PR 2856 - Spiegeljunge
Date: 2016-05-12T22:00:00+00:00
Keywords: Leseprobe
Description: Auf der Erde schreibt man das Jahr 1518 Neuer Galaktischer Zeitrechnung (NGZ). Die Menschen haben mit der Liga Freier Terraner ein großes Sternenreich in der Milchstraße errichtet; sie leben in Frieden mit den meisten bekannten Zivilisationen. Doch wirklich frei ist niemand. Die Milchstraße wird vom Atopischen Tribunal kontrolliert. Dessen Vertreter behaupten, nur seine Herrschaft verhindere den Untergang – den Weltenbrand – der gesamten Galaxis. Während sich der Arkonide Atlan ins vermutete Herz dieser Macht begeben hat – die Ländereien jenseits der Zeit –, reist Perry Rhodan durch vergangene
Publisher: Pabel- Moewig Verlag KG

Nr. 2856

Spiegeljunge

Er ist auf der Suche nach sich selbst – seine Vergangenheit birgt ein schreckliches Geheimnis

Verena Themsen

Pabel-Moewig Verlag KG, Rastatt

Auf der Erde schreibt man das Jahr 1518 Neuer Galaktischer Zeitrechnung (NGZ). Die Menschen haben mit der Liga Freier Terraner ein großes Sternenreich in der Milchstraße errichtet; sie leben in Frieden mit den meisten bekannten Zivilisationen.

Doch wirklich frei ist niemand. Die Milchstraße wird vom Atopischen Tribunal kontrolliert. Dessen Vertreter behaupten, nur seine Herrschaft verhindere den Untergang – den Weltenbrand – der gesamten Galaxis.

Während sich der Arkonide Atlan ins vermutete Herz dieser Macht begeben hat – die Ländereien jenseits der Zeit –, reist Perry Rhodan durch vergangene Zeiten, um der Gegenwart Hilfe zu bringen. Denn die Gegenwart, wie er sie kennt, wird nicht nur durch die Atopen bedroht, sondern auch durch die brutalen Tiuphoren, die durch einen Zeitriss aus tiefster Vergangenheit zurückgekehrt sind.

Einer seiner Helfer ist Germo Jobst, ein junger Mann aus einer potenziellen Zukunft. Er ist der SPIEGELJUNGE ...

Die Hauptpersonen des Romans

Germo Jobst – Ein Junge weiß nicht, wer er wirklich ist.

Halin Evorett – Der Induzierte sucht seine Fähigkeiten.

Lukio-Varin – Ein Drahtzieher gibt Halt.

Gula Jobst – Die Tochter einer Minenarbeiterin bietet Schutz.

Ch'Daarn – Ein Prophet bringt Licht ins Dunkel.

1.

Sternfall

Er stürzte. Endlos.

Ich ...

Die Sterne glitzerten, funkelten ihm ihr Willkommen aus der klaren Kälte des Alls entgegen.

Ich bin ...

Schlieren wuchsen aus den Rändern, als wollten sie ihn empfangen. Er sehnte sich nach ihrer Umarmung, begrüßte den Fall, den Sturz. Auch er streckte die Arme aus.

Ich bin ...

Die Antwort fühlte sich greifbar an, ganz nahe, und doch unendlich weit weg. So weit wie die Sterne.

Er schloss die Lider, rieb die Tränen aus den Augenwinkeln. Der Boden in seinem Rücken war plötzlich wieder hart.

Was brachte es, sich etwas vorzumachen? Er stürzte nicht nach oben, kam den Sternen nicht näher. Es war nur dieses Gefühl, während er auf dem Low-Grav-Hügel am Rande des Parks lag. Dieses Gefühl der Freiheit, der Haltlosigkeit, nach dem er sich sehnte, in das er Hoffnung setzte. Konnte es etwas in ihm befreien? Konnte es ihm die Antwort auf seine Fragen geben?

Immer wieder kam er an diesen Ort und versuchte es. Viel zu oft für jemanden, der sich verborgen halten wollte.

Wer untertaucht, kann sich keine Lieblingsplätze leisten.

Germo hatte das gesagt. Aber wer war Germo?

Und, was viel wichtiger ist – wer bin ich?

*

Das Geräusch eines brechenden Astes ließ den Jungen zusammenzucken. Er setzte sich auf, vorsichtig, damit er nicht versehentlich den Halt am Boden verlor, und sah sich um.

Die Scheibe von Retilon V, durch Maiters gebundene Rotation gefangen im ewigen Aufgang, füllte an diesem Ort fast ein Viertel des Himmels über dem Mond. Wo die Sonne den Planeten beschien, zierten braunrote Wolkenbänder die Sphäre wie ölige Schlieren auf Schlamm. Ein hauchfeines Messingband teilte den Planeten und den restlichen Himmel in zwei ungleiche Teile.

Die kristallreichen Ringe um den Gasriesen streuten die hellorangefarbenen Strahlen Retilons so stark, dass sie selbst im Schatten des Planeten noch schwach schimmerten. Dank ihrer herrschte auf Maiter selbst während der täglichen mehrstündigen Sonnenfinsternis keine völlige Dunkelheit.

Der Trümmerring ist wie mein Leben, dachte der Junge. Unzählige Splitter und Bruchstücke, die nicht mehr zusammenfinden können. Jedes reflektiert einen anderen Teil vom Licht, aber die Sonne als Ganzes sieht man durch sie nicht.

Im Moment dominierte im Park am Rand der Zentralsiedlung Rorans Stolz allerdings das Dämmerlicht des Gasriesen. Es war gerade hell genug, um die dicken Äste und hohen Baldachine der verstreut stehenden schlanken Bäumen zu erkennen. Zwischen ihnen konnte man das leichte Wiegen des Grases im Wind der künstlichen Kuppelatmosphäre erahnen. Nirgendwo war irgendwelche Bewegung, die nicht hierhergehörte.

Trotzdem war der Junge sicher, dass sein Gehör ihn nicht getäuscht hatte. Jemand war da, und er oder sie hatte anscheinend Grund, sich im Schatten zu halten.

Friedenswächter? – Nein, die haben Besseres zu tun, als sich nachts im Park herumzutreiben. Pflegeroboter sind um diese Zeit auch nicht hier. Die Minenarbeiter sind entweder auf Schicht oder schlafen. Wer also sonst?

Einige Momente lauschte er noch. Schließlich zuckte er die Achseln. Ein verirrtes Tier oder ein verstecktes Liebespärchen, mehr war es wohl nicht gewesen.

Trotzdem hielt es ihn nicht mehr im Park. Er stieß sich in einem flachen Winkel vom Hügel ab, sodass er nahe dem Rand der Zone natürlicher Mondgravitation wieder aufkam – ein oft geübtes Manöver. Nach einem weiteren kleinen Sprungschritt durch den Übergangsbereich hatte er sein aus der Siedlung gewohntes Gewicht zurück. Es trieb ihn trotz aller Erfahrung ein wenig in die Knie. Das war offensichtlich der Moment, auf den die Leute im Schatten gewartet hatten.

Der Junge hörte etwas sirren und warf sich instinktiv zur Seite. Etwas Hartes streifte sein Bein. Er sprang wieder auf und rannte in geducktem Zickzack-Kurs zwischen den Bäumen und Büschen hindurch. Er wagte nur einen kurzen Blick zurück. Drei von dünnen Flexdrähten zusammengehaltene Metallkugeln hatten sich um den Baumstamm geschlungen, neben dem er eben noch gestanden hatte, und tiefe Kerben geschlagen.

Das Ding hätte mein Bein brechen können!, wurde ihm klar. Oder es hätte mich zumindest zu Fall gebracht. Wer hat es geworfen? Haben sie mich gefunden?

Unwichtig. Im Moment zählte nur die Flucht.

Er unterdrückte den Impuls, das Kinn gegen seine Schulter zu drücken. Stattdessen nutzte er alles aus, was er in den letzten Monaten gelernt hatte – oder woran er sich von davor erinnerte. Die Grenzen waren fließend.

Er schlug Haken durch die Büsche und Rabatten, hetzte durch einen Pavillon, sprang über Beete, immer in der Hoffnung, sie abzuhängen. Er spürte sie. Sie waren gesichtslos in der Dämmerung, drei oder vier, genau konnte er es nicht sagen. Sie waren aus verschiedenen Teilen des Parks aufgetaucht, und sie kamen näher, immer aus der Richtung, in die er gerade lief. Sie waren ebenso durchtrainiert wie er, dabei aber vermutlich ausgeruhter. Satter. Wann hatte er das letzte Mal eine richtige Mahlzeit zu sich genommen?

Unwichtig.

Der Junge hastete tief geduckt weiter. Endlich tauchte das Grenzmäuerchen des Parks vor ihm auf. Er flankte darüber hinweg und rannte weiter, in die nächste Gasse der Siedlung.

Falle!

Die Erkenntnis kam einen Moment zu spät. Es war eine Treibjagd gewesen, klassisch. Zwei weitere Schatten tauchten vor ihm auf.

Germo hat uns immer vor so etwas gewarnt ... so gehen die Friedenswächter vor.

Er versuchte, sich herumzuwerfen und aus der Gasse zu hasten, bevor die Falle sich schloss. Aber zu spät. Drei seiner Verfolger hatten schon aufgeschlossen und machten den Ausgang dicht. Der größte Schatten holte aus und schleuderte etwas in seine Richtung.

Der Junge warf sich zur Seite, um dem vermuteten Geschoss auszuweichen, und prallte gegen eine Mauer. Ein Blitz blendete ihn. Mit zugekniffenen Augen fiel er auf den Porositboden, rollte sich ab und wollte wieder auf die Beine springen, als ihm jemand gegen den Ellbogen trat. Er versuchte wegzurollen. Ein Tritt gegen die Seite stoppte ihn. Blinzelnd blieb er liegen und starrte nach oben, in ein grinsendes Gesicht.

Es war ein typischer Halbstarker, wie unzählige andere, denen der Junge begegnet war. Über ihnen schwebte eine Leuchtkugel, in deren Licht er auch die anderen sehen konnte, die ihm jeden Ausweg abschnitten – drei Jungen und zwei Mädchen, alle mit dem typischen, bewusst vernachlässigt wirkenden Look der »harten« Minenarbeiterkids. Sie kannten weder Hunger noch Kälte, aber sie glaubten, ganz unten zu leben; da, wo das Recht des Stärkeren galt.

Was wussten sie schon davon, wie tief es gehen konnte und welche Regeln dort herrschten?

»Haben wir dich endlich«, sagte der Große. »Wusste doch, dass es kein Balitin gewesen war, der immer wieder Zeug aus unserem Lager geklaut hat. Hab alle Sachen mit Trackstickern markiert und rausgefunden, wo du so rumhängst. Und jetzt bist du in unsere Falle getappt, kleiner Straßenstreuner. Was, meinst du, sollen wir jetzt mit dir tun?«

Der Junge vermied den Blick des anderen und rollte sich schon einmal vorsorglich am Boden zusammen. Er starrte auf die Schuhe der Jugendlichen. Schöne, warme Schuhe. Keine solchen Fetzen, wie er sie trug.

Nicht herausfordern. Widerstand macht für sie das Spiel nur interessanter.

»Was macht's schon aus, was ich sage? Ihr habt doch eh schon beschlossen, dass es Spaß macht, Schwächere zu schlagen.«

Wieso nur lief ihm ständig sein Mundwerk davon, ehe er es einholen konnte?

Der Tritt ins Kreuz kam nicht unerwartet, löste aber trotzdem einen Schmerzensblitz aus, der ihn winselnd die Augen schließen ließ. Spucke landete auf seiner Wange.

»Hier geht's nicht drum, 'nen Schwächling zu prügeln!«, fauchte der Anführer. »Es geht um Recht und Strafe! Du hast uns beklaut, und hier, unter Minenleuten, klaut man nicht voneinander!«

»Bin keiner von den Minenleuten«, murmelte der Junge. »Also hab ich euer Recht nicht gebrochen.«

Der nächste Tritt ging gegen sein Steißbein und ließ ihn beinahe die gekrümmte Haltung aufgeben, mit der er Bauch und Unterleib schützte.

»Schmarotzer wie dich brauchen wir hier nicht!«, bellte der Große. Die anderen murmelten zustimmend. »In 'ner Minensiedlung hat man nichts zu verschenken, da arbeitet jeder für das, was er isst. Also werden wir dir jetzt mal gründlich zeigen, was einem blüht, der sich nicht dran hält, und wenn du dann noch stehen kannst, schau'n wir mal, was für Arbeiten wir für dich finden, als Bezahlung für das Geklaute!«

Der Junge schielte hoch. Das dreckige Grinsen im Gesicht des Anführers sagte ihm, dass er sicher nicht mögen würde, was immer die Bande ihm auftrug – falls er ihre »Bestrafung« überstehen sollte. Er biss sich auf die Lippe, um die nächste bissige Bemerkung erfolgreicher zurückzuhalten. Stattdessen wappnete er sich für das, was kommen würde. Er hatte in einer langen und harten Schule gelernt, mit Schmerz umzugehen. Die Halbstarken würden sich wundern.

Als die Stange mit voller Wucht seine Seite traf, war er nicht mehr so sicher, wie lange er es aushalten würde. Er hatte mit Fäusten und Tritten gerechnet, aber nicht damit. Dabei hätte er es nach der Bola wissen müssen. Diese Bande war auf Blut aus, nicht bloß auf ein paar Prellungen. Hastig zog er den Kopf tiefer ein und legte die Arme darum, die knochigen Knie fest an die Stirn gepresst.

Tu es. Dreh den Kopf ... du kannst weg, wenn du nur willst ... willst du wirklich dein Leben riskieren?

Er kam nicht dazu, den Gedanken zu Ende zu denken. Schläge und Tritte prasselten auf ihn ein, so viele, dass er sie nicht zählte. Die Welt bestand aus Schmerz und dem erdigen Geruch der Straße, den er tief einsog, um wegzuatmen, was wegatembar war. Metallischer Geschmack im Mund. Er hatte sich in seinem Bemühen um Stille die Lippe blutig gebissen. Es war sicher nicht das einzige Blut, das er am Ende verlieren würde.

Ein Tritt gegen den Hinterkopf ließ seinen Schädel dröhnen und seine Muskeln fast erschlaffen. In seinen Ohren summte es, während er versuchte, gegen die zupackenden Hände seine Haltung beizubehalten. Er wusste, dass es ihm nicht gelingen würde, nicht gelingen konnte. Er hatte schon zu lange nichts Richtiges mehr gegessen.

Vielleicht hätte ich doch ...

Er schüttelte den Kopf, während sie ihn hochzerrten und seine Deckung aufbrachen. Sein ganzer Körper schrie ihn an, besonders dort, wo Hände ihn gepackt hielten. Die Kopfbewegung verursachte Schwindel.

Nein. Wenn irgendwer bei den Friedenswächtern davon hören würde ... du hättest sie sofort wieder auf den Fersen. Alles ist besser als das. Vielleicht sogar der Tod.

Er ließ sich in den Armen hängen, die ihn hielten, und öffnete zögernd die Augen, als sei er bereits halb bewusstlos, was im Grunde gar nicht so weit weg von der Wahrheit war. Er glaubte zu erkennen, dass die Gruppe größer geworden war. Die restlichen Jäger aus dem Park mussten angekommen sein. Der Große stand vor ihm, immer noch grinsend.

»So viel zum Vorspiel«, sagte er und wägte die Metallstange in der Hand. »Jetzt kommt der interessante Teil.«

Der Junge schluckte. Die Nacht versprach sehr lang zu werden.

*

Gerade als die Stange den Zenit der Ausholbewegung erreicht hatte, verdrehte der Halbstarke die Augen und schrie. Klappernd fiel das Metall zu Boden. Er ballte die Hände und fuhr herum.

»Na, na, Hirkam«, erklang eine tiefe Mädchenstimme von irgendwo hinter dem Großen. »Hast du etwa weniger Selbstbeherrschung als ein Straßenstreuner?«

»Die verrückte Gula«, murmelte jemand aus der Gruppe.

»Wer hier verrückt ist, sei mal dahin gestellt«, sagte die für den Jungen immer noch Unsichtbare. »Aber ich bin auf jeden Fall besser bewaffnet als ihr. Also wenn ihr nicht eine Lektion darüber lernen wollt, wie es sich anfühlt, wenn alle Nervenenden stimuliert werden ...«

»Das wagst du nicht«, fauchte Hirkam. »Das ist ein Tabitentreiber! Damit kannst du jemanden umbringen!«

»Auf schwächster Stufe nicht, auch wenn es zugegebenermaßen verdammt schmerzhaft ist. Aber wenn jemand sich dumm wie ein Tabite benimmt, finde ich es angemessen, ihn und seine ebenso unterbelichtete Herde damit ins Gatter zurückzutreiben.«

Die Hände ließen von dem Jungen ab, und er hörte, dass alle außer Hirkam ein paar Schritte zurückwichen. Auch der Große wirkte, als hätte er das gerne getan. Allerdings hätte er dafür nach hinten schauen müssen, um nicht rückwärts gegen sein vormaliges Opfer zu rennen. Er wagte es aber anscheinend nicht, den Blick von seiner Angreiferin zu lassen.

Vorsichtshalber – und da er ohnehin kaum noch Kraft zum Stehen hatte – ließ der Junge sich auf das Straßenporosit sinken und krabbelte ein Stück zur Seite. Falls der Bandenführer doch noch den Rückzug antrat, wollte er nicht im Weg sein. Er schlang die Arme um die Beine und verfolgte vom Gassenrand das weitere Geschehen – so gut es ihm trotz des dumpfen Pulsierens in den Ohren und des gelegentlichen Flackerns in seiner Sicht möglich war.

»Also, Hirkam? Gatter oder Gegenwehr?«

Der Junge spuckte aus. »Was geht dich der Kerl an? Er ist nur Straßendreck, und er hat uns beklaut!«

»Und er hat dabei sicherlich Sachen genommen, die ihr alle redlich im Schweiß eures Angesichtes erworben hattet, hm? Nichts, das ihr vielleicht aus den Kammern eurer Leute als Zusatzrationen ungefragt habt mitgehen lassen und das ihr darum in eurem Bau verstecken musstet?«

Hirkam zögerte mit der Antwort. »Nichts, das wir nicht verdient hätten!«, stieß er schließlich schon nicht mehr ganz so selbstsicher hervor.

»Wer was verdient, liegt im Auge des Betrachters – und in diesem Fall im Auge dessen mit dem Treiber, fürchte ich. Also, Hirkam, willst du nicht dem guten Beispiel deiner Trottelherde folgen und dich aus dem Staub machen, bevor ich dich für die Schlachtbank vorbereite und morgen deinem Onkel stecke, wo sein Kalutkraut geblieben ist?

Oder glaubst du, ich wüsste nicht von eurem Lager? Ich habe auch einen Sticktracker, weißt du, und in letzter Zeit hat der an einer Stelle ziemlich heftig angeschlagen. Das hat mich neugierig gemacht ...«

Der Große stieß einen derben Fluch aus, den der Junge so noch nie gehört hatte. »Also gut, du hast gewonnen! Da hast du dein Spielzeug. Mach mit ihm doch, was du willst!«

Hirkam versuchte, würdevoll zu wirken, während er dem Mädchen den Rücken zudrehte und wegging, aber der Junge sah die nackte Angst in seinem Blick. Er unterdrückte den Impuls, ihm ein Bein zu stellen. Man musste es nicht auf die Spitze treiben – und noch wusste er nicht, was ihm selbst blühte.

Seine Retterin trat in das Licht der Schwebelampe. Sie war ein Mädchen an der Schwelle des Erwachsenenalters, und obwohl sie die typische gedrungene und kräftige Statur der hiesigen Minenfrauen hatte, würde sie sicher keine hässliche Frau werden. Der Blick des Jungen blieb schließlich an dem schwarzen Stock hängen, den sie in der Hand hielt. Sie deutete damit nicht auf ihn, aber sie steckte ihn auch nicht weg, als sie neben ihm stehen blieb.

»Du bist ein Dummkopf, weißt du das?«

Der Junge nickte – vorsichtig, denn das Brummen in seinem Schädel nahm zu.

»Warum hast du nicht geschrien?«

»Keine Lust gehabt«, murmelte er.

»Du weißt, dass sie dann viel früher aufgehört hätten, oder? Sie waren drauf und dran, dich ins Koma zu prügeln, nur weil du so stur bist. Vielleicht hättest du es allein dafür sogar verdient gehabt.«

Er versuchte ein Lächeln, aber nur einer seiner Mundwinkel reagierte. Das Adrenalin ließ ihn im Stich. Zurück blieb eine bleierne Erschöpfung, die sogar den Schmerz dämpfte. »Vielleicht.«

»Hey, Junge – kipp mir jetzt bloß nicht weg, hörst du? Ich hab eigentlich keine Lust, dich zu tragen, auch wenn du mir ein Fliegengewicht zu sein scheinst.«

»Geht schon«, log er und machte Anstalten, aufzustehen.

Da steckte sie endlich den Stock weg und packte ihn am Arm, um ihm aufzuhelfen. Sie musterte ihn von oben bis unten.

»Du bist 'ne traurige Gestalt«, stellte sie fest. »Ich glaub, ich hab noch nie vorher so ein dürres Wesen gesehen. Wie alt bist du überhaupt? Zehn? Elf? Diese räudigen Bastarde, sich an einem Kind zu vergreifen ...«

Er zuckte die Achseln und bereute die Bewegung sofort, als der Schmerz im Rücken wieder aufflammte. Er wusste selbst nicht genau, wie alt er war, auch wenn man ihm schon vor drei Jahren gesagt hatte, er sei zehn. Aber woher sollte er wissen, ob das stimmte? Und es schadete sicher nicht, für jünger gehalten zu werden.

»Also gut. Gehen wir!«

Der Junge versuchte, Gulas Hand abzuschütteln. Es machte das Dröhnen in seinem Kopf lauter, ihm wurde schlecht. »Gibt nichts, wo du mich hinbringen könntest«, ächzte er und atmete tief durch. »Hör mal, danke und so, aber ... ich muss allein hier weg.«

»Und wo willst du hin, so, wie du aussiehst?« Gula schüttelte den Kopf. »Keine Angst, Junge, ich schlepp dich schon nicht zu den Friedenswächtern. Aber unter den Minenleuten gibt es eine alte Tradition, und die heißt, dass wir niemanden zurückweisen, der Schutz sucht. Und du suchst doch Schutz, oder?«

Er zögerte. Jeder Teil seines Körpers schrie ihn an, er solle sich hinlegen und schlafen. Aber das ging nicht.

»Ich ...« Er seufzte und ließ den Kopf hängen. »Ein bisschen Schutz wäre toll, ja. Aber ...«

»Kein ›aber‹. Du brauchst Schutz. Ich gebe ihn dir, nach echter Miner-Tradition, nicht dem Buklukmist, von dem Hirkam gesprochen hat. Ich nehme dich mit nach Hause.«

»Und deine Eltern?«

»Mutter denkt wie ich. Was glaubst du, wo ich's herhabe?« Sie schob ihren Arm unter seine Schultern. »Kannst du gehen?«

Vorsichtig ging er einen Schritt nach vorne. Die Welt drehte sich, und er glaubte, wieder die Sterne zu sehen. »Weiß nicht ... vielleicht musst du mich doch ...«

Die Sterne zwinkerten ihm zu und gingen aus.

2.

Nebelland

»Halin!«

Die Stimme kam aus dem Nichts. Er schlug um sich, wollte vertreiben, was auf ihn zukam. Seine Hände hinterließen Schlieren im Dunst. Es waren faszinierende Gebilde, filigran, wie treibende Schnüre. Sie verzwirnten sich und wurden zu Schlingen, die ihn fangen wollten.

»Halin!«

Er wich zurück. Sie wollten ihn fangen, ganz sicher. Etwas hinderte ihn am Wegrennen. Er sah nach unten: Aus den Schnüren waren dicke Seile geworden, die den ganzen Boden bedeckten und sich ihm um die Knöchel schmiegten, die Beine hinaufrankten und kaum eine Bewegung zuließen. Panisch versuchte er, die Seile abzustreifen.

»Halin, wach auf!«

Mit einem Schrei fuhr er hoch und schlug die Hände weg, die ihn rüttelten. Er blinzelte in das schwache Licht seiner Bettleuchte und starrte das Mädchen an, das vor ihm zurückgewichen war.

Mit einem Stöhnen schloss er die Augen wieder. Hitze pulsierte in ihm, als müsste sie gegen eine innere Kälte ankämpfen. Tränen stiegen auf und rannen über seine Wangen.

»Halin?« Sacht strich ein Finger über die Tränenspur. Er hatte sie nicht wieder herankommen hören. Der Junge hob den Kopf, sah in Iraides wasserblaue Augen. Als sie sich auf seine Bettkante setzte, schlang er die Arme um sie. Fest drückte er das Gesicht in ihren Schlafanzug, um das Schluchzen zu unterdrücken.

Er lauschte auf sein pochendes Herz. Was hatte er geträumt? Von Sternen, roten Sternen, die vom Himmel rannen. Vom Schmutz auf Straßen und von Bändern, die zu Fesseln wurden, zu Fäden, die an ihm rissen. Es machte ihm Angst, so viel Angst. Woher kamen diese Bilder? Was hatten sie zu bedeuten?

Iraide legte die Arme um ihn und drückte ihn sanft.

»Ich kapier das nicht«, wisperte er endlich, als sein Herzschlag sich wieder beruhigt hatte. Er sprach leise, obwohl sicher niemand im Dormitorium mehr schlief. »Ich will diese Albträume nicht. Woher kommen die bloß?«

»Das fragst du ernsthaft?« Iraides Flüstern klang belustigt. Als er den Kopf hob, sah er, dass sie lächelte. Es war ungewohnt auf ihrem sonst so ernsten, schmalen Gesicht.

»Du hast den ersten Schritt in ein neues Leben gemacht, Halin. Alles ist anders. Gleichzeitig fühlst du dich unter Druck gesetzt durch die Erwartungen, die man in dich setzt.« Sie berührte sacht seine Schulter.

Obwohl die Operationsnarbe unter der Dermaflexschicht so gut wie verheilt war, zuckte Halin unwillkürlich zurück.

»Entschuldige.« Sie legte ihre Hand auf seine. »Es verläuft bei jedem etwas anders. Manche nehmen es schwer an, manche leicht. Aber für alle bedeutet es eine Umwälzung. Du hast einen Induktor eingepflanzt bekommen, Kleiner. Manchmal setzt das irgendwas im Kopf frei. Unterdrückte Gefühle. Seltsame Gedankenverbindungen. Ohne genau zu wissen, was du geträumt hast: Ich bin sicher, es ist nur die Art, wie dein Gehirn versucht, mit der Veränderung fertigzuwerden.«

»Aber warum braucht es so lange dafür?«, wisperte Halin. »Drei Wochen! Seit drei Wochen ist das Ding drin, und ich kapier immer noch nicht, was ich damit wie machen soll. Nichts ist anders außer diesen miesen Träumen, die mich kaputt machen. Die anderen Kinder lachen mich schon aus. Die nennen mich den Blindgänger. Ich wünschte ...«

»Hör nicht auf Idioten!«, flüsterte Iraide. »Einige Native tun einfach gegenüber allen Induzierten überlegen, ohne dafür den geringsten Grund zu haben. Wahrscheinlich haben sie in Wirklichkeit einfach Angst, irgendwann nichts Besonderes mehr zu sein. Und die Induzierten, die dir blöd kommen, sind nur neidisch, weil dein Reihe-8-Induktor theoretisch viel mehr kann als ihre eigenen. Die zittern vor dem Tag, an dem du sie alle überflügelst.«

Halin schniefte. »Ich glaub nicht mehr, dass das passiert. Die haben einen Fehler gemacht bei den Tests. Ich gehöre nicht hierher. Ich will zurück in mein altes Heim. Ich wünschte ...«

»... sie würden das Ding einfach wieder rausnehmen und dich nach Hause lassen?« Iraide nahm auch seine zweite Hand. »Du hast kein Zuhause mehr da draußen. Keiner von uns hier hat das. Wir alle sind Waisen wie du, und wir alle sind anders als die anderen. Kein normales Heim kann jemals unser wahres Zuhause sein. Das können wir nur hier finden. Im Hort der Geistesblüte sind wir nicht nur irgendwelche elternlose Kinder, sondern bedeuten etwas. Wir können uns ein Leben aufbauen und durch das, was wir gemeinsam erreichen, zur Familie zusammenwachsen.«

Halin sah in Iraides Augen und wollte ihr glauben. Aber es war schwer.

Natürlich würde das Leben nie mehr so sein wie vor dem Unfall seiner Eltern, als er noch ein eigenes Zuhause gehabt hatte. Aber eigentlich war es auch im Wanderflusshaus nicht schlecht gewesen. Mit den Betreuern und den anderen Kindern war Halin gut zurechtgekommen, er hatte sogar richtige Freunde gefunden. Da war ein älterer Junge gewesen, Germo ...

Etwas schoss durch seinen Kopf und hinterließ eine Spur aus blendendem Schmerz. Echos hallten in seinem Schädel wider, begleitet von bunten Stroboskopbildern ohne Sinn. Einen Moment glaubte er, sich selbst reden zu hören, dann wurde ihm klar, dass es jemand anderes war, der ihm gleichzeitig fremd und vertraut vorkam.

So unvermittelt, wie es begonnen hatte, klang es wieder ab. Halin bemerkte, dass er auf das Bett zurückgefallen war, und zitterte. Iraide hielt immer noch seine Hände.

»Hast du etwas gespürt? Der Induktor – hattest du Verbindung?«

Benommen schüttelte Halin den Kopf. »Ich weiß nicht ... da war irgendwas. Als ob ... ich kann's nicht erklären. Als ob da ein anderer in meinem Kopf wäre, der auch ich wäre. Fühlt sich der Induktor so an?«

Iraide runzelte die Stirn, zog die Bettdecke bis zu seinem Kinn hoch und stopfte sie um ihn herum fest. Das Zittern ließ schon wieder nach. »Keine Ahnung. Ich bin eine Native, das weißt du doch. Aber vielleicht ...« Sie biss sich nachdenklich auf die Unterlippe.

»Was?«

Iraide winkte ab. »Nichts. Ich muss über etwas nachdenken. Schlaf jetzt, Halin. Ich bleibe eine Weile bei dir sitzen.«

»Danke.« Er brachte es nicht fertig, abzulehnen. Iraide war mit ihren dreizehn oder vierzehn Jahren zwar deutlich älter als er, aber sie würde ebenso ihren Schlaf brauchen. Trotzdem – nur wenn sie bei ihm saß und leise summte, schlief er traumlos. Nur dann konnte er so etwas wie Frieden empfinden. Und den brauchte er im Moment dringend.

*

Die Entspannungshalle summte wie ein Bienenstock. Es war das wöchentliche Planungstreffen der Ausbilder, und ihre Schützlinge nutzten die Stunde relativer Freiheit. Zwar hatte jeder Aufgaben erhalten, aber die wenigsten beschäftigten sich damit. Auch Halin hatte lieber ein kleines schlichtes 2-D-Puzzle mitgenommen, das er in seiner Spielstube gefunden hatte. Es zeigte ein Haus am Fluss, das ihn an sein früheres Heim erinnerte.

»Da!« Iraide stupste ihn an und machte eine Kopfbewegung in Richtung einer Ecke der Halle. Dort saß ganz für sich ein vielleicht sechzehnjähriger Junge. Er war hager, und sein schwarzes Haar hing wirr bis auf seine Schultern. Die hellgraue Einheitsmontur saß ihm locker am Körper. Selbstversunken spielte er mit etwas herum, das Halin nicht richtig erkennen konnte. War das ein Satz Besteck?

»Was ist mit dem?«

»Das ist Lukio-Varin, ein Induzierter wie du. Aber manchmal will sein Indu nicht so richtig. Das Talent kommt und geht.«

»Aha.« Halin biss in seinen Denkkraftriegel und kaute auf dem zähen Zeug herum. »Und?«

»Dir hat auch niemand Manieren beigebracht, eh?« Iraide piekste Halin in die prall gefüllte Wange. »Lukios Stimmung pendelt immer mit dem Stand seiner Induktor-Kommunikation. Das macht es ihm nicht leicht, Anschluss zu finden. Aber wenigstens hat er irgendwelchen Indu-Kontakt, darum dachte ich, du könntest ihn mal fragen, wie das bei ihm ist. Er hat auch einen 8er, aber eine etwas frühere Version als du. Möglicherweise kommen seine Schwierigkeiten daher. Sollte dein Typus sich als stabiler erweisen, bekommt er ihn vielleicht auch. Das macht euch zu so was wie Brüdern, oder?«

»Häh?«

»Na gut, vielleicht auch nicht. Aber es wäre zumindest eine gemeinsame Grundlage. Komm, wir gehen zu ihm rüber.«

Ohne Halins Antwort abzuwarten, stand Iraide auf und schlenderte durch den Saal auf den fremden Jungen zu. Hastig raffte Halin seine Puzzlestücke zusammen, um ihr zu folgen.

Lukio-Varin sah auf, als Iraide zu ihm trat. Er ließ seine Sachen in eine Tasche gleiten, bevor Halin sie richtig gesehen hatte, und stand auf.

»Hallo Lukio. Was macht die Kunst?«, fragte Iraide und zog einen Stuhl heran.

»Beschissen. Verschwinde lieber wieder. Ich hab keine Lust, zu plaudern.«

»Es geht leider nicht immer nach dir«, sagte das Mädchen und setzte sich. »Wenn ich wieder weg bin, kannst du von mir aus so viel in Selbstmitleid versinken, wie du willst, aber jetzt werde ich dir erst einmal jemanden vorstellen. Das ist Halin Evorett.«

»Tag«, murmelte Halin. Er wusste nicht recht, was er sagen oder tun oder auch nur mit seinen Händen anfangen sollte, die immer noch die Puzzlestücke hielten.

Lukio richtete den Blick seiner hellgrauen Augen auf ihn. Entgegen Halins Erwartung lag Neugier darin.

»Du bist der Reihe 8/2-Träger? Ich hätte nicht gedacht, dass sie für Prototypen neuerdings sogar Knirpse wie dich nehmen.«

Halins Finger schlossen sich fester um die Puzzlestücke. »Scheint mit 'nem Lulatsch wie dir ja auch nicht toll geklappt zu haben«, gab er zurück.

Lukio-Varin runzelte die Stirn und grinste plötzlich. »Frech und Knirps. Pass bloß auf, dass dir nicht mal jemand den Kopf hart wäscht.«

»Ich bin nur frech, wenn man frech zu mir ist«, murmelte Halin. »Und die Aufpasser lassen bestimmt nicht zu, dass mir jemand deshalb was tut.«

»Meinst du? Und wie viele Ausbilder siehst du hier im Moment?«

Halin sah sich um und schluckte. »Keinen.«

»Merkst du was? Wenn du auf Rückendeckung zählst, solltest du dir besser aussuchen, wann und mit wem du dir 'nen Kampf aussuchst. Außerdem, selbst wenn sie da sind – was glaubst du, wie viele von denen dir wirklich helfen können, sobald einer anfängt, mit Mutantenkräften rumzuspielen?«

Halins Augen wurden groß. »Was meinst du damit?«

»Ganz einfach: Ich habe hier bisher nur drei Ausbilder selbst Psikräfte anwenden sehen, und die waren nicht besonders beeindruckend. Die anderen achtzehn sind meiner Meinung nach gabentot wie Flusskiesel. Die könnten nur hilflos danebenstehen, während Rudnar da drüben dich an der Decke fliegen lässt oder dein Herz zusammenquetscht.«

In der Richtung, in die Lukio-Varin mit dem Kopf wies, standen einige Kinder und Jugendliche, die sich alle einen goldenen Zwölfstern mit einer verlängerten unteren Zacke auf ihre Monturen gemalt hatten. Einer saß auf einer erhöhten Fensterbank und war sichtlich der Anführer der Gruppe. Das war wohl Rudnar.

»Nicht hinstarren!«, empfahl Lukio. »Das sind die Ultimaten, die Eingebildetsten unter den Nativen. Wenn unsereins die nur schief anschaut, lassen die schon ihre Kräfte spielen, nur so zum Spaß. Also wie gesagt – sorg immer, immer für Rückendeckung, wenn du denen begegnen musst. Und reiß besser deine Klappe nicht zu weit auf.«

»Mhm«, murmelte Halin und sah mit großen Augen zu Lukio auf.

Der lachte. »Keine Sorge. Ich mag dich, Junge. Vielleicht werd ich auch mal deine Rückendeckung sein.«

»Dann bin ich deine«, antwortete Halin.

Lukio wuschelte ihm durchs Haar. »Kümmer dich erst mal um deine eigenen Probleme! So, wie Iraide dreinschaut, hat sie dich mir nicht nur zum Quatschen vorgestellt.«

Halin sah auf seine Schuhspitzen herunter. »Ich ... es klappt nicht so richtig bei mir. Die Vereinigung. Das Ding mag nicht tun, was es soll.«

»Das ... Ding.« Lukio sah zu Iraide und grinste. »Ich hoffe, er meint den Induktor.«

Iraide boxte ihm gegen den Arm. »Natürlich. Was denn sonst? Er bekommt keinen Kontakt, oder eher, er ist nicht sicher, ob er Kontakt hat oder nicht, und was er machen soll, falls er welchen hat. Ich habe mal gehört, dass manche Leute besser lernen, wenn andere sie unterrichten, also ...«

»Hm.« Lukio sah Halin an. Er war wieder ganz ernst. »Ich weiß nicht ... keine Ahnung, ob ich dir wirklich helfen kann. Aber ich werde es zumindest versuchen, und sei es nur, weil mir selbst mal jemand geholfen hat.«

»Wir alle müssen das Beste füreinander tun, damit wir am Ende bestmöglich dem Frieden des Matan dienen können«, dozierte Iraide.

Lukio-Varin lächelte schief. »So ist es. Vielleicht sollte man den Ultimaten auch mal den Matan vorbeischicken, damit der ihnen was erzählt.«

»Vielleicht passiert das wirklich irgendwann. Ich habe gehört, dass es vorkommt. Der Geist des Matan ist überall, und wo Probleme auftauchen, kümmert er sich persönlich darum.«

»Besser ist wohl trotzdem, sich nicht darauf zu verlassen und Probleme selbst anzupacken. Setz dich, Halin, und erzähl mal, was für Erfahrungen du seit der Implantation gemacht hast.«

*

Halin blieb bis zum Abend bei Lukio-Varin. Der ältere Induktorträger hatte wegen seiner »Tiefphase« frei, und auch nach Halin fragte niemand. Bis auf die wöchentlichen Untersuchungen zum Induktorkontakt unterschied sich sein Leben bislang ohnehin nur marginal von dem im Wanderflussheim – eher hatte er sogar mehr Freiheiten.

Er hatte seine normalen Schulstunden am Vormittag absolviert, und die aufgetragenen Hausaufgaben waren so simpel, dass er sie kurz vor dem Schlafengehen erledigen konnte. Die Zeit dazwischen konnte er nach Belieben gestalten, auch wenn natürlich erwartet wurde, dass er am Kontakt zu seinem Induktor arbeitete. Allerdings hatte ihm bislang niemand sagen können, wie er das anstellen sollte.

Im Gespräch mit Lukio wurde einiges klarer.

»Der Induktor nimmt auf zwei Arten mit deinem Gehirn Verbindung auf«, erklärte der ältere Junge. »Erinnerst du dich an den Test, der dich hergebracht hat?«

Halin nickte. Er erinnerte sich gut an den Tag, an dem Oberin Marka-Lut mit dem Messgerät bei ihm stehen geblieben war.

»Ich wollte nicht weg«, murmelte er. »Als sie sagte, da wäre etwas bei mir ... und dass ich nicht bei den anderen im Wanderflussheim bleiben sollte ...« Die Erinnerung trieb ihm Tränen in die Augen. Gleichzeitig pulsierte etwas in seinem Kopf, ein nagender Schmerz, der nicht weggehen wollte. Etwas verschob sich, sprang wieder zurück und hinterließ ein Gefühl der Falschheit. Aber was war falsch?

Lukio legte einen Arm um Halin und drückte ihn linkisch. »Sie hat damals die Teile einer Strahlung gemessen, die jeder von uns aussendet. Du weißt, dass die Nativen hier am Anfang alle nur Latente waren, oder?«

Halin schüttelte den Kopf, noch immer benommen von dem kurzen Anfall. Lukio-Varin hatte es nicht einmal bemerkt. »Was sind Latente?«

»Das sind Leute, die Paragaben haben, aber nicht drauf zugreifen können. Damit haben sie hier im Hort der Geistesblüte angefangen – solchen Latenten dabei zu helfen, Zugang zu ihren Gaben zu finden, mit geeigneten Psychotherapien und Manipulation ihrer eigenen Strahlung durch andere Strahlen. Inzwischen kommen über die Hälfte der Absolventen der Schule der Gnade aus Heimen wie diesem hier.«

Die Schule der Gnade. Jeder kannte diese Eliteschule für Wesen mit Psibegabungen, und viele Kinder träumten heimlich davon, für diese Schule entdeckt zu werden. Auch Halin hatte Phantasien nachgehangen, eines Tages einer der wichtigsten Helfer des Matan zu werden. Aber als man ihm gesagt hatte, dass er Veranlagungen habe, die ihn vielleicht eines Tages tatsächlich auf diesen Weg bringen würden ...

Es war ihm unwirklich erschienen. Zu unwirklich, um aufzuwiegen, dass er ein zweites Mal sein Zuhause verlieren sollte. Das Gefühl des Verlustes saß tief, obwohl er selbst schließlich zugestimmt und alle ihm gratuliert hatten. Er hätte sich freuen müssen. Stattdessen schmerzte es, die alten Freunde zurücklassen zu müssen. Aja und Lollop und Germo ... er vermisste sie. Sie waren Familie gewesen.

»Iraide ist eine Native«, stellte Halin fest. »Hat sie also auch erst lernen müssen, an ihre Gabe heranzukommen?«

»Ja. Sie hat mir von ihrem Erwachen erzählt. Es ist völlig anders als bei uns. Eher, als würde man plötzlich ein neues Auge bekommen oder ein neues Ohr – ist es einmal da, bedeutet es keinen Aufwand, es zu verwenden. Bei uns ist es anders, weil alles bewusst gesteuert werden muss. Du musst etwas denken, um etwas tun zu können; es kommt nicht von allein. Und der Induktor muss aktiv sein. Du weißt, wie du deinen Induktor aktivierst und desaktivierst?«

Halin berührte die Stelle an seiner Schulter, die man ihm gezeigt hatte. Das Gerät hatte seine Gestalt unsymmetrisch gemacht. Zudem zog Halin die Schulter mit dem Indu immer wieder unwillkürlich hoch. Bei Lukio bemerkte man die Stelle kaum, an der sein Induktor saß. Er bewegte sich völlig natürlich, und die kleinen Ausbuchtungen fielen bei seinem knochigen Körperbau kaum auf.

»Hast du einmal ausprobiert, was passiert, wenn du ihn ausschaltest?«

»Nein. Warum sollte ich? Ich soll ja Kontakt zu ihm finden. Das geht nur, wenn er in Betrieb ist.«

»Stimmt«, bestätigte Lukio. »Aber es ist so: Der Induktor koppelt sich an die Teile deiner Ausstrahlung. Darüber wird er dir später die Paragaben aufprägen, die in dein Spektrum, also deine Ausstrahlung, passen. Bei manchen Gaben wird das besser gehen, bei anderen schlechter. Du wirst es sehen.«

»Kann man bereits vorhersagen, was für Gaben das sein könnten?«

Lukio schüttelte den Kopf. »Nur bei manchen gut erforschten Gaben. Aber es gibt selbst dabei immer wieder Überraschungen. Das Gerät prägt manchmal bislang unbekannte Muster auf, es spielt Möglichkeiten durch. Deine Reaktionen bestimmen, was passiert. Frag mich nicht nach Einzelheiten; das ist alles höherdimensionale Technik.«

Halin tastete über die Schulter. »Wenn das so ist ... Meinst du, ich sollte den Induktor mal ausschalten, damit er die Muster wieder neu durchspielt und ich vielleicht etwas merke?«

Der Ältere lächelte. »Ein guter Gedanke. Aber das läuft so nicht. Die Kopplung an dein Spektrum ist erst der zweite Schritt. Zuallererst muss der Induktor für dich steuerbar werden.

Dafür sind dir neue Nervenbahnen eingepflanzt worden, die aus deinen eigenen Zellen gezüchtet wurden und vom Induktor in dein Gehirn laufen. Das ist aber, als würdest du mit einem Sprechrohr zwei Leute verbinden, die verschiedene Dialekte sprechen. Sie müssen erst lernen, einander zu verstehen.«

Ohne Vorwarnung kniff er Halin.

»Hey!«, protestierte der Junge und rutschte von dem Größeren weg, die Hand auf der gekniffenen Stelle. »Was sollte das?«

»Das war nur die Demonstration, was für einen Dialekt das Gehirn gut versteht. Es kennt im Moment nur bestimmte Reize, die von deinem Körper kommen. Die Reize des Induktors kennt es nicht, wird sie also fast zwangsläufig erst einmal falsch interpretieren, zum Beispiel als Schmerz. Darum werden sie am Anfang von den Medikamenten fast komplett unterdrückt. Wäre das nicht so, würdest du ständig Halluzinationen haben oder irgendwelche Schmerzen an Stellen spüren, an denen gar nichts ist.«

»Ich habe Albträume«, sagte Halin. »Können die daher kommen?«

Lukio zuckte die Achseln. »Mag sein. Die schwachen Signale, die es durch die Medikamente schaffen, könnten im Schlaf bis in dein Bewusstsein durchkommen und dir im Traum Wahrnehmungen vermitteln, die deine Traumlandschaft irritierend verfälschen. Wäre eine mögliche Erklärung.«

»Manchmal ...« Halin stockte. Er war nicht sicher, ob er darüber reden wollte, dass sich diese Träume manchmal echter anfühlten als die Wirklichkeit. Wahrscheinlich hatte Lukio-Varin recht, und es waren nur Trugbilder.

»Hm?«

Der Junge schüttelte den Kopf. »Unwichtig. Mach einfach weiter. Die Nachrichten vom Induktor zum Gehirn werden im Moment noch abgeschwächt. Aber andersrum müsste da schon etwas gehen, richtig?«

Lukio-Varin musterte ihn einen Moment länger, entschied dann aber wohl, dass es nicht viel Sinn hatte, weiter in Halin zu dringen. »Richtig. Aber eben nicht einfach so. Die Medis werden gerade so eingestellt, dass noch eine Rückkopplung möglich ist, wenn der Induktor starke Signale von dir empfängt. Die Ausbilder haben dir empfohlen, dich immer wieder auf das Gerät zu konzentrieren und irgendwelche Befehle zu denken, oder?«

»Ja. Aber ich weiß nicht, wie ich mich auf so ein Ding unter meiner Haut konzentrieren soll. Und ich habe keine Ahnung, was für Befehle es braucht.«

»Im Moment gibt es eigentlich nur einen Befehl: Suche! Aber du kannst auch damit anfangen, ihn per Denkimpuls in den Ruhezustand und wieder aktiv zu schalten. Dafür müsstest du aber erst einmal wissen, wie sich der Unterschied anfühlt.«

»Ach so – darum willst du, dass ich ihn mal abschalte?«

Lukio lächelte. »Darum, und weil du vielleicht mehr Veränderung spürst, als du jetzt denkst.«

»Also gut.« Halin legte die Hand auf den Schaltpunkt und zögerte dann. Wollte er das wirklich ausprobieren? Was, wenn er gar keinen Unterschied bemerkte?

»Nun mach schon, Knirps. Ich will hier nicht bis morgen stehen.«

Verärgert drückte Halin die Stelle. Und blinzelte.

»Und? Was ist?«

»Ich ... keine Ahnung ... da ist wirklich was weg. So wie ...« Er fuchtelte mit den Händen und suchte nach Worten. »Wie ein Fliegenschwarm. Es ist plötzlich ganz ruhig, und vorher waren da dauernd irgendwo in der Nähe viele Fliegen!«

»Ha!« Lukio klatschte in die Hände. »Jetzt müssen wir herausfinden, was das ist, was du da wahrnimmst. Komm, wir gehen einmal durch alle Ebenen und schauen, ob wir dem auf die Spur kommen!«

*

Sie fanden heraus, dass das Summen mit der Nähe anderer zusammenhing. Was genau es anzeigte, blieb aber für den Moment unklar. Es blieb bei einem Summen oder Rauschen. Bald fiel es Halin schwer, sich darauf zu konzentrieren, und Lukio erklärte die Unterrichtseinheit für beendet.

In den nächsten Tagen ließ Lukio-Varin sich immer neue Tests einfallen, um die Natur von Halins Talent zu erkunden. Zusammen mit Iraide fanden sie heraus, dass das Summen tatsächlich von Denkvorgängen anderer Leute verursacht wurde.

Je länger Halin sich damit beschäftigte, umso besser lernte er, das Summen seiner Freunde von dem anderer zu unterscheiden und grobe Stimmungsbilder aus der Art des Summens zu erfassen. Außerdem konnte er nach einer Weile erkennen, wenn Lukio oder Iraide in der Nähe waren, wie weit sie in etwa weg waren und wohin sie sich bewegten. Es war weder Telepathie noch Empathie, aber es war ein Anfang, über den sich die Ausbilder erfreut zeigten.

Gleichzeitig kehrte Lukios Synchronisation mit dem Induktor zurück, und er konnte Halin zeigen, worin sein induziertes Talent lag. Es war tatsächlich ein Besteck gewesen, das er an dem ersten Tag in der Halle dabeigehabt hatte. Halin staunte, als der andere aus den Enden der Besteckteile mit zwei Fingern Drähte zog und sie mit den anderen Teilen verband.

Am Ende hatte der völlig verschwitzte Lukio eine Besteckpuppe erzeugt, an deren Gliedern lange, fast unsichtbare Metallfäden hingen. Diese schlang er um die Stäbe eines Holzkreuzes und ließ die so entstandene krude Marionette auf Halin zutaumeln. Der Junge staunte.

Lukio hielt ihm das Holzkreuz hin. »Da, die schenke ich dir – damit du nie vergisst, wer hier der Drahtzieher ist. Wenn du willst, kann ich dir beibringen, wie man mit so was umgeht.«

Halin nahm die Puppe vorsichtig entgegen. »Danke! Das ist toll!« Vorsichtig versuchte er, die Glieder der Puppe mit dem Holzkreuz zu bewegen. Lukio legte seine Hände um Halins und zeigte ihm, wie es ging.

Ab diesem Moment übte Halin fast jeden Abend, die Marionette gehen, stehen und springen zu lassen. Er hütete sie wie einen Schatz. Zum ersten Mal hatte er das Gefühl, im Hort der Geistesblüte Fuß fassen zu können. Er sah sogar so etwas wie eine Zukunft.

Er träumte sogar wieder davon, eines Tages dem Matan als einer seiner Besten zu dienen.

Traumbilder

»Sieh mich an! Hör mir zu!«, sagt der Matan. »Was ihr für wahr haltet, ist Lüge. Ein Gebilde von Lügen. Die Erschaffer dieses Gespinstes glauben, euch damit ein besseres Leben zu ermöglichen.

Aber andere benutzen euren Glauben an diese Lügen für sich selbst, machen euch zu ihren Werkzeugen, ihren Instrumenten, um ihren eigenen Zielen zu folgen. Habt ihr jemals die Motivation derer hinterfragt, die sich als eure Freunde bezeichnen? Habt ihr euch jemals überlegt, was sie vielleicht davon haben könnten, wenn ihr den Glauben an unsere Welt verliert? Nicht?

Vielleicht solltet ihr damit beginnen ... vielleicht wird es Zeit, mit dem Zweifeln zu beginnen. Nicht alles ist so, wie man es euch glauben machen will. Hör zu! Hör mir zu und sieh mich an! Sieh dich an!«

Er schaut. Doch der Spiegel zeigt nur Dunst und Nebel.

3.

Erwachen

Fragend sah der Ausbilder Halin an.

»Kreis?«, sagte der zögernd.

Mardet-Kor schüttelte den Kopf. »Nicht raten, Junge. Warte, ob sich ein klares Bild einstellt. Fokussier dich auf meine Gedankenmuster. Versuch, sie zu entschlüsseln.«

Halin schloss die Augen und konzentrierte sich auf das Summen. Aber es blieb nicht mehr als das – ein Summen, das zunehmend einen aggressiveren Unterton bekam. Er öffnete die Augen wieder und schüttelte den Kopf. »Es tut mir leid. Da ist nichts. Bitte nicht böse sein.«

Der Ausbilder seufzte und lächelte. Er schaltete das Terminal ab, das ihm Symbole zeigte, ohne dass Halin sie sehen konnte. »Immerhin kannst du schon in etwa meine Gefühlslage erspüren. Aber ich bin nicht böse, nur ein wenig enttäuscht – nicht von dir, Halin, von mir selbst. Ich hatte mir zu früh Hoffnungen gemacht, dass wir einen Telepathen erzeugt hätten. Die Telepathie zählt zu den gefragtesten Fertigkeiten der Gläsernen Insel. Noch lieber mögen sie nur Suggestoren, die Gedanken sogar beeinflussen können.«

»Arbeiten die Leute von der Schule der Gnade denn für die Gläserne Insel? Ich dachte, sie bilden ein ganz eigenes Korps, dem nur der Matan Befehle gibt?« Ein Agent der Gläsernen Insel zu sein klang zwar aufregend, aber es war nicht das Gleiche wie direkt im Tamaghat zu residieren und den Matan leibhaftig zu sehen.

»Nur die Geeignetsten werden in den Kreis um den Matan berufen«, antwortete Mardet-Kor. »Ein kleines, gut aufeinander abgestimmtes und eingespieltes Korps zu seiner direkten Verfügung. Normalerweise werden sie aber vorher im Einsatz für die Gläserne Insel auf ihre Tauglichkeit und Loyalität geprüft. Aber auch um dahin zu kommen, muss man eine Begabung aufweisen, die für solche Einsätze von Interesse ist. Die Nähe anderer und ihre grobe Gefühlslage spüren zu können ist zwar nicht schlecht, aber ich glaube nicht, dass es dafür ausreicht.«

»Und was machen die Begabten, die es nicht in den Einsatz schaffen?«, fragte Halin.

»Einige werden Ausbilder in der Schule der Gnade oder einer vorbereitenden Einrichtung wie dieser hier. Je nach Talent werden sie auch manchmal von anderen Regierungsressorts übernommen, wie dem Ministerium für Energie und Wasserversorgung. Aber viele führen ein ganz normales Leben. Nicht umsonst durchläufst du hier die allgemeine Schulbildung.«

Halin verzog das Gesicht. Das waren nicht unbedingt Aussichten, die ihn begeisterten.

»Ich weiß aber nicht, wie ich das Talent verbessern soll«, sagte er. »Ich streng mich ja an, aber ...«

»Vielleicht darfst du dich ebenso wie ich nicht zu sehr darauf fixieren. In dir könnten durchaus weitere Gaben angeregt werden. Deshalb bist du ja ausgesucht worden.«

Die Miene des Jungen erhellte sich. »Mehr Begabungen? Kann man aus meinem Spektrum vielleicht erahnen, welche?«

Mardet-Kor schüttelte den Kopf. »Leider nicht. Das Thema ist nach wie vor unglaublich komplex. Zudem spielen nicht so leicht anmessbare Sextadim-Komponenten hinein ...«

Halins Gesicht sprach wohl Bände über seine Enttäuschung. Der Ausbilder lachte und strich ihm über den Kopf. »Mach dir nicht zu viele Gedanken. Du bist so jung, dass dir viele Wege offenstehen.«

»Ich bin schon fast elf«, begehrte der Junge auf. »Wenn ich einer der Besten werden will, muss ich damit anfangen, die wirklich nützlichen Sachen zu lernen.«

»Die wirklich nützlichen Sachen lernst du im ganz normalen Schulunterricht«, belehrte ihn der Ausbilder. »Deine Psikräfte sind nur ein schmaler möglicher Pfad, und selbst wenn du ihn betreten solltest, heißt es nicht, dass du ihn wirst zu Ende gehen können. Also konzentrier dich auf deinen Schulunterricht und lass deinen Induktor seine Arbeit tun. Fixier dich nicht zu sehr auf die Gedankenortung. Rege ihn wieder an, zu scannen.«

»Mhm.« Das klang so leicht, aber Halin hatte noch immer keine Vorstellung, wie er den Induktor willentlich steuern sollte. Seine Medikamente waren zwar inzwischen auf eine Minimaldosis herabgesetzt, ohne dass er sich in Schmerzen krümmte oder gegen weghalluzinierte Wände lief, aber von einer entstehenden Kommunikation merkte er bislang nichts.

Der Ausbilder musste seine Gedanken erraten haben. »Kannst du den Induktor schon mit Gedanken in den Ruhemodus schicken?«

Halin nickte. Das war ja seine erste Übung gewesen.

»Dann tu das in der nächsten Zeit immer mal wieder. Gib dem Induktor Gelegenheiten, neue Talente aufzuspüren. Das geht am besten, wenn er frisch aktiviert ist. Lass ihn eine Weile suchen, und versuch erst dann, Kontakt aufzunehmen. Kriegst du das hin?«

»Ich wird's versuchen«, versprach der Junge.

»Gut. Dann werden wir nächstes Mal vielleicht schon mehr wissen.« Mardet-Kor stand auf und verabschiedete Halin wie immer mit Handschlag. Das gab dem Jungen ein gutes Gefühl, denn einen Handschlag tauschte man nur mit wichtigen Leuten.

Als Halin den weißen Testraum verließ, war er schon wieder zuversichtlicher.

*

Sie lauerten ihm im Gang zu den Hygienezellen auf. Ehe er auf den Gedanken kommen konnte, sich zu wehren oder zu schreien, hatten sie ihn in einen leeren Unterrichtsraum gedrängt, und die Tür zischte hinter ihnen zu. Er war allein mit seinem schlimmsten Albtraum.

Eigentlich hatte er es kommen sehen. Seit Tagen hatten Rudnar und seine Speichellecker immer wieder zu ihm herübergesehen, und ihre Gedankenwelten waren dabei unangenehm verfärbt gewesen. Hätte Halin sie wahrgenommen, wäre er ihnen ausgewichen. Aber die Art seiner Begabung war durchgesickert, und sie hatten vorgesorgt – neben zweien seiner beliebtesten Schläger hatte Rudnar auch die Schirmerin Melikris dabei.

Sie lächelte überheblich, als sie seinen Blick bemerkte. »Da siehst du, wie kläglich deine Pseudo-Gabe ist. Es war nicht sonderlich anstrengend für mich, uns dagegen abzuschirmen.«

»Was wollt ihr von mir?«, fragte Halin. Das Herz schlug ihm bis zum Hals, und er wich an die Projektionswand zurück. Sie hatten sich so um ihn aufgestellt, dass jeder Fluchtversuch sinnlos war.

»Wir wollen dir nur eine Lektion erteilen«, antwortete Rudnar. Seine Stimme war rau und tief, schlug aber gelegentlich um, was seine Laune vermutlich nicht unbedingt besserte. »Seit du glaubst, eine Gabe zu haben, stolzierst du hier herum wie ein Plikwa. Es wird Zeit, deine Perspektive etwas zurechtzurücken.«

Die Jugendlichen rührten sich nicht, aber Halin wusste, dass das kein Grund zum Aufatmen war. Als er sich grob emporgehoben und gegen die Wand gedrückt fühlte, ohne dass einer der drei einen Finger gerührt hätte, kam es nicht überraschend. Jeder wusste, dass Rudnar ein herausragender Telekinet war. Er würde es sicher in die Gläserne Insel oder sogar bis zum Matan schaffen.

Rudnar betrachtete Halin mit verschränkten Armen und einem Glitzern in den Augen. Die Kehle des Jungen wurde eng und enger, und es lag nicht nur an seiner Angst. Halin strampelte mit den Beinen und tastete nach seinem Hals, obwohl er genau wusste, wie sinnlos es war. Gerade als seine Sicht zu verschwimmen begann, wurde er mit einem Ruck durch den Raum geschleudert, prallte hart gegen einen Terminaltisch und sackte zu Boden. Gierig sog er Luft in seine Lungen und rollte sich hustend zusammen.

»Na, was ist jetzt mit deiner tollen ›Gabe‹?«, spottete Rudnar, während er durch die Reihen der Tische schritt, über die Halin hinweggeflogen war. »Dein künstlich eingepflanztes Talent nützt dir nichts. Es ist nur ein Schatten der wahren Gaben, eine lächerliche Nachäffung von dem, was uns wirklich Begabte ausmacht. Du wirst nie unsere Klasse erreichen.«

»Du warst auch nur ein Latenter, als du hergekommen bist«, ächzte Halin, ohne wirklich über seine Worte nachzudenken. »Wie groß ist der Unterschied schon? Ohne Veranlagungen könnte der Indu bei mir nichts ausrichten.«

Er wusste, dass er einen Fehler gemacht hatte, als Rudnars Gesicht dunkel wurde vor Wut. »Es ist ein riesiger Unterschied«, entgegnete der Ultimate und hob dramatisch eine Hand.

Halins Körper schoss zur Decke, schlug schmerzhaft dagegen und landete anschließend wieder auf dem Boden. Dieses Mal hätte der Junge nicht einmal dann etwas sagen können, wenn er es gewollt hätte. Jeder Knochen seines Körpers schmerzte, und das Atemholen erzeugte ein Stechen in der Brust. Ein metallischer Geschmack entstand in seinem Mund.

»Unsere Macht war dazu bestimmt, eines Tages hervorzutreten und zu erblühen. Hier wurde der Prozess nur beschleunigt. Aber deinesgleichen ... ihr seid als Verlierer dieses Wettlaufs geboren, und euch auf die Siegerspur heben zu wollen ist widernatürlich.«

»Ich könnte ihm ja zeigen, wie leicht man ihn wieder dahin zurückbefördern kann, wo er herkommt«, meldete sich der andere Junge.

Halin kannte seinen Namen nicht, aber er erinnerte sich an dessen Talent. Er hatte einmal ein Mädchen mit einer handförmigen Verbrennung im Gesicht gesehen. Der Verursacher dieses Mals war dieser Junge gewesen. Halin fragte sich, warum er dafür nicht aus dem Heim geflogen war. Jeder wusste, dass es kein Versehen gewesen war, wie er behauptet hatte.

Er ging mit erhobener Hand auf Halin zu. Die Finger verschwammen hinter dem Flirren heißer Luft. »Ich bin sicher, der Induktor wird eine gewisse Hitze nicht überstehen.«

Halin presste die Augen zusammen und wünschte, das wäre alles vorbei; wünschte sich weit fort. Er tastete mit den Gedanken nach seinem Induktor ... nichts geschah. Stattdessen hatte er wieder dieses unwirkliche Gefühl der Verschiebung seiner Gedanken, als gehörten sie auf einmal einem anderen.

Du bist schuld an allem. Steh es einfach durch. Du hast es verdient.

»Was ist denn hier los!«

Keiner hatte gehört, wie die Tür aufgeglitten war. Mardet-Kor kam auf sie zu. Halin hatte nie zuvor so viel Zorn in seinen Gedanken gespürt.

»Wir haben hier etwas gehört und sind reingekommen, um nachzusehen«, behauptete Rudnar eiskalt. »Der Kleine muss von einem der Tische gefallen sein oder so. Wir wollten gerade Hilfe holen.«

Der Ausbilder schob die Jugendlichen beiseite und kniete neben Halin. Mit einer Kopfbewegung aktivierte er seinen Implantkom. »Mardet-Kor. Sofort Medoroboter in Raum 872. Schwer verletztes Kind, Verdacht auf Lungenpunktur.«

Hinter dem Rücken des Ausbilders feixte Rudnar, und Melikris spitzte die Lippen als wollte sie auf Halin spucken. Der Junge mit der Feuerhand sah lediglich enttäuscht aus. Alle drei verließen mit den anderen rasch den Raum, als die Medoroboter hereinkamen.

Die Roboter stabilisierten Halin, sodass er wieder atmen konnte. Mardet-Kor begleitete ihn auf dem Weg in das Krankenquartier. Kurz vor dem Durchgang glaubte Halin noch einmal Rudnar zu sehen, den Zeigefinger auf die Lippen gelegt und die andere Hand um den Hals.

»Und jetzt erzähl mir, was wirklich passiert ist«, forderte der Ausbilder ihn auf, als die Trage in einem Zimmer in ein Gestell eingesetzt und die Sensordecke über ihn gebreitet worden war.

Halin drehte den Kopf zur Seite, weg von dem Mann. »Du hast es gehört. Ich bin vom Tisch gefallen.«

»Und hast dir dabei zwei Rippen gebrochen?«

Halin wollte die Achseln zucken, aber es tat zu sehr weh. »Blöd gefallen.«

Hilflos hob Mardet-Kor die Arme. »Wenn du nichts sagst, kann ich nicht gegen sie vorgehen. Sie hatten irgendwie die Kameras desaktiviert ... ich war nur da, weil AnMarkon der Ausfall auffiel und sie mich hinschickte, um nachzusehen, was da los war.«

AnMarkon. Die Schulleiterin selbst war also zufällig seine Retterin geworden. Die Frau, deren Anweisungen ihn hierhergebracht hatten und die er noch nie gesehen hatte. Angeblich war sie immer auf Reisen, um neue Talente zu finden. An diesem Tag war sie zu seinem Glück präsent gewesen. Oder war es überhaupt Glück gewesen?

Du hast es verdient, wisperte etwas in seinem Kopf. Du bist schuld. Du hast es verdient.

Aber warum? Ich habe nie etwas Falsches getan!

Verzweifelt kramte er in seiner Erinnerung, suchte nach einer Erklärung für dieses Gefühl. Dann kam eine neue Schmerzenswelle. In diesem Moment kippte seine Welt.

Ich bin schuld. Er wusste jetzt, dass es wahr war. Ich bin schuld an ihrem Tod ...

Dann kippte die Welt wieder zurück. Alles, was blieb, waren das tiefe Loch in seiner Seele und die Tränen, die über sein Gesicht rannen, ohne dass er wusste, warum.

*

Er schwieg im Krankenquartier ebenso wie in der Zeit danach. Es waren nicht nur die Ereignisse in dem Schulraum, über die er schwieg. Er sagte auch sonst nur noch das Nötigste.

Es war, als hätte man eine Flamme in ihm ausgeblasen.

Rudnar hatte recht gehabt; sein kleiner Erfolg hatte Halin Selbstvertrauen und Freude geschenkt. Für eine kurze Weile war er glücklich gewesen und hatte den Fehler begangen, es nicht zu verbergen. Diese Zeit war vorbei.

Rudnar und seinen Spießgesellen schien das zu genügen. Sie würdigten ihn keines Blickes mehr. Trotzdem blieben Iraide und Lukio-Varin die meiste Zeit bei Halin, als ob sie spürten, dass man ihn besser nicht allein ließ.

Gerüchte hatten sich darüber verbreitet, was wirklich geschehen war. Zweifellos machten Rudnar und seine Freunde auf diese Weise klar, dass sie alles straflos tun konnten. Die Kluft zwischen den »Ultimaten« und den »Behinderten« wurde größer, und mit ihr die Angst. Niemand konnte mehr vortäuschen, dass im Hort der Geistesblüte eine heile Welt herrschte.

Halin folgte Mardet-Kors Ratschlag, konzentrierte sich auf die Schulbildung und ließ dem Induktor viel Freiraum zum Suchen neuer Spitzen, die er verstärken konnte. Zum Jahresende übersprang er schließlich in mehreren Kursen eine Stufe.

Er war geschickt im Umgang mit Informationstechnologie und hatte ein intuitives Verständnis für mathematisch-logische Zusammenhänge, auch wenn sie ihm keinen sonderlichen Spaß machten. Mardet-Kor prophezeite ihm eine glänzende Karriere als Wissenschaftler, falls der Induktor nicht im ausreichenden Maß Talente zutage fördern sollte.

Es zeigte sich, dass Halin ein schwaches telekinetisches Talent entwickelte. Es schien jedoch zu schwanken oder von äußeren Faktoren abzuhängen, die nicht klar auszumachen waren. Ihm vorgelegte harte Stoffe zu manipulieren war ihm unmöglich; bei porösen, weicheren Materialien gab es eher Reaktionen, aber auch dabei nur schwach und manchmal gar nicht. Es gelang ihm manchmal, ein Stück Holz zu spalten, manchmal versagte er darin.

Es war Lukio-Varin, der schließlich dahinterkam, was im letzteren Fall geschehen war.

»Du verbirgst dein Talent«, sagte er eines Abends, als sie zusammen in Halins Schlafkoje saßen und an einer Marionette arbeiteten.

Halin hatte in seiner Zeit im Krankenquartier angefangen, Puppen zu entwerfen, und nun stellten sie sie gemeinsam her. Halin machte die Holzarbeiten, Lukio-Varin kümmerte sich um das Metall, je nach Stand seiner Tide mithilfe seines Talentes oder ohne es.

Bislang hatte niemand eine Lösung für Lukios Problem gefunden; im Gegenteil. Die Höhen wurden immer höher und die Tiefen immer tiefer – und in gleichem Maß kämpfte Lukio mit steigenden Stimmungsschwankungen. Auf der Sohle waren er und Halin sich gute Schweigegefährten. Aber im Moment war er im Aufstieg.

»Wie kommst du darauf?«, fragte Halin, ohne von der Kugel aufzusehen, aus der er gerade mit einem Vibrostichel ein Gesicht herausarbeitete.

»Ich habe dich beobachtet. Du konzentrierst dich immer wieder auf deinen Induktor. Du kommunizierst mit ihm.«

»Und?«

»Ich glaube, du weißt mehr über dein Talent, als du zugibst, Halin. Und ich glaube, dass du es heimlich trainierst; immer, wenn du glaubst, dass nicht einmal Iraide und ich es mitbekommen.«

Der Junge arbeitete eine Weile schweigend weiter. »Und wenn es so wäre – was würdest du dann tun? Es den Ausbildern stecken, damit die mich wieder in spezielle Stunden holen, Rudnar Wind von der Sache bekommt und mich umbringt? Es wird nicht immer jemand da sein, der zufällig den Ausfall einer Überwachung bemerkt.«

»Das war wirklich großes Glück«, murmelte Lukio-Varin.

»Ja. Wär's nicht so gewesen, könnten wir jetzt vielleicht nicht mehr darüber reden, ob ich was verberge oder nicht.«

»Ich weiß nicht, ob sie wirklich so weit gegangen wären.«

»Du hast sie nicht gesehen«, sagte Halin emotionslos. »Rudnar hasst mich. Aber ich bin nicht ganz unschuldig daran. Ich habe ihm gesagt, dass er nicht viel besser ist als ich.«

»Du hast was?«

»Ich habe ihm gesagt, dass er auch mal als Latenter angefangen hat. Sonst wäre er schließlich nicht hier, sondern auf Lemur, oder? Ob das Talent über Strahlentherapie oder über einen Induktor geweckt wird – wo ist der Unterschied?«

Sprachlos ließ Lukio-Varin die Puppe sinken. »Halin«, brachte er schließlich hervor, »du bist mein Held. Und gleichzeitig der größte Dummkopf, der mir jemals unter die Augen gekommen ist. Wenn du so weitermachst, wirst du sehr jung einen sehr gewaltsamen Tod sterben. Weißt du nicht mehr, was ich dir gesagt habe?«

»Keine Lippe riskieren, wenn ich keine Rückendeckung habe.« Halin senkte wieder den Kopf über seine Arbeit und griff nach dem Schmirgelaufsatz. »Du hattest recht, und darum bin ich selbst schuld an dem, was danach passiert ist. Also achte ich jetzt darauf, gar nicht mehr in eine solche Situation zu kommen. Zumindest nicht, bevor ich nicht sicher bin, sie notfalls auch ohne Rückendeckung durchstehen zu können.«

Lukio-Varin legte seine Teile beiseite und lehnte sich vor. »Halin ... das sind keine guten Gedanken, die du da verfolgst. Lass es los. Geh zu den Ausbildern und sag ihnen, was passiert ist. Sie sollen dich schützen. Du brauchst eine richtige, kontrollierte Ausbildung. Alles andere ist enorm gefährlich.«

»Glaubst du, Rudnar wird je Ruhe geben, wenn er erfährt, dass ich weitere Talente habe? Glaubst du, er wird sich von irgendwelchen Drohungen der Ausbilder aufhalten lassen? Er schert sich doch im Moment auch nicht drum. Und ...« Halin biss sich auf die Unterlippe.

»Und was?« Lukio griff nach Halins Hand mit dem Schmirgelwerkzeug. »Was ist los, Halin?«

Der Junge zögerte, entzog Lukio die Hand und legte Puppenkopf und Werkzeug beiseite. Er warf einen schnellen Blick in eine Ecke des Raumes, beugte sich nach vorne und senkte den Kopf so, dass sein dunkles Haar das Gesicht zum Großteil vor Beobachtern von der Seite verbergen musste.

»Ich vertraue den Ausbildern nicht mehr«, hauchte er. »Mardet-Kor kam zu pünktlich im letzten Moment. Und warum sollte man einen Ausbilder schicken, um nach einem technischen Defekt zu sehen? Dafür gibt es Wartungsroboter. Normalerweise entdecken die einen solchen Defekt im Moment des Ausfalls.«

Lukios Augen wurden groß. »Du meinst ... du denkst, das war mit ihrem Wissen eingefädelt?«

Halin nickte. »Genau darum habe ich Angst. Darum will ich nicht, dass sie es wissen. Niemand soll es wissen. Nicht einmal Iraide. Sie redet oft mit den Ausbildern, und es könnte ihr herausrutschen.«

Lukio dachte sichtlich angestrengt darüber nach. »Vielleicht hast du recht. Aber ich kann nicht glauben, dass die Ausbilder dir schaden wollten. Warum sollten sie?«

Halin zuckte die Achseln. »Vielleicht sollte es ein Motivationsschub werden, der durch meine Reaktion außer Kontrolle geraten ist.« Er drehte den Kopf und rieb sein Kinn an der hochgezogenen Induktor-Schulter, als würde sie ihn jucken.

Lukio strich sich durch das Haar. »Also gut. Aber sei verdammt noch mal vorsichtig, ja? Wenn es gefährlich wird, muss die Katze aus dem Sack.«

»Sie werden mich von hier wegbringen, wenn sie mich vor Rudnar schützen müssen«, sagte Halin mit wieder gesenktem Kopf. »Sie werden mich von euch trennen. Lieber verzichte ich auf meine Gabe, als das zu riskieren. Ich habe schon so oft ... ich ... verloren ... alles verloren ...«

Halin schwankte plötzlich. Rasch legte Lukio die Arme um ihn und hielt ihn fest. Der Junge stöhnte.

»Was ist los?«, wisperte Lukio. »Hast du einen Anfall? Ist es der Induktor?«

»Nein ... ich ... mein Kopf ... der Schmerz ...« Ein Schluchzen schüttelte seinen Körper. »Warum tut es so weh?«

»Was tut weh?«

Halin klammerte sich förmlich an ihn. Lukio spürte Feuchtigkeit an seiner Schulter. Der Junge weinte.

»Ich weiß nicht«, wisperte er halb erstickt. »Ich weiß es nicht ... ich erinnere mich nicht. Etwas ... etwas ist passiert ... als wären all meine alten Freunde gestorben und ich daran schuld. Es tut so weh ...«

»Niemand ist gestorben«, murmelte Lukio beruhigend. »Sie sind alle noch dort, in deinem alten Heim, und du bist hier. Wie solltest du da an irgendwas die Schuld tragen?«

»Ich weiß nicht ... ich weiß es nicht. Aber es fühlt sich alles so ... falsch an. Als ob ... als ob ich nicht ... ich wäre.«

Lukio löste sich vorsichtig von Halin, nahm dessen Hände und starrte ihn an.

»Du hast das schon eine Weile«, stellte er fest.

Halin nickte, ohne aufzusehen. Tränen rannen ihm über das Gesicht.

»Seit wann?«

»Seit ... seit dem ersten Indu-Kontakt«, antwortete Halin. »Was ich da gespürt habe ... das hatte nichts mit dem Gedankenorten zu tun. Das war anders. Es war, als wären es die Gedanken von jemand anderem in mir drin. Und der ... der fühlt sich elend. Er will am liebsten die ganze Zeit schreien.«

Lukio dämmerte etwas. »Und bei dem Angriff der Ultimaten ... hast du es da auch gespürt?«

Der Junge nickte. »Erst dachte ich nur daran, dass du mich gewarnt hattest und ich darum selbst schuld war, meine Klappe nicht gehalten zu haben. Aber dann ... da kam so viel mehr Schuld. Ich wollte mich gar nicht mehr wehren. Ich glaube, ich wollte sogar, dass sie es beenden. Es tat so weh.«

Wieder zog Lukio den Jungen in seine Arme. »Oh Mann, Junge, wie kannst du das einfach mit dir rumschleppen, ohne jemandem etwas zu sagen? Du bist an gar nichts schuld, außer vielleicht deiner großen Klappe, Dummkopf. Das andere ... das müssen Halluzinationen gewesen sein. Nachwirkungen der Medikamente. Irgendwas in der Art. Da stimmt irgendwas mit deinem Induktor nicht oder der Dosierung. Du solltest wirklich mit einem der Ausbilder darüber reden.«

»Nein!« Halin drückte Lukios Arme auseinander und schüttelte den Kopf. »Nein. Nicht die Ausbilder. Ich traue ihnen einfach nicht mehr. Ich werde allein damit fertig. Hat ja fast ein Jahr lang funktioniert.«

»Ja, und du siehst großartig dabei aus«, sagte Lukio trocken.

Halin lächelte schief. »Ja, ist ja gut. Du weißt jetzt Bescheid, und inzwischen wundert sich keiner mehr, wenn ich ab und zu bei dir unterkrieche. Vielleicht ... ist das ganz gut. Wenn ich mit dir reden kann.«

»Kannst du. Ich verspreche dir, ich werde immer für dich da sein.«

»Danke.«

*

Eine Weile schien alles gut zu gehen. Halin entspannte wieder etwas, lächelte sogar gelegentlich. Er zeigte weiterhin gute Schulleistungen, stagnierte jedoch scheinbar in der Ausbildung seiner Induktorgabe und zeigte keine neuen Talente. Die Ausbilder verloren das Interesse an ihm.

Dann kam der Tag des Sommerausflugs. Es war ein heißer Ferientag, was nur hieß, dass die Schule aussetzte; für die Ausbildung der Paragaben war keine Unterbrechung vorgesehen. An diesem Tag beschlossen die Ausbilder allerdings, den Kindern und sich einmal eine Auszeit zu gönnen. Ein Omnigleiter brachte sie alle zu einem nahen künstlichen Badesee, der an diesem Tag für das Heim reserviert worden war.

Am Anfang hatten alle Spaß, aber nach einiger Zeit zeigte sich einmal mehr, dass manche nur Spaß auf Kosten anderer haben konnten. Es kam zu einer großen Wasserschlacht, in deren Verlauf Rudnar mit seinen Kräften das Wasser in Wirbeln anhob und zu Kugeln formte, mit denen er die Gegner wortwörtlich aus dem Wasser schoss.

Halin brachte sich schnell in Sicherheit, aber als eines dieser Geschosse auf die arglos am Rand planschende Iraide zuraste, konnte er nicht mehr an sich halten.

Rudnars Geschoss zerspritzte mitten in der Luft, als wäre es gegen eine Wand geflogen.

Es wurde still unter den Kindern; eine Stille, die sich ausbreitete, während wispernd weitergegeben wurde, was passiert war. Rudnar sah sich suchend um. Die Überraschung war ihm ebenso anzusehen wie zuvor Iraide, als die verstreuten Spritzer sie trafen. Als niemand ihm offen entgegentrat, tat er, als wäre nichts Besonderes geschehen.

Aber als er ein wenig später ein paar kleinere Kinder aufs Korn nahm, geschah es wieder. Und bei einem weiteren Schuss auf Iraide kehrte die Kugel plötzlich um, gewann etwas mehr Höhe und platschte von dort weit hörbar auf den Anführer der Ultimaten. Die Kugel trieb ihn unter Wasser, und als er wenig später aus dem See stieg, tat er es fluchend und blass vor Zorn.

Einige hatten das Geschehen verfolgt, und hier und da waren Köpfe zusammengesteckt, auch wenn niemand wagte, offen zu lachen.

Halin hatte die ganze Zeit halb verborgen im Schatten eines Buschs gesessen und getan, als bemerkte er nichts. Doch er konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen, als der Telekinet aus dem Wasser kam.

Als er den Kopf wieder abwandte, begegnete er Melikris Blick. Sie war zwischen den Kindern an Land herumgegangen, und nun betrachtete sie ihn mit zusammengekniffenen Augen.

Hatte sie mit ihrem Talent herausfinden können, von wo der Angriff gekommen war? Wusste sie, dass er die Ursache war? Hatte er seine Tarnung mutwillig für einen kurzen Moment der Befriedigung weggeworfen?

Halin senkte den Blick und hoffte, dass er sich irrte.

*

Bereits der nächste Tag zeigte, dass er sich nicht irrte. Dieses Mal brachen sie unverfroren in seinen Gemeinschaftsraum ein, während er Iraide gerade ein Bild zeigte, an dem er arbeitete. Die Entwürfe der Marionetten hatten in ihm die Lust am Zeichnen geweckt, und er hatte begonnen, Skizzen von Lukio-Varin und ihr zu machen.

Es waren Rudnar, Melikri und der Junge mit der Feuerhand, von dem Halin inzwischen wusste, dass er Tontir hieß. Als sie in den Raum kamen und die Tür hinter sich verriegelten, sprang Iraide auf und trat ihnen entgegen.

»Ihr habt hier nichts zu suchen«, stellte sie fest. »Eure Räume sind am anderen Ende des Traktes. Also seid ...«

Weiter kam sie nicht, weil ihr die Luft wegblieb. Rudnar hatte sie in einen telepathischen Würgegriff genommen. Sein Blick hing an Halin.

»Fesselt sie und stopft ihr was in den Mund, damit sie ihren Suggestivgesang nicht starten kann«, ordnete er an.

Tontir gehorchte umgehend und mit sichtlicher Freude an seiner Aufgabe. Alles Strampeln half Iraide nicht; ihre Hände wurden ihr mit einem groben Strick hinter dem Rücken zusammengebunden, und der Feuerhändige stopfte ihr ein Stück Stoff in den Mund.

»Bist du sicher, dass er das war?«, fragte Rudnar.

»Ziemlich sicher«, antwortete Melikri. »Nur er saß in der Richtung, aus der es kam.«

»Warum krümmt er dann jetzt keinen Finger? Warum hat er meinen telekinetischen Griff nicht gebrochen?«

Halin schluckte. »Wovon redet ihr? Ich weiß nicht, was ich gewesen sein soll ... und lasst Iraide in Ruhe! Sie hat euch nichts getan und ist eine Native wie ihr.«

»Die sich mit Vorliebe mit Abschaum wie dir abgibt«, erwiderte Rudnar. »So etwas färbt ab. Am Anfang wollte ich sie für unsere Sache werben, aber inzwischen sehe ich in ihr nur noch Abschaum.«

»Du ...« Halin sprang auf.

»Ja?«, fragte Rudnar gedehnt.

Iraide gab einen erstickten Laut von sich. Tontir hatte eine Hand gehoben. Wieder sah Halin das Wabern heißer Luft daran.

»Lass sie in Ruhe!«, flehte er. »Macht mit mir, was ihr wollt, aber lasst sie gehen.«

»Wir wollen mit dir nichts machen – noch nicht. Ich will erst wissen, ob wirklich du das warst, der mich am See auf feige Art lächerlich gemacht hat. Los, stell dich mir jetzt entgegen, offen. Sonst kannst du, fürchte ich, deine Freundin nicht davor retten, ein hässliches Mal fürs Leben zu erhalten.«

Auf einen Wink Rudnars näherte Tontirs Hand sich Iraides Gesicht. Totenbleich und die Augen weit aufgerissen erstarrte sie.

»Du Schwein!«, schrie Halin und wollte sich auf den Feuerhändigen stürzen. Aber er kam nicht an Melikri und Rudnar vorbei. Sie griffen seine Arme und hielten ihn fest.

»Also?«

»Ja, gut, ich war's, ich war's! Jetzt lasst sie endlich los!«

Rudnar schüttelte den Kopf. »Das reicht mir nicht. Ich will Beweise sehen. Ich will, dass du deine Kraft mit meiner misst.«

Halin sackte in ihren Griffen zusammen und ließ den Kopf hängen. »Aber ich kann nicht ... ich kann nicht ...«

Rudnar wechselte einen Blick mit Melikri. »Und du bist wirklich ganz sicher?«

»Absolut. Warte nur, er wird zucken. Falls nicht, haben wir auch so unseren Spaß gehabt.«

»Aber ich ... ich kann keine Telekinese. Ich kann das nicht. Ich kann nur ...« Er hob den Kopf. Sein Blick war abwesend, glasig.

»Melikri!«

Die Schirmerin antwortete nicht. Sie hatte Halin unvermittelt losgelassen, griff sich stöhnend an den Magen und taumelte zur Seite, um sich zu übergeben. Einen Sekundenbruchteil später ließ Tontir Iraide los, presste sich die glühende Hand auf den Leib und schrie auf. Der Gestank von verkokeltem Kunststoff mischte sich mit dem Duft von Gebratenem. Der Junge brach zusammen.

Halin wandte den Blick zu Rudnar, der sichtlich geschockt noch immer seinen Arm festhielt.

»Ich kann Flüssigkeiten manipulieren«, flüsterte Halin. »Wasser ... Verdauungsflüssigkeiten ... und Blut.«

Rudnar wurde blass und taumelte zurück. Er blinzelte, griff sich an die Brust und brach in die Knie.

»Nicht ... bitte ...«

Sein Griff an Iraide erlosch. Sie sank auf die Knie und spuckte den Stoff aus. »Halin! Hör auf!«

Er hörte sie nicht. All die Angst und die Verzweiflung, die er wegen dieses Jungen gespürt hatte, waren vor Langem in Wut umgeschlagen, die unterdrückt in ihm geschwelt hatte. Das mit dem Wasser am See war nur eine Spielerei gewesen. Nun war der wirkliche Moment der Vergeltung gekommen.

Er würde sich nicht mehr verstecken.

Nie mehr.

Rudnar wurde blass wie ein Leintuch. Seine Augen quollen vor, er öffnete den Mund und sackte nach hinten. Dumpf und ohne einen Versuch, sich abzufangen, schlug sein Körper auf.

Iraide stemmte sich mit den gefesselten Händen hoch, taumelte zu dem Telekineten und kniete sich neben ihn, um den Kopf auf seine Brust zu legen. Ihre Augen waren weit.

»Du hast ihn umgebracht«, wisperte sie. »Halin! Du hast ihn umgebracht!«

Halin blinzelte und schüttelte den Kopf. Ihm war, als hätte jemand einen Eimer Eiswasser über ihm ausgeschüttet. Das Blut wich ihm aus dem Gesicht, als er begriff, was er gerade getan hatte.

»Nein. Nein, ich bin kein Mörder«, wisperte er. »Ich bin nicht so wie die.«

Er bemerkte, dass ein rotes Mal auf Iraides Wange prangte. Tontir musste sie erwischt haben, bevor er zusammengebrochen war. Halin kniete neben sie und strich über die Stelle. Sie zuckte zurück.

»Ich bin nicht so wie die«, wisperte er erneut. Er starrte Rudnar an und versuchte unbeholfen, seine Gabe einzusetzen, um das Blut des Jungen wieder in Bewegung zu setzen.

»Er muss in die Krankenabteilung«, sagte Iraide. »Nur so kann er rechtzeitig wiederbelebt werden. – Halin! Ruf Hilfe!«

Er schüttelte den Kopf. »Das dauert zu lange.«

Illustration: Dirk Schulz / Horst Gotta

Er wusste, was zu tun war, und er wusste, dass er es jetzt konnte. Er griff nach Iraides noch immer gefesselten Armen. Dieses Mal wich sie nicht zurück. Die andere Hand legte er flach auf Rudnars Körper. Er schloss die Augen und suchte erneut.

Nicht für mich. Für sie.

Er fand den Punkt im Spektrum, den er schon einmal gespürt und wieder losgelassen hatte.

Das Einzige, was Melikri noch sah, als sie sich wieder hinter dem Bett erheben konnte, war der bewusstlose Tontir und ein leichtes Flimmern in der Luft.

*

Im Krankenquartier reagierte man schnell. Rudnar wurde weggehoben und von Medorobotern für die Wiederbelebung vorbereitet.

Eine Ärztin kniete neben Iraide und befreite sie wortlos mit einem Vibroskalpell von der Fessel, während sie die Verbrennung auf der Wange betrachtete.

Halin saß einfach nur da, so, wie er mit den anderen beiden aufgetaucht war, unfähig, auf irgendetwas zu reagieren. Iraide betrachtete ihn besorgt. Als die Fessel abgefallen war, hob sie eine Hand, um seine Schulter zu berühren.

Die Wärme der Berührung löste etwas in ihm. Er seufzte, rollte sich auf dem Boden zusammen und sank in eine bodenlose Schwärze.

Traumbilder

»Sie haben uns im Leitstrahl«, wispert der Mann. »Die Ausstiege sind verriegelt. Es gibt kein Entkommen. Du weißt, was das für uns heißt. Was wir tun müssen.«

»Ich habe Angst«, sagt die Frau.

»Es hilft nichts. Es steht zu viel auf dem Spiel. Die Zukunft kann nur besser werden, wenn wir nicht verraten, was wir wissen.«

Die Frau sieht den Mann stumm an.

»Mama, sind wir bald da?«

»Bald, mein Schatz. Bald.« Ihre Stimme zittert.

»Vielleicht wäre es besser, ihn auch zu töten«, sagt der Mann so leise, dass er wohl glaubt, dass der Junge es nicht hört. »Sie könnten ...«

»Nein!« Dieses Mal ist ihre Stimme fest.

»... denken, er weiß etwas, und versuchen, es aus ihm zu extrahieren.«

»Dann soll es auf ihrem Gewissen lasten, nicht auf unserem.«

»Wenn es um Gewissen geht, hättest du in unserer Situation niemals ein Balg bekommen dürfen. So etwas wie jetzt konnte jederzeit passieren. Aber gut, sollen andere die Drecksarbeit machen.«

Sie wendet sich nach hinten. Ihre Augen sind feucht und groß, wie Kieselsteine im Bach.

»Mach die Augen zu und lass sie zu, bis wir da sind«, sagt sie mit einem seltsamen Lächeln. »Es wird eine Überraschung, aber sie gelingt nur, wenn du die Augen zu lässt!«

»Gut.«

Er schließt die Augen, obwohl er nichts versteht. Er versteht die Erwachsenen oft nicht.

Ein dumpfer Knall. Er will die Augen öffnen, doch die Stimme des Mannes hält ihn zurück.

»Wenn wir angekommen sind und die Türen sich öffnen, rennst du los«, befiehlt er. »Beweis mir endlich, dass du etwas taugst. Renn so schnell du kannst und lass dich durch nichts aufhalten. Renn, bis es absolut nicht mehr geht, und dann versteck dich.«

Der Junge nickt gehorsam. Man gehorcht dem Vater besser, wenn man keinen Ärger will.

Ein zweiter Knall. Etwas spritzt auf sein Gesicht, warm und zähflüssig. Aber er wagt nicht, die Augen zu öffnen

»Sind wir bald da, Mutter?«, fragt er nach einer Weile. »Sind wir bald da? Mutter? Mutter?«

4.

Minenkinder

»Hey.« Jemand klatschte ihm etwas Feuchtes ins Gesicht. Unwillig drehte er den Kopf beiseite. Schmerz fuhr ihm durch den Schädel und ließ ihn wimmern.

»Langsam, Junge. Lass dir Zeit.«

Er blinzelte. Schummeriges Licht herrschte, nicht heller als das natürliche Licht, das Maiter von Retilon V und an wenigen Stunden des Tages auch vom weit entfernten Zentralgestirn selbst erreichte. Dieses sanfte Licht hatte ihm gefallen, als er damals angekommen war, genauso wie das Funkeln der Staubringe ihn fasziniert hatte. Keins von beidem war allerdings der Grund gewesen, warum er den Frachter nach Maiter gewählt hatte. Der lag tief in Maiters Felsschichten und war gleichzeitig die Ursache für die Existenz von Rorans Stolz und den meisten anderen Siedlungen auf dem Mond.

»Nicht wieder wegdämmern, Faulpelz!«, hörte er Gulas Stimme. »Du hast erst mal genug geschlafen. Zeit, ein paar Fragen zu beantworten.«

Fragen. Er ächzte unwillkürlich. Das klang nicht gut.

Er hörte ein gutturales Kichern. »Nichts Wildes. Nur so etwas wie ... wie viele Finger siehst du?« Sie streckte ihm ihre Hand mit zwei erhobenen Fingern entgegen.

Der Junge sammelte sich einen Moment. »Fünf«, antwortete er dann. »Zwei oben, drei unten.«

»Bah! Einen Klugscheißer habe ich mir also an Land gezogen!« Sie zog eine kleine Metallkugel aus einer Tasche und hielt sie ihm entgegen. Unvermittelt blendete ihn ein Licht.

»Ey!«

»Pupillenreflex auch in Ordnung. Mir scheint, du hast nur ganz normales Kopfbrummen, wie du es für deine Dummheit verdient hast. Komm, ich helfe dir beim Aufsitzen, damit du etwas trinken kannst.«

Der Junge widersetzte sich nicht, als Gula ihm etwas Wasser einflößte. Anschließend bot sie ihm eine kleine Schale mit appetitlich duftender Brühe an.

»Ich habe dich übrigens gewaschen«, erzählte Gula und schien nicht zu bemerken, dass der Junge sich fast an der Suppe verschluckte. »Selten so einen knochigen Kerl gesehen. Wie lange isst du schon nicht richtig?«

»Seit ... keine Ahnung. Welches Datum haben wir?«

Die junge Frau deutete auf eine Holoanzeige.

»Etwa drei Monate«, sagte er.

»Bist du da auf Maiter angekommen?«

Ehe der Junge es sich versehen hatte, hatte er schon genickt. Er legte den Löffel in die Schale. Der Appetit war ihm vergangen.

»Du bist also wirklich nicht von hier«, stellte Gula fest. »War auch relativ unwahrscheinlich; Vater hätte es gehört, wenn irgendwo auf Maiter ein Junge vermisst würde. Außerdem hättest du sonst mehr über unsere Bräuche gewusst und was für Leute hier leben. Du hättest gewusst, dass niemand sich hier verstecken muss, wenn er nicht gerade einen von uns ermordet hat.«

Er zuckte die Achseln. »Hab ich nicht. Obwohl ich gestern gute Lust dazu hatte.«

»Gestern?« Gula lachte auf. »Du liegst seit fast zwei Tagen hier, Junge! Wenn wir nicht entsprechende medizinische Vorrichtungen hier hätten, hätte deine Unterernährung die Sache ziemlich schlimm enden lassen können. Wer so beschissen dasteht, wie es bei dir der Fall war, sollte sich wirklich besser überlegen, bei wem er eine Lippe riskiert und wo er sich das eher verkneift.«

»So was war noch nie meine Stärke«, murmelte der Junge.

»Was dich zwar irgendwie sympathisch macht, aber trotzdem zu einem Dummkopf. Soll ich dich so nennen? Doofie? Oder hast du einen anderen Namen?«

Er ließ sich wieder zurücksinken. »Nenn mich, wie du willst«, antwortete er und schloss die Augen. »Macht keinen Unterschied.«

Sie zog die Decke über ihn. »Also gut«, sagte sie sanfter. »Ich denke, dann bleibe ich erst einmal bei ›Junge‹ und ›hey du‹. Vielleicht fällt dir ja später doch ein Name ein, den du lieber magst.«

Er hob müde die Schultern und zog die Decke bis über den Kopf. Er fühlte sich zerschlagen, obwohl sein Körper in deutlich besserem Zustand war als beim letzten Mal, als er ihn gespürt hatte. Entsprechend schnell schlief er wieder ein.

*

Als er das nächste Mal aufwachte, duftete es nach der Suppe. Vorsichtig schälte er sich aus der Decke und setzte sich auf. Eine dampfende Schale stand auf einem Absatz in der Wand über ihm. Er nahm sie in beide Hände, schlürfte den ein wenig fremdartig, aber würzig schmeckenden Inhalt und sah sich dabei um.

Er saß in einer geräumigen Schlafnische. Die Wände bestanden aus dem typischen Kunststoff von Fertigbaumodulen, ebenso zeigten die Übergänge die markanten Rundungen. Auf allen Seiten gab es Ablagen und Klappen, in denen man verstauen konnte, was man während des Schlafens oder für die Morgentoilette benötigte. Die in seiner Nische waren allerdings alle leer. Ein schwerer dunkelbrauner Vorhang konnte seinen Schlafplatz vom Rest des Raumes trennen, war aber derzeit zurückgezogen.

Die Schlafnische gehörte zu einem großen, schlichten Zimmer mit größtenteils demselben Fertigbau-Charme wie die Nische. Nach dem Mobiliar zu schließen diente er gleichzeitig als Wohn-, Ess- und Schlafbereich. Zwei geschlossene Vorhänge deuteten auf weitere Nischen hin, eine ebenso groß wie seine und eine etwa doppelt so breit. Außerdem sah er zwei Türen.

Der Boden des Raumes war mit dunklen Bohlen ausgelegt, deren Holzduft den Raum erfüllte. Auch die Möbel in der Essecke waren aus Holz, wobei die Stühle bequem gepolstert wirkten. Lediglich beim Mediaset warteten moderne Kontursessel. Auf dem Tisch stand ein duftendes Blumengesteck, und Zierdecken hingen über den Stuhllehnen. An den Wänden sah er Holos von unbekannten Landschaften. Alles zusammen strahlte ein Gefühl der Heimeligkeit aus, das ihm unvertraut geworden war und etwas in der Tiefe seiner Seele schmerzhaft klingen ließ.

Eine Tür glitt zur Seite. Eine kräftig wirkende Frau mittleren Alters trat aus einem kleinen Flur in den Raum. Bis auf das kupferrote Haar und die blasse Haut unter der grauen Minenarbeitermontur wirkte sie wie eine typische Lemurerin. Sie lächelte, als sie sah, dass der Junge wach war, und kam zu ihm herüber.

»Guten Morgen. Wie geht es dir?«

Der Junge musste sich einen Moment sammeln, bevor er antwortete: »Gut. Das verdanke ich Gula. Bist du ihre Mutter?«

»Das bin ich – und stolz darauf. Sie ist ein großartiges Mädchen, oder?« Sie setzte sich auf die Kante der Nische.

Der Junge verzog die Mundwinkel. »Ein wenig ruppig vielleicht. Aber schon okay.«

»Jeder bekommt, was er verdient hat. Wie gedenkst du eigentlich, deine Schuld zurückzuzahlen?«

Der Junge erschrak. »Ich ... ich habe kein Geld ...«

Die Frau lachte auf. »Entschuldige, ich habe mich falsch ausgedrückt. Dass du kein Geld hast, ist schon klar. Aber du hast einen Kopf und zwei Arme und Beine, und sicher hast du irgendwann mal irgendwas gelernt. Es ist bei uns üblich, Gefallen mit Gefallen zurückzuzahlen. Die meisten von uns sind zu knapp dran, um freizügig Geschenke zu machen, selbst wenn sie es wollten.«

Erleichtert lächelte der Junge. »Ich kann alles Mögliche machen. Nicht alles gut, und sonderlich stark bin ich nicht, aber ich bin nicht faul und lerne gerne dazu.«

»Das ist Musik in meinen Ohren. Hast du schon mal irgendein Fahrzeug gesteuert?«

»Nein. Nur Marionetten.« Er biss sich auf die Unterlippe. Das war nun wirklich nichts, das ihm bei irgendetwas helfen konnte.

Die Frau wirkte trotzdem erfreut. »Marionetten! Wer damit umgehen kann, hat sicher ruhige und geschickte Hände. Ich denke, ich werde dich tatsächlich mal in die Hebestation mitnehmen, sobald es dir wieder besser geht. Womöglich taugst du als Hilfe an den Sondensteuerungen.«

»Hebestation? Was wird da gehoben?«

»Aktiviertes Wasser aus den Khalumvattminen«, war die Antwort. »Du weißt sicher, dass wir das hier abbauen?«

Der Junge nickte. Er wusste sehr gut, dass die meisten Abbauaktivitäten auf Maiter dem Khalumvatt, einer Hyperkristallart, galten. Das war der Grund, warum er sich an diesem Ort sicherer fühlte. Bislang hatte ihn tatsächlich niemand aufgespürt.

»Die Minen laufen ziemlich dicht neben dem großen sublunaren Wasserreservoir«, redete die Frau weiter. »Kontinuierlich sickert Wasser durch feine Poren ein. Manchmal kommt es zu richtiggehenden Durchbrüchen. Die müssen abgedichtet und das Wasser dann gehoben werden, damit weiter abgebaut werden kann. Das ferngesteuerte Abdichten ist nicht ganz simpel, da braucht man Feingefühl, um den Kristall nicht zu beschädigen.«

»Klingt nach etwas, das ich schaffen könnte«, sagte der Junge.

Sie lächelte. »Sehr gut. Das trifft sich hervorragend, zumal mein Sohn Torquin vor einigen Wochen auf die Akademie gegangen und seine Nische hier seither leer ist. Du kannst seinen Platz in unserem Familiengefüge einnehmen, bis deine Schuld beglichen ist. Dann brauchst du weder zu stehlen noch in den Kanälen und Gruben unter der Siedlung zu hausen. Eine Verbesserung der Lage für alle Beteiligten. Wenn in ein paar Monaten alles ausgeglichen ist, kannst du frei entscheiden, ob du bleiben oder weiterziehen willst.«

Der Junge schluckte. Er als Teil einer Familie, über Monate. Die Aussicht war gleichzeitig reizvoll und erschreckend. »Ich weiß nicht, ob ich so lange bleiben kann«, murmelte er.

»Wenn du nicht bleiben kannst, finden wir eine andere Lösung. Aber ich würde es begrüßen, wenn du das Angebot annehmen könntest. Wir werden uns schon eine Geschichte über dein Auftauchen ausdenken, die die Friedenswächter beruhigt, falls überhaupt jemand fragt.

Eine Menge Leute kommen mit Problemen hierher, über die sie nicht reden möchten. Das respektieren wir im ganzen Retilonsystem. Wenn jemand dich trotzdem etwas fragt, musst es nur sagen, wenn du darauf nicht antworten willst.«

»Gut.« Der Junge nickte. »Dann werde ich es versuchen.«

»Schön. bleibt nur eine Frage: Wie sollen wir dich nennen?«

Der Junge zögerte. Welchen Namen sollte er ihr nennen? Den, der womöglich immer noch irgendwo in den Registern der Friedenswächter auftauchte und jede Menge Ärger bedeuten konnte? Wohl besser nicht.

»Germo.« Es war der erste Name, der ihm in den Kopf kam.

»Gut.« Gulas Mutter streckte ihm die Hand hin. »Ich bin Patiri. Willkommen in der Familie Jobst, Germo.«

Traumbilder

»Keine Sorge«, sagt Aja. Irgendwie passt die Farbe auf ihrer Wange nicht zu der Heimkleidung, dem Zimmer mit den Blumen und der weichen Schlafkoje, auf der sie sitzt. »Keine Sorge. Wir verscheißern dich nich'. Wir sind nich' solche wie die drüben im ...«

Was hat sie gesagt? Floris-Heim? Das Kinderheim auf der anderen Seite der Stadt? Aber warum spricht sie so komisch? Oberin Marka-Lut dürfte das nicht hören.

»Wir sind 'ne Familie«, sagt sie. »Keine Bande, 'ne Familie. Wir gehör'n zusammen. Und du gehörst jetzt zu uns. Wenn du willst, heißt das.« Sie lächelt. Ihr fehlt ein Zahn. Wie kann ihr ein Zahn fehlen? Oberin Marka-Lut lässt nie zu, dass eines ihrer Kinder schlecht aussieht. Und sie hat immer noch diese Farbe im Gesicht. Ein Bild. Eine Tätowierung. Wie kann sie eine Tätowierung haben? Aja hat keine Tätowierung ... oder doch? Das Muster kommt ihm bekannt vor.

»Sie hat recht«, sagt der Junge hinter ihm. Er dreht sich um. Das Zimmer hat auf dieser Seite keine Wand. Ein großer, dürrer Junge steht vor ihm, und hinter ihm leuchten die Fassaden der Stadt. Der große Junge streckt die Hand aus.

»Ich bin Germo«, sagt er. »Und du, Kleiner? Wie heißt du?«

»Halin«, sagt er. »Halin Evorett.«

Oder sagt er etwas anderes? Er kann sich nicht mehr erinnern. Er ist an diesen Namen gefesselt, bis er einen anderen findet.

5.

Mutters Wort

Der Junge, der sich Germo nannte, arbeitete sich sowohl im Haus als auch in der Hebestation schnell ein. Es war in den Siedlungen nicht ungewöhnlich, dass Jugendliche bereits voll im Minenbetrieb mitarbeiteten. Trotzdem bestand Patiri darauf, ihm zusätzlich ein Schulprogramm zusammenzustellen. Er zögerte erst, ließ sich dann aber auf ihre Prüfungen ein und hatte sogar Spaß daran, sein Wissen unter Beweis zu stellen.

In einigen Fächern stellten sich dabei eklatante Mängel heraus; in anderen dagegen schien er auf einem für sein Alter eher hohen Stand. Er konnte sehen, wie es beim Betrachten der Auswertung in Patiri arbeitete, aber sie stellte die Fragen nicht, die ihr unzweifelhaft kamen.

Wahre Stürme des Entzückens erntete er, als er aus weggeworfenen Materialien krude Marionetten zusammenbaute. Rasch besorgte ihm Gula Holz und Schnitzmesser, Farben und Stoffe, und er bastelte einige Charaktere aus ihrer Lieblings-Trivid-Animationsserie als Marionetten nur für sie.

In der Hebestation wurde er den anderen als entfernter Cousin vom Planeten Jotweedee vorgestellt, was alle Fragen sofort versiegen ließ. Er vermutete eine Art Kode dahinter. Patiri nahm ihn an ihre eigene Arbeitsstation mit und lernte ihn an. Schon nach wenigen Wochen streifte er von Pult zu Pult, schnappte die Bedeutungen der Bedienfunktionen auf und konnte bald fast überall einspringen, wo man nicht gerade eine tiefer gehende Ausbildung in Minentechnik oder Geologie brauchte.

Dass auch Hirkams Onkel in den Gängen arbeitete, über denen die Hebestation lag, fand Germo erst heraus, als er dem Jungen eines Tages in der Kantinenhalle über den Weg lief. Germo trug die Montur eines Technikers der Hebestation und hatte seit ihrer letzten Begegnung einiges an Gewicht zugelegt, weshalb der ältere Junge ihn nicht gleich erkannte. Germo wandte sich ab und wollte einen anderen Platz suchen. Aber da war der Groschen bei Hirkam bereits gefallen.

Die Reaktion kam allerdings anders als erwartet. Hirkam wartete, bis Germo einen Platz gefunden hatte, und setzte sich neben ihn. Schweigend aßen sie ihre Portionen. Erst als sie beim Nachtisch angekommen waren, murmelte Hirkam: »Wehe wenn du jemals irgendwas meinem Onkel erzählst.«

Germo aß ohne Eile weiter. »Warum sollte ich?«, fragte er schließlich ebenso leise.

»Weiß nicht. Aus Galle.«

»Schließ nicht von dir auf andere, Hirkam. Gula hat dich vorgeführt und mich aufgenommen. Für mich ist die Rechnung damit beglichen. Eigentlich müsste ich dir sogar dankbar sein.«

Hirkam sah ihn seltsam von der Seite an. »Wenn du's so siehst, ist es ja gut.«

»So seh ich's. Vergessen gegen Vergessen.«

»Vergessen gegen Vergessen«, sagte Hirkam und nickte. »Und zwar alles, klar?«

»Klar.«

Jemand knuffte Hirkam von hinten. »Komm schon, Faulpelz.«

Germo sah sich um. Hinter ihnen stand ein für hiesige Verhältnisse großer, vierschrötiger Mann in Ingenieurskluft. Tiefe Linien hatten sich in sein Gesicht gegraben, die von zu viel Arbeit oder zu viel Schmerz erzählten oder einer Mischung aus beidem. Seine Miene wiederum ließ Germo vermuten, dass er von der Sorte war, die solche Belastungen gerne weiter gab.

»Genug gefaulenzt und geschnattert. Es wird Zeit, wieder einzufahren, damit du endlich etwas Anständiges lernst. Schau dir den Jungen an, der hat's bereits zum Techniker gebracht. Nimm dir ein Beispiel an ihm. Wie heißt du, Junge?«

»Germo. Germo Jobst.«

»Ah, der Jobst-Junge. Schon von dir gehört. Fleißig und schlau. Vielleicht kannst du ja meinem Neffen Hirkam hier mal was beibringen.«

»Ich denke, unter der richtigen Leitung wird er alles Nötige von selbst lernen«, wehrte Germo ab. Er sah an Hirkams Augen, wie die sich eben aufbauende Wut verpuffte und durch Verwunderung ersetzt wurde. »Er hat planerisches Talent und eine Menge Energie, die er in den Minen sicher gut einbringen kann. Er braucht mich nicht.«

Der Mann zuckte die Achseln. »Wie du meinst. – Los, gehen wir, Hirkam.«

Hirkam sprang auf und folgte seinem Onkel. Er sah noch einmal zu Germo zurück, aber es war schwer zu sehen, welche Gefühle der Blick barg.

*

Aus den Wochen wurden Monate. Germo merkte es zunächst nicht einmal, als seine Aufnahme in die Familie Jobst sich schließlich jährte. Die Zeit erschien ihm viel kürzer, obwohl andererseits sein vorheriges Leben auf einmal sehr weit weg wirkte. Manchmal kam es ihm vor wie ein dunkler Traum, aus dem er endlich aufgewacht war. Aber das war gefährlich. Er musste nur in den Spiegel sehen, um sich daran zu erinnern.

Er war gewachsen im vergangenen Jahr, wenn er auch noch immer nicht sonderlich groß war. Der Wachstumsschub hatte das bisschen Fett genommen, das er sich anfangs mühsam erarbeitet hatte, und auf die neue Länge verteilt. Seine schlaksige Figur wirkte verwachsen, dort, wo der Induktor zwischen Schulterblatt und Schlüsselbein saß – ein Mahnmal dessen, was geschehen war und wieder geschehen konnte, falls sie ihn fanden.

Er gab sich keinen Illusionen darüber hin, ob sie ihn wiedererkennen würden. Sein Genprofil, sein Individualmuster und sein Zuckerman-Spektrum waren unverändert. Er würde aus jeder Kontrolle herausstechen. Er konnte nur hoffen, dass er an diesem Ort niemals in eine geraten würde. So lange war er relativ sicher.

Um sich davon abzulenken, dass er eigentlich schon viel zu lange auf Maiter war, stürzte er sich in die Arbeit in der Hebestation. Er vertiefte sich in die Algorithmen, nach denen Fissuren aufgespürt wurden, bei denen die Gefahr eines Wassereintrags bestand. Er probierte ein paar neue aus und fand schließlich einen, der sich besser bewährte als der bisherige. Beim Abdichten entstandener Durchbrüche erwies er sich tatsächlich als so geschickt, wie Patiri vermutet hatte – die Fernsteuerung der robotischen Sonden bereitete ihm keinerlei Mühe; er kontrollierte sie mit ähnlicher Sicherheit wie seine Marionetten.

Für ihn selbst am wichtigsten war allerdings, dass er sich während der Wartezeiten in den Schichten immer tiefer in die Informationsstrukturen Maiters und der anderen Minenkolonien im Retilonsystem einarbeitete. Schließlich schaffte er es, sich Zugang zum Hauptrechner des Minenkonsortiums auf Retilon III zu verschaffen. Von dort gab es einen Uplink in das Hypernetz.

Er wartete mehrere Tage, um ganz sicherzugehen, dass sein Einbruch nicht bemerkt worden war. Erst dann tastete er sich weiter vor. Sein nächster Umzug würde gut vorbereitet sein müssen. Er musste ein Ziel finden, das ähnliche Vorzüge bot wie Maiter – weit abgelegen, mit nur schwacher Präsenz der Friedenswächter oder anderer Ordnungskräfte, und optimalerweise mit einem starken Strahlungshintergrund, der jede Reststrahlung des Induktors überdecken würde, selbst wenn er ihn einmal kurzzeitig aktivieren musste.

Maiter war wirklich ein optimales Versteck gewesen, ein Geschenk, über das er zufällig gestolpert war. Aber er konnte mit keinen weiteren Geschenken rechnen. Er brauchte ein neues Versteck, und er brauchte Antworten. Aber er musste das alles mit Bedacht planen, und das brauchte Zeit. Zeit, die er sehr gerne auf Maiter verbrachte.

*

Als er die erste Nachricht erhielt, war es ein kleiner Schock.

Wer bist du, Wanderer?, lautete sie.

Er versuchte, herauszufinden, woher sie gekommen war, aber die Spur verlor sich in den Weiten des Hypernetzes. Auch den Rückkehrkode konnte er nicht auf die Schnelle knacken. Er entschied sich zu einem anderen Vorgehen.

Wer will das wissen?, fragte er und fügte seiner Nachricht einen unscheinbaren Brotkrumenstreuer hinzu. Gleichzeitig tat er alles, um die Herkunft seiner Nachricht zu verschleiern, auch wenn der andere das bereits wissen musste – aber wer wusste schon, wer sonst noch mithörte?

Die Antwort dauerte nicht allzu lange. Ein anderer Wanderer, auf der Suche nach der Lichten Welt.

Germo suchte seine Brotkrumen. Die, die er noch fand, waren verstreut und ergaben keine Spur. Er fluchte leise.

»Probleme?«, fragte Patiri von ihrer Station her.

Er schüttelte den Kopf und ließ die Nachricht verschwinden. »Nichts Ernsthaftes. Hab nur versehentlich 'ne Ecke ausgelassen und muss noch mal zurück.«

Sie hob die Augenbrauen, hakte aber nicht nach. Germos Ruf als gewissenhafter Sondierer machte jede solche Ausrede auffällig. Er würde sich etwas einfallen lassen müssen, warum er angeblich unkonzentriert gewesen war.

Für diese Schicht beließ er es dabei und konzentrierte sich auf seine Arbeit. Später, als die anderen bereits schliefen, schlich er sich aber an das hauseigene Terminal und rief die Nachricht auf. Er zögerte, überlegte und schrieb dann zurück: Ich kenne keine Lichte Welt und suche sie auch nicht.

Die Antwort kam prompt. Was man nicht kennt, muss man suchen. Sagt dir dein Spiegel, dass die Welt ohne Licht auskommt?

Germo ließ sich in den Sessel zurückfallen und starrte die Nachricht an. Was wusste der andere darüber, was er im Spiegel sah – oder nicht sah?

Als er zurück in seine Schlafnische kroch, sah er unwillkürlich in den kleinen Handspiegel auf einer der Ablagen.

»Wer bist du?«, wisperte er. »Woher kommst du? Und warum erinnerst du dich an Dinge, die nie waren?«

*

Germo stand vor der Station und starrte zum Horizont. Es war die Zeit der Nachtdämmerung.

Maiter wandte Retilon V immer die gleiche Seite zu, sodass ein Viertel des Himmels zu jeder Zeit vom Anblick des fast vollständig sichtbaren Planeten beherrscht wurde. Während der Nacht zogen dahinter die Sterne ihre Bahn. Die Lage von Rorans Stolz nahe der Linie zwischen der dem Planeten zugewandten Vorderseite und der Rückseite schenkte ihnen allerdings auch andere Momente. Die Nachtdämmerung war einer davon.

Maiter hatte sich auf seiner Bahn weit genug gedreht, dass Retilons Strahlen den größten Teil der Vorderseite erreichten. Die Nachtdämmerung begann, wenn die ersten Strahlen sich in den künstlichen Atmosphären der Minenkolonien am östlichen Horizont fingen und streuten. Sie endete nur wenig später mit dem Beginn der über zwei Stunden langen Finsternis, während derer der Mond durch den Kernschatten des Planeten zog und nur die Ringe und die Sterne als Lichtquelle hatte. Erst danach begann der in Rorans Stolz etwa sieben Stunden lange Tag, der mittels der Kunstsonnen auf die 14 Stunden eines halben Umlaufs verlängert wurde.

Die meisten nahmen allerdings die Nachtdämmerung als Auftakt für den Tag. Sie war ein besonderer morgendlicher Moment, der besonders von Verliebten geschätzt wurde. Germo sah es anders. Für ihn war es eher ein düsteres Symbol einer aufblühenden Hoffnung, die im Keim erstickt wurde.

Nach dem Verblassen der fernen Kuppeln betrachtete er noch einen Moment die schmale Planetensichel am Rand des in die Nacht gestanzten Loches, das Retilon IV jetzt war. Dann riss er sich los und ging hinein. Ohne überflüssige Worte übernahm er die Kontrollen, denen er zugeteilt war, betrachtete den Arbeitsplan für die Schicht, startete die Sonden und begab sich auf die routinemäßige Runde.

Guten Morgen, Germo, blinkte es plötzlich in der Anzeige seiner internen Kommunikation. Der Absender war anonym.

Er blinzelte. Waren das Patiri oder Gula? Oder vielleicht Hirkam? Aber was sollte der wollen?

Er antwortete: Wer schreibt?

Mutter.

Patiri? Er sah hinüber zu ihrem Platz. Sie waren zusammen hergekommen, warum sollte sie ihn anschreiben?

Nein. MUTTER.

Was soll das bedeuten?

Bald wirst du es verstehen. Sag den Gefolgsleuten, dass der Seher kommt.

Der Dialog verschwand, bevor er etwas hätte antworten können.

Während der nächsten Stunden konzentrierte er sich auf die Arbeit. Noch vor Ende der Schicht waren seine Kontrollen und Einsätze erledigt. Er loggte sich in den Zentralserver ein, linkte sich ins Hypernetz und überprüfte die Logs. Jemand hatte sich von außen gezielt auf seiner Anlage eingeschleust. Er suchte eine Spur, fand aber wieder nichts als die Reste seiner eigenen alten Brotkrumen.

Auf dem Heimweg sprach Patiri ihn an. »Du wirkst nachdenklich. Ist etwas?«

Er zögerte. Sollte er wirklich etwas sagen? Ja. Er war ihr Ehrlichkeit schuldig. »Ich habe eine seltsame Nachricht bekommen.«

»Von wem?«

»Keine Ahnung. Jemand, der sich ›Mutter‹ nennt. Schräg, oder?«

»Hm.« Sie sah zum Horizont, wo die Wohnkuben auftauchten. »Und was stand Seltsames drin?«

»Dass ein Seher käme und ich den Gefolgsleuten Bescheid sagen solle.«

Patiri seufzte und verlangsamte den Gleiter. »Ich fürchte, wir müssen noch einmal zurück. Ich bin zwar keine Gefolgsfrau, aber ich habe genug Achtung vor diesen Leuten, um so eine Nachricht nicht aufhalten zu wollen.«

»Was?« Germo war völlig verwirrt. In seinem ganzen Jahr auf Maiter hatte er nie von »Gefolgsleuten« gehört, und er konnte sich auch nicht erinnern, in irgendeinem Netzwerk je auf diesen Begriff gestoßen zu sein.

»Die Gefolgsleute«, erklärte Patiri, »sind eine Gruppe von Leuten, die glauben, dass irgendwas falsch gelaufen ist und die Welt nicht so ist, wie sie sein sollte. Sie denken, es gäbe irgendwo eine andere Welt, eine Kopie von unserer, in der aber andere Dinge passiert sind. Eine Parallelwelt, die sie die ›Lichte Welt‹ oder ›Erleuchtete Welt‹ nennen. Klingt alles ziemlich verrückt, ich weiß, aber irgendwas daran zieht sogar Leute an, die ich für hochintelligent halte.«

»Die ›Lichte Welt‹?« Germo erinnerte sich an die Begegnung im Hypernetz. »Wer kommt denn auf so einen Buklukmist?«

Patiri lachte. »So habe ich am Anfang auch reagiert. Ich halte nicht viel davon, aber wie gesagt ... der Seher, der diese Parallelwelt predigt, scheint erstaunlich viele Leute zu überzeugen. Und es klingt, als könnten wir ihn uns bald persönlich anschauen.«

»Du hast ihn nie selbst gesehen?«

»Nein. Er kündigt seine Auftritte zwar unter seinen Gefolgsleuten an, und diese bringen dann manchmal Leute mit, denen sie vertrauen. Außerdem sind auch immer Leute zufällig gerade an dem Ort, an dem er sich zeigt. So wächst seine Anhängerschaft ständig. Mich hat bislang niemand zu einem Treffen eingeladen, er war wohl vorher nie hier im System.«

»Komisch, dass er gerade jetzt kommt.«

Patiri sah ihn an. »Vielleicht ja, vielleicht nein. Es scheint, dass er sich seine Auftrittsorte immer gut aussucht – aufgrund welcher Informationen auch immer.«

*

Germo war nervös.

Er hatte in den vergangenen Tagen immer wieder versucht, die Spuren des anderen im Netz zu verfolgen, aber es war ihm nicht gelungen. Auch über die Gefolgsleute konnte er nicht viel mehr herausfinden, als Patiri ihm gesagt hatte. Am Anfang waren sie als harmlose Spinner abgetan worden, und viele hielten sie immer noch für nicht mehr als das. Ihre schiere Anzahl hatte aber irgendwann die Aufmerksamkeit der Obrigkeiten geweckt.

Es zeigte sich, dass sie sich wegen ihrer Ansichten durch einen Fatalismus auszeichneten, der es schwer machte, die Leute unter Druck zu setzen. Also behielt man sie lediglich im Auge und versuchte, der Quelle habhaft zu werden. Bislang war das nicht gelungen, obwohl sie bekannt war: der selbsternannte Seher Ch'Daarn.

Germo hatte Bilder von ihm gesehen und konnte nicht glauben, dass von dieser gekrümmten, übergewichtigen Gestalt eine solche Überzeugungskraft ausgehen sollte. Er stammte offensichtlich aus einem reptiloiden Volk, also einer der einflusslosen Gruppen innerhalb des Tamaniums. Reptiloide waren als kriegerische Wesen bekannt, deren Bestrebungen man im Sinne des Friedens besser unter strikter Kontrolle hielt – so zumindest die Lesart des Matan. Germo erlaubte sich seit Längerem Zweifel an solchen Aussagen.

Jedenfalls schienen die Gefolgsleute des Sehers recht geschickt vorzugehen, wenn es darum ging, sein Auftreten vorzubereiten und gleichzeitig zu verschleiern. Für alle Nichteingeweihten geschah es immer überraschend, und wenn er gesagt hatte, was er sagen wollte, schmuggelten sie ihn fort, bevor die Sicherheitskräfte eintrafen.

Ihn zwischen den Auftritten aufzuspüren schien ein Ding der Unmöglichkeit, obwohl alle Raumflüge strengen Kontrollen und Beschränkungen unterlagen. Dennoch schaffte er es immer wieder, an weit voneinander entfernten Orten des Tamaniums aufzutreten, teilweise innerhalb von Zeitabständen, die mit einem Raumschiff mit ordnungsgemäß installiertem Restriktor unmöglich waren.

Einige vertraten daher die Theorie, dass es mehrere Seher gäbe oder die Gefolgsleute einige der Auftritte fingierten. Germo hatte aber das Gefühl, dass dem nicht so war. Er hatte selbst ein wenig von dem erfahren, was der Seher und seine Helfer konnten.

Nun war der Tag gekommen, an dem Ch'Daarn auf Maiter auftauchen sollte. Die Gefolgsleute hatten ihnen gesagt, dass es in Rorans Stolz passieren würde. Das war nicht überraschend, denn die Kolonie hatte den einzigen Raumhafen auf Maiter. Genau darum war auch Germo an diesem Ort gelandet und hängen geblieben. Der genaue Ort des Auftritts sollte erst ganz zuletzt bekannt gegeben werden.

Allzu viele Punkte boten sich dafür allerdings nicht an. Germo hatte bemerkt, dass erstaunlich viele Lastenraumer in letzter Zeit gelandet waren, die noch auf ihre Ladung warteten oder Schiffsschäden reparieren mussten. Es war also eine große Zuhörerschaft zu erwarten. Am ehesten bot sich dafür der Park an, in dem seine jüngste Geschichte ihren Anfang genommen hatte.

Germo lungerte auf dem Low-Grav-Hügel herum und beobachtete, wie der Park sich mit Spaziergängern füllte. An sich war das so kurz vor dem Untergang der Kunstsonnen nicht ungewöhnlich, aber die Menge war deutlich über der Norm. Die wenigsten wagten sich allerdings in den Low-Grav-Bereich, weshalb er seinen Aussichtspunkt nicht verteidigen musste.

Als die Kunstsonnen den Horizont berührten, wandelte sich das Umherwandeln der Besucher in eine zielstrebige Bewegung, deren Mittelpunkt am Fuß seines Hügels lag, etwa dort, wo eine breite Linie gelben Grases den Übergang zwischen den Schwerkraftzonen markierte. Sie sammelten sich in einem Halbkreis und ließen sich wie zu einem Picknick nieder, die hinteren meist an höheren Stellen als die vorderen.

Germo bemerkte ein Flimmern am Rand seines Hügels. Eine stoffbehangene Gestalt war aus dem Nichts aufgetaucht und bewegte sich vorsichtig vom Low-Grav-Bereich her auf den Punkt zu, um den die Gefolgsleute sich versammelt hatten. Als sie dort ankam, warf sie den Stoffüberwurf zurück. Die murmelnde Menge verstummte. Germo beugte sich vor, um besser zu sehen.

Irgendwie war der Anblick enttäuschend. Der Reptiloide gehörte zum Volk der Topsider und wirkte etwa ebenso klein wie Germo. Umso mehr fiel der Bauch auf, über dem der Stoff seiner robenartigen Kleidung sich spannte. Auf den fleischigen Schwanz gestützt stand er mit pendelndem Kopf da und ließ den Blick über seine sich sammelnde Zuhörerschaft gleiten. Schließlich kam Bewegung in seinen übergewichtigen Körper, und er drehte sich zu Germo um. Der Junge erschrak, als er dem Blick des alten Sehers begegnete.

Da waren nur weiße Kugeln über der hervortretenden Schnauze. So fremdartig reptiloide Augen sein mochten: Diese hier waren definitiv blind. Wie konnte so jemand immer wieder seinen Häschern entschlüpfen?

Der Seher zog die Lippen breiter, drehte sich wieder der Menge zu und richtete sich auf. Eine Wandlung ging mit ihm vor, als er die Arme ausbreitete. Germo konnte es sich nicht erklären, aber selbst von seinem Standpunkt im Rücken der Gestalt aus wirkte sie auf einmal alles andere als unscheinbar oder lächerlich.

»Ich sehe, diese Welt liegt in Trübnis«, rief er. »Aber aus der Trübnis schimmert mir die erleuchtete Welt, und ich kann sie sehen.«

Jemand hatte Lautsprecher in den umgebenden Bäumen und Büschen verborgen, durch die die Stimme des Sehers dröhnte. Vor dem Seher war ein schwebendes Aufnahmegerät aufgetaucht.

Ein Raunen stieg aus der Menge auf. Es dauerte einen Moment, bis Germo die Worte verstand: »Sag uns, was du siehst, o Ch'Daarn!«

Der Oberkörper des Topsiders wankte, und er hatte den Kopf in einem unnatürlich wirkenden Winkel zur Seite geneigt. Germo schien es, als lausche er auf etwas. Gab ihm die rituell wirkende Antwort seiner Gefolgsleute einen Hinweis, wie viele da waren und wo sie waren?

»Ich sehe«, sagte er und hob die Hände, als wollte er seine Worte untermalen, »eine tiefe Dunkelheit über dem, was war. Wege spalten sich, Wesen spalten sich. Ein Riss geht durch die Welt. Kein Spiegel zeigt mehr die ganze Wahrheit, denn die Wahrheit liegt im Verborgenen, in der anderen, erleuchteten Welt, deren Schein kommen wird.«

»Sag uns, was du siehst, o Ch'Daarn!«, wiederholten die Leute, als er eine Pause machte.

Der Seher drehte sich langsam, den Körper wiegend und den Kopf weiter seltsam verdreht, zu Germo um. Plötzlich erklang seine Stimme ganz dicht bei Germo, obwohl er sicher war, dass keiner der Lautsprecher auf seiner Seite stand.

»Ich sehe dich, Junge«, sagte der Seher. »Ich sehe den vertrauten Fremden in deinem Spiegel. Er ist ein Kind der Trübnis. Aber dein Riss ist nicht wie der Riss durch die Welten. Dein Riss kann gelindert werden!«

Germo stockte das Blut. Was wusste dieser Mann über ihn? Was wollte er ihm sagen?

Die Zeit reichte nicht für eine Antwort.

»Friedenswächter!«, rief jemand. »Verstreut euch! Schützt den Seher!«

Aber es war zu spät. Sie hatten sich unauffällig unter die Menge gemischt, und jetzt schwärmten sie aus. Es waren keine normalen Friedenswächter, oder zumindest keine einheimischen. Germo kamen sie eher wie Soldaten vor. Er erstarrte. Waren sie seinetwegen hier? Es schien nicht so. Sie waren vollständig auf den Seher konzentriert.

Chaos brach aus, als die Gefolgsleute entweder versuchten, sich selbst in Sicherheit zu bringen oder die Ordnungshüter zu behindern. Doch die Wächter hatten zweifellos mit so etwas gerechnet. Die Sätze, die sie machten, ließen auf Antigrav-Aggregate schließen, und im Low-Grav-Bereich bewegten sie sich zielstrebig, als hätten sie lange Übung in solchen Manövern.

Unaufhaltsam kreisten sie den Seher ein und rückten auf ihn zu. Jener machte keinerlei Anstalten zu fliehen. Stattdessen wandte er sich lediglich um. Wieder richteten seine blinden Augen sich auf Germo.

Dein Riss kann gelindert werden, hallte es in dem Jungen nach. Er verstand jetzt, was Ch'Daarns Geheimnis war. Er sprach nicht nur zu den Leuten, er sprach die Leute an. Und irgendwie wusste er, was er sagen musste.

Ein paar Jugendliche lösten sich aus der fliehenden Menge, rannten auf die Soldaten zu und griffen sie mit Fäusten von hinten an. Das Überraschungsmoment war auf ihrer Seite, und sie schafften es, einen der Soldaten niederzuringen. Für einen Moment kam Unruhe in die Reihe der Wächter, als ein Teil sich der unerwarteten Bedrohung zuwandte und die anderen versuchten, die Lücke zu schließen. Sie schienen dem Frieden nicht zu trauen und jederzeit ein Fluchtmanöver des Sehers zu erwarten.

Germo erkannte Hirkam unter den Jugendlichen. Ausgerechnet er brachte tatsächlich den Mut oder genug Wut auf, etwas zu tun.

»Ach verdammt«, murmelte Germo und ließ das Gras los. Ein Sprung brachte ihn über die Köpfe der Ordnungshüter hinweg ins Innere ihres Kreises. Sie sahen ihn heruntersegeln, ohne darin eine Gefahr zu erkennen. Noch im Sinken streckte er die Arme nach Ch'Daarn aus. Schuppige Klauen schlossen sich um seine Hände.

Ich hoffe nur, du bist es wert, schoss es ihm durch den Kopf, als er das Kinn an den Induktor drückte und sprang.

Traumbilder

Als er die Falle bemerkt, ist es schon zu spät. Sie sind überall, werfen die Netze aus, betäuben Germos Wölfe. Seit vier Jahren ist er ihr Späher, hat alles gelernt, was Aja konnte, und noch mehr. Und nun hat er versagt.

Er legt den Kopf in den Nacken und heult. Die anderen stimmen ein, doch es werden immer weniger Stimmen, während die Schockstäbe summen.

Vier Jahre. Er ist zu selbstsicher geworden. Das wird ihm nie wieder passieren. Nie wieder ... wenn es überhaupt ein »Wieder« gibt. Was werden sie mit ihm tun? Ihn auf einen Asteroiden schicken? Oder ihn hirnbraten, wie Tollol es immer genannt hat? Ist er bald nur noch so ein lallendes Etwas, wie es ihnen einmal in der Kanalisation begegnet ist?

Einer der Friedenswächter hebt seinen Schockstab und zielt auf ihn.

»Halt. Der nicht. Sein Profil ist in der Datenbank. Er wird gesucht.«

Er schaut auf, zu der Friedenswächterin, die das gesagt hat, ihrem maskenhaft starren Gesicht. »Oberst Marka-Lut« steht auf ihrem Namensschild. Er reißt an dem Netz, will wie die anderen betäubt werden und das Schicksal teilen, in das er sie geführt hat.

Aber das Netz wird nur eng und immer enger, wie ein Kokon. Schließlich tragen sie ihn weg. Weg von seinem Leben, seinem zweiten Leben, das alles ist, woran er sich noch erinnern will. Weg von der einzigen Familie, die er kennt.

»Ruhig, Junge. Du musst keine Angst haben. Keiner von euch. Alles wird besser.«

Sie haben keine Ahnung, Sie benutzen die gleichen leeren Worte wie all die anderen, die einen ausnutzen und wegwerfen wollen. Aber er kann sich nicht wehren.

Trotzdem strampelt er, windet sich und heult, bis ihm irgendwann die Luft ausgeht und ihm schwarz vor Augen wird.

6.

Drahtende

Rudnar war fort.

Was genau passiert war, wusste niemand. Die einen waren sicher, er wäre zur Schule der Gnade geholt worden; die anderen beschworen, er wäre nach dem Schock des Nahtods zu entfernten Verwandten gegangen und wollte nichts mehr mit der ganzen Sache zu tun haben.

»Und ... wie geht es dir?«, fragte Lukio Halin. Iraide saß auf der anderen Bettkante.

Halin hob die Achseln und rieb unwillkürlich mit dem Kinn an der rechten Schulter, nahe dem Schalter. Im Moment war der Induktor komplett desaktiviert. Manchmal war es Halin so lieber, denn er war sich inzwischen recht sicher, dass man seine Bewegungen anhand des Gerätes verfolgen konnte, wenn es nur im Ruhezustand war. Er wollte nicht beobachtet werden.

»Ich weiß nicht. Ich bin froh, dass er weg ist. Aber ich habe auch Angst.«

»Wovor Angst?«, fragte Lukio. »Die Ultimaten kuschen schon bei der Nennung deines Namens. Und bislang sieht es nicht so aus, als wollten die Ausbilder irgendeine Strafe verhängen. Sie verlieren kein Wort darüber, als wäre nichts passiert, und legen das auch jedem anderen nahe. Mit ein Grund, warum die Ultimaten fingerklein geworden sind. Sie wissen jetzt, dass nicht nur bei ihren Taten geschwiegen wird, sondern auch, wenn jemand sie vermöbelt. Schätze, damit haben sie nicht gerechnet.«

Halin biss sich auf die Lippe und strich über die weiße Bettdecke. Iraide legte ihre Hand auf seine.

»Das ist es nicht, oder?«, fragte sie. »Du hast vor etwas anderem Angst. Vor dem, was du gemacht hast. Vor dir selbst«

Der Junge nickte langsam.

Lukio wollte etwas sagen, doch Iraide brachte ihn mit einer Handbewegung zum Schweigen.

»Du hast das für mich getan, Halin«, sagte sie. »Um mich zu schützen. Richtige tiefe Freundschaft kann eine der stärksten Triebfedern zum Handeln sein. Freundschaft und Liebe. Daran ist absolut nichts Falsches, und niemand kann dir nach all den Quälereien einen Vorwurf machen, dass du dabei über das Ziel hinausgeschossen bist. Du hast deine Schuld beglichen, dein Vergehen wiedergutgemacht.«

»Dank dir.«

»Das war ich dir schuldig.« Iraide drückte seine Hand. »Ich wusste, dass das nicht du warst. Dass du das eigentlich nicht wolltest.«

Halin blinzelte und seufzte. »Vielleicht. Und ich schwöre, ich werde nie mehr so die Kontrolle verlieren.«

»Sicher nicht«, bestätigte Iraide. »Nimm es als eine Lektion. Alles ist gut ausgegangen. Das ist es, was zählt.«

Lukio gab einen zustimmenden Laut von sich und drückte Halins normale Schulter. Aber Iraide war noch nicht fertig.

»Sag mal, Halin, eines interessiert mich noch: Damals, als Rudnar dir die Rippen gebrochen hat, da hättest du auch wegteleportieren können, oder? Meistens sind es solche Momente, in denen Gaben wie diese durchbrechen. Warum hat es nicht geklappt?«

»Weil ... weil ich das Gefühl hatte, es verdient zu haben.«

Dieses Mal konnte Lukio sich nicht zurückhalten. »Bist du blöd? Du hattest ihm zu Recht die Meinung gegeigt! War doch sein Problem, dass er im Inneren so ein Schisser war, dass er das nicht ertragen konnte!«

»Lukio!« Halin hatte Iraide selten so ernst gesehen. »Halt dich bitte zurück. Halin ist gerade erst ein paar Tage aus dem Embryonalschlaf-Koma zurück. Er braucht Ruhe und sicher nicht irgendwelche bescheuerten Vorwürfe von dir.«

Der Drahtzieher hob die Hände. »Tschuldigung.«

»Aber er hat recht«, sagte Halin. »Wenn es so gewesen wäre, wäre es idiotisch gewesen. Aber das war's nicht. Ich hatte das Gefühl, an noch viel mehr schuld zu sein. Dinge, an die ich mich nicht erinnere. Aber das Gefühl war so stark ... ich wusste, ich hatte es verdient.«

»Der Anfall«, murmelte Lukio-Varin. »Hinterher, als ich dich besucht habe. Hattest du so was auch währenddessen schon?«

Halin nickte.

»Du brauchst Hilfe«, stellte Iraide fest. »Wir sollten mit den Ausbildern reden. Das müssen noch irgendwelche Nebeneffekte der Induktor-Aktivierung sein. Wenn so was im falschen Moment passiert ...«

»Es war doch nur damals«, widersprach ihr Halin. »Ich glaube nicht, dass man da noch etwas machen muss. Das ist vorbei.«

»Sicher?« Iraide sah ihn forschend an.

Halin nickte, lächelte schwach und zog seine Decke hoch. »Und jetzt bin ich müde. Danke für euren Besuch und so, aber ...«

Lukio wuschelte ihm über den Kopf. »Na klar, Knirps. Wir gehen jetzt, aber denk dran – wir lassen dich nicht allein.«

Iraide lächelte den Älteren über den seufzenden Halin hinweg an. Er wurde rot.

»Danke«, wisperte Halin.

Sie schlichen aus dem Zimmer.

*

»Autsch! Verflixt!« Halin schob die Fingerkuppe zwischen die Lippen und drückte mit der Zungenspitze auf den Stich.

Lukio-Varin feixte, wobei er einen Finger an eine kurze dünne Eisenstange legte. Vorsichtig zog er ihn weg und erzeugte dabei eine dünne Spur aus aneinandergeketteten Atomen, zu klein, um sie zu sehen – ein Monofilament. Er war auf der Höhe seiner Gabe und arbeitete an der Verfeinerung. Mit diesem Filament würden sie allerdings keine Marionetten steuern können; es würde alles durchschneiden.

Halin hatte sich von Iraide das Nähen beibringen lassen, um ihren Marionetten Kleider machen zu können. Sie betrieben ihr Hobby inzwischen offen. Niemand wagte, darüber zu lachen, dass zwei Jungs sich mit Puppen beschäftigten. Iraide überlegte sogar, ein paar Kinder und Jugendliche zusammenzusuchen und mit ihnen ein Marionettentheater einzustudieren.

»Schau mal!«, sagte Lukio. Er ließ die Stange los. Sekundenlang schien es, als hinge sie in der freien Luft, bis die Schwerkraft die atomaren Kräfte und Lukios zusätzliche Stabilisierung überwog und der Faden riss. Lukio zuckte zurück und schüttelte fluchend die Hand. Ein feiner Riss war in der Haut erschienen, als das gerissene Filament zurückschnellte.

»Kannst du den Faden eigentlich sehen?«, fragte Halin.

Lukio nickte, während nun er seine Wunde mit Speichel bedeckte. Eine Medoeinheit kam angeflogen und sprühte einen Wundfilm darüber. »Im Prinzip schon. Ist aber kein normales optisches Sehen. Ich spüre eher die Wechselwirkungen zwischen den Atomen und Molekülen.«

»Aber nur bei Metallen?«

»Nur bei denen gut genug, um sie kontrolliert zu manipulieren. Darum geht es mit Eisen auch besser als mit Stahl; der Kohlenstoff und die anderen Beimengungen stören, sogar die Übergangsmetalle erschweren es. Aber es klappt nicht mal bei allen richtigen Metallen gleich gut.

Hängt vielleicht davon ab, welcher Art und wie stark die jeweilige Bindung ist. Nicht alle Bindungsarten haben eine fünfdimensionale Komponente, in die meine Gabe sich einklinken kann. Bei Lemkonit dagegen sorgt die Verdichtung durch hyperenergetische Aufladung trotz der Polymeranteile für einen erstaunlich guten Zugriff, und wenn sie mir einmal Ynkonit oder Patronit geben würden ...«

Halin winkte ab. »So genau wollte ich es gar nicht wissen. Ich kenne mich mit Algorithmen und Logik deutlich besser aus als mit Materialwissenschaft.«

»In deinem Alter habe ich keins von beidem kapiert«, stellte Lukio-Varin fest. »Hast du etwas zu essen dabei? Das viele Üben hat mich hungrig gemacht.«

»Hab nichts, nein. Aber wir können ja schauen, ob die Küche noch offen ist.«

Sie war es nicht. Lediglich das Automatbistro neben der normalen Essensausgabe lachte sie mit seinen Auslagen an.

Lukio tastete über seine Taschen. »Hast du deinen CredStrip dabei?«

»Das nicht. Aber ich habe eine andere Idee.« Halin musterte das Automatbistro. Schließlich legte er sich auf den Boden, griff unter das Gerät und tat etwas, das Lukio nicht erkennen konnte.

Das Licht in der Auslage ging aus. Einen Handgriff später glitten ein paar der Waren in die Ausfuhrschiene. Ein weiterer Ruck, und das Licht ging wieder an. Umgehend transportierte die Schiene die störenden Objekte zum Entnahmeschacht.

Hastig griff Lukio die verpackten Lebensmittel und ließ sie in seine Taschen gleiten, während Halin grinsend aufstand.

»Verdammt, Halin, wenn das die Ausbilder gesehen haben ...«

»Glaubst du ernsthaft, sie bestrafen das Beklauen eines Automatbistros, wenn sie nicht mal was wegen dem gemacht haben, was ich mit den Ultimaten angestellt habe?«

»Hm.« Lukio-Varin sah sich um. »Lass uns trotzdem verschwinden.«

Sie zogen sich in einen der Innengärten zurück und betrachteten die Sterne, während sie Packung um Packung leerten. Die Düfte der instanterwärmten Snacks hatten auch Halin hungrig gemacht.

Lukio betrachtete Halin von der Seite. »Sag mal ... Woher weißt du eigentlich, wie man so etwas macht?«

Halin erstarrte, und sein Blick verlor den Fokus. »Ich ... ich glaube, wir hatten so einen Automaten in meinem alten Heim. Jemand muss mir das gezeigt haben.«

»Soso. Ich glaube, wenn mir jemand so was gezeigt hätte, wüsste ich sogar nach Jahren ganz genau, wer und wo.« Lukio beugte sich vor, um in Halins Gesicht zu sehen. »Du hast gelogen, oder? Du hast das immer noch. Diese fremden Gefühle. Und anscheinend auch Erinnerungen.«

Halin senkte den Kopf und legte seinen Kräuterriegel beiseite. Offensichtlich war ihm der Appetit vergangen. »Aber sag Iraide nichts, klar?«, murmelte er. »Ich will nicht, dass die in meinem Geist rumpfuschen. Meine Träume, die Anfälle ... das sind nicht nur Einbildungen; das ist mehr. Ich will wissen, was.«

»Verstehe ich.« Lukio setzte sich wieder auf. »Nach dem, was ich eben gesehen habe, stimme ich zu, dass da mehr sein muss. Aus irgendeinem Grund hast du echte Erinnerungen verdrängt, und wenn sie hier versuchen werden, das als Halluzinationen abzutun, ist das bestimmt nicht hilfreich. Ich erzähle jedenfalls nichts, versprochen. Und solltest du mal mit jemandem drüber reden wollen, stehe ich gerne zur Verfügung. Könnte helfen, um klarer zu sehen.«

Halin nickte. »Danke.«

*

Wegen Halins offengelegter Talente sahen er und Lukio-Varin sich deutlich seltener als vorher. Mardet-Kor beanspruchte den größten Teil von Halins Freizeit, und manchmal kamen Tests für die Wissenschaftler in den Laboren dazu. In den Zeiten dazwischen übte Halin die Feinkontrolle und den schnellen Wechsel zwischen den Gaben.

Außerdem arbeitete er daran, mit einem Druck des Kinns an der Schulter den Induktor schnell an- und auszuschalten. Er sah keinen besonderen Sinn in der Übung, aber es war zur Abwechslung etwas Körperliches, das trotzdem mit den Gaben zu tun hatte.

Interessanterweise konzentrierten die Ausbilder sich zuerst auf das, was sie Hydrokinese nannten. Offensichtlich wollten sie die Grenzen dieser Fähigkeit herausfinden; ließen ihn immer mehr Wasser immer weiter transportieren und zu komplizierten Mustern formen. Letzteres war nur durch seine Konzentration begrenzt, aber es kam Halin mehr wie eine Spielerei vor.

Dann erprobten sie, welche anderen Flüssigkeiten er manipulieren konnte, ob er auch Zugriff auf geschmolzene Feststoffe oder kondensierte Gase hatte – die Antwort war »nein«, die Beteiligung von Wasser war unabdingbar –, bis zu welchem Punkt es ihm noch gelang, gefrierendes Wasser zu formen – es gelang ihm selbst bei Eis noch, war aber deutlich anstrengender – und vieles mehr. Der Kopf brummte ihm schließlich gründlich.

Für sich selbst erprobte er vorrangig die Teleportation. Dabei achtete er allerdings darauf, nicht beobachtet zu werden. Entgegen dem, was er im Training vorgab, erweiterte er seine Sprungweite immer mehr und wurde immer präziser. Die Erschöpfung, die er nach einem solchen Sprung empfand, schrumpfte ebenfalls. Bald konnte er mehrere Sprünge in den Gebäuden des Heims hintereinander absolvieren, die deutlich länger waren als sein erster, ohne wirkliche Erschöpfung zu verspüren.

Ein Sprung, nach dem er hinter einem Baum nahe der Umgrenzungsmauer materialisierte, kostete ihn allerdings ungleich mehr Energie. Er fand auch schnell heraus, warum: Das ganze Gelände war von etwas umgeben, das sich für ihn wie ein Schleier anfühlte, der nichts von außen hereindringen ließ. Obwohl er wusste, dass das Heim in einem Dorf lag und ständig Leute draußen vorbeigingen, empfing er keinerlei Gedanken von dort.

Er wollte Lukio davon berichten, aber der Monofilamenter war gerade wieder samt seiner Gabe in einer Depression versunken. Als Halin noch Zeit gehabt hatte, war Lukio von den Flauten nicht mehr so hart getroffen worden. Jetzt musste der Jugendliche aber wieder allein damit fertigwerden, und es war erkennbar, dass es ihm nicht gelang. Er schottete sich ab, und Halin konnte nicht zu ihm durchdringen. Auch Iraide schüttelte nur den Kopf.

Ein paar Tage später allerdings kam Lukio völlig aufgekratzt in Halins neues Zimmer, in dem der Junge jetzt allein wohnte.

»Ich bekomme ein Update«, rief er. »Sie passen meinen Induktor an deinen an!«

»Na endlich!« Halin sprang auf und umarmte den Freund. »Hat ja lange genug gedauert ... warum haben sie dich nur so lange zappeln lassen?«

»Wegen der alten Hardware. Sie wollen das Gerät wegen der Nervenverflechtung möglichst nicht ausbauen, sondern nur mit einer Mikrosonde ein paar Komponenten austauschen und neue Programmierungen aufspielen.

Dafür mussten sie erst mal sicherstellen, dass die verbleibenden alten Komponenten keine Probleme verursachen werden. 'ne hundertprozentige Sache ist es wohl immer noch nicht, aber notfalls haben sie mir versprochen, doch zu versuchen, das Gerät gegen ein ganz neues zu tauschen – einen vollwertigen Reihe-8/2-Induktor!«

»Dann sind wir schließlich doch so was wie Brüder!«

Lukio-Varin stutzte, drückte Halin dann mit einem Arm an sich und lachte. »Stimmt, Knirps. Das sind wir dann wirklich.«

»Hey!« Halin knuffte den Größeren, und es kam zu einer kurzen Balgerei, bei der Lukio schließlich lachend aufgab.

»Übrigens, wegen dem, was du kürzlich gesagt hast ...«

»Hm?« Halin warf sich neben dem Freund aufs Bett.

»Das mit dem Schleier. Ich habe mich umgehört. Sie legen wirklich ein Feld um die Schule, das sie nur öffnen, wenn wir rausgehen.«

Halin versuchte, sein zerzaustes Haar wieder glatt zu streichen. »Was denkst du, warum sie das tun?«

»Ich schätze, dafür gibt es viele gute Gründe. Es gab schon Versuche, Mutanten zu entführen. Ist zwar lange her, aber man weiß nie. Außerdem könnten die Einflüsse von draußen manche Gaben stören, und andersherum muss vielleicht auch die Außenwelt vor manchen Gaben geschützt werden.«

»Klingt logisch.«

Lukio verschränkte die Hände hinter dem Kopf und starrte an die Decke. »Ja, klingt logisch. Trotzdem frage ich mich, ob der Schleier dafür da ist, uns einzuschließen. Ich meine – warum erzählt einem niemand etwas davon?«

»Andererseits gehen sie oft genug mit uns raus. Wenn jemand weg wollte, wäre das der Zeitpunkt.«

»Hm. Allerdings umschwirren uns draußen ständig die Ausbilder – und auch wenn es nicht alle sind, haben doch manche von ihnen durchaus mentale Gaben. Über AnMarkon zum Beispiel heißt es, sie sei eine starke Suggestorin. Deshalb ist Iraide manchmal bei ihr in der Ausbildung, wenn sie gerade hier ist und nicht nach neuen Kandidaten für das Programm sucht.«

»AnMarkon persönlich? Echt?« Halin drehte sich auf den Bauch. »Ich hatte immer den Eindruck, die Heimkinder bekämen sie nie zu Gesicht. Sie schwirrt durch die Galaxis, um Kinder und Projekte an Land zu ziehen. Alles andere erledigen die Leute hier.«

»Manchmal kommt sie vorbei. Iraide ist hinterher immer ziemlich fertig. Die Heimleiterin nimmt sie anscheinend heftig ran.«

»Ich hätte, ehrlich gesagt, wenig Lust, mich mit einem Suggestor zusammentun zu müssen ...« Halin schüttelte sich. »Da kann man ja nie sicher sein, ob man wirklich tut, was man will, oder nicht.«

»Iraide ist Suggestorin. Mit ihr scheinst du keine Probleme zu haben«, wandte Lukio ein.

Halin winkte ab. »Iraide muss singen, da wäre man ja vorgewarnt. Außerdem weiß ich, dass sie so etwas nicht tun würde. Sie ist das wandelnde Gesetzbuch.«

»Und wenn sie dir nur suggeriert hätte, dass sie so etwas nicht tun würde?«

Halin sah Lukio blinzelnd an. »Das meinst du jetzt nicht ernst, oder?«

Der Drahtzieher lachte auf. »Nein. Du weißt, dass ich sie mag, auch wenn sie mir manchmal auf die Nerven geht. Aber so sind Mädchen wohl einfach.«

»Soso, du magst sie also nur, eh?«

»Hey, pass auf, was du sagst!«

Schon waren sie mitten in der nächsten Rangelei.

*

Mit einem Knall schlug die Pomelone auf und zerbarst.

Halin hielt sich stöhnend den Kopf. Wellen aus Schmerz und Verzweiflung brandeten gegen seinen Verstand. Er sackte auf die Knie.

Sofort war Mardet-Kor bei ihm und legte den Arm um seine Schulter, um ihn zu stützen. »Halin, was ist los? Hast du dich überanstrengt?«

Der Junge hörte den Ausbilder kaum. Er kämpfte gegen das Ertrinken in Empfindungen an, von denen er erst langsam erkannte, dass es nicht seine eigenen waren. Er ächzte und drückte das Kinn gegen den Induktorschalter.

Stille.

»Lukio«, murmelte er. »Was ... warum ...«

Er erinnerte sich. Vor drei Tagen war das Upgrade an Lukios Induktor vorgenommen worden. Seither hatten sie mehrere Tests gemacht, nach deren positivem Verlauf die volle Reaktivierung hatte stattfinden sollen.

»Irgendwas muss schiefgelaufen sein. Ich muss da hin!«

»Halin! Bleib hier!«

Ehe Mardet-Kor reagieren konnte, war Halin bereits aufgesprungen und rannte aus dem Raum. Er hastete durch die weißen Flure. Was oder wer immer im Weg war, wurde beiseitegerammt. Jemand folgte ihm, fiel aber bald zurück – Mardet-Kor vermutlich.

Endlich erreichte er den Labortrakt. Jemand öffnete gerade die Tür. Rücksichtslos drängte er hinein.

»Lukio«, rief er. »Lukio, wo bist du?«

Die Tür eines der Laborräume glitt beiseite. Eine Wissenschaftlerin sah heraus, die er von früheren Tests kannte. Ihr Name wollte ihr nicht einfallen.

»Halin! Alle Geister ... komm her! Lukio ist hier, vielleicht kannst du helfen!«

Er hörte Widerspruch von innen, doch er war schon in dem Raum, ehe sie die Tür hätte wieder schließen können. Da sah er ihn.

Auf einem großen Holoschirm war einer der weißen Räume zu sehen, in denen die Tests stattfanden. Tisch und Stühle waren umgeworfen. Lukio stand mitten im Raum, presste die Hände auf die Ohren und schrie. Ungläubig beobachtete Halin, wie aus einem der Stühle ein Metallfaden hervorschoss und sich in die Decke bohrte. Er sah genauer hin. Ein feines Gespinst durchzog den Raum.

Halin schluckte. »Was ist passiert?«

Ein Mann in weißem Kittel sagte: »Wir wissen es nicht genau. Alles sah gut aus, aber dann fingen die Wellen an, schnelle Wechsel zwischen maximalem Ausschlag und Nulllinie. Er hat die Kontrolle verloren, bevor wir es stoppen konnten.«

»Er hört nicht auf uns«, setzte die Frau hinzu. »Und keiner von uns traut sich zu ihm. Diese Fäden ... sie sind tödlich, wenn sie dich treffen.«

Wie um ihre Aussage zu untermalen schoss ein neuer Draht durch den Raum und bohrte sich auf dem Weg durch Lukios Bein, ohne dass der Drahtzieher es überhaupt wahrzunehmen schien. Blut sickerte aus der Durchtrittsstelle.

»Er bringt sich um!«, rief Halin. »Tut doch etwas! Ihr müsst den Induktor abschalten!«

Die Frau schüttelte den Kopf. »Das können wir nicht. Nicht von hier.«

»Dann springe ich rein und drücke den Schalter ...« Er drehte den Kopf, um den Induktor zu aktivieren.

Die Frau griff seinen Arm. »Das geht nicht, Halin. Sein Induktor hat keinen Schalter. Er musste entfernt werden, um Platz für die neuen Elemente zu machen.«

Kein Schalter ...

Halin ballte die Hände. »Ich springe trotzdem zu ihm. Er wird mir nichts antun. Vielleicht kann ich ihn beruhigen.«

»Nein Halin. Das könnte zu lange dauern, und außerdem bist du zu wertvoll, um dich zu riskieren.« Sie zögerte einen Moment, dann zog sie ein kleines Gerät aus der Tasche.

»Das hier wurde als Ersatz für den Schalter gebaut. Es ist ein Impulsgeber. Setze ihn an seinem Hals an und drücke hier, dann ist der Induktor desaktiviert. Und dann spring sofort zurück!«

Zweifelnd sah Halin zu Lukio. Der Junge war immer noch einen guten Kopf größer als er und die Stelle nicht leicht zu erreichen. Aber es war die einzige Chance.

Er nahm den Impulsgeber, drückte mit dem Kinn auf seine Schulter und sprang.

*

Dieses Mal war er auf Lukios Gedanken- und Gefühlsausstrahlung vorbereitet. Trotzdem nahm sie ihm im ersten Moment die Orientierung und ließ ihn nach Luft schnappen. Er spürte Lukios instinktive Abwehr, bevor der Stoß seine Brust traf, aber er hatte nicht genug Zeit zum Ausweichen. Er fiel in ein Drahtgeflecht, wurde zurückgeschleudert und verlor den Impulsgeber.

Etwas zischte hinter ihm. Halin warf sich gegen Lukio und umfasste den Freund.

»Lukio! Hör auf!«

Ein Draht schoss dicht an ihren Körpern vorbei und schlug in einen Projektor, der splitternd barst.

Lukio hörte auf zu schreien und öffnete die Augen. Es tat Halin weh, den Schmerz und den Wahnsinn zu sehen, der darin stand.

»Mein Kopf«, wisperte der Drahtzieher. »Sie ist in meinem Kopf. Meine Gabe ... endlich habe ich sie. Sie wird mich töten.« Er lachte.

Ein Schauer lief über Halins Rücken. Er streckte eine Hand in die ungefähre Richtung des Impulsgebers und tastete mit seiner Gabe nach irgendetwas darin, das reagierte – er konnte nur hoffen, dass eine wässrige Flüssigkeit in einem der Schaltungselemente oder der Energiequelle war, oder ein anderes Element, auf das er Zugriff hatte.

»Das muss sie nicht«, sagte er und versuchte, ruhig zu klingen. »Lukio, wir bekommen das in den Griff. Versuch, den Induktor in den Ruhemodus zu schalten. Konzentrier dich darauf. Für uns beide ... schalt ihn runter!«

»Nein!«, wisperte Lukio. »Nein ... ich bin endlich am Ziel, habe endlich die Kraft. Die volle Kraft! Reihe 8/2 ... ich wusste, dass sie den Durchbruch bringen würde. Du hast es bewiesen.«

»Ja, ich habe es bewiesen. Und du wirst auch einen Reihe 8/2 bekommen, einen richtigen! So wie meinen! Nicht nur ein aufgemotztes Altmodell, das dich kaputtmacht ...«

Lukio schüttelte den Kopf. »Sie werden mir keinen mehr geben. Sie hat es mir gesagt ... AnMarkon hat mich gewarnt. Ich bin zu instabil ... ich bin schuld, nicht das Gerät. Mein Geist ... ist zu instabil ...«

Halin schluckte. Er spürte den Impulsgeber an seiner Hand und griff zu.

»Bitte, Lukio«, sagte er. »Ich bin sicher, die werden da noch mal drüber nachdenken. Ich werde darauf bestehen. Du weißt so viel, kannst so viel ... es wäre Verschwendung, dir nicht wieder einen zu geben!«

Er hob die Hand mit dem Impulsgeber, aber Lukio kam ihm zuvor und packte sein Handgelenk. Verzweifelt beobachtete Halin, wie das Metall des Gehäuses zerlief und den Drucksensor überdeckte.

»Nicht, Lukio!«, schrie er. »Mach das ... mach das wieder rückgängig!«

»Das ist kein Ausweg. Sie werden es mir nehmen und mich wegwerfen. Nimm dich in Acht, Halin. Du hattest recht. Wir tanzen alle an ihren Fäden, wie Marionetten ...« Der Drahtzieher hob eine Hand an seinen Kopf und tippte dagegen. Sein Blick jagte Halin Angst ein.

»Sie ist in meinem Kopf«, wisperte Lukio. »Die Gabe ... sie ist mein Untergang. Sieh dich vor!«

Etwas zischte.

Halin schrie auf, barg sein Gesicht an Lukios Brust und hielt sich auch dann weiter an ihm fest, als der Körper des größeren Jungen alle Spannung verlor.

*

Erst Iraide schaffte es mit sanften Worten und leisem Summen, Halin von Lukios Körper zu lösen. Als er auf den Freund hinuntersah, der an den Drähten in seinem Bein und seinem Kopf baumelte, kam er ihm wie eine Marionette vor, bleich und blicklos.

Mechanisch setzte er neben ihr einen Fuß vor den anderen, achtete nicht auf den Streit zwischen den Wissenschaftlern, der im Nebenraum tobte, oder die Mediker, die mit Drahtscheren aufgetaucht waren.

Iraide wusch ihm die Haare und warf seine Kleidung weg, half ihm in einen Schlafanzug und legte ihn ins Bett.

Aber dieses Mal brachte sogar sie ihn nicht zum Schlafen. Schließlich wurden ihr die tränennassen Augen schwer, und sie schlief quer über Halins Körper ein. Er nahm es nicht einmal richtig wahr.

Als ihn schließlich die Erschöpfung übermannte, glich sein Schlaf eher einer Bewusstlosigkeit.

*

Dieses Mal gab es niemanden mehr, der ihn wieder zum Lachen brachte. Selbst Iraide scheiterte an dieser Aufgabe. Mehr als ein schiefes Lächeln konnte sie ihm mit nichts mehr entlocken.

Er ließ in allem nach; er war unkonzentriert in der Schule, und er behielt die Kontrolle über seine Fähigkeiten nur über kurze Zeit, bevor sein Kopf dröhnte. Physisch war nichts feststellbar, aber es war kaum abzuschätzen, was Lukio-Varins Tod seiner Psyche angetan hatte. Die Fähigkeit zur Teleportation hatte er vollständig verloren.

Zumindest wollte er das alle glauben machen.

In Wirklichkeit übte er nach wie vor Sprünge zwischen seinem Raum und entlegenen Lagerräumen. Außerdem schärfte er sein Bewusstsein für den Schleier, der die Schule umgab. Er spürte, wann er geöffnet und wieder geschlossen wurde, und auch wenn er nicht ahnte, was zu diesen Zeitpunkten geschah, wusste er, dass er irgendwann einen von ihnen nutzen würde.

Sie hatten Lukio umgebracht, nur um ihre Technologie zu testen. Wer sagte, dass er nicht der Nächste sein würde? Er hatte nicht vor, auf diesen Moment zu warten. Aber es musste gut vorbereitet sein.

Nachts sprang er in die Schulräume. Er hatte längst einen der Server geknackt und sich einen vollautorisierten Zugang verschafft, nur für alle Fälle. Diesen nutzte er, um Informationen einzuholen und zu planen. Er musste fort, weit fort. Er brauchte ein Raumschiff, am besten gleich zwei. Eine Route und einen Endpunkt irgendwo in der Peripherie, wo keiner sich um irgendwas scherte.

Mehrere Monate gingen ins Land, in denen ihn die Ausbilder zunehmend abschrieben. Er wusste es von Iraide, die ihren guten Draht zu den Ausbildern nutzte, um ihn auf dem Laufenden zu halten.

Er sagte ihr nicht, dass er seine Schwäche nur vortäuschte. Falls sie es vermutete, fragte sie nicht nach. Sie stellte auch keine Fragen, als sie den kruden Puppenkopf mit Hals und Oberkörper unter seinem Bett sah, den er aus den Materialien für die Marionetten zusammengebastelt hatte.

Er überlegte, sie zu fragen, ob sie mitkommen wollte. Aber sie war integriert und mochte das Heim nach wie vor, auch wenn sie Lukios Tod ebenfalls schmerzte. Sie würde ohnehin ablehnen. Also wäre die Frage nur ein unnötiges Risiko gewesen.

Schließlich kam der Tag, an dem alles passte. Seit Wochen schlief Halin immer mit der Puppe unter dem Laken und recherchierte an jedem Tag, welche Raumer in der Nacht starten würden und wohin sie flogen. Als der Schleier an diesem Abend sank, sprang er so weit, wie er es bislang nie hatte versuchen können. Er kam bei dem Badesee heraus.

Er sprang weiter, zu anderen bekannten Orten in der Stadt. Schließlich wagte er in Sichtweite des Raumhafens seinen ersten Sprung ins Unbekannte. Er materialisierte am Rand der Landefläche. Dort musste er eine Pause einlegen, da der Raumer, mit dem er fliehen wollte, erst in ein paar Stunden startete. Zwischen einigen Büschen ruhte er sich aus.

Als endlich der Zeitpunkt näher kam, dämmerte bereits der Morgen. Halin konzentrierte sich auf die Gedankenmuster von Leuten an Bord des Kugelraumers, den er ausgesucht hatte. Eine ganze Weile folgte er ihren Bewegungen und prägte sich ein, wo sie sich aufgehalten hatten. Endlich sprang er an eine Position knapp innerhalb der Außenhülle, an der mehrere Leute sich eine Weile aufgehalten hatten.

Er materialisierte in einem Beiboothangar, wo er an einem Terminal den Plan des Schiffes betrachtete. Er suchte sich einen nahen Lagerraum und schlich hin. Mühsam kämpfte er gegen den Schlaf, während er erneut wartete. Endlich hob das Schiff ab.

An der Zollstation am Systemrand wechselte Halin mit einem erneuten Sprung auf den bereits wieder im Abflug befindlichen Walzenraumer, auf dem er eigentlich reisen wollte. Seine Energiereserven waren am Ende, und er war froh, dass er direkt in einem Lagerraum materialisierte.

In einer Ecke rollte er sich zusammen, zog die Kapuze über den Kopf und schlief auf der Stelle ein.

Traumbilder

Das Blut hat Muster auf dem Fenster gemalt, fast wie Blumen oder schmelzende Schneeflocken. Es ist an der Decke, auf der Konsole, am Boden und vor allem auf den Dingern in den Gleitersitzen, die keine Menschen mehr sind, nur noch Körper ohne Gesichter.

Jemand kommt herein, Männer in engen grauen Anzügen mit Waffengürteln. Sie fühlen sich sicher, denn sie wissen, dass da nur ein Kind ist. Sie lächeln und halten ihm die Hände entgegen. Sie sagen etwas, doch er versteht es nicht.

Er rammt dem einen den Kopf zwischen die Beine, tritt den anderen gegen das Knie, springt aus dem Gleiter und rennt. Er rennt, wie er sonst nur vor Torvik wegrennt, wenn der ihn wieder verprügeln will, weil er unter der Tür der Gartenlaube durchgeschaut hat, als er mit einem Nachbarsmädchen drin saß. Man lässt sich besser nicht von Torvik verprügeln. Und auch nicht von grauen Männern mit Strahlern.

Außerdem hat er seinem Vater ein Versprechen gegeben. Er hat versprochen, dass er rennt. Und was man dem Vater verspricht, das hält man besser. Denn nicht nur von Torvik lässt man sich besser nicht verprügeln.

Er fragt sich, wo sein Vater ist, jetzt, da in seinem Sessel nur noch dieses kopflose Ding sitzt.

Und er rennt.

7.

Kreuzweg

Sie tauchten in einem aufgegebenen Seitengang der Kanalisation von Rorans Stolz wieder auf. Ein paar alte, halb zerfallene Möbelstücke standen herum, und Verpackungsreste pflasterten den Boden. Der alte Unterschlupf von Hirkams Bande, offensichtlich seit einiger Zeit aufgegeben. Durch einen Schlitz fiel von irgendwoher fahles Dämmerlicht herein. Es tropfte und stank.

Sofort schlug Germo auf den Induktor, um ihn wieder zu desaktivieren. Mochten sie suchen, so viel sie wollten – keine Streustrahlung würde ihn verraten, solange das Gerät aus war. Anschließend sackte er auf einen der Sessel und rieb sich das Gesicht. Der Sprung mit dem Seher war kräftezehrend gewesen. Er wusste schon gar nicht mehr, wann er das letzte Mal teleportiert war, und zudem hatte der andere eine Menge Masse mitgebracht.

»Das bin ich«, erklang die Stimme des Sehers. Ein leichtes Lispeln lag darin, das Germo vorher gar nicht aufgefallen war. Er sah auf.

»Hm?«

Trotz der Fremdartigkeit der Physiognomie und der bedrohlich wirkenden Zähne unter den zurückgezogenen Lippen hatte Germo den Eindruck, dass Ch'Daarn lächelte.

»Du hast dich gefragt, ob ich es wert bin. Das bin ich.«

Germo schnaubte. »Weißt du überhaupt, worum es geht?«

»Hattest du den Eindruck, dass ich es nicht weiß? Ist dir immer noch nicht klar, dass ich deinetwegen hier bin?«

»Meinetwegen?« Germo setzte sich alarmiert auf. Es bedeutete selten etwas Gutes, wenn jemand seinetwegen da war.

Der Seher ertastete eine Kiste und ließ sich ächzend darauf nieder.

»Ich brauche Hilfe, Junge«, sagte er. »Genau wie du.«

»Es ging mir ganz gut, bis du gekommen bist«, gab Germo zurück.

Ein tiefes Glucksen drang aus dem Körper vor ihm. Ein Lachen? »Im Moment, ja. Aber ich weiß, dass du aus gutem Grund nach einem neuen Fluchtweg suchst. Jemand ist dir auf der Spur.«

»Jetzt ganz sicher«, murmelte Germo. »Deinetwegen.«

Eine Krallenhand sank auf seine Schulter. Er bemerkte, dass eine Kralle daran fehlte, was die verbliebenen fünf irgendwie menschlichen Fingern ähnlich machte.

»Danke«, sagte Ch'Daarn. »Es war eine sehr selbstlose Entscheidung von dir, für mich deine Tarnung aufzugeben.«

»Und wahrscheinlich eine dumme«, antwortete Germo. »Genau wie Hirkam blöd anzumachen, oder Rudnar. Irgendwie lerne ich es wohl nie.«

»Du hast sehr viel gelernt. Und jemandem zu helfen, der in Not ist, ist nie etwas Dummes.«

Germo sah auf. »Ich hab nicht mal eine Ahnung, warum ich das gemacht habe«, sagte er. »Du bist ein Fremder, irgendwer. Es ging mir gut hier, besser als irgendwann in der Zeit, an die ich mich erinnern kann.«

»Welche Erinnerungen meinst du – die wahren oder die falschen?«

Germo schürzte die Lippen. »Was weißt du davon?«

»Genug. Du bist nicht der Erste, dem die Vergangenheit gestohlen wurde, und du wirst nicht der Letzte bleiben, fürchte ich. Nicht, solange die Welt in der Trübnis verharrt.«

»Das mit dieser Trübnis und der erleuchteten Welt ist doch Blödsinn. Ich glaube nicht an so was. Und selbst wenn es so wäre, wenn es eine bessere Parallelwelt gäbe – solange mir keiner sagen kann, wie man hinkommt, bringt's mir nichts.«

»Der Weg wird sich nur zeigen, wenn wir darauf hinarbeiten.«

»Noch mehr vages Blabla.«

»Fandest du die Dinge, die ich über dich weiß, vage?«

»Wenn ich darüber nachdenke schon ein wenig, ja.«

»Und trotzdem hast du mir geholfen?«

»Nicht ungewöhnlich. Ich hab so eine dumme Angewohnheit, erst zu handeln und dann zu denken.«

»Und jetzt denkst du.«

»Mhm.«

»Aber du denkst falsch.«

Germo hob die Augenbrauen. »So? Warum?«

»Pass auf. Die gleichen Visionen, die mir die erleuchtete Welt zeigen, haben mir auch Dinge über dich gezeigt. Ich wusste von deiner Fähigkeit und dass du mich retten würdest. Ich wusste allerdings nicht, dass du mich in ein solches stinkendes Loch bringen würdest; sonst hätte ich mir das alles vielleicht noch einmal überlegt.«

»Hey! Sei froh, dass ich dich überhaupt irgendwohin gebracht habe! Bettler können nicht wählerisch sein und so.«

Wieder erklang dieses glucksende Lachen. »Das bin ich, Germo. Froh. Und sei es nur, weil alles andere mir zeigt, dass ich wieder einmal recht hatte und es Hoffnung gibt.«

»Hinterher ist es leicht gesagt, dass du wusstest, was passieren würde.«

»Du hast bemerkt, dass ich keinerlei Fluchtversuch unternommen habe, oder? Ich habe mich auf dich verlassen.«

»Hätte auch nicht viel Sinn gehabt, was zu versuchen, nachdem sie dich umkreist hatten.«

Ch'Daarn setzte sich ächzend zurecht. »Ich habe so meine Tricks ... sonst säße ich heute nicht hier. Aber pass auf. Was ich unmöglich wissen kann, ist doch wohl Folgendes: Du konntest mich retten, weil deine Schulter strahlt. Jemand hat dir dort etwas eingepflanzt.«

Unwillkürlich hob der Junge die Schultern. »Ich bin mit Psi-Fertigkeiten vertraut. Du könntest es erspürt haben. Außerdem ist meine Schulter ja nicht besonders unauffällig seit der Operation.«

»Wohl wahr. Also gut, was ist hiermit: In deinen Händen lag wegen dieses Dings bereits einmal die Macht über Leben und Tod. Du hast beides gewählt.«

Germo schluckte. »Das ... ja, das trifft zu.«

»Ich werde dich nicht drängen, mir mehr darüber zu erzählen, solange du es nicht von dir aus willst. Jetzt dies: Du hast nicht nur die Macht des Sprungs, sondern kannst dich auch auf das Denken und Fühlen anderer einstellen. Außerdem hast du Macht über bestimmte Elemente.«

»Das ist genug.« Germo rieb sich über die Stirn. »Ich bin dir oder einem deiner Helfer im Hypernetz begegnet. Ich konnte die Nachrichten nicht rückverfolgen, also hast du mit dieser ›Mutter‹ anscheinend einen recht guten Netztrickser an Bord.«

»Du kannst sie kennenlernen, wenn du willst. Sie ist ein unverzichtbarer Bestandteil meines Lebens.«

Germo winkte ab. »Was ich damit sagen will – jemand, der so verdammt gut ist, kann sicher eine Menge über mich rausfinden. Und ich schätze, wer Zugang zu den Unterlagen über mich aus dem Heim hat, wird all das wissen, was du bisher gesagt hast.«

»Hm.« Der Seher schloss die blinden Augen und senkte den Kopf. »Dann wage ich mich ein wenig weiter hinaus. Du träumst oft von Blut. Es ist nicht deines und ist es doch. Du träumst von Flucht und von Freunden aus einem anderen Leben, die doch auch Teil deines neuen Lebens wurden. Es ist alles etwas verwirrend ... aber vielleicht kannst du mehr damit anfangen als ich.«

Germo schloss die Augen und lehnte sich in dem modrigen Sessel zurück. »Nicht viel mehr«, murmelte er. »Ich finde es ebenfalls sehr verwirrend.«

»Dann lass uns gemeinsam herausfinden, was es bedeutet.«

Überrascht hob Germo den Kopf wieder. »Warte. Heißt das, du ... willst mir helfen, rauszufinden, was wirklich passiert ist? Wer ich bin?«

Der Seher legte den Kopf wieder in diese unnatürliche Haltung. »Wer du bist, ist, glaube ich, ziemlich klar, auch wenn du es noch nicht begreifst. Aber das andere – ja, MUTTER und ich würden dir helfen. Dafür müsstest du als Gegenleistung mir helfen. Du müsstest mich bei meinen Auftritten schützen, so wie heute.

Ich werde älter, und ich bin krank. Ich kann nicht mehr so wie früher. Mein Fleisch bläht sich auf, meine Schuppen werden matt. Mir bleibt nicht mehr allzu viel Zeit. Aber ich muss sie nutzen können, um den Weg zu ebnen, auf dem der Schimmer aus der anderen Welt kommt und sie für uns öffnet.«

»Das klingt komplett verrückt, alter Mann. Erwarte nicht, dass ich deine Nachfolge antrete, wenn es so weit ist.«

»Das tue ich nicht. Dein Weg ist ein anderer. Aber trotzdem würde ich dich gerne als Korr'teh aufnehmen, falls du dich uns anschließt.«

»Korr'teh – was soll das sein?«

»Das ist Topsidisch, die Sprache meines Volkes. Der Begriff steht für einen Ziehsohn und Schüler. Einen verdienten Schüler, um genau zu sein, der schon einiges geleistet hat.«

»Nur keine Vorschusslorbeeren ...« Germo stand auf. »Also gut, ich werde darüber nachdenken. Weg muss ich jetzt auf jeden Fall. Diese Uniformen werden inzwischen ihre Meldung gemacht haben. Irgendwo zählt irgendwann irgendwer eins und eins zusammen, und dann tauchen sie auf Maiter auf, um mir wieder einmal mein Leben zu stehlen und mich in den Staatsdienst zurückzuschleppen. Keine Lust, darauf zu warten. Wie wolltest du eigentlich von hier wegkommen?«

»Mit meinem Raumschiff. MUTTER.«

»Ah.« Germo strich sich durchs Haar. »Echt, ein eigenes Raumschiff? Das ist MUTTER?«

»Sie ist eine sehr fortschrittliche Technologie. Freunde haben sie mir in die Hand gespielt. Ohne sie wäre nichts von allem möglich gewesen.«

»Darum also kannst du so schnell so weit reisen«, stellte Germo fest. »Kein Restriktor.«

»Kein Restriktor«, bestätigte Ch'Daarn. »Wir können dich hinbringen, wo immer du hinwillst.«

»Also gut. Schätze, das ist die beste Chance, die ich bekomme. Aber vorher muss ich noch etwas erledigen. Meine Freunde haben es verdient, zu wissen, was mit mir los ist und was kommt.«

»Darf ich dich begleiten?«

Germo musterte den Topsider. »Ich denke schon. Patiri wollte dich sowieso mal kennenlernen.«

*

Schweigen herrschte im Wohnraum der Jobsts, als Germo mit seiner Erzählung der Ereignisse im Hort der Geistesblüte fertig war.

»Das ist alles, was ich sicher weiß«, sagte er schließlich und drehte den Kakaobecher in seinen Händen. »Alles, was davor war, sind Lügen. Vielleicht sogar manches von dem, was ich für wahr halte. Ich bin weder Germo noch Halin Evorett. Die Wahrheit ist: Ich weiß selbst nicht, wer ich bin.«

Gula schüttelte den Kopf. »Für mich wirst du immer Germo Jobst bleiben, egal was vorher war oder später sein wird«, stellte sie fest. »Gegen deine Geschichte wirken die der meisten harten Jungs hier wie Ammenmärchen ... ich fasse es nicht, was du alles durchgemacht hast.«

Germo rieb sein Kinn an der Schulter. »'ne Menge eben. Nicht viel, worauf ich stolz sein könnte.«

»Hah! Alleine was du heute gemacht hast, war mehr, als viele tun würden!« Gula musterte Ch'Daarn neugierig.

Der Seher wirkte wieder, als könnte er sein Gewicht kaum mehr mit sich herumschleppen und müsste sich mit jeder Bewegung quälen. Trotzdem blieb ein Hauch der besonderen Ausstrahlung, die er vor seinen Gefolgsleuten gehabt hatte.

Aus der Nähe und in hellerem Licht konnte Germo die Zeichen der Krankheit sehen: Im Gesicht wirkten die Schuppen noch schillernd und weich, aber an den Händen des Topsiders konnte er Stellen sehen, an denen sie stumpf geworden waren. Insgesamt wirkte sein Körper, als würde das Fleisch unter der Haut schwammig. Das Alter saß dem Seher unverkennbar im Nacken.

»Ch'Daarn hat angeboten, mich mitzunehmen«, sagte er. »Ich glaube, ich sollte annehmen.«

Gula sog die Luft ein. »Germo ... nein, du kannst doch nicht einfach gehen!«

»Doch, er muss.« Patiri sah ihre Tochter mahnend an. »Es ist nicht mehr sicher für ihn. Es wäre egoistisch, ihn aufzuhalten.«

»Es ist nicht nur deswegen«, sagte Germo und musterte die Maserung der Tischplatte. »Ich habe das schon länger geplant. Eigentlich dachte ich, ich schleiche mich irgendwann einfach raus und springe in den nächsten Raumer. Auf die Art hätten sie nicht viel von euch erfahren können, und ihr hättet mir sauer sein können. Macht's manchmal leichter.«

Gula schnaubte. »Immer noch der gleiche Blödkopf. Wir hätten uns vor Sorge die Haare gerauft! Wäre das besser gewesen?«

»Hm«, sagte Germo unbehaglich. »Vielleicht nicht.«

»Ganz sicher nicht. So können wir uns wenigstens verabschieden, dir ein bisschen was mit auf den Weg geben und die Leute hier einnorden, was sie zu sagen haben, falls jemand fragt.«

Er sah mit einem schiefen Lächeln auf. »Klingt honky.«

*

Der Abschied war kurz, aber schwer. Germo nahm einige Kleidungsstücke und sein Bastelmaterial für Marionetten mit. Gula schenkte ihm ein Puzzle, bei dem er ihr einmal geholfen hatte und von dem sie sicher war, dass sie es ohne ihn sowieso nie mehr zusammenbekommen würde. Dann sprangen sie zurück in den Park, nicht weit weg von dem Punkt, an dem sie ihn verlassen hatten.

Vor und über Germo schälte sich eine große Form aus der Dunkelheit, die vorher schlichtweg nicht da gewesen war. Er legte den Kopf zurück und versuchte, in dem schwachen Licht Details zu erkennen.

»Das ist MUTTER«, stellte Ch'Daarn vor.

»Sie wirkt nicht gerade groß für ein Raumschiff.«

Das auf mehreren dünnen Stelzen ruhende Gebilde erinnerte von unten an eine Sichel, wobei der Bogen vielleicht dreißig Meter lang war, mehr nicht. In der Mitte war das Schiff so dick, dass es fast den Boden berührte. Germo schätzte die Höhe auf vielleicht zehn Meter. Zu den Spitzen lief es dünner aus.

»Lass dich nicht von Äußerlichkeiten täuschen«, sagte Ch'Daarn bedächtig. »Von innen wirkt sie viel größer. Es ist auf jeden Fall genug Platz für uns beide da. MUTTER wird einfach einen zweiten Wohnbauch für dich ausbilden.«

»Ah.« Unwillkürlich glitt Germos Blick zum Bauch des Sehers. Ein Wohnbauch? Das klang nicht unbedingt attraktiv.

»Du kannst ihn dann so einrichten, wie du willst.«

»Sogar mit einem Kakao... dings, einem Spender für Kakao eben, Samowar oder wie das heißt?«

»Jederzeit. MUTTER hat viele Möglichkeiten.«

»Also gut.« Germo schob den Rucksack zurecht und starrte zu der schwarzen Masse hinauf. »Und wie kommen wir da jetzt rein?«

Eine Luke glitt auf, und eine helle Lichtsäule stach von ihr zum Boden.

»Keine Sorge«, sagte Ch'Daarn und schlurfte in seinem unbeholfenen Wiegegang auf den Lichtkreis zu. »MUTTER kümmert sich um alles.«

Germo folgte ihm, bis ein Traktorstrahl sie beide erfasste und ins Innere zog.

Traumbilder

Seine Wangen sind feucht. Tränen? Aber warum hat er geweint?

»Ihr wird's gut gehen«, sagt Germo. »Keine Sorge. Aja ist zu schlau, als dass sie sie auf 'ner Minenkolonie versauern lassen würden.«

»Stattdessen saugen sie ihr das Hirn raus und packen lauter Scheiße rein«, sagt Tollol und zieht eine Grimasse. »Wir krepieren hier draußen vielleicht alle irgendwann, aber wenigstens wissen wir, wie das Leben wirklich aussieht. Sie wird bald nur noch Blümchen und Schmetterlinge und Regenbögen sehen, die tolle bessere Welt des Matan und seiner Speichellecker. Wenn sie's überhaupt übersteht und nicht wirawira wird dabei.«

»Hör auf, dem Kleinen Angst zu machen.« Germo schaut ihn an. »Vielleicht isses so sogar besser für sie. Sie war zu schlau für die Straße, gehörte nicht so richtig hierher, auch wenn sie's immer so wirken lassen wollte. Du hast auch nicht wie jemand ausgesehen, der aus Not auf die Straße gegangen ist, als wir dich aufgegabelt haben. Bist du weggelaufen, weil sie dir das Hirn umdrehen wollten? Wollten deine Eltern dich geradebiegen lassen?«

Er schnieft. »Eltern sind tot«, sagt er und wischt sich über die Wangen, da, wo das warme und klebrige Gefühl nie ganz weggehen will. »Rest geht euch 'n Scheißdreck an.«

»Hast recht«, sagt Germo. »Aber du bist auch so 'n Schlauer, wie Aja. Dich werden sie nicht abschieben. Du bist so jung, dich würden sie geradebiegen und dann zum braven Rädchen in ihrer Welt machen.«

»Bin nich' jung! Bin schon sieben ...«

Germo lacht. »Ja. Sieben. Und hast im letzten Jahr schon 'ne Menge von Aja gelernt. Was für ein Glück, dass wir ein schlaues Kerlchen wie dich aufgegabelt haben ...«

8.

Schlussstrich

Mit einem letzten feinen Pinselstrich vollendete Germo sein Werk.

Ch'Daarn nahm seine Krallenhand von der Schulter des Jungen und schlurfte zum einzigen Sitz in dem runden Raum, der als MUTTERS Zentrale diente. Er hatte eine Aussparung für den Schwanz des Topsiders und stand im exakten Zentrum, direkt vor dem Steuerknüppel, mit dem Germo gelegentlich MUTTER steuerte. Ächzend ließ Ch'Daarn sich nieder.

»Es gefällt mir«, sagte MUTTER.

Der Junge desaktivierte die Holopalette, mit der er MUTTER bedeutet hatte, welche Farben er an den überstrichenen Stellen setzen wollte. Sie selbst hatte die Wände dann entsprechend verändert. Er steckte den Pinsel in eine Tasche seiner weiten grauen Kombination, trat zurück und musterte das Ergebnis ihrer gemeinsamen Arbeit.

Die Decke der Zentrale zeigte einen klaren blauen Himmel mit nur einigen faserigen Zirruswolken. Im Zenit über Ch'Daarns Sessel stand eine gelbe Sonne, deren Strahlen ringsum auf den Wänden auf eine weitgehend unberührte Flussaue fielen. Auf einer Seite beschattete eine Vielzahl hoher Bäume das Ufer des kristallklaren Flusses, auf der anderen ging die Aue in eine sanft gewellte Wiesenlandschaft über. Darin waren in der Ferne helle Punkte erkennbar, die eine Siedlung darstellen mochten.

Ein paar Gestalten in leichten Gewändern spazierten am Flussufer entlang oder saßen auf der mit Blüten besprenkelten Wiese. Einige kleinere spielten im flachen Wasser. Germo hatte noch niemals solche Wesen gesehen.

»Was ist das für ein Volk, Ra'harr?«

»Du vergisst, dass ich nicht sehen kann, was du gemalt hast, auch wenn es durch mich kam«, antwortete Ch'Daarn.

»Sie sind ... ziemlich groß, würde ich sagen, wenn man sie mit den Bäumen vergleicht. Ihr Kopf ist deinem ähnlicher als meinem, mit Schnauze und Atemlöchern vorn und Augen an den Seiten. Aber sie haben ein Fell und hohe Ohren, und ich glaube, keinen Schwanz. Ob sie überhaupt einen haben, ist unter der Kleidung schwer zu sehen. Ihre Beine sind kurz und die Arme sehr lang, fast, als könnten sie auch auf ihnen laufen. Im Sitzen stützen sie sich jedenfalls drauf.«

»Ich muss gestehen, ich habe keine Ahnung, was für ein Volk das sein könnte.«

Erneut betrachtete Germo die Landschaft, die nur an einer Stelle von einem Holoschirm unterbrochen wurde. »Ich frage mich, wo das ist.«

Ch'Daarn kratzte über eine wunde Schuppenpartie. Das Geräusch trieb dem Jungen einen Schauder über den Rücken. Die Krankheit des Topsiders war in den letzten zwei Jahren schnell fortgeschritten. Sein Leib war so aufgebläht, dass er sich nur noch wiegend und ächzend bewegen konnte. An einigen Stellen waren die Schuppen inzwischen nicht mehr nur matt, sondern rollten sich auf wie trockenes Laub und blätterten schließlich ab. Wunde, schwammige Haut kam darunter zum Vorschein.

»Ich weiß es nicht«, sagte der Seher. »Aber es ist ein Ort, von dem mir Hoffnung zufließt. Ich habe ihn nie so stark gespürt wie mit dir. Vielleicht wirst du eines Tages dort hinkommen.«

Germo zuckte die Achseln. »Vielleicht. Aber erst mal habe ich andere Ziele. Besser gesagt, nur eines im Moment, eigentlich.«

Ch'Daarn neigte den Kopf zur Seite. »Wirst du nie aufhören mit deiner Jagd?«

»Sie war der Grund, warum ich mit dir gegangen bin, Ra'harr. Immerhin weiß ich inzwischen, dass mich niemand im Wanderflussheim kennt und es auch die anderen Kinder aus meiner Erinnerung nie dort gab. Dafür deuten meine Träume und Meditationsvisionen auf ein Leben in einer Straßenkinderbande hin, und dass ich dort diese Freunde hatte, bis wir alle gefangen wurden. Jemand hat meine Erinnerungen verändert; manches gleich belassen und anderes manipuliert. Aber warum? Warum solchen Aufwand betreiben?«

»Solche Dinge geschehen ständig«, sagte Ch'Daarn. »Es ist die Art, wie der Matan den Frieden in seinem Reich erhält. Wer auffällig wird und durch Worte nicht von seinem Weg abzubringen ist, dessen Erinnerungen werden angepasst, damit ihm die Motivation fehlt, weiter so zu handeln.«

Einen Moment dachte Germo darüber nach. »Aber ... ich war nur ein Junge. Höchstens zehn, als ich in den Hort kam. Hätten bei mir nicht Worte reichen müssen?«

»Du bist immer noch nur ein Junge, Germo. Ein etwas älterer Junge zwar, der schon viel zu viel gesehen und erlebt hat, aber trotzdem ein Junge und kein Mann. – Aber du hast recht, es ist verwunderlich. Kinder sind so leicht zu beeindrucken, dass es normalerweise nicht nötig ist, ihre Erinnerungen künstlich zu verändern. Allerdings musst du zugeben, dass die Intention hinter den Erinnerungsanpassungen an sich eine gute ist. Es könnte also sogar sein, dass man dir einen Gefallen tun wollte und du nicht erfreut sein wirst, falls du mehr herausfindest.«

»Ich weiß.« Germo stopfte die Hände in die Taschen und zog die Schultern hoch. »Ich gehe das Risiko ein. Ich will wissen, wo ich herkomme. Was meine Wurzeln sind. Ich will genau wissen, was wirklich Teil von mir ist und was nur durch Lügen erzeugt. Ich will meinen Namen kennen.«

MUTTERS Stimme ertönte. »Du bist Germo Jobst.«

»Halt dich da raus, MUTTER. Du hast keine Ahnung von solchen Dingen. Du hast keine Ahnung davon, was es heißt, ein Mensch zu sein. Unsicher zu sein. Ich will Sicherheit. Ich will meinen richtigen Namen – den, mit dem ich geboren wurde.«

Ch'Daarn stand ächzend auf. »Und du denkst, jemand im Hort der Geistesblüte wüsste ihn?«

»Wenn ich dem trauen kann, was ich dank dir gesehen habe, wurde ich gezielt gesucht. Warum?«

»Vielleicht aus dem gleichen Grund, aus dem ich dich gesucht habe.«

Germo schüttelte den Kopf. »Als wir uns begegnet sind, war ich bereits hervorgehoben. Ich hatte den Induktor, und ich war ein Flüchtling. Ich glaube, das hat mich ziemlich einzigartig gemacht. Aber was war einzigartig an dem Jungen, dem die Maske von Halin Evorett aufgezwungen wurde?«

Der Seher legte die Krallenhände auf Germos Schultern. »Noch einmal, Germo – ist das wirklich wichtig? Du bist, wer du bist, und ich habe nicht den Eindruck, dass du mit deinem jetzigen Leben unglücklich bist. Du handelst nach Motiven, die tief in dir verwurzelt sind, und wenn du das tust, ist hinterher die Welt immer wieder ein wenig besser.

Du bist alles, was ein alter Topsider wie ich sich als Ziehsohn hat wünschen können – tapfer, stur, ehrlich und pragmatisch. Du bist mein Korr'teh, ich dein Ra'harr. Und ich bin stolz darauf, dass du mich so nennst.

Verschwende keine Zeit auf die Vergangenheit, die besser auf die Zukunft angewandt wäre.«

»Zehnter Satz der Sozialen Weisung und so, ich weiß.« Germo senkte den Kopf. »Aber ich fühle mich nicht frei, Ch'Daarn. Versteh das doch! Seit sechs Jahren lebe ich mit dem Gefühl, dass mir etwas gestohlen wurde. Seit vier Jahren weiß ich, dass ich selbst es bin, der mir weggenommen wurde. Seit zwei Jahren versuche ich, mehr als nur einen vagen Blick im Spiegel von dem zu erhaschen, was mir da gestohlen wurde.

Aber es bleibt auch mit deiner Hilfe ein Puzzle voller Löcher, bei dem ich nicht einmal weiß, ob die eingesetzten Teile wirklich am richtigen Platz liegen.«

Er sah auf. »Wie kann ich entscheiden, ob das, was mir genommen wurde, besser ist als das, was ich jetzt habe, wenn ich es nicht einmal kenne? Und wie soll ich Ruhe finden, bevor ich das weiß?«

Ch'Daarn neigte wie lauschend den Kopf zur Seite. Schließlich stieß er hörbar die Luft aus. »Du wirst wohl wirklich keinen Frieden finden, solange du im Unwissen verharrst. Aber ich warne dich: Ganz gleich, ob dir das, was du dort findest, gefällt oder nicht – du wirst es nicht mehr ungesehen und ungewusst machen können. Es wird dich und dein Leben vielleicht auf Arten verändern, mit denen du jetzt nicht rechnest, und am Ende nur neue Dämonen wecken.«

»Das Risiko gehe ich ein. Besser, als im eigenen Saft zu schmoren.«

»Also gut.« Ch'Daarn ließ Germo los und kehrte zu dem Sessel zurück. »Du hast den Schlüpfling gehört, MUTTER. Er gibt das Ziel vor.«

»Was ist unser nächstes Ziel, Germo?«

Germo holte tief Luft und sagte es.

*

Die Arme um die aufgestellten Beine geschlungen saß er in der lichtlosen Kammer und wartete. Die Stirn hatte er auf die Knie aufgelegt, die Augen geschlossen und war doch hellwach. Er roch die wohlbekannten Gerüche, hörte das vertraute Murmeln von Stimmen in den Gängen, die Schritte der Kinder, der Betreuer und der Ausbilder. Ab und zu klang ein Lachen von irgendwoher auf, oder ein Ruf hallte zwischen den hohen Wänden.

Er versuchte, das elende Gefühl zurückzudrängen, das in ihm hochkam.

Es war alles wie damals, und es weckte Erinnerungen – und nicht die schlechten. Die Zeit zwischen Rudnars Weggang und Lukios Tod war die einzige Zeit gewesen, in der er unbeschwert mit anderen Kindern hatte zusammenleben und lernen können. Es war die Erinnerung an dieses über Monate gewachsene Wohlgefühl, das in diesem Moment dominierte, nicht die Schatten, die später auf alles gefallen waren. Er fühlte sich ...

... daheim. Und es tat unglaublich weh.

Denn gleichzeitig gab es im ganzen Tamanium vermutlich keinen gefährlicheren Ort für ihn. Er musste sich das immer wieder klarmachen. Er konnte nicht einfach hinausgehen und wieder Teil dieser falschen Familie sein. Er war ein Fahnenflüchtiger. Wofür er gute Gründe hatte.

Germo konzentrierte sich darauf, ruhig zu werden, innerlich wie äußerlich. Wenn zurzeit Telepathen oder Empathen im Heim waren, konnten sie ihn zufällig aufspüren, wenn er zu aufgeregt war. Er musste im Rauschen untergehen.

Er holte gezielt bestimmte Erinnerungen hervor, an Unterrichtseinheiten und die Ausbildung, an den Schlafsaal seiner Kindheit, bevor er einen eigenen Raum hatte. Er dachte Bilder, die jedem hier vertraut sein mussten. Unauffällige Bilder. Neutrale Bilder. Er vermied alles, was stärkere Gefühle in ihm wecken konnte, wanderte über einen schmalen Grat. Und er wartete.

Schließlich flauten die Geräusche ab und erstarben. Trotzdem regte Germo sich nicht, bis für eine lange Zeit das einzige Geräusch, das er gehört hatte, ein vorbeisummender Reinigungsroboter war. Dann erst hob er den Kopf und wagte, für einen kurzen Moment den Induktor zu aktivieren, um die Ausstrahlungen in der Umgebung zu prüfen.

Stille.

Vor drei Tagen war MUTTER auf dem Raumhafen gelandet, von dem aus vor vier Jahren Halins Flucht begonnen hatte. Sie hatte sich als ein gewöhnliches Handelsschiff dieses Bereichs der Domäne getarnt, ein Schiff, das in Wirklichkeit im Moment am anderen Ende des Tamaniums in einer Werft repariert wurde. Ein paar kleine Manipulationen in den zugänglichen Daten, und schon war ein von Ch'Daarn gesteuerter Avatar zum Kapitän des Schiffes geworden, mit einem gealterten Germo als Funker.

Die Tarnung hatten MUTTER und Germo wie immer gemeinsam erarbeitet. MUTTER wusste das intuitive, chaotische und unberechenbare Element zu schätzen, das Germos Ideen einbrachten. In den vergangenen zwei Jahren an Bord des variablen Wunderschiffes hatte Germo viel über Recherche und Tarnung gelernt. All sein Wissen hatte er dann dafür angewendet, Ch'Daarns Auftritte vorzubereiten und für den Seher so sicher wie möglich zu gestalten.

Dieses Mal aber war die Situation anders. Dieses Mal ging es um ihn selbst, und es war vor allem seine eigene Sicherheit, die auf dem Spiel stand. Im Hort der Geistesblüte wusste man genau, wie man ihn an der Nutzung seiner Fertigkeiten würde hindern können, falls er entdeckt wurde. Und er wusste, dass sie nie aufgehört hatten, ihn zu suchen.

Vor Maiter war er bereits zwei Mal wieder aufgespürt worden. Aber Germo hatte nicht vor, sich sein Wissen um seine Vergangenheit und die Dinge, die man ihm gestohlen hatte, wieder nehmen zu lassen. Im Gegenteil, er wollte mehr. Darum war er zurückgekommen.

Drei Tage lang hatten sie Informationen gesammelt und Vorbereitungen getroffen. Schließlich war der Moment gekommen, in dem er ins Herz des Horts vorstoßen würde.

*

Langsam stand Germo auf. Seine Beine prickelten und trugen im ersten Moment kaum sein Gewicht. Er hatte zu lange still gesessen. Erneut aktivierte er kurz den Induktor und prüfte die Umgebung, während er seine Beine ausschüttelte und rieb. Schließlich atmete er tief ein, gab sich einen Ruck und öffnete die Tür.

Schwaches Licht erhellte den Gang. Niemand war zu sehen.

Zeit, aufzubrechen und die Wahrheit zu finden.

Jeden Schritt des Weges rechnete er damit, jemandem zu begegnen. Er hätte auch teleportieren können, ohne dass die kurze Aufwallung von Psi-Energie in dieser Umgebung voller Psibegabter sonderlich aufgefallen wäre. Aber die Signatur seines spezifischen Induktors mochte irgendwo ein Warnsignal auslösen, wenn er ihn häufiger als unbedingt nötig aktivierte. Also kam es nicht infrage. Er musste einfach aufpassen und sich notfalls rausreden.

Links, rechts, die Halle hinunter, ein paar Stufen und wieder links. Hier.

Ein leises Kratzen ließ ihn herumfahren. Aber es war nur ein Reinigungsroboter, der dicht um eine Ecke gebogen war. Mit wehenden Wischfäden wuselte er an Germo vorbei und hinterließ einen feuchten Streifen.

Lass dich nicht verrückt machen!

Germo atmete durch und wandte sich dem Öffner der Tür zu, vor der er stand. Dies war der Zugang ins Allerheiligste, den Bereich der Wissenschaftler und der Hortleitung. Noch einmal lauschte er aufmerksam, prüfte schnell auf nahe Gedankenmuster. Nichts.

Er brachte ein paar Sonden an und verband sie mit einem der Geräte, die MUTTER ihm gegeben hatte.

Innerhalb von Augenblicken war das erste Schloss geknackt. Hastig löste Germo die Sonden, schlüpfte durch den Spalt und setzte sofort den Verschlussmechanismus wieder in Gang. Zwar hatte das Gerät keine mit der Tür verbundenen Statusleitungen gefunden, aber er riskierte lieber nicht, dass eine zufällig vorbeikommende Überwachungssonde eine offene Tür registrierte.

Germo sah sich um. Der Gang, in dem er stand, war nur von einem schwachen Notleuchtstreifen am Boden erhellt. Unwillkürlich erinnerte er sich an das letzte Mal, als er hier entlanggelaufen war. Er sah die Tür, hinter der das Labor lag, sah sich selbst rennen, die Tür aufgleiten, die hektisch winkende Frau. Sie hatte kein Gesicht. Er hatte sie nie wirklich angesehen.

Geister der Vergangenheit. Zeit, sich davon zu lösen.

Er atmete durch, passierte die Labortür und ging weiter. Die Tür am Gangende war sein Ziel. Sie führte ins Herz des Hortes, in das Büro der Schulleiterin AnMarkon.

Germo fragte sich, wie hoch der Staub darin liegen würde, wären nicht ständig Reinigungsroboter unterwegs.

AnMarkon war eine Wissenschaftlerin von Rang, und soweit Germo wusste, war sie in seiner ganzen Zeit vielleicht acht oder zehn Wochen im Hort gewesen. Sie war ständig unterwegs, um Gelder und Material für ihre Projekte zu besorgen. Und Versuchsobjekte. Kinder wie ihn selbst und Lukio-Varin. Sie hatte sie alle geholt und war nie geblieben, um zu sehen, was ihre Forschungen aus ihnen machten. Er bezweifelte, dass Lukio-Varins Tod für sie mehr als eine Fußnote in ihren Forschungsnotizen gewesen war.

Mein Glück, dass sie sich nicht sonderlich für den Hort interessiert, dachte er, während er sich der Tür näherte. Wenn ich erst mal drin bin, ist die Wahrscheinlichkeit einer Entdeckung nahe null.

Der Sensor in seiner rechten Hand vibrierte. Er ging in die Knie und schwenkte das Gerät langsam. Es zeigte in einer Projektion einen Wärmesensorfaden, der jeden Zutritt eines warmblütigen Wesens sofort irgendwohin melden würde.

Germo zog eine dünne Rolle aus Metallfolie aus der Tasche, breitete sie auf der ganzen Breite des Ganges aus und schob sie vorsichtig über die Stelle. Anschließend scannte er noch einmal das Gebiet vor sich. Zwei Bewegungssensoren überwachten den Bereich direkt vor der Tür. Er zog ein Pneumo-Blasrohr aus der Tasche, wählte die passende Munition und stellte die Zielvorrichtung sorgfältig ein.

Mit einem leisen »Plopp« verließ ein hauchfeines Netz das Rohr, zu fein und transparent, als dass es die Meldeschwelle des Sensors überschritten hätte. Es legte sich über die Empfangsfläche und begann, sie mit seiner eigenen Ausstrahlung zu blenden. Germo wiederholte das Vorgehen mit dem zweiten Sensor, prüfte auf weitere Alarmvorrichtungen und schlich endlich weiter.

An der Tür angekommen schob er die Abdeckung des Öffners beiseite. Beim Anblick des positronischen Schlosses konnte er nur mit Mühe ein Aufstöhnen unterdrücken. AnMarkon schützte ihr verwaistes Büro mit technologischem Höchststand. Er war nicht sicher, ob MUTTERS Gerät dieses Schloss knacken konnte, ohne Alarm auszulösen.

Reglos stand er da und wägte die Alternativen ab. Unverrichteter Dinge abziehen? Auf keinen Fall. Konnte er das Gerät auf eine Art konfigurieren, die einen Alarm unwahrscheinlich machte? Vielleicht. Aber er bezweifelte, dass ihm dafür genug Zeit blieb. Also zurück in die Kammer und einen weiteren Tag abwarten?

Germo schüttelte den Kopf. Das war keine echte Option, auch wenn er genug Konzentratriegel und Wasser dabeihatte. Mit jeder weiteren Stunde im Hort stieg die Gefahr einer Entdeckung.

Blieb nur eine Möglichkeit. Es gab zwei Schirmfelder im Hort; eines um den äußeren Perimeter und eines um die inneren Räume. Beide hatte er bereits passiert. Das Büro hatte keine weitere solche Sicherung. Daher war dies einer der Momente, in dem der Induktor das geringere Risiko darstellte.

Er schloss die Augen, stellte sich die ungefähre Dicke der Tür vor, legte noch zwei Schritte drauf und sprang.

*

Überrascht schrie er auf, als er fiel. Im nächsten Moment trafen seine Füße wieder auf festen Boden. Aus dem Gleichgewicht geraten knickte er ein und ließ sich fallen, um eine Verstauchung zu vermeiden. Ein flauschiger Teppich fing seinen Sturz auf. Auf Hände und Knie gestützt sah er sich um.

Der Raum war achteckig und maß etwa zehn Meter im Durchmesser. Wie der Gang draußen wurde er durch einen Notlichtstreifen erhellt, der ringsum entlang der Wand am Boden verlief. Der Teppich, auf dem Germo kniete, zeigte ein filigranes Goldmuster auf dunkelblauem Grund, ein sinnverwirrendes Knotenlabyrinth, von dessen Betrachtung er sich mit Mühe losreißen musste. An den holzgetäfelten Wänden darüber hingen wie Fenster wirkende Holos berühmter Landschaften aus allen Winkeln des Tamaniums. Als er sich auf die Fersen setzte und den Kopf in den Nacken legte, schaute er in das Sternenmeer des zentrumsnahen Nachthimmels.

Er stand auf und konzentrierte sich wieder auf die Umgebung. Einige Holofenster entpuppten sich bei genauerer Betrachtung als Holomonitore im Ruhemodus. Auf einem etwas erhöhten Podest in der Mitte des Raumes stand ein kunstvoll geschnitzter Tisch in Form eines Dreiviertelrings, der vermutlich die Kontrollen dafür enthielt. Der Kontursessel im Zentrum dieser Arbeitsfläche war zu dem offenen Viertel gedreht, das gegenüber der Tür lag. Drei Stufen führten vom Sessel hinunter in den Raum, und drei Stufen musste er hinaufsteigen, um zur Tür auf der anderen Raumseite zu gelangen. AnMarkon schien es zu mögen, über ihren Besuchern zu thronen.

Germo stieg die Stufen in der Raummitte hoch, ließ sich in den Sessel sinken und genoss das Gefühl, den Raum zu beherrschen. Er schwang herum, legte die Handflächen auf das warme Holz des Tisches und strich darüber. Sofort hoben sich holographische Kontrollen aus den Oberflächen und erfüllten den Raum mit einem vielfarbigen Schimmer.

Er ignorierte die Überwachungseinrichtungen und Mediakanäle und widmete sich den Datenspeichern der Positronik. Dabei verzichtete er auf Spracheingabe. Alles ging über Berührungsauswahl. Langsam arbeitete er sich tiefer in das System vor, erkundete es, prüfte es auf Schutzmechanismen und Logs, die er würde löschen müssen. Schließlich begann er nach einem schnellen Blick auf die Zeitanzeige mit dem Vorstoß in die eigentliche Datenbank des Horts.

Sorgfältig knackte er jede Barriere, die er um irgendwelche Daten seines Aufnahmejahres im Hort und die Wochen unmittelbar davor fand. Die Zeit zerrann ihm unter den Fingern, aber es war sinnlos, zu hetzen. Endlich lag alles vor ihm ausgebreitet. Die eigentliche Arbeit begann.

Er las und betrachtete, schob Daten zur Seite, rief neue auf, verglich. Da und dort fand er ein Bröckchen Information, das ihm neu war. Aber der Großteil der Daten bestätigte nur, was er sich bereits selbst zurechtgelegt hatte. Man hatte ihn betrogen, manipuliert und die Einzelheiten akribisch festgehalten. All seine Erinnerungen aus der Zeit vor dem Hort der Geistesblüte waren eine Lüge, die dazu gedient hatte, ihn besser in die Scheinwelt einzufügen, in die sie ihn gezwungen hatten.

In Wahrheit hatte er vor dem Hort nie in einem Heim gelebt. Die Unterlagen zeigten, dass er tatsächlich Teil einer Kinderbande gewesen war, bis er aufgegriffen und auf AnMarkons Betreiben hin in den Hort gebracht wurde. Er kam aus einer Stadt, deren Name nur schwache Resonanz in ihm erzeugte und die auf einem weit entfernten Planeten lag. Man hatte ihm seine Erinnerung daran genommen und durch etwas ersetzt, das genehmer war und durch das man besser an ihn herankommen konnte. Aber die größte Frage blieb unbeantwortet.

»Warum?«, wisperte er, während eine weitere Dokumentation der Geschehnisse aus dieser Zeit sich vor ihm aufbaute. »Warum all dieser Aufwand?«

»Weil jemand der Meinung war, dass es die Sache wert ist«, antwortete eine sanfte Stimme.

Er wirbelte mit dem Sitz herum und starrte die Frau an, die gesprochen hatte.

Mit völliger Selbstverständlichkeit trat sie die Stufen herunter in den Raum. Lautlos glitt die Tür hinter ihr zu. Jede Bewegung, jede Geste machte klar, dass dies hier ihr Reich war und dass seine Anwesenheit sie nicht erstaunte. In Germos Geist fanden einige Puzzlestücke krachend ihren Platz.

Der Gedanke an Flucht zerfledderte so schnell, wie er aufgetaucht war. Hier war seine Chance auf echte Antworten.

»Hallo, Iraide«, sagte er.

*

»Hallo, Halin«, sagte sie und lächelte. Vier Jahre waren vergangen, und trotzdem sah sie noch immer so aus, als wäre sie erst vierzehn. Wie lange mochte das schon so sein?

Er stand auf und ging die Stufen hinunter, auf sie zu. »Du bist nicht zufällig hier, oder? Das hier ist AnMarkons Büro, und du bist einfach hereinspaziert. Du bist sie. Du bist AnMarkon, oder?«

Sie neigte den Kopf auf eine Art, die nichts Mädchenhaftes an sich hatte. »Iraide AnMarkon. Ich ahnte, dass du der Eindringling warst, den meine Überwachung mir meldete. Es ist gut, dass du endlich da bist. Es wird Zeit, offen miteinander zu reden.«

Germo lachte auf. »Offen? Als ob jemand wie du das überhaupt könnte. Du schleichst dich bei den Schülern ein, bespitzelst und manipulierst sie. Du hast Anweisung gegeben, mein früheres Leben durch falsche Erinnerungen zu ersetzen. Wie kannst du erwarten, dass ich dir irgendein Wort glauben werde?«

»Dir bleibt nichts anderes übrig«, stellte sie fest. »Du bist gekommen, um Antworten zu suchen. Die Datenbank konnte sie dir nicht geben. Ich bin das Einzige, was dir bleibt. Also: Frag mich!«

Germo biss sich auf die Unterlippe. Mehrere Fragen brannten ihm auf der Zunge, aber er wollte sie nicht stellen – noch nicht.

»Wer bist du wirklich?«, fragte er stattdessen. »Was bist du?«

»Ich bin das, was ich immer von mir behauptet habe«, antwortete Iraide. Sie schnippte mit den Fingern und ließ sich auf dem bequemen Sessel nieder, der mitten im Raum aus dem Gewebe des Teppichs wuchs.

»Lügen sind dann am besten, wenn sie so nahe wie möglich an der Wahrheit bleiben. Das gilt für meine Geschichte ebenso wie für die neuen Erinnerungen, die wir dir geschenkt haben. Aus der Straße wird ein Heim, die Freunde zu anderen Heimkindern, die Friedenshüterin eine Aufseherin. Je weniger man übertünchen muss, umso bereitwilliger füllt das Gedächtnis etwaige Lücken selbst und glättet Sprünge. Es weiß ja, dass irgendwie alles wahr ist und daher zusammenpassen muss. Und schon wird aus einem biestigen Straßenkind der liebenswürdige und offene Junge, der eigentlich unter all diesen Lagen von Dreck und Ablehnung verborgen lag.«

»Du bist mit deiner Geschichte dicht an der Wahrheit geblieben, ja? Also bist du wohl wirklich eine Suggestorin, aber mit der Stärke deiner Gabe hast du ein wenig untertrieben, und das mit dem Gesang ist völliger Blödsinn – richtig geraten?«

Sie zuckte die Achseln. »Ich bin wirklich eine Schülerin des Horts gewesen und lebe lediglich weiter, was ich damals war. Meine latenten Fähigkeiten wurden hier aktiviert und ausgebildet. Suggestive – und temporale. Dank ihrer kam mein Alterungsprozess zum Stillstand. Aber ehe du fragst – ich habe keine Ahnung, ob ich unsterblich bin. Die Zeit wird es zeigen müssen.«

Iraide hatte Germos Frage tatsächlich vorweggenommen, und sie ließ ihm auch keine Zeit, eine neue zu formulieren.

»Ich schlug ein Angebot der Gläsernen Insel aus, weil ich keine Lust hatte, mich in eine militärische Ordnung einzureihen. Stattdessen arbeitete ich eine Zeitlang in der Forschung, um dann wieder hierher zurückzukommen und bei der Umsetzung einiger meiner Theorien zu helfen. Ich fühlte mich sofort wieder heimisch, und ehe ich es mich versah, bot man mir die Schulleitung an. Keine schwere Entscheidung, da man mir zusagte, nebenbei meine Forschungen weiterbetreiben zu dürfen.«

Germo schnaubte. »Wie viele Leute musstest du manipulieren, um hier einen Spielplatz für deine Ideen zu bekommen?«

Sie lächelte. »Niemanden auf die Art, an die du denkst. Es braucht nicht unbedingt psionische Talente, um andere dazu zu bewegen, die Welt so zu sehen, wie man selbst es tut. Manchmal reicht es schon, einfach die richtigen Worte zur richtigen Zeit zu finden, und sie auf die richtige Art auszusprechen.«

Germo dachte unwillkürlich an den Matan. Er hatte genau diese Fertigkeiten im Übermaß und ein Reich darauf aufgebaut, das zwei Galaxien umspannte.

»Mag sein«, sagte er. »Aber du hast sicher nicht auf deine Gaben verzichtet, wenn sie dir den Weg leichter machen konnten.«

»Du hast nicht die leiseste Ahnung, welche Gaben ich habe, Halin. Und du hast wenig Anlass, mir vorzuwerfen, sie angewendet zu haben. Außerdem bin nicht ich das Thema, das dich wirklich bewegt, oder?«

»Ich muss mehr über dich wissen, damit ich weiß, wie ich die Dinge bewerten muss, die du mir über mich sagen wirst.«

»Ein kluger Ansatz«, stellte sie fest. »Man merkt, dass du in den letzten Jahren gereift bist. Aber du kannst mich nicht verstehen, egal, wie sehr du es versuchst. Niemand kann die verstehen, die von den Zeitströmen berührt werden. Man wundert sich über die Dinge, die sie wissen, versucht vielleicht, Nutzen daraus zu ziehen, aber man kann sie selbst nicht verstehen.

Eigentlich bin ich in dieser Hinsicht nicht so viel anders als dein jetziger Mentor. Wir wissen beide Dinge, die wir nicht wissen dürften, und wir reagieren auf die Art darauf, die wir für richtig halten. Nur, dass ich in seinem Tun keinerlei Wert sehe.«

»Er hat mich gesehen und mitgenommen. Zumindest darin scheint ihr euch also einig zu sein.«

»Das ist richtig. Allerdings hoffe ich, dass heute dein Wert für ihn endet.«

Der Junge erstarrte. »Willst du mich hier festhalten?«

»Nein, das wäre sinnlos. Nicht gegen deinen Willen. Ich möchte dir klarmachen, dass die Zeit der Flucht vorbei ist. Du hast deinen Wert bewiesen. Jetzt komm zurück und nimm den Platz ein, für den ich dich geformt habe.«

Verständnislos sah Germo sie an. »Mein Platz ist bei meinem Ra'harr. Das ist der einzige Ort, an dem ich eine Bedeutung habe, die mir auch passt.«

»Ra'harr«, wiederholte Iraide spöttisch. »Wie herrlich antiquiert. Ich hätte nicht erwartet, dass so etwas dich einmal begeistern könnte. Lehrt er dich auch die Sätze der Sozialen Weisung?«

»Er lehrt mich, Dingen auf den Grund zu gehen, bevor ich Entscheidungen treffe.«

»Und? Funktioniert es?«

»Nicht immer. Aber es wird besser.«

Iraide lachte auf. »Du wirst nie aufhören, auf dein Herz zu hören und impulsiv zu handeln, Germo. Das ist es, was dich so verwundbar und so leicht zu manipulieren macht. Du ziehst dich zurück, hältst dich abseits, aber in Wirklichkeit suchst du Nähe, und wenn jemand deine Schale durchbrochen hat, tust du für ihn mehr, als du für dich selbst tun würdest.«

Er schnaubte. »Dumm, nicht wahr? Ich hätte sie damals mit dir machen lassen sollen, was sie wollten. Das Ergebnis wäre sicher interessant gewesen.«

»Du glaubst doch nicht, dass ich mich ohne Rückhalt in eine solche Situation begeben hätte?«, fragte sie. »Eine Ausbilderin stand die ganze Zeit bereit und hätte auf ein Zeichen von mir eingegriffen. Niemandem wäre das verdächtig erschienen. Eher hat es doch dein Misstrauen geweckt, dass nichts dergleichen passiert ist, oder?«

Germo nickte. »Schon beim ersten Mal kam mir einiges komisch vor. Allerdings kam ich nicht darauf, dass du mit von der Partie sein könntest. Ich dachte tatsächlich, die Ausbilder hätten dich einfach benutzt. Aber in Wirklichkeit wurde nur Rudnar benutzt, oder? Wie viele seiner Entscheidungen hat er wirklich selbst getroffen?«

»Oh, er hat sie alle selbst getroffen. Ich musste lediglich die Hemmungen etwas senken, und der Rest passierte ganz von allein. Er war ein veritabler Mistkerl, der alles verdient hatte, was ihm zugestoßen ist.«

Sie tippte auf ihre Wange, auf der noch immer ein leichter Schatten lag. »Du siehst, ich habe mit hohem Einsatz gespielt. Weil es mir wichtig war. Du musstest mit deinen Fähigkeiten herauskommen. Fast hättest du die Versetzung beim ersten Mal schon geschafft, aber dann hat irgendeine Blockade dich behindert. Erst als ich ins Spiel kam, konntest du sie überwinden.«

Germo dachte an die Schuldgefühle beim ersten Mal. Sie mussten aus der unbewussten Erinnerung daran entstanden sein, dass er die Gefangennahme seiner Freunde nicht hatte verhindern können, damals, als man die Bande aufgegriffen hatte.

»Du hast damals dein Ziel erreicht. Meine Gaben waren geweckt und Rudnar war weg. Warum hast du es dabei nicht belassen? Warum hast du Lukio-Varins Tod nicht verhindert?«

»Ah, Lukio-Varin.« Iraide lächelte sanft. »Du hast immer geglaubt, wir hätten ihn getötet, oder? Du hast uns die Schuld gegeben. Und das war genau das, was ich beabsichtigte.«

Germo blinzelte. »Das kapiere ich nicht. Was meinst du mit ...«

»Die Schule hatte dich alles gelehrt, was sie dir geben konnte«, unterbrach ihn Iraide. »Du brauchtest Wege, deine Fertigkeiten im echten Einsatz zu schulen. Was ist ein besserer Einsatz, als wenn man um sein Leben und seine Freiheit kämpft? Nachdem du wusstest, wo deine wichtigsten Talente lagen, musste ich dich zur Flucht treiben.«

»Und dafür musste Lukio-Varin sterben? Damit ich abhaue?« Germo bekam eine Gänsehaut. »Du willst mir nicht ernsthaft einreden, dass er für ein größeres Gut gestorben ist, oder? Denn so etwas ist einfach nur Buklukmist!«

Sie neigte den Kopf zur Seite. »Glaubst du wirklich, wir hätten ein solches Talent wie Lukio-Varins einfach weggeworfen? Hätte es wirklich außer dir noch einen anderen gegeben, der einen Induktor der neuen vielseitigen Reihe hätte tragen können – ich hätte sicher alles dafür getan, ihn mir zu bewahren.«

»Willst du mir weismachen, Lukio wäre nicht gestorben? Ich habe sein Blut auf mir gespürt! So wie ... in meinen Träumen ...« Germos Kehle zog sich zusammen. Mit einem mühsamen Atemzug drängte er die Übelkeit zurück, die bei der Erinnerung aufstieg.

»Wer sagt dir denn, dass Lukio überhaupt jemals gelebt hat?«

Germos Kopf summte wie ein Bienenstock.

»Denk darüber nach«, sagte Iraide. »Denk an jeden einzelnen Moment mit ihm. Hat er je mit anderen gesprochen als mit dir oder mir? Warst du je außerhalb deines Zimmers, das du nur darum bekommen hast, mit ihm zusammen, ohne dass ich dabei war?«

»Bei seinem Tod«, wisperte Germo.

»Ich war dort, auch wenn du mich nicht gesehen hast. Ich war direkt hinter der Wand. Nichts von dem, was du dort erlebt hast, war real. Lukio-Varin hat es nie gegeben. Ich habe ihn dir ebenso eingepflanzt, wie ich dir die falschen Erinnerungen an deine Kindheit eingepflanzt habe. Er war ganz und gar mein Geschöpf, ein Phantasiegespinst, mehr nicht.«

»Nein ...« Germo schloss die Augen. Er hatte auf einmal das Gefühl, an jedem seiner Glieder Fäden zu spüren. »Ich glaube dir nicht. Ich habe ihn gefühlt, mit ihm gelebt, von ihm gelernt. Er kann keine Fiktion gewesen sein.«

»Glaub, was du möchtest«, sagte Iraide sanft. »Aber ich sage die Wahrheit. Ich kann dich nicht daran hindern, wenn du mich hassen möchtest, und sicher hast du auch einige Berechtigung dazu. Du warst der Einzige, der wirklich gelitten hat, sieht man von dem ab, was ich auf mich genommen habe. Aber das ist jetzt vorbei und nicht mehr wichtig. Lass die Vergangenheit am Ende nicht deinen Blick auf die Zukunft verstellen.«

»Die Vergangenheit ...« Germo musste daran denken, dass Iraides Worte fast wie eine der Sozialen Weisungen klang. Unwillkürlich lachte er auf und schüttelte den Kopf. »So leicht lenkst du mich nicht von ihr ab, Iraide. Ich will die Antwort auf meine eigentlichen Fragen: Wer bin ich? Wo komme ich her? Und warum verbirgst du das vor mir?«

»Nicht vor dir, Halin.« Iraide sah zu dem Schreibtisch. »Der Speicher enthält nur das, was ohnehin zu viele wussten, kein Stück mehr. Ich musste damit rechnen, dass irgendwann jemand eine Inspektion durchführen oder einbrechen würde. Für den Fall musste ich dich schützen.«

»Mich schützen? Warum? Wovor?«

Iraide seufzte. »Halin Evorett ist nicht dein richtiger Name, wie dir sicher klar ist. Ich musste dir eine neue Identität schenken, ein neues Leben, damit ich dich in mein Projekt holen konnte. Andernfalls wärst du einer Gensäuberung unterzogen worden und für mich verloren gewesen.

Ich hatte so lange nach jemandem mit deinem Profil gesucht, einem perfekten Empfänger für meinen besten Induktor ... und als die Datenbanken mir jemanden ausspuckten, musste ich feststellen, dass es ein verschwundener Junge mit gefährlicher Vergangenheit war. Es stand auf Messers Schneide, als du schließlich aufgegriffen wurdest. Aber ich war schneller als die Agenten. Einer der Vorteile meines visionären Talentes.«

»Eine Gensäuberung? Was bedeutet das?«

»Es bedeutet, dass alles aus deinem Genmaterial gelöscht worden wäre, was auch nur im Entferntesten mit der Rebellion deiner Eltern hätte in Zusammenhang gebracht werden können. Sie waren Hochverräter, Halin. Aber ich brauchte einen gewissen rebellischen Anteil in dir. Nur mit dieser Seite deines Charakters konntest du durchstehen, was hier im Heim auf dich wartete. Rebellion und Trotz sind die besten Kraftquellen, die es gibt, um Menschen über sich hinauswachsen zu lassen.«

»Du hast einmal gesagt, das wären Freundschaft und Liebe.«

Sie lächelte. »Freundschaft und Liebe können benutzt werden, um den Willen zum Widerstand zu wecken und zu stärken. Ich brauchte dich formbar. Du warst es auf wunderbare Weise, nachdem ich deine Zuneigung hatte.

Und jetzt bist du als jemand zurückgekommen, zu dem die Schule dich niemals hätte schmieden können – zu einem jungen Mann, der nicht nur mit dem Induktor stark ist, sondern sich auch ohne ihn zu behelfen weiß. Einem, der alle Höhen und Tiefen des Lebens erlebt hat, der das Tamanium kennt wie kaum ein anderer, seine guten und seine schlechten Seiten. Einem, der auf einzigartige Weise helfen kann, es zu einem vollkommeneren Paradies zu formen.

Du bist als der zurückgekommen, den wir brauchen. Den der Matan braucht.«

Germo starrte Iraide an und hob die linke Schulter. »Glaubst du etwa ernsthaft, nach all dem, was ihr mir angetan habt, du und der Matan ... dass ich nach all dem noch irgendwelche Lust habe, einem von euch auch nur einen Gefallen zu tun, geschweige denn euren Befehlen zu folgen?«

»Keine Befehle.« Iraide schüttelte den Kopf. »Du wärst Teil des innersten Kreises, eines Tages vielleicht sogar ein persönlicher Berater des Matan. All deine Erfahrung, all dein Potenzial ... wirf es nicht weg an diesen überdrehten Propheten! Bleib hier und nimm den Platz ein, der für dich vorgesehen ist.«

»Vergiss es, Iraide! Ich weiß jetzt, was ich wissen wollte, und mehr als das. Und ich weiß ganz sicher, dass ich niemandes Versuchsobjekt mehr sein will.« Mit einem Kinnstoß aktivierte er den Induktor und wollte springen. Nichts geschah.

Iraide lächelte schwach. »Denkst du wirklich, ich stehe hier und rede mit dir, ohne einen Psidämpfer zu aktivieren? Glaubst du, ich habe vergessen, was du mit Rudnar gemacht hast?«

Germo ballte die Hände. »Wenn du glaubst, mich unter deine Kontrolle zwingen zu können, hast du dich geschnitten. Eher werde ich sterben. Und ich werde Wege dazu finden, glaub mir. Ihr werdet mir keinen Moment die Kontrolle über den Induktor zurückgeben können, weil ihr mir nie werdet trauen können. Also werde ich für euch wertlos sein.«

»Ich weiß.« In Iraides großen Augen stand Traurigkeit. »Ich hatte nie vor, dich gegen deinen Willen hier festzuhalten. Ich werde die Schirmfelder senken; gerade so weit, dass du entkommen kannst, aber nicht weit genug, um vorher Kraft auf einen Angriff zu verschwenden. Ich wollte dir die Augen öffnen, nicht mehr. Denk während deiner kommenden Reisen darüber nach. Gerade weil du die Schattenseiten erlebt hast: Kannst du es vor dir verantworten, die Chance auszuschlagen, zu helfen, unsere Welt in eine lichtere Welt umzuwandeln?«

Germo stutzte bei ihrer Wortwahl. In diesem Moment spürte er, dass der Dämpfer und die Schleier sich hoben – einen winzigen Spalt nur, aber – wie sie gesagt hatte – mit etwas Anstrengung genug, um den Rücksprung zu schaffen.

Er zögerte nicht. Lichtwirbel umfingen ihn, zerrten ihn mit sich, quetschten ihn durch Risse, die zu schmal für ihn waren. Er hetzte über zu lange Ebenen, kämpfte sich durch zu hohes Dorngestrüpp, schwamm gegen einen reißenden Strom und glitt endlich ins Freie.

Als die Lichtschleier sich wieder zu Konturen verdichteten und er die Stube vor sich sah, schaffte er es gerade noch zu seinem Bett, bevor die Schwärze übernahm.

9.

Blickwende

»Ist es vorbei?«

Germo fügte ein Puzzlestück ein und schüttelte den Kopf. »Es wird nie ganz vorbei sein, Ra'harr. Aber zumindest kenne ich jetzt meine Herkunft und Vergangenheit in ausreichendem Maß.«

»Ah? Was hast du herausgefunden?« Der alte Seher schob seinen aufgedunsenen Körper in die Stube und tastete nach dem Stuhl, der für seinen Körper ausgelegt war. Germo half ihm nicht; er kannte den Stolz des Sehers und würde ihn nicht beleidigen. Doch den alten Topsider so zu sehen tat ihm weh und machte ihm Angst. Angst vor der Zukunft. Angst vor mehr Schmerz, mehr Verlust.

»Nachdem ich die Stadt und den Planeten kannte und Iraide mir gesagt hatte, dass meine Eltern Hochverräter waren, war der Rest nicht mehr schwer. Ich habe Berichte über Ereignisse vor zehn Jahren gefunden, die ich mit meinen Eltern und mir verbinden konnte.«

»Was genau hast du erfahren?«

Germo seufzte und ließ den Blick über den Tisch gleiten. 14.400 kaum fingerkuppengroße Teile ... er fragte sich, ob MUTTER oder Ch'Daarn das Puzzle in seiner Stube deponiert hatte, und ob sie ihm damit etwas sagen wollten. Er nahm ein neues Teil auf.

»Wenn ich meine Träume als Erinnerungen deute und mit den Berichten verbinde, die ich gefunden habe, sieht es etwa so aus: Meine Eltern waren Anführer einer Widerstandsgruppe. Sie spielten brave Familie, wobei ich als Teil der Tarnung diente. Ich glaube, meiner Mutter lag wirklich etwas an mir, aber mein Vater ...« Er hob die Achseln. »Immerhin hat er mich gelehrt, zu rennen. Ich bin weggerannt, als wir festgenommen werden sollten. Da war ich sechs Jahre alt. Meine Eltern hatten vorher schon ihre eigene Form der Flucht gewählt und sich umgebracht.«

»Vor deinen Augen?«

Er lächelte schief. »Sie hat mir gesagt, ich solle sie zumachen. Aber ich habe das Blut gespürt. Das hat mir jahrelang Albträume beschert.«

»Und nach deiner Flucht hast du dann zum ersten Mal auf der Straße gelebt?«

Germo nickte. »Ich weiß nicht genau, was mir in der Zeit alles zugestoßen ist, und will es auch gar nicht wissen. Aber ich erinnere mich wieder an Germo. Den echten Germo. Er hat unsere kleine Bande geleitet und dafür gesorgt, dass es uns allen so gut ging, wie es eben möglich war.

Das hat in den zwei Jahren auf der Straße so immensen Eindruck auf mich gemacht, dass er eine der ersten Erinnerungen war, die zurückkamen, als durch die Rückwirkungen des Induktors mein Geist anfing, die aufgezwungenen Veränderungen teilweise zu heilen. Nicht alles war zerstört worden, und die eindrucksvollsten Bilder sind zurück an die Oberfläche gekommen. Einige davon handeln übrigens vom Matan.«

Ch'Daarn hob die Schnauze. »Du bist dem Matan begegnet? Hat er den Hort besucht?«

»Nein, die Erinnerung muss älter sein. Ich denke, sie stammt aus der Zeit, in der ich noch bei meinen Eltern gelebt habe. Ich muss vielleicht vier oder fünf gewesen sein, als sie Besuch vom Matan bekamen. Man sagt ja immer, er besuche persönlich gelegentlich Leute, um ihnen ihren Platz im Tamanium zu offenbaren. So etwas muss damals passiert sein. Er hat versucht, meine Eltern auf den Pfad der Tugend zurückzuführen. Irgendwie haben sie das im Gegensatz zu den meisten anderen heil überstanden.«

»Es gibt autosuggestive Möglichkeiten, um sich seinem Einfluss zu entziehen«, bemerkte Ch'Daarn.

Germo zuckte die Achseln. »Mag sein, dass sie so etwas gemacht haben. Ist ja auch egal. Sie sind tot und begraben, und ich vermisse sie nicht mehr.«

»Sie sind immer noch deine Eltern.«

»Sie waren meine Erzeuger, mehr nicht. Ich war ihnen nicht wichtig genug, um mich vor ihren Umtrieben zu schützen. Du bist mein Ra'harr, und wenn ich eine Mutter wählen müsste, wäre es Patiri. Ihr habt mich behandelt, wie man einen Sohn behandeln sollte, und das zählt mehr als irgendwelche Gene.«

Ch'Daarn stieß ein Glucksen aus. »Eine gute Antwort, Korr'teh. Und hast du in den anderen Dingen ebenso gute Einsichten gewonnen? Hast du in allen Dingen den erhofften Frieden mit der Vergangenheit geschlossen?«

Germo verzog den Mund. »Natürlich nicht, und du wusstest es von vornherein. Ich habe einige Antworten gefunden, ja – aber es sind mindestens ebenso viele Fragen dazugekommen. Und was das Schlimmste ist ...«

Ch'Daarn drängte ihn nicht. Wie so oft ließ er einfach nur sein Schweigen wirken. Germo sah zu den Marionetten über seinem Bett.

»Ich weiß nicht, was von Iraides Behauptungen ich glauben kann und was nicht«, sagte er schließlich. »Ich weiß nicht, was sie mich vielleicht nur glauben machen will, damit ich in ihrem Sinne handle. Egal, was ich tue, ob ich zu ihr gehe oder bei dir bleibe – es kann eine Folge ihrer Manipulationen sein. Ich habe Angst, immer noch an ihren Fäden zu baumeln.«

»Und diese Vorstellung findest du schlimm?«

»Ich weiß nicht, wie ich sie finden soll. Ich weiß immer noch nicht, wer oder was Iraide ist, oder was ihre Motivationen sind. Nichts von dem, was sie gesagt hat, hat wirklich Klarheit gebracht. Einerseits sprach sie von Entscheidungen auf Basis von Visionen, andererseits tat sie, als wäre ihr die ganze Zeit nur ihr Induktoren-Programm wichtig gewesen. Was ist die Wahrheit?

Warum hat sie all die Dinge mit mir getan? Und kann es wirklich sein, dass mein bester Freund nur ein Produkt ihrer Einflüsterungen ist? Aber warum sollte sie so etwas erfinden? Was würde all diesen Aufwand rechtfertigen, den sie getrieben hat? Was sieht sie in mir?«

Germo zog die Schulter hoch und rieb sein Kinn daran. »Ich weiß nicht einmal, ob sie mich wirklich für den Matan anwerben wollte oder ob sie das nur gesagt hat, um mich wieder zu vertreiben. Ich weiß einfach gar nichts, was sie betrifft!«

»Und warum glaubst du, dass das irgendwelche Bedeutung hat?«

Germo starrte den blinden Topsider an. »Ich muss herausfinden, was an mir echt ist. Ich muss wissen, wo sie aufhört und ich anfange.«

Ch'Daarn blähte die Nüstern. »Albernheiten. Du bist, wer du bist, Germo. Du weißt genau, was gut und richtig ist, und du hast den Mut, danach zu handeln. Das ist alles, was zählt. Vergiss Iraide. Wenn du dir den Kopf über sie zerbrichst, ist das die einzige Art, auf die sie Macht über dich bekommen kann. Handle so, wie du es immer getan hast: aus einer gesunden Mischung von Herz und Verstand heraus.

Und, mein Korr'teh, bilde dir nicht ein, du könntest in einer Welt ohne irgendwelche Bindungen existieren. Wir alle sind Teil eines Netzes von gegenseitigen Einflüssen und Abhängigkeiten. Aber wir selbst entscheiden, ob wir einem Zupfen an einem dieser Fäden nachgeben oder nicht. Da, merkst du, wie ich jetzt zupfe?« Er hob eine Hand und fuhr mit den Krallen durch die Luft. »Und, bin ich dein Marionettenspieler?«

Germo lächelte. »Natürlich bist du das. Und der beste, den ich mir vorstellen kann.«

»Selten so eine eigensinnige Puppe erlebt«, murmelte der Topsider. »Vielleicht sollte ich die Fäden kappen, damit nicht eines Tages ich es bin, der daran zappelt. Jedes Band hat zwei Enden, vergiss auch das nie!«

»Und schon sind wir wieder zurück bei den Weisheiten des Sehers. Ich habe mich schon gefragt, wie lange es noch dauert. So viele Sätze ohne einen orakelhaften Einwurf, das konnte nicht sein.«

»Du willst etwas Orakelhaftes? Dann schärfe deine schwerhörigen Ohren, Weichhaut.« Der Topsider richtete sich auf, hob seinen Kopf und streckte die Arme in beschwörender Art aus. Auf einmal wirkte die Stube zu klein für die Ausstrahlung, die von ihm ausging. Auch nach zwei Jahren gemeinsamen Reisens konnte Germo sich diesem Einfluss nicht ganz entziehen.

»Der Funken hat sich auf den Weg gemacht, der das Tor zur Lichten Welt öffnen wird«, sagte Ch'Daarn. »Während wir hier sprechen, ziehen die Kräfte des Matan ihn in diese Trübnis, ahnungslos, was sie damit anrichten. Sie glauben, ihn fangen und löschen zu können, aber es wird nicht geschehen. Er wird ihrem Griff entfliehen. Und wir werden ihm auf dem Weg helfen, den er danach durch diese Falsche Welt nehmen muss, um zum Portal in die Lichte Welt zurückzukehren.«

Germo blinzelte. »Echt jetzt?«

»Echt jetzt. Es ist so weit, Ra'harr. Worauf ich all diese Jahrzehnte hingearbeitet habe, hat begonnen – und gerade zur rechten Zeit.« Ch'Daarn wälzte sich vom Stuhl und strich seine Kleidung glatt. »MUTTER hat eine Botschaft vorbereitet, mit der du unseren nächsten Auftritt an die Gefolgsleute bekannt geben sollst. Es steckt auch eine Einladung an den Funken darin, die nur er erkennen wird. Außerdem hat sie einen Koordinatensatz ausgegeben, an dem du ihn damit direkt erreichen kannst, falls du einen Weg findest, auf irgendeiner Relaisstation einen Richtfunk zu kapern.«

»Mhm.« Germo starrte wieder auf die Marionetten über seinem Bett. So viele Fäden, und nun warfen sie selbst einen aus. Er dachte an das, was Ch'Daarn gerade gesagt hatte. Gerade noch zur rechten Zeit.

»Sobald du dich entschieden hast, wer du bist, Germo Jobst, würde ich deine Anwesenheit in der Zentrale begrüßen«, stellte Ch'Daarn fest. »Ich werde jedenfalls schon einmal anfangen, meinen Körper dorthin zu bewegen. Da ich nicht mehr über die Kraft der Jugend verfüge, werde ich zweifelsohne länger brauchen als du.«

Die Zukunft machte ihm Angst. War das der Grund, warum er so lange daran festgehalten hatte, die Vergangenheit erkunden zu müssen? War es eigentlich die Blickwende, die er fürchtete? Die Veränderungen, die vor ihm lagen?

Er drehte den Kopf und sah zur Tür. »Ist nicht so schwer, oder?«, murmelte er. »Ich bin Germo Jobst.«

Mit einer entschlossenen Bewegung legte er das Puzzlestück auf den Tisch zurück und folgte Ch'Daarn.

ENDE

Nach wie vor ruht die RAS TSCHUBAI im Schutz des Hyperfrostes – und nach wie vor ist es Perry Rhodans Ziel, sie daraus ebenso zu befreien wie von den tiuphorischen Indoktrinatoren. Genau dieses Thema steht im Zentrum des folgenden Romans.

Michael Marcus Thurner berichtet über das Vorgehen Rhodans und seines Teams in Band 2857, der am 20. Mai 2016 unter folgendem Titel im Handel erscheinen wird:

DIE HYPERFROST-TAUCHER

Liebe PERRY RHODAN-Freunde,

auf dieser Seite erwarten euch Beiträge zu verschiedenen Themen wie Thez, dem Methankrieg und PERRY RHODAN NEO.

Anfangen möchte ich mit einer Rückmeldung von Arno Ohrndorf. Sie bezieht sich auf einen Leserbrief aus Band 2846. In dem Brief ging es um Lieblingsromane. Der Verfasser Michael Probst hat als seine Favoriten Band 1814 »Unter dem Galornenstern« von Robert Feldhoff und Nummer 746 »Der Zeitlose« von William Voltz benannt. Seine absolute Lieblingsfigur ist Alaska Saedelaere.

Tragik und Kosmos

Arno Ohrndorf, arno-ohrndorf@web.de

Hallo Michelle,
dem Leserbrief von Michael Probst im Heft 2846 ist nichts hinzuzufügen.

Auch für mich ist Alaska Saedelaere die absolute Lieblingsfigur. Ich hatte so sehr gehofft, dass er wenigstens im Minizyklus PERRY RHODAN-Arkon von Marc A. Herren mitspielt – bisher leider vergeblich.

Bitte, bitte, ich will Alaska zurück! Er hebt sich so deutlich von allen anderen Hauptpersonen ab, wesentlich mehr Tragik und kosmisches Geschehen.

Vielleicht auch in einem eigenen Minizyklus. Die kobaltblaue Walze bietet doch genug Stoff.

Noch ein Wort zu PERRY RHODAN NEO. Ich bin mir nicht sicher, ob ich die Neuerzählung noch lange aushalte. Von Sense of Wonder ist weit und breit nichts zu sehen. Geschätzte zehn Romane bisher (insbesondere jene, welche von Arkon beziehungsweise dem Weg dorthin handeln) waren gut, der Rest (vor allem die vielen völlig sinnlosen Romane über den Widerstand) waren langweilig.

Auch ab Band 100 reizt mich leider überhaupt nichts. Ein ständiges ziel- und planloses Stolpern durch eine langweilige Handlung, wobei Eric Leyden hier den Vogel abschießt. Es ist doch nicht spannend, wenn jemand permanent in Indiana-Jones-Manier von einem zum anderen Ort hetzt und irgendwelche Rätsel löst.

Sorry, aber das musste ich mal loswerden. Vielleicht wird ja noch alles gut oder ich gehöre zu einer Minderheit, für welche NEO nun mal nichts ist. Wir werden sehen.

Zuletzt darf natürlich ein dickes Lob nicht fehlen. Die Erstauflage gefällt mir seit einigen Hundert Heften ausgezeichnet (auch ohne Alaska). Auch der aktuelle Zyklus ist genial; insbesondere die Handlungsebene mit Atlan. Weiter so und alles Gute für die nächsten mindestens zwanzig Jahre.

Zu Alaska kann ich leider wenig Neues vermelden.

Was PERRY RHODAN NEO angeht, gibt es natürlich auch Leser, denen die derzeitige Handlung gefällt. Einer davon ist Hans Fallada, der in seinem Brief eine ganze Reihe von Punkten anspricht.

Arkon, NEO, Thez

Hans Fallada, hansfallada3@gmail.com

Hallo Michelle,

1. Zur Kurzserie PERRY RHODAN-Arkon: Sehr gute Lektüre, der zweite Band war Spannung pur. Perry und Gucky waren unterwegs im Stil der alten ATLAN-Abenteuer. Hoffentlich wird das Niveau gehalten.

2. PERRY RHODAN NEO: Der Posbizyklus scheint sehr, sehr gut zu werden. Eric Leyden und sein Kater Hermes – einfach nur knuffig, ein völlig anderer (Thomas) Tom Rhodan und »zeitgemäßere« Posbis. Schön! Leider komme ich nicht zum Lesen aller drei Serien zeitnah, sodass bereits drei NEO-Bände ungelesen auf meiner Couch liegen, und in ein paar Tagen erscheint schon der nächste.

3. PERRY RHODAN: In Band 2842 von dir wird offenbar ein neues Kapitel aufgeschlagen.

Thez ist (weit) jenseits der Kosmokraten. Also nicht zwingend eine Stufe darüber, was ich eigentlich erwartet hätte, sondern jen-seits, jen-malig und was-weiß-wer sonst noch. Grandios.

Er denkt eine lichtjahregroße Welt einfach um. Die Synchronie befindet sich ja wohl außerhalb des Standard-Universums. Ob sie auch außerhalb des Multiversums liegt, kann ich nicht beurteilen. Kosmokraten haben On- und Noon-Quanten benutzt, um Leben zu erschaffen, aber sie verstehen offenbar nicht, wer den Moralischen Kode (und damit unter anderem auch sie selbst) geschaffen hat. Ihre Schöpfungen dauerten viel länger als Thez' Umdenkerei.

Hat Thez also nur die Zeit gerafft (was ja naheliegen würde) oder besteht die Synchronie aus einer Art Protomaterie, aus Zuständen, bevor ein Universum geboren wird?

Bei den Schöpfungen der Kosmokraten muss noch hinzugerechnet werden, dass ja schon vor den Sporenschiffen und Schwärmen Leben da war, sonst wären ja keine Superintelligenzen, Materiequellen/-senken und Hohe Mächte entstanden. Die Aktionen der Mächtigen haben also »das Leben an sich« wahrscheinlich nur in andere Bahnen gelenkt.

Thez könnte die Quintessenz eines kollabierten Universums oder einer Reihe von aufeinanderfolgenden Universen sein, also der Ur-Ur-(...)-Enkel eines Kosmokraten, der mit seinem Universum verschmolzen ist und unterging, um neu geboren zu werden. Vielleicht hatte er irgendwann das Potenzial, um aus dem ewigen Zyklus von »Big Bang – Untergang – neuer Big Bang« auszubrechen und von Beginn an ein völlig anderes Universum zu erschaffen als bisher gekannt, eben die Synchronie beziehungsweise die bisher noch nebulösen Ländereien von Thez.

Allerdings ist/sind diese ja mittels Atopischen Konduktoren vom Standarduniversum aus erreichbar und somit irgendwie damit zusammenhängend, also könnte man vermuten, dass Thez beim letzten Big Bang, aus dem das PERRY-Universum entstand, nur einen Teil davon abgespalten hat, um daraus die Ländereien zu erschaffen, die Synchronie als Weg in die »Niederungen« dürfte später entstanden sein.

Dass Thez mithilfe des Tribunals eingreift, kann vieles bedeuten. Die vielfache Andeutung, dass das Tribunal seine Entstehung in Gefahr sieht, und deshalb die Ekpyrosis bannen möchte, kann eigentlich nur (im Stil eines guten britischen Krimis, wo am Ende immer völlig Unbekanntes enthüllt wird) falsch sein.

Begegnet Atlan in Thez seinem Schöpfer? Nein, das wäre zu einfach und wohl auch Hybris von Seiten der Autoren. Man darf echt gespannt sein, wie sich das alles weiterentwickelt – auf jeden Fall episch, denn irgendwie hängen die Hohen Mächte ja mittendrin, denn die Synchronie mit Ziel »Jenzeits« zu erreichen, geht ja nur mit einem Piloten, der schon mal jenseits entweder bei Taurecs oder Xrayns Sippschaft war.

Was aber beinhaltet, dass zum Beispiel Taurec auch schon dort gewesen sein könnte. Es wäre krass, wenn Atlan bei seiner Ankunft von diesem begrüßt würde (sorry, ich bin eben ein unverbesserlicher Taurec-Fan).

Thez. Auf jeden Fall ein fast gottähnliches Wesen gegen den ein Hismoom wie das kleine Urmel aus dem Eis daherkommt. Dann wäre es kein Wunder, dass die Hohen Mächte sich bisher rausgehalten haben, da diese ahnen könnten oder sogar wissen, dass er weit mächtiger ist, als sie selbst es sind, oder Thez hat diese (aus)geblendet, sich und das Tribunal unsichtbar gemacht.

Ganz abenteuerlich spekuliert: Thez ist ES (wenn z wie s gesprochen wird), der sich noch als SI zu etwas ganz anderem weiterentwickelt als vorgesehen und sozusagen vom Rad des Karma herunterspringt ... Dann wäre die bis heute sehr unsinnige Aktion Taurecs erklärbar, ES in eine Materiequelle respektive -senke zu verwandeln. Es wäre dann darum gegangen, ihn auf den Weg der Kosmokraten zurückzuführen.

Fast banal wäre es, wenn die Ländereien von Thez einfach nur Delorians Neuroversum in fernster Zukunft wären. Wir werden sehen.

Vermutlich gibt es etliche Leser, die von der einsetzenden Fantasy in PERRY abgeschreckt werden. Mir gefällt es ganz ausgezeichnet! Der Fauthe in der goldenen Flüssigkeit (dürfte kondensierte Vitalenergie sein) passte genauso gut ins Tiefenland. Die Umgestaltung Tifflors Atopischer Sonde zu dem Holzgestell und die Reise damit in Nullzeit in die Jenzeitigen Gefilde ist einfach nur märchenhaft.

Atlan und Tiff sowie das Liebespaar Lua und Vogel sowie der Pensor sind also nun angekommen im Reich von Thez, wo der Tod unbekannt ist. Selbst Kosmokraten können sterben. Liebe PERRY-Autoren: Macht alle weiter so!

Hans Fallada meldet sich regelmäßig mit interessanten Spekulationen zur Serie – auf die ich wie üblich nicht näher eingehe, und es eurer Phantasie überlasse, was stimmen könnte und was nicht.

Auch Michael Schall schreibt öfter an die PERRY RHODAN-Redaktion, um Spekulationen, Kritik und Lob zu teilen. Hier eine seiner Rückmeldungen.

Methankrieg

Michael Schall, michael.schall66@gmail.com

Hallo Michelle,
toll, der Zwischenstopp zur Zeit des Methankrieges in den Bänden 2844 bis 2846!

Der Band von Michael Marcus Thurner »Der verschwiegene Bote« erinnerte mich gleich an die alten ATLAN-Hefte so von Band 100 bis 299, die mir damals sehr große Freude bereiteten.

Macht nichts, wenn manche Sachen sich da nicht so einfügen: In den ATLAN-Heften damals wurde bekanntlich auch ständig gemeuchelt und exekutiert, aber die infinite Todesstrafe gab es meiner Erinnerung nach nicht; auch dass der Grek 1 von Friedensangeboten der Maahks an die Arkoniden spricht, kann eigentlich nicht sein. Es kam in den ATLAN-Heften im Gegenteil immer zum Ausdruck, dass die Arkoniden sich den Angriffskrieg (denn die Maahks waren ja die Angreifer und töteten Milliarden Arkoniden) gar nicht erklären konnten. Sie wussten ja nicht, dass die Lemurer die Maahks in Andromeda fast ausgerottet hatten und die Maahks sich daher zu einem Präventivkrieg gegen die Lemurerabkömmlinge in der Milchstraße veranlasst sahen.

Die Idee mit der Einführung der Taumuu gefällt mir gut – vielleicht sind sie ja doch nicht in den Methankriegen untergegangen, sondern erscheinen in der Handlungsgegenwart in Andromeda wieder, der nächste Roman, den ich noch nicht gelesen habe, scheint diese Möglichkeit zumindest anzudeuten.

Weniger gut gefällt mir aber die Hightech der (wohlgemerkt: alten!) Arkoniden in Band 2846, welche auf einmal mit einer Technik (»Seismoponder«, nur 0,1 bis 0,4 mm groß, eine sich selbst zusammenbauende getarnte Arkon-Bombe) aufwarten, die Siganesen erblassen ließe.

Das passt einfach nicht zu deren damaligen Möglichkeiten, ist nicht »kanonisch«, wie man sagt.

Auch schwer denkbar, wie ein so winziges Gerät genug Energie bei seiner Implosion entwickeln soll, um über 65 Lichtjahre eine Transition anmessbar zu machen.

Aber ansonsten: eine phantastische Nebenhandlung, die Hubert Haensel da erzählt.

Liebe Grüße und zu den Sternen!

Es freut uns natürlich, wenn die Nebenhandlung gefällt. Wie schwierig es sein kann, alle Details der Serie zu beachten, merke ich als Autorin immer wieder. Es gibt einfach kein vergleichbar großes Projekt wie PERRY RHODAN, das auf solch komplexe Weise derart viele Seiten füllt und neben der Hauptserie eben Reihen wie die ATLAN-Bände hat.

Hinzu kommt, dass der gewöhnliche menschliche Verstand Bedeutung speichert – nicht Information. Das merke ich an mir selbst in schöner Regelmäßigkeit.

Michael Schall hat sich auch zum Roman 2848 »Paraschock« von Uwe Anton gemeldet.

Hallo Michelle,
das war ein Roman, der mir in seinem Stil gut gefiel, denn ich lese gerne Geschichten im Agentenmilieu. Das Heft erinnerte schon ein bisschen an die Geschichten Frederik Forsyths oder John le Carrés.

Ein Highlight war die Beziehung der USO-Spezialistin zum tefrodischen Agenten und deren finaler Zweikampf.

Bemerkenswert finde ich, dass die Terraner nicht mehr moralisch blütenweiß dargestellt werden wie früher, sondern sehr dunkle Seiten offenbaren: Der Versuch der USO-Spezialistin beispielsweise, den tefrodischen Agenten zu töten, um ihn an einer Warnung zu hindern, wäre in den alten Heften so nie in der Handlung vorgekommen, mal abgesehen davon, dass es ja früher leider so gut wie keine Agentinnen und USO-Spezialistinnen gab.

Wahrscheinlich hätte bei K. H. Scheer, Kurt Mahr oder anderen der tefrodische Agent einen heimtückischen Angriff gestartet und wäre dabei umgekommen.

Auch töteten die Terraner niemanden aus Rache. Offen gesagt, Monkeys Verhalten kommt einem Mord nahe; darauf hätte verzichtet werden sollen. Aus meiner Sicht diskreditiert ihn das und hinterlässt bei mir einen üblen Nachgeschmack.

Ich wäre nicht unglücklich, wenn er aus der Serie entsorgt würde (siehe die Prophezeiung des »Maghan«).

Da ich gerade bei »dunklen Seiten« bin: Die Anspielung auf Han Solo auf Seite 9 war toll!

Solche Anspielungen gehören einfach dazu. Man kann sie als Hommage verstehen.

Zum Abschluss ein Bild aus der Walsroder Zeitung. Es zeigt ein Großprojekt, das auf verblüffende Weise einem Kugelraumer ähnelt. Allerdings wird es wohl nie abheben. Es handelt sich um einen naturnahen, barrierefreien Hochpark für die ganze Familie, soll 38 Meter hoch werden und vierzig Meter breit. Fertig ist der Familienspaß in Schneverdingen voraussichtlich 2018.

Udo Lau hat mich auf die Touristenattraktion aufmerksam gemacht, die nahelegt, dass Kugelraumer existieren.

Kugelraumer-Studie

Udo Lau, Udo-Lau@web.de

Hallo miteinander!

Nach all den vielen Jahren als Leser ist nun der Beweis erbracht, auf der Titelseite der Walsroder Zeitung vom 14. Januar 2016!

Viele Grüße!

Wer weiß, vielleicht stattet der eine oder andere 2018 dem ersten Kugelraumer auf Erden einen Besuch ab, um auf ihm herumzuklettern. Die Ingenieure und Techniker unter euch können ja dann versuchen, ihn doch noch zum Fliegen zu bekommen.

Ad Astra!

Pabel-Moewig Verlag KG – Postfach 2352 – 76413 Rastatt – lks@perryrhodan.net

Hinweis:

Die Redaktion behält sich das Recht vor, Zuschriften zu kürzen oder nur ausschnittweise zu übernehmen. E-Mail- und Post-Adressen werden, wenn nicht ausdrücklich vom Leser anders gewünscht, mit dem Brief veröffentlicht.

Liebe Leserinnen, liebe Leser,

erneut wollen wir mit einer Leseprobe auf PERRY RHODAN NEO aufmerksam machen – die »zweite Epoche« unserer Serie, die mit Band 101 begonnen hat, wird ein weiteres Mal fortgesetzt. Am 6. Mai 2016 starten wir nämlich in die nächste Handlungsstaffel, die den Titel »Arkons Ende« trägt.

PERRY RHODAN NEO erzählt bekanntlich eine große Geschichte – es ist die Geschichte einer Menschheit, die in Kontakt zu Außerirdischen tritt. Dieser Kontakt verändert alles. Auf einmal werden Landesgrenzen unwichtig. Es ist nicht mehr entscheidend, welche Religion oder welche Hautfarbe ein Mensch hat, man muss über alle Grenzen hinweg zusammenarbeiten.

In dieser Serie stoßen die Menschen im Jahr 2036 auf die Arkoniden. Diese sind menschenähnlich, sie kommen von der fernen Welt Arkon, die im Zentrum des Kugelsternhaufens Thantur-Lok liegt. Von dort aus regieren die Arkoniden ein riesiges Sternenreich, das aus Tausenden von besiedelten Planeten besteht. Ihre überlichtschnellen Raumschiffe überwinden mit Sprüngen durch Raum und Zeit die riesigen Entfernungen in der Milchstraße.

Doch auch die Arkoniden haben Feinde – teilweise seit vielen Tausend Jahren. Zu diesen zählen die Maahks, Wasserstoff atmende Wesen, die auf einen Menschen monströs wirken, sich aber vor allem durch eine fremdartige Denkweise unterscheiden. Was passiert, wenn die Sternenreiche der Maahks und der Arkoniden aufeinanderprallen, das erzählt die aktuelle Handlung bei PERRY RHODAN NEO ...

Die vorliegende Leseprobe bildet dafür den Einstieg. Sie legt den Grundstock für weitere Romane, die allesamt unter dem Oberbegriff »Arkons Ende« stehen. Die Leseprobe wiederum entstammt dem Roman »Schlacht um Arkon«, den Michael H. Buchholz verfasste. Er ist neben Rüdiger Schäfer der Autor, der die Grundlagen für PERRY RHODAN NEO entwickelt.

Dieser Roman – und diese Leseprobe mit einigen Auszügen – ist die Chance für alle Leser, das Abenteuer PERRY RHODAN NEO im Jahr 2016 neu zu erleben: voller Action, voller Dramatik, voller Emotionen.

Mehr will ich an dieser Stelle noch nicht verraten; alles andere steht in der Leseprobe. Aus diesem Grund wünsche ich jetzt viel Vergnügen mit den folgenden Seiten!

Klaus N. Frick

PERRY RHODAN-Redaktion

Leseprobe

PERRY RHODAN NEO 121

Schlacht um Arkon

von Michael H. Buchholz

Pabel-Moewig Verlag KG, Rastatt

Prolog

CREST, 3. Juli 2049

Nachtarbeit

Das Schlagzeug hämmerte dröhnend. Gitarren kreischten auf wie berstende Stahlseile. Ein klecksiger Synthesizer gab den Rhythmus vor. Wie kochend heißes Metall zischten jaulende Tontropfen herab, schlugen kreuz und quer, wandelten sich zu einem stakkatohaften Nieselregen aus zerplatzendem Widerhall-Gegluckse. Alles gab vor, Melodie zu sein. Darüber wand sich eine männliche Stimme, die anklagend-weinerlich und aufrüttelnd-vorwurfsvoll zugleich war.

Doktor Larry Cheng hörte Neo-Klassik. Ein Werk eines 2016 verstorbenen Sängers und Komponisten. Seiner Meinung nach eines der größten Musikgenies überhaupt.

Aus den Akustikfeldern des Labors explodierte der Song »Fame«. Mit einer Brachialgewalt, die knapp unterhalb der Schmerzgrenze lag.

David Bowie pulsierte Cheng akustisch ins Blut.

Cheng sang ebenso laut wie falsch mit: »Fame puts you there where things are hollow ...«

Seit es die CREST in den Leerraum verschlagen hatte, war dies sein Lieblingssong. Nichts spiegelte Chengs tief empfundene Wut besser wider als Bowies Zorn über die Welt, die er sich in diesem Lied aus dem Hals schrie.

Ruhm bringt dich dahin, wo alles hohl und leer ist!, dachte Cheng gequält. In meinem Fall in den Leerraum, die größte Hohlheit und Leere, die es geben kann!

Tatsächlich war die Aussicht auf Ruhm und Ehre Chengs Motiv gewesen, um auf dem größten Raumschiff der Erde anzuheuern. Auf Perry Rhodans Schiff, dem bisher einzigen Ultraschlachtschiff der Menschheit, dem Protektor persönlich unterstellt. Eine Reise, hatte sich Cheng gesagt, nur eine Reise mache ich mit ... Aber sie würde seine Karriere nach der Rückkehr beflügeln. Sein Leben an Bord würde angefüllt sein mit wichtigen Forschungen, sensationellen Untersuchungen, jeder Menge Gelegenheiten, sich zu profilieren und später vom erworbenen Ruhm zu profitieren.

Nichts hatte sich als weiter von der Wahrheit entfernt herausgestellt als diese infantilen Erwartungen.

Stattdessen hatte er Gefechte erlebt, deren Zeuge er allein auf Livestreamholos geworden war. Es hatte gewirkt wie irgendwelche Hollywoodfilmsequenzen, positronisch aufbereitete Bilder, die mit der tatsächlich stattfindenden Wirklichkeit außerhalb des Stahlriesen nicht das Mindeste zu tun hatten. Cheng hatte sich beständig erinnern müssen, dass er nicht nur Zuschauer, sondern auch potenziell Betroffener war – buchstäblich. Denn jeder Wirkungstreffer konnte der letzte sein.

Dann hatte es Expeditionen auf unwirtliche Planeten gegeben, ohne dass er diese Fremdwelten anders kennenlernen durfte als abermals mittelbar durch aufbereitete Videos.

Dazu immer wieder eintönige Refraktionszeiten, die an den Nerven zerrten.

Dann die Gefangenschaft. Der Horror, den die P'Kong verbreiteten. Die endlosen Quälereien, die sie den Menschen zufügten. Auf diese Erfahrungen, auf all den Gestank, die Schmerzen, die Angst, hätte er gern verzichten können.

Als es endlich hatte nach Hause gehen sollen, war die CREST stattdessen im Leerraum gestrandet, erst mit der bedrückenden Perspektive auf eine Jahre währende Rückkehr, dann sogar ohne jegliche Aussicht auf eine Heimreise aus eigener Kraft. Immer weiter in diese die Seele fressende Leere war es gegangen, und am Ende mitten hinein in einen Konflikt mit Robotern, die mit ihren Emotio-Anteilen bessere Ausgeburten der Hölle waren.

Ruhm und Ehre! Gottverfluchte Scheiße! Eine Höllenangst hatte er gehabt, als er einem dieser Implantat-Leute begegnet war, einem von der Crew der BRONCO. Erst recht, als dieser Nabad Aashra an ihm vorbeigestakst war, mit nichts Geringerem im Gepäck als Invasionsplänen für die Milchstraße.

Cheng lachte schrill. Es konnte ihn ja niemand hören. Er war allein. Fame puts you where things are hollow ...

Dass die CREST sich inzwischen auf dem Rückweg befand, wundersamerweise den Konflikt mit den Robotern irgendwie bewältigt und nunmehr den Heimweg angetreten hatte, wie es die Schiffsführung so euphemistisch umschrieb, das war doch nichts anderes als hohle Phrasendrescherei! Gedacht, um gute Stimmung zu verbreiten.

Aber Cheng ließ sich nichts mehr vormachen. Bis sie die Erde wieder erreichten, würden noch Wochen, wenn nicht Monate vergehen. Mit wer weiß was für Widrigkeiten längs des eingeschlagenen Weges.

Zuvor stand nämlich Arkon auf dem Reiseplan. Und dort, das galt als so gut wie sicher, würde man auf die M...

Cheng glaubte, etwas zu hören, das nicht Teil von Bowies Song war. Das Schott hatte er mit seinem persönlichen Kode verschlossen. Wieso zischten dann die Türen? Es waren doch die Türen? Er machte eine heftige Bewegung in Richtung des Servosensors.

Die Laborpositronik interpretierte Chengs Geste korrekt. David Bowies Klage erstarb jäh.

Und in Chengs klingelnde Ohren mischte sich das unverkennbare Geräusch von Schritten, die sich näherten. Er hatte sich nicht getäuscht. Noch jemand befand sich im Labor.

Das ist unmöglich!, dachte er. Verflucht noch mal. Ich habe schließlich nicht umsonst alle anderen zur Freischicht in die Kabinen geschickt. Damit ich endlich allein bin und konzentriert arbeiten kann. Wer zum Henker stört mich jetzt?

»Guten Abend, Doktor«, sagte eine Frauenstimme in seinem Rücken. Er fuhr herum.

Sehen konnte Cheng die Frau nicht, nur punktuelle Helligkeit umgab ihn. Wie überall in der CREST erzeugte die Zentralpositronik den Anschein von Tag und Nacht. Derzeit herrschte Nacht, der frühe 3. Juli war angebrochen. Zwischen den wenigen Lichtbahnen und dicht bei ihm schwebten Dutzende Holos, deren Anzeigen sich permanent veränderten. Cheng ließ die aktuellen Hochrechnungen bei seiner Arbeit gern als Textkode mitlaufen, endlose Zeilen von Programmkennungen und formelhaften Befehlsclustern, die ihm suggerierten, dass in den Rechenkernen tatsächlich etwas vor sich ging. Die farbigen Schriftschatten liefen über sein Gesicht wie Blut, das an einer Scheibe herabrann. Das sah er in der spiegelnden Fläche eines inaktiven Analysegeräts gegenüber. Das Gesicht der Frau erblickte er nicht.

»Wer sind Sie? Was wollen Sie?«

Die im Dunkeln verharrende Frau sagte es ihm. »Und lassen Sie die Musik ruhig weiterlaufen«, fügte sie hinzu. »Nur zu. Sie ist – etwas ungewöhnlich, finden Sie nicht? So schrill und voller Angst ...«

Cheng tat, wie ihm geheißen. Er gab dem Servosensor einen Wink. David Bowies Stimme setzte von Neuem ein. Die wippende Klinge des langen und gebogenen Messers vor Chengs Augen ließ ihm keine andere Wahl, als zu gehorchen.

Erst nun wurde ihm bewusst, dass er die Worte über den in seinem Ohr implantierten Translator vernommen hatte. In welcher Sprache die Unbekannte mit ihm redete, war ihm völlig entgangen.

Zögerlich stand er auf, mit ruckenden Bewegungen, als wäre er eine Marionette, die an Fäden hing, und leistete den Befehlen Folge.

Es sollte die letzte Handlung seines Lebens sein.

1.

CREST, 3. Juli 2049

Abschied

Conrad Deringhouse wechselte einen bejahenden Blick mit dem Protektor der Terranischen Union – mit seinem Freund Perry Rhodan.

Du bist auf Sendung!, hieß das. Rhodans Oberkörper wurde von mehreren Protokollkameras erfasst und als Livebild schiffsweit übertragen. Er stand in der Mitte der Zentrale, effektvoll umrahmt von einem Holo, das die heimatliche Milchstraße zeigte, wie sie in diesem Augenblick von den Außenbordlinsen eingefangen wurde. Es war ein atemberaubender Anblick – die CREST befand sich rund 300.000 Lichtjahre tief im Leerraum. Noch ...

»Dann bring uns nach Hause, Conrad!«, gab Rhodan lächelnd das Startzeichen. Wie so häufig, war er betont unmilitärisch in seiner Wortwahl und fast jungenhaft in seiner Ausstrahlung. Sein weinroter Bordanzug bildete einen warmen Kontrast zu den glitzernden Lichtern und dem samtenen Schwarz des umgebenden Alls. Die Anspannung der vergangenen Wochen war ihm nicht anzusehen; er wirkte zuversichtlich und ernst zugleich, ein Mann, der sich seiner Sache völlig sicher war.

Selbstredend war nach Hause relativ gemeint.

Das vorläufige Ziel des Ultraschlachtschiffs CREST war noch nicht die Erde, sondern das rund 34.000 Lichtjahre davon entfernte Arkon. Doch vom Leerraum aus gesehen war ihr Zuhause die Milchstraße, und dazu zählte bereits der Kugelsternhaufen M 13, Thantur-Lok, die Heimat der Arkoniden.

Hinter Rhodan baute sich ein zweites Holo auf. Es zoomte die Doppelsonne des Anichmisa-Sonnentransmitters zu halbmetergroßen Globen heran. Vom Umfang und bis in die Strahlungswerte hinein waren es identische, dicht beieinanderstehende Sterne vom G-Typ. Sie hätten Geschwister der irdischen Sonne sein können.

Der Name Anichmisa entstammte der von den Posbis überlassenen Transmitter-Datenbank. Der Begriff ging wie fast alle Posbibezeichnungen auf das Altägyptisch-Liduurische zurück und bedeutete so viel wie »Das Herbeischaffen für Anich«, was die besondere logistische Bedeutung dieses Sonnentransmitters für die Posbi-Zentralentität unterstrich.

»Transferdaten von der Steinstadt bestätigt«, meldete Major Schimon Eschkol, der Chef der Ortungs- und Funkabteilung, in die erwartungsvolle Stille hinein. Wie um seine Worte zu unterstreichen, flammte im Holo als anfangs noch chaotischer Bereich jene Zone wabernder Energien auf, die zwischen den beiden Sonnen am Ende das eigentliche Transmissionsfeld generieren würde.

Rhodan drehte sich zu dem entstehenden Sonnentor um und lächelte noch eine Spur breiter.

Deringhouse nickte erleichtert. Es war eine Sache, zu wissen, dass die Menschen von der Posbi-Zentralentität Anich die vollständigen Nutzungsdaten des Sonnentransmitternetzes erhalten hatten. Doch es war etwas vollständig anderes, wirklich zu erleben, dass diese Transmissionsdaten – Kodeschlüssel, Anwähladresse, Zieltransmitterkennung, Energiebereitstellung, Massenfeldflussgröße und ein halbes Tausend anderer Subparameter mehr – von den uralten Rechenzentren der ebenso uralten Steinernen Städte akzeptiert und tatsächlich befehlsgemäß verarbeitet wurden.

Der Kommandant der CREST wusste von den Schiffspsychologen, wie schwer es vielen Besatzungsmitgliedern fiel, zu begreifen, dass ihre Heimkehr nach bangen Wochen endlich doch möglich geworden war.

Das lautlose Wogen und Wallen der Sonnenenergien schlug um in ein geordnetes Kreisen von Partikelströmen, in deren Zentrum eine Zone völliger Lichtlosigkeit größer und größer wurde.

Wie die Pupille eines Auges, die sich weitet!, assoziierte Deringhouse in Gedanken. Im Kern des kreisenden Plasmas entstand das Transmittertor – eine im All schwebende Zone von hoher Wirksamkeit und noch höherer Unbegreiflichkeit.

Deringhouse schwindelte bei der Vorstellung, was in Kürze mit ihnen geschehen würde. Und er musste sich im Stillen eingestehen, dass auch er erst bereit war, an ihre Rückkehr zu glauben, sobald sie faktisch eingetreten war.

Ganz ihm Gegensatz zu ihm!, dachte der Admiralleutnant bewundernd. Perry Rhodan stand unerschütterlich im Zentrum der allgemeinen Aufmerksamkeit und verströmte Zuversicht und Optimismus. Inständig hoffte Deringhouse, niemand möge seine eigenen Zweifel bemerken.

Die gesamte fremdartige Technik der Sonnentransmitter ging auf die Liduuri zurück. Auf jene geheimnisvollen Ersten, die vor über 50.000 Jahren das irdische Sonnensystem aufgegeben und sich in ein geheimes Refugium namens Achantur zurückgezogen hatten. Die positronisch-biologische Roboterzivilisation der sogenannten Posbis oder Bakmaátu, wie sie sich selbst bezeichneten, beherrschte mittels der Sonnentransmitter Teile des Leerraums zwischen den Nachbargalaxien Milchstraße und Andromeda. Die Erschaffung dieser empfindungsfähigen Roboter war die letzte Tat der Liduuri kurz vor ihrem Exodus gewesen. Obwohl das so nicht ganz stimmte, korrigierte sich Deringhouse sofort. Es war die Tat eines Einzelnen gewesen, eines liduurischen Forschers namens Dorain di Cardelah, wie die Menschen in Erfahrung gebracht hatten. Und so unglaublich diese Vorstellung letzten Endes war – Perry Rhodan war diesem Mann erst vor Kurzem in der Vergangenheit persönlich begegnet.

Und wir hätten Perry beinahe an die Vergangenheit verloren! Deringhouse schüttelte den Gedanken ab und gab dem Piloten der CREST, Captain Mirin Trelkot, ein aufforderndes Handzeichen.

»Traktorkopplung mit der LI-KONNOSLON etabliert und stabil«, sagte Trelkot bestätigend. »Vektorautorität auf CREST übertragen. Beschleunige Schiffsverbund Richtung Zentrum. Eintauchkoordinaten liegen an.«

Deringhouse fragte sich, wie ein außenstehender Beobachter den Anflug der beiden so unterschiedlichen Raumschiffe auf das Transmissionsfeld wohl erleben würde. Was genau geschah, entzog sich nach Ansicht des Kommandanten nämlich weiterhin jeglicher wissenschaftlichen Erklärung, auch wenn Professor Ephraim Oxley wenig überzeugend das Gegenteil behauptete. Denn wie die Sonnen – über die Steinernen Städte auf den Justierungsplaneten – gesteuert wurden, wusste niemand. Blähten sich die Sonnen auf, wenn das zu transportierende Objekt den Ereignishorizont des schwarzen Auges erreichte? Löste sich das einfliegende Schiff vor den Augen des Betrachters langsam auf – oder verschwand es einfach von einem Moment zum anderen? Was geschah, wenn es geschah?

Deringhouse blinzelte vor Aufregung. Deshalb verpasste er den entscheidenden Augenblick.

Übergangslos erfüllten drei Sterne anstelle der beiden Sonnen das Holo. Die Hauptpositronik analysierte die Oberflächentemperaturen und erzeugte ein Falschfarbenbild. Drei exakt identische, grünlich leuchtende Sonnen, in einem perfekt gleichseitigen Dreieck zueinander angeordnet, hatten den Platz der gelben Zwillingssonnen eingenommen.

Deringhouse stieß den angehaltenen Atem aus. Er erkannte das künstlich geschaffene Sonnensystem wieder.

Ohne merkbare Begleiterscheinungen, ohne Entzerrungsschmerzen oder auch nur leichtes Unwohlsein hatten sie die unglaubliche Distanz von rund 150.000 Lichtjahren überbrückt. Mittels einer Technik, die auch nach 50.000 Jahren immer noch funktionierte.

Mir gehen allmählich die Superlative aus, dachte Deringhouse. Diese ganze Reise ist eine einzige Aneinanderreihung von Unglaublichkeiten.

Trotz aller Widrigkeiten – sie hatten Greengate erreicht. Die Hälfte der gewaltigen Entfernung, bewältigt binnen eines Atemzugs.

Ich brauche dringend ein neues Wort. »Unglaublich« lässt sich einfach nicht mehr steigern.

»Kontakt zur hiesigen Steinstadt hergestellt«, verkündete Eschkol kurz darauf. »Umpolung erfolgt laut Kennungsdaten binnen zwei Stunden.«

»Sie haben es alle gehört«, wandte sich Rhodan direkt an die Besatzungen beider Schiffe. »Die nächste Etappe unseres Rückwegs erfolgt in hundertzwanzig Minuten.«

Von der Mutantenlounge näherte sich jemand in einer roten Lederkluft und trat neben den Kommandanten.

»Was kann ich für Sie tun, Empona?«, fragte Deringhouse die Submatriarchin der Leerfischer. Die Mehandorfrau befand sich als Gast an Bord der CREST, seit sie von Pharaduat aufgebrochen waren. Zusammen mit vier Sippenangehörigen, die sich irgendwo die Zeit vertrieben.

»Ich habe von dem Wald erfahren, den Sie an Bord haben«, sagte Empona. »Wenn ich darf, würde ich ihm während der Wartezeit gerne einen Besuch abstatten. Wir Leerfischer haben etwas in der Art auch auf der LI-KONNOSLON – ein Habitat für lange Reisen. Vielleicht ähnlich dem Ihrigen. Ich würde gern einen Vergleich anstellen, wenn es Ihnen recht ist.«

»Von mir aus gern«, gestattete Deringhouse ein wenig verwundert. »Möchten Sie eine fachmännische Begleitung haben? Einen Biologen vielleicht?«

»Eine fachfrauliche Leibwächterin, wenn überhaupt«, erwiderte sie humorlos. Sie warf den Kopf mit der über der Stirn herabhängenden Haarsträhne spöttisch zurück. Für einen Sekundenbruchteil entblößte sie so die darunter verborgene Narbe, die ihre linke Gesichtshälfte ober- und unterhalb ihres Auges prägte. »Aber nur, falls Ihr Wald ein Urwald ist und darin reißhungrige Bestien lauern.«

»Es ist ein Erholungswald«, korrigierte Deringhouse irritiert, der mehr auf Rhodan achtete als auf die Frau in der roten Lederkluft.

»Danke. Dann rufe ich meine Leute dazu.«

»Gehen Sie nur, und amüsieren Sie sich. Am See ist es besonders schön.« Er sah auf. »Perry? Hast du noch einen Moment?«

Er ließ die Mehandor stehen und bat Rhodan mit einem Kopfnicken in die nun verwaiste Mutantenlounge.

Die beiden Männer setzten sich. Rhodan musterte ihn mit einem Stirnrunzeln. »Was ist los, Conrad?«

»Ich mache mir Sorgen um die Mannschaft, Perry. Mir liegen Berichte vor, die mir dazu Anlass geben.« Per Blicksteuerung aktivierte Deringhouse ein akustisches Abschirmfeld um sie herum.

»Leerraumstress?« Rhodan kannte also den neu geprägten Fachbegriff ebenfalls. Damit bezeichneten die Bordpsychologen seit Kurzem die verschiedenen Angstsymptome, die aus dem Bewusstsein heraus entstehen konnten, in den endlosen Weiten des Leerraums ohne Aussicht auf Rückkehr verloren zu sein. »Das dürfte ja jetzt massiv zurückgehen, nehme ich mal an.«

Deringhouse nickte erst; dann allerdings winkte er verneinend ab. »Nicht nur. Es ist die körperliche und psychische Gesamtbelastung, die seit März permanent auf meinen Leuten liegt. Erst die Gefechte im Taktissystem mit den Maahks, dann die Diagonalroute ohne Begleitflotte bis Hamtar Rhag Nar Rhug. Dort hat die Gefangennahme durch die P'Kong viele bis an den Rand ihrer Kräfte getrieben. Die meisten erhofften sich eine anschließende Rückkehr zur Erde, planten schon ihren Genesungsaufenthalt oder zumindest ihren Heimaturlaub, das Wiedersehen mit ihren Familien und Freunden.

Als uns der Sonnentransmitter stattdessen in die entgegengesetzte Richtung weit in den Leerraum zwischen Milchstraße und Andromeda katapultierte, war das schon jenseits der Grenze des Erträglichen. Die ersten Zusammenstöße mit den Posbis waren ja noch real, waren etwas, an denen sich Gefühle wie Treue, Loyalität, Mut, aber auch die verschiedenen Fähigkeiten abarbeiten und beweisen konnten. Das gab den Leuten, so verrückt das klingen mag, wieder etwas Auftrieb. Aber die Begegnung mit der entführten Crew der BRONCO – zu sehen, nein, zu erleben, was aus ihren Kameraden geworden war: gequälte Kreaturen und zugleich fremdgesteuerte, mit Implantaten vollgestopfte Geschöpfe, die zunehmend selbst zu seelenlosen Robotern wurden –, das war den meisten zu viel, Perry! Das Entsetzen, das die Überlebenden der LEPARD mit auf die CREST brachten, will ich nur am Rande erwähnen.«

Deringhouse holte kurz Luft, bevor er fortfuhr: »Nun, wir haben das alles überlebt, haben es irgendwie und zur Verwunderung aller überstanden. Aber jetzt, wo es endlich nach Hause gehen könnte, heim zur Erde, da ist eben nicht die Erde unser Ziel, sondern Arkon. Und jeder im Schiff ist sich der ungeheuren Gefahr bewusst, die dort entweder noch lauert oder schon entfesselt ist. Was ich sagen will: Du ziehst mit einer Mannschaft in den Krieg, die längst müde ist, Perry. Sie folgen dir, weil du es von ihnen verlangst. Aber sie wollen nicht wirklich dorthin. Es gibt kaum jemanden an Bord, der nicht während der Besatzungszeit Freunde oder Angehörige im Widerstandskampf gegen Arkon verloren hat. Auch wenn das über zehn Jahre her ist, die Narben sind noch vorhanden. Und jetzt sollen sie ihr Leben ausgerechnet für jene aufs Spiel setzen, die diese Wunden einst aufgerissen haben?

Natürlich kennen alle die Zusammenhänge, können deine und meine Beweggründe nachvollziehen. Thora und Crest sind beliebt, Atlan ist ein charismatischer Mann, den viele bewundern, und unsere Leute verstehen deren Sorgen. Jeder an Bord sieht die Notwendigkeit ein, den Maahks Einhalt zu gebieten, aber die Mannschaft kann bald nicht mehr. Die Leute brauchen dringend Zeit und Gelegenheit, das Erlebte zu verarbeiten. Sie sind erschöpft, und das solltest du bei allen deinen künftigen Entscheidungen mit berücksichtigen.«

Deringhouse hielt inne. Am Ende waren die Worte nur so aus ihm herausgesprudelt, während Rhodan dagesessen und zugehört und hier und da stumm genickt hatte.

»Conrad, ich bin mir all dessen zwar bewusst«, antwortete Rhodan langsam. »Aber ich erkenne dank deiner mahnenden Worte, dass das wohl nicht ausreicht. Es zu wissen, genügt nicht. Ich muss es unseren Leuten auch zu verstehen geben. Das habe ich verabsäumt. Danke, dass du mich daran erinnerst.«

Rhodan stand auf und streckte Deringhouse die Hand entgegen. »Ich sage es hier und heute und zunächst dir, und ich bitte darum, dass du mich eifrig zitierst: Auch ich sehne mich nach Hause. Aber das eine ist der Wunsch, das andere ist die Notwendigkeit. Arkon braucht jetzt unsere Hilfe.«

»Gib der Mannschaft eine Perspektive«, bat Deringhouse. »Etwas, an dem unsere Leute sich aufrichten können. Niemand glaubt hier wirklich, eine einzelne Transformkanone könne hunderttausend Kampfraumer der Maahks aufhalten!«

Zwei Stunden später erfolgte der geplante Durchgang durch den Greengate-Sonnentransmitter. Das Empfangssystem war Trapeza, so genannt wegen der vier zu einem Trapez angeordneten Sterne, zwei gelbe Normalsonnen und zwei Weiße Zwerge.

Perry Rhodan trat wieder vor die Kameras. »Meine Damen und Herren, hiermit haben wir im kosmischen Sinne wieder heimische Gefilde erreicht. Wir befinden uns ab sofort wieder im Schwerefeld der Milchstraße, genauer gesagt im Sternhaufen Hamtar Rhag Nar Rhug, rund sechstausend Lichtjahre von Arkon entfernt. Die restliche Distanz bis Thantur-Lok werden wir ebenfalls mit einem Sonnentransmitterdurchgang zurücklegen. Zuvor aber verabschieden wir uns von unseren Begleitern, der Besatzung der LI-KONNOSLON. Ab hier trennen sich unsere Wege.«

Er ging zu der wieder in die Zentrale zurückgekehrten Submatriarchin hinüber und reichte ihr die Hand. »Empona, ich wünsche Ihnen und Ihren Leuten eine einträgliche Ausbeute an den Ihnen zur Verfügung gestellten Koordinaten. Die Hinterlassenschaften der Fabrik, die ich vor Jahren dort fand, dürfte Sie für alle Strapazen entschädigen. Und manche der damals von mir entdeckten Robotkomponenten sind durchaus mit denen der Posbis vergleichbar. Machen Sie das Beste daraus. Nehmen Sie meinen Dank für die Rettung meiner Leute entgegen. Ihnen allen eine glückliche und reichhaltige Heimreise. Meine Empfehlung an Ihre Matriarchin. Es war mir eine Ehre, die Leerfischer an unserer Seite zu wissen.«

Empona nahm die dargebotene Hand. »Leben Sie wohl, Protektor. Und nehmen Sie meinen Rat, wenn nicht als Gegengeschenk, so doch als ernst gemeinten Hinweis mit auf Ihren Weg: Soi Gondusgor okonlun Arkondor. – Nur Narren vertrauen den Arkoniden. Vergessen Sie das nie, Mensch!«

Damit drehte sie sich um und ging im Gefolge ihrer vier Begleiter aus der Zentrale. Die drei anwesenden Arkoniden, Thora, Crest und Atlan, würdigte sie keines Blicks.

Zehn Minuten später waren die Mehandor zurück auf dem Leerfischerschiff. Fast im selben Augenblick, als drüben die Schleusentore zuglitten, setzte sich die LI-KONNOSLON in Bewegung. Die Instrumente der CREST maßen die größtmögliche Beschleunigung an. Etwa fünfzehn Minuten später erreichte das Raumschiff die Sprunggeschwindigkeit und verschwand in einer Transition.

»Ein tränenreicher Abschied war das nicht gerade«, bemerkte Deringhouse. »Ehrlich gesagt, bin ich froh, dass sie weg sind.«

»Auch wenn sie keine Freunde wurden – sie haben uns Eric Leyden und sein Team zurückgebracht«, erinnerte ihn Rhodan.

»Nur weil es am Ende satten Profit versprach«, meldete sich Atlan zu Wort. »Sie sind Erpresser, Technojäger und Waffenhändler. Opportunisten reinsten Wassers, das sollten wir nie vergessen. Ich will mir gar nicht ausmalen, wie viele gewisse Mehandor allein in den zurückliegenden Jahren an Arkons Rüstung verdient haben. Diese Fabrik, die du ihnen geschenkt hast ... Werden sie dort Waffen vorfinden?«

»Wahrscheinlich. Aber darunter sind weder Transform- noch Konverterkanonen.«

»Das wäre auch das Letzte, was ich mir in der Hand dieser mehr oder weniger kriminellen Sippe wünsche.«

»Diesen Krieg werden wir ohnehin nicht mit Kanonen gewinnen können. Wir sind vielmehr aufgefordert ... Was ist?« Rhodan blickte auf ein hektisch blinkendes Holosignal, das zwischen ihnen erschienen war.

Deringhouse nahm die Meldung entgegen. Kurz darauf ließ er sich in seinen Kontursitz sinken. »Wiederholen Sie das«, sagte er und hob die akustische Absperrung auf.

Atlan und Rhodan traten näher, auch der Aulore Tuire Sitareh wurde aufmerksam und gesellte sich hinzu.

»Sir, es hat einen Toten gegeben«, drang eine knarzige Stimme aus dem Kommunikationsholo. Es zeigte das Gesicht eines schon älteren Mannes. Eine abgegriffene Baseballkappe bedeckte kurzes, braunes Haar. Deringhouse konnte sich nicht erinnern, schon mal mit diesem Besatzungsmitglied zusammengetroffen zu sein.

»Wer spricht?«, fragte Rhodan prompt, dem es wohl ebenso erging.

»Leutnant Pete Roofpitter, Sir«, hörten sie. »Bordpolizei. Der Tote ist ein Doktor Larry Cheng, Abteilung Exo-IT.«

»Hat es einen Unfall gegeben?« Rhodans Frage galt sowohl Deringhouse als auch dem Bordpolizisten. Deringhouse schüttelte den Kopf. Genau deshalb hatte er den Polizeileutnant aufgefordert, das Gesagte zu wiederholen.

»Nein, Sir«, erwiderte Roofpitter. »Meiner Ansicht nach handelt es sich definitiv nicht um einen Unfall. Es war ganz eindeutig Mord.«

2.

CREST, 3. Juli 2049

Davor

Übergangslos erschien ein Kommunikationsholo über seiner Konsole. Gleichzeitig begann es, enervierend zu summen. Der Mann mit der blauen Baseballkappe knurrte etwas Unwirsches in seinen Dreitagebart. Er warf einen mürrischen Blick auf das Chronometer über der Tür und korrigierte sich im Stillen: Viertagebart. Der 3. Juli 2049 war schon seit Stunden angebrochen. Er hatte es nicht mitbekommen.

Pete Roofpitter, Militärpolizeileutnant und Chef der Bordpolizei der CREST, überlegte, ob er eingenickt war. Auszuschließen war das nicht. Nicht während der Nachtschicht, und schon gar nicht bei der antihektischen Betriebsamkeit, die in seiner Dienststelle herrschte. Den letzten Besucher hatte Roofpitter vor ereignislosen drei Tagen gesehen – einen dieser verrückten Wissenschaftler. Er hatte nach seiner Katze gesucht. Seitdem hatten nur Servoroboter den Staub gesaugt.

Das Summen des eingehenden Kom-Anrufs ignorierte Roofpitter beharrlich.

Er liebte die Nachtschichten. Da konnte er seinen Gedanken nachhängen und zugleich lästigen Gesprächen mit seinen Kollegen aus dem Weg gehen. Sie hatten einander ohnehin längst alles Erwähnenswerte gesagt – die fünf Polizisten unter seinem Kommando langweilten sich vermutlich ebenso wie er. Sie teilten sich die drei Schichten in Zweierteams, wobei Roofpitter oft von seiner Kommandogewalt Gebrauch machte und seine Schichtkollegin, Ella Paradise, zurück in ihre Kabine zum Schönheitsschlaf schickte. Wie auch in dieser Nacht.

So war er allein und konnte ungestört mit seinem Schicksal hadern. Oder lesen, wenn ihn die Langeweile überkam. Schlachtanalysen hauptsächlich: Alexander, Hannibal, Gaius Julius Caesar, aber auch Nelson, Grant, Lee, Custer. Am ergiebigsten empfand er den Zweiten Weltkrieg: Hier waren nahezu alle Schlachten gut dokumentiert. Das so gewonnene Wissen bildete die Basis für sein absurdes Hobby – er entwickelte in seiner Freizeit alternative Vorgehensweisen, modifizierte die Schlachtpläne, suchte und fand Auswege aus verfahrenen Situationen, ersann abweichende Strategien und übertrug sie in positronische Simulationen.

Eine Beschäftigung, der er sich seit Wochen ausgiebig hingab. Genau genommen, seit er an Bord gekommen war.

Von der Stelle auf der CREST hatte er sich weit mehr erhofft gehabt. Inzwischen machte er sich keine Illusionen mehr: Mit seinen sechsundfünfzig Jahren hatte er das Ende seiner Laufbahn bald erreicht, es würde keine weitere Herausforderung und keinen höheren Dienstgrad mehr für ihn geben. Vielleicht durfte er noch Strafzettel ausstellen in einem dieser aus dem Wüstenboden schießenden Vororte von Terrania, mehr war für ihn vermutlich nicht mehr drin – dumm gelaufen.

Sinnierend betrachtete er das geleerte Glas in seiner Hand. Es hatte diesen neuen synthetischen Nichtalkohol enthalten. Das Zeug sah aus wie Whisky, roch wie Whisky, schmeckte auch entfernt so, aber es hatte die berauschende Wirkung von Apfelsaft, dem man untersagt hatte, zu gären.

Roofpitter verzog angewidert das Gesicht. Sein Spiegelbild in der halbtransparenten Trennwand tat es ihm nach. Angeblich wies er mit seiner Körpergröße von einem Meter neunzig und seinem dichten Schnauzbart eine gewisse Ähnlichkeit mit einem längst verstorbenen amerikanischen Schauspieler auf; sinnigerweise jemand, der zeitlebens fast ausschließlich Detektive und Polizisten gemimt hatte, irgendwo auf Tahiti oder so. Dabei hatte Roofpitter sein Aussehen vielmehr von einem seiner Vorfahren geerbt, und der war tatsächlich Polizist gewesen, sogar ein ziemlich hohes Tier im LAPD.

Für Roofpitter aber war hier Schluss. Endstation CREST. Genau so musste man das realistischerweise sehen. Die rund 1500 Personen, die gegenwärtig die Besatzung des Protektorenschiffs bildeten, stellten von der Kopfzahl her nicht mehr dar als eine dieser verschlafenen Kleinstädte irgendwo in den Rocky Mountains. Zu wenig, als dass sie in irgendeiner Form hätten kriminalstatistisch auffällig werden können. Der Dienstbetrieb auf diesem größten Raumschiff der Terranischen Flotte war zudem bestens organisiert und entsprach damit keineswegs dem normalen Leben in einer typischen Kleinstadt mit deren Sorgen und Nöten – und kriminellen Problemlösungen.

»Seien wir ehrlich«, brummte Roofpitter bitter. »Niemand braucht uns hier.«

Aus polizeilicher Sicht geschah in der CREST einfach nichts. Gemeldete Diebstähle stellten sich in aller Regel als bloße Schusseligkeit der angeblich Bestohlenen heraus. Vermisste Personen – oder Katzen, du liebe Güte! – kamen hin und wieder zwar vor, aber die Hauptpositronik fand sie mit ihren diversen Sicherheitsnetzen und Überwachungsmöglichkeiten, längst bevor eine diesbezügliche Meldung bei Roofpitter und seinen Leuten auch nur eintraf. Blieben die Streitereien innerhalb der Mannschaft, die in den vergangenen Wochen fraglos zugenommen hatten. Aber es hatte nie Ausschreitungen gegeben, nie hatte die Notwendigkeit bestanden, in eine solche Auseinandersetzung schlichtend einzuschreiten.

Sicher, das mächtigste Schiff der Menschheit raste seit seiner Taufe nahezu ununterbrochen nur von einem Krisenherd zum nächsten, und die Probleme der Schiffsführung waren gewiss nicht unerheblich.

Die Zeit in der Gewalt der P'Kong war eine bodenlose Schweinerei gewesen. Dort, im Gefangenenlager, hatte Roofpitter mit seinen Leuten für Ordnung sorgen müssen. Um Schlimmeres zu verhüten und wenigstens etwas den Druck von der Mannschaft zu nehmen.

Aber danach? Wieder saure Essigzeit mit Gurke.

Das ganze politische Brimborium, dessentwegen die CREST ruhelos von einem Sonnensystem zum nächsten eilte, interessierte Roofpitter, wenn er ehrlich war, nur am Rande. Sein Job bestand darin, allen Ungereimtheiten innerhalb des Schiffs nachzugehen. Was außerhalb geschah, lag zugleich außerhalb seiner Zuständigkeit.

Nur gab es kaum einen Vorfall, der die Bezeichnung Ungereimtheit tatsächlich verdiente.

Okay, Ausnahmen bestätigten die Regel. Diesen Agaior Thoton, den hätte Roofpitter tatsächlich gern dingfest gemacht. Was für ein Arschloch! Kinder entführen, um damit die Eltern zu erpressen! Die Hälfte der Besatzung der LEPARD einfach abzuschießen! Der gehörte schleunigst hinter Schloss und Riegel, und das für Jahrhunderte. Aber dazu würde Roofpitter wohl kaum jemals die Gelegenheit erhalten.

»Geht es Ihnen nicht gut, Leutnant Roofpitter?«, fragte die künstliche weibliche Stimme der Positronik. »Sie werden seit zwei Minuten kontinuierlich gerufen.«

»Was?« Erst nun drang ihm das Summen des Bordkoms wieder ins Bewusstsein. Er fuhr sich mit der Hand über die schmirgelnden Wangen, schüttelte verärgert den Kopf und meldete sich.

Wenn das wieder eine entlaufene Katze ist, beschaffe ich mir echten Whisky!, schwor er sich.

Eine kreidebleiche, blassblonde Frau mit langen, glatten Haaren starrte ihn aus dem Holokubus an. »Sie sollten sich das besser ansehen, Chief!«, sprudelte sie statt einer Begrüßung hervor.

»Ist das so? Wovon reden Sie, Miss« Roofpitter kniff die Augen zusammen und las die Datenzeile unter ihrem 3-D-Abbild mit, »... Miss Verlaufen? Echt, ist das Ihr Name?«

»Verleuwen«, stellte sie richtig. »Anneke ter Verleuwen, Senior Operator Special Devices.«

»Abteilung Exo-IT«, las Roofpitter weiter ab. »Deck 38?«

»Ja. Bitte beeilen Sie sich.«

»Es geht also mal wieder um Leben und Tod, ja?« Er fragte es mit aller Ironie, die ihm zu Gebote stand.

»Nein, Chief«, antwortete die Blondine mit zitternder Oberlippe. »Es geht nur um Tod. Mein Chef, Doktor Larry Cheng, liegt hier in seinem eigenen Blut.«

»Soll das ein schlechter Witz sein, Miss ter Verleuwen? Veralbern kann ich mich allein, dazu brauche ich keine Arkonidin.«

»Arkonidin?« Sie klang verwirrt. Beinahe fahrig. Der Schock vermutlich. Musste ziemlich realistisch wirken, das Ganze.

»Ihr Adelstitel«, erklärte er. »Ist ja fast schon wie eine Visitenkarte, Miss ter Verleuwen. Dazu Ihre Haarfarbe und die Frisur. Sind Sie Kolonialarkonidin?«

»Was? Nein. Ich bin gebürtige Holländerin. In meiner Kultur gibt's auch ein ›ter‹. Aber das ist jetzt nebensächlich. Als Polizist sollte Sie ein Toter weit mehr interessieren, Chief. Der arme Doktor Cheng ist so tot, wie man als Toter nur sein kann.«

Die meint das wirklich ernst, dachte Roofpitter resigniert. Ob ihr wohl jemand einen Streich spielt? Sicher ist das Blut am Ende Ketchup oder Himbeersaft.

Er wuchtete sich aus dem Sitz. »Also schön. Ich bin unterwegs. Fassen Sie nichts an! Verlassen Sie den Raum, wo der – ähm – Leichnam liegt. Reden Sie mit niemandem, bis ich da bin. Verstanden?«

»Sollte ich nicht die Schiffsfüh...?«

»Das mache ich«, unterbrach er sie. »Sobald ich mich überzeugt habe, dass Sie mir keinen Bären aufbinden wollen.«

Er schaltete ab, rückte seine Baseballkappe zurecht und verließ sein Büro.

Gespannt darauf, wie es weitergeht?

Wer weiterlesen möchte: Der Roman »Schlacht um Arkon« von Michael H. Buchholz ist als PERRY RHODAN NEO 121 ab dem 6. Mai 2016 im Zeitschriftenhandel, als Hörbuch sowie bei den bekannten E-Book-Portalen erhältlich.

Impressum

»Schlacht um Arkon« – Leseprobe

Die Leseprobe erscheint als Beilage von PERRY RHODAN-Band 2856.

Redaktion: Klaus N. Frick, Postfach 23 52, 76413 Rastatt.

Illustration: Dirk Schulz.

Internet: www.perry-rhodan.net.

E-Mail: mail@perry-rhodan.net.

PERRY RHODAN ist eine geschützte Marke der Pabel-Moewig Verlag KG, Rastatt.

Impressum

EPUB-Version: © 2016 Pabel-Moewig Verlag KG, PERRY RHODAN digital, Rastatt.

Chefredaktion: Klaus N. Frick.

Titelillustration: Dirk Schulz

Innenillustration: Dirk Schulz / Horst Gotta

ISBN: 978-3-8453-2855-3

Originalausgabe: © Pabel-Moewig Verlag KG, Rastatt.

Internet: www.perry-rhodan.net und E-Mail: mail@perryrhodan.net
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PERRY RHODAN – die Serie

Was ist eigentlich PERRY RHODAN?

PERRY RHODAN ist die größte Science-Fiction-Serie der Welt: Seit 1961 erscheint jede Woche ein Heftroman. Alle diese Romane schildern eine Fortsetzungsgeschichte, die bis in die ferne Zukunft reicht.

Daneben gibt es gebundene Ausgaben, Taschenbücher, Sonderhefte, Comics, Computerspiele, Hörbücher, Hörspiele, E-Books und zahlreiche weitere Sammelartikel. Die Welt von PERRY RHODAN ist gigantisch, und in ihr finden sich zahlreiche Facetten.

Wer ist eigentlich Perry Rhodan?

Perry Rhodan ist ein amerikanischer Astronaut. Mit seiner Rakete STARDUST startet er zum Mond; mit an Bord ist unter anderem sein bester Freund Reginald Bull. Die beiden werden auf dem Mond eine Begegnung haben, die nicht nur ihr Leben verändern wird, sondern das der gesamten Menschheit: Eine neue Epoche beginnt!

Wie funktioniert die PERRY RHODAN-Serie?

Seit 1961 wird PERRY RHODAN nach einer Methode geschrieben, die sich bewährt hat: Die Romane werden von einem elfköpfigen Autorenteam verfasst, das unter der Leitung eines Chefautors steht. In Autorenkonferenzen wird die Handlung festgelegt.

Das gleiche gilt für PERRY RHODAN NEO: Ein Chefautor konzipiert die Handlung der einzelnen Romane, die dann von den jeweiligen Autoren verfasst werden. Dadurch werden Widersprüche vermieden, und dadurch bleibt das Universum von PERRY RHODAN NEO einheitlich.

Übrigens PERRY RHODAN gibt es auch in Form von Hörbüchern: www.einsamedien.de

Wo bekomme ich weitere Informationen?

Per Internet geht's am schnellsten: www.perry-rhodan.net liefert alles Wissenswerte.

Und wer ein Infopaket per Post haben möchte, sende einen adressierten A5-Briefumschlag und Porto in Höhe von 1,45 Euro an:

PERRY RHODAN-Redaktion, Postfach 23 52, 76431 Rastatt.

Das große PERRY RHODAN-Lexikon online – die Perrypedia: www.perrypedia.proc.org.

Cover

Vorspann

Die Hauptpersonen des Romans

1. Sternfall

2. Nebelland

3. Erwachen

4. Minenkinder

5. Mutters Wort

6. Drahtende

7. Kreuzweg

8. Schlussstrich

9. Blickwende

Leserkontaktseite

Leseprobe PR NEO 121 – Michael H. Buchholz – Schlacht um Arkon

Vorwort

Prolog: CREST, 3. Juli 2049

1. CREST, 3. Juli 2049

2. CREST, 3. Juli 2049

Gespannt darauf, wie es weitergeht?

Impressum

PERRY RHODAN – die Serie

Arkon 1: Der Impuls

Herren, Marc A.

9783845350004

64 Seiten

Im Sommer 1402 Neuer Galaktischer Zeitrechnung: Die Lage in der Milchstraße ist friedlich, die einzelnen Sternenreiche kooperieren. Nur selten kommt es zu Spannungen, für die es meist eine diplomatische Lösung gibt.

Mit dem kleinen Raumschiff MANCHESTER reist Perry Rhodan in den Kugelsternhaufen M 13, das Zentrum des Kristallimperiums. In seiner Begleitung sind der Mausbiber Gucky und eine geheimnisvolle junge Frau, über deren Herkunft der Terraner nur wenig weiß.

Ihr Ziel ist der Planet Zalit, wo Rhodan offiziell an einer Konferenz teilnehmen soll. In Wirklichkeit folgt er einer Spur: »Dunkle Befehle« scheinen das Imperium zu gefährden. Nur direkt vor Ort kann er mehr darüber herausfinden.

Doch die Reise entwickelt sich zu einer Abfolge katastrophaler Ereignisse. Rhodan erkennt, dass mitten im Kugelsternhaufen eine Bedrohung für die gesamte Milchstraße heranwächst. Hinter dieser Gefahr steckt offenbar DER IMPULS ...

Perry Rhodan Neo 101: Er kam aus dem Nichts

Buchholz, Michael H.

9783845348018

160 Seiten

Im Jahr 2036 entdeckt der Astronaut Perry Rhodan auf dem Erdmond ein außerirdisches Raumschiff. Damit verändert er die Weltgeschichte. Die Terranische Union wird gegründet. Sie will die Menschheit einen und zu den Sternen führen. Eine Ära des Friedens und Wohlstands scheint anzubrechen.

Doch sie wird jäh unterbrochen. Das Große Imperium der Arkoniden annektiert das Sonnensystem und erobert die Erde. Unter Perry Rhodans Führung können die Menschen diese Fremdherrschaft schließlich abschütteln.

Elf Jahre sind seit dem Abzug der Besatzer vergangen. Die Menschheit hat sich zu einer raumfahrenden Zivilisation entwickelt. Da lösen die Warnsatelliten Alarm aus. Überraschend taucht mitten im Sonnensystem ein fremdes Raumschiff auf ...

Space-Thriller 1: Grüße vom Sternenbiest

Feldhoff, Robert

9783845332505

240 Seiten

Die Erde im 49. Jahrhundert: Ein Kind stirbt beim Sturz aus dem Fenster – ein »Unfall«, der unmöglich ist. Ein Unbekannter ermordet auf scheußliche Weise Diplomaten von anderen Planeten. Und ein geheimnisvoller Schattenmann zieht hinter den Kulissen seine Fäden. Sein wahres Ziel ist unbekannt – aber es droht ein Inferno für Terrania, die Hauptstadt der Zukunft.

Sholter Roog, Agent des Terranischen Liga-Dienstes, ist aufgrund »überdurchschnittlicher Gewaltbereitschaft« auf einen Schreibtischposten abgeschoben worden. Mehr durch Zufall wird er in das Komplott verwickelt. Er übernimmt die Ermittlungen – auf eigene Faust, auf eigenes Risiko und mit höchst eigenen Methoden ...

Perry Rhodan 2857: Die Hyperfrost-Taucher (Heftroman)

Thurner, Michael Marcus

9783845328560

64 Seiten

Mit drei Parabegabten im Einsatz –
die RAS TSCHUBAI soll gerettet werden

Perry Rhodan Neo Paket 5: Das große Imperium

Montillon, Christian

9783845333878

1280 Seiten

Im Frühjahr 2037: Bei ihren ersten Versuchen, in das Sternenmeer der Milchstraße vorzustoßen, trafen Perry Rhodan und seine Gefährten auf unterschiedlichste Wesen. Manche wurden zu Freunden, etwa die riesenhaften Naats, andere blieben fremdartig oder gar feindselig.

Rhodan ist allerdings klar, das er sich vor allem mit dem Großen Imperium arrangieren muss. Das größte Sternenreich der Milchstraße umfasst Tausende von Planeten und wird von einem Regenten beherrscht, der die Menschen hasst. Bekommt er die Position der Erde in seine Hände, droht der Angriff des Imperiums auf die Heimat der Menschheit.

Perry Rhodan muss nun das legendäre Epetran-Archiv finden. Nur wenn er dort die Informationen über die Erde löschen kann, hat die Menschheit eine Chance - deshalb beginnt Rhodan einen zweite Expedition nach Arkon ...