestunde ist schon beendet, bevor es langweilig wird.«

Ferdi Fleischmann hätte ihr ewig zuhören können. Doch er musste sich auf die unbekannte Strecke und den zu groß geratenen Jeep konzentrieren, den er ausgewählt hatte, als wollte er damit Zahira imponieren. Dabei hatte er bei der Autovermietung als Detektiv im Einsatz entschieden. Was, wenn er für eine Verfolgung ordentlich PS benötigte? Er schaute in den Rückspiegel und sah einen BMW 3er, der ihnen schon eine ganze Weile hinterherfuhr.

»Zahira, ich freue mich auf einen schönen Abend. Sag einfach Ferdi zu mir«, sprach er.

Sie saß sittsam an seiner Seite. Zwar hatte sie sich nicht fein gemacht wie für das erste Rendezvous mit dem Traummann, aber die lässige Kombination aus eng anliegender Jeans mit einer semitransparenten Bluse in Mint und seidig schimmerndem Seventies-Muster, dazu eine kurze Lederjacke, verriet Stil. Ferdi Fleischmann fiel dagegen mit seiner ausgebollerten Hose und dem ewigen Trench ab. Seine Ausstattung war fern der Heimat wenig flexibel.

»Ferdi, aber nicht, dass du dir zu viel einbildest. Ihr deutschen Männer seid zu schnell, in meinem Kulturkreis geht es zurückhaltend zu. Das hat sich nicht geändert. Ich bin schon ein Exot, weil ich mit Ende zwanzig nicht verheiratet bin und gerade mit einem Mann ausgehe, nur weil mir danach ist. Erfolgreich sein darf ich, aber sonst soll ich zu Hause folgsam nach den alten Regeln leben, finden einige aus meiner Familie.«

»Zahira, keine Bange.«

»Wir fahren gerade in den Ort ein, in dem ich nach unserem Fortgang aus Syrien aufgewachsen bin. Schule, später die Ausbildung, Haan ist mir ans Herz gewachsen. Nicht zu groß, eine Gartenstadt mit viel Grün, aber klein und zu wenig los für junge Leute. Nach dem Kreisel geht es weiter auf der Hauptstraße bis zum Rathaus, danach rechts rein. Dort ist das Restaurant ›Bei Sofie‹, eine Griechin kocht dort. Hieß früher ›Friedrichstuben‹. Einfach, aber gute Karte und draußen nett zu sitzen.«

Ferdi Fleischmann schaute sich um in der kleinen Stadt, in der er zum ersten Mal war. Er nahm gern Eindrücke auf, ohne sich ein schnelles Urteil zu bilden. Abgelenkt wurde er nur von dem dunklen BMW, der fast an der Stoßstange des Jeeps klebte. Er fand hinter dem Rathaus einen Parkplatz, von dort waren es nur wenige Meter zu Sofies Gaststätte. Das andere Auto war verschwunden, und Ferdi freute sich, als sich Zahira unterhakte.

Sie hatten schon weniger rustikal gesessen und auch schon exquisiter gespeist. Doch die Tische unter der Plane standen relativ weit voneinander entfernt, niemand würde von ihrem Gespräch Notiz nehmen, geschweige denn es verfolgen. Ferdi Fleischmann fühlte sich leicht. In Zahiras Anwesenheit verlor er den Hang zur Selbstdarstellung, keine dröhnenden Witze mehr, keine schlaumeierischen Wortkaskaden. Er steuerte ohne viel Small Talk auf das Thema zu, das ihn beschäftigte. Sie verstand die direkte Ansprache und blickte ihn offen, aber mit einer gewissen Anspannung an.

»Ich bin bei Opti Invest oder bei der Beteiligungsgesellschaft oder bei was immer hinter diesem Namen steckt nicht einfach hineingeschneit. Ich hatte einen Hinweis auf undurchschaubares unternehmerisches Engagement eines gewissen Fiede Classen. Kein Geheimnis, sondern im Gesellschafterverzeichnis nachlesbar.«

»Ach, war kaum zu merken, dein wahres Interesse. Das ist Ironie, ich war so froh, dass wir mit dem Ding zur Political Correctness ein anderes Thema gefunden hatten. Du hast mitgehalten, sonst säßen wir nicht gemeinsam hier.«

»Du bist sympathisch und clever. Wenn du mich durchschaut und mich gezielt ins verbale Ablenkungsmanöver gelenkt hast, bist du auch bei deinem Arbeitgeber für Hintergründe offen. Weißt du mehr?«

»Du überschätzt mich.«

»Der Firmenzweck von Opti ist mir nicht klar. Die Rolle, die ein Aufsichtsrat Classen spielt, wurde sorgsam verborgen, obwohl der als Politiker die Forderung nach Transparenz wie eine Monstranz vor sich herträgt. Wagst du, mir Hintergründe zu erzählen?«

»Ich kann nicht öffentlich plaudern.«

»Wer ist dieser merkwürdige Geschäftsführer in Grau? Was heißt ›Export und Import‹?«

»Es ist gefährlich, mehr zu sagen.«

»Sorry, ich bedränge dich. Du kannst aber Ja und Nein sagen auf bestimmte Fragen?«

»Ja.«

»Hast du Fiede Classen schon persönlich in den Geschäftsräumen gesehen?«

»Nein.«

»Sein Name steht in den Firmeninformationen. Gibt es Einladungen an ihn zu Aufsichtsratssitzungen?«

»Ja.«

»Du bereitest die Sitzungen vor. Kopierst du Vorlagen und schaust schon mal hinein?«

»Ja.«

»Ist der für mich noch namenlose Geschäftsführer dabei?«

»Nein.«

»Würdest du die Umstände der Sitzungen als konspirativ bezeichnen?«

»Ja.«

»Liegt das an der besonderen Art der Geschäfte?«

Zahira blieb stumm.

»Also ja?«

Sie nickte.

»Waffen? Illegaler Verkauf?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Rohstoffe? Verseuchte Lebensmittel? Reimportiertes Gammelfleisch? Mehrwertsteuerbetrug? Schwarzarbeit am Bau? Schweizer Konten, die transferiert werden mussten?«

Zahira lachte auf angesichts dieses Aufgebots, das Ferdi Fleischmann stakkatohaft zusammengefasst hatte. »Nein«, sagte sie.

»Wir versuchen mühsam, eine Verbindung zu dem Tod eines Mädchens namens Lucia de Bertolli zu konstruieren. Ist dir der Name bei Opti aufgefallen?«

»Nein.«

Es war Zeit, Rainer Mehrs Idee aufzutischen.

»Wir, diese merkwürdige Sondereinheit, haben einen Computerspezialisten an der Hand. Der kann das System von Opti hacken, wenn er weiß, wo er ansetzen muss. Ist das denkbar?«

»Ja.«

»Gibt es ein Codewort, eine PIN für vertrauliche Dokumente?«

Zahira schaute erschrocken und nippte zur Ablenkung an ihrem eben servierten Espresso. »Ja.«

»Du hilfst uns mit einem Hinweis, und dein Name taucht in diesem Zusammenhang nirgendwo auf. Tust du das?«

»Ich habe eine Idee.«

Ferdi Fleischmann lächelte, ihm wurde jetzt erst der wahnwitzige Weg deutlich, den dieses Frage-Antwort-Spiel genommen hatte, und das in einem öffentlichen Raum. Er schaute sich um, aber Zuhörer konnte er nicht entdecken. Der Tisch neben ihnen war frei. Nur ein Gast mit dichtem schwarzen hochgekämmten Haar, das wie eine gewebte dunkle Mütze auf dem Kopf saß, und einem schmalen Oberlippenbart war hinzugekommen. Er steckte gerade sein Smartphone in die Innentasche seiner Lederjacke, nachdem er offenbar eine Nachricht abgeschickt hatte.

Der Journalist hatte ein gutes Gefühl, obwohl er trotz der Brisanz seiner Fragen keine Sicherheitsvorkehrungen getroffen hatte. Er vertraute Zahira Alaya einfach. Er wollte nicht die enge, persönliche Atmosphäre stören. Vielleicht verschafft gerade das Sicherheit, dachte er, als er seine Hand auf Zahira Alayas schmale Finger legte. »Ich danke dir, du bist großartig. Du bist auch gespannt, wie es nun weitergeht? Das freut mich, wir sind uns da ähnlich.«

Zahira Alaya zog ihre Hand zurück und schaute zur Seite. Sie wirkte unsicher und erleichtert zugleich. Sie stand auf, ohne Ferdi Fleischmann zu beachten. In sich gekehrt und mit energischem Schritt, als könnten selbstbewusst wirkende Bewegungen die aufkeimende Angst unterdrücken, verließ sie erst den Außenhof, ging dann durch den Gastraum und eilte hinaus.

Verdattert ließ Ferdi Fleischmann einen Moment verstreichen. Er fingerte nach einem Fünfzig-Euro-Schein, rief im Hinauslaufen »stimmt so«, warf sich seinen Trench über und schlängelte sich zwischen den Tischen hindurch. Zahira war nicht zu sehen.

Der Journalist brachte seine Körpermasse im schneller werdenden Lauf in Schwung, um an der nächsten Straßenecke, wo er den Rathausparkplatz in der ihm unbekannten Stadt wähnte, Ausschau zu halten. Dort sah er Zahira, wie sie am schweren Jeep lehnte, langbeinig, lässig, lockend wie das Versprechen einer schönen Frau. Plötzlich zuckten die Blinklichter des Wagens, in Ferdi Fleischmanns Hosentasche fiepte die Fernbedienung des Autoschlüssels. Zahira Alaya öffnete die Tür und glitt auf den Beifahrersitz. Der Reporter stutzte, er hatte den Schlüssel nicht bedient und nicht berührt. Wieso hatte ein unheimlicher Pförtner seine Begleiterin dennoch eingelassen?

Ferdi Fleischmann lief, als müsste er ein Unglück verhindern. Er passierte den geparkten 3er-BMW, in dem sich eine Person befand, die über das beleuchtete Display eines Laptops gebeugt die Tastatur bediente. Aus dem Augenwinkel sah er einen Mann mit dichtem Haar, den er später nur »Mütze« nennen sollte, die Fahrertür aufreißen. Noch bevor Ferdi Fleischmann den weiter entfernten Jeep erreicht hatte, heulte der Motor des BMW auf.

Er riss die fremdgeöffnete Wagentür auf, schob sich hinter das Steuer und startete das massige Gefährt. »Unser Gespräch wurde beklemmend. Irgendetwas stimmte nicht. Ich musste weg, schnell weg«, sagte Zahira Alaya, lächelte, beugte sich zu Ferdi Fleischmann und küsste ihn auf die Wange. Er vergaß eine Antwort, es war auch besser so, außer Atem, wie er war. Er gab Gas, um das Auto aus Haan herauszufahren und die Wuppertaler Adresse anzusteuern, die ihm seine Begleiterin genannt hatte. Aufgekratzt und arglos.

* * *

Die Sonne stand tief über dem Schwarzen Wasser in Wesel. Sie brach durch die ausgedünnten Äste der Nadelbäume, ihr Licht umwand die hochstämmigen Laubbäume, und die durchkommenden Strahlen legten sich auf das dunkle Wasser des Heideweihers, bis sie an der glitzernden Oberfläche zerbrachen, um wieder in alle Richtungen zu zerstrahlen. Es lag ein goldener Schimmer über dem abfluss- und zuflusslosen Gewässer, das auf dichtem Lehmuntergrund entstanden war.

Drei Männer wanderten rund um den kleinen See, der wegen seiner besonderen geologischen und biologischen Bedingungen unter Schutz stand. Früher gingen hier die Menschen aus den umliegenden Wohngebieten an heißen Tagen schwimmen, und Reiter durchquerten den Weiher im aufspritzenden Galopp. Heute gebot ein Holzzaun, wo die Besucher entlangzuwandern hatten. Nur die Hundebesitzer, die Freiheit für ihre Vierbeiner verlangten, wussten es besser. Nicht wenige ignorierten den Leinenzwang, damit ihre Lieblinge das Unterholz durchstöbern konnten.

Rainer Mehr, Fiede Classen und der nebenhertrottende Michael Weniger interessierten sich weder für unbelehrbare Regelverletzer noch für das zauberhafte Lichtspiel der Natur. Sie stapften durch den aufgeschütteten Kies auf dem Rundweg, dessen unebene Decke den Spaziergang erschwerte.

Fiede Classen hatte an diesen unverfänglichen Ort gebeten, er wolle, wie er sagte, das sensible Thema Massengentest besprechen. Ohne ungebetene Zuhörer und ohne Ablenkung. Er wolle den Versuch, den Test einzusetzen, trotz aller Bedenken wagen, hatte er zugleich mitgeteilt, um endlich den Mörder von Lucia zu überführen. Zu viele Tage seien vergangen, ohne entscheidend vorangekommen zu sein. Nun müsse man gemeinsam an die Umsetzung gehen, mit viel Diskretion und ohne eine öffentliche Debatte auszulösen.

Michael Weniger sah einen Berg von Arbeit vor sich. Er hatte wenig Neigung, sich in noch einer bedenkenträgerischen Debatte mit dem zu beschäftigen, in das er sowieso hineingeraten würde. So kam es, dass er zumeist schweigend neben den beiden Männern herschlurfte und lustlos die Ergebnisse entgegennahm.

Rainer Mehr hingegen verteidigte seine Idee, wobei er wusste, dass Fiede Classen sich längst entschieden hatte, nur nicht, in welchem Ausmaß er den Test akzeptieren würde. Um die anschließende Zustimmung der Polizeipräsidentin machte er sich keine Sorge, der Abgeordnete hatte die Fäden sicher schon gesponnen.

»Ich habe die Einwohnerlisten des Meldeamtes checken lassen«, sagte Mehr. »Wir wissen von der Verabredung mit einem älteren Mann, können aber auch jüngere Täter nicht ausschließen. Deshalb haben wir auch bis zu Achtzehnjährige eingeschlossen. Noch Jüngere aber nicht, weil wir diesen Täterkreis für nicht wahrscheinlich halten. Sie könnten wir in einem zweiten Schritt untersuchen, falls wir nicht weiterkommen. Außerdem haben wir den Einzugsbereich verringert, mehr hätten wir nicht durchsetzen können bei der Oberbehörde. Etwa viertausendfünfhundert Männer zwischen achtzehn und achtundsechzig Jahren kommen in Frage, nicht mehr achttausend. Wir haben uns bewegt, wie Sie sehen. Die Kosten bleiben so im Rahmen. Ich hätte kein Problem damit, die Untersuchungen auszuweiten. Aber das Amtsgericht, dessen Zustimmung wir auch brauchen, würde der großen Lösung kaum zustimmen und uns räumliche Grenzen auferlegen. Politisch können Sie die geringere Zahl gern als Ergebnis Ihrer Überlegungen verkaufen.«

Der Ex-Kommissar hoffte auf den Reflex Classens, das Zugeständnis nach einer zunächst überhöhten Forderung als Erfolg zu werten. Doch so schlicht war der Abgeordnete nicht zu übertölpeln, er hatte seinen Referenten recherchieren und sich über schlagzeilenträchtige Massentests informieren lassen.

»Mein lieber Mehr, Sie erinnern sich bestimmt an den Fall Maria Bögerl. Die Ehefrau eines Kreissparkassenchefs in der Ostalb war 2010 entführt und ermordet worden. Der Fall war mysteriös, schließlich wurden dreitausend Männer aus einer Achttausend-Einwohner-Stadt namens Neresheim zum DNA-Test gebeten. Jeder, der nichts verbrochen hatte, wollte gern teilnehmen, sollte man denken. Aber dann brach die Debatte um den gläsernen Bürger los.«

»Das wirft einige Fragen auf«, warf Weniger einsilbig ein.

»Mein Gott, das ist wahr, und es werden fundierte Antworten benötigt«, erwiderte Rainer Mehr. »Wer schon verdächtig findet, dass aus seinen Navi-Daten Bewegungsprofile erstellt werden können, sein Charakterbild aus Facebook-Einträgen, obwohl er selbst sich dort mit persönlichen Angaben nicht zurückhält, und Kundendaten aus seinem Online-Kaufverhalten, wer seine Rufnummer unterdrückt, damit keiner erkennt, wer da klingelt, als wären seine Nummer und Mailadresse nicht schon von Adressenhändlern zigfach verkauft worden, wer vergisst, dass seine Verbindungsdaten beim Handygespräch gespeichert werden, der ist der Prototyp des Verweigerers.«

Fiede Classen versuchte, die Bedenken zu relativieren. »Wieso? Die DNA-Testergebnisse werden nicht aufbewahrt.«

»Es kommt nicht darauf an, was ist, sondern darauf, was die Vorstellung ist von dem, was geschieht, und welche Folgen dies aufwirft. Halb- oder Unwissen ist haltbarer als Fakten. Viele werden denken, ihre DNA sei jetzt jedenfalls gespeichert, über den Tag hinaus, auch wenn der Staatsanwalt das Gegenteil behauptet.«

»Aber die Teilnahme am Test ist freiwillig, die Demokratie übt keinen Zwang aus. Nach den Ermittlungen werden die Ergebnisse vernichtet, das ist amtlich«, stellte Mehr fest.

Michael Weniger bestätigte: »Niemand kann dazu gezwungen werden, an der DNA-Reihenuntersuchung teilzunehmen, und aus der Weigerung darf kein Verdacht geschlossen werden. Es gibt aber sehr wohl die Möglichkeit, eine Teilnahme am Test richterlich anzuordnen. Aber nur unter bestimmten Verdachtsmomenten kann man den Richter bemühen. So weit sind wir noch nicht.«

»Stimmt, wir haben niemanden, der so ins Fahndungsraster passt oder uns mit einem geplatzten Alibi getäuscht hat, dass wir die harte Methode anwenden könnten. Ich gebe zu, eine echte Freiwilligkeit in dem Sinn, sich dem Gentest in jedem Fall verweigern zu können, besteht nicht wirklich. Das ist mir aber egal, ich habe Lucias Mutter versprochen, den Killer zu fassen.«

»Was die Sache nicht einfacher macht, mein lieber Mehr.«

Die drei Männer hatten die kleine Anhöhe erreicht, die sie nun schwer atmend hinaufstiegen, um sich auf die rustikalen Bänke zu setzen und die Aussicht auf den idyllischen Heideweiher zu genießen. Eine Zauneidechse, die sich eben noch auf dem abzäunenden Holzgatter in der Sonne gewärmt hatte, verschwand lautlos, als sich Mehr und Weniger niederließen, während Fiede Classen stehen blieb und den Blick in die Natur schweifen ließ. Der Wind hatte aufgefrischt, der Tag verabschiedete sich mit einer leichten Abkühlung. Es war Zeit, das Gespräch mit einem Ergebnis zu beenden, das nach vorn wies, fand Fiede Classen.

»Die Verweigerer der Reihenuntersuchung müssen sich darauf einstellen, dass sie Post von der Polizei bekommen und zu einem Nachzüglertermin gebeten werden. Das gibt noch mal Unruhe. Im Fall Bögerl kamen nur tausenddreihundert zum ersten Test. Ein vergleichbares Ergebnis bei uns wäre ein Desaster, auch für mich als Politiker, der für Recht und Ordnung eintritt. Ich stehe zwischen Baum und Borke, einmal als der, der alle unter Generalverdacht stellt, zum Test animiert, den gläsernen Bürger schafft und dafür auch noch viel Steuergeld bereitstellt. Andererseits als der, der das Sicherheitsgefühl propagiert, aber es nicht schafft, den Mörder zur Strecke zu bringen. Ein Misserfolg, mein lieber Mehr, ist verboten.«

Mein lieber Mehr. Rainer Mehr wusste, der Abgeordnete täuschte den vermeintlich kumpelhaften Tonfall nur vor, um den Druck, den er aufzubauen gedachte, zu ummanteln. Die Verantwortung sollte an ihm hängen bleiben oder mehr noch an Kommissar Weniger, der den Massentest organisieren musste. Der kluge Politiker baute also vor, und Rainer Mehr wusste, wie er das Spiel mitzuspielen hatte.

»Wir starten am besten eine Offensive. Öffentlich und mit offenen Worten. Dass die Polizei den Gentest im Köcher hatte, als nach Lucias Verschwinden die ersten Spuren gefunden worden waren, aber erst jetzt die Option zieht, um die unerträgliche Situation eines frei herumlaufenden Täters zu beenden. Dass wir erfolgreich gearbeitet haben und nicht am Ende einer Pannenserie den letzten Strohhalm ergreifen müssen, sondern eine logische Konsequenz ziehen. Dass es im Interesse aller Männer liegt, die potenzielle Zeitbombe eines Mörders, der jederzeit wieder zuschlagen kann, zu entschärfen. Wir gehen von zwei Seiten vor. Die Bürgermeisterin ruft auf zur großen gemeinsamen Anstrengung. Außerdem machen wir’s emotional. Die Medien vermitteln den Frauen, dass ihre Töchter gefährdet sein könnten. Männer, die nicht zum Gentest gehen, können sich zu Hause warm einpacken. Denen wird bestimmt gut zugeredet, bis sich niemand mehr traut, sich zu verweigern. Wir brauchen jetzt einen Fachmann, der das journalistische Geschäft versteht und in unserem Sinn handelt.«

»Fleischmann?«

»Fleischmann!«

* * *

Zahira schnallte sich an, bevor Ferdi Fleischmann den Leihwagen startete. Gewohnheitsmäßig verband er sein Handy über die USB-Schnittstelle mit der Autotelefonie. Das Gerät legte er in einer dafür vorgesehenen Halterung ab. Geschäftsmäßig richtete er sich ein wie immer, um Tag und Nacht erreichbar zu sein, ein Automatismus, der so gar nicht zur Situation passte. Er wollte die Frau an seiner Seite haben, er wollte ihr zuflüstern, wie gern er sie habe, und jeder Antwort lauschen, egal, wie sie ausfallen würde. Störer waren nicht erwünscht, nun hatte er sie gleichsam zugeschaltet. Unromantisch, stoffelig, lümmelhaft.

Verstohlen blickte Ferdi Fleischmann zur Seite, das Profil von Zahira Alaya erschien ihm das Anmutigste, was er je gesehen hatte. Er lachte auf, ohne ersichtlichen Anlass, steigerte sich in ein bald dröhnendes Wiehern, wie es seine Art war, eine Art unbändigen Wohlgefühls nach einem langen, ungewissen, zwiespältigen Tag. Er schlug mit der Hand den gemächlichen Takt zu einer süßlichen Radiomusik, zusammengemixt nach dem von den Funkleuten ermittelten Mainstreamgeschmack später Heimkehrer. Das merkwürdige Zusammentreffen mit den BMW-Fahrern nach dem Restaurantbesuch gehörte schon der Vergangenheit an. Ferdi Fleischmann lenkte den Jeep aus der kleinen Stadt heraus und über die steil ansteigende Straße unter der A 46 her. Er beschleunigte zügig.

»Wir kommen jetzt übrigens durch die Polnische Mütze im Osten von Haan. Wohl historisch gewachsen, der Name geht auf einen Bauernhof zurück, erstmals 1731 erwähnt. Eine geborene Syrerin gibt schon wieder Heimatkunde. Was man so alles lernt, wenn man in einer neuen Stadt ankommt und den Drang hat, die Klassenbeste auch beim Heimatgefühl zu werden«, erzählte die Beifahrerin.

Für Ferdi Fleischmann war das hier Terra incognita, er vernahm ihre Stimme wie die eines um landestypische Informationen erweiterten Navigationsgeräts.

»Wir fahren über die Bundesstraße nach Wuppertal, Ortsteil Vohwinkel, hinein, das ist netter. Pass auf, gleich geht es über eine Bahnbrücke, danach folgt eine leichte Kurve und wenig später eine scharfe Kehre«, sagte die Tourenleiterin.

Ferdi Fleischmann nahm folgsam den Fuß vom Gas. Der Jeep lief weiter, als wäre nichts geschehen. Der Fahrer blickte spontan in den Fußraum, dann voraus. Die leichte Kurve näherte sich, er riss das Lenkrad zur Seite, um die Fliehkräfte angesichts des nicht nachlassenden Tempos in Balance zu halten. Jetzt bloß nicht bremsen, sonst würde das tonnenschwere Gefährt schleudern und einen der Straßenbäume rammen, die wie schneller werdende Schatten vorbeiflogen.

Zahira schrie auf und krallte sich ans Armaturenbrett. Ferdi versuchte, mit der Fußspitze unter das Gaspedal zu kommen. In den jagenden Gedanken angesichts einer unvermeidlichen Unfallkatastrophe folgte er der Intuition, dass es sich um einen technischen Defekt handeln und er alles ausprobieren musste, um die Geisterfahrt zu stoppen. Doch das Tempo wurde immer rasanter, das Auto wurde zum nicht zu bändigenden Geschoss. Zahira schlug die Hände vors Gesicht, Ferdi drehte wild und unkoordiniert am Lenkrad. Der Jeep schlingerte über die Mittellinie. Wenn nach der uneinsehbaren, scharf nach links führenden Spitzkehre jetzt wie aus dem Nichts Gegenverkehr preschen würde, wäre ein Frontalunfall unvermeidlich.

Ferdi Fleischmann schaute auf die nach oben schnellende Tachonadel, der Motor brüllte ohne sein Zutun auf, dann sah er hoch, bemerkte die vorbeifliegenden Bäume, wusste, dass die scharfe Anfahrt auf die extreme Linkskrümmung der Straße eine Notbremsung erforderte. Er trat mit voller Wucht auf das Bremspedal, erwartete ein heftig zur Seite schleuderndes Heck und spannte Hand und Unterarme, gewappnet zum Gegenlenken, einmal, zweimal, dreimal, links und rechts, hin und her, ein Schleuderkurs, bei dem nur der Himmel wissen konnte, ob das Auto noch halbwegs sicher zum Stehen kam. Alles, was er auf dem ADAC-Testgelände im niederrheinischen Rheinberg bei nachgestellten extremen Witterungsbedingungen je gelernt hatte, setzte er in zigfach eingeübter Reihenfolge ein.

Ferdi Fleischmann trat ins Leere, die Bremsen gaben ein einziges matschiges Geräusch wieder. Der Totalausfall der Systeme, er war ohnmächtig in einer Situation, in der alles zusammenkam, in der das Wagenheck schon ausschlug wie ein wilder Mustang, es erst an den kräftigen Straßenbäumen aneckte, dann das Auto zurückflog, wieder vor einen Baum schleuderte, diesmal krachend und gewaltig. Zahiras Körper schleuderte von rechts nach links, sie griff blitzartig ins Lenkrad, versuchte, es herumzureißen, als Ferdi wie paralysiert den Kollisionskurs zuließ, statt in letzter Verzweiflung zu handeln. In der unbeherrschbar scheinenden Fahrt suchte sie die letzte Rettung, die göttliche Eingebung, im allerletzten, im entscheidenden aller Momente das Richtige zu tun.

Der schwer demolierte Wagen taumelte, als würde er nach den letzten Metern zusammenbrechen wollen. Aber voraus erblickte sie inmitten der Kehre und an deren tiefstem Punkt eine Straßenzufahrt, ein asphaltiertes Auslaufstück wie in Gebirgsstraßen, sollten überhitzte Bremsen ausfallen. Zahira schaffte es, eine Hand hart ins hin und her bockende Lenkrad zu krallen. Sie stieß Ferdi zur Seite und riss es nach rechts, um in die kleine Straße zu rollen. Das alles lief in Sekundenschnelle ab, ihre Gedanken konnten nicht mehr folgen, letzte Kräfte funktionierten in einem spontanen Reaktionsmuster und in der unfassbaren Gewissheit, die Lösung gefunden zu haben.

Zahira tat das Richtige, aber es hatte keine Wirkung. Das Lenkrad gab den vorgegebenen Steuerungsbefehl nicht an das Lenkgestänge weiter. Die Räder folgten nicht der Drehbewegung nach rechts, sie stellten sich in linke Richtung, sie gehorchten einfach der Fahrerin nicht. Eine Geisterhand hatte die Führung übernommen, sie kurbelte gegen die Bewegung Zahiras an, unbezähmbar, unerwartet, unbegreifbar. Der gegen seine Laufrichtung gesteuerte Wagen bäumte sich auf, die Kräfte zwangen ihn auf die linken Räder, auf denen er ein paar Meter weiterrollte, dann kippte, sich überschlug und heftig auf jahrzehntelang gewachsenes, hartes Holz prallte. Aus dem Autowrack stiegen nach Öl und Schmiermittel stinkende Rauchwölkchen auf.

Ferdi Fleischmann öffnete die Augen, Blut verklebte seine Lider. Er lag wie gefesselt im Sicherheitsgurt. Millimeterweise streckte er seinen rechten Arm zu Zahira, deren Kopf an der zersplitterten Frontscheibe lehnte, halb darin steckte. Er wollte sie berühren, ihr zureden, ihr helfen. Sein schmerzender Arm ließ sich zögerlich verlängern, nicht nahe genug, er löste den Zeigefinger und streckte die Hand aus. Gott sei Dank, gebrochen waren weder Arm noch Hand, aber die Koordination funktionierte nicht. Die Fingerspitzen näherten sich ihrem Gesicht, ein Stückchen noch und noch ein Stückchen.

»Bleib bei mir«, flüsterte er.

Sein Zeigefinger rutschte näher und näher, er verlängerte ihn mit einer Bewegung aus der Schulter heraus, weiter ging es nicht. Endlich fühlte er Wärme, als der längste Finger ihre Lippen erreichte, und er spürte einen leisen Luftzug. Sie atmete, reagierte aber nicht. Er musste sie aus dem Auto ziehen.

Ferdi Fleischmann hob den Kopf, um einen Weg aus dem völlig verbeulten Auto zu finden. Er sah, wie ein mit zwei Männern besetzter BMW langsam an der Unfallstelle vorbeirollte. So langsam, dass der Beifahrer mit dem Handy fotografieren konnte, welche Folgen dieser Anschlag gehabt hatte. Auf seinem Schoß lag ein geöffneter Laptop, das helle Display beleuchtete sein Gesicht. Der verletzte Jeep-Fahrer würde die triumphierende Miene eines Mannes, der seinen Auftrag genial erledigt hatte, nicht vergessen. Er würde sich später daran erinnern, auf dem Bildschirm vage die Innenansicht eines Motorraums und die Verbindungen elektronischer Bauteile bemerkt zu haben.

Der BMW-Fahrer beugte sich vor und blickte prüfend auf das Geschehene. Mütze, das war Mütze vom Parkplatz. Oder? Es war ein Eindruck, wie ein Blitzbild aus wenigen Metern aufgenommen. Es war eigentlich nur die Vorstellung eines Bildes, die sich in Ferdi Fleischmann festsetzte, und es war noch nicht entschieden, ob sie wieder hochkommen würde nach der Ohnmacht, in die er in diesem Moment fiel. Fleischmanns extra eingeschaltetes Handy klingelte, auf dem Display erschien Rainer Mehrs Nummer. Ferdi, immer erreichbar, Tag und Nacht online. Diesmal nicht.

Der BMW-Fahrer nickte, der neben ihm sitzende Mann mit dem Laptop holte sein Handy hervor und rief die Polizei an. Ja, ein schwerer Unfall in der Polnischen Mütze. Katastrophal. Wie sein Name und der genaue Ort seien? Er schaltete das Prepaidhandy aus, das keine Chance zur Ortung bot.

* * *

»Fremdgesteuert.«

Rainer Mehr saß am Bett der Unfallchirurgie im Evangelischen Krankenhaus in Wesel. Keinen Gruß, nur dieses eine Wort warf er Ferdi Fleischmann entgegen.

»Zahira Alaya hat mehr abbekommen als ich. Aber sie wird gesund, ich telefoniere täglich mit ihr. Sie liegt im St. Josef Krankenhaus in Haan. Das liegt im Kreis Mettmann. Schöne Gartenstadt, viele dort pendeln zum Arbeiten nach Düsseldorf. Nur so für Uneingeweihte.«

Rainer Mehr war nicht zum Scherzen zumute, er begriff nicht einmal, dass Ferdis wiedergewonnener lockerer Tonfall wie Medizin wirkte.

»Dir hat es vor Turtelei und Gockelmachen wohl die Augen und Ohren verklebt. Du hast in Feindesland gewühlt, die Hintermänner aufgeschreckt und die heimliche Ordnung gestört, nehmen wir an. Ich meine die von Opti Invest und Beteiligung. Wir wollen den Mord an einem jungen Mädchen aufklären und stoßen auf eine angesehene Firma, die den Aufsichtsrat Fiede Classen beschäftigt. Vielleicht als Lobbyist, obwohl sein Hang zur Wirtschaft nicht sonderlich ausgeprägt ist, vielleicht als seriöses Aushängeschild und Vorzeigemann. Kaum kümmert sich unsere versteckte Sondereinheit ein wenig mehr als üblich um die Hintergründe, schon rollt das Abwehrkommando los.«

»Du glaubst doch nicht, die wollen mit solchen Mafiamethoden ihren ehrenwerten Namen aufs Spiel setzen?«, blockte Ferdi ab.

»Die schießen schnell scharf, sei nicht naiv.« Rainer Mehr hörte sich an, als wollte er keinen Widerspruch dulden.

Ferdi bockte. »Wir wissen doch kaum etwas. Eine Nachfrage am Empfang nach dem guten Fiede, ein bisschen Observation von der Straße aus. Profis werden davon nicht nervös.«

Rainer Mehr hockte auf einem Stuhl neben dem Krankenbett. Ihm war nicht danach, gute Besserung zu wünschen, sein Blutdruck schnellte hoch. Er wurde laut.

»Du läufst los nach Wuppertal, zugegeben ohne genaue Vorgaben. Ich gebe den ersten Tipp in Richtung Opti, und du stiefelst in die Firma, flirtest mit der Empfangsdame, wirst rausgeworfen, verabredest dich mit der Dame, willst Interna erfahren. Du bist zum Risikofaktor geworden und hast die Finanztypen verunsichert, so schnell, wie du rangegangen bist.«

»Ich bin also schuld, weil ich in der Situation das Beste wollte, wenn ich schon einmal vor Ort bin. Der spinnerte Alte in seiner verstaubten, mit altem Papierkram vollgestellten Bude hat die Fäden aus der Ferne in der Hand. Oh, Majestätsbeleidigung, oh, der Herr und Meister muss sich mit selbstständig denkenden Mitarbeitern herumschlagen. Ich bin es leid, für mein Engagement beschimpft zu werden.«

Ferdi Fleischmann wedelte mit dem freien und dem bandagierten Arm gleichzeitig, einmal weit ausholend, einmal eckig begrenzt. Er erwischte eine Pillensammlung, die auf dem Nachttischchen stand, stürzte und in vielfachen Farben den nutzwertigen Krankenhausboden sprenkelte.

Rainer Mehr blieb kühl, machte nicht die klitzekleinste Bewegung, um das Malheur zu bereinigen. Jetzt ging es darum, Souveränität zu demonstrieren.

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Ich mag die niederrheinische Frage aller Fragen nicht, wer’s denn schuld gewesen ist. Tatsache ist, ihr Turteltäubchen wurdet schon nach dem Restaurantbesuch überrascht, als euer Mietauto auf dem Parkplatz elektronisch geöffnet wurde. Es ist ganz einfach, wenn sich ein Hacker in die Signale einschaltet, die dein Wagenschlüssel mit seiner Fernbedienung aussendet. Auf dreißig, vierzig Meter Entfernung funktioniert das, die Autotüren lassen sich mit einer speziellen Software öffnen. Die soll sogar frei im Online-Markt zu kaufen sein.«

Rainer Mehr blickte ungerührt auf Ferdi Fleischmann, der sich nicht beruhigen wollte. »Unsinn, so ein gemietetes Auto ist doch nicht Fort Knox, in dem Preziosen auf geheime Türöffner warten.«

»Aber ihr wart, ihr seid Zielpersonen. Ich habe mit dem Spezialisten Dr. Reinhold Terheyden gesprochen«, sagte Rainer Mehr. »Du erinnerst dich, er hat die kriminaltechnische Untersuchung am Fundort von Lucias Leiche gemacht. Ein fähiger Mann, der immer auf dem Laufenden ist, erstaunlich, dass es den in der Provinz hält. Jedenfalls hat er an einen Vorfall im Juli erinnert, als es zwei Hackern gelungen war, sich von außerhalb in die Fahrelektronik eines Wagens einzuschalten. Sie haben Bremsen und Gas per Fernbedienung betätigt. Quod erat demonstrandum, für Nicht-Lateiner: Die wollten beweisen, wie und dass das Undenkbare funktionierte. Eine Horrorvision wurde wahr. Bei den Herstellern und ihren PR-Abteilungen werden solche Vorfälle aufmerksam beobachtet, da schrillen die Alarmglocken. So etwas kann die Geschäfte übel treffen.«

»Was, was, solch komplizierte Techniken werden von den ganz bösen Buben beherrscht?«

»Die seien längst aufgerüstet, meinte Dr. Terheyden. Er glaubt, dass die diebische Freude daran hatten, erst deine Fernbedienung zu knacken, um dir einen Schrecken einzujagen. Nur eine Fingerübung für das, was euch bei der Heimfahrt ins Entsetzen stürzen sollte.« Rainer Mehr sprang auf, die Vorstellung, eine Todesfahrt herbeizumanipulieren, erregte und bewegte ihn.

»Autos sind heute vernetzt, die haben Infotainmentsysteme und elektronische Steuerung für alle möglichen Fahrfunktionen. Wenn Computerspezialisten in den sogenannten CAN-Bus gelangen, sind sie in der Schaltzentrale für elektronische Steuergeräte. Sind die Schaltkreise nicht getrennt, kann man sich in sicherheitsrelevante Systeme des Autos einhacken. Sozusagen nur einen Befehl auf dem Laptop entfernt.«

»Das Bild eines hochgefahrenen Laptops beim Beifahrer des BMW ist mir noch vor Augen, da könnte also was dran sein«, erinnerte sich Ferdi Fleischmann.

»Siehst du, über diese Art von Fernsteuerung können Hacker den Motor ausschalten oder auch die Bremsen und die Lenkung außer Funktion setzen. Die Hürden, den Bordcomputer von außen anzugreifen, sind zwar hoch, aber für begnadete Tüftler überwindbar. Und dann lenkst du, ohne zu lenken, und bremst, ohne zu bremsen. Die hatten euch im Visier, von Anfang an. Der kurvenreiche Ort war hervorragend für den Unfall geeignet.«

»Ein Anschlag also.« Ferdi Fleischmann sackte zusammen.

»Endlich hast du es begriffen. Ein kühl kalkulierter und wild entschlossener Anschlag, bei dem euer Tod in Kauf genommen wurde. Ihr seid der Machtzentrale zu nahe gekommen.«

»Welcher Macht, welcher Zentrale? Wir wissen doch eigentlich nichts.«

»Die lassen nichts und niemanden ins Auge des Orkans. Die Entschlossenheit der Leute ist enorm, die wollen uns letztmalig warnen. Nicht nur du und Zahira Alaya seid gemeint.«

»Zahira könnte uns weiterhelfen. Lucia de Bertolli und ihre Bekanntschaft mit Fiede Classen aus dem Wohnviertel und dem Eiscafé ihrer Eltern sowie seine ungeklärte Verbindung zu Opti setzen uns unter Zugzwang. Zwei Fälle, eine Verbindungsperson. Es muss eine Spur von Lucia im Wuppertaler Zooviertel zu finden sein. Wir brauchen ein Passwort, eine Datei oder sonst einen Zugang, um uns bei der Firma unbemerkt einzuklinken und die fehlenden Informationen zu holen.«

Rainer Mehr bremste Ferdi Fleischmanns im Krankenbett aufkeimende Angriffslust. »Bleib kühl, bis der richtige Moment kommt. Lassen wir erst die Polizei untersuchen, ob sie überzeugende Anhaltspunkte für die von außen manipulierte Unglücksfahrt findet. Ich fürchte, du bist auf der richtigen Spur. Barbara Optenhövel hat mich am Abend angerufen, dieses Teufelsweib war undercover im Landtag. Sie hat als Kantinenkraft ein Gespräch der politischen Freunde von Fiede Classen ausspioniert. Wer solche Freunde hat, braucht keine Feinde mehr, kannst du dir vorstellen. Fiede sei zum gierigen Kapitalisten mutiert und habe geheime Jobs übernommen, wurde ihm vorgeworfen. So weit sind wir auch schon. Ihm wurde auch ein Hang zu jungen Mädchen nachgesagt, zu ganz jungen, er soll eine entsprechende Freundin haben. Das ist mächtig übertrieben, aber wenn die Gerüchteküche so brodelt, muss man mit allem rechnen. Du wirst bald wieder gebraucht, glaube ich, werde also gesund.«

Rainer Mehr zögerte und sagte dann: »Wir müssen den Fall Lucia im Auge behalten, aber die Mitarbeit unserer kleinen Taskforce am Massengentest ist erst einmal erledigt. Die Testaktion selbst kann nur die Polizei mit ihrem Apparat stemmen. Ich glaube, unsere Kräfte reichen nur dafür, die weiteren großen Fahndungsmaßnahmen anzugehen. Barbara fährt nach Witten, um die Uni-Sportler zu sprechen, die an Lucias Todestag in der Sporthalle beim Badmintonturnier waren. Vielleicht lassen sich einige zur Speicheluntersuchung bewegen. Vorladen können wir sie nicht, es gibt keinen Tatverdacht gegen sie.«

Ferdi Fleischmann sah sich tatenlos den Ärzten und dem Genesungsprozess ausgeliefert. Er dachte an Zahira Alaya und schweifte gedanklich ab.

»Wir hatten mit dir gerechnet«, fuhr Mehr fort. »Du solltest eigentlich eine Medienoffensive starten. Niemand sollte einen Generalverdacht durch den Gentest fürchten, die Männer im Stadtteil sollten sich nicht gegenseitig hochschaukeln und die Untersuchungen boykottieren. Dafür brauchen wir wohlwollende Pressebegleitung, das haben wir auch Fiede Classen und der Polizei versprochen.«

Der Journalist erwachte zum Leben. »Wo ist das Problem? Man reiche mir einen Laptop.«

Rainer Mehr hatte damit gerechnet und packte eine kleine Tasche aus.

»Du weißt ja, mit Hilfe eines Laptops kann man nicht nur Autos manipulieren«, zwinkerte Ferdi Fleischmann gut gelaunt. Der wetterwendische Gemütsmensch hatte seinen eben noch aufkochenden Ärger vergessen. Er war wieder gefragt.

Rainer Mehr zog von dannen. »Fremdgesteuert«, murmelte er auf dem Krankenhausflur, »wie wahr.« Ferdi ließ sich so leicht ausrechnen.

Er selbst würde alles tun, um die stille Bitte von Lucias Mutter zu erfüllen, den Mörder ihrer Tochter zu finden. Er würde auch einen Mitstreiter wie Ferdi Fleischmann instrumentalisieren. Es war einfach für Rainer Mehr, denn alle hielten ihn für den verschrobenen, weltenfernen Schrat in einer papiernen Dokumentenwelt. Mit seiner Raffinesse rechnete man nicht.

* * *

Die halbe Stadt war in Aufruhr. Jeder hatte etwas zu sagen zum Massengentest. Knapp viertausendfünfhundert Männer hatten offizielle Post bekommen. Ihnen wurde unter Verweis auf die Gesetzeslage und mit förmlicher Nennung der Paragraphen und Verordnungen die amtliche Dringlichkeit vor Augen geführt. Die Staatsmacht ließ die Bürokratie galoppieren, und wer nicht schon mit Unbehagen den graustichigen Briefumschlag aus Recyclingpapier geöffnet hatte, bekam spätestens Beklemmungen, nachdem er sich durch die polizeipräsidialen Formulierungen gequält hatte. So blieb es Ferdi Fleischmanns Fähigkeit überlassen, eine wohlwollende, erklärende Debatte in der Öffentlichkeit zu erzeugen.

Er tippte vom Krankenbett aus, was sein Laptop hergab, telefonierte mit Redaktionen, setzte Mitteilungen an Zeitungen ab, bediente lesergemachte Online-Plattformen wie den Lokalkompass, organisierte Interviews beim WDR und dessen »Aktueller Stunde« und bei den Lokalsendern Radio KW und Antenne Niederrhein, gründete Gruppen bei Facebook, postete Fotos bei Instagram und in anderen sozialen Medien. Alles, um die Massenuntersuchung in gutem Licht darzustellen und vielleicht neue Hinweise zur Tat herauszukitzeln.

Mehrere Blogger feierten Ferdi Fleischmann als Helden, der moderne Fahndungsmethoden erst verständlich machte und sogar im Krankenstand für die Gerechtigkeit kämpfte. Einmal in Fahrt, trieb er sich auch bei YouTube herum. Er erinnerte sich an einen Ortstermin mit der Bundeskanzlerin im medialen Neuland und an ein Bild von ihr, rechts sitzend und vis-à-vis dem YouTube-Star Lafuméeetmiroirs, der die Regierungschefin interviewte. Exakt dreißig Minuten und dreiundvierzig Sekunden dauerte das Gespräch der sich gegenübersitzenden Generationen, es war wie Sohn spricht mit Mutti. So etwas wäre auch für Lucias Fall ein Coup, fand Ferdi Fleischmann und tankte sich hartnäckig bis zum Blogger durch.

Der wiederum fand es »sehr cool«, den daniederliegenden Kämpfer für die Gerechtigkeit ins soziale Netz zu befördern. Das Interview mit Lafuméeetmiroirs dauerte zwar nur drei Minuten und dreiundvierzig Sekunden, aber der Reporter war nun eine Berühmtheit. Der YouTube-Beitrag wurde tausendfach geteilt, und viele junge Internetnutzer kommentierten den Auftritt euphorisch. Ruhm war im Netz nicht nur teilbar, sondern berührte so auch Menschen, die sonst nichts von Lucias tragischer Geschichte geahnt hätten.

Einmal prominent geworden, wollte Ferdi Fleischmann gleich weitermachen. Er hatte von Myriam Müller gehört, die mit ihren Schminktipps ein Teeniestar war, aber neuerdings auch politische Spots eingestellt hatte. Junge Mädchen in Lucias Alter, so rechnete er sich aus, waren ihre Zielgruppe. Nur mit ihr könnte er an diese Generation herankommen. Er und die schöne Myriam in einem Video, unterlegt mit smarter Musik, belanglos plaudernd, aber im richtigen Moment würde er die menschlich erschütternde Botschaft über Lucias Tod loswerden und um Hinweise bitten. Ferdi Fleischmanns Imagination bekam Konturen. Nur winkte die Beauty-Bloggerin ab, als sie Fleischmanns massigen Kopf im Krankenbett und dieses erbarmungswürdig karierte Schlafanzugoberteil beim ersten Kontakt über ein Skype-Telefongespräch gesichtet hatte. Er war zu stolz auf seine erfolgreichen Auftritte, um von Myriams Absage gekränkt zu sein.

Aber es gab auch die Skeptiker, die die Gelegenheit nutzten, der unfähigen Polizei eins auszuwischen und den Gentest als den Griff nach dem letzten Strohhalm zu kritisieren.

Kurz, Ferdi Fleischmann wusste, wie man Kampagne machte. Er war in seinem Element, und das Krankenhaus verlegte ihn wegen des dauerhaften Bürobetriebs aus seinem Drei-Bett-Zimmer in einen Ein-Bett-Raum, in dem er schalten und walten konnte, wie er wollte. Er überlegte, ob er seine Krankenzeit nicht mit Hilfe ominöser Beschwerden verlängern sollte. Sogar der Geschäftsführer des Krankenhauses, ein freundlicher, langer Kerl, der kaum durch die Tür passte, machte dem gefragten Mann seine Aufwartung und lobte seinen Einsatz.

Fast hätte der schnell Genesende den Unfall und den Anschlag verdrängt, wenn nicht täglich mehrfach Zahira Alaya vom Haaner Krankenbett aus zwischen all den Aktivitäten angerufen hätte. Typisch, dachte sie, er macht, und ich mache mir Sorgen. Sie brauchte ihre Telefonkontakte, sie fühlte dadurch die Kraft entstehen, wieder am Leben teilnehmen zu können, und verbannte den Schock des Anschlags in ihre Vergangenheit.

Sie spürte ihre gewohnte Energie wachsen. Die Heilung schritt zusehends voran, ja Zerrungen, Blutergüsse, Gehirnerschütterung und Schnitte durch zersplittertes Autoglas würden schneller auskuriert sein, als die Ärzte prophezeit hatten. Höchstens kleine Narben würden zurückbleiben. Zahira Alaya ballte im Krankenbett manchmal die zarte Faust, als wollte sie sagen: »Auf geht’s.«

Freilich ruhten all die Aktivitäten, die mit Opti Invest zu tun hatten. Von ihrem Arbeitgeber hatte sie eine Karte und einen Blumenstrauß mit den besten Genesungswünschen erhalten. Persönlich war niemand gekommen, nun gut, sie war nur die offensichtlich zu unbedeutende Empfangsdame. Aber wenn ich nicht bei Opti im Fokus stehe, habe ich die Freiheit, nachzuforschen, dachte Zahira Alaya. Sie würde abwarten, bis sie ganz gesund war und sich ein passender Ansatzpunkt böte.

* * *

Am Tag des größten Massengentests, den der untere Niederrhein je erlebt hatte, blieb der Zustrom konstant. Vor der Weseler Niederrheinhalle waren Bier- und Bratwurststand aufgebaut. Hier trafen sich die, die den Akt der Speichelabgabe nicht so schnell hinter sich bringen wollten, dass sie gleich ihrer Tagesbeschäftigung wieder nachgingen.

Rainer Mehr tummelte sich vor der Halle, um die Stimmung aufzufangen. Die Testserie war Polizeiarbeit, er hatte damit nichts zu tun, solange die hoffnungsvoll erwarteten Ergebnisse nicht vorlagen.

»Wer nix verbrochen hat, kann doch teilnehmen«, redete ein Mann, den er häufig im Ortsteil gesehen hatte, auf sein abwartendes Gegenüber ein.

»Ja, und die NSA und der Verfassungsschutz, Bundesnachrichtendienst oder der Militärische Abschirmdienst dürfen alles über mich abschöpfen, weil ich nichts zu verbergen habe. Die Bürger sind gläsern genug«, setzte der entgegen. Sie stießen an. Das Mittagsbier rann genüsslich ihre Kehlen hinab, bevor beide hinter der Glastür des Zweckbaus verschwanden.

»Hat Mutti dir gesagt, dass du dich besser nicht ausschließt, weil sonst die Nachbarn über dich als den großen Verdächtigen herziehen? Brav, komm jetzt mit«, hörte Rainer Mehr aus dem Gelächter der beiden heraus.

»Meine Frau hat Druck gemacht. Sie wollte nicht, dass eines Tages die Polizei vor der Tür steht«, erwiderte der Skeptiker.

Der Erbenermittler erkannte im Getümmel Fiede Classen, der hierhin grüßte, dorthin winkte. Neben ihm bewegte sich wie angekettet ein Mann mit einem Transparent. »Nieder mit dem Überwachungsstaat! Weg mit dem Stasi-Abgeordneten!« trug er spazierend durch die Gegend und redete unaufhörlich auf den Politiker ein. Der war eigentlich gekommen, um das konstruktive Gespräch zu suchen und als großer Kommunikator in der Menge zu baden.

»Ganz ohne Spuren zu hinterlassen, geht es eben nicht mehr. Meine DNA wird ja auch gespeichert. Ich will mit gutem Beispiel vorangehen und habe mich zum Test angemeldet«, erzählte der Abgeordnete.

»Gespeichert auch über den Tag hinaus und nicht vernichtet, sobald es die Spurenlage erlaubt. Da bin ich mir sicher, auch wenn der Staatsanwalt das Gegenteil behauptet«, sprach ihn ein Anwohner an.

»Aber Sie machen doch mit, oder?«, antwortete Fiede Classen. »Ich habe gerade kurz nach Mittag die Zwischenbilanz abgerufen. Fast sechzig Prozent haben schon ihren Test abgegeben. Wer will sich denn da noch ausschließen? Die gespeicherten Daten werden beizeiten gelöscht, darauf mein Ehrenwort. Sprechen Sie mich an, wenn es Ihrer Meinung nach anders sein sollte, ich vermittle Ihnen sofort den richtigen Gesprächspartner.«

»Wenn ich persönlich aufgefordert werde, muss ich zum Test gehen. Aber freiwillig? Das mach ich nicht. Schluss!«, sagte der Anwohner.

Am Abend telefonierte Fiede Classen erst mit der Polizeipräsidentin, dann mit Chefkommissar Michael Weniger, der sich den ganzen Tag von der enormen Verantwortung erdrückt fühlte, die Testaktion zu leiten. Nun saß er am Schreibtisch in der Kreispolizeibehörde und war froh, dass die Organisation funktioniert hatte und die einlaufenden Zahlen auf einen Erfolg hindeuteten.

»Die Maßnahme ist durch, wir haben abgebaut hier in der Niederrheinhalle. Die ersten Verlaufsprotokolle sind geschrieben. Herr Classen, wenn Sie sich einen Moment gedulden, habe ich die Teilnehmerzahlen parat. Nicht aufgeteilt nach Altersgruppen, noch nicht im zweiten Durchgang exakt nachgeprüft, aber sozusagen eine Hochrechnung wie bei einer Wahl.«

Der Abgeordnete atmete tief durch, er hatte den ganzen Tag Optimismus verbreitet, Kritikern gut zugeredet und manche bewegt, noch in letzter Minute ihre Speichelprobe abzugeben. Er war an der Spitze der Bewegung gewesen und benötigte nun eine Zahl, die er politisch verwerten konnte.

»Hören Sie, das ist unglaublich, ich komme auf viertausendeinhunderteins Teilnehmer. Rechnen wir die hinzu, die wegen Krankheit nicht konnten oder schlicht unterwegs waren, ist die Verweigererquote minimal. Die, die fehlen, holen wir auch noch ran, der soziale Druck wird schon im zweiten Durchlauf dafür sorgen, dass sich niemand entziehen kann. Wer’s doch tut, den vernehmen wir, der bekommt eine Extrabehandlung.«

Michael Wenigers Stimme klang triumphierend. Fiede Classen ballte die Fäuste wie zum Sieg. Er murmelte seinen Dank in sein Smartphone. Doch gedanklich war er bereits bei der Pressemitteilung, in der er seiner Genugtuung Ausdruck geben und seinen hohen persönlichen Einsatz im Sinne aller sicherheitsbedürftigen Menschen am Niederrhein, ja in ganz Nordrhein-Westfalen, herausstreichen würde.

Jetzt war es an der Zeit, die politische Ernte einzufahren, fand er. Wenn an diesem denkwürdigen Tag ein DNA-Treffer herauskommen würde und der Mörder so ans Tageslicht gezerrt werden könnte, wäre sein Glück vollkommen. Fiede Classen lächelte zuversichtlich.

* * *

Fiede Classen rieb sich die Augen und stöhnte auf. Am späten Abend hatte er sich vom Namen der Kneipe »Quo vadis« in der Nähe der Niederrheinhalle angesprochen gefühlt, war dem Weg an den Tresen gefolgt und hatte dort glückselig den guten Ablauf des Gentests begossen. Noch später hatte Michael Weniger den Ex-Kommissar Rainer Mehr herbeigesimst, der vom Abschlussgespräch wiederum den Abgeordneten Fiede Classen mitgeschleppt hatte.

Der Stress löste sich bei allen drei im Laufe des Abends im Alkohol auf, bis sie den alten Queen-Song »We Are the Champions« mehrfach und so laut grölten, dass der Wirt sie als letzte Gäste mit rüden Worten hinauskomplimentierte. Vorher hatte er ihnen beigebracht, was er vom gläsernen Bürger hielt und warum er nicht unter den bisher viertausendeinhunderteins Speichelprobenabgebern hatte sein können.

Fiede Classen bezahlte den Kontakt mit der Wählerbasis am Tresen mit einem Spurt zur nächsten Rabatte, wo er den Kopf über ein Gebüsch hielt und dieses mit Erbrochenem düngte, und einem schweren Kopf am nächsten Tag. Deshalb musste er aus den Tiefen eines wirren Traums und mit zittrigen Fingern das klingelnde Smartphone bedienen, ohne ein Grußwort herauszubekommen.

»Telefonkonferenz, schalt dich ein, haben wir gestern in der Nacht verabredet«, hörte er. Stimmte.

Ein Wasserglas später wählte er sich mit einer PIN-Nummer ein, die nur von Rainer Mehr und Michael Weniger geteilt werden konnte. Brummig hörte sich Fiede Classen die Nachricht Wenigers an, die schon sehr wichtig sein musste, um sein promillebelastetes Gemüt zu erhellen.

»Die Jungs haben ganze Arbeit geleistet und die Nacht durchgeschuftet. Es gibt die Ergebnisse eines ersten Durchlaufs, die stimmen mit hoher Sicherheit, aber noch nicht absolut. Ihr solltet das wissen. Und darüber schweigen.«

»Raus damit«, drängte Rainer Mehr.

»Wir schweigen, ich glaube, ich kann noch gar nicht reden«, fügte Fiede Classen an.

»Darf auch nicht sein, die weitere Ermittlung würde damit torpediert«, warnte Michael Weniger.

Stille in der Telefonkonferenz.

»Wir haben einen Treffer, ein DNA-Test passt.« Weniger klang erleichtert. Mit dieser Mitteilung gab er die Verantwortung ab.

»Wow!«, schrie Mehr. Er würde das Geheimnis vorerst bewahren, auch wenn er bei Lucias Mutter im Wort stand.

Der Abgeordnete hätte mitgejubelt, wenn er in seinem Zustand hätte jubeln können. Die Erlösung war früher gekommen, als er erhofft hatte. Er verabschiedete sich und legte auf, fasste trotz seines Zustands und der Tageszeit einen Entschluss und wählte neu.

»Ja, schon okay, beim Frühstück. Du bist als Geschäftsführer von Opti Invest immer im Dienst. Sag weiter, dass die Aufsichtsratssitzung stattfinden kann. Organisier das, das Geschäft muss ja weitergehen. Ich komme, das Risiko ist gebannt, der Massentest hat einen Treffer gebracht.«

Dann legte er sich noch einmal aufs Ohr.

DIE SUCHE

Die Ermittlungen gingen schier unglaubliche Wege. Die Polizei und Rainer Mehrs kleine Spezialtruppe hatten sich eine Verschnaufpause gegönnt. Die ersten Nachrichten aus dem Polizeipräsidium zu den DNA-Untersuchungen ließen die Stimmung steigen, die Anspannung nach Wochen vergeblicher Fahndung brauchte ein Ventil.

Die letzte Sicherheit und die abschließenden Ergebnisse ließen auf sich warten, die hohe Zahl der Auswertungen bedeutete, dass die Kapazitäten ausgelastet waren. Doch Chefkommissar Wenigers stiller Aufruf, sich in Rainer Mehrs verstaubter Bürohöhle zu treffen, bevor das Polizeipräsidium und das LKA offiziell zur Konferenz ins Düsseldorfer Polizeipräsidium, nicht etwa in die Kreispolizeibehörde in der Weseler Provinz luden, schaffte erhebliche Interpretationsspielräume. Der Gang in die wuchtige Zentrale in der Landeshauptstadt und die Fahrt mit dem nostalgischen, frisch renovierten Paternoster, um in den abgeschotteten Sonderkonferenzraum in der zweiten Etage zu gelangen, wäre Rainer Mehrs außeramtlicher und ebenso inoffiziell wie dreist und offen operierender Taskforce ohnehin versperrt gewesen.

Der Erbenermittler riss das Fenster in seinem Büro auf, um den Mief alternden Papiers und ewig lange nicht mehr gesäuberter Gardinen heraus- und den Sonnenschein hereinzulassen, der sich sofort durch den aufwirbelnden Staub schnitt.

Barbara Optenhövel mimte die kaffeeservierende Sekretärin, wohingegen sie für sich einen moosgrünen Gemüsesmoothie, gemixt aus einem Bündel Kräuter vom Wochenmarkt und säuerlicher Buttermilch, eingeschenkt hatte. Ferdi Fleischmann schaute ziemlich angewidert zu und verlangte nach einem pechschwarzen, schon optisch bitter wirkenden Selbstgebrühten. Er hatte kürzlich im Krankenhaus genügend gesunde Tage verlebt, fand er. Jetzt war er wieder voll einsatzfähig. Rainer Mehr verstand die Smoothie-Welle ohnehin nicht. Seine Geschmacksnerven waren seit dem unsteten Dasein als Kommissar angeschlagen und hatten sich während des selbstständigen, noch unsteteren Daseins als Erbenermittler nicht erholt.

Michael Weniger nippte an seinem Milchkaffee, räusperte sich und begann in seiner ruhigen Art ohne Umschweife zu reden, als sich die kleine Runde im Raum verteilt hatte.

»Wir haben die Nachzügler zur Vervollständigung der Testreihe eingeladen. Die genaue Anzahl wird noch recherchiert, einige haben sich schon Einzeltests unterworfen. Sie wollten einfach einen möglichen Verdacht gegen sich selbst ausschließen. Wie ihr wisst, haben wir am Fundort durch Sperma und Hautabrieb genug testfähiges DNA-Material extrahiert. Ein Laboratorium wurde beauftragt, aus der Probe die für den genetischen Fingerabdruck wichtigen Teile herauszufiltern. Diese hatte man in der DNA-Datenbank des BKA mit gespeicherten DNA-Profilen von bekannten Personen verglichen. Das Ergebnis war negativ. So weit, so üblich.«

Die langatmige Einführung verursachte in der Runde unruhiges Hin- und Herrutschen auf den Sesseln.

»Ich komme jetzt zum Wesentlichen. Die Vielzahl der Proben in unserer Testreihe, die wegen der hervorragenden Organisation und Ferdis medialer Vorbereitung vom Innenminister, Klammer auf, Fiedes Parteifreund, Klammer zu, gelobt wurde, machte es nötig, mehrere Laboratorien zu beauftragen. Die beauftragten Laboratorien erhalten aus datenschutzrechtlichen Gründen keine Personendaten, die rund viertausendeinhundert Proben bekamen also lediglich eine eindeutige Kennzeichnung. Durch diese Trennung können nur wir als Ermittlungsbehörde einen kausalen Zusammenhang zwischen Untersuchungsergebnissen und Personen, deren Daten bei der Aktion erfasst wurden, herstellen.«

Der sonst keineswegs geschwätzige Kommissar kam nach einer Kunstpause zum erhofften Ende seiner weitschweifigen Rede.

»In einer ersten Schnellanalyse haben wir nun beim Vergleich der abgegebenen Proben mit dem an der Leiche gefundenen DNA-Material einen Treffer festgestellt. Alle unsere Mühen schienen belohnt. Wir haben tatsächlich einen Treffer erzielt, aber keinen direkten. Das klingt verwirrend, bringt uns aber ein kleines Stück weiter.«

Barbara Optenhövel verschluckte sich an ihrem Smoothie, dessen letzten Rest sie soeben geräuschvoll mit dem Strohhalm aus ihrem Glas hochgezogen hatte. Ferdi Fleischmann sprang auf und füllte sofort mit einer schnaufenden Bewegung den Raum, als wollte er sich verbitten, derlei Späße mit ihm zu treiben.

Rainer Mehr sagte kühl: »Ein klares Jein also, das ist doch irre. War die Probe verschmutzt? Gibt es zwei verschiedene DNA-Profile? Nach einer Transplantation kann ja auch zusätzlich der genetische Fingerabdruck des Spenders bei der betreffenden Person auftauchen, habe ich mal gehört. Oder fällt unser Ergebnis aus anderen Gründen in die minimale Fehlerquote?«

»Nichts davon, deshalb habe ich euch inoffiziell zusammengeholt. Vertrauen gegen Vertrauen, ihr müsst darüber schweigen!«

»Also, was denn?« Ferdi Fleischmanns Tonfall schwankte zwischen Wut und Resignation, die hinter Rainer Mehr stehende Sekretärin stöhnte enttäuscht auf.

»Das Genmuster eines jungen Mannes weist verdächtige Übereinstimmungen mit den Spuren am Opfer und an den Fundstücken auf. Beide sind in weiten Teilen identisch, aber nicht völlig. Ein Quasi-Treffer. Eine große Seltenheit.«

Der Kommissar ließ seine Worte wirken, bevor er fortfuhr: »Der junge Mann war nicht der Täter, das Genmuster weist neben hoher Identität zu viele Abweichungen auf. Aber es hat genug Übereinstimmungen, um zu sagen: Er ist sehr wahrscheinlich einer der Angehörigen des Täters. Welcher Verwandtschaftsgrad, wie die Familiensituation ist, das wissen wir alles noch nicht. Wir haben den Testteilnehmer identifiziert, es handelt sich um einen Studenten aus Witten.«

»Zurück auf Los«, murmelte Ferdi Fleischmann.

Barbara Optenhövel schlug ihr Glas mit einem harten Krachen auf die Schreibtischplatte, sodass es fast zerbrochen wäre. »So etwas gibt es?«, rief sie ungläubig.

Weniger lehnte sich nach seinen desillusionierenden Ausführungen erschöpft zurück.

»Der liebe Gott hat euch nicht einen Geist der Verzagtheit gegeben, sondern einen Geist der Kraft«, sagte Rainer Mehr.

»Und der Liebe und der Besonnenheit«, fügte seine Sekretärin hinzu.

»Seit wann seid ihr bibelfest?«, wollte Ferdi Fleischmann wissen, der froh war, dass jemand die eingetrübte Stimmung durchbrach.

»Schöne Worte, ja, aber gemeint ist nicht dein Geist, du Egomane, nicht unser, sondern sein Geist, Jesu Christi. Ein Geist, von dem es heißt, dass er Mutlosigkeit, Sorgen und Resignation überwinden hilft. Hat meine Mutter oft zu mir gesagt. Ein bisschen Gottvertrauen könnte dir nicht schaden. Mit dem passenden Geist an eine unlösbar scheinende Aufgabe heranzugehen kann motivieren. Wenn es dir nicht passt und zu fromm erscheint, nimm es als Selbstmotivation«, erklärte Barbara Optenhövel.

»Neue Motivation können wir alle gebrauchen. Hast du Namen, Wohnort, Alter des Fast-Treffers parat?«, fragte der Erbenermittler sachlich.

Der Kommissar war vorbereitet. »Ja, der Student wohnt in Witten und ist an der Uni Herdecke eingeschrieben. Ingo Hardacker.«

Wenn diese Indiskretion herauskommt, kann ich meine Frühpensionierung bei stark verringerten Bezügen einreichen, dachte Michael Weniger. Er hatte verraten, was in großer interner Runde mit der Polizeipräsidentin erst morgen vorgestellt werden sollte.

Morgen würde Rainer Mehrs Taskforce schon unterwegs sein, um neue Erkundigungen einzuziehen. »Barbara, du bist jung, du bist dem Studenten in seiner Lebenswelt am nächsten. Dein Einsatz in Witten, bitte. Ferdi Fleischmann bleibt zunächst außen vor, er muss Zahira Alaya abholen. Habt ihr eigentlich eine Therapie nach dem Schock des Anschlags beantragt?«

Der Journalist murmelte Unverständliches, er würde wohl gezwungen sein, sein eigenes Ding zu machen.

Rainer Mehr nahm sich vor, die unerwartete Wendung mit Fiede Classen zu debattieren, dann am nächsten Morgen Lucias Mutter die enttäuschende Nachricht zu überbringen und schließlich die undurchsichtigen Geschäfte der Opti Invest zu durchleuchten. Aber ohne den Abgeordneten hierüber einzuweihen.

Die Ermittlungen gingen wirklich schier unglaubliche Wege, gerade das reizte ihn. Die Suche nach der Wahrheit musste nach dem verwirrenden, gemessen an den Hoffnungen enttäuschenden Testergebnis erst recht intensiviert werden. Auf andere Art.

* * *

Seinen Schreibblock hervorzuholen, hatte Rainer Mehr nicht gewagt, als Lucias Mutter endlich zu reden begann. Er wollte den Fluss ihrer Worte nicht stören, nachdem sie das intensive Schweigen gebrochen hatte, in das sie nach der Mitteilung über das zwiespältige Ergebnis des Massengentests gefallen war. Er erwiderte ihren Blick, der weghuschte und sich im Himmelblau des Fensterausschnitts in der Ferne verlor, sobald er ihn zu fassen bekam.

»Es war eine Illusion, ich könnte mir links und rechts ins Gesicht schlagen und mich so für meine falsche Hoffnung bestrafen«, sagte sie.

»Warum?«

»An dem Tag, genau an dem Tag, als sie starb, haben wir uns dermaßen gestritten wie noch nie. Wir hatten immer ein sehr verständnisvolles Mutter-Tochter-Verhältnis, ich hatte mir eingebildet, sie würde mir alles erzählen. Immer. Irgendwie waren wir stets eine Einheit, und plötzlich nicht mehr. Sie war weit weg von mir, strampelte sich frei, und ich habe sie gefragt, was los ist. Und sie?«

Lucias Mutter erzählte, wie sie dort draußen am Rand des Ortsteils gestanden und auf die Lippeaue geblickt hatten. Sie hatte gehofft, die unverfängliche Natur löse die Verspanntheit zwischen ihr und ihrer Tochter. Sie war voller Güte und Zuneigung für Lucia gewesen und wünschte sich Worte, die zu ihrer gefühlten Nähe passten.

»Und sie schaute mich an, so wie Sie mich jetzt anschauen, und sagte nur: ›Reg dich nicht auf, es ist nichts passiert.‹ Sie habe es satt, von mir betüddelt und von ihrem Vater bevormundet zu werden. Oder von ihm wie ein Kleinkind auf den Schoß gezogen zu werden. Es klang fast wie Kindesmissbrauch. Wie? Was, fragte ich, willst du damit sagen, dein Vater hat dich angefasst, über das liebevoll gemeinte Maß hinaus? Ich wusste nicht, wie ich die Frage ausdrücken sollte. Ich war völlig schockiert.«

»Hat Lucia geantwortet?«

»Sie lachte nur und meinte, dafür sei der viel zu memmenhaft. Ja, memmenhaft, welch ein altertümliches, einer Jugendlichen eigentlich nicht geläufiges Wort. Es steckte Verachtung darin, das ging tiefer als Hass und wirkte, als müsse sie ihm etwas heimzahlen. Wofür, wofür nur? ›Ihr macht mein Leben klein, ihr verbietet mir mein Leben. Ihr seid so blind, ihr seht nur eure Kleine, aber ich habe schon ein anderes Leben‹, sagte sie. Und ich stehe bloß blöd neben ihr und weiß davon überhaupt nichts.« Sie legte ihre Hände auf den Tisch, ganz fest, um sich selbst zu stützen und zu beruhigen.

Rainer Mehr sagte »Entschuldigung«, schob seine Hände sanft auf ihre und hielt sie fest.

»Lucia wollte nur, dass ich mich raushalte. Ich sollte sie lassen, das habe dann wirklich mit Vertrauen zu tun, von ihrem Vater verlange sie nur, dass er sie nicht mehr anfasse. Anfassen dürfe sie nur ein anderer, einer, der sie verstehe und nicht behindere. Und jetzt müsse sie los, sie habe Training, und sie wisse noch nicht, wann sie nach Hause komme. Sagte sie, mit vierzehn. Was hätte ich tun sollen? Alles auf den inneren Tumult einer Pubertierenden schieben? Hätte ich sie aufhalten sollen? Sie abholen? Wäre dann alles anders gekommen? Wer war ihr wichtiger als ich, als ihre jahrelange Gesprächspartnerin? Wer war sie überhaupt geworden, meine Tochter?«

»Sie haben plötzlich Ihre Lebenslüge erkannt. Lucias Vater wollte die Bindung fester und fester zurren, mit Verboten und Geboten. Und Sie haben das mit Ihrer ausdauernden Gesprächsbereitschaft, mit Ihrer verständnisvollen Aufmerksamkeit unterstützt. Die Unfreiheit hat Lucia von Ihnen weggebracht. Sie wollen das nicht wahrhaben, und Sie haben der Polizei nichts über den Riss in Ihrer Familie erzählt.«

»Warum misstrauen Sie mir? Das habe ich nicht verdient. Derjenige, mit dem sie offenbar verabredet war, hat ihr das alles eingeredet. Und Sie kommen jetzt daher und klagen mich an. Sie glauben, ich hätte versagt, weil mein Mann nicht anders konnte.«

»War es denn nicht so?«

»Ich hätte es nicht gutgeheißen, dass sie sich mit einem Unbekannten trifft. Ich hätte die zerstörerischen Vorgänge in unserer Familie weiter ignoriert. Ein Spaltpilz breitet sich aus? Doch nicht bei uns. Deshalb habe ich nichts gesagt, keinen Vorwurf, keine Gegenrede. Nicht zu ihr, um das Gesprächsangebot immer offenzuhalten. Nicht zur Polizei. Dann war sie tot, und ich blieb allein mit all meinen Fragen. Mein Mann schweigt den ganzen Tag. Ja, ich wollte es nicht wahrhaben. Ich weiß nicht einmal, wer sie zuletzt wirklich war, ob alles wirklich anders gekommen wäre, wenn ich nicht die Augen zugemacht hätte.«

Sie entzog sich seinen Händen, stand wortlos auf, ging vorbei an ihm und richtete die Blumen in der Vase auf einem Beistelltisch. Rainer Mehr wartete die hilflose Reaktion still ab.

»Es stimmt, Lucia hat aufbegehrt gegen ihr Leben voller Verbote und Einschränkungen. Wo ist sie hin an dem Abend, an dem sie nicht mehr zurückkehrte? Sie hat es nicht gesagt, sie hat nur angedeutet, dass wir uns ein Beispiel nehmen könnten an anderen Menschen, die wir kennen und die viel freiheitlicher, viel aufmerksamer, viel einfühlsamer seien.«

»Sie hat sich mit jemandem getroffen, der Ihnen bekannt war? Soll ich das so verstehen? Das wäre ein wichtiger Hinweis.«

»Ja, ich glaube schon.«

Rainer Mehr stand auf und strich Frau de Bertolli sanft über die Wange. Sie schaute ihn an. Sie war nicht verärgert über die intime Geste, sondern beruhigt.

* * *

Barbara Optenhövel warf die Bürotür zu und stöckelte den schief plattierten Weg mit den an den Stoßkanten von durchsprießendem Grün eingerahmten Steinen entlang zur Straße. Sie blickte kurz auf das verwunschene Haus zurück, über das sich altersmilde Patina gelegt hatte.

Was wildromantisch wirkte, hatte auch funktionale Schattenseiten. Von den alten, zugigen Sprossenfenstern blätterte die Farbe ab, eine Außenlampe im Stil der Sechziger rostete vor sich hin, ganz zu schweigen vom Widerspruch des ungepflegten Eingangs zum glänzenden Büroschild des Erbenermittlers.

Eigentlich hätte dort Detektei stehen müssen, denn die geliebte Recherchearbeit, die oft Leute in Auftrag gaben, die noch am Totenbett in Erbstreitigkeiten geraten waren, war zusehends von kriminalistischer Ermittlung verdrängt worden. Rainer Mehr hielt eigentlich nur noch die Fassade aufrecht, ein erfindungsreicher Mann fern von der Polizeitätigkeit zu sein. Die alte Arbeitsroutine in der Behörde hatte er abgeworfen wie lästigen Ballast aus einer unproduktiven, von Dokumentationspflichten, juristischen Fallstricken und Berichtsvorschriften geprägten und damit in der Summe nutzlosen Zeit. Er belog sich nach Kräften, während er hauptberuflich verschollene Erben aufspürte. Im Herzen war er der Ex-Kommissar, der sich nun Methoden bedienen durfte, die ihm als beamtetem, von Vorschriften umzingeltem Fahnder verwehrt geblieben waren.

Für einen Teil dieser Methoden war die Frau zuständig, die angeblich im verstaubten Oldtimerbüro als treue Sekretärin diente, aber mit Aufmerksamkeit jeden vermeintlich unerklärlichen Fall verfolgte. Mehr ließ sie gewähren, wenn sie ohne seinen ausdrücklichen Auftrag handelte. Es herrschte oft eine stillschweigende Verbindung zwischen ihnen, und der Erbenermittler war fasziniert, wenn Barbara Optenhövel passgenau aus seinen kargen Worten herausfilterte, wo sie ansetzen konnte. Manchmal musste sie trotz anderer Arbeit genau hinhören, um nebensächliche Aussagen aufzufangen, die ihren Spürsinn erst recht anregten.

»Ich suche den jungen Mann auf. Wir müssen uns daranmachen, die Familienverhältnisse in aller Tiefe zu erforschen. Das ist der Schlüssel«, sagte sie auffordernd zu sich selbst und weitete damit einfach den Verhörauftrag aus, den ihr die private Sondereinheit ausgesprochen hatte. Sie fuhr los.

Als Barbara Optenhövel wenig später von der A 44 nach rechts abbog, hatte sich ihr Eindruck über Witten schnell verfestigt. Entlang eines Konglomerats von Zweckbauten, Firmengebäuden und konturlosen Wohnhäusern führte die Fahrt durch eine Straße, in der die Straßenbahn rumpelte und deren oft lädierter Asphalt die Gewissheit vermittelte, in einer finanzschwachen Stadt zu sein. Das Bild gebauter Belanglosigkeit und verblühter Prosperität hielt an, bis sie am Rathaus anlangte, das immerhin mit der Ausstrahlung alter Ruhrgebietsmacht das Zentrum dominierte.

Sie fuhr durch einen Kreisverkehr, der an einen großen Parkplatz angebunden war. Wunderbar, keine Stellplatznot, dachte sie noch und beschloss, ihr Auto hier anzuhalten und den von würdigen alten Straßenbäumen gesäumten Weg Richtung Fußgängerzone zu nehmen.

Ingo Hardacker lebte in einer Wohngemeinschaft in einem Haus in erstaunlich ruhiger Wohnlage. Es lag in einem Viertel in der Nähe der Einkaufsstraße. Vor der Haustür holte Barbara Optenhövel die Unterlagen aus einem Ordner hervor und blätterte in den Testergebnissen, die erst viele technische Feinheiten auflisteten und in der Schlussbetrachtung die genetische Verwandtschaft des Wirtschaftsstudenten an der Uni Witten/Herdecke mit dem Mörder von Lucia de Bertolli bewies. Oder eigentlich nichts bewies, denn es war bisher ein Rätsel geblieben, was das zu bedeuten hatte. Jedenfalls war es dem jungen Mann zu verdanken, überhaupt zu der Erkenntnis über verwandte DNA-Strukturen gelangt zu sein.

Er hatte sich nach Barbara Optenhövels engagiertem Aufruf unter den Uni-Sportlern in Witten freiwillig zur Testreihe gemeldet. Er habe am Tag der Tat als begeisterter Badmintonspieler auf hohem Niveau in der Rundsporthalle in Wesel gespielt, auch mit Lucia als Mixed-Partnerin im Doppel. Er habe sie gemocht. Nun wolle er helfen, dieses unfassbare Verbrechen aufzuklären. Es sei ein beklemmendes Gefühl, dass Lucia, die er kurz vorher so aktiv erlebt habe, nun tot sei. Dieser Eifer, dieses demonstrative Verantwortungsgefühl wurde von der auf Misstrauen getrimmten Polizei als durchaus verdächtig eingestuft.

Rainer Mehr hatte seine ermittelnde Sekretärin gebeten, sich davon nicht irritieren zu lassen. Es gehe darum, Verwandtschaftsbeziehungen von Ingo Hardacker zu erkunden. Rainer Mehr hatte an dessen Herkunftsfamilie erinnert. Wie sie wussten, hatte er zwei ältere Geschwister. Ingo Hardacker war der einzige Sohn, ein Nachzügler. Drei leibliche Kinder gehörten zur Kernfamilie, die nach allen vorab eingeholten Auskünften intakt und seit Jahren stabil war.

Barbara Optenhövel steckte den schmalen, dunklen Ordner zurück in ihre Tasche und klingelte. Die Tür des Mehrfamilienhauses wurde sofort aufgedrückt. Im Flur war eine längere Reihe von Briefkästen aufgehängt, alle sauber geschlossen, niemand hatte hier jemals mit Gewalt versucht, wegen eines verlorenen Schlüssels ein Türchen aufzubiegen. Die Schilder – mehrere Kästen wiesen drei bis vier Namen von Wohngemeinschaftsmitgliedern aus – waren korrekt angebracht.

Barbara wunderte sich über das ordentliche, solide Wohnumfeld. Sie war sofort, als sie achtzehn Jahre alt geworden war, von zu Hause weggezogen und in einem alternativen Wohnprojekt in einem heruntergekommenen niederrheinischen Bauernhof untergeschlüpft. Für sie hatte Studentenleben etwas mit Wildheit, Ausprobieren, nächtelangem Diskutieren, Partymachen und Sperrmüllmöbeln zu tun, aber nicht mit dieser vermeintlichen Bravheit, die sie hier vorfand. Oder waren Studenten heutzutage auf eine andere Art wild?

In einer der Zugangstüren in der oberen Etage stand ein modisch sehr dezent, stilsicher und wohlhabend gekleideter junger Mann zum Empfang bereit und stellte sich höflich vor.

»Ingo Hardacker. Ich freue mich, Frau Optenhövel. Vielen Dank, dass Sie persönlich kommen, so konnte ich mir die Fahrt zur Kreispolizeibehörde in Wesel sparen. Kommen Sie bitte rein.«

Er hielt ihr die Tür auf und nahm ihr die Jacke ab, um sie auf einen Bügel zu hängen. Einfach ausgestattet, aber angesichts der chaotisch behängten und mit vielen WG-Bildern volltapezierten Wand fühlte sie sich gleich wohl. Mit einem Blick durch die offene Wohnzimmertür sah sie ein Getümmel von Sitzgelegenheiten, eine große heruntergelassene Filmleinwand und einen Beamer. Gläser und Reste in Knabberschälchen ließen ahnen, dass eine gemeinsame Filmnacht noch nicht lange her sein konnte. Hier spürte sie ein bisschen vom freien Leben und dem Wir-erobern-die-Welt-Gefühl. Wie anders war doch ihr aktuelles Dasein mit der älteren, immer in irgendeine Fahndung verstrickten Herren-Riege in Wesel. Barbara Optenhövel hatte vom Bäcker eine Tüte Krapfen mitgebracht, eine gezielte Geste, um schnell eine entspannte Situation herzustellen.

»Prima, ich habe uns schon einen Tee gekocht. Setzen wir uns in die Küche. Schwarzer Tee, wissen Sie, ich komme eigentlich aus Oldenburg, in unserer Familie kam die Ostfriesen-Mischung in die Kanne. Aber wenn Sie lieber einen Kaffee mögen …?«

»Nein, danke, ist schon in Ordnung«, sagte sie und blickte umher, um ein Schälchen für ihre Mitbringsel zu finden.

»Ich gebe Ihnen einen Unterteller, schieben Sie doch einfach die Blumenvase zur Seite.« Er hatte tatsächlich für einen kleinen Strauß gesorgt, der das heimelige Tee-Arrangement noch freundlicher machte.

»Ein bisschen Stil muss sein. Wir sind zu dritt in der Wohngemeinschaft, ich und zwei Mädels. Da ist Ambiente angesagt. Wir müssen mit der Küche vorliebnehmen, das Wohnzimmer ist nach unserem privaten Filmfestival gestern noch nicht aufgeräumt«, meinte der Student, und beide zwängten sich in dem relativ kleinen Raum hinter den Esstisch.

Barbara Optenhövel empfand die Atmosphäre als offen genug für einen direkten Gesprächseinstieg und holte die dunkle Mappe aus ihrer Umhängetasche. Der junge Mann wirkte so, als könnte er sich ohne großes Herumreden auf Fragen einstellen. Er signalisierte eine gewisse Neugierde auf das, was nun kommen würde.

Sie blätterte in den mit Zahlenkolonnen, Strichcodes und Verfahrensinformationen übersäten Seiten, bis sie zum Ende der Akte kam. Sie schob einen Kuchenteller weg, wischte Krümel und Zuckerreste vom Tisch in ihre Hand und ließ sie dann auf eine Untertasse rieseln, um die Unterlagen unversehrt vorführen zu können. Sie griff die beiden letzten Seiten heraus.

»Hier ist das Ergebnis des DNA-Tests, die entscheidenden Daten sind extrahiert dargestellt. Es war die größte Aktion ihrer Art, die je am unteren Niederrhein stattgefunden hat. Exakt viertausendvierhundertachtundneunzig Männer waren aufgerufen, ihren genetischen Fingerabdruck zur Verfügung zu stellen. Die abschließende Zahl liegt jetzt genau vor. Viertausendvierhundertdreiunddreißig haben teilgenommen, Nachfolgetermin und einzelne Nachrücker eingerechnet. Es gab eine heftige Debatte über den gläsernen Bürger und staatliche Datensammelwut, was nicht weiter überraschend war. Die ganz große Mehrheit aber wollte helfen, den Mordfall Lucia aufzuklären, und dem toten Mädchen sozusagen einen letzten Dienst erweisen. Eben das machen, was einfach notwendig war. Oder sich selbst entlasten. Bei den noch ausstehenden fünfundsechzig Probanden ist der latente Verdacht, möglicherweise an der Tat beteiligt gewesen zu sein, ja nicht ausgeräumt. Gibt es keinen konkreten Hinweis, können wir sie nicht zum Test zwingen, aber sie riskieren sozialen Druck, etwas verbergen zu wollen. Sie stören die große Gemeinschaft im Ortsteil. Bei Ihnen ist die Lage anders. Sie sind freiwillig zum Test gekommen, mit drei anderen Sportskameraden. Dazu habe ich Sie aufgerufen, und das ehrt Sie, es ist aber ungewöhnlich.«

Barbara Optenhövel unterbrach, blickte ihr Gegenüber direkt an und wartete.

»Na und?«, sagte Ingo Hardacker kurz, ungerührt und so, als müsste er den Zusammenhang nicht verstehen.

»Sie haben den Weg vom Ruhrgebiet an den Niederrhein auf sich genommen, sind über eine Stunde hin-, über eine Stunde zurückgefahren, auf eigene Kosten. Ohne dass ein konkreter Verdacht bestand.«

»Machen Sie sich keine Sorgen, wir darben nicht am Existenzminimum. Wir sind hier Studenten an einer Privatuni und verarmen nicht, weil wir eine Extraladung Benzin verballern. Ich habe den Vorteil, dass mir meine Eltern einen nagelneuen Audi A3 geschenkt haben, so ein hübsches Cabriolet, mit dem Ausflüge in Ihre Region ein Vergnügen sind. Am Niederrhein lässt es sich mit offenem Verdeck wunderbar cruisen.«

Er sagte das kein bisschen blasiert, sondern in einem Tonfall, als bestünde ein Menschenrecht auf den Besitz eines Cabriolets. Sichtlich war er gewöhnt, gut und finanziell sorgenfrei zu leben. Barbara Optenhövel unterdrückte den Impuls, den Studenten für ein überhebliches Arschloch zu halten, das einfache, nicht so privilegierte Lebensverhältnisse schlicht nicht in seiner Weltsicht parat hatte. Er wirkte immerhin nett, aufgeschlossen, hatte gelernt, was höfliche Konversation bedeutet, und ließ sich nicht provozieren. Ob er sogar eine gewisse Haltung hatte, sich in einer herausfordernden Situation zu engagieren, musste sie nun feststellen. Sie blieb beherrscht, aber beharrlich.

»Und weiter? Wir fragen uns, was genau Sie zur Teilnahme bewegt hat, insbesondere da wir bei Ihnen ein interessantes Genmuster vorgefunden haben.«

»Ich bin gespannt, das klingt wirklich geheimnisvoll. Übrigens, was heißt ›wir‹? Die Polizei, das LKA und die Staatsanwaltschaft haben die Aktion veranstaltet, und wenn ich richtig informiert bin, gehen Sie – sagen wir mal – den Ermittlungsbehörden zur Hand. Eine ungewöhnliche Taskforce in einer Grauzone, schon erstaunlich, bei Ihnen in der platten Region am Rhein gilt wohl ein spezielles Landrecht. Wenn’s hilft, habe ich nichts gegen unkonventionelle Methoden. Mit einer solchen Konstruktion lässt sich schneller zur Sache kommen, denke ich.«

Sieh mal einer an, dachte Barbara Optenhövel. Ingo Hardacker war gewiefter, als er auf den eiligen Blick schien. Er konnte verhandeln und selbstbewusst seine Position einbringen, eine Menge für einen solch jungen Mann. Entweder er versuchte, dieses souveräne Bild von sich aufzubauen, um von etwas abzulenken, was mit der Tat zu tun hatte, oder er wollte zügig durch die Befragung gelangen und dabei ernst genommen werden. Eigentlich wollte er gar keine Befragung, sondern ein Informationsgespräch, glaubte sie.

»Zum Testergebnis kommen wir gleich, ich möchte Ihnen gegenüber möglichst offen sein. Die Polizei hat das Sagen, das stimmt. Mit mir reden können Sie, ohne Folgen befürchten zu müssen. Es gibt auch keine Sondereinheit, wir sind eine Art Detektei für spezielle Aufgaben, die speziellen Quellen folgt. Also, knüpfen wir an die Frage an: Wieso haben Sie aus freien Stücken und ohne Not Ihren genetischen Fingerabdruck abgegeben?«

Ingo Hardacker, ganz aufmerksamer Gastgeber, erhob sich und goss entspannt den aromatischen, kraftvollen Tee aus dem Norden nach. Es war ein Zeichen dafür, dass er seine Belange berücksichtigt sah und die Augenhöhe, die er sich vorstellte, in diesem Gespräch erreicht war.

»Geheimnissen Sie bitte nichts hinein. Ich bin Sportskamerad, wie schon mein Vater. Er hat immer Wert darauf gelegt, dass seine Kinder aktiv sind. Leistungssport und damit verbunden Disziplin, Ehrgeiz, Teamfähigkeit und Fitness gehören zu seinen Leitbildern. Sport verschafft die notwendige Balance, wissen Sie. Auch als Ausgleich zu seinem Job als Boss. Er ist Unternehmer, ich soll und will sein Nachfolger werden, und deshalb schickt er mich auf diese private Uni in diesem hübsch-hässlichen Ort, um Wirtschaftswissenschaften zu studieren. Eine kleine, feine Fakultät mit einem guten Namen. Er hat Badminton gespielt, seitdem ich denken kann, jetzt zieht er Yoga vor. Aber ich bin sozusagen auch in dieser schnellen, anspruchsvollen Sportart sein Nachfolger. Einzelkämpfe und Mannschaftssport zugleich, das mag ich. Die Szene ist übersichtlich, Badminton zieht ja keine Massen an. Weil in Wesel ein Bundesliga-Zweitligist spielt und dort wichtige Turniere stattfinden, ergaben sich die Kontakte zwangsläufig.«

»Dabei lernten Sie Lucia de Bertolli kennen. Obwohl sie erst vierzehn Jahre alt war, stellten Sie eine besondere Nähe zu ihr her.«

»Sagen Sie das nicht so, als hätte ich mich an einer Minderjährigen vergriffen. Lucia war ein tolles Mädchen, talentiert, kontaktfreudig, sie war temperamentvoll, auch nachdenklich und mir manchmal zu altklug. Es war schon erstaunlich, mit ihr konnte man Spaß haben und auch ernsthafte, eindringliche Gespräche führen. Im Team war sie sehr beliebt. Schön und klug. Aber ich glaube nicht, dass sie glücklich war.«

»Wieso meinen Sie, das beurteilen zu können?«

»Ich war manchmal zum Gasttraining in Wesel. Die Bedingungen in der Rundsporthalle sind gut, der Trainer hat mir neue technische Feinheiten aufgezeigt, und Lucia war eine Mixed-Partnerin, die zu meiner Spielweise passte. Na ja, und die Fahrt von Witten ist nicht so weit, dass sie eine Belastung darstellt. Sportlich war es also so, dass wir relativ viel zusammen gemacht haben. Einmal waren wir auch nach dem Training in einer Kneipe an der Bahnstrecke. In diesem Ortsteil in der Nähe, wie heißt der noch mal?«

»Fusternberg?«

»Ja, das Viertel meine ich. Es war ein schöner Abend, aber sie kam mir zu nahe. Sie kokettierte, warf ihr Haar zurück, strich sich über das hautenge T-Shirt und hatte einen verdammt kurzen Rock an. Sie war begehrenswert, sie entdeckte gerade ihre Wirkung. Sie suchte Körperkontakt, streichelte mir hier über den Rücken, griff meine Hand, ließ sie wieder los, und sie begann, sich zu betrinken. Das war mir zu heiß. Mit vierzehn eine solche Schwärmerei oder Anmache, ich weiß nicht, ich fühlte mich unwohl dabei. Ich war ihr Sportsfreund, ich mochte sie wirklich, aber ich wollte keine komplizierten Situationen. Ich kann sehr vernünftig und konsequent sein. Sie wurde auch sehr persönlich, was ich von ihr nicht erwartet hätte.«

»Wollen Sie darüber erzählen?«

»Ja. Sie sprach über ihre Familie, der Alkohol hatte bei ihr regelrecht die Schleusen geöffnet. Es war, als müsse etwas aus ihr herausbrechen. Ihr Vater muss ihr nachgestellt haben, zog sie auf seinen Schoß, streichelte sie … Vielleicht hat er einfach nicht gemerkt, dass seine süße Bambina erwachsen wurde und die gewohnte väterliche Fürsorglichkeit nicht mehr passte, falls sie jemals gepasst hatte. Vielleicht hat es Übergriffe gegeben, ich weiß es nicht. Zugleich verbot er viel, ihre Mutter war wohl ähnlich rigide, wenn auch zugänglicher.«

»Hat sie nicht dagegen rebelliert?«

»Lucia war nicht so, ich meine, sie war kein stilles Opfer, das sich einsperren ließ. Sie hatte einfach Freiheitsdrang, wollte kein fest umrissenes Leben führen. Wahrscheinlich hätte es schon gereicht, ein bisschen die Zügel zu lockern. Ich glaube, ihre Eltern sahen zu viel Freiheit als Gefahr an, sie wollten ihr reines, fügsames, kluges Mädchen, auf das sie stolz sein konnten. Jedenfalls erzählte sie es so.«

Er hielt inne, horchte in sich hinein, bevor er mit Bedacht weiterredete.

»Das klingt wie Küchenpsychologie, witziges Wort, wo wir gerade hier sitzen. Jedenfalls habe ich das Zusammensein mit ihr so erlebt. Mich interessieren Beziehungen und Kommunikationsabläufe, okay, aber ich bin kein Psychologe. Sie können also nicht ernsthaft auf meine Aussagen bauen. Ich habe dann das Gespräch in der Kneipe auslaufen lassen, ich wollte nicht der Kummerkastenonkel und auch nicht der lebenserfahrenere Freund sein, in den sie Hoffnungen setzte. Ich hätte diese Rolle nie erfüllen können. Sportlerin, Freundin, Teamgefährtin, Lucia war all das für mich, ich mochte sie. Ehrlich. Das war’s.«

»Sie haben nicht mal rumgeknutscht? Soll ich das so verstehen?«

»An diesem Abend habe ich sie von der Theke losgeeist, bevor es zu mehr kommen konnte, und sie getreulich nach Hause gebracht. Der Weg ist nicht weit. Ich habe zugelassen, dass sie sich bei mir einhakte, das war ihrem Alkoholkonsum angemessen. Mehr ist nicht passiert. Ihr Vater sah uns kommen, er schaute aus dem Fenster und stürzte zur Tür. Er hat mich mit einem bösen Blick bedacht und Lucia regelrecht in die Wohnung gezogen. Eine befremdliche Situation.«

Barbara Optenhövel fehlte ein Schlusssatz, der erst nach einer Pause folgte.

»Fast hätte ich vergessen, was Lucia auf dem Heimweg noch sagte: ›Du bist auch nicht so, wie ich gedacht habe. Glaub bloß nicht, dass du so toll bist. Ich brauche dich nicht, ich habe einen Menschen, der mir zuhört, hilft und der für mich da ist, wenn ich es möchte und brauche.‹«

»Allgemein ein Mensch, nicht Mann oder Frau? Hat sie den Namen gesagt?«

»Nein, er oder sie blieb der große Unbekannte. Ich glaube, dass es sich um einen Mann, nicht um einen gleichaltrigen Jugendlichen handelte. So wie sie mich behandelt und mich angeflirtet hat, wusste sie mit Älteren umzugehen.«

»Ich mag Fakten, nicht Spekulationen. Ihre Hinweise und Eindrücke sind auf jeden Fall hilfreich, um der Wahrheit näher zu rücken. Eine Frage noch: Wann genau war ihr Zusammentreffen?«

»Es war ein Donnerstag, weil dann immer Trainingsabend in der Sporthalle ist. Vier Wochen vor dem Mord wird es gewesen sein, genau weiß ich es nicht mehr. Also in zeitlicher Nähe zu der Tat«, sagte Ingo Hardacker.

Er machte eine kleine abwehrende Handbewegung, als wollte er mitteilen, nun habe er genug erzählt. Er lächelte. »Frau Spezialfahnderin, jetzt ist unsere Unterredung in eine ungewollte Richtung gegangen. Sie wissen jetzt viel von mir, und Sie können daraus die Erklärung ableiten, wieso ich freiwillig zum Massengentest gekommen und noch ein paar auswärtige Sportler aus unserem Team animiert habe, mitzumachen. Ich wollte meinen Teil dazu beitragen, ihren Tod aufzuklären. Das ist mir ein Bedürfnis gewesen, und ich störe mich nicht daran, dem Staat freiwillig meine intimsten Daten in die Hand zu geben.«

»Wollen Sie die Ergebnisse hören? Das, was Sie betrifft und was in Ihrer langen Erklärung nicht mit dem winzigsten Wörtchen vorgekommen ist?«

»Nur zu, ich bin gespannt. Sie können gut zuhören, Sie verstehen mich, glaube ich. Supergut, dass Ihre Einheit ihr jüngstes Mitglied zu einem noch jüngeren Zeugen geschickt hat. Noch einen Tee? Und dann das Ergebnis des Tests?«

Ein charmanter Kerl, ein sportlicher, gut aussehender Typ, der sich zudem nicht in den Vordergrund spielte. Barbara Optenhövel erwischte sich bei einem sehr genauen Seitenblick auf Ingo Hardacker. Sie war sich ihrer Professionalität sicher, die rätselhafte Geschichte um den nicht hundertprozentig übereinstimmenden, aber fast identischen Fingerabdruck so nüchtern wie möglich und so persönlich wie nötig zu erzählen. Sie blätterte in dem Bericht, der die Zahlenkolonnen und Strichcodes interpretierte, wieder die Schlussseite auf.

»Seien Sie froh, dass Sie sich von Lucia ferngehalten haben. Sie wären sonst schnell ins Fahndungsraster geraten. Jetzt sind Sie ein Zeuge, der uns weiterhelfen kann. Ihr Genmuster weist starke Übereinstimmungen mit Spuren auf, die wir an Lucias Leiche und ihren Kleidungsstücken festgestellt haben. Aber ein bisschen Täter geht nicht. Wir glauben, dass der gesuchte Mörder in einem ziemlich nahen Verwandtschaftsgrad zu Ihrer Familie und zu Ihnen selbst steht. Genetisch gesehen. Sie sind drei Geschwister, wie ich recherchiert habe. Davon zwei Schwestern. Das stimmt doch?«

Ingo Hardacker schaute sie gelassen an, bevor er antwortete. »Ja, seien Sie beruhigt. Es gibt keine Halbbrüder.«

»Dann führt der Weg der genetischen Spurensuche nur über Sie. Eine rätselhafte Konstellation, wenn ich ehrlich bin.«

»Ein solcher Schmarren, ich kenne niemanden aus meinem Umfeld, der Lucia kennen könnte. Verwandt mit mir, mit uns, welch schräge These!«

»Das haben wir auch gedacht. In der Fachliteratur wird auch über andere Ursachen für Fehlinterpretationen bei Genvergleichen berichtet. Zum Beispiel diese gigantische Suche nach dem Mörder einer Polizistin. Die Mordtat, bei der ihre Waffe verschwand, wurde später mit dem NSU-Terror in Verbindung gebracht. Man hatte das klarste Genmuster aller Zeiten gefunden, suchte und suchte vergeblich, bis die Verpackerin der Testeinheiten als Überträgerin der DNA-Spur identifiziert wurde. Verschmutzte Proben durch Außenkontakt, daran haben wir auch bei Ihrem Ergebnis sofort gedacht, aber keine Verunreinigungen gefunden. Fest steht inzwischen, Ihr, Ingo Hardackers, genetischer Fingerabdruck, besitzt weitgehende Übereinstimmungen mit den DNA-Spuren des Täters, die wir bei dem Opfer festgestellt haben. Wir müssen den entscheidenden Zusammenhang suchen.«

»Und der wäre?«

»Ihre Ursprungsfamilie. Ist sie weit verzweigt, gibt es entfernte Verwandte, wechselhafte Beziehungen? Sind uneheliche Kinder bekannt? Verstehen Sie, es geht darum, dass Genmuster vorhanden sind, die nicht ins sonstige familiäre Bild passen. Es geht darum, wie der Eintrag dieses Genmaterials stattgefunden haben kann.«

»Welche Formulierung! Das ist doch eher blühende Phantasie. Sie meinen, geheime Liebschaften, offene Ehen, heimlich untergeschobene Kinder in bestehende Familien, das Kuckuckskind als geborener Mörder sozusagen? Wenn Sie die Hardackers erforschen wollen, haben Sie viel zu tun. Wir sind eine verzweigte Großfamilie.« Ingo Hardacker sprang auf und gestikulierte wild. »Sie ahnen nicht, wie spießig unsere Familie ist. Unsere gesamte. Es ist ländlich, wo ich herkomme, da gelten strikte Regeln. Mein Vater ist Unternehmer, er produziert Feuerwerk, komplette und komplexe pyrotechnische Wunderwerke. Er ist ein Hartgesottener, verlangt viel von sich und von anderen. Ein Firmenpatriarch der alten Schule, heute aus der Zeit gefallen, aber mit rigiden, auch moralischen Anforderungen. Das einwandfreie öffentliche Ansehen war immer sein Mantra, er schritt knallhart ein, wenn er das Familienbild als gefährdet ansah. Ob es wirklich angekratzt war oder beeinträchtigt zu werden drohte, interessierte ihn nicht. Wenn er jemanden entlarvt hätte, der in dubiose Beziehungen verstrickt gewesen wäre, hätte er ihn sofort aus der Familie geworfen. Enterbt, des Postens enthoben, verstoßen, das ganze Programm.«

Er war ein einziges Bollwerk. »Cool down«, sagte Barbara Optenhövel. »Sie meinen also, ein Geneintrag durch beispielsweise eine außereheliche Beziehung hätte unter diesen Umständen bei den von und zu Hardackers nicht passieren können?«

Ingo Hardacker lachte, von und zu, eine Dynastie, das passte durchaus zum ländlichen Granden und zum Feuerwerkskörperhersteller-Verständnis seines Vaters.

»Ja, da ist was dran. Es herrscht der Konsens, dass die Familie ganz obenan steht, das Ansehen hochgehalten werden muss und eventuelle Quertreiber nicht hineinpassen. Familienansehen über alles eben. Das heißt nicht, dass wirtschaftlich nicht mit aller Kraft um Innovationen gerungen wird. Aufgeschlossen, modern, sonst wären wir nicht seit Langem Marktführer. Aber die Rollen, die jedem zugewiesen sind, sind klar abgegrenzt. Ich habe mich dem angepasst, weil es die sicherste und bequemste Art war und ist zu leben, jetzt und für die Zukunft. Ich bin im Grunde ein Angepasster. Die Perspektive, Nachfolger meines Vaters in der Firma zu werden, ist ja nicht zu verachten.«

»Aber jetzt ist die Fassade rissgefährdet«, provozierte Barbara Optenhövel.

»Warum? Ich bin nicht der Täter, ich kann es nicht sein. Der Gentest hat nur eine verwischte Spur zutage gefördert, mit der niemand etwas anfangen kann. Derzeit ist die Polizei doch wohl eher im Stadium des Scheiterns. Sie hoffentlich nicht. Das fände ich persönlich schade, ich wünsche Ihnen keinen Misserfolg«, lächelte Ingo Hardacker.

»Deshalb hoffe ich auf Ihre Unterstützung.«

Er schwieg und wartete ab. Sein Eindruck von Barbara Optenhövel war mittlerweile so klar, dass er wusste, sie hatte die verfahrene Situation analysiert, Prioritäten erkannt und einen weiteren Pfeil im Köcher. Er hörte sich ihren Vorschlag konzentriert und ruhig an.

»Die Übereinstimmungen der Spuren am Opfer mit Ihrem genetischen Fingerabdruck sind frappierend. Sie sind nicht der Täter. Aber es ist sehr wahrscheinlich einer Ihrer Angehörigen.«

Barbara Optenhövel ließ die Worte wirken. Dass sie wie eine abgestimmte, hundertprozentig abgesicherte Meinung klangen, war ihre Absicht. Sie war sich sicher, obwohl sie nach Lage der Dinge nur glauben konnte, einzig eine unentdeckte verwandtschaftliche Beziehung könne hinter dem Mysterium der Gene stecken und nicht ein Fehler im Untersuchungssystem.

Ingo Hardackers Gesichtsfarbe changierte in ein plötzliches Grau, er sah gealtert und abgekämpft aus. Ihr Gegenüber war schockiert, verstand aber sofort. »Was soll ich tun?«

»Ich muss, wir müssen mehr und möglichst viel über die verwandtschaftlichen Verhältnisse in Ihrer Großfamilie wissen. Gibt es einen Ahnenforscher bei Ihnen, haben Sie eine Großmutter, die gern erzählt und alte Fotobände durchblättert? Die sich bis in die x-te Generation zurück auskennt? Ein schwarzes Schaf in der Familie zu finden wäre nicht schlecht, meist stehen die Familienordnungshüter schon Schlange, um alte Gerüchte aufzuwärmen und die Außenseiter abzustrafen. Ein Bösewicht, der vielleicht schon einschlägig vorbestraft ist oder unentdeckten Dreck am Stecken hat, wäre auch nicht zu verachten. Denken Sie nach. Bitte.«

Ingo Hardacker würde sich nicht verweigern. Er war ein cleverer Bursche, der genau erkannte, diese als Sekretärin angestellte Fahnderin würde sich unerbittlich am Thema festbeißen. Außerdem machte es ihm Spaß, mit ihr zu reden.

»Okay«, sagte er, »eine meiner Großtanten steckt voller familiärer Geschichten. Sie hat vor einiger Zeit alle Mitglieder in der ganzen, weitverzweigten Familie gebeten, alte Briefe, Unterlagen, Fotos und Erbstücke bloß nicht wegzuwerfen, sondern lieber ihr zu schenken. Sie hat zig Fotoalben, ihr Tick ist es, alte gerahmte Bilder auf der Rückseite mit den Namen der Abgebildeten zu beschriften. Damit niemand in der Generation nach ihr rätseln müsse, um wen es sich handele, hat sie mir erzählt. Ihre persönliche Arbeit gegen das Vergessen. Das ist mal übertrieben, mal interessant, wenn sie etwa schriftlich vermerkt: ›November 1946, mit neunzehn an TBC verstorben, war mit dem Polizeihauptmeister Emil Soundso verlobt, der sich hinterher ohne Abschiedsgruß in die USA absetzte.‹ Sie ist ein wandelndes Familienlexikon, und das Beste an ihr ist, sie traut sich sogar, dem Patriarchen, meinem Vater, zu widersprechen. Sie ist gegen Geschichtsklitterung. Sie findet, er malt den Clan der Hardackers in zu rosigen Farben, und breitet gern die wahre Historie mit allen menschlichen Verfehlungen der Von und Zus aus. Ist ja auch viel unterhaltsamer.«

»Das klingt vielversprechend. Wo finde ich sie?«

»Sie wohnt in Gütersloh und legt auf anständige Anmeldung wert. Und bringen Sie Zeit mit, Tante Marga ist eine begnadete Erzählerin, die ungern unterbrochen wird. Wie sagt man bei Ihnen am Niederrhein: vom Hölzken aufs Stöcksken?«

Ingo Hardacker amüsierte sich sichtlich, Barbara Optenhövel verzog das Gesicht. Schon wieder eine Dienstreise, mit Gütersloh brachte sie nur Bertelsmann, Miele und Wohlstand in Verbindung. Und die Region Ostwestfalen-Lippe – diese Bezeichnung hatte sie sich vor Ewigkeiten gemerkt, als ein Kollege beständig davon sprach, dass er nach OWL ziehen würde – klang seitdem für sie so weit weg wie der Polarkreis.

»Ich nehme an, eine telefonische Nachfrage reicht nicht. Fahren Sie mit, als Türöffner?«

»Jung und beredt contra alt und geschwätzig, da muss ich mir Zeit nehmen. Schwierig wegen meiner Klausuren. Okay, ich versuch’s. Ich komme mit, wenn wir uns duzen. Und wenn es passt.«

Ingo Hardacker sah sie verschmitzt an. Federnd sprang er auf, ging in den Flur und zog sich im eleganten Schwung ein sportliches Sakko über. »Und jetzt habe ich Hunger. Kommst du mit?«

Barbara Optenhövel lächelte zurück. Ein aufgeschlossener, intelligenter Typ mit Humor und außerdem das Verbindungsglied zu Großtante Marga. Es sprach einiges für diesen Studenten aus bestem Haus. »Lass uns gehen. Du lädst mich ein«, sagte sie.

Der Weg war kurz, vom zentralen Parkplatz aus um ein paar Ecken, einige Meter die Straße hoch, und schon standen sie auf dem Rathausplatz. Sie wählten den »Ratskeller«, der einen ziemlich weitläufigen Restaurantraum mit ausreichenden Möglichkeiten besaß, um sich an einen Tisch am Rand ohne ungewollte Mithörer zu verziehen. Was unerheblich war, wie sich herausstellte, das Gespräch drehte sich um persönliche Dinge, um Vorlieben für Filme und Musik, Konzerte und Sport, Universität und um Ingo Hardackers Studium.

Er wollte ihr die Hochschule zeigen, und sie war neugierig auf sein Umfeld. Sie merkte, wie sie ein persönliches Interesse an diesem charmanten, unternehmungslustigen Mann entwickelte.

Später fuhren sie durch die Stadt in Richtung Universität, die als modernes Bauensemble wegweisend für diesen abgearbeiteten Ort wirkte und sich wie auf einem eigenen Planeten auf einer Anhöhe befand. Die Hochschule im südöstlichen Ruhrgebiet hatte 1983 als erste deutsche Privathochschule den Lehrbetrieb aufgenommen, wie Barbara Optenhövel einer Hinweistafel vor der Uni entnahm.

Sie schlenderte mit Ingo Hardacker durch den zeitlosen Bau, die verwinkelte Bibliothek und die sehr gut ausgestattete Mensa. Hier also lernten die privilegierten Studenten.

Ingo Hardacker hauchte ihr zum Abschied einen Kuss auf die Wange, und beide umarmten sich einen Moment länger, als sie erwartet hatten. Dann fuhr Barbara Optenhövel auf die nächstgelegene Autobahnauffahrt, um so schnell wie möglich in Rainer Mehrs Büro Bericht zu erstatten.

* * *

Fiede Classen erinnerte sich nur ungern daran, dass er nach dem Gentest und dem ersten zuversichtlich stimmenden Ergebnis die Fäuste wie zum Sieg geballt hatte. Es hatte nicht viel gefehlt, und er wäre wie ein Mittelstürmer nach dem entscheidenden Überraschungstreffer auf dem Spielfeld wie ein Irrer durchs Zimmer gesprungen und hätte jeden, der sich nicht retten konnte, umarmt.

Zum Jubel gab es nach aktueller Lage der Dinge keinen Anlass, konstatierte er nun. Nachdenklich schaute er aus dem Fenster seines Landtagsbüros, streifte die Wandbilder mit heimischen Motiven und dachte darüber nach, wie er das Beste aus der verfahrenen Situation machen könnte. Es fehlte nur noch, jemand würde bemerken, dass sein, Fiedes, Name auf der Liste der DNA-Getesteten nicht abgehakt worden war. Nun, er war einfach zu beschäftigt gewesen, außerdem stand er doch wohl jenseits aller Verdächtigungen. Niemand hatte ihn aufgefordert, den Test nachzuholen. Oder hatte er zu viel gewagt?

Warum nur hatte er sich freiwillig zur Untersuchung angemeldet, obwohl er vor einigen Jahren aus dem Viertel gezogen war? Nun, er war regelmäßig dort zu Besuch, aber das waren viele. Diese Gier, positive Schlagzeilen zu produzieren und politische Wirkung zu erzielen!

Er packte seine Unterlagen zusammen nach dem unerquicklichen Ausschussvorgespräch mit dem ideologisch so standfesten Umweltminister – gesunde Lebensmittel, Grenzwerte, Tierschutz, Restriktionen, Verschärfung des Flächennutzungsplans. Wie war er es leid, aus Koalitionstreue Dinge vertreten zu müssen, die er am liebsten im Dauergespräch mit Interessenvertretern bis ins Unkenntliche aufgeweicht hätte. Zum Wohle aller, seine Wählerschaft auf dem Lande hatte andere Prioritäten als die städtische des Herrn Ministers, die im Zweifelsfall eine Kuh nicht von einem Esel unterscheiden konnte, aber der Welt da draußen Vorschriften ohne Ende machen wollte.

Fiede Classen wusste, er musste weg aus diesem Zuständigkeitsbereich. Er wollte möglichst schnell ins Innenressort gelangen, und auf jeden Fall in gestalterischer Funktion des Weichenstellers. Da durfte er sich keinen Fehler erlauben, der ihn öffentlich Punkte kostete. »Ferdi, hilf!«, schoss es ihm durch den Kopf. Er würde ihn anrufen.

Auf dem Weg in die Tiefgarage brummelte der Abgeordnete vor sich hin. In seinem Magen grummelte es wohl wegen der psychischen Belastung, oder zersetzte sich der gehaltvolle Bohneneintopf vom Mittag spürbar in gasförmige Bestandteile?

Wenn bloß nicht diese aufgetakelte, Tag für Tag makellos gestylte Trulla aus der konservativen Fraktion im Aufzug gewesen wäre. Fiede Classen grüßte dürr mit »Guten Tag, Kollegin«, kämpfte aber zu sehr mit sich, um ihre Nachfrage dekodieren zu können, was denn nun der Minister im Kabinett mit dem Jagdgesetz und vor allem mit dem Alleingang beim restriktiven Flächenverbrauch vorhabe, der nur die wirtschaftliche Konkurrenz anderer Bundesländer für Nordrhein-Westfalen verschärfe und nun wirklich nicht in die Zeit passe. Zweifellos eine berechtigte Frage, besonders wenn man als Opposition am kürzeren Wissenshebel saß.

Doch der sonst so eloquente Fiede Classen murmelte nur unwillig. Ein leises Aufstöhnen seinerseits erklärte die Trulla mit der perfekten Betonfrisur als ablehnende Äußerung, schon wieder befragt zu werden, was sie als Indiz dafür auffasste, Fiede Classen sei offensichtlich schon bei mehreren Flurgesprächen auf diese Themen angesprochen worden. Also müsse er ein bedeutender Informationsträger sein, den es sich lohne, mit einer gewissen Hartnäckigkeit anzuzapfen.

Frau von und zu Trulla ließ nicht locker. »Wir können bestimmt Gemeinsamkeiten finden, Herr Classen. Der Ärger wird sonst für Ihre Fraktion riesengroß. Sie können doch nicht koalitionspolitisch den Schwanz mit dem Hund wackeln lassen.«

Was sie auch immer damit meinte, der Abgeordnete dachte sofort an nervende Tierschützer und daran, wie gemächlich sich die Etagenanzeige im Aufzug abwärtsbewegte. Dritte, dann zweite, die erste müsste jetzt kommen, viel zu langsam, er benötigte Turbogeschwindigkeit. Fiede Classen brachte mangels Idee für eine Antwort irgendetwas wie »Uurrg« hervor.

Trulla identifizierte die Aussage sofort: »Ja, wir sind bald im Untergeschoss. Wie schön, dass wir einen gemeinsamen Weg haben, da können wir uns ja weiter unterhalten.«

Fiede Classen schwieg und faltete demonstrativ seine beiden Hände vor dem nach vorn strebenden Bauch, was aussah, als wollte er gleich ein Stoßgebet sprechen.

»Bei einem solchen Koalitionspartner würden mir die Verhandlungen auch auf den Magen schlagen. Herr Classen, mit uns beiden wäre es in Umweltfragen doch gemütlicher«, redete Trulla ungerührt weiter.

Fiede Classen hämmerte auf die Tastatur des Aufzugs, die erste Etage war gerade erst vorbei, wo blieb das Erdgeschoss?

»Und dann müssen wir uns noch die Gülleverordnung vornehmen, also, so wie das geplant ist und die Landwirte wie Verbrecher behandelt werden, geht das nicht. Gülle ist Wertstoff, oder wie sehen Sie das, Herr Kollege?«, fühlte Trulla, bereit für das nächste strittige Thema, vor.

Da öffnete sich die Fahrstuhltür zum Erdgeschoss, geschafft. Fiede Classen fuhr doch nicht ins Untergeschoss. Trulla blieb bedauernd zurück, wollte sie doch eine Etage tiefer. Fiede Classen hörte so etwas wie »Machen Sie’s gut, Sie Glücklicher, Sie kommen jetzt an die frische Luft«, während er aus dem Lift hinaus ins Foyer eilte.

Er stahl sich über eine Nebentreppe in die Tiefgarage hinab und fühlte sich wie befreit, als er seinen Kombi am gebuchten Stellplatz erreichte. Als er am Treppenhauszugang vorbeifuhr, sah er Trulla aus der Lifttür treten. Er winkte ihr freundlich zu. Mögliche Koalitionspartner in spe sollte man höflich behandeln, fand der Abgeordnete, verließ die Tiefgarage des Landtags und steuerte den Rheinufertunnel an.

Die Zeit des schlechten Empfangs unter der Erde nutzte er, um in seinem im Armaturenbrett angezeigten Telefonbuch Ferdi Fleischmanns Nummer zu suchen und direkt nach der Ausfahrt aus dem Tunnel die Anwahl zu drücken. Auf Anhieb klappte die Verbindung.

»Hallo, Ferdi, mein Bester. Wir müssen in den Medien was zum aktuellen Stand der Fahndung nach Lucias Mörder machen. Kannst du schnell einen Bericht schreiben?«

»Mann, ich bin im Einsatz.«

»Das Leben ist ein ständiges Geben und Nehmen. Du nimmst jetzt meine Bitte entgegen, und es kommt die Zeit, dass ich dir gebe, was andere nicht wissen und du dann vermarktest. Keine Widerrede, halten wir uns nicht auf, so ist das Geschäft. Also, ich schicke dir nachher eine Mail, bedanke mich noch einmal für den großen Einsatz aller für Gerechtigkeit und Ordnung.«

Ferdi Fleischmann am anderen Ende der Leitung brummte unwirsch.

»Der Innenminister hat zusätzliche Mittel bereitgestellt, um eure Taskforce gleichsam als externe Projektabteilung zu bezuschussen. Er hat erfahren, dass der indirekte Treffer beim Gentest zu weiteren Ermittlungen geführt hat, und lobt eure unkonventionellen Ermittlungsmethoden. Eure schnellen Entscheidungswege sollen in das Modellprojekt ›Polizei 2017‹ einfließen. Natürlich erwartet er, neue Fahndungserkenntnisse mitgeteilt zu bekommen. Normales Geschäft. Und ich lobe den Gentest noch einmal und erkläre die große Aufgabe als abgeschlossen, um die aufgerührte Volksseele zu beruhigen.«

»Das ist ja ein Ding, ihr gebt Geld und wollt dafür Informationen. Interessanter Deal. Schick mal deine Mail, aber heute wird nichts daraus, sie zu bearbeiten. Das schaffe ich nicht.«

»Wieso? Es ist später Nachmittag und der Redaktionsschluss fern. Du als Mitarbeiter musst schnell schalten. Außerdem seid ihr elektronisch vernetzt, es gibt keine Informationspause mehr, schon vergessen?«

»Wenn meine Aufmerksamkeit nicht hundertprozentig anderweitig gefordert wäre, würde ich etwas für dich tun.«

»Anderweitig? Ferdi, lass hören.«

»Ich mache hier den Privatdetektiv bei der Observation. Ganz klassisch, warten, beobachten, Kamera griffbereit, Kaffee bis zum Anschlag, Vergleichsmaterialien für zu beobachtende Personen in Griffnähe. Ziemlich langweilig und Ende offen, wenn du mich fragst.«

Fiede Classen stutzte. Diese Neuigkeit war an ihm vorbeigegangen, obwohl er sein Netzwerk für unvergleichlich gut hielt. »Wo bist du? Vor allem, hinter wem bist du her?«

Ferdi Fleischmann machte es spannend. Er hatte Spaß daran, Fiede Classen mit einer Neuigkeit zu provozieren, die ihn beunruhigen musste. Er war gespannt, ob er ihn verunsichern konnte.

»Ich stehe hier in Wuppertal im Zooviertel vor der Firma Opti Invest. Ich meine, du hast im Zusammenhang mit den Ermittlungen davon gehört, wie das Unternehmen ins Blickfeld geraten ist. Ich warte hier auf Beschäftigte, am liebsten auf den Geschäftsführer und seine Bodyguard-Typen.«

Davon gehört? Und wie er von Opti Invest gehört hatte, er hatte sich sogar zur Aufsichtsratssitzung verabredet. Hatten die Idioten irgendetwas gemacht, das ihn gefährden konnte? Im lukrativen Auftrag Türöffner für die Politik zu spielen war das eine, in dubiose Handlungen hineingezogen zu werden etwas anderes. Fiede Classen war alarmiert.

»Zahira hat mir den Sondereinsatz eingebrockt genauso wie die Autoattacke. Glaub nicht, ich habe hier pausenlos Spaß. Schluss jetzt, da tut sich was, ich kappe die Verbindung«, sagte der Observateur.

Fiede Classen stützte seinen Kopf auf das Lenkrad. Er übersah, dass die Ampel auf Grün sprang, und startete erst nach einem lauten Hupkonzert hinter ihm. Was tun? Die Opti-Leute sofort zusammenfalten, erst die Lage sondieren oder abtauchen? Er musste handeln.

* * *

Ferdi Fleischmann hatte sich noch im warmen Bett geräkelt, als ihn der rockige Klingelton seines Handys hochschrecken ließ. Immerhin, nach einem schwachen »Hallo« war er als Morgenmuffel nicht mehr gesprächsmäßig gefordert gewesen. Er hörte zu.

»Ich habe heute meinen ersten Arbeitstag nach unserem schweren Unfall, wie du weißt. Ein bisschen schick gemacht, ganz die Empfangsdame, wollte ich heute Morgen wieder antreten.«

Zahiras Stimme, einen schöneren Weckton konnte er sich nicht ausmalen, normalerweise. Auch die Vorstellung, was sie unter »ein bisschen schick machen« verstehen mochte, löste lustvolle Bilder aus. Die Frau mit den feinen nahöstlichen Gesichtszügen war garantiert stilsicher, farblich effektvoll abgestimmt und attraktiv gekleidet an ihre Arbeitsstelle zurückgekehrt. Doch ihre schrille, viel zu aufgeregte und von einer Spur Empörung überlagerte Stimme ließ bei Ferdi Fleischmann kein Wohlbefinden aufkommen. Abgesehen davon, dass ihm sieben Uhr zehn viel zu früh war.

Es war aber der Moment, bis zu dem Zahira schon eine knappe Viertelstunde lang ihre Arbeitsunterlagen sondiert, die Tagesmappe vorsortiert und ihrem Chef den digitalen Terminkalender mit verschiedenen farblich unterlegten Priorisierungen eingepflegt hätte. Bevor Ferdi ein schlaftrunkenes »Und was weiter?« hervorquälen konnte, eskalierte Zahiras Temperament.

»Unglaublich, ich habe meine Rückkehr letzte Woche angekündigt. Ich stehe hier vor dem Firmensitz, will den Schlüssel ins Sicherheitsschloss stecken, aber nichts tut sich. Er passt nicht, wie ich ihn auch verkante und bewege. Es rührt sich auch nichts. Die haben das Schloss ausgewechselt. Ich bin arbeitslos.«

Ferdi Fleischmann setzte sich ruckartig auf, sein massiger Körper landete ungelenk auf der Bettkante. Er hörte ihr zu und hatte Angst und wusste nicht genau, wovor eigentlich.

Irgendetwas war geschehen, was ihn alarmierte. Er musste etwas übersehen haben und kam sich egoistisch vor, weil ihr etwas passieren konnte und er nicht in ihrer Nähe war. Das war idiotisch, schließlich waren sie kein Ehepaar und wohnten in verschiedenen Städten. Trotzdem ahnte Ferdi Fleischmann, er hätte nach der Attacke mit dem Auto und dem Angriff des Mannes, den er Mütze nannte, mehr auf Opti Invest achten müssen. Er hätte die Firma beobachten lassen müssen. Stattdessen hatte er sich demonstrativ zurückgezogen und keinen Mucks getan, um auch zu signalisieren, dass der automobile Angriff als letzte Warnung gewirkt hatte.

»Ich bin jetzt neben den beiden kugelförmigen Thujen hinter der kleinen Hecke und stehe gleich auf dem Lichtschacht. Das sieht nicht nur nach Neugierde aus, sondern eher, als würde ich mich vorbereiten, durch das Hauptfenster zum Büro einzusteigen. Hoffentlich sieht mich keiner.«

Ferdi hatte das Bild des gepflegten Vorgartens als seriöses, selbstbewusstes Entree zu Opti Invest vor Augen. Eine kleine Stele, aus der sanft Wasser sprudelte, und eine mit Kies abgestreute Fläche drumherum vollendeten den Auftritt einer Firma, die etwas auf sich hielt, immer aktiv im Geschäft war und nach dem Motto »Der frühe Vogel fängt den Wurm« schon die Wirtschaftslage sondierte, während andere noch ihr Frühstücksbrötchen verdrückten. Dafür wuselte es dort entschieden zu wenig in dieser frühen Stunde.

»Ich habe mich an der Fenstereinfassung etwas hochgezogen. Kein Mensch ist zu sehen, nur aus dem Durchgang zum Chefzimmer fällt Licht in den Empfangsraum. Ich verstehe das nicht.«

Zahira blieb auf ihrem Posten, Ferdi schwieg und lauschte.

»Da kommt einer im dunklen Anzug, er schaltet hinter sich das Licht aus. Jetzt ist es düster in der Firma. Ja, er hat einen Karton auf dem Arm, ziemlich groß, einen Umzugskarton. Er muss schon ordentlich zupacken, aber Kraft hat er, das merkt man. Er dreht sich um, sucht etwas in der Sakkotasche. Er wirkt wütend, vielleicht, weil er nicht findet, was er will. Er setzt den Karton ab, ein bisschen hektisch, er ist in Eile, läuft ins Büro zurück. Da ist er wieder, in seiner Hand baumelt jetzt ein Schlüsselbund. Mehr wollte er wohl nicht.«

»Was noch?« Ferdi Fleischmann brachte zwei Worte zustande. Er fühlte sich schuldig und ahnte, es war, weil er sie nicht gewarnt hatte. »Weg, lauf weg, irgendwo hinter ein Auto oder einen Baum, duck dich, mach dich unsichtbar«, rief er.

Zahira Alaya drehte sich in dem Augenblick weg, als der Mann mit dem Schlüsselbund zum Fenster schaute, aber nur einen Schatten weghuschen sah. Er war zu beschäftigt, um dem Aufmerksamkeit zu widmen. Zahira Alaya streifte im eiligen Schritt den prächtig gewachsenen Buchs, versank mit den Pumps im weißen Kies, drückte ihre Füße wie in Starterposition beim Sprint aus dem nachgebenden Untergrund, bis sie lief, lief und sich hinter einer geparkten Mercedes C-Klasse duckte. Deren iridiumfarbene Businesskarosse wirkte so unscheinbar silbergräulich in der Morgendämmerung, dass sie eine perfekte Versteckkulisse bot.

Der Mann hatte ohnehin keine Augen für abgestellte Fahrzeuge. Er musste ein ziemliches Gewicht stemmen und eilte in Griffweite an der kauernden Zahira Alaya vorbei, lehnte den Karton an den Kotflügel eines massigen Jeeps, fingerte fiebrig die Autoschlüssel hervor und bediente die Fernbedienung. Es dauerte Sekunden, bis er den komplett befüllten, oben offenen Karton auf den Rücksitz geworfen und sich selbst hinter das Lenkrad geklemmt hatte. Der Motor brüllte auf, und mit einem rasanten, viel zu nervösen Start verschwand der Wagen aus dem Zooviertel.

Um dem plötzlich aufflammenden Scheinwerferkegel zu entgehen, hatte sich Zahira Alaya im blitzartigen Kriechgang um den parkenden Mercedes herumgewunden und hinter den breiten Stamm einer Buche gerettet.

Atemlos verfolgte Ferdi Fleischmann am Handy die Geräuschkulisse, die vor seinem inneren Auge wie die Tonnachbearbeitung einer Actionszene ablief. Dann flaute das Motorengebrumm ab, wie wenn sich ein Auto von der Filmkamera entfernte, und Stille folgte.

»Weg. Ich konnte noch sehen, dass aus dem offenen Karton Vorlagemappe, Laptop und Festplatte ragten. Und ich habe ihn erkannt«, stammelte Zahira in die wiedergekehrte Morgenruhe. »Es war der Mann mit der dichten, dunklen, füllig nach hinten gekämmten Frisur, die wie eine undurchdringliche Kappe auf dem Schädel sitzt.«

»Mütze«, sagte Ferdi Fleischmann.

Sofort danach hatte er sich selbst zur Observation eingeteilt und war nach kurzer Rücksprache mit Rainer Mehr nach Wuppertal gefahren, hatte schneidig die kurvige Autobahnausfahrt am Sonnborner Kreuz genommen und war auf direkter Strecke ins Zooviertel gelangt. Wenn Mütze bei der Firma etwas abgeholt hatte, konnte auch ein weiterer Mitarbeiter zurückkehren, vielleicht waren noch andere Dinge mitzunehmen.

Ferdi Fleischmann wusste, dass er auf den Zufall spekulierte, aber er sah keine andere Chance, als auf den ungeliebten, weil mit untätigem Warten verbundenen Beobachtungsposten zu gehen. Außerdem war es kein Spaß für den kräftig gebauten Mann, seine Fülle stundenlang in einen Autositz zu drücken. Immerhin hatte er Zahira Alaya kurz an sich drücken können, als er eine Stunde nach ihrem Telefonat am Firmensitz von Opti Invest angekommen war.

Früherer Firmensitz war wohl der bessere Begriff. Zahira hatte die Stunde genutzt und war um die Ecke in die Bäckerei gegangen, wo sie oft ihr Frühstücksbrötchen gekauft oder einen Kaffee zu sich genommen hatte. In der Neuigkeitenbörse für das Zooviertel war sie schnell auf das Schicksal von Opti Invest gestoßen worden.

Seit die Firma überstürzt verschwunden war, wie Nachbarn beobachtet und darüber gleich an der Brottheke heftig diskutiert hatten, waren Gerüchte hochgekommen, was die Geschäftsleute wohl zu verbergen hätten. Alle tippten auf verschleppte Insolvenz. Niemand aber hatte mit den Möbelpackern oder Zahiras Kollegen gesprochen, wo denn die plötzliche Reise hingehen solle. Außer der Tatsache, dass Zahira Alayas Arbeitgeber ohne ein Wort verschwunden war, gab es keinen Erkenntnisstand.

Ferdi Fleischmann hockte seit Stunden im Auto; er hatte seine Freundin gebeten, sicherheitshalber in ihrer Wohnung zu bleiben. Nun nervte Fiede Classen erneut mit seiner Bitte, den fortgeschrittenen Stand der Fahndung und den großzügigen Finanzzuschuss des Innenministers zu propagieren. Der Journalist, der im Wechsel gelangweilt und ergebnislos auf die Eingangstür des verwaisten Opti-Sitzes und den Tablet-Computer auf seinem Schoß blickte, entschloss sich zum Multitasking.

Als routinierter Schreiber konnte er den gewünschten Bericht auf der praktischen Zusatztastatur in den Computer hacken und an dpa, die großen Regionalzeitungen in Düsseldorf, Essen, Köln und Münster schicken sowie die heimische Redaktion bedienen. Lucias Todesfall interessierte in Abständen immer noch, das wusste er, wenn zu Herzen gehend Neues berichtet werden konnte. Ein spendabler Innenminister, sein Antreiber, der Abgeordnete aus dem Kreis Wesel, und das ersehnte wie gefürchtete Reformprojekt »Polizei 2017« passten ins News-Schema.

Ferdi Fleischmann blickte zur Tür, schaute aufs Display, äugte zur Tür, sinnierte über den ersten und letzten Satz seines Berichts, weil er wusste, wie und wo Worte am besten wirken. Er summte zufrieden vor sich hin, guckte leeren Blicks zur Tür, konzentrierte sich wieder aufs Tablet, formulierte ein Anschreiben, sah auf zur Firmenzentrale, wechselte zu den E-Mail-Adressen, an die er samt Kopien und CC seinen Text breit zu streuen gedachte, spähte pflichtgemäß zur Firmenfront, bewegte den Kopf Richtung Text und kontrollierte die Überschrift des Artikels, in der der Name Fiede Classen vorkommen musste, lugte zu Opti Invest und glaubte, die letzte Bewegung einer eben zuschlagenden Eingangstür wahrzunehmen, stierte auf den Bildschirm und drückte traumwandlerisch das Absende-Icon, summte einen letzten Takt eines eingängigen Liedes, warf in einer Schrecksekunde das Tablet auf den Beifahrersitz, riss die Tür auf und stürzte los.

In wenigen riesigen Sätzen, die niemand diesem großformatigen Menschen zugetraut hätte, und den Kopf energisch voran überquerte er die Straße. Bei der spontanen, heftigen Aktion vergaß der impulsive Ferdi Fleischmann alle Vorsichtsregeln. Jedenfalls war er später von außen an der Eingangstür als Mütze von innen. Als der das schwere, von eigenartig künstlerisch verschlungenem Metall umgebene Glasportal mit dem Ruck eines trainierten Oberarms öffnete, schwante dem Journalisten, dass er besser tief hinter das Lenkrad gerutscht im Wagen geblieben wäre.

Mütze schritt stampfend aus dem Haus, schloss die Tür hinter sich mit einem harten Zug, ließ den Karton, den er trug, krachend fallen, wirbelte herum und schlug zu. Weil Ferdi Fleischmann in einer letzten fliehenden Laufbewegung noch keinen Boden unter seinen Füßen hatte, riss es ihn von den Beinen. Das wäre angesichts der Urgewalt, mit der Mütze den Fausthieb gesetzt hatte, wohl ohnehin passiert, aber so schlug Fleischmann nun noch schneller und heftiger auf dem Boden auf. Er zappelte und schrie. Der Mann mit dem dunklen, ungerührten Gesicht war schon über ihm, baute sich vor ihm auf, packte ihn am Kragen und zog ihn in wüstem Schwung nach oben. Ferdi Fleischmann stand wie auf Watte.

Mütze hatte es nicht einmal die fest modellierte Frisur bewegt. Er blickte kühl auf den Reporter und sagte: »Bei jeder blödsinnigen Antwort setzt es was, verstanden?«

»Ich bin kein Punchingball …«

Mütze drehte sich und ihn um die eigene Achse und knallte ihn mit dem Rücken vor das Glasportal. »›Verstanden?‹, habe ich gefragt.«

»Ja, ja, ja«, winselte Fleischmann.

»In wessen Auftrag bist du hier?«

»Ich weiß nicht, ich bin Journalist, es gibt immer wieder anonyme Tipps …«, brachte Fleischmann heraus. Der Satz ging in einem Röcheln unter. Mütze hatte seine Pranke um Fleischmanns Kehle gelegt und zugedrückt.

»Ich will keinen Bullshit hören. Auftraggeber, Name, Organisation, sonst sage ich noch mal bitte schön auf meine Art.« Mütze drückte noch ein bisschen stärker.

»Ich gehöre zu …«, schnappte Fleischmann nach Luft. Der Breitschultrige lockerte den Griff, der Reporter holte rasselnd Luft. »Ich gehöre zur Spezialeinheit in Wesel. Es gibt keinen Auftraggeber.«

Mütze ließ ihn frei, hielt ihn aber fest an beiden Handgelenken. »Wir haben uns schon einmal gesehen. Mit deiner kleinen, aparten syrischen Freundin, einer Spionin, wie wir heute wissen.«

Ferdi Fleischmann rüttelte am festen Griff seines Gegenübers. »Mitarbeiterin von Opti, nicht Spionin. Warum denkst du so kompliziert? Sie wollte nach ihrer Genesung heute wieder mit der Arbeit beginnen und hat mich hinzugerufen, als sie vor verschlossener Tür stand. Eine Firma, die einfach abhaut wie ein Ehemann, der vorgibt, eben Zigaretten zu kaufen, und niemals mehr zurückkommt, wo gibt es so etwas?«

»Du schnüffelst schon wieder hier rum, das steht fest. Du hast unseren kleinen Autocrash nicht kapiert. Du erlebst gleich die zweite harte Lektion. Also keine Märchenstunde mehr.« Mütze drückte die Handgelenke noch mehr zusammen, Ferdi Fleischmann heulte auf. »Also?«

»Lass los, verdammt. Dass du mich mit der Autoattacke warnen wolltest, weiß ich. Ich kapiere auch jetzt. Also: Es geht um ein totes Mädchen, Lucia de Bertolli.«

»Nie gehört, ich bin hier der Sicherheitsmann, ein totes Mädchen würde die Geschäfte gefährden, also würde ich davon wissen. Was soll das?« Mütze drängte Ferdi Fleischmann an die Tür.

»Der Landtagsabgeordnete aus meiner Heimatstadt hat irgendwas mit Opti Invest zu tun. Und es besteht irgendeine Verbindung zum Tod des Mädchens.«

»Irrtum ausgeschlossen?«

»Ja, ich schwöre, es muss so sein.«

Mütze löste den Griff und hielt Ferdi Fleischmann mit einer rüden Handbewegung fest. Die letzte Information konnte er nicht einordnen. Auf jeden Fall musste er die Aktion, die nur kurz gedauert hatte und irgendwann im Wohnviertel auffallen musste, möglichst geräuschlos beenden.

Er nahm Ferdi Fleischmann am Revers und stürzte ihn rücklings in den Buchs, der auf der Stelle seine blendende gärtnerische Form verlor. Mütze hob seinen losgelassenen Karton auf und rannte auf die gegenüberliegende Straßenseite, stieg in den Jeep, startete und bog um die nächste Straßenecke, als sich Ferdi Fleischmann gerade aufgerappelt hatte und Sekunden später die Fahrertür seines Wagens aufriss.

Der Journalist und Fahndungsassistent drückte das Gaspedal durch und hoffte, Mützes protzigen Jeep wiederzusehen. Nur wenn er ihn verfolgen konnte, würde er den neuen, noch geheimen Sitz von Opti Invest entdecken können.

* * *

Rainer Mehr wühlte in einem Meer von Papieren, die er auf einem extra aufgebauten Tapeziertisch verteilt hatte. Er benötigte Platz, um Fotos und Mailausdrucke von Lucia de Bertolli zu sichten. Dazu legte er Aufnahmen von einem Spaziergang, den er zwischen Rundsport- und Niederrheinhalle unternommen hatte, nebeneinander. Er wollte den Tatort spüren, Lucias Weg regelrecht nachschnuppern in der Hoffnung, neue, übersehene Eindrücke würden sein zweites Gesicht öffnen.

Barbara Optenhövel behauptete jedenfalls, Rainer Mehrs plötzliche Eingebungen wären so etwas wie ein zweites Gesicht. Michael Weniger war das zu mystisch, aber was konnte ihn als mit Vorliebe aktenführenden Kommissar überhaupt vom Bürosessel hochbringen und von sensiblen Ideen überzeugen?

Rainer Mehr schob die Unterlagen hin und her, zog Vergleichsstücke aus anderen Fällen hervor. Sie lagen kreuz und quer in alten Hängeregalen, deren dunkle Ablagebretter in klassisch minimal designten String-Halterungen hingen. Die praktischen und ordentlichen, aber leer gebliebenen Aktenordner standen aufgereiht in einer Ecke des Zimmers, zweckentfremdet gekrönt von einer darauf abgestellten Blumenvase mit einem vertrockneten Gesteck.

Barbara Optenhövel schien es, als wäre das Chaos bei den laufenden Ermittlungen noch größer geworden. Sie rüttelte am altertümlichen Knauf eines Bücherschranks, hinter dem sich prallvolle Schuhkartons, Berge von Kontoauszügen und Pappordner mit verschnörkelten Aufschriften zu einem bunten Durcheinander versammelt hatten. Den Versuch, die verglaste und von staubbeladenen Holzornamenten eingerahmte Tür zu öffnen, erwiderte sie mit starkem Gegendruck in dem Moment, in dem das wirre Lager herauszustürzen drohte.

»Ich kenne da einen Aufräumdienst, der Ordnungskriterien vermittelt. ›Nur Mut‹ heißt die Firma, passend zu Messie Mehr«, sagte sie.

»Brauch ich nicht. Ich finde alles«, erwiderte Mehr und suchte weiter nach einer Spezialschrift über Gentestauswertung.

»Die Chefin sieht ihr Angebot als ganzheitliche Hilfe zur Selbstfindung. Sie rät dazu, erst einen Termin mit sich selbst zu machen, um sich die Unordnung nicht nur in diesem Büro, sondern im Leben bewusst zu machen. Ich lese Ihnen das vor, was auf ihrer Werbebotschaft steht: ›Das Thema Ordnung schaffen steht nicht nur in innerem Bezug zum Selbst und weist auf unglückliche Umstände in Familie oder Partnerschaft oder Orientierungssuche hin, sondern zieht sich durch alle Bereiche des Lebens – so auch durch das eigene Zuhause.‹ Darf ich Kontakt mit der Dame herstellen?« Mit einer großen Geste deutete sie auf den vollgestellten Raum.

Rainer Mehr blickte auf seine ausgefüllte Höhle, als käme er aus einer anderen Welt, und schüttelte nur sanft den Kopf. Sein Leben war in Unordnung, das stimmte, aber das kreative Chaos befähigte ihn zu unkonventionellen Ermittlungen, um die ihn andere beneideten.

»Ich beauftrage Sie hiermit, aufzuräumen, wenn ich in Urlaub gehe. Aber vorher fahren Sie nach Gütersloh, Barbara, Ihr Bericht ist ein Schlüsselstück in den bisherigen Ermittlungen. Ingo Hardacker hat die Spur gelegt. Er ahnt etwas, auch er will bestimmte Familiendinge von Großtante Marga wissen. Worauf warten Sie?«

Barbara Optenhövel ließ ihre ironischen Ratschläge sein und stürzte aus dem Zimmer. Rainer Mehrs leise Erwiderung verriet die Dringlichkeit. Sie kündigte Ingo Hardacker ihr Kommen an, der sofort bereit war, ein Seminar sausen zu lassen und ihren Blitzbesuch mit den charmanten Worten des Lieblingsneffen zu avisieren, und eilte in ihre Wohnung.

Sie kleidete sich so dezent, wie es der Respekt einer alten Dame aus nobler Familie gegenüber in ihrer Vorstellung verlangte. Sie wollte auf keinen Fall Vorbehalte produzieren, sondern die vermuteten Konventionen einhalten.

Mit ihrem alten Twingo fuhr sie auf der B 8 am Restaurant »Lippeschlösschen« vorbei, querte den Wesel-Datteln-Kanal und steuerte in Richtung Autobahn. Nach knapp einer Stunde kam sie in Witten an. Dort weigerte sich Ingo Hardacker, in die Rumpelkiste einzusteigen, also fuhren sie in seinem sportlich ausgelegten Cabrio. Stöhnend ließ sich Barbara Optenhövel in den tiefen Sportsitz fallen und sich mit dem Gefühl einer Überlandurlaubsfahrt nach Ostwestfalen-Lippe kutschieren.

Ingo Hardacker fuhr nach längerer Tour auf der A 2 in Rheda-Wiedenbrück ab, was Barbara Optenhövel bei Fernfahrten stets Ausdruck von westfälischer Bloß-weiter-Provinz gewesen war. Nun machte sie eine neue Erfahrung.

»Ich dachte immer, hier wäre es total öde. Stimmt nicht, die historische Altstadt von Wiedenbrück ist ja ein Schmuckstück«, staunte sie.

»Gleich kommen wir am Schloss Rheda vorbei, die Wasserburg und der dazugehörige Park sind einen Besuch wert«, fand Ingo Hardacker. Gegen ihren Widerstand überredete er sie zu einem Spaziergang durch die Ländereien und zu einem Imbiss. So viel Gemächlichkeit bremste sie aus, sie wollte handeln, doch das Zusammensein tat ihr gut.

»Bist du bereit? Nun wird es ernst«, sagte Ingo Hardacker. Barbara Optenhövel wunderte sich über seine Wortwahl. Dachte er, Befragungen seien Neuland für sie? Sie hörte weg, als er weitschweifig die Marotten und die Verhaltensweisen seiner Großtante erläuterte. Sie würde ihren eigenen Weg verfolgen.

Die Strecke führte von Rheda vorbei an dem riesigen Gelände eines Fleischkonzerns über die Bundesstraße. Der Verkehr floss zäh, aber direkt nach Gütersloh. Was sie von der Stadt sah, ließ sie kalt. Aufgeräumt, ordentlich, profillos; ihr Eindruck änderte sich erst, als sie dem Schild »Stadtpark und Botanischer Garten« folgten.

Die mit mächtigen Bäumen bestandene grüne Lunge wirkte wie ein herrschaftlicher, sorgsam durchkomponierter Park, in dem es sich wandeln ließ. Sie hatte urplötzlich Lust, Arm in Arm durch die gestaltete Natur zu wandern und alles hinter sich zu lassen. Ihr Blick streifte das »Palmenhaus Café« in einer Stadt, die für Barbara Optenhövel Sinnbild für westfälischen Fleiß, Wirtschaftskraft und Langeweile gewesen war.

Ingo Hardacker bog in eine Nebenstraße ab. Gediegen und herrschaftlich, Großtante Marga wohnte standesgemäß. Barbara Optenhövel stellte sich selbst vor, nachdem Ingo seine Großtante herzlich umarmt hatte. Sie wurden durch den breiten Flur, der dem Haus einen repräsentativen Zugang verschaffte, in ein plüschiges Wohnzimmer geleitet.

Es war fast ein kleiner Saal, der mit erlesenen alten Möbeln ausgestattet war, ein bisschen düster zwar, aber ohne Schwere und mit Gefühl für räumliche Wirkung. Nur eine Ecke, in der ein geöffneter Sekretär aus Kirschbaum stand, wirkte mit den dicht gehängten Familienbildern an der Wand überladen. Üppige Rahmen, manche geschnitzt, dazwischen Rötelzeichnungen, Fotos in verschiedenen Formaten und, in der Mitte dieses Meeres der Ahnen, ein mächtiger Patriarch der Familie in Öl. Eine nicht gerade kleine Lücke füllte der grafisch sehr dekorative Stammbaum der Hardackers, ein Anblick, der Barbara Optenhövels Hoffnungen beflügelte.

»Nehmen Sie Platz. Kaffee, Tee?«

Ingo Hardacker nickte Barbara Optenhövel aufmunternd zu. Sie erbat einen Tee, folgte höflich der Aufforderung, bei den Butterkeksen zuzugreifen, erklärte ihr Ansinnen und schaute neugierig auf die Familienbildnisse. Die Stimmung war erstaunlich unverkrampft.

»Direkt zur Sache? Wissen Sie, Ihre Genuntersuchungen interessieren mich nicht, ich verstehe nicht, was es mit DNA und solchen Dingen auf sich hat. Ich kann Ihnen etwas zu unserer Familie erzählen, ich freue mich sogar, unsere Ahnen in Ehren zu halten und unsere Geschichte zu vermitteln. Sehen Sie, das ist der große Erich, der Gründer des Unternehmens in Oldenburg, der Urvater einer Dynastie von Feuerwerkern.«

Großtante Marga zeigte auf das Ölgemälde des streng blickenden Mannes mit Stehkragen und gezwirbeltem Bart, der in einem herrschaftlichen Stuhl mit Löwenköpfen an den Armlehnen regelrecht residierte. Sie blühte auf, sie lebte in der Geschichte ihrer Familie und begann damit, jedes einzelne Foto oder Bild zu kommentieren. Sie folgte in ihrer Erzählung den in chronologischer Reihe gehängten Bildern wie eine Führerin durch eine Museumsausstellung. Konzentriert und ohne auszuufern, ließ sie die Generationen Revue passieren.

»Jetzt wird es für Sie interessant, junge Dame. Der Stammbaum. Weitverzweigt und von einem großen Kindersegen gekennzeichnet. Hier sehen Sie Ingos Zweig, seine Mutter, eine eingeheiratete Freifrau Elisabeth von Bödinghausen, seine beiden älteren Geschwister, sein Vater Sven-Heinrich, der Firmenchef und pyrotechnische Innovator, wie er in seiner Branche genannt wurde. Eine starke Persönlichkeit mit vielen Posten, aber auch ein Herrscher. Er hat seine Frau eher professionell respektiert, nicht liebevoll. In meinen Augen war und ist er ein emotionaler Winzling. Auch als sie starb, wirkte er merkwürdig unberührt.«

»Klingt nach einem typischen Patriarchen. Welche Rolle hatte er seiner Frau zugedacht?«, fragte Barbara Optenhövel.

»Ingos Mutter war immer die Frau an seiner Seite, sie hatte diese tugendhaften Verharmlosungsformeln parat, ›Ruhe ist die erste Bürgerpflicht‹ oder ›Gehorsam ist des Christen Schmuck‹. Der Widerstand der 68er-Generation, der Bruch mit angestammten Geschlechterrollen, die Befreiung vom Muff der Nachkriegszeit kamen bei ihr mit Verspätung an. Sie war das Wesen, das ihm den Rücken freihielt und über dessen musische Ambitionen er lächelte. Dabei war sie eine grandiose Pianistin, die er gern bei Empfängen spielen ließ, ja regelrecht vorführte.« Großtante Marga ließ die Finger theatralisch über eine imaginäre Klaviatur laufen.

»Ich habe Sven-Heinrich oft gesagt, so kannst du sie nicht behandeln. Aber er nahm mich nicht ernst. Er fand mich immer schon verdächtig, weil mein Lebensentwurf nicht in seine Welt passte. Weil ich als junge Frau den Führerschein machte, was selten war damals, sogar Rennen fuhr. Ich hatte den Pilotenschein, was mir bei meinen Überseeflügen Berichte in Illustrierten einbrachte, und ich studierte als eine der wenigen Frauen. Auch noch Chemie. Eine emanzipierte Frau in Zeiten, als niemand das Wort Emanzipation buchstabieren konnte – das war einfach zu viel für ihn.« Sie lachte, und Ingo Hardacker forderte sie auf, ihre Sammlung historischer Zeitungsberichte hervorzuholen. Er lobte die Energie, die sie als weit über Achtzigjährige in die Pflege der Familiengeschichte steckte.

Großtante Marga fühlte sich geschmeichelt und fingerte eine speckige Mappe aus dem Sekretär. Als Pilotin in der offenen Kanzel eines Doppeldeckers, am Lenkrad eines Mercedes der dreißiger Jahre, der Heckgepäckträger beladen mit ledernen Überlandkoffern und offensichtlich am Start einer Tour, die Promotionsehrung inmitten einer rein männlichen Chemikerrunde – ein ereignisreiches, ungewöhnliches Leben in ihrer Epoche war hier wie im Zeitraffer nachzuerleben. Barbara Optenhövel war begeistert von diesem selbstbewussten, aber auch elitären Leben einer Frau gegen den damaligen Zeitgeist. Sie konzentrierte sich aber auf ihre Mission.

»Haben Sie auch Unterlagen, Dokumente oder Berichte über Sven-Heinrichs Familie und sein berufliches Schaffen gesammelt? Ich suche eine Verbindung zu Personen, die vielleicht eine kaum beachtete oder vergessene Rolle gespielt haben.«

»Klingt nach Nadel im Heuhaufen, was meinen Sie genau?«

»Gab es vielleicht einen besonderen Freund der Familie, jemanden, der ausgefüllt hat, was im routinierten Eheleben nicht stattfand? Einen empathischen Menschen, der mehr war als ein Freund des Hauses?«

»Junge Frau, Sie meinen einen Liebhaber oder eine Affäre. Sagen Sie es doch gleich. Dann kann ich Ihnen aufrichtig antworten, dass ich mir so etwas in diesen korrekten Kreisen und in dieser auf Ansehen bedachten Familie nicht vorstellen kann, in der ich das Enfant terrible war, das abschreckende Beispiel. Außerdem spielen Sie auf Zeiten an, die viel konventioneller und streng moralisch geprägt waren, als Sie es sich heute als Frau mit allen Freiheiten vorstellen können. Das galt auch für Ingos Eltern. Aber die menschlichen Abgründe sind unendlich. Anders gesagt: Alles ist möglich. Wahrscheinlich ist: Wenn damals etwas Unmoralisches passierte, dann wurde es peinlich genau verborgen. Ein Skandal wäre das Unvorstellbarste in dieser ach so feinen Familie gewesen.«

Barbara Optenhövel sah ihre Hoffnungen schwinden, auf ein Geheimnis zu stoßen. Ingo Hardacker blickte abwechselnd sie und seine Großtante intensiv an, wie um zu ergründen, was sie sich jetzt einfallen lassen würde. Marga zog einen Karton aus der unteren Schublade des Sekretärs hervor und winkte Barbara heran.

»Ja, es ist erstaunlich, was früher aufbewahrt worden ist. Heute wird alles bestenfalls digitalisiert, was ein Menschenleben begleitete, oft aber einfach weggeworfen. Hier habe ich Dokumente, die Sven-Heinrich und seine Freifrau Elisabeth betreffen. Abgelaufene Ausweise, alte Führerscheine, Auszüge aus dem Firmenregister, Kaufrechnungen von Gemälden und Porzellan, Einladungen zur Hochzeit, zur Taufe und solche Dinge. Es gibt auch Festschriften zum Jubiläum der Firma oder Fotos von Ausflügen mit Freunden und Verwandten der Familie.«

Großtante Marga stockte bei ihren letzten Worten und schaute Barbara Optenhövel an. Freunde und Verwandte, das war doch das Stichwort, das die junge Fahnderin genannt hatte. »Wir sollten die Fotos durchsehen. Ich habe mich mit Ingos Mutter über ihr Leben, über ihre Träume unterhalten. Sie erzählte von einem Tagebuch, das sie angefangen habe.«

»Du hast mit ihr über ein solch persönliches Thema gesprochen? Hast du das Tagebuch gesehen?«, fragte Ingo mit verrutschter Stimme.

»Ich kann mich nicht erinnern. Ich weiß noch, wie überrascht ich war, dass sie Tagebuch schrieb. Das hätte ich nicht gedacht.«

»Warum sollte sie nicht schreiben?«

»Ich … kann es nicht erklären. Für mich schien sie so ein ausgefülltes Leben zu haben. Sie hatte früh die Rolle an seiner Seite akzeptiert, auch wenn es schwierig war. So habe ich es jedenfalls zu ihren Lebzeiten gesehen. Was sollte sie einem Tagebuch anvertrauen müssen?« Sie wühlte in dem Karton, als müsste sie eine Erinnerung greifen, die erst jetzt ihren Platz verlangte.

»Du hast recht, Tante Marga, sie war niemand, der einem Tagebuch seine innigsten Geheimnisse anvertrauen musste. Aber sie hatte auch eine melancholische, suchende Seite. Ich weiß, dass sie die gesellschaftlichen Verpflichtungen manchmal unwillig erledigte, die Vater ihr aufdrückte. Sie musste uns Kinder in seinem Sinn präsentieren, manchmal war das ein zermürbender Kampf. Sie wünschte sich, frei zu sein, ohne die Zwänge der Familie. Aber wir Kinder haben solchen Aussagen nicht so große Bedeutung beigemessen oder sie gar als Gefahr gesehen. Sie war die Mutter, die immer für uns da war«, sagte Ingo Hardacker.

Auch seine Erinnerung blieb zwiespältig. Irgendein Bild fehlte, um das Mosaik der Vergangenheit zu komplettieren.

Großtante Marga wühlte in ihren Schätzen und half weiter, ohne dass sie es direkt begriff.

»Hier, schaut, ein Foto der Familie, mit Onkeln und Tanten und Kindern. Ich habe auf der Rückseite die Namen der Abgebildeten notiert, damit sie der Nachwelt nicht verloren gehen. Das ist meine Erinnerungsarbeit, von der ihr jetzt vielleicht profitiert.«

Sie kramte weiter. »Und hier das Firmenjubiläum in der Stadthalle, die Inhaber und Ehrengäste beim Gruppenbild unter diesem Fünfzig-Jahre-Signet. Beide Male steht Ingos Mutter nicht neben ihrem Mann. Es ist einer der Brüder eures Chef-Vaters, mit ihm hat sie sich sehr gut verstanden. Es war, als würde ein Stück Sehnsucht erfüllt. Kunst, Geschichte und oft auch Politik, sie waren auf einer Wellenlänge und Anlass für so manche Lästerei. Man hätte auf den Gedanken kommen können, Jens-Uwe und Elisabeth seien füreinander bestimmt und gehörten eigentlich zusammen. Sie wirkten wie Seelenverwandte, wie eine Symbiose sehr ähnlicher Geister. Nicht wahr, Ingo?«

Er stand auf, ging ein paar Schritte um den Tisch und wieder zurück, wie um Präsenz in einer wichtigen Angelegenheit zu zeigen und gleichzeitig aufsteigende Nervosität zu kanalisieren. Da war etwas in Großtante Margas Worten, das ihn aufgeschreckt hatte.

»Dass sie mit ihm nicht so flirten, ihn nicht so anhimmeln solle vor aller Augen, dass sie mit mir nicht so ignorant umgehen dürfe, weil ich das nicht mit ansehen wolle, habe ich ihr gesagt. Ich war vielleicht sechs, sieben Jahre alt, und es hat mich sehr beschäftigt, wie Papa und meine Mama zueinander standen. Davon hatte sie keine Ahnung.« Ingo Hardacker schwieg für einen Moment, als würde er sich an etwas Bewegendes erinnern. »Ich habe sie einmal gefragt, ob sie mich festhalten kann, ganz stark. Sie tat es, ich habe ihr Herz schlagen gehört und ihr Parfüm gerochen. Aber sie hat es nicht verstanden, wie ich mich sorgte, dass die Familie sich verändert. Was glaubst du, Barbara, wie das für mich war? Das war kein Spiel, es war, als rutsche mir der Boden unter den Füßen weg. Ich dachte, jetzt bin ich ein komplett unverstandener Junge. Mama erklärte nichts, sie war die Untertänige im Familienverbund und nahm sich für ihr eigenes Leben nur Auszeiten. Ich spürte ihren Freiheitsdrang und hatte Angst davor. Tante Marga, Onkel Jens-Uwe war immer nett zu mir, aber ich habe ihn gemieden, wo es nur ging. Ich war ihm gegenüber patzig und fing schnell an zu heulen. Ich habe das nicht gecheckt, dass das Hilflosigkeit war. Papa war so selten da und zu busy, um so etwas mitzukriegen.«

Barbara Optenhövel sah ihn aufmunternd an, und er fuhr fort.

»Wenn wir samstags schwimmen gingen oder mit dem Rad unterwegs waren, war das die schönste Zeit für mich, da haben wir getobt und waren uns nahe. In der Woche fehlte mir Papa. Aber wegen Mamas Verhalten habe ich gruselig geträumt, saß dann fertig in der Schule und habe nichts mitgekriegt. Wieso laufe ich hier rum und erzähle das alles? Wahrscheinlich, weil Mama mich eines Tages anlächelte, nicht, weil etwas Schönes passiert war, sondern weil sie nicht anders konnte, als so ihre Traurigkeit zu verstecken. Das hatte ich begriffen. ›Ich soll dich von Onkel Jens-Uwe grüßen‹, sagte sie. ›Er ist nach Amerika geflogen. Für die Firma. Er bleibt eine Weile dort.‹ Ich dachte, jetzt ist alles überstanden.«

Barbara Optenhövel folgte dem Impuls, Ingos Hand zu greifen und sie zu drücken. Er verweilte stumm in der aufwühlenden Phase seines eigenen Lebens, schaute plötzlich auf, als käme er aus einem tiefen Traum, und drückte Barbaras Hand zurück. Ein wenig zu ruckartig, die aufkeimende Wut in seinen Augen äußerte sich bis in die Körperspannung hinein. Es dauerte, bis der gut erzogene junge Mann die gebotene Fassung wiederfand.

Barbara Optenhövel wollte ihm zurufen: Stopp, betoniere deine Empfindungen nicht ein, jetzt sind die Menschen um dich herum, die dir zuhören! Doch Ingo Hardacker war gnädig genug zu sich selbst, nicht schweren Mutes alten Erlebnissen nachzuhängen. Die Verlustängste waren auch später oft wiedergekommen, sie zu verdrängen und hinauszuwerfen gelang einfach nicht. Bis er nach dem Abitur von zu Hause ausgezogen war.

Erst da nabelte er sich ab, schloss sich weg, um sich von seinen Eltern zu befreien, sich zu emanzipieren, machte erst seinen Bachelor an der Uni Münster und wechselte dann nach Witten/Herdecke, um den Masterstudiengang zu absolvieren. Den hatte ihm sein Vater empfohlen, und er akzeptierte. Papa bekam, was er im Sinn der Firmentradition wollte, und Mama nahm den Gesprächsfaden zu ihren Kindern wieder auf. Gemeinsamkeit und Harmonie waren große Werte, fand er mittlerweile, der so lange gehadert hatte.

»Alles war wieder gut geworden«, sagte Ingo Hardacker. »Wir haben fast vergessen, Tante Marga, warum Frau Optenhövel hier ist. Mamas Tagebuch, ich will es.«

»Meinst du, es tut gut, in alten Geschichten zu rühren?« Die Lesebrille war Großtante Marga auf ihre Nasenspitze gerutscht, die Augen schauten ernst und warnend über das Gestell und trafen Ingo Hardacker wie der verweisende Blick einer Oberlehrerin. Barbara Optenhövel musste lachen über diesen Versuch, die Situation mit übertriebener Mimik zu entspannen.

»Tante Marga, ich darf Sie hoffentlich so nennen, für die Ermittlungen wäre es gut, ach was, wirklich bedeutend, originale Aufzeichnungen zu haben. Das gefundene Genmuster weist zu Ihrer großen Familie. Wir brauchen Belege aus der Vergangenheit. Wenn Ingo also bitte das Tagebuch bekommen könnte …«

»Junge Frau, nicht so übereifrig mit dem alten Kram. Fragen Sie mich doch lieber, wie es Jens-Uwe ergangen ist.«

Pfiffig, die alte Dame, dachte Barbara Optenhövel. »Sie haben etwas Bestimmtes im Sinn.«

»Ist das so? Jens-Uwe ist weggestürmt von der schon vergebenen Freifrau Elisabeth. Er ging fort, ist aber sozusagen im Kreis gelaufen und kam regelmäßig zurück in den Firmensitz nach Oldenburg und in den Arm der Familie. Er wurde allerdings nicht auf längere Zeit geduldet, er wurde zum Vertriebschef wegbefördert, war international und überall in Deutschland unterwegs. Ob auch bei Ihnen am Niederrhein, kann ich nicht sagen, aber ich vermute schon. Er hat geheiratet, eine Konzertgeigerin. Sie zogen in den Dortmunder Süden. Ein elegantes Landhaus in solider Bauweise wünschte sich der Unternehmensspross, er war mit dem Ergebnis äußerst zufrieden. Dreihundertsiebzig Quadratmeter Wohnfläche inklusive Ankleidezimmer, Ingos lieber Onkel wollte mit der Villa im noblen Kirchhörde angeben und sich gleich den Platz in der besten Gesellschaft der Stadt sichern. Dort residiert die Schickeria, letztens im ›Tatort‹ hieß es, die isst dort Currywurst mit Messer und Gabel.«

Sie lachte über ihren eigenen Wortwitz, den sie ironisch überspitzt zum Besten gegeben hatte. »Aber das ist längere Zeit her. Er zog dann nach Krefeld. Der Ehe entsprangen drei Kinder. Jens-Uwe lebte dort weiter großmännisch, aber zurückgezogen sein eigenes Dasein fern von der Kernfamilie. 1999 ist er gestorben. Hier habe ich ein Foto von der Beerdigung.«

»Kinder entsprangen«, welch ein Begriff. Barbara Optenhövel nahm an, er entsprach Großtante Margas sonderlicher Rhetorik zwischen Ironie und Häme. Sie hakte nach, alle Informationen, die weiterhelfen konnten, mussten gesichert werden.

»Wo leben die Kinder heute? Haben Sie zu ihnen Kontakt, Tante Marga?«

»Nein, es gibt Grußkarten zu Weihnachten und zum Geburtstag, doch das alte, enge Großfamilienleben existiert nicht mehr. Besuche sind ganz selten, obwohl die Entfernung nach Gütersloh nicht groß ist. Aber Jens-Uwe wollte wohl auf Dauer keine Nähe mehr, nachdem die Liaison mit Ingos Mutter beendet war – oder um was es sich auch immer gehandelt haben mag. Auch Cousins und Cousinen kamen nur sehr selten zusammen. Seine Kinder haben ihr eigenes Leben.«

Barbara Optenhövel war nicht zufrieden. Sie fragte: »Wenn ich es richtig verstehe, war Ingos Onkel Jens-Uwe so etwas wie der schillernde Vogel in der Familie. Hatte er auffällige Leidenschaften, war er ein Regelverletzer? Und was ist mit der Ehe nach der unglücklichen Liebe zur vergebenen Freifrau gewesen?«

»Er war ein stattlicher Typ, sportlich, voller Energie und Freiheitsdrang. Er war musisch interessiert, das hatten wir erwähnt. Doch er lebte aus Sicht der Familie unauffällig, das fand Patriarch Sven-Heinrich bestimmt angemessen.« Tante Marga gefiel, dass ihr Urteilsvermögen gefragt war. »Ich habe mich immer gewundert, dass Jens-Uwe von der Familie isoliert blieb. Ich meine, der protzige Auftritt mit dem Neubau seiner Villa, die Hauskonzerte seiner ehrenwerten Gattin, und das ›Hoppla, jetzt komme ich‹, mit dem er in die Dortmunder Society eingestiegen war, sprachen ja dafür, dass er alles andere als introvertiert war. Über Krefeld weiß ich nicht so viel, aber auch dort dürfte er eine wichtige Rolle gespielt haben. Regelverletzer war er höchstens, indem er in der Firma den Vertrieb gegen den Willen des verknöcherten Managements auf den Kopf stellte. Ich verstehe nicht viel von dieser pyromanischen Krach-Bumm-Peng-Branche, aber ich habe kapiert, dass dank Jens-Uwe die Ausschüttungen für alle hundertsechsundzwanzig Anteilseigner der verzweigten Familie beständig hoch blieben. Sehr angenehm.«

»Pyrotechnisch, nicht pyromanisch, Tante Marga«, rügte Ingo Hardacker sanft.

»Ach. Du verspielst gerade die Pluspunkte, die du an unserem schönen gemeinsamen Nachmittag gesammelt hast.«

»Oh, das wäre ein echter Verlust«, plänkelte Ingo Hardacker dagegen an, »du bist aber noch so lieb und schaust nach Mamas Tagebuch?«

»Ich mag junge, umgängliche, höfliche Leute wie euch beide. Wobei ich besonders Frau Optenhövel, ach, ich sage ab sofort lieber Barbara, gern unterstütze. Ich glaube, sie tut dir gut, mein lieber Ingo. Also schaue ich noch einmal in meine Schatzkiste, das tue ich nur für sie, nicht wegen dir, klar?«

Der frotzelige Dialog machte ihr Spaß. Ingo Hardacker und Barbara Optenhövel schauten sich augenbrauenzuckend an. Sie beobachteten, wie Großtante Marga zu einer schweren Anrichte ging, die auf prankigen Füßen ruhte und deren Holz an den Scharnieren gebogen war. Sie ließ die handwerklich bestechenden Türen aufschwingen. Hier war genug Stauraum für weitere Schatzkisten und -kästlein. Die alte Dame hatte offenbar ihr eigenes Ordnungssystem, mit dem nur sie klarkam. Mit sicherem Griff zog sie einen kleinen Ordner hervor, aus dem sie wiederum einen großen braunen Umschlag herausholte.

»Hier, bitte sehr«, sagte sie knapp und triumphierend.

Bevor ihre Besucher etwas erwidern konnten, erklärte sie: »Ich bin gern vorbereitet. Ihr findet im Umschlag das Tagebuch von Ingos Mama, seid nicht enttäuscht, es ist eine überschaubare Kladde. Sogar ein Zettel von Jens-Uwe ist darin, eine kurze Verabredung der beiden. Ich habe auch Fotos, nichts Sensationelles über das Bekannte hinaus. Außerdem gibt es Schulzeugnisse von Jens-Uwe, falls ihr euch für ihn interessiert, seinen ersten Kinderausweis, seinen ersten Pass und einen Führerschein aus den Siebzigern, worin mein guter Neffe mit einer schaurigen Langhaarfrisur verewigt ist. Aus späteren Zeiten ist noch ein Redemanuskript dabei, da hat er als Jungmanager sein erstes Vertriebscenter eröffnet.«

Großtante Marga schaute nach ihrem Überraschungscoup strahlend durch den Raum. Dann fingerte sie noch einmal in dem ausgebeulten Umschlag herum.

»Ja, wo ist denn das Tütchen? Jens-Uwes Mutter war eine manische Sammlerin, wenn es um ihre Kinder und nahe Verwandte ging, müsst ihr wissen. Von ihr stammen all diese Hinterlassenschaften, die ich nach ihrem Tod mit meinem Aufruf an die liebe Verwandtschaft, ja nichts Familiäres wegzuwerfen, vor der Mülltonne gerettet habe. Ah, das hier will ich euch noch zeigen.«

Sie hielt einen kleinen Plastikbeutel mit einer Locke darin hoch. »Von Jens-Uwe als Kleinkind, eine herzige Erinnerung, als er noch über volle Haarpracht verfügte. Das hat sich später ja schnell geändert.«

Ingo Hardacker und Barbara Optenhövel lächelten ihr dankbar zu, standen auf und verabschiedeten sich. Sie wussten nicht, ob sie über Tante Margas Sammelwut weinen oder lachen sollten. Sie wussten auch noch nicht, was sie mit den Fundstücken anfangen würden. Doch sie hatten eine Spur aufgenommen, die Jagd konnte weitergehen.

Ingo Hardacker lenkte das Auto nur wenige Meter aus dem grünen Wohnviertel hinaus, bevor er es auf der Parkstraße wieder abstellte. Barbara Optenhövel sah ihn fragend an.

»Komm, hinter der Hecke ist das ›Palmenhaus Café‹. Wenn wir schon im Stadtpark sind, sollten wir einen Spaziergang machen und uns besprechen«, sagte er.

Sie gingen durch den Botanischen Garten und an artenreich bepflanzten Beeten vorbei, an denen gebückt Besucher standen, um die kleinen Hinweisschilder zu Blumen und Stauden zu entziffern. Sie beratschlagten, was sie mit Tante Margas Materialien anfangen sollten und ob sie nicht dabei waren, sich in die vermeintlich heiße Spur Jens-Uwe zu verrennen. Wenn sie ehrlich waren, mussten sie zugeben, keinen anderen weiterführenden Ansatz zu haben.

Barbara Optenhövel hoffte, Ex-Kommissar Rainer Mehr würde ihre Arbeit honorieren. Sie wusste nur noch nicht, wie sie ihm beibringen sollte, dass ein sympathischer Mann, der noch zum erweiterten Kreis der Verdächtigen gehörte, ihr Co-Ermittler gewesen war. Sie wusste aber, dass sie sich verliebt hatte. Ein bisschen wenigstens.

DER ANDERE WEG

Ferdi Fleischmann rammte mit seinem Auto fast das Straßenschild, das ihm die abknickende Vorfahrt gewährte. Hinter dem Sicherheitsmann von Opti Invest herzubrausen war schon schwer genug, verfügte der Jeep doch über eine Kraft, die seinem gering motorisierten Vehikel nicht zur Verfügung stand. Er fingerte am Multifunktionslenkrad herum, mal die Augen während der rasanten Fahrt auf der Straße, mal auf der in der Armaturenanzeige integrierten Telefonliste, bis er Zahiras Nummer erwischt hatte.

Sie meldete sich sorgenvoll, nahm aber ohne Umschweife seine Kurzmeldung entgegen, er habe einen auf die Mütze bekommen, sei aber bis auf ein paar Blutergüsse, ein dickes Auge und einige Kratzer vom deformierten Buchs vor dem verwaisten Opti-Sitz völlig einsatzfähig.

Er rechnete mit Zahiras Zetern, war jedoch froh, als sie mit einem kurzen »Sei vorsichtig« die Verbindung kappte. Wäre sein Fahrzeug mit der geballten Polizeitechnik ausgerüstet gewesen, hätte er sie nutzen können, um den Jeep in die elektronische Ortung zu manövrieren. So war er auf sich und seine Logik allein gestellt.

Er sah ins Tal der Wupper hinab und verfolgte den Lauf der Straße, die an der Schwebebahnstation Zoo auf die Talachse stieß. Mütze war sicher nicht das Risiko eingegangen, in Gegenrichtung die kurvige Strecke am Hang oberhalb der Stadt zu nehmen. Wenn er schnell zur nahen Autobahn wollte, musste er sich unterhalb des Stadions des Wuppertaler SV auf die Zufahrt einfädeln. Ferdi Fleischmann folgte kurz entschlossen dieser Strecke und hatte Glück.

Ein paar hundert Meter weiter wartete ein bulliger Wagen mit überbreiten Reifen an einer Ampel, dessen Ausmaße nur noch von einem Hummer getoppt worden wären. Der Verfolger nahm Tempo auf, schaffte es bei Gelb-Rot und in einem scharfen Lenkmanöver, nach links in die Talstrecke einzuschwenken, und gab, nachdem er das wie ein Wildpferd ausschlagende Heck wieder in die Spur gebracht hatte, heftig Gas.

Der Abstand zu dem Jeep, der gerade die Linksabbiegerspur zur Autobahn erreichte, wurde immer geringer. Jetzt kam es darauf an, die Grünphase des Vorausfahrenden noch zu erreichen, was Ferdi Fleischmann wie einem rallyegewöhnten Autosportler gelang. Er staunte über seine Unverfrorenheit, auf wenigen hundert Metern mindestens zehn Regeln der Straßenverkehrsordnung gebrochen zu haben. Aber wo kein Kläger, da kein Richter, sprich Polizist, er kam ungeschoren davon, auch wenn ihm die dreiste Aktion den Schweiß auf die Stirn getrieben hatte.

Mütze fühlte sich augenscheinlich sicher und fuhr seinen PS-Protz mit dem vorgeschriebenen Tempo den Anstieg zur Autobahn hoch, bis er nahe der nächsten Auffahrt beschleunigte, sich aber immer noch als kreuzbraver Automobilist an das Limit hielt.

Ferdi Fleischmann wurde zusehends ungeduldig, hatte aber bei Tempo einhundert genug Muße, sich telefonisch erst mit Rainer Mehr und dann mit Zahira kurzzuschließen. Er schilderte knapp die Lage, beschrieb, dass er am Hildener Kreuz dem Richtung Oberhausen abbiegenden Mütze folgte. Sie stellten gemeinsam Spekulationen an, was Opti Invest zu dem überstürzten Ortswechsel getrieben haben könnte. Rainer Mehr brachte auf den Punkt, eine seriöse Firma hätte sich nicht so sang- und klanglos verabschiedet. Er rechne damit, man wolle Spuren verwischen und an anderer, unbekannter Stelle die alten Geschäfte ungerührt weiter betreiben.

»Was aber hat Fiede Classen damit zu tun? Wie kann es sein, dass er sich als Aufsichtsrat hergibt für eine Firma, die sich derart dubios verhält?«, fragte der Ex-Kommissar.

»Und warum geht er mit Leuten um, die ihren Gorilla auf einen unbescholtenen Journalisten im Observationsdienst jagen?«, fügte Ferdi Fleischmann hinzu. Er könne nur mutmaßen, dass Fiede Classen bei seinem bestimmt gut dotierten Nebenposten in etwas hineingeraten sei, das er nicht habe überblicken können. Fiede Classens Unterstützung der Taskforce und der Polizei sei jedenfalls ausgezeichnet, hilfreich und transparent.

Rainer Mehr grunzte nur und betrachtete die Navigationshilfe, die er in seinem Laptop hochgefahren hatte. »Er kann praktisch ins gesamte Ruhrgebiet ausweichen, die Autobahnkreuze an der Strecke ermöglichen es ihm, nach Belieben in den Großstädten des Reviers unterzutauchen. Ferdi, du musst unauffällig dranbleiben. Es sei denn, du hast die Handynummer des Mannes, den du Mütze nennst. Dann kann ich ihn orten lassen.«

»Hat er nicht, woher auch?«, rief Zahira dazwischen, nachdem sie sich per speziellem Zulassungscode direkt in die mobile Telefonkonferenz eingeschaltet hatte. »Ich habe sie auch nicht. Bei Opti Invest gibt es für die Bodyguards Spezialausstattung mit wechselnden Handys, so viel habe ich spitzgekriegt. Das sind Profis.«

»Mütze fühlt sich sicher und will offensichtlich unauffällig ans Ziel kommen. Aber ich vergesse keine Sekunde lang, das ist der Kerl, der Zahira und mich von der Straße abgedrängt und in einen lebensgefährlichen Unfall gezwungen hat. Der ist mit seinem Monstertruck zu allem fähig. Ich halte Abstand, okay, Rainer, bleib mit deinem Handy auf Sendung. Wenn was passiert, weißt du sofort Bescheid«, sagte Ferdi, der jedes weitere Wort für eins zu viel hielt.

Dennoch merkte er auf und schlug triumphierend mit der flachen Hand aufs Lenkrad, als sich Zahira meldete und sagte: »Opti Invest ist zwar weiter mein Arbeitgeber, aber mich vor verschlossener Tür auflaufen zu lassen ist de facto ein Misstrauensbeweis. Ich schwöre, die springen mit mir nicht mehr um, als sei ich ein Wegwerfartikel. Ferdi, ich gebe die vertraulichen Daten und Passwörter frei, die ich für den internen Server der Firma nutzen durfte.«

Rainer Mehr machte sich eine Notiz, er würde ganz schnell den Hacker einschalten, dessen Namen zu nennen er stets sorgfältig vermied. Der Mann war ein Genie, im sozialen Umgang ziemlich schwierig, aber raffiniert beim Einbruch in topgesicherte Datensysteme wie kein Zweiter. Er war in der Szene berühmt geworden, als er sich als Jugendlicher in das zigfach gesicherte System der Deutschen Bundesbank eingeschlichen hatte. Nur um zu beweisen, dass er es konnte. Dummerweise hatte er seine digitalen Spuren nicht so verwischt, dass sie unsichtbar blieben. Das war eine Jugendsünde, die ihm heute nicht mehr passieren würde. Jedenfalls hatte ihn die Polizei geschnappt und vor Gericht gebracht. Dennoch wagte es Rainer Mehr, auf diese Koryphäe zurückzugreifen. Keine offizielle Stelle durfte je davon erfahren.

Ferdi Fleischmann jubilierte innerlich über Rainer Mehrs wagemutige Entscheidung, als hätte er selbst Mütze derart eins auf die Zwölf gegeben, dass der nach hinten gestürzt war und den deformierten Buchs endgültig abrasiert hatte. Doch erst einmal mussten sie den Firmensitz finden, was eine enttäuschend langweilige Sache zu sein schien.

Der Jeep rollte gemächlich über die Ausfahrt Duisburg-Wedau, Ferdi Fleischmann folgte an der ersten Ampel verdammt dicht nach links. Es ging eine längere Strecke geradeaus, mehrere Wagen schmuggelten sich zwischen die beiden treuen Gefährten.

Sie fuhren schnurstracks in Richtung Duisburger Innenstadt, als der Jeep unversehens von der Mittelspur nach rechts drängte. Ferdi war im Strom der Autos auf der Geradeaus-Spur gefangen. Die nächste Ampel sprang auf Gelb, der Autofahrer vor ihm bremste übervorsichtig ab. Ferdi Fleischmann hielt notgedrungen auf der Mittelspur und blickte starr geradeaus, denn neben dem rechten Autofenster erhob sich das Blechgebirge des Jeeps.

Mütze schlug in ungeduldigem Takt mit den Fingern auf das Lenkrad, wartete ebenfalls, schaute gelangweilt nach vorn, dann nach links, verdutzt wieder geradeaus, drehte sich erneut heftig nach links und erkannte endlich mit stierem, entsetztem Blick den Trenchcoat, gekrönt von einem doppelkinnigen, rundlichen Kopf mit energischen Gesichtszügen, die in diesem Moment ihren selbstbewussten Ausdruck verloren. Mütze entschied sich sekundenschnell, das Lenkrad des Jeeps herumzureißen und mit den zwei rechten Reifen über den Bürgersteig und den zwei linken auf der Straße in Schräglage weiterzujagen, dass die Passanten auseinanderspritzten. Der Wagen verschwand rechts in der Seitenstraße.

Ferdi Fleischmann war schockiert, er war abgehängt worden, und seine Verfolgungsfahrt drohte ins Leere zu führen. Er blinkte nach rechts und winkte einem hupenden Autofahrer zu, ihn bitte vorzulassen, er habe sich als Auswärtiger falsch eingeordnet.

So viel Pech konnte man doch nicht haben, er brüllte seine Enttäuschung heraus. Das wilde Manöver hatte wahrscheinlich nicht einmal ein Härchen in Mützes dichter, sorgfältig gekämmter Kopfpracht verschoben, während er selbst völlig derangiert und verschwitzt war und das Resthaar wirr abstand.

Jetzt machte es auch nichts mehr aus, eine Suchfahrt ins Irgendwo zu veranstalten, fand Ferdi Fleischmann fatalistisch. Ziellos fuhr er durch den zentralen und doch im Grünen gelegenen Ortsteil mit dem ein wenig alternativen Anstrich, der als Dellviertel bekannt war. Er kam an der St. Vincenz Klinik vorbei und überlegte kurz, dort zu parken und zu Fuß weiterzusuchen, verwarf den Gedanken als noch sinnfreier als diese Zufallsautotour aber sofort wieder. Lieber umkurvte er die St. Joseph-Kirche, die dem Dellplatz eine gewisse Bedeutung gab. Ins »filmforum« könnte er Zahira mal einladen, vorher noch in diesen besseren Thai-Imbiss, in dem sich gut sitzen ließ.

Hier war er schon einmal mit einer Freundin gewesen, ging es ihm durch den Kopf. Bei der Filmauswahl waren sie so in Streit geraten, dass sie wutentbrannt davonlief und sich bis zum Hauptbahnhof durchfragte, um von dort in selbstgerechter Überzeugung, aber allein nach Hause zu fahren. Er mochte eben keinen Film mit langen meditativen Kamerafahrten und inneren Monologen, die den ganzen Weltschmerz im Kinosaal vergossen, er liebte Action. Und einen Film in Portugiesisch mit sparsam eingestreuten deutschen Untertiteln mochte er schon gar nicht, weshalb er dem Regisseur noch heute dankbar war, dass diese in filmischer Hinsicht aussichtslose Beziehung nicht zustande gekommen war.

Ferdi Fleischmann schmunzelte. Hauptbahnhof war ein gutes Stichwort gewesen, er würde jetzt in die Richtung fahren und dann die nahe gelegene Auffahrt zur A 59 nehmen, um nach Wesel zurückzukehren. Er fuhr um den Dellplatz herum, überlegte noch, schnell den Aushang des Kinos zu checken, denn solch ein Programm hatten sie am unteren Niederrhein nicht. Doch die Zeit drängte zu sehr.

Sein Blick blieb an etwas hängen, kurz bevor er den Platz verlassen konnte. Er verlangsamte abrupt seine Fahrt und zwang den aus gutem Grund tobenden Fahrer hinter sich zu einem harten Bremsmanöver. Er schaute sich um und wählte traumwandlerisch Rainer Mehr an.

»Hier Ferdi, ich habe aus dem Augenwinkel ein bekanntes Logo wahrgenommen, es war purer Zufall. Ich sehe eine Frau, die an einem Fenster in der ersten Etage die Folie eines Firmenschildes abzieht und sorgfältig mit einem Tuch auf die Scheibe aufdrückt. Es handelt sich um das O und I, ineinander verhakt, einer gewissen Firma namens Opti Invest. … Nein, der Jeep ist nicht zu sehen, wer weiß, ob der vielleicht im Hof geparkt ist oder irgendwo in einer Nebenstraße. Auf den ersten Blick eine gute Deckadresse, ja, in Duisburg am Dellplatz, zwei Häuser neben dem »filmforum«. … Nein, kein repräsentativer Eingang mehr, keine edle Optik. Eher veredelt durch den Kontext einer lockeren Szene im Viertel.«

Ein Tag, der sich doch noch gelohnt hatte. Jetzt musste Ferdi Fleischmann nur entscheiden, ob er zu Rainer Mehrs Büro nach Wesel oder zu Zahiras Wohnung in Wuppertal fahren wollte. Er entschied sich fürs Bergische Land, schließlich benötigte er noch die geheimen Zugangscodes für den Firmenserver, eine vertrauliche Sache, die man nur persönlich erledigen konnte.

* * *

In Rainer Mehrs Büro hatte die beauftragte Putzspezialistin, die nicht nur gegen den Widerstand des Erbenermittlers, der seine schmuddelige Festung verteidigte, angehen musste, sondern auch noch mit Verstärkung angerückt war, das geleistet, was man ebenso oberflächlich wie treffend als »ganze Arbeit« bezeichnet.

Mehr hatte sich zwar strikt geweigert, ganz nach der besonderen Ordnungsphilosophie des Aufräumdienstes einen »Termin mit sich selbst« zu vereinbaren und in einem Zug seine innere Ordnung zum Aufbau der mentalen Balance herzustellen. Aber die Frau, die sich am frühen Morgen tirilierend mit »Hier ist die Putzifee« eingeführt hatte, war ohnehin derart von der Tragweite des Auftrags beeindruckt gewesen, dass sie gleich zusätzliche Feen nachgeordert hatte. Nebst blauen Säcken und einer Extradosis Desinfektionsmittel. Rainer Mehr war sofort geflüchtet, nicht ohne seine eigensinnige Sekretärin zu verfluchen, die ihn nicht vorgewarnt, aber stolz auf einen besonderen Deal hingewiesen hatte.

Er konnte Barbara Optenhövel nicht danach fragen, wahrscheinlich war sie immer noch als verdeckte Ermittlerin im Einsatz, nachdem sie sich von unterwegs mit erstaunlichem Ergebnis aus Gütersloh gemeldet hatte. Soweit er verstanden hatte, bestand der besondere Deal darin, dass sein Büro und einige Nebenräume von den Putzifeen als mustergültiges Beispiel vorgeführt werden sollten. Was man alles aus einer Müllhalde machen konnte – unter diesem oder einem ähnlichen Titel sollte seine Wohlfühlheimstatt in einem Fernsehbeitrag und in einer Werbebroschüre unters Volk gebracht werden. So etwas habe sie noch nie gesehen, jubelte Putzifee, und rechnete mit guten Geschäften nach dem grandiosen Vorher-Nachher-Vergleich. Rainer Mehr würde sich Barbara Optenhövel vorknöpfen.

Er hatte die Sperrung seines Büros genutzt, um mit der Mutter von Lucia de Bertolli zu sprechen und ihr in ihrer anhaltenden inneren Unruhe beizustehen. Nun saß er endlich im Kreise seiner verwunderten Mitstreiter an alter, aber klinisch sauberer Stätte.

Putzifee stand mit einem Kameramann im Türrahmen, und der hatte Ferdi Fleischmanns dröhnendes »In welchem Glanz bin ich hier? Ist das etwa das neue Büro eines Erbenermittlers? Ich wäre fast daran vorbeigelaufen« aufgenommen. Sie strahlte, aber das Lächeln erstarb, als ein mürrischer Rainer Mehr eine wohlgeordnete Akte nach der anderen aus einem Vitrinenschrank riss und brüllte, hier finde man ja nichts mehr. Dabei hatte sie ihm die wiedergefundene Spezialzeitschrift für Gentest-Auswertungen extra bereitgelegt.

»Doch, doch, wirkt ganz anders«, widersprach Ferdi Fleischmann, »letztes Mal, als ich hier rauskam, musste ich meinen Trenchcoat in die Reinigung geben. Außerdem finde ich es gut, dass sich der Staubnebel verzogen hat. Ich kann sogar Fiede Classen erkennen.«

Der Abgeordnete kämpfte sich gerade in den Raum und verscheuchte Putzifees Team mit einer Handbewegung, die besagte, es solle jetzt mal dringend verschwinden. Am Ende würde er noch in ein Trash-Filmchen über ein ehemaliges Dreckloch geraten. Er sei gekommen, um sich auf den aktuellen Stand bringen zu können, und dafür sei es zweifellos unerlässlich, dass Rainer Mehr seine Unterlagen finde.

Barbara Optenhövel, der gute Geist dieses nunmehr vorbildlichen Büros, zeigte ergeben auf den neuen Eingangskorb auf dem Schreibtisch, griff sich die darin liegende Akte und reichte sie mit großer Geste an Rainer Mehr weiter. »Alles sortiert! Kommt schon, Chef«, beruhigte sie ihn.

Der staunende Michael Weniger vervollständigte die Runde, war aber etwas verschüchtert, als ihn Rainer Mehr mit einem harschen »Jetzt kein Wort« begrüßte. Es war eine raue, doch eigentümliche Nähe und Freude zu spüren, sich nach einigen ereignisreichen Tagen wiederzusehen. Die Arbeitsatmosphäre war entspannt und zugleich auf den Punkt gerichtet.

Rainer Mehr fasste zusammen, was er »echte Fortschritte« nannte. »Fiede Classen hat seine Beziehungen spielen lassen und den Innenminister zu weiterer Unterstützung veranlasst. Wir können polizeilich aus dem Vollen schöpfen, das werden wir brauchen, wenn neue kriminaltechnische Untersuchungen anstehen, die wir selbst nicht leisten können. Der Minister deckt unsere Taskforce, deshalb können wir frei arbeiten. Aber übertreibt nicht, wir müssen ihre Regeln einhalten. Michael Weniger verschafft uns den Kontakt zu den polizeilichen Ermittlern und hält uns gegen Neider in der Behörde den Rücken frei, vielen Dank euch beiden.«

Die Runde gab gemurmeltes Erstaunen von sich über so viel Lob und Mitarbeitermotivation. Es war, als hätte Putzifee mit dem Staub auch Rainer Mehrs Sauertöpfigkeit weggewischt und darunter kollegiale Freundlichkeit freigelegt. So hatten sie den ewig mürrischen Ex-Kommissar lange nicht, eigentlich nie erlebt.

»Wir haben die Spur des zwiespältigen Ergebnisses des Gentests aufgenommen. Barbara Optenhövel – vielen Dank dafür – hat in einer in Gütersloh ansässigen Familie eine sehr gute Quelle ausfindig gemacht. Sie hat erst einen Studenten in Witten/Herdecke befragt, der hat den Weg frei gemacht zu einer alten Tante, die wiederum das schwarze Schaf in der sonst so vorbildlichen Großfamilie preisgegeben hat. Dies stellt einen vielversprechenden Hinweis dar. Wir haben die Verwandtschaftsverhältnisse intensiv geprüft, und es bleibt die Erkenntnis, dass wir den Lebens- und Berufsweg von Jens-Uwe Hardacker, so heißt er, genau durchleuchten müssen.«

»Das sagt Ingo auch. Er war mit in Gütersloh und hat deshalb schon überall herumtelefoniert«, sagte Barbara Optenhövel.

»Du meinst Ingo Hardacker, seid ihr per Du? Was soll das heißen? Jetzt mischt auch noch ein später Student mit!« Rainer Mehrs Stimme wurde streng.

»Ja, er ist supernett, charmant, sportlich. Er will mich unterstützen.«

»Himmel, welch Gesäusel, hast du dich in den verguckt?«

Barbara Optenhövel druckste herum, sie wusste, dass sie damit ein bewährtes Prinzip gebrochen hatte. Niemals Privates mit Ermittlungen vermischen, das gehörte zu Rainer Mehrs Standards. Es kriselte.

Ferdi Fleischmann sprang in die Bresche. »Es kommt immer darauf an, was am Ende rauskommt, hat der dicke Kanzler Kohl mal gesagt. Barbara, alle Achtung! Gilt auch für mich«, sagte er.

»Stimmt«, übernahm Rainer Mehr wieder die Gesprächsführung, »Ferdi hat Opti Invests Verschwindemanöver quasi im Alleingang entlarvt. Respekt. Die Firma hat auf die Schnelle Kartons gepackt und ist abgehauen. Er ist seinem Angreifer mit dem Jeep, der ihn nach dem Restaurantbesuch in Haan aus der Kurve gekickt hatte, vom Zooviertel aus gefolgt und hat die neue Adresse der Firma in Duisburg ausfindig gemacht. Der Versuch abzutauchen stinkt gewaltig. Wir arbeiten jetzt auf zwei Schienen. Erstens hat Michael Weniger das Wirtschaftsdezernat eingeschaltet und befragt noch die Steuerfahndung. Zweitens, weghören, Herr Kommissar Weniger, müssen wir ins Allerheiligste von Opti Invest eindringen, es gibt einen Geheimtipp, was die Zugangsdaten für den internen Server angeht. Ich hole einen Hacker heran, ziemlich ungewöhnlich, aber amtliche Wege sind uns bei dieser Schattenaktion versperrt und dauern zu lange. Ich hoffe – und das wäre der höchst ungewisse Punkt drei – irgendeinen Hinweis zu bekommen, der Rückschlüsse auf Lucia de Bertolli zulässt.«

Fiede Classen ruckte aus seiner gemütlichen Sitzposition abrupt nach vorn. Er wedelte mit beiden Händen, schlug die Zeigefinger energisch auf die nach Jahren wieder freigelegte Schreibtischplatte. »Das dürfte zu weit gehen, der Minister dreht am Rad, wenn er davon hört. Wenn er in krumme Touren hineingezogen wird, lässt er euch hängen. Denkt daran, ihr sollt ein Modell für unbürokratische Methoden im Projekt ›Polizei 2017‹ sein. Unbürokratisch, nicht illegal.« Er dachte kurz nach. »Meine Rückendeckung für den Hacker-Einsatz habt ihr nicht, auch nicht für die Verfolgung eines renommierten, sogar mit einem Innovationspreis ausgezeichneten Start-ups. Wir brauchen solche Leute, die unternehmerische Risiken auf sich nehmen. Ganz zu schweigen vom Fall Lucia … Aber ich lasse euch nicht allein, Fiede Classen hat immer eine hilfreiche Idee.«

Barbara Optenhövels Gesicht lief rot an, da war einer, der ihre Ermittlungen beschneiden wollte. Sie setzte zu einer empörten Widerrede an, doch Fiede Classen ließ sie nicht zu Wort kommen.

»Ich spreche mit der höchsten Stelle im Sonderdezernat Wirtschaftskriminalität, direkt dem Fachminister unterstellt. Den Staatssekretär, der die Steuerfahndungsmaßnahmen koordiniert, kenne ich auch höchstpersönlich. Ich kümmere mich, und ihr funkt mir nicht dazwischen, klar?«

In diesem Moment hielt Rainer Mehr beruhigend Barbara Optenhövels Hand fest. Er sah Fiede Classen offen an und vermied ein zustimmendes Nicken. Er würde nicht widersprechen, aber auch nicht lügen. Er hörte sich an, was der Abgeordnete zu sagen hatte, verstand nicht den Sinn des Versuchs, Einfluss zu nehmen, war nur über die Offenkundigkeit erstaunt und beschloss, heimlich, still und leise seine eigenen, notwendigen Methoden einzusetzen. Je unkonventioneller, desto besser.

Auch Ferdi Fleischmann schwieg. Gerade hatte er noch in Pressetexten den großen Unterstützer Fiede Classen bejubelt, jetzt erlebte er, dass der Abgeordnete nach Bedarf die Farben wechselte. Wie stellt man sich auf ein politisches Chamäleon ein? Am besten gar nicht, antwortete er sich selbst.

Er würde hinter Opti Invest her sein, bis er sich an Mütze gerächt hätte. Dass er mit Zahira gemeinsam auf der Pirsch war, müssten weder Rainer Mehr noch Fiede Classen erfahren. Sonst hätte auch er eine Debatte um die eherne Regel am Hals, ein Ermittler mit persönlichen Interessen zu sein. Ferdi Fleischmann stand auf, grüßte und ging.

* * *

Fiede Classen stürmte zu seinem Auto, nachdem er in demonstrativer Gelassenheit und in scheinbar bester Laune das grundgesäuberte Büro verlassen hatte. Als er das Smartphone mit der Autotelefonie verbunden hatte, fiel die Maske des souveränen Abgeordneten. Er wählte eine Nummer, die er in einem mit einer Extra-PIN versehenen Unterordner versteckt hatte. Kaum meldete sich eine gelassene Stimme, schnaubte Fiede Classen los.

»Ich denke, ihr habt alles im Griff? Übermorgen soll die Aufsichtsratssitzung am neuen Sitz sein, und ich weiß nicht einmal, dass ihr euch in konspirativer Manier nach Duisburg verdrückt habt. Ihr wollt meinen guten Ruf einsetzen und gefährdet ihn, wenn das alles rauskommt. Ihr ruiniert ihn. Scheißladen.«

»Bruderherz, unsere Geschäftsidee ist einmalig, wir sind ein Leuchtturm für eure dahindümpelnde Wirtschaftspolitik. Du leihst uns als Umweltpolitiker das grüne Mäntelchen, du sprichst gut über uns, musst nicht einmal den harten Lobbyisten machen, damit du deine politische Integrität und deine Unabhängigkeit behältst. Du wirst sogar wichtiger, wenn du Wirtschaftskompetenz demonstrieren kannst. Und wir achten genau darauf, uns einen absoluten Saubermann zu erhalten. Alles andere ist unser operatives Geschäft. So what?«

»Nenn mich nicht Bruderherz, hört aus Versehen einer mit, könnte er denken, der Bruder wird hier wie unter Gangmitgliedern abgeklatscht. Ihr habt einen Geschäftsführer, der Mist baut, der dunkle Gestalten einsetzt, um einen Observateur von uns auszuschalten, und der mit der Firma quasi flüchtet. Wo hast du diesen Schwachkopf aufgegabelt?«

»Bruderherz, der Mann ist gut, entscheidet schnell und führt konsequent aus. Mag sein, dass der Umzug etwas übereilt war. Wir hätten noch bekannt gemacht, wo wir uns künftig tummeln. Aber wir wollten aus dem Rampenlicht raus, nachdem du nicht verhindert hast, dass uns dieser Schwabbel im Trenchcoat auf den Nerv geht. Ein bisschen schwach, die Leistung, denk daran, du wirst fürstlich belohnt.«

»Schluss jetzt mit Bruderherz, ich bin auch nicht dein Bruder in irgendeiner halbseidenen, verschworenen Gemeinschaft. Ich tue genug für mein Geld. Ich öffne Türen und verschaffe euch den guten Leumund, um neue Geschäfte anzubahnen und Fördergelder abzugreifen. Mehr werde ich nicht machen, und wenn mir euer Tun zu heiß wird, trete ich mit entsprechendem Wehgeschrei, hintergangen worden zu sein, einfach ab. Politisch kaputt bin ich dann nicht, vielleicht tauche ich weg, aber ich würde wiederkommen. Es gibt Leute mit Einfluss, die mich an passender Schaltstelle sehen wollen und die wissen, dass ich was weiß, was ihnen schaden könnte. Wir sitzen alle in einem großen Boot.«

»Ausdrücklich nicht mehr, Bruderherz, wer solche Freunde hat wie du, braucht keine Feinde mehr. Du steckst so tief mit drin, dass sie dich fallen lassen würden wie eine heiße Kartoffel, wenn sie dich als Gefahr einstufen. Egal, du bleibst an Bord, und wir demonstrieren zusammen business as usual. Es ist auch nichts passiert. Außer dass der dicke Schnösel uns in Wuppertal clever ausspioniert hat. Wieso unsere süße Empfangsdame auf diesen wuchtigen Kerl – wie heißt er noch? Freddy, Flori, Ferdinand, ich habe es vergessen – abgefahren ist, wird mir ewig schleierhaft bleiben. Sie ist jedenfalls die eigentliche Schwachstelle, leider haben wir sie nicht unschädlich machen können.«

»Der Mann heißt Ferdi, Ferdi Fleischmann, und ist im weiten Umfeld eine Nummer als Medienmann, Autor und Journalist. Unterschätze ihn nicht, ein dick auftragender Provinzler, aber ein kluger Stratege und einer, den du nicht abschütteln kannst, wenn er sich erst mal festgebissen hat. Das Mädchen mag ihn, eure Zahira aus Syrien hat einen starken Mann gefunden, schätze ich. Sie will euch bluten sehen, habe ich heute erfahren. Ihr habt sie zu radikal abserviert. Dumm.«

»Das ist wirklich ärgerlich. Aber wir können uns nicht leisten, sie zu behalten und ihren wenn auch begrenzten Einblick in die Geschäftsabläufe zu tolerieren. Ich glaube, wir werden ihr ein unwiderstehliches Angebot machen, sich mit gefüllten Taschen von uns zu verabschieden.«

»Bremse vor allem deinen Gorilla.«

»Ich habe ihn schon auf die entspannende niederländische Insel Texel geschickt. Was tust du jetzt, Bruderherz? Oh, Entschuldigung.«

»Du kennst die kleine Sondereinheit, ich habe dir alles erzählt. Der habe ich abgetrotzt, dass ich sensible Fragen zu Opti Invest an höchster Stelle im Sonderdezernat Wirtschaftskriminalität anspreche und mit dem Staatssekretär rede, der die Steuerfahndungsmaßnahmen koordiniert. Ich hoffe nur, alles ist sauber bei euch und dein Geschäftsführer zieht keine Show für dich ab. Sonst werde ich einen Teufel tun, euch zu schützen.«

»Unsere Konstruktion ist juristisch abgesichert, mit steuersparenden Dependancen in EU-Ländern, die Unternehmen nicht so schröpfen wie hierzulande. Keine Bange, nicht zu viel und nicht zu wenig, wir haben auch dafür gesorgt, als der Heimat treu verbunden zu gelten. Wir sind gern gesehene heimische Steuerzahler, du wirst bei deiner Recherche kein böses Wort über uns hören, schätze ich.«

»Bist du sicher? Wir sehen uns bei der Aufsichtsratssitzung, ich gehe davon aus, nur der engste Kreis von Opti Invest ist involviert. Ich bin nur ein kleines Rädchen mit repräsentativer Funktion, darauf lege ich Wert.«

»Wir brauchen dich gerade jetzt, unsere Geschäfte sind in einer heißen Phase.«

»Dann sieh zu, wie du sie abkühlst. Und schottet euch ab. Die Sondereinheit plant nämlich einen Hacker-Angriff. Ich weiß offiziell von nichts.«

»Sollen sie, die Daten sind so abgesichert, wie es nur möglich ist. Also, ich meine die Daten hinter den Daten. Die werden sich die Zähne daran ausbeißen.«

»Das wird eher ein Kampf bis auf die Zähne. Na denn, du weißt Bescheid.«

»Wieder Bruderherz?«

»Nein.«

»Dann Blutsgeschwister. Wir sind nicht zu trennen. Waren es nie.«

* * *

Draußen lag ihr kleines Paradies. Ein handtuchgroßer Garten hinter einem schäbigen Haus, in aller Eile hochgezogen in der Wohnungsnot der fünfziger Jahre und eigentlich nur ein Dach über dem Kopf. Hollywoodschaukel und Blechaschenbecher für die Gäste füllten die Miniatur-Oase aus. Barbara Optenhövel hatte das Rauchen aufgegeben, als sie beim Joggen durch den Dämmerwald immer öfter ins Schnaufen geraten war.

Sie achtete auf ihre Gesundheit und ihre Figur, ja, sie schaute sich gern an im fast zimmerhohen Spiegel, ihre langen Beine, ihren flachen Bauch und die tätowierte Schlange, die gewunden zwischen ihren Brüsten bis zum Halsansatz hochkroch. Sie gefiel, das wusste sie, und sie setzte ihre Attraktivität gezielt ein, wenn sie Informationen brauchte. Männer waren leicht auszurechnen, ein bisschen Charme, ein Lachen, ein gewagtes Top, eine zweideutige Bemerkung, schon war sie nahe am Ziel.

Bei Frauen musste sie aufpassen. Manche blockten zickig ab, insbesondere wenn sie in ihr eine Konkurrentin erblickten. Mit älteren Damen kam sie besser zurecht, sie hatte ein Oma-Gen, seitdem ihre Großmutter ihr der liebste Mensch auf der Welt geworden war, und ließ einfach erzählen, während sie aufmerksam zuhörte und erst eingriff, wenn der entscheidende Moment gekommen war. So war es auch bei Großtante Marga gewesen, mit einem Mann an ihrer Seite, bei dem sie sich nicht anstrengen und verstellen musste, um seine Aufmerksamkeit zu bekommen. Ingo Hardacker ließ sie sein, wie sie war, und drängte sie zu nichts.

Draußen räumte sie den kleinen Gartentisch ab und baute eine Apfelsinenkiste auf, falls sie eine Ablage brauchten. Drinnen hatte sie auf zwanzig Quadratmetern ihre Welt gestaltet, groß genug, bunt und persönlich. Barbara Optenhövel lebte gern in der Parterrewohnung dieses verwunschenen Hauses im kleinen Drevenack. Schnell war sie an der Autobahnauffahrt Wesel-Schermbeck, um sich im Dienst des Erbenermittlers Rainer Mehr in alle Richtungen bewegen zu können. Umgekehrt fanden auswärtige Freunde zügig zu ihr ins Grüne.

Sie sah durchs Fenster zur Straße hin ein schnittig aufgemotztes Cabriolet einparken. Es klingelte. Ingo Hardacker hielt ein kleines Tablett mit Kuchen und einen urig ländlichen Blumenstrauß so ungelenk in der Hand, dass sie sich nur in Schräglage umarmen konnten. Sie führte ihn durch ihr winziges Reich ins noch kleinere Paradies, das durch eine vorragende Außenwand und eine kleine Hecke gegen neugierige Blicke von nebenan abgeschirmt war.

Barbara Optenhövel liebte diese Treffen im Hexenwinkel, wie sie ihren heiligen Rückzugsort nannte. Besonders, wenn sie mit einem sympathischen Menschen einen geheimnisvollen braunen Umschlag zu öffnen hatte. Sie wollten verstehen, warum Jens-Uwe wie gehandelt hatte und wieso er nicht Mumm genug besessen hatte, die seinem Bruder angetraute Freifrau Elisabeth zu erobern, mit ihr zu fliehen oder sonst ein romantisches Schicksal gegen die Standesregeln herauszufordern.

Das kleine Tütchen mit der Kinderlocke fand Barbara Optenhövel einfach »süß«, und doch war es auch Zeichen von ungewöhnlich großer, einem Wunschkind besonders zugewandter, vielleicht aber auch verblendeter Mutterliebe. Eine große Spannweite war denkbar.

Die aufbewahrten Schulzeugnisse von Jens-Uwe Hardacker wiesen ihn als musisch begabten Jungen aus, der zudem gute Mathematik-Noten hatte, aber in Sprachen schwächelte. Eine Zusatzbemerkung in der steilen Schrift des Klassenlehrers beschrieb ihn als Eigenbrötler, der seinen Egoismus nicht zügelte und plötzlich aufbrausend war.

Zum Vorschein kamen außerdem ein Kinderausweis, sein erster Pass und der Führerschein mit dem Bild eines verwegenen Typen mit schauriger Langhaarfrisur über einem wulstigen Kragen, der wohl zu einem in dieser Zeit unerlässlichen olivgrünen Parka gehörte. Jens-Uwe war ein Kind seiner Zeit und offensichtlich kein auf standesgemäße Wirkung getrimmter Sprössling einer elitären Familie gewesen. Ingo Hardacker schaute sich interessiert die Fahrerlizenz an, auf deren Innenseite die Gebührenmarke der ausstellenden Straßenverkehrsbehörde aufgeklebt war.

»Ich kann mir vorstellen, wie er als Charakter und Individualist später auf die junge Frau seines Bruders wirkte. In dieser ansonsten steifen, konventionellen Vorzeigefamilie fand sie seine Gesellschaft sicher anregend«, meinte Barbara Optenhövel.

Sie schauten sich Aufnahmen an, die Reste von Fotoecken aufwiesen und zuvor in Alben untergebracht gewesen sein mussten. Jens-Uwe und Elisabeth wirkten immer voller Zuneigung füreinander, spaßten, lachten oder winkten in die Kamera. Einmal blickte Ehemann Sven-Heinrich streng und tadelnd auf das gelöste Paar.

»Was er sah, wird ihm nicht gefallen haben«, vermutete Ingo Hardacker.

Wie recht er hatte, erkannten sie beide, als sie Seite für Seite die überschaubare Tagebuch-Kladde durchlasen. Beherrscht, aber immer wieder bewegt schilderte Ingos Mutter ihre Zuneigung zueinander, die Nähe, das Gefühl, sich alles erzählen zu können, und die ersten heimlichen körperlichen Annäherungen. In die Sätze mischte sich bald ein verzweifelter Ton, sie würden unverzeihliche Fehler machen, die Familie würde sie bald unter Druck setzen und auseinanderbringen. Die Worte wurden hoffnungslos, traurig, verlassen. Bis Jens-Uwe Hardacker aus der unmöglichen, niemals geduldeten Beziehung mit einem für Elisabeth schmerzvollen, wortkargen Abschied ausbrach.

Sie erzählte die Geschichte im Tagebuch nicht zu Ende. Ihr letzter Satz beschrieb, dass Jens-Uwe Hardacker geheiratet und erklärt habe, nie mehr den Familiensitz in Oldenburg zu betreten. Dann brachen die Eintragungen ab. Zwar mit einem Satzende, aber doch so unvermittelt, dass man unwillkürlich auf die nächsten Sätze wartete, die nicht mehr folgten. Risskanten zeigten, hier hatte jemand Seiten entfernt.

»Eigenartig. Er machte einen Schnitt. Wir können nur erahnen, wie rigoros er einen Schlusspunkt setzte, um nicht an dem zugrunde zu gehen, was er meinte, nicht verändern zu können. Auf den ersten Blick die Reaktion eines Feiglings, in Wirklichkeit aber ein mutiger Schritt. Er ließ alles hinter sich, was er mochte und liebte, um zu vergessen«, sagte Ingo Hardacker.

»Falls man eine solche Frau vergessen kann«, sinnierte Barbara Optenhövel und hielt das Foto der schlanken, sinnlichen Frau mit langen blonden Haaren hoch. Sie lächelte, ein charmantes Grübchen gab dem weichen, harmonischen, dezent geschminkten Gesicht etwas Besonderes. Der Blick war melancholisch, aber offen. Das sommerliche Trägerkleid mit dem weiten Ausschnitt vollendete das Bild einer Frau, die Stil und Geschmack hatte. Sie machte einen klugen, souveränen, doch nicht ganz glücklichen Eindruck.

Ingo Hardacker sah Barbara an. Sie zog ihn lachend zu sich, küsste ihn und wollte die Frau sein, die er nicht vergessen könnte. Ihre Arme streckten sich, als sie ihn langsam, aber bestimmt in die kleine Wohnung bewegte, in der ein ziemlich schmales französisches Bett stand. Barbara Optenhövel wusste, wen sie heute in ihrem privaten Paradies haben wollte. Später würden sie besprechen, wie sie den weiteren Lebensweg von Jens-Uwe Hardacker, vor allem seine geschäftlichen Reisen, ermitteln könnten. Aber das musste warten.

* * *

Ferdi Fleischmann schloss erst dicht vor der Duisburger Stadtgrenze auf. Der Siebeneinhalbtonner wurde auf die linke Spur gelenkt und bog auf die Autobahn 59 ab. Es war ein Wagen der Firma »Grenzland Logistik« mit Sitz in Straelen.

Nach Geschäftsschluss hatte Mütze acht Kartons abgeladen, an einem Mühlenbetrieb nicht weit vom Gelderner Stadtkern entfernt. Und sechs Kartons zugeladen, darunter ein größerer und offensichtlich besonders gepolsterter. Wobei ihm ein Mann, der als Techniker zu identifizieren war, geholfen hatte, um dann auf den Beifahrersitz zu klettern. Auf seiner Arbeitskleidung war kein Firmenschriftzug zu erkennen, kein Logo und auch kein Namensschild. Er hatte aber einen Werkzeugkoffer dabei, den er kurz geöffnet hatte. Er holte spezielle Elektroschraubenzieher und Kabelanschlüsse hervor, zeigte sie Mütze und steckte sie palavernd wieder weg.

Ferdi Fleischmann war gut vorbereitet und nahm mit seinem Fernglas die Kartons ins Visier. Korrekt waren sie mit Sendungsaufklebern versehen. Im vergrößerten Blick war auf einem zu sehen, dass der Adressat ein Duisburger Hotel- und Gaststättenbetrieb war.

Sie hatten die letzte Ausfahrt hinter dem Hauptbahnhof genommen, es war zwanzig Uhr fünfunddreißig. Es herrschte wenig Verkehr, und der Verfolger hätte seinen Trenchcoat darauf verwettet, dass die späte Tour am Dellplatz enden würde. Am Morgen war er zuletzt dort gewesen und als Besucher, der sich nicht so genau auskannte, aufgetreten. Wenn man jemandem freundlich begegnete, wurde man ebenso behandelt. Daran hatte er sich gehalten und eine Frau angesprochen, die in der Parterrewohnung unter dem Sitz von Opti Invest mit Hingabe ihre Balkonkästen auf der Fensterbank pflegte.

»Sie haben schöne Blumen, sehr geschmackvoll, sie passen zum leichten Fliederton der Hausbemalung«, sagte er.

Dass er ihre Arbeit würdigte, gefiel ihr. Dann sprachen sie über Balkonbepflanzung und Gärten allgemein und über Grün in der Großstadt im Besonderen. Die Frau wurde zutraulich und eilte mit der Gießkanne vor die Tür, um die neben dem Eingang drapierten Terrakottatöpfe mit Wandelröschen und Engelstrompeten zu wässern. Wer beide beobachtet hätte, hätte den Eindruck gewinnen müssen, hier parlierten zwei Hobbygärtner.

Dass unvorsichtige Möbelpacker die Bepflanzung mit überbreiter Last lädiert hatten, statt die Töpfe zeitig zur Seite zu schieben, erfuhr Ferdi Fleischmann nebenbei. Die Nöte der Blumenfreundin waren so groß, dass sie weit ausholte mit Berichten über diese neue Firma, deren Geschäftsführer sich nicht einmal im Haus vorgestellt, dafür aber einen Schrank von Mann mit dichtem dunklen Kopfhaar derartig laut zusammengefaltet hatte, dass nun nicht nur sie wisse, er sei eilig aus dem Texel-Urlaub zurückbeordert worden. Er müsse noch in der Nacht den Austausch der gesamten Computeranlage organisieren. Der Wutanfall des Geschäftsführers habe aber nicht offengelegt, warum diese Aktion, die die Nachtruhe im Haus nachhaltig stören werde, unbedingt auf der Stelle vollzogen werden müsse.

In einer Redepause der Empörten verabschiedete sich Ferdi Fleischmann und wusste, Mütze war also wieder im Geschäft und hatte einen Spezialauftrag zu absolvieren. Was Ferdi Fleischmann irritierte, war der Eindruck, bei Opti Invest könne man Gedanken lesen, nämlich seine und die von Zahira.

Sie standen mit Hilfe der Passwörter kurz davor, sich ins Firmennetzwerk einzuhacken. Ein merkwürdiger Zufall, dass nun der Umbau des Superservers schnell realisiert werden sollte, sagte sich der Verfolger, hatte aber keine Zeit, sich damit zu befassen. Er hatte sich über dunkle Kanäle einen Peilsender besorgt, falls ihn Mütze wieder mit dem Jeep abhängen wollte. Die Überwachung mit Hilfe eines GPS-Empfängers war zwar mit dem neuen Bundesdatenschutzgesetz unter Strafe gestellt worden, aber das galt für den Privatdetektiv und Erbenermittler Rainer Mehr, nicht für einen Journalisten, der sich im wahren Fahnderleben nicht so auskannte und sich schon mal im Graubereich bewegte. Ein herzhafter Gesetzesbruch war eben manchmal nötig, um vom Fleck zu kommen.

Beinahe wäre Ferdi Fleischmann mit seinem Gerät zu spät gekommen, weil er nicht glauben wollte, dass Mütze sich nun als Lkw-Fahrer betätigte und fast schon vom Hof war, als er gerade noch den Sender anbringen konnte.

Inzwischen hatte er festgestellt, ohne GPS wäre es auch gegangen. Die wie immer angespannte Verkehrssituation im Zusammenspiel mit der Arglosigkeit von Mütze, der einen Beobachter nicht erwartet hatte, ließ die Observation auch so reibungslos ablaufen. Er überholte den Laster auf der doppelspurigen Straße vor dem Hauptbahnhof. Das Wetter war umgeschlagen, es hatte zu regnen begonnen. Die Voraussetzung für die Spediteure war gut, ihre Fracht unbeobachtet abzuliefern.

Ferdi Fleischmann dachte an Zahira. Die ihr bekannten Zugangsdaten waren jetzt nötiger denn je. Er hatte Zahira ohnehin zu selten gesehen in den letzten Tagen, er wollte sie in die Arme nehmen. Jetzt, sofort.

Er grinste sich im Rückspiegel an. Sein Gesicht war rund, zu massig, aber energisch, charaktervoll und übersät mit Bartstoppeln. Er kannte keine Selbstzweifel, aber er war verwundert, dass er Zahira, der schönen und anspruchsvollen Zahira, gefiel. Zumindest meinte er, dies zu spüren. Er verbot sich Sentimentalitäten, nahm den Fuß vom Gas und suchte einen unauffälligen Stellplatz. Im Rückspiegel sah er den Transporter von »Grenzland Logistik« Richtung Dellplatz und keineswegs zu dem Hotel- und Gaststättenbetrieb fahren, den die Kartonaufkleber angaben.

Er schaute wieder auf die Uhr, es war einundzwanzig Uhr drei. Nur nicht unruhig werden, sagte er sich. Sollten sie die Ladung abliefern und auspacken, dann könnte er sicher sein, dass die Computeranlage ausgetauscht werden sollte.

Mütze bremste den Laster ab und fuhr ohne zu blinken durch eine unscheinbare Hofeinfahrt. Ferdi Fleischmann musste sein Auto verlassen, eine zusätzliche Gefahr, bleib cool, be cool. Er lief geduckt und im Nachtschatten der Mauern in den Hinterhof und beobachtete, wie Mütze die Verschnürungen der Lkw-Plane löste, während sein Mitfahrer zu einem rückwärtigen doppelstöckigen Bau ging und eine Tür aufschloss.

Neonlicht flackerte in einem Treppenhaus auf, dann wurden zwei Fenster im ersten Stock erleuchtet. Der Regen war stärker geworden, ein kalter Wind wirbelte durch den öden Hinterhof. Mütze rieb sich die Hände, Arbeitshandschuhe wären jetzt Gold wert. Er zog den Reißverschluss seiner Lederjacke zu und stellte den Kragen hoch. Die beiden Männer schwiegen und kommunizierten nur mit leichten Handbewegungen. Sie trugen vorsichtig fünf Kartons in den rückwärtig gelegenen Technikraum von Opti Invest.

Bei dem sechsten und größten Behälter verständigten sie sich erstmals mit leisen Kommandos, rechte und linke Hand waren optimal an der unteren und oberen Kartonkante verteilt. Sie bugsierten das schwere, sorgsam zu behandelnde Paket schräg von der Ladefläche herunter und balancierten es dann in die Waagerechte. Mütze ging voran, musste sich aber rückwärts bewegen, während der Techniker hinten festhielt und vorwärtslief. So war die Last gleichmäßig verteilt.

Auf dem Untergrund spiegelte sich das fahle Licht einer Außenlampe diffus im Regenwasser, weshalb Mütze einen kleinen, herausgebrochenen Pflasterstein übersah. Er knickte mit dem Fuß um und wollte sich wie ein Seiltänzer auf einem Bein in die Balance retten. Jedoch entglitt ihm die sich immer tiefer senkende Ecke des Kartons, der schließlich mit Wucht auf den harten Boden prallte. Mütze hatte in letzter Millisekunde seine Hand weggezogen. Die Verpackung platzte auf, die Styroporpolsterung brach, und ein Metallschränkchen mit Elektronik krachte auf die Steine.

»Verdammt, der neue Spezialserver, wenn der beschädigt ist, wird es nix mit der neuen Sicherung und der Superverschlüsselung eurer Daten.« Der erschreckte Techniker wurde so laut, dass Ferdi Fleischmann mithören konnte.

»Mist, was heißt das?«, brach auch Mütze unvorsichtig das Schweigen.

Der gemurmelten Antwort entnahm Ferdi Fleischmann, das System müsse nach diesem Vorfall neu getestet werden, was wiederum Zeit brauche und die Abschottung der Firmendaten verzögere. Also mehr Zeit für den Hacker, schloss Ferdi Fleischmann daraus. Er spähte zu den Fenstern und sah die Bewegungen der Männer, die Geräte auspackten und miteinander verschalteten. Sie hatten wahrscheinlich eine Nachtschicht vor sich.

Leicht geduckt lief er durch die Einfahrt zurück, als das Licht in dem Gebäude erlosch. Ferdi Fleischmann hörte, wie die Tür sanft geschlossen wurde und die Männer durch die Pfützen zum Lkw tapsten. Sie schalteten das Autolicht an und fuhren hinaus auf die Straße. Er presste sich an die Mauer und verharrte so, bis sie an ihm vorbei waren. Er eilte zu seinem Wagen, schaltete sein Smartphone wieder an und wählte Zahiras Nummer. Der Regen trommelte aufs Dach.

»Es ist so weit«, sagte Ferdi Fleischmann, als handele es sich um eine geheime Losung. Er hörte zu, nickte und stammelte ein zustimmendes »Na, denn los«.

Ob Mütze und sein Mitfahrer den Lastwagen mit der Aufschrift einer unbekannten Spedition unauffällig abstellen und dann zurückkehren wollten, wusste er nicht. Er ahnte, dass sie diesen verflixten Spezialsuperserver in Gang bringen mussten, bevor der Geschäftsführer seinen nächsten Wutanfall erleiden würde. Die Zeit drängte.

* * *

Fiede Classen fühlte sich gut an der frischen Luft. Er hatte als Autopendler, der von außerhalb in die Landeshauptstadt fuhr, nicht gewusst, dass die Abgeordnetenspezialleihräder eine emissionsfreie Alternative darstellten, um vom Landtagsgebäude zu Ministerien zu gelangen. Er war mit dem Fiets unterwegs, emissionslos bis auf seinen schweren Atem. Zumindest was die Umwelt betraf. Er selbst hatte genug Abgase zu schlucken, nachdem er das verwehte Parlamentsufer verlassen hatte, über ein Stück ausgewiesenen Fußweg radelte und über den Apolloplatz auf das Mannesmannufer zustrebte, mit einer gewissen Ehrfurcht die Staatskanzlei passierte und das Wirtschaftsministerium ansteuerte.

Es war ein kurzer Weg. Wie gut, dass das Dienstgebäude des Wirtschaftsministers an der Rheinkniebrücke in der Düsseldorfer Innenstadt liegt, dachte er. Trotz der direkten Nähe war er hier noch nie gewesen, weder als politischer noch als privater Besucher. Das Ministerium war für Wirtschaft, Energie, Industrie, Mittelstand und Handwerk des Landes Nordrhein-Westfalen zuständig. Fiede Classen hatte noch einmal nachgeschaut, solche Bandwurmbezeichnungen konnte er sich nicht merken, und er wusste auch nicht, was der Wähler sich unter einem solchen Konglomerat von Fachbereichen vorstellen sollte. Er kam vom Land, er mochte einfache Wahrheiten und auf das Wichtigste komprimierte Aussagen, weshalb er den Gang in das Ministerium beklommen antrat.

Gut, dass er seine Seilschaften gepflegt hatte. So hatte ihn ein kollegialer Abgeordneter auf direktem Wege mit dem Abteilungsleiter für Standortpolitik in Kontakt gebracht, dessen Vorzimmer er nun festen Schrittes ansteuerte. Die Sekretärin begrüßte ihn und schaute strafend an seinem Bein hinab.

Fiede Classen folgte ihrem Blick und streifte errötend diese lächerliche altherrenmäßige Klammer ab, die er zum Schutz gegen Kettenfett und Schmutz übergezogen hatte. Gute Güte, so wollte er dem Herrn Ministerialdirektor nicht entgegentreten. Den Beamtentitel hatte er als Abkürzung »MD« im Orgaplan des Ministeriums gefunden und übersetzt, um nicht negativ aufzufallen. Zuerst hatte er auf Magdeburg, Air Madagascar oder als Altsprachler auf die römische Zahl tausendfünfhundert getippt. Himmel, wie war er doch vor Nervosität zu jedem kleinen Ablenkungsmanöver aufgelegt, fluchte er sich selbst an.

Festen Schrittes eilte Fiede Classen auf den Ministerialdirektor zu, dessen Namen er vergessen hatte und von dem er nur eins wollte: Burgfrieden für Opti Invest. Und das hieß Informationen, ob das Finanzamt, vielleicht sogar die Steuerfahndung, ein Auge auf das Unternehmen geworfen hatte, was die Sache für ihn brandheiß machen würde. Außerdem hatte er der Spezialeinheit in Wesel zugesagt, tätig zu werden, bevor diese ihre Aktivitäten ungezügelt weiterführte.

Fiede Classen umfasste die Tasse, die vor ihn hingestellt worden war, mit beiden Händen und führte sie an die Lippen. Der Kaffee war schwarz und profillos, dennoch lobte er die aufmerksame Vorzimmerdame für ihr Gebräu.

»Freut mich«, sagte der Ministerialdirektor, schon genervt vom Small Talk mit diesem Zeitdieb.

»Ich bin informell hier, es geht um Standortpolitik und die Etablierung eines Start-ups«, stieg Fiede Classen direkt ein und bannte die Gefahr, als Drumherumschwätzer Punkte zu vergeben.

»Interessant, ich habe schon gehört, Sie sind besonders engagiert, um unser Land voranzubringen. Sie sind im Aufsichtsrat von Opti Invest und haben sich um Fördergeld aus unserem Haus bemüht. Ihre Empfehlung wird wohlwollend behandelt, das kann ich Ihnen versichern. Auch für Wagniskapitalbeteiligung durch externe Geldgeber sind wir zu haben. Natürlich darf der Steuerzahler kein Risiko dabei eingehen.«

Fiede Classen fühlte sich geschmeichelt, also war ihm sein Ruf über den Bereich Umwelt und über seine Unterstützung des Innenministers hinaus vorausgeeilt. Er straffte sich, seine Politik des Klein-Klein und Schritt-für-Schritt begann sich auszuzahlen. »Natürlich wäre es optimal, wenn ich in die jetzt anstehende Aufsichtsratssitzung ein positives Signal mitnehmen könnte.«

»Verstehe, ich habe mir schon so etwas gedacht und eine Vorausmitteilung anfertigen lassen. Die offizielle Zustimmung ist nur noch Formsache. Der Minister unterschreibt diese, Sie sorgen für Publicity, am besten bei einem Firmenbesuch mit ihm vor Ort. Es geht um fünf Millionen Euro Förderung, wer so viel Gutes tut, sollte darüber reden.«

Der Ministerialdirektor wischte ein imaginäres Stäubchen von seinem dunklen Anzug und drückte sich aus dem Sessel hoch zum Zeichen, dass genug der Worte gewechselt worden seien. Fiede Classen hatte aber noch eine Frage an den vielbeschäftigten Mann, der ja nicht wissen musste, dass es sich um sein eigentliches Anliegen handelte.

»Nicht, dass ich den Erfolg unserer gemeinsamen Sache gefährden möchte. Opti Invest hat den Firmensitz gewechselt, es gibt Beobachter, die meinen, das sei verdächtig. Sie sind über das Ministerium mit dem Sonderdezernat Wirtschaftskriminalität in Kontakt. Gibt es etwas, was ich wissen sollte?«

»Erstens: Das Sonderdezernat ist an das Innenministerium angedockt, es handelt sich bei diesem Thema um eine Polizeiaufgabe. Zweitens: Sie haben den besseren Kontakt zum Innenminister, Ihnen werden ja gewisse Karriereabsichten nachgesagt. Und?«

»Ich mag die Innenpolitik, das ist kein Geheimnis. Dort habe ich nichts zu Opti Invest gehört.«

»Na, sehen Sie. Einen möglichen Wirtschaftskriminalfall können wir von hier aus auch nicht erkennen, der Fachminister würde das wissen wollen. Wir haben alles durchgeprüft. Wir würden die Förderung sonst neu überdenken müssen, mit welchem Ausgang, können Sie sich vorstellen. Das Ergebnis wäre für Sie weder als Abgeordneter noch als Aufsichtsrat hilfreich, nehme ich an.« Der Ministerialdirektor hatte schon den Türgriff in der Hand, um seinen Gast hinauszukomplimentieren.

Fiede Classen war aufgestanden und blieb nun ungerührt stehen. »Dann würde ich sofort die Finger von Opti Invest lassen, wir müssen sauber bleiben. Da sind wir in einem Boot. Nur um ganz sicherzugehen, noch eine Frage: Sie kennen doch den Staatssekretär, der die Steuerfahndungsmaßnahmen koordiniert? Ist aus dieser Ecke etwas zu hören?«

»Herr Classen, Sie sind gerade dabei, die Förderzusage abzuschießen. Kein Wort mehr, bitte. Die Steuerfahnder in Kooperation mit der Staatsanwaltschaft Wuppertal sind ja oft groß im Geschäft. Unser Finanzminister stützt sie, die CDs mit Namen von Steuerhinterziehern haben ihm Millionen Nachzahlungen beschert. Opti Invest ist bisher unauffällig, Entwarnung also. Das Finanzamt verdient an der Firma. Fertig. Vergessen Sie den letzten Satz.«

»Man sieht sich«, sagte Fiede Classen lässig und hatte das Gefühl, alle gewünschten Aussagen bekommen und doch seinen Abtritt vergeigt zu haben.

Der dunkel Gewandete öffnete die Tür und machte damit unmissverständlich deutlich, dass die Unterredung beendet sei. Über dieses eigentümliche Zusammentreffen musste Fiede Classen beizeiten nachdenken.

Er grinste breit. Er hatte den doppelten Auftrag erledigt. Nun hatte er weiter freie Bahn als Aufsichtsrat, das Zubrot konnte er gut gebrauchen. In der Sitzung am Abend würde er die frohe Botschaft verkünden und die Unruhe nach diesem idiotischen Ortswechsel abwiegeln. Er musste nur noch in Erfahrung bringen, ob sie sich wie bisher in Wuppertal oder neuerdings in Duisburg treffen würden. Auf jeden Fall würde es bei dem Geheimtreffen des inneren Zirkels der Firma bleiben.

Rainer Mehrs Leute konnte er nun ebenfalls mit den neuen Informationen versorgen und diesen unsäglichen Einsatzplan mit dem Hacker abblasen. Hoffentlich hielten sich die hyperaktiven Ermittler daran, da war er sich nicht so sicher. Er hatte jedenfalls alles getan und war raus, selbst wenn jetzt noch etwas mit Opti Invest schiefgehen sollte.

Beschwingt eilte er die kleine Treppe hinunter zum Aufzug. Unten angekommen betrat er die Straße mit der Gewissheit, nun auch die Wirtschaftsleute auf seiner Seite zu haben. Würde die Förderung von Opti Invest klappen, hätte er weitere politische Unterstützer, um als Innenpolitiker voranzukommen. Ade, Umweltminister!

Fiede Classen schwang sich aufs Leihfahrrad und bewältigte die paar hundert Meter zum Landtag summend. In seinem Büro zerstob seine gute Laune, als ihn seine Referentin mit angewidertem Gesichtsausdruck anschaute und mit dem Zeigefinger gen Fußboden deutete. Der Abgeordnete blickte hinab und auf sein kettenölverschmiertes unteres Hosenbein. Die Klammer spürte er in der Tasche seines Sakkos. Er musste, zurück am flachen Niederrhein, unbedingt wieder üben, unfall- und schmutzfrei zu fahren.

* * *

Rainer Mehr überließ nichts dem Zufall. Wenn sein Büro schon seinen angestaubten Charme verloren hatte, so wollte er nun eine neue Heimstatt kreieren. Angespornt durch ein schönes Umfeld wurde er kreativ, diese Strategie hatte ihm seine Sekretärin empfohlen. Ein Duftzerstäuber, frische Blumen, farblich unaufdringlich abgestufte Wandbilder statt der angepinnten Zettelwirtschaft hatten schon erste atmosphärische Signale ausgesendet. Duftende Räucherstäbchen hatte Rainer Mehr aber vehement abgewehrt, ebenso aus Lautsprechern träufelnde Weltmusik. Sollten seine Helfer lieber in die Sauna des Hotels »Tannenhäuschen« in Wesel oder in die neue Wellness-Landschaft im »Landhotel Voshövel« in Schermbeck gehen, um sich zu entspannen.

Mit solchen Gedanken und einer neuen Prioritätenliste im Mordfall Lucia de Bertolli betrat Rainer Mehr sein Refugium, seine Denkzentrale, sein Eigen, seitdem er aus dem beengten Büroleben der Polizei ausgestiegen war.

Im einzigen gemütlichen Sessel saß Ferdi Fleischmann, die Beine weit von sich gestreckt und die Arme lang gemacht auf den Lehnen. Seine Augen waren geschlossen, seinem Mund entrann ein einlullender Singsang, ein Mischmasch undefinierbarer sphärischer Klänge und gemurmelter Mantras. In den Ohren hatte er winzige weiße Hörer, die Kabel zogen sich quer über den nach vorn gewölbten Bauch und endeten in seiner Hosentasche, wahrscheinlich in einem iPod. Auch das noch. Konzentrationsübungen dort, wo Entscheidungen gefällt und Fahndungsergebnisse ausgetauscht wurden.

Rainer Mehr rüttelte an Ferdi Fleischmanns Schulter. »Das ist hier kein Sanatorium«, sagte er.

Ferdi Fleischmann entstöpselte sich, aus den Ohrhörern tröpfelten die Klänge meditativer Musik, ineinander verwobene Tonfolgen in einschläfernder Gemächlichkeit. Seine Gesichtszüge glätteten sich, der energische, kämpferische Ausdruck des Alltags-Ferdi war verschwunden.

»Du musst dich öffnen, Rainer, neue Methoden können uns neue Wege ebnen. In Tönen und Texten versteckte Audiobotschaften können unser Unterbewusstsein beeinflussen und in positive Schwingungen versetzen. Lass dir doch einen Tee reichen und teile meine Entspannung.«

Er reichte eines der beiden Ohrstöpselchen an Rainer Mehr. Der wehrte ab und setzte einen Gesichtsausdruck auf, als wüsste er nicht, ob er sich tatsächlich an seiner Arbeitsstelle befand.

»Ja, ja, kenne ich. Als jugendlicher Kinofan habe ich Fehler und versteckte Botschaften in Filmen gesucht. So unauffällig, dass sie angeblich nur von inneren Augen wahrgenommen werden. Alles Legende, Manipulation, komm runter, aber schnell.«

»Nein, Zahira hat mir empfohlen, suggestive Botschaften ans Unterbewusstsein zuzulassen. Ich soll abnehmen.« Er tatschte auf seinen Bauch und versuchte, sich in dem Sessel, in dem er wie eingeklemmt thronte, zu räkeln. »Ich habe mir direkt ein Pack mit Weltmusik-CDs gegönnt. Herrlich, diese Klangteppiche, sie basieren auf verschlüsselten Klängen. Zahiras Freundin sagt, wenn man sich regelmäßig auf diese spirituelle Welt einlässt, kann man seine Gedächtnisleistung steigern, besser schlafen, Stress bewältigen. Und abnehmen, die Methode ist mir auf den Leib geschneidert. Sozusagen. In Entspannungshaltung Kilos verlieren. Machst du mit?«

»Ach geh, ich wette, Wissenschaftler können keinen messbaren Effekt nachweisen. Du bist ein Manipulationsopfer. Du musst einfach nur weniger essen. Currywurst und Pommes rot-weiß ade.«

»Wie schnöde. Das Unterbewusstsein will überzeugt sein.«

Rainer Mehr erinnerte sich an die 1970er und 1980er Jahre, als es eine Welle von Botschaftssuchern gab. Nicht die Realität, die Vorstellung von Realität stand bei vielen Menschen vor den Fakten, war seine Erfahrung. Barbara Optenhövel hatte sich dazugesellt und verfolgte das Wortduell um ein Thema, das sie für abseitig hielt.

»Zum Beispiel das ›White Album‹ der Beatles«, erzählte Rainer Mehr, »›Paul McCartney is dead‹ – der Satz soll da rückwärts im Song ›Number 9‹ versteckt sein. Er sei 1968 ums Leben gekommen und durch einen Doppelgänger ersetzt worden. Ein ewiges Gerücht. Oder eins meiner Lieblingslieder von früher, ›Stairway to Heaven‹ von Led Zeppelin. Unverdächtige Zeilen einer kitschigen Frühlingsbotschaft. Dann kamen Amerikas Bibeltreue, denen Rockmusik als gefährlich galt, spielten das Lied rückwärts und hörten satanische Textzeilen heraus. Nämlich ›Treppe zur Hölle‹ statt ›Stufen zum Himmel‹.«

Kommissar Michael Weniger eilte als Letzter ins Büro und sah die traute, sich Sätze zuwerfende Runde. Er rückte hinzu und lauschte erstaunt, als Rainer Mehr fortfuhr.

»Die Suche nach versteckten Botschaften war sehr verbreitet. Pink Floyd haben sich den Spaß gemacht, die Geheimnissucher zu veräppeln. Im Song ›Empty Spaces‹ haben sie ihren Gesang einfach rückwärts eingebaut. Vorwärts ist blankes Kauderwelsch zu hören, rückwärtsgespult die klare Stimme, ihr habt jetzt eine geheime Botschaft entdeckt. Jeder findet eben, was er möchte.«

Ferdi Fleischmann ließ nicht locker. »Du Ungläubiger. Ich höre unterschwellige Botschaften, die am Bewusstsein vorbei ins Unterbewusstsein gelangen und die mir sagen: Verändere dich, genieße gesundes Essen, wenn es dir guttut. Ich habe die mitgelieferte PDF-Datei ausgedruckt, welche Botschaften in der CD untergebracht sind. Man will ja wissen, was man zwischen den Klängen eingeflößt bekommt. Praktisch.«

Rainer Mehr drehte sich zweifelnd ab. Die beiden anderen rührten sich, weil sie zur Fahndungsarbeit zurückwollten.

Ferdi Fleischmann sah entspannt auf. »Manipulation, Mentaltraining, egal, was ihr denkt, ich fühle mich schon leichter. Ich arbeite an mir. Gut, wenn eine MP3-Datei aus dem iPod mit versteckten Botschaften hilft. Ihr denkt, wir haben Wichtigeres zu tun. Zugegeben, aber was ich mache, ist harte Detektivarbeit, die auch euch Ignoranten hilft. Denn ich soll abnehmen und mehr für mein Selbst tun. Das ist der Preis, den Zahira verlangt hat.«

»Was meinst du damit?«, fragte Rainer Mehr.

»Der Preis dafür, dass sie die Zugangsdaten für den verdeckten Server von Opti Invest herausgibt. Sie hat sich bis jetzt aus Loyalität gegenüber ihrem Arbeitgeber geziert.«

»Eine gute Nachricht.«

»Und eine schlechte. Opti Invest tauscht in aller Eile die Elektronik aus, um jeden digitalen Schnüffelversuch zu unterbinden. Das Gute im Schlechten liegt darin, dass sie beim Transport ein entscheidendes Teil der Anlage beschädigt haben. Ich habe es selbst bei meiner Observation gesehen.«

»Das heißt?«

»Das Sicherheitssystem liegt kurzfristig lahm. Wir haben ein kleines Zeitfenster für unseren Spezialisten gewonnen.«

»Gut so. Barbara, nun du.« Rainer Mehr zeigte seine Managementqualitäten und peitschte die Themen durch. Er hatte genug von unterschwelligen Botschaften und begann, den Stand der Fahndung stringent abzufragen.

»Es ist alles im Fluss«, sagte Barbara Optenhövel. »Das Tagebuch, das wir in Gütersloh bekommen haben, gibt starke Hinweise auf das Leben von Jens-Uwe Hardacker. Ihr wisst, der Liebhaber oder Beinahe-Liebhaber von Ingo Hardackers Mutter, der dann als oberster Vertriebler des Unternehmens in die Provinz entsorgt wurde. Als unbequemes Familienmitglied. Eine wichtige Spur, um das Rätsel um die Gentestergebnisse zu klären. Wir müssen nun seine beruflichen und familiären Wege nachvollziehen.«

»Michael, was bringst du mit?«

»Unsere Recherchen vor Ort zu Lucias Tod stocken. Die Möglichkeiten sind ausgelutscht, denke ich. Wir schalten möglichst geräuschlos den Polizeiapparat ein, um euch zu unterstützen. Wir bekommen Amtshilfe aus Oldenburg. Dort sitzt ja die Firma, die Ingo Hardackers Familie gehört und für die der störrische Jens-Uwe Vertriebschef war. Die ›Hardacker Pyrotechnik‹ soll alte Unterlagen herausrücken. Es geht um Details, um Mosaiksteine, mit denen man die frühere Vertriebsarbeit und damit Jens-Uwes Reisewege nachvollziehen kann. Die Aufbewahrungspflicht ist abgelaufen. In solchen Traditionsunternehmen gibt es aber oft ältere Archive und seit Jahrzehnten treue Mitarbeiter, die über frühere Zusammenhänge berichten können«, sagte Kommissar Weniger. »Vom Hacker-Einsatz habe ich nichts gehört, das ist euer Risiko.«

Rainer Mehr resümierte. »Ärgerlich, Fiede Classen hat diesbezüglich auch dichtgemacht. Aber er ist im persönlichen Einsatz, er, der Vielbeschäftigte, man glaubt es kaum. Sein Netzwerk im Wirtschaftsministerium – ich wusste gar nicht, dass er Fäden bis dort spinnt – hat ihm geflüstert, die Opti-Invest-Geschäfte seien über allen Zweifel erhaben. Blendendes Start-up, Innovationspreisträger, Leuchtturm, bla, bla, bla, alle wollen sich im Erfolg sonnen. Die Steuerfahndung muckst sich auch nicht. Die Frage ist für uns offiziell ja noch offen. Und wir stehen staunend vor der Tatsache, dass sich die Firma verkrümeln wollte, als scheue sie ab sofort das öffentliche Licht.«

Er blickte in die Runde, spürte positive Energie, Bereitschaft und einen Motivationsschub. Das Team hatte neue Kräfte gesammelt und war bereit, gemeinsam den Durchbruch zu schaffen. Good vibrations.

»Packen wir’s, es sieht positiv aus. Alles wird gut«, sagte Rainer Mehr. Beim Hinausgehen fragte er Ferdi Fleischmann nach dem Titel der Musik-CD mit den unterschwelligen Botschaften, die sich ins Unterbewusstsein einschmuggelten. Kreative Führung konnte Wunder bewirken.

»Ach, willst du auch abnehmen?«, fragte Ferdi Fleischmann.

* * *

»Ein Glas, bitte«, sagte Barbara Optenhövel matt. Sie schloss genervt die Augen.

Ingo Hardacker stand auf und ging in die Küche. Sie hörte ihn den Kühlschrank öffnen, und sie lauschte, wie er Wasser in einen Kaffeeautomaten schüttete, eine Kapsel für Latte Macchiato einlegte und einen Hebel drückte, bis das dunkle Gebräu durch eine Düse zischte und sich in einer kleinen Designertasse sammelte. Mit einer Flasche Bier und dem Latte kam er zurück in sein Wohngemeinschaftszimmer mit dem schönen Balkon.

»Was willst du?« Er zeigte beide Getränke vor.

»Egal.«

»Egal stimmt nicht.«

»Ich will nicht mehr, ich möchte das Gespräch nicht fortsetzen. Wir wissen beide, wo das Problem ist, durch Reden ist es nicht zu lösen. Du hast mich hintergangen.« Barbara Optenhövel presste ihre Lippen aufeinander. Es fiel ihr immer schwerer, nicht in Tränen auszubrechen oder vor Wut den Latte an die Wand zu werfen. Ihr Gefühl schwankte zwischen Zorn und Enttäuschung.

»Ich verstehe nicht, was dich bedrückt. Du bist extra nach Witten gekommen, stürmst durch die Tür, und wenn giftige Blicke einen Mann niederstrecken könnten, dann deine. Nach unserem wunderbaren Treffen in deiner Wohnung habe ich jedenfalls nicht damit gerechnet, in Streit zu geraten.«

Ingo Hardacker rutschte auf dem breiten Bett, das ein Drittel der Studentenbude ausmachte, näher an seine Freundin heran. »Um was geht es?«

»Das wüsste ich auch gern. Du hast es mir nicht gesagt.«

»Und wie stellst du dir den weiteren Verlauf deines Überraschungsbesuchs jetzt vor?«

»Weißt du, was ich mir wünsche?«

Ingo Hardacker wusste weder, was sie sich wünschte, noch ahnte er, was sie wollte, meinte, dachte. Er stocherte weiter. »Wir haben Tagebuch gelesen, meiner Großtante ein Liebesgeheimnis entlockt, gebumst und geredet. Es war herrlich, mit dir zusammen zu sein. Was habe ich falsch gemacht?«

Barbara Optenhövel war fest entschlossen, wütend zu sein. »Du hast mich reingelegt, du Widerling. Richtig verarscht.« Sie hielt das alte Tagebuch mit der einen Hand hoch und mit der anderen seine Umhängetasche, aus der sie Papiere herausschüttete. Die zwei leicht angegilbten, mit feingliedriger Handschrift versehenen Blätter flatterten auf den Boden.

»Wenn du in der Kladde nachblätterst, siehst du, dass der letzte Eintrag abrupt endet und zwei Blätter herausgerissen wurden. Ich habe laut darüber nachgedacht, was das bedeuten könnte. Du hast geschwiegen.« Barbara Optenhövel wechselte mit Ingo Hardacker einen langen Blick. Es war offensichtlich, dass ihn das schlechte Gewissen plagte.

»Und das hier ist deine schnieke, edle Umhängetasche für Studis aus besserem Haus. Du hast sie in Drevenack vergessen, und ich habe sie aufgehoben. Ich bring sie dir zurück, persönlich, weil ich so gut zu dir bin. Übrigens vollständig, inklusive zweier Blätter aus einer alten Kladde.«

»Ja, ich habe verstanden. Ich bin ein Mistkerl.«

»Na, dann lag ich nicht so falsch.«

»Ich … ich glaub, ich muss dir das erklären. Gehen wir was essen. Ich habe, also … Also, kurz und knapp, ich habe die letzten Seiten herausgerissen. Ich wollte die Familie schützen. Ganz schön blöd. Ich wollte die letzten Geheimnisse meiner Mutter nicht wissen. Dabei kann nichts Gutes herauskommen. Ehrlich gesagt, ich wollte verhindern, dass eure Ermittlungen meine Familiengeschichte entlarven. Was sehr privat ist, sollte sehr privat bleiben. Ich musste schnell entscheiden, ich habe die Seiten verschwinden lassen. Sie herauszureißen war wie ein höherer Befehl. Ich gehöre doch zur Familie, was ihr schadet, schadet auch mir und meiner Karriere.«

»Meine Karriere! Me, myself and I. Du, immer nur du. Ich habe dich einbezogen in die Ermittlungen, du bist ein Teil davon geworden. Einen Amateur, mit dem ich privat verbandelt bin. Mein Chef Rainer Mehr hat mich schon zusammengefaltet, das eherne Gesetz gebrochen zu haben. Es stimmt, das war unprofessionell.«

»Nein, nein … Ich wusste nicht, wie sehr ich dich mögen würde. Für eine gewisse Zeit zumindest war mir das nicht klar, da waren die Seiten schon herausgerissen und verstaut. Bitte, alles retour, alles wieder auf Anfang.«

Barbara Optenhövel sah Ingo Hardacker leiden. Er schien aufrichtig zu bedauern, und ihre Hand schlich sich vor, griff seine Hand und zog ihn an sich. »Lass uns die beiden Seiten lesen.«

Sie legten sich bäuchlings auf das breite Bett, sie schlang den Arm um seine Schulter, er las mit warmer Erzählstimme vor, als handelte es sich um einen alten romantischen Roman.

»›Ich habe ihn gesehen, wie er mit einem Koffer die breite Wendeltreppe hinunterging. Er sah unglücklich aus, er roch nach Alkohol. Wir werden uns nicht wiedersehen, sagte er. Mir kamen die Tränen. Seitdem fühle ich mich wie in einem Gefängnis in diesem alten Haus, das schwer wie eine Burg in diesem Park steht. Er darf nicht mehr zurück, hat meine Schwägerin gesagt, der Alte, der Patriarch hat das beschlossen. Jens-Uwe ist gut versorgt worden als Vertriebschef. Er ist viel unterwegs. Meine Schwägerin erzählt, sie habe gehört, er sei in ganz Nordrhein-Westfalen und sehr viel am Niederrhein unterwegs. Es gibt Gerüchte, dass er eine Freundin hat, die er dort besucht. Er soll für sie sogar eine kleine Wohnung unterhalten, in Mönchengladbach oder einem der Orte drumherum. Es ist traurig. Wenn er heiratet und Kinder bekommt, wäre es das Beste für uns alle. Eigentlich wünsche ich ihm dieses Glück in einer neuen Familie gar nicht. Ich muss wohl lernen, ihn zu vergessen.‹«

»Ja, das ist es, das ist eine hilfreiche Information. Wir haben weitere Hinweise auf seinen Aktionsradius, können ihn mehr eingrenzen und zumindest eine Priorität setzen. Wenn jetzt noch was über die Amtshilfe aus Oldenburg dazukommt, sind wir nah dran, ganz nah. Yeah, Ingo, das ist die große Nummer. Gut, dass du mitgezogen hast, das macht mich froh. Und jetzt gehst du zur Feier des Tages sofort mit mir essen. Du hast es vorhin angekündigt.«

Ingo Hardacker lachte, es klang erleichtert. Er hatte sich getraut, ein Stück Familiengeheimnis zu offenbaren. Sein Blick flog über das Tagebuchblatt, um den Rest rasch querzulesen. »Willst du nicht die letzten Zeilen noch hören? Du erfährst, was es beim Empfang zu essen gab und welch schwierige gesellschaftliche Aufgabe die Sitzordnung bei Tisch ist. Dann gab es noch Schulzeugnisse …«

»Danke, danke, Mann, keine Zeitreise jetzt, ich habe, was ich brauche. Was wir brauchen.« Sie schlang die Arme um Ingo Hardacker, zog ihn vom Bett und drängte ihn in den Flur.

Bevor sie gingen, steckten sie die Blätter zurück in die Kladde. Barbara Optenhövel packte das nun vollständige Tagebuch in ihre Umhängetasche. Das Beweismittel würde sie Rainer Mehr übergeben.

* * *

»Und wie soll ich an den Typen rankommen?«

»Persönlich gar nicht. Du setzt dich hübsch hinter deine Batterie von elektronischen Geräten, stöpselst zusammen, was du zusammenstöpseln musst, und versuchst den Code, zu dem wir dir die ersten Teile geliefert haben, zu vervollständigen. An den Typen, der Geschäftsführer von dieser Opti Invest ist, musst du gar nicht herankommen, an den, der dahintersteckt und in Wirklichkeit den Hut aufhat, schon. Und an alles, was uns mehr Informationen über die Geschäfte dieser Herrschaften verschafft.«

Rainer Mehr hatte sich ins Auto gesetzt und war über die B 58 nach Geldern gefahren. Er hatte in der Innenstadt vor einer kleinen Buchhandlung geparkt und sich und seine Schusseligkeit, sein Handy nicht aufgeladen zu haben, verflucht. Kein Navi. Er irrte durch die Fußgängerzone, blickte auf den Drachenbrunnen am Markt und hatte unversehens den Wunsch, den Täter mit dem Speer zu durchbohren wie die beiden heldenhaften Kämpfer den feuerspeienden Drachen. Zumindest sinnbildlich, denn der gedrungene Mann mit den wirr abstehenden Augenbrauen und der zumpeligen Haarpracht hatte wirklich nichts Heldenhaftes an sich.

Er wusste noch von seinem letzten, recht lange zurückliegenden Besuch in der Stadt, dass er jenseits des Marktes an der Kirche vorbei in eine Nebenstraße und von dort einen schmalen Fußweg nehmen musste, um zu der an der Niers gelegenen Wohnung in der Nähe eines Mühlenbetriebs zu gelangen. Er musste sich auf sein Gedächtnis und seine Ortskenntnis verlassen. Weil die Aktion damals wie heute konspirativ ablief, hatte Rainer Mehr keine Notizen verfasst, die den Aufenthaltsort des Hackers verraten konnten.

Er war schließlich gut angekommen, wurde aber skeptisch und rau begrüßt. »Wo habt ihr die Infos her? Ich meine den Code. Man muss schon sehr nahe dran sein, um an die Kombination zu kommen. Ohne persönliche Kontakte geht das nicht. So etwas steigert das Risiko.« Der Hacker ohne Namen wartete ab.

»Einen Spitzel, meinst du das? Ich kann dich beruhigen. Erstens ist es eine Spitzelin, zweitens wissen die Sicherheitsleute von Opti Invest über sie Bescheid, drittens haben sie einen schweren Fehler gemacht, weil sie zu schnell ihr neues Computersystem aufbauen und abschotten wollten. Und viertens bist du ein Angsthase, ein kompletter Feigling. Du fängst jetzt sofort an.«

»Und morgen fliegt meine Tarnung auf, das darf nicht sein. Ich bin bürgerlich geworden und verdiene gutes Geld als Sicherheitsspezialist, der die Hacker-Seite genau kennt. Du siehst einen Kapitalisten vor dir, der seinen Besitzstand wahren will.«

»Schön für dich. Hast du mich überhaupt verstanden? Ich will ein verdammtes Ja hören«, sagte Rainer Mehr energisch. Er wollte nicht damit anfangen müssen, dass sein computertechnisch begnadetes Helferlein ihm einen, mindestens einen Gefallen schuldig war. Hatte er ihn nicht aus der Schusslinie geholt, als dieser Nerd mal als linker Anarcho, mal als Rechter namens »Nazi Paradise« in einschlägigen, geheimen Internetforen herumwilderte?

»Okay, okay. Dann mach ich mal meine Zauberliste auf und such mir einen superfixen Proxyserver.«

Es verging eine ganze Weile, und Rainer Mehr ließ den Fachmann hacken. Er öffnete zischend eine Coladose und stellte sie, nachdem er sie ausgetrunken hatte, zu der fast zimmerhoch aufgetürmten Pyramide von Getränkedosen. Rainer Mehr erwartete, dass das fragile Werk zusammenkrachen würde, wenn er in seiner ungelenken Art die Balance dieser Alltagskunst beeinträchtigte. Er fasste es nicht, wie konnte ein Mensch den Müll in seiner Wohnung stapeln, wenn auch kunstvoll? Wollte der Typ den Bad-Taste-Contest gewinnen?

»Verdammt, das ist doch nicht möglich. Nicht mal die NASA hat eine solche Verschlüsselung. Ich muss mein Spezialprogramm drüberlaufen lassen und einen Umweg ins System finden, übrigens die letzte Hoffnung. Übrigens zwei: Da arbeitet jemand aktuell am System von Opti Invest und ist schwer damit beschäftigt, neue Sicherheitssoftware aufzuspielen.«

»Das heißt?«

»Das heißt jetzt oder nie. Wenn ich Pech habe, brauche ich vier bis fünf Milliarden Jahre, um das Ding zu cracken. Immerhin ist noch das alte Sicherheitssystem aufgeschaltet, das ist die Lücke für uns. Es läuft ohne Unterbrechung weiter, wie es aussieht.«

Rainer Mehr raufte sich die ohnehin kreuz und quer liegenden Haare.

Dann ging alles ganz schnell. Der namenlose Hacker hatte den Quellcode, den Zahira geliefert hatte, variiert und durchspielen lassen. »Jau, der Stärkere gewinnt. Und der Stärkere sind wir«, trompetete er. Er sprang von seinem Schreibtischstuhl hoch und reckte den Arm triumphierend Richtung Computerbildschirm.

»Die haben viel verschlüsselt und viel zu verstecken. Konten, geheime Memos, Verträge, eine verborgene Datei über Spezialgeschäfte, eigenartig so etwas, dazu noch mal Verträge, noch eigenartiger, alle Zugangsdaten, die du nur haben willst. Wir könnten richtig abräumen, schätze ich, und uns in die Karibik absetzen, oder wo diese Steuerparadiese heute zu finden sind. Ein fettes Leben.« Das Jagdfieber hatte den Hacker erfasst.

Rainer Mehr blieb ruhig wie immer, wenn er sich am Ziel wähnte, das genaue Ergebnis noch nicht kannte und den Stand der Dinge sichern wollte.

»Ich brauche ein Backup auf Stick, nichts in der Cloud, und wenn es das noch bei dir gibt, eine gebrannte CD wie in alten Zeiten. Ich will online keine Spur hinterlassen, die Rückschlüsse auf diesen Raum und deine Aktivitäten zulässt. Alles muss in meinen Händen bleiben. Ich lass dich jetzt allein, ich muss zurück.«

»Fear is a man’s best friend, oder für einen Oldie wie dich: Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. Sie wissen, dass jemand in ihrem System gefischt hat, wenn sie nicht alle Warnlampen ausgeschaltet haben, was man allerdings nicht weiß. Sie arbeiten unter Druck, sonst wären sie nicht mitten in der Nacht und mit so viel Aufwand im Einsatz. Zu mir können sie die Wege nicht zurückverfolgen, ich habe alles verschleiert und die Spuren verwischt. Alles weg, wenn sie nachforschen würden. Du bekommst die Daten exklusiv auf deinem gewünschten Speicher. Wenn dich meine unmaßgebliche Meinung interessiert: Du bist nah dran an dem Mann, den du packen willst.«

Der Hacker und Rainer Mehr klatschten sich ab. Die beiden Männer hatten das Spiel für den Moment gewonnen. Der Hacker schaute auf den Bildschirm, wo sich Säulen von Programmiercodes in rasender Geschwindigkeit bewegten.

»Das war knapp. Opti Invest hat den Breakdown beendet, die Maschinen sind nicht mehr erreichbar für uns, jedenfalls nicht unter dem bekannten Code. Dumm für sie, dass sie uns das Zeitfenster durch ihre eigene Schlamperei gelassen haben. So macht das Spaß«, sagte er.

Rainer Mehr hielt den Daumen hoch, steckte den USB-Stick in seinen Laptop und rief das gehackte Verzeichnis auf. Er fand sofort eine Datei, die ihm Rätsel aufgab. »Leasing und Medizingerätebau« war sie benannt. Wie passte das zu einer Kapitalgesellschaft, die in Start-ups und neue Medien investierte? Er machte sich auf Überraschungen gefasst.

Um Viertel nach vier war Rainer Mehr zu Hause. Nicht stockbesoffen wie nach einer durchgemachten Nacht, aber trunken. Vor Gewissheit und vor Vorfreude darauf, dass er die Verstrickungen bei Opti Invest aufdecken würde. Dass damit die Wahrscheinlichkeit wuchs, Lucias Tod mit ihrer eigenartigen Wuppertal-Connection zu verknüpfen. Dann hätten sie den Scheißkerl, der Lucia de Bertolli auf dem Gewissen hatte, bald gepackt. Davon war er überzeugt. Lucias Mutter wäre frei von einer Last. Und er mit ihr.

DAS GEHEIME LEBEN

Als Rainer Mehr in sein Büro kam, hatte er Kopfschmerzen. Er öffnete der Reihe nach die Schreibtischschubladen und suchte nach Tabletten. In einer Ecke fand er eine zerknüllte Packung Ibuprofen. Er stand auf und ging in die kleine Küche, die am Ende des Korridors lag. Er holte sich ein Glas Wasser und einen Kaffee aus dem neuen Espressoautomaten, den er im Sonderangebot bei Tchibo erstanden hatte, kehrte in sein Zimmer zurück und saß lustlos vor einem Stapel Ausdrucke, die er aus den gehackten Daten herausgefischt hatte.

Rainer Mehr hatte nicht schlafen können, zu aufgedreht war er gewesen nach dieser Nacht in Geldern. Er hatte sich von der Hoffnung, Intuition und konkreten Benennung der Dateien leiten lassen, als er aus der Vielzahl der Angaben die vermeintlich vielversprechendsten Unterlagen ausdruckte. Er starrte das Wasserglas an, in dem sich eine Tablette auflöste. Rainer Mehr trank und meinte, dass die Kopfschmerzen sofort nachließen.

Er stöhnte dennoch auf, entschied sich aber, das Ergebnis der letzten Nacht durchzusehen. Ich begreife die Zusammenhänge nicht, dachte der Ex-Kommissar, der inzwischen nicht mehr die Spur an seinen Broterwerb als Erbenermittler dachte.

Auf die Ladestation seines Festnetztelefons hatte Barbara Optenhövel einen Post-it-Zettel geklebt. »LKA wg. Hardacker Pyrotechnik Oldenburg anrufen!« stand dort. Im Delegieren war seine Sekretärin wirklich gut. Unter den Satz hatte sie mit Filzschreiber einen dicken Pfeil in Richtung einer DIN-A4-großen Mappe gemalt. Ein Arbeitsauftrag, offensichtlich sollte er nicht vergessen, hier nachzusehen.

Er hob den Deckel leicht an, erkannte die unscheinbare Kladde, auf deren Aufkleber »Tagebuch« stand. Barbara Optenhövel hatte ihm gesimst, die neuesten Informationen würden auf seinem Schreibtisch liegen. Von Arbeit hatte sie nichts gesagt. Vielleicht hatte er nur die Botschaft nicht richtig gelesen, angetrunken wie er war. Seine Erinnerung kam langsam zurück. Bei der Durchsicht der sorgfältig von Opti Invest verschlüsselten Aufzeichnungen hatte er sich einen Gran Passione Rosso gegönnt. Aus dem einen Gläschen waren mehrere geworden.

Rainer Mehr kam deshalb schwer in Gang. Er kratzte sich an der Stirn. Er erinnerte sich daran, dass Barbara Optenhövel das Tagebuch von Ingo Hardackers Mutter gelesen und sich zu einer Tour zu den Orten verabschiedet hatte, die in den Aufzeichnungen genannt waren. Jens-Uwe Hardacker sollte demnach eine Freundin am Niederrhein gehabt haben. In dem Augenblick, in dem er die Wahltastatur bedienen wollte, klingelte das Telefon.

»Ja«, sagte er schwach.

»Ist dort das Büro von Rainer Mehr? Würden Sie mich bitte mit dem Kollegen verbinden?«

»Michael, ich bin es, meine Stimme ist etwas belegt, ich klinge wohl anders als sonst, Herr Kommissar.«

»Na, endlich mal gelebt? Ein Genusstrinker wie du, eine charmante Frau an deiner Seite, und dann eine Nacht, die ein Mann nie vergisst. Beneidenswert.«

»Ja, unvergesslich. An meiner Seite eine verschwitzte, hohlwangige und fehlernährte Nachteule, wir haben mit Cola- und Red-Bull-Dosen angestoßen, unsere Augen tief in eine Highspeed-Computeranlage versenkt. Und dann lagen wir uns vor lauter Hacker-Glück in den Armen.«

»Ich hoffe, die Liebe hat gleich eingeschlagen. Was die Daten angeht. Aber kein Wort mehr, ich will nichts mehr hören. Als Polizei-Mann kann und darf ich davon nichts wissen. Von dieser Ein-Mann-Hacker-Firma habe ich nie etwas mitbekommen.«

»Selbstverständlich nicht.«

Michael Weniger blätterte hörbar in Papieren, die vor ihm liegen mussten. »Ich hatte ja Amtshilfe angefordert, wie ich euch berichtet habe. Das LKA Niedersachsen hat sich gekümmert. In ihren Akten gibt es so gut wie nichts über die ›Hardacker Pyrotechnik‹. Es wurde einmal ein Verfahren wegen fehlerhaft produzierter Feuerwerkskörper eröffnet, die angeblich ohne Zündung explodiert waren. Eine Halle ist ausgebrannt. Das Verfahren wurde niedergeschlagen.«

»Und was gibt es zu Jens-Uwe Hardacker?«

»Aktenkundig ist er nicht. Er ist ja schon 1999 gestorben, deshalb haben die vom LKA die Firma gebeten, in ihren Archiven nachzuschauen. Die haben wirklich sehr viel über die Aufbewahrungspflicht hinaus gelagert. Ja, da geht es familienorientiert und traditionell zu. Es gibt Unmengen an Unterlagen – wo sollen die Personal hernehmen, um das massenhaft gesammelte Material in den Katakomben zu sichten? Die Firma der Hardackers hat aber ein Faktotum herumlaufen; der Mann für alle Zwecke ist für uns eingestiegen in die Tiefen der Firmengeschichte. Interessant.«

Nach einem Moment der Stille brachte Rainer Mehr ein »Und nun?« heraus, was ihm einen langen Monolog von Michael Weniger über das Vertriebswesen der Siebziger und Achtziger im Allgemeinen und der explosiven Branche im Besonderen einbrachte.

Jens-Uwe Hardacker war demnach nur selten Gast in der Firmenzentrale gewesen. Er lebte erst in großen Verhältnissen in Dortmund, aber er blieb dort nur kurz. Irgendetwas bewegte ihn, seinen Lebensstil und den Ort zu wechseln. Er managte später seine Arbeit von dem kleinen Ort Korschenbroich in der Nähe von Mönchengladbach aus, sehr erfolgreich und von der Geschäftsführung meist an der langen Leine gelassen. Eine Zeit lang arbeitete er in der Dependance in Istanbul, später in Belgrad und Rom. Über private Dinge war so gut wie nichts verzeichnet. Das Faktotum wusste aber, dass Hardacker in Krefeld, Hülser Berg, lebte. Das ist eine schöne Gegend mit alten Villen und gepflegten Gärten. Seine drei Kinder gingen auf die Waldorfschule, sehr zum Unwillen des Familienpatriarchen. Aber Jens-Uwe war das egal, er fällte seine eigenen Entscheidungen. Man ließ ihn in Ruhe, denn die Ergebnisse, die er für das Unternehmen lieferte, waren viele Jahre lang hervorragend. Zum inneren Zirkel der Familie gehörte er allerdings nicht, vermutlich ausgeschlossen wegen seiner Affäre.

Das Faktotum habe noch eine Geschichte erzählt, die damals für Aufregung gesorgt hatte.

»Es ging um die Finanzierung einer Gästewohnung, in Mönchengladbach oder Rheydt, das wusste er nicht mehr. Gediegen ausgestattet, viel Luxus, tolle Aussicht, für kleine Konferenzen geeignet. Der Patriarch hat das Geld dafür von einem auf den nächsten Tag gestrichen. Wegen zu geringer Nutzung, das habe Riesentheater gegeben. Vielleicht kannst du damit etwas anfangen«, sagte der Kommissar. Er wollte weg und verabschiedete sich mit dem Angebot, ein paar Alka-Seltzer vorbeizubringen.

Rainer Mehr blätterte in dem Tagebuch, aus dem ihm zwei herausgerissene Seiten entgegensegelten. Sein Blick schweifte über die Blätter. Er solle eine Freundin haben, am besten, er würde heiraten …, las er und spürte den bitteren Unterton.

Er wählte Barbara Optenhövels Handy an. Sie meldete sich sofort, nahm interessiert die Information entgegen, dass die Amtshilfe in Niedersachsen funktioniert habe und der hinausgeworfene Geliebte seiner Freifrau Elisabeth den Gefallen getan hatte, zu heiraten, zuletzt in Krefeld gewohnt und drei Kinder gezeugt hatte. Nur wisse man nicht, ob die im Tagebuch erwähnte Freundin am Ende die Ehefrau oder seine Mätresse gewesen war.

»Informationen über seine drei Kinder hatten wir schon in Gütersloh erhalten. Die sind damit bestätigt«, sagte Barbara Optenhövel. »Wir wollen uns nun vor Ort umschauen. Wir sind auf der A 57 unterwegs und kurz hinter Moers. Tipp schon mal die Daten ins Navi ein«, hörte er seine Sekretärin sagen.

»Wie bitte?«, fragte Rainer Mehr. »Bist du nicht allein unterwegs?«

Barbara Optenhövel schwieg, blickte Ingo Hardacker an, der gerade die Zielkoordinaten eingab, und dachte an die unverbrüchliche Regel, professionelle Fahndung nicht mit privaten Dingen zu vermischen. Sie trennte die Verbindung.

Rainer Mehr schlug mit der Hand auf den Schreibtisch und schrie auf vor Schmerz. Schon wieder ignorierte Barbara Optenhövel Abmachungen. Er musste sie zur Ordnung rufen, aber sie war wie ein wilder Vogel. Eingesperrt in einen Käfig von Geboten würde sie ihre Kreativität verlieren, lustlos werden und nur eine halb so gute Miss Marple abgeben wie jetzt. Er war in der Zwickmühle und selbst kein gutes Vorbild, was korrekte und gesicherte Wege betraf. Also würde er gar nichts tun, außer seine Sekretärin häufiger zu kontaktieren. Sie sollte nur merken, dass sie ihren Job nicht unbeobachtet und frei schwebend tun konnte. Außerdem wäre er so stets auf dem Laufenden.

Rainer Mehr spürte, dass die losen Enden der Fäden jetzt schnell zueinanderfinden konnten. Es war nur noch eine Frage der Zeit, wann die Sondereinheit sie verknüpfte.

Der Ex-Kommissar blickte auf die Ausdrucke der gehackten Dateien. Er brauchte jetzt Ruhe und Konzentration. Niemand war in Sicht, und er hoffte auf eine Eingebung, die richtigen Stellen in den Aufzeichnungen schnell zu finden und die Zusammenhänge mit glasklarer Aufmerksamkeit zu erkennen. Er löste eine zweite Tablette auf und trank das Gebräu in einem Zug.

Die Kopfschmerzen machten sich auf und davon. Rainer Mehr nahm das obere Blatt und begann zu lesen. Das Telefon klingelte.

»Fiede Classen hier.«

Rainer Mehr drehte das Blatt um und schob den ungelesenen Stapel Papier zur Seite.

Nach dem Gespräch benötigte Rainer Mehr frische Luft. Er zog sich seine dünne Jacke über, verließ das Büro in Gedanken versunken und vergaß, es abzuschließen. Er ging in Richtung historische Zitadelle, auf deren pittoreskes Halbrund Autofahrer zufuhren, die über die Weseler Schrägseilbrücke von der linken auf die rechte Rheinseite wollten. Das Gespräch mit Fiede Classen war ihm ziemlich unangenehm gewesen, fast schon angepöbelt hatte er ihn. Der Innenminister habe das Projekt »Polizei 2017« gesperrt, genauer gesagt die Beteiligung der Weseler Sondereinheit daran.

»Wie stehe ich denn jetzt da? Ich sehe das als persönlichen Angriff, nachdem ich mich so weit für euch aus dem Fenster gelehnt habe«, hatte Fiede Classen in den Hörer gebrüllt.

Es war eine angelernte Empörung, die aus den wenigen abgehackten Sätzen regelrecht hervorsprang. Der Abgeordnete hatte einstudiert, wie man jemanden einschüchterte, ohne sich selbst den Rückzug zu verbauen. Das Wechselbad der Tonarten nutzte Fiede Classen, um seinen Gesprächspartner, den er keineswegs als Partner ansah, weichzumachen und zu demoralisieren. Rainer Mehr hielt sich für hartgesotten, doch nach der gemeinsamen Nacht mit dem Hacker und dem folgenden Siegestrunk zu Hause hatte er keinen festen Panzer mehr gehabt, an dem solche Widrigkeiten abprallen konnten.

»Die offizielle Unterstützung für die Sondereinheit ist futsch. Es gab einen Hinweis aus Niedersachsen von Landeswirtschaftsministerium zu Landeswirtschaftsministerium. Da hat ein Unternehmer, Steuerzahler und Arbeitgeber seine Drähte glühen lassen, ihr seid so verdammt naiv. Die Parole kann nur sein: Finger weg von ›Hardacker Pyrotechnik‹ und der gesamten, weitverzweigten Eignerfamilie. Verstanden?«

Wenn Fiede Classen politische Gefahr roch, war seine verbindliche Art wie weggeblasen. Rainer Mehr hatte die Erfahrung schon gemacht, also hatte er ein »’tschuldigung« herausgequetscht und den kurzen Hinweis: »Normale Amtshilfe, Kommissar Weniger war offiziell im Einsatz. Das war kein Fall unbürokratischen Einsatzes einer Taskforce in der Grauzone.«

Neben dem unguten Gefühl, wie eine elende Petze den Kommissar vorgeschickt zu haben, explodierte in ihm die Erkenntnis, dass Fiede Classen ein Spiel spielte und etwas anderes meinte, als er hier vorgab.

»Sogar der Umweltminister hat mich schon von der Seite angeplaudert, ich hätte wohl Probleme und sollte lieber seinem Fachbereich treu bleiben, statt in fremden Ministerien vorzufühlen. Selbst die Ministerpräsidentin sei aus ihrem politischen Tiefschlaf erwacht und habe nachgehört. Der blanke Spott ist da rauszuhören, da hört bei mir der Spaß auf. Ich habe dem Wirtschaftsministerium geantwortet, es solle sich an die Polizeipräsidentin wenden. Schließlich verantwortet sie das operative Geschäft.«

Rainer Mehr wusste, Fiede Classen war nicht auf Unwägbarkeiten eingestellt und reagierte leicht überzogen, wenn er mit seiner Masche, alles weich und problemfrei zu schwafeln, nicht vom Fleck kam.

Dann war eine einschüchternde Brüllorgie gefolgt, die ein Coach mit ihm in einem teuren Seminar eingepaukt haben musste. Inklusive Atemtechnik. Was Rainer Mehr endgültig aus seinem Büro vertrieben hatte, war aber der Schlussakkord des Abgeordneten gewesen. Ob er, der Ex-Kommissar, nicht der verabredeten Informationspflicht nachkommen wolle? Im zynischen Tonfall spielte Fiede Classen seinen Wissensvorsprung aus, dass Ferdi Fleischmann am Dellplatz herumgeschnüffelt und Bewohner nach Opti Invest befragt habe. In der Nacht nach dem Firmenumzug habe zudem die Spyware einen Hacker-Angriff registriert. Gegenmaßnahmen seien eingeleitet worden.

Fiede Classen sagte nicht, dass das Schutz- und Sicherheitsprogramm nur eine Unregelmäßigkeit und einen unbekannten Zugriff verzeichnet hatte, aber die Spur wegen der technischen Umrüstung nicht weiterverfolgt werden konnte. Doch er erreichte sein Ziel, Rainer Mehr zu verunsichern und zu warnen. Die Gegenseite war wachsam und die Sondereinheit dabei, sich mit ihm und der hohen Politik anzulegen, diese Botschaft war unüberhörbar.

Rainer Mehr war konsterniert und niedergedrückt, auf seinem Spaziergang wühlte er nach Ansatzpunkten, woher Fiede Classen wissen konnte, was so sorgsam verborgen worden war. Es war schon möglich, dass sich mit Hilfe des LKA Niedersachsen das LKA in Düsseldorf auf den Weg zu weiteren Nachforschungen gemacht hatte. Dazu mussten sie sehr schnell eingegriffen haben, um die Blitzaktion seines namenlosen Hacker-Freundes aus Geldern aufzudecken.

Rainer Mehr war inzwischen im Weseler Stadthafen angelangt, der vom neu gebauten Kai aus einen schönen Blick auf eine schwungvolle Biegung des Rheins, die moderne Rheinbrücke und die ziegelsteinernen Reste der im Zweiten Weltkrieg gesprengten Eisenbahnbrücke ermöglichte. Er rückte nahe an den betonierten Rand der Hafenmauer, schaute auf die schäumenden, sich am Kai brechenden Wellen des Stromes und spürte einen Moment lang den unbändigen Wunsch, sich in die Fluten zu stürzen. Und zu versinken. Ein böiger Wind schlug ihm entgegen und ließ ihn aus seinem Ausstiegstraum erwachen. Es fehlt etwas, dachte er plötzlich klar.

Fiede Classen hatte kein Detail genannt in seiner Tirade, keine Namen und keine Orte. Er war direkt zum Angriff übergegangen. Er hatte mit Vorwürfen provoziert in der Erwartung, Rainer Mehr wäre wie vor den Kopf geschlagen, würde spontan zu seiner Verteidigung ansetzen und unbedacht Informationen preisgeben. Er wollte Mehrs Reflex, sich zu wehren, dazu nutzen, sein Wissen zu stärken, und ihn gleichzeitig einschüchtern.

Der Ex-Kommissar versuchte zu erkennen, was das bedeuten konnte. Er verstand, dass der Abgeordnete mehr wusste, als zu erwarten war, aber weniger, als er vorgab. War das die Wahrheit? Oder hatte Fiede Classen nur die erste Informationsstufe gezündet, um herauszufinden, was dabei herauskam? Würde er das Machtspiel weiterdrehen?

Sicher war, der illegale Hacker-Angriff und die Observation von Ferdi Fleischmann waren ihm bekannt geworden. Aufgeflogen war ein zu starkes Wort. Fiede Classen hatte auf jeden Fall Informationen, die er benutzen konnte. Alles, was der Abgeordnete kundgetan hatte, war dazu geeignet, die Ermittler von Opti Invest abzulenken. Sie sollten ferngehalten werden, und die so bedeutungsvoll ins Zentrum gestellten Einschränkungen sollten sie reizen, sich mit anderen Spuren zu beschäftigen. Zum Beispiel erst recht mit den Feuerwerkern aus Oldenburg.

Man darf ihn nicht unterschätzen, er weiß, wie wir in der Sondereinheit funktionieren, dachte Rainer Mehr, als er an seinem Büro ankam. Er drückte die unverschlossene Tür auf.

Hinter seinem Schreibtisch saß Ferdi Fleischmann. Er hatte den Trenchcoat über die Lehne des Besuchersessels gelegt, weil die Sitzfläche voller Zeitungsausschnitte lag, aus denen offensichtlich ungeöffnete Briefe herausragten. Durch das weit geöffnete Fenster drang ein leichter Wind herein, der Frische zusammen mit sonniger Helle in den Raum einziehen ließ. Die Türen des Vitrinenschranks konnte Ferdi Fleischmann nicht schließen, weil jemand, ohne Rücksicht auf die schon vorhandenen, weitere Ordner hineingestopft hatte, die nun aus dem Möbelstück herausragten. Von der Tischfläche hatte Ferdi Fleischmann Unterlagen und Papierstapel auf den Fußboden befördert, um Platz für seinen Laptop zu schaffen.

Er blickte konzentriert auf den Bildschirm. Ohne aufzusehen, sagte er: »Hast du Putzifee den Laufpass gegeben? Oder wie erklärst du das organische Wachstum in diesem Zimmer?«

Rainer Mehr blickte auf die sichtbar um sich greifende Unordnung und zuppelte wie zur Entschuldigung die kürzlich frisch gewaschenen und jetzt wegen der Lüftungsaktion zur Seite geschobenen Fenstervorhänge zurecht. Ferdi Fleischmann lag richtig, er war eben ein alter Grottenolm ohne Sinn für optische Wirkung, die sich produktiv auf die Arbeitsatmosphäre auswirken könnte. Erstaunlicherweise kamen seine Mitstreiter gern in seiner Höhle zusammen, die er nach Putzifees Großeinsatz gerade wieder in den Ausgangszustand zu versetzen trachtete.

»Ich kann nicht alles gleichzeitig regeln«, sagte Rainer Mehr matt.

»Ein Anruf genügt, und die Firma Putzifee schickt ihre besten Kräfte und einen Müllcontainer dazu.« Ferdi Fleischmann blickte immer noch nicht auf, saß wie festgenagelt auf Rainer Mehrs Chefdrehstuhl und zwang den Ex-Kommissar, den Besuchersessel freizuräumen. Ausrufe wie »sehr schön«, »einfach stylish« und »farblich mein Ding« begleiteten die Aktion, waren aber offensichtlich auf die wechselnden Bilder des Laptops gemünzt.

»Ich habe einen Anruf von Fiede Classen erhalten, einen bitterbösen …«, begann Rainer Mehr.

Sein Gegenüber brummelte vor sich hin, bevor es antwortete. »Mehr, du brauchst eine Frau. Schau dich um, das Zimmer ist kein Statement für einen Menschen, der auf sich achtet und sein Wohlergehen auch optisch gestaltet. Mental bist du unten, Mann, du brauchst weibliche Hilfe.«

War das eine Antwort auf seinen einleitenden Satz, oder worauf waren die schwafelhaften Formulierungen eines gewissen Lebensberaters gemünzt? Rainer Mehr verstummte. Erst Fiede, dann Ferdi, die Summe der Angriffe auf ihn war zu stark. Er fühlte sich verkannt, dabei hatte er sich doch schon geöffnet und nach der mystischen Musik mit den unterschwelligen Botschaften gefragt.

Es war, als hätte Ferdi Fleischmann seine Gedanken mitgehört. »Du weißt ja, Weltmusik ist mein neues Hobby. Mein Mantra hat mir geholfen, eineinhalb Kilogramm abzunehmen. Eintausendfünfhundert Gramm!« Er schaute wohlwollend an sich hinab.

Rainer Mehr sah den alten Kloß vor sich, energischer Gesichtsausdruck und raumfüllendes Gehabe wie immer, aber höchstens eine Falte im überdimensionierten Hemd mehr, hinter der sich ein verringertes Volumen vermuten ließ. Dass der altgediente Trench an Ferdi Fleischmanns neuerdings angeblich makellosem Körper herumschlotterte, war ihm auch noch nicht aufgefallen. Das Textil spannte an denselben Stellen wie eh und je. Doch die veränderte Grundhaltung und die so gesteuerte Selbstinterpretation setzten offenbar Kräfte frei.

»Solltest du auch mal machen, wenn du nicht immer Pullover mit Flicken am Ärmel oder die von deinem Vater geerbte hellbeige Windjacke tragen willst.« Ferdi Fleischmann tippte auf den Bildschirm und winkte den solide und langweilig gekleideten Höhlenbären heran. Der schaute auf wechselnd durchgeklickte Internetseiten.

»Online-Stilberatung. Zahira möchte meinen Trench verbannen und mich stilistisch verbessern. Nur dann hilft sie mir weiter mit ihrem Wissen über Opti Invest. Eine charmante kleine Erpressung, aber in Wirklichkeit Notwehr, sie hat mich eben durchschaut. Der moderne Mann geht ungern shoppen, zweitens, wenn er mal shoppen geht, stellt er sich ein unmögliches Outfit zusammen. Klischee drei: Er hat sowieso keine Ahnung von dem, was ihm steht, Hauptsache, es passt. Jetzt greift der Online-Stilberater ein, er schaut sich ein gemailtes Foto von mir an, sucht ein zum Typ passendes, komplettes Outfit zusammen und schickt es mir zu.«

»›Curated Shopping‹ heißt das, Fachsprache, you know«, murmelte Rainer Mehr und wusste zum Teufel nicht, wo er dies Wissen, Kategorie unnütz, aufgeschnappt und warum er es auch noch gespeichert hatte.

»Wie meinen? Du hast dich in das Thema schon eingearbeitet? Sieht man dir nicht an.« Ferdi Fleischmann blickte auf die unmodische Trauergestalt. Obwohl, Rainer Mehr war optisch so sehr vom Mainstream weg, dass er entweder schon Avantgarde oder ein Grund zum Fremdschämen war. Ferdi Fleischmann beschloss, darüber nachzudenken.

»Das ist nicht gerade billig, spart aber Zeit«, sagte er, »und es ist individuell abgestimmt, bringt sozusagen von neutraler Seite Geschmack in die Welt des modisch ambitionierten Mannes, und am Ende stehe ich in Klamotten da, die ich mir genauso zusammengestellt hätte, wenn ich denn wüsste, was mir steht. Bingo.«

Rainer Mehr musste zweimal über den verwinkelten Satz nachdenken, bis er verstand. Ja, so isses. Nur, konnte man auch ein spezielles Detektiv-Outfit bestellen? Ferdi Fleischmann hatte die ungesagten Gedanken offenbar geahnt.

»Man muss wissen, was gebraucht und gewollt wird. Zahira hat eine Zusammenstellung geordert: Casual-Business-Look, alles im Comfort-Fit-Schnitt, geht noch nicht anders. Vier Online-Berater können bei mir ihre Phantasie schweifen lassen, die schicken ihre Auswahlen.«

Rainer Mehrs struppige Brauen wanderten nach oben, die Augen weiteten sich. »Und dann darfst du dich auf dem Laufsteg in deinem Wohnzimmer blamieren? Sag mir Bescheid, wenn es so weit ist. Dann nehme ich Urlaub und bin mal weg«, sagte er.

Beide lachten. Rainer Mehr war froh, dass ihn jemand aus der Gedankenschwere geholt hatte, in die ihn Fiede Classen mit seinem fordernden Gehabe gestürzt hatte. Sie waren gelöst genug, um motiviert in den Arbeitsmodus zu wechseln. Der Ex-Kommissar berichtete dem Journalisten, was durchgesickert war von den internen Untersuchungen und welch falsches Spiel er nun befürchtete.

Ferdi Fleischmann dachte nach, blieb aber ruhig. »Fiede, Fiede, was hast du zu verbergen, wenn du dich so aufbläst?«, sagte er eher zu sich selbst. »Er hat Leute, die ihn unterrichten, so viel ist klar. Vielleicht hat er Michael Weniger unter Druck gesetzt, und der konnte nicht anders als reden, wenn er nicht seine Dienstpflicht verletzen wollte. Aber ich habe offen am Dellplatz mit einer Frau gesprochen, die in der Parterrewohnung direkt unter dem neuen Domizil von Opti Invest wohnt. Sie hat gegen ihre neuen Mitbewohner gewettert. Gestern hat sie mich angerufen, die Opti-Invest-Sicherheitsleute hätten sie angefahren, als sie ihnen sagte, sie sollten ihre Terrakottatöpfe vor dem Hauseingang pfleglicher behandeln, sonst sähe man sich vor Gericht wieder. Sie hätte einen Zeugen. Der sei ich. Diese kleinkarierte Auseinandersetzung unter Nachbarn bringt mich ins Spiel. Dumm. Mütze und Co haben dann genau nachgefragt, wer denn dieser Zeuge sei. Rainer, es ist kein Wunder, wenn sie mich identifizieren. Verwunderlich ist nur, dass daraus plötzlich Fiede Classen Geheimwissen zieht.«

»Die Wege des Herrn sind unergründlich. Die Kleiderschränke von Opti Invest sind jedenfalls sehr wach- und mitteilsam«, meinte Rainer Mehr, ohne inhaltlich weiterzukommen.

»Ich kann dir helfen. Die Daten, die ihr abgeschöpft habt, kurz bevor die neue Verschlüsselung das Falltor zum Opti-Invest-Server heruntergehen ließ, sagen aus, dass gestern Abend eine Aufsichtsratssitzung stattgefunden hat. Ort und Zeit waren in Kurzangaben genannt, die Namen der Beteiligten waren als Kürzel hinterlegt. Der Vorsitzende hieß F.C., und es wurden die neuesten Informationen vorgelegt. Dummerweise wissen wir nicht, was beschlossen wurde. Classens Auftritt kann gut damit zusammenhängen.«

Ferdi Fleischmann hatte Rainer Mehr nicht beruhigt, aber er hatte eine nachvollziehbare Erklärung abgeliefert. Es wurde höchste Zeit, dachte der Ex-Kommissar, sich in die endlosen Dateiausdrucke des namenlosen Hackers zu vertiefen. Bisher war er immer unterbrochen worden. Ferdi Fleischmann schien wieder seine Gedanken mitgehört zu haben.

»Du hast dich nicht mit den Unterlagen beschäftigt, stimmt’s? Du musst ran und aufspüren, was uns die losen Enden verknüpfen lässt. Ich bin optimistisch.«

»Ja, ich auch.«

* * *

Es gab keinen Grund, warum Fiede Classen nicht gut gelaunt durch den Dortmunder Norden gehen sollte. Außer vielleicht die Erinnerung an seine Entlassung aus den Städtischen Kliniken, wo er nach einer komplizierten Operation an der Hüfte wochenlang behandelt werden musste. Er war noch jung gewesen, weshalb heute die leidvolle Zeit aus seinem Gedächtnis fast verschwunden war.

Er hatte politische Karriere gemacht, war angesehen und doch nicht glücklich. Nicht umsonst hatte er sich zu einem Treffen fern seiner Heimatstadt verabredet. Niemand sollte mitbekommen, was er tat, wenn er nicht zum Wohl seines Wahlkreises im Einsatz war. In einem kleinen Hotel nahe dem Krankenhaus hatte er ein Zimmer gebucht.

Er war mit dem Zug gefahren und anschließend vom Hauptbahnhof aus durch die Innenstadt geschlendert, um im BVB-Fanshop am Markt ein paar schwarz-gelbe Artikel zu kaufen. Es war immer gut, sich den fußballerischen Vorlieben der Region anzupassen und vorbereitet zu sein, wenn ein Titel zu feiern war. Er musste nur aufpassen, dass er die vielen Schalke-Fans in seinem Heimatsprengel nicht vor den Kopf stieß und versehentlich öffentlich in Schwarz-Gelb aufschlug, wenn Blau-Weiß angesagt war.

Im Grunde interessierte er sich nicht für dieses durch viele Millionen Euro angetriebene und völlig kommerzialisierte Fußballgeschäft. Die Skandale um die FIFA schreckten ihn ab. Das neue Deutsche Fußballmuseum in dieser ballverrückten Stadt ließ er links liegen.

Was machte er nur mit den BVB-Devotionalien in der farblich passenden Plastiktüte, die an seiner Hand baumelte? Fiede Classen wusste nicht, ob er sich für seine Cleverness loben sollte, die vorherrschenden Gegebenheiten nachzuäffen und die Menschen dort abzuholen, wo sie waren. Verdammt, jetzt denke ich schon im floskelhaften Politiker-Sprech, schalt er sich. Oder ob er mit seinem chamäleonhaften Wechselspiel, es allen recht zu tun und den immerwährenden Kümmerer zu geben, schon das Maß von Belanglosigkeit erreicht hatte, das ihn austauschbar machte? Wie gut, dass er so viele enge Beziehungen im Landtag aufgebaut hatte, die würden nicht reißen, sollte er in ein Tief geraten.

Reißen, das war sein Stichwort, er würde die Reißleine im Hotelzimmer ziehen. So wie er die Reißleine gegenüber Rainer Mehr mit deutlichen Worten gezogen hatte, um nicht in den Abwärtsstrudel dieses immer komplizierter werdenden Falls zu geraten.

Er orientierte sich am »Dortmunder U«, dem Wahrzeichen der einst ruhmreichen Union-Brauerei. Heute nannte es sich »Zentrum für Kunst und Kreativität«. Er bog ab, ging energischen Schrittes durch das Viertel, bis er in Sichtweite der Kliniken kam. Er betrat das Hotel ungesehen vom Pförtner am Empfang, ging die Treppe hoch und öffnete im zweiten Stock die Tür zu einem farblich modern gestalteten Zimmer.

Der Mann, der dort wartete, wollte ihn zur Begrüßung umarmen. Fiede Classen wehrte ab und sagte nur einen Satz: »Ich steige aus, ich ziehe die Reißleine.«

»Bruderherz, was ist los? Gestern in der Aufsichtsratssitzung warst du noch friedlich.«

»Ich habe da fast einen Anfall bekommen. Der Baum brennt, wenn du mich fragst. Bevor ich mitbrenne, habe ich klugerweise alle Ämter bei euch abgegeben.«

»Keep cool. Wir haben alle Gegenmaßnahmen ergriffen, die nötig sind.«

»Verdammt spät. Wenn sich jemand bei euch eingehackt hat, hat dieser Jemand auch Informationen, die mich betreffen. Wir müssen uns trennen, kein Bruderherz mehr, jeder kämpft für sich. Ich habe die Sondereinheit an die Leine gelegt, das war Maßnahme eins. Maßnahme zwei ist der Schnitt mit Opti Invest.«

Der Mann, der auf dem kleinen Schreibtisch Papiere ausgebreitet hatte, dachte nach. Er schaute aus dem Fenster auf die Hinterhoflandschaft in diesem dicht bebauten Viertel.

»Das wäre nicht günstig für dich. Ich habe ein Schwarzbuch angelegt, in dem säuberlich verzeichnet ist, was du für uns getan hast und wie viel du dafür bekommen hast. Bruderherz, denk noch einmal nach.«

»Das brauche ich nicht mehr. Ich war Lobbyist für euch, der Nebenjob im Aufsichtsrat ist offiziell genehmigt. Was an Zuwendungen floss, ist nicht so gewaltig, dass ich es nicht erklären könnte. Und ihr hängt mit drin. Ein bisschen Gier bei mir, ganz viel bei dir. Ich fürchte, du hast das Rad überdreht. Oder wie soll ich eure Debatte im Aufsichtsrat über Leasinggeschäfte verstehen, die euch wichtig sind? Bisher habt ihr immer behauptet, diese Verkaufsform sei nur Mittel zum Zweck, um den Einsatz der Finanzprodukte für Start-ups zu demonstrieren. Das laufe nebenher. Auf einmal dreht sich alles um die enormen Gewinne aus dem Leasing. Was hat der Hacker wirklich entdeckt?«

»Bruderherz, einer von uns, dem wir vertraut haben, hat Mist gebaut. Das steht fest. Er wird dafür büßen. Ehrlich, wir wissen nicht, welche Informationen ein möglicher Hacker abgegriffen hat und ob überhaupt. Das ganze System wurde neu installiert, ich verstehe nix davon. Ich weiß nur, dass in dieser Situation jemand versucht hat, sich einzuloggen. Also gemach.«

Fiede Classen hatte ein untrügliches, in vielen kritischen politischen Situationen verfeinertes Gespür dafür, wann sich etwas zusammenbraute, das ihm gefährlich werden könnte, und wann der Zeitpunkt gekommen war, sich zurückzuziehen. Zumindest zeitweise abzutauchen, bis sich die dunklen Wolken verzogen hatten. Seine Augen flackerten unruhig. Er ging rund um das Designerbett im Hotelzimmer, drehte sich, stampfte zurück und holte ein vorbereitetes Papier aus einer mitgebrachten Mappe.

»Ich steige aus, das war mein erster Satz und ist auch mein letzter. Hier ist meine Rücktrittserklärung als Vorsitzender des Aufsichtsrats von Opti Invest. Eine weitere interne Erklärung habe ich verfasst, die meine Arbeit für euch beschreibt. Falls da etwas nachkommen sollte.«

Er hob die Hand zu einem abwehrenden Winken, sagte »Das war’s«, öffnete die Tür und ging die Treppe hinunter.

Als Fiede Classen auf der Straße stand, atmete er durch und war sich gewiss, das Richtige getan zu haben. Er ging nicht so energisch und kämpferisch, wie er gekommen war. Das wunderte ihn. Er spürte Unsicherheit, ob sich die Entwicklungen kontrollieren lassen würden, so wie er es beabsichtigt hatte. Immerhin, »Bruderherz« hatte nicht mehr versucht, ihn aufzuhalten.

Als er weiterging, löste sich eine Gestalt aus einem Türeingang. Der muskulöse Mann mit dem dichten schwarzen Haupthaar steckte das Handy, in das er gerade gesprochen hatte, in die Innentasche und folgte dem Abgeordneten über die Beurhausstraße vorbei an den Städtischen Kliniken.

* * *

In der Abenddämmerung ging Barbara Optenhövel die Villen am Hülser Berg entlang. Sie war bisher nur ein paarmal in Krefeld gewesen. Dieser Ortsteil gefiel ihr, und sie konnte nachvollziehen, dass Jens-Uwe Hardacker sein Familiennest hier gegründet hatte. Ein Nachbar schaute ihr neugierig zu, weil sie aus einem Wagen gestiegen war, der eindeutig nicht aus seiner Stadt kam und in dem ein junger Mann saß, der aufmerksam die Umgebung gemustert hatte. Wachsamkeit war in den wohlhabenden Vierteln angesagt, seitdem flächendeckend Einbrecherbanden unterwegs waren. Barbara Optenhövel verstand. Sie spazierte unter den alten Straßenbäumen her, ging ein paar Schritte auf den älteren Herrn zu und sprach ihn mit ihrer freundlichsten Stimme an.

»Sie haben einen schönen Garten. Hier können Sie sich wohlfühlen. Ich beneide Sie.«

Der Mann knipste einen Ast ab, der sich keck aus einer Buchenhecke herausgearbeitet hatte. Er tat es fachmännisch und mit jener Kennermiene, die ausdrückt, dass ein Garten ebenso wie das sonstige Eigentum verpflichtet: »Ja, es ist wunderbar hier. Schauen Sie, dies ist ein herrschaftlicher alter Baumbestand. Man muss viel dafür tun, das Erbe der Väter zu erhalten.«

Barbara Optenhövel bewunderte die farblich aufeinander abgestimmten Blumenrabatten und hätte sich am liebsten einen kleinen Strauß gepflückt. »Sie sind mit dem Herzen dabei, das merkt man gleich. Ich hoffe, Sie wundern sich nicht, dass ich Sie einfach anspreche.«

»Nein, nein, Fräulein, es gefällt mir, wenn jemand meine Freude am Garten teilt. Früher gab es hier mehr Anwohner, die ihre grüne Oase als ein Kunstwerk wahrnahmen. Damals kam der Landschaftsgärtner nicht mit einem fertigen Plan für die Gestaltung an, man verlangte noch eigenen Spielraum für Ideen. Das war ein Stück Kultur für uns. Ich muss zugeben, wir haben uns in einem edlen Wettstreit um den schönsten Garten beharkt. Welch passendes Bild: beharkt. Na ja, man wollte die Nachbarn halt ausstechen.«

»Gehörte auch der Nachbar in diesem Haus zu den edlen Wettstreitern?«, wollte Barbara Optenhövel wissen und wies auf Jens-Uwe Hardackers ehemalige Villa.

»Ja, auch der. Kommen Sie, es ist Zeit für eine Pause. Ich lade Sie zu einem Kaffee auf der Terrasse ein.«

Beide gingen über einen geschwungenen Pfad mit Trittsteinen zu einem idyllischen Plätzchen mit Blick über die weitläufige Anlage. Der beflissene Gärtner holte schwere Tassen mit Goldrand aus der Anrichte im Wohnzimmer. Er goss aus einer Warmhaltekanne mit Ausgießer und einem daran befestigten altmodischen Abtropfschutz ein. Er schob das schon bereitstehende Milchkännchen und eine Zuckerdose aus dem zur Tasse passenden Service zu seinem Gast hinüber.

»Jens-Uwe wollte immer Sieger sein, auch bei der Gartenarchitektur. Mir war das zu viel Konkurrenz, aber so war er. Die spektakulärste Themenparty, die schönste Frau, die erfolgreichsten Kinder. Ich dachte immer, er müsse etwas kompensieren, indem er zu dick auftrug, etwas vergessen machen, das er nicht erreicht hatte.«

Barbara Optenhövel saß entspannt und fühlte sich wie im Urlaub. Der Garten übte im Zwielicht der sich senkenden Sonne einen besonderen Reiz aus. Das Geäst durchbrechende Strahlen wechselten sich mit dem Schatten der Bäume ab. Der leichte Plauderton des gärtnernden Herrn lenkte sie zudem ab, und sie ließ sich seine Fürsorge gern gefallen.

»Er war im Grunde ein guter Kerl, wissen Sie. Ich war Lehrer an der Waldorfschule an der altehrwürdigen Kaiserstraße hier in Krefeld. Ich habe jedes seiner drei Kinder unterrichtet, und da erfährt man so manches. Sie waren alle drei liebenswert, intelligent, aber auch belastet, was ihr Familienleben betraf. Wissen Sie, Jens-Uwes Frau, ihre Mutter, war eine Hundertfünfzigprozentige. Sie wollte immer die klassenbeste Anthroposophin sein. Für sie war Rudolf Steiners Lehre eine Religion, die Freunde der Kinder sind vor so viel Sektiererei bei ihren Besuchen hier manchmal einfach abgehauen. Und ich weiß, was das heißt, Waldorflehrer sind ja vom Fach.«

Er lachte, als habe er einen guten Insiderwitz gemacht. Barbara Optenhövel wollte seinen Redefluss erhalten und fragte nach: »Was ist aus seinen drei Kindern geworden?«

»Es gibt eine Tochter, Agnetha, sie ist Architektin geworden und lebt am Bodensee, und zwei Söhne. Raphael ist bei einem Bootsunfall gestorben, er war der Lieblingssohn von Jens-Uwe. Der hat unter diesem Verlust sehr gelitten. Manuel wohnt heute noch im Haus, während seine Mutter auf ihre alten Tage von teurem Seminar zu exklusivem Workshop hüpft, um sich zu vervollkommnen. Wenn Sie mich fragen … Nein, kein schlechtes Wort über …«

Barbara Optenhövel fragte sich, ob sie nicht auch die DNA von Manuel Hardacker überprüfen müssten. Bisher war sein Name in ihrem Untersuchungsschema noch nicht aufgetaucht, glaubte sie. Sie musste Rainer Mehr informieren. Aber zunächst fesselte der nächste Satz des alten Mannes ihre Aufmerksamkeit.

»Die Kinder waren phasenweise verunsichert, sie haben mir vom Streit ihrer Eltern erzählt, um diese Last loszuwerden. Ihr Vater hatte wohl eine Geliebte. Er hat sie sogar mit in die Villa gebracht, als seine Frau zu sehr abdriftete und begann, sich esoterischen Zirkeln anzuschließen. Aber das Theater war riesengroß, als er ganz offen mit seiner Flamme ankam. Die Kinder haben regelrecht protestiert, und der Aufmerksamkeit in der Nachbarschaft konnte sich Jens-Uwe sicher sein. Es war wie eine Tragikomödie, die Klatschmäuler hatten jedenfalls mächtig Unterhaltungsstoff. Für die Kinder war es aber ein Drama der öffentlichen Art. Ihr Vater hat die Besuche dann sofort eingestellt.«

»Er beendete die Beziehung, alle waren wieder zufrieden, und wenn er nicht gestorben wäre, dann wären sie noch heute glücklich?«

»Keineswegs. Es wurde von einer luxuriösen Wohnung in Mönchengladbach gemunkelt, dort trafen sich die Turteltauben angeblich. Getarnt war das Liebesnest als Gästezimmer für das Unternehmen, also diese Feuerwerks-Firma, zu deren Eignerfamilie Jens-Uwe gehörte. Sein Büro hatte er in Korschenbroich, von der Entfernung her etwa in der Mitte gelegen zwischen Privathaus und Firmengästewohnung. Wenn er fertig mit dem Managen war, konnte der gut organisierte Lebemann wählen, welches Heim er bevorzugte. Das ist meine Interpretation, er hat ja nie darüber geredet. Aber ich glaube, sie kommt der Wahrheit sehr nahe. Genauso wie die Folgen der Liebschaft zur Wahrheit gehören.«

Er schenkte Kaffee nach und genoss die Aufmerksamkeit, die er mit seiner Kunstpause gesteigert hatte.

»Die Frau, die seine Geliebte war, soll ein Kind bekommen haben. So wurde zumindest erzählt. Sie ist nach dem Eklat nie mehr hier gewesen, zumindest habe ich sie nicht gesehen. Dafür hörte ich, sie stamme aus dem Tiergartenviertel. Krefeld hat einen Zoo, der ist sehr hübsch gelegen. Er hatte sie wohl bei einer Adventsfeier der Waldorfschule kennengelernt. Aber bitte, ohne Gewähr.«

Für »ohne Gewähr« erzählte er ausführlich und gern, fand Barbara Optenhövel. Das reizte sie zu einer weiteren, unverblümten Frage. »Wo die Gästewohnung der Firma war, wissen Sie auch?«

»Sicher. Sie gehörte zum Firmenbestand und war im Vermögensverzeichnis nachzulesen. Nicht, dass ich neugierig bin, Raphael war es, der nachgesehen hat. Er hatte Zugang zu dem Verzeichnis. ›Bunter Garten‹ ist ein sehr gutes Wohnquartier, es passte zur Firma und zu Jens-Uwe.«

»Den Namen der Frau kennen Sie garantiert auch.«

Er schüttelte bedauernd den Kopf. Er wirkte, als habe er schon zu viel ausgeplaudert und wolle sich nun lieber seinem Garten widmen.

Barbara Optenhövel dankte, stand auf, verabschiedete sich freundlich und sortierte ihre Gedanken. Die Spur zu einem unbekannten Kind konnte vielleicht helfen, das Rätsel um das Genmuster zu klären. Sie musste auch wissen, ob Manuels DNA bereits geprüft worden war. Aber es gab noch einen anderen Ort, den sie zunächst erforschen wollte. Sie öffnete beschwingt die Autotür und befahl ihrem Chauffeur: »Auf nach Mönchengladbach. Zur ehemaligen Firmenwohnung.«

»Im Bereich ›Bunter Garten‹, nehme ich an«, sagte Ingo Hardacker.

»Woher weißt du …?«

»Habe ich gelesen im Tagebuch. Aber du wolltest die letzten Sätze wohl nicht hören. Du hattest mit mir etwas anderes vor.«

Barbara Optenhövel stutzte. Hatte Ingo Hardacker ihr vielleicht wieder etwas mutwillig verschwiegen? Für einen Moment war sie versucht, ihren Fahrer mitten auf einer Kreuzung aus dem Wagen zu werfen und ihn seinem Schicksal zu überlassen. Dann besann sie sich eines Besseren, es stimmte, sie hatte die Lesung des Tagebuchs abgebrochen.

»Meine Mutter hat in ihrer Verzweiflung sogar versucht, den Namen der Geliebten zu recherchieren. Sie kam einfach nicht von ihrer Liebesgeschichte los. Aber sie hat es nicht geschafft, ihre Identität zu lüften. Wer weiß, was passiert wäre, hätte sie den Namen erfahren.«

Barbara Optenhövel war irritiert. Sie hätten mit dieser Information längst in die richtige Richtung nachforschen können. Sie wartete, bis die Autotelefonie die Verbindung zu ihrem Handy hergestellt und das Namensverzeichnis geladen hatte. Dann drückte sie die Wahltaste für Rainer Mehr. Nachdenklich berichtete sie ihm vom Kaffeestündchen im Garten und ihrem neuen Ziel.

»Das wundert mich nicht«, sagte Rainer Mehr, »die Untersuchung der Gladbacher Wohnung steht auf meiner To-do-Liste.«

»Wie kann das sein?«

»Ich habe das Tagebuch zu Ende gelesen und mich mit Michael Weniger beratschlagt.«

Barbara Optenhövel unterbrach ihn. »Dann habe ich noch Personen, die auf deine Liste gehören. Manuel Hardacker aus Krefeld, ein ehelicher Sohn von Jens-Uwe, wurde meines Wissens noch nicht DNA-getestet. Aber, halt dich fest, es soll ein uneheliches Kind geben, hat mir ein Nachbar berichtet.«

»Welch eine Wendung! Wir müssen umdenken. Dann haben wir also Manuel Hardacker, und wir gehen davon aus, dass Jens-Uwe Hardacker aus seiner Affäre ein uneheliches Kind hatte. Sagen wir weiter, dass, wenn es ein Sohn ist, er es ist, der im Fall Lucia als Täter mit exakt passender DNA in Frage kommt. Dann müssen wir die Mutter finden, um ihn zu finden. Michael Weniger hat das Umfeld der Wohnung eingegrenzt und im Melderegister in Frage kommende Frauennamen herausgefiltert. Der Kommissar, ein erfahrener Mann, hat dreitausend zu überprüfende Personen hochgerechnet. Sisyphos lässt grüßen.«

»Und nun?«

»Der Kommissar wirkt verschlafen, überrascht aber mit genialen Phasen. Er hat seine Dienststelle eine Anfrage in Mönchengladbach starten lassen. Alter, Stadtteil, Ortstreue, Familienstand, berufstätig früher und heute – es gab etliche Kriterien. Die Zahl der möglichen Personen wurde nach dem Ausschlussverfahren kleiner und kleiner. Am Ende folgte der Treffer: In der Wohnung lebt eine Frau ununterbrochen seit 1998, dem Jahr, bevor Jens-Uwe Hardacker starb. Es sieht so aus, als habe er seine Geliebte vorher versorgt. Vielleicht hat er die Wohnung privat übernommen oder ihr als Schenkung überlassen, um ihr dauerhaft Sicherheit zu verschaffen. Merkwürdigerweise gibt es keine Hinweise auf ein Kind, wie Wenigers Kollegen angeben. Nicht im Melderegister und nicht beim Standesamt; ihr müsst hin, und ihr habt viele gute Fragen zu stellen.«

Unglaublich, dachte Barbara Optenhövel und bereitete ihren Chauffeur auf eine unerwartete Begegnung mit seiner Familiengeschichte vor. Lange hatte sie nicht mehr an Lucia de Bertollis Schicksal gedacht. Sie riss sich zusammen, um sich den Zusammenhang zu vergegenwärtigen. Die Tat war der Ursprung für das gewesen, was sie gerade eben unternahm. Barbara Optenhövel hatte plötzlich das Gefühl, das Rätsel um den gefundenen, aber nicht zugeordneten genetischen Fingerabdruck lösen zu können.

* * *

Ferdi Fleischmann brauchte nicht lange, um zu verstehen, was er gelesen hatte. Jemand hatte die Informationen gut organisiert und übersichtlich aufbereitet. Das kleine Zeitfenster, durch das der Hacker in das nur kurz ungesicherte System von Opti Invest eingestiegen war, hatte gereicht, um die komprimierten Daten über das verborgene zweite Standbein des Unternehmens freizulegen. Das Ergebnis kam einem Erdbeben gleich.

Was eine aufregende Welle in den Medien befürchten ließ, waren außerdem die Personalien und die Gremienbesetzungen. Nicht allein Fiede Classen war als seriöses Aushängeschild eingesetzt worden. Illustre Namen tauchten in Beiräten, als Berater, als Vortragsredner oder öffentliche Unterstützer auf. Sogar der Staatssekretär des Wirtschaftsministers wurde mit Auftritten als Festredner und bei Kongressen fest eingeplant. Ob er persönlich oder seine Partei von Opti Invest bezahlt worden waren oder eine Flasche Wein als Dankespräsent gereicht hatte, ließ sich anhand der Unterlagen nicht klären. Aber ausmalen ließ sich vieles. Jedenfalls hatten offensichtlich Würdenträger Schlange gestanden, um sich damit zu schmücken, im wirtschaftlichen Brennpunkt zu erscheinen. Die Gier, wichtig zu sein, war emotional mindestens so wichtig wie die materielle Gier. Hinter einigen Namen und Ereignissen standen fünfstellige Zahlen, was auf großzügige Honorare schließen ließ.

Ferdi Fleischmanns und Rainer Mehrs Erwartungen waren hochgesteckt, nachdem sie die ersten Dokumente gesichtet hatten. Sie wurden nicht enttäuscht, bei Opti Invest wurde langfristig und zielgerichtet gearbeitet. Es gab einen regelrechten strategischen Plan, in welchem zeitlichen Abstand welche Persönlichkeit das Hohelied auf das innovative Unternehmen anstimmen sollte. Für die Lobbyarbeit und die positive Außendarstellung musste Opti Invest hohe Summen ausgegeben haben.

Einziger, aber bedeutender Unterschied – darin waren sich Ferdi Fleischmann und Rainer Mehr einig – zwischen Fiede Classens Engagement und dem anderer war die Tatsache, dass er als Aufsichtsratsvorsitzender eine besondere Rolle spielte und dass sein Name in den Aufzeichnungen immer als Kürzel F.C. erschien. Andere Namen waren in Organigrammen und Postenlisten stets voll ausgeschrieben. Beide nahmen an, eine besondere Vertrauensstellung in der Firma sei der Grund für diese Verfahrensweise. Rainer Mehr beschloss, Fiede Classen danach zu fragen. Wer spricht, mit dem wird auch gesprochen, war eine seiner Devisen, mit der er sich freilich oft genug eine offene Flanke gab. Er würde es dennoch riskieren.

Er hatte schon gewagt, Ferdi Fleischmann hinzuzuholen, um die Informationen aus dem innersten Zirkel von Opti Invest zu sichten. Die Arbeit war nicht zu schaffen, schon gar nicht, wenn dauernde Nachfragen und Störungen den Fluss der Gedanken und Interpretationen unterbrachen.

Die Geschichte war ebenso überraschend wie verhältnismäßig leicht zu rekonstruieren. Opti Invest hatte einen offiziellen und preiswürdigen Geschäftszweig eröffnet. Das waren innovative finanztechnische Instrumente, um Wagniskapital für Start-ups einzusammeln oder sich Anteile bei Unternehmen zu sichern, die mit neuen Produkten wachsen wollten. Manchmal wurden auch Betriebe gekauft, die trudelten, aber Firmenanteile besaßen, die sich für ein Investment von Opti Invest lohnend auswirken konnten. Dann wurden Firmen aufgespaltet und lukrative Bereiche verkauft. Es ging um Geld, Geld, Geld. Risikoreich war der Kurs schon, trickreich auch, aber nicht zu tief in der Grauzone angesiedelt. Hier herrschte das Bild des Unternehmertums, das wagt, gewinnt und dabei sauber bleibt.

Rainer Mehr stöhnte auf. Er und Ferdi Fleischmann hatten keinen Hang zu finanztechnischen Finessen und keinen Nerv für leblose Zahlenkolonnen. Sie interessierten sich deshalb weniger für die komplizierten Details, aber die immer deutlicher werdenden Strukturen der verschachtelt konstruierten Firma zwangen sie, hellwach zu sein. Eine neu geöffnete Datei mit dem Codewort »Milliarden-Deal« elektrisierte sie. Sie lasen, blätterten im Dokument voran und stutzten.

»Das hier läuft darauf hinaus, mit Hilfe der Firma Opti Invest die Kulisse vom erfolgsverwöhnten Newcomer vor andere, vielleicht eher zweifelhafte Aktivitäten zu schieben. Die Geschäftszahlen sind für eine junge Firma sehr erfreulich. Gewinne in kurzer Zeit, da bahnt sich Großes an, kann man herauslesen. Hier, schau, da wird eine weitere geschäftliche Konstruktion aufgebaut. Die hat mit dem, was wir über Opti Invest wissen, nichts zu tun. Vorne steht ein potemkinsches Dorf, und hinter den Fassaden von Opti Invest und seinen Helfern wurde ein Schattenreich mit ganz anderen Geschäften errichtet«, sagte Ferdi Fleischmann.

Rainer Mehr konnte ihm nicht folgen. »Ich finde die Unterlagen zu komplex für ein schnelles Urteil«, sagte er, »die Wirtschafts- und Marketingsprache verwirrt mich. Das ist eine Wortwelt neben unserer Alltagssprache, hinter der sich alles Mögliche verstecken lässt.«

»Ja, aber dass sich damit verdienen lässt, extrem verdienen lässt, kann man schon herauslesen. Die Geschäfte, die abwerfen, was niemand wissen soll, sind sorgfältig durch die anderen, hochgelobten Aktivitäten von Opti Invest getarnt.« Ferdi Fleischmann tippte mit dem Zeigefinger auf den Bildschirm. Er untermalte die Bewegung mit einem anklagend ausgesprochenen »Das ist Betrug«.

Er war sich seiner Entdeckung dennoch nicht sicher. »Ich habe wirklich nicht lange gebraucht, um zu verstehen, was wir bisher herausgefiltert haben«, sagte er, »aber es reicht nicht. Wir brauchen jemanden, der sich mit Wirtschaftskriminalität auskennt. Der aus wenigen Faktoren herauslesen kann, welche Tricks diese Gierhälse anwenden, um Milliarden zu scheffeln. Das Ding ist so gewaltig, das ist eine Nummer, ach, einige Nummern zu groß für uns, glaub mir. Auf jeden Fall sollten wir uns Bestätigung holen.«

Rainer Mehr nickte. Er verstand die Zusammenhänge nicht. Aber er war fasziniert davon, einen Fall wie noch nie in seinem Leben sezieren zu können. Was er gehört hatte, war ihm Ansporn genug, selbst zu handeln, aber gleichzeitig die Ermittlungen nicht aufzubauschen. Er wollte kein Aufsehen erregen, mit dem er Eingriffe in ihre Arbeit von außen riskieren würde. Aber Ferdi Fleischmann hatte recht, sie brauchten einen fachkundigen Übersetzer für dieses Wirtschaftschinesisch, wie es Rainer Mehr für sich nannte, aber nicht zugab, um nicht als inkompetent zu gelten. Wem hätte das auch geholfen?

»In Ordnung«, sagte er, »wir holen uns Rudolf, den Bruder von Tatortermittler Dr. Reinhold Terheyden heran. Ich kenne ihn. Er war lange bei der Kripo für Wirtschaftsstraftaten zuständig, ist ein Fachmann, redet auch ohne offiziellen Auftrag mit uns und ist verschwiegen. Können wir eine Telefonkonferenz zu dritt schalten?«

»Das läuft polizeiintern ab, da kommen wir nicht einfach so rein. Ich weiß auch nicht, ob eine solche Schaltung amtlich vorgesehen ist. Es wäre auch zu auffällig. Für eine kostenlose Telefonkonferenz müssten wir uns bei einem Anbieter im Internet anmelden und PINs freischalten lassen. Wenn du es eilig hast, skypen wir lieber.«

»Ferdi, mach et. Du kennst dich aus. Ich warne Rudolf Terheyden telefonisch vor.«

»Lass dir die Mailadresse geben. Wir müssen ihn einweihen, ohne Material kann er sich kein fundiertes Bild machen. Können wir riskieren, ihm geheimes Material zu mailen, ist er sauber? Es reicht ja wohl nicht, wenn wir beim Skypen mit den ausgedruckten Seiten vor dem Bildschirm herumwinken.«

»Ich traue ihm, aber ein Restrisiko bleibt. Wir müssen es wagen, ihm die wichtigsten Daten zu schicken«, entschied Rainer Mehr.

Der Journalist wählte auf seinem Laptop übers Internet die Nummer an, die der Ex-Kommissar soeben ermittelt hatte.

Rainer Mehr stupste Ferdi Fleischmann an, als sich die Verbindung aufbaute. »Was in aller Welt hat das, was wir hier tun, mit Lucia de Bertollis Tod zu tun?« Es fehlt etwas, dachte er, wir haben etwas übersehen. Er wirkte verschlossen.

Ferdi Fleischmann blickte ihn forschend an. Die Skype-Verbindung stand. Dann wandte er sich dem Bildschirm zu und lächelte Rudolf Terheyden an.

Rudolf Terheyden war ein ruhiger, besonnener Typ. Er grüßte Rainer Mehr freundlich und nahm Ferdi Fleischmann zur Kenntnis. Er hörte aufmerksam zu, ließ sich die Situation erklären, fragte nach und nickte wortlos bei der Aufforderung, kein Wörtchen weiterzugeben. Er hatte in dem Augenblick gemerkt, wie heikel das Thema war, als er die ersten der gemailten Seiten geöffnet und überflogen hatte.

»Kann ich sicher sein, dass ihr mich nicht verratet? Rainer, du hast mich angefragt, und du ziehst mich in eine Sache rein, die uns alle überrollen kann. Das ist mein erster Eindruck. Klar gesagt: Dies Gespräch hat nie stattgefunden«, sagte Rudolf Terheyden.

Rainer Mehr hob abwehrend die Hand wie in einem wirklichen Zwiegespräch. Gestisch und mimisch konnte man dem beim Skypen nicht entfliehen. »Vertrauen gegen Vertrauen. Wir stecken schon zu tief drin, jetzt brauchen wir das Urteil eines Fachmanns für Wirtschaftskriminalität, der nicht gleich von Amts wegen zum Vorgesetzten rennt und alles weiterplaudert. Das bist du.«

»Und der Kerl da neben dir? Gilt ja durchaus als Plaudertasche mit Hang zu den Medien.«

Ferdi Fleischmanns investigativer und besserwisserischer Ruf hatte sich in der Region längst wie Donnerhall verbreitet. Er überließ Rainer Mehr das Wort.

»Du kennst ihn, dann brauche ich euch nicht vorzustellen. Ferdi ist voll im Bild, er gehört zu unserer kleinen Taskforce, unterstützt vom Innenminister. Der wiederum ahnt natürlich nichts davon, dass wir uns unterhalten.«

»Woher habt ihr die Dokumente? Die wurden euch ja nicht offiziell überreicht. Gibt es einen Whistleblower?«

»Wir sind bei einem Computerspiel versehentlich in eine geschützte Datei geraten.«

»Wie witzig. Dann müsst ihr aufpassen, dass nicht noch jemand mitspielt, der euch radikal auf die Finger haut. Denn dieses Computergame heißt ›Spiel mit dem Feuer‹. Kurz gesagt: Das Material ist atemberaubend, eine Granate. Deshalb spiele ich jetzt mit, aber nur eine Skype-Session lang.«

»Ferdi meint, da steckt ein Riesenbetrug hinter der geschniegelten Kulisse eines erfolgreichen, von Politikern und Verbänden gehätschelten Unternehmens.«

Rudolf Terheyden klatschte Beifall. »Gut gedacht, allerdings unter Vorbehalt, ich habe nur einige Informationen gelesen. Eine Luftnummer dieser Art ist mir schon einmal untergekommen in meinem Kriminalistenleben. Nur das Ausmaß scheint mir ein Fall von besonderer Dreistigkeit.«

»Geht es genauer?«

»Es geht hier um extrem detailliert und weit im Voraus durchgeplante Leasinggeschäfte mit Medizintechnik. Es handelt sich um einen großen Markt der Zukunft, da haben viele schon die Dollarzeichen in den Augen und ersetzen bei besonders glänzenden Aussichten ihren Verstand durch Gier. Big F., irgendeiner mit dem Kürzel F.C., hat Leasinggeschäfte für ein roboterbasiertes Röntgensystem eingespielt. Alles, was Hightech kann und schön teuer ist. Big F. hat die Geräte noch nicht erhalten, verkauft sie aber schon an Leasingfirmen, die sich das Geld für den Ankauf von Banken und Sparkassen holen.«

»Ohne Absicherung? Die Banken sind doch nicht naiv, wie soll das funktionieren? Das musst du genauer erklären.«

»Warte ab«, sagte Rudolf Terheyden. »Die Firma kauft die ersten teuren Röntgensysteme und stellt sie in einer Lagerhalle unter. Sie verleast die Geräte an Kunden. Der Produktverkauf steht mit Millionen in den Büchern, das sagen die zusammengefassten Zahlen. Mit den Leasingverträgen geht man zur Bank, die von solch glänzenden Umsätzen beeindruckt ist und Kredite für den Kauf weiterer Geräte lockermacht, um diese ebenfalls zu verleasen. Die Bankleute rechnen langfristig mit einem guten Geschäft und schauen nicht mehr so genau hin.«

»Das klingt mir zu kompliziert.«

»Ist aber konsequent konstruiert. Die Firma schaltet dann Scheinfirmen ein, die die Systeme umgehend leasen – praktisch least das Unternehmen bei sich selbst. Big F. hält mittels seines verzweigten Unternehmensgeflechts den Kreislauf in Gang und überweist seinerseits die Leasingraten an diese Scheinfirmen, die wiederum an Big F. zahlen. Alles findet sich in den Büchern korrekt wieder. Der Trick dabei ist, dass nur einige wenige Röntgensysteme tatsächlich existieren und ausgeliefert werden. Die paar vorhandenen Geräte stehen in einer Halle und werden mit wechselnden Typenschildern für jeweils neue Interessenten umetikettiert. Sie dienen für Vorzeigegeschäfte, falls Kontrolleure auftauchen. Dreistheit siegt.«

»Irgendwann muss doch auffallen, was da läuft«, wandte Rainer Mehr ein.

»Irgendwann, aber zunächst funktioniert das System«, erklärte Rudolf Terheyden. »Im Endeffekt wechseln nur die wenigen gelagerten Geräte häufig ihre Besitzer, und das nur auf dem Papier. Aber reales Geld fließt für alle fingierten Leasinggeschäfte.«

»Das klingt nach Schneeballsystem. Wem genau bringt das Hin- und Hergeschiebe dann Geld?«

»Immer mehr Leasinggelder für immer mehr nicht existente Geräte werden freigegeben. Der Gewinn liegt in den gewaltigen Entnahmen aus diesen Geldern. Man zahlt daraus korrekt Steuern und Sozialabgaben, entlohnt die Mitarbeiter großzügig, tritt als angesehener Sponsor auf. Die perfekte Fassade steht, solange immer wieder Zahlungen der Banken fließen und pünktlich zurückgezahlt werden. Big F. oder wer auch immer macht den großen Reibach, bis der Finanzkreislauf kollabiert. Er hinterlässt am Ende einen Schaden in Milliardenhöhe und verschwindet. ›Milliarden-Deal‹ heißt ja sogar die Datei, Big F. ist humorbegabt.«

»Größenwahn und Geld – ich verstehe nicht, dass Banken dieses System nicht durchschauen. Das scheint aber Fakt zu sein. Wer solch ein trickreiches Ding ausbaldowert, minutiös vorbereitet und planvoll durchzieht, hat viel zu verlieren. Er wird brutal seine Vorteile verteidigen«, griff Ferdi Fleischmann ein. Er sah, wie Rudolf Terheydens Hand eine Pistole formte und mit einem lauten »Peng« auf ihn zielte.

»Treffer, so ist es. Deshalb ist das Ding so heiß. Und so gefährlich. Warum meint ihr, dränge ich darauf, herausgehalten zu werden? Auch wenn ich zugeben muss: Eure Informationen machen mich neugierig.«

Rainer Mehr stierte vor sich hin. Ihm wollte nicht in den Kopf, dass alle fröhlich mitmischten und niemand einschritt, keine Behörde, kein Finanzamt, keine Bankenaufsicht. Er warf mit einem Unterton des Unverständnisses ein: »Opti Invest dient also nur dazu, als Image-Maschine zu wirken und vorzeigbare Leute hinter sich zu versammeln, um seriös und kreditwürdig zu erscheinen. Alle sonnen sich im schönen Schein! Und von diesen Leuten hat keiner gemerkt, dass im Hintergrund der Betrug auf vollen Touren läuft?«

Rudolf Terheyden zuckte auf dem Bildschirm die Schultern. »Opti Invest heißt die Firma also! Das hattet ihr nicht erwähnt. Vergesse ich sofort wieder. Wenn alle dasselbe glauben, wollen alle nur in vorderster Linie teilhaben. Sie wollen, dass die Sonne der Erfolgsgeschichte auch auf sie scheint. Schaut noch mal genau nach in den Unterlagen: Die Hinter-den-Kulissen-Firma war nach außen betont korrekt, die Leasingraten wurden pünktlich bezahlt, das Finanzamt wurde bedient und war glücklich mit den eingenommenen Millionen, die Stadt konnte sich mit hoher Gewerbesteuer für ihre gelungene Ansiedlungspolitik brüsten. Im Strategiepapier der Firma werden Zahlungen minutiös eingeplant, das überzeugt. Sogar eine Wirtschaftsprüfungsgesellschaft hat ihr Testat gegeben. Ohne Einschränkungen, steht hier, also Note eins. Das ist der Ritterschlag. So etwas unterbindet jeden Zweifel. Alle waren im Glück, warum sollte man wegen angeblicher Scheingeschäfte nachforschen?«

»Psychologie des Schneeballsystems: Von dem, der das inszeniert hat, kann man was lernen. Der hat wie Harry Potter alles weggezaubert, was seine Erfolge stören konnte.« Ferdi Fleischmann lachte bitter.

»Aber er musste das Rad auch immer schneller drehen. Aus Geldgründen, vielleicht aber auch aus Größenwahn, vielleicht weil er sich für unverletzbar hielt, da ihn niemand stoppte«, mutmaßte Terheyden. »Sieh mal einer an, hier ist sogar der Vermerk, dass ein Staatssekretär die Steuerfahndung angerufen hat. Es sei nicht erwünscht, Opti Invest und weitere Firmen des Unternehmens zu belästigen. Jemand hat ein Ausrufungszeichen an den Rand gesetzt. Der, der das Geschäft betrieb, hat wirklich an alles gedacht. Dreist oder selbstbewusst oder beides.«

»Deutschland, Weltmeister im Kampf gegen Korruption und Einflussnahme. Eine hässliche Geschichte. Hat nicht Fiede Classen erzählt, er sei im Wirtschaftsministerium gewesen? Der Staatssekretär hat angeblich betont, dass die Steuerfahndung noch nie von Opti Invest gehört habe«, sagte Rainer Mehr. Ihm wurde fast übel vom Ausmaß dieser Machenschaften. Und vor Angst, in eine gnadenlose Maschinerie höherer Interessen hineinzugeraten, die er nicht beherrschen würde.

»Die Mauer bröckelt nicht, wenn ihr weitermacht, seid bloß sehr vorsichtig. Alle stehen gegen euch. Die Politiker werden euch nicht schützen, sie stecken mit drin. Denen droht höchstens ein Untersuchungsausschuss. Was dabei herauskommt, kann sich jeder ausmalen, nämlich nichts. Aber solche Scheingeschäfte kann man nur mit Komplizen und Mitwissern durchführen. Muss und will einer seinen Kopf retten, könnte er ins Plaudern geraten, Ihre Chance, meine Herren. Aber ohne mich.«

Rudolf Terheyden hatte sich leer geredet, es gab nichts mehr zu sagen. Dann merkte er doch kurz auf, reckte sich ins Computerbild und sagte: »Das heiße Material mit den wunderbaren Informationen ist nicht offiziell, stimmt’s? Ihr seid auf krummen Wegen darangekommen. With a little help from a friendly hacker vielleicht? Egal. Ihr wisst ja, derart gewonnenes Beweismaterial ist nichts wert vor Gericht. Ihr seid schlau, aber doch dumm. Schade.«

Ferdi Fleischmann nickte, bevor er die Skype-Verbindung kappte. Rainer Mehr war nicht mehr in staatlichen Diensten, er konnte das belastende Material verwenden, wofür er wollte. Nur nicht vor Gericht, da hatte Rudolf Terheyden recht.

Rainer Mehr dachte nach. Er war in einem milliardenschweren Betrugsfall angekommen, obwohl er den Tod eines vierzehnjährigen Mädchens aufklären wollte. Er war in den falschen Fall geraten, fand er. Was sollte er nun tun?

* * *

Sie sprachen während der Fahrt kein Wort miteinander. Von der Abfahrt auf der A 52 wurden sie auf die vierspurige Straße Richtung Zentrum Mönchengladbach geleitet. Es ging einfach und zügig voran, bis der Ortsteil »Bunter Garten« rechts ausgewiesen war. Sie bogen in den baumbestandenen Schürenweg ein.

Barbara Optenhövel blickte mürrisch durch das Autofenster auf den ihr unbekannten Ort. Sie hatte genug von dieser Geschichte, die sie quer durch Nordrhein-Westfalen trieb. Ja, trieb, so war es, sie hetzte den Ereignissen hinterher. Das sog ihre Kraft auf, sie hatte kaum Zeit, vorauszudenken. Denn das war ihre Stärke, zwei, drei der nächsten strategischen Schritte zu erahnen. Sie wusste oft intuitiv, was zu tun war.

Diesmal hatte sie sogar versäumt, das Tagebuch zu Ende zu lesen, und war stattdessen in Ingos Arme gesunken wie in einem dämlichen Liebesfilm mit Happy End. Oder eher in einem liebesblinden Blackout, und sie war sich nicht sicher, ob Ingo Hardacker ihr das Finale der Geschichte von Freifrau Elisabeth nicht vorenthalten hatte.

Sie ignorierte ihn. Jedenfalls hatte sie in Krefeld das Heft in die Hand genommen, war ohne ihn an die wichtigen Informationen gekommen, hatte die Adresse der Gästewohnung und den Hinweis auf die Geliebte und das Gemunkel um ein uneheliches, der Familie verschwiegenes Kind im Gespräch herausgeholt. Ihrem Chauffeur Ingo konnte sie aber kaum verweigern, die unbekannte Frau kennenzulernen, die den großen Familienstammbaum der Hardackers vielleicht erweitern würde.

Er verlangsamte die Fahrt und bog nach rechts in die Peter-Nonnenmühlen-Allee ein, zu der sie das Navi geführt hatte. Barbara Optenhövel fand die holprige Einbahnstraße nervig, aber die großzügige breite Allee mit knorrigen Baumriesen und einem rot gesplitteten Spazierweg sehr ansehnlich. Der Weg führte in der Mitte bis zum Parkplatz am Hauptfriedhof, der durch ein großes Kreuz schon von Weitem zu erkennen war. Hier wählte Ingo Hardacker einen unauffälligen Abstellplatz.

Sie schauten sich um. Viele ältere, großzügige Einfamilienhäuser standen hier eingerahmt von sattem Grün und schönen Gärten, dazu Flachdachbungalows und einige modernisierte Gebäude. Das Wohnviertel strahlte einen seit Jahrzehnten gewachsenen Wohlstand aus. Hier gab es noch Raum zum Leben. Barbara Optenhövel griff nach ihrem iPad und öffnete die letzte Mail von Rainer Mehr.

»Wir lassen den Wagen hier stehen, gehen die breitere Straße dort vorn entlang und dann in eine Nebenstraße. Unauffälliger geht es nicht. Wir müssen in die Maisonettewohnung Hausnummer 17c. Der Name der Bewohnerin ist Margot Backhaus. Sie ist allein gemeldet, vierundsiebzig Jahre alt, unverheiratet, Rentnerin. Früher war sie Schneiderin«, fasste sie zusammen.

Rainer Mehr hatte sie in kluger Voraussicht angekündigt. Die Frau, die ohne Nachfrage öffnete, stand kerzengerade im Türrahmen. Sie war sportlich, braun gebrannt und hatte grauweiße Locken, die sie mit einem rotbraunen Tuch bändigte, das halb über die Stirn gelegt und hinten verknotet war. Sie trug Jeans, dazu eine Bluse mit bauschigen Ärmeln und einem eigenwillig geformten, rundlichen Kragen. Eine dezente silberfarbene Kette mit einem Yin-und-Yang-Zeichen wurde ergänzt durch einen passenden Armreif am rechten Handgelenk und eine ebenfalls silberne zeitlose Uhr von Omega.

Trotz ihres Alters bewegte sich Margot Backhaus nach der kurzen Begrüßung ihrer Gäste geschmeidig durch den Wohnraum. Die Einrichtung war nicht neu, strahlte aber mit ihrer kraftvollen Musterung und viel brauntönigem Palisander eine wohnliche Gediegenheit aus. Sie hatte offensichtlich eine Vorliebe für skandinavisches Design.

Auf einem brusthohen Sideboard mit sechs Schubladen, deren Griffe jeweils in das Holz der unteren Verschalung eingelassen waren und so eine ebene Front bildeten, stand eine von Wilhelm Wagenfeld entworfene Lampe aus der Bauhauszeit, ein moderner Klassiker mit einem runden, ausladenden Fuß, einem aus hochwertigem Glas gefertigten Rohr und einer mattgläsernen Rundhaube. Mildes Licht verteilte sich über die natürliche Maserung des Möbels und ließ das Ensemble wie aus einem Guss erscheinen. Eine schmale, elegante Treppe führte offen aus dem weiten Raum ins Dachgeschoss.

»Setzen Sie sich. Ich habe Tee gemacht, mögen Sie?«, sagte Margot Backhaus, wies auf eine zweisitzige Couch und holte, ohne auf eine Antwort zu warten, Tassen und Zuckerdose aus einem weiteren, aber lang gestreckten Sideboard. Die flexiblen Schiebetüren aus schmalen hölzernen Latten verschwanden beim Öffnen in den Seitenteilen. Eine handwerkliche Kostbarkeit, die so kaum jemand mehr zu bauen verstand.

Ingo Hardacker beschloss, zu Hause zu recherchieren, aus welcher dänischen Werkstatt dies zu seiner Entstehungszeit gewiss nicht preiswerte Stück stammen könnte.

Im Sideboard waren mehrere offene Schübe zu sehen, auf denen zwei edle Service standen, eins für den Gebrauch im Alltag, eins für besondere Anlässe. Margot Backhaus stammte aus einer Zeit, in der solch üppige Porzellangarnituren zum Ausstand gehörten und über Jahrzehnte gepflegt wurden. Jens-Uwe Hardacker hatte sich eine Geliebte mit Niveau ausgesucht, ein eher handfester, ganz anderer Typ als seine sektiererische, feinnervige Ehefrau, wie sie der gärtnernde Nachbar in Krefeld beschrieben hatte.

»Es ist schön hier, finden Sie nicht auch?«, sagte die Gastgeberin und wies mit einem weiten Schwung des Arms auf das hohe Giebelfenster, das eine ausgezeichnete Aussicht über die Umgebung bot.

Barbara Optenhövel und Ingo Hardacker hatten abgesprochen, welche Rollen sie einnehmen wollten. Er würde registrieren und beobachten, sie sprechen und vor allem fragen. Sie beschloss, sich nicht lange mit Vorreden aufzuhalten. Die Atmosphäre ließ das zu.

»Wir bearbeiten in Wesel einen Fall von Kindstötung. Es geht um ein junges Mädchen, an dessen Kleidung wir aussagekräftige DNA-Spuren festgestellt haben. Sie sind in erheblichen Teilen mit der DNA des jungen Mannes hier an meiner Seite, Ingo Hardacker, identisch. Das Ergebnis bedeutet, er kann mit der Tat nichts zu tun haben, aber jemand aus seiner Familie muss der Täter sein. Wir haben in der Stammfamilie keine Übereinstimmung gefunden. Also sind wir die Familienzweige systematisch durchgegangen. Ihr Name fiel in Krefeld am Hülser Berg, wo Ihr Geliebter wohnte. Wir gehen davon aus, dass Sie uns weiterhelfen können.«

Die Ansprache war bewusst direkt und fordernd formuliert. Aber die Frage nach einem unehelichen Kind stellte sie nicht.

Margot Backhaus reagierte beherrscht. »Sie reden nicht drumherum, gut so. Schauen Sie sich um, hier ist der Ort, den Jens-Uwe Hardacker und ich gemeinsam gestaltet haben. Hier haben wir zeitweise wie Mann und Frau zusammengelebt, wenn er es ermöglichen konnte. Ich bin Schneiderin, er gehörte zu den Menschen, die Maßanzüge schätzten. Besondere Verarbeitung, Sitz, dünne, feine Materialien, er war ungeheuer geschmackssicher und hatte einen siebten Sinn für optische Wirkung. Es sind Qualitätsansprüche und Befindlichkeiten, die man mit selbst geschneiderten Produkten befriedigt. Er sah sie als Vollendung seines Auftritts an. Wir konnten intensiv über das Schneidern als Handwerkskunst reden, solch einen feinsinnigen Kunden wünscht man sich. Was sich dann entwickelte, war eigentlich banal. Verabredung, ein wunderbarer Abend, anregende Gespräche, und irgendwann lagen wir uns in den Armen. Kitschig und einfach. Die Zeit mit ihm war die schönste in meinem Leben.«

Barbara Optenhövel sah sich um. Es gab keine Erinnerungsfotos von ihrem Geliebten oder von Kindern, die ihre hätten sein können. Sie wartete, ob Margot Backhaus von allein weitersprechen würde.

»Später haben wir diese Wohnung gefunden und zusammen eingerichtet. Wir waren lange richtig glücklich. Wir lebten, dachten und fühlten auf einer Wellenlänge. Er arbeitete im Familienunternehmen, ich hatte meine Profession, wir ließen uns frei und hielten doch immer fest zusammen. Seine Frau und seine Familie waren nicht existent, wenn wir die Tage und Nächte miteinander verbrachten. Irgendwann stellte sich die Frage, wie es weitergeht. Doch Jens-Uwe wehrte ab. Seine Frau war ihm zwar fremd geworden mit ihrer Waldorf-Sektiererei und ihrem ständig schwebenden Zustand, doch die Familienehre war das stärkere Band. Er hatte schon einmal eine Beziehung gehabt, die unter dem Druck des Familienpatriarchen zerbrochen war. So etwas wollte er nicht noch einmal erleben. Das war ein Schock für mich.«

»Was war mit seinen Kindern? Für uns kommt als möglicher Verdächtiger ja nur eines von ihnen in Frage.«

»Geschickte Überleitung, Frau Optenhövel«, sagte die alte Dame spöttisch. »Natürlich kann ein Vater seine Kinder nicht einfach verlassen. Er kann sich aber für andere Kinder entscheiden, wenn sie da sind. So dachte ich, als ich im goldenen Käfig dieser wunderbaren Wohnung saß und mein Mann, der wie ein Teil von mir war, unerreichbar blieb. Ich legte es darauf an und wurde schwanger. Jens-Uwe war nicht glücklich und nicht unglücklich darüber. Er wusste nicht, wie er aus dieser Zwickmühle herauskommen sollte. Er suchte nach einer sachlichen Lösung. Ich dachte, alles spreche für uns, für mich, die Frau, die er liebte. Er fand eine Lösung in seinem Sinn, überschrieb mir die Wohnung, die bis dahin offiziell und aus steuerlichen Gründen für Firmengäste vorgesehen war, er versorgte mich und kaufte sich doch nur frei. Er hatte sich gegen mich entschieden. Ich war zutiefst deprimiert.«

»Onkel Jens-Uwe hat sich also als Vater seiner Verantwortung entzogen? Ganz schön beschämend«, sagte Ingo Hardacker vorwurfsvoll.

»Ja, da ist etwas dran«, sagte sie, »aber er hat sich um mich gekümmert, mir fehlte es materiell an nichts. Er sorgte sich um mich, er fragte auch nach den Kindern. Aber er wollte sie nicht sehen. Es war, als fürchte er, dass sonst die sorgfältig gehütete Konstruktion mit seiner Kernfamilie in Krefeld auseinanderbersten würde. Er hatte Angst, die Situation nicht mehr zu beherrschen. Wir entfernten uns immer mehr voneinander, was sich bis zu seinem Tod eineinhalb Jahre später, das war Ende 1999, nicht mehr änderte.«

Margot Backhaus schwieg. Ihr Gesicht bekam einen melancholischen Ausdruck, als schaute sie in Zeiten zurück, die schön begonnen und furchtbar geendet hatten. Barbara Optenhövel konnte sich vorstellen, dass ein Mensch daran zerbrach. Doch etwas war neu, etwas, das sie fast überhört hätte. Sie waren von einem außerehelichen Verwandten ausgegangen, Margot Backhaus hatte von »Kindern« gesprochen. Ganz selbstverständlich hatte sie es so formuliert.

»Es waren Zwillinge«, sagte Margot Backhaus unvermittelt. »Zwei Jungen. Ferdinand und Fabian.«

Nüchtern konstatierte Barbara Optenhövel, dass sie nun zwei weitere Verdächtige hatten. In diesem Fall verläuft auch nichts einfach und gradlinig, dachte sie.

Ingo Hardacker lachte ein kleines verzweifeltes Lachen und fragte: »Wo finden wir meine Cousins, die erheblich älter sein müssen als ich Nachzügler? Von denen ich nie etwas gehört habe?«

»Ich weiß nicht. Die Geschichte wurde richtig traurig, als ich depressiv wurde. Alleinerziehende Mutter, verschmähte Geliebte, zerplatzter Ehetraum, ich meine damit, das klingt nach klassischen Voraussetzungen für Überforderung. Aber so war es. Ich versank mehr und mehr in meinem Kummer und ließ nichts und niemanden mehr an mich heran. Die Kinder kamen in Pflegefamilien. Ich habe lange in der Psychiatrie verbracht. Alles war zerbrochen. Ich konnte später nie mehr an meine Vergangenheit anknüpfen. Ich bin allein geblieben. Ich weiß nicht einmal, ob ich die Zwillinge jemals geliebt habe.«

»Gibt es deshalb keine Fotos oder sonstigen Erinnerungsstücke hier?«

»Ja, es ist fürchterlich, aber es ist so. Warten Sie.«

Margot Backhaus ging zu dem eleganten Sideboard mit der Wagenfeld-Lampe, zog die unterste Schublade auf und holte eine altmodische lederne Briefmappe hervor. Sie öffnete die schweren Seitenteile, die eine Fülle kleiner Fächer aufwiesen, und entnahm aus einem eine kleine Tüte. Blondes Kinderhaar schimmerte daraus hervor.

»Merkwürdig, mein Mann war ja nicht mein Ehemann, aber er bewahrte manche Tradition, als wäre er es gewesen. Bei Hardackers war es üblich, den Kleinen eine Locke abzuschneiden und als Erinnerungsstück aufzubewahren. Ich sollte das auch tun, fand er. Ich war brav und machte mit.« Margot Backhaus überreichte die Tüte mit einer gewissen Feierlichkeit an Ingo Hardacker.

»Jetzt kommen die Locken an die Familie zurück. Junger Mann, vergessen Sie nicht, den Stammbaum um zwei Mitglieder zu erweitern«, sagte Margot Backhaus mit gequältem Humor.

Ingo wunderte sich, dass sie es vermied, die Namen ihrer Kinder auszusprechen. »Wo finden wir Ferdinand und Fabian jetzt?«, wiederholte er.

»Ich weiß es nicht, wie gesagt. Wo sie hingekommen sind, hat das zuständige Amt entschieden. Ich lebe mein eigenes Leben. Schauen Sie sich um, es gefällt mir hier. Ich muss mich schützen und die alten Geschichten aus meinem Dasein verbannen. Ehrlich gesagt wundere ich mich, wie frei ich mit Ihnen über diese Dinge sprechen kann. Aber wir, ich und Sie, wollen nicht zu viel riskieren. Ich denke, Sie gehen jetzt besser.«

Margot Backhaus war unter ihrer sportlichen Bräune blasser geworden. Ihr fein gezeichnetes Gesicht wirkte plötzlich zu eingefallen, als dass Barbara Optenhövel und Ingo Hardacker ihrem höflichen, aber bestimmten Rausschmiss widersprechen konnten. Nur noch eine Frage schlossen sie an.

»Wir brauchen noch einen Hinweis, bevor wir gehen. Welches Amt hat die Zwillinge betreut?«

»Ich weiß es wirklich nicht, ich war weg damals, außer mir und wie paralysiert. Aber ich nehme an, das damalige Heimatjugendamt hat entschieden. Ich sage Ihnen noch eins, und dann lassen Sie mich in Ruhe: Ferdinand und Fabian kamen getrennt unter bei zwei Brüdern und in zwei Pflegefamilien.« Sie wurde noch blasser und winkte ihre Gäste zur Ausgangstür.

Jetzt hat sie doch ihre Namen genannt, dachte Ingo Hardacker. Das Gespräch schien irgendetwas in Margot Backhaus angerührt zu haben. Sie mussten sofort Bericht erstatten und zügig in ihr kleines Nest in Drevenack zurückfahren, er und Barbara Optenhövel.

Sie verabschiedeten sich und gingen schweigend aus dem Haus. Der Chauffeur startete dann den Motor, während sein Fahrgast sprach: »Die zwei Fs. Oder im Aktendeutsch: Unbekannter I und Unbekannter II. Ingo, wir wissen mehr, aber der Fall ist komplizierter geworden.«

»Sieh es positiv. Wir sind direkt fündig geworden und haben vermieden, dreitausend Frauen als mögliche Mütter unehelicher Kinder zu befragen. Ob unsere beiden Haarproben eine mit den Tatspuren übereinstimmende DNA haben, lässt sich herausfinden. Genmuster von Zwillingen sind allerdings ein Problem, wenn man eine Tat zuordnen will. Wir müssen die beiden finden, wir brauchen die Identität der zwei Fs. Wie heißen sie heute?«

Sie fasste seine Hand, mit der er gerade den Schaltknauf bewegte, und machte die Bewegung mit. Die Vertrautheit zwischen ihnen kehrte zurück. »Wir haben gut harmoniert bei der Befragung. Wie zwei Zahnräder, die ineinandergreifen«, sagte sie glücklich.

»Jetzt lass mich los«, lachte er, »die Verkehrssicherheit wird mit beiden Händen am Lenkrad entscheidend verbessert. Außerdem drücke ich mit diesem grandiosen Multifunktionswerkzeug hier gerade für dich die Telefonnummer von Rainer Mehr. Ich nehme an, du willst ihm sagen, dass wir den Mörder von Lucia de Bertolli ins Visier genommen haben.«

Nach einem zu Barbara Optenhövel hingeworfenen Luftkuss gab er Gas, während sie ausgiebig mit dem Ex-Kommissar über die Freisprechanlage des Autos redete. Sie hatten gute Arbeit geleistet.

* * *

»Ich erlebe eine schwere Zeit«, murmelte Fiede Classen. Er saß im Erste-Klasse-Abteil, denn diesmal nutzte er die bequemste Form des Bahnfahrens. Er wollte seine Ruhe haben und einige Aufgaben erledigen. Im Abteil befand sich nur ein weiterer Passagier, der die Augen geschlossen hatte.

Fiede Classen öffnete vorsichtig seinen Laptop, um Geräusche zu vermeiden. Er mailte einem bekannten Wirtschaftsredakteur und fragte, ob er an einer exklusiven Nachricht interessiert sei. Natürlich, der Journalist war geeicht auf Vorsprung vor der Konkurrenz und darauf, den einen Tick schneller zu sein, der in Zeiten sich rasend verbreitender digitaler Neuigkeiten die Spreu vom Weizen trennte. Er sagte zu.

Er würde nur die blanken Fakten erhalten, es würde keine Sensation dahinter versteckt und im eiligen Fluss der Ereignisse schnell wieder vergessen sein, kalkulierte Fiede Classen. Er formulierte, dass er den offiziell als Nebenjob genehmigten Sitz im Aufsichtsrat von Opti Invest abgebe, um mehr Zeit für seine politische Arbeit zu gewinnen. Insbesondere solle die Zusammenarbeit mit dem Umweltminister des Koalitionspartners intensiviert werden, die bekanntlich sehr gut funktioniere und als ein Grundpfeiler der Regierung gelte.

Noch mehr Vertrauen zur Regierung schaffen … Die wirtschaftspolitische Kärrnerarbeit für das Leuchtturm-Unternehmen sei erfolgreich beendet, jetzt könnten andere die erfolgreichen Vorleistungen fortführen … bla, bla, bla, »und es geht um Verantwortung für das Land, die ich gern wahrnehme.« Konzentriert auf den Landtag, was Vorbildfunktion auch für andere Abgeordnete haben könnte. Besonders für die Multifunktionäre in den Reihen der konservativen Opposition mit vielfachem Einkommen … Genial, dieses abschließende Ablenkungsmanöver. Saubermann statt Lobbyist.

Fiede Classen war mit sich zufrieden. Er fühlte sich befreit und drückte auf die Sendefunktion der Mail. Er schloss die Augen, und seine Gedanken schweiften ab zu den neuen Aufgaben, die ihn in der Fraktion als Innenpolitiker aufwerten würden. Von wegen noch engere Zusammenarbeit mit diesem Umweltideologen. Fiede Classen öffnete die Augen und blickte auf den Bildschirm. »Fatal error«, Mailversand gescheitert.

Eine kleine Pause entstand. Dann fluchte Fiede Classen so laut, wie er konnte. Der Mann auf dem Sitz gegenüber schreckte hoch und quengelte über die Rücksichtslosigkeit, ihn zu wecken. Fiede Classen war aber schon zur Abteiltür gestürzt, weil er den Zugbegleiter auf dem Gang vorbeieilen gesehen hatte, riss sie auf und rannte los. Er griff den Schaffner, der schon den Durchgang zum nächsten Waggon erreicht hatte, an der Schulter.

Ungehalten stoppte der Mann, zwang sich aber zur professionellen Höflichkeit und sagte: »Nicht so stürmisch. Was kann ich für Sie tun?«

»Warum ist der Zug offline? Die Bahn sagt WLAN zu, aber das Internet funktioniert im Waggon nicht. Skandalös. Ich zahle Erste-Klasse-Preise und will erstklassig behandelt werden. Ich erwarte, dass sie den Mangel sofort beheben.« Fiede Classen schlüpfte in die Rolle des Durchsetzers, der keine Hemmungen hat, einen kleinen Zugbegleiter zusammenzustauchen. Solange der nicht zu seinen potenziellen Wählern gehörte.

»Tut mir leid, mein Herr, aber mir ist keine aktuelle Störung bekannt.« Der Zugbegleiter schritt ein paar Meter durch den Gang, öffnete die Tür zum nächsten Waggon und schaute in das dortige Abteil. Mit einer entschuldigenden Geste wies er hier auf mehrere gleichförmig aussehende Leute im Businessoutfit, die es sich bequem gemacht hatten und gleichzeitig Laptops oder Tablets bedienten. Einige scrollten sich durch Listen, verglichen Kennziffern und Auftragszahlen, andere bewegten sich online.

Fiede Classen murmelte eine Entschuldigung. Er hatte keine Zeit mehr, das Problem in seinem Abteil zu lösen und die Presseerklärung zu versenden. Der Zug verlangsamte schon die Geschwindigkeit, und gleich würde er in den Duisburger Hauptbahnhof einfahren. Die Fahrtzeit von knapp über einer halben Stunde von Dortmund aus war wirklich schnell vergangen.

Der Abgeordnete eilte zurück zum Abteil. Im wackligen Übergang zwischen den Waggons blickte er auf einen Mann, der lässig an die Wand gelehnt vor dem Ausstieg stand. Er hatte einen dunklen, leicht glitzernden, sportlich geschnittenen Anzug an. Das schwarze T-Shirt unter dem Sakko spannte sich über einen muskulösen Oberkörper. Der Mann hielt einen edel designten Laptop in der Hand, auf dem eine lange Reihe von Daten zu sehen war.

Der Mann hob die Hand, streckte den Zeigefinger hoch und bewegte ihn tadelnd in Richtung Fiede Classen. Er hob den Kopf mit dem sehr, sehr dichten schwarzen Haupthaar und ließ ein »Ts, ts, ts« hören, als erteilte er einen Verweis.

Der Abgeordnete verstand sofort. Das Muskelpaket war als Aufpasser von Opti Invest geschickt worden und hatte seinen Laptop gezielt gestört. Vielleicht, um den Mailversand zu unterbinden, sicherlich, weil jemand Außenkontakte verhindern wollte. Wie das funktionierte, davon hatte Fiede Classen keine Ahnung. Aber er wusste, sein feiner, kleiner Plan, sich mit einem Schlag und ohne Folgen von seiner Lobbyistentätigkeit zu befreien, war gescheitert. Sein Verfolger verfolgte ihn nicht nur, er war eine wandelnde Warnung.

Die Schnelligkeit, mit der der Sicherheitsmann der Firma hinter ihm hergeschickt worden war, war ein Zeichen dafür, dass es als besonders wichtig eingeschätzt wurde, ihn einzuschüchtern. Er musste diesen durchtrainierten und voraussichtlich sprintstarken Aufpasser so schnell wie möglich abschütteln. Das konnte nur mit einem Trick gelingen.

Fiede Classen eilte zum Abteil, stopfte den Laptop in eine Tasche und schnappte sich sein Handgepäck, das er im Rauslaufen über die Schulter warf. Durch die Fenster des Waggons sah er schon den Bahnsteig vorbeigleiten. Er drehte sich im Gang nach links um, weil im rechten Teil sein Verfolger gestanden hatte. Der Zug hatte Schritttempo erreicht, es konnte nur noch Sekunden dauern, bis der Sperrmechanismus der Außentür freigegeben wurde.

Der Muskelmann walzte durch die Passagiere, die sich mit ihren Koffern und Taschen hinter Fiede Classen aufgereiht hatten. Im Bruchteil einer Sekunde drehte sich der Verfolgte um, sprang zur gegenüberliegenden Waggonseite, drückte den Griff der Tür zur Gleisseite hin auf und sprang in den Schotter. Gegenüber auf dem Bahnsteig gestikulierten Reisende wild, zeigten auf einen einfahrenden Zug und brüllten Fiede Classen an.

Der Lärm war so groß, dass er kein Wort verstand, aber in fliegenden Schritten das Gleis querte. Er sah, wie der Führer der herangleitenden Zugmaschine entsetzt die Augen aufriss, hilflos schreiend den Mund öffnete und die Notbremse betätigte. Die schwere Lok kam näher und näher und würde Fiede Classen umreißen. Er warf Laptop und Handgepäck auf den gegenüberliegenden Bahnsteig, stemmte sich halb hoch, wurde von einer helfenden Hand halb auf die Kante gezogen, warf in einer letzten Kraftanstrengung selbst die Beine hoch auf den kalten Beton, rollte sich zur Seite und sah auf den nur noch wenige Meter entfernten, kreischend auslaufenden Zug.

Fiede Classen sah auch den muskulösen Dunkelhaarigen, der unglaublicherweise in dieser Situation einen Handyanruf angenommen hatte, irgendetwas in den Hörer schrie und ohne zu schauen aus dem Waggon ins Schotterbett sprang. Der Verfolger wurde schon überrollt, als Fiede Classen noch nicht wieder aufgestanden war. Sekunden hatten über zwei Schicksale entschieden.

Der Abgeordnete sprang hoch, so schnell er konnte, klopfte sich den Mantel ab, griff nach Gepäck und Laptop und hetzte los. In wenigen Augenblicken hatte er die Treppe erreicht und eilte durch den weiten, von Geschäften gesäumten Bahnhofstunnel. Er entschied sich, zügig zum Vorplatz zu gehen. Rennen wäre zu auffällig gewesen.

Um möglichst wenige Spuren zu hinterlassen, steuerte er den nächsten Fußgängerüberweg an. Er wartete ungeduldig an der Ampel auf Grün und schritt dann als einer von vielen Passanten in Richtung Fußgängerzone. Am Averdunkplatz vorbei ging er durch die Königstraße und bog hinter dem Amtsgericht ab, wo er Ruhe genug hatte, um unbemerkt ein Taxi zu bestellen.

Ein unauffälliger Fahrgast ließ sich von hier nach Dinslaken fahren, um von dort mit dem Bus nach Wesel zu kutschieren. Unterwegs packte er seinen Laptop aus und verschickte seine vorbereitete Mail. »Ich erlebe eine schwere Zeit«, murmelte Fiede Classen und merkte, dass er sich damit selbst zitiert hatte. Nur dass er diesmal nicht in der Ersten Klasse saß, sondern eingeklemmt in der hintersten Sitzreihe zwischen anderen Busfahrgästen.

Hinter der großräumigen Absperrung im Duisburger Hauptbahnhof untersuchte inzwischen die Kriminalpolizei ein furchtbar zugerichtetes Todesopfer, das vor einen einfahrenden Zug gesprungen war. In der durch ein stählernes Rad fast abgetrennten Hand steckte ein Telefon. Es war unversehrt und zeigte als letzten Eintrag auf der Anrufliste eine Nummer vom Dellplatz. Die Polizei hatte die Herkunft des Anrufs ermittelt und so den Namen des tödlich Verunglückten herausgefunden. Er war polizeibekannt, als Sicherheitsmann beschäftigt und einigen Ermittlern unter dem Pseudonym Mütze bekannt.

* * *

Er war noch atemlos nach einer Rückfahrt, die einer Flucht gleichgekommen war. Nicht, dass er keine Luft mehr bekam. Schließlich war die letzte Busfahrt zwar beengt, aber körperlich nicht anstrengend gewesen. Fiede Classen hatte lediglich das Gefühl, durchatmen zu müssen. Er war einfach nicht zur Ruhe gekommen nach dieser Hetzjagd. Am liebsten hätte er sich wie eine Maus in ein Loch verkrochen und wäre tagelang nicht hervorgekommen. Doch die Gefahr war nicht gebannt. Es konnte sich alles Mögliche zusammenbrauen.

Wenn er einen Moment lang einen klaren Gedanken fasste, wusste er, der nächste Schlag gegen ihn war in Vorbereitung. Noch war sein Ruf als Politiker und Kümmerer untadelig. So sollte es bleiben, denn er hatte viel vor und wollte weit aufsteigen. Die Sollbruchstelle in seinem Lebensplan hieß Opti Invest, das Geschehen um seinen dortigen Posten konnte seinen Ehrgeiz völlig ausbremsen.

Die Demission als Aufsichtsratschef, die er in Dortmund herausposaunt hatte, war zu radikal ausgefallen. Fiede Classen beurteilte die Entscheidung jetzt plötzlich anders, er war schweißgebadet vor Furcht und Unsicherheit. Was würde noch kommen? Er nahm sein Handy und wählte.

»Hi, Bruderherz, eine anstrengende Rückfahrt gehabt?«, hörte er zur Begrüßung.

»Du warst es, der mir den Gorilla auf den Hals geschickt hat. Du bist verrückt. Und undankbar nach allem, was ich für dich, für euch getan habe.«

»›Hier ist meine Rücktrittserklärung als Vorsitzender des Aufsichtsrats von Opti Invest‹, hast du mir um die Ohren gehauen. Du hast ein internes Memo verfasst, hast du erklärt. Wenn das mal keine offene Drohung war. So nicht, mein Lieber.«

»Ich muss auf meine Reputation achten, du hingegen kannst im Hintergrund schalten und walten und musst nur Opti Invest öffentlich auf Kurs halten. Die Sache mit dem Hacker ist für mich ein unkalkulierbares Risiko. Du weißt das.«

»Du bist für mich ein unkalkulierbares Risiko geworden. Du weißt das«, echote es.

Fiede Classen wischte sich für seinen Gesprächspartner unsichtbar Schweißperlen von der Stirn. Er war in die Enge getrieben worden.

»Du hast gemerkt, dass ich, lass es mich so sagen, deine Flucht aus der Verantwortung nicht einfach so hinnehme. Unser hochversierter Sicherheitschef hat dir gezeigt, welch langen Arm wir haben. Du türmst nicht so einfach. Was den Hacker betrifft, so ist immer noch nicht klar, ob er Schaden für unsere Geschäfte angerichtet hat. Wenn er was über diese Leasing-Kiste aus den Daten gefischt hat, ist die Frage, was er damit anfangen kann. Schließlich handelt es sich um mittlerweile gelöschte Angaben. Um sie verschwinden zu lassen, haben wir ja extra das Theater mit den getauschten Servern veranstaltet.«

Fiede Classen merkte, dass seine zigmal angewandte politische Strategie, Konflikte wortreich gesundzubeten, um anschließend in eine unverbindliche Ebene gemeinsamen Handelns einzutreten, diesmal nicht verfing. Er musste ein handfestes Angebot machen.

»Okay, ich verzichte auf das Memo, ehrlich gesagt habe ich es noch nicht verfasst.«

»Also nur eine leere Drohung, typisch Fiede. Nur nicht Farbe bekennen, aber so tun als ob. Kann ich dir trauen? Nein. Also schickst du mir alle Unterlagen deiner Tätigkeit für uns. Du unterschreibst, dass die Firma und du sich in bestem Einvernehmen getrennt haben. Dies Blabla wird nur veröffentlicht, wenn es jemals von einem Journalisten oder sonst jemandem nachgefragt wird. Intern unterschreibst du, auf weitere Schritte jeglicher Art zu verzichten, finanziell sind alle deine Forderungen mit den gezahlten Aufsichtsratstantiemen abgegolten. Klar?«

»Es bleibt bei der Demission. Das steht fest.«

»Das steht fest«, echote es erneut. »Und kein Wort über andere Geschäfte von uns. Wir gehören doch zusammen, komm, lass uns den Konflikt begraben.«

Fiede Classen murmelte ein schwaches »Ja«, eine andere Chance gab es eh nicht.

»Gut. Um dich an deinen Entschluss zu erinnern, schicke ich dir einen weiteren Sicherheitsmann. Er hat eine Spezialausbildung für Leute, die leicht vergesslich sind. Du kannst aus dem Fenster schauen, der neue Mann müsste gleich da sein. Eigentlich sollte keine Observationslücke entstehen, aber mein bewährter Chef-Bodyguard weilt ja nicht mehr unter den Lebenden. Ein bedauerlicher Zugunfall.«

Die Schweißperlen flossen in Bächen von Fiede Classens Stirn in seine Augen und die Wangen herunter. Es sah aus, als weinte er. Sie wussten alles, und ihn erschreckte die kalte Art, mit der sein Bruder über den Todesfall hinwegging und eine Arbeitskraft ersetzte. Er schwieg.

»Damit du weißt, wie wichtig mir der korrekte Ablauf ist, komme ich zu dir ins Landtagsbüro. Du lädst mich ein, ganz offiziell. Erhalte ich nicht alle Unterlagen zu Opti Invest von dir, mache ich einen Riesenaufstand, der auch die Ministerpräsidentin erreicht. Bei euch Politikern ist schön, dass schon Gerüchte Karrieren kippen können.«

Fiede Classens Gedanken überschlugen sich, er brauchte eine schnelle Lösung, um diesen Vorschlag abzuwehren. Schlagartig entspannte sich seine Stimme, als er sagte: »Du musst dich ausweisen und deine Identitätspapiere abgeben, sonst kommst du nicht durch die Sicherheitssperre. Es gibt keinen Dienstboteneingang extra für dich. Dein Name steht für Jahre gespeichert und unlöschbar auf der Besucherliste.«

»Schade eigentlich, ich hätte deine Wirkungsstätte gern kennengelernt. Alternative?«

»Nicht in Wesel und nicht in Duisburg und nach dieser einschneidenden Erfahrung nicht in Dortmund. Am besten lässt es sich dort verstecken, wo man uns am wenigsten vermutet. In der Höhle des Löwen also. Im Polizeipräsidium Düsseldorf gibt es abhörsichere Besprechungszimmer. Der Innenminister redet mit der Polizeipräsidentin, und die sorgt für die informelle Raumfreigabe. Wir gehen hin, Namen erscheinen nicht. Mein Parteifreund ist mir noch einen Gefallen schuldig. Bingo.«

»Raffiniert, hätte ich dir gar nicht zugetraut. Es kribbelt mich, der polizeilichen Obrigkeit so nahe und doch so fern zu sein.«

»Also abgemacht. Ich maile dir den Termin zu.«

»Nicht nötig, wir hinterlassen keine Spur mehr. Gib die Info einfach Gorilla Nummer zwei. Schau mal aus dem Fenster, er ist angekommen.«

Fiede Classen drückte genervt die rote Taste seines Handys. Er schob die Gardine am Fenster des ansonsten verlassenen Parteibüros in Wesel zur Seite, in dem er zur Sicherheit telefoniert hatte. Ein dunkelhäutiger Mann, der das Klischee vom muskelbepackten, aus seinem Anzug herausgewachsenen Bodyguard voll erfüllte, saß in seinem direkt vor dem Haus geparkten Auto. Warum mussten diese Typen so aussehen, als wären sie einem Actionfilm entsprungen? Der Abgeordnete wollte sich mit dieser Frage nicht weiter befassen. Er musste erkunden, was Mehr und Weniger, also die Polizei und diese nette kleine Sondereinheit, wussten und taten. Er atmete erneut durch, bevor er das Kommissariat kontaktierte.

»Hallo, Weniger«, sagte er, »ich war unterwegs, was gibt es Neues in unserem Fall?«

Michael Weniger wusste nichts von »unserem Fall«, er wollte dem Abgeordneten zurufen, dass es sich keineswegs um Classens Fall handelte. Doch er hatte keine Lust auf eine Abgrenzungsdebatte, bei der er lange Reden aushalten müsste. »Mit ›unser‹ meinst du sicher die Polizei?«, sagte er dennoch. »Die Lage ist schwierig, aber nicht hoffnungslos.«

»Und so weiter und so weiter, was ist? Ich habe keine Zeit.«

»Ein Mann wurde überprüft, ein Verwandter dieses Wittener Studenten. Auf ihn sind wir nach einem Besuch in Krefeld gekommen. Kein Tatverdacht, er hat ein Alibi. Aber wir haben Zwillingsbrüder ausfindig gemacht, ihre DNA-Spuren könnten zu denen von Lucias Kleidung passen. Die Prüfung ist kompliziert, läuft aber gerade. Also, ich meine, wir haben die Identität der Personen, die zu den Testergebnissen passen, noch nicht.«

Fiede Classen wurde unruhig, die weitere DNA-Prüfung war neu für ihn. Die Lage konnte sich leicht zuspitzen, doch er wischte diesen kurz aufblitzenden Gedanken weg. Sein erstes Problem lag woanders. Er wollte das Thema wechseln und war froh, dass es Michael Weniger von sich aus tat.

»Dann haben wir einen merkwürdigen Anruf von der Kriminalpolizei Duisburg bekommen. Sie hat einen tödlichen Zugunfall zu bearbeiten. Das Opfer hielt bis in den Tod ein Handy fest, darin war eine Nummer von Opti Invest gespeichert. Sie wollten uns informieren, weil wir kürzlich bei unseren Ermittlungen bei ihnen nach dieser Firma gefragt hatten. Ich habe nachgehört, ob es etwas Besonderes an diesem Unfall gibt, was uns interessieren könnte. Sie kümmern sich darum und melden sich, wenn es was Neues gibt. Für uns ist ein tödliches Unglück kein Thema, wir können bisher keine Verbindung zu unseren aktuellen Nachforschungen erkennen.«

Fiede Classen schwankte zwischen beruhigt und alarmiert. Er war draußen, der Tod des Gorillas war für die Polizei vor Ort offensichtlich nicht von besonderem Interesse. Er selbst und die illegalen Tätigkeiten von Opti Invest wurden nicht mit dem Ereignis in Verbindung gebracht. Er dachte an das letzte Telefongespräch kurz vor dem Ende der filmreifen Verfolgungsjagd, die niemand als solche erkannt hatte. Von außen betrachtet hatte Mützes tödlicher Sturz wie ein bedauerliches, tragisches Ereignis gewirkt, das vermutete er zumindest.

»Auf Handys kann man weitere Spuren verfolgen«, sagte er in beiläufig interessiertem Tonfall.

»Wie gesagt, die Kontakte, auch die zu Opti Invest, werden geprüft. Die in Duisburg gehen von geschäftlichen Anrufen aus, auch bei den Nummern, die die Weseler Nachforschungen betreffen könnten. Es gibt ein letztes, wirklich allerletztes Gespräch. Es war in dem Moment geschaltet, als er vor die Lokomotive sprang. Der Ruf war von einem Prepaidhandy gekommen, keine Nummer, kein weiterer Hinweis. Die Spur ist tot. Zeugen haben gesagt, der Mann habe beim Sprung ins Gleisbett tatsächlich telefoniert. Eine verrückte Geschichte. Wie bekloppt muss man denn sein?«

»Was sagen die Zeugen noch?«

»Vor dem Todesopfer ist noch ein Mann auf der falschen Seite des Zuges ausgestiegen und hat sich ziemlich panisch auf den Bahnsteig gerettet, kurz bevor der andere Zug einfuhr. Es gibt sogar Leute, die ihm in letzter Sekunde hochgeholfen haben. Haben Zeugen erzählt, die danebenstanden, die Helfer selbst sind abgehauen, die kennt die Polizei nicht. Weil alles so schnell ging und so hektisch war, fehlt eine aussagekräftige Personenbeschreibung des Mannes. Er hatte es wohl sehr eilig, vielleicht wollte er einen Anschlusszug erreichen. Jedenfalls verschwand er. Wenn du mich fragst, wird man ihn nie finden. Wahrscheinlich wollte der tödlich Verunglückte einfach dieselbe Abkürzung nehmen. Wir jedenfalls lassen die Finger von der Aufklärung des Unglücks, das ist nicht unsere Baustelle. Die Duisburger Kollegen machen auch nicht den Eindruck, als wollten sie Vollgas geben.«

»Aber dass der Firmenname auftaucht, ist schon eigenartig. Wenn sich dadurch etwas Neues zu Opti Invest ergibt, sagst du Bescheid, ja?«, sagte Fiede Classen.

»Ja«, antwortete Michael Weniger. »Aber was soll das sein, was wir nicht schon wissen?«

Der Abgeordnete beendete das Gespräch und registrierte beruhigt den Unwillen, sich mit dem toten Sicherheitsmann zu befassen. Vor dem Fenster wartete dessen Nachfolger geduldig und demonstrativ. Bald würde er auch ihn los sein. Er würde einen Schlussstrich unter den unheilvollen Abstecher in die freie Wirtschaft ziehen. Ohne Drohung, mit Abgabe aller Unterlagen und einem friedvollen letzten Händeschütteln.

Eine Sekunde lang hielt er inne. Es gab noch ein Versäumnis zu beseitigen. Fiede Classen wählte die Nummer der Kreispolizeibehörde und ließ sich durchstellen zum diensthabenden Beamten, der die Namensliste derjenigen verwaltete, die am Massengentest teilgenommen hatten.

»Hallo, Herr Classen. Hier ist Schubert, Klaus-Dieter. Früher in Wesel, Diebstahlsdelikte, Sie erinnern sich?«

Fiede Classen hatte kein Bild vor Augen, egal, Wähler und alte Bekannte wollten persönlich begrüßt werden. »Ja, natürlich, Herr Schubert. Alte Weseler unter sich«, sagte er.

»Nicht Weseler, ich komme aus Xanten, habe aber mit Ihnen zusammen der Presse die polizeiliche Arbeit gegen die wachsende Zahl von Einbrüchen vorgestellt. Sicherheitspolitik, Recht und Ordnung. Der Bürger in Angst, aber Hilfe der Polizei ist so nah. Die Kreispolizeibehörde und der Abgeordnete Schulter an Schulter im Einsatz.«

Es musste sich um einen dieser unsäglichen Wahlkampftermine im letzten Jahr gehandelt haben, der war ihm völlig entfallen. Er dachte an einen aufgeblasenen Kerl, der sich ständig mit seinem Fachwissen in den Vordergrund gespielt und beim abschließenden Pressefoto nach vorn geschoben hatte. Dorthin gehörten er und der Landrat. Warum sonst waren sie von der Parteizentrale darauf gedrillt worden, ins Zentrum des Motivs zu springen, sobald ein Fotoapparat am Horizont erschien?

Aber Hauptsache, Klaus-Dieter Schubert erinnerte sich, er würde sicher zugänglich sein, dachte Fiede Classen. »Ein großer Erfolg, Sie sind mir in guter Erinnerung geblieben, lieber Schubert. Ich möchte Sie um Unterstützung bitten.«

»Wenn es sonst nichts ist, gern doch.«

»Ihnen liegt die Namensliste der Leute vor, die sich zum Gentest wegen des ermordeten Mädchens angemeldet hatten. Leider steht dort noch mein Name. Sie wissen, ich bin gern Vorbild. Ich habe mich freiwillig zum Test gemeldet, um die Skeptiker zu überzeugen. Sie können sich den Termindruck vorstellen, unter dem ich stehe. Ich setze mich ja sehr für den Bürger ein. Lange Rede, ich bitte Sie kurz, meinen Namen aus der Liste zu nehmen. Es hat nicht sollen sein mit der Teilnahme. Bevor sich einer daran reibt, wäre mir diese Lösung am liebsten. Was meinen Sie?«

»Herr Abgeordneter, kein Problem. Ich lese ja immer, wenn Sie für uns tätig sind, oder sehe Ihre Auftritte im Lokalfernsehen. Letztens habe ich in den Nachrichten Redeausschnitte von Ihnen aus dem Landtag gesehen, sehr beeindruckend. Kein Problem, Sie sind absolut vertrauenswürdig, Sie sind selbstverständlich über jeden Verdacht erhaben. Ja, ich hole die Liste auf den Bildschirm, und klick, weg und schon geschehen.«

»Das ist auch die Liste, die dem Regierungspräsidenten und der Polizeipräsidentin vorliegt?«

»Ja, seien Sie ganz beruhigt. Weg ist weg.«

Der zutrauliche Herr Schubert hatte eine Spur vernichtet, die Fiede Classen Schwierigkeiten hätte bereiten können. Nur einundzwanzig Teilnehmer hatten sich nicht zum Nachtest gemeldet, wusste der Abgeordnete aus dem letzten offiziellen Bericht. Er war dabei gewesen, aber jetzt nicht mehr. Es hätte gefährlich eng werden können für ihn.

»Ich bedanke mich«, sagte Fiede Classen.

»Da nicht für. Sie sind einer von uns, vom Niederrhein, da hilft man doch gern«, antwortete der Polizist und legte auf.

Fiede Classen lehnte sich zurück. Es war ein ereignisreicher und letztlich erfolgreicher Tag gewesen. Er hatte große Gefahren abwehren können. Nach diesen Anstrengungen war es an der Zeit, sich mit einem Glas Rotwein zu belohnen. Er öffnete eine Schreibtischschublade und goss sich die stets bereite Ration ein.

Er hatte alles getan, was nötig war. Andere würden hängen, nicht er. Das Aroma des edlen Getränks verbreitete sich in seinem kauenden Mund. Er konnte wieder genießen.

DIE JAGD

Als hätte sie jemand angemalt. Eine verkrustete Wunde zog sich über die Stirn. Das Wasser der Lippe hatte Blutreste zu einem Blassrosa verwaschen. Die Nase war zerquetscht. Der Oberkörper war von Kratzspuren überzogen. Die dunkelblonden Haare klebten an der Stirn. Das nach vorn ragende Kinn gab ihr dennoch einen Anschein von Trotz. Zumal die Lippen halb geöffnet waren, als wollte sie ein Gespräch beginnen und von ihrer Unbeugsamkeit erzählen.

Lucia de Bertollis Mutter hatte die Fotos ihrer ermordeten Tochter sorgfältig in Klarsichthüllen abgeheftet. Sie studierte Seite für Seite. Langsam wischte sie sich Tränen aus den Augen. Immer wieder erschütterte sie die Erinnerung an ihr Kind, die Trauer kam wie eine Welle und ließ sich nicht stoppen.

Sie atmete tief durch, aber ihre Hand zitterte, als sie in dem Ordner blätterte, in dem sie auch Zeitungsausschnitte über den Todesfall sammelte. Und ihre Anfragen an Behörden, was sie und ob sie genug taten, den Mörder dingfest zu machen. Andauernd hatte sie nur davon gehört, dass sich die Ermittler an verschiedenen Orten herumtrieben. Statt sich um die Aufklärung von Lucias Tod zu kümmern, dachte sie wütend.

Das letzte Blatt, das von einem großformatigen Schreibblock abgerissen und ebenfalls in eine Hülle gestopft worden war, war mit nur einem Wort beschrieben: »Warum?« Blutrot und in Großbuchstaben.

Sie quält sich mit der Frage, was an jenem Abend geschehen ist, als Lucia vom Badmintontraining nach Hause ging, aber nicht ankam, dachte Rainer Mehr. Trotz des Leichenfunds drei Wochen nach dem Mord war ihr Tod immer noch ein Mysterium. Zu lange schon wartete Lucias Mutter still und gebeugt und ohne sich einzumischen, aber beharrlich auf die Nachricht, die sie erlösen würde. Die Nachricht, der Mörder sei gefunden worden.

Rainer Mehr hatte sie, die verzagte und wimmerte, beim letzten Besuch in die Arme genommen und ihr zugeflüstert: »Wir finden den Menschen, der verantwortlich für ihren Tod ist. Und wenn wir bis ans Ende der Welt gehen müssen.«

Sie hatte nur schluchzend gesagt: »Lucia, mein Kind, warum bist du nicht zurückgekommen?«

Jetzt stand er wieder im Flur zur Wohnung der Eltern. Lucias Vater hatte sich eilends in den Garten verabschiedet, als er den sehnsuchtsvollen, trauernden Blick seiner Frau sah. Es gebe viel zu tun, die Arbeit im eigenen Garten höre nie auf, meinte er entschuldigend. Zwischen den Eheleuten war alles gesagt, was zu Lucias Tod zu sagen war. Sie hatten sogar das Tabu gebrochen und über ihre dauernden Streitigkeiten berichtet. Genauer gesagt, die Mutter hatte erzählt und der Vater stumm genickt, bevor er das Zimmer verließ.

Rainer Mehr stand nun allein vor der einsamen, grübelnden Frau und nahm sie leicht in den Arm. Sie ließ los und drückte ihren Kopf an seine Schulter. Wieder flüsterte er ihr etwas zu: »Wir haben seine Spur. Wir werden ihn bestrafen.«

Lucias Mutter hob den Kopf und sagte leise: »Ich will ihn nicht bestrafen. Ich will wissen, wer es getan hat und was meiner Tochter geschehen ist.«

»Meiner«, nicht »unserer Tochter« hörte Rainer Mehr. Der Ehemann, der nie viel sprach und nur sich selbst zuhörte, tat ihm plötzlich leid. Er war nicht der, um den es ging, nicht ein bisschen. Lucias Mutter ließ ihn nicht an sich und ihre innere Welt heran. Sie war Rainer Mehr näher als ihrem Mann, obwohl sie ihn kaum kannte. Lucias Mutter schaute ihn fragend an.

»Unsere Sondereinheit hat die Herkunft der DNA-Spur verfolgt, die wir bei der Gentestaktion gefunden haben. Unsere Mitarbeiter haben in mühsamer Kleinarbeit eine ganze Familiengeschichte ausgeforscht und eine vertuschte Liebschaft gefunden. Es gab einen Mann, der beruflich viel unterwegs war und auf seinen Geschäftsfahrten eine Frau kennenlernte, mit der er eine Affäre begann. Das war Ende der siebziger Jahre. Sie hat später Kinder bekommen von diesem Mann. Zwillinge.«

Sie sah ihn verständnislos an.

»Die Kinder wurden weggegeben, erst kurzzeitig in eine Pflegefamilie nahe Mönchengladbach, dann in eine andere Stadt. Wahrscheinlich Wesel oder ein benachbarter Ort, wir suchen noch. Wir müssen behördliche Akten in alten Archiven durchwühlen, alles in Handarbeit. Manche Ämter sperren sich. Aber wichtig ist, die DNA stimmt jetzt nicht nur in Teilen mit der überein, die wir bei Lucia gefunden haben. Wir haben das Material anhand von Kinderlocken testen können. Kein Zweifel, einer der beiden Zwillinge ist verantwortlich für Lucias Schicksal. Oder beide, das ist auch denkbar.«

Nun war die Nachricht heraus, auf die Lucias Mutter gehofft hatte. Aber es wurde nicht die Befreiung, die Rainer Mehr erwartet hatte. Zu kriminaltechnisch, zu ermittlungsaktenmäßig hatte der Ex-Kommissar mitgeteilt, was die Aufklärung erbracht hatte und wo die Probleme lagen. Den Urgrund für das Desaster hatte er nicht erklären können. Wie auch?

Sie flüsterte in sein Ohr: »Warum?«

Er antwortete über ihre Schulter hinweg: »Wir suchen, Sie helfen. Ich möchte Lucias Zimmer sehen.« Mit dieser absichtsvollen Bitte war er gekommen, nun hatte er sie ausgesprochen.

Rainer Mehr hatte viele Seiten aus den Polizeiprotokollen gelesen, doch auf keiner stand etwas über das Zimmer der Vierzehnjährigen, ihren intimsten und persönlichen Ort. Eigenartig fand er das, und er wusste nicht, ob jemand dort nachgeschaut hatte. Erwähnt war es jedenfalls nicht.

Auch Barbara Optenhövel hatte nichts dazu notiert, obwohl sie erst nach dem Leichenfund herausgefunden hatte, dass Lucias Freundinnen nach ihrem Verschwinden nur am Rande befragt worden waren. Sie hatte sie zum Sprechen gebracht und war mit der Neuigkeit zurückgekehrt, dass es Spannungen in der Familie gegeben habe, sich Lucia grob missverstanden fühlte und einen unbekannten, verständnisvollen Zuhörer anhimmelte. Aber wo war Barbara Optenhövels Intuition geblieben, sich in ihrem Zimmer umzusehen, nachdem sie die Eltern zur Rede gestellt und die oberflächliche Herangehensweise der Polizei bemerkt hatte? Oder hatten die de Bertollis sie daran gehindert, noch weiter in ihr Privatleben einzudringen?

Lucias Mutter erfüllte seine Bitte, ohne nachzufragen, löste sich von ihm und geleitete ihn die Treppe hinauf. Sie gingen an einem Zimmer vorbei, das, wie Rainer Mehr annahm, das Elternschlafzimmer war, und an einer angelehnten Tür, durch deren Spalt man in einen Arbeitsraum sehen konnte. Sie zeigte auf eine weitere Tür, hielt aber einen gewissen Abstand, als könnte sonst eine Erinnerung geweckt werden.

»Ich habe nichts verändert, ich konnte einfach nicht. Schauen Sie sich um, allein, ich will nicht. Ich warte unten. Wann haben Sie den Täter?«, sagte sie, um sofort wieder zu verstummen und sich umzudrehen. Sie fragte nicht: »Brauchen Sie mich?«, sie entfernte sich wie ein dienstbarer Geist, der nur ausnahmsweise an diesem Zimmer zu tun hatte. Ihre leichten Schritte verschwanden die Treppe hinunter.

Rainer Mehr drückte die Tür auf und befand sich in einem Mädchenzimmer mit rosa und geblümten Kissen auf dem gemachten Bett. Dahinter war ein schmales Regal vom Boden bis in die Dachschräge eingebaut, in dem eine Unzahl von Plüschtieren lag. Besonders beliebt waren kleine Elefanten. Ein dünner, durchscheinender Vorhang in einem anderen Rosaton wehte leicht vor dem auf Kipp stehenden Fenster, das in die Schräge eingebaut war. Es wirkte so, als würde immer noch täglich gelüftet.

Unter dem Fenster stand ein Schreibtisch. Die Tischplatte war aufgeräumt, ein kleiner Köcher mit Kugelschreibern und einer Schere, ein Stapel Hefte und ein Laptop lagen genau abgezirkelt auf der Tischplatte. Auf der linken Tür des Kleiderschranks war ein großer Spiegel angebracht, vor dem es sich gut posieren ließ. Links und rechts waren Bilder von Teeniebands an die Wand gepinnt, die er nicht kannte und von denen er wusste, dass sie wieder verschwinden würden, wenn das Geschäft mit ihrer Musik gelaufen war.

Ein paar Pferdebücher, erstaunlicherweise auch Biografien von Frauen, die bekannte Naturwissenschaftlerinnen gewesen waren, standen in einem weiteren Regal, in dem auch Schuhe abgestellt waren. Der Laminatboden wirkte unnatürlich. Alles war sauber, aber eigentümlich kühl und unpersönlich.

Rainer Mehr stand noch reglos in der Tür und scannte den Raum. Er wusste aus Erfahrung, dass der erste Eindruck oft entscheidend war. Er bewegte sich voran. Er zog ein paar Bücher aus dem Regal, blätterte sie an. Dann setzte er sich auf das Bett, die zu weiche Matratze gab nach.

Wonach er eigentlich suchte, wusste er nicht. Hier hatte Lucia de Bertolli gewohnt. Er wollte sich in die Bewohnerin hineindenken. Ein Eindruck hatte sich spontan eingestellt, schon als er auf der Türschwelle innegehalten hatte. Etwas stimmte nicht. Lucia de Bertolli und ihr Mädchenzimmer passten zusammen, aber er konnte ihre Familie nicht zwischen den vielen rosa Elefanten und den geblümten Kissen sehen. Sie war allein gewesen. Auch ihre Freundinnen schienen ihr nicht nahe genug gewesen zu sein, als dass sie Fotos herumalbernder Mädels aufgehängt hätte. Das war es, was hier fehlte. Er versuchte zu verstehen, was das bedeuten könnte. Er setzte sich auf den Schreibtischstuhl.

Von dort sah er das Zimmer aus einer anderen Perspektive. Es stimmte, hier gab es nichts, was einen Blick ins Innenleben des Mädchens zuließ. Er hatte gelernt, in einen Raum zu horchen, bis er über den Menschen, der in ihm wohnte, eine Geschichte erzählte. Und über seine Geheimnisse. In der großen Lagebesprechung im Kommissariat war er deswegen ausgelacht worden von all diesen Gläubigen kriminaltechnischer Untersuchungen.

Es fehlt etwas, dachte er wieder. In diesem Zimmer hat sich Lucia de Bertolli nicht wirklich wohlgefühlt. Es war, als hätte sie die Erinnerungen an ihre Familie verbannt.

Er öffnete die Schubladen des Schreibtisches. Kein Tagebuch, kein online zusammengestelltes persönliches Fotobuch, nichts bis auf eine Ansichtskarte in einem mit Herzchen bemalten Umschlag, auf der die Wuppertaler Schwebebahn abgebildet war, weckte seine Aufmerksamkeit. Das Bild passte zur gefundenen Fahrkarte. Diese Ansichtskarte, auf der eine in Wuppertal abgestempelte Marke klebte, war ein persönliches Zeichen.

Rainer Mehr drehte sie um und las die Sätze in ungeübter Druckschrift, als wollte jemand sein Schriftbild auf neutral stellen: »Freue mich auf dich heute Abend nach dem Badmintontraining. Ich wünsche mir, bei dir zu sein. Tu nichts Unüberlegtes, nur weil du wütend warst. Wir beide werden uns verstehen. Kisses F.«

Kein voller Name, aber sorgsame Sätze, die auf eine nahe Beziehung hindeuteten. Der Absender hatte die Karte mit »persönlich« adressiert. Lucia musste die Post abgefangen haben, damit sie nicht von ihren Eltern gelesen werden konnte. Dann hatte sie sie in einen Umschlag gesteckt, den sie mit naiven Herzchen bemalte. So gab es auch später keine Gefahr, dass die aufbewahrte Karte Lucias Eltern in die Hand geriet.

Rainer Mehr stand auf, ging die Treppe hinunter und blickte die auf der Couch sitzende Mutter aufmunternd an. Sie hatte den Ordner auf den Knien und schaute sich Lucias Fotos an. Sie nickte ihm zu, ohne aufzustehen, als er wortlos das Haus verließ.

Es war alles gesagt. Sie wollte, dass er die letzte Jagd begann.

* * *

Ferdi Fleischmann sagte: »Zahira hat betont, sie hilft uns. Der Tod von Mütze hat sie sehr schockiert. Sie glaubt nicht an ein Unglück.«

»Woran glaubt sie dann?«, sagte Rainer Mehr zu Ferdi Fleischmann. Er war sofort nach dem Besuch bei Lucia de Bertollis Mutter zu seinem Büro gefahren, wo er verabredet war. Sie mussten schnell und entschlossen handeln. Nun funkte Zahira mit ihrem Angebot dazwischen. »Ich brauche keine Betroffenheits-Sozialtante im Team. Die hält nur mit Gerede auf. Wir müssen zu Opti Invest«, verlangte der Ex-Kommissar.

Ferdi Fleischmann stoppte ihn mit einer Handbewegung. Er stand aus dem Besuchersessel auf und ging zum Schreibtisch. Er nahm den Telefonhörer hoch, stellte sich mit dem Rücken zu Rainer Mehr und gab durch, dass alles klar sei. »Wir treffen uns im ›Café movies‹. … Stimmt, am Dellplatz im ›filmforum Duisburg‹. … Ja, da können wir auch essen. Aber nicht heute. Melde dich nebenan. … Wie, das ist ungeschickt? Ich meine auch nicht offiziell, sondern bei deiner Kollegin. Sie soll nichts weitersagen. … Ja, gut. Bye.«

Als er aufgelegt hatte und sich wieder an den Ex-Kommissar wandte, nickte er. »Okay«, sagte Ferdi Fleischmann, »ich merke, wir verstehen uns allmählich. Wie soll das ablaufen? Mit der Sozialtante, die dich angeblich aufhält, und Opti Invest, meine ich. Bitte Schritt für Schritt.«

»Das Telefongespräch gerade. Aus heiterem Himmel, nehme ich an.«

»Zahira ist nicht nur schockiert. Sie hat auch nachgeforscht. Mütze war in den letzten Tagen seines Lebens in heller Aufregung. Sie haben deinen Hacker-Boy erwischt, vielmehr gemerkt, dass jemand aus ihrem alten Server Daten gestohlen hat. Er sollte den Kerl ausschalten oder den Drahtzieher oder wen auch immer er greifen konnte. Das ist ihm bekanntlich nicht gelungen. Aber Zahira weiß von ihrer Ex-Kollegin, dass heute ein großes Treffen beim Geschäftsführer geplant ist.«

»Von wegen aus heiterem Himmel. Hast du keine Angst um sie?«

»Ich habe vor allem Vertrauen zu ihr«, sagte Ferdi Fleischmann und erhob sich. »Wir nehmen meinen Wagen, den stabilen, alten Opel Omega. Ein Dauerläufer anstelle deiner Kleinwagengurke.«

Er hielt den Autoschlüssel hoch und warf sich die eng geschnittene Lederjacke über. Rainer Mehr schnappte sich seinen Laptop, und beide eilten hinaus. Er hatte sich noch nicht angeschnallt, als Ferdi Fleischmann schon an der Ampel an der Zitadelle hielt, um nach links in Richtung Voerde, Dinslaken und dann weiter auf der Autobahn nach Duisburg zu fahren.

»Wir müssen nach Big F. fragen. Lucia hatte in ihrer Schreibtischschublade eine Karte aus Wuppertal versteckt, unterzeichnet mit einem fetten F. Er hatte sich mit Lucia verabredet. Nach dem Badminton und vor ihrem Tod. Opti Invest war vorher in Wuppertal, die Karte ist abgestempelt in Vohwinkel, einem Ortsteil, der in der Nähe des Zoos liegt. Merkwürdig. In den gehackten Unterlagen ist auch von einem F. die Rede. Und ein gewisser Fiede ist als Aufsichtsratschef eingetragen, wie wir wissen.«

Rainer Mehr hatte im nebensächlichen Ton eine Ungeheuerlichkeit verkündet. Ferdi Fleischmann bremste unwillkürlich, erst ein lautes Hupen dicht hinter ihm beendete die gefährliche Situation. Er gab wieder Gas.

»Fiede hat Lucia gekannt, klar. Aber er hat sie nicht getroffen an dem entscheidenden Abend. Und er stand auf der Liste der Leute, die sich zum Gentest angemeldet hatten. Freiwillig! Nur Ingo Hardacker war bei den Ergebnissen auffällig. Verrenn dich nicht.«

»Ich nenne nur Ungereimtheiten. Barbara und Michael Weniger verfolgen inoffiziell und offiziell die Spur der Zwillinge. Zwei Menschen, die dasselbe Genmaterial in sich tragen, wenn sie denn eineiig sind. Zwei Big F.s vielleicht. Wir wissen bisher nur ihre Vornamen nach der Geburt.«

Ferdi Fleischmann hatte inzwischen Dinslaken erreicht und quälte sich über die Bundesstraße, die hier durch die Stadt verlief. Ihre Ungeduld wuchs.

»Lass uns über Mütze reden. Er ist gestorben bei einem Zugunglück. Zahira glaubt nicht an einen Zufall. Wir wissen, dass Opti Invest das große Rad beim Geschäft mit nicht vorhandenen Röntgenrobotern gedreht hat. Beweisen können wir es nicht. Sie weiß, dass Mütze plötzlich losgeschickt wurde. Er nahm seine Knarre mit, ganz offen. Er sollte jemanden ausschalten, zumindest einschüchtern, sagt Zahiras Kollegin. Wieder so ein: Sie weiß es, kann es aber nicht beweisen. Wir müssen rein in den Laden. Zahira hilft uns dabei. Gut, diese Sozialtante, stimmt’s?«

Rainer Mehr grunzte nur und hielt sich fest, als Ferdi Fleischmann viel zu schnell die lang gezogene Rechtskurve zur Autobahnauffahrt nahm. Es ging voran. Er schaute auf den Fahrer, der ungewohnt entschlossen und kraftvoll aussah.

»Wo ist dein Trenchcoat? Du siehst anders aus. Hast du abgenommen?« Es war nicht der geeignete Zeitpunkt, um über eine neue Lebensart zu sprechen.

»Mein Online-Modeberater. Und meine private Fitnesstrainerin«, sagte Ferdi Fleischmann.

Rainer Mehr fühlte sich plötzlich alt, als er sein graues müdes Gesicht und seinen verwaschenen Pullover aus einer lange vergangenen Modeepoche im Rückspiegel musterte. Er wischte den Gedanken zur Seite, er musste sich auf die Ermittlungen konzentrieren, und nach der Abfahrt hinter dem Duisburger Hauptbahnhof war das Ziel schnell in Sicht.

Ferdi Fleischmann parkte in einer Seitenstraße. Eilig, aber nicht auffällig, gingen sie das kurze Stück zum »Café movies«. Zahira saß an einem Fensterplatz und winkte sie zu sich. »Zwei Kaffee«, orderte Rainer Mehr im Vorbeigehen am Tresen. Sie wollten nicht in Erinnerung bleiben als die schnellen Gäste, die nichts verzehrt hatten. Zahira umarmte Ferdi Fleischmann kurz und begrüßte Rainer Mehr knapp.

»Wir dürfen nichts überstürzen, lasst uns erst abstimmen, wie wir vorgehen. Meine Freundin hat mir gerade gewhatsappt, dass die hohen Herren zusammensitzen. Vor dem Konferenzraum, er ist hinten rechts in der Firmenetage, steht ein neuer Gorilla. Ich bin mir sicher, die schrecken vor nichts zurück, so wie sie unter Druck stehen. Der Geschäftsführer hat den Besitzer durch die Nebentür hereingelassen, niemand bekommt ihn zu Gesicht. Er war es wohl, der Mütze losgeschickt hat. Er ist nicht zufällig aufs Gleis gefallen, er ist einfach gesprungen, weil er jemanden verfolgen musste und der sonst weg gewesen wäre. Der Geschäftsführer hat rumgeflennt, dass die Sache schiefgegangen ist, die Kollegin hat mitgehört. Der hat keine Nerven für solch eine Höllensituation, den Eindruck hatte ich früher schon.«

Zahira schaute sie an. »Jetzt sind Sie dran, Herr Mehr. Sie sind der Profi.«

Er machte einen Vorschlag. »Gehen wir davon aus, dass es darum geht, die wahren Geschäfte zu schützen. Gehen wir weiter davon aus, dass jemand verfolgt worden ist, der einen Risikofaktor darstellte. Glauben wir, jetzt läuft eine Krisensitzung, die nur Insidern bekannt ist und bei der keine Gäste erwartet werden? Ja. Dann gilt es, das Überraschungsmoment zu nutzen. Wir treten auf als kleines Polizeikommando, ich zeige meinen Detektivausweis vor, und dann rein.«

»Sagenhafter Plan und so sicher«, spottete Ferdi Fleischmann.

»Wir gehen. Sofort«, entschied Zahira. Sie stand auf, legte einen Zehn-Euro-Schein auf die Theke und eilte hinaus auf den Dellplatz.

Sie wurde flankiert von zwei vermeintlich harten Cops, als sie zwei Eingänge weiter durch die offene Haustür die breite Treppe zu Opti Invest ruhig, aber selbstbewusst hinaufstieg und klingelte. Die Empfangsdame drückte den Türöffner und wollte sie mit dem Satz vertrösten, alle seien in einer Besprechung oder unterwegs. Mittlerweile stand Rainer Mehr in der Mitte des Trios, zückte eine offiziell aussehende Karte, schnarrte »Kriminalpolizei, Abteilung Wirtschaftskriminalität« und nannte drei Phantasienamen. Seine beiden Partner stellten sich seitlich sichernd neben ihm auf. Ferdi Fleischmann schob eine Hand unter die Lederjacke, als wäre er bereit zu ziehen.

»Ihren Geschäftsführer, sofort. Ihren IT-Chef, auch sofort. Hier ist ein Durchsuchungsbeschluss«, setzte Rainer Mehr energisch nach. Er wedelte mit seiner Stromrechnung, die er in der Sakkoinnentasche gefunden hatte.

Die Aktion war offensichtlich so überraschend und überzeugend, dass weder die Anweisungen gewohnte Empfangsdame noch der vorsichtige Sicherheitsmann nachfragten. Sie nickte dem Gorilla zu, und er klopfte an die Tür zum Konferenzraum.

»Was soll das? Keine Störung«, dröhnte eine Stimme.

Rainer Mehr wand sich an dem Muskelmann vorbei, drückte die Türklinke herunter und stand ohne Vorwarnung im Raum. Er ging stramm auf den Geschäftsführer zu, während Ferdi Fleischmann ihm folgte. Zahira hatte sich von der geistesgegenwärtigen Empfangsdame nach draußen drängen lassen. »Danke für deine Infos«, flüsterte sie noch und lief zurück auf den Platz. Sie hatte ihre Aufgabe erledigt.

Rainer Mehr griff nach den Unterlagen, die der Geschäftsführer in einer Ledermappe verschwinden lassen wollte. »Wir suchen Fiede Classen«, versuchte er es mit einem Frontalangriff.

»Er ist nicht da und vertritt die Firma auch nicht mehr. Was soll Ihr Auftritt?«, sagte der Geschäftsführer.

Rainer Mehr knallte die Faust auf den Konferenztisch. »Ihre Unterlagen sind beschlagnahmt, auch die der IT-Abteilung«, rief er aus.

»Das ist sensibles Material. Betriebsgeheimnisse. Kann ich Ihren Beschluss noch mal sehen?«, sagte der IT-Betriebsleiter.

Der Geschäftsführer muckste sich nicht, er war abgelenkt und schaute Ferdi Fleischmann hinterher, der auf die zuschwingende Tür, die zum Nebenraum führte, zulief, sie aufriss und die dahinter gelegene Treppe hinunterrannte. Jetzt erst erkannte Rainer Mehr, dass ein unbesetzter Stuhl vom Tisch zurückgeschoben worden war. Davor stand eine dampfende Tasse Kaffee. Er lief hinter Ferdi Fleischmann her, auf den er schwer keuchend treppab traf. Der Geschäftsführer hielt seinen Sicherheitsmann davon ab, drohend hinterherzusprinten. Er wollte jeden weiteren Tumult vermeiden.

»Da, unser Mann«, schrie Ferdi Fleischmann und zeigte auf den Bentley, der rasant aus dem Hinterhof fuhr und zwischen der engen Bebauung verschwand. Hinter dem Lenkrad war der Umriss des Fahrers zu sehen.

»Big F.«, schrie Rainer Mehr und rannte sinnlos durch die Torausfahrt und mit den Armen fuchtelnd hinter dem Wagen her. Bis neben ihm ein alter Omega stoppte und ihn aufnahm. Zahira saß am Steuer und öffnete ihm die Beifahrertür.

Ferdi Fleischmann warf sich durch die offene hintere Tür aufs Polster. »Das war’s. Er ist weg. Wir haben sie in Aufruhr versetzt. Wir haben uns aber auch geoutet, dass wir ihnen hart auf den Fersen sind«, sagte er. »Keine Atempause. Wir sollten sofort nach Wesel durchstarten. Barbara fährt zum Kreishaus, um die Identität der Zwillinge zu erforschen.«

»Sie soll nur Michael Weniger einweihen, sonst niemanden. Sonst sickert etwas durch«, befahl Rainer Mehr. Ferdi Fleischmann hängte sich sofort ans Telefon.

Auch Rainer Mehr nahm sein Handy und wählte. »Hier das Landtagsbüro von Fiede Classen. Was kann ich für Sie tun?«, hörte er.

»Hier Rainer Mehr. Können Sie mir etwas über den Verbleib von Herrn Classen sagen?«, fragte er.

»Verbleib? Das klingt aber geheimnisvoll, als sei Herr Classen verschollen. Ich stelle Sie zu meinem Chef durch. Recht so, Herr Mehr?«, sagte der Assistent.

Eine Sekunde später meldete sich der Abgeordnete, fragte sofort nach dem Stand der Ermittlungen und ob er helfen könne.

»Ja, wir müssen sprechen. Ich wollte wissen, wo du bist«, sagte Rainer Mehr.

»Wo schon? Im Landtagsbüro, immer im Einsatz für den Wähler. Ruf mich morgen an, wenn du so lange warten kannst. Ich habe gleich einen Termin, den mir der Innenminister ermöglicht hat.«

Das klang bedeutend genug, um Rainer Mehr auf den nächsten Tag vertrösten zu können. Mehr legte auf und rief seinen Mitfahrern zu, dass Fiede Classen unmöglich derjenige gewesen sein könne, der durch die Hintertür von Opti Invest geflüchtet sei.

»Danke für alles, Zahira«, sagte er, während ihm Ferdi Fleischmann von der hinteren Sitzbank auf die Schulter klopfte und mit seinem Mund das Wort »Sozialtante« formte. Sie war auch eine gute Chauffeurin, so schnell hatten sie die Strecke nach Wesel noch nie überbrückt.

* * *

Barbara Optenhövel saß in der Kantine des Weseler Kreishauses und wartete. Sie hatte Ingo Hardacker am Bahnhof herauslassen wollen, aber er hatte sich gewehrt, bis sie zugestimmt hatte, ihn mitzunehmen. Er wolle wissen, was auf seine Familie zukomme, sagte er. Außerdem gehe es in ihrem Leben spannender zu als in seinem finanziell abgefederten Studentendasein.

Es war mittlerweile fünfzehn Uhr fünfundzwanzig, damit rückte das Zeitlimit näher, vor dem in dieser Beamtenhochburg noch etwas zu erreichen war.

Rainer Mehr und Ferdi Fleischmann kamen durch die Doppeltüranlage in das Foyer gestürmt, nachdem Zahira das Auto an der von Kopfweiden gesäumten Auffahrt abgestellt hatte. Sie blieb abfahrbereit im Wagen sitzen. Hinter dem Empfang rechts von ihnen muckte eine Amtsperson auf: »So geht das aber nicht. Die Zufahrt ist für den Landrat reserviert. Und für Ehrengäste.«

Sie fühlten sich als Ehrengäste und stapften eilig an Aufstellern vorbei, die die Naturschutzgebiete im Kreis Wesel darstellten und die Vereinbarkeit von Ökonomie und Ökologie lobten, bis sie die Tür zur dahinter befindlichen Kantine aufrissen.

Barbara Optenhövel und Ingo Hardacker hatten sich in der Nähe des Eingangs so platziert, dass sie schnell gesehen werden konnten. Sie winkte trotzdem, wobei sie etwas vermisste. Ferdi Fleischmanns Auftritt hatte eingebüßt, er kam zwar energisch und unbeugsam wie stets herein, aber wo war sein wehender Trenchcoat geblieben?

»Neue Lederjacke, alter Trenchcoat liegt zerknüllt auf der Rückbank, Zahiras Wunsch«, schnitt er im Telegrammstil nebensächliche Fragen ab, die sich auf Barbaras Gesicht abzeichneten.

Ingo Hardackers Daumen ging zustimmend nach oben. Es war eine eigentümliche Situation, weil man sich Raum für Geplänkel nahm. Vielleicht um Spannung und Druck zu lösen, vielleicht aus gewohnter rheinischer Gemütlichkeit heraus. Ungewisse Blicke richteten sich auf Rainer Mehr.

»Ich habe schon verstanden. Wir kommen reichlich spät. Wir wären gar nicht hier, wenn wir uns in Duisburg den obersten Chef von Opti Invest gegriffen hätten. Aber wir wurden abgehängt. Es ist der Zeitpunkt, an dem es allem Anschein nach mit unserer Fahndung den Bach runtergeht. Jetzt müssen wir schnell wieder Land gewinnen. Die Geschichten und die verschiedenen Taten hängen tatsächlich zusammen. Lucias Tod, dunkle Geschäfte von Opti Invest, eine Familiensaga und die alles verbindenden Personen, versteht ihr? Jetzt holen wir uns die Informationen zu den Zwillingskindern, dann sehen wir weiter.«

Alle sahen den Ex-Kommissar an. Wieso er von einer gemeinsamen Geschichte sprach, konnten sie nur ahnen. Er hatte schon die Aspekte zusammengefügt. Einen, nämlich die Herkunft der Kinder, hatte er betont.

Barbara Optenhövel stand auf und sagte: »Die Unterlagen, die wir benötigen, liegen hier im Jugendamt. Es ist für mehrere Orte im Umfeld zuständig. Zwingt mich nicht, das zu erklären. Nehmt es hin und folgt mir.«

Sie ließ keinen Widerspruch zu. Ihr Signal, die Zeit nicht länger mit Geplänkel und Kaffeerunde zu verplempern, war deutlich. Ein vierköpfiges Einsatzteam eilte zur Treppe mit den grünen Geländern, die in repräsentativer Breite ins zweite Geschoss führte und dort die Möglichkeit eröffnete, mehrere Gänge zu den Büros zu betreten. Leicht verständliche Schilder führten sie ohne Zeitverlust zur Dienststellenleiterin.

Im Vorzimmer gab es ein bürgernah eingeübtes Sekretärinnenlächeln gratis. Es hatte sich offensichtlich etwas getan, seitdem die Besucher als Kunden und nicht mehr als lästige Bittsteller betrachtet wurden. Vielleicht lag es aber einfach daran, dass der zuständige Dezernent es für richtig gehalten hatte, sich einzuladen und neben die Leiterin zu setzen. Die Sekretärin klopfte an die dickwandige Tür zum Chefbüro, flötete ein »Die Herrschaften sind da« und zog sich zurück. Dezernent und Amtsleiterin standen auf und begrüßten jeden der Eingetretenen mit Handschlag.

Rainer Mehr war sofort klar, dass sie froh sein konnten, dass nicht eine große Beamtenrunde eingeladen worden war, in der jeder und jede ein Statement abgeben würde und auch erwartete, raumgreifend sprechen zu dürfen. Er kannte und fürchtete diese Zeitdiebe, die er als Kommissar erlebt hatte.

Der Dezernent stellte sich als Henning Henrichs vor, wobei die schnell hinzugefügte Bezeichnung »Jurist« wie ein zweiter Vorname klang. Es zeigte an, wie sensibel das Auskunftsersuchen zum Lebensweg der Zwillinge war und wie schnell rechtliche Bedenken dazu führen konnten, die Schotten herunterzulassen.

Der Ex-Kommissar übernahm die Führung und stellte sein Team vor. Es klang, als handelte es sich um eine persönlich vom Innenminister eingesetzte und geleitete Spezialeinheit. Niemand dachte daran, nach Legitimationspapieren oder Dienstausweisen zu fragen. Als Rainer Mehr auch noch betonte, der Herr Abgeordnete Fiede Classen habe den allseits bekannten Journalisten Ferdi Fleischmann als eine Art Special Agent berufen und lege großen Wert auf ungehinderte Abwicklung, waren die amtlichen Bedenken wie weggewischt.

»Natürlich«, sagte der Dezernent, »ich erwarte Ihrerseits aber vollständige Vertraulichkeit. Wir bewegen uns alle hier auf dünnem Eis.«

Rainer Mehr nickte nur und sah Barbara Optenhövel auffordernd an. Sie straffte sich und erzählte, wie sie hinter die Familiengeschichte der Hardackers gekommen waren und die Existenz der unehelichen Zwillinge Fabian und Ferdinand entdeckt hatten.

»Vor allem«, erklärte Rainer Mehr, »geht es um den Mord an Lucia de Bertolli. Sie haben davon gehört. Wir brauchen die Identität der Zwillinge, um die beiden zu finden und persönlich befragen zu können. Wir benötigen Ihre Hilfe.«

Der Dezernent und die Amtsleiterin nickten. Ihrer Behörde drohten keine Gefahr und kein öffentliches Ärgernis. Sie konnten nur gut dastehen, wenn sie der Polizei und ihrer Spezialeinheit halfen.

»Wir haben den Vorgang für Sie herausgesucht. Sie haben Glück gehabt, wir digitalisieren unsere alten Dokumente gerade und sind genau in dem Jahrgang angekommen, der hier in Rede steht. Bejahendenfalls unseres Landrats können wir Ihnen die Unterlagen zugänglich machen. Wir haben seine Zusicherung paraphieren lassen. Sie müssen nur eine Verpflichtungserklärung unterschreiben, Namen und Daten vertraulich zu behandeln. Widrigenfalls müssen Sie mit Mahnverfahren von höherer Stelle rechnen.«

Das süßliche Lächeln des Dezernenten verkündete die Selbstsicherheit, sich mit korrektem Vorgehen sämtlicher Eigenverantwortung entledigt zu haben. Wahrscheinlich hatte er schon einen entsprechenden Aktenvermerk angelegt.

Rainer Mehr ergriff den ihm gereichten Kugelschreiber und haute seine Namenshieroglyphen unter das Schriftstück. Er hatte soeben Urkundenfälschung begangen, was ihm herzlich egal war. Er war ja nicht der, für den er sich ausgab. Seine Sekretärin blickte ihren Chef, den ehemaligen Polizisten, nur warnend an. Er schaute offen zurück, als er die Akte entgegennahm. Es war besser, voranzukommen, als jeden Schritt formal korrekt abzusichern, egal, ob ein Jurist vor ihm saß oder nicht, sollte das heißen. Rainer Mehr wollte die Jagd beenden, und ihm war jedes Mittel recht. »Wir brauchen einen Raum, um die Unterlagen sofort zu sichten«, sagte er eilig.

Die Amtsleiterin wies auf eine Wanduhr und zuckte bedauernd die Schultern. Der Zeiger rückte soeben auf fünfzehn Uhr vierundvierzig vor. Dienstschluss. Der Dezernent hatte sich eine Sekunde zuvor mit dem Hinweis auf einen weiteren Termin verabschiedet.

Rainer Mehr atmete kurz und wütend. Barbara Optenhövels Halsader schwoll, sodass der Kopf der tätowierten Schlange monströs anwuchs. Die Gerechtigkeit hatte nach Dienstende zu ruhen, dachte Ferdi Fleischmann. Er reckte das Kinn nach vorn, bevor er in einem unbeugsamen Tonfall einen Vorschlag ausstieß, der keinen Widerspruch duldete.

»Wir wollen ja nicht Ihren Schreibtisch okkupieren. Wir wollen nur nicht in der Polizeibehörde nebenan und unter den neugierigen Augen der Kollegen weitermachen. Wir sind eine Sondereinheit und müssen den Mörder packen, bevor er neue Straftaten verübt. Und wenn das nicht geschieht, werden wir Ihren Namen nennen. Sie rufen jetzt ganz schnell den Empfang an und bitten ihn, Raum 007 zu öffnen. Ja, die Agentennummer … Dann sorgen Sie dafür, dass wir einen Schlüssel zum Nebeneingang erhalten. Falls der nicht sowieso offen ist wegen Ausschuss- und Arbeitsgruppensitzungen oder Fraktionstreffs der Parteien.«

Er machte eine Pause. »Bitte«, sagte er dann, »und nach dem Telefonat haben Sie frei.«

Die Amtsleiterin war erfahren genug, um zu entscheiden, ob Widerspruch angesagt war oder nicht. Sie verwies darauf, dass die alte Zeit mit dem rigorosen Dienstschluss in Jugendämtern vorbei sei. Zu oft sei Gefahr im Verzug, da müsse man schnell und über die Dienstzeit hinaus handeln. Und das tue sie auch. »Aber ich muss leider weg. Mein Stellvertreter begleitet Sie. Einsichtnahme in Akten darf nur unter Begleitung von uns stattfinden. Die Verfahrensvorschriften, Sie verstehen?«, sagte sie.

Sie wählte den Empfang an, legte nach kurzen Worten wieder auf und sagte: »Der da unten hat gemosert, er sei eigentlich schon weg. Der Raum ist nicht geordert, Sie haben also Glück, er ist frei. Die Nebentür bleibt wegen einer Abendsitzung geöffnet. Guten Tag.«

Dann verdonnerte sie ihren Stellvertreter, einen jungen, aufgeschlossenen Mann, zu einer außerplanmäßigen Überstunde.

Rainer Mehrs Leute erhoben sich sofort und verließen das Büro mit ausgesucht höflichen Worten. Ihnen war nach Spott zumute, doch sie konzentrierten sich auf den nächsten Schritt.

Ihre Eile drückte aus, sich nur um den Fall kümmern zu wollen. Sie waren so verdichtet und auf ihr Ziel gerichtet, dass sie schweigend die Treppe hinuntergingen und schon ihre Schreibunterlagen und iPads geöffnet hatten, als sie Raum 007 betraten. Sie hatten keine Augen für die dreizehn gepflegten Kopfweiden, die als Symbole für die dreizehn Kommunen des Kreises Wesel rund um einen kleinen Teich gepflanzt und vom Fenster aus zu sehen waren.

Rainer Mehr setzte sich an eine Ecke der in U-Form aufgestellten Tische und Stühle. So konnten seine Mitarbeiter mit in die Akte blicken, die er aufschlug, sobald alle saßen. Der stellvertretende Chef des Jugendamtes hielt sich im Hintergrund, ließ sie frei gewähren und verzichtete darauf, korrekterweise die gewünschten Informationen aus der Akte vorzulesen.

»Wir hätten nicht so fies zu der Amtsleiterin sein sollen«, sagte Mehr gnädig, »sie hat sogar für uns Merkzettel eingeklebt bei den wichtigen Schriftstücken. Das spart uns Zeit.«

Die anderen murmelten ihre Zustimmung. Mehr überließ Barbara Optenhövel das Wort. Sie hatte mit der Jugendbehörde in Mönchengladbach zu tun gehabt, die sich um die von der Mutter abgewiesenen Zwillinge gekümmert hatte.

»Die Würmchen wurden dorthin vermittelt, wo eine Pflegefamilie Kapazitäten frei hatte, egal, wo. Das war schon ein Glück für sie. Viele Kinder wurden damals einfach in Heime gesteckt und vergessen. Pflegefamilien und spezifische Betreuung waren damals nicht so üblich. Unterbringungsplätze waren ebenfalls kaum vorhanden. Es herrschten andere Zeiten. Die Kinder wurden kurz im Evangelischen Kinderheim in Wesel untergebracht. Ja, hier ist die entsprechende Einweisung abgeheftet. Die in Mönchengladbach haben mir davon berichtet. Sie haben die Akte zugeschlagen. Vorgang abgearbeitet und nach Wesel delegiert.«

»Also ein neuer Ort. Und dann? Was ist sonst neu?«, fragte Ferdi Fleischmann.

Rainer Mehr zwang sich zu Geduld. Er neigte zu schnellen Entscheidungen, aber er wusste, sie müssten genau hinschauen. Barbara Optenhövel war die Richtige dafür. »Mach einfach weiter«, sagte er.

Sie blätterte die nächste Seite auf, die mit einem kleinen blauen, selbstklebenden Pfeil gekennzeichnet war. Sie las ein amtliches Schreiben quer, hielt inne und begann, von vorn zu lesen. Ihr Zeigefinger glitt vom Betreff auf weitere Zeilen. Einige davon waren unterstrichen.

Die anderen beugten sich vor, als ihr Atem schneller ging und eine gewisse Aufgeregtheit signalisierte. Plötzlich bildete sich eine Traube von vier Köpfen über der alten Akte, als handelte es sich um ein noch nie öffentlich ausgestelltes und mindestens sensationelles Kunstobjekt.

»Jau, du hast es, Barbara«, rief Ingo Hardacker, der am schnellsten die dort verzeichnete Information umgesetzt hatte.

Ferdi Fleischmann sprang auf und legte ein kleines, erstaunlich sportliches Freudentänzchen hin. Er war kurz davor, Barbara Optenhövel zu greifen und in seinen Armen herumzudrehen, was unweigerlich zu einer Kollision mit der amtlichen Bestuhlung geführt hätte.

Rainer Mehr war der Letzte, bei dem sich die Anspannung löste. Er ballte die Siegerfaust. Aber seine Erfahrung sagte ihm, dass auf verfrühte Freude in einem schweren Fall oft neue Fragen folgten. Er beobachtete die gute Stimmung reserviert, bevor sich alle wieder setzten. Sein erster Satz kam zögernd, wie um die freigesetzte kreative Kraft nicht zu stören. »Was haben wir?«, sagte er einfach.

Barbara Optenhövel legte den Zeigefinger auf eine unterstrichene Zeile in einem amtlichen Schreiben. »Die Kinder wurden in eine Pflegefamilie vermittelt. Die Prüfung sei abgeschlossen worden, heißt es hier. Sie kamen aufs Land, genauer, auf den Bauernhof der Familie in Brünen. Der Bruder des Bauern wohnte auch dort. Vielleicht hat die Mutter beim Gespräch in Mönchengladbach deshalb von zwei Pflegefamilien bei Brüdern gesprochen. Brünen ist heute ein Ortsteil der Stadt Hamminkeln, war aber vor der kommunalen Neugliederung ein selbstständiges Dorf.«

»Lange her, die Gebietsreform war 1975. Heute Abteilung unnützes Wissen älterer Leute, aber für euch Junge brandneu«, warf Rainer Mehr ein.

»Jedenfalls blieb das Jugendamt hier im Haus zuständig. Es gibt Verabredungen zur Unterbringung der Kinder, Aussagen zu Kontrollbesuchen, das klingt alles positiv. Es gab auch leibliche Kinder der Bauersleute. Zwei Mädchen. Fabian und Ferdinand werden hier auch zitiert. Sie fühlten sich wohl, klagten aber, dass sie gehänselt würden.«

Sie blätterte weiter. »Ihre Klagen werden stärker, steht hier. Bastarde, Bankerte, Brut, uneheliches Pack, die Dörfler haben sie derbe behandelt. Hier sagt eine Lehrerin aus, sie könne die Zwillinge nicht mehr schützen. Heute würden wir sagen, sie wurden gemobbt. Sie müssen gelitten haben. Hier steht auch in einer Expertise, dass sie sich aneinanderklammerten und ein immer stärkeres Zusammengehörigkeitsgefühl entwickelten.«

»Kaum zu glauben, das ist erst ein paar Jahrzehnte her. Wer verteufelt heute uneheliche Kinder? Niemand. Wir predigen Toleranz, gleichgeschlechtliche Partnerschaften sind akzeptiert, für alles und jedes gibt es heute aktive Interessengruppen. Die Welt hat sich geändert. Überall nur Verständnis, Fürsorge und ach so viel Offenheit. Trotzdem klafft die Gesellschaft in vielen Dingen auseinander«, sagte Ferdi Fleischmann.

»Damals ging es härter, intolerant und autoritär zu. Wir dürfen die Auswirkungen auf die Kinder nicht unterschätzen. Gemeinsame Angst schweißt zusammen. So etwas hält oft ein Leben lang. Was die Zwillinge nicht kaputt gemacht hat, hat sie gestärkt. Steht etwas in den Akten, wie sie mit der Diskriminierung fertiggeworden sind?«

»Ja, offensichtlich wurde gehandelt. Die Kinder wurden aus der Familie genommen, sie seien auffällig gegenüber ihren pubertierenden Mädels geworden, beklagten sich die Pflegeeltern. Man weiß es nicht so genau, sie formulierten ungelenk. Die Jungen waren noch klein, erstes Jahr Grundschule. Ich glaube, die Leute wollten ein Problem loswerden, das sie in ihrem Umfeld schlecht aussehen ließ.«

Rainer Mehr merkte auf. »Unglaublich, noch eine Wendung in dieser Geschichte. Ging es zurück ins Kinderheim?«, fragte er.

»Ja«, sagte Barbara Optenhövel, die nun Seite für Seite abarbeitete, um keine Information zu übersehen, »aber nur kurz. Im ein paar Kilometer entfernten Ort Hamminkeln – so heißt heute die ganze Stadt mit sieben Dörfern unter einem Dach – wurde eine kinderlose Familie gefunden. Die Frau wollte unbedingt Nachwuchs, konnte aber keine Kinder bekommen. Das steht hier schamhaft verklausuliert, lässt sich aber so übersetzen. Sie nahm die Zwillinge mit offenen Armen auf. Sie wollte ihnen eine unbelastete Zukunft verschaffen, steht hier.«

Sie stockte und las, bevor sie weiterredete: »… zur Begründung des Antrags, die Vornamen der Kinder ändern zu dürfen. Ferdinand und Fabian seien namentlich vorbelastet in diesen engen ländlichen Verhältnissen.«

»Erzähl mir nichts, solch eine dünne Begründung geht doch nicht durch«, rügte Ferdi Fleischmann.

»Von wegen. Dem Wunsch wurde gefolgt. Die Zwillinge hießen nach der Namensänderung Fiede und Freddy. Eine amtlich genehmigte neue Identität. Bis heute und auch, als die Familie später umzog. Die geänderte Adresse ist hier auch verzeichnet.«

Barbara Optenhövel verkündete ganz trocken, was die Fäden ihrer Ermittlungen plötzlich zusammenfügte. Sie klappte die Akte zu, nachdem sie die letzte Seite mit den kleinen blauen Reiterchen begutachtet und zusammengefasst hatte.

Fiede und Freddy, das war eine Sensation und der Schlüssel. Aber sie schwiegen, wie man schweigt, wenn ein Erfolg nach anstrengendem Einsatz zu unerwartet und plötzlich eintritt. Freude kam auf, aber es fehlte die Kraft, sie freizulassen.

Rainer Mehr fasste sich an den Kopf. Er hatte keine Idee, wie es jetzt weitergehen sollte. Er fühlte sich seltsam ausgebrannt. Barbara Optenhövel, Ferdi Fleischmann, Ingo Hardacker, sie alle blickten ihn erwartungsvoll an, als warteten sie auf die Initialzündung, die der Chef zu liefern hätte. Doch es kam nur der eine Satz: »Ich habe eine Ansichtskarte in Lucias Schreibtischschublade gefunden. F. freue sich, sie nach dem Training zu treffen. Wer ist F.?«

»Oder wer ist Big F.?«, ergänzte Ferdi Fleischmann.

»Was haben illegale Leasinggeschäfte in Milliardenhöhe in der großen Businesswelt mit dem Tod eines jungen Mädchens in der Provinz zu tun, das sich auf persönlicher Sinnsuche befindet?«, fragte Barbara Optenhövel.

»Wessen DNA habt ihr eigentlich bei Lucia gefunden?«, fragte Ingo Hardacker.

Die Runde in Raum 007 war einsilbig geworden. Ohne groß nachzudenken, holte Rainer Mehr sein Handy aus der Tasche. Es wirkte, als riefe er aus einer Laune heraus bei Fiede Classen an.

»Es geht um dich und deinen Zwillingsbruder«, begann er das Gespräch ohne Begrüßungsformel. »Woher wir das wissen? Recherche! … Ihr seht euch gleich, ah so. Und wo?« Rainer Mehr lauschte auf die Antwort.

»Das kannst du also nicht sagen. Hast du Lucia de Bertolli vor ihrem Tod eine Karte mit der Ansicht der Wuppertaler Schwebebahn geschickt? … Du kannst dich nicht erinnern, meinst aber, eher nein. Was heißt das?«

»Er ist unterwegs in Düsseldorf im Rheinufertunnel. Das Gespräch war plötzlich weg, keine Verbindung mehr. Er hat es ganz gelassen aufgenommen, dass wir von seinem Zwillingsbruder wissen«, sagte Rainer Mehr.

Er war sich sicher, dass sein ungeplanter Anruf doch keine plötzliche persönliche Laune, sondern Fügung gewesen war. Seltsam beschwingt packte er sein Notizbuch und sein iPad zusammen. Er gab damit das Signal zum Aufbruch. Vier Menschen in angespannter Erwartung verließen den unter falschen Angaben okkupierten Sitzungsraum.

»Wir machen sofort weiter«, verfügte Rainer Mehr.

Zahira wartete schon ungeduldig im Wagen, der auf der Prominentenzufahrt stand.

* * *

Außer Atem erreichte Fiede Classen den Ausgang des Landtags. Im Laufschritt war er vom Aufzug, der ihn leise surrend aus seinem Büro im sechsten Stockwerk ins Parterre befördert hatte, durch das Foyer gelaufen. Ihm war es egal, dass er den Anruf von Rainer Mehr weggedrückt hatte. Zuvor hatte er wie in einem billigen Film ins Mikrofon gestammelt und vorgetäuscht, soeben in den Rheinufertunnel einzufahren, leider, leider, man müsse das Gespräch verschieben.

Fiede Classen wollte freie Bahn haben für die Aussprache hinter den starken Mauern und abschottenden Kulissen des Polizeipräsidiums. Er klopfte mit dem Knöchel auf die Platte des Hochboards am Empfang, bat den Diensthabenden lachend um Ausgang und wurde mit guten Wünschen hinausgelassen. Es war immer gut, sich mit dem Personal zu verstehen und es auf Augenhöhe zu behandeln, fand Fiede Classen.

Vor dem gläsernen Zugangsbereich des Landtags war eine kreisrunde Auffahrt, die von einer Seite die Zufahrt und einen kurzen Halt erlaubte, um Passagiere aus- und einsteigen zu lassen. Ein kraftvoll motorisierter, edler Bentley rollte fast lautlos vor Fiede Classens Füße.

Der Mann hinter dem Steuer beugte sich über den Beifahrersitz und drückte die Tür von innen auf. Der Magen des Abgeordneten ballte sich zusammen. Er fürchtete dieses Zusammentreffen in diesem Augenblick, weil die Polizei schon wieder neues Beweismaterial aufgestöbert hatte. Die Einschläge kamen näher. Er musste zugeben, dass Rainer Mehr zwar wie ein Trottel wirkte, aber ein überaus zäher Hund war.

»Der Chef wartet am vereinbarten Treffpunkt«, sagte der dunkelhäutige Fahrer, in dessen Gesicht eine Narbe quer über die linke Wange verlief. Er sah aus, als wäre ihm jemand mit einem scharfen Messer sehr nahe gekommen.

Fiede Classen atmete durch. Diesen Mann hatte er schon als Überwacher vor dem Fenster des Parteibüros gesehen. »Gorilla Nummer zwei fährt also. So war das nicht verabredet«, sagte er.

»Gorilla? Bitte keine Diskriminierungen, der Herr. Der Chef meint, er könne niemandem trauen. Die Zeiten seien undurchschaubar geworden. Tolle Erkenntnis, das weiß ich schon seit meiner Gymnasialzeit, als ich noch im sozialen Brennpunkt lebte und lernte, mich auf der Straße durchzusetzen. Später war ich der Vollzeitvorzeigeneger für gelungene Integration. Ich darf so sprechen, ich weiß, wie man sich durchschlägt, und deshalb begeben Sie sich jetzt bitte in meine schützenden Hände.«

Fiede Classen war irritiert. Der ausgekochte Typ hinter dem Lenkrad sollte wohl zeigen, dass sich »Bruderherz« wappnete gegen harte Eingriffe in seine Geschäfte und nicht geneigt war, klein beizugeben. Auch nicht gegenüber dem Abgeordneten, der eingestiegen war und sich jetzt die knapp drei Kilometer zum Polizeipräsidium kutschieren ließ. In der noblen Karosse dahinzugleiten war die Ruhe vor der kommenden Auseinandersetzung, in der die Rollen neu verteilt werden mussten.

Fiede Classen ließ sich am Straßenrand vor dem kasernenartigen Gebäude am Jürgensplatz absetzen. Es strahlte preußische Machtfülle aus und war mit seiner Mischung aus Formen der modernen, neoklassizistischen und nationalsozialistischen Architektur ein imposantes Gebäude. Vor dem Aufgang zum Präsidium am Rande des Regierungsviertels der Landeshauptstadt lehnte Freddy lässig am Geländer, als wäre er hier zu Hause und der Kontakt zur Polizei seine Lieblingsdisziplin.

»Bruderherz, geniale Idee, uns hier zu treffen. Wer vermutet uns schon in der Höhle des Löwen?«

Fiede Classen wehrte den Versuch einer Umarmung ab. »Nicht hier und nicht so vertraulich«, zischte er.

Ein Uniformierter kam vom Pförtnerbereich auf sie zu, als sie langsam die Rampe zum Eingang hochgingen. Er sah auf zwei Personen, die von höchster Stelle angemeldet worden und ohne Sicherheitsbehandlung einzulassen waren. Eine höchst ungewöhnliche Anweisung, aber der Uniformierte war nicht gekommen, um nachzufragen, sondern um die Herrschaften in den unscheinbaren Besprechungsraum am Rande der oberen Verwaltungsetage zu bringen.

Er begrüßte Fiede Classen, den er von der letzten Besprechung mit dem Innenminister kannte, bei der es um Amtshilfe aus Düsseldorf für den Kreis Wesel beim Blitzmarathon gegangen war. Damals stand die Landtagswahl bevor, und Classens Wahlkreis war wegen seiner wechselnden Mehrheiten höchst umkämpft. Der andere Mann war ihm wie aus dem Gesicht geschnitten, nur waren die dunklen Haare modischer gestylt, voll und nach hinten gekämmt. Ein Vollbart sorgte dafür, dass es nicht auf den ersten Blick auffiel, dass sich hier Zwillinge trafen. »Folgen Sie mir bitte«, sagte der Uniformierte und winkte sie ohne Ausweiskontrolle durch.

Sie durchquerten den kreisrunden Innenbereich, der wie ein nach oben offener Konzertsaal gebaut war. Fiede blickte hoch. In den einzelnen Etagen war das Atrium von ebenfalls kreisrund angelegten Rundumgängen umgeben, die optisch wie Theaterbalkone wirkten, von denen wiederum gradlinige Gänge nach hinten in die Verwaltungsbereiche führten. Sie schritten auf den kürzlich sanierten Paternoster zu, der sie auf charmante Art lautlos in die Höhe liftete. Dort angekommen, blickte Fiede Classen über die Balustrade hinunter in den runden Innenhof. Jetzt erst entdeckte er das charakteristische Bodenmosaik in der Eingangshalle und eine Skulptur. Sie heiße »Wächter« und stamme vom berühmten Künstler und ehemaligen Polizisten Anatol Herzfeld, erläuterte ihr Führer, bevor er sie weiterdrängte.

Der schnurgerade Gang führte von Büro zu Büro, die Mauern waren von Nischen und Türverzierungen unterbrochen. Der Uniformierte steuerte einen unscheinbaren Winkel an und öffnete die hinter einem Vorsprung versteckte Tür zu einem intim kleinen Büro. »Bitte sehr. Benötigen Sie etwas, rufen Sie mich direkt an«, sagte er und überreichte eine Visitenkarte.

»Bruderherz, eine perfekte Tarnung. Du bist ein Genie. Ich habe nicht geahnt, dass die Düsseldorfer Polizei solch starke Mauern aufbieten würde, um unser Treffen zu schützen«, sagte der Vollbärtige spöttisch. Sie setzten sich an dem quadratischen Tisch einander gegenüber wie zwei Verhandelnde, die jede Bewegung des Kontrahenten im Blick behalten wollten.

»Wo sollen wir uns überhaupt noch unbeobachtet zusammensetzen können? Eure undurchsichtigen Geschäfte machen alles zunichte. Ich wünschte, ich hätte mich nie auf dich und deine Pläne eingelassen.« Fiede Classen war außer sich. Er sprang auf, stützte sich schwer auf die Tischkante und beugte sich nach vorn. Sein Blick war voller Aggression und Misstrauen.

»Freddy, das ist das Letzte! Ihr benutzt mich als Gallionsfigur, um hinter den Kulissen nicht existente Hightech-Geräte in Ruhe verleasen zu können. Ich habe gesehen, in vielen Protokollen und Listen steht nur das Kürzel ›F.‹. Dein Name ist nie ausgeschrieben. Auch ich bin F., viele deiner Entscheidungen – Machenschaften passt wohl besser – in der Firma könnten deshalb auf mich zurückfallen.«

Sein Gegenüber legte den Oberkörper nach vorn, schob den linken Arm über die Tischplatte und berührte Fiedes aufgestützte rechte Hand. »Das behauptest du. Wer hat denn Beweise in der Hand? Niemand! Nicht einmal das Finanzamt ist hinter uns her. Wir haben brav Steuern bezahlt, es waren Millionen, die mögen uns. Stell dir den Skandal vor: Die Steuerfahndung entdeckt betrügerische Leasinggeschäfte, und gleichzeitig war das Finanzamt zu dumm, Geschäftsunterlagen zu durchschauen. Es kassiert stattdessen freudestrahlend Luftsteuern aus Luftbuchungen. Realsatire sage ich dazu.«

Er freute sich wie ein kleiner Junge, der einen Streich gespielt und sich erfolgreich einer Strafe entzogen hatte.

Fiede Classens Stimme schraubte sich in eine wutvolle, schrille Tonlage hoch. »Freddy, du bist zu dreist, du fährst mit deinem fetten Bentley durch die Gegend, als sei nichts gewesen. Du kannst dir das Geschäftsmodell Start-ups von der Backe putzen, es geht ganz schnell, dass dich keiner mehr mit der Kneifzange anpackt, geschweige denn mit dir gesehen werden will. Du warst als Big F. immer im Hintergrund, ich bin das kleine F. Es färbt immer etwas auf mich ab, auch wenn ich als Aufsichtsratsvorsitzender nur schöne Reden halten durfte.«

»Na und? Du bist in Ehren demissioniert, weil dir der Bürger wichtiger als alles andere ist. Du hast nur vorformulierte Beschlüsse unterschrieben. Behauptet jemand etwas anderes, muss er das beweisen. Es gibt aber keine Beweise. Merk dir eins: Ich für dich und du für mich. Blutsgeschwister! So wie es früher schon war, als uns dieses Kinderpack die übelsten Sprüche hinterhergerufen hat und dieser Altbauer uns zur Strafe in den feuchten, lichtlosen Gewölbekeller gesteckt hat. Wir halten zusammen. Ganz eng.«

Der Vollbärtige war inzwischen aufgestanden und um den Tisch gelaufen. Nun schüttelte er seinen Bruder, der den Kopf auf die Arme sinken ließ, die er auf dem Tisch ausgebreitet hatte. Er zog Fiedes Haupt sanft hoch und sah ihn aufmunternd an. Es brauchte nicht viel Vorstellungskraft, um zu erkennen, wer hier die Rolle des Harten und Unbeugsamen verkörperte und wer weich und konfliktscheu war.

»Blut ist dicker als Wasser.« Freddy legte den Arm um Fiedes Schulter.

Der Abgeordnete schaute dankbar auf. »Da ist nichts mehr, was wir fürchten müssen?«

»Bruderherz, es gibt immer etwas, das Leute wie wir fürchten müssen. Aber du meinst nicht wir, du meinst ich. Du bist draußen, und ich stehe für Opti Invest gerade. Aber ich bezweifele, dass diese übereifrige Sondereinheit auch nur ein Fitzelchen beweiskräftiges Material findet. Ich habe aus dem Ministerium gehört, es hat niemand politisches Interesse, in diesem Fall in die Tiefe zu gehen. Der Staatssekretär ist immer noch sehr zutraulich, weißt du.«

Fiede Classen hatte seine Fassung wiedergewonnen. Er sah zuversichtlicher aus. »Ich habe übrigens meinen Namen von der Teilnehmerliste des DNA-Tests streichen lassen. Sicherheitshalber. Der Fall Lucia de Bertolli, du kennst das Mädchen ja auch.«

»Ja. Aber die Geschichte ist noch nicht zu Ende erzählt. Es kann sein, dass ich noch einmal deine Unterstützung brauche. Ich bin mir sicher, ich kann mich auf dich verlassen. Wir hatten immer nur uns selbst, wir sind echte Brüder. Das, nur das wollte ich bei diesem Treffen testen«, sagte Freddy.

Sie fassten sich an den Händen. Fiede nickte.

Sie verließen im Abstand von zwei Minuten das Polizeigebäude. Zwei Männer nach einem harten Konferenztag am späten Nachmittag auf dem Weg nach Hause, jeder für sich. Fiede rief ein Taxi, um sich zur Tiefgarage des Landtags bringen zu lassen, wo sein Auto stand. Freddy winkte seinen Fahrer heran, der mit dem Bentley gewartet hatte.

Der Vollbärtige wirkte nicht zufrieden. Er wusste, dass ihm die Polizei dicht auf den Fersen war. Es konnte gar nicht anders sein. Nicht die Polizei, verbesserte er sich in Gedanken. Diese Taskforce. Er brauchte Fiede noch.

* * *

»Wieso ist der Name weg?« Michael Weniger war fassungslos. Vielleicht war das der Grund, warum er seine Frage ungenau stellte.

Fiede Classen hatte seinen Namen nicht etwa abgelegt, er war schlicht nicht mehr in den Listen für den DNA-Massentest zu finden. Und auch nicht auf der Kurzliste für nachgemeldete Personen und nachgelieferte Tests. Der beabsichtigte Abgleich war nicht aktenkundig. Getilgt für immer. Nicht mehr dort, wo ihn Michael Weniger schon gesehen zu haben meinte. Rainer Mehr hörte Stille am anderen Ende der Telefonleitung. Der Kommissar hatte ihn aufgebracht angerufen, nun blieb er stumm.

»Es gibt nicht viele Möglichkeiten, warum unser vorbildlicher Fiede seinen Namen aus der Liste hat entfernen lassen.« Rainer Mehr zog keine weitere Alternative in Betracht. Ihm war klar, wie hasenfüßig der Abgeordnete zu reagieren gewohnt war, wenn er Probleme sah, aus denen er sich herauswinden konnte.

»Michael«, sagte er, »wir fragen ihn. Er muss wissen, dass es sich nicht lohnt, uns zu hintergehen. Aber wir setzen keine Energie darein, die niederrheinische Frage zu klären: Wer ist das schuld? Unsere Kräfte sind anderswo nötig.«

»Und wenn er aktiv manipuliert hat? Das wäre Betrug«, antwortete Michael Weniger endlich.

»Er wird uns eine Erklärung auftischen, die irgendwie plausibel ist. Es wäre ja auch nachvollziehbar, wenn er aus Termingründen nicht teilnehmen konnte und vermeiden wollte, dass schlechtes Licht auf ihn fällt. Ich will auch nicht wissen, ob er auf dem kurzen Dienstweg einen subalternen Polizisten oder den Landrat ganz oben in der Hierarchie zur Namensstreichung animiert hat. Wir haben genug anderes Beweismaterial in der Hand, das zählt.«

»Du meinst …«

»Ich meine die DNA-Ergebnisse, die du mir vorhin durchgegeben hast. Die von der Mutter aufbewahrten und an Barbara übergebenen Kinderlocken besitzen identische Genmuster, und die wiederum sind identisch mit Material, das wir an Lucias Sachen festgestellt haben.«

Rainer Mehr stand auf, ging ans Fenster seines Büros und schaute hinaus in den zur Neige gehenden Tag. Sein altmodisches Festnetztelefon hatte ein langes, verdrehtes Kabel, was er bei Gesprächen für nachdenkliche Gänge durch den Raum nutzte. »Der Massengentest gab nur her, dass Ingo Hardacker mit dem Täter verwandt sein muss. Der aktuelle Gentest beweist, dass er zwei neue Verwandte hat. Ex-Fabian und Ex-Ferdinand, aktuell Fiede und Freddy. Die Linie, die wir aufgedeckt haben, ist eindeutig.«

Michael Weniger ließ es dennoch keine Ruhe, dass in der Kriminalbehörde, mit der er sich identifizierte und in der er seit Jahrzehnten auf die Pensionierung hinarbeitete, Kungeleien und Tricksereien möglich waren. Der lange Arm des Abgeordneten war ihm nicht nur unheimlich, er empfand die vermutete Manipulation als Dolchstoß gegen seinen Korrektheitsanspruch. Wenn sich schon gewählte Abgeordnete der Staatsmacht nach Belieben bedienten, wie sollte der Bürger dann Vertrauen in die Polizei und in einen kleinen Kommissar wie ihn setzen?

Rainer Mehr registrierte die Empörung. »Du schnaufst«, sagte er.

»Ich weiß nicht, wohin mit meiner Enttäuschung. Wie soll ich weiterarbeiten, wenn die Verhältnisse so illoyal sind, wie sie sind, und der kleine Betrug als Normalität behandelt wird? Das ist nicht meine Welt, glaube mir.«

In seine Stimme mischte sich Frustration, und Rainer Mehr konnte sich lebhaft die immer finsterer werdende Miene des Kommissars vorstellen. Er beschloss, Michael Wenigers Zustand zu nutzen. »Wir kriegen Fiede klein. Und wenn wir ihn haben, überführen wir auch das zweite F. Machst du mit?«

Michael Weniger überlegte nicht lange. »Was muss ich tun?«

»Du sollst mir folgen, wenn ich eine Falle auslege. Du kommst zu mir ins Büro. Fiede wird auch da sein. Nur kein Wort über die DNA-Liste. Lassen wir ihn in dem Gefühl, erfolgreich getarnt und getrickst zu haben. Er soll sich sicher wähnen.«

Rainer Mehr entknotete das altertümliche Kabel zum Festnetztelefon, das er auf seinem Gang durch das Büro sinnierend in die Länge gedehnt hatte. Im Gegenzug verdrehte es sich abenteuerlich, als er den Hörer wieder auflegte. Es ist zu früh, um offen Schlussfolgerungen auszubreiten, dachte er.

Er las, was er am Schreibtisch geschrieben und mit Pfeilen in eine sinnvolle Reihenfolge gebracht hatte. Bei der Zusammenstellung war ihm aufgefallen, woran er bisher nicht gedacht hatte. Es gab den Mord an der jungen Lucia und einen millionen- oder sogar milliardenschweren Wirtschaftsbetrug. Beide Taten hatten einen gemeinsamen Nenner, nämlich die beiden Brüder, von denen sie seit Kurzem wussten, dass sie Zwillinge waren.

Die Aufklärung beider Taten war unterschiedlich weit gediehen. Der Finanzjongleur hatte raffiniert Spuren verwischt, sich selbst konsequent zurückgezogen und seinen bekannten Bruder vorgeschoben. Beim Wirtschaftsbetrug musste sich die Taskforce auf andere verlassen. Aber die Möglichkeit, Lucias Mörder aus eigenen Kräften zu überführen, war in greifbare Nähe gerückt. Einer von zweien musste es sein.

Rainer Mehr zwirbelte am Ärmel seines altbackenen Pullovers herum und vergrößerte das unansehnliche Loch in Ellbogennähe unmerklich. Der Grund für Lucia de Bertollis Tod war vielleicht ein anderer, als sie angenommen hatten. War er geschehen, um etwas zu verbergen? Nicht eine Liebschaft eines älteren Mannes zu einem viel zu jungen Mädchen oder gar Missbrauch, sondern ein Geheimnis um einen kaum durchschaubaren Deal um erfundene Röntgengeräte?

Die Frage lautete also, was verborgen werden sollte. Von wem etwas verborgen werden sollte, war einzugrenzen auf zwei Personen, das war schon etwas, dachte der Ex-Kommissar. »Um das Verborgene zu enttarnen, verbergen wir selbst etwas. Wir nehmen das Muster, das sie kennen«, murmelte er.

Er war bereit. Michael Weniger stürzte ins Büro. Er sollte stiller Zeuge sein, wenn er mit Fiede Classen sprach. Rainer Mehr erreichte den Abgeordneten in aufgeräumter Stimmung telefonisch im Auto.

»Ich bin unterwegs in die Heimat. Wenn’s sein muss, komme ich sogar bei Sonnenuntergang in dein Büro. Was gibt es?«

»Kann ich am Telefon nicht drüber sprechen. Ich bin nicht allein.«

»Okay. Ich bin wieder allein. Ich habe mich gerade mit meinem Bruder getroffen«, sagte Fiede Classen zutraulich.

Was sollte das plötzlich? Zum ersten Mal sprach er offen von sich aus an, einen Bruder zu haben. Einfach so, im Nebensatz, erweckte er einen bislang nicht Existenten zum Leben. Rainer Mehr schaltete den Empfang auf die Mithörfunktion, damit Michael Weniger das Ende eines Versteckspiels erleben konnte. Gleichzeitig hielt er den Zeigefinger an die Lippen.

»Wir haben uns ausgesprochen. Wir hatten Differenzen wegen seiner Firma. Du kennst ihn nicht, er lebt nicht hier, wohnt mal hier, mal dort, Duisburg, Dortmund, Wuppertal, Düsseldorf. Ein Geschäftsmann. Ich war Aufsichtsrat in einer seiner Mehrheitsbeteiligungen, ich bin zurückgetreten. Das Wirtschaftliche passt nicht zu mir, verstehst du? Ich kann es dir jetzt frank und frei sagen, bevor dir eine offizielle Mitteilung in die Finger kommt. Das Thema ist ausgestanden.«

Eine merkwürdige Art, solche Informationen über das Autotelefon mitzuteilen, das hätte warten können, fand Rainer Mehr. Fiede Classen musste Druck verspürt haben, und, was noch auffälliger war, er ging davon aus, dass seine Verstrickungen in die Geschäfte seines Bruders den Fahndern bekannt geworden waren. Anders war die Flucht in die Offensive nicht zu erklären, dachte Rainer Mehr.

»Du meinst Bruder Freddy? Du meinst deinen Posten bei Opti Invest?«, sagte er. Es machte keinen Sinn mehr, um den heißen Brei herumzuschleichen.

»Genau, du hast verstanden«, tönte es zweiseitig aus dem Mithörlautsprecher und durch die offene Bürotür. Fiede Classen hatte nach der staufreien Rückkehr aus Düsseldorf seinen Wagen längst geparkt, war unbemerkt durch die Eingangstür der Erbenermittlung geschlüpft und stand schon im Zimmer. Freundlich grüßend drückte er das Handygespräch weg. Alles an ihm sagte aus: Hier bin ich, ich bin arglos, ich bin unbelastet, was ihr auch wissen und denken mögt.

Der Ex-Kommissar erhob sich, während Michael Weniger ruhig sitzen blieb, als wäre er nicht vorhanden. Fiede Classen und Rainer Mehr standen sich Aug in Aug gegenüber. Es war keinerlei Schärfe in Mehrs Stimme, als er sagte: »Bist du Big F.?«

Fiede Classen lächelte entwaffnend. »Wenn du damit den Chef von Opti Invest meinst: Nein. Wenn du die Geschäftsführung meinst: Nein. Wenn du den ehemaligen Aufsichtsratsvorsitzenden meinst: Ja, leider. Eine Fehlentscheidung.«

»Das hast du mir schon am Telefon gesagt. Ist Big F. Freddy, dein Bruder? Oder bist du es?«

»Ihr habt Freddy also ausfindig gemacht. Habt ihr je mit ihm gesprochen? Dann müsstet ihr wissen, dass er der geborene Chef und Erfolgsmensch ist. Ein Leader. Ich war sein Lobbyist. Natürlich ohne Interessenskollision, was meine politischen Aufgaben betrifft.« Er hielt dem Blick von Rainer Mehr stand und versuchte, unangreifbar zu wirken. Auf jeden Fall hatte er sich gut eingestellt auf das Gespräch und ließ keine Nervosität aufkommen.

Sein Gegenüber straffte sich, hielt seine schriftliche Zusammenstellung mit den Verlaufspfeilen hoch und sagte: »Weißt du, was das ist? Nein, wie auch. Hier sind eure verwickelten Geschäfte aufgeschrieben und hier eure Verbindungen zu Lucias Tod.« Rainer Mehr sagte absichtlich »euch«, es sollte kein Entrinnen für Fiede Classen geben. Der schaute verständnislos zurück.

»Das hier«, fuhr Rainer Mehr bestimmt fort, »ist der Gegenstand, der mit dem letzten Pfeil zu tun hat. Er kennzeichnet das derzeit finale Ziel unserer Arbeit.« Er griff in seine Ablage und holte einen USB-Stick hervor, auf dem ein kleiner Aufkleber pappte.

»Steuerfahndung Wuppertal, lese ich hier. Du hast bestimmt von ihren Einsätzen und Großrazzien im Zusammenhang mit staatsanwaltlichen Ermittlungen gehört. Immer wenn in Nordrhein-Westfalen Steuer-CDs angekauft werden, hetzt sie ihre Ermittler los. Die kennen alle Tricks, auch die einer gewissen Firma Opti Invest und ihrer verschleierten Hintergrundgeschäfte. Gerade untersuchen sie vierundfünfzigtausend Konten, deren Besitzern eine Luxemburger Bank geholfen hat, ihre Einkünfte umzulenken und europäisches Steuerrecht auszutricksen. Zunächst wollen sich die deutschen Ermittler auf Konten mit Guthaben von dreihunderttausend Euro oder mehr konzentrieren. Da fallt ihr locker drunter, du und dein Freddy.«

»Was soll das? Du hast nichts in der Hand«, keuchte Fiede Classen, der plötzlich hart getroffen wirkte.

Rainer Mehr setzte ein zynisches Lächeln auf und drehte das Messer, das er mit scharfen Worten eingestochen hatte, ein weiteres Mal in der Wunde um. »Dieser Stick wird gleich in diesen verstärkten Briefumschlag gesteckt und dann von Michael Weniger persönlich dem leitenden Steuerfahnder überreicht. Damit niemand auf dumme Gedanken kommt, begleitet ihn Ferdi Fleischmann in einem zweiten Wagen.«

»Was habt ihr denn zu bieten? Es gibt keine verwertbaren Daten. Ihr habt vielleicht den Server gehackt, aber der existiert nicht mehr. Hat mir Freddy zugesichert. Rainer, lass mich draußen bei dieser Sache. Ich flehe dich an.« Fiede Classen kreischte fast.

Rainer Mehr setzte sich gelassen auf die Schreibtischkante und drückte den Abgeordneten in den Besuchersessel vor ihm. Er sollte nicht mehr das Gefühl von Augenhöhe haben.

»Ihr habt euch selbst ausgetrickst, mein Lieber. Wenn wir die Daten über Geschäfte mit hin- und hergeleasten, aber nicht existenten Geräten für Krankenhäuser nicht offiziell benutzen dürfen, dann schicken wir sie als anonymen Hinweis an die Steuerfahndung. Die wissen, wie man aus halblegalem Material harte Erkenntnisse schürft. Nicht über die brave Opti Invest, sondern die Scheingeschäfte dahinter. Fiede, du hängst mit drin.«

Rainer Mehr drehte die Daumenschrauben an und sah innerlich belustigt zu, wie Fiede Classens schwaches Nervenkostüm zerbröselte und zerbröselte. Die Last war zu groß geworden. Der Abgeordnete wischte sich den Schweiß von der Stirn, vor lauter innerer Unruhe sprang er auf und tigerte durch das Büro.

»Ich habe Freddy gesagt: ›Lass das, mach nichts hinter meinem Rücken.‹ Ich habe es nur geahnt, aber nicht gewusst, welch großes Rad er dort dreht. Ich konnte mir nicht vorstellen, welche trickreichen und größenwahnsinnigen Abläufe er installiert hatte. Alle waren fasziniert, und alle haben mitgemacht. Er war so überzeugend. Sogar das Finanzamt hat kassiert und den großen Steuerzahler gelobt. Rainer, ich helfe dir. Was willst du noch?«

Rainer Mehr ballte die Faust unmerklich, er hatte ihn kleingekriegt. Es stimmte, es war ein Hindernis für die Steuerfahndung, wenn diese sogar das Finanzamt, dem man eigentlich helfen wollte, in die Enge treiben musste. Der Ex-Kommissar wusste absolut nicht, ob die geheimen Daten je verwertet werden könnten. Aber er hatte die Option, den Stick mit der heißen Ware tatsächlich nach Wuppertal weiterzureichen, einfach zu Ende gedacht, als wäre sie schon Realität. Er beschloss, seine Strategie fortzuführen.

»Ruf Freddy an. Wir können den Konflikt nur gemeinsam lösen. Ich will euch beide sehen, hier. Ich habe noch viele Fragen. Michael wird den Stick in Verwahrung nehmen und sofort überbringen, wenn wir das Signal geben. Fiede, hörst du: Das heißt Zeitaufschub. Was ist?«

Michael Weniger, der von nichts wusste, nahm fast feierlich den ihm überreichten Stick entgegen und verstaute ihn demonstrativ in einem kleinen, mit einem Reißverschluss versehenen Fach in seiner Gürtelschnalle.

Fiede Classen sackte in den Stuhl zurück, wählte die Handynummer von Freddy und hielt sich beim Sprechen die hohle Hand vor den Mund. Rainer Mehr schaute gelassen aus dem Fenster. Die Sonne war fast versunken, und die in Magenta beleuchtete Weseler Rheinbrücke strahlte in die beginnende Dunkelheit hinein.

»Er kommt. Hierher. In einer Stunde«, sagte Fiede Classen und stand auf.

Rainer Mehr drehte sich auf dem Absatz um, beide waren wieder auf Augenhöhe. Der Abgeordnete wirkte müde und erleichtert zugleich. Er hatte den von Rainer Mehr vorgeschlagenen Ausweg betreten und war sich sicher, eine Lösung zu finden. Und wenn es sein musste, im letzten Augenblick. Der Ex-Kommissar achtete nicht auf diesen feinen Stimmungswandel. Er hatte noch etwas zu erledigen und winkte seine beiden Gäste energisch hinaus. Er wählte die Nummer von Lucia de Bertollis Mutter.

»Ja, er kommt, sie kommen beide. Ich habe etwas vorgetäuscht, jetzt können wir herausfinden, was die Zwillinge verbergen. Wir treffen uns in etwa einer Stunde in der Nähe der Rheinbrücke. … Ja, mit Blick auf die Lippemündung. Genau dort, wo wir Lucia gefunden haben. Beziehungsweise dort, wo wir auf die Fundstelle schauen können.«

Er schwieg. »Was wird? Ich weiß es nicht.«

Er konnte nicht sehen, dass sie gerührt lächelte, als freute sie sich auf das Zusammentreffen.

* * *

Der Strom der Fahrzeuge floss über die zweispurige Zufahrt von der alten Zitadelle in Richtung neue Rheinbrücke, ein Pendant zur Rheinkniebrücke in Düsseldorf. Die Wehranlage war erhalten geblieben und zum markanten Wahrzeichen der Stadt geworden. In preußischer Zeit war Wesel ganz von einer Festung umgeben gewesen. Heute hielt man die übrig gebliebenen historischen Teile in Ehren und nutzte sie als Museum, Stadtarchiv und Musikschule.

Besucher, die zuvor den Rhein überquert hatten, mussten auf das imposante, halbrunde Gebäudeensemble zusteuern, bevor sie sich an der Kreuzung in verschiedene Richtungen einordneten. Ungewöhnlich war, dass mehrere Wagen, die in Gegenrichtung aus der Stadt herausfuhren und dabei zuerst die Lippemündung passierten, in eine schmale, halb versteckte und kaum zu erwartende Abfahrt kurz vor der großen Brücke einbogen. Sie folgten dem Sträßchen zum Wasser- und Schifffahrtsamt direkt am Rheinufer, steuerten an einigen an Land abgelegten farbigen Riesenbojen vorbei und folgten der Strecke unter der Brücke her. Ein paar Meter weiter passierten die Fahrer einen kleinen Stellplatz mit Blick auf den Rhein, dann lenkten sie eine Anhöhe hinauf. Links ging es zu einem Hundeübungsplatz, aber die Fahrer schwenkten fast im rechten Winkel in eine Baustraße ab. Diese war normalerweise mit einer Schranke abgesperrt. Für den Ortstermin war sie extra geöffnet worden.

Die kleine Gruppe parkte die Wagen auf der improvisierten Straße parallel zum Rhein. Das Ufer fiel recht steil ab zu den hochschlagenden Wellen, aber niemand beachtete den Hochwasser führenden Strom. Ziel war ein neues Naturschutzgebiet, zu dem von der asphaltierten Straße aus ein mit Löchern übersäter Rundweg führte. Hier ganz in der Nähe hatte die Kiesindustrie, die seit Jahrhunderten die niederrheinische Landschaft durchlöcherte, ihre Auskiesungsgenehmigung damit bezahlt, nach dem Abzug der Bagger ein großzügiges Delta mit Flachwasserzonen schaffen zu müssen.

»Natur de luxe«, hatte Fiede Classen über die Folgen des Raubbaus geschwafelt. Aber Fakt war, dass die Firmen erst mit gewonnenem Kies Geld verdient und dann die schnell fließende, ökologisch uninteressante Lippe renaturiert hatten. Es war eine kleine Seenplatte entstanden. Wasservögel kamen mittlerweile in Scharen, seltene Pflanzen hatten sich angesiedelt. Sogar ein in den Niederlanden entflohener Pelikan hatte kürzlich vorbeigeschaut und den Fischbestand begutachtet.

Aus Sicht von Rainer Mehr hatte die Randbepflanzung des Gebiets mit Gehölzen und Büschen den Vorteil einer verschwiegenen grünen Mauer, durch die vom Rundweg ein Trampelpfad ans Lippeufer führte. Gegenüber war Lucia de Bertollis Leiche angeschwemmt und von zwei Jugendlichen gefunden worden. Eine Tote, umgeben von sprießender Natur und neuem Leben. Rainer Mehr hoffte, hier Erinnerungen hervorzulocken, die den Täter reumütig stimmten.

Es war eine vage Hoffnung, wie er sich selbst zugab. Mehr baute darauf, hinter das bisher Verborgene zu schauen, indem er selbst verbarg, dass er in der Abgeschiedenheit hinter dem dichten Grün eine aufrüttelnde Situation schaffen wollte. Er hatte eine letzte verzweifelte Konstruktion ersonnen, um den Fall doch noch aufzuklären. Er war sich absolut nicht sicher, dass es gelingen würde, den Mörder mit den Informationen auf dem unscheinbaren Steuer-Stick in die Enge zu treiben. Aber mit den gehackten Aufzeichnungen von Opti Invest konnte er vielleicht die Furcht vor der unerbittlichen Wuppertaler Steuerfahndung so schüren, dass sich die Zwillinge gegenseitig ans Messer lieferten.

Auch dafür brauchte er diesen ruhigen Platz zwischen der Weite des Wassers und der unbezähmbaren Natur. Hier störte niemand. Hier gab es keine Chance zu entrinnen, außer jemand würde spontan davonlaufen und sich so erst recht verdächtig machen.

Rainer Mehr schob Äste zur Seite und ging der kleinen Gruppe voraus. Fiede Classen und Michael Weniger setzten auf dem unebenen Boden vorsichtig einen Fuß vor den anderen und folgten.

Während sie fast das Ufer erreicht hatten, stieg Barbara Optenhövel aus ihrem gerade geparkten Auto. Sie hatte mit den anderen vereinbart, hier zu warten. Schnittig kurvte ein zweisitziger Smart mit Duisburger Kennzeichen auf das Sträßchen am Rhein. Ein Mann mit Vollbart und modischer Frisur federte aus dem schmalen Sitz und schaute sich um.

»Wo haben Sie Ihren Bentley gelassen?«, fragte Barbara Optenhövel.

Freddy Classen hatte sie nicht gesehen, riss nun seinen Oberkörper herum, stand kurz auf einem Bein und drehte sich dann vollends um. Er war überrascht, aber es war ihm auch eine gewisse Genugtuung zu hören, dass er eine bekannte Person war.

»Ich weiß, wer Sie sind. Ich habe schon Ihre Kinderlocken gekannt«, scherzte Barbara Optenhövel.

»Das ist aber lange her. Dann wissen Sie auch, Fiede und ich sind Zwillinge. Darauf spielen Sie doch an, oder?«, sagte er. Ihn interessierte nicht, wie diese unbekannte Frau an Informationen über ihn gekommen war. Er wollte als freundlich im Umgang, unbeeindruckt und souverän wahrgenommen werden.

»Ich weiß. Ich habe zusammen mit Ihrem jungen Cousin Ingo Hardacker Ihre Mutter ausfindig gemacht. Nicht Ihre Pflegemutter, Ihre wirkliche Mutter. Sie hat uns damit überrascht, dass Sie ein Zwilling sind. Sie haben uns sehr beschäftigt, bis wir das herausgefunden haben. Ich habe auch von Ihrem Lebensstil gehört, deshalb habe ich Sie mit dem Bentley erwartet.«

»Pflegen Sie Ihre Vorurteile gern weiter. Aber man sagt mir nach, flexibel auf neue Situationen zu reagieren. Ich wollte lieber unauffällig daherkommen. Ich trage heute Jeans und T-Shirt. Ich kann auch Understatement«, sagte Freddy Classen mit einem überlegenen Lächeln und zeigte auf den kleinen Stadtwagen.

»Okay, folgen Sie mir, wir sind am Fundort des ermordeten Mädchens verabredet.«

Wie zwei Naturfreunde, die sich zu einem Ausflug an der Rheinbrücke verabredet hatten, verschwanden sie im Gebüsch. Das Grün schloss sich hinter ihnen, als sie schweigend die wenigen Meter zum Uferbereich hinabgingen.

Rainer Mehr nahm eine Position ein, die ihm ermöglichte, wechselnd einen Blick auf das Lippeufer zu werfen und Augenkontakt zur Gruppe zu halten. Die wiederum war gezwungen, auf die Stelle zu sehen, wo Lucias Leiche angeschwemmt worden war. Er hatte das Treffen regelrecht choreografiert. Niemand sollte Raum haben, mit einem Ablenkungsmanöver seiner Aufmerksamkeit zu entfliehen.

Barbara Optenhövel und Michael Weniger nahmen die Zwillinge in die Mitte. Sie zuckte mit den Schultern, als wäre die Situation noch nicht perfekt arrangiert. Rainer Mehr zögerte, solange nicht alle informierten Personen anwesend waren. Plötzlich knackten Äste, und leicht keuchend kam Lucia de Bertollis Mutter aus dem Unterholz.

»Ich habe die Ausfahrt erst nicht gefunden, sie ist so unscheinbar. Ich musste bis ans Ende der Brücke fahren, dann wenden und wieder zurück. Das geht mit meinem alten Polo nicht so schnell«, sagte sie. Sie redete gehetzt.

Freddy Classen musterte sie abschätzig. Diese aufgeregte, unsichere Frau würde ihn nicht weichkochen können. Sie konnte jammern, so viel sie wollte. Er blickte Fiede an und erkannte, dass er die Situation ähnlich einschätzte. Dieses inszenierte Theater hier würde kein Geständnis aus ihnen herauslocken.

»Oben an der kleinen Straße habe ich eben Ingo Hardacker kennengelernt. Er hat mir den Trampelpfad hierhin gezeigt. Er wird wie verabredet oben warten und aufpassen, dass kein verirrter Spaziergänger in unsere Versammlung platzt. Er sagt, er freut sich darauf, nachher die Hände seiner beiden neuen Cousins zu schütteln.« Lucias Mutter plauderte drauflos, weil sie nervös war.

Freddy Classen stöhnte auf. Er hatte keine Lust, einen neuen, entfernten Verwandten in sein Leben einzugemeinden. Er wollte dies Spiel hier hinter sich bringen, um dort weiterzumachen, wo er vor einigen Stunden aufgehört hatte.

Rainer Mehr stellte sich breitbeinig vor die Gruppe und räusperte sich. Jetzt kam es drauf an.

»Deswegen bin ich nicht bei Twitter, das Wort ›obwohl‹ verbraucht dort zu viele Zeichen. Aber ich denke mit ›obwohl‹. Ich sehe die Dinge von mehreren Seiten, wende hin und her und suche das Obwohl in scheinbar eindeutigen Zusammenhängen. Wer das Obwohl findet, kommt den Dingen von einer anderen Seite auf die Schliche, darum geht es doch eigentlich immer. Man muss lernen wollen, immer.«

Rainer Mehrs rätselhafte Sätze weckten die Aufmerksamkeit der kleinen Gruppe und ließen sie konzentriert auf den schwächlichen Mann ohne sichtbare Körperspannung schauen. In seinem Allerweltspullover und den ausgebeulten Jeans wirkte er eher wie ein versponnener Alter, der zu sich selbst brabbelte.

»Ich kenne nicht die Wahrheit des Täters. Ich weiß aber von meiner Wahrheit dieses Falls.«

Fiede Classen blickte besorgt drein, Freddy hingegen schaute spöttisch, aber konzentriert auf diesen Gnom. Lucias Mutter spitzte den Mund und kaute voller innerer Anspannung auf ihren Lippen.

»Meine Wahrheit ist, dass am jenseitigen Ufer Lucia, vierzehn Jahre alt, eine junge, unbeschwerte Sportlerin, tot angeschwemmt wurde. Ihr Mörder muss sie über die Böschung oder ein Brückengeländer in die Lippe geworfen haben. Von dort hat die wechselhafte Strömung ihren Körper langsam zur Mündung nahe dem Rhein transportiert. Wir haben an ihr und ihrer Kleidung Spuren des Menschen gefunden, der sie wahrscheinlich vergewaltigt, auf jeden Fall ermordet hat.«

Er wies auf den Fundort, die Blicke der anderen folgten seinem Wink. Lucias Mutter schluchzte auf und schlug die Hände vor den Mund. Sie sagte kein Wort.

Barbara Optenhövel und Michael Weniger verfolgten stoisch, wie Rainer Mehr seinen Plan ausführte. Sie wussten, ihre Rolle war es, stumm wie ein Teil der befragten Gruppe zu verharren.

Fiede Classen legte eine Hand auf die Schulter von Lucias Mutter, als fühlte er mit ihr. Freddy Classen blickte kurz auf das Flussufer und schwenkte zurück zu Rainer Mehr. Er demonstrierte Aufmerksamkeit gemischt mit anhaltender Gleichgültigkeit. Wissen wir doch, signalisierte er. Das unterschiedliche Verhalten wirkte auf Rainer Mehr wie ein taktisches Spiel, ja, darauf hatten sich die Brüder verständigt, dachte er sofort.

»Ich bin ziemlich fertig. Wir kennen uns zu lange und zu gut, Fiede, als dass mich die Ereignisse nicht berühren. Wir sind gewissermaßen befreundet. Ich bin voll und ganz von deiner guten Seite überzeugt. Ich glaube nicht, dass du der Mörder bist. Aber ihr verhaltet euch wie eine einzige Person, du und dein Bruder. Ich war in gewisser Weise dabei zu versagen. Ich wollte nicht fassen, dass du eine dunkle Seite hast, Fiede. Ich hatte das Gefühl, du verbirgst etwas. Ich wollte diesen zerstörerischen Gedanken wiedergutmachen. Deshalb habe ich dauernd Kontakt zu dir gehalten. Das hat zu einem gewissen Verständnis zwischen uns geführt. Ich weiß es nicht anders zu erklären.« Rainer Mehr blickte Fiede Classen aufmerksam an.

»Die Fahndungsergebnisse habe ich leichtfertig sortiert und manchmal ignoriert. Fiede, ich wollte dich nicht als Gewalttäter sehen oder als Helfershelfer, weil ich mir dann hätte eingestehen müssen, mich in dir getäuscht zu haben. Ich war verblendet. Ich will es immer noch nicht wahrhaben, dass du getötet haben könntest. Ich kenne dich eben doch nicht. Ich will die Wahrheit wissen. Deine Wahrheit.«

Fiede Classen tat einen Schritt nach vorn. Er reckte den Kopf vor, sein Mund öffnete sich. »Ich doch nicht …«, stammelte er. Schweißperlen rannen ihm von der Stirn, und die ersten Tropfen bissen in seinen Augen. Er wischte die Flüssigkeit mit dem Handrücken zur Seite. »Lucia doch nicht«, flüsterte er plötzlich und wirkte einem Zusammenbruch nahe. Er wollte Lucias Mutter wieder die Hand auf die Schulter legen.

Sie wehrte ab und zuckte zurück.

Freddy Classen riss seinen Bruder zur Seite. Er schaute ihm direkt in die Augen und schüttelte ihn. »Fiede, das ist eine Provokation. Dieser ehemalige Kommissar appelliert an eure Freundschaft. Er ist nicht dein Freund. Ich, ich bin dein Bruder, der mit dir alles im Leben geteilt hat.«

Ein Schluchzen zerstörte das so lange Zeit gefasste Gesicht des Abgeordneten. Er versank in einer Mischung aus Depression und Selbstmitleid.

»Fiede«, schrie Freddy, »zusammen waren wir immer stark. Er bringt uns auseinander. Lass das nicht zu!«

Fiede Classen blickte mit tränennassen Augen auf, es war kein Ton mehr von ihm zu hören, und er nickte sanft.

Barbara Optenhövel und Michael Weniger waren bereit, einzugreifen, aber noch schwiegen und beobachteten sie.

Rainer Mehr warf sich in die Brust und machte einen kleinen Seitenschritt die Böschung hinauf. Dann sagte er: »Große Worte, Freddy Classen. War das ein Wink? Habt ihr es zusammen getan? Oder hat es einer getan, und der andere hat ihm geholfen und deckt ihn?« Er ließ eine Pause folgen.

Energisch und kampfeslustig antwortete Freddy: »Ein Wink? Was meinen Sie damit?«

»Ob es ein Signal für ein Geständnis ist. Lassen Sie Fiede fair sein, wenn er fair sein will. Merken Sie nicht, dass er an seiner Schuld zu zerbrechen beginnt?«

»Was wissen Sie schon? Er ist nicht am Boden, wir stehen gerade wieder auf. Zusammen.«

Barbara Optenhövel wollte losschreien, sie hielt diese Überheblichkeit, diesen Hochmut, diese Selbstgerechtigkeit nicht aus.

Rainer Mehr schnitt ihr mit einer heftigen Geste das Wort ab, das noch nicht gesprochen war. »Dann sagen Sie mir Ihre Wahrheit! Nein, besser nicht, Sie hören mir jetzt zu. Das ist meine Sicht, meine Wahrheit. Still jetzt«, forderte er.

Freddy Classen setzte ein Bein zurück. Er schuf Distanz zum Ex-Kommissar und musste nun ein wenig zu ihm aufblicken.

»Eure Geschichte geht so: Lucia de Bertolli fühlte sich unverstanden im strengen, zu freudlosen Elternhaus. Sie suchte jemanden, der sie verstand und der ihr zuhörte. Sie kannte Fiede aus seiner Zeit in dem Viertel, sie wusste, er war beliebt und ein Kümmerer. Aber was sollte er in seiner politischen Lebensplanung mit einem jungen, sexy aussehenden und schwärmerischen Mädchen anfangen? Fiede, du hast ihr zugehört, aber dich am Ende ferngehalten. Irgendwann hat sie dich zusammen mit Freddy getroffen. Der war noch so einer, der zuhören konnte. Der verständig war, der mit seinem Geld und seiner Position auch noch so reizvoll war. Geld macht sexy, er hat ein bisschen mit seiner Bedeutung geprotzt, und das Mädel schaute zu ihm auf. Freddy ist nicht Fiede, er hat es darauf ankommen lassen. Hat er mit ihr geschlafen, war es so etwas wie eine Liebschaft? Ich weiß es nicht. Vielleicht wurde es auch ihm zu heiß, nach dem ersten Zwilling tauchte auch der zweite ab. War es so? Doch Lucia hatte etwas mitbekommen. Sie wunderte sich, dass Fiede seinen Bruder quasi versteckte. Sie hatte am Rande einen Disput erlebt, wie sie sich wegen ihrer Geschäfte in die Haare bekamen. Sie hatte mehr erfahren, als ihnen lieb war.«

Lucias Mutter schaute gebannt auf Rainer Mehr. Ihre Unsicherheit verschwand und machte einer selbstgewissen Entschlossenheit Platz, als der Ex-Kommissar weiterredete.

»Lucia ist nachweislich nach Wuppertal gefahren. Wir wissen, dass sie im Bahnhof Wesel ein Ticket gekauft hat, wir haben bei ihr eine Schwebebahn-Karte gefunden, und wir kennen die Ansichtskarte aus Wuppertal. Sie war mindestens ein Mal im Firmensitz von Opti Invest, hat sich mit einem der Zwillinge oder beiden getroffen, sie haben gestritten und Lucia klargemacht, dass sie vernünftig werden solle und sie nicht mehr zusammenkommen könnten. In einem Augenblick, in dem Freddy, der Firmenboss, wegen eines Gesprächs oder einer Frage des Personals aus dem Raum geholt wurde, hat sie in Schriftstücken geblättert, die auf dem Schreibtisch lagen. Wie unvorsichtig und welch unglücklicher Zufall. Sie hat die Geschäftspapiere mit ihrem Smartphone abfotografiert. So etwas geht schnell und unauffällig. War es nicht so?«

Rainer Mehr erzählte eine überzeugende Geschichte, für die er viele Belege hatte, aber nicht den letzten Beweis. Doch er wusste, dass Menschen Mutmaßungen und gute Erzählungen mehr mochten als die Realität. Er wartete ab. Fiede schüttelte nur den Kopf, Freddy blickte hart und unbewegt auf Rainer Mehr.

»Lucia fuhr wieder nach Hause, und irgendjemand bemerkte, dass sie auf dem Schreibtisch von Opti Invest herumgefummelt hatte. Später folgte eine Verabredung nach dem Badmintontraining mit besagter Ansichtskarte. Freddy Classen stellte Lucia zur Rede, die inzwischen mit ihrem Wissen gedroht und ihm zum Beweis eine abfotografierte Seite über die dunklen Leasinggeschäfte gemailt hatte. Er wusste, es war gefährlich geworden. Er ließ das naive kleine Mädel gelassen ins Leere quatschen. Er hatte seinen Plan. Er nahm sie in den Arm, ein Wort gab das andere. Es wurde gesäuselt. Vielleicht kam es zu sexuellen Handlungen, wir haben Sperma am Slip gefunden. Lucia glaubte, gewonnen zu haben mit ihrer kleinen Erpressung. Der Zwilling hatte längst entschieden, sie loszuwerden.«

Rainer Mehr hielt inne. Niemand äußerte ein Wort.

»Lucia wurde ermordet, wie wir wissen, und erst drei Wochen später gefunden. An ihr und an ihrer Kleidung waren DNA-Spuren. Wem diese zugeordnet werden konnten, wissen wir alle. Und wer die Tat verdeckt, auch. Barbara Optenhövel hat die Zusammenhänge aufgeklärt. Meine Herren, Sie steht bestimmt für weitere Auskünfte bereit.«

»Das kannst du mir nicht unterstellen. Meine Bedenken gegen diese Geschichte …« Fiede Classen war in Aufruhr.

»Ich habe schon verstanden. Deine Bedenken kommen reichlich spät. Zu einem Zeitpunkt, an dem es allem Anschein nach mit deinem gewohnten Leben den Bach runtergeht. Jetzt möchtest du wieder Land gewinnen, ganz schnell. Die Geschichte ist wahr, das weißt du. Wie willst du mit dieser Schuld leben?« Rainer Mehr ließ nicht locker. Er spürte, wie wenig Widerstandskraft Fiede Classen noch besaß. Er würde zusammenbrechen. Bald.

»Sind Sie durch, Herr Märchenonkel?« Rainer Mehr hörte eine Stimme wie aus weiter Ferne. »Sie täuschen sich, und Sie haben sich nicht klar genug ausgedrückt.« Freddy Classen grinste.

»Wobei?«

»Bei den Beweisen, die nicht ausreichen. Lassen Sie es sein. Fiede und ich gehen jetzt.«

»Sie haben Angst.«

»Nicht doch.«

»Die Steuerfahndung ist bald unterwegs zu Opti Invest. Die Wuppertaler mögen geheime Daten, die ihnen zugespielt werden. Das haben sie mit dem Finanzminister in Düsseldorf gemeinsam.«

Lucias Mutter ballte die Fäuste und schrie auf. Freddy Classen lachte nur. Rainer Mehrs Manöver fand er zu durchsichtig. Er war sich seiner Sache sicher.

»Mehr, Sie haben jetzt genug getrickst. Wenn Sie Gefühle aufwühlen wollen, ist das eine Sache. Damit können Sie aber nicht alle erreichen. Ich sage Ihnen jetzt ein für alle Mal, bevor ich gehe: Die Fundstelle der Leiche zu sehen macht mich traurig, ich bedauere das Geschehene zutiefst. Aber Ihre schöne Inszenierung packt mich nicht. Auch Ihr Geistesblitz mit der Steuerfahndung nicht. Gehackte Ware ist unverkäuflich, wenn sich auf dem Originalserver kein Pendant findet. Bilder von einer Hundertschaft von Beamten, die eine gewisse Duisburger Firma durchsuchen, die früher in Wuppertal ansässig war, gibt es nur in Ihrer Phantasie. Informieren Sie sich mal über die Rechtslage.«

Fiede Classen schaute seinen Bruder bewundernd an. Wie der die Nerven behielt und in den Gegenangriff überging, löste seine Ängste. Er fühlte sich beschützt.

Lucias Mutter starrte wortlos auf den Mann, den ihr Rainer Mehr eben als wahrscheinlichen Mörder ihrer Tochter präsentiert hatte. Sie war fassungslos, wie kühl kalkulierend der sich von seiner Schuld freizusprechen versuchte. Es war wie ein Traum, in dem sie orientierungslos herumschwamm. Bis sie sich fasste, aufschrie, losrannte, ihre Fäuste ballte und auf Freddy Classen einprügeln wollte. Barbara Optenhövel fiel ihr von der Seite in den Arm und hielt sie zurück. Lucias Mutter sackte zusammen und war plötzlich still.

Rainer Mehr sprach Fiede Classen direkt an. »Erleichtere dein Gewissen, ihr seid am Ende angelangt. Ihr seid schwach als Brüder, nicht mehr stark.«

Fiede Classen wollte antworten, doch Freddy warf sich dazwischen. »Kein Wort, Fiede. Wir stehen das durch. Wir haben immer alles zusammen gemacht. Und wir sind hier unter uns, niemand kann unsere Aussagen verwerten. Du musst keine schlechte Presse fürchten. Herr Oberschlau kann noch nicht einmal den eindeutigen DNA-Beweis antreten.«

Der Ex-Kommissar ließ sich nicht zu einer Gegenrede verlocken. Er antwortete nur kurz: »Es gibt Methoden, augenscheinlich identische Zwillings-DNA so weit zu sequenzieren, dass die entscheidenden Unterschiede festgestellt werden können.«

Seine nüchterne Antwort prallte an Freddy Classen ab. »Warum haben Sie das noch nicht gemacht? Nein, Mehr, es gibt immer ein Restrisiko bei der DNA-Bestimmung. Es gibt Fälle, in denen nie geklärt werden konnte, welcher Zwilling für eine Tat verantwortlich war. Und gibt es ein Ergebnis, lässt es sich vor Gericht anfechten. Deshalb wird auch nicht jede Untersuchung gemacht, die möglich wäre. Fünfundsiebzigtausend Euro kostet es, ein Speziallabor zu beauftragen. Ich habe mich erkundigt. Die Zwillings-Spur lässt sich der Steuerzahler nur etwas kosten, wenn sie Erfolg verspricht. Ich habe gehört, der Innenminister hält diese Ausgabe für wenig zielführend.«

Freddy Classen lachte dröhnend, als er Rainer Mehrs kalkulierte Erzählung auf seine Art beendet und so der Hoffnung des Fahnders auf ein reuiges Geständnis den Todesstoß versetzt hatte.

Fiede nickte ihm traurig, aber ergeben zu.

Er würde seinen Bruder nicht hintergehen und ihn der Polizei ausliefern. Schon gar nicht, wenn seine eigene politische Laufbahn so ungefährdet blieb. Sein Bruder war Teil seines Lebens, und er hatte kein verräterisches Wort gesagt. Es war sogar weiterhin möglich, dass Fiede der Täter gewesen war. Rainer Mehr ließ entmutigt den Kopf hängen. Das Wort »obwohl« hämmerte in seinem Kopf.

Barbara Optenhövels Gesicht straffte sich, der Mund zog sich zusammen, und blanke Wut füllte ihre Augen.

Lucia de Bertollis Mutter brachte noch immer kein Wort heraus. Ihr schmales Gesicht war ausdruckslos. Ihre Augen waren geweitet, als hätte sie Drogen zu sich genommen. Dennoch strahlte sie eine eigentümliche Gewissheit aus.

Plötzlich riss sie sich von Barbara Optenhövel los und rannte auf den schmalen Pfad zu, der vom Ufer zum Parkplatz an der kleinen Straße führte. Sie lief und lief und lief. Dornen am Wegesrand verhakten sich in ihrer Kleidung und rissen Wunden in Hände und Arme. Ein Zweig wischte durch ihr Gesicht, und Blut floss aus einer dadurch verursachten Wunde über ihre Wange.

Sie lief auf das kleine Sträßchen hinaus. Ingo Hardacker wartete dort wie vereinbart und langweilte sich. Er hatte den Kopf zurückgelehnt und trommelte aufs Lenkrad zur Musik, die aus den beiden weißen Knöpfen in seinen Ohren kam. Er sang lauthals mit, als bereitete er sich auf eine Castingshow vor.

Lucias Mutter rannte wie ein Schatten an seinem Auto vorbei. Ingo Hardacker brauchte eine Sekunde, in der seine Singstimme in einem Krächzen erstarb. Er sah, wie die Frau sich zur steilen Uferböschung bewegte und über einen wahllos abgekippten Haufen Befestigungssteine kletterte. Sie hielt einen Moment am höchsten Punkt inne und kippelte mit den Füßen, um auf den schrägen Steinen Stabilität zu gewinnen.

Sie war nur noch ein paar Meter vom Fluss entfernt, der nach einigen heftigen Regentagen erheblich mehr Wasser führte als zu normalen Zeiten. Die Strömung war extrem und gefährlich in dieser Linkskurve, in der es zu Tal viele Strudel gab. Vor einigen Jahren war hier eine türkische Familie ertrunken, als die Eltern ihr Kind retten wollten, das bei dem Versuch, etwas aus dem Rhein zu fischen, in die Wellen geraten war.

Ingo Hardacker benötigte eine zweite Sekunde. Er riss die Ohrhörer herunter, öffnete die Fahrertür und spurtete hinter Lucias Mutter her. »Nein, nicht springen«, quetschte er zwischen zwei tiefen Atemzügen eines Sprinters hervor. Mit wenigen raumgreifenden Schritten querte er das Sträßchen und rannte über den rauen Asphalt.

Lucias Mutter stand mit ausgebreiteten Armen auf dem Steinhaufen, als wollte sie sich hinabstürzen, und starrte in die Ferne. Sie sah in den langen Schatten der Dämmerung regelrecht gespensterhaft aus mit ihrer ausladenden Bewegung und ihrem von Dornenstichen blutverschmierten Gesicht. Als wollte sie dahin, wo einfach alles aufhört.

Sie würde nie von hier aus in den schnell fließenden Strom springen können, dessen Wellen sich ausgehend von einem mächtigen Schubleichter verstärkten und gegen die befestigte Böschung klatschten. Dazu war das hohe Wasser noch zu weit von ihr entfernt. Ihr Verhalten war aber so irrational und ihr Blick so weit weg, dass Ingo Hardacker nicht nachließ in seinen Anstrengungen, Lucias Mutter zu erreichen.

Er lief wie im Wahn und mit ungeahnten Kräften vom flachen Asphalt hinauf auf die wild aufgetürmten Böschungssteine. Ohne abzubremsen, flog er den Haufen hoch, knickte um, fiel nach vorn, stützte sich mit den Händen ab, kam wieder nach oben und stoppte Lucias Mutter, indem er in ihren Rücken stürzte. Beide fielen vom Steinhaufen nach vorn auf den Fluss zu und landeten eigenartig ineinander verkeilt in einem grasbewachsenen Uferstück. Es war weich, und die Schräge zum Rhein hin war hier so leicht, dass sie einfach liegen blieben.

Barbara Optenhövel war die Erste, die aus dem Trampelpfad herausgeeilt kam. Sie hatte hinter der wegrennenden Frau hergeschrien, begriff die Lage intuitiv und war ans Ende des Sträßchens gerannt. Sie bremste ab und lief vorsichtig um den Steinhaufen herum. Ingo Hardacker fasste sich an den Knöchel, der schon anzuschwellen begann. Lucias Mutter lag auf dem Bauch. Sie lachte wild und drehte sich langsam zur Seite.

Inzwischen waren auch die anderen aus dem Gebüsch ins Freie gekommen. Sie hatten den letzten Teil des dramatischen Akts aus der Entfernung erlebt, sie waren schockiert und kamen im Laufschritt näher. Ingo Hardacker stöhnte auf, sein Fuß schmerzte. In kurzen, abgehackten Worten schilderte er, dass Lucias Mutter wie eine Wahnsinnige ans Ufer gestürzt war und wie er versucht hatte, das Schlimmste zu verhindern.

Barbara Optenhövel legte sein Bein hoch und umarmte ihn sanft. Michael Weniger kümmerte sich um die verzweifelte Frau, die sich aus der Bauchlage in den Vierfüßlerstand gequält hatte und sich langsam aufrichtete. Er griff ihr unter die Arme und hob sie mit starken Armen sanft hoch. Sie sagte kein Wort und starrte Freddy Classen nach.

Der Mann schaute mit hartem, unbeeindrucktem Blick zurück, hielt aber ein paar Meter Abstand. Fiede Classen wusste nicht, wohin mit sich, und lief unruhig von links nach rechts, während er die Szene am Ufer beobachtete.

Rainer Mehr kam kraftlosen Schrittes zuletzt angetrottet. Er sah geschlagen aus. Aber er hatte einen letzten Trumpf aufbewahrt, den er eigentlich noch an der Lippe hatte ausspielen wollen. Doch sein Plan, den Täter unter Druck zu setzen, war schiefgegangen, und die Flucht von Lucias Mutter hatte seine Strategie endgültig platzen lassen.

Rainer Mehr sah zu, wie Ingo Hardacker leicht humpelnd auf die Beine kam und von Barbara Optenhövel gestützt zu seinem Sportcabriolet geleitet wurde. Er beobachtete, wie sich Lucias Mutter plötzlich straffte, leicht gebückt das Uferstück erklomm, sich aufrichtete, sobald sie ebenen Boden erreicht hatte, und festen Schrittes auf den schäbigen, verblichenen, aber noch immer mintfarbenen Polo zuging. Er sah, wie Fiede Classen seinem Bruder hinterherschaute, als der auf sein klingelndes Handy drückte und mit erwartungsvollem Tonfall »Guten Tag, Herr Minister, ich bin sehr erfreut« sprach.

Freddy Classen hörte aufmerksam zu, nickte, als könnte ihn der Mann aus der Landesregierung sehen, warf den ein oder anderen unverständlichen Satz ein und beendete das Gespräch mit einem »Ich sage zu, Herr Minister«.

Fiede Classen sah ihn fragend an. Freddy Classen hob die Finger zum Victory-Zeichen. »Ich habe morgen ein Gespräch mit dem Staatssekretär. Bei dem du warst, Fiede, um uns aus der Schusslinie zu bringen«, sagte er. »Ich packe aus.«

Fiede Classens angstvolles Gesicht verwandelte sich in eine fast panische Miene. Es drückte Entsetzen und Furcht aus, vom eigenen Bruder verraten zu werden.

»Du bist draußen, Fiede. Du musst nur dazu stehen, Aufsichtsratsvorsitzender gewesen zu sein. Es gibt keine Unterlagen, die dich belasten. Ein bisschen was bleibt hängen, Fiede, na ja, Berufsrisiko eines Politikers. Ich mache reinen Tisch. Ich sage als Kronzeuge aus über alle Steuertricks und all die Leute, die ihren Vorteil gezogen haben. Ich falle unter die Kronzeugenregelung. Morgen bin ich beim Staatssekretär. Elf Uhr im Ministerium.«

Er zelebrierte seinen Verrat wie einen vermeintlichen Erfolg. Er hatte die Lösung gefunden, die ihm am meisten nutzte und seine Freiheit garantierte.

Freddy Classen wandte sich an Rainer Mehr. »Sie haben recht, das Material, das Ihr Hacker ausgegraben hat, hat die Steuerfahndung zu neugierig gemacht. Sie hatte schon angefangen zu schnüffeln. Sie hat nichts gefunden, aber sie macht unsere Geschäfte kaputt. Zu viel Aufsehen. Ich gebe ihr, was sie für die große Aufklärung braucht, und verschwinde dann. Der Innenminister kann sich als Saubermann präsentieren, die Steuerfahnder treiben unerbittlich Geld ein. Zumindest das, was vorhanden ist.« Er hielt einen Augenblick inne.

»Respekt, Herr Mehr«, sagte er dann. »Diese Entwicklung haben Sie verursacht. Sie haben sogar mich in die Enge getrieben. Sie sind ein ganz ungewöhnlicher Mann.« Freddy Classen drehte sich abrupt um und steuerte seinen abgestellten Smart an.

»Halt«, schrie ihm Rainer Mehr nach.

Freddy Classen fuhr mit unwirschem Gesicht herum. Er blickte zurück. Er hatte gesagt, was zu sagen war, und antwortete ironisch: »Ich dachte, unsere gemeinsame Geschichte ist zu Ende und alles ist überstanden. Und nun wollen Sie das letzte Wort haben.«

Rainer Mehr schaute ihn ernst und still an.

Freddy Classen ließ sich nicht verunsichern. »Sie schweigen, oh je. Und was passiert jetzt Schlimmes mit mir? Wer vernichtet mich, wenn Sie es nicht schaffen?«

Der Ex-Kommissar wartete eine Sekunde, bevor er seinen Trumpf ausspielte: »Der eine Minister wäscht Sie als Kronzeuge rein, der andere Minister möchte Sie überführen. Er hat der teuren Extra-Untersuchung zugestimmt, er zahlt aus einem Sonderfonds. Ihre Zwillings-DNA wird bis in die zigmillionste genetische Verbindung überprüft. Unser Material ist gut genug dafür, wir überführen damit den Mörder von Lucia.«

Lucias Mutter horchte auf, nahm die Hand vom Griff ihrer Fahrertür und blickte Rainer Mehr ungläubig an. Sie lachte leise, sie klang hoffnungsfroh, nicht verzweifelt.

Freddy Classen winkte Fiede zu. »Lass dich nicht verunsichern«, sagte er bestimmt.

In grobem Ton fuhr er in Richtung von Rainer Mehr fort. »Es reicht. Hören Sie auf, das nervt. Ich werde, nein, wir werden jeden Versuch juristisch anfechten, auf vage Vermutungen hin neue Untersuchungen anzustellen. Gute Anwälte verzögern so etwas wunderbar lang. Selbst Ihre teure Spezialprüfung gibt keine letzte Sicherheit. Ich kann mir auch nicht vorstellen, dass der Finanzminister sich von einem Ministerkollegen einen greifbaren Erfolg mit Hilfe eines Kronzeugen versalzen lässt. Welcher Minister mit Sonderfonds soll das überhaupt sein? Das haben Sie nicht gesagt. Hören Sie gut zu, Sie werden zurückgepfiffen. So sieht Ihr Triumph aus. Sie sind ein Schattenboxer, lieber Mehr, und können nicht verlieren.«

In Rainer Mehrs Gesicht kroch die Wut hoch. Er ballte die Fäuste und hob einen Arm. Abscheu füllte seine Augen. Warum nur waren manche Menschen so clever und so skrupellos, dass sie sich aus jeder Bedrängnis herausstehlen konnten? Auf Kosten anderer und ohne Verantwortung zu übernehmen.

Barbara Optenhövel fiel Rainer Mehr in den Arm und sagte eindringlich: »Nicht, Chef. Das hat das Schwein nicht verdient. Am Ende zeigt er Sie noch wegen Körperverletzung an.«

Rainer Mehr ließ folgsam die Arme sinken. Eigenartigerweise fühlte er sich gut. Er hatte gezeigt, was er von Freddy Classen und von der unverbrüchlichen Blutsgeschwisterschaft zu Fiede hielt. Er hatte rausgelassen, wie sehr er solche Menschen verachtete.

Freddy Classen winkte nur abfällig. Er wandte sich um und holte den Autoschlüssel aus der Tasche.

Lucias Mutter hatte das Streitgespräch ungläubig verfolgt. War Recht nicht Recht und Schuld nicht Schuld? Da schritt der Mann, den sie für den Mörder ihrer Tochter hielt, zu seinem Auto, frei und frech. Sie war tief enttäuscht und entschlossen wie noch nie in ihrem Leben. Sie öffnete die Wagentür, warf sich hinter das Lenkrad, ohne sich anzuschnallen, und startete sofort den Motor des kleinen Polo. Sie stellte den Fuß auf das Gaspedal.

Freddy Classen setzte sich gelassen in den Smart, legte ruhig und korrekt den Gurt an, wählte den Rückwärtsgang der Halbautomatik und ließ das knuffige Stadtauto nach hinten rollen. Es stand auf dem Ufersträßchen parallel zum Fluss.

Als er den Wählhebel in die Vorwärtsposition schob, hörte er das ungesunde Aufheulen eines viel zu klein ausgelegten Motors, der bis an die Grenze seiner Kraft hochgedreht wurde. Es war, als würde sich der alte Polo gegen die Urgewalt wehren, die seine Karosse durchschüttelte.

Freddy Classen blickte aus dem Seitenfenster, er sah den kleinen Wagen auf sich zuschießen. Hinter dem Steuer saß Lucias Mutter mit starrem Blick. Freddy Classen sah ihre verzerrte Miene und wusste, sie war zum Äußersten fähig. Er musste weg, drückte das Gaspedal bis zum Bodenblech durch, doch die träge Halbautomatik brauchte eine Sekunde zu lang, um sich in Bewegung zu setzen. Das Gefährt drehte halb auf der Straße ab und hoppelte voran, zu wenig, um Fahrt zu gewinnen und davonzukommen. Freddy Classen wirbelte wild am Lenkrad, aber der Polo erwischte den Kleinwagen an der Seite und dann am flüchtenden Heck.

Lucias Mutter lenkte gegen, ließ den Motor aufheulen, während Freddy Classens Fahrzeug rücklings geschleudert wurde. Er musste einen Moment lang den Fuß vom Gas nehmen. Der Polo schob sein Auto mit durchdrehenden Reifen von der Straße auf den ersten, sanft abfallenden Teil der Uferböschung. Lucias Mutter drängte und drückte mit ihrem Wagen, als säße sie in einem Bulldozer. Der Smart kippte seitlich, erst leicht, dann stand er auf den zwei linken Rädern, während sich die rechte Seite hob. Freddy Classen ruderte panisch mit den Armen. Er riss an der Fahrertür, nur raus, raus hier.

Wie von Sinnen trieb Lucias Mutter den Motor zur Höchstleistung. Ihr Wagen, der sich mit durchdrehenden Reifen langsam am Hang bewegte, drückte mittlerweile von oben auf den leichtgewichtigen Smart, der so auf die immer abschüssigere Böschung rutschte. Der Schwerpunkt des Kleinwagens sackte nach unten, und er fiel zur Seite. Der Polo schob ihn weiter, schob, schob. Freddy Classens Gefährt überschlug sich. Es gab kein Entrinnen für ihn. Lucias Mutter zwang ihren Polo mit festem Fuß auf dem Gas zu einem letzten Kraftakt. Sie katapultierte den Smart mit ihrem Wagen regelrecht von der Uferböschung in den schnell fließenden Strom.

Der Motor des Polo erstarb gurgelnd, Lucias Mutter krallte sich erschöpft an das Lenkrad. Sie sah, wie Freddy Classen wild an die Seitenscheibe hämmerte und verzweifelt die letzte Rettung versuchte. Alle, die am Ufer wie in Schockstarre auf das Unglücksszenario stierten und nicht eingreifen konnten, sahen es.

Der Smart trudelte im Wasser des Rheins, drehte sich in den Wellen um die eigene Achse, ohne unterzugehen, und verschwand stromabwärts hinter der ersten landseitigen Pfeilerkonstruktion der Rheinbrücke.

Rainer Mehr eilte auf den völlig zerdätschten Polo zu. Er meinte, Lucias Mutter lächeln zu sehen. Er zog sie vom Sitz und nahm sie in den Arm. Sie hielten sich fest. Er flüsterte: »Der Mörder ist tot.«

Es war, als hätten sie eine gemeinsame Mission erfüllt. Er hatte den Täter überführt, nur das letzte entscheidende Indiz hatte ausgestanden. Sie hatte den Mörder ihrer Tochter bestraft, als der sich davonzustehlen versuchte. Er konnte ihr keinen Vorwurf machen.

Barbara Optenhövel hatte sich in Aktionismus geflüchtet. Sie hatte Feuerwehr und Rettungswagen organisiert. Und einen Fahrer für Ingo Hardacker, der zum Arzt musste. Sie würde ebenso wie Michael Weniger am Ort des Geschehens bleiben.

Ferdi Fleischmann schaute Fiede Classen an, der nicht zu trauern und nicht zu verzweifeln schien. Er hatte soeben einen Teil von sich verloren und fühlte sich leer. Er war allein. Aber er hatte Freiheit gewonnen, er würde sich nicht mehr an einen übermächtigen Blutsbruder ketten müssen. Er schwieg und horchte in sich hinein. Er wusste, seine Zukunft war ungewiss.

Ferdi Fleischmann war zu aufgewühlt, ihn anzusprechen. Er fühlte sich verwirrt wie nach einem Alptraum und wünschte sich Ruhe. Er hatte Sehnsucht nach Zahira.

Es war, als hätte sie diesen Gedanken gespürt. »Ich bin’s«, sagte sie, nachdem er das klingelnde Smartphone aus der Tasche geholt und den Anruf angenommen hatte.

Sie hörte sich die Geschichte an, die Ferdi Fleischmann atemlos erzählte. Dann sagte sie: »Kann ich Lucias Mutter verstehen? Ja. Darf sie handeln, wie sie gehandelt hat? Ich weiß es nicht. Es erinnert mich an einen berühmten Fall von Selbstjustiz. Die Frau hieß Marianne Bachmeier, wenn ich mich richtig erinnere. Ihre Tochter war ermordet worden, so wie Lucia getötet worden ist. Sie schmuggelte eine Beretta in den Gerichtssaal des Lübecker Landgerichts und erschoss an einem Verhandlungstag den Angeklagten. Sie zielte mit der Waffe auf seinen Rücken und drückte insgesamt acht Mal ab. Es war einer der spektakulärsten Fälle von Selbstjustiz, die es in Deutschland je gab.«

Ferdi Fleischmann erwiderte: »Ein Großteil der Bevölkerung zeigte Verständnis für die Tat. Andere verurteilten sie, weil sie gegen die Rechtsstaatlichkeit verstoßen habe. Wer wagt, das zu entscheiden? Lucias Mutter hat getan, was sie meinte, tun zu müssen. Sie wird sich zu verantworten haben und verurteilt werden, so wie Marianne Bachmeier damals auch.« Er schwieg und fühlte sich plötzlich unendlich müde.

»Komm zu mir«, sagte Zahira.

Er verabschiedete sich nur von Rainer Mehr. Das Gewusel der inzwischen eingetroffenen Rettungskräfte nervte ihn zu sehr, um die anderen zu suchen.

Rainer Mehr hatte sich von Lucias Mutter gelöst. »Was habe ich getan?«, hatte sie geflüstert. Er war Augenzeuge gewesen, aber er gab ihr keine Antwort. Die Ereignisse und Empfindungen, die er durchlebt hatte, brachten ihn völlig durcheinander. Er wollte Recht durchsetzen, und doch konnte er sie nicht verurteilen. Sie hatte sich und ihn von einer Last befreit.

Freddy Classens Ende kam ihm wie ein Geständnis und wie ein gerechtes Urteil vor, als er die Aussagen der Rettungskräfte entgegennahm, der Fahrer des Smart müsse bei diesem Wellengang ertrunken sein.

Rainer Mehr schaute auf den ewig fließenden Rhein. Der kleine Smart und sein Fahrer waren in seinem und dem Blickfeld der anderen nicht aufgetaucht. Sie schwammen irgendwo den Fluss hinunter oder hatten sich im Gestrüpp an einem unzugänglichen Uferstück verfangen.

Rainer Mehr hätte es trotzdem nicht gewundert, wenn Freddy Classen völlig durchnässt, aber lebendig an Land gekrabbelt käme. Der Mann war ein Überlebenskünstler. Der Ex-Kommissar stellte sich vor, wie er auf das zurückkehrende Gespenst reagieren würde. Er lachte. Aber konnte er das ausschließen?

Nachwort

Eigentlich kenne ich nur das Schreiben im Team. Vier Bücher – zwei Kriminalromane und zwei Kurzgeschichtenbände – habe ich seit 1997 mit meinem Freund Thomas Niermann herausgebracht. Ab 2005 habe ich dann mit Renate Wirth Niederrhein Krimis geschrieben. Die Geschichten mit den (meist) Tier-Titeln – zuletzt »Der Käfer« – haben zwölf Bücher lang eine große Fangemeinde gewonnen. Die Kunst des Schreibens im Duo hat Spaß gemacht und macht weiterhin Spaß. Die Hesse/Wirth-Krimis sind und bleiben Teamarbeit. Doch manchmal ist der richtige Zeitpunkt gekommen, etwas Neues anzufangen. Zusätzlich.

So hat sich das »Dazwischen-Debüt« entwickelt mit meinem ersten allein verfassten Buch. »Blutsgeschwister« beruht auf einem realen Fall, eine fiktive Handlung verbindet Mordfall und Wirtschaftskrimi. Ja, es stimmt, es ist wieder ein Kriminalroman geworden. Der geht zwar aus gutem Grund erneut vom Niederrhein aus, weitet sich aber auf ganz Nordrhein-Westfalen und viele interessante, landestypische Handlungsorte aus. Eine Mischung, die neu ist und den Rahmen für eine groß angelegte Geschichte bietet.

Ohne geduldige Unterstützer funktioniert es nicht, einen guten Roman zu schreiben. Ich danke denen, die mir zugehört haben, meine Fragen beantwortet, mein Erzählen geteilt und meinen Text heftig kritisch begleitet haben: Eva, Andreas, Timm und Leonie. Ich danke Dr. Christel Steinmetz und Hilla Czinczoll vom Emons Verlag für die sehr hilfreiche Begleitung. Und allen, die durchgehalten haben, wenn sie von meinen Recherchefragen genervt waren.

Thomas Hesse

Thomas Hesse, Renate Wirth

DER KÄFER

Niederrhein Krimi

ISBN 978-3-86358-804-5

»Der Käfer ist mit eigenem Humor und Charme geschrieben. Eine gelungene Fortsetzung.«

Rheinische Post

Leseprobe zu Thomas Hesse, Renate Wirth, DER KÄFER:

EINS

Der alte VW Bulli, dessen helles Türkis an heute längst renovierte Badezimmer aus den 1960ern erinnerte, leuchtete in der Mittagssonne. Gleichmäßig schnurrte der Motor, hinter der Frontscheibe saßen zwei ältere Männer in weißen T-Shirts und blauen Overalls. Der Grauhaarige hinter dem Steuer pfiff eine alte Schlagermelodie, die er am Morgen auf seinem Oldiesender gehört hatte. »Ein Freund, ein guter Freund, das ist das Beste, was es gibt auf der Welt« aus dem Film »Die Drei von der Tankstelle«, einer seiner Lieblingsstreifen aus guter alter Zeit. Sein Beifahrer hielt eine Brötchentüte auf dem Schoß, zwischen ihnen auf der durchgehenden Sitzbank standen in einem ausrangierten Fahrradkorb drei Kaffeebecher »to go«, wie es heutzutage hieß, wenn man etwas mitnahm, statt es vor Ort zu verzehren.

Nach der morgendlichen Plackerei, dem Entsorgen einer Fuhre Sperrmüll, die sie in unterschiedliche Container verteilt hatten, lockte auf dem Rückweg vom Wertstoffhof der Stadt Wesel nun eine Frühstückspause an ihrem aktuellen Einsatzort. Alfons Mackedei lenkte den Transporter die Schermbecker Landstraße entlang in Richtung Op de Hei, dem geschichten- und skandalumwobenen Trabantenviertel der Stadt. Sein Beifahrer drehte sich um, wollte erkunden, was hinter seinem Rücken so scheppernde Geräusche von sich gab. Er entdeckte als Ursache leere Bananenkisten. Heinz-Hermann Trüttgen schüttelte den Kopf.

»Wir hätten die alten Kisten gleich dalassen sollen, stattdessen rumpeln die jetzt durch den Laderaum.«

»Lass nur, die werden wir in den nächsten Tagen gut gebrauchen können, denke an den ganzen Kleinkram aus der Küche, und der Wohnzimmerschrank ist auch noch nicht ausgeräumt.«

Der Kaffeeduft waberte gemeinsam mit dem würzigen Aroma der frisch belegten Brötchen unwiderstehlich durch das Innere des Fahrzeugs, während Trüttgen die Tüte fester umklammerte und versonnen aus dem Seitenfenster blickte. In einiger Entfernung kam die Silhouette der Bausünde aus den frühen Sechzigern in Sicht, drei sternförmig zueinander ausgerichtete, lang gezogene Hochhäuser. Die dem Ortsteil Obrighoven zugewandten Häuser waren acht bis zehn Stockwerke hoch, das Gebäude hinter den rechteckigen Kästen mit zwölf Etagen ein wahrer Koloss aus Beton und Fenstern.

»Hoffentlich hat unser Spargeltarzan angefangen, den Balkon zu räumen, sonst esse ich sein Brötchen diesmal höchstpersönlich vor seinen Augen auf. Der Kerl ist so faul geworden in letzter Zeit.«

Alfons Mackedei musste unweigerlich grinsen. »Arbeit, die mit körperlicher Anstrengung verbunden ist, hat Gesthuysen noch nie erfunden, das weißt du doch. Dafür pflegt er unsere Internetseite und druckt Flyer. Man muss die Menschen bei ihren Stärken abholen, statt ihre Schwächen zu monieren.«

Trüttgen verdrehte die Augen. »Jawohl, Herr Generaldirektor. Du hängst immer noch deiner Firma nach. Bist noch nicht im Ruhestand angekommen, richtig?«

»Würde ich sonst mit euch zusammen durch den Kreis tuckern, Wohnungen auflösen, Kleinreparaturen durchführen und seit Neuestem auch noch als Lese-Opa in einer Kindertagesstätte arbeiten? Für dich ist doch ebenfalls die Zeit noch nicht gekommen, um ruhig im Sessel zu sitzen und zu beobachten, wie das Wasser den Rhein runterfließt.«

Trüttgen stimmte mit leichtem Nicken zu, während die Ampel auf Grün sprang und sie sich als Linksabbieger dem Gebäudekomplex unaufhaltsam näherten. »Und trotzdem! Wenn Gesthuysen innerhalb der letzten Stunde nichts geschafft hat, kriegt er auch kein Brötchen.«

Vorbei an den Zufahrten zu den beiden Häusern, die zu einem Großteil aus Eigentumswohnungen bestanden, fuhr Mackedei zu dem umgrenzten Parkplatz vor dem höchsten der Blöcke und setzte den Wagen rückwärts in die Zufahrt zum Haus. Der Hausmeister hatte am Morgen die Poller vor dem Eingang entfernt, sodass sie das einzuladende Inventar nicht über den Vorplatz schleppen mussten.

Trüttgen hielt die Tüte und nahm einen Kaffeebecher mit, Mackedei griff sich die anderen beiden. Auf dem Weg zum Eingang bemerkten sie eine Ansammlung von Menschen auf der von Maulwurfshügeln durchsetzten verwilderten Wiese. Um dem Betrachter ein freundliches Ambiente vorzugaukeln, hatte man hier zur Auflockerung der Anlage, einzeln und sparsam, immergrüne Bäume gesetzt.

Trüttgen wies auf die bunt zusammengewürfelte Gruppe. Einige ältere Männer und dazwischen drei Jugendliche standen gemeinsam auf der niederrheinischen Version von Rasenfläche, vom schlecht gepflasterten Seitenweg aus holperte eine Frau in einem Elektrorollstuhl auf den Pulk zu.

»Da, guck, die haben nichts Besseres zu tun, als hier herumzulungern. Typisch.«

»Nein, nein, da lungert keiner einfach so herum, die schauen sich an, was da in einer der oberen Etagen passiert.«

Mackedei folgte der Blickrichtung der meisten Anwesenden. Sie hatten die Köpfe weit in den Nacken gelegt und sahen die Fassade empor. Schon schritt er mit den Kaffeebechern in den Händen auf die Gruppe zu. Die beiden Jugendlichen hielten ihre Smartphones in die Höhe, um das Ereignis aufzunehmen, und feuerten irgendjemanden lauthals an.

»Nu mach schon, du Loser. Spring endlich!«

Mackedei gab sich entsetzt. »Was macht ihr denn da, das könnt ihr nicht einfach hochbrüllen, hinterher fällt uns hier jemand vor die Füße!«

»Soll er doch, wir twittern das, und am Abend kann man den auf ’nem Privatsender fliegen sehen, is doch geil.«

Trüttgen, der seinem Kompagnon nachgeeilt war, stieß Mackedei mit einem Ellbogen an. »Schau mal nach oben, ich glaube, da tut sich was Übles in der zehnten Etage.«

»In der zehnten? Du meinst …?«

Trüttgen nickte matt, gemeinsam schauten sie in die Höhe.

Mackedei ließ seinen Kopf umgehend wieder sinken. »Ich bin zu alt für solche Verrenkungen. Was geschieht da oben?«

»Irgendwas bewegt sich auf dem Balkon, die Brüstung ist hoch und blickdicht, man sieht, dass etwas Großes, Wuchtiges darüberliegt oder -hängt und sich verdächtig in Richtung Abgrund bewegt.«

Einer der anwesenden älteren Männer in brauner Stoffhose und Hemd mit kurzen Ärmeln formte mit seinen Händen einen Trichter vor dem Mund und erhob sein dünnes Stimmchen. »Tun Sie es nicht, so seien Sie doch vernünftig!«

Ein zweiter Alter, agil, mit spinnendürren Beinchen in Sportschuhen und Shorts, wies in die Höhe. »Sag mal, das ist doch der Balkon vom Appartement der alten Wallenboom, die vor vier Wochen gestorben ist. Wird da schon geräumt?«

»Nee, ich glaub eher, dass da jemand vor einer Kurzschlussreaktion bewahrt werden muss.« Auch er bemühte sich um Gehör in schwindelerregender Höhe. »Lassen Sie das, und gehen Sie von der Brüstung weg!«

Eine kurzhaarige Frau mit einem riesigen, mehrfach umgeschlungenen bauschigen Schal, der ihren Hals gänzlich verschwinden ließ, eilte herbei und baute sich mit geöffneten Armen vor der Gruppe auf.

»So treten Sie doch zur Seite, der arme Mensch könnte sich provoziert fühlen durch so viel Interesse. Und kann mal jemand die Feuerwehr rufen, wir brauchen hier ein Sprungtuch.«

Sie drehte sich um und schrie aus voller Kehle in die Höhe. »Tun Sie es nicht, es gibt doch für alles eine Lösung!«

Die Frau in dem E-Rolli erreichte die Gruppe und hantierte ungelenk an ihrem Rückspiegel. Eine junge Mutter mit einem Buggy, in dem ein weinendes Kind saß, näherte sich eilig.

»Benni, guck, da ist die Frau von der Kinderbetreuung, die rettet bestimmt gerade einen Menschen aus großer Not. Leider hat die kein Handy dabei. Wenn du mal groß bist, kriegst du eins und nimmst es immer mit. Und schau, die Mama tippt jetzt auf 112 und holt die Onkels von der Feuerwehr, und die werden hier helfen.«

Trüttgen suchte erneut Mackedeis Aufmerksamkeit und flüsterte ihm zu: »Ich geh jetzt da rauf. Und wenn das tatsächlich Gesthuysen ist, der an der Brüstung herumturnt, reiße ich ihm den Arsch auf.«

Mackedei nickte und tat einen tiefen Atemzug. »Vor einer Stunde hatten wir alles im Griff.«

»Jetzt heißt es, das Chaos zu beherrschen, bevor es uns unter sich begräbt.«

Trüttgen lief zum Eingang, Mackedei unterstützte die halslose junge Frau bei ihren Bemühungen, aus Gaffern wieder rational denkende Bürger zu machen. »So gehen Sie endlich zur Seite, Sie stehen hier im Fallwinkel, das könnte gefährlich werden.«

Ein älterer Mitbürger in schlotternder Jeans und BVB-T-Shirt löste sich aus der Gruppe und stemmte seine Arme in die Seiten. »Wer ist der Klugscheißer in dem Blaumann, wo vorne O.P.A. draufsteht? Ist das Super-Oppa, der Held der Entrechteten und Verzweifelten?«

Mackedei drehte sich zu ihm um. »Erlauben Sie mal! O.P.A. steht für optimale präzise Arbeit. Wir räumen auf, wo keiner hilft, und machen heile, was andere wegwerfen. Und wie füllen Sie Ihren Tag sinnvoll aus?«

»He, he, he …!«

Der BVB-Fan trat einen Schritt auf Mackedei zu, der seine Arme mit den Kaffeebechern ausbreitete. »Bitte nicht jähzornig werden, der Kaffee ist heiß, und ich bin Pazifist.«

»Ach, auch noch unverschämt, hä? Wohl Bock auf Ärger?«

Die junge Mutter wandte sich wieder ihrem mittlerweile an einer Milchschnitte mümmelnden Kind zu und ging neben dem Buggy in die Hocke. »Benni, und wenn sich zwei Onkels zanken, dann musst du die 110 wählen, das ist die Polizei, die schlichtet Streit bei den Großen. Pass schön auf, ich zeig dir, wie das geht.«

Alle starrten gebannt in die Höhe, etwas nicht näher Definierbares hing in beachtlicher Größe schwankend über der Brüstung. Die Jugendlichen warfen ihre Caps in die Luft. »Jetzt geht’s looos! Mach schon!«

Aufgebracht bewegte sich der Senior mit den kurzen Hemdärmeln auf die beiden zu. Die halslose Frau stellte sich mutig vor die Kids. »Der Kevin meint das nicht so, der ist eigentlich ein ganz Netter.«

Von der nahen Bundesstraße 58 her hörten sie die Sirenen der Feuerwehr, mehrere Fahrzeuge näherten sich dem Viertel Op de Hei. Die Jugendlichen schwenkten ihre Smartphones. Die Frau im Rollstuhl blickte von ihrem Rückspiegel auf, den sie gerichtet hatte, um ohne Kopfbewegung in die Höhe schauen zu können.

Ein kurzer Blick nach oben zeigte Mackedei, dass Trüttgen in der Zehnten und auch in dem Apartment von Friederike Wallenboom angekommen war. Die Brüstung war wieder frei.

Trüttgen winkte mit einem weißen Taschentuch, Mackedei atmete erleichtert auf. »So beruhigen Sie sich doch! Schauen Sie nach oben, niemand wird springen, nichts wird herabfallen, alles ist in Ordnung.«

Keine zwei Minuten später, beim Eintreffen der Feuerwehr, stand Mackedei allein mit zwei Bechern Kaffee auf der Wiese zwischen den niedergetrampelten Maulwurfshaufen, als einzige andere Person mühte sich die Rollstuhlfahrerin langsam durch die wilde Wiese, wich im Zickzack den neu aufgeworfenen Erdhügeln aus. Mackedei lief den Einsatzkräften entgegen und rief Entwarnung.

Während er dem Einsatzleiter die Situation und den Eifer der jungen Mutter beschrieb, hielt quer zur Einfahrt ein Einsatzwagen der Polizei, dahinter ein alter roter Polo. Von Weitem erkannte Mackedei Nikolas Burmeester, der schwungvoll aus der Rostlaube stieg. Vor Jahren war der mit seiner Enkelin Charlotte befreundet gewesen. Burmeester kam direkt auf ihn zu, nahm ihm den Kaffeebecher aus der rechten Hand, um ihn förmlich zu begrüßen.

»Herr Mackedei, das ist ja eine Überraschung. Was führt Sie in diese Gegend? Sind Sie immer noch mit Ihrer Rentnercrew unterwegs, um der Menschheit zu helfen?«

Alfons Mackedei huschte ein kurzes Lächeln durchs Gesicht. »Ach, der bunte Mann von der Kriminalpolizei. Burmeester, Nikolas, richtig? Jaja, die Arbeit, was sonst sollte mich hierherführen? Wir lösen den Haushalt einer Frau auf, die tot im Keller gefunden wurde. Ihr einziger Sohn hat weder Zeit noch Interesse und bat uns um Hilfe. Vorher hat er die Bude noch auf den Kopf gestellt, ein wahres Schlachtfeld, sage ich Ihnen.«

»Ich erinnere mich an die Frau, den Fall hatten Kollegen bearbeitet. Ausnahmsweise hat sich eine natürliche Todesursache bestätigt, was im K1 mit Erleichterung aufgenommen wurde. Wir hatten einen Mordfall befürchtet. Wie ich sehe, kam hier heute niemand zu Schaden?«

»Richtig, falscher Alarm.«

»Ich werde oben nachsehen müssen.«

Mackedei nahm ihm den zweiten Kaffee aus der Hand. »Das ist wirklich nicht nötig, ehrlich, da wollte niemand springen. Eine junge eifrige Mutter mit Handy hat überreagiert.«

»Wenn Sie wüssten, wie viele Menschen dort schon runtergesprungen sind. Als ich im K1 anfing, waren wir oft hier im Einsatz. Kein schöner Anblick, wenn jemand auf dem Boden zerschellt vor einem liegt. Seit einigen Jahren ist der Zugang zum Dach verriegelt. Ein Mann schaffte es vor Kurzem trotzdem. Er klingelte Sturm in der zehnten Etage, drängte sich an der Mieterin vorbei in die Wohnung und sprang dann blitzschnell von deren Balkon. Die Frau war fix und fertig, sage ich Ihnen.«

»Herr Burmeester, glauben Sie mir, da wollte niemand springen, mein Mitarbeiter hatte einen Haufen Wäsche über die Brüstung gelegt, und das Zeug drohte, in die Tiefe zu fallen, mehr nicht.«

»Na gut.« Burmeester wandte sich um, zögerte und sprach Mackedei erneut an. »Sagen Sie, wie geht es Charlotte?«

»Gut, glaube ich. Die lebt jetzt in der Nähe von Florenz, führt Touristen durch die Uffizien und züchtet ansonsten Oliven an der Seite eines feurigen Luciano.«

»Klingt gut. Grüßen Sie sie von mir. Ich muss los.«

Die Kaffeebecher waren kalt, als Alfons Mackedei die kleine Wohnung mit dem prächtigen Blick in Richtung Innenstadt betrat. Gesthuysen hockte auf dem alten Sofa und rauchte eine seiner unförmigen selbst gedrehten Zigaretten. Trüttgen saß auf einem wackeligen Stuhl bei der Küchenzeile, hielt immer noch die Brötchentüte fest und nahm einen Schluck aus seinem Becher.

Mackedei knallte die Kaffeebehälter auf den Couchtisch, dünne Kunststoffdeckel verhinderten eine Überschwemmung. »Was hast du auf dem Balkon gemacht?«

»Na, aufgeräumt. Ich habe den ganzen Krempel aus der kleinen Abstellkammer in einen alten Bettbezug gestopft, Stuhlauflagen, einen Sonnenschirm, zwei alte Liegestühle, die, bei denen man sich immer mindestens einen Finger beim Aufstellen klemmt.«

»Und?«

»Wie, und?«

»Was geschah dann? Der Bezug wanderte allein in Richtung Brüstung, und du konntest ihn nicht aufhalten?«

»Mann, hör auf, Heinz-Hermann hat mir schon eine Predigt gehalten. Ich hatte Mucke auf den Ohren, ich habe echt nicht mitgekriegt, was unten los war.«

Mackedei blickte auf den Balkon. Gesthuysen hatte tatsächlich gearbeitet. Das prall gefüllte Bettzeug lehnte an der Innenmauer. Nur noch drei große Tontöpfe standen vor der Tür.

»Die hast du verschont, oder passten sie einfach nicht mehr in den Bezug?«

»Ich will die behalten, machen sich gut in meinen Schrebergarten. Ich wollte immer schon solche Blumen haben. Die sind zu schade für den Müll.«

»Sollen wir die zum Schluss in den Bulli packen?«

»Nee, ich hab doch heute den Anhänger an meinem Mofa, wegen dem Fernseher und der Mikrowelle. Die Pötte passen da drauf, ich schaff das.«

Mackedei nahm Trüttgen die Brötchentüte ab und bemerkte dessen Blick. Der erzählt doch Mist, sagte diese kleine Augenbewegung in Richtung Gesthuysen. Mackedei ließ sich nicht beirren, bot dem spindeldürren Kollegen ein Brötchen an.

»Gut, Männer, kurze Pause und dann packen wir’s.«

***

Die Räume des K1 wirkten verwaist. Nikolas Burmeester fand seinen Kollegen, den feinsinnigen, unbezähmbaren Gero von Aha, im Besprechungsraum, ein Bein lässig über die Stuhllehne baumelnd, intensiv mit seinem Smartphone beschäftigt.

»Wo sind die anderen?«

Blitzartig drehte von Aha sich um und schloss das Display. »Äh, nach Rheinberg, Tod einer jungen Frau, Ursache ungeklärt. Die ist im Stadtpark aus einer Baumkrone gefallen, die sie zuvor erklommen hatte.«

»Eine junge Frau, sagst du? Sind Baumkronen nicht eher was für Zehnjährige?«

»Genau deshalb sind die drei hin und haben Heierbeck von der Spurensicherung gleich mitgenommen. Kurz nachdem du weg warst, kam der Anruf. Und? Was war los im Stadttrabanten?«

»Du meinst in unserem Adelsviertel? Nichts, falscher Alarm. Die Anruferin hat sich von Bettzeug täuschen lassen, das über der Balkonbrüstung hing.«

Von Aha mimte den Entrüsteten. »Na, da hast du den Mietern der entsprechenden Wohnung aber hoffentlich Bescheid gesagt – wie können die es wagen, ihre Laken zu lüften!«

»Nichts dergleichen, die Wohnung wird gerade geräumt. Du erinnerst dich an die alte Dame im Fahrradkeller? Ein natürlicher Tod, vor ungefähr vier Wochen, die hat dort gelebt. Die Auflösung ihres Besitzstandes hat eine Initiative aus Wesel übernommen, die Herren von O.P.A. sind zugange. Und da ich sie von früher kenne, kann ich sicher sein, dass aus der zehnten Etage keine Gefahr drohte.«

Von Aha ließ sich den haarsträubenden Fall um das gestohlene Gemälde »Der arme Poet« von Spitzweg erzählen, das für kurze Zeit am Niederrhein aufgetaucht war, um erneut in der Versenkung zu verschwinden. Beteiligt gewesen waren die drei älteren Aufräumer, die sich nicht mit ihrem Dasein als Rentner zufriedengeben wollten, sondern Dienstleistungen für kleines Geld anboten. Um beschäftigt zu sein und um Leuten mit geringem Einkommen zu helfen.

Von Aha reagierte beeindruckt. »Die haben etwas gefunden, wofür sie leben«, und etwas melancholisch fügte er einen tiefen Seufzer hinzu. »Ist doch klasse!«

Nikolas Burmeester hatte null Bock auf einen Kollegen mit persönlichem Gesprächsbedarf und ignorierte die emotionale Steilvorlage. »Ich rufe Karin an, ob die in Rheinberg Unterstützung brauchen.«

»Das kannst du dir sparen. Die sind angekommen und haben den Notarzt schon befragt. Heierbeck macht zur Sicherheit Fotos von der Auffindesituation. Tom und Jerry befragen einen Zeugen, der Aufstieg und Fall aus einiger Entfernung beobachtet hat, und suchen nach weiteren Augenzeugen, mehr geht im Moment nicht.«

Auf die Frage, ob man schon wüsste, wer sie sei, erntete Burmeester ein langsames Kopfschütteln.

»Warte, Karin hat gerade ein Foto per Smartphone losgeschickt, gleich habe ich es auf dem PC«, sagte der geschmackvoll leger gekleidete Kriminalkommissar. Er öffnete eine E-Mail, und gemeinsam schauten sie auf ein junges, hübsches Gesicht, blaue Augen mit gebrochenem Blick.

Von Aha wandte sich ab. »Die lächelt! Das habe ich noch nie gesehen, dass die gesamte Mimik in einem absolut zufriedenen Lächeln erstarrt. Ich finde das irritierend.«

Burmeester schaute auf den Bildschirm. »Ungewöhnlich, ja. Wissen die Kollegen inzwischen, wie sie heißt?«

Gero von Aha folgerte: »Karin schreibt, es gebe keinen Hinweis, weder Tasche, Papiere noch Handy. Ich werde das Foto in ein Gesichtserkennungsprogramm eingeben. Erst einmal formatieren, und dann schau ich, ob wir sie in der Kartei haben.«

Das Ergebnis kam unverzüglich.

»Negativ. Dann lass sehen, ob ihr Konterfei bei Google, Youtube oder einer anderen Community auftaucht.« Von Aha schickte die elektronischen Geister mit energischem Tippen auf die Entertaste auf die Suche.

Gero von Aha schien ungewohnt betroffen. »Ein junges, hübsches Gesicht, so eine Schande. So ein Mensch fällt nicht zufällig von einem Baum. Ob es jemanden gab, der sich um sie gekümmert hat?«

Burmeester blickte abwechselnd zu seinem Kollegen und auf den Bildschirm. Vor dem zweiten Versuch, in ein lebensphilosophisches Gespräch verwickelt zu werden, würde er sich nicht drücken können. »Was ist mit dir los? Versinkst du jetzt in eine Sommerdepression?«

Von Aha zierte sich zunächst, antwortete anfänglich mit ironisch gefärbtem Unterton. »Nimm das mal ruhig alles lasch und lapidar, junger Kollege. Komm erst mal in mein Alter, dann siehst du vieles mit anderen Augen, glaube mir.«

Der PC arbeitete emsig, während Burmeester nach einer Erwiderung suchte. »So weit liegen wir altersmäßig nicht auseinander. Ernsthaft, was plagt dich, ist das der Einstieg in die Midlife-Crisis?«

»Was weiß ich? Ich mache mir in letzter Zeit Gedanken darüber, wie es um das Liebes- und Beziehungsleben von Kriminalbeamten steht. Meine persönliche Statistik sieht nicht rosig aus.«

»Daher weht der Wind. Du leidest unter verspäteter Torschlusspanik«, erklärte Burmeester.

Von Aha wiegelte ab. »Nein, im Ernst. Schau dir das K1 an. Patalon? Solo. Weber? Wieder alleine. Du lebst lieber im Dachapartment einer alten Lady, statt mit deiner Yasmin zusammenzuziehen. Und ich?«

»Du hast immerhin gelegentlich Damenbesuch aus Oslo oder Erfurt. Gero, der Womanizer. Diese Geschichten haben wir ja alle miterlebt.«

»Zeitweilige Zweisamkeit.«

»Und überhaupt, schau dir Karin an. Deren Beziehung hebt unsere interne Statistik deutlich an.«

Von Aha winkte ab, als habe er auf diesen Einwand gewartet. »Da hat es auch erst im zweiten Anlauf und nach längerem gemeinsamen Probeleben geklappt, klar.«

»Was zählt, ist doch, dass sie glücklich sind, der Archäologe aus den Niederlanden und die Hauptkommissarin vom Niederrhein«, wandte Burmeester optimistisch ein.

Von Aha bewegte sich mit hängenden Schultern zu seiner über das Kommissariat hinaus berühmten Kaffeemaschine und stellte einen Becher unter den Spender. Er tippte auf zwei der unzähligen Tasten, und schon brodelte es fauchend in seinen Designerbecher. Er schlich zurück zu seinem Platz.

»Ich will nicht klagen über mein Leben. Ich habe mich eingerichtet, allein. In Wahrheit bin ich jedes Mal froh, wenn die Frauen, die in mein Leben treten, wieder abreisen. Beziehung ist nicht alles, was man anstreben sollte.«

»Wie meinst du das nun wieder?«

Von Aha philosophierte weiter. »Kümmern. Vielleicht fehlt mir eine Aufgabe, verstehst du? Das hier ist meine Arbeit, die schalte ich nach Feierabend ab. Was folgt, ist ein feuchter Ausflug in die Kneipenzeile am Weseler Kornmarkt, und anschließend falle ich ins Bett. Das kann es auf Dauer nicht sein, das ist mir zu wenig.«

Den Vorschlag, sich ein Haustier anzuschaffen, sparte sich Burmeester. Von Aha allerdings schien in der Lage, Gedanken zu lesen.

»Komm nicht auf die blödsinnige Idee, mir ein Haustier einreden zu wollen. Ich kann dieses ganze Käfig- und Leinengetier nicht ausstehen, Hunde, die demütig wedelnd zum x-ten Mal das Bällchen bringen, Katzen, die Möbel und Wände zersäbeln, ihrer Freiheit beraubte Fische oder Vögel, nein danke. Mir fehlt was mit Tiefgang, verstehst du? Als Gegenpart zum ständigen Blick in den kriminalistischen Abgrund.« Aufgebracht wies der Kommissar zum PC. »Tagtäglich solche sinnlosen Toten wie diese unbekannte junge Schönheit …«

Automatisch glitten die Blicke beider Männer auf den Bildschirm. Das Suchprogramm bot eine Reihe von Übereinstimmungen, die meisten sammelten sich bei dem Bild einer Frau, ein Eintrag führte zu einem Kurzvideo auf Youtube, das es nun zu öffnen galt, um den angegebenen Namen zu bestätigen. Gero von Aha wirkte schlagartig klar und kompetent.

»Da muss ich mich mal eben drum kümmern.«

Insgeheim war Burmester heilfroh darüber, am nächsten Tag in Urlaub gehen zu können. Sollte sein Kollege allein durch seine Krise finden. Kümmern! Um was oder wen, ging es ihm durch den Kopf, als von Aha sein Smartphone zur Hand nahm und energisch und mit angestrengter Mimik darauf einhämmerte.

Wenig später entfuhr ihm ein kurzer Aufschrei. »Jaa! Ich hab sie. Da ist die Bestätigung. Sie ist auf Youtube, und ich konnte das Kurzvideo direkt auf ihre Facebook-Seite verfolgen.«

Von Aha loggte sich anschließend ins Einwohnermelderegister ein, erhielt eine Bestätigung für den Namen in Rheinberg und eine Adresse. Er griff zum Hörer und wählte Karin an.

»Bist du noch vor Ort? Hast du was zum Schreiben parat?«

Er gab ihr eine Rheinberger Adresse durch, und als er den Hörer wieder auf dem Apparat einrasten ließ, überzog ein sieghafter Anflug von Stolz das zuvor verkniffene Gesicht.

***

Immer wieder Alarm. Luis Kreidler konnte diese Aufregungen schlecht ertragen. Sein Herz. Seit dem letzten Winter musste er Tabletten nehmen, um Wasseransammlungen in seinem Körper abzubauen, damit die Kurzatmigkeit nachließ. Mit knapp Siebzig gehörte man heutzutage nicht zum alten Eisen, war aber auch nicht mehr taufrisch und knackig. In beschönigender Selbsteinschätzung, die von seiner Frau stets belächelt wurde, stand er noch gut im Saft, nicht zuletzt aufgrund der Einnahme diverser pharmazeutischer Hilfsmittelchen.

Wieder hatte die Feuerwehr vor dem Block gestanden. Er hatte aufgehört, die Einsätze zu zählen. Von seinem Balkon in der vierten Etage eines der niedrigeren Häuser aus hatte er den letzten Einsatz verfolgt. Immer wieder waren er und seine Edda aufgescheucht, wenn sich Blaulicht und Martinshorn näherten.

Es war so viel passiert in mehr als fünfundzwanzig Jahren. Tote hatte es gegeben. Über eine Frau war er selbst fast gestolpert. In einer angetrockneten Blutlache mit verdrehten Gliedmaßen hatte er sie damals zwischen den Thujen entdeckt. Der Tod hatte inmitten von Lebensbäumen gelegen, das ging ihm lange nicht aus dem Sinn. Gehadert hatte er mit seinem Glauben und war lange davon überzeugt gewesen, dass Gott bei seinen täglichen Inspektionen einen riesigen Bogen um den Weseler Stern machte. Es hatte gedauert, bis er mit IHM wieder im Reinen gewesen war.

Heute waren sie umsonst gekommen und schnell wieder abgezogen. Besser so. Eine Horde von Glotzern hatte seine Ordnung durcheinandergebracht. Seit er Rentner war, kümmerte er sich ehrenamtlich um die Grünanlage vom Weseler Stern, und seit dem vorletzten Jahr hatte er Beobachtungsbogen angelegt, um die Bewegung der Maulwürfe auf dem Gelände zu verfolgen. Diese Drecksviecher durchpflügten die Anlage gewissenlos und belästigten sein Gärtnerauge, hinterließen wahllos Zerstörungen im ohnehin schon minimalistisch angelegten Gelände rund um die hässlichen Betonklötze.

Luis Kreidler stand vor den niedergetrampelten Erdhaufen und versuchte nachzuvollziehen, welchen sein Feind als Letztes aufgeworfen hatte. Gestern hatte er noch einen Plan. Hatte gewusst, wo der kleine schwarze Lümmel als Nächstes an der Oberfläche auftauchen würde. Jetzt hatte diese Horde von hirnlosen Spannern alles zertrampelt und den Maulwurf durch die Unruhe an der Oberfläche auf andere Bereiche ausweichen lassen. Zu gern hätte der passionierte Hobbygärtner die Silvesterböller aus dem Keller geholt, in dem frischesten aller Haufen versenkt und dann – bums – das Ende eines heimtückischen Attentäters aus dem Untergrund gefeiert.

Schade. Das ging hier nicht. Es hingen zu viele Zeugen in den Fenstern, hockten auf den Balkonen oder saßen neben Einweggrills auf abgenutzten Decken zwischen den schwarzen Erdhügeln, den frischen Bröckchen aus der Tiefe. Irgendein Öko, ein Grüner, der alles hegte, was sich bewegte, würde ihn umgehend anzeigen. Die Böller nutzte er stattdessen dort, wo er seine spärliche Rente an mehreren Tagen in der Woche aufstockte, wo man seine Arbeit würdigte und schätzte, wo er schalten und walten konnte, wie er es für richtig hielt: auf Rosenhof.

Luis Kreidler war der Herr über einhundertfünfzig Rosenstöcke, angelegt in kleinen Beeten, eingefasst von niedrigen Buchsbaumhecken und diversen Spalieren mit himmlisch duftenden englischen Kletterrosen. Diese empfindlichen Kreationen aus jahrelanger Züchtung ausschließlich biologisch-dynamisch aufzuziehen und zu kultivieren, das gelang kaum jemandem. Und auf Rosenhof war dem Besitzer der Anlage alles recht, wenn seine Pracht nur schädlingsfrei und üppig blühte.

Heute aber war er mit Sauzahn und Eimer am Weseler Stern, diesem Beispiel ungewöhnlicher Nachkriegsarchitektur, unterwegs. Den Löwenzahn hatte er so gut wie ausgerottet, nur beharrliches Ausstechen in ausreichender Tiefe half, und nun waren die anderen Plagegeister dran. Kreuzkraut hatte sich angesiedelt, gemeiner Stechapfel, und später würde er die Ambrosia finden und vernichten. Manches mochte er als Pflanze nicht leiden, anderes eliminierte er, weil es extrem giftig war und er die drohende Gefahr für spielende Kinder in der Anlage erkannte. Ambrosia bekämpfte Luis seiner Edda zuliebe, die unter Atemnot litt, wenn diese oder die einheimische Verwandte namens Beifuß blühte.

Luis Kreidler war nicht auf Lob aus. Er wollte, dass seine Welt funktionierte, in Ordnung war. Es sollte blühen und gedeihen, was gut und schön war, der Rest kam in den Container.

Sein Eimer füllte sich schnell. Disteln gehörten ebenso zu den unbeliebten Gewächsen wie Brennnesseln und Vogelmiere. Wenn er ehrlich zu sich selbst war, fiel ihm das Bücken immer schwerer. Seine Bauchkugel, die über den Hosenbund schwappte, plagte ihn, und den verwaschenen grauen Arbeitskittel konnte er nicht mehr zuknöpfen, obwohl seine Frau die Knöpfe schon bis zur Kante versetzt hatte. Edda schlug ihm regelmäßig eine Diät vor. »Hol mich der Teufel«, erwiderte er dann unwirsch, »wenn du mir Schlankmacherpampe vorsetzt, werde ich mit der hübschen Thai-Frau aus dem Imbiss fremdgehen.« Niemals würde er zugeben, dass Edda recht hatte. Er war zu dick.

Morgen würde er wieder in seinem Paradies arbeiten. Dort war alles möglich. Niemand beobachtete ihn, und keiner machte ihm unnütze Vorschriften. Er konnte sein Wissen über Rosenzucht nutzen und nach Gutdünken Gift gegen Blattläuse jeglicher Art bestellen, eigene Mixturen herstellen und verspritzen. Es gab keine Schädlinge auf Rosenhof. Jedenfalls keine sechsbeinigen, geflügelten, saugenden Kreaturen. Und das Beste dort waren Gärtnerschürzen zum Umbinden. Zwei Stück lagerten in seinem Gartenschuppen, und wenn eine dreckig war, lag die andere schon frisch gewaschen und gebügelt im Regal. Besser konnte er es nicht treffen.

Was er von den Menschen hielt, die dort lebten, das stand auf einem ganz anderen Blatt.

***

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Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Der Fund
- Drei Wochen vorher
- Über die Wupper
- Auf der Spur
- Fremdgesteuert
- Die Suche
- Der andere Weg
- Das geheime Leben
- Die Jagd
- Nachwort
- Leseprobe