Die Stunde der Entführer
Author: Wilson, Robert
Date: 2016-04-14T11:56:55+00:00
Publisher: Goldmann
Rights: Goldmann, 2016

Nachdem an einem trüben Januartag in London innerhalb von zweiunddreißig Stunden sechs Kinder und Jugendliche entführt werden, stehen die Behörden Kopf. Denn bei den Entführern handelt es sich nicht um Anfänger und die Opfer sind nicht zufällig ausgewählt worden: Ziel dieser bis ins Kleinste durchgeplanten Operation war der Nachwuchs von sechs international äußerst einflussreichen Politikern und Industriellen.

Dementsprechend arbeiten nun der CIA, MI5 und diverse Privatermittler mit Hochdruck daran, Spuren zu sichern, Verdächtige auszumachen und Forderungen entgegenzunehmen – doch auf letztere wartet man vergebens. Das Einzige, was eintrifft, ist die Aufforderung, sich in Millionenhöhe an den »Unkosten« der Operation zu beteiligen. Dann könne man zumindest das Überleben der Kinder erkaufen …

Vor so viel Kaltblütigkeit und Raffinesse stehen auch die Behörden machtlos da – Zeit, den etwas anderen Ermittler hinzuzurufen: Charles Boxer, Spezialist für besonders komplizierte Entführungsfälle und ein Mensch, der bereit ist, auch zu unkonventionellen Methoden zu greifen. Nachdem Charles zudem gerade eine große persönliche Tragödie widerfahren ist, kommt ihm die Ablenkung mehr als recht, und er willigt in den Auftrag ein. Doch er wird tiefer in den Fall hineingezogen, als ihm lieb ist, denn die Entführer haben ganz speziell an ihm ein persönliches Interesse …

Weitere Informationen zu Robert Wilson sowie zu lieferbaren Titeln des Autors finden Sie am Ende des Buches.

ROBERT WILSON

DIE STUNDE DER
ENTFÜHRER

THRILLER

DEUTSCH
VON KRISTIAN LUTZE

Die Originalausgabe erschien 2015 unter dem Titel »Stealing People«
by Orion Books, an imprint of The Orion Publishing Group, Ltd, London.

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1. Auflage

Copyright © der Originalausgabe 2015
by Robert A. Wilson Limited

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2016
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Redaktion: Alexander Groß

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München

Umschlagmotiv: FinePic®, München

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN 978-3-641-17940-3
V001
www.goldmann-verlag.de

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Für Bryony

KAPITEL EINS

15. Januar 2014, 0.30 Uhr
Westbourne Road, Notting Hill, London W2

Rakesh Sarkar verließ den Westway und steuerte das Geschenk seines Vaters zum einundzwanzigsten Geburtstag durch die Nebenstraßen von Bayswater, als wäre er seine eigene Großmutter. Nach dem Joint, den er geraucht hatte, löste das absurde Bild einer bebrillten kleinen indischen Lady, die über das Steuer eines Porsche 911 Carrera gebeugt saß, einen Kicheranfall aus, der ihn die Augen zusammenkneifen ließ. Es hatte all seine Selbstbeherrschung erfordert, nicht aufs Gaspedal zu treten, als er auf der erhöhten vierspurigen Stadtautobahn, das glitzernde London zu seinen Füßen, von Renault Clios und Opel Corsas auf der Innenspur überholt wurde.

Grund für seine zögerliche und alle Verkehrsregeln beachtende Heimfahrt zu seiner Wohnung in Arundel Gardens war die Tatsache, dass er zunächst mit Verwandten in einem Restaurant zu Abend gegessen und Wein getrunken hatte, bevor er zur Wohnung seiner englischen Freundin in Shoreditch gefahren war, wo er mehrere Glenmorangie gekippt, einen Joint geraucht und frustrierend schnellen Sex gehabt hatte. Am nächsten Morgen musste er um fünf Uhr an seinem Trading Desk bei der Trafigura Limited in der Portman Street sein. Er war schon einmal zu spät gekommen und hatte das Praktikum nur wegen seines Vaters fortsetzen dürfen. Uttam Sarkar war Besitzer von Indiens größtem Mischkonzern, der Amit Sarkar Group.

Wegen des Alkohols und der Drogen musste er den Porsche so langsam fahren, dass der Motor sich vor Empörung fast selbst abgewürgt hätte. Deshalb war Sarkar außer sich, als ihn ein Fahrzeug überholte und ein flackerndes Blaulicht oberhalb der hinteren Stoßstange einschaltete. Sein Kichern erstarb, als er am Straßenrand hielt, das Fenster herunterließ und hektisch die feuchte Nachtluft einatmete.

Zwei Polizisten stiegen aus, schirmten ihre Augen gegen die Scheinwerfer ab und bedeuteten ihm, den Motor auszuschalten. Einer näherte sich von der Fahrerseite, der andere ging langsam um den Wagen herum. Sarkar hustete, streckte den Kopf aus dem Fenster und saugte weitere kalte Luft ein.

»Irgendwas nicht in Ordnung, Officer?«, fragte er.

»Ihre Fahrweise war ein wenig sprunghaft, Sir«, sagte der Polizist.

»Sprunghaft!« Sarkar wurde sofort wütend. »Was soll das heißen, sprunghaft? Ich bin noch nie in meinem Leben so vorsichtig gefahren.«

Der Polizist beugte sich zu ihm hinab und schnupperte. »Noch nie in Ihrem Leben so vorsichtig?«, wiederholte er. »Darf ich fragen, ob das daran liegt, dass Sie getrunken haben, Sir?«

»Nein, das habe ich nicht, Officer. Ich fahre nie, wenn ich getrunken habe. Niemals.«

»Sie haben eine Alkoholfahne, Sir«, sagte der Polizist. »Sind Sie sicher, dass Sie nichts getrunken haben? Sie haben mehrfach den Mittelstreifen überfahren, was unserer Erfahrung nach auf Alkohol am Steuer hindeutet.«

»Ich kann Ihnen versichern, dass ich nichts getrunken habe«, sagte Sarkar, dessen Herz bis zum Hals pochte.

»Schauen Sie bitte hierher«, sagte der Polizist und leuchtete ihm mit einer Taschenlampe in die Augen.

Sarkar blinzelte und kam sich albern vor.

»Ihre Pupillen sind erweitert, Sir«, sagte der Polizist. »Vielleicht haben Sie Drogen genommen, was Ihre Fahrweise womöglich noch sprunghafter gemacht hat, als wenn …«

»Ich bin nicht sprunghaft gefahren. Ich habe mich strikt an die Geschwindigkeitsbegrenzung gehalten, und wenn ich den Mittelstreifen überfahren habe, dann nur, weil auf beiden Seiten Autos parken. Wir sind in London, wissen Sie.«

»Das wissen wir, Sir. Wir sind bei der Metropolitan Police«, sagte der Polizist. »Ich muss Sie bitten, auszusteigen und sich einem Atemalkoholtest zu unterziehen, Sir.«

»Was verdammt noch mal …«

»Versuchen Sie einfach, Ihre Wortwahl und Ihr Temperament zu mäßigen, Sir. Wir machen nur unseren Job. Es geht schließlich nicht, dass Leute unter Alkohol- oder Drogeneinfluss herumkurven, oder? Am Ende fahren Sie noch jemanden tot, und wo stünden Sie dann?«

»Hören Sie«, sagte Sarkar verzweifelt, »was kostet das hier?«

»Nur ein paar Minuten, Sir … wenn Sie sauber sind.«

»Sie wissen schon, was ich meine.«

»Ach wirklich?«, fragte der Polizist und runzelte die Stirn. »Sergeant, kommen Sie doch bitte mal her.«

Der andere Polizist trat neben seinen Kollegen. Zwei harte Gesichter spähten durchs Fenster auf der Fahrerseite.

»Jetzt haben Sie unsere volle Aufmerksamkeit, Sir. Wiederholen Sie einfach, was Sie wissen wollen. Was genau …«

»Ich habe Sie gefragt, was das hier kostet«, sagte Sarkar.

»Und ich habe gesagt, ein paar Minuten, wenn Sie sauber sind, und Sie haben erwidert …«

»Ich habe erwidert: ›Sie wissen schon, was ich meine.‹ Und ich glaube, das tun Sie auch.«

Die beiden Beamten sahen sich mit leicht zusammengekniffenen Augen an.

»Ich glaube, er bietet Ihnen ein Bestechungsgeld an, Sir.«

»Wie viel bieten Sie denn … als Bestechungsgeld?«

»Einen Riesen.«

»Einen Riesen, was?«, sagte der Polizist. »Eintausend Pfund.«

»Zweitausend. Tausend für jeden«, erhöhte Sarkar.

»Haben Sie das Geld bei sich, Sir?«

»Nein.«

»Und wie soll das laufen?«

»Ich habe es zu Hause. In einem Safe.«

»Ich denke, Sie fahren am besten mit dem Sergeant voraus, und ich folge Ihnen in Ihrem kleinen Sportwagen nach Hause. Wie wäre das? Wenn man betrunken ist, sollte man lieber auf Nummer sicher gehen.«

Sarkar stieg aus dem Wagen, händigte die Schlüssel aus, folgte dem Sergeant zu seinem zivilen Fahrzeug und stieg ein.

Auf der Rückbank saß eine Polizistin, die ihr blondes Haar zu einem Dutt gebunden hatte. Als er Platz nahm und die Tür zuzog, beugte sie sich zu ihm, und er spürte einen Stich in der linken Pobacke. Er jaulte vor Schock auf.

»Was war das, verdammt noch mal?«

»Verzeihung, Sir?«, fragte die Polizistin.

Der Sergeant nahm hinter dem Steuer Platz und betätigte die Zentralverriegelung.

»Ich habe einen Stich am Hintern gespürt«, sagte Sarkar.

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, erwiderte die Polizistin. »Und wenn Sie jetzt bitte hier reinpusten würden?«

»Nein, das werde ich nicht«, sagte Sarkar. »Sie haben mich mit irgendwas gestochen.«

»Sie gestochen?«, fragte die Polizistin empört und präsentierte ihre leeren Hände. »Wischen wir halt den Sitz ab. Wir haben hier alle möglichen Typen drin, wissen Sie. Säufer, Junkies. Manchmal lassen sie ihre Spritzen fallen.«

»Wollen Sie mir erzählen, dass ich möglicherweise auf der Spritze eines Drogenkonsumenten gesessen habe?«

»Nun, bisher ist so was noch nie vorgekommen, aber da Sie sich beschweren, denke ich, es lohnt eine Überprüfung.«

»Ich will aussteigen«, sagte Sarkar und riss an dem Türgriff.

»Bleiben Sie ganz ruhig und pusten Sie hier rein, und wenn wir überprüft haben, ob Ihr Blutalkoholpegel …«

»ICH WERDE NICHT RUHIG SEIN!«, brüllte Sarkar. »Ich werde NICHT in Ihr verdammtes Testgerät pusten. Womöglich habe ich mich an einer Spritze, die in Ihrem Wagen herumliegt, mit Aids infiziert.«

»Die Mühe können wir uns sparen«, sagte der Sergeant. »Wir sind zu einer Übereinkunft gekommen … wie es aussieht.«

»Oh wirklich, Sergeant?«, fragte die Polizistin, ohne den tobenden Sarkar zu beachten. »Was für eine Übereinkunft?«

»Er hat uns zwei Riesen angeboten«, sagte der Sergeant.

Der Porsche 911 Carrera raste röhrend an ihnen vorbei und verschwand in der Nacht.

»Wo zum Teufel fährt er hin?«, fragte Sarkar, starrte dem Wagen nach und zerrte sein iPhone aus der Tasche. »Ich dachte, er sollte uns folgen und nicht die Straße runterpreschen … ich rufe meinen Anwalt an. Jetzt gibt es keine zwei Riesen mehr.«

»Sagen Sie uns einfach, wohin wir fahren sollen, ja, Sir?«, forderte der Sergeant ihn auf.

»Zur nächsten beschissenen Polizeiwache«, sagte Sarkar. »Das lasse ich mir nicht bieten. Der Wichser ist mit meinem Wagen abgehauen.«

Der Sergeant warf der Polizistin im Rückspiegel einen Blick zu und zog eine Braue hoch, worauf sie einen Schuh abstreifte, sich zurücklehnte, den Fuß hob und Sarkar so hart ins Gesicht trat, dass sein Kopf gegen die Fensterscheibe schlug.

Danach herrschte Ruhe. Die Polizistin nahm das iPhone aus Sarkars schlaffer Hand. »Ich hasse es, wenn sie anfangen rumzuschreien«, sagte sie.

»Ich dachte, du hättest ihm genug Beruhigungsmittel gegeben, um einen Elefanten auszuschalten.«

»Wir sind hier doch nicht im Kino.«

Klaus Weber, Chauffeur des Deal-O-Supermarkterben Hans Pfeiffer, saß auf dem zurückgelehnten Fahrersitz eines Mercedes S65 und lauschte Mahlers 5. Sinfonie, gespielt vom World Peace Orchestra unter Leitung von Waleri Gergijew. Bei seinen Fahrten durch Europa mit Hans Pfeiffer hatte er klassische Musik lieben gelernt. Pfeiffer lebte in der Schweiz und flog nicht gern; er tat es nur, wenn es absolut notwendig war. Außerdem sprach er nicht gern, schon gar nicht mit Leuten wie Weber, mit denen er nur mühsam ein gemeinsames Thema fand, sodass Weber reichlich Zeit hatte, Musik zu hören.

»Wie geht’s, Klaus?«, fragte Jack, der, eine Chauffeursmütze in der Hand, von seiner Limousine herübergekommen war. »Hey, ich mag die Musik.«

»Alles bestens«, sagte Weber und beugte sich über den Beifahrersitz. »Mahler.«

Obwohl er bereits den dritten Abend in Folge vor dem Chinawhite stand, hatten alle anderen Chauffeure Weber ignoriert. Er war rauchend an ihren Wagen entlanggeschlendert, doch keiner hatte das Fenster heruntergelassen. Wie Jack fuhren sie meistens Prominente von Club zu Club und verbrachten selten mehr als eine Stunde an einem Ort. Jack war der Einzige, der freundlich gewesen war.

»Lust auf einen Kaffee, Klaus?«

»Klar, aber wo kriegen wir den um diese Zeit her?«

»Tinseltown, Great Portland Street. Gleich um die Ecke. Zwei Minuten zu Fuß. Hat die ganze Nacht auf.«

Weber blickte auf seine Uhr und überlegte. »Okay, nur einen Kaffee.«

»Was zu essen gibt’s da auch. Nachos. Hamburger. Rümpf nicht gleich die Nase.«

»Was?«

»Mach dir keine Sorgen. Gehen wir.«

Weber war einer von sechs Fahrern auf der Gehaltsliste von Hans Pfeiffer. Heute Abend wartete er nicht auf seinen Chef. Diesmal parkte er ein Stück die Straße hinunter vor einem der nobelsten Nachtclubs in London, wo er den Launen von Pfeiffers neunzehnjähriger Tochter Karla Folge zu leisten hatte. Wenn sie endlich genug hatte, würde sie ihm eine SMS schicken, damit er sie abholte. Er würde die Winsley Street hinunterrollen, vor dem Chinawhite die Tür öffnen, und sie würde auf ihren Jimmy-Choo-Pumps herausgestöckelt kommen und sich zu Pfeiffers Stadthaus in Chelsea chauffieren lassen.

Webers präzise funktionierender deutscher Verstand sagte ihm, dass er nicht vor zwei Uhr von Karla hören würde, da sie heute Abend in Gesellschaft von Wú Gao unterwegs war, dem sehr schönen Sohn der chinesischen Immobilien-Erbin Wú Dao-ming. Für das Paar war es der dritte Abend hintereinander im Chinawhite, und jeder hatte eine Stunde länger gedauert als der vorherige.

»Und wie waren die vergangenen Tage mit Herrn Pfeiffer in London?«, fragte Jack.

»Ach, jeden Tag das Gleiche, weißt du«, sagte Weber, zog seinen Hugo-Boss-Regenmantel über, setzte jedoch seine Schirmmütze nicht auf. »Wir fahren rum, sehen uns Immobilien an. Sie reden. Ich höre nichts. Ich fahre nur den Wagen.«

Die Rücksitze des Mercedes waren mit einer schalldichten Glasscheibe abgetrennt. Weber hörte kein einziges Wort von dem, was Pfeiffer und Wú Dao-ming miteinander besprachen. Er hatte sie auf einer Besichtigungstour von potenziellen Grundstücken für die Errichtung von Luxuswohnungen durch London gefahren, für die es in China eine große Nachfrage gab. Pfeiffer hatte bereits vierzig Deal-O-Supermärkte in der Hauptstadt und erkannte die Investitionsmöglichkeiten, während Wú Dao-ming über die Kunden verfügte. Die Kommunikation mit Weber geschah über eine Gegensprechanlage und beschränkte sich auf kaum mehr als das Wort »Halt«. Weber achtete sorgfältig darauf, Wú Dao-ming Jack gegenüber nicht zu erwähnen. Pfeiffer bestand auf sehr strengen Sicherheitsvorschriften. Er wollte nicht, dass irgendjemand wusste, mit wem er sprach.

Karla und Wú Gao kannten sich noch nicht lange, doch sie verstanden sich gut. Sie sprachen Englisch miteinander, ihre einzige gemeinsame Sprache. Wú Gao studierte im ersten Jahr Wirtschaft an der London School of Economics, und er war es, der vorgeschlagen hatte, ins Chinawhite zu gehen. Karla studierte im ersten Jahr am Central Saint Martins College of Art and Design. Wú Gao war verrückt nach Kunst. Seine Mutter besaß eine teure Sammlung chinesischer Künstler. Karla war verrückt nach Wú Gao.

»Weißt du, auf wen ich heute warte?«, fragte Jack.

»Ist es heute Abend jemand anders?«

»Es ist immer jemand anders.«

»Raten ist nicht meine Stärke«, sagte Weber steif.

»Scarlett Johansson«, sagte Jack. »Sie ist hier, um Jonathan Glazer zu treffen, den Regisseur von Under the Skin – Tödliche Verführung, weißt du.«

Weber sah ihn mit leerem Blick an. Jack zuckte die Achseln; als sie an der Market Place Bar vorbeigingen, fasste er Webers Arm und zog ihn in eine enge Gasse, eine Abkürzung zur Margaret Street.

»Hierdurch ist es schneller«, erklärte er. »Magst du deutsche Filmregisseure?«

»Fußball ist mir lieber.«

»Sag es mir nicht … Bayern München.«

»Woher wusstest du das?«

»Es steht dir ins Gesicht geschrieben, Klaus. Arjen Robben, Franck Ribéry, Thomas Müller. Die absolute Spitzenklasse.«

Als sie an der Ryman-Filiale vorbeikamen, schnellte eine behandschuhte Hand aus dem Schatten und schlug Weber hart gegen den Hals. Er stolperte, sank auf alle viere und starrte unversehens auf die grauen Platten und die Fugen zwischen den Pflastersteinen; sein Gesichtsfeld war von dunklen Rändern begrenzt und pulsierte.

Der Mann, der gegen Webers Halsschlagader geschlagen hatte, trat aus dem Dunkel, stach eine Spritze in dessen linke Pobacke und drückte den Kolben herunter. Er hockte sich rittlings auf den Chauffeur, der auf die Ellbogen gesunken war, packte ihn um die Brust und zog ihn auf die Füße. Jack fand den Wagenschlüssel und eine Brieftasche in der Hosentasche. Sie zogen Weber den Hugo-Boss-Mantel aus, den Jack überstreifte, nahmen das Handy aus der Innentasche und kontrollierten es. Ein Wagen hielt auf der Margaret Street und setzte rückwärts auf den Bürgersteig bis zu dem Pfosten, der die Einfahrt in die Gasse versperrte. Der Kofferraum klappte auf.

Sie schleiften Weber zu dem Wagen, falteten ihn zusammen und klappten den Kofferraum zu. Der Mann mit den Handschuhen gab Jack einen kleinen Kanister, bevor er auf dem Beifahrersitz Platz nahm. Jack ging durch die Gasse zurück zu Webers Mercedes. Er öffnete die Hintertür, zog ein Stück Klebeband von dem Kanister und verstaute ihn unter dem Sitz. Dann setzte er sich ans Steuer, schaltete die Mahler-Sinfonie ein, legte Webers Handy auf die Armstütze und wartete.

Um 1.45 Uhr erhielt er eine SMS von Karla, die nun aufbruchsbereit war. Er setzte die Chauffeursmütze auf und ließ den Wagen bis zum Chinawhite rollen, wo sie mit Wú Gao wartete. Er hielt und machte Anstalten auszusteigen, doch Karla erklärte ihm, er solle sitzen bleiben, und nahm mit ihrem Begleiter auf der Rückbank Platz.

Jack fuhr in westlicher Richtung los. Dann nahm er sein Handy und drückte auf den Wählknopf, wodurch das Lachgas aus dem Kanister im Fond des Wagens verströmt wurde. Nach einer Minute fingen die beiden an zu kichern und warfen den Kopf in den Nacken. Sie hielten sich an den Händen, und ihre Gesichter kamen sich näher. Jack beobachtete sie im Rückspiegel und sah, wie sie von Euphorie überwältigt wurden. Ihre Lippen berührten sich und lösten sich wieder voneinander, ihre Zungen zuckten, doch sie mussten zu heftig lachen, um sich lange küssen zu können.

Jack wendete den Mercedes und fuhr Richtung Osten, ohne dass seine Passagiere etwas davon mitbekamen. Er umrundete den Russell Square und steuerte eine kleine Nebenstraße der Gray’s Inn Road an, wo sich hinter einer hohen Mauer neben einem Lagerhaus ein Parkplatz befand. Dort hielt er und entriegelte die hinteren Türen. Zwei Männer öffneten sie von außen. Karla und Wú Gao wandten die Köpfe und sahen ihre maskierten Gesichter. Sie hätten beinahe gelächelt, bevor man ihnen chloroformierte Lappen aufs Gesicht drückte. Die maskierten Männer stiegen hinten ein und zogen die Türen zu. Jack fuhr los und bog auf die Gray’s Inn Road.

»Ruf diese Nummer an«, sagte Siena.

»Mit wem rede ich?«, fragte Jerry.

»Weiß ich nicht. Mit irgendwem. Die haben bestimmt Stoff. Wir brauchen mehr Stoff.«

»Du bist doch schon völlig hinüber, Si.«

»Hör auf«, sagte Siena. »Ich hab noch nicht mal richtig angefangen.«

Die Musik wummerte in dem Gemäuer und stieg durch die Stockwerke aus dem Keller nach oben. Sie saßen in einem kahlen Raum im obersten Stockwerk eines Hauses in der Leonard Street in Hackney. Durch die nackten Schiebefenster fiel das orangefarbene Licht der Straßenlaternen. Siena hatte die Knie bis ans Kinn gezogen. Jerry lag zu ihren Füßen. Er drehte sich um und bemerkte, dass sie keinen Slip trug.

»Was ist mit deinem Slip passiert, Si?«, fragte er.

»Werd nicht pervers, Jerry.«

»Ich kann nichts dafür. Ich lag einfach hier …«

»Ich weiß nicht«, sagte sie und machte eine wegwerfende Handbewegung. »Ich muss jemanden gefickt haben. Ich weiß nicht mehr. Ruf die Nummer an. Wir brauchen was.«

Die Tür ging auf. Ein Kopf mit langem blonden Haar blickte sich um und entdeckte sie.

»Hi«, sagte er.

Schweigen.

»Was dagegen, wenn ich kurz hier abhänge?«

Im Treppenhaus hinter ihm überschlug sich die Musik.

»Ich brauch bloß ein bisschen Platz.«

Siena und Jerry blickten auf, ohne etwas zu sagen.

»Ich hab ein bisschen Gras, falls das hilft.«

»Gras hatten wir schon«, sagte Jerry.

»Na gut, ich hab auch Pillen, verschiedene Farben.«

»Smarties hatten wir auch schon«, sagte Siena.

»Ich könnte auch ein paar Lines auslegen, aber es sieht nicht so aus, als hättet ihr … eine geeignete Oberfläche.«

»Die lässt sich schaffen«, sagte Siena unvermittelt begeistert und stieß Jerry mit dem Fuß an.

»Der Stoff ist sehr rein, also Vorsicht«, sagte der blonde Junge. »Ich will euch ja nicht um sechs Uhr früh von der Decke schälen.«

»Wie rein genau?«, fragte Siena.

»Seid ihr Aussies?«, fragte der blonde Typ. »Ich meine so ein kleines Näseln zu hören.«

»Sie ist Aussie«, sagte Jerry. »Ich bin aus Dalston.«

»Los, besorg eine Scheibe, Jerry. Wir brauchen eine Oberfläche, wie der Mann gesagt hat. Wie heißt du?«

»Joe«, sagte der blonde Typ.

»Ich bin Siena. Er ist Jerry«, sagte sie.

Joe setzte sich Siena gegenüber. Er war jung, wirkte fit und trug sein Haar in der Mitte gescheitelt. Er wischte die Strähnen hinter die Ohren und strich über sein Ziegenbärtchen.

»Und wie kommt es, dass du so reines Pulver hast?«, fragte Siena.

»Ich habe Freunde«, sagte Joe. »Mein Gras, das ihr abgelehnt habt, ist nicht irgendein Kraut. Und meine Pillen sind nicht irgendwelche Tabletten.«

»Was ist denn so besonders an deinem Gras?«

»Es heißt Ak-47. Ich baue es selbst an. Vielleicht nicht ganz so gut wie Super Silver Haze, aber fast. Die Samen werden aus Kalifornien eingeflogen.«

»Und die Pillen?«

»Ich hab einen Typen an der Hand, der Zugang zu einem Universitätslabor hat. Er macht Sachen, wie den Power-Wirkstoff aus Kratom zu isolieren. Kennt ihr Kratom?«

»Ich hab in Thailand davon gehört, aber es nie probiert.«

»Also, dieser Labortechniker kann das 7-Hydroxymitragynin aus den Alkaloiden in den Kratom-Blättern isolieren.«

»Was immer das Scheiße noch mal bedeutet.«

»Es bedeutet, dass er eine Methode gefunden hat, einen Wirkstoff zu extrahieren, der zehn Mal stärker ist als Morphium, ohne süchtig zu machen – hörst du, was ich sage?«

Jerry kam mit einem Stück Flachglas zurück.

»Und was ist mit dem Pulver, Joe?«, fragte Jerry, der froh war, keinen weiteren Stoff auftreiben zu müssen.

»Ich habe einen Mexikaner, der mich mit unverschnittener Ware versorgt«, sagte Joe.

»Können wir ihn kennen lernen?«, fragte Siena.

»Ich würde euch vorstellen, aber er ist unberechenbar. Er hat die Angewohnheit, Leute umzubringen, die er nicht mag, und man weiß nie.«

»Du willst mich verarschen«, sagte Siena.

»Er ist geboren und aufgewachsen in Ciudad Juárez«, sagte Joe. »Dort werden dreißigtausend Menschen pro Jahr ermordet. Es ist wie ein Kriegsgebiet, nur mit zehn Mal höherer Todesrate.«

»Sollen wir zur Sache kommen oder so?«, fragte Jerry, gelangweilt davon, dass Siena auf einen weiteren Typen abfuhr, der sie mit Drogen versorgen konnte.

Joe zog einen kleinen Beutel und eine Rasierklinge in einer Hülle aus der Tasche. Er nahm die Schutzhülle ab, schnitt den Beutel auf und schüttete ein wenig weißes Pulver auf das Glas. Mit der Rasierklinge legte er drei zweieinhalb Zentimeter lange Lines aus und reichte Siena ein Röhrchen aus Edelstahl. Sie schniefte eine Line und ließ sich dann gegen die Wand fallen. Als Jerry seine Line zog, wurde Sienas Hals immer länger, und sie stieß einen leisen Schrei aus wie ein in der Ferne spielendes Kind. Jerry sank langsam nach hinten und lag mit leicht erhöhtem Unterleib auf dem Boden.

»Oh, M-a-a-ann«, sagte er.

Joe schniefte seine Line, ohne mit der Wimper zu zucken, und legte den Kopf in den Nacken.

»Oh mein Gott«, sagte Siena. »Lass uns Party machen.«

Sie gingen in den Keller und stürzten sich in die Trance-Musik, die so intensiv war, dass man sie fast schmecken konnte. Siena tanzte dicht an Joe heran. Durch sein verschwitztes T-Shirt konnte man seine Brustmuskeln erkennen. Sie klopfte auf seine Brust und schlang die Arme um seinen Hals. Sie gingen wieder nach oben in den Raum mit dem orangefarbenen Licht. Sie kniete sich hin, drehte sich um und machte ihm deutlich, dass sie bereit war. Joe registrierte den fehlenden Slip und streifte ein Kondom über. Danach saßen sie an die Wand gelehnt.

»Lässt du mich eine von deinen Kratom-Tabletten probieren?«

»Sie sind nicht billig.«

»Ich habe Geld.«

»Sieht man dir gar nicht an.«

»Das ist mein Spiel.«

»Und … woher kommt das Geld?«

»Meine Mutter ist die Inhaberin von Casey Prospecting Limited in Westaustralien. Wir versorgen China mit Eisenerz.«

»Wow«, sagte Joe. »Weiß sie, dass du in so einem Loch rumhängst?«

»Sie weiß, dass ich in London bin.«

»Verstehe. Also, achten wir darauf, dass es keine hässlichen Zwischenfälle mit einer Überdosis gibt.«

»Man kann eine Überdosis Kratom nehmen?«

»Mit dieser Mischung schon«, sagte Joe. »Nur eine Tablette … nicht mehr.«

»Ja, Sir.«

»Wie alt bist du?«

»Was glaubst du denn?«

»Hoffentlich älter als sechzehn.«

Sie boxte ihm gegen den Arm.

»Und?«, fragte er.

»Letzte Woche war ich siebzehn«, sagte sie und küsste ihn auf den Mund. »Und du?«

»Vierundzwanzig im Oktober.«

»Dann lass uns ein bisschen Kratom nehmen.«

Er gab ihr eine Tablette, die sie mit einer Cola schluckte.

»Nimmst du keine?«

»Es ist besser, wenn ich beim ersten Mal auf dich aufpasse.«

»Du bist anders«, sagte sie. »Den meisten Typen wäre es scheißegal.«

»Ich will ja nicht, dass mir deine Mum aufs Dach steigt.«

»Hast du meine Mum schon mal gesehen?«

»Nein.«

»Sie wiegt mehr als zweihundert Pfund«, sagte Siena und keuchte dann.

»Alles in Ordnung?«

»Das Kratom kommt gerade ein bisschen an.«

Er wartete. Sie hörten auf zu reden. Sie schlief ein. Zehn Minuten später hob er sie hoch, legte sie sich über die Schulter, zog ihr das Kleid über den nackten Hintern und ging nach unten. Er begegnete niemandem.

Draußen ging er ein Stück die Straße hinunter, bis ein Wagen neben ihm hielt. Er legte Siena Casey auf die Rückbank und setzte sich neben sie. Der Wagen fuhr los.

»Alles okay?«, fragte der Fahrer.

»Perfekt«, sagte Joe.

»Super. Damit haben wir für heute Nacht vier im Sack. Nur noch zwei mehr.«

»Auch noch heute Nacht?«

»Einer später am Vormittag, eine morgen, dann sind wir fertig.«

KAPITEL ZWEI

15. Januar 2014, 6.30 Uhr
St. George’s Hill Estate, Weybridge, Surrey

Irina Jermilow war früh auf. Sergej, ihr Mann, hatte es gern, dass sie angekleidet und bereit war, ihn zu verabschieden – zu welcher Zeit auch immer. Und angekleidet bedeutete richtig angekleidet, nicht bloß Jeans und T-Shirt. So war es schon immer gewesen, selbst in den Tagen, als er noch ein niederer Mafiascherge in Prag gewesen war, der in einem Hotel am Wenzelsplatz wohnte. Sie musste jeden Morgen aufstehen, sich komplett schminken und ihr bestes knallenges Minikleid und High Heels anziehen, um ihn zu dem abgetrennten Restaurantbereich zu begleiten, wo sie in auffälliger Isolation vor den Augen der Touristen und anderen Idioten frühstückten, die glaubten, dass Prag immer noch im Geiste von Václav Havel ticken würde. Zumindest behandelte er sie respektvoll. Keiner seiner Kumpel durfte seine Nutten mit an den Tisch bringen. Und manche von ihnen zeigten sich gerne mit dreien auf einmal, um zu beweisen, dass sie echte Kerle waren.

Der Koch deckte den Tisch zum Frühstück: Blini, Sauerrahm, Kaviar, Syrniki, Roggenbrot, Wurst, Aufschnitt und Rührei. Irina sah gewohnt umwerfend aus, als Sergej nach unten kam. Er flog zu einem Treffen auf hoher Regierungsebene nach Moskau und war nicht zum Plaudern aufgelegt. Vom Frühstückszimmer hatte man einen unverstellten Blick auf den St. George’s Hill Golfplatz. Aber Jermilow beachtete ihn nicht, es war ihm gleichgültig, er spielte nicht einmal Golf.

»Kommt Juri, um auf Wiedersehen zu sagen?«

»Er zieht sich gerade an«, sagte Irina. »Du weißt ja, wie er morgens ist.«

»Hat er heute ein Spiel?«

»Ja, die Unter-Zehnjährigen spielen heute Nachmittag gegen Downsend.«

»Wirst du es dir ansehen?«

»Selbstverständlich«, sagte sie und zog ihren kleinen Schmollmund.

»Manchmal hast du auch andere Dinge zu tun«, sagte Jermilow, als ob es sich dabei um Banalitäten handeln würde.

Irina sagte nichts und servierte ihm schwarzen Tee in einem Glas mit kunstvoll verziertem silbernem Halter, was so ziemlich das Einzige war, was sie morgens für ihn tat.

Sergej stopfte sich eine Serviette in den Kragen, die Krawatte, Hemd und Jackett bedeckte. Er aß. Eine Menge. Er wog zweihundertfünfzig Pfund. Seine Augen waren zu Schweinsäuglein geschrumpft, während das Gesicht drum herum breiter geworden war. Er atmete schwer durch die Nase. Mit einem Blick auf die 18-Karat-Gold-Rolex, die um sein Handgelenk spannte, vergewisserte er sich, wie viel Zeit er seinem Frühstück widmen konnte. Er schlang Blini, Sauerrahm und Kaviar hinunter, gefolgt von mehreren Syrniki, und machte sich dann über das Roggenbrot, die Eier und die Wurst her. Das Ganze spülte er mit starkem süßem Tee herunter, mit dem Irina ihn versorgte. Sie war nicht einmal halb so schwer wie er und hatte noch immer die Figur der viel versprechenden Tennisspielerin, die sie gewesen war, als sie ihm zum ersten Mal begegnet war.

Mittlerweile bereute sie diese außergewöhnliche Begegnung in einem Moskauer Nachtclub beinahe täglich. An seiner Begleitung und der Art, wie der Nachtclubbesitzer sich überschlug, hatte sie sofort erkannt, was für ein Typ er war. Genau genommen war es der Nachtclubbesitzer gewesen, der sie gefragt hatte, ob sie Sergej an seinem Tisch Gesellschaft leisten wolle. Sie hatte sich geweigert, und auf seinem Gesicht hatten sich Schweißperlen gebildet. Nein, sie würde nicht zu ihm gehen. Sie sei schließlich nicht irgendeine Hure. Er müsse zu ihr kommen. Und das tat er. Auf der Tanzfläche. Damals war er jung und schön, hatte die Taschen voller Geld und war erpicht, es bei jeder sich bietenden Gelegenheit für sie zu verschwenden.

Sie fuhren nach Prag, und sie sah, was er machte. Er verprügelte Leute, die seine Wucherschutzgelder nicht bezahlten. Er ließ von seinen Männern Mädchen schlagen, die nicht genug Kunden anschleppten. Sie hatte gehört, dass er Menschen folterte, deren Verwandte Spielschulden angehäuft hatten, und zahlungssäumige Schuldner tötete. Aber da war es schon zu spät. Es gab keinen Ausweg mehr, und dann war jemand gekommen, der dafür sorgte, dass sie niemals gehen würde. Juri.

Mit lautem Getrappel stürmte ihr neunjähriger Sohn die Treppe herunter, frisch gewaschen, gekämmt und in der Schuluniform der Danes Hill School, schwarze Hose, weißes Hemd, Krawatte und grüner Pullover mit V-Ausschnitt. Er ging zu seinem Vater, der ihn umarmte, auf den Hals küsste und über seinen Kopf strich. Sergej liebte seinen Sohn mit einer Intensität, die Irina überraschte. In den zwölf Jahren, die sie inzwischen zusammen waren, hatte sie von ihm nie etwas gespürt, was dieser Leidenschaft gleichgekommen wäre. Er hatte sie vielmehr in fast allen Aspekten seines Lebens eine Armeslänge auf Distanz gehalten, was seit einiger Zeit zum Glück auch für sein Sexleben galt.

Sie hatte keine wirkliche Vorstellung davon, womit er heute sein Geld verdiente. Sie wusste, er machte Geschäfte und hatte beste Kontakte zur Regierung. Außerdem wusste sie, dass er sich nicht mehr mit offen brutalen Jobs abgab wie seinerzeit in Prag. Er operierte vielmehr in jenem seltsamen Zwischenraum, den es so nur im modernen Russland gab, irgendwo zwischen Industrie, Regierung und organisiertem Verbrechen.

Sie bemutterte Juri, damit er etwas aß und fröhlich war, weil sie wusste, dass Sergej es so wünschte: Gesunder Appetit und Humor waren wesentlich. Sergej zog dann seinerseits lustige Monsterfratzen, die Juri kichern ließen, während Irina darin einen Ausdruck der gestörten Psyche ihres Mannes zu erkennen glaubte.

Schließlich rollte der Firmenwagen die Auffahrt zu dem Giebelhaus hinauf, das von einem lokalen Immobilienmakler kürzlich auf vierzehneinhalb Millionen Pfund geschätzt worden war, ein gepanzerter Mercedes mit einem schwergewichtigen Fahrer und einem Leibwächter auf der Rückbank. Genauso wurde auch Juri überallhin gebracht, nur dass der Mercedes des Jungen nicht gepanzert war. Sergej stand auf, riss die Serviette aus dem Kragen und wischte sich den Mund ab. Er winkte Juri zu sich, der von seinem Stuhl hüpfte und seinen Vater fest umarmte, die kleinen Arme um den vollen Leib gespannt, das Gesicht in dessen Bauch vergraben. Sergej küsste den Jungen auf den Kopf, löste sich von ihm und winkte Irina abwesend über die Schulter zu.

»Bis Dienstag«, sagte er.

Irina und Juri stellten sich am Fenster für das Bild auf, das Sergej Jermilow zu sehen verlangte – Mutter und Sohn, die ihm zum Abschied winkten. Der Mercedes fuhr los, und die Atmosphäre im Raum entspannte sich spürbar. Das lästige Monster war weg. Nun konnten sie anfangen, Spaß zu haben.

Eine Viertelstunde später kam ein VW Passat mit Fahrer und einem Leibwächter. Sie parkten neben der Garage und fuhren den Mercedes der Familie vor. Der Leibwächter stieg aus und sah sich nervös um, als stünde er auf einer Straße in Moskau und nicht vor einer Nobelvilla in St. George’s Hill. Er klingelte. Eilig suchte Irina Juris Laptop und seine Bücher zusammen und nahm den Koffer mit der von dem Hausmädchen frisch gewaschenen und gebügelten Sportausrüstung. Juri presste mit beiden Händen sein iPhone an die Brust. Irina drückte ihm einen Kuss auf die Lippen. Mit leuchtenden Augen erwiderte er ihren Blick.

Juri zeigte sich unbeeindruckt von dem furchterregenden Leibwächter, der Irina anlächelte und dabei einen Goldzahn präsentierte, ein Grinsen so ohne jeden Humor, dass sie Bedenken hatte, den Jungen seiner Obhut zu überlassen. Juri warf sich auf die Rückbank, und der Leibwächter stieg nach ihm ein. Der Wagen setzte sich in Bewegung und rollte zum Tor an der Außengrenze des exklusiven Anwesens. Juris Daumen flogen tanzend über das Display seines iPhone.

Ein paar Minuten später kamen sie auf die Byfleet Road und fuhren in Richtung Oxshott. Sie waren früh dran, um den Stoßverkehr zu Schulbeginn zu meiden. Sergej Jermilow wollte nicht, dass der Wagen seines Sohnes im Verkehr feststeckte, weil das die Fluchtmöglichkeiten einschränkte, deshalb traf Juri meist vierzig Minuten vor all seinen Schulfreunden ein.

Ein Stück die Byfleet Road hinunter rollte ein Lkw auf die Straße und blockierte beide Spuren, nachdem der Mercedes ihn passiert hatte. Auch aus der Gegenrichtung kam ihnen kein Fahrzeug entgegen. Kurz hinter dem Abzweig zum Pflegeheim Silvermere tauchte aus einer Seitenstraße auf der linken Seite ein Polizeiwagen auf, sodass Juris Fahrer anhalten musste. Im selben Moment erschien hinter ihnen ein weiterer Polizeiwagen und versperrte den Rückweg. Aus dem Wagen vor ihnen stiegen zwei Polizisten mit Schirmmützen, Schutzwesten und Pistolen im Hüftholster. Der Fahrer blickte in den Rückspiegel und sah ein identisches Pärchen aus dem Streifenwagen hinter ihnen steigen. Er blickte zu dem Leibwächter, der die Achseln zuckte. Juri schaute von seinem iPhone auf und entdeckte, dass die Realität interessanter geworden war.

Voller Argwohn und mit halb zugekniffenen Augen starrte der Fahrer die sich nähernden Polizisten an. Zwischen seinen zusammengepressten Beinen steckte eine schallgedämpfte PSS-Pistole. Der Leibwächter hatte eine MP-433 Grach. Die vier Polizisten erreichten den Wagen. Sowohl bei dem Paar vorne wie auch bei dem auf der Heckseite ging einer der Polizisten ein Stück vor seinem Kollegen, der eine Hand auf die Glock 17 in seinem Holster gelegt hatte. Der vorangehende Polizist bat die Insassen des Wagens, die Türen zu öffnen, und unterstrich die Aufforderung mit einer Geste.

Selbst der Fahrer war sich nicht sicher, was seinen nächsten Schritt auslöste – Intuition aufgrund häufiger Angriffe vielleicht –, jedenfalls trat er unvermittelt die Tür auf, stieß den ersten Polizisten um und zückte seine PSS. Er hatte keine Zeit mehr, sie abzufeuern. Der zweite Polizist zog seine Glock 17 und feuerte drei Mal. Der Fahrer brach in Kopf und Brust getroffen zusammen, ohne einen Schuss abgegeben zu haben.

Im selben Moment riss der erste Polizist auf der Heckseite die hintere Tür auf und warf sich zu Boden, sodass der Schuss aus der MP-443 zwar die Scheibe zerschmetterte, ihn jedoch nicht traf. Der Polizist hinter ihm hatte die Glock schon in der Hand und schoss dem Leibwächter in den Kopf. Blut spritzte auf das Gesicht des fassungslosen Jungen, der immer noch sein iPhone in der Hand hielt. Der erste Polizist rappelte sich hoch, schlug Juri das Telefon aus der Hand, packte ihn an Pullover, Hemd und Krawatte und schleifte ihn über die Beine des leblosen Leibwächters. Juri fing an zu strampeln und zu schreien, bis einer der Polizisten von hinten ein Taschentuch auf Mund und Nase des Jungen drückte, worauf dieser zusammensackte. Der erste Polizist trug ihn über dem Arm zu dem ersten Streifenwagen, während die anderen die Türen des Mercedes zutraten und zu ihrem Wagen zurückkehrten. Sie fuhren los und machten dem unweit des Silvermere-Tierfriedhofs auf der Straße stehenden Lkw per Lichthupe ein Zeichen, eine Spur freizugeben, damit sie passieren konnten.

Der zweite Polizeiwagen kehrte um, blinkte den anderen Lkw auf der Straße aus dem Weg und fuhr in Richtung M25 weiter. Die ganze Operation hatte dreieinhalb Minuten gedauert.

Bis zum Mittag hatte Detective Chief Superintendent Oscar Hines, der neue Leiter der Spezialeinheit für Entführungsfälle und besondere Ermittlungen der Metropolitan Police, sämtliche Entscheidungen getroffen. Er hatte sie noch niemandem mitgeteilt. Er wusste, dass in den Büros seiner Abteilung seit seiner Ernennung infolge des Wechsels von DCS Peter Makepeace auf den Chefposten der Serious and Organised Crime Group Gerüchte über Kürzungen und Einsparungen brodelten. Unter solchen Umständen sah es natürlich niemand gern, wenn der neue Chef unter strikter Geheimhaltung an neuen Plänen arbeitete.

Er blickte auf die Telefonnummern auf seiner Kontaktliste und machte den ersten Anruf des Tages bei Detective Inspector Mercy Danquah, die nicht im Büro war, sondern einen Kursus in besonderen Ermittlungstechniken gab.

»Hier ist DCS Oscar Hines«, sagte er.

»Hallo, Sir. Wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte Mercy zögernd.

»Ich möchte, dass Sie ins Büro zurückkommen und sich gleich morgen früh bei mir melden.«

»Darf ich fragen, worum es geht, Sir?«, fragte sie. »Wie Sie wissen, gebe ich hier gerade einen Kurs. Ich kann nicht einfach gehen. Ich muss irgendetwas sagen.«

»Darüber brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Ich kümmere mich um alles«, erwiderte Hines. »Sorgen Sie nur dafür, dass Sie morgen früh hier sind. Vielen Dank. Und auf Wiedersehen.«

Mercy schaltete ihr Telefon ab und blickte in die Runde der Leute, die mit ihr in der Kantine saßen. Sie starrten zurück, einige mit vollem Mund.

»Ich muss los«, sagte sie und stand auf. »Tut mir leid.«

Sie ging durch die Lobby und trat hinaus in den Regen, wo sie im Schutz der Markise ihren Geliebten Marcus Alleyne anrief.

»Ich bin’s«, sagte sie. »Was machst du heute Abend?«

»Klingt so, als würde ich vielleicht was mit dir machen, während ich eigentlich daran gedacht hatte, einen ruhigen Abend für mich allein zu verbringen«, sagte er. »Ist alles in Ordnung, Mercy?«

»Nein, alles fühlt sich verkehrt an«, antwortete sie. »Ich bestelle uns einen Tisch, und wir gehen essen. Du kommst zu mir, und wir nehmen ein Taxi. Heute Abend trinken wir.«

»Du klingst sehr … entschlossen, Mercy.«

»Es könnte für einige Zeit das letzte Mal sein, dass wir ausgehen«, sagte sie.

»Und warum?«

»Ich glaube, ich könnte bald keinen Job mehr haben.«

KAPITEL DREI

15. Januar 2014, 17.00 Uhr

Büro der LOST Foundation, Jacob’s Well Mews, London W1

Ich möchte, dass Sie meinen Vater finden«, sagte sie mit tiefer, leicht rauchiger Stimme, sehr sexy.

»Seit wann ist er verschwunden?«, fragte Boxer.

»Seit drei Tagen«, antwortete sie und lehnte sich auf dem weißen Lederstuhl zurück.

»Erst drei Tage«, sagte Boxer. »Sie wissen, dass die LOST Foundation keine …«

»Ja, ich weiß.«

»Und was machen Sie dann hier, Siobhan?«, fragte Boxer. »Sie sollten lieber das nächste Polizeirevier aufsuchen.«

»Ich möchte nicht zur Polizei gehen.«

»Gibt es dafür einen Grund?«

»Ich weiß, dass mein Vater nicht wollen würde, dass die Polizei – oder sonst jemand – in seinen Angelegenheiten herumschnüffelt.«

Boxer lehnte sich von dem kahlen Tisch zurück. In diesem Zimmer gab es keine Telefone, keine Computer, nichts was die Familien, die sie hier empfingen, stören könnte. Die junge Frau starrte ihn an und entspannte ihre breiten Schultern in der teuren Lederjacke mit überdimensioniertem Pelzkragen und Reißverschlüssen in alle Richtungen. Sie legte die Ellbogen auf die Lehne und ließ die Hände über ihren langen engen Taillenrock aus schwarzem Leder hängen, der hochgerutscht war und ihre kräftigen Waden entblößte, die von einer schwarzen gerippten Strumpfhose umhüllt waren. Sie schlug die Beine übereinander, ohne dass das Leder spannte.

»Warum sind Sie zu mir gekommen?«, fragte er und versuchte, ihr Alter zu schätzen; die teuren Klamotten täuschten effektvoll darüber hinweg, wie jung sie war.

»Sie wurden mir empfohlen.«

»Von wem?«

Schweigen. Ihr Fuß begann im Takt mit ihren Gedanken zu wippen.

»Werden Sie mir einen Namen nennen?«, fragte Boxer.

»Das ist meine Sache«, erwiderte sie.

»Nur Interesse halber, woher stammen Sie?«

»Das ist nicht relevant.«

»Nicht im engeren Sinne, ich weiß. Es hilft mir nur … kulturell. Sie klingen Englisch, aber mit einem leichten amerikanischen Akzent, und Ihrem Aussehen nach könnten Sie aus Süd- oder Mittelamerika stammen, Venezuela vielleicht. Habla español?«

»Si, mi madre era Cubana, und mein Vater ist Engländer. Ich bin eine Zeitlang in den Staaten zur Schule gegangen … mein Vater hatte geschäftliche Interessen dort.«

»Wie haben sich Ihre Eltern kennen gelernt?«

»Auf der Jacht meines Vaters.«

»Sie sagten ›era‹. Heißt das, Ihre Mutter ist tot?«

»Sie ist vor gut sechs Jahren gestorben. Brustkrebs und dann noch Leberkrebs.«

»Und wie alt sind Sie?«

»Achtundzwanzig.«

»Das glaube ich nicht«, erwiderte Boxer aufs Geratewohl: Es war nicht leicht, das Alter von Menschen zwischen zwanzig und dreißig zu schätzen.

»Warum fragen Sie dann?«

»Lassen Sie mich nicht um jede Antwort kämpfen«, sagte Boxer. »Es ermüdet mich, und dann verliere ich das Interesse.«

»Zwanzig.«

Boxer zog die Augenbrauen hoch.

»Fast«, sagte sie.

Es klopfte, und die Tür wurde ohne Zögern geöffnet.

»Sorry«, sagte Amy und wich sofort wieder zurück. »Ich wusste nicht, dass du Besuch hast.«

»Was ist los?«

»Der Heizungsinstallateur in deiner Wohnung sagt, er ist fertig, möchte aber noch mal mit dir sprechen.«

»Ich ruf ihn zurück.«

»Hi, ich bin Siobhan«, sagte die junge Frau, drehte sich auf ihrem Stuhl um und streckte die Hand aus. Die unerwartete Förmlichkeit erwischte Amy unvorbereitet. Sie stolperte ein paar Schritte ins Zimmer und gab ihr die Hand.

»Meine Tochter Amy«, sagte Boxer.

»Ich lass euch mal in Ruhe weiterreden«, sagte Amy. Als sie hinausging, wandte Siobhan den Blick nicht von ihr ab.

»Woher stammt sie?«, fragte sie mit aufgerissenen Augen.

»Sehr witzig«, sagte Boxer. »Ihre Mutter stammt aus Ghana …«

»Und Sie sind Engländer«, sagte Siobhan. »Wir müssten uns gut verstehen. Hübsches Mädchen. Wie alt ist sie?«

»Wurde Ihr Vater zum Zeitpunkt seines Verschwindens von der Polizei gesucht?«, fragte Boxer, ohne auf ihre Frage einzugehen, weil ihm der Blick, den sie Amy zugeworfen hatte, nicht geheuer war.

»Nicht aktiv.«

»Hören Sie, warum wenden Sie sich dann nicht an die? Den Sicherheitskräften stehen ganz andere Mittel zur Verfügung als mir.«

»Mein Vater ist ein sehr verschwiegener Typ. Ich müsste bei der Polizei Informationen angeben, die mein Vater garantiert nicht in der Welt wissen wollte«, sagte sie mit einer wegwerfenden Handbewegung zum Fenster. »Den Leuten, mit denen er Geschäfte macht, würde eine solche … Überprüfung missfallen. Sagt man das so?«

»Ich versteh schon«, sagte Boxer. »Sie haben meinen Kollegen Roy Chapel gesehen, er ist ehemaliger Polizist …«

»Aber ich spreche nicht mit Roy Chapel«, sagte Siobhan. »Ich spreche nur mit Ihnen. Mit sonst niemandem.«

»Es gibt jede Menge Leute, die weit qualifizierter sind als ich, Ihren Vater zu finden«, sagte Boxer. »Privatdetektive mit Kontakten in alle Bereiche, sogar ins kriminelle Milieu, falls Sie das andeuten wollten. Ich werde Ihnen einige Namen nennen. Sie können sich auf mich berufen.«

»Ich bin an niemand anderem interessiert. Ich will nur Sie.«

»Was, wenn ich nicht verfügbar bin oder … nicht interessiert?«

»Mein Vater und ich waren im Savoy Hotel abgestiegen«, überging Siobhan den kleinen Einwand. »Seit dem Tod meiner Mutter stehen wir uns sehr nahe. Er nimmt mich überallhin mit. Er verabschiedet sich nicht, um im Park eine Zigarette zu rauchen, und lässt mich dann drei Tage in einem Hotelzimmer sitzen, ohne sich in irgendeiner Form zu melden.«

Sie beugte sich vor, legte die Ellbogen auf den Tisch, faltete die Hände und stützte ihr Kinn darauf. Ihr langes, dunkles glänzendes Haar fiel in Wellen bis auf ihre Schultern und rahmte ihr markantes, schönes Gesicht ein. Sie hatte einen breiten, mit rotem Lippenstift geschminkten Mund und eine kleine Lücke zwischen den sehr weißen Vorderzähnen. Ihre hellbraunen Augen unter langen, dunklen hohen Brauen zogen Boxer in ihren Bann.

Er spürte intuitiv, dass sie gefährlich für ihn war, aber auch einen unwiderstehlichen Sog in eine verborgene Dunkelheit in ihm selbst.

»Es bedeutet nicht, dass ich den Job annehme, aber wie heißt Ihr Vater?«, fragte Boxer. »Vorzugsweise sein richtiger Name und sein Alter.«

»Conrad Jensen«, sagte sie, »doch jeder nennt ihn Con … nicht dass der Spitzname irgendeine Nebendeutung hätte. Soweit ich weiß, muss man in der Sicherheitsbranche einigermaßen ehrlich sein, wenn man es zu irgendwas bringen will. Und er ist zweiundsiebzig, sieht jedoch jünger aus. Er ist groß, 1,88 Meter, schlank und fit. Im Moment hat er einen Bart, der mir nicht gefällt.«

»Haben Sie ein Foto?«

Siobhan tippte auf ihrem iPhone herum und reichte es Boxer. »Das wurde vor vier Tagen im Green Park gemacht«, sagte sie. »Er färbt sich die Haare.«

Jensen trug einen Wollmantel, einen burgunderroten Schal und einen schwarzen Filzhut. Sein Vollbart war braun-grau meliert und sorgfältig gestutzt. Boxer konzentrierte sich auf das Gesicht, das nicht so sorgenzerfurcht wirkte, wie man hätte erwarten können. Jensens dunkles Haar berührte den Kragen seines Mantels. Er hatte hohe Wangenknochen und Augen von einem intensiven Blau, die direkt in die Kamera starrten und dem Gesicht ein beinahe hypnotisches Charisma verliehen.

»Wie lange haben Sie gewartet, bis Sie wegen Cons Verschwinden jemanden angerufen haben?«

»Drei Stunden«, antwortete sie. »Er hat gesagt, er wäre in einer Stunde zurück. Ich habe versucht, nicht in Panik zu geraten.«

»Und wen haben Sie angerufen?«

»Seine Freundin Tan … die Abkürzung für Tanya. Mit Nachnamen heißt sie Birch, obwohl man das r auch gegen ein t eintauschen könnte, dann hätte man ein akkurateres Bild von ihrem Charakter.«

»Und?«

»Sie war sauer. Und vielleicht auch betrunken. Das wäre nicht ungewöhnlich«, sagte Siobhan. »Sie wird immer wütend, wenn sie herausfindet, dass wir in London sind und Dad sie nicht angerufen hat.«

»Und warum haben Sie sie angerufen?«

»Nur für den Fall, dass Dad zu einem … Sie wissen schon … Fick zu ihr gefahren war und mir nichts davon gesagt hatte.«

»Hatten Con und Tan eine solche Beziehung?«

»Waren sie Fickfreunde, meinen Sie?«

»Wenn Sie es so ausdrücken wollen.«

»Ich glaube schon«, sagte Siobhan, lehnte sich zurück und faltete die Hände vor dem Bauch. »Ich meine, er hat sie nicht angerufen, um philosophische oder literarische Gespräche zu führen oder mit ihr ins Theater, die Oper oder auch nur ins Kino zu gehen. Es war immer Dinner in einem Lokal wie dem Locatelli’s oder dem Woseley – und dann ab zu ihr.«

»Sind Sie je mitgekommen?«

Sie runzelte die Stirn und zog einen Schmollmund. »Tan und ich haben uns nicht verstanden. Seit ich vor ein paar Jahren mal bei ihr gewohnt habe und Dad zu einem Meeting nach Amsterdam geflogen ist.«

»Wollen Sie mir davon erzählen?«

»Das geht Sie nichts an. Sie haben den Job noch nicht einmal angenommen und wollen schon die schmutzigen Details hören«, sagte sie und nahm ihr Handy wieder an sich.

»Haben Sie Geschwister?«, fragte Boxer.

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Halbgeschwister?«

»Keine, die je erwähnt wurden.«

»Wen haben Sie nach der wütenden Tan angerufen?«

»Dads Anwalt, Mark Rowlands.«

»Der Name sagt mir nichts.«

»Es hat eine Weile gedauert, bis ich ihn aufgespürt hatte. Er war auf einer Reise den Amazonas hinunter.«

»Was hat er Ihnen geraten?«

»Mich nicht vom Fleck zu rühren, bis er sich wieder melden würde.«

»Und das hat eine Weile gedauert?«

»Ein paar Tage«, sagte sie. »Aber als er angerufen hat, hat er mir Ihren Namen genannt.«

»Glaubt Mark Rowlands, dass Ihr Vater entführt wurde?«

»Wenn, hat niemand daran gedacht, ein Lösegeld von mir zu fordern.«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage«, sagte Boxer. »Hat Mark Rowlands Ihnen meinen Namen genannt, weil ich als freier Kidnapping Consultant arbeite oder was?«

»Wohl eher ›oder was‹, weil er mir nicht erzählt hat, dass Sie Kidnapping Consultant sind.«

»Was hat er Ihnen denn erzählt?«

»Er hat mir erzählt, dass Sie eine wohltätige Stiftung namens LOST leiten und qualifiziert sind, Leute zu finden. Und ja, er hat auch erwähnt, dass Sie Verhandlungen führen, ohne das speziell auf Entführungen zu beziehen.«

»Das ist interessant.«

»Warum?«

»Weil ich in erster Linie als Kidnapping Consultant bekannt bin. Was das Aufspüren von Personen betrifft, bin ich nicht besonders qualifiziert. Diese wohltätige Stiftung habe ich aus persönlichen Gründen ins Leben gerufen.«

»Und was für Gründe sind das?«

Er musterte sie lange und hart mit einem Blick, unter dem sie eigentlich nervös auf ihrem Stuhl hätte herumrutschen müssen. Siobhan lächelte ihn an, und ihre Zunge stieß in die Lücke zwischen ihren Vorderzähnen.

»Ich erzähl Ihnen mein Geheimnis, wenn Sie mir Ihres verraten«, sagte sie.

»Als ich sieben Jahre alt war, ist mein Vater verschwunden. Ich habe nie wieder von ihm gehört«, sagte Boxer. »Ich möchte Menschen helfen, die einen ähnlichen Verlust erlitten haben.«

»Tan ist früher von der Arbeit nach Hause gekommen und hat mich dabei erwischt, wie ich mit einem Jungen auf dem Sofa gevögelt habe.«

»Ich dachte, Sie wollten mir den wahren Grund dafür nennen, warum Mark Rowlands meine Dienste empfohlen hat.«

»Den wahren Grund?«

»Ich bin kein privater Ermittler. Er hat meine Beratungsqualifikation in Entführungsfällen nicht erwähnt. Ich war mal bei der Mordkommission, und Amys Mutter ist Detective Inspector. Warum also kommen Sie bei meinem Mangel an Fachkenntnissen und der reichlich vorhandenen Polizei-Kompetenz dieser brodelnden Metropole ausgerechnet zu mir?«

Schweigen.

Sie wusste es. Er erkannte, dass sie das eine wusste, was niemand über ihn wissen sollte. Er sah auch, dass man ihr gesagt hatte, das Unaussprechliche nicht zu erwähnen.

»Wie alt waren Sie?«, wechselte er das Thema.

»Wann?«

»Als Tan Sie mit dem Jungen erwischt hat.«

»Noch nicht ganz sechzehn«, sagte sie, erleichtert, vom Haken gelassen zu werden. »Aber ich glaube, das war es nicht.«

»Was war es dann?«

»Ich glaube, es war, weil wir es auf ihrem besten weißen Ledersofa getrieben haben.«

»Wenn Con also nicht Tanya getroffen hat und eine Entführung offenbar nicht wahrscheinlich ist, wohin könnte er gegangen sein?«, fragte Boxer. »Vermutlich hat Ihr Vater Geschäftspartner, und Mark Rowlands wird wissen …«

»Dad hat keine Partner. Vielleicht arbeitet er für einen Auftrag manchmal mit jemandem zusammen, aber nicht fest. Er hält Distanz. Aber es gibt jede Menge Businesstypen und andere … Leute, mit denen er Geschäfte macht.«

»Und was genau ist sein Geschäft?«

»Security für das US-Militär.«

»Aber er arbeitet nicht für eine der bekannten privaten Sicherheitsfirmen?«

»Er ist selbstständiger Unternehmer … mehr kann ich Ihnen nicht sagen. Er hat sich nie hingesetzt und mir sein Geschäft erklärt. Ich höre seine Telefonate mit, wenn er im selben Zimmer ist. Ich schnappe Dinge auf. Das ist alles.«

»Irgendwelche Namen?«

»Ein paar, aber die nenne ich Ihnen erst, wenn Sie den Auftrag angenommen haben.«

Sie war beeindruckend und hatte durch Zuhören ein paar Sachen von ihrem Vater gelernt, unter jungen Menschen kein verbreiteter Zug.

»Kennen Sie das Volumen dieser Aufträge? Haben Sie irgendwann einmal Zahlen gehört?«

»Es geht nicht um Peanuts.«

»Wenn Sie im Savoy wohnen …«

»Um meine Zahlungsfähigkeit müssen Sie sich keine Sorgen machen.«

»Mach ich auch nicht. Mich interessiert das Level. Hunderttausende, Millionen, zig Millionen oder mehr?«

»Mehr«, sagte Siobhan. »Was sagt Ihnen das?«

»Es ist ein Indikator des Risikos.«

»Sind Sie risikoavers?«

»Ist das ein Ausdruck Ihres Vaters?«, fragte Boxer. »Ich bin Kidnapping Consultant. Ich setze das Leben anderer Menschen nicht aufs Spiel. So weit geht meine Aversion. Was ist mit Con?«

»Mein Vater war nie risikoavers, aber das heißt nicht, dass er leichtfertig handelt. Er hat nur … seine Interessen verfolgt.«

»Bedeutet das finanzielle und geschäftliche Interessen oder nur das, was ihn faszinierte?«

»Er versucht, sich nach Möglichkeit nicht zu langweilen, nicht mal für Geld.«

»Wo wohnen Sie jetzt?«, fragte er und fand ihre Zugeknöpftheit ermüdend, auch wenn er beeindruckt war, wie sie ihr Blatt spielte. »Sind Sie immer noch im Savoy oder ohne festen Wohnsitz?«

»Ich bin heute Morgen in eine Wohnung in Islington umgezogen. Lofting Road. Ich habe sie über eine Zeitwohnagentur gemietet.«

»Okay, das ist gut. Ich möchte nicht, dass Sie auf der Straße unterwegs sind. Wo wohnen Sie und Ihr Vater normalerweise?«

»In den letzten paar Jahren war er viel im Nahen Osten tätig«, antwortete Siobhan. »Wir haben eine Wohnung in Dubai, in der wir einige Zeit verbracht haben.«

»Also gut«, sagte Boxer. »Geben Sie mir Ihre Handynummer, dann sage ich Ihnen Bescheid.«

»Warum können Sie es mir nicht jetzt sagen?«, fragte sie, und hinter ihrer Fassade schimmerte für einen Moment Bedürftigkeit durch.

»Weil ich jetzt Nein sagen müsste, während ich später vielleicht Ja sage … das kommt darauf an.«

»Worauf?«

»Darauf, was meine Nachfragen ergeben.«

Sie stand auf und kramte ihre Sachen zusammen, ohne Boxer aus den Augen zu lassen. Sie überlegte, was sie sagen könnte, um ihn zu überreden. Boxer musterte sie unwillkürlich, den langen silbernen Reißverschluss, der sich über die gesamte Länge ihres Lederrocks erstreckte, mit einem blinkenden Schiebergriff über dem Saum, schwarze Stilettos mit einer silbernen Verzierung am Absatz, ihre schmalen Hüften, die breiten Schultern und ihr Haar, das auf den Pelzkragen fiel, der echt aussah.

An der Tür drehte sie sich noch einmal um, ertappte ihn bei seinem Blick und deutete ihn richtig. Nicht sexuell, nur neugierig. Vielleicht sogar verwirrt. Sie packte die Klinke und entblößte eine klobige Breitling-Galactic-Uhr aus Edelstahl und ein Armband an einem breiten karamellfarbenen Handgelenk. Wenn ihr noch etwas Überzeugendes eingefallen war, hatte sie beschlossen, dass es wirkungsvoller war zu schweigen. Sie nickte ihm zu und schloss leise die Tür.

Boxer starrte ihr nach, noch immer benommen und ohnehin nicht in Topform, nachdem er in der Nacht bei einem Pokerspiel 120000 Pfund verloren hatte. Er war im Morgengrauen nach Hause gekommen und auf seinem Bett zusammengebrochen. Um drei Uhr nachmittags war er aufgewacht und hatte sich an den gefährlichen Gedanken erinnert, den er erst am Morgen zuvor gehabt hatte (einen, den niemand je versucht sein sollte zu denken), nämlich dass das Leben gut war. Seine Beziehung zu Amy war auf einem festen Fundament aus Vertrauen gebaut und wurde immer besser, seitdem sie zusammenarbeiteten. Er war nach wie vor in Isabel verliebt, die ihn vor zwei Jahren nach der Entführung ihrer Tochter als Berater engagiert hatte, und die Leidenschaft war ungebrochen. Mercy hatte ihre Aufmerksamkeit ihrem neuen Freund Marcus Alleyne zugewandt und eine entspannte Freundschaft zu Boxer entwickelt, anstatt in der Rolle als verhinderte große Liebe zu verharren. Er verstand sich sogar besser mit seiner Mutter Esme, wobei Amy, die ihr sehr nahestand, eine entscheidende Rolle gespielt hatte. All das hatte dazu geführt, dass er seine Consulting-Aufträge sorgfältiger auswählte, weniger reiste und beinahe glücklich war, jedenfalls glücklicher als jemals zuvor.

Dann hatte er gestern Nacht beim Poker massiv verloren. Keine guten Karten, und all seine Bluffs waren gescheitert, trotzdem hatte er sich nicht vom Tisch losreißen können. Nun war Siobhan in seine Welt getreten. Er wusste, dass er nicht einmal über den Job nachdenken sollte. Die Antwort war ein kreischendes NEIN! Die Kleine sah aus wie Ärger auf Absätzen. Und trotzdem … sie hatte etwas Faszinierendes, genau wie Conrad.

Als Erstes musste er herausfinden, woher sie von seiner Bereitschaft wusste, Menschen zu töten, die ein Unrecht begangen hatten. Soweit Boxer im Bilde war, gab es in London nur einen Mann, der über dieses Wissen verfügte: Martin Fox von Pavis Risk Management, der ihm gelegentlich Aufträge zugeschanzt hatte, seit Boxer seine Festanstellung bei der privaten Sicherheitsfirma GRM gekündigt hatte. Seit er im Auftrag von Isabel und ihrem Exmann Frank D’Cruz die Verhandlungen mit den Entführern ihrer Tochter Alyshia geführt hatte, hatte Boxer nicht mehr für Pavis gearbeitet. Es hatte drei Angebote gegeben, die er jedoch abgelehnt hatte, weil ihm Fox’ vertrauliches Wissen über seine Vergangenheit nicht behagte. Fox war klug genug gewesen, ihn nicht zu bedrängen, weil er Boxers Vorbehalte spürte. Aber als Boxer jetzt – noch im Bann von Siobhans machtvollem Charisma – darüber grübelte, begann er sich zu fragen, ob Martin Fox lediglich einen indirekteren Ansatz gewählt hatte.

Boxer rief ihn an.

»Ist schon eine Weile her«, meldete sich Fox.

»Ich denke, wir sollten uns treffen«, sagte Boxer.

»Ich hatte dich schon aufgegeben.«

»Ich seh dich an unserer üblichen Bank.«

»Jetzt?«

»Ich bin in zwanzig Minuten da.«

Er legte auf, zog Mantel und Schal über, klemmte seine kanadische Trappermütze unter den Arm und ging ins große Büro, wo Siobhan sich gerade eine schwarze Pelzmütze aufsetzte und eine Unterhaltung mit Amy beendete. Sie streifte schwarze fellgefütterte Lederhandschuhe über, zog die Schultern hoch, schob eine Hand in die Tasche ihres wadenlangen Regenmantels, nahm mit der anderen einen Schirm von der Garderobe, erwiderte Boxers festen Blick und stolzierte hinaus. Er wartete, bis er ihre Absätze auf den Treppenstufen hörte.

»Was hatte das jetzt zu bedeuten?«, fragte Boxer.

»Es ging um meine Ohrringe.«

»Deine Ohrringe?«

»Und sie hat mich eingeladen.«

»Wozu?«

»Eine Sarah-Lucas-Vernissage in der Whitechapel Gallery.«

»Sarah Lucas?«

»Das ist nicht dein Ding, Dad.«

»Woher weißt du das?«

»Bauchgefühl«, meinte sie achselzuckend.

»Gehst du hin?«

»Wenn ich nicht noch länger gestört werde und meine Arbeit fertig machen kann.«

»Was hältst du von ihr … von Siobhan?«

»Sie ist cool.«

»Möchtest du das weiter ausführen?«

»Wieso? Will sie, dass wir für sie arbeiten?«

»Ich. Sie will, dass ich etwas für sie tue.«

»Was denn?«

»Jemanden finden«, sagte Boxer, ging zum Fenster und beobachtete Siobhan, die aus der Gasse kam. »Ihren Vater.«

»Und was ist das Problem?«

»Ich hatte gedacht, da könntest du mir weiterhelfen«, sagte Boxer. »Irgendwas an ihr ist … nicht ganz echt. Ich hatte auf ein wenig weibliche Intuition gehofft.«

»Nicht ganz echt?«

»Ich kann es nicht erklären«, erwiderte Boxer. »Irgendwann habe ich sie gefragt, wie alt sie ist, und sie hat gesagt achtundzwanzig.«

»So kleidet sie sich jedenfalls.«

»Dann hat sie gesagt, sie wäre zwanzig … fast.«

»Genau wie ich … fast.«

»Es ist nicht ihr Alter, was mich stört. Es ist ihr Instinkt fürs Lügen, das ist bei einem Klienten nie gut. Und … da ist noch etwas.«

»Vielleicht wollte sie, dass du sie ernst nimmst.«

»Ich hab sie unbedingt ernst genommen«, sagte Boxer. »Damit hatte ich kein Problem. Sie ist mir keinen Moment lang vorgekommen wie jemand, den man auf die leichte Schulter nehmen sollte. Und du?«

»Was?«

»Komm schon, Amy. Schalt deinen Verstand ein«, sagte Boxer. »Das Mädchen bedeutet Ärger, und ich kann nicht erkennen, warum. Hilf mir mit ein wenig jugendlicher Einsicht.«

»Zum Beispiel?«

»Sie fand dich offenbar attraktiv.«

»Lesbisch?«, fragte Amy spöttisch. »Sei nicht albern, Dad. Das ist eine Männerphantasie.«

»Nicht meine«, erwiderte Boxer. »Du bist reingekommen, hast dich vorgestellt, und als sie sich danach wieder mir zugewandt hat, war sie …«

»Was?«

»In einem Zustand erhöhter …«

»Erregung?«

»Für mich sah es so aus.«

»Ich hab nichts in der Richtung gespürt«, sagte Amy. »Wir haben nur geredet.«

»Und du gehst mit ihr zu dieser Sarah-Lucas-Vernissage?«

»Wie gesagt, wenn man mich hier meine Arbeit fertig machen lassen würde.«

»Ruf mich an. Erzähl mir, wie es läuft. Was macht sie … Sarah Lucas?«

»Das brauchst du nicht zu wissen.«

»Hat Siobhan dir ihre Handynummer gegeben?«

Amy nickte. Boxer entlockte sie ihr. Es war eine andere als die, die Siobhan ihm gegeben hatte.

»Noch eins«, sagte er an der Tür. »Ruf im Savoy an und frag zur Sicherheit einfach noch mal nach, ob dort in den vergangenen Tagen eine Siobhan Jensen gewohnt hat.«

KAPITEL VIER

15. Januar 2014, 17.55 Uhr

Marylebone High Street, London W1

Als Boxer die Oxford Street entlangging, vergewisserte er sich instinktiv, dass ihm niemand folgte. Offenbar war alles sauber. Auf der Rolltreppe zur U-Bahn-Station Bond Street blickte er noch einmal auf und sah Siobhan ans Geländer gelehnt zu ihm hinunterschauen. Sie winkte knapp und zog eine Braue hoch. Con hatte ihr einiges beigebracht.

Im Green Park ging er zu der Bank, wo er sich immer mit Martin Fox traf. Sie war leer. Boxer wartete in der eisigen Dunkelheit und war froh, dass die Mütze mit Fleece gefüttert war.

Martin Fox kam vom Constitution Hill. Sein Büro war in Victoria auf der anderen Seite des Buckingham Palace, der jetzt erleuchtet war und den Park noch dunkler wirken ließ. Fox’ Silhouette mit Fedora, hochgeschlagenem Kragen und weitem Trenchcoat ließ ihn aussehen wie eine Karikatur seiner Zunft. Die Absätze seiner Schuhe waren mit Stahl beschlagen und klapperten zwischen den hohen kahlen Bäumen und dem glänzenden Gras über den Asphalt. Fox zögerte und wartete offenbar, ob sein Gegenüber ihm die Hand reichen würde. Das tat Boxer nicht. Fox ließ ein Stück Abstand zwischen ihnen, als er auf der Bank Platz nahm. Bis auf das ferne Dröhnen der Metropole war es still.

»Hast du gearbeitet, Charlie?«

»Seit dem D’Cruz-Job vor zwei Jahren habe ich es ruhig angehen lassen.«

»Ich habe von der … Tortur deiner Tochter gehört«, sagte Fox.

»Von wem?«

»Von deinem Kumpel beim MI6, Simon Deacon. Wir treffen uns einmal im Monat im Special Forces Club. Er meint auch, dass er dich in letzter Zeit kaum gesehen hat.«

»Ich habe mich zurückgezogen«, erwiderte Boxer. »Ehrlich gesagt habe ich möglichst viel Zeit mit Amy verbracht. Ich habe meine ›Prioritäten neu geordnet‹, wie du es wahrscheinlich nennen würdest.«

»Das verstehe ich nach allem, was du durchgemacht hast«, sagte Fox. »Wie geht es Mercy dieser Tage?«

»Sie ist immer noch in der Sondereinheit für Entführungsfälle und besondere Ermittlungen bei der Met, aber nicht mehr ganz so manisch wie vorher«, sagte Boxer. »Sie hat eine …«

»Was?«

Boxer entschied sich dagegen. Fox wusste auch so schon zu viel.

»Was kann ich für dich tun?«, fragte Fox, als er spürte, dass Boxer dichtmachte. »Ich hab keine Arbeit, falls du welche suchst. Seit D’Cruz bist du von der Bildfläche verschwunden …«

»Was das betrifft, geht es mir gut. Ich habe ein paar Jobs in Südamerika erledigt, um am Ball zu bleiben.«

»Für wen?«

»US-amerikanische Bekannte von mir«, sagte Boxer, ohne Namen zu nennen. Fox bohrte ständig nach Informationen.

»Nun, wegen eines Drinks sind wir auch nicht in die Kälte und den Regen rausgekommen«, sagte Fox. »Also, worum geht’s?«

»Kennst du einen Anwalt namens Mark Rowlands.«

»Nein.«

»Kennst du einen privaten Sicherheitsunternehmer namens Conrad Jensen?«

»Ich kenne den Namen.«

»Aber sonst weißt du nichts über ihn?«

»Nicht aus dem Kopf, außer dass er Aufträge für das amerikanische Militär übernimmt«, antwortete Fox.

»Was für Aufträge?«

»Security und IT, glaube ich. Details weiß ich nicht«, sagte Fox. »Warum fragst du?«

»Ich wurde angesprochen.«

»Du sollst für ihn arbeiten?«

»Du klingst überrascht.«

»Meines Wissens hat er nichts mit Entführungsverhandlungen zu tun«, sagte Fox. »Es sei denn, er expandiert in dieses Marktsegment, was ich für … unwahrscheinlich halte.«

Erneutes Schweigen. Ein Helikopter knatterte mit blinkenden Lichtern über die kahlen Baumkronen.

»Oder«, sagte Fox, »willst du mir indirekt mitteilen, dass er entführt wurde und du Informationen von mir möchtest? Aber …«

»Was?«

»Mit einem solchen Auftrag würde niemand direkt zu dir kommen. Er würde zu GRM gehen. Legen wir unsere Karten auf den Tisch, oder willst du mich den ganzen Abend hinhalten?«

»Die Person, die mich angesprochen hat, wusste etwas über mich.«

Fox wandte den Kopf langsam in Boxers Richtung. »Verstehe«, sagte er, »und du glaubst, dass ich dafür verantwortlich bin, was nach dem D’Cruz-Fall über deinen ›zusätzlichen Service‹ bekannt geworden ist?«

»Der Gedanke kam mir.«

»Lass uns über deinen ›besonderen Service‹ eines klarstellen, Charlie. Du hast damit angefangen. Du hast bei GRM gekündigt. Ich habe dir einen Auftrag gegeben. Der erste verlief ohne Zwischenfall. Dann kam der Fall von Bruno Dias’ Tochter Bianca, der furchtbar schieflief. Du hast sie zurückbekommen, aber schwer beschädigt. Das hatte einen Effekt auf dich. Dann hast du den Job mit der ukrainischen Bande in Russland übernommen und deinen besonderen Service angeboten. Nicht ich. Du. Der Russe hat dir die nötigen Informationen übermittelt, und du bist ihnen nachgegangen. Als der Russe dir Geld geboten hat, hast du ihm erklärt, eine Spende für LOST wäre dir lieber.«

»Woher wusste Bruno Dias von der LOST Foundation? Woher wusste er, dass ich bereit war, gegen eine Spende einen Job von der Art anzunehmen, wie er ihn von mir erledigt haben wollte?«, fragte Boxer. »Du weißt, dass ich mir unsere Büros in Jacob’s Well Mews nicht leisten kann. Sie sind Brunos Spende.«

»Das war bloß ein Zufall. Soweit ich mich erinnere, sollte Amy dich auf dieser Reise begleiten. Wenn sie dabei gewesen wäre, wäre das alles nicht passiert.«

»Der Zufall bist du, Martin. Er hat von dir von meinem speziellen Service erfahren. Ich war deine Nische im Kidnapping-Business. Warum sollte irgendjemand zu Pavis gehen, wenn GRM nur ein Stück die Straße runter ist?«

Fox erwiderte nichts.

»Du warst derjenige, der angefangen hat, meinen speziellen Service anzubieten, Martin«, sagte Boxer. »Und dieses Vorrecht stand dir nicht zu. Du hast es Dias erzählt. Gib es einfach zu, Herrgott noch mal.«

»Also gut, ja, ich habe es Dias erzählt. Er war wahnsinnig vor Wut …«

»Und jetzt ist das Wissen in der Welt, weshalb mich heute Nachmittag ein Mädchen aufgesucht hat. Ich weiß, dass sie es wusste. Ich habe es in ihren Augen gesehen. Und man hat ihr gesagt, dass sie darauf achten soll, es mir nicht offen ins Gesicht zu sagen.«

»Was für ein Mädchen?«

»Conrad Jensens Tochter.«

»Und sie hat es vom Anwalt ihres Vaters gehört, Mark Rowlands.«

»Und von wem hat er es?«

»Nicht von mir«, sagte Fox. »Versuchst du herauszufinden, ob ich dich indirekt angesprochen habe, damit du Conrad Jensen findest?«

»Hast du?«

»Nein. Rowlands könnte die Information auch von …«

»Von wem?«

Schweigen.

»Genau das gefällt mir nicht«, sagte Boxer. »Es wird allmählich zum Allgemeinwissen.«

Er konnte Fox förmlich denken hören.

»Ist Conrad Jensen entführt worden?«, fragte er schließlich.

»In den vergangenen drei Tagen hat niemand von seiner Tochter ein Lösegeld gefordert.«

»Und wie genau lautet der Auftrag?«

»Ich soll ihn finden.«

»Aber warum du?«

»Das will ich ja gerade herausfinden«, sagte Boxer.

Als Amy aus der U-Bahn-Station Whitechapel kam, ging sie nach rechts, schlenderte durch die Randbereiche des Bangladescher Marktes, der gerade für den Abend geschlossen wurde, und lief auf die glitzernden Spiralen des Gherkin-Gebäudes zu.

Vor einem Eingang der Whitechapel Gallery stand eine lange Schlange stocknüchterner Wartender, während aus einem zweiten ein Haufen offenbar nicht mehr ganz so nüchterner Leute strömte. Die Tür wurde von zwei Türstehern bewacht, die alle von der Party angelockten Glücksritter zurückwiesen. Amy schickte eine SMS an Siobhan, die antwortete, Amy solle am Eingang nach Kev fragen. Kev zog sein Handy aus der Tasche, warf einen Blick darauf, verglich das Bild auf seinem Display mit Amys Gesicht und zog sie aus dem Gedrängel vor der Tür.

Siobhan kam mit zwei Gläsern Rosé-Champagner den Flur hinunter. Bevor Amy fragen konnte, woher Kev ein Foto von ihr auf seinem Handy hatte, gab Siobhan ihr ein Glas und stieß mit ihr an.

»Sehen wir uns ein bisschen um«, sagte sie, fasste Amys Arm und führte sie in die Hauptgalerie, in der es zuging wie in einem Tollhaus. Schrill gekleidete Paare umkreisten die Exponate: ein über einen Tisch gespanntes Unterhemd mit zwei Galiamelonen im Ausschnitt neben einer schmutzigen Matratze mit zwei Spiegeleiern und einem Kleiderbügel, an dem ein Kipper baumelte.

»Der komplette englische Albtraum«, sagte Amy.

Siobhan lachte, und sie schlenderten unter Zeppelinen mit masturbierenden Armen nach oben, durch einen Raum mit Fotos eines Mannes, der ein Steak vor seine Genitalien oder eine Bierdose beim Öffnen hielt wie seinen Schwanz, komplett mit schaumigem Spritzer. Nur vor einer Reihe riesiger bleicher Schwänze, die aussahen wie angeschwemmte Treibholzbalken einer alten Galeone, blieb Siobhan stehen und leerte ihr Glas. Dann gingen sie nach unten an die Bar, wo sie Champagner nachschenkte.

»Was denkst du?«

»Ich bin froh, dass mein Dad nicht mitgekommen ist«, sagte Amy.

»Ist moderne Kunst nicht so sein Ding, oder wäre es dir nur peinlich, neben deinem Pa zu stehen, während du einen erigierten Drei-Meter-Schwanz auf dem Boden betrachtest?«, fragte Siobhan. »Sarah ist völlig besessen.«

»Du kennst sie?«

»Klar.«

»Woher?«

»Ich bin interessant«, sagte Siobhan. »Möchtest du eine?« Sie klappt den Deckel einer kleinen Blechdose auf, die einige weiße Tabletten enthielt.

»Wovon reden wir?«

»Ecstasy … nichts Wildes.«

Sie schluckten beide eine Pille. Siobhan goss ihre Gläser wieder voll.

»Und was macht dich so interessant?«, fragte Amy.

»Du wirst schon sehen«, sagte sie. »Lucian Freud wollte mich, als ich dreizehn war, aber mein Vater hat es nicht zugelassen.«

»Er wollte dich?«

»Malen.«

»Für das andere war er auch ziemlich berüchtigt.«

»Mein Vater hätte wohl nichts dagegen gehabt, wenn Lucian mich gefickt hätte«, sagte Siobhan. »Es hatte mehr damit zu tun, dass ich ein Jahr lang fünf Stunden am Tag stillsitzen sollte. Wir waren nicht so oft in London, und scheiße, ich meine, das sind ungefähr zweitausend Stunden deines Lebens.«

»Mein Vater hätte ihn wahrscheinlich umgebracht.«

Siobhan starrte sie einen Moment lang an. »Aber wenn er dich malen würde«, sagte sie, »versuchen würde, in dich zu blicken? Ich meine, dich zu betrachten, als wärst du ein Tier. Meinst du nicht, dass das faszinierend und … verführerisch wäre?«

Amy lehnte den Kopf an die weiße Backsteinwand. Die Droge machte sie aufmerksamer für die Leute um sie herum, innerlich weicher und gefühliger. Siobhan überragte sie auf ihren hohen Absätzen. Amy nippte an ihrem Champagner und blickte ihr nicht in die Augen, weil sie nicht sicher war, was sie darin entdecken würde.

»So hat ein Freund meines Vaters mich verführt«, sagte Siobhan. »Er hat mich nicht nur als Kind gesehen, er hat sich für mich interessiert, mich gefragt, was ich über Sachen denke … zum Beispiel das Sterben meiner Mutter. Darüber hat sonst niemand mit mir geredet. Die meisten Menschen gleiten einfach aneinander vorbei. Sie bohren nicht nach, weil sie zu viel Angst vor dem haben, was sie zutage fördern könnten.«

»Wie alt war der Freund deines Vaters?«

»Achtundsechzig.«

»O Gott.«

»Findest du das eklig?«

»Und wie alt ist dein Vater?«

»Zweiundsiebzig«, sagte Siobhan. »Meine Mutter war dreiundzwanzig, als sie ihn kennen gelernt hat, ein Altersunterschied von einundzwanzig Jahren. Alter bedeutet mir nicht viel. Genauso wenig wie Geschlecht.«

Sie küsste Amy auf den Mund; ihre Zunge stieß flink und elektrisierend zwischen ihre Zähne und glitt über Amys Zunge. Es war wie ein Stromstoß, der bis in Amys Hinterkopf durchschlug, ihre Wirbelsäule und Beine hinabströmte und von dem gefliesten Boden geerdet wurde.

KAPITEL FÜNF

15. Januar 2014, 18.15 Uhr

U-Bahn-Station Green Park, London W1

Als sein Handy klingelte, fiel Boxer ein, dass er den Installateur nicht zurückgerufen hatte, der in seiner Wohnung in Belsize Park einen neuen Heizkörper montierte.

»Wie sieht’s aus?«

»Alles erledigt, Charlie. Jetzt brauchst du nur noch einen anständigen Kessel. Bei deinem würde es den Leuten von Kunst und Krempel die Sprache verschlagen. Wer ist übrigens Charles Tate?«

»Ich.«

»Laut meiner Rechnung nicht.«

»Ja, ich weiß, es ist zu kompliziert, um es zu erklären, aber … das bin ich. Wieso?«

»Als ich die neuen Rohre verlegt habe, habe ich unter den Bodendielen ein Päckchen gefunden, dass an Charles Tate adressiert ist. Fühlt sich an wie eine Videokassette. Ich habe es auf den Küchentresen gelegt.«

Boxer beendete das Gespräch. Er hatte eigentlich zu Isabel fahren wollen, die nach sechs Wochen bei ihrer Tochter in Mumbai gerade wieder in London gelandet war, doch nun musste er das Päckchen öffnen, er konnte nicht widerstehen. Er rief Isabel an, die noch erschöpft war und unter dem Jetlag litt, weshalb es ihr ohnehin lieber war, wenn er erst später kommen würde.

In dem zur Rushhour überfüllten U-Bahn-Waggon starrte Boxer auf die in Mäntel gehüllten Rücken der anderen Passagiere, die sich gegen ihn drängten. Wie viel Zeit hatte er als Kind und Erwachsener damit zugebracht, die Wohnung nach einem Brief, einer Karte, dem winzigen Fetzen einer Nachricht von seinem Vater zu durchsuchen? Irgendetwas, das ihm persönlich erklären würde, warum sein Vater verdammt noch mal gehen, fliehen, ihn, sein einziges Kind, im Stich lassen musste. Es war der Hauptgrund, warum er die Wohnung bisher nicht verkauft hatte. Er hatte den Gedanken nicht ertragen, vielleicht etwas übersehen zu haben.

Er hatte an dem Glauben festgehalten, dass sein Vater ehrlich war. Er war Wirtschaftsprüfer, Herrgott noch mal, ausgebildet bei niemand Geringerem als Price Waterhouse. Hatte in Oxford Philosophie, Politik und Geschichte studiert. Ein Judo-Champion und einer von vier Judokas der britischen Olympiamannschaft für Tokio, bis er sich kurz vor den Spielen die Bänder im Knie gerissen hatte. Ein Mann, der nicht rauchte, kaum trank, nicht einmal Punkte in der Verkehrssünderkartei hatte. Gesetzestreuer als sein Dad David Tate konnte man gar nicht sein.

Als Polizist bei der Mordkommission hatte er dann die alte Akte seines Vaters eingesehen: den Fall John Devereux, der einzige Grund, warum er überhaupt Detective geworden war. Devereux war Regisseur der Werbefilme, die seine Mutter Esme produziert hatte, bis man ihn am 13. August 1979 ermordet in seinem Haus in Bibury aufgefunden hatte. Am nächsten Tag war David Tate geflohen, bevor ihn die Polizei vernehmen konnte. Boxer war entschlossen gewesen, die Unschuld seines Vaters zu beweisen, doch die Ermittlung war nicht so geradlinig verlaufen wie erhofft, was wiederum der Hauptgrund dafür gewesen war, dass er bei der Polizei gekündigt hatte und Kidnapping Consultant geworden war. Scheiß auf die Vergangenheit. Die Vergangenheit hatte ihm nie irgendeinen Gefallen getan.

Und nun jagte er ihr erneut hinterher.

Er erreichte seine Wohnung in Belsize Park um sieben Uhr. Das Päckchen war in der Handschrift seines Vaters an ihn adressiert. CHARLES TATE in Großbuchstaben. Es war Esme gewesen, die seinen Nachnamen auf ihren Geburtsnamen geändert hatte, als klar wurde, dass ihr Mann nicht zurückkommen würde. Auf der Rückseite stand ebenfalls in der Handschrift seines Vaters: An meinen einzigen Sohn Charlie. Alles Liebe, Dad xxx. Er erinnerte sich an die hastig gekritzelte Nachricht, die Esme ihm vor beinahe zwei Jahren gezeigt hatte, als Amy fast dieselben Worte verwendet hatte wie sein Vater am Tag seines Verschwindens: Du wirst mich niemals finden. Diesmal wirkte die Handschrift nicht so unordentlich wie in der kurzen Notiz an Esme, aber auch nicht so regelmäßig wie in den anderen Briefen seines Vaters, die Boxer über die Jahre betrachtet hatte.

Er sah ihn unvermittelt vor sich, wie er in den letzten verrückten Minuten vor seinem endgültigen Verschwinden nach oben gerannt war, eine Reisetasche gepackt und Klamotten hineingestopft hatte. Aber er konnte sich nicht vorstellen, dass er noch die Zeit oder Geistesgegenwart gehabt hatte, eine Kassette zu suchen, sie in einen Umschlag zu stecken, ihn auf beiden Seiten mit dem Namen seines Sohnes zu beschriften, den Teppich wegzureißen, eine Bodendiele zu lösen, das Päckchen darunterzuschieben, das Brett wieder festzunageln und den Teppich darüberzubreiten. Nein, das war lange vor jenem furchtbaren Tag geschehen.

Die Vorstellung, dass sein Vater das für ihn getan hatte, rührte Boxer. All die Jahre hatte er immer in der Hoffnung gelebt, er könnte eine heimliche Nachricht an ihn hinterlassen haben, und trotzdem war er nie auf den Gedanken gekommen, unter den Bodendielen nachzusehen. Warum sollte er? Warum würde der ehrliche Mr Tate ein Päckchen unter den Bodendielen verstecken? Boxer begriff, dass das Ganze mit einiger Überlegung geplant worden sein musste. Er hatte das Päckchen nicht sofort finden sollen. Vielleicht war es für die Augen eines Siebenjährigen ungeeignet. Nein, die Botschaft sollte entweder zufällig oder gar nicht gefunden werden. Es war ein eigenartiges Gefühl, dem Gedankengang seines Vaters nachzuspüren. Vielleicht funktionierte dessen Verstand gar nicht so viel anders als sein eigener, überlegte Boxer, als er an den Safe mit seinen Pokergewinnen, an die Bargeldpacken in verschieden großen Scheinen, an die Pistole plus Ersatzmagazine unter dem Küchenboden und an seine Geheimnummern dachte. Als würde er ahnen, dass auch er eines Tages womöglich binnen weniger Augenblicke aus seinem Leben verschwinden musste. Vielleicht waren wir alle so, dachte er.

Er wendete das Päckchen immer wieder in den Händen und stellte sich vor, wie sein Vater es berührt und sorgfältig verstaut hatte. Es war ein gepolsterter Umschlag mit Klammern, zur Sicherheit außerdem zugeklebt. Der Klebstoff war mit den Jahren getrocknet, sodass sich das Klebeband leicht abziehen ließ. Er löste die Klammern, und eine Videokassette glitt aus dem Umschlag. Boxer erkannte das alte, für kurze Zeit populäre Betamax-Format, weil sich die Kassetten im Produktionsbüro seiner Mutter gestapelt hatten, bevor VHS zum Standard geworden war.

Freudig erregt stellte er sich vor, dass es sich um eine Videobotschaft handelte, auf der sein Vater direkt zu ihm sprach. Tränen schossen ihm in die Augen. In seiner Brust brach eine dünne Schale, und sein Inneres wurde von Gefühlen überflutet. Auf der Rückseite der Kassette klebte ein verblasstes Etikett der Firma Dex-Box Productions, auf das sein Vater geschrieben hatte: Gefunden am 17. Mai 1979. Gefunden? Drei Monate vor dem Tag, an dem sein Vater geflohen war? Vielleicht hatte die Kassette gar nichts mit dem Mord an Devereux und dem Verschwinden seines Vaters zu tun, dachte Boxer in trügerischer Freude, vielleicht war es nur eine Botschaft mit Alles Liebe, Dad xxx. Aber warum dann »gefunden«? Und warum hatte er sie versteckt? Boxer schüttelte den Umschlag, und ein gefaltetes Blatt fiel heraus.

Marcus Alleyne saß in dem gebrauchten Peugeot Bipper, der immer noch mit dem Cartoon-Logo der Reinigungsfirma verziert war, von der er ihn gekauft hatte, weil er glaubte, damit weniger auffällig zu sein. Er parkte neben einer Reihe von Garagen gegenüber einem Wohnblock in East Walworth. Der Transporter war voll mit Zigaretten, die er an einen großen Abnehmer liefern sollte. Die Art, wie er an dieses Geschäft gekommen war, machte ihn nervös. Er hatte zwar schon mit Harvey Cox gearbeitet, doch das war eine Weile her, und dessen Kompagnon kannte er überhaupt nicht; immerhin hatte Glider für ihn gebürgt.

Andererseits war es seit eineinhalb Jahren der erste Job, an den er über Glider gekommen war. Das Vertrauen zwischen Alleyne und dem Gangster aus Nord-London war gestört. Als Amy vor zwei Jahren verschwunden war, hatte Mercy sich daran erinnert, dass Alleyne Empfänger von Zigaretten war, die Amy von den Kanaren eingeschmuggelt hatte, für Glider ein nettes Nebengeschäft. Mercy hatte Alleyne gezwungen, ihr Gliders Adresse zu nennen, und Boxer vorbeigeschickt. Seitdem hatte Glider Alleyne keine Jobs mehr gegeben.

Auch dieses Geschäft war nicht direkt von G gekommen. Als er sich unter Gliders Handynummer meldete, war eine Frau namens Jess am Apparat gewesen, die sagte, sie sei Gs neue Sicherheitschefin und würde auf seine Anweisung handeln. Sie erklärte ihm, das Ganze sei ein regelmäßiges und festes Geschäft mit Harvey Cox und dessen Kompagnon Delroy Pink, zehn Riesen im Monat. So viel Geld konnte Alleyne nicht ignorieren, und außerdem wollte er wieder mit Glider ins Geschäft kommen. Aber was, wenn das Ganze eine Falle war? Hatten die Bullen G irgendwie unter Druck gesetzt? Alleynes Furcht nahm rasant zu, und der Gedanke, dass er Teil eines Deals für ein geringeres Strafmaß sein könnte, schoss ihm durch den Kopf. Er sah sich allein in einer Polizeizelle sitzen und darauf warten, seinen einen Anruf zu machen, den Anruf, der Mercy auf die Knie sinken lassen würde.

»Beruhige dich, verdammt noch mal«, murmelte er.

Er rauchte eine Zigarette mit ein paar Krümeln Gras, um die Anspannung zu lindern. Er hatte das Fenster einen Spalt offen, um den Qualm hinauszublasen und die feuchtkalte Luft hereinzulassen. Er schaltete den Motor an und drehte die Heizung auf. Ein weißer Transit hielt neben ihm, und auf der Beifahrerseite stieg ein junger Schwarzer aus.

»Bist du Marcus?«, fragte er.

Alleyne sah ihn ausdruckslos an. So sollte das Eröffnungsgambit nicht laufen. Der junge Schwarze lehnte sich zurück, blickte zu dem Transit und zuckte die Achseln.

Ein spindeldürrer Schwarzer stieg aus und kam übertrieben langsam zu Alleynes Fenster. »Sorry«, sagte er und blickte mit blutunterlaufenen Augen in den Wagen. »Er meinte: Glider schickt seine besten Grüße.«

Alleyne öffnete die Tür und stieß ihn zurück. Der andere Junge war zur Vorderseite des Bipper geschlurft.

»Machen wir es hier?«, fragte der spindeldürre Typ und sah sich in der Sackgasse um, Garagen zu beiden Seiten und eine Mauer am Ende.

»Bist du Pink?«, fragte Alleyne und dachte, dass das an einen Schwarzen gerichtet eine alberne Frage war.

»Ja, bin ich.«

»Wer fährt?«, fragte Alleyne.

Pink machte dem jüngeren Mann mit dem Kopf ein Zeichen, zur Fahrerseite zu kommen.

»Wer ist er?«

»Jarrod.«

»Fahr deinen Transporter aus dem Weg, Jarrod. Ich will nicht, dass er vor mir steht. Park ihn zwischen den Garagen.«

»Wie machen wir das?«, fragte Pink. »Willst du, dass er den Wagen rückwärts zwischen die Garagen setzt?«

»Wir beide kümmern uns erst mal um das Geld, mein Freund«, sagte Alleyne und sah sein Gegenüber nervös an.

»Ja, klar. Zehn Riesen waren abgemacht.«

»Er setzt den Wagen zurück, und du steigst zu mir in den Transporter.«

Der Mann nickte dem Fahrer des Transit zu, machte mit einem Finger eine kreisende Bewegung und wies auf die Garagen.

Alleyne wartete, schnupperte die Luft und fragte sich, ob das Ganze ein bisschen schräg lief oder ob die beiden bloß begriffsstutzig waren.

Der Transit parkte rückwärts zwischen den Garagen, und Pink stieg auf der Beifahrerseite des Bipper ein. Er gab Alleyne einen braunen Umschlag mit zwei Packen Fünfzig-Pfund-Scheinen. Dieser zählte einen durch und hielt ihn neben den anderen. Dann startete er den Wagen und setzte ihn rückwärts neben den weißen Transit.

»Ihr nehmt zwei Kartons durch die Hecktüren, und ich geb euch die beiden anderen durch die Seitentür«, sagte er.

Er schob die Seitentür auf, entlud die beiden Kartons und brachte sie zur Ladefläche des Transits. Als alle vier verladen waren, nickte er Pink zu, drehte sich um und wollte die Hecktüren des Bipper schließen.

In diesem Augenblick tauchte Jarrod neben seinem Transporter auf und holte aus.

Alleyne spürte einen harten Schlag am Hinterkopf und knallte mit der Stirn gegen die Hecktür des Bipper. Weiße Blitze zuckten hinter seinen Augen, dann fiel er in einen schwarzen Abgrund.

»Darauf stehe ich nicht so wirklich«, sagte Amy.

»Du klingst aber nicht hundertprozentig sicher«, sagte Siobhan, nippte an ihrem Champagner und lächelte ihr kleines Zahnlückenlächeln.

Das war Amy auch nicht. Noch nie in ihrem Leben war sie so geküsst worden. Selbst in der heißen Bar waren ihre Brustwarzen hart geworden, und ihr Atem ging schneller. In ihrem Steißbein summte eine Art elektrische Spannung, und das süßlich flaue Gefühl im Magen bedeutete, dass sie das Verlangen unterdrücken musste, mit beiden Händen über das schwarze T-Shirt zu streichen, das sich unter Siobhans grauer Lederjacke über ihren Brüsten spannte.

»Liegt es an der Tablette, die du mir gegeben hast?«, fragte Amy.

»Wohl kaum«, sagte Siobhan. »Das war bloß ein Placebo … Mini-Aspirin. Vielleicht sollten wir an die frische Luft gehen.«

Sie nahm Amys Glas, stellte es auf den Tisch und verließ, den Arm um ihre Hüfte geschlungen, mit ihr die Bar. Amy stolperte die Stufen hinunter auf die Straße. Siobhan fing sie auf und legte ihre Hand auf Amys Brüste. Amy spürte die Kraft in ihrem Arm, die Muskeln, die sich an ihren Körper pressten.

Die kalte Luft schärfte ihre Sinne, doch sie konnte nicht anders. Sie schob ihre Hand unter Siobhans Jacke und streichelte ihre Brüste. Sie wollte noch einen von diesen elektrisierenden Küssen und drängte ihr Gesicht an Siobhans Hals, spürte die Sehnen an ihren Lippen.

»Wir sollten es uns irgendwo bequem machen«, sagte Siobhan lächelnd.

In der überfüllten U-Bahn saßen sie sich gegenüber. Die Kluft des Mittelganges schien gewaltig, doch als der Platz neben Siobhan frei wurde, hob sie den Finger und verbat Amy, sich neben sie zu setzen.

An der Station Highbury and Islington stiegen sie aus, gingen wie ein Liebespaar Händchen haltend die High Street hinunter, wo ein Obdachlosenpärchen sich im Eingang eines Reisebüros für die Nacht einrichtete. Siobhan zog Amy von der Hauptstraße in dunkle, glänzende, von georgianischen Reihenhäusern gesäumte Gassen, bis sie vor einem Haus in der Lofting Road direkt neben einem großen alten viktorianischen Schulgebäude aus rotem Backstein standen.

Siobhan führte Amy in eine warme Wohnung im Erdgeschoss, wo sie wild knutschend auf ein Sofa sanken. Siobhan streifte ihre hochhackigen Schuhe ab, zog Amy hoch und bugsierte sie in ein dunkles Schlafzimmer auf der Rückseite des Hauses. Amy hörte, wie der Reißverschluss an Siobhans schwarzem Lederrock der Länge nach aufgezogen wurde.

»Mach das Licht an. Ich will dich sehen«, sagte sie und massierte den Speichel um ihre Brüste.

»Im Dunkeln ist es sexier.«

Amy breitete Arme und Beine aus und spürte den Stoff teurer weißer Laken und Decken auf ihrer Haut. Nie zuvor in ihrem Leben war sie von einer derart machtvollen sexuellen Erwartung erfüllt gewesen. Ein Gedanke schlich sich in ihr Bewusstsein: Vielleicht war sie lesbisch. Vielleicht war das das Problem gewesen: Sie hatte natürlich angenommen, dass sie hetero war, ohne es je mit einer Frau zu probieren. Die Jungen, mit denen sie zusammen gewesen war, hatten jedenfalls ganz bestimmt nie eine derartige Erregung ausgelöst. War die Tablette, die Siobhan ihr gegeben hatte, wirklich ein Mini-Aspirin gewesen?

Irgendwo im Haus war ein Geräusch zu hören.

»Komm«, sagte Amy.

»Hast du das gehört?«, fragte Siobhan.

»Es ist bloß jemand im ersten Stock.«

»Das Haus steht angeblich leer. Man hat mir gesagt, ich wäre die Einzige …«

Einen Moment lang herrschte Stille, dann ertönte ein gewaltiges Krachen. Schritte trampelten durchs Wohnzimmer. Die Schlafzimmertür wurde aufgerissen, das Licht angemacht. Amy richtete sich im Bett auf, die Augen gegen das grelle Licht zusammengekniffen. Sie sah zwei Männer mit Strumpfmasken; einem fiel das leere Strumpfbein wie ein langer geflochtener Zopf auf den Rücken. Siobhan war nackt bis auf ihren BH, doch das war nicht alles … Im Schamhaar zwischen ihren Beinen hing ein Schwanz. Amy schüttelte den Kopf, als ob die »Mini-Aspirin« für die Halluzination verantwortlich sein könnte. Aber nein, es war definitiv ein langer, schlanker Penis, zwischen schmalen Hüften und muskulösen Schenkeln.

Der erste Mann trat ins Zimmer und schlug Siobhan gegen den Kopf. Mit flatternden Lidern sank sie ohne einen Laut zu Boden. Die Decke vor den Körper haltend, sprang Amy aus dem Bett und stürzte sich mit gespreizten Armen und Beinen auf die beiden Männer. Alle drei fielen krachend um. Einer der Männer schlug mit dem Kopf gegen die Wand und stöhnte. Amy rappelte sich hoch und war schon halb aus dem Zimmer, als ihr Knöchel gepackt und beinahe aus dem Gelenk gerissen wurde. Sie fiel der Länge nach hin und klammerte sich an den Teppich, als sie zurück ins Zimmer gezerrt wurde. Eine Hand legte sich um ihren Hals, schloss sich um ihre Luftröhre, drückte sie gegen den Türpfosten und schüttelte sie.

»Hier geht es nicht um dich«, sagte eine Stimme mit Londoner Akzent. »Wenn du die Klappe hältst, passiert dir nichts. Okay?«

Sie nickte. Der Daumen löste sich von ihrer Kehle. Sie saugte Luft in ihre rasselnde Lunge.

Siobhan war auf allen vieren und von dem Schlag noch immer benommen. Sie bewegte sich rasch zu dem Schiebefenster, doch es war verriegelt. Der erste Mann rappelte sich auf, packte sie an den Haaren, riss sie zurück und schleuderte sie auf den Boden. Dann schlug er ihr mit der flachen Hand zwei Mal ins Gesicht.

Er kehrte zur Tür zurück, breitete die Decke aus, drehte Amy um, stopfte ihr etwas in den Mund und knebelte sie mit Klebeband. Während die Männer sie in die Decke einwickelten, sah Amy Siobhan; ihre Augen waren nach innen verdreht, Blut sickerte aus ihrem Mund. Die Männer verschnürten Amy mit einer mitgebrachten Kordel und legten sie auf das Bett. Siobhan stöhnte leise und kam langsam wieder zu sich.

»Okay«, sagte die Stimme. »Kümmern wir uns um die hier.«

Amy hörte weitere Schläge, Keuchen und Schluchzen. Sie zerrten Siobhan aus dem Zimmer und weiter ins Bad. Es folgten Geräusche eines Kampfes, ein Körper schlug gegen die Wand einer Duschkabine. Das grausame Klatschen von Schlägen, dann das Stöhnen eines Mannes, der klang, als würde er grässliche Anstrengungen unternehmen, Siobhans Schreie, gedämpft und nach Atem ringend. Die Dusche wurde angestellt. Es folgte ein undeutliches Verhör, weitere Schläge, Ohrfeigen und ein nasses Handtuch, das ein grausam klatschendes Geräusch verursachte, dazu immer wieder Schreie, jedoch stets gedämpft. Weitere Fragen, ein hartes Flüstern, als würden die Worte eher herausgepresst als gesprochen. Dann wieder das furchtbare männliche Keuchen und die ganze Tortur von vorne …

Nach vierzig schrecklichen Minuten war es vorbei. Amy hörte, wie die Männer hektisch die Wohnung durchsuchten. Sie kamen ins Schlafzimmer, kippten Schubladen aus, rissen Schranktüren auf und gingen schließlich. Danach herrschte Stille, bis auf das stetige Rieseln der Dusche auf einen leblosen Körper.

KAPITEL SECHS

15. Januar 2014, 19.15 Uhr

Unbekannter Ort, London

Alleyne kam langsam wieder zu sich und fand sich benommen auf einem kalten Betonboden wieder. Wasser wurde ihm ins Gesicht gespritzt und sickerte in einen Abfluss neben seinem Mund, aus dem ein kühler, morbider Hauch wehte. Seine Arme waren hinter dem Rücken gefesselt. Als er versuchte, sie nach vorne zu ziehen, stellte er fest, dass seine Handgelenke zusätzlich an seine Knöchel gebunden waren. Alles war schwarz. Kein Fünkchen Licht drang herein.

»Womit hast du ihn geschlagen, verdammt noch mal?«, fragte eine Stimme mit Londoner Akzent.

»Mit einem Kampfhandschuh.«

»Zeig mal.«

»Ist bloß ein Handschuh.«

»Scheiße, Mann, das Ding wiegt mindestens ein Pfund. Was ist denn da drin?«

»Stahlschrot.«

»Verdammt, du solltest ihn bloß k.o. schlagen und nicht bis nächste Woche kaltstellen.«

»Ich hab ihm bloß einen Klaps auf den Hinterkopf gegeben. Er ist nach vorn gefallen und dabei mit dem Kopf gegen die Tür von dem Transporter geschlagen.«

»Wahrscheinlich ist sein Hirn jetzt Mus, du blöder Idiot.«

»Guck, er kommt zu sich.«

»Marcus«, sagte die Stimme. »Alles in Ordnung, Marcus?«

Marcus’ Zunge fühlte sich in seinem eigenen Mund an wie ein Fremdkörper, geeignet als Schuhsohle, aber nicht zum Sprechen. Erst war er zusammengezuckt, als man ihm das Wasser ins Gesicht gespritzt hatte, nun versuchte er, Tropfen mit den Lippen aufzufangen. Seine Augenlider waren zu schwer, um sie zu öffnen, oder vielleicht auch zugeklebt.

»Siehst du, er will trinken. Spritz ihm Wasser in den Mund. Vielleicht hilft das.«

Das kühle Wasser war eine Wohltat in seinem heißen, trockenen Mund, doch seine Zunge wusste nicht, wohin mit sich, und das Wasser floss in die falsche Röhre. Er hustete, was blendende Blitze in seinem Kopf auslöste. Er saugte Luft ein und stöhnte vor Schmerz, der so heftig war, dass ihm übel wurde.

»Richte ihn auf«, sagte die Stimme. »Wir wollen ja nicht, dass uns der Wichser ersäuft.«

Die Fesseln, die seine Handgelenke mit den Knöcheln verbanden, wurden gelöst, und man setzte ihn auf einen Stuhl. Als seine Pobacken das kalte Metall berührten, das seinen Hodensack schrumpfen ließ, wusste er mit Sicherheit, dass man ihn nackt ausgezogen hatte. Sie legten seine Arme über die Lehne des Stuhls. Marcus musste einen Brechreiz unterdrücken; wenn er sich übergab, würde er das nicht überleben.

»Locker die Fesseln. Lass ihn in Ruhe. Gib ihm eine Chance, sich zu berappeln«, sagte die Stimme. »Wieder bei uns, Marcus?«

»Ja«, sagte Marcus keuchend und rollte den Kopf hin und her. »Ich weiß nicht wo, aber ich bin bei euch.«

»Okay. Sieht so aus, als wäre er ansprechbar. Lad ihn hinten in meinen Transporter, dann regeln wir das mit dem Geld.«

Alleyne spürte, wie er von dem Stuhl gehoben, horizontal getragen und auf die kalte Ladefläche eines Transporters gelegt wurde. Seine Handgelenke und Knöchel wurden an die Seitenwände des Transporters gefesselt. Es folgten eine langwierige, halb unverständliche Diskussion und eine Verabschiedung. Jemand stieg zu ihm in den Transporter.

»Das wird dich für die nächste Fahrt entspannen«, sagte die Stimme. »Keine Kampfhandschuhe dieses Mal.«

Als Letztes hörte Alleyne, wie ein großes Tor geöffnet wurde, vielleicht in einem Lagerhaus. Als der Transporter anfuhr, wurde er heftig durchgeschüttelt, dann verlor er das Bewusstsein.

Als er wieder zu sich kam, hatte er keine Ahnung, wie viel Zeit verstrichen, und nur eine schwache Erinnerung daran, was geschehen war; er wusste bloß, dass man ihn entführt hatte. Er saß erneut auf einem Metallstuhl, die Arme über der Lehne. Er hatte Schmerzen, und weitere Details fielen ihm wieder ein.

»Wer sind Sie, und was wollen Sie, verdammt noch mal?«, fragte er. »Kommen wir zur Sache. Hat Glider Sie geschickt?«

»Immer mit der Ruhe, Marcus. Eins nach dem anderen«, sagte die Stimme. »Dein Telefon, was für ein Telefon soll das sein?«

»Ein Handy?«

»Komm mir nicht clever, sonst müssen wir dir noch eine verpassen.«

»Was soll ich sagen? Ein Nokia 109. Ein Mobiltelefon. Ich weiß nicht, welche Antwort Sie hören wollen. Es ist bloß ein Telefon, Scheiße noch mal.«

»Es ist kein Smartphone. Es sind keine Nummern gespeichert. Keine Apps. Gar nichts.«

»Es ist mein Geschäftstelefon. Ich trag meine Nummern nicht bei mir, wenn ich Geschäfte mache, auf die Weise gibt es keine … wie sagt man? Unangenehme Konsequenzen. Genau. Wenn ich erwischt werde, geht niemand mit mir unter.«

»Du behältst also all deine Nummern im Kopf, was?«

»Nicht alle, nein. Das wären zu viele. Ich lerne nur die der Leute auswendig, mit denen ich an dem Abend Geschäfte mache. Eine Vorsichtsmaßnahme.«

»Und hast du noch ein zweites Telefon mit allen Nummern?«

»Nein.«

»Ich meine deine Privatnummern zum Beispiel.«

»Privatnummern?«

»Menschen, die dir nahestehen. Verwandte, Freunde … deine Freundinnen und so«, sagte die Stimme. »Ein gut aussehender schwarzer Bastard mit ein bisschen Geld. Du musst doch jede Menge Freundinnen haben. Schwer, alle auf dem Schirm zu haben.«

»Worauf wollen Sie hinaus? Verbirgt sich darin eine Frage? Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen soll.«

»Wo ist dein anderes beschissenes Telefon?«

»Ich hab kein anderes Telefon. Es ist alles in meinem Kopf.«

»Okay, dann sag uns die Nummer deiner Freundin.«

»Welcher?«

»Verarsch mich nicht, Marcus.«

»Sie waren derjenige, der gesagt hat, ich hätte jede Menge Freundinnen.«

»Das war ein Test, um zu sehen, ob du auch ein verlogener Bastard bist.«

»Also, ich bin nicht in der Verfassung für Tests. Jemand hat mir auf den Kopf geschlagen. Absolute Leere da drinnen … ich lass mich so treiben und hoffe auf das Beste.«

»Du hattest Glider erwähnt.«

»Ja, über ihn hab ich den Job bekommen. Er hat für Sie gebürgt.«

»Sagt dir das was?«

Alleyne schwieg und dachte nach. Glider hatte ihn verraten und abserviert. Offenbar hatte er neue Beziehungen geknüpft.

»Nein«, sagte er.

»Nein was?«

»Es sagt mir nichts.«

»Ich weiß, er hat dich hart geschlagen, aber du klingst ganz normal, lallst nicht und hast alle Sinne beieinander. Nun denk mal nach. Glider hat dir einen Job gegeben, und schau dir an, wo du gelandet bist. Er mag dich offensichtlich nicht, dabei hat Glider sonst eine Menge für schwarze Wichser übrig. Wie kommt das bloß?«

»Ich denke, Sie werden feststellen, dass Glider vor allem eine Menge für schwarze Mädchen übrig hat.«

»Siehst du, Marcus, du bist schlau. Dinge fallen dir wieder ein. Und was kann Glider an dir nicht leiden?«

»Geben Sie mir einen Tipp. Ist alles noch ein bisschen matschig da oben.«

»Deine Freundin. Singular«, sagte die Stimme. »Vorher hattest du einen ziemlichen Ruf. Ein Junge, der rumkommt. Drei oder vier Bräute gleichzeitig. Aber jetzt hast du nur noch Augen für eine, nicht wahr, Marcus?«

Marcus spürte eine Kälte, die sich in seiner Brust breitmachte. Die Stimme war näher gekommen. Der Mann hatte ein Knie zwischen seine Beine geschoben, sodass er sie nicht schließen konnte. Ihn schauderte, als eine Hand seine Genitalien packte und schmerzhaft daran zog, während eine zweite gegen seinen Hals drückte. Eine widerliche Knoblauchfahne schlug ihm ins Gesicht.

»Du willst deine Familienjuwelen doch behalten, oder, Marcus?«, sagte die Stimme. »Und jetzt gib uns die Nummer von Mercy Danquah.«

Boxer entfaltete das DIN-A4-Blatt. Schon auf den ersten Blick erkannte er, dass sein Vater den Brief unter großer Anspannung geschrieben haben musste.

Lieber Charles,
ich hoffe, du bist glücklich, mein lieber Junge. Es ist das Einzige, was ich mir für dich gewünscht hätte, denn die Wahrheit ist, dass ich nicht glücklich war. Ich kann ehrlich sagen, dass du das einzige Licht in meinem Leben gewesen bist, das Beste, was mir jemals widerfahren ist. Du hast meinem Dasein einen Sinn gegeben. Ohne dich hätte es nur aus Geld verdienen und Konsum bestanden, bis zur Erlösung durch den Tod. Ich stehe für immer in deiner Schuld, und du weißt es nicht einmal.

Ich hinterlasse dir diese Kassette. Sie ist nichts für Furchtsame. Ich würde dir raten, sie ohne weitere Betrachtung zu zerstören, vor allem wenn du das Glück gefunden hast, das mir verwehrt geblieben ist.

Das ist keine Entschuldigung, sondern lediglich eine Erklärung.

Ich habe die Kassette unter den Bodendielen versteckt, weil ich dachte, dass du sie dort nur finden würdest, wenn du verzweifelt nach Antworten suchst. Ich möchte nicht, dass du sie findest. Ich glaube, dass sie sehr schädlich für dich sein kann. Du musst diese Warnung ernst nehmen. Wenn du beschließt, dass du dir diese Kassette ansehen musst, lässt du dich auf eine ungemein destruktive Geschichte ein.

Ich an deiner Stelle würde die Kassette nehmen und in tausend Teile zertrümmern. Aber wenn du das Gefühl hast, dass du ohne das darauf enthaltene Wissen nicht weiterleben kannst, dann sei es so. Du könntest die Kassette natürlich auch anschauen und entscheiden, dass die Ermittlung, die sie verlangt, nichts für dich ist, und das wäre, soweit es mich betrifft, auch gut. Deswegen werde ich dir nichts von ihrer Bedeutung erzählen.

Ich werde nur sagen, du wirst deine Antwort bekommen, so wie ich meine bekommen habe.

Mich wird sie dazu bringen, etwas zu tun, das sich nicht rückgängig machen lässt, und dabei werde ich den Menschen verlieren, der mir der liebste auf der Welt ist. Dich. Es ist ein sehr hoher Preis, doch ich kann nichts daran ändern. Ich kann dem, was in mir wächst, nicht widerstehen. Es ist schließlich die Schwäche der meisten Männer.

Achte darauf, dass dir nicht das Gleiche passiert. Sei stark, mein wundervoller Sohn. Sei stark genug, um es hinter dir zu lassen.

Dein dich immer liebender Vater

Dad xxx

Boxer las den Brief zehn Mal durch, vielleicht auch öfter. Er las ihn nicht einfach nur, er saugte ihn heißhungrig ein. Nach der Liebe hinter diesen Worten hatte er sich fünfunddreißig Jahre lang gesehnt, doch er wusste auch, dass sie nicht reichen würde. Niemals würde er den Rat seines Vaters befolgen. Er würde sich die Kassette zumindest ansehen. Das einzig Gute war das Format. Er hatte keinen Betamax-Player, niemand hatte so etwas. Die Zeit, die er brauchen würde, um einen aufzutreiben, ließ ihm den notwendigen Raum, darüber nachzudenken, was er tun wollte, und ein wenig Abstand von seiner schrecklichen Bedürftigkeit zu gewinnen.

In seiner Tasche vibrierte sein Handy. Amy.

»Du musst herkommen, Dad«, sagte sie mit einer Stimme am Rand des Zusammenbruchs. »Siobhan. Sie … sie wurde … Komm einfach her … schnell.«

Amy hatte eine Weile gebraucht, bis sie sich wie eine Puppe aus dem engen weißen Kokon aus Decken gewunden hatte. Sie riss sich das Klebeband vom Mund, spuckte etwas aus, was sich als ihr Slip herausstellte, und ging nackt durch das verwüstete Wohnzimmer zum Bad. Vor der Tür zögerte sie, voller Angst, was sie unter der laufenden Dusche vorfinden würde.

Eine der Glaswände der Kabine hatte lange Risse, und die Tür stand offen. Siobhan lag an die gekachelte Wand gedrückt, ihr Kopf war auf die Brust gesunken, die von einem vormals weißen Handtuch bedeckt war, das nun mit rosafarbenen Flecken gesprenkelt war. Bis auf ihren BH war sie nackt. Sie hatte die Beine über dem Abfluss gespreizt und die Füße gegen die Wände der Duschwanne gestemmt, ihre Penis war geschrumpft und in ihrem Schamhaar verschwunden. Das Wasser, das in den Abfluss lief, hob sich rötlich von der weißen Keramikwanne ab.

Amy drehte das kalte Wasser zu, lief ins Schlafzimmer, zog sich an, rief dabei ihren Vater an und ging zurück zu Siobhan.

Sie zog das Handtuch von Siobhans Körper. Deren Gesicht hatte einiges abbekommen. Sie starrte Amy aus dem Winkel eines geschwollenen Auges wirr und angstvoll entgegen, bis sie erkannte, wer es war. Ihre Hände waren hinter dem Rücken gefesselt.

»Hilf mir«, sagte sie.

»Kannst du die Beine anwinkeln?«, fragte Amy.

»Ja«, sagte Siobhan hustend. Blutiger Speichel floss an ihrem Kinn herunter.

Sie zog die Beine an. Amy drehte sie mit dem Rücken zum Raum in die Embryonalstellung.

»Wohin gehst du?«, fragte Siobhan.

»Ein Messer holen, um deine Fesseln aufzuschneiden.«

»Ruf niemanden an.«

»Meinen Dad hab ich schon angerufen.«

»In Ordnung«, sagte Siobhan. »Aber keine Polizei.«

Amy kam mit dem Messer zurück. Frisches Blut sickerte von Siobhans Pobacken über ihren Oberschenkel.

»O Gott«, sagte Amy, als sie die Nylonschnur durchschnitt. »Was haben sie mit dir gemacht?«

»Perverse Arschlöcher«, sagte Siobhan, rollte sich auf den Rücken und rieb sich die Handgelenke. »Hilf mir hoch.«

Amy zog sie auf die Füße. Siobhan humpelte zum Waschbecken und betrachtete ihr Gesicht im Spiegel. Ihr Haar hing in nassen Rattenschwänzen schlaff herunter.

»Nicht so hübsch«, sagte sie. »Hilf mir, den verdammten BH auszuziehen.«

Amy öffnete die Haken. Siobhan streifte ihn von den Schultern und schleuderte ihn wütend in eine Ecke. Sie wandte sich dem Ganzkörperspiegel in der Tür zu. Ihr Oberkörper, Hüften und Schenkel waren von Blutergüssen übersät. Sie rieb über ihre markanten Armmuskeln, berührte ihren Unterleib, tastete zögernd über die blauschwarzen Spuren zwischen ihren Rippen und strich mit rot lackierten Nägeln über ihre kleinen Brüste.

»Was für eine Sauerei«, sagte sie, begutachtete ihre geschrumpften Genitalien und verzog vor Schmerz das Gesicht. »Also weißt du … ich bin nicht ganz das, was ich zu sein scheine.«

»Und was bist du?«, fragte Amy.

»Intersexuell. XXY. Ein bisschen Siobhan, ein bisschen Sean.« Sie sank vor Schwäche auf die Knie. »Lass ein Bad einlaufen, ja?«

»Du solltest dich ärztlich untersuchen lassen, bevor du badest«, sagte Amy. »Du möchtest doch die … Beweise nicht zerstören.«

»Lass einfach ein beschissenes Bad ein«, fauchte Siobhan. »Nichts von all dem dringt aus diesen Mauern. Und dafür solltest du dankbar sein, wenn du nicht scharf darauf bist, haarklein zu erklären, wie du in die Sache verwickelt bist.«

»Aber du … du bist gerade vergewaltigt worden.«

»Und?«

»Damit sollte niemand davonkommen. Absolut niemand.«

Siobhan blickte zu Amy auf, als wäre sie ein übel zugerichteter Pitbull und Amy ihre Hundekämpfe ausrichtende Besitzerin, unschlüssig, ob sie sie beißen sollte, unsicher, ob sie Retterin oder Peinigerin war.

Amy drehte den Hahn auf, ließ heißes Wasser einlaufen und half Siobhan in die Wanne.

Es klopfte an der Haustür. Boxer rief. Siobhan scheuchte Amy hinaus und ließ sich bis zu den Lippen ins Wasser sinken. Amy schloss sie ein.

Boxer begutachtete den Schaden an der Wohnungstür. »Ich habe jemanden angerufen, der das repariert«, sagte er. »Wie geht es ihr?«

»Das ist die erste Hürde«, erwiderte Amy. »Ihr/ihm. Ihm/ihr?«

Boxer nickte, als er begriff, was Amy sagte, und es mit dem zusammenfügte, was ihn an Siobhan verwirrt hatte. Amy berichtete von dem Überfall mit all seiner Brutalität, ließ allerdings unerwähnt, dass sie zu dem Zeitpunkt mehr oder weniger unbekleidet gewesen waren. Boxer zog sie an sich und umarmte sie, bemüht, nicht vor Erleichterung in Tränen auszubrechen.

»Wie viel Schaden haben sie angerichtet?«, fragte er und sah sich in dem verwüsteten Wohnzimmer um. Kissen, zwei geleerte Koffer und Kleidung waren auf dem Boden verstreut. »Du klingst nicht mehr so zittrig. Wie schlimm ist es bei Siobhan?«

»Sie wurde verprügelt«, sagte Amy. »Sie haben Waterboarding oder so was mit ihr gemacht. Als ich reinkam, hatte sie ein feuchtes Handtuch im Gesicht. Aber das Schlimmste war die Vergewaltigung. Sie blutet.«

»Haben sie dich angerührt?«, fragte er, hielt sie eine Armlänge von sich weg und musterte sie. »Was ist das für ein Fleck an deinem Hals?«

»Einer von ihnen hat mich am Hals gepackt und gesagt, es ginge nicht um mich und ich solle mich raushalten. Sie haben mich in die Bettdecke gewickelt und gefesselt.«

»Wird Siobhan mit der Polizei sprechen?«

»Nein.«

»Wie lange waren die Männer hier?«

»Eine Dreiviertelstunde.«

»Es war also ein Verhör und nicht bloß eine Abreibung.«

»Eher Folter.«

»Aber mit dem Ziel, Informationen zu erlangen«, sagte Boxer. »Hast du irgendwas mitbekommen?«

Amy schüttelte den Kopf.

»Hast du überprüft, ob sie mit Ihrem Vater im Savoy gewohnt hat?«

»Conrad Jensen hatte dort vom zwölften bis heute Morgen ein Zimmer gebucht.«

»Frag sie, ob sie mit mir reden will«, sagte Boxer, ließ Amy los und sah sich im Schlafzimmer um.

Amy sprach im Bad mit Siobhan und nickte ihm dann zu.

»Erst mal nur Siobhan und ich«, sagte Boxer und setzte sich auf die Toilette.

Siobhan musterte ihn über den Rand der Wanne hinweg; ihr Lid war geschwollen. »Fangen Sie gar nicht erst von der Polizei an«, sagte sie.

»Sie sollten das Lid mit Eis kühlen«, sagte Boxer.

»Danke, Doc.«

»Ich kann Ihnen welches holen, wenn Sie wollen … und sie wird keine Fragen stellen.«

Siobhan schüttelte den Kopf.

»Amy hat gesagt, Sie wären vergewaltigt worden und würden bluten«, sagte Boxer. »Das sollte man nicht ignorieren.«

»Wie gesagt …«

»Wollen Sie sich von mir helfen lassen oder nicht?«

»Nehmen Sie den Auftrag an oder nicht?«

»Hatte dieser Überfall irgendetwas damit zu tun?«

Siobhan betrachtete ihre lackierten Fingernägel. Boxer fragte sich, ob sie die Situation herbeigeführt hatte, um ihn unter Druck zu setzen: nicht den brutalen Überfall, aber Amy in ihre Welt zu ziehen. Wenn ja, hatte es funktioniert.

»Also gut«, sagte er. »Ich übernehme den Job … unter einer Bedingung.«

»Welche?«

»Amy bleibt außen vor.«

»Manche Dinge liegen nicht in meiner Hand«, sagte sie achselzuckend. »Einvernehmen unter Erwachsenen und der ganze Mist.«

»Das ist meine einzige Bedingung«, sagte Boxer. »Haben wir einen Deal? Sonst bin ich hier weg.«

»Wie hoch ist Ihr Tagessatz?«

»Für das Aufspüren von Vermissten habe ich keinen. Ich kann Sie nur bitten, einen Beitrag zur LOST Foundation zu leisten.«

»Was für einen Beitrag? Ich spende nicht für wohltätige Zwecke. Das verstehe ich nicht.«

»Es kommt auf das Maß Ihrer Dankbarkeit nach Erledigung des Auftrags an.«

»Und wenn ich nach Erledigung Ihres Jobs nicht mehr lebe?«

»Normalerweise ist es mir lieber, wenn meine Klienten zu Beginn optimistischer sind«, sagte Boxer.

»Wir wissen noch nicht, mit wem wir es zu tun haben. Wir wissen nur, in welcher Welt mein Vater arbeitet.«

»Tot können Sie schlecht zufrieden sein, also … kein Honorar«, sagte Boxer. »Sollte sich das Ganze hingegen doch als Entführungsszenario herausstellen, würde das die Lage ändern. Unter derartigen Bedingungen könnte ich nicht arbeiten, weil die Metropolitan Police informiert werden müsste, die eine eigene Spezialeinheit für Entführungsfälle hat.«

»Würde man jemanden entführen und drei Tage lang keine Forderung stellen?«

»In Ihrem Fall wäre es wahrscheinlicher gewesen, dass man Sie entführt, um Druck auf Ihren Vater auszuüben, damit er Mittel freigibt, über die er verfügen kann«, sagte Boxer. »Eine Entführung Ihres Vaters wäre also ungewöhnlich, ist aber nicht völlig auszuschließen. Welchen Zugriff haben Sie auf substanzielle Ressourcen Ihres Vaters? Und wie leicht könnte man sie lockermachen?«

»Ich habe Zugang zu einigen Kontoinformationen, aber keine Vollmacht, Abhebungen oder Überweisungen vorzunehmen.«

»Ich vermute, er hat sein Vermögen auf Offshore-Konten angelegt.«

»Tut das irgendjemand nicht?«

»Die anderen neunzig Prozent in derselben Welt«, sagte Boxer. »Hat es auf den Konten, die Sie einsehen können, irgendwelche ungewöhnlichen Bewegungen gegeben?«

»Nein.«

»Sie haben also nachgesehen?«

»Ich habe drei Tage in meinem Hotelzimmer gewartet, und Mark Rowlands hatte mir geraten, sie im Blick zu behalten und ihm Bescheid zu sagen, falls irgendwas passiert.«

Schweigen.

»Denken Sie nicht, ich hätte vergessen, dass Sie mir noch nicht Ihr Wort gegeben haben«, sagte Boxer.

»Also gut, Scheiße noch mal, ich verspreche, Amy in Ruhe zu lassen«, sagte sie trotzig. »Wir haben nichts gemacht … nur ein bisschen rumgeknutscht, sonst nichts.«

»Sie hat ihr Leben gerade wieder sortiert«, erklärte Boxer und registrierte die Information über das Küssen.

»Nach was?«

»Zu kompliziert.«

»Hören Sie, es war nur Sex, wir wollten nicht zusammen durchbrennen oder irgendwas«, sagte Siobhan. »Ich kann nichts dafür, wenn die Leute auf mich stehen.«

»Das tun die Leute, ja?«

»Also, Sie nicht«, sagte sie. »Und das ist wahrscheinlich auch gut so.«

»Sie bringen Ärger, und das wissen wir beide. Sie haben diese Prügel eingesteckt, als wäre Ihnen das nicht zum ersten Mal passiert.«

»Beim Geschlecht mögen die Leute keine Verwirrung.«

»Das waren heftige Schläge. Laut Amy hat das Ganze eine Dreiviertelstunde gedauert«, sagte Boxer. »Was wollten die?«

»Wissen wo mein Dad ist … was denken Sie denn?«

»Woher wussten die, wo sie Sie finden konnten?«

»Wahrscheinlich sind sie mir gefolgt.«

»Diesbezüglich sind Sie geschult«, sagte Boxer. »Wenn man weiß, wie man jemanden verfolgt, merkt man auch, wenn man verfolgt wird.«

»Nicht, wenn man abgelenkt ist«, erwiderte sie, versuchte ein Grinsen, verzog jedoch nur schmerzhaft das Gesicht.

»Bleiben Sie ernst, es ist wichtig«, sagte Boxer. »Glauben Sie, dass die schon wussten, wo Sie wohnen?«

»Von der Galerie sind sie uns jedenfalls nicht gefolgt. Also müssen sie gewusst haben, dass ich hier bin.«

»Wie haben Sie diese Wohnung gemietet?«

»Online. Über eine Seite für Ferienwohnungen.«

»Und wie haben Sie den Schlüssel bekommen?«

»Der Besitzer hat mich hier getroffen. Er hat mir erzählt, dass die beiden anderen Wohnungen leer stehen, aber morgen sollen neue Mieter einziehen.«

»Und vom Savoy haben Sie mit Ihrem Gepäck ein Taxi genommen.«

»Heute Morgen gegen elf.«

»Ist Ihnen jemand gefolgt?«

»Ich habe niemanden gesehen.«

»Was haben Sie mit hierhergebracht?«, fragte Boxer. »Ihre eigenen Sachen und vermutlich auch das, was Ihr Vater zurückgelassen hat?«

»Ja«, sagte Siobhan und überlegte.

»Waren unter seinen Sachen auch geschäftliche Unterlagen oder vielleicht ein Laptop?«, fragte Boxer. »Ich meine, die Männer haben die Wohnung komplett auf den Kopf gestellt. Haben die etwas Bestimmtes gesucht? Was wollten die bei dem Verhör wissen? Amy sagt, der Mann, der mit ihr gesprochen hat, sei Londoner gewesen. Ist das von Belang?«

»Das sind zu viele Fragen für jemanden, der gerade grün und blau geprügelt wurde«, sagte Siobhan.

»Entschuldigen Sie. Lassen Sie sich Zeit.«

»Erstens regelt mein Vater alles per Telefon. Er mag es nicht, Informationen in Computern oder Aktenschränken zu hinterlassen. Er hat gern alles direkt an seiner Brust. Sämtliche seiner Geschäfte – zumindest die legalen – werden per Telefon abgewickelt.«

»Und die illegalen?«

»Persönlich.«

»Das dürfen Sie gerne noch ein wenig weiter ausführen.«

»Da gibt es nicht viel auszuführen. Ich war nie eingeladen … wie Sie sich vorstellen können.«

»Mit wem hat er illegale Geschäfte gemacht?«

»Nicht direkt illegal … nur unter dem Radar, wie er es genannt hat.«

»Okay, aber für wen?«

»Er hat nur für die Amerikaner gearbeitet. Wenn er noch Jobs für jemand anderen übernommen hat, weiß ich nichts davon.«

»Haben Sie je einen dieser Amerikaner gesehen?«

»Wir hatten Besucher in unserer Wohnung in Dubai. Einige waren Amerikaner.«

»Irgendjemand Bestimmtes in letzter Zeit?«

»Vor unserem Abflug nach London war zwei Mal ein Typ da. Am zehnten und elften Januar.«

»Name?«

»Mike und ein merkwürdiger Nachname wie Klink oder Klonk … irgendwas Lautmalerisches.«

»Wissen Sie, was Ihr Vater mit ihm besprochen hat?«

»Nada.«

»Sie sagten, Sie hätten Einblick in die Auszüge der Offshore-Konten gehabt. Was für Beträge sind ein- oder abgegangen?«

»Jedenfalls nichts vom US-Verteidigungsministerium, falls Sie das meinen.«

»Beantworten Sie einfach die Frage, Siobhan.«

»Ich habe die Auszüge von drei Offshore-Konten gesehen: Xiphos Technologies Inc., Hoplon International Ltd. und Kaluptein Trading Inc.«

»Und wo hatten diese Firmen ihren Sitz?«

»Himmel«, sagte sie und schloss die Augen. »Xiphos in Belize, Hoplon auf den Bermudas und Kaluptein auf den Britischen Jungferninseln.«

»Und auf welches Konto Ihres Vaters haben diese Unternehmen Beträge überwiesen?«

»Er hat nichts bekommen. Mein Vater hat diesen Firmen von Inlandskonten, die er in den Ländern führte, Geld überwiesen. Interceptor Trading Ltd., sein Unternehmen in Belize, hat Xiphos bezahlt; Ferguson Consulting Ltd., die Firma auf den Bermudas, hat Hoplon bezahlt, und seine Firma auf den Britischen Jungferninseln namens Sunbeam International Ltd. hat Kaluptein bezahlt.«

»Warum hat Ihr Vater seine Firmen nach Jensen-Modellen benannt?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Die Jensen-Brüder haben vom Ende des Zweiten Weltkriegs bis in die Siebziger Sportwagen gebaut.«

»Mein Vater interessiert sich einen Scheißdreck für Autos«, sagte Siobhan. »Ich würde sagen, sein einziges Interesse sind Menschen. Ja, Geld und Menschen, und wie beide interagieren … wie das eine die anderen versaut. Und Macht – oder ist das dasselbe?«

»Sie haben diesen Typen also erzählt, dass Ihr Vater vor drei Tagen einen Abendspaziergang gemacht hat und seitdem nicht mehr gesehen wurde«, sagte Boxer, »und die haben Ihnen nicht geglaubt?«

»Ich bin nicht so zugerichtet, weil sie glücklich waren«, sagte Siobhan. »Sie wollten sichergehen, dass ich nicht die Polizei einschalte. Sie haben mir demonstriert, was mich andernfalls erwartet, und mir mit Schlimmerem gedroht.«

»Haben die durchblicken lassen, was sie von Ihrem Vater wollen? Geld … Spezialwissen? Hat Ihr Vater irgendetwas gestohlen?«

»Sie wollten bloß wissen, wo er ist.«

»Möglicherweise hatte es auch gar nichts mit seinen Geschäften zu tun und war etwas … Persönliches.«

»Hat sich jedenfalls so angefühlt.«

»Ich meine, man verprügelt und vergewaltigt nicht das Kind eines Mannes, wenn man ihm nicht eine sehr persönliche Botschaft schicken will.«

KAPITEL SIEBEN

15. Januar 2014, 20.15 Uhr

DI Mercy Danquahs Haus, Streatham, London SW12

Das Telefon klingelte um 20.16 Uhr. Später erinnerte sich Mercy – eine professionelle Marotte – an die genaue Uhrzeit, zu der sie den Anruf von, wie sie glaubte, Marcus Alleyne entgegennahm.

Bis zu diesem Moment hatte sie in ihrer dunkelblauen Jeans, einem schwarzen Rollkragenpullover aus Kaschmir (ein Geschenk von Amy), dunkelblauen hohen Pumps und komplett geschminkt darauf gewartet, dass er auftauchte. Das wäre normalerweise nicht ungewöhnlich gewesen. Als entspannter Trinidader fand Marcus Pünktlichkeit uncool, während Mercy, die Polizistin, es sich zur Pflicht machte, stets pünktlich zu sein. Nach dem Telefonat am Mittag und nachdem sie sich vier Tage nicht gesehen hatten, hatte sie allerdings gedacht, dass er ausnahmsweise einmal rechtzeitig erscheinen würde.

Sie hatte beschlossen, sich davon nicht ärgern zu lassen. So war er halt. Sie ließ sich zurücksinken in die nachdenkliche Stimmung, die sie im Januar immer überkam. Bei der verhassten feuchten Kälte und der Aussicht, vielleicht ihren Job zu verlieren, war der benommene Zustand behaglichen Grübelns beinahe eine Zuflucht. Sie war jetzt seit fast zwei Jahren mit Marcus zusammen. Der einzige Mann, mit dem sie eine noch längere Beziehung gehabt hatte, war Charles Boxer. Sie dachte nicht mehr an ihn. Natürlich tauchte er noch in ihren Gedanken auf, er war schließlich Amys Vater, doch sie dachte nicht mehr aus der Abhängigkeit einer unerwiderten Liebe an ihn wie in den vergangenen zwanzig Jahren.

Ihr Kopf war voll von Marcus. Er beschäftigte sie, aber anders als Boxer nicht auf eine allumfassende und bedrückende Art. Bei Marcus war sie sich seiner Liebe so sicher, dass wenig Raum für etwas anderes blieb. Sie redeten jeden Tag miteinander über alles. Nun, fast alles. Er lockerte sie auf, brachte sie zum Lachen, und sie hatten nach wie vor tollen Sex.

Wo also lag das Problem?

Es lag in dem Wort »fast«. Sie sprachen über vieles: über Mercys Beziehung zu ihrer Familie, zu ihrer schwierigen Tochter, zu Boxer, zu Isabel, sogar zu Isabels Tochter und ihrem Exmann. Marcus Alleyne hatte einen unersättlichen Appetit auf Menschen und ihre Probleme, als hätte er einen Empathiemuskel, der täglich trainiert werden musste.

Das Einzige, worüber sie nicht sprechen konnten, war Alleynes … Beruf.

Er war Hehler: Er erhielt gestohlene Waren und verkaufte sie weiter. So hatten sie sich auch kennen gelernt. In ihrer Horrorphase hatte Amy mit einer Gruppe Freundinnen einen Koffer mit Zigaretten von den Kanaren mitgebracht, und Alleyne hatte sie am Flughafen Gatwick getroffen. Ein Zimmer in Alleynes Wohnung in der Railton Road war bis zur Decke vollgestopft mit Flachbildfernsehern, Tablet-Computern, Kaffeemaschinen, Designer-Sportschuhen, Zigaretten und anderer Diebes- und Schmuggelware. Sogar Boxers Mutter trug inzwischen ein Paar Sportschuhe aus seiner »Nikolauskammer«, wie Alleyne das Zimmer nannte.

Für Mercy als Detective Inspector bei der Spezialeinheit für Entführungsfälle und besondere Ermittlungen war das eine mehr als verzwickte Lage. Es bedeutete, dass sie ihre Beziehung in einer Blase lebten. Mercy konnte Alleyne nicht ihren Verwandten vorstellen, von ihren Kollegen ganz zu schweigen, und sie wollte ganz bestimmt niemanden von Alleynes Bekannten treffen, unter denen von kleinen Gaunern über Rapper und Twerker bis hin zu Schuldeneintreibern, Waffenhändlern und notorischen Gangstern alles vertreten war.

Wie lange konnten sie noch in dieser Blase leben, bevor sie platzte? Sie hatte Marcus schon gefragt, ob er sich nicht eine legale Beschäftigung suchen könne, doch er hatte keine Ahnung, wie er mit ehrlicher Arbeit 50000 Pfund im Jahr (nach Steuern) verdienen sollte. 20000 Pfund davon flossen regelmäßig nach Trinidad, Marcus’ Beitrag zur Investition seiner Familie in den Neubau einer Ferienanlage.

Mercy hatte Boxer um Rat gefragt, und er hatte ihr nur düstere Alternativen aufgezeigt. Wenn Alleyne die Hehlerei nicht aufgeben konnte, musste sie entweder die Sondereinheit für Entführungsfälle verlassen, die Beziehung beenden oder das Ganze wie in den vergangenen zwei Jahren ignorieren und auf das Beste hoffen. Sie entschied sich jedes Mal für die dritte Option.

Und nun kam ihr zum ersten Mal der Gedanke, dass ihre Beziehung zu Alleyne vielleicht entdeckt worden und dies der Grund war, warum DCS Oscar Hines sie für morgen Vormittag ins Büro zitiert hatte. Sie riss die Augen auf. Wie hatte sie nur so begriffsstutzig sein können?

Und wo war Marcus überhaupt?

In diesem Moment klingelte das Telefon. Auf dem Display leuchtete der Name »Marcus« auf, doch es war nicht seine Stimme, die in ihr Ohr drang.

»Mercy Danquah?«

»Wer ist da?«

»Beantworten Sie einfach die Frage«, sagte eine Stimme mit Londoner Akzent.

»Ja, hier ist Mercy Danquah«, sagte sie bemüht gelangweilt.

»Wir halten Ihren Freund Marcus …«

»Über Ihrem Kopf?«, fragte Mercy, die das Ganze nicht ernst nahm. »Ich bin nicht beeindruckt.«

»Er hat schon gesagt, Sie wären eine abgebrühte Vertreterin.«

»Lassen Sie mich mit ihm sprechen«, sagte sie verärgert über die Vorstellung, dass Marcus sich mit seinen dubiosen Kumpels über ihren Beruf lustig machte.

»Er ist indisponiert«, sagte die Stimme. »Ich denke, so würden Sie es wohl ausdrücken.«

»Kommen Sie mir nicht mit dem Scheiß«, erwiderte sie. »Wir sollen in nicht einmal einer halben Stunde in einem Restaurant sein.«

»An Ihrer Stelle würde ich die Reservierung auf einen Tisch für eine Person ändern.«

»Das ist nicht witzig. Haben Sie gehört?«, sagte Mercy und schwieg kurz. »Ich lache nicht. Geben Sie mir Marcus … sofort!«

»Tut mir leid, aber er wird es nicht bis zum Telefon schaffen«, sagte die Stimme. »Wir mussten ihn ein wenig weichklopfen.«

Schweigen. Die Realität drang langsam in ihr Bewusstsein. Sie unterdrückte ein Flattern der Angst in ihrem Bauch und schaltete auf professionellen Modus um.

»Bis jetzt weiß ich nur, dass Sie sein Handy haben«, sagte Mercy.

»In diesem Fall kennen Sie ihn nicht besonders gut«, erwiderte die Stimme.

Schweigen. Sie hatte Marcus gesagt, dass er ihre Nummer in keinem seiner Telefone speichern sollte.

»Richtig. Nun kommen Sie ins Grübeln, was, Mercy?«

»Ohne einen Lebensbeweis kommen wir nicht weiter.«

»Das hört sich doch schon viel besser an. Sehr professionell. Ich bin froh, dass Sie die Sache jetzt ernst nehmen.«

»Dann lassen Sie mal hören. Und kein Bullshit mehr.«

»Wir müssen einfach warten, bis er wieder zu sich kommt«, sagte die Stimme. »Vielleicht könnten Sie uns eine Frage nennen, die wir ihm stellen können?«

»Wie heißt das Dorf meines Vaters?«

Die Verbindung wurde unterbrochen.

Sie ließ das Telefon auf den Tisch fallen. Ihre Coolness war verflogen. Sie lief in der Küche auf und ab. Vor dem Waschbecken blieb sie stehen, raufte sich die kurz geschnittenen Haare und betrachtete ihr Spiegelbild in dem Fenster zu der großen Dunkelheit draußen. Sie ließ die Finger über ihre Wangen gleiten und erkannte, dass dies die ultimative Katastrophe war.

Es gab nur einen Menschen, den sie anrufen konnte.

Sobald er die Tür zu dem pseudo-georgianischen Haus in einer Luxusanlage mitten in Kensington geöffnet hatte, wusste er, dass sich etwas verändert hatte. Zunächst einmal hatte sie zugenommen, was nach sechs Wochen Mumbai eine Leistung war.

»Hast du meine SMS bekommen?«, fragte Boxer und hängte seinen Mantel auf.

»Ja«, sagte Isabel, die wartend hinter ihm stand.

»Tut mir leid. Ich musste da hin. Amy ist mit einer Klientin in eine heikle Situation geraten«, sagte er.

»Aber ihr ist doch nichts passiert, oder?«

»Ihr geht es gut. Und dir?«

»Ich bin bloß müde«, sagte sie. »Wenn ich aus Mumbai zurückkomme, erwischt mich der Jetlag immer besonders schlimm.«

Er umarmte sie, drückte sie an sich, fühlte, wie sich ihr warmer Körper an seinen schmiegte, und spürte eine Veränderung ihrer Konturen und eine zitternde Verletzlichkeit darunter. Er hatte sie vermisst. Sie war sechs Wochen lang weg gewesen, die Reise schon seit mehr als einem Jahr geplant, weil Isabel Zeit mit ihrer Tochter und deren Freund Deepak Mistry verbringen wollte. Sie hatte täglich mit Boxer telefoniert, doch nach einer Woche war eine körperliche Sehnsucht in ihm erwacht, wie er sie noch bei keiner anderen Frau erlebt hatte.

»Und wie war Mumbai?«, flüsterte er in ihr Haar. »Hast du Geschmack an den Essensständen auf der Straße gefunden?«

»Ach, Frank war furchtbar anstrengend, wie du dir vorstellen kannst«, sagte Isabel und löste sich aus seiner Umarmung. »Alyshia und Deepak waren reizend. Ich bin nicht so viel herumgereist, wie ich wollte. Wir haben die Tour nach Kerala gemacht, und die Woche in Goa war fantastisch, aber ich habe es ruhig angehen lassen.«

»Ist irgendwas nicht in Ordnung?«, fragte Boxer. »Du fühlst dich anders an.«

»Alyshia ist mit mir zurückgekommen.«

»War das geplant?«, fragte Boxer, obwohl er sich sicher war, dass dem nicht so war. »Ihr geht es doch gut, oder?«

»Ihr geht es gut«, sagte Isabel. »Gehen wir in die Küche.«

Sie setzten sich gegenüber an den Tisch. Sie goss Boxer ein Bier ein und machte sich einen Kräutertee, was er erstaunt registrierte. Sie streckte die Arme über den Tisch, fasste seine Hände und blickte ihm direkt in die Augen, sodass er nicht anders konnte, als zurückzustarren.

»Ich bin schwanger«, sagte sie.

Überraschung und Begeisterung machten sich in ihm breit.

»Nun, das wäre zumindest geklärt«, sagte sie, drückte seine Hände und ließ sie los.

»Was?«

»Du bist glücklich. Das musste ich sehen, bevor ich es entscheide.«

»Was?«

»Ob ich es behalten soll.«

»Aber …«

»In meinem Alter ist das keine leichte Entscheidung.«

»Dann lass uns darüber reden.«

»Ich habe gesehen, dass du dich freust.«

»Das tue ich. Unbestreitbar. Es ist … großartig.«

»Dann werde ich das Baby bekommen«, sagte Isabel. »Wenn ich bei dir Zweifel gespürt hätte … nun, dann hätte ich … Deswegen musste ich dir in die Augen sehen.«

»Du hättest was?«

»Ich hätte es beendet.«

»Heißt das, du willst es eigentlich nicht haben?«

»Doch, das will ich, aber wenn du nicht erpicht darauf gewesen wärst, hätte das die Sache für mich entschieden. Es ist nicht das richtige Alter, um Kinder zu bekommen. Alyshia sollte eins bekommen, nicht ich.«

Boxer lehnte sich zurück und packte die Tischkante.

»Es tut mir leid, es war dumm«, sagte sie. »Nicht darüber nachzudenken. Ich bin einfach davon ausgegangen, dass ich nicht mehr fruchtbar bin. Meine Periode ist seit fünf Jahren unregelmäßig, und ich dachte, ich komme langsam in die Menopause. Ich meine, wir schlafen seit zwei Jahren miteinander, ohne zu verhüten …«

»Und wie schwanger bist du?«, fragte Boxer. »Ich meine, bevor du aufgebrochen bist, sahst du nicht schwanger aus.«

»Im sechsten Monat … vierundzwanzigste Woche, schätzen sie.«

»Und wie hast du es herausgefunden?«

»Ich habe mich nicht besonders gefühlt und deswegen Alyshias Arzt aufgesucht. Ich dachte, es wäre eine Mageninfektion. Mir war ständig übel. Zuerst wurde festgestellt, dass ich erhöhten Blutdruck habe. Dann hat man einen Bluttest gemacht, und ich war positiv.«

»Hast du schon mit deinem Hausarzt hier in London gesprochen?«

»Noch nicht. Ich habe in Indien eine Fruchtwasseruntersuchung gemacht, und alles war in Ordnung. Hast du je …«

»Was?«

»Ist auch egal.«

»Komm schon, Isabel, lass uns alles aussprechen.«

»Die Zweifel darüber, wer Amys Vater war. Hast du das je untersuchen lassen?«

»Nein. Es war mir egal. Wir stehen uns jetzt näher als jemals zuvor.«

Er dachte kurz an die von seinem Vater hinterlassene Kassette, die er entdeckt hatte, und beschloss, jetzt nicht darüber zu sprechen. Er wollte sie um Rat fragen. Ihr Urteil war immer fundiert. Doch jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt.

»Was geht da drinnen vor?«, fragte sie.

»Nichts.«

»Deswegen wollte ich es dir nicht am Telefon aus Indien erzählen. Ich wollte dir in die Augen sehen, wenn ich es dir sage«, erwiderte sie. »Du hast zwei Modi: professionell und privat, und du kannst von einem Moment zum nächsten zwischen beiden wechseln. Dein Job verlangt es, dass du deine Gefühle verbirgst, und das kannst du … sehr gut.«

»Ehrlich gesagt ist mir der Job zum ersten Mal in meinem Berufsleben nicht mehr so wichtig. Ich habe ihn geliebt, weil er mir einen Platz zugewiesen hat, an dem es, wie ich glaubte, wirklich drauf ankam.«

»Und jetzt?«

»Jetzt bist du mir wichtig. Und Amy und Mercy. Sogar Esme ist mir wichtiger geworden.«

Er hatte plötzlich einen Kloß im Hals und dachte, seine Stimme würde brechen und die Intensität seiner Gefühle für Isabel und sein neues Leben verraten, für das sie so entscheidend war. Sie streckte eine Hand aus. Er nahm sie und küsste die weiche Haut über ihren kleinen Knöcheln.

»Sag es«, forderte sie ihn auf. »Heutzutage sagt es niemand mehr.«

Sie beugte sich über den Tisch, und ihr Gesicht kam ganz nahe: die geraden dunklen Brauen über samtbraunen Augen, die jedes Mal sein Inneres öffneten, die hohen Wangenknochen mit der winzigen Mulde darunter, wo seine Lippen ihren liebsten Ruheplatz gefunden hatten. Dann der volle Mund mit dem ausgeprägten Amorbogen, der an seinem Ohr so viele Worte geflüstert hatte, die die unentwirrbaren Knoten eines verworrenen Lebens gelöst und ihn wieder heil und ganz gemacht hatten.

»Ich liebe dich«, sagte er. Ihr Hals errötete, und er spürte, wie ihr Herz schneller schlug, spürte ihren Pulsschlag unter seinen Fingerkuppen. »Niemand hat mir je ein größeres Kompliment gemacht, als mein Kind austragen zu wollen. Du hast mich gerettet …«

Sie wusste, dass das die Wahrheit war. Sie hatte auch an sich Veränderungen bemerkt und erkannte jetzt, dass der schattenhafte Reiz ihres verschlossenen ersten Mannes sie nicht mehr faszinierte. Diese Verschlossenheit hatte nur eine furchtbare Leere verborgen oder, genauer betrachtet und noch schlimmer, Skrupellosigkeit. Es hatte sie erregt, aber auch beunruhigt, bei Boxer die gleiche Verschlossenheit zu entdecken, und sie hatte den Mut aufgebracht, die Fassade zu durchbrechen, diesmal jedoch etwas anderes gefunden. Er schien entschlossen, seiner inneren Dunkelheit zu entkommen, und bereit, zu jedem aufscheinenden Licht zu streben.

Boxers Handy vibrierte in seiner Brusttasche. Nach dem Abend mit Amy und Siobhan konnte er den Anruf nicht ignorieren. Isabel sagte, er solle ruhig drangehen.

»Mercy«, sagte er und fragte sich, warum sie von ihrem Festnetztelefon anrief.

»Bist du allein?«, fragte sie.

»Ich bin bei Isabel.«

»Dies ist vielleicht ein Gespräch, das wir besser allein führen sollten.«

Er sah Isabel an, die an ihrem Tee nippte. Sie wies ihn ins Wohnzimmer. Mercy berichtete Boxer, was Alleynes Entführer am Telefon gesagt hatte.

»Hat man dir einen Lebensbeweis präsentiert?«

»Ich habe eine Frage gestellt und warte auf eine Antwort.«

»Wie lange ist das her?«

»Ein paar Minuten.«

»Bin ich der Erste, den du anrufst?«

»Sonst weiß niemand von meiner Beziehung zu Marcus.«

»Im Büro, meinst du, aber doch nicht in der Welt draußen«, sagte Boxer. »Irgendeine Andeutung, worum es gehen könnte? Ich meine, Geld wird es nicht sein, außer …«

»Nein, er hat nichts gesagt.«

»Arbeitest du im Moment an einem sensiblen Fall? Du oder andere in deiner Abteilung? Leute in mächtiger Position?«

»Ich war gar nicht in der Stadt, sondern habe einen Kurs gegeben. Ich bin noch nicht wieder auf dem aktuellen Stand«, sagte Mercy. »Ich habe mich gefragt, ob Glider dahintersteckt. Vielleicht hat er herausgefunden, wer dich zu ihm geschickt hat, als wir Amy gesucht haben.«

»Das ist fast zwei Jahre her.«

»Er hätte die Sache mühelos bis zu Marcus als Informant zurückverfolgen können, und du weißt ja, wie diese Typen sind. Sie hegen und pflegen einen Groll, bis der richtige Zeitpunkt kommt, um ihn zu ihrem Vorteil zu nutzen.«

»Du möchtest, dass ich noch mal mit Glider rede?«

»Tu nicht so, als würde ich dich jeden Tag darum bitten.«

»Nur eine Frage, Mercy. Ich … ich denke nach«, sagte Boxer. »Wie willst du das mit deinen Kollegen klären?«

»Noch wissen wir nicht, ob sie eingeschaltet werden müssen.«

»Gibt es in deinem Leben etwas, wovon ich nichts weiß?«

»Das hoffe ich doch. Der Gedanke, dass Charles Boxer alles über Mercy Danquah weiß, würde mich beunruhigen.«

»Soweit ich weiß, hast du deine Arbeit, Amy, Marcus und deine Familie«, sagte Boxer. »Passiert gerade in irgendeinem Bereich etwas Interessantes?«

»Nichts Besonderes«, erwiderte Mercy.

»Dann muss es um die Arbeit gehen.«

»Aber ich arbeite im Moment an nichts Bestimmtem«, sagte Mercy. »Wo ist übrigens Amy?«

»Sie war bis spät im Büro und ist dann mit einer Freundin zu einer Vernissage gegangen«, antwortete Boxer glatt.

»Sie ist nicht nach Hause gekommen und antwortet auch nicht auf meine SMS.«

»Ich glaube, sie wollte bei ihrer Freundin übernachten.«

»Und wer ist sie?«

»Sie heißt Siobhan«, sagte Boxer nach kurzem Zögern.

»Du klingst dir nicht sicher.«

»Bin ich aber.«

»Ich kenne keine Siobhan.«

»Sie ist eine Klientin.«

»Ist das nicht ein bisschen seltsam?«

»Ihr Vater wird vermisst. Sie brauchte Unterstützung, und Amy hat sie zu der Vernissage begleitet und ist nachher bei ihr geblieben.«

»LOST übernimmt angeblich keine aktuellen Fälle, was heißt, dass du mir zwar etwas erzählst, aber ein paar hässliche Details verheimlichst.«

»Jetzt reg dich nicht auf, Mercy«, sagte Boxer. »Ich weiß, es liegt in deiner Natur, aber du musst nicht alles wissen, vor allem heute Abend und in deiner Situation nicht.«

»Also gut, gehst du zu Glider … und schnüffelst ein bisschen herum?«, fragte Mercy.

»Wann?«

»Wie wär’s mit sofort?«

»Ich unterhalte mich gerade mit Isabel, und warum soll ich überhaupt zu Glider gehen? Wir wissen doch gar nicht, ob er etwas damit zu tun hat.«

»Marcus war seinetwegen nervös.«

»Okay, ich besuche ihn … aber morgen, wenn das okay ist. Sag mir Bescheid, wenn die Bande noch einmal Kontakt mit dir aufnimmt. Sprich mit niemandem sonst darüber, es sei denn, du willst vor deinen Kollegen die Karten auf den Tisch legen.«

»Dafür ist es ein bisschen spät, und rede nicht mit mir, als ob ich eine Idiotin wäre.«

»Es ist nie zu spät, und du stehst massiv unter Stress.«

»Und was machst du, um ihn zu lindern?«

»Gute Nacht, Mercy.«

»Immerhin hast du nicht gesagt, dass es meine eigene Schuld und Dummheit ist.«

»Es gibt Menschen, die mich für sensibel halten.«

»Nur Isabel.«

»Gute Nacht, Mercy.«

Er legte auf, ging in die Küche zurück und sah durch die halb offene Tür, dass Isabel sich nicht bewegt hatte. Sie saß mit hochgezogenen Schultern am Tisch und führte die Tasse mit Kräutertee an die Lippen. Er beobachtete sie, wie sie an ihr gemeinsames Kind dachte, das in ihr wuchs, und erkannte zum ersten Mal, dass er eine Frau gefunden hatte, die alles für ihn war: Geliebte, Freundin, Mutter, Schwester, Partnerin und, wenn auch nicht offiziell, seine Ehefrau.

Wieder fiel ihm der Umschlag mit der Kassette und dem Brief seines Vaters ein. Boxer hatte zugelassen, dass Isabel jene letzte Verteidigungslinie durchbrochen hatte; die Verletzung, die ihn seit dem Verschwinden seines Vaters verzehrt hatte, war ausgeblutet und von etwas ersetzt worden, das ihm ein Leben lang entgangen war: Glück.

In diesem Moment beschloss er, den Rat zu befolgen, den sein Vater ihm in dem Brief gegeben hatte: Er würde die Kassette zerstören und dieses Kapitel seiner persönlichen Geschichte vergessen, das ihm immer nur Schmerz bereitet hatte.

Isabel drehte sich um und lächelte. Er erkannte, dass auch sie glücklich und dies ein einzigartiger Augenblick für sie war. Er fasste ihr Gesicht zwischen den Händen und küsste ihre Augenbrauen und ihren vollkommenen Mund.

Dann hielt er inne und sah ihr in die Augen.

»Wir laufen frei durch das sonnendurchflutete Hochland«, sagte sie. »Frei und unberührbar.«

»Ich kann dich denken hören«, krächzte Siobhan und klopfte an ihren Kopf. »Was?«

»Wenn du es unbedingt wissen musst, ich habe gedacht, dass ein Penis nicht besonders ästhetisch ist.«

Amy hatte einen Sessel ins Schlafzimmer gezogen und beobachtete Siobhan, die im Bett döste. Eine Tischlampe auf dem Fußboden spendete mattes Licht. Siobhan hatte sie gebeten, bei ihr zu schlafen, nicht um etwas zu »machen«, da sie dafür nicht in der Verfassung sei, sondern einfach, um jemanden in der Nähe zu haben. Amy hatte gezaudert, ein Wort, das sie sonst nur mit Jane-Austen-Romanen assoziierte, doch nun tat sie, eine neunzehnjährige Londonerin, mit so ziemlich allen Wassern der Straße gewaschen, genau das.

»Jetzt mache ich dir also Angst?«, fragte Siobhan.

»Keine Angst, ich bin bloß verunsichert.«

»Ich verunsichere die Menschen gern«, sagte Siobhan. »Ich weiß, das sollte ich nicht tun, aber überleg mal. Dein Leben ist ziemlich vorhersehbar gewesen, während ich mit der Ungewissheit leben musste, weder Mann noch Frau zu sein. Ich teile diese Ungewissheit nur, und manchmal bin ich dann hinterher am Arsch.«

»So vorhersehbar war mein Leben auch nicht, glaub mir. Ich hab schon ganz schön viel Ärger gemacht, aber mein Vater denkt, bei dir sprengt es jeden Rahmen.«

»Wahrscheinlich hat er recht. Es ist das Einzige, was ich mein Leben lang hatte. Deshalb ist es für mich zur Norm geworden. Ich habe es nie aktiv gesucht, weil es nie Probleme hatte, mich zu finden. Jetzt spare ich mir die Mühe und greife einfach danach.«

»Und warum kleidest und benimmst du dich wie eine Frau, wenn du offensichtlich mehr Mann bist?«

»Ich bin beides, schon vergessen? Und Frauen haben schönere Klamotten.«

»Aber du ziehst Frauen vor?«

»Ganz schön von dir selbst eingenommen, was?«, meinte Siobhan. »Ich mag Männer wie Frauen, aber meistens die einen phasenweise mehr als die anderen.«

»Wie findet dein Vater das?«

»In Anbetracht der Tatsache, dass ich eine ›Verirrung der Natur‹ bin, habe ich Glück gehabt, dass mein Vater nicht auf einem chirurgischen Eingriff bestanden hat. Viele Eltern von transsexuellen Kindern nehmen diesen die Entscheidung ab, beschließen, dass sie mehr Junge oder mehr Mädchen sind, und bitten den Chirurgen, operativ eine endgültige Festlegung durchzuführen. Das Problem ist nur, dass das, was da unten sichtbar ist, nicht immer dem entspricht, was im Innern vor sich geht. Und dann hat man dir am Ende etwas abgeschnitten, das du wirklich gebraucht hättest, um der Mensch zu sein, für den du dich hältst.«

»Was empfindet dein Vater für dich?«

»Gute Frage. Meistens hat er zu viel im Kopf, um überhaupt zu wissen, was er empfindet. Er spricht nicht darüber, sondern verbirgt es gründlich hinter seiner englischen Reserviertheit. Aber hin und wieder hat er schon Gefühle gezeigt, vor allem als ich noch kleiner und immer wenn ich jungenhafter war. Das war ihm lieber. Ich glaube, er hat sich einen Sohn gewünscht, auch wenn er das nie gesagt hat.«

»Und warum definierst du dich äußerlich als Frau?«

»Aus demselben Grund wie du«, sagte Siobhan und drehte sich stöhnend auf den Rücken. »Und jetzt halt die Klappe und hol mir noch ein paar Schmerztabletten, damit ich schlafen kann.«

Amy gab ihr eine weitere Paracetamol, und Siobhan saugte Wasser zwischen ihren geschundenen Lippen ein und tupfte sie mit der Bettdecke ab.

»Vergiss nicht, was du empfunden hast, als ich dich in der Galerie geküsst habe«, sagte sie.

»Was hab ich denn empfunden?«

»Deine Haare standen afromäßig ab, und deine Ohren haben gequalmt.«

»Sehr witzig. Bild dir bloß nichts ein.«

»Was ich gesehen habe, habe ich gesehen«, sagte Siobhan. »So wird dich in deinem Leben nie wieder jemand küssen.«

Mercy war in der Railton Road und klingelte an der Tür von Alleynes jungem Nachbarn Tonell, den Marcus manchmal beauftragte, auf seinen Wagen aufzupassen, wenn er ihn vor einem Job belud. Mittlerweile kamen Mercy und Tonell gut miteinander klar. Für sie achtete er auf seine Ausdrucksweise und vermied es, irgendwen als »Bitch« zu bezeichnen.

»Yo, Mercy«, sagte Tonell.

»Hast du Marcus heute gesehen?«

»Ja, hab ich. Er hat gegen Viertel nach sechs seinen Transporter beladen und ist zu einem Job gefahren.«

»Hat er gesagt, wohin?«

Schweigen.

»Tonell?«

»Ich denk bloß nach, Mercy.«

»Keine Eile«, sagte sie und kontrollierte die Uhrzeit auf ihrem Handy.

»Er hat einen Deal mit jemandem gemacht, für den er früher schon mal gearbeitet hat, aber mit neuer Truppe. Jamaikaner dachte er wegen des Akzents. Jedenfalls aus der Karibik«, sagte Tonell. »Er war nervös. Ja, das war’s. Er war nervös, weil der Kontakt von Glider kam. Mit dem ist er wegen dir mal aneinandergeraten. Wohin die Tour ging und so, hat ihm auch nicht gepasst. East Walworth.«

»Keine Adresse?«

Tonell schüttelte den Kopf.

»Kam der Auftrag direkt von Glider, oder hat der Käufer gesagt, Glider würde für ihn bürgen?«

»Glider und Marcus reden nicht mehr miteinander, also nehme ich an …«

»Was hast du in den Transporter geladen?«

»Tausend Stangen Zigaretten.«

»Was kriegt er dafür?«

»Circa zehn Riesen, etwa ein Pfund pro Packung.«

Mercys Handy klingelte. Sie nahm das Gespräch auf dem Weg zu ihrem Wagen an.

»Sie haben sich Zeit gelassen«, sagte sie.

»Marcus sagt, das Dorf Ihres Vaters heißt Anfoeta in der Volta Region von Ghana«, erklärte die Stimme. »Und es hat so lange gedauert, weil Marcus Sie unbedingt schützen wollte, Mercy. Wir mussten unsere Frustration an ihm auslassen. Ihretwegen hat er schwere Schläge eingesteckt. Ich hoffe, das ist Ihnen klar.«

Mercy schwieg, hin- und hergerissen zwischen Angst und Wut. Sie stieg in den Wagen und ließ den Kopf auf das Lenkrad sinken. Sie war keineswegs nahe am Wasser gebaut und hatte im Job noch nie geweint, egal wie grauenhaft die Fälle gewesen waren. Ihr Beruf verlangte jederzeit einen kühlen Kopf, aber in dieser Situation konnte sie nicht anders: All ihre Professionalität war verflogen, und Tränen strömten über ihre Wangen, während ihre Phantasie mit Bildern von Marcus’ blutig geschlagenem Gesicht Amok lief. Sie musste das Lenkrad mit beiden Händen packen und sich an die Grundregeln einer Entführungsverhandlung erinnern. Das Spiel mit der Einbildungskraft. Die Macht des Unsichtbaren.

Sie atmete tief durch und stieß auf eine Ader von grimmiger Wut. »Kommen Sie zum Punkt«, sagte sie. »Sie hatten Ihren Spaß. Wenn Sie es auf Geld abgesehen haben, können Sie lange warten. Ich habe eine Hypothek von vierhundertfünfzig Riesen und zwei Konten, deren Guthaben vielleicht knapp meine weihnachtliche Kreditkartenrechnung abdeckt. Ich habe einen Nettowert von null. Also, was wollen Sie?«

»Ich hatte schon gehört, dass Sie eine harte Nuss sind, aber das ist meine Spezialität, und ich werde Sie knacken«, sagte die Stimme. »Und nicht nur die äußere Schale, sondern bis ins Innerste. Als Erstes werden Sie hören, wie Ihre Knochen brechen und Ihr Herz zerdrückt wird. Gute Nacht, meine kleine Mercy.«

KAPITEL ACHT

16. Januar 2014, 4.30 Uhr

Unbekannter Ort, London

Alleyne saß wieder auf dem Stuhl, und das gefiel ihm nicht. Wenn sie ihn auf dem Betonboden liegen ließen, taten sie ihm zumindest nicht weh. Der Stuhl war aus Metall, kalt und instabil; als er sich vorhin gewehrt hatte, war er damit nach hinten gekippt, mit dem Kopf auf den Beton geschlagen und k.o. gegangen. Irgendwann hatten sie ihn wieder zu Bewusstsein gebracht und ihn nach dem Dorf von Mercys Vater gefragt, an das er sich nur mit Mühe erinnern konnte. Jetzt setzten sie ihm erneut zu. Diesmal wollten sie ihn filmen, hatten sie gesagt, deshalb sollte er sich gepflegt ausdrücken und für sein Publikum einen guten Eindruck machen.

»Wir waren erfolgreich, Marcus«, sagte die Stimme. »Wir haben die erste Hürde genommen: Mercy nimmt uns jetzt ernst. Sie glaubt uns, dass du bei uns bist. Jetzt werden wir den Druck erhöhen.«

»Haben Sie ihr schon gesagt, was Sie wollen?«, fragte Marcus verwirrt. »Kann mir nicht vorstellen, was das sein sollte. Ich meine, sie ist pleite. Ich habe mehr Bargeld zur Verfügung als sie. Wenn Sie wollen, dass sie etwas für Sie tut, sehe ich auch nicht, wie das gehen soll, weil sie in einem Team arbeitet. Die passen die ganze Zeit aufeinander auf, kontrollieren sich gegenseitig den Arsch, permanente Supervision und gegenseitige Beurteilung. Wenn sie anfängt, sich seltsam zu benehmen, irgendwelche Extratouren macht oder ihre Nase in Dinge steckt, wo sie nichts zu suchen hat, wird man sie dabei erwischen. Sie wird in dieser Umgebung nicht überleben. Haben Sie mich verstanden?«

»Wie viele Kollegen wissen von dir?«

»Gar keiner«, sagte Alleyne. »Wenn sie es jemandem erzählen würde, müsste sie ihren Job aufgeben. Zu großes Risiko. Es ist eine sehr sensible Tätigkeit.«

»Und was sagt das über dich?«

»Das sagt gar nichts über mich.«

»Denk noch mal nach, Marcus«, sagte die Stimme. »Sie macht ihren Job immer noch, weil …«

»Weil sie ihre Arbeit liebt.«

»Ja, und … was ist der logische Schluss aus diesem Satz?«

»Sie ist auch gut darin.«

»Und?«

»Also gut, sie liebt mich.«

»Und was empfindest du für sie?«

»Ich liebe sie auch. Wir sind ein Paar.«

»Wie sehr liebst du sie, Marcus?«

»Das kann man nicht quantifizieren«, sagte Marcus.

»Versuch es.«

»Es ist nicht zu Ihrem Vorteil, wenn Sie das wissen.«

»Warum überlässt du das Urteil darüber nicht uns?«

Es war seltsam, sich in dieser Situation wiederzufinden. Wie oft hatte er morgens im Bett gelegen und über die Frau nachgedacht, die neben ihm im Bett schlief. Mercy Danquah. Er liebte sogar ihren Namen, musste sich bremsen, ihn beim Sex nicht fortwährend in ihr Ohr zu flüstern. Mercy, Mercy, Mercy. Er wusste, dass sie die Eine für ihn war. Die Einzige. Er hatte es von dem Moment an gewusst, als sie fordernd vor seiner Tür gestanden hatte. Und trotzdem begriff er erst jetzt unter dem Druck dieser Entführung, wie sehr er sie wirklich liebte.

»Ich würde, ohne zu zögern, mein Leben für sie geben«, sagte er.

Boxer war früh auf den Beinen und unterwegs zum Perth House in der Bemerton-Siedlung, in einer Seitenstraße der Caledonian Road, wo er Glider besuchen wollte. Mercy hatte sich noch einmal mit neuen Informationen gemeldet, und er überlegte, wie er sie nutzen sollte. Er freute sich nicht auf die anstehende Begegnung, da es wohl unvermeidlich zu Gewaltanwendung kommen würde, und nachdem er gerade die Wärme von Isabels Bett verlassen hatte, wappnete er sich nun dafür.

Zum ersten Mal war er Glider vor zwei Jahren begegnet. Mercy hatte ihn zu dem tätowierten Gangster geschickt, nachdem sie Alleyne davon überzeugt hatte, dass sein Leben als Hehler beendet sein würde, wenn er ihr Gliders Adresse nicht nannte.

Als Boxer von der Cally Road abbog, bemerkte er, dass er um halb sieben Uhr morgens nicht allein auf der Straße war. Er hatte die Aufmerksamkeit zweier Außenposten erregt, die ihn jetzt in einigem Abstand begleiteten. Auf einem Hof mit schlammigen Grünanlagen und einem mitleiderregenden Kinderspielplatz vor dem Perth House, in dem Glider seine Wohnung hatte, gesellten sich weitere Posten zu ihnen. Im Treppenhaus hatte er vier Männer hinter und zwei vor sich.

»Kann ich euch helfen, Jungs?«, fragte er.

»Ich kenne Sie«, sagte eine Stimme hinter ihm.

»Dann wissen Sie, dass ich gekommen bin, um Glider zu sehen.«

»Wie war noch mal der Name?«

»Charles Boxer.«

Einer von ihnen entfernte sich ein paar Schritte und telefonierte. Boxer blickte jedes Mitglied der Band an und erkannte die Nervosität in ihren Mienen, die verstohlenen Blicke und die Anspannung um den Mund. Unter ihnen war auch ein Mädchen.

»Kein Grund, nervös zu werden«, sagte er. »Nur ein Höflichkeitsbesuch.«

Der Mann mit dem Telefon kam zurück und nickte. Sie packten seine Arme, traten zwei Mal von hinten gegen seine Beine und zwangen ihn, die Arme auf dem Rücken, zu knien. Das Mädchen kam auf die erste Stufe herunter, ging in die Hocke und blickte ihm in die Augen.

»Kleine Leibesvisitation«, sagte sie, filzte seine Taschen, nahm alles heraus, strich über seine Seiten, griff unter seinen Pullover, zog ihm den Mantel über den Kopf, tastete seinen Rücken, seinen Hintern, seinen Unterleib und die Beine ab und ließ ihn die Schuhe ausziehen. Er wurde nicht nur auf Waffen, sondern auch auf ein verstecktes Mikro durchsucht.

Auf Socken wurde er die Betontreppe bis in den dritten Stock hinauf und über den Außenflur zu Gliders Wohnung geführt: Die Tür wurde von innen geöffnet, und er wurde an zwei Männer übergeben. Aus dem Begrüßungskomitee folgte ihm nur das Mädchen, das seine Schuhe trug. Man führte ihn ins Wohnzimmer, das mittlerweile dunkelblau möbliert war, mit Wänden in einem satten Rapsfeld-Gelb. Der Teppich sah neu aus und war von dem Himmelblau eines klaren arktischen Tages. Man stieß Boxer in einen Sessel vor einem Couchtisch gegenüber einem dreisitzigen Sofa. In dem Zimmer war es warm.

»Ihre Schuhe stehen neben der Wohnungstür«, sagte das Mädchen, inzwischen selbst barfuß. »Er mag es nicht, wenn man mit Schuhen über seinen neuen Teppich läuft.«

Sie warteten. Das Mädchen hatte immer noch all seine Sachen.

»Seit meinem letzten Besuch ist die Security hochgefahren worden«, stellte Boxer fest.

»Das ist meine Spezialität«, sagte das Mädchen. »Er hat mich nach Ihrem letzten Besuch geholt. Ich habe sofort erkannt, dass er zu ungeschützt war und nicht das richtige Personal hatte. Jetzt sind wir sicher. Machen Sie Ihre Geschäfte und gehen Sie leise wieder, dann ist alles gut.«

»Warum sind alle so nervös?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen.«

Die Tür ging auf, und Glider kam herein. Er hatte sein Haar zu einem Bürstenschnitt wachsen lassen und trug einen dunkelblauen Anzug und ein weißes Hemd mit offenem Kragen. Keine seiner Tätowierungen war sichtbar, und seine Nase sah aus, als hätte er sie richten lassen. In seiner linken Hand baumelte eine rote Krawatte. Er sah aus wie ein erfolgreicher Geschäftsmann und nicht mehr wie der Schläger aus Nord-London, den Boxer beim letzten Mal getroffen hatte. Das Mädchen legte Boxers Sachen auf den Couchtisch, und Glider nahm davor Platz.

»Danke, Jess«, sagte er. »War er brav?«

»Der Traum von einem Besucher, Boss«, erwiderte sie und ging hinaus.

»Wie finden Sie es?«, fragte Glider.

»Ihre neue Organisation oder gleiche Rechte für Frauen?«

»Diese Jess ist ein Diamant. Bricht Ihnen den Arm, ohne mit der Wimper zu zucken. Schwarzer Gürtel in Tae Kwisin oder so. Wischt Ihnen mit dem linken Fuß das Lächeln aus dem Gesicht und killt Sie mit dem rechten. Ein Körper wie aus Kabeltauen. Reizend.«

»Sie haben sich professionalisiert, Glider«, sagte Boxer. »Sie kommen finanziell über die Runden?«

»Seit unserer letzten Begegnung ist es super gelaufen«, sagte er. »Jede Menge knusprige Kekse und nicht genug Finger, um danach zu greifen.«

»Wissen Sie, warum ich hier bin?«

»Kann ich nicht behaupten«, antwortete Glider. »Ich hab nichts mehr mit schwarzen Mädchen, falls Sie das fragen wollen. Ich bin aufgestiegen und musste meine Vorlieben ändern. Wenn Ihre Tochter also wieder abgehauen ist, suchen Sie besser woanders.«

»Diesmal geht es nicht um meine Tochter«, sagte Boxer. »Da waren Sie mir eine große Hilfe. Danke. Es geht ihr sehr gut.«

Glider filzte Boxers Brieftasche, fragte nach der PIN-Nummer seines iPhones und überprüfte es.

»Ihre neue Security-Truppe macht einen reichlich nervösen Eindruck«, sagte Boxer. »Erwarten Sie Ärger?«

»In meinem Business geht es nicht ohne Ärger ab«, antwortete Glider. »Das habe ich gelernt. Von Ihnen. Man muss ihn von allen Seiten erwarten.«

»Sind Sie schon an den Punkt gekommen, wo Sie anderen Leuten Gefallen tun?«

»Gefallen? Das hört sich an, als hätte ich nie irgendwem einen Gefallen getan«, sagte Glider. »Ihnen habe ich doch auch einen Gefallen getan, oder nicht?«

»Und ich habe mich dafür bedankt.«

»Das habe ich gehört. Klingt so, als hätten Sie noch einen Gefallen, den ich Ihnen tun soll«, sagte Glider. »Und die Antwort ist ›Nein‹.«

»Bei meinem letzten Besuch«, sagte Boxer, »wissen Sie, wie ich da zu Ihnen gefunden habe?«

»Keine Ahnung«, antwortete Glider.

»Ich glaube doch«, sagte Boxer. »Solche Sicherheitsmaßnahmen installieren Sie nicht ohne Grund, und einer Ihrer Security-Leute hat sich verplappert und gesagt, das Ganze hätte mit meinem letzten Besuch angefangen. Also versuchen wir es noch einmal. Wie habe ich beim letzten Mal zu Ihnen gefunden?«

»Ich weiß es nicht, und es ist mir auch egal«, sagte Glider schärfer, und sein ganzes Gebaren wurde aggressiver.

»Die haben Sie jetzt auf dem Radar, das wissen Sie doch, oder?«

»Wer hat mich auf dem Radar?«

»Das Organised Crime Command.«

Jetzt hörte er zu.

»Haben Sie schon mal was von der National Crime Agency gehört?«

Er nickte.

»Das Organised Crime Command und die Sondereinheit für Entführungsfälle sind jetzt unter einem Dach.«

»Und?«

»Ich könnte Ihnen einen kostenlosen Rat geben, da wir bei unserer letzten Begegnung eine so freundschaftliche Beziehung aufgebaut haben.«

»An den freundschaftlichen Teil erinnere ich mich nicht«, sagte Glider. »Sie haben gedroht, mir einen Aschenbecher in die Zähne zu rammen … das war nicht besonders freundschaftlich, oder?«

»Wir haben über meine Tochter gesprochen, und Sie haben die Sache nicht ernst genommen. Ich musste Ihre Aufmerksamkeit gewinnen.«

»Von wem oder was reden wir diesmal? Sie drehen sich im Kreis. Sie kommen nicht zum beschissenen Punkt.«

»Benutzen Sie Marcus Alleyne immer noch als Hehler für gestohlene Waren?«

»Nein.«

»Marcus Alleyne ist ein Freund von mir und hat gesagt, Sie hätten ihm einen Job verschafft.«

»Er ist ein Freund von Ihnen?«, fragte Glider, als sei es das Unwahrscheinlichste, was er seit längerem gehört hatte.

»Genauer gesagt ist er ein Freund meiner Exfrau … Amys Mutter. Sie ist Detective Inspector in einer Sondereinheit bei der Abteilung für Entführung und Schutzgelderpressung beim Organised Crime Command.«

»Und Marcus Alleyne ist ihr Freund?«, fragte Glider. »Was für ein Spiel spielt sie? Niemand bei Verstand …«

»Kommen Sie, Glider«, sagte Boxer müde. »Tun Sie nicht so, als wären das Neuigkeiten für Sie.«

»Was man sät, wird man ernten«, sagte Glider mit kalten blauen Augen.

»Wollen Sie das OCC am Arsch haben?«

»Ich könnte Ihnen nicht weiterhelfen, selbst wenn sie mich nett bumsen würde«, sagte Glider. »Eins müssen Sie langsam kapieren: Ich weiß nicht, was mit Marcus Alleyne ist. Ich arbeite nicht mehr mit ihm.«

»Und wann haben Sie ihm zum letzten Mal einen Job gegeben?«

»So läuft das nicht«, sagte Glider. »Ich habe keine Jobs zu vergeben. Ich habe kein Diebesgut, das vertickt werden muss. Leute fragen mich, an wen sie sich wenden sollen. Ich nenne ihnen einen Namen. Wenn sie meinen Vorschlag verwenden, kriege ich einen Anteil. Ich bin bloß ein … wie nennt man das … ein Vermittler. Das ist das Wort.«

»Und wann ist Marcus Alleyne von Ihrer Liste von Hehlern gerutscht?«

»Also gut, ich buchstabiere es Ihnen vor, weil Sie ja offenbar alles wissen, ohne eine beschissene Ahnung zu haben«, sagte Glider. »Ich habe aufgehört, ihn zu benutzen, nachdem er Sie vor meine verdammte Tür gebracht hat. So was gilt in meiner Welt als beschissener Verrat. Und wer mich verrät, wird gestrichen.«

»War das alles, Glider? Jemand verrät Sie, und Sie wollen sich nicht rächen?«

»Wenn ich ernsthaft gelitten hätte, ja, dann hätte ich das getan. Wenn Sie mir diesen Aschenbecher in den Hals gerammt hätten, hätte ich dafür gesorgt, dass es Marcus genauso ergeht, aber so war es nicht. Zum Glück für ihn und Ihre Ex, wenn man es bedenkt. All seine hübschen weißen Zähne zertrümmert …«

»Und wann haben Sie ihn fallen lassen?«

»Muss jetzt ungefähr eineinhalb Jahre her sein.«

»Wie haben Sie herausgefunden, dass er es war?«

»Ich habe zurückverfolgt, wie Ihre Tochter in die Sache verwickelt wurde. Durch ihre Freundin. Ich kann mich nicht an den Namen erinnern.«

»Wenn Sie jemanden vermittelt haben, was hindert Ihren Klienten daran, Ihre Empfehlung immer wieder zu benutzen?«

»Ich würde trotzdem einen Anteil bekommen … wenn der Klient weiß, was gut für ihn ist«, sagte Glider. »Was soll das alles, Mr Boxer? Sie tasten mich ab wie die Sicherheitsleute am Flughafen.«

Boxer überlegte und beschloss, die Karten auf den Tisch zu legen. »Marcus ist entführt worden.«

»Und was wollen die?«, fragte Glider. »Seine Familie ist ganz gut betucht, wissen Sie.«

»Es sieht so aus, als wollte man Mercy unter Druck setzen.«

»Und mit ihr verhandeln sie auch, oder?«

Boxer nickte.

»Und Sie wissen, dass er zu einem Job aufgebrochen und nicht zurückgekommen ist?«

»Sein Gehilfe hat den Transporter mit tausend Stangen Zigaretten beladen, die zehn Riesen einbringen sollten. Marcus ist nach East Walworth gefahren. Der Käufer hatte einen jamaikanischen oder zumindest karibischen Akzent und hat Ihren Namen als Kontakt genannt.«

»Ich kenne niemanden auf der anderen Seite des Flusses«, sagte Glider, »und Marcus hat nicht zurückgerufen, um sich zu vergewissern. Das ist der Sinn eines Kontaktes, wissen Sie. Man geht sicher, dass jemand für den Typen bürgt, mit dem man Geschäfte macht.«

»Vielleicht war Marcus, was Sie betrifft, immer noch nervös, vielleicht hat ihm Ihr Name gereicht, um sich darauf einzulassen«, sagte Boxer. »Vielleicht hat er nicht angerufen, weil er wusste, dass Sie noch immer sauer auf ihn sind.«

»Ich hab dickere Fische zu filetieren als Marcus Alleyne«, sagte Glider. »Ich war verärgert, deswegen habe ich meine Geschäftsbeziehung zu ihm beendet, aber das war alles.«

»Was ist mit möglichen anderen Spuren? Leute, mit denen Sie in der Vergangenheit Geschäfte gemacht haben und die ihn unter diesem Vorwand angerufen haben könnten?«

»Jetzt bitten Sie mich um einen Gefallen … noch einen. Und Sie haben sich immer noch nicht für den ersten revanchiert.«

»Was wollen Sie denn?«

»Wie wär’s mit ein bisschen weniger Aufmerksamkeit vom OCC?«

»Das wäre ein Versprechen, das ich nur schwer halten könnte.«

»Wenigstens sind Sie ehrlich«, knurrte Glider. »Irgendwas fällt mir bestimmt ein, Sie kriegen Ihre Scheißspur.«

KAPITEL NEUN

16. Januar 2014, 7.45 Uhr

Wilton Place, Belgravia, London SW1

Die achtjährige Sophie Railton-Bass stand am Wohnzimmerfenster des Hauses ihrer Mutter am Wilton Place und blickte auf die Straße. Sie trug die Schuluniform der Francis Holland Junior School: dunkelblauer Pullover, weiße Bluse, blau-grau karierter Rock, dunkelblaue Strumpfhose und flache schwarze Schuhe.

In der Hand hielt sie nur ein Stofftier, einen Frosch namens Zach. Ihr blondes Haar war zu einem Pferdeschwanz gebunden bis auf eine lange Strähne über ihrer Stirn, an der sie im rechten Mundwinkel saugte. Ein schwarzer Jaguar XJR SWB hielt am Straßenrand vor dem Haus. Der Fahrer, ein Mann über sechzig in grauer Hose und einem violetten Pullover, stieg aus, blickte zum Fenster hoch und breitete die Arme aus, als wollte er reine Liebe verströmen. Er lächelte. Sophie winkte.

»Pat ist da, Mum. Ich bin jetzt weg.«

»Hast du deinen Mantel?«

Sie streifte einen dicken grauen Mantel mit dunklem Kragen über und knöpfte ihn zu. »Ja.«

»Kriege ich keinen Kuss?«

»Wenn ich muss, einen Kuss, kein Genuss, dann ist Schluss, ab zum Bus.«

»Warum redest du solchen Unsinn?«, fragte Emma Railton-Bass.

»Es ist kein Unsinn. Es reimt sich.«

»Komm her.«

Sophie balancierte auf einem imaginären Seil bis zu ihrer Mutter und hob mit geschlossenen Augen und geschürzten Lippen den Kopf. Ihre Mutter umfasste ihr kleines Gesicht und küsste sie auf die Wange und die Stirn.

»Und dass du mir Pat nicht ablenkst«, sagte Emma, öffnete die Tür und führte ihre Tochter die Treppe hinunter. »Ich möchte dich heil zurück.«

»Was für ein Heil? Was für ein Teil?«, sagte Sophie, drehte sich an der Haustür um und hielt eine Hand und einen Fuß hoch. »Dies … oder das?«

»Alles.«

»Hab dich lieb, Mum«, sagte sie, winkte ihrer Mutter mit dem Stofftier zu und verschwand den letzten Treppenabsatz hinunter und durch die Haustür. Pat Gould öffnete die Beifahrertür des Jaguars und verbeugte sich theatralisch.

»Wohin, Ma’am?«

»Ich glaube, heute würde ich gern nach Versailles fahren«, sagte Sophie.

»Der Verkehr ist scheußlich … Pferdekutschen stauen sich bis zur Einfahrt in den Kanaltunnel, Ma’am.«

Sophie seufzte. »In diesem Fall bringen Sie mich einfach geschwind zum Sloane Square. Und schonen Sie die Pferde nicht.«

Gould fuhr los und nahm die übliche Route zum Sloane Square. Um diese Tageszeit waren die Straßen menschenleer.

»Ein schreckliches Gedränge heute Morgen, Ma’am«, sagte er. »Sie sind alle gekommen, um Sie zu sehen.«

Ein Stück weiter stadteinwärts war die Lyall Street überraschend mit rot-weißem Band abgesperrt. Neben einem Haufen Schutt stand eine Gruppe von Bauarbeitern mit weißen Helmen, gelben Schutzbrillen und Leuchtwesten, die auf seinen Wagen zeigten und hektisch nach links wiesen. Es ging alles so schnell, dass er keine Zeit zum Nachdenken hatte. Er kurbelte einfach am Lenkrad und fuhr vorsichtig durch einen gemauerten Bogen in eine Gasse.

Zu seiner Rechten löste sich eine große weiße Plastikplane von einem Gebäude und senkte sich über den Wagen, sodass er hart bremsen musste. In Sekundenschnelle wurde die Fahrertür aufgerissen, und Gould bekam ein Tuch ins Gesicht gedrückt. Als er den Stich einer Nadel im Nacken spürte, riss er die Augen auf, die einzige Reaktion, zu der er noch fähig war, bevor er über dem Schaltknüppel zusammensackte. Auf der anderen Seite passierte Sophie das Gleiche, nur dass sie, als sich das Tuch über ihre Nase und ihren Mund legte, spürte, wie sie aus dem Wagen gezerrt wurde. Sie klammerte sich an Zach. Die Plane bauschte sich, und ihr Blickfeld wurde pechschwarz.

Boxer stand vor dem fast unbewohnten Gebäude am One Hyde Park; Penthouse-Wohnungen mit Blick über Bäume und Grün bis zur Speakers’ Corner und Marble Arch waren für 140 Millionen Pfund zu erwerben. Er rief Amy an und erkundigte sich, ob Siobhans Zustand stabil war.

»Sie schläft noch.«

»Und was ist mit dir?«

»Was soll mit mir sein? Mir geht es gut.«

»Du hast gestern Abend ziemlich unter Schock gestanden.«

»Die Vergewaltigung … war schrecklich«, sagte Amy, »aber wie sie es hingenommen hat, war fast noch schlimmer. Als ob sie gedacht hätte, es wäre verdient oder zu erwarten gewesen.«

»Sie ist extreme Reaktionen auf ihr Geschlecht gewohnt«, sagte Boxer. »Und sie ist auch kein Mauerblümchen, aber vielleicht zieht ihr Charisma die falschen Leute an.«

»Leute wie mich, meinst du?«

»Nein, Amy, ich glaube sogar, dass du einen positiven Einfluss auf sie hast«, sagte Boxer. »Ich meinte, sie sehnt sich nach Anerkennung, selbst wenn die mit Gewalt einhergeht. Sie will nicht, dass irgendjemand gleichgültig auf sie reagiert.«

»Ich finde sie irgendwie faszinierend«, sprach Amy abwesend einen stillen Gedanken aus.

»Sie hat es mir übrigens erzählt.«

»Ja, mir hat sie auch die Ohren vollgequatscht, wie sehr Menschen sich für sie interessieren«, sagte Amy. »Lucian Freud wollte, dass sie für ihn Modell sitzt, wusstest du das?«

»Ich bin nicht sicher, dass wir über das Gleiche reden«, sagte Boxer. »Siobhan hat mir erzählt, dass ihr euch gestern Abend geküsst habt. Das muss doch … verwirrend gewesen sein.«

»Das hat sie dir erzählt?«

»Ich habe dir ja gesagt, sie sehnt sich nach Aufmerksamkeit. Ich musste es ihr gar nicht groß aus der Nase ziehen. Sei vorsichtig, was du ihr erzählst und was du ihr zeigst.«

»Mein Gott«, sagte Amy entsetzt. »Hat sie sonst noch was ausgeplaudert?«

»Gab es noch was zum Ausplaudern?«

Amy hatte einen Flashback zu der Intensität ihrer sexuellen Erregung am Abend zuvor und entschied, dass das mehr war, als ihr Vater wissen musste, trotz aller neuen Vertrautheit.

»Nachdem wir uns die Ausstellung angesehen hatten, haben wir in der Bar der Galerie einen Drink genommen, und sie hat mich einfach geküsst … ich konnte nichts dagegen machen.«

»Ich bin für dich da, wenn du reden willst«, sagte Boxer. »Deine Mutter macht sich Sorgen um dich. Du solltest sie anrufen, und sei nicht sauer, dass ich dir das nicht vorher gesagt habe, aber Marcus wurde gestern Abend entführt und …«

»Verdammte Scheiße, Dad. Was ist los mit dir, Mann?«, sagte Amy. »Wie kannst du bei so was so cool bleiben? Mum ist garantiert völlig außer sich.«

»Das ist sie, und ich habe es dir aus sehr naheliegenden Gründen nicht erzählt, aber nachdem ich jetzt weiß, dass mit dir alles in Ordnung ist, denke ich, es wäre eine gute Idee, wenn du sie anrufen würdest«, sagte Boxer. »Ich habe gerade mit Glider gesprochen, um zu sehen, ob er etwas damit zu tun hatte.«

»Und, hatte er?«

»Eher fraglich«, erwiderte Boxer. »Wie dem auch sei, ruf deine Mutter an. Sie könnte Unterstützung brauchen. Ich besuche jetzt Tanya Birch.«

»Ist es dafür nicht noch ein bisschen früh?«

»Mark Rowlands hat mir den Weg geebnet. Sie hat heute Nachmittag einen Termin im Norden und muss früh aufbrechen, deshalb haben wir uns um 8.15 Uhr verabredet«, sagte Boxer. »Ruf mich an, wenn du mit deiner Mutter gesprochen hast, und denk dran, niemand bei ihrer Arbeit weiß von Marcus.«

Er beendete das Gespräch und drückte auf Tanyas Klingel im Bogenportal eines fünfstöckigen edwardianischen Wohnblocks im Hans Crescent in der Nähe von Harrods. Ihre Wohnung lag im zweiten Stock. Tanya war eine zierliche Blondine mit schlanken Beinen unter einem sehr kurzen schwarzen Minirock, einem engen schwarzen Kaschmirpulli mit V-Ausschnitt und einem feinen Goldkettchen mit einem kleinen goldenen Kruzifix. Sie hatte schulterlanges Haar, in Farbe und Qualität nahe an Platin, sowie überraschend große, fast männliche Hände, an deren Fingern ausgefallene, mit braunen Diamanten und weniger kostbaren Steinen verzierte Ringe in gewundenem Gold und Silber prangten. Sie führte ihn ins Wohnzimmer, wo sie auf das weiße Sofa wies, dem Schauplatz von Siobhans kleiner Geschichte ihrer In-flagranti-Entdeckung.

»Was ist mit Con passiert?«, fragte sie und setzte sich mit fest aneinandergepressten Knien in einen weißen Arne-Jacobsen-Egg-Chair.

»Er ist verschwunden. Wir versuchen, ihn zu finden. Sie sind ein naheliegender Anfangspunkt.«

»Er hat mich nicht einmal angerufen«, erwiderte sie eisig.

»Vielleicht war er rein geschäftlich hier.«

»Er ist immer rein geschäftlich hier. Das hat ihn bisher nie davon abgehalten, mich anzurufen. Man fragt sich, wie oft er hier war, ohne sich zu melden. Während diese kleine …«, sie verkniff sich eine Beleidigung, »Siobhan das, wenn sie ihn begleitet, offenbar jedes Mal mit dem größten Entzücken tut, nur um mich wissen zu lassen, dass er nicht bei mir anruft. Miststück … sagt man wohl.«

»Sie verstehen sich nicht mit Siobhan?«

»Das ist wahrscheinlich die Untertreibung des Jahrzehnts«, sagte Tanya. »Sie ist ein Flittchen – oder wie immer man jemanden ihres Geschlechts nennt, der oder die sich auf alles stürzt, was sich bewegt. Ich nehme an, Schlampe würde es in etwa treffen. Es hat sogar eine disgrazia in meinem Haus gegeben.«

»Das hat sie erwähnt.«

»Hat sie das?«, erwiderte Tanya.

»Hat Siobhans Antipathie einen speziellen Grund?«

»Eifersucht«, sagte Tanya bestimmt. »Es war von Anfang an so. Ich habe versucht … nett zu sein. Ich habe angeboten, mit ihr shoppen zu gehen, und sie ist nicht erschienen. Sie hat bei mir übernachtet und sich entsetzlich benommen. Ich habe mich angestrengt, zuvorkommend zu sein, und sie hat es mit schierer Garstigkeit erwidert. Deshalb … hat sie jetzt Hausverbot. Wir sprechen kaum miteinander, obwohl sie vor ein paar Tagen angerufen hat, um sich zu vergewissern, dass Con nicht bei mir war, doch ich dachte wie gesagt, dass sie bloß die Gelegenheit nutzen will, es mir unter die Nase zu reiben. Ernst genommen habe ich ihren Anruf erst, als Mark Rowlands sich gemeldet hat.«

»Wann haben Sie Conrad zum letzten Mal gesehen?«

»Am sechsten Januar. Wir haben Weihnachten und Neujahr zusammen verbracht …«

»Wo?«

»Con hatte ein Haus in den Cotswolds gemietet.«

»War Siobhan auch da?«

»Nur über Weihnachten.«

»Hatten Sie irgendwann Besuch von einem Freund oder Geschäftspartner von Con?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob Con Freunde hat. Gesellschaftlich verkehren wir in meinem Freundeskreis. Und was geschäftliche Kontakte angeht, hält er die strikt getrennt, obwohl am Neujahrstag tatsächlich jemand aufgetaucht ist. Ein Amerikaner mit einem dieser wirklich unglaublichen Namen, wie sie nur Amerikaner haben – Walden Garfinkle.«

»Ist er länger geblieben?«

»Er hat mit uns zu Mittag gegessen, aber nicht viel gesagt. Er war sehr höflich und zurückhaltend bis verschlossen. Er war stark behaart. Ich meine einen wirklich dunklen Bartschatten, Hände wie ein Schimpanse, buschige Augenbrauen, Haarbüschel in den Ohren«, sagte sie schaudernd. »Er trug einen dunkelblauen Anzug, weißes Hemd und rote Fliege, Typ Absolvent einer Elite-Uni. Oh, und er hatte riesige, absolut makellose weiße Zähne, die aussahen, als hätten sie viele Steaks und womöglich auch ein paar Menschen zerfleischt.«

»Hat Conrad seine Anwesenheit erklärt?«

»Er hat nur gesagt, dass Garfinkle ein Geschäftspartner sei«, antwortete Tanya. »Nachdem er gegangen war, haben alle meine Freunde vermutet, dass er von der CIA war, und Con hat sich nicht die Mühe gemacht, das zu dementieren.«

»Und er war die einzige Person aus seinem Umfeld, der Sie je begegnet sind?«, fragte Boxer. »Hat Conrad über seine Arbeit geredet?«

»Nie.«

»Haben Sie Gespräche oder Telefonate mitgehört?«

»Nur fetzenweise, wenn er Englisch gesprochen hat, und nichts, was mir oder Ihnen einen Hinweis liefern würde, was er gemacht hat«, sagte Tanya. »Es gab auf jeden Fall Phasen verstärkter Aktivität: der Arabische Frühling Ende 2010, Anfang 2011. Libyen und Syrien sind bis heute aktuell. Und dann dieser Typ, dieser Whistleblower …«

»Edward Snowden.«

»Genau. Als er im Juni vergangenen Jahres an die Öffentlichkeit gegangen ist, gab es endlose Telefonate. Hongkong-Chinesen, Russen und Spanier, wenn ich mich recht erinnere.«

»Beherrscht Con Fremdsprachen?«

»Ja, deshalb bekomme ich nur wenig mit. Er spricht fließend Arabisch, Spanisch und Französisch und kommt auf Mandarin zurecht, allerdings nicht auf Kantonesisch. Dazu noch einen Haufen anderer Sprachen, die er gut genug beherrscht, um essen zu gehen, zu trinken und fröhlich zu sein, wie er sich ausdrückt.«

»Haben Sie über den Arabischen Frühling oder Snowden gesprochen? Hat er Ihnen verraten, wo seine Sympathien lagen?«

»Er war für den Arabischen Frühling und gegen Snowden. Zumindest ist das meine Deutung seiner Gefühle. Er glaubte, dass die diktatorischen arabischen Regime dem Untergang geweiht waren. Snowdens Handlungen fand er mutig, aber tollkühn. Erstaunt war er über die empörte Reaktion der Welt. Er war der Ansicht, dass jeder, der geglaubt hatte, dass Regierungen nicht seit Beginn des Internets auf private Daten zugreifen, in einer Traumwelt gelebt haben müsse.«

»Wussten Sie, dass Con als Privatunternehmer für das US-Militär gearbeitet hat?«

»In einem zusammenhängenden Satz hat man mir das bisher noch nicht so gesagt, aber ich habe es vermutet.«

»Wie würden Sie Conrads Verhalten vor und nach dem Besuch von Walden Garfinkle beschreiben?«

Sie lehnte sich zurück, schlug die Beine übereinander und spielte mit ihrem Goldkettchen. »Wissen Sie, Con war nie der Typ Mann, den man leicht durchschauen kann«, sagte sie. »Er ist aufmerksam, ohne vertraulich zu werden, was mir recht ist. Ich bin jetzt zweiundsechzig Jahre alt, hatte meinen Anteil an Intimität, und es hat mir nie besonders gutgetan. Also fand ich Con in dieser Hinsicht erfrischend. Ich hatte immer das Gefühl, dass es da eine komplett andere Welt gibt, von der keiner von uns etwas weiß, aber Con schon, und er zieht an ein paar Strippen. Um also Ihre Frage zu beantworten, nein, es gab keinen offensichtlichen Unterschied, ganz gewiss nicht bei dem Lunch, an dem Walden teilgenommen hat. Aber nachdem er gegangen war, setzte sich Con allein in die Bibliothek des Hauses und starrte etwa eine Stunde lang aus dem Fenster. Ich bin hineingegangen und habe ihn gerufen, doch er hat sich nicht einmal umgedreht, geschweige denn geantwortet. Als wir später mit unseren Gästen zu Abend gegessen haben, war er wieder ganz der Alte. Nachdem alle schlafen gegangen waren, zog er sich mit einem Springbank, seinem Lieblingswhisky, wieder in die Bibliothek zurück. Ich habe ihn telefonieren hören, ihn jedoch erst am nächsten Morgen wieder gesehen. Keine Erklärung, aber so ist Con. Danach war wieder alles in Ordnung.«

»Was ist am sechsten Januar geschehen?«

»Wir sind nach London gefahren. Ich habe ihn in Heathrow abgesetzt, wo er Siobhan treffen wollte, um mit ihr zurück nach Dubai zu fliegen. Ein paar Tage später hat er mich angerufen, jedoch mit keinem Wort erwähnt, dass er nach London zurückkommen wollte. Er hat sich nach mir, meinem Sohn, meinen beiden Töchtern und den Enkeln erkundigt. Er mochte immer das Gefühl von Familie. Eigenartig irgendwie, aber andererseits hat er nur Siobhan, und sie ist zeugungsunfähig, also hat er nichts Vergleichbares, auf das er sich freuen könnte.«

»Können Sie sich vorstellen, warum er sein bisheriges Leben womöglich hinter sich lassen wollte?«

»Ich an Cons Stelle hätte mein bisheriges Leben nur aus einem Grund hinter mir lassen wollen: Siobhan.«

»Nur aus Interesse, wie alt ist Siobhan?«

»Von ihr werden Sie nie eine direkte Antwort bekommen«, sagte Tanya kopfschüttelnd. »Sie ist eine Geschichtenerzählerin, Fantastin, Lügnerin. Sie ist dreiundzwanzig, geboren am 24. November 1990. Ich habe ihren Pass gesehen, als ich ihr ein Visum besorgt habe.«

»Haben Sie eine Ahnung, mit was für Leuten sie sich in London getroffen hat?«

»Con sagt, sie wäre ziemlich wild. Von der Leine, wie er sich ausgedrückt hat. Sie ist sexuell so unersättlich, als würde sie sich über ihre Fähigkeit definieren, Menschen zu verführen. Sie isst wie ein Schwein, trinkt wie ein Fisch und rammelt wie ein Kaninchen … erneut Cons Worte. Der einzige Freund oder besser die einzige ›Person‹, die ich je in ihrer Begleitung getroffen habe, war der Typ, den sie auf meinem Sofa gevögelt hat. Sein ganzer Rücken war tätowiert, und es schien ihm nicht das Geringste auszumachen, dass er beim passiven Analverkehr mit einer Mann/Frau erwischt worden war. Also war Cons Einschätzung wohl zutreffend oder zumindest nicht übertrieben.«

»Siobhan ist drei Tage nach Conrads Verschwinden auf Anweisung von Mark Rowlands zu mir gekommen. Gestern Abend hat sie meine Tochter, die mit mir zusammenarbeitet, mit zu einer Kunstausstellung genommen. Danach sind sie in Siobhans Wohnung gegangen …«

»Oh-oh«, sagte Tanya misstrauisch. »Es gibt nur einen Grund, warum sie jemanden mit nach Hause nimmt … Tut mir leid, aber so ist es.«

»Und zwei Typen sind eingebrochen, haben meine Tochter gefesselt und Siobhan eine Dreiviertelstunde lang verhört, gefoltert und vergewaltigt.«

Tanya schlug die Hand vor den Mund und riss die Augen auf.

»Würden Sie das bei Siobhan für einen normalen Abend halten?«

»Nein, aber … ich weiß es wirklich nicht«, sagte sie schockiert. »Oh mein Gott … gefoltert?«

»Man hat sie während des Verhörs verprügelt.«

»Und vergewaltigt? Wurde die Polizei eingeschaltet?«

»Sie wollte nichts davon wissen. Sie hat meiner Tochter unmittelbar nach der Tat und dann auch mir, als ich einige Zeit später hinzukam, verboten, die Polizei anzurufen«, sagte Boxer. »Sie hat darauf bestanden, dass meine Tochter ein Bad einlaufen lässt, ist hineingestiegen und hat damit alle medizinischen Indizien kompromittiert.«

»Hören Sie, ich will nicht, dass Sie ein falsches Bild von mir bekommen. Ich weiß, dass ich rachsüchtig geklungen habe, als ich eben über Siobhan gesprochen habe. Und ich weiß auch, was für einen Eindruck ich auf die meisten Leute mache: eine dumme, blonde reiche Schnepfe mit zu viel Zeit und Geld.«

»So haben Sie auf mich überhaupt nicht gewirkt.«

»Was ich sagen will, hört sich vielleicht wirklich schrecklich an, aber Tatsache ist, dass man bei Siobhan nicht alles glauben darf, was man hört oder sieht.«

»Was soll das heißen?«

»Ich behaupte nicht, dass es so ist, und ich würde so etwas auch ganz bestimmt nie über irgendjemand anderen sagen, aber nachdem Sie mir das mit dem Bad erzählt haben, glaube ich … Siobhan könnte das Ganze selbst inszeniert haben.«

Durch einen kleinen, klar gewischten Kreis in dem beschlagenen Fenster sah Mercy Amy im Portugal Coffee Deli in der South Lambeth Road stehen, einen kurzen Fußweg von ihrem Büro entfernt in der Nähe der U-Bahn-Station Vauxhall. Sie winkte und freute sich, als Amy zurückwinkte. Sie küssten und umarmten sich so innig, dass Mercy mit einem leisen Keuchen gegen ihre Gefühle anatmete. Auch zwei Jahre danach konnte sie die Verwandlung ihrer Tochter noch immer nicht recht glauben.

Sie bestellten Kaffee und Vanilletörtchen. Es war zwanzig nach acht.

»Tut mir leid … ich hab das von Marcus erst heute Morgen erfahren. Dad hat es mir verschwiegen.«

»Warum?«

Amy ergriff über den Tisch hinweg die Hände ihrer Mutter. »Versprichst du mir, dass das zwischen uns bleibt? Mum und Tochter. Keine Polizei.«

»Versprochen«, sagte Mercy, verdrehte die Augen und drückte die Hände ihrer Tochter.

Amy schilderte ihr kurz die Ereignisse des vergangenen Abends, ohne den Kuss und ihre eigene sexuelle Erregung zu erwähnen.

»Das ist ein schweres …«

»Das war nur, damit du weißt, warum Dad es mir nicht erzählt hat. Er weiß, was passiert ist. Sie ist seine Klientin, wir suchen ihren Vater. Und frag mich nicht, warum wir und nicht die Met in einer aktuellen Vermisstensache ermitteln.«

»Dein Vater wollte mir auch nichts sagen.«

»Weil es unter die Verschwiegenheitspflicht fällt«, erklärte Amy. »Außerdem sind wir nicht hier, um über mich zu reden. Wir sollten über Marcus sprechen. Was ist passiert?«

»Ein Typ hat angerufen und mir erklärt, er hätte Marcus in seiner Gewalt. Man hätte ihn in die Mangel nehmen müssen, um meine Nummer aus ihm herauszubekommen. Ich habe nach einem Lebensbeweis gefragt, den haben sie geliefert, und seitdem habe ich nichts mehr gehört.«

»Was ist mit deinen Kollegen?«

»Ich habe es keinem erzählt.«

»Wer weiß von dir und Marcus?«

»Niemand.«

»Unmöglich«, sagte Amy. »Man denkt, die Leute würden nicht mitkriegen, dass man eine Affäre hat, aber jeder merkt es. Sie wissen vielleicht nicht mit wem, doch sie erkennen, dass man verliebt ist.«

»Tun sie nicht.«

»Mum«, sagte Amy sanft. »Herzlich willkommen in der Realität. Glaub mir, sie sehen es an deinen Augen, deiner Körpersprache, deinem ganzen Verhalten.«

»Also gut«, sagte Mercy, ohne etwas zuzugeben, »aber sie wissen auf keinen Fall, wer es ist. Denn wenn …«

»Ihr spioniert euch nicht gegenseitig hinterher?«, fragte Amy skeptisch. »Es gibt doch bestimmt eine Abteilung für interne Ermittlungen oder so was.«

»Ja, aber sie wird nur tätig, wenn eine Beschwerde oder ein konkreter Verdacht wegen Bestechlichkeit oder sonst einem Amtsvergehen vorliegt.«

»Und wie willst du das angehen? Willst du gegenüber deinem Boss reinen Tisch machen? Makepeace oder wie er heißt?«

»Makepeace ist befördert worden«, sagte Mercy. »Und wenn ich reinen Tisch mache, werde ich von den Ermittlungen abgezogen. Marcus’ Entführung würde zu einem Fall für die Spezialeinheit, und das würde ihn in unmittelbare Gefahr bringen.«

»Heißt das das, was ich denke?«

»Es heißt, dass ich die weitere Entwicklung abwarte.«

»Bevor du reinen Tisch machst?«

»Bevor ich eine Entscheidung treffe.«

»Das klingt gar nicht nach dir, Mum.«

Mercy schirmte ihre Augen mit beiden Händen seitlich ab und starrte Amy durch den Tunnel an. »Alles steht auf dem Spiel: meine Liebe, mein Job, mein ganzes …« Sie unterbrach sich. »Nein, das ist nicht wahr, das hat sich geändert.«

»Was?«

»Es ist nicht mein ganzes Leben. Das war es früher, aber jetzt nicht mehr«, sagte Mercy und gab ihrer Tochter die Hände.

»Ich und Marcus«, sagte Amy und küsste die Hände ihrer Mutter. »Du liebst ihn. Außer Dad ist er der einzige Typ, der dir je etwas bedeutet hat.«

Mercy blickte aus dem Fenster und wusste, dass ihre Tochter recht hatte.

»Du musst dir die beste Strategie für sein Überleben überlegen«, sagte Amy. »Wer immer diese Typen sind, irgendwann werden sie verlangen, dass du etwas für sie tust. Nennenswerte Rücklagen kannst du nicht haben, also wird es darum gehen, dass du dich in irgendeiner Weise kompromittierst. Und ich kenne dich. Das kannst du nicht.«

»Ich weiß noch nicht sicher, dass es etwas mit dem Job zu tun hat. Es könnte auch um meine Familie gehen.«

»Um wen denn? Wer hätte genug Geld, Einfluss oder Charisma? Seit Onkel David vor zwei Jahren in Accra gestorben ist, fällt mir niemand ein«, sagte Amy.

»Und was wäre deine Überlebensstrategie?«

»Du wirst es nicht glauben«, sagte Amy, »aber ich denke, du solltest die Karten auf den Tisch legen und die gesamte Met hinter dich bringen. Kannst du dir diese Macht vorstellen – die ganze Polizei steht wie ein Mann hinter dir? Der einzige Nachteil ist … du würdest die letzte Kontrolle verlieren, aber du wärst nach wie vor im Bild, weil die Entführer sich mit ihren Forderungen weiter an dich wenden würden. Wenn du es dagegen nicht erzählst und deine Kollegen es trotzdem herausfinden oder dich am Ende sogar bei irgendeinem Amtsmissbrauch erwischen, bist du auf Dauer erledigt … du landest im Knast. Und ich wäre ungern eine schwarze Ex-Polizistin in der Justizvollzugsanstalt Holloway.«

»Hast du mit deinem Vater darüber gesprochen?«

»Nicht über die Entführung, dazu hatten wir noch keine Zeit, aber über Marcus schon.«

»Und?«

»Du hättest es vor einem Jahr publik machen sollen, als du wusstest, dass es zwischen euch was Ernstes ist.«

»Das ist mein kleines Problem. Ich kann mich nicht mehr auf Makepeace verlassen. Der neue Chef der Einheit ist eine unbekannte Größe. Und wenn Marcus irgendwas zustoßen sollte, würde ich mir das nie verzeihen.«

»Lass dich nicht auf das Spiel der Entführer ein, Mum. Es widerspricht allem, woran du glaubst. Marcus könnte genauso gefährdet sein, wenn du versuchst, die Sache allein zu regeln.«

»Ich möchte bloß wissen, was sie wollen. Wenn sie mir das gesagt haben, könnte ich meine Entscheidung auf der Grundlage von Fakten treffen.«

»Du und Dad, ihr habt mir im Laufe der Jahre eine ganze Menge über Entführungen erzählt, und mir ist vor allem im Gedächtnis geblieben, dass die Hauptstrategie einer Bande immer darin besteht, möglichst viel Druck auf Verwandte und Nahestehende des Opfers zu machen.«

»Es hat schon begonnen. Sie haben bereits angekündigt, dass sie mich brechen werden, aber das ist bis jetzt noch niemandem gelungen, und es wird auch kein erstes Mal geben.«

»Du weißt, dass es noch Tage dauern könnte, bis du erfährst, was die Entführer wollen. Jetzt reinen Tisch zu machen würde sehr viel besser aussehen, als wenn du es drei Tage nach der Entführung tust«, sagte Amy. »Ich weiß nicht, warum ich dir das alles erkläre. Das weißt du längst ganz genau.«

Mercys Handy vibrierte in ihrer Hosentasche. Sie riss es heraus und nahm das Gespräch an. »Ich hoffe, Sie besprechen die Situation nur mit Ihrer Tochter und mit niemandem in Ihrem Büro«, sagte die Stimme. »Sonst … ist sie die Nächste.«

KAPITEL ZEHN

16. Januar 2014, 8.45 Uhr

Knightsbridge, London W1

Zurück im Büro schloss Mercy sich in der Toilette ein, stützte die Ellbogen auf die Knie, das Gesicht in die Hände und starrte mit leerem Blick auf den gekachelten Boden. In ihrem Innern machte sich eine ruhige Härte breit wie jedes Mal, wenn der Druck richtig losging. Sie erkannte die seismische Veränderung: Angst und Sorge wurden durch weiß glühende Wut aufbereitet und durch einen seltsamen Hitzeaustausch in arktische Gefasstheit verwandelt. Sie war schon immer in der Lage gewesen, alle persönlichen Empfindungen abzuschalten und professionell zu reagieren, als wäre sie innerlich unberührt.

Aber diesmal war es anders.

Sie traf Entscheidungen, gravierende und zutiefst persönliche Entscheidungen, die sie nur allein treffen konnte. Kein Kollege konnte ihr helfen, kein weiser Rat sie umstimmen. Der moralische Kompass, auf den sie sich immer hatte verlassen können, hatte plötzlich die Ausrichtung verloren. Sie befand sich in unbekanntem Gelände.

Wenn sie vorher unsicher gewesen war, wie sehr sie Marcus Alleyne liebte, hatte sie jetzt absolute Gewissheit bekommen. Sie konnte sein Leiden nicht ertragen. Die Drohungen gegen ihn und nun auch gegen ihre Tochter hatten einen archaischen Impuls wachgerufen, von dessen Existenz Mercy gar nichts gewusst hatte. Als Amy verschwunden und mutmaßlich ermordet worden war und Mercy geglaubt hatte, die Liebe ihres Lebens verloren zu haben, hatte sie eine Ahnung davon bekommen. Und nachdem eine wie verwandelte Amy und eine neue Leidenschaft in ihr Leben gekommen waren, würde sie auf jede Drohung gegen einen der beiden mit absoluter Rücksichtslosigkeit reagieren.

Sie wusste bloß nicht, ob sie die Sache von innen oder von außen angehen sollte. Sollte sie das Risiko eingehen, die Aktionen ihrer Kollegen zu kompromittieren, oder sollte sie das Wohl der beiden wichtigsten Menschen in ihrem Leben in die Hände anderer legen?

Die Außentür zur Damentoilette wurde geöffnet. Vom Flur wehten Stimmen herein und rissen sie aus ihren Gedanken. Sie stand auf, betätigte die Spülung, ging zum Waschbecken und nickte den beiden Sergeants zu, die über ein aufregendes Abenddate schwatzten. Sie kehrte in ihr Büro zurück und setzte sich an ihren Schreibtisch. George Papadopoulos, der ihr gegenübersaß, musterte sie nervös.

»Was?«, fragte Mercy und konnte ihre Verärgerung nicht verbergen, weil sie sich sicher war, dass seine Sorgen profaner waren als ihre.

»Jemand hat es mir gerade am Kaffeeautomaten erzählt«, sagte er. »Es hat ein Leck gegeben. Haben Sie an Ihrem Ende irgendwas gehört?«

»Offensichtlich nicht, sonst würde ich wie Sie aussehen – als hätte ich Hämorrhoiden. Entspannen Sie sich, Herrgott noch mal.«

»Der neue DCS spricht von Kürzungen, von weiteren massiven Einsparungen. Bei der Ausstattung haben wir schon bis auf die Knochen abgespeckt, damit bleibt nur noch das Personal, also wir. Ich meine unsere gesamte Einheit, nicht nur wir beide. Es könnte jeden treffen.«

»Aber wir sind das beste Bühnenduo in diesem Varieté. Ich säge die Leute in zwei Hälften, und Sie setzen sie wieder zusammen. Sie lassen sie verschwinden, und ich hole sie wieder zurück. Wir sind genial.«

»Aber das weiß der neue Chef nicht. Was, wenn er bloß den Griechen und die Afrikanerin sieht und denkt, Ausländer raus?«

»Beruhigen Sie sich. Das darf er nicht denken.«

»Was nicht heißt, dass er es nicht trotzdem tut«, erwiderte Papadopoulos.

Das Telefon auf Mercys Schreibtisch klingelte. Papadopoulos fuhr zusammen.

»Was ist los mit Ihnen?«

»Josie und ich haben eine Hypothek über zweihundertfünfzigtausend aufgenommen, Mercy«, sagte er. »Eine Sozialarbeiterin und ein Polizist mit einem gemeinsamen Einkommen von so gut wie gar nichts. Ich scheiß mir den ganzen Tag in die Hose, jeden Tag.«

»Herrgott, machen Sie einen Stöpsel drauf, auf Ihren Mund, meine ich.« Sie nahm den Hörer ab, lauschte und legte wieder auf. »Er will mich sehen.«

George ließ den Kopf auf die Tischplatte sinken und hob die Hände wie zum Gebet.

Erstaunt über sich selbst ging Mercy den Flur hinunter. Wie konnte sie einfach so herumblödeln, während eine derart monumentale Entscheidung über ihr schwebte, die George mit seiner Verzweiflung noch ein bisschen schwieriger gemacht hatte? Sie ballte die Fäuste, blickte auf und stellte fest, dass Makepeace’ Name an der Tür entfernt und durch »DCS Oscar Hines« ersetzt worden war. Sie atmete tief durch und spürte, wie sie in ihrem inneren Zwiespalt zu einem Entschluss kam: Los jetzt, bring es in Ordnung. Erklär ihm die ganze Sache, dann bist du zum Mittagessen zu Hause.

Sie klopfte und betrat ohne Zögern das vertraute Büro mit dem Fremden hinter dem Schreibtisch. Hines stand auf, beugte sich vor, gab ihr die Hand, begrüßte sie höflich und charmant und wies auf einen Stuhl.

Der Detective Chief Superintendent war extrem attraktiv, mit breiten Schultern und vollem weißem Haar, das aus der Stirn gekämmt war und im Nacken den Kragen berührte. Er hatte sehr lange, üppig schwarze Brauen über Gimlet-grünen Augen, die Mercy an Boxers erinnerten. Sein Gesicht war breit mit einer kräftigen Nase, geweiteten Nasenlöchern über roten Lippen, die er häufig mit der Zungenspitze befeuchtete. Aber es waren vor allem seine Hände, die Mercy faszinierten. Sie konnte den trockenen, festen, aber nicht zermalmenden Druck noch spüren. Sie erinnerten Mercy an die Hände eines Konzertpianisten, und sie hätte nichts dagegen gehabt, von ihnen gesalbt zu werden.

»Es hat Gerüchte gegeben«, begann er, führte die Spitzen seiner Zeigefinger zusammen und legte sie auf eine kleine Spalte in seinem Kinn, »und ich wollte Sie beruhigen. Niemand aus dieser Sondereinheit wird seinen Job verlieren. Das garantiere ich.«

Dies war der Moment. Sie musste ihn unterbrechen, es hinter sich bringen und die Erlösung spüren.

»Das freut mich zu hören«, sagte Mercy. »George hat mit seiner Partnerin gerade eine Wohnung gekauft und war schon ganz nervös.«

»Ich habe mir die Berichte über Ihre Ermittlungen in den vergangenen drei Jahren angesehen und kann nur sagen, Sie haben durchgehend beeindruckende Arbeit geleistet, DI Danquah. Peter Makepeace und Ihre Kollegen halten Sie für mindestens großartig, und nachdem Sie DS Papadopoulos unter Ihre Fittiche genommen haben, bilden Sie beide ein herausragendes Team.«

»Danke, Sir«, sagte Mercy mit einem inneren Beben ob des Lobes, das über sie ausgeschüttet wurde, und war nun doch begierig zu erfahren, was auf sie zukam. »Ich habe viel von DCS Makepeace gelernt, und ohne die Unterstützung meiner Kollegen hätte ich auch nicht so erfolgreich arbeiten können.«

»Meines Wissens hat sich das Niveau Ihrer Arbeit in den letzten zwei Jahren, seit Ihr Privatleben sich … normalisiert hat, noch einmal gesteigert, doch ich war besonders beeindruckt davon, wie Sie unter massivstem Druck funktioniert haben. Ich meine den Fall Bobkow, als Ihre Tochter sich in einer … einer Extremsituation befand. Sie sind eine bemerkenswerte Frau, DI Danquah. Es gibt nicht viele Menschen, die in einer solchen Situation Intelligenz, Humor, Konzentration und analytische Brillanz bewahrt hätten.«

»Jetzt hört es sich wirklich an, als wollten Sie mich feuern«, sagte Mercy.

Hines breitete laut lachend die Arme aus, als wollte er sie umarmen, und schlug mit seinen prachtvollen Händen auf die Tischkante. Mercy betrachtete sich selbst wie von oben. Sie konnte nicht glauben, was sie tat.

»Absolut köstlich«, sagte Hines. »Das bringt mich zum nächsten Punkt. Ich habe einen Job für Sie oder genauer gesagt mehrere Jobs in einem. Ja, ein wenig anspruchsvoller als üblich, und es ist auch kein Zufall, dass ich den Bobkow-Fall erwähnt habe, denn nach Lage der Dinge werden Sie es in diesen Fällen mit Geheimdiensten zu tun haben. Mit unseren und mit der CIA, außerdem wäre ich nicht überrascht, wenn sich demnächst auch noch der russische Auslandsgeheimdienst SVR meldet.«

»Hier in London?«, fragte Mercy erstaunt.

»Alle in London«, bestätigte Hines. »Ich bin beauftragt, Sie kurz auf den aktuellen Stand zu bringen, bevor wir zum Thames House aufbrechen, wo wir uns mit dem MI5, dem MI6 und anderen treffen werden.«

»Aber es handelt sich trotzdem noch um Entführungsfälle und nicht um einen Terrorakt, oder?«

»Möglicherweise beides«, antwortete Hines. »Ich fange sozusagen hinten an. Denn die letzte Entführung hat die politische Landschaft verändert. Haben Sie schon mal was von der amerikanischen Firma Kinderman gehört?«

»Ein Unternehmen mit Sitz in den USA, Dienstleistungen und Ausrüstung für die Förderung und Verarbeitung von Öl, soweit ich mich erinnere. Ölbohrinseln, Pipelines, Raffinerien, Chemiefabriken und dergleichen?«

»Richtig, das ist ihr Hauptgeschäft«, sagte Hines. »Eine der Geiseln ist ein achtjähriges Mädchen namens Sophie Railton-Bass. Ihre Mutter Emma Railton ist die Exfrau von Kindermans weltweitem CEO Ken Bass, der zurzeit in Dubai arbeitet. Das Mädchen wurde täglich vom Haus der Familie in Belgravia zur Francis Holland Junior School am Sloane Square gefahren. Heute Morgen um zehn nach acht wurde der Wagen unter Vortäuschung von Straßenarbeiten von der Lyall Street in eine Gasse umgeleitet. Der Fahrer war lediglich ein Chauffeur und kein erfahrener Sicherheitsmann, sodass er offenbar rasch überwältigt werden konnte. Das Mädchen wurde in ein anderes Fahrzeug verladen, dessen Farbe, Modell und Kennzeichen unbekannt sind. Die Polizei wurde von mehreren Anwohnern alarmiert, weil der Wagen des Chauffeurs im Halteverbot stand. Man fand den Fahrer zusammengesunken auf seinem Sitz, kein Schlüssel im Zündschloss, die Türen verriegelt. Mittlerweile hat man ihn aus dem Fahrzeug befreit, das zur kriminaltechnischen Untersuchung abtransportiert wurde.«

»Wie geht es dem Fahrer?«

»Er liegt nach wie vor bewusstlos im Chelsea and Westminster Hospital.«

»Irgendeine Nachricht von den Entführern?«

»Emma Railton erhielt um 8.35 Uhr einen Anruf von einem Mann, der sie über die Entführung ihrer Tochter informierte und eine Zahlung von fünfundzwanzig Millionen Pfund in bar verlangte, allerdings nicht für ihre Freilassung. Es sei keine Lösegeldforderung, sondern lediglich eine Auslage für entstandene Unkosten. Zeit und Ort der Geldübergabe sollen noch bekannt gegeben werden. Ken Bass ist unterrichtet. Sophie ist sein einziges Kind, und er vergöttert sie wie übrigens auch seine Exfrau immer noch. Er hat ihr das Haus in Belgravia gekauft, ihr einmalig hundertzwanzig Millionen Dollar gezahlt und sich darüber hinaus zu einem jährlichen Unterhalt von zehn Millionen verpflichtet, und trotzdem ist er immer noch mehr als eine Milliarde Dollar schwer … Jetzt kommt der wirklich komplizierte Teil«, betonte Hines. »Sie wissen von Kindermans Aktivitäten im Ölgeschäft, doch das Unternehmen war auch an anderen Projekten wie etwa dem Bau von Militärbasen im Irak und in Afghanistan beteiligt, einige davon geheim, die meisten nicht öffentlich ausgeschrieben. Außerdem hat Kinderman eine eigene private Sicherheitsfirma gegründet, Anchorlight Services, die die Baukolonnen schützen soll. Vielleicht erinnern Sie sich an den Ärger, als ein Trupp ihrer Angestellten das Feuer eröffnete und siebzehn unschuldige Iraker tötete. Sie wissen vermutlich jedoch nicht, dass Kinderman bei allen Security-Operationen einen Berater hinzuzieht, einen je nach Sichtweise berühmten oder berüchtigten Ex-Offizier der britischen Armee, der bei den Staffords gedient hat und später Söldner geworden ist. Er heißt Colonel Ryder Forsyth.«

Mercy zog kurz die Augenbrauen hoch.

»Kennen Sie ihn?«, fragte Hines, dem offenbar nichts entging.

»Das war das alte Regiment meines Exmannes. Er hat im Golfkrieg von 1991 bei den Staffords gekämpft.«

»Genau wie Ryder Forsyth, bis er die Armee 1994 verlassen und sich anderen … nun, sagen wir … ›Aktivitäten‹ in Afrika zugewandt hat. Offenbar hat er es bei den Staffords auch nur bis zum Captain gebracht, nennt sich aber trotzdem Colonel.«

»Scheint ein windiger Typ zu sein, wie Sie ihn beschreiben.«

»Blitzsauber ist er bestimmt nicht. Er hat als Söldner in Afrika gearbeitet, ist dann eine Weile vom Radar verschwunden und in merkwürdigen Gegenden wie Kolumbien oder Mittelamerika wieder aufgetaucht, wo er sich auf ›geplante Operationen zur Befreiung von Entführungsopfern‹ spezialisiert hat.«

»Wie ist er zu Kinderman gekommen?«

»Er hat eine spektakuläre Befreiungsaktion für mehrere Angestellte von Kinderman Oil geleitet, von denen einer zufällig der Sohn des damaligen CEO von Kinderman Services and Logistics in Süd- und Mittelamerika war. Allen Berichten zufolge war es ein echter Chuck-Norris-Job. Der Junge wurde von einem äußerst brutalen Drogenbaron gefangen gehalten, und Forsyth ist da rein und hat nicht nur die Bandenmitglieder erledigt, sondern die Geisel auch unversehrt gerettet. Der mexikanische Präsident hat ihm in aller Verschwiegenheit einen Orden verliehen, und wer weiß, was er von Kinderman bekommen hat. Der richtige Mann, die richtigen Beziehungen, der richtige Zeitpunkt.«

»Und er ist in diesen Fall verwickelt?«, fragte Mercy.

»Ich fürchte ja. Der Einfluss von Kinderman auf die britische Regierung geht so weit, dass sie uns zu einer gemeinsamen Operation zwingen, um nicht zu sagen nötigen konnte. In diesem speziellen Fall wird deshalb Ryder Forsyth die Verhandlungen führen, die Sonderermittlung obliegt uns, das heißt Ihnen, und die CIA macht, was auch immer sie macht, und liefert uns relevante Informationen.«

»Klingt wie ein Albtraum«, meinte Mercy.

»Immerhin hat man eingesehen, dass man am Boden unsere Hilfe braucht, weil London unser Terrain ist, doch selbst das stand auf Messers Schneide«, sagte Hines.

»Haben wir oder die CIA irgendeinen Grund zu der Annahme, dass diese Entführung nicht von einer kriminellen Bande durchgeführt wurde, die auf finanziellen Gewinn aus ist?«

»Keinen offensichtlichen, aber wenn die Kinderman Corporation in irgendetwas verwickelt ist, horcht die US-Regierung auf. Bei der sensiblen Natur einer Reihe ihrer Projekte im Nahen Osten, im Irak und in Afghanistan bedeutet das, dass die CIA zumindest mithören und höchstwahrscheinlich auch darüber hinaus äußerst aktiv werden wird.«

»Da es sich um eine organisierte Entführung mit umfangreicher Planung handelt, können wir davon ausgehen, dass die Bande wusste, mit wem sie sich anlegt, und dementsprechend auf massiven Ermittlungsdruck vorbereitet ist?«

»Wenn nicht, müssen sie verrückt sein«, erwiderte Hines.

»Sie sagten eben ›in diesem speziellen Fall‹, Sir. Es hat also weitere Entführungen gegeben?«

»Sechs im Zeitraum von zweiunddreißig Stunden«, sagte Hines. »Drei in den frühen Morgenstunden des Fünfzehnten mit insgesamt vier entführten Opfern. Was das genaue Timing betrifft, sind wir uns nicht ganz sicher. Siena Casey, Tochter einer australischen Minenerbin, ist gestern auf einer Party in Hackney verschwunden. Karla Pfeiffer, Tochter des Deal-O-Supermarkt-Erben Hans Pfeiffer, wurde nach dem Besuch eines Nightclubs im West End entführt, zusammen mit Wú Gao, dem Sohn der chinesischen Immobilienkönigin Wú Dao-ming. Und schließlich ist auch Rakesh Sarkar verschwunden, Sohn von Uttam Sarkar, dem Chef des Gemischtwarenkonzerns Amit Sarkar Group, aber wir wissen nicht genau wann … oder wie. In allen Fällen haben die Eltern Anrufe erhalten, in denen jeweils dieselbe Summe für entstandene Unkosten gefordert wurde, wodurch alle Eltern überhaupt erst vom Verschwinden ihrer Kinder erfahren haben. Gestern Morgen gab es am Rand des St. George’s Hill Estate in Weybridge eine weitere Entführung, nachdem ein Fahrzeug, in dem der neunjährige Juri Jermilow zur Danes Hill School in Oxshott gebracht wurde, gestoppt worden war. In diesem Fall wurden Fahrer und Leibwächter erschossen, der Fahrer mit vier Schüssen in Kopf und Brust, der Leibwächter mit einem Kopfschuss, und der Junge wurde entführt. Irina Jermilow, die Mutter des Jungen, erhielt heute Morgen einen Anruf, in dem ein weiteres Mal fünfundzwanzig Millionen Pfund verlangt wurden, nicht als Lösegeld, sondern zur Deckung von Unkosten. Ort und Zeit der Übergabe würden noch genannt.«

»Und da kommt der SVR ins Spiel?«

»Sergej Jermilow, der Vater des Jungen, ist ein Ex-Mafioso. Ich sage Ex-Mafioso, obwohl ich nicht glaube, dass man die russische Mafia jemals verlässt, man bekommt nur eine neue Rolle zugewiesen. Jermilow arbeitet sehr eng mit Anatoli Zykow zusammen, der alles über die Privatfinanzen des Präsidenten weiß. Wir sprechen also von jemandem, der gute Beziehungen zum Kreml pflegt und Mitglied einer der größten und brutalsten Mafiaorganisationen des Landes ist, der Solnzewskaja-Gruppe. Anfangs hat er als Kryscha in Prag gearbeitet, eine Art Mann fürs Grobe, sich dann bis zum Brigadier hochgearbeitet und ist irgendwann der Sowjetnik des Bosses geworden, sein Berater. Darüber, was er aktuell genau macht, wissen wir nicht viel. Das müssen wir entweder herausfinden oder uns auf die Informationen des SVR verlassen.«

»Haben die Russen auch schon jemanden wie Ryder Forsyth benannt, der die Verhandlung bei dieser Entführung übernehmen soll?«

»Noch nicht. Ich glaube, sie warten ab, was wir auf die Beine stellen, und da wir bisher nicht mal die Hälfte wissen, befinden wir uns noch in der Planungsphase.«

»Und wie sieht meine Rolle in der ganzen Sache aus?«

»Ich möchte, dass Sie ein spezielles Ermittlungsteam für sämtliche Entführungen leiten und koordinieren und dafür sorgen, dass die Consultants, die die einzelnen Verhandlungen führen, alle relevanten Informationen erhalten«, sagte Hines. »Wir fahren jetzt zum Thames House. Neben dem Innenministerium, dem Geheimdienstausschuss, dem MI5 und MI6 werden noch Peter Makepeace vom OCC und diverse Typen vom Joint Terrorism Analysis Centre anwesend sein.«

»Was ist mit den Kidnapping Consultants?«

»Die werde ich koordinieren«, sagte Hines und gab ihr einen Zettel. »Hier ist Ihre Kontaktliste. Unsere Consultants kennen Sie ja, doch ich würde vorschlagen, dass Sie und DS Papadopoulos sich persönlich bei Colonel Forsyth vorstellen und ihn darüber unterrichten, wie Sie bei der Ermittlung der Entführung des Kinderman-Mädchens vorgehen wollen. Das möchte er bestimmt wissen.«

»Heißt das, Sie möchten, dass ich diese Ermittlung persönlich leite, während ich gleichzeitig alle anderen koordiniere?«

»Zusammen mit DS Papadopoulos, ja. Sie haben ein Team zur Verfügung, das alle Informationen der anderen Ermittlungen sammelt und weiterleitet.«

»Muss ich Befehle von Forsyth entgegennehmen?«

»Sie müssen … sich entgegenkommend zeigen und an uns beide berichten«, sagte Hines. »Sie wissen ja, wie die Amerikaner sind, wenn einer der Ihren betroffen ist. Ich konnte meine Position als Leiter der gesamten Operation behaupten, aber ich mache mir keine Illusionen darüber, dass ich nicht trotzdem irgendwann aus dem Entscheidungsprozess in Sachen Kinderman ausgeschlossen werden könnte.«

Schweigen, während Mercy mit sich rang.

»Sonst noch was, DI Danquah?«

Dies war der Moment, reinen Tisch zu machen, der letztmögliche Zeitpunkt, ihrem Chef alles zu sagen und sich von der größten Ermittlung ihrer Karriere zu verabschieden. Keine echte Wahl.

»Nur dass DCS Makepeace mich immer Mercy genannt hat, Sir.«

Der Special Forces Club, wo Boxer sich mit seinem alten Freund Simon Deacon vom MI6 verabredet hatte, war nur einen kurzen Fußweg von Tanya Birchs Wohnung entfernt. Boxer gab seinen Mantel an der Garderobe ab, ging nach oben in die Bar und sah Deacon, der wartend an einem Fenster saß und hinausblickte. Das graue Licht beschien sein hartes, mageres, glatt rasiertes Gesicht mit den markanten Wangenknochen. Er drehte sich um und hob die Hand. Eine winzige Narbe unter seinem linken Auge war sein einziger Makel, bis auf die beiden tiefen Furchen über seinem Nasenrücken, die wie ein permanentes Stirnrunzeln wirkten, als wäre er selbst erstaunt über das, was ihm durch den Kopf ging, und neugierig auf die Gedanken seines Gegenübers.

»Ist eine Weile her«, sagte Deacon, stand auf und umarmte seinen alten Freund. »Ich kann nicht lange bleiben, im Thames House steht eine große Besprechung an. Wie geht es meiner Patentochter? Ich habe sie seit dem letzten Sommer nicht mehr gesehen. Immer noch auf dem Pfad der Tugend?«

»Ich weiß nicht, ob Amy jemals erfolgreich auf dem Pfad der Tugend wandeln wird«, sagte Boxer. »Wusstest du, dass sie ihr Studium an der Bristol University abgebrochen hat? Sie meinte, die Schulden, die sie dafür machen würde, wären Geldverschwendung. Momentan ist sie zufrieden, für mich bei der LOST Foundation zu arbeiten.«

»Das hat sie mir erzählt. Auch, dass es ihr gefällt. Ich kann verstehen, dass sie nicht mit vierzig Riesen Schulden ins Erwachsenenleben starten will, und sie ist ein Mädchen, das sich gern die Hände schmutzig macht. Sie hat gesagt, sie mag es nicht nur, die vermissten Personen aufzuspüren, sondern auch, sie zu überzeugen, zu ihren Familien zurückzukehren. Also muss es zwischen Mercy, dir und ihr gut laufen.«

»Ja. Es ist nicht leicht, aber wir sind jetzt in einer neue Ära, wo wir tatsächlich miteinander reden, und alles scheint möglich.«

»Und Isabel?«

»Alles super«, sagte Boxer und verkniff sich, die Schwangerschaft zu erwähnen, weil Amy und Mercy die Neuigkeit als Erste erfahren sollten, und zwar wenn sie nicht von etwas anderem abgelenkt waren.

»Der Mann ist verliebt, würde ich sagen.«

»Da könntest du recht haben«, erwiderte Boxer. »Nein, du hast recht … warum soll ich ein Geheimnis daraus machen? Ich bin verrückt nach ihr.«

Sie sahen sich an.

Deacon lächelte. »Schön, dich so glücklich zu sehen, mein Freund«, sagte er. »Kaffee?«

Boxer nickte, lehnte sich zurück und fragte Deacon nach seiner Frau und seinen Kindern. Der Barkeeper brachte den Kaffee und ließ sie in Ruhe. Sie waren allein in dem langen, schwach beleuchteten Raum mit Fotos von Sondereinsatzkräften an den Wänden. Boxer erzählte Deacon die Geschichte von Conrad Jensen. Dessen einzige Reaktion war die Wiederholung des außergewöhnlichen amerikanischen Namens.

»Walden Garfinkle?«

»Sagt er dir irgendwas?«

»Er ist eine Art Feuerwehrmann der CIA, ohne festes Einsatzgebiet, sodass man ihm ebenso gut in Südkorea wie in Argentinien begegnen kann. Er kümmert sich um Probleme mit Mitarbeitern, unkontrollierbare Spione, mutmaßliche Doppelagenten, Verräter, psychische Problemfälle: Nervenzusammenbrüche, Persönlichkeitsstörungen wegen der eigenen Tarnexistenz und dergleichen.«

»Und warum sollte er Conrad Jensen aufsuchen, der meines Wissens kein Agent, sondern nur selbstständiger Auftragnehmer ist?«, fragte Boxer. »Obwohl seine Freundin mir erzählt hat, dass Jensen in der Zeit um das Snowden-Debakel sehr aktiv war. Könnte es sein, dass er für beide Seiten gearbeitet hat?«

»Conrad Jensen? Der Name klingt irgendwie vertraut. Ich weiß, dass ich ihn schon einmal gelesen oder gehört habe, aber ich weiß nicht mehr wo«, sagte Deacon, legte den Kopf in den Nacken und kramte in seiner Erinnerung. »Ich hab’s. Kein Wunder, dass es mir nicht sofort eingefallen ist. Es war eine Episode meiner Karriere, die ich lieber vergessen würde, Charlie. Jensen stand auf der Liste der Verhörspezialisten in einem der Geheimgefängnisse für entführte Terrorverdächtige.«

»Klingt hässlich.«

»Es ist nichts, worauf ich stolz bin. Nach den Bombenanschlägen in London 2005 musste ich im Verhörzentrum Temara in einem Wald außerhalb von Rabat einmal die Vernehmung eines Terrorverdächtigen verfolgen. Wir wollten die Gelegenheit nutzen, um ihm einige Fragen zu stellen, und ich wurde zusammen mit einem Kollegen vom MI5 hingeschickt.«

»Nicht gerade einer unserer stolzesten Momente«, sagte Boxer.

»Beim Bewerbungsgespräch für den MI6 wird man gefragt, wie man zu den Verhörtechniken steht, und theoretisch denkt man auch, dass man so etwas für Königin und Vaterland akzeptieren kann, aber die Realität ist sehr … beschmutzend. Vor dem Rückflug nach London habe ich mir einen Satz neue Klamotten gekauft und die alten weggeworfen, weil ich nicht mal den Geruch dieses Ortes mit nach Hause bringen wollte.«

»Und in Temara hast du Conrad Jensen getroffen. War er einer der Leute, die das Verhör geführt haben?«

»Ja. Er war ein aktives Mitglied des Vernehmungsteams. Wir haben das Ganze durch ein Beobachtungsfenster verfolgt, unsere Fragen aufgeschrieben, die an die Typen weitergereicht wurden, die die Arbeit gemacht haben, und den Antworten gelauscht, die sie dem Verdächtigen … entlockt haben. Unser Gegenüber vom CIA hat uns hinterher erzählt, dass das Team, das wir beobachtet hatten, nicht aus CIA-Agenten bestünde. Die Männer seien selbstständig und speziell für den Job engagiert worden – als ob wir uns deswegen besser gefühlt hätten.«

»Wie sah Jensen damals aus?«

»Ich habe ihn kaum gesehen. Während des Verhörs hat er eine OP-Maske getragen, die er nur abgestreift hat, wenn er den Raum verlassen hat, um kurz frische Luft zu schnappen«, sagte Deacon und versuchte, sich zu erinnern. »Er war schon über sechzig, wirkte aber jünger. Dunkel gefärbtes Haar. Ein gut aussehender Mann mit einem markanten Gesicht, dem man instinktiv vertrauen würde. Seine Augen … auf dem Rückflug haben wir beide eine Bemerkung darüber gemacht, weil sie der einzige Teil seines Gesichts waren, den wir in dem grellen Licht des Verhörraums richtig gesehen hatten. Sie waren von einem strahlenden Blau und eindringlich, jedoch nicht brutal; eigentlich eher traurig, als ob dieses hässliche Geschäft auch für ihn schmerzhaft wäre, aber eben erledigt werden musste. Der CIA-Typ hat mir erzählt, dass Jensen seit Beginn des Krieges gegen den Terror 2001 für sie arbeitet. Er spricht fließend Arabisch.«

»Kannte der Agent ihn von früher?«

»Er persönlich nicht, aber die CIA hatte ihn schon öfter eingesetzt. Er hat allerdings nicht gesagt, in welcher Funktion.«

»Seine Tochter sagt, er hätte durch seine Militärkontakte eine Menge Geld gemacht. Als ich fragte ›zig Millionen?‹, meinte sie: ›Mehr.‹ Sehr viel für jemanden, der allein als selbstständiger Auftragnehmer arbeitet. Kein Büro, keine Partner. Angeblich handelt es sich um illegale Aufträge oder Jobs, die das US-Militär lieber unter dem Radar erledigt wissen möchte.«

»Lass dich nicht mit diesen Leuten ein, Charlie«, sagte Deacon. »Ruf die Polizei. Lass die das regeln.«

»Du kennst mich. Ich kann bei so was nur schwer aufhören.«

»Wo du gerade zum ersten Mal in deinem Leben glücklich bist?«, fragte Deacon. »Das sehe ich. Es steht dir ins Gesicht geschrieben. Warum willst du das versauen?«

»Es liegt in meinem Wesen. Ich meine nicht, alles an die Wand zu fahren, aber Menschen in Not zu helfen.«

»Ich würde dir zustimmen, wenn ich überzeugt wäre, dass du an etwas Wahrem dran wärst, aber das bist du nicht«, sagte Deacon. »Es gibt private Sicherheitsunternehmen mit Verträgen über Hunderte von Millionen Dollar, doch dabei geht es um große Security-Operationen, den Schutz der US-Botschaft in Kabul zum Beispiel oder die Entwicklung eines IT-Systems zur Verfolgung terroristischer Netzwerke. Solche Summen werden auf keinen Fall für illegale oder verdeckte Einsätze an irgendwelche Ein-Mann-Unternehmen gezahlt. Zu schwer zu verstecken.«

»Es sei denn, er wurde als Subunternehmer einer größeren Sicherheitsfirma engagiert«, sagte Boxer. »Irgendeine Idee, wie ich Kontakt zu Walden Garfinkle aufnehmen kann?«

»Wenn du glaubst, du würdest von ihm mehr Wahrheiten erfahren als von dieser Siobhan, denk noch mal nach. Er ist ein Big Player. Du bist ein paar Nummern zu klein, um es mit jemandem wie Garfinkle aufzunehmen.«

»Wer sagt, dass ich es mit ihm aufnehmen will? Ich möchte bloß reden.«

»Mit diesen Typen kann man nicht reden. Alles ist eine Verhandlung. Das ist ihre Währung.«

»Er ist meine einzige andere Spur, der Einzige, der Jensen in diesem Jahr tatsächlich schon getroffen hat. Dann kommst du, mit neun Jahren Rückstand sozusagen«, erklärte Boxer. »Und dann gibt es natürlich immer Martin Fox.«

»Ich dachte, mit ihm wärst du fertig«, sagte Deacon. »Er denkt jedenfalls, dass du mit ihm fertig bist.«

»Ich möchte nicht mehr mit ihm arbeiten«, erwiderte Boxer. »Der Job vor zwei Jahren ist mir, Mercy und Amy zu nahe gekommen. Dich kennt er auch. Ich mag diese Vermischung von Arbeit und Privatleben nicht.«

»Aber mich zapfst du auch auf Informationen an.«

»Du bist mein Bruder und nicht nur mein Waffenbruder.«

Boxer sah, wie sehr Deacon sich freute, das zu hören.

»Zuerst dachte ich, Martin Fox könnte dahinterstecken«, sagte Boxer. »Ich dachte, er würde vielleicht auf indirekte Art versuchen, mich in die Herde zurückzuholen. Also habe ich mich gestern Abend mit ihm getroffen.«

»Warum glaubst du, dass er die Hand im Spiel haben könnte?«

»Instinkt«, antwortete Boxer rasch. »Ich halte es nicht für völlig ausgeschlossen, dass jemand wie Conrad Jensen über Pavis für das US-Militär gearbeitet hat, oder was meinst du?«

»Aber nicht unter dem Radar«, sagte Deacon. »So arbeitet Martin Fox nicht. Alle seine Jobs waren immer offiziell.«

Schweigen. Boxer blickte aus dem Fenster.

»Und wie ist es mit Fox gelaufen?«, fragte Deacon.

»Ich habe meinen Entschluss, nicht mehr für ihn zu arbeiten, nicht widerrufen, falls du das meinst«, antwortete Boxer. »Ich habe gehört, ihr beide seid jetzt ganz dicke … hat er gesagt.«

»Ich kenne ihn schon lange und nicht nur über dich«, sagte Deacon. »Er war immer eine verlässliche Quelle erstklassiger Informationen. Zur Belohnung habe ich ihn für Security-Aufträge in Afghanistan vorgeschlagen, und er hat sie jedes Mal besser erledigt, als man erwarten konnte. Meine Beziehung zu ihm ist heute so gut wie vor fünfzehn Jahren, deshalb überrascht es mich, dass du so argwöhnisch bist und ihm sogar, sagen wir, finstere Machenschaften zutraust.«

»Du hast recht«, sagte Boxer. »Vielleicht hab ich mich da in etwas verrannt.«

»Aber wieso? Du musst doch einen guten Grund gehabt haben, an ihm zu zweifeln oder seine Beteiligung zu vermuten. Hat Siobhan irgendwas gesagt, das auf Martin hingedeutet hat?«

»Du hast recht, in Siobhans Verstand gehen Fakten und Fiktion manchmal ineinander über«, erklärte Boxer. »Ich hätte ihr nicht so viel Beachtung schenken dürfen. Vergiss es.«

»Du verheimlichst mir irgendwas«, sagte Deacon. Sein Handy klingelte, und er blickte auf das Display. »Ich muss jetzt los.«

»Vergiss Garfinkle nicht.«

»Bestimmt nicht«, sagte Deacon. »Und vergiss du nicht, wer deine Freunde sind, Charlie.«

KAPITEL ELF

16. Januar 2014, 9.10 Uhr

Thames House Millbank, London SW1

Der Ernst der Lage war sofort offensichtlich, nicht nur wegen der Anzahl der im Sitzungssaal versammelten Personen, sondern auch wegen ihres Rangs, beginnend mit dem von zwei Beamten flankierten Staatsminister für Polizei und Justiz. Erleichtert erkannte Mercy ein paar bekannte Gesichter in der Runde. Simon Deacon kam sofort auf sie zu, um sie zu begrüßen.

»Ich hab gerade mit Charlie Kaffee getrunken«, sagte er und küsste sie auf die Wange.

»Was kocht ihr beiden denn wieder aus?«

»Nur der übliche Informationsaustausch. Er will, dass ich irgendeinen CIA-Typen für ihn aufspüre«, sagte Deacon und ließ den Blick durch den Raum wandern. »Sieht so aus, als wäre ich hier genau richtig.«

»Bist du der einzige Vertreter des MI6?«

»Die werden wohl kaum fünf Regionaldirektoren schicken«, bestätigte er nickend. »Ich muss hinterher alle informieren.«

»Weiß schon irgendjemand, womit wir es zu tun haben?«

»Der MI5 hat nichts aufgeschnappt. Muss eine ziemlich gut organisierte Truppe sein, wenn selbst die nichts mitgekriegt haben. Also warten wir ab und sehen, was passiert«, sagte Deacon.

Peter Makepeace gesellte sich zu ihnen, doch sie wurden vom Ruf an den Tisch unterbrochen. Mercy und Makepeace saßen neben Hines, während Deacon auf die Seite der Geheimdienste ging. Ein leitender Beamter des MI5 namens Mike Stanfield hatte den Vorsitz des Treffens.

»Ich denke, Sie alle sind in groben Zügen über die fünf Entführungen informiert worden, die in einem vermuteten Zeitraum von zweiunddreißig Stunden zwischen dem 15. Januar gegen 0.00 Uhr und dem 16. Januar gegen 8.30 Uhr stattfanden. Anhand des Zeitrahmens und der Lösegeldforderungen – oder sollte ich sagen, der Forderung einer ›Unkostenerstattung‹ – gehen wir davon aus, dass alle Entführungen zusammenhängen. Einer der Gründe für die Einberufung dieser außerordentlichen Runde ist die Tatsache, dass in allen Fällen ein Elternteil des Opfers in irgendeiner Weise mit der Regierung seines Heimatlandes verbunden ist. Rakesh Sarkars Onkel ist Minister für Handel und Industrie in der indischen Regierung. Hans Pfeiffers Schwester ist mit dem deutschen Finanzminister verheiratet. Wú Dao-mings Bruder ist eins der achtzehn Mitglieder des Politbüros und Generalsekretär des Volkskongresses. Anastasia Casey hat sich gerade in einen von Australiens größten Medienkonzernen eingekauft, ist eine Duzfreundin des Premierministers und Enkelin eines früheren Generalgouverneurs. Ken Bass ist nicht nur eng befreundet mit dem Vize-Präsidenten der Vereinigten Staaten, sondern auch mit dem Premierminister der Vereinigten Arabischen Emirate. Seine Exfrau ist eine Schulfreundin der Gattin unseres Premierministers. Und schließlich ist Sergej Jermilow durch seine Beziehung zu dessen Bankier aufs Engste mit dem russischen Präsidenten verbunden. Die einzige andere Gemeinsamkeit der Eltern aller Entführungsopfer besteht darin, dass sie Milliardäre sind – wobei gesagt werden muss, dass es nicht leicht war, Jermilows Privatvermögen zu schätzen, aber er hat letztes Jahr für fünfzig Millionen eine Luxuswohnung in The Shard gekauft, womit er irgendwie qualifiziert sein muss. Bis jetzt können wir jedoch keinen klaren, allumfassenden Grund entdecken, warum eine Terrororganisation ausgerechnet diese Personen ins Visier nehmen sollte. Kinderman ist wegen seiner Arbeit für die US-Regierung im Irak und in Afghanistan eine naheliegende Zielscheibe für islamische Terroristen, Jermilows Kontakte zum Kreml könnten von Interesse für eine tschetschenische oder georgische Organisation sein, Wú Dao-mings Beziehungen ins Politbüro könnten uigurische Separatisten in Xinjiang interessieren, Hans Pfeiffers Verbindungen könnten radikale Gruppen in den südeuropäischen Ländern erregen, die eine Antipathie gegen die Deutschen entwickelt haben, und bei der Sarkar-Familie handelt es sich um Inder, die deshalb immer durch pakistanische Terroristen bedroht sind. Aber es gibt wie gesagt keine Gemeinsamkeit, die alle zum Ziel einer einzigen terroristischen Organisation machen würde. Und beim MI5 und dem Government Communications Headquarters hat man nichts von einer neuen Gruppe gehört, die es speziell auf Milliardäre abgesehen hat. Ohne ein klar erkennbares terroristisches Motiv müssen wir, bis uns die Entführer möglicherweise eines enthüllen, die Ermittlungen zunächst auf die Frage konzentrieren, wer in der Lage gewesen sein könnte, eine solche Serie aufwändig vorbereiteter und professionell ausgeführter Entführungen zu planen und durchzuführen. Wir haben keine Ahnung, wie Rakesh Sarkar überwältigt wurde. Sein Wagen wurde in einer Seitenstraße von Ladbroke Grove gefunden, in der es keine Überwachungskameras gibt. Als Letzte hat ihn am 14. Januar gegen 23.30 Uhr seine Freundin in Shoreditch gesehen. Hans Pfeiffers Chauffeur Klaus Weber erwachte am 15. um sieben Uhr morgens benommen in seinem Mercedes, der in einer Straße in Plaistow parkte. Er erinnert sich daran, mit einem Kollegen Kaffee getrunken zu haben. Der Mann nannte sich Jack und wartete wie Weber in einer Limousine in der Nähe des Nachtclubs Chinawhite, angeblich auf Scarlett Johansson, die, wie wir inzwischen ermitteln konnten, an dem Abend zwar in London, jedoch nicht in dem fraglichen Nachtclub war. Siena Caseys Freund Jerry Hunt sagt, sie sei mit einem Typen von einer Party verschwunden, der ihnen hochwertiges Kokain spendiert hatte, konnte jedoch lediglich den Namen ›Joe‹ nennen und mit ›lange blonde Haare, Ziegenbärtchen, sehr sportlich‹ nur eine vage Beschreibung des Mannes liefern, mit dem sie die Party seiner Vermutung nach verlassen hat. Vielleicht gibt es mehr Details über die Entführung von Sophie Railton-Bass, wenn die Sonderermittlungsteams ihre Arbeit aufgenommen haben. Immerhin fand sie am helllichten Tag statt, wenn auch in einer Gasse und unter einer Gerüstplane. Nur bei der Entführung des Jermilow-Jungen, die ebenfalls bei Tageslicht stattfand, gibt es Anhaltspunkte, die uns wirklich weiterhelfen könnten. Zwei Streifenwagen wurden beim Verlassen des Tatorts gesehen. Der Verkehr auf der Byfleet Road wurde von zwei Lkws blockiert, von denen ebenfalls eine Beschreibung vorliegt, jedoch nicht von den Fahrern und auch nichts zu den Kennzeichen. Wir hoffen, dass die ballistische Untersuchung weitere Hinweise ergibt. Gerade diese spezielle Entführung spricht für die Organisation und das Selbstvertrauen der Täter. Der Verkehr wurde für nicht einmal fünf Minuten angehalten, in denen die gesamte Aktion durchgezogen wurde. In dieser kurzen Zeit fiel die drastische Entscheidung, den Fahrer und den Leibwächter zu töten, womöglich weil sie die Entführer hätten identifizieren können, aber wohl auch weil sie als Mafia-Handlanger nicht gezögert hätten, jeden Angreifer auszuschalten. Ihre Waffen aus russischer Fabrikation wurden am Tatort gefunden.«

»Wollen Sie andeuten, dass Planung und Durchführung darauf hindeuten, dass diese Leute professionell ausgebildet sind?«, fragte der Minister. »Armee oder Spezialkräfte?«

»Wie Sie wissen, Herr Minister, gibt es mittlerweile tausende von privaten Sicherheitsunternehmen, deren Mitarbeiter zumeist professionell ausgebildet sind. Die Topfirmen in der Branche haben die Mittel, Spezialkräfte abzuwerben; Anchorlight, das Security-Unternehmen unter dem Dach der Kinderman Corporation, beschäftigt zum Beispiel ehemalige Navy SEALs, Rangers und Mitglieder von Sondereinsatzkommandos. Das Personal vieler in London ansässiger privater Sicherheitsfirmen setzt sich aus Ex-SAS- und SBS-Leuten zusammen. Außerdem ist allgemein bekannt, dass das US-Militär mehr Mitarbeiter aus dem privaten Sektor beschäftigt als jemals zuvor, die zum Teil speziell für die durchzuführenden Aufgaben ausgebildet oder reaktiviert und neu eingewiesen werden. Allein in Afghanistan halten sich zurzeit mehr als hunderttausend Mitarbeiter privater Sicherheitsunternehmen auf.«

»Das heißt, jemand, der einen Plan hat, könnte problemlos das erforderliche Personal rekrutieren?«, fragte der Minister.

»Darf ich?«, sagte ein Amerikaner, der Mercy gegenübersaß.

»Clifford Chase, Chef des CIA-Postens in London, bitte sehr.«

Chase hatte glattes blondes Haar, das ihm in die Stirn fiel, sodass er es dauernd nach hinten streichen musste, dazu blaue Augen unter hellen Brauen, die in seinem Gesicht verschwanden, und einen schmallippigen Mund, der eine strenge Linie unter seiner Nase bildete. Er war der Inbegriff eines properen Amerikaners mit dem Stempel einer Eliteuni.

»Ich möchte Ihnen Ray Sutherland vorstellen, den Leiter der Spionageabwehr für Europa und Russland in Großbritannien«, sagte Chase.

Sutherland beugte sich vor und richtete sich gerade auf. Er trug einen dunkelblauen Anzug, weißes Hemd und rote Krawatte und hatte schwarz gefärbtes Haar, das er zu einem Seitenscheitel gekämmt hatte. Das einzig Bemerkenswerte an seinem Gesicht war sein ständig zuckendes rechtes Auge, als ob er zu lange durch Schlüssellöcher gespäht hätte. Hinter Chase und Sutherland saßen zwei Männer in identischen dunkelblauen Anzügen, einer mit einer roten, der andere mit einer blauen Krawatte. Der Mann mit der roten Krawatte hatte einen kahl rasierten Schädel und die Statur eines US-Marines; der Mann mit der blauen Krawatte war schlank mit schlaffem braunem Haar und grünen Augen. Mercy dachte, dass alle vier aussahen, als wären sie unempfänglich für Humor und unfähig zu irgendeiner Form von Charme.

»Es stimmt, dass da draußen eine Menge gut ausgebildeter Leute unterwegs sind«, sagte Sutherland. »Und es ist auch richtig, dass sie nur befristete Verträge bekommen. Also könnten sie ein halbes Jahr im Irak, ein weiteres halbes in Afghanistan und ein paar Monate in Afrika oder Südamerika gearbeitet haben. Nur wenige private Sicherheitsfirmen haben feste Angestellte, abgesehen vom Verwaltungspersonal. Wir wissen jedoch, dass die Gruppe, aus der diese Unternehmen ihre Leute rekrutieren, eine verschworene Gemeinschaft ist. Diese Typen reden miteinander darüber, was sie machen. Man könnte eine solche Serie von Entführungen kaum planen, ohne dass es jemand mitkriegt. Denn die Hauptmotivation der meisten dieser Typen ist Geld, und wenn ich das richtig sehe, belaufen sich die Forderungen zur Deckung der ›Unkosten‹ auf insgesamt hundertfünfzig Millionen Pfund, was für mich wie ein profitorientiertes Unternehmen klingt. Deshalb hat die CIA in den Vereinigten Staaten eingehende Ermittlungen unter allen privaten Auftragnehmern des US-Militärs gestartet. Ich würde anregen, dass man in Großbritannien das Gleiche tut.«

Mike Stanfield nickte, als ob das bereits bedacht, erörtert und in die Wege geleitet worden sei.

»Hat man schon versucht zu schätzen, wie viele Personen für eine solche Serie von Entführungen nötig waren?«, fragte der Minister.

»Bei den nächtlichen Entführungen lässt sich das nur schwer sagen«, erwiderte Stanfield. »Aber für die beiden Entführungen bei Tag waren unseren Berechnungen nach mindestens zehn Personen erforderlich. Weil sie an unterschiedlichen Tagen passiert sind, gehen wir davon aus, dass beide Entführungen vom selben Team durchgeführt wurden. Wir sind uns nicht sicher, was mit Sarkar geschehen ist, doch er war mit seinem Wagen unterwegs, den nur die Polizei hätte stoppen können. Wir gehen also davon aus, dass die Täter Zugang zu Polizeifahrzeugen und -uniformen haben. Klaus Weber hat einen Chauffeurskollegen namens Jack erwähnt, der wahrscheinlich einen Komplizen hatte, um Weber zu überwältigen. Wir vermuten, dass das zur selben Zeit wie die Entführung Sarkars geschehen ist, was zwei separate Teams erfordert hätte. Siena Casey wurde von einem einzelnen Mann entführt, der möglicherweise Verstärkung hatte. Das wären, sagen wir, drei Leute für die Entführung Sarkars, genauso viele für Pfeiffer, für Casey vielleicht nur zwei, plus zehn für die beiden Entführungen am Tag und vielleicht noch einmal sieben bis zehn für Fahrzeugbeschaffung, Umlackierung, Koordination und Informationsbeschaffung. Also maximal dreißig Personen.«

»Haben sich MI5, MI6 und die CIA schon darauf verständigt, wie die Kommunikation laufen soll?«, fragte der Minister. »Und hat irgendjemand etwas vom SVR gehört?«

»Bis jetzt noch nichts vom SVR«, sagte Stanfield. »Und im Bereich der Geheimdienste gibt es bereits gute Kommunikationskanäle.«

Das zog ein gewichtiges Schweigen um den Tisch nach sich, das erneut von dem Minister gebrochen wurde.

»Und was geschieht mit all den betroffenen Familien?«, fragte er.

»Ich denke, dazu kann Ihnen DCS Hines mehr sagen«, erklärte Stanfield.

»Im Fall von Hans Pfeiffer und Wú Dao-ming, die sich in Großbritannien aufhalten, haben wir zwei Kidnapping Consultants zu Pfeiffers Haus in Chelsea geschickt, von denen einer Chinesisch spricht. Im Moment richten sie für beide Eltern ein Krisenmanagementkomitee ein. Rakesh Sarkars Mutter ist auf dem Weg von Indien hierher, sein Vater wird folgen. Anastasia Casey trifft morgen ein. Meines Wissens hat sie ihren geschäftsführenden Direktor und einen australischen Berater auf Stand-by. Wir haben ein Russisch sprechendes Team im St. George’s Hill Estate, das die Familie Jermilow beraten soll; sie haben mir berichtet, dass Jermilow sie bis jetzt ignoriert und seit seiner Rückkehr aus Moskau jede Sekunde am Telefon verbracht hat, um alle Ressourcen der Mafia und mit persönlicher Genehmigung des Präsidenten auch die des SVR zu bündeln. Die Kinderman Corporation hat, soweit ich weiß, einen eigenen Kidnapping Consultant benannt, der die Verhandlungen für Emma Railton führen soll. Ich werde die gesamte Operation leiten und habe DI Mercy Danquah mit der Koordination der Sonderermittlungsteams betraut. Gleichzeitig wird sie persönlich den Fall von Sophie Railton-Bass untersuchen. Darüber hinaus habe ich vier weitere Sonderermittlungsteams eingesetzt, die die anderen Entführungen bearbeiten sollen. Außerdem haben wir in unseren Büros in Vauxhall eine Kommunikationszentrale eingerichtet, in der alle von den Sonderermittlungsteams gesammelten Informationen zusammengetragen und an die Consultants weitergeleitet werden. Ich habe für jeden von Ihnen eine Liste mit Kontaktdaten und möchte, dass Sie Kommunikationskanäle mit den relevanten Stellen einrichten.«

Einer der Beamten beugte sich vor und flüsterte dem Minister etwas zu.

»Sind wir uns einig, dass bis auf weiteres eine Nachrichtensperre gilt?«, fragte der Minister.

Alle nickten. Der Minister erhob sich und verließ mit seinem kleinen Gefolge den Tisch. Die Besprechung ging noch zwanzig Minuten weiter, in denen die notwendigen Kontakte etabliert wurden, bevor die Runde sich auflöste. Deacon sprach mit den CIA-Männern, als Mercy hinzutrat, um Ray Sutherland zu begrüßen, der ihr wiederum den Bullen mit der roten Krawatte als Hank Mitchell und den Blonden mit der blauen Krawatte als Troy Novak vorstellte. An ihrem Händeschütteln und Augenkontakt erkannte sie sofort, dass beiden zwei unabänderliche Fakten offensichtlich unangenehm waren: die Tatsache, dass sie schwarz und eine Frau war.

»Wie Sie gerade gehört haben, werde ich die Sonderermittlungsteams vor Ort koordinieren«, sagte sie. »Ich wollte Sie bloß wissen lassen, dass Sie sich mit Fragen über London und lokale Gegebenheiten jederzeit an mich wenden können.«

Alle nickten, doch sie wusste, dass sie von keinem hören würde und auch keine Hilfe für ihre Teams erwarten konnte. Die drei Männer verabschiedeten sich.

»Freundliches Trio«, meinte Mercy.

»Sie sind extrem nervös«, sagte Deacon.

»Wieso?«

»Wegen der Verwicklung von Kinderman, dem Fachwissen und der Möglichkeit, dass einer von ihren Leuten beteiligt ist. Ein Ex-CIA-Mann oder ein Subunternehmer.«

»Ich hatte nicht den Eindruck, dass es von ihrer Seite einen freien Austausch von Informationen geben wird.«

»Ich auch nicht«, sagte Deacon. »Von wegen besondere Beziehungen. Ist dir das Schweigen aufgefallen, als unsere Verbündeten erwähnt wurden?«

»Man hätte eine Maus furzen hören können.«

»Geht es dir übrigens gut, Mercy?«, fragte er und musterte sie frontal.

»Was meinst du?«, fragte Mercy und dachte, dass dem Mann nichts entging.

»Du wirkst bloß ein bisschen … abgelenkt, das ist alles.«

»Ich?«, fragte sie. »Wo ich vor dem größten Fall meiner Laufbahn stehe? Abgelenkt? Soll das ein Witz sein?«

»Wo bist du?«, fragte Mercy.

»In Knightsbridge«, antwortete Boxer. »Was ist das für eine Nummer, von der du anrufst?«

»Ein Prepaid-Handy«, sagte Mercy. »Können wir uns treffen? Dann erkläre ich es dir.«

»Bist du irgendwo in der Gegend?«

»Ich beginne gerade eine sehr komplizierte Ermittlung in Belgravia.«

»Ich dachte …«

»Deswegen wollte ich mit dir reden«, sagte Mercy. »Nenn mir irgendeinen Treffpunkt, und ich bin in zehn Minuten da.«

»Gran Caffe an der Ecke Basil Street und Hans Crescent.«

Boxer beendete das Gespräch, machte an der U-Bahn-Station Knightsbridge kehrt und ging zu dem Café. Er bestellte einen Espresso und rief Amy an.

»Hast du mit deiner Mutter gesprochen?«

»Ja.«

»Und?«

»Ich habe ihr gesagt, sie soll reinen Tisch machen.«

»Wo bist du jetzt?«

»In Islington. Ich bin nach Hause gefahren, habe mich umgezogen, ein paar Sachen eingepackt und bin jetzt wieder auf dem Weg zu Siobhan.«

»Irgendwelche Neuigkeiten von ihr?«

»Ich glaube nicht, dass sie in ihrem Zustand irgendwohin gegangen ist.«

»Sei ihr gegenüber vorsichtig«, sagte Boxer. »Sie scheint dich zu faszinieren, und ich verstehe auch warum, aber sie ist schwierig, und damit meine ich, ziemlich sparsam im Umgang mit der Wahrheit. Ihr Vater hat ihr ein paar Sachen beigebracht, und ich habe gerade von Simon Deacon erfahren, dass Conrads lange Karriere nicht immer hübsch gewesen ist.«

»Was soll das heißen?«

»Er hat wohl als Spion gearbeitet, und Siobhan hat offensichtlich ein paar Tricks von ihm gelernt. Außerdem hatte er mit den eher hässlichen Aspekten von Verhören zu tun«, sagte Boxer. »Mit Tanya habe ich auch gesprochen. Ich weiß, dass sie und Siobhan sich nicht ausstehen können, trotzdem habe ich genug gesehen und gehört, um zu wissen, dass Siobhan im günstigsten Fall unberechenbar und im schlimmsten gefährlich ist.«

»Okay«, sagte Amy. »Verstanden. Ich bin vorsichtig.«

Boxer sah Mercy in der Menschenmenge vor Harrods, beendete das Gespräch und bestellte ihr einen Flat White Cappuccino.

»Was soll die Heimlichtuerei?«, fragte er, als sie hereinkam. »Und wo ist George?«

»Kennst du Colonel Ryder Forsyth?«, fragte Mercy, setzte sich und zog ihre Handschuhe aus.

»Colonel?«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Jedenfalls Ryder Forsyth … aus deiner Zeit bei den Staffords.«

»Ja, ich kenne ihn«, sagte Boxer. »Aber mal ganz von vorne. Was zum Teufel ist eigentlich los?«

»Ich leite eine Ermittlung«, erklärte Mercy.

»Du hast gesagt, es wäre kompliziert.«

»Ist es auch. Entführungen … jede Menge, eine ganze Serie. Und du kennst mich ja. Ich muss meinen Verstand beschäftigen.«

»Ich habe gerade mit Amy gesprochen. Sie hat mir erzählt, sie hätte dir geraten, alles offenzulegen.«

»Ich habe das Für und Wider erwogen und mich dagegen entschieden«, sagte Mercy. »Was hat Glider dir erzählt?«

»Nicht viel. Ich glaube nicht, dass er etwas damit zu tun hatte, falls du das meinst. Er hat mir versprochen, sich umzuhören«, sagte Boxer. »Aber Mercy, lass uns das noch mal besprechen. Du denkst nicht klar.«

»Erzähl mir von Ryder Forsyth.«

»Wir haben im Golfkrieg in derselben Einheit im Südirak gekämpft.«

»War er Offizier?«

»Damals noch nicht. Er war Unteroffizier und hat alle genervt, weil er unsere Einheit immer freiwillig für die gefährlichsten Einsätze gemeldet hat«, sagte Boxer. »Hinterher hat er ein Offizierspatent beantragt und wurde zum Captain ernannt.«

»Seid ihr in Kontakt geblieben?«

»Wir waren keine Freunde, doch ich wusste meistens, was er gerade gemacht hat. Simon Deacon hatte weiter mit ihm zu tun. Als er noch für Afrika zuständig war, hat er Ryder ein paar Mal eingesetzt, ihn jedoch danach aus den Augen verloren. Ich bin ihm einmal über meine amerikanischen Kontaktleute begegnet, und in Kolumbien haben wir einmal bei der Befreiung von Geiseln aus der Hand von FARC-Rebellen zusammengearbeitet. Ich war der Consultant, und er hat den kampfeslustigen Hardliner gegeben.«

»Kam er dir im Vergleich zu der Zeit bei den Staffords verändert vor?«

»Er hatte eine Menge durchgemacht. Er ist ein trockener Alkoholiker. Und bei Dreharbeiten für einen Film in Ecuador, für die er die Security organisiert hat, hatte er eine Affäre mit einer berühmten verheirateten amerikanischen Schauspielerin, die für beide böse endete. Außerdem hat er drei Bypässe, eine künstliche Hüfte und nur noch ein Auge, das fehlende hat er damals immer mit einer schwarzen Augenklappe bedeckt. So ein Typ ist er. Macht nie halbe Sachen. Aber was hat Ryder Forsyth mit all dem zu tun?«

»Er ist Consultant bei einer der Entführungen«, sagte Mercy.

»Aber er arbeitet selbstständig. Seit wann erlaubt die Met …«

»Im Grunde ist es so wie bei unserer Zusammenarbeit im Fall D’Cruz«, sagte Mercy. »Forsyths Entführung ist politisch gesehen die wichtigste. Also leite ich diese Ermittlung persönlich, während ich gleichzeitig die anderen Teams koordiniere.«

»Tu das nicht, Mercy. Mach reinen Tisch und steig aus, solange du es noch kannst, ohne irgendwem wehzutun.«

»Sobald ich weiß, warum Marcus festgehalten wird, treffe ich meine endgültige Entscheidung.«

»Bis dahin steckst du schon zu tief drin, und das weißt du auch. Sie werden dafür sorgen, dass du dich nicht mehr rauswinden kannst. Es ist eine Falle. Das ist so geplant.«

»Wir wissen gar nichts, bis wir es wissen.«

»Hat sich die Bande, die Marcus gefangen hält, noch mal gemeldet?«

Schweigen.

»Das nehme ich mal als Ja«, sagte Boxer. »Erzähl mir davon.«

Mercy schwieg weiter und starrte aus dem Fenster.

»Eine weitere Drohung?«, fragte Boxer.

»Sie haben mich beobachtet«, sagte Mercy. »Sie müssen gesehen haben, wie ich mich mit Amy getroffen habe; sie haben gesagt, sie wäre die Nächste, wenn ich reden würde.«

»Das gerät komplett außer Kontrolle«, sagte Boxer. »Du kannst mit dieser Hintergrundmusik keine Ermittlung beginnen. Für wen arbeitet Ryder Forsyth?«

»Absolut vertraulich?«

»Selbstverständlich, das musst du nicht extra fragen.«

»Muss ich doch, denn es geht um die Kinderman Corporation. Die Tochter des CEO ist entführt worden.«

»Dann steckt viel Geld, politischer Druck und wer weiß was noch dahinter.«

»Bis jetzt haben die Entführer noch kein Geld verlangt – kein Lösegeld jedenfalls, sondern eine … Kostenerstattung.«

»Eine Kostenerstattung?«

»In Höhe von fünfundzwanzig Millionen.«

»Ist Forsyth direkt von Kinderman engagiert worden oder über eine private Sicherheitsfirma?«

»Ich glaube direkt. Sie haben schon öfter zusammengearbeitet.«

»Finde es für mich heraus.«

Plötzlich streckte sie die Arme über den Tisch, ergriff seine Hände und blickte ihm lange und fest ins Gesicht.

»Du willst, dass ich etwas für dich tue, das sehe ich.«

Sie ließ die Stirn auf ihre verschränkten Hände sinken. »Darum kann ich dich nicht bitten«, flüsterte sie auf die Tischplatte.

»Sieh mich an«, sagte Boxer. »Du kannst mich um alles bitten, und ich werde es für dich tun. Das weißt du.«

»Wenn ich Marcus finde … regelst du das mit denen?«

»Regeln?«, fragte er stirnrunzelnd.

»Sie haben Marcus bedroht, sie haben Amy bedroht, und sie haben gedroht, meinen Willen zu brechen. Er hat wortwörtlich gesagt, er würde meine Knochen brechen und mein Herz zerdrücken.«

»Und du glaubst, das ist eine bessere Vorgehensweise als über die legalen Kanäle der Met?«

»Sie beobachten mich. Ich weiß nicht wie. Sie müssen jemanden innerhalb des Apparats haben. Sie wussten, dass ich die Topermittlerin der Einheit bin.«

»Und dass man dir den Kinderman-Fall übertragen würde.«

»Es ist sogar noch größer. Es hat fünf Entführungen mit sechs Opfern gegeben. Wir wissen nicht, worum es geht. Ich komme gerade aus einer Besprechung im Thames House, und keiner hat eine Ahnung … MI5, MI6, der Geheimdienstausschuss, niemand«, sagte Mercy. »Ich weiß nur, wenn ich die Anweisungen der Bande nicht befolge, wird mindestens Marcus sterben.«

»Du darfst dich nicht bei irgendwelchen Extratouren erwischen lassen.«

»Darum geht es ja gerade … du schon.«

»Was genau meinst du, wenn du sagst, ich soll die Sache mit denen regeln?«, fragte Boxer. »Und wie kommst du darauf, dass ich der Mann bin, der das für dich tun könnte?«

»Ich weiß, dass du unter den Dielen in deiner Wohnung eine Pistole versteckt hast«, sagte Mercy. »Und nein, ich habe nicht rumgeschnüffelt. Amy hat es Marcus vor Jahren erzählt. Sie weiß es also auch.«

»Amy?«, fragte Boxer und nickte dann, als er sich erinnerte, dass seine Mutter ihm berichtet hatte, wie Amy ihre Wohnung durchsucht hatte, als man sie dort allein ließ. »Ich musste sie noch nie benutzen.«

»Ich weiß, was du El Osito in Madrid antun wolltest.«

Schweigen, während er daran dachte, wie er die Kniescheiben des Kolumbianers mit einem Baseballschläger zertrümmert und geplant hatte, ihm noch fatalere Schläge auf den Kopf zu verpassen.

»Makepeace hat mich damals gefragt, was eigentlich los war. Ich habe ihm erklärt, dass du allein warst und unter besonderem Druck gestanden hast«, sagte Mercy. »Nicht erzählt habe ich ihm, dass ich an deiner Stelle das Gleiche getan hätte.«

»Das glaube ich nicht.«

»Was mache ich denn gerade?«, fragte Mercy.

»Es gibt einen großen Unterschied.«

»Nein, das glaube ich nicht. Ich habe genug Wut in mir entdeckt, um eine moralische Grenze zu überschreiten«, sagte sie. »Es hat mich überrascht. Ich weiß nicht, woher es gekommen ist. Weißt du es?«

Boxer schwieg, während er weiter ihre Hände hielt und aus dem Fenster starrte. In seinem Kopf stapelten sich Schichten seiner eigenen Vergangenheit, und das Gefühl inneren Gleichgewichts, das ihn noch vor wenigen Stunden an eine Stabilität in seinem Leben hatte glauben lassen, war bereits wieder verflogen, und alles geriet trudelnd außer Kontrolle.

»Weißt du es?«, fragte Mercy erneut, weil sie wirklich von seiner Erfahrung in Extremsituationen profitieren wollte, während sie gleichzeitig fürchtete, dass er keine Ahnung hatte und es vielleicht nur ein psychopathischer Zug an dem Mann war, der ihre erste Liebe gewesen war.

»Ich wollte dir etwas Wichtiges erzählen«, sagte er, während er weiter durch die Albtraumlandschaft seines Unterbewusstseins stolperte. »Etwas, was dir vielleicht hilft, es zu verstehen. Isabel ist schwanger.«

Mercy war perplex. Sowohl über die Nachricht an sich als auch über den unbegreiflichen Zusammenhang mit dem vorher Gesagten.

»Was soll das heißen?«

»Sie wird das Baby bekommen.«

»Ich weiß, was schwanger bedeutet«, sagte Mercy. »Wann ist es so weit?«

»Im Mai, wenn alles gut geht.«

»Glückwunsch, aber … was hat das damit zu tun … worüber wir gerade gesprochen haben?«

»Dafür würde ein Mensch moralische Grenzen überschreiten«, sagte Boxer. »Wenn Isabel irgendetwas zustoßen würde, würde ich keinen Augenblick zögern.«

Erleichterung durchströmte Mercy, als sie sich wieder mit dem Menschen verbunden fühlte, den sie mehr als zwanzig Jahre geliebt hatte. Ihr Telefon piepte, sie las die Nachricht und sagte, sie müsse gehen.

»Leite mir jeden Hinweis weiter, den du von Glider kriegst«, sagte sie und küsste ihn auf die Wange.

Er sah ihr nach, froh, davongekommen zu sein, erleichtert, dass sie nicht weitergebohrt hatte, weil es eine Erinnerung war, der er selbst lange nicht nachgegangen war. Genau genommen hatte er es, seit er zum Schlag in El Ositos anklagendes Gesicht ausgeholt hatte, geschafft, der Frage auszuweichen, die der Kolumbianer ihm entgegengezischt hatte.

Sobald Amy die Tür öffnete, wusste sie, dass die Wohnung leer war. Im Schlafzimmer war die Bettdecke zurückgeschlagen, und bräunliche Flecken zierten das Kissen, auf das Siobhan im Schlaf getröpfelt hatte. Sie suchte eine Nachricht. Nichts. Sie wählte die Nummer von Siobhans Handy und hörte es irgendwo in der Wohnung klingeln. Sie rief ihren Vater an und berichtete ihm, dass Siobhan die Wohnung verlassen hatte, ohne ihr Handy mitzunehmen.

»Keine Spuren von einem Einbruch oder Kampf?«

»Schwer zu sagen. Die Wohnung ist immer noch ziemlich chaotisch, aber die Tür war intakt, und dein Bekannter hat gestern Abend die Schlösser ausgetauscht, also hätte man sie noch mal aufbrechen müssen, um wieder reinzukommen.«

»Du kannst sie nicht erreichen. Du kannst nichts tun. Du musst einfach still sitzen und warten.«

»Willst du das? Im Büro sind auch noch andere Sachen zu bearbeiten.«

»Ich möchte nicht, dass du ins Büro gehst«, sagte Boxer. »Deine Mutter hat doch nicht reinen Tisch gemacht. Nach eurem Treffen heute Morgen hat die Bande ihr erneut gedroht, falls sie sich ihren Kollegen anvertraut, aber diesmal haben sie dich als potenzielles Opfer genannt. Sie glaubt, die Bande hat einen Insider bei der Polizei. Da ist es ganz gut, dass du gerade nicht deiner gewohnten Alltagsroutine folgst. Momentan wäre es schwer, dich zu finden. Also bleib einfach, wo du bist, und schick mir eine SMS, wenn Siobhan zurückkommt.«

Amy fing im Wohnzimmer an und durchsuchte systematisch alle Sachen, die Siobhan zusammengerafft und in zwei Koffer gepackt hatte. Sie nahm sich die Kleidung vor, die offensichtlich Conrad Jensen gehörte, filzte die Taschen und tastete auch die Nähte ab, bevor sie sie faltete, wieder in den Samsonite-Koffer packte und sich Siobhans Sachen widmete. Anschließend kroch sie auf allen vieren durchs Zimmer und sah unter den Sesseln und dem Sofa nach. Nichts. Sie ging ins Schlafzimmer, sammelte Siobhans schmutzige Klamotten ein, zog den blutigen Kopfkissenbezug ab und machte das Bett. Darunter fand sie einen kleinen Zettel mit einer britischen Handynummer.

»Gefunden, was du suchst?«

Amy ballte den Zettel in der Faust zusammen, drehte sich um und blickte zu Siobhan auf, die eine enge schwarze Jeans und die Lederjacke mit den vielen Reißverschlüssen trug. Ihr Haar bedeckte ihr geschwollenes Auge. Die einzig sichtbaren Spuren der vergangenen Nacht waren ihre geplatzten Lippen.

»Du hast dich ja schnell wieder erholt«, sagte Amy. »Wo warst du?«

»Du bist nicht meine Mum«, erwiderte sie. »Ich gehe, wohin ich verdammt noch mal will.«

»Ohne dein Telefon?«

»Zu leicht zu orten.«

»Und was hast du gemacht, dass du nicht aufgespürt werden wolltest?«, fragte Amy. »Wenn wir zusammenarbeiten, müssen wir wissen, wohin du gehst.«

»Ich war aus und hab mir was gekauft, das ein bisschen stärker ist als Paracetamol.«

»Was denn?«

»Percocet. Paracetamol, aber mit ein bisschen Oxycodon«, sagte Siobhan. »Ich habe das Haus wie ein Krüppel verlassen und komme geheilt zurück.«

Amy schickte ihrem Vater eine SMS.

»Meldest du mich bei deinem Vorgesetzten?«

»Er versucht, dir zu helfen … wenn du das willst.«

Siobhan zuckte die Achseln.

»Was soll das verdammt noch mal heißen?«

»Es heißt, ich habe getan, was Mark Rowlands mir aufgetragen hat. Was soll sonst noch sein?«

»Ist es dir egal, was mit deinem Vater passiert?«

»Ist dir deiner egal?«

»Nein«, sagte Amy und sah ihr fest in die Augen.

»Warum? Was hat er je für dich getan?«

»Er hat sich für mich in Gefahr begeben«, antwortete Amy. »Bis dahin kannte ich ihn nicht. Was weißt du über Conrad?«

»Er ist ein Spion … oder so was Ähnliches. Was kann man über einen Spion je wirklich wissen?«

»Sogar Spione brauchen Liebe … wahrscheinlich sogar mehr als andere, weil sie in einer künstlichen Welt leben.«

»Du bist schlau für dein Alter«, sagte Siobhan. »Ich merke, dass du zuhörst. Im Gegensatz zu den meisten Menschen. In der Liebe will mein Vater nichts Kompliziertes. Ich hab dir ja erzählt, dass er keine Gefühle zeigt. Wahrscheinlich ist das eine Voraussetzung für seinen Beruf, außerdem ist der arme Kerl ein Mann und auch noch Engländer.«

»Und warum willst du ihn finden?«, fragte Amy. »Oder handelst du bloß professionell und auf Anweisung von Mark Rowlands?«

»Versuch nicht, in mich reinzugucken«, sagte Siobhan und bohrte einen Finger in ihre Brust. »Dort findest du nichts als ein großes BETRETEN-VERBOTEN-Schild.«

»Aber du darfst mich küssen, sexuell und emotional anmachen und dich verpissen, ohne Bescheid zu sagen.«

»Das ist meine kubanische Seite. Ich bin sowohl von meiner Herkunft als auch von meinem Geschlecht ein Mischling.«

»Wir müssten uns verstehen, aber das tun wir nicht, weil du nicht mit mir redest. Du kommst mir nur mit einem Haufen Kokolores.«

»Kokowas?«

»Der Ausdruck meiner Großmutter für Blödsinn«, sagte Amy. »Kokolores interessiert mich nicht, und wenn das alles ist, was du zu bieten hast, bleib ich auf Abstand.«

»Ich bin diejenige, die alles für ihn tut, und er verrät mir umgekehrt gar nichts«, sagte Siobhan. »Mach dies, mach das, mach jenes. Ich bin so was wie … seine Dienstmagd. Und dann spaziert er ohne ein beschissenes Wort einfach in die Nacht hinaus, und ich darf wie üblich die Scheißscherben aufsammeln.«

»Ist das schon mal passiert?«

»Nein, er ist nie gegangen, ohne mir zu sagen, wohin, aber er hat mich schon mal mit einem Chaos allein gelassen, das ich dann aufräumen durfte.«

»Und diesmal? Warum musstest du hier raus? War es bloß wegen dem Percocet, oder war da noch was anderes?«

KAPITEL ZWÖLF

16. Januar 2014, 11.00 Uhr

Knightsbridge, London W1

Und was hatte das wundersame Verschwinden jetzt wieder zu bedeuten?«, fragte George. »Ist das noch so eine Varieté-Nummer, von der Sie mir nichts erzählt haben?«

»Ich habe Informationen über Colonel Ryder Forsyth eingeholt«, sagte Mercy. »Man hat mir mitgeteilt, dass er mit einem Kinderman-Jet aus Zürich einfliegen würde, wo er sich zur Zeit der Entführung zufällig aufhielt, ungefähr jetzt landen und danach Zeit brauchen würde, sich ein Bild zu machen, deshalb dachte ich mir, ich nutze die Gelegenheit, mich ein bisschen umzuhören. Bei einem so ungewöhnlichen Szenario ist es immer besser, gut gewappnet zu sein.«

»Vielleicht hätten wir uns den Tatort ansehen sollen«, sagte Papadopoulos. »Und warum wollten Sie mich bei der Informationsbeschaffung nicht dabeihaben?«

»Ich brauche Sie als vorurteilsfreien Beobachter«, sagte Mercy. »Wir begeben uns in eine ungleich kompliziertere Situation als üblich, und dieser Forsyth ist eine wichtige Figur bei einer Firma, die enge Beziehungen zur US-Regierung pflegt. Wir müssen es richtig angehen. Aber wenn ich selbst handele, kann ich nicht gut beobachten, und da kommen Sie ins Spiel. Ich konzentriere mich darauf, eine Beziehung zu Forsyth aufzubauen, doch es wird auch ein Krisenmanagementkomitee geben, das sich angesichts der Verbindungen der Mutter zu Kinderman garantiert aus einigen sehr wichtigen Personen zusammensetzen wird.«

Sie hielten am 31 Wilton Place neben St. Paul’s Knightsbridge, einer viktorianischen Kirche aus grauem Backstein. Mercy drückte auf den Knopf der Gegensprechanlage und wurde sofort aufgefordert, ihren und Papadopoulos’ Dienstausweis vor den Spion zu halten. Sie wurden hereingelassen, und ein Mann in einem dunkelblauen Anzug, der sich nicht vorstellte, nahm ihnen die Mäntel ab und führte sie in ein kleines Wohnzimmer im ersten Stock, bevor er sich wieder zurückzog, ohne ihnen etwas zu trinken anzubieten.

Der ausgestellte Reichtum in dem konservativ eingerichteten Raum raubte ihnen für einen Moment die Sprache. Wortlos sanken sie in die Sessel. Dicke dunkelblaue Samtvorhänge rahmten den messingfarbenen Himmel ein. Auf dunkelgrauer Auslegeware lag ein gewebter Perserteppich aus Seide mit einem Lebensbaum, der aussah, als wäre er auf den Untergrund aufgemalt. Links und rechts neben einer goldenen Van-Cleef-&-Arpels-Uhr auf dem Kaminsims standen die Statuen zweier tänzelnder Gestalten – die Bronzeskulptur eines Flöte spielenden Pan mit Hufen und eines Mädchens, das vor ihm Reißaus nahm. In einem Regal reihten sich ledergebundene Bücher, die kaum gelesen aussahen, und an jeder Wand hing ein Gemälde.

»Kennen Sie sich mit Kunst aus?«, fragte George flüsternd.

Mercy schüttelte den Kopf.

»Das über Ihrem Kopf ist ein Degas, das da drüben ein Cézanne, und die Nackte im Bad ist ein Bonnard«, sagte George. »Das Bild hinter mir ist ein Seurat, glaube ich. Das sind etwa drei Millionen nur an den Wänden.«

»Ich bin beeindruckt«, sagte Mercy. »Von Ihnen, nicht von den Bildern.«

»Ich hab an der Uni mal ein Seminar in Kunstgeschichte belegt.«

Der Mann in dem blauen Anzug kam zurück und führte sie ein Stockwerk höher in ein anderes, größeres Wohnzimmer. Auf einem Sofa saß ein Mann in Kleidung, die er offenbar nur selten trug: dunkelblaue Kammgarnhose, weißes Hemd und ein graues Jackett, dessen Schultern spannten. Seine Füße wirkten in den schwarzen Straßenschuhen seltsam eingezwängt, und sein hartes, schmales, sonnengebräuntes Gesicht, das durch die vielen Falten beinahe ausgezehrt wirkte, schien besser zu einem Mann zu passen, der praktisch ganzjährig einen Neoprenanzug trug. Er hatte ein blaues, offenbar funktionstüchtiges Auge, während das andere starr und aus dunkelbraunem Glas war. Er hatte mehrere Narben am Kopf, als hätte er ihn bei feindlichem Beschuss unklugerweise über die Brüstung gehoben, langes graues Haar, das glatt nach hinten gekämmt war und auf den Kragen seines Jacketts fiel. An seinem rechten Ohr fehlte oben ein Stück, und die Narbe – von einem Machetenhieb – reichte bis zum Winkel seines Glasauges. Als er sich zu seiner vollen Körpergröße von 1,90 Meter aufrichtete, wirkte der Raum unvermittelt klein und beengt.

»Ryder Forsyth«, sagte er mit einer wie von geharktem Kies belegten Stimme.

Als sie sich die Hand gaben, bemerkte Mercy, dass ihm ein Finger fehlte. Trotz ihrer umfassenden Lebenserfahrung kam sie sich in der Gesellschaft dieses Mannes vor wie ein Teenager, und Papadopoulos sah aus, als könnte er jeden Moment ein Modellflugzeug aus der Tasche ziehen und durch den Raum segeln lassen.

»Haben Sie sich Lyall Mews schon angesehen?«, fragte Forsyth. Sein Akzent war nicht mehr rein englisch, sondern hatte den Unterton eines texanischen Singsangs.

»Ich bin zu einer Besprechung im Thames House gefahren und von dort direkt hierhergekommen«, antwortete Mercy.

»Sie werden erkennen, warum man diesen Ort für den Überfall ausgewählt hat«, sagte Forsyth. »Ich habe auf dem Weg hierher kurz dort Halt gemacht. Vor dem Haus links am Eingang der Gasse steht ein mit Plane verhängtes Gerüst, und vor dem Erdgeschossfenster auf der rechten Seite ist permanent eine Sicherheitsjalousie heruntergelassen. Soweit ich in Erfahrung bringen konnte, sind beide Häuser unbewohnt. Vielleicht haben Sie Glück und finden in der Gasse einen Zeugen, doch ich bezweifle, dass irgendjemand die Aktion beobachtet hat. Ich schätze, das Ganze hat nicht mal eine Minute gedauert.«

»Wir warten auf die Ergebnisse der forensischen Untersuchung des Wagens, und es wäre hilfreich, mit dem Chauffeur zu sprechen.«

»Ich glaube, beides wird sich als nicht besonders ergiebig erweisen«, sagte Forsyth. »Die Bande ist sehr gut organisiert, und der Chauffeur des Mädchens war eben nur ein Chauffeur: geschult und ausgebildet zum Autofahren. Laut Mrs Railton-Bass hat er nicht mal die Türen von innen verriegelt.«

»Ist es vielleicht möglich, heute Morgen noch mit Emma zu sprechen?«, fragte Mercy.

»Wozu?«

»Bei einer Ermittlung habe ich gern möglichst viele Informationen über das Opfer und die Eltern; ich möchte ein Gefühl für ihre Beziehung bekommen, die Sicht der Mutter auf ihr Kind hören, was für eine Persönlichkeit hat das Mädchen, was sind seine Stärken und Schwächen? Bis hin zu der Kleidung, die sie trägt, mögliche Krankheiten, fehlende Zähne … eben alles.«

»Ich bin nicht sicher, dass ich den Sinn verstehe«, sagte Forsyth. »Wie soll Ihnen das helfen, das Mädchen zu finden?«

»Der Sinn ist, dass wir nicht wissen, welches Detail uns vielleicht helfen könnte, eine Verbindung zu dem Ort herzustellen, wo man sie festhält. Wir müssen einfach alles wissen, was man wissen kann«, sagte Mercy. »Bei unserer letzten Ermittlung in einem hochsensiblen Fall haben wir in Erfahrung gebracht, dass der entführte Junge Trick-Fußball gespielt hat, was uns eine entscheidende Spur geliefert hat.«

»Ich rede mit Mrs Railton-Bass«, sagte Forsyth. »Ich versuche, sie möglichst wenig zu belasten … haben Sie mich verstanden?«

»Außerdem bauen wir gern eine persönliche Beziehung zu den Betroffenen auf. Das inspiriert uns«, sagte Mercy. »Haben Sie seit heute Vormittag noch einmal von der Bande gehört?«

»Nein, Mrs Railton-Bass hat nur diesen einen Anruf entgegengenommen. Wir haben keinen Lebensbeweis, nur eine Geldforderung.«

»Erwarten Sie, die Familie oder Kinderman irgendetwas anderes als eine Geldforderung?«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Forsyth leicht gereizt.

»Kinderman ist ein großes Unternehmen, und die öffentliche Meinung hat sich gedreht. Man wirft der Firma vor, auf fragwürdige Weise an Regierungsaufträge gekommen zu sein. Angeblich hat sie zum eigenen Nutzen aktiv für den Irakkrieg geworben. Bei dem Skandal um die Ölpest im Golf von Mexiko ist man auch nur knapp und mit einem blauen Auge davongekommen. Und seit überall Sparmaßnahmen greifen, ist das Unternehmen erneut in die Kritik geraten, weil die Honorierung einer Reihe seiner prominenteren Angestellten als ein hervorstechendes Beispiel für die ungerechte Verteilung von Reichtum gesehen wird, die die Leute veranlassen könnte, sich zu erheben und eine Revolution zu starten. Darüber hinaus hat Anchorlight in Krisenregionen der Welt Menschen getötet. Deshalb gibt es garantiert Leute, die auf Rache sinnen: die Taliban, andere religiöse Extremisten oder vielleicht auch nur zerstörte Familien.«

»Sie machen da ein paar ziemlich unglückliche Andeutungen«, sagte Forsyth.

»Unglücklich?«, erwiderte Mercy stirnrunzelnd. »Ich äußere lediglich Ansichten, die weltweit zu hören sind. Sie müssen sie nicht als meine persönlichen betrachten.«

»Wie auch immer. Wir lassen das untersuchen.«

»Von der CIA, meinen Sie?«

»Von der CIA und Leuten, die von der CIA beauftragt wurden.«

»Sie kannten übrigens meinen Exmann«, sagte Mercy. »Charles Boxer. Sie waren zusammen bei den Staffords.«

»Ich kann mich nicht an den Namen erinnern«, sagte Forsyth kopfschüttelnd, was offensichtlich gelogen war. »Lassen Sie mich mit Mrs Railton-Bass reden.«

Forsyth verließ den Raum. Papadopoulos sah Mercy mit bis zum Haaransatz hochgezogenen Brauen an, aber Mercy legte einen Finger auf ihre Lippen. Sie warteten, ohne erneut Platz zu nehmen. Zehn Minuten verstrichen. Papadopoulos ging zu einem Gemälde und blieb nickend davor stehen.

»Sie wollen mir aber nicht erzählen, dass Sie nicht wissen, von wem das ist?«, sagte er.

»Doch, George. Ich habe keine Zeit für Museumsbesuche.«

»Picasso. Schon mal gehört?«

»Ich dachte, das wäre ein Auto«, sagte Mercy ausdruckslos.

»Sehr witzig.« Papadopoulos wandte sich einigen Zeichnungen an der Wand zu. »Goya«, sagte er. »Nett.«

Mercy verdrehte die Augen.

Forsyth kam zurück. »Sie will Sie sehen«, erklärte er und zeigte auf Mercy. »Nur Sie.«

Mercy folgte ihm in den dunklen Flur. Er schloss die Tür hinter ihnen und drehte sich zu ihr um.

»Soweit ich weiß, werde ich an Sie berichten«, sagte sie. »Treffe ich auch die anderen Ermittler, zum Beispiel die von Ihnen erwähnten Auftragnehmer der CIA? Oder werden wir unsere Kräfte und Ressourcen nicht teilen? Ich habe heute Morgen drei CIA-Typen getroffen, die meinem Eindruck nach gar nicht begeistert waren von der Idee irgendeiner Zusammenarbeit.«

»Machen Sie sich deswegen keine Sorgen. Die operieren auf einer anderen Ebene«, sagte Forsyth. »Sie ermitteln mit Ihrer Ortskenntnis hier in London. Die anderen strecken die Fühler in die Welt der Spione aus, nehmen Terrornetzwerke, kriminelle Organisationen und dergleichen unter die Lupe. Wenn ich dadurch an Informationen komme, die Ihnen meiner Meinung nach nützen könnten, werde ich sie Ihnen zugänglich machen und umgekehrt, doch ich bezweifle, dass sich unsere Wege kreuzen werden.«

»Das Ganze fühlt sich an wie eine militärische Operation«, sagte Mercy. »Es gibt verschiedene Einheiten, die mit ihren Befehlshabern auf ein gemeinsames Ziel vorrücken. Ich war immer der Ansicht, dass man eine Ermittlung in Entführungsfällen besser kreativ angeht. So könnten wir etwa …«

»Ihre Ansichten sind Kinderman egal. Von Ihnen wird lediglich verlangt, dass Sie Ihren Job machen.«

»Du klingst nicht so, als würdest du mir vertrauen«, sagte Siobhan.

»Mein Dad hat mich gewarnt, du würdest im günstigsten Fall äußerst sparsam mit der Wahrheit umgehen.«

»Und du hörst auf deinen Dad«, fragte Siobhan, »und tust alles, was er sagt, wie ein braves kleines Mädchen?«

»Er hatte schon mit ein paar echt schwierigen Typen zu tun: gemeinen, gewalttätigen, manipulativen, unzuverlässigen, gerissenen, verlogenen, verräterischen kleinen Scheißern … und das war bloß ich als Teenager.«

Siobhan prustete los. »Gott sei Dank«, sagte sie, »ich dachte schon, du wärst dauerhaft sauer auf mich.«

»Ich höre auf ihn, weil er kein Idiot ist und ich von ihm lernen kann, eine Menge sogar. Von meiner Mutter auch.«

»Ich kann es kaum erwarten, sie kennen zu lernen«, erwiderte Siobhan. »Abendessen bei euch muss echt der Knaller sein.«

»Und wo warst du?«

»Ich habe eine Spur verfolgt.«

»Ohne den Menschen Bescheid zu sagen, die du um Hilfe gebeten hast?«, fragte Amy wieder in härterem Tonfall. »Vielleicht solltest du mir davon erzählen.«

»Ich habe einen Bekannten meines Vaters getroffen.«

»Warum hast du damit bis jetzt gewartet?«

»Weil er nicht der Typ ist, den man so einfach findet«, sagte Siobhan. »Man muss über Mittelsmänner Kontakt aufnehmen, sein Anliegen erklären und dann geduldig warten.«

»Wann hast du das angeleiert?«

»Nachdem ich Mark Rowlands angerufen hatte.«

»Weiß er von diesem Typen?«

»Nein. Er ist bloß ein Anwalt, er weiß gar nichts über die alltägliche Arbeit meines Vaters«, antwortete Siobhan. »Mein Vater hat mir immer erklärt, falls es ein Problem gebe, soll ich Mark Rowlands anrufen. Er hat mir auch gesagt, wo ich eine Telefonnummer finde, aber nur für Krisenfälle. Nachdem ein paar Tage verstrichen waren und ich schon vier oder fünf Mal bei Mark angerufen hatte, wusste ich, dass das eine Krise war, also habe ich die Nummer geholt.«

»Wo?«

»Aus einem toten Briefkasten. Weißt du, was das ist?«

»Ich hab eine Ahnung. Klingt ein bisschen altmodisch. Irgendwelche Informationen in Nistkästen im Park zu deponieren.«

»Diese ist in einem Code auf einer Computer-Website versteckt, der wöchentlich geändert wird«, sagte Siobhan. »Jedenfalls hat irgendein Typ abgenommen, mich nach meinem Namen und meiner Nummer gefragt und mir erklärt, ich würde von ihnen hören. Ein paar Stunden später hat mich jemand zurückgerufen und gefragt, was ich wollte. Ich hab erzählt, dass Dad verschwunden ist, und er hat gesagt, man würde mich zurückrufen … was auch passiert ist, heute Morgen.«

»Und was dann? Du musst mir alles erzählen.«

»Ich sollte mich auf eine Parkbank in Highbury Fields setzen und warten. Irgendwann kam von hinten ein Typ und sagte, ich solle mich nicht umdrehen. Er setzte sich ans andere Ende der Bank, blickte kurz zu mir rüber so wie du jetzt und sprach dann leise, fast ohne die Lippen zu bewegen, den Blick geradeaus. Ich hatte auch gesagt, dass ich Percocet brauche, und er hat die Verletzung in meinem Gesicht gesehen und gefragt, was passiert ist. Ich hab es ihm erzählt …«

»Hast du gesagt, dass es etwas mit deinem Vater zu tun hat? Dass sie dich über ihn ausgefragt und dich vergewaltigt haben?«

»Von der Vergewaltigung habe ich nichts gesagt, aber alles andere schon. Er sagte, er würde beim Gehen einen Handschuh fallen lassen, in dem das Percocet sei; ich sollte es herausnehmen und ihm dann nachlaufen wie einem Fremden, der seinen Handschuh verloren hat.«

»Hatte er eine Ahnung, wer dich überfallen haben könnte?«

»Nein, aber ich hab gesehen, dass er … nicht direkt besorgt aussah, weil diese Typen sich nie etwas anmerken lassen, aber irgendwas ist kurz in seinem Gesicht aufgeflackert. Als wüsste er, wer es war oder wer sie geschickt hat oder irgendwas.«

»Hatte er Neuigkeiten über Conrad?«

»Nichts. Er hat gesagt: ›Es ist sehr still geworden da draußen.‹ Als ob es normalerweise zumindest so was wie weißes Rauschen gibt, aber im Augenblick herrscht totale Funkstille.«

»Und welche Chance haben wir, ihn zu finden, wenn nicht mal diese ›Freunde‹ von Conrad irgendwas aus dem Äther fischen können?«, fragte Amy.

»Ich würde sagen, die Chancen, dass ihr ihn findet, sind ziemlich gering.«

»Haben die gesagt, sie würden sich wieder melden, wenn sie irgendwas hören? Und … wer sind die überhaupt?«

»Sie haben nicht gesagt, dass sie sich wieder melden würden, aber sie haben gefragt, wo ich wohne, als ob sie ein Auge auf mich haben wollten. Und wer die sind? Weiß der Himmel. Dad hat mit vielen Leuten zusammengearbeitet und sich vermutlich ein Netz besonders vertrauenswürdiger Amigos aufgebaut, Typen, auf die er sich wirklich verlassen kann, wenn irgendwas schiefläuft.«

Im Bus nach Green Park erhielt Boxer einen Anruf von Simon Deacon, der ihm mitteilte, dass Walden Garfinkle sich bei ihm melden würde. Boxer überquerte gerade die Straße, um die U-Bahn nach Highbury & Islington zu nehmen, als Garfinkle anrief.

»Man hat mir gesagt, wir sollten uns unterhalten«, sagte er.

»Ich bin auf der Piccadilly Street, falls das hilft.«

»Kennen Sie das Haymarket Hotel am Suffolk Place?«

»Nein, aber ich kann dorthin kommen.«

»Sagen Sie der Concierge, W.G. Grace schickt Sie.«

Boxer folgte der Piccadilly Street bis zum Circus und weiter der Haymarket bis zum Suffolk Place. Er sprach mit der Concierge, die einen Portier rief und ihm etwas ins Ohr flüsterte. Boxer folgte dem Mann durch das Hotel in ein Privatzimmer, in dem Kaffee und Gebäck aufgedeckt waren. Er goss sich eine Tasse Kaffee ein, und ein paar Minuten später kam ein Mann herein, auf den Tanya Birchs Beschreibung von Garfinkle passte. Sie gaben sich die Hand. Garfinkles war groß und weich wie die Pfote eines Tieres, das bei Bedarf Krallen ausfahren konnte. Er goss sich Kaffee ein, trank einen Schluck, nahm ein Stück Gebäck, schob es sich im Ganzen in den Mund und kaute nachdenklich, während Krümel aus seinem Mund auf den Anzug fielen. Er trank noch einen Schluck Kaffee, wiederholte die Prozedur und strich anschließend Krümel und Flusen von seinem Anzug. Erst dann nahm er Platz.

»Kein Frühstück«, erklärte er seine Gier. »Was kann ich für Sie tun, Mr Boxer?«

»Am 12. Januar ist Conrad Jensen verschwunden, und seine Tochter hat mich gebeten, ihn zu finden«, sagte Boxer, der beschlossen hatte, die Karten offen auf den Tisch zu legen; keine cleveren Spielchen mit einem Akteur dieser Statur. »Sie haben ihn am Neujahrstag in einem Ferienhaus in den Cotswolds getroffen. Ich hatte gehofft, Sie könnten mir vielleicht weiterhelfen.«

»Inwiefern?«

»Meines Wissens war Conrad Auftragnehmer des US-Militärs und hatte unter anderem mit Verhören in Geheimgefängnissen, dem Arabischen Frühling und Edward Snowden zu tun. Ich habe mich gefragt, ob er möglicherweise wegen irgendeiner dieser Aktivitäten glaubte, untertauchen zu müssen«, sagte Boxer. »Sie sind jemand aus seiner Welt. Soweit ich weiß, sind Sie bei der CIA zuständig für die Lösung von persönlichen Problemen. Sie haben ihn vor gut zwei Wochen getroffen. Alles, was Sie dazu sagen können, würde mich interessieren.«

»Sie sind Kidnapping Consultant.«

»Das ist richtig. Außerdem leite ich eine Stiftung namens LOST für die Suche nach verschwundenen Personen. Normalerweise handelt es sich dabei um kalte Fälle, bei denen die Polizei aufgegeben hat, aber Cons Tochter wurde von ihrem Anwalt Mark Rowlands zu mir geschickt und hat mich überzeugt, ihr zu helfen.«

»Sie sind also sicher, dass er nicht entführt wurde?«

»Bisher hat sich niemand mit einer entsprechenden Mitteilung an die Tochter gewandt«, sagte Boxer. »Und wenn er entführt worden wäre, könnte ich die Verhandlung nicht führen. Das müsste die zuständige Abteilung der Metropolitan Police übernehmen.«

»Warum hat der Anwalt Conrads Tochter zu Ihnen geschickt, obwohl es in London, verzeihen Sie mir, wenn ich das sage, sehr viel effektivere Ermittler gibt?«

»Möglicherweise weil ich ein weit gespanntes Netz von Leuten kenne, auf das ich zurückgreifen kann«, erwiderte Boxer. »Andernfalls säße ich nicht hier.«

»Ich hätte gedacht, dass Conrad ein paar verlässliche Kumpel hat, die sehr viel bessere Beziehungen haben als Sie und ihn sehr viel wahrscheinlicher aufspüren könnten. Ich meine, er kennt etliche Experten auf dem Feld: Spionage, Terrorismus, IT, Verhöre, Sicherheit, Waffen, was auch immer, Conrad hat bereits alles gemacht«, sagte Garfinkle. »Haben Sie darüber schon mal nachgedacht, Mr Boxer?«

Boxer begriff, was Deacon gemeint hatte, als er ihn vor Walden Garfinkle gewarnt hatte.

»Das habe ich«, sagte er. »Der Anwalt hat die Alternativen recherchiert und ist auf mich gekommen. Als Siobhan zu mir kam, war sie ziemlich aufgewühlt, weil sie sitzen gelassen worden war. Sie wollte nicht, dass die Polizei eingeschaltet wird, was durchaus aufschlussreich ist …«

»Inwiefern?«

»Es hat mir verraten, dass ich es mit einem Mann zu tun habe, der zumindest zeitweise unter dem Radar operiert und nicht will, dass die Behörden nach ihm suchen, weil die Leute, die ihn bezahlen, das auch nicht wollen würden.«

»Meinen Sie uns«, fragte Garfinkle und tippte sich an die Brust, »wenn Sie von den Leuten sprechen, ›die ihn bezahlen‹?«

»Ob Sie ein exklusives Arrangement mit ihm haben, wissen Sie besser als ich.«

»Sie glauben also, Conrads Anwalt hat Sie gewählt, weil Sie nicht grundsätzlich abgeneigt sind, außerhalb der Gesetze des Landes zu agieren?«

»Ich glaube, er hat mich gewählt, weil ich den Ruf habe, meine Jobs zu erledigen«, sagte Boxer. »Und weil ich kein anderes Interesse habe, als ihn zu finden.«

Garfinkle musterte ihn mit dem Blick eines Mannes, der es gewohnt war, komplizierte Menschen einzuschätzen: verhüllte Diamanten aus Licht, die unter buschigen Brauen hervorblitzten, die an den Enden nach oben gezwirbelt waren. Boxer spürte, dass diese Musterung entscheidend dafür war, ob er Antworten bekommen oder mit leeren Händen wieder gehen würde.

»In unserer Branche ist ein Gewissen eine schwierige Sache«, sagte Garfinkle. »Wir brauchen Agenten mit Gewissen, denn wenn sie keins hätten, wäre es, als würde man versuchen, eine Herde von Psychopathen zu hüten. Aber die meisten Probleme, die ich mit Agenten habe, treten auf, eben weil sie ein Gewissen haben. Sie stoßen an eine moralische Grenze. Als sie den Job als junge Männer und Frauen angetreten haben, haben sie in ihrer seligen Unwissenheit bei Gott dem Allmächtigen bereitwillig geschworen, für den Präsidenten und unser großartiges Land der Vereinigten Staaten von Amerika alles zu tun. Doch im Laufe der Zeit werden diese Agenten älter und zu Männern und Frauen mit Erfahrung. Sie haben Beziehungen, manche sogar Kinder. Was auch immer geschieht, nach und nach meldet sich ihr Gewissen bei der Arbeit. Sie denken nicht mehr nur an sich selbst und daran, was für einen Eindruck sie auf ihren Arbeitgeber machen. Sie werden sich des Bildes bewusst, das andere von ihnen haben könnten. Wenn man gerade einen anderen Menschen getötet oder verhört hat, ist es nicht immer leicht, neben jemandem im Bett zu liegen und nach wie vor dieselbe liebevolle Person zu sein, die man vorher war, vor allem wenn man keinem erzählen kann, was man getan hat. Manchmal kommen Agenten damit klar, indem sie sich selbst etwas vormachen. Das hat den Vorteil, dass sie kurzfristig besser durch den Tag kommen, aber die langfristige Prognose bei Selbsttäuschung ist nicht gut. Die Leute werden instabil, verlieren sich selbst aus den Augen, benehmen sich seltsam. Sie werden unberechenbar und von Schuldgefühlen geplagt, die sie nicht verstehen.«

»Ist das Ihrer Ansicht nach der Zustand, den Conrad Jensen erreicht hatte?«

»Bemerkenswert ist, dass er kein junger Mann mehr ist. Ein derartiges Verhalten würde ich von einem Agenten Ende dreißig, Anfang vierzig erwarten, aber Conrad ist schon über siebzig.«

»Hat er spät angefangen?«

»Das ist eine interessante Frage. Zum ersten Mal eingesetzt haben wir ihn 1989 in Kuba. Wir wollten Informationen darüber, wie Kuba mit dem Entzug der russischen Wirtschaftshilfe zurechtkam und wie instabil die Lage werden könnte. Und Conrad hatte gerade eine Beziehung mit einer Frau angefangen, die im Vorstand des staatlichen Zuckerunternehmens saß. Wir haben ihn angesprochen und um Hilfe gebeten, und er erwies sich als Naturtalent. Damals war er Mitte vierzig. Insofern war er tatsächlich ein Spätstarter.«

»Wissen Sie, was er davor gemacht hat?«, fragte Boxer. »Ich meine, er war ein Mann mit einer Jacht, also musste er schon irgendwo Geld gemacht haben.«

»Wir haben ihn natürlich durchleuchtet, um sicherzugehen, dass er sein Geld nicht im Drogenhandel oder dergleichen verdient hatte, aber er war sauber. Er hatte eine Reihe von Unternehmen in den USA, Europa und im Nahen Osten geführt und verkauft. Er leitete mehrere IT-Firmen, die Software für die Verwaltung von Datenbanken entwickelten, was damals eine große Sache war. Er sprach mehrere Sprachen, darunter Arabisch und Russisch, was uns beeindruckt, aber auch ein bisschen nervös gemacht hat. Wir haben seine Beziehungen überprüft, um uns zu vergewissern, dass er keine kommunistischen Neigungen hatte, aber auch diesbezüglich war er absolut sauber. Er war gut befreundet mit einem Paar in Damaskus, einem syrischen Geschäftsmann, der überall in Westafrika und dem Nahen Osten Mehlmühlen betrieb und mit einer Russin verheiratet war; unserer Vermutung nach hat er die beiden Sprachen von ihnen gelernt. Durch den Syrer knüpfte er überdies zahlreiche Kontakte und handelte mit Chemieprodukten aus Libyen und Ölwaren aus Tunesien, eine Zeitlang sogar mit Sheanüssen aus Ghana und Benin. Aber das heißt trotzdem nicht, dass ich genau weiß, was er gemacht hat, bevor er verpflichtet wurde. Wir hatten keinen kompletten Lebenslauf. Den schauen wir uns gerade an. Ich weiß nur, dass er bei seiner Verpflichtung kein Kommunist und ein Geschäftsmann ohne Vorstrafen war. Als 2001 der Krieg gegen den Terror begann, war er in der perfekten Position, uns zu helfen. Damals gründete er seine Firma Jensen Security und wurde offizieller Auftragnehmer der CIA.«

»Haben Sie ihn immer direkt beauftragt, oder haben Sie seine Dienste auch über ein anderes Unternehmen genutzt?«

»Das ist eine seltsame Frage, Mr Boxer.«

»Ich meine speziell die Firma Pavis Risk Management, geleitet von einem Mann namens Martin Fox.«

»Ich werde es überprüfen. Aber ich verbinde den Namen nicht mit Conrad; allerdings bin ich auch nicht sein Führungsoffizier.«

»Sie sprachen eben im Zusammenhang mit Conrad von Gewissen. Worüber haben Sie am Neujahrstag mit ihm geredet?«

»Warum fragen Sie?«

»Ich habe mit seiner Partnerin Tanya Birch gesprochen, die mir erzählt hat, dass er nach Ihrem Besuch nachdenklich wirkte. Er hat eine ganze Weile grübelnd allein in einem Zimmer gesessen«, sagte Boxer. »Von meinem Freund Simon Deacon habe ich erfahren, dass Con 2005 eine Zeitlang Verhöre in einem Geheimgefängnis außerhalb von Rabat durchgeführt hat. Wenn irgendetwas das Gewissen wachrüttelt, dann das, würde ich vermuten, aber weitere … neun Jahre passiert nichts. Gab es irgendetwas, das ihn über den Rand gestoßen hat?«

»Von seinem Führungsoffizier weiß ich, dass er sich ein stärkeres US-Engagement in Syrien wünschte. Als die Dinge Ende 2011 ernsthaft außer Kontrolle gerieten, wurde er regelrecht wütend über die US-amerikanische Tatenlosigkeit. Er erkannte, dass das ganze Land, dessen Menschen sich primär durch ihre Religion definieren, auseinanderbrechen und in verschiedene Fraktionen zersplittern würde, wenn man nichts unternahm, und damit würde man den Islamisten ihre Chance bieten. Aber«, sagte Walden und hob einen dicken behaarten Finger, »er konnte nach dem Grauen im Irak und in Afghanistan auch unsere Position verstehen. Er wusste, dass weder die Regierung noch die amerikanische Öffentlichkeit großen Appetit auf eine Intervention hatten. Er sah auch die beunruhigende Möglichkeit, dass sich das Ganze zu einer Konfrontation mit Russland auswachsen könnte. Also war er zwar nicht glücklich über die Position der USA, doch er akzeptierte sie.«

»Und Snowden?«

»Ich glaube, er hat Snowden für seinen Mut bewundert, mit etwas an die Öffentlichkeit zu gehen, was seiner Ansicht nach zutiefst verkehrt war, aber man muss auch wissen, dass Conrad entscheidenden Anteil daran hatte, die Software-Teams zusammenzustellen, die die Programme geschrieben haben, die die US-Regierung letztendlich ermächtigten, das Internet zu überwachen. Conrad hat einen Haufen Geld damit verdient, IT-Systeme für die amerikanische Regierung zu entwickeln. Er war Teil des Problems, das Snowden so wütend gemacht hat, dass er es aufdeckte.«

»Das heißt nicht, dass Con deswegen nicht Gewissensbisse entwickelt haben könnte«, sagte Boxer.

»Nein, das stimmt«, erwiderte Garfinkle.

»Aber Sie sagen, dass keiner dieser schwierigen Themenkomplexe der Grund für Ihren Besuch am Neujahrstag war.«

»Am Neujahrstag wollte ich herausfinden, was ihn beschäftigte«, sagte Garfinkle. »Sein Führungsoffizier hatte mich gewarnt, dass ihm irgendetwas Sorgen bereitete. Ich hatte ihn im Laufe der Jahre ein paar Mal getroffen. In der Zeit der Geheimgefängnisse hatte ich besonders viel zu tun, weil damit offensichtlich eine moralische Grenze überschritten worden war, worüber selbst Offiziere im aktiven Einsatz unglücklich waren. Conrad und ich haben im Laufe der Jahre lange Gespräche über alle möglichen Problembereiche geführt, aber ich habe mir seinetwegen nie Sorgen gemacht. Vielleicht lag es an seiner Reife. Ich bin nur ein paar Jahre jünger als er. Wir waren in vielem einer Meinung. Aber ich nehme es ernst, wenn jemand wie Conrad unglücklich wirkt. Er weiß eine Menge über unsere Operationen, und manche davon würden die Medien als zumindest unappetitlich bezeichnen.«

»Heißt das, Sie befürchten, er könnte etwas publik machen?«

»Wenn jemand wie er einfach so verschwindet, machen wir uns immer Sorgen.«

»Und wie haben Sie sich am Neujahrstag mit ihm verstanden?«

»Gut wie immer. Er hat mir bloß nichts erzählt. Ich habe mehr dadurch erfahren, dass Sie mir eben erzählt haben, Tanya hätte gesagt, er habe sehr nachdenklich gewirkt, nachdem ich gegangen war«, gestand Garfinkle. »Deshalb denke ich, er könnte dabei sein, sich auf etwas Riskantes einzulassen.«

KAPITEL DREIZEHN

16. Januar 2014, 11.45 Uhr

Wilton Place, London SW1

Eine Runde von drei Leuten ist selten völlig unbeschwert, vor allem wenn einer von ihnen Ryder Forsyth war. Nach einer eher verlegenen Vorstellung hatte Mercy Emma Railton ihr Mitgefühl bekundet und gleich zu Beginn ihres Gespräches den Eindruck gewonnen, dass Emma bei aller panischen Sorge eine intelligente, starke und konzentrierte Frau war, die nicht zu Sentimentalität neigte. Sie war sehr attraktiv, Mitte bis Ende vierzig mit blondem, jungenhaft frisiertem Haar und grauen, minimal geschminkten Augen, einem kleinen Rosenknospenmund und der Figur einer Sanduhr, die gleichzeitig altmodisch und unglaublich sexy wirkte. Als Mercy versuchte, die übliche Erstbefragung durchzuführen, fühlte sich keine der Frauen wohl in der bedrückenden Präsenz von Forsyths Persönlichkeit.

»Ryder«, sagte Emma schließlich, »hätten Sie etwas dagegen, uns allein zu lassen?«

»Das halte ich nicht für ratsam, Ma’am.«

»Ich weiß, dass Sie Ihre Anweisungen von Kinderman haben, aber nennen Sie mich erstens nicht Ma’am, wenn ich weiß, dass Sie Engländer sind. Und lassen Sie uns zweitens bitte allein. Wir sind Frauen, wir wissen, wie man so was bespricht.«

Forsyth stand auf und verließ wortlos den Raum.

»Gott sei Dank«, sagte Emma. »Verstehen Sie mich nicht falsch, ich finde Ryder ist großartig, aber Sie wissen ja nicht, wie das ist. Sobald Kinderman in irgendeiner Weise beteiligt ist, liegt ein ungeheures Gewicht auf allem. Niemand kann auch nur ein Wort sagen, ohne eine höhere Autorität hinzuzuziehen.«

»War das einer der Gründe, warum Sie Ihren Mann verlassen haben?«

»Ich habe meinen Mann geliebt …«

»Vergangenheitsform?«, fragte Mercy.

»Ja. Wir haben uns gegenseitig geliebt, aber es gab gewaltige Anforderungen an Kens Zeit und unser gemeinsames Leben. Anfangs hat er versucht, die Firma zu verlassen, doch sie haben jedes Mal einen Riesenaufstand gemacht. Der Vize-Präsident der USA rief persönlich an und drängte ihn, es sich noch einmal zu überlegen. Die angebotenen Vergütungen explodierten. Und Ken fand es sehr schwierig zu widerstehen. Es gab auch noch andere Probleme, und er akzeptierte, dass ich so nicht weiterleben konnte. Ich meine, es gibt Menschen, die für eine Sechs-Zimmer-Wohnung im hundertachten Stock des Burj Khalifa mit all den Annehmlichkeiten eines Luxus-Spa morden würden, aber ich zähle nicht zu ihnen.«

»War das das Problem?«, fragte Mercy. »Sie haben ihn verlassen, weil Ihnen der Lebensstil nicht gefallen hat?«

Emma sah sich auf der Suche nach einer Eingebung im Raum um und gab auf. »Nein.«

»Was immer Sie sagen, bleibt unter uns, aber ich muss alles wissen. Jedes Detail. Jede Kleinigkeit ist wichtig.«

»Es war keine Kleinigkeit«, sagte Emma. »Ich fand es zunehmend schwieriger, mit den Entscheidungen zu leben, die Ken im Namen der Kinderman Corporation traf. Viele ihrer Aktivitäten gefielen mir nicht. Ich hasste die Politik, die Tricksereien und die unverhohlenen Lügen. Ken hatte sein Leben lang darauf hingearbeitet, CEO eines großen amerikanischen Unternehmens zu werden, und er hätte bestimmt nicht mit neunundvierzig den Top-Job in seiner Welt hingeschmissen, weil ich Bauchschmerzen wegen bestimmter Aspekte seiner Geschäftsethik hatte. Er hat sich entschieden. Jetzt hat er eine dieser Vorzeige-Frauen, die man umsonst dazukriegt, wenn man einen Lamborghini Veneno kauft.«

Sie sahen sich an, erkannten den Ernst dieser Enthüllung und lachten. Nachdem Emma einem Gefühl freien Lauf gelassen hatte, folgten die Tränen auf dem Fuß, und sie griff nach einem Papiertaschentuch.

»Tut mir leid. Ich kann es nicht kontrollieren.«

»Machen Sie sich deswegen keine Gedanken. Ich weiß, wie es ist. Immer präsent und unter der Oberfläche vibrierend.«

»Sie meinen, Sie sind eine Ermittlerin für Entführungsfälle, deren Kind selbst schon mal entführt wurde?«

»Meine Tochter, vor ein paar Jahren«, sagte Mercy, »aber sie war älter, besser in der Lage, auf sich selbst aufzupassen.«

»Oh, Sophie kann prima auf sich selbst aufpassen. Sie ist acht und geht hart auf die Achtzehn zu, ein wirklich außergewöhnliches Mädchen. Ich wünschte, ich wäre in ihrem Alter so selbstbewusst gewesen. Sie kennt die Vorstandsmitglieder von Kinderman fast besser als ihre Klassenkameradinnen an der Francis Holland School.«

»Das heißt, sie hatte keine Puppen, Teddys oder so was?«

»Fast keine. Ihr einziges Stofftier ist ein Frosch namens Zach. Er ist eine Art Alter Ego. Manchmal führt sie Gespräche mit ihm, manchmal ist sie selber Zach. Es kann ziemlich entnervend sein. Es konnte passieren, dass ich mit einer Freundin auf dem Beifahrersitz in meinem Wagen fuhr und Zach plötzlich zwischen uns auf der Mittelkonsole auftauchte, schüchtern von links nach rechts blickte und mit tiefer Stimme ›Hal-lo, L-l-a-dys‹ sagte, wie ein Gigolo oder Zuhälter. Meine Freundin musste sich umdrehen, um sich zu vergewissern, dass es Sophie war, die den Frosch in der Hand hielt. So unheimlich war es.«

»Interessant«, sagte Mercy. »Man fragt sich, woher es kommt.«

»Sie ist ein sehr fantasievolles kleines Mädchen«, erwiderte Emma. »Im Urlaub haben wir einmal eine Freundin von ihr mitgenommen, und die beiden saßen in ihren Schwimmreifen im Pool und haben sich unterhalten, als wären sie zwei alte Damen in einem Teesalon oder zwei alte Männer beim Kegeln oder – am peinlichsten – zwei Teenager beim Sonnenbaden, die die Abenteuer der vergangenen Nacht durchkauten, inklusive der Jungen, bei denen sie am Ende gelandet waren. Ken hat immer gesagt, ich müsse etwas dagegen tun. Und ich habe bloß geantwortet: ›Was denn?‹ Ich meine, soll ich sämtliche Kreativität meiner Tochter ersticken, bloß weil sie ein bisschen seltsam ist? Vielleicht schlummert eine große Drehbuchautorin in ihr, und ich hätte es ihr ausgetrieben. Das möchte ich auf keinen Fall.«

»Wie hat sie sich mit dem Chauffeur verstanden?«

»Ja, der Chauffeur. Ich habe den Kinderman-Chauffeur nach ungefähr zwei Tagen wieder rausgeschmissen. Er war einer dieser Ex-Marineinfanteristen, Nacken und an den Seiten ausrasiert, Bürstenschnitt, ein guter Zentner reine Muskeln. Er konnte Türen eintreten, aber nur weil er sich nie daran erinnerte, dass es einfacher war, sie zu öffnen. Fahrzeuge prallten von ihm ab, aber nur weil er den Berufsverkehr als Spielwiese benutzte. Wenn er einem mit einem Finger richtig die Hand drückte, musste man hinterher ins Krankenhaus. Keine Konversation. Vorprogrammiert auf totale Effektivität. Unmöglich. Pat Gould hingegen war meine Wahl. Ein wunderbarer Mann, Ire. Hat immer gern ein wenig geplaudert und Theater gespielt. Sophie vergöttert ihn. Sie saß neben ihm auf dem Beifahrersitz, nie hinten, und sie führten irre Gespräche, in denen Pat so tat, als wäre er Sophies Produzent und sie irgendein idiotischer Kinderstar. Wenn er sie vor der Schule absetzte, rannte sie zum Tor, als würde sie von Paparazzi verfolgt. Einmal stand sie nach der Schule winkend am Fenster, aber als ich hinaussah, war niemand dort. Ich fragte sie, was sie machte, und sie sagte: ›Ich winke nur meinen Fans. Das muss man doch machen, oder nicht, Mum?‹«

Sie lachten erneut, und wieder folgten danach die Tränen.

»Wie Sie sehen«, sagte Emma, »ist sie das Licht meines Lebens. Sie bringt mich immer wieder dazu, laut zu lachen.«

»Ist sie körperlich widerstandsfähig?«, fragte Mercy. »Leidet sie unter Krankheiten, nimmt sie Medikamente?«

»Seit meiner Trennung von Ken hat sie eine Art Angst-Asthma entwickelt, wie ich es nenne. Sie hat einen Inhalator für den Fall, dass sie Probleme bekommt. Es war nie ein großes Thema, doch ich weiß nicht, wie sie auf den Stress einer Entführung reagiert. Sie wirkt so selbstsicher, doch sie vermisst ihren Vater und verlässt sich für emotionale Unterstützung sehr auf mich. Sie hat mich tagsüber immer angerufen, um … um …«

Wieder flossen Tränen. Mercy legte eine Hand auf Emmas Schulter, Emma klammerte sich daran. Mercy forderte sie auf, Sophie zu beschreiben, ihre Kleidung (Schuluniform), Schmuck (Perlenohrstecker), Glücksbringer (ein in einem Stein eingefasstes Insekt), Armbänder (ein grünes und ein weißes Stoffarmband am Handgelenk), Uhr (keine, die sie getragen hatte) und ihre Handynummer. Emma gab ihr ein paar Fotos. Sie sprachen über Zähne, Haare und Haut, was Emma zu beruhigen schien.

»Ich möchte noch ein wenig über Ihren Mann sprechen«, sagte Mercy. »Meines Wissens hat er sich bei der Scheidungsvereinbarung sehr großzügig gezeigt und ist trotzdem immer noch ein äußerst wohlhabender Mann. Hat er all diesen Reichtum durch seine Arbeit für Kinderman erworben?«

»Sein Vater war ein sehr erfolgreicher Geschäftsmann. Sie waren gute republikanische Jungs, die immer miteinander konkurriert haben, bis sein Vater vor fast zehn Jahren plötzlich an einem Schlaganfall starb«, berichtete Emma. »Er hatte immer gesagt, Ken würde nichts erben und müsse selbst seinen Weg in der Welt machen, weil ererbter Reichtum die nächste Generation verderben würde. Ken war also finanziell bereits sehr gut aufgestellt, als sein Vater starb und ihm ein New Yorker Immobilienportfolio sowie Aktien und Firmenanteile im Wert von etwa vierhundert Millionen Dollar hinterließ.«

Mercy zog unwillkürlich die Brauen hoch.

»Ich weiß«, sagte Emma. »Die Summen sind fantastisch. Sein Vater ist 2005 gestorben, und im Laufe der beiden folgenden Jahre löste Ken das Immobilienportfolio auf und investierte das Geld in Gold. Nach der globalen Kreditkrise kaufte er sich bei diversen Banken ein, reinvestierte in Immobilien in London, Schanghai und Sydney und machte aus den vierhundert Millionen binnen sieben Jahren achthundert Millionen. Zur selben Zeit verdoppelte und verdreifachte sich auch der Wert seiner Anteile an Kinderman, seine Vergütungen stiegen ständig, sodass er Ende letzten Jahres kurz davorstand, zweifacher Milliardär zu werden. Das weiß ich, weil er mir vor Kurzem erzählt hat, dass Forbes komplett danebengelegen und ihn fast achthundert Millionen Dollar zu niedrig eingeschätzt habe. Was auch immer … es ist vollkommen obszön.«

»Hat Ryder Ihnen von den anderen Entführungen gestern erzählt?«

»Ja. Er hat erwähnt, dass es in allen Fällen politische Verbindungen gibt«, sagte Emma. »Sie müssen wissen, dass Ken mit etwa der Hälfte der politischen Klasse der USA in Princeton studiert hat. Und der Vizepräsident der Vereinigten Staaten war ein dicker Kumpel seines Vaters, sie kannten sich schon seit Jahren.«

»Hat er Ihnen auch erzählt, dass die Eltern in allen Fällen Milliardäre sind?«

»Ryder glaubt, dass das nur in Bezug auf das Motiv der Entführer relevant ist.«

»Wie sieht er die Forderung nach einer Kostenerstattung?«

»Er hält es für einen Witz. Ich meine, er denkt, damit soll lediglich demonstriert werden, dass die Entführungen miteinander zu tun haben und wie clever die Bande dabei vorgegangen ist. Er schätzt, dass es am Ende zu Verhandlungen kommen wird. Er ist entschlossen, Sophie sicher zurückzubringen, aber ich spüre einen gewissen Stolz bei ihm. Er möchte es billiger hinkriegen als alle anderen. Ich habe ihm erklärt, dass er ihr Leben nicht für etwas so Albernes wie Geld aufs Spiel setzen soll.«

»Darf ich Sie fragen, ob Sie zurzeit in einer Beziehung leben?«

»Natürlich. Ja, ich habe einen Freund … kommt mir albern vor, ihn so zu bezeichnen. Er ist … ähm … älter als ich. Wir haben uns in Dubai kennen gelernt. Dort hat er geschäftlich zu tun. Als ich mich von Ken getrennt habe, haben wir uns hier in London wiedergetroffen.«

»Können Sie mir seinen Namen nennen?«, fragte Mercy. »Wir müssen ihn überprüfen, wie Sie sicher verstehen werden.«

»Sie wollen ihn überprüfen?«, fragte Emma erstaunt. »Er hat früher für Kinderman gearbeitet. Er ist schon vom US-Militär, der Personalabteilung von Kinderman und wahrscheinlich auch von der CIA komplett durchleuchtet worden, aber … nur zu. Sein Name ist Conrad Jensen.«

Isabel lag im ersten Stock erschöpft auf dem Bett. Sie hatte ihr Mittagessen mit Alyshia abgesagt und ihre Tochter gebeten, stattdessen am späten Nachmittag vorbeizukommen. Weil sie nicht die Kraft gehabt hatte, sich auszuziehen, lag sie immer noch vollständig bekleidet in die Bettdecke gewickelt, strich über die Wölbung ihres Bauches und stellte sich das winzige Leben vor, dessen Zellen sich in ihr verdoppelten und wieder verdoppelten. Sie war unendlich glücklich, glücklicher noch als zu der Zeit, als sie mit Alyshia schwanger gewesen war, weil sie damals schon die dunklen Aspekte von Franks Persönlichkeit geahnt hatte. Sie hatte beobachtet, wie er nicht nur all die richtigen Leute, sondern auch ein paar Gestalten getroffen hatte, mit denen man nichts zu tun haben wollte, Typen, deren Blicke etwas in einem ersticken und einem das Gefühl vermitteln konnten, dass die eigene Moral lachhaft war.

Sie verdrängte den Gedanken. Sie wusste nicht, warum sie an einem Tag wie diesem derart düstere Erinnerungen in ihr Bewusstsein ließ. Um sich abzulenken, kehrte sie in Gedanken zurück zu einer Dinnerparty, auf der sie mit Charlie gewesen war, eine ziemlich steife Angelegenheit, bis nach dem Abendessen irgendjemand angefangen hatte zu tanzen. Charlie hatte sie abgeklatscht, und bald hatten sie wie in einem Vakuum getanzt, einem Raum, den die anderen ihnen gelassen hatten, als sie an der Art, wie sie und Boxer sich unverwandt in die Augen blickten, erkannt hatten, dass hier zwei Menschen unsterblich ineinander verliebt waren.

Ihr kam es vor, als ob die Luft im Schlafzimmer immer drückender wurde, und sie dachte, dass die Erinnerung sie vielleicht aufgeregt hatte und ihr auf die Brust geschlagen war, doch das Gefühl der Atemlosigkeit wurde bedrängender. Sie strampelte die Bettdecke weg, doch die Beklemmung wollte nicht verschwinden. Nach Luft ringend, drehte sie sich auf die Seite und tastete auf dem Nachttisch nach ihrem Handy. Ihr Hals war wie zugeschnürt, ihre Arme zuckten unkontrolliert, sodass alles auf dem Nachttisch auf dem Boden landete. Dabei fiel ihr ein, dass das Handy auf dem Küchentisch lag. Sie hustete und sah geschockt einen Blutspritzer auf dem weißen Laken. Woher war der gekommen?

Als sie sich auf die Füße rappelte, drehte sich der Raum vor ihren Augen, und sie klammerte sich an ein imaginäres Geländer, um sich aufrecht zu halten. Unsicher stolperte sie zur Tür, deren Rahmen zu schwanken schien, sodass sie mit der Schulter dagegenprallte und von dort weiter in den Flur taumelte, wo sie die Holzkugel auf dem Pfosten des Treppengeländers zu fassen bekam. Sie klammerte sich daran und konzentrierte sich auf die Treppe, weil sie wusste, dass die Ursache für ihren Zustand, was immer es sein mochte, ernst war und sie Hilfe rufen musste.

Die Treppe kam ihr extrem hoch und steil vor, als sie den Fuß in Richtung der ersten Stufe schob. Wieder musste sie husten; Blut spritzte auf ihre Hand. Sie streckte den Fuß aus und setzte ihn ins Leere. Ihr Standbein gab nach, und sie stürzte kopfüber die Treppe hinunter. Vergeblich suchten ihre Hände Halt, unverständliche, zusammenhanglose Bilder flackerten vor ihren Augen auf: Brust, Teppich, Füße, Licht, Geländer, Wand. Sie landete schmerzhaft auf Schulter, Steißbein und Knie; zuletzt prallte ihr Schädel mit einem widerlichen Geräusch gegen die Wand, wodurch sie zu ihrem Glück das Bewusstsein verlor und mit dem Gesicht nach unten auf den Granitfliesen im Flur vor der Haustür landete.

KAPITEL VIERZEHN

16. Januar 2014, 13.05 Uhr

Im Wagen in Belgravia, London SW1

Auf dem Weg zu Lyall Mews rief Mercy Conrad Jensens Handy an, doch niemand nahm ab. Papadopoulos saß am Steuer und lauschte einem vorläufigen Bericht des Teams der Spurensicherung, das die Vordertüren und die Sitze des Mercedes untersucht hatte. Man hatte ihnen die Fingerabdrücke von Pat Gould und Sophie Railton-Bass geschickt; bisher hatten sie nichts Ungewöhnliches gefunden.

»Nachdem wir das überprüft haben, lasse ich Sie vielleicht allein weitermachen und folge der Conrad-Jensen-Spur im Savoy«, sagte Mercy.

»Sie glauben, dass da irgendwas faul ist?«

»Ich weiß nicht, warum«, sagte Mercy. »Vielleicht weil er ein Mann ist, der sich an eine verletzliche Frau mit einem riesigen Vermögen herangemacht hat.«

»So wie Sie sie beschrieben haben, klingt Emma Railton nicht besonders verletzlich«, sagte Papadopoulos. »Und Jensen arbeitet praktisch für die CIA.«

»Das ist für mich nie eine Empfehlung«, erwiderte Mercy. »Die CIA-Leute waren mir gegenüber heute Morgen ziemlich verschlossen. Mein Freund beim MI6 vermutet, dass sie befürchten, einige ihrer Mitarbeiter oder Auftragnehmer könnten in die Sache verwickelt sein, deshalb wollen sie sich auf keinen Fall in die Karten gucken lassen. Und sogar intelligente und kompetente Frauen sind emotional verwundbar, wenn ihre Ehe zerbricht.«

Mercy überließ Papadopoulos die Ermittlung am Tatort und die Tür-zu-Tür-Befragung in der Lyall Street und fuhr ins Savoy, um nach Conrad Jensen zu fragen. Sie erfuhr, dass Jensen mit seiner Tochter dort gewohnt hatte, einer Frau Anfang, Mitte zwanzig, deren Name im Hotel unbekannt war, weil ihr Pass für die Buchung nicht erforderlich gewesen war. Eine Tochter hatte Emma gar nicht erwähnt. Jensen hatte das Hotel plötzlich und ohne Gepäck verlassen, seine Tochter war einige Tage später abgereist. Mercy bat, das Zimmer sehen zu dürfen, eine Suite mit zwei Schlafzimmern, doch sie war belegt und in der Zwischenzeit bereits zwei Mal gereinigt worden. Sie fragte nach Zimmermädchen und allen anderen, die mit Conrad Jensen oder seiner Tochter Kontakt gehabt hatten.

Die portugiesischen Zimmermädchen waren nie im Zimmer gewesen, wenn Jensen und seine Tochter anwesend waren. Im Papierkorb und unter den Sachen, die im Zimmer herumlagen, war ihnen nichts Ungewöhnliches aufgefallen. Anschließend befragte Mercy das Servicepersonal in den diversen Restaurants des Hotels, die Jensen und seine Tochter besucht hatten. Interessant war lediglich, dass keine der Kellnerinnen je auch nur einen Gesprächsfetzen von ihnen aufgeschnappt hatte. Jedes Mal wenn jemand sich ihrem Tisch genähert hatte, war die Unterhaltung verstummt und erst fortgesetzt worden, wenn er außer Hörweite war.

»War das Absicht?«

»Wir fanden es zumindest merkwürdig«, sagte eins der Mädchen. »Er sagte immer: ›Meine Tochter nimmt das Tatar.‹ Als ob er etwas betonen wollte. Wir haben angefangen zu glauben, dass sie trotz der gut vierzig Jahre Altersunterschied vielleicht nicht Vater und Tochter, sondern ein Paar waren. An einem Abend haben wir ein Spiel daraus gemacht, abwechselnd zu ihrem Tisch zu gehen, Wein nachzuschenken, Krümel wegzuwischen und so weiter, um sie zu ertappen, und dabei ist uns aufgefallen, dass sie eine Zeichensprache benutzt haben. Irgendwann sind sie ganz verstummt, und wir haben sie in Ruhe gelassen. Aber irgendwas an ihnen kam uns verkehrt vor.«

Mercy wurde informiert, dass man die Empfangsdame und den Portier aufgetrieben hatte, die Dienst hatten, als Conrad Jensen das Hotel verlassen hatte. Die beiden warteten in einem Büro hinter dem Empfang.

»Mr Jensen hat also nicht ausgecheckt?«, fragte Mercy.

»Nein, seine Tochter hat ausgecheckt, etwa drei Tage, nachdem wir ihn zum letzten Mal gesehen hatten. Sie hat die Rechnung mit der Kreditkarte ihres Vaters bezahlt«, sagte die Empfangsdame.

»Haben Sie ihren Namen mitbekommen?«

»Nein.«

»Ist es nicht sonderbar, dass Gäste in einer teuren Zwei-Zimmer-Suite getrennt auschecken?«

»Für die Superreichen ist das nicht so ungewöhnlich.«

»Können Sie mir irgendetwas über seinen Aufenthalt hier berichten? Besucher? Ungewöhnliche Anfragen?«

»Laut seiner Datei im Computer hat er uns gebeten, am elften Januar um 18.00 Uhr einen gewissen Walden Garfinkle auf sein Zimmer zu lassen.«

»Haben Sie Jensen am Abend seines Aufbruchs noch gesehen?«

»Er hat mir auf dem Weg hinaus zugenickt. Das war alles.«

»Haben Sie in den folgenden drei Tagen seine Tochter gesehen?«

»Hin und wieder.«

»Können Sie ihr Verhalten beschreiben?«

»Sie hing praktisch ständig an ihrem Handy, und wenn nicht, saß sie in der Lobby und hat, das Gesicht nur Zentimeter über dem Display, darauf gestarrt, als würde sie auf eine Nachricht von einem Geliebten warten. Soweit ich weiß, ist sie nur zum Schlafen auf ihr Zimmer gegangen.«

»Das ist sehr aufmerksam beobachtet«, sagte Mercy.

»Sie war eine auffällige Erscheinung … selbst für das Savoy.«

»Was ist mit Ihnen?«, wandte Mercy sich an den Portier. »Hatten Sie Kontakt mit dem Mädchen?«

»Sie hat immer öffentliche Verkehrsmittel benutzt bis auf den letzten Tag, da hat sie ein Taxi nach Islington bestellt.«

»Keine Adresse?«

»Nur Islington.«

»Können Sie sich an den Taxifahrer erinnern?«

»Es war einer unserer regelmäßigen Fahrer«, bestätigte der Portier nickend.

»Ich möchte mit ihm sprechen«, sagte Mercy. »Was ist mit Mr Jensen?«

»Wir haben immer über Fußball geredet. Er war Chelsea-Fan. Ich habe ihm fast jeden Tag ein Taxi gerufen. Er ist zwei Mal zum Wilton Place gefahren und am 10. Januar gegen zwanzig Uhr zu einem Restaurant namens Moro am Exmouth Market.«

»Und am letzten Abend?«

»Er hat mir einen Zehner in die Hand gedrückt, aber kein Taxi verlangt. Er ist einfach zur Strand hochgelaufen, links abgebogen, und das war das Letzte, was ich von ihm gesehen habe.«

»Treiben Sie mir diesen Taxifahrer auf«, sagte Mercy. »Und jemanden, der mir eine Personenbeschreibung von Walden Garfinkle geben kann. Was ist mit dem Zimmerservice? Nachdem Jensen das Hotel verlassen hatte, hat die Tochter das Essen wahrscheinlich aufs Zimmer bestellt, anstatt alleine im Restaurant zu sitzen.«

Die Empfangssekretärin tippte etwas in ihren Computer, überprüfte die Rechnung und tätigte einen Anruf. Der Portier machte sich auf, den Taxifahrer zu finden. Einige Minuten später kam eine junge Orientalin ins Büro. Sie sprach perfektes Englisch mit einem Akzent, als hätte sie es vom BBC-World-Service gelernt. Sie erinnerte sich daran, an drei aufeinanderfolgenden Abenden Essen in Jensens Suite serviert zu haben. Ihr war aufgefallen, wie angespannt die Atmosphäre gewesen war und wie einsam Jensens Tochter gewirkt hatte.

»Sie hat mir nicht direkt leidgetan, weil sie mir dafür in ihrem Zimmer für tausend Pfund pro Nacht doch zu stark und zu reich vorkam. Ich dachte, sie hätte vielleicht Liebeskummer. Das habe ich schon oft gesehen. Zerwürfnisse, Versöhnungen, Enttäuschungen sogar körperliche Auseinandersetzungen mit Tritten, Schlägen und Beißen. Ich habe mit ihr gesprochen, während ich das Essen aufgedeckt habe. Nichts Besonderes, nur Smalltalk, um zu sehen, ob sie Kontakt haben wollte.«

»Und?«

»Sie hat mich angebaggert. Massiv. Sie hat mich gefragt, ob ich mit ihr ins Bett gehen wollte. Ich habe ihr erklärt, dass ich nicht so veranlagt bin.«

»Wie hat sie reagiert?«

»Sie hat mit den Schultern gezuckt, als ob ich eine Einladung auf ein Glas Cola oder so abgelehnt hätte, als wäre es nichts«, sagte die Hotelmitarbeiterin. »Ihre Anmache war seltsam für eine so schöne Frau, sehr maskulin. Sie saß mit leicht gespreizten Beinen da, die Ellbogen auf den Knien, spielte mit ihrem Handy und sagte: ›Bock zu ficken?‹ Ich weiß noch, dass sie mich verwirrt hat.«

»Waren Sie nervös, als Sie ihr das nächste Mal Essen auf dem Zimmer serviert haben?«

»Nein. Für sie war es wie gesagt nichts. Ich war nicht interessiert. Kein Problem. Wir haben eine Weile geredet … sonst nichts. Sie hat mir erzählt, dass ihr Dad ein paar Tage zuvor aufgebrochen war, ohne ihr zu sagen, wohin.«

»Hat sie seinetwegen besorgt gewirkt?«, fragte Mercy. »Hat sie überhaupt über ihren Vater gesprochen?«

»Sie wirkte angespannt, aber vielleicht auch, weil sie die ganze Zeit darauf gewartet hat, dass das Telefon klingelt. Sie hat es nie aus der Hand gelegt. Ich habe sie gefragt, was ihr Vater macht, und sie sagte bloß, er sei Geschäftsmann. Ich hatte den Eindruck, dass er nicht zum ersten Mal verschwunden war. Sie meinte, wahrscheinlich würde er irgendeinem Rock hinterherjagen.«

»Haben Sie ihren Namen mitbekommen?«

»Siobhan.«

Boxer war auf dem Weg zurück zu seiner Wohnung in Belsize Park. Als er aus der U-Bahn kam, hatte er eine Nachricht von Glider, der um Rückruf bat.

»Ich hab eine Spur für Sie, ja«, sagte Glider. »Aber machen Sie sich keine allzu großen Hoffnungen, es ist nichts Stichfestes.«

»Was soll das heißen?«

»Es soll heißen, dass ich meine alten Unterlagen durchgegangen bin, um zu sehen, welche Geschäfte ich Marcus zugeschanzt habe und wem von den Leuten Marcus vielleicht noch trauen würde, wenn sie ihn anrufen und ihm anständige Einnahmen versprechen.«

»Klingt nicht besonders aufregend.«

»Ich hab sie überprüft«, sagte Glider. »Sie sind noch aktiv, beliefern Pubs mit Zigaretten im Gesamtwert von Tausenden von Pfund. Und sie operieren auf der anderen Seite des Flusses. Bermondsey. Das ist direkt neben Walworth.«

»Dann lassen Sie mal hören.«

»Der Typ heißt Harvey Cox und betreibt seine Geschäfte von einem Lagerhaus am Ende der Latona Road, einer Seitenstraße der Old Kent Road, ganz in der Nähe vom Bahnhof South Bermondsey. Sie können sich auf mich berufen, solange Sie niemanden umbringen. Wie Sie da reinkommen, müssen Sie selber sehen. Am bestens wär’s, wenn Sie ein paar Zigaretten brauchen oder einen Vorrat. Am besten eine ganze Ladung.«

Glider nannte ihm eine Nummer und legte auf. Boxer rief an, nannte seinen Namen und Glider als Kontakt. Er verlangte nach Harvey Cox. Die Stimme am anderen Ende sagte, er würde ihn in fünf Minuten zurückrufen. Es dauerte zehn.

»Cox«, sagte er. »Sind Sie Boxer?«

»So ist es.«

»Was wollen Sie?«, fragte Cox. »Kaufen oder verkaufen?«

»Kaufen«, sagte Boxer, der schätzte, dass er so die größte Chance hatte, Cox persönlich in seinem Lagerhaus zu treffen.

»Woran haben Sie gedacht?«

»Fünfhundert Packungen pro Monat.«

»Das lässt sich machen.«

»Ich würde Sie gern treffen.«

»Wir liefern.«

»Von Angesicht zu Angesicht ist mir lieber. Ich will Ihren Laden sehen.«

»Gliders Name reicht normalerweise aus, mein Freund.«

»Er hat gesagt, er hätte in letzter Zeit nicht viele Geschäfte mit Ihnen gemacht und nicht in dem Bereich. Ich muss mich vergewissern, dass Ihre Organisation … funktioniert.«

»Die funktioniert schon«, entgegnete Cox ironisch. »Also gut, Sie wissen, wo Sie uns finden. Wir erwarten Sie. Dann können Sie auch gleich die erste Rate mitbringen. Wann ungefähr?«

»Zwischen fünf und sechs?«, sagte Boxer. »Preis?«

»Eins fünfzig pro Packung.«

Boxer feilschte ihn auf 1,25 Pfund herunter.

»Sehen Sie zu, dass Sie vor sechs hier sind«, sagte Cox. »Danach lassen wir die Hunde raus.«

Sie beendeten das Gespräch. Boxer öffnete den Safe hinter dem italienischen Gemälde an der Wand seines Wohnzimmers und nahm siebentausend Pfund heraus. Dann ging er in die Küche, hob eine Bodendiele hinter einem der Schränke an, nahm die leichte belgische FN57-Halbautomatik heraus und lud sie.

»Kommst du diesmal mit?«, fragte Siobhan und blickte auf ihr Handy.

»Wohin?«, fragte Amy.

»Das haben sie nicht gesagt. Nur dass ich losgehen soll, Anweisungen folgen.«

»Worum geht’s?«

»Ich weiß nicht, aber ich stelle mir vor, dass sie Neuigkeiten über meinen Vater haben, sonst würden sie mich nicht losschicken.«

»Es sind also dieselben Leute, die du getroffen hast, das Netzwerk deines Vaters?«

»Ich weiß nicht, ob ich dieselbe Person treffen werde, aber es wird jemand aus dem Netzwerk sein.«

»Ich muss erst meinen Dad anrufen.«

»Dann mach hin«, erwiderte Siobhan. »Wenn diese Leute sagen, spring, dann springt man.«

Amy ging ins Schlafzimmer und rief ihren Vater an, der gerade die U-Bahn betrat.

»Bleib, wo du bist«, riet ihr Boxer. »Geh nicht mit ihr. Das ist nichts für dich.«

»Was ist mit dir, warum gehst du nicht mit?«

»Ich bin gerade an einer anderen Sache dran, die bis zu einer bestimmten Zeit erledigt werden muss.«

»Dann lass mich mitgehen.«

»Du bist nicht ausgebildet, Amy. Du hast es hier mit Profis zu tun. Sogar Siobhan hat ein Training genossen. Du weißt nicht, wonach du Ausschau halten musst.«

»Wie meinst du das?«

»Die Anzeichen, dass irgendwas falsch und nicht wie geplant läuft.«

»Warum folge ich ihr dann nicht einfach?«

»Du gehst nicht mal in die Nähe. Wenn diese Leute irgendwas taugen, schütteln sie dich an der ersten Straßenecke ab«, sagte Boxer. »Du bleibst in der Wohnung und lässt Siobhan ihr Ding durchziehen. Wir reden später. Ich muss jetzt Schluss machen.«

Er beendete das Gespräch. Amy ging zurück zu Siobhan, die schon ihre Jacke anhatte, bereit zum Aufbruch.

»Oh!«, sagte Siobhan. »Daddys kleines Mädchen wird tun, was man ihm befohlen hat. Setz dich aufs Sofa und betrachte die Spitzen deiner netten kleinen braven Schühchen.«

»Ich hatte überlegt, dir zu folgen.«

»Ich muss ihnen sagen, dass du mitkommst, sonst entdecken sie dich und schalten dich aus wie ein hinkendes Gnu.«

Schweigen.

»Bis später«, sagte Siobhan und warf sich ihre Tasche über die Schulter.

»Also gut, ich komm mit«, sagte Amy.

Siobhan tippte eine SMS.

»Jetzt müssen wir warten, ob sie es erlauben.«

Als Alyshia D’Cruz um fünf Uhr im Haus ihrer Mutter klingelte, machte niemand auf. Sie rief Isabels Handy an und runzelte die Stirn, als sie es im Haus klingeln hörte. Angesichts der vorherigen Erschöpfung ihrer Mutter und deren Schwangerschaft begann sie, sich ernsthaft Sorgen zu machen. Unwillkürlich tat sie, was jeder in einer solchen Situation tun würde: Sie ging in die Hocke und spähte durch den Briefschlitz. Sie musste irgendwie ins Haus gelangen, hatte ihrer Mutter jedoch dummerweise den Schlüssel zurückgegeben.

Das Flurlicht war aus, aber über der Treppe brannte Licht, sodass Alyshia ihre Mutter auf den Granitfliesen liegen sah, die Füße auf der untersten Stufe. Alyshia sank entsetzt zurück, rief auf dem kalten Bürgersteig sitzend einen Krankenwagen und machte sich dann auf den Weg zur Verwaltung des Komplexes, weil sie einen Schlüssel zum Haus brauchte und fürchtete, dass das Büro bald schließen könnte.

Die Frau in der Verwaltung erkannte sofort, dass es sich um einen Notfall handelte. Alyshias entsetztes Gesicht sagte alles. Die Frau ließ ihre Handtasche fallen und suchte, den Widerhall der Worte »bewusstlos«, »schwanger« und »Krankenwagen« im Kopf, den Schlüssel für Isabels Haus. Sirenen heulten in der Ferne, als die beiden Frauen auf zu hohen Absätzen über den Parkplatz und vorbei an der kümmerlichen Grünanlage stolperten. Auf dem Hof vor dem Haus wehte ein seltsam böiger Wind, der ihre Schritte unsicher machte und den ausgestellten Rock der Frau hochwehte, sodass Alyshia ihn herunterdrücken musste.

Sie brauchten nur den Haustürschlüssel. Die Frau fiel durch die Tür, als Alyshia an ihr vorbeistürmte, ihre hochhackigen Schuhe abstreifte und auf Knien über die Granitfliesen rutschte.

Die Frau rief, sie würde das Tor öffnen, damit der Krankenwagen so nahe wie möglich ans Haus heranfahren konnte, doch Alyshia hörte sie gar nicht. Sie kniete neben der eingedrückten Schulter ihrer Mutter und überlegte panisch, was zu tun war. Sollte sie sie bewegen? Ihre Mutter war offensichtlich die Treppe heruntergefallen. Alyshia sah den Bluterguss, aufgeplatzte Haut und Blut an einer Seite ihrer Stirn. Hatte sie sich beim Sturz den Hals verletzt?

Lebenszeichen, überprüfe die Lebenszeichen. Isabels eine Hand lag über ihrem Kopf. Alyshia packte das noch warme Handgelenk und versuchte, einen Puls zu fühlen. Sie sah die Blutflecken auf der Hand ihrer Mutter, beugte sich über die Fliesen und sah weiteres Blut um ihren Mund und an einem Schleimfaden auf den Boden tropfen. Sie öffnete ein Augenlid ihrer Mutter, weil sie sich erinnerte, dass eine Reaktion auf Licht ein weiteres Zeichen war, doch das Auge starrte blind auf die glitzernden Fliesen.

Lautes Sirenengeheul ließ Alyshia zusammenfahren. Flackerndes Blaulicht fiel auf die Wände. Rettungssanitäter in Leuchtwesten rannten durch den Garten, einer hatte eine Tasche über der Schulter und eine Sauerstoffflasche in der Hand, der andere zog eine Rollliege hinter sich her.

»Lassen Sie uns mal, Schätzchen.«

Alyshia rollte sich hilflos zur Seite und blickte an die Wand gelehnt und die Arme um die Knie geschlungen auf die Schultern des Rettungssanitäters, der Isabel hastig untersuchte und dann mit Sauerstoff beatmete. Der zweite Sanitäter rollte die Liege herein.

»Irgendwas, was wir wissen müssen?«, fragte er Alyshia.

»Sie ist im fünften oder sechsten Monat schwanger, Ende vierzig, hat hohen Blutdruck und ist gerade erst mit dem Flugzeug aus Mumbai zurückgekommen«, sagte Alyshia wie auf Autopilot. »Aus ihrem Mund sickert Blut, und auf ihrem Handrücken sind Spritzer, die aussehen, als hätte sie Blut gespuckt oder gehustet.«

»Wonach hört sich das für dich an, Dave?«

»Lungenembolie«, sagte Dave. »Wir sollten sie sofort transportieren. Wenn wir noch Zeit für die Nackenstabilisation verschwenden, können die in der Klinik auch nichts mehr machen.«

»Was soll das heißen?«, fragte Alyshia.

»Keine Sorge, wir tun das Menschenmögliche.«

»Ruf an und sag, sie sollen einen Notkaiserschnitt vorbereiten«, sagte Dave. »Es lebt …«

In weniger als einer Minute hatten sie Isabel auf die Liege gelegt und durch die Tür gerollt. Alyshia folgte ihnen, zog die Tür zu, steckte den Ersatzschlüssel ein und stieg hinten in den Krankenwagen. Die Sirene heulte einmal auf, dann setzte der Krankenwagen rückwärts auf die Straße. Sie fragte, wohin sie fuhren.

»Chelsea and Westminister.«

Alyshia rief Boxer an, doch er nahm nicht ab. Sie hinterließ eine Nachricht. »Hier ist Alyshia. Ruf mich dringend zurück. Mum ist gestürzt. Ich bin in einem Krankenwagen auf dem Weg ins Chelsea and Westminster Hospital. Es ist jetzt 17.23 Uhr.« Sie rief ihren Partner Deepak an und berichtete ihm die schreckliche Neuigkeit. Er sagte, er wäre schon auf dem Weg. Zuletzt benachrichtigte sie ihren Vater, der sofort versuchte, den Krankenwagen zu einem besseren Krankenhaus umzuleiten.

»Ist das Ihr alter Herr?«, fragte Dave. »Was hat der denn genommen?«

»Er mag es nicht, wenn er nicht alles unter Kontrolle hat«, sagte Alyshia.

»Sie wird die beste Versorgung erhalten … wahrscheinlich auf der ganzen Welt«, erklärte Dave. »Darin ist der National Health Service wirklich gut. Extreme Notfälle. Leben oder Tod.«

»Darum geht es?«, fragte Alyshia panisch.

»Als Erstes müssen wir das Baby holen. Alles, was Ihre Mum am Leben erhalten sollte, geht an das Baby. Wir holen das Baby und geben ihr Gerinnungshemmer, um die Lungenembolie aufzulösen, dann hat sie eine Chance, doch es ist nicht übertrieben zu sagen, dass es auf Messers Schneide steht.«

Alyshia raufte sich die Haare. »Ich … ich bin nicht bereit für so was.«

»Niemand ist je bereit dafür«, sagte Dave, »außer uns. Die gute Nachricht ist, dass sie noch lebt. Sie hat sich nicht den Hals gebrochen, wir haben ihren Zustand durch den Transport nicht verschlechtert, und im Krankenhaus ist alles bereit für sie. Daran müssen Sie sich festhalten, Liebes.«

Der Krankenwagen raste mit beängstigender Geschwindigkeit durch die Londoner Innenstadt. Die Sirene heulte, blaues Licht schnitt sich flackernd durch die Dunkelheit. Grelle Frontscheinwerfer beleuchteten den Weg, als sich der Verkehr vor ihnen teilte wie vor einem Schneepflug. Alyshia und Dave hielten sich fest, als der Krankenwagen hin und her schwankte, während der Fahrer wild am Lenkrad kurbelte. Sie bogen auf die Rampe der Notaufnahme des Chelsea and Westminster Hospital, wo bereits ein ganzes Team von Leuten wartete. Die Rollliege wurde entladen, und Isabel wurde mit Infusion und Sauerstoffflasche in das Krankenhaus gerollt, doch die durchsichtige Maske über ihrem Mund und ihrer Nase war kaum beschlagen.

KAPITEL FÜNFZEHN

16. Januar 2014, 17.30 Uhr

U-Bahn-Station South Bermondsey, London

Boxer hatte sein Handy in der U-Bahn ausgeschaltet, weil er nicht gestört werden wollte, während er sich auf die vermutlich äußerst schwierigen Verhandlungen mit Harvey Cox vorbereitete.

Er fand das Lagerhaus am Ende der Latona Road. Die Hunde waren noch in ihrem Käfig, zwei Rottweiler von jeweils etwa achtzig Kilo, die ihn wütend anbellten, als er vorbeiging. Eine Tür zu einem Büro neben dem großen Lagerhaus wurde geöffnet, und ein junger Schwarzer bat ihn herein.

»Ich bin Jarrod«, sagte er und forderte Boxer auf, seinen Koffer auf den Tisch zu legen und sich mit ausgestreckten Armen und gespreizten Beinen hinzustellen. Er durchsuchte ihn auf Waffen und nahm den Koffer.

»Das da drin ist mein Geld«, sagte Boxer. »Ich kümmere mich darum, bis Harvey und ich den Deal abgewickelt haben.«

»Dachte, das hätten Sie schon am Telefon erledigt.«

»Nichts ist erledigt, bis ich den Laden gesehen und wir die Sache per Handschlag besiegelt haben«, erwiderte Boxer und bedeutete dem jungen Mann, ihm den Koffer zurückzugeben.

Jarrod wog ihn in der Hand, als er ihn überreichte, und erklärte Boxer, er solle ihm folgen. Boxer war froh, dass die FN57 in dem Geheimfach im Boden des Koffers eine besonders leichte Waffe war, die selbst geladen weniger als ein Kilo wog.

Er war neugierig, Harvey Cox zu treffen. Am Telefon hatte Boxer einen Akzent bemerkt und sich gefragt, ob der Mann Jamaikaner war. Tatsächlich warteten zwei Männer in dem Raum auf ihn, ein großer spindeldürrer Schwarzer und ein kräftig gebauter Weißer mit kurzem grauem Haar und passendem Kinnbärtchen. Als Boxer hereinkam, wandte er sich vom Fenster ab und streckte die Hand aus.

»Harvey Cox«, sagte er. »Und das ist mein Partner Delroy Pink.«

Der Schwarze rührte sich nicht, sondern nickte nur knapp. Er sah aus wie jemand, der in seinem Leben anderen Menschen wehgetan hatte. Harvey sah aus, als hätte er es angeordnet.

»Ihrem Akzent nach dachte ich, Sie seien vielleicht Jamaikaner«, sagte Boxer.

»Wir sind Bahamaer. So schwarz und so weiß, wie’s nur geht«, erklärte Cox und zeigte erst auf Pink und dann auf sich selbst.

»Glider hat mir nicht viel über Sie erzählt. Er hat nur gesagt, dass er vor mehr als eineinhalb Jahren mal Geschäfte mit Ihnen gemacht hat«, sagte Boxer. »Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen, dass ich vorbeigekommen bin, um mich umzusehen.«

»Geht uns genauso«, sagte Cox. »Glider meinte bloß, Sie wären cool. Mehr nicht.«

»Trotzdem hat Ihr Mann mich auf Waffen gefilzt.«

»Er filzt jeden«, erwiderte Cox. »Was ist Ihr Business?«

»Ich verkaufe Zigaretten in Marktstädten im Süden Englands«, antwortete Boxer bewusst vage, weil er ihnen nichts Nachprüfbares an die Hand geben wollte. »Ich habe einen Lieferanten verloren und brauche jemanden, der einspringt. Und Sie?«

»Wir importieren hauptsächlich amerikanische Marken über Lieferanten aus Dubai. Bei Nachfragespitzen kaufen wir hin und wieder auch lokal«, sagte Cox. »Wir handeln nur mit den echten Marken, keine Fälschungen, kein chinesischer Mist.«

»Es ist ein großes Lagerhaus nur für Zigaretten.«

»Ich habe eine Sammlung von Oldtimern aus dem Krieg, die ich für Film- und Werbeaufnahmen vermiete.«

»Wie hieß der Lieferant, den Sie verloren haben?«, fragte Pink.

Beide Männer sahen ihn an. Ein Auge von Pink war blutunterlaufen.

»Jemand in Bristol mit einer Connection auf die Kanaren«, antwortete Boxer.

»Wenn Sie die Ware außerhalb von London geliefert bekommen wollen, kostet das extra«, sagte Pink. »Umsonst ist die Lieferung nur innerhalb der M25. Kapiert? Wollen Sie die Ware sehen … sich vergewissern, dass alles nach Ihrem Geschmack ist?«

»Klar«, sagte Boxer und nahm seinen Koffer.

Sie ließen Cox im Büro und gingen durch das schwach beleuchtete Gebäude, vorbei an mit Malerplanen bedeckten britischen und amerikanischen Pkws und Lkws, bis sie zu einem Sherman-Panzer kamen.

»Was hat das alles zu bedeuten, Delroy?«

»Der Mann ist verrückt nach Kriegsfilmen, das ist alles«, sagte Pink und öffnete eine Tür hinter dem Panzer. »Der Sherman ist für ihn privat. Den vermietet er nicht.«

Sie betraten einen weiteren mit Mauern abgetrennten, etwa zwanzig Meter langen Lagerraum, in dem die Luft spürbar trockener war. In der Mitte stand ein kleiner Gabelstapler, Kartons waren nach Marken geordnet auf drei Ebenen bis fast zur Decke gestapelt.

»Wir kontrollieren die Luftfeuchtigkeit«, sagte Pink und wies auf diverse im Raum verteilte Apparate. »Alles tiptop isoliert. Keine feuchten Dämpfe nach draußen. Verstehen Sie?«

»Sieht gut aus.«

Sie gingen zurück ins Büro. Cox saß mit seiner Lesebrille auf der Nase an seinem Schreibtisch und nuckelte an einem stinkenden Zigarrenstumpen. Pink nahm wieder seine Position ein und lehnte sich hinter ihm an die Wand. Boxer öffnete den kleinen Koffer mit dem Geld.

»Das sind sechstausendzweihundertfünfzig für die ersten fünfhundert Stangen.«

»Wenn Sie sie nach Bristol geliefert haben wollen, macht das noch mal zweihundert«, sagte Pink.

»Ich wollte Sie übrigens noch nach einem anderen Londoner Lieferanten fragen, mit dem ich verabredet war«, sagte Boxer. »Wir hatten schon ein Treffen vereinbart, und dann ist er verschwunden. Haben Sie je von Marcus Alleyne gehört?«

»Von ihm gehört ja«, sagte Pink. »Ein kleiner Hehler. Vertickt alles Mögliche. Zigaretten sind nur ein Teil seines Geschäfts.«

»Wissen Sie, was mit ihm passiert ist?«, fragte Boxer und stellte das Geld auf den Tisch.

»Vielleicht haben die Bullen ihn hopsgenommen«, sagte Pink.

Cox hatte sich umgedreht und sah Pink an, als hätte er eine Veränderung in dessen Tonfall bemerkt.

Als Boxer die letzten Geldscheine aus dem Koffer nahm, löste er den Verschluss des doppelten Bodens, zog die Pistole heraus und richtete sie auf Pink. Cox erstarrte in seinem Stuhl.

»Dachte mir schon, dass Sie zu gut sind, um wahr zu sein«, sagte Pink.

»Ich wusste, dass Sie es nicht sind«, erwiderte Boxer. »Aber hören Sie, Delroy, mich interessiert nur, was mit Marcus Alleyne passiert ist. Sobald wir das geklärt haben, bin ich hier weg.«

»Weißt du, wovon er redet, Pink?«, fragte Cox.

Als Pink langsam nickte, wirkten seine Augen so tot, dass Boxer dachte, der Mann hätte einen Anfall. Aber sein Instinkt sagte ihm etwas anderes, und er machte drei schnelle Schritte zur Tür, die im selben Moment krachend aufflog. Als Erstes ragte eine schwarze Hand mit einer Walther P99 über die Schwelle. Boxer schlug von unten dagegen. Dabei löste sich ein Schuss und schlug ein Loch in die Decke, bevor die Waffe aus der nun gelähmten Hand fiel. Boxer machte einen Schritt nach vorn, schlug hart auf den Solarplexus des Eindringlings. Jarrod ging zu Boden. Boxer hob die Walther P99 auf und richtete sie auf Pink, während er mit der FN57 Cox in Schach hielt. Jarrod robbte auf dem Boden im Kreis und versuchte, Luft in seine Lunge zu saugen.

Cox saß starr auf seinem Stuhl, die Hände flach auf dem Tisch. Der Zigarrenstumpen qualmte noch, seine Ohren klingelten.

»Was wollten Sie sagen, Pink?«, fragte Boxer.

Pink hatte sich von der Wand gelöst, die Augen so weit aufgerissen, dass das Weiß sichtbar wurde, was bei ihm einem Ausdruck der Überraschung so nahekam, wie man ihn überhaupt je sehen würde.

Cox drehte sich argwöhnisch und mit fragendem Blick zu ihm um.

»Nur ein kleines Nebengeschäft, mehr nicht.«

»Erzählen Sie, von vorne«, sagte Boxer.

»Eine Frau namens Jess hat mich angerufen. Sie organisiert die Security für Glider. Sie hat mir fünfundzwanzigtausend geboten, wenn ich Marcus Alleyne in ein leer stehendes Lagerhaus in Clapham lotsen kann. Sie hat gesagt, er wäre ein Hehler und würde auch Kippen verticken. Also hab ich einen Deal mit ihm verabredet, bei dem ich ihm tausend Stangen abkaufen sollte. Ich hatte Angst, dass er zur Sicherheit Glider anruft, aber Jess meinte, sie hätte Gs altes Handy und würde das schon regeln.«

»Wie ist es gelaufen?«

»Ich hab den Deal mit Marcus verabredet. Wir haben die Ladung Kippen gekriegt. Jarrod«, Pink blickte zu dem Mann auf dem Boden, »hat dem Typen mit einem Kampfhandschuh auf den Kopf gehauen und ihn bewusstlos geschlagen. Wir haben ihn zu dem Lagerhaus gebracht. Irgendein Weißer hat sich vergewissert, dass er okay war, uns bezahlt, und dann sind wir weg.«

»Erzählen Sie mir von diesem Weißen.«

»Was gibt’s da zu erzählen? Er war weiß, rasierter Schädel, etwa einen Meter achtzig groß, sah aus, als ob er auf sich aufpassen könnte. Er hat Marcus in einem weißen Van abgeholt, die Nummernschilder hab ich nicht gesehen.«

»Wo in Clapham ist das Lagerhaus?«

»An der Clapham Road. Der Name ist Borg und Ranelli, an die Hausnummer kann ich mich nicht erinnern.«

Boxer blickte auf den immer noch stöhnend auf dem Boden liegenden Jarrod. Er beugte sich vor und schlug ihm mit dem Griff der Walther P99 so hart auf den Kopf, dass der Mann bewusstlos wurde.

»Sagen Sie ihm, das war dafür, dass er Marcus geschlagen hat«, erklärte er. »Marcus ist ein Freund von mir. Ich gehe jetzt hier raus, und Sie werden mich nie wiedersehen, es sei denn, ich finde heraus, dass Sie Jess angerufen haben. Wenn ich das erfahre, komme ich zurück, und zwar nicht allein, und Sie werden für lange Zeit aus dem Zigaretten-Geschäft draußen sein. Wenn ich Marcus finde, werden Sie ihm seine Zigaretten zurückgeben, plus zehn Riesen. Wie hört sich das an, Pink?«

Pink nickte erneut fast unmerklich, vorsichtig. Boxer packte sein Geld und die FN57 wieder in den Koffer und sah auf die Uhr.

»Machen wir einen Spaziergang, Pink«, sagte er und machte ihm mit der Walther ein Zeichen voranzugehen.

Sie kamen aus dem Büro in den Empfangsbereich, wo Pink stehen blieb.

»Weiter, Pink. Sie wissen, wo die Tür ist.«

Der Mann begann am ganzen dürren Körper zu zittern. Boxer stieß ihn vorwärts, Pink prallte gegen die Tür, und Blut sickerte über seine Wange.

»Mögen Sie keine Hunde, Pink?«, fragte Boxer. »Vielleicht füttern Sie sie nicht genug. Geben Sie ihnen einen schönen Schenkel. Obwohl die von Ihrem knochigen Arsch bestimmt nicht satt werden. Und jetzt zeigen Sie mir den Weg nach draußen.«

Pink drängte an ihm vorbei, grimmig vor Wut, dass seine coole Fassade entlarvt worden war. Sie gingen durch eine andere Tür in das Lagerhaus, vorbei an den Oldtimern bis zu einer Stahltür auf der anderen Seite, die mit vier Riegeln und einem schweren Schloss gesichert war. Pink entließ Boxer in die kühle Nachtluft.

»Enttäuschen Sie mich nicht, Pink, sonst komme ich mit einer ganzen Truppe von Typen wie mir zurück«, sagte Boxer und schob die Walther P99 hinten in den Hosenbund.

Er ging um das Lagerhaus zurück auf die Latona Road, schaltete sein Handy wieder ein und überlegte, wie er mit Jess verfahren sollte, direkt oder über Glider.

Dann hörte er die eingegangenen Nachrichten ab und rannte los.

»Du kannst mitkommen«, sagte Siobhan. »Aber wir müssen die Handys hierlassen, wie beim letzten Mal. Schwer nervös die Leute.«

»Woher wissen wir, wohin wir gehen müssen?«

Siobhan zuckte die Achseln und legte ihr Handy auf den Tisch. Amy folgte ihrem Beispiel, verbarg jedoch unter ihrem Telefon den zerknüllten Zettel mit der Handynummer, den sie unter dem Bett gefunden hatte, als Siobhan zum ersten Mal verschwunden war. Sie verließen die Wohnung, gingen zur Upper Street und weiter zum Bahnhof Highbury & Islington. Auf dem vollen Bürgersteig streifte jemand Siobhans Schulter. Sie wollte gerade protestieren, als sie bemerkte, dass man ihr ein Mobiltelefon in die Hand gedrückt hatte, das im selben Moment zu klingeln begann.

»Geht über die Straße und nehmt den Bus zur U-Bahn-Station Angel.«

Als sie ausstiegen, wurden sie angewiesen, am York-Pub und einigen Gärten vorbei ein paar Stufen hinunter bis zu dem Treidelpfad am Regent’s Canal zu gehen. Sie stolperten durch die Dunkelheit, hoch über ihnen die Straßenlaternen und hin und wieder die Lichter eines vorbeifahrenden Autos. Eine einsame Gestalt blickte von der Brücke herab. Auf der anderen Seite des Kanals führte ein Mann einen Hund spazieren und schnippte eine Zigarette ins Wasser.

Sie verließen den Treidelpfad wieder und kamen in einem großen Bogen fast zurück bis zum Bahnhof Highbury & Islington, bis der Anrufer sie in einen Park dirigierte – New River Walk. Ein Pfad führte an einem schmalen Bach entlang, und es fühlte sich an, als wären sie nicht mehr in London. Stille senkte sich herab, der Verkehr war verschwunden, das Großstadtgetriebe hatte sich zurückgezogen. Jenseits des Parks erhoben sich große Häuser mit ausgedehnten Gärten zu leeren Straßen hin. Gelbes Wohnzimmerlicht schien auf Wände mit Bücherregalen, teurer Kunst und golden gerahmten Spiegeln.

»Wo sind wir?«, fragte Amy.

»Hampshire«, sagte Siobhan. »Komm, setzen wir uns.«

Auf einer Bank warteten sie auf die nächsten Anweisungen. Siobhan fasste Amys Hand.

»Was machst du?«, fragte Amy.

»Ich mache dir Mut auf deiner ersten Mission.«

»Sei nicht albern«, sagte Amy und wollte ihre Hand wegziehen, doch Siobhan hielt sie fest, zog Amy an sich und küsste sie.

Amy wehrte sich, doch Siobhan war stärker und drückte sie fest an sich, bis Amy jeden Widerstand aufgab.

»So ist es besser«, sagte Siobhan. »Du weißt, dass du es auch willst.«

Amy holte aus und schlug Siobhan mit der Faust von der Seite ins Gesicht. Im selben Moment fing das Handy wieder an zu klingeln. Mit wütendem Blick nahm Siobhan den Anruf entgegen.

»Was ist da los, verdammt noch mal?«, fragte die Stimme.

»Kleine Kabbelei unter Verliebten«, sagte Siobhan.

»Hört auf damit«, sagte die Stimme. »Ihr erregt Aufmerksamkeit. Geht den Fluss hinunter, weiter durch die Gärten, und wartet an der Straße auf ein Taxi, das euch auflesen wird.«

Siobhan beendete das Gespräch und nickte der immer noch schimpfenden Amy zu. »Beruhige dich, Drama Queen«, sagte sie. »Wir müssen weiter.«

Sie überquerten den Bach und erreichten das andere Ende des Parks. Ein Taxi hielt, und sie stiegen ein. Amy verschanzte sich in einer Ecke, bereit zuzutreten.

»Vorher wolltest du unbedingt«, sagte Siobhan. »Was ist passiert?«

»Ich werde nicht gern attackiert.«

»Ich werd immer geil, wenn ich nervös bin.«

»Leck mich.«

»Was auch immer«, sagte Siobhan und starrte aus dem Fenster.

Sie beugte sich über die Gegensprechanlage und fragte den Fahrer, ob er ihnen etwas zu sagen hätte.

»Ich soll euch am Clissold Park absetzen. Das ist alles.«

Das Taxi bog in die Essex Road, fuhr Richtung Norden und setzte sie an der Ecke einer flachen, offenen Grünfläche ab, auf der nur hin und wieder Laufschuhe unter fluoreszierenden Jacken in der Dunkelheit aufleuchteten. Sie durchquerten den Park auf einem diagonalen asphaltierten Weg. Auf den Stufen eines Gebäudes in der Mitte des Parks, wo auf einer Tafel Snacks angepriesen wurden, saßen mehrere Typen, die aufstanden und ihnen leise murmelnd folgten, bis Siobhan stehen blieb und sich umdrehte.

»Kann ich euch helfen, Jungs?«, fragte sie.

»Ich schätze schon«, erwiderte einer von ihnen.

»Dann nicht so schüchtern«, sagte Siobhan. »Rückt einfach damit raus.«

Die drei Männer lachten leise.

»Gehen wir«, sagte Amy.

»Nein«, sagte Siobhan. »Ich will wissen, was sie wollen. Ich kann bestimmt helfen.«

»Zwei Mädchen, die alleine durch den Park gehen, das kann nur eins bedeuten«, sagte einer der Männer.

»Und das wäre?«, fragte Siobhan. »Seid nicht schüchtern.«

Als die Männer sahen, dass sie keine Angst hatte, wurde ihr großspuriges Gehabe ein wenig unsicherer. Der Mutige, Vorlaute trat einen Schritt vor.

»Wie wär’s mit einem Fick?«, fragte er.

»Nicht mit dir … überraschenderweise«, sagte Siobhan. »Da musst du noch ein bisschen an deiner Anmache arbeiten. Und jetzt verpisst euch zurück in die Schule.«

Er kam gebückt auf sie zu und wollte sie von dem Pfad auf die Wiese zerren und zu Boden drücken. Siobhan rammte ihm ihr Knie in den Unterleib und schlug ihm mit beiden Fäusten auf den Hinterkopf, sodass er mit dem Gesicht auf den Asphalt klatschte. Seine Arme und Beine zuckten, was die beiden anderen so erschreckte, dass sie sich umdrehten und wegrannten.

»Wo wollt ihr hin?«, rief Siobhan ihnen nach.

»Verdammt«, sagte Amy. »Du hast ihm echt wehgetan.«

»Und wollte er mir etwa nicht wehtun?«

»Du kannst nicht einfach nur sein, oder?«, fragte Amy. »Irgendwas muss immer passieren.«

»Das ist nur, weil die Leute mein Leben lang so verdammt nett zu mir waren«, sagte Siobhan.

»Gehen wir. Er kommt zu sich.«

Siobhan machte zwei Schritte auf ihn zu und trat ihm noch einmal in die Eier.

KAPITEL SECHZEHN

16. Januar 2014, 19.30 Uhr

Chelsea and Westminster Hospital, Fulham Road, London SW3

Boxer rannte in die Halle des Krankenhauses. Er hatte Alyshia nicht zurückgerufen. Er wollte nichts am Telefon erfahren. Er wollte Isabel sehen. Er wollte ihre Stimme hören. Er wollte sie in Fleisch und Blut, wollte ihren Körper an sich drücken. Außer Atem, mit wirrem Blick, in der Hand noch den Koffer mit dem Geld, der FN57 und der Walther P99, brachte er am Empfang die Worte »Isabel Marks«, »Notaufnahme«, und »Not-Kaiserschnitt« heraus und fragte nach einer Zimmernummer.

Die Frau tippte den Namen in einen Computer.

»Soweit ich erkennen kann, ist sie immer noch auf der Intensivstation, fünfter Stock, Fahrstuhl B.«

Boxer lief los, bevor sie fertig war. Auf dem Weg zum Fahrstuhl huschten Besucher, Pfleger und Verwaltungsmitarbeiter an ihm vorbei wie im Delirium. Vor dem Fahrstuhl wartete er, kaum fähig, seine Wut über die geringste Verzögerung zu zügeln. Er drängte sich mit Menschen in den Lift, die fröhlich, gelangweilt, resigniert oder gleichgültig aussahen. Er blickte auf sein Handy. Er hatte neue Nachrichten, einige von Mercy, doch er wollte nicht antworten und schaltete das Telefon aus.

Er war der Einzige, der im fünften Stock ausstieg. Er rannte zur Intensivstation und stammelte Isabels Namen, sodass die Schwester ihn bitten musste, ihn zu wiederholen. Sie hatte ihre Schicht gerade erst angetreten und gab den Namen in den Computer ein. Sie runzelte die Stirn.

»Sie ist nicht mehr hier … wenn sie überhaupt jemals hier war. Sie ist in Zimmer 574, gleich den Gang runter auf der linken Seite.«

Er lief wieder los und las die Nummern, bis er die 574 erreicht hatte. Erst jetzt verlangsamte er seine Schritte, straffte die Schultern, versuchte, zu Atem zu kommen, hob den Kopf und betrachtete die Beschichtung der Tür und die Ziffern aus Stahl. Er wusste, dass er sich wappnen musste, als ob ihm das, was ihn hinter der Tür erwartete, Gewaltiges abverlangen würde. Er nahm eine körperliche und seelische Veränderung in sich wahr: Er hatte das Gefühl, physisch und psychisch kleiner zu werden, spürte seine lebenswichtigen Organe, das Aufblähen und Entleeren seiner Lunge, sein pochendes Herz, seine zitternden Beine. Es kostete ihn großen persönlichen Mut, die Klinke aus gebürstetem Stahl zu packen; sie herunterzudrücken war geradezu eine Heldentat. Die Tür ging auf. Das Erste, was er sah, waren kauernde Umrisse auf der anderen Seite des Raumes. Tastend suchte er nach einem Namen für diese Skulptur, die ihm irgendwie universell erschien. Das Wort, das ihm in den Sinn kam, war Pietà.

Die Skulptur bewegte und teilte sich, aus den Falten aus Stoff und Knochen erhoben sich zwei Gestalten, ein Mann und eine Frau. Boxer kannte sie, doch er musste verzweifelt in seiner Erinnerung wühlen, weil er wie betäubt war von dem, was als Gefühl im Raum stand.

»Oh, Charlie«, sagte eine Frauenstimme.

Alyshia trat aus der sich auflösenden Skulptur vor ihn hin. Hinter ihr erhob sich Deepak Mistry. Sie sahen ihn an, als stünde er am Rand einer Klippe, im Begriff, sich in den Abgrund zu stürzen.

»Oh, Charlie.«

Es war Alyshia, die diese Worte gesagt hatte, und sie klangen so traurig, dass er wie paralysiert stehen blieb, unfähig, die Schwelle zu überschreiten, als ob er dadurch anerkennen würde, dass etwas Furchtbares passiert war.

Sie blickten nach links, und erst jetzt wurde er des Bettes in dem Zimmer gewahr und des Unheils, das von ihm ausging. Seine Füße verweigerten den Dienst. Er konnte sich nur vorbeugen und hineinschauen. Auf dem Bett lag jemand, ein Kopf auf einem Kissen, der mit geschlossenen Lidern an die Decke starrte. Keine Schläuche, kein Sauerstoff. Nichts. Boxer blickte wieder Alyshia an, die unvermittelt auf die Knie gesunken war und zu würgen schien. Sie legte die Stirn auf die Fäuste, während ihr Körper unkontrolliert zuckte. Mistry kniete sich neben sie, legte einen Arm auf ihren Rücken und sah Boxer flehend an.

Der konnte es nicht begreifen. Nichts ergab einen Sinn. Mit großer Gewaltanstrengung setzte er einen Fuß in den Raum, als würde auch er aus Marmor heraustreten.

Er blickte nach rechts und erkannte, dass die Frau auf dem Bett lange braune Haare hatte. Er schaffte es, näher zu treten, obwohl etwas in seinem Kopf ihm sagte, nicht dorthin zu gehen. Er sah die Augenbrauen, dunkel und sehr gerade. Dann die winzige Mulde unter dem Wangenknochen. In diesem Moment war ihm das Maß der Selbsttäuschung nicht bewusst, zu dem ein menschliches Bewusstsein fähig war, denn er hatte diese vertrauten Gesichtszüge noch immer nicht mit seiner schwangeren Geliebten in Verbindung gebracht. Er erreichte das Bett, blickte auf das Gesicht hinab, das so starr und wachsbleich war, dass er sich nicht sicher war, ein menschliches Wesen zu betrachten.

»Wer ist das?«, fragte er.

»Es ist Isabel«, sagte Mistry, immer noch kniend, verwirrt und erstaunt.

»Nein«, sagte Boxer. »Das ist sie nicht. Sie … sie … ist nicht hier.«

Alyshia richtete sich auf, trat neben Boxer und legte einen Arm um ihn. »Es ist Mummy«, sagte sie und blickte zu ihm hoch. »Sie ist bei dem Notkaiserschnitt auf dem OP-Tisch gestorben. Ihr Herz hat ausgesetzt …«

»Aber man hat mir gesagt, sie wäre auf der Intensivstation. Bist du sicher, dass das …«

»Sie ist gar nicht mehr auf die Intensivstation gekommen. Ich glaube, man hatte ein Bett für sie reserviert, aber sie hat es nicht mehr dorthin geschafft.«

Boxer stellte den Koffer ab und beugte sich über die Gestalt in dem Bett. Er legte seine Fäuste an ihre Wangen und starrte tief in ihr Gesicht. Er sah Spuren der Frau, die er liebte, doch die Leblosigkeit war erschreckend. Ihm wurde bewusst, dass er noch nie einen wirklich nahen Menschen tot gesehen hatte. Selbst seine Mutter hatte in ihrem Koma nach dem Selbstmordversuch mehr Vitalität gehabt als dieser … dieser Leichnam.

»Er steht unter Schock«, sagte Mistry.

Boxer richtete sich gerade auf und starrte ihn durchdringend an.

»Damit wollte ich nichts andeuten, Charlie«, sagte Mistry. »Wir stehen alle unter Schock. Gestern war sie noch so lebendig, und jetzt …«

Boxer schob die Hände in die Tasche und betrachtete Isabel, als wäre es ein Job. Dann blickte er sich im Raum um, als sollte das Lebendige an ihr noch irgendwie anwesend sein und man müsste es nur wieder in sie zurückführen – den Geist in die Flasche, war die alberne Phrase, die ihm in den Sinn kam.

Eine Schwester kam herein und gab Alyshia einen Zettel. Sie drückte ihre Schulter und sagte: »Bleiben Sie, so lange Sie möchten.«

»Das ist Charles Boxer«, sagte Alyshia.

»Oh, verstehe, ich sage der Ärztin Bescheid. Sie wird mit Ihnen sprechen wollen.«

Alyshia bedankte sich. Die Schwester ging und schloss die Tür hinter sich.

Alyshia blickte auf den Zettel. »Todesursache: Lungenembolie«, sagte sie. »Das ist ein Blutgerinnsel …«

»Ich weiß, was eine Lungenembolie ist«, erwiderte Boxer leise.

Alyshia gab ihm den Zettel. Er las sich die Details durch. Nun gab es keinen Zweifel mehr. Isabel Marks, Geburtsdatum, Adresse; alles war, wie es sein sollte, nur dass dies ein Dokument war, das er nie hätte in Händen halten sollen.

Eine Ärztin kam herein, unfassbar jung für eine derartige Verantwortung. Sie gab Boxer die Hand und stellte sich vor.

»Wir haben getan, was wir konnten«, sagte sie. »Es lässt sich nur schwer sagen, wie lange sie schon am Fuß der Treppe gelegen hatte …«

»Am Fuß der Treppe?«, fragte Boxer.

»Sie ist die Treppe hinuntergefallen. Sie hatte sich hingelegt, fühlte sich offensichtlich unwohl, und dann hat sie versucht, nach unten zu gehen, vermutlich, um Hilfe zu rufen. Sie ist gestürzt und beim Aufprall bewusstlos geworden. Unter diesen Umständen gehen alle lebenserhaltenden Kräfte einer Mutter in den Schutz des Babys. Wenn man sie sofort gefunden hätte, sähe es womöglich anders aus. So wie es war, gehen wir davon aus, dass sie mehrere Stunden dort gelegen hat, was sich als fatal für sie erwies.«

»Für sie?«

»Wir haben einen Notkaiserschnitt durchgeführt, den die Mutter bedauerlicherweise nicht überlebt hat, das Baby aber schon«, sagte die Ärztin. »Möchten Sie Ihren Sohn sehen?«

»Meinen Sohn?«, fragte Boxer, schluckte schwer und blinzelte, als ob er sich damit aus einem besonders bizarren Traum reißen könnte. Er nahm seinen Koffer und folgte der Ärztin, bedachtsam einen Fuß vor den anderen setzend. Sie kamen auf die Säuglingsintensivstation, einen Raum voller Brutkästen und Computerbildschirme, über die Daten zu Lungen- und Herzfunktion, Körpertemperatur und Hirnaktivität flimmerten. Schwestern in Spezialkleidung überwachten die Bildschirme, andere hatten die Hände in Brutkästen und schienen die winzigen, froschartigen Bündel zu streicheln.

Die Ärztin forderte Boxer auf, sich die Hände zu waschen, und führte ihn dann zu einem Brutkasten. Er blickte auf ein unfassbar kleines Wesen, nicht größer als seine Hand. Aus seiner Nase ragte ein Schlauch. Sein Gesicht und die Stirn waren gerunzelt, wie besorgt über den eigenen Zustand. Boxer durfte den flaumbedeckten, porzellanartigen Kopf berühren, seine Wärme spüren und ihn zwischen Daumen und Zeigefinger messen. Eine Schwester versuchte, ihm den Koffer abzunehmen, doch er klammerte sich fest daran.

»Die Lunge ist ziemlich gut entwickelt«, sagte die Ärztin. »Die Prognose ist gut.« Alle sahen Boxer an, doch er war unfähig, ein Gefühl zu zeigen. Was sich in ihm ausgebreitet hatte, drohte seine Brust zu sprengen. Er brachte nur ein Nicken zustande.

»Ich glaube, ich muss jetzt hier raus«, sagte er.

Die Ärztin nickte, als wäre das unter den traumatischen Umständen zu erwarten gewesen. Sie verließen den Raum und blieben im Flur stehen.

»Du kannst jetzt nicht allein sein«, sagte Mistry.

»Nein, Charlie, du musst mit uns kommen«, bekräftigte Alyshia und drückte ihn an sich.

»Ich will alleine sein«, sagte er, löste sich aus der Umarmung und entfernte sich ein paar Schritte. »Ich komme schon klar. Ich brauche einfach … ein bisschen Zeit für mich.«

Er schaffte es zu winken, als er zurück zum Fahrstuhl ging. Dessen Gewöhnlichkeit tröstete ihn, genau wie ein Pfleger mit einem mürrischen Patienten mit Sauerstoffmaske in einem Rollstuhl, der zu ihm aufblickte, als wollte er sagen: »Probieren Sie das mal … und sehen, wie Sie klarkommen.« Sie stiegen im dritten Stock aus, und Boxer fuhr allein ins Erdgeschoss, wo er die Lobby bis zum Eingang durchquerte. Draußen regnete es, schräge Wasserfäden im orangefarbenen Licht. Er hatte keinen Schirm. Vor dem Eingang blieb er stehen und nahm die glänzenden Straßen in sich auf, Tropfen prasselten auf die Überdachung, Autos hupten und glitten zischend vorüber. Ein Bus voller Menschen fuhr vorbei, die auf dem Weg zu einem sicheren Ziel durch beschlagene Scheiben aus dem warm beleuchteten Innern hinausstarrten. Boxer schloss den Reißverschluss seiner Jacke, zog die Schultern hoch und trat auf den Bürgersteig hinaus. Eine Hand in der Tasche, die andere schlaff herunterhängend ging er los, lief, ohne stehen zu bleiben, immer weiter und atmete die Dunkelheit in das schwarze Loch, das sich mittlerweile in seinem ganzen Körper ausgebreitet hatte.

»Wie lange müssen wir das noch machen?«, fragte Amy, vom heftigen Regen gründlich durchnässt.

»Bis sie wissen, dass wir sauber sind«, sagte Siobhan. »Das kann noch Stunden so weitergehen. Sie müssen sich absichern. Es ist, als würde man jemanden zu seiner eigenen Haustür führen.«

Sie standen unter dem Dach des Musikpavillons im feuchten und windigen Clapham Common. Eine neue Nachricht schickte sie zur Orlando Road in Clapham Old Town. Durch den Regen liefen sie zur Clapham Common North Side. Siobhan benutzte jetzt einen mit dem Handy verbundenen Ohrhörer.

»Bleib dicht bei mir«, sagte sie und fasste Amys Arm. »Wir sind fast da. Wir müssen schnell sein. Bist du bereit?«

Sie erreichten die Orlando Road; nach einiger Zeit auf der verlassenen Straße zerrte Siobhan Amy unvermittelt durch ein Tor, hinter eine Ligusterhecke, an der Seite eines viktorianischen Hauses entlang und durch eine Holztür, die sie hinter ihnen schloss, in einen Garten. Sie kletterten über eine Mauer in den Nachbargarten und warteten, bis im Keller des Hauses ein Licht anging. Dann rannten sie die Treppe hinunter, durch eine Tür in eine Küche, weiter einen Flur entlang und durch die Haustür auf die Straße, wo ein weißer Transporter mit offener Schiebetür auf sie wartete. Sie stiegen ein, Siobhan schob die Tür zu und warf sich auf den Boden. Der Transporter fuhr los.

»Leg dich hin«, sagte Siobhan.

Der Transporter fuhr eine strapaziöse halbe Stunde durch die Stadt, bevor er stehen blieb. Man hörte das Geräusch eines elektrischen Rolltors.

»Zieh das an«, sagte Siobhan, gab Amy eine schwarze Kapuze und zog sich selbst eine über den Kopf. Amy gehorchte.

Der Transporter fuhr langsam weiter und hielt wieder. Der Fahrer blieb am Steuer sitzen. Die Schiebetür wurde geöffnet, die beiden Frauen wurden aus dem Wagen gezerrt und stolpernd über einen Betonboden geführt, wobei man nicht zimperlich mit ihnen umging. Sie kamen in einen Raum mit leichtem Echo.

Dort wurden sie getrennt. Amy wurde in einen anderen Raum gebracht und an einen Stuhl gefesselt. All ihre Fragen blieben unbeantwortet. Die Kapuze wurde gelüftet, aber nur, um ihr einen Streifen Klebeband über den Mund zu kleben, bevor die Kapuze wieder heruntergezogen wurde. Dann ließ man sie allein.

Als die Tür geschlossen wurde, hörte sie Siobhan sagen: »Ihr habt euch Zeit gelassen.«

»Es war kompliziert«, erwiderte eine Männerstimme.

KAPITEL SIEBZEHN

16. Januar 2014, 20.30 Uhr

Wilton Place, Belgravia, London SW1

Wir versuchen immer noch, Conrad Jensen aufzuspüren«, sagte Mercy. »Er hat eine Tochter namens Siobhan, wussten Sie das?«

»Er hat sie nie erwähnt«, sagte Emma.

»Warum glauben Sie, dass es wichtig ist, Conrad Jensen zu finden?«, fragte Forsyth.

»Wir versuchen immer, die Menschen aufzuspüren, die Zeit mit dem Opfer und seiner Familie verbracht haben. Wir müssen einfach alle Beziehungen klären, vor allem die engeren, und …«

»Conrad Jensen ist bereits vom US-Militär durchleuchtet worden.«

»Außerdem würden wir gern einen Amerikaner namens Walden Garfinkle befragen«, sagte Mercy, ohne auf die Bemerkung einzugehen. »Er weiß möglicherweise etwas über Jensens Aufenthaltsort, da er ihn vor fünf Tagen in seinem Hotelzimmer getroffen hat. Ich weiß nicht, ob mir Ihr Netzwerk da helfen kann …«

»Irgendwas Interessantes am Tatort?«, fragte Forsyth.

»Dazu komme ich gleich«, sagte Mercy. »Wir haben einen Taxifahrer gefunden, der Jensens Tochter Siobhan im Savoy abgeholt hat. Er sagt, er hätte sie vor einem Haus in der Lofting Road in Islington abgesetzt, wo niemand aufmacht. Wir versuchen den Besitzer der Wohnungen aufzutreiben, die auf Zeit vermietet werden. Vielleicht hat er eine Telefonnummer von Siobhan.«

»Ich weiß nicht, ob diese Fixierung auf die Familie Jensen gesund ist«, sagte Forsyth.

»Es ist keine Fixierung, es ist Routine«, erwiderte Mercy. »Alle anderen Freunde und Besucher dieses Hauses haben wir abgedeckt, alle standen für eine Befragung zur Verfügung und konnten aus der weiteren Ermittlung ausgeschlossen werden. Jensen ist verschwunden. Er hat eine Beziehung mit Emma, aber nie erwähnt, dass er eine Tochter hat. Das hat für mich mehr Gewicht als eine Durchleuchtung durch das US-Militär. Was den Tatort betrifft, hat die Spurensicherung weder im noch am Wagen Fingerabdrücke gefunden. Wir konnten auch niemanden auftreiben, der sich zum Zeitpunkt der Entführung in der Gasse aufgehalten hat. Mein Kollege hat bei der Befragung von Zeugen in der Lyall Street ermittelt, dass acht Personen beteiligt gewesen sein müssen. Drei Männer wurden beim Einrichten der Baustelle auf der Straße gesehen, alle mit Helm, Schutzbrille, Leuchtweste und -hose. Um die Plane auf die Straße herabzulassen, waren zwei Personen erforderlich, zwei weitere am Boden, um Pat Gould zu betäuben und Sophie zu entführen, plus den Fahrer eines weißen Transporters, der, wie wir ermitteln konnten, rückwärts in die Gasse gefahren ist und mit dem das Mädchen wahrscheinlich weggebracht wurde. Außerdem wurde ein weiterer Transporter mit der Beschriftung des Telekommunikationsunternehmens BT Openreach eingesetzt, den die drei Bauarbeiter zur Flucht benutzt haben. Es war also eine sorgfältig geplante Operation, die mit großer Präzision durchgezogen wurde. Ich wäre versucht, die Durchführung militärisch zu nennen, wenn Sie nicht so großes Vertrauen in Ihre Durchleuchtungsverfahren hätten. Haben die Entführer sich noch mal gemeldet?«

Mercy wusste nicht, warum sie es tat, aber sie provozierte Forsyth. Vielleicht hatte es sie geärgert, dass er geleugnet hatte, Charlie zu kennen.

»Nach wie vor nichts«, sagte Forsyth. »Wir haben auch noch keinen Lebensbeweis. Wenn sie in der Frequenz weitermachen, könnte es noch lange dauern, bis die Verhandlungen überhaupt beginnen. Es wird interessant sein zu sehen, wie sie die simultanen Verhandlungen mit mehreren Consultants bewältigen. So was habe ich noch nie erlebt.«

»Gibt es irgendeine politische Sache, in die Kinderman verwickelt ist, die diese Entführungen verkomplizieren könnte?«

»Das ist ohne Belang für Sie. Sie sind hier, um zu ermitteln«, blockte Forsyth ab. »Um diesen Aspekt kümmern sich andere Kräfte.«

»Aber warum können Sie es ihr nicht sagen?«, fragte Emma. »Das Wissen könnte ihr helfen.«

»Das muss ich vorher abklären, und nicht nur mit Kinderman.«

»Es gibt also etwas, auf höchster Ebene«, sagte Mercy. »Das reicht mir für den Augenblick.«

»Nicht einmal ich darf es wissen«, sagte Emma.

Mercys Handy klingelte. Sie blickte auf die unbekannte Nummer und nahm das Gespräch an.

»Wir haben jetzt auch Ihre Tochter Amy«, sagte die Stimme. »Wir möchten, dass Sie Ihre Besprechung mit Ryder beenden und das Haus verlassen. Wir melden uns wieder.«

Boxer war den ganzen Weg nach Hause gelaufen, von der Fullham Road bis zur seiner Wohnung in Belsize Park. Er duschte und zog frische Kleidung an. Dann packte er das Geld aus dem Koffer wieder in den Safe und setzte sich mit verschränkten Armen an den Tisch. Er starrte auf die beiden Pistolen, deren Läufe auf das leere, an Charles Tate adressierte Päckchen und die Betamax-Kassette zeigten.

Er konnte nicht glauben, was ihm in kaum mehr als vierundzwanzig Stunden widerfahren war. Auf dem Weg nach Hause hatte er versucht, es in sich aufzunehmen, hatte gehofft, dass die rhythmischen Schritte ihm helfen würden, die Ungeheuerlichkeit zu begreifen, doch sie war zu groß gewesen. Der Versuch, die Gefühle zu entwirren, die der Verlust der einzigen Frau ausgelöst hatte, die er wirklich zu lieben gelernt hatte, die sein Kind in sich getragen hatte und vermutlich deshalb gestorben war, erwies sich als zu viel. Im Grunde konnte er nicht einmal den Verlust an sich fassen. Als das Bild, wie sie auf dem Bett gelegen hatte, in der Dunkelheit seines Bewusstseins aufflackerte, schüttelte er den Kopf über diese unmögliche Leblosigkeit. Vor vierundzwanzig Stunden hatte sie ihre Hände über den Tisch gestreckt, ihn angesehen und ihm erklärt, dass sie schwanger war. Sie war nicht nur lebendig, sondern doppelt lebendig gewesen. Doppelt beseelt. Und jetzt?

Er versuchte an seinen Sohn zu denken, das unfassbare kleine Baby in dem Brutkasten, dessen Kopf sich in Boxers Handfläche verlor. Noch nie hatte er ein so kleines menschliches Wesen gesehen, und er machte sich Sorgen um sein Überleben. War er deshalb gegangen? Weil er es nicht ertragen konnte, eine weitere emotionale Beziehung aufzubauen, nur um sie wieder zu verlieren?

Er lehnte sich zurück und blickte in sich hinein, um auf eine Emotion, eine Reaktion zu stoßen, doch da war keine Trauer. Seine Unfähigkeit, etwas zu fühlen, verblüffte ihn. Als er vor zwei Jahren, ohne eine Leiche gesehen zu haben, geglaubt hatte, dass Amy ermordet worden war, hatte er eine Vorahnung von Verhängnis gespürt. Irgendwie hatte er gewusst, dass etwas schiefgelaufen war. Er war mental auf eine Katastrophe vorbereitet gewesen, und als man ihm dann die Beweise dafür präsentiert hatte, hatte sich ein Zugang zu seiner Trauer aufgetan. Er erinnerte sich, wie er im Büro des Inspektors in Madrid schluchzend einen Schreibtisch durch das Zimmer geschoben hatte. Aber dies? Er war von jeder Emotion ausgeschlossen, als ob sein Bewusstsein sich in seiner Unfähigkeit, einen Ausdruck für die Komplexität seiner Gefühle zu finden, vorübergehend abgeschaltet hätte, bis irgendwann später vielleicht eine bessere Chance bestand, eine Reaktion hervorzubringen.

Seine Trägheit frustrierte ihn. Das unterdrückte innere Chaos erfüllte ihn mit dem Drang, riesige Objekte zu bewegen: Häuser, Brücken. Er hämmerte mit den Fäusten auf den Tisch, weil er etwas aus sich herauspressen wollte, musste, aber nichts kam. Er lief im Zimmer auf und ab, blickte bei jeder Kehrtwende auf den Tisch mit den Pistolen und der Kassette und wusste, dass er den Rest seines Lebens nicht ertragen würde, wenn er nicht wusste, was auf dieser Kassette war. Aber er musste jetzt etwas tun. Für die Kassette brauchte man ein spezielles Abspielgerät; er musste eins auftreiben und hatte auch schon eine Idee, wo. Doch das stillte nicht seinen Drang, sofort irgendetwas zu tun.

Sein Blick fiel auf die Walther P99: ein schweres Kaliber, die Art Waffe, mit der man Schurken einschüchtern und Recht und Ordnung schaffen konnte. Ironisch, dass sie einem Verbrecher gehört hatte, aber gut für Boxer für den Fall, dass sich der Bedarf ergab, sie zu benutzen. Die offensichtliche Brutalität der Waffe zog ihn plötzlich an. Er nahm sie in die Hand, spürte ihr Gewicht und begann wieder, auf und ab zu laufen, bis ihm der Gedanke kam, dass jetzt der richtige Zeitpunkt war, um Jess zu besuchen.

Er verstaute die FN57 unter der Bodendiele und schob die Walther P99 in die Jackentasche.

Draußen war der Dauerregen zu einem Nieseln abgeflaut, doch es wehte ein böiger Wind. Boxer ging zum Haverstock Hill und winkte ein Taxi heran, das ihn bis zur Caledonian Road brachte. Auf der Fahrt überlegte er, wie er die Sache bei Jess’ ausgeprägtem Sicherheitsbewusstsein angehen sollte. Er bat den Fahrer, ihn an der Eisenbahnbrücke abzusetzen, wo er die Waffe in tropfender Dunkelheit entlud, die Munition in die Tasche steckte und die Pistole im Kreuz in den Hosenbund schob. Er lief die Cally Road hinunter, bog rechts in die spärlich beleuchtete Bemerton-Siedlung und ging auf das Haus zu, in dem Glider wohnte. Wieder wurde er von Vorposten bemerkt, die ihn bis zum Erdgeschoss von Gliders Treppenhaus eskortierten, wo Jess ihn erwartete.

»Wusste nicht, dass Sie einen Termin haben«, sagte sie.

»Hab ich auch nicht«, erwiderte Boxer. »Ich bin gekommen, um Sie zu sehen. Können wir uns irgendwo unterhalten?«

»Worüber?«

»Ein kleines Geschäft.«

»Sehe ich aus, als würde ich Geld brauchen?«

»Jeder kann ein bisschen was extra gebrauchen, und es ist ganz leicht.«

»Und wieso ich?«

»Ich glaube, dass Sie die richtigen Qualitäten für den Job haben.«

»Folgen Sie mir«, sagte sie und schickte ihre Leute weg.

Boxer hatte recht gehabt. Die Schmeichelei hatte funktioniert. Sie gingen die Treppe hinauf in den ersten Stock und über einen Außengang zu einer Wohnung. Sie schloss die Tür auf, stieß sie auf und machte Boxer ein Zeichen einzutreten. Als er über die Schwelle trat, zog sie die Walther P99 aus seinem Hosenbund. Boxer ging weiter und schaltete das Licht an. Die Wohnung war bis auf einige wenige Möbel leer: zwei abgewetzte Sessel, ein Tisch mit einem Aschenbecher, in dem vier Zigarettenkippen aufrecht standen, und zwei Stühle.

»Sie mögen es schlicht«, sagte er.

»Was ist das?«, fragte sie und zielte mit der Waffe auf ihn.

»Eine Walther P99.«

»Sieht aus, als würden Sie Ärger erwarten.«

»Nicht von Ihnen«, sagte Boxer. »Es ist nicht meine Waffe.«

»Wem gehört sie?«

»Kennen Sie einen Typen namens Jarrod?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Und was ist mit Delroy Pink?«

Sie wurde sehr still. Ihr dunkles Haar war so fest nach hinten gebunden, dass ihre Augen vage exotisch wirkten. Sie war sehr gut gebaut, breite Schultern unter einer kurzen Lederjacke, von der ein Gürtel bis auf ihren Schenkel herabhing. Sie trug einen engen dunkelgrauen Rollkragenpullover, der eine harte, beinahe flache Brust erkennen ließ. Ihre langen kräftigen Beine steckten in schwarzen Stretchjeans, und sie hatte brandneue schwarz-graue Laufschuhe.

»Woher kennen Sie Pink?«

»Unsere Wege haben sich heute Abend gekreuzt«, sagte Boxer. »Er hat einen Freund von mir namens Marcus Alleyne entführt und weiterverkauft. Wissen Sie irgendwas darüber?«

»Setzen Sie sich in den Sessel«, forderte sie ihn auf.

»Er hat mir gesagt, Sie hätten ihm dafür fünfundzwanzigtausend bezahlt. Wie viel ist dabei für Sie übrig geblieben?«

»Setzen Sie sich«, sagte sie erneut und wedelte mit der Pistole.

»Wenn Sie jemandem fünfundzwanzig Riesen zahlen, würde ich vermuten, dass Sie selbst mindestens fünfzig gekriegt haben.«

»Setzen Sie sich verdammt noch mal hin«, fauchte Jess.

Mit zwei Schritten hatte er sie erreicht; sie feuerte die Walther P99 ab, die laut klickte. Ihr blieb keine Zeit mehr, sich zu verteidigen. Mit einer Faust voller Kugeln schlug Boxer hart gegen ihren Kopf. Sie sank schneller zu Boden als ein Sack Schutt. Seine Hand schmerzte heftig, doch er merkte es gar nicht, oder es war ihm egal. Er versuchte nicht einmal, den Schmerz auszuschütteln, war ganz in Anspruch genommen von der Aktion. Er nahm ihr die Pistole ab und lud sie wieder. Dann ging er in die Küche und füllte eine Schale mit Wasser, das er ihr ins Gesicht kippte. Die einzige Reaktion war ein Zittern der Augäpfel unter ihren Lidern. Er war zu aufgedreht gewesen, hatte zu hart zugeschlagen. Er ohrfeigte sie leicht und zog ihre Lider hoch. Sie murmelte. Er füllte die Schale noch einmal und spritzte ihr Wasser ins Gesicht, bis sie schließlich zu sich kam und blinzelnd zu ihm hochblickte.

»Ziemliches Glaskinn, Jess, was?«, sagte er. »Sie sollten darauf achten, als Erste zuzuschlagen.«

»Sie können mich mal.«

»Nehmen Sie es nicht zu schwer. Ich habe viel mehr Erfahrung als Sie«, sagte er. »Und ich wollte auch nicht so fest zuschlagen. Ich hatte einen stressigen Abend. Aber eins müssen Sie begreifen: Menschen entführen geht nicht.«

»Ich hab niemanden entführt.«

»Erzählen Sie mir, wie es gelaufen ist«, sagte er. »Ich will Sie nicht noch weiter demütigen, aber ich habe kein Problem damit, Ihnen wehzutun. Sie müssen wissen, dass ich Entführer nicht mag, und ich glaube an die Gleichheit der Geschlechter. Sie werden also genauso bestraft wie jeder Mann. Und jetzt sehen Sie mich an.«

Sie blickte zu ihm auf, und er bemerkte, wie aus Hass langsam Angst wurde, wusste gleichzeitig, dass das, was sie in seinen Augen entdeckte, jenseits ihres Verständnisses lag. Er packte ihren Pferdeschwanz und einen Knöchel und drehte sie um. Dann setzte er sich auf ihren Hintern und stellte einen Fuß in ihre Kniekehle, riss den Knöchel nach hinten und fing an, ihn zu drehen.

»Hatten Sie je einen Bänderriss an Knie und Knöchel?«, fragte er. »Nimmt den Punch aus den Tritten zur Seite.«

Er erhöhte den Druck, und sie schlug vor Schmerz mit den Händen auf den Boden.

»Okay, okay, lassen Sie uns reden«, sagte sie.

»Fangen Sie damit an, wie man Sie kontaktiert hat.«

»Können wir das machen, ohne dass Sie auf mir sitzen?«

»Klar, aber zwingen Sie mich nicht, Sie wieder auf den Boden zu drücken, sonst werden Sie Ihr Knie nie wieder richtig benutzen können«, sagte Boxer. Er filzte sie gründlich und nahm ihr das Handy ab. »Setzen Sie sich in den Sessel«, forderte er sie auf. »Und Hände an den Kopf.«

Er zog sie hoch und stieß sie so grob in den Sessel, dass ihr Kopf nach hinten sackte. Sie wirkte ein bisschen benommen. Er setzte sich auf den Sessel gegenüber und winkte ihr mit der Waffe zu.

»Ich habe früher für einen Exfreund gearbeitet, einen Dealer, der mir ein bisschen was über Security-Maßnahmen beigebracht hat«, sagte sie. »Wir haben uns getrennt. Ich habe gehört, dass Glider jemanden suchte, und er hat mich engagiert. Vor etwa drei Monaten hat sich dieser Exfreund wieder gemeldet und mich zu einer Party eingeladen. Ich sollte jemanden kennen lernen, mit dem er Geschäfte machte. Ich könnte Ihnen den Namen nennen, aber ich bin nicht sicher, ob er Ihnen weiterhelfen würde.«

»Probieren Sie’s.«

»Todd Bone«, sagte sie. »Ja, ich dachte auch, dass er ausgedacht klingt. Älterer Typ. Mittelgroß. Stämmig. Amerikaner, Mitte fünfzig, grauer Bart, lange graue Haare. Irgendwie hippiemäßig. Grüne Weste, gelbes Hemd, Perlenkette und so ’n Scheiß. Überhaupt nicht mein Typ. Aber er kannte sich aus.«

»Was meinen Sie damit, er kannte sich aus?«

»Mit Security, Leute aufspüren, Leute einholen, mit Leuten umgehen. Ich habe eine Menge von ihm gelernt. Er hat gesagt, er hätte mal für eine amerikanische Security-Firma gearbeitet.«

»Hat er einen Namen genannt?«

»Könnte sein, ich erinnere mich nicht.«

»Kinderman?«

Sie sah ihn mit leerem Blick an.

»Was ist mit Anchorlight?«

»Ja, das war es«, sagte Jess. »Wer sind die?«

»Eine Firma, die Security-Einsätze in Ländern wie dem Irak und Afghanistan durchführt. Sie sichern diplomatische Vertretungen, Ölanlagen und dergleichen«, sagte Boxer. »Sie haben ihn also nicht nur einmal getroffen. Sie haben ihn kennen gelernt. Wie ist es dazu gekommen?«

»Ich habe eine Affäre mit ihm angefangen«, antwortete sie schulterzuckend.

»Ich dachte, er wäre nicht Ihr Typ.«

»War er auch nicht, aber ich weiß nicht, ich konnte nicht anders. Es ist einfach passiert. Er ist fünfundzwanzig Jahre älter als ich, Scheiße noch mal. Obwohl er auch darüber das eine oder andere weiß. Und er ist kräftig, wirklich stark, seine Arme und seine Brust, unglaublich.«

»Sie haben also miteinander geredet … im Bett. Er hat Ihnen erklärt, wie Sie Gliders Security organisieren sollen, und Sie haben ihm erzählt, wie Glider arbeitet. Wie kam Marcus Alleyne ins Spiel?«

»Todd hat mich gefragt, ob ich ihn kenne.«

»Wann hat er Sie das gefragt?«

»Vor ein paar Monaten«, antwortete Jess. »Ich hab gesagt, ich würde ihn nicht kennen, hätte den Namen aber schon mal gehört. Glider war mit Alleyne zerstritten, ich wusste allerdings nicht, warum. Todd hat mich gebeten, es herauszufinden.«

»Kam Ihnen das nicht seltsam vor?«

»Ja, aber auch harmlos, und ich wollte, dass er glücklich ist, also habe ich es herausgefunden.«

»Mittlerweile hatten Sie sich in den Typen verliebt?«

»Schon, ziemlich … ich meine, Liebe, Lust, wer weiß? Ich weiß nur, dass ich nicht wollte, dass das Ficken aufhörte. Einer der ganz wenigen Typen, mit denen ich im Bett war, die wirklich wissen, was sie tun.«

»Und wie hat er Sie davon überzeugt, dass es eine gute Idee wäre, Marcus Alleyne zu entführen?«

»Todd arbeitet freiberuflich. Er hat mir erzählt, er hätte einen Typen getroffen, dem die Alleyne-Familie in Trinidad für ein Immobilienprojekt Geld schuldet, eine Menge Geld, und er wollte Druck ausüben. Da wäre ein Haufen Kohle für uns drin, hat er gesagt.«

»Wie viel?«

»Hundert Riesen.«

»Kam Ihnen das nicht verrückt vor, so viel Geld für einen kleinen Hehler wie Marcus Alleyne?«

»Diese Touristen-Immobilie soll angeblich zig Millionen wert sein.«

»Und wieso dann Delroy Pink beteiligen?«, fragte Boxer. »Warum fünfundzwanzig abgeben, wenn man nicht muss? Todd Bone klingt doch hinreichend kompetent.«

»Er hat gesagt, Pink wäre der Schlüssel, weil wir Alleyne durch Pink aus dem Loch locken und dann einkassieren könnten«, sagte Jess. »Ich sollte im Namen von Glider das Okay geben. Alleyne würde froh sein, Glider irgendeinen Gefallen zu tun. Pink würde das Angebot machen und den Deal durchziehen. Wir wären aus der Sache raus. Wir müssten Alleyne nur in Empfang nehmen und unser Geld abholen.«

»Und so ist es gelaufen?«

»Mehr oder weniger.«

»Das heißt, Sie haben Ihr Geld noch nicht bekommen?«

Jess sagte nichts.

»Wann haben Sie Todd Bone zum letzten Mal gesehen?«

»Gestern Abend.«

»Sehen Sie ihn heute Abend wieder?«

Sie nickte.

»Wo treffen Sie sich?«

»Bei mir.«

»Wann?«

»Er kommt einfach irgendwann.«

»Was machen Sie?«

»Wir trinken ein paar Gläser und gehen ins Bett.«

»Und Sie nennen ihn immer noch Todd?«

»Warum nicht?«

»Ich hätte gedacht, nach all den Monaten wollten Sie seinen richtigen Namen wissen.«

»Was sollte ihn davon abhalten, mir irgendeinen anderen falschen Namen zu nennen?«

»Gehen wir«, sagte Boxer. »Und bringen Sie nicht Ihre Leute mit, denn wenn ich sie auch nur wittere, kriegen Sie eine Neun-Millimeter-Kugel ins Bein.«

Sie verließen die Wohnung. Boxer steckte die Pistole in die Tasche und fasste Jess’ Arm. Sie gingen zum Bahnhof Caledonian Road & Barnsbury und nahmen einen Zug nach Kentish Town West. Von dort war es nur ein kurzer Fußweg zu den riesigen roten Backsteinfassaden der Peckwater-Siedlung, in der Jess wohnte. Ihre Wohnung war im vierten Stock eines Blocks, der nicht direkt an der Straße lag; von einem kleinen Balkon hatte man Blick auf einen Spielplatz.

In der Wohnung befahl er ihr, sich mit den Händen hinter dem Kopf auf den Boden im Schlafzimmer zu legen, bevor er die Kommode, den Kleiderschrank und den Nachttisch durchsuchte, wo er in einer Schublade zwei Paar Handschellen und eine Rolle Klebeband fand.

»Wem gehören die?«

»Ist das wichtig?«

»Sind es Ihre oder seine?«

»Seine«, sagte Jess.

»Machen Sie einfach mit?«

»Anfangs mochte ich es nicht. Aber es hat ihn angemacht, und das hat mir gereicht.«

»Wann taucht er normalerweise auf?«

»Nach zehn.«

Das war nicht mehr lange.

»Hat er einen Schlüssel?«

»Ja. Wenn ich manchmal noch spät für Glider arbeiten muss, lässt er sich selbst rein.«

»Bewahren Sie irgendwelche Waffen in der Wohnung auf?«

»Nur meine Hände und Füße … und Küchenmesser, wenn Sie die mitzählen.«

»Wenn Sie Todd hereinkommen hören, will ich, dass Sie ihn ins Schlafzimmer rufen«, sagte Boxer. »Und versuchen Sie keine Tricks, sonst werden Sie beide erschossen.«

Das Bett hatte einen Metallrahmen. Er befahl ihr, sich bis auf die Unterwäsche auszuziehen und sich auf dem Rücken aufs Bett zu legen, und fesselte ihre Arme mit Handschellen über ihrem Kopf an den Rahmen. Das zweite Paar Handschellen steckte er ein. Er vergewisserte sich, dass er sie aus der Kochnische sehen konnte, schloss dann die Schlafzimmertür, legte ihr Handy auf den Wohnzimmertisch und zog sich an den Punkt mit der besten Sicht zurück.

Er musste eine halbe Stunde warten, und jede Minute war eine Qual. Die mentale Anstrengung, seine negativen Gedanken wegzublocken, war brutal. Er konnte nicht anders. Der Anblick von Isabel im Krankenhaus vergiftete seinen Körper wie eine Entzündung. Er versuchte verzweifelt, sich an die lebendige Version von ihr zu erinnern, die, die ihre Hände über den Tisch gestreckt hatte, doch sie wollte nicht kommen. Er sah immer nur die wächserne leblose Haut um die Gesichtszüge, die er so lieb gewonnen hatte, die geraden Augenbrauen, den wunderschönen Mund, die kleine Mulde. Und dann diese Reglosigkeit, diese schreckliche Abwesenheit von ihr. Er wartete auf die anschwellende Membran irgendeines Gefühls, aber nichts stellte sich ein. Alles, was aus dem Trüben seines Bewusstseins aufstieg, war ein merkwürdiges Schuldbewusstsein, als wäre er irgendwie verantwortlich für ihren Tod.

Ein Schlüssel, der in das Schloss der Wohnungstür geschoben wurde, riss ihn aus seinen unerträglichen Grübeleien; die Jalousien vor seiner Erinnerung wurden ratternd heruntergelassen. Er fasste die Walther P99 fester und atmete tief ein.

Todd Bone kam aus dem Flur ins Wohnzimmer. Er trug keine Hippie-Klamotten, sondern schwarze Jeans, eine schwarze wasserabweisende Jacke und eine schwarze Wollmütze, unter der seine grauen Haare komplett verborgen waren. Und diese Version von Todd Bone, wenn er es denn war, hatte auch keinen Bart. Aus der dunklen Küche sah Boxer, wie der Mann das Handy auf dem Tisch registrierte. Außerdem fiel ihm auf, dass Bone Latexhandschuhe trug.

»Ich bin hier drinnen, Todd«, sagte Jess.

Bone ging zur Schlafzimmertür, öffnete sie, blieb mit hinter dem Rücken verborgenen Händen stehen und sah Jess mit Handschellen gefesselt auf dem Bett liegen. Sie lächelte nicht.

»Sehen Sie etwas, was Ihnen gefällt, Mister?«, fragte sie mit einem schlecht imitierten amerikanischen Akzent und wandte den Kopf in seine Richtung. Sie wirkte geschockt, unsicher, vielleicht verwirrt durch seine veränderte Erscheinung.

»Und ob«, sagte Bone, aber auch sein Akzent klang falsch.

»Wer sind Sie, verdammt noch mal?«, fragte sie.

Bone bewegte sich viel schneller, als Boxer erwartet hatte. Blitzartig streckte er die Hände aus und stürzte sich auf Jess, bevor Boxer reagieren und Jess auch nur schreien konnte. Boxer sah, wie sie die Beine hochriss und um seinen Hals schlingen wollte, doch er war gewappnet und mit der Wucht seines Gewichts im Vorteil. Sein Körper krachte auf ihre kräftigen Schenkel, und er packte mit beiden Händen ihren Hals. Als Boxer auf dem Weg durchs Wohnzimmer den Tisch umstieß, schnellte Todds Kopf herum, und Boxer erkannte, dass er es mit einem Profi zu tun hatte.

Es war eine Weile her, dass er in einen Nahkampf verwickelt gewesen war. Er trainierte immer noch regelmäßig, doch das war kein Ersatz für die reale Situation. Bone war schnell. Er spürte Boxers Zögern, die Waffe abzufeuern, solange Jess hinter ihm auf dem Bett lag, ahnte, dass Boxer ihn lebend brauchte. Er warf sich mit ausgestreckten Armen nach vorn und packte die Walther. Boxer zielte mit der linken Faust auf den Kehlkopf seines Gegners, doch Bone drehte den Kopf weg, sodass Boxer ihn nur seitlich am Hals traf. Er spürte, wie der Griff eines Fachmanns die Gelenke bearbeitete, mit denen er die Waffe gepackt hielt. Er stieß den Daumen in Bones rechtes Auge, rammte seine Hüfte gegen dessen Brust und versuchte, seine Pistolenhand loszureißen, wobei die Walther P99 in hohem Bogen durchs Zimmer segelte.

Als ein kräftiger Arm sich von hinten um Boxers Hals legte, wurde ihm klar, dass er diesem Schläger ohne Hilfe nicht gewachsen war, aber die war noch ans Bett gefesselt. Er stemmte sich mit beiden Beinen rückwärts, und man hörte ein Knacken und Grunzen, als Bone mit dem Rücken gegen den Bettrahmen krachte. Der Schmerz lenkte ihn kurz ab, und Jess war flink genug, ihre Schenkel um seinen Hals zu schlingen. Er versuchte, die Arme zu heben, doch sie erhöhte den Druck auf seine Halsschlagadern, bis der Arm um Boxers Hals erschlaffte. Boxer zog die Handschellen aus der Tasche, und Jess drehte Bone, immer noch zwischen ihren Schenkeln, herum. Erst als Boxer Bones Hände hinter dessen Rücken gefesselt hatte, ließ Jess ihn los. Boxer massierte dem halb bewusstlosen Mann den Hals, bis dessen Augenlider flatterten.

»Ist das Todd Bone?«, fragte er Jess keuchend.

»Nein, ist er nicht«, sagte Jess und beugte sich, nach wie vor ans Bett gefesselt, über den Rand der Matratze. »Ich habe keine Ahnung, wer der Typ ist.«

KAPITEL ACHTZEHN

16. Januar 2014, 22.30 Uhr

Unbekannter Ort, London

Bist du das?«, fragte Amy, die zwar nicht mehr geknebelt war, aber immer noch die Kapuze über dem Kopf trug und mit Plastikhandschellen an den Stuhl gefesselt war.

»Könnte sein«, erwiderte Siobhan.

»Ich weiß nicht, wie du den Nerv haben kannst, hierherzukommen und mit mir zu reden«, sagte Amy. »Du hast mich voll verarscht. Ich hab dich gehört, als sie uns hier reingebracht haben. Du … du gehörst dazu.«

»Der alte Spruch«, sagte Siobhan. »Nichts Persönliches, rein geschäftlich.«

»Du meinst alles?«, fragte Amy. »Alles war … geschäftlich?«

»Ah, der Kuss?«, fragte Siobhan und strich über Amys Schenkel. »Der Kuss hat dir also doch gefallen.«

Amy zog ihr Bein weg.

»Ich rede nicht von dem blöden Kuss«, sagte sie. »Was ist mit den Typen, die dich verprügelt haben?«

»Die gehörten zum Team.«

»Und die Vergewaltigung?«

»Theaterblut zwischen den Pobacken«, sagte Siobhan. »Aber Prügel habe ich wirklich bezogen. Das musste schon echt sein. Schminke hätte dein Vater mir nicht abgekauft, und sie wär im Bad eh geschmolzen.«

»Was ist mit Tanya Birch?«

»Sie ist echt … wenn man die dreckige Schlampe echt nennen kann. Con hat in jedem Hafen eine. Man nennt ihn The Golden Dick. Er würde auch einen Frosch ficken, wenn der aufhören würde zu hüpfen.«

»Bist du wirklich Conrad Jensens Tochter?«

»Na ja, Tochter/Schmochter … du weißt, was ich meine?«, sagte Siobhan. »Aber bei all meinen Schmerzen entstamme ich seinen lüsternen Lenden.«

»Und ist er wirklich verschwunden, oder ist das …? Das ist wahrscheinlich auch ein Fake.«

»Nein. Con musste verschwinden … niemand weiß, wo er ist.«

»Soll das heißen, du wusstest, dass er verschwinden würde?«

Siobhan sagte nichts.

»Okay, das werte ich mal als ein Ja«, sagte Amy. »Aber wieso musstet ihr meinen Vater in die Sache verwickeln? Was hat er damit zu tun? Ihr hattet doch schon Marcus, dessen Entführung vermutlich den Zweck hat, von meiner Mutter Insider-Informationen über irgendeine spezielle Ermittlung zu bekommen. Aber warum habt ihr meinen Dad da mit reingezogen? Und um was geht es überhaupt?«

»Eine Serienentführung«, sagte Siobhan. »Die erste ihrer Art.«

»Wer wurde entführt?«

»Reiche Kids. Ein indischer Rumhänger, eine deutsche Kunststudentin, die in ihrem Leben nie irgendwelche Kunst schaffen muss, ein chinesischer Student der Wirtschaftswissenschaften, der nicht alles von A bis Z zu lernen braucht, eine australische Drogentussi, der Sohn eines russisches Mafiaberaters und ein kleines Mädchen namens Sophie Railton-Bass, Tochter des CEO von Kinderman, einem amerikanischen Militärkonzern.«

»So viele verschiedene Nationalitäten«, sagte Amy. »Ist es etwas Politisches?«

»Wenn wir eins sind, dann ehrgeizig.«

»Also gut«, sagte Amy, die Widerstand spürte, »ihr habt Marcus entführt, weil meine Mutter eine der Ermittlerinnen sein wird, aber wofür braucht ihr mich?«

»Als Zuckerguss?«

»Aber meinen Dad musstet ihr da nicht reinziehen. Wieso habt ihr das getan?«

»Frag mich nicht. Ich bin nicht das Mastermind. Ich mach bloß meinen Job«, sagte Siobhan. »Und jetzt sollst du mir als ersten Joker erzählen, was du früher als Kind so mit deiner Mum gemacht hast. Lebensbeweis-tauglichen Scheiß. Du klingst, als wüsstest du, was das ist.«

»Sie war eine lausige Mum.«

»Aber ihr müsst doch irgendwas zusammen unternommen haben, zum Beispiel … Entführungsermittlungen vielleicht?«

»Sehr witzig«, sagte Amy. »Wenn du es unbedingt wissen musst, sie hat mir beigebracht, wie man Fingerabdrücke sichert.«

»Das ist traurig.«

»Immerhin etwas.«

»Und was hast du mit deinem Dada gemacht?«

»Du hast es echt drauf, Leute zu ärgern.«

»Nur eine meiner Spezialitäten.«

»Mein Dad war die meiste Zeit im Ausland.«

»Du musst mir irgendwas geben.«

»El Osito. Das sollte reichen.«

»Teddybär? Okay.«

»Ein kolumbianischer Drogenbaron, der mich umbringen wollte, bis mein Dad dazwischengegangen ist.«

»Wirklich?«, sagte Siobhan. »Ich frage mich, ob Con das für mich auch tun würde. Je mehr ich darüber nachdenke, desto klarer wird mir, dass mein Vater nicht so sehr von Menschen als vielmehr von ihren Geheimnissen besessen ist. Er muss wissen, was in ihrem Kopf vorgeht. Aber sobald er es herausgefunden hat, ist es, als hätte man ihm einen Zaubertrick erklärt, sehr profan, ein bisschen Gequatsche, ein bisschen Geschicklichkeit, lächerlich eigentlich. Dann zieht er weiter.«

»Ein Geheimnis ist nur interessant, solange es ein Geheimnis ist«, sagte Amy. »Wenn es erst einmal in der Welt ist …«

»Das ist das Problem, ein Geheimnis kann man nicht teilen«, sagte Siobhan. »Es ist entweder meins oder deins, aber nie unseres.«

»Aber man kann sich mit einem Geheimnis an jemanden binden«, sagte Amy, »wenn es Vertrauen gibt.«

»Tja, damit wären wir beide wohl erledigt«, erwiderte Siobhan. »Nachdem ich dich verraten habe.«

»Du kannst das Vertrauen immer wieder aufbauen«, sagte Amy und zügelte ihre Wut, weil sie sich an all die belauschten Gespräche zwischen Mercy und Charlie und die Anforderungen der Situation erinnerte.

»Wahrheit und Versöhnung«, sagte Siobhan mit einem höhnischen Lachen. »Ersteres ist hier ein verdammt knappes Gut. Das ist ein Haufen beschissener Spione.«

»Daraus besteht eure Truppe?«, fragte Amy.

»Freunde von Dad«, sagte Siobhan. »Ich glaube nicht, dass er einen normalen Freund hat. Ich meine, jemanden, der nicht irgendwie in dem Business aktiv ist. Jemand, der einfach auf ein Bier vorbeikommt und mit ihm Fußball guckt.«

»Woher kommen diese Leute?«

»Aus allen Sparten und Schichten. Nein, das stimmt nicht ganz, denn das würde auch normale Menschen umfassen, und das ist keiner von ihnen. Es gibt Spezialkräfte-Spinner, paranoide Agenten, Security-Fuzzis, durchgeknallte Ex-Militärs, ein paar entlassene Ex-Bullen, ein paar Business-Typen, silberzüngige Lobbyisten, Think-Tank-Nerds, den einen oder anderen unheimlichen Wirtschaftswissenschaftler … und so weiter. Überall die Finger drin.«

»Habt ihr … haben sie … sich irgendeinen Namen gegeben?«, fragte Amy. »Wenn ihr politische Ziele habt, habt ihr auch eine Botschaft. Und die meisten Leute mit einer Botschaft haben auch einen Namen.«

»Wenn, hat man ihn mir nicht gesagt«, maulte Siobhan. »Ich bin zu gering, ein Kuli für die Drecksarbeit. Entbehrlich.«

»Was hast du denn früher mit deiner Mutter gemacht?«, warf Amy einen neuen Köder aus.

»Nun, damit würde ich dir … etwas verraten«, erwiderte Siobhan, die sie durchschaut hatte. »Aber ich werde dir ein Geheimnis erzählen, wenn du willst.«

»Spar dir die Mühe, wenn es eh nicht stimmt.«

»Der Kuss«, sagte Siobhan, »der war echt.«

Mercy lief, ihr Diensthandy in der einen, ihr privates Mobiltelefon in der anderen Hand, in ihrer Küche auf und ab und wartete auf einen weiteren Anruf der Entführer. Die Frau, die Conrad Jensens Tochter die Wohnung in der Lofting Road vermietet hatte, hatte sich gemeldet und ihr die Handynummer der jungen Frau genannt. Mercy hatte angerufen, doch der Anschluss existierte nicht mehr. Mercy fragte sich, ob man der Vermieterin eine falsche Nummer genannt hatte, doch sie hatte offenbar einmal dort angerufen und Siobhan gesprochen. Außerdem versuchte Mercy vergeblich, Amy und Boxer zu erreichen. Sie hinterließ SMS-Nachrichten auf beiden Handys. Die allseitige Funkstille machte sie verrückt.

Endlich klingelte ihr Privathandy. Sie riss es ans Ohr.

»Amy hat uns erzählt, dass Sie ihr, als sie klein war, beigebracht haben, wie man Fingerabdrücke sichert«, sagte dieselbe männliche Stimme wie beim letzten Mal. »Süß. Nicht direkt Törtchen verzieren, Mercy. Sie waren eine verdammt harte Mutter, was?«

»Fürs Backen hat sie sich nicht interessiert. So, das war der Lebensbeweis. Was jetzt?«

»Wie läuft es mit Ryder?«

»An der Front passiert nicht viel. Sie kommunizieren nicht mit ihm, und …«

»Ich meinte Ihre Beziehung.«

»Spielt das eine Rolle?«

»Alles spielt eine Rolle, wenn das Leben Ihrer Tochter und Ihres Geliebten auf dem Spiel steht.«

»Nun, unsere Beziehung ist frostig. Er gibt so wenig Informationen preis wie möglich. Ich ermittle hier in London, und er hat einen Haufen anderer Leute, die sich um die politischen und Kinderman betreffenden Aspekte kümmern, von denen ich nichts weiß und auch nichts erfahren werde …«

»Das ist okay. Machen Sie sich um Kinderman und die CIA keine Sorgen. Um die kümmern wir uns. Sie werden uns einfach geben, was wir wollen, dann sehen Sie Amy und Marcus wohlbehalten wieder, wenn alles vorbei ist.«

»Und was wollen Sie von mir?«

»Ich will, dass Sie dafür sorgen, dass Ryder sich in Sie verliebt.«

»Das wird bestimmt nicht passieren.«

»Sie müssen ihn nicht ficken, Sie müssen ihm bloß das Gefühl vermitteln, dass Sie glauben, er könnte über Wasser wandeln.«

»Er plantscht doch auch so schon im See Genezareth rum.«

»Sie sind sonderbar, Mercy Danquah.«

»Sie zielen auf meine professionelle Seite. Die hat im Laufe der Jahre eine Menge Prügel abgekriegt. Ich kann ein paar Schläge wegstecken. Ich hab schon ohne Deckung in den Seilen gehangen.«

»Noch was: Sagen Sie Ihrem Freund Charles Boxer, dass wir Amy haben.«

»Das habe ich schon versucht. Er hat sein Handy ausgeschaltet.«

»Sagen Sie ihm, ab sofort soll er sich zurückhalten«, verlangte die Stimme, »wenn er unversehrt bleiben will.«

»Wobei zurückhalten?«

»Bei der Suche nach Conrad Jensen.«

»Moment mal. Ich versuche, Conrad Jensen zu finden.«

»Alle sollten Abstand halten, während die Sache abläuft.«

»Was für eine Sache?«

»Soweit es Sie betrifft, ist es nur eine Reihe von Entführungen.«

Boxer nahm Jess die Handschellen ab. Sie zog sich an, während er die Walther P99 aufhob und die Wollmütze vom Kopf des Mannes zog, der kahl rasiert war. Er war etwa Ende dreißig, Anfang vierzig und allem Anschein kein Amerikaner, jedenfalls noch nicht lange. Er blinzelte immer noch und betrachtete die Dinge aus seiner neuen Perspektive, auf dem Rücken, auf dem Fußboden und mit Handschellen gefesselt.

»Hat außer Todd sonst noch jemand einen Schlüssel?«, fragte Boxer Jess.

»Nein, Mann … für was halten Sie mich?«

»Nur eine Frage«, sagte Boxer und blickte nach unten. »Also, wer sind Sie?«

Der Typ starrte zu ihm hoch und sagte nichts.

»Hat Todd Bone Sie geschickt?«, fragte Jess.

Nichts.

»Setzen Sie einen Kessel Wasser auf«, sagte Boxer. »Und haben Sie einen Hammer? Wir müssen den Typen zum Reden bringen.«

Jess ging in die Küche. Boxer setzte sich aufs Bett und wendete die Waffe in seiner Hand.

»Woher kommen Sie?«

Nichts.

»Hat jemand Sie engagiert, um Jess umzubringen?«

Keine Antwort.

»Verstehen Sie Englisch?«

Ein basiliskartiges Starren, das Boxer vermuten ließ, dass der Mann sich bis in alle Ewigkeit an ihn erinnern würde. Es gab nur eine Möglichkeit, Typen wie ihn zum Reden zu bringen.

Jess kam mit einem dampfenden Kessel und einem Klauenhammer zurück. Boxer nahm den Hammer und setzte den Kessel auf dem Nachttisch ab. Er trat die Beine des Mannes auseinander und stellte sich auf dessen Knöchel.

»Ziehen Sie ihm die Hose aus«, sagte er zu Jess.

Sie setzte sich rittlings auf ihn. Der Typ fing an, sich zu wehren, bis Boxer ihm mit dem Hammer auf die Knie klopfte. Jess zog seine Hose und Unterhose herunter und trat einen Schritt zurück.

»Definitiv nicht Todd«, sagte sie.

Boxer nahm den Kessel und hielt ihn, immer noch auf den Knöcheln des Mannes stehend, über dessen Unterleib.

»Jetzt halten Sie still, sonst gibt es noch einen Unfall.«

Er schüttete einen Spritzer kochendes Wasser auf den Bauch des Mannes, der scharf Luft einsaugte.

»Jetzt wissen Sie, dass ich es ernst meine«, sagte Boxer. »Wer hat Sie geschickt?«

»Ich kenne nicht Namen«, antwortete der Mann mit osteuropäischem Akzent.

»Woher kommen Sie?«

»Aus der Ukraine.«

»Wo haben Sie gelernt, so zu kämpfen?«

»Spetsnaz.«

»Sollten Sie sie umbringen?«

Er nickte.

»Hat man Sie für den Job bezahlt?«

»Noch nicht alles.«

»Wie viel?«

»Tausend im Voraus, tausend hinterher.«

»Zwei beschissene Riesen?«, fragte Jess. »Um mich zu erledigen?«

»Dafür lohnt es sich nicht, sich den Schwanz wegbrühen zu lassen, oder?«, fragte Boxer. »Wo sollen Sie die zweiten Tausend abholen?«

Die Frage bereitete dem Ukrainer mehr Mühe; er wand den Kopf, vorsichtig darauf bedacht, Boxer mit seinem Kessel nicht zu berühren.

»Wollen Sie lebend aus der Sache rauskommen … zurück nach Kiew?«, fragte Boxer.

»Nicht Kiew«, sagte er. »Jalta.«

»Natürlich. Russische Spetsnaz. Die Krim. Tut mir leid. Also, was ist jetzt?«

»Wenn Ihnen sage und die mich finden, die mich bringen um.«

»Wer sind die?«

»Eine Gruppe. Weiß nicht, wie sie heißen. Sie haben irgendeine … wie sagt man … Botschaft. Sie kämpfen für eine Sache. Ich weiß nicht, was.«

»Kochendes Wasser auf den Unterleib und hinterher getötet werden. Oder kein kochendes Wasser und hinterher getötet werden«, sagte Boxer. »Ich wüsste, wie ich mich entscheiden würde.«

»Wenn ich Job erledigt habe, schicke ich SMS an eine Telefonnummer. Wir treffen uns halbe Stunde später unter einer Brücke über Kanal in der Nähe von King’s Cross. Caledonian Road.«

»Die kenn ich«, sagte Jess.

»Was müssen Sie mitbringen, um zu beweisen, dass Sie das Mädchen getötet haben?«

»Sie hat Kette mit Ring um Hals.«

»Das ist der Verlobungsring meiner Mutter«, erklärte Jess. »Sie hat ihn mir vor ihrem Tod geschenkt. Das habe ich Todd erzählt.«

»Sie müssen sich nicht betrogen fühlen«, sagte Boxer. »Es ist bloß ein Job. Haben Sie irgendein Fahrzeug, das wir nehmen können?«

»Nur ein Motorrad, aber wenn ich zurück zu Glider fahre, kann ich einen Wagen besorgen.«

»Dann los.«

Mercy wartete in ihrem Wagen vor dem Haus in der Lofting Road auf die Vermieterin. Ein BMW-Mini hielt, eine Frau stieg aus und sah sich um. Mercy überquerte die Straße und zeigte ihren Dienstausweis.

»Sie hat mir einen neuen Satz Schlüssel geschickt«, erklärte die Frau, als sie die Wohnungstür aufschloss. »Hat gesagt, es hätte Probleme mit dem Schloss gegeben. Ich hatte noch keine Zeit, vorbeizukommen und es mir anzusehen.« Sie blieb an der Tür stehen und inspizierte die Arbeit.

Mercy sah die beiden Handys auf dem Tisch. »Nichts anfassen«, sagte sie, streifte Latexhandschuhe über und überprüfte das iPhone. Es war tot. Die Vermieterin kam herein und blickte über Mercys Schulter.

»Es ist komplett gelöscht worden. Oder die SIM-Karte wurde herausgenommen.«

Mercy öffnete das Mobiltelefon. Keine SIM-Karte. Sie schaltete das andere Handy an, ohne es in die Hand zu nehmen, warf einen Blick in den Foto-Ordner, sah Bilder von sich, Boxer und Esme und wusste, dass es Amys Telefon war.

»Was können Sie mir über die Mieterin sagen?«, fragte sie.

»Nicht viel. Ich habe sie nicht persönlich getroffen. Sie hat im Voraus bezahlt.«

»Online-Überweisung?«

»Von einer Firma namens Ferguson mit einem Konto auf den Bermudas.«

»Besorgen Sie mir die Kontonummer und leiten Sie sie per SMS an mein Handy weiter, ja?«, sagte Mercy. »Außerdem möchte ich ein Team der Spurensicherung hier durchschicken.«

»Was … jetzt?«

»Morgen früh. Können Sie den Leuten aufmachen?«

Sie ging durch die Zimmer, rief erneut Boxer an, nach wie vor keine Antwort. Sie entdeckte Amys Tasche und durchsuchte sie. Nichts Ungewöhnliches. Als sie aufblickte, sah sie aus ihrer Perspektive, dass Amys Handy nicht ganz flach auf dem Tisch lag. Sie entdeckte das zerknüllte Stück Papier, das Amy darunter versteckt hatte, und strich es glatt. Eine britische Handynummer. Sie rief die Einsatzzentrale des Entführungsdezernats in Vauxhall an und bat, die Nummer zu überprüfen, den Teilnehmer zu ermitteln und sie zurückzurufen. Sie starrte auf den Tisch und versuchte, einen Strom von Gefühlen und Gedanken einzudämmen, Erinnerungen daran, wie Amy das letzte Mal vermisst worden war, das furchtbare Gefühl des Verlusts, nachdem sie sich jahrelang nicht verstanden hatten. Aber jetzt … sie verzog das Gesicht bei der Erinnerung daran, wie Amy sie in dem Café umarmt hatte, ihr erwachsenes Mädchen.

Jess rief Boxer an und sagte, sie würde mit dem Wagen vor dem Haus warten. Boxer nahm den Ukrainer mit nach unten. Auf der Fahrt zu dem Treffpunkt gab Jess ihm die Halskette. Sie parkten vor einem Siebziger-Jahre-Wohnblock, überquerten die Cally Road und gingen die Stufen zu dem Treidelpfad am Regent’s Canal hinunter, um die Umgebung auszukundschaften. Sie blickten in Richtung King’s Cross und stellten fest, dass der Pfad hier aus zu vielen Gebäuden einsehbar war. Sie unterquerten die Brücke der Caledonian Road und gingen weiter am Kanal entlang, vorbei an der Rampe zur Muriel Street und bis zum westlichen Eingang des Islington-Tunnels.

Auf dieser Seite der Straße gab es keine Häuser mit Blick auf den Pfad, und die schmalen Hausboote, die an beiden Ufern vor Anker lagen, waren still und unbewohnt, kein Schornstein rauchte. Das erste der Boote lag etwa zwanzig Meter von der Brücke entfernt; das Hinterdeck und der Eingang waren mit einer Plane zugedeckt, auf der in der Mitte eine Wasserlache stand, in der welkes Laub schwamm. Auf dem Weg zurück zur Brücke löste Boxer die Plane, sorgsam darauf bedacht, die Lache nicht zu verschütten. Er erklärte Jess, sie solle zurück zum Wagen gehen und startbereit auf seine SMS warten.

»Wenn Todd zu diesem Treffen kommt, will ich dabei sein«, sagte sie. »Wir haben einiges zu besprechen.«

»So wird das nicht laufen. Es wird keine Konfrontation geben. Wir wollen herausfinden, wohin er geht. Sie warten im Wagen«, sagte Boxer. »Kennen Sie die Gegend?«

»Ich habe mein Leben lang hier gelebt.«

»Wir wissen nicht, aus welcher Richtung und mit welchem Verkehrsmittel er kommt, deshalb müssen wir auf alles gefasst sein. Ich möchte, dass Sie den Wagen so parken, dass Sie beide Zugänge zu dem Treidelpfad im Blick haben. Wenn Sie Todd kommen oder gehen sehen, schicken Sie mir eine SMS mit dem Wort Bone.«

»Was ist mit mir?«, fragte der Ukrainer.

»Sie gehen zurück auf die Caledonian Road und schicken Todd Bone die verabredete SMS, die ihn hierherlocken wird. Ich beobachte Sie von der anderen Straßenseite. Dann kommen Sie wieder runter und warten im Licht der Laterne. Wenn Bone aufkreuzt, geben Sie ihm die Kette mit dem Ring, nehmen Ihr Geld und verschwinden«, sagte Boxer und machte ein Handyfoto von dem Mann. »Ziehen Sie es möglichst schnell durch. Und wenn Sie ihm etwas über uns verraten, finde ich Sie.«

»Ich will die Kette und den Ring zurück«, sagte Jess und trat vor.

»Machen Sie die Sache nicht noch komplizierter«, erwiderte Boxer. »Ziehen wir es einfach durch. Ich verstecke mich unter der Plane in dem Boot. Nehmen Sie Ihre Positionen ein und bleiben Sie locker.«

Jess und der Ukrainer stiegen die Treppe zur Caledonian Road hinauf, während Boxer am Heck behutsam unter die Plane des Bootes schlüpfte, ohne die Lache darauf zu verschütten. Er positionierte sich so, dass er einen guten Blick auf den Pfad hatte, und achtete darauf, dass sein Rücken die Plane nicht berührte.

Ein paar Minuten später kam der Ukrainer aus der tieferen Dunkelheit unter der Brücke und hielt sein Handy hoch. Dann zog er sich wieder unter die Brücke zurück, über die der Verkehr Richtung King’s Cross donnerte.

Nach zehn Minuten wechselte Boxer die Position. Zu unbequem. Er legte sich auf den Rücken, die Walther P99 auf seiner Brust. Er versuchte, nichts zu denken, doch die Ereignisse des Abends strömten auf sein Bewusstsein ein. Er sah sich wie angewurzelt auf der Schwelle des Krankenhauszimmers stehen, unwillig, den Raum zu betreten, weil er wusste, dass ihn das, was er dort sehen würde, für immer verändern würde. Er spielte mit den Worten. Isabel ist verschieden. Isabel ist nicht länger bei uns. Isabel ist tot. Isabel ist gestorben. Er sagte sie immer wieder vor sich hin, bis sie eine wunderbare Bedeutungslosigkeit angenommen hatten, die ihn von ihrer grausamen Realität erlösten. Seine Gedanken schweiften zu dem kämpfenden Säugling in dem Brutkasten, zu seinem entschlossenen Stirnrunzeln. Er versuchte zu überlegen, was er mit diesem kleinen Leben anfangen sollte, das ihm hinterlassen worden war, als er aus der Richtung des Islington-Tunnels Schritte auf dem Pfad hörte.

Er drehte sich vorsichtig um und spähte unter der Segelplane hervor. Nichts. Niemand. Stille. Dann ertönten die Schritte wieder. Sie erreichten das Boot und blieben am Heck stehen, direkt neben Boxers Versteck. Er hörte den Mann durch die Nase atmen, konnte ihn jedoch nach wie vor nicht sehen. Im schwachen Licht von der Caledonian Road tauchte der Ukrainer auf und machte ein Zeichen. Die Schritte gingen selbstbewusster weiter, bis der Mann schließlich in Boxers Blickfeld auftauchte, als er langsam, aber entschlossen auf den Ukrainer zuging. Er trug einen breitkrempigen Hut und einen wadenlangen Mantel und hatte beide Hände in den Taschen. Er war mittelgroß, stämmig, mit kräftigen Schultern, die zu Jess’ Beschreibung von Todd Bone passten. Boxer schätzte, dass er die Umgebung eine Weile von Weitem beobachtet hatte.

Bone schlenderte zu der Brücke und gab dem Ukrainer die Hand. Beide strafften im schwachen Licht die Schultern. Der Ukrainer zog die Kette mit dem Ring aus der Tasche. Bone zückte eine kleine Taschenlampe, überprüfte die Kette und nickte. Er griff in seine Innentasche, um das Geld herauszuholen, wie Boxer vermutete, zog jedoch stattdessen eine SIG Sauer mit Schalldämpfer. Ohne ein Wort hörte man es viermal laut klicken, Schüsse, die den Ukrainer niederstreckten. Bone erledigte ihn mit einem Kopfschuss, bevor er in der Dunkelheit unter der Brücke verschwand. Mit Gewichten, die er vorher dort deponiert haben musste, kehrte er ins Licht zurück, stopfte sie in die Taschen des Ukrainers und rollte ihn über die Kante in den Kanal. Dann strich er seinen Mantel glatt, rückte seinen Hut zurecht und verschwand wieder unter der Brücke. Boxer sah ihn rechts abbiegen und die Stufen zur Westseite der Caledonian Road hinaufsteigen. Das Ganze hatte nicht länger als neunzig Sekunden gedauert.

Boxer schickte eine vorbereitete SMS an Jess, schlüpfte unter der Plane hervor und befestigte sie wieder. Er rannte die Treppe hoch, verlangsamte seine Schritte jedoch auf dem Pfad zur Ostseite der Cally Road und hielt sich im Schatten der Bäume. Bone schlenderte mit den Händen in den Taschen in südlicher Richtung die Straße hinunter. Boxer wartete, bis er gut fünfzig Meter Vorsprung hatte, bevor er auf den Bürgersteig trat und ihm auf der anderen Seite der dicht befahrenen Straße folgte.

Nach ein paar hundert Metern überquerte Bone die Straße auf einem Zebrastreifen und verschwand in einer Nebenstraße. Wieder wartete Boxer, sicher, dass der Mann ausgebildet war und einen Verfolger auf hundert Meter Entfernung wittern würde. Er rief Jess an, forderte sie auf, den Wagen zu wenden, langsam die Muriel Street hinunterzufahren, zu parken, den Motor abzustellen und zu sehen, ob Bone zu Fuß an ihr vorbeikam. Bone bog links in die Muriel Street. Boxer hielt Abstand und blieb auf der Cally Road stehen, wo er auf dem Handy einen Plan der Umgebung aufrief, um mögliche Fluchtwege zu checken. Die Straße vor ihm war jetzt menschenleer, sodass er es nicht riskieren wollte, Bone direkt zu folgen. Kein Wort von Jess. Er überquerte die Straße, nahm die nächste Nebenstraße und wartete hinter einer Betonsäule vor einem hässlichen Wohnblock gegenüber vom Thornhill Arms. Er schickte Jess eine SMS mit einem Fragezeichen. Sie antwortete mit einer Null.

Als Boxer das Gefühl hatte, seine Nerven müssten zerreißen, kam Bone aus der Muriel Street, blickte in seine Richtung und ging weiter geradeaus. Boxer drehte sich um, rannte die Parallelstraße hinunter, bog links ab, überquerte die Straße und versteckte sich hinter einer Backsteinsäule am Tor zu einem Kinderspielplatz, von wo aus er die Straße im Blick hatte, die Bone hinuntergegangen war. Er informierte Jess per SMS über Bones Position und forderte sie auf, weiter zu warten. Er blickte noch einmal auf den Stadtplan und erkannte sein Problem. Bone hatte alle Optionen. Boxer brauchte ein wenig Glück.

Bone tauchte am Ende der Straße auf, bog ab und kam auf Boxer zu, jedoch auf der anderen Straßenseite. Boxer überquerte die Straße und wandte sich einer Treppe zu einem blau getönten Gebäude und dem Café Niko zu. Bone ging an ihm vorbei, verlangsamte seine Schritte und stieg in einen blauen Ford Focus, der an der Ecke parkte. Boxer notierte das Kennzeichen, ging weiter und rief Jess an, damit sie ihn abholte.

Vierzig Sekunden später hielt sie neben ihm. Sie folgten Bones Strecke, und Boxer hielt links und rechts Ausschau nach dem blauen Ford Focus. Nichts. Die Straße mündete in eine Gabelung, an der sie den Ford Focus links in die Pentonville Road biegen sahen. Sie folgten ihm. Als sie die Hauptstraße erreichten, waren fünf Fahrzeuge zwischen ihnen und Bone.

»Halten Sie Abstand«, sagte Boxer.

»Bone hat mir beigebracht, wie man jemandem in einem Auto folgt«, sagte Jess. »Wie ist das?«

»Nützlich«, erwiderte Boxer. »Hoffen wir, dass er nicht seinen eigenen typischen Stil erkennt.«

An der Ampel an der Kreuzung Penton Street blieb der Ford stehen. Hinter ihm hupten andere Autos. Als die Ampel auf Rot sprang, fuhr Bone los und bog links ab.

»Das war einer seiner Tricks«, sagte Jess.

»Die ältesten sind die besten«, murmelte Boxer und schaltete sein Handy ein.

KAPITEL NEUNZEHN

16. Januar 2014, 23.30 Uhr

Lofting Road, Islington, London

Die Telefonnummer, nach der Sie gefragt haben, gehört zu einem Prepaid-Handy, Mercy, es ist eingeschaltet, und wir konnten es zu einer Adresse in den Tower Hamlets zurückverfolgen. Ecke Duff und Grundy Street. Wollen Sie, dass wir jemanden hinschicken?«

»Nein, überlassen Sie das mir. Es ist zu heikel.«

Mercy und die Vermieterin verließen die Wohnung. Mercy fuhr in östlicher Richtung um die City herum und folgte der Commercial Road, auf der selbst um diese Zeit noch brutaler Verkehr herrschte, bis nach Poplar. Die Adresse, die man ihr genannt hatte, gehörte zu einem großen viktorianischen Haus. Sie fuhr langsam daran vorbei. Es sah aus wie ein ehemaliges Pub, ein Relikt, das den Bombenregen des Zweiten Weltkriegs überlebt hatte, denn ansonsten bestand die Nachbarschaft aus Siebziger-Jahre-Reihenhäusern. Neben dem Haus befand sich ein abgezäuntes leeres Grundstück mit einem Schrottauto im dichten Gestrüpp. Mercy fuhr einmal um den Block und parkte vor einem der Reihenhäuser ein Stück die Straße hinunter. Im orangefarbenen Licht der Laternen sah sie jetzt auch das alte Schild an der Seitenmauer des Gebäudes, auf dem in verblichenen Lettern The African Queen stand. Ihr Handy klingelte. Boxer. Endlich.

»Was ist mit dir passiert?«, fragte sie.

»Sag mir einfach, wo du bist.«

»Die haben jetzt auch Amy.«

Schweigen.

»Hast du mich gehört?«

»Ich habe dich gehört«, sagte Boxer. »Sie muss mit Siobhan gegangen sein. Ich habe ihr dringend abgeraten, aber irgendwie muss Siobhan sie überredet haben.«

»Conrad Jensens Tochter«, sagte Mercy. »Nachdem ich nun weiß, wer die Siobhan ist, von der du gesprochen hast.«

»Und woher?«

»Durch eine der Entführungen, von denen ich dir erzählt habe. Das Kinderman-Mädchen. Die Mutter, Emma Railton-Bass, ist die Exfrau des CEO. Und ihr Freund ist Conrad Jensen. Ich wollte mit ihm sprechen, um ihn aus unseren Ermittlungen auszuschließen, doch er ist unauffindbar. Und die Entführer, die Amy in ihrer Gewalt haben, haben mir gerade erzählt, dass du auch nach ihm suchst. Sie wollen, dass du dich ebenfalls zurückhältst.«

»Die haben mich in eine Falle gelockt«, sagte Boxer. »Ich verstehe bloß nicht, warum. Sag mir, wo du bist.«

Mercy nannte ihm die Adresse.

»Bist du bewaffnet?«, fragte sie.

»Ich könnte es sein.«

»Na, dann bring sie mit und trödel nicht rum«, erwiderte Mercy. »Ich bin … ich brauche dich hier.«

»Amy geht es bestimmt gut«, sagte Boxer. »Sie hat ein paar Sachen gelernt, seit sie bei LOST arbeitet.«

»Wir wissen nicht, womit wir es zu tun haben«, sagte Mercy. »Es fühlt sich groß und … komm einfach, ja?«

»Ich bin schon unterwegs.«

»Und komm allein. Niemand sonst sollte davon wissen.«

Jess bog von der Pentonville Road ab und versuchte, die Spur des blauen Ford Focus wieder aufzunehmen.

»Wir haben ihn verloren«, sagte sie.

»Halten Sie hier«, verlangte Boxer, schrieb das auswendig gelernte Kennzeichen auf einen Zettel und gab ihn ihr. »Fahren Sie noch eine halbe Stunde rum und sehen Sie, ob Sie Glück haben«, sagte er. »Wenn, folgen Sie ihm. Versuchen Sie nicht, ihn zu stellen. Er ist bewaffnet. Er hat den Ukrainer erschossen. Und er geht davon aus, dass Sie tot sind, und genau so werden Sie auch enden, wenn Sie ihm zu nahe kommen. Notieren Sie einfach die Adresse, wo er landet, und rufen Sie mich an. Mehr nicht.«

»Man fragt sich, warum er mich nicht selbst getötet hat.«

»Vielleicht mochte er Sie zu sehr.«

»Sind alle Männer so seltsam?«

»Hätten Sie Interesse gehabt, wenn er es nicht gewesen wäre?«

Jess starrte durch die Windschutzscheibe.

»Bleiben Sie ganz ruhig«, sagte Boxer plötzlich. »Aber er ist gerade auf der anderen Straßenseite an uns vorbeigefahren. Wenden Sie und folgen ihm. Und versuchen Sie diesmal, mit ihm über die Ampel zu kommen.«

Boxer stieg aus, ging bis zur Angel und nahm ein Taxi zur East India Dock Road. Von dort lief er die Duff Street hinunter, sah Mercys Wagen, stieg hinten ein und duckte sich flach auf den Sitz.

»Das ging ja schnell.«

»Es klang dringend«, sagte Boxer. »Also, was machen wir hier?«

»Wir warten. In diesem Haus befindet sich ein Handy, dessen Nummer in einer fremden Handschrift auf einem Zettel stand, der zusammengeknüllt unter Amys Handy versteckt war, das in der Wohnung lag, die Siobhan gemietet hat. Ich habe die Nummer von den Jungs in Vauxhall überprüfen lassen, und hier sind wir.«

»Was willst du machen?«

»Reingehen und nachsehen.«

»Wie lange beobachtest du das Haus schon?«

»Etwa vierzig Minuten. Es ist nichts passiert. Absolut kein Betrieb. Nur das Licht, das durch einen Spalt in einem Fenster im ersten Stock fällt. Im Erdgeschoss und im zweiten Stock nichts. Keine Sicherheitskameras, soweit ich erkennen kann.«

»Es ist eine ehemalige Kneipe.«

»Und?«

»Es wird einen Keller geben und eine Luke für Bierfässer.«

»Du hältst dich für clever, was?«

»Manchmal.«

Sie gingen ums Haus herum und fanden die Stelle, wo die Luke gewesen war. Sie war zubetoniert.

»Doch nicht so clever«, sagte Mercy. »Was jetzt?«

»Zur Abwechslung durch die Vordertür?«, fragte Boxer. »Mit gezückter Pistole?«

»Ich kann nicht glauben, dass ich das mache.«

Sie drückten auf die Klingel und warteten.

Ein Typ Ende zwanzig öffnete, fransiger Pony, dickes Brillengestell, Pullover mit weitem Kragen, schwarze enge Jeans und gelbe Converse. Er rauchte eine Selbstgedrehte. Ein Freak, so minimal bedrohlich, dass die Vorstellung, die Walther P99 zu ziehen, lächerlich wirkte.

»Hä? Ich dachte, Sie wären der Pizzadienst«, sagte er. »Was kann ich für Sie tun?«

»Wir waren gerade in der Gegend«, sagte Boxer.

»Sieht ganz so aus.«

»Und dachten, wir schauen mal vorbei und sagen Hallo.«

»Klar«, sagte der Typ. »Und wer sind Sie?«

»Freunde«, sagte Boxer.

»Freunde … der Erde?«

»Von Todd.«

Mercy sah ihn perplex an.

»Wüsste nicht, dass ich einen Todd kenne.«

»Den kennen Sie bestimmt«, sagte Boxer und zog die Walther P99 in Hüfthöhe.

Der Typ blickte nach unten. »Oh Scheiße«, sagte er. »Ich hab kein Geld hier, das wissen Sie, oder?«

»Wir interessieren uns nicht für Geld.«

»Die Ware ist noch nicht fertig.«

»Zeigen Sie sie mir«, sagte Boxer. »Dann entscheiden wir.«

Der Typ wich in den Flur zurück, als Boxer und Mercy hereinkamen. Wie angewiesen, legte er die Hände an den Kopf, nannte ihnen seinen Namen, Leo, und ging bis zu einer Tür auf der rechten Seite. Er bat um Erlaubnis, sie zu öffnen. Boxer nickte. Die Tür war dick isoliert. Aus dem Keller drang intensiv weißes Licht, und man hörte das Summen von Abluftventilatoren. Boxer machte Mercy ein Zeichen, nach dem Handy zu suchen, während er mit Leo in einen wie ein OP-Saal erleuchteten Raum mit Plastikwänden voller üppiger Pflanzen, Schläuche, Wärme und Feuchtigkeit hinabstieg. Der massive Hanfgeruch verriet ihm, dass er eine städtische Marihuana-Plantage betrat.

»Der große Baum da hinten, was ist das?«, fragte er.

»Das ist die Mutterpflanze. Sie liefert die Samen, um diese kleinen Burschen zu ziehen«, sagte Leo. »Das wird das beste Super Lemon Haze, das je in London angebaut wurde, aber es braucht noch ein paar Wochen.«

»Und das Licht? Was für Lampen sind das?«

»Halogen-Metalldampf«, sagte Leo.

Man hörte ein Gurgeln, einen leisen Aufprall, gefolgt von einem Zischen. Dunst stieg zwischen den Pflanzen auf.

»Ich verwende hydroponische Vermehrung mit einem fortgeschrittenen Nährstoffsystem.«

»Und der Strom, um das Ganze zu betreiben?«

»Zapfe ich aus dem Netz.«

»Bei so was muss man gut aufpassen.«

»Deswegen bin ich auch rund um die Uhr hier.«

»Ich hab es«, rief Mercy von oben. »Im ersten Stock.«

Boxer bedeutete Leo, nach oben zu gehen und die Tür zu schließen. Leo war verwirrt, unsicher, was sie von ihm wollten. Es klingelte. Boxer sah Leo an.

»Die Pizza, die Sie bringen sollten.«

»Haben Sie schon bezahlt?«

Leo nickte.

Boxer öffnete die Tür. Domino’s. Er nahm den Karton entgegen und gab ihn Leo. Sie gingen in einen komplett ausgestatteten Raum im ersten Stock: Schreibtisch, Computer, Fernseher, Bett, Campingkocher, Gasflasche und ein Kühlschrank. Gleichzeitig war er die reinste Müllkippe: Reste jeder erdenklichen Sorte Fast Food gammelten in Plastikbehältern vor sich hin.

»Sie kommen wohl nicht viel vor die Tür«, stellte Boxer fest.

»Ich darf nicht.«

»Bei dem ganzen Müll müsste es hier stinken«, sagte Mercy angewidert.

»Ich schätze, das ist das Verdienst der chemischen Konservierungsstoffe, die bei der Fast-Food-Zubereitung benutzt werden«, sagte Leo.

»Wessen Telefon ist das?«, fragte Mercy und wies auf das Handy auf dem Schreibtisch.

»Reefs.«

»Wer ist Reef?«, fragte Mercy. »Und ist das sein richtiger Name?«

»Es ist der einzige Name, den er hat«, sagte Leo. »Ihm gehört die Plantage. Er hat ungefähr zehn davon in London, die er ständig verlegt. Er ist Spezialist.«

»Und was machen Sie, wenn das Telefon klingelt?«

»Ich gehe ran«, antwortete Leo.

»Jetzt machen Sie mal hin, Leo«, sagte Mercy. »Wir haben nicht die ganze Nacht Zeit.«

»Ich höre mir die Anfrage an, rufe Reef an und richte ihm die Nachricht aus.«

»Wer hat diese Nummer als Letzter angerufen?«

»Wir benutzen nie Namen.«

»Wann wurde diese Nummer zuletzt benutzt?«

»Heute Abend gegen sieben.«

»Und wie lautete die Nachricht?«

»›Sie kommt.‹«

»Das war alles?«, fragte Mercy.

»Ich kann Ihnen nur sagen, was war.«

»Männer- oder Frauenstimme?«, fragte Boxer.

»Ich würde sagen, eine Frauenstimme, aber tief, ein bisschen heiser.«

»Hat sie vorher schon mal angerufen, oder war es das erste Mal?«

»Sie hat schon ein paar Mal angerufen.«

»Und wie nehmen Sie Kontakt mit Reef auf?«

»Ich rufe ihn an.«

»Klingt einfach.«

»Na ja, ist es auch, wenn man das Verfahren kapiert hat.«

»Und das wäre?«

»Er wechselt jeden Tag seine Nummer. Ich bekomme sie, indem ich einen Code über eine Website laufen lasse.«

»Was für einen Code?«

»Es ist ein Programm, das ich starte«, sagte Leo. »Die Zahlen ändern sich wöchentlich, und ich kriege auch jede Woche ein neues Handy. Sicherheitsmaßnahmen. Das ist alles.«

»Wie läuft es, wenn Sie Reef in einem Notfall erreichen müssen?«

»Nicht anders als sonst. Ich rufe ihn an.«

»Wie oft kommt er vorbei?«

»Alle paar Tage.«

»Wann war er zuletzt hier?«

»Seit Dienstag nicht mehr.«

»Wie warnt er Sie vor?«

»Er schickt mir eine SMS.«

»Hat er einen Schlüssel?«

»Klar.«

»Lassen Sie mal Ihr Handy sehen«, sagte Mercy.

»Erzählen Sie mir, worum es geht?«

»Wir sind vom Drogendezernat der Met«, sagte Mercy und scrollte die eingegangenen Nachrichten durch. »Aber an Ihnen sind wir nicht interessiert.«

Leo sah Boxer und die Walther P99 an. Skepsis war noch der mildeste Ausdruck des Unbehagens, das man in seinem Gesicht lesen konnte.

»Was wissen Sie über Reef?«

»Er weiß mehr über Drogen als jeder andere.«

»Ist er ein Dealer?«

»Eher ein Genießer, würde ich sagen.«

»Aber er baut das Zeug doch nicht zum Spaß an, oder?«

»In der Hauptsache schon«, sagte Leo. »Er will das Gras mit dem weltweit höchsten THC-Gehalt produzieren. Mit manchem von seinem Zeug hat er über fünfundzwanzig Prozent geschafft.«

»Aber er verkauft es trotzdem.«

»Klar, aber darum geht es nicht«, sagte Leo. »Es geht darum, der Beste zu sein …«

»Wollt ihr beiden mal die Klappe halten«, sagte Mercy. »Hier ist eine Nachricht von Reef, sie ist vor vier Stunden eingegangen. Sie lautet ›Ca. 12.00‹. Was bedeutet das?«

Leo zögerte. Boxer zielte mit der Waffe auf sein linkes Auge.

»Das ist nicht meine Waffe«, sagte er. »Aber ich hab die Munition gesehen, die der Besitzer benutzt, und kann Ihnen versprechen, dass von Ihrem Kopf nicht viel übrig bleiben würde.«

»Sie sind mir unheimlich, wissen Sie das?«

»Sagen Sie es ihr.«

»Es bedeutet, dass er in ungefähr zwanzig Minuten vorbeikommt.«

»Das trifft sich ja gut«, sagte Mercy. »Und es bedeutet auch, dass Sie gar nichts machen müssen und sich aus allem raushalten können.«

»Etwas dagegen, wenn ich was rauche?«, fragte Leo. »Ich muss mich ein bisschen entspannen.«

»Hat noch nie jemand eine Waffe auf Sie gerichtet?«, fragte Boxer.

»Doch, sicher, aber noch nie so jemand wie Sie.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Mercy.

»Er sieht aus, als wäre es ihm so oder so egal.«

»In Ihrem Business muss es doch jede Menge solcher Leute geben.«

»Eigentlich nicht. Das ist kein Gangster-Geschäft. Wir streben nicht nach Weltherrschaft. Wir versuchen bloß, gutes Gras anzubauen, mehr nicht. Und, kann ich jetzt rauchen?«

»Lass den armen Kerl rauchen«, sagte Boxer.

Leo öffnete eine Tupperware-Dose auf dem Schreibtisch und nahm einen graugrünen Klumpen heraus. Er breitete ein Blättchen aus, streute Zigarettentabak darauf, bröselte ein wenig von dem grünen Klumpen darüber, drehte den Joint zu, zündete ihn an und inhalierte tief.

»Wollen Sie mal probieren?«

»Nein, will er nicht«, sagte Mercy.

»Ein Zug wird Ihnen nicht schaden«, erwiderte Leo und hielt Boxer den Joint hin.

»Nicht«, sagte Mercy.

Boxer nahm den Joint, zog daran, inhalierte und hielt die Luft in der Lunge, bevor er einen dünnen Strahl Rauch ausstieß und seufzte.

»Sie legen sich jetzt auf den Boden, Leo«, sagte Mercy.

Er setzte sich auf die nackten Bodendielen, legte sich auf den Rücken, schlug ein Bein über das andere und rauchte mit einem wippenden Converse.

»Guter Stoff?«, fragte er. »Nennt sich OG Kush, hat letztes Jahr in den USA eine Auszeichnung gewonnen, vierundzwanzig Komma sechs Prozent THC-Gehalt, medizinisches Cannabis, erdiges Kiefernaroma, eine leichte Zitrusnote, gut gegen Stress und Angst. Perfekt für Ihren Mann, würde ich sagen.«

Boxer zog einen Stuhl heran, setzte sich verkehrt herum darauf und stützte die Waffe auf die Lehne. Zeit verstrich.

»Sie sehen schon besser aus«, sagte Leo und hielt ihm den Joint hin. »Menschlicher. Und vielleicht, ich weiß nicht, ein bisschen traurig.«

Boxer nahm noch einen Zug und gab Leo den Joint zurück. Lange herrschte Schweigen. Man hörte nur das Summen und Rumpeln des Kühlschranks. Leo rauchte weiter. Mercy lief auf und ab. Weitere Minuten vergingen.

»Ich habe heute Abend einen Menschen verloren«, sagte Boxer. »Jemanden, der mir sehr wichtig war.«

Mercy blieb stehen, blickte auf seinen Hinterkopf und runzelte die Stirn.

»Was ist passiert?«, fragte Leo.

»Sie ist im Krankenhaus gestorben«, sagte Boxer. »Die erste Frau, die ich wirklich geliebt habe.«

Leo stützte sich auf seine Ellbogen.

Mercy ging langsam um Boxer herum, um ihm ins Gesicht zu sehen. Über seine Wangen rannen lautlos Tränen. Sein Körper war vollkommen still. Sie legte eine Hand auf seine Schulter. Er blickte zu ihr hoch.

»Isabel ist heute Abend gestorben«, sagte er. »Sie hatte eine Lungenembolie und ist die Treppe runtergefallen. Man hat einen Notkaiserschnitt durchgeführt, aber sie ist gestorben. Das Baby hat überlebt. Es ist so groß.« Er hielt die Hand hoch.

Mercy schüttelte langsam und ungläubig den Kopf und strich über die Haare in seinem Nacken. »Wann?«, fragte sie.

»Um halb acht oder so.«

»Was machst du dann hier?«, fragte sie. »Du solltest nicht unterwegs sein. Du bist zu …«

»Ich musste irgendwas machen. Ich konnte nicht einfach rumsitzen und nichts tun, außer daran zu denken, dass ich … daran eben. Es war zu viel.«

Leo richtete sich mit übereinandergeschlagenen Beinen im Lotossitz auf.

»Sie bleiben liegen«, sagte Mercy und zeigte mit einem langen Finger auf ihn.

Leo spreizte die Hände über dem Kopf – nichts für ungut – und legte sich wieder hin.

Mercy fasste Boxers Kopf zwischen beiden Händen, zog ihn an ihren Bauch und streichelte ihn. Die Tränen flossen jetzt hemmungslos. Sie spürte die heißen Tropfen auf ihrer Handfläche.

Und dann hörten sie den Schlüssel im Schloss.

Boxer riss den Kopf hoch, stand auf, legte einen Finger an die Lippen und zeigte auf Leo. Die Haustür wurde geschlossen. Man hörte Schritte im Flur und auf der Holztreppe.

»Hey, Leo«, sagte Reef. »Durch einen Spalt im Fenster fällt Licht, Mann. Das Haus steht angeblich leer.«

Keine Antwort. Leo gehorchte dem machtvollen Finger.

»Wieder hinüber. Oh, Mann. Du musst die Sache schon ordentlich durchziehen, Alter.«

Reef stieß die Tür auf und lief direkt in Boxers ausgestreckten Arm mit der Walther P99.

Sein blondes Haar war kürzlich zu einem Bürstenschnitt gestutzt worden, und das Ziegenbärtchen war verschwunden. Seine hellblauen Augen registrierten die brutale Öffnung des Pistolenlaufs.

»Kommen Sie rein und legen Sie sich neben Ihren Freund, das Gesicht auf den Boden, die Hände an den Hinterkopf«, sagte Boxer.

Reef legte sich hin. Boxer befahl Leo, sich ebenfalls umzudrehen und die Hände an den Kopf zu legen. Er nahm ihm den Joint ab und drückte ihn in einer Aluminiumschale mit Reisresten aus. Dann packte er Leo am Hosenbund und hievte ihn ein Stück zur Seite, bevor er sich rittlings über Reef stellte, hinunterbeugte und die Walter P99 so fest an dessen Hinterkopf presste, dass sie einen Abdruck hinterließ.

»Reden wir«, sagte er. »Ich will schnelle Antworten. Nicht lange überlegen. Klar? Je länger Sie nachdenken, desto schmerzhafter wird es.«

Reef nickte am Boden.

»Für wen arbeiten Sie?«, fragte Boxer und richtete sich auf.

»Ich bin selbstständig.«

»Ich rede nicht von der Drogenplantage.«

»Was anderes mache ich nicht.«

»Was ist mit Ihrem Spezialhandy, das Ihr Freund Leo für Sie beantwortet?«

Schweigen.

»Heute Abend hat Siobhan diese Nummer angerufen und laut Leo gesagt: ›Sie kommt‹«, erklärte Boxer. »Also lassen Sie es uns noch mal versuchen. Für wen arbeiten Sie?«

Nach wie vor kein Wort.

Boxer hob den Fuß und trat mit dem Absatz gegen Reefs Hinterkopf, sodass dessen Gesicht auf den Boden schlug und Blut aus der Nase floss.

»Das nächste Mal trete ich so fest zu, dass sie bricht«, sagte Boxer. »Mit wem nehmen Sie Kontakt auf, wenn Sie eine Nachricht über dieses Telefon bekommen?«

Immer noch kein Wort. Boxer vergewisserte sich, dass der elektrische Wasserkocher voll war, erinnerte sich daran, wie effektiv es bei dem Ukrainer gewesen war, und schaltete ihn ein. Das Rauschen erfüllte den Raum.

»Wissen Sie, wofür das ist?«

Reefs Nacken zitterte. Boxer bückte sich, riss ihm die Jacke vom Leib und zog ihm Pullover und T-Shirt über den Kopf. Reefs ausgeprägte Muskeln zuckten. Der Wasserkocher schaltete sich mit einem Klicken ab. Boxer machte Mercy ein Zeichen, ihm den Kessel zu bringen. Sie schüttelte entsetzt den Kopf. Stattdessen hob sie die Hand. Sie hatte nachgedacht.

»Kannten Sie Siena Casey schon, bevor Sie sie am Dienstagabend getroffen haben?«

Boxer streckte den Arm aus und griff selbst nach dem Kessel. Er stellte einen Fuß auf Reefs Hinterkopf und goss kochendes Wasser aus. Es spritzte zischend auf die Bodendielen vor Reefs Gesicht und verdampfte. Reef versuchte, den Kopf wegzureißen.

»Möchten Sie was davon auf Ihren Rücken?«, fragte Boxer.

»Himmel noch mal, gib es auf, Mann«, sagte Leo.

Boxer drehte sich um, riss Leos Pullover hoch und entblößte dessen mageren Rücken. »Was wissen Sie?«

»Ich weiß überhaupt nichts, Scheiße noch mal. Ich sag ihm bloß, dass er es Ihnen sagen soll.«

»Haben Sie das gehört, Reef?«, fragte Boxer. »Vielleicht möchten Sie erst Ihren Freund schreien hören, nur damit Sie wissen, wie es sich anfühlen wird.«

Mercy hielt sich entsetzt mit beiden Händen das Gesicht. Nie zuvor hatte sie diesen Mann so erlebt, den sie einst bis zum Wahnsinn geliebt hatte, und sie konnte es nicht mit der Menschlichkeit in Übereinstimmung bringen, die sie noch vor wenigen Minuten in ihm erkannt hatte. Diese Kälte. Diese Wut.

Sie ging in die Hocke, blickte Reef in die Augen und sah die wilde Panik darin. »Erzählen Sie mir von Siena«, sagte sie. »Ich weiß, dass Sie es waren. Erinnern Sie sich an Jerry, der an dem Abend mit Siena zusammen war, als Sie sie entführt haben? Da hatten Sie noch lange, hinter die Ohren gestrichene Haare und ein Kinnbärtchen.«

Reef kniff die Augen zu und biss die Zähne zusammen, als Boxer einen Fuß auf seinen Hals drückte und zu zählen begann.

»Fünf, vier, drei, zwei, eins …«

»Okay«, sagte Reef. »Lassen Sie mich atmen. Ich werde reden.«

»Gott sei Dank«, sagte Leo.

Mercy hockte sich auf die Fersen. Boxer nahm seinen Fuß weg und stellte den Wasserkocher zurück auf den Ständer. Er blickte Mercy an und sah die Furcht in ihren Augen. Er wies auf seine Brust, und sie nickte.

»Fangen wir von vorne an«, sagte er und stellte den Stuhl über den am Boden liegenden Reef. »Das ist nicht der Körper, den die meisten Menschen bei einem Dealer erwarten würden.«

»Ich mache Yoga.«

»Und seit wann fliegen in Yoga-Kursen Kugeln?«, fragte Boxer. »Sie haben eine Narbe unter der linken Achselhöhle. Sind Sie ein Army-Boy? Wie alt sind Sie?«

»Vierunddreißig.«

»Veteran des Golfkriegs von 2003? Afghanistan, Provinz Helmand?«

»40 Commando Royal Marines.«

»Also beides.«

Reef nickte.

»Haben Sie den Job, Siena Casey zu entführen, von einem Bekannten bei den Marines, der Army oder dem Geheimdienst bekommen?«

»2006 habe ich in der Provinz Helmand eng mit einer Offizierin des Geheimdienstes zusammengearbeitet. Wir sind in Kontakt geblieben, nachdem ich die Marines verlassen hatte. Sie hat mir und meiner Einheit in Helmand so oft den Arsch gerettet, dass ich nicht … ich meine, ich stand echt in ihrer Schuld. Sie hat mir einen Riesenschrecken eingejagt, weil sie alles über meine Drogengeschichten wusste; sie meinte, sie habe meine Laufbahn in den letzten fünf Jahren sehr genau verfolgt. Ich sei der perfekte Kandidat für die Operation, und Siena wäre eine echte Kokshure und Psychonautin. Ich hab Beziehungen zu einem Mexikaner, der fast reines Kokain liefern kann, und ich kenne einen Typen im Norden, der für mich Pillen aus verschiedenen Ausgangsmaterialien designt. Ich hab Siena auf einer Party angesprochen, mich Joe genannt, sie mit dem Koks angelockt und sie mit einem 7-Hydromitragynin auf Kratom-Basis außer Gefecht gesetzt.«

»Wie haben Sie sie abgeliefert?«

»Ich habe sie in einen wartenden Wagen gelegt.«

»Wohin ist der Wagen gefahren?«

»Das weiß ich nicht. Sie haben mich bei meiner Wohnung in Whitechapel abgesetzt.«

»Was wussten Sie sonst noch über die Operation, an der Sie beteiligt waren?«

»Nichts, bis ich mit dem Fahrer ins Plaudern gekommen bin. Er hat mir erzählt, dass es sich bei Siena um die vierte Person handelte, die an dem Abend entführt worden war, und dass es noch zwei weitere Entführungen geben würde. Eine am Vormittag und eine am nächsten Tag. Das war alles.«

»Nun, die nächste Frage wird bestimmt schwieriger«, sagte Boxer. »Wie heißt Ihre Freundin vom militärischen Geheimdienst?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen.«

»Können Sie nicht oder wollen Sie nicht?«

Schweigen. Boxer stand auf und schaltete den Wasserkocher wieder ein. Erneut erfüllte das Rauschen den Raum. Leos Beine zuckten, als stünde er kurz davor, sich in die Hose zu machen. Mercy hielt sich die Ohren zu.

»Ich werde Ihnen etwas erzählen, was Sie hoffentlich überzeugt«, sagte Boxer, als das Rauschen seinen Höhepunkt erreichte und das Wasser in dem Kocher brodelte. »Diese Gruppe, für die Ihre Freundin arbeitet, hat unsere Tochter entführt, außerdem halten sie den Freund der Mutter gefangen und foltern ihn. Wie Ihr Freund Leo weiß, habe ich heute Abend einen Menschen verloren, der mir sehr wichtig war, und Sie sind der Letzte, der mich kümmert, weil Sie Menschen rauben und mit Drogen handeln. Ich habe nicht die geringsten Gewissensbisse, Sie und Leo vor Schmerz zum Schreien zu bringen, wenn ich nicht die gewünschte Antwort bekomme. Haben Sie verstanden?«

Der Wasserkocher schaltete sich ab.

»Sag es. Verdammte Scheiße, sag es ihm«, jammerte Leo.

Boxer beugte sich vor, nahm den Wasserkocher, stellte seinen Absatz wieder auf Reefs Kopf und steckte die Walther im Kreuz in den Hosenbund.

»Fünf, vier, drei, zwei, eins, null.«

Wasser tröpfelte auf Reefs nackten Rücken. Er schrie.

»Hör auf!«, brüllte Mercy.

»Jetzt ist Leo an der Reihe«, sagte Boxer und gab Mercy mit einem Blick zu verstehen, dass er die Sache genau so durchziehen musste.

Auf Reefs Rücken hatte sich bereits ein langer Streifen von Blasen gebildet.

»Verdammt noch mal, Reef.«

»Das kann die ganze Nacht so weitergehen«, sagte Boxer. »Einer nach dem anderen. Die ganze Nacht. Ich höre erst auf, wenn kein Wasser mehr aus der Leitung kommt. Ich ziele mit der Waffe auf Ihr Bein, Reef.« Er stand auf und ging zu Leo. »Wenn Sie sich bewegen, verlieren Sie Ihr Knie. Ich hab Leo schon erzählt, mit welcher Munition diese Pistole geladen ist, und es ist nicht schön. Hohlspitzgeschosse. Sie wissen, was das ist, oder, Reef?«

Mercy hyperventilierte.

»Fünf, vier, drei …«

»Verdammte Scheiße noch mal, Reef!«, brüllte Leo.

»… zwei, eins, null.«

Das kochende Wasser tröpfelte. Leo jaulte auf und wand sich unter Boxers Fuß. Boxer trat ihm gegen den Kopf.

»Stillhalten.«

Er wandte sich wieder Reef zu.

»Hör auf damit, sofort!«, sagte Mercy.

»Möchtest du Marcus lebend wiedersehen?«, fragte Boxer. »Das ist die einzige Sprache, die diese Leute verstehen.«

»Ich kann das nicht machen«, sagte Mercy. »Das ist nicht …«

»Dann geh«, sagte Boxer. »Reef, drehen Sie sich auf die Seite. Diesmal gieße ich Ihnen das kochende Wasser ins Ohr.«

»Ihr Name ist Jennifer Cook«, sagte Reef. »Aber sie ist als Jeff bekannt. Jeff Cook.«

»Vielen Dank, Reef … für Ihre Kooperation.«

KAPITEL ZWANZIG

17. Januar 2014, 0.35 Uhr

Silvertown Way, London E16

Es war Jess zunehmend schwerer gefallen, genügend Abstand zu dem Ford Focus zu halten, als sie in Richtung Olympiapark in Stratford gefahren waren. In der Gegend herrschte schlicht kein Verkehr. Sie hatte abbremsen und sich hunderte Meter zurückfallen lassen müssen, gebetet, dass andere Fahrzeuge sie überholen würden, und gehofft, dass sie nicht zu auffällig war. Dann war Todd unvermittelt auf einer belebteren Straße wieder in Richtung Süden gefahren, sodass Jess sich bei seiner Verfolgung sicherer gefühlt hatte. Schließlich war er in einen Komplex mit Wohnblocks abgebogen.

Sie hatte möglichst lange gewartet und gerade noch gesehen, wie er am Ende einer Seitenstraße hielt, bei der es sich laut ihrem Navi um eine Sackgasse handelte, die zum Royal Victoria Dock führte. Sie parkte vor einigen modernen Reihenhäusern und stieg aus, weil sie sehen wollte, wohin er ging und welchen Wohnblock er betrat.

Todd lief zu Fuß Richtung Dock. Jess schnappte sich die einzige Waffe, die sie im Handschuhfach fand, ein Klappmesser mit zehn Zentimeter langer Klinge, und folgte ihm die Gasse hinunter, die am Ende einen Knick machte und auf dem Dock endete. Die Lichter des Crowne Plaza Docklands und des Ibis-Hotels spiegelten sich schimmernd auf der ausgedehnten Wasserfläche.

Sie rannte ein paar Stufen hoch und folgte im Schutz einer Hecke dem Fußweg am Dock, doch Todd war verschwunden. Sie rutschte die Böschung zu dem Weg hinunter und blickte kauernd nach rechts und links, doch niemand war zu sehen. Im Licht aus den Häusern konnte man die alten grauen Ladekräne ausmachen, deren Ausleger himmelwärts in die dunkle Nacht gerichtet waren wie riesige Krieger, die ihrem heimkehrenden Anführer salutierten. Jess fühlte sich allein und entblößt und beschloss, den Rückzug zu ihrem Wagen anzutreten. Genau in diesem Moment tauchte Todd vor ihr auf: klein, breit, eine machtvolle, unbewegliche Präsenz. Sie zog das Messer aus der Tasche, klappte es hinter dem Rücken auf und hielt es, die Klinge im Ärmel verborgen, in Hüfthöhe.

»Du bist es also«, sagte er ein wenig überrascht, aber längst nicht so sehr, wie man es bei ihrer Rückkehr von den Toten hätte erwarten können.

»Du dachtest, du hättest mich erledigt, Todd?«, fragte sie.

»Ja, das dachte ich tatsächlich«, sagte er. »Zum Glück habe ich dir nicht zu viel über die Verfolgung von Autos beigebracht. Ich wusste seit gut einer halben Stunde, dass du hinter mir warst. Das heißt, ich musste sehen, wer es ist. Willst du mir erzählen, was los ist?«

»Willst du mir erzählen, warum du diesen beschissenen Ukrainer vorbeigeschickt hast, um mich umzubringen?«

»Das ist doch ziemlich offensichtlich, oder?«, sagte Todd. »Im Gegensatz zur Antwort auf meine Frage. Es interessiert mich. Jemand muss dir geholfen haben, mit dem Typen fertigzuwerden. Alleine hättest du ihn nie überwältigt.«

»Ich dachte, wir hätten da was laufen«, sagte Jess und spürte ihre Angst. Sie hoffte verzweifelt auf einen Passanten, doch das war in der windgepeitschten Dunkelheit des eiskalten Docks ziemlich unwahrscheinlich.

»Hatten wir auch«, sagte Todd. »Du warst toll im Bett, aber – und nimm mir das nicht übel – nicht die Beste.«

»Dafür musstest du mich doch nicht umbringen lassen, oder?«

Er lachte freudlos. »Das muss ich dir lassen, Jess«, sagte er. »Ich mag Frauen, die unter Stress Humor beweisen.«

»Und warum hast du mich nicht selbst getötet?«

»Also, erstens wollte ich nicht beim Betreten oder Verlassen einer Wohnung gesehen werden, in der man wenig später eine Leiche finden würde, und ja, du bist ein hartes kleines Ding, vielleicht ein bisschen zu maskulin für meinen Geschmack, aber ich habe dich gemocht. Und du hast Humor. Darauf stehe ich bei Frauen.«

»Meine Mum hat mir immer erklärt, ich hätte Talent«, sagte sie beinahe traurig.

»Sag mir einfach, was war, dann bring ich die Sache zu Ende.«

Sie fragte sich, ob sie ihm davonlaufen könnte. Aber wohin? Zurück zum Wagen? Um das Dock? Ihr Herz pochte bis zum Hals.

»Da gibt es nichts zu erzählen.«

»Jemand hat dir geholfen«, sagte Todd und zeigte mit dem Finger auf sie. »Wenn du mir seinen Namen nennst, tue ich dir nicht weh. Wenn nicht, wirst du etwas Neues über Schmerzen lernen, das kann ich dir verdammt noch mal garantieren, mein kleines Mädchen.«

Diese Worte machten sie wütend. Todd ging tief in die Hocke und stürzte auf sie zu. Sie sprang hoch und setzte einen Tritt an, der seinen Wangenknochen traf und ihn auf die Knie sinken ließ. Sie holte zu einem zweiten Tritt aus, doch er war schnell genug, ihren rechten Fuß mit einer Hand abzufangen, sodass sie sich umdrehen und mit beiden Händen auf dem Boden abstützen musste, um ihm die linke Ferse ins Gesicht zu hämmern. Sie hörte ihn stöhnen, und er ließ ihren Fuß los. Sie wirbelte auf beiden Beinen herum und sah entsetzt, dass Todd immer noch nicht zu Boden gegangen war. Jeder der beiden Tritte hätte einen normalen Mann außer Gefecht gesetzt, doch Todd Bone stand noch.

»Wusste gar nicht, dass du so flink mit deinen Füßchen bist«, sagte er, um zu zeigen, dass er unbeeindruckt war.

Sie täuschte mit rechts an und holte mit dem linken Fuß zu einem Tritt aus, der ihn hoffentlich endgültig niederstrecken würde, doch diesmal duckte er sich, und ihr Fuß sauste mit so viel Schwung über seinen Kopf hinweg, dass sie das Gleichgewicht verlor und über den Asphalt auf die Grasböschung rollte. In diesem Bruchteil einer Sekunde stürzte er sich mit seinem vollen Gewicht auf sie. Sie erinnerte sich an seine Brustmuskeln und Schultern, Ergebnis langjährigen Trainings. Von seiner Wucht erdrückt, hob sie mit letzter Kraft die Hand und rammte ihm das Messer in die Seite.

Er erstarrte keuchend, als die Stahlklinge zwischen seine Rippen stieß, und wusste in diesem Moment, was er zu tun hatte. Bevor sie die Zeit fand, das Messer herauszuziehen und erneut zuzustechen, packte er ihren Pferdeschwanz und zog heftig in eine Richtung, während er ihr Kinn mit dem Ballen der anderen Hand in die entgegengesetzte Richtung drückte, bis man das Knacken ihres Halses hörte. Sämtliche Kraft verließ sie, sie schrumpfte unter ihm zusammen, und mit einem Seufzen entwich ihr letzter Atemzug in Richtung des kalten Wassers, bevor ihr Mund schlaff und das Glänzen in ihren Augen matt wurde.

Er löste sich von ihr wie nach einem gewaltigen sexuellen Höhepunkt. Schmerz durchbohrte seine inneren Organe, sodass er die Augen zukneifen und flach dagegen anatmen musste. Er rappelte sich hoch und schleifte Jess’ Leiche mit übermenschlicher Anstrengung zur Wasserkante. Ein stechender Schmerz schoss durch seine Seite. Rückwärts taumelnd sah er das Messer, das sie immer noch in der Hand hielt, entwand es ihrem Griff und warf es so weit in das Dock, wie er konnte, bevor er die Leiche mit beiden Füßen über die Kante bugsierte.

Eine Böe wehte herüber, als sie platschend ins Wasser fiel. Er rollte sich auf seine unverletzte Seite, rappelte sich unbeholfen hoch und stolperte zurück zum Wagen.

Boxer hatte Reef und Leo mit Draht und Schläuchen von der Plantage gefesselt. Er und Mercy standen sich im Flur links und rechts der Treppe gegenüber; die Tür zu dem Zimmer war offen, damit sie die beiden Männer im Blick hatten.

»Was sollen wir mit ihnen machen?«, fragte Mercy.

»Wir können es uns nicht leisten, dass sie rauskommen«, sagte Boxer. »Vor allem Reef muss aus dem Spiel genommen werden.«

»Du meinst doch nicht …«

»Ich meine, wir rufen deinen Chef an und alarmieren das Drogendezernat«, sagte Boxer kopfschüttelnd. »Reef ist der Entführer von Siena Casey, außerdem unterhält er überall in der Hauptstadt Cannabis-Plantagen. Die wollen bestimmt mit ihm reden und ihn nach seinen Connections ausfragen. Das wird seine Zeit dauern. Ryder ist garantiert ebenfalls ganz wild darauf, ihn durch die Mangel zu drehen. Der MI5 und die CIA werden ihn nach allen Regeln der Kunst auseinandernehmen wollen. Er ist dein erster Ermittlungserfolg. Das wird eine Menge zukünftige Aufmerksamkeit ablenken … wenn du weißt, was ich meine.«

»Wie sollen wir deine … ich meine, die Verhörmethode erklären. Zumal du eigentlich gar nicht hier sein solltest.«

»Das war keine Verhörmethode, sondern nur Wasser, das bedauerlicherweise verschüttet wurde, als wir während der Befragung Kaffee gekocht haben.«

»Ich weiß nicht, wie du so sein kannst«, sagte sie so leise, dass er sie fast nicht verstand.

»Du hast mich hierher gebeten. Du hast gesagt, ich soll kommen. Du hast mich heute um etwas sehr Schwieriges gebeten, und ich habe versprochen, dir auf jede mögliche Weise zu helfen. Wir dürfen nicht vergessen, dass es uns nur um Marcus und Amy geht. Und wir haben gerade einen weiteren entscheidenden Hinweis bekommen. Nicht umsonst. So was gibt es nie umsonst. Reef hatte seine Loyalitäten. Dafür bewundere ich ihn.«

»Danke, dass du mich an meine Bitte erinnert hast«, sagte Mercy.

»Willst du einen Rückzieher machen, nachdem du gesehen hast, welchen Preis es hat?«, fragte Boxer. »Leute bitten mich um diese Dinge, aber nicht viele sehen, was es tatsächlich kostet. Ich kann verstehen, wenn du …«

Er verstummte. Im Treppenhaus war es still.

»Leute bitten dich um diese Dinge?«, fragte sie und sah ihn im Dunkeln an.

»Beantworte meine Frage.«

Mercy starrte in den Schacht des verlassenen Hauses. »Nein«, sagte sie.

»Dann ruf deinen Chef und das Drogendezernat an«, sagte Boxer. »Wir haben noch viel vor uns. Irgendwann werden die unseren Druck spüren und zurückschlagen, Schmerz und Leid für Amy und Marcus androhen. Also bleiben wir in Bewegung. Ich rede noch kurz mit den beiden Jungs, damit sie die Klappe halten.«

Mercy ging nach unten, um die Anrufe zu erledigen. Boxer setzte sich zu den beiden Männern. Leo stöhnte wegen der unbequemen Fesselung, bei der seine Knöchel an die Handgelenke gebunden waren. Reef wirkte dagegen ruhig. Er hatte die Stirn auf die Bodendielen gelegt und machte yogische Atemübungen.

»Tut mir leid, dass wir euch nicht freilassen können«, sagte Boxer. »Ich habe nichts dagegen, was Sie hier machen, Leo. Aber Sie, Reef, haben einen Menschen entführt. Das ist ein schweres Verbrechen. Nicht das, was man von einem Ex-Marine erwarten würde. Dafür werden Sie bezahlen müssen. Sie werden eine Menge Fragen beantworten müssen. Ich möchte, dass Sie während dieser Befragung weder mich noch das eben durchgeführte Verhör erwähnen.«

»Was habe ich davon?«

»Ich werde Sie in Zukunft in Ruhe lassen.«

»Wenn Sie es so formulieren …«, sagte Reef.

»Für Sie gilt das Gleiche, Leo. Haben Sie verstanden?«

»Verstanden«, sagte Leo stöhnend.

»Sie sollten Yoga machen wie Ihr Freund«, sagte Boxer. »Sie sind in schlechter körperlicher Verfassung. Ich gehe jetzt. Zwingen Sie mich nicht, nach Ihnen zu suchen.«

Mercy kam die Treppe hoch und winkte ihn zu sich. »Sie sind unterwegs.«

»Okay. Ich bin dann hier weg.«

»Wie soll ich erklären, dass ich zwei Männer überwältigt und gefesselt habe?«

»Dir fällt schon was ein, aber verschwende nicht zu viel Zeit damit. Wir müssen in Bewegung bleiben. Wir müssen diese Jeff Cook finden. Und die könnte mittlerweile überall sein.«

Um 1.25 Uhr traf in der Kommunikationszentrale des Entführungsdezernats eine an DCS Oscar Hines adressierte E-Mail ein.

Wir werden für alle sechs Opfer nur mit einem Kidnapping Consultant verhandeln. Dieser Consultant wird »Colonel« Ryder Forsyth sein. Er muss ermächtigt sein, im Namen aller Opfer zu sprechen. Wir werden uns nicht auf getrennte Verhandlungen einlassen. Wir wissen, dass dies gegen sämtliche Prinzipien dieser extrem wohlhabenden Personen verstößt, die glauben, dass sie und nur sie die wichtigsten Menschen der Welt sind, doch dies wird ihnen eine Lehre sein, wie der Rest der Welt unter ihrer gewaltigen Kapitalmacht leben muss.

Sie hatten ausreichend Zeit zur Verfügung, um die Zahlung zur Deckung der Unkosten vorzubereiten, die wir nach der Entführung jedes Kindes verlangt hatten. Diese fünfundzwanzig Millionen Pfund pro Geisel sind ein nicht verhandelbarer Betrag, der in keiner Weise eine Lösegeldzahlung darstellt. Es erlaubt den Eltern lediglich, mit der Gewissheit im Spiel zu bleiben, dass ihre Sprösslinge leben und wohlbehalten sind. Sollte jedoch eine Familie die Zahlung nicht leisten, wird das zu einer Bestrafung der gesamten Gruppe von Geiseln führen. Die Bestrafungen werden wahllos und zufällig erfolgen und allen Geiseln beträchtliche Schmerzen und Schrecken zufügen, da sie die Qualen ihrer Mitgefangenen miterleben werden. Wenn diese Bestrafung immer noch nicht zur Zahlung der geforderten Summe führt, hat das den Tod einer der Geiseln zur Folge, wenn auch nicht unbedingt des Kindes der Familie, die die Zahlung verweigert hat. Uns ist bewusst, dass das nicht gerecht ist, aber wir leben nun mal in einer ungerechten Welt, wie Sie mittlerweile begriffen haben werden.

Sobald wir Ihre Zustimmung zu diesen grundsätzlichen Bedingungen erhalten haben, bekommen Sie Anweisungen, wann, wo und in welcher Stückelung die 150 Millionen Pfund in bar zu deponieren sind. Ihre Antwort wird bis 1.45 Uhr erwartet. Sollte keine positive Reaktion Ihrerseits eingehen, wird das zur Bestrafung einer Geisel führen, und zwar eine pro Minute, bis eine Übereinkunft erreicht ist. Wir sind bereit, Ihnen per Webcam Beweise für die Strafmaßnahmen zukommen zu lassen. Alle Ihre Verhandlungsbemühungen sollten den Eltern der Geiseln und nicht uns gelten. Denn wir werden nicht verhandeln. Wir erwarten Ihre Antwort.

Hines, der auf einem Feldbett in seinem Büro geschlafen hatte, wurde sofort geweckt. Er ordnete an, dass die E-Mail an den MI5 und die CIA sowie an alle Kidnapping Consultants weitergeleitet wurde, von denen er eine unverzügliche Reaktion der Eltern verlangte.

Die erste Antwort kam von Uttar Sarkar, der noch in Mumbai war und sich rundweg weigerte, sich von einer Bande »verdammte Kidnapper tyrannisieren« zu lassen. Des Weiteren erklärte er, dass er bisher keine Anstrengungen unternommen habe, die fünfundzwanzig Millionen Pfund für die »Unkosten« aufzubringen, und weder mit Ryder Forsyth noch mit dem von Hines ernannten Consultant irgendetwas zu tun haben wollte. Er habe seinen eigenen Mann, mit dem er am späten Vormittag in London landen würde, einen pensionierten Geheimdienstoffizier des Research and Analysis Wing, des indischen Auslandsnachrichtendienstes. Dieser Ex-Offizier würde nach seiner Ankunft die Aufgabe des »provisorischen« Consultant übernehmen.

Hines begann zu ahnen, wie lang die folgenden achtzehn Minuten werden würden, aber seit dem Treffen im Thames House am Vormittag waren viele Maßnahmen auf den Weg gebracht worden. So hatte man unter anderem gleich als Erstes versucht, die Personen zu ermitteln, die den betroffenen Eltern am nächsten standen und am ehesten auf sie einwirken konnten. Im Fall von Uttar Sarkar war das sein Bruder Manish Sarkar, der indische Minister für Handel und Industrie.

Die Brüder kannten einander sehr gut, und nachdem man Manish Sarkar am Vormittag kontaktiert hatte, hatte jener unverzüglich mit seinem engen Freund, dem Finanzminister, gesprochen, der sich bereit erklärt hatte, für den Ernstfall in London fünfundzwanzig Millionen Pfund zur Verfügung zu stellen. Der komplizierteste Aspekt der Vereinbarung waren die Rückzahlungsmodalitäten gewesen, falls das Geld tatsächlich verloren gehen sollte. Die Sarkars scheuten jede unnötige Ausgabe, und nach langwieriger Verhandlung mit Sarkars Finanzchef hatte man sich darauf geeinigt, dass das Unternehmen auf Steuererleichterungen für ein Bauxitminenprojekt in Tamil Nadu verzichten würde.

Wenige Minuten nach Hines’ Anruf hatte Manish Sarkar die E-Mail gelesen und seinen Bruder angerufen, der vor seinem Flug am späteren Vormittag in sein Anwesen am Juhu Beach gefahren war, wo er in hellem Zorn über die Forderungen der Entführer auf und ab rannte, während seine Geliebte auf dem Sofa saß, an ihrem Tee nippte und wartete, bis seine Wut sich leer gelaufen hatte. Sie wusste sofort, dass sein Bruder am Telefon war, weil Uttar sich prompt beruhigte und mit schmatzenden Lippen setzte, als ob man ihm einen Schnuller in den Mund gesteckt hätte.

Sieben Minuten später meldete Manish Sarkar Oscar Hines, dass sein Bruder allen Forderungen zugestimmt habe und die fünfundzwanzig Millionen Pfund bei der State Bank of India bereitliegen würden.

Auch Sergej Jermilow weigerte sich, auf die Forderungen der Entführer einzugehen. Er könne sich keine Umstände vorstellen, unter denen er Verhandlungen über die Freilassung seines Sohnes unter amerikanischer Führung zustimmen würde, schon gar nicht durch einen vom CIA unterstützten britischen Kidnapping-Consultant mit dubiosem Hintergrund, und damit war die Diskussion beendet. Hines nahm Kontakt mit der britischen Botschaft in Moskau auf und bat den Botschafter, mit dem Bankier des Präsidenten zu sprechen, weil er hoffte, dass jener vielleicht Druck auf Jermilow ausüben könnte. Aber es würde nicht leicht werden, denn der Banker hatte gleich zu Beginn des Gesprächs deutlich gemacht, dass er seinem Freund Jermilow voll und ganz zustimmen würde. Eine Verhandlung unter amerikanischer Führung sei inakzeptabel. Damit sei das Thema erledigt.

DCS Hines beschloss, sein Glück eine Etage weiter oben zu versuchen. Er rief Ken Bass an und bat ihn, den Vizepräsidenten der Vereinigten Staaten zu fragen, ob der eine Möglichkeit sah, auf höherer Ebene als der des Bankiers des Präsidenten zu intervenieren. Drei Minuten später rief Bass zurück und berichtete, dass der Vizepräsident in diesem Moment mit dem russischen Außenminister telefonierte.

Hans Pfeiffer hatte den Forderungen sofort zugestimmt und bereits mit der UBS Zürich arrangiert, dass die Summe von fünfundzwanzig Millionen Pfund in London zur Verfügung stand.

Wú Dao-ming war nicht so freimütig. Sie wohnte in Pfeiffers Haus, hatte sich jedoch in ihre Räume im dritten Stock zurückgezogen, bevor der ihr zugeteilte Kidnapping-Consultant überhaupt eingetroffen war. Ohne eine Möglichkeit, mit ihr zu kommunizieren, hatte er dort den ganzen Tag allein herumgesessen. Wú Dao-ming hatte sich eingeschlossen, ihr Handy abgeschaltet und einen Stuhl ans Fenster gezogen, von dem sie auf den Carlyle Square blickte und dem Regen lauschte, der auf die kahlen Bäume fiel. Das Verschwinden ihres einzigen Kindes hatte bei ihr ein Trauma ausgelöst. In London hatte sie niemanden zum Reden. Ihre Eltern waren schon lange tot, und ihr Mann war vor sechs Jahren nach einem heftigen Baijiu-Gelage an einem Schlaganfall gestorben. Ihr Bruder aus dem Politbüro und die anderen Mitglieder der Familie waren ihr fremd geworden, genauso wie die vielköpfige Verwandtschaft ihres Mannes, die sie wegen der gewaltigen Summe Geldes, die sie nach seinem plötzlichen Tod geerbt hatte, ausnahmslos hasste.

Nachdem DCS Hines eine Übereinkunft mit Pfeiffer erreicht hatte, hatte er ihn gebeten, dem Consultant zu helfen, einen Kontakt zu Wú Dao-ming herzustellen. Aber auch als Pfeiffer und der Consultant sie vor ihrer Tür gemeinsam in sämtlichen Sprachen anflehten, weigerte sie sich, ihren Platz am Fenster zu verlassen, die Tür zu öffnen oder auch nur zu antworten. Das lag zum Teil daran, dass sie Karla Pfeiffer die Schuld gab, weil die ihren Sohn vom rechten Weg gelockt und in Nachtclubs geschleppt hatte, obwohl er eigentlich für sein Examen lernen sollte. Im Kopf hatte sie bereits von den Investitionsmöglichkeiten Abstand genommen, die Hans Pfeiffer ihr gezeigt hatte, und die Deal-O-Supermarkt-Kette von den perfekten Standorten ausgeschlossen, die sie ursprünglich in Schanghai, Peking, Chengdu und Ghuangzhou für sie vorgesehen hatte. Sie befand sich mittlerweile in einem Zustand konzentrierter Wut auf alles Westliche.

Der Consultant wusste, dass sie die E-Mail nicht gesehen und auch keine Vorbereitung getroffen hatte, die »Unkosten« aufzubringen. Er kam zu dem Schluss, dass ihm nichts anderes übrig blieb, als sich gewaltsam Zutritt zu verschaffen. Es erforderte sechs Tritte, bis die Tür schließlich nachgab. Wú Dao-ming hatte sich nicht bewegt. Der Consultant forderte Pfeiffer auf, draußen zu warten, zog einen Stuhl ans Fenster, setzte sich neben die chinesische Erbin und sah ihr ins Gesicht. Tränen quollen aus ihren Augen und kullerten über ihre flachen glatten Wangen. Er reichte ihr ein Taschentuch. Sie tupfte sich Gesicht und Augen ab, während der Consultant ihr von der E-Mail berichtete. Sie sah ihn an. Er war jung, Mitte dreißig, ein attraktiver Halbchinese, der sie ein wenig an ihren Sohn erinnerte. Außerdem war er höflich – etwas, das ihr Sohn verloren hatte, seit er die Londoner Kultur in sich aufsaugte. Sie taute ein wenig auf, und der Consultant konnte ihr klarmachen, dass sie handeln musste.

Nach vierzehn Minuten willigte Wú Dao-ming schließlich in die Forderungen der Entführer ein und veranlasste mit einem einzigen dreißig Sekunden dauernden Telefonat, dass die ICBC in London die fünfundzwanzig Millionen Pfund bereitstellen würde.

Anastasia Casey schlief an Bord eines A380 der Emirates in der Luft, hatte jedoch für den Notfall Anweisungen hinterlassen. Ein Steward weckte sie in ihrer Erste-Klasse-Kabine.

Sie war wütend. Sie mochte es nicht, mitten in der Nacht geweckt zu werden, auch wenn sie es selbst angeordnet hatte. Noch weniger gefiel ihr, was Brian Horton, der geschäftsführende Direktor von Casey Prospecting, ihr über ein Satellitentelefon, das der Steward ihr reichte, von der E-Mail berichtete.

»Sag denen, die können mich mal«, erklärte sie. »Ich lass mir nicht von einem beschissenen Entführer erzählen, was ich zu tun und zu lassen habe. Für wen hält er sich, verdammt noch mal? Und was unternehmen die Tommys dagegen? Einen Scheißdreck. Wir sollen diesen Leuten in den Arsch kriechen, damit deren beschissenes Leben leichter wird. Richte ihnen aus: Anastasia Casey sagt, sie sollen sich verpissen.«

»Nur zu deiner Information, Ani, wir haben sechs Minuten, bevor die anfangen, Menschen wehzutun, also sollten wir uns darauf konzentrieren, was wir erreichen wollen. Erstens habe ich Vorkehrungen getroffen, dass die Westpac in der City die fünfundzwanzig Millionen zur Verfügung stellt.«

»Die brauchen wir nicht. Das Geld geht nirgendwohin.«

»Zweitens hat man den Typen gefasst, der Siena entführt hat«, sagte Horton. »Er wird zurzeit verhört. Nach ersten Berichten weiß er nichts über die eigentliche Operation. Er wurde nur engagiert, um Siena zu entführen, was bei ihrer Neigung zu Drogen ein Kinderspiel war.«

»Dieses Mädchen …«, sagte Anastasia. »Und der Typ hat keine Ahnung, wo sie festgehalten wird?«

»Das Verhör hat gerade erst begonnen«, sagte Horton. »Ich würde dir raten, den Bedingungen zuzustimmen. Uns bleibt keine Zeit, irgendetwas anderes zu tun.«

»Wer sagt denn, dass sie Si zuerst wehtun?«

»Es gibt nur sechs Geiseln, also wissen wir, dass sie ihr nach spätestens fünf Minuten wehtun werden.«

»Vielleicht würde ihr das mal ganz guttun.«

»Ani, ich bitte dich.«

»Du weißt, was ich meine, Brian. In den letzten Jahren hat sie nichts als Ärger gemacht. Und was ist das überhaupt, verdammt noch mal?«

»Was?«

»Dieses Verfahren«, sagte Casey. »Es fühlt sich an wie ein organisierter Prozess. Wir werden in eine bestimmte Situation gezwungen.«

»Nach meiner Lesart will man uns eine Lektion in Machtlosigkeit erteilen.«

»Und wofür brauche ich diesen Scheiß?«

»Du bist ein Mensch, der ungeheure Macht ausübt, Ani.«

»Willst du sagen, ich hätte es verdient?«

»Vielleicht sollten wir darüber später reden. Wir haben nur noch zwei Minuten.«

»Haben alle anderen zugestimmt?«

»Noch nicht.«

»Wer fehlt noch?«

»Die Russen und die Amerikaner.«

»Verdammt typisch«, sagte Casey. »Wie in den guten alten Zeiten. Ich stimme zu, wenn die Amis von ihrem hohen Ross steigen. Sag ihnen das.«

Fünfundvierzig Sekunden vor Ablauf des Ultimatums um 1.45 Uhr stimmte die Kinderman Corporation auf Anraten von Clifford Chase, dem Londoner CIA-Chef, den Forderungen der Entführer zu. Diese Information wurde an den US-Vizepräsidenten weitergeleitet, der sich immer noch in einer Dreier-Telefon-Konferenz mit dem Außenminister und Sergej Jermilow befand. Er berichtete, dass Jermilow nun der einzige Elternteil war, das nicht eingewilligt hatte, und dass er seinen Sohn und alle anderen Kinder damit in große Gefahr bringen würde. Das war den Russen gleichgültig. Sie bestanden auf einem russischen Unterhändler, der nicht nur an den Verhandlungen beteiligt war, sondern selbst direkten Kontakt zu den Entführern hatte.

Das Ultimatum um 1.45 Uhr verstrich; in der Kommunikationszentrale ging eine zweite E-Mail ein.

Es überrascht uns nicht, dass wir keine Bestätigung Ihrer Einwilligung in unsere Bedingungen für das weitere Verfahren erhalten haben. Das Los hat entschieden, welche Geisel als Erste bestraft wird. Das kurze Streichholz hat Karla Pfeiffer gezogen. Wir werden Ihnen eine Webcam-Aufnahme der Bestrafung zusenden. Die Nächsten auf der Liste sind Sophie Railton-Bass und Juri Jermilow. Wollen wir hoffen, dass Sie zur Vernunft gekommen sind, bevor Sophie und Juri leiden müssen.

KAPITEL EINUNDZWANZIG

17. Januar 2014, 1.30 Uhr

Unbekannter Ort, London

Um 1.30 Uhr meldete der Informant in der Kommunikationszentrale Reefs Verhaftung, was die nächste Phase der Operation in Gang setzte. Karla wurde mit verbundenen Augen auf einen Metallstuhl gedrückt und mit Handgelenken und Knöcheln an die Lehnen und Beine gefesselt. Drähte waren mit dem Rahmen des Stuhls verbunden worden.

»Wenn du dieses Geräusch hörst, Karla«, sagte die Stimme und hielt inne, damit man ein Klicken hören konnte, »möchte ich, dass du dich krümmst und zuckst. Ich möchte, dass du dir vorstellst, zweihundertvierzig Volt würden durch den Stuhl gejagt, auf dem du sitzt. Und du musst schreien. In Ordnung? Hast du verstanden?«

Das Mädchen schwenkte verwirrt den Kopf hin und her. »Ich habe verstanden«, sagte sie, »aber ich weiß nicht, was es zu bedeuten hat.«

»Das ist gut, denn es ist nicht wichtig, was es bedeutet. Wichtig ist, dass du tust, was man dir sagt. Wenn nicht, müssen wir wirklich zweihundertvierzig Volt durch den Stuhl jagen, und das willst du doch nicht, oder?«

»Nein«, sagte sie.

»Du wirst gefilmt, also gib dein Bestes. Fertig?«, fragte die Stimme, die sich ein paar Schritte entfernt hatte.

Man hörte ein Klicken, und Karla zuckte unvermittelt, als wollte sie aus dem Stuhl springen. Sie stieß einen durchdringenden Schrei aus, zitterte und bebte am ganzen Körper, bis der Stuhl schließlich umfiel und sie weiter zuckend auf der Seite liegen blieb. Ein weiteres Klicken ertönte. Die Kamera fuhr nah an ihr Gesicht heran: In ihren Mundwinkeln klebten Spuckefetzen, und ihre Zunge rollte unkontrolliert in ihrem Mund.

»Schnitt«, sagte die Stimme. »Ausgezeichnet, Karla. Wundervolle Vorstellung. Bist du sicher, dass du keine Schauspielerin bist?«

»Ich habe in der Schule Theater gespielt.«

»Absolut fantastisch«, sagte die Stimme. »Jetzt die Nächste.«

Karla wurde stolpernd hinausgebracht und Sophie mit verbundenen Augen hereingeführt. Sie sah mitleiderregend aus: Sie trug ihre Francis-Holland-Uniform und hielt den Stofffrosch fest umklammert.

»Also, Sophie, wir spielen jetzt ein Spiel.«

»Das ist unfair. Wie kann ich ein Spiel spielen, wenn ich nichts sehe?«

»Das ist das Gute an diesem Spiel«, sagte die Stimme. »Man muss nichts sehen können. Wichtig ist, dass die Leute dich sehen. Verstehst du?«

»Nein.«

»Es geht darum, so zu tun als ob. Wir werden deinen Hinterkopf über den Rand eines Waschbeckens legen, so als würde man dir die Haare waschen.«

»Wenn meine Mum mir die Haare wäscht, muss ich immer mit dem Gesicht zuerst ins Waschbecken.«

»Nun, diesmal ist es anders, okay?«, sagte die Stimme. »Wenn du bequem liegst, binden wir deine Arme fest und legen ein nasses Handtuch über dein Gesicht. Aber wir schmuggeln einen kleinen Schlauch in deinen Mundwinkel, damit du atmen kannst. Dann gießen wir Wasser über das Handtuch, und du sollst so tun, als ob du ertrinkst. Weißt du, wie das geht?«

»Oh ja, ich wäre im Swimmingpool meiner Freundin in Hampstead einmal beinahe ertrunken.«

»Nun, daran sollst du dich erinnern, wenn du spürst, wie das Wasser über das nasse Handtuch auf deinem Gesicht gegossen wird.«

»Oh, okay. Hört sich ein bisschen seltsam an.«

»Es ist ein bisschen seltsam, aber auch spaßig«, sagte die Stimme. »Am Ende werden wir dir das Handtuch vom Gesicht ziehen, zusammen mit dem Schlauch. Und du musst einfach nur daliegen und nach Luft schnappen wie ein Fisch auf dem Trockenen.«

Sie banden das Mädchen an das Brett, stopften den Stofffrosch in ihren Pullover, sodass nur dessen Kopf herausragte, und trugen sie zum Waschbecken. Dort schoben sie ihr den Schlauch in den Mund und legten ihr ein nasses Handtuch aufs Gesicht.

»Fertig?«

Sophie nickte.

Sie begannen, Wasser über das Handtuch zu gießen. Sophie wand sich und warf den Kopf hin und her, bis ein Paar Hände auftauchte und ihren Kopf festhielt. Ihre kleine Brust wölbte sich, als würde sie um Atem ringen. Sogar Zachs Mund war weit aufgerissen, als würde auch er nach Luft schnappen. So ging es dreißig Sekunden weiter, bis das Handtuch weggezogen wurde. Mit rotem Gesicht und keuchend nach Luft schnappend gab Sophie ihre beste Imitation des Goldfischs, den sie einmal zuckend und schluckend in den Scherben seines Aquariums gesehen hatte.

»Schnitt«, sagte die Stimme. »Wunderbar, Sophie. Das war ganz toll.«

Sie trockneten ihr Gesicht ab, wickelten ihr ein trockenes Handtuch um den Kopf und führten sie hinaus.

Juri war der Nächste. Sie brachten ihn mit verbundenen Augen und noch immer in der Schuluniform von Danes Hill in den Raum, setzten ihn auf einen Stuhl und gaben ihm eine Gasmaske mit einem zusammengefalteten Schlauch zum Betasten.

»Also, die ziehen wir dir jetzt über den Kopf, okay, Juri?«, sagte die Stimme. »Sie wird ziemlich eng sitzen. Das Spiel geht so, dass du mit den Füßen strampelst, als würdest du keine Luft bekommen, wenn ich in den Schlauch kneife. Keine Angst, wir pumpen von hinten Sauerstoff in die Maske, sodass du nicht wirklich unter Atemnot leiden musst. Ist das in Ordnung für dich? Es ist nur ein bisschen Schauspielerei. Ein Spaß.«

»Okay«, sagte Juri ängstlich und unsicher.

Sie schnallten ihn an den Stuhl und setzten ihm die Maske auf. Als er spürte, dass der Schlauch abgeknickt wurde, strampelte er wie angewiesen mit den Füßen, bis der Stuhl wackelte. Am Ende nahmen sie ihm die Maske ab. Sein Haar war zerwühlt, sein Gesicht gerötet.

»Schnitt«, sagte die Stimme. »Ich denke, das sollte reichen. Wie spät ist es?«

»Wie ist es gelaufen?«, fragte Boxer, als Mercy wieder in ihren Wagen stieg, wo er auf sie gewartet hatte.

»Kein Problem, DCS Hines ist anderweitig beschäftigt. Er war froh, dass wir einen Entführer gefasst haben. Das bringt ihm Bonuspunkte. Aber er steckt mitten in irgendeiner Krise, bei der sich alle sechs betroffenen Familien binnen fünfzehn Minuten auf das weitere Vorgehen einigen müssen.«

»Und Milliardäre sind ja bekanntermaßen umgängliche Menschen …«, sagte Boxer.

»Wohin?«

»Vielleicht ist es an der Zeit, Martin Fox in seinem Haus am St. George’s Square in Pimlico zu besuchen.«

Mercy gab die Adresse in das Navi ein. Sie fuhren los, als Reef und Leo gerade aus dem Haus gebracht wurden.

»Ich glaube, es ist kein Zufall, dass diese Entführungen in London passiert sind«, sagte Mercy, auf den Verkehr konzentriert. »Hier gibt es mehr Milliardäre als in jeder anderen Großstadt der Welt.«

»Sogar mehr als in New York?«

»New York liegt an dritter Stelle, Moskau mit achtundvierzig an zweiter, London mit zweiundsiebzig an der Spitze.«

»Gut zu wissen, dass wir in irgendwas spitze sind.«

»Reiner Zufall. Wir haben die perfekte Zeitzone für den Osten wie den Westen. Das Land ist politisch stabil mit einer angenehm milden Besteuerung für ›Non-Doms‹, Ausländer die hier nicht ihren Wohnsitz haben, sodass sie ihr ganzes Geld in Immobilien stecken und doppelt so reich wieder herauskommen können. Es ist wie die freie Mitgliedschaft in einem Casino, in dem die Bank immer im Nachteil ist.«

»Ist das eine Theorie?«, fragte Boxer.

»Noch nicht. Ich erzähle dir nur etwas«, sagte Mercy. »Die britischen Milliardäre besitzen zusammen ein Vermögen von mehr als dreihundert Milliarden. Das sind über fünfzig Milliarden mehr als im vergangenen Jahr.«

»Weiß Hines übrigens, dass wir beide nach Conrad Jensen suchen?«

»Hast du mir zugehört?«

»Fünfzig Milliarden mehr als im vergangenen Jahr. Und?«

»Das ist das Problem. Seit der Kreditkrise 2008 wissen wir nicht mehr, was eine Milliarde ist. Es ist zu einer gewöhnlichen Zahl geworden. Wie lange dauern eine Million Sekunden?«

»Herrgott, Mercy.«

»Elfeinhalb Tage«, sagte Mercy. »Und eine Milliarde Sekunden?«

»Ich weiß nicht. Ein Jahrzehnt?«

»Einunddreißigeinhalb Jahre. Eine ganze Generation«, sagte Mercy. »Diese Typen sitzen auf ihrem Arsch rum und werden im Jahr um fünfzigtausend Millionen Pfund reicher, das sind eineinhalb Jahrtausende. Ist ein verdammt großer Haufen Geld oder?«

»In den Händen von sehr wenigen Menschen … auch gefährlich.«

»Und um deine Frage zu beantworten: Nein. Hines weiß nur, dass ich Jensen suche. Du kommst nicht vor, tut mir leid. Ich bin der Star der Show«, sagte sie.

Sie fuhren schweigend weiter, nur unterbrochen von dem sanften irischen Akzent der Männerstimme des Navis.

»Du hast mir Angst gemacht in dem Haus eben«, sagte Mercy.

»Bei jemandem wie Reef muss man es ernst meinen«, erwiderte Boxer und starrte geradeaus. »Leo kann man ein paar Klapse auf den Hinterkopf geben, und er wird unter Tränen alles ausspucken. Reef hat das alles schon am eigenen Leib erlebt und überstanden.«

»Ich meinte, wie das mit Isabel rausgekommen ist.«

»Ich war stoned. Es ist einfach so rausgerutscht. Ich habe offenbar überhaupt nicht viel Kontrolle über das, was in meinem Inneren vorgeht«, sagte Boxer und sah sie an. »Du hast mir erzählt, dass Amy entführt worden ist, und ich habe es einfach nur registriert. Ich kann nicht reagieren. Ich fühle überhaupt nichts.«

»Das mit Isabel ist furchtbar. Es tut mir so leid, Charlie. Ich kann mir nicht vorstellen …«

»Ich möchte nicht daran denken«, sagte Boxer.

»Bei deinem Vater hast du das Gleiche gemacht.«

»Ich war ein Kind. Ich war sieben Jahre alt.«

Sie standen in einem langen Stau an einer Ampel vor der East India Dock Road. Mercy hing über dem Steuer und starrte kopfschüttelnd in die Nacht.

»Ich kann es nicht glauben«, sagte sie und seufzte schwer, als eine Welle der Trauer sie erfasste. Sie ließ den Kopf auf die Fäuste sinken und fing an zu weinen.

Boxer rieb ihr den Rücken.

»Warum tröstest du mich?«, fragte sie.

»Weil ich genauso empfinde«, sagte er. »Ich glaube fast selbst nicht, dass es passiert ist, obwohl ich sie gesehen habe.«

Die Ampel sprang auf Grün, Mercy würgte den Motor ab, startete neu und bog rechts in die City ab.

»War Alyshia im Krankenhaus?«

»Sie war völlig erschüttert. Genau wie Deepak«, sagte Boxer nickend. »Ich bin erst nach … später gekommen. Es gab ein Missverständnis. Sie dachten, Isabel läge auf der Intensivstation, aber sie hat den Notkaiserschnitt nicht überlebt. Sie hat sich am Leben gehalten, um das Baby auf die Welt zu bringen, und ist dann gestorben.«

»Willst du nicht dort bei ihnen sein?«

»Ich kann nicht … ich muss etwas machen. Ich kann nicht einfach dastehen und zusehen, wie das Baby umgeben von Krankenschwestern, Ärzten, Apparaten und Monitoren in einem Brutkasten um sein Leben ringt. Was sollte ich tun?«, fragte Boxer. »Und warum war ich nicht bei Isabel? Wenn ich da gewesen wäre …«

»Ist es das, was du denkst?«, fragte Mercy. »Wirklich?«

»Was?«

»Schuld. Du fühlst dich schuldig, weil du nicht jede Minute des Tages bei ihr warst.«

»Sie war meinetwegen schwanger …«

»Nein«, sagte Mercy. »Nein. Es braucht zwei Menschen, um eine Frau schwanger zu machen. Und keine Frau in der Geschichte der Welt hatte den Vater ihres Kindes während der gesamten Schwangerschaft rund um die Uhr um sich. Also vergiss den Gedanken. Du solltest dir keine Schuldgefühle einreden, Charlie.«

»Tue ich aber.«

»Ich kann sehen, wo das enden wird.«

»Sag es mir«, erwiderte Boxer. »Ich will es wissen.«

»Komplizierte Trauer«, sagte Mercy. »Hör zu, Charlie, etwas Schreckliches ist geschehen. Isabel ist aus Mumbai zurückgeflogen, während des Fluges hat sich ein Blutgerinnsel gebildet, sie ist die Treppe runtergefallen. Es ist einfach …«

»Ich glaube, sie wusste es schon, bevor sie nach Mumbai geflogen ist«, sagte Boxer. »Welche Frau würde nicht bemerken, dass sie in der achtzehnten Woche schwanger ist?«

»Und warum sollte sie das tun?«

»Um mit Alyshia zu sprechen.«

»Für so etwas gibt es Telefone. Sie ist geflogen, weil sie fliegen wollte.«

»Ich bin verantwortlich«, sagte Boxer. »Irgendwie ist es meine Schuld.«

»Du hast sie verloren, und das ist schlimm genug. Mach es nicht noch schlimmer.«

»Dann lass uns nicht darüber reden.«

»Okay«, sagte Mercy, bremste vor einer Baustelle ab und blickte über die Schulter, um auf die rechte Spur zu wechseln. »Warum fahren wir zu Martin Fox?«

»Er hat irgendetwas damit zu tun, ich weiß es … ich weiß bloß nicht was«, sagte Boxer und zog sein Handy aus der Tasche. »Als Siobhan zu mir kam und mich gebeten hat, ihren Vater zu finden, wusste sie Dinge über mich, die sie nicht hätte wissen sollen.«

»Zum Beispiel?«, fragte Mercy.

»Dass ich Menschen töte«, sagte Boxer, »die es verdient haben.«

»Himmel noch mal«, sagte Mercy und bremste hart an einer roten Ampel. »So was kannst du nicht zu mir sagen.«

»Wie meinst du das?«, fragte Boxer. »Du weißt es doch auch.«

»Ich wusste es nicht. Ich habe es vermutet«, sagte Mercy. »Ich habe vermutet, dass du El Osito umbringen wolltest, weil du dachtest, er hätte Amy ermordet.«

»Du wusstest es, deswegen hast du mich doch gefragt, ob ich mich um Marcus’ Entführer kümmere.«

»Ich wusste es nicht. Wissen kann man nur, was unbestreitbar bewiesen ist.«

»Wie du willst.«

»Und wieso denkst du, dass Fox etwas damit zu tun hat?«

Boxer antwortete nicht. Er war im Kopf noch einmal sein Gespräch mit Siobhan durchgegangen und jetzt damit beschäftigt, etwas im Internet nachzusehen.

»Das ist interessant«, sagte er. »Weißt du, was Pavis bedeutet?«

»Wie in Pavis Risk Management? Nein.«

»Es ist das lateinische Wort für ›Schild‹«, sagte Boxer. »Siobhan hat mir erzählt, dass etwa zur Zeit von Conrad Jensens Verschwinden drei Firmen ihres Vaters Zahlungen an drei andere Firmen namens Xiphos, Hoplon und Kaluptein geleistet haben.«

»Faszinierend.«

»Hör dir das an. Xiphos ist das zweischneidige Schwert der alten Griechen. Hoplon ist der runde Schild der griechischen Fußsoldaten. Und Kaluptein ist … der Ursprung des Wortes ›Apokalypse‹ und bedeutet ›bedecken, schützen‹.«

»Und auf Grundlage dieser Beweise willst du Martin Fox zur Vernehmung abholen?«

»Nein. Wir wissen nicht mal, ob ihm eine dieser Firmen gehört, und es könnte kompliziert werden, das herauszufinden, aber es ist ein Indiz.«

»Wir haben Leute, die das überprüfen können.«

Boxer berichtete ihr, welche von Jensens Firmen Zahlungen an Xiphos, Hoplon und Kaluptein geleistet hatten. Mercy forderte ihn auf, die Informationen in einer E-Mail zusammenzufassen, und nannte ihm eine Adresse, an die er sie schicken sollte.

Sie hatten gerade den Limehouse-Link-Tunnel verlassen und rasten jetzt über den Highway in Richtung der St. Katharine Docks und des Tower of London. Mercy hatte ein Blaulicht auf das Dach gesetzt. Boxer schickte die E-Mail ab und packte den Haltegriff über dem Fenster.

»Wann kriegen wir eine Antwort?«

Mercy tippte eine Nummer in ihr Handy und legte einen Finger an die Lippen. Die für die Entführungen eingerichtete Kommunikationszentrale antwortete. Mercy ließ sich den Eingang der E-Mail bestätigen und erklärte, dass sie die Antwort in zehn Minuten benötigte.

»Wo sind Sie?«, fragte der weibliche Police Constable.

»Das brauchen Sie nicht zu wissen«, sagte Mercy und beendete das Gespräch.

»Das war ziemlich hart.«

»Irgendjemand in der Einheit beobachtet mich. Seit ich allein agiere, habe ich keine Drohanrufe mehr bekommen.«

»Vielleicht sind die zu beschäftigt mit dieser Krise, von der du gesprochen hast.«

Um 1.47 Uhr lief Irina Jermilow hektisch im Wohnzimmer auf und ab und blickte alle paar Sekunden auf die Uhr. Sie wusste, dass das Ultimatum wegen Sergejs Unnachgiebigkeit abgelaufen war. Sie waren jetzt zwei, beinahe drei Minuten über der Zeit, was bedeutete, Juri wurde bestraft, wenn die Entführer ihre Drohungen wahr machten. Sie konnte Sergejs Anwesenheit im selben Raum kaum noch ertragen. Seine Machtspiele widerten sie an, die alte Politik. Er hatte den Kidnapping Consultant aus dem Haus geworfen, sobald dieser am späten Nachmittag aufgekreuzt war. Jetzt stand er mit seinen Kumpanen auf der anderen Seite des Zimmers, telefonierte über sein Handy mit Moskau, trank Wodka und rauchte eine Cohiba-Zigarre.

Ein leiser Klingelton des Computers meldete den Eingang einer E-Mail. Sie trug den Betreff »Karla«. Sie rief Sergej und die Männer, die im Zimmer herumtrampelten wie eine Bärenfamilie.

Irina öffnete die Mail und klickte auf das QuickTime-Symbol. Der Clip dauerte dreiundzwanzig Sekunden, in der alle Kraft aus ihren Beinen wich. Sie sank auf den Boden und hielt sich mit beiden Händen die Ohren zu, um Karlas Schreie nicht hören zu müssen. Als es vorbei war, stützte sie sich auf einen Ellbogen und übergab sich auf den jungfräulich sauberen Teppich. Die Männer blickten auf sie herab, ohne sich zu rühren. In kalten Schweiß gebadet rappelte sie sich auf alle viere und kroch aus dem Zimmer, ohne dass ihr jemand half. In der Küche wusch sie sich das Gesicht und suchte vergeblich einen Eimer. Sie kannte sich in ihrem eigenen Haus nicht aus. Immerhin einen Besen und ein Kehrblech fand sie.

Die Männer standen diskutierend um den Computer herum. Keiner wirkte im Geringsten berührt von dem, was er gerade auf dem Bildschirm gesehen hatte. Ihre Mienen spiegelten keine Sorge, keinen Schmerz, kein Gefühl.

Wieder ertönte der Klingelton. Sergej hob den Kopf und machte einem der Männer ein Zeichen, die neue E-Mail zu öffnen. Sie hatte den Betreff »Sophie«. Die Männer beobachteten das Waterboarding des kleinen Mädchens. Niemand sagte etwas. Sie nippten an ihrem Wodka. Männer, die so an Gewalt gewöhnt waren, dass es bei ihnen keinen Eindruck hinterließ, dem Leiden eines unschuldigen Mädchens zuzusehen.

Irina hielt es nicht mehr aus. Halb blind vor Wut stürzte sie sich auf ihren Mann und schlug wieder und wieder mit dem Besen auf seinen dummen Kopf ein, bis Sergej sie schließlich mit beiden Händen so heftig von sich stieß, dass sie unsanft auf dem Hintern landete. Ihres Schwungs beraubt, sank sie stöhnend zur Seite.

Sergej machte den Anruf, auf den Irina gewartet hatte, seit das Ultimatum der Bande eingegangen war. Er nickte, als hätte er seinen Standpunkt angemessen durchgesetzt, und schob das Handy wieder in die Tasche. Blut sickerte über eine Hälfte seines Gesichts, das er mit einem Taschenbuch abwischte, das ihm einer seiner Lakaien reichte.

Dreißig Sekunden verstrichen in absoluter Stille. Die am Boden liegende Irina rührte sich nicht. Dann ertönte erneut der Klingelton des Computers. Sergej befahl einem der Männer, die eingegangene E-Mail zu öffnen. Mit schwerem Akzent las er sie vor.

»Zu spät, Mr Jermilow. Tut uns leid.«

Diesmal musste man den kurzen Filmclip nicht mit einem Klick starten. Das Video flimmerte automatisch über den Bildschirm. Einige der Männer waren in Tschetschenien im Einsatz gewesen und erkannten sofort, worum es sich handelte. Vergeblich versuchten sie den Film zu stoppen. Juris Gesicht verschwand hinter der Maske, und sie sahen seinen Kampf. Schließlich riss einer der Männer den Stecker aus der Wand.

Irina, die sich vom Bildschirm abgewandt hatte, ging nach oben ins Schlafzimmer und entkleidete sich bis auf BH und Slip. Dann zog sie Jeans, T-Shirt und ein Paar Turnschuhe an, packte einen kleinen Koffer und ging nach unten. An der Küchentür schien sie es sich anders zu überlegen und stellte den Koffer ab. Sie zog das längste Messer aus dem Messerblock auf dem Arbeitstresen und ging ins Wohnzimmer. Sergej war auf allen vieren und schluchzte und brüllte vor Schmerz und Wut in den Teppich. Sie wusste, dass sie schnell handeln musste, und rannte mit der erinnerten Athletik ihrer Jugend los. Was ihn letztendlich rettete, war ihr Erbrochenes, das sie nicht aufgewischt hatte. Sie rutschte aus und landete ein paar Meter vor dem anvisierten Ziel. Das Messer traf die Wade von einem von Sergejs Kumpanen. Einer der anderen Männer trat vor und versetzte Irina einen Schlag mit der offenen Hand, von dem sie das Bewusstsein verlor.

Todd Bone sah nicht besonders klar. Die Lichter in seinem Blickfeld verschwammen und verdoppelten sich. Er war benommen, ihm war schwindlig und übel. Der Schmerz in seiner Seite hatte sich bis ins Zentrum seines Körpers und zur Achselhöhle ausgebreitet. Sein Bauch war angeschwollen und schmerzte ebenfalls heftig. Seine Gliedmaßen erkalteten. Er erkannte die Symptome einer inneren Blutung, wollte jedoch nicht in ein Krankenhaus gehen.

»Dumm«, schimpfte er laut. »Was für eine blöde Art zu gehen. Nach all den Jahren in Afrika, im Irak, in Afghanistan. Die beschissenen Taliban. Selbstmordattentäter in der eigenen Toreinfahrt. Scheiße. Und dann erwischt dich eine dumme Schnalle im gemütlichen alten London. Was für ein Arschloch!«

Kurz vor einer Art Fußbrücke fuhr er mit dem Wagen holpernd auf den Bürgersteig und kam zum Stehen; er hatte keine Ahnung, wo er war. Er hatte bloß versucht, vom Tatort wegzukommen, den Schmerz zu unterdrücken und einigermaßen klar zu denken. Er blickte sich um, sah Kräne, ein Gebäude, dessen Spitze er erkannte, und auf dem Gebäude daneben die Buchstaben HSBC. Er rief die Notfallnummer an.

»Was ist los?«

»Ich bin’s. Ich bin verletzt. Eine innere Blutung.«

»Wo bist du?«

»Auf einer Straße neben einem Bahnhof. Ich bin nicht kräftig genug, um auszusteigen. Auf der anderen Seite ist das HSBC-Gebäude in den Docklands. Ich brauche Hilfe.«

»Wirf dein Handy weg. Wir kommen sofort.«

Er legte auf, startete den Motor, um die Fenster zu öffnen, und warf das Handy in ein Gebüsch. Seiner letzten Kraft beraubt, sackte er über dem Fenster zusammen, ein Arm und sein Kopf hingen heraus.

Hinter ihm hielt ein schwarzes Taxi. Der Fahrer glaubte, dass es einen Unfall gegeben oder der Fahrer die Kontrolle über den Wagen verloren hatte, vor allem als er sah, dass der Mann bei laufendem Motor halb aus dem Fenster hing. Der Taxifahrer stieg aus.

»Alles in Ordnung, Mister?«, fragte er.

Keine Antwort.

Der Taxifahrer berührte das Gesicht des Mannes. Noch warm, aber bewusstlos. Er alarmierte die Polizei und rief einen Krankenwagen.

Um 1.53 Uhr ging in der Kommunikationszentrale eine weitere E-Mail ein, die sofort an alle Beteiligten weitergeleitet wurde.

Hallo Ryder,
wir sind froh, dass die Gruppe endlich zur Vernunft gekommen ist, und bedauern die Unannehmlichkeiten, derer es bedurfte, um diesen Punkt zu erreichen. Wir hoffen, dass der nächste Schritt nicht so mühselig wird, denn diesmal reden wir von einem Gut, das Ihre Leute sehr gut verstehen. Geld.

Wir möchten, dass das Geld für die Unkosten folgendermaßen zusammengestellt und geliefert wird. Wir werden es Ihnen sehr leicht machen. Sie haben den ganzen Tag bis zum Geschäftsschluss um 17.00 Uhr, die Mittel bereitzustellen. Das Geld muss locker verpackt und darf nicht gebündelt sein, und wir akzeptieren ausschließlich 50-Pfund-Scheine.

Die Blöcke von jeweils fünfundzwanzig Millionen Pfund sollen in durchsichtiges Plastik gepackt werden. Die Abmessung für ein Paket beträgt 156 cm x 85 cm x 66,5 cm, angeordnet in Stapeln von 10 x 10, das Gewicht ist 605 Kilo. Das Gesamtgewicht für sechs Blöcke beläuft sich also auf 3,63 Tonnen, das heißt, Sie brauchen einen Transporter mit einer Mindestlast von vier Tonnen. Dieser Transporter muss offen sein und über einen Kran zum Entladen verfügen, die Ladung muss die ganze Zeit sichtbar sein. Die Geldpakete dürfen nicht auf Paletten gestapelt werden.

Nachdem Sie gesehen haben, wozu wir fähig sind, vertrauen wir darauf, dass Sie keine Täuschungsversuche unternehmen. Und vergessen Sie nicht, dass es sich hierbei nicht um eine Lösegeldzahlung handelt. Das Geld ist lediglich für die Deckung unserer Kosten. Wir können jedoch garantieren, dass für die Freilassung der Kinder keine weiteren Zahlungen an uns erforderlich sein werden.

Sollten Sie diese Aufgabe nicht bis 17.00 Uhr erledigt haben, werden die Geiseln erneut Lose ziehen und nach denselben Bedingungen wie zuvor bestraft. Wir haben keine Zweifel, dass Ihre Gruppe von Milliardären diese Summe in der festgelegten Zeit aufbringen kann. Die Frage ist nur, ob sie sich auch davon trennen können.

Um 2.27 Uhr klopfte DCS Oscar Hines an die Tür des Hauses am Wilton Place 31. Der Mann in dem blauen Anzug führte ihn gleich in das obere Wohnzimmer, wo Ryder Forsyth wartete, Orangensaft mit Eis trank und wünschte, es wäre Bourbon. Er stand am Fenster und starrte in den stockfinsteren Garten, während in einer Ecke des Raums Computer und Aufnahmegeräte blinkten. Die beiden Männer gaben sich die Hand, setzten sich gleichzeitig und musterten sich argwöhnisch.

»Was halten Sie davon?«, fragte Hines.

»Ich an deren Stelle würde auch nur mit einer Person verhandeln wollen. Niemand möchte sechs simultane Verhandlungen führen. Die Zeit, die das kosten würde, die möglichen Verzögerungen – das kann keine Bande wollen«, sagte Forsyth. »Und was das Geld angeht, das ist sehr interessant. An die vier Tonnen lose verpackte Scheine auf einem offenen Laster. Die Übergabe einer solchen Ladung wird ihre Ressourcen aufs Äußerste strapazieren. Ich weiß nicht, wie sie damit entkommen wollen.«

»Und es ist kein Lösegeld«, sagte Hines. »Aber dann fügen sie diese seltsame Garantie hinzu, dass ›für die Freilassung der Kinder keine weiteren Zahlungen an uns erforderlich sein werden‹.«

»Ich glaube, sie wollen, dass wir an ihrem Rätsel knabbern. Wir sollten uns davon nicht ablenken lassen.«

»Noch etwas. Die Begrüßung ›Hallo Ryder‹. Die Entführung der Tochter des Kinderman-CEO, von der die Entführer wussten, dass sie dazu führen würde, dass Sie als Consultant eingesetzt werden. Mir kam der Gedanke, dass das Leute sind, die Sie kennen.«

»Oder von mir wissen.«

»Ich habe mir vor der Fahrt hierher Ihren Lebenslauf angesehen. Darin klafft eine Lücke von etwa acht Jahren zwischen dem Ende Ihrer Dienstzeit bei den Staffords und Ihrem Wiederauftauchen in den Vereinigten Staaten. Meines Wissens waren Sie zunächst in Afrika. Können Sie mir sagen, was Sie damals dort gemacht haben?«

»Ich war Söldner. Ich habe Kämpfer in der Demokratischen Republik Kongo – oder Zaire, wie es damals noch hieß –, Guinea-Bissau, Liberia und Sierra Leone ausgebildet. Ich war Militärberater in Angola und Mosambik. Außerdem habe ich, wie ich hinzufügen könnte, das britische Militär in Bosnien und im Kosovo in Guerilla-Taktik beraten. Das können Sie gern überprüfen.«

»Und Sie sind in diesen Konfliktgebieten vermutlich anderen Söldnern begegnet oder haben sogar mit ihnen zusammengearbeitet?«

»Das war unvermeidlich«, sagte Forsyth. »Es ist aber ein kühner Gedankensprung anzunehmen, dass das irgendwas mit den aktuellen Ereignissen zu tun hat. Die meisten dieser Geschichten sind zwanzig Jahre her.«

»Bevor Sie in den USA wieder aufgetaucht sind, haben Sie in Südamerika gearbeitet. Von unseren Partnern bei der CIA habe ich erfahren, dass das gewissermaßen das Training für Ihre spätere Arbeit als Kidnapping Consultant war. Und dass Sie dort auch einen großen Coup für Kinderman gelandet haben, der zu Ihrer Festanstellung bei dem Unternehmen führte.«

»Sie wollen offenbar irgendetwas andeuten, DCS Hines.«

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Ich habe angefangen für eine Reihe von privaten militärischen Sicherheitsunternehmen zu arbeiten, wie sie in den USA genannt werden, ausschließlich Security-Einsätze: Personenschutz für Film-Crews, Teams von Ingenieuren oder Technikern, manchmal Politiker, vor allem wenn sie im Visier der FARC waren. Als ich in Südamerika angefangen habe, war die FARC für fast dreieinhalbtausend Entführungen im Jahr verantwortlich; als ich aufgehört habe, waren es weniger als eintausend.«

»Sie sagten, Sie hätten für verschiedene private militärische Sicherheitsunternehmen in den USA gearbeitet. Erinnern Sie sich an Kollegen, die aus irgendeinem Grund einen speziellen Groll gegen Sie hegen könnten?«

»Es gab viele Leute, die mich nicht mochten«, sagte Forsyth, »sowohl Arbeitgeber als auch Kollegen. Ich habe meine Art, Dinge zu tun, und manchmal sind Menschen anderer Ansicht. Ich mache meinen Standpunkt sehr deutlich. Das gefällt Leuten nicht immer. Ich kann nur sagen, dass meine Bilanz für sich spricht. Ich habe bei einem Security-Einsatz, für den ich verantwortlich war, noch nie jemanden verloren. Und keine der Geiseln, für deren Rettung ich engagiert wurde, wurde getötet.«

»Was für einen Eindruck haben Sie von den Leuten, mit denen wir es hier zu tun haben?«

»Soweit ich weiß, haben Sie bereits einen von ihnen gefasst, einen Ex-Marine, Irak- und Afghanistan-Veteranen. Ich kenne seine Rolle nicht, weil ich noch nicht mit ihm gesprochen habe, würde jedoch vermuten, dass er nur eine Randfigur ist. Das ist für mich ein Indikator für die Qualität des Personals, mit dem wir es zu tun haben.«

»Die Sorte Leute, mit denen Sie zusammengearbeitet haben?«

»Lassen Sie mich eins klarstellen, DCS Hines«, sagte Forsyth. »Ich bin Engländer, aber ich habe manche Angewohnheit der Amerikaner angenommen. So ziehe ich es beispielsweise vor, wenn Leute direkt sagen, was sie denken.«

»Ich denke, Sie haben irgendjemanden wirklich verärgert, und er möchte Ihnen eine Lektion erteilen«, sagte Hines.

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

17. Januar 2014, 1.58 Uhr

St. George’s Square, Pimlico, London SW1

Xiphos befindet sich im alleinigen Besitz von Julius Klank, Hoplon gehört Martin Fox und Kaluptein einem gewissen Boris Bortnik«, sagte die Polizistin aus der Kommunikationszentrale über das laut geschaltete Handy im Wagen.

»Haben Sie irgendwelche Informationen über diese Leute?«

»Julius Klank leitet ein privates Sicherheitsunternehmen namens SureSafe mit Sitz in den USA. Martin Fox leitet eine private Sicherheitsfirma namens Pavis in London. Über Boris Bortnik haben wir nur einen Guardian-Artikel von 2009 gefunden, in dem er als Helfer des russischen Waffenschmugglers Viktor Bout genannt wird, der 2008 in Thailand verhaftet wurde. Wir haben den Namen auch an den MI5 weitergeleitet, der meldet, dass der Mann nach Informationen des MI6 ein Agent des SVR war. Was er aktuell macht, wissen sie nicht.«

Boxer ließ Mercy im Wagen sitzen. Als er auf Fox’ Haustür zuging, klingelte Mercys Handy. Die Stimme.

»Was treiben Sie so, Mercy?«

Sie gab eine knappe Zusammenfassung der Ereignisse des Abends.

»Das ist gut. Genau das, was wir wollen. Wichtig ist jetzt, dass Sie das alles zuerst Ryder Forsyth erzählen. Dann wird er Sie in seine tieferen Gedankengänge einweihen. Und das wollen wir.«

Vor Fox’ Tür drehte Boxer sich um und sah Mercy telefonieren. Er hoffte, dass das Gespräch mit Fox ohne sie offener werden würde, obwohl bei Martin nichts garantiert war. Er rief ihn an, weil er wusste, dass Fox sein Mobiltelefon auch im Schlaf gern nah am Herzen hatte, näher als seine Frau.

»Himmel noch mal, Charlie, es ist zwei Uhr nachts, verdammt«, flüsterte Fox heiser.

»Ich stehe vor deiner Tür«, erklärte Boxer. »Wir müssen reden.«

»Ich komme runter«, sagte Fox plötzlich hellwach.

Fox trug einen Paisley-Bademantel, einen gestreiften Pyjama und Pantoffeln mit einem goldenen Wappen. Boxer folgte ihm in die Küche, wo Fox zwei Becher Tee kochte.

»Ich werde ein Wort sagen, das hoffentlich ein offenes und freimütiges Gespräch darüber anregen wird, was zum Teufel hier eigentlich vorgeht«, sagte Boxer.

»Schieß los.«

»Hoplon.«

Der Teebecher blieb auf halbem Weg zum Mund in der Luft stehen. Fox schüttelte erschrocken den Kopf.

»Nun, das ist ein Anfang«, sagte Boxer. »Wir haben uns bestätigen lassen, dass Conrad Jensens Firma Ferguson Consulting auf den Bermudas eine Zahlung an deine Firma Hoplon geleistet hat. Magst du mir erzählen, welche Dienste du für ihn geleistet hast?«

»Wie verdammt noch mal ist das rausgekommen?«

»Ich glaube, Conrad Jensen lässt die Leute um sich herum gern im Unklaren, sodass niemand weiß, was wichtig ist und was geheim bleiben sollte. Jensen hat Geld an drei Firmen überwiesen, eine von ihnen war Hoplon. Ich habe entdeckt, dass Hoplon eine Art antiker Schild ist, und nach unserer Unterhaltung neulich ist mir natürlich Pavis eingefallen.«

»Und die beiden anderen?«

»Bei denen kannst du mir vielleicht helfen«, sagte Boxer. »Xiphos im Besitz eines gewissen Julius Klank …«

»Ich kenne ihn. Er macht das Gleiche wie ich, nur in Amerika.«

»Ich nehme an, damit meinst du, er besorgt Personal für Jobs, die nicht vollkommen moralisch oder legal sind.«

»Er ist ein Veteran des Golfkriegs von 1991, eins der armen Schweine, die nicht gut auf ihre Impfung gegen Chemiewaffen reagiert haben. Neben seiner offiziellen Sicherheitsfirma betreibt er ein kleines Nebengeschäft, bei dem er unzufriedene Veteranen aus diversen US-Kriegen engagiert, die bereit sind – wie soll ich sagen? – unkonventionelle Aufträge zu übernehmen.«

»Wir versuchen noch, mehr über den dritten Empfänger von Jensens Zahlungen in Erfahrung zu bringen. Seine Firma heißt Kaluptein …«

»Seltsamer Name.«

»Es ist der Ursprung unseres Wortes ›Apokalypse‹ und bedeutet so viel wie ›bedecken, schützen‹. Und Xiphos ist ein zweischneidiges Schwert«, sagte Boxer. »Wer hat sich diese Namen ausgedacht?«

»Conrad Jensen.«

»Kaluptein gehört einem Typen namens Boris Bortnik. Kennst du ihn?«

»Ich kenne ihn nicht, habe aber von ihm gehört«, sagte Fox. »Ein ehemaliger SVR-Agent, der sich mit einer Moskauer Mafia-Organisation namens Dolgo-prudninskaja zusammengetan hat.«

»Hast du eine Ahnung, warum Jensen ihn für diese Serie von Entführungen kontaktiert haben könnte?«

»Eine Serie?«

»Es gab fünf Entführungen mit insgesamt sechs Opfern, alles Kinder von Milliardären. Einer ist ein Russe, Sergej Jermilow.«

»Jermilow!«, sagte Fox überrascht und fast ein wenig erschrocken. »Warum lässt er sich mit Jermilow und Co ein? Diese Typen sind tödlich. Ihre Beziehungen reichen bis tief in die russische Militär- und Geheimdienstführung. Aber ja, ich kann verstehen, warum man dafür Ratschläge von Bortnik gewollt haben könnte. Jermilow gehört zur Solnzewskaja, einer Bande, die mit der Dolgo-prudninskaja verfeindet ist. Es wird überall von SVR-Leuten wimmeln.«

»Kommen wir darauf zurück, was du Conrad Jensen geliefert hast und zu welchem Zweck.«

»Nun, um auf unser letztes Gespräch zurückzukommen«, sagte Fox, »Jensen war nicht an jemandem interessiert, der Menschen tötet, schon gar nicht Kinder, selbst die privilegierten Kinder der Superreichen nicht.«

»Und wie ist es mit der Tötung von Leuten, die die Kinder der Superreichen beschützen?«

»Ist das passiert?«

»Der Jermilow-Junge hatte bewaffnete Leibwächter. Die Entführer haben sich als Polizisten verkleidet, den Verkehr in beiden Richtungen gestoppt und den Fahrer sowie den Leibwächter getötet.«

»Waren das die einzigen Opfer?«

»Soweit ich weiß«, antwortete Boxer. »Und jetzt sag mir, was Conrad von dir wollte.«

»Er brauchte zwei Männer: erstens einen Chauffeur mit Deutschkenntnissen, der eine bestimmte Größe, Statur und Schädelform und vorzugsweise blondes Haar haben sollte, auf eine bestimmte Art frisiert. Außerdem jemanden, der bereit war, in einem Team von Unbekannten zu arbeiten, und die Ausübung von Gewalt nicht prinzipiell ablehnt. Der Zweite sollte ziemlich jung sein und Drogen von hoher Qualität besorgen können.«

»Und du kanntest die Leute, die dem Profil entsprachen?«

»Im ersten Fall ja.«

»Hast du einen Namen?«

»Ich weiß nicht, wie viel er dir nutzen würde. Der Mann agiert unter so vielen Decknamen …«

»Wie bezahlst du ihn?«

»Bar.«

»Wie nimmst du Kontakt mit ihm auf?«

»Wir haben einen toten Briefkasten.«

»Okay, den müssen wir benutzen.«

»Das wird nicht funktionieren.«

»Warum nicht?«

»Er nimmt nie zwei Jobs hintereinander an und arbeitet erst nach einer sechsmonatigen Pause wieder für mich. Er wahrt absolute Distanz und würde eine Nachricht von mir zurzeit gar nicht beantworten.«

»Okay, und was ist mit dem anderen, dem Drogentypen?«

»Ich konnte ihn nicht direkt vermitteln. Ich musste über eine weitere Person gehen.«

»Das war nicht zufällig Jennifer – Jeff – Cook?«

Martin Fox nickte.

»Erzähl mir von ihr.«

»Sie ist aktiver weiblicher Offizier des britischen Militärgeheimdienstes in Afghanistan. Sie steht politisch links und hasst die Vorgehensweise des amerikanischen Militärs.«

»Hast du schon öfter mit ihr gearbeitet?«

»Nein. Ich kenne ihre Schwester. Sie hat mir bereits mehrmals nützliche Informationen geliefert.«

»Und wieso hast du sie angesprochen?«

»Als sie zum letzten Mal hier in London war, hat sie darüber geredet, wie die Soldaten mit dem Stress ihrer Stationierung in der Provinz Helmand zurechtkommen, und das Thema Drogenkonsum kam auf. Sie erwähnte einen Marine, der die Armee mittlerweile verlassen hat, der liefern könnte. Das habe ich mir gemerkt, und als die Anfrage von Jensen kam, habe ich ihm davon erzählt.«

»Und wie lief das?«

»Ich weiß es nicht, weil Jensen sagte, er würde nur mit Jeff persönlich reden«, erklärte Fox. »Sie wollte kein Honorar, also habe ich die Zahlung für den Ex-Marine in bar organisiert.«

»Wie kann ich Jeff Cook treffen?«

»Dafür müsstest du wahrscheinlich nach Afghanistan fliegen«, sagte Fox.

»Und wann habt ihr das alles arrangiert?«

»Während Jeff Cooks Weihnachtsurlaub.«

»Glaubst du, sie hat Jensen getroffen?«

»Davon gehe ich aus.«

»Wann hast du Jensen getroffen?«

»Im vergangenen November in Dubai.«

»Hat Jensen eine Entführung erwähnt?«

»Nein. Er sagte, er wolle Leute für ein experimentelles Projekt rekrutieren.«

»Hat er das weiter ausgeführt?«

»Er hat nicht ausdrücklich von einer Entführung gesprochen. Er sagte etwas davon, dass er einen Weg finden wolle, die Menschen zu einer anderen Sicht auf die Welt zu bewegen. Im Grunde sei es eher ein künstlerisches Projekt als ein Unternehmen mit kriminellen Motiven.«

»Und was hast du gedacht, als ich dir im Green Park erzählt habe, dass Conrad Jensen verschwunden ist?«, fragte Boxer. »Und noch wichtiger, was ist mit Jensens Tochter Siobhan? Woher wusste sie von meinem speziellen Service und warum?«

»Ich dachte, Jensen wäre verschwunden, um sein sonderbares Projekt zu starten.«

»Und warum schickt er seine Tochter zu mir?«

»Gute Frage.«

»Sie haben Siobhan benutzt, um an Amy heranzukommen, die inzwischen ebenfalls entführt wurde.«

»Mit welcher Absicht?«

»Schwer zu sagen, außer dass sie bestimmt wissen, dass ich sie suchen werde.«

»Das heißt, sie wollen auch dich … das verstehe ich nicht.«

»Ich auch nicht.«

»Und was deinen speziellen Service betrifft, habe ich keine Ahnung, woher sie es wussten, jedenfalls nicht von mir«, sagte Fox. »Jensen verkehrt in allen möglichen Kreisen. Er spricht etliche Sprachen, menschliche und Programmiersprachen, und er bewegt sich in einer extrem vernetzten Welt. Er hätte es von jedem erfahren können, für den du einen solchen Job erledigt hast.«

»So viele waren es auch nicht.«

»Vielleicht war es dieser Russe, Marat Zarubin, dessen Jungen du aus den Händen der ukrainischen Bande befreit hast. Jensen hat eine Menge Beziehungen in Russland und beherrscht auch die Sprache.«

»Schick mir eine SMS mit Zarubins Nummer«, sagte Boxer. »Wo hast du Jeff Cook getroffen, als sie hier war?«

»Sie hat eine Wohnung in Hackney.«

»Schick mir auch ihre Handynummer.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie in Afghanistan ist.«

»Im Augenblick habt ihr es nur mit mir zu tun. Nicht mit der Polizei. Wenn du und deine Leute wollen, dass das so bleibt, zeigt ihr euch besser kooperativ«, sagte Boxer. »Im Moment hast du noch ein festes Standing bei Simon Deacon, aber provozier mich nicht. Es ist verdammt ärgerlich, ihn in so hohen Tönen von dir und deinem makellosen Ruf sprechen zu hören.«

»Du weißt so gut wie ich, dass es zwei Welten gibt, Charlie. Die eine, die wir alle sehen, und die andere, die sorgfältig vor uns verborgen wird. Ich kann dir nur sagen, dass die geheime Welt viel größer ist als die, die wir sehen, und dass dort andere Regeln gelten. Ich muss mich in beiden Welten bewegen, um meinen Lebensunterhalt zu verdienen.«

Um 1.55 Uhr waren die drei kurzen Filme der Bestrafung von Siena Casey, Rakesh Sarkar und Wú Gao aufgezeichnet. Danach wurde jede Geisel zurück in ihre Zelle geführt und bekam ein Beruhigungsmittel.

Um 1.59 Uhr traf ein speziell isolierter, knapp fünfzehn Meter langer Container bei dem Warenhaus in Südlondon ein und wurde rückwärts an die alte Laderampe manövriert. Zwei Männer öffneten die Hecktüren, drei Reihen Flachbildfernseher wurden beiseitegeräumt, dahinter war eine Wand mit einer Tür.

Hinter der Tür befand sich ein schmaler Korridor, der sich zu einem Raum mit Tisch und Stühlen öffnete. Auf beiden Seiten waren drei Schlafkojen mit Glasfenstern, durch die man hineinblicken konnte, die jedoch von innen undurchsichtig waren.

Die beiden Männer öffneten die sechs Kojen und schalteten die Belüftung ein. In der Ecke standen mehrere Sauerstoffflaschen für den Notfall. Außerdem gab es einen Medikamentenschrank und einen Kühlschrank mit Salzlösung für Infusionen und Blutkonserven. Die Männer bezogen die Pritschen in den Kojen mit frischer Bettwäsche.

Derweil untersuchte ein Arzt die Geiseln, die nach den verabreichten Medikamenten bereits in ihren Zellen eingeschlafen waren. Er erklärte sie für reisefähig, und die beiden Männer brachten sie in die Schlafkojen. Binnen einer halben Stunde lagen alle bequem auf ihren Pritschen, und die beiden Männer, Krankenpfleger, schlossen sich in dem abgetrennten Raum des Containers ein. Die Fernseher wurden wieder eingeladen, der Container wurde von außen geschlossen.

Um 2.34 Uhr verließ er die Laderampe und begann seine Fahrt nach Portsmouth, wo er die Fähre nach Nordspanien erreichen sollte.

Um 2.36 Uhr wurden die leblosen Gestalten von Amy Boxer und Marcus Alleyne in den weißen Transporter geladen und die Zellen, in denen man die Geiseln gefangen gehalten hatte, mit Bleichmittel gereinigt. Um 3.14 Uhr war das Gebäude von allen menschlichen Spuren gesäubert.

Um 3.10 Uhr versuchte Boxer in Mercys Wagen vergeblich, Jeff Cook zu erreichen.

»Martin hat gesagt, sie ist in Afghanistan.«

»Es gibt nur einen Weg, das zu überprüfen«, sagte Mercy. »Es ist schließlich nicht so, als hätten wir nicht die Mittel.«

»Ich weiß, aber damit würden wir es aus der Hand geben.«

»Wenn sie in Afghanistan ist, können wir auf eigene Faust ohnehin nichts erreichen.«

»Willst du Hines anrufen?«

»Ich bin mir nicht sicher. Ich hatte daran gedacht, es Ryder Forsyth direkt zu erzählen.«

»Gibt es dafür einen Grund?«

»Die Leute, die Marcus festhalten, haben gesagt, ich soll Ryder in mich verliebt machen.«

Mercy fragte Forsyth per SMS, ob sie ihn sprechen könne, und erhielt sofort eine Antwort. Sie fuhren zum Wilton Place.

»Ich habe Ryder übrigens gefragt, ob er dich kennt, und er hat es geleugnet. Ich konnte sehen, dass er gelogen hat, aber das war ihm egal.«

»Das ist doch verrückt. Wir waren zusammen auf einem Einsatz im Südirak. Wir haben viel gestritten, viel getrunken … wir haben uns sogar mal geprügelt, und ich hab den Kürzeren gezogen«, sagte Boxer. »Wir hatten widerwilligen Respekt voreinander. Ich fand ihn arrogant, aber immerhin hatte er meistens recht.«

»Und warum leugnet er dann, dich zu kennen?«

»So sind manche Menschen eben.«

»Bullshit.«

»Also gut, wenn du es unbedingt wissen musst, ich habe ihm die Frau ausgespannt. Oder genauer gesagt, sie hat ihn verlassen, um mit mir zusammen zu sein.«

»War das eine weitere dieser wirklich langen Beziehungen, die du in der Zeit hattest?«

Ohne jede Vorwarnung drehte Boxer sich zum Fenster und fing, an sein halbes Spiegelbild gewandt, zu weinen an.

»Oh verdammt, Charlie, tut mir leid. Das war nicht so gemeint.«

»Nicht deine Schuld«, sagte Boxer. »Es ist einfach aus dem Nichts gekommen.«

Sie fuhren schweigend weiter, und Boxer erholte sich ebenso schnell wieder, wie er die Fassung verloren hatte. Am Wilton Place blieb er im Wagen sitzen. Forsyth öffnete Mercy persönlich die Tür und führte sie die Treppe hinauf in das Wohnzimmer, wo sie ihm von Reef und Leo, der Verbindung zu Jennifer Cook und deren aktuellen Aufenthaltsort berichtete.

»Haben Sie das schon jemand anderem erzählt? DCS Hines zum Beispiel?«

»Bis jetzt noch nicht. Ich dachte, Sie sollten es als Erster erfahren.«

»Haben Sie etwas dagegen, wenn wir es für ein paar Stunden dabei belassen?«

»Gibt es dafür einen Grund?«

»Wir würden gern als Erste mit Jennifer Cook sprechen«, sagte Forsyth. »Es ist immer besser, jemanden zu befragen, der unvorbereitet ist. Entschuldigen Sie mich eine Minute.«

Forsyth verließ das Zimmer. Er blieb zehn Minuten weg. Im Haus war es vollkommen still, sodass er sie bei seiner Rückkehr erschreckte.

»Wie sind Sie auf Reef und Cook gestoßen?«, fragte er und nahm wieder Platz.

»Indem ich die Conrad-Jensen-Spur verfolgt habe.«

»Ich ziehe den Hut vor Ihnen, Mercy. Sorry, dass ich Ihrem Instinkt misstraut habe. Das bedeutet, Jensen ist in die Sache verwickelt.«

»Ja, aber ich bin mir nicht sicher, in welcher Funktion. Ich weiß nur, dass er und seine Tochter, mit drinstecken«, sagte Mercy. »Die Spur hat sich aus einer Telefonnummer ergeben, die seine Tochter in der von ihr gemieteten Wohnung zurückgelassen hat. Ich habe sie überprüfen lassen, und sie hat mich zu Reef geführt. Von Ihnen möchte ich, dass Sie Walden Garfinkle finden, da er einer der letzten Menschen war, die Conrad Jensen im Savoy getroffen haben.«

»Ich werde sehen, was sich machen lässt.«

»Kennen Sie einen Mann namens Julius Klank?«

Forsyth nickte.

»Er hat eine Zahlung von Conrad Jensen auf ein Konto unter dem Namen Xiphos in Belize erhalten.«

»Wofür?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Mercy. »Aber ich nehme an, er hat Personal für dieses Projekt zur Verfügung gestellt.«

»Projekt?«

»Die andere Person, die Geld von Jensen auf ein Konto auf den britischen Jungferninseln unter dem Namen Kaluptein erhalten hat, ist ein gewisser Boris Bortnik.«

»Kenne ich nicht«, sagte Forsyth, der angefangen hatte, sich Notizen zu machen.

»Er arbeitet für eine Mafiabande in Moskau namens Dolgo-prudninskaja.«

»Vielleicht kann uns Sergej Jermilow da weiterhelfen.«

»Ist hier irgendwas passiert? Wie verkraftet Emma das Ganze?«

»Ich habe dafür gesorgt, dass sie nicht gesehen hat, was ihrer Tochter angetan wurde«, sagte Forsyth.

»Was denn?«

»Es war Teil einer brutalen Demonstration der Entführer, um dafür zu sorgen, dass es nur einen Ansprechpartner für alle Geiseln gibt«, sagte Forsyth. »Sie haben das Mädchen einem Waterboarding unterzogen.«

»Mein Gott.«

»Dem deutschen Mädchen wurden Elektroschocks verabreicht, und der russische Junge musste eine Gasmaske tragen, bei der die Luftzufuhr unterbrochen wurde«, sagte Forsyth. »Und das Ganze exakt zum angekündigten Zeitpunkt.«

»Was ist mit der Forderung nach Kostenerstattung?«, fragte Mercy. »Hat sich da irgendwas getan?«

»Man hat uns die Details für die Übergabe genannt, mit Ausnahme des Ortes und der Zeit.«

»Und wird das wie geplant laufen?«

»Bis jetzt hat noch kein Elternteil protestiert.«

»Kennen Sie Conrad Jensen eigentlich?«

»Nein«, sagte Forsyth. »Warum fragen Sie?«

»Es ist interessant, dass die Entführer darauf bestanden haben, dass Sie die Verhandlungen führen. Normalerweise würden sie den Kontakt zu den Eltern aufrechterhalten wollen, auf die man maximalen emotionalen Druck ausüben kann. Und die meisten Banden reden auch lieber mit Zivilisten, selbst wenn sie wissen, dass im Hintergrund Profis aktiv sind. Die Eltern auszuschließen und Ihnen die alleinige Verantwortung zu übertragen kommt mir seltsam vor. Außerdem behaupten sie, dass die Forderung nach Unkostenerstattung die letzte war, die sie stellen werden. Was hat das zu bedeuten? Es ist keine Lösegeldzahlung, aber wir wollen kein Geld mehr …«

»Ich muss zugeben, es ist sehr verwirrend«, sagte Forsyth. »Aber die Familien der Opfer haben auch Einfluss auf politischer Ebene. Und das macht mir Sorgen, nachdem ich gesehen habe, wozu die Entführer bereit waren, nur um einen einzigen Gesprächspartner durchzusetzen. Was geschieht, wenn sie anfangen, wirklich komplexe politische oder finanzielle Forderungen zu stellen, die der Zustimmung anderer bedürfen? Ich würde ungern derjenige sein, der ihre Skrupellosigkeit testet.«

»Und das Geld? Haben Sie je von einer Entführung gehört, bei der eine derartige Menge Geld in einer solchen Weise übergeben wurde?«

»Noch nie. Ich weiß nicht, wie sie mit fast vier Tonnen in Plastik gehülltem, locker verpacktem Bargeld entkommen wollen«, sagte Forsyth. »Mal abgesehen davon, dass sie sich zeigen müssen, um es abzuholen, und der Frage, wohin sie es bringen wollen. Ich kann mir nicht vorstellen, wie das funktionieren soll.«

Um 5.44 Uhr war Captain Jennifer Cook auf dem Weg zum Camp Bastion. Sie befand sich in einem Konvoi von nur zwei Foxhound-Geländewagen, weil die Straße von dem Vorposten Sterga 2 in den Südwesten von Laschkar Gah gut gesichert war und ständig auf Sprengfallen überprüft wurde. Sie wollten Camp Bastion zum Sonnenaufgang um kurz nach sieben erreichen.

Jennifer Cook hatte eine Tour hinter sich, bei der sie zunächst die Demontage von Camp Price nordöstlich von Laschkar Gah verfolgt hatte, dann einen Trainingseinsatz der afghanischen Spezialkräfte in Laschkar Gah besucht und zuletzt ein Briefing für britische Truppen in der Operating Base Sterga 2 hinter sich gebracht hatte, die in wenigen Monaten der letzte verbleibende britische Vorposten sein würde. Außerdem hatte sie die Schlafmohnfelder in der Gegend gefilmt und entsetzt festgestellt, dass die Anbaufläche für Opium im letzten Jahr um fünfzig Prozent gewachsen war. Keine der britischen Initiativen hatte funktioniert. Es bekümmerte sie immer noch, auch wenn das Ganze nicht mehr in britischen Händen lag und die Mächtigen der afghanischen Politik es nach ihrem Willen regeln würden.

Sie war froh, dass sie jetzt nur noch diesen Bericht schreiben musste; in nicht einmal drei Monaten würde ihr letzter Einsatz beendet sein. Sie würde den militärischen Geheimdienst und die Armee insgesamt verlassen und ein halbes Jahr Urlaub machen, um ihre Freundin zu heiraten und ausgedehnte Flitterwochen in Argentinien zu machen. Nach ihrer Rückkehr würde sie endlich Gebrauch von ihrem Juraexamen in Cambridge machen und einen Job bei einer Anwaltskanzlei antreten, die sich auf Menschenrechtsfälle spezialisiert hatte. Sie war so glücklich, wie man als Soldatin unter den in Afghanistan herrschenden Umständen sein konnte.

Sie saß in dem ersten Fahrzeug, das mit fünfundsechzig Stundenkilometern durch die flache Wüstenlandschaft fuhr. Die asphaltierte Straße führte zum neuen Hauptquartier der britischen Streitkräfte in der Provinz Helmand, nachdem Laschkar Gah im vergangenen August an die Afghanen übergeben worden war. Vor ihnen waren Lichter auf der Straße. Cooks Fahrer bremste und informierte über Funk das Fahrzeug hinter ihnen.

»Was hat das zu bedeuten?«, fragte er.

»Was weiß ich«, erwiderte Cook. »Aber hier draußen sind es bestimmt keine Taliban, und für Opiumbauern ist es noch zu früh.«

»Da ist eine amerikanische Flagge«, sagte der Fahrer. »Glauben Sie, die haben Probleme?«

»Okay, halten wir an und sehen, was sie wollen«, seufzte Cook. »Sagen Sie den anderen, sie sollen fürs Erste Abstand halten.«

Ein augenscheinlich amerikanischer Soldat in voller Kampfmontur stand mitten auf der Straße, hielt die Hand hoch und schwenkte eine Lampe. Der Fahrer hielt. Es war kalt, knapp über null Grad vielleicht, und im Licht der Scheinwerfer konnte man den beschlagenen Atem des Soldaten sehen. Hinter ihm tauchten fünf weitere Männer auf, ebenfalls in Kampfmontur.

Ein Mann trat auf die Fahrerseite, während zwei an Cooks Fenster kamen, das sie herunterließ. Die anderen gingen weiter zu dem Fahrzeug hinter ihnen.

»Kann ich Ihnen helfen, meine Herren?«, fragte sie, weil sie wusste, wie förmlich Amerikaner, auch amerikanische Soldaten, sein konnten.

»Sind Sie Captain Jennifer Lucy Cook?«

»Ja.«

»Würden Sie bitte aus dem Wagen steigen, Ma’am?«

»Nur wenn Sie mir sagen, worum es geht.«

»Um den Opiumhandel.«

»Was genau meinen Sie?«

»Die CIA verhört zurzeit einen Warlord über den Anbau von Schlafmohn in den Provinzen Helmand und Nimrus, und man hat uns gesagt, dass Sie wesentliches Hintergrundmaterial liefern können, das es uns vielleicht ermöglicht, diesen Mann anzuklagen.«

»Das mag ja stimmen, aber müssen Sie mich dafür im Niemandsland anhalten? Kann das nicht warten, bis ich wieder in Camp Bastion bin, mich geduscht und umgezogen habe? Ich bin seit einer Woche unterwegs.«

»Es ist dringend, Ma’am. Meine Befehle kommen von Colonel Mark Rodgers von der CIA. Ein Hubschrauber steht bereit, um Sie nach Camp Leatherneck zu bringen.«

»Jetzt? Hier?«

»Das ist richtig, Ma’am.«

»Und Sie haben vermutlich auch die Genehmigung meines Vorgesetzten in Camp Bastion?«

»Von Brigadier Martin Jenkins persönlich«, sagte der Soldat.

Cook sah ihren Fahrer an, der wusste, dass der Mann nicht den korrekten Namen genannt hatte, und plötzlich ragten zwei Gewehrläufe in die Kabine.

»Aus dem Wagen, Ma’am.«

Cook stieg langsam aus der mittlerweile geöffneten Tür. Zwei der Soldaten führten sie in die Dunkelheit. Man hörte zwei Schüsse, und beide britischen Fahrzeuge hatten einen Platten. Mit zwei weiteren Schüssen wurden die Funkgeräte außer Betrieb gesetzt.

Die Amerikaner traten den Rückzug an. Ihre Geländewagen verschwanden in der Nacht. Kurz darauf hörten die britischen Soldaten einen Hubschrauber starten.

»Es tut mir sehr leid, dass Sie sich diese Aufnahmen von Ihrem Sohn ansehen mussten«, sagte Forsyth. »Wie geht es Ihrer Frau?«

»Sie ist im Krankenhaus«, antwortete Jermilow. »Sie ist gefallen und hat sich den Kopf gestoßen, als sie gesehen hat, was man meinem kleinen Juri angetan hat.«

»Ich hoffe, es geht ihr gut.«

»Nur eine leichte Gehirnerschütterung. Sie wird über Nacht beobachtet.«

»Ich wollte Sie fragen, ob Sie einen gewissen Boris Bortnik kennen, der für eine Moskauer Mafia…«

»Ich habe von Boris Bortnik gehört. Was hat er mit der Sache zu tun?«

»Wir glauben, dass diese Entführung von einem Mann namens Conrad Jensen organisiert wurde, und soweit wir wissen, hat er einen Betrag auf ein Konto von Boris Bortnik auf den Britischen Jungferninseln überwiesen, das dort unter dem Namen Kaluptein geführt wird.«

»Schicken Sie mir gleich eine E-Mail«, sagte Jermilow und machte seinen Männern ein Zeichen, zum Computer zu gehen. »Ich schaue mir das an.«

»Wir wissen nicht, wie viel überwiesen wurde oder wofür.«

»Wir werden es herausfinden«, sagte Jermilow mit einer Endgültigkeit, die selbst Forsyths heißes Blut gefrieren ließ.

Jermilow legte auf, rief die beiden brutalsten Vollstrecker der Solnzewskaja in Moskau an und erklärte ihnen, dass sie eine Stunde Zeit hätten, um Boris Bortnik zu finden. Dann telefonierte er mit seinem Sponsor, dem Bankier des Präsidenten, und bat ihn, sich das Kaluptein-Konto auf den Britischen Jungferninseln genauer anzusehen.

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

17. Januar 2014, 6.45 Uhr

Camp Leatherneck, Heliport, Provinz Helmand, Afghanistan

Jennifer Cook lag, das Gesicht nach unten, geknebelt, mit einer Kapuze über dem Kopf, die Hände mit Handschellen auf dem Rücken gefesselt, auf dem Boden eines russischen Mil-Mi-17-Helikopters, der zwanzig Minuten nach ihrer Entführung auf der Straße nach Camp Bastion in Camp Leatherneck landete.

Bei der Landung geschah etwas Seltsames. Anstatt aus dem Hubschrauber geführt zu werden, wurde sie in ein Laken gewickelt, von vermutlich sechs Männern zum Laderaum eines Schützenpanzerwagens getragen und an Armen und Knöcheln gesichert. Sie hatte sich schon vorher gefürchtet, doch nun packte sie die nackte Angst, als sie begriff, dass man sie heimlich hergebracht hatte. Sie war sich immer noch nicht sicher, ob sie überhaupt in Camp Leatherneck war und ob es echte amerikanische Soldaten waren.

Das Fahrzeug setzte sich in Bewegung; ein paar Minuten später verließen sie das Militärlager, und die Männer meldeten sich ab, ohne sie zu erwähnen. Als auf der Straße nach Camp Bastion plötzlich Gewehrläufe in der Kabine des Foxhound aufgetaucht waren, war sie genervt gewesen. In dem Helikopter mit dem vermuteten Ziel Camp Leatherneck hatte sie sich wieder gefasst. Aber nachdem sie nun mit Sicherheit wusste, dass ihre Entführung inoffiziell war, musste sie sich anstrengen, ihre Panik unter Kontrolle zu halten.

Sie fuhren etwa eine Stunde lang in totalem Schweigen. Nur ein Teil der Strecke führte über eine asphaltierte Straße, der Rest fühlte sich an wie eine Wüstenpiste, auf der lose Steinchen gegen den Boden des Fahrzeugs geschleudert wurden. Sie bremsten und hielten an. Man trug sie aus dem Wagen in ein Gebäude, wickelte sie aus dem Laken und ließ sie auf den Boden fallen. Dann wurde sie aufgehoben, auf einen Metallstuhl gedrückt und festgeschnallt. Eine Holztür knallte zu, und sie war allein, immer noch geknebelt, mit einer Kapuze über dem Kopf und vor Angst keuchend.

Nach einigen Minuten wurde ihr klar, dass sie nicht allein in dem Raum war. Jemand beobachtete sie. Sie lauschte, wandte den Kopf in diese und jene Richtung und hörte Kaugummikauen. Sie spürte einen Luftzug und den Kontakt an der Seite ihres Kopfes, so hart, dass blaue Blitze durch ihr Gehirn zuckten und sie nach links kippte. Sofort wurde sie wieder aufgerichtet. Dann war es still bis zum nächsten Luftzug, gefolgt von einer so heftigen Ohrfeige auf ihre andere Gesichtsseite, dass ihr Hals knackte, sie nach hinten kippte und mit dem Hinterkopf auf den harten Boden schlug. Desorientiert und zitternd fragte sie sich, woher der nächste …

Ein Stiefel trat gegen ihre Brust, und sie prallte mit dem Rücken an die Wand. Diesmal ließ man sie atemlos auf der Seite am Boden liegen, das Handgelenk schmerzhaft unter dem Körper verdreht. Dann wurde sie auf den Rücken gerollt. Der Knoten in ihrem Nacken wurde gelockert, Hände griffen unter die Kapuze und lösten den Knebel. Dann wurde die Kapuze wieder heruntergezogen und in ihrem Nacken festgebunden, und es war bis auf ihr eigenes schmerzhaftes Atmen erneut still.

Sie hörte, wie der Plastikverschluss einer Wasserflasche abgerissen wurde und jemand daraus trank. Dann wurde Wasser auf den dicken Stoff der Kapuze gespritzt, der schnell durchgeweicht war und auf ihrem Gesicht klebte. Sie bekam kaum noch Luft und geriet in Panik. Hände hielten ihren Kopf fest, und das Wasser floss weiter, bis sie wusste, dass sie sterben würde, und bereits eine heranrückende tiefere Dunkelheit spürte. Die Wildheit der Angst, die ihr bis in den Hals stieg, infizierte ihr Gehirn, das voller Trauer war über ein derart erbärmliches Ende.

Da stoppte der Wasserfluss. Sie wurde hochgezogen, die Kapuze von ihrem Mund und ihrer Nase gezerrt. Ihre Lunge gierte nach Luft und saugte den Sauerstoff ein.

»Was wollen Sie von mir, verdammt?«, keuchte sie.

»Nichts.«

»Nichts?«

»Das ist eine neue Verhörtechnik für militärische Geheimdienstoffiziere«, sagte die Stimme mit einem amerikanischen Südstaatenakzent, Louisiana vielleicht. »Sie erfinden Ihre eigenen Fragen und geben uns die Antworten. Wenn die uns nicht gefallen, kommen Sie wieder unter die Kapuze und das Wasser.«

»Aber ich weiß nicht …«

»Darum geht es ja gerade. Sie wissen es.«

»Was weiß ich?«, fragte sie. »Ich weiß nur, was Sie auch wissen. Wir sind Verbündete, wir teilen unsere Informationen, oder? Sie sind Amerikaner … ich stehe in Verbindung mit INSCOM, über Captain Rick Hewitt vom 297. Militärgeheimdienst-Bataillon …«

»Das hier hat nichts mit dem Militärgeheimdienst in Afghanistan zu tun.«

Cook schwieg und blinzelte unter der Kapuze, Panik stieg in ihr auf. Plötzlich spürte sie ein Gesicht dicht vor ihrem; der Kaugummi-Atem drang durch den Stoff.

»Hast du mich jetzt verstanden, Jeff?«

»Ich glaube nicht.«

Peng! Sie lag wieder auf dem Rücken, ihr Kopf schlug auf den Lehmboden, dessen Feuchtigkeit sie jetzt riechen konnte. Ihr wurde übel. Sie spürte Hände an ihren Hüften, die ihre Hose herunterzerrten, sodass ihr unwillkürlich ein Quieken der Angst und Erniedrigung entwich.

»Wir kennen dich«, sagte die Stimme. »Wir wissen, dass du ein kommunistisches Miststück bist, das keine Schwänze mag.«

Sie bebte jetzt innerlich und zitterte vor Verwundbarkeit und der Gewissheit, dass sie in etwas geraten war, das völlig außer Kontrolle war; wenn es sich wirklich um amerikanische Soldaten handelte, bewegten sie sich weit außerhalb aller normalen Verfahren und Vorschriften.

»Ich weiß nicht, was Sie hören wollen«, sagte sie, und sie wusste es wirklich nicht.

»Es geht um London«, sagte die Stimme. »Denk darüber nach, während ich dir noch etwas Wasser gebe.«

Wasser spritzte in ihr Gesicht und klebte die Kapuze auf ihren Mund. Sofort bekam sie keine Luft mehr. Sie wehrte sich gegen das furchtbare Gefühl zu ertrinken und spürte die Regenwolkendunkelheit des Grauens heraufziehen. Sie wollte mit ihren jetzt nackten Beinen strampeln, doch die waren festgeschnallt und hatten ohnehin keine Kraft mehr.

Als sie sich ertappte, wie sie kurz davorstand, Gott um Hilfe zu bitten, hörte der Wasserfluss wieder auf. Die Kapuze wurde über ihre Nase gezogen. Licht schimmerte unter ihren Augen hindurch. Sie versuchte, es aufzusaugen, ihre Lunge pumpte wie ein Blasebalg, ihr Brustkorb spannte die Haut bis zum Zerreißen.

»Jetzt hattest du Zeit zum Nachdenken, Baby«, sagte die Stimme. »Lass uns deinen Mist hören. Komm!«

»Über London«, keuchte sie. »Ich … ich versuche …«

»Du musst es nicht versuchen«, sagte die Stimme. »Du weißt es, Baby. In deinem Kopf kann es keinen Zweifel darüber geben, warum du dich in dieser Lage wiederfindest. Und jetzt pack aus, Kleine. Sonst wird dir das Waterboarding vorkommen wie Kinderkram. Ich hab da draußen ein paar hungrige Jungs, die seit Monaten keine Frau mehr hatten. Sie werden es nacheinander mit dir treiben, alle gleichzeitig, auf jede erdenkliche Weise. Das willst du doch nicht, oder, Baby?«

»Oh Gott«, sagte sie. »Was habe ich getan? Ich weiß nicht, was …«

»Frag das nicht mich«, sagte die Stimme. »Frag dich selbst und lass uns die beschissene Antwort hören. Du hast dreißig Sekunden. Dann rufe ich die Jungs.«

Sie schluckte. Sie konnte nicht glauben, dass sie bereits kurz davorstand, alles preiszugeben. In der Ausbildung war sie in Verhören die Widerstandsfähigste gewesen, aber dieser Typ hatte sie nach zwanzig Minuten am Rand des Abgrunds. Sie versuchte sich zu erinnern, wie sie es durchgestanden hatte: indem sie sich eine Stahlstange in ihrer Mitte vorgestellt hatte, die sie so fest packen konnte, dass nichts imstande war, sie zu bewegen. Aber das hier war anders. Hier gab es keine Regeln. Genau wie es bei den Taliban keine Regeln gegeben hätte, außer dass diese Leute nicht der Feind waren.

»Zwanzig Sekunden.«

Oder doch.

Sie dachte an ihre Geliebte. Carmen. An ihre Lieblichkeit. Das schiere Grauen des Krieges war nie zu ihr vorgedrungen. Wenn sie nach einem Picknick zusammen in der Sonne lagen, war es eine riesige Erleichterung für Jennifer, dass Carmens Seele nie von etwas wie den blutigen Folgen einer unkonventionellen Spreng- und Brandvorrichtung befleckt worden war. Die technische Bezeichnung konnte die schreckliche Realität von abgetrennten Gliedmaßen, ununterscheidbaren Innereien und versengtem Fleisch nicht annähernd vermitteln.

»Zehn Sekunden.«

Konnte sie es zulassen, misshandelt zu werden? Welchem Zweck würde es dienen? Würde es die Welt retten? Sie unterdrückte einen Schwall von Ekel über die Aussicht ihrer totalen Demütigung, weil sie nicht wollte, dass er ihre reine Logik störte. Ihr kam der Gedanke, dass die Männer sie nicht töten würden. Sie wussten, dass sie ihrem Vorgesetzten nichts verraten würde. Sie musste nur eine moralische Entscheidung treffen. Was hatte mehr Wert für ihre Zukunft? Carmen oder was genau?

»Fünf Sekunden.«

Sie versuchte, sich an ihr Pflichtgefühl zu erinnern, bis ihr klar wurde, dass es hier um etwas anderes ging.

»Vier.«

Sie würde niemanden verraten außer sich selbst.

»Drei.«

Das Private war wichtiger als das Politische.

»Zwei.«

Ihre Liebe war wichtiger als jeder Glaube.

»Eins.«

»Ich habe einen Typen namens Conrad Jensen kennen gelernt.«

»Wie?«

»Das brauchen Sie nicht zu wissen.«

»Brauche ich vielleicht nicht, aber ich will es wissen. Alles. Spuck es aus, Jeff.«

»Ich kenne einen Mann namens Martin Fox, der in London eine private Sicherheitsfirma namens Pavis leitet. Jensen hat ihn angesprochen, weil er unkonventionelles Personal für ein Projekt suchte. Fox erinnerte sich an eine Unterhaltung mit mir über den Opiumhandel in Afghanistan und den Drogenkonsum beim Militär. Er hat mich gefragt, ob ich jemanden kenne, der militärisch ausgebildet, nicht mehr im Dienst, mit Drogen vertraut ist und einen leichten Job erledigen kann. Ich habe gesagt, ich würde eine Reihe von Leuten kennen, doch ich würde nicht mit jedem reden. Ich müsste mehr über das Projekt und seinen Initiator wissen.«

»Warum hat Fox dich überhaupt auf so etwas angesprochen?«

»Er macht es zu seinem Job, Dinge über Menschen zu wissen, die ihm in der realen Welt nützlich sein können«, sagte Cook. »Fox kennt meine ältere Schwester. Sie waren mal zusammen, bevor er geheiratet hat. Meine Schwester kennt mich sehr gut. Ich habe meine linken politischen Ansichten nie geleugnet. Seit dem Studium habe ich eine subversive Ader.«

»Warum bist du dann zur Armee gegangen?«

»Aus Perversität. Ich war vehement gegen den Krieg im Irak und wollte mir das Ganze persönlich von innen ansehen. Ich war eine überzeugte Sozialistin. Ich war gegen Tony Blair. Ich hatte die irrige Vorstellung, etwas verändern zu können.«

»Und über diesen Martin Fox hast du Conrad Jensen kennen gelernt?«

»Nicht direkt. Jensen traute Fox nicht. Er wollte keinen Mittelsmann. Er wollte direkten Kontakt zu mir.«

»Wie habt ihr euch getroffen?«

»Wir haben einen toten Briefkasten eingerichtet. Er konnte mich beobachten und sich vergewissern, dass ich keine Hintergedanken hatte. Wir haben uns im St. James’s Park in London getroffen.«

»Und er hat es geschafft, dich zu diesem Projekt zu überreden … ich weiß nicht, warum du es so nennst. Der Typ ist ein mieser Verbrecher. Ich meine, hat er dir gesagt, dass du an der Entführung von Kindern mitarbeitest?«

»Nein, hat er nicht. Darauf hätte ich mich nie eingelassen. Er hat mir erzählt, dass er meinen Kontakt für die Entführung eines erwachsenen Drogenkonsumenten brauchte.«

»Du bist Anwältin«, sagte die Stimme. »Worauf willst du verdammt noch mal hinaus?«

»Er hat gesagt, er könne mir den genauen Plan nicht enthüllen, weil es zu gefährlich sei, wenn ich mit diesem Wissen in der Welt herumlaufe. Er hatte die Vision, eine gerechtere Gesellschaft zu schaffen, und dafür müsse man eine Revolution starten. Er sagte, im Unterschied zu anderen Revolutionen würde diese nicht von den Armen begonnen, die nichts zu verlieren haben, wenn sie sich erheben und versuchen, die Macht zu ergreifen; es würde vielmehr eine Revolution von oben nach unten sein.«

»Hört sich an wie ein Haufen Bullshit.«

»Er hat gesagt, er wolle mit der Entführung kein Geld machen.«

»Der Typ hat hundertfünfzig Millionen verlangt; er hat Kinder gefoltert und bis jetzt schon zwei Männer erschossen. Hört sich das für dich an wie eine samtene Revolution?«

»Woher weiß ich, dass Sie die Wahrheit sagen?«

»Wir können jetzt nichts mehr tun«, sagte Mercy. »Komm mit zu mir. Du solltest heute Nacht nicht allein sein.«

Auf der Fahrt Richtung Süden berichtete Mercy Boxer von ihrem Gespräch mit Forsyth. Boxer hatte nichts zu sagen. Sie fuhren durch Victoria und weiter zum Fluss.

»Was denkst du?«, fragte Mercy. »Ich mag es nicht, wenn du so stumm bist.«

»Ich versuche zu verstehen, warum ich nichts fühle.«

»Das ist ganz normal, eine Reaktion deiner Psyche auf das Trauma. Sie versetzt dich in eine Art emotionales Koma, bis du bereit bist, das Geschehene anzunehmen. Du funktionierst, aber du fühlst nichts.«

»Steht das so im Lehrbuch?«

»Erwarte nicht, das Lehrbuch auf dich selbst anwenden zu können. Du stehst unter Schock. Nichts ergibt einen Sinn.«

Wieder schwiegen sie. An der U-Bahn-Station Vauxhall überquerten sie den Fluss. Boxer starrte aus dem Fenster auf die Lichter, die sich in dem schwarzen Wasser spiegelten; das MI6-Gebäude mit seiner Antenne ragte in die orangefarbene Nacht.

»Du hast mit mir nie über Isabel gesprochen«, sagte Mercy.

»Ich habe mit niemandem über sie gesprochen, nicht mal mit Amy.«

»Warum nicht?«

»Es war privat. Es hatte nichts mit irgendjemand anderem zu tun.«

»Nicht mal mit den Menschen, die sich um dich sorgen?«

»Nicht mal mit den Menschen, die sich um mich sorgen.«

»Du hast mir von all den anderen erzählt.«

»Die waren nicht wichtig«, sagte Boxer. »Ich habe dir von ihnen erzählt, weil ich schon sehen konnte, wie und warum nichts daraus werden würde. Ich konnte mit dir nicht über Isabel reden, weil mir so vieles, auch wenn es gut und intensiv war, selbst ein Rätsel war. Ich habe nicht verstanden, wie sie mich lieben konnte und warum ich sie geliebt habe. Ich wusste, dass es in dem Moment begonnen hat, als ich sie zum ersten Mal gesehen habe. Und ich glaube, du weißt auch, wovon ich spreche.«

»Wieso?«

»Weil du mit mir nie über Marcus geredet hast«, sagte Boxer. »Du hast mich gefragt, ob du mit deinen Kollegen über sein kriminelles Leben sprechen solltest, aber du hast mir nie irgendwas Wichtiges erzählt wie … warum du ihn liebst. Und ich muss es auch nicht wissen, denn sobald man es in Worte fasst, klingt es nicht mehr besonders, sondern banal. Sätze wie: ›Er bedeutet mir alles.‹ Wir haben einfach nicht das Vokabular dafür. Wir brauchen Dichter, und selbst dann ist es nicht ganz unseres, sondern immer noch ihres.«

»Und was ist jetzt? Willst du jetzt über Isabel reden?«, fragte Mercy. »Das machen die Leute so. Sie reden die Toten ins Leben zurück. Um das Gefühl zu haben, dass sie wichtig waren.«

»Das Wichtigste an Isabel war, dass ich zum ersten Mal jemanden kennen gelernt hatte, der es wiedergutmachen konnte. Und ich glaube, es lag daran, dass sie nach all den Jahren des Zusammenlebens mit Frank D’Cruz verstand, woher ich kam.«

»Wusste sie … irgendwas?«

»Darüber, was ich getan habe?«, fragte Boxer. »Nein. Sie wusste, dass ich im Krieg wahrscheinlich Menschen getötet hatte, und sie wusste, dass etwas Dunkles in mir eingeschlossen war. Aber ich hätte nicht gewollt, dass sie es weiß, die wirklich finsteren Sachen, meine ich.«

»Du hast mir einmal erzählt, dass sie in Frank D’Cruz hineingeblickt und nicht gemocht hätte, was sie gesehen hat«, sagte Mercy. »Hattest du Angst, dass sie auch in dich hineinschauen und die Flucht ergreifen könnte?«

»Frank war in sich selbst verliebt. Es ging immer nur um ihn. Als sie bis zu seinem Innern vorgedrungen war, war da nichts. Er musste immer bekommen, was er wollte. Alle anderen waren ihm egal. Auch Isabel und seine zweite Frau Sharmila.«

»Und du?«

»Isabel wusste, dass ich sie liebe. Das war ein großer Unterschied.«

»Weißt du, was für ein Gefühl ich bei Isabel immer hatte?«, sagte Mercy. »Damals als wir dachten, Amy wäre in Madrid ermordet worden, haben wir einen Abend lang geredet. Sie wollte mehr über dich erfahren. Und ich habe mir alle Mühe gegeben, ihre Fragen zu beantworten … ohne zu wissen, was ich jetzt weiß. Aber am nächsten Morgen bin ich mit dem Gefühl bei ihr aufgebrochen, dass ihr irgendwas fehlt.«

»Dass ihr etwas fehlt?«

»Ich habe keine Ahnung was. Dafür hätte ich mehr Zeit mit ihr verbringen müssen.«

»Ja, wahrscheinlich fehlte ihr etwas«, sagte Boxer. »Zum einen fühlte sie sich nirgendwo zugehörig. Sie war halb Engländerin, halb Portugiesin, Tochter eines Diplomaten, hat dann jung Frank geheiratet und ein seltsames Leben in Bombay gelebt, bevor sie ihre Zelte hier aufgeschlagen hat. Sie hat immer gesagt, die Anonymität in London würde ihr gut passen.«

»Sie wird das Gleiche in dir erkannt haben«, sagte Mercy. »In vielen von uns. Deswegen sind wir hier.«

»Vielleicht hat das die Anziehung ausgemacht. Uns fehlte beiden etwas, und wir dachten, wir könnten die Lücke des anderen füllen«, sagte Boxer. »Glauben das nicht alle Liebenden?«

»Du hast immer gewusst, was fehlt«, sagte Mercy.

»Mein Vater, meinst du?«

Mercy zuckte mit den Schultern, ohne das Steuer loszulassen: offensichtlich.

»Ja, ich glaube, das habe ich gehofft«, sagte Boxer, »dass sie diese Wunde heilen würde.«

»Und was wolltest du für sie tun?«

»Ich hätte sie geliebt«, sagte Boxer. »Aber du bringst mich ins Grübeln. Vielleicht war das das Rätsel, das ich lösen wollte, aber nie lösen konnte. Was wollte sie? Was fehlte ihr?«

Sie hielten vor Mercys Haus. Die Arme aufs Lenkrad gestützt, sah sie ihn direkt an.

»Was willst du wegen des Babys machen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Hast du schon darüber nachgedacht?«

»Nur, dass es noch mindestens mehrere Monate im Krankenhaus bleiben muss.«

»Vielleicht solltest du dir die Zeit nehmen, darüber nachzudenken. Es ist etwas Positiveres«, sagte sie. »Weißt du, was ich meine? Ein Grund weiterzuleben.«

Sie stiegen aus und gingen in die Küche. Boxer blickte auf sein Handy und sah eine SMS von Martin Fox mit Marat Zarubins Nummer. Für den Anruf ging er ins Wohnzimmer.

»Hallo Charlie, was willst du?«, fragte Zarubin fröhlich; bei ihm war es kurz vor sieben Ortszeit.

»Bist du jemals einem Typen namens Conrad Jensen und seiner Tochter Siobhan begegnet?«

»Ich mache Geschäfte mit Conrad. Er schreibt Computerprogramme für mich«, sagte Zarubin. »Warum fragst du?«

»Hast du ihm etwas über mich erzählt?«, fragte Boxer. »Darüber, was ich für dich getan habe?«

»Wir haben über Entführung von meinem Sohn gesprochen, das ist richtig«, sagte Zarubin. »Er wollte wissen jedes Detail.«

»Hast du ihm erzählt, wie du auf die Spur der ukrainischen Bande gekommen bist, die die Tat begangen hat?«

»Von einem Freund von mir in Moskau.«

»Das war nicht zufällig Boris Bortnik, oder?«

»Das ist richtig. Er arbeitet für Mafiagruppe in Moskau, die Kontakte nach Kiew hat. Er hat Bande gefunden. Besser als Polizei. Mittlerweile rufe ich gar nicht erst Polizei.«

»Und du hast Jensen Bortniks Kontaktdaten gegeben?«

»Er hat danach gefragt.«

»Vielleicht möchtest du deinen Freund warnen, dass Leute nach ihm suchen könnten.«

»Wieso das, Charlie?«

»Hast du Jensen erzählt, dass ich den Ukrainer aufgespürt habe?«

»Ja. Tut mir leid, war das verkehrt?«, fragte Zarubin. »Ich habe es Jensen nur erzählt, weil ich ihm vertraue. Wir arbeiten seit Jahren zusammen. Wenn ich es ihm sage, bleibt privat … nicht für Öffentlichkeit. Ich habe gesagt, du machst es nicht für Geld. Ich habe ihm von LOST Foundation erzählt. Ich glaube, er sich vielleicht macht Sorgen, weil er verdient so viel.«

»Er verdient viel Geld … wie?«

»Energie. Ich weiß nicht wie, aber er hat sehr gute Beziehungen zu Lukoil, Rosneft und Surgutneftegas«, sagte Zarubin. »Russische Regierung möchte diversifizieren, also mag sie Mr Jensen sehr. Macht ihm das Leben leicht.«

»Gab es irgendeine Verbindung zwischen Jensen und Jermilow?«

»Jermilow ist sehr gefährlicher Mann«, sagte Zarubin reflexartig, ohne zu überlegen.

»Kennt Jensen ihn?«

»Natürlich. Jermilow ist sehr eng mit dem Präsidenten. Nichts passiert, ohne dass er weiß. Er ist mit Bankier von Präsident befreundet«, sagte Zarubin. »Was hat das alles zu bedeuten, Charlie?«

»Sprich mit niemandem darüber, Marat. Und sprich nie wieder mit irgendwem über mich«, sagte Boxer. »Hast du gehört?«

»Ich habe dich gehört«, erwiderte Zarubin. »Aber eine Sache, Charlie, Mr Jensen kannte dich schon. Er kannte Namen Charlie Boxer, er wusste, was du machst, Kidnapping Consultant, deine Laufbahn bei Armee, alles, bevor ich über dich gesprochen habe.«

Boris Bortnik war auf dem Weg zurück zu seiner Wohnung in der Bolschaja Ordynka in der Nähe der Metrostation Tretjakowskaja. Er war in seinem Lieblingsnachtclub gewesen, dem Soho Rooms, wo er immer sicher sein konnte, die besten Frauen zu finden. Eine von ihnen war jetzt bei ihm. Er wusste nicht, wie sie hieß. Sie hatten etwas gegessen und getrunken, doch er war nicht dazu gekommen, nach ihrem Namen zu fragen. Sie waren allein im Fond der Limousine. Fahrer und Leibwächter saßen ausgeschlossen im Cockpit. Durch die dunkel getönten Scheiben sah man lediglich eine düstere Version von Moskau bei Nacht. Kein Laut drang in die Kabine. Man hörte nur das Gebläse der Heizung, die mit heißer Luft gegen die Außentemperatur von minus 18 Grad ankämpfte.

Sie waren auf der Bolschaja Pirogowskaja unterwegs in Richtung Zubowski-Boulevard und der Brücke über die Moskwa. Das Mädchen hatte ihn zunächst routiniert oral stimuliert, gerade ihren Slip ausgezogen und ließ sich nun rittlings auf ihn herab. Der Wagen bremste und blieb stehen. Das war Bortnik egal. Er war ganz auf das Mädchen konzentriert. Erst ein zweimaliges Ploppen, das in dem dick isolierten Fond deutlich zu hören war, riss ihn aus seiner Versenkung. Bortnik erkannte es als Schüsse aus einer Handfeuerwaffe mit Schalldämpfer und wurde von Panik erfasst.

Er riss die Armlehne auf, in der er eine Pistole aufbewahrte, und stieß das Mädchen von sich herunter, als die Wagentür geöffnet und eine Makarow-Pistole mit fettem Schalldämpfer in sein Blickfeld geschwenkt wurde. Das Mädchen quiekte vor Angst, strampelte, das Kleid in der Hüfte, mit nackten Beinen, kroch über den Boden und drückte sich an die gegenüberliegende Tür. Andere Mädchen hatten ihr erzählt, dass so etwas manchmal passierte. Aber für sie war es das erste Mal.

»Hände«, sagte die Stimme hinter der Makarow.

Bortnik zeigte seine Hände. Das Mädchen fing an zu schreien, was zu viel für den Mann mit der Pistole war, der ihr zweimal in die Brust schoss.

Er beugte sich in den Wagen, zog Bortnik heraus und führte ihn vorbei an dem Fahrer und dem Leibwächter, deren zusammengesackte Körper aneinanderlehnten, vorbei an einer provisorischen Straßensperre und dem flackernden Blaulicht eines Polizei-Lada. Sie legten ihn auf den Rücksitz eines schwarzen Toyota Land Cruiser, filzten ihn auf Waffen, nahmen ihm sein Mobiltelefon und den übrigen Inhalt seiner Taschen ab, wickelten ihm Klebeband um Augen, Handgelenke und Knöchel und rollten ihn in den Fußraum. Dann stiegen sie ein und stellten ihre Füße auf seinen zitternden Körper. Der Wagen fuhr los.

Die vier Männer in dem Fahrzeug wechselten kein Wort. Hin und wieder rammte einer der Männer auf der Rückbank seinen Absatz in ein Körperteil, von dem er dachte, dass es dem unter ihm liegenden Bortnik möglichst großen Schmerz bereiten würde.

Die Fahrt dauerte mehr als vierzig Minuten, Bortnik nahm an, dass man ihn in die äußersten Randbezirke Moskaus oder sogar aus der Stadt herausbrachte. Endlich hielt der Wagen. Die Männer packten seine Knöchel und zerrten ihn heraus, sodass sein Gesicht auf das Eis schlug. Sie schleiften ihn über Schnee und gefrorenen Boden und ein paar Stufen hinunter in einen geschlossenen Raum, wo sie heftig auf ihn eintraten und ihn in der Kälte blutend auf dem Betonboden des ungeheizten Raumes liegen ließen.

Bortnik versuchte sich zu fassen. Blutspuren von seinem blutenden Kopf und Gesicht waren bereits auf seiner Haut gefroren. Er zitterte unkontrolliert. Nach einem Abend ausgiebigen Alkoholgenusses spürte er die Kälte noch intensiver. Es fiel ihm schwer, sich zu konzentrieren. Der Grund, warum er sich in dieser Lage wiederfand, konnte nur eine konkurrierende Bande sein, doch er wusste nicht, was er getan haben sollte, um derart drastische Maßnahmen zu provozieren. Drei Menschen waren dabei getötet worden. Das Ganze roch nach der Solnzewskaja. Nur sie hatte so viel Kontrolle über die Straßen von Moskau.

Eine halbe Stunde verstrich, in der die Kälte immer durchdringender zu werden schien. Als Bortnik sich nur noch mit Mühe wach halten konnte, wurde die Tür des Kellers geöffnet. Man hörte das Geräusch von Gas. Ein Feuerzeug klickte, und das Rauschen eines Heizstrahlers erfüllte den Raum. Sofort stellte sich Erleichterung ein. Seine Brust löste sich. Seine Muskeln entspannten sich ächzend.

Das Band um seine Knöchel und Handgelenke wurde durchgeschnitten, bevor man ihn nackt auszog und auf einen im Boden befestigten Metallstuhl setzte. Das Klebeband um seinen Kopf wurde abgerissen, und das grelle Licht in dem kargen Raum ließ ihn zittern. Er nahm mehrere Personen wahr, erkannte jedoch nicht, wie viele es genau waren.

»Wir können das hier kurz machen«, sagte die Stimme, »oder sehr lang, ausgedehnt und extrem schmerzhaft für dich.«

Bortnik nickte und keuchte vor Schmerz, weil seine Blutergüsse und Platzwunden mit der wiederkehrenden Körperwärme zu neuem Leben erwachten.

»Du hast von der Firma Sunbeam International Ltd. zwei Zahlungen an eine Firma namens Kaluptein auf den Britischen Jungferninseln erhalten, die sich in deinem Besitz befindet, eine über zweihunderttausend Dollar und eine weitere über fünfzehntausend Dollar«, sagte die Stimme. »Wir wollen, dass du uns erzählst, wer dir dieses Geld bezahlt hat und wofür.«

Die Hitze in dem Raum hatte die Blutspuren in Bortniks Gesicht schmelzen lassen, und er starrte auf die Tropfen, die auf seine nackten Schenkel fielen, während er versuchte seine Gedanken zu ordnen, um irgendeine Verhandlung in Gang zu bringen.

»Ich bin bereit, Ihnen zu sagen, was Sie wissen wollen«, sagte er.

»Das ist gut.«

»Im Gegenzug …«

»In diesem Fall gibt es kein ›im Gegenzug‹«, sagte die Stimme, und Bortnik hörte, wie das Rauschen des Heizstrahlers hinter ihm ein Stück näher kam. »Wenn du nicht redest, kriegst du das.«

Der Heizstrahler wurde an sein Bein gehalten, und sofort war der Raum vom Geruch versengter Härchen erfüllt. Bortnik jaulte auf, als der Strahler die Haut seines Beines verbrannte.

»Verstehst du«, sagte die Stimme. »Du bist nicht in der Position zu verhandeln. Du bist lediglich in der Position, uns zu überzeugen, dir ein wenig Gnade zu gewähren.«

Bortnik wollte nicht, doch er fing an zu weinen. Er war sich nicht sicher, ob es eine emotionale Reaktion war, weil er nie ein Mensch gewesen war, der – außer extremer Lust – irgendwelche Gefühle geäußert hatte. Offenbar hatte der Heizstrahler irgendetwas aufgetaut.

Einer der Männer in dem Raum trat vor ihn und schlug ihm auf den Kopf, bis Bortnik sich wieder im Griff hatte.

»Ich wurde gebeten, Informationen über Sergej Jermilow zu besorgen«, sagte Bortnik.

»Wie hast du das geschafft?«

»Ich habe jemanden aus seinem Umfeld gefunden und bezahlt.«

»Name?«

Bortnik nannte Irina Jermilows jüngeren Bruder Anatoli Drugow. Der hatte eine Zeitlang bei der Familie seiner Schwester in Weybridge gewohnt und Sergej nur geringfügig weniger gehasst als Irina selbst.

»Woher kennst du Drugow?«

»Ich war mit Irinas altem Tennistrainer befreundet. Er kannte ihn. Ich habe darum gebeten, Drugow vorgestellt zu werden.«

»Wofür wurdest du noch bezahlt?«

»Sie wollten jemanden von den Special Forces, der fließend Englisch und Russisch spricht, bereit ist, im Team zu arbeiten und auf ausländischem Boden zu töten«, sagte Bortnik und nannte auch diesen Namen.

»War das alles?«

»Dann hat er mich später noch mal angerufen und nach jemandem gefragt, der einen kleinen Auftragsmord begehen würde, nichts Bedeutendes«, sagte Bortnik. »Das waren die Fünfzehntausend.«

»Und wer hat dir das Geld überwiesen?«

»Der Mann heißt Conrad Jensen.«

»Hast du ihn je persönlich getroffen?«

»Nein. Im letzten November waren wir in Dubai verabredet, doch er hat abgesagt.«

»Weißt du, warum er Informationen über Sergej Jermilow haben wollte?«

»Ich dachte, dass er ihn möglicherweise umbringen wollte, aber er hat es mir nicht gesagt.«

»Heißt das, du hattest für diese Recherche die Erlaubnis einer höheren Autorität?«

»Selbstverständlich.«

Einer der Männer verließ den Raum. Die anderen blieben zurück, rauchten und reichten eine Flasche Wodka herum. Zehn Minuten später kehrte der Mann zurück und nickte. Zwei der Männer steckten ihre Zigaretten in den Mundwinkel und zogen die Heizstrahler heran, während ein weiterer Bortnik mit einer Socke knebelte und ihm den Mund zuklebte. Bortnik riss panisch die Augen auf, als die Männer die Heizstrahler direkt vor ihm aufbauten. Sie drehten sie höher, und blaue Flammen schlugen züngelnd in Bortniks Richtung, der sich auf seinem unbeweglichen Stuhl heftig wand. Die Männer in dem Raum sahen rauchend zu und ließen die Wodkaflasche kreisen.

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

17. Januar 2014, 6.45 Uhr

Unbekannter Ort, London

Amy Boxer kam im Dunkeln zu sich, verwirrt von dem Traum, den sie gehabt hatte: Ein Mann war auf sie zugegangen, aber nicht näher gekommen. Sie war ihm entgegengelaufen, doch so schnell sie auch rannte, die Gesichtszüge des Mannes blieben verschwommen.

»Du hast geträumt«, sagte eine Stimme aus der Dunkelheit.

Siobhan.

»Du hast mich beobachtet.«

»Meine Lieblingsbeschäftigung.«

»Was ist nur mit dir?«

»Dieser Kuss …«

»Hör auf mit dem Kuss. Es war gar nichts. Du hast mich bloß angelockt, um mich da reinzuziehen.«

»Das war vielleicht die Idee … anfangs.«

»Und schau dir an, wo ich gelandet bin.«

»Aber jetzt ist es anders. Ich habe mich verändert.«

»Ja, klar. Und deshalb reiten wir zusammen in den Sonnenuntergang.«

»Würde dir das gefallen?«, fragte Siobhan. »Mir schon.«

Sie saß neben Amy, deren Handgelenke mit Handschellen gefesselt waren, die durch den Metallrahmen des Bettes gefädelt waren. Das einzige Licht fiel durch einen Spalt unter der Tür. Siobhans Gesichtszüge waren schwarz, nur die Umrisse ihrer Haare waren auszumachen.

»Wo bin ich?«, fragte Amy.

»In London.«

»Ist Marcus auch hier?«

»Yep, ihm geht’s gut. Er ist immer noch weggetreten. Ihr wurdet beide betäubt und aus dem Lagerhaus gebracht. Man muss seinen Vorsprung behalten.«

»Und die Geiseln?«

»Sind nicht hier. Und bevor du fragst, ich weiß nicht, wo sie sind. Das weiß niemand.«

»Kannst du eins meiner Handgelenke befreien?«

»Ich hab den Schlüssel nicht«, antwortete Siobhan und strich über Amys Bein.

»Lass das«, sagte Amy. »Das ist nicht fair.«

»Fair?«, fragte Siobhan plötzlich aufbrausend. »Was ist denn fair? In dieser Scheißwelt ist gar nichts fair. Glaubst du, es ist fair, so geboren zu werden?«

»Ganz locker, Siobhan. Ich meinte bloß, dass du meine Situation ausnutzt. Es war kein Kommentar zur … Weltlage.«

»Glaubst du, ich wollte so sein?«

»Ich weiß nicht. Du hast mich hierhergebracht.«

»Es war der Plan. Es war mein Job in dem Plan.«

Schweigend lauschte Amy Siobhans Tonfall nach.

»Was?«, fragte die.

»Du lügst«, sagte Amy. »Mittlerweile kenne ich dich ein bisschen, Siobhan, und das war eine verdammte Lüge. Also was soll das Ganze?«

Siobhans Umrisse starrten auf sie herab.

»Also gut«, sagte sie. »Ich habe Dad davon überzeugt, dass es eine gute Idee wäre.«

»Warum?«

»Weil ich dich mochte. Ich dachte, wir könnten uns unter … entspannteren Umständen kennen lernen.«

»Entspannt?«, fragte Amy. »Und warum wollte Conrad, dass mein Dad ihn sucht?«

»Das hast du mich schon mal gefragt.«

»Und du hast mir keine Antwort gegeben.«

»Weil ich es nicht weiß. Er erzählt mir nicht alles. Meistens erzählt er mir einen Scheißdreck. Er wollte, dass dein Dad irgendwie beteiligt ist … mehr weiß ich nicht.«

Schweigen.

»Und die fanden deinen Vorschlag, mich zu entführen, gut?«

»Dad fand das. Nachdem er sich mit der Idee angefreundet hatte, dachte er wie üblich, sie wäre von ihm.«

»Und wo ist dein Vater jetzt?«

»Hör auf, irgendwas rausfinden zu wollen«, sagte Siobhan. »Ich weiß, was du machst. Sei ein bisschen subtiler, Scheiße noch mal.«

»Okay, und was sonst?«, fragte Amy. »Wenn du den Schlüssel für diese Handschellen nicht hast, wer hat ihn dann?«

»Ein Typ im Erdgeschoss … er hat auch eine Pistole«, sagte Siobhan. »Erzähl mir von deinem Freund.«

»Ich hab keinen Freund«, erwiderte Amy.

»Hättest du gern einen?«

»Nicht irgendeinen«, sagte Amy. »Ich hätte schon gern die Wahl.«

»Könntest du dir vorstellen, vielleicht mich zu wählen?«

»Ich weiß nicht. Die Umstände sind ziemlich ungewöhnlich.«

»Eine Art umgekehrtes Stockholm-Syndrom, bei der der Entführer sich in seine Geisel verliebt.«

»Und was dann?«

»Er lässt sie für kein Lösegeld der Welt frei.«

»Du bist echt seltsam.«

»Ich spiele bloß«, erklärte Siobhan. »Ich mag den Typ unten nicht. Er sagt nicht viel, reinigt dauernd seine Waffe, nimmt sie mit geschlossenen Augen auseinander und setzt sie wieder zusammen, als wäre er in irgendeinem bescheuerten Actionfilm.«

»Wir machen alle den gleichen Mist«, sagte Amy. »Wir erzählen Geschichten, um uns interessanter zu machen.«

Schweigen.

»Vielleicht habe ich das mein ganzes Leben lang gemacht«, sagte Siobhan. »Mir Geschichten ausgedacht, die besser sind als meine eigene. Ich habe immer getan, was mein Vater mir gesagt hat. Dieser ganze Spionage-Scheiß. Und sieh mich an. Ich weiß nicht mehr, wer ich bin. Erinnerst du dich, dass ich gesagt habe, er würde alles ficken? Das stimmte auch nicht. Ich wollte ihn bloß in ein schlechtes Licht rücken. Ich bin diejenige, die alles fickt. Die Lügen sprudeln einfach so aus mir raus. Es ist das, was man mir beigebracht hat. Ein Leben lang etwas vortäuschen. Was glaubst du, warum ich so angezogen bin?«

»Weil es dir gefällt?«

»Damit niemand weiß, wer ich wirklich bin. Ich bin eine wandelnde Identitätskrise.«

»Sind wir das nicht alle?«

»Willst du noch etwas wissen?«, fragte Siobhan und schien schwankend zu zögern, nachdem sie sich selbst an den Rand des Abgrunds geführt hatte.

»Weiter«, sagte Amy, gebannt von Siobhans unvermittelter Eindringlichkeit.

»Er ist nicht mal mein Vater.«

»Wer? Conrad?«

»Mir hat bloß die Vorstellung gefallen. Und da hab ich mir diese Geschichte erzählt.«

»Was ist er dann für dich?«

»Er ist niemand. Er kümmert sich nur um mich«, sagte Siobhan. »Er hat mich aus einer üblen Lage rausgeholt.«

»Aus welcher denn?«

»Ich war Auftragnehmer wie er, nur dass ich … benutzt wurde. Weißt du, was ich meine?«

»Nicht wirklich.«

»Ich musste mit Leuten ficken, damit sie mir ihren Scheiß erzählen oder in flagranti erwischt werden konnten, um sie unter Druck zu setzen und … umzudrehen.«

»Leute?«

»Na, Personen aus dem Umfeld wichtiger Player, die man dann als Informanten benutzen konnte.«

Die Tür ging auf. Der Typ von unten stand im Gegenlicht. In der rechten Hand hielt er die Pistole.

»Alles in Ordnung hier oben?«, fragte er.

»Wir unterhalten uns nur«, sagte Siobhan. »Hast den Schlüssel? Sie möchte eine Hand frei haben.«

»Wozu?«

»Es ist bequemer«, sagte Amy.

Er gab Siobhan den Schlüssel. Sie befreite eine Hand, fesselte die andere wieder an den Bettrahmen und gab den Schlüssel zurück. Der Typ überprüfte, dass die andere Handschelle verschlossen war.

»Traust du mir nicht oder was?«, fragte Siobhan.

»Ich guck mal nach dem Schwarzen unten«, sagte er und verließ den Raum.

»Nicht gerade ein Sonnenschein, was?«, meinte Siobhan.

Amy ergriff ihre Hand und drückte sie.

»Nicht«, sagte Siobhan. »Verarsch mich nicht.«

»Das tue ich nicht. Du hast mir gerade etwas Wahres erzählt. Das bedeutet mir sehr viel.«

Boxer schlief kaum. Er hatte ein, zwei Whisky getrunken und sich in Amys Zimmer hingelegt, war jedoch schon vor Anbruch der Dämmerung wieder aufgewacht. Er starrte an die Decke, den Kopf voll von Bildern von Isabel, doch er spürte keine Emotion. Keine Trauer. Keinen Schmerz. Er stellte sich seinen Sohn in dem Brutkasten vor, betrachtete seine Hand und erinnerte sich, wie weich sich der kleine Kopf angefühlt hatte, doch auch für ihn brachte er kein Gefühl auf. Das machte ihn fassungslos, er fühlte sich schuldig, vom Leben abgekoppelt. Seltsam war nur, dass er das schwarze Loch, das sich in der Vergangenheit jedes Mal in ihm aufgetan hatte, wenn er sich zurückgewiesen gefühlt oder einen Verlust erlitten hatte, nicht spürte, obwohl er erwartet hatte, dass es sich weiter denn je ausdehnen würde. Aber er fühlte nichts, es sei denn – und diese Möglichkeit war beunruhigend –, es hatte vollständig von ihm Besitz ergriffen. Er sah sich im Zimmer seiner Tochter um. Ihre Bücher: Javier Marías, Haruki Murakami, Jennifer Egan. Er kannte keinen der Autoren. Kannte er Amy? War ihre Faszination für Siobhan bloß eine momentane Verknalltheit? Besorgnis drang durch seine innere Taubheit, und er begann zu überlegen, wie er eine weitere Spur zu ihr auftun könnte.

Er stand auf, hinterließ in der Küche eine Nachricht für Mercy und ging leise. Er nahm den Bus nach Brixton und die U-Bahn zurück nach Belsize Park. Zu Hause legte er die Pistole auf den Tisch und schaltete das Radio ein. Er duschte, zog frische Kleidung an und setzte sich, die Walther P99 und die Betamax-Kassette vor sich, an den Tisch. Er erkannte, dass er momentan nicht in der psychischen Verfassung war, etwas wegen des Bandes zu unternehmen, und der Gedanke, es zu zerstören, tauchte wieder auf.

Eine Nachricht im Radio ließ ihn aufhorchen, weil darin der Name Jessica Peel und die Beschreibung einer jungen Frau auftauchten, die man am Morgen mit gebrochenem Hals tot am Royal Victoria Dock gefunden hatte. In der Nähe waren Blutspuren entdeckt worden, obwohl die junge Frau selbst keine äußeren Verletzungen hatte, weshalb man vermutete, dass sie ihren Mörder verwundet hatte, vermutlich mit einem Messer. Taucher sollten weitere Indizien suchen. Zeugen, die etwas gesehen oder gehört hatten, wurden aufgefordert, sich bei der Polizei zu melden.

Boxer rief Glider an, um zu fragen, ob Jess mit Nachnamen Peel hieß, was dieser bestätigte. Boxer erzählte ihm, was er gerade im Radio gehört hatte, und legte auf.

Das nächste Krankenhaus mit einer Notaufnahme war vom Royal Victoria Dock aus das Royal London Hospital in der Whitechapel Road. Boxer rief Mercy an und bat sie, offiziell nachzufragen, ob in der vergangenen Nacht ein Patient mit einer Stichverletzung eingeliefert worden war, und wenn ja, wo man ihn finden konnte. Er machte sich auf den Weg zur U-Bahn. Als er die Straße vor dem Bahnhof überquerte, rief Mercy zurück.

»Das Royal London Hospital hat bestätigt, dass gestern Nacht ein Mann mit einer Stichwunde in der linken Seite eingeliefert wurde. Er hatte keinen Ausweis bei sich, keine Kreditkarten, gar nichts, nur einen Clip mit Geldscheinen und ein paar Münzen. Nicht mal ein Handy.«

»Wussten die im Krankenhaus, wo er gefunden wurde?«

»Vor der DLR-Station Poplar. Ein Taxifahrer hatte ihn aus dem Fenster eines auf dem Bürgersteig parkenden Wagens hängen sehen und den Notruf alarmiert.«

»Weißt du, was mit dem Wagen passiert ist?«

»Er wird gerade von der Spurensicherung untersucht.«

»Und wie ist der Zustand des Mannes?«

»Stabil. Er liegt auf der Intensivstation. Bei seiner Einlieferung war er bewusstlos, und bis jetzt hat er nicht gesprochen.«

»Hat man ihn schon mit dem ermordeten Mädchen in Verbindung gebracht, das am Royal Victoria Dock gefunden wurde?«

»Ich habe gerade erst mit der Frau am Empfang des Royal London Hospital gesprochen«, sagte Mercy. »Soll ich weiterbohren?«

»Man sollte die Blutspuren analysieren, die in der Nähe des Fundorts von Jessica Peel gesichert wurden, und sie mit dem Blut des mysteriösen Fremden vergleichen, der gestern in der Notaufnahme eingeliefert wurde«, sagte Boxer. »Und wenn in dem Wagen oder bei ihm eine Waffe sichergestellt wurde, sollte man einen ballistischen Vergleich mit den Geschossen vornehmen, die man in der Leiche eines Ukrainers finden wird, die mit Gewichten beschwert unter der Brücke Caledonian Road im Regent’s Canal liegt.«

»Du kommst ja ganz schön rum«, sagte Mercy. »Sollen wir einen Polizisten zur Bewachung der Intensivstation abstellen?«

»Ist vielleicht keine schlechte Idee.«

»Wohin fährst du jetzt?«

»Zur DLR-Station Poplar«, sagte Boxer. »Ich suche nach einer Spur, wohin Siobhan Amy gebracht hat.«

»Und was glaubst du, dort zu finden?«

»Wenn der Mann der ist, für den ich ihn halte, müsste er ein Handy bei sich gehabt haben«, sagte Boxer. »Kannst du mir den genauen Standort durchgeben, von wo die Polizei den Wagen abgeschleppt hat?«

Mercy leitete die Frage an die Kommunikationszentrale weiter und versprach Boxer, ihm eine SMS zu schicken, sobald sie Antwort bekam.

»Wenn ich das Telefon finde, werde ich wieder deine Hilfe brauchen«, sagte Boxer. »Für Nummern, die zurückverfolgt werden müssen.«

»Ich habe am Wilton Place ein Treffen mit Ryder Forsyth, nur wir beide, bevor DCS Hines kommt.«

»Das ist gut«, sagte Boxer. »Das heißt, er vertraut dir.«

»Schick mir eine SMS mit allen Nummern, über die du Informationen brauchst, und ich leite sie an die Zentrale weiter.«

Boxer nahm die U-Bahn bis Bank und von dort die DLR nach Poplar. Er erhielt eine SMS von Mercy mit dem genauen Standort des Wagens: auf dem Bürgersteig zweiundzwanzig Meter östlich der Fußgängerbrücke über den Aspen Way.

Er ging auf die Brücke, um sich zu orientieren. Zwischen dem Bahnhof und der Straße war ein dichtes immergrünes Gebüsch. Auf dem Bürgersteig standen ein Mann und eine Frau, die die Büsche gründlich absuchten. Der Mann zog ein Handy aus der Tasche, drückte mit dem Daumen darauf und hielt es ans Ohr. Die Frau strich mit den Fingern über das Gestrüpp und ging mit gespitzten Ohren langsam die Straße hinunter.

»Wie geht es Emma?«, fragte Mercy.

»Sie hat Medikamente bekommen und steht unter ärztlicher Beobachtung«, sagte Forsyth. »Es ist nicht nur der Verlust ihrer Tochter, sondern auch der Betrug von Conrad Jensen.«

»Ich würde gern noch einmal mit ihr sprechen, um herauszufinden, wie ernst es zwischen ihr und Conrad war.«

»Selbstverständlich, aber sie steht ein bisschen neben sich«, sagte Ryder. »Sie hat mir erzählt, dass er nach der Trennung von Ken eine große Stütze für sie war. Und er hatte eine gute Beziehung zu Sophie.«

»Haben Sie ihr die Mitschnitte der Anrufe der Entführer vorgespielt?«

»Keiner der Anrufer war Jensen, falls Sie das fragen wollen.«

»Ich bekomme langsam den Eindruck, dass er das Ganze aus der Ferne organisiert und kontrolliert«, sagte Mercy. »Er setzt gut geschulte Leute ein …«

»Ich habe übrigens gerade von Jermilow gehört«, unterbrach Forsyth sie. »Offenbar hat Jensen die beiden komplizierteren Entführungen mit sehr sorgfältiger Recherche vorbereitet. Bei Emma hat er die persönliche Nähe gesucht, und er hat Boris Bortnik benutzt, um an Irinas Bruder heranzukommen, der Jermilows Haus ausgekundschaftet hat.«

»Seine Überlebenschance möchte ich nicht haben.«

»Oder Irinas«, sagte Forsyth. »Jennifer Cook ist ebenfalls verhört worden. Bis jetzt ist sie die Einzige, die Jensen tatsächlich persönlich getroffen hat. Sie wollte unsere Vernehmer davon überzeugen, dass dieses Projekt, wie sie es die ganze Zeit nannte, eine Art sozialistische Verschwörung von oben nach unten für eine gerechtere Welt sei.«

»Und das kaufen Sie ihr nicht ab?«, fragte Mercy, überrascht über Forsyths neue Offenheit.

»Ich schätze, sie befindet sich im Zustand der Leugnung«, sagte Forsyth. »Meiner Erfahrung nach rauben Menschen mit philanthropischen Zielen nicht anderer Leute Kinder, ermorden dabei ein paar Leute, fordern gigantische Geldsummen und foltern die Kinder, wenn es nicht sofort eine Einigung über das Verfahren gibt.«

»Auch Sozialisten können skrupellos sein. Man muss die Eier zerschlagen, um ein Omelette zu machen«, sagte Mercy. »Ist schon eine Entscheidung darüber gefallen, ob man die Medien benutzen will, um Jensens Aufenthaltsort in Erfahrung zu bringen?«

»DCS Hines trifft sich deswegen später am Vormittag mit dem Geheimdienstausschuss.«

»Haben Sie sich weitere Gedanken über die Geldübergabe gemacht?«

»Ich hatte gerade eine Telefonkonferenz mit den vier zurzeit aktiven Kidnapping Consultants. Wir haben die Frage zu Tode diskutiert. Ich weiß nicht, wie das funktionieren soll«, sagte Forsyth. »Für jemanden, der in Finanzdingen ansonsten so offensichtlich versiert ist, mit seinen Geschäftsinteressen, globalen Beziehungen, Offshore-Konten und so weiter, macht die Übergabe einer derart riesigen Summe Bargeld überhaupt keinen Sinn.«

»Aber Sie nehmen vermutlich an, dass die Übergabe Ihre größte Chance ist, die Entführer ins Visier zu bekommen.«

»Die Tatsache, dass sie einen Lkw mit Ladekran gefordert haben, lässt vermuten, dass sie das Geld in eine Reihe kleinerer Fahrzeuge umladen wollen«, sagte Forsyth. »In den Lkw haben wir natürlich einen Peilsender eingebaut, nur für den Fall, dass sie so verrückt sind.«

»Und in dem Geld?«

»Darin auch, klar«, sagte Forsyth. »Die Dinger sind mittlerweile hoch entwickelt, super dünn, nicht zu orten. Die neueste Technik der CIA.«

»Und was denkt man aktuell über den Aufenthaltsort der Geiseln?«, fragte Mercy. »Die Entführungen haben über eine längere Zeitspanne an unterschiedlichen Orten stattgefunden, was nahelegt, dass die Geiseln zumindest eine Zeitlang gemeinsam untergebracht gewesen sein müssen.«

»Wir haben die Bestrafungsvideos studiert, und sie sind alle am selben Ort aufgenommen.«

»Hat Reef im Verhör noch mehr enthüllt?«

»Nur dass er an die Telefonnummer gekommen ist, indem er ein Decodierungsprogramm über eine Website laufen ließ. Wir haben versucht, das Gleiche zu tun, aber ohne Erfolg. Vermutlich wissen die Entführer mittlerweile, dass Reef verhaftet wurde, und haben die Website unbrauchbar gemacht.«

»Wenn sie wissen, dass Reef verhaftet worden ist, werden sie die Geiseln verlegen«, sagte Mercy. »Bei dem Treffen im Thames House haben die Vertreter der CIA erklärt, sie würden alle Auftragnehmer von privaten Sicherheitsunternehmen in den USA durchgehen, und angeregt, dass wir hier das Gleiche tun, um zu sehen, ob ein Muster erkennbar wird. Ich habe noch nichts von möglichen Ergebnissen gehört. Sie?«

»Es ist ein langwieriger Prozess. Erstens hat Jensen garantiert einen Kern von Leuten um sich, die er schon länger kennt und die bestimmt Experten darin sind, ihre Identität zu tarnen, an zwei Orten gleichzeitig zu sein und dergleichen. Dann gibt es die Leute, die er angeheuert hat, bei denen es sich jedoch offenbar nur um Randfiguren handelt, selbst wenn sie wie Reef eine Entführung durchgeführt haben. Ich glaube nicht, dass es ergiebig wäre, sich durch Tausende von Auftragnehmern zu wühlen; und auch wenn es etwas zutage fördern würde, wäre es vermutlich zu spät. Sie kennen das Spiel. Wir müssen entweder die Geiseln finden oder Jensen.«

»Und wir haben noch gar nicht über die eigentlichen Forderungen der Entführer gesprochen.«

»Dazu haben wir später am Vormittag ein Brainstorming mit allen Betroffenen, inklusive Vertretern der verschiedenen Botschaften.«

Die Frau trug einen schwarzen Regenmantel mit hochgeschlagenem Kragen und hatte eine Handtasche über der Schulter. Sie blieb stehen und reckte ihren Kopf über das Gebüsch. Der Typ mit dem Handy nickte ihr zu, und sie huschte blitzartig ins Unterholz. Es wirkte beinahe komisch. Sie tauchte wieder auf und machte dem Mann ein Zeichen, noch einmal anzurufen, lauschte, ging ein paar Schritte nach links, verschwand erneut im Dickicht und tauchte erneut auf, als wollte sie Luft schnappen. Diesmal zeigte sie dem Mann einen erhobenen Daumen und trat, beide Hände in den Taschen vergraben, aus dem Gebüsch.

Auf ihrer Seite der Straße gab es keinen Zugang zu dem DLR-Bahnhof, und an der viel befahrenen sechsspurigen Hauptverkehrsader konnte man auch nirgendwo ein Auto parken. Das Paar überquerte drei Fahrspuren und kletterte über die Mittelbegrenzung, doch auch von der anderen Straßenseite konnte man die Docklands nicht direkt betreten, sodass sie entweder den Aspen Way hinunterlaufen und rechts gehen oder die Fußgängerbrücke nehmen mussten, auf der Boxer stand.

Sie entschieden sich für die Fußgängerbrücke.

Boxer ging in den Bahnhof voraus und behielt die beiden im Auge, während er seine Oyster-Card auflud. Sie nahmen den Aufgang Richtung Canary Wharf. Der Berufsverkehr dünnte langsam aus, doch auf dem Bahnsteig warteten immer noch zahlreiche Menschen, sodass Boxer es riskierte, sich dem Paar zu nähern und es eingehend zu mustern. Beide hatten den hageren, harten und entschlossenen Gesichtsausdruck ausgebildeter Einsatzkräfte. Beide trugen Mäntel, unter denen man problemlos eine Schusswaffe verbergen könnte.

Boxer wusste, dass er Verstärkung brauchte. Das Paar könnte sich trennen, nachdem die Frau dem Mann das Handy womöglich bereits übergeben hatte, als sie hinter ihm auf der Fußgängerbrücke waren. Dann wüsste er nicht, wem er folgen sollte.

Sie stiegen in den Zug, Boxer nahm den nächsten Waggon. Die beiden setzten sich gegenüber und taten, als würden sie sich nicht kennen. Sie fuhren durch Canary Wharf und über den Fluss weiter nach Greenwich. Der Zug war mittlerweile praktisch leer. Boxer war froh, dass er einen anderen Waggon genommen hatte. Die beiden sprachen nicht miteinander und wechselten nicht einmal einen Blick.

Der Zug endete in Lewisham. Sie stiegen aus, folgten der Hauptstraße, unterquerten eine Eisenbahnbrücke und gingen an einem kleinen Fluss entlang bis zu einer Siedlung mit modernen dreistöckigen Wohnblocks. Auf der praktisch menschenleeren Straße war es fast unmöglich, ihnen unbemerkt zu folgen.

Der Mann telefonierte. Die Frau ging neben ihm, ohne sich umzusehen. Offensichtlich hegten sie keinen Verdacht, dass man ihnen folgen könnte, denn sie ergriffen keine der üblichen Vorsichtsmaßnahmen. Sie blieben nicht stehen, kehrten nicht unvermittelt um und machten keinen Umweg, sondern gingen stetig weiter. Wenn sie ausgebildet waren, dann bestimmt nicht in Spionage. Sie unterquerten eine weitere Eisenbahnbrücke und erreichten eine Wohngegend.

Dort bogen sie in eine Straße, in der auf beiden Seiten Autos vor viktorianischen Reihenhäusern sowie einigen Wohnblocks aus den Siebzigern parkten. Etwa in der Mitte der Straße betraten sie ein Haus mit Kieselputzfassade. Nur beim Öffnen der Tür blickten sie sich einmal um. Boxer hatte sich zum Glück einer jungen Mutter mit Kinderwagen zugesellt und konnte im Vorbeigehen erkennen, dass zwischen den Häusern ein schmaler Gang verlief, an dessen Ende zwei Holztüren in die Gärten auf der Rückseite führten.

Er musste schnell handeln, bevor sie das Handy zerstören konnten. Er ließ die Frau mit dem Kinderwagen vorgehen, überquerte die Straße, kehrte zu dem Haus zurück und drückte sich an den Mülltonnen vorbei in den Gang. Dort sprang er auf eine niedrige Mauer und schwang sich über das Holztor in einen völlig überwucherten Garten, der an die Wohnungen in der Parallelstraße grenzte. Eine Katze, die auf dem Dach eines verfallenen Schuppens gesessen hatte, huschte davon. Von einer steinernen Vogeltränke erhob sich eine Krähe in den messingfarbenen Himmel.

Die Jalousien in der Küche waren hochgezogen. Der Raum war leer. Die Tür zum Garten hatte eine große Scheibe, und der Schlüssel steckte von innen im Schloss. Für sorgfältige Überlegung blieb keine Zeit. Boxer kauerte sich unter das Fenster, schlich zu der Tür, zog die Walther P99, schlug mit dem Griff die Scheibe ein und schloss von innen die Tür auf. Die Waffe in der Rechten marschierte er zu dem zur Straße liegenden Wohnzimmer, dem einzigen anderen Raum, in dem sich das Paar aufhalten konnte, riss die Tür auf und präsentierte die Walther P99.

Das Handy lag mit entfernter Rückabdeckung auf dem Tisch, daneben stand ein aufgeklappter Laptop. Der Mann hatte eine Beretta 92 Compact Rail in der Hand. Die Frau hatte nichts.

»Ich schlage vor, die legen Sie weg«, sagte Boxer. »Ich habe eine Einheit des Entführungsdezernats der Met vor der Tür und vier Mitglieder des Scharfschützenkommandos auf der Vorder- und Rückseite des Hauses.«

Der Blick des Mannes zuckte zu seiner Begleiterin. Mehr brauchte Boxer nicht, um zu wissen, dass er psychologisch im Vorteil war.

»Legen Sie sie auf den Tisch und dann beide die Hände an den Kopf.«

Wieder blickte der Mann zu der Frau. Sie nickte und befolgte die Anweisung. Der Mann legte die Beretta auf den Tisch und verschränkte ebenfalls die Hände hinter dem Kopf.

»Stellen Sie sich neben sie.«

Boxer steckte die Beretta in seinen Mantel, zog dem Mann die Brieftasche aus der Gesäßtasche, durchsuchte seine Jacke und fand sein Handy.

»Rücken an die Wand und auf den Boden setzen.«

Sie rutschten an der Wand herunter. Boxer zog sich einen Sessel heran und setzte sich vor sie. Die Handtasche der Frau lag auf dem Boden neben dem Stuhl, auf dem sie gesessen hatte. Er befahl ihr, sie mit dem Fuß rüberzuschieben. Sie enthielt eine Beretta BU9 Nano, die er ebenfalls einsteckte. Er legte ihr Handy neben das ihres Partners auf den Tisch, fand eine Brieftasche mit Kreditkarten auf den Namen Louise Rylance. Dann klappte er die Brieftasche des Mannes auf. Er hieß Michael Rylance.

»Sind das Ihre echten Namen?«

Sie nickten.

»Ist das Ihr Haus?«

Erneutes Nicken.

»Was ist Ihre Geschichte?«, fragte Boxer. »Armee?«

»Irak-Veteranen«, sagte Rylance.

»Woher kennen Sie Conrad Jensen?«

»Wir haben ihn auf unseren Flitterwochen in Dubai kennen gelernt.«

»Was waren Sie damals? Selbstständig?«

Sie nickten.

»Was haben Sie bei diesem Job für ihn getan?«

»Wir sind bei der Entführung von Rakesh Sarkar als Polizisten aufgetreten.«

»Wie viel hat er Ihnen gezahlt?«

»Hunderttausend.«

»Klingt großzügig.«

»Es ist das erste Mal, dass wir etwas Illegales gemacht haben«, sagte Louise. »Wir hatten keine Arbeit, wir brauchten das Geld.«

»Und wie ist dieser Teil der Operation gelaufen?«, fragte Boxer. »Wer hat Sie beauftragt, das Telefon einzusammeln?«

»Wir haben eine verschlüsselte SMS erhalten, dass wir auf einer Website nach Anweisungen sehen sollen.«

»Und was passiert jetzt?«

»Wir haben bereits per SMS zurückgemeldet, dass wir erfolgreich waren.«

»Sollen Sie das Handy zerstören?«

»Ich glaube, die gehen kein Risiko ein. Jemand kommt vorbei, um es abzuholen. Die genaue Uhrzeit wird uns noch mitgeteilt.«

»Wissen Sie, wo die Geiseln sind?«

»Seit der Nacht der Entführung haben wir niemanden mehr gesehen.«

»Wohin haben Sie Rakesh Sarkar gebracht?«

»Zu einem alten Lagerhaus im Westen. Hayes. The Old Vinyl Factory.«

»Wurden dorthin auch die anderen Geiseln gebracht?«

»Ich glaube schon, weiß es jedoch nicht mit Sicherheit. Es gab entsprechende Einrichtungen, aber Rakesh Sarkars Entführung war die erste in der Nacht. Wir haben ihn abgeliefert und sind gefahren.«

»Wissen Sie, ob die Geiseln noch einmal verlegt werden sollten?«

»Man hat uns gar nichts gesagt. Wir haben unsere Aufgabe erfüllt, das war alles.«

Boxer schickte Mercy eine SMS wegen der Old Vinyl Factory und schrieb, er müsse sie sprechen, sobald sie verfügbar war.

»Und das war alles, was Sie für hundert Riesen machen mussten?«, fragte er. »Sonst nichts?«

»Wir haben das Telefon geholt«, sagte Louise.

»Aber das muss ein Zusatzjob gewesen sein. Ein Typ wurde niedergestochen und hat sein Handy weggeworfen. Das war nicht geplant«, sagte Boxer. »Also, wofür hat Jensen Sie noch bezahlt?«

»Es gibt zwei weitere Geiseln, die wir vierundzwanzig Stunden lang bewachen sollen.«

»Wo?«

»Das wissen wir nicht. Wir warten auf Anweisungen.«

»In London?«

»Das hat man uns jedenfalls gesagt. Aber vielleicht hat sich das auch geändert.«

»Wann werden Sie es erfahren?«

»Wir sollen irgendwann heute Nachmittag oder am frühen Abend übernehmen.«

»Wissen Sie, von wem Sie übernehmen sollen?«

Sie schüttelten den Kopf.

»Kennt er Sie?«

»Nein«, sagte Rylance. »Er kennt nur unsere Namen und weiß, dass wir zu zweit sind, ein Mann und eine Frau.«

»Wie soll das ablaufen?«

»Er nennt uns einen Code.«

Forsyth führte Mercy nach oben vor Emmas Schlafzimmertür und bat sie, draußen zu warten. Sie war verblüfft über seine Verwandlung und beunruhigt über die Informationen, die er in seiner neuen Offenheit enthüllt hatte. Seine Ausdrucksweise, als er von Jennifer Cooks »Verhör« gesprochen hatte, hatte bedrohlich geklungen, genau wie die später erwähnten »Vernehmer«. Und Peilsender in dem Transporter und dem Geld zu verstecken verstieß gegen die ausdrücklichen Anweisungen der Entführer.

»Seien Sie nicht zu schockiert über ihre Erscheinung«, sagte Forsyth, der die Tür hinter sich zuhielt. »Das sind die Medikamente.«

Er ließ Mercy allein. Emma lag vollständig bekleidet und anscheinend schlafend auf dem Bett. Sie schien tatsächlich verändert. Ihr Haar wirkte dünner. Sie hatte Ringe unter den Augen, ihre Haut hatte ihre Straffheit verloren, ihre Miene war schlaff.

Mercy setzte sich aufs Bett, nahm Emmas Hand, streichelte sie und blickte aus dem Fenster über die Dächer. Plötzlich drückte Emma Mercys Hand und legte einen Finger an die Lippen. Erstaunlich agil stand sie auf und legte sanft, aber zielstrebig ein Kissen auf die Frisierkommode. Mercy runzelte die Stirn.

»Halten Sie mich nicht für paranoid«, sagte Emma, »aber die haben das Zimmer verwanzt. Ich habe sie beobachtet. Beim ersten Mal haben sie den Raum von allen Mikros gesäubert, und jetzt haben sie ihre eigenen eingebaut.«

»Und was hat es mit der ärztlichen Beobachtung auf sich?«

»Deswegen hat er uns diesmal allein gelassen. Ich sollte bis zu den Augenlidern mit Beruhigungsmitteln vollgepumpt sein. Ich nehme sie nicht. Ich tue nur so, als würde ich nichts mitbekommen.«

»Warum?«

»Was ich in unserem letzten Gespräch über Ken gesagt habe, hat ihnen nicht gefallen«, sagte Emma. »Ehe ich michs versah, hatte Ryder einen Kinderman-Arzt herbestellt, der mir schwere Anti-Depressiva verschrieben hat.«

»Ryder sagt, Sie wären aufgewühlt wegen Sophies Entführung und Conrads Verrat. Sie seien am Boden zerstört und …«

»Das bin ich auch, aber deswegen muss man mir keinen oralen Totschläger verpassen.«

»Warum bleiben Sie als Gefangene in Ihrem eigenen Haus?«

»Ich will wissen, was passiert. Ich werde mich nicht aus der Umgebung der Menschen entfernen, die angeblich meine Tochter retten.«

»Die sie angeblich retten? Sie retten sie, Emma«, erwiderte Mercy. »Conrad hat eine Beziehung mit Ihnen angefangen, damit er Ihre Tochter entführen konnte.«

»Ich glaube, es war nicht bloß das«, sagte Emma. »Seit ich von Conrads Beteiligung erfahren habe, bin ich im Kopf noch einmal unsere Gespräche durchgegangen. Das Ganze hat sich über Monate hingezogen, aber inzwischen glaube ich, dass er sich vor allem für Ken interessierte; es ging nicht nur um die Gründe für unsere Trennung. Ich meine, so hat es angefangen, er wollte wissen warum und war sehr mitfühlend. Aber dann ging es weiter mit Kens politischen Ansichten und den Leuten, mit denen Ken verkehrte, seinen engen Kontakten, seinem weiteren Netzwerk. Es war, als wollte er aus den Puzzlestücken von Namen ein Bild zusammensetzen.«

»Und was wollen Sie damit sagen?«

»Ich weiß es nicht genau. Ich denke die ganze Zeit nach, spitze die Ohren und bin sehr vorsichtig, was ich in Gegenwart anderer sage oder wie ich reagiere. Vor allem vor Ryder. Seit ich vermeintlich ausgeknockt bin, ist es leichter geworden. Ich habe in den letzten vierundzwanzig Stunden Namen gehört, die vertraut klangen, weil Conrad in mehreren unserer Gespräche immer wieder auf sie zurückgekommen ist. Ich meine, das haben Conrad und ich gemacht. Wir haben einfach geredet. Etwas, das Ken und ich in den letzten fünf Jahren unserer Beziehung nicht mehr getan hatten.«

»Und welche Namen waren das?«

»Ray Sutherland und Clifford Chase.«

»Sie sind beide leitende CIA-Beamte«, sagte Mercy. »Sutherland lenkt die CIA-Aktivitäten im Zusammenhang mit den Entführungen, und Chase ist der Chef der Londoner CIA-Filiale.«

»Conrad hat mir erzählt, dass beide eng mit Ken und Kinderman zu tun haben. Und später hat er erfahren, dass beide extreme politische Ansichten pflegen.«

»Und das wohl kaum links von der Mitte, nehme ich an?«

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

17. Januar 2014, 10.30 Uhr

Wilton Place, Belgravia, London SW1

Zunächst möchte ich von allen Anwesenden eine Bestätigung, dass die Vorbereitungen für die Bereitstellung Ihres Anteils an der von den Entführern geforderten Kostenerstattung laufen«, sagte DCS Hines. »Wir haben gerade erfahren, dass wir um 16.00 Uhr Anweisungen für die Übergabe erhalten, die bis 18.00 Uhr vorbereitet sein muss, also in der Spitzenzeit des Londoner Berufsverkehrs. Im Idealfall sollten die einzelnen Beiträge bis zur Mittagszeit bereitstehen, damit wir genügend Zeit haben, das Geld an einem Ort zu sammeln. Das Ganze wird ein Hochsicherheitseinsatz, und wir werden jede Minute der zwei Stunden brauchen, um das Geld zu der angegebenen Position zu bringen.«

»Wo soll die zentrale Sammelstelle sein?«, fragte Ken Bass.

»Wir haben uns für New Scotland Yard entschieden. Es ist sicher und liegt zentral zu allen Banken und hoffentlich auch dem Übergabeort, den uns die Entführer noch mitteilen«, sagte Hines. »Wenn jemand Probleme hat, seine fünfundzwanzig Millionen aufzubringen, sollten wir das jetzt erfahren. Darf ich alle, die Schwierigkeiten erwarten, um ein Handzeichen bitten?«

Hines spürte eine unterschwellige Feindseligkeit bei den um den Tisch versammelten Milliardären. Uttar Sarkar und Sergej Jermilow hatten die Arme fest verschränkt und das Kinn an die Brust gedrückt. Ken Bass, im weißen Hemd und Sportjackett ohne Krawatte, sah sich nach einer intelligenten Person am Tisch um, die ähnlich frustriert war wie er. Pfeiffer, im dreiteiligen Anzug mit Krawatte, starrte auf den glänzend polierten Esszimmertisch und ließ einen Stift zwischen Daumen und Zeigefinger wandern, was Anastasia Casey sichtlich nervte, die mit ihrer stattlichen Gestalt, die ungebändigte schulterlange Mähne offen wie ein Profiringer, mit beiden Händen die Kante des Tisches packte, als wollte sie ihn jeden Moment umkippen. Nur Wú Dao-ming saß sehr still, die Hände im Schoß gefaltet, und wirkte in jeder Hinsicht verloren.

»Ich glaube«, sagte Bass, »nachdem wir die Brutalität der Entführer gesehen haben, sind sich sämtliche Anwesenden einig, dass wir alles in unserer Macht Stehende tun sollten, um die Forderungen zu erfüllen.«

»Sie sollten wissen«, sagte Hines, »dass die Übergabe einer derartigen Menge Geld in bar höchst ungewöhnlich ist. Wir haben weltweit Erkundigungen eingeholt, und keiner der aktiven Experten konnte sich einen Reim darauf machen. Bei der Übergabe müssen die Entführer sich natürlich zeigen, was uns eine Chance eröffnet. Und wir sind gut darauf vorbereitet, sie zu nutzen.«

»Aber nicht, wenn es unsere Lieben in irgendeiner Weise gefährden könnte«, erwiderte Bass. »Ich glaube, ich spreche für alle hier, wenn ich sage, dass wir mit der bisherigen Verhandlungsführung von Ryder Forsyth sehr zufrieden sind; trotzdem möchten wir wissen, was die Metropolitan Police unternimmt, um bei der Suche nach unseren Kindern voranzukommen.«

»Wir hatten auf einen freien Informationsaustausch zwischen uns und der CIA gehofft«, sagte Hines. »Tatsächlich fließen die Informationen jedoch nur in eine Richtung. Wir geben alles weiter, was wir zusammengetragen haben, was, wie ich hinzufügen möchte, recht beträchtlich war. Die Zusammenarbeit zwischen unserer Sonderermittlerin DI Mercy Danquah und Colonel Ryder Forsyth funktioniert offenbar ausgezeichnet. Wir haben einen Entführer festgenommen, ein zweiter liegt verletzt und unter Bewachung auf der Intensivstation des Royal London Hospital. Meines Wissens wird außerdem ein weiblicher Geheimdienstoffizier der britischen Armee, der laut Ermittlungen von DI Danquah in irgendeiner Weise verwickelt ist, nach einem Zwischenfall in Afghanistan verhört. Trotz unserer fieberhaften Ermittlungen und allseits effektiver Kommunikation haben wir im Gegenzug von der CIA herzlich wenig, um nicht zu sagen gar nichts bekommen. Deshalb möchte Ihr amerikanischer Landsmann Ray Sutherland von der CIA vielleicht übernehmen und uns das erklären.«

DCS Hines nahm mit einem Ausdruck rechtschaffener Befriedigung Platz und erwartete, dass der CIA-Agent vor Ken Bass abstürzen und in Flammen aufgehen würde. Aber Sutherland wirkte überraschend großspurig, was keineswegs seiner inneren Befindlichkeit entsprach, seit im Zusammenhang mit der Serie von Entführungen der Name Conrad Jensen aufgetaucht war. Hätte er eine halbe Stunde früher vor versammelter Mannschaft sprechen müssen, hätte er ein erbarmungswürdiges Bild abgegeben. Aber so hatte man ihm noch ein Foto des verletzten Mannes mitgegeben, der im Royal London Hospital lag, und außerdem seine Identität ermittelt. Das machte seine Sache nicht leichter, aber immerhin würde er nicht wie ein Idiot dastehen.

»Wir haben eine umfangreiche Überprüfung des von privaten US-Sicherheitsfirmen angestellten Personals durchgeführt und konnten die Zahl der Personen, die möglicherweise Kontakt mit Conrad Jensen hatten, auf fünfzig Männer und Frauen eingrenzen. Anhand des Fotos des verletzten Mannes konnten wir ihn als Chuck Powell identifizieren.

Chuck Powell und Conrad Jensen haben von 2003 bis 2006 zusammen in einem Vernehmungsteam in einem Geheimgefängnis am Stadtrand von Rabat gearbeitet. Das war natürlich keine Festanstellung, und es gab in dem Team im Laufe der Jahre personelle Veränderungen. Wir wissen jedoch, dass Jensen und Powell immer zusammengearbeitet haben, woraus wir schließen, dass sie enge Freunde und Kameraden waren. Wir glauben, dass Powell zum harten Kern der Entführerbande gehört, und würden ihn dringend gern befragen.«

»Er ist nach wie vor ohne Bewusstsein«, sagte Hines. »Er hat massive innere Blutungen nach einer Stichverletzung erlitten. Die Ärzte wollen sich noch nicht festlegen, wann wir ihn vernehmen können.«

»Nachdem wir uns auf Ex-Kollegen von Conrad Jensen konzentriert und Daten durchgesehen haben, die uns die britische Zollbehörde zur Verfügung gestellt hat, konnten wir drei weitere mögliche Verdächtige identifizieren, die sich zur Zeit der Entführungen in Großbritannien aufgehalten haben.«

Während Sutherland die Zettel mit den Fahndungsfotos der drei Verdächtigen herumreichte, blickte Hines auf sein Handy. In einer SMS meldete Mercy, dass sie mit einem Team des Entführungsdezernats und einem Scharfschützenkommando auf dem Weg zur Old Vinyl Factory in Hayes war, wo die Geiseln wahrscheinlich festgehalten, von wo sie jedoch inzwischen vermutlich verlegt worden waren. Mit sichtlicher Genugtuung verkündete Hines den Versammelten diese Nachricht. Die hektische Aufregung unter den anwesenden Polizei- und Geheimdienstbeamten ließ die Familienmitglieder der Opfer ratlos zurück.

»Könnte uns bitte jemand erklären, was diese Meldung bedeutet?«, fragte Uttar Sarkar.

»Die Verlegung von Geiseln ist ein sehr schwieriges Unterfangen«, sagte Hines. »Damit macht die Bande sich maximal angreifbar, was unsere Chancen beträchtlich erhöht, das Versteck der Geiseln zu finden. Außerdem hoffen wir, dass das Verlassen des bisherigen Verstecks ein Ergebnis äußeren Drucks war und dass die Entführer bei der eiligen Räumung Spuren und damit weitere Hinweise hinterlassen haben.«

Ray Sutherland lehnte sich zurück, erleichtert darüber, dass wieder andere im Scheinwerferlicht standen.

Mercy und Papadopoulos waren auf dem Weg zur Old Vinyl Factory in Hayes. Sie rief Boxer an, der ihr erklärte, wie er an die Information gekommen war.

»Wir müssen mit ihnen reden«, sagte sie.

»Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee ist«, sagte Boxer und berichtete ihr über die Zusatzaufgabe der Rylances am späten Nachmittag oder frühen Abend.

Mercy blickte zu Papadopoulos, der am Steuer saß und einem Konvoi folgte, der mit hoher Geschwindigkeit durch West-London raste.

»Ich regle das«, sagte Boxer. »Ich kümmer mich um die Situation, so wie du mich gebeten hast.«

»Meinst du, dass das unbedingt notwendig ist?«

»Wenn ich es nicht mache, wirst du nie wieder arbeiten.«

Mercy schloss die Augen bei dem Gedanken daran, was sie sanktionierte. »Wo sind sie jetzt?«

»Sitzen auf dem Fußboden ihres Wohnzimmers«, sagte Boxer, die Waffe in einer Hand, und warf vom Flur aus einen Blick in den Raum.

»Weiß sonst noch jemand davon?«

»Ich weiß es nur, weil ich heute Morgen Nachrichten gehört habe und ein paar Sachen wusste, die ich gestern Nacht beobachtet habe«, sagte Boxer. »Als ich gesehen habe, wie sie an der Stelle nach dem Handy gesucht haben, dachte ich schon, ich wäre in einer Sackgasse gelandet, aber dann hatte ich Glück.«

»Die CIA hat den Verletzten als Chuck Powell identifiziert, Mitarbeiter eines privaten Sicherheitsunternehmens.«

»Sagt mir nichts, aber vielleicht wissen die Rylances mehr.«

»Ich berichte dir, was wir in der Old Vinyl Factory finden.«

Mercy beendete das Gespräch, als sie auf dem Fabrikgelände eintrafen.

»Wer war das?«, fragte Papadopoulos.

»Einer meiner Informanten.«

»Das dachte ich mir schon.«

»Dieser arbeitet komplett undercover. Niemand weiß von seiner Existenz. Und so wird es auch bleiben.«

Ein Polizist vor Ort leitete sie von dem Teil des Fabrikgeländes, der für ein Neubauprojekt vorgesehen war, zum anderen Ende des gut sieben Hektar großen Grundstücks um. Hier war die Polizeipräsenz noch dichter, Dienstausweise mussten vorgezeigt werden. Sie parkten den Wagen. Das Scharfschützenkommando studierte einen Plan des Geländes, um zu entscheiden, wie man vorgehen wollte: zwei Mann durch den Vordereingang, zwei über die alte Laderampe.

Die Männer gingen hinein. Mercy und Papadopoulos saßen auf der Kühlerhaube und beobachteten zusammen mit gut dreißig Polizisten schweigend den Einsatz. Ein kalter böiger Wind schüttelte die zusammengekauerten Gestalten. Mercy zog den Kopf in den Kragen ihres Mantels und schob die behandschuhten Hände tiefer in die Taschen. Alle zuckten zusammen, als zwei gedämpfte, aber dennoch deutlich wahrnehmbare Explosionen zu hören waren.

»Rufen Sie einen Krankenwagen«, rief Mercy.

Als sie den Eingang erreichten, kamen die Männer gerade heraus. Alle wirkten entspannt, klopften ihre Klamotten ab, schüttelten den Kopf und lachten.

»Sehen Sie selbst«, sagten sie.

Mercy und Papadopoulos gingen in die Lagerhalle mit dem hohen Dach und verrosteten dreieckigen Stahlträgern. Es war, als würde man das Innere einer Schneekugel betreten: Die Luft war voller weißer Federn. In der Mitte der Halle standen zwei Kisten auf dem Boden, deren Deckel abgesprengt worden waren.

»Was ist das, verdammt noch mal?«, fragte Papadopoulos.

»Passend zur Jahreszeit«, meinte einer der Scharfschützen.

»Jetzt machen die sich über uns lustig«, sagte Mercy. »Ich weiß nicht, ob wir hier irgendwas finden werden, was uns weiterhilft.«

Sie ging durch die Halle bis zu einer Reihe von Büros am anderen Ende, streifte ihre Handschuhe ab und Latexhandschuhe über und öffnete eine Tür. Es roch nach Bleichmittel. Auf einem Stuhl saß ein selbstzufrieden grinsender Stofffrosch mit verschränkten Beinen. Sophies Zach, dachte Mercy. An seine Brust war ein Zettel geheftet: Lebensbeweis?

In den übrigen Büros fanden sich auch persönliche Besitzgegenstände aller anderen Geiseln: ein Schmuckstück, eine Halskette, ein Armband, eine gravierte Armbanduhr, ein Mobiltelefon. Mercy erklärte Papadopoulos, er solle die Sachen einsammeln und zum Wilton Place bringen lassen, wo das Treffen des Geheimdienstausschusses andauerte.

»Wenn wir versuchen wollen, unter dem Meer von Federn irgendwas zu finden, haben wir eine Menge Arbeit vor uns«, sagte er.

»Das war eben kein Witz«, sagte Mercy und streifte die Handschuhe ab. »Sie wissen, was zu tun ist.«

»Sie lassen mich mit dem ganzen Mist allein?«, fragte Papadopoulos.

»So ist das. Ich krieg die netten Jobs, Sie kriegen die … nicht so netten Jobs«, sagte Mercy. »Sie könnten damit anfangen, dass Sie herausfinden, um was für einen Typ von Federn es sich handelt und wer sie in diesen Größenordnungen liefern kann.«

»Und was machen Sie?«

»Ich gehe anderen Spuren nach.«

»Mit Ihrem Informanten?«

»Schon möglich.«

»Warum die ganze Heimlichtuerei?«, fragte Papadopoulos. »Wir haben in diesem Fall bisher kaum zusammengearbeitet. Was ist los?«

Mercy trat vor ihn und blickte ihm bohrend in die Augen.

»Mercy?«, fragte er stirnrunzelnd.

»Nichts«, sagte sie. »Ich wollte nur was überprüfen. Ich nehme den Wagen.«

Sein Blick folgte ihr bis zum Auto. Mercy nickte ihm beim Einsteigen zu und setzte rückwärts aus der Parklücke. An der ersten Ampel fragte sie Boxer per SMS nach Postleitzahl und Adresse. Er schickte beides und schrieb, ob sie es für klug halte, persönlich vorbeizukommen. Sie ignorierte die Frage, gab die Postleitzahl in das Navi ein und fuhr los.

Vor jeder roten Ampel wand sie sich innerlich, mehrmals den Tränen nahe. Was passierte mit ihr? Sie war sich ihrer selbst immer so sicher gewesen oder zumindest einer Eigenschaft. Sie wusste, dass sie großes Potenzial zu einem wandelnden emotionalen Chaos hatte; ihre düstere Kindheit, ihre gebrochene, deprimierte Mutter, die Grausamkeit ihres Vaters, all das hatte dazu beigetragen. Aber das eine, was sie in all den Jahren der Bedürftigkeit mit Charlie, der Unsicherheit über Amys Vater, des schrecklichen Streits mit ihrer Tochter und des endlosen Kampfes auf der Arbeit zusammengehalten hatte, war ihr in Stahl gegossener Kern. Vielleicht war es das einzige Vermächtnis ihres Vaters, das sie mit an Bord genommen hatte: eine unerschütterliche Moral.

Und jetzt?

Wie leicht hatte sie nachgegeben. Umgeben von Unbeteiligten, die behaglich ihren Espresso genossen, hatte sie Charlie in dem Café erklärt, ja, mach es, töte sie alle. Aber nun waren diese Menschen real, saßen in einem Wohnzimmer in Lewisham und warteten auf ihr Urteil. Damit sie weiter im Entführungsdezernat arbeiten konnte? Damit niemand herausfand, dass sie eine Affäre mit einem bekannten Hehler aus Brixton hatte?

Und wie war es gekommen, dass sie die inakzeptable Wahrheit über Charlie so leicht hingenommen hatte? Hatte sie unbewusst bereits an seiner Rechtfertigung gearbeitet? Sie erinnerte sich, wie sie nach seiner Rückkehr aus dem Irak mit dem Wissen neben ihm im Bett gelegen hatte, dass er Menschen getötet hatte: Soldaten, so unschuldig wie er selbst, die bloß zufällig auf der falschen Seite gestanden hatten. Sie hatte ihn gefragt, wie er damit fertigwurde, und er hatte schulterzuckend geantwortet: »Wenn man zur Armee geht, überschreitet man eine Grenze.«

Welche Grenze hatte sie gerade überschritten?

Sie parkte in einer Nebenstraße und ging zu der Adresse, die Boxer ihr genannt hatte, in der Tasche die Plastikhandschellen, die er verlangt hatte. Er machte ihr die Tür auf, ließ sie herein und trat eilig in den Flur zurück, um die Gefangenen im Blick zu behalten. Sie gab ihm die Handschellen, und er fesselte die Rylances auf dem Boden aneinander, die verbundenen Arme hinter ihrem Rücken.

Dann gab er Mercy das Handy.

»Sind darauf irgendwelche Nummern, die du zurückverfolgt haben möchtest?«

»Der Speicher ist oberflächlich gelöscht worden, sodass man die Daten wiederherstellen muss, aber ich bin sicher, ihr habt Leute, die so was können«, sagte Boxer. »Jemand von der Entführerbande soll es abholen kommen.«

»Und?«

»Und was?«

»Willst du dich auch um ihn – oder sie – kümmern?«, fragte Mercy leise.

Boxer sah sie fest an. »Wenn du willst, kann ich es dir gern noch mal vorbuchstabieren«, sagte er.

Sie nickte.

»Diese beiden sollen die Bewachung von zwei Geiseln übernehmen, bei denen es sich vermutlich um Marcus und Amy handelt. Sobald das Entführungsdezernat davon erfährt, liegt das Ganze nicht mehr in unserer Hand. Sie werden von deiner Beziehung zu Marcus und dem Grund seiner Gefangennahme erfahren. Dann bist du erledigt. Die Person, die das Telefon abholen kommt …«

»Okay, das reicht.«

»Menschen zu entführen ist ein Verbrechen«, sagte Boxer. »Vergiss das nicht. Diese beiden haben Rakesh Sarkar verschleppt. Sie wussten nicht mal, warum. Ich habe sie gefragt. War es wegen des Geldes? Woher wussten sie, dass Jensen den Jungen nicht foltern und töten wollte, weil er dessen Vater hasst? Nein, sie haben ihn entführt, übergeben und hundert Riesen für den Job kassiert.«

Mercy starrte an die Wand des Flurs, in dem sie hinter der Haustür standen.

»Der Mann, der mit einer Stichverletzung im Royal London Hospital liegt, heißt Chuck Powell, er hat Marcus’ Entführung angeordnet«, sagte Boxer und warf einen Blick in das Zimmer mit den beiden Gefangenen. »Jess, das Mädchen, das er gebeten hat, die Sache mit der Gang zu arrangieren, ist tot. Er hat ihr den Hals gebrochen. Ich habe gestern Abend die beiden Typen getroffen, die die Entführung letztendlich durchgeführt haben. Sie schmuggeln Zigaretten aus einem Lagerhaus in Südlondon, das einem weißen Bahamaer gehört.«

»Oh Gott«, sagte Mercy, stützte sich mit einer Faust an der Wand ab und legte ihre Stirn darauf. »Du meinst, es sind noch mehr Leute beteiligt. Und Chuck Powell … bei ihm können wir nichts machen.«

»Vielleicht überlebt er die Stichverletzung nicht.«

»Sein Zustand ist stabil. Er liegt auf der Intensivstation. Die werden ihn nicht sterben lassen.«

»Und was jetzt?«

»Lass mich mit ihnen reden.«

»Dann wird es schwieriger, falls du später entscheidest, dass ich mich um sie kümmern soll.«

»Ich kann nicht …«, sagte sie und drängte an ihm vorbei.

»Nimm die besser mit«, sagte Boxer und drückte ihr Rylances Beretta in die Hand. Sie steckte sie in die Manteltasche und ging ins Wohnzimmer.

Sobald sie die beiden erbärmlichen menschlichen Wesen mit ängstlichen Augen verschnürt auf dem Boden liegen sah, wusste sie, dass sie es nicht zulassen würde. Was hatte sie sich da nur gedacht?

»Ich bin DI Mercy Danquah vom Entführungsdezernat«, sagte sie und hielt den beiden ihren Dienstausweis unter die Nase.

Sie wirkten unendlich erleichtert. Boxer setzte sich an den Tisch am Fenster.

»Das sind ihre Telefone«, sagte er und schob Mercy die Handys rüber.

»Okay, beginnen wir mit Namen und Telefonnummern aller Personen, mit denen Sie bei dieser Entführung Kontakt hatten«, sagte sie.

Louise nannte vier Namen: Conrad Jensen, Chuck Powell, Mark Lee und Jim Ford. Letztere waren die beiden anderen falschen Polizisten gewesen, mit denen sie Rakesh Sarkar wegen Trunkenheit am Steuer angehalten hatten. Mercy ging die Kontakte in den Telefonen durch. Nur für die beiden letzten Namen gab es Nummern.

Während sie noch suchte, ging auf einem der Handys eine SMS ein.

»Der Typ, der die Telefone abholt, ist in sieben Minuten hier«, sagte sie. »Geht das auf eine bestimmte Art vor sich?«

»Er kennt mich vom Sehen«, sagte Michael Rylance. »Er kommt an die Tür. Ich geb ihm das Handy. Er überprüft Marke und Modellnummer, steckt es ein und geht wieder. Das ist alles.«

»Wohin bringt er es?«

»Das weiß ich nicht.«

»Wie willst du es angehen?«, fragte Boxer Mercy. »Das Telefon übergeben und ihm folgen oder ihn einkassieren?«

»Wir sind nicht genug Leute, um ihn zu beschatten«, sagte Mercy. »Das kannst du nicht allein machen, und das Telefon ist zu wichtig, um es zu verlieren.«

Boxer kniete sich auf den Boden, befreite Rylance und fesselte seine Frau mit Handschellen an ein Möbelstück. Er drückte Rylance das Handy in die Hand und führte ihn zur Haustür.

»Die Sache läuft so«, sagte er und sah die Angst in Rylances Augen. »Wenn er klingelt, machen Sie die Tür bis zu Ihrer linken Schulter auf und geben ihm, die rechte Schulter an die Wand gedrückt, mit der rechten Hand das Telefon. Ich richte die ganze Zeit eine Pistole auf Ihre Wirbelsäule, das ist alles, was Sie wissen müssen.«

Sie gingen zurück ins Wohnzimmer, wo Boxer Rylance auf einem Sessel Platz nehmen ließ. Mercy setzte die Befragung von Louise fort.

»Erzählen Sie mir, was nach der Entführung von Rakesh Sarkar passiert ist. Wohin haben Sie ihn gebracht? Wer hat was gemacht?«

»Mark Lee hat den Porsche irgendwo in Sarkars Straße geparkt. Mike hat den Polizeiwagen gefahren, Jim Ford saß auf dem Beifahrersitz. Ich war mit Sarkar auf der Rückbank. Jim haben wir irgendwo in Chiswick abgesetzt.«

»Und was haben Sie gesehen, als Sie Rakesh in der Old Vinyl Factory abgeliefert haben?«

»Wie wir Ihrem Freund schon erzählt haben, war es die erste Entführung der Nacht. Wir sind rückwärts an die Laderampe gefahren, und zwei Männer haben Rakesh weggetragen. Dann sind wir aufgebrochen. Wir haben mit niemandem gesprochen und nur die beiden Typen gesehen.«

Schritte schlurften über den Bürgersteig. Boxer sah auf die Uhr. Zu früh. Die Schritte gingen weiter.

»Sie waren in einem Polizeiwagen und haben Uniformen getragen«, sagte Mercy. »Was haben Sie damit gemacht?«

»Nein, natürlich, Sie haben recht«, stotterte Louise, der der Druck der Situation sichtlich zusetzte.

»Kommen Sie, Louise. Klären wir das hier und jetzt. Halten Sie nichts zurück.«

»Ja, genau«, sagte sie. »Wir mussten den Wagen abstellen. Sie brauchten ihn für eine weitere Entführung. Ein Fahrer hat uns zurück in die Stadt gebracht.«

»Und die Uniformen?«

»Die mussten wir ausziehen.«

»Wo? An der Laderampe?«

»Nein, wir wurden in einen Raum geführt, wo wir sie abgelegt und Papieroveralls angezogen haben.«

»Und wer hat den Wagen vor der Entführung abgeholt?«

»Mark Lee. Er war der Fahrer. Er sollte ihn auch zurückbringen, aber er wollte mit dem Porsche fahren.«

»Und wo haben Sie sich getroffen, um die Uniformen anzuziehen?«

Louise starrte blinzelnd auf den Boden und blickte dann zu ihrem Mann auf, der einmal kurz nickte.

»Es ist immer leichter, die Wahrheit zu sagen«, erklärte Mercy. »Sonst verstricken Sie sich nur in Widersprüche.«

»Wir haben uns in Mark Lees Wohnung getroffen. Er hatte Jim die Schlüssel gegeben. Dort haben wir uns umgezogen.«

»Adresse?«

»Longlands Court, direkt an der Ecke Portobello Road. Jim hat uns an der U-Bahn abgeholt und dorthin gebracht.«

Rylance sah seine Frau auf dem Boden liegen wie ein Tier, das zur Schlachtung gefesselt worden war. Noch während sie Mercys Fragen beantwortete, sah er, wie in ihrem Kopf ein Film ihrer Zukunft ablief. Gefängnis. Für lange Zeit. In ihrer Stimme lag die Erschöpfung der Reue, ihr starker, begehrenswerter Körper wirkte geschlagen. Es machte ihn traurig, dass sie der Verlockung des Geldes nachgegeben hatten. Er hatte gedacht, sie wären nicht so. Sie spürte seinen Blick, schaute zu ihm auf, und er sah das Einverständnis in ihren Augen.

Weitere Schritte. Dieses Mal kamen sie den Pfad zum Haus hinauf. Es klopfte. Boxer zeigte auf Rylance und bedeutete ihm aufzustehen. Sie gingen schweigend zur Tür. Boxer stellte sich dahinter, drückte den Lauf der Pistole in Rylances linke Niere und nickte. Rylance öffnete die Tür, blickte seitlich zu dem Mann, streckte die Hand aus, um das Telefon zu überreichen, und hämmerte dann die Tür unvermittelt in Boxers Gesicht.

Durch den Schlag wurde der Lauf der Waffe an die Wand gedrückt, Boxers Finger auf den Abzug. Der Schuss ging in den Boden. Während der ohrenbetäubende Knall in dem engen Raum widerhallte, taumelte Boxer mit geplatzter Augenbraue rückwärts.

Der Mann draußen wusste sofort, was er zu tun hatte, und stürzte sich auf die Hand, in der Boxer die Waffe hielt. Rylance sprang über ihn hinweg und rannte ins Wohnzimmer, wo er Mercy überwältigen wollte, die alarmiert durch den Schuss die Beretta gezogen hatte. Louise schrie laut auf. Mercy schoss Rylance zwei Mal in die Brust. Er fiel nach vorn, als hätte man ihm die Beine weggetreten.

Boxer war von dem Schlag noch so benommen, dass ihm der Mann die Pistole entwinden konnte. Mercy machte vier schnelle Schritte in den Flur, sah den Lauf der Walther P99 auf sich gerichtet und schoss dem Mann, ohne zu zögern, in den Kopf. Blut spritzte auf die weiße Wand des Korridors. Zwei weitere Schritte, und sie trat die Haustür zu.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie. »Du blutest.«

Boxer nickte. Der getroffene Mann lag halb auf ihm.

»Mir geht es gut«, sagte er und schob ihn zur Seite.

Mercy ging zurück ins Wohnzimmer. Rylance lebte noch. Er streckte eine Hand zu seiner Frau aus, die ihn voller Entsetzen mit aufgerissenen Augen anstarrte.

»Tut mir leid«, sagte er.

»Sie sind ein Idiot«, sagte Mercy. »Ein verdammter Idiot.«

Und das waren die Worte, die Rylance mit auf die andere Seite nahm.

Louise blinzelte heftig, als könnte sie dadurch das schreckliche Bild auslöschen, das sich in ihr Bewusstsein brannte.

Mercy blickte zur Decke, sammelte sich, schloss die Augen und versuchte zu verdrängen, was sie gerade hatte tun müssen. Sie atmete einmal tief durch und rief DCS Hines an.

»In der Algernon Road 38 in Lewisham hat es einen Zwischenfall gegeben. Es könnte sein, dass Nachbarn Schüsse melden. Der Einsatz dauert noch an, deshalb darf die Polizei auf keinen Fall in die Nähe des Hauses kommen.«

»Ist jemand verletzt worden?«

»Zwei Entführer wurden erschossen«, sagte Mercy. »Sie erhalten einen vollständigen Bericht, sobald der Einsatz beendet ist.«

Hines versuchte weitere Fragen zu stellen, doch Mercy wimmelte ihn ab und beendete das Gespräch.

Sie blickte zu Louise, die mit unerbittlichem Hass zurückstarrte.

»Es gibt keinen Grund, mich so anzusehen«, erklärte Mercy. »Wenn er getan hätte, was wir gesagt haben, würde er noch leben.«

Boxer kam mit einem Pflaster auf der Braue zurück, das er im Bad gefunden hatte. Er überprüfte Rylance auf Lebenszeichen. An dem Loch im Hinterkopf des anderen Mannes erkannte er, dass dieser ohne Zweifel tot war. Er kniete sich neben Louise, die die Augen schloss.

»Sagen Sie uns die Parole, die Sie brauchen, um heute Nachmittag die Bewachung der Geiseln zu übernehmen.«

Louise schwieg.

»Sie wissen, dass ich vor nichts zurückschrecken werde, Ihnen diese Information zu entlocken«, sagte Boxer. »Und ich unterliege nicht denselben Beschränkungen wie meine Freundin. Also machen Sie es sich leichter.«

Louise öffnete langsam die Augen.

Rylances Handy meldete den Eingang einer Nachricht. Mercy griff danach.

Arran Road 36 SE6 um 16.00 Uhr.

Dann blinkte Louises Mobiltelefon und vibrierte.

Bestraft die Unschuldigen.

Die ersten fünfundzwanzig Millionen Pfund trafen um kurz nach zwei bei New Scotland Yard ein. Die Bank hatte die Anweisungen strikt befolgt. Das Geld war nach den Maßgaben der Entführer locker auf einer großen Plastikplane gestapelt worden, die über die Scheine gefaltet worden war. Ray Sutherland hatte DCS Hines erklärt, dass er das Einverständnis der Eltern hatte, »nicht feststellbare Peilsender« zu installieren. Ein Mitglied der Technikabteilung des Entführungsdezernats war dabei, als ein CIA-Mitarbeiter das von der CIA gestellte Gerät deponierte. Es hatte die Größe eines Fünfzig-Pfund-Scheins und war in etwa so dick wie drei aneinanderklebende Geldnoten. Sie überprüften seine Funktionsfähigkeit und klebten die Plastikplane zu.

In den nächsten Stunden trafen auch die übrigen hundertfünfundzwanzig Millionen Pfund ein. In jedem Paket wurde ein Peilsender versteckt, bevor sie auf den offenen Lkw verladen wurden.

Um 15.38 Uhr informierte man DCS Hines, dass sämtliches Geld eingetroffen und auf den Lkw geladen worden war. Er schickte eine E-Mail an die Entführer, die prompt antworteten.

Um genau vier Uhr wird der mit dem Geld beladene Lkw seinen aktuellen Standpunkt bei New Scotland Yard verlassen. Die Pakete sollten so gestaut sein, dass man sie problemlos von dem Lkw laden kann. Wir schlagen Seile vor, die mit einem Haken verbunden sind, der an den Ladekran gehängt werden kann. Der Lkw darf weder von der Polizei noch sonst irgendjemandem begleitet werden. Die einzige Person in dem Lkw ist der Fahrer, der ein Mobiltelefon haben wird, dessen Nummer Sie uns mitteilen. Ein anderes Gerät darf er nicht bei sich tragen. Wir gehen davon aus, dass Sie nicht so dumm waren, Peilsender in dem Lkw oder dem Geld zu verstecken. Sollten solche Vorrichtungen entdeckt werden, wird das den Tod einer Geisel zur Folge haben.

DCS Hines zeichnete ein Telefonat mit Ray Sutherland auf, der ihm bestätigte, dass er die Mail der Entführer gelesen und die Erlaubnis aller Eltern eingeholt habe, die Peilsender zu installieren.

KAPITEL SECHSUNDZWANZIG

17. Januar 2014, 15.55 Uhr

Catford, London SE6

Mercy fuhr nach Catford. Boxer saß auf der Rückbank neben Louise, die nicht mehr mit Handschellen gefesselt war. Hin und wieder rieb sie an ihren Handgelenken, wo das Plastik die Haut aufgeschürft hatte. Mercy parkte in einer Parallelstraße der Adresse, wo Amy und Alleyne vermutlich festgehalten wurden.

Mercy forderte Louise auf, im Wagen sitzen zu bleiben, während sie Boxer berichtete, was Emma ihr über Jensen und sein Interesse an Ken Bass und die CIA-Männer Ray Sutherland und Clifford Chase erzählt hatte. Außerdem verriet sie ihm, was Ryder ihr über das Verhör von Jennifer Cook enthüllt hatte.

»Das Ganze hat eine politische Dimension, die ich nicht verstehe«, sagte sie.

»Nun, es scheint ein Kampf von rechts gegen links zu sein«, sagte Boxer. »Wir wissen bloß nicht, wer sich gegenübersteht, wo das Schlachtfeld ist und worum gekämpft wird.«

Boxer und Louise machten sich auf den Weg zu dem verabredeten Treffen in dem Haus. Statt der Walther P99 hatte er Michael Rylances Beretta 92 Compact Rail dabei, weil er und Mercy beide der Meinung gewesen waren, dass es glaubwürdiger wirken würde.

»Ihr Verlust tut mir sehr leid«, sagte Boxer auf dem Weg. »Das wissen Sie.«

»Was?«, fragte Louise und sah ihn erstaunt an.

»Ich habe gestern selbst einen wichtigen Menschen verloren«, sagte Boxer und dachte: War es wirklich erst gestern gewesen? »Ich bedaure, was heute in dem Haus passiert ist.«

Sie starrte ihn so perplex von der Seite an, dass er sie ein Stück zur Seite ziehen musste, damit sie nicht gegen einen Laternenmast lief.

»Wie lange waren Sie verheiratet?«, fragte er.

»Neun Jahre. Wir haben direkt nach unserer Rückkehr aus dem Irak 2005 geheiratet.«

»Keine Kinder?«

»Ich konnte keine bekommen. Ich habe in einer Sprengfalle bei Basra einen Schrapnellsplitter abgekriegt und hatte eine Totaloperation.«

Boxer war selbst überrascht über sein Interesse. Aus irgendeinem Grund musste er es wissen oder zumindest darüber sprechen.

»Haben Sie Ihren Mann geliebt?«

Louise antwortete nicht sofort, weil sie sich erst an die surreale Situation gewöhnen musste. Dieser Mann, der ihr eben noch wie ein Psychopath vorgekommen war, entpuppte sich als Mensch.

»Es war eigenartig«, sagte sie. »Als wir geheiratet haben, dachte ich nicht, dass ich ihn liebe. Ich habe mich sogar gefragt, ob ich das Richtige tue. Michael und ich waren uns im Irak sehr nahegekommen, doch das war unter besonderen und einzigartigen Umständen. Aber drei Wochen, nachdem wir es getan hatten, wurde mir klar, dass ich nicht ohne ihn leben konnte. Plötzlich erschien es mir logisch.«

Sie erreichten die Arran Road, überprüften die Hausnummern und gingen nach rechts.

»Haben Sie schon vorher für Conrad gearbeitet?«, fragte Boxer. »Oder ihn in den letzten neun Jahren einmal getroffen?«

»Nein, er hat uns aus heiterem Himmel angerufen. Wir brauchten verzweifelt Geld, weil wir mit unserer Hypothek im Rückstand waren.«

»Was für einen Eindruck hat Conrad auf Sie gemacht?«

»Ich mag ihn wirklich gern. Er ist charismatisch, ohne arrogant zu sein, großzügig, ohne eine Gegenleistung zu verlangen. Er hat zugehört. Kennen Sie reiche Männer? Normalerweise versuchen sie, einen mit Großzügigkeit dazu zu bringen, das zu tun, was sie wollen, aber es ist ihnen egal, was man selber will. So war Conrad nicht.«

»Waren Sie deshalb bereit, etwas Illegales für ihn zu tun?«

»Wir haben ihm vertraut.«

»Hat er Ihnen erzählt, warum er das alles macht, hat er ein politisches Motiv erwähnt?«

»Nein, nichts Politisches, und er hat gesagt, es wäre besser, wenn wir es nicht wüssten. Er hat deutlich gemacht, dass der Einsatz gefährlich werden könnte, er jedoch nicht die Absicht habe, Menschen zu verletzen.«

»Eine letzte Sache«, sagte Boxer. »Für Ihre Kooperationsbereitschaft. Die gefangen gehaltenen Geiseln sind meine Tochter und Mercys Geliebter. Das Entführungsdezernat weiß nichts von den beiden, und Mercy möchte, dass es dabei bleibt. Wenn wir unverletzt aus der Sache rauskommen, sind Sie frei, das garantiere ich Ihnen.«

Er öffnete ein schmiedeeisernes Tor. Sie gingen durch einen gepflasterten Vorgarten zu der Tür eines heruntergekommenen edwardianischen Hauses.

»Überlassen Sie das Reden lieber mir«, sagte Boxer und drückte auf die Klingel, die wie ein Gong aus der Tiefe des Hauses ertönte. Schritte kamen an die Tür, jemand blickte durch den Spion.

Ein Mann von imposantem Körperbau öffnete die Tür. Er lächelte nicht. Er hatte einen Bürstenschnitt, blaue Augen mit langen Wimpern und Bizeps, die die Ärmel seines schwarzen T-Shirts spannten.

»Bestraft die Unschuldigen«, sagte Boxer.

Der Typ nickte und ließ sie herein. Er steckte seine Glock 17 wieder in das Schulterholster unter seinem linken Arm und führte sie den Flur hinunter.

»Tasse Tee?«, fragte er mit einem Südlondoner Akzent. »Bevor ich euch alles zeige.«

»Klar«, sagte Boxer.

»Ich bin übrigens Gav.«

»Michael«, sagte Boxer. »Mike.«

Gav setzte den Kessel auf, hängte Teebeutel in eine Kanne und stellte Becher, Milch und Zucker auf den Tisch.

»Hattet ihr einen weiten Weg?«

»Nur ein Stück die Straße runter«, hielt Boxer sich an die Geschichte, falls das ein Test sein sollte. »Wohin geht es für dich danach?«

»Heute Abend nach Wimbledon. Morgen früh dann nach Brize Norton für einen Flug nach Afghanistan. Security für die Botschaft in Kabul.«

»Bist du allein?«

»Eigentlich sollten nur ich und eine Geisel hier sein, aber es ist noch eine gemischtrassige junge Frau da, deren Namen ich nicht kenne, und diese Siobhan, die ihre Anstandsdame ist oder was weiß ich. Ich habe sie praktisch nicht gesehen, sie ist die ganze Zeit oben in dem Zimmer. Schon irgendwie merkwürdig, wenn ihr mich fragt. Aber ich hab es schon immer so gehalten, dass ich mich nicht auf irgendwas Persönliches einlasse. Man weiß nie, was man später noch machen muss. Richtig?«

»Richtig«, sagte Louise.

Er goss Tee ein und erzählte von Afghanistan, Irak und einem haarsträubenden Einsatz in Tschetschenien. Er hatte sich offensichtlich nach Gesellschaft gesehnt und war begierig zu plaudern. Aber er war langweilig und desinteressiert an allem, was sie zu sagen hatten, außer als er Boxer fragte, welche Waffe er benutzte. Die Beretta 92 Compact Rail machte offenbar wenig Eindruck bei ihm. Er sagte nichts, doch Boxer erkannte, dass er in seiner Achtung gesunken war.

»Okay«, sagte er. »Ich geh noch mal schnell pissen, und dann geb ich euch eine Führung durchs Haus.«

Als er den Raum verlassen hatte, beugte Louise sich zu Boxer. »Seien Sie vorsichtig. Seine Freundlichkeit ist bloß Getue. Er ist sehr wachsam und instabil, und er benutzt gern seine Waffe.«

Boxer nickte, dankbar, dass sie sich auf seine Seite schlug und mit ihm verschwor.

Gav führte sie durch die Zimmer im Erdgeschoss, wo er auf den Computer wies und das E-Mail-Verfahren erklärte.

»Kennst du einen von den anderen Typen?«, fragte Louise.

»Nein«, sagte Gav. »Ich befolge bloß die Anweisungen und kassier mein Geld.«

Er führte sie in den ersten Stock und öffnete eine Zimmertür.

»Das ist Marcus«, sagte er.

Marcus Alleyne lag mit übereinandergeschlagenen Knöcheln auf einem Bett, die Augen mit einer Schlafmaske bedeckt und die Handgelenke an den Metallrahmen des Bettes gefesselt. Er wirkte ruhig.

»Und der«, sagte Gav und hielt einen Schlüssel hoch, »ist dafür, wenn Marcus auf die Toilette gehen möchte.«

»Was gibt’s zum Abendessen?«, wollte Marcus wissen.

»Das brauchst du gar nicht zu fragen«, sagte Gav und gab Boxer den Schlüssel.

»Nicht wieder tiefgefrorene Hamburger.«

»Da finden wir bestimmt was Besseres«, sagte Louise. »Lust auf ein Lammcurry?«

»Oh, endlich eine Frau nach meinem Herzen.«

»Wie du meinst«, sagte Gav.

Sie gingen rückwärts aus dem Raum.

»Und jetzt lernt ihr Siobhan kennen«, flüsterte Gav und zeigte auf eine weitere Tür auf der anderen Seite des Flures. Louise streckte die Hand aus, um sie zu öffnen.

»Was ist denn das?«, fragte Gav und wies auf die Abschürfungen an ihrem Handgelenk.

Boxer hielt die Beretta in seiner herabhängenden Hand, als die Tür vorsichtig geöffnet wurde. Das Zimmer war dunkel. Als Louise nicht antwortete, packte Gav ihr anderes Handgelenk und bemerkte dort ebenfalls Abschürfungen. Er sah Boxer an, erkannte etwas Falsches in dessen Blick, schlang den linken Arm um Louises Hals und zerrte sie in das Zimmer. Er hatte seine Glock 17 gezogen und richtete sie auf Amy, weil er instinktiv spürte, dass das Ganze etwas mit der unbekannten Geisel zu tun hatte. In der Hoffnung, ihn zu irritieren, schlug Louise mit einer Hand auf den Lichtschalter.

»Nein«, rief Siobhan, als sie die Waffe in Gavs ausgestreckter Hand sah.

Sie warf sich quer durch den Raum auf das Bett.

Erschreckt von dem Licht und der plötzlichen Bewegung schoss Gav. Die Kugel traf Siobhan unter der Achselhöhle. Sie fiel auf Amy, prallte zurück und sackte an der Wand auf den Boden, wo sie mit einer Hand nach dem Loch in ihrer Seite tastete. Boxer richtete die Beretta auf Gav und schoss ihm in die Schläfe. Der sackte auf den Knien zusammen und riss Louise mit sich.

Boxer steckte die Pistole ein, kniete sich hin und packte Siobhans Schultern. »Sieh mich an, konzentrier dich, du musst wach bleiben.«

Sie blickte in sein Gesicht, blinzelte einmal, verzweifelt bemüht, ihm zu gehorchen, dann verzog ihr Mund sich langsam vor Schmerz. »Oh Scheiße«, sagte sie, und ihre Augen weiteten sich. Blut quoll aus ihrem Mund über ihr Kinn. Sie sackte zur Seite weg und verdrehte die Augen nach innen.

Mit einer Hand noch immer ans Bett gefesselt, stützte Amy sich auf den anderen Ellbogen, blickte auf Siobhan und erkannte, dass sie tot war. Eine große Traurigkeit erfasste sie, was sie selbst überraschte.

Boxer fühlte an Siobhans Hals nach einem Puls und ließ den Kopf sinken. Amy warf ihren freien Arm um seine Schulter und vergrub das Gesicht an seinem Hals. Er drückte sie an sich, küsste sie und streichelte ihren Rücken.

Louise löste Gavs Arm von ihrem Hals und stand auf. Sie durchsuchte seine Taschen, fand den anderen Schlüssel und gab ihn Boxer, der Amy befreite, bevor er über den Flur in Alleynes Zimmer ging und sah, dass er unter einer Panikattacke litt. Er zog ihm die Schlafmaske vom Gesicht, erklärte ihm, dass alles okay sei, und schloss die Handschellen auf. Marcus packte Boxers Schultern, umarmte ihn und fing an zu weinen.

»Ich dachte, das war’s, Mann«, sagte er. »Ich dachte, ich bin erledigt.«

Boxer klopfte ihm auf den Rücken, sagte, dass Mercy draußen warten würde. Er rief sie an, half Amy nach unten und ließ sie bei Louise, um die Tür zu öffnen.

Alleyne kam auf wackligen Beinen die Treppe herunter, noch unsicher in der ungewohnten Vertikalen. Mercys Wagen bremste quietschend vor dem Haus. Sie rannte den Weg zur Haustür hinunter, stieß sie auf, sah ihn am Fuß der Treppe stehen und lief direkt in seine ausgebreiteten Arme.

Boxer kam in den Flur und schloss die Haustür. »Amy ist da drinnen«, sagte er. »Wir müssen reden.«

Mercy löste sich aus Marcus’ Armen, ging ins Wohnzimmer, umarmte Amy und küsste sie. Ihre Tochter wirkte benommen und stand offenbar unter Schock.

»Alles wird gut«, sagte Mercy.

»Sie hat sich in den Schuss geworfen … für mich«, stammelte Amy.

»Wer?«

»Siobhan«, sagte Amy kopfschüttelnd. Tränen schossen ihr in die Augen. »Warum hat sie das getan?«

»Instinkt«, sagte Boxer, der eine Tasse süßen Tee aus der Küche brachte. »Sie hat gesehen, wie Gav auf dich gezielt hat, und sich für dich verantwortlich gefühlt.«

»Wir haben einen Draht zueinander gefunden«, erklärte Amy und starrte ins Leere. »Ich dachte, sie hätte mich bloß manipuliert, weißt du, um mich reinzuholen. Aber dann hat sie mir etwas erzählt und …« Sie verstummte.

Mercy wischte Amys Tränen mit dem Daumen ab.

»Ich denke, wir sollten sie zu dir bringen. Ich ruf eine befreundete Ärztin an, die vorbeikommen und sie untersuchen soll«, sagte Boxer.

»Und was haben wir hier?«, schaltete Mercy wieder auf professionellen Modus um.

»Zwei Leichen im ersten Stock«, erklärte Boxer und fügte hinzu: »Lass uns in die Küche gehen.«

»Hast du eine Geschichte für mich?«, fragte Mercy. »Weil ich nicht in der Verfassung bin, mir eine auszudenken.«

»Bis jetzt bin ich auf Folgendes gekommen«, sagte Boxer. »Einer deiner Informanten hat dir einen Tipp zu dem Haus der Rylances gegeben. Du bist dorthin gefahren, hast sie überwältigt und Michael Rylance die Waffe abgenommen. Sie haben dir erzählt, dass ein Typ vorbeikommt, um das Telefon abzuholen. Während der Übergabe haben Rylance und sein Besucher versucht, dich zu überwältigen, sodass du beide erschießen musstest.«

»Das ist ein Anfang, aber ich kann die Löcher schon sehen«, sagte Mercy. »Die Position ihrer Leichen wird nicht zu der Version passen, dass ich der einzige Schütze war. Und was war hier?«

»Rylance hatte dir erzählt, dass er um 16.00 Uhr in diesem Haus Gav treffen wollte, einen weiteren Entführer.«

»Warum?«

»Gav wollte morgen früh nach Afghanistan aufbrechen, und Siobhan brauchte logistische Hilfe. Du tauchst mit der Parole hier auf und wirst hereingelassen.«

»Aber ich bin kein weißer Mann namens Michael Rylance, sondern eine schwarze Frau. Das hätte ihn stutzig gemacht.«

»Also gut, dann müssen wir einen Einbruch inszenieren. Tatsache ist, sobald du erfahren hast, dass Siobhan hier war, wolltest du unbedingt mit ihr sprechen, weil du geglaubt hast, dass sie die Verbindung zu Conrad Jensen ist. Dabei entstand eine verwirrende Situation, die wir noch im Detail choreographieren müssen: Gav will dich erschießen, trifft jedoch aus Versehen Siobhan, und du erschießt ihn.«

»Auch nicht viel besser«, sagte Mercy. »Und was ist mit Louise? Sie weiß alles.«

»Die Sache mit Louise ist die«, sagte Boxer, »wenn du auch nur eine hauchdünne Chance haben willst, deinen Job zu behalten, musst du sie laufen lassen.«

Der Lkw setzte sich von New Scotland Yard in Bewegung und rollte Richtung Victoria Embankment. Er machte einen kleinen Umweg, auf dem der Fahrer sein Handy wegwerfen und vom Dach eines geparkten Wagens ein anderes auflesen musste, bevor die Fahrt vorbei an Westminster Abbey, den Houses of Parliament, Big Ben und weiter am Fluss entlang Richtung Osten ging.

DCS Hines saß in der Kommunikationszentrale in Vauxhall und folgte dem Signal, das die Peilsender auf dem Lkw aussandten. Die Dämmerung senkte sich herab, während Beamte in Zivil überall in der Stadt Position in unmarkierten Wagen bezogen, an die das Signal von der Zentrale weitergeleitet wurde.

Im Führerhaus des Lkw war zudem ein Mikrofon installiert, das die Sprachsignale des Fahrers übertrug, der in regelmäßigen Abständen von der Entführerbande angerufen wurde und neue Anweisungen erhielt. Erst sollte er sich von der Blackfriars Bridge Richtung Norden halten, dann den Fluss überqueren und auf der Südseite durch Waterloo, Southwark und Borough fahren, bevor er über die London Bridge zurück in die City dirigiert wurde.

Als der Lkw sich der London Bridge näherte, wurde der Fahrer angewiesen, rechts abzubiegen und weiter zur Tower Bridge zu fahren. Nachdem er die Brücke überquert und den Tower of London einmal umrundet hatte, wurde er zur Lower Thames Street und zurück auf den Weg geschickt, auf dem er gerade gekommen war. Der Berufsverkehr wurde dichter, und der Lkw rollte im Schritttempo unter einer Eisenbahnbrücke für die Züge zum Bahnhof Cannon Street hindurch. Kurz nachdem er sich für die Southwark Bridge eingeordnet hatte, erhielt der Fahrer die Anweisung, links abzubiegen und in einer Sackgasse zu halten. Aus deren dunklem Schlund kam ein Mann mit einer schwarzen Skimaske und stieg in das Führerhaus. Er hielt dem Fahrer eine Pistole mit Schalldämpfer an den Kopf, fuhr mit einem Scanner über das Armaturenbrett, entdeckte das Mikrofon und riss es heraus. In der Zwischenzeit kletterten vier Männer auf die Ladefläche und scannten das Geld, während zwei weitere die Unterseite des Lkw überprüften. Das Ganze dauerte drei Minuten. Dann verschwanden die Männer und ließen den Fahrer erschüttert zurück.

Eine Minute später erhielt Ryder Forsyth, der die Ereignisse am Wilton Place auf einem Monitor verfolgte, der direkt mit der Kommunikationszentrale verbunden war, einen Anruf.

»Ryder«, sagte die Stimme, »wir hatten Ihnen gesagt, dass Sie keine Peilsender in dem LKW oder dem Geld verstecken sollen, und Sie haben beides getan. Wir haben Sie vor den Konsequenzen gewarnt. Wir werden jetzt Lose ziehen, und eine der Geiseln wird getötet werden.«

»Warten Sie.«

»Wir haben Sie gewarnt. Wir haben uns absolut klar ausgedrückt.«

»Das stimmt, und ich weiß das zu schätzen. Wer immer diese Geräte installiert hat, hat weder mich noch die Eltern der Geiseln davon unterrichtet.«

»Aber die Konsequenzen waren bekannt. Wir waren ganz eindeutig. Es stand in einer Mail, die wir an Ihre Kommunikationszentrale geschickt haben, sodass jeder sie gesehen haben muss«, sagte die Stimme. »Wir haben einen Sender in dem Geld entdeckt, ein superflaches, topmodernes, nicht zu ortendes CIA-Gerät. Aber zu Ihrem Pech muss leider jeder Peilsender irgendein elektronisches Signal senden, wie minimal auch immer, und wir haben die Technik, es zu empfangen.«

»Das ist ohne unser Wissen geschehen. Hätten wir davon gewusst, dann hätten wir …«

»Ryder, das spielt keine Rolle. Wer immer es war, wusste, was er tat und was die Folgen sein würden. Wir ziehen Lose.«

»Hören Sie, wie wär’s, wenn ich mit den Leuten rede, die es getan haben. Ich werde dafür sorgen, dass die Peilsender unverzüglich entfernt werden. Ich werde die Namen der Verantwortlichen in Erfahrung bringen. Sie werden nie wieder arbeiten.«

»Ich glaube, Sie verstehen mich nicht, Ryder. Wir hatten eine Vereinbarung. Diese Vereinbarung wurde gebrochen. Wir haben unser Wort immer gehalten. Wenn wir Ihnen etwas angekündigt haben, haben wir es auch eingehalten. Nachdem Sie unsere Wünsche erfüllt hatten, haben wir wieder damit aufgehört. Man hat Ihnen erklärt, dass es Folgen haben würde.«

»Was würde es erfordern, damit Sie keine Geisel töten?«

Schweigen.

»Sie wären ohnehin nicht in der Lage, das zu veranlassen.«

»Stellen Sie mich auf die Probe.«

»Wir gehen davon aus, dass die Entscheidung, die Peilsender zu installieren, eine von der CIA angeregte Maßnahme war. Ist das zutreffend?«

»Das müsste ich überprüfen.«

»Finden Sie heraus, wer dafür verantwortlich war; wir fangen an, Lose zu ziehen.«

Die Verbindung wurde unterbrochen.

Ryder Forsyth wusste sofort, was er zu tun hatte. Er rief Hines an.

»Sie ziehen Lose, um eine Geisel zu töten«, sagte er. »Wessen Entscheidung war es, die Peilsender einzubauen, obwohl die Entführer es ausdrücklich verboten hatten?«

»Soweit ich weiß, war es eine Entscheidung der CIA nach Konsultation mit Ken Bass, der alle Eltern vertritt. Ich war nicht damit einverstanden.«

»Keiner der anderen Elternteile hat irgendeinem Vertreter die Zustimmung für irgendwas gegeben«, sagte Forsyth und verlangte unverzüglich eine Videokonferenz mit Hines und Sutherland.

Er rief Ken Bass nach oben, der unten in dem anderen Wohnzimmer gewartet hatte.

»Die haben die Peilsender gefunden«, sagte Forsyth. »Wir haben eine Videokonferenz mit Hines. Sie haben zwei Minuten, Ihre Geschichte mit Ray abzustimmen.«

Bass sagte nichts, sondern ging in eine Ecke, um Sutherland anzurufen. Zwei Minuten später war er zurück, um Hines’ Anruf entgegenzunehmen.

»Wer hat angeordnet, die Peilsender zu installieren?«, fragte Forsyth.

Schweigen. Die beiden Männer starrten in die Kameras. Hines und Sutherland wirkten auf dem Monitor ernst.

»Sie ziehen Lose, um eine Geisel zu töten«, sagte Forsyth. »Ich muss ihnen die Verantwortlichen melden. Nur dann haben wir eine Chance auf Verhandlungen.«

»Worüber?«, fragte Sutherland aggressiv. »Worüber wollen Sie mit diesen Typen verhandeln?«

»Nein, Ray, sie waren immer sehr klar. Sie haben uns die Konsequenzen präzise ausgemalt. Ich habe eine Chance, sie rückgängig zu machen, aber nur mit der Wahrheit. Ich muss wissen, wer diese Entscheidung getroffen hat. Es waren CIA-Geräte, also weiß ich, dass Sie sie bereitgestellt haben. Wurde noch jemand konsultiert?«

»Nein«, sagte Bass.

»Mein Gott, Ken, das ist so ein Scheiß …«

»Es gab keine Konsultation zwischen dir und mir, Ray.«

»Ich habe es dir gesagt …«

»Aber ich habe keine Einwilligung gegeben«, sagte Bass. »Es gab keine förmliche Übereinkunft.«

»Aber Sie wussten es«, sagte Forsyth, »und Sie haben zugelassen, dass die Apparate installiert wurden, ohne mit den anderen Eltern oder mir Rücksprache zu halten?«

»Ich habe keine Erlaubnis gegeben. Man hat mir nur mitgeteilt, dass diese ›nicht zu ortenden‹ Apparate zur Verfügung stehen. Ray wusste ganz genau, dass ich nicht in der Position war, die Installation der Geräte zu erlauben.«

»Sind Sie davon ausgegangen, dass er es trotzdem tun würde?«

»Es gab keine Übereinkunft.«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage, Ken«, sagte Forsyth. »Ich kenne diese Leute mittlerweile ein bisschen. Wenn ich versuche, denen irgendeinen Scheiß zu erzählen, werden sie das nicht tolerieren, und irgendjemandes Kind wird sterben. Es könnte Ihres sein. Die ziehen Lose. Haben Sie verstanden?«

»Ich verstehe Sie sehr gut. Ich wiederhole, dass ich über die Verfügbarkeit der Geräte unterrichtet, jedoch nicht konsultiert wurde und auch keine Einwilligung gegeben habe.«

»Das ist so ein Bullshit, Ken. Ich kann nicht glauben, dass du das behauptest«, sagte Sutherland.

»Ich sage nur die Wahrheit.«

»Hör zu, Freundchen«, sagte Sutherland und zeigte in die Kamera, »du warst in deinem ganzen beschissenen Leben noch nie auch nur im selben Raum wie die Wahrheit.«

»Beruhigen Sie sich, Ray.«

»Ich habe meine Worte mit Bedacht gewählt«, sagte Bass. »Dein Problem, wenn du nicht zuhörst.«

»Wenn die genaue Wahrheit nicht zu ermitteln ist, sollten wir uns auf eine Erklärung einigen, die für beide von Ihnen akzeptabel ist, und hoffen, dass sie uns das abkaufen«, sagte Hines.

»Das Problem mit diesen Typen ist«, erklärte Forsyth, »dass sie uns gar nichts abkaufen.«

»Dann sag Ihnen, die CIA hätte die Geräte ohne Rücksprache mit den Eltern eingebaut«, sagte Sutherland. »Was wollen sie machen? Uns verfolgen? Die können mich mal.«

Die Videokonferenz wurde beendet. Forsyth schickte eine Mail an die Entführer, in der er berichtete, was Sutherland gesagt hatte. Bass ließ er im Wohnzimmer unten warten. Die Entführer riefen wieder an.

»Das hat aber gedauert«, sagte die Stimme. »Haben die Eltern einen Sprecher, oder mussten Sie mit allen einzeln reden?«

»Sie sind alle Milliardäre«, erwiderte Forsyth. »Keiner würde einem gemeinsamen Sprecher zustimmen.«

»Die CIA und die Kinderman Corporation pflegen enge Beziehungen. Es ist unwahrscheinlich, dass die CIA irgendetwas unternehmen würde, ohne zumindest Ken Bass zu informieren.«

»Er sagt, das wäre nicht geschehen, und die CIA hat bestätigt, dass sie die Apparate installiert hat. Sie hatten die entsprechende Technik.«

»Also gut. Weil Sie so lange gebraucht haben, haben wir bereits Lose gezogen. Die Geisel, die getötet wird, ist Sophie Railton-Bass.«

»Ich habe getan, was Sie verlangt haben. Ich habe herausgefunden, was passiert ist. Sie haben gesagt …«

»Ruhig Blut, Ryder. Wir werden die Drohung nicht wahr machen, wenn Sie zwei Dinge tun. Erstens: Entfernen Sie sofort alle Peilsender.«

»Und zweitens?«

»Das werden wir Ihnen mitteilen, wenn Sie uns bestätigt haben, dass alle Apparate entfernt wurden. Sie haben zehn Minuten.«

Die Verbindung wurde unterbrochen. Ryder rief Hines und Sutherland an. Ein Team von Technikern wurde mit Polizeieskorte zu dem Halteplatz des Lkw gebracht, und alle Peilsender wurden entfernt. Es dauerte siebenundzwanzig Minuten. Forsyth bestätigte die Deinstallation per Mail.

Die Entführer riefen zurück.

»Zweitens muss die CIA ihre Einwilligung zu einer Pressekonferenz geben, in der das volle Ausmaß der auf Druck und nach Wünschen der Bush-Regierung unternommenen Manipulation von Daten über Massenvernichtungswaffen offengelegt wird, die zum Krieg gegen den Irak geführt hat. Außerdem müssen die Namen der Verantwortlichen genannt werden.«

Ryder schwieg.

»Sind Sie noch da, Ryder?«

»Ja, bin ich. Aber Sie wissen, dass das unmöglich ist. Dem wird nie jemand zustimmen.«

»Dann sagen Sie ihnen, dass Sophie Railton-Bass in fünfzehn Minuten hingerichtet wird«, erklärte die Stimme. »Und in der Zwischenzeit lassen wir den LKW wieder losfahren.«

Forsyth rief Ken Bass an und brachte die anderen in einer weiteren Telefonkonferenz auf den neuesten Stand.

Ken Bass rief sofort den Vize-Präsidenten der Vereinigten Staaten an. Hines verschwand von dem Monitor und befahl der Kommunikationszentrale, sämtliche Einheiten zu alarmieren, die jede Bewegung des Lkw melden, dem Fahrzeug jedoch unter keinen Umständen folgen sollten.

Der Lkw setzte rückwärts in die Upper Thames Street. Der Fahrer folgte den Anweisungen, die ihn wieder über die Blackfriars Bridge ans Südufer des Flusses und über die Tower Bridge zurück in die City führten, von wo es diesmal jedoch über den Highway nach Osten Richtung Limehouse ging.

»Das hört sich an, als wäre es in dem gegebenen Zeitrahmen schwer zu erreichen«, sagte der Vize-Präsident.

»Vergiss nicht, dass sie nur einer Pressekonferenz zustimmen müssen. Sie müssen sie nicht tatsächlich abhalten«, erwiderte Bass.

»Die politische Aufbereitung von Geheimdienstdaten ist eine komplizierte Sache. So was kann man nicht mal so eben für eine kurze Pressekonferenz zusammendampfen. Das Ganze war Thema eines Berichts des Senats zu geheimdienstlichen Erkenntnissen über irakische Massenvernichtungswaffen 2004 und 2007. Ich meine, was genau wollen die?«, fragte der Vize-Präsident. »Und was passiert, wenn dieses Szenario andauert? Deine Tochter wird weiter in Gefahr sein …«

»Aber sie wird nicht in einer Viertelstunde hingerichtet«, sagte Bass. »Darum geht es.«

»Überlass das mir«, sagte der Vize-Präsident.

Bass rief Sutherland auf seiner sicheren Leitung an und erzählte ihm, dass Namen genannt werden würden. Danach herrschte lange Schweigen.

»Ray?«

»Ich bin noch da.«

»Weißt du, was da läuft?«

»Ich habe eine Ahnung.«

»Wirst du es mir sagen?«

»Ich muss erst mit Clifford Chase reden«, sagte Sutherland und legte auf.

Der Lkw fuhr in den Limehouse-Link-Tunnel. In der Mitte erhielt der Fahrer die Anweisung, stehen zu bleiben und die Warnblinkanlage einzuschalten.

DCS Hines erhielt die Meldung, dass der Laster in den Tunnel hineingefahren, jedoch nicht wieder herausgekommen war.

»Besorgen Sie mir die Live-Bilder der Überwachungskameras vom Limehouse Link«, sagte er. »Aus dem Tunnel selbst und von allen Ausfahrten. Schnell.«

Drei Minuten vergingen.

»Glauben Sie, dass sie es da drinnen abladen?«, fragte einer der Constables.

»Hoch genug wäre es.«

Die Bilder der Überwachungskameras kamen auf den Monitor. Sie gingen die einzelnen Kameras durch und entdeckten den Lkw mit eingeschalteter Warnblinkanlage und dem Geld nach wie vor auf der Ladefläche. Vor ihren Augen setzte er sich wieder in Bewegung.

»Ich glaube, das war ein Test«, sagte Hines, »um sich zu vergewissern, dass wir ihnen nicht folgen.«

Der Lkw nahm die Ausfahrt Westferry Road und folgte der West India Dock Road. Eines der zivilen Überwachungsteams sah, wie er in nördlicher Richtung die dicht befahrene Commercial Road überquerte.

Zehn Minuten waren seit Ken Bass’ Gesprächen mit dem Vize-Präsidenten und Ray Sutherland vergangen. Bass lief in dem kleineren Wohnzimmer eine Etage tiefer auf und ab, weil er keine Gesellschaft ertragen konnte. Er hatte Emma nichts von den Peilsendern und den Verhandlungen erzählt. Seit der Enthüllung ihrer Affäre mit Conrad Jensen erlebten sie einen Rückfall in die Zeit vor ihrer Trennung, als sie nicht miteinander gesprochen und sich nicht in die Augen gesehen hatten. Endlich rief der Vize-Präsident zurück.

»Also, ich habe eine Übereinkunft mit der CIA. Unter den gegebenen Umständen sind sie bereit, eine fünfzehnminütige Pressekonferenz zu dem Thema abzuhalten. Ich habe es einem Journalisten der Washington Post erzählt, der verblüfft wissen wollte, was dahintersteckt.«

»Zurzeit herrscht eine Nachrichtensperre. Wir dürfen überhaupt nichts sagen«, erwiderte Bass. »Was ist mit der Nennung von Verantwortlichen?«

»So einfach ist das nicht, aber sie haben vier Namen gefunden, die die Glaubwürdigkeit nicht strapazieren. Zwei von ihnen sind tot, einer sitzt mit präseniler Demenz in einem Pflegeheim, und der Vierte ist in Südamerika verschwunden.«

Bass ging nach oben, klinkte sich wieder in die Videokonferenz ein und berichtete die Neuigkeiten.

»Können wir eine entsprechende E-Mail bekommen?«, fragte Ryder.

Sutherland, der nach wie vor per Videoanruf verbunden war, blickte auf einen Computer.

»Klar«, sagte er. »Ich habe gerade die Bestätigung bekommen. Ich leite sie weiter.«

Während Forsyth die Mail an die Entführer schickte, überquerte der Lkw die Mile End Road und fuhr weiter Richtung Norden. Jenseits der Laternen im Westen lag die Dunkelheit des Parkgeländes, das sich bis zum Regent’s Canal erstreckte. Stürmische und regnerische Böen peitschten die Bäume.

Hines zog die Zivilfahrzeuge aus anderen Stadtteilen entlang der Route zusammen, die der Lkw einzuschlagen schien. Gerade war er von einem Wagen in der Roman Road gesehen worden. Ein weiterer Posten, der in der Nähe des Crown Pub parkte, sah ihn durch einen Kreisverkehr und auf der Straße durch den Victoria Park weiter nach Norden fahren.

Mehrere Beamte berichteten aus dem vollen Royal Inn on the Park, dass der Lkw weiter zur Westseite des Victoria Parks fahren würde.

Hines befahl ihnen, dem Lkw zu folgen, jedoch nicht in den Park; sie sollten lediglich Sichtkontakt halten. Dann schickte er die Beamten, die zuletzt gemeldet hatten, den Lkw gesehen zu haben, in den Victoria Park: Er wollte zwei Teams zu Fuß, eins, das vom Regent’s Canal startete, ein zweites, das von Nordwesten kam.

»Sie glauben doch nicht, dass die den Kanal benutzen wollen, oder, Sir?«, fragte ein Constable.

»Ich habe keine Ahnung«, antwortete Hines. »Das Geld in ein Boot zu laden würde ziemlich lange dauern. Und zwischen dem Victoria Park und dem Limehouse Basin muss es mindestens zehn Schleusen geben.«

Der Wagen, der dem Lkw außerhalb des Parks gefolgt war, meldete, dass der Laster in Richtung Kanal fuhr. Einige Minuten später berichteten Beamte auf der Brücke über den Kanal, dass sie ihn sehen konnten. Der Lkw hatte die asphaltierte Straße verlassen und fuhr in das offene Parkgelände, wo er nach etwa hundert Metern stehen blieb.

»Halten Sie Abstand«, sagte Hines zu den Beamten im Gelände. »Berichten Sie nur, was Sie sehen. Unternehmen Sie nichts.«

»Der Fahrer hat die Kabine verlassen und bereitet sich anscheinend darauf vor, das erste Paket abzuladen. Ja, so ist es. Er hängt den Haken an den Ladekran. Jetzt ist er von der Ladefläche gestiegen und bedient den Kran. Er hat das erste Paket sehr sorgfältig an einer bestimmten Stelle abgesetzt.«

»Ist sonst noch jemand im Park?«

»Niemand. Auch kein Licht. Er benutzt die Scheinwerfer des Lkw, um zu sehen, was er tut. Und es ist verdammt windig da draußen. Ah, jetzt sehe ich es. Auf dem Boden ist eine Art fluoreszierendes Band, das die Position markiert, wo er die Pakete abstellen soll.«

»Ich will einen Lagebericht aus dem Battersea Heliport«, brüllte Hines.

»Haben wir bereits eingeholt, Sir. In den vergangenen zwei Stunden durfte dort wegen des Wetters niemand mehr starten.«

»Was geht da verdammt noch mal vor sich?«, fluchte Hines zum ersten Mal in seinem Berufsleben laut.

»Das zweite Paket ist jetzt abgeladen. Er bereitet das dritte vor.«

Hines starrte auf den Stadtplan. »Okay, ich möchte zwei Fahrzeuge an jeder Straße um den Victoria Park. Ich will Leute zu Fuß am Regent’s Canal. Gegenüber vom London Chest Hospital gibt es einen Wohnblock mit Blick auf das Gelände. Schicken Sie Männer aufs Dach. Ich will laufend Berichte über alles, was sie sehen. Schaffen Sie eine Kamera da hoch. In dem Park gibt es einen See mit Ruderbooten. Bewegt sich da was? Berichten Sie mir alles, jedes Detail.«

»Das dritte Paket ist jetzt auf dem Boden, Sir.«

»Wenn sich ein Fahrzeug dem Park nähert, lassen Sie es durch«, sagte Hines. »Haben Sie mich gehört? Freie Zufahrt für alle Fahrzeuge.«

Minuten verstrichen. Das vierte Paket wurde abgeladen. Von dem Dach ging die Meldung ein, dass man eine Kamera aufbauen würde, die Bilder direkt in die Kommunikationszentrale senden sollte.

»Auf dem Boden ist mit fluoreszierendem Band ein Rechteck von etwa fünf mal vier Metern markiert, in das alle Pakete gesetzt werden. Mehr können wir nicht erkennen. Sonst rührt sich nichts im Park. Nichts auf dem See, auch kein Tretboot. Und bei dem Wetter sind nicht mal Jogger unterwegs.«

»Und auf dem Kanal?«

»In der Nähe des Parks liegen ein paar Hausboote, in denen sich offensichtlich Menschen aufhalten. Lichter brennen, und aus den Schornsteinen kommt Rauch. Ich kann dort unten einige unserer Beamten sehen, die nicht im Geringsten beunruhigt wirken. Das fünfte Paket ist gerade abgeladen worden. Jetzt kommt das letzte.«

Die Kommunikationszentrale empfing Bilder von der Kamera auf dem Dach, die die Szene im Park einfing, und leitete sie direkt auf Hines’ Monitor weiter. Der Fahrer nahm das letzte Paket auf den Haken und sprang von der Ladefläche. Mit dem Kran manövrierte er es in die letzte Lücke. Dann versetzte er den Kran per Fernbedienung wieder in die Parkposition. Er erhielt einen Anruf, stieg in die Fahrerkabine und mit einem Gegenstand in der Hand wieder aus, mit dem er an den Paketen herumhantierte. Dann stieg er wieder ein und rangierte mit dem Lkw, dessen Reifen den schlammigen Boden aufwühlten. Als der Laster so stand, dass seine Scheinwerfer die Pakete beleuchteten, stieg der Fahrer aus und verließ den Park zu Fuß.

»Wir haben einen Transporter, der über die Gore Road in den Park gefahren ist«, sagte einer der Beamten. »Er nähert sich dem Ort des Geschehens. Er ist … von Sky News.«

»Soeben ist ein Übertragungswagen der BBC über die Grove Road in den Park gefahren.«

Die Männer auf dem Dach beobachteten, wie die Journalisten ihre Kameras aufbauten und die Moderatoren einen Mikrofontest machten.

Bei Hines ging eine Mail der Entführer ein.

Sind Sie bereit?

Einer der Constables in der Kommunikationszentrale schaltete Sky News ein. Kay Burley blickte in die Kamera und verkündete, dass sie für einen Sonderbericht aus dem Londoner East End gleich live zu Sky-Reporterin Rhiannon Mills schalten würden.

»Wir stehen hier an einem extrem stürmischen Abend im Victoria Park, auch bekannt als People’s Park, um, wie man uns mitgeteilt hat, Zeugen eines der spektakulärsten Events seit der Eröffnungszeremonie der Olympischen Spiele zu werden«, sagte Mills, während der Wind ihr Strähnen ins Gesicht blies. »Man hat uns einen der größten Zaubertricks der Geschichte angekündigt, größer als David Copperfields Versprechen, den Mond verschwinden zu lassen. Demnach wird sich um Punkt sechs Uhr das, was Sie im Hintergrund sehen, auf magische Weise in Luft auflösen. Wir wissen nicht, was der Inhalt der sechs Pakete ist, doch man hat uns mitgeteilt, dass sie zusammen fast vier Tonnen wiegen und einen Gesamtwert von hundertfünfzig Millionen Pfund haben. Erst im Moment der wundersamen Verwandlung werden wir erfahren, was sie enthalten, und man hat uns versichert, dass Sie absolut verblüfft sein werden. In fünfzehn Sekunden werden wir … Einen Moment bitte …« Mills hielt einen Finger ans Ohr. »Sky News hat soeben exklusiv erfahren, dass es sich bei dem Inhalt der Pakete um einhundertfünfzig Millionen Pfund in bar handeln soll. Eine außergewöhnliche Summe Geld, deren Besitzer …«

Mills duckte sich, als eine gewaltige Explosion ertönte, die sämtliche Pakete mehr als zehn Meter hoch in die Luft schleuderte. Ihr Inhalt wurde vom böigen Wind erfasst, der die losen Scheine aufwirbelte und weit über das East End verteilte.

Mills griff über ihren Kopf in die Luft und erwischte einen Geldschein, den sie in die Kamera hielt.

»Hier ist es. Ein Fünfzig-Pfund-Schein. Sie sind überall.«

Die Kamera schwenkte in den Abendhimmel, wo Geldscheine und Fetzen von Plastikplane trudelnd und flatternd im böigen Wind segelten.

KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG

17. Januar 2014, 18.15 Uhr

Catford, London SE6

Mercy hatte intensiv nachgedacht, was sie den beiden Teams der Mordkommission erzählen sollte, die die Tatorte in Lewisham und Catford untersuchen würden. Sie hatte entschieden, dass für den ersten Tatort ein Informant herhalten musste. Die Position der Leichen würde sich ohne die Anwesenheit einer weiteren Person nicht erklären lassen. Der zweite Tatort war noch schwieriger, weil es hier auch um Alleyne und Amy ging und sie nicht wollte, dass irgendjemand von ihnen erfuhr. Im Kopf hatte sie die Idee von Louise Rylances Untertauchen schon gebilligt. Sie musste nur noch erklären, wie sie selbst ins Haus und in den ersten Stock gekommen war, wo sie Zeugin geworden war, wie Gav Siobhan erschossen hatte, und sie ihn daraufhin in Notwehr getötet hatte. Diese Fiktion ließ sich nur äußerst mühsam zu einer glaubwürdigen Geschichte zurechtbiegen.

Am Ende entschied sie, dass sie den Informanten als Erklärung dafür benutzen musste, wie sie ins Haus gekommen war. Der Entführer hatte einen weißen Mann erwartet, und Michael Rylance hatte Mercy die Parole verraten. Gav hatte den Informanten hereingebeten, der seinerseits Mercy hereingelassen hatte. Sie hatte gehofft, eine Verhaftung vorzunehmen und Siobhan zu befragen. Sie hatte im ersten Stock einen Streit gehört und die Waffe gezogen, die sie Rylance abgenommen hatte. Gav war argwöhnisch geworden und hatte den Informanten als Schild vor sich gehalten. Dieser hatte versucht, Gav die Waffe zu entwinden, aus der sich in dem Gerangel ein Schuss gelöst und Siobhan getötet hatte, woraufhin Mercy Gav erschossen hatte. Ziemlich chaotisch, doch das hatten solche Szenarios nun mal an sich. Es wäre nicht das erste Mal, dass es in einer stressigen Situation mit Entführern und Waffen Tote gab.

Sie hatte versucht, DCS Hines anzurufen, um ihm mündlich Bericht zu erstatten, doch er war zu beschäftigt mit der Situation im Victoria Park und wollte es nicht wissen. Nachdem in der Arran Road so weit alles klar war, fuhr sie mit den anderen zurück nach Lewisham, wo Boxer mit Alleyne und Amy im Wagen wartete, während Mercy den Tatort studierte und Louise ihre wenigen Habseligkeiten in einen großen Koffer packte. Erst nachdem Mercy alle am Bahnhof abgesetzt hatte, von wo sie ein Taxi nehmen sollten, rief sie das erste Team der Mordkommission.

Die anderen fuhren mit dem Taxi zurück nach Streatham. Boxer rief eine befreundete Ärztin an, die Amy und Alleyne untersuchen sollte. Beide waren nach Tagen ständiger Anspannung erschöpft und gingen nach oben, um sich hinzulegen. Boxer setzte sich zu Louise und fragte sie, ob sie wusste, wie man sein Verschwinden organisierte. Sie wusste es nicht. Boxer machte einen Anruf und hinterließ eine Nachricht.

»Er wird zurückrufen«, sagte er.

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich das will«, erklärte sie.

»Niemand ist bereit, sein eigenes Leben hinter sich zu lassen«, erwiderte Boxer. »Es ist die Alternative, die einen dazu treibt.«

»Es kommt mir vor wie Verrat«, sagte sie. »Es ist, als würde ich Michael verraten, indem ich ihn tot zurücklasse und aus unserem gemeinsamen Leben verschwinde, als hätte es ihn nie gegeben.«

»Hatte Ihr Mann Familie?«

»Er war ein Einzelkind. Seine Mutter lebt noch, in einem Pflegeheim in Sussex. Sie ist dement.«

»Und Sie?«

»Ich habe eine große Familie. Meine Eltern und beide Großeltern leben noch, zwei Schwestern und ein Bruder, Nichten, Neffen, Onkel und Tanten. Aber es ist ein alternativer Haufen. Die meisten sind Veganer und leben in Devon und Somerset auf dem Land, einige sind in Wales, einer ist in Patagonien. Sie waren immer dagegen, dass ich zur Armee gehe, und sie mochten Michael nicht. Sie haben ihn einen Söldner genannt.«

»Sie werden sich nicht bei ihnen melden können … nie wieder.«

Sie nickte.

Boxer konnte nicht weitersprechen. Unvermittelt wurde er von einem Gefühl des Verlustes überwältigt, das aus dem Nichts gekommen und so heftig war, dass er nicht glaubte, es eindämmen zu können.

»Als ich Sie zuerst gesehen habe, dachte ich, Sie wären ein Psychopath und Killer«, sagte Louise. »Sie hatten diesen toten Blick. Michael hat es auch gesehen. Ich hatte Angst vor Ihnen. Ich dachte, Sie sind zu allem fähig und es ist Ihnen egal. Und dann eben auf dem Weg zu dem Haus in Catford haben Sie mich völlig aus der Fassung gebracht, weil Sie nachgefragt haben und so … menschlich waren. Nehmen Sie mir das nicht übel, aber Sie brauchen Hilfe.«

»Hilfe?«, fragte Boxer, der nach wie vor mit sich rang.

»Psychologische Hilfe.«

»Mir ist nicht zu helfen«, sagte er und wandte den Blick ab. »Für das, was ich getan habe, gibt es keine Heilung.«

»So schlimm?«

»Ich habe Menschen getötet«, sagte Boxer. »Immer böse Menschen, aber man beendet trotzdem ein anderes menschliches Leben, und das kann man einem Seelendoktor in Hampstead nicht so leicht gestehen.«

»Ich kenne eine Frau, professionell und diskret, sie war früher bei den Marines. Sie hat einiges gesehen und einer Menge Typen mit posttraumatischem Stresssyndrom geholfen«, sagte Louise und schrieb einen Namen und eine Telefonnummer auf einen Zettel. »Versuchen Sie es.«

Boxer wollte ihn nicht annehmen.

»Von allein wird es nicht besser«, sagte sie. »Sie brauchen einen objektiven Gesprächspartner, um es zurückzuverfolgen, um herauszufinden, wo es schiefgelaufen ist, damit Sie Ihre … Motive verstehen.«

»Meine Motive?«

»Warum Sie bei dem gelandet sind, was Sie tun«, erklärte Louise. »Vielleicht haben Sie eine Persönlichkeitsstörung: in einem Moment allzu menschlich, im nächsten ein Psychopath.«

Es klingelte. Noch immer erschüttert machte Boxer der Ärztin die Tür auf. Sie hatten sich beim Pokern kennen gelernt. Sie zockte auf alles: Karten, Pferde, Sport und sogar das Wetter. Sie untersuchte beide Patienten, die geschlafen hatten, und gab Boxer ein Beruhigungsmittel für den Fall, dass die beiden Ängste oder Schlafstörungen entwickelten. Sie verlangte siebenhundert Pfund in bar, die Boxer nicht bei sich hatte, doch sie wusste, dass er kreditwürdig war.

Als er ins Wohnzimmer zurückkam, fand er Louise in Tränen aufgelöst vor. Er ließ sie allein und ging in die Küche, bis er hörte, dass sie sich ausgeweint hatte, bevor er zurückkehrte.

»Haben Sie Geld?«, fragte er und setzte sich ihr gegenüber. »Ich hätte fragen sollen.«

»Ich habe die hundert Riesen auf einem Konto im Ausland. In Großbritannien gibt es keinen Beleg darüber. Darauf kann ich zugreifen.«

Boxers Handy klingelte. Er notierte eine Adresse und beendete das Gespräch.

»Gehen Sie hierhin«, sagte er und gab Louise den Zettel. »Ich bringe Sie zum Taxi. Es ist besser, keinen Wagen zu dieser Adresse zu bestellen.«

Sie verließen das Haus. Boxer rollte ihren Koffer hinter sich her. Er hatte das seltsame Gefühl, sich von jemandem zu verabschieden, den er schon sehr lange kannte. Er winkte ein Taxi heran und verstaute den Koffer im Kofferraum. Sie küsste ihn auf den Mund und hielt sein Gesicht zwischen ihren Händen.

»Darf ich Sie wiedersehen?«, fragte sie.

»Besser nicht«, erwiderte er, aber mit der Erinnerung ihrer Lippen auf seinen.

»Es hätte interessant werden können«, sagte sie.

Er sah das Taxi auf der schwarzen glänzenden Straße davonfahren, verwirrt und erstaunt darüber, wie das Leben immer weiter auf einen zukam.

Mercy hatte die Fragen des ersten Teams der Mordkommission so gut wie möglich beantwortet und war dann zu dem Haus in Catford gefahren, das noch von allen Spuren von Amys und Alleynes Anwesenheit gesäubert werden musste. Sie zog die Betten ab und steckte die Laken in eine Tasche, die sie in den Kofferraum ihres Wagens packte. Sie saugte den Boden um die Betten, wischte alle Oberflächen ab und hasste jeden Moment. Listen und Lügen waren ihr zuwider. Nichts war schwerer im Blick zu behalten als ein Haufen Unwahrheiten. Sie hatte schon zu viele Verdächtige anhand ihrer erbärmlichen Lügen geknackt.

Dann rief sie das zweite Team der Mordkommission und erstattete nach dessen Ankunft kurz Bericht. Sie erklärte, dass sie die bei der Schießerei verwendete Waffe schon dem ersten Team der Mordkommission gegeben habe, und entschuldigte sich mit ihrer Sonderermittlung im Fall der sechs Entführungen.

Es war ein scheußlicher Abend. Auf der Fahrt zurück zur Zentrale in Vauxhall wurde der Wagen von Böen geschüttelt, Regen prasselte auf die Windschutzscheibe. Im Radio hörte Mercy einen ausführlichen Bericht über die Ereignisse im Victoria Park. Sie ging direkt zu DCS Hines und überreichte ihm den Beweisbeutel mit Chuck Powells Handy. Ein Techniker nahm es entgegen, notierte die Details und verschwand wieder. Hines brachte sie rasch auf den neuesten Stand.

»Irgendeine Nachricht von den Entführern seit der großen Geschenkaktion?«, fragte Mercy.

»Eine E-Mail. Ich zitiere: ›Wir wollen Ihnen nicht den Eindruck vermitteln, dass es sich hierbei nur um eine Umverteilung von Reichtum handelt. Wie Sie wissen, haben wir dieses Geld als ›Kostenerstattung‹ bezeichnet. Wir glauben, dass dies der Betrag ist, den diese Individuen mindestens hätten zahlen müssen, wenn sie wie gewöhnliche Menschen besteuert worden wären, statt den steuerprivilegierten Status von Personen ohne bürgerlich-rechtlichen Wohnsitz in Großbritannien zu genießen.‹«

»Wahrscheinlich richtig«, sagte Mercy.

»Vielleicht sollte ich das zu unserem offiziellen Kommentar auf der Pressekonferenz machen«, sagte Hines. »Ich habe gehört, dass Sie drei Menschen getötet haben.«

»Mein Informant und ich wurden während der Übergabe des Telefons angegriffen.«

»Welcher Informant?«, fragte Hines. »Und warum benutzen Sie für derartige Einsätze Informanten? Ich hätte gedacht, Papadopoulos wäre dieser Aufgabe durchaus gewachsen gewesen.«

»Erstens gebe ich die Namen meiner Informanten nie preis«, sagte Mercy. »Und zweitens habe ich diesen ein wenig kreativer eingesetzt als üblich, weil ich den Verdacht hatte, dass es im Entführungsdezernat möglicherweise ein Leck gibt.«

»Wie kommen Sie darauf?«, fragte Hines und richtete sich auf.

»Wir haben signifikante Ermittlungserfolge erzielt, was die Organisation der Entführer betrifft, doch sie waren uns trotzdem immer einen Schritt voraus«, sagte Mercy. »Als wir Reef verhaftet haben, wussten sie es sofort und haben gehandelt: Sie haben die Geiseln aus der Old Vinyl Factory verlegt und eine kleine Sprengfalle hinterlassen, um uns dumm aussehen zu lassen.«

»Jemand in der Kommunikationszentrale?«

»Das wäre die naheliegende Stelle, der Dreh- und Angelpunkt sämtlicher Informationen«, sagte Mercy. »Andererseits wurden die Erkenntnisse von dort überallhin weitergeleitet, nicht nur an die Beamten im Einsatz, sondern auch an den MI5, den MI6 und die CIA.«

»Irgendjemand hat auch das mit dem Bargeld an Sky ausgeplaudert«, sagte Hines. »Aber mehr Sorgen macht mir die Tatsache, dass wir es mit einer Organisation zu tun haben, die offenbar nicht durch Profit motiviert ist. Ich meine, hundertfünfzig Millionen Pfund buchstäblich in den Wind zu blasen ist die ultimative Demonstration eines Ideologen. Da könnten wir es ebenso gut mit religiösen Fanatikern zu tun haben.«

»Wie haben es die Eltern der Opfer aufgenommen?«, fragte Mercy, die beschloss, Emmas Enthüllungen für sich zu behalten.

»Alle waren perplex, einige auch sehr wütend.«

»Wütend?«

»Reichen liegt etwas am Geld, nicht nur an dem Status, den es einem verleiht, wenn man eine Menge davon auf der Bank oder sichtbare Vermögenswerte hat, sondern an der physischen Präsenz von Bargeld«, sagte Hines. »Zuzusehen, wie es auf diese Weise weggeworfen wird, hat einige von ihnen empört, vor allem Uttar Sarkar und Anastasia Casey. Dabei war es offenbar gar nicht Sarkars Geld. Er hat einen Deal mit der indischen Regierung gemacht, die die fünfundzwanzig Millionen nach Sarkars Verzicht auf eine Steuererleichterung zur Verfügung gestellt hat. Das hat seinen Zorn nicht gemindert.«

»Die denken anders als wir«, sagte Mercy.

»Reichtum ist, als würde man Meerwasser trinken. Je mehr man bekommt, desto durstiger wird man.«

»Und die eigentliche Forderung für die Freilassung der Geiseln haben wir noch gar nicht gehört«, sagte Mercy. »Aber wenn Sie recht haben und Conrad Jensen ein Ideologe ist, sieht es so aus, als ob die Forderung an die CIA das Leitmotiv vorgibt: Verkünden Sie dies, erklären Sie das, nennen Sie Namen.«

»Wir müssen diese Geiseln finden«, sagte Hines.

»Irgendwelche Zeugen, die Bewegungen auf dem Gelände der Old Vinyl Factory beobachtet haben?«

»In einem heruntergekommenen Industriegebiet, in dem nachts praktisch kein Verkehr herrscht, machen wir uns keine großen Hoffnungen.«

»Der Aufwand, den sie betrieben haben, um Chuck Powells Handy zurückzubekommen, ist ein Hinweis auf seine Wichtigkeit. Ist er schon wieder zu sich gekommen?«

»Noch nicht, und es wird auch noch eine Weile dauern, bis er kräftig genug ist, um Fragen zu beantworten. In der Zwischenzeit müssen wir alle anderen Spuren verfolgen.«

»Sind die Geiseln noch im Land?«, fragte Mercy. »Überwachen wir die Häfen? Den Kanaltunnel?«

»Ohne konkrete Hinweise sind unsere Möglichkeiten begrenzt«, sagte Hines. »Jeden Container zu überprüfen, der Großbritannien verlässt, ist vielleicht ein bisschen viel verlangt.«

»Bevor Rylance mich angegriffen hat, konnte ich ihn befragen. In seinem Telefon waren die Namen von zwei Komplizen gespeichert, Mark Lee und Jim Ford, mit denen er bei der Entführung von Rakesh Sarkar zusammengearbeitet hat«, sagte Mercy. »Er hat mir die Adresse von Mark Lees Wohnung genannt, wo sie sich getroffen und für die Entführung umgezogen haben.«

»Wir sollten nach Möglichkeit beide festnehmen, doch wahrscheinlich sind sie genauso Randfiguren wie alle anderen, die wir bisher gefasst haben«, sagte Hines. »Die Leute, die die eigentlichen Entführungen durchgeführt haben, wissen offenbar nicht, was im Zentrum vor sich geht. Wir müssen jemanden finden, der in der Old Vinyl Factory war, als die Geiseln verlegt wurden.«

»Rylance hat Rakesh Sarkar nach seiner Entführung in der Fabrik abgeliefert. Er hat behauptet, er hätte nichts gesehen. Er ist aus dem Polizeiwagen gestiegen, hat die Uniform ausgezogen und wurde zurück in die Stadt gefahren«, sagte Mercy. »Reef hat Siena Casey bei einem Wagen abgeliefert, der zumindest zur Old Vinyl Factory gefahren sein muss, wenn er nicht auch von dort gekommen ist. Siena war total zugedröhnt, und man hätte sie in ihrem Drogenrausch wohl kaum unbeaufsichtigt gelassen. Reef muss mit ihr gefahren sein. Und er muss den Wagen, bei dem er sie abliefern sollte, irgendwie erkannt haben.«

»Und mit wem wollen Sie als Erstem reden?«

»Ich denke, ich sollte versuchen, Mark Lee zu finden.«

Nach der seltsamen Verbundenheit, die er zu Louise entwickelt hatte, fühlte Boxer sich nun schmerzhaft allein. Er setzte sich in Amys Zimmer, ließ die Tür einen Spalt offen und sah ihr im Licht, das vom Flur hereinfiel, beim Schlafen zu. Es erinnerte ihn an die Zeit, als sie klein gewesen war und er bei seinen wenigen Aufenthalten im Land abends nach Hause gekommen und zu ihr hochgegangen war, um sie zu betrachten. Die Erinnerung löste zusammen mit der eigenartigen Liaison des Abends und seinem schrecklichen Verlust einen Weinkrampf aus. Tränen strömten über seine Wangen, während er gegen die heftigen Emotionen anatmete. Er versuchte sich zu erinnern, wann er zum letzten Mal so viele Tränen vergossen hatte, und musste bis zu dem Tag seiner Kindheit zurückgehen, an dem man ihm erzählt hatte, dass sein Vater verschwunden war. Damals hatte er geweint, aber nur einmal.

»Bist du das, Dad?«, fragte Amy vom Bett aus. »Weinst … du?«

Er nickte, wischte sich das Gesicht mit dem Handrücken ab und erzählte ihr von Isabel und dem Baby, das in einem Brutkasten im Chelsea and Westminster Hospital lag. Und dann weinte auch Amy und zog ihn an sich. Er legte sich neben sie, und sie klammerte sich in der Dunkelheit an ihn.

»Was für ein Leben«, sagte er.

»Was willst du wegen des Babys machen?«

»Das hat deine Mum mich auch schon gefragt. Und ich weiß es nicht. So weit bin ich noch nicht. Ich befinde mich in einem sonderbaren Zustand. Ich habe gerade Isabel verloren, doch sie hat mir dieses kleine Wesen hinterlassen, für das ich irgendwie Platz in meinem Leben finden muss, und ich weiß nicht genau wie.«

»Mir gefällt die Vorstellung, einen Halbbruder zu haben.«

»Du musst ihn dir ansehen«, sagte Boxer. »Es war eins der merkwürdigsten Erlebnisse, die ich je hatte. Isabel zu sehen, deren Existenz gar nicht mehr zu spüren war, und dann mit diesem kleinen, kämpfenden, zitternden Leben in einem Plexiglaskasten konfrontiert zu werden …«

»Daran musst du dich klammern, Dad, das ist gut.«

Er drückte sie fest an sich, küsste sie auf den Kopf und entspannte sich.

»Ich habe über Siobhan nachgedacht«, sagte Amy.

»Was genau ist eigentlich passiert?«

»Ich weiß es nicht. Ich war einfach angezogen von ihrer … Ausstrahlung – oder seiner, sie war eigentlich mehr Typ als Mädchen. So verkorkst wie sie war, hatte sie doch eine Kraft in sich. Ihr war alles gleichgültig. Ich nehme an, das war es. Es war ihr scheißegal. Es hat ihr Probleme bereitet, aber sie hat das Leben trotzdem in vollen Zügen gelebt. Dafür habe ich sie bewundert. Ich komme einfach nicht darüber hinweg, dass sie sich in diesen Schuss geworfen hat, um mich zu retten. Wusstest du, dass meine Entführung gar nicht Teil des ursprünglichen Plans war? Mich einzukassieren war ihre Idee, und Conrad hat Gefallen daran gefunden und sie gebilligt.«

»Wusste Siobhan, warum Conrad mich in die Sache verwickeln wollte?«, fragte Boxer. »Warum hat er Siobhan geschickt, um mich mit der Suche nach ihm zu beauftragen? Das verstehe ich nicht. Das müsste doch eigentlich das Letzte sein, was er will: jemanden auf seine Spur zu locken.«

»Das hat sie nicht gesagt. Sie war besessen von Conrad. Sie hat ihn ihren Vater genannt, aber das war er nicht, weißt du. Er hatte sie aus einer beschissenen Lage gerettet, deshalb hat sie die ganze Drecksarbeit für ihn erledigt, ohne viel Dank zu ernten.«

Boxer erhob sich unvermittelt und starrte, in der Mitte des Zimmers stehend, in die Dunkelheit.

»Was?«, fragte Amy.

»Kommt ihr beide, du und Marcus, allein zurecht?«, fragte er. »Die Ärztin hat gesagt, ihr wärt so weit okay, bloß erschöpft. Sie hat mir ein Beruhigungsmittel gegeben, falls ihr es braucht.«

»Mir geht es gut. Vielleicht möchte Marcus es zur Entspannung. Wohin gehst du?«

»Ich muss zu Hause eine Telefonnummer suchen und einen Anruf machen.«

Er hinterließ eine Nachricht für Mercy und fuhr zurück in seine Wohnung. In einer verschlüsselten Datei in seinem Computer fand er die Nummer von Dick Kushner, der in der Nähe von Worcester, Massachusetts, ein Rehabilitationszentrum für Kriegsveteranen leitete. Das Geld für dieses Zentrum hatte er aufgebracht, indem er vielen körperlich fitten Exsoldaten Jobs vermittelt hatte, und er verfügte über ein geradezu enzyklopädisches Wissen über die besten und übelsten Typen, die in den USA im privaten Sicherheitssektor arbeiteten. Boxer hatte seine geheime Nummer, die einzige Leitung, über die Kushner über irgendwen aus der Branche sprechen würde, und Boxer war einer der wenigen Menschen, dem Kushner sie anvertraut hatte.

Als Kushner sich meldete, spulte Boxer die üblichen Entschuldigungen ab, weil er sich nicht früher gemeldet hatte, bevor er ihm die Entführungen in London so präzise wie möglich beschrieb. Er fragte Kushner, ob er Conrad Jensen und Chuck Powell kannte.

»Ich kenne die Namen und weiß, dass sie während des Programms der außerordentlichen Auslieferung von Terrorverdächtigen gemeinsam in Verhörteams in Geheimgefängnissen gearbeitet haben. Ich setze Chuck Powell nicht ein, weil er einen üblen Ruf hat. Er ist sehr kräftig, und er tötet Menschen. Was Jensen betrifft, ist er seit den schlechten alten Zeiten von meinem Radar verschwunden. Ich habe seit mindestens fünf Jahren nichts mehr von ihm gehört.«

»Ein Freund beim MI6 hat mir erzählt, dass er 2005 in einem Geheimgefängnis in der Nähe von Rabat gearbeitet hat.«

»Es gab eins in Temara, also habe ich keinen Zweifel, aber ich weiß es nicht.«

»Ich muss wissen, ob er und Powell noch in einem anderen Geheimgefängnis gearbeitet haben und ob es dort eine Person gab, die regelmäßig mit ihnen zusammengearbeitet hat und die man als engen persönlichen Freund bezeichnen könnte«, sagte Boxer.

»Aus dem Kopf kann ich dir das nicht sagen, Charlie. Aber du hast doch gesagt, die CIA wäre in die Sache verwickelt«, sagte Kushner. »Die müssten dir damit doch weiterhelfen können.«

»Ich bin nicht offiziell an dem Fall beteiligt«, erklärte Boxer. »Ich versuche bloß, Jensen und die Geiseln zu finden, und bin mir nicht sicher, ob die CIA wirklich der Freund ist.«

Kushner versprach, ihn zurückzurufen.

Sie hielten auf dem Parkplatz zwischen den Wohnblocks hinter der Portobello Road. Der Streifenwagen, der ihnen gefolgt war, wartete auf der Straße. Mercy arbeitete wieder mit Papadopoulos zusammen. Sie hatte keine Lust, Mark Lee allein und unbewaffnet gegenüberzutreten. Auf der Fahrt hatte sie Papadopoulos den Grund des Besuchs erklärt. Er hatte kein Wort gesagt. Es herrschte eine Atmosphäre unausgesprochenen Misstrauens.

Papadopoulos stieg aus, überprüfte die Adresse und wies auf eine Wohnung im ersten Stock mit einem Balkon über dem Parkplatz.

Mercy winkte ihn zurück in den Wagen. »So können wir nicht zusammenarbeiten«, sagte sie.

»Hören Sie, Mercy, Sie waren diejenige, die mich in der Old Vinyl Factory so anklagend angestarrt hat. Was hatte das zu bedeuten?«

»Es tut mir leid. Ich war nervös.«

»Wegen mir? Was haben Sie gedacht?«

»Dass irgendjemand die Bande mit Informationen füttert.«

»Und Sie dachten, ich wäre es gewesen? Wir haben in diesem Fall bisher nicht mal zusammengearbeitet.«

»Ich weiß, deswegen versuche ich ja, es wiedergutzumachen«, sagte Mercy, die sich schrecklich fühlte, nachdem sie ihrem eigenen Druck und Zwang entronnen war. »Wenn man erst mal eine fixe Idee im Kopf hat, wird jeder zum potenziellen Verdächtigen.«

»Diese Ermittlung war ein echter Trip«, sagte Papadopoulos. »Erst dachte ich, ich würde gefeuert, dann werde ich geächtet und der Spionage verdächtigt und zuletzt wieder im Schoß der Familie aufgenommen. Jetzt muss ich nur noch angeschossen werden.«

»Sagen Sie das nicht.«

»Warum nicht?«

»Es bringt Unglück.«

»Ja, stimmt«, sagte Papadopoulos. »Bei mir ist auch einiges zusammengekommen.«

»Die Hypothek, die Sie und Josie gerade aufgenommen haben?«

»Ich wollte es Ihnen schon die ganze Zeit erzählen«, sagte Papadopoulos. »Sie ist auch noch schwanger.«

»Schlag ein, Partner«, sagte Mercy und streckte die Hand aus.

Sie gaben sich die Hand, und Mercy küsste ihn auf die Wange. Danach war die Stimmung im Wagen deutlich besser.

»So geht es jedem«, sagte Mercy. »Alles stürzt gleichzeitig auf einen ein.«

»Ich glaube, man nennt es Konvergenz der Scheiße.«

»Außer dass es keine Scheiße ist. Es ist eine Freude. Sie ziehen in ein neues Haus, das erste, das Sie gemeinsam besitzen …«

»Mit der beschissenen Bank im Gästezimmer.«

»Und jetzt gründen Sie eine Familie.«

»Erzählen Sie es niemandem«, sagte Papadopoulos. »Es sind noch keine drei Monate.«

»Das sind großartige Neuigkeiten. Und jetzt hören Sie auf, Trübsal zu blasen, und lassen Sie uns überlegen, wie wir das hier angehen«, sagte Mercy. »Wenn ich mir die Lage der Wohnung ansehe, sollte ich vielleicht zuerst allein reingehen. Könnte sein, dass er Reißaus nimmt, wenn er mich sieht. Vom Balkon ist es kein tiefer Sprung. Und wer weiß, wie viele Wege es aus diesem Labyrinth gibt.«

»Was ist mit den Jungs in dem Streifenwagen? Können wir die nicht verteilen?«

»Diese Wohnblocks haben Ausgänge zu vier Straßen.«

»Zwei an den Ecken, zwei bleiben im Wagen, falls sie die Verfolgung aufnehmen müssen.«

Über Funk erklärte sie den Kollegen in dem Streifenwagen den Plan.

»Wollen Sie mich reinrufen?«

»Ich bereite eine SMS vor, die ich abschicke, wenn Sie kommen sollen.«

Sie stiegen aus. Papadopoulos wartete unter dem Balkon, während Mercy zum Vordereingang ging, klingelte, sich über die Gegensprechanlage als Polizistin vorstellte und bat, hereinkommen zu dürfen. Die Haustür wurde aufgedrückt, und sie klopfte an Mark Lees Tür.

»Was gibt’s?«, fragte eine Männerstimme durch die geschlossene Tür.

»Polizei«, sagte Mercy. »Ich möchte mich mit Ihnen unterhalten.«

»Worüber?«, fragte er und öffnete die Tür.

»Verbrechen in der Gegend. Kann ich reinkommen?«

Er bat sie herein. Mercy betrat einen offenen Küchen- und Wohnbereich, von dem links der Balkon und rechts ein Schlafzimmer und ein Bad abgingen.

»An diesem Ende der Portobello Road haben wir kaum Probleme«, sagte er. »Unten am Westbourne Park und jenseits davon sollten Sie gucken. Tasse Tee?«

»Danke. Ich dachte mehr an Verbrechen in diesem Wohnblock.«

»Nee, das sind alles brave Bürger hier.«

»Speziell in dieser Wohnung.«

Er schaltete den Wasserkocher ein und sah sie aus der offenen Küche an.

»Da war nichts. Ich wohne seit fast zehn Jahren hier, und es gab noch nie einen Einbruch. Trotz des Balkons. Wie gesagt, alles brave Bürger hier.«

»Ich dachte mehr an Sie.«

»An mich?«

»Sie sind doch Mark Lee, oder nicht?«

Er nickte.

»Wo waren Sie am 15. Januar um kurz nach Mitternacht?«

Er goss das kochende Wasser in die Becher, drückte die Teebeutel aus, nahm sie wieder heraus, goss einen Schluck Milch hinzu. Und dachte die ganze Zeit nach.

»Zucker?«, fragte er.

Mercy schüttelte den Kopf.

»Das hat mich noch nie jemand gefragt«, sagte er und gab ihr einen Becher. »Überraschend schwer zu beantworten. Das war Dienstagnacht, richtig?«

»Sie erinnern sich bestimmt, weil Sie mit Michael Rylance und Jim Ford hier in dieser Wohnung waren und sich eine Polizeiuniform angezogen haben.«

In der Stille hörte man jedes noch so kleine Geräusch. Das abkühlende Wasser in dem Kocher, den leise rumpelnden Kühlschrank, ächzende Rohre.

»Ich weiß, was in der Nacht passiert ist«, sagte Mercy. »Rylance hat mir alles erzählt, bevor ich ihn erschießen musste. Sie haben Rakesh Sarkar entführt. Rylance hat Sie zuletzt gesehen, als Sie ihn in Sarkars Porsche überholt haben.«

»Michael Rylance?«, fragte er scheinbar verwirrt. »Ich bin mir nicht sicher, ob ich einen Michael Rylance kenne.«

»Und Jim Ford.«

»Sagt mir auch nichts«, erwiderte er, stand auf und ging mit seinem Becher in die Küche. »Diese Typen haben Ihnen erzählt, ich wäre an einer Entführung beteiligt gewesen? Das ist interessant, weil ich an dem Abend gearbeitet habe, aber nicht als Entführer, sondern in meinem festen Job als Nachtportier im Flemings Hotel in Mayfair. Wollen Sie eine Telefonnummer, unter der Sie das überprüfen können …?«

Als er sich wieder umdrehte, hatte er eine Ruger SR9 in der Hand.

»Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee ist«, sagte Mercy. »Ich bin nicht allein hier.«

Er öffnete die Schiebetür zum Balkon, blickte auf die Portobello Road und sah nichts.

Der Streifenwagen war außer Sichtweite. Er ging rückwärts bis zum Geländer, das er mit der linken Hand packte, bevor er sich mit einer verblüffenden artistischen Bewegung nach hinten in die Dunkelheit fallen ließ. Er hielt sich einen Moment an dem Geländer fest und sprang dann.

Mercy rannte auf den Balkon. »Bewaffneter Mann flüchtig, George!«, brüllte sie.

Man hörte ein Ächzen und Schüsse.

Mercy alarmierte über Funk den Streifenwagen und warnte die Kollegen, dass Lee eine Pistole hatte.

Lee rannte die Ausfahrt zur Portobello Road hinunter. Als er die Straße erreichte, kam der Streifenwagen rückwärts auf ihn zu. Ein weiterer Schuss fiel, Lee wurde über Heck und Dach des Wagens geschleudert und landete auf dem Boden. Die Pistole entglitt ihm und rutschte außer Reichweite.

»George!«, brüllte Mercy und beugte sich suchend über das Geländer des Balkons.

Sie sah seine Füße.

Der Fahrer des Streifenwagens stand über Mark Lee, der ein Bein umklammert hielt.

»Kollege verletzt!«, rief Mercy und stieß sich vom Geländer ab, als uniformierte Kollegen die Auffahrt hinaufliefen.

Sie rannte aus der Wohnung und die wenigen Stufen hinunter. George lag unter dem Balkon auf dem Boden. Er stützte sich auf einen Ellbogen.

»Scheiße, Mercy, ich glaube es nicht«, sagte er. »Ich bin angeschossen worden.«

KAPITEL ACHTUNDZWANZIG

17. Januar 2014, 22.25 Uhr

Boxers Wohnung, Belsize Park, London NW3

Boxer lief mit der Walther P99 in der Hand in seiner Wohnung auf und ab. Ihr Gewicht war beruhigend. Hin und wieder blieb er stehen, um die Nachrichten auf dem Fernsehbildschirm zu verfolgen: Kamerateams filmten überall im East End Bilder von Menschen, die mit Plastiktüten herumrannten, um Fünfzig-Pfund-Scheine aus Gärten, Bäumen, Ladeneingängen, von Windschutzscheiben und Parkbänken einzusammeln. Manchmal fanden sogar die Kameraleute selbst die Beute zu verlockend, und man sah plötzlich das Innere eines Glasmüllbehälters mit Geldscheinen, nach denen eine Hand griff.

»Ich hab schon fünfundsiebzig verdammte Riesen«, sagte ein Mann mit wildem Blick, Piercings und kahl geschorenem Schädel und rannte sofort aus dem Bild.

»Meine Mum hat immer gesagt, dass das Geld nicht auf den Bäumen wächst, wissen Sie, und hier ist es und … Scheiße, Mann … es wächst auf den Bäumen«, rief ein hysterisches Mädchen mit pinkfarbenem Haar und tätowierten Beinen und schlug die Hände vors Gesicht.

»Mein Dad hat einen Knall gehört und das Fenster aufgerissen, um zu sehen, was los war. Er dachte, es wär eine Gasexplosion. Und wissen Sie was? Plötzlich war das Haus voller Geld. Wir zählen immer noch. Bis jetzt haben wir hundertfünfundzwanzig Riesen.«

Der Nachrichtenüberblick zeigte den Tumult um den Bahnhof Hackney Wick, wo Pendler im alltäglichen Trott ihrer Heimfahrt vom Wahn des Geldrausches gepackt worden waren. Es war zu Schlägereien auf der Hauptstraße gekommen, die noch andauerten. Menschenhorden rempelten den TV-Reporter an, der live berichtete, dass möglicherweise Sondereinheiten der Polizei eingesetzt werden würden.

In Stratford war es auch nicht besser. Man sah Bilder des Bahnhofs, auf den es flatternde Geldscheine regnete, und bizarre Aufnahmen, wie sich das komplette Westfield Centre wie bei einer Massenflucht nach einem Bombenalarm leerte und die Menschen mit vor Anstrengung und Gier verzerrtem Gesicht nach den Scheinen schnappten.

Boxer blieb mit offenem Mund stehen. Er fragte sich, ob das Conrad Jensens Absicht gewesen war: zu zeigen, dass diese Menschen, sosehr sie die Reichen auch verachten mochten, am Ende genauso habgierig waren.

Immerhin hatte böiger Westwind geherrscht. Die Vorstellung, dass das Geld nach Hampstead, Knightsbridge, Kensington und Chelsea geweht worden wäre, war schlicht unerträglich.

Kurz vor elf rief Kushner endlich zurück.

»Ich habe mit einem CIA-Mann im Ruhestand gesprochen«, sagte er. »Ein Demokrat, jemand, der an vorderster Front am Krieg gegen den Terror beteiligt war, bis er die Agency verlassen hat, weil er von der Praxis der außerordentlichen Überstellungen und … anderem angewidert war. Er kannte den Namen Conrad Jensen, aber nicht im Zusammenhang mit Geheimgefängnissen. Jensen ist IT-Experte, der einen Haufen Software für die CIA schreibt oder geschrieben hat. Über Rabat wusste er nichts. Aber er kannte Chuck Powell. Oder genauer gesagt war er mit Chuck Powells Kumpel befreundet, einem Texaner namens Evan Rampy. Sie sind beide von der Agency ausgebildet worden. Chuck ist nach dem Einmarsch im Irak 2003 ausgestiegen, weil er die Chance erkannte, seine bisherige Tätigkeit besser dotiert für ein privates Sicherheitsunternehmen auszuüben. So ist er auch bei den Vernehmungsteams in den Geheimgefängnissen gelandet. Rampy ist bis 2010 geblieben und hat danach für einen Typen namens Julius Klank und dessen private Sicherheitsfirma SureSafe gearbeitet.«

»Conrad Jensen hat Klank Geld überwiesen, an eine Firma namens Xiphos in Belize.«

»Klank genießt einen guten Ruf, ist meiner Meinung nach aber dubios. Die Agency setzt ihn nach wie vor ein. Ich würde das nicht tun.«

»Was kannst du mir über Rampy erzählen?«

»Ich schicke dir ein Foto von ihm. Er ist ein Experte für Einsatzlogistik. Er kann die richtig ausgestatteten Leute zur richtigen Zeit an den richtigen Ort bringen, damit sie ihren Auftrag durchführen«, sagte Kushner. »Hört sich an wie jemand, den Jensen für seine Reihe von Entführungen gut hätte gebrauchen können, oder?«

»Wegen der Verwicklung der Kinderman Corporation sind wir offiziell zur Kooperation mit der CIA angehalten, doch die hat es bisher nur geschafft, Chuck Powell zu identifizieren – nach dessen Festnahme. Ansonsten haben sie keinen Namen rausgegeben.«

»Denen ist die ganze Sache peinlich. Sie bilden all diese hoch qualifizierten Leute aus, die dann in die Welt hinausgehen und Böses tun. Manche verändern sich in ihrem Job. Finden sich in Situationen wieder, in denen sie Dinge tun, die weit jenseits ihrer normalen moralischen Grenzen liegen. Ich meine, Menschen auf einer Straße ihrer Heimatstadt zu verschleppen und illegal außer Landes und in Geheimgefängnisse zu schaffen, wo man sie foltern kann, alles im Namen des Krieges gegen den Terror – das muss der eigenen Moral bleibenden Schaden zufügen. Und nicht nur das«, sagte Kushner. »Einer der Gründe, warum mein Ruheständler ausgestiegen ist, war politische Einflussnahme der falschen Sorte.«

»Was meint er damit?«

»Unterwanderung durch die extreme Rechte«, sagte Kushner. »Wenn man erfahren will, was wirklich in der Welt los ist, sollte man nicht das Wall Street Journal lesen. Man sollte mit den Jungs von der Agency reden. Und dann macht man den nächsten Schritt, den mein Informant wirklich nicht mehr tolerieren konnte: Man fängt an, die gesammelten Informationen so zu gestalten, dass das gewünschte Ergebnis herauskommt.«

»Interessant«, sagte Boxer. »Bei dieser Serie von Entführungen gibt es definitiv eine politische Dimension, die wir bisher noch nicht entschlüsseln konnten. Weiß dein CIA-Rentner, was Rampy nach Verlassen der Agency gemacht hat?«

»Er weiß, dass er im Irak, in Afghanistan und Pakistan gearbeitet hat, Arabisch spricht und eine Liebe für die arabische Welt entwickelt hat. Er besitzt ein Haus in Marrakesch. Seit seinem Ausstieg hatten sie keinen Kontakt mehr.«

»Wir haben also den Namen Evan Rampy, der wie ein wahrscheinlicher Kandidat aussieht, aber wie kann ich Kontakt mit ihm aufnehmen?«

»Seine Nummer muss in Chuck Powells Telefon gespeichert sein.«

»Ich weiß nicht, ob ich auf die Daten von seinem Telefon zugreifen kann.«

»Nach allem, was du berichtest, ist die Entführung gelaufen: Die Bande hat sich zerstreut, die Geiseln wurden verlegt. Wenn Rampy an dem Job beteiligt war, ist er längst weg. Vielleicht in seinem Haus in Marokko?«

Der Streifenwagen verfügte über einen gut ausgestatteten Verbandskasten, in dem sich Kompressen fanden, die Mercy auf Georges Schusswunde pressen konnte. Er stand unter Schock und zitterte; seine Lippen waren so blass geworden wie sein ganzes Gesicht. Blinzelnd konzentrierte er sich auf Mercys Augen.

»Sagen Sie Josie nichts. Ich möchte nicht, dass sie sich Sorgen macht und am Ende noch was mit dem Baby passiert, wissen Sie.«

»Konzentrieren Sie sich darauf, wach zu bleiben. Und machen Sie sich wegen Josie keine Sorgen.«

Ein Krankenwagen kam und brachte Papadopoulos ins St. Mary’s Hospital in Paddington. Mercy folgte in ihrem eigenen Wagen und versuchte vergeblich, ihre Tränen zu unterdrücken. Im Krankenhaus rannte sie in die Notaufnahme, nur um zu erfahren, dass Papadopoulos bereits aufgenommen und eilig in einen OP-Saal gebracht worden war. Niemand konnte ihr irgendwas sagen.

Sie rief den Streifenwagen und fragte, wohin Mark Lee gebracht worden war.

»Polizeistation Notting Hill am Ladbroke Grove.«

»Er ist also unverletzt.«

»Ein bisschen ramponiert, aber nichts, was sich nicht mit einer ordentlichen Tracht Prügel beheben ließe.«

»Behandeln Sie ihn erkennungsdienstlich. Ich möchte ihn so bald wie möglich vernehmen.«

Sie wusste, was sie tat. Sie schob den Anruf bei Georges Partnerin Josie vor sich her. Jeder Polizist hatte die Nummern der engsten Verwandten seines Partners gespeichert. Sie kehrte zurück an die Rezeption der Notaufnahme, zeigte ihren Dienstausweis und flehte die hektische Belegschaft an, ihr irgendetwas zu sagen, weil sie die Frau des Verletzten anrufen müsse. Ein junger Schwarzer erbarmte sich schließlich, verließ seinen Schreibtisch und erkundigte sich für sie im OP. Eine Viertelstunde später kam er zurück.

»Er wird gerade operiert, und man wollte keine verbindlichen Aussagen zu seinem Zustand machen. Er lebt, und sie haben die Kugel herausgeholt. Mehr haben sie nicht gesagt.«

»Wurden lebenswichtige Organe getroffen?«

»Keine Ahnung, tut mir leid.«

Sie rief Josie an.

»Josie, hier ist Mercy.«

»Oh, Mercy«, sagte Josie mit einem Ton unterdrückter Panik, weil ihr sofort bewusst wurde, dass Mercy sie noch nie zuvor angerufen hatte.

»Ich bin im St. Mary’s Hospital in Paddington. George wurde gerade eingeliefert.«

»Oh Gott! Was ist passiert?«

»Er wurde angeschossen. Momentan wird er operiert. Man konnte mir noch nichts über seinen Zustand sagen.«

Josie ließ das Telefon fallen. Mercy hörte, wie sie den Stuhl zurückschob, um es aufzuheben.

»Hören Sie, Josie, ich schicke einen Streifenwagen zu Ihrer Wohnung, der Sie abholt und hierherbringt. Haben Sie jemanden, der Sie begleiten kann?«

»Ja, meine Schwester, sie wird mitkommen. Ich ruf sie an«, sagte Josie. »Ist es …?«

»Ich kann Ihnen nur sagen, dass er noch mit mir gesprochen hat, als er in den Krankenwagen geladen wurde; er ist direkt nach seiner Ankunft in den OP gebracht worden, und die Kugel wurde entfernt, mehr hat man mir nicht gesagt.«

Mercy berichtete so gut sie konnte, was passiert war. Josie nahm es relativ gefasst auf. Nach dem Telefonat veranlasste Mercy, dass ein Streifenwagen losgeschickt wurde, und fuhr dann zur Polizeistation Notting Hill.

Mark Lee wurde in das Vernehmungszimmer geführt. Er humpelte, hatte ein blaues Auge und Schürfwunden im Gesicht, die behandelt worden waren. Ein Blick in Mercys harte Miene reichte, und er fing an zu jammern.

»Es war ein Unfall. Ich bin gesprungen. Der Typ hat mich gepackt. Ein Schuss hat sich gelöst. Ich wollte nicht …«

»Sie hatten eine Waffe in der Hand, mit der Sie mich bedroht haben. Sie hatten die Absicht zu fliehen und waren bereit, dafür zu töten. Das ist meine Lesart der Ereignisse.«

»Es tut mir leid. Ist er Ihr Partner?«

»Ja, er ist verheiratet, und seine Frau ist schwanger, und wenn Sie ihn getötet haben …«, sagte Mercy und schüttelte nur den Kopf.

»Okay«, sagte Lee, zog die Brauen zusammen und kniff sich in den Nasenrücken. »Was immer notwendig ist. Sagen Sie mir einfach, was Sie wissen wollen.«

»Wie oft waren Sie in der Old Vinyl Factory?«

»Vier Mal.«

»Und was haben Sie dabei im Innern der Fabrik gesehen?«

»Ich wurde am Bahnhof Hayes and Harlington von einem Typen abgeholt, der mir seinen Namen nicht genannt hat. Er hat mich zu einem Gebäude gefahren, das wir über die Laderampe betreten haben. Dort standen zwei Streifenwagen. Er hat mir die Schlüssel für einen gegeben, und das war’s. Ich bin auf demselben Weg wieder weggefahren, wie ich gekommen bin. Sonst habe ich keinerlei Aktivitäten bemerkt. Beim zweiten Mal war es ein bisschen anders. Derselbe Fahrer hat mich von der Laderampe an ein paar Räumen vorbeigeführt, die aussahen wie ehemalige Büros. Die Tür zu einem stand offen, und ich habe ein Mädchen, Anfang zwanzig, gesehen, das mit einer Maske vor dem Gesicht auf einem Bett lag. Ich wurde in ein Büro mit einem Haufen Computer und Telekommunikationsgeräten geführt und einem Mann präsentiert. Wieder wurden keine Namen genannt. Er hat mir eine Standpauke gehalten, weil ich Rylance mit dem Streifenwagen zurückgeschickt hatte. Ich sollte mich immer an meine Anweisungen halten, hat er gesagt.«

»Beschreiben Sie ihn. War er Engländer? Hatte er einen Akzent?«

»Nein, er war Amerikaner. Ich kenne mich mit amerikanischen Akzenten nicht so aus, aber er klang wie jemand aus dem Süden. Texas vielleicht, ich weiß nicht. Er hatte langes blondes Haar, einen Bart und wirklich stechende blaue Augen. Und er hatte eine imposante Statur. Ich wollte mich jedenfalls nicht mit ihm anlegen. Circa 1,90 Meter, hundert Kilo und nichts davon Fett. Er trug Jeans und einen weiten Rollkragenpullover, darüber einen Winterparka, dazu Handschuhe und Thermoboots. Ich meine, es war kalt, aber nicht so kalt.«

»Wie war sein Bart?«, fragte Mercy. »Voll, zottelig, gestutzt, zerzaust?«

»Voll, nicht zottelig, aber er sah auch nicht aus, als würde er ständig daran herumstutzen.«

»Haben Sie ihn nur dieses eine Mal gesehen?«

»Nein. Nach dem Job in Weybridge wurde ich noch einmal zu ihm geführt. Ich hatte die beiden Schützen in Südlondon abgesetzt und ihre Uniformen und Waffen wieder mitgebracht. Er wollte wissen, was passiert war und ob ich alles deutlich gesehen hätte. Ich schilderte ihm die Schießerei. Er fragte, ob die Typen in dem Wagen des Jungen getroffen worden seien, was ich bejahte. Er wirkte ärgerlich, dass es Tote gegeben hatte, aber die beiden Schützen waren bestens präpariert. Die standen so unter Strom, als wären sie speziell dafür ausgewählt worden zu tun, was sie getan haben. Und das war’s. Ich habe ihn nicht noch einmal gesehen.«

»Wie sind Sie an diesen Job bekommen?«

»Ich bin ein Fahrer. Ich kenne London wie meine Westentasche. Und das wollten sie, hat Jim gesagt.«

»Und wie ist Jim an den Job gekommen?«

»Jim war früher bei der Armee. Genau wie dieser Rylance. Er arbeitet überall auf der Welt für Sicherheitsunternehmen. Er hatte von dem Job gehört, woher weiß ich nicht, und meinte, er wäre gut bezahlt.«

»Wie kriege ich Jim Ford zu fassen?«

Boxer konnte die Nachrichten nicht mehr ertragen: Verkehrsstaus rund um die City, zahllose Menschen waren mit dem Auto nach Osten unterwegs, um an dem Geldrausch teilzuhaben, die M25 verstopft, weil die Leute auch aus Kent, Surrey und Sussex herbeiströmten. Die endlosen Interviews mit Londonern, einige, die nie einen Schein dieses offensichtlich schmutzigen Geldes anfassen würden, entsetzt über das Verhalten ihrer Mitbürger, andere beinahe wahnsinnig vor hässlicher Habgier, die an die Plünderungen während der Londoner Unruhen erinnerte.

Nach der intensiven Begegnung mit Louise, dem Gespräch mit Amy und dem Anruf von Kushner hatte Boxer nun eine Mission. Für ihn war es immer ein treibendes Motiv gewesen, die Opfer unversehrt zu ihren Familien zurückzubringen, um die schreckliche Lücke zu schließen, die die Verschwundenen hinterlassen hatten. Und er war sich bewusst, dass er auch ein gewaltiges Bedürfnis hatte, sein eigenes schwarzes Loch auszufüllen, doch diesmal war da noch etwas anderes. Denn das, was Conrad Jensen tat, hatte ihn richtig wütend gemacht.

In der Regel entführten Verbrecherbanden Menschen aus Profitgier, manchmal aus politischen Motiven, gelegentlich aus Rache, häufig aus familiären Gründen, aber nie für ein Spiel. Conrad Jensen, der Ideologe, hatte seinen Spaß daran, eine Gruppe ausgewählter Milliardäre zu quälen, die in Zeiten massiver Ungleichheit ohnehin populäres Ziel kollektiver Wut waren. Er suhlte sich in der Pose des Robin Hood, der von den Reichen stahl und es unter den Armen verteilte, nur um zu demonstrieren, dass die auch nicht besser waren, weil jeder Reichtum genießen, die Armen verachten und noch mehr begehren würde, wenn er den Hauch einer Chance hätte. Das war als Diskussionsthema bei einem Pint im Pub auch völlig in Ordnung, aber man verhöhnte nicht Eltern, auch steinreiche Eltern nicht, indem man ihre Kinder folterte. Und man entführte als Teil des Spiels auch nicht den Geliebten und die Tochter der Ermittlerin.

In diesem Moment wurde ihm klar, dass er einen unermesslichen Hass auf Conrad Jensen empfand, und er wusste, dass er mit Sicherheit tun würde, wofür Siobhan ihn engagiert hatte: Er würde ihn finden. Und dann würde er tun, worum Mercy ihn gebeten hatte: Er würde ihn töten. Zuerst würde er Evan Rampy finden, und zwar auf eigene Faust, ohne Mercy diesmal. Das Entführungsdezernat war von Spionen infiziert; die CIA hatte sich als verdächtig und unberechenbar erwiesen und war laut Kushners Kontaktmann politisch unterwandert.

Mercy fuhr zum St. Mary’s Hospital. Sie hatte Hines gebeten, die Festnahme von Jim Ford zu veranlassen. Sie würde sich nicht noch einmal in Gefahr begeben, und es gab mehr als genug Beweise für seine Tatbeteiligung. Sie war durch die Türen der Notaufnahme gestolpert und hatte sich angesichts der furchtbaren Willkür von Leben und Tod unvermittelt ohnmächtig gefühlt. Sie ließ die letzten Tage Revue passieren, die anfallartigen Panikschübe bei dem Gedanken, dass Marcus oder Amy etwas zustoßen und sie den Job verlieren könnte, der ihr Halt gab. Die Möglichkeit, dass Marcus getötet werden könnte, hatte sie gar nicht an sich herangelassen. Und nun stand sie hier und sah einer ganz anderen Tragödie in die Augen.

Josie und ihre Schwester waren nicht im Wartezimmer der Notaufnahme. Mercy fragte beim Empfang, zeigte ihren Dienstausweis und erkundigte sich nach Josie, deren Nachname ihr nicht sofort einfiel. Wentworth, genau. Ein Pfleger wurde gerufen, ein junger Pole, der Mercy in den Familienraum direkt neben der Intensivstation führte, wo Josie auf einem Stuhl saß und vor sich hin starrte. Ihre Schwester saß neben ihr, hielt ihre Hand und sah sie von der Seite an, als erwarte sie ein Erdbeben.

Mercy stellte sich vor und setzte sich auf den anderen Stuhl neben Josie.

»Gibt es irgendwelche Neuigkeiten?«

»Er hat eine Niere verloren und kann seine Beine nicht spüren. Sie wissen nicht genau, warum. Vielleicht ist es posttraumatisch, vielleicht ein bleibender Schaden«, sagte sie. »Aber er lebt.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen?«

»Nur kurz, als er nach der OP zu sich gekommen ist. Er war gleich wieder weg. Seitdem schläft er.«

»Was dagegen, wenn ich mal kurz bei ihm reinschaue?«

Emotional erschöpft zuckte Josie bloß mit den Schultern.

Mercy ging in die Intensivstation, und eine Krankenschwester führte sie an Georges Bett.

»Es sieht nicht so aus, aber er hatte Riesenglück. Der Blutverlust war beinahe tödlich. Eine Minute später, und wir hätten ihn verloren.«

Papadopoulos sah nicht gut aus. Grau. Das Einzige an ihm, was noch nach George aussah, war seine dichte griechische Mähne. Alles andere war wie ein Negativ des Originals.

Er öffnete die Augen und schloss sie wieder. Dann hob er zum Gruß einen Zeigefinger vom Laken.

Boxer wollte Kushners Spur folgen: Rampy hatte ein Haus in Marrakesch. Boxer kannte niemanden dort, doch er hatte einen Kontakt in Casablanca, der bestimmt wusste, wie man an eine Waffe kam, und ihn mit weiteren Informationen in die richtige Richtung weisen konnte. Seine Telefonnummer befand sich in derselben verschlüsselten Datei wie Kushners.

Er hatte Omar al-Wannan durch Simon Deacon kennen gelernt. Erst später hatte er erfahren, dass al-Wannan schon vorher von ihm gehört hatte, weil Boxer noch für GRM einen Jordanier beraten hatte, dessen Tochter in Oman entführt worden war. Al-Wannan war ein Geschäftsmann und Familienmensch, doch er genoss den Kitzel der geheimen Welt, das Gefühl, dass er in dieser anderen Dimension Dinge bewegte. Er lieferte Informationen über potenzielle terroristische Bedrohungen an den MI6 und das spanische CNI. Boxer war ihm sympathisch gewesen, und er hatte ihn wissen lassen, dass er ihm jederzeit zu Diensten sein könnte, wie er sich ausgedrückt hatte.

Boxer rief al-Wannan an, der versprach ihn sofort zurückzurufen, was er wenig später auch tat.

»Tut mir leid, Charlie, aber ich hatte in letzter Zeit ein paar Sicherheitsprobleme. Ich muss diskreter vorgehen. Was kann ich für dich tun?«

Boxer skizzierte grob das Entführungsszenario, das sich in London abgespielt hatte, und warum er glaubte, dass Evan Rampy ein wichtiges Verbindungsglied war. Rampy müsse in Marokko jemanden haben, der ihn beschützte. Al-Wannan sagte, er würde sich erkundigen und Boxer zurückrufen.

Während er wartete, versuchte Boxer sich zu entspannen, doch sich hinzulegen war schlicht unmöglich. Er goss sich einen Famous Grouse on the rocks ein, begann, wieder im Zimmer auf und ab zu laufen, und versuchte zu begreifen, was ihn so hektisch machte. Natürlich der Verlust von Isabel, wobei ihn das Ausbleiben einer emotionalen Reaktion eher beunruhigte als bedrückte. Es war, als fühlte er sich fremd in seinem eigenen Kopf, unwohl in seiner Haut.

Die Bodendielen ächzten unter seinen Schritten. Er erinnerte sich, wie er in einem Zoo in Mexiko fasziniert einen Jaguar beobachtet hatte, der in seinem Käfig auf und ab gelaufen war, als würde er nach seiner Freilassung eine Mordserie planen.

Und in diesem Moment, als er sich wie von außen betrachtete, erkannte er, dass es die fremde Frau, Louise, war, die ihm unter die Haut gegangen war. Was hatte sie gesagt?

Fast hatte er verdrängt, dass sie den Psychopathen in ihm erkannt hatte und dann später von seiner unvermuteten Menschlichkeit verwirrt gewesen war. Die meisten Leute hielten ihn für menschlich. Natürlich. Warum auch nicht?

Aber Louise hatte ihn als das durchschaut, was er war. Sie hatte Worte verwendet, die auszusprechen nie zuvor jemand gewagt hatte: Persönlichkeitsstörung. Psychopath.

Und dann trat ihm, nicht zum ersten Mal, in einer Endlosschleife die Begegnung vor Augen, die er vor zwei Jahren in Madrid mit dem kolumbianischen Dealer El Osito gehabt hatte. Wie dieser Mann, der Inbegriff des Bösen, ihn angesehen und compañero genannt hatte. Die widerwärtige Vorstellung, als Partner dieses Mannes betrachtet zu werden, hatte ihn erschüttert. Später, nachdem seine Rache, El Osito mit einem Baseballschläger zu Tode zu prügeln, vereitelt worden war, hatte er in den Spiegel seines Hotelzimmers geblickt und die inakzeptable Wahrheit erkannt. Auf einer Skala von Gut bis Böse war er deutlich näher bei El Osito als bei den Guten.

War es möglich, sich dessen bewusst und trotzdem ein Psychopath zu sein? Verfügten Menschen über die Fähigkeit zu selektiver Psychopathie: der psychopathische Rächer, der keine Reue empfand, solange er böse Menschen tötete? War es das, was Louise eine Persönlichkeitsstörung genannt hatte?

Er zückte seine Brieftasche und zog den Zettel mit der Nummer der Psychologin von den Marines heraus, den sie ihm gegeben hatte. Er brauchte Hilfe. Wie hatte sie sich ausgedrückt? Um seine Motive zu verstehen? Aber stimmte das wirklich? Er wusste ganz genau, warum er es machte. Er blinzelte, als er spürte, wie intensiv er daran glaubte.

Das Klingeln des Telefons riss ihn aus seinen Gedanken. Al-Wannan. Er steckte den Zettel wieder in die Brieftasche.

»Du solltest die Fähre nach Ceuta nehmen. Dort kannst du am unauffälligsten einreisen. In der Bar Madrid fragst du nach einer Frau namens Mercedes Puerta. Sie wird sich um deine Einreise nach Marokko kümmern und dich zu einem Kontaktmann in Tétouan bringen, der dich mit allem ausstatten wird, was du brauchst. Danach wird Mercedes dich zu mir nach Meknès bringen, wo ich dir einen Wagen und die benötigten Informationen für deine Fahrt nach Süden gebe. Sag mir einfach Bescheid, wann du in Ceuta sein kannst.«

KAPITEL NEUNUNDZWANZIG

18. Januar 2014, 6.30 Uhr

Mercys Haus, Streatham, London SW12

Mercy wachte spät auf und stellte benommen fest, dass sie mit Alleyne im Bett lag; ihr kurzer Adrenalinschub ebbte rasch wieder ab, als ihr klar wurde, dass der eigentliche Horror vorbei war. Er schlief. Sie starrte auf seinen Rücken, während sie versuchte, sich aufzuraffen. Wenn sie an die Möglichkeit ihrer Entlarvung dachte, regte sich in ihrem Hinterkopf immer noch leise Furcht. Würde es Probleme geben, wenn Rakesh Sarkar nach seiner Freilassung von einem dritten Entführer berichtete? Nur, wenn Louise nicht erfolgreich untergetaucht war.

Sie duschte und zog sich an, steckte den Kopf in Amys Zimmer, die schlief wie ein Stein. Sie fand Boxers Nachricht und fragte sich, was er machte, was einen erneuten Adrenalinschub auslöste. Sie schloss die Haustür zwei Mal ab und ließ Amy und Marcus trotzdem nur widerwillig allein zurück. Aber sie wurde im Büro zu einem Meeting mit allen in den Entführungsfällen eingesetzten Sonderermittlungsteams erwartet. DCS Hines fing sie ab und winkte sie in sein Büro.

»Was tut sich?«, fragte sie.

»Absolutes Schweigen der Entführer tut sich«, sagte Hines und gab ihr einen Packen Papier. »Das sind die Daten, die von Chuck Powells Handy gesichert wurden. Ich nehme an, Sie möchten Ihre Teams daransetzen, aber Sie werden möglicherweise enttäuscht sein.«

»Ist er immer noch nicht zu sich gekommen?«

»Wir kämpfen gerade eine kleine Schlacht mit der CIA – bis zu der Ebene, wo das Außenministerium in einer Telefonkonferenz mit dem Weißen Haus ist.«

»Aber es handelt sich um eine Mordermittlung. Sein Blut wurde unweit eines toten Mädchens am Royal Victoria Dock gefunden. Er hat Fragen zu beantworten.«

»Das ist richtig, und er wird die Fragen der zuständigen Ermittler der Mordkommission auch beantworten. Strittig ist lediglich, wer zuerst mit ihm reden darf, und die CIA will nicht, dass es irgendjemand anders ist als sie.«

»Weil man die ganze Zeit so hilfsbereit war?«

»Die haben irgendwas zu verstecken«, sagte Hines. »Als wir uns die Leute angesehen haben, die in diese Entführungen verwickelt sind, haben wir schnell erkannt, dass es sich bei den meisten um unzufriedene ehemalige Militärmitarbeiter handelt, die im Irak und in Afghanistan im Einsatz waren. Ich vermute, sie wissen Dinge, die die CIA lieber unter der Decke halten würde. Ich bekomme eine Menge Druck von allen Seiten; man lässt mich wissen, falls wir Conrad Jensen finden, will ihn die CIA, insbesondere ein gewisser Walden Garfinkle, zuerst befragen.«

»Ich hatte nie die Gelegenheit, mit Walden Garfinkle zu sprechen.«

»Und die werden Sie wohl auch nicht mehr bekommen«, sagte Hines, »weil man uns unmissverständlich klargemacht hat, dass Jensen der CIA gehört. Wir bekommen kaum Informationen, weil sie ihn vor uns erwischen wollen.«

»Und wie lauten meine Anweisungen bezüglich Informationen über Conrad Jensens Aufenthaltsort?«

»Wenn Sie welche bekommen, rufen Sie mich an; bis dahin weiß ich vielleicht, wie die offizielle Linie lautet.«

»Und warum werde ich über die von Chuck Powells Handy gesicherten Daten enttäuscht sein?«

»Etliche Namen sind geschwärzt worden.«

Boxer hatte unruhig geschlafen. Er war aus Träumen erwacht, die am Rand seines Bewusstseins nachhallten, ohne dass er sich an sie erinnern konnte. Zuletzt hatte er wach gelegen und an die Decke gestarrt, während Tränen über sein Gesicht strömten und er von einem so gewaltigen Gefühl des Verlustes erfasst wurde, dass er nicht wusste, wie sein Körper es eindämmen sollte. Diesmal galten die Tränen all seinen Verlusten: nicht nur Isabel, sondern auch seinem Vater und der Erinnerung daran, wie er geglaubt hatte, Amy wäre ermordet worden, und sogar Louise, die in der Nacht verschwunden war, um in einer anderen Zukunft neu anzufangen. Er fragte sich, ob es sich bei Louise um eine Art Übertragung handelte; ob er nach dem Verlust von Isabel einfach einen Haufen plötzlich zielloser Gefühle auf eine andere Frau projiziert hatte, die wenigstens noch lebte. Aber das glaubte er nicht. Es war zu flüchtig gewesen. Und nun war sie weg, und von dort, wohin sie verschwunden war, konnte er sie nicht zurückholen. Der Typ, zu dem er sie geschickt hatte, war sehr gründlich.

Er stand auf, schaltete die einzige Lampe im Wohnzimmer an und packte in ihrem schwachen Licht für seine Reise nach Marokko fünfzehntausend in einem Mix aus Pfund und Euro sowie zwanzigtausend marokkanische Dirham in den doppelten Boden seines Koffers, zusammen mit einem Pass auf den Namen Christopher Butler. Darüber legte er seine Kleidung.

Im Badezimmer machte er das Licht über dem Spiegel an, um sich zu rasieren. Er wurde von seinen eigenen grünen Augen angezogen, wollte wissen, ob er ihnen noch glaubte, ob er verstehen konnte, was hinter ihnen vor sich ging. Er erkannte keinen Unterschied: immer noch Charlie Boxer, der seinen Job machte. Aber diesmal würde der Job ein Mord sein. Er beugte sich näher. Nichts Totes. Keine Psychose. Eigentlich nur ein wenig Rosa, weil er geweint hatte. Allzu menschlich.

Er verließ die Wohnung. Sein Flug ging erst um Mittag, doch er musste in Bewegung bleiben. In der U-Bahn zum Chelsea and Westminster Hospital hörte er ein paar Brasilianern zu, die über die horrenden Kosten der Ausrichtung der Fußball-WM für ihr Land diskutierten.

Im Krankenhaus ging er auf die Intensivstation für Frühgeborene. Die Schwester erkannte ihn wieder, auch wenn er sich nicht an sie erinnerte. Sie erzählte ihm, dass Alyshia und ihr Freund am Tag zuvor stundenlang da gewesen waren. Er musste sich die Hände waschen und einen Kittel überziehen, bevor sie ihn zu dem Brutkasten führte.

Der kleine Frosch sah verändert aus, oder Boxers Gedächtnis spielte ihm Streiche. Er fragte die Schwester, ob das möglich sei.

»Er wächst ständig«, bestätigte sie.

Der Kleine strampelte kurz mit den Beinen, wie um zu beweisen, dass sie gerade wieder einen Tausendstel Millimeter länger geworden waren. Zum Schutz gegen das Licht trug er eine Schlafmaske und war an ein Beatmungsgerät angeschlossen, weil seine Lunge doch nicht so ausgereift war, wie man zunächst angenommen hatte. In seinen winzigen Armen waren mehrere Kanülen für Infusionen von Salzlösung bis zu Antibiotika. Auf einer Tafel hinter ihm stand:

Name: ? Junge

Geburtsdatum: 16. Januar 2014

Gewicht: 812 Gramm

Mutter: Isabel

Vater: Charles

Boxer starrte auf ihn hinab, streckte die Hand in den Plexiglaskasten und strich über den vollkommen runden Kopf. Wie sollte er das in seinem Leben unterbringen? Der Junge brauchte eine Mutter. Er schüttelte den Kopf über die unmögliche Aufgabe, die Isabel ihm hinterlassen hatte. Er fand einen Stuhl und setzte sich, um das Baby auf Augenhöhe ansehen zu können. Was für ein Start ins Leben, dachte Boxer und erinnerte sich an Bewohner der Elfenbeinküste, die ihm erklärt hatten: »La lutte continue.« Der Kampf geht weiter. Für diesen Jungen hatte das Leben offiziell noch gar nicht angefangen, und er steckte schon mitten in einem gewaltigen Überlebenskampf.

»Wir sind sehr optimistisch«, sagte die Schwester. »Er ist ein Kämpfer.«

»Woher wissen Sie das?«

»Man sieht es ihnen an. Denen mit echtem Willen«, sagte sie. »Ihr Sohn tanzt. Er will leben.«

Sie entfernte sich, um ein Auge auf ein anderes, noch kleineres Leben zu werfen. Ein winziges mahagonifarbenes Baby mit Füßen von der Größe eines halben kleinen Fingers. Der Anblick versetzte Boxer einen existenziellen Stich. Was machte er hier? Seine Mission war das Suchen und Töten. Erst gestern hatte er alle Arten von Zerstörung gesehen. Während diese Krankenschwestern um das Leben dieser winzigen Wesen kämpften, bis sie es aus eigener Kraft vermochten, löschte er andere Leben aus. Es war eine furchtbare Nicht-Verbindung. Seine Anwesenheit an diesem Ort war Wahnsinn. Er stand auf, streifte den Kittel ab und ging zur Tür. Als er sie öffnete, stand Alyshia vor ihm.

»Charlie«, sagte sie. »Ich bin so froh, dass du hier bist. Ich habe mir Sorgen um dich gemacht.«

»Ich habe ihn gerade besucht«, sagte er. »Ich muss in ein paar Stunden außer Landes reisen. Ich dachte …«

»Er ist so wunderschön, oder? Ich liebe ihn. Ich kann gar nicht aufhören, ihn anzuschauen. Ich war gestern den ganzen Tag hier. Deepak ist auch gekommen. Wir sind süchtig. Mit dir alles in Ordnung?«

Boxer schluckte, als hinter seinen Augen Bilder von der Pistole in seiner ausgestreckten Hand aufflackerten, deren Schuss hinter Louises Kopf in Gavs Schläfe einschlug.

»Ja, alles okay«, sagte er. »Geht es dir gut, Alyshia? Ich weiß, wie viel sie dir bedeutet hat.«

Alyshia blickte den Flur hinunter, als könnte ihre Mutter jeden Moment aus Zimmer 574 kommen.

»Ich weiß nicht, was ich ohne das Baby machen würde«, sagte sie.

Mercy hatte ihr Meeting mit den Sonderermittlungsteams. Sie blätterte durch den Ausdruck von Powells Telefondaten, während jedes Team einen Lagebericht gab. Hines hatte recht. Zahlreiche Namen waren geschwärzt. Sogar der E-Mail-Verkehr war so minimal, dass vermutlich eine Menge zurückgehalten worden war. Sie gab sich alle Mühe, die Moral der Truppe aufrechtzuerhalten, indem sie erklärte, wie die verhafteten oder getöteten Personen an den Entführungen beteiligt gewesen waren, die die jeweiligen Teams untersuchten.

Hines kam herein und bat Mercy, ihn zu einem Treffen mit allen Eltern, Ryder Forsyth und den Vertretern der Geheimdienste im Thames House zu begleiten, das für elf Uhr angesetzt war. Sie überquerten den Fluss von Vauxhall nach Millbank.

»Nicht, dass Sie das falsch auffassen«, sagte Hines, »aber ich glaube, es ist besser, wenn wir gar nichts sagen, es sei denn, wir werden gefragt.«

»Und was heißt das genau?«

»Wenn wir versuchen herauszufinden, was für ein Spiel die CIA spielt, tun wir uns keinen Gefallen«, erklärte Hines.

»Ist das ein politischer Ratschlag von oben?«

»Vom Metropolitan Police Commissioner in einem persönlichen Anruf.«

Sie gingen in das Konferenzzimmer im dritten Stock, wo eine Atmosphäre latenter Aggressivität herrschte. Sergej Jermilow und Anastasia Casey sahen besonders giftig aus. Ken Bass hatte offenbar Insider-Informationen. Er strahlte eine Behaglichkeit aus, die den anderen Eltern nicht gefiel, und zwischen ihm und dem Rest der Gruppe war ein kleiner Abstand geblieben.

Aus Hines’ Ermahnung und der Hochrangigkeit der anwesenden Geheimdienstler schloss Mercy, dass man Ärger erwartete. Mike Stanfield eröffnete die Sitzung mit einer Erklärung darüber, was am Vorabend mit den hundertfünfzig Millionen Pfund geschehen war. Ray Sutherland war in Begleitung eines irritierend behaarten Mannes, von dem sie später erfuhr, dass es der mysteriöse Walden Garfinkle war. Clifford Chase, der Chef der CIA in London, sah aus wie ein rechtschaffener Prediger.

Stanfield beendete seinen Vortrag mit der Feststellung, dass kaum etwas von dem Geld geborgen werden konnte. Außerdem neige man zu der Vermutung, dass die Geiseln aus Großbritannien verlegt worden waren und die Bande sich zerstreut hatte.

»Und was lässt Sie vermuten, dass unsere Kinder nicht mehr im Land sind?«, fragte Casey.

»Der MI5 hat ein über ganz Großbritannien gespanntes Netz von Agenten und Informanten in allen ethnischen Lokalgemeinden. Bei der landesweiten Alarmbereitschaft nach den Entführungen wäre es für die Täter praktisch unmöglich gewesen, die Geiseln innerhalb des Landes zu verlegen, ohne dass irgendwas durchsickert«, sagte Stanfield. »Den festgenommenen Personen und weiteren uns bekannten Beteiligten nach zu urteilen, haben wir es mit einem Team von Leuten zu tun, die über profunde Kenntnisse der Sicherheits- und Geheimdienstbranche weltweit verfügen. Vermutlich wussten sie, was zu tun war.«

»Und wie wurden die Geiseln Ihrer Ansicht nach verlegt?«

»Am wahrscheinlichsten in einem Schiffscontainer.«

»Und Sie haben alle Häfen besetzt, nehme ich an?«

»Knapp über vierzig Prozent des gesamten Containerverkehrs in Großbritannien gehen über Felixstowe, mit einer Rate von elftausend Containern pro Tag. In dem Hafen gibt es eine signifikante Präsenz von Sicherheitskräften zur Bekämpfung von Drogenhandel, illegaler Einwanderung, Waffenschmuggel und dergleichen. Aber unsere Möglichkeiten sind begrenzt, wenn wir keine konkreten Hinweise haben.«

»Und was glauben Sie, wohin man sie gebracht hat?«

»Wir halten einen Ort in Afrika für am wahrscheinlichsten. Es ist keine lange Seereise, und die Korruption auf allen Ebenen macht es dort leichter, unentdeckt oder geschützt zu agieren.«

»Und eine Forderung für die Freilassung der Geiseln?«, fragte Jermilow.

»Die letzte Nachricht der Entführer, die Sie alle gesehen haben, ging ein, zehn Minuten nachdem das Geld im Victoria Park in die Luft geblasen worden war«, sagte Forsyth. »Seitdem habe ich nichts mehr von ihnen gehört.«

»Was gestern Abend passiert ist, war die klarste Demonstration, die ich je gesehen habe«, sagte Casey. »Diese Wichser haben es nicht auf unser Geld abgesehen. Also was für ein Spiel spielen sie?«

»Jeder von Ihnen ist eine mächtige Person mit engen Beziehungen zu wichtigen Regierungsvertretern und Unternehmen mit globalem Einfluss«, sagte Stanfield.

»Ja, blablabla«, sagte Casey. »Den Mist wissen wir. Wir wissen auch, dass Sie uns Dinge verheimlichen. Wir glauben, dass ein größeres Spiel im Gange ist, in dem wir nur die Bauern sind. Wir wollen wissen, was los ist. Wer erzählt uns etwas über diesen Chuck Powell? Was haben Sie noch über Conrad Jensen und seine Tätigkeit für das US-Militär in Erfahrung gebracht? Wir sind hier alle politisch eher rechts und Kapitalisten, und wir haben etwas von einer linken Verschwörung gehört. Was ist das? Noch mehr Bullshit, um uns von der richtigen Fährte zu locken?«

Stanfield bedachte die drei CIA-Vertreter auf der anderen Seite des Tisches mit einem langen, harten Blick. Keine Reaktion.

»Es ist nicht so, als ob nichts unternommen würde«, sagte Forsyth.

»Sie sind auf unserer Seite, Ryder, das weiß ich. Die Leute, von denen wir etwas hören wollen, schützen ihren eigenen Arsch auf unsere Kosten. Die bisher gefassten Entführer sind allesamt Veteranen aus Irak oder Afghanistan. Wissen sie irgendwas? Sind sie unglücklich über einen verdeckten Einsatz dort? Sie haben gedroht, Kens Tochter hinzurichten, und Ryder hat das durch seine Verhandlungen abgewendet. Die CIA musste einwilligen, die Manipulationen von Geheimdienstmaterial im Vorfeld des Irakkriegs offenzulegen. Was hat der ganze Scheiß zu bedeuten?«

»Sie haben recht, Miss Casey«, sagte Clifford Chase. »Die Frage der Manipulation von geheimdienstlichen Informationen ist sehr komplex, wenn ein Land sich kurz vor dem Kriegseintritt befindet. Einige Erkenntnisse werden übertrieben, andere heruntergespielt. Es wäre nicht das erste Mal. Wir diskutieren immer noch über Pearl Harbor. Und ohne Zweifel gibt es einige US-Veteranen, die sehr wütend sind und sich von ihrem Land oder genauer gesagt von der Bush-Regierung übel getäuscht und im Stich gelassen fühlen. Viele von ihnen wissen nicht, warum wir diesen Krieg begonnen haben. Sie fühlen sich angezogen von Theorien, wir wären im Irak einmarschiert, weil es das Großkapital so wollte, weil es uns nur um Öl oder Einfluss in der Golfregion gegangen wäre oder die Saudis uns zu der Invasion gedrängt hätten. Nichts davon ist wahr.«

»Sind Sie sich da sicher?«, fragte Anastasia Casey. »Der Irakkrieg hat eins Komma sieben Billionen Dollar gekostet. Erzählen Sie mir nicht, dass nicht ein Teil davon in den Taschen amerikanischer Konzerne gelandet ist. Allein Kinderman hat im Rahmen des Irakkriegs Aufträge im Gesamtumfang von etwa vierzig Milliarden bekommen.«

»Darüber können wir lange diskutieren, wenn Sie mögen, Miss Casey, aber es wird auf Kosten dessen gehen, was wir in dieser Situation erreichen wollen, und das ist die sichere Rückkehr Ihrer Kinder. Und wir möchten, dass das geschieht, ohne dass jemand leiden muss.«

»Was wir von Ihnen zu hören kriegen, Mr Chase, sind nichts als lauwarme Vertröstungen und keine verdammten Fakten.«

»Wir sind ein Geheimdienst und müssen deshalb notwendigerweise im Geheimen agieren. Wir können unsere Vorgehensweise nicht offenlegen oder Ihnen Gründe nennen, deren Bekanntwerden möglicherweise anderswo Folgen hat. Also, auch wenn Sie vielleicht den Eindruck haben, wir würden uns unkooperativ oder gar destruktiv verhalten, glauben Sie mir, wir wollen Ihre Kinder sicher zurückbringen. Das ist unser Ziel.«

»Sie haben offensichtlich irgendeine Schule für überzeugende Redner besucht«, sagte Casey. »Da, wo ich herkomme, in Westaustralien, haben wir es lieber, wenn die Leute offen mit uns reden. Die bizarre Situation, in der wir uns befinden, ist doch die, dass unsere so genannten Verbündeten Dinge verheimlichen, während die Entführer uns sagen, wie es in Wahrheit ist. Wir fragen uns langsam, wer unsere wahren Freunde sind.«

Der Sattelschlepper mit dem dreizehn Meter langen Container rollte um 8.30 Uhr am Morgen in Bilbao von der Fähre und schloss sich der Schlange für die Zollabfertigung an. Alle Geiseln hatten nach der Überfahrt wieder ein leichtes Beruhigungsmittel bekommen. Um zehn Uhr passierte der Container den Zoll und begann seinen langsamen Anstieg von Bilbao Richtung Süden nach Burgos und weiter in die iberische Meseta.

KAPITEL DREISSIG

19. Januar 2014, 7.30 Uhr

Bar Madrid, Ceuta

Boxer war am Morgen des 18. Januar nach Sevilla geflogen, hatte nachmittags einen Bus nach Algeciras genommen und die Abendfähre nach Ceuta erwischt. Übernachtet hatte er im Hostal Plaza Ruiz in der Nähe des Fährterminals.

Er schlief nicht gut, und anstatt im Bett zu liegen und an die Decke zu starren, stand er früh auf und lief in der spanischen Enklave an der Spitze der nordwestlichen Halbinsel von Afrika herum. Es war ein kalter Morgen, und als er an der Promenade mit hohen Palmen und Apartmentblocks zur Rechten und dem Hafen zur Linken entlangging, genoss er das milde Gefühl der Entwurzelung, das er immer empfand, wenn er einen neuen Job in einem anderen Land antrat. Er war zum ersten Mal in Ceuta.

Er ging zum Parque San Amaro und blickte über die Meerenge nach Spanien. Es war ein klarer Morgen, sodass man den Felsen von Gibraltar sehen konnte. Boxer dachte, dass Ceuta ein merkwürdiger Ort war: weder ganz das eine noch das andere, ein Stück Europa, das nervös an der Spitze des Maghreb balancierte, ein Anachronismus, der nie korrigiert worden war.

Um diese Zeit war die Bar Madrid leer. Er bestellte einen Kaffee und getoastetes Brot mit Olivenöl und fragte nach Mercedes Puerta. Der Barmann blickte auf seine Uhr und verdrehte die Augen, als könnte es noch eine Weile dauern, bis sie auftauchte. Boxer machte es sich mit der aktuellen Ausgabe von El País bequem und las über la lotería del viento, die Lotterie des Windes, die sich zwei Abende zuvor in London ereignet hatte. Der Barmann brachte sein Frühstück und sah die Schlagzeile.

»Unglaublich«, sagte er. »Was hat das zu bedeuten? Hundertfünfzig Millionen Pfund, die über ganz London verweht werden. Das ergibt keinen Sinn. Die Welt ist verrückt geworden. Man denkt, man hätte schon alles gesehen, und dann kommt immer etwas noch Verrückteres.«

Boxer hätte ihm gerne erzählt, wie verrückt es tatsächlich war, konzentrierte sich jedoch auf den Artikel, um zu sehen, wie viel die Medien wussten. Kaum etwas, stellte er fest. Keine Erwähnung, dass das Geld im Zusammenhang mit irgendwelchen Entführungen stand. Die Nachrichtensperre war bis auf weiteres intakt. Der Barmann stieß ihn an und wies auf den Fernseher, in dem die Nachrichten liefen. Bilder des Wahnsinns auf den Straßen wurden gezeigt. Man hatte ein spanisches Kamerateam losgeschickt, das ein paar junge Landsleute gefunden hatte, alle Mitte zwanzig und mit akademischem Abschluss, die in Kleiderläden oder Restaurants arbeiteten und zur richtigen Zeit am richtigen Ort gewesen waren. Jetzt winkten sie mit Fächern von Fünfzig-Pfund-Scheinen in die Kamera und versprachen, Geld nach Hause zu schicken.

»In was für einer Welt leben wir bloß?«, sagte der Barmann. »Das bedeutet nur wieder Ärger für uns. Alle Afrikaner werden es sehen, und dann wollen sie noch dringender über den Zaun nach Europa, wo für die Armen Geld in den Wind geworfen wird.«

Eine halbe Stunde später kam eine Frau, Mitte dreißig, in Jeans und Lederjacke in die Bar. Der Barmann wies mit dem Kopf auf Boxers Tisch. Er stand auf, und sie küsste ihn auf beide Wagen.

»Ein Freund von Omar ist auch ein Freund von mir«, sagte sie. »Was dagegen, wenn ich frühstücke, oder haben Sie es eilig?«

Sie rief dem Barmann ihre Bestellung zu, und sie setzten sich. Mercedes Puerta war eine morena, schwarzes Haar, olivfarbene Haut, braune Augen, die keine Angst hatten, einem direkt in die Augen und dahinter zu schauen. Das hatte Boxer an den spanischen Frauen immer gemocht, die Art, wie sie es wagten, die Seele ihres Gegenübers herauszufordern.

Der Barmann brachte ihr einen starken café solo mit einem Stück Gebäck und zog sich wieder zurück.

»Ich habe mich darum gekümmert, dass heute an der Grenze alles glattläuft. Es wird keine Verzögerung geben. Ich fahre Sie nach Tétouan und bringe Sie zu meinem Partner Ali Mzoudi.«

»Ihr Geschäftspartner?«

Sie musterte ihn sehr sorgfältig.

»Omar hat mir nichts von Ihnen erzählt«, sagte Boxer. »Wenn Sie es dabei belassen wollen, ist das kein Problem für mich.«

»Ich erzähle es Ihnen im Wagen, nicht hier«, sagte sie. »Gehen wir.«

Sie liefen den kurzen Weg zurück zum Hotel, wo Boxer seinen Koffer abholte. Bevor er das Zimmer verließ, nahm er für die Waffe, die er kaufen wollte, zweitausend Euro heraus und steckte sie in einen Geldgürtel. Mercedes fuhr ihn bis zum Grenzübergang, der sich in einer Art Dauerchaos befand, weil zahllose Marokkaner mit heftig überladenen Lkws, Pick-ups und Eselskarren nach Ceuta einreisen wollten. Mercedes nahm Kontakt mit ihrem Vertrauensmann auf, der sich rasch um ihre Pässe kümmerte. Boxer wies sich als Christopher Butler aus, und eine halbe Stunde später waren sie auf der Straße nach Tétouan.

»Mein Partner Ali und ich schmuggeln Haschisch vom Rif nach Spanien«, sagte Mercedes. »Deswegen hat er auch Zugang zu Schusswaffen. Er wird Ihnen eine verkaufen, aber nur, wenn Sie damit nicht seine muslimischen Brüder töten wollen. Er ist sehr fromm. Wenn ich ihn beschreiben müsste, würde ich sagen, er ist nicht ganz Dschihadist, aber sehr nah dran, sehr anti-westlich. Seine Grundeinstellung Ihnen gegenüber wird Antipathie sein.«

»Danke für die Warnung.«

»An dem Preis, den er Ihnen macht, werden Sie erkennen, ob er Sie akzeptabel findet.«

Am Fuß des Rif-Gebirges tauchte Tétouan auf: ein Durcheinander aus weißen Würfeln, die scheinbar von den flachen Hügeln ins Meer rollten. Sie parkten vor einem einfachen, heruntergekommenen Hotel in der Stadt, wo Mercedes einen mürrischen, abweisenden Mann in einem Burnus mit hochgeschlagener Kapuze dafür bezahlte, dass er auf den Wagen aufpasste. Sie zog ein Tuch aus der Tasche, schlang es sich um den Kopf und ging voran in die Medina. Sie liefen durch enge kopfsteingepflasterte Gassen hinter Männern, die Karren mit frischer Minze, Zwiebeln und Orangen schoben, vorbei an Läden, in denen Gewürze in bunten Kegeln angeboten wurden, und weiter in noch engere Straßen, in denen Menschen lebten. Frauen, die ihn nicht ansahen, mit starrenden Kindern im Arm, die an ihren Fingern lutschten. Mercedes machte einen Anruf mit ihrem Handy und blieb vor einer blau gestrichenen Holztür stehen, die von unsichtbarer Hand geöffnet wurde.

Sie gingen eine Treppe hinauf in einen Raum mit niedriger Decke und offenen Balken, in dem ein bärtiger Mann mit blauen Augen in einer weißen Dschellaba mit einem Glas Pfefferminztee an einem Schreitisch saß. Mercedes stellte Ali Mzoudi vor, der eine Hand auf die Brust legte und den Kopf beugte, bevor er nach unten rief, dass Tee gebracht werden solle. Sie sprachen Spanisch.

»Sie kommen aus London?«, fragte Mzoudi.

»Das ist richtig.«

»Ich mag London nicht.«

»Viele Leute, die dort wohnen, mögen es auch nicht.«

»Besser als Paris«, sagte Mzoudi. »In Paris sind alle Rassisten.«

»Und die Spanier?«, fragte Boxer und sah Mercedes beinahe amüsiert an.

»Wissen nicht, was sie tun. Sie denken, es wäre witzig, Affengeräusche auszustoßen und Bananen auf Fußballer zu werfen. Sie sind Kinder.«

In der Art ging Mzoudi die meisten europäischen Länder durch, bevor er auf Amerika zu sprechen kam. Boxer nippte an seinem Tee und ließ sich nicht in eine Diskussion hineinziehen. Es war rein geschäftlich, kein privates Treffen. Er blieb geduldig. Das verlangte die Kultur. Es dauerte vierzig Minuten und vier Gläser Tee, bis Mzoudi mit seinen Beschimpfungen der USA fertig war und sozusagen in logischer Anknüpfung das Wort »Waffe« ins Gespräch einbrachte.

»Wozu brauchen Sie diese Waffe?«, fragte er.

»Ich muss jemanden töten.«

Das schien Mzoudi zu überraschen, der wohl etwas Unverbindlicheres wie »zu meinem Schutz« erwartet hatte.

»Um an die Person heranzukommen, die ich töten will, muss ich möglicherweise mehr als einen Menschen töten«, sagte Boxer. »Keiner von ihnen wird ein muslimischer Mitbruder von Ihnen sein. Die Leute sind entweder Briten oder Amerikaner.«

»Was haben sie getan?«

»Sie haben die Kinder anderer Menschen geraubt.«

Mzoudi nickte. Er ging zur Tür und rief ausführliche Anweisungen auf Arabisch ins Erdgeschoss, jedoch viel freundlicher als eben, als er den Tee bestellt hatte.

Der Diener brachte zwei Koffer und zog sich wieder zurück.

»Was brauchen Sie?«

»Eine leichte Waffe, die ich gut tragen und verstecken kann, aber trotzdem mit hoher Durchschlagskraft. Zu Hause habe ich eine belgische FN57, mit der ich sehr zufrieden bin.«

»So was habe ich nicht«, sagte Mzoudi und musterte seine Waffensammlung. »Ich habe eine Neun-Millimeter-Springfield XD-S, die schon benutzt worden ist, aber nicht, um einen Menschen zu töten, wie man mir versichert hat. Sie ist leicht, flach, gut zu tragen und hat sieben Schuss.«

Boxer nahm die Waffe und kontrollierte das Magazin, das geladen war. Trotzdem war die Pistole leicht. Er zog seine Jacke über und steckte die Waffe in der Innentasche. Sie zeichnete sich nicht unter dem Stoff ab. Die Pistole gefiel ihm. Er schätzte, dass sie in den USA um die sechshundert Dollar kosten würde.

»Woher stammt sie?«, fragte er.

»Von einem amerikanischen Schmuggler im Rif, den das Glück verlassen hat.«

»Wie viel wollen Sie dafür haben?«

»Eine saubere Waffe mit einer Schachtel Munition … eintausend Euro.«

Boxer nickte. »Ich gebe Ihnen achthundert.«

Damit war Mzoudi zufrieden. Boxer zählte das Geld ab und steckte Pistole und Munition ein. Sie gaben sich die Hand. Boxer ging nach unten, während Mercedes und Mzoudi noch ein paar geschäftliche Angelegenheiten besprachen. Nach einigen Minuten kam sie herunter.

Die Straßen waren inzwischen belebter, der marokkanische Tag kam langsam in Gang. Jetzt gingen die Leute einkaufen. Es roch nach Kaffee, und Jungen hielten Tabletts mit Tee hoch.

»Er mochte Sie«, sagte Mercedes. »Und er mag nicht viele Menschen aus der westlichen Welt. Im Grunde mag er Menschen überhaupt nicht besonders.«

»Das habe ich gemerkt«, erwiderte Boxer. »Aber Sie muss er doch mögen.«

»Er braucht mich«, sagte sie. »Eigentlich würde er lieber nichts mit einer Frau zu tun haben. Es ist rein geschäftlich. Ich habe in Ceuta einen elfjährigen Sohn.«

»Und Ihr Mann?«

»Wurde getötet.«

»Als er Ihre Arbeit gemacht hat?«

»Ich habe den Job von ihm übernommen.«

»Mutig.«

»Oder vielleicht auch verrückt.«

»Machen Sie sich Sorgen wegen Ihres Sohns?«

»Ständig.«

Sie kamen zurück zum Wagen.

»Omar hat gesagt, ich soll Sie in einen Bus nach Meknes setzen, aber ich kann Sie fahren, wenn Sie wollen.«

»Nur wenn Sie die Zeit erübrigen können«, sagte Boxer. »Das muss doch eine mindestens dreistündige Fahrt sein.«

Der Lkw mit den Geiseln war nach zwei Fahrerwechseln in Valladolid und Sevilla am 18. Januar um 22 Uhr in Algeciras eingetroffen. Am nächsten Morgen um vier Uhr rollte er auf die erste Fähre nach Tanger. Die Überfahrt dauerte zwei Stunden und dreißig Minuten, sodass der Lkw um 5.30 Uhr Ortszeit eintraf. Der an dem Tag verantwortliche Zollbeamte war großzügig geschmiert worden, sodass der Lkw nur flüchtig kontrolliert und die Papiere zügig bearbeitet wurden. Um sieben Uhr hatte er den Hafen verlassen und war auf dem Weg nach Süden.

Von Tétouan fuhren Mercedes und Boxer nach Chefchaouen, einer Stadt am Rande des Rif-Gebirges, ein bekanntes Touristenziel mit einem Ruf für hochwertiges Haschisch. Danach ging es wieder in die Ebene, durch Ouezzane und weiter Richtung Meknes.

Mercedes stellte ihm Fragen über sein Leben und war überrascht, dass er einem so konservativen Milieu wie Armee und Polizei entstammte.

»Ich habe nichts von einem Ex-Bullen in Ihnen gesehen, als Sie mit Ali verhandelt haben«, sagte sie.

»Ich habe eine Waffe gekauft.«

»Und wie kommt es, dass Sie Leute umbringen?«

»Ich habe zwanzig Jahre als Kidnapping Consultant gearbeitet, meistens an schwierigen Orten. Wir verfolgen nicht immer die orthodoxe Linie. Wir haben es mit Verbrechern zu tun. Und manchmal sind die Verbrecher auf beiden Seiten des Zauns.«

»Und Leute umbringen?«

»Es ist nicht ideal, aber unter den gegebenen Umständen die einzige Möglichkeit.«

»Das heißt, Sie haben so was schon öfter gemacht?«

»Nur in Ländern, in denen die Justiz keinen guten Stand hat.«

»Das klingt vielleicht komisch«, sagte Mercedes, »aber wollen Sie einen Job?«

»Einen Job?«, fragte Boxer. »Ich bin kein Auftragskiller.«

»Weniger einen Job als eine Partnerschaft«, erklärte Mercedes. »Ich brauche jemanden wie Sie in meinem Business.«

»Drogen sind nicht mein Metier«, sagte Boxer und fragte sich, was für einen Mann sie in ihm sah. »Nichts für ungut.«

»Ich musste Sie fragen«, sagte sie. »Zu gut, um es nicht zu versuchen, ein Freund von Omar mit den richtigen Fähigkeiten …«

»Sie müssen Ihre Arbeit mögen«, sagte Boxer. »Mittlerweile haben Sie doch bestimmt genug Geld gemacht, um nicht mehr dazu gezwungen zu sein.«

»Ich mache es, weil ich ein Idiotin wäre, es nicht zu tun«, sagte sie. »Ich sehe all die guten Menschen wie meine Eltern, die hart arbeiten, um zu überleben, ihr Geld zu verdienen und ihre Steuern zu bezahlen, und dann sehe ich eine Menge schlechte Menschen, die sich nur von der Korruption ernähren und mit staatlichem Geld fett werden. Es ist meine Art, das Gleichgewicht wiederherzustellen. Das sage ich mir jedenfalls, wenn ich mich morgens schminke.«

Boxer lachte, erleichtert, dass auch andere Menschen sich angesichts ihres Spiegelbildes Dinge einredeten.

»Wohin fahren Sie von Meknes?«, fragte sie.

»Marrakesch, glaube ich. Aber das weiß ich erst sicher, wenn ich mit Omar gesprochen habe.«

»Brauchen Sie eine Fahrerin?«

»Was ist mit Ihrem Sohn?«

»Meine Schwester passt auf ihn auf.«

»Was ich vorhabe, ist nicht ungefährlich.«

Sie zuckte die Achseln und sah ihn mit diesem direkten spanischen Blick an.

In Meknes parkten sie am Rand der alten Medina und gingen zum Riad Lahboul, wo al-Wannan logierte, der Boxer in einer für ihn hinterlegten Nachricht aufforderte, sich sofort nach seiner Ankunft zu melden. Gemeinsam nahmen sie den Fahrstuhl zu einer der Dachterrassen.

Al-Wannan war überrascht und erfreut, Mercedes zu sehen. Sie nahmen ein leichtes Mittagessen ein. Anschließend entschuldigte sich Mercedes, damit die Männer sich unterhalten konnten.

»Mercedes hat dich ausgecheckt«, sagte al-Wannan auf Englisch. »Sie ist sehr gut, eine sehr starke Frau. Man sollte sie nicht unterschätzen. Wusstest du, dass ihr Mann von Gangstern in El Hoceima ermordet wurde?«

»Sie hat nur gesagt, dass er getötet wurde.«

»Sie hat dir nicht erzählt, dass sie die Verantwortlichen aufgespürt und allesamt erschossen hat?«

»Nein, das hat sie nicht«, sagte Boxer. »Sie hat mir einen Job angeboten.«

»Dann musst du sie beeindruckt haben.«

»Wir verstehen uns. Sie hat angeboten, mich nach Marrakesch zu fahren.«

»Sie kennt sich dort ganz gut aus und hat Freunde oder Bekannte in der Stadt. Ich würde ihr Angebot annehmen.«

»Hast du irgendwas über Evan Rampy?«

»Du sprichst mit einem der engsten persönlichen Freunde von Colonel Ahmed Tsouli von der DST«, sagte al-Wannan, stolz auf seine Beziehungen. »Das ist die Direction de la Surveillance du Territoire, unser MI5. Er hat mir gesagt, dass es keine laufende Akte über Evan Rampy gibt.«

»Wissen die, dass er ein Ex-CIA-Mann ist?«

»Ja, aber das ist kein Grund, eine Akte über ihn anzulegen. Die DST spricht mit der örtlichen Polizeidienststelle und fordert sie auf, seine Aktivitäten zu beobachten, und wenn er sich wie ein normaler Bürger verhält, gibt es keinen Grund, sich die Mühe zu machen, eine Akte zu führen. Er ist ein Tourist. Er hat ein Riad in der Altstadt, wo er die Hälfte des Jahres lebt. Er hat nicht mal verdächtige sexuelle Neigungen. Dieser Chuck Powell, den du erwähnt hast, hat ihn in den letzten Jahren ein paarmal besucht. Auch da nichts Ungewöhnliches.«

»Gibt es Unterlagen darüber, wann er zuletzt ausgereist ist?«

»Selbstverständlich. Er ist seit Anfang Oktober in Marokko, als er von London kommend in Casablanca gelandet ist, und hat das Land seitdem nicht verlassen.«

»Und das Foto stimmt mit dem überein, das ich dir geschickt habe?«

Al-Wannan überreichte ihm eine Akte mit einem Foto, das unverkennbar Evan Rampy zeigte. Daneben fanden sich seine Adresse und alle bekannten Einzelheiten.

»Und falls du dich das fragst«, sagte er. »Ich bin sicher, jeder CIA-Agent wäre in der Lage, das Land unbemerkt zu betreten und zu verlassen.«

»Ja, aber Marokko ist für Rampy so etwas wie eine Oase. Man sollte meinen, dass er seine schmutzigen Geschäfte von hier fernhalten und sie nicht vor seine Haustür holen will.«

»Es ist ein großes Land mit vielen einsamen Gegenden. Berge. Wüste. Und es ist das unterentwickelte Land, das am nächsten an Großbritannien liegt. Es bietet zahlreiche Vorteile.«

»Das leuchtet mir ein, aber es war eine komplexe Operation mit vielen Beteiligten, was das Risiko erhöht, dass irgendetwas durchsickert, und genau so ist es auch gekommen«, sagte Boxer. »Die CIA benimmt sich sehr … seltsam. Sie geben den britischen Ermittlern keinerlei Informationen. Als wollten sie den Deckel auf irgendwas halten. Und auf Seiten der Entführer sieht es aus, als hätten sie es exakt so geplant, als wollten sie uns hierherlocken, weil es hier irgendeine Art Showdown gibt.«

Um 16.05 Uhr ging in der Kommunikationszentrale eine Mail ein, die simultan an die Computer von DCS Hines und Ryder Forsyth weitergeleitet wurde.

Die Forderungen zur Freilassung der Geiseln lauten wie folgt:

Anastasia Caseys Unternehmen Casey Prospecting wird im Einverständnis mit der gesamten australischen Bergbauindustrie eine Erklärung veröffentlichen, in der anerkannt wird, dass die ihnen eingeräumten Schürfrechte einen Vertrag zum Abbau natürlicher Ressourcen darstellen, die nicht ihnen, sondern dem gesamten australischen Volk gehören. Deshalb werden sie für diese Rechte eine Steuer in Höhe von dreißig Prozent ihrer Einnahmen entrichten, die in einen unabhängigen Vermögensfonds für lebende und zukünftige Generationen fließen soll.

Hans Pfeiffer von der Deal-O-Supermarktkette wird die Schweizer Staatsbürgerschaft zurückgeben und wieder die deutsche annehmen. Gleichzeitig erklärt er, dass seine Supermarktkette fortan Steuern auf alle Einnahmen seiner Supermarktkette in Höhe des Satzes entrichten wird, der in den Ländern gültig ist, in denen die Umsätze erzielt wurden.

Wú Dao-ming wird ankündigen, dass im Geiste des Kommunismus zukünftig fünfzehn Prozent sämtlicher von ihr errichteten Wohneinheiten einer Sozialbindung unterliegen. Diese Wohnungen werden nach denselben Standards wie ihre übrigen Immobilienprojekte gebaut, jedoch bedürftigen Familien zur Verfügung gestellt.

Uttar Sarkar wird bekannt geben, dass die Amit Sarkar Group eine einmalige Zahlung von acht Milliarden Dollar an eine unabhängige Stiftung leisten wird. Dieser Betrag entspricht der Differenz zwischen dem gezahlten Preis und dem Marktwert sämtlicher Kohleminen, die sich zurzeit unter ihrer Kontrolle befinden. Außerdem wird die Amit Sarkar Group im Verbund mit allen anderen Bergbau- und Rohstoffwarenhandelsunternehmen des Landes bekannt geben, dass sie in Zukunft eine Steuer von dreißig Prozent auf sämtliche Einnahmen an einen unabhängigen Vermögensfonds zahlen wird.

Sergej Jermilow wird darlegen, wie er als Mafia-Boss in Kooperation mit dem russischen Staat, dem FSB, dem SVR und dem GRU Waffenverkäufe in Syrien und dem Iran einfädelt, die das Ziel verfolgen, den Mittleren Osten zu destabilisieren.

Ken Bass muss sämtliche nicht ausgeschriebenen Aufträge zum Wiederaufbau des Irak sowie zur Durchführung des gesamten Programms der außerordentlichen Überstellung von Terrorverdächtigen offenlegen, die die Kinderman Corporation erhalten hat, und dokumentieren, wie sich diese Aufträge auf die Bonität des vor 2003 beinahe bankrotten Unternehmens ausgewirkt haben. Außerdem wird er die Protokolle der Treffen zwischen der US-Regierung und der Rüstungs- und Sicherheitsindustrie offenlegen, die eindeutig darauf hinweisen, dass der entscheidende Grund für den Krieg gegen den Irak nicht geheimdienstliche Erkenntnisse über Saddams Massenvernichtungswaffen waren, sondern Druck aus dieser Richtung.

Uns ist bewusst, dass es sich um komplexe Forderungen handelt, die beträchtliche Verhandlungen voraussetzen, deshalb geben wir Ihnen zu ihrer Erfüllung drei Monate Zeit. Für diese Frist garantieren wir die Sicherheit und das Wohlbefinden aller Geiseln.

Die Erfüllung einer Forderung garantiert die Freilassung der jeweiligen Geisel, aber keine Geisel wird freigelassen, bevor alle Forderungen erfüllt worden sind.

Die Nichterfüllung einer Forderung wird den Tod der fraglichen Geisel zur Folge haben.

Sie werden erst wieder von uns hören, wenn alle Forderungen zu unserer Zufriedenheit erfüllt sind.

Im Anhang finden Sie mehrere Dateien mit zusätzlichen Details über unserer Ansicht nach befriedigende Ergebnisse für jede Forderung.

Jeder Versuch, die Geiseln zu finden und zu retten, wird zum Tod aller Geiseln führen.

DCS Hines rief Forsyth, sobald er die Mail gelesen hatte.

»Haben Sie das gesehen?«, fragte er.

»Ich würde immer noch lachen, wenn wir nicht erlebt hätten, wie skrupellos und entschlossen sie all ihre Ankündigungen wahr machen«, sagte Forsyth.

»Ich kann mir nicht vorstellen, wie man eine dieser Forderungen innerhalb eines Jahrzehnts harter Verhandlungen erfüllen sollte, und selbst dann …«

»Was hat das alles zu bedeuten? Wir stellen die Unkosten und dürfen zusehen, wie das Geld über ganz London verweht wird, und nun bekommen wir einen Satz unerfüllbarer Forderungen«, sagte Forsyth. »Eine solche Entführung habe ich noch nie erlebt.«

»Das wird an die Medien durchsickern.«

»Ich dachte, die Nachrichtensperre wäre nach wie vor in Kraft.«

»Sie bohren, und wir bekommen ein Leck.«

Um 15.00 Uhr traf der Lkw mit den Geiseln in der Zone Industrielle Sidi Ghanem am Stadtrand von Marrakesch ein und fuhr rückwärts an die Laderampe eines modernen Lagerhauses. Die Fernseher wurden ausgeladen, und einer der Wächter erhielt ein verschlüsseltes Signal. Die Tür in der Zwischenwand des Containers wurde von innen geöffnet. Die Geiseln waren immer noch leicht betäubt, konnten sich jedoch aus eigener Kraft bewegen. Sie wurden aus dem Container zu Duschkabinen geführt und erhielten einen Satz frischer Kleidung.

Um 18.00 Uhr verließen zwei Toyota Land Cruiser das Lagerhaus, mieden das Zentrum von Marrakesch und fuhren über die N9 in Richtung Ouarzazate und Hoher Atlas. In jedem Fahrzeug saßen drei Geiseln mit einem Fahrer und zwei Wächtern. Die Geiseln schliefen, den Kopf an die Schulter ihrer Bewacher gelegt. Für die Nacht machten sie Station in einem kleinen Dorf in den Bergen. Die Temperatur war fast auf den Nullpunkt gesunken. Die Männer kochten Essen für die Geiseln. Sie redeten in der Berbersprache miteinander und wandten sich nie direkt an die Geiseln, die zögernd miteinander ins Gespräch kamen, sich gegenseitig vorstellten, herausfanden, welche Nationalität sie hatten, wo sie wohnten und was sie und ihre Eltern machten.

Alle schliefen auf Matratzen, die in dem Wohnzimmer ausgerollt wurden, in dem sie auch gegessen hatten. Siena kümmerte sich um Juri, der sich zu ihr hingezogen fühlte, weil sie seiner Mutter ähnlich sah. Karla hatte sich Sophies angenommen, die kurz vor einem Zusammenbruch stand, nachdem sie zum ersten Mal in ihrem Leben von Zach, ihrem Stofffrosch, getrennt worden war. Das deutsche Mädchen war froh über die Gesellschaft, weil Wú Gao in ein endloses Gespräch mit Rakesh Sarkar über Spiele-Software vertieft war. Zwei der Berber gingen nach draußen, zwei blieben im Haus wach, zwei schliefen.

Um kurz nach acht Uhr abends erreichten Boxer und Mercedes Marrakesch. Auf der Fahrt hatte er ihr ausführlicher erklärt, was er vorhatte. Mercedes hatte eine Freundin angerufen, die ein großes Haus in Zaouiat Lahdar im Zentrum der Medina hatte.

Sie stellten den Wagen in einer Parkzone ab und gingen zu Fuß über den Djemaa el-Fna, den riesigen Marktplatz in der Mitte der Stadt, der um diese Zeit voller Menschen und Verkaufsstände war. Die Gerüche von gekochtem Ziegenkopf, gegrilltem Lamm und Holzkohle hingen in der Luft. Für ein paar Dirham engagierte Mercedes einen Jungen, der sie durch das Labyrinth der Straßen zu dem Haus führte.

Mercedes’ Freundin, Françoise Lapointe, war eine französisch-senegalesische Frau Anfang siebzig, die keinen Tag älter als fünfzig aussah. Seit dem Tod ihres französischen Mannes vor sieben Jahren lebte sie allein in dem Haus und war froh über Gesellschaft, vor allem Mercedes’ Gesellschaft, mit der sie einen Joint rauchen konnte. Laut Mercedes genoss sie genauso gern einen guten Tropfen und spritzte sich auch gelegentlich Heroin, wenn sie es bekommen konnte.

Françoise führte sie durch die Muqarnas, Bogengänge in Hufeisenform, in einen Innenhof mit zwei Orangenbäumen, einem länglichen leeren Wasserbecken und einem Brunnen in Form eines steinernen Reihers, umringt von bepflanzten Terrakottatöpfen. Zu ihren Zimmern ging es eine enge, holprige Treppe hinauf. Die Räume lagen sich an einem kleinen gelben Flur gegenüber und waren im maurischen Stil dekoriert.

Sie duschten, zogen frische Kleidung an und ruhten sich eine Stunde aus, bevor sie zum Abendessen nach unten gingen.

Auf dem Treppenabsatz fasste Mercedes Boxers Arm. »Ich habe mit Françoise gesprochen. Sie kennt alle Ausländer, die Häuser in Marrakesch haben, auch Evan Rampy. Sie hat ihn für heute Abend eingeladen, doch er konnte es nicht einrichten. Er hat gefragt, ob wir nach dem Abendessen noch auf einen Drink bei ihm vorbeischauen wollen, und ich habe zugesagt.«

»Ist Françoise auf unserer Seite oder neutral?«

»Sie ist hundertprozentig für uns.«

KAPITEL EINUNDDREISSIG

19. Januar 2014, 21.45 Uhr

Françoises Haus in der Medina, Marrakesch, Marokko

Sie saßen auf Kissen um einen niedrigen Tisch. Eine junge Dienerin stellte Couscous und eine Hühnchen-Tajine auf den Tisch und ging mit kurzen, flinken Schritten wieder hinaus. Françoise servierte das Essen, Boxer schenkte den Wein aus, einen schweren marokkanischen Roten. Sie aßen mit der Konzentration sehr hungriger Menschen.

»Mercedes hat mir erzählt, dass Sie Evan Rampy kennen«, sagte Boxer. »Wissen Sie, was er hier macht?«

»Soweit ich weiß, ist er im Ruhestand. Früher war er bei der CIA, sagt er jedenfalls, aber alle Ausländer haben gut ausgedachte Fiktionen über ihr Leben«, antwortete Françoise. »Genau wie die Menschen hier und ihre Häuser. Auf der Straße sehen sie nach nichts aus. Eine Tür in einer Mauer. Dann betritt man ein Labyrinth. Vielleicht war Evan mal Spion. Ich weiß es nicht, und es ist mir auch egal.«

»Besuchen Sie ihn oft?«

»Ein paar Mal im Monat, manchmal zum Abendessen, manchmal zu einer kleinen Party mit anderen dauerhaft ansässigen Ausländern in der Altstadt von Marrakesch.«

»Haben Sie dort auch andere Leute kennen gelernt?«

»Manchmal hat er Besucher. Meistens Amerikaner.«

»Auch Engländer?«

»Ein oder zwei Mal.«

Boxer zeigte ihr ein Foto von Conrad Jensen.

»Ist das der Mann, den Sie suchen?«, fragte sie und gab ihm das Foto kopfschüttelnd zurück.

»Seine Tochter hat mich gebeten, ihn zu finden.«

Sie beendeten den Hauptgang und leerten den Wein. Françoise fragte, ob jemand einen Nachtisch oder Kaffee wollte. Das Mädchen räumte die Teller ab. Françoise sprach Arabisch mit ihr. Sie kam mit Tellern mit Ananas, einer kleinen Tasse Kaffee für Boxer und einer Flasche Poire William zurück, von der alle ein kleines Glas nahmen.

Nach dem Essen traten sie aus dem Haus auf die leere Straße. Françoise führte sie auf einem komplizierten Weg durch die Medina, bis sie vor einer anderen Tür standen. Sie klopfte. Boxer sah auf die Uhr: halb zwölf. Ein alter Marokkaner namens Mohammed öffnete und ließ sie herein.

Am Ende eines langen Korridors stand Rampy, bärtig, langhaarig und kräftig und in einer weißen Dschellaba. Françoise stellte Boxer als Chris Butler vor.

»Willkommen«, sagte er und führte sie in einen Raum, dessen Boden mit zahllosen Teppichen bedeckt war, auf denen Kissen in allen Größen herumlagen und in Hüfthöhe die Wand polsterten. In einer Ecke qualmte eine Wasserpfeife vor sich hin. Ein herbstlicher Geruch von Äpfeln erfüllte das Zimmer.

Sie verteilten sich auf die Kissen. Rampy saß im Schneidersitz, zog an der Hookah und bot Getränke an. Mohammed nahm ihre Wünsche entgegen und kam mit einem Tablett zurück.

»Entschuldigen Sie, dass ich Ihnen beim Essen keine Gesellschaft leisten konnte«, sagte Rampy. »Ein Freund von mir war hier, um ein Drehbuch zu besprechen, an dem wir schon eine Weile arbeiten, und ich hatte ihm ein Abendessen versprochen.«

»Was schreiben Sie denn?«, fragte Boxer.

»Einen Spionage-Thriller, der auf einer Geschichte aus meiner Zeit als CIA-Agent basiert«, sagte Rampy. »Ich bin mir nicht sicher, ob etwas daraus wird.«

»Wieso nicht?«

»Es ist zu radikal. Niemand würde es finanzieren. Wenn man von Hollywood Geld haben will, muss man sich an die Propagandalinie halten, und das tut dieses Drehbuch nicht. Ein amerikanisches Publikum findet es okay, sich anzusehen, wie die CIA im Interesse des Landes böse Dinge tut, aber nicht, dass sie selbst eine Kraft des Bösen in der Welt ist.«

»Glauben Sie das?«, fragte Mercedes.

»Ich würde Ihnen gerne etwas anderes sagen, aber das kann ich nach meiner persönlichen Erfahrung nicht.«

»Zum Beispiel?«, fragte sie.

Rampy schwieg und zog an der Wasserpfeife.

»Haben Sie gesehen, wie vorgestern Abend das ganze Geld über London gepustet wurde?«, fragte Françoise.

»Das konnte man ja kaum verpassen«, sagte Rampy. »Bei CNN habe ich gehört, dass einige Scheine bis nach Rumänien geweht sind.«

Die beiden Frauen plauderten angeregt darüber. Mohammed goss die Drinks nach. Rampy saugte an seiner Hookah und sah, weiter die Leutseligkeit in Person, Boxer die ganze Zeit an, der den Blick, ohne mit der Wimper zu zucken, erwiderte. Die Atmosphäre in dem Raum hatte sich spürbar verändert. Boxer bemerkte die Anspannung erst, als sie sich löste, und erkannte, dass er im Zentrum des Interesses stand. Die beiden Frauen erhoben sich.

»Wir verschwinden kurz auf die Damentoilette, wenn Sie nichts dagegen haben«, sagte Mercedes.

Rampy lächelte. Boxers Blick folgte ihnen. Er lauschte, wie ihre Schritte sich den Flur hinunter entfernten und die Frauen ein paar Worte mit Mohammed wechselten. Die Haustür wurde geöffnet und wieder geschlossen. Schweigen.

»Alles in Ordnung, Mr Boxer?«, fragte Rampy.

Boxer wandte langsam den Kopf und sah Rampy direkt an.

»Wir warten schon eine Weile auf Sie. Wurden Sie aufgehalten?«

Rampy griff unter ein Kissen und zog eine SIG Sauer P228 hervor, ohne sich die Mühe zu machen, sie auf Boxer zu richten. Er legte sie nur auf ein Kissen neben sich, nahm noch einen Zug von der Hookah und blies eine Wolke Apfelqualm aus.

»Ich muss Sie jetzt bitten aufzustehen, Mr Boxer«, sagte er und erhob sich in einer eleganten Bewegung aus seinem Schneidersitz.

Boxer stand auf. Für einen so kräftig gebauten Mann bewegte Rampy sich katzenhaft und präzise. Er filzte Boxer fachmännisch und drückte ihn dann an den Schultern wieder zu Boden.

»Françoise hat erzählt, Sie suchen Conrad Jensen«, sagte er. »Ist das richtig?«

»Siobhan hat mich gebeten, ihren Vater zu finden«, erwiderte Boxer. »Offenbar war er mit den Entführungen beschäftigt, an denen auch Sie beteiligt waren. Also habe ich Sie gesucht, um zu sehen, ob Sie mir weiterhelfen können. Ich habe ein paar Fragen, auf die ich Antworten haben will.«

»Zum Beispiel?«

»Warum musste Siobhan mich in die Geschichte hineinziehen, obwohl das gar nicht notwendig war? Sie und Conrad haben eine Reihe komplizierter Entführungen geplant und durchgeführt. Sie haben Mercy unter Druck gesetzt, um sich ihrer Kooperation zu versichern. Aber dann haben Sie mich und meine Tochter in die Sache hineingezogen aus Gründen, die ich nicht recht verstehe.«

»Ich habe gehört, Siobhan wurde erschossen«, sagte Rampy.

»Als wir unsere Tochter befreit haben, hat ihr Bewacher einen Schuss auf sie abgegeben. Siobhan hat sich dazwischengeworfen.«

»Wie nobel«, sagte Rampy. »Nicht direkt ein Wort, das einem als Erstes zu Siobhan einfällt. Sie muss vernarrt gewesen sein in Ihre Kleine.«

»Das war sie, aber das beantwortet meine Frage nicht.«

»Da kann ich Ihnen auch nicht weiterhelfen. Nicht mein Aufgabenbereich. Das müssen Sie mit Conrad besprechen.«

»Wie ich sehe, haben Sie mich erwartet.«

»Mercedes ist eine von uns.«

»Und Françoise?«

»Nur eine gute Freundin.«

»Und al-Wannan?«

»Nein«, sagte Rampy schnaubend, als wäre der Gedanke absurd, »aber wir kennen sein Netzwerk und können Leute in seinem Umfeld platzieren.«

»Und heute Abend?«

»Fangen wir Sie bloß ein, mein Freund«, sagte Rampy. »Wir haben eine lange Reise vor uns, und so gerne ich noch mit Ihnen plaudern würde, wir sollten doch besser aufbrechen.«

Mohammed erschien mit Boxers Gepäck und einem Burnus mit Kapuze. Rampy sagte Boxer, er solle das Gewand überziehen, und führte ihn durch eine Tür auf eine andere Straße als die, durch die sie gekommen waren. Sie verließen die Medina. Mohammed gab Boxer seinen Koffer, überquerte die Hauptverkehrsstraße und ging zu einem Parkplatz. Rampy und Boxer warteten am Straßenrand, bis Mohammed auf einer BMW F 800 ST zurückkam. Er stieg ab, gab Rampy einen Helm, nahm einen zweiten vom Gepäckträger, reichte ihn Boxer und zeigte ihm das Gepäckfach für den Koffer. Rampy setzte den Helm auf, schob seine Dschellaba hoch und forderte Boxer auf, hinten aufzusteigen. Nach zwanzig Minuten hatten sie Marrakesch hinter sich gelassen und fuhren unter einem hellen, sternenklaren Himmel auf einer Straße voller Haarnadelkurven ins Atlasgebirge.

Rampy war ein routinierter Fahrer, und die BMW hatte auch mit zwei Personen hinreichend PS. Die nächtliche Fahrt hätte Boxer Angst machen müssen, denn Rampy bremste nur selten ab und schlängelte sich so eng zwischen Pkws und Lastwagen hindurch, dass Boxers Schultern praktisch die Kotflügel streiften. Aber Boxer fühlte sich auf dem Sozius seltsam furchtlos. Er hatte keine Kontrolle mehr über die Situation, war jedoch seltsam schicksalsergeben. Er fragte sich, ob dieser Fatalismus daher rührte, dass er beim Anblick der toten Isabel auf dem Krankenhausbett gedacht hatte, wenn sie auf die andere Seite übergehen konnte, dann konnte er es auch. Er musste schwer gegen einen furchtbaren Schmerz anschlucken und drückte sich fester an Rampys breiten Rücken.

Sie brauchten etwas mehr als neunzig Minuten nach Ouarzazate, wo Rampy den Tank und zwei Kanister füllte, die er in den hinteren Packtaschen verstaute. Zwischen Lkw-Fahrern vor einer Imbissbude tranken sie in der dunklen Kälte einen Kaffee.

»Erzählen Sie mir, wohin wir fahren?«, fragte Boxer.

»In die Wüste, mein Freund«, sagte Rampy. »An einen Ort im Atlas, der sauber, menschenleer, trocken und kalt ist und eine grausame Geschichte hat.«

»Was ist dort geschehen?«

»Haben Sie das Buch Das Schweigen des Lichts von Tahar Ben Jelloun gelesen?«

»Kann ich nicht behaupten.«

»Es ist die extremste Geschichte einer Haft, die je erzählt wurde, und basiert auf den Erlebnissen eines Insassen des berüchtigten Tazmamart-Gefängnisses in der Nähe eines kleinen Dorfes namens Er-Rich«, sagte Rampy. »Feinde von König Hassan II. hatten dessen Ermordung bei seiner Geburtstagsfeier geplant. Am Ende töteten sie einhundert Gäste, aber nicht ihn. Der König schickte einige der Männer ins Gefängnis. Dort saßen sie in Einzelhaft in absoluter Dunkelheit bei Hungerrationen in unterirdischen Zellen von nicht einmal fünf Quadratmetern mit so niedrigen Decken, dass sie nicht aufrecht stehen konnten, mit lediglich einem kleinen Lüftungsschlitz und einem Loch als Toilette. Achtundzwanzig Männer überlebten diese Tortur, die fast zwanzig Jahre dauerte.«

»Dorthin fahren wir?«

»An einen Ort in der Nähe.«

»Und dort halten Sie die Geiseln fest?«

»Sie werden dort sein.«

»Unter welchen Bedingungen?«

»Ein bisschen luxuriöser.«

»Und wird Conrad auch dort sein?«

Rampy antwortete nicht. Er gab Boxer eine Jacke und ein Paar Handschuhe und streifte selbst welche über. Sie stiegen wieder auf und fuhren von Ouarzazate in östlicher Richtung durch das Dadestal, Tinghir und Goulmina, wo Rampy den Tank mit dem Inhalt eines Kanisters füllte. Damit kamen sie bis Er-Rachidia, wo er erneut nachfüllte. Von dort ging die Fahrt weiter nach Norden. Im ersten Licht der Morgendämmerung umrundeten sie den Stausee Al-Hassan Addakhil und folgten dem Flusslauf mit seinen dicht begrünten Ufern. Die Berge verfärbten sich von Violett über Gelb bis Grau, als die Sonne am kalten blauen Himmel höher stieg.

Nach knapp einer Stunde stießen sie auf die Hauptstraße nach Er-Rich, doch Rampy nahm einen Abzweig, der von der Stadt weg nach Osten führte. Nach zwanzig Kilometern verließ er die asphaltierte Strecke und folgte einer planierten Straße, die in eine Schotterpiste überging, die sich langsam in die Berge wand und vor einer Gruppe flacher kubischer Gebäude zwischen Felsen von genau der gleichen Farbe endete. Zur Straße hin waren sie von kargem Gestrüpp verborgen und erst zu sehen, als Rampy auf dem Hof hielt.

Als sie abstiegen, hatten sie einen unverstellten Blick auf den Hang und die Straße, auf der sie gekommen waren. Der Wind kroch unter Boxers Jacke und Burnus. Rampy schob das Motorrad in eines der Gebäude. Als er die Tür hinter sich schloss, sah Boxer eine Reihe von Motocross-Bikes. Rampy winkte ihn zu einem angrenzenden Gebäude, öffnete die Tür und ging, einen Finger an die Lippen gelegt, voran.

In der Mitte des Raumes saß im Schneidersitz und mit geschlossenen Augen Conrad Jensen.

KAPITEL ZWEIUNDDREISSIG

20. Januar 2014, 6.30 Uhr

In den Bergen bei Er-Rich, Hoher Atlas, Marokko

Rampy wies auf einen Platz auf dem Teppich gegenüber von Jensen und ging zu der offenen Küchenzeile im hinteren Teil des Raums, um Pfefferminztee zu machen. Das Hauptzimmer hatte nur ein einzelnes Fenster mit geschlossenen Läden, durch die Sonnenstrahlen fielen, die zwei weiße Balken an die Wand und auf den Boden warfen. Boxer ließ sich auf den überlappenden Teppichen nieder und betrachtete das vollkommen ruhige Gesicht seines Gegenübers.

Er hatte lange auf diesen Moment gewartet und stellte überrascht fest, dass die Wut, die er in London mühelos hatte mobilisieren können, nun nicht mehr so leicht greifbar war. Die Entfernung vom Chaos des alltäglichen Lebens, die spürbare Präsenz von Raum und Zeit, die saubere Bergluft, die Ruhe in dem Zimmer und die meditative Gelassenheit des Mannes vor ihm waren extremen Gefühlen nicht zuträglich.

Jensen trug einen Bart wie auf dem Foto, das Siobhan Boxer geschickt hatte, aber sein Gesicht wirkte hagerer, das Haar länger. Was das Foto nicht hatte vermitteln können, war ein Gesamteindruck des Mannes. Er sah kaum zehn Jahre älter aus als Boxer. Sein Körper wirkte straff, fest und strahlte selbst im Ruhezustand Vitalität aus.

Er saß mit zurückgezogenen Schultern, offener Brust, aufrechtem Torso und erhobenem Kinn da, die schönen Hände auf die Knie gelegt, sodass die langen Finger beinahe den Boden streiften. Er wirkte heroisch wie ein Mann, dem andere bereitwillig in eine Schlacht folgen würden.

Mit einem plötzlichen Atemzug durch die Nase öffnete Jensen die Augen und sah Boxer direkt an. In dem halbdunklen Raum waren seine Augen nicht so strahlend blau, wie Deacon sie beschrieben hatte, sondern eher aquamarin, was dem Gesicht des Mannes einen Ausdruck von Neugier und Güte verlieh.

»Sie haben uns einen großen Dienst erwiesen«, sagte er.

»Habe ich das?«

»Sie haben die Würmer aus dem Gebälk gelockt.«

»Was für Würmer?«

»Unsere ehemaligen Arbeitgeber«, sagte Jensen vorsichtig und nahm einen Pfefferminztee von Rampy entgegen, der auch Boxer ein Glas reichte.

»Sie meinen die CIA?«, fragte Boxer. »Darum ging es die ganze Zeit? Ein Disput um industrielle Beziehungen?«

»Kommt drauf an, wie man es betrachtet«, erwiderte Jensen. »Menschen verhalten sich sonderbar, wenn sie spüren, dass ihnen die Macht entgleitet. Niemand gibt sie kampflos ab. Es kommt zu Hässlichkeiten, brutalen Reaktionen, geboren aus Verzweiflung. Unser Ziel war es, die Dinge aufzuhalten, bevor sie vollkommen außer Kontrolle geraten.«

»Und was war der große Plan?«, fragte Boxer. »Das Geld an die Entrechteten zurückzugeben, die Club-Mitglieder der Elite zu zwingen, alles offenzulegen und zu kooperieren?«

»Das war nur ein Nebenschauplatz«, sagte Jensen. »Ein bisschen Entertainment muss es immer geben, shock and awe, um die Medien und die katatonische Bevölkerung bei Laune zu halten, während wir uns den eigentlich relevanten Angelegenheiten widmen.«

»Und die wären? Irgendeine Bewegung innerhalb der CIA aufzuhalten?«, fragte Boxer. »Ich schätze, als deren ehemaliger Auftragnehmer sind Sie in einer guten Position dafür.«

»Es ist schon lange geplant«, sagte Jensen. »Und es geht nicht nur um die CIA. Sie ist nur ein Instrument in dem Orchester. Weil wir ihre Struktur und Funktionsweise kennen, benutzen wir sie, um eine Botschaft an den Dirigenten zu senden.«

»Den Dirigenten?«

»Wenn das reichste eine Prozent der Bevölkerung vierzig Prozent des Vermögens einer Nation besitzt, Tendenz steigend, ist das kein Zufall. Wenn die Demokraten an die Macht kommen und im Widerspruch zu ihren eigenen politischen Zielen zur Vergrößerung dieser Ungleichheit beitragen, geschieht das nicht zufällig.«

»Eine rechtskonservative Verschwörung?«

»Ich glaube, es geht nicht so sehr um Politik.«

»Gier … nach Geld und Macht?«

»Das ist nur die Natur des Menschen.«

»Was dann?«

Jensen sah ihn an, sein Blick war jetzt bohrend, suchte nach Vertrauen und entschied, dass Boxer noch nicht bereit war. Er wählte einen neuen Ansatz.

»Viele Soldaten waren empört, als sie zu der Auffassung kamen, dass mehr als hunderttausend Zivilisten und viereinhalbtausend Soldaten im Irak gestorben waren, nur damit eine Handvoll Leute sich bereichern konnte. Im Vorfeld des Krieges ist etwas mit dem Verstand und der Seele der amerikanischen Regierung passiert. Niemand hielt auch nur kurz inne, um zu überlegen, was geschah. Nicht einmal ich … bis vor ein paar Jahren.«

»Und was ist dann passiert?«

»Wie mittlerweile jeder weiß, spionieren wir die Welt bereits seit mindestens zehn Jahren über das Internet aus. Ich habe die Software geschrieben. Dann haben wir angefangen unsere Freunde auszuhorchen. Wegen meiner Kontakte in Europa wurde ich aufgefordert, Leute in der Nähe von Cameron, Merkel und Hollande zu rekrutieren, ihre Telefone zu verwanzen, Protokolle von streng geheimen politischen Treffen zu kopieren. Und dann begannen die Morde.«

»Die Morde?«

»Menschen, die als hinderlich für die amerikanischen Interessen betrachtet wurden, oder besser für die Interessen der Leute, die den Betrieb der US-Regierung inszenieren, wurden eliminiert. Das konnten Journalisten sein, die über US-Firmen recherchierten, die die Zahlung von Steuern umgangen hatten; Software-Entwickler, die einen Weg fanden, den Fluss gewaschenen Geldes nachzuverfolgen; Ingenieure, die die langfristigen Risiken von Fracking, Teersand oder auch die Ursachen eines großen Ölunfalls untersuchten. Ich habe die geheimdienstlichen Berichte zusammengefügt, die Konsequenzen gesehen, angefangen, Schlüsse zu ziehen, und beschlossen, dass es aufhören muss, nicht nur in den USA, sondern global. Dies ist der Abschluss der ersten Phase.«

»Was?«

»Die Mistkerle auszuräuchern und in die Todeszone zu locken.«

»Und wer genau sind diese Mistkerle?«

Jensen starrte ihn wieder an, seine Augen wirkten blauer und kälter. Boxer war nach wie vor nicht bereit.

»Eine CIA-Zelle extrem rechter Infiltratoren, die einen machtvollen Einfluss auf die Politik der Regierung ausüben will.«

Als Boxer erwachte, stellte er fest, dass die beiden Lichtbalken durch den Raum gewandert waren. Rampy und Jensen saßen im Schneidersitz auf dem Boden, tranken Tee und betrachteten ihn, als wäre er der Gegenstand einer längeren Erörterung gewesen. Er musste ein paar Stunden geschlafen haben, ohne eine Erinnerung zu haben, wie es geschehen war. Nach der nächtlichen Fahrt von Marrakesch war er erschöpft gewesen, doch nicht einmal das hätte gereicht, das Adrenalin in seinem Kreislauf zu dämpfen. Hatte man ihn betäubt? Boxer sah auf seine Uhr – 11.00 Uhr. Rampy goss ihm Tee ein und verließ den Raum.

Jensen strich mit Daumen und Zeigefinger über seinen Bart. »Sie haben gute Arbeit geleistet, um mich zu finden«, sagte er.

»Ich glaube nicht, dass das in erster Linie mein Verdienst war.«

»Sie sind den Spuren gefolgt, die Ihnen präsentiert wurden.«

»Hat Rampy Ihnen erzählt, dass Siobhan es nicht geschafft hat?«

»Sie hatte die Anweisung, die volle Verantwortung für Amy zu übernehmen«, erklärte Jensen. »Sie war diejenige, die Amy mit dabeihaben wollte; sie hat gesagt, es würde sie glücklich machen, und allzu viel Glück hat sie in ihrem Leben nicht erlebt.«

»Sie hat sich als Ihre Tochter vorgestellt, Amy dann aber etwas anderes erzählt.«

»Siobhan war eine Auftragnehmerin der CIA, die sie in ziemlich unangenehmer Manier eingesetzt hat«, sagte Jensen. »Manche Zielpersonen haben extreme sexuelle Vorlieben, und Siobhan war gut darin, sie zu befriedigen. Ich vermute, dass Amy einer der wenigen echten Menschen war, die Siobhan in ihrem Leben getroffen hat, und sie war vermutlich verzaubert von ihr.«

»Wie von Ihnen.«

»Verzaubert klingt zu romantisch. Ich habe mich einfach um sie gekümmert. Habe ihr Arbeit gegeben, die nicht missbräuchlich war, habe versucht, ihr dabei zu helfen zu verstehen, wer sie war. Sie wollte, dass ich mehr für sie bin, ein Vater, aber ich habe das nicht für eine gute Idee gehalten.«

»Und Tanya Birch? War sie bloß ein Mittel, um an Walden Garfinkle heranzukommen?«

»Sie gehört zum Team – eine alte Agentin des MI6, die sich wie Ihr Freund Simon Deacon bei den außerordentlichen Überstellungen mitschuldig gemacht hat. Einige konnten damit leben, andere nicht. Sie ist ausgestiegen.«

»Sie haben in Sachen außerordentlicher Überstellung selbst ziemlich gute Arbeit geleistet, komplett mit Waterboarding und anderen Extremen.«

»Uns lag viel mehr daran, dass die absolut Mächtigen das Gefühl von Ohnmacht kennen lernen«, sagte Jensen. »Und Sie wissen doch, wer die Kontrolle über die Medien hat, kontrolliert auch das Bewusstsein ihrer Konsumenten. Wir glauben, was wir sehen, eine wirksame, aber täuschende Art der Kommunikation. Natürlich hat keine dieser Bestrafungen wirklich stattgefunden, doch die Eltern waren mental konditioniert, es zu glauben, also haben sie es geglaubt.«

»Und das Geld in die Luft zu blasen?«

»Ein spektakulärer Akt der Umverteilung«, sagte Jensen. »Haben Sie in letzter Zeit die Medien weltweit verfolgt? Wir haben eine Presseerklärung mit unseren Forderungen zur Freilassung der Geiseln an die führenden Zeitungen geschickt.«

»Und Sie glauben ernsthaft, eine dieser Forderungen umsetzen zu können?«

»Wir benutzen die Medien in jeder erdenklichen Weise, diesmal um den Druck der öffentlichen Meinung für Veränderungen zu mobilisieren«, sagte Jensen. »Die norwegische Regierung speist einen unabhängigen Vermögensfonds aus Einnahmen aus dem Nordseeöl, in dem jeder Norweger eine Million besitzt. Es ist also nicht so, als ob es unmöglich wäre.«

»Aber das war nicht der eigentliche Grund der Übung, oder?«

»Genauso wenig, wie es uns darum ging, die Kinder zu entführen, um Geld zu fordern«, sagte Jensen. »Unser Ziel ist es, möglichst viele Typen dieser Schurkenzelle auszuräuchern und aus dem Spiel zu nehmen. Und spektakuläre Ereignisse in den Medien lenken bekanntermaßen die Aufmerksamkeit von den wirklich wichtigen Dingen ab, die einen Einfluss auf unser Leben haben. Ich habe die Ironie genossen.«

»Hat man mich deswegen an Walden Garfinkle verwiesen?«

»Garfinkle war schon nervös. Als Sie dann mit zusätzlichen Informationen bei ihm auftauchten, hat er gedacht, wir würden das Ganze öffentlich machen. Er musste seine Leute mobilisieren und handeln. Sie haben ja keine Ahnung, was hinter Ihrem Rücken in London, Ceuta, Tétouan, Meknes und Marrakesch los war.«

»Was denn?«

»Diese Schurken haben unsere Leute ausgeschaltet.«

»Erwarten Sie Garfinkle hier oben?«

»Das wäre ein mögliches Ergebnis, aber ein unwahrscheinliches«, sagte Jensen. »Er ist eine sehr wichtige Figur bei der Kontrolle von Personal innerhalb der CIA. Er rekrutiert Agenten für die Sache. Also müssen wir ihn erwischen, und das werden wir auch … irgendwann.«

»Heißt das, Sie haben Unterstützung innerhalb der CIA?«

»Evan hat gesagt, Sie wollten wissen, warum Sie hier sind?«, fragte Jensen, ohne auf Boxers Frage einzugehen.

»Es kam mir absurd vor, dass Siobhan mich gebeten hat, Sie zu finden, obwohl Sie nicht gefunden werden wollten oder mussten.«

»Aber nun wissen Sie, dass Sie eine entscheidende Rolle dabei gespielt haben, die Dinge zusammenzubringen.«

»Aber warum ich? In dem Bereich arbeitet meine Stiftung eigentlich gar nicht. Ich hätte es leicht ablehnen können.«

»Aber das haben Sie nicht getan. Und wenn, hätte ich eine andere Möglichkeit gefunden, Sie in die Sache zu verwickeln«, sagte Jensen. »Denken Sie darüber nach. Warum haben Sie Martin Fox aufgesucht?«

Ein kalter Schauer kroch über Boxers Haut. Er nippte an seinem heißen Tee und betrachtete die Lichtbalken an der Wand und der Decke.

»Und das mit Isabel tut mir sehr leid«, sagte Jensen, stand auf und legte eine Hand auf Boxers Schulter. »Mein Beileid. Das muss ein schrecklicher Schock gewesen sein.«

Sie sahen sich in die Augen, und Boxer erkannte ehrliches Mitgefühl. Und dann wurde ihm bewusst, dass er mit Ausnahme der vergangenen Nacht auf dem Sozius von Rampys Motorrad seit Antritt seiner Reise nicht mehr an Isabel gedacht hatte. Sie gehörte nicht in dieses Leben im Atlasgebirge mit diesen seltsamen Männern und ihrer bizarren Geschichte.

»Danke«, sagte Boxer, »dass Sie das gesagt haben.«

»Wir sind nicht besonders gut darin, unsere Trauer über einen Verlust auszudrücken«, erklärte Jensen und kehrte auf seinen Platz zurück. »Selbst in dieser Ära neuer Gefühligkeit nicht.«

Boxer entging weder die Menschlichkeit noch die Ironie. Er konnte noch immer die Elektrizität der Berührung des Mannes auf seiner Schulter spüren. Er fühlte sich unwillkürlich von ihm angezogen.

»Es klingt, als wollten Sie, dass ich etwas für Sie tue«, sagte er. »Als ob Sie zu finden nicht der eigentliche Zweck der … Mission war.«

»Mich zu finden hatte seine Bedeutung«, erwiderte Jensen. »Ich brauche Menschen mit Talent, denen ich vertrauen kann.«

»Aber Sie kennen mich nicht.«

»Sie wurden während dieser Mission aus nächster Nähe beobachtet«, sagte Jensen. »Sie haben alles getan, was von Ihnen erwartet wurde, ohne auch nur einen Moment zu schwanken, und das unter dem extremen Druck eines Verlustes, auch wenn so etwas ja oft eine eigenartige Konzentration bewirkt.«

»Wissen Sie, warum ich hierhergekommen bin? Warum ich Sie finden musste?«

»Wahrscheinlich waren Sie wütend und wollten mich töten. Das wäre nicht ungewöhnlich.«

»Warum sollte ich Ihnen glauben?«, erwiderte Boxer, verblüfft über die lapidare Antwort.

»Das müssen Sie nicht. Sie können selbst mit den Geiseln sprechen, um sich zu vergewissern, dass sie gut behandelt wurden. Außerdem werden Sie den Showdown sehen. Wir warten auf ihren Vorstoß.«

»Wer sind ›die‹?«

»Ray Sutherland hat Zugriff auf höchst sensible Geheimdienstinformationen in Großbritannien, Europa und Russland. Sein Verhalten während der gesamten Entführung zeigt, was für ein Mensch er ist. Er war verantwortlich dafür, dass ohne Rücksprache mit den Eltern Peilsender in dem Geld und an dem Lkw angebracht wurden, obwohl er genau wusste, dass das den Tod eines Kindes zur Folge haben würde. Er ist das Hauptziel dieser Aktion. Wir hoffen, er kommt nicht allein«, sagte Jensen. »Fragen Sie Mercy, wie hilfsbereit Sutherland war. Fragen Sie Ihren Freund Simon Deacon, was der Leiter der CIA-Gegenspionage in Großbritannien, Europa und Russland zu den Treffen im Thames House beigetragen hat.«

»Erwarten Sie auch Überraschungsgäste?«

»Darauf hofft man bei so etwas immer«, sagte Jensen. »Wir wären glücklich, wenn sie Ryder Forsyth hier hochschicken würden.«

»Ryder?«

»Das wäre ein Coup für uns«, erklärte Jensen. »Wir hoffen, dass die Verlockung, die Geiseln zu befreien und als Held dazustehen, so groß ist, dass er ihr nicht widerstehen kann.«

»Ryder gehört zu denen?«

»Deswegen hat Kinderman ihn im Zentrum der Entführungen platziert.«

»Wussten Sie, dass ich ihn aus meiner Zeit bei den Staffords kenne?«

»Das war nur einer der Gründe, warum wir wollten, dass Sie dabei sind.«

»Sie sind meiner Frage, ob es innerhalb der CIA Unterstützung für diese Aktion gibt, eben ausgewichen …«

»Das erfahren Sie erst, wenn Sie mitmachen«, sagte Jensen. »Es ist etwas, was die Agency nicht allein erledigen kann. Sie mussten vertrauenswürdige Auftragnehmer von außen verpflichten. Mehr brauchen Sie nicht zu wissen.«

»Aber Sie können mich doch nicht nur dabeihaben wollen, weil ich Ryder kenne. Es muss jede Menge top ausgebildete Leute geben, die ihn besser kennen als ich und den Job, den Sie erledigt haben wollen, genauso gut erledigen können.«

Boxer blickte auf, als er Jensens Blick auf sich spürte, der nicht nur auf der Fassade verharrte, sondern tiefer bohrte.

»Sie sind ein guter Mensch, der kein Problem damit hat, böse Menschen zu töten.«

Boxer wollte das anzweifeln, nicht nur, weil ihn bisher nie jemand so beschrieben hatte, sondern auch weil er das Gefühl hatte, dass Jensen etwas Entscheidendes zurückhielt.

Rampy kam wieder herunter. »Da draußen ist jemand«, sagte er. »Sie haben gerade die asphaltierte Straße verlassen.«

Jensen bat Boxer nach draußen und führte ihn eine kurze Treppe hinauf auf ein Flachdach mit einem Teleskop und mehreren Ferngläsern, die auf einer niedrigen Mauer lagen. Auf dem Boden lag auf seinem Kasten ein komplett montiertes Scharfschützengewehr mit Visier, Zweibein, Schalldämpfer und einem kleinen eingeschobenen Magazin sowie vier weiteren zur Reserve. Sie hielten den Kopf niedrig. Rampy richtete das Teleskop aus, Jensen blickte hindurch und nickte.

»Die Vorhut«, sagte er.

»Sie rücken vor«, erklärte Rampy, der durch ein Fernglas blickte. »Sie haben die Motorradspuren auf der Schotterstraße entdeckt. Mal sehen, wen wir hier haben.«

Boxer konnte in der schmerzlich offenen Weite des Tals, das in winterlichem Licht unter einem gnadenlos blauen Himmel dalag, in etwa vier Kilometer Entfernung nur ein näher kommendes Fahrzeug in einer Staubwolke ausmachen. Das Tal war von einem unbarmherzigen Grau, unbegrast und nur von vereinzelten störrischen Bäumen durchsetzt. Der Wagen blieb stehen, der Staub legte sich. Der Beifahrer stieg aus.

»Sutherland«, sagte Jensen.

»Wen hat er mitgebracht?«, fragte Rampy.

»Den Fahrer kann ich nicht erkennen«, sagte Ken. »Sutherland trägt eine schusssichere Weste.«

»Nicht mal ich würde aus zweieinhalb Meilen einen Schuss probieren«, sagte Rampy. »Jemand auf dem Rücksitz?«

»Das kann man nicht erkennen. Er kundschaftet uns aus.«

Rampy legte sich ruhig und entspannt auf den Boden.

»Er steigt wieder ein. Sie kehren um.«

Sie standen auf und gingen wieder nach unten, tranken Tee und aßen etwas.

»Wo sind die Geiseln?«, fragte Boxer.

Jensen nickte Rampy zu, der ihn nach draußen und zu einem anderen Gebäude führte.

»Wir mussten das machen, damit diese Typen uns nicht unter Geschützfeuer nehmen und ausschalten. Und glauben Sie mir, das würden sie tun, ohne zu zögern. So müssen sie hier hochkommen und sich uns Mann gegen Mann stellen.«

Rampy schloss die Tür zu einem Vorraum mit einer einfachen Küche auf, in der zwei Berber Essen zubereiteten. Er führte Boxer in einen weiteren Raum, in dem die sechs Geiseln herumsaßen oder -lagen, und ließ ihn allein mit ihnen. In dem Raum war nichts von der angespannten Furcht vor dem Unvorhergesehenen zu spüren, die sich in einer solchen Gruppe normalerweise bilden würde. Siena Casey und Rakesh Sarkar spielten Karten. Wú Gao und Karla Pfeiffer lagen nebeneinander auf dem Boden und lasen. Juri Jermilow und Sophie Railton-Bass waren in ein kompliziertes Fantasiespiel vertieft.

»Ich heiße Charlie Boxer«, sagte er. »Ich bin gekommen, um euch hier rauszuholen.«

Alle sahen ihn ungläubig an.

»Ist einer von euch verletzt?«

Sie schüttelten den Kopf.

»Seid ihr von den Leuten, die euch entführt haben, schlecht behandelt worden?«

»Wir sind sehr gut behandelt worden«, antwortete Karla Pfeiffer.

»Besser als zu Hause«, sagte Siena, und die Älteren lachten.

Sophie kam auf ihn zu und nannte ihren Namen.

»Haben Sie mit meiner Mum gesprochen?«

»Ihr geht es gut«, sagte Boxer. »Sie macht sich große Sorgen um dich, aber es geht ihr gut.«

Sie schlang ihre Arme um seine Beine, und er legte eine Hand auf ihren Kopf.

»Eure Eltern haben alles getan, was sie konnten, um euch sicher und wohlbehalten hier rauszuholen«, erklärte er.

»Wer’s glaubt«, sagte Rakesh Sarkar.

Weiteres unterdrücktes Gelächter.

»Jetzt dauert es nicht mehr lange«, sagte Boxer. »Was immer ihr für Geräusche von draußen hört, ihr müsst auf jeden Fall hier drinbleiben.«

Rampy rief ihn heraus. Er verließ das Gebäude, und sie gingen zurück zu dem wartenden Jensen. Rampy stieg auf das Dach.

»Zufrieden?«, fragte Jensen.

»Haben Sie ihnen alles erzählt?«

»Es ist besser, wenn sie nicht wissen, was los ist.«

»Und jetzt?«

»Wir warten. Evan sagt uns Bescheid, wenn Sutherland zurückkommt.«

Am späten Nachmittag kam Rampy herunter und meldete, dass Sutherland zurückgekehrt war. Sie beobachteten ihn vom Dach. Diesmal kamen sie in einem Pick-up-Truck mit verdeckter Ladefläche. An der Stelle, wo die planierte Straße in die Schotterpiste überging, blieb er stehen und wendete. Zwei Leichen wurden von der Ladefläche gerollt, und der Pick-up entfernte sich.

»Man kann nicht erkennen, wer es ist«, sagte Jensen. »Sie tragen Kapuzen.«

»Soll ich runterfahren?«

»Warte noch einen Moment.«

Fünfzehn Minuten später fuhr Rampy mit einem Motocross-Bike zu den Leichen. Er legte eine über den Lenker, die andere auf den Rücksitz und fuhr langsam den Weg herauf. Jensen lüftete die Kapuzen. Die erste Leiche war die von Françoise Lapointe, die zweite die von Mercedes Puerta. Françoise hatte ein ausgestochenes Auge und Verbrennungen von Zigaretten im Gesicht und auf dem Rücken. Sie war mit einem Schuss in die Stirn getötet worden. Mercedes hatte keine Fingernägel mehr, sondern nur blutige Stumpen, und der Strangulationsfurche an ihrem Hals nach zu urteilen war sie garottiert oder erhängt worden. An ihre Bluse war ein Zettel geheftet, den Jensen laut vorlas.

»›Sie können die Sache immer noch beenden und gehen. Lassen Sie einfach die Geiseln zurück und räumen Sie das Gelände. Wir garantieren freies Geleit bis zur Grenze in der Wüste südlich von Bouanane, und Sie können Ihr Glück bei den Algeriern versuchen. Wenn Sie einverstanden sind, hissen Sie ein weißes Laken auf dem Felsen, dann werden wir Sie im Schutz der Dunkelheit fahren lassen.‹«

»Hat irgendjemand seinen Namen daruntergesetzt?«, fragte Rampy.

»Keine Unterschrift«, sagte Jensen und wandte sich an Boxer. »Finden Sie, dass der Chef der Spionageabwehr für Großbritannien, Europa und Russland sich so verhalten sollte?«

Rampy rief einen der Berber, der die Leichen in den Keller eines der unbenutzten Gebäude trug.

Für den Rest des Nachmittags ließen sie Boxer allein, damit er über das Gesehene nachdenken konnte. Jensen und Rampy hielten abwechselnd Wache und schliefen, bis das Licht verblasste und es kälter wurde.

»Sie haben heute Morgen von einem Dirigenten gesprochen«, sagte Boxer. »Wissen Sie, wer es ist? Und wenn ja, warum eliminieren Sie nicht einfach ihn anstatt die Fußsoldaten?«

»Wir sprechen nicht von einer Person«, sagte Jensen. »Es ist eine Gruppe einflussreicher Geschäftsleute, Politiker, Religionsführer und Denker.«

»Eine Gruppe mit einer Mission hat normalerweise auch einen Namen.«

Diesmal war Jensen bereit für eine ehrliche Antwort.

»Sie nennen sich ARC, ausgesprochen Ark – wie die Arche. Die American Republic of Christians. Ihnen gefällt die biblische Idee, ein sicheres Schiff im Sturm darzustellen. Es ist eine radikale Gruppe von Fundamentalisten, die nach 9/11 beschlossen haben, die Integrität der Vereinigten Staaten und den Glauben ihrer Gründerväter zu schützen. Das Problem ist nur, dass sich dieses Ziel ihrer Ansicht nach nicht am besten auf demokratischem Weg durchsetzen lässt, sondern durch verdeckte Aktionen und Unterwanderung von Organisationen, die die Macht haben, Politik zu gestalten oder massiv zu beeinflussen. Und wenn man einen Kopf abschlägt, wachsen wie bei der Hydra zwei neue nach. Unser Ziel ist es, ihre Arbeit innerhalb der Geheimdienste zu erschweren, und das lässt sich am besten erreichen, indem wir auf unserem eigenen Hinterhof sauber machen.«

KAPITEL DREIUNDDREISSIG

20. Januar 2014, 18.04 Uhr

In den Bergen bei Er-Rich, Hoher Atlas, Marokko

Als es dämmerte, kam Rampy herunter.

»Es gibt jetzt einige Aktivität dort draußen.«

Sie gingen auf das Dach. In dem grauen Licht war die Landschaft dunkler geworden. Mit bloßem Auge konnte man nichts erkennen, doch das Teleskop war mit einem Nachtsichtgerät ausgestattet, durch das man sehen konnte, wie der Pick-up mit geschlossener Ladefläche die Schotterpiste herauffuhr.

»Lass sie näher kommen«, sagte Jensen. »Wir sollten uns bewaffnen.«

Rampy und Jensen öffneten eine Truhe in dem Raum mit den Teppichen, legten Patronengürtel an und füllten sie mit 9-Millimeter-Magazinen. Beide nahmen jeweils zwei Pistolen.

»Haben Sie genug gesehen?«, fragte Jensen. »Oder sind Sie immer noch unentschieden?«

»Nein, ich bin auf Ihrer Seite«, sagte Boxer, berührt von Jensens Menschlichkeit und Einsicht und sicher, dass, wo auch immer seine eigenen Loyalitäten lagen, es nicht bei den Leuten in dem Pick-up war.

»Sie müssen sich nicht in die Schlacht verwickeln lassen, die wir hier schlagen«, sagte Rampy. »Wie ich gesehen habe, haben Sie in Ihrem Koffer eine eigene Waffe, aber mit begrenzter Munition, also wollen Sie vielleicht noch etwas mehr zu Ihrem eigenen Schutz.«

»Was passiert, wenn Sie beide es nicht hier wegschaffen?«

»Sie sind wegen der Geiseln hergekommen. Sie haben die ARC-Typen mit Ihrem ermittlerischen Talent hierhergeführt«, sagte Rampy. »Für die sind Ihre Motive immer noch lauter.«

»Ich meine, wenn Sie scheitern«, sagte Boxer. »Ist das das Ende des Weges?«

»Erinnern Sie sich an Louise?«, fragte Jensen. »Sie ist verschwunden, aber nicht komplett, und sie hat in den höchsten Tönen von Ihnen gesprochen. Sie werden von ihr hören, und sie wird wissen, was zu tun ist.«

Rampy gab Boxer seinen Koffer, eine weitere Pistole und ein paar Ersatzmagazine.

»Bleiben Sie so lange hier drinnen, wie Sie können. Diese Tür dort ist ein Hinterausgang.«

Sie machten das Licht aus und gingen nach draußen. Man konnte jetzt den Motor des Pick-ups hören. Boxer baute einige Kissen um sich auf, setzte sich ans Fenster und spähte durch den Spalt in den Läden. Als der Pick-up ohne Licht um die Ecke kam, zuckte Rampys Hand. Auf dem Hof gingen Lichter an – der Pick-up rollte in den erleuchteten Kreis und blieb stehen, zunächst mit laufendem Motor, der dann ausgemacht wurde.

Schweigen.

Eine Hand wurde aus dem Fenster gestreckt.

»Dürfen wir aussteigen und reden?«

»Sicher«, sagte Jensen.

Sutherland stieg auf der Fahrerseite aus und blieb im Licht stehen. Mit seinem leicht zusammengekniffenen Auge sah er aus, als würde er bereits ein Ziel anvisieren. Auf der Beifahrerseite stieg Clifford Chase mit der selbstgerechten Arroganz eines Mannes aus, der eine höhere Macht auf seiner Seite weiß. Beide Männer trugen Tarnkleidung und Flakweste. Rampy und Jensen traten in den Lichtkreis.

»Wir sind hier, um zu verhandeln«, sagte Sutherland.

»Was gibt es zu verhandeln?«, fragte Rampy.

»Euer Honorar«, sagte Sutherland. »Deswegen haben wir Ken mitgebracht.«

Ken Bass stieg auf der Beifahrerseite hinten aus dem Wagen.

»Die Linie hatten wir schon überschritten, bevor ihr uns die Leichen von Françoise Lapointe und Mercedes Puerta geschickt habt«, sagte Jensen.

»Die Marokkaner haben sie in die Hände bekommen, bevor wir intervenieren konnten«, erklärte Sutherland. »Du kennst sie doch, Conrad.«

»Dich kenne ich besser.«

»Was kostet es?«, fragte Sutherland. »Ken hat ein Satellitentelefon dabei und kann sofort eine Überweisung veranlassen. Du musst mir nur einen Betrag nennen.«

»Es gibt keinen möglichen Betrag«, sagte Jensen. »Das müsstest du doch mittlerweile wissen.«

»Du hast unser Geld vorher doch auch genommen«, erwiderte Bass. »Was ist jetzt so anders?«

»Ihr seid zu weit gegangen«, sagte Jensen.

»Was könnte noch weitergehen als die außerordentlichen Überstellungen?«, fragte Sutherland. »Damit hattest du auch kein Problem. Du hast erstklassige Erkenntnisse gewonnen. Du hast amerikanische Leben gerettet.«

»Wir haben den Senatsbericht, der Ende des Jahres veröffentlicht werden soll, bereits gesehen«, sagte Jensen. »Das und Bengasi: Erkenntnisse zu unterdrücken, wodurch unsere eigenen Leute getötet wurden, in der Hoffnung, dass die Außenministerin dabei so schlecht aussieht, dass sie von ihrer Kandidatur für die Präsidentschaft zurücktreten muss.«

»Wir sprechen von der Gefahr sechzehn Jahre demokratischer Herrschaft. Es würde Amerika in einen sozialistischen Staat verwandeln. Irgendwas muss getan werden«, sagte Sutherland. »Und du hast ja keine Ahnung, wie mächtig wir schon sind, Con. Du glaubst, wenn du uns ausschaltest, hältst du die Bewegung auf? Denk noch mal nach. Wir sind überall im System. Ich an deiner Stelle würde nehmen, was ich kriegen kann, und zusehen, dass ich mit heiler Haut hier rauskomme.«

Boxer blickte sich um, als die Tür am anderen Ende geöffnet wurde und jemand hereinkam. In dem Licht, das durch die Fensterläden fiel, konnte er einen kräftig gebauten Mann ausmachen, der durch den Raum ging. Auf dem Dach war auch jemand. Boxer kauerte sich hinter die Kissen. Der kräftige Mann blieb stehen, lauschte, riss dann die Vordertür auf und legte die Waffe an, um in den Hof zu schießen. Boxer erhob sich, schoss zwei Mal kurz hintereinander und traf den Mann erst in die Schulter, sodass er die Waffe fallen ließ, und dann in die Brust.

Draußen fielen ebenfalls Schüsse.

Die beiden Berber, die die Geiseln bewacht hatten, verließen das Gebäude und rannten in die Dunkelheit. Rakesh Sarkar wollte ihnen folgen.

»Denk dran, was der Mann gesagt hat. Wir bleiben hier«, sagte Karla.

Die Kleinen schrien vor Angst. In dem Raum konnte man sich nirgendwo verstecken. Sie zogen sich in eine Ecke zurück und stapelten die Schlafmatten über ihre zitternden Körper.

Boxer blickte aus der Tür und sah Rampys Oberkörper mit dem Gesicht auf dem Boden in dem Lichtkreis liegen. Sutherland war, die Waffe noch in der Hand, auf die Kühlerhaube des Pick-ups geschleudert worden, seine linke Gesichtshälfte von einer Kugel zerfetzt. Clifford Chase lag auf dem Rücken, neben seinem Kopf breitete sich eine Blutlache aus. Sonst war niemand zu sehen. Im Hof fielen weitere Schüsse. Boxer rannte geduckt die Treppe hinauf und sah einen schlanken blonden Mann an der Mauer knien. Er hielt mit beiden Händen eine Pistole gepackt, seine Schultern zuckten bei jedem Rückstoß. Boxer schoss einmal. Der Mann ging zu Boden und hielt sich den Nacken. Mit vier weiteren Schritten stand Boxer über ihm. Schwarzes Blut quoll zwischen den Fingern des Mannes hervor. Mit einem weiteren Schuss machte Boxer der Sache ein Ende.

Dann war es still.

»Alles in Ordnung, Charlie?«, fragte Jensen von unten.

»Alles okay.«

»Noch einer übrig, Ken Bass.«

Boxer blickte über die Mauer. In dem erleuchteten Kreis lagen drei Tote. Er ging auf die Seite des Daches, wo die Treppe war, und spähte in die Nacht. Geduckt lief er bis zur Rückseite des Gebäudes, von wo die beiden Männer, die er erschossen hatte, gekommen sein mussten. Hinter dem Haus erhob sich eine steile, aber bezwingbare Felswand, und auf halber Höhe krabbelte ein Mann auf allen vieren in Richtung eines Grates. Boxer versuchte, ihn in dem schwachen Licht zu erkennen. Er gab einen Schuss ab und hörte ihn von der Felswand abprallen. Der Mann kletterte hektisch schneller, bis er hinter dem Grat verschwunden war.

»Er ist hier hinten«, rief Boxer. »Er ist die Felswand hochgeklettert.«

»Er muss getötet werden«, sagte Jensen. »Es darf keine überlebenden Zeugen auf ihrer Seite geben. Die Sache ist noch nicht erledigt.«

Boxer sprang von dem Dach, hangelte sich an der Felswand nach oben und streckte den Kopf über den Grat. Kein Licht, nur Sterne am schwarzen Firmament und ein kalter Wind, der über die Felsen wehte. Er ließ den Blick schweifen. Als seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, nahm er eine Bewegung wahr. Achtlos und wahnsinnig vor Angst rannte Bass stolpernd durch eine Senke auf einen weiteren Felsgrat zu. Boxer sondierte das Gelände und sprang. Bass hatte den Grat erreicht, doch was er dahinter sah, gefiel ihm augenscheinlich nicht. Er machte kehrt, rannte los, fiel hin und hangelte sich zu einer Felsspitze rechts von ihm hoch. Boxer näherte sich von der anderen Seite, erklomm die Spitze und kletterte um sie herum. Er hörte Bass, der ahnungslos auf ihn zukam. Die Waffe in der herabhängenden Hand wartete Boxer, bis Bass nur noch wenige Meter entfernt war.

»Stehen bleiben«, sagte er.

Doch Bass hatte, von unkontrollierbarer Angst gepackt, bereits kehrtgemacht und rannte mit rudernden Armen wieder in die Richtung, aus der er gekommen war. Er erreichte den Grat, stolperte und stürzte mit einem lang gezogenen Schrei in die Dunkelheit; man hörte seinen Körper zweimal gegen die Felswand prallen, gefolgt von einem finalen Knirschen, dann war es bis auf den kalten, heulenden Wind still.

Boxer blickte über den Rand, konnte jedoch nicht erkennen, wo Bass gelandet war. Er ging zurück zu dem Gebäude mit den Geiseln, fand sie unter den Schlafmatten zusammengekauert und erklärte ihnen, dass alles vorbei und sie in Sicherheit waren, jedoch für den Augenblick noch in dem Raum bleiben sollten. Dann kehrte er auf den Hof zurück, wo Jensen vier Leichen in dem Lichtkreis aufgereiht hatte. Rampy hatte er liegen lassen, wo er gefallen war, ihn jedoch auf den Rücken gedreht. Jensen kontrollierte die geschlossene Ladefläche des Pick-ups und kam um den Wagen herum zurück.

»Ist Rampy tot?«, fragte Boxer.

»Er hatte Pech«, sagte Jensen. »Ein Querschläger hat ihn im Auge erwischt.«

»Haben Sie bekommen, was Sie wollten?«

»Ray Sutherland war derjenige, auf den wir es abgesehen hatten. Er hat Clifford Chase mitgebracht, den Leiter des Londoner CIA-Büros, den wir nicht erwartet hatten. Wir hatten gehofft, Sutherland würde zu seinem Schutz Ryder mitbringen, aber vielleicht hatte er Anweisung, ihn für später aufzusparen. Die beiden anderen sind bloß Soldaten.« Jensen bückte sich, hob das Satellitentelefon auf, das Bass hatte fallen lassen, und warf es Boxer zu. »Damit können Sie die Kavallerie rufen. Vielleicht wäre Ihr Freund vom MI6 am besten geeignet.«

»Was ist mit Ihnen?«

»Ich werde versuchen, durch die Wüste nach Mauretanien zu kommen und eine Weile in Schwarzafrika zu verschwinden.«

»Und was mache ich?«

»Sie werden eine Weile alle Hände voll mit den Folgen dieser Geschichte zu tun haben«, sagte Jensen und ging zu dem Gebäude mit den Motocross-Rädern. Er trat die Tür auf, schwang sich auf eine der Maschinen und steckte seine Waffe in den Gürtel. »Und dann warten Sie, bis Louise sich meldet. Wir brauchen Sie. Sie müssen sich um Ryder kümmern. Ich werde die Details organisieren, und Louise wird Sie informieren.«

»Aber wann?«

»Wenn wir bereit sind.«

»Und warum sollte ich das für Sie tun?«, fragte Boxer, überrascht über sich selbst und seine unvermittelte Bereitschaft, diesem Mann bei seiner seltsamen Mission zu helfen.

»Das fragst du mich?«, erwiderte Jensen beinahe amüsiert.

»Als Sie über die Gründe sprachen, warum Sie mich ausgewählt haben, da haben Sie mir etwas verschwiegen. Ich meine, es gibt jede Menge gute Leute, die bereit sind, die Bösen zu töten, also warum ich?«

»Ich kenne dich, Charlie.«

»Das glaube ich nicht. Wenn wir uns schon einmal getroffen hätten, würde ich mich daran erinnern.«

»Du kennst mich«, sagte Jensen und griff hinter sich nach dem Helm.

Boxer sah ihn fest an und ging im Kopf die Gesichter der Menschen durch, die er in seinem Leben getroffen hatte.

»Woher?«

»Ich war der Mann, den du deinen Vater genannt hast, bevor ich dich verlassen habe«, erklärte Jensen. »David Tate. Erinnerst du dich an ihn?«

»Ich dachte schon«, sagte Boxer perplex.

Jensen setzte den Helm auf und startete die Maschine.

»Warum sollte ich Ihnen glauben?«, brüllte Boxer über das Röhren des Motors hinweg.

»Tu etwas für mich, wenn du wieder in London bist«, sagte Jensen und ließ den Motor aufheulen. »Du wohnst doch noch in der Wohnung, die früher das Dachgeschoss unseres Familienhauses war. Erinnerst du dich an mein ehemaliges Arbeitszimmer? Unter den Bodendielen wirst du eine Kassette finden. Darauf sind alle Antworten.«

Er legte einen Gang ein, drehte das Gas auf, fuhr aus dem Gebäude und an Boxer vorbei, um die Ladefläche des Pick-ups herum und verschwand aus dem Lichtkreis in die Dunkelheit.

KAPITEL VIERUNDDREISSIG

18. April 2014, 14.00 Uhr

Chelsea and Westminster Hospital,

Intensivstation für Neugeborene

Zweiundneunzig Tage nach Isabels Aufnahme für einen Notkaiserschnitt war dies der Tag, an dem Boxer seinen mittlerweile 2607 Gramm schweren Sohn in Empfang nahm, um ihn nach Hause zu bringen. Er hatte ihn Jamie genannt; warum, wusste er nicht. Jamie Boxer hatte sich einfach gut angehört. Das Baby atmete seit Mitte Februar aus eigener Kraft, und etwa zur selben Zeit hatte es auch angefangen, eifrig mit den Beinen zu strampeln, als wollte es aus dem Aquarium seines Brutkastens herausklettern. Seit seiner Rückkehr aus Marokko hatte Boxer den Kleinen täglich besucht.

Es war nicht leicht, sich aus dem Chaos herauszuwinden. Der erste Anruf, den er mit dem Satellitentelefon gemacht hatte, das Jensen ihm zugeworfen hatte, war bei Simon Deacon gewesen. Simon war der einzige vertrauenswürdige Mensch, den er kannte, der Einfluss auf den Ausgang der Situation nehmen konnte, in der er sich befand. Deacon hatte Boxers Nummer notiert und erklärt, er solle weitere Anweisungen abwarten. Boxer hatte die Waffe abgewischt, mit der er die beiden CIA-Agenten erschossen hatte, und sie in Rampys Gürtel gesteckt.

Sobald er den Tatort zu seiner Zufriedenheit aufgeräumt hatte, war er zu den Geiseln gegangen, hatte sie um sich geschart und sie aufgefordert, sich und ihn zu umarmen. Die Lösung der Anspannung und des Schocks ließ sie in Tränen ausbrechen. Boxer trug den beiden großen Mädchen auf, sich um Sophie und Juri zu kümmern, während er mit Wú Gao und Rakesh Sarkar Pfefferminztee machte. Er ließ die Kinder und jungen Erwachsenen singen und einander Geschichten erzählen und blieb bei ihnen, bis alle eingeschlafen waren.

Im Morgengrauen landeten zwei Hubschrauber im Tal, und vier Armeefahrzeuge fuhren zu den Häusern hoch, wo Boxer sie auf dem Dach des Hauptgebäudes erwartete. Ein Mann vom marokkanischen Geheimdienst, der Direction de la Surveillance du Territoire, der sich als Youness Benjelloun vorstellte, erklärte ihm, dass man zunächst die Toten zu einem Militärstützpunkt in der Nähe bringen würde. Boxer zeigte ihnen die Leichen von Mercedes Puerta und Françoise Lapointe und führte sie über die Felswand hinter dem Gebäude zu der Stelle, wo Ken Bass dreißig Meter in die Tiefe gestürzt war.

Nachdem die Leichen abtransportiert worden waren, wurden die Kinder herausgeführt und zu den Hubschraubern gebracht, die sie zu einem Militärstützpunkt am Stadtrand von Marrakesch flogen. Boxer wurde von ihnen getrennt gehalten. Später erfuhr er, dass sie noch am frühen Abend von einem Privatjet abgeholt und nach Großbritannien zurückgebracht worden waren.

Die Vernehmung Boxers begann noch am selben Abend und verlief weniger zivilisiert, als er erwartet hatte. Benjelloun wollte seinen Willen durch Schlafentzug bei lauter Musik, grelles Licht, eiskalte, spartanische Räume und schlechtes Essen brechen; für die DST war Boxers Rolle in der Geschichte offenbar keineswegs klar.

Als Erstes wollte Benjelloun wissen, was Boxer mit einem Pass auf den Namen Chris Butler im Atlasgebirge zu suchen gehabt hatte. Boxer log nicht, sondern ließ nur einiges weg: wie er Mercedes kennen gelernt, die Pistole von Ali Mzoudi gekauft und al-Wannan getroffen hatte. Seine Geschichte klang dünn. Benjelloun nahm ihn in die Mangel. Er wollte wissen, wie er von Rampys Beteiligung an den Entführungen und der Verbindung nach Marokko erfahren hatte. Nach mehreren Tagen hatte er Boxers beträchtlichen Widerstand gebrochen, der ihm enthüllte, dass Omar al-Wannan das Verbindungsglied zu Mercedes Puerta gewesen war. Benjelloun bearbeitete ihn weiter wegen seiner Beziehung zu Françoise Lapointe und ließ dann die Bombe platzen, dass man Ali Mzoudi verhaftet hatte, der nach intensivem Verhör zugegeben hatte, Boxer eine Springfield XD-S 9mm verkauft zu haben, eine der Waffen, die man an der Leiche von Evan Rampy gefunden hatte. Das eröffnete eine völlig neue Richtung von Fragen, weil Benjelloun Boxer nun das Geständnis abpressen wollte, dass dessen Rolle doch nicht so passiv gewesen war wie behauptet.

Boxer gab zu, dass er Jensen hatte töten wollen, um die Geiseln zu befreien, doch nachdem Mercedes und Françoise beide tot waren, konnte er den unanfechtbaren Grund für seine Anwesenheit am Tatort nicht beweisen: nämlich seine Entführung durch Rampy, der ihm seine Waffe abgenommen hatte. Bevor sie ausgeflogen worden waren, hatten die Geiseln noch erzählt, dass Rampy Boxer in den Raum geführt hatte, in dem sie festgehalten worden waren, und Boxer ihnen versichert hatte, er würde sie dort herausholen. Das stürzte Benjelloun in große Verwirrung. Auf wessen Seite stand Boxer?

Benjelloun glaubte auch nicht, dass Jensen und Rampy gewöhnliche Kidnapper waren. Das Geld, das über London in die Luft geblasen worden war, die Organisation, die erforderlich gewesen war, um die Geiseln ins Atlasgebirge zu bringen, sowie die beteiligten Personen ließen ihn vermuten, dass es eine Ebene der Geschichte gab, die Boxer ihm nicht enthüllte.

»Sie kommen erst hier raus«, drohte ihm Benjelloun, »wenn Sie die wahren Ziele von Jensen und Rampy und Ihre eigene Rolle in der Affäre offenbart haben.«

Boxers zweite Woche in dem Militärstützpunkt außerhalb von Marrakesch war eine der unbequemsten seines Lebens. Er weigerte sich nach wie vor zuzugeben, etwas mit den Morden zu tun zu haben, erkannte jedoch, dass er Benjelloun einen Knochen hinwerfen musste. Also erzählte er ihm Jensens Geschichte, der angeblich für die CIA eine politisch motivierte Schurkenzelle innerhalb der Agency ausradieren wollte. Benjelloun fragte, warum Boxer das nicht schon vorher gesagt hätte, und Boxer erwiderte, dass es zu fantastisch geklungen und er Angst gehabt habe, man würde ihm nicht glauben.

»Da haben Sie recht«, sagte Benjelloun. »Das tue ich auch nicht.«

Am 8. Februar durfte Simon Deacon Boxer endlich besuchen.

»Wir haben von unserer Seite aus getan, was wir konnten«, sagte Deacon, nachdem sie sich umarmt hatten und Boxer sich für seinen Bart und den strengen Körpergeruch entschuldigt hatte. »Aber die CIA weigert sich, die Geschichte über eine Schurkenzelle zu bestätigen, die Jensen dir aufgetischt hat. Sie sagen, das Ganze wäre komplett erfunden.«

»Und wie lautet ihre Erklärung für Jensens Verhalten?«

»Sie sagen nur, dass er ein ehemaliger Auftragnehmer und ein Spinner ist.«

»Ich nehme an, das müssen sie sagen«, meinte Boxer. »Sie können ja schlecht offen zugeben, dass die Agency kompromittiert wurde. Und wie lautet die offizielle Erklärung dafür, dass man vier CIA-Beamte und Ken Bass tot im Atlasgebirge gefunden hat?«

»Sie waren auf einer Mission zur Rettung der Geiseln.«

»Und wie interpretiert man die Geschichte bei euch im MI6?«

»Unsere CIA-Kontakte bestätigen die Version«, antwortete Deacon. »Sie waren die Guten.«

»Und was denkst du?«

»Ich werde dir als Freund eine Frage stellen«, sagte Deacon. »Was hattest du da draußen zu suchen?«

»Das habe ich Benjelloun schon hundert Mal erklärt. Ich war gekommen, um Conrad Jensen zu töten und die Geiseln zu befreien. Von Kushner hatte ich die Spur zu Rampy bekommen und hierher verfolgt. Alles andere war dann nicht mehr in meiner Kontrolle, nachdem Rampy mich in Marrakesch entführt hat. Ich kann nur sagen, was ich von da an gesehen habe und was man mir erzählt hat. Aber wie stehe ich damit als einziger Überlebender da?«

»Ich will ehrlich zu dir sein«, sagte Deacon. »Du steckst tief in der Klemme, doch wir werden sehen, was wir machen können.«

Drei Tage später war Boxer frei. Er war sich nicht sicher, was passiert war, spürte aber, dass Benjelloun nicht glücklich darüber war, der Befehl jedoch offenbar von sehr viel weiter oben gekommen war. Als Boxer fünf Kilo leichter in London landete, holte Deacon ihn am Flughafen ab. Er gab sich zurückhaltend und meinte nur, das Ergebnis sei eine Mischung aus Diplomatie und der für Boxer erfundenen Legende gewesen, dass er im Auftrag des MI6 unterwegs gewesen sei. Er wurde zu einer zweitägigen Befragung nach Vauxhall Cross gebracht, übernachtete bei Deacon und durfte mit niemandem sonst Kontakt aufnehmen.

Zu Isabels verspäteter Beerdigung am 12. Februar wurde er entlassen. Der Trauergottesdienst wurde in der St.-Mary-Abbots-Kirche abgehalten, und anschließend gab es eine Trauerfeier in The Orangery at Kensington Palace, die Frank D’Cruz bezahlt hatte.

Es war das erste Mal, dass Boxer Amy, Mercy und Alleyne seit der Nacht in Streatham drei Wochen zuvor wiedersah. Er war immer noch körperlich geschwächt, und die emotionale Beerdigung mit mehr als zweihundert Trauergästen, gefolgt von dem Wiedersehen, ließ ihn erschöpft zurück. Alyshia und Deepak Mistry kamen herüber, um mit Mercy, Amy und Marcus über das Baby zu sprechen. Sie hatten sich bei ihren regelmäßigen Besuchen auf der Intensivstation für Neugeborene häufig getroffen. Mercy führte Boxer zu einem Spaziergang in den kalten feuchten Park, wo sie ihm erzählte, dass George Papadopoulos angeschossen worden war.

»Er hat eine Niere verloren und hatte eine Lähmung in den Beinen, die Gott sei Dank schon wieder abgeklungen ist. Vor ein paar Tagen hat er die ersten Schritte gemacht.«

»Wird er an seinen Arbeitsplatz zurückkehren?«

»Eine ganze Weile lang nicht. Ein paar Monate, würde ich vermuten, und dann vielleicht auch nicht zur Sonderermittlungseinheit.«

»Und Amy? Wie geht es ihr?«

»Ich habe sie noch mal zu der Psychologin geschickt. Diese Sache mit Siobhan hat sie verändert. Da ist irgendwas … Intensives passiert«, sagte Mercy und tippte sich an die Schläfe. »Ich dachte, sie sollte mit jemandem darüber reden. Sie wirkt ganz okay, aber sie ist ängstlich und wacht jeden Morgen unerklärlich nervös auf.«

»Zwei Menschen wurden vor ihren Augen getötet«, sagte Boxer. »Siobhan hat sich in einen Schuss geworfen, der für sie bestimmt war, und ihr eigener Vater hat einem Mann in den Kopf geschossen. Es wäre ungewöhnlich, wenn sie nicht ängstlich und nervös aufwachen würde. Was ist mit dir und Marcus?«

»Was soll mit uns sein?«

»Immer noch gut?«

»Das hast du nicht gemeint«, sagte Mercy. »Ich kenne dich.«

»Hast du DCS Hines von seiner kriminellen Karriere erzählt?«, fragte Boxer. »Oder wartest du bis zum nächsten Mal?«

Mercy seufzte.

»Hines wird dich nie gehen lassen«, sagte Boxer, »nicht jetzt. Du bist seine Star-Ermittlerin. Wahrscheinlich die einzige Frau, von der Ryder Forsyth jemals beeindruckt war.«

»Ryder und ich«, sagte Mercy lächelnd. »Wusstest du, dass er mich eingeladen hat, die Geiseln bei der Rückkehr aus Marrakesch zusammen mit den Eltern auf dem Luftwaffenstützpunkt Brize Norton zu begrüßen?«

»Wie ist das gelaufen?«

»Sehr emotional. Die sechs haben sich an den Händen gefasst, als sie aus dem Flugzeug kamen. Wú Dao-ming ist ohnmächtig geworden, als sie ihren Sohn gesehen hat. Ich habe vor der Landung des Flugzeugs mit Anastasia Casey gesprochen. Ryder hatte mir erzählt, wie zäh und hart sie angeblich ist, aber ich habe nur einen Schrank von einer Frau gesehen, die völlig aufgelöst war. Und Jermilow. Ich habe nicht gedacht, dass Juri die Umarmung seines Vaters überleben würde. Emma und ich waren uns ja schon nähergekommen. Sie hat mir erzählt, dass sie nicht hätte weiterleben können, wenn Sophie etwas passiert wäre. Sie wusste noch nicht, wie sie ihrer Tochter beibringen sollte, dass sie keinen Vater mehr hatte. Die Deutschen waren sehr undeutsch. Und die Sarkars sind mit etwa zwanzig Verwandten erschienen, inklusive des Botschafters. Es ist gut zu sehen, dass selbst die Superreichen genauso verletzlich sind wie wir alle.«

»Und du und Ryder …?«

»Wir sind unzertrennlich«, sagte Mercy. »Ich habe ihn sogar gefragt, warum er geleugnet hat, dich zu kennen.«

»Hat er es dir erzählt?«

»Er meinte, er wollte das Private nicht mit dem Beruflichen vermischen.«

»Elegant aus der Affäre gezogen, Ryder.«

»Ich mag ihn.«

»Simon hat mir erzählt, dass Ryder als strahlender Held aus der Sache herausgekommen ist?«

»Klingt so, als ob er deiner Meinung nach anders dastehen sollte.«

»Kommt drauf an, wie wunderbar man die Kinderman Corporation findet«, sagte Boxer. »Und denk nicht, ich hätte nicht gemerkt, dass du mir immer noch nicht erzählt hast, was du wegen Marcus machen willst.«

»Reden wir lieber über dich, ja?«

»Über mich?«

»Du hast einen Sohn, schon vergessen?«

»Der eine Mutter braucht«, sagte Boxer.

»Guck nicht mich an«, erwiderte Mercy. »Amy kann dir erklären, dass das nicht unbedingt meine Stärke ist.«

»Nicht du.«

»Amy ist noch nicht bereit für so etwas.«

»Auch nicht Amy«, sagte Boxer. »Ich hatte an Alyshia gedacht.«

»Alyshia«, sagte Mercy nickend. »Meinst du eine Adoption?«

»Ich glaube, das wäre das Fairste.«

»Und das wäre in Ordnung für dich?«, fragte Mercy. »Was, wenn sie dauerhaft nach Indien gehen würde?«

»Das müssten wir besprechen«, sagte Boxer. »Ich denke im Moment nur darüber nach. Sie liebt das Baby. Sie hat die Mutter geliebt. Sie und ich sind uns in den letzten beiden Jahren nähergekommen.«

»Das ist eine große Entscheidung.«

»Die Idee ist mir auf dem Rückflug von Marrakesch gekommen«, sagte Boxer. »Ich konnte mir einfach nicht vorstellen, wie ich mich in meiner Wohnung in Belsize Park um ein Baby kümmere. Der Junge sollte ein Familienleben haben, mehr Familie, als ich hatte, mit Eltern und vielleicht Geschwistern.«

Als er das sagte, flackerte vor seinem inneren Auge das Bild der Betamax-Kassette auf seinem Küchentisch auf, zusammen mit dem, was Conrad Jensen ihm im Atlasgebirge offenbart hatte. Ebenso wie der zweite Grund, warum er seinen Sohn weggab. Es war ein Gedanke, der ihn während der Tortur in dem marokkanischen Gefängnis gepackt und nicht wieder losgelassen hatte: Die Saat des Bösen war vom Vater auf den Sohn übergegangen. Vielleicht konnte sie durch die Pflege anderer Eltern eingedämmt oder sogar umgedreht werden. Er sah Mercy an und dachte im selben Moment, nein, das war nicht für sie bestimmt, und ihm wurde bewusst, dass er wieder ein Mann mit Geheimnissen geworden war.

»Lass uns reingehen und was trinken«, sagte er.

Ende Februar fühlte Boxer sich wieder kräftiger. Sein Schlafrhythmus hatte sich normalisiert, und er aß wieder anständig. Ein paar Mal hatte er die Betamax-Kassette in seinen Händen gewendet, aber nichts unternommen, nicht einmal versucht, ein Gerät aufzutreiben, auf dem er sie abspielen konnte.

Er traf sich regelmäßig mit Simon Deacon, mit dem er über die Ereignisse in Marokko und die Analyse des MI6 nach seiner Vernehmung sprach, in der Boxer weder den Namen der Gruppe erwähnt hatte, die Jensen ausradieren wollte, noch dass jener sich als sein Vater offenbart hatte und Louise mit ihm Kontakt aufnehmen sollte, damit Boxer den nächsten Schlag gegen Ryder Forsyth führte.

»Punkt eins, den die Analysten am Cross immer noch nicht verstehen, ist, warum Siobhan dich engagiert hat, Jensen zu suchen«, sagte Deacon.

»Ich auch nicht«, erwiderte Boxer. »Aber Amy hat die Aufzeichnung meines ersten Gespräches mit Siobhan herausgegeben, insofern hoffe ich, dass niemand an meinem Wort zweifelt.«

»Nein, wir glauben dir, es ergibt bloß keinen Sinn.«

»Ich kann euch auch nicht helfen«, sagte Boxer. »Und der zweite Punkt?«

»Man hat keine Spur von Jensen in der mauretanischen Wüste gefunden. Benjelloun hat die CIA von Jensens Plänen informiert, sobald du sie im Verhör offenbart hattest. Die Amerikaner verfügen über sehr leistungsstarke Satellitentechnologie. Ich habe aus verlässlicher Quelle gehört, dass Jensen nie auf ihrem Radar aufgetaucht ist, und ihre Agenten vor Ort haben seine Spur auch nirgendwo in Westafrika aufnehmen können.«

»Vielleicht hat er eine andere Richtung eingeschlagen und ist stattdessen als Tourist in Agadir untergetaucht«, sagte Boxer. »Vielleicht hat die CIA auch nicht besonders gründlich gesucht.«

»Das Dritte, was uns Unbehagen bereitet, ist diese Schurkenzelle innerhalb der CIA …«

»Ich habe gesehen, was ich gesehen habe, und gehört, was ich gehört habe. Sie haben Jensen Geld angeboten, damit er abhaut. Deshalb hatte Bass das Satellitentelefon dabei. Sutherland hat ihre Beteiligung an dem Debakel in Bengasi zugegeben. Niemand will mir glauben, und ich bin sicher, die CIA will auch nicht, dass mir jemand glaubt.«

»Und dann ist da noch die Organisation der Entführungen«, sagte Deacon. »Du weißt, dass wir Jennifer Cook zurückgeholt haben. Sie hat ziemlich heftige Prügel eingesteckt von diesen … nun ja, wir wissen nicht genau, wer es war. Anchorlight-Mitarbeiter im Auftrag von Kinderman vielleicht?«

»Hat man euch in die Nähe von diesen Typen gelassen?«

»Nein, obwohl Cook mit vier Soldaten unterwegs war, die ihre Geschichte bestätigt haben.«

»Und wie hilfreich war Jeff Cook?«, fragte Boxer.

»Ihre linke Verschwörungstheorie ist interessant«, sagte Deacon. »Wenn wir Jensen glauben, passt das zu unserer Analyse, dass sie ein entscheidendes Element des Plans war, um die Extremisten innerhalb der CIA aus der Deckung zu locken. Sozialismus löst im Gehirn von Rechtsextremisten irgendeinen Reflex aus. Die Drohung, die durch die Auswahl der Geiseln beabsichtigt war, ist ebenfalls offensichtlich. Die Entführung von Sophie Railton-Bass ist naheliegend, aber auch in den Heimatländern der anderen Geiseln strebt die extreme Rechte nach mehr Einfluss.«

»Sogar in der russischen Mafia?«

»Das war eine der interessantesten Zielpersonen: organisiertes Verbrechen, Bankwesen, Zugang zum Kreml, alles in einer Person.«

»Das heißt, ihr freundet euch mit meiner Version der Ereignisse an?«

»Es ist nicht so, dass wir deine Aussage anzweifeln, uns fehlt nur die Bestätigung«, sagte Deacon. »Wir wissen, dass die amerikanische Politik nie so polarisiert war wie heute, aber von da zu einer rechtsextremen Fraktion, die die CIA unterwandert hat, ist es ein kühner Gedankensprung. Man kann eine geheimdienstliche Strategie nicht auf der Basis von Gerüchten entwickeln. Wir brauchen Fakten, keine Ausflüchte.«

»Vielleicht hinkt ihr deswegen immer einen Schritt hinterher.«

»Aber immerhin haben wir recht«, sagte Deacon lachend.

Boxer und Amy waren auf dem Weg zu einem Sonntagmittagessen bei seiner Mutter Esme in Mount Vernon. Sie liefen den Haverstock Hill hinauf, zum Schutz vor dem Regen dicht unter einen Schirm gedrängt.

»Wie läuft’s mit der Seelenklempnerin?«, fragte Boxer.

»Nenn sie nicht Seelenklempnerin«, sagte Amy. »Das klingt irgendwie, als wäre sie eine afrikanische Medizinfrau, die Köpfe auf eine handliche Größe eindampft.«

»So hat man sie früher genannt. Ich weiß auch nicht, warum.«

»Jedenfalls werde ich dir nichts von den Gesprächen mit meiner Analytikerin erzählen.«

»Warum nicht?«

»Es geht um Sex. Es ist privat.«

»Denkt sie, du bist lesbisch, ist es das?«, fragte Boxer. »Ich hab kein Problem mit Homosexualität, weißt du. Es ist einfach unsere Natur.«

»Dad? Halt einfach die Klappe. Ich hab dir doch gesagt, dass ich genau dieses Gespräch nicht mit dir führen will.«

»Na gut«, sagte Boxer und wechselte das Thema. »Darf ich dich was wegen des Babys fragen?«

»Mach dich nicht über mich lustig.«

»Wie würdest du es finden, wenn Alyshia und Deepak Jamie adoptieren würden?«

Amy blieb wie angewurzelt stehen und drehte ihn um, sodass sie sich direkt ansahen.

»Ist das dein Ernst?«

»Kannst du dir vorstellen, wie ich einem Baby das Fläschchen gebe, bevor ich für drei Wochen nach Pakistan fliege, um meinen Lebensunterhalt zu verdienen?«

Regen prasselte auf den Schirm.

»Nein, kann ich nicht, du hast recht. Du wärst hoffnungslos verloren.«

»Also bist du einverstanden mit der Idee?«, fragte Boxer. »Er ist schließlich dein Halbbruder.«

Sie gingen einige Minuten schweigend Arm in Arm weiter.

»Ich könnte mir niemand Besseren vorstellen«, sagte Amy dann.

Boxer und Alyshia hatten Zeit mit Jamie verbracht, in der Cafeteria des Krankenhauses eine Tasse Tee getrunken und waren jetzt auf dem Weg zurück zur Intensivstation für Neugeborene. Boxer zog sie an ein Fenster, und sie blickten auf die nasse Fulham Road. Es war später Nachmittag und schon dunkel.

»Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll«, begann Boxer, »also werde ich dich einfach geradeheraus fragen. Es ist eine große Frage, deshalb musst du nicht sofort antworten. Ich möchte wissen, ob du Jamies Mutter sein willst.«

Sie wandte langsam den Kopf. Sie konnte Boxers Gesicht in der Scheibe gut genug erkennen, doch sie musste ihn direkt ansehen, um sicherzugehen, dass sein Angebot ernst gemeint war.

»Hat Mum es dir erzählt?«

»Ich weiß nicht.«

»Von Deepak und mir.«

»Als sie mich gefragt hat, ob ich das Baby haben will, hat sie nur gesagt, dass nicht sie, sondern du das Kind bekommen solltest … mehr nicht.«

»Deepak und ich versuchen schon seit mehr als einem Jahr ein Kind zu bekommen. Ich hatte gerade eine Behandlung zur künstlichen Befruchtung begonnen, als Mum nach Mumbai kam und wir erfahren haben, dass sie schwanger war. Es hat mich hart getroffen. Ich war wütend auf sie, neidisch, aber ich bin darüber hinweggekommen und habe an ihrer Schwangerschaft Anteil genommen.«

»Das heißt, du hast schon darüber nachgedacht?«

»Ich hatte gehofft«, sagte sie, »dass du fragst.«

»Und Deepak?«, fragte Boxer. »Es ist nicht immer leicht für einen Mann, ein Kind im Haus zu haben, das nicht sein leibliches ist.«

»Er findet es cool«, sagte Alyshia. »Wir werden trotzdem weiter versuchen, ein eigenes zu bekommen.«

»Ich möchte, dass ihr ihn adoptiert. Das wäre das Beste. Ich werde sein Patenonkel«, sagte Boxer. »Ich habe auch mit Amy darüber gesprochen, und sie hofft, dass du einwilligst.«

»Ist es trotzdem okay, wenn wir einen Teil des Jahres in Mumbai und den Rest in London wohnen?«

»Habt ihr das vor?«

»Dad hat Deepak zurück in den Schoß der Firma geholt«, sagte Alyshia. »Er möchte, dass Deepak in britischen Fabriken Elektroautos baut. Wir werden also im Zweifelsfall mehr hier sein als dort.«

Mercy und Marcus Alleyne aßen in Mercys Küche in Streatham Erdnusssuppe, Alleynes ghanaische Lieblingsspeise. Sie hatten gerade die zweite Flasche Malbec geöffnet.

»Ich werde DCS Hines von dir erzählen«, sagte Mercy aus heiterem Himmel. »Ich werde gestehen, dass ich in einer festen Beziehung mit einem bekannten Verbrecher lebe.«

»Ihm bin ich nicht bekannt, Mercy«, sagte Alleyne. »Ich bin nur auf der Straße bekannt.«

»Glaubst du.«

»Ich bin sehr vorsichtig.«

»Leute wissen von dir, was bedeutet, dass wir auch von dir wissen.«

»Und warum sitze ich dann nicht im Gefängnis Wandsworth?«

»Wahrscheinlich weil du das akzeptable Gesicht des Verbrechens darstellst. Du bist nicht gewalttätig. Du benutzt weder Schusswaffen noch Messer. Du hältst dich bedeckt. Wenn wir dich verhaften, könnte dein Nachfolger sehr viel unangenehmer sein.«

»Ihr seid also bloß … nett?«

»So könnte man es sehen.«

»Wenn du es DCS Hines erzählst, ist vielleicht Schluss mit nett.«

»Das glaube ich nicht.«

»Bevor du mit ihm redest, hab ich Neuigkeiten für dich.«

»Was denn?«

»Ich steig aus.«

»Was soll das heißen?«

»Ich verkauf noch die Ware, die ich in meiner Wohnung gelagert habe, und dann mach ich Schluss. Keine Hehlerei mehr.«

»Warum denn das?«

»Es hat mich in eine echt unheimliche und verdammt beschissene Lage gebracht«, antwortete Alleyne. »So was will ich nicht noch mal durchmachen. Ich hab Charlie gesagt, ich dachte, das wär’s. Das ist kein Leben.«

»Und wovon willst du leben?«

»Darauf habe ich noch keine Antwort, Mercy. Aber ich werde eine finden. Versprochen.«

Alleyne legte sein Besteck ab, leerte seinen Malbec und wischte sich den Mund mit einer Serviette ab. Dann zog er einen Beutel aus der Tasche und drehte sich einen fetten Joint, den er anzündete und rauchte.

An dem Tag, an dem Jamie Boxer die Intensivstation für Neugeborene verlassen sollte, war das Adoptionsverfahren noch nicht abgeschlossen, sodass Boxer ihn abholte und zu Isabels Haus in Kensington brachte, wo Alyshia und Deepak seit Januar wohnten, damit sie es nicht weit zum Chelsea and Westminster Hospital hatten.

Zu seiner Ankunft gab es eine kleine Party mit etwa zwanzig Gästen, die herumstanden und Champagner schlürften. Boxer hielt eine sehr bewegende Rede über Isabel, die Adoption und Alyshia, die das immer noch winzige Bündel strahlend in den Armen hielt.

Hinterher umarmte Deacon Boxer und erklärte ihm, dass er eine großartige Wahl für Jamie getroffen habe. Als für einen Moment die Sonne schien, gingen sie hinaus in den kleinen Innenhof.

»Ich hab dich eine Weile nicht gesehen«, sagte Boxer.

»Ich war beschäftigt mit einer neuen Terrorgruppe in Syrien und Irak«, erklärte Deacon. »Wahrscheinlich hast du noch nicht von ihnen gehört, aber sie nennen sich Islamischer Staat.«

»Du hast deinen typischen Vernehmerblick aufgesetzt«, sagte Boxer und fragte sich, ob Deacon ihn nach der American Republic of Christians fragen wollte.

»Hast du irgendwas von Jensen gehört?«

»Ich? Wieso sollte ich von ihm hören?«

»Es gibt nach wie vor keine befriedigende Erklärung für deine Verwicklung in die Geschichte im Januar.«

»Ich kann dir nicht helfen.«

»Meldest du dich bei mir, falls du von ihm hören solltest?«

»Klar, aber ich kann mir nicht vorstellen, warum er Kontakt mit mir aufnehmen sollte«, erwiderte Boxer. »Es ist vorbei. Was habe ich ihm zu bieten?«

»Das wissen wir nicht«, sagte Deacon und sah ihn eindringlich an. »Das haben wir nie gewusst.«

»Heißt das, ich stehe wieder auf der Liste der Verdächtigen?«

»Es heißt, dass wir nach wie vor keine Antwort auf eine fundamentale Frage haben«, sagte Deacon.

»Seid ihr mit der CIA weitergekommen?«, fragte Boxer. »Oder habt ihr Mercy gebeten, mit Ryder zu sprechen?«

Deacon schüttelte den Kopf.

Esme kam aus dem Haus, um eine Zigarette zu rauchen, und das Gespräch wendete sich der russischen Übernahme der Krim zu.

Um vier Uhr war die kleine Party zu Ende, und Boxer machte sich auf den Rückweg nach Belsize Park. Es fühlte sich seltsam an, das Haus unter diesen Umständen zu verlassen, und als er den Weg hinab zur U-Bahn ging, musste er einen Stich der Trauer unterdrücken.

Als er gerade die Treppe zum Bahnsteig hinuntersteigen wollte, klingelte sein Handy, ein Anruf von einem unbekannten Teilnehmer. Er nahm ihn an. Einen Moment lang war es still. Dann sagte eine Stimme:

»Hallo, Charlie, hier ist Louise.«

DANKSAGUNG

Dies ist das erste Buch, das ich seit dem Tod meiner Frau Jane geschrieben habe, und das hätte ich nicht schaffen können ohne die Unterstützung meiner Familie und von Freunden auf der ganzen Welt.

Ganz besonders danken möchte ich Bryony Spencer, die sich in der Zeit unmittelbar nach Janes Tod um mich gekümmert, mich Yoga gelehrt und meinen Kopf zusammengehalten hat. Sie hat ihr Leben in Frankreich verlassen, ist Anfang 2014 nach Oxford gekommen und hat bei mir gewohnt, damit ich dieses Buch auf den Weg bringen konnte, und dann hat sie mir noch einmal bei meiner Rückkehr nach Portugal geholfen, wo ich den Roman beendet habe.

Außerdem möchte ich mich bei Mick Lawson und José Manuel Blanco bedanken, die mir mit ihren liebevollen und aufbauenden Anrufen aus Sevilla die Kraft gegeben haben weiterzumachen. Beide standen Jane sehr nahe, und das war mir enorm wichtig.

Paul Johnston, mein alter Kumpel aus Oxford und Krimischriftstellerkollege, hat mich regelmäßig aus Nafplion in Griechenland angerufen, was eine große Hilfe war.

Janes Familie: Michael und Marianne, John Louise, Anna und Fenella, Annabelle, Geoff und Eleanor, Guy, Chantalle, Tyrese und Morgan, John Luke und Robyn haben alle ihren Beitrag geleistet, um mich aufzubauen.

Dank sagen möchte ich meiner Mutter, die mir dringend benötigte Einsicht und Liebe geschenkt hat. Dank auch an meine Schwester Anita und ihren Mann David dafür, dass sie für mich da waren.

Außerdem hatte ich das große Glück, meine alten Oxforder Mitbewohner Peter und Monica Tudor in der Nähe zu haben, die mich oft zu sich eingeladen haben und in den Stunden meiner Not keine besseren Freunde hätten sein können.

Es war seltsam, nach all den Jahren wieder in Oxford zu leben, wo ich zur Schule und Universität gegangen bin, und festzustellen, dass auch Freundschaften aus dieser Zeit noch lebendig waren. Ich möchte Mike Stanfield, Chairman of the Board of Governors of St. Edward’s, und Chris Jones danken, meinem ersten 1st Rugby-Captain, die beide sehr warmherzig und hilfsbereit waren.

Danke an Kristian Lutze, meinen deutschen Übersetzer, und seine Frau Anne Brauner, die sich beim Literaturfestival lit.Cologne um mich gekümmert haben und großartige Freunde sind.

Nach meiner Rückkehr nach Portugal, wo ich das Buch abgeschlossen habe, erhielt ich fantastische Unterstützung von Alexandra Monteiro, Manuel und Deb Pilar, Nucha und Miguel sowie Joris und Sandra.

Mit Janes Tod hatte ich nicht nur die Liebe meines Lebens, sondern auch meine erste Leserin und Redakteurin verloren. Ich hatte das Glück, dass Liz Wyse, die alle meine Bücher gelesen hat und mich gut kennt, einspringen und mir ausgezeichnete Tipps geben konnte – und das mit Liebe.

Außerdem kann ich mich glücklich schätzen, von der Literaturagentur Aitken Alexander Associates vertreten zu werden, und ich möchte allen Mitarbeitern dort für den Beistand danken, den ich in diesem schwierigen Jahr erfahren habe, insbesondere von Anthony Sheil, Lesley Thorne und Sally Riley.

Ich würde die Gelegenheit auch gerne nutzen, um allen bei Orion dafür zu danken, dass sie in dieser schwierigen Zeit zu mir gehalten haben. Ich wurde nie unter Druck gesetzt und habe nie etwas anderes als vollständige Unterstützung erfahren. Besonders bedanken möchte ich mich bei Genevieve Pegg, die die besten redaktionellen Anmerkungen gemacht hat, die ich zu einem Buch bekommen habe.

Mein Dank auch an Anu Ohrling, die mir Ratschläge zum medizinischen Zustand einer Figur in diesem Roman gegeben hat.

Zuletzt möchte ich Lucy Maycock danken, dem neuen Licht meines Lebens, dafür, dass sie nahe war und mir doch Raum gelassen hat, meinen Geist erfrischt und mich zum Lachen gebracht hat, mir die Augen für neue Erfahrungen geöffnet und mich glücklich gemacht hat. Lucy und ihre Tochter Tallulah haben mir das Gefühl gegeben, wieder dazuzugehören.

Robert Wilson

Robert Wilson, 1957 in England geboren, studierte an der Universität von Oxford. Er lebt abwechselnd in England, Spanien und Portugal. Spätestens seit dem Roman »Tod in Lissabon«, für den er den Gold Dagger Award und den Deutschen Krimi-Preis erhielt, wird er als »einer der besten Thrillerautoren der Welt« (The New York Times) gefeiert.

Mehr zum Autor und seinen Büchern unter www.robert-wilson.eu.

Robert Wilson im Goldmann Verlag:

Die Reihe um Charles Boxer:

Stirb für mich. Thriller

Ihr findet mich nie. Thriller

Die Stunde der Entführer. Thriller

Die Reihe um Kommissar Javier Falcón:

Der Blinde von Sevilla. Roman

Die Toten von Santa Clara. Roman

Die Maske des Bösen. Roman

Andalusisches Requiem. Roman

Außerdem lieferbar:

Tod in Lissabon. Roman

Alle Titel sind auch als E-Book erhältlich.

Table of Contents

- KAPITEL EINS
- KAPITEL ZWEI
- KAPITEL DREI
- KAPITEL VIER
- KAPITEL FÜNF
- KAPITEL SECHS
- KAPITEL SIEBEN
- KAPITEL ACHT
- KAPITEL NEUN
- KAPITEL ZEHN
- KAPITEL ELF
- KAPITEL ZWÖLF
- KAPITEL DREIZEHN
- KAPITEL VIERZEHN
- KAPITEL FÜNFZEHN
- KAPITEL SECHZEHN
- KAPITEL SIEBZEHN
- KAPITEL ACHTZEHN
- KAPITEL NEUNZEHN
- KAPITEL ZWANZIG
- KAPITEL EINUNDZWANZIG
- KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG
- KAPITEL DREIUNDZWANZIG
- KAPITEL VIERUNDZWANZIG
- KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG
- KAPITEL SECHSUNDZWANZIG
- KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG
- KAPITEL ACHTUNDZWANZIG
- KAPITEL NEUNUNDZWANZIG
- KAPITEL DREISSIG
- KAPITEL EINUNDDREISSIG
- KAPITEL ZWEIUNDDREISSIG
- KAPITEL DREIUNDDREISSIG
- KAPITEL VIERUNDDREISSIG
- DANKSAGUNG