Date: 2016-01-14T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Als der bekannte Softwareentwickler Peter Bräuning wegen einer schweren Sexualstraftat in den Maßregelvollzug eingeliefert wird, bekommt die Ärztin Regina Bogner bald Zweifel: Ist der junge Mann tatsächlich zu einer grausamen Tat fähig? Immer wieder beteuert Bräuning seine Unschuld, doch die Beweise sprechen gegen ihn. Ausgerechnet Reginas Tochter Anabel wird zu seiner einzigen Fürsprecherin – und verstrickt sich ohne Reginas Wissen immer mehr in der Grauzone zwischen Recht, Gesetz und Selbstjustiz … **
Publisher: Egmont

ANTONIA FENNEK

Geschwärzt

Roman

Über dieses Buch

Keine Wahrheit ohne Lüge

Als der bekannte Software-Entwickler Peter Bräuning wegen einer grausamen Sexualstraftat in den Maßregelvollzug eingeliefert wird, kommen der Ärztin Regina Bogner bald Zweifel: Ist der junge Mann tatsächlich zu solch einer schrecklichen Tat fähig? Immer wieder beteuert Bräuning seine Unschuld, doch alle Beweise sprechen gegen ihn. Ausgerechnet Reginas Tochter Anabel, die Peter während ihres Praktikums in der Forensik kennenlernt, wird zu seiner einzigen Fürsprecherin – und verstrickt sich in einem Netz aus Gesetz, Manipulation und Selbstjustiz …

»Ein Thriller, der unter die Haut geht, nichts verschweigt und absolut fesselnd ist!«

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Hamburger Hafen,
Spätsommer 2014

Ob der Kerl ihn belogen hatte? Er hasste es, auf zwielichtige Informanten angewiesen zu sein. Kurz nach Mitternacht, hatte der Mann behauptet. Inzwischen war es fast zwei Uhr morgens. Leise fluchte er vor sich hin. Es wäre nicht die erste Nacht, die er sich umsonst um die Ohren schlug.

Zwar lag die Andromeda wie angekündigt am Kai, aber seit der Frachter am vergangenen Nachmittag festgemacht hatte, war nichts Ungewöhnliches passiert. Die Schauerleute hatten ihn entladen und ihre Schicht danach pünktlich beendet. Die Container standen noch immer am Hafenrand und warteten auf den weiteren Transport. Kein Hinweis auf irgendeine verderbliche Ladung und noch viel weniger auf das, wofür dieses Schiff berüchtigt sein sollte.

Er atmete tief durch. Vielleicht sollte er sich direkt vor Ort einen besseren Eindruck verschaffen.

Lautlos verließ er seinen Beobachtungsplatz in einem der Schuppen und näherte sich der Andromeda.

Er bemühte sich, im Halbschatten der Container zu bleiben und den Flutlichtern auszuweichen. Die Luft war auch jetzt noch vom Lärm des Hafens erfüllt, dem Rattern schwerer Maschinen und dem ewigen Surren der Kräne. Dazwischen riefen sich Männer etwas zu, doch sie waren zu weit entfernt, als dass er ihre Worte verstehen konnte. Nur die Andromeda lag still am Kai, so still und dunkel, als wäre sie gar nicht da. Ein längst vergessenes Totenschiff …

Ich werde schon kindisch, dachte er und schüttelte das unbehagliche Gefühl ab.

Plötzlich hörte er das Brummen eines Automotors. Hastig versteckte er sich zwischen zwei Containern. Sie standen so dicht nebeneinander, dass seine Schultern gegen die Metallwände stießen. Ein dunkelgrauer Kleintransporter parkte eine Autolänge entfernt vor seinem Versteck ein. Stumm verfluchte er seinen Leichtsinn. Hätte er bloß auf seinem Beobachtungsplatz ausgeharrt. Jetzt klemmte er wie eine Ratte in der Falle.

Zwei Männer stiegen aus. Der eine war hellblond, der andere trug eine dunkle Schirmmütze.

»Hier.« Der Blonde wies auf den linken Container.

»Mach schon«, forderte der zweite Mann ungeduldig.

Die Stimme hatte einen starken, kehligen Akzent. War die Muttersprache des Mannes vielleicht Arabisch? Oder doch eher osteuropäisch? Beides würde zu den Informationen passen, die er erhalten hatte.

Das Quietschen des Riegels riss ihn aus seinen Überlegungen. Er spürte das leichte Vibrieren des Metalls an der Schulter, als der Container aufgesperrt wurde. Eine Taschenlampe blinkte auf, leuchtete ins Innere. Er hörte kindliches Schluchzen, dann ein Wimmern. Der Mann mit dem Akzent rief etwas in einer fremden Sprache.

Er verstand die Worte nicht, nur den drohenden Unterton. Das Schluchzen verstummte.

Vorsichtig spähte er aus seinem Versteck, sah, wie mehrere dunkelhäutige Kinder in verschmutzter Kleidung aus dem Container kletterten. Das jüngste war höchstens vier Jahre alt, das älteste vielleicht zehn. Er zählte vier Mädchen und drei Jungen, die zögernd in den Transporter stiegen. Eines der größeren Mädchen hielt einen kleinen Jungen an der Hand, flüsterte ihm etwas zu. Der Junge wischte sich tapfer mit der Hand über die tränennassen Augen.

Auch die Männer hatten die Kinder durchgezählt. Eine weitere scharfe Frage in der unbekannten Sprache.

Das Mädchen, das den Jungen an der Hand hielt, deutete ängstlich in den Container.

»Was hat sie gesagt?«

»Ein Gör ist tot. Verdammt!« Der Mann mit dem Akzent spuckte aus. »Ich hasse es, Leichen verschwinden zu lassen.« Dann stieg er in den Container und kam kurz darauf mit dem toten Kind zurück.

Es war höchstens vier Jahre alt gewesen, die Leichenstarre bereits so vollständig ausgeprägt, dass er es sich wie eine steife Schaufensterpuppe unter den Arm geklemmt hatte. Achtlos warf er es in den Transporter. Eines der Kinder begann zu weinen. Ein scharfes Wort folgte. Stille.

Obwohl er gewusst hatte, was hier vorging, erschreckte ihn die Abgebrühtheit der Männer. Mühsam unterdrückte er ein Würgen, dann rutschte er ein Stück weiter vor, um das Nummernschild des Transporters besser sehen zu können. Ja, da war der Wagen. Ein Mercedes Sprinter. Er zog sein Smartphone hervor, deckte das Display mit der Hand ab, damit der Schein ihn nicht verriet, fixierte das Nummernschild mit der Handykamera und schoss ein Foto. Dabei stieß er mit dem Ellbogen an die Containerwand. Sofort verharrte er in der Bewegung.

»Hast du das gehört?«, fragte der Mann mit dem Akzent.

»Was meinst du?«

»Da war etwas.« Die Taschenlampe wurde wieder eingeschaltet.

Er sah, wie ihr Schein suchend zwischen den Containern umherwanderte. Schnell zog er sich weiter zurück, atmete erleichtert auf, als der Strahl an ihm vorüberglitt, ohne ihn zu berühren.

»Lass uns verschwinden«, mahnte der Blonde.

»Noch nicht. Da ist etwas.«

Sein Herz schlug schneller. Wenn sie ihn erwischten, war alles aus. Er drehte sich um und suchte nach einem Ausweg. Es war nicht leicht, sich durch die Enge zu kämpfen, ohne ein Geräusch zu verursachen, aber es war seine einzige Chance. Möglicherweise konnte er auf der anderen Seite der Container entkommen. Während er floh, rief er seine Kontakte im Smartphone auf und bemühte sich weiterhin, den Lichtschein des Handys abzuschirmen. Immer wieder stieß er mit dem Körper an die Metallwände, die Finger rutschten von den Symbolen des Touchpads. Wo war die Nummer bloß? Ah, da! Sofort schickte er das Foto per MMS.

In diesem Augenblick traf ihn der Strahl der Taschenlampe.

»He, du! Bleib stehen!«

Er hastete schneller durch den Spalt, gleich hätte er es geschafft. Ein Knall, dann ein heftiger Schlag im Rücken, er stürzte zu Boden. Erst in dieser Sekunde begriff er, dass ihn ein Schuss getroffen hatte. Er biss sich auf die Lippen. Noch war der Schmerz erträglich.

»Idiot, mach nicht so einen Lärm!«, hörte er einen der Männer zischen. Dann klappte die Autotür und der Motor startete. Er atmete auf. Hielten sie ihn für tot?

Nein, nur der Blonde war fortgefahren. Der Mann mit dem seltsamen Akzent quetschte sich fluchend zwischen die Container und folgte ihm.

Die Angst verlieh ihm neue Kräfte. Er rappelte sich auf, kam auf der anderen Seite der Container raus. Nach ein paar Metern endete der Ponton. Er hastete auf das dunkle Wasser zu. Einen anderen Weg gab es nicht mehr. Er war so ein Idiot! Warum hatte er nicht einfach in seinem sicheren Versteck abgewartet? Er wählte die Nummer, der er gerade das Bild geschickt hatte.

Verdammt, geh schon ran, dachte er verzweifelt. Gleich hatte der Verfolger ihn erreicht. Wenigstens wagte der nicht, noch einen Schuss abzufeuern. Ob es jemand gehört hatte? Oder war alles im Lärm des Hafens untergegangen?

»Kashka«, meldete sich eine vertraute Stimme am anderen Ende der Leitung.

»Hamburger Hafen. Containerschiff Andromeda«, hauchte er ins Telefon. »Habe dir ein Foto geschickt.«

Noch während er sprach, füllte sich sein Mund mit Blut, und das Atmen fiel ihm immer schwerer. Sein Verfolger hatte ihn fast erreicht. Mit letzter Kraft warf er das Smartphone ins Hafenbecken, ehe alles um ihn herum dunkel wurde …

1

»Ich glaube, sie sind da«, sagte Oberarzt Mark Birkholz und leerte seine Kaffeetasse.

Regina nickte. Auch sie hatte das Klappen der schweren Stationstür gehört, dem mehrere Schritte folgten. Sie seufzte. Zu dumm, dass ihr Kollege Proser sich an diesem Tag krank gemeldet hatte. So blieb ihr nichts anderes übrig, als den Neuzugang selbst aufzunehmen.

Mark erhob sich. »Kommst du, Regina?«

Sie trank ebenfalls noch einen Schluck Kaffee, dann stellte sie die Tasse auf dem Tisch im Sozialraum ab und folgte dem Oberarzt auf den Stationsflur. Wie immer, wenn Neuaufnahmen auf der Aufnahmestation des psychiatrischen Maßregelvollzugs erwartet wurden, war der Flur leer. Die Patienten befanden sich im Einschluss. Nur die drei Pfleger warteten gemeinsam mit den Ärzten im Vorraum der Eins; jener gesicherten Zelle, in der jeder Neuling die ersten Tage verbrachte, bis man ihn besser einschätzen konnte.

Regina erinnerte sich gut daran, wie froh sie gewesen war, dass Dr. Proser die nächste Neuaufnahme übernehmen würde, als sie zum ersten Mal einen Blick in die Akte dieses Patienten geworfen hatte. Peter Bräuning war sein Name, sechsundzwanzig Jahre alt. Gemeinsam mit seinem älteren Bruder betrieb er die Softwarefirma Jubra-Games, die in den vergangenen drei Jahren vom Kleinunternehmen zu einem der Marktführer aufgestiegen war. Eine Bilderbuchkarriere. Aber dann war bekannt geworden, dass Peter Bräuning einen dreizehnjährigen Jungen missbraucht und Hunderte Kinderpornos auf seiner Festplatte gehortet hatte. Der Skandal hatte die Boulevardpresse mehrere Wochen lang beschäftigt.

Noch während sich die Schritte der Eins näherten, überlegte Regina, wie dieser Peter Bräuning wohl aussehen mochte. Das einzige Foto, das sie in der Zeitung gesehen hatte, war ein undeutliches Schwarz-Weiß-Bild gewesen, das ihn beim Verlassen des Gerichtsgebäudes zeigte, das Gesicht hinter einem Aktendeckel verborgen. Sie hatte schon viele Sexualstraftäter aufgenommen. Da gab es die überheblichen Machos, aber auch freundliche, unauffällige Zeitgenossen, denen niemand so etwas jemals zugetraut hätte.

Der Mann, der kurz darauf in Begleitung zweier Justizvollzugsbeamter in die Zelle gebracht wurde, gehörte zweifelsfrei in die zweite Kategorie – der nette Junge von nebenan. Er war schlank, hatte aber kräftige Oberarm- und Schultermuskeln, die sich unter seinem hellblauen Poloshirt abzeichneten. Dazu trug er Jeans und Sneakers. Sein dunkelbraunes Haar war kurz geschnitten und das Gesicht glatt rasiert. Der Blick der hellbraunen Augen wirkte unsicher, beinahe ängstlich, und schien so gar nicht zu seiner Körperhaltung zu passen. Wie ein in die Enge getriebenes Tier. Möglicherweise hätte dieser fahrige Blick sogar ihr Mitleid erregt. Doch sofort musste sie an die Urteilsbegründung denken, die sie ein paar Tage zuvor gelesen hatte. Er hatte den Dreizehnjährigen in sein Auto gelockt, ihn gefesselt und dort missbraucht. Die Indizien waren eindeutig, Spermaspuren des Täters, Haare des Opfers in Bräunings Auto und die eindeutigen Verletzungen des Jungen. Danach hatte er das hilflose Kind in einem Waldstück gefesselt ausgesetzt, wo es mit Unterkühlungen von Passanten gefunden worden war. Der Junge hatte sich trotz des Schocks das Autokennzeichen gemerkt und auch eine sehr genaue Beschreibung des Täters abgeben können, die sofort zu Peter Bräuning geführt hatte. Im weiteren Verlauf der Ermittlungen hatte die Polizei auf seiner Festplatte Kinderpornos gefunden und Zugangscodes zu einschlägigen Tauschbörsen.

Trotz dieser erdrückenden Beweise hatte Bräuning bis zuletzt geleugnet. Regina erinnerte sich noch gut an das psychiatrische Sachverständigengutachten. Der Gutachter war von einer schizoiden Persönlichkeitsstörung mit gehemmt-aggressiven Zügen und einer daraus resultierenden unreifen, sadistisch geprägten Sexualität ausgegangen, die nur im Umgang mit Unterlegenen zum sexuellen Höhepunkt führen könne. Aufgrund dessen sei Bräuning zwar in der Lage gewesen, das Unrecht seiner Tat zu erkennen, habe aber nicht vermocht, entsprechend dieser Einsichtsfähigkeit zu handeln, sodass eine verminderte Schuldfähigkeit vorgelegen hatte. Da dies jederzeit wieder geschehen könne, sei er für die Allgemeinheit gefährlich. Der Gutachter hatte die Unterbringung im psychiatrischen Maßregelvollzug empfohlen. Das Gericht war dieser Empfehlung gefolgt.

In der Mitte der Eins war eine schmale Pritsche am Boden festgeschraubt. Am Kopf- und Fußende befanden sich metallene Ösen, an denen Hand- und Fußschellen befestigt waren. Normalerweise wurden diese Ketten nie gebraucht, es sei denn, ein Patient wurde so unerwartet aggressiv, dass man ihn sofort fixieren musste. Aber selbst dann wurden die Ketten nur vorübergehend genutzt, bis ein übliches Fixierungsbett mit Stoffgurten herbeigeschafft werden konnte.

Regina sah den verunsicherten Blick, mit dem Bräuning die Ketten musterte. Doch er sagte kein Wort. Auch nicht, als einer der begleitenden Justizbeamten ihm die Handschellen abnahm.

»Guten Tag«, begrüßte Mark den Neuzugang. »Mein Name ist Doktor Birkholz. Ich bin hier der Oberarzt.« Er hielt Bräuning die Hand entgegen, der sie zögernd ergriff. »Und das hier ist meine Kollegin Frau Doktor Bogner.« Mark wies auf Regina.

Bräunings Blick schweifte abermals verstohlen zu der Pritsche mit den Ketten.

Mark war seinem Blick gefolgt. »Müssen wir Angst vor Ihnen haben?«, fragte er.

»Nein, natürlich nicht«, erwiderte Bräuning mit so fester Stimme, wie Regina sie ihm aufgrund seines verunsicherten Blicks nicht zugetraut hätte.

»Gut, dann verschwinden die Ketten.« Mark gab zwei Pflegern ein Zeichen, die eisernen Fesseln zu entfernen.

Es war eines der üblichen Rituale – man zeigte dem Neuankömmling Vertrauen, nachdem er vom Anblick der Zelle eingeschüchtert worden war. Klare Grenzen waren in diesem Umfeld das Wichtigste, wenn man sicher arbeiten wollte.

»Rauchen Sie?«, fuhr Mark mit der nächsten üblichen Frage fort.

Die meisten Patienten waren starke Raucher. Eigentlich erinnerte sich Regina nur an einen Mann, der dies von Anfang an verneint hatte. Niklas Rösch … Aber an den wollte sie nicht mehr denken.

»Nein«, antwortete Bräuning.

»Lobenswert«, bemerkte Mark.

Ob er dabei wohl auch an Rösch dachte?

Er ließ sich von einem der Pfleger die Akte mit den Patientendaten geben. »Sie sind also der technische Kopf hinter den Jubra-Games?«, fragte er dann.

»Ja.«

»Haben Sie auch Empire Star entwickelt?«

Regina sah das Erstaunen in Bräunings Miene, bevor er nickte.

»Dann können Sie mir doch bestimmt verraten, wie man bei Level zwölf die Tür zur Schatzkammer öffnen kann, oder?«

Die Verwirrung in Bräunings Blick wuchs. »Wozu wollen Sie das wissen?«

»Ich kenne jemanden, der seit drei Wochen daran scheitert.« Mark lächelte breit.

Regina war sich sicher, dass der Oberarzt die Wahrheit sagte, aber Bräuning starrte ihn an, als rechne er mit irgendeiner Hinterlist. Einen Moment lang war die Stille spürbar, und Regina befürchtete schon, Bräuning würde nichts mehr sagen, aber dann antwortete er doch.

»Sie brauchen dazu das Artefakt der Göttin Kali aus Level sieben«, erklärte er.

»Und dann?«

»Wenn ich Ihnen das auch noch verrate, wird es langweilig. Wollen Sie es wirklich wissen?« Wieder dieser Blick eines Mannes, der nicht einschätzen konnte, ob es wirklich um das Spiel ging oder ob er selbst einer Prüfung unterzogen wurde.

Mark schüttelte den Kopf. »Nein, das wird derjenige schon selbst herausfinden. Vielen Dank für den Tipp.« Der Oberarzt schaute wieder in die Akte. »Sie sind immer gesund gewesen?«

»Ja.«

»Und brauchen keine Medikamente?«

»Nein.«

»Gut. Frau Doktor Bogner kommt nachher noch einmal zu Ihnen, um Sie zu untersuchen. Haben Sie sonst noch Fragen?«

»Nein.«

»Nein?« Mark hob erstaunt die Brauen. »Die meisten Neuzugänge fragen, wie lange sie in diesem Raum bleiben müssen.«

»Wie lange?«, fragte Bräuning.

Es hörte sich nicht so an, als interessierte es ihn wirklich. Regina hatte viel mehr das Gefühl, er stelle diese Frage nur aus Höflichkeit, weil sie von ihm erwartet wurde.

»Je nachdem, wie gut Sie sich führen, können Sie morgen vermutlich schon am Stationsleben teilnehmen und in ein richtiges Zimmer verlegt werden.«

»Aha.«

Mark stutzte kurz, dann verließ er die Zelle. Regina und die Pfleger folgten ihm.

»Und, was hältst du von ihm?«, fragte Mark, nachdem sie wieder im Sozialraum saßen.

Regina zuckte mit den Schultern und griff nach ihrer Kaffeetasse. Der Kaffee war kalt geworden. Sie goss ihn in den Blumentopf, der in der Mitte des Tischs stand. Mark schüttelte bloß den Kopf.

»Ist guter Dünger«, sagte sie und schenkte sich heißen Kaffee nach. »Was soll ich schon von ihm halten? Einer von den Unscheinbaren, denen niemand zutraut, was hinter ihrer biederen Fassade vorgeht. Gibst du mir mal die Milch?«

Mark reichte sie ihr und bemerkte spitz: »Na, das nenne ich mal einen echten Milchkaffee. Oder nennt man das Milch mit einem Schuss Kaffee?«

Regina ging nicht darauf ein. »Danke. Warum hast du ihn eigentlich nach diesem komischen Spiel gefragt? Hast du damit etwas Besonderes bezweckt?«

»Frederik ist ganz fasziniert von Empire Star. Aber wir hängen beide auf Level zwölf fest.«

»Ach so.« Sie lachte leise vor sich hin. »Klappt es jetzt mit den Wochenenden bei dir?«

Er nickte. »Jutta und ich haben uns endlich geeinigt.«

»Das freut mich.« Regina hatte nur durch Zufall von dem unschönen Sorgerechtsstreit erfahren, als sie gemeinsam mit Mark hinter dem entflohenen Serienmörder Rösch her gewesen war. Sie wusste, dass es ihren Kollegen belastete. Aber sie vertiefte das Thema nicht weiter.

Mark griff erneut zu Bräunings Akte. »An dem wird Proser noch seine Freude haben«, meinte er mit einem vielsagenden Lächeln. »Der Bursche hat bis zuletzt geleugnet und die wildesten Verschwörungstheorien aufgestellt, obwohl die Beweislage eindeutig war.« Er reichte Regina die Akte. »Hier sind noch zwei Fotos des Jungen und seiner Verletzungen.«

»Ich glaube nicht, dass ich die sehen will«, erwiderte Regina. Aber dann nahm sie die Akte doch und betrachtete die Bilder.

Der Junge wies die Spuren zahlreicher Schläge auf. Die Augen waren zugeschwollen, er hatte eine Orbitabodenfraktur links erlitten, und das Nasenbein war zertrümmert. Auf dem zweiten Foto waren Strangulationsmarken am Hals des Kindes zu erkennen.

»Widerwärtig!«, zischte Regina und warf die Akte auf den Tisch.

Mark nickte. »Hätte man ihm gar nicht zugetraut, wenn man ihn so sieht, nicht wahr? Der muss wirklich mit aller Macht auf den Jungen eingeprügelt haben. Zwei Operationen waren nötig, um den Gesichtsschädel wieder herzustellen. Von den drei Zentimeter langen Einrissen im Analbereich wollen wir gar nicht erst reden.«

Eine Weile herrschte Schweigen.

Mark schenkte sich noch eine Tasse Kaffee ein. »Ich frage mich immer wieder, ob diese Typen irgendwo in ihrem Hirn noch eine Ahnung davon haben, was sie ihren Opfern damit antun.«

»Ich bin jedenfalls froh, dass ich ihn nicht therapieren muss«, gestand Regina. »Aber ob Proser der Richtige ist …«

»Vielleicht ist er mit seiner direkten Art gerade der Richtige, um den Kerl aus der Reserve zu locken«, sagte Mark schulterzuckend.

»Direkte Art? Du meinst, ein unsensibles Trampeltier ohne jede Empathie könnte jemals der richtige Therapeut sein? Klingt eher nach einer sadistischen Gegenübertragung.«

»Noch kannst du es dir überlegen, Regina. Willst du Bräuning übernehmen?«

»Nein, danke«, wehrte sie sofort ab. »Ich habe derzeit genügend um die Ohren. Da kann ich so einen nicht auch noch gebrauchen.« Sie erhob sich. »Du findest mich auf meiner Station.«

Er seufzte. »Ich wünschte, das würdest du auch mal von dieser Station sagen.«

»Hier bin ich immer nur Gast.« Sie zwinkerte ihm zu, dann verließ sie den Raum.

Die Wohnstation, die Regina hauptsächlich betreute, lag im Erdgeschoss. Dort herrschte eine ganz andere Atmosphäre als auf der Aufnahme. Die Patienten waren, ebenso wie das Pflegepersonal, bereits seit Jahren hier. Man hatte sich arrangiert, und zu problematischen Zwischenfällen kam es selten.

Pfleger Egon Liebig saß im Sozialraum, vor sich eine Tasse Kaffee und die aufgeschlagene BILD. Egon vermittelte den Eindruck unerschütterlicher Ruhe, und Regina wusste, dass sie sich auf ihn verlassen konnte. Er war stets hellwach, wenn irgendetwas in der Luft lag.

»Hier alles ruhig?«, fragte sie, während sie sich zu ihm an den Tisch setzte.

»Klar, Frau Doktor.« Er schob die Zeitung beiseite. »Willst du einen Kaffee?«

»Nein, danke, ich hatte gerade zwei Tassen auf der Aufnahme. Hat Proser sich schon gemeldet, ob er noch länger krank ist?«

»Nö, bei mir nicht.«

»Okay, wenn hier alles in Ordnung ist, gehe ich jetzt diktieren.« Sie stand wieder auf und ging durch die Glastür in den Vorraum der Station, von dem die Arztzimmer abgingen. Egon murmelte etwas, das wie »Viel Spaß« klang, dann wandte er sich wieder seiner Zeitung zu.

Am frühen Nachmittag konnte sie auf drei diktierte Stellungnahmen und vier Therapiepläne zurückblicken. Das war mehr, als ihr Kollege Proser in einer Woche schaffte.

Proser … Bei dem Gedanken an ihn seufzte sie auf. Durch seine Krankheit musste sie nun noch diesen Bräuning aufnehmen. Besser, sie brachte es hinter sich.

Sie holte ihren Kittel aus dem Schrank, in dessen Tasche Stethoskop und Reflexhammer steckten, dann ging sie auf die Aufnahme. Doch bevor sie sich die Tür zur Eins von einem der Pfleger öffnen ließ, schaute sie durch die kleine Klappe. Bräuning hatte sich auf der unbequemen Pritsche ausgestreckt, die Hände unter dem Kopf verschränkt, und starrte durch das Fenster in den Himmel. Die untere Hälfte des Fensters bestand aus Milchglas, sodass niemand vom Hof der anderen Stationen in die Eins schauen konnte. Die obere Hälfte erlaubte eine Aussicht auf die Dächer und die Wolken.

Als Bräuning das Geräusch der Tür hörte, schreckte er hoch.

Da war er wieder, dieser gehetzte Blick. Regina zögerte. Irgendetwas an diesem Blick kam ihr bekannt vor. Sie brauchte eine Weile, bis ihr einfiel, wo sie diesen Ausdruck zum ersten Mal gesehen hatte. Das war in Afrika gewesen, im Sudan. In den Tagen, bevor ihr Mann ums Leben gekommen war. Es war der Blick von Menschen, die nicht mehr zur Ruhe kamen, die um Leib und Leben fürchteten.

Auf einmal fühlte sie sich unbehaglich. Warum musterte er sie, als erwarte er irgendetwas Schreckliches? Bei seiner Aufnahme hatte er verunsichert gewirkt, aber das hatte sie auf die Situation geschoben. Was hatte sich verändert? Eigentlich nur die Tatsache, dass sie ihren Kittel übergezogen hatte. Sie wusste, dass manche Menschen eine irrationale Angst entwickelten, wenn sie einen Arzt im weißen Kittel vor sich sahen. Ob er dazugehörte?

»Ich komme wegen der Untersuchung«, sagte sie.

Er erhob sich. Der Pfleger blieb im Türrahmen stehen. Bräuning fixierte ihn kurz, dann wandte er sich wieder Regina zu.

»Soll ich mich ausziehen?«, fragte er.

Sie nickte.

Rasch zog er das Poloshirt über den Kopf, warf es achtlos auf die Pritsche, anschließend zog er die Hose aus und legte sie daneben. »Die Socken auch?«, wollte er wissen.

Sie nickte abermals, und er streifte sie von den Füßen.

Bräuning war in ausgezeichneter körperlicher Verfassung. Keinerlei Operationsnarben, Herztöne rein, gute Lungenfunktion, alle Reflexe funktionierten, wie sie sollten.

»Treiben Sie Sport, Herr Bräuning?«

»Nicht mehr. Kann ich mich wieder anziehen?«

Sie nickte, und er griff nach der Hose.

»Welchen Sport haben Sie betrieben?«

»Kanurennsport«, antwortete er, während er die Jeans zuknöpfte und den Reißverschluss hochzog. »Ich war recht erfolgreich. Einmal bin ich bei den Landesmeisterschaften Dritter geworden. Aber seit die Aufträge für die Firma anstiegen …« Er brach ab, ganz so, als hätte er schon zu viel von sich preisgegeben. »Ich hatte keine Zeit mehr«, schloss er knapp. Er nahm das Shirt und streifte es über.

Regina fiel auf, wie sorgsam er den Kragen glatt zog. Sein Äußeres schien ihm trotz allem wichtig zu sein.

»Das klingt interessant. Sind Sie im Einer gefahren?«

Er nickte, sagte aber nichts weiter.

»Bis wann waren Sie aktiv?«

»Ich habe vor zwei Jahren damit aufgehört.«

»Und seither?«

»Manchmal bin ich mit dem Kanu und dem Zelt im Sommer für ein paar Tage unterwegs gewesen.«

»Allein?«

»Was soll diese Frage?«

Sie sah, wie er sich verspannte. »Nichts weiter«, beschwichtigte sie. »Warum ärgert Sie diese Frage?«

»Wollen Sie als Nächstes wissen, ob ich da unterwegs war, um harmlose Kinder zu fangen und zu missbrauchen?«, zischte er. »Nein, war ich nicht.« Zornig funkelte er sie an. »Und wenn Sie wissen wollen, warum ich allein unterwegs war: Meine damalige Freundin hatte keinen Spaß am Kanuwandern. Wir haben es einmal versucht, danach haben wir einen Kompromiss geschlossen. Ich bin drei Tage in jedem Urlaub allein unterwegs gewesen, danach haben wir dann meistens an irgendeinem Badeort stinknormalen Strandurlaub gemacht.«

»Das klingt nach einem fairen Kompromiss.«

Bräuning erwiderte nichts darauf, und Regina überlegte, ob sie noch etwas sagen sollte, doch dann schickte sie sich zum Gehen an.

»Sie finden diesen Kompromiss wirklich fair?«, fragte er, kurz bevor sie die Zelle verließ.

Sie drehte sich um. »Ja.«

Ein wehmütiges Lächeln zeigte sich auf seinen Lippen. »Der Gutachter meinte, es sei ein Zeichen für eine gestörte Paarbeziehung und sexuelle Defizite. Er glaubte, ich würde auf diese Weise nach anderen Wegen suchen, meine Männlichkeit auszuleben, da ich mich meiner Freundin unterlegen fühlte. Ist das so, Frau Doktor? Ist jede Paarbeziehung gestört, die Kompromisse schließt?«

»Nein«, entgegnete Regina. »Sie haben Ihr Gutachten also gelesen?«

»Selbstverständlich.«

»Ich habe es auch gelesen. Ihre Freundin hat Sie wegen eines anderen verlassen.«

»Ist jeder Mann, der von seiner Freundin verlassen wird, ein perverser Kinderschänder?«

»Nein, nur diejenigen, deren Spermaspuren man in den Körperöffnungen von schwer misshandelten Kindern findet.«

Im selben Moment, in dem sie die Worte ausgesprochen hatte, bedauerte Regina sie. Es war nicht professionell, einen Patienten unter dem Eindruck grauenhafter Fotos derart mundtot zu machen. Vor allem nicht, wenn er gerade anfing, sich zu öffnen.

»So war es nicht«, sagte Bräuning leise.

»Wie war es dann?«

»Ganz anders.«

»Wollen Sie es mir erzählen?«

Er lachte bitter auf. »Wozu? Sie haben das Gutachten doch gelesen. Es steht auf den Seiten sieben bis elf. Unter der Überschrift ›Eigene Angaben des Probanden‹.«

»Ich habe es nur überflogen«, gestand sie.

»Das scheint in Ihrer Berufsgruppe so üblich zu sein. Alles wird nur überflogen, wenn die Meinung bereits feststeht.« Er streckte sich wieder auf der Pritsche aus und starrte aus dem Fenster in den Himmel, ohne Regina weiter zu beachten.

Einen Augenblick lang überlegte sie, ob sie noch etwas sagen sollte, doch dann verließ sie die Zelle schweigend.

2

Das Gespräch mit Bräuning ging Regina nicht aus dem Kopf. Immer wieder musste sie an ihn denken, an den verunsicherten Blick und den unterschwelligen Zorn. In all die Überlegungen mischte sich die Erinnerung an die grauenhaften Fotos des schwer misshandelten Jungen. Es kam selten vor, dass Regina einen Fall im Geist mit nach Hause nahm. Normalerweise war sie in der Lage, beim Verlassen der Klinik umgehend abzuschalten und alles hinter sich zu lassen. Aber in den letzten Wochen hatte sich viel in ihrem Leben verändert. Sie hatte eine liebgewonnene Freundin verloren, und ihre Tochter Anabel stritt viel häufiger mit ihr als früher. Seit Anabel im Monat zuvor achtzehn geworden war, ließ sie sich überhaupt nichts mehr sagen.

»Ich bin erwachsen«, pflegte sie zu erwidern. »Was ich mache, geht dich nichts an. Dich kümmert ja auch nicht, was ich von deinem Job halte!«

Der Hieb saß jedes Mal aufs Neue. Anabel war wütend auf sie, weil sie weiterhin gern im psychiatrischen Maßregelvollzug arbeitete.

Als Regina an diesem Abend nach Hause kam, hörte sie laute afrikanische Musik aus Anabels Zimmer.

»Ich bin zu Hause!«, rief sie mit lauter Stimme durch die geschlossene Tür. Sie rechnete nicht damit, dass Anabel antworten würde, umso überraschter war sie, als die Musik abgestellt wurde und Anabel aus dem Zimmer kam.

»Da ist wieder einer von diesen Briefen gekommen«, sagte sie und wies auf die Kommode.

Regina wusste sofort, um welche Art von Brief es sich handelte. Die Eltern von Anabels Ex-Freund Michael hatten die Klinik verklagt, und als ehemalige Therapeutin des Mörders Niklas Rösch war sie immer wieder zu neuen Stellungnahmen seitens der Rechtsabteilung der Klinik aufgefordert worden.

Regina warf den Rucksack in eine Ecke des Flurs und hängte ihre Jacke an die Garderobe. Dann nahm sie den Umschlag und riss ihn auf.

Zum Glück wurde diesmal keine neue Stellungnahme gefordert. Der Brief diente einfach nur der Kenntnisnahme. Die Rechtsabteilung hatte aus ihrem letzten Bericht eine wasserdichte Stellungnahme gemacht, die nun an den Anwalt von Michaels Eltern gehen würde.

Sie seufzte. Sie hatte angenommen, ein gutes Verhältnis zu seinen Eltern zu haben. Anabel und Michael waren länger als ein Jahr zusammen gewesen, und Regina hatte geglaubt, dass seine Eltern auch Anabel in ihr Herz geschlossen hätten. Aber all das war vergessen. Sie sahen nur ihren Sohn, der durch den Verlust der rechten Hand eine lebenslange Behinderung zu tragen hatte. Was Anabel in der Gewalt des Serienmörders über Stunden erlitten hatte, scherte sie nicht. Vielleicht blendeten sie es auch einfach nur aus, weil Anabel keine sichtbaren Schäden davongetragen hatte.

Letztlich war es Regina gleichgültig, ob Michaels Eltern mit ihrer Schmerzensgeldforderung von fünfhunderttausend Euro durchkommen würden oder nicht. So, wie sie die Zivilgerichte kannte, würde es auf einen jahrelangen Nervenkrieg hinauslaufen, und vielleicht würde man sich in ein paar Jahren auf einen fünfstelligen Betrag einigen. Sie selbst hatte darauf verzichtet, etwas Ähnliches für Anabel zu versuchen. Geld war nicht alles. Manchmal war es wichtiger, sich mit seiner Vergangenheit auszusöhnen und vorwärts zu blicken, anstatt im ewigen Leiden zu verharren.

»Und?« Anabel hatte ihr über die Schulter gesehen. »Musst du wieder was schreiben?«

Regina schüttelte den Kopf.

»Warum arbeitest du dort eigentlich noch? Es gibt doch genügend Jobs für Ärzte. Warum musst du unbedingt bei diesen irren Mördern bleiben?«

»Darüber haben wir doch schon zur Genüge gesprochen.« Regina atmete tief durch. »Es sind nicht alle so.«

»Nein, aber die im Maßregelvollzug. Wer da ist, hat immer etwas Grässliches getan. Haben wir nicht schon genug davon gesehen? Kannst du nicht lieber Leuten helfen, die deine Hilfe auch verdienen?«

»Glaub mir, Anabel, ich kann dort Menschen helfen, die meine Hilfe verdienen.«

»Ach ja?« Anabel verschränkte die Arme vor der Brust. »Glaubst du wirklich, man kann gemeingefährliche Irre therapieren?«

»Nein, aber ich kann zumindest versuchen, die Welt vor ihnen zu schützen, indem ich meinen Teil dazu beitrage, dass sie nur dann entlassen werden, wenn sie keine Gefahr mehr darstellen«, widersprach Regina.

»Hat ja auch so wahnsinnig gut geklappt bei Rösch.« Anabel schnaubte und verzog den Mund.

Ein untrügliches Zeichen dafür, dass es besser war, das Thema zu wechseln. Zumindest vorerst.

»Hast du schon einen Termin für die Fahrprüfung?«, fragte Regina deshalb.

Ihre Tochter nickte. »Übernächsten Dienstag.«

Sie hatte gehofft, dass Anabel noch etwas sagen würde, aber das Mädchen schwieg.

»Ich hätte da eine Idee«, sagte Regina schließlich, als das Schweigen bleiern wurde.

»So?« Eine tiefe Falte bildete sich auf Anabels Stirn und erinnerte Regina an deren Großmutter Akeesha, die als weise, unnachgiebige Frau von ihrem Stamm geschätzt wurde.

Für einen Moment schweiften Reginas Gedanken zurück in den Sudan, in die Tage, ehe Blut und Tod alles überrollt hatten. Sie erinnerte sich daran, wie Anabel fasziniert an den Lippen der Großmutter gehangen hatte, die sie in den alten Ahnenkult eingeweiht hatte. Vermutlich hatte ihre Tochter dort einen Teil jener Stärke erworben, die ihr später geholfen hatte, alle Unbilden des Lebens zu überstehen und sogar einem Serienmörder wie Rösch erfolgreich die Stirn zu bieten.

»Wenn du möchtest, könnte ich dafür sorgen, dass du in der Klinik in den Herbstferien ein Praktikum machen kannst. Du bist jetzt volljährig, da spräche nichts dagegen, dass du im Maßregelvollzug eingesetzt wirst.«

»Ich soll was?«, brüllte Anabel. »Bei den perversen Irren ein Praktikum machen? Sonst noch was?«

»Schon gut.« Beschwichtigend hob Regina die Hände. »Du hast recht, das war eine dumme Idee. Du bist traumatisiert.«

»Traumatisiert! Würdest du bitte aufhören, mich mit deinen blöden Psychosprüchen in irgendeine deiner blöden Schubladen einzusortieren?«

»Ich wollte nur einen Weg finden, dir zu zeigen, was meine Arbeit eigentlich bedeutet.«

»Klar, ich gehe an Mamas Kittelzipfel zu den irren Mördern. Ganz toll.«

»Schon gut, vergiss es einfach. Du hast recht, das war eine blöde Idee«, wiederholte Regina noch einmal nachdrücklich. Ihr Nachgeben beruhigte Anabel etwas.

»Warum hast du denn überhaupt gedacht, dass mir das gefallen würde?«, fragte sie nach einer kurzen Schweigepause.

»Ich weiß auch nicht. Vielleicht, weil die Wirklichkeit ganz anders ist als die Fantasie.« Noch während sie sprach, war sie ins Wohnzimmer gegangen. Dort ließ sie sich aufs Sofa fallen.

Anabel setzte sich zu ihr, zog die Beine an, sodass sie im Schneidersitz auf dem Polster saß, und griff nach dem großen Kissen mit dem Zebramuster. Eine unbewusste Schutzgeste. Vermutlich ahnte sie gar nicht, wie leicht manche ihrer Gesten zu durchschauen waren.

»Und wie sieht die Wirklichkeit aus?«, fragte sie deutlich versöhnlicher.

»Der größte Teil der Patienten ist nicht wie Rösch. Viele Patienten leiden unter Psychosen.«

»Und? Willst du mir jetzt wieder den Vortrag über das Botenstoffungleichgewicht halten? Dass es nur einiger Tabletten bedarf und alles wäre wieder gut?«

Regina schüttelte den Kopf. »Nein, gut ist danach gar nichts. Aber viele Täter schämen sich später für das, was sie im Wahn getan haben.«

»Rösch machte nicht den Eindruck.«

»Er hatte eine Persönlichkeitsstörung. Da helfen keine Pillen.«

»Und was habe ich davon, wenn ich mir das in natura ansehe?« Anabels verschränkte Arme lösten sich, und die Falte zwischen ihren Augen verschwand.

Ein sicheres Zeichen, dass sie den Vorschlag ernsthaft in Erwägung zog.

»Ich bin mir sicher, dass es dir helfen könnte, zu verstehen, warum ich dort arbeite. Vielleicht, weil ich hoffe, dass du den Moment miterleben könntest, den ich immer den Moment des Erwachens nenne.«

»Des Erwachens?« Da war sie wieder, die kritische Stirnfalte.

Regina nickte. »Es gibt nichts Beeindruckenderes als den Augenblick, in dem ein Mensch erkennt, dass alles, was er zuvor erlebt hat, nur Ausdruck einer Erkrankung war. Wenn er langsam begreift, was er getan hat. Wenn die Reue kommt. Als ich das zum ersten Mal erlebt habe, wusste ich, dass keine Strafe schlimmer sein kann als die eigene Reue und der eigene Wunsch, etwas ungeschehen zu machen. Vielleicht bekommst du sogar Mitleid mit dem Täter, weil das, was er getan hat, aus seinem Erleben heraus folgerichtig war. Er nun aber erkennen muss, dass alles falsch war, nur eine Illusion.«

»Vielleicht möchte ich das ja gar nicht verstehen.«

Anabels scharfe Antwort ließ Regina zurückzucken. Damit hatte sie nicht gerechnet. Warum war es so verdammt schwer, das in Worte zu fassen, was wirklich in ihr vorging? Anabel einen echten Einblick in ihre Gefühlswelt zu geben und damit die Kommunikation zwischen ihnen zu erleichtern?

Vielleicht, weil ich mich so lange dagegen gesperrt habe, dachte sie bei sich. Weil ich gar nicht wollte, dass sie erahnt, was in mir vorgeht. Weil ich all meine Stärke brauchte, um unser Überleben zu sichern.

Wie gern hätte sie all das laut ausgesprochen. Doch sie konnte es nicht. Irgendetwas in ihr hielt sie zurück, ganz so, als wären die Gefühle in ihrem Herzen eingesperrt, um nur ja nicht den Weg zu ihrem Mund zu finden. Damit sie niemals wieder irgendwem die eigene Verletzlichkeit zeigen konnte.

»Das steht dir selbstverständlich frei«, sagte sie stattdessen und ärgerte sich bereits, als diese nichtssagenden Worte ihren Mund verlassen hatten. Ja, nichtssagende Worte, in denen sie die Verantwortung, die sie selbst hätte tragen müssen, ihrer Tochter zuschob.

»Du wirst dir also keine andere Arbeit suchen?« Herausfordernd sah Anabel sie an.

Obwohl Regina sich dafür schämte, dass sie Anabel nicht das vermitteln konnte, was ihr am Herzen lag, hielt sie dem Blick dennoch stand.

»Im Moment sehe ich keine Veranlassung dazu.« Kaum war ihr dieser Satz über die Lippen gekommen, schämte sie sich dafür. Es klang so, als würde sie ihren Job über Anabels Gefühle stellen. Doch für die Wahrheit fand sie nicht die richtigen Worte. Sie brauchte ihren Job nicht wegen des Geldes, sondern wegen der Kollegen und dem Gefühl, eine Ersatzfamilie gefunden zu haben. Seit Florences Tod hatte sie kaum noch soziale Kontakte, fühlte sich innerlich leer und ausgebrannt. Ihre Arbeit war ein Ort, der ihr Kraft und Stärke gab. Wie gern hätte sie ihrer Tochter die Wahrheit gesagt, doch ihre Angst war zu groß, dass Anabel es nicht verstehen und sich noch mehr von ihr entfremden würde.

Wann hatte sie gelernt, diese Fassade bis zum Äußersten aufrechtzuerhalten? In den Tagen des Terrors, als Thenga gestorben war? Nein, damals hatte sie es bereits beherrscht. Der Ursprung lag viel tiefer. So tief, dass sie selbst nicht daran rühren mochte.

»Angenommen, ich würde dort ein Praktikum machen …«

Anabels Stimme riss sie aus ihren düsteren Überlegungen.

»… und Argumente finden, die dafür sprechen, dort nicht mehr zu arbeiten, würdest du dann auf mich hören?«

»Wenn sie überzeugend sind.«

»Also abgemacht!« Anabel hielt Regina die rechte Hand entgegen. »Ich bin bereit, ein Praktikum zu machen, wenn du bereit bist, auf mich zu hören, sofern ich die besseren Argumente sammeln kann.«

Regina schlug ein. Auch wenn sie sich auf einmal fragte, was der Chefarzt wohl zu ihrem Anliegen sagen würde. Es war nicht üblich, Praktikanten im Maßregelvollzug zuzulassen. Allerdings fühlte sie sich zurzeit in einer guten Verhandlungsposition, immerhin hatte sie Löhner die Stellungnahmen für Michaels Eltern abgenommen. Sie würde es schon schaffen, ihn zu überreden.

3

Es war eine verdammt unbequeme Nacht. Die Pritsche war schmal und hart wie eine Untersuchungsliege, besaß nur eine kleine Schaumgummiunterfütterung und einen Kunstlederbezug. Darüber täuschte das Bettlaken genauso wenig hinweg wie die Bettdecke und das Kopfkissen, die er am Abend erhalten hatte. Er wagte kaum, sich umzudrehen, aus Furcht, von der Liege zu rollen. Und als wenn das noch nicht schlimm genug gewesen wäre – es gab nicht einmal eine Toilette. Nur eine Urinflasche.

Anfangs hatte er noch geglaubt, dass ihm inzwischen alles gleichgültig war. Noch mehr konnten sie ihm nicht nehmen. Aber langsam begriff er, dass es immer noch eine Stufe tiefer ins eigene Elend ging.

In den ersten Tagen nach seiner Verhaftung hatte er seine Umwelt wie durch Watte wahrgenommen. Vergeblich hatte er gehofft, aufzuwachen und den Albtraum abzuschütteln. Endlose Verhöre, immer wieder wurde er nach diesem Jungen befragt. Nach Vadim. Wo er ihn kennengelernt und wie er ihn in sein Auto gelockt habe. Nach den Einzelheiten des Delikts. Er selbst hatte sich einer demütigenden rechtsmedizinischen Untersuchung unterziehen müssen. Dann hatten sie ihn wieder befragt. Immer wieder hatte er betont, dass er es nicht gewesen war.

»Und wie kommen dann die Kinderpornos auf Ihren PC? Oder die Zugangscodes zu den Tauschbörsen?«

Er hatte nur den Kopf geschüttelt, gesagt, dass er es nicht wüsste. Auch wenn es ihm selbst wie die dümmste Ausrede der Welt vorgekommen war.

Dann war da dieser Gutachter gewesen. Zunächst hatte der Mann ganz vernünftig mit ihm gesprochen. Er hatte ihm offen geantwortet. Von seiner Vergangenheit erzählt. Hatte sich auch bei den seltsamsten Fragen nichts gedacht. Es war ja alles nur ein Missverständnis, hatte er sich immer wieder gesagt. Wenn er gut mitarbeitete, dann würde sich alles aufklären.

»Sind Sie schon einmal morgens aufgewacht und konnten sich nicht mehr an den Abend zuvor erinnern?«, hatte der Gutachter ihn gefragt. Er hatte verneint. Er hatte noch nie einen Filmriss gehabt, jedenfalls nicht vor dieser verfluchten Nacht … Nicht mal mit sechzehn, als er zum ersten Mal mit seinen Freunden zwei Flaschen Wodka geleert hatte. Die beiden anderen behaupteten später, dass sie sich an nichts mehr erinnern konnten, aber er hatte das für eine Ausrede gehalten. Vermutlich war es seinen Freunden einfach nur peinlich gewesen, dass sie nackt in den Zierteich im Garten einer Mitschülerin gesprungen waren.

Er wischte die alte Erinnerung fort. All das war lange vorbei und vollkommen unwichtig. Hatte er jedenfalls geglaubt. Er hätte den Mund halten sollen, als der Gutachter mit ihm gesprochen hatte, aber er hatte auch diese Episode erwähnt.

»Sind Sie auch nackt in den Teich gesprungen?«, hatte der Psychiater gefragt.

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Weil das bescheuert war.«

Der Mann hatte vielsagend genickt und ein paar Notizen gemacht. Inzwischen fragte er sich, ob der Gutachter ihn für normaler gehalten hätte, wenn er auch in den Teich gesprungen wäre. Oder ob es nur das Bild bestätigt hätte, das er sich längst von ihm gemacht hatte.

In der U-Haft hatte er sich von den anderen Häftlingen ferngehalten. Einmal hatte ihm jemand Prügel angedroht, denn es war bekannt geworden, wer er war und warum er einsaß. Danach hatte er seine Zelle kaum noch verlassen. Er hatte sich in die Welt der Bücher geflüchtet und gehofft, dass nach der Verhandlung alles vorüber wäre. Wenn man erkannte, dass es nicht so gewesen sein konnte.

Doch es war nicht vorbeigegangen. Am Tag vor der Verhandlung hatte sein Anwalt ihm das psychiatrische Gutachten ausgehändigt. Mit todernster Miene. Das hatte ihn zunächst nicht beunruhigt. Sein Anwalt war ein Mann, der so gut wie niemals lächelte, dafür aber den Ruf hatte, jeden raushauen zu können. Jeden außer ihn. Die erste Hälfte des Gutachtens war noch in Ordnung. Aber dann las er, welche Schlussfolgerungen der Gutachter aus seinen Aussagen gezogen hatte. Jede einzelne Aussage war gegen ihn verwendet worden. In den Augen des Psychiaters war er ein schwer gestörter Mann, der mit der eigenen Unsicherheit zu kämpfen hatte, von seiner Freundin verlassen worden und sich seiner eigenen Sexualität nicht bewusst war. Hinweise auf die pädophile Neigung hätte es schon immer gegeben, behauptete der Gutachter. Selbst die Tatsache, dass er ein erfolgreicher Spieleentwickler war, wurde ihm negativ ausgelegt. Es mangle ihm am erwachsenen Ernst, er habe sein Informatikstudium abgebrochen und wollte sich immer in der Welt der Kinder zu Hause fühlen. Deshalb habe er die Spiele zu seinem Leben gemacht.

Als er das las, hätte er das Gutachten am liebsten zerfetzt und in die Ecke geworfen. Wusste dieser verdammte Scheißkerl überhaupt, wie viel harte Arbeit in der Entwicklung der richtigen Software steckte? Wenn einer ein Kind geblieben war, dann sein Bruder Julius. Der hatte immer die besten Ideen für ein Spiel. Seine eigene Aufgabe hingegen bestand darin, die Ideen in ein brauchbares Programm umzusetzen. Zum Glück hatte er dem Gutachter nicht erzählt, dass er auch in der Hacker-Szene unterwegs gewesen war. Nichts Kriminelles, er hatte es wie ein Spiel betrieben, niemals jemandem ernsthaft geschadet, sondern seinen Spaß daran gehabt, an alle möglichen Informationen zu kommen, ohne sie jemals zu brauchen, geschweige denn zu verraten. Ganz kurz hatte er überlegt, es zu offenbaren, sozusagen als Beweis seiner Unschuld. Jemand mit seinen Fähigkeiten wäre doch niemals so leichtsinnig gewesen, irgendwelche Kinderpornos völlig ungeschützt auf seiner Festplatte zu lagern. Aber dann hatte er lieber den Mund gehalten. Je weniger man darüber wusste, umso besser.

Genützt hatte es ihm nichts. Er saß trotzdem hier, in einer winzigen Zelle für gemeingefährliche Irre.

Langsam richtete er sich auf der Pritsche auf. Seine Hände glitten über die metallenen Ösen, an denen am Morgen noch die eisernen Ketten befestigt gewesen waren. Wie im Gruselfilm. Er hatte nicht gewusst, dass es so etwas in Deutschland wirklich gab. Die Zellenwände waren weiß gestrichen, an einigen Stellen allerdings dunkel verschmutzt. Er wollte lieber nicht wissen, was das war. Vor dem Fenster befanden sich Gitter, dahinter eine zweigeteilte Scheibe, deren untere Hälfte aus Milchglas bestand. Durch die obere Hälfte fiel auch in der Nacht noch helles Licht. Das ganze Gebäude schien von außen mit Flutlichtern beleuchtet zu sein, damit niemand im Schutz der Dunkelheit entkommen konnte.

Er fragte sich, wie es weitergehen sollte. Er sei vermindert schuldfähig, hatte es in der Urteilsbegründung geheißen. Man hatte ihn zu acht Jahren Haft und Unterbringung im Maßregelvollzug verurteilt. Sein Anwalt hatte ihm erklärt, was das bedeutete. Wäre er in Haft gekommen, hätte er bei guter Führung mit einer Entlassung nach zwei Dritteln der Haft rechnen können. Aber im Maßregelvollzug gab es keinen festgelegten Entlassungstermin. Hier würde man ihn erst entlassen, wenn man sich sicher war, dass er keine Gefahr mehr für die Allgemeinheit darstellte. Und das konnte bei einem schwerwiegenden Delikt wie dem seinen deutlich länger als acht Jahre dauern.

»Sehen Sie zu, dass Sie therapeutische Fortschritte machen. Dann sind sie vielleicht in sechs Jahren wieder draußen«, hatte sein Anwalt zum Abschied erklärt.

»Was für therapeutische Fortschritte? Sie wissen doch, dass es nicht so war!«

Der Mann hatte nur den Kopf geschüttelt, und da hatte er begriffen, dass selbst sein Anwalt von seiner Schuld überzeugt war.

Und Julius? Sein Bruder hatte bis zum Schluss zu ihm gestanden, ihm immer wieder versichert, dass er an seine Unschuld glaube. Auch jetzt noch. Ob es überhaupt stimmte? Oder hatte auch Julius ihn längst aufgegeben und ihn nur mit einer barmherzigen Lüge trösten wollen? Zu gut erinnerte er sich an diesen verächtlichen Blick, mit dem Julius’ Frau Claudia ihn bedacht hatte. Ganz so, als wäre er eine Kakerlake. Und in diesem Moment, mitten in der Nacht in dieser Zelle, kam er sich auch ein bisschen so vor.

4

»Wieder gesund?« Regina musterte ihren Kollegen Dr. Proser aufmerksam, während sie gemeinsam am Tisch im Sozialraum der Wohnstation saßen. In ihren Augen sah er wie das blühende Leben aus, und sie war sich ziemlich sicher, dass er sich tags zuvor nur krank gemeldet hatte, um der Aufnahme des prominenten Kinderschänders zu entgehen.

»Noch ein bisschen rau im Hals«, erwiderte er betont gleichmütig und hustete demonstrativ.

Regina unterdrückte den Impuls, genervt die Augen zu verdrehen. »Ich habe Bräuning gestern für Sie aufgenommen. Scheint ein interessanter Fall zu sein.«

»Ganz sicher. Ein perverser Nerd, der jahrelang Kinderpornos auf seiner Festplatte sammelt und schließlich das Gesehene in die Tat umsetzt.« Proser seufzte. »Diese Typen sind doch allesamt unheilbar. Ich frage mich, was man da von uns erwartet. Einsperren, Schlüssel abziehen und danach im Klo runterspülen, das genügt.«

»Schlechte Idee«, widersprach Regina.

»Wieso?«

»Verstopfungsgefahr. Haben Sie schon mal erlebt, wie es ist, wenn die Scheiße aus einer Kloschüssel überläuft?«

Proser verzog angewidert das Gesicht. »Sehr witzig.«

»Warum haben Sie eigentlich in der Forensik angefangen, wenn Sie derart negativ an die Sache herangehen?«, fragte sie nun deutlich ernster.

»Es gibt einen Unterschied zwischen gesundem Realismus, so wie ich ihn pflege, und negativistischem Denken. Das finden Sie eher bei unseren persönlichkeitsgestörten Patienten.«

»Bräuning hat von Anfang an behauptet, er wäre unschuldig«, warf sie ein.

»Das tun doch fast alle.« Proser schnaubte. »Unsere Aufgabe ist es, sie mit der eigenen Schuld zu konfrontieren und dazu zu bringen, ihre dunkelsten Seiten zu akzeptieren. Nur dann kann es eine Besserung geben.«

»Und Sie meinen, das funktioniert?«

»Ich arbeite hier seit elf Jahren. Ich weiß es.«

Regina verkniff sich, ihn zu fragen, warum er dann nicht längst Oberarzt war. »Wissen Sie«, sagte sie stattdessen, »Bräunings Leugnen im Prozess warf in mir die rein hypothetische Frage auf, ob es tatsächlich möglich sein könnte, dass ein Unschuldiger hier landet. Und ich habe mich gefragt, ob ihm in dem Fall irgendwer glauben würde.«

»Wollen Sie im Ernst behaupten, dieser Bräuning sei unschuldig?«

Regina schüttelte den Kopf. »Nein, die Beweise sind in diesem Fall eindeutig und unwiderlegbar. Es war nur ein Gedankenspiel. Was würde wohl in so einem Menschen vorgehen? Gestern noch ein unbescholtener Bürger, heute ein geisteskranker Verbrecher? Wie viel glauben wir unseren Patienten eigentlich noch?«

»Wir sind nicht dazu da, jeden Unsinn zu glauben. Wäre ja auch noch schöner. Der größte Teil der Patienten lebt in einer surrealen Wahnwelt, und der Rest besteht aus pathologischen Lügnern.« Proser schniefte auf seine unnachahmliche Art.

»Ich dachte, Sie wären nur im Hals rau.« Regina griff nach dem Päckchen mit Papiertaschentüchern, das auf dem Tisch lag, und hielt es ihm entgegen.

Mit einer angewiderten Handbewegung lehnte Proser ab.

»Dann eben nicht.« Sie legte das Päckchen wieder hin. »Ich habe jetzt leider keine Zeit mehr, ich habe einen Termin beim Chefarzt.« Sie erhob sich.

»Geht es noch um Rösch?«, fragte Proser.

Sie sah die unverhohlene Neugier in seinem Blick. »Nein.«

»Sondern?«, bohrte er weiter.

»Wenn es spruchreif ist, werden Sie es früh genug erfahren.« Bevor sie ging, schenkte sie ihm das gleiche scheinheilige Lächeln, das er selbst so oft auf den Lippen trug.

Das Büro des Chefarztes befand sich in einem eigenen Trakt, den Patienten niemals betraten. Hier gab es nur Büroräume und Besprechungszimmer sowie eine Teeküche, in der ein Kaffeeautomat für jeden kostenlos zur Verfügung stand. Bevor Regina an Löhners Tür klopfte, holte sie sich eine Tasse Cappuccino.

Löhner erwartete sie bereits. Das erkannte sie daran, dass er die zahlreichen Akten, die überall in seinem Zimmer verstreut lagen, notdürftig von dem runden Tisch in der Mitte des Zimmers geräumt hatte.

»Also, worum geht es?«, fragte der Chefarzt, nachdem Regina sich zu ihm an den Tisch gesetzt hatte.

Sie stellte die Kaffeetasse behutsam ab und erzählte ihm von ihrem Vorhaben. Noch während sie sprach, konnte sie beobachten, wie sich seine Miene veränderte, er die hanseatische Gelassenheit verlor, um schließlich, als sie geendet hatte, lautstark auszurufen: »Das ist doch nicht Ihr Ernst!«

Beinahe wäre Regina vor Überraschung zusammengezuckt, doch sie wahrte die Fassung und hielt Löhners Blick ungerührt stand. Sie konnte sich nicht daran erinnern, dass er jemals die Stimme erhoben hatte. Normalerweise kleidete er seinen Unmut in verbale Spitzen. Allerdings hatte er in der Vergangenheit wiederholt erfahren müssen, dass Regina sich davon keineswegs beeindrucken ließ.

»Es ist mein Ernst«, wiederholte sie nachdrücklich. »Ich möchte, dass meine Tochter Anabel in den Herbstferien ein Praktikum im Maßregelvollzug macht.«

»Wir sind nicht der geeignete Ort für Schüler!«

»Meine Tochter ist volljährig.«

»Sie ist ein traumatisiertes Opfer! Sie hat hier nichts verloren!«

»Sie wäre niemals ein traumatisiertes Opfer geworden, wenn Sie von Anfang an auf mich gehört hätten, Herr Löhner.« Ihre Stimme blieb ruhig, dennoch schien der Tonfall den Chefarzt zu beunruhigen. Regina sah, wie Löhner zusammenzuckte. »Ich habe Ihnen bislang sehr erfolgreich mit meinen Stellungnahmen den Rücken freigehalten«, fuhr sie fort. »Ich habe alle Reporter abgewimmelt, die Interviews von meiner Tochter wollten. Sie hätte dafür durchaus fünfstellige Summen bekommen können. Viel Geld für ein junges Mädchen, das im kommenden Jahr ein Studium beginnen wird.« Sie holte tief Luft. »Es ging uns allerdings nie ums Geld, Herr Löhner. Mir geht es darum, dass meine Tochter auf ihre eigene Art Heilung findet und sich mit meinem Job aussöhnt. Sie soll erkennen, dass Menschen wie Rösch die Ausnahme sind. Und dass unsere Arbeit hier sinnvoll ist. Wenn Anabel weiter in ihrem Zorn auf unsere Klinik und meine Arbeit verharrt, kann ich irgendwann nicht mehr dafür garantieren, dass sie nicht doch das lukrative Angebot der Presse annimmt.«

»Soll das eine Drohung sein?«

Regina schüttelte den Kopf. »Keineswegs. Ich wollte Ihnen nur meine Motive erklären. Ich denke, ein Praktikum könnte die Situation entschärfen und meiner Tochter dabei helfen, das Erlebte zu überwinden.«

»Und wenn ich Nein sage?«

»Dann sagen Sie eben Nein.«

»Aber Sie werden sich dann an die Presse wenden?«

»Nein. Allerdings habe ich keine Handhabe, es meiner Tochter zu untersagen. Sie steht nicht unter Schweigepflicht, und sie ist mittlerweile volljährig.«

»Das sagten Sie bereits«, knurrte Löhner.

Regina sah, wie es in ihm arbeitete. Auch wenn sie ihm versichert hatte, dass sie ihm nicht drohen wollte, so hatte sie es doch getan. Jeder Chefarzt scheute die Presse. Ganz besonders Löhner …

»Also gut«, sagte er. »Zwei Wochen. Auf Ihre Verantwortung!«

»Verantwortung ist unteilbar, Herr Löhner.« Sie lächelte. »Sie sind der Chefarzt, nicht ich.«

Er sog die Luft ein und stieß sie dann mit einem Schnauben aus. »Sie bewegen sich auf einem sehr schmalen Grat.«

»Ich weiß«, erwiderte sie. »Ich habe jahrelang auf einem sehr schmalen Grat gelebt. Ich bin da zu Hause.«

Kurz nachdem sie Löhners Zustimmung hatte, suchte sie Mark auf. Sie fand den Oberarzt auf der Aufnahmestation. Er war dabei, Bräunings Akte durchzugehen.

»Hast du einen Moment Zeit?«, fragte sie ihn, während sie sich neben ihn an den Tisch setzte.

»Sofort«, erwiderte er und machte eine letzte Eintragung.

Regina warf einen kurzen Blick darauf. »Du gibst Bräuning ein Einzelzimmer?«

Es war üblich, dass Neuankömmlinge zunächst in ein Mehrbettzimmer kamen. Ein Einzelzimmer war eine Vergünstigung, die sie sich durch angepasstes Verhalten verdienen mussten.

»Es ist das einzig freie Zimmer, und von den Übrigen hätte es keiner verdient. Die sind noch zu …«, er zögerte kurz mit der Wortwahl, »… unbeherrscht. Es wäre das falsche Zeichen.«

»Für Bräuning nicht?«

»Du weißt doch, wie das mit diesen Pädophilen ist. Die sind meistens total pflegeleicht, wenn sie erst mal die Regeln verstanden haben. Ich glaube nicht, dass er uns Ärger machen wird.«

Regina nickte. »Hättest du ihm auch das Einzelzimmer gegeben, wenn er nicht einer der bekanntesten deutschen Spielesoftwareentwickler wäre?«

»Was soll das heißen?« Erstaunt musterte er sie. »Natürlich hätte ich es ihm auch dann gegeben.«

»Ja, ich weiß das. Aber die anderen Patienten werden es nicht so sehen.«

»Die anderen Patienten haben meine Entscheidungen nicht zu kümmern. Hinter diesen Mauern herrscht keine Demokratie.«

»Sprach König Mark der Erste.« Regina grinste.

»Falsch, Löhner ist der König.«

»Und du?«

»Großwesir?«

»Dann wäre Löhner nicht der König, sondern der Kalif.«

»Ach so.«

»Und was bin ich, wenn du der Großwesir bist?«

»Keine Ahnung, so gut kenne ich mich in der orientalischen Hierarchie nicht aus.« Er reichte die Kurve mit der Eintragung an einen Pfleger weiter, damit dieser die Verlegung in die Wege leiten konnte. »Wollen wir gegen zwölf essen gehen?«, fragte er dann.

»Soll ich Proser auch dazu holen?«

»Untersteh dich!«

»Wie Herr Wesir wünschen«, erwiderte sie mit einem Lächeln, blieb aber neben ihm sitzen.

»Wolltest du noch etwas besprechen?«

»So ist es.«

»Was?«

»Das würde ich lieber unter vier Augen mit dir bereden.«

»Dann lass uns in mein Büro gehen.«

Marks Büro sah genauso unordentlich aus wie das des Chefarztes, vielleicht sogar noch chaotischer, weil er nicht auf Besuch vorbereitet war. Die Akten lagen überall auf dem Schreibtisch, dazwischen handschriftliche Notizen. Nur die PC-Tastatur war frei. Selbst auf dem kleinen runden Tisch, der in der Mitte seines Büros stand, stapelten sich Aktenberge. Allerdings waren es keine Patientendaten, sondern Gerichtsakten, denn Mark war nebenher auch als Gerichtsgutachter tätig.

Bei ihrem Eintreten hob er den Aktenstapel vom kleinen Tisch auf das Sideboard. Ihr fiel die neue Kaffeemaschine auf.

»Du bist auf einen Kapselautomaten umgestiegen?«, fragte sie.

»Ja. Möchtest du einen Kaffee probieren?«

»Wenn du so nett fragst. Hast du auch Milch da?«

»Ich hol gleich welche.«

Er schaltete die Maschine an und holte aus der Teeküche eine Milchtüte.

»Nimmst du wieder eine Milch mit etwas Kaffee?« Er grinste Regina breit an.

»Bei den kleinen Mengen, die diese Maschinen so produzieren, braucht man viel Milch, um die Tasse vollzukriegen«, erwiderte sie. Doch dann wurde sie ernst und erzählte ihm von Anabels geplantem Praktikum.

»Hältst du das für eine gute Idee?« Er runzelte die Stirn.

»Ja.« Sie trank einen Schluck Kaffee. »Man muss sich seinen Ängsten stellen, um Frieden zu finden. Und hier könnte sie es in einem sicheren Umfeld tun.«

Er räusperte sich, sagte aber nichts.

Regina kannte ihn gut genug, um zu wissen, dass er mindestens einen Einwand hatte. Vermutlich sogar ein Dutzend. »Nun zier dich nicht so«, forderte sie. »Sag schon, was du dagegenhast.«

»Nichts.«

»Lügner!«

Er seufzte. »Du hast doch schon alles geklärt. Was soll ich also noch sagen? Wenn du glaubst, dass es deiner Tochter guttut, mach es.«

»Aber?«, bohrte sie nach. »Was befürchtest du?«

Er zog die Schultern hoch. »Ich weiß es nicht. Du kennst deine Tochter besser als ich. Es ist nur so ein Gefühl …«

»Was für ein Gefühl?«

Einen Augenblick lang sah es so aus, als wolle er zu einer längeren Rede ansetzen, doch dann zuckte er nur erneut mit den Schultern. »Vergiss es einfach. Deine Tochter hat in ihrem jungen Leben vermutlich mehr überstanden, als ich in meinem ganzen Dasein erleben werde. Und du kennst sie. Wenn du es für richtig hältst, dann tu es.«

Obwohl er ihr recht gegeben hatte, fühlte sich Regina unwohl. Früher hatte er sich oft Streitgespräche mit ihr geliefert und auf seiner Meinung beharrt. Inzwischen gab er viel zu schnell nach. Waren das noch immer die Folgen von Röschs Flucht? Oder teilte er tatsächlich ihre Sicht der Dinge? Sie war sich bei Mark nie so ganz sicher.

»Dann kann ich also auf deine Unterstützung zählen?«

»Das wusstest du doch schon, ehe du zu mir gekommen bist.«

Sie lächelte. Ja, sie hatte es gewusst, aber sie hatte geglaubt, ein wenig mehr argumentieren zu müssen.

5

Peter Bräuning zuckte zusammen, als es an seiner Zimmertür klopfte. Vor etwa einer Stunde hatten sie ihn in diesen Raum verlegt. Auf den ersten Blick ein scheinbar normales Klinikzimmer, wären da nicht die vergitterten Fenster gewesen und der unzerstörbare Waschraum, dessen Toilette und Waschbecken aus Edelstahl waren. Ganz so wie auf einer Autobahnraststätte. Nur würde seine Rast hier wesentlich länger dauern.

Bei diesem albernen Gedanken musste er sich beherrschen, nicht in hysterisches Gelächter auszubrechen.

Ehe er den Besucher hereinbitten konnte, wurde die Tür bereits geöffnet und ein Mann in Jeans und weißem Rollkragenpullover trat ein. An dem Pullover hing ein Namensschild. Dr. Proser, Arzt, stand darauf.

Peter legte das Disney-Taschenbuch, in dem er bis dahin geblättert hatte, auf den Tisch und erhob sich von seinem Stuhl.

»Guten Morgen«, sagte der Arzt. »Mein Name ist Doktor Proser. Ich bin Ihr behandelnder Arzt und Therapeut.« Er hielt ihm die Hand entgegen.

Peter ergriff sie, zögerte aber mit der Antwort. Was sollte er sagen? Die üblichen Floskeln wie »Angenehm, Bräuning« oder »Ich bin erfreut, Sie kennenzulernen« kamen ihm vollkommen fehl am Platz vor.

»Guten Morgen«, wiederholte er deshalb Prosers Gruß, auch wenn es bereits auf Mittag zuging. »Meinen Namen kennen Sie ja.«

Proser nickte. »Ich denke, wir beide sollten uns heute einmal in Ruhe unterhalten, damit wir uns noch besser kennenlernen, Herr Bräuning. Wir werden schließlich eine ganze Weile miteinander arbeiten müssen, nicht wahr?« Der Arzt schniefte.

Peter konnte nicht umhin, Proser eingehend zu betrachten. Er war glatt rasiert, sein braunes Haar lichtete sich bereits über der Stirn, obwohl er vermutlich noch keine vierzig war. Kleine Narben an den Wangen bezeugten, dass Proser als Jugendlicher unter heftiger Akne gelitten hatte. Er trug eine unauffällige, randlose Brille, die in ihrer Unscheinbarkeit auf einen umso höheren Preis schließen ließ.

Auch Proser hatte ihn gemustert, doch sein Blick war auf dem Disney-Taschenbuch haften geblieben.

»Sie lesen Micky Maus?«

»Nein, Donald Duck.«

Proser setzte sich auf den zweiten Stuhl, der am Tisch stand. »Wollen Sie sich nicht auch wieder setzen, Herr Bräuning?«

Peter folgte der Aufforderung, auch wenn es ihm seltsam vorkam, dass jemand ihm in seinem eigenen Zimmer einen Platz anbot. Allerdings war es irgendwie auch passend. Hier war sein Schlafplatz, aber es war nicht sein Zuhause. Es war ein Gefängnis, verborgen in einer Klinik für geisteskranke Kriminelle.

»Was mögen Sie an Donald?«, fragte der Arzt, während er das Taschenbuch in die Hand nahm und darin blätterte.

Peter zögerte. Sollte das der Versuch eines zwanglosen Gesprächs sein, oder stand er schon wieder auf dem Prüfstand? Seit den Erlebnissen mit dem Gutachter hatte er das Vertrauen in die Ärzte verloren.

»Seine Abenteuer sind nicht so vorhersehbar wie die von Micky«, sagte er schließlich. »Micky Maus gewinnt immer, bei Donald ist das Ende offen.«

»Meistens verliert Donald, nicht wahr? Er ist ein Pechvogel.«

»Wie man es nimmt«, erwiderte Peter. »Kennen Sie viele Donald-Geschichten?«

»Ich habe sie als Junge gelesen.«

»Jetzt nicht mehr?«

»Nein. Ich bin erwachsen.« Proser legte das Taschenbuch auf den Tisch. »Aber Sie lesen diese Bücher noch immer gern?«

Es sollte wohl neutral klingen, aber Peter spürte sofort die Abfälligkeit dieser Bemerkung und wusste, dass er Proser nicht ausstehen konnte.

»Soll ich Ihnen ein Geheimnis verraten?«, fragte er deshalb und beugte sich verschwörerisch vor.

Der Arzt sah ihn aufmerksam an.

»Ich lese sogar Asterix«, flüsterte Peter mit todernster Miene.

»Interessant.« Proser lehnte sich zurück, äußerlich entspannt, aber Peter hatte den Eindruck, dass der Arzt den ursprünglichen Abstand zwischen ihnen wiederherstellen wollte.

Also lehnte er sich ebenfalls zurück, worauf sich Proser wieder ein Stück vorbeugte.

»Was lesen Sie denn lieber, Herr Bräuning? Donald oder Asterix?«

»Soll das jetzt wirklich ein Gespräch über Comics werden?«

»Wenn es Ihnen wichtig ist, warum denn nicht?«

»Glauben Sie ernsthaft, mir wären in meiner Situation Gespräche über Comics wichtig?«

»Worüber möchten Sie dann sprechen?« Proser lächelte.

Vermutlich sollte es ein gutmütiges Lächeln sein, aber Peter hatte das Gefühl, sein Gegenüber würde ihn auslachen. Auf einmal kam er sich wieder genauso klein, hilflos und gedemütigt vor wie in den Tagen nach seiner Festnahme.

»Ich nehme an, Sie haben mein Urteil und das Gutachten gelesen?«, fragte er.

»Selbstverständlich. Ich bin Ihr behandelnder Arzt.«

»Dann lassen Sie uns offen reden. Sie kennen meine Aussagen. Aber Sie glauben mir nicht, weil ich ein verurteilter Straftäter bin, richtig?«

Für einen Moment blitzte Überraschung in den Augen des Arztes auf. Mit einer solch direkten Ansage hatte er nicht gerechnet.

»Sie möchten mir damit also sagen, dass Sie unschuldig sind?«

»Ja.«

»Wir sind noch nicht so weit, um über das Delikt zu sprechen«, sagte Proser geduldig. »Sie sind dazu noch nicht bereit.«

»Ich habe kein Delikt begangen!«, betonte Peter nachdrücklich. »Ich wurde reingelegt.«

»Von der großen Unbekannten, ich habe es gelesen. Wie ich schon sagte, Sie sind noch nicht bereit, über Ihr Delikt zu sprechen.« Wieder ein Lächeln.

Peter ballte die Hände zu Fäusten.

Proser sah es. »Würden Sie mich gern schlagen?«, fragte er.

Peter löste die Fäuste. »Das wollen Sie mir wohl gern unterstellen.«

»Ich unterstelle Ihnen gar nichts. Aber vielleicht sollten wir lieber bei den Comics bleiben. Sie mögen also auch Asterix. Was schätzen Sie an dem kleinen Gallier?«

»Glauben Sie, dass uns dieses Gespräch weiterbringt?«

»Warum weichen Sie mir aus, Herr Bräuning?«

»Sie möchten also wissen, was ich an Asterix schätze?« Es kostete ihn viel Kraft, die Stimme ruhig klingen zu lassen. »Die Comics funktionieren auf zwei Ebenen. Zum einen ist da die Action, die Kinder und schlichte Gemüter anspricht, zum anderen die kleinen Anspielungen auf unsere Gesellschaft und die Politik, die für Erwachsene bestimmt sind.«

»Sehr interessant.«

»So, wie Sie das sagen, haben Sie bestimmt noch keinen Asterix-Band gelesen.«

»Als Junge.«

»Ah ja, ich vergaß, Sie sind ja inzwischen erwachsen.«

»Warum sind Sie jetzt verärgert?«

»Weil ich den Eindruck habe, dass Sie mich verarschen.«

»So?« Proser runzelte die Stirn. »Ist es wirklich notwendig, in eine derartige Vulgärsprache zu verfallen?«

Peter ballte erneut die Hände. Am liebsten hätte er Proser an die Wand geklatscht. Stattdessen atmete er tief durch und löste die Fäuste. War es das, was man hier wollte? Ihn zum Austicken bringen? Damit allen bewiesen wurde, dass er tatsächlich der gefährliche Kinderschänder war? Einen Augenblick lang gab er sich noch der Vorstellung hin, wie er Proser das scheinheilige Lächeln aus dem Gesicht schlagen würde, dann hatte er seine Selbstbeherrschung zurückgewonnen.

»Ich habe den Eindruck, Sie nehmen mich nicht ernst und machen sich über mich lustig«, formulierte er seinen Satz um.

»Sie haben den Eindruck, ich würde mich über Sie lustig machen? Mir scheint, Sie unterstellen Ihrem Gegenüber schnell etwas«, entgegnete Proser. »Lassen Sie sich leicht in Wut bringen?«

Peter schwieg. Er war sich sicher, dass jede Antwort den Arzt in seiner vorgefassten Meinung bestätigen würde.

»Sie sagen nichts dazu?« Wieder dieses Lächeln, das ihn zur Weißglut trieb. »Ich nehme Sie sehr ernst, Herr Bräuning. Viel ernster, als Sie glauben.« Proser erhob sich. »Denken Sie mal darüber nach. Warum machen meine Fragen Sie so wütend? Darüber werden wir dann das nächste Mal sprechen.«

»Arschloch«, zischte Peter, nachdem Proser die Tür hinter sich geschlossen hatte. Er versuchte, sich wieder auf den Comic zu konzentrieren, doch es gelang ihm nicht. Er schleuderte das Taschenbuch in die Ecke und hätte am liebsten mit den Fäusten an die Wand geschlagen. Stattdessen schlug er mit aller Kraft in sein Kissen und stellte sich dabei vor, es wäre Prosers widerwärtig grinsende Fresse.

6

»Der Typ ist eine harte Nuss«, sagte Proser, während er in die Schüssel mit den Lakritzschnecken griff, die Pfleger Egon für alle Kollegen auf den Tisch des Sozialraums der Wohnstation gestellt hatte.

»Meinen Sie Bräuning?«, fragte Regina und beobachtete fasziniert, wie er die Lakritzschnecke abwickelte und die schwarzen Schnüre dann mit ausgestrecktem Arm von oben in den geöffneten Mund gleiten ließ.

»Mhm«, nuschelte er kauend.

»Essen Sie Ihre Lakritzschnecken eigentlich immer wie ein Zehnjähriger?«

Er blitzte sie verärgert an, während er hastig schluckte. »Das ist Nervennahrung.«

»Und ein wenig kindliche Regression nach der Sitzung mit dem Pädophilen«, bemerkte Egon, während er Regina eine Tasse Kaffee einschenkte.

»Mir scheint, Sie halten sich seit Neuestem für einen Therapeuten, Herr Liebig.« Proser musterte Egon mit ebenso bösem Blick wie zuvor Regina.

»Nö, nur für einen Menschenkenner.« Der dicke Pfleger grinste. »Lakritzschnecken fördern das Kind in uns zutage.«

»Hast du sie deshalb mitgebracht?«, fragte Regina.

»Nö, eigentlich nur, weil die Salinos ausverkauft waren.«

»Hier herrscht mir entschieden zu wenig Arbeitseifer«, zischte Proser.

»Na schön.« Egon seufzte. »Dann erzählen Sie uns schon von Ihrer Sitzung mit dem Neuen auf der Aufnahme.«

Sofort besserte sich Prosers Laune. »Der ist hochgradig auffällig. Er kokettiert damit, Comics zu lesen.«

»Und was ist daran auffällig?«, fragte Regina.

»Er liest Comics«, wiederholte Proser so nachdrücklich, als handle es sich um etwas Unanständiges.

»Ja und? Viele Erwachsene lesen Comics.«

»Sie etwa auch?«

»Gelegentlich«, erwiderte Regina. »Obwohl ich den neuen Asterix nicht so gut fand. Zwar besser als den vorletzten, aber er kommt nicht an die alten Bände ran.«

Proser seufzte. »Von Ihnen war ja nichts anderes zu erwarten. Und Sie?« Sein Blick wanderte weiter zu Egon.

»Also ich fand den neuen Asterix ziemlich gut«, erwiderte der mit einem Grinsen.

Proser schüttelte abfällig den Kopf. »Ein erwachsener Mensch sollte seine Zeit nicht mit so etwas verschwenden.«

»Was lesen Sie denn?«, fragte Regina.

»Fachbücher.«

»Und sonst so?«

»Anspruchsvolle Literatur. Aber wir sind nicht hier, um über meinen Lesegeschmack zu diskutieren.«

»Zum Glück nicht«, murmelte Egon so leise, dass nur Regina es hören konnte.

»Was hat Bräuning denn sonst noch geboten, außer seinen Comics?«, fragte Regina, bevor sich Proser weiter in seinen Ärger hineinsteigern konnte.

»Er behauptet, unschuldig zu sein. Aber auf diese Lügen bin ich nicht weiter eingegangen. Der Mann ist noch nicht bereit, sich mit seinem Delikt auseinanderzusetzen. Schon gar nicht in der ersten Kennlernphase der Therapie.«

»Was sagt er denn zu seinem Delikt?«, fragte Egon.

»Lauter Unsinn. Ich habe es im Gutachten gelesen. Er behauptet, er hätte einen One-Night-Stand mit einer Frau namens Susi gehabt. Die Polizei hat allerdings keinerlei Hinweise auf diese mysteriöse Susi gefunden. Er behauptet weiter, dass er nach dem Verkehr mit Susi eingeschlafen wäre, weil sie ihm angeblich K.o.-Tropfen ins Glas geschüttet hat. Das Nächste, an das er sich erinnert, wäre die Polizei, die an seiner Tür geklopft hat.«

»Und zu dem Jungen? Was hat er zu dem gesagt?«, fragte Egon weiter.

»Laut Gutachter behauptet er, ihn nie getroffen zu haben. Susi hätte ihm das eingebrockt.«

»Das ist wirklich ziemlich dünn«, bestätigte Egon. »Dass diese Typen sich nie bessere Geschichten einfallen lassen.«

»Na ja, spätestens seit Boris Beckers Besenkammer ist Samenraub doch ein beliebtes Motiv, oder?« Regina grinste. »Die Urangst aller Männer.«

»Pfui, Frau Doktor, was hast du nur für eine schmutzige Fantasie!« Egon drohte lachend mit dem Zeigefinger.

Proser schniefte missmutig.

»Taschentuch?« Regina griff nach der Packung auf dem Tisch.

»Hören Sie doch bloß auf damit!«, zischte der Arzt. »Ich finde es nicht witzig, mich mit den Lügen eines Perversen auseinandersetzen zu müssen. Aber keine Sorge, ich werde die Nuss schon knacken!« Mit diesen Worten erhob er sich, allerdings nicht, ohne nochmals in die Schüssel mit den Lakritzschnecken zu greifen und eine Handvoll mitzunehmen.

»Na, das kann ja noch heiter werden«, seufzte Egon. »Du hast diesen Bräuning doch auch gesehen. Was denkst du denn?«

»Er hat einen besseren Literaturgeschmack als Proser.«

Egon lachte. »Und sonst?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe das Gutachten auch gelesen, seine ständigen Behauptungen, unschuldig zu sein, und gleichzeitig diese absurden Begründungen. Die große Unbekannte, die ihn reingelegt hat. Dabei hat der missbrauchte Junge ihn eindeutig identifiziert. Sein Auto beschrieben, das Kennzeichen korrekt wiedergegeben. Zudem wies der Junge schlimme Verletzungen auf. Die Spuren waren eindeutig.«

»Bräuning lügt also?«

»Entweder lügt er, oder er spaltet das Geschehen vollständig ab.« Regina lehnte sich auf dem Stuhl zurück. »Es gibt solche dissoziativen Zustände, aber irgendwie passt es nicht. Der Mann war bis dahin niemals auffällig, weder strafrechtlich noch psychiatrisch. Es gibt auch keinen Hinweis auf irgendeine andere Erkrankung. Alle Untersuchungsergebnisse waren unauffällig. Man hat ihn sogar durchs CT geschickt, um einen Hirntumor auszuschließen.«

»Also doch ein Lügner?« Egon zog die Brauen hoch.

»Was denn sonst? Alles andere würde ja bedeuten, dass der missbrauchte Junge gelogen hat. Ein schwer misshandeltes Kind, das danach operiert werden musste, an dessen Körper Spermaspuren von Bräuning gefunden wurden …« Regina seufzte. »Das finde ich immer besonders schlimm, wenn die Täter versuchen, die Glaubwürdigkeit der Opfer in den Schmutz zu ziehen, auch wenn man genau sieht, was die Opfer erduldet haben.«

Egon nickte. »Na, dafür hat dieser Bräuning nun mit Proser eine echte Strafe bekommen.«

7

»Ich hätte es mir schlimmer vorgestellt.« Trotz seiner aufmunternden Worte rutschte Julius unruhig auf dem Stuhl hin und her. »Es hängen sogar Bilder an der Wand.« Er wies auf die zum Teil kindlich anmutenden Gemälde an den weiß verputzten Wänden der Besucherzone.

Peters Blick folgte dem ausgestreckten Arm seines Bruders. Zuletzt hatte er eine derartige Ansammlung unbeholfener Werke als Schüler im Kunstunterricht gesehen.

»Ja, so etwas findest du nur in Kindergärten oder psychiatrischen Anstalten«, stieß er verbittert hervor. Warum musste Julius so tun, als gäbe es hier etwas schönzureden? Die Besucherzone war ein Teil des Treppenhauses vor der Station. Von der Stationstür bis zum Treppenaufgang standen mehrere abgeschabte Tische und Stühle. Er wollte lieber nicht wissen, wie die Flecken in den Sitzpolstern einiger Stühle entstanden waren.

»Wir haben dir auch etwas mitgebracht, aber wir mussten es vorne abgeben. Du kriegst es später«, sagte Julius’ Frau Claudia.

Sie sah wie immer blendend aus, wie sie da neben seinem Bruder saß. Hochgestecktes blondes Haar, strahlend blaue Augen, das Gesicht dezent geschminkt, dazu ein cremefarbener Hosenanzug, der ihre schlanke Figur ausgezeichnet betonte.

Vom Nachbartisch her hörten sie Gelächter. Claudia zuckte zusammen und drehte sich unauffällig um. Peter folgte ihrem Blick. Einer seiner Mitpatienten, der tatsächlich so aussah, wie man sich einen irren Mörder vorstellte – wirres, ungekämmtes Haar, unrasiert, breite Schultern, fleckiges T-Shirt und ein debiler Gesichtsausdruck –, schien sich mit seinem Besuch ausgesprochen gut zu unterhalten.

»Sind die alle so?«, raunte Claudia ihm zu.

»Keine Ahnung, ich kenne noch nicht alle.«

Mehrere Pfleger gingen zwischen den Tischen umher, an denen die Patienten mit ihren Besuchern saßen. Ein weiterer Pfleger saß in der Ecke und las eine Zeitung. Nervös fummelte Claudia an dem Plastikschild, das sie an der Brusttasche ihres Hosenanzugs befestigt hatte. Besucherausweis stand in großen Buchstaben darauf, darunter eine fünfstellige Nummer. Jeder Besucher trug ein solches Schild.

Julius bemerkte, wie Peter das Schild betrachtete. »Wir mussten unsere Personalausweise abgeben und bekamen dafür so ein Schild«, erklärte er. »Und wenn wir rauswollen, müssen wir es wieder abgeben, um die Persos zurückzukriegen. Die gehen auf Nummer sicher, damit kein Falscher rauskommt.«

Es klang fast wie eine Entschuldigung.

»Keine Sorge, ich wollte dich nicht zum Fluchthelfer machen«, entgegnete Peter. Dann sprach er das Thema an, das ihn neben seiner eigenen Situation am meisten beschäftigte. »Was macht die Firma?«

Julius zuckte mit den Schultern. »Ich fürchte, das Weihnachtsgeschäft können wir vergessen. Seit du …«, er machte eine kurze Pause, »… ausgefallen bist, klappt nichts mehr. Joachim ist total überfordert mit der Programmierung.«

»Das war er schon immer. Aber du wolltest ihn ja behalten.«

»Ich kann ja schlecht einen Mann rauswerfen, der gerade erst seine Frau verloren hat und für drei Kinder sorgen muss.«

»Nein«, gab Peter zu. »Aber wenn du jemanden einstellen würdest, der ein bisschen mehr Ahnung hat, könnte Braves noch ins Weihnachtsgeschäft kommen und …«

»Braves ist das geringste Problem«, unterbrach Claudia ungehalten. »Du hast es vielleicht nicht mitbekommen, aber seit deiner Verhaftung hat unser Firmenname gelitten. Es gab Boykottaufrufe. Keiner will sich nachsagen lassen, die Produkte eines Kinderschänders zu kaufen.«

Peter zuckte zusammen. »Wie schlimm steht es um die Firma?«

»Ziemlich schlimm«, lautete die Antwort seines Bruders. »Einige Händler haben uns bereits aus dem Sortiment genommen. Aus genau dem Grund.«

»Wie viele?«

»Zwei große Ketten. Die Einbußen machen sich bereits bemerkbar. Wenn es so weitergeht, stehen wir im Januar vor der Insolvenz.«

»Wir haben vierzehn Angestellte …«

»Die dann vermutlich alle arbeitslos werden«, führte Julius den Satz zu Ende. »Ja, so sieht es aus.« Er atmete noch einmal tief durch. »Aber genug davon. Wir werden das irgendwie hinkriegen, Peter. Viel wichtiger ist im Moment, wie es dir geht.«

»Das Urteil ist rechtskräftig, keine Chance auf Berufung. Wie soll es mir da schon gehen?«

»Wenn du dich gut führst und die Therapien mitmachst, vielleicht wirst du dann …«, setzte Claudia an. Als sie Peters Blick auffing, verstummte sie.

»Ich war es nicht«, sagte er. »Ich habe diesen Jungen niemals gesehen. Ich bin kein verdammter Kinderschänder! Was soll ich also mit Therapien anfangen?«

»Und was ist mit den Beweisen?«, fragte Claudia. »Sie haben immerhin ausgereicht, dich zu verurteilen. Denkst du wirklich, hier wird dir irgendjemand glauben, wenn dir nicht mal dein eigener Anwalt geglaubt hat?«

Peter schluckte. »Und du? Oder du, Julius? Was glaubt ihr?«

Claudia wandte den Blick ab.

Julius hingegen hielt ihm stand. »Ich glaube dir, Peter. Das weißt du doch. Nur nützt es dir nichts.«

»Und wie geht es Vater?«

»Besser als befürchtet. Seit du aus den Schlagzeilen verschwunden bist, blüht er wieder auf.«

»Will er herkommen?«

»Nein, das wäre zu viel für ihn.«

»Ich meinte, nach der Bypass-Operation.«

»Vielleicht«, erwiderte Julius ungewiss. »Wenn er sich gut erholt.«

Sie wussten beide, dass ihr Vater nicht kommen würde. Zwar hatte sein Vater ihm gesagt, dass er ihm glaube, aber Peter war sich sicher, dass dies aus der Familienloyalität heraus geschehen war. Ein Vater musste an seinen Sohn glauben, denn wie sollte er damit umgehen, einen Kinderschänder in die Welt gesetzt zu haben?

»Und Mutter? Wie geht es ihr?«, fragte er, um die Illusion eines normalen Gesprächs nicht aufzugeben.

»Mittlerweile weiß sie nicht mal mehr, welchen Tag wir haben. Wenn es so weitergeht, wird Vater nichts anderes übrig bleiben, als sie in ein Heim zu geben. Vor allem, da du …«

»Ja, ich weiß, da ich nicht mehr da bin«, zischte er.

Die beginnende Demenz seiner Mutter war das nächste Problem. Zwar hatte die Krankheit seine Mutter vor der Wahrheit geschützt, aber er war eine ihrer Bezugspersonen gewesen. Jeden Abend hatte er kurz bei den alten Eltern vorbeigesehen und versucht, seine Mutter aus der Welt des Vergessens zu reißen. In seiner Gegenwart war sie aufgeblüht, viel mehr als bei Julius’ Besuchen.

Zum ersten Mal kam ihm der Gedanke, dass er sie vielleicht nie wiedersehen würde. Dass sie womöglich längst gestorben war, bis er jemals wieder in Freiheit wäre. Hastig schob er den unangenehmen Gedanken von sich.

»Wie sieht dein Tagesablauf aus?« Claudias banale Frage holte ihn zurück in die Gegenwart. »Was für Therapien bekommst du hier?«

»Ich weiß nicht, ob ich das wirklich Therapie nennen soll«, erwiderte er. »Morgens ist Aufschluss, dann gibt es Frühstück, man kann sich was aus seinem Habefach geben lassen …«

»Habefach?«, hakte Julius nach.

»Ja, du darfst nur ganz wenige Dinge am Bett haben. Was du nicht brauchst, kommt ins Habefach und wird weggeschlossen. Auch so Sachen wie Rasierer. Man könnte ja sonst böse Dinge mit den Klingen machen.« Er lachte bitter auf. »Wenn die Putzfrau kommt, gibt es Einschluss im Aufenthaltsraum. Die Raucher in den einen, die Nichtraucher in den anderen. Außer mir gibt es hier nur einen anderen Nichtraucher. Hat auch seine Vorteile, dann müssen wir uns nur zu zweit über das Fernsehprogramm einigen.«

Julius und Claudia tauschten einen betretenen Blick aus.

»Nach dem Mittagessen können wir eine Stunde in den Hof gehen«, fuhr Peter fort. »Der ist ganz nett angelegt mit einem kleinen Teich und Büschen. Aber natürlich alles so, dass sich keiner verstecken oder abhauen kann. Montags und mittwochs gibt es nachmittags Ergotherapie auf der Station. Das heißt, du kannst entweder einen Korb flechten oder mit Ton kneten oder solche Kunstwerke produzieren.« Er wies auf die Bilder an den Wänden.

»Und die Therapie?«, fragte Claudia noch einmal nach.

»Sie sagen, das sei alles Therapie. Schon die Einhaltung der Regeln hier.« Er lachte erneut auf. »Bislang war der Arzt, der mein künftiger Therapeut sein soll, erst ein Mal bei mir.«

»Und wie ist der so?«

»Nun ja, der erste Eindruck war nicht der beste. So ein Besserwisser, der vermutlich nur Medizin studiert hat, weil er einen Einserschnitt im Abi hatte, aber eigentlich keine Lust dazu hatte. Und deshalb ist er wohl hier gelandet.«

Noch ein betretener Blick zwischen Julius und Claudia.

»Vielleicht siehst du das alles zu negativ«, erwiderte Julius. »Du bist erst sehr kurz hier, vermutlich haben die auf der Aufnahme keine besseren Therapien. Das wird bestimmt viel besser, wenn du erst auf einer Wohnstation bist.«

»Ganz bestimmt.« Peter versuchte gar nicht, den Sarkasmus in seiner Stimme zu verbergen. Je länger er mit Julius und Claudia sprach, umso deutlicher wurde ihm seine verfahrene Situation.

Aber war sie wirklich verfahren? Wer sich verfahren hatte, konnte den Weg zurück finden. Aussichtslos war das bessere Wort.

Nachdem die Besuchszeit vorüber war, wurde den Patienten ausgehändigt, was ihre Gäste ihnen mitgebracht hatten. Julius und Claudia hatten ihm ein Netz mit Clementinen, zwei Tafeln Schokolade und einen Thriller von Adler-Olsen mitgebracht. Ausgerechnet Schändung. Er legte das Taschenbuch in die Schublade seines Nachttischs, denn er wollte nicht, dass Dr. Proser es sah und wieder irgendwelche falschen Schlüsse daraus zog. Aber vermutlich würde Proser aus allem, was er tat, falsche Schlüsse ziehen. Der Mann war ein Idiot.

Es klopfte an der Tür seines Zimmers. Peter fuhr herum. Der debil wirkende Patient vom Nachbartisch stand in der Tür. Unwillkürlich spannten sich Peters Muskeln an. Im Knast hatte es immer Gefahr bedeutet, wenn ein anderer Häftling ihm zu nahe kam.

»Willst du tauschen?«, fragte der Patient mit der Treuherzigkeit eines Kindes.

»Tauschen?« Peter war irritiert.

Sein Gegenüber hielt eine Banane in der Hand und wies auf den Sack mit den Clementinen.

»Eine davon gegen die Banane?« Wieder das treuherzige Lächeln, das so gar nicht zu der Vorstellung eines irren Mörders passte.

Aber vielleicht war der Bursche ja auch gar kein Mörder.

»Von mir aus.« Peter öffnete das Netz und gab ihm eine Clementine.

»Danke, du bist nett!« Ein strahlendes, kindliches Lächeln. »Ich bin Basti. Wer bist du?«

Am liebsten hätte er mit seinem Nachnamen geantwortet, aber er hatte schon gemerkt, dass die Patienten sich alle duzten und mit Vornamen anredeten.

»Peter«, sagte er also.

»Mein Onkel heißt auch Peter.«

»Aha.«

»Dann Tschüss, Peter.« Basti verließ das Zimmer mit seiner Clementine, und auf einmal hätte Peter gern gewusst, was dieser seltsame Mensch tatsächlich angestellt hatte, um hier zu landen.

8

»Bist du bald fertig?« Regina klopfte ungeduldig an die Badezimmertür. »Wir müssen los.«

»Ja, ja«, wehrte Anabel ab. »Muss das überhaupt sein? Die lernen mich doch beim Praktikumsbeginn früh genug kennen.«

»Der Chefarzt möchte es gern. Und außerdem ist es gar nicht so verkehrt, wenn du schon jetzt die Sicherheitseinweisung bekommst.«

Anabel murmelte etwas Unverständliches, dann kam sie endlich aus dem Bad und zog sich an.

Das Praktikum sollte erst im folgenden Monat beginnen, aber Dr. Löhner hatte in diesem Fall darauf bestanden, Anabel zuvor einen Tag lang hospitieren zu lassen, weil er sichergehen wollte, dass sie den Anforderungen gewachsen war.

»Sie wissen, dass es unprofessionell ist, Ihrer traumatisierten Tochter ausgerechnet hier ein Praktikum anzubieten, nicht wahr?«, hatte er Regina wiederholt vorgehalten.

Doch sie war nicht von ihrer Meinung abgerückt. Ihre Tochter war viel stärker, als Löhner sich vorstellen konnte. Und diese Stärke hatte sie nicht dadurch erworben, dass sie von ihren Eltern in Watte gepackt worden war.

Zudem stellte Regina mit einer gewissen Selbstzufriedenheit fest, dass Löhner ihr gegenüber besonders nachgiebig war. Der Chefarzt war auf sie angewiesen, darauf, dass sie ihm den Papierkram abnahm und vernünftige Stellungnahmen schrieb, die ihm dabei halfen, die Scherben, die Rösch hinterlassen hatte, aufzufegen. Löhner hatte nicht auf sie gehört, als es darauf angekommen war. Jetzt zahlte er den Preis dafür – und Regina genoss es, die Situation nutzen zu können.

Anabel war noch nie im Maßregelvollzug gewesen. All das, was Regina selbstverständlich erschien, wurde von ihrer Tochter teils neugierig, teils misstrauisch beäugt. Das begann schon an der Sicherheitsschleuse. Das rot verklinkerte Gebäude des Maßregelvollzugs lag zwar auf dem Gelände des Klinikums Nord Ochsenzoll, aber der Sicherheitsstandard entsprach einem Gefängnis und hatte nichts mit der Allgemeinpsychiatrie gemein. Überall waren Überwachungskameras installiert, und am Empfang saßen rund um die Uhr Pförtner, die Schließer genannt wurden. Uniformierte Männer, die den Eingang keine Minute unbewacht ließen. In ihrem Büro befanden sich zahlreiche Monitore, mit denen sie jeden Winkel vor der Tür und im Wirtschaftshof im Blick hatten.

Regina war hier wohlbekannt, die Schließer betätigten den automatischen Öffner für die Außentür bereits, als sie die Ärztin herankommen sahen. Nachdem Regina und Anabel in den kleinen Gang getreten waren, schloss sich die Außentür wieder. Sie befanden sich jetzt in der Schleuse, in der Besucher überprüft wurden. Regina bemerkte, wie Anabel den großen Metalldetektor über der zweiten Tür betrachtete. Er sah genauso aus wie die Geräte an Flughäfen.

Einer der Schließer öffnete das kleine Fenster zur Glaskanzel, das an einen Bankschalter erinnerte. »Das ist also Ihre Tochter, Frau Doktor?« Er musterte Anabel mit einem freundlichen Lächeln.

Regina atmete erleichtert auf. Zu oft hatte sie bereits ein kurzes Zögern oder Stutzen bei ihren Mitmenschen erlebt, wenn sie Anabel zum ersten Mal sahen. Eine dunkelhäutige Tochter schien viele Menschen zu irritieren. Doch diesmal war das nicht der Fall. Der Schließer reichte Anabel den Besucherausweis, den sie sich an die Bluse heftete. Erst danach wurde die zweite Tür geöffnet, und sie konnten unter dem Metalldetektor hindurch ins Foyer treten.

»Hier ist der Schlüsselraum«, erklärte Regina und wies auf eine unscheinbare Tür neben dem Besucher-WC.

Sie schloss die Tür auf, dann traten sie ein. An der Wand, die der Tür gegenüberlag, befand sich ein PIN-Terminal, ähnlich wie bei einem Geldautomaten. Regina tippte ihren vierstelligen Code ein. Sofort war ein Piepen zu hören, und einer der zweihundert Schlüssel, die in speziellen Halterungen in der Wand steckten, leuchtete auf. Regina zog ihn heraus und befestigte ihn am Schlüsselband.

»Wenn man die PIN eingegeben hat, hat man fünf Sekunden Zeit, den Schlüssel zu ziehen. Wenn man es in der Zeit nicht tut, rastet er wieder ein, und man muss die Nummer neu eingeben.« Sie zeigte ihrer Tochter den blauen Sicherheitsanhänger, der dazu diente, den Schlüssel in die Halterung zu stecken.

»Ziemlich groß, dieser Schlüssel«, stellte Anabel fest. »Damit könnte man ja echt jemandem den Schädel einschlagen.«

»Ja, hat aber seinen Grund. Solche Schließanlagen gibt es nur im Gefängnis und im Maßregelvollzug. Man kann die Schlösser sofort umstellen, wenn ein Schlüssel verloren geht, sodass die Schlüssel nicht mehr passen und wir einen ganz neuen Satz brauchen. Aber das ist billiger, als die Schlösser auszutauschen und geht vor allem schneller.«

»Hast du das schon mal miterlebt?«

Regina schüttelte den Kopf. »Ich nicht. Ich habe es nur von den alten Hasen gehört. Ist vor etlichen Jahren mal passiert, als ein Patient einen Schlüssel nachgemacht hat.«

»Wie hat er das angestellt?«

»Er war handwerklich begabt und behauptete, er habe sich den Bart eingeprägt. Deshalb sollen die Schlüssel auch immer so getragen werden, dass die Patienten den Bart nicht sehen können.« Regina wies auf die Schlüsseltasche an ihrem Gürtel. »Er wurde jedoch erwischt, bevor er den Schlüssel verwenden konnte.«

»Und hat der Schlüssel gepasst?«

»Angeblich besser als die echten«, erwiderte Regina lächelnd.

Vor der Tür zum Schlüsselraum hörten sie Schritte, dann wurde sie aufgeschlossen. Mark trat ein.

»Hallo, Regina, Anabel, schön euch zu sehen.« Noch während er sprach, tippte der Oberarzt seine PIN ein und zog seinen Schlüssel beim ersten Piepen.

»Hallo, Mark«, antworteten Mutter und Tochter wie aus einem Mund und lachten dann über diesen unerwarteten Gleichklang.

»Habt ihr schon einen Termin bei Kellermann, oder wollen wir erst noch einen Kaffee trinken?«

»Wer ist Kellermann?«, fragte Anabel.

»Steffen Kellermann ist der Sicherheitskoordinator, der die Schlüssel verwaltet und alle neuen Mitarbeiter bezüglich der Sicherheitsregeln einweist. Heute bekommst du noch keinen eigenen Schlüssel«, erklärte Regina. »Den kriegst du erst, wenn dein Praktikum beginnt. Du musst dich also wohl oder übel an mich halten.«

»Kannst dich aber auch an mich halten, wenn du nicht ständig am Blusenzipfel deiner Mutter hängen willst«, bot Mark augenzwinkernd an und kassierte dafür einen spaßhaften Rippenstoß von Regina.

»Wir haben den Termin bei Kellermann erst um neun Uhr. Du kannst uns also gern mit den Erzeugnissen deiner neuen Kapselmaschine verwöhnen.«

»Ich dachte eigentlich eher an einen Kaffee auf deiner Wohnstation. Ich wollte doch gern dabei sein, wenn du Anabel den Kollegen dort vorstellst.«

Obwohl er es nicht aussprach, wusste Regina, welchen Kollegen Mark eigentlich meinte. Proser hatte in den letzten Tagen wiederholt gestichelt, dass der Maßregelvollzug kein Kindergarten sei.

Sie seufzte kaum hörbar. Vermutlich war es gut, wenn Mark bei der Vorstellung dabei war. Proser traute sie jedes ungeschickte Fettnäpfchen zu, und gerade davor wollte sie Anabel bewahren.

Die Begrüßung durch das Pflegeteam war herzlich. Egon, der selbsternannte Wächter der Kaffeemaschine, schenkte ein und fragte Anabel dabei: »Und Sie wollen wirklich Ihre Ferien hier verbringen?«

Sie nickte.

»Sollte ich vielleicht auch mal machen«, bemerkte Schwester Irene mit keckem Seitenblick auf Egon. »Urlaub in der Klinik. Ich liege im Liegestuhl und guck zu, wie du arbeitest.«

»Das machst du doch schon, wenn wir zusammen Nachtwache haben.«

In dem Gelächter ging das Klappen der Stationstür beinahe unter, doch Regina kannte Prosers Schritt. Hastig und laut.

Auch Egon hatte die Schritte gehört. »Hat Proser wieder seine Tanzschuhe an?«, fragte er mit einem Grinsen.

Ehe jemand antworten konnte, stoppten die Schritte und die Tür zum Sozialraum wurde geöffnet.

»Guten Morgen«, rief Proser. »Gibt’s was Neues?«

»Wir haben einen Gast«, erwiderte Egon und wies auf Anabel.

Prosers Augen wurden groß.

»Meine Tochter«, stellte Regina vor. »Anabel, das ist mein Kollege Doktor Proser.«

Proser schniefte einmal kurz, dann trat er auf Anabel zu und hielt ihr die Hand entgegen. »Ich bin Fabian«, sagte er.

Im selben Moment klirrte es. Irene war die Kaffeetasse aus der Hand gefallen, doch im Gegensatz zu allen anderen schien sie es noch nicht realisiert zu haben, so fassungslos starrte sie auf den Arzt.

»Wie ungeschickt«, sagte Mark kopfschüttelnd.

Regina sah, dass er sich das Lachen verbiss.

»Zum Glück war sie leer«, bemerkte Egon. »Möchten Sie auch einen Kaffee, Fabian?«

Anabel kicherte.

»Für Sie bin ich immer noch Herr Doktor Proser, haben Sie das verstanden, Herr Liebig?«

»Klar, Fabi… ähm, Herr Doktor Proser.«

Der Angesprochene schniefte verärgert. Dann setzte er sich Anabel gegenüber an den Tisch. Die Art, wie er sie musterte, trieb Regina die Nackenhaare in die Höhe. Ich bin Fabian. Sie konnte es kaum fassen. Dieser arrogante Mistkerl, der sich mit jedem siezte, seine Kollegen verachtete und mied, wo er konnte, stellte sich ausgerechnet ihrer Tochter mit Vornamen vor!

»Ich habe schon viel über Sie gehört, Anabel«, sagte er mit säuselnder Stimme.

»Aber nicht von mir«, warf Regina sofort ein.

Anabel blickte überrascht auf, als sie die Kälte in der Stimme ihrer Mutter wahrnahm. »Ich habe leider noch nichts über Sie gehört«, sagte sie.

Regina bemerkte sofort, wie ihre Tochter es vermied, Proser mit Namen anzusprechen.

»Sie sind also der Kollege meiner Mutter?«

»Wir teilen uns diese Station.« Noch ein Lächeln. »Wenn Sie Fragen haben, können Sie gern jederzeit zu mir kommen. Ich kann mir vorstellen, dass es nicht leicht ist, auf derselben Station mit der eigenen Mutter zu hospitieren.«

Merkte der Trottel eigentlich gar nicht, wie lächerlich er sich machte? Regina ballte unter dem Tisch die Hände zu Fäusten. Was sollte das? Wollte Proser sie ärgern, oder glaubte er tatsächlich, er könne hier ungestraft einen Flirtversuch mit Anabel wagen?

»Mark … ich meine, Herr Doktor Birkholz, hat mir ebenfalls angeboten, mich herumzuführen«, sagte Anabel mit einem freundlichen Lächeln.

Zu freundlich, dachte Regina bei sich.

»Gegen einen Oberarzt komme ich natürlich nicht an.« Proser erwiderte das Lächeln auf eine Weise, die Regina als ausgesprochen schmierig empfand. Vermutlich ging es Anabel ähnlich, denn sie wandte sich nun wieder ihrer Mutter zu.

»Ist es inzwischen nicht an der Zeit, zu Herrn Kellermann zu gehen?«

Regina warf einen kurzen Blick auf die Uhr und nickte.

Als sie gemeinsam den Sozialraum verließen, raunte Anabel ihr zu: »Proser allein wäre doch schon ein Grund, den Job hier zu schmeißen.«

»Ich fürchte, wenn du einen Job suchst, in dem du nicht auf solche Typen wie Proser stößt, ist Hartz IV die einzige Alternative.«

Anabel lachte. »Und dafür trifft man dann unangenehme Mitarbeiter im Jobcenter, was?«

Regina stimmte in das Lachen ein und versetzte ihrer Tochter einen liebevollen Klaps auf die Schulter.

Die Sicherheitseinweisung war relativ kurz, denn Kellermann pflegte die Leute nicht mit Details zu langweilen, sondern beschränkte sich auf die »Basics«, wie er es zu nennen pflegte. Nichts Privates über sich erzählen, das man nicht auch in aller Öffentlichkeit bekannt geben würde, niemals den Schlüssel aus der Hand legen, immer den Sicherheitspieper bei sich tragen. Und vor allem: immer davon ausgehen, dass die Patienten nach Lücken im System suchten, um eigene Vorteile daraus zu schinden. Deshalb grundsätzlich keine »kleinen Gefälligkeiten« erledigen, um das Antragswesen zu umgehen.

»Die Jungs hier haben den ganzen Tag nichts anderes zu tun, als sich zu überlegen, wie sie uns das Leben schwer machen können«, sagte er abschließend. »Haben Sie noch Fragen?«, wollte Kellermann wissen.

»Nein.«

»Gut. Wenn Sie mit dem Praktikum beginnen, bekommen Sie für die Zeit eine eigene PIN für den Schlüssel und die Sicherheitspieper.«

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Anabel ihre Mutter, nachdem das Gespräch bei Kellermann beendet war.

»Du könntest mit Mark auf der Aufnahmestation Visite machen.«

»Bei den ganz frischen schweren Jungs?«

»So ganz frisch ist eigentlich nur einer. Die meisten anderen liegen da schon seit Wochen oder Monaten.«

»Und der Frischling? Was hat der verbrochen?«

»Peter Bräuning, der kreative Kopf der Jubra-Games.«

»Das ist doch der, der den Jungen missbraucht hat, oder? Ich habe es im Radio gehört.«

»Seit wann hörst du dir Nachrichten im Radio an?«

»Mein Fahrlehrer hat immer das Autoradio an.«

»Ach so. Und, bist du aufgeregt vor der Prüfung?«

Anabel schüttelte den Kopf. »Wird schon klappen.«

Regina nickte und behielt lieber für sich, dass sie selbst beim ersten Mal durchgefallen war.

»Wollen wir dann auf die Aufnahme gehen?«, fragte sie stattdessen.

Anabel nickte.

Dort herrschte noch der Reinigungseinschluss. Mark nutzte die Zeit, um im Stationszimmer die Patientenkurven vor der Visite durchzugehen. Als er Regina und Anabel erkannte, hob er erfreut den Kopf.

»Hat Kellermann euch so schnell aus seinen Fängen gelassen?«

»Wären wir sonst hier?«

Sie setzten sich an den Tisch.

»Nimmst du Anabel gleich mit auf die Visite?«, fragte Regina. »Ich habe unten ein Therapiegespräch.«

»Klar.« Er lächelte. Dann wandte er sich Anabel zu. »Vielleicht sollte ich dir dann als Erstes was über die einzelnen Patienten erzählen.«

»Gern«, sagte Anabel. »Habt ihr eigentlich auch Patientinnen? Bislang habe ich immer nur von Männern gehört.«

»Ja, aber die kommen nicht auf die Aufnahme. Wir haben eine spezielle Station, auf der Frauen behandelt werden. Das ist Aufnahme und Wohnstation zugleich, weil Frauen verhältnismäßig selten in den Maßregelvollzug kommen. Die meisten psychisch kranken Frauen schädigen eher sich selbst als andere.«

»Ich mach mich dann mal auf.« Regina erhob sich. »Treffen wir uns um zwölf beim Essen?«

»Wenn wir dann mit der Visite fertig sind auf jeden Fall«, erklärte Mark. »Ruf am besten kurz durch.«

»Ist gut. Also bis dann!«

9

Anabel sah ihrer Mutter nach, während sie von der Station ging. Auf einmal kam sie sich seltsam verlassen vor. Zwar kannte sie Mark und vertraute ihm, aber irgendetwas hatte sich verändert. Auch wenn sie es ihrer Mutter gegenüber nie zugegeben hätte, so fühlte sich Anabel in ihrer Nähe doch sicherer.

»Was haben die Typen denn so verbrochen?«, fragte sie, um ihre Unsicherheit zu überspielen.

»Alles Mögliche«, erwiderte Mark. »Aber so etwas wie Rösch wirst du hier derzeit nicht finden. Die meisten sind harmloser. Zum Beispiel der hier. Bastian Pflüger. Chronische Schizophrenie. Nennt sich selbst nur Basti. Eigentlich ein sehr tragischer Fall. Seine Mutter litt ebenfalls an einer Schizophrenie, war alleinerziehend und vollständig zurückgezogen von der Welt. Pflüger lebte bei ihr. Als Junge muss er noch recht gut funktioniert haben, denn die Familie wurde nie aktenkundig oder auffällig. Er ging einkaufen und machte den Haushalt. Er schaffte sogar noch den Hauptschulabschluss, aber dann erkrankte er irgendwann selbst. Wann das war, kann man nur noch vermuten. Pflüger ist inzwischen sechsundzwanzig und seit Jahren unbehandelt. Es gibt noch eine Tante, die ab und zu nach dem Rechten sah und Mutter und Sohn half, ihre Anträge beim Sozialamt korrekt zu stellen. Da das Amt die Miete zahlte und auch sonst alle Kosten deckte, fiel nicht auf, wie krank die beiden waren. Bis zu dem Tag, als Pflüger auf einem Spielplatz mit einem Mann in Streit geriet.«

»Auf einem Spielplatz?« Anabel zog die Stirn in Falten. »Hat er Kinder belästigt?«

»In gewisser Weise«, antwortete Mark.

Ein kaum sichtbares Lächeln stahl sich auf seine Lippen und verunsicherte Anabel noch mehr. Wie konnte er über so etwas lächeln? Noch bevor sie ihn fragen konnte, sprach er weiter.

»Er hat kleinere Kinder von der Rutsche vertrieben, weil er selbst rutschen wollte. Einer der Väter wurde sauer und stellte ihn zur Rede. Dann gab wohl ein Wort das andere, und am Ende knallte Pflüger den Mann so heftig mit dem Kopf gegen die Rutsche, dass dessen Schädelknochen brach. Das Opfer ist zum Glück wieder vollständig genesen, aber Pflüger war aufgrund seiner Erkrankung nicht in der Lage, das Unrecht seiner Tat einzusehen und wurde als Gefährdung für die Allgemeinheit eingestuft. Deshalb ist er hier.«

»Und wie ist er hier so?«, fragte Anabel nach. Vor ihrem geistigen Auge stellte sie sich einen unberechenbaren Riesen mit dem Verstand einer Ameise vor.

»Im Grunde wie ein kleines treuherziges Kind.«

Okay, dachte Anabel, ein unberechenbarer Riese mit dem Verstand eines Dreijährigen. Auch nicht viel besser.

»Seine Schizophrenie war so lange unbehandelt, dass er jetzt wie ein geistig Behinderter erscheint«, erklärte Mark weiter. »Wir sind derzeit noch dabei, die richtige Medikation für ihn zu finden. Ist nicht so ganz einfach, denn er reagiert oft mit heftigen Nebenwirkungen.«

»Er tut also niemandem etwas?«

»Hier nicht. Aber es ist gut möglich, dass er draußen erneut die Beherrschung verlieren würde, wenn ihm jemand dumm kommt.«

»Und dann gibt es wieder gebrochene Schädel?«

»Vielleicht.« Der Oberarzt atmete tief durch. »Das Problem liegt auch in der Umwelt. Manche Leute begreifen nicht, wann es besser wäre, sich zurückzuhalten und die Polizei zu rufen. Zivilcourage ist eine lobenswerte Sache, aber wenn niemand direkt gefährdet wird, sollte man sich zweimal überlegen, ob man seltsame Typen anspricht oder nicht doch lieber die Polizei informiert. Wir haben hier zurzeit gleich zwei Patienten, die unabhängig voneinander in der fahrenden U-Bahn geraucht haben, und als sie von anderen Passagieren auf das Rauchverbot hingewiesen wurden, mit Gewalt reagierten.«

»Echt?«

»Ja, leider. In beiden Fällen war es so, dass sich daraus ein ausgewachsener Streit entwickelte, weil die auf Ordnung bedachten Bürger zurückgepöbelt haben, als sie von den Patienten angeschrien wurden. Der Streit ist in beiden Fällen eskaliert, am Schluss wurden Messer und Gaspistolen eingesetzt. Also, merk dir, wenn jemand in der U-Bahn raucht, misch dich bloß nicht ein, sondern wechsle lieber den Waggon.«

Mark zwinkerte ihr auf eine Weise zu, die sie verwirrte. Meinte er das wirklich ernst, oder machte er einen Scherz? »Ich habe nicht die Absicht, Hilfssheriff zu spielen«, sagte sie ausweichend. »Habt ihr hier im Moment auch Mörder?«

»Auf dieser Station oder in der Klinik?«

»Auf dieser Station.«

Der Oberarzt überlegte eine Weile. Dann schüttelte er den Kopf. »Nein, kein vollendetes Tötungsdelikt. Die sind bereits alle auf die Wohnstationen verlegt worden.«

»Sind es viele?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ich habe sie nicht gezählt. Aber das sind keine perfiden Serienkiller wie Rösch. Meistens handelt es sich um Totschlag, seltener um einen Sexualmord.«

»Wie beruhigend.« Anabel verdrehte so demonstrativ die Augen, das Mark leise lachte.

Dann erzählte er ihr kurz etwas zu den übrigen Patienten auf der Station. Die beiden Raucher in der U-Bahn, mehrere Körperverletzungsdelikte, zwei Brandstifter und drei Sexualstraftäter. Der letzte, den er erwähnte, war Peter Bräuning.

»Vom Auftreten her wirst du bei den typischen pädosexuellen Tätern keine Besonderheit feststellen. Einige können durchaus charmant auftreten. Und Bräuning ist was ganz Besonderes. Der behauptete von Anfang an, unschuldig zu sein und hat die tollsten Verschwörungstheorien unter die Leute gebracht.«

»Ist es denn sicher, dass er schuldig ist?«

»Er wurde rechtskräftig verurteilt. Und Märchenerzähler haben wir hier viele.« Mark erhob sich. »Kommst du?«

Anabel nickte.

Es war das erste Mal, dass sie an der Visite einer psychiatrischen Klinik teilnahm. Im Sudan hatte sie ihren Vater manchmal auf seiner Visite begleitet, aber ihr Vater war Chirurg gewesen. Seine Patienten waren meist frisch operiert, hatten zum Teil Gliedmaßen eingebüßt und stets in ihren Betten gelegen. Anabel erinnerte sich noch gut an den Geruch nach Desinfektionsmitteln, Blut, Schweiß und Exkrementen, der von den ewig surrenden Deckenventilatoren bis in die letzten Winkel der Klinik geblasen worden war.

Die Patientenzimmer im Maßregelvollzug hatten damit keinerlei Ähnlichkeit. Auch der Geruch war ein anderer. Kalter Zigarettenrauch, der der Kleidung der Patienten anhaftete, mischte sich mit dem Geruch des Bodenreinigers, mit dem die Putzfrau gerade die Zimmer gereinigt hatte. In einigen Fällen roch es auch nach schmutziger Wäsche oder überreifem Obst. Dennoch wirkten die meisten Patienten vollkommen unauffällig. Genau wie Rösch, dachte sie. Dem hatte auch niemand angesehen, was in ihm vorging.

Zu ihrem größten Erstaunen flößte ihr dennoch niemand von seinem Erscheinungsbild oder Auftreten her Angst ein. Mark hatte recht, selbst Bastian Pflüger wirkte trotz seiner Körpergröße wie ein treuherziges Kind, und auf einmal ertappte sich Anabel dabei, Mitleid mit ihm zu empfinden. War es das, was ihre Mutter ihr hatte zeigen wollen?

Sofort unterdrückte sie das Gefühl. Sie wollte kein Mitleid mit Straftätern haben. Ihr Mitleid sollte ausschließlich den Opfern gehören!

Zum Schluss der Visite betraten sie das Zimmer von Peter Bräuning. Beim Öffnen der Tür erhob sich der Patient von seinem Bett, auf dem er vollständig bekleidet gelegen und in einem Buch gelesen hatte. Anabel warf einen kurzen Blick auf den Titel. Adler-Olsens Schändung.

Na wunderbar, dachte sie bei sich. Genau die richtige Lektüre für so einen.

»Guten Morgen«, begrüßte Mark den Patienten. »Wie geht es Ihnen?«

»Wie immer«, lautete die Antwort.

Obwohl Anabel Bräunings Stimme noch nie gehört hatte, konnte sie den resignierten Unterton deutlich heraushören.

»Sie lesen Adler-Olsen?«, fragte Mark mit Blick auf das Buch.

»Mein Bruder und seine Frau haben es mir bei ihrem letzten Besuch mitgebracht.« Bräunings Blick wanderte von Mark über den Pfleger, der sie begleitete, bis hin zu Anabel und blieb auf dem Besucherausweis an ihrer Kleidung hängen.

»Werden einem jetzt schon die Besucher vom Haus gestellt?« Er musterte den Oberarzt erneut.

»Frau Bogner hospitiert in dieser Klinik.«

»Frau Bogner?« Bräuning horchte auf. Dann sprach er Anabel direkt an. »Sind Sie mit Frau Doktor Bogner verwandt?«

Noch bevor sie antworten konnte, ging Mark dazwischen. »Das tut nichts zur Sache, Herr Bräuning.«

»Nein, natürlich nicht. Entschuldigen Sie bitte meine Neugier.«

Die Resignation in der Stimme war Verbitterung gewichen. Einer traurigen Verbitterung, die etwas in Anabel berührte, ohne dass sie sagen konnte, was es war. Sie betrachtete den Mann eingehender. Er hatte ein angenehmes Gesicht mit ebenmäßigen Zügen. Wäre sie ihm auf der Straße begegnet, hätte sie ihn auf Anhieb sympathisch gefunden. Es dauerte einen Moment, bis sie begriff, warum. Es waren seine Augen. Dieser verletzliche Ausdruck darin, der hinter all der Verbitterung lag.

»Augen sind der Spiegel der Seele«, hatte ihre Großmutter Akeesha einst gesagt. »Sieh einem Menschen in die Augen, dann kannst du in seiner Seele lesen. Mit dem Mund können Menschen lügen, auch mit den Händen und dem ganzen Körper. Aber die Augen schreien die Wahrheit immer heraus.«

Welche Wahrheit schrien seine Augen heraus? Dass er ein Sexualstraftäter war? Sie konnte es nicht sagen. Röschs Blick war starr und hart gewesen. Dieser Mann hingegen wirkte nur nach außen hin gefasst. Je länger sie ihn betrachtete, umso mehr fühlte sie sich von ihm angezogen. Sie senkte die Lider. Das war eine der Gefahren, vor denen Kellermann sie gewarnt hatte. Mit aller Macht rief sie sich Bräunings Delikt ins Gedächtnis zurück. Sie hatte kein Mitleid für Täter übrig, und noch viel weniger wollte sie so jemanden sympathisch finden.

»Haben Sie auch die anderen Bände von Adler-Olsen gelesen?«, fragte Mark, der mit den Patienten stets über ihre Interessen und Hobbys sprach und auf diese Weise eine ganz eigene Beziehung zu ihnen herstellte. Das war ihr schon von Beginn an aufgefallen.

»Ja.«

»Und? Können Sie sie empfehlen?«

Bräuning zuckte mit den Schultern. »Wenn Sie auf skandinavische Thriller stehen, sind sie ganz in Ordnung.«

»Ich habe bislang noch keinen gelesen. Meinen Sie, diese taugen, um damit anzufangen?«

Abermaliges Schulterzucken. »Ich kenne Ihren Lesegeschmack nicht. Wie sollte ich Ihnen da etwas empfehlen?«

»Also sind Sie nicht so ganz von den Büchern überzeugt?« Mark lächelte ihn freundlich an. »Wenn ich von einem Buch begeistert bin, preise ich es jedem an, ob er es hören will oder nicht.«

»Aha«, sagte Bräuning nur.

Anabel sah, wie Mark zögerte. Hatte er erwartet, dass Bräuning ihn nach seinem Lieblingsbuch fragen würde?

»Frau Marwitz hat mir erzählt, dass Sie in der Ergotherapie angefangen haben, einen Korb zu flechten?«

»Ja.«

»Warum ausgerechnet einen Korb?«

»Weil ich weder Lust zum Tonkneten noch zum Malen hatte.«

»Wenn Sie Ihren Korb vollendet haben, können wir mal darüber reden, Sie in die Fertigung zu schicken.«

»Was ist das?«

»Der erste Schritt in der Arbeitstherapie.«

»Und was macht man da?«

»Unterschiedlich. Ich glaube, im Moment werden gerade Ventilstücke zusammengeschraubt.«

»Aha.«

»Sehr gesprächig sind Sie heute nicht.«

»Was soll ich schon sagen?« Bräuning verschränkte die Hände hinter dem Rücken. »Erwarten Sie, dass ich in lauten Jubel ausbreche, wenn ich Ventilstücke zusammenschrauben darf?«

»Wer sich geschickt anstellt, kann auch andere Arbeitsplätze bekommen. Wir haben eine Tischlerei, eine Druckerei und eine Wäscherei.«

»Aha.«

»Tja, einen Job als Programmierer kann ich Ihnen leider nicht anbieten.«

»Ich weiß.«

»Überlegen Sie es sich. Wollen Sie in die Fertigung?«

»Wenn das hier der übliche Weg ist«, lautete die Antwort.

Diesmal war die Resignation nicht zu überhören, und Anabel hatte den Eindruck, als hätte der Mann vor ihr sich längst aufgegeben.

»Das ist der übliche Weg«, bestätigte Mark. »Ich denke, wenn es so weitergeht, können Sie nächste Woche in die Eingangsdiagnostik und dann in die Fertigung.«

Bräuning nickte schwach. Mark zögerte, so als wolle er noch etwas sagen, doch dann verabschiedete er sich, und sie verließen das Zimmer.

»Was hältst du von unseren Patienten?«, fragte er Anabel, nachdem sie ins Stationszimmer zurückgekehrt waren.

»Ich hätte es mir schlimmer vorgestellt«, gab sie zu. »Am meisten hat mir Bräuning zu denken gegeben.«

»Inwiefern?«, wollte Mark wissen.

»Ich weiß nicht so recht. Irgendetwas stimmt nicht mit ihm.«

»Was für ein Gefühl hattest du?«

»Ich habe mich bemüht, meine Gefühle wegzusperren.«

»Warum?«

»Weil er ein Straftäter ist.«

Sie sah das leichte Kopfschütteln des Oberarztes.

»Hier ist es wichtig, auf seine Gefühle zu achten, sie zu analysieren und mit ihnen zu arbeiten. Also, was hast du als Erstes gespürt, ehe du es weggedrängt hast?«

»Ich dachte, dass er mir unter anderen Umständen bestimmt sympathisch gewesen wäre. Und ein Teil von mir empfand Mitleid. Aber beides ist vollkommen unangemessen.«

»Weißt du, was unsere Arbeit so schwierig macht, Anabel?«

»Was?«

»Dass unsere Gefühle gar nicht lügen, sondern dass sie Aspekte wahrnehmen, die es wirklich gibt. Je nachdem, was uns die Patienten gerade bieten. Jemand kann ein schreckliches Delikt begangen haben und dennoch sympathische Anteile haben. Unsere Aufgabe ist es, mit den Patienten zu arbeiten, damit ihre negativen Seiten für immer unter Kontrolle bleiben.«

»Und wenn das nicht gelingt?«

»Dann bleiben sie so lange hier, bis man sie gefahrlos ins Altersheim abschieben kann.« Mark grinste, und wieder war Anabel sich unsicher, ob er es ernst meinte oder einen Scherz machte.

10

Wann war der Punkt gekommen, an dem einem Menschen alles, wirklich alles, genommen war? Diese Frage stellte sich Peter immer wieder. Eigentlich schien dieser Punkt mit seiner Verurteilung längst erreicht, doch er hatte das Gefühl, immer noch tiefer zu stürzen. Zuerst hatte er seine Ehre verloren, sein Ansehen, dann den Beruf, der ihm Spaß machte, und schlussendlich sogar die Freiheit. Seine Aussichten für die nächsten Jahre waren finster. Aber noch viel schlimmer war das, was er nach und nach aus Julius herauskitzeln konnte.

Seit dem Besuch hatte er zweimal mit seinem Bruder telefoniert. Am Telefon und ohne Claudia an seiner Seite war Julius offener gewesen. Die Firma würde nicht erst im Januar vor der Insolvenz stehen. Im Grunde war das schon jetzt der Fall. Die Absätze brachen massiv ein. Mittlerweile galt es als schick, Jubra-Games zu boykottieren, um so ein Zeichen gegen Kindesmissbrauch zu setzen. Das Weihnachtsgeschäft würde in diesem Jahr nicht den notwendigen Umsatz bringen. Julius überlegte bereits, wen er entlassen konnte. Dabei ging er ausschließlich von sozialen Gesichtspunkten aus. Er achtete nicht darauf, die Besten zu halten, sondern die, die am dringendsten ihren Job brauchten. Auch wenn das bedeutete, den Untergang nur ein wenig hinauszuzögern.

Nach dem Telefonat am Tag zuvor hatte Peter sich zum ersten Mal gefragt, ob es nicht für alle das Beste wäre, wenn er einen endgültigen Schlussstrich ziehen würde. Ein letztes Mal in den Schlagzeilen und dann nie wieder. Einfach Schluss machen, sich nie wieder mit der ganzen Scheiße auseinandersetzen zu müssen. Wenn er tot wäre, könnte sein Bruder vielleicht einen Neufanfang mit der Firma versuchen, indem er sich öffentlich von ihm distanzierte. Solange er lebte, würde Julius das nie tun.

In der Untersuchungshaft hatten die Wärter ihn anfangs sehr genau beobachtet. Neuzugänge seien immer selbstmordgefährdet, hatte es geheißen. Vor allem, wenn sie einem bürgerlichen Umfeld entstammten. Aber damals wäre er nicht im Traum auf die Idee gekommen, sein Leben selbst zu beenden. Damals hatte er noch an Gerechtigkeit geglaubt, an das Gesetz, an die Aufklärung eines Missverständnisses.

Je länger er nun darüber nachdachte, umso logischer erschien ihm diese letzte Konsequenz jedoch. Wenn er tot war, wäre allen geholfen.

Die Frage war nur wie? Um sich die Pulsadern aufzuschneiden, fehlte ihm das Werkzeug. Er besaß nur einen Elektrorasierer, den er jedes Mal nach Gebrauch wieder abgeben musste. Aufhängen wäre eine andere Möglichkeit. Er könnte es mit seinem Gürtel oder einem zusammengedrehten Bettlaken an den Fenstergittern versuchen. Allerdings kannte er einen Fall aus der entfernten Bekanntschaft, bei dem das schiefgegangen war. Der Betroffene war rechtzeitig gefunden worden. Man hatte ihn reanimiert, aber sein Gehirn war zu lange ohne Sauerstoff geblieben. Danach erinnerte der Typ nur noch an welkes Gemüse, das vor sich hin sabberte. Nein, Aufhängen war zu riskant. Es musste todsicher sein.

Vergiften? Aber womit? Irgendwo hatte er mal gelesen, dass der Verzehr von Zigaretten tödlich enden konnte. Nein, auch eine schwachsinnige Idee. Vermutlich würde er sich nur die Seele aus dem Leib kotzen, und alle würden sich über seinen lächerlichen Suizidversuch amüsieren. Wenn er schon freiwillig von der Weltbühne abtrat, dann in Würde.

Also doch die Adern öffnen. Das konnte er unter der Bettdecke verbergen, wenn jemand durch die Klappe schaute. Er brauchte nur ein Messer oder eine Rasierklinge. Und dann der Länge nach aufschlitzen, nicht quer, wie es die Idioten taten, die niemals ernst machen wollten.

Aber wie sollte er an ein Messer oder gar eine Rasierklinge kommen? Die Bestecke waren aus Hartplastik und wurden abgezählt.

Während des ganzen Tages grübelte er darüber nach, auch noch am Abend, als er mit den anderen Patienten im Speisesaal der Station saß. Dieser seltsame Basti, der mit ihm die Banane gegen die Clementine getauscht hatte, klebte ihm seither an den Fersen und setzte sich jedes Mal zu ihm an den Tisch. Eigentlich war das nicht die Gesellschaft, die Peter sich wünschte, vor allem da Bastis Tischmanieren eher dafür geeignet waren, Leuten beim Einhalten ihrer Diät zu helfen, anstatt es sich genussvoll schmecken zu lassen. Doch Basti war mit seiner kindlichen Naivität frei von jeder Hinterlist und deutlich angenehmer als manch andere Zeitgenossen, denen er hier begegnet war.

Besonders ein Mann war ihm unheimlich. Er kannte bislang nur den Vornamen, Marcus, und wusste, dass die anderen Patienten ebenfalls Angst vor ihm hatten. Marcus hatte sich den Kopf kahl rasiert, trug immer schwarze T-Shirts mit Totenköpfen oder Monsterfratzen, zerrissene Jeans, und seine Arme waren von oben bis unten mit Tattoos überzogen. Keine Kunstwerke, sondern amateurhafte blaue Totenschädel, Rosen und nackte Frauen. Ungefähr so, wie sich der brave Durchschnittsbürger einen Knacki vorstellte.

Die Patienten hatten sich gerade die Tabletts mit dem Abendessen geholt und an den Tischen Platz genommen, als plötzlich eine Tasse aus Hartplastik mit solcher Wucht an die Wand flog, dass sie lautstark zerschellte. Peter fuhr herum. Marcus sprang auf und stürzte sich laut brüllend mit einem Plastikmesser auf einen der Pfleger. Im nächsten Augenblick gingen die Alarmpieper an den Gürteln der anderen Pfleger los. Zwei von ihnen packten Marcus, rissen ihn von ihrem Kollegen weg, doch der Patient war völlig außer sich, tobte, drehte durch, schüttelte die Pfleger ab. Ein Teller flog. Die Stationstür klappte, weiteres Piepen, die rennenden Schritte zahlreicher Männer. Eine ganze Horde von Pflegern stürmte in den Speisesaal. Drei oder vier von ihnen kamen ihren Kollegen zu Hilfe, so genau konnte Peter es nicht erkennen, denn plötzlich war der ganze Raum voller Männer. Ein Pfleger kam an ihren Tisch.

»Auf die Zimmer!«, befahl er.

Peter erhob sich. Unter seinen Schuhen knackte etwas. Es war ein Teil der zerbrochenen Plastiktasse, das ihm vor die Füße gefallen war.

»Kann ich das Essen mitnehmen?«, fragte Basti in seiner kindlichen Art.

»Nein«, lautete die Antwort.

Basti versuchte zu verhandeln. Peter bückte sich schnell und hob die Plastikscherbe auf. Sie war verdammt scharf …

»Los, raus hier und dann ab in die Zimmer«, wiederholte der Mann.

Im Hintergrund kämpfte Marcus noch immer gegen die Pfleger. Hastig schob Peter die Scherbe in die Hosentasche und folgte der Aufforderung.

Das Letzte, was er sah, war das Gurtbett, das vor den Speisesaal geschoben wurde. Dann ging er in sein Zimmer. Der Pfleger schloss die Tür sofort ab, und Peter konnte dem Geschehen nur noch lauschen. Marcus beschimpfte die Pfleger lautstark als Nazischweine und Arschlöcher. Anscheinend wurde er auf dem Bett festgeschnallt. Die Rollen des Bettes ratterten über den Flur und wurden nur durch den immer noch piependen Hausalarm und die Wutschreie des Patienten übertönt. Peter hörte, wie sie auf Höhe der Eins hielten. Dann wurden die Schreie leiser. Aber nicht etwa, weil Marcus die Stimme versagte, sondern nur, weil die gesicherte Doppeltür sie dämpfte.

Peter zog die Scherbe aus der Hosentasche, prüfte ihre Schärfe mit dem Daumen. Ob es wohl reichte? Und wollte er es wirklich tun? War er tatsächlich bereit, zu sterben? Wäre es nicht zugleich ein Schuldeingeständnis? Wenn er starb, konnte er vielleicht der Firma und den Angestellten helfen, aber sicher war das nicht. Sicher war nur, dass er niemals mehr die Chance erhalten würde, seine Unschuld zu beweisen. Er würde als Täter sterben und als Täter in Erinnerung bleiben.

Aber hatte es diese Chance überhaupt jemals gegeben? Alles, was er vor Gericht zu seiner Entlastung angeführt hatte, war als Hirngespinst und Verschwörungstheorie eines unverbesserlichen Kinderschänders abgetan worden. Die Möglichkeit eines Wiederaufnahmeverfahrens gab es nicht. Sein Anwalt hatte ihm klipp und klar gesagt, wie die Sachlage stand. Es gab nichts, das für ihn sprach. Er konnte nur versuchen, sich anzupassen, um irgendwann entlassen zu werden. Entlassen … wohin? Wenn er jetzt den Untergang seines Lebenswerks mit ansehen musste, wofür lohnte es sich dann überhaupt noch zu leben?

Er setzte die Scherbe an das linke Handgelenk, an die Stelle, an der er den Puls spürte. Seine Rechte zitterte, als er den Druck mit der scharfen Spitze verstärkte. In seiner Fantasie war es einfacher gewesen.

Die Alarmpieper verstummten endlich, er konnte hören, wie Pfleger von den Nachbarstationen sich verabschiedeten, die Stationstür mehrfach geöffnet und wieder geschlossen wurde. Wortfetzen derber Witze flogen zu ihm, dann das Gelächter der Männer. Machte ihnen der Job Spaß? Hatten sie es genossen? Verdammt, er wollte diesen Machtspielchen nicht länger ausgeliefert sein! Er hatte nur eine Möglichkeit, wirklich frei zu sein!

Der plötzlich aufwallende Zorn gab ihm den Mut, das zu tun, was er zuvor noch gefürchtet hatte. Mit aller Kraft stieß er sich die Scherbe ins Handgelenk und zog sie der Länge nach runter. Der Schmerz trat erst einen Augenblick später ein. In dem Augenblick, in dem das hellrote Blut aus der geöffneten Arterie spritzte. Mit jedem Herzschlag sprudelte es wie ein Springbrunnen, bespritzte die weiße Wand. Damit hatte er nicht gerechnet.

Im nächsten Moment klopfte es kurz an der Tür, dann drehte sich der Schlüssel im Schloss. Verdammt, das hatte ihm gerade noch gefehlt! Hastig zog der die Bettdecke über die Wunde.

Ein Pfleger trat ein. »Abendessen geht weiter.«

»Ich habe keinen Hunger mehr«, erwiderte Peter so gleichmütig, wie er konnte. Dabei bemühte er sich, nicht auf die Blutflecken am Boden und auf der Wand zu starren. Vielleicht bemerkte der Mann sie nicht und haute wieder ab.

»Was ist denn das?« Im nächsten Moment riss der Pfleger ihm die Bettdecke von der Hand. »Scheiße!«, rief er und betätigte den Alarmpieper am Gürtel.

Peter war wie erstarrt. Er rührte sich nicht, als der Mann ihm hastig die Bettdecke auf das Handgelenk presste, um die Blutung provisorisch zu stillen; auch nicht, als zwei weitere Männer in das Zimmer stürzten.

»Er hat sich die Pulsader aufgeschnitten! Los, holt den Notfallkoffer!«

Wie durch Watte bekam Peter mit, wie einer einen silbernen Metallkoffer holte, in dem Verbandszeug lag.

Vielleicht hätte er kämpfen sollen, sich wehren. Stattdessen blieb er regungslos sitzen. Alles in ihm war leer, erschien ihm sinnlos. Warum hatte er nicht gewartet? Warum hatte er es sofort getan? Ohne jede Gegenwehr ließ er sich einen Druckverband anlegen. Der Mann, der ihn entdeckt hatte, blieb bei ihm, während nach einem Arzt telefoniert wurde.

»Warum haben Sie das gemacht?«, fragte er.

Die Betroffenheit in seiner Stimme klang echt. Peter betrachtete das Namensschild an seinem Jeanshemd. Mike Reuter. Zum ersten Mal wurde ihm bewusst, dass er bislang vermieden hatte, die Namen der Pfleger zu lernen. Die anderen Patienten kannten sie, redeten sie zum Teil mit Vornamen an. Er selbst hatte sich auf das Notwendigste beschränkt. Die Namen der Ärzte, denen er nicht entgehen konnte. Mehr nicht. Alles andere wäre ein Eingeständnis gewesen, angekommen zu sein.

»Warum haben Sie das gemacht?«, wiederholte Reuter seine Frage.

»Weil es das Beste für alle gewesen wäre«, antwortete er leise.

»Wer sind alle?«, fragte Reuter weiter.

Zu Peters großem Erstaunen klang der Mann aufrichtig interessiert. Anders als Proser, anders als der Gutachter. Vielleicht bildete er sich das auch nur ein. Trotzdem führte es dazu, dass er sein Schweigen nicht länger aufrechterhalten konnte. Auf einmal drängte alles aus ihm heraus, und er erzählte in knappen Sätzen von den Problemen seiner Firma und der Hoffnung, sie mit seinem Tod zu retten.

»Und Sie glauben wirklich, dass Ihr Tod etwas ändern würde?«

Peter nickte.

»Ich glaube es nicht«, erwiderte Reuter. »Warum schlagen Sie Ihrem Bruder nicht lieber vor, die Firma zu verkaufen, wenn er sie nicht halten kann. Wenn die Angestellten vom Käufer übernommen werden, ist für deren Auskommen gesorgt. Wenn Sie sich umbringen, haben Sie doch überhaupt keine Möglichkeiten mehr, etwas zu tun.«

Bevor Peter antworten konnte, klopfte es kurz an der Zimmertür und der diensthabende Arzt erschien in Begleitung eines zweiten Pflegers.

»Was machen Sie denn für Sachen?«, fragte der Arzt mit einem leichten Kopfschütteln.

Es hörte sich an, als spräche er zu einem Kind, das über ein aufgeschlagenes Knie weinte.

»Darf ich mal sehen?«

Wortlos hielt Peter ihm das verbundene Handgelenk entgegen. Trotz des Druckverbands zeigte sich bereits ein kleiner, roter Fleck auf dem weißen Stoff.

»Ich fürchte, das muss genäht werden«, sagte der Arzt.

Peter hörte die Pfleger seufzen.

»Übernimmst du die Begleitung?«, wurde Reuter von seinem Kollegen gefragt.

Der nickte. »Wer noch? Er hat eine Zweier-Begleitung.«

»Ich ruf mal auf der Drei an, ob die jemanden freistellen können.«

Peter hörte die Worte der Pfleger, wusste aber nicht, was sie damit meinten. Erst als ein zweiter Pfleger von einer anderen Station kam und man ihn zur Sicherheitsschleuse brachte, begriff er. Die chirurgische Ambulanz, in der seine Wunde genäht werden konnte, befand sich im Nachbarkrankenhaus Heidberg, wenige Kilometer entfernt von Ochsenzoll.

Bevor sie aus der Sicherheitsschleuse in den Innenhof traten, telefonierte Reuter noch einmal.

»Er hat eigentlich eine Zweierbegleitung in Handschellen, aber das wäre bei dieser Verletzung ausgesprochen unangenehm, deshalb wollte ich fragen … Ja, klar, das haben wir im Griff. Okay, danke.« Er drückte auf das rote Hörersymbol und steckte das Handy in die Tasche. »Der Oberarzt hat sein Okay gegeben, auf die Handschellen zu verzichten«, sagte er zu Peter.

Peter nickte schwach. Im Grunde war ihm alles gleichgültig. Er fühlte sich noch immer wie hinter Watte. Das Gefühl hielt während der ganzen Zeit an, auch als seine Wunde in der chirurgischen Ambulanz genäht und er danach zurückgefahren wurde.

Bei seiner Rückkehr wurde er nicht in sein bisheriges Zimmer gebracht, sondern in eines neben dem Stationszimmer. Dort gab es außer einem Bett keinerlei Mobiliar, und eine Videokamera hing unter der Decke.

Er sah Reuter fragend an.

»Sie bleiben bis morgen in der Überwachung«, gab dieser ihm bereitwillig Auskunft. »Morgen entscheidet dann der Oberarzt.«

»Sie haben Angst, dass ich es noch mal versuche?«

»Wir gehen kein Risiko ein.«

Als die Tür hinter ihm geschlossen wurde, begriff er, dass es ihm gelungen war, sich noch weiter nach unten zu katapultieren.

Wie würde es sich wohl anfühlen, wenn er erst ganz unten war? Aber was war ganz unten? In den Gurten zu liegen wie Marcus? Oder konnte es etwas geben, das noch schlimmer war?

11

»Was für eine Nacht«, begrüßte Mark Regina im Schlüsselraum. »Diesmal war wirklich viel los. Ich wurde sogar zu Hause angerufen, obwohl ich nicht mal Hintergrund hatte.«

»Was gab’s denn?« Sie wartete kurz auf das Piepen, dann zog sie ihren Schlüssel und klemmte den Sicherheitspieper an den Gürtel.

»Kommst du zur Frühbesprechung? Dann hörst du es.« Er zwinkerte ihr zu, denn er wusste genau, dass sie sich gern vor der großen Morgenrunde drückte, an der sämtliche Ärzte, Therapeuten und Stationsleitungen teilnahmen.

Sie hasste diese Massenveranstaltung, wenn sich mehr als vierzig Personen um einen riesigen Tisch in einem noch größeren Besprechungsraum versammelten. Meistens gab es nichts Besonderes. Interessant war allenfalls die Verlesung der Krankmeldungen. Aber wenn Mark ihr an diesem Morgen einen solchen Wink mit dem Zaunpfahl gab, war es wohl besser, dieses Mal mitzukommen.

Die Frühbesprechung funktionierte nach einem festgelegten Ritual. Alle Stationen zählten nacheinander in einer immer gleichen Reihenfolge auf, was in der Nacht vorgefallen war – angefangen bei der Aufnahme, und den Schlusspunkt setzte die offene Entlassungsstation. Meistens hieß es »alles ruhig«, aber an diesem Tag zog Pfleger Tobias Weller, der Stationsleiter der Aufnahme, einen Zettel hervor.

»Bei uns war ordentlich was los«, begann er. »Marcus Radtke hat aufgedreht und beim Abendessen randaliert. War ein ganz schöner Akt, den in die Eins zu schaffen. Da liegt er jetzt noch, aber inzwischen pennt er, nachdem er die halbe Nacht gebrüllt hat. Und als wenn das noch nicht genug wäre, hat Bräuning in der Zeit auch noch einen Suizidversuch begangen und sich mit einer Plastikscherbe die Arteria Radialis am linken Handgelenk der Länge nach aufgeschlitzt. Wenn Herr Reuter ihn nicht sofort entdeckt hätte, wäre der Suizid vermutlich geglückt, das war ein richtig ernst zu nehmender Schnitt, hat elf Stiche in Heidberg gebraucht. Er ist jetzt in der Überwachung, hat sich aber die ganze Nacht ruhig verhalten. Das war’s.«

Regina erstarrte. Dass Radtke mal wieder randalierte, war nichts Ungewöhnliches. Im vergangenen Jahr hatten sie dreimal versucht, ihn auf eine Wohnstation zu verlegen, doch er konnte sein Gewaltpotenzial nicht beherrschen und war immer wieder zurückverlegt worden. Bräunings Suizidversuch hingegen erschütterte sie. Zwar kamen auch Suizidversuche immer wieder vor, und meistens hatte sie eine professionelle Distanz dazu, aber diesmal war es anders. Ob es daran lag, dass sie am Abend zuvor mit Anabel über Bräuning gesprochen hatte?

Anabel hatte ihr von ihren widersprüchlichen Gefühlen ihm gegenüber erzählt. Und dem Gefühl, einen Mann vor sich zu haben, der sich längst aufgegeben hatte …

Hatte ihre Tochter sich eine Sensibilität bewahrt, die ihr selbst und Mark längst abhanden gekommen war? Hätte man diesen Suizidversuch vorhersehen können?

Sie warf einen Blick zu Proser, der vier Plätze von ihr entfernt saß. Er zog eine leicht gequälte Grimasse und kritzelte mit dem Kugelschreiber Muster in sein Notizbuch. War es ein Ausdruck von Betroffenheit, oder war er bloß genervt, dass er sich jetzt mit dem Suizidversuch seines Patienten auseinandersetzen musste?

Als die Besprechung vom Chefarzt mit den üblichen Worten »ans Werk« beendet wurde und sich alle erhoben und dem Ausgang zustrebten, sprach sie Proser an.

»Soll ich Sie in der Anhörung von Stadelmann vertreten, damit Sie gleich mit Bräuning reden können?«, bot sie ihm an.

Er schüttelte den Kopf. »Das ist nicht nötig. Bräuning sitzt ja warm und trocken. Der soll bloß nicht glauben, dass er eine Sonderbehandlung kriegt, nur weil er einen Suizidversuch begeht.«

»Der Beschreibung nach schien mir dieser Versuch ernst gemeint zu sein.«

»Wenn er Ihnen so am Herzen liegt, gehen Sie doch hin und reden mit ihm«, blaffte Proser sie an und wirkte dabei wie ein rotbackiger Pavian, der einen Rivalen aus seinem Revier vertreiben will.

»Wir regeln das schon«, hörte Regina Marks Stimme hinter sich. »Kümmern Sie sich ruhig um Stadelmann, Herr Proser«, sagte er. »Die Überprüfung der Überwachung ist ohnehin Oberarztangelegenheit, und ich denke, es könnte ganz gut sein, wenn Frau Bogner auch ein Auge auf den Patienten hat, bis Sie die Zeit finden, mit der Therapie fortzufahren.«

»Danke«, brummte Proser, doch es klang wenig erfreut. Dann drängte er sich durch die Menge der Kollegen und verschwand eilig in Richtung seines Büros.

»So, so, ich soll mir Bräuning also ansehen«, sagte Regina mit einem Seitenblick zu Mark. »Hast du das gemacht, um Proser zu ärgern oder mich?«

Er grinste. »Ich würde nie auf die Idee kommen, meine Mitarbeiter zu ärgern. Nein, ich denke wirklich, dass es interessant wäre, sich verschiedene Eindrücke von Bräuning zu verschaffen. Er hat auch in deiner Tochter einige widersprüchliche Gefühle ausgelöst.«

»Ich weiß, sie hat mir davon erzählt. Und was ist mit dir? Hättest du gedacht, dass er ernsthaft versuchen könnte, sich umzubringen?«

»Nein«, gab Mark zu. »Aber gerade das ist ja typisch für ernst gemeinte Suizidversuche. Die Leute reden nicht, sondern handeln.«

»Hast du eine Ahnung, warum er es getan hat?«

»Er hat Herrn Reuter erzählt, dass er einen Schlussstrich ziehen wollte, um die Firma zu retten. Anscheinend stehen die Jubra-Games vor der Insolvenz, weil niemand mehr die Produkte eines Kinderschänders kaufen will.«

»Und glaubst du das?«

»Dass die Firma vor der Insolvenz steht?«

»Nein, dass er sie auf diese Weise retten wollte.«

Mark atmete tief durch. »Keine Ahnung. Schau’n wir mal, was er uns erzählt.«

Bräuning lag im Bett des Überwachungszimmers und machte keinerlei Anstalten, sich zu erheben, als Mark und Regina das Zimmer betraten. Auf der Fensterbank stand ein Tablett mit einem Plastikteller, auf dem zwei halbe Brötchen mit Marmelade lagen. Daneben stand ein Becher mit Milchkaffee. Beides war nicht angerührt.

»Guten Morgen«, begrüßte der Oberarzt Bräuning.

Zunächst schien es, als würde dieser nicht reagieren, doch dann bewegte er sich langsam und richtete sich in sitzende Haltung auf. Regina sah, wie er sich kurz auf den linken Arm stützte, dann zusammenzuckte, als der Schmerz ihn an die Verletzung erinnerte. Der Verband reichte beinahe bis zum Ellbogen.

»Morgen«, erwiderte er mit tonloser Stimme.

Ob er wohl absichtlich darauf verzichtete, einen »guten Morgen« zu wünschen? Oder interpretierte sie zu viel in sein Verhalten hinein?

»Sie haben die Kollegen gestern ganz schön in Angst und Schrecken versetzt«, begann Mark und setzte sich auf die Bettkante.

»Sie verwechseln mich. Für Angst und Schrecken ist der Typ in der Eins zuständig.«

Ein Lächeln huschte über Marks Gesicht. »Ihren Humor haben Sie anscheinend nicht verloren.«

Bräuning schwieg.

»Wollen Sie immer noch sterben?«, fragte Mark nun direkt.

»Was interessiert Sie das?«

»Ich bin derjenige, der darüber entscheiden muss, ob Sie in der Überwachung bleiben oder in den normalen Stationsalltag zurückkehren können. Also, muss ich mir weiter Sorgen um Sie machen?«

»Um Tote muss man sich keine Sorgen mehr machen«, gab Bräuning zurück. »Nur um die Lebenden.«

»Das klingt jetzt eher, als würden wir philosophische Fragen klären. Ich brauche aber eine klare Antwort von Ihnen. Werden Sie es noch mal versuchen oder nicht?«

»Ich weiß es nicht«, lautete die Antwort.

»Seit wann tragen Sie sich schon mit Todesgedanken?«

»Ist doch egal.«

»Mir nicht. Und meiner Kollegin auch nicht. Wir möchten Ihnen helfen.«

»Helfen«, zischte Bräuning. »Sie möchten doch nur nicht, dass hässliche Leichen auf Ihrer schönen Station herumliegen, die dann viel Papierkram mit sich bringen.«

»Stimmt«, gab Mark zu. »Vor allem, da Sie schon einen Suizidversuch unternommen haben. Wenn Sie sich jetzt erfolgreich umbringen, werden wir gefragt, warum wir es nicht verhindert haben. Am einfachsten wäre es deshalb für uns, wenn wir Sie in der Überwachung lassen, bis Sie sich glaubhaft von Ihrer Suizidalität distanzieren können.«

»Dann tun Sie das! Lassen Sie mich doch in Ruhe!«

Mark blieb eine Weile schweigend auf der Bettkante sitzen. Regina kannte dieses Verhalten bereits. Auf diese Weise gelang es ihm meistens, eine gewisse Nähe und Fürsorglichkeit herzustellen.

»Das möchte ich aber nicht«, sagte er schließlich. »Ich glaube nicht, dass es Ihnen besser gehen wird, wenn Sie mehrere Tage in dieser Zelle verbringen. Ich möchte Sie so schnell wie möglich wieder in den Stationsalltag eingliedern.«

»Und wozu?« Bräuning sah ihm direkt in die Augen. »Das ist doch alles sinnlos. Sie glauben mir sowieso nicht, dass ich es nicht war. Ich weiß nicht, wer einen Vorteil davon hat, mein Leben zu zerstören. Ich weiß nur, dass ich diesen Jungen nie gesehen, geschweige denn angefasst habe. Ich bin kein verdammter Kinderschänder. Ich finde das widerwärtig, pervers. Und jetzt behauptet man, ich hätte so etwas getan. Aber das stimmt nicht, verdammt noch mal!«

»Was ist mit den Beweisen?«, fragte Mark. »Spermaspuren, Haare, Zeugenaussagen? Die Kinderpornos auf Ihrer Festplatte. Wie soll man das alles manipulieren?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe nur einen Fehler gemacht. Ich habe diese Frau mit nach Hause genommen. Susi. Ich habe sie in einer Kneipe aufgegabelt, wir hatten Spaß, ich habe sie mit zu mir genommen, und wir hatten guten Sex. Dann bin ich eingeschlafen. Ich glaube, sie hat mir was ins Getränk gemischt. Anders kann ich mir nicht erklären, dass ich so lange geschlafen habe. Ich bin erst aufgewacht, als die Polizei gegen meine Tür hämmerte, weil ich das Klingeln nicht gehört habe. Und dann haben sie behauptet, ich hätte diesen Jungen entführt, misshandelt und missbraucht. Ich hatte überhaupt keine Ahnung, wovon die redeten.«

»Okay, aber selbst wenn die Spuren gefälscht worden sind, wie erklären Sie sich die Aussage des Kindes? Der Junge hat Sie identifiziert, Ihr Autokennzeichen korrekt wiedergegeben.«

Bräuning schüttelte nur den Kopf. »Wenn ich das wüsste, wäre ich nicht hier.«

Eine Weile herrschte Schweigen. Regina fiel auf, dass Bräuning seit seiner Aufnahme noch nie so viel von sich preisgegeben hatte wie in diesem Moment. Es waren nicht nur die Worte. Es war viel mehr der Tonfall seiner Stimme, die Körperhaltung. Alles zeugte von innerer Verzweiflung und Hilflosigkeit. Sie wusste nicht, ob er schuldig war oder nicht. Aber sie spürte ganz deutlich, dass er selbst an seine Unschuld glaubte. Dass er fest davon überzeugt war, die Wahrheit zu sagen.

Mark schien es ähnlich wie ihr zu gehen. »Ich weiß nicht, was die Wahrheit ist«, sagte er. »Aber ich glaube Ihnen, dass Sie von dem überzeugt sind, was Sie uns gerade erzählt haben. Ich glaube Ihnen, dass Sie nicht lügen.«

»Was soll das heißen?« Misstrauisch musterte Bräuning ihn. »Wenn Sie glauben, dass ich nicht lüge, müssen Sie auch glauben, dass ich unschuldig bin.«

»Nein, das sind zwei verschiedene Dinge. Wie ich schon sagte, ich weiß nicht, was die Wahrheit ist. Manchmal begehen Menschen auch Taten, an die sie sich später nicht mehr erinnern können. Doch wenn Sie versuchen, sich das Leben zu nehmen, haben Sie keine Chance mehr, Ihre Version jemals zu beweisen.«

»Das habe ich auch so nicht«, erwiderte Bräuning leise.

Eine Weile herrschte wieder Schweigen. Doch etwas hatte sich verändert. Regina bemerkte, dass Bräunings Härte verschwunden war. Mark hatte trotz allem irgendetwas in ihm berührt.

Ihr Kollege hatte es auch bemerkt. »Wollen wir eine Vereinbarung schließen?«, fragte er deshalb.

»Eine Vereinbarung?« Bräuning sah ihn unsicher an.

Der Oberarzt nickte. »Ja, eine Vereinbarung. Wenn Sie mir versprechen, sich nichts mehr anzutun, können Sie in Ihr Zimmer zurückkehren und ganz normal am Stationsalltag teilnehmen.«

»Ich könnte Sie belügen.«

»Könnten Sie. Aber ohne ein gewisses Maß an Vertrauen kann ich meinen Job nicht machen.«

Bräuning zögerte kurz. »Okay«, sagte er schließlich. »Ich verspreche es Ihnen.«

»Hand drauf?« Mark hielt ihm die Rechte entgegen.

Bräuning nickte und ergriff sie.

»Danke. Ich werde der Pflege sagen, dass Sie in Ihr Zimmer zurückkehren können.«

Nachdem sie Bräuning verlassen hatten, gab Mark dem Stationsleiter die entsprechende Anordnung. »Allerdings möchte ich ein Überwachungsprotokoll haben«, sagte er. »Einmal in der Stunde soll jemand nach ihm sehen.«

»Ist in Ordnung«, sagte Weller. »Ich kümmere mich darum.«

Regina hatte sich inzwischen an den Tisch gesetzt und nach der Kanne gegriffen. »Was denkst du?«, fragte sie Mark, während sie sich Kaffee einschenkte.

»Dass du diesmal verhältnismäßig wenig Milch nimmst.« Er grinste.

»Blödmann«, gab sie zurück. »Ich meine Bräuning.« Sie atmete tief durch. »Ich kann mir nicht helfen, Mark, er tut mir irgendwie leid.«

»Aha.«

»Dir nicht?«

Er schenkte sich ebenfalls einen Kaffee ein. »Er glaubt zumindest, was er erzählt. Aber ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass an der Geschichte etwas dran ist. Ich meine, wie soll man solche Beweise manipulieren? Die Polizei ist nicht blöd. Da wurde alles ganz genau überprüft. Und dann der Junge und seine Aussagen. Glaubst du wirklich, ein Kind würde wissentlich einen falschen Mann beschuldigen? Irgendwer hat den Jungen schließlich so zugerichtet.«

Regina trank einen Schluck Kaffee. »Dieser Junge«, sagte sie. »Vadim. Was weiß man eigentlich über den? Aus welchem Land stammt er? Welchen Hintergrund hat er?«

Mark zog die Brauen hoch. »Willst du damit sagen, dass du Bräunings Unschuld ernsthaft in Erwägung ziehst?«

»Ich weiß nicht«, gab sie zu. »Was denkst du?«

»Ich halte es für wahrscheinlicher, dass er seine Täteranteile abspaltet und sich nicht daran erinnern kann.«

»Du denkst, er hat es in einem dissoziativen Zustand getan? Daran habe ich auch schon gedacht.«

»Erinnerst du dich noch an den Fall des jungen Mannes, der plötzlich in Frankreich auftauchte? Er lebte dort ein halbes Jahr unter einer ganz anderen Identität, ehe man herausfand, dass er eigentlich aus Deutschland stammte. Später gab er an, er könne sich nicht mehr daran erinnern, wie er nach Frankreich gekommen sei. Dissoziative Fugue mag selten sein, kommt aber vor. Und genau das könnte auf Bräuning zutreffen. Er lügt nicht, aber er ist auch nicht unschuldig. Das wäre die wahrscheinlichste Erklärung.«

»Oder er ist ein großartiger Schauspieler«, warf Regina ein. »Oder vielleicht tatsächlich das Opfer einer riesigen Verschwörung, die so umfassend ist, dass es dazu schon mafiöse Strukturen bräuchte.« Sie lachte leise.

»Was für ein Wort«, sagte Mark lächelnd. »Mafiöse Strukturen. Ich glaube, jemanden von der Mafia hatten wir noch nie hier.«

»Und jemanden, der Schwierigkeiten mit dem organisierten Verbrechen hatte?«

Er dachte kurz nach. »Nicht dass ich wüsste. Du glaubst doch nicht im Ernst, dass etwas an dieser Sache dran sein könnte?«

»Ich weiß nur, dass ich nichts weiß. Eines ist allerdings seltsam.«

»So?« Er hob erneut die Brauen.

»Bräuning ist doch ein Top-Programmierer. Wir können davon ausgehen, dass er sich perfekt mit PC und Internet auskennt. Warum hat jemand mit diesen Kenntnissen so brisante Dateien mit Kinderpornos nicht besser gesichert und versteckt?«

»Weil er sich zu sicher fühlte?«, schlug Mark vor.

»Wie kann er sich sicher gefühlt haben, wenn er bei den Taten dissoziierte und es hinterher nicht mehr wusste?«

Eine tiefe Falte bildete sich zwischen Marks Brauen. »Also doch ein grandioser Schauspieler, der uns etwas vormacht?«

Regina zuckte mit den Schultern. »Es bleibt irgendwie dubios, findest du nicht?«

Er seufzte. »Mal sehen, ob Proser mit ihm weiterkommt.«

»Du bist gemein.«

»Ich? Du wolltest Bräuning doch nicht behandeln.«

»Stimmt«, gab sie zu, und zum ersten Mal bedauerte sie ihre Entscheidung.

12

Nachdem sie ihn in sein altes Zimmer zurückgebracht hatten, überlegte Peter, was er tun sollte. Er fühlte sich leer und ausgebrannt. Dem Oberarzt hatte er sein Wort gegeben, aber er hätte ohnehin nicht mehr die Kraft und den Mut gefunden, es noch einmal zu versuchen. Er hatte seine Chance gehabt und sie versaut.

Sein Bett war frisch bezogen worden, der Boden gereinigt. Nur an der Wand waren noch gelbliche Ränder zu erkennen, wo sich das Blut nicht vollständig hatte entfernen lassen.

Er erinnerte sich an die Flecken an der Wand der Eins. Ob sie wohl auch Zeugnis darüber ablegten, dass ein Mensch den Tod gesucht hatte? Oder waren das bloß die Reste von Fäkalien? Vor langer Zeit hatte er im Fernsehen einen Bericht über Schimpansen in Einzelhaltung gesehen, die irgendwann anfingen, mit ihren Exkrementen zu werfen.

Er trat an den Schrank, um sich ein frisches Hemd herauszuholen. Eines mit langen Ärmeln, damit nicht sofort jeder den Verband anstarrte. Doch kaum hatte er den Schrank geöffnet, stutzte er. Unterwäsche, Oberhemden und T-Shirts lagen zwar noch immer dort, wo er sie eingeräumt hatte, aber es war deutlich zu erkennen, dass jemand in seiner Wäsche gewühlt hatte. Es dauerte einen Augenblick, bis er begriff. Man hatte sein Zimmer durchsucht.

Er holte tief Luft. Eigentlich hätte er es wissen müssen. In der U-Haft waren die Schränke regelmäßig überprüft worden. War es hier auch Routine, oder lag es nur daran, dass er versucht hatte, sich umzubringen?

Er zog sich ein sauberes Hemd an, dann legte er die übrige Kleidung nochmals ordentlich zusammen. Julius hätte sich über ihn lustig gemacht, aber Julius wäre auch nie auf die Idee gekommen, seine Oberhemden selbst zu bügeln, wenn Claudia das nicht für ihn getan hätte.

Es klopfte an der Tür. Rasch legte Peter das vorletzte neu zusammengefaltete Poloshirt in den Schrank, dann fuhr er herum.

Dr. Proser trat ein. »Guten Tag, Herr Bräuning.« Die Stimme des Arztes klang noch distanzierter als bei seinem ersten Besuch.

»Guten Tag«, wiederholte Peter den Gruß ebenso distanziert.

»Sie sortieren Ihre Wäsche?«, fragte Proser mit Blick auf das letzte Hemd, das noch auf dem Bett lag.

»Ja. Anscheinend hielt man es für nötig, meine Sachen zu durchsuchen.«

»Das ist so üblich, wenn jemand einen Suizidversuch unternimmt.«

Es hörte sich an, als würde ein Lehrer zu einem ungezogenen Kind sprechen.

»Eigentlich wäre unser Termin ja erst morgen«, fuhr Proser dann fort. »Allerdings wollte ich kurz nach Ihnen sehen. Wir nehmen Suizidversuche hier sehr ernst.«

»Aha.« Peter wandte ihm den Rücken zu und legte das letzte Hemd zusammen. Vielleicht würde der Kerl dann ja verschwinden.

Leider ignorierte Proser die Geste. »Möchten Sie mit mir darüber sprechen, Herr Bräuning?«, fragte er stattdessen.

Peter schloss den Schrank und drehte sich wieder zu ihm um. »Darf ich mir das aussuchen?«

»Das war ein Angebot. Allerdings denke ich, dass es notwendig ist, über andere Dinge zu sprechen.«

»Andere Dinge?« Erst jetzt fiel ihm auf, dass Proser eine Akte in der Hand hielt.

»Ganz richtig«, bestätigte der Arzt und setzte sich auf einen der beiden Stühle. »Bitte nehmen Sie doch auch Platz.«

Peter zögerte kurz, dann folgte er der Aufforderung.

Proser hatte die Akte auf den Tisch gelegt und schlug sie auf. »Sie haben bislang immer auf Ihrer Unschuld beharrt. Die Unbekannte hat Sie hereingelegt und Ihnen irgendetwas ins Getränk gemischt. Aber so ganz ehrlich waren Sie nicht.« Ein überlegenes Lächeln huschte über die Lippen des Arztes, und ohne dass Peter etwas dagegen tun konnte, fühlte er sich verunsichert.

»Was meinen Sie damit?«, fragte er vorsichtig.

»Sie erinnern sich gewiss an die Untersuchungen nach Ihrer Verhaftung, nicht wahr?«

Er nickte. Niemals würde er den Moment vergessen, in dem er alles über sich ergehen lassen musste, während jeder Quadratzentimeter seiner Haut nach Verletzungen oder verdächtigen Spuren untersucht und anschließend fotografiert worden war. Nie zuvor hatte er sich so gedemütigt gefühlt. Sie hatten ihm Blut abgenommen, und zu guter Letzt hatte er auch noch vor Zeugen eine Urinprobe abgeben müssen.

»Sowohl Ihr Urin als auch Ihr Blut wurden positiv auf Kokain und einige andere Substanzen getestet.«

»Ich sagte bereits, dass Susi mir etwas in den Wein gemischt hat. Ich habe nie Drogen genommen.«

»Nein? Nun, Kokain wird nicht in dem Maße im Magen verstoffwechselt wie bei nasaler Anwendung. Diese Laborbefunde sprechen dafür, dass Sie mindestens eine Linie gezogen haben. Und es passt dazu, dass man bei der Durchsuchung Ihrer Wohnung Spuren von Kokain fand. Was sagen Sie dazu?«

Peter schluckte. Dieser Proser war scharfsinniger, als er gedacht hatte. Einen Moment lang überlegte er, einfach alles abzustreiten, aber er wusste, dass sein Gegenüber ihm ohnehin nicht glauben würde.

»Es war nur ein Mal«, sagte er leise. »Ich hatte zu viel getrunken und hatte ein paar Schwierigkeiten …« Er räusperte sich.

»Was für Schwierigkeiten?«

»Na ja, solche halt …« Er brach ab und sah Proser hilflos an. »Können Sie sich das nicht denken?« Verdammt, warum ließ er sich überhaupt darauf ein? Was hatte er von Proser schon zu erwarten?

»Sie meinen Potenzprobleme?« Immerhin stellte der Arzt die Frage in einem neutralen Ton ohne jede Überheblichkeit.

Peter räusperte sich erneut. »Ja«, gab er schließlich zu. »Ich trinke normalerweise nicht so viel. Und das war irgendwie … Verdammt, müssen wir dieses Gespräch jetzt führen?«

»Wir müssen gar nichts. Ich habe Ihnen ja von Anfang an gesagt, dass es noch zu früh ist, sich dem Delikt zu widmen. Sie sind noch nicht bereit dazu, sich mit Ihren Täteranteilen auseinanderzusetzen.«

»Halt, so war es ja gar nicht«, widersprach er heftig. »Ich habe kein Delikt begangen.«

»Sie haben Kokain geschnupft.«

»Ja, okay, wenn Sie das meinen, das ist ein Delikt. Aber es war nur dieses eine Mal. Susi hatte was dabei und meinte, wenn ich das nähme, dann würde es klappen.« Er schluckte erneut.

»Sie wollen mir also weismachen, dass Sie das Kokain als Potenzmittel verwendet haben?«

»Ja.«

»Und wie ging es dann weiter? Hat es geklappt?«

»Ja.«

»Und dann?«

»Was und dann?«, brauste Peter auf. »Dann bin ich eingeschlafen.«

»Nachdem Sie Kokain geschnupft haben? Eines der stärksten Aufputschmittel überhaupt?«

»Was soll das alles? Wozu stellen Sie mir diese Fragen?«

»Sie wollten mir doch immer wieder erzählen, wie es wirklich war«, sagte Proser seelenruhig. »Und genau an dem Punkt sind wir. Was in jener Nacht geschehen ist. Wie mir scheint, haben Sie bislang ein paar wesentliche Dinge unterschlagen.«

»Ich habe die Wahrheit gesagt!«

»Das sehe ich anders. Hier ein paar Auszüge aus Ihrer Akte. Angeblich haben Sie diese Susi gegen zweiundzwanzig Uhr im Kirschbaum kennengelernt und sie kurz darauf mit nach Hause genommen. Die Fahrt dauert rund fünfzehn Minuten bei ruhiger Verkehrslage. Die Polizei hat das überprüft. Spätestens um zweiundzwanzig Uhr dreißig wären Sie mit ihr in Ihrer Wohnung gewesen. Interessanterweise konnte niemand im Kirschbaum bestätigen, dass Sie ihn in weiblicher Begleitung verlassen haben, obwohl Sie dort Stammgast sind. Dann wollen Sie mit ihr in Ihrer Wohnung Wein getrunken, Kokain geschnupft und Sex gehabt haben und anschließend eingeschlafen sein. Und haben angeblich bis halb zehn am nächsten Tag so fest geschlafen, dass die Polizei mit Gewalt an Ihre Tür hämmern musste, um Sie zu wecken.«

»Mein Gott, ich habe keine Ahnung, was diese Drogen da mit mir gemacht haben! Die hat mir irgendetwas in den Wein gekippt. Ich habe außer dem Kokain nichts bewusst genommen. Und außerdem schlafe ich morgens immer bis zehn, wenn ich nicht arbeiten muss.«

»Könnte es sein, dass Sie in jener Nacht einen Filmriss hatten und sich an bestimmte Dinge nicht mehr erinnern können?«

Peter spürte, wie sein Gesicht heiß wurde. »Wie kommen Sie darauf?«

Der Arzt griff erneut zur Akte. »Der Gutachter hat Ihr Persönlichkeitsprofil erstellt. Er kam zu dem Schluss, dass Sie sexuelle Funktionsstörungen haben und nur im Kontakt mit Unterlegenen zum Höhepunkt kommen können. Nehmen wir mal an, es gäbe diese Susi tatsächlich, bestätigen Ihre heutigen Aussagen dennoch den Gutachter. Sie haben versucht, Ihre sexuellen Funktionsstörungen durch Drogen in den Griff zu kriegen, aber ob der Verkehr danach wirklich so zufriedenstellend war, lässt sich bezweifeln. Es könnte ebenso gut sein, dass Sie danach noch einmal die Wohnung verlassen haben. Ihr Opfer hat ausgesagt, dass er sich bis spät in der Nacht auf der Straße herumgetrieben hat und Sie ihn gegen Mitternacht angesprochen hätten. Das würde mit den Zeitangaben, die Sie sonst genannt haben, übereinstimmen. Sie hatten ein frustrierendes sexuelles Erlebnis mit einer erwachsenen Frau, sofern diese Aussage überhaupt stimmt, und mussten das später kompensieren. Entweder wissen Sie ganz genau, was in der Nacht noch passiert ist, und leugnen vehement, oder aber Sie haben keine Erinnerungen mehr, weil Sie durch die ungewohnten Drogen einen Filmriss hatten.«

Peter sprang auf. »Es reicht mir!«, schrie er. »Das Gespräch ist beendet!«

»Weil Sie sich ertappt fühlen?« Proser lächelte überlegen. »Weil Sie tatsächlich eine Lücke in Ihrer Erinnerung haben und nicht mehr wissen, was passiert ist?«

Peter atmete tief durch. »Bitte gehen Sie jetzt.«

»Wie Sie wollen. Wir werden uns morgen weiterunterhalten.«

Der Arzt erhob sich und verließ den Raum. Als er weg war, merkte Peter, dass er zitterte. Doch diesmal war es keine Wut, sondern eine unerklärliche Furcht. Er war sich so sicher gewesen, genau zu wissen, was in jener Nacht geschehen war, aber je länger er darüber nachdachte, umso verschwommener und bruchstückhafter wurden die Erinnerungen.

Nein! So war es nicht, dachte er immer wieder. So etwas hätte ich nie getan. Ich lasse mir nichts von diesem Idioten unterstellen!

13

»Menno, nun stell dich doch nicht so an. Warum darf ich nicht fahren?«

Regina seufzte. Seit Anabel die Führerscheinprüfung bestanden hatte, wollte sie ständig ans Steuer.

»Weil wir rechtzeitig in der Klinik sein wollen«, erwiderte sie betont gleichmütig.

»Ja und?« Anabel blitzte sie empört an. »Glaubst du, der Wagen fährt langsamer, wenn ich am Steuer sitze?«

»Nein, eher das Gegenteil.« Regina zog die Jacke aus, ehe sie sich hinter das Steuer klemmte. Der Oktober war in diesen Tagen ungewöhnlich warm.

»Wozu habe ich den Führerschein, wenn du mich nie fahren lässt?«

»Nie?« Regina schüttelte den Kopf. »Wer war denn das ganze letzte Wochenende allein mit dem Wagen unterwegs?«

Anabel schnaubte, sagte aber nichts weiter und stieg auf der Beifahrerseite ein. Es war der erste Tag der Herbstferien und der erste Tag ihres Praktikums. Auch Regina schwieg. Es war nicht so, dass sie den Fahrkünsten ihrer Tochter misstraute, aber sie fühlte sich auf dem Beifahrersitz ihres eigenen Autos unwohl. Bei der ersten gemeinsamen Fahrt hatte ihr Fuß ein unwillkürliches Eigenleben entwickelt und mehrfach dorthin gezuckt, wo er normalerweise die Bremse traf. Anabel hatte die Zuckungen bemerkt und war wütend geworden. »Ich bremse doch längst!«, hatte sie genervt gerufen.

»Ja, das glaube ich dir«, hatte Regina versucht, sie zu beschwichtigen. Trotzdem konnte sie nichts gegen ihre Reflexe machen.

Aber das war nicht der Grund, warum sie Anabel an diesem Tag nicht fahren ließ. Sie hatte bemerkt, dass es Anabel nervös machte, die eigene Mutter auf dem Beifahrersitz zu kutschieren, auch wenn sie es nie zugegeben hätte. Vermutlich hatte sie ohnehin schon genügend Lampenfieber vor dem ersten Praktikumstag. Zwar tat sie alles scheinbar cool und lässig ab, aber Regina kannte ihre Tochter gut genug, um diese Fassade zu durchschauen. Schon der erste Hospitationstag zwei Wochen zuvor hatte Anabel mehr beeindruckt, als sie zugeben mochte. Als Regina ihr dann auch noch von Bräunings Suizidversuch erzählt hatte, war sie erschüttert gewesen.

»Warum hat er das getan?«, hatte sie immer wieder gefragt. »Hätten wir es nicht merken müssen?«

»Es wurde ja bemerkt«, hatte Regina geantwortet. »Sonst wäre er nicht mehr am Leben.« Noch während sie über Bräuning sprach, wurde ihr klar, dass sie seit dem Serienmörder Niklas Rösch kein Patient mehr so intensiv beschäftigt hatte. Doch bei Rösch war es etwas anderes gewesen. Sie hatte die Gewalt und Aggression des Mannes gespürt, der sie in widerwärtige Psychospielchen verwickelt hatte. Rösch war eine Gefahr gewesen, die zunächst nur sie bemerkt hatte. Bei Bräuning war es ganz anders. Sie hatte lange darüber nachdenken müssen, warum er sie so beschäftigte, ehe sie es sich selbst eingestehen konnte. Der Mann hatte etwas in ihr berührt. Er tat ihr leid. Ganz gleich, ob schuldig oder unschuldig – er selbst war davon überzeugt, unschuldig zu sein. Das war eindeutig. Er spielte ihnen nichts vor. Aber durfte ihr so ein Mann leidtun? Durfte sie es riskieren, die professionelle Distanz zu verlieren?

Noch während sie den Motor ihres Fords startete, warf sie Anabel einen Blick zu. Wenn sie selbst schon um ihre professionelle Distanz fürchtete, was mochte dann erst in ihrer Tochter vorgehen? Sicher, Anabel hatte in ihrem Leben bereits viel erlebt. Aber es hatte nichts daran geändert, dass sie trotz allem ein weiches Herz besaß. Auch wenn sie es gern hinter einem dicken Panzer verbarg. Erst recht, seit die Beziehung mit ihrem Freund Michael zerbrochen war …

Es wurde eine recht schweigsame Fahrt bis zur Klinik. Regina war sich nicht sicher, ob ihre Tochter schmollte, oder ob sie ähnlichen Gedanken wie sie selbst nachhing.

Sie schwiegen noch immer, als sie bereits im Schlüsselraum waren und Regina ihren Schlüssel und die beiden Notfallpieper zog.

»Heute kriegst du deinen eigenen Schlüssel«, sagte sie, um überhaupt etwas zu sagen.

»Ich weiß«, entgegnete Anabel und verdrehte gelangweilt die Augen. »Kellermann hat es mir erklärt.«

Regina atmete tief durch. »Was ist los, Anabel?«

»Was soll schon los sein?«

»Bedrückt dich etwas?«

»Nein.«

Regina überlegte kurz, ob sie etwas dazu sagen sollte, doch dann entschied sie, das Nein einfach so stehen zu lassen.

»Heute ist Chefarztvisite auf der Aufnahme. Das solltest du dir nicht entgehen lassen«, wechselte sie das Thema. »Das wird bestimmt interessant. Doktor Löhner hat eine ganz eigene Art, mit den Patienten umzugehen.«

Anabel nickte. »Ist dieser Bräuning noch auf der Aufnahme?«

Regina horchte auf. Also hatte sie recht gehabt. Bräuning war ihrer Tochter ebenso wenig wie ihr selbst aus dem Kopf gegangen.

»Ja. In den meisten Fällen bleiben die Patienten mehrere Wochen bis Monate dort. Es kommt nur selten vor, dass jemand schneller auf eine Wohnstation verlegt wird. Außerdem hat er einen schweren Suizidversuch hinter sich. Es ist wichtig, dass man ihn im Auge behält, damit so etwas nicht noch einmal geschieht.«

Anabel schwieg, aber Regina konnte ihr trotzdem ansehen, was sie dachte. Wer keine Perspektiven mehr hatte, war viel gefährdeter … Für einen Moment glitten Reginas Gedanken zurück in den Sudan, in die schrecklichen Wochen vor Thengas Tod. Zurück zu Menschen, die sich lieber selbst das Leben genommen hatten, anstatt den Rebellen in die Hände zu fallen.

Hastig schüttelte sie die Bilder ab. Ihr jetziges Leben hatte nichts mehr mit den Ereignissen vor fünf Jahren gemein.

Nachdem der Chefarzt Anabel in der Frühbesprechung als neue Praktikantin vorgestellt hatte, begleitete sie Kellermann, damit er ihr einen Schlüssel aushändigen konnte. Regina ging indessen auf die Aufnahmestation, um dort mit Mark und Proser die Chefarztvisite vorzubereiten. Als Mark die Kurven durchging, bemerkte Regina den genervten Ausdruck in Prosers Augen.

»Können wir mit Bräuning anfangen, wenn der Chef da ist?«, fragte er, während er sich eine Tasse Kaffee einschenkte. »Bräuning ist im Augenblick mein einziger Patient auf der Aufnahme, und ich habe noch einiges zu tun.«

»Von mir aus«, antwortete Mark, ohne aufzusehen. »Wie läuft es denn so mit ihm?«

Proser schnaubte. »Ich glaube, ich habe ihn neulich erwischt. Es gibt zwei Möglichkeiten. Entweder lügt er oder er hatte eine Gedächtnislücke, bedingt durch Drogenmissbrauch. Ich habe mir die Gerichtsakte mit den Laborbefunden noch mal genau angesehen und ihn damit konfrontiert.«

»Und wie hat er darauf reagiert?«

»Er ist seither im Kontakt sehr zurückhaltend und beschränkt sich auf die monotone Wiederholung seiner Verschwörungstheorie.«

»Und wenn er tatsächlich unschuldig ist?«, bemerkte Regina spitz. »Können Sie das wirklich ausschließen, Herr Proser?«

»Das glauben Sie doch selbst nicht!«, zischte er.

»Was ich glaube, ist bedeutungslos«, erwiderte sie. »Aber es wäre interessant, einmal darüber nachzudenken, wie sich jemand verhalten würde, der tatsächlich das Opfer einer Intrige ist. Was wür… «

»Völlig unmöglich!«, unterbrach Proser sie heftig. »Der Mann spielt uns etwas vor.«

»Moment!« Mark hob beschwichtigend die rechte Hand. »Ich finde diese Vorstellung interessant. Wie würde sich ein Mensch verhalten, der tatsächlich unschuldig ist? Oder der davon überzeugt ist, unschuldig zu sein? In dem Fall hätten wir es mit einer Dissoziation zu tun. Frau Bogner und ich haben darüber schon vor einiger Zeit nachgedacht. Vielleicht spaltet er die Täteranteile komplett ab, und sie sind ihm nicht mehr zugänglich. Also, Doktor Proser, was meinen Sie? Wie würde sich jemand, der sich für unschuldig hält, verhalten? Wie würden Sie selbst sich in diesem Fall verhalten?«

Proser starrte ihn verblüfft an. »Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass er unschuldig ist.«

»Aber dass er dissoziiert und abspaltet? Wäre das eine Möglichkeit? Wenn er keinen bewussten Zugang zu seinen Taten hat, müsste er sich genauso verhalten wie jemand, der unschuldig ist, oder?«

Die schwere Stationstür wurde aufgeschlossen. Schritte näherten sich dem Stationszimmer. Einen Moment lang glaubte Regina, es wäre Löhner, aber es waren nur Kellermann und Anabel.

»So, hier wären wir«, sagte Kellermann und hielt Anabel die Tür zum Stationszimmer auf.

»Vielen Dank!« Anabel schenkte dem Sicherheitskoordinator ein strahlendes Lächeln, dann setzte sie sich zu ihnen an den Tisch.

»Wir sprechen gerade über Bräuning«, raunte Regina ihr zu.

»Angenommen, er kann sich tatsächlich nicht an die Tat erinnern«, räumte Proser ein, »so könnte es natürlich für eine dissoziative Störung sprechen. Aber es müsste in seiner Vergangenheit Anhaltspunkte auf ähnliche Situationen geben. Der Mann ist immerhin schon sechsundzwanzig und war bislang nie in psychiatrischer Behandlung. Dissoziative Störungen fallen nicht so einfach vom Himmel. Es müsste einen Auslöser geben.«

»Seine Freundin hat ihn verlassen«, sagte Mark. »Vielleicht war das zu viel für ihn?«

»Wenn jeder Mann, der von seiner Freundin verlassen wird, dissoziiert, hätten wir viel zu tun.«

»Sie müssen es ja wissen«, bemerkte Regina.

»Was soll das heißen?«

»Nichts, gar nichts. Was dachten Sie denn?«

Proser schnaubte, doch ehe er sich weiter in seinen Ärger hineinsteigern konnte, fragte Anabel: »Und wenn er wirklich das Opfer einer Intrige ist? Ist es wirklich ausgeschlossen, dass so etwas passieren kann und jemand unschuldig verurteilt wird?«

Sofort beruhigte sich Proser und schenkte ihr ein freundliches Lächeln. »Die Indizien waren erdrückend«, sagte er und trank einen Schluck Kaffee.

Regina fiel auf, wie sanft und nachsichtig sein Tonfall war, während er mit Anabel sprach. Allein dafür hätte sie ihn an die Wand klatschen mögen.

Anabel zog die Stirn in Falten. »Und wenn es ihm doch untergeschoben wurde?«, hakte sie nach. »Könnte es nicht sein, dass ihn tatsächlich jemand aus dem Verkehr ziehen wollte?«

Proser lachte gequält. »Meine liebe Anabel, das wahre Leben funktioniert anders als Actionfilme.«

Anabel ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Ich weiß«, sagte sie. »Das wahre Leben ist viel blutiger als jeder Actionfilm.«

Für einen Moment erstarrte Proser. Gespannt lauerte Regina, ob er wohl noch etwas sagen würde, doch dann hörten sie abermals die Stationstür aufschlagen und den festen Tritt des Chefarztes.

»Guten Morgen«, rief Dr. Löhner in die Runde und zog sich einen Stuhl heran.

»Kaffee, Herr Doktor Löhner?« Eifrig schob Proser ihm eine Tasse entgegen und füllte sie.

»Vielen Dank.«

»Wir diskutierten gerade über Bräuning, ob er womöglich unter einer dissoziativen Störung leidet, da er nach wie vor mit steigender Vehemenz behauptet, unschuldig zu sein.«

Löhner lehnte sich entspannt auf seinem Stuhl zurück. »Ein interessanter Casus«, sagte er. »Bislang niemals auffällig gewesen, erfolgreicher Softwareentwickler, und doch verbirgt sich dahinter eine gefährliche Begierde nach verbotenen Früchten.« Nachdenklich rührte er in seinem Kaffee. »Ein typischer Täter, der aus dem Dunkel der Anonymität trat, als ihm verbotenes Filmmaterial nicht mehr den richtigen Kick gab.«

»Dass er wirklich unschuldig sein könnte, schließen Sie also komplett aus?«, fragte Anabel.

»Die Wahrscheinlichkeit ist ausgesprochen gering«, erwiderte Löhner. »Das Erste, was man im Umgang mit diesen Patienten zu lernen hat, ist die Tatsache, dass sie geschickte Lügner sind. Glauben Sie nie, was Ihnen ein Patient erzählt, wenn Sie es nicht nachprüfen können. Die würden Ihnen alles erzählen, nur um hier rauszukommen. Unsere Aufgabe ist es, die Wahrheit von der Lüge zu unterscheiden.«

Nachdem die Vorbesprechung endlich vorbei war, gingen sie wie versprochen zuerst zu Bräuning, damit Proser auf seine Station zurückkehren konnte. Seit dem Suizidversuch war es zu keinen weiteren Zwischenfällen mehr gekommen.

Bräuning trug wieder ein kurzärmeliges Poloshirt. Beim Eintreten der Visite erhob er sich vom Bett. Regina bemerkte, wie Anabels Blick über die rötliche Narbe auf seinem linken Handgelenk glitt.

»Guten Morgen«, grüßte Dr. Löhner.

Bräuning starrte auf die Ansammlung von Menschen vor sich und schien zu überlegen, ob er den Gruß erwidern sollte.

»Guten Morgen«, sagte er schließlich. Sein Blick wanderte vom Chefarzt zu Proser, dann zu Mark und Regina und blieb schließlich an Anabel hängen. Doch ehe der Blick unangenehm werden konnte, wandte er sich wieder dem Chefarzt zu. »Sie kommen ja heute mit einem großen Gefolge«, sagte er. »Es passen nicht mal alle ins Zimmer rein.« Er nickte leicht in die Richtung der Tür, an der Pfleger Jochen stand, der die Visite begleitete.

»Ja«, entgegnete Dr. Löhner knapp. »Wie geht es Ihnen?«

»Wie immer.«

»Aha.« Löhner verschränkte die Hände hinter dem Rücken. »Und wie gefällt Ihnen die Zusammenarbeit mit Herrn Doktor Proser?«

»Das kann Herr Doktor Proser Ihnen bestimmt viel besser erklären.«

»Er sagte mir, Sie sind davon überzeugt, unschuldig zu sein.«

»Nein.«

»Nein?« Löhner hob erstaunt die Brauen, sein Blick schweifte kurz zu Proser, der ebenso verwirrt erschien.

»Nein«, bestätigte Bräuning. »Ich bin nicht davon überzeugt. Ich bin unschuldig! Das ist ein gewaltiger Unterschied! Ein Geisteskranker kann von etwas überzeugt sein, das nicht der Realität entspricht. Aber ich bin nicht geisteskrank.«

»Geisteskrankheit stand bei Ihnen nie zur Debatte«, erklärte Löhner. »Das Strafgesetzbuch kennt bei der Frage der Schuldunfähigkeit drei Kategorien: Geisteskrankheit, Schwachsinn oder sonstige seelische Abartigkeit.«

Regina wunderte sich über den scharfen Ton, den Löhner anschlug. Normalerweise ließ er sich nicht provozieren.

Bräuning hielt dem Blick des Chefarztes unvermindert stand. »Ich habe das Gutachten gelesen«, sagte er erstaunlich ruhig. »Der Gutachter unterstellt mir eine schwere seelische Abartigkeit, eine Persönlichkeitsstörung.«

Niemand sagte etwas. Bräuning sah Löhner unverwandt in die Augen. Regina kannte die starren Blicke von einigen Kranken, doch dies hier war ein anderer Blick. Der Blick eines Mannes, der von dem, was er sagte, überzeugt war.

Löhner räusperte sich. »Es freut mich, dass Sie Ihr Gutachten kennen. Sie sollten sich mit Herrn Doktor Proser einmal über das Störungsbild unterhalten. Vor allem über die Begriffe Verleugnung, Verdrängung und Dissoziation.«

»Natürlich«, sagte Bräuning, und Regina fiel auf, wie sich seine rechte Hand unwillkürlich zur Faust ballte. »Dass Sie mir nicht glauben, war vollkommen klar. In Ihrer Vorstellungswelt zählt nur das Wort eines Gutachters, der einen Menschen zum Irren abstempelt, nicht wahr?«

»Ich glaube nicht, dass uns ein Gespräch auf diesem Niveau weiterbringt. Sie sollten das mit Herrn Doktor Proser in Ruhe klären. Auf Wiedersehen, Herr Bräuning.« Löhner drehte sich um und verließ den Raum, während alle anderen ihm wie ein königliches Gefolge nacheilten.

Regina warf Anabel einen kurzen Blick zu, doch ihre Tochter bemerkte es nicht. Das Mädchen hatte noch einmal zurückgeschaut und Bräuning angesehen …

14

Peter kochte vor Wut. All die Verzweiflung, die er in den ersten Wochen verspürt hatte, die ihn sogar an den Rand des Selbstmords getrieben hatte, war heißer, unbezähmbarer Wut gewichen. Allein die Gespräche mit Proser waren die Hölle und kosteten ihn seine gesamte Selbstbeherrschung. Dieser Mann hatte ihn von Anfang an für schuldig gehalten und für das widerwärtige Verbrechen verachtet, das man ihm zur Last legte. Im Prinzip konnte er Proser diese Verachtung nicht einmal übel nehmen. Hätte er nicht ganz genau gewusst, dass er unschuldig war, hätte er sich dafür selbst verachtet.

Aber wer sollte ihm schon glauben? Wer glaubte an eine Verschwörung diesen Ausmaßes, an eine Manipulation aller Beweise? Immer wieder hatte er überlegt, was wohl passiert war.

Angefangen hatte es mit Susi. Sie war der Schlüssel. Vor jener verhängnisvollen Nacht hatte er sie noch nie zuvor im Kirschbaum gesehen, obwohl er dort jede Woche zwei- oder dreimal war. Manchmal hatte er dort Frauen kennengelernt und mit ihnen ein bisschen Spaß gehabt. Das war so, seit Jennifer ihn verlassen hatte. Jedes Mal hatte er gehofft, er könne Jennifer endlich vergessen, aber je häufiger er sich auf kurze Affären einließ, umso tiefer hatte sich ihr Bild in seine Erinnerung gegraben. Er hatte sie geliebt, verdammt noch mal, so sehr, wie man eigentlich nicht lieben sollte. Und an dem Tag, an dem er ihr den Verlobungsring überreicht hatte, war alles zerbrochen.

Bei der Erinnerung daran atmete er schwer. Er hatte genau gewusst, welchen Ring sie wollte. Den mit der großen Perle, die von kleinen Diamanten eingefasst wurde. Sie hatte ihn oft genug bewundert, wenn sie gemeinsam durch die Innenstadt gebummelt waren. Jedes Mal hatte sie vor dem Juwelier am Jungfernstieg eine kleine Gedenkminute eingelegt und diesen Ring betrachtet. Aber an dem Tag, als er ihn ihr überreichte, war alles anders gewesen. Ihr Gesicht war zur Eismaske erstarrt.

»Es tut mir leid«, hatte sie gesagt. »Ich kann ihn nicht annehmen.«

»Warum nicht?«, hatte er irritiert gefragt.

»Weil …« Sie senkte den Blick und kaute nervös auf der Unterlippe. »Weil … Peter, es gibt einen anderen.«

Er hatte sie angestarrt und nicht gewusst, ob sie einen Scherz machte oder es ernst meinte. Wollte sie ihn testen? Sehen, wie er auf eine solche Ansage reagierte? Sollte er lachen oder erschüttert sein?

»Es ist wahr«, sagte sie leise. »Ich kenne ihn schon eine ganze Weile.«

»Aber warum … warum hast du nichts gesagt?« Die Worte kamen wie von selbst über seine Lippen, während er noch immer glaubte, in einem Traum zu sein. Das konnte nicht sein. Das durfte nicht sein! Und doch war es Realität.

»Wann?«, hörte er sie fragen, spürte den Vorwurf in diesem einen Wort, den sie sofort darauf bekräftigte, als sie fortfuhr: »Du warst doch immer nur mit deiner Firma beschäftigt.« Sie senkte erneut den Blick. »Es tut mir leid, Peter, aber es ist aus.«

»Aber …«, stammelte er. Wie konnte sie ihm so einfach sagen, alles wäre aus? Nach all den Jahren? Warum hatte sie nicht vorher mit ihm geredet, ihm gesagt, was sie störte? Warum ein anderer?

»Jennifer, könnten wir nicht …«

»Nein!«, unterbrach sie ihn so barsch, dass er zurückzuckte. »Es ist vorbei, Peter. Endgültig! Außerdem …« Sie holte tief Luft. »Ich erwarte ein Kind von ihm.«

Die Welt um ihn herum hatte sich zu drehen begonnen.

»Woher weißt du, dass es von ihm ist?«, hatte er geschrien. »Es könnte ebenso gut von mir sein!«

»Nein«, erwiderte sie erstaunlich kalt. »Das ist es definitiv nicht. Dafür habe ich Sorge getragen.«

Er hatte nicht weiter gefragt, wie sie dafür wohl Sorge getragen hatte. Stattdessen hatte er sich umgedreht und ihre Wohnung verlassen, um sich nicht noch zu einer Dummheit hinreißen zu lassen. Immerhin hatte er begriffen, warum sie stets darauf bestanden hatte, in ihrer eigenen Wohnung zu bleiben, anstatt mit ihm zusammenzuziehen. Sie hatte behauptet, er bräuchte den Freiraum für seine Arbeit, aber in Wirklichkeit brauchte sie den ihren.

Am nächsten Tag hatte er den Ring zurück zum Juwelier gebracht, doch der gab ihm nur einen Bruchteil des eigentlichen Wertes zurück, da er den Ring genau auf Jennifers Größe hatte anpassen lassen. Peter war es gleich gewesen, er hatte keine Kraft mehr zum Feilschen, und Geld war nie sein Problem gewesen. Die Firma lief gut. Eine Weile hatte er sich gefragt, wer wohl Jennifers Neuer war. Eine ihrer Freundinnen, zu der er noch Kontakt hatte, hatte es ihm schließlich verraten. Ein Jurastudent aus reichem Haus, der kurz vor seinem Abschluss stand.

Bei der Erinnerung daran schmeckte er bittere Galle. Genau das hatte sie ihm oft vorgeworfen. Er hätte keine abgeschlossene Ausbildung. Dass er mehr verdiente als die meisten Uniabsolventen, hatte sie nie gelten lassen. Vielleicht deshalb nicht, weil er keine geregelten Arbeitszeiten hatte? Weil er manchmal bis spät in die Nacht am PC saß? War das der eigentliche Grund gewesen? Sie hatte ihm ja vorgeworfen, nie Zeit zu haben. Hatte sie einen soliden Angestellten mit Bürozeiten von acht bis halb fünf gesucht?

Aber ganz gleich, wie sehr er versuchte, sich ihr Verhalten zu erklären, oder sie als treulose Zicke betrachtete, er bekam ihr Bild nicht aus dem Kopf. Immer wenn er andere Frauen traf, schob sie sich zwischen ihn und die andere. Keine andere konnte dem Vergleich standhalten. Vielleicht war es auch nur seine Angst vor einer neuen Enttäuschung. Er hätte es niemals zugegeben, aber tatsächlich hatte Jennifer ihm an dem Tag, an dem sie seinen Ring zurückwies und ihm mitteilte, das Kind eines anderen zu erwarten, das Herz gebrochen …

Nachdem die Chefarztvisite vorüber war, folgte der Reinigungseinschluss. Wie immer wählte er den Nichtraucher-Aufenthaltsraum, in dem sich sonst niemand aufhielt. Er schaltete den Fernseher an und zappte sich durch die Programme. Auf N3 wurde gerade das Hamburg-Journal vom Vorabend wiederholt.

Es waren die üblichen Regionalnachrichten, er hörte kaum hin, bis plötzlich über eine Razzia am Hauptbahnhof berichtet wurde. Man sah, wie die Polizei Drogenabhängige festnahm. Eine Frau lief durchs Bild, er konnte ihr Gesicht nicht sehen, aber er erkannte das Tattoo an ihrem Hals! Es war der Kopf einer Königskobra. Er hatte die ganze Tätowierung gesehen. Sie zog sich von der Hüfte zwischen ihren Brüsten entlang bis zum Hals, wo der Kopf endete.

»Susi«, flüsterte er.

Die Unbekannte mit der markanten Tätowierung, die es angeblich nicht gab.

Er sprang auf und drückte auf die Klingel.

Es dauerte eine Weile, bis ein Pfleger kam. Peter schaute unauffällig aufs Namensschild. Er hatte noch immer nicht alle Namen sofort parat. Claus Weber.

»Was gibt es?«, fragte Weber gelangweilt.

»Ich muss mit Doktor Proser sprechen. Sofort! Es ist wichtig!«

»War doch gerade erst Visite.«

»Es ist wichtig«, rief er. »Bitte. Rufen Sie ihn an. Ich muss unbedingt mit ihm reden!«

»Worum geht es?«

»Das werde ich ihm selbst sagen. Bitte, rufen Sie ihn an!«, wiederholte er eindringlich.

Claus Weber nickte. »Okay, ich sag ihm Bescheid.« Dann verließ er den Aufenthaltsraum wieder, und Peter hörte, wie der Schlüssel von außen im Schloss zweimal herumgedreht wurde. Bei dem Geräusch schluckte er. Würde er sich jemals daran gewöhnen?

15

Anabel war nach der Visite auf der Aufnahmestation geblieben. Zwar hatte ihre Mutter ihr angeboten, ihr die Wohnstation zu zeigen, aber sie wollte nicht wie ein Anhängsel wirken und hatte sie auf später vertröstet. Insgeheim fragte sie sich, was die anderen Mitarbeiter wohl von ihr hielten. Alle wussten, dass Rösch sie entführt hatte. Allerdings stellte niemand irgendwelche Fragen. Sie saß ganz selbstverständlich mit am Tisch und genoss es, an den spaßhaften Gesprächen des Pflegepersonals teilzunehmen, nachdem zuletzt auch Mark die Station verlassen hatte.

»Hört euch das mal an, das könnte Arbeit für uns geben.« Jochen hatte die BILD-Zeitung vor sich aufgeschlagen. »Gestern haben sie einen unbekannten Toten vor Teufelsbrück aus der Elbe geborgen. Man geht davon aus, dass er bereits mehrere Wochen im Wasser getrieben ist. Und er hatte eine Schussverletzung in der Lunge.«

»Wieso sollte das Arbeit für uns geben?«, fragte Schwester Susanne. »Sind wir etwa Pathologen oder Bestatter?«

Anabel schätzte die Frau auf Ende dreißig, und vom Gewicht her brachte sie bestimmt gute hundert Kilo auf die Waage. Dennoch wirkte sie auf eine wohltuende Art jugendlich und unverbraucht.

»Na ja, aber irgendwer hat ihn wohl erschossen, oder?«

»Klingt mir eher nach organisiertem Verbrechen als nach der Tat eines psychisch Kranken. Mal ehrlich, Leute, fällt euch auf Anhieb ein Patient ein, der jemanden mit einer Schusswaffe erledigt hat?«, widersprach Susanne.

Bevor jemand antworten konnte, ging die Stationsklingel los.

»Wer will denn jetzt schon wieder was?«, seufzte ein älterer Pfleger namens Claus.

»Der Nichtraucherraum«, erwiderte Jochen mit Blick auf die Anzeigetafel. »Da ist nur Bräuning.«

Claus erhob sich. »Vielleicht will er aufs Klo. Ich schau mal. Aber eigentlich wärst du ja dran.« Er stupste Mike, den dritten Pfleger, kurz an.

Dieser verzog das Gesicht, Schwester Susanne kicherte.

»Was ist so lustig daran?«, fragte Anabel, während Claus den Raum verließ.

»Weil wir es nur Mike zu verdanken haben, dass Bräunings Suizidversuch rechtzeitig entdeckt wurde.«

Sie sah ihn überrascht an. »Sie haben ihn damals gefunden? Das war am Abend des Tages, als ich hier zum ersten Mal hospitiert habe.«

Er nickte nur.

»Ich habe mich die ganze Zeit gefragt, warum er es wohl getan hat«, fuhr Anabel fort. »Es muss schlimm sein, wenn man wirklich unschuldig ist oder es zumindest glaubt, nicht wahr?«

Er nickte erneut, sagte aber nach wie vor kein Wort.

»Was glauben Sie?«, fragte sie weiter.

»Er wurde rechtmäßig verurteilt«, lautete die knappe Antwort des Pflegers, bevor er zu seiner Kaffeetasse griff.

Fast kam es Anabel so vor, als wolle er sich daran festhalten.

Schwester Susanne kicherte. »Haben Sie es noch nicht bemerkt? Mike ist einer von der schweigsamen Sorte. Dem muss man alle Würmer aus der Nase ziehen.«

»Kann auch einfach nur sein, dass man bei dir nie zu Wort kommt«, konterte Jochen.

Mike sagte kein Wort.

Anabel ließ sich jedoch nicht beirren. »Bedeutet eine rechtskräftige Verurteilung, dass er schuldig ist? Was ist mit Justizirrtümern?«

Mike zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Aber das hat uns hier auch nicht zu kümmern. Unsere Aufgabe ist Besserung und Sicherung. Wenn wir jedem glauben würden, der behauptet, unschuldig zu sein, müssten wir zwei Drittel der Patienten sofort laufen lassen.«

»Besserung und Sicherung«, wiederholte Anabel. »Nur mal angenommen, er wäre wirklich unschuldig, wie sollte man so jemanden dann bessern?«

»Darüber müssen sich dann die Therapeuten den Kopf zerbrechen, ist nicht unsere Angelegenheit. Wir sind nur medizinisches Hilfspersonal.« Ein kurzes Lächeln huschte über Mikes Züge, dennoch hatte Anabel das Gefühl, dass ihm ihre Fragen unangenehm waren.

Warum? Weil Bräuning auch in ihm etwas berührt hatte, das er aber mit professioneller Distanz zu unterdrücken versuchte?

Claus kam zurück. Mit einem Seufzer ließ er sich auf den Drehstuhl vor dem Stationsschreibtisch fallen.

»Und, was wollte er?«, fragte Susanne.

»Mit Proser sprechen. Er sagte, es sei wichtig.«

»Mit Proser sprechen? Freiwillig? Das klingt ja sehr nach selbstverletzendem Verhalten.«

Claus und Jochen lachten, nur Mikes Miene blieb unbewegt. Für einen Moment trafen sich Anabels und sein Blick, dann wich der Pfleger ihr sofort wieder aus. Sie hätte zu gern gewusst, was er dachte.

Claus griff nach dem Telefon und tippte eine vierstellige Nummer ein. Es dauerte eine Weile, bis jemand ranging.

»Hallo, Herr Doktor, hier ist Weber von der Aufnahme. Herr Bräuning bat mich, Ihnen zu sagen, dass er Sie dringend sprechen müsste. Nein, hat er nicht. Er sagte nur, es sei wichtig. Heute Nachmittag? Okay, geb ich weiter. Tschüss!« Er legte auf.

»Scheint so, als hätte Proser auch keine große Lust«, bemerkte Susanne. »Noch jemand Kaffee?«

Jochen hielt ihr die Tasse entgegen. Sie schenkte ihm ein und sah Anabel auffordernd an.

Die schüttelte den Kopf und wandte sich stattdessen Claus zu. »Sagen Sie Bräuning jetzt, dass Proser erst heute Nachmittag kommt?«

»Das wird er dann ja schon sehen«, bekam sie zur Antwort. »Wir sind hier nicht der Botendienst. Manche Patienten denken, nur weil der Maßregelvollzug eine Klinik ist, würde jederzeit ein Arzt darauf warten, zu springen, wenn sie nur mit den Fingern schnippen.«

»Aber wenn es wichtig ist?«, beharrte Anabel. »Sie haben ja selbst gesagt, dass kaum einer freiwillig mit Proser reden will.«

Susanne kicherte. »Mike, vielleicht solltest du mal mit Anabel zu ihm gehen und ihn fragen.«

»Zu Proser?« Er runzelte die Stirn.

»Nein, zu Bräuning. Du bist doch seit dieser Sache sein Lieblingspfleger. Immerhin der einzige, dessen Namen er sofort parat hat.«

Mike nuschelte etwas vor sich hin, das unhöflich klang.

»Nun stell dich doch nicht so an.« Die dicke Schwester stieß ihm spaßhaft den Ellbogen in die Seite. »Wenn du schon nicht sein Bezugspfleger werden wolltest, könntest du doch wenigstens die Neugier unserer Praktikantin befriedigen, oder?«

Bei diesen Worten zuckte Anabel kaum merklich zusammen. War es wirklich ihre Neugier? Warum ging ihr ausgerechnet Bräuning nicht mehr aus dem Kopf? Wegen des Suizidversuchs? Weil er glaubte, unschuldig zu sein? Oder weil sie in seinen Augen diese Verzweiflung gesehen hatte, die sie zuletzt im Sudan in den Augen von Menschen gesehen hatte, die alles verloren hatten?

Eigentlich sollte sie sich zurückhalten. Es war ihr erster Tag. Aber warum sollte sie? Sie war nur Gast, es ging nicht darum, den besten Eindruck zu machen, weil sie hier irgendwann mal arbeiten wollte, ganz im Gegenteil. Ihre Mutter wollte, dass sie verstand, was sie an dieser Arbeit schätzte. Aber dazu musste sie Fragen stellen.

»Ich würde ihn gerne fragen, worum es geht«, sagte sie daher.

»Siehst du, Mike? Außerdem wäre es doch nur höflich, wenn man Bräuning mitteilt, dass Proser erst nachmittags Zeit hat.« Der Spott in Susannes Stimme war allzu deutlich.

Mike verzog das Gesicht, und Anabel befürchtete schon, dass er sitzen bleiben würde, aber dann stand er doch auf.

»Ist gut«, sagte er. »Wollen wir?« Er sah sie auffordernd an, und sie nickte.

Der Flur war frisch gewischt und menschenleer. Ihre Schuhe hinterließen schwache Abdrücke auf dem feuchten PVC, während sie zum Nichtraucher-Fernsehraum gingen.

»Er ist dort allein«, sagte Mike. »Bis vor drei Tagen hatten wir noch einen zweiten Nichtraucher hier, aber der wurde inzwischen verlegt.«

Sie erreichten die Tür. Mike zog seinen Schlüssel aus der Tasche am Gürtel und wollte soeben aufschließen, als Anabel ihn sacht am Arm berührte.

»Darf ich Ihnen noch eine Frage stellen?«

»Klar.« Diesmal war sein Blick offener, und sie begriff, dass er vor allem in Susannes Gegenwart so zurückhaltend gewesen war.

»Als Sie ihn an jenem Abend fanden, was haben Sie da empfunden? War es Ärger oder Erschrecken, oder tat er Ihnen leid?«

»Ich war erschrocken, damit rechnet man ja nicht.«

»Und sonst war da nichts?«, hakte sie nach und beobachtete, wie Mike den Blick senkte und mit dem Schlüssel in der Hand herumspielte. Ihr fiel der Schlüsselanhänger auf – ein kleiner blauer Wollpompon mit Augen. Es sah so aus, als hätte ihn ein Kind mit viel Mühe und Liebe hergestellt. Hatte Mike Kinder?

»Doch«, sagte er schließlich. »Ich habe hier schon einige Leute erlebt, die versucht haben, sich umzubringen. Die meisten waren ganz schön aggressiv, wenn man versuchte, sie zu retten. So von wegen, Gott und die Welt wären schuld, und der Selbstmord ist jetzt unsere Strafe, weil wir sie in den Tod getrieben hätten. Bei Bräuning war das anders. Ich habe seine Verzweiflung gespürt. Es ging um niemanden sonst, nur um ihn selbst. Und der war auch nicht aggressiv, der war total apathisch, hat alles mit sich machen lassen.«

»Und er tat Ihnen leid?«

Er nickte kaum merklich. »Ja. Aber eigentlich sollte mir jemand, der so etwas mit einem Kind gemacht hat, nicht leidtun.«

Einen Augenblick lang war Anabel versucht, ihn danach zu fragen, ob er selbst Kinder hatte, aber sie schwieg, und Mike schloss die Tür auf.

Beim Klappen der Tür fuhr Bräuning herum. Der Fernseher lief noch. Zunächst glaubte Anabel, Enttäuschung in seinen Augen zu sehen, als er sie und Mike erkannte, aber sofort verflog der Eindruck wieder.

»Doktor Proser hat erst heute Nachmittag Zeit«, sagte Mike. »Wenn Sie Ihr Anliegen vorher loswerden wollen, müssten Sie mit uns vorliebnehmen.«

Bräuning zögerte, sein Blick schweifte zwischen ihnen hin und her. Dann deutete er ein kaum merkliches Nicken an.

»Ich weiß, dass mir keiner glaubt«, begann er.

Anabel fiel auf, dass seine Hände leicht zitterten, ehe er sie hinter dem Rücken verschränkte.

»Aber ich habe gerade im Hamburg-Journal etwas gesehen, das alles verändern könnte.«

»Was?«, fragte Mike.

»Eine Razzia am Hauptbahnhof. Ich habe die Frau nur einmal kurz durchs Bild huschen sehen, aber ich weiß ganz genau, dass es Susi war!«

»Susi?«, fragte Anabel.

Bräuning nickte. »Die Frau, von der alle behauptet haben, es gäbe sie nicht. Die, die mich reingelegt hat.« Er hielt kurz inne, dann fuhr er fort. »Sie hatte eine Tätowierung. Eine Kobra, die an ihrer Hüfte beginnt, sich zwischen ihren Brüsten entlangschlängelt, und der Kopf der Schlange reicht ihr bis zum Hals. Ich habe den Schlangenkopf gesehen, als sie durchs Bild huschte. Er war unter ihrem Kragen deutlich zu erkennen. Auch die Haarfarbe stimmte. Ich war in der Tatnacht mit ihr zusammen. Ich habe den Jungen nicht überfallen und missbraucht.«

»Also wäre diese Susi Ihr Alibi?«, fragte Mike.

Doch Bräuning schüttelte den Kopf. »Ich vermute, sie war diejenige, die auf mich angesetzt wurde, um mich reinzulegen.«

»Aber wer sollte ein Interesse daran haben?«

Bräuning zuckte mit den Schultern. »Ich weiß es nicht. Irgendwer, der mein Leben zerstören will.«

»Oder die Firma«, warf Anabel ein. »Wen interessiert schon Ihr persönliches Leben? Aber Jubra-Games war vor Ihrer Verurteilung Marktführer.«

Einen Augenblick lang hatte sie das Gefühl, beide Männer hielten die Luft an. Hatte sie etwas Ungewöhnliches gesagt?

»Die Firma«, wiederholte Bräuning mit tonloser Stimme. »Ja, die steht inzwischen am Rand der Insolvenz.«

»Aber das ist doch Irrsinn«, widersprach Mike. »Selbst wenn jemand die Firma, aus welchen Gründen auch immer, zerstören wollte, wie könnte er es schaffen, eine solche Verschwörung zu inszenieren? Und warum sollte ein schwer misshandeltes, missbrauchtes Kind lügen?«

Bräuning schüttelte erneut hilflos den Kopf. »Ich weiß es nicht. Aber genau deshalb müssen wir Susi finden. Bitte, es muss doch eine Möglichkeit geben, die Filmaufnahmen noch mal in irgendeiner Mediathek zu finden. Wenn die Polizei Susi findet, würde das eine neue Situation herstellen.«

Eine Weile herrschte Schweigen.

»Besprechen Sie das am besten mit Doktor Proser«, sagte Mike schließlich ausweichend. »Gibt es sonst noch etwas?« Es war überdeutlich, dass die Situation dem Pfleger unangenehm war.

»Nein«, erwiderte Bräuning leise.

»Gut, dann gehen wir wieder.« Mike wandte sich zur Tür »Tschüss.«

Der so übliche Abschiedsgruß kam Anabel auf einmal fremd und seltsam vor. So, als würde man einem Ertrinkenden einen Rettungsring zeigen, ihn dann aber an den Haken zurückhängen, anstatt ihn ins Wasser zu werfen.

»Was glauben Sie?«, fragte sie Mike, nachdem sie wieder im Flur standen. »Könnte er tatsächlich Opfer einer Verschwörung sein, um die Firma zu zerschlagen?«

Der Pfleger schluckte. »Ehrlich gesagt, ich habe keine Ahnung. Das Ganze klingt einfach absurd. Ich meine, das waren handfeste Beweise. Und der stärkste Beweis war die Aussage des Kindes, samt seiner Verletzungen. Auf jeden Fall bin ich verdammt froh, dass es nicht in meiner Verantwortung liegt, das herauszufinden.«

»Tut es das nicht?« Eindringlich sah ihn sie an.

Er senkte den Blick und fing wieder an, mit dem blauen Pompon an seinem Schlüssel zu spielen.

»Ist es nicht die Verantwortung eines jeden Menschen, Unrecht dort zu bekämpfen, wo er es sieht?«

»Mag sein«, gab er schließlich zu. »Aber dazu müsste man eindeutig wissen, was Unrecht ist. Alles, was wir sicher wissen, ist die Tatsache, dass Bräuning rechtmäßig verurteilt wurde.«

»Richter können sich irren.«

»Wir aber auch«, entgegnete er. »Und wir befinden uns hier in einem Umfeld von Lügnern, das dürfen wir nie vergessen. Und jeder von uns hat schon mal die Erfahrung gemacht, jemandem zu glauben, der sich später als geschickter Lügner herausgestellt hat. Gerade hier.«

»Sie auch?«

Er nickte.

»Dachten Sie, derjenige wäre unschuldig?«

»In gewisser Weise, aber es war viel harmloser. Es ging um einen Diebstahl unter Patienten. Ich hätte meine Hand dafür ins Feuer gelegt, dass er es nicht wahr. Tatsächlich war er der größte Lügner und Dieb, den wir hier jemals hatten. Aber er hatte ein Gesicht, das kein Wässerchen trüben konnte, und seine Augen hatten denselben Blick, hilflos und ehrlich. Ich bin danach nie wieder von jemandem mit einem so ehrlichen Blick derart schamlos belogen worden.«

Anabel schwieg, aber zugleich reifte in ihr der Plan, Proser dazu zu bringen, bei dem nächsten Gespräch mit Bräuning dabei sein zu dürfen. Selbst, wenn sie ihn dafür Fabian nennen musste.

16

Regina hatte sich nach der Visite auf der Aufnahme in ihr Büro zurückgezogen, um Therapieverläufe zu diktieren. Sie war ganz in ihre Arbeit vertieft, als sie ein leises Surren im Garderobenschrank hörte. Sie brauchte einen Moment, um zu begreifen, was es war. Ihr Handy, das immer in ihrer Jackentasche steckte.

Wer rief sie um diese Zeit auf dem Handy an? Freunde und Bekannte wussten, dass man sie tagsüber viel schneller unter ihrer dienstlichen Telefonnummer erreichte, weil sie das Handy nie am Körper trug.

Das Handyklingeln war mittlerweile zu ungeahnter Lautstärke angeschwollen und ließ sich nicht länger überhören. Regina öffnete den Kleiderschrank und zog es aus der Tasche. Die Rufnummer war unterdrückt.

»Hallo?«, meldete sie sich.

»Regina, sind Sie es?«, fragte eine männliche Stimme.

»Ja«, antwortete sie automatisch, während sie noch versuchte, die Stimme zuzuordnen. Sie kam ihr so verdammt bekannt vor.

»Kashka hier. Es ist dringend.«

Sie zuckte zusammen. Akin Kashka! Sie hatte lange nichts von ihm gehört. »Worum geht es?«

Er atmete schwer in den Hörer. »Ich weiß, dass Sie unter Schweigepflicht stehen, aber Sie haben einen Patienten, der in direktem Zusammenhang mit einigen schweren Verbrechen stehen könnte.«

»Nur einen? Glauben Sie, wir sind ein Sanatorium?« Sie lachte leise, aber dann wurde sie wieder ernst. »Erklären Sie es mir genauer.«

Er räusperte sich. »Lesen Sie die BILD?«

»Wenn Sie gerade mal auf dem Tisch herumliegt und ich Zeit habe. Extra kaufen tu ich sie nicht.«

»Wenn Sie heute eine auf irgendeinem Tisch finden, schauen Sie mal rein. Man hat einen Toten gefunden. Angeblich weiß man nicht, wer er ist, aber das ist nur das, was die Presse weiß.«

»Sie kennen den Toten?«

»Er war ein Kollege … und ein Freund.«

»Arbeitete er auch für die südsudanesische Botschaft?«

Kurzes Schweigen. »Nein, für Interpol.«

»Interpol?«, wiederholte Regina. Sie erinnerte sich an den Ausweis, den Kashka bei der Firma Wiesener vorgezeigt hatte, als sie auf der Suche nach Anabel gewesen waren. Damals hatte er damit kokettiert, es sei eine Fälschung.

»Ja«, wiederholte er. »Er hat mich am Tag seines Todes angerufen. Er war einer heißen Sache auf der Spur. Ich wusste allerdings nicht, dass er im Sterben lag. Manchmal tauchen unsere Kollegen einfach so ab. Aber in seinem Fall tauchte er im wahrsten Sinne des Wortes unter und wurde erst jetzt wieder an die Oberfläche gespült.«

Obwohl er es leichthin sagte, hörte sie die Trauer in seiner Stimme. Einen Moment lang war sie versucht, irgendetwas Tröstliches zu sagen, aber sie wusste, dass es nicht der richtige Zeitpunkt war. Kashka war ein Mann, der Gefühle zurückstellte und schnell zum Wesentlichen kam.

»Und worum ging es?«, fragte sie daher.

Er schwieg. Hätte Sie doch kurz ihr Beileid bekunden sollen? Ach was, vermutlich überlegte er einfach nur, wie viel er preisgeben durfte. So, wie sie ihn bislang kennengelernt hatte, war er jemand, der alle Informationen immer nur bruchstückhaft weitergab. Eine Eigenschaft, für die sie ihn in der Vergangenheit wiederholt im Geiste geschüttelt hatte.

»Wenn Sie etwas von mir wissen wollen, müssen Sie schon etwas genauer werden. Was hat einer unserer Patienten damit zu tun?«

Endlich antwortete er. »Es ging um Menschenschmuggel. Kinder, um genauer zu sein. Kinder für Kinderpornos. Und bei einem Ihrer Patienten hat man pornografische Bilder gefunden, die einige der entführten Kinder zeigen.«

»In dem Fall müsste die Polizei sich mit dem Fall befassen. Ich habe damit nichts zu tun.«

»Es ist nicht so ganz einfach …«

»Ist es das jemals bei Ihnen?«, fragte Regina. »Werden Sie bitte etwas deutlicher. Was ist hier nicht so ganz einfach?«

Sie hörte ihn seufzen.

»Wir müssen verdeckt ermitteln. Es ist eine streng geheime Sache. Wir können die normale Polizei da nicht gebrauchen.«

»Ich verstehe nicht ganz …«

»Vertrauen Sie mir einfach. Ich kann Ihnen jetzt nicht mehr erklären. Ich muss nur eines wissen: Wie könnte ich Kontakt zu einem Insassen des Maßregelvollzugs bekommen, wenn ich dringend mit ihm sprechen muss?«

»Sie meinen, wenn Sie ihn verhören wollen?«

»Zunächst einmal sprechen, möglichst unauffällig.«

»Um welchen Patienten geht es?«

»Das ist im Augenblick noch nicht so wichtig.«

»Peter Bräuning?«, fragte sie aus einer Eingebung heraus.

Stille.

»Ich habe recht, nicht wahr, Akin?«

»Ja«, gab er schließlich zu.

»Bräuning behauptet, dass er unschuldig ist. Kann das sein?«

Wieder Stille.

»Sagen Sie es mir!«, forderte sie. »Bitte.«

»Nein«, sagte er schließlich. »Ich glaube nicht, dass Bräuning unschuldig ist. Ganz im Gegenteil.«

Regina schluckte. Hatte sie sich so sehr in ihrer Menschenkenntnis täuschen lassen?

»Was wissen Sie über ihn, Akin?«

»Noch nicht das, was ich gern wüsste. Ich muss mit ihm sprechen. Wie kann ich das am leichtesten hinbekommen?«

»Melden Sie sich als Besucher.«

»Als Besucher? Kann man das einfach so machen?«

»Na ja, er müsste schon bereit sein, Sie als Besucher zu akzeptieren.«

»Wenn Ihre Insassen Post bekommen, wird die geöffnet?«

»Nur bei den Paragraph-126a-Patienten.«

»Ist er das?«

»Nein, Paragraph 126a sind die, die noch nicht rechtskräftig verurteilt sind. Status wie Untersuchungsgefangene. Er ist ein Paragraph-63er.«

»Und seine Briefe werden nicht geöffnet?«

»Nur, wenn man von einer Gefährdung ausgeht, ansonsten nicht.«

»Okay, ich glaube, dann wird er demnächst mal Post von mir bekommen. Ich danke Ihnen, Regina.«

Sie merkte, dass er auflegen wollte. »Einen Moment!«, rief sie. »Warum halten Sie ihn für gefährlich?«

»Ich sagte schon, es ist besser, wenn ich nicht zu …«

»Ach was!«, fuhr sie ihm über den Mund. »Ich muss das wissen. Ich arbeite hier. Und außerdem macht Anabel hier gerade ein Praktikum, und sie scheint sich sehr für ihn zu interessieren.«

Stille am anderen Ende. Regina wurde ungeduldig, aber dann antwortete Kashka doch.

»Halten Sie Anabel am besten von ihm fern.«

»Warum?«

Er seufzte erneut. »Tun Sie es einfach.«

»Wie wäre es, wenn Sie einfach mal Klartext reden würden? Sie wissen, dass Sie mir vertrauen können.«

»Ich weiß«, bestätigte er. »Aber wenn das stimmt, was ich vermute, geht es hier um eine richtig große Sache. Und einen Bandenkrieg. Je weniger Sie und Anabel wissen, umso sicherer ist es für Sie.« Er legte auf.

»Feigling«, zischte sie. »Hattest wohl Angst, ich würde dir doch noch was rausleiern.« Dann steckte sie das Handy zurück in die Jackentasche.

Kashka hielt Bräuning also für gefährlich. Warum? Und was meinte er mit der Bandenkriminalität? Bräuning machte nicht den Eindruck, als hätte er jemals etwas mit dem organisierten Verbrechen zu tun gehabt.

Je länger sie darüber nachdachte, umso unsicherer wurde sie. Irgendetwas passte überhaupt nicht zusammen, aber sie wusste nicht, was es war.

17

Anabel atmete tief durch, bevor sie an Prosers Bürotür klopfte.

»Ja!«, hörte sie ihn sagen.

Sie hatte den Eindruck, einen leicht genervten Unterton wahrzunehmen, ein diskretes Seufzen über die Störung. Das Gefühl verstärkte sich, als sie die Tür öffnete und eintrat. Er saß an seinem Schreibtisch vor dem PC. Eine Word-Datei war geöffnet, sie erkannte den Briefkopf des Klinikums. Er drehte sich mit seinem Bürostuhl um, doch kaum hatte er sie erkannt, verschwand jeder genervte Ausdruck, und er strahlte sie erneut so herzlich an wie bei jeder ihrer bisherigen Begegnungen.

»Anabel, was kann ich für dich tun?«

Am liebsten wäre sie gleich wieder gegangen. Der Mann, der sich mit allen siezte, bot ausgerechnet ihr das Du an und nutzte es schamlos, obwohl sie ihn absichtlich während der Visitenvorbesprechung gesiezt hatte.

Sie räusperte sich. Manchmal war es besser, den eigenen Stolz hinunterzuschlucken, wenn man ein Ziel verfolgte.

»Fabian, ich wollte dich um einen Gefallen bitten.« Sie legte so viel Zuwendung in ihr Lächeln, wie sie bei ihrer inneren Abneigung gerade noch aufbringen konnte.

Proser bemerkte es nicht, sondern freute sich über ihr Erscheinen.

»Nimm doch Platz! Worum geht es? Was kann ich für dich tun?« Er wies auf einen der drei grün bezogenen Rohrschwinger-Stühle, die sich um einen kleinen runden Tisch gruppierten.

Einen Moment lang fragte sie sich, warum alle Ärzte diese kleinen runden Tische in ihre Büros stellten. Hatte es eine Bedeutung, dass sie rund waren, oder hatte der Möbeleinkauf nur eine Großbestellung gemacht, als die Forensik neu eingerichtet worden war? Noch während sie sich niederließ, nahm Proser ihr gegenüber Platz. Ihr Blick schweifte durch sein Zimmer. An der Wand hingen Bilder, die auf Patientenkunst schließen ließen – genau wie im Büro ihrer Mutter. Anscheinend legte keiner der Ärzte Wert darauf, dass man aus der Zimmereinrichtung auf die Persönlichkeit schließen konnte. Sie entdeckte nichts, was ihr etwas über den Menschen Fabian Proser verraten hätte. Keine Fotos, keine persönlichen Dinge. Nicht mal so einen kleinen Hinweis wie bei Mikes blauem Pompon-Schlüsselanhänger.

»Ich habe mitgekriegt, dass dieser Bräuning mit dir sprechen will. Er glaubt, im Hamburg-Journal eine Zeugin wiedererkannt zu haben, die seine Unschuld bestätigen könnte.«

»So?« Zwischen Prosers Brauen bildete sich eine steile Falte. »Und was glaubst du?«

»Ich weiß es nicht. Ich finde es sehr spannend. Deshalb wäre ich gern dabei, wenn du mit ihm sprichst. Erlaubst du es mir?« Sie schenkte ihm einen treuherzigen Augenaufschlag, der seine Wirkung nicht verfehlte.

»Selbstverständlich.« Er griff nach seinem Kalender und schaute hinein. »Wollen wir ihn uns um vierzehn Uhr dreißig ansehen?«

»Sehr gern.«

»Hast du schon was gegessen?«

»Nein.«

»Gut, dann werde ich dir zeigen, wo die Kantine ist. Oder bist du mit deiner Mutter verabredet?«

Am liebsten hätte sie »Ja« gesagt, aber sie wollte Proser nicht verärgern, vor allem da sie den leicht abfälligen Unterton bei der Frage nach ihrer Mutter wahrgenommen hatte. Und was konnte es schon schaden, einmal mit Proser in die Kantine zu gehen? Schlimmer als die Stunden in der Gewalt des Serienmörders Rösch würde es auch nicht werden. Hoffte sie zumindest.

Die Kantine war um diese Zeit bereits sehr voll und die Essensauswahl wenig appetitanregend. Anabel griff eines der curryfarbenen Tabletts und nahm sich einen Joghurt und einen Salat, der unter seiner Plastikfolie langsam vor sich hin welkte. Proser wählte die Currywurst mit Pommes.

»Das ist der einzige Vorteil hier«, sagte er, während er sich hinter Anabel in die Schlange vor der Kasse einreihte. »Pommes haben die jeden Tag. Die alte Kantine, die inzwischen abgerissen wurde, die war natürlich viel besser, da hatte man die Auswahl unter verschiedenen Beilagen, und man konnte seinen Salat an einem Büfett selbst zusammenstellen. Sie galt lange als die beste Kantine aller Hamburger Krankenhäuser.«

»Und warum wurde sie abgerissen?«

»Weil sie auf dem Teil des Geländes stand, der verkauft wurde. Da stehen jetzt Wohnhäuser. Und die alten Pavillons, in denen die Patienten früher untergebracht waren und die unter Denkmalschutz stehen, wurden gleich mit saniert und als teure Eigentumswohnungen verkauft. Ich habe mir das damals angesehen, die haben da ein Schweinegeld verdient.« Er lachte.

Nachdem sie bezahlt hatten, ging Proser zielstrebig auf den hinteren Trakt der Kantine zu, in dem es deutlich leerer war. Sie fanden sogar noch einen Tisch, an dem noch niemand saß. Anabel sah auf die Uhr. Kurz nach halb eins. Auf einmal ging ihr Pieper los.

»Wer piept mich denn an?«, fragte sie erstaunt.

»Zeig mal her.« Proser hielt ihr auffordernd die Hand entgegen, und sie reichte ihm den Pieper.

»Ist die Nummer deiner Mutter. Vermutlich wollte sie mit dir essen gehen. Da vorn hängt ein Telefon an der Wand, da kannst du ihr sagen, dass wir schon hier sind.«

Anabel nickte und stand auf.

»Aber telefonier nicht zu lange, sonst wird dein Salat welk!«, rief Proser ihr mit einem albernen Lachen hinterher.

Idiot, dachte sie bei sich, sagte aber kein Wort.

Sie wählte die Nummer. Es war tatsächlich ihre Mutter.

»Ich wollte dich fragen, ob du mit zum Essen kommst. Wir warten beim Schlüsselraum auf dich.«

»Ich bin schon in der Kantine«, erwiderte sie, ohne danach zu fragen, wen ihre Mutter mit wir meinte.

»Allein?« Sie hörte die Überraschung in der Stimme.

»Nein, mit Doktor Proser. Er hat mich gebeten, ihn zu begleiten.«

Ein kurzes Aufseufzen am anderen Ende der Leitung. »Keine Sorge, Anabel, Erlösung naht!«

»Wir sitzen im hinteren Trakt, an unserem Tisch ist auch noch genügend Platz.«

»Wir sind gleich da.«

»Mark und du?«

»Ja.«

»Also bis gleich. Tschüss!«

Sie wartete noch das »Tschüss« ihrer Mutter ab, dann legte sie auf und kehrte zu Proser zurück.

»Gut, dass du kommst. Ich habe deinen Salat inzwischen gegen den Angriff von außerirdischen Monsterkaninchen verteidigt.« Wieder dieses blöde Lachen.

Was für ein Riesenidiot! Glaubte der Kerl wirklich, das wäre witzig?

Doch anstatt ihre Gedanken in Worte zu fassen, bedankte sie sich mit einem gezwungenen Lächeln für seine Heldentat.

»Was hältst du von Bräuning?«, wechselte sie das Thema. »Wirst du seine Aussage überprüfen und das Hamburg-Journal in der Mediathek abrufen?«

»Nein.«

»Warum nicht? Könnte es nicht sein, dass wir auf diese Weise eine Zeugin finden?«

»Meine liebe Anabel …«, setzte Proser an, und fast erwartete sie, dass er ihre Hand tätscheln würde, doch das unterließ er zum Glück. »Wir befinden uns hier auf gefährlichem Terrain.«

Klar, dachte sie. Ich laufe Gefahr, von einem Riesenidioten in der Kantine angebaggert zu werden.

»Was meinst du damit, Fabian?«

»Unsere Patienten haben den ganzen Tag lang Zeit, sich auszudenken, wie sie uns das Leben schwer machen können. Du solltest dir mal die Asservatensammlung von Kellermann ansehen, was so alles bei Durchsuchungen beschlagnahmt wurde. Hochinteressant, das kann ich dir sagen.«

»Aber was spricht dagegen, sich den Beitrag trotzdem mal auf der Mediathek anzusehen?«

»Es geht ums Prinzip, Anabel. Wir sind nicht die Laufburschen der Patienten, die sich beliebig überall hinschicken lassen, nur weil ihnen etwas in den Sinn kommt.«

»Aber was ist, wenn es wahr ist? Wenn er wirklich unschuldig ist und dies seine einzige Chance wäre, die Zeugin zu finden?«

»Der Mann wurde rechtskräftig verurteilt.«

»Wenn ich für jedes Mal, wo ich diesen Spruch gehört habe, einen Cent bekäme, könnte ich mir davon eine Urlaubsreise leisten!«, zischte sie. »Neulich gab es diesen Fall von dem Amerikaner in der Presse, der neununddreißig Jahre lang zu Unrecht im Gefängnis gesessen hatte, weil ein damals zwölfjähriger Zeuge eine Falschaussage gemacht hat. Was ist, wenn es hier auch so ist?«

»Hast du die Bilder von dem misshandelten Jungen gesehen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Nun, wenn du die gesehen hättest, wüsstest du, dass dieser Junge keine Falschaussage gemacht haben kann! Er hatte mehrere Brüche im Gesichtsschädel, eine Augenhöhle war zertrümmert, es brauchte zwei Operationen, um das Gesicht wiederherzustellen. So heftig hat Bräuning auf das Kind eingeprügelt. Und wie würdest du dir sein Sperma am und im Körper des Kindes erklären?«

Anabel schwieg. Sie hatte nicht erwartet, dass Proser derart emotional werden konnte. Anscheinend schien ihm das Schicksal des missbrauchten Jungen näherzugehen, als sie bei seiner seltsamen Grundhaltung erwartet hatte.

»Ich kann es mir nicht erklären«, gab sie zu. »Aber umso wichtiger wäre es doch, allen Hinweisen zu folgen, oder? Wenn sich herausstellt, dass diese Frau ein Phantom war, könnte man ihn doch damit konfrontieren und versuchen, ihn dazu zu bringen, sich der Realität zu stellen. Und wenn sie kein Phantom ist, könnte man sie befragen.«

»Und was wäre, wenn er sich das einfach nur ausgedacht hat? Wenn er zwar tatsächlich eine solche Frau gesehen hat, sie aber gar nichts damit zu tun hat? Darüber solltest du auch mal nachdenken. Unsere Patienten sind mit allen Wassern gewaschen. Die stört es auch nicht, Unschuldige in ihr Geflecht aus Lügen und Verschwörungstheorien einzubinden.«

Anabel überlegte. Daran hatte sie noch gar nicht gedacht. »Hat er diese Susi denn bei seiner Vernehmung beschrieben?«, fragte sie deshalb. »Ich meine, wenn er da schon gesagt hätte, dass die Frau diese auffällige Tätowierung hatte, dann könnte er sich das jetzt ja nicht ausdenken, oder?«

Proser seufzte. »Du willst es nicht verstehen, oder?«

»Doch, das will ich. Und zwar ganz genau. Deshalb möchte ich ja so gern bei dem Gespräch mit ihm dabei sein.«

Er lächelte so nachsichtig, dass sie am liebsten gekotzt hätte. Bevor er jedoch noch etwas sagen konnte, erschienen ihre Mutter und Mark mit den Tabletts in der Kantine.

»Ah, hier seid ihr«, rief Regina und stellte das Tablett neben Anabels ab, während Mark sich neben Proser setzte.

Anabel sah, dass ihre Mutter ebenfalls einen Salat genommen hatte, während sich Mark für das Rindergeschnetzelte auf Spätzle entschieden hatte.

»Ist das gut?«, fragte sie ihn. »Ich war mir unsicher, deshalb habe ich lieber den Salat genommen.«

»Geht so«, erwiderte er. »Bisschen wenig Geschmack, aber das ist beim Salat meistens auch nicht besser.«

»Ja, weil der aus Holland kommt.« Regina grinste breit. »Alles reines Wasser mit einer winzigen Zellwand Grünzeug zur Tarnung. Der einzige Geschmack kommt vom Dressing.«

»Das wiederum aus reinen Konservierungsstoffen besteht«, gab Mark zurück.

»Das hält frisch.« Sie lächelte ihn so herausfordernd an, dass Anabel sich fragte, ob inzwischen mehr zwischen ihrer Mutter und dem Oberarzt lief.

Sie war sich sicher, dass Mark es gern gewollt hätte. Aber ihre Mutter war in diesen Dingen entsetzlich spröde. Mit Wehmut dachte sie an Florence, die immer wieder versucht hatte, ihre Mutter zu verkuppeln. Sie vermisste Florence schrecklich und war sich sicher, dass es ihrer Mutter ebenso ging, doch sie hatten nach der Beerdigung nie wieder ein Wort über sie verloren. Im Schweigen waren sie gut geworden. Vor allem im Schweigen über Tote. Anabel seufzte. Es stand so viel Unausgesprochenes zwischen ihnen, das sie immer wieder mit den Alltäglichkeiten des Lebens überspielten.

»Ist dir nicht gut?«, fragte Regina.

»Wie kommst du darauf?«

»Du hast so tief geseufzt.«

»Ich habe mir mehr von diesem Salat versprochen. Also, die Kantine ist jedenfalls kein Pluspunkt, der dafür spricht, hier zu arbeiten.«

»Früher war das anders«, sagte Mark. »Damals, als die alte Kantine …«

»Ich weiß«, unterbrach sie ihn. »Fabian hat mir bereits davon erzählt. Muss ja der reinste Gourmettempel gewesen sein.«

»Ich kann es nicht beurteilen«, sagte Regina und stocherte angestrengt im Salat, um die einzige Olive zu finden. »Zu meiner Zeit gab es sie schon nicht mehr.«

»Ja«, sinnierte Proser, »früher war das hier wirklich toll. Es gab ein Sozialtherapiezentrum für die Patienten auf dem Gelände mit Minigolf und kostenlosem Schwimmbad. Selbst die Mitarbeiter durften kostenlos rein, aber das haben nur die wenigsten getan. Manche Patienten waren nicht sehr appetitlich anzusehen, vor allem die aus der Suchtabteilung mit ihren widerlichen Abszessen am ganzen Körper.«

Niemand reagierte auf seinen Einwurf.

»Hast du heute Nachmittag schon was vor?«, fragte Mark.

Anabel nickte. »Ich begleite Fabian zu einem Gespräch mit Bräuning. Er glaubt, im Hamburg-Journal eine Zeugin erkannt zu haben. Die geheimnisvolle Frau, die ihn angeblich in die Falle gelockt hat.«

Proser warf ihr einen verärgerten Blick zu. Befürchtete er, dass Mark als Oberarzt sofort entsprechende Maßnahmen ergreifen würde, um die Zeugin zu finden? Falls dem so war, irrte er sich. Zwischen Marks Brauen bildete sich eine ebenso kritische Falte wie kurz zuvor zwischen denen von Proser.

»Was man hier als Erstes lernen muss, Anabel«, setzte er an, »Patienten erzählen gern Geschichten.«

»Das habe ich ihr bereits erklärt«, ging Proser heftig dazwischen.

»Ja, daran habe ich keinen Zweifel«, erwiderte sie so ruhig, wie sie konnte. »Aber kann es nicht sein, dass an manchen Geschichten mehr dran ist als an anderen?«

Ihre Mutter legte ihr eine Hand auf den Arm. Verdammt, musste sie jetzt mit so einer mütterlichen Geste kommen, die sie vor aller Augen in ein dummes, unwissendes Kind verwandelte?

»Man darf sich hier nie von seinem Herzen leiten lassen, Anabel. Der Verstand muss immer die Kontrolle behalten. Unsere Gefühle können uns betrügen. Und nirgendwo wäre das so fatal wie hier.«

»Was ist denn so schlimm daran, die Mediathek zu überprüfen?«, beharrte sie.

»Lass uns darüber sprechen, nachdem du mit Doktor Proser bei Bräuning warst, Liebes.«

Oh nein, nicht auch noch Liebes! So hatte ihre Mutter sie seit fünf Jahren nicht mehr genannt. Was sollte das denn jetzt? Wollte sie zeigen, was für eine tolle Mutter sie war? Oder einfach nur das Baby auf seinen Platz zurückweisen?

Anabel schluckte eine böse Bemerkung herunter, die sie bestimmt losgelassen hätte, wenn Proser ihr nicht gegenübergesessen hätte. Aber sie wollte dem Riesenidioten nicht die Genugtuung geben, Zeuge eines Konflikts mit ihrer Mutter zu werden. Lustlos schaufelte sie den geschmacklosen Salat in sich hinein und hörte nur noch beiläufig zu, wie ihre Mutter und Mark sich über Dienstpläne unterhielten. Auch Proser schwieg. Es war überdeutlich, dass ihm die vertraute Kollegialität zwischen Regina und dem Oberarzt missfiel. Anabel erinnerte sich daran, wie überschwänglich er dem Chefarzt den Kaffee eingeschenkt hatte. Tja, war wohl ein bitteres Gefühl, wenn man sich bei Vorgesetzten gern einschleimte und es nicht funktionierte.

18

Nach dem Essen fragte Anabel Proser, ob sie wohl einen Blick in Bräunings Akte werfen dürfte, um besser auf das Gespräch vorbereitet zu sein. Er zögerte kurz, dann nickte er und zog die Akte zielsicher aus einem Stapel roter und brauner Schnellhefter, die sorgsam aufgeschichtet auf seinem Schreibtisch lagen. So akkurat, als wären sie mit dem Lineal ausgerichtet worden.

»Du weißt allerdings, dass alles hier unter die Schweigepflicht fällt, nicht wahr?«

»Selbstverständlich«, antwortete sie und griff nach der hellbraunen Akte, die Proser ihr entgegenhielt. Danach zog sie sich in den großen Besprechungsraum zurück, der um diese Zeit vollkommen leer war, und begann zu lesen.

Am aufschlussreichsten war das Gutachten. Die Beschreibung der Tat selbst war grässlich, sie konnte es kaum ertragen und überblätterte die Seiten größtenteils. Aber dann kam sie zu dem Abschnitt, der mit Eigene Angaben des Probanden überschrieben war.

Herr B. berichtet, am 7. Januar 1988 in Hamburg geboren zu sein.

Ein Steinbock, durchzuckte es Anabel. Gleichzeitig ärgerte sie sich darüber, dass sie sich von solchen Albernheiten ablenken ließ.

Er habe noch einen sechs Jahre älteren Bruder, Julius, mit dem er sich immer gut verstanden habe. Vor fünf Jahren hätten sie gemeinsam ein Softwareunternehmen für Spieleentwicklung gegründet, zunächst nebenberuflich, aber nachdem sich die Aufträge dermaßen erhöht hätten, dass sie mit dem Gedanken spielten, Personal einzustellen, habe Herr B. zunächst ein Urlaubssemester in seinem Informatik-Studium eingelegt, um es später zugunsten der Firma ganz aufzugeben. Einen Abschluss habe er nicht gemacht.

Die weiteren Angaben überflog Anabel nur. Nichts von allem, was Bräuning schilderte, kam ihr irgendwie ungewöhnlich vor. Er schien eine ganz normale Kindheit und Jugend verlebt zu haben, war ein paar Monate zuvor von seiner langjährigen Freundin verlassen worden und hatte danach ein paar kurze Affären gehabt.

Sie blätterte weiter zur Tatnacht.

Herr B. berichtet, an jenem Abend in seiner Stammkneipe »Kirschbaum« in der Nähe des Hauptbahnhofs gewesen zu sein. Er habe dort seit der Trennung von seiner Freundin an zwei bis drei Abenden in der Woche verkehrt und ab und an Frauenbekanntschaften für die Nacht geschlossen. So auch an diesem Abend, als er von einer ihm bis dahin unbekannten Frau angesprochen wurde, die sich »Susi« nannte. Eigentlich sei sie nicht sein Typ gewesen, sie sei sehr dünn gewesen und hätte markante Gesichtszüge gehabt, er bevorzuge eher feminine Frauen, aber sie habe etwas an sich gehabt, das ihn fasziniert hätte. Besonders aufgefallen sei ihm die seltsame Tätowierung an ihrem Hals, der Kopf einer Kobra. Er habe sich die ganze Zeit gefragt, wie weit das Tattoo wohl reiche, und sie immer wieder angesehen, bis es ihr aufgefallen sei und sie auf ihn zugekommen wäre. Er habe ihr ein paar Getränke spendiert, und schließlich habe sie ihm vorgeschlagen, ihm das ganze Tattoo zu zeigen. Daraufhin wären sie in seine Wohnung gefahren, hätten dort noch eine Flasche Wein geleert, dann sei es zum sexuellen Kontakt gekommen. Entgegen seiner sonstigen Gewohnheiten sei er danach sehr schnell eingeschlafen, weshalb er vermute, dass sie ihm vielleicht irgendetwas in den Wein geschüttet habe. Er sei erst aufgewacht, als die Polizei am folgenden Morgen heftig gegen seine Tür gehämmert hätte. Von dem Jungen wisse er nichts, er habe ihn nie gesehen, geschweige denn überhaupt jemals darüber nachgedacht, Sex mit Kindern zu haben. So etwas finde er abartig und lehne es strikt ab. Des Weiteren könne er sich auch nicht erklären, wie die Kinderpornos auf seinen PC gekommen wären. Er vermute, dass er das Opfer einer Intrige sei und man Susi gezielt auf ihn angesetzt habe. Auf die Frage, wer so etwas getan haben könnte, schüttelt der Proband nur den Kopf und gibt an, er habe keine Ahnung.

Die abschließende Bewertung überflog Anabel wieder. Sie hatte den Eindruck, der Gutachter hätte krampfhaft versucht, aus allem, was Bräuning ihm erzählt hatte, ein Motiv zu stricken.

Die Verletzungen des Jungen und die damit einhergehende Tat waren schlimm, aber wieso hatte keiner nach dieser Susi gesucht? Angeblich hätte die Polizei keinerlei Hinweise auf eine Frau dieses Namens und mit einer entsprechenden Tätowierung gefunden.

Anabel atmete tief durch. Warum um alles in der Welt wollte niemand in der Mediathek nachschauen, ob Bräuning die Wahrheit gesagt hatte? War das wirklich zu viel verlangt? Selbst ihre Mutter hatte sofort abgewunken. Dabei hätte sie doch am besten wissen müssen, wie es war, wenn einem keiner glaubte.

Mit einem Frösteln erinnerte sich Anabel an Rösch. Hätte man damals ihrer Mutter geglaubt, dann wäre ihr eigenes Leben ganz anders verlaufen. Auf jeden Fall wäre sie jetzt noch mit Michael zusammen, und es wären niemals diese bösen Worte gefallen … Worte, die sie ihm und seinen Eltern nicht verzeihen konnte. Schließlich war es nicht ihre Schuld, dass Rösch Michael verstümmelt hatte …

Der Gedanke daran trieb Anabel einen Kloß in den Hals. Sie erinnerte sich an die Worte ihrer afrikanischen Großmutter. Erst in der Not erfährt man, was für einen Menschen man vor sich hat. Michael und seine Eltern hatten sie enttäuscht. Vielleicht war es Schicksal. Möglicherweise sollte sie sogar dankbar sein, sein wahres Gesicht rechtzeitig gesehen zu haben. Aber … hatte Rösch das nicht erst bewirkt? Das Schlechteste aus ihrem Freund herausgeholt? Seine Seele für immer vergiftet?

Tränen stiegen ihr in die Augen. Energisch blinzelte Anabel sie weg. Nein, sie würde nicht weinen. Nicht mehr. Sie hatte bereits viel zu viele Tränen deshalb vergossen.

Das durchdringende Geräusch ihres Piepers riss sie aus den Erinnerungen. Fast dankbar umklammerte sie das hellgraue Gerät, löste den Klipp vom Gürtel und schaute auf die Nummer im Display. An der Wand des Besprechungsraums hing ein Telefon. Sie stand auf und rief die Nummer zurück.

»Proser«, hörte sie die Stimme am anderen Ende der Leitung.

»Anabel hier. Du hast mich angepiept?«

»Ich wollte jetzt zu Bräuning. Kommst du?«

Sie warf einen Blick auf die Uhr. Es war fast halb drei.

»Ich bin sofort da«, sagte sie. »Tut mir leid, ich habe die Zeit beim Lesen vergessen.«

»Kein Problem.« Obwohl sie sein Gesicht nicht sehen konnte, wusste sie, dass er lächelte. »Ich warte auf dich.«

Das unterschwellige Säuseln in seiner Stimme trieb ihr eine Gänsehaut über den Rücken, und zum ersten Mal fragte sie sich, wie es Bräuning wohl gehen mochte, weggesperrt für eine Tat, die er womöglich nicht begangen hatte, und einem Arzt wie Proser ausgeliefert. Sie wusste immerhin, dass sie Proser nach Beendigung ihres Praktikums nie wiedersehen musste.

Bräuning befand sich in seinem Zimmer. Er hatte bis auf die Schuhe vollständig bekleidet auf dem Bett gelegen und gelesen. Erst bei ihrem Eintreten setzte er sich hastig auf, schlüpfte in die Hausschuhe und legte das Buch auf den Nachttisch.

Anabel sah, wie Proser einen schnellen Blick auf den Titel warf. Es war Der kleine Hobbit, eine uralte, zerfledderte Ausgabe, die aus der Klinikbibliothek stammte.

»Sie wollten mit mir reden?«, fragte er Bräuning.

Der nickte und stand auf. »Ja, ich muss etwas Dringendes mit Ihnen besprechen. Aber vielleicht wissen Sie ja schon, worum es geht«, fügte er mit Blick auf Anabel hinzu.

Anstatt darauf einzugehen, nahm Proser das Buch in die Hand. »Der kleine Hobbit. Sie sind jetzt also von den brutalen Thrillern zu den Kinderbüchern zurückgekehrt?«

»Mittlerweile werden Kinderbücher sogar für Erwachsene verfilmt, und die Filmverleihe müssen um die FSK-12-Freigabe bangen«, erwiderte Bräuning betont gelassen.

Anabel bemerkte jedoch seine Anspannung. Es musste furchtbar sein, wenn jedes einzelne Buch, das man las, sofort einer Bewertung unterzogen wurde, um Rückschlüsse auf die Persönlichkeit zu ziehen.

Wieder ging Proser nicht auf die Worte ein. »Was haben Sie uns also zu sagen?«, fragte er stattdessen, während er das Buch zurücklegte und die Arme vor der Brust verschränkte.

»Ich habe heute im Hamburg-Journal bei den Bildern einer Razzia eine Frau wiedererkannt, die eine wichtige Entlastungszeugin für mich wäre.«

Er wiederholte die Geschichte, die Anabel bereits kannte. Der Arzt hörte ihm mit ausdrucksloser Miene zu.

»Und was erwarten Sie jetzt von mir?«, fragte Proser, nachdem Bräuning geendet hatte.

»Ich möchte Sie bitten, die Aufzeichnung noch einmal in der Mediathek anzusehen und einen Screenshot von der Frau zu machen, um ihn dann an die Polizei oder Staatsanwaltschaft weiterzuleiten.«

»Mit welchem Ziel?«

Bräuning starrte Proser verwirrt an. »Na, um die Zeugin zu finden. Sie könnte beweisen, dass ich unschuldig bin!«

Langsam schüttelte Proser den Kopf. »Nein.«

»Nein?«, wiederholte Bräuning. Das Erstaunen über die abschlägige Antwort war ihm deutlich anzusehen. Vermutlich war es das Letzte, womit er gerechnet hatte. »Warum nicht?«

»Hören Sie«, begann Proser mit der Nachdrücklichkeit, die Anabel so hasste. »Sie können gern Ihren Anwalt anrufen und ihn um diese Gefälligkeit bitten. Aber ich werde mich da raushalten. Ich bin Ihr Therapeut und werde mich nicht in Ihre Spielchen verwickeln lassen.«

»In meine Spielchen?«

Anabel sah die Betroffenheit in Bräunings Blick.

»Es geht hier nicht um Spielchen. Hier geht es um mein Leben!« Seine Stimme wurde lauter. »Es ist Ihre verdammte Pflicht, die Wahrheit zu ergründen!«

»Hören Sie auf, so herumzubrüllen«, sagte Proser und schniefte dabei. »Meine Pflicht ist einzig, Sie zu therapieren und an den Kern Ihrer krankhaften Sexualität zu führen, damit Sie niemals wieder ein solches Verbrechen begehen. Sie wurden rechtskräftig verurteilt, weil die Beweise und Zeugenaussagen erdrückend waren. Ihr beharrliches Leugnen nützt Ihnen gar nichts, ebenso wenig wie hinter Phantomen herzujagen. Das werde ich auf keinen Fall unterstützen, verstehen Sie? Ihre einzige Chance besteht darin, sich endlich mit ihrer Problematik auseinanderzusetzen. Auch wenn Sie alles tun, um das zu unterlaufen.«

»Ich unterlaufe nichts, ich versuche doch nur …«

»Sie versuchen, mit allen Mitteln abzulenken und Märchen zu erfinden. Ich werde ganz bestimmt nicht dabei mitmachen, unschuldige Menschen, die Sie zufällig im Fernsehen gesehen haben, in Schwierigkeiten zu bringen, nur weil Sie sich nicht Ihren Taten stellen wollen.« Jetzt war auch Proser laut geworden.

Im selben Moment schien etwas in Bräuning zu zerreißen.

»Sie verdammtes, großspuriges Arschloch!«, brüllte er. »Ihnen geht es doch überhaupt nicht um irgendeine Therapie, Sie wollen doch nur Macht!«

Beinahe zeitgleich gingen alle Pieper los. Es war nicht das gewöhnliche Piepen, wenn man angerufen wurde. Nein, dieses Piepen war in schnellerer Tonfolge, laut, durchdringend. Und es kam nicht nur aus Anabels und Prosers Piepern. Sie hörten es auch vor der Tür, dann schnelle Schritte, die Tür wurde aufgerissen und mehrere Pfleger stürmten ins Zimmer. Bräuning erstarrte abermals, und erst in diesem Augenblick begriff Anabel, dass Proser bei Bräunings lautem Ausbruch seinen Alarmpieper gedrückt hatte.

»Was ist hier los?« Claus war der erste Pfleger, der sich in den Raum drängte.

»Herr Bräuning ist aggressiv geworden«, keuchte Proser.

»Gut, dann ab in die Eins«, sagte Claus. »Kommen Sie freiwillig mit, oder müssen wir nachhelfen?«

Bräuning starrte ihn entsetzt an. »Verdammt, ich habe überhaupt nichts gemacht!«, schrie er.

»Ganz ruhig«, sagte Claus.

Proser trat einen Schritt zur Seite, zwei weitere Pfleger traten vor. Anabel sah den gehetzten Ausdruck in Bräunings Augen. Wie ein in die Enge getriebenes Tier, kurz bevor es zubeißt. Seine Muskeln waren angespannt, die Hände zu Fäusten geballt. Er atmete heftig. Auch die Pfleger spannten sich an, bereit, jeden Moment zuzupacken. Bräuning wich mehrere Schritte zurück, stoppte erst, als er die Wand im Rücken spürte. Langsam lösten sich seine Fäuste.

»Ist gut«, sagte er.

Jeder konnte das Zittern in seiner Stimme hören.

»Ich habe nichts getan, und ich gehe freiwillig mit. Sie müssen mich nicht anfassen.«

»Dann kommen Sie.«

Claus, Joachim und zwei Pfleger, die Anabel nicht kannte, nahmen Bräuning in die Mitte und führten ihn über den Flur zur Eins.

Erst da sah Anabel, dass sich mindestens neun weitere Pfleger auf dem Flur aufhielten. Der Hausalarm gellte immer noch. Auch Mark war inzwischen auf der Aufnahme erschienen.

»Was ist hier los?«, fragte er.

»Bräuning ist aggressiv geworden, als wir mit ihm gesprochen haben«, erklärte Proser.

»Hat er Sie angegriffen?«

»Er hat mich ein verdammtes großspuriges Arschloch genannt.«

Unter normalen Umständen hätte Anabel damit gerechnet, dass Mark darüber lächeln würde, aber die Miene des Oberarztes blieb todernst.

»Also nur verbal?«

Proser nickte. »Ich habe rechtzeitig den Knopf gedrückt. Wer weiß, was sonst noch passiert wäre, zumal ich Anabel bei mir hatte.«

Mark nickte, aber Anabel war sich nicht sicher, ob er Prosers Verhalten billigte oder ablehnte. Insgeheim hoffte sie darauf, dass er es für übertrieben hielt.

»So, er ist in der Eins«, hörten sie hinter sich die Stimme von Claus. »Er hat keine Schwierigkeiten gemacht.«

»Gut«, sagte Mark. »Und nun möchte ich hören, was passiert ist.« Er nickte in Richtung des Sozialraums und ging vor.

Proser und Anabel folgten ihm.

Im Sozialraum schenkte Mark sich als Erstes eine Tasse Kaffee ein. »Noch jemand?«, fragte er, ehe er sich an den Tisch setzte.

Proser schüttelte den Kopf, aber Anabel nahm das Angebot dankbar an.

»Also, was war los?«

Proser wiederholte das Gespräch ziemlich wortgetreu, und Mark nickte kurz bei jeder Beschreibung. Es war eindeutig, dass er Prosers Verhalten in jeder Hinsicht billigte, und gerade das ließ Anabel eine Gänsehaut über den Rücken laufen. In ihren Augen hatte der Arzt Bräuning provoziert und ohne jedes Verständnis einen nachvollziehbaren Wunsch ignoriert, von dem Bräunings weiteres Leben abhängen konnte.

»Dann fing er an zu schreien«, hörte sie Proser weitersprechen. »Ich rechnete bereits mit einer körperlichen Attacke, deshalb habe ich den Knopf gedrückt.«

Mark nickte abermals. »Völlig korrekt. Niemals ein Risiko eingehen.« Dann wandte er sich an Anabel. »Ich hoffe, das hat dich nicht zu sehr erschreckt.«

Oh doch, dachte sie. Es hat mich erschreckt. Diese verdammte Selbstherrlichkeit, mit der jedes Wort eines Menschen in Zweifel gezogen wird, nur weil er von einem Gericht verurteilt wurde. Doch das behielt sie für sich.

»Nein«, antwortete sie stattdessen. »Ich hatte nicht den Eindruck, dass er uns angreifen würde. Er war einfach nur verzweifelt und wütend, weil Doktor Proser ihm nicht helfen wollte.«

»Weil ich mich nicht von ihm manipulieren lassen wollte«, korrigierte dieser.

»Was ist daran Manipulation, wenn man glaubt, eine Zeugin gesehen zu haben, und um einen Screenshot bittet? Er hat doch gar keine andere Chance, als zu fragen. Was würdet ihr denn an seiner Stelle machen?«

»Wir sind nicht an seiner Stelle«, gab Proser mit seiner typischen Überheblichkeit zurück.

Anabel verdrehte kaum merklich die Augen, dann schaute sie Mark an, fragend, nach Antworten suchend, doch sein Blick war genauso entschlossen wie der von Proser.

»Es ist dein erster Tag, dein zweiter im Maßregelvollzug, wenn man die Hospitation mitzählt«, sagte der Oberarzt. »Du bist nie länger mit solchen Menschen zusammengetroffen, Anabel. Sie sind wie Chamäleons, passen sich an, können nett und sympathisch wirken, versuchen, dein Vertrauen zu erschleichen. Aber dahinter verfolgen sie eiskalte Ziele. Sie wollen uns menschlich erreichen, an unsere Gefühle appellieren. Uns von unseren Kollegen abspalten, damit wir zu ihren Verbündeten werden. Allein und isoliert im Kampf gegen den Rest der Welt. Wir hatten in der Vergangenheit bereits einige spektakuläre Zwischenfälle, in denen genau das gelungen ist. Vor bald zwanzig Jahren ist auf diese Weise einem gefährlichen Mörder die Flucht gelungen, weil er seine Therapeutin so manipulierte, dass sie ihm zur Flucht verhalf.«

»Ich verstehe das ja«, gab sie zu. »Aber mir ist nicht klar, was so schlimm daran wäre, die Mediathek zu überprüfen. Nur für den unwahrscheinlichen Fall, dass er nicht gelogen hat. Ich habe die Akte gelesen. Er hat dem Gutachter von dieser Frau erzählt. Von dem Tattoo. Er würde sich doch angreifbar machen, wenn es da gar nichts gäbe.«

»Er soll das mit seinem Anwalt klären«, sagte Proser knapp. »Wir dürfen uns nicht verstricken lassen.«

Mark nickte zustimmend.

»Wieso lassen wir uns verstricken, wenn wir etwas überprüfen?«, beharrte Anabel. »Was ist so schlimm daran?«

»Weil es uns von unserer eigentlichen Aufgabe ablenkt«, erklärte Mark. »Bräuning ist noch sehr neu hier. Er versucht alles, um sich nicht der Realität stellen zu müssen. Das ist ganz normal, Anabel. Niemand von uns wundert sich darüber. Wir kennen das, es spielt sich hier regelmäßig ab. Was glaubst du, was die Patienten uns schon alles für Geschichten aufgetischt haben? Jeder Berufsanfänger läuft Gefahr, sich einwickeln zu lassen, der scheinbaren Logik zu folgen. Deshalb ist es so wichtig, klare Grenzen zu ziehen. Die Patienten sollen solche Dinge mit ihrem Anwalt klären, nicht mit uns.«

»Es ist also nicht unsere Aufgabe, die Wahrheit herauszufinden?«

»Nein«, sagte Mark. »Das ist es nicht. Wir haben die Wahrheit zu akzeptieren, die uns der Gerichtsbeschluss aufzeigt.«

»Und wenn wir einen Fehler dabei begehen?«

»Dann ist es die Aufgabe der Juristen, diesen Fehler zu beheben. Dafür hat jeder Patient einen Anwalt, und die Anwaltspost ist vertraulich, sie darf von uns nicht gelesen werden. Der Anwalt wird jedem Patienten vom Staat gestellt. Rechtlich sind die Patienten bessergestellt als ihre Opfer.« Mark griff nach der Kaffeetasse und trank einen Schluck. Er umfasste die Tasse ebenso mit der rechten Hand, wie Michael es getan hatte, als er noch beide Hände besessen hatte.

Bei der Erinnerung an ihren Exfreund lief Anabel eine Gänsehaut über den Rücken. Ja, in einem hatte Mark recht. Die Opfer waren die Ersten, die vergessen wurden …

19

In der Eins waren ein paar neue Schmutzflecken an der Wand hinzugekommen. Ob sie von Marcus Radtke stammten? Aber wie hätte er das anstellen sollen, komplett ans Bett gefesselt, sodass er nur noch schreien konnte?

Bei der Erinnerung daran überkam Peter eine Gänsehaut. Nicht nur, weil das der Tag gewesen war, an dem er selbst beinahe gestorben wäre, sondern weil er damals begriffen hatte, was passierte, wenn man die Beherrschung verlor. Als Proser auf den Alarmknopf gedrückt hatte, war ihm völlig klar gewesen, dass der Arzt ihn an seine Grenze führen wollte. Vermutlich hätte Proser es sehr gern gesehen, wenn er sich gewehrt, den Pflegern irgendeinen Vorwand geliefert hätte, ihn ebenso wie Radtke zu fixieren und ihm damit die allerletzte Freiheit zu nehmen; die Freiheit, sich zu bewegen. Seit er miterlebt hatte, was mit Radtke geschehen war, war das seine größte Angst. Das durchdringende Geräusch des Hausalarms hatte all seine Wut zu Furcht zerschmelzen lassen. Immerhin hatte er eines gelernt: Er hatte es noch insoweit unter Kontrolle, dass sie ihm nichts taten, wenn er zurückwich und sofort nachgab.

War es das, was er hier lernen sollte? Sich sofort unterzuordnen wie ein Hund, der fürchtete, mit einem Knüppel geschlagen zu werden?

Ruhelos wanderte er in der Zelle auf und ab. Wie lange würde er wohl hier bleiben? Marcus Radtke war drei Tage in der Eins geblieben. Aber Marcus hatte den gesamten Speisesaal auseinandergenommen. Er hingegen hatte nichts weiter getan, als Proser ein Arschloch zu nennen. Das war nicht höflich, aber ehrlich. Unwillkürlich musste er an die Terrorregime auf der ganzen Welt denken, in denen jeder, der die Wahrheit sagte, eingesperrt wurde. Er hatte bislang nur nicht gewusst, dass auch Deutschland dazugehörte.

Die Zeit kroch dahin, es dämmerte. Ob sie ihn über Nacht in diesem Raum ließen? Sein Blick streifte die harte, schmale Pritsche. Am Tag seiner Ankunft hatten sie ihm am späten Abend Bettzeug gebracht. Auf der unbequemen Pritsche hatte es nicht viel genützt, aber wenigstens den Eindruck von halbwegs zivilisiertem Umgang vermittelt.

Ein scharrendes Geräusch. Jemand schaute durch die Klappe in der Tür. Peter tat so, als hätte er es nicht gehört. Ein Schlüssel drehte sich im Schloss, dann wurde die schwere Eisentür aufgesperrt. Mark Birkholz trat ein. Zu Peters Überraschung war er allein. Kein Pfleger an seiner Seite. Vermutlich wartete der draußen vor der Tür.

»Hallo«, sagte der Oberarzt. »Wie geht es Ihnen?«

Peter stutzte. Der Tonfall des Arztes irritierte, ja verunsicherte ihn sogar, denn er klang ganz normal, überhaupt nicht vorwurfsvoll oder misstrauisch. Steckte irgendein Kalkül dahinter? Von Anfang an hatte Peter nicht so recht gewusst, wie er den Oberarzt einschätzen sollte, vor allem, als der ihn gleich in der Aufnahmesituation nach einem seiner Spiele und dessen Lösung befragt hatte.

»Was soll ich sagen?«, antwortete er vorsichtig. Nur nichts preisgeben, das gegen ihn verwendet werden konnte. »Gut trifft es unter diesen Umständen nicht wirklich. Aber auch nicht schlecht.«

Birkholz grinste. »Okay, ich denke, Sie können wieder raus. Aber es wäre besser, wenn Sie sich beim nächsten Mal etwas mehr zusammenreißen. Wir schätzen es nicht, wenn man unsere Kollegen als ›verdammte Arschlöcher‹ bezeichnet.«

Auch nicht, wenn es stimmt?, dachte Peter. Aber das behielt er für sich. »Ich darf also wieder in mein Zimmer?«, fragte er stattdessen.

Der Oberarzt nickte.

»Danke. Darf ich auch mit meinem Anwalt telefonieren?«

»Wenn Sie meinen, dass der jetzt noch da ist.«

»Wie spät ist es?«

Birkholz schaute auf die Armbanduhr. »Kurz nach halb sechs.«

»Und dann sind Sie noch hier?«

»Wie Sie sehen.«

»Ich darf also telefonieren?«

»Natürlich. Aber dann sollten Sie sich beeilen, vielleicht haben Sie ja Glück und Ihr Anwalt arbeitet auch etwas länger.« Der Oberarzt machte eine einladende Handbewegung aus der Zelle hinaus.

Peter folgte ihm nach draußen.

»Aus Ihnen werde ich nicht schlau, Herr Doktor.«

»Nein?« Birkholz grinste erneut. »Müssen Sie auch nicht.«

»Es genügt, wenn Sie aus mir schlau werden, oder?«

»Stimmt genau.« Das Grinsen vertiefte sich, aber es war ein gutmütiges Grinsen, das Peter noch mehr irritierte.

Vor der Tür wartete zu seinem Erstaunen kein Pfleger. Der Oberarzt war also ganz allein zu ihm in die Zelle gekommen. Es gab eine Kameraüberwachung, wirklich passieren konnte ihm nichts, aber es zeigte trotzdem, dass er ihn nicht für gefährlich hielt. Zumindest hoffte Peter das.

Birkholz begleitete ihn noch bis zum Stationszimmer und sagte den Pflegern, dass der Einschluss aufgehoben sei und sie dem Patienten ein Telefonat zu seinem Anwalt durchstellen sollten.

Keine Minute später stand er bereits mit dem Telefonhörer am Ohr in der kleinen Telefonzelle, die dem Stationszimmer gegenüberlag.

Nach dem dritten Klingelton sprang der AB an. »Guten Tag. Sie sind verbunden mit der Anwaltskanzlei Börner. Leider rufen Sie außerhalb unserer Geschäftszeiten an. Sie können nach dem Signalton eine Nachricht hinterlassen.«

Einen Augenblick lang überlegte Peter, was er wohl sagen sollte, doch dann entschied er sich für eine knappe Bitte um schnellstmöglichen Rückruf. Noch während er den Hörer wieder auflegte, fragte er sich, wie lange man die Bilder des Hamburg-Journals wohl in der Mediathek abrufen konnte. Länger als vierundzwanzig Stunden? Oder war es längst zu spät? Eine eiskalte Angst griff nach seinem Herzen; das Gefühl, den letzten Strohhalm zu verlieren, der seine Unschuld beweisen konnte.

20

»Ich hoffe, der erste Tag hat dich nicht zu sehr erschüttert.« Regina lächelte ihrer Tochter aufmunternd zu, während sie das Auto über die Langenhorner Chaussee nach Hause lenkte. »Immerhin hast du gleich einen Hausalarm miterlebt.«

»Einen völlig überflüssigen Hausalarm«, gab Anabel zurück.

Regina entging nicht der leicht genervte Tonfall.

»Dieser Proser ist doch echt ein Arschloch«, steigerte sich Anabel weiter hinein. »Bräuning hatte ganz recht.«

»Mag sein«, gab Regina zu. »Dennoch ist es wichtig, keine Toleranz gegen aggressives Verhalten zu zeigen. Wir müssen den Anfängen wehren, damit keine entscheidenden Grenzen überschritten werden.«

Schweigend starrte Anabel auf die Straße.

»Was denkst du?«, fragte Regina. »Hältst du diese Null-Toleranz-Schwelle gegen jede Form von Gewalt für zu hart?« Sie hörte, wie ihre Tochter tief Luft holte.

»Nein«, antwortete Anabel. »Aber es fühlte sich nicht richtig an. Ich hatte das Gefühl, Proser wolle sich auf diese Weise nur aus einer Diskussion ziehen, die ihm unangenehm geworden war.«

Regina lachte leise. »Proser wird nie etwas unangenehm. Dafür ist er viel zu dickfellig.«

»Dann eben lästig«, gab Anabel zurück. »Und das ist das, was mich am meisten stört. Es ist so verdammt leicht, zu sagen, das gehe uns alles nichts an, das sei nur die Sache der Gerichte. Wie kannst du da arbeiten, wenn deine eigene Meinung, dein gesunder Menschenverstand, nicht mehr ernst genommen wird? Weil sich alles hinter starren Vorgaben bewegt.«

»Weil uns diese starren Vorgaben schützen.«

»Im Fall von Rösch war ja wohl das Gegenteil der Fall.«

Der Hieb saß. Eine Weile überlegte Regina, was sie darauf erwidern sollte, als der Wagen vor ihr plötzlich bremste! Sie trat mit aller Kraft in die Bremse, die Reifen quietschten.

»So ein Idiot!«, schrie sie. »Beinahe wäre ich dem Affen hinten reingefahren!«

Der schwarze BMW schaltete ungerührt die Warnblinkanlage an, um jemanden aussteigen zu lassen. Und dann kramte die Frau noch umständlich ihre Tasche heraus, anstatt schnell auszusteigen.

Regina riss die Fahrertür auf und brüllte: »Nun macht mal zu! Reicht schon, dass ihr hier fast einen Auffahrunfall provoziert habt!«

Die Frau warf ihr nur einen verständnislosen Blick zu, der Fahrer reagierte gar nicht.

»Wie gut, dass du nicht Prosers Patientin bist«, bemerkte Anabel spitz. »Sonst wärst du bei derartigen verbalen Entgleisungen auch gleich im Einschluss.«

»Nein, das wäre ich erst, wenn ich jetzt aussteigen würde, um den Affen zu schütteln!«

Der BMW schaltete die Warnblinkanlage aus und fuhr mit quietschenden Reifen an. Auch Regina gab wieder Gas.

»Oder wenn du ihn direkt ein verdammtes Arschloch genannt hättest«, widersprach Anabel. »So, wie Bräuning das mit Proser getan hat. Und ehrlich gesagt, ich konnte Bräuning gut verstehen.«

Regina atmete tief durch. Die Ampel vor ihr sprang auf Gelb. Der BMW-Fahrer gab noch mal Vollgas und rauschte bei Rot über die Kreuzung. Eigentlich hätte ich mir die Nummer aufschreiben und ihn anzeigen sollen, dachte Regina bei sich, doch dann wandte sie sich wieder ihrer Tochter zu.

»Das ist immer die größte Gefahr, Anabel. Die Patienten haben mit ihrer Einschätzung von manchen Kollegen nicht unrecht. Trotzdem müssen wir vor ihnen wie eine geschlossene Wand auftreten. Sie dürfen keine Schwächen entdecken, keinen Zwiespalt. Gerade die Persönlichkeitsgestörten wie Bräuning sind da besonders gefährlich.«

»Du hältst ihn also für gefährlich?«

»Ja.«

»Warum?«

Regina zögerte. Sollte sie ihrer Tochter von Kashkas Anruf erzählen? Wäre das hilfreich, oder würde es Anabel eher beunruhigen? Nein, keine Geheimnisse mehr, dachte sie.

»Kashka hat mich heute angerufen«, sagte sie.

Anabel horchte auf. »Was wollte er?«

»Informationen über Bräuning. Er scheint da einer Sache auf der Spur zu sein, aber er hat sich wie immer sehr kryptisch ausgedrückt. Geht wohl um Menschenschmuggel und Kinderpornografie. Auf jeden Fall hält er Bräuning für gefährlich.« Regina warf ihrer Tochter einen schnellen Seitenblick zu, um zu sehen, wie die Worte auf sie wirkten.

Im ersten Moment ließ sich Anabel nichts anmerken, aber dann sah Regina, wie sie sich auf die Unterlippe biss. Ein typisches Zeichen dafür, dass sie über unangenehme Dinge nachgrübelte.

»Hat Kashka gesagt, warum Bräuning gefährlich ist?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

Regina seufzte. »Du kennst ihn doch. Er sagt nie viel. Allerdings erwähnte er, dass unter den Kinderpornos, die bei Bräuning sichergestellt wurden, Aufnahmen der entführten Kinder waren.«

»Und was will er jetzt tun?«

»Er fragte mich, wie er mit Bräuning in Kontakt kommen könnte. Er wollte mit ihm sprechen, aber inoffiziell. Angeblich sei die Sache so geheim, dass er nicht mal mit der normalen Polizei zusammenarbeiten wolle. Er faselte was von Interpol. Ich habe ihm geraten, sich als ganz normaler Besucher anzumelden.«

Anabel kaute schweigend auf der Unterlippe.

Regina bog in die Straße ein, in der sie wohnten, und parkte den Wagen auf dem gemieteten Stellplatz.

Anabel schwieg noch immer.

»Wollen wir Nudeln kochen oder lieber Pizza machen?«, fragte sie ihre Tochter, während sie ausstiegen.

»Pizza«, sagte Anabel und nahm ihren Rucksack aus dem Kofferraum.

»Du bist ziemlich wortkarg.«

»Muss ich alles kommentieren?«

Da war er wieder, der genervte Unterton, den Regina so gut kannte.

»Nein, natürlich nicht«, beschwichtigte sie sofort. Besser keine weitere Diskussion. Es war ein harter erster Tag für ihre Tochter gewesen, auch wenn Anabel das niemals zugegeben hätte.

Während ihre Mutter die Pizza in den Ofen schob, zog Anabel sich in ihr Zimmer zurück und schaltete den PC an. Den ganzen Tag hatte sie bereits darauf gewartet, selbst in der Mediathek nachzusehen. Sie rief die NDR-Seite auf und durchsuchte die Beiträge. Der Bericht über die Drogenrazzia war nur kurz, knapp anderthalb Minuten. Sie sah ein unübersichtliches Gewimmel, die Gesichter der Menschen waren unkenntlich gemacht worden. Wie wollte Bräuning da etwas erkannt haben?

Da! Plötzlich sah sie die Frau. Sie hatte das Gesicht abgewandt, aber an ihrem Hals war für den Bruchteil einer Sekunde ein Tattoo zu erkennen! Anabel ging noch mal zurück, stoppte das Bild und sah es sich genau an. Ob es wirklich der Kopf einer Kobra war oder vielleicht ein Drache, konnte sie nicht erkennen. Dafür war das Standbild zu undeutlich. Aber eines war klar: Bräuning hatte nicht gelogen! Er hatte etwas gesehen.

Schnell machte sie einen Screenshot und speicherte ihn unter ihren Bildern ab. Am liebsten hätte sie ihn sofort ihrer Mutter gezeigt, aber etwas hielt sie zurück. Sie musste erst ganz sicher sein.

Aus der Küche hörte sie Geschirrklappern. Ihre Mutter deckte bereits den Tisch. Anabel sah sich den Screenshot genauer an, versuchte, den Ausschnitt mit dem Tattoo zu vergrößern, aber alles, was sie sah, waren Pixel. Die Bewegung war viel zu schnell gewesen, die Frau so gut wie nicht zu erkennen.

Aber es war ganz eindeutig irgendein Reptilienkopf, der unter der Kleidung weiterging. Wenn Bräuning die Wahrheit gesagt hatte, hatte er das ganze Tattoo gesehen und konnte es viel schneller erkennen. Außerdem war die Frau sehr schlank, fast schon dürr. Auch das passte zu der Beschreibung, die er im Gutachten gegeben hatte. Sie trug eine dunkle Jacke und eine Jeans, nichts Besonderes. Aber das Tattoo war da!

Anabel atmete tief durch, dann schaltete sie den Drucker an und druckte sowohl den kompletten Screenshot als auch die Vergrößerung aus. Doch noch während sie das tat, fragte sie sich, was sie mit den Bildern anfangen sollte. Sie ihrer Mutter zeigen? Und dann? Würde diese sich für Bräunings Geschichte einsetzen oder ihr einfach sagen, sie solle sich nicht weiter um den Fall kümmern? Anabel war sich nicht sicher. Beides war möglich. Vermutlich war es besser, erst einmal abzuwarten und gar nichts zu sagen. Sie nahm die Ausdrucke und legte sie in die Schreibtischschublade.

»Die Pizza ist fertig!«, rief ihre Mutter. »Pizza Diavolo, die magst du doch so gern!«

Anabel nickte, obwohl ihre Mutter es gar nicht sehen konnte, und ging in die Küche. Der Pizzaduft erfüllte den ganzen Raum. Unwillkürlich schweiften ihre Gedanken zu einer anderen Pizza Diavolo zurück. Das war im August gewesen. An einem der letzten warmen Tage im Sommer, als Michael und sie sich einen freien Tag jenseits des Personenschutzes gestohlen hatten und nach Grömitz an die Ostsee gefahren waren. Der letzte wirklich glückliche Tag in ihrem gemeinsamen Leben mit Michael. Einen Tag später … Nein, daran wollte sie nicht mehr denken. Das war vorbei.

Sie nahm sich ein Stück Pizza und biss hinein. Der würzige Geschmack aus Peperoni und Salami machte die Erinnerung umso schlimmer.

»Eigentlich mag ich keine Pizza Diavolo mehr«, sagte sie. »Lass uns nächstes Mal lieber Flammkuchen machen.«

»Seit wann denn das?« Ihre Mutter sah sie erstaunt an.

Anabel seufzte. Noch ein Geheimnis. Sie hatte ihr nie von diesem Tag an der Ostsee erzählt, nie verraten, wie sie den Personenschützer ausgetrickst hatten.

»Ist einfach so«, entgegnete sie knapp. »Aber was ich dich fragen wollte … Sag mal, Mum, hast du schon mal darüber nachgedacht, selbst in der Mediathek nachzusehen, ob Bräuning die Wahrheit gesagt haben könnte? Ob es diese Frau mit dem Tattoo gibt?«

»Anabel …«

»Ja?«

»Lass es einfach. Er ist nicht mein Patient und deiner schon gar nicht. Er hat seine Anwälte, die werden sich darum kümmern. Wir sollten uns da nicht verstricken lassen. Das bringt nur Ärger.«

Anabel nickte stumm. Da hatte sie ihre Antwort. Ihre Mutter hatte jeden Biss verloren. Ob sie sich durch den vergeblichen Kampf gegen die Institutionen aufgerieben hatte, als ihr niemand glauben wollte, dass Rösch fehldiagnostiziert und viel gefährlicher war, als alle wahrhaben wollten?

»Meinst du, ich könnte es mir leisten, Oma heute anzurufen?«, fragte sie. »Ich geh auch über die Sondernummer von Call-by-Call, da kostet es nur sieben Cent die Minute.«

»Dann mach aber schnell. Im Sudan ist es immerhin schon zwanzig nach neun.«

»Weiß ich doch. Aber Oma geht nie vor zehn ins Bett.« Anabel stand auf und ging ins Wohnzimmer, um das Telefon zu holen und damit in ihrem Zimmer zu verschwinden.

Obwohl der Sudan während des Bürgerkriegs sehr gelitten hatte, verfügte ihre Großmutter über einen der wenigen eigenen Telefonanschlüsse im Dorf. Die Zeitverschiebung war in diesem Fall recht praktisch, denn tagsüber baten oft Nachbarn darum, bei Akeesha telefonieren zu dürfen. Aber um zwanzig nach neun, da war Anabel sich sicher, war die Wahrscheinlichkeit groß, selbst durchzukommen.

Sie gab die entsprechende Vorwahl ein, dann wählte sie die Nummer ihrer Großmutter. In der Leitung knackte und knatterte es, ganz so, als würde sie selbst durch alte Kupferdrähte ans andere Ende der Welt kriechen. Endlich ertönte das Freizeichen. Es klingelte sechsmal, dann hörte sie die wohlbekannte Stimme ihrer Großmutter. Am Telefon meldete sie sich meist auf Arabisch, seltener in der Sprache der Dinka, die Anabel schon als Kind gelernt hatte. Aber auch mit Arabisch hatte sie keine Probleme. Das war der Vorteil der multilingualen Kindheit im Sudan.

»Ich bin’s, Anabel«, sagte sie in der Sprache der Dinka.

»Mein Baby! Wie schön, dass du mich anrufst!«, rief ihre Großmutter in derselben Sprache in den Telefonhörer.

Akeesha brüllte immer ins Telefon. Nicht mal Anabels Vater Thenga hatte seiner Mutter das abgewöhnen können. Zu gut erinnerte sich Anabel an die Diskussionen in ihrer Kindheit, wenn Akeesha steif und fest behauptete, sie müsse doch laut und deutlich sprechen, damit man sie so weit entfernt gut hören könnte. Angesichts des Knatterns in der Telefonleitung konnte sie ihr an diesem Tag nur recht geben.

»Ich brauche deinen Rat, Großmutter.«

»Wofür brauchst du meinen Rat, Baby?«

Trotz des Hintergrundrauschens hörte sie die Zärtlichkeit in der Stimme ihrer Großmutter und spürte einen schmerzhaften Stich in der Brust. Wie gern hätte sie ihr in diesem Moment persönlich gegenübergesessen und sich von ihr tröstend in den Arm nehmen lassen.

»Ich muss eine Entscheidung treffen, und ich weiß nicht, welche die richtige ist.«

»Erzähl mir davon. Was drückt auf deine Seele?«

»Was würdest du tun, wenn du glaubst, jemand wurde zu Unrecht eines furchtbaren Verbrechens beschuldigt? Du hast keine Beweise, es ist nur ein Gefühl. Und dann gibt es einen Hinweis, der vielleicht die Unschuld beweisen könnte. Nur vielleicht, eine Sicherheit gibt es nicht. Aber alle sagen dir, es sei gefährlich, sich einzumischen, man solle es denen überlassen, die damit befasst sind.«

»Das ist eine schwierige Frage. Was ist gefährlich? Droht dir der Tod?« Die Stimme bekam einen besorgten Unterton, und sofort schämte sich Anabel.

Ihre Großmutter hatte so viel verloren. Gefahr hatte im Sudan einen anderen Beigeschmack als im sicheren Deutschland.

»Nein, natürlich nicht! Mir würde nichts weiter passieren. Es ginge nur darum, dass es die normale Ordnung stören würde.«

»Die Ordnung? Baby, ich verstehe dich nicht. Was für eine Ordnung meinst du? Ist sie wichtiger als die Wahrheit und die Gerechtigkeit?«

»Ich weiß es nicht. Deshalb frage ich dich.«

»Es gibt nur eine Ordnung, die wir zu achten haben, Baby. Die Ordnung des heiligen Lebens, die für Recht und Gerechtigkeit steht. Sie haben wir zu schützen, so wie es die Ahnen vor uns taten. Dein Vater und zwei seiner Cousins sind dafür gestorben. Ich möchte nicht, dass du dein Leben wagst. Aber wenn du für das Recht einstehen kannst, ohne dein Leben in Gefahr zu bringen, wieso zögerst du? Wenn du einem Unschuldigen helfen kannst, nicht für Taten verurteilt zu werden, die er nicht begangen hat, dann musst du es tun.«

»Das ist das Problem, Großmutter. Er wurde bereits verurteilt. Ich weiß nicht, ob er die Tat begangen hat oder nicht. Er sagt, es sei ein Irrtum, er wäre unschuldig. Und er bat darum, eine Zeugin zu suchen, die das belegen könnte. Aber niemand will diese Zeugin suchen, sie sagen, er lügt.«

»Wie kann man das wissen, wenn man sie nicht sucht und befragt?«

Anabel hörte das Unverständnis in der Stimme ihrer Großmutter. »Ich habe möglicherweise ein Foto von ihr. Und jetzt bin ich am Überlegen, wem ich es zeigen soll. Wenn ich es ihm gebe, könnte er es seinem Anwalt zeigen. Aber ich bin mir nicht sicher, ob ich damit nicht eine Grenze überschreite …«

»Und ob du damit nicht die heilige Ordnung brichst?« Ihre Großmutter lachte. »Baby, wenn du meinst, dass er unschuldig sein könnte, ist es dann nicht deine Pflicht, ihm alles zu geben, was du ihm geben könntest? Oder schadest du damit dieser Frau, deren Bild du ihm gibst?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Wenn du dir sicher bist, dass du niemandem schadest, handle, wie es dein Herz befiehlt. Alle Gesetze sind nur so viel wert wie die Menschen, die sie befolgen.«

Anabel schluckte. Insgeheim hatte sie genau diese Antwort erhofft, doch jetzt, da ihre Großmutter ihr tatsächlich die moralische Verpflichtung auferlegt hatte, nach ihrem eigenen Herzen zu handeln, wurde sie unsicher.

Verdammt, wovor habe ich bloß Angst?, fragte sie sich immer wieder. Was ist so schlimm daran, wenn ich Bräuning die beiden Ausdrucke gebe? Entweder ist er unschuldig, dann habe ich eine gute Tat begangen, oder er ist schuldig, dann spielt das ohnehin keine Rolle.

»Ich danke dir, Großmutter!«

»Gern, Baby. Und denk an mich in den nächsten Wochen. Ruf mich an, wenn du weißt, ob es richtig war, an diesen Mann zu glauben oder nicht.«

»Das werde ich tun. Ich liebe dich, Großmutter.«

21

Am nächsten Morgen erhielt Peter noch vor dem Frühstück den heiß ersehnten Rückruf seines Anwalts.

»Börner hier. Sie wollten mich sprechen?« Die Stimme des Anwalts klang kalt und sachlich wie immer.

Er ließ sich nie irgendein Gefühl anmerken, und so hatte Peter es längst aufgegeben, etwas in Börners Stimme hineinzuinterpretieren.

»Vielen Dank, dass Sie so schnell zurückrufen. Ich weiß, dass Sie viel zu tun haben, aber es ist wirklich wichtig.«

»Dann los. Worum geht es?«

Er berichtete kurz von dem Bericht im Hamburg-Journal und der geheimnisvollen Frau. »Glauben Sie, man könnte anhand des Screenshots herausfinden, wer die Frau ist?«

»Haben Sie denn einen Screenshot?«

»Nein, ich dachte, Sie wüssten, dass wir hier kein Internet haben dürfen. Aber wenn Sie vielleicht in der Mediathek nachschauen könnten, dann …«

»Herr Bräuning«, unterbrach Börner ihn, und jetzt gab es keinen Zweifel daran, dass der Anwalt ungeduldig war. »Ich bin Ihr Rechtsbeistand, nicht Ihr Privatdetektiv. Wenn Sie derartige Aufträge haben, kann ich das in Ihrem Namen an eine Detektei weitergeben, allerdings ist das mit einigen Kosten verbunden. Und soweit ich weiß, geht es Ihrer Firma derzeit nicht gut.«

»Mein Bruder wird die Kosten übernehmen! Bitte, Herr Börner, es ist meine letzte Chance!«

Kurzes Schweigen, dann ein Räuspern am anderen Ende der Leitung. »Herr Bräuning«, setzte Börner nochmals an, »ich habe den Eindruck, Ihr Bruder war nicht offen zu Ihnen.«

»Was soll das heißen?« Peter spürte, wie ihm heißes Blut in den Kopf stieg. Julius war immer ehrlich zu ihm gewesen, der Einzige, der noch zu ihm stand.

»Es ist nur noch ein Entgegenkommen meinerseits, dass ich das Mandat nach Ihrer Verurteilung nicht aufgegeben habe. Das Honorar eines Pflichtverteidigers ist nicht gerade üppig, Sie verstehen?«

»Nein, ich verstehe gar nichts. Wir hatten uns doch über Ihr Honorar geeinigt. Es liegt deutlich über dem eines …«

»Das war vor Ihrer Verurteilung«, fuhr Börner ihm abermals über den Mund. »Ihr Bruder hat mir mitgeteilt, dass er die Verbindlichkeiten nicht länger in der entsprechenden Höhe übernehmen kann, und mich geradezu angefleht, ob ich während der Strafvollstreckung für das normale Pflichtverteidigerhonorar tätig werden könnte. Ich habe zugestimmt, weil es während der Strafvollstreckung meist nicht viel zu tun gibt. Aber das ist eine absolute Ausnahme. Ich kann es mir nicht leisten, dass es bekannt wird und mein Ruf auf diese Weise Schaden nimmt, Sie verstehen? Was ich aus Gefälligkeit für Sie und Ihren Bruder tue, muss unter uns bleiben. Ich hoffe, das ist Ihnen klar. Klären Sie also mit Julius, ob er sich einen Privatdetektiv leisten kann. Dann bin ich gern bereit, dessen Ergebnisse zu überprüfen. Mehr ist nicht drin.«

Peter schluckte. »Und was kostet so ein Privatdetektiv?«

»Das ist unterschiedlich. Zwischen vierzig und hundertdreißig Euro die Stunde, je nach Arbeitsaufwand. Hinzu kommen Kilometerpauschalen, technische Hilfsmittel und einiges mehr. Stundensätze von zweihundert Euro sind unter Berücksichtigung aller Unkosten keine Seltenheit.«

»Und wie viele Stunden braucht so ein Detektiv?«

Börner lachte am anderen Ende der Leitung. »Das kommt darauf an. Bei einem Fall wie dem Ihren wären Sie ganz schnell bei einer fünfstelligen Summe. Können Sie sich das leisten?«

Peter biss sich auf die Lippen, um eine unhöfliche Antwort zu unterdrücken. Noch vor einem halben Jahr hätte er sofort Ja gesagt, aber die Zeiten hatten sich geändert.

»Ich werde mit Julius telefonieren, und er wird sich dann mit Ihnen in Verbindung setzen.«

»Das wird wohl das Beste sein«, bestätigte Börner. »Auf Wiederhören.« Dann legte der Anwalt auf.

Peter blieb in der Telefonzelle stehen, noch immer den Hörer in der Hand, und starrte auf die Wand vor sich. Sollte es das gewesen sein? Es gab eine Chance, seine Unschuld zu beweisen, aber es würde am Geld scheitern? In welcher Welt lebte er eigentlich?

»Sind Sie fertig?«, hörte er von draußen eine Stimme. Es war der Stationsleiter Tobias Weller.

Peter hängte den Hörer auf die Gabel und verließ die Telefonzelle. »Ja.«

»Gut, denn es wollen noch andere Leute telefonieren. Sie haben übrigens Post.« Weller reichte ihm einen Brief.

Peter starrte auf den Absender. Akin Kashka. Nie gehört.

Er wollte den Brief gerade öffnen, als Weller meinte: »Das können Sie auch in Ihrem Zimmer tun, anstatt hier rumzustehen.«

Peter nickte und ging in sein Zimmer. Dort öffnete er den Brief. Er war nur sehr knapp. Der Schreiber gab an, er müsse dringend mit ihm persönlich sprechen, und bat darum, dass Peter einem Sonderbesuch am folgenden Tag zustimmen sollte. Es gehe um die Bilder, die man auf seiner Festplatte gefunden habe.

Sein Herz schlug schneller. War das eine Chance? Aber wer zum Teufel war dieser Kashka? Über sich selbst hatte er nichts geschrieben. Der Name klang ausländisch. Die Kinder auf den Pornos waren zum Teil afrikanisch, und der Junge, den er angeblich missbraucht und zusammengeschlagen haben sollte, stammte aus Rumänien. Irgendwie passte das alles nicht.

Er sah sich den Umschlag nochmals an. Keine Briefmarke. Ganz so, als wäre er direkt abgegeben worden. Sehr seltsam.

Was war ein Sonderbesuch? Konnte er das selbst beantragen? Hoffentlich war Reuter an diesem Tag im Spätdienst, der würde ihm wenigstens vernünftige Antworten geben. Den anderen Pflegern traute er nicht so recht über den Weg. Für ihn war alles nach wie vor eine undurchschaubare Menge von Menschen, über die er nichts wusste. Manchmal waren sie nett und hilfsbereit, so wie der Oberarzt am Tag zuvor, aber dann wieder kalt und abweisend. Er begriff einfach nicht, wie sie wirklich tickten. Und dann war da noch diese dunkelhäutige Praktikantin, die denselben Nachnamen wie die Ärztin trug. War sie ihre Tochter? Er hatte versucht, es herauszufinden, aber niemand hatte ihm etwas gesagt. Patienten sollten anscheinend nichts über die Mitarbeiter erfahren. Vielleicht sollte er das Mädchen selbst fragen? Aber wozu? Eigentlich konnte es ihm völlig egal sein, wer sie war und was sie hier trieb.

Warum war es das nicht? Vielleicht, weil er in ihren Augen Verständnis gesehen hatte? Und den gleichen Ärger auf Proser, den er selbst spürte? Vermutlich würde man das Mädchen gar nicht allein in seine Nähe lassen. Er war schließlich ein gefährlicher Gewaltverbrecher.

Bei dem Gedanken daran seufzte er tief auf. Es gab anderes zu regeln. Als Erstes musste er nach dem Frühstück mit Julius telefonieren. Dann klären, was es mit diesem Sonderbesuch auf sich hatte und wer dieser Kashka war. Und dann … was immer auch kommen würde.

22

Während der Fahrt in die Klinik fühlte sich Anabel unwohl. Sollte sie es wirklich tun? Nach dem Telefonat mit ihrer Großmutter hatte sie die beiden Ausdrucke der Screenshots zusammengefaltet und in einen Briefumschlag gesteckt. Der wiederum steckte nun in der Innentasche ihrer hellbraunen Lederjacke und raschelte bei jeder Bewegung verräterisch. Oder kam es ihr nur so vor, weil sie etwas Verbotenes plante?

Immer wieder fragte sie sich, ob sie ihn Bräuning wirklich geben sollte. Und wenn ja, wie? Anonym in seinem Zimmer ablegen oder ihn ansprechen? Aber was sollte sie ihm sagen? Würde sie ihn überhaupt allein zu Gesicht bekommen? Sofern er nicht mehr im Einschluss war, gab es Möglichkeiten. Sie musste einfach nur in Richtung Toilette verschwinden, wenn alle Mitarbeiter im Dienstzimmer waren. Die Mitarbeitertoilette war auf der Station, Anabel würde direkt an Bräunings Zimmer vorbeikommen …

Es fühlte sich merkwürdig an. Vor ein paar Tagen hatte sie mit ihrer Mutter noch über deren Arbeit gestritten, und jetzt überlegte sie ernsthaft, einem verurteilten Kinderschänder heimlich etwas zukommen zu lassen.

Weil er vielleicht unschuldig ist, ging es ihr immer wieder durch den Kopf. Es geht nur um Gerechtigkeit, um nichts anderes.

Ihrer Mutter fiel die Schweigsamkeit während der Fahrt auf. »Ist alles in Ordnung?«, fragte sie nach einer Weile.

»Ja klar, alles bestens«, erwiderte Anabel.

»Du hast mir gar nicht erzählt, was Oma so zu berichten hatte.«

»War nur das Übliche.« Sie zuckte demonstrativ mit den Schultern.

»Warum wolltest du sie denn so dringend anrufen?«

»Muss ich jetzt auch noch Begründungen dafür liefern, wenn ich mit meiner Großmutter telefoniere?«

»Nein, natürlich nicht, ich meinte ja nur …« Regina seufzte. »Ich habe gestern übrigens Post gekriegt. Hat mit deiner anderen Großmutter zu tun.«

»Mit deiner Mutter?« Anabel horchte auf. »Aber die ist doch schon seit Jahren tot.«

»Ging auch nicht um sie direkt, sondern um das alte Ferienhaus am Großensee. Die Erbpacht wird zum Januar 2015 erhöht.«

Anabel nickte beiläufig. Sie wusste, dass ihre Mutter mit ganzer Seele an der alten Hütte hing, weil sie eine der letzten Erinnerungen an ihre eigenen Eltern war. Hütte war vielleicht das falsche Wort, es war ein solides Holzhaus mit Bad und Küche, allerdings ohne Heizung. Es gab nur einen Kamin und einen elektrischen Radiator. Im Winter spielte das keine Rolle, weil das Wasser ohnehin abgestellt wurde. Kurz nach ihrer Rückkehr nach Deutschland hatten sie eine Zeit lang dort gewohnt. Damals war Anabel vierzehn gewesen und hatte es aufregend gefunden. Direkt vor der Haustür ein See, von hinten schmiegte sich Waldgelände an die Ferienhaussiedlung, und die Häuser standen viel weiter auseinander, als sie es von den afrikanischen Gebäuden her kannte. Hecken und Zäune markierten genau, wie weit das Revier jedes Einzelnen reichte. Gartenzwergidylle hatte ihre Mutter es genannt. Dreimal am Tag fuhr der Bus. Wer kein Auto hatte, war angeschmiert. Zum Glück hatte ihre Mutter zu dem Zeitpunkt noch nicht gearbeitet, sondern sie morgens zur Schule gefahren, sich dann um die Wohnungssuche gekümmert und sie am Nachmittag wieder abgeholt.

Als der Herbst gekommen war, war ihre neue Wohnung in Hamburg endlich bezugsfertig gewesen. Im darauffolgenden Sommer hatten sie die Ferien erneut dort verbracht, aber irgendwie war der Zauber verflogen. Seit sie mit Michael zusammen gewesen war, hatte das Holzhaus zwischen Wald und See jeden Reiz verloren. Es war klein und spießig, nicht zu vergleichen mit dem Ferienhaus in Südfrankreich, das seinen Eltern gehörte. Im letzten Sommer hatte ihre Mutter das Haus an Feriengäste vermietet, aber die verbrauchten so viel Strom, dass es sich nicht lohnte. Anscheinend hatten sie ständig den Radiator laufen lassen.

»Was ist mit dem Haus?«, fragte Anabel.

»Ich bin am Überlegen, es zu verkaufen, weil sie den Pachtzins fast verdoppelt haben. Was meinst du? Willst du dort noch mal Urlaub machen?«

»Ich glaube nicht.«

Ihre Mutter nickte. »Habe ich mir gedacht. Im Oktober werde ich es vermutlich schlecht los, aber ich wollte schon mal mit einem Makler sprechen, damit es dann im März angeboten wird. Wenn die Saison losgeht, melden sich vermutlich mehr Interessenten.«

»Und was verlangst du?«

»Keine Ahnung. Der Makler soll sagen, was möglich ist. Meine Eltern haben damals rund sechzigtausend Mark bezahlt, aber das ist jetzt auch schon neunzehn Jahre her.«

Anabel sah ihre Mutter von der Seite her an. Bildete sie es sich nur ein, oder war da tatsächlich eine gewisse Wehmut in ihren Zügen zu erkennen?

»Musst du es denn verkaufen?«, fragte sie deshalb.

»Na ja, es frisst halt Geld. Es geht nicht nur um die Pacht. Wenn wir es behalten wollten, müssten wir es nächstes Frühjahr komplett streichen lassen, damit das Holz nicht verwittert. Aber wozu sollen wir ein paar Tausend Euro in etwas investieren, das wir ohnehin nicht mehr nutzen? Nein, dann soll es lieber noch einen kleinen Gewinn abwerfen.«

Sie hatten das Krankenhausgelände erreicht. Regina hielt die Schrankenkarte vor den Scanner, dann steuerte sie zielsicher ihren Parkplatz vor dem Maßregelvollzugsgebäude an.

»Wir sind da«, sagte sie.

»Gut, dass du das sagst. Hätte ich sonst nie gemerkt«, gab Anabel schnippisch zurück, löste den Anschnallgurt und stieg aus. Das Rascheln in ihrer Jackentasche erinnerte sie erneut an den Brief, und sofort kamen die Sorgen zurück.

Hatte ihre Mutter das Rascheln ebenfalls gehört? Nein, sie fischte gerade ihren Rucksack von der Rückbank. Dann gingen sie gemeinsam hinein.

»Willst du mit auf meine Station kommen oder lieber schauen, was es auf der Aufnahme Neues gibt?«, fragte Regina.

»Ich sehe mich auf der Aufnahme um. Dort muss ich den lieben Fabian nicht sofort begrüßen.«

Regina lachte. »Du hast auch schon gemerkt, dass er die Aufnahme meidet?«

»Das merkt doch jeder.« Sie grinste, dann eilte sie zielstrebig auf die Treppe nach oben zu, während ihre Mutter in den Tiefen des Erdgeschossflurs verschwand.

Das Pflegepersonal saß im Dienstzimmer bei einer Tasse Kaffee, die Monitore der Überwachungszellen stets im Blick. Anabel bemerkte, dass ein Patient in der Eins saß, aber sie kannte ihn nicht. Bräuning war also wieder in seinem Zimmer. Ein leises Grummeln breitete sich in ihren Eingeweiden aus. Wäre er noch im Einschluss gewesen, hätte sie zumindest an diesem Tag noch keine Entscheidung treffen müssen.

»Guten Morgen«, rief sie mit aufgesetzter Heiterkeit in die Runde.

»Morgen, Anabel«, wurde zurückgegrüßt.

»Willst du einen Kaffee?« Susanne lächelte ihr aufmunternd zu, und Anabel nickte.

»Wer ist das da in der Eins?«, fragte sie Pfleger Matthias, der am Schreibtisch vor den Monitoren saß. »Ein Neuer?«

»Nein, ein alter Bekannter. Hat letzte Nacht auf seiner Station versucht, seinen Zimmernachbarn zu verprügeln und mit einem Bettlaken zu erwürgen.«

»Echt?« Anabel starrte ihn an. »So was passiert hier?«

»Jepp«, lautete die gleichmütige Antwort. Susanne war inzwischen an ihre Seite getreten und reichte ihr eine Tasse. »Keine Sorge«, sagte sie, »das sind absolute Ausnahmen, kommt vielleicht einmal in fünf Jahren vor.«

»Dass sie sich prügeln?«

»Nein, der Versuch, jemanden zu erwürgen.« Sie lächelte gutmütig. »Warte, bis der Oberarzt kommt, der wird schon den richtigen Ton finden, wenn er ihn zur Rede stellt.«

Anabel nickte und trank einen Schluck Kaffee.

»Davon wird dir bestimmt gleich wärmer«, versprach Susanne.

»Wie kommst du darauf, dass mir kalt ist?« Irritiert sah Anabel sie an.

»Na, weil du noch deine Jacke anhast. Willst du die nicht weghängen?«

Der Brief!, durchzuckte es sie. Doch sie ließ sich nichts anmerken.

»Ja klar. Ich häng sie erst mal hier über den Stuhl, ist das okay? Nachher kann ich sie dann bei meiner Mutter im Büro in den Kleiderschrank hängen.«

Susanne nickte beiläufig. »Wie du willst.«

Während Anabel Kaffee trank, beobachtete sie den Monitor, doch der Mann in der Eins machte nichts Besonderes. Er lag lang ausgestreckt auf der Pritsche und starrte Löcher in die Decke. Irgendwann richtete er sich auf, schien zu überlegen, ob er aufstehen sollte, ließ die Beine eine Weile baumeln, um dann mit einem Satz von der Pritsche zu springen und in der Zelle auf und ab zu gehen.

»Wie lange wird er da drinnen bleiben?«, fragte sie Matthias.

Der Pfleger zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Hängt vom Oberarzt ab.« Er sah auf die Uhr. »Der müsste gleich kommen.«

Wie aufs Stichwort hörte sie, wie die Stationstür aufgeschlossen wurde und sich schnelle Schritte näherten.

»Guten Morgen!«, rief Mark dynamisch in die Runde. »Ah, Anabel, ich habe dich schon bei der Frühbesprechung vermisst. Erweist du der Aufnahme heute wieder die Ehre?« Er lächelte sie freundlich an.

»Immer doch«, erwiderte sie ebenso lächelnd. »Ich habe gehört, ihr habt da wieder einen bösen Buben im Einschluss sitzen?«

»Ja, nett war er nicht. Ich will ihn mir gleich mal ansehen. Möchtest du mitkommen?«

»Sehr gern!«

»Na dann, los.«

»Soll auch jemand von uns mitkommen?«, fragte Matthias.

»Ach was, das kriege ich allein hin.«

»Hast du eigentlich niemals Angst?«, fragte Anabel, während sie Mark über den Flur folgte.

»Nein, hier auf der Station nicht. Ich kenne meine Pappenheimer.«

»Weswegen ist der Typ überhaupt hier? Ich meine, in der Forensik.«

»Er hat jemanden erwürgt«, gab Mark trocken zurück.

Anabel schluckte. »Mit dem Bettlaken?«

Der Oberarzt lachte. »Nein, mit den Händen. Das mit dem Bettlaken ist neu.«

Sie räusperte sich. »Und das nimmst du so gelassen hin?«

»Das ist der Pragmatismus, der diesen Job überhaupt erst möglich macht.«

»Wen hat er damals erwürgt?«

»Seinen Vater.«

Anabel keuchte auf. Das wurde ja immer schlimmer! »Seinen eigenen Vater? Weiß man, warum?«

Mark winkte ab. »Sie hatten Streit. Der Vater hat ihn von Kindheit an misshandelt. Ich glaube, es war einfach einmal zu viel. Deshalb wurde er auch wegen Totschlags verurteilt, nicht wegen Mordes.«

»Und warum ist er schuldunfähig?«

»Das wirst du gleich sehen.«

Mark schloss die erste der beiden Türen auf, trat in den Vorraum der gesicherten Zelle und spähte durch die Klappe. Erst danach öffnete er die zweite Tür.

»Guten Morgen, Herr Nauwik.« Der Oberarzt trat auf den Patienten zu, der ihm eben noch den Rücken zugewandt hatte.

Als der Mann sich umdrehte, erstarrte Anabel. Auf dem undeutlichen schwarz-weißen Videomonitor war ihr nicht aufgefallen, dass er ein entstelltes Gesicht hatte. Die eine Hälfte seines Schädels war deutlich kleiner als die andere, sodass sein Gesicht verzogen wirkte. Das rechte Auge wölbte sich aus einer scheinbar zu kleinen Augenhöhle, und auch der Mund war schief.

»Guten Morgen, Herr Oberarzt.« Die Worte klangen seltsam abgehackt, und ein schiefes, treuherziges Lächeln zog sich über das abstoßende Gesicht.

»Was war denn los, dass Sie jetzt hier sind?«, fragte Mark.

»Der Ingo war böse zu mir.« Das Lächeln verschwand, und ein grimmiger Zug verunstaltete das Gesicht noch mehr.

Trotzdem verspürte Anabel keine Furcht, denn es war offensichtlich, dass der Zorn nur jenem Ingo galt.

»Er hat mir den Walkman geklaut.«

»Warum sind Sie nicht zum Pflegepersonal gegangen?«

»War keiner da. Musste ich selbst regeln.« Er kicherte entschuldigend.

»Sie wissen, dass Sie das nicht dürfen«, sagte Mark streng, ganz so, als würde er mit einem kleinen Kind reden.

Der Patient senkte schuldbewusst den Kopf. »Muss ich hierbleiben?«

»Erst mal ja.«

»Wie lange?«

»Weiß ich noch nicht.«

»Darf ich rauchen?« Er hob den Blick und sah Mark bittend an.

»Wenn die Pfleger Zeit haben, jetzt nicht.«

»Sie sind böse, ja?«

»Ja«, bestätigte Mark. »Sehr böse. Sie wussten, dass so etwas nie wieder passieren darf, und haben es dennoch getan.«

Nauwik senkte erneut den Kopf. »Tut mir leid.«

»Okay, denken Sie mal darüber nach, Zeit genug haben Sie ja jetzt.«

Mark warf Anabel einen kurzen Blick zu und schickte sich an, die Zelle zu verlassen. Sie folgte ihm.

»Er ist geistig behindert, oder?«, fragte sie, nachdem die Tür wieder verschlossen war.

Er nickte. »Das ist die besondere Tragik. Bei seiner Geburt war er kerngesund. Dann hat sein Vater ihn im Alter von knapp vier Monaten so schwer misshandelt, dass er eine dreifache Schädelfraktur und eine Hirnblutung erlitt. Die Verletzungen waren lebensgefährlich, aber der Säugling hat sie überlebt. Der Vater kam dafür mehrere Jahre ins Gefängnis. Nachdem er wieder draußen war, misshandelte er den Jungen weiter. Wenn man sich Nauwiks Akte ansieht, muss er durch die Hölle gegangen sein. Das Jugendamt gab ihn schließlich in eine Pflegefamilie, aber die leiblichen Eltern zogen vor Gericht, der Vater machte eine Therapie, und deshalb bekamen sie den Jungen zurück, als er neun war.«

»Warum wollten sie ihn wiederhaben?«

»Deswegen.« Mark rieb Daumen und Zeigefinger aneinander. »Die Familie lebte von der Sozialhilfe, und da der Junge schwerbehindert war, gab es zudem noch Pflegegeld.«

»Das ist abartig! Warum hat man ihnen das Kind zurückgegeben?«

»Keine Ahnung. So sind wohl die Gesetze. Danach waren keine Misshandlungen mehr nachzuweisen, aber Nauwik blieb auffällig. Als er volljährig wurde, gingen die Prügel weiter, nun war das Jugendamt ja nicht mehr zuständig, aber die Mutter hatte sich um die Weiterführung der Vormundschaft wegen seiner Behinderung bemüht. Dieser arme Kerl wurde von seinen Eltern konsequent zerstört. Irgendwann hat er nur noch begriffen, dass man mit Gewalt immer zum Ziel kommt. Und das wurde seinem Vater dann zum Verhängnis.«

»Wenigstens hat es den Richtigen getroffen.«

»Ja, das könnte man so sehen«, gab Mark zu. »Nur leider kann er es nicht mehr kontrollieren. Wenn er wütend wird, dann will er sein Gegenüber vernichten. Mit aller Härte. Und da er an einer geistigen Behinderung leidet, kann man ihn auch nicht mit Medikamenten therapieren. Man kann nur versuchen, pädagogisch mit ihm zu arbeiten, damit er lernt, seine Wut zu kontrollieren und niemanden mehr zu verletzen.« Mark seufzte. »Wir arbeiten daran jetzt schon seit sechs Jahren ohne größere Erfolge.«

»Seit sechs Jahren?« Sie starrte ihn an. »Hat er denn überhaupt noch mal eine Chance, dass es besser wird?«

»Keine Ahnung. Manche Leute verbringen hier auch den Rest ihres Lebens.«

Sie atmete tief durch. Den Rest ihres Lebens … Hastig schüttelte sie den Gedanken ab.

»Wie ging es gestern eigentlich mit Bräuning weiter?«, wechselte sie schnell das Thema.

»Ich habe ihn um halb sechs aus dem Einschluss geholt«, sagte Mark. »Für so eine Kleinigkeit wäre ein längerer Aufenthalt in der Eins unangemessen.«

»Was passiert als Nächstes mit ihm?«

»Wie meinst du das?«

»Na ja, nachdem er Proser beschimpft hat und dann im Einschluss war.«

»Nichts weiter, außer dass Proser das vielleicht mit ihm besprechen wird. Kann aber auch sein, dass er es einfach übergeht. Würde mich bei Proser nicht wundern.«

Anabel nahm die leichte Abfälligkeit in seiner Stimme wahr, sagte aber nichts weiter dazu. Er hatte sich als Oberarzt damit schon weiter aus dem Fenster gelehnt, als einer gewöhnlichen Praktikantin gegenüber angemessen gewesen wäre.

Sie kehrten ins Stationszimmer zurück.

»Nauwik bleibt vorerst im Einschluss«, verkündete Mark. »Aber vielleicht kann ja nachher mal jemand mit ihm eine rauchen gehen.«

»Machen wir«, versprach Matthias.

»Ich bin dann in meinem Büro«, sagte Mark. »Du kommst klar, Anabel?«

»Ja, ich gehe gleich auf die Station meiner Mutter.«

Er nickte kurz, dann ging er.

Anabel griff nach ihrer Jacke, die über dem Stuhl hing. »Ich bin noch mal kurz auf dem WC«, sagte sie, aber keiner nahm davon Notiz.

Der Flur war leer, die Tür zu Bräunings Zimmer geschlossen. Sie holte zweimal tief Luft. Sollte sie es wirklich tun?

Ja, verdammt, was denn sonst?

Behutsam klopfte sie an die Tür. Ein lustlos gemurmeltes »Ja« war die Antwort. Anabel öffnete die Tür und trat ein.

Erstaunt fuhr Bräuning hoch. Er hatte wieder auf dem Bett gelegen und gelesen. Allerdings nicht mehr den Hobbit, sondern irgendeinen Krimi.

»Ich habe etwas für Sie«, sagte Anabel. »Aber sagen Sie bloß keinem, dass Sie es von mir haben.« Sie zog den Umschlag unter der Jacke hervor.

»Was ist das?«, fragte Bräuning, während er den Umschlag entgegennahm.

»Screenshots von der Frau aus dem Hamburg-Journal. Habe ich zu Hause am PC gemacht.«

Wortlos starrte er sie an.

»Ich muss dann gehen«, sagte sie.

»Warten Sie!«, rief er. »Ich habe mich noch gar nicht bedankt! Warum tun Sie das für mich?«

»Vielleicht sind Sie ja wirklich unschuldig. Und dann wollte ich mir nicht sagen müssen, ich hätte wie alle anderen nur den Kopf in den Sand gesteckt. Aber verraten Sie mich bloß nicht.«

»Keine Sorge, das werde ich nicht«, versprach er, während sie regelrecht aus dem Zimmer floh.

23

Kaum war die junge Frau Bogner aus seinem Zimmer verschwunden, öffnete Peter den Umschlag. Sie hatte die Wahrheit gesagt. Es war der Screenshot. Einmal in Originalgröße und dann noch eine Detailvergrößerung. Die Umrisse des Tattoos waren auf der Vergrößerung nur zu erahnen, aber er war sich sicher, dass es Susis Tätowierung war.

Eine Weile starrte er auf das Bild in seiner Hand, ohne es richtig wahrzunehmen. Seine Gedanken flogen immer wieder zu seiner Überbringerin zurück.

»Vielleicht sind Sie ja tatsächlich unschuldig«, hatte sie gesagt.

War sie nun wirklich die Tochter von Dr. Bogner? Ganz sicher war er sich noch immer nicht. Nicht nur wegen ihrer dunklen Hautfarbe, die kaum auf eine Ähnlichkeit schließen ließ. Eigentlich hätte er sie längst fragen können, doch ihr plötzliches Auftauchen und dass ausgerechnet sie ihm den Screenshot gegeben hatte, hatte ihn zu sehr aus der Bahn geworfen.

Vor der Tür hörte er Schritte. Hastig steckte er die beiden Ausdrucke wieder in den Umschlag und ließ ihn in der Schublade seines Nachttischs verschwinden. Kein sicheres Versteck, aber auf die Schnelle fiel ihm nichts Besseres ein.

Die Schritte hallten an seiner Tür vorüber, er atmete auf und setzte sich aufs Bett.

Jetzt besaß er ein Bild von Susi, aber die Erleichterung, die er eigentlich hätte verspüren müssen, blieb aus. Das Gespräch mit seinem Anwalt hatte ihn entmutigt. Deshalb hatte er den Anruf bei Julius vor sich hergeschoben. Würde sein Bruder ihn unterstützen, oder war das der Augenblick der Wahrheit? Julius hatte zwar immer behauptet, dass er ihm glaubte, doch Claudia hielt ihn für schuldig, ganz gleich, was sie laut sagte.

Claudia … die perfekte Frau. So hatte Julius sie ihm damals vorgestellt und damit sofort Peters Widerspruchsgeist geweckt. Von Anfang an waren seine Schwägerin und er wie Hund und Katze gewesen, seine Verurteilung hatte daran nichts geändert, ganz im Gegenteil. Sie besuchte ihn nur um Julius’ willen.

Aber wie würde Julius reagieren, wenn er von ihm verlangte, einen teuren Privatdetektiv zu engagieren? Wenn er an seine Unschuld glaubte, müsste er eigentlich sofort zustimmen, notfalls auch einen Kredit aufnehmen. Aber wenn er Peter nicht glaubte? Würde er es ehrlich sagen oder sich hinter den schlechten Finanzen der Firma verstecken? Das Vertrauen seines Bruders war der letzte Halt, den er noch hatte. Was, wenn es nie existiert hatte?

Eine Stimme in ihm mahnte, dass er es womöglich nicht erfahren würde. Sein Bruder könnte ihn zwar für unschuldig halten, aber dennoch die hohen Kosten für einen Privatdetektiv ablehnen. Einen wirklichen Einblick in die Finanzen hatte Peter schon lange nicht mehr. Allerdings besaßen ihre Eltern Geld. Wenn Julius den Vater bitten würde …

Er atmete tief durch. Diese Grübeleien brachten ihn nicht weiter. Er sollte den Anruf nicht länger vor sich herschieben, sondern sich endlich Klarheit verschaffen. Außerdem gab es da noch diesen seltsamen Brief von Kashka. Bislang hatte er darauf verzichtet, nach einem Sonderbesuch zu fragen. Je länger er darüber nachdachte, umso undurchsichtiger kam ihm die Sache vor. Ein Brief ohne Briefmarke, irgendein unbekannter Ausländer, der sich mit ihm über Kinderpornos unterhalten wollte. Ob es eine Falle war?

Er nahm sich noch einmal Kashkas Brief vor und überflog ihn. Kein Hinweis darauf, ob er selbst einen Vorteil von diesem Kontakt hatte. Nein, es war wohl besser, diesen Mann zu ignorieren und sich ganz auf Susi zu konzentrieren.

Er verließ das Zimmer und bat die Pfleger, ihm ein Telefonat zu seinem Bruder freizuschalten. Nach dem vierten Klingeln wurde der Hörer abgehoben.

»Bräuning«, hörte er Claudias Stimme.

»Hallo, Claudia, hier ist Peter. Ist Julius zu sprechen?«

»Nein, er ist unterwegs. Kann ich etwas ausrichten?«

»Nicht nötig, ich versuche es auf dem Handy.«

»Wie du willst. Tschüss.« Sie legte auf, ehe er etwas erwidern konnte.

Noch immer dieselbe Edelzicke, dachte er. Dann bat er einen der Pfleger, ihm die nächste Nummer freizuschalten. Diesmal musste er es deutlich länger klingeln lassen, bis Julius endlich an den Apparat ging. Um ihn herum waren die Geräusche von fahrenden Autos zu hören.

»Ich bin’s, Peter. Hast du Zeit?«

»Ich bin gerade an der Tankstelle. Was gibt es?«

»Ich habe einen Hinweis auf eine Zeugin, die mich entlasten könnte.«

»Wirklich? Das ist großartig.« Julius klang aufrichtig begeistert. »Hast du Börner schon informiert?«

»Das ist das Problem, Julius. Ich habe nur einen Screenshot einer Razzia am Hauptbahnhof vor zwei Tagen. Ein sehr undeutliches Bild von dieser Susi, die die Polizei nie gefunden hat. Börner meinte, ich müsste einen Privatdetektiv engagieren, er könnte das allein nicht regeln.«

»Ja und?« Julius’ Stimme kam nur metallisch verzerrt bei ihm an.

»Es könnte eine fünfstellige Summe kosten.«

»Oh.«

»Kannst du das Geld beschaffen? Es geht hier um meine letzte Chance, mich zu rehabilitieren. Mein ganzes weiteres Leben hängt davon ab!«

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Julius. Das Knattern im Telefon wurde schlimmer. »Ich werde sehen, was sich machen lässt. Ich melde mich wieder, wenn ich zu Hause bin, der Empfang hier ist echt beschissen.«

»Danke! Ich zähl auf dich!«

»Bis dann.« Julius legte auf, und Peter atmete auf.

Sein Bruder würde ihn bestimmt nicht hängen lassen!

Eine halbe Stunde später klopfte ein Pfleger an der Tür, um ihn erneut ans Telefon zu rufen.

»Ist es mein Bruder?«, fragte Peter, während er dem Mann folgte.

»Keine Ahnung. Heißt er Kashka?«

Idiot, dachte Peter. »Nein. Ich kenne keinen Kashka.«

»Wollen Sie nicht mit ihm sprechen?«

Peter zögerte kurz. »Doch«, sagte er schließlich und ging in die Telefonzelle.

»Kashka hier«, sagte ein Mann mit starkem Akzent. »Haben Sie um den Sonderbesuch gebeten?«

»Wer sind Sie eigentlich?«

»Das ist kompliziert. Mein Deutsch ist nicht so gut. Können wir englisch reden?«

»Okay. Wer sind Sie, und was wollen Sie von mir?«

»Sie klingen ungehalten«, erwiderte Kashka auf Englisch. »Ich muss mit Ihnen sprechen, weil Sie ein wichtiger Zeuge sind. Es geht um die Kinder, deren Bilder man auf Ihrer Festplatte gefunden hat.«

»Sie haben mir immer noch nicht gesagt, wer Sie sind. Ich höre?«

Kashka lachte. »Sie sind beharrlich.«

»Sie wollen etwas von mir, also sagen Sie mir erst, wer Sie sind. Vorher rede ich kein Wort mit Ihnen.«

»Interpol. Es geht um Menschenschmuggel. Kinder aus Afrika und dem Ostblock. Sie werden ihren Eltern geraubt, verschleppt, missbraucht und dann entsorgt. Und ich will das aufklären, deshalb folge ich jeder Spur. Werden Sie mir helfen?«

Peter zögerte. »Wenn ich es könnte, würde ich es tun. Aber ich bin selbst das Opfer einer Verschwörung. Ich habe keine Ahnung, wer mir die Pornos auf der Festplatte untergeschoben hat. Ich habe sie nie gesehen. Ich kenne mich in der Szene nicht aus.«

»Sie behaupten also, Sie sind unschuldig?«

»Ich behaupte es nicht, ich bin es!«, brauste Peter auf. »Wenn Sie einen Zeugen brauchen, bin ich der komplett falsche Mann! Und wenn Sie von Interpol sind, frage ich mich, warum Sie hier so geheimnisvoll tun. Normalerweise würde mich dann die Polizei verhören. Ich habe den Eindruck, Sie erfinden hier gerade Märchen. Also sagen Sie, wer sind Sie wirklich?«

»Fragen Sie Frau Doktor Bogner oder Doktor Birkholz. Die beiden kennen mich.«

»Tatsächlich? Komisch, dass man mir nichts davon gesagt hat. Wissen Sie was? Die Sache stinkt mir zu sehr. Machen Sie Ihren Kram allein und ziehen Sie mich da nicht mit rein!« Mit diesen Worten knallte er den Hörer auf.

Kaum hatte er das getan, bereute er es jedoch. Vielleicht hätte er doch etwas diplomatischer sein sollen. Womöglich hatte dieser Typ irgendwelche Informationen, die er selbst brauchen konnte. Oder er gehörte vielleicht sogar zu denen, die ihm das alles eingebrockt hatten. Aber wieso sollte er sich dann melden?

Kashka behauptete, dass Bogner und Birkholz ihn kannten. Nun, dann sollte er die beiden vielleicht mal fragen. Er hatte ohnehin keine Lust mehr zum Versteckspielen.

24

Die Unruhe war trotz ihrer Entscheidung nicht besser geworden, ganz im Gegenteil. Jetzt, da sie Bräuning den Screenshot gegeben hatte, fragte sich Anabel, ob sie nicht eine entscheidende Grenze überschritten hatte. Ob sie nicht das Vertrauen ihrer Mutter enttäuscht hatte. Vermutlich würde sie es nie erfahren, denn Anabel war sich sicher, dass Bräuning sie nicht verraten würde, und die Wahrscheinlichkeit, dass jemand die Screenshots bei ihm entdeckte, war gering. Wenn er klug war, schickte er sie noch heute an seinen Anwalt. Warum machte sie sich also überhaupt so viele Gedanken? In ihrem Herzen wusste sie, dass sie die richtige Entscheidung getroffen hatte. Sie hatte niemandem geschadet, sondern nur einem Mann die Chance gegeben, seine mögliche Unschuld zu beweisen.

Trotzdem blieb das nagende Gefühl in ihren Eingeweiden, und nichts konnte sie wirksam davon ablenken. Weder die lustigen Gespräche im Sozialraum auf der Station ihrer Mutter, als Egon und Proser wieder einmal auf ihre unnachahmliche Art und Weise aneinandergerieten, noch die Teilnahme an einer Stationsvollversammlung mit allen Patienten, Pflegern und Ärzten. Es kam ihr geradezu lächerlich vor, wie hier um Fernsehzeiten und die Zahl der Musik-CDs, die jeder Patient besitzen durfte, gestritten wurde. Als wenn es nichts Wichtigeres im Leben gäbe …

Allerdings wurde dadurch ein anderes Gefühl in ihr geweckt. Wut! Sie grub die Fingernägel in die Handballen, während ein sehr übergewichtiger Patient, ein gewisser Rosenfeld, über die »unmenschlichen Vollzugsbedingungen« klagte.

»Mir ist aufgefallen, dass wir zum Frühstück immer den Aufschnitt serviert kriegen, der vom Abendessen übrig geblieben ist«, setzte er an und versuchte, die Arme demonstrativ vor der Brust zu verschränken. Dabei erweckte seine Körpermasse den Eindruck, seine Arme wären nur kurze Stummel. »Ist das eigentlich mit den Hygienevorschriften eines Krankenhauses in Einklang zu bringen?«, fuhr er fort, den Blick anklagend auf Anabels Mutter gerichtet.

»Sie möchten also, dass wir den Aufschnitt, der am Abend übrig geblieben ist, wegwerfen, anstatt ihn in den Kühlschrank zu legen?«, fragte Regina.

»Ich frage nur, ob es zulässig ist.«

»Ja, das ist es«, antwortete sie gelassen.

»Und wie lange? Wie lange müssen wir die alte Wurst immer wieder vorgelegt kriegen, bis es was Frisches gibt?«

»Soweit ich weiß, bleibt höchst selten mal was vom Abend übrig«, mischte sich Egon ein. »Gibt ja genügend Patienten, die einen gesegneten Appetit haben. Was mich zu meinem Lieblingsprojekt zurückführt: der Kochgruppe für kalorienbewusstes Kochen. Wenn ich mich hier so umsehe, könnten das einige von Ihnen gut gebrauchen.«

Rosenfeld schnaubte verächtlich, ein junger Patient kicherte. Anabel fragte sich, wie alt er wohl sein mochte. War er überhaupt schon volljährig? Rosenfeld hatte es auch bemerkt, wandte sich mit seiner ganzen Masse zu ihm um und warf ihm einen vernichtenden Blick zu. Sofort verstummte das Kichern.

»Ich hätte noch einen Alternativvorschlag«, hörte Anabel ihre Mutter sagen. »Bislang wurde immer sehr großzügig bestellt. Wenn Sie befürchten, dass es mit der Lagerung hygienische Probleme gibt, können wir die Bestellung von frischem Aufschnitt entsprechend reduzieren und auf krankenhaustypische Portionsverpackungen von Wurst und Käse zurückgreifen. Die sind länger als ein Jahr haltbar.«

Sofort erhob sich unwilliges Gemurmel.

Ein weiterer Patient meldete sich zu Wort. »Also, ich bin dafür, dass wir alles so lassen. Zu Hause wirft man den Aufschnitt vom Abend ja auch nicht weg, sondern stellt ihn zum Frühstück wieder auf den Tisch. Und wenn Rosenfeld Angst um seine Gesundheit hat, kann er ja die Marmeladenportionspackungen nehmen.«

»Ne, die will er nicht, die machen doch dick!«, rief ein anderer dazwischen.

Mehrere Männer lachten, und diesmal halfen Rosenfelds böse Blicke nichts.

Kurz darauf endete die Vollversammlung. Die Stühle, die zuvor im Kreis aufgestellt worden waren, wurden zurück an die Tische im Speisesaal geschoben, und jeder ging wieder seiner gewohnten Tätigkeit nach.

»Und, wie hat es dir gefallen?«, fragte Regina ihre Tochter.

Anabel zuckte mit den Schultern. »Dieser Rosenfeld ist ziemlich widerlich. Weshalb ist der hier?«

»Er hat seine Lebensgefährtin niedergestochen.«

»Ist sie tot?«

»Nein, sie lebt noch und besucht ihn regelmäßig.«

Anabel starrte ihre Mutter verblüfft an. »Echt? Warum hat sie den Mistkerl nicht in den Wind geschossen?«

»Sie hat ihrem ›Zuckerbärchen‹, wie sie ihn nennt, vergeben.« Regina verdrehte die Augen. »Manche Frauen sind einfach doof.«

»Und warum ist er nicht im Knast? Der macht gar keinen verrückten Eindruck auf mich.«

»Schwere narzisstische Persönlichkeitsstörung. Lies dir am besten das Gutachten durch, wenn du mehr über ihn wissen willst.«

»Ach, ich glaube, das will ich gar nicht. Er scheint hier ja so der Stationsgorilla zu sein.«

»Das hätte er gern, aber tatsächlich hören nur wenige Patienten auf ihn. Du hast ja auch gesehen, wie er gleich Kontra gekriegt hat. Er geht vielen Patienten genauso auf den Keks wie uns.«

»Apropos auf den Keks gehen, warum ist Proser eigentlich nicht dabei gewesen?«

»Er hatte Einzelsupervision.«

Anabel sah, wie ihre Mutter erneut die Augen verdrehte.

»Was heißt das?«

»Jeder von uns hat die Möglichkeit, sich bei schwierigen Fällen die Unterstützung eines Supervisors zu holen, also eines zweiten Arztes oder Psychologen, der nicht hier arbeitet, und mit dem man den Fall noch mal erörtern kann, allerdings aus einem anderen Blickwinkel. Ist manchmal ganz hilfreich.«

»Hast du das damals bei Rösch auch getan?«

»Nein«, gab ihre Mutter zu.

»Warum nicht?«

»Ich befürchtete, dass das Gespräch dann auf Nyala kommen könnte …«

»Ach so.« Betreten senkte Anabel den Kopf.

Nyala war der letzte Ort, an den sie und ihre Mutter erinnert werden wollten. Einer von den Orten, die ganz tief und fest in der hintersten Kammer ihrer beider Erinnerungen ruhte. Und dennoch in Zeiten der Not ein Hort der Kraft, denn nur, wer in den Abgrund geblickt hatte, konnte sich allen weiteren Abgründen stellen.

Erstaunlicherweise war es die kurze Erinnerung an Nyala, die Anabels innere Unruhe verschwinden ließ. Warum machte sie sich Gedanken über zwei harmlose Computerausdrucke? Hier ging es nicht um Leben und Tod, sondern nur um die Chance, der Wahrheit und Gerechtigkeit zum Sieg zu verhelfen – ganz gleich, ob Bräuning nun schuldig oder unschuldig war.

25

Am frühen Nachmittag rief Julius Peter zurück.

»Ich habe mit Börner telefoniert«, erklärte er. »Es gibt mehrere Probleme.«

»Was für Probleme?« Peter spürte, wie sein Gesicht heiß wurde.

»Zum einen dürfte es sehr schwierig sein, die Person zu finden, selbst wenn du die Screenshots hast. Es könnte sehr teuer werden, und du weißt, dass wir derzeit kein Geld haben.«

»Dann frag Vater! Er hat Geld, und ich glaube, er würde es liebend gern dafür ausgeben, seinen Sohn endlich rehabilitiert zu sehen.«

Am anderen Ende der Leitung atmete Julius tief durch. »Das ist nicht die einzige Schwierigkeit, Peter. Ganz im Gegenteil. Angenommen, wir hätten einen guten Privatdetektiv und der würde diese Frau aufspüren, was dann?«

»Sie ist meine wichtigste Zeugin! Sie könnte bestätigen, dass ich die Nacht mit ihr verbracht habe. Damit wäre ich entlastet.«

»Aber wie willst du beweisen, dass sie diese Frau war? Sie müsste es einfach nur abstreiten und schon wäre die Sache im Sand verlaufen. Und dann gibt es noch etwas …« Julius zögerte kurz. »Wenn die Geschichte sich so zugetragen hat, wie du es immer wieder schilderst, dann hatte nur sie die Möglichkeit, deinen PC zu manipulieren und dir die Kinderpornos unterzuschieben. Sie wäre also komplett verstrickt. Glaubst du wirklich, dass sie ihre Mitschuld an der Vortäuschung einer Straftat zu deinen Ungunsten gestehen würde?«

»Aber das können wir doch erst wissen, wenn wir sie gefunden haben«, warf Peter ein. Doch noch während er es aussprach, wusste er schon, dass sein Bruder recht hatte.

»Gut, dann stellen wir uns mal vor, dass wir sie finden«, ging Julius auf ihn ein. »Und dann? Wie willst du sie dazu bringen, zuzugeben, dass sie die Tatnacht mit dir verbracht hat? Die müsste doch schön blöd sein, sich aus der Deckung zu wagen. Oder meinst du, dein Charme hätte einen derart nachhaltigen Eindruck hinterlassen?«

»Wenn die Polizei sie verhören würde …«, versuchte Peter es noch einmal schwach, doch Julius unterbrach ihn sofort.

»Das habe ich alles schon mit Börner besprochen. Die Polizei hat keinen Grund, jemanden aufgrund einer solch vagen Aussage zu verhören. Wozu auch? Dein Verfahren ist abgeschlossen, du wurdest rechtskräftig verurteilt.«

»Aber es muss doch einen Weg geben …«

»Mein Gott, Peter, wir können es ja kaum aus ihr rausschütteln, oder? Und du wirst auch bestimmt nicht die Möglichkeit bekommen, sie tränenreich um die Wahrheit zu bitten. Nicht dass ich glaube, dass es etwas nützen würde. Wer einem Mann so kaltblütig eine Falle stellt, ist mit allen Wassern gewaschen.«

»Und was soll das jetzt konkret heißen? Wirst du darauf verzichten, einen Privatdetektiv auf die Sache anzusetzen?«

Kurzes Schweigen, dann ein knappes: »Ja.«

»Und sonst? Könntest du die Screenshots wenigstens der Staatsanwaltschaft zukommen lassen?«

»Ich habe Börner gefragt, der sieht darin nur wenige Erfolgsaussichten.«

»Ja klar, weil es ihm kein Geld mehr bringt!«, fuhr Peter seinen Bruder an. »Er hat es mir ziemlich deutlich gesagt. Du hast darum gebettelt, dass er für das Pflichtverteidigerhonorar weitermacht!«

»Was sollte ich denn tun? Du weißt doch, wie es um unsere Finanzen bestellt ist …«

»Ja, verdammt!«, brüllte er. »Aber das kann doch nicht alles sein. Es muss einen Weg geben, Julius! Es muss einfach! Du kannst doch nicht erwarten, dass ich hier die nächsten Jahre verbringe und mich von einem durchgeknallten Arzt terrorisieren lasse, der glaubt, ich hätte eine krankhafte Sexualität! Ich bin unschuldig! Weißt du überhaupt, wie das ist, wenn man dann hier sitzt?«

Schlucken am anderen Ende der Leitung. »Ich lass mir was einfallen, versprochen!«

»Und was?«

»Verdammt«, brüllte jetzt auch Julius. »Ich sagte, ich lass mir was einfallen. Ich habe noch keine Ahnung, aber ich lass dich nicht hängen, kapiert?«

»Das hast du vor der Verhandlung auch gesagt. Du hast gesagt, ich müsste mir keine Sorgen machen. Börner haut jeden raus.«

»Peter …«

»Hör auf damit! Ich will keine blöden Beschwichtigungen hören! Entweder hilfst du mir dabei, diese Frau zu finden, oder du brauchst dich gar nicht mehr bei mir zu melden!« Und noch ehe ihm bewusst wurde, was er tat, hatte er den Hörer auf die Gabel geknallt.

So fühlte es sich also an, wenn die letzte Hoffnung starb.

Mit einem Ruck öffnete er die Tür der Telefonzelle und stürzte auf den Flur.

»Schlechte Nachrichten?«

Er fuhr herum. Fast hätte er Stationsleiter Weller über den Haufen gerannt.

»Kann man so sagen«, entgegnete er knapp und ließ Weller stehen, um zielstrebig in seinem Zimmer zu verschwinden.

Er fragte sich, wie lange er die Fassung noch aufrechthalten konnte. Das Schlimmste daran war, dass Julius’ Begründung plausibel war. Susi hatte ihn reingelegt. Sie hatte überhaupt keinen Grund, zuzugeben, dass sie mit ihm in jener Nacht zusammen gewesen war. Und natürlich würde man ihr glauben und seine Aussagen weiterhin in die Welt der Wahnideen und Verschwörungstheorien schieben.

Aber es musste doch irgendetwas geben, irgendeine Hoffnung. Wenn er doch nur selbst in der Lage gewesen wäre, nach dieser Frau zu forschen. Wenn er wüsste, wer sie war, dann hätte er schon Möglichkeiten gefunden, mehr über sie und ihr Umfeld in Erfahrung zu bringen. Er war schließlich nicht nur Softwareentwickler, sondern auch ein guter Hacker. Irgendwo in den Tiefen des Internets gab es noch immer Clouds mit Scripten und Tools, die ihm dabei geholfen hatten, sich in fremde Netzwerke zu hacken. Wenn er an einen internetfähigen PC käme, könnte er dann mehr herausfinden als ein Privatdetektiv? Vermutlich nicht. Wahrscheinlich müsste man sich direkt vor Ort auf die Suche nach Susi begeben. Er hatte sie damals im Kirschbaum am Hauptbahnhof getroffen, und auch bei der Razzia war sie am Hauptbahnhof gewesen.

Erst in diesem Augenblick überlegte er sich, wieso sie eigentlich in die Razzia geraten war. War sie drogenabhängig? Als er die Nacht mit ihr verbracht hatte, war ihm nichts davon aufgefallen. Sie hatte keine Einstichstellen am Körper gehabt, wirkte gepflegt, wenn auch ein bisschen dürr. Ihre Rippen waren überdeutlich zu erkennen gewesen, aber er hatte sich nichts weiter dabei gedacht. Aber wenn sie tatsächlich aus dem Milieu stammte und auf ihn angesetzt worden war, dann müsste sie ihm auch sagen können, wer ihre Hintermänner waren.

Kaum hatte er den Gedanken zu Ende gedacht, lachte er bitter auf. Sie würde ihm gar nichts sagen, denn er saß hier weggesperrt in der Irrenanstalt. Komplett ausgeschaltet …

Aber vielleicht war das der richtige Ansatzpunkt. Wer hatte ein Interesse, ihn kaltzustellen? Zwar hatte man ihm diese Frage schon oft gestellt, und er hatte sie immer wieder mit einem Schulterzucken beantwortet, aber in all seiner Verzweiflung hatte er sich damit auch nie wirklich auseinandergesetzt. Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er sich die ganze Zeit in seiner Rolle als Justizopfer versteckt hatte. Ihm war Unrecht geschehen, er hatte keine Chance, etwas zu ändern, er konnte sich nur selbst bemitleiden, und dieses Selbstmitleid hatte einen Großteil seines klaren Denkens vernebelt. Das, was geblieben war, hatte Proser ihm genommen, der sich in seine Gedanken krallte und mit Ärger anfüllte, sodass kein weiterer Raum mehr für Logik blieb.

Als Erstes musste er klären, ob er Feinde hatte. Richtige Feinde, die seine vollständige Vernichtung wollten. Er dachte zurück an seine Vergangenheit. Eigentlich gab es niemanden. Zumindest niemanden, der die Möglichkeit gehabt hätte, ihn auf diese Weise fertigzumachen. Das Spiel war perfide genug gewesen. Haare des Jungen in seinem Auto. Sein Sperma am Körper des Kindes. Die einzige Erklärung war Susi. Er hatte sie in seinem Auto mitgenommen. Wenn sie von den Tätern auf ihn angesetzt worden war, hätte sie Haare des Jungen heimlich im Auto verteilen können. Er hatte mit ihr geschlafen, und natürlich hatten sie ein Kondom verwendet. Sperma.

Susi war der Schlüssel. Sie hatte die falschen Spuren gelegt. Und deshalb würde sie nicht reden. Wie er es auch drehte und wendete, er blieb in einer Sackgasse stecken. Kaltgestellt ohne jede Hilfe. Ganz gleich, was Julius sich einfallen ließ, es würde nicht ausreichen.

Das Klopfen an der Zimmertür riss ihn aus den Gedanken. Hoffentlich nicht Proser! Der war der Letzte, den er jetzt ertragen konnte.

Es war nicht Proser, sondern der Oberarzt.

»Hallo, Herr Bräuning.«

»Hallo«, erwiderte Peter den Gruß.

»So ein skeptischer Blick?« Birkholz lächelte ihm aufmunternd zu. »Dazu besteht kein Grund. Erinnern Sie sich daran, was wir vor einiger Zeit besprochen haben?«

»Wir haben vieles besprochen. Geben Sie mir einen Tipp?«

Der Oberarzt nickte. »Arbeitstherapie.«

»Und das heißt?«

»Ich denke, es wäre gut für Sie, wenn Sie damit anfangen würden. Ab morgen geht es in die Fertigung.«

»Schrauben drehen?«

»Oder Luftballons eintüten, je nachdem.«

»Ich bin entzückt.«

»Sie klingen eher so, als hätte ich Ihnen gesagt, Sie gehen morgen zum Henker.«

»Luftballons eintüten ist nicht viel besser. Steht dann auf den Verpackungen auch ein Warnhinweis? So von wegen ›von erfahrenen Kinderschändern eigenhändig für den Kindergeburtstag eingetütet‹?«

»Interessant, bislang haben Sie doch immer gesagt, Sie wären unschuldig. Ist das etwa ein Schuldeingeständnis?« Das gutmütige Lächeln milderte die Worte des Oberarztes ab.

»Sie wissen, wie ich das meine«, entgegnete Peter.

»Ja. Also, nutzen Sie die Chance, die sich Ihnen damit bietet?«

Peter nickte. Birkholz schickte sich zum Gehen an, da fiel Peter etwas ein. »Ich habe noch eine Frage.«

»Ja?« Der Oberarzt wandte sich ihm wieder zu.

»Ich habe heute einen Brief und einen Anruf von jemandem bekommen, den ich nicht kenne. Er behauptete, Sie und Frau Doktor Bogner wüssten, wer er sei. Ich fand das sehr seltsam.«

»Wen meinen Sie?«

»Einen Typen, der sich Akin Kashka nennt und nur schlecht Deutsch spricht. Er behauptete, von Interpol zu sein, und wollte mit mir über die Bilder sprechen, die man auf meiner Festplatte gefunden hat.«

»Kashka! Ich fasse es nicht.«

»Sie kennen ihn also?«

»Ja.«

»Und was ist das für einer?«

»Das, mein lieber Herr Bräuning, wüsste ich auch gern.«

»Dann kennen Sie ihn also nicht wirklich?«

»Nicht wirklich«, bestätigte Birkholz. »Er arbeitet für die Botschaft des Südsudans. Ob er nun tatsächlich bei Interpol ist oder nicht, ich habe keine Ahnung.«

»Würden Sie ihm trauen?«

»Kommt darauf an. Wenn man Serienmörder jagt, ist er ganz brauchbar. Aber für den Rest traue ich ihm nicht so recht über den Weg.« Wieder dieses Grinsen, das Peter nicht einzuordnen vermochte.

»Warum habe ich den Eindruck, dass Sie sich über mich lustig machen?«

»Keine Ahnung. Vielleicht sollten Sie das mal in der Therapie mit Doktor Proser besprechen.«

Peter schwieg.

»Gibt es sonst noch etwas?«

»Nein, nichts.«

»Gut, dann geht es morgen um acht zur Arbeitstherapie. Tschüss!«

Peter starrte dem Oberarzt noch nach, als die Zimmertür längst wieder geschlossen war und er vor sich nur das weiße Holz sah.

Botschaftsangehöriger des Südsudans. Wie zum Teufel passte das jetzt ins Bild? Die ganze Geschichte wurde immer verworrener.

26

Nach der Mittagspause hatte sich Regina zum Diktieren zurückgezogen, während Anabel sich von der Ergotherapeutin Katrin Folkerts die Kunsttherapie zeigen ließ. Dort konnte sie Proser immerhin für den Rest des Tages aus dem Weg gehen. Der unliebsame Kollege war kurz nach der Mittagspause von seiner Supervision zurückgekehrt und hatte vergeblich nach einem Opfer gesucht, dem er davon erzählen konnte.

Regina war gerade bei ihrem dritten Therapieverlauf angelangt, als es an der Tür klopfte.

»Ja!«, rief sie.

Es war Mark. »Hast du kurz Zeit?«, fragte er. Eine kritische Falte stand zwischen seinen Brauen.

Es war lange her, dass er sie auf diese Weise angesehen hatte.

Sie legte das Diktiermikrofon beiseite. »Klar. Worum geht es?«

Er zog einen der Stühle, die um den Tisch standen, näher an ihren Schreibtisch heran und setzte sich. »Wann hast du das letzte Mal was von Kashka gehört?«, fragte er. Die Falte zwischen seinen Brauen vertiefte sich.

Hatte Kashka ihn ebenfalls angerufen? War er deshalb verärgert?

»Gestern«, antwortete sie.

»Und was wollte er?«

Es klang weniger wie eine Frage. Sie hatte sofort den Eindruck, dass Mark es längst wusste und nur noch eine letzte Bestätigung suchte.

»Wissen, wie er Kontakt zu einem Maßregelvollzugspatienten aufnehmen könnte«, erwiderte sie betont gelassen.

»Hat er dir auch gesagt, warum?« Seine Finger trommelten im Gleichtakt auf die Armlehne des Stuhls.

»Hast du heute deinen Verhörstil drauf?« Sie zwinkerte ihm gutmütig zu. »Was ist los, Mark? Wie kommst du auf Kashka?«

»Bräuning hat mich eben auf ihn angesprochen. Kashka hat ihm nicht nur geschrieben, sondern ihn auch angerufen. Und als Bräuning mehr über ihn wissen wollte, hat Kashka ihn an uns beide als Referenzpersonen verwiesen.«

»Und das ärgert dich?« Regina schmunzelte.

»Natürlich ärgert es mich!«, brauste Mark auf. »Ich bin der Oberarzt der Station! Wenn Kashka glaubt, dass er mit irgendeinem unserer Patienten Kontakt aufnehmen sollte, dann bin ich der erste Ansprechpartner! Außerdem wüsste ich gern, worum es geht. Bräuning war jedenfalls ziemlich irritiert, und es geht nicht an, dass Kashka mit einem Patienten über uns redet, ohne dass wir es wissen.«

»Dann solltest du das am besten mit Kashka persönlich klären. Willst du seine Nummer haben?« Sie griff nach dem Handy und wollte gerade die Kontakte aufrufen, als Mark abwinkte.

»Diesen Typen kann ich wohl nicht ändern. Aber ich hätte erwartet, dass wenigstens du mir sagst, wenn er sich hier wieder meldet.«

»Gut, wenn er mich das nächste Mal anruft, sag ich es dir.«

»Ist das alles?«

Sie hörte die Ungeduld in seiner Stimme. »Was willst du sonst?«, wollte sie wissen. »Eine demütige Entschuldigung, dass ich den Herrn Oberarzt nicht sofort über alle meine entgegengenommenen Telefonanrufe informiert habe?«

»Du weißt, was ich meine«, brummte er.

»Nein, weiß ich nicht.« Regina verschränkte die Arme vor der Brust. Es nervte sie, dass Mark oft nur in Andeutungen redete, wenn ihn etwas ärgerte.

»Regina, ich bitte dich! Ich dachte, über diese Spielchen wären wir hinaus.«

»Das dachte ich auch. Also sag gefälligst deutlich, was dich stört. Ich habe dir zugesichert, dir das nächste Mal sofort Bescheid zu sagen, wenn Kashka anruft. Was willst du mehr?«

Er nuschelte etwas Unverständliches. Sie ignorierte es.

»Also gut«, lenkte er schließlich ein. »Gib mir seine Nummer.«

Sie griff erneut nach dem Handy und diktierte ihm die Nummer, die er sofort in seinen eigenen Telefonspeicher tippte.

»Wirst du mir im Gegenzug auch erzählen, was du ihm zu sagen hattest?«

»Kann ich gern tun. Aber ich dachte, dich würde eher interessieren, was er mir darauf antwortet.« Endlich war das Lächeln in Marks Gesicht zurückgekehrt, wenngleich nur kurz. »Allerdings habe ich ein verdammt ungutes Gefühl. Bislang hat es noch jedes Mal Ärger bedeutet, wenn Kashka hier auftauchte.«

»Na ja«, erwiderte Regina, »auf der einen Seite schon. Andererseits hätte die Sache mit Rösch ohne ihn ganz anders ausgehen können.«

Mark nickte. »Nun gut, ich will dich dann nicht länger von der Arbeit abhalten.« Er erhob sich und verließ ihr Büro.

Anabel war von Ergotherapeutin Katrin durch die gesamte Kunsttherapie geführt worden und hatte sich zahlreiche Patientenbilder aus der Sammlung angesehen. Die meisten waren ungelenk wie die Bilder von Kindern, andere sehr abstrakt. Aber ein paar Patienten schienen echte Künstler zu sein. Besonders überrascht war sie, als sie die Bilder sah, die der geistig behinderte Nauwik gezeichnet hatte. Es waren sehr lebensnahe Porträts von anderen Patienten.

»Das ist von Nauwik?« Sie konnte es kaum glauben. »Von dem, der gerade in der Eins sitzt?«

Katrin nickte. »Er hat unglaubliches Talent. Wir hatten bereits eine Ausstellung mit seinen Bildern im Gebäude des ärztlichen Direktoriums, die sehr gut ankam.«

»Wussten die Betrachter, von wem diese Bilder waren?«

»Meinst du damit seinen Namen oder seine Diagnose samt Delikt?«

»Alles zusammen.«

»Nur den Namen, sonst nichts. Das fällt schließlich unter die Schweigepflicht. Außerdem, wozu sollte es gut sein, wenn man das wüsste? Ändert es etwas an der Qualität der Bilder?«

»Ich finde schon«, meinte Anabel. »Wenn man bedenkt, dass er geistig behindert ist, ist das doch eine noch viel größere Leistung.«

»Was hat künstlerisches Talent in deinen Augen mit der intellektuellen Begabung zu tun?«

Bildete sie es sich nur ein, oder war da tatsächlich ein Hauch Verständnislosigkeit in Katrins Blick?

»Weil …« Sie hielt kurz inne, suchte nach den richtigen Worten, um ihren Eindruck besser beschreiben zu können. »Weil ich die Geduld bewundere, die er beim Zeichnen aufbringt. Ganz im Gegensatz zu seinem sonstigen Wesen, da scheint er die Geduld ja recht schnell zu verlieren.«

Katrin runzelte nachdenklich die Stirn. »Stimmt«, sagte sie. »So gesehen hast du natürlich recht, aber das ist der therapeutische Ansatz, nicht der künstlerische.«

»Ich dachte, es geht um die Therapie?«

»Das tut es ja auch. Aber bei den Ausstellungen geht es um die Anerkennung als Künstler. Die Patienten sollen stolz darauf sein, dass sie etwas geschaffen haben, das andere bewundern können. Natürlich ist das auch eine Form von Therapie, die Steigerung des Selbstwertgefühls. Und ich glaube, Nauwik hat das besonders nötig. Er wird vermutlich noch sehr viele Jahre hier sein, und da ist es wichtig, dass er eine Nische gefunden hat, in der er sich wohlfühlt, wo er er selbst sein kann. Als jemand, der etwas Sinnvolles erschafft.« Katrin seufzte. »Anders ist das Leben als Patient hier auf Dauer wohl auch nicht auszuhalten.«

Kurz vor Feierabend ging Anabel noch einmal auf die Aufnahmestation. Erst als sie dort war und Bräuning in der Nähe des Stationszimmers sah, begriff sie, dass sie eigentlich nur seinetwegen auf die Aufnahme gekommen war. Warum beschäftigte dieser Mann ihre Gedanken so sehr? Lag es wirklich nur daran, dass er möglicherweise unschuldig war? Scheinbar absichtslos ging sie in seine Richtung. Ob es jemandem auffallen würde, wenn sie mit ihm sprach? Und wenn ja, hätte es irgendwelche Konsequenzen?

Sie zögerte kurz, dann sprach sie ihn leise an. »Haben Sie die Bilder Ihrem Anwalt geschickt?«

»Nein«, erwiderte er ebenso leise.

»Warum nicht?«

»Mein Bruder hat mir klargemacht, dass es sinnlos ist.« Er blickte sich kurz im Flur um. »Warten Sie einen Moment.« Dann verschwand er in seinem Zimmer und kam kurz darauf mit dem Umschlag zurück, den sie ihm am Morgen gegeben hatte.

»Ich danke Ihnen nochmals, dass Sie mir helfen wollten, aber ich fürchte, es bringt alles nichts. Nehmen Sie die Ausdrucke besser zurück, ehe man sie bei mir findet und dumme Fragen stellt.«

»Ja, aber …«, wollte Anabel ansetzen.

»Schnell!«, raunte er, knickte den Umschlag in der Mitte und reichte ihn ihr, denn in diesem Augenblick ging die Tür des Stationszimmers auf.

Anabel stopfte den Umschlag in die Hosentasche, bevor ihn jemand sehen konnte. Einer der Pfleger kam aus dem Stationszimmer, allerdings beachtete er sie und Bräuning nicht weiter, sondern eilte in Richtung Toilette. Muss wohl ein dringendes Bedürfnis sein, dachte Anabel, dann wandte sie sich wieder Bräuning zu. »Warum versuchen Sie es nicht wenigstens?«

»Es gibt nichts mehr zu versuchen. Selbst wenn man die Frau findet, würde sie aller Wahrscheinlichkeit nach einfach abstreiten, mich zu kennen, schließlich hat sie mich in diese Falle gelockt. Und wer würde mir schon glauben? Ich meine, genügend, um eine unbeteiligte Frau ins Kreuzverhör zu nehmen?«

»Aber diese Tätowierung … Sie haben das bereits bei der Polizei ausgesagt. Woher sollten Sie sonst davon wissen? Wenn man die Frau fände, kann sie die Tätowierung ja kaum verstecken, oder?«

»Ich werde schon eine Lösung für mich finden«, sagte Bräuning. »Irgendeine.«

Ihr fiel auf, wie er gedankenverloren über die rötliche Narbe am linken Handgelenk strich. »Aber nicht diese Lösung!«, zischte sie.

Irritiert blickte er sie an und schien erst da zu begreifen, was seine unbewusste Geste bei ihr bewirkt hatte.

»Nein, natürlich nicht«, wiegelte er sofort ab. »Keine Sorge.«

Sie musterte ihn weiterhin skeptisch. »Versprechen Sie es mir?«

»Das klingt ja ganz so, als wäre es Ihnen wichtig. Warum?«

»Ich habe etwas gegen Leute, die sich aufgeben.«

Er musterte sie eine Weile. »Was ich Sie schon länger fragen wollte, sind Sie die Tochter von Frau Doktor Bogner?«

»Ich dachte, das hätte sich schon herumgesprochen.«

»Nein, jedenfalls nicht bis zu mir. Was hat Sie dazu bewogen, ausgerechnet hier ein Praktikum zu machen?«

»Sie meinen, am Kittelzipfel meiner Mutter?«

»Nein, unter lauter Verbrechern.«

»Solchen wie Sie?«

Er senkte den Blick.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Das meinte ich nicht so.« Sie atmete tief durch. »Stand im Sommer in der Zeitung. Haben Sie es gelesen?«

»Nein, da war ich in Untersuchungshaft und hatte andere Probleme. Was stand in der Zeitung?«

»Der Fall Rösch, dieser irre Mörder, der hier abgehauen ist. Er hatte sich auf meine Mutter und mich eingeschossen. Er hat schwarze Frauen getötet, und ich stand auch auf seiner Liste. Na ja, ist ihm nicht gelungen.« Sie zwang sich zu einem Lächeln. »Ich wollte, dass meine Mutter mit dem Job hier aufhört. Wir haben deshalb einen Deal geschlossen. Ich mache hier ein Praktikum, und dann sammle ich Argumente, warum sie aufhören sollte, während sie versucht, mir klarzumachen, warum die Arbeit hier doch sinnvoll ist.«

»Ich glaube, ich erinnere mich doch dunkel an den Fall«, gab er zu. »Es tut mir leid, dass Sie solche Erfahrungen machen mussten.«

Sie hörte das aufrichtige Bedauern in seiner Stimme, echt und ohne falsches Mitleid.

»Umso bemerkenswerter finde ich Ihren Entschluss, an diesem Ort zu sein. Und die Tatsache, dass Sie mir helfen wollten.«

»Das will ich immer noch.«

Ein müdes Lächeln huschte über seine Lippen. »Das ehrt Sie, aber ich fürchte, das ist zwecklos. Ich werde mich wohl damit abfinden müssen, bis zum Sankt-Nimmerleins-Tag Luftballons einzutüten oder Schrauben zu drehen. Ich wünsche Ihnen noch einen schönen Abend, Frau Bogner.« Mit diesen Worten drehte er sich um und kehrte in sein Zimmer zurück.

Erst als sie mit ihrer Mutter bereits wieder im Auto saß und auf dem Heimweg war, fiel ihr auf, dass er ihr nicht versprochen hatte, sich nichts mehr anzutun. Eine kalte Angst stieg in ihr auf, so furchtbar und bitter, dass sie am liebsten mit ihrer Mutter darüber gesprochen hätte, doch zugleich fehlte ihr der Mut, denn wenn sie sich irrte, hätte sie ihm nur unnötig Schwierigkeiten bereitet. Außerdem hätte sie auch von dem Rest des Gesprächs erzählen müssen und ihr war klar, dass sie bereits jetzt ein paar Grenzen zu viel im Umgang mit Bräuning überschritten hatte.

Dass er ihr die Bilder zurückgegeben hatte, erschütterte sie am meisten. Sie verglich sein Verhalten mit dem von Rosenfeld, von Nauwik und von den anderen Patienten, die sie auf der Stationsvollversammlung erlebt hatte. Bräuning war anders. Sie brauchte eine Weile, bis sie begriff, was ihn so anders machte. Er hatte auch an sie gedacht, wollte nicht, dass sie in Schwierigkeiten geriet. Alle anderen Patienten, denen sie bislang begegnet war, hatten nur ihren eigenen Vorteil im Blick. War das der entscheidende Unterschied? Der Punkt, der einen unschuldigen Mann von einem Straftäter in der forensischen Psychiatrie unterschied? Sie hatte von Anfang an an seiner Schuld gezweifelt, aber an diesem Abend war sie zum ersten Mal von seiner Unschuld überzeugt. Welches Leben blieb einem noch übrig, wenn man unschuldig war, aber sich aufgegeben hatte? Ein Mann wie Bräuning würde keine tröstende Nische wie der geistig behinderte Nauwik finden.

An diesem Abend telefonierte Anabel erneut mit ihrer Großmutter im Sudan. Ihre Mutter war zwar etwas verwundert, sagte aber nichts dazu.

»Anabel, Baby, ich freue mich, so schnell wieder von dir zu hören!«, rief ihre Großmutter in den Hörer. Wie tags zuvor knackte und rauschte es in der Leitung, aber Akeeshas laute Stimme übertönte alles.

»Ich muss mit dir über das sprechen, was ich heute erlebt habe«, erwiderte Anabel. »Ich habe auf mein Herz gehört und dem Mann die Bilder gegeben.«

»Das war richtig, Baby. Wenn du einem Mann helfen kannst, seine Unschuld zu beweisen, musst du es tun! Das steht über allem, das ist das Gesetz der Ahnen, kein anderes Gesetz steht höher!«

»Ja, aber es ist kompliziert.« Sie erzählte ihrer Großmutter von dem letzten Gespräch mit Bräuning, auch von ihren Ängsten um ihn. »Und jetzt weiß ich nicht, was ich tun soll, Großmutter. Ich kann hier mit niemandem darüber sprechen. Mum würde es nicht verstehen. Sie meinte schon bei viel harmloseren Dingen, ich solle mich da raushalten. Aber das kann ich nicht. Es kommt mir so vor wie in den alten Geschichten, die du mir immer erzählt hast. Dass man manchmal schwere Umwege gehen muss, damit sie einen dorthin bringen, wo man wirklich gebraucht wird.« Sie hielt kurz inne, als sie begriff, was sie als Nächstes sagen wollte. Sie hatte das Gefühl, dass es erst wahr werden würde, wenn sie es aussprach, aber tief in ihrem Herzen war es von dem Augenblick an Wahrheit gewesen, als sie beschlossen hatte, ihre Großmutter zum zweiten Mal anzurufen. »Ich glaube, es war Schicksal. Nur dann hätte alles einen Sinn. All das Leid, das Mums Job über uns gebracht hat.«

»Du meinst, dass die Ahnen dich auf diesen Weg geschickt haben, um einen Unschuldigen zu retten?«

»Ja, Großmutter. Aber ich könnte darüber nie mit Mum reden, sie würde das nicht verstehen. Sie hat es nie verstanden. Sie hat nie die Reise gemacht.«

Und sie hätte es mir auch nie erlaubt, wenn sie davon gewusst hätte, fügte Anabel in Gedanken hinzu und erinnerte sich, wie sie selbst gemeinsam mit ihrer Großmutter in die Welt der Ahnen gereist war. Zwölf war sie damals gewesen. Das Alter, in dem Akeesha alle ihre Enkel in die Welt der Ahnen eingeführt hatte. Gemeinsam hatten sie vom Blut der Urmutter Abuk getrunken, einem bitter schmeckenden berauschenden Getränk, das den Weg in die jenseitige Welt öffnete. Anabel hatte nie erfahren, woraus das Blut der Abuk wirklich bestand, aber sie hatte nie die Visionen vergessen, die es ihr an der Seite ihrer Großmutter beschert hatte. Für einen kurzen Moment hatte sie das Gefühl gehabt, zu begreifen, wie das Universum funktionierte. Später, als die gemeinsame Vision vorüber war, hatte sie das Wissen um die Geheimnisse des Universums wieder verloren. Es hatte sich so angefühlt, als dürfe man das Wissen nur in der jenseitigen Welt besitzen und müsse es unweigerlich verlieren, wenn man ins Diesseits zurückkehrte. Geblieben war die Erkenntnis, dass alles im Leben einen Sinn hatte, auch wenn er sich erst sehr viel später offenbarte. Als Rösch sie in seiner Gewalt gehabt hatte, hatte sie es zum ersten Mal begriffen. Selbst der Tod ihres Vaters war nicht sinnlos gewesen. Nur so hatte sie Rösch widerstanden und wertvolle Zeit gewonnen, geschützt durch die Kraft ihres Vaters und die Stärke, die sie aus seinem grausamen Tod gezogen hatte. Und wäre Rösch nicht gewesen, so wäre ihre Mutter niemals auf die Idee gekommen, sie zu einem Praktikum im Maßregelvollzug zu überreden. Dort war sie Peter Bräuning begegnet. War das letztlich der Sinn, der hinter allem steckte? Ihr Hadern mit dem Job ihrer Mutter, ihr eigener kritischer Blick, weil sie dadurch einem Unschuldigen helfen konnte?

Ihre Mutter hätte es Spinnerei genannt, da war Anabel sich sicher. Aber als sie diese Gedanken jetzt ihrer Großmutter offenbarte, fand sie bei ihr Verständnis und Anerkennung.

»Kann es sein, dass es meine Bestimmung ist, der Gerechtigkeit dort zum Sieg zu verhelfen, wo es sonst keine Hoffnung gibt?«, fragte sie zum Abschluss ihrer Schilderung.

»Wirklich wissen können es nur die Ahnen und die Urmutter Abuk«, erwiderte Akeesha. »Aber es ist ein möglicher Weg des Schicksals.«

»Soll ich ihn weitergehen, Großmutter?«

»Das, Baby, kann dir nur dein Herz verraten. Hast du Angst?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht. Weil ich nicht weiß, was ich tun soll. Ich wollte ihm helfen, doch er hat diese Hilfe nicht genutzt. Welche Möglichkeiten habe ich noch?«

»Du wirst es wissen, wenn es so weit ist. Vertrau den Ahnen und deiner eigenen Intuition. Die Ahnen werden dir ein Zeichen geben, glaub mir!«

Anabel dachte noch lange über diese Worte nach. Welches Zeichen würden ihr die Ahnen geben? Und war es überhaupt richtig, die innere Stimme über die aller anderen zu stellen? Wie gern hätte sie mit ihrer Mutter gesprochen, doch sie wusste, dass diese all ihre religiösen Überzeugungen als Humbug abtun würde. Selbst wenn sie es nicht so nennen würde. Vermutlich kannte sie dafür sogar medizinische Fachbegriffe. Rationalisierungsversuche nach schwerem Trauma vielleicht.

Nein, hierbei konnte ihr niemand helfen. Dies war ihre ureigenste Prüfung.

27

Die Arbeit in der Fertigung war noch eintöniger, als Peter befürchtet hatte. Zwölf Patienten saßen an einem U-förmigen Tisch und drehten mit der immer gleichen Handbewegung irgendwelche Kunststoffrohrstücke zusammen. Jeder Patient hatte drei quadratische Plastikschüsseln vor sich. Links und rechts waren die Hälften, die zusammengedreht werden mussten, in der Mitte eine leere Schüssel, in die die zusammengedrehten Teile kamen.

Der Mann neben ihm arbeitete wie eine Schnecke, brauchte für ein Teil länger als eine Minute, obwohl man es in drei Sekunden zusammenschrauben konnte. Peter brachte es nicht über sich, zu ihm zu blicken, ohne kribbelig zu werden. Stattdessen lenkte er seinen ganzen Frust auf die eigene Arbeit, schraubte die Dinger blind zusammen, ein Teil von links, eines von rechts, klick, ab in die Mitte. Ein Teil von links, eines von rechts, klick, ab in die Mitte.

Er bekam diesen blöden Rhythmus nicht mehr aus dem Kopf.

Nach einer halben Stunde hatte er alle seine Ventilstücke zusammengeschraubt, nahm die drei Schüsseln und ging zum Gruppenleiter.

»Ich bin fertig. Was jetzt?«

Der Arbeitstherapeut sah ihn erstaunt an. »Sie sind zu schnell für uns«, sagte er. »Ich habe leider nichts mehr zu tun.«

»Kann ich dann gehen?«

»Nein, die Zeit muss hier abgeleistet werden.«

»Und was soll ich solange machen?«

»Hier sind ein paar Kreuzworträtsel.« Er reichte ihm drei zerfledderte Zeitschriften. »Beschäftigen Sie sich damit bis zur Mittagspause.«

Peter schaute auf die Uhr. »Ich soll dreieinhalb Stunden lang Kreuzworträtsel lösen?«

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Warum arbeiten Sie auch so schnell?«

»Das ist jetzt nicht Ihr Ernst, oder?« Er starrte den Arbeitstherapeuten verblüfft an. »Worin besteht denn da der Sinn? Sollen wir hier absichtlich langsam machen, oder was?«

»Nein, aber wir kriegen erst morgen eine neue Lieferung.«

»Und warum kann ich dann nicht auf meine Station zurückkehren?«

»Sie müssen lernen, dass ein strukturierter Tagesablauf wichtig ist. Sie können nicht einfach Ihren Arbeitsplatz verlassen, nur weil Sie sich langweilen. Hier haben Sie einen Kugelschreiber.«

Peter hätte nicht übel Lust gehabt, dem Mann den Kugelschreiber sonst wohin zu stecken.

»Ich weiß, wie ein strukturierter Tagesablauf funktioniert«, sagte er so ruhig wie möglich. »Das hier ist doch lächerlich!«

»Es gibt Regeln, und die gelten für alle hier. Wenn ich Sie heute früher gehen lasse, wollen alle anderen auch früher gehen, und dann herrscht Chaos. Also versuchen Sie’s mit den Kreuzworträtseln. Da kann man noch was bei lernen.«

Peter lagen einige unhöfliche Antworten auf der Zunge, doch eingedenk des Notfallpiepers, der deutlich sichtbar am Gürtel des Arbeitstherapeuten klemmte, ging er mit den alten Zeitschriften zurück auf seinen Platz. Schon beim ersten Durchblättern merkte er, dass die Kreuzworträtsel zum größten Teil bereits gelöst waren. Schien hier wohl öfter vorzukommen, dass die Arbeit ausging. Also las er die Artikel. Als er ein Bild der brasilianischen Fußballnationalmannschaft sah, stockte er.

Scolari zuversichtlich, trotz Neymars Ausfall das Finale zu erreichen, stand darüber. Verdammt, wie alt war diese blöde Zeitung denn? Er erinnerte sich noch gut an das legendäre Halbfinale gegen Brasilien. 7:1 für Deutschland. Das war im Juli gewesen. Jetzt hatten sie Oktober. Er hatte es bei seinem Bruder im Garten sehen wollen, Julius hatte extra einen Beamer und eine Leinwand besorgt, aber dann hatte es wie aus Eimern geschüttet und sie mussten sich in den Partykeller zurückziehen. Trotzdem war es einer der besten Fußballabende geworden, die er jemals erlebt hatte. Selbst das Finale hatte das trotz des Sieges der deutschen Nationalmannschaft nicht mehr toppen können. Drei Tage später war er verhaftet worden …

Die kurze Erinnerung an die damalige Partystimmung ließ ihm seine Umgebung nur noch stumpfsinniger erscheinen.

Hier kann ich nicht bleiben, dachte er, während er seinen Kugelschreiber dazu benutzte, Scolaris Bild mit Teufelshörnern und Spitzbart zu verzieren. Ich muss hier raus. Einfach nur raus, egal wie!

Je heftiger sich der Gedanke in sein Hirn hämmerte, umso klarer wurde ihm, dass er damit nicht nur die Fertigungstherapie meinte. Er musste abhauen, ganz gleich wie. Julius würde ihn nur weiter beschwichtigen, versprechen, sich etwas einfallen zu lassen. Als ob Julius jemals irgendetwas eingefallen wäre. Der hatte schon beim Spiel gegen Brasilien allen Ernstes überlegt, einfach nur einen Schirm über den Beamer und das Büfett zu halten, anstatt in den Partykeller umzuziehen. Einer der wenigen Momente im Leben, in denen Peter mit Claudia mal einer Meinung gewesen war.

Hatte er überhaupt noch etwas zu verlieren? Schlimmer konnte es nicht mehr kommen, nicht mal, wenn man ihn wieder fasste. Aber wenn ihm die Flucht gelang, konnte er versuchen, diese Susi selbst zu finden. Obwohl er wusste, wie gering diese Hoffnung war, hielt sie ihn während des restlichen Vormittags aufrecht.

28

An diesem Morgen erschien Anabel Regina auf der Fahrt in die Klinik noch schweigsamer als am Tag zuvor.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte sie ihre Tochter. »Hast du überhaupt noch Lust zu dem Praktikum?«

»Willst du mich loswerden?«, fragte Anabel zurück.

»Nein, natürlich nicht. Aber ich habe das Gefühl, du schleppst irgendetwas mit dir herum. Ist es die Atmosphäre? Oder ist Proser dir irgendwie zu nahe getreten?«

»Proser«, schnaubte Anabel verächtlich. »Mit dem Würstchen werde ich allein fertig.«

»Was ist es dann?«

»Nichts.«

»Wenn mir jemand sagt, es wäre nichts, hat er meist einen Haufen Sorgen.«

»Überhaupt gar nichts!«, biss Anabel zurück.

»Also sehr große Sorgen?« Regina versuchte, ihre Tochter mit einem Lächeln aufzumuntern, doch der Versuch misslang.

Anabel warf ihr einen bitterbösen Blick zu und schwieg beharrlich weiter. Regina verkniff sich weitere mütterliche Versuche, den Panzer ihrer Tochter zu durchbrechen. Sie sagte auch nichts dazu, als sich Anabel nach ihrer Ankunft direkt auf die Aufnahme begab, anstatt sie auf die Wohnstation zu begleiten.

Im Grunde konnte sie es verstehen, für eine Praktikantin war die Aufnahmestation viel spannender. Außerdem konnte sie Proser dort aus dem Weg gehen.

Auf Reginas eigener Station gab es nichts Neues. Alles lief in geregelten Bahnen, die meisten Patienten waren bei der Arbeitstherapie, zwei hatten sich krankgemeldet und mussten deshalb ärztlich gesehen werden. In beiden Fällen hatte Regina den Eindruck, dass es sich um Simulanten handelte, die einen kleinen Schnupfen nutzten, den Tag im Bett zu verbringen.

Proser kam erst, als Regina bereits mit den Kollegen beim Frühstück saß.

»Reicht mir mal jemand die Kaffeekanne?«, fragte er und schob sich einen Stuhl zurecht.

»Heute so leutselig?« Egon musterte ihn skeptisch, während er ihm die Kanne rüberschob. »Sonst müssen wir Sie doch immer erst bitten, einen Kaffee zu nehmen.«

Proser schniefte verächtlich. »Die Tatsache, dass ich mich nicht mit jedem sofort verbrüdere, bedeutet nicht, dass mir mein Team nicht am Herzen liegt. Ich hatte gestern übrigens Supervision. Ich habe Bräuning als Thema genommen.«

»Nicht unser Patient«, wehrte Egon sofort ab. »Erzählen Sie davon auf der Aufnahme.«

Regina verkniff sich ein Grinsen.

»Es ist ein sehr interessanter Fall«, fuhr Proser ungerührt fort.

Klar, dachte Regina, jetzt muss er das nachholen, was er gestern keinem erzählen konnte.

»Ich dachte, es gibt da so ein Supervisionsgeheimnis. Dürfen Sie uns das überhaupt erzählen?«, versuchte Schwester Irene nochmals, ihn von dem Thema abzubringen.

»Das gilt nur für Teamsupervisionen«, erklärte Proser mit hochgezogenen Augenbrauen. »Ich dachte, das wüssten Sie. Von den Erkenntnissen einer Einzelsupervision darf jeder profitieren.«

Das kollektive Aufseufzen der Kollegen schien Proser nur noch darin zu bestärken, weiter zu dozieren.

»Sie kennen den Fall zumindest alle aus Erzählungen und den Berichten der einschlägigen Presse.« Der Arzt warf einen abschätzigen Blick auf die BILD-Zeitung, die vor Egon auf dem Tisch lag. »Es handelt sich um einen Mann, der seine pädophile Neigung vor jedem versteckte, aber im Geheimen ein Doppelleben führte.«

»Ich muss noch Medikamente stellen«, sagte Irene und erhob sich. »Bis später.«

»Du hast noch Kaffee in deiner Tasse!«, rief Egon ihr hinterher, doch Irene reagierte nicht darauf.

Proser schniefte. »Ich schätze es nicht, unterbrochen zu werden.«

»Warum wollen Sie es uns unbedingt erzählen?«, fragte Egon. »Wir haben mit dem Mann doch nichts zu tun.«

»Noch nicht. Irgendwann wird er aber auf unsere Station kommen. Und dann sollten Sie Bescheid wissen.«

Egon seufzte. »Tut mir leid«, sagte er dann. »Ich glaube, ich muss Irene helfen.« Und schon war auch er weg.

Regina hob die Kaffeetasse und nahm einen großen Schluck. Nun war sie mit Proser allein.

»Wo ist eigentlich Anabel?«, fragte er. »Ich habe sie bereits gestern Nachmittag vermisst. Ich glaube, Ihre Tochter hätte Interesse an meinen Erfahrungen aus der Supervision.«

»Rücken Sie schon raus damit. Was hat der Supervisor erzählt?«

»Er meinte, der Mann würde alles abspalten. Seine Tat sei ihm womöglich nicht zugänglich, weshalb er sich selbst für unschuldig halte.«

»Das haben wir doch schon vor Wochen gesagt.« Regina trank ihren letzten Schluck Kaffee und widerstand dem Impuls, sich noch eine Tasse einzuschenken. Im Zweifelsfall wollte sie ebenfalls fluchtbereit sein. »Welche Folgen ergeben sich für die Behandlung daraus, Herr Proser?«

»Ein behutsames Herantasten an die Wirklichkeit. Also genau das, was ich bereits seit Längerem tue.«

»Ach, tatsächlich? Sie können behutsam sein?«

»Sie können sich Ihren Spott sparen«, giftete Proser zurück. »Ich hatte ihn schon fast so weit, dass er sich geöffnet hätte. Das war am Tag nach dem Suizidversuch. Leider hat er danach immer wieder abgeblockt, und wenn ich auf die Dinge zu sprechen kam, die er bereits eingeräumt hatte, hat er das Gespräch abgebrochen. Der Supervisor meint, unser Patient könnte sich nicht an das erinnern, was vorgefallen sei, ich bin hingegen der Meinung, er verleugnet es vor uns, weiß aber ganz genau, was er getan hat.«

»Er hat sich Ihnen tatsächlich geöffnet? Wie haben Sie das bloß hingekriegt?«

»Sie können sich Ihr gönnerhaftes Gehabe sparen, Frau Kollegin.«

»Das war nicht gönnerhaft, das war wirklich interessiert. Was hat er Ihnen gesagt?«

»Er hat im Grunde den Gutachter bestätigt. Er leidet an sexuellen Funktionsstörungen und hat versucht, das durch Drogen in den Griff zu kriegen, anstatt sich einer vernünftigen Therapie zu unterziehen. Es gibt nun drei Möglichkeiten. Entweder lügt er, was ich glaube, oder er dissoziiert, was der Supervisor glaubt, oder er hatte hinsichtlich der Tat einen Filmriss, weil er zu viel Alkohol und Drogen konsumiert hat.«

»Er machte auf mich nicht den Eindruck wie jemand, der regelmäßig Alkohol trinkt und Drogen nimmt«, widersprach Regina. »Ich habe ihn ja körperlich untersucht, er ist in ausgezeichneter Verfassung. Und seine Blutwerte sind alle in Ordnung. Keine erhöhten Leberwerte, gar nichts.«

»Ich bitte Sie, so schnell macht sich das bei einem Sechsundzwanzigjährigen nicht bemerkbar. Außerdem wissen wir ja auch gar nicht, wann er mit dem ungesunden Konsum begonnen hat. Ich könnte mir vorstellen, dass ihm die Arbeitsbelastung in seiner Firma zu hoch wurde. Ist ja auch kein Pappenstiel, vom Hobbyprojekt nach ganz oben zu kommen und sich in der freien Wirtschaft beweisen zu müssen. Wäre es nicht denkbar, dass der Stress, der damit verbunden ist, die Symptome hervorrief? Dazu passt, dass seine Freundin sich zu dieser Zeit von ihm trennte. Vielleicht hat er ihr im Bett nicht mehr genügt. Eine massive Kränkung, die er zunächst durch Drogen und dann durch abartige sexuelle Fantasien kompensierte.«

»Er hat mir bei der Aufnahmeuntersuchung erzählt, dass sie unterschiedliche Auffassungen von der Freizeitgestaltung gehabt hätten«, erwiderte Regina. »Er wäre gern Kanuwandern gewesen, woran sie überhaupt kein Interesse gehabt hätte.«

»Kanuwandern? Und das glauben Sie?«

»Warum nicht? Er sagte, er wäre früher ein erfolgreicher Kanute gewesen und einmal Dritter bei den Landesmeisterschaften geworden.«

Proser schnaubte. »Das spricht doch eher für meine Theorie der sexuellen Funktionsstörungen und daraus resultierenden Kompensationsmechanismen mittels sexuell fragwürdiger Fantasien und schließlich Ausleben derselben.«

»Wieso denn das?«, fragte Regina erstaunt. »Sind Kanuten besonders bekannt dafür, Kinder zu überfallen?«

»Nein«, zischte Proser. »Aber warum hat er dieses Betätigungsfeld wohl aufgegeben?«

»Weil er wegen der Firma keine Zeit mehr hatte.«

»Eben. Und das spricht für Stress. Er musste sich von liebgewordenen Hobbys trennen, seine Freundin verließ ihn, und außer der Arbeit blieb ihm nichts mehr. Irgendwo musste er das kompensieren.«

Ohne dass sie es wollte, wurde Regina wütend. »Finden Sie diese These nicht reichlich gewagt? Es gibt zahlreiche Menschen, für die ihre Arbeit die entscheidende Struktur im Leben ist, auch wenn andere Dinge wegfallen. Außerdem bekam er durch diese Arbeit Anerkennung, und so, wie ich ihn einschätze, machte sie ihm auch Spaß.«

»Natürlich, Rückkehr in die Welt des Kindlichen, wie der Gutachter schreibt. Der Wunsch danach war immer in ihm. Und seine Literaturauswahl bestätigt das. Neulich hat er den Hobbit gelesen. Ein Kinderbuch!«

»Im Dezember kommt der dritte Teil endlich in die Kinos. Werden Sie ihn sich ansehen?«, konnte sich Regina nicht verkneifen zu fragen. »Ich für meinen Teil warte lieber auf die DVD, die soll im April rauskommen«, fuhr sie fort, als sie Prosers Gesichtsausdruck sah. »Ich hoffe ja, der dritte Teil ist besser als der zweite. Diese Szene im Fluss, na ja … Als wenn man wirklich in Ruhe Orks abschießen kann, während man auf den Köpfen von schwimmenden Zwergen rumhopst. Das fand ich schon ziemlich lächerlich.«

»Ach, mit Ihnen kann man ja nicht vernünftig reden!«, zischte Proser. »Manchmal sind Sie schlimmer als die Patienten.« Diesmal war es an ihm, den Kaffee hinunterzustürzen und dann den Sozialraum zu verlassen.

Egon lugte vorsichtig um die Ecke. »Hast du ihn vertrieben, Frau Doktor?«

»Scheint so.«

»Herzlichen Glückwunsch! Das schaffst nur du.« Der korpulente Pfleger grinste, dann setzte er sich wieder an den Tisch.

Er mochte es von der lustigen Seite sehen, aber Regina fragte sich, warum sie Prosers Ausführungen nicht die ganze Zeit mit dem nötigen Ernst ertragen hatte. Es dauerte eine Weile, bis sie den Grund erkannte. Proser hatte einen ihrer wunden Punkte berührt, als er behauptet hatte, die Flucht in die Arbeit sei keine ausreichende Abwehr bei privaten Problemen. Im Grunde tat sie selbst seit Thengas Tod nichts anderes.

Auf der Aufnahmestation hatte Anabel festgestellt, dass ihre größte Sorge unbegründet gewesen war. Bräuning hatte sich nichts angetan. An diesem Morgen war er sogar erstmals bei der Arbeitstherapie in der Fertigung. Beiläufig hatte sie das Pflegepersonal danach gefragt und gleichzeitig von ihrem Besuch in der Kunsttherapie erzählt.

»Ob ich mir wohl auch die übrigen Bereiche der Arbeitstherapie ansehen könnte?«, fragte sie schließlich.

»Klar, warum nicht?«, sagte Mike Reuter. »Im Moment ist hier ja nicht so viel los. Hat jemand was dagegen, wenn ich Anabel die Arbeitstherapie zeige?«

Stationsleiter Weller hob nur einmal kurz den Blick von seiner Zeitung, um zustimmend zu nicken.

»Na dann, los«, sagte Mike.

Sie verließen die Station und schlossen sich durch die unzähligen Türen bis zum FTZ, dem Forensischen Therapiezentrum, wie der Arbeitstherapiebereich offiziell genannt wurde. Auf dem Weg zur Kunsttherapie hatte sie am Tag zuvor bereits einen kurzen Blick in die Druckerei geworfen, in der es nicht nur eine uralte Druckerpresse gab, die aber kaum noch genutzt wurde, sondern auch etliche Fotokopierer. Mehrere Patienten bedienten die Kopierer, während andere damit beschäftigt waren, die Ausdrucke zu falten, zu binden oder zu laminieren.

»Hier wird so gut wie alles gedruckt, was im Krankenhaus an Broschüren gebraucht wird«, erklärte Mike. »Gibt auch etliche Aufträge von außerhalb. Und mancher Arzt hat hier schon seine Doktorarbeit drucken lassen. Die Preise sind genauso wie beim Copyshop draußen.«

Anabel nickte. Besonders anspruchsvoll sah die Arbeit nicht aus, aber immer noch besser als die Wäscherei, die sie als Nächstes besuchten. Der Geruch von schmutziger Wäsche mischte sich mit dem Duft von parfümierten Waschmitteln, und über allem hing eine feuchte Dunstglocke, die jedem Regenwald alle Ehre gemacht hätte. Mehrere große Waschmaschinen standen in einer Reihe, daneben zwei Trockner, die allesamt in Betrieb waren. Ein Patient sortierte gerade die getrocknete Wäsche und grüßte fröhlich, als er sie sah.

»Jedes Kleidungsstück der Patienten hat ein eingenähtes Namensschild«, erklärte Mike. »Socken und Kleinteile natürlich nicht, die werden in beschrifteten Wäschenetzen gewaschen. Und manchmal gibt es Ärger, wenn irgendein Trottel Wollpullover in den Wäschetrockner steckt.« Er grinste, und Anabel kam es so vor, als würde er dem fröhlich pfeifenden Patienten bei dem Wort Trottel einen schiefen Seitenblick zuwerfen.

»Dürfen die Patienten hier selbst waschen?«

»Nein, das machen die, die in der Wäscherei arbeiten. Nur die Frauen haben eine eigene Waschmaschine direkt auf der Station. Die Patientinnen wollten nicht, dass die Männer hier ihre Unterwäsche waschen.«

Anabel nickte. Ob die Patientinnen sich auch bei einer normalen Wäscherei derartige Gedanken gemacht hätten? Oder befürchteten sie, dass Sexualstraftäter sich an ihrer Wäsche ergötzten?

Von der Wäscherei aus gingen sie weiter zur Tischlerei.

»Das hier ist einer der beliebtesten Arbeitsplätze«, sagte Mike. »Die Tischlermeister achten darauf, dass die Patienten erstklassige Arbeit leisten, weil es oft Aufträge von draußen gibt.«

Im Flur lagen einige Baumstämme, die so aussahen, als wären sie gerade erst gefällt worden. Sie hatten sogar noch Rinde und verströmten einen intensiven Waldduft, der sich mit dem typischen Holzgeruch der Tischlerei mischte.

»Hier kann man sehen, wie aus einem rohen Baumstamm ein neuer Schrank wird.« Mike stieß mit dem Fuß gegen einen Stamm.

Er führte sie in die Werkstatt und ging zielstrebig auf einen Mann um die vierzig zu, der wohl das Kommando führte.

»Bernd, das ist Anabel, unsere Praktikantin. Sie wollte sich gern die Tischlerei ansehen. Anabel, das ist Bernd, er ist nicht nur Arbeitstherapeut, sondern auch Tischlermeister.«

»Hallo, Anabel«, begrüßte Bernd sie mit Handschlag.

Seine Hand war warm und schwielig, genau so, wie sie es von einem Handwerker erwartet hätte, der in seiner Arbeit aufzugehen schien.

»Herzlich willkommen. Sehen Sie sich ruhig in Ruhe um.«

»Vielen Dank«, erwiderte Anabel. Sie war erstaunt über die Vielfalt der Dinge, die hergestellt wurden. Holzspielzeug war darunter, kleinere Möbelstücke und sogar große Gartenbänke.

Bernd erzählte, dass die Gartenbänke für einen Imbiss waren und das Holzspielzeug auf Wohltätigkeitsbasaren verkauft wurde.

»Schlamperei gibt es hier nicht«, sagte er. »Wer nicht ordentlich arbeitet, ist hier nicht richtig, der kann in die Fertigung zurückkehren.« So, wie er es sagte, klang es wie eine Strafe.

»Die schauen wir uns als Nächstes an«, sagte Mike. »Kommst du, Anabel?«

Sie nickte und stellte eine kleine Holzschale zurück ins Regal, die sie zuvor bewundert hatte.

Die Fertigung lag ein Stockwerk über der Tischlerei. Noch während sie die Treppen hinaufstiegen, merkte Anabel, dass ihr Herz schneller schlug. Dies war der Bereich, in dem Bräuning seit dem Morgen arbeitete. Warum war sie nur so aufgeregt? Dazu gab es doch gar keinen Grund. Sie atmete einmal tief durch, als Mike Reuter die Tür öffnete und sie die industrielle Fertigung betraten.

Was das Wort industriell dabei zu bedeuten hatte, konnte sich Anabel bei diesem Anblick beim besten Willen nicht vorstellen. Vielleicht die Tatsache, dass die Teile, die die Männer von Hand zusammenschraubten, mal in der Industrie von Nutzen sein würden? Während sie den Blick über die Patienten schweifen ließ und dabei nach Bräuning suchte, fiel ihr auf, dass einige der Männer keine Arbeit mehr hatten und in Zeitschriften herumblätterten oder Kreuzworträtsel lösten. Nur die Langsamsten unter ihnen waren noch damit beschäftigt, ausgesprochen umständlich zwei Teile zusammenzuschrauben.

Bräuning gehörte zu denen, die gelangweilt in einer Zeitung rumkritzelten.

Das Erscheinen der beiden Besucher führte zu einer kurzen Unterbrechung in der Routine, denn fast alle Köpfe wandten sich zur Tür. Nur der Mann, der neben Bräuning seine Rohrstücke zusammendrehte, arbeitete weiterhin konzentriert, ganz so, als fürchte er, zu vergessen, was er eigentlich tun sollte, wenn er sich nur einmal ablenken ließ.

Anabel fing Bräunings Blick auf. Sie sah, dass er erstaunt war, sie hier zu sehen, aber es kam ihr so vor, als sei es ein freudiges Erstaunen.

»Das ist Armin Trautmann, Leiter der Fertigung«, stellte Mike ihr den Arbeitstherapeuten vor. »Armin, das ist unsere Praktikantin Anabel Bogner.«

Trautmann reichte ihr die Hand, nicht so kräftig und begeistert wie Tischlermeister Bernd. Sein Händedruck vermittelte eher den Eindruck, als sei ihm die Hand eingeschlafen. Wenn sie sich die Arbeit so ansah, die er zu betreuen hatte, war es bemerkenswert, dass nur die Hand eingeschlafen war.

»Und Sie wollen mal sehen, wie es hier zugeht?«, fragte Trautmann, während er die schlaffe Hand wieder zurückzog.

Sie nickte. »Ja, ich habe gestern die Kunsttherapie besichtigt, und Herr Reuter ist so freundlich gewesen, mir heute die Arbeitstherapie zu zeigen.«

»Habt ihr schon alles gesehen?«, fragte Trautmann Mike.

»Alles bis auf die Ergotherapie«, erwiderte dieser deutlich reservierter als im Umgang mit Bernd.

Trautmann nickte. »Und, gefällt es Ihnen hier, Frau Bogner?«

»Meinen Sie die Arbeitstherapie im Speziellen oder den Maßregelvollzug im Allgemeinen?«, fragte sie zurück.

»Ähm … eigentlich die Arbeitstherapie.«

»Es ist sehr interessant«, antwortete sie höflich. »Aber warum lesen einige der Patienten Zeitung?«

»Weil wir erst morgen eine neue Lieferung aus der Fabrik kriegen. Da kann die Arbeit schon mal knapp werden. Ist wie im richtigen Leben.« Er lachte gequält.

»Und was machen die Patienten, wenn genügend Arbeit da ist?«

»Zeig ich Ihnen. Kommen Sie mal mit.«

Zielstrebig ging er mit ihr auf den Mann neben Bräuning zu, griff in dessen Schüsseln und drehte die beiden Teile zusammen. »Rohrstücke montieren. Das geht nur von Hand. Früher haben die Firmen das als Heimarbeit weggegeben, aber bei uns tun sie damit noch ein gutes Werk.« Zum zweiten Mal nahm er zwei Stücke.

»He, meins!«, rief der Patient. »Nicht wegnehmen.«

»Ganz ruhig, ja? Ich helfe dir ja nur.« Trautmann tätschelte ihn wie einen Hund.

Unwillkürlich warf Anabel Bräuning einen Blick zu und bemerkte, dass er sie ebenfalls die ganze Zeit angesehen hatte. Er warf einen kaum merklichen Blick zu Trautmann und verdrehte dann demonstrativ die Augen. Sie verkniff sich ein Lächeln.

Dann wandte sie sich wieder Trautmann zu. »Duzen Sie hier alle Patienten?«

»Nein, nur ihn hier.« Er grinste.

»Darf er Sie auch duzen?«

»Das macht er sowieso.« Das Grinsen vertiefte sich, und Anabel war sich nicht sicher, ob dieser Umgang mit dem offensichtlich geistig behinderten Patienten entwürdigend oder fürsorglich war.

Ihr Blick wanderte zu Bräuning und der Zeitschrift zurück, die vor ihm aufgeschlagen lag.

Scolari zuversichtlich, trotz Neymars Ausfall das Finale zu erreichen, lautete die Seitenüberschrift.

»Die scheint ja nicht mehr aktuell zu sein«, sagte sie.

»Wieso? Ist die Fußballweltmeisterschaft schon zu Ende?« Er sah sie mit todernster Miene an, doch in seinen Augen erkannte sie ein belustigtes Funkeln.

»Ich fürchte, ja.«

»Und, wer hat gewonnen?«

»Keine Ahnung, ich interessiere mich nicht für Fußball.« Jetzt war es an ihr, ihn breit anzugrinsen.

»Ist das Ihr Ernst?«, mischte sich Trautmann ein. »Sie wissen nicht, wie die WM ausgegangen ist?« Dann musterte er sie von oben bis unten. »Na ja, ist wohl auch nicht so ihr Ding gewesen, mit schwarz-rot-goldener Fahne am Public Viewing teilzunehmen.

»Was soll denn das jetzt heißen?«, fragte Bräuning erstaunlich heftig.

Sein Tonfall riss Trautmann herum. »Wer hat Ihnen erlaubt, sich in unser Gespräch einzumischen?«, fauchte er.

»Da Sie sich ja auch in unseres eingemischt haben, dachte ich, wir würden alle ein gemeinsames Gespräch führen«, gab Bräuning betont gelassen zurück. »Ich bin derzeit nur am Überlegen, wie ich Ihre Aussage werten soll. Trauen Sie Frau Bogner das Public Viewing mit schwarz-rot-goldener Fahne nicht wegen ihres Geschlechts oder ihrer Hautfarbe zu?«

»Kümmern Sie sich um Ihre Arbeit und unterlassen Sie es, Leuten irgendetwas zu unterstellen!«

»Würde ich gern, wenn es hier Arbeit gäbe.«

»Noch so ein Wort und Sie können die Fertigungstherapie vergessen!«

Anabel sah, wie Bräuning bereits zu einer Antwort ansetzte, und sie war sich sicher, dass die nicht besonders freundlich ausfallen würde. Hastig trat sie ihm unauffällig gegen das Schienbein. Erstaunt sah er sie an, worauf sie ein Kopfschütteln andeutete. Eine bange Sekunde verging, dann senkte er einmal kurz die Lider zum Zeichen, dass er sie verstanden hatte.

»Tut mir leid«, sagte er schließlich zu Trautmann. »Kommt nicht wieder vor.«

Der Arbeitstherapeut nickte befriedigt, aber Anabel sah, wie Bräuning unter dem Tisch die Fäuste ballte, und konnte ihn sehr gut verstehen.

Kurz nach der Mittagspause bekam sie erneut Gelegenheit, mit Bräuning zu sprechen, als sie ihm auf der Station auf dem Weg vom Speiseraum zum Zimmer begegnete.

»Es war sehr nett von Ihnen, dass Sie mich gegen Herrn Trautmann in Schutz nehmen wollten«, sagte sie. »Aber ich möchte nicht, dass Sie meinetwegen Schwierigkeiten kriegen. Ich weiß mich schon selbst zu wehren.«

»Das glaube ich Ihnen unbesehen«, erwiderte er und schenkte ihr ein Lächeln. »Aber ich kann nur schwer den Mund halten, wenn ich merke, dass jemandem Unrecht geschieht. Vor allem, wenn der Typ ein sogenannter ›Profi‹ im Umgang mit Menschen sein soll.«

Eine Weile sahen sie sich schweigend an. Sie bemerkte, dass er sich anschickte, in sein Zimmer zu gehen.

»Warum sondern Sie sich von allen ab?«, versuchte sie krampfhaft, das Gespräch in Gang zu halten.

»Was würden Sie an meiner Stelle tun? Hier Freundschaften fürs Leben schließen?«

»Haben Sie inzwischen eine Idee, wie Sie um Ihre Reputation kämpfen können?«, antwortete sie mit einer Gegenfrage.

»Das klingt so, als hielten Sie mich für unschuldig.«

»Das ist richtig.«

»Gestern war es in Ihren Augen nur eine Möglichkeit. Was hat sich verändert?« Aufmerksam musterte er sie.

»Ich habe Ihr Verhalten mit dem der anderen Patienten verglichen. Sie sind anders.«

»Ich könnte Ihnen etwas vorspielen.«

»Nein, bestimmte Dinge kann man nicht vorspielen.«

»Dann erklären Sie es mir. Was hat Sie überzeugt? Vielleicht finde ich dann auch einen Weg, die übrigen Mitarbeiter zu überzeugen.«

Anabel holte tief Luft. »Ich fürchte, das, was mich überzeugte, ist als Beispiel nicht geeignet. Es war die Tatsache, dass Sie mir die Screenshots zurückgegeben haben. Sie wollten nicht, dass ich Ihretwegen Schwierigkeiten kriege. Jemand, der in einer schwierigen Lage an andere denkt, anstatt nur an sich selbst, würde sich nie an einem wehrlosen Kind vergreifen.«

Kaum hatte sie es ausgesprochen, wusste sie, dass es wahr war, denn für einen Moment lang entdeckte sie ein verdächtiges Glitzern in seinen Augen, dass er sofort wegblinzelte. Sie sah, wie er schwer schluckte.

»Leider sind Sie und mein Bruder die Einzigen«, erwiderte er mit belegter Stimme. »Und das Schlimmste daran ist, dass ich mir ziemlich sicher bin, dass ich diese Susi finden würde, wenn ich draußen wäre. Und dann könnte ich rauskriegen, wer sie angestiftet hat.«

»Wie würden Sie das machen?«

»Sie treibt sich am Hauptbahnhof rum. Dort habe ich sie kennengelernt, dort ist sie bei der Razzia gefilmt worden. Wenn ich sie sehen würde, könnte ich ihr folgen, rausfinden, wer sie wirklich ist und dann an ein paar persönliche Daten kommen.«

»Das könnte ein Privatdetektiv auch.«

»Nicht an die Daten, die ich meine.« Ein wissendes Lächeln zog sich über seine Lippen, das ihn gleichzeitig auch etwas traurig aussehen ließ. »Jeder Mensch hinterlässt eine Spur im Netz, selbst wenn er sich gar nicht viel im Internet aufhält. Man muss nur wissen, wie man rankommt.«

Anabel sah ihn verwundert an. »Ich verstehe nicht ganz …«

»Ich war eine ganze Zeit lang in der Hacker-Szene. Wir haben nie was Schlimmes gemacht, im Gegenteil, ging eher darum, Sicherheitslücken aufzuspüren. Aber es ist schon lustig, wo man überall reinkommen kann, wenn man weiß, wie es geht. Vor allem wüsste ich gern, woher diese Pornos kommen, die sie mir auf die Festplatte geladen hat. Irgendwer muss ja ein Motiv haben.« Er atmete tief durch. »Vielleicht hätte ich doch mit diesem komischen Kashka reden sollen, der etwas über die Kinderpornos wissen wollte.«

»Kashka?«, rief Anabel so laut aus, dass sich zwei Patienten, die zufällig über den Flur kamen, umdrehten. Sofort ärgerte sie sich über ihren eigenen unbedachten Ausbruch.

»Sie kennen ihn?«, fragte Bräuning leise.

Anabel nickte. »Er ist ein südsudanesischer Botschaftsangehöriger, macht so auf eine Art Geheimagent.« Sie verdrehte die Augen. »Was er da wirklich treibt, weiß keiner so genau. Aber er hat meiner Mutter geholfen, Rösch festzusetzen und mich zu befreien.«

»Raten Sie mir, mit ihm zu sprechen?«

Sie hob die Hände. »Ich weiß nicht. Der kocht meist sein eigenes Süppchen. Sammelt überall Infos, gibt aber selbst so gut wie keine weiter. Ich schätze, der würde Sie bloß ausfragen und dann wieder verschwinden.«

»Na ja, versuchen kann ich es ja mal. Wenn ich tagsüber einen Sonderbesuch kriege, muss ich wenigstens nicht wieder in dieser lächerlichen Fertigung abhängen.« Er grinste schief. »Schlimmer kann der Typ ja auch nicht sein.«

»Kann ich sonst noch irgendetwas für Sie tun?«, fragte Anabel.

Bräuning zuckte mit den Schultern. »Ich wüsste nicht was. Aber es ist schön, mit Ihnen zu plaudern.« Das schiefe Grinsen verwandelte sich in ein warmes Lächeln, und ohne dass sie es wollte, fühlte sich Anabel auf einmal von ihm als Mann angezogen.

Sofort unterdrückte sie dieses Gefühl. Alles hatte seine Grenzen. Und diese würde sie ganz bestimmt nicht überschreiten!

»Ich muss dann mal wieder gehen«, sagte sie hastig. »Nicht, dass noch jemand komisch guckt, weil wir hier so lange sprechen.«

Er nickte nur und ging dann in sein Zimmer.

29

Das Gespräch mit der jungen Frau Bogner war ein Lichtblick in Peters düsterer Stimmung. Zugleich machte es ihm jedoch auch deutlich, wie verloren er tatsächlich war. Eine junge Frau konnte er von seiner Unschuld überzeugen, aber bei den Leuten, auf die es tatsächlich ankam, scheiterte er.

Er ging zu seinem Nachtschrank und holte Kashkas Brief aus der Schublade. Ob dort eine Telefonnummer vermerkt war? Tatsächlich, ganz oben im Briefkopf stand eine Hamburger Nummer. Er schrieb sie auf einen kleinen Schmierzettel, dann ging er zum Dienstzimmer und bat einen der Pfleger, ihm ein Telefonat durchzustellen.

Es klingelte fünfmal, dann ging der Anrufbeantworter ran. Peter schluckte. Natürlich, das war ja zu erwarten gewesen. Er räusperte sich kurz. »Hier Bräuning. Ich habe es mir anders überlegt, ich wäre bereit, mit Ihnen zu …«

»Kashka hier«, wurde er unterbrochen. »Tut mir leid, ich war nicht schnell genug«, sagte der Afrikaner auf Englisch. »Sie wollen also doch mit mir sprechen?«

»Ja. Allerdings werde ich Ihnen vermutlich nicht viel sagen können«, erwiderte Peter ebenfalls auf Englisch. »Ich hätte im Gegenzug jedoch auch ein paar Fragen an Sie.«

»Ich kann in einer Stunde bei Ihnen sein.«

»Ich weiß nicht, ob ich Sie dann sehen darf. Wie Sie vielleicht wissen, bin ich nicht der Herr meiner eigenen Zeit.«

»Kein Problem.« Kashka lachte. »Der Oberarzt wird mir den Gefallen tun, wenn ich ihn nett bitte.«

»Sie sind sich ja sehr sicher.«

»So ist es.«

Obwohl Peter den Mann am anderen Ende der Leitung nicht sehen konnte, war er sich sicher, dass dieser grinste.

»Bis später, wir sehen uns heute noch«, sagte Kashka. Dann legte er auf, und Peter blieb einen Moment lang verwirrt in der Telefonzelle stehen.

Vor der Zellentür wurde es laut. Die Mittagspause war vorüber, und die Patienten, die zur Arbeitstherapie durften, versammelten sich, um als Gruppe von einem Pfleger ins FTZ gebracht zu werden.

»Bräuning, nun machen Sie schon!«, hörte er Weller rufen. »Wir können nicht ewig auf Sie warten.«

Er hängte den Hörer auf die Gabel und schloss sich der kleinen Gruppe aus drei Patienten an.

In der Fertigung war man diesmal besser auf das Fehlen der eigentlichen Arbeit vorbereitet und hatte fotokopierte Kreuzworträtsel verteilt.

»Und melden Sie sich bloß nicht, bis Sie nicht komplett fertig sind«, sagte Trautmann, während er ihm einen Kugelschreiber reichte.

»Gibt’s was zu gewinnen?«, fragte er bissig zurück, aber Trautmann beachtete ihn nicht weiter.

Nach einer Viertelstunde hatte Peter das Kreuzworträtsel weitestgehend gelöst, nur ein paar geografische Details wie ein Gebirge in Pakistan und ein Fluss in Simbabwe fehlten ihm noch. Er warf einen Blick zu Trautmann, der das Hamburger Abendblatt las. Immerhin, er hätte ihm allerhöchstens die BILD zugetraut.

Ob Trautmann wohl wusste, wie das Gebirge und der Fluss wirklich hießen? Es drängte ihn, genau das herauszufinden, und so füllte er die Lücken mit einigen sinnvoll klingenden Buchstaben. Dann stand er auf und ging zu Trautmann.

»Ich bin fertig.« Er hielt ihm das gelöste Kreuzworträtsel unter die Nase. »Haben Sie noch mehr für mich zu tun?«

»In der Tat.« Trautmann erhob sich umständlich. Dann holte er einen Stapel Zeitschriften aus einem Schrank unter der Fensterbank. »Gehen Sie diese Zeitschriften durch, schneiden Sie alle Kreuzworträtsel aus und kleben Sie die auf einen weißen Papierbogen, damit man sie kopieren kann.«

»Auch wenn sie schon ausgefüllt sind?«

Trautmann grinste böse. »Auch dann. Und danach übermalen Sie die Buchstaben mit Tipp-Ex.« Er holte weißes Kopierpapier, eine Schere, einen Klebestift und Tipp-Ex aus einem weiteren Fach im Schrank.

»Was stehen Sie hier noch rum?«, fauchte er Peter anschließend an. »Soll ich Ihnen etwa noch erklären, wie man eine Schere benutzt?«

»Wenn Sie meinen, dass das notwendig ist«, entgegnete Peter gleichmütig, zog sich aber angesichts des immer röter anschwellenden Halses seines Gegenübers auf seinen Arbeitsplatz zurück.

Er hatte gerade erst damit begonnen, die Zeitungen zu durchblättern, als Pfleger Joachim von der Aufnahme mit schnellen Schritten in der Fertigung erschien.

»Ich soll Bräuning abholen«, sagte er zu Trautmann, der wie ein Hund knurrte, aber nichts weiter sagte.

»Soll ich die Sachen vorher wegräumen?«, fragte Peter betont liebenswert, während er sich erhob.

»Lassen Sie das bloß liegen!«, murrte Trautmann.

»In Ordnung.« Peter grinste, dann ging er zu Joachim. »Was gibt’s?«, fragte er, obwohl er es sich denken konnte.

»Sie haben Sonderbesuch«, lautete die kurze Antwort.

Der Mann brachte ihn zu den Räumlichkeiten in der Nähe des Foyers, die für die Sonderbesuche vorgesehen waren. Es war eine schlichte Zelle, in der ein Tisch und mehrere Stühle standen. Der Afrikaner wartete bereits auf ihn. Sobald Peter in die Zelle gelassen worden war, wurde die bis dahin offene Tür von außen verschlossen. Durch ein Fenster hatten die Schließer sie von ihrem Glaskasten aus im Blick.

»Ich freue mich, dass Sie sich bereit erklärt haben, doch noch mit mir zu sprechen, Herr Bräuning«, begrüßte Kashka ihn auf Englisch und reichte ihm die Hand.

Peter ergriff sie mit einem Nicken, dann setzte er sich. Der Afrikaner folgte seinem Beispiel.

»Also, was wollen Sie wissen?«, kam Peter gleich zur Sache. »Ich werde Ihnen allerdings nicht viel verraten können, da man mir diese Bilder untergeschoben hat.«

»Sie wollen damit also sagen, dass Sie niemanden namens Lothar Markisch kennen?«

Irritiert starrte er Kashka an. »Was soll das jetzt heißen?«

»Kennen Sie ihn, oder kennen Sie ihn nicht?« Der Blick des Afrikaners nagelte ihn regelrecht fest.

»Wir haben zusammen studiert, das ist alles.«

»So, so.«

»Ich habe seit zwei Jahren nichts mehr von Lothar gehört.«

»Interessant.«

Es war klar, dass Kashka ihm kein Wort glaubte. »Könnten Sie bitte etwas deutlicher werden?«, fragte Peter. »Was hat Lothar Markisch mit den Kinderpornos zu tun, die auf meiner Festplatte gefunden wurden?«

»Wenn meine Informationen stimmen, waren Sie im selben Hacker-Club.«

»Ja und? Das war zu meiner Studienzeit. Als die Aufträge der Firma immer umfangreicher wurden, habe ich mich von einigen meiner Hobbys getrennt. Ich habe zuletzt fast nur noch gearbeitet.«

»So?«

»Was hat Lothar Markisch mit der Sache zu tun?«

»Er wurde vor zwei Wochen verhaftet. Besitz von Kinderpornos. Ein paar der Bilder befanden sich auch in Ihrem Besitz, Herr Bräuning.«

»Na, ich werde sie ihm wohl kaum gegeben haben, ich sitze schon ein bisschen länger ein.«

»Markisch hat Sie belastet.«

»Was?« Peter sprang auf. »Das kann nicht sein! Ich habe den Kerl zuletzt vor zwei Jahren gesehen, und seitdem hatten wir keinen Kontakt mehr! Wer weiß, vielleicht hat er mir ja die Dinger untergeschoben, und nun ist er selbst ins Visier der Ermittler geraten!«

»Warum sollte Markisch das tun? Hätte er ein Motiv? Hatten Sie jemals Streit?«

»Ich habe keine Ahnung, was das alles hier soll.« Peter ließ sich wieder auf den Stuhl fallen. »Ich habe nie Kinderpornos besessen! Ich finde so etwas ekelhaft! Und wenn der Markisch welche hat, woher soll ich wissen, woher er sie hatte? Ich habe keine Ahnung von seinem Privatleben. Er war ein begnadeter Softwareingenieur und Hacker, das war alles, was ich von ihm wusste. Ich habe ihm sogar kurzfristig einen Job als freier Mitarbeiter in unserer Firma angeboten, aber er hat abgelehnt. Danach hatten wir keinen Kontakt mehr.«

»Okay.« Kashka nickte. »Sie wissen also nicht, woher Markisch die Bilder hat und warum er Sie belastet?«

»Nein.«

»Kennen Sie einen Mann namens Thorsten Dahmer?«

Diesmal schüttelte Peter sofort den Kopf, denn diesen Namen hatte er noch nie gehört. »Wer ist das? Belastet der mich auch?«

»Nein«, sagte Kashka.

»Und warum sollte ich ihn dann kennen?«

»Wer weiß?« Ein tiefsinniges Lächeln huschte über Kashkas Lippen, doch dann wurde er wieder ernst. »Wussten Sie eigentlich, dass zwei der Kinder, die regelmäßige ›Stars‹ auf Ihrer Festplatte waren, nicht überlebt haben? Ich nehme an, Sie konnten es sich denken, dass derart heftige Blutungen nach Penetrationen nicht überlebt werden, oder?«

Peter spürte, wie ihm das Blut aus den Wangen wich. »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden. Ich habe diese Bilder nie gesehen. Sie wurden mir untergeschoben. Wenn Sie wissen wollen von wem, sollten Sie nach Susi suchen.«

»Die geheimnisvolle Frau mit dem Schlangentattoo, die Sie angeblich im Fernsehen gesehen haben? Doktor Birkholz hat mir davon erzählt.«

»Und warum forschen Sie dann nicht nach ihr?« Er starrte dem Afrikaner wütend in die Augen, aber Kashka hielt dem Blick stand, ohne ein Wort zu sagen. Schließlich war es Peter, der den Blick senkte, weil er die Kälte des Gegenübers nicht mehr ertragen konnte. »Für Sie bin ich also nicht nur ein Kinderschänder, sondern auch ein Mörder«, sagte er.

»Wussten Sie, dass Vadim zweimal operiert werden musste, um seinen Gesichtsschädel wiederherzustellen?«, fragte Kashka, anstatt eine Antwort zu geben.

»Ja, das wurde lang und breit vor Gericht referiert«, zischte Peter.

»Was glauben Sie, warum ein Junge, dem so etwas passiert ist, einen Unbeteiligten beschuldigen sollte?«

»Weil er Angst vor den wahren Tätern hat«, erwiderte Peter.

»Die Polizei hätte ihn geschützt.«

»Woher soll ein Kind, das so schwer misshandelt wurde, das wissen? Vielleicht haben sie ihm ja auch gedroht, das Gleiche mit seiner Familie zu machen, wenn er die Wahrheit sagt.«

»Das könnte natürlich der Fall sein. Aber es gibt viel mehr Hinweise, die dafür sprechen, dass Sie schuldig sind.«

»Ich weiß, sonst wäre ich nicht hier.«

»Hören Sie«, versuchte Kashka es mit einer deutlich sanfteren Stimme. »Ich kann nichts für Sie tun, aber Sie könnten mir dabei helfen, die vermissten Kinder zu finden und zu verhindern, dass weitere Kinder ins Land geschmuggelt werden, um auf diese grausame Weise missbraucht und getötet zu werden.«

»Ich? Wie soll ich Ihnen wohl dabei helfen?«

»Indem Sie endlich die Wahrheit sagen. Woher haben Sie die Kinderpornos? Wer war Ihr Kontaktmann? Alles kann helfen, selbst Nicknames.«

Peter schüttelte den Kopf. »Wie oft soll ich es Ihnen noch sagen? Ich. Bin. Unschuldig. Finden Sie diese Susi, die kann Ihnen weiterhelfen. Ich bin der absolut falsche Mann!«

Kashka nickte schwach. »Tut mir leid. Ich hatte mir mehr von unserem Gespräch versprochen.« Er erhob sich und gab den Schließern ein Zeichen.

»Da sind Sie nicht der Einzige«, entgegnete Peter schwach. Immerhin hatte er zwei Namen gehört. Lothar Markisch und Thorsten Dahmer.

Ich muss hier raus! Um jeden Preis!, dachte er immer wieder. Hier wird mir niemand helfen. Ich kann nur noch auf mich selbst vertrauen.

30

Seit ihrem letzten Gespräch mit Bräuning schlief Anabel schlecht. Es war am Mittwochabend gewesen, kurz vor Feierabend und ungefähr eine Stunde, nachdem Bräuning mit Kashka gesprochen hatte. Er war sehr niedergedrückt gewesen, aber der kurze heimliche Wortwechsel auf dem Flur mit ihr hatte ihn merklich aufgeheitert. Nach einigem Zögern hatte er ihr von dem Gespräch mit Kashka erzählt. Von der Kälte, die der Afrikaner ihm entgegengebracht hatte, vom Tod der Kinder, an dem Kashka ihm eine Mitschuld gab.

»Ich verstehe nicht, warum Kashka nicht selbst nach Susi sucht«, sagte sie. »Er hätte doch die Möglichkeiten.«

»Vielleicht tut er es ja«, hatte Bräuning achselzuckend geantwortet, doch es hatte sehr resigniert geklungen.

»Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

Wieder ein müdes Lächeln von ihm. »Lieber nicht. Fluchthilfe ist strafbar.« Damit hatte er sie stehen gelassen, und sie war sich nicht sicher, ob es ein Scherz oder ein ernst gemeinter Vorschlag gewesen war.

Das Schlimmste jedoch war, dass sie begann, ernsthaft darüber nachzudenken. Sie begriff, dass sie einen weiteren Schritt in Richtung einer Grenze unternahm, die sie niemals überschreiten durfte. Zugleich gab es jedoch eine Stimme in ihr, die sie dazu antrieb, das Recht in die eigenen Hände zu nehmen, wenn es sonst keiner tat. Niemand hatte auf ihre Mutter gehört, als sie vor Röschs Gefährlichkeit gewarnt hatte. Ebenso wie jetzt niemand darauf hörte, dass einige Punkte für Bräunings Unschuld sprachen.

Nach allem, was er ihr von dem Gespräch mit Kashka erzählt hatte, ging es offenbar noch um viel mehr. Möglicherweise hatte irgendwer Bräuning eine Falle gestellt. Derjenige, der dafür verantwortlich war, schreckte auch nicht vor Mord an Kindern zurück. Es klang alles so verdammt plausibel. Warum glaubte es dann niemand außer ihr? Gab es etwas, das sie übersah? Bräuning war davon überzeugt, die wahren Hintergründe aufzudecken, wenn er draußen wäre. Wäre es nun die größte Dummheit ihres Lebens oder das einzig Richtige, ihm bei einer Flucht zu helfen?

Aber selbst wenn sie sich dafür entschied, wie sollte sie das anstellen? Der Maßregelvollzug war streng bewacht. Für die Patienten gab es keinen Weg nach draußen. Rösch war bei einem Zahnarztbesuch geflohen, doch dieser Weg stand Bräuning nicht offen, denn seit Röschs Flucht waren die Sicherheitsvorkehrungen verschärft worden, und sie wusste, dass Bräuning einen Begleitstatus von zwei Männern und Handschellen hatte. Das war nichts, das ihm eine Flucht wie Rösch ermöglichen würde.

Ich muss verrückt sein, durchzuckte es sie immer wieder. Ich denke ernsthaft darüber nach, einem verurteilten Straftäter zur Flucht zu verhelfen. Doch je häufiger sie es sich sagte, umso mehr drängte sich ein anderer Gedanke in ihr Hirn. Ich helfe keinem verurteilten Straftäter, sondern jemandem, der unschuldig ist. Nur so ergibt das alles einen Sinn!

Allerdings gab es noch ein weiteres Problem. Sie war sich sicher, dass Bräuning sie nicht in Schwierigkeiten bringen wollte. Wenn es eine Flucht gab, dann musste sie so ablaufen, dass kein Verdacht auf sie fiel.

Oder ich muss erneut das Opfer sein … Niemand traute einem Opfer Fluchthilfe zu.

Der Plan reifte langsam in ihr.

Donnerstag und Freitag suchte sie weiter das Gespräch mit Bräuning; so unauffällig wie zuvor versuchte sie dabei, aus seinen Antworten herauszuhören, ob er sich aufgegeben hatte oder zum Kampf bereit war. Im Gespräch war er zurückhaltend, sie war sich nie so ganz sicher, was er von ihren Andeutungen verstand und was nicht. Deshalb beschloss sie, das Wochenende zu nutzen, um alles vorzubereiten. Sie wollte ihm einen fertigen Plan präsentieren, den er ablehnen oder annehmen konnte. Und der musste gut sein. Anabel musste an alles denken. Es ging nicht nur um die Flucht, es ging um viel mehr, er brauchte auch ein sicheres Versteck, das er unauffällig erreichen konnte.

Ich bin wahnsinnig, ging es ihr immer wieder durch den Kopf, aber der Gedanke, genau das Richtige zu tun, wurde immer stärker, je häufiger sie Bräuning sah.

Am schwierigsten war es jedoch, ihrer Mutter weiterhin in die Augen zu sehen. Anabel wusste, dass es der größte Vertrauensbruch war, den sie begehen konnte. Aber sie wusste genauso gut, dass es der einzige Weg war. Wenn ihre Mutter auch nur ahnen würde, was sie vorhatte, würde sie alles daransetzen, es zu verhindern.

Ob es wohl anders wäre, wenn ich mehr Zeit hätte?, dachte Anabel bei sich. Ihr Praktikum war auf zwei Wochen angesetzt, sie hatte nur noch eine Woche Zeit. Sie musste handeln, denn sie war sich sicher, dass niemand sonst handeln würde. Dabei ging es doch noch um viel mehr als einen Unschuldigen im Maßregelvollzug. Es ging auch um die Kinder, die entführt und missbraucht wurden.

Nein, sie hatte keine Wahl. Sie musste diesen Weg gehen, auch auf die Gefahr hin, dafür irgendwann die Konsequenzen tragen zu müssen. Das war sie auch dem Andenken an ihren Vater schuldig, der für seine eigenen Überzeugungen sogar gestorben war.

»Geht es dir nicht gut?«, fragte ihre Mutter am Freitagabend beim gemeinsamen Abendessen. »Du redest kaum noch mit mir.«

»Ist alles bestens, Mum«, antwortete Anabel leichthin und versuchte, die Sorgenfalte im Gesicht ihrer Mutter zu ignorieren. »Hast du etwas dagegen, wenn ich mir morgen das Auto ausleihe?«

»Wo willst du denn hinfahren?«

»Ich wollte Michaela besuchen.«

Michaela war eine ehemalige Schulfreundin, die ein paar Monate zuvor mit ihren Eltern nach Lübeck gezogen war.

»Ist okay. Ich denke, es tut dir gut, wenn du nach dieser harten Woche mal etwas anderes siehst.« Sie lächelte ihr aufmunternd zu, und Anabel spürte, wie das schlechte Gewissen ihr fast die Luft zum Atmen abschnürte.

Sie hatte ganz andere Pläne. Sie musste das Versteck vorbereiten.

Am nächsten Morgen fuhr sie in aller Frühe los. Es war einer der letzten warmen Oktobertage, so warm, dass manche Leute noch im T-Shirt herumliefen. Anabels Ziel war die Ferienhaussiedlung, in der das Haus ihrer verstorbenen Großeltern stand. Die warmen Tage in den Herbstferien kamen ihr etwas ungelegen, denn sie ging davon aus, dass noch mehrere Eigentümer ihre Häuser nutzen würden, ehe das Wasser am Ende der Herbstferien abgestellt wurde. Dabei wollte sie eigentlich nicht gesehen werden. Tatsächlich, auf dem Gästeparkplatz vor der Feriensiedlung standen einige Autos, und sie hörte sogar noch einen Rasenmäher surren. Je unauffälliger sie sich benahm, umso besser. Sie fuhr nicht direkt bis zum Grundstück, sondern ließ den Wagen auf dem Besucherparkplatz am Waldrand stehen. Dann holte Anabel den Rucksack aus dem Kofferraum und ging los.

Der Rasen vor dem Ferienhaus war gemäht. Sie erinnerte sich daran, dass ihre Mutter dem Nachbarn etwas Geld geboten hatte, damit dieser verhinderte, dass das Grundstück komplett verwilderte. Die Nachbarn, ein altes Rentnerpaar, waren an diesem Tag nicht da, denn die hölzernen Fensterläden waren verschlossen. Auch die Gartenmöbel standen nicht mehr auf der Terrasse. Sie hatten ihr Häuschen schon winterfest gemacht und würden in diesem Jahr vermutlich nicht mehr kommen.

Anabel schloss die Tür auf. Obwohl die Sonne strahlend schien, war es innen dunkel, denn durch die verschlossenen Fensterläden drang kaum Licht. Sie ging zum Sicherungskasten und schaltete den Strom ein. Es roch leicht muffig, man merkte, dass seit längerer Zeit niemand mehr gelüftet hatte. Aber es war trocken und sauber. Abgesehen von der dicken Staubschicht und ein paar Spinnenweben. Mehrere Schuster krabbelten über den Fußboden, aber das störte Anabel nicht. Sie hatte nie begriffen, warum sich so viele ihrer Klassenkameradinnen vor Spinnen ekelten. Ihre Kindheit in Afrika hatte sie selbst unempfindlich gegen derlei harmloses Getier gemacht.

Das Ferienhaus verfügte über ein Wohnzimmer und zwei Schlafzimmer. Im Wohnzimmer war sogar noch Holz neben dem Kamin aufgeschichtet. Es war recht schlicht eingerichtet. Ein Sofa mit Blick auf den Fernseher, natürlich noch ein altmodisches Röhrengerät, sowie eine Essecke mit sechs Stühlen um einen ovalen Tisch. An der anderen Wand stand ein Schrank, in dem Geschirr aufbewahrt wurde.

Die beiden Schlafzimmer waren ebenfalls sehr einfach möbliert. Im größeren von beiden standen ein französisches Bett und ein Kleiderschrank, während das kleinere auch als Arbeitszimmer genutzt werden konnte, denn das Bett ließ sich in ein Sofa verwandeln. Zudem gab es einen kleinen Schreibtisch und einen weiteren Kleiderschrank. Anabel erinnerte sich daran, wie sie dort früher ihre Hausaufgaben gemacht hatte. Damals war ihr das Zimmer viel größer vorgekommen.

Sie überprüfte, ob das Bettzeug muffig geworden war, aber es war alles in Ordnung. Dann ging sie ins Bad. Es war nur ein einfaches Duschbad, in dem neben der Toilette und Dusche gerade noch ein Waschbecken Platz fand. Sie drehte den Wasserhahn auf. Noch lief das Wasser, allerdings nur kalt. Wer warm duschen wollte, musste warten, bis sich der Boiler aufgeheizt hatte.

Als Letztes ging sie in die Küche, einen winzigen Verschlag, in dem gerade mal ein Kühlschrank und ein Herd samt Spüle Platz fanden. Über der Spüle hing der Boiler. Sie schaltete ihn einmal kurz an, um seine Funktionsfähigkeit zu überprüfen. Alles in Ordnung.

Das Problem bestand darin, dass das Wasser am ersten November abgeschaltet wurde. Aber möglicherweise musste sich Bräuning gar nicht so lang an diesem Ort verstecken. Vielleicht hatte sich bis dahin längst alles aufgeklärt. Oder er musste woanders untertauchen. Am wichtigsten waren die ersten Tage. Wenn er die überstand, war das größte Hindernis aus dem Weg geräumt.

Sie kehrte ins Wohnzimmer zurück und holte ihr altes Notebook aus dem Rucksack. Im April hatte sie ein neues bekommen, da das alte Ding nur mit Windows XP lief und keine Sicherheits-Updates mehr bekam. Aber es war nach wie vor in Ordnung und internettauglich. Sicherheitshalber hatte sie die Festplatte am Abend zuvor noch komplett formatiert und das Betriebssystem neu aufgespielt. Damit bloß niemand das Notebook mit ihr in Verbindung brachte. Allerdings war ihr klar, dass sie ein Problem bekommen würde, wenn man Bräuning im Ferienhaus ihrer Mutter erwischte. Aber wer sollte schon auf die Idee kommen? Selbst wenn man sie verdächtigen und beschatten sollte, sie hatte nicht die Absicht, hierher zurückzukommen, solange die Fahndung auf Hochtouren lief.

An diesem Nachmittag würde sie noch eine neue SIM-Karte für ihren Internetstick besorgen und zwei billige Handys, um mit Bräuning Kontakt zu halten. Der Elektrotrödler in der Hamburger Straße, der lauter gebrauchtes Zeugs verkaufte, nahm es bei den SIM-Karten ohnehin nicht so genau mit dem Personalausweis. Das hatte zumindest Florence behauptet, die es von einem Kunden wusste, der einem untergetauchten Asylbewerber ein Handy besorgt hatte. Hoffentlich stimmte das.

Als Anabel das Ferienhaus verließ, röhrte noch immer irgendwo ein Rasenmäher, aber sie hatte Glück und traf niemanden. Sie hoffte, dass Bräuning ebenso vorsichtig war.

Wenn er überhaupt darauf eingeht, schlich sich der Gedanke wieder in ihren Kopf. Ich muss wahnsinnig sein.

Trotzdem fuhr sie direkt zur Hamburger Straße, um bei dem Elektrotrödler Handys und SIM-Karten zu erstehen.

Vielleicht sollte ich das als Omen nehmen, dachte sie bei sich, während sie ins Parkhaus fuhr. Wenn ich die Dinger ohne Ausweis kriege, dann soll es so sein. Wenn er meinen Personalausweis sehen will, blase ich alles ab, weil es dann auch so sein soll.

Der Laden sah genauso aus, als Anabel ihn sich vorgestellt hatte. Im Schaufenster standen allerlei gebrauchte Handys und Smartphones, grelle Handyschalen und kitschige Accessoires. Der Laden selbst war mit älterer Elektronik zugestellt, sie sah sogar noch einen altmodischen Plattenspieler und mehrere Röhrenbildschirme.

»Guten Tag«, grüßte sie. »Ich bräuchte drei SIM-Karten, eine für einen Internetstick, zwei fürs Handy.«

»Haben Sie einen bestimmten Anbieter im Sinn?«, fragte der Verkäufer, ein grauhaariger Mann mit Schnurrbart.

Anabel hörte sofort den arabischen Akzent heraus. »Das ist nicht so wichtig«, erwiderte sie auf Arabisch. »Ich habe leider keinen Personalausweis dabei.«

Er musterte sie aufmerksam. »Keinen Ausweis?«, fragte er ebenfalls auf Arabisch. »Das ist schlecht. Duldung?«

Sie schüttelte den Kopf. »Auch keine Duldung. Können Sie mir helfen?«

»Wofür brauchst du sie?«

»Für meinen Freund.« Sie sah ihn treuherzig an. »Lampedusa«, fügte sie hinzu, eingedenk der zahlreichen Berichte über die afrikanischen Flüchtlinge. »Er will sich nicht melden. Hat Angst.«

»Hundert Euro«, sagte der Mann. »Für drei SIM-Karten ohne alles.

Anabel schluckte. Das war fast alles, was sie bei sich hatte.

»Wenn du nicht so viel hast, geh.«

»Okay«, sagte sie. »Aber ich will sichergehen, dass die Karten funktionieren.«

»Hast du Handy?«

»Nein, ich brauch noch zwei. Die da!« Sie zeigte auf zwei altmodische Telefone, die nicht mal über eine Kamera verfügten.

»Wie viel?«

»Vierzig.«

»Nein danke, dann nicht«, sagte sie. »Dann nur die SIM-Karten.«

»Gib mir 120, dann kriegst du die Telefone und die SIM-Karten.«

»Okay, aber dann zeig, dass sie funktionieren.«

Der Verkäufer griff nach den beiden Handys, legte die Karten ein und schaltete sie an. Das Vodafone-Logo leuchtete auf.

»Du brauchst noch Guthaben«, sagte er. »Dreimal für fünfzehn Euro?«

»Später. So viel Geld habe ich jetzt nicht mehr.«

Er schob ihr die Handys über den Tisch.

»Ich brauch noch die Ladekabel.«

»Mädchen, was willst du noch für so wenig Geld?«

»Die Ladekabel!«, wiederholte sie nachdrücklich.

Der Alte seufzte. »Na gut, weil du ein hübsches Mädchen bist.«

Und weil ich dir hundert Euro für SIM-Karten im Wert von 15 Euro gebe, dachte sie bei sich, sagte aber nichts, sondern beschränkte sich auf ein Lächeln.

Zehn Minuten später saß sie wieder im Auto und atmete tief durch. Sie hatte ihr Omen erhalten …

Verdammt, wollte sie das wirklich? Noch konnte sie zurück. Noch war nichts geschehen. Außerdem fehlte noch der schwierigste Teil ihres Plans: Bräuning von ihrem Fluchtplan zu überzeugen und die Sache endgültig durchzuziehen …

31

Der Montagmorgen begann so, dass Regina am liebsten gleich wieder nach Hause gegangen wäre. Thomas, der Arzt aus der Ambulanz, hatte sich am Wochenende den Fuß gebrochen. Und als wenn das nicht schlimm genug war, mussten sie auch noch seine Bereitschaftsdienste neu verteilen. Er liebte Dienste, vor allem das Geld, das er dafür bekam und mit dem er seine teuren Reisen finanzierte. Normalerweise profitierten alle davon, denn je mehr Dienste Thomas kloppte, umso weniger mussten die anderen ran. Doch nun waren auf einmal neun Dienste in den kommenden acht Wochen neu zu vergeben. Regina hatte den drohenden Samstagsdienst zwar noch abwenden können, musste dafür aber am Mittwoch ran. Sie hasste die Bereitschaftsdienste, während derer sie nicht nur für den Maßregelvollzug, sondern für die gesamte Psychiatrische Klinik zuständig war. Dazu gehörten nicht nur unzählige Gebäude, sondern auch sämtliche Aufnahmen, die nach vier Uhr nachmittags kamen.

Als sie Anabel davon erzählte, zuckte ihre Tochter nur mit den Schultern. »Du hast dir diesen Job schließlich ausgesucht«, meinte sie. Und besaß auch noch die Dreistigkeit, im nächsten Atemzug zu fragen: »Wenn du dann am Mittwoch erst um vier kommst und donnerstags schon um neun fährst, darf ich das Auto dann an den Tagen benutzen? Spart immerhin Geld, du musst ja nur einmal eine Fahrkarte für die Hin- und Rückfahrt bezahlen, ich müsste mir zweimal eine kaufen.«

»Ganz schön bauernschlau«, erwiderte Regina. »Aber von mir aus.«

Anabel lächelte zufrieden. Immerhin, dachte Regina, so glücklich hat sie seit Tagen nicht mehr ausgesehen.

Anabel frohlockte. Der Bereitschaftsdienst ihrer Mutter kam ihr sehr gelegen, denn nun hatte sie das, was sie für den Fluchtplan am dringlichsten brauchte, den Autoschlüssel. Noch ein Zeichen, dachte sie bei sich. Es soll so sein. Ich tue das Richtige!

Jetzt musste sie nur noch Bräuning überzeugen. Ob er sich darauf wirklich einlassen würde? So, wie sie ihn kennengelernt hatte, lechzte er nach einer Chance, seine Unschuld zu beweisen. Aber der Weg dorthin führte nur über eine weitere Straftat. Sollte es misslingen, wären seine Aussichten für die nächsten Jahre düster.

Um nicht aufzufallen, verbrachte Anabel den Vormittag auf der Station ihrer Mutter, auch wenn das bedeutete, dass Fabian Proser sie mit seinem Geschwätz nervte. Erst als er auf Bräuning zu sprechen kam, hörte sie aufmerksamer hin.

»Ich hatte über ihn ja eine Supervision«, erklärte er.

Anabel nickte, die Geschichte kannte sie schon.

»Und nun frage ich mich, auf welche Weise ich ihn wohl am besten mit seinen abgespaltenen Anteilen konfrontieren kann. Was meinst du, Anabel? Hast du eine Idee?«

Ihr war klar, dass ihn ihre Meinung überhaupt nicht scherte. Es war eine rhetorische Frage, denn er wollte ihr erklären, wie die perfekte Behandlungsstrategie aussah.

»Ich weiß es nicht«, erwiderte sie also. »Was müsste er denn tun, um hier Fortschritte zu machen?«

»Zunächst müsste er sich seinen Taten stellen. Erst, wenn er zugibt, dass er der Täter war, können wir gemeinsam Strategien entwickeln, dass so etwas niemals wieder geschieht.«

»Aber wenn er sich nicht daran erinnert? Er hält sich schließlich für unschuldig. Wie soll er für etwas die Verantwortung übernehmen, das ihm nicht mehr bewusst ist?«

Proser schniefte abfällig. »Bewusstsein hat mehrere Ebenen. Ich bin mir nicht so sicher, ob es wirklich abgespalten ist, oder ob er es einfach nur verleugnet, weil er die Scham nicht aushält.«

»Was ist der Unterschied?«

»Jemandem, der etwas abspaltet, ist die Tat nicht mehr zugänglich. Er ist von dem, was er sagt, überzeugt.«

»So wie Bräuning«, warf Anabel ein.

»Und eben das glaube ich nicht. Ich denke, er weiß tief in seinem Inneren, was er getan hat, und deshalb wird er so aggressiv, wenn man ihn darauf anspricht.«

»Wenn ich unschuldig bin oder mich für unschuldig halte, würde ich doch erst recht sauer werden, wenn mir andauernd jemand erzählt, ich hätte eine krankhafte Sexualität und einen Jungen missbraucht und misshandelt, den ich nie gesehen habe. Hast du dir nie vorgestellt, wie es sich anfühlen muss, wenn man hier als Unschuldiger einsitzt, dem keiner glaubt?«

»Das halte ich für ausgeschlossen.«

»Aber angenommen, es wäre so? Was würdest du dann tun? Stellen wir es uns einfach nur mal vor, Fabian. Welche Chance würde einem Justizopfer bleiben, dem keiner glaubt?«

»Ich würde mir einen guten Anwalt nehmen.«

»Und wenn der nichts tun kann?«

»Den Anwalt wechseln.« Proser schniefte erneut.

»Und wenn das Geld dafür nicht reicht? Soweit ich mitbekommen habe, steht seine Firma seit seiner Verurteilung vor der Pleite, weil keiner mehr die Produkte eines Kinderschänders kaufen will.«

»Tja, das hätte er sich eben vorher überlegen müssen.«

»Du hast also keinerlei Mitgefühl?«

»Mitgefühl«, zischte Proser. »Oh ja, ich habe Mitgefühl. Und zwar mit den Opfern! Wusstest du eigentlich, dass es Dutzende von Anlaufstellen für entlassene Strafgefangene gibt, aber nur eine einzige, die sich um die Opfer kümmert? Und das ist noch dazu eine private Organisation, nämlich der Weiße Ring! Ein Opfer, Anabel, hat in unserer Gesellschaft überhaupt keine Rechte. Das müsstest du doch am besten wissen, oder hat dir irgendjemand von staatlicher Seite Hilfe angeboten? Oder deinem Freund, dem Rösch die Hand abgeschnitten hat? Hat sich irgendwer um die Angehörigen der Opfer gekümmert? Gab es irgendeine Entschädigung? Nein, rein gar nichts, habe ich recht? Und alles, was man bekommt, muss man sich mühsam erkämpfen und einklagen. Aber diese Täter hier, die müssen nur einmal mit den Fingern schnippen, und schon kriegen sie alles in den Arsch geblasen!«

Anabel starrte Proser fassungslos an. So leidenschaftlich hatte sie ihn noch nie erlebt. »Bist du selbst schon mal Opfer einer Straftat geworden?«, fragte sie deshalb.

»Außer einem aufgebrochenen Auto nicht«, gab er zu.

»Aber du kennst jemanden?«

»Ja«, sagte er. »Aber das gehört nicht hierher.«

»Und deshalb arbeitest du hier?«

»Wir waren bei Bräuning, nicht bei mir.« Er schniefte erneut, doch diesmal klang es nicht verächtlich, sondern fast so, als würde jemand ungeweinte Tränen hinunterschlucken.

»Was wirst du also mit Bräuning machen?«, fragte sie.

»Ich muss ihn knacken. Wie eine Nuss. Daran führt kein Weg vorbei.«

»Das klingt sehr gewalttätig.«

»In gewisser Weise. Der Supervisor meinte, ich solle mich behutsam herantasten. Aber das habe ich versucht, es hat keinen Sinn. Ich glaube, ich kann ihn nur kriegen, wenn ich ihn so weit in die Enge treibe, bis er seine Maske endlich fallen lässt.«

Ein Frösteln lief Anabel über den Rücken. »Und was bedeutet das? Ich meine, wenn er seine Maske fallen lässt?«

»In dem Fall wird er erneut deliktnahes Verhalten zeigen. Vor Zeugen. Dann habe ich ihn, denn dann kann er sich nicht mehr herausreden. Und dann knacke ich ihn!«

Sie war wie erstarrt. Nicht so sehr, weil sie Prosers aggressiver Behandlungsstil erschreckte, sondern viel mehr, weil sie ihm in die Hände arbeiten würde, sollte ihr Plan misslingen. Sie schaute auf die Uhr. Es war kurz vor elf. Die Patienten würden gleich aus dem FTZ zurück auf die Stationen gebracht.

»Ich muss noch mal auf die Aufnahme«, sagte sie. »Vielen Dank für das aufschlussreiche Gespräch.«

Er nickte nur, während sein Blick seltsam leer wirkte. Ganz so, als würde er in seine eigene Vergangenheit blicken und dort Bilder betrachten, die er eigentlich nicht sehen wollte. Welches Geheimnis mochte Proser wohl mit sich herumschleppen? Was hatte er erlebt, das ihn zu diesem Menschen gemacht hatte?

Anabel erreichte die Aufnahme beinahe zeitgleich mit den Patienten, die von Pfleger Claus aus dem FTZ zurück auf die Station gebracht wurden. Sie warf Bräuning einen kurzen Blick zu, den er sofort richtig interpretierte. Wenig später trafen sie sich in einer der hinteren Ecken des Stationsflurs.

»Wir müssen dringend reden«, raunte Anabel ihm zu.

Er sah sie aufmerksam an. Ahnte er etwas?

»Was gibt es?«, fragte er ebenso leise zurück.

»Sind Sie immer noch der Meinung, dass Sie die wahren Täter finden könnten, wenn Sie draußen wären und einen PC mit Internetzugang hätten?«

»Eher als hier.« Da war es wieder, dieses bittere Lächeln.

»Das genügt nicht«, erwiderte sie. »Sie müssen sich sicher sein.«

»Was soll das jetzt heißen?«

»Es gibt einen Weg nach draußen. Aber er ist nur dann sinnvoll, wenn Sie die Möglichkeit nutzen können, um die echten Täter zu überführen.«

Verwirrt starrte er sie an. »Ich verstehe nicht ganz …«

»Ich kann Ihnen dabei helfen, von hier zu fliehen.«

»Ist das irgendein komischer Witz, den ich nicht verstanden habe?«

»Es ist mein vollster Ernst.« Sie sah ihm eindringlich in die Augen, während er noch immer ungläubig starrte und den Blick über den Flur schweifen ließ, ganz so, als fürchte er, bei einer falschen Antwort würde sich sofort eine Horde Pfleger auf ihn stürzen.

»Und wie?«, fragte er schließlich.

»Übermorgen«, sagte sie. »Um diese Zeit. Wenn Sie vom FTZ zurück auf die Station gebracht werden, kommen Sie an der Glastür vorbei, die zum Eingangsfoyer führt. Ich werde zur selben Zeit dort sein. Dann müssen Sie mich packen und als Geisel nehmen. Ich werde mit meinem Schlüssel die Tür zum Foyer öffnen. Dann müssen Sie den Schließern drohen, mir etwas anzutun, wenn die nicht sofort die beiden Außentüren öffnen. Ich schätze, die werden so verwirrt sein, dass sie handeln, ohne nachzudenken. Ansonsten müssen Sie ein bisschen nachdrücklicher werden.«

»Sie sind verrückt! Die drücken sofort den Alarm, und das war’s!«

»Nein, bei einer Geiselnahme wird der Hausalarm nicht gedrückt, sondern nur still die Polizei informiert«, widersprach Anabel. »Aber das dauert. Wenn wir draußen sind, tun Sie weiterhin so, als wäre ich Ihre Geisel. Wir gehen zum Auto meiner Mutter. Sie hat am Mittwoch Dienst, ich habe den Wagen für mich allein. Ehe die Polizei da ist, habe ich Sie zum Bahnhof gefahren, dort steigen Sie in die U-Bahn. Ich hingegen werde über Umwege zu mir nach Hause fahren. Niemand ahnt dann, dass Sie nicht mehr in dem Auto sind. Die Polizei wird mir folgen, ich werde das geschockte Mädchen spielen und erzählen, dass Sie irgendwo an einem Waldstück aus dem Auto gesprungen sind. Ich wäre zu verwirrt gewesen, sofort die Polizei anzurufen, wollte nur noch nach Hause.«

Er sah sie immer noch fassungslos an. »Und dann? Soll ich die Täter in der U-Bahn fassen?«

»Nein. Sie fahren mit öffentlichen Verkehrsmitteln zur Ferienhaussiedlung am Großensee. Meine verstorbene Großmutter hatte dort ein Holzhaus, das ist unbewohnt. Dort wartet ein Computer auf Sie. Ich habe einen Internetstick und zwei Handys mit nicht registrierten SIM-Karten. Wir halten nur über diese Handys Kontakt. Ich werde vorerst nicht in die Nähe des Ferienhauses kommen, für den Fall, dass die Polizei mich beschattet. Am 1. November wird dort zwar das Wasser abgeschaltet, aber es gibt schlechtere Verstecke. Im Haus sind mehrere Eimer, die können Sie sich rechtzeitig mit Wasser füllen. Strom ist das ganze Jahr an. Und je schneller Sie das entlastende Material auftreiben können, umso besser. Sie sollen ja nicht dauerhaft dort leben.«

»Sie wissen, dass Gefangenenbefreiung eine Straftat ist, nicht wahr? Dafür können Sie in den Knast gehen.«

»Nur, wenn man Sie im Ferienhaus meiner Mutter erwischt. Ansonsten bin ich das arme Opfer.«

»Und ich habe dann eine echte Straftat begangen. Geiselnahme ist ein schwerwiegendes Verbrechen.«

»Wenn Sie im Gegenzug Ihre Unschuld beweisen können, spielt das keine Rolle, Sie waren in einer psychischen Ausnahmesituation.«

»Und wenn ich scheitere?«

»Kann es noch schlimmer werden als jetzt?«, fragte sie.

»Für mich vielleicht nicht. Aber für Sie. Sie haben noch Ihr ganzes Leben vor sich. Wollen Sie das wirklich für einen Fremden aufs Spiel setzen?«

»Was ist mit Ihrem Leben?«, fragte sie zurück. »Sie sind nur acht Jahre älter als ich.«

»Trotzdem, Sie gehen ein Risiko ein.«

»Ich weiß, ich habe im Internet gegoogelt. Die Strafe für Gefangenenbefreiung liegt bei maximal drei Jahren oder Geldstrafe. Da ich noch unter das Jugendstrafrecht falle und ein paar mildernde Umstände auffahren lassen kann, ich war immerhin das traumatisierte Opfer eines Psychopathen vor ein paar Monaten, wird es wohl allenfalls auf eine Geldstrafe oder Sozialstunden rauslaufen.«

»Und Ihre Mutter? Glauben Sie, sie könnte danach noch hier arbeiten?«

»Das weiß ich nicht. Aber ehrlich gesagt, ich war nie besonders begeistert davon, dass sie hier arbeitet.«

»Machen Sie das, um sich an Ihrer Mutter zu rächen?«

»Nein, ich mache das, weil ich Ihnen glaube. Also, gehen Sie darauf ein?«

»Erwarten Sie wirklich hier und jetzt zwischen Tür und Angel eine Antwort auf eine solche Frage?«

»Nein. Aber morgen.«

»Wenn ich es wirklich täte, bräuchte ich eine Waffe, um Sie so glaubhaft zu bedrohen, dass die Schließer die Tür öffnen. Und die werde ich hier kaum finden.«

»Nehmen Sie einen spitzen Bleistift.«

»Was?« Er blinzelte irritiert.

»Was meinen Sie, was man mit einem spitzen Gegenstand für unschöne Dinge in der Halsschlagader veranstalten kann?«

»Langsam machen Sie mir Angst, Frau Bogner.«

»Tatsächlich?« Sie lächelte ihn an. »Wie gut, dass Sie mir keine machen. Also, denken Sie darüber nach?«

Sie sah, dass er mit sich kämpfte, doch dann nickte er.

»Gut. Sagen Sie mir morgen, ob Sie die Chance nutzen wollen. Wir haben nur den Mittwoch.« Damit ließ sie ihn stehen.

Sein verunsicherter Blick machte ihr erstaunlicherweise Mut und zerstreute die letzten Zweifel. Sie tat genau das Richtige!

32

Peter kam sich vor, als wäre er in einem schlechten Actionfilm gelandet. Hatte es dieses Gespräch eben wirklich gegeben? Noch eine ganze Weile starrte er auf die Stationstür, durch die die junge Frau verschwunden war. Anabel wurde sie von den Pflegern genannt. Anabel Bogner. War sie wirklich so naiv, dass sie allen Ernstes glaubte, eine derartige Flucht könne gelingen? Oder war das eine perfide Falle, ausgeheckt von Proser, um ihn zu testen? Wenn er sich darauf einließ, vortäuschte, sie als Geisel zu nehmen, würde er vor der Welt tatsächlich zum Gewaltverbrecher werden. Nicht einmal Julius würde ihm dann noch glauben …

Julius.

Sein Bruder hatte sich nicht mehr gemeldet, seit er Peter alle Hoffnungen bezüglich Susis Aussage zerschlagen hatte. Von wegen, er wolle sich etwas einfallen lassen. Entweder hatte er das nur so dahingesagt, oder es war schlichtweg unmöglich, sich irgendetwas einfallen zu lassen, das Peter in diesen verfluchten Mauern helfen konnte.

Vielleicht war es an der Zeit, das zu überprüfen.

Diesmal rief er Julius gleich auf dem Handy an und hörte als Erstes: »Du, es passt gerade ganz schlecht.«

»Kunden?«

»Ja, in ein paar Minuten.«

»Aber jetzt hast du noch Zeit?«

»Höchstens zwei Minuten.« Julius klang genervt.

»Es ist wichtig!«, beharrte Peter. »Ich wollte wissen, ob du dir schon überlegt hast, was wir noch tun können, um meine Unschuld zu beweisen.«

»Peter, lass uns nächste Woche darüber reden, ja? Ich versuche hier gerade, die Firma zu retten.«

»Hast du schon eine Idee?«

Ein Aufseufzen am anderen Ende. »Ich weiß, dass du ungeduldig bist, aber ich brauche Zeit. Nächste Woche, ja? Vielleicht schaffe ich es sogar, dich kommenden Sonntag zu besuchen.«

»Aber dann bitte ohne Claudia«, sagte Peter. »Ich kann ihre angewiderte Miene nicht mehr ertragen, wenn ich nicht weiß, ob sie damit mich meint oder die Flecken auf den Sitzpolstern.«

»Kein Problem, ohne Claudia. Halt durch, ich bin für dich da, versprochen!«

»Okay. Tut mir leid, wenn ich dich genervt habe.«

»Kein Problem«, wiederholte Julius. »Ich kann dich gut verstehen.«

Er hörte, wie es bei seinem Bruder an der Tür klopfte.

»Ich muss jetzt Schluss machen. Ich ruf dich spätestens Sonntag an, wenn ich es nicht schaffe, selbst zu kommen, ja?«

»Tschüss«, sagte Peter nur statt einer Antwort, dann legte er auf und verließ die Telefonzelle.

Um die Mittagszeit war die Tür zum Garten geöffnet. Die meisten Patienten waren jetzt draußen, um den erstaunlich warmen Oktober zu genießen, doch Peter zog sich in sein Zimmer zurück. Julius hatte keinen Plan. Er würde vermutlich nie einen entwickeln. Und sein Anwalt sah ihn nur noch als eine Verwaltungsaufgabe an. Keiner wäre bereit, sich wirklich für ihn einzusetzen. Nur Anabel Bogner … Dabei kannte sie ihn überhaupt nicht, doch sie glaubte ihm und war bereit, das Recht zu brechen. Es wäre das Anständigste gewesen, einfach Nein zu sagen. Ihren Vorschlag abzulehnen und sie nicht in diese Sache hineinzuziehen. Das Anständigste oder das Feigste? War es die größte Dummheit, die er begehen konnte, oder seine einzige Chance?

Dann dachte er wieder an Proser und an Trautmann. So würden seine nächsten Jahre aussehen, wenn er nichts unternahm. Oder wenn er scheiterte. Aber dann hätte er auch noch Anabel hineingezogen …

Peter atmete tief durch. Er war ohnehin schon ganz unten. Wenn die Flucht scheiterte, würde er alle Schuld auf sich nehmen. Ihm konnte nicht mehr viel passieren. Sie war dann einfach ein weiteres seiner Opfer. In einem hatte sie jedoch recht. Es nützte nur etwas, wenn er die Zeit in Freiheit nutzte, die wahren Täter zu überführen. Irgendwann würde die Polizei ihn finden, sofern er sich nicht ins Ausland absetzte. Er musste einfach schneller sein.

Und es war nicht damit getan, dass er ein Versteck und einen PC hatte. Er brauchte Verkleidungen, wenn er selbst nach Susi am Hauptbahnhof suchen wollte. Und Geld. Es wäre zu dumm, wenn seine ganze Flucht dadurch aufflog, dass er beim Schwarzfahren erwischt wurde. Doch woher sollte er genügend Geld kriegen? Die Patienten durften nur zwanzig Euro bei sich haben. Wenn er erst mal auf der Flucht war, brauchte er sich nicht mehr bei Julius zu melden. Der würde ihm nur gut zureden, sich zu stellen, oder gar selbst die Polizei informieren, anstatt ihm zu helfen. Von Claudia ganz zu schweigen.

Es gab viele Unwägbarkeiten, selbst wenn die eigentliche Flucht gelang. Hatte Anabel darüber genügend nachgedacht? Fast hatte er den Eindruck, sie hätte einfach nur zu viele Abenteuerfilme gesehen. Doch sie hatte es geschafft, in den Händen eines gefährlichen Serienkillers zu überleben.

Dieser Gedanke war letztlich der entscheidende Grund, weshalb Peter beschloss, ihr zu vertrauen und sich auf die riskante Flucht einzulassen.

33

Tag Null! Anabel stand in aller Frühe auf, während ihre Mutter den einzigen Vorteil des Bereitschaftsdienstes nutzte und lange ausschlief. Umso besser, denn Anabel hätte es nicht über sich gebracht, ihr an diesem Morgen in die Augen zu sehen. Früher hatte sie immer geglaubt, der Tag, an dem ihr Vater in ihren Armen gestorben war, sei der Tag gewesen, an dem sie erwachsen geworden war. Heute wusste sie, dass das nicht stimmte. Ganz gleich, was sie gesehen und erlebt hatte, niemals hatte sie bis dahin etwas Entscheidendes gegen den erklärten Willen ihrer Eltern getan.

Nein, heute war der Tag, an dem sie sich entschied, ihr Leben endgültig in die eigenen Hände zu nehmen, für das einzustehen, was sie für richtig befand. Nur ihrem eigenen Gefühl zu vertrauen und niemandem sonst.

Am Tag zuvor hatte sie noch einmal mit ihrer Großmutter telefoniert. Sie hatte ihr nicht verraten, was sie tatsächlich plante, sondern sich nur in Andeutungen geäußert. Aber die entscheidende Frage war, ob sie auch ohne das Wissen ihrer Mutter handeln durfte, wenn diese es sonst verhindern würde. Ihre Großmutter hatte eine Weile geschwiegen.

»Eigentlich müsste ich dir sofort abraten und sagen, du musst auf deine Mutter hören«, hatte sie schließlich geantwortet. »Kinder müssen ihre Eltern ehren, so verlangen es die Ahnen. Aber Kinder müssen auch eigene Wege gehen, denn nur so kann Neues erwachsen. Jeder Schritt, der dich von deiner Mutter entfernt, bringt dich deiner eigenen Zukunft näher, und die wird dich letztlich zu ihr zurückführen.«

»Wie meinst du das, Großmutter?«

»Irgendwann verlässt jedes Mädchen das Haus ihrer Eltern, um eine eigene Familie zu gründen«, hatte Akeesha geantwortet. »Sie verlässt ihre Eltern, aber die Enkel kehren irgendwann zu den Wurzeln zurück. Nur so kann das Leben weitergehen.«

»Ich habe nicht vor zu heiraten, Großmutter. Der Vergleich passt nicht so ganz.«

»Nein, aber auch unsere Taten können wie unsere Kinder sein, aus denen die Zukunft erwächst.«

»Und wenn es eine schlimme Zukunft wird? Weil ich mich in meiner Einschätzung vielleicht getäuscht habe?«

»So ist auch dies im Fluss der Zeiten längst vermerkt, Baby. Niemand kann dir deine eigene Entscheidung abnehmen. Triff sie, und dann musst du mit den Konsequenzen leben. Mit denen des Zauderns und mit denen des Handelns. Aber glaub einer alten Frau, am meisten bereut man später das, was man alles nicht getan hat. Besser, etwas Falsches zu tun, als gar nicht zu handeln. Denn wer allen Entscheidungen ausweicht, wird irgendwann sterben, ohne jemals gelebt zu haben.«

Bevor Anabel zum Auto ging, huschte sie noch einmal in den Keller, in dem sie einen zweiten Rucksack vor den Augen ihrer Mutter verborgen hatte. Darin befanden sich eine billige neue Jeans, sie hoffte, dass sie Bräunings Größe richtig eingeschätzt hatte, zwei Garnituren Wäsche zum Wechseln, zwei T-Shirts, ein dunkelgrauer Kapuzenpullover und eine zusammenfaltbare, blaue Regenjacke. Außerdem hatte sie den aufgeladenen Internetstick, den Schlüssel für das Ferienhaus und eines der beiden neuen Handys samt Ladekabel hineingesteckt und die Nummer des zweiten Handys einprogrammiert. Um das Handy hatte sie dann noch mit Gummiband einen Computerausdruck des Fahrplans bis zur Ferienhaussiedlung und die Wegbeschreibung bis zum Haus gewickelt. Zuletzt hatte sie ihm mehrere Tüten mit Fertiggerichten in die äußere Rucksacktasche gestopft. Zusammen mit den Konserven, die immer als eiserne Notration im Ferienhaus lagerten, würde er damit ein paar Tage über die Runden kommen. Sobald sich die größte Aufregung gelegt hätte, würde ihr schon etwas Neues einfallen.

Den zweiten Rucksack stellte sie hinter den Fahrersitz, damit Bräuning ihn sofort packen konnte, wenn sie anfuhren. Am wichtigsten war es, dass er sofort sein Äußeres veränderte, dafür war der Kapuzenpullover gedacht. Außerdem hatte sie ihm noch fünf Euro Kleingeld bereitgelegt, damit er sich eine Fahrkarte kaufen konnte. Nur kein Risiko eingehen.

Der Vormittag zog sich quälend in die Länge. Anabel fragte sich, wie es Bräuning wohl gelang, die Anspannung bei seinem stupiden Job in der Fertigung auszuhalten. Sie hatte sich absichtlich wieder auf der Station ihrer Mutter aufgehalten, damit sie kurz vor elf in Richtung Aufnahme gehen konnte. Wenn sie den rechten Zeitpunkt verpasste, war alles umsonst gewesen.

Fünf vor elf. Proser hatte wieder eine Menge doziert, aber sie hatte kaum zugehört, nur an den richtigen Stellen genickt und »Ah ja!« gesagt.

»Ich geh noch mal auf die Aufnahme«, sagte sie, als die Zeit herangekommen war.

»Warte, ich komme mit«, rief Proser.

Anabel erstarrte. »Hast du dort zu tun?« Sie bemühte sich, ihre Anspannung nicht zu zeigen. Proser an ihrer Seite war das Letzte, was sie sich wünschte.

»Ich will mit Bräuning einen Termin für das nächste Gespräch ausmachen.«

Verdammt, einen blöderen Zeitpunkt hätte er sich nicht aussuchen können. Was würde Bräuning wohl denken, wenn er sie mit Proser zusammen sah? Er hatte dem Fluchtplan zwar zugestimmt, aber sie hatte ihm deutlich angesehen, wie unwohl er sich dabei gefühlt hatte. Würde er alles abblasen, wenn sie nicht allein war? Es war schon schwierig genug, wenn nur ein Pfleger dabei war, aber noch dazu Proser?

Sie atmete tief durch. Drei Minuten vor elf.

»Okay, dann lass uns gehen«, sagte sie und dachte: Es ist nicht mehr meine Entscheidung. Das muss Bräuning selbst wissen.

Eine Minute vor elf hatten sie das große Treppenhaus vor dem Foyer erreicht. Mehrere Pfleger von verschiedenen Stationen warteten bereits, um die Patienten abzuholen. Anabel schluckte. Noch etwas, woran sie nicht gedacht hatte. Sie wäre nicht mit ein paar Leuten allein, es wären sehr viele Menschen anwesend, Pfleger und Patienten.

Die Tür des FTZ ging auf.

»Ich hasse dieses Gewimmel«, sagte Proser. »Lass uns bloß raufgehen, ehe die uns alle vor die Füße latschen.«

Er wollte gerade auf die Treppe zugehen, als Anabel Bräuning in der Gruppe der Aufnahmepatienten entdeckte. Sie warf ihm einen Blick zu, er sah sich kurz um, dann nickte er ihr kaum merklich zu. Er war bereit. Trotz allem. Einen Moment lang schloss Anabel die Augen.

»Kommst du?«, fragte Proser ungeduldig.

»Da vorn ist Herr Bräuning, du kannst ihn gleich fragen.« Mit diesen Worten ging sie Bräuning entgegen.

Noch drei Schritte, zwei Schritte. Sie sah, wie er mit der Hand in die Tasche griff. Im nächsten Augenblick hatte er Anabel bereits gepackt und hielt ihr etwas Spitzes an den Hals. Es war kein Bleistift, sondern ein abgebrochener Kugelschreiber. Die Bruchkanten waren so scharf, dass sie es auf der Haut spürte, obwohl er sie kaum damit berührte.

»Los, Tür aufschließen!«, rief er, während er sie zu der großen Glastür schob, die zum Foyer führte.

Einen Augenblick lang war es totenstill! Mit zitternden Händen zog Anabel den Schlüssel hervor und gehorchte. Noch während sie es tat, spürte sie, dass Bräuning hinter ihr mindestens genauso zitterte.

»Hören Sie sofort auf damit!« Proser kam herbeigestürzt.

Bräuning drehte sich mit Anabel, sodass er die geöffnete Tür im Rücken hatte und sich hindurchschieben konnte.

»Keinen Schritt weiter, oder ihr passiert was!«, rief er mit erstaunlich fester Stimme, die so gar nicht zu dem leichten Zittern seines Körpers zu passen schien.

»Los, bringen Sie die Patienten auf die Stationen!«, rief Proser den Pflegern zu, die noch immer mit ihren Patienten herumstanden. »Ich regel das!«

Anabel wunderte sich, dass die Leute ihm gehorchten, aber zugleich war sie erleichtert. Je weniger Menschen sich hier aufhielten, umso besser. Wer konnte schon ahnen, was sonst noch passieren würde …

Bräuning hatte sie inzwischen ins Foyer gezogen. »Türen auf!«, schrie er den Schließern zu. »Sonst stirbt sie!«

Seine Stimme klang unerwartet hart und brutal. So kalt, dass Anabel Angst gehabt hätte, wenn sie es nicht besser gewusst hätte.

Proser kam ihnen hinterher. »Hören Sie, dafür gibt es keinen Grund, bleiben Sie ganz ruhig!«, sagte er zu Bräuning. »Lassen Sie das Mädchen los und geben Sie mir die Waffe!«

»Ich sagte, Tür auf!«, schrie Bräuning erneut.

Trotz der aufgesetzten Härte hörte Anabel die Verzweiflung in seiner Stimme. Die Sache lief nicht so, wie sie es sich vorgestellt hatten. Warum musste Proser unbedingt jetzt den Helden spielen?

Bräunings Hand begann, merklich zu zittern, und da wusste Anabel, was sie zu tun hatte. Sie drückte den Hals so heftig gegen die scharfe Spitze, dass die Haut angeritzt wurde.

»Schnell, machen Sie auf!«, schrie sie. »Sonst bringt er mich um!«

Die Hand, die sie hielt, zitterte noch stärker, als ihr ein dünnes Blutrinnsal den Hals hinunterlief und in ihrer cremefarbenen Bluse versickerte.

Doch nicht nur Bräuning zitterte. Ihr Blick fiel auf Proser und dessen eben noch so entschlossene Miene zerfiel zu einer entsetzten Fratze.

»Los, machen Sie die Tür auf!«, rief er den Schließern zu. »Schnell!«

Anabel war irritiert. Was war mit Proser? Konnte er kein Blut sehen? Ausgerechnet er, der sonst immer Spaß daran hatte, über die grausigsten Verbrechen zu dozieren?

Zu ihrer Überraschung gehorchten die Schließer dem Arzt sofort. Die erste Tür der Sicherheitsschleuse wurde geöffnet. Sie wusste, dass die zweite erst aufging, wenn die erste wieder zu war. Bräuning schob sie rein. Anabel bebte am ganzen Körper. Das machte die Situation noch glaubwürdiger. Was, wenn man sie jetzt in diesem kleinen Raum schmoren ließ, bis die Polizei kam? Das Blut sickerte noch immer in ihre Bluse.

Vermutlich waren es diese Blutstropfen, die ein weiteres Taktieren verhinderten. Kaum war die erste Tür geschlossen, öffnete sich die zweite. Der Weg war frei.

»Los, zum Parkplatz!«, raunte sie Bräuning zu.

Er hielt sie noch immer fest, es musste für die Beobachter weiterhin echt aussehen. Das Auto ihrer Mutter stand nur wenige Schritte entfernt vom Maßregelvollzugsgebäude hinter einigen Bäumen. Am Morgen war sie absichtlich so früh gekommen, um diesen Parkplatz zu ergattern. Niemand sollte sie beim Einsteigen beobachten. Sie zog den Autoschlüssel hervor, drückte auf den Knopf für die Zentralverriegelung, dann sprang sie auf den Fahrersitz, während Bräuning sofort auf dem Beifahrersitz Platz nahm. Anabel startete den Motor. Von Ferne hörten sie die Sirenen von mehreren Polizeifahrzeugen.

»Nehmen Sie den Rucksack von hinten!«, rief Anabel, während sie das Auto zur Schranke lenkte. Noch war niemand da, um sie aufzuhalten. Sie ließ die Fensterscheibe herunter, hielt die Schrankenkarte vor. Es dauerte eine qualvolle Sekunde, bis die Schranke sich hob. Bräuning starrte wie gelähmt auf die Straße.

»Los, ziehen Sie den Kapuzenpulli an!«, befahl Anabel.

Wortlos gehorchte er.

»Im Rucksack finden Sie etwas Kleidung, Handy, Internetstick, Geld, Fertiggerichte und eine Beschreibung, wie Sie zum Versteck kommen. Sie steigen gleich in die U1, Richtung Großhansdorf, dann müssen Sie am Bahnhof Ohlsdorf in den Bus umsteigen. Ist alles auf dem Ausdruck notiert, der um das Handy gewickelt ist. Meine Nummer ist einprogrammiert, ist eine schwarze SIM-Karte, kann keiner nachverfolgen. Rufen Sie mich an, wenn Sie angekommen sind.«

Sie lenkte das Auto einmal um den Block, durch den kleinen Waldweg, und hielt kurz unter einigen Bäumen an.

»Da vorn ist der U-Bahnhof Kiwittsmoor. Die Fahrkarte nach Großensee kostet fünf Euro.«

»Danke«, sagte er. »Ich hätte nicht gedacht, dass wir überhaupt so weit kommen.«

»Ich schon«, erwiderte Anabel. »Und nun raus!«

Irgendwo knatterte ein Hubschrauber, und das Geräusch der Polizeisirenen kam näher.

Bräuning zog sich die Kapuze über den Kopf, nahm den Rucksack und sprang aus dem Auto. Kaum war er draußen, wendete Anabel und fuhr in Richtung Norderstedt, denn ihr war gerade eine Idee gekommen, wie sie sich selbst weiter unverdächtig machen konnte, aber Bräuning Zeit verschaffte. Sie erinnerte sich noch gut an die Schwierigkeiten, die die ansässige Polizei dabei hatte, außerhalb ihres eigenen Bundeslandes tätig zu werden. Norderstedt gehörte nicht mehr zu Hamburg. Wenn Sie nun dort eine Polizeiwache aufsuchte und meldete, dass Bräuning sich in Richtung Bad Segeberg oder Henstedt-Ulzburg abgesetzt hätte, würde es etwas dauern, bis die Kollegen der Hamburger Bereitschaftspolizei vor Ort waren.

Während sie fuhr, tippte sie mit der linken Hand in ihr Smartphone. Die nächste Norderstedter Polizeiwache lag in der Rathausallee. Elf Minuten Fahrtzeit mit dem Auto vom Kiwittsmoor, zeigte das Navi im Smartphone an. Und ganz in der Nähe war die Bahnstation Norderstedt. Wenn sie behauptete, Bräuning sei in die AKN in Richtung Ulzburg gestiegen, würde die Polizei erst einmal in der falschen Richtung suchen. Hoffte Anabel zumindest.

Zwanzig Minuten später saß sie bereits im Polizeirevier in Norderstedt, in dem eine sehr besorgte Beamtin sie als Erstes gefragt hatte, ob sie einen Rettungswagen benötigte. Anabel hatte verneint und sich mit einem Pflaster für die kleine Schnittwunde am Hals begnügt. Nun saß sie mit einer Tasse Kaffee in der Hand einer Kriminaloberkommissarin aus Hamburg gegenüber. Es hatte nicht sehr lange gedauert, bis die Polizei die Bundeslandgrenzen überschritten hatte. Es war verdammt schnell gegangen.

»Er wollte, dass ich ihn zum Bahnhof in Norderstedt fahre«, wiederholte Anabel ihre Geschichte nochmals. »Da ist er dann aus dem Wagen gesprungen und in der AKN verschwunden.«

»Haben Sie das gesehen?«

»Er lief zum Bahnsteig. Wie er eingestiegen ist, habe ich natürlich nicht gesehen. Ich war froh, dass er weg war, und bin deshalb gleich hierher gefahren.«

»Hat er noch irgendetwas gesagt?«

»Nein.«

»Versuchen Sie sich zu erinnern. Jedes Wort ist wichtig.«

Anabel schüttelte den Kopf. Je weniger sie aussagte, umso besser. Sie konnte keine Widersprüche gebrauchen. »Haben Sie schon in der Klinik angerufen, dass es mir gut geht?«, fragte sie stattdessen.

Die Polizistin nickte. »Ein Doktor Birkholz hat versprochen, Sie abzuholen und nach Hause zu fahren.«

»Ich habe selbst ein Auto. Meine Mutter braucht es noch.«

»Ich habe ihn so verstanden, dass ein Kollege ihn hierher fährt und er Sie in Ihrem eigenen Auto nach Hause bringt.«

»Ich kann selbst fahren.«

»Sie stehen unter Schock. Sind Sie sich wirklich sicher, dass Sie keinen Krankenwagen brauchen?«

»Ja. Bräuning hat mir nichts getan.«

Der Blick der Kommissarin fiel auf das Pflaster an Anabels Hals. »Das hätte auch schlimmer ausgehen können«, sagte sie. »Sie haben großes Glück gehabt. Der Mann ist ein gefährlicher Gewaltverbrecher.«

In diesem Augenblick zerriss etwas in Anabel. Ohne dass sie es wollte, stiegen ihr Tränen in die Augen. Er hatte ihr nichts getan, im Gegenteil. Und jetzt fühlten sich alle bestätigt. Gefährlicher Gewaltverbrecher … Sie konnte die Tränen nicht länger zurückhalten. Es war so ungerecht!

Mitfühlend reichte ihr die Polizistin ein Papiertaschentuch. »Es tut mir leid«, sagte sie. »Aber Sie haben recht, zum Glück hat er Ihnen nichts weiter getan.«

Noch während sie sprach, klopfte es an der Tür und Mark erschien in Begleitung eines uniformierten Beamten im Büro der Kommissarin. Er sah blass aus, und sofort bekam Anabel ein noch schlechteres Gewissen. Bräuning galt nun als Gewaltverbrecher, und sie hatte alle in Sorge gestürzt. Hatte sie wirklich das Richtige getan?

»Das ist Doktor Birkholz«, sagte der Polizist. »Er wollte wissen, ob er Frau Bogner schon abholen kann.«

»Selbstverständlich.« Die Kommissarin reichte Anabel eine Visitenkarte. Anke Messbach stand darauf. Kriminaloberkommissarin. »Wenn Ihnen noch etwas einfällt, rufen Sie mich bitte an. Alles ist wichtig, jede Einzelheit.«

»Ja«, sagte Anabel leise und steckte erst ihr Taschentuch und dann die Karte ein. »Ich danke Ihnen.« Sie stand auf und trat zu Mark.

Ganz gegen seine Gewohnheit nahm er sie spontan in die Arme. »Es tut mir so leid«, flüsterte er. »Das hätte ich Bräuning nie zugetraut.« Er ließ sie wieder los und musterte sie besorgt.

»Er hat mir nichts getan«, wiederholte sie erneut die Worte, die sie bereits der Kommissarin gesagt hatte. »Er wollte nur, dass ich ihn nach Norderstedt zum Bahnhof fahre. Da ist er dann in die AKN.«

»Er wird nicht weit kommen«, sagte Anke Messbach, die den Wortwechsel gehört hatte. »Die Bahnausgänge werden alle überprüft. Sicherheitshalber auch in die andere Richtung.«

»Was heißt das?«, fragte Anabel.

»Hier hält auch die U1. Nur für den Fall, dass er in Richtung Großhansdorf eingestiegen ist.«

Einen Augenblick lang drohte Anabels Herz stehen zu bleiben. Die U1 in Richtung Großhansdorf! Hoffentlich war er schon am Bahnhof Ohlsdorf in den Bus umgestiegen! Die Fahrt vom Kiwittsmoor dauerte ja nur zwölf Minuten.

Mark sah sie nach wie vor besorgt an. »Du siehst so aus, als würdest du gleich umkippen. Komm, ich fahre dich nach Hause. Gibst du mir den Autoschlüssel?«

Sie nickte. »Aber wehe, du fährst eine Beule rein. Das würde Mum dir nie verzeihen.«

»Versprochen«, sagte er mit einem gezwungenen Lächeln, dann verließen sie gemeinsam die Polizeiwache.

34

Um die Mittagszeit war die U-Bahn fast leer. Da Herbstferien waren, befanden sich nicht einmal Schüler in der Bahn. In Peters Waggon saßen nur zwei alte Frauen, die sich angeregt und wenig schmeichelhaft über eine nicht anwesende Frau unterhielten, und ein junger Mann, der mit geschlossenen Augen der Musik aus seinen Ohrstöpseln lauschte.

Sechs Stationen bis Ohlsdorf.

Peter nutzte die Zeit, den Fahrplan zu studieren, den Anabel ihm ausgedruckt hatte, und dann die Beschreibung der Feriensiedlung. Hatte sie eigentlich auch an den Schlüssel gedacht?

Ja, der Schlüssel steckte in der vorderen Tasche des Rucksacks direkt neben dem Internetstick. Er nahm ihn heraus und schob ihn ebenso wie den Internetstick und das Handy in die Hosentaschen. Dann überprüfte er, was sonst noch im Rucksack lag. Immerhin, eine Hose zum Wechseln, Wäsche, T-Shirts, eine Regenjacke. Hoffentlich hatte sie nicht ihr ganzes Taschengeld in seine Flucht investiert.

Die U-Bahn hielt das erste Mal. Langenhorn-Nord. Drei junge Männer stiegen ein. Peter bemühte sich, möglichst unauffällig aus dem Fenster zu starren, doch er spürte, wie die Anspannung zurückkam. Ob die Fahndung schon draußen war? Was, wenn die Polizei die Ausgänge der U-Bahn-Station überwachte? Er hatte das Knattern des Hubschraubers noch im Ohr. War es wirklich richtig, bis zur Haltestelle Ohlsdorf sitzen zu bleiben? Dort musste er in den 172er umsteigen, Ziel Hebebrandstraße. Dort wieder umsteigen, Richtung Rahlstedt. Gab es noch eine andere Möglichkeit? Etwas, das nicht so vorhersehbar war?

Während die Bahn wieder anfuhr, betrachtete er den HVV-Plan an der Decke der U-Bahn. Buslinien waren nicht eingezeichnet. Schöner Mist!

Ganz ruhig, beschwor er sich. Die Fahrt dauert nur noch neun Minuten. Die hältst du durch.

Langenhorn-Markt war die nächste Station. Hier stiegen etliche Menschen ein. Ein alter Mann setzte sich ihm gegenüber hin und zog eine Zeitung hervor. Peter wandte das Gesicht wieder zum Fenster und starrte auf den Bahnhof. Keine Polizei.

Die U-Bahn kroch immer weiter. Bei jedem Halt betrachtete er die neuen Fahrgäste, suchte gezielt nach Uniformen. Aber da war nichts. Langsam entspannte er sich. Am Bahnhof Ohlsdorf stieg er aus und ging in Richtung Bushaltestelle. Diese lag normalerweise genau gegenüber vom Friedhof, aber sie war ein Stück verlegt worden, da die Fuhlsbüttler Straße wegen einer Baustelle zur Einbahnstraße umfunktioniert worden war.

Von irgendwoher hörte er ein Martinshorn! Er zuckte zusammen. Waren sie ihm bereits auf der Spur? Obwohl die Oktobersonne auch an diesem Tag noch sehr warm war, fröstelte er. Er vermisste seine Jacke. Die blaue Regenjacke wollte er lieber nicht rausholen, er würde bestimmt auffallen, wenn er bei strahlendem Sonnenschein mit Regenjacke herumlief. Er kam sich schon im Kapuzenpulli auffällig genug vor.

Die Sirene kam näher. Es war tatsächlich ein Streifenwagen! Peter musste an sich halten, ruhig an der Bushaltestelle stehen zu bleiben. Niemand kannte ihn, er war ein unauffälliger Fahrgast wie alle anderen auch. Er besaß eine gültige Fahrkarte.

Der Streifenwagen fuhr vorbei. Peter atmete auf. Dann studierte er den Busfahrplan. Anabel hatte ihm aufgeschrieben, dass der Bus zehn Minuten nach der U-Bahn käme. Zehn Minuten bis zur Ewigkeit. Neben ihm telefonierte eine Frau, eine andere fummelte mit ihrem Smartphone rum. Früher hatte er nie auf seine Umgebung geachtet, wenn er an einer Bushaltestelle gestanden hatte. Meist war er in Gedanken mit irgendeinem komplizierten Softwareproblem beschäftigt gewesen. Doch diesmal war alles wichtig, jeder einzelne Mensch. Er sah in ihre Gesichter, achtete darauf, ob sie ihm mehr Aufmerksamkeit als sonst schenkten. Aber er stellte fest, dass sie alle in ihrer eigenen Welt lebten und ihn kaum wahrnahmen. Langsam beruhigte sich sein schneller Puls.

Bis er den Polizisten sah, der den Bürgersteig entlangkam. Bildete er es sich ein, oder kam der Mann direkt auf ihn zu? Der Fluchtreflex wurde immer stärker, doch er wusste, dass er sich dadurch erst recht verdächtig machen würde. Der Polizist hatte ihn fast erreicht. Peter wandte den Kopf ab und versuchte, so normal wie möglich zu wirken. Der Beamte ging einfach an ihm vorbei und dann in den kleinen Lottoladen.

So fühlt es sich also an, wenn man unter Verfolgungswahn leidet, dachte Peter. Man sieht in jedem Menschen einen Feind, obwohl man für alle anderen Teil der unsichtbaren Menge ist.

Auf einmal sah er wieder einen Streifenwagen. Fast hätte er ihn nicht bemerkt, weil er ohne Blaulicht unterwegs war. Der Wagen hielt direkt vor der Bushaltestelle, drei Beamte stiegen aus. Peter unterdrückte den Impuls, die Polizisten zu beobachten, schaute nur aus den Augenwinkeln, was sie taten. Sie gingen ins Bahnhofsgebäude. Er atmete zweimal tief durch. Bestimmt war auch das wieder nur ein dummer Zufall, der nichts mit ihm zu tun hatte. Wahrscheinlich machte bloß ein Schwarzfahrer Ärger.

Dann sah er, wie sich sein Bus näherte. Endlich!

Einer der Polizeibeamten war inzwischen zum Streifenwagen zurückgekehrt. Er telefonierte. Einige Worte flogen zu Peter.

»Nein, bislang niemand«, hörte er den Mann sagen. »Ja, ich weiß, hellblaues Poloshirt, Jeans, braune Schuhe. Nein, hier nicht. Ja, wir überwachen die nächste U-Bahn.«

Peter brauchte einen kurzen Moment, bis er begriff, dass der Mann gerade seine eigene Beschreibung wiederholt hatte. Dann war der Bus da, hielt an, öffnete die Türen. Peter stieg vorn ein, zeigte brav seine Fahrkarte vor und setzte sich dann auf den einzelnen Sitz direkt hinter dem Fahrer, den Rucksack vor sich auf dem Schoß. Eine alte Frau zahlte umständlich mit Centmünzen. Der Polizist hatte sein Telefonat beendet und beobachtete die Menschen, die aus dem Bahnhofsgebäude kamen und auf den Bus zueilten. Hinter der Frau hatte sich bereits eine lange Schlange gebildet.

»Ach, ich habe es doch nicht passend, tut mir leid«, sagte sie und zückte einen Fünfziger.

Der Busfahrer stöhnte auf, konnte aber zum Glück wechseln. Die beiden anderen Polizisten kamen gerade zu ihrem Kollegen. Einer wies auf den Bus. Der Polizist, der zunächst telefoniert hatte, schüttelte den Kopf. Der letzte Fahrgast war eingestiegen. Die Tür schloss sich. Aber der Bus fuhr nicht an!

Verdammt, was war hier los? Peters Hände krallten sich in die Gurte des Rucksacks.

Nun fahr schon! Fahr endlich!

Aber der verdammte Bus fuhr nicht! Er öffnete sogar noch einmal die hintere Tür. Eine Frau mit Kinderwagen mühte sich keuchend ab, den Wagen in den Bus zu hieven. Einer der Polizeibeamten, die eben noch den Bus beobachtet hatten, kam ihr zu Hilfe und hob ihn rein.

»Vielen Dank!«, rief sie.

»Keine Ursache.« Der Beamte lächelte, er hatte ein freundliches, jugendliches Gesicht. Gar nicht so, wie man sich einen Verfolger vorstellte.

Er gehört ja auch zu den Guten, dachte Peter. Ich bin ja in diesem Spiel der Schurke.

Dann endlich schloss sich die Tür und der Bus fuhr los. Peters Fäuste lösten sich nur langsam von den Gurten des Rucksacks. Der erste Schritt war erfolgreich getan. Wenn er keinen Fehler machte, würde ihn jetzt so schnell niemand mehr erwischen.

35

»Was ist passiert?« Regina konnte es immer noch nicht fassen. Aber Anabels verstörter Gesichtsausdruck und Marks betretene Miene ließen keine Zweifel an der Wahrheit der Worte aufkommen.

»Bräuning ist auf der Flucht«, wiederholte Mark noch einmal. »Er hat Anabel als Geisel genommen, aber ihr ist nichts passiert. Er hat sich von ihr nur bis zum Bahnhof fahren lassen und ihr nichts getan.«

Regina sah das Pflaster und das Blut auf der Bluse. »Das sieht mir aber nicht nach nichts aus!«, zischte sie. »Dieser verdammte Mistkerl! Wieso wurde er überhaupt rausgelassen? Das oberste Gebot lautet doch, die Geiselnahme stationär zu halten, bis die Polizei kommt!«

»Das war Prosers Schuld. Ich habe erst davon erfahren, als es schon zu spät war.«

»Proser?« Regina hatte das Gefühl, rote Funken vor ihren Augen tanzen zu sehen. »Was hat der Idiot gemacht?«

»Den Schließern befohlen, die Tür zu öffnen, als er das Blut an meinem Hals sah«, sagte Anabel erstaunlich gelassen.

»Bräuning hätte dich umbringen können!« Regina konnte sich kaum noch halten. »Proser hat das gewusst! Eine Geisel außerhalb unseres Einflussgebiets ist immer in Lebensgefahr! Aber er hat ihn rausgelassen. Na, dem werde ich was erzählen.«

»Regina, bitte beruhige dich«, ging Mark dazwischen. »Bräuning hat Anabel nicht umgebracht, er hat ihr nichts getan, als er draußen war, sondern sie recht schnell freigelassen.«

»Er ist eben kein Mörder«, ergänzte Anabel, und Regina wunderte sich erneut über die abgeklärte Stimme ihrer Tochter. Oder war das nur der Schock?

»Aber jetzt verstehst du immerhin, warum man den Beteuerungen eines Patienten niemals glauben darf, nicht wahr?« Regina atmete tief durch. »Er hat anscheinend nur darauf gewartet, eine günstige Gelegenheit zu finden, um zu verschwinden. Und wer weiß, wo er sich jetzt rumtreibt. Das ganze Gerede über die schlechte finanzielle Situation seiner Firma … « Regina schnaubte verächtlich. »Wer weiß, was für Konten der irgendwo in der Welt noch hat. Und jetzt ist er schon auf dem Weg in die Südsee oder so.«

Anabel senkte schweigend den Blick, und sofort hatte Regina ein schlechtes Gewissen.

»Es tut mir leid, Anabel, ich wollte dich damit nicht verletzen. Ich bin nur so sauer, weil ich dich ja überhaupt erst in diese Gefahr gebracht habe. Ich hätte gleich auf dich hören sollen, es war eine Schnapsidee, bei uns ein Praktikum zu machen!«

»Nun hör schon auf! Mir ist nichts weiter passiert, der Kratzer am Hals zählt nicht. Und wir wissen nicht, warum Bräuning wirklich geflohen ist. Vielleicht will er ja nur auf eigene Faust seine Unschuld beweisen, wenn ihm sonst schon keiner helfen wollte.«

»Oh ja, und die Ergebnisse bringt er uns dann an dem Tag, an dem der Weihnachtsmann den Osterhasen heiratet, ganz klar!«

»Mum, bitte! Hör auf, dich so aufzuregen. Du hast heute noch Dienst.«

»Kann ich dich denn nach diesem Erlebnis überhaupt allein lassen?« Sie musterte ihre Tochter skeptisch.

»Natürlich. Bräuning wird kaum an meiner Tür klingeln, um mich für seine Reise in die Südsee zu kidnappen. Du kannst ganz beruhigt zum Dienst fahren.«

Regina zögerte kurz, doch dann nickte sie. Anabels Zorn war bislang immer ihr bester Schutz vor schlimmen Albträumen gewesen.

»Ich müsste jetzt zurück in die Klinik«, sagte Mark. »So eine Flucht bringt immer haufenweise Ärger mit sich. Kannst du mir kurz sagen, wo die nächste U-Bahn-Station ist?«

»Ich fahre dich selbstverständlich zurück«, sagte Regina. »Außerdem habe ich noch ein Wörtchen mit Proser zu wechseln! Warte, ich hol nur kurz meinen Rucksack!«

»Ich hätte ihm so etwas nie zugetraut«, sagte Mark, als sie gemeinsam im Auto saßen. »Es gab sogar etwas an ihm, das ich mochte. Trotz dieses schlimmen Verbrechens.«

»Da sieht man eben, wie leicht man sich täuschen kann«, erwiderte Regina. Ihr heißer Zorn war verraucht und einer tiefen Enttäuschung gewichen, denn ihr ging es ebenso. Bräuning hatte auch in ihr etwas berührt, und es hatte Momente gegeben, in denen hatte sie gezweifelt, ob nicht doch etwas an seinen Worten dran sein könnte. Allerdings hatte Kashka sie vor diesem Mann gewarnt. Er sei gefährlich … Ja, das hatte er an diesem Tag bewiesen. Wer bereit war, ein unschuldiges Mädchen zu seiner Geisel zu machen, mit dem Tode zu bedrohen und zu verletzen, der war gefährlich!

»Hast du eigentlich noch mal mit Kashka telefoniert?«, fragte sie.

»Sogar zweimal. Das erste Mal habe ich ihn darum gebeten, künftig mich als Ersten zu fragen, wenn er irgendetwas von einem unserer Patienten will. Und kurz darauf hat er mich dann noch mal angerufen und mich gebeten, einen Sonderbesuch mit Bräuning zu genehmigen.«

»Er hat Bräuning besucht? Das wusste ich gar nicht.«

»Oh, endlich mal etwas, das ich noch vor dir wusste.« Er grinste. »Es war genau vor einer Woche. Aber anscheinend war der Besuch für beide nicht sehr zufriedenstellend. Weller hat erzählt, dass Bräuning danach sehr in sich gekehrt und nachdenklich war.«

»Du weißt nicht zufällig, was die beiden besprochen haben?«

»Ich hatte zu viel anderes um die Ohren. Aber ich denke, Kashka schuldet uns die eine oder andere Erklärung.«

»Willst du ihn anrufen, oder soll ich es tun?«, fragte Regina.

»Mach du ruhig. Dein mütterlicher Zorn ist viel furchterregender als alles, was ich aufbieten kann.«

»Hör auf, so dämlich zu grinsen.«

»’tschuldigung. Hast recht, das war unangemessen.«

»Glaubst du, dass Bräunings Bruder in die Sache involviert ist?«

»Keine Ahnung. Die Polizei wird ihn sich bestimmt als Erstes vornehmen. Für seine Firma ist das auf jeden Fall keine gute Werbung. Ich seh schon die Schlagzeile vor mir: ›Neuer Skandal in Ochsenzoll! Irrer Kinderschänder auf der Flucht!‹«

Regina seufzte. »Jetzt geht das wieder los.«

Er nickte. »Zu blöd, dass sämtliche Fluchten dieses Jahr nach der WM waren. Während der WM hätte es keiner gemerkt.«

»Und ich dachte immer, ich wäre diejenige von uns beiden, die den schwarzen Humor hat.«

»Ist eben ansteckend.« Er lächelte gequält.

»Glaubst du, er wird erneut ein Kind missbrauchen?«

»Mein Gefühl sagt Nein, aber da gebe ich nichts mehr drauf«, erwiderte Mark. »Wie gesagt, ich hätte ihm auch nie eine Geiselnahme zugetraut. Wie mir scheint, hat er wirklich zwei Seiten, die er perfekt voneinander trennen kann. Der nette junge Mann von nebenan mit dem düsteren Geheimnis.«

Sie erreichten die Klinik. Während Mark umgehend den Chefarzt aufsuchte, ließ Regina es sich nicht nehmen, Proser zur Rede zu stellen. Sie fand ihn in seinem Büro. Er saß am Schreibtisch, doch nichts wies darauf hin, dass er an irgendetwas arbeitete. Er starrte nur auf die bunten Blasen des Bildschirmschoners seines PCs. Bei Reginas Eintreten drehte er sich langsam um.

»Wie geht es Anabel?«, fragte er leise. Sein Gesicht war blass, seinen Zügen fehlte die gewohnte Überheblichkeit.

Reginas Zorn zerschmolz. Vor ihr saß ein gebrochener Mann.

»Gut«, sagte sie. »Darf ich mich setzen?« Sie wies auf einen der Stühle um den Tisch.

»Sicher.« Proser nickte geistesabwesend.

»Was ist passiert?«, fragte sie, während sie sich auf den Stuhl fallen ließ. »Und sagen Sie nicht, dass Sie jetzt ein schlechtes Gewissen haben, weil Sie die Geiselnahme nicht stationär gehalten haben.«

»Es war das einzig Richtige.« Seine Stimme war so leise, dass Regina ihn kaum verstand. »Nur so hatte sie noch eine Chance.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

Langsam schüttelte er den Kopf. »Er hätte sie sonst getötet.«

Eine Gänsehaut rieselte über Reginas Rücken. »Warum hätte er das tun sollen?«

»Um uns zu zeigen, dass er es ernst meint.«

»Aber dann hätten wir ihn sofort erwischt. Das ergibt doch keinen Sinn.«

Proser hob den Kopf. »Ergibt hier jemals irgendetwas Sinn?« Mit leerem Blick sah er sie an. »Das sind Irre, Frau Bogner. Unberechenbare Irre. Man kann sie nur knacken oder verwahren. Niemals heilen!«

Auf einmal hatte sie das Gefühl, keinem Kollegen, sondern einem Patienten gegenüberzusitzen. Sie war sich nur noch nicht sicher, welche Diagnose zu ihm gestellt werden konnte. War es eine depressive Verstimmung, oder ging es bereits in den Bereich der wahnhaften Störung über?

Fast kam es ihr so vor, als könnte er ihre Gedanken lesen, denn nun wurde sein Blick wieder etwas klarer.

»Sie verstehen das nicht, Frau Bogner. Obwohl Sie es doch eigentlich am allerbesten verstehen müssten. Wir alle bringen hier ein Opfer, kämpfen darum, das Böse in den Mauern zu halten, dafür zu sorgen, dass so etwas niemals wieder geschehen kann. Aber es geschieht trotzdem!«

»Ich verstehe Sie tatsächlich nicht«, gab Regina zu. »Weshalb glauben Sie, dass Bräuning Anabel getötet hätte, wenn man ihn aufgehalten hätte?«

»Er hat Blut vergossen. Ihr Blut. So fängt es immer an. Und wer nicht weiß, wozu diese Bestien fähig sind, wird sterben!« Die Klarheit seines Blicks wich wieder einer seltsamen Leere, und auf einmal begriff Regina, was es war.

»Sie haben Flashbacks!«, rief sie. »Es hat Sie an etwas erinnert! Die Realität mischte sich mit alten Bildern, habe ich recht?«

»Sehr gut, Frau Kollegin. Ich wusste ja immer, dass Sie eine brillante Diagnostikerin sind.« Er deutete ein spöttisches Beifallklatschen an.

Sie schwieg.

»Keine Fragen, Frau Kollegin?«

»Nein«, erwiderte sie.

Beiläufig nickte er. »Ihre vielgerühmte Empathie.« Er lachte bitter auf. »Dabei ist es doch eigentlich nur Gleichgültigkeit. Wer keine Fragen stellt, muss die Antworten nicht aushalten.«

»Antworten sind ein zweischneidiges Schwert. Wer gefragt wird, muss sich Dingen stellen, die er vielleicht lieber vergessen würde.«

»Es geht Anabel also gut?«, wiederholte er noch einmal.

»Ja.«

»Dann sollten Sie mir dankbar sein, Frau Bogner. Er hätte sie getötet …«

»Das glaube ich nicht«, widersprach Regina und wunderte sich, noch während sie die Worte aussprach, dass sie sich dessen tatsächlich sicher war.

»Glauben Sie, was Sie wollen. Und nun lassen Sie mich bitte allein.«

Regina erhob sich und verließ das Büro ihres Kollegen. Schon seltsam, sie hatte sich nie Gedanken darüber gemacht, warum Proser war, wie er war. Für sie war er einfach nur ein lästiger Kollege gewesen, kein Mensch aus Fleisch und Blut, der vielleicht sogar eine Familie hatte. Letztlich wusste sie überhaupt nichts über ihn. Auch über Mark hatte sie lange Zeit nichts gewusst. Und sie selbst hatte vor Röschs Flucht ebenfalls niemandem etwas von sich erzählt. Manchmal hatte sie den Eindruck, es gäbe an diesem Ort zwei Sorten von Mitarbeitern – die einen, die ihr Privatleben offen mit allen teilten, und dann noch die einsamen Wölfe, die alle ihr eigenes Drama mit sich herumschleppten. Schon komisch, dass sie nun auf einmal etwas mit Proser gemein hatte.

Sie kehrte in ihr eigenes Büro zurück. Bis zum Beginn ihres Dienstes dauerte es noch drei Stunden. Zeit genug, mit Kashka zu telefonieren.

Sie rief ihn direkt auf dem Handy an. »Ich bin’s, Regina«, meldete sie sich auf Englisch. »Haben Sie Zeit?«

»Für Sie doch immer.«

Im Geiste sah sie ihn lächeln, blendend weiße Zähne, nahezu makellos, bis auf die kleine Lücke zwischen den beiden oberen Schneidezähnen. Aber er hätte dieses Diastema nie als Makel empfunden, denn was man in Deutschland oft einer langwierigen kieferorthopädischen Behandlung zuführte, galt in Afrika als schick.

»Tatsächlich?«, fragte sie. »Nun gut. Ich habe nämlich keine guten Nachrichten. Bräuning ist geflohen. Er hat Anabel als Geisel genommen.«

»Ist er noch mit ihr auf der Flucht?« Die Fröhlichkeit war komplett aus seiner Stimme verschwunden.

»Nein, Anabel geht es gut, er hat sich von ihr nur bis zum Bahnhof fahren lassen und ist dann aus dem Auto gesprungen.«

Sie hörte, wie er durch die Zähne pfiff.

»Er ist eben ein gefährlicher Mann.«

»Und jetzt muss ich wissen, was Sie wissen. Sie haben letzte Woche mit ihm gesprochen. Worüber?«

»Ist Doktor Birkholz auch da?«

»Er ist beim Chefarzt. Fluchten sind immer so eine Sache. Aber er hat mich gebeten, mit Ihnen zu sprechen.«

»Okay.«

»Also, was wissen Sie über Bräuning?«

»Sein Name tauchte wiederholt in bestimmten Kreisen auf, die sich mit Kinderpornografie beschäftigen. Einige der Kinder, die auf den Filmen waren, die er selbst besaß, sind inzwischen tot. Und einer seiner Freunde wurde vor zwei Wochen ebenfalls wegen Besitzes von Kinderpornografie festgenommen. Wir hatten den Burschen schon länger im Visier, leider ist uns die deutsche Polizei zuvorgekommen. Ich hoffte eigentlich, von Bräuning ein paar Infos über seinen Freund Lothar Markisch zu bekommen, aber er behauptete, er habe ihn zuletzt vor zwei Jahren gesehen. Was bemerkenswert ist, denn Markisch gab bei seiner Verhaftung an, dass er die Pornos von Bräuning hat. Markisch selbst ist übrigens auch auf einigen dieser widerlichen Filme voll in Action zu sehen, weshalb er wohl für längere Zeit einfahren wird.«

Regina schluckte. »Waren die auch auf Bräunings Computer?«

»Nein, die wurden letzte Woche bei der Durchsuchung von Markischs Wohnung auf DVD sichergestellt.«

»Und woher wissen Sie das, wenn Sie nicht mit der deutschen Polizei zusammenarbeiten?«

»Meine Sache.«

»Ach, fängt das nun schon wieder an?«

»Hat es jemals aufgehört?« Er lachte leise.

»Was wissen Sie noch über Bräuning? Inwieweit steckt er mit drin?«

»Das ist der einzige Knackpunkt, Regina. Sein Name ist des Öfteren gefallen, wir haben einige Telefonate mitgeschnitten. Aber es ist nicht so ganz eindeutig, in welcher Beziehung er zu den Tätern steht. Ist er nur ein Konsument, oder hat er zum innersten Kreis gehört? Zu denen, die den Menschenschmuggel organisieren? Ich erhoffte mir von ihm eigentlich ein paar Antworten, aber er hat abgestritten, überhaupt etwas damit zu tun zu haben.«

»Das hat er von Anfang an«, bestätigte Regina. »Und ich muss gestehen, es gab sogar Zeiten, da hätte ich ihm fast geglaubt.«

»Er ist sehr überzeugend«, gab Kashka zu. »Wenn ich keine anderen Informationen hätte, hätte ich mich vielleicht auch von seinem ehrlichen Gesicht täuschen lassen. Aber dass er eine andere Seite hat, beweist diese Flucht.«

»Wird er weitere Kinder missbrauchen?«

»Ich glaube kaum. So dumm ist er nicht. Im Übrigen könnte ich mir sehr gut vorstellen, dass er tatsächlich reingelegt wurde. Aber aus anderen Gründen.«

»Was kann ich mir darunter vorstellen?«

»Es gibt da ein paar Ungereimtheiten und Hinweise, dass es einen Bandenkrieg in dem Milieu gibt. Zudem müssen Unsummen von Geldern gewaschen werden. Es könnte sein, dass eine konkurrierende Bande ihn kaltgestellt hat. Seine Firma wäre nämlich eine ideale Tarnung für die Geldwäsche. Aber nun läuft sie nicht mehr. Wer kauft schon die Produkte eines Kinderschänders, nicht wahr? Es könnte also durchaus sein, dass es die geheimnisvolle Frau mit dem Tattoo wirklich gibt. Denn warum sollte er bei seinen Kontakten zur Szene einen Jungen entführen und dann laufen lassen? Das hätte er doch gar nicht nötig. Er hätte es so wie Markisch machen können. Still und heimlich.«

»Und wer hat den Jungen dann so zugerichtet?«

»Die Konkurrenz vielleicht? Die einen Vorwand brauchte, damit die Polizei seine Wohnung durchsucht und weiteres belastendes Material findet?«

»Also gehen Sie davon aus, dass er das Verbrechen, für das er hier einsaß, möglicherweise nicht begangen hat?«

»Ich will es nicht ausschließen. Es ist viel Spekulation dabei. Auf jeden Fall müssen wir herausfinden, wo er ist und wer seine Kontaktleute sind. Wenn er jetzt auf der Flucht ist, wird er sich vermutlich als Erstes im Milieu melden. Er braucht ein Versteck und Geld.«

»Weiß die Polizei, was Sie wissen?«

»Nur einen Teil.«

»Sie sollten es der Polizei mitteilen.«

»Das würde die ganze Aktion gefährden. Sie ahnen nicht, wer alles seine Hände im Spiel hat.«

»Interpol?«

»Genau. Und das heißt, dass ich noch mit ein paar Kollegen aus anderen Ländern zusammenarbeite. Auch mit der deutschen Interpol, aber was an die Landespolizei weitergegeben wird, entscheiden hier die deutschen Kollegen. Ich bin dagegen für die Verbindungen mit den beteiligten afrikanischen Ländern zuständig.«

»Sind Sie befördert worden?«

Kashka lachte. »Nein.«

»Sie waren also schon immer so ein hohes Tier?«

Er lachte noch immer, sagte aber nichts dazu. »Wenn Sie etwas hören, melden Sie sich«, bat er sie stattdessen.

»Melden Sie sich denn auch?«, fragte Regina zurück.

»Wer weiß?«

»Nun kommen Sie schon …«

»Wenn es wichtig ist«, versprach er. Dann legte er auf und ließ Regina mit mehr Fragen als Antworten zurück …

36

Zwei Stunden nach seiner Flucht hatte Peter das Versteck erreicht. Ein kleines Ferienhausidyll, das ihn für einen Moment wehmütig an längst vergangene Tage erinnerte. Seine Eltern hatten ein ähnliches Holzhäuschen hinter Lüneburg direkt am Ufer der Ilmenau besessen. Auf dem kleinen Fluss hatte er seine Leidenschaft für das Kanufahren entdeckt. Wie hatte er diese unbeschwerte Zeit in der Natur genossen! Den ganzen Tag am Wasser, abends hatten sie oft gegrillt. Doch kurz nach Peters vierzehntem Geburtstag hatte der Vater den ersten Herzinfarkt erlitten. Eine Weile hatte die Familie noch versucht, das Haus zu halten, doch der zweite Infarkt ein Jahr später brachte den Vater dazu, es zu verkaufen. Peter hatte sich daraufhin bei einem Kanuverein in Hamburg angemeldet und wurde ein sehr guter Kanute im Einer. Dennoch bedauerte er es noch immer, den Hort der Kindheit verloren zu haben. Den wirklichen Verlust hatte er erst ermessen können, als das Haus für immer weg war. Der neue Käufer war nur an dem Grundstück interessiert gewesen und hatte es abreißen lassen. Einmal war Peter noch dort gewesen, aber der Anblick des Ausflugslokals, das genau dort stand, wo er die glücklichsten Tage seiner Kindheit verbracht hatte, hatte ihm das Herz abgeschnürt.

Auf dem Gästeparkplatz stand ein vereinzeltes Auto. Ein uralter, blauer Golf mit Oldesloer Kennzeichen. Kein Mensch war in der Nähe. Peter zog die Wegbeschreibung zum Ferienhaus aus dem Rucksack und sah sie sich nochmals an. Dann steckte er sie in die Hosentasche zum Haustürschlüssel und versuchte, möglichst unauffällig über die einsamen Wege zu gehen. Irgendwo hörte er ein Kratzen, so als würde jemand einen Weg glatt harken. Einen Moment lang stockte er. Er musste noch an drei Häusern vorbei, bis er sein Ziel erreicht hatte. Soweit er erkennen konnte, waren diese Häuser bereits winterfest. Sollte er einfach weitergehen, oder erst einmal überprüfen, woher das Geräusch kam? Aber würde er sich damit nicht viel verdächtiger machen? Jemand, der sich durch die Büsche schlich, erregte viel mehr Aufmerksamkeit als ein normaler Fußgänger.

Er atmete zweimal tief durch, dann ging er in normaler Geschwindigkeit weiter. Das Geräusch wurde schwächer.

Nach einer Weile erreichte er das Haus. Er fühlte nach dem Schlüssel in der Hosentasche und sah sich kurz um. Niemand war zu sehen. Er öffnete die Gartenpforte und zog sie sofort wieder hinter sich zu. Dann ging er schnell zur Haustür und schloss sie auf. Geschafft, er war am Ziel! Niemand hatte ihn bemerkt, geschweige denn aufgehalten. Sein Herz schlug so schnell, als hätte er gerade einen Dreitausend-Meter-Sprint beim Kanupaddeln gewonnen.

Im Haus selbst war es dunkel. Anabel hatte ihm aufgeschrieben, wo der Sicherungskasten war. Sofort fühlte er sich wieder an das Haus seiner Eltern erinnert, als er erst die Hauptsicherung einschaltete und danach das Licht. Das war wirklich überall gleich. Ob die Zimmer auch ähnlich geschnitten waren?

Er stellte den Rucksack neben der Garderobe im Flur ab, dann sah er sich um. Ja, das war fast der gleiche Grundriss. Die winzige Küche, in der nicht mal zwei Personen gleichzeitig bequem stehen konnten, um sich Abwasch und Abtrocknen zu teilen. Eine beliebte Ausrede in seiner Kindheit. Und auch das Duschbad kam ihm vertraut vor. Selbst die hellgelben Kacheln waren beinahe identisch. Dieses Haus stammte vermutlich aus derselben Bauzeit wie das seiner Eltern. Im Wohnzimmer gab es sogar einen Kamin. Wie hatte er es früher genossen, wenn sie sich alle am Kamin versammelt hatten, während die Frühjahrsstürme über das Land tobten. Leider würde er ihn hier nicht verwenden können, denn der Rauch würde ihn verraten. Sein nächster Blick fiel auf den Radiator. Noch eine alte Kindheitserinnerung … Allerdings hatten sie den Stromfresser nur sehr selten verwendet. Einige Augenblicke gab er sich den alten Bildern seiner Kinderzeit hin, ehe er sich dem Laptop auf dem Wohnzimmertisch zuwandte.

Ein älteres Modell von Fujitsu-Siemens. Er klappte ihn auf und schaltete ihn ein. Der Startbildschirm von Windows XP erschien. Alt, aber stabil. Er hatte diese Benutzeroberfläche immer geschätzt.

Dann kontrollierte er die technischen Daten. Ein Gigabite Arbeitsspeicher. Nicht besonders viel, aber er würde damit schon auskommen. Er steckte den Internetstick in den USB-Port und gab die PIN ein, die mit Edding auf der Kappe notiert war. Dann wartete er ab. Der alte PC brauchte viel länger als die Geräte, mit denen er zuletzt gearbeitet hatte, aber dann war er im Netz.

Ob seine Clouds noch existierten? Er war sich ziemlich sicher, dass die Polizei keinerlei Hinweise darauf auf seinem PC gefunden hatte. Die hatte sich nur mit den Kinderpornos befasst, die man ihm auf dilettantische Weise untergeschoben hatte. Als wenn er gefährliches Material jemals auf der eigenen Festplatte gelagert hätte …

Fünf seiner sechs Clouds mit Hilfsprogrammen und Scripten, die beim Hacken unabdingbar waren, existierten noch. Die sechste war verschwunden. Eine kurze Recherche ergab, dass der Host nicht mehr existierte, weil die Plattform in Togo aufgeflogen war. Hätte schlimmer sein können, er hatte auch so, was er brauchte.

Er atmete mehrfach tief durch. Wo sollte er anfangen? Vielleicht als Erstes bei Lothar Markisch? In der Szene war Markisch früher unter dem Nick Scooby666 bekannt gewesen. Ob der Nick noch existierte? Und ob jemand mehr über ihn wusste? Peter selbst hatte unter mehreren Nicks gearbeitet. Markisch kannte nur einen davon, und den würde Peter jetzt nicht mehr verwenden, auch wenn er dadurch nicht mehr in bestimmte Foren kam. Aber die Gefahr, dass die Polizei diesen Nick kannte, war zu groß.

Doch bevor er wirklich in seine alte Welt zurückkehrte, musste er seine Spuren im Netz verwischen. Selbst wenn es nur ein Internetstick mit schwarzer SIM war – er wollte auf Nummer sicher gehen.

Während er noch damit beschäftigt war, die entsprechenden Programme zu installieren, fiel ihm Anabel wieder ein. Sie wartete auf seinen Anruf. Allerdings barg dieser Anruf ein gewisses Risiko. Möglicherweise wurde sie gerade von der Polizei vernommen oder war nicht allein. Er entschied sich für eine kurze SMS. Bin angekommen. Ruf mich zurück, wenn du kannst. Einen Moment lang zögerte er, bevor er sie abschickte, denn bislang waren sie noch nicht beim Du angelangt. Allerdings sollte die SMS so unauffällig wie möglich wirken. Er drückte auf Senden.

Keine Minute später surrte das Handy.

»Ich bin’s«, meldete sich Anabel, ohne ihren Namen zu nennen. »Hat alles geklappt?«

»Ich bin im Haus und habe den PC schon am Laufen.«

»Schon was rausgefunden?«

Ihm fiel auf, dass sie es vermied, ihn direkt mit Du oder Sie anzusprechen.

»So schnell geht das nicht. Hat die Polizei Sie schon vernommen?« Noch während er es aussprach, merkte er, dass er innerlich doch noch beim Sie war, das ihm wie von selbst über die Lippen gekommen war.

»Ja«, erwiderte sie. »Ich habe gesagt, Sie hätten sich von mir bis zum Bahnhof Norderstedt fahren lassen und wären dann in die AKN Richtung Ulzburg gestiegen.«

»Was die vermutlich nicht so ganz geglaubt haben. Bei Ohlsdorf wäre ich fast einer Streife in die Arme gelaufen. Ist aber noch mal gut gegangen. Der Kapuzenpulli war eine gute Idee.«

»Hat Sie jemand beim Ferienhaus gesehen?«

»Nein.«

»Gut. Bleiben Sie bloß drinnen. Ich melde mich wieder, wenn ich mehr weiß. Und wenn Sie was wissen, schicken Sie mir wieder eine SMS, ja?«

»Geht klar!« Er legte auf und atmete tief durch. Als er noch in der Klinik gewesen war, hatte er sich alles leichter vorgestellt. Vermutlich würde die Polizei irgendwann auf die Idee kommen, auch alle Verstecke aus Anabels Umfeld abzusuchen. Und sei es nur aus Routine. Bis dahin musste er Ergebnisse vorweisen können, oder alles wäre umsonst gewesen …

37

Anabel hatte gerade erst aufgelegt, als es an der Tür klingelte. Sie stand vom Sofa auf, steckte das Handy in die Schublade ihres Schreibtischs und ging zur Tür, um durch den Spion zu schauen. Vor der Tür stand niemand. Es klingelte ein weiteres Mal. Sie zögerte kurz, doch dann betätigte sie die Gegensprechanlage.

»Wer ist da?«

»Kashka. Ich muss mit Ihnen sprechen, Anabel!«

Sie zuckte zusammen. Kashka! Den konnte sie am allerwenigsten gebrauchen, denn der ließ sich bestimmt nicht so leicht wie die Polizei von der Geschichte des traumatisierten Mädchens beeindrucken. Aber wenn sie ihn nicht hereinließ, würde er erst recht misstrauisch werden. Also drückte sie auf den Summer und öffnete die Wohnungstür. Sie hörte, wie er die Stufen nach oben stieg.

Wie immer war er adrett in einen dunklen Anzug gekleidet und trug dazu ein weißes Hemd. Unwillkürlich fragte sie sich, ob er wohl auch wieder das Schulterholster mit seiner Beretta unter der Jacke trug. Vermutlich schon. So wie sie ihn kennengelernt hatte, fühlte er sich ohne Waffe nackt.

»Darf ich reinkommen?«, fragte er mit einem freundlichen Lächeln.

»Sicher.« Sie machte eine einladende Handbewegung. »Wollen Sie auch was trinken? Wir haben Cola, stilles Wasser und Orangensaft, ich könnte Ihnen aber auch einen Kaffee oder Tee kochen.«

»Nein, danke«, wehrte er ab. »Machen Sie sich keine Umstände.« Wie üblich war er ins Englische verfallen. »Ich habe nur ein paar Fragen zu Bräuning.«

Anabel nickte und führte ihn ins Wohnzimmer. Kashka nahm auf einem der Sessel Platz, während Anabel sich auf dem Sofa niederließ.

»Stellen Sie Ihre Fragen«, forderte sie ihn auf.

Er nickte. »Eine Frage quält mich ganz besonders«, setzte er an und sah ihr dabei scharf in die Augen.

Sie hielt dem Blick problemlos stand. Darin hatte sie sogar Rösch geschlagen.

»Woher wusste Bräuning, dass Sie ein Auto haben und wo es parkte?«

Einen Moment lang fühlte sie sich ertappt. Mit der Frage hatte sie nicht gerechnet.

»Ich weiß nicht …«, sagte sie. »Ich glaube, er hat mich in der Schleuse gefragt, ehe die zweite Tür aufging. Aber so genau kann ich mich nicht mehr erinnern. Es ging alles so schnell … Ich weiß nicht mehr, was ich alles gesagt habe.« Sie senkte die Lider und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, eine Geste, die sie oft bei schwer traumatisierten Patienten ihres Vaters beobachtet hatte, bei Menschen, die alles verloren hatten und selbst nur schwer verletzt dem Terror entkommen waren.

Kashka schwieg.

»Haben Sie noch weitere Fragen?« Sie hob den Blick und sah ihm wieder direkt in die Augen. Deine Spielchen beherrsche ich auch, dachte sie dabei trotzig.

»Was glauben Sie, warum er ausgerechnet Sie als Geisel genommen hat?«

»Weil ich zufällig da war.«

»Zufällig?«

»Ich verstehe die Frage nicht.«

»Ich habe erfahren, dass Sie sich in den letzten Tagen öfter mit ihm unterhalten haben.«

»Tatsächlich?« Anabel widerstand dem Impuls, den Blick zu senken.

Kashka nickte.

»Ich habe mich mit einigen Patienten unterhalten. Aber ich gebe zu, er hat mich besonders interessiert. Weil er so darauf fixiert war, unschuldig zu sein.«

»Glauben Sie ihm?«

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Es war alles so neu für mich.«

»Sie haben diese Geiselnahme erstaunlich gut weggesteckt«, bemerkte Kashka.

»Genau wie die Sache mit Rösch, nicht wahr?« Sie zwang sich zu einem Lächeln und beugte sich vor. »Akin, wir sind beide im Sudan durch die Hölle gegangen, haben Dinge gesehen und erlebt, die sich die Menschen hier nicht vorstellen können. Und wir haben beide gelernt, damit umzugehen. Sie vermutlich besser als ich, weil Sie älter sind. Aber mein Vater hat mir immer viel Kraft gegeben. Und nach seinem Tod gab es ehrlich gesagt nichts mehr, das mich erschrecken konnte. Überhaupt gar nichts mehr. Weil das Allerschlimmste in dem Augenblick eingetreten ist, als er in meinen Armen starb, zerfetzt von einer Maschinengewehrsalve.«

Jetzt senkte Kashka den Blick. Touché, dachte Anabel. Dagegen kannst du gar nichts mehr setzen! Glaubst wohl, ich wäre ein kleines, dummes Mädchen, das du einfach aushorchen kannst, wenn die Mutter nicht da ist, was?

»Weitere Fragen?« Sie sah ihn herausfordernd an.

»Ja, eine noch. Warum?«

»Warum was?«

»Warum haben Sie sich von ihm einspannen lassen und ihm zur Flucht verholfen?«

»Was?«, rief sie entsetzt. »Was soll das denn heißen?« Es ist ein Schuss ins Blaue, hämmerte es in ihren Gedanken. Er will mich nur aus der Ruhe bringen, sehen, wie ich reagiere. Er kann gar nichts wissen, er vermutet nur, will, dass ich mich verrate! Aber darauf kannst du lange warten!

»Das wissen Sie ganz genau, Anabel. Die Polizei wird ihn finden, darauf können Sie sich verlassen. Aber wenn Sie mir sagen, was Sie wissen, wird es wesentlich schneller und unblutiger gehen.«

»Tut mir leid, dem kann ich nicht folgen.«

»Nein? Nun gut, dann werde ich es etwas genauer ausführen. Bräuning ist auf der Flucht. Er hat eine Geisel mithilfe einer selbst gebastelten Waffe genommen. Die Polizei ist ihm auf den Fersen. Sie werden ihn erwischen. Und im Zweifelsfall werden sie von der Schusswaffe Gebrauch machen. So ist das bei gefährlichen Gewaltverbrechern. Er hat schwerwiegende Straftaten begangen, Anabel. Ich gebe ihm maximal drei Tage, dann hat die Polizei ihn. Tot oder lebendig.«

Ihr Herz schlug immer schneller.

»Haben Sie mir vielleicht doch etwas zu sagen?«

Er blufft! Er blufft! Er blufft!

»Nein.«

»Das ist sehr schade. Aber gut, das ist Ihre Entscheidung. Ich danke Ihnen.« Er erhob sich.

Sie folgte seinem Beispiel, doch er wehrte ab.

»Ich finde selbst zur Tür.«

»Dann gute Jagd«, entgegnete sie.

Kaum war Kashka draußen, eilte sie in ihr Zimmer, holte das Handy und wollte Bräuning anrufen, doch im letzten Moment zögerte sie und legte das Handy zurück. Nein, jetzt keine Panik. Das will der doch!

Sie erinnerte sich daran, was ihre Mutter und Mark ihr über Kashka erzählt hatten. Als sie auf der Suche nach ihr gewesen waren, hatte er irgendwelche Zugriffe auf geheime Daten gehabt. Was, wenn er irgendetwas in seinem Auto hatte, das feststellen konnte, ob sie mit einem Handy telefonierte?

Das klang zwar ein bisschen nach Science-Fiction, aber sicher war sie sich nicht. Deshalb ging sie zum Fenster und beobachtete, wie Kashka das Haus verließ. Sein kleiner A-Klasse-Mercedes parkte auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Er stieg ein und hantierte noch einige Minuten in seinem Auto herum. Was genau er tat, konnte sie nicht sehen. Schließlich fuhr er an und verschwand aus ihrem Blickfeld.

Wieso?, dachte sie, während sie ihm nachsah. Wieso hat er mich im Verdacht? Was habe ich falsch gemacht? Was habe ich übersehen?

38

Manchmal waren die banalsten Quellen die einfachsten, stellte Peter wieder einmal fest. Er hatte angefangen, Lothar Markisch zunächst auf den üblichen Internetplattformen zu durchleuchten, die für Geschäftskontakte genutzt wurden. Ungefähr zu der Zeit, als Peter ihm einen Job als freier Mitarbeiter angeboten hatte, war Markisch bereits unter Vertrag bei einer anderen Firma gewesen. Dort war er aber nicht lange geblieben, sondern hatte bereits ein halbes Jahr später erneut den Arbeitsplatz gewechselt. Es kostete Peter ein wenig Mühe, herauszufinden, welche Firma es war, denn aus irgendeinem Grund hatte Markisch sie nicht offen erwähnt, obwohl es eine renommierte Adresse war, nämlich die Bellsoft GmbH. Bellsoft entwickelte ähnliche Spiele wie Jubra-Games und war früher einmal Marktführer im Gaming-Bereich gewesen, bis der kometenhafte Erfolg von Jubra-Games sie von Platz eins verdrängt hatte. Allerdings machte die Gaming-Schiene nur einen kleinen Teil des Umsatzes von Bellsoft aus. Bekannt waren sie vor allem für ihre Steuerberatungs- und Finanzdienstleistungsprogramme.

Kashka hatte noch einen anderen Namen genannt: Thorsten Dahmer. Peter gab ihn in Google ein. Neunzehntausend Treffer. Sowohl bei der Schreibweise mit H hinter dem T als auch ohne. Er grenzte die Suche auf Hamburg ein. Immer noch verdammt viele Treffer. Hatte die Bellsoft vielleicht einen Thorsten Dahmer auf ihrer Gehaltsliste? Beim ersten Googeln Fehlanzeige. Wenn er das wissen wollte, musste er sich vermutlich in deren System hacken, und das würde viel Zeit kosten, wenn er es überhaupt schaffte. Aber vielleicht gab es ja eine andere Möglichkeit, das herauszufinden.

Er griff nach dem Handy, schaltete die Rufnummernunterdrückung ein und wählte die Telefonnummer von Bellsoft. Nach einiger Zeit meldete sich eine Frauenstimme.

»Firma Bellsoft GmbH, guten Tag. Sie sprechen mit Veronika Kalz.«

»Schönen guten Tag, Frau Kalz, Neumann hier. Könnten Sie mich bitte mit Herrn Dahmer verbinden? Thorsten Dahmer?«

Ein kurzes Zögern, ganz so, als suche sie nach einer Nummer.

»Bedaure, Herr Neumann, ein Herr Dahmer arbeitet nicht bei uns.«

»Hat er gekündigt?«, fragte Peter sofort, in der Hoffnung ihr ein Ja oder Nein herauslocken zu können.

»Meines Wissens hat bei uns nie ein Herr Thorsten Dahmer gearbeitet. Bedaure. Um was geht es denn? Vielleicht kann Ihnen ein anderer Mitarbeiter weiterhelfen?«

»Oh, ich fürchte, dann war das wohl ein Irrtum. Bitte entschuldigen Sie.« Er legte auf.

Dahmer arbeitete also nicht für Bellsoft. Markisch hingegen schon. Kashka hatte beide in einem Atemzug erwähnt. Markisch war verhaftet worden. Peter öffnete Word und tippte seine bisherigen Erkenntnisse ein, in der Hoffnung, irgendeinen Zusammenhang zu finden.

Und dann war da noch Susi, der eigentliche Schlüssel. Er erinnerte sich, wie er Anabel leichthin erzählt hatte, dass jeder Mensch Spuren im Netz hinterließ, man müsse nur wissen, wie sie zu finden seien. Aber wie fand man Spuren von jemandem, dessen Namen man gar nicht kannte?

Er griff erneut zum Handy und schickte Anabel eine SMS. Bitte um Rückruf.

Beim ersten Mal hatte sie ihn sofort zurückgerufen, jetzt passierte gar nichts. Peter wurde unruhig. Er steckte das Handy in die Hosentasche und wanderte im Haus umher. Sah in die Schränke. Im größeren Schlafzimmer fand er nicht nur Bettwäsche, sondern auch noch ein Fach mit Badesachen. Ein altmodischer, groß geblümter Dameneinteiler und eine Herrenbadehose. Ob das wohl Anabels Großeltern gehört hatte? Vielleicht gab es irgendwo noch brauchbare Kleidungsstücke ihres Großvaters? Auf Dauer würde ihn der Kapuzenpulli nicht ausreichend tarnen. Aber es war klar, dass er selbst nach Susi suchen musste. Auch wenn die Gefahr groß war, am Hauptbahnhof der Polizei in die Arme zu laufen.

Außerdem brauchte er Geld. Er hatte noch zwanzig Euro. Wie sollte er damit bloß auskommen?

Auf seiner Wanderung durchs Haus fand er zwar noch Handtücher, Konserven mit Erbsensuppe und Pichelsteiner Eintopf, aber keinerlei weitere Kleidung.

Plötzlich hörte er das Geräusch eines Automotors. Sofort schaltete er das Licht aus, auch wenn er sich sicher war, dass man um diese Uhrzeit noch keinen Schein durch die geschlossenen Fensterläden sehen konnte.

Es hörte sich so an, als wenn das Auto direkt vor seinem Versteck hielt. Vorsichtig schlich er zum Fenster und versuchte, durch die Ritzen der Holzläden zu spähen. Vergeblich. Türen klappten, er hörte, wie jemand ausstieg. Schritte bewegten sich über den Kiesweg. Näherten sie sich dem Haus, oder hatten sie ein anderes Ziel?

Das Knattern eines Funkgeräts! Peter erstarrte. Wer um alles in der Welt außer der Polizei war heutzutage noch mit Funkgerät unterwegs?

Noch mehr Schritte.

»Ah, da sind Sie ja!«, rief ein Mann. »Ich bin hier der Verwalter.«

»Haben Sie uns angerufen?«, fragte eine Frauenstimme zurück.

»Ja, aber der Einbruch war da vorne, nicht hier. Ist schon schlimm, diese jugendlichen Randalierer.«

Peter hörte einen tiefen Seufzer.

»Früher ist das hier nie passiert, aber jetzt scheinen die sich einen Spaß daraus zu machen, Häuser aufzubrechen. Das ist schon das fünfte Mal in diesem Jahr.«

»Na, dann zeigen Sie uns doch mal den Weg.«

Die Schritte entfernten sich, und Peter atmete auf.

Das Handy klingelte. Er zuckte zusammen, aber das Geräusch war so leise, dass es draußen niemand hören konnte. Dennoch zog er sich mit dem Telefon ins Bad zurück.

»Ich bin’s«, hörte er Anabels Stimme. »Tut mir leid, dass ich jetzt erst zurückrufen konnte. Aber Kashka war bei mir, und da habe ich es nicht gewagt.«

»Kashka? Was wollte der von Ihnen?«

»Das könnte ein Problem werden. Er hat mich in Verdacht, dass ich Ihnen geholfen habe und es eine fingierte Flucht war.«

»Verdammt! Weiß er von diesem Haus hier?«

»Nein.«

»Und was ist mit der Polizei?«

»Ich glaube nicht, dass er denen was sagen wird. Aber ich fürchte, er könnte sich an meine Fersen heften und mich vielleicht beobachten.«

»Das ist echter Mist«, sagte Peter. »Gerade jetzt, ich bräuchte nämlich unauffällige Kleidung und Geld. Ich kann an Susi nur rankommen, wenn ich sie am Hauptbahnhof suche. Übers Netz wird das schwierig.«

Eine Weile herrschte Schweigen.

»Haben Sie schon in den alten Kleiderschrank im Schlafzimmer geguckt? Könnte sein, dass da vielleicht noch alte Klamotten von meinem Großvater sind. Meine Großmutter konnte sich vor ihrem Tod jahrelang nicht davon trennen.«

»Tja, da waren nur ein geblümter Einteiler und eine Badehose. Nicht besonders hilfreich.«

Wieder Schweigen.

»Wie viel Geld haben Sie noch?«, fragte Anabel schließlich.

»Ungefähr zwanzig Euro.«

»Ich habe noch rund zweihundert Euro in bar zu Hause, die kann ich Ihnen geben. Ich mag nur nicht zur Sparkasse gehen. Kashka ist da echt nicht zu unterschätzen. Der hat irgendwelche Geheimdienstkontakte, dass der in alle möglichen Daten Einsicht kriegen kann.«

»Könnten Sie sehen, ob Sie mir irgendwo eine Jacke mit Kapuze besorgen können? Größe XL. Für fünfzig Euro müsste da doch was zu kriegen sein. Und mit hundertfünfzig käme ich schon sehr viel weiter.«

»Die Jacke ist kein Problem, aber wie soll ich Ihnen das unbemerkt übergeben? Ich kann jetzt nicht zum Ferienhaus, dann weiß Kashka sofort Bescheid. Und irgendeine konspirative Übergabe fällt auch auf. Der merkt sofort, wenn ich mich mit jemandem treffe.«

»Ich weiß.« Peter seufzte. »Vermutlich hätten wir uns gar nicht darauf einlassen sollen. Im Zweifelsfall kann ich mich immer noch stellen, dann sind Sie wenigstens aus der Sache raus.«

»Nein!«, rief Anabel so energisch ins Telefon, dass er sein eigenes reflexartig ein Stück vom Ohr weghielt. »Ich habe eine Idee! Sie sagten, da ist eine alte Badehose. Würde die Ihnen passen?«

»Ich glaube schon. Wieso?«

»Ich kenne den idealen Ort für einen Treffpunkt«, verkündete sie triumphierend. »Da kommt Kashka nie drauf!«

»Und wo?«

»Im Parkbad in Volksdorf. Das hätte zwei Vorteile. Zum einen ist es sehr gut mit öffentlichen Verkehrsmitteln zu erreichen, zum anderen gibt es dort ein beheiztes Außenbecken, das im Herbst recht leer ist. Da können wir uns treffen. Ich besorge die Klamotten und schließe die in einem Schrank ein. Dann treffen wir uns im Becken, ich gebe Ihnen den Schlüssel, und Sie können sich die Sachen beim Umziehen problemlos holen. Und mal ganz ehrlich, glauben Sie wirklich, dass jemand damit rechnet, ein Mann auf der Flucht sucht ein Schwimmbad auf? Sie müssen nur vor mir da sein und im Außenbecken warten. Wenn Kashka wirklich hinter mir her ist, erlebt er eine Überraschung. Ich glaube kaum, dass er eine Badehose dabei hat, um mir ins Schwimmbad zu folgen. Ich gehe dann etwas vor Ihnen, um meinen etwaigen Schatten abzuhängen, und schon ist der Weg für Sie frei.«

Peter schwieg.

»Was ist?«, fragte sie unsicher. »Ist der Plan nicht gut?«

»Er ist brillant. Ich frage mich nur gerade, wo Sie so viel Raffinesse gelernt haben.«

Sie lachte. »Vielleicht bin ich ein Naturtalent?«

»Wann wollen wir uns treffen?«

»Morgen Nachmittag gegen vier? Dann habe ich auch die Jacke. Ich werde meiner Mutter sagen, dass ich die letzten beiden Tage der Ferien für mich brauche, nach diesem Schock. Und das Schwimmbad ist da doch eine ideale Erholung, nicht wahr? Und wenn wir bis fünf im Bad bleiben, haben Sie danach noch Zeit, am Hauptbahnhof auf die Suche zu gehen.«

»Und den letzten Bus zu verpassen.«

»Wenn Sie es warm haben wollten, hätten Sie eben in der Klinik bleiben müssen.«

Obwohl er sie nicht sehen konnte, wusste er genau, dass sie ihm lächelnd zuzwinkerte, und ein seltsames Gefühl der Wärme überkam ihn.

»Was ich schon länger fragen wollte …«, setzte er an.

»Ja?«

»Ist es nicht an der Zeit, das steife Sie zu verlassen, Anabel? Ich bin Peter.«

»Ich weiß. Ist gut, Peter. Dann treffen wir uns morgen im Schwimmbad. Ich werde kurz nach vier reingehen, damit du genug Zeit hast, sollte Kashka mir irgendwie auf den Fersen sein.«

»Bis morgen.«

Als er auflegte, fühlte er sich gegen jede Vernunft wie ein Teenager vor seinem ersten Date. Er atmete mehrfach tief durch, dann setzte er sich wieder an den PC. Es lag noch viel Arbeit vor ihm.

Wer zum Teufel war Thorsten Dahmer?

39

Reginas nächtlicher Bereitschaftsdienst war verhältnismäßig ruhig gewesen, sie hatte sogar ein paar Stunden Schlaf gefunden. Zum Glück war die Klinik von wilden Reporterhorden verschont geblieben, denn bislang war es gelungen, Bräunings Flucht vor der Presse geheim zu halten. Aber sie wusste aus eigener Erfahrung, dass es nicht lange so bleiben würde. Anstatt wie üblich am Morgen nach dem Dienst sofort nach Hause zu fahren, kehrte sie deshalb noch einmal in den Maßregelvollzug zurück, um mit Mark zu sprechen.

Sie passte ihn direkt nach der Frühbesprechung ab. »Können wir kurz reden?«

Er nickte. »Komm, gehen wir in mein Büro.« Auf dem Weg dorthin machte er einen kleinen Schlenker in die Teeküche und holte eine Tüte Milch aus dem Kühlschrank. »Für deinen Kaffee«, sagte er mit einem Zwinkern.

Sein Büro war so unordentlich wie immer. Regina setzte sich, während Mark ihr den versprochenen Kaffee machte.

»Du hast ziemlich viele Gutachtenaufträge«, sagte sie mit Blick auf den Aktenberg vor sich auf dem Tisch.

»Willst du eines übernehmen? Wäre mir sogar ganz recht.«

Sie überlegte kurz. Gutachten kosteten Zeit, brachten aber auch gutes Geld. Ein Gutachten würde reichen, die erhöhte Pacht für das Ferienhaus zu bezahlen. Drei weitere vermutlich, um das Haus im nächsten Frühjahr streichen zu lassen.

»Ich denk darüber nach«, sagte sie.

Er reichte ihr den frisch aufgebrühten Kaffee.

»Danke. Das kann ich im Moment gut gebrauchen.«

»Harter Dienst?« Er nahm ihr gegenüber Platz.

»Nein, war sehr ruhig. Gab es schon Presseanfragen zur Flucht?«

Mark schüttelte den Kopf. »Löhner hat mal wieder alle beruhigt. Die Polizei überprüft derzeit Bräunings Umfeld. Ich schätze, sie werden ihn schnell erwischen. Eine spontane Flucht ist immer zum Scheitern verurteilt.«

Regina trank einen Schluck. »Wenn sie überhaupt spontan war. Gestern hätte ich ihn für das, was er Anabel angetan hat, am liebsten gelyncht. Und dann fragte ich mich immer wieder, was ich selbst übersehen habe. Ich hätte nie gedacht, dass er so etwas tun könnte.«

»Deshalb ist es ihm ja gelungen. Aber wie gesagt, die Polizei wird ihn finden.«

Sie atmete tief durch. »Weißt du, was ich gern täte?«

»Was?«

»Mit seinem Bruder reden. Dem würde ich gern auf den Zahn fühlen.«

»Das hat die Polizei schon getan.«

»Ja, aber das ist was anderes. Weißt du noch, wie wir damals bei Röschs Mutter waren? Wir haben Dinge erfahren, die sie der Polizei nie erzählt hätte, weil sie dachte, wir wollten ihrem Sohn helfen. Ob wir das auch bei den Bräunings hinkriegen könnten?«

Mark runzelte die Stirn. »Das ist aber nicht dein einziges Motiv, oder?«

»Nein«, gab sie zu. »Ich möchte verstehen, warum ich mich in einem Menschen so sehr irren konnte. Ich möchte wissen, welche dunklen Seiten er wohl die ganze Zeit so sorgsam verborgen hat.« Sie trank einen weiteren Schluck Kaffee. »Kashka erzählte etwas von organisiertem Verbrechen. Und dass Bräuning vielleicht tatsächlich reingelegt wurde, aber aus ganz anderen Gründen. Er meinte, dass die Firma womöglich zur Geldwäsche dient und die Konkurrenz sie deshalb kaputt machen wollte. Was ist, Mark? Würdest du mich begleiten?«

»Wenn es wirklich um organisiertes Verbrechen geht, sollten wir das lieber der Polizei überlassen.«

»Hast du Angst?«

»Nein.«

»Also, begleitest du mich dann?« Sie lächelte ihn herausfordernd an. »Sonst gehe ich allein.«

»Wann?«

»Jetzt?«

»Du vergisst, dass ich arbeiten muss.«

»Soweit ich weiß, hast du donnerstags nie Visite. Es spricht also nichts dagegen, mit mir zu den Bräunings zu fahren.«

»Löhner wird toben!«

»Na und? Dann hat er wenigstens etwas Bewegung.«

»Du bist unmöglich, Regina.«

»Ich weiß. Also, was ist? Kommst du mit?«

Er seufzte geschlagen. »Ja, ich sag Löhner kurz Bescheid, dass ich einen auswärtigen Termin habe und er mich per Handy erreichen kann.«

»Und ich ruf Anabel an, dass ich später komme, damit sie nicht auf mich wartet.«

Nach allem, was sie am Tag zuvor durchgemacht hatte, klang Anabel erstaunlich munter. »Lass dir ruhig Zeit, Mum. Ich gehe heute Nachmittag noch schwimmen.«

»Bartholomäustherme?«

Ein kurzes Zögern am anderen Ende der Leitung. »Nein, ich glaube nicht. Da warst du ja immer mit Florence. Vielleicht in die Alsterschwimmhalle, mal sehen.«

»Ich wünsche dir viel Spaß.«

Mark beendete sein Gespräch mit Löhner fast zeitgleich.

»Ich bin so weit«, sagte er. »Wollen wir mein Auto nehmen?«

Regina nickte. »Hast du die Adresse von Bräunings Bruder?«

»Ja. Nicht so nobel, wie man eigentlich denken könnte, wenn man sich den Erfolg der Firma vor dieser ganzen Sache ansieht, aber immerhin bürgerlich solide in Farmsen-Berne.«

Um diese Zeit brauchten sie für die fünfzehn Kilometer nach Farmsen knapp fünfundzwanzig Minuten. Das Haus von Julius Bräuning war eines der vielen Einfamilienhäuser, die dort zwischen Bäumen wie Bauklötzchen angeordnet standen. Regina schätzte das Baujahr auf die Siebzigerjahre, also älter als seine Bewohner. Der Garten war jedoch sehr gepflegt, der Carport neu, und die weiße Fassade sah so aus, als wäre sie erst kürzlich frisch gestrichen worden.

Regina schaute auf die Uhr. Kurz nach zehn. Ob Bräuning wohl zu Hause war? Sie hatte keine Ahnung, ob er zu Hause arbeitete oder regelmäßig in der Firma war.

Mark parkte vor dem Haus ein, dann stiegen sie aus und klingelten. Es dauerte eine Weile, bis sie hinter der Tür Schritte hörten. Eine junge Frau öffnete. Sie sah so aus, als würde sie jeden Moment zu irgendeinem wichtigen Date gehen, die blonden Haare hochgesteckt, ein eleganter und vermutlich sündhaft teurer, zartrosa Hosenanzug, dazu lange, goldene Ohrringe. Das Einzige, das nicht so ganz ins Bild passte, waren die plüschigen rosa Hausschuhe.

»Ja bitte?«, fragte sie, während ihr Blick zwischen ihnen hin und her schweifte.

Regina hatte den Eindruck, als überlege sie dabei, woher sie Mark kannte.

»Guten Tag, Frau Bräuning«, begrüßte er sie. »Wir haben uns bereits einmal kurz gesehen, als Sie und Ihr Mann Ihren Schwager besucht haben. Mark Birkholz, Oberarzt.« Er reichte ihr die Hand.

»Ja, richtig«, sagte sie und ergriff die Hand etwas zögerlich.

»Das hier ist meine Kollegin Frau Doktor Bogner.«

Auch Regina reichte der Frau die Hand.

»Und was wollen Sie von mir?«

»Ist Ihr Mann auch zu Hause?«

»Julius? Ja, aber er hat zu tun.«

»Es tut mir sehr leid, dass wir Sie stören müssen, aber es geht um Ihren Schwager.«

Sofort verhärtete sich das Gesicht der Frau. »Die Polizei hat uns gestern bereits ausgiebig verhört und sich in unserem Haus umgesehen. Wir haben keine Ahnung, wo Peter ist.«

»Das mag sein, aber es ist dennoch wichtig, dass wir mit Ihrem Mann sprechen.«

»Warum?«

Regina zögerte. Womit könnte sie den Panzer dieser Frau am ehesten durchbrechen?

»Es geht uns um Antworten«, sagte sie schließlich. »Vor allem mir, denn es war meine Tochter, die Ihr Schwager bei seiner Flucht als Geisel genommen hat.«

Einen Moment lang befürchtete sie, dass Frau Bräuning ihnen einfach die Tür vor der Nase zuschlagen würde, aber dann wurde der Gesichtsausdruck milder.

»Das tut mir sehr leid, Frau Doktor«, sagte sie. »Ich hoffe, Ihre Tochter hat sich von diesem Schock einigermaßen erholt. Ich weiß nicht, ob mein Mann Zeit hat, er hat viel zu tun. Gestern ist etliches liegen geblieben.« Sie seufzte. »Eigentlich schon die ganzen letzten Monate, seit Peter … na ja, Sie wissen schon.«

»Dürfen wir reinkommen?«, fragte Regina.

»Ja, natürlich.«

Sie traten ein. Das Haus mochte ein älteres Baujahr sein, aber von innen war es grundsaniert. Der Fußboden war mit teuren Terrakottafliesen ausgelegt, vermutlich mit einer Fußbodenheizung darunter, denn sie sahen keine Heizkörper an den Wänden. Eine Treppe führte nach oben, links ging die Küche ab.

»Julius, kommst du bitte? Wir haben Gäste!«, rief Frau Bräuning in Richtung Obergeschoss.

»Wer ist es denn?«, rief er zurück, noch während er die Treppe herunterkam. »Ich habe nicht viel Zeit.«

Frau Bräuning wartete, bis ihr Mann unten angekommen war.

»Du erinnerst dich an Doktor Birkholz? Das ist seine Kollegin Frau Doktor Bogner. Sie sind wegen Peter hier.«

Schlagartig verschwand der genervte Ausdruck aus Julius’ Gesicht, und in seinem Blick mischten sich Unsicherheit und Hoffnung. »Haben Sie Neuigkeiten von meinem Bruder?«

»Wir würden gern mit Ihnen über Peter sprechen«, erwiderte Regina.

»Ja, natürlich. Claudia, machst du uns inzwischen einen Kaffee?«

»Selbstverständlich, Schatz.« Sie schenkte ihrem Gatten ein Lächeln und verschwand in der Küche.

Ein kurzer Blick verriet Regina, dass sie Kaffeebohnen in einen Luxusvollautomaten schüttete.

»Kommen Sie doch mit in die Stube.« Julius machte eine einladende Handbewegung.

Das Wohnzimmer lag im hinteren Teil des Hauses, die Vorderfront zum Garten bestand fast nur aus Glas. Es gab einen Kamin, der vermutlich nachträglich eingebaut worden war, und eine Sofaecke, die auf italienisches Design schließen ließ. Links von der Sitzecke befand sich eine große Schrankwand aus massivem Erlenholz, halb rechts ein riesiger Plasmabildschirm.

»Bitte setzen Sie sich doch.« Er wies auf die Couchgarnitur.

Kaum hatten sie Platz genommen, erschien Claudia und stellte ein Tablett mit vier Kaffeetassen, Milch und Zucker auf dem Couchtisch ab.

»Bitte«, sagte Julius mit Blick auf die Tassen.

Regina nahm eine und schenkte sich Milch ein, dann reichte sie das kleine Kännchen an Mark weiter.

»Also«, fragte Julius, nachdem er sich selbst auch eine der Tassen genommen hatte. »Wie können wir Ihnen helfen?«

Regina probierte einen Schluck Kaffee. Er war sehr gut. Für einen Moment spielte sie mit dem Gedanken, sich selbst so einen Vollautomaten zuzulegen. Dann wandte sie sich wieder Julius zu.

Der Mann sah seinem Bruder sehr ähnlich, aber seinem Blick fehlte der gehetzte Ausdruck, den sie stets in Peter Bräunings Augen beobachtet hatte. Sie brauchte eine Weile, bis sie begriff, was sie tatsächlich in seinen Augen wahrnahm. Er hatte etwas von einem Träumer, der die Welt mit den Augen eines Idealisten betrachtete.

»Wir haben gehört, dass die Polizei bereits bei Ihnen war.«

Julius nickte. »Ja, aber ich habe keine Ahnung, wo mein Bruder ist. Wir hatten uns noch für Sonntag verabredet, ich wollte ihn besuchen.«

»Sie wissen, dass er eine Geisel genommen hat?«

»Ich habe es gehört.« Er senkte den Blick. »Ich kann es nicht glauben. Der Peter, den ich kannte, hätte nie jemandem etwas getan.«

Claudia stieß ein verächtliches Schnauben aus. »Nun hast du doch den Beweis. Du wolltest es ja nie wahrhaben!«

»Peter ist kein Gewaltverbrecher!«, brauste Julius auf. »Er hat diesen Jungen nicht missbraucht! Dafür lege ich beide Hände ins Feuer!«

»Autsch, wie heiß«, flötete Claudia spitz. »Legst du sie auch dafür ins Feuer, dass er keine Geisel genommen hat?«

Er warf ihr einen bösen Blick zu. »Er muss verzweifelt gewesen sein. Weil ihm keiner geglaubt hat. Und vielleicht habe ich auch Schuld.«

Regina horchte auf. »Inwiefern?«

»Er wollte, dass ich seinem Anwalt und der Staatsanwaltschaft Screenshots zukommen lasse, die angeblich diese Susi zeigten. Ich habe mit seinem Anwalt gesprochen, und der hat mir abgeraten, weil es nichts gebracht hätte. Selbst wenn wir für viel Geld einen Privatdetektiv engagiert hätten, um sie zu finden, was hätte es genützt? Diese Frau hat meinen Bruder da reingeritten, sie hätte doch gar keinen Grund, die Wahrheit zu sagen, und niemand würde sie ins Kreuzverhör nehmen, nur auf das Wort eines verurteilten Kinderschänders hin.« Er stieß es bitter hervor. Fast genauso bitter, als wäre er selbst zu Unrecht verurteilt.

»Was denken Sie, warum er geflohen ist?«, fragte Regina nun.

»Ich habe keine Ahnung.«

»Glauben Sie, er könnte auf eigene Faust versuchen, diese Susi zu finden?«

Julius zuckte mit den Schultern, seine Frau verdrehte die Augen.

»Sie halten Ihren Schwager für schuldig, nicht wahr?«

»Sie etwa nicht? Es war immerhin Ihre Tochter, die er als Geisel genommen hat, oder? Sie können froh sein, dass er sie so schnell gehen ließ und sie nicht so zugerichtet hat wie den armen Jungen.«

Julius zuckte zusammen. »Das war Ihre Tochter?«

Regina nickte.

»Geht es ihr gut?« Seine Betroffenheit wirkte echt.

»Ja, auch wenn er ihr mit einem abgebrochenen Kugelschreiber eine blutende Wunde am Hals zugefügt hat.«

Julius schluckte schwer. »Das passt nicht zu Peter. Er hat nie jemandem etwas getan. Der hat sich nicht mal in der Schule geprügelt.«

Claudia verdrehte erneut die Augen. »Jetzt geht das wieder los. Er hat sich nicht mal in der Schule geprügelt, er war immer so ein lieber Junge, hat sich ja so liebevoll um seine alzheimerkranke Mutter gekümmert. Ich kann es nicht mehr hören! Julius, sieh den Tatsachen ins Gesicht! Dein Bruder ist ein Verbrecher! Er hat einen Jungen entführt, sexuell missbraucht und brutal zusammengeschlagen. Und nun hat er eine Geisel genommen, sie verletzt und sich dann aus dem Staub gemacht. Wie lange willst du die Wahrheit noch verleugnen? Nicht mal euer Vater glaubt noch an seine Unschuld!«

»Das ist nicht wahr!«, schrie er.

»Natürlich ist das wahr!«, schrie sie zurück. »Dein Vater hat selbst gesagt, dass er mit Peter nichts mehr zu tun haben will und ihn nie dort besuchen wird! Das weißt du ganz genau!«

»Du konntest Peter ja noch nie leiden.«

»Aus gutem Grund, wie man jetzt sieht.«

»Warum mochten Sie ihn nicht?«, fragte Regina.

»Es war einfach so. Er war mir von Anfang an unsympathisch, und das beruhte auf Gegenseitigkeit.«

»Dir hat doch bloß sein Humor nicht gefallen.«

»Welcher Humor?«, fragte Mark.

»Er hat eine Schwäche für Ironie und Sarkasmus. Claudia mag das nicht.«

»Vor allem nicht, wenn es auf meine Kosten geht«, bestätigte sie. »Er nannte mich gern Prinzessin Lillifee.«

Regina verbiss sich ein Lächeln. Ein kurzer Blick zu Mark verriet ihr, dass es ihm genauso ging.

»Das war nicht böse gemeint«, versuchte Julius, es abzumildern. »Er hat sie nur auf die Schippe genommen, weil sie eine Schwäche für Rosa hat.«

»Von wegen!«, zischte Claudia. »Er wusste genau, dass ich es gehasst habe. Aber du hast ihn ja auch nie in seine Schranken gewiesen. Du stehst ja heute noch zu deinem kriminellen Bruder und verteidigst ihn auch jetzt noch. Einen Kinderschänder und Geiselnehmer! Ich verstehe nur nicht, warum. Jetzt gibt es doch keinen Grund mehr. Du musst keine Angst mehr vor ihm haben!«

»Sie hatten Angst vor ihm?«, hakte Regina sofort nach. »Warum?«

»So ein Unsinn!«, wehrte Julius ab. »Ich liebe meinen Bruder und würde alles tun, um ihm zu helfen.«

»Julius«, sagte Claudia und legte ihm sanft die Hand auf den Unterarm. »Vielleicht wäre es besser, wenn du alles sagst, was du weißt.«

Irritiert starrte er sie an. »Was soll das, Claudia?«

Sie zog die Hand zurück. »Ist schon gut, Schatz. Ich werde nicht weiter in dich dringen.«

Regina tauschte einen Blick mit Mark.

»Was meinen Sie damit?«, fragte der Oberarzt.

»Ach nichts, vergessen Sie es einfach.« Claudia griff zu ihrer Kaffeetasse und trank einen Schluck. »Es waren harte Monate für uns, und wir haben noch viel zu tun.«

Julius schwieg. Seine Miene war undurchdringlich.

»Ich kann mir denken, dass es für Ihre Firma schwierig ist, weiter auf dem Markt zu bestehen, wenn einer der Gründer wegen einer schweren Sexualstraftat verurteilt wurde«, wechselte Regina das Thema.

»So ist es«, bestätigte Claudia, noch ehe ihr Mann antworten konnte. »Es ist inzwischen schick, ein Zeichen gegen Kindesmissbrauch zu setzen, indem man unsere Produkte boykottiert. Es gab sogar eine Aktion, bei der die Leute dazu aufgerufen wurden, unsere Spiele öffentlich zu verbrennen. Darüber gibt es mehrere Videos im Internet. Es gab rund fünfzig Teilnehmer dieser widerwärtigen Veranstaltung. Einige von ihnen forderten auf Spruchbändern, dasselbe mit meinem Schwager zu machen. Sie können es bei Youtube sehen, wenn es Sie interessiert.«

Julius schwieg noch immer.

»Weiß Ihr Bruder davon?«, fragte Regina.

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe ihm nur so viel gesagt, wie unbedingt nötig war. Vor allem nach seinem Suizidversuch. Ich hatte Angst, er tut sich wieder was an, wenn er es weiß.«

Eine Weile herrschte betroffenes Schweigen.

»Wie war eigentlich Ihr Verhältnis zu anderen Firmen?«, fragte Regina schließlich. »Hat man sich untereinander ausgetauscht, oder war es reine Konkurrenz?«

Julius lachte auf. »Austausch? Ich bitte Sie. Wer seine Pläne verrät, ist schon verloren, die Konkurrenz schläft nicht. Deshalb war Peter auch so wichtig für das Unternehmen. Er hat die Ideen immer umgesetzt und nur einzelne Bereiche an die übrigen Teammitglieder delegiert. Er war der Einzige, der den kompletten Überblick hatte. Damit hat er verhindert, dass es böse Überraschungen gibt, wenn jemand zur Konkurrenz abwandert. Aber gleichzeitig führte es dazu, dass alle von ihm abhängig waren.«

»Und genau davor habe ich dich immer gewarnt«, warf Claudia ein. »Es ist nie gut, wenn ein einziger Mann für ein Unternehmen steht. Die Folgen davon haben wir jetzt zu tragen. Wir brauchen dringend Ersatz für Peter, aber niemand mit seiner Klasse ist bereit, bei uns einzusteigen, weil jeder um seinen Ruf fürchtet. Man kann über meinen Schwager ja sagen, was man will, aber am PC ist er ein wahrer Zauberer. Die Konkurrenz lacht sich natürlich ins Fäustchen. Wir haben im vergangenen Monat bereits zwei wichtige Mitarbeiter verloren. Keiner bleibt freiwillig auf einem sinkenden Schiff.«

Regina zögerte einen Moment lang, ehe sie die Frage stellte, die ihr schon eine ganze Weile auf den Lippen brannte. »Könnte es sein, dass vielleicht noch mehr dahintersteckt? Es ist klar, dass die Verhaftung Ihres Bruders die Firma massiv geschädigt hat. Halten Sie es für möglich, dass Ihr Bruder tatsächlich das Opfer einer Verschwörung wurde, die nur dazu diente, Ihre Firma zu vernichten?«

»Wie stellen Sie sich das vor?«, fragte Claudia. »Wie sollte jemand meinem Schwager eine solche Tat unterschieben? Sie kennen die Beweise.«

Regina ging nicht darauf ein. Stattdessen fragte sie Julius: »Und was meinen Sie?«

»Es wäre eine Erklärung. Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass Peter ein Kind missbraucht hat.«

»Und wer könnte ein Interesse daran haben, Ihre Firma zu zerstören?«

Hilflos schüttelte Julius den Kopf. »Ich weiß es nicht. Natürlich haben wir Konkurrenten, denen wir Marktanteile abgenommen haben. Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass einer von denen zu solchen Mitteln greift.«

»Und vor allem die Möglichkeiten hat, solche Beweise zu fälschen«, ergänzte Claudia. »Es sei denn, Peter ist mit dem organisierten Verbrechen in Konflikt gekommen.«

Jetzt horchte auch Mark auf. »Mit dem organisierten Verbrechen? Ist das nur eine Vermutung, oder haben Sie einen begründeten Verdacht?«

Claudia winkte ab. »Ich weiß nur, dass ich nichts über meinen Schwager weiß. Seit seine Freundin ihn verlassen hat, war er irgendwie … anders.«

»Anders?«, hakte Regina nach.

Claudia nickte. »Er hat sich in zwielichtigen Spelunken herumgetrieben und seinen Freundeskreis vernachlässigt. Keine Ahnung, in was für Kreise er geraten ist.«

Regina sah Julius an, doch der hatte den Kopf gesenkt und starrte auf die Kaffeetasse vor sich. Schuldbewusst oder in sich versunken? Sie wurde nicht so recht schlau aus ihm.

Sie warf Mark einen Blick zu, und er nickte kaum merklich.

»Ich glaube, wir wissen genug«, sagte sie. »Vielen Dank, dass Sie sich für uns Zeit genommen haben.«

Regina und Mark erhoben sich.

Bräuning begleitete sie zur Tür, während Claudia den Tisch abräumte. »Werden Sie mir Nachricht geben, wenn Sie etwas von meinem Bruder hören?«, fragte er.

»Wir haben leider Schweigepflicht«, erwiderte Mark. »Aber ich schätze, wenn er wieder zurück ist, werden Sie einer der Ersten sein, die es erfahren.«

»Was wird mit ihm passieren, wenn man ihn erwischt?«, fragte Julius leise.

»Es wird vermutlich mehrere Monate dauern, bis er wieder in den normalen Stationsablauf integriert werden kann.«

»Und das heißt?« Die Sorge um seinen Bruder war Julius deutlich anzusehen.

»Er wird dreiundzwanzig Stunden am Tag im Einschluss sein und hat ein Anrecht auf eine Stunde Hofgang.«

Julius wurde blass. »Kann ich ihm dann wenigstens Bücher schicken?«

»Selbstverständlich.«

»Und hat er dann überhaupt noch eine Chance, jemals wieder entlassen zu werden?«

»Natürlich. Es wird allerdings dauern.«

»Wie lange?«

»Vermutlich deutlich länger als die parallel verkündete Haftstrafe von acht Jahren.«

Julius schluckte schwer.

»Darf ich Ihnen noch eine Frage stellen?«, fragte Regina.

»Ja, natürlich«, sagte er mit brüchiger Stimme.

»Was meinte Ihre Frau damit, dass Sie Angst vor Ihrem Bruder und seiner dunklen Seite hätten?«

»Ich habe keine Ahnung, was sie damit gemeint hat. Peter hat keine dunkle Seite, und ich hatte nie Angst vor ihm. Er ist ein warmherziger Mensch, der sich für seine Familie aufopfert, wenn es sein muss.«

»Sie glauben nach wie vor an seine Unschuld?«

»Ich habe nie daran gezweifelt.«

»Und was sagen Sie zu der Geiselnahme? Wie passt das in Ihr Bild von ihm?«

»Ich weiß es nicht.«

Die Art, wie er es sagte und dabei den Kopf schüttelte, erinnerte Regina unwillkürlich an seinen Bruder. Die gleiche verzweifelte Hilflosigkeit.

»Können Sie sich daran erinnern, ob er jemals Dinge getan hat, an die er sich später nicht mehr erinnern konnte?«

»Sie meinen, wie eine gespaltene Persönlichkeit?«

Sie nickte.

»Nein, nichts.«

»Und wie hat er sich Ihrer Frau gegenüber verhalten?«

»Abgesehen davon, dass er sie mit ihrer Schwäche für Rosa aufgezogen hat, ganz normal.«

»Sind Sie sicher?«

»Wie meinen Sie das?«

»Na ja«, erwiderte Regina. »Wenn er schon unhöflich zu ihr war, wenn Sie dabei waren, was könnte passiert sein, wenn Sie nicht anwesend waren?«

Wieder dieser irritierte Blick. »Ich weiß nicht, was Sie damit sagen wollen. Peter ist kein Gewaltverbrecher.«

»Das Gericht hat das anders gesehen«, warf Mark ein. »Und jetzt ist er auf der Flucht, nachdem er ein junges Mädchen als Geisel genommen und mit einer Stichwaffe am Hals verletzt hat. Wie passt das in Ihr Bild von Peter?«

»Ich kann es mir nicht erklären.«

»Nun gut«, sagte Regina. »Das werden wir herausfinden, sobald er gefasst wurde. Ich hoffe nur, dass er bis dahin keine weiteren Straftaten begehen wird. Andernfalls wird er womöglich den Rest seines Lebens im Maßregelvollzug verbringen.«

Julius blieb wie angewurzelt stehen.

Selbst den Abschiedsgruß erwiderte er nicht. Er stand noch immer wie eine Statue in der Tür, als Regina und Mark bereits wieder im Auto saßen und losfuhren.

»Und, hat es dir etwas gebracht?«, fragte Mark.

»Mit der Ehe der beiden steht es nicht zum Besten«, antwortete sie. »Ich habe mich die ganze Zeit gefragt, wer von beiden lügt. Sie oder er.«

»Du meinst, als sie behauptete, ihr Mann habe Angst vor seinem Bruder, weil der noch eine dunkle Seite hätte?«

»Genau. Es würde zu dem passen, was wir vermuten. Eine dissoziative Störung, er kann sich an bestimmte Dinge nicht mehr erinnern und hält sich für unschuldig. Allerdings …« Sie zögerte kurz.

Mark wurde ungeduldig. »Allerdings was?«, bohrte er nach.

»Kam Julius dir nicht auch ein bisschen sehr schuldbewusst vor, als er erfuhr, was seinen Bruder bei der erneuten Festnahme erwartet?«

»Er kam mir eher besorgt vor. Ist ja auch keine schöne Zukunftsaussicht. Mir ist unsere Prinzessin Lillifee eher suspekt.«

Regina prustete los. »Da konnte ich mich kaum noch zurückhalten«, gestand sie. »Das war treffend.«

»Kann es sein, dass es das war, was uns dazu brachte, etwas an Bräuning zu mögen? Dieser feinsinnige ironische Humor, den er trotz seiner schwierigen Situation nie ganz verloren hat?«

Sie dachte an ihre Begegnungen mit Peter Bräuning zurück.

»Ich denke, das ist nur ein Teil«, sagte sie schließlich. »Mich hat vor allem diese verletzliche Seite berührt, die Hilflosigkeit, die er ausstrahlte. Wie ein verwundetes Tier in einem Käfig. Aber dann ist das verwundete Tier ausgebrochen, um tollwütig um sich zu beißen.«

»Aber er war kontrolliert genug, Anabel nichts weiter zu tun, als er draußen war.«

»Ja und? Was willst du damit sagen?«

Mark zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass sein Bruder an ihn glaubt.«

»Und uns keinen Hinweis auf irgendwelche mafiösen Verstrickungen lieferte«, fügte Regina hinzu.

»Da wäre ich mir nicht so sicher. Claudia sagte doch, dass ihr Schwager sich in dubiosen Kreisen herumtrieb. Meinst du, sie hätte uns mehr verraten, wenn du mit ihr allein gesprochen hättest?«

»Möglicherweise.«

»Wie wäre es, wenn du sie noch mal anrufst? So von Frau zu Frau?«

»Hast du ihre Nummer?«

»Ja, die steht in Bräunings Akte. Also, wirst du sie anrufen?«

Regina nickte. »Sobald wir wieder in der Klinik sind.«

Eine Dreiviertelstunde später saß Regina in ihrem Büro in der Klinik und wählte die Nummer der Bräunings. Sie hatte Glück, denn Claudia ging an den Apparat.

»Hier ist noch mal Frau Doktor Bogner. Entschuldigen Sie, dass ich schon wieder störe, aber ich habe noch eine Frage zu Ihrem Schwager.«

»Wenn es schnell geht. Ich bin in einer Stunde in der Innenstadt verabredet.«

»Shoppen?«, fragte Regina, um das Eis etwas zu brechen.

»Ganz genau. Kennen Sie die kleine Boutique neben dem Lampengeschäft in der Mönckebergstraße? Da bin ich Stammkundin.« Sie lachte verlegen. »Was wollen Sie denn noch von mir wissen, Frau Doktor?«

»Sie sagten, Ihr Mann hätte Angst vor seinem Bruder, aber er hat das in unserer Gegenwart sofort abgestritten. Ich wüsste gern, was Sie damit meinten.«

Am anderen Ende der Leitung atmete Claudia tief durch. »Wissen Sie, es ist nicht leicht für mich. Ich liebe Julius, und ich bin zwar erschüttert, was mit Peter passiert ist, aber in gewisser Weise auch erleichtert. Er hat zwei Seiten. Er kann sehr liebenswert und charmant sein, aber … Ich weiß nicht so recht, wie ich es beschreiben soll. Vielleicht können Sie mir da helfen. Er ist nicht nur der nette Junge, den Julius sehen möchte.« Sie seufzte erneut, es hörte sich so an, als würde sie um Worte ringen. »Einmal habe ich mitbekommen, wie die beiden sich gestritten haben. Peter hat Julius gedroht, da bin ich mir ganz sicher, aber als ich meinen Mann darauf ansprach, hat er es abgestritten. Mit einem Gesicht bleich wie der Tod.«

»Es könnte auch ein Missverständnis gewesen sein.«

»Könnte es. Aber das mit dem Jungen war nicht das erste Mal.«

»Was sagen Sie da?«

»Es war nicht das erste Mal, dass er Sexualität und Gewalttätigkeit verband. Er hat es auch mal bei mir versucht.« Sie schluckte schwer.

»Er hat versucht, Sie zu vergewaltigen?«, rief Regina entsetzt.

»So weit würde ich nicht gehen«, wehrte Claudia sofort ab. »Aber es war kurz davor. Ich habe es Julius nie erzählt, weil ich keinen Keil zwischen ihn und seinen Bruder treiben wollte, und außerdem brauchte er ihn wegen der Firma. Wir sehen ja jetzt, was passiert, wo er nicht mehr da ist.«

»Was hat Peter Ihnen getan?«

»Ich möchte darüber nicht weiter sprechen. Vielleicht habe ich schon zu viel gesagt.«

Regina hörte, wie Claudia erneut schwer in den Telefonhörer atmete.

»Haben Sie noch weitere Fragen?«

»Nein, keine mehr. Vielen Dank, Frau Bräuning.«

»Keine Ursache. Ich hoffe, Sie finden ihn, ehe er noch jemandem wehtun wird.«

Nachdem Claudia aufgelegt hatte, dachte Regina noch eine ganze Weile über das Gespräch nach.

Hatte Peter Bräuning wirklich versucht, seine Schwägerin zu vergewaltigen? Aber passte das ins Bild? Sein Opfer war ein Junge gewesen. Und was den eigentlichen Versuch anging, hatte sie sich sehr bedeckt gehalten. Möglicherweise aus Scham. Allerdings kam ihr Claudia Bräuning nicht wie eine Frau vor, die aus Scham Misshandlungen hinnahm. Die Geschichte wurde immer undurchschaubarer.

40

Am frühen Nachmittag verließ Anabel die Wohnung. Es passte ihr gut in den Kram, dass ihre Mutter noch immer nicht aufgetaucht war. Sie hatte einen großen Rucksack dabei, in dem ihre Badesachen steckten und der noch genügend Platz für die dicke Jacke bieten würde, die sie für Bräuning kaufen wollte.

Als sie das Haus verließ, sah sie sich um. Niemand war zu sehen. Aber wenn Kashka sie wirklich überwachte, würde er sich hüten, sich blicken zu lassen.

Ein paar Straßen weiter gab es einen Second-Hand-Shop, in dem sie für siebzig Euro eine Jacke mit Wendefutter fand, die beidseits getragen werden konnte, eine Seite dunkelblau, die andere dunkelrot, Größe XL. Es gelang ihr sogar, den Preis auf fünfundfünfzig runterzuhandeln.

Auch beim Verlassen des Ladens wirkte die Straße leer. Kein Kashka. Aber vielleicht hatte er ja irgendjemanden auf sie angesetzt, den sie nicht kannte?

Ich sollte mich nicht nervös machen lassen, dachte sie bei sich. Ich habe schließlich nichts zu verbergen.

Sie ging zur U-Bahn-Station Hudtwalkerstraße und löste eine Tageskarte. Bis zur Haltestelle Volksdorf dauerte es dreiundvierzig Minuten, dafür musste sie jedoch nicht umsteigen. Während sie auf die U-Bahn wartete, sah sie sich weiterhin unauffällig um. Ein Jugendlicher lehnte gelangweilt an der Wand und spielte mit seinem Smartphone, zwei Frauen mit Kinderwagen unterhielten sich, und ein Mann mit einem Spazierstock humpelte langsam über den Bahnsteig. Sonst war niemand zu sehen. Kein Kashka. Vermutlich litt sie schon selbst unter Verfolgungswahn. Sie holte ihr Smartphone aus der Tasche und spielte eine Runde Candy Crush, ehe die U-Bahn endlich einfuhr.

Die Fahrt war ziemlich eintönig, auch wenn Anabel immer wieder Ausschau nach etwaigen Verfolgern hielt. Doch da war niemand. Kurz vor vier erreichte sie den U-Bahnhof Volksdorf. Sie hatte Peter versprochen, erst nach vier ins Schwimmbad zu gehen, damit er Zeit hatte, vor ihr dort zu sein. Also schulterte sie den Rucksack und ging nicht auf direktem Weg zum Parkbad, sondern zunächst in Richtung Weiße Rose, des Einkaufsviertels von Volksdorf, das nur wenige Gehminuten entfernt lag. Die Eisdiele und der Bäckerladen waren gut besucht, beinahe wie im Hochsommer. Stühle und Tische standen draußen, die überwiegend von Rentnern, jungen Müttern mit Kinderkarren und Teenagern besetzt waren. Anabel holte sich ein Eis in der Waffel und machte dann einen kleinen Umweg vorbei am Museumsdorf in Richtung Bad. Sie hatte es inzwischen aufgegeben, sich nach Verfolgern umzusehen. Man konnte es auch übertreiben.

Als sie an der Sparkasse vorbeikam, zögerte sie. Ob sie es wagen konnte, etwas Geld abzuheben? Seit sie achtzehn war, bekam sie die Halbwaisenrente direkt auf ihr Konto überwiesen, immerhin knapp dreihundert Euro. Ihre Mutter hatte dafür gesorgt und es als einen Schritt zum Erwachsenwerden bezeichnet. Wenn sie jetzt hundert Euro abhob, würde das kaum auffallen. Selbst wenn Kashka oder die Polizei ihr irgendwie hinterherspionierten.

Keine fünf Minuten später hatte sie das Geld aus dem Automaten gezogen und ging weiter zum Schwimmbad. Nun hatte sie insgesamt zweihundert Euro in bar für Bräuning, fünfzig behielt sie selbst.

Die Kasse vorm Schwimmbad war leer, aber Anabel besaß ohnehin eine Dauerkarte, die sie einfach nur vor den Scanner halten musste, damit das Geld abgebucht und das Drehkreuz geöffnet wurde. Dann ging sie zu den Umkleidekabinen, zog sich schnell um und wählte danach zwei nebeneinander liegende Schränke. In die dreihundertunddrei legte sie Geld und Jacke, in der dreihundertundvier schloss sie ihre eigenen Sachen ein und band sich das Schlüsselarmband ums Handgelenk.

In der Dusche war kaum was los. Nur eine Mutter mit zwei kleinen Kindern, die anscheinend gerade das Bad verlassen wollten, befanden sich noch dort. Anabel stellte sich einmal kurz unter die Brause, um nass zu werden, dann lief sie zielstrebig am großen Becken vorbei, ließ auch das Kinderland hinter sich und betrat die Schleuse zum äußeren Schwimmbecken. In der Hand noch immer das Schlüsselarmband mit der Nummer dreihundertunddrei.

Im Außenbecken fiel ihr als Erstes ein Rentner auf, der stoisch seine Bahnen zog. Erst auf den zweiten Blick entdeckte sie Bräuning, der unauffällig in einer Ecke des Beckens verharrte und die Umgebung im Blick behielt. Sie schwamm auf ihn zu.

»Hallo«, begrüßte sie ihn.

»Hallo«, erwiderte er ihren Gruß lächelnd.

Sie reichte ihm den Schlüssel. »Hat alles geklappt. Ich habe die Jacke, und es sind sogar zweihundert Euro geworden. Ich war noch mal kurz bei der Sparkasse.«

»Wurdest du verfolgt?«, fragte Peter, während er das Schlüsselarmband ums Handgelenk band.

Er hatte sich seit zwei Tagen nicht rasiert, was ihn ein wenig fremd erscheinen ließ. Fremd und irgendwie … attraktiv? Sofort verdrängte sie den Gedanken. Es war vollkommen gleichgültig, wie er aussah.

»Ich habe niemanden gesehen. Und selbst wenn, ich werde mir ja wohl noch hundert Euro vom Konto abheben dürfen, oder?«

»Du kriegst es wieder, versprochen!«

»Ich weiß.« Sie bemerkte, wie er sie musterte, ihren hellgelben Bikini, der sich leuchtend von ihrer kaffeebraunen Haut abhob. Michael hatte diesen Bikini geliebt, hatte gar nicht genug von ihr kriegen können, wenn sie ihn getragen hatte. Ob Peter wohl ähnlich über sie dachte wie sie über ihn?

Ohne dass sie es wollte, betrachtete sie seinen gut gebauten Oberkörper. Der Kerl war wirklich verdammt attraktiv. Und sie zog auch noch ihren aufregendsten Bikini an … Vielleicht hätte sie doch lieber den schlichten schwarzen Einteiler wählen sollen. Aber dann verwarf sie diesen Gedanken sofort wieder, denn Peters Blick blieb auf dem kleinen Kratzer an ihrem Hals hängen.

»Das tut mir sehr leid«, sagte er leise.

»Wenn es jemandem leidtun müsste, dann mir, weil jetzt alle denken, du hättest es getan.«

Eine Weile herrschte Schweigen.

»Hast du schon etwas herausbekommen?«, fragte Anabel, ehe die Stille bleiern wurde. Der alte Mann zog noch immer seine Bahnen, war jedoch so weit entfernt, dass er ihre Worte nicht hören konnte.

»Ein paar Kleinigkeiten. Leider reicht es nicht, um mir ein ganzes Bild zu machen. Lothar Markisch, der behauptet hat, er hätte die Kinderpornos von mir, hat bei Bellsoft gearbeitet. Das war unser größter Konkurrent auf dem Spielemarkt. Wir haben sie von Platz eins verdrängt. Ich habe dann mal ein bisschen weiterrecherchiert. Nach meiner Verhaftung sind deren Marktanteile sprunghaft angestiegen. Umsatzsteigerungen um mehr als dreißig Prozent. Das geht in die Zigtausende, Anabel. Aber etwas ist seltsam dabei.«

»Was?«

»Die Umsatzsteigerung von Bellsoft ist höher als der Verlust von Jubra-Games. Man könnte denken, da hätte irgendwer zusätzliches Geld reingepumpt.«

»Geldwäsche?«

»Ganz genau. Markisch arbeitet für Bellsoft, hält es aber geheim. Das hat mich auch noch gewundert. Normalerweise gibt man das in seiner Vita an, vor allem, wenn man bei einer renommierten Firma arbeitet. Aber es kostete mich einige Mühe, es herauszufinden.«

»Also könnte es sein, dass Markisch dir die Pornos untergeschoben hat? Im Auftrag von Bellsoft, damit Jubra-Games zerstört wird? Und zwar in doppelter Hinsicht. Zum einen fehlt mit dir der kreative Kopf, zum anderen wird dir ein so widerliches Verbrechen vorgeworfen, dass keiner mehr Jubra-Games-Spiele kauft? Das wäre wirklich perfide.«

»Ja, das wäre es. Die Frage bleibt aber, warum ausgerechnet Jubra-Games und warum ich? Bellsoft hat noch andere Geschäftszweige neben den Spielen. Das meiste Geld verdienen sie mit Steuererklärungs- und Finanzsoftware.«

»Was ist mit deinem Bruder?«

»Was soll mit Julius sein?«

»Könnte er auch irgendwie mit drinstecken?«

»Nein«, lautete die spontane Antwort. »Auf keinen Fall.«

»Da bist du dir sicher?«

»Ja. Aber es gibt noch einen Namen, den Kashka mir nannte. Thorsten Dahmer. Ich habe versucht, herauszufinden, welchen Dahmer er meinte, aber das ist verdammt schwierig. Fast so schlimm, als hätte er Thorsten Meyer gesagt.« Peter stieß ein kurzes, bitteres Lachen aus. »Ich bin unter anderem auf einen Immobilienmakler gestoßen, der Thorsten Dahmer heißt. Den werde ich mir noch ein bisschen näher ansehen, denn seine Website wird von derselben Firma verwaltet, die auch für den Webauftritt der Bellsoft GmbH verantwortlich ist.«

»Das könnte Zufall sein. Ist es eine große Firma?«

»Ja, es ist eine Tochtergesellschaft von Bellsoft, die viele Kunden betreut, und das ist der Knackpunkt. Aber es ist der einzige Anhaltspunkt, den ich bislang habe. Wenn es hier wirklich um Geldwäsche und Kinderpornos geht, dann wäre ein Immobilienmakler doch auch hervorragend zum Geldwaschen geeignet, oder?« Er atmete tief durch und wechselte die Position im Wasser. »Ich muss unbedingt diese Susi finden. Sie muss ja gar nicht für mich aussagen, ich müsste bloß wissen, wer sie beauftragt hat, dann wäre ich einen gewaltigen Schritt weiter.«

»Weißt du, was ich nicht verstehe, Peter?«

»Was?«

»Warum hat die Polizei nicht genauer geforscht? Ich meine, das, was du hier in zwei Tagen herausgefunden hast, hätten die doch auch merken müssen, wenn sie wirklich gesucht hätten. Und dann ist da noch was. Kashka behauptet, er arbeite für Interpol. Aber er will nicht direkt mit der deutschen Polizei zusammenarbeiten. Er hat meiner Mutter erzählt, das würde die deutsche Interpol regeln. Warum? Heißt das, es steckt auch jemand von der Polizei drin?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ich habe keine Ahnung. Ich habe nur das Gefühl, es wächst mir langsam alles über den Kopf. Wenn ich Susi nicht finde und nicht weiß, wer sie beauftragt hat, dann bleibt es bei Vermutungen. Und alles, was ich bis jetzt herausgefunden habe, würde mir im Fall meiner erneuten Festnahme nur wieder als verrückte Verschwörungstheorie ausgelegt werden.«

Er sah so verzweifelt und müde aus, dass Anabel nicht anders konnte, als ihm tröstend die Hände auf die Schultern zu legen. »Wir werden das schaffen«, sagte sie. »Wir werden das Rätsel lösen und die wahren Täter finden.«

»Glaubst du?« Seine Stimme klang matt, aber sie spürte, wie er unter Wasser die Arme um ihre Taille legte.

»Ja«, sagte sie fest und ließ es sich gefallen, dass er sie so dicht an sich zog, bis sie seine Wärme spürte. Ihre Blicke trafen sich, vielleicht etwas zu lange. Lange genug, um etwas anderes zu versprechen, als es unter diesen Bedingungen angemessen war.

Peter schien es ebenso wie sie zu spüren, denn sofort ließ er sie wieder los. »Ich glaube, es ist Zeit zu gehen«, sagte er mit Blick auf die Uhr an der Außenwand.

»Nein«, widersprach sie. »Wir müssen noch etwas ausharren. Wenn mir wirklich jemand gefolgt sein sollte, würde der sich sonst wundern, warum ich nur so kurz im Bad geblieben bin.«

»Da ist was dran«, gab er zu. »Wollen wir dann noch ein paar Runden drehen?«

Sie nickte und stieß sich vom Beckenrand ab. Er ließ ihr einen kleinen Vorsprung, ehe er sie mühelos einholte.

»Du bist ein ziemlich guter Schwimmer«, stellte sie fest.

»Es reicht, um nicht zu ertrinken.«

Sein Lächeln brachte ihr Innerstes zum Kribbeln. Ob er wohl wusste, wie es auf sie wirkte? Glücklicherweise erwartete er keinerlei Antwort, und so schwammen sie eine Weile schweigend nebeneinander.

»Fährst du heute noch zum Hauptbahnhof?«, fragte sie schließlich.

»Ja.«

»Gut, dann werde ich jetzt zuerst gehen. Du wartest zur Sicherheit noch eine Viertelstunde hier, ja?«

»Mach ich«, versprach er.

Als Anabel erneut den Innenraum der Schwimmhalle betrat, fiel ihr Blick auf die gläserne Trennwand, hinter der das Café des Schwimmbads lag. Dort saßen nur drei Menschen. Zwei alte Damen und ein Schwarzer in dunklem Anzug. Kashka!

Einen Moment lang überlegte sie, ob sie zurückkehren und Peter warnen sollte. Aber Kashka hatte sie bereits bemerkt und würde vielleicht seine Schlüsse daraus ziehen.

Na gut, dann eben offensiv.

Sie winkte ihm demonstrativ zu, dann ging sie durch die Dusche zur Umkleide. Jetzt nur keine Zeit verlieren! Er konnte nichts von Peter wissen, es war unmöglich, den Außenbereich des Schwimmbads einzusehen. Wie zum Teufel hatte der Kerl herausgefunden, wo sie war? Hatte er mit ihrer Mutter telefoniert? Nein, dann hätte er sie in der Alsterschwimmhalle gesucht.

Noch während sie sich abtrocknete, fiel es ihr wie Schuppen von den Augen. Ihr Smartphone! Ihre Nummer herauszufinden, dürfte für ihn kein Problem gewesen sein. Vielleicht hatte er sogar einfach ihre Mutter gefragt. Und dann hatte er es geortet. Na warte, das passiert mir nicht noch mal.

Sie zog sich rasch an, stopfte den nassen Bikini und das Badelaken in eine Plastiktüte, die sie im Rucksack verstaute, anschließend verließ sie die Umkleidekabine und ging ins Foyer.

Kashka saß noch immer dort.

»Hallo«, begrüßte ihn Anabel. »Sind Sie etwa wegen mir hier, oder genießen Sie einfach nur die Aussicht?«

»Wollen Sie sich nicht setzen?«, forderte er sie auf.

»Nein danke, ich schätze das Angebot hier nicht besonders. Die kriegen keinen anständigen Cappuccino hin. Aber wenn Sie mich einladen wollen, dürfen Sie mich gern ins Eiscafé begleiten.« Sie lächelte ihn liebenswürdig an.

Er machte zunächst keine Anstalten, sich zu erheben.

»Okay, dann bleiben Sie eben hier sitzen«, sagte sie leichthin. »Ich kann meinen Cappuccino auch allein trinken.« Sie schickte sich zum Gehen an, und das half.

Sofort war er auf den Beinen. »Okay«, sagte er. »Der Cappuccino geht auf mich. Wenn wir uns dabei etwas unterhalten.«

»Warum nicht? Ich habe nichts zu verbergen.«

41

Peter wartete die versprochene Viertelstunde ab, ehe er das Außenbecken verließ. Unter der Dusche nahm er sich nochmals viel Zeit und genoss das heiße Wasser. Am Morgen hatte der Boiler in seinem Versteck nur lauwarmes Wasser produziert, das plötzlich eiskalt geworden war, noch während er die letzten Seifenreste aus den Haaren spülte. Zumindest war er danach hellwach gewesen.

Nachdem er sich abgetrocknet und umgezogen hatte, ging er zum Schrank mit der Nummer dreihundertunddrei und holte die Jacke. Gute Qualität, Wendefutter. Ob sie wohl so perfekt passte, wie er hoffte? Er zog sie über. Die Ärmel waren etwas lang, aber nicht so, dass es gestört hätte. In der linken Außentasche fand er die zweihundert Euro in unterschiedlich großen Scheinen, die mit einem Gummiband zusammengehalten wurden. Er steckte sie in sein Portemonnaie, schulterte den Rucksack mit den Badesachen und verließ das Schwimmbad. Im Foyer standen einige Jugendliche und mehrere Familien mit Kindern. Niemand beachtete ihn. Langsam verlor er die Furcht vor der Begegnung mit anderen Menschen. Er schaute auf die Uhr. Viertel nach fünf. Gegen sechs konnte er am Hauptbahnhof sein, genau um die Zeit, wenn der Kirschbaum öffnete.

Noch auf dem Weg zur U-Bahn entschied er, den Kirschbaum lieber zu meiden. Er war dort Stammkunde gewesen, viele kannten ihn. Das Risiko stand in keinem Verhältnis zu dem, was er dort erreichen konnte. Stattdessen wollte er die Plätze aufsuchen, die er bei der Razzia im Fernsehen gesehen hatte, und die Junkies dort nach Susi fragen.

Unabhängig davon musste er dringend sein Äußeres verändern. Vielleicht sollte er sich die Haare färben. Das war auf jeden Fall sicherer als der Kapuzenpulli. Aber welche Farbe? Sein braunes Haar war wahrscheinlich das Unauffälligste an ihm.

Oder sollte er sich lieber einen Vollbart stehen lassen? Er hatte ohnehin kein Rasierzeug dabei. Allerdings würde die Polizei damit rechnen und es mit ziemlicher Sicherheit auf Phantombildern als Möglichkeit darstellen.

Sollte er sich die Haare weißblond färben? So wie ein Albino? Und sich eine leicht getönte Sonnenbrille kaufen? So diskret, dass die Tönung kaum auffiel und jeder glaubte, er trüge sie wegen seiner empfindlichen Augen. Ja, das war vermutlich die beste Lösung. Er brauchte Rasierzeug, blondes Haarfärbemittel und eine Sonnenbrille.

Die U-Bahn benötigte knapp eine halbe Stunde. Donnerstagabend kurz vor sechs war die Hölle los. Menschen drängten sich auf den Bahnsteigen und in der Wandelhalle, viele von ihnen zogen Trolleys hinter sich her oder waren mit Koffern und Reisetaschen bepackt. Eine gesichtslose Masse, in der er leicht unterging.

Als Erstes suchte er den Drogeriemarkt in der ersten Etage der Wandelhalle auf. Er hatte sich noch nie mit Haarfärbemitteln beschäftigt und die Menge der angebotenen Produkte erleichterte die Auswahl nicht gerade.

Schließlich entschied er sich für einen sogenannten Extremaufheller. »Aufhellung um sechs bis acht Nuancen«, stand auf der Verpackung. »Geeignet für braunes bis dunkelbraunes Haar. Unsere stärkste Aufhellung. Mit Aufheller Booster.« Was auch immer das heißen mochte. Aber für knapp fünf Euro war ihm das recht. Als Nächstes wanderten Duschgel, Zahnbürste, Zahnpasta, Nassrasierer samt einer Ersatzpackung Klingen, Rasiercreme und Pinsel in den Korb. Dann suchte er den Stand mit den Brillen auf. Lesebrillen fand er sofort, Sonnenbrillen schienen im Oktober nicht mehr so gefragt zu sein. Aber er hatte Glück und fand noch ein unauffälliges Modell für knapp dreizehn Euro mit leicht getönten Gläsern. Dann ging er zur Kasse.

»Das macht einundsechzig siebzehn«, sagte die Verkäuferin.

Peter zuckte zusammen. Vielleicht hätte er doch nicht die teuren Rasierklingen nehmen sollen, die er für gewöhnlich benutzte. Früher hatte er sich nie Gedanken um den Preis gemacht, und auch diesmal hatte er ohne nachzudenken zugegriffen. Einen Augenblick lang überlegte er, die Kassiererin zu bitten, die Klingen zu stornieren, doch seine Angst, dass sie sich dann an ihn erinnern könnte, war zu groß. Also zahlte er wortlos und ließ die Sachen im Rucksack verschwinden.

Als er den Drogeriemarkt verließ, knurrte sein Magen empfindlich. Zuletzt hatte er sich mittags eine Dose mit Pichelsteiner-Eintopf warm gemacht, das war alles, was er heute gegessen hatte. Gegenüber befand sich ein McDonalds. Zwei Cheeseburger für je einen Euro waren wohl trotz der teuren Klingen noch im Budget.

Der Laden war brechend voll. Peter musste fast eine halbe Stunde warten, ehe er an der Reihe war. Aber mittlerweile fühlte er sich unter Menschen wieder sicher. Noch war er ein Unbekannter wie alle anderen. Die Zeitungen, die er in den Auslagen gesehen hatte, beschäftigten sich mit dem ersten Ebola-Fall eines Arztes in den USA und der Wahl in der Ukraine. Vermutlich hielt man seine Flucht noch geheim, um die polizeilichen Ermittlungen nicht zu gefährden. Vielleicht war er auch einfach nicht wichtig genug für eine Schlagzeile.

Nachdem er die Cheeseburger hastig heruntergeschlungen hatte, begann er mit seiner Suche.

Um die Polizeiwache am Hinterausgang machte er einen großen Bogen, auch wenn er keinen Beamten sehen konnte. Etwas weiter längs lag die Bahnhofsmission. Ganz in der Nähe hatten sich mehrere Obdachlose mit ihren Hunden auf Isomatten niedergelassen.

Ob die wohl immer an dieser Stelle lagerten? Falls ja, kannten sie bestimmt viele Leute aus der hiesigen Szene.

»Hallo«, sprach Peter die drei Männer an. »Ich wollte fragen, ob ihr mir helfen könnt. Ich suche eine Freundin von mir. Susi, hat so ein geiles Schlangentattoo am Körper, am Hals sieht man noch den Kopf einer Kobra rausgucken.«

Der älteste der drei, ein Mann mit eisgrauem Bart und blauer Pudelmütze, die perfekt zu seinem altmodischen Seemanns-Troyer passte, hob den Blick. »Nie gehört.« Er schüttelte den Kopf und stieß den ausgemergelten Mann neben sich an. »Kennste die, Bo?«

»Hängt die hier öfter ab?«, fragte Bo. Er hatte eine seltsame Aussprache, was daran lag, dass ihm die beiden oberen Schneidezähne fehlten.

»Ja«, antwortete Peter und bemühte sich, nicht allzu offen auf die Zahnlücke zu starren. Vermutlich waren die Zähne einfach weggefault, denn als der Mann lächelte, sah Peter die beiden schwarzen Wurzelstumpen, die noch im Kiefer steckten.

»Nö, kenn ich auch nicht. Aber wenn die hier öfter ist und auf geile Tattoos steht, frag doch mal da.« Er wies in eine unbestimmte Richtung auf die andere Seite der Straße, wo sich im Schatten einiger Hotels ein kleiner Tattooladen zwischen die Häuser schmiegte.

Peter wartete, ob der dritte Mann ebenfalls etwas beizutragen hatte, doch der stierte nur mit glasigem Blick vor sich hin, als wäre er in einer ganz anderen Welt. »Danke für den Tipp«, sagte er schließlich. »Ich probier’s mal.«

Im Schaufenster des Tattooladens waren einige Fotos ausgestellt, aber die Sicht ins Innere wurde durch einen braunen Vorhang versperrt. Peter betrachtete die Bilder. Susis Schlange war nicht darunter. Neben Tribals waren vor allem Motive aus der Fantasy, Blumen und Raubkatzen im Angebot.

Er hatte bereits die Türklinke in der Hand, als sein Blick auf das Schild mit den Öffnungszeiten fiel. 9.00 Uhr bis 18.30 Uhr. Er schaute auf die Uhr. Kurz nach sieben. Er drückte die Klinke trotzdem herunter, aber natürlich war längst abgeschlossen. Hätte er das gewusst, hätte er auf die Cheeseburger verzichtet. Er atmete einmal tief durch, dann beschloss er, einfach weitere Leute anzusprechen und zu fragen. Irgendwer würde sich doch an eine Frau mit einer so auffälligen Tätowierung erinnern.

Die Suche erwies sich als ausgesprochen unergiebig. Entweder erntete er ein Schulterzucken oder die Angesprochenen wollten Geld für die Auskunft.

»Kriegst du, wenn du mir ihre Adresse gibst oder mich zu ihr bringst«, lautete seine Standardantwort. Die darauffolgenden Beschimpfungen, von denen »Dann verpiss dich doch, du Arsch!« die harmloseste war, zeigten ihm, dass es richtig war, auf seinem Geld zu sitzen.

Nachdem er den Hauptbahnhof einmal komplett umrundet und fast jeden angequatscht hatte, der so aussah, als könne er zur Szene gehören, war er genauso schlau wie vorher. Es war mittlerweile halb zehn. Zudem fing es auch noch an zu regnen. Sein nächster Bus würde erst am nächsten Morgen kurz nach sechs fahren. Peters Blick fiel erneut auf die Bahnhofsmission. Ob er es wagen konnte, dort eine Zeit lang auszuruhen? Er schaute durchs Fenster und sah einige Menschen, die an den hellen Buchenholztischen saßen und sich aufwärmten oder einen Kaffee tranken.

An der Rezeption stand eine Mitarbeiterin. Kurz überlegte er, ob er offensiv vorgehen und sie direkt ansprechen sollte. Vermutlich war das das Beste.

Er öffnete die Tür, trat ein und ging direkt auf den Empfangstresen zu. »Entschuldigung«, sagte er, »ich habe meinen Zug verpasst, der nächste kommt erst in zwei Stunden. Kann ich hier so lange warten?«

Die Frau hob nur kurz den Blick. »Sicher, nehmen Sie doch Platz. Brauchen Sie sonst noch etwas?«

»Nein danke, alles gut.«

Er suchte sich einen Tisch möglichst weit vom Fenster entfernt und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Irgendwie hatte er sich alles einfacher vorgestellt. Nun war er schon seit mehr als drei Stunden unterwegs und hatte überhaupt nichts herausgefunden. Okay, so schnell ging das nicht, er musste Geduld haben. Aber die Zeit lief ihm davon. Irgendwann würde die Polizei ihn finden. Und wenn er dann nichts vorweisen konnte, wäre seine Zukunft nicht nur düster, sondern pechschwarz. Er spürte, wie ihn das verdammte Selbstmitleid zu überfluten drohte, ihm die Kraft raubte, die er so dringend brauchte, und ihn in eine so verzweifelte Leere zurückstieß, wie er sie zuletzt am Tag seines Selbstmordversuchs erlebt hatte. Es war so ein Wahnsinn! Er hätte geduldiger sein müssen, mehr beharren, dass Julius sich für ihn einsetzte. Die Rechtswege ausschöpfen sollen. Aber nein, er hatte sich auf dieses Abenteuer eingelassen. Hatte sich selbst für so genial gehalten und geglaubt, alles besser zu können als die Polizei, wenn man ihm nur die Möglichkeit dazu geben würde.

Doch wie sollte er allein diese Susi finden, wenn selbst die Polizei keine Spur von ihr entdeckt hatte? Wenn es nicht dieses Tattoo gegeben hätte, hätte er inzwischen beinahe selbst geglaubt, dass sie nur ein Trugbild war, eine Halluzination seines verzweifelten Verstandes, der sich an jeden Strohhalm klammern wollte.

Über eine Stunde saß er in der Mission und grübelte vor sich hin, als sich auf einmal die Tür öffnete und eine junge Frau hereinkam. Ihr Auftritt war so machtvoll, dass Peter aus seiner Lethargie gerissen wurde und sie betrachtete. Sie war wohl Anfang zwanzig, vielleicht etwas jünger. Ihr dunkles Haar war nass vom Regen und hing ihr strähnig ins Gesicht. Sie trug eine hellblaue Jeansjacke und eine Röhrenjeans, deren Blau eine Nuance dunkler war. Ihre Beine kamen ihm so dünn wie Streichhölzer vor.

Sie nickte der Dame am Tresen zu, die das Nicken erwiderte, so als würde man sich kennen. Dann sah sich das Mädchen in der Mission um. Peter bemerkte, wie ihr Blick ihn traf, und wollte spontan wegsehen, aber es war zu spät. Sie kam auf ihn zu. Er spürte, wie ihm das Blut heiß in den Kopf schoss. Gab es inzwischen doch irgendwo Fahndungsfotos? Oder was wollte sie von ihm?

»Hallo«, sagte sie und setzte sich zu ihm.

»Hallo«, erwiderte er und bemühte sich, ruhig und gleichgültig zu klingen.

»Bist du schon lange hier?«, fragte sie weiter.

»Geht so. Und du? Zug verpasst?«

Sie lachte. »Sehe ich so aus?«

»Keine Ahnung.«

»Hast du Zigaretten?« Sie blickte ihn mit treuherzigem Augenaufschlag an.

Er atmete auf. Sie war bloß eine Schnorrerin. »Nein.«

»Oder vielleicht ein bisschen Kleingeld?«

»Bin selbst fast pleite.« Er hob hilflos die Schultern.

Sie musterte ihn und nickte kaum merklich. »Wartest du auf jemanden?«

»Ich habe eine Bekannte gesucht, aber ich habe sie nicht gefunden.«

»Habt ihr euch verpasst?«

»Nein, ich dachte, ich finde sie hier. Ich kenne nur ihren Vornamen. Wollte sie gern wiedersehen, weil ich hörte, sie treibt sich hier öfter rum.«

»Ich kenne hier die meisten Leute. Wen suchst du denn?«

»Sie sagte mir, sie heißt Susi. Keine Ahnung, ob das nur ein Spitzname ist. Aber sie hat ein auffälliges Tattoo. Eine Kobra, die sich von der Hüfte zwischen ihren Brüsten entlangschlängelt und dann am Hals hervorkommt.«

Das Mädchen grinste. »Dann hast du sie dir aber ziemlich genau angesehen für einen Mann, der nicht mal weiß, wo sie zu finden ist.«

Er grinste zurück. »Stimmt. Und deshalb will ich sie ja wiederfinden.«

»Wie heißt du?«, fragte sie.

»Pe… Patrick«, verbesserte er sich gerade noch und ärgerte sich, dass er auf eine solche Frage nicht besser vorbereitet gewesen war. »Und du?«

»Miriam.« Sie betrachtete ihre Fingernägel. Sie waren hellblau lackiert, und die Farbe blätterte bereits ab. »Diese Susi mit der Schlange, die ist schon seit einiger Zeit kaum noch hier.«

Peter holte hörbar Luft. »Du kennst sie?«

»Ja, eigentlich heißt sie Susanne. Ich wusste gar nicht, dass Sanni sich jetzt auch Susi abkürzt.« Sie kicherte. »Klingt ja wie ein Hundename.«

»Vielleicht klang Sanni ihr zu sehr nach Sahne?«

Miriam lachte. »Du bist mir einer. Ich kann schon verstehen, dass Sanni auf dich abgefahren ist.«

»Nur leider hat sie mir nicht mehr als ihren halben Vornamen verraten. Kennst du ihren Nachnamen?«

»Nö. Aber ich weiß, dass die sich jetzt meistens am Nachmittag an der Sternschanze rumdrückt. Die ist voll auf Crack. Ich schätze mal, du wirst enttäuscht sein, wenn du sie wiedersiehst.«

»Du meinst, sie ist da in der Szene?«

Miriam nickte. »Die ist voll drauf. Und wenn sie nicht an der Schanze ist, schafft sie meist irgendwo an. Du solltest deine Zeit nicht mit der verschwenden, Patrick.«

Sie warf ihm erneut einen kecken Blick zu, der sehr deutlich machte, mit wem er seine Zeit stattdessen verschwenden sollte.

»Bist du öfter hier?«, fragte er, um überhaupt etwas zu sagen.

»Klar, fast jeden Abend. Aber wehe du fragst mich, warum ich nachts um elf in der Bahnhofsmission rumhänge. Dann setzt’s was.«

»Okay.«

Eine Weile schwiegen sie.

»Du gibst ganz schön schnell auf«, sagte sie irgendwann.

»Ich dachte, du wolltest keine Fragen hören.«

»Du bist wohl’n bisschen schwer von Begriff, ne?«

Er zuckte mit den Schultern. »Vielleicht.« Dann sah er demonstrativ zur Uhr. »Ich muss. Mein Zug kommt gleich.«

Miriam verdrehte die Augen, und Peter fragte sich, ob sie wohl selbst anschaffen ging, um davon Drogen zu bezahlen. Erneut kam ihm zu Bewusstsein, dass er sich in eine Szene gewagt hatte, von der er überhaupt keine Ahnung hatte. Immerhin hatte er nun einen neuen Anhaltspunkt. Sternschanze! Es war also doch nicht ganz so aussichtslos, wie er befürchtet hatte.

»Mach’s gut«, sagte er, während er sich erhob. »Ich schau die Tage vielleicht noch mal rein.«

»Ja, ja«, murmelte sie, ganz so, als hätte sie seine Lüge längst durchschaut.

Sieben Stunden, bis sein nächster Bus ging. Und es regnete noch immer. Wo sollte er sich so lange aufhalten? Für eine Kneipe fehlte ihm das Geld.

Er beschloss, mit der letzten Bahn an den Hamburger Hafen zu den Landungsbrücken zu fahren. Wenn er dort rumlungerte, würde man ihn vermutlich für einen Touristen oder Nachtschwärmer halten. Irgendwie würde er diese Nacht auch herumkriegen.

42

Regina hatte sich nach ihrem Dienst, dem Besuch bei den Bräunings und dem anschließenden Telefonat mit Claudia ins Bett gelegt, um etwas vom fehlenden Schlaf der letzten Nacht nachzuholen. Anabel war noch unterwegs. Andere Mütter hätten sich nach einem solch traumatischen Erlebnis vielleicht Sorgen gemacht, aber Regina war froh, dass Anabel versuchte, ihr normales Leben so schnell wie möglich wieder aufzunehmen. Es brachte nichts, lange in Schockstarre zu verharren. Dadurch bekamen Angst und Furcht nur unnötig viel Macht.

Sie war gerade erst eingeschlafen, als sie von einem Geräusch geweckt wurde. Es dauerte einige Sekunden, bis sie begriff, dass es ihr Handy war.

Sofort war sie hellwach, sprang aus dem Bett und eilte zur Kommode auf dem Flur, auf der das Handy lag. Die Nummer im Display war unterdrückt. Sie kannte nur eine Person, die regelmäßig ihre Nummer unterdrückte.

»Bogner«, meldete sie sich.

»Kashka hier«, lautete die erwartete Antwort. »Können wir ungestört sprechen?«

»Ich bin allein, falls Sie das meinen.«

»Gut. Ich habe Anabel getroffen.«

Ihr Puls beschleunigte sich. »Ist etwas passiert?«

»Nein«, beruhigte er sie sofort. »Überhaupt nichts. Ich traf sie nach ihrem Besuch im Schwimmbad. In Volksdorf«, fügte er nach einer kurzen Pause hinzu.

»Oh, sie war im Parkbad? Ich dachte, sie wollte in die Alsterschwimmhalle.«

»Das hat Sie Ihnen erzählt?«

»Sie sagte, sie denke darüber nach.«

»Aha.«

»Was sollen diese Bemerkungen? Ist etwas mit Anabel?«

Eine Weile herrschte Schweigen am anderen Ende. »Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll«, begann er. »Aber ich habe den dringenden Verdacht, dass Anabel nicht das unschuldige Opfer war.«

»Wie bitte?«

Er räusperte sich. »Es gibt ein paar Ungereimtheiten. Ich habe sie damit konfrontiert. Sie hat alles abgestritten und mich dann einfach in dem Café sitzen lassen, in das ich sie eingeladen hatte.«

Regina spürte, wie ihr Mund trocken wurde. »Was für Ungereimtheiten?«

»Sie behauptet, Bräuning habe sich von ihr bis nach Norderstedt fahren lassen und sei dann in die AKN gestiegen, nicht wahr?«

»Ja.«

»Er war nirgendwo auf den Überwachungskameras des Bahnhofs zu sehen.«

»Ist das die einzige Ungereimtheit?«

»Sie hat Sie belogen und behauptet, sie wolle in die Alsterschwimmhalle. Stattdessen war sie in Volksdorf.«

»Ja und?«, fragte Regina. »Das hat doch nichts mit einer Lüge zu tun, sich für ein anderes Schwimmbad zu entscheiden.«

»Sie hat diese vermeintliche Geiselnahme erstaunlich gut weggesteckt, nicht wahr?«, bohrte Kashka weiter. »Und sie redet auch nicht schlecht von Bräuning. Eigentlich müsste sie erschüttert, enttäuscht oder verängstigt sein. Aber nichts dergleichen.«

»Ach, haben Sie inzwischen Psychologie studiert und wissen, was in traumatisierten Opfern vorgeht?«, biss Regina zurück. Sie atmete mehrfach tief durch, um ruhig zu bleiben. Wie konnte er es wagen, eine solche Verdächtigung auszusprechen, bloß weil Bräuning zu clever war, unter einer Überwachungskamera durchzulaufen?

»Nein«, erwiderte er. »Aber das Muster ist eindeutig, sie hatte von Anfang an Mitleid mit Bräuning? Und keiner traute ihm eine solche Geiselnahme zu, richtig? Weil es nicht zu seinem Charakter passte. Aber er hat es trotzdem getan. Und Anabel dann sehr schnell wieder freigelassen. Er ist bis heute nicht gefasst worden, obwohl er für die Jahreszeit nur unzureichend bekleidet war und kaum Geld dabeihatte. Die Polizei ist ihm auf den Fersen, die überprüfen alle seine Kontaktadressen und das gesamte Milieu. Aber sie haben noch überhaupt keine Spur. Das spricht dafür, dass er Helfer haben muss. Er hat allerdings nur mit seinem Anwalt und seinem Bruder telefoniert, er konnte nichts planen.«

»Woher wissen Sie das alles?«, fragte Regina jetzt wieder ruhiger. Zwar hielt sie Kashkas Verdacht gegen Anabel nach wie vor für absurd, aber sie war erstaunt über seine genaue Kenntnis der Lage.

»Meine Methoden«, kam es gleichmütig zurück.

»Ach ja, ich vergaß.«

»Regina, falls ich mit meinem Verdacht richtigliege, ist es wichtig, so schnell wie möglich den Aufenthaltsort von Bräuning zu erfahren. Hätte Anabel die Möglichkeit, ihn irgendwo zu verstecken?«

»Nein, natürlich nicht«, antwortete sie sofort. »Und ich möchte darum bitten, dass Sie künftig solche Unterstellungen unterlassen, ist das klar, Akin?«

»Ich meine es nur gut«, erwiderte er. »Ich dachte, wir würden einander vertrauen.«

»Ich hatte bislang nicht den Eindruck, dass Sie mir mehr anvertrauen, als gerade notwendig ist.«

»Das dient nur Ihrem Schutz.«

»Ja, ja, die dümmste Ausrede von allen.«

»Es tut mir leid, aber ich kann nicht anders. Rufen Sie mich an, wenn Sie etwas herausfinden? Sollte Anabel in die Sache verwickelt sein, ist es wichtig, sie so schnell wie möglich aus der Schusslinie zu bringen!«

Einen Moment lang zögerte Regina. Es lag etwas in Kashkas Stimme, das echte Sorge verriet.

»Ich bin mir sicher, dass Anabel nichts mit der Flucht zu tun hatte«, sagte sie. »Sie war nur zum falschen Zeitpunkt am falschen Ort.«

Kashka schwieg. So demonstrativ, dass Regina bereits in diesem Schweigen den Widerspruch hörte.

»Okay«, sagte er schließlich. »Rufen Sie mich an, wenn Sie etwas Neues erfahren.«

»Werden Sie sich auch bei mir melden?«

»Wenn es wichtig ist sofort«, lautete die Antwort.

Was er selbst als wichtig erachtete, ließ er offen.

Kurz nachdem das Telefonat beendet war, hörte Regina, wie ein Schlüssel in die Tür gesteckt wurde. Anabel kam zurück.

Sie wartete, bis ihre Tochter den nassen Bikini und die Handtücher über der Badewanne zum Trocknen aufgehängt hatte.

»Hast du Hunger?«, fragte sie dann. »Ich habe diesmal Flammkuchen mitgebracht.«

»Das klingt gut.« Anabel hatte sich im Wohnzimmer auf die Couch gesetzt und klammerte sich an das Kissen mit dem Zebramuster. So wie jedes Mal, wenn sie etwas bedrückte.

»Alles in Ordnung?«, fragte Regina.

»Ja klar«, kam es wie aus der Pistole geschossen.

»Warst du in der Alsterschwimmhalle?«

»Nein, im Parkbad in Volksdorf.«

»Das ist ziemlich weit.«

»Aber dafür kann man direkt nach draußen schwimmen. Ich hatte einfach Lust auf das Freibad.«

Regina nickte und ging in die Küche, um den Ofen für die Pizza anzuheizen. »Und gibt es sonst irgendetwas Neues?«, fragte sie, nachdem sie alles vorbereitet hatte.

»Was meinst du?«

»Keine Ahnung. Hast du irgendjemanden getroffen?«

»Wen soll ich da schon großartig treffen?«, fragte Anabel zurück.

Regina stutzte. Sie hätte erwartet, dass Anabel die Gelegenheit sofort nutzen würde, um ihr von Kashkas ungeheuerlichen Unterstellungen zu erzählen. Aber nichts dergleichen. Warum nicht? Weil es ihr peinlich war? Weil sie es vergessen wollte? Oder … weil Kashka vielleicht recht hatte?

Nein, so etwas sollte sie nicht denken. Anabel hatte ganz bestimmt gute Gründe, nicht sofort von ihm zu erzählen. Sie hatte ja auch nicht gelogen, sie hatte nur mit einer belanglosen Gegenfrage geantwortet.

Dennoch konnte Regina nicht verhindern, dass sie immer wieder über Kashkas Worte nachdenken musste. Anabel hatte sich tatsächlich sehr um Bräuning gesorgt. Sie hatte ihn sogar nach der Flucht noch in Schutz genommen …

Konnte es doch wahr sein? Es würde zumindest erklären, warum Anabel die Geiselnahme so ungerührt weggesteckt hatte. Aber wo sollte sie Bräuning verstecken?

Während Regina die Pizza aus dem Ofen nahm, fiel es ihr wie Schuppen von den Augen. Das Ferienhaus! Niemand in der Klinik wusste von dem Häuschen, nicht einmal die Polizei. Es wäre das ideale Versteck für die Übergangszeit. Zumindest so lange, wie Anabel sich nicht selbst verdächtig machte.

Ach was, versuchte sie sich zu beruhigen. Ich verrenne mich da in etwas. So etwas würde Anabel nicht tun. Gefangenenbefreiung war eine schwere Straftat. Und so wichtig war ihr Bräuning nicht.

Aber der Stachel des Misstrauens war gesetzt und haftete mit scharfen Widerhaken in Reginas Seele. Sie musste Gewissheit erlangen, und vielleicht würde ihr eine kleine Lüge dabei helfen.

»Ich werde mich demnächst mal an ein Maklerbüro wenden, um das Ferienhaus zu verkaufen«, sagte sie leichthin.

Sofort hob Anabel den Kopf. »Wann?«

»Morgen ist Freitag. Wenn ich dann anrufe, kann ich vielleicht für Montag schon einen Besichtigungstermin vereinbaren. Ich glaube, es ist ganz gut, nicht mehr so lange zu warten. Vielleicht schlage ich es ja doch noch im November oder Dezember los und spare mir die Pacht fürs nächste Jahr.«

»Die könntest du dir doch auch anteilig vom neuen Käufer bezahlen lassen«, erwiderte Anabel. »So eilig ist das doch gar nicht.«

»Nein, aber warum sollte ich es aufschieben? Wir brauchen das Haus doch nicht mehr.«

Anabel starrte auf das Stück Pizza in ihrer Hand.

»Stimmt etwas nicht damit?«, fragte Regina. Sie wusste, dass sie Anabel mit dieser Frage provozierte, aber sie wollte endlich Gewissheit. Steckte ihre Tochter mit Bräuning unter einer Decke?

»Nein, alles in Ordnung«, lautete die Antwort. »Wenn du meinst, dass du schon jetzt einen Makler beauftragen musst, dann tu es.« Sie biss ein großes Stück Flammkuchen ab und schluckte es herunter.

Mit dieser Reaktion hatte Regina nicht gerechnet. Hatte Anabel nun ein reines Gewissen oder nicht?

»Ich war heute nach dem Dienst übrigens mit Mark bei Bräunings Bruder und seiner Frau«, sagte sie.

»Und was hast du herausgefunden?«

»Claudia Bräuning behauptet, ihr Schwager hätte zwei Seiten und sogar ihr Mann habe Angst vor ihm gehabt.«

»Und warum hatte er Angst vor ihm?«

Regina hörte den Zweifel in Anabels Stimme. »Damit wollte sie zunächst nicht rausrücken. Es war ohnehin eine komische Situation. Bräunings Bruder hat sofort alles abgestritten und betont, dass er seinen Bruder liebe und alles für ihn täte. Sie hat daraufhin sofort eingelenkt, aber ich habe sie später noch mal angerufen. Da erzählte sie mir, Peter Bräuning wäre einmal kurz davor gewesen, sie zu vergewaltigen. Deshalb würde sie ihm auch den Missbrauch an dem Jungen zutrauen.«

Während sie es aussprach, beobachtete sie ihre Tochter scharf. Eine kleine Falte bildete sich zwischen Anabels Brauen. »Was genau hat er ihr denn getan?«, fragte sie.

»Das wollte sie mir nicht sagen. Ich bin auch nicht weiter in sie gedrungen, ich wollte keine alten Wunden aufreißen.«

»Hat sie ihn damals angezeigt?«

»Nein. Sie hat es niemandem erzählt. Sie wollte keinen Keil zwischen die Brüder treiben, und außerdem hätten sie Peter für die Firma gebraucht.«

»Und den Quatsch glaubst du ihr?« Da war sie wieder, die skeptische Falte zwischen den Brauen. »Mum, jetzt, wo er auf der Flucht ist und sich nicht verteidigen kann, kommt sie mit so einer Geschichte.«

»Sie hat es mir ja nicht sofort unter die Nase gerieben, sondern erst offenbart, als ich sie noch mal angerufen habe. Hätte ich das nicht getan, hätte ich es nie erfahren.«

»Aber die Andeutungen hat sie schon während des Besuchs gemacht«, widersprach Anabel heftig. »Sonst hättest du ja keinen Grund gehabt, sie noch mal anzurufen, obwohl sein Bruder es bestritten hat. Könnte es sein, dass die vielleicht ein ganz anderes Problem haben?«

»Ich wollte nur, dass du es weißt. Und dir muss ich ja nicht sagen, wie gefährlich Bräuning ist, oder?« Reginas Blick streifte den blutigen Kratzer am Hals ihrer Tochter.

Für einen Moment schien es, als wolle Anabel zu einer Erwiderung ansetzen, doch dann nickte sie und ein nachdenklicher Zug legte sich über ihr Gesicht.

Regina beschloss, ein wachsames Auge auf ihre Tochter zu haben.

43

Es war die längste Nacht seines Lebens geworden. Die Stunden hatten sich nur so dahingezogen, während Peter an den Landungsbrücken darauf gewartet hatte, dass endlich wieder Busse und Bahnen fuhren. Glücklicherweise war er niemandem aufgefallen, da er sich nie allzu lange an einem Ort aufgehalten hatte, sondern mehrfach zwischen Landungsbrücken und Hafencity hin- und hergewandert war.

Trotz der für Ende Oktober verhältnismäßig milden Temperaturen von knapp über zehn Grad und der neuen Jacke war er völlig durchgefroren, als er kurz nach sieben in sein Versteck zurückkehrte. Als Erstes schaltete er den Radiator neben dem Bett ein. Er hatte die Couch im Arbeitszimmer gewählt, das erschien ihm passender als das große Doppelbett. Auf dem Schreibtisch wartete sein Laptop, aber im Moment war er zu erschöpft, um überhaupt an irgendetwas anderes als an Schlaf denken zu können. Nur ein paar Stunden, dann würde er sich die Haare färben und anschließend zur Sternschanze aufbrechen.

Er zog den alten Wecker auf, den er in einem der Regale gefunden hatte, und stellte ihn auf elf Uhr. Vier Stunden Schlaf mussten reichen. Dann kuschelte er sich in die weiche Bettdecke und genoss das Gefühl, seine müden Glieder einfach nur ausstrecken zu können.

Der Wecker klingelte viel zu früh. Am liebsten hätte er noch länger geschlafen, aber es hatte keinen Zweck, er musste hoch. Er ging in die Küche und schaltete den Warmwasserboiler ein. Mit viel Glück war das Wasser an diesem Tag wärmer als zuvor, wenn er den Boiler vorher lang genug laufen ließ.

Nachdem er Haar und Augenbrauen komplett mit dem Aufheller schamponiert hatte, machte er sich eine Dose Erbsensuppe warm. Früher hatte er sich nicht viel aus Eintöpfen gemacht, aber er war so ausgehungert, dass die Suppe ihm ebenso gut schmeckte wie die Rinderrouladen, die seine Mutter früher immer gemacht hatte. Seine Mutter … Bei dem Gedanken an die ewig tatkräftige, freundliche Frau, die durch ihre viel zu frühe Demenz nur noch ein Schatten ihrer selbst war, verspürte er tiefe Traurigkeit. Doch sofort verdrängte er den Gedanken wieder. Wenigstens ersparte ihr die Krankheit die Sorge um ihn. Ganz anders sein Vater. Was mochte der nach dieser Flucht wohl von seinem Sohn denken? Peter war sich nie ganz sicher gewesen, ob sein Vater ihn nicht doch für schuldig hielt. Warum sonst hatte er ihn nie im Untersuchungsgefängnis oder in der Klinik besucht? Wirklich nur aus gesundheitlichen Gründen, wie Julius immer wieder betonte? Peter hatte sich bemüht, es zu glauben, aber tief in seinem Innersten wusste er, dass das nicht der wahre Grund war. Sein Vater hätte es nicht ertragen, ihn in dieser Situation zu sehen.

Nach dem Essen spülte er das Haar aus und betrachtete das Ergebnis im Spiegel. Er war erstaunt, wie natürlich es aussah. Selbst die Färbung der Augenbrauen war gelungen. Nur der dunkle Drei-Tage-Bart passte nicht ins Bild. Er füllte das Waschbecken mit dem letzten warmen Wasser, das der Boiler noch hergab, und rasierte sich sorgfältig. Dann setzte er die Sonnenbrille auf und betrachtete sein Werk.

Ein völlig fremder Mann.

Perfekt.

Er schaute auf die Uhr. Der nächste Bus fuhr um fünf vor halb zwei. Er hatte noch eine Viertelstunde Zeit.

Eilig zog er die neue Jeans und ein T-Shirt über. Dann noch den Kapuzenpulli, auch wenn er die Kapuze jetzt nicht mehr brauchte, und darüber die neue Jacke. Ein letzter Blick in den Spiegel. Nein, so würde ihn nicht mal sein Bruder auf den ersten Blick erkennen.

Das Handy steckte er in die Jackentasche, dann verließ er das Ferienhaus.

An der Bushaltestelle warteten bereits mehrere ältere Frauen. Am Tag zuvor war er der Einzige gewesen, aber vermutlich war freitags Einkaufstag, denn fast alle hatten einen Hackenporsche dabei, wie seine Mutter die Trolleys früher gern genannt hatte. Damals, als sie noch sie selbst gewesen war und meinte, sie würde sich eher in den Sarg legen, als mit Hackenporsche und Gesundheitslatschen loszuziehen. Inzwischen war sie fünfundsechzig, und er hätte alles dafür gegeben, wenn sie noch in der Lage gewesen wäre, sich diesen Frauen anzuschließen. Niemand hatte es verdient, mit zweiundsechzig Jahren dement zu werden …

Sein Handy klingelte.

Er trat einen Schritt von den wartenden Frauen weg und nahm ab.

»Peter?«, fragte Anabel. »Ich habe heute schon zweimal versucht, dich anzurufen! Warum bist du nicht rangegangen?«

»Ich habe nichts gehört. Da war ich wohl unter der Dusche.«

»Meine Mutter will heute einen Makler anrufen, um das Haus zu verkaufen! Eventuell wollen sie es nächste Woche besichtigen.«

»Verdammt!«, zischte er. »Weißt du, wann?«

»Nein, ich weiß noch nicht mal, ob sie überhaupt so schnell einen Termin kriegt. Ich frag sie nachher, wenn sie von der Arbeit kommt. Aber ich muss vorsichtig sein. Kashka hat mich gestern vorm Schwimmbad abgefangen. Ich glaub, der hat mein Smartphone geortet, um mir zu folgen. Ich habe ihn aber abgeschüttelt.«

»Gut.«

»Hast du was rausgekriegt?«

»Ja, ich stehe gerade an der Bushaltestelle. Susi soll sich regelmäßig an der Sternschanze aufhalten. Vielleicht finde ich sie da.«

»Pass auf dich auf.«

»Keine Sorge, ich habe mir die Haare gefärbt.«

»Welche Farbe?«

»Weißblond.«

»Ist bestimmt gewöhnungsbedürftig.«

»Sieht ziemlich blöd aus«, gab er zu und lachte leise. »Wie ein fader Albino. Aber das war ja der Sinn der Sache. Ich muss Schluss machen, der Bus kommt gleich. Ruf mich heute Abend an, wenn du Näheres weißt.«

»Warte, da ist noch etwas, das ich mit dir besprechen muss. Meine Mutter war bei deinem Bruder und seiner Frau und hat sie ausgefragt.«

»Ja und? Die wissen doch nichts.«

»Deine Schwägerin hat behauptet, du hättest versucht, sie zu vergewaltigen.«

Einen Moment lang war er wie erstarrt. »Glaubst du das etwa?«

»Nein«, sagte Anabel beschwichtigend. »Aber ich wüsste gern, wie sie dazu kommt, solche Dinge über dich zu verbreiten. Gibt es da etwas, das ich wissen sollte?«

»Ich habe ihr nie irgendetwas getan, wirklich nicht. Ich habe keine Ahnung, warum sie das behauptet.«

»Hattet ihr Streit?«

»Streit?« Er lachte bitter auf. »Nein, gestritten haben wir uns nie, dann könnte man sich ja auch wieder versöhnen. Wir waren uns von der ersten Minute an herzlich unsympathisch, und ich habe versucht, Julius davon abzubringen, sie zu heiraten.«

»Okay«, sagte Anabel. »Das genügt mir als Erklärung.«

Er atmete erleichtert auf. »Danke, dass du mir glaubst. Ich weiß, dass das keine Selbstverständlichkeit ist.«

»Könnte es sein, dass deine Schwägerin hinter allem steckt? Das würde zumindest erklären, warum sie versucht, dich noch weiter zu demontieren.«

»Das halte ich für ausgeschlossen. Was hätte sie davon, unsere Firma in den Ruin zu treiben? Dann könnte Julius ja nicht mehr ihre teuren Shoppingtouren bezahlen. Und wie hätte sie die ganzen Beweise fälschen sollen?«

»Das stimmt natürlich. Wie auch immer, ich vertraue dir und melde mich heute Abend. Tschüss!«

»Tschüss«, erwiderte er leise und hörte noch das Klicken, als sie auflegte. Sie war ein verdammt tolles Mädchen, und er würde alles tun, damit sie seinetwegen nicht in Schwierigkeiten geriet.

Aber warum verbreitete Claudia solche Lügen über ihn? Er konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern, ihr jemals auch nur die Hand gegeben zu haben.

Für einen Moment glaubte er, Prosers Stimme in seinem Kopf zu hören.

»Dissoziation, Herr Bräuning. Wir müssen uns mit diesem Thema näher beschäftigen, damit Sie Zugang zu Ihren unbewussten Täteranteilen finden.«

Verdammt, ich lasse mich nicht für verrückt erklären und mir Dinge unterstellen, die ich nie getan habe. Schon gar nicht von Prinzessin Lillifee!

Zum Glück vertraute Anabel ihm. Das war alles, was zählte.

Als er am U-Bahnhof Sternschanze ankam, war er enttäuscht. Keine erkennbare Szene, sondern überwiegend junge Leute, die aus Richtung Uni kamen, junge Mütter mit Kinderwagen und ein paar Hundebesitzer. Wieder einmal wurde ihm bewusst, dass er sich die Sache viel einfacher vorgestellt hatte, als sie wirklich war. Er hatte nie Kontakt mit der Drogenszene gehabt, nie geraucht, geschweige denn mal einen Joint gezogen.

Direkt hinter dem U-Bahnhof lag der Schanzenpark. Ob er Susi dort finden würde?

Er durchquerte den gesamten Park, aber alles machte einen gutbürgerlichen Eindruck. Der Herbst zeigte sich von seiner goldenen Seite, und auf dem Spielplatz tobten mehrere Kinder herum. Keine Junkies, nicht mal jemand, der im Entferntesten so ausgesehen hätte. Hatte Miriam ihn womöglich angelogen?

Er wanderte bis zu den Messehallen, dann durch Planten un Blomen, aber keine Spur von Susi.

Ein Blick auf die Uhr verriet, dass es bereits kurz nach vier war.

Vielleicht wärmte sich Susi in irgendeinem Café am Unicampus auf? Er kannte einige dieser Autonome-Szene-Läden, in denen man Fair-Trade-Kaffee zum Selbstkostenpreis trinken konnte. Einen Versuch war es wert.

Kurz nach sechs verließ er enttäuscht das letzte der drei Cafés, die er nacheinander aufgesucht hatte. Keiner kannte Susi. Immerhin war der Kaffee günstig gewesen und hatte die leisen Anwandlungen der Müdigkeit fortgespült, mit denen er nach der durchwachten Nacht noch immer zu kämpfen hatte.

Es dämmerte bereits, als er wieder am Schanzenpark eintraf. Die Mütter mit den kleinen Kindern waren verschwunden. Dafür waren jetzt mehr Hundebesitzer unterwegs und auch ein paar Gestalten, die Peter trotz seiner mangelnden Szenekenntnisse als Drogenkonsumenten erkannte. Vielleicht war er einfach nur zu früh vor Ort gewesen.

Er ging tiefer in den Park hinein, beobachtete die Menschen, die sich dort aufhielten. Ein paar Männer, vermutlich Obdachlose, hatten sich mit Isomatten und Hunden unter den Bäumen niedergelassen.

Und dann sah er sie! Sie hockte auf einer Parkbank, schien vor sich hin zu dösen. Sie war noch dünner geworden, das Haar hing ihr verfilzt und ungewaschen ins Gesicht. Aber das Tattoo am Hals ließ keinen Zweifel.

»Sanni!«, rief er, eingedenk ihres tatsächlichen Spitznamens.

Als er näher kam, hob sie müde den Kopf, musterte ihn aus glasigen Augen, und er fragte sich, wie er sie jemals mit nach Hause hatte nehmen können. Damals war sie zwar gepflegt und ihr Haar frisch gewaschen gewesen, aber die verlebten Züge waren nicht neu … Warum hatte er das nicht früher bemerkt? Was hatte ihn an jenem Abend nur dazu bewogen? Einen Augenblick lang ekelte er sich vor sich selbst.

»Was willste?«, nuschelte sie.

»Kennst du mich?«, fragte er, während er sich zu ihr auf die Bank setzte. Hätte sie an jenem Abend im Juli schon so entsetzlich gestunken, wäre ihm eine Menge erspart geblieben.

»Keine Ahnung.« Sie schüttelte unwillig den Kopf und wollte wieder wegdösen.

Er überwand seinen Ekel und packte sie bei den Schultern. »Du hast dich damals Susi genannt. Wir trafen uns im Kirschbaum, erinnerst du dich? Ich habe dich mit zu mir genommen. Und da hast du mich reingelegt! Mir irgendwas in den Wein gemischt und Kinderpornos untergeschoben!«

Auf einmal war der glasige Blick verschwunden. Mit weit geöffneten Augen starrte sie ihn an, aber sie sagte kein Wort.

»Ich will wissen, wer dir den Auftrag gegeben hat! Wer wollte mein Leben zerstören? Sag es mir!«

Sie versuchte, aufzuspringen und sich loszureißen, doch Peter war schneller, hielt sie weiterhin an den Schultern und zwang sie auf die Bank zurück.

»Wer hat dich auf mich angesetzt?«

»Lass mich!«, schrie sie. »Hilfe!«

Er fuhr zusammen, handelte aber blitzschnell und legte ihr die Hand über den Mund. Sie versuchte, ihn zu beißen, er drückte sie auf die Bank.

»Sag mir nur den Namen, dann lass ich dich laufen! Aber ich will den Namen!«

Sie kämpfte, doch ihr von Drogen ausgemergelter Körper besaß nicht genügend Kraft, um sich zu wehren. Sie schnaufte. Er nahm die Hand von ihrem Mund, bereit, sie sofort wieder über ihre Lippen zu legen.

»Thorsten«, keuchte sie.

»Thorsten Dahmer?«

»Keine Ahnung, wie er weiter heißt.«

»Sein voller Name! Los, du weißt ihn!«, bohrte Peter unbarmherzig weiter, während er sie auf die Bank drückte.

»Lass mich los, oder ich schreie!«

»Dann breche ich dir das Genick!«

Sie zuckte zusammen, nahm seine Drohung ernster, als er sie gemeint hatte.

»Der bringt mich um, wenn ich was sage.«

»Ist es Dahmer?«

Sie nickte.

»Immobilien-Dahmer?«

Erneutes Nicken.

»Wie bist du mit ihm in Kontakt gekommen?«

»Bitte!«, keuchte sie. »Lass mich gehen.«

»Ich will wissen, woher du ihn kennst!«

Sie fing an zu weinen. Unwillkürlich lockerte er den Griff. Im nächsten Moment fing sie wieder an zu schreien, sprang auf und wollte sich losreißen. Vergeblich versuchte Peter, ihr erneut den Mund zuzuhalten. Sie wehrte sich wie eine Furie, und er hatte alle Mühe, sie am Weglaufen zu hindern.

»He, lass Sanni los!«, schrie ein Mann hinter ihm und riss ihn zurück.

Verdammt, wo war der Typ so schnell hergekommen? Sanni nutzte die Gelegenheit und entwand sich seinem Griff. Dann rannte sie weg. Peter rammte dem Mann, der ihn von hinten hielt, den Ellbogen in die Magengrube. Ein kurzes Aufkeuchen seines Gegners, dann war er wieder frei, doch sofort stellte sich ihm ein zweiter Typ in den Weg. Stinkend und ausgemergelt wie Sanni, aber einen Kopf größer als er selbst.

»Wir mögen es hier nicht, wenn jemand unsere Mädels belästigt!«, brüllte er und versuchte, Peter einen Faustschlag zu versetzen.

Peter wich aus, sodass der Hieb ihn nicht im Gesicht traf, sondern nur an der Schulter. Er taumelte zurück, stieß dabei gegen die Bank, konnte gerade noch einem weiteren Schlag ausweichen. Der andere Mann hatte ihn schon wieder an der Jacke gepackt. Peter konnte sich losreißen, doch gleichzeitig hörte er, wie etwas zu Boden fiel. Verdammt, das war sein Handy! Dann ein Knacken. Der zweite Mann war draufgetreten, als er ihn erneut fassen wollte.

Peter schlug ihm mit aller Kraft die Faust in den Bauch, dann rannte er los. Er hörte noch die Rufe und Schreie, aber anscheinend verfolgten sie ihn nicht. An der Sternschanze sprang er in den erstbesten Bus, der gerade hielt. Er hatte keine Ahnung, wo er hinfuhr, er wollte einfach nur weg. Erschöpft ließ er sich auf einen der Sitze fallen.

Völliger Fehlschlag. Er hatte Susi gefunden, aber nicht mehr erfahren, als er ohnehin schon geahnt hatte. Und zu allem Überfluss hatte er sein Handy verloren.

Ob die Typen ihn anzeigen würden? Und ob man ihm dann auf die Spur käme, obwohl er sein Äußeres verändert hatte? Wieder stieg die alte Furcht vor Menschenmengen in ihm auf. Er hatte sich mit seinem veränderten Äußeren für sicher gehalten, aber war er das nun noch? All seine Hoffnungen waren zerschlagen. Vielleicht wäre es das Beste, wenn er sich einfach stellte. Außerdem brachte er Anabel damit aus der Schusslinie. Wenn er sich stellte, würde niemand ahnen, dass sie ihm geholfen hatte.

Er hatte Glück im Unglück, der Bus fuhr in Richtung Hauptbahnhof. Von hier aus war es kein Problem, einen Bus zurück zu seinem Versteck zu bekommen.

Zwei Stunden später saß er wieder am Laptop und überlegte, wie er Anabel eine Nachricht zukommen lassen konnte, doch er kannte die Nummer ihres Handys nicht auswendig. Er hatte sich einfach auf den Telefonspeicher verlassen. Zudem wusste er nicht, wo sie wohnte und ihre E-Mail-Adresse kannte er auch nicht.

Vielleicht war sie bei Facebook? Er gab ihren Namen an. Kein Eintrag unter Anabel Bogner. Dann versuchte er Ana Bel. Nichts. Auch nicht, als er sie googelte. Er fand zwar eine Annabelle Bogner, aber kein Hinweis auf Anabel. Im Netz existierte sie nicht.

Es war zum Verzweifeln. Er war so ein Dummkopf gewesen.

Genug Selbstmitleid, ermahnte er sich schließlich und wandte sich wieder dem Rechner zu. Wenn es nicht ganz umsonst sein sollte, wollte er wenigstens mehr über Immobilien-Dahmer erfahren. Immobilien-Dahmer und seine Verstrickungen mit der Bellsoft. Irgendwo dort musste der Schlüssel liegen …

44

»Was hältst du davon, wenn wir morgen Vormittag zum Ferienhaus fahren und dort ein bisschen auslüften, damit alles frisch ist, wenn ich im Laufe der nächsten Woche mit dem Makler vorbeischaue?«

Regina bemühte sich um einen lockeren Ton, aber tatsächlich beobachtete sie jede Regung ihrer Tochter. Gleichzeitig ärgerte sie sich über sich selbst. Warum sagte sie ihr nicht einfach die Wahrheit, erzählte ihr von Kashkas Anruf? Weil sie Angst hatte, belogen zu werden? Oder fürchtete sie vielmehr die Wahrheit?

»Morgen?«, fragte Anabel. Sie saß auf dem Sofa, das Zebrakissen auf dem Schoß.

Die Anspannung war spürbar.

»Eigentlich hatte ich gehofft, dass du mir das Auto leihst, damit ich zu Michaela fahren kann.«

»Schon wieder? So oft hast du sie zuletzt besucht, als sie noch in Hamburg wohnte.«

»So lange habe ich ja auch noch keinen Führerschein, oder?«

Das Argument hatte etwas für sich.

»Nein, morgen geht es nicht. Ich wollte nach dem Haus sehen. Wir waren so lange nicht da, Anabel. Aber du kannst das Auto am Sonntag haben.«

»Warum können wir nicht Sonntag zum Haus fahren, und ich besuche Michaela Samstag?«

»Weil wir vielleicht noch mal zum Baumarkt müssen, wenn irgendetwas nicht in Ordnung sein sollte. Ich will das alles auf einmal regeln. Ich habe auch nicht so viel Zeit, ständig dorthin zu fahren.«

Anabel nickte schwach. »Wann wollen wir losfahren?«

»Ich dachte, wir frühstücken gemütlich und machen uns so gegen zehn auf den Weg. Was denkst du?«

»Wie du meinst.«

Während ihre Mutter Nudeln kochte, zog sich Anabel in ihr Zimmer zurück und versuchte verzweifelt, Peter zu erreichen. Es kam sofort die Bandansage. Hatte er gerade kein Netz, oder hatte er das Handy ausgeschaltet? Er wusste doch, wie wichtig es war! Sie versuchte es während des ganzen Abends, gab seine Nummer im Minutentakt ein. Aber da war immer nur die verdammte Bandansage!

Ob ihm etwas passiert war? Ihre Sorgen wurden immer größer. Sie schaltete den PC ein und googelte die neuesten Nachrichten. Nirgendwo ein Hinweis darauf, dass er gefasst worden war.

Verdammt, was sollte sie bloß machen? Ihrer Mutter die Wahrheit sagen? Nein, das kam nicht infrage! Die war dazu verpflichtet, sofort die Polizei zu holen.

Ob Kashka seine Finger im Spiel hatte? Hatte er Peter gefunden? Oder war er den Leuten in die Hände gefallen, die ihm das alles eingebrockt hatten? Ihm konnte alles Mögliche passiert sein. Aber wie sollte sie Gewissheit erhalten?

Schließlich fasste sie einen gewagten Plan. Ihre Mutter stand am Wochenende nie vor neun auf. Wenn sie selbst gleich morgens um fünf das Auto nehmen würde, konnte sie um acht schon wieder zurück sein. Mit viel Glück würde ihre Mutter nicht mal merken, dass sie weg gewesen war. Es war riskant, aber die einzige Chance, das Geheimnis zu wahren. Und diesmal wäre sie so schlau, ihr Smartphone nicht mitzunehmen. Kashka konnte sie mal!

Der Wecker unter ihrem Kopfkissen klingelte um Viertel vor fünf. Leise schlich sie ins Bad, lauschte auf dem Weg dorthin kurz an der Schlafzimmertür ihrer Mutter. Nur gleichmäßige Atemzüge waren zu hören. Alles bestens! Anabel beschränkte sich auf eine Katzenwäsche, dann zog sie sich an, griff nach dem Autoschlüssel, der auf der Kommode im Flur lag, und verließ leise die Wohnung.

Bereits eine Stunde später hatte sie das Ferienhaus erreicht. Diesmal machte sie sich nicht die Mühe, auf dem Gästeparkplatz zu halten, sondern fuhr direkt vor das Grundstück. Alles war dunkel. So als wäre das Haus ebenso unbewohnt wie alle anderen an diesem Ort. Sie stieg aus und eilte auf die Tür zu. Als sie den Schlüssel ins Schloss schob, ließ er sich nicht drehen. Sie brauchte einen Moment, bis sie begriff, dass Peter seinen Schlüssel von innen hatte stecken lassen. Also war er da! Aber warum zum Teufel ging er nicht ans Telefon?

Sie umrundete das Haus und klopfte an die Fensterläden, die zu den Schlafzimmern gehörten. Nichts rührte sich. Schlief er noch, oder wusste er nicht, wer da an sein Fenster bollerte?

»Ich bin’s, Anabel«, sagte sie so laut, wie es gerade noch möglich war, ohne zu schreien. »Wenn du da bist, mach die Tür auf! Du hast den Schlüssel von innen stecken lassen!«

Endlich hörte sie etwas. Ein Rascheln, dann eine leise Stimme. »Moment, ich zieh mir kurz was über.«

Als er ihr endlich die Tür öffnete, stürzte sie regelrecht ins Haus. »Was fällt dir ein, nicht ans Telefon zu gehen?«, schrie sie ihn an. »Ich habe die halbe Nacht versucht, dich zu erreichen! Meine Mutter will heute das Haus besichtigen! Du musst hier raus, zumindest so lange, bis sie wieder weg ist.«

»Ich habe das Handy verloren.« Schuldbewusst senkte er den Blick.

Erst jetzt bemerkte sie, wie übernächtigt er aussah, auch wenn ihr die tiefen Augenringe zunächst nicht aufgefallen waren, weil sein ungewohnt helles Haar ihren Blick gefangen hielt.

»Ich wurde von zwei Junkies angegriffen, als ich Susi gefunden hatte«, fuhr er fort. »Dabei ist das Handy runtergefallen, und einer von ihnen ist draufgetreten.«

»Du wurdest angegriffen?« Erschrocken starrte sie ihn an, suchte unwillkürlich nach Spuren der Gewalt in seinem Gesicht, aber da war nichts. Kein blaues Auge und keine aufgeplatzte Lippe.

»Nur so eine blöde Rangelei«, wehrte er ab. »Die dachten wohl, ich will ihrer Freundin was tun. Susi war weg, und ich bin dann auch lieber abgehauen, ehe die mich richtig in die Mangel nehmen konnten.«

»Und wie sollen wir jetzt in Verbindung bleiben?«

»Gib mir die Nummer deines Handys, dann schick ich dir über den PC SMS. Und wir brauchen zwei unbekannte E-Mail-Accounts. Ich kann das einrichten, wenn du noch etwas Zeit hast.«

»Mach das«, sagte sie und reichte ihm das Telefon. »Ich räum inzwischen auf, sonst merkt meine Mutter sofort, dass jemand hier war.«

»Es tut mir leid«, sagte er. »Dass ich das Handy verloren habe. Das hätte nicht passieren dürfen.«

»Hast du denn wenigstens etwas von Susi erfahren, ehe ihre Freunde dich verdreschen wollten?«

Er nickte. »Die Bestätigung, dass Dahmer dahintersteckt. Und dass er mit Bellsoft zusammenarbeitet. Ich habe den Laptop noch an einem Entschlüsselungsprogramm laufen, er war die ganze Nacht damit beschäftigt. Ich kann die neuen E-Mail-Adressen erst einrichten, wenn er fertig ist, weil sonst alles umsonst war.«

»Und was soll er entschlüsseln?«

»Dahmers Netzwerk. Ich bin ganz kurz davor, Zugriff zu kriegen. Und wenn ich den erst habe, sehen wir weiter.«

»Und das geht so einfach?«

Er zwang sich zu einem Lächeln. »Wer sagt denn, dass es einfach war? Ich musste noch auf ein paar andere Kontakte zurückgreifen.«

»Was für Kontakte?«

»Ein paar alte Freunde aus der Hacker-Szene, die mir die entsprechenden Tools auf meine Cloud geschoben haben.«

»Ist das nicht riskant?«

»Sie kennen ja nur meinen Nick, sonst nichts. Das ist eine ganz eigene Welt, mach dir keine Sorgen.« Einen Moment lang hielt er inne. »Da ist noch etwas«, sagte er dann. »Bevor ich mich an Dahmers Netzwerk getraut habe, habe ich die Konten unserer Firma überprüft. Das ging recht schnell, weil mein Bruder das Passwort seit meiner Verhaftung nicht geändert hat.«

»Und hast du etwas herausgefunden?«

»Ja, aber ich weiß noch nicht, wie ich es werten soll. Kurz nachdem ich verhaftet wurde, hat jemand siebenundfünfzigtausend Euro von den Einlagen abgehoben.«

»Siebenundfünfzigtausend?« Anabels Augen wurden groß. »Und wo ist das Geld?«

»Keine Ahnung. Es ist einfach weg. Und Julius hat mir davon nichts erzählt. Für meinen Anwalt wird das kaum draufgegangen sein. Aber es ist genau die Summe, die wir jeden Monat brauchten, um Gehälter vorzuschießen. Wenn das nicht da ist, haben wir ein Problem.«

»Glaubst du, Julius hat es veruntreut?«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Warum sollte er unsere Firma zerstören? Nein, da muss jemand anders seine Finger im Spiel haben. Und deshalb interessieren mich Dahmers Konten ganz besonders. Und die von Bellsoft!«

»Aber warum hat Julius es dir nicht erzählt? Er hätte es doch merken müssen.«

Peter hob die Hände. »Wie gesagt, ich habe keine Ahnung. Aber ich will meinem Bruder nicht misstrauen. Er ist der Letzte aus meiner Familie, der zu mir gestanden hat. Wenn sich herausstellen sollte, dass er auch mit drinhängt …« Er schluckte schwer. »Was bleibt mir dann noch?«

Eine Weile herrschte bleiernes Schweigen.

»Okay«, sagte Anabel schließlich. »Kümmere du dich um Dahmers Konten, und ich werde erst mal ein bisschen Ordnung schaffen.«

Er nickte nur.

»Übrigens, so schlimm sehen die Haare gar nicht aus.« Sie zwinkerte ihm zu und freute sich über sein kurzes Lächeln, das ihm ein bisschen von der Schwermut nahm, die nach den letzten Eröffnungen in seinen Augen gelegen hatte.

Obwohl sich Peter allem Anschein nach Mühe gegeben hatte, möglichst wenig Spuren im Haus zu hinterlassen, erwies sich das Aufräumen als langwieriger als gedacht. In der Küche war Geschirr zu spülen, der Müll musste weggebracht werden, im Bad war noch nicht gewischt worden, und ein paar Spritzer des Färbemittels hafteten an den Fliesen und am Spiegel. Außerdem musste der Teppich gesaugt und das Bett abgezogen werden. Während Anabel die gebrauchte Bettwäsche zusammenlegte und in Peters Rucksack stopfte, damit er sie bei seiner Rückkehr wieder verwenden konnte, überlegte sie, ob ihrer Mutter wohl das Fehlen einer Garnitur auffallen würde.

Kurz nach sieben war sie fertig und fast zeitgleich hörte sie Peter rufen: »Ich bin drin! Das solltest du dir mal ansehen!«

Sie eilte sofort zu ihm und sah ihm über die Schulter. Wilde Zahlenkolonnen rauschten über den Bildschirm, die ihr nichts sagten.

»Was ist das?«, fragte sie.

»Das ist …«, setzte er an. Doch ehe er den Satz vollenden konnte, flog die Tür zum Arbeitszimmer auf!

»Keine Bewegung!«

Anabel fuhr herum. Kashka stand in der Tür, die Beretta schussbereit angelegt.

Wie zum Teufel war er hierhergekommen?

»Anabel, gehen Sie sofort von ihm weg!«, befahl er. »Und Sie heben die Hände hoch, klar?«

Peter gehorchte sofort, aber Anabel blieb stehen, wo sie war.

»Woher wussten Sie, wo ich bin? Ich habe mein Smartphone nicht dabei.«

»Er wusste es von mir.«

Hinter Kashka tauchte ihre Mutter auf.

»Ich habe gehört, wie du das Haus verlassen und den Autoschlüssel mitgenommen hast.«

Die Enttäuschung im Blick ihrer Mutter war fast nicht auszuhalten. Dennoch hielt Anabel dem Blick stand. »Ich hatte einen guten Grund«, sagte sie. »Peter ist unschuldig. Und er kann es beweisen.«

»Gehen Sie von ihm weg«, wiederholte Kashka.

»Was sonst? Erschießen Sie mich?« Demonstrativ verschränkte sie die Arme vor der Brust. »Guckt euch doch lieber erst mal an, was wir herausgefunden haben!«

Kashka tauschte einen kurzen Blick mit ihrer Mutter aus, worauf Regina kaum merklich nickte.

»Also gut.« Er senkte die Waffe.

»Darf ich die Hände wieder runternehmen?«, fragte Peter.

Kashka nickte. »Die Haarfarbe steht Ihnen überhaupt nicht«, sagte er dabei.

»Tut mir leid, wenn ich Ihr modebewusstes Auge beleidige«, erwiderte Peter bissig.

Anabel trat einen Schritt zur Seite, sodass Kashka auf den Bildschirm schauen konnte. Im Gegensatz zu ihr bereitete es ihm keine Probleme, aus den Zahlenkolonnen schlau zu werden.

»Sie haben sich in Dahmers Netzwerk gehackt?«

»Jepp.«

»Gute Arbeit.«

Inzwischen war auch Regina näher herangetreten. »Sind das wirklich Beweise für seine Unschuld?«

»Es sind auf jeden Fall Beweise für eine ganz große Sauerei, die darauf abzielte, Jubra-Games kaputt zu machen«, erwiderte Kashka auf Englisch, da er sich in der Sprache besser ausdrücken konnte.

»Das beantwortet meine Frage nicht«, entgegnete Regina. »Reicht es als Beweis seiner Unschuld aus?«

»Für die Polizei wohl nicht«, gab Kashka zu. »Für mich aber schon. Ich denke, wenn wir weitersuchen, wird da noch einiges ans Licht kommen.« Forschend sah er Peter an. »Es ist ohnehin an der Zeit, das Versteck zu wechseln. Ich kann Ihnen helfen.«

»Was soll das jetzt heißen?«, fuhr Regina dazwischen. »Er ist ein Flüchtiger, wir sind dazu verpflichtet, die Polizei zu informieren! Wenn er wirklich unschuldig ist, wird er ohnehin entlassen werden.«

Kashka schüttelte den Kopf. »So einfach ist das nicht. Wir sind schon seit einiger Zeit hinter Dahmer her. Aber bislang hat sich noch keiner in sein Netzwerk hacken können. Der Bursche hier ist ein kleines Genie. Den lass ich doch jetzt nicht kaltstellen, wenn es um das Leben zahlreicher Kinder geht!«

Anabel sah, wie ihre Mutter ungläubig den Kopf schüttelte.

Auch Peter hatte es bemerkt. »Ich habe diesen Jungen nicht missbraucht«, sagte er. »Ich habe sogar Susi gefunden. Die hing im Schanzenpark ab und hat zugegeben, dass Dahmer sie beauftragt hat.«

»Sie haben meine Tochter mit einer selbst gebastelten Waffe verletzt«, entgegnete Regina nur.

Anabel bemerkte den kalten Blick, den ihre Mutter ihm dabei zuwarf, und fröstelte. Das letzte Mal hatte sie diesen Blick kurz nach dem Tod ihres Vaters gesehen.

»Hat er nicht«, sagte sie deshalb. »Das war ich selbst. Ich habe gemerkt, dass die Situation außer Kontrolle geriet. Er hat so gezittert, dass ich dachte, gleich gibt er auf. Da habe ich meinen Hals selbst in die abgebrochene Kulispitze gedrückt.«

»Dir ist klar, dass das eine Straftat ist, nicht wahr?«

Anabel konnte regelrecht fühlen, wie viele Vorwürfe ihrer Mutter auf der Zunge lagen, und hörte die Enttäuschung, die im Wort Straftat mitschwang. Dennoch blieb sie fest. Sie hatte das Richtige getan und würde dazu stehen.

»Ja. Nach den Buchstaben eines Gesetzes, das sich nicht scheute, einen Unschuldigen zu verurteilen! Ich konnte nicht anders handeln!«

»Ich kann einfach nicht glauben, dass du so bar jeder Realität gehandelt hast«, rief Regina. »Du hast einen Insassen des Maßregelvollzugs befreit! Du kannst nicht wissen, ob er wirklich unschuldig ist oder nicht. Und du weißt, was seine Schwägerin mir anvertraut hat. Er hat versucht, sie zu vergewaltigen! Wer weiß, was er dir noch antun wollte!«

»Ich hätte Anabel nie etwas getan!«, rief Bräuning. »Ich bin kein Verbrecher! Und was Claudia angeht, die lügt! Sie konnte mich noch nie ausstehen. Die würde alles Mögliche erzählen, um mich schlechtzumachen.«

»Ich glaube dir«, sagte Anabel sofort.

»Du glaubst ihm also?«, fragte ihre Mutter immer noch wütend. »Hast du Beweise für seine Unschuld? Oder ist das einfach nur ein dubioses Gefühl?«

Die Verächtlichkeit, mit der sie die letzten Worte hervorstieß, schmerzte.

»Ja«, bestätigte Anabel. »Aber im Maßregelvollzug glaubt einem niemand, wenn man die Wahrheit sagt. Das habe ich von dir gelernt! Würde man denen glauben, die unbequeme Wahrheiten aussprechen, dann wäre Rösch nicht entkommen. Dann würde Florence noch leben und Michael wäre kein Krüppel! Aber man hat dir nicht geglaubt. Warum sollte man dann erst recht einem Patienten wie Peter glauben? Habt ihr nicht alles dafür getan, seine Unschuldsbeteuerungen als Lügen oder Krankheit darzustellen? Weil es einfacher war, als sich der Wahrheit zu stellen? Weil du seit Rösch deinen Biss verloren hast?« Sie funkelte ihre Mutter wild an. »Ja, verdammt, ich habe dich belogen und hintergangen. Weil ich wusste, dass du es sonst verhindern würdest. Aber das durfte nicht sein! Es geht hier um so viel mehr! Es gibt diese Susi, er hat sie von Anfang an genau beschrieben. Ich habe sie auf den Screenshots gesehen. Aber der entscheidendste Beweis für seine Unschuld ist hier, Mum. Er ist nicht einfach abgehauen und untergetaucht, sondern versucht, die wahren Täter aufzuspüren. Warum sollte er sich in fremde Netzwerke hacken und ermitteln, wenn er der Schuldige wäre? Dann wäre es doch Zeitverschwendung. Wir sind nicht naiv, Mum. Wir wissen, dass die Polizei ihn über kurz oder lang gefasst hätte, wenn ihr hier nicht aufgetaucht wärt. Das einzige Ziel bestand darin, genügend Beweise für ein Wiederaufnahmeverfahren zu finden.« Sie sah ihre Mutter flehentlich an. »Bitte, Mum, was hatten wir denn für eine Wahl? Niemand hat ihm geglaubt, niemand wollte seinen Hinweisen nachgehen. Nicht mal sein Anwalt.«

»Du hättest dich irren können«, sagte ihre Mutter fast schon resignierend.

»Habe ich aber nicht! Es gab so viele Hinweise auf seine Unschuld, Mum. Aber niemand, nicht mal du, wollte sich darum kümmern. Und dann Proser … Mein Gott, Mum, was soll ein Mensch denn tun, wenn keiner seine Beweise sehen will? Wenn alle sagen, er wurde rechtmäßig verurteilt, und keiner mehr irgendetwas hinterfragt, nur weil das Verbrechen, das man ihm vorwirft, so grauenvoll ist, dass man im vermeintlichen Täter keinen Menschen mehr, sondern nur noch ein Monster sehen will?«

»Schon gut, es ist meine Schuld«, sagte Regina. »Ich habe dich überhaupt erst in diese Lage gebracht, weil ich glaubte, es könne dir helfen, die Erlebnisse mit Rösch zu verarbeiten. Das war falsch. Diese ganze Idee eines Praktikums. Ich habe dich damit überfordert, dein aufrechtes, auf Gerechtigkeit bedachtes Herz vor eine unlösbare Schwierigkeit gestellt. Und ich habe dich damit alleingelassen. Du hast recht, es ist einfacher, so zu tun, als ginge einen der Patient eines anderen nichts an. Dabei habe ich selbst Zweifel gehegt. Von Anfang an. Aber ich habe diese Zweifel mit professioneller Distanz unterdrückt, weil ich schon zu oft von Patienten belogen wurde. Dir fehlte diese professionelle Distanz. Für dich ging es nur um Gerechtigkeit. Und damit habe ich dich alleingelassen. Das war mein Fehler.«

»Mum, es war meine Entscheidung, nicht deine.«

»Deine Entscheidung war es, mir nicht mehr zu vertrauen und mich zu hintergehen. Das tut verdammt weh.« Regina atmete tief durch, dann wandte sie sich an Kashka. »Und wie soll es jetzt weitergehen? Ich will, dass Anabel aus der Sache herausgehalten wird, klar?«

»Das wird sie«, sagte Peter sofort, bevor Kashka das Wort ergreifen konnte. »Wenn man mich fasst, werde ich alle Schuld auf mich nehmen.«

»Das Problem ist größer, als Sie vielleicht denken«, erwiderte Regina etwas milder. »Eine Geiselnahme ist eine schwere Straftat. Selbst wenn Sie beweisen können, dass Sie unschuldig sind, bleibt diese Straftat bestehen.«

Er zuckte mit den Schultern. »Dann ist das eben so. Ich kann besser damit leben, für etwas in den Knast zu gehen, das ich wirklich getan habe, als mich auf unbestimmte Zeit mit Ihrem lieben Kollegen Proser über meine Literaturauswahl unterhalten zu müssen.«

Regina musterte ihn kritisch. »Gut, Anabel glaubt Ihnen, und es gibt einiges, das für Sie spricht. Aber warum behauptet Ihre Schwägerin dann, Sie hätten versucht, sie zu vergewaltigen? Sie sagte außerdem, Sie hätten zwei Seiten und Ihr Bruder hätte Angst vor Ihrer dunklen Seite.«

Peter hob hilflos die Hände. »Ich habe keine Ahnung, warum Claudia lügt. Ich habe ihr wirklich nie etwas getan. Überhaupt gar nichts. Ich konnte sie nicht leiden und habe sie Prinzessin Lillifee genannt, wegen ihrer rosa Klamotten, aber mehr nicht. Und Julius hatte nie Angst vor mir. Fragen Sie ihn doch! Ich habe keine verborgenen, dunklen Persönlichkeitsanteile, wie mir anscheinend alle einreden wollen. Ich bin unschuldig, und ich werde es beweisen!«

Regina nickte kaum merklich. Dann fiel ihr Blick wieder auf Kashka. »Wo wollen Sie ihn verstecken?«

»In meinem Büro am Rödingsmarkt ist genügend Platz.« Er lächelte verschmitzt. »Sie haben mich damals ja selbst gefragt, ob man dort wohnen könnte. Man kann. Besser als hier.«

»Okay, tun Sie, was Sie für richtig halten. Aber ich will nichts mit der Sache zu tun haben, klar?«

Er nickte. »Sie haben mein Wort darauf!« Dann sah er Peter an. »Haben Sie die Verbindungsdaten gesichert, sodass wir den Laptop vom Netz nehmen können?«

»Ich brauche noch einen Moment.«

Während er irgendetwas in rasender Geschwindigkeit eintippte, spürte Anabel die Hand ihrer Mutter auf der Schulter, die sie sacht aus dem Zimmer schob.

»Weißt du, was mich am meisten enttäuscht hat?«, sagte sie, als sie im Flur standen. »Dass du mir nicht mehr vertraust, Anabel. Dass du mich belügst und dich hinter meinem Rücken in gefährliche Situationen bringst.«

»Und du?«, fragte Anabel zurück. »Hast du mir denn noch vertraut? Warum hast du Kashka informiert?«

»Weil ich genau wusste, wohin du wolltest. Er hat mich vorgestern angerufen und mir erzählt, dass er dich im Schwimmbad getroffen hat.«

»Das hätte ich mir denken können. Er spioniert mir nach, redet mit dir, aber du sagst mir nichts.«

»Ich habe darauf gewartet, dass du mir von dem Treffen erzählst. Ich war davon überzeugt, dass er dir mit seinem Verdacht Unrecht tut! Nie hätte ich gedacht, dass du zu so etwas fähig wärst!«

»Manchmal muss man sich gegen das herrschende Recht stellen, um wirkliche Gerechtigkeit zu erfahren.«

»So einfach ist das nicht.«

»Doch, für mich ist das so einfach. Und Großmutter hat das genauso gesehen.«

Regina holte tief Luft. »Hast du deshalb so oft mit ihr telefoniert? Wusste sie etwa Bescheid?«

»Nein«, widersprach Anabel. »Ich habe ihr nicht gesagt, was ich plane. Jedenfalls nicht die Flucht. Aber dass ich ihm die Screenshots geben wollte. Weißt du noch, wie ich dich an jenem Abend fragte, ob wir selbst im Internet nachgucken sollten? Und du hast sofort gesagt, ich solle mich da raushalten. Hatte ich denn eine andere Wahl, als für mich selbst zu entscheiden, wenn du dich einfach nur raushalten wolltest?«

»Ich hatte dafür gute Gründe. Ich weiß, wie manipulativ Patienten sein können.«

Anabel ging nicht darauf ein. »Was ist jetzt?«, fragte sie stattdessen. »Glaubst du ihm? Glaubst du an seine Unschuld?«

»Es spricht einiges dafür«, gab sie zu.

»Das ist keine Antwort, Mum. Glaubst du ihm?«

Eine Weile herrschte Schweigen. Anabel sah, wie ihre Mutter mit sich rang.

Schließlich nickte sie. »Ja, ich glaube ihm. Es spricht für seine Unschuld, dass er selbst nach den wahren Tätern sucht, anstatt sich im Milieu zu verstecken. Aber das bedeutet nicht, dass du das Richtige getan hast. Es hätte andere Wege gegeben.«

»Welche?«

»Wir hätten offen miteinander reden müssen. Wir beide. Ich glaube, das haben wir viel zu lange nicht mehr getan. Und wenn wir es versuchten, haben wir nicht mehr die richtigen Worte gefunden.«

Anabel senkte den Blick. Ihre Mutter hatte recht. Auch wenn sie das Gefühl gehabt hatte, das Richtige zu tun, so war sie doch zu feige gewesen, zu versuchen, ihre Mutter zu überzeugen. Sie hatte lieber selbst gehandelt, aus Furcht, zu scheitern oder ihre eigenen Überzeugungen zu verlieren.

»Es tut mir leid«, sagte sie leise.

Im nächsten Moment nahm ihre Mutter sie in die Arme. »Ach, Schatz, es gibt wahrscheinlich nichts im Leben, das schwieriger ist, als die Wahrheit herauszufinden und die richtige Entscheidung zu treffen. Ich wünsche mir nur, dass du mir künftig mehr vertraust.«

Anabel erwiderte die Umarmung. »Ich werde es versuchen«, versprach sie.

Kurz darauf kamen die Männer aus dem kleinen Zimmer. Peter hatte den Laptop zusammengepackt, und der Rucksack baumelte über seiner Schulter. Im Vorbeigehen steckte er Anabel unauffällig einen Fetzen Papier zu. Sie ließ ihn sofort in der Hosentasche verschwinden.

Erst nachdem die Männer in Kashkas Wagen davongefahren waren, sah sie sich den Zettel an. Es war die Handynummer ihres Telefons, das er bei sich behalten hatte, und eine E-Mail-Adresse. Melde dich, wenn du kannst, stand darunter.

45

Das Wochenende verfolgte Regina wie ein böser Traum. Die Enttäuschung über Anabels Verrat ließ sie nicht los, auch wenn sie ihn langsam verstehen konnte. Ein kleiner Teil in ihr fühlte sogar so etwas wie Stolz, weil Anabel in der Lage war, für ihre eigenen Überzeugungen zu kämpfen und sich durchzusetzen. Doch die Furcht überwog. Diesmal hatte Anabel recht behalten, es sprach einiges dafür, dass Peter Bräuning tatsächlich unschuldig war. Aber was wäre gewesen, wenn sie auf einen manipulativen Charakter wie Rösch getroffen wäre?

Das Schlimmste war für Regina, dass sie nicht unterscheiden konnte, ob Anabel eine besonders reife Menschenkenntnis an den Tag gelegt hatte, oder aber einer naiv-romantischen Vorstellung gefolgt war. Sie befürchtete das Zweite, und das wiederum bereitete ihr so heftige Kopfschmerzen, dass sie am Sonntag mit der heftigsten Migräneattacke seit zehn Jahren im Bett blieb.

Anabel war rührend um sie besorgt, gab sich alle Mühe, das gestörte Vertrauensverhältnis wiederherzustellen, aber Regina wusste, dass ein letzter Riss bleiben würde. Vermutlich der Riss, der zum Erwachsenwerden dazugehörte. Genau wie der Moment, in dem sie als Mutter begriff, wie wahr der alte Spruch war, der behauptete, dass Eltern immer nur zu Gast im Hause ihrer Kinder sein konnten – in jener Zukunft, an der sie nur einen kleinen Anteil haben würden.

In der Klinik war Bräunings Flucht am Montag immer noch Thema.

»Bislang hat die Polizei keine Spur von ihm«, sagte Mark nach der Frühbesprechung.

Zusammen mit den Pflegern saßen sie im Dienstzimmer der Aufnahme und tranken Kaffee. Mike Reuter hatte sich die BILD geschnappt und überflog den Regionalteil. Plötzlich stutzte er.

»Hat Bräuning nicht immer von dieser Frau mit dem Schlangentattoo geredet, die ihn angeblich reingelegt hat?«, fragte er in die Runde.

Regina nickte stumm.

»Hört euch das mal an«, fuhr er fort und las vor: »Frauenleiche im Schanzenpark gefunden. In den frühen Abendstunden fanden Spaziergänger am Samstag den Leichnam einer wohl fünfundzwanzigjährigen Frau, die augenscheinlich zur Drogenszene gehörte. Identität und Todesursache sind bislang unbekannt, die Tote wird derzeit im Institut für Rechtsmedizin untersucht. Auffällig sei vor allem ein Tattoo in Form einer Schlange, das sich über ihren Köper zieht. Wer Hinweise auf die Identität der Toten hat, kann sich bei jeder Polizeidienststelle melden.«

Mark pfiff durch die Zähne. »Tja, die Zeugin kann er vergessen. Es sei denn, er hat sie selbst umgebracht.«

»Mark, das ist nicht dein Ernst!«, rief Regina.

»Woher soll ich das wissen? Ich weiß nur, dass ich gar nichts über diesen Mann weiß. Ich hätte ihm auch nie eine Geiselnahme zugetraut. Wer weiß, ob er jetzt auf Rachefeldzug ist.«

»Müssen wir das der Polizei melden?« Reuter sah die beiden Ärzte erwartungsvoll an.

»Was sollen wir ihr melden?«, fragte Regina. »Dass Bräuning immer behauptet hat, eine Frau mit einem derartigen Tattoo sei seine wichtigste Entlastungszeugin? Eine Zeugin, deren Namen er selbst nicht kannte und von der die Polizei annahm, dass es sie gar nicht gibt.«

»Na ja, es könnte aber einen Zusammenhang geben«, warf Mark ein. »Es war schon sehr bemerkenswert, wie sehr er sich auf diese Frau versteift hat.«

»Es könnte genauso gut als Beweis für seine Unschuld gelten«, erwiderte Regina spitz.

»Wie bitte?« Er hob die Brauen und starrte sie an. »Wie kann eine Tote für die Unschuld eines flüchtigen Gewalttäters sprechen?«

»Wenn er wirklich das Opfer einer Verschwörung ist, könnten diejenigen, die ihm das eingebrockt haben, ja fürchten, dass die Zeugin für ihn aussagt, und sie lieber selbst beseitigen.«

Mark schüttelte den Kopf. »Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Wenn du wüsstest, was ich so alles glaube«, erwiderte sie trocken. »Aber jetzt muss ich mich leider entschuldigen. Ich habe noch etwas zu tun.«

Sie stand auf und ging in ihr Büro. Allerdings nicht zum Arbeiten, sondern um Kashka anzurufen.

»Wissen Sie schon von der Toten?«, fragte sie ihn ohne Umschweife, nachdem er sich am Telefon gemeldet hatte.

»Welche Tote?«

»Die mit Schlangentattoo aus dem Schanzenpark. Stand heute in der Zeitung. Man hat sie am Samstagabend gefunden. Die Polizei bittet um Mithilfe bei der Identifizierung.«

Sie hörte, wie er am anderen Ende der Leitung tief durchatmete, aber schwieg.

»Haben Sie gar nichts dazu zu sagen, Akin?«

Anstatt einer Antwort stellte er eine Gegenfrage. »Verdächtigen Sie Bräuning?«

Regina war irritiert. »Sollte ich?«

»Nein. Ich bin mir sicher, dass er ihr nichts getan hat.«

»Weil er Anabels Geiselnahme nur vorgetäuscht hat?«

»Nein, Regina. Er hätte kein Motiv. Ihm schadet dieser Mord.«

»Mord? In der Zeitung stand nur ungeklärter Todesfall.«

»Es wäre schon ein sehr seltsamer Zufall, wenn diese Frau einen Tag, nachdem sie Bräuning verraten hat, wer sie angeheuert hat, einen tödlichen Unfall hätte, oder? Ich werde mal sehen, ob ich über meine Kontakte Zugriff auf den Befund der Rechtsmedizin bekomme.«

»Werden Sie mich auf dem Laufenden halten?«

»Ja.«

»Und wie kommen Sie mit Bräuning als neuem Mitbewohner klar?«

»Wieso Mitbewohner? Ich wohne ja nicht im Büro.«

»Sondern?«, fragte sie nach, denn auf einmal wurde ihr bewusst, dass sie keine Ahnung hatte, wo Kashka tatsächlich wohnte.

»Zu Hause«, erwiderte er.

Obwohl sie ihn nicht sehen konnte, wusste sie, dass er grinste.

»Sehr witzig. Sie halten Bräuning also nach wie vor für unschuldig?«

»Ja. Aber die Indizien reichen noch nicht für ein Wiederaufnahmeverfahren. Zuvor müssen wir die wahren Schuldigen finden. Und der Tod dieser Susi ist ein Problem. Sie haben gleich als Erstes an Bräuning gedacht. Glauben Sie nicht, dass die Mordermittlung das auch tun wird?«

»Können Sie da auch Kontakte spielen lassen?«

Er seufzte. »Ja, aber dann muss ich mit jemandem zusammenarbeiten, den ich nicht besonders mag …«

»Wem?«

»Einem US-Amerikaner. Ein ziemlich lästiger Bursche.«

»Arbeitet der auch für Interpol?«

»Bei denen verwischt sich so einiges«, wich Kashka aus. »Wir arbeiten zwar zusammen, aber so ganz … ungetrübt ist das Verhältnis unserer Staaten nicht. Was für sich kein Problem wäre, ich habe einige Freunde aus Ländern, von denen man es nie erwarten würde.« Er lachte leise. »Aber der … Na gut, ich werde ihn kontaktieren.«

»Was ist an dem so schlimm?«

»Seine Witze. Er hält sich für einen begnadeten Komiker. Außerdem ist er manchmal etwas vorschnell in seinen Entscheidungen. Eben ein echter Amerikaner.«

»Solange er Ihnen neben den Witzen auch noch das erzählt, was Sie hören wollen, ist doch alles in Ordnung.«

Er seufzte. »Okay, ich melde mich, wenn ich etwas weiß.«

»Das hoffe ich doch sehr«, erwiderte Regina und beendete das Telefonat.

Eine Weile war sie unschlüssig. Was sollte sie jetzt tun? Sie sehnte sich danach, Mark einzuweihen, mit ihm die Sache aus dem ärztlichen Blickwinkel zu diskutieren, aber sie wusste, dass es ein Risiko war. Vielleicht wäre sie es dennoch eingegangen, wenn Anabel nicht in der Sache gesteckt hätte.

Noch während sie darüber nachdachte, wurde ihr bewusst, in welch problematischer Lage sich Anabel befand. Auf einmal verstand sie, warum ihre Tochter lieber allein gehandelt hatte, anstatt ihr zu vertrauen. Es hatte für sie zu viel auf dem Spiel gestanden.

46

Das neue Versteck in Kashkas Büro am Rödingsmarkt mochte sicherer sein als das Ferienhaus, aber trotz allem war Peter beunruhigt. Kashka hatte zwar behauptet, dass er an seine Unschuld glaubte, aber Peter war sich nicht so sicher, ob das nicht einfach nur so dahingesagt war, um Anabels Mutter davon abzuhalten, die Polizei zu rufen. Die Daten, die er aufgerufen hatte, sagten überhaupt nichts über seine Unschuld aus, sondern nur, dass es Verbindungen zwischen Dahmer und Bellsoft gab. Es waren Gelder geflossen, die offiziell für Dienstleistungen der Immobilienfirma verbucht worden waren. Provisionen für Vermietungen und Verkäufe, aber anscheinend stellte Dahmer auch die Gebäudeverwaltung für zwei Mietshäuser, die offiziell Bellsoft als Anlageobjekt gehörten. Dafür kassierte er jeden Monat eine hohe fünfstellige Summe, die Peter unangemessen hoch vorkam.

Bemerkenswert war zudem, dass drei Tage, nachdem vom Konto der Jubra-Games siebenundfünfzigtausend Euro abgehoben worden waren, fünfundfünfzigtausend als Eingang für allgemeine Wohnungsverwaltungen in den Unterlagen von Dahmer auftauchten. Das konnte natürlich Zufall sein, aber in den Monaten davor hatten die Kosten jeweils neunundvierzigtausend Euro betragen. Das Geld war anscheinend ordnungsgemäß versteuert worden. Auch die fünfundfünfzigtausend Euro.

Im Grunde war Dahmer überhaupt nichts nachzuweisen, es gab nur sehr viel Spielraum für Vermutungen. Oder hatte Kashka noch andere Informationen, die er ihm vorenthielt?

Bereits auf dem Weg zu Kashkas Büro war die kühle Distanziertheit zwischen ihnen zu spüren gewesen. Und als Kashka ihn dann in den unscheinbaren Altbau gebracht hatte, in dem sein Büro lag, hatte er ebenfalls kein Wort mit Peter gewechselt. Erst als er die Tür geöffnet und ihn hineingeführt hatte, richtete er wieder das Wort an ihn.

»Das ist mein Arbeitsbereich«, sagte er und wies auf das erste große Zimmer, in das sie kamen.

Dort standen mehrere PCs und elektronische Geräte, deren Verwendungszweck selbst Peter mit seiner Erfahrung nicht bestimmen konnte. Er vermutete Abhöranlagen, aber wirklich sicher war er sich nicht. Wen sollte man schon in der Nähe der Hochbahngleise abhören?

Kashka bemerkte, wie Peter sich aufmerksam umsah. »Hier wird nichts angefasst. Ist das klar?«

Peter verkniff es sich, mit »Ja, Papa« zu antworten, sondern nickte nur. Kashka führte ihn in den hinteren Bereich, in dem ein kleines Zimmer lag, ausgestattet mit einer Couch, einem Regal und einem viereckigen Tisch, um den vier verschiedene Stühle standen, die so aussahen, als hätte man sie aus mehreren Haushaltsauflösungen zusammengesammelt.

»Hier wohnen Sie. Bettzeug finden Sie in dem Schrank im Flur. Und hier«, er ging weiter, »ist die Küche.« Er öffnete die Tür und ließ Peter einen Blick hineinwerfen.

Die Küche war fast genauso klein wie die im Ferienhaus. Allerdings gab es einen Backofen und eine Mikrowelle.

»In dem Hängeschrank da oben finden Sie Toastbrot und Brötchen zum Aufbacken. Im Kühlschrank müsste noch genügend Aufschnitt sein.« Kashka öffnete ihn kurz, und Peter schaute hinein.

Butter, Käse und irgendeine undefinierbare Wurst.

»Und hier sind ein paar Mikrowellengerichte.« Kashka öffnete den zweiten Hängeschrank. »Verhungern werden Sie vorläufig also nicht.«

Peter nickte nur, worauf Kashka die Küche verließ und die nächste Tür öffnete.

»Hier ist das Bad.«

Die Fliesen stammten wohl noch aus den Fünfzigerjahren, und die Badewanne war ein so altmodisches Modell, wie Peter sie zuletzt in der Wohnung seiner Urgroßmutter gesehen hatte, die vor sieben Jahren im gesegneten Alter von neunundneunzig Jahren sanft entschlafen war. Die Wanne war nicht eingebaut, sondern stand noch auf Füßen! Immerhin war an der Wand eine Leiste für die Duscharmatur befestigt, und es gab sogar einen Duschvorhang.

»Schick«, sagte Peter.

Kashka ging nicht darauf ein. »Ich werde nicht den ganzen Tag hier sein«, sagte er stattdessen. »Ich verlasse mich darauf, dass Sie nicht abhauen und auch nichts anfassen, was Sie nichts angeht. Haben wir uns verstanden?«

»Ja.«

»Wenn Sie abhauen …« Er ließ das Ende des Satzes offen, aber der drohende Unterton war nicht zu überhören.

»Ja, ich weiß, dann jagen Sie mich um die ganze Welt und werden mich finden.« Peter stieß ein bitteres Lachen aus. »Wohin sollte ich schon abhauen?«

»Dann haben wir uns also verstanden.«

»Sie haben Anabels Mutter gesagt, sie würden an meine Unschuld glauben. Aber so ganz tun Sie es nicht.«

»Doch, ich glaube Ihnen. Aber ich bin mir noch nicht sicher, inwieweit ich Ihnen vertrauen kann.«

»Das verstehe ich nicht. Wenn Sie mir glauben, dass ich kein Verbrecher bin, warum sollten Sie mir dann misstrauen?«

»Vertrauen Sie gleich jedem Menschen, den Sie irgendwo treffen? Auch wenn er kein Verbrecher ist? Ich arbeite an einem sehr heiklen Fall. Es geht um das Leben und die Gesundheit zahlreicher Kinder. Außerdem wurde ein Freund von mir getötet. Und jetzt habe ich jemanden am Hals, der zwar ausgezeichnet mit Computern umgehen kann, aber über den ich menschlich überhaupt nichts weiß. Nur, dass er sich in der Vergangenheit gern auf lose Affären eingelassen hat, die ihn letztlich in große Schwierigkeiten brachten.«

»Ich habe daraus gelernt.«

»Das will ich hoffen. Wenn Sie eine Chance haben wollen, aus dieser Sache halbwegs unbeschadet herauszukommen, sollten Sie von nun an genau auf das hören, was ich Ihnen sage. Ist das klar?«

Peter nickte.

»Gut. Und dann versuchen Sie jetzt mal, sich bei Bellsoft einzuhacken.«

»Kann ich Ihr Wlan benutzen? Die letzte Aktion hat das Datenlimit meines Internetsticks aufgebraucht. Ich bin jetzt komplett gedrosselt.«

Kashka zögerte. »Ich werde Ihnen einen Gastzugang einrichten«, sagte er schließlich.

»Haben Sie Angst, ich hacke mich in Ihre geheimen Dokumente?«

»Nein, das würden nicht mal Sie schaffen.« Kashka grinste. Dann machte er sich an seinem Netzwerk zu schaffen, um Peter den Gastzugang einzurichten.

Kashka verließ das Büro gegen sieben Uhr am Abend. Peter arbeitete die halbe Nacht durch, aber Bellsoft ließ sich einfach nicht knacken. Er brauchte weitere Hilfe, suchte in dem Teil des Darknets, den er früher genutzt hatte, nach alten Freunden, die ihm helfen konnten. Irgendwann gegen zwei Uhr morgens gab er schließlich auf und ging zu Bett. Die Couch war alt und durchgelegen, aber immerhin war es wärmer als im Ferienhaus, und er würde sich auch keine Sorgen um die Wasserversorgung machen müssen.

Am Sonntagvormittag kam Kashka gegen elf Uhr zurück, um ihn nach Ergebnissen zu befragen. Und vermutlich, um zu überprüfen, ob er noch da war. Nach der langen Nacht war Peter erst kurz zuvor aufgestanden und saß noch beim Frühstück. Er hatte sich zwei Brötchen im Backofen aufgebacken und an die seltsame Wurst gewagt, die erstaunlich gut schmeckte. Der Laptop stand neben ihm auf dem Tisch und arbeitete noch.

»Guten Appetit«, sagte Kashka und setzte sich zu ihm. Sein Blick fiel auf Peters Computer. »Schon was Neues rausgefunden?«

»Nein, mir fehlen noch ein paar Tools, um da reinzukommen. Ich hoffe mal, ich erreiche die Leute, die mir weiterhelfen könnten. Einer scheint aber schon seit ein paar Wochen dauerhaft offline zu sein. Wär blöd, wenn er abgetaucht ist, der war richtig gut.« Dann sah er Kashka durchdringend an. »Sie kennen nicht zufällig ein paar Leute, die richtig Ahnung vom Hacken haben, oder?«

»Doch, aber die werden kaum mit Ihnen zusammenarbeiten.«

»Warum nicht?«

»Weil es diese Leute offiziell gar nicht gibt.«

»Mich gibt es im Moment ja auch nicht offiziell.«

»Nein.« Kashka schüttelte den Kopf. »Da müssen wir beide allein durch.«

Peter nickte. »Okay. Aber dann brauche ich noch etwas Zeit. Haben Sie denn noch etwas herausgefunden?«

»Ich warte auf Ihre Ergebnisse«, lautete die mehrdeutige Antwort.

»Dann warten wir eben noch etwas«, sagte Peter betont gleichmütig und biss von seinem Brötchen ab.

»Ich werde morgen so gegen neun zurück sein. Und fassen Sie weiterhin nichts an, das Sie nichts angeht.«

»Schönes Restwochenende«, wünschte Peter ihm schnippisch.

Bis zum späten Nachmittag hatte er noch keine weiteren Ergebnisse erzielt. Einen Bekannten hatte er erreicht, der besaß zwar auch nicht die notwendigen Tools, wollte aber sehen, was er tun konnte, und sich wieder melden.

Um sich die Zeit zu vertreiben, überprüfte er die Verschlüsselungen von Kashkas Netzwerk. Es kostete ihn erstaunlich wenig Mühe, vom Gastzugang aus in den eigentlichen Server zu gelangen. Dahmers Netzwerk war deutlich schwerer zu knacken gewesen. Allerdings gab es nichts Besonderes zu entdecken. Kashka schien keine wichtigen Daten auf seiner Festplatte zu lagern. Es waren nur ein paar Listen mit Namen, die ihm nichts sagten. Möglicherweise gab es weitere versteckte Partitionen, aber Peter hatte nicht das Bedürfnis, seine Zeit damit zu verschwenden. Es genügte ihm, Kashka auf andere Weise zu zeigen, dass sein System nicht so unüberwindbar war, wie er gedacht hatte. Ein paar schnelle Befehle, ein kleines, harmloses Programm in den Startdateien – er freute sich schon auf Kashkas dummes Gesicht, wenn der seinen PC am nächsten Tag hochfahren würde.

Irgendwann kurz nach Mitternacht bekam er endlich das fehlende Tool. Er modifizierte sein Entschlüsselungsprogramm und ließ den PC arbeiten, während er gegen drei Uhr morgens zu Bett ging.

Am nächsten Morgen wurde er durch einen lauten Fluch geweckt, und im nächsten Moment wurde die Tür zum Schlafzimmer aufgerissen. Kashka stand vor ihm und blitzte ihn wütend an.

»Was soll der Scheiß?«, brüllte er auf Englisch.

»Läuft der PC schon?« Peter grinste.

»Sie sollten nichts anfassen!«

»Ich habe nichts angefasst. Habe ich alles von meinem Laptop aus gemacht.«

»Machen Sie das sofort weg!«

»Ja, schon gut, ist doch nur ein harmloser Spaß!« Er stieg aus dem Bett, zog sich rasch T-Shirt und Jeans über und folgte Kashka ins Büro. Dort wurde der komplette Bildschirm von einem gelben Smiley ausgefüllt, der dem Betrachter die Zunge herausstreckte.

Peter setzte sich vor den PC und gab das neue Passwort ein, das er in der Nacht geändert hatte, und schaltete den Smiley-Sperrbildschirm ab. »So, jetzt können Sie wieder ein neues Passwort erstellen«, sagte er und überließ Kashka den Bürostuhl.

Der sah ihn nur finster an.

»Hey, seien Sie mir lieber dankbar, dass ich Ihre Schwachstelle aufgespürt habe.«

»Machen Sie das nie wieder!«, zischte Kashka.

»Schon gut.« Beschwichtigend hob Peter die Hände. »Sie verstehen echt keinen Spaß, oder?«

»Nicht, wenn es meine Computeranlage betrifft. Haben Sie inzwischen auch brauchbare Ergebnisse, oder haben Sie Ihre Zeit nur mit diesem Unsinn verschwendet?«

»Schauen wir mal«, sagte Peter. »Ich habe meinen PC seit Mitternacht arbeiten lassen.« Er kehrte in sein Zimmer zurück und betrachtete das Ergebnis. »Na also! Wir sind drin. Die Geheimnisse der Bellsoft GmbH. Ich hoffe, die sind etwas aufschlussreicher als das, was wir bei Dahmer gefunden haben.«

»Warten wir es ab. Ich brauche vor allem die Namen sämtlicher Mitarbeiter.«

»Wozu?«

»Machen Sie einfach«, fuhr Kashka ihn an. Seine Laune schien sich nicht verbessert zu haben.

Kurz darauf hörte Peter, wie Kashkas Telefon klingelte. Was genau er besprach, konnte Peter nicht verstehen; er achtete aber auch nicht weiter darauf, weil er vollauf damit beschäftigt war, die gewünschten Daten abzurufen. Außer dem Namen Lothar Markisch kam ihm keiner bekannt vor. Interessant war nur, dass Markisch, obwohl er derzeit in Untersuchungshaft saß, noch immer auf der Gehaltsliste geführt wurde. Und zwar nicht als beurlaubt, sondern mit regelmäßigen Bezügen!

Er wollte es gerade Kashka mitteilen, als dieser erneut in sein Zimmer kam.

»Wir haben ein Problem«, sagte der Afrikaner. »Ich habe gerade erfahren, dass Susis Leiche im Schanzenpark gefunden wurde. Und ich schätze, es wird nicht lange dauern, bis man Sie damit in Verbindung bringt.«

Peter erstarrte. »Wollen Sie damit sagen, ich hätte sie umgebracht?«

Kashka schüttelte den Kopf. »Nein, aber es wird den wahren Tätern sehr gelegen kommen, den Verdacht auf Sie zu lenken. Ich werde versuchen, herauszufinden, was die Polizei weiß.« Er seufzte. »Und dabei hatte ich gehofft, nie mehr etwas mit diesem Idioten zu tun haben zu müssen.«

»Idiot? Ich hoffe, Sie meinen jetzt nicht mich.«

»Nein, gegen den sind Sie harmlos. Connor Franklin. Arbeitet für Interpol Washington mit engen Kontakten zum FBI. Den hat bei sich zu Hause schon keiner ausgehalten, deshalb sitzt er hier rum. Als mein Verbindungsmann zu den US-Diensten.«

»Toll, wen Sie alles kennen.«

»Sparen Sie sich Ihren Sarkasmus. Immerhin geht es darum, Ihren Hals zu retten, nicht meinen.« Ein weiterer tiefer Seufzer. »Ich muss los«, sagte er dann. »Wenn Sie die Listen haben, drucken Sie sie mir aus.«

»Wie denn, wenn ich nichts bei Ihnen anfassen soll?«

»Sie werden doch wohl noch einen Drucker zu Ihrem Netzwerk hinzufügen können, oder?«, fragte Kashka zurück. »Das sollte einfacher sein, als lächerliche Sperrbildschirme auf fremde PCs zu zaubern.«

Dann verließ er das Büro.

47

Während des restlichen Wochenendes hatte Anabel sich regelrecht auf ihre Hände setzen müssen, um Peter keine Mail zu schreiben oder ihn anzurufen. Vor allem, nachdem sie miterlebt hatte, wie ihre Mutter zum ersten Mal seit Jahren durch eine heftige Migräneattacke außer Gefecht gesetzt wurde.

Immer wieder versuchte sich Anabel einzureden, dass die Sache für sie erledigt war. Peter hatte in Kashka einen deutlich besseren Helfer als in ihr gefunden. Gemeinsam würden die beiden es schon schaffen, seine Unschuld zu beweisen. Sie musste sich nicht länger einmischen und in Gefahr bringen. Allein schon ihrer Mutter zuliebe.

Aber da gab es auch noch ein anderes Gefühl, und das lag jenseits ihres Gerechtigkeitsempfindens und der Neugier, ob und wie Peter wohl herausfand, wer ihn in diese Situation gebracht hatte. Eine Weile kämpfte sie dagegen an. Es durfte nicht sein, dass sie mehr für ihn empfand als einfach nur das Mitgefühl, das man jedem Menschen entgegenbringen musste, dem Unrecht geschah. Aber genau das war geschehen. Im Nachhinein konnte sie nicht mehr genau sagen, wann es passiert war. Schon bevor sie ihn befreit hatte? Oder erst danach?

Immer wieder musste sie an ihn denken, fragte sich, wie es ihm wohl ging, sehnte sich nach seiner Gegenwart. Seit Kashka auf Peters Seite stand und sie nichts mehr vor ihrer Mutter verheimlichen musste, war dieses Gefühl noch stärker geworden. Denn jetzt wurde es nicht überlagert von der Angst vor Entdeckung. Wenn sie die Augen schloss, sah sie ihn vor sich. Erinnerte sich daran, wie attraktiv sie ihn im Schwimmbad gefunden hatte. Wie sehr sie seinen tiefgründigen Humor trotz seiner schwierigen Situation geschätzt hatte.

Ich bin eine blöde Kuh, dachte sie bei sich. Wie kann ich mich in jemanden verlieben, dem ich nur helfen wollte? Sie versuchte es abzuschütteln, dagegen anzukämpfen, weil sie ganz genau wusste, dass ihre Mutter dann noch weniger auf ihre Menschenkenntnis gegeben hätte.

Aber nachdem sie am Montag wieder in der Schule gewesen war und sich auf rein gar nichts hatte konzentrieren können, was die Lehrer sagten, weil ihre Gedanken immer wieder zu Peter schweiften, begriff sie, dass es keinen Sinn hatte, gegen die Wahrheit anzukämpfen. Sie war verliebt. Und sie wollte ihn wiedersehen. Ganz gleich, was der Rest der Welt darüber dachte. Und er wollte sie auch wiedersehen, sonst hätte er ihr nicht den Zettel zugesteckt.

In der Pause vor der letzten Stunde behauptete sie, ihr Akku wäre leer und fragte ihre Freundin Marie, ob sie kurz mit deren Handy telefonieren dürfe. Marie hatte nichts dagegen.

Anabel zog sich mit dem Handy in eine einsame Ecke des Pausenhofs zurück und wählte die Nummer des nicht registrierten Handys, das Peter bei sich behalten hatte. Mit ihrem eigenen Smartphone wagte sie es nach wie vor nicht. Zwar war Kashka ihr nicht mehr auf den Fersen, aber wer konnte schon wissen, ob sie nicht doch im Fokus der Polizei stand?

Sie musste es nur dreimal klingeln lassen, dann ging er ran.

»Ich bin’s, Anabel. Ich habe das Handy einer Freundin, ruf also nicht auf dieser Nummer zurück«, sagte sie als Erstes.

»Ist okay. Geht es dir gut?«

»Ja. Und dir? Ist Kashka nett zu dir?«

»Er ist ganz entzückend.« Peter lachte leise. »Ich denke mal, wir sind dabei, ein paar Dinge aufzuklären, aber ich verstehe immer noch nicht, wer das Geld von unserem Konto genommen hat.«

»Wo bist du jetzt?«

»Wie besprochen in seinem Büro.«

»Meinst du, ich könnte vorbeikommen?«

»Warum nicht? Im Moment ist er jedenfalls nicht da. Hast du die Adresse?«

»Nein.«

Er nannte sie ihr. »Ist gleich hinter der Hochbahnbrücke zwischen Rödingsmarkt und Baumwall.«

»Okay. Ich glaube, ich werde die letzte Stunde schwänzen und gleich vorbeikommen.«

»Oh, erst Gefangenenbefreiung und dann auch noch Schule schwänzen. Wie soll das nur weitergehen?«

»Tja, und dann auch noch, um einen entsprungenen Geiselnehmer zu besuchen. Ich befinde mich also in bester Gesellschaft.«

»Stimmt«, gab er zu. »Ich freu mich auf dich.«

Er freute sich auf sie … Zum ersten Mal seit langer Zeit gab Anabel sich wieder dem Gefühl hin, auf Wolken zu schweben.

Marie merkte sofort, was mit ihr los war, als sie ihr das Handy zurückgab. »Wer ist es?«, fragte sie mit verschwörerischer Miene.

»Kennst du nicht. Ich habe ihn in den Ferien kennengelernt.«

»Ich dachte, da hast du ein Praktikum in einer Klinik gemacht.«

»Ja.«

»Und hast dir gleich einen Arzt angelacht?«

»Nein, keinen Arzt. Kannst du mich gleich bei der ollen Matthiesen entschuldigen? Sag ihr einfach, mir wäre schlecht geworden und ich bin nach Hause gegangen.«

»Klar, Schmetterlinge im Bauch sind ja auch echt zum Kotzen.« Marie verpasste ihr einen freundschaftlichen Knuff.

Anabel packte schnell ihre Sachen zusammen, dann eilte sie in Richtung U-Bahn. Wenn alles klappte, war sie wieder zu Hause, ehe ihre Mutter Feierabend hatte.

Peter war noch immer allein in Kashkas Wohnbüro, als sie kam. Er öffnete ihr die Tür und ließ sie eintreten. Anabels Blick schweifte über die Computer und Geräte im Arbeitszimmer. »Weißt du, wozu das gut ist?«, fragte sie.

»Bei einigen Sachen habe ich auch keine Ahnung, und er macht ein großes Geheimnis daraus. Ich darf nichts anfassen.« Er zog eine Grimasse, die Anabel zum Lachen brachte. »Komm«, sagte er dann. »Gehen wir nach hinten, wo ich deinen Laptop habe.«

Auf dem Tisch stand neben dem Laptop noch ein Glas Wasser.

»Ich würde dir ja gern einen Kaffee anbieten, aber ich habe nirgends Pads für die Maschine gefunden.«

»Ich bin ja auch nicht hier, um verköstigt zu werden.« Sie setzte sich auf den Stuhl neben ihm und schaute auf den Laptop. »Was hast du herausbekommen?«

Er erzählte ihr von seinen bisherigen Ergebnissen, die im Grunde nur Spekulationen beflügelten, aber noch keine wirklichen Beweise waren.

»Irgendwie habe ich das Gefühl, das fehlende Geld von Jubra-Games spielt eine große Rolle. Aber ich kann ja schlecht Julius anrufen und ihn fragen.«

»Und wenn du die Nummer deines Handys unterdrückst?«, fragte Anabel. »Oder glaubst du, er hängt so sehr mit drin, dass er Leute kennt, die das alles nachverfolgen könnten?«

»Ich habe ehrlich gesagt keine Ahnung. Von Computern versteht Julius so viel wie jeder Durchschnittsbürger. Er ist super in Marketing und Buchhaltung. Da macht ihm keiner was vor. Und gerade deshalb ist das mit dem fehlenden Geld ein echtes Rätsel.«

»Könnte es sein, dass man dich aus dem Weg schaffen wollte, weil Julius an das Geld dringend herankommen musste?«

Peter schüttelte den Kopf. »Das kann ich mir nicht vorstellen. Wenn er Geld gebraucht hätte, hätten wir ganz normal darüber reden können.«

Eine Weile schwiegen sie. Anabel konnte ihm regelrecht ansehen, wie er über seinen Bruder nachgrübelte. Sie erinnerte sich an das starke Vertrauen, das er ihm entgegengebracht hatte, als sie ihn im Schwimmbad nach ihm gefragt hatte. Jetzt hatte es mehr als nur einen Riss bekommen.

Sanft legte sie ihm eine Hand auf den Unterarm. »Hattest du jemals Streit mit Julius?«

»Natürlich, so wie Brüder sich halt streiten. Aber niemals etwas wirklich Wichtiges.«

»Habt ihr euch auch mal über die Firma gestritten?«

»Nein.« Auf einmal huschte ein Lächeln über sein Gesicht. »Den schlimmsten Streit hatten wir vor zwei Jahren, als er Claudia heiraten wollte. Ich konnte sie ja von Anfang an nicht leiden, mit ihrer Vorliebe für Rosa. Du hättest mal sehen sollen, wie sie ausgeflippt ist, als ich sie das erste Mal spaßhaft Prinzessin Lillifee nannte. Julius hat sich sofort auf ihre Seite gestellt und sie gegen mich verteidigt. Erinnerte ein bisschen an einen Kindergarten.« Er lachte leise. »Allerdings hat sie später versucht, in neutralen Outfits zu erscheinen, wenn sie wusste, dass sie mich treffen würde.«

»Meinst du, Julius hat ihr das geraten?«

»Ich glaube nicht, dass Prinzesschen sich von Julius jemals etwas sagen lassen würde. Und seine Hemden bügelt sie ja auch nur, weil sie mit dem Ergebnis der Wäscherei nicht zufrieden ist und nicht will, dass er wie ein Schlampi rumläuft. Ich frage mich, was er an der findet.«

»Arbeitet sie nicht?«

»Oh, das darfst du nicht fragen. Natürlich arbeitet sie. Sie ist die First Lady der Firma, sie muss repräsentieren, du verstehst?« Er verdrehte demonstrativ die Augen. »Nein, sie arbeitet nicht«, fügte er dann bitter hinzu. »Sie ist Mitglied im Tennisclub, Golfclub und Fitnesscenter und nennt das ›Kontakte pflegen‹. Sie war auf irgendeiner Modeschule, hat aber nie in dem Job gearbeitet. Ich weiß nicht mal, ob sie ihre Ausbildung überhaupt abgeschlossen hat.«

»Klingt nach einer verwöhnten Göre aus reichem Haus.«

»Keine Ahnung. Ihr Vater hatte wohl Geld, aber der hat sich lieber aus dem Staub gemacht, als ihre Mutter mit ihr schwanger war. Allerdings muss er ziemlich hohen Unterhalt gezahlt haben, wenn ich mir Prinzesschens Ansprüche so ansehe.«

»Und warum hat dein Bruder sie geheiratet?«

Peter zuckte mit den Schultern. »Ich habe keine Ahnung. Vielleicht ist sie gut im Bett?«

»Und du meinst, das reicht?«

»Ehrlich gesagt, was Julius an Claudia findet, habe ich nie begriffen. Mir wird schon übel bei dem Gedanken, sie mir in einem rosa Nachthemd vorzustellen.«

Anabel lachte. »Wer weiß, vielleicht hat sie ein neckisches Tattoo?« Sie versetzte ihm einen spaßhaften Knuff, doch zu ihrer Überraschung senkte Peter verlegen den Blick.

»Tut mir leid«, sagte sie hastig.

»Du musst dich nicht entschuldigen. Ich verstehe ja selbst nicht mehr, was mich damals bewogen hat, mich ausgerechnet mit dieser Susi einzulassen.«

Der lockere Ton der Unterhaltung war wie weggeblasen. Anabel spürte seine Schwermut und wusste nicht, was sie tun oder sagen sollte, um die bleierne Schwere zu durchbrechen. Er starrte auf den Laptop, aber sie sah, dass er gar nicht wahrnahm, was sich auf dem Monitor abspielte, sondern sein Blick nach innen gekehrt war.

Die Tür zur Wohnung wurde aufgeschlossen. Peter zuckte zusammen, doch sofort entspannte er sich wieder.

»Bleib lieber erst mal hier«, sagte er zu Anabel. »Ich habe keine Ahnung, wie Kashka auf Besuch reagiert.«

»Tja, damit wird er sich abfinden müssen.« Aufmunternd zwinkerte sie ihm zu.

Die Reaktion beschränkte sich auf eine kurze Kenntnisnahme und den Kommentar: »Ich hätte es mir denken können.«

»Was bitte schön?« Anabel stemmte die Hände demonstrativ in die Seite.

Er beachtete sie jedoch nicht weiter, sondern fragte Peter nach den Listen.

»Liegen im Druckerausgang«, lautete die Antwort.

Der Afrikaner nickte nur und setzte sich an seinen PC, ehe er sich die Listen vornahm.

Peter kam etwas näher. »Und was kann man daraus nun erkennen?«

»Später«, wehrte Kashka ab. »Ich brauche jetzt erst mal den rechtsmedizinischen Befund von dieser Susi.« Er tippte irgendetwas in seinen Computer, das Anabel nicht sehen konnte, weil der Monitorrücken den Blick verdeckte. »Hier haben wir es«, sagte er schließlich. »Offizielle Todesursache war eine Überdosis Heroin. Insgesamt war der Körper in einem schlechten Zustand, man fand zahlreiche Hämatome, davon mehrere frische an den Armen. Die Rechtsmediziner fanden nur eine Einstichstelle an ihrem rechten Arm. Und das wiederum ist bemerkenswert, weil es gegen einen regelmäßigen Konsum spricht. Zumal die Muskulatur an den Armen Hinweise darauf lieferte, dass sie Rechtshänderin war.«

»Also hat sie jemand festgehalten und ihr dann die Überdosis gespritzt?«, fragte Anabel.

»Diese Vermutung findet sich ebenfalls im rechtsmedizinischen Befund«, bestätigte er.

Betroffen senkte Peter den Blick. »Sie sagte zu mir, die würden sie umbringen, wenn sie mir etwas verraten würde. Ich habe es nicht geglaubt. Aber es passt. Sie hat Crack geraucht. Hat jedenfalls ihre Freundin erzählt.«

»Die Frage bleibt, wer wissen sollte, dass sie geredet hat«, sagte Kashka.

»Vielleicht die beiden Typen, die mich angegriffen haben?«

»Oder man hat sie nach Ihrer Flucht getötet, damit Sie sie gar nicht erst finden können«, gab Kashka zu bedenken. »Auf jeden Fall ist sie tot. Ein Fremdverschulden ist wahrscheinlich, aber es kann nicht mit Sicherheit bewiesen werden. Der Fall wird vermutlich bald zu den Akten gelegt werden.« Er atmete tief durch. »Hoffe ich zumindest.« Dann wandte er sich den Listen zu. »Sie hieß Susanne mit Vornamen, nicht wahr?«

Peter nickte.

»Gut. Auf dieser Liste wird nur eine Susanne geführt. Und die wollen wir uns mal genauer ansehen.« Er gab erneut einige schnelle Befehle in den PC ein. »Ist sie das hier?«, fragte er nach einer Weile.

Peter und Anabel gingen um den Monitor herum und starrten auf den Bildschirm.

»Das sind ja die Daten des Einwohnermeldeamts mit den Personalausweisfotos!«, rief Anabel erstaunt aus. »Wie sind Sie da rangekommen?«

»Meine Methoden«, erwiderte er mit einem Lächeln.

Peter betrachtete das Foto aufmerksam, dann nickte er. »Ja, so in etwa sah sie noch aus, als ich sie im Kirschbaum getroffen habe.«

Anabel war seinem Blick gefolgt. Susanne Bartholdy, geboren am 7. August 1992. Auf dem Foto trug sie halblanges, leicht gewelltes braunes Haar und lächelte kaum merklich in die Kamera, gerade so viel, wie es bei biometrischen Fotos erlaubt war. Sie war nicht hässlich, aber auch nichts Besonderes. Ein ganz durchschnittlicher Typ. Das Tattoo am Hals wurde von einem Blusenkragen verdeckt.

»Sie stand auf der Gehaltsliste von Bellsoft?«, fragte Peter.

Kashka nickte. »Als Bürogehilfin.«

»Meinen Sie, sie hat dort wirklich gearbeitet und geriet dann in die falschen Kreise? Oder ist es von vorn bis hinten ein Fake?«

»Versuchen Sie ins Outlook des Netzwerks zu kommen«, sagte Kashka. »Wenn Sie eine eigene E-Mail-Adresse hat und vernünftige Mails in ihrem Postfach sind, ist es vermutlich kein Fake. Wenn sie keine Mail-Adresse hat, wissen wir, dass Bellsoft Leute für besondere Zwecke bezahlt.«

»Aber warum sollte diese Firma so ein Risiko eingehen?«, warf Anabel ein. »Ich meine, wäre es nicht einfacher gewesen, wenn die irgendwen anheuern und einen Auftrag geben, anstatt solche Leute in ihren offiziellen Lohnlisten zu führen? Wenn irgendwer redet, kommt das doch raus.«

»Nicht unbedingt«, widersprach Kashka. »Wenn man solche Leute auf seiner Lohnliste hat, hat man sie auch im Auge und kennt ihre Daten, Adresse, Sozialversicherungsnummer, Krankenversicherung, einfach alles. Und man hält sie mit einer regelmäßigen Gehaltszahlung bei Laune, aber auch auf Abruf. Das Problem von Susanne Bartholdy lag darin, dass sie völlig in die Drogenszene abgerutscht ist. Ich glaube nicht, dass das von Anfang an so geplant war. Ich tippe eher auf eine Prostituierte, der man einen bürgerlichen Anstrich gab, um sie gezielt für solche Aktionen wie die gegen Peter einzusetzen.«

»Ich werde gleich mal die E-Mail-Accounts überprüfen«, sagte dieser.

Anabel bemerkte, wie einsilbig er geworden war. »Wenn wir herausfinden, dass es ein Fake ist«, fragte sie Kashka, nachdem Peter in dem kleinen Zimmer verschwunden war, »reicht das dann schon als Beweis für Peters Unschuld?«

»Nein. Erst müssen wir wissen, warum dieser Junge gelogen hat. Vadim lebt derzeit in einer Einrichtung der Kinder- und Jugendhilfe, ist schwer traumatisiert und redet kaum noch.«

»Woher wissen Sie das?«

»Das habe ich bereits überprüft, ehe ich Peter Bräuning zum ersten Mal im Maßregelvollzug aufgesucht habe.«

»Hat der Junge Familie?«

»Schwer zu sagen. Er gehörte zu den Kindern, die von der Bande, die ich verfolge, nach Deutschland geschmuggelt wurden.«

Anabel nickte stumm.

»Sie haben sich das alles viel einfacher vorgestellt, nicht wahr?« Der nüchterne Tonfall in seiner Stimme war auf einmal einem verständnisvolleren gewichen.

»Ja«, gab sie zu. »Ich war mir sicher, dass Peter unschuldig ist. Und ich dachte, wenn man einfach nur an den richtigen Stellen sucht, müsste man das auch schnell beweisen können.«

»Weshalb waren Sie sich so sicher, dass er unschuldig ist?«

Sie zögerte kurz, aber dann erzählte sie ihm von ihren Begegnungen mit Peter auf der Station, von den Screenshots und wie er sie ihr zurückgegeben hatte. Sie erzählte ihm sogar von ihren Telefonaten mit ihrer Großmutter.

Kashka hörte einfach nur zu, während er weiter in den PC tippte. Erst nachdem sie geendet hatte, sagte er: »Manchmal ist es nicht leicht, die Wahrheit zu erkennen. Und noch viel schwieriger ist es, sie zu beweisen.«

Ein paar Minuten später kehrte Peter zurück. »Ich habe Bellsoft nach Susanne Bartholdy durchforscht«, sagte er. »Sie hatte eine E-Mail-Adresse, aber in ihrem Posteingang befanden sich nur ungelesene Nachrichten aus dem allgemeinen Verteiler. Nichts Persönliches und rein gar nichts, das auf ihre Arbeit hindeuten würde. Der letzte Zugriff ist nicht zu ermitteln. Es könnte gut sein, dass sie den Account nie genutzt hat.«

»Okay«, sagte Kashka. »Damit hat Bellsoft vielleicht den ersten Fehler begangen, der nachweisbar ist. Sichern Sie die Daten gut!«

48

Der Tag hatte einige Erkenntnisse gebracht, aber Peter verspürte immer noch diese seltsame Unruhe. Anabel war kurz vor vier gegangen, Kashka eine Stunde später. Inzwischen war es kurz vor sechs, und zum ersten Mal seit Beginn seiner Flucht fühlte sich Peter innerlich leer und ausgebrannt. Er hatte alles getan, was in seiner Macht lag, aber die entscheidende Frage konnte er nicht beantworten. Warum hatte Julius ihm nichts von dem fehlenden Geld erzählt?

Eine ganze Weile kämpfte er mit sich, aber schließlich konnte er nicht mehr anders, schaltete die Rufnummernunterdrückung des Handys ein und wählte Julius’ Nummer. Fünfmal musste er es klingeln lassen, bevor sein Bruder abnahm.

»Bräuning«, hörte er die vertraute Stimme sagen.

»Hier auch«, erwiderte er.

Julius stutzte. »Peter, bist du es?«

»Korrekt. Kannst du frei sprechen?«

»Ja. Verdammt, Peter, warum hast du das getan? Wo steckst du?«

»Das tut nichts zur Sache. Ich will nur wissen, wer die siebenundfünfzigtausend Euro von unserem Konto abgehoben hat, kurz nachdem ich verhaftet wurde.«

»Was? Ich verstehe nicht …«

»Bitte, Julius, keine Ausflüchte. Ich weiß, was ich gesehen habe. Das Geld fehlte. Hast du es genommen? Und warum hast du mir nichts davon gesagt?«

Er hörte, wie Julius tief durchatmete.

»Ich habe keine Ahnung, wovon du redest.«

»Sag mal, willst du mich verarschen?«

»Nein. Ich verstehe nur nicht, was das soll. Warum erfindest du solche Märchen?«

»Wann hast du zuletzt die Kontoauszüge des Firmenkontos überprüft?«

Julius zögerte. »Claudia hat die Buchhaltung komplett übernommen«, sagte er schließlich. »Sie hat mir viel Arbeit abgenommen, seit du verhaftet wurdest. Ich habe mich um den Rest gekümmert.«

»Wann hast du selbst zuletzt draufgesehen?«, beharrte Peter.

»Das ist bereits ein paar Wochen her. Aber Claudia würde doch nie … Warum sollte sie das tun?«

»Wo bist du jetzt?«

»In meinem Büro.«

»Kannst du auf die Kontodaten Zugriff nehmen?«

»Ja.«

»Gut, dann tu das. Ich bleibe solange dran.«

Es dauerte nur wenige Minuten.

»Scheiße!«, fluchte Julius. »Du hast recht!«

»Sag ich doch. Und was gedenkst du nun zu tun? Prinzessin Lillifee zur Rede zu stellen?«

»Gott, verdammt … Ich verstehe gar nichts mehr …«

Julius’ Verzweiflung schien echt zu sein. »Was soll ich bloß machen?«, fragte er immer wieder.

»Geh zur Polizei!«

»Aber ich kann doch nicht meine eigene Frau … Vielleicht ist es ja nur ein Missverständnis. Ja, das wird es sein, es ist bestimmt nur ein Missverständnis«, sagte er mehr zu sich selbst als zu Peter.

»Julius, hör auf damit! Das ist kein einfaches Missverständnis. Wenn sie Geld gebraucht hätte, hätte sie dich fragen können.«

»Oder es ist ein Fehler der Bank!«

»Selbst wenn es so wäre, dann hätte Claudia es dir umgehend sagen müssen. Aber sie hat es nicht getan.«

Julius war so erschüttert, dass Peter Schwierigkeiten hatte, zu ihm durchzudringen.

»Hör zu«, sagte er deshalb. »Ich melde mich morgen Abend um dieselbe Zeit. Dann wirst du mir sagen, was du mit Claudia besprochen hast. Ist das klar?«

»Ja.« Es war kaum mehr als ein Flüstern auf der anderen Seite der Leitung.

Peter legte auf und atmete tief durch.

Prinzessin Lillifee, du verdammte Schlampe!

Im Geiste rekapitulierte er, was er über Claudia wusste. Ihr Mädchenname lautete Zeller. Sie war zwei Jahre jünger als Julius, im Monat zuvor war sie dreißig geworden. Bereits vier Monate, nachdem sie Julius kennengelernt hatte, war die Verlobung erfolgt. Ganz romantisch am Valentinstag 2012. Als Peter das erste Mal davon gehört hatte, glaubte er an einen Scherz. Aber das Lachen war ihm vergangen, als am 4. Mai 2012 die große Traumhochzeit stattgefunden hatte. Stilvoll im Wasserschloss in der Speicherstadt. Peter war von Anfang an gegen die Heirat gewesen, aber sein Bruder und auch seine Eltern waren von Claudia begeistert. Peter hatte sich damit getröstet, dass er sie ja nicht heiraten musste.

Die Frage, die sich nun stellte, war die, ob Lillifee einfach nur von der Situation profitiert hatte, um Geld abzuzweigen, kurz bevor die Firma ganz den Bach runterging, oder ob sie von Anfang an in die Sache verwickelt gewesen war, um ihn auszuschalten. Hasste sie ihn wirklich genug, um ihm so etwas anzutun? Dazu passte die Behauptung, er hätte versucht, sie zu vergewaltigen. Oder ging es noch um ganz andere Geschäfte? Peter setzte sich wieder an den PC, doch ganz gleich, was er suchte, er fand keinerlei Verbindung in den Firmenkonten von Bellsoft zu Claudia Bräuning oder Claudia Zeller.

Am nächsten Morgen gestand er Kashka, dass er Julius angerufen hatte.

Der Afrikaner nahm es erstaunlich gelassen. »Glauben Sie Ihrem Bruder?«, fragte er.

»Ich habe ihm immer vertraut. Und ich weiß, wie vernarrt er in Claudia war. Ich weiß nur nicht, ob sie mich absichtlich in die Scheiße geritten hat oder bloß Trittbrettfahrerin ist.« Er berichtete von seinen erfolglosen Versuchen, etwas über sie herauszufinden.

»Erzählen Sie mir alles, was Sie über sie wissen«, forderte Kashka, und als Peter fertig war, meinte er: »Es gibt einen Punkt, an dem wir noch nicht nachgehakt haben.«

»Und der wäre?«

»Ihr Vater. Wissen Sie, wie er heißt?«

»Nein. Aber ich kann Julius heute Abend fragen. Er weiß das bestimmt.«

»Das ist nicht nötig, das geht auch schneller.« Kashka grinste und tippte etwas in den PC. »Das Einwohnermeldeamt verfügt doch über sehr viele interessante Daten. Hier haben wir sie schon. Familienstammbuch. Claudia Zeller, geboren am 27. September 1984 in Hamburg. Nichtehelich. Mutter Karin Zeller, Vater Dietmar Göbel.«

»Sagt mir nichts«, meinte Peter. »Ein Göbel stand auch nicht auf der Bellsoft-Liste.«

»Google zeigt fast dreitausend Einträge für Träger dieses Namens an«, erwiderte Kashka. »Aber wir können ja mal ein bisschen gezielter suchen.«

»Und wo?«

»Ich werde ein paar Kollegen hinzuziehen. Ich schätze, morgen wissen wir mehr. Und versuchen Sie, Julius nach seinem Schwiegervater auszuhorchen. Ob er ihn jemals getroffen hat, oder ob er weiß, was der macht.«

»Dann ist es also okay für Sie, wenn ich Julius heute kontaktiere?«

»Ja. Die Wahrscheinlichkeit, dass er eine unterdrückte Handynummer zurückverfolgen kann, ist gering. Und selbst wenn, dies hier ist ein Botschaftsbüro, hier herrscht Immunität, da sind Sie ganz sicher.«

Am Nachmittag telefonierte Peter kurz mit Anabel. Sie versprach, am nächsten Tag wieder vorbeizukommen, meinte aber, sie wolle es nicht übertreiben, ihre Mutter sei schon angefressen genug und würde sich derzeit in Arbeit stürzen.

»Dieses doppelte Spiel belastet sie ganz schön«, sagte Anabel. »Sie muss ihren Kollegen in der Klinik in die Augen sehen, wenn die in den Zeitungen nach Neuigkeiten über dich suchen, dabei weiß sie ganz genau, wo du bist und dass du unschuldig bist.«

»Ich hoffe, wir kommen der Lösung des Problems heute ein ganzes Stück näher.«

»Was hast du vor?«

»Erzähle ich dir lieber morgen persönlich. Ich freu mich auf dich, Anabel.«

»Ich mich auch auf dich.«

Kurz nach sieben rief er Julius an. »Bist du allein?«

»Natürlich.«

»Wie sieht es aus?«

»Ich habe mit Claudia gesprochen. Sie …«, er holte tief Luft, so als falle es ihm schwer, weiterzusprechen. »… hat behauptet, sie wolle mich schützen.«

»Wovor? Vor der Pfändung?«

»Nein, vor der Wahrheit. Sie sagt, das Geld wurde genau einen Tag vor deiner Verhaftung abgeholt. Ich habe es überprüft, es stimmt.«

Peter stutzte. Er war sich sicher gewesen, dass es erst nach seiner Verhaftung gewesen war.

»Und was willst du mir damit jetzt sagen?«, fragte er.

»Claudia behauptet, du hättest das Geld abgehoben, um dich nach der Straftat abzusetzen, aber die Polizei wäre dir zuvorgekommen. Sie habe mir zunächst nichts gesagt, weil sie mich nicht beunruhigen und das Strafverfahren belasten wollte.«

»Das ist doch Blödsinn!«, rief er. »Sag mir, dass du den Quatsch nicht glaubst!«

»Nein, natürlich nicht.« Noch ein schwerer Atemzug. »Aber ich weiß im Moment auch nicht mehr weiter.«

»Kannst du mir etwas über Claudias Vater sagen? Dietmar Göbel? Hast du ihn jemals getroffen?«

»Nein, soweit ich weiß, hat Claudia keinen Kontakt mehr zu ihm. Er war ja nicht mal auf unserer Hochzeit.«

Eine Weile herrschte Schweigen.

»Brauchst du Geld?«, fragte Julius schließlich.

»Ich habe derzeit kein eigenes Konto, auf das ich Zugriff hätte und auf das du mir etwas überweisen könntest«, gab Peter spitz zurück.

»Wir könnten uns treffen. Sag mir einen Ort, ich spring sofort ins Auto. Keiner wird was erfahren. Ich habe vorhin die letzten sechshundert Euro vom Konto abgehoben. Für dich, Peter.«

»Nein, lass es. Ich bin kurz davor, herauszufinden, wer mir das alles eingebrockt hat. Ich werde nichts riskieren.«

Wieder Schweigen. Es stand so viel Unausgesprochenes zwischen ihnen. Schließlich sprach Julius weiter.

»Wann habe ich dein Vertrauen verloren?«, fragte er. »Erst jetzt oder schon vor deiner Flucht? War das der Grund, warum du dieses Mädchen als Geisel genommen hast? Weil du nicht mehr an mich geglaubt hast? Weil du dachtest, ich hätte dich fallen gelassen?«

Diesmal war es an Peter, schwer zu schlucken. Er hörte die Enttäuschung in Julius’ Stimme, die tiefe Traurigkeit, die dahintersteckte. Alte Bilder stiegen in ihm auf, Bilder von Gemeinsamkeiten und Vertrauen, blindem Vertrauen. Er hätte nie an Julius gezweifelt, wenn es nicht diese Ungereimtheiten auf dem Konto gegeben hätte.

»Es ist auch für dich gefährlich, mit mir gesehen zu werden«, sagte er versöhnlicher.

»Ich bin bereit, das Risiko einzugehen. Du auch?«

Es war eine Dummheit. Peter wusste es genau. Eine unverzeihliche Dummheit. Genauso wie die albernen Mutproben, zu denen Julius ihn als Kind immer wieder verleitet hatte. Damals, als er noch Peters großer Bruder gewesen war, der ihn nie im Stich gelassen und immer beschützt hatte. Was wäre das Leben überhaupt noch wert, wenn er sogar noch das Vertrauen zu seinem Bruder verlor? Wenn Julius ihn verriet, wusste er, woran er war. Aber er konnte sich auch sicher sein, dass Kashka und Anabel weiter an dem Fall dranbleiben würden. Sie würden herausfinden, wer die wahren Täter waren. Und dann würde das Verfahren wieder aufgerollt werden. Wenn er nicht ging, würde er nie erfahren, ob er Julius noch vertrauen konnte. Es war an der Zeit, das Schicksal herauszufordern.

»Ist gut«, sagte er. »Wo bist du?«

»Zu Hause.«

»Komm sofort zu den Landungsbrücken. Ich erwarte dich dort in einer Stunde!«

»Wo?«

»Bei der Cap San Diego.«

»Gut, ich werde da sein. Brauchst du noch etwas außer dem Geld?«

»Nein. Nur dein Vertrauen. Und dass du meines nicht enttäuschst.«

Er legte auf.

Von seinem Versteck aus war es nur ein kurzer Fußweg bis zum Treffpunkt. Er hatte also Zeit, sich vorzubereiten.

Als Erstes tippte er den Verlauf des Gesprächs in den PC und auch seine Motivation, sich auf das Treffen einzulassen. Dann druckte er den Schriftsatz aus und legte ihn für den Fall, dass Julius ihn verriet und er gefasst wurde, auf Kashkas Schreibtisch. Als Nächstes zog er die Kleidung an, in der er aus dem Maßregelvollzug geflohen war. Sollte man ihn erwischen, sollten sie nichts bei ihm finden, das Anabel belasten konnte. Nur den grauen Kapuzenpullover zog er über und setzte die Kapuze auf. Wenn alles gut ging, musste Julius nicht wissen, dass er sich die Haare gefärbt hatte.

Dann griff er nach dem zweiten Schlüssel für das Wohnbüro, den Kashka ihm für Notfälle überlassen hatte. Der wäre allerdings ein Problem, sollte er gefasst werden. Wo sollte er den Schlüssel verstecken? Er überlegte eine Weile, dann hatte er eine Idee. Die Briefkästen waren außen angebracht. Er nahm zwei Büroklammern und bog sie so auf, dass er den Schlüssel von innen an den Briefkastenschlitz hängen konnte. Sollte er zurückkommen, konnte er ihn problemlos herausfischen. Sollte er gefasst werden, würde der Postbote den Schlüssel mit der nächsten Postsendung unbemerkt in den Kasten stoßen.

Er notierte auch dies handschriftlich auf dem Ausdruck für Kashka. Dann machte er sich auf den Weg.

Es war deutlich kälter geworden. Am Hafen blies ein scharfer Wind und ließ ihn frösteln. Noch war mehr als eine halbe Stunde Zeit, bis Julius kommen würde. Peter suchte sich einen bequemen Aussichtspunkt in der Nähe des Museumsschiffs Cap San Diego und wartete ab.

Es war kurz vor halb neun, als er seinen Bruder kommen sah. Hastig, sich ständig umsehend, als fürchte er, verfolgt zu werden. Dadurch machte er sich erst recht verdächtig. Peter spürte ein unangenehmes Ziehen in der Magengegend. War Julius nur so nervös, weil er sich mit einem Flüchtigen treffen wollte, oder hatte er die Polizei informiert?

Julius steuerte genau auf den Liegeplatz der Cap San Diego zu. Peter blieb in seiner windgeschützten Ecke neben einem abgeschlossenen Lagerraum auf dem Ponton stehen. Er beobachtete, wie Julius sich unschlüssig umsah, die Umgebung absuchte und sich erst ganz zuletzt den kleinen Gebäuden auf dem Ponton zuwandte. Als er Peter bemerkte, eilte er auf ihn zu, anstatt langsam und unauffällig zu schlendern.

»Peter!«, keuchte er und umarmte ihn.

Peter erwiderte die Umarmung, spürte Julius’ Kraft, aber zugleich auch die Verzweiflung, die dem Festklammern innewohnte. Die Rollen von damals hatten sich vertauscht. Julius war nicht mehr der große Bruder, der beschützen konnte. Jetzt war er derjenige, der hilflos in der Situation gefangen schien.

»Hast du das Geld?«, fragte Peter.

Julius ließ ihn los, nickte und zog sein Portemonnaie aus der Hosentasche. »Sechshundert Euro«, sagte er und gab ihm die Summe in verschieden großen Scheinen.

Peter zählte es kurz. Zwei Hunderter, sechs Fünfziger, drei Zwanziger und vier Zehner. Dann steckte er es ein.

»Wo bist du untergekommen?«, fragte Julius.

»Das musst du nicht wissen.«

»Du bist frisch rasiert. Es kann also nicht zu unkomfortabel sein. Hilft dir jemand?«

»Was sollen diese Fragen?«

»Gar nichts«, wehrte Julius sofort ab. »Ich war nur neugierig.«

»Was gedenkst du wegen Claudia zu tun?«

Julius schluckte. »Ich glaube, ich sollte erst mal abwarten, was du noch herausfindest. Du sagtest doch, du wärst den wahren Tätern auf der Spur, oder?«

»Wie wäre es, wenn du dich von einem Scheidungsanwalt beraten lässt?«, schlug Peter vor.

Julius senkte den Blick.

»Sag bloß, du liebst sie noch immer?«

»Peter … ich … ich weiß einfach nicht, was ich davon halten soll.«

»Wem vertraust du mehr? Mir oder Claudia?«

»Ich bin hier. Sagt das nicht alles?«

Plötzlich zerschnitt das Heulen von Polizeisirenen die Luft. Peter zuckte zusammen, sah das Blaulicht. Es waren drei Einsatzwagen, die direkt an der Straße hielten.

»Du hast die Polizei gerufen!«

»Nein!«, rief Julius erschrocken. »Wirklich nicht! Verdammt, glaubst du ernsthaft, die würden hier mit Blaulicht so auffällig aufkreuzen, wenn ich sie mitgebracht hätte?«

Peter war wie gelähmt, als die Polizeibeamten sich näherten.

»Du musst hier weg!«, zischte Julius. »Ich lenke sie ab.«

»Was?«

»Los, geh da runter!« Er wies auf eine kleine Treppe, die vom Ponton in Richtung Wasser auf einen Gitterrost führte.

»Da sitze ich in der Falle!«

»Nur wenn sie dich finden. Und das passiert nicht! Mein Wort drauf.« Auf einmal war Julius in Peters Empfinden wieder der große Bruder, der immer zu ihm stand, immer einen Ausweg fand.

»Ich vertraue dir«, sagte er und kletterte die Eisentreppe hinunter. Er konnte sich auf dem Gitterrost tatsächlich halb unter den Ponton kauern. Auf den ersten Blick würde ihn niemand bemerken.

Dann hörte er Julius’ hastige Schritte, die sich von ihrem Treffpunkt entfernten.

»Halt! Stehen bleiben!«, rief jemand, aber die Schritte wurden nicht langsamer.

Julius machte tatsächlich ernst und lenkte die Polizei von ihm ab. Peter legte sich hin, rollte sich ganz unter den Überhang des Pontons und lauschte dem Geschehen. Irgendwann blieb Julius doch stehen, sprach mit den Polizisten, aber Peter konnte nicht hören, was sie besprachen. Dann erneut Schritte. Strahlen von Taschenlampen, die über das Wasser glitten. Peter presste sich so fest unter den Vorsprung, dass seine Kleidung von der Feuchtigkeit durchdrungen wurde, die durch den leichten Wellengang von unten durch den Rost gedrückt wurde. Er fror erbärmlich und konnte nicht verhindern, dass seine Zähne aufeinanderschlugen. Hoffentlich gehen sie vorbei, hämmerte sein Herz. Hoffentlich gehen sie vorbei. Der Strahl der Taschenlampe war jetzt genau über ihm, glitt an ihm vorbei auf den Metallrost, brach sich im Wasser darunter. Dann verschwand das Licht wieder, die Schritte entfernten sich. War es vorbei? Hatte Julius die Polizei abgelenkt? Aber wenn sein Bruder nichts damit zu tun hatte, wieso war die Polizei aufgetaucht? Claudia? Doch woher hätte sie von diesem spontanen Treffen wissen können? Peter war sich sicher, dass Julius ihr nichts gesagt hatte. Oder ging es um etwas anderes? War das Auftauchen der Polizei nur Zufall?

Er harrte noch eine weitere Stunde frierend in seinem Versteck aus, dann befreite er sich aus der unbequemen liegenden Haltung. Jeder einzelne Knochen tat ihm weh, und seine Finger waren vor Kälte so steif geworden, dass er kaum die Leitersprossen halten konnte. Es war kurz vor halb zehn. In der Nähe des Museumsschiffs waren um diese Zeit kaum Menschen. Unbehelligt erreichte er Kashkas Büro und fischte den Schlüssel aus dem Briefkasten. Kaum war er wieder in der Wohnung, entledigte er sich als Erstes der kalten, durchnässten Kleidung und ging unter die Dusche. So lange, bis er auch die letzte Kälte aus den Gliedern gespült hatte. Dann riss er den Zettel, den er für Kashka hingelegt hatte, in kleine Stücke und warf ihn in den Müll. Es war besser, wenn der Afrikaner nichts von dem Ausflug erfuhr, nachdem alles noch einmal glimpflich ausgegangen war. Anschließend ging er zu Bett.

Julius hatte ihn nicht verraten, aber wer hatte die Polizei informiert? Die aberwitzigsten Gedanken gingen ihm durch den Kopf. Hatte Julius Claudia in seiner grenzenlosen Naivität eingeweiht? Oder hatte er es sich erst ganz zum Schluss anders überlegt?

Am liebsten hätte Peter ihn noch mal angerufen, aber das wagte er nun nicht mehr. Sein Bruder hatte ihn nicht verraten, aber dieses Treffen hatte mehr Fragen aufgeworfen als beantwortet.

49

»Es gibt Neuigkeiten von Bräuning«, raunte Mark Regina im Anschluss an die Frühbesprechung am Mittwochmorgen zu. »Kommst du mit in mein Büro? Dann können wir ungestört darüber reden.«

Reginas Herz schlug ihr bei dieser Mitteilung sofort bis zum Hals. Sie hatte sich bemüht, sich nichts anmerken zu lassen. Aber jedes Mal, wenn der Name Bräuning genannt wurde, schoss ihr Puls in die Höhe, weil sie fürchtete, er sei erwischt worden und Anabels Beihilfe zur Flucht könnte auffliegen. Dass dann auch ihr eigener Job in Gefahr wäre, erschien ihr zweitranging. Psychiater wurden gesucht, sie würde schon irgendwo unterkommen. Aber ihre Tochter wäre vorbestraft …

»Ist alles in Ordnung mit dir?«, fragte Mark, während sie den Flur entlanggingen.

»Ja, klar«, antwortete sie und wechselte dann schnell das Thema. »Willst du Proser nicht auch über die Neuigkeiten informieren?«

»Wozu? Der kann doch nichts für sich behalten.«

»Immerhin war es mal sein Patient.«

»War. Der Typ hat schon bei der Geiselnahme so viel Mist gebaut, wenn Bräuning wieder einfährt, muss den jemand anders übernehmen.«

»Dann hat sich die Flucht für ihn ja auf jeden Fall gelohnt«, erwiderte Regina.

Kurz darauf saßen sie in Marks Büro, jeder eine Tasse Kaffee vor sich.

»Also, was wolltest du mir erzählen?«, fragte Regina.

»Es gibt Hinweise, dass Bräuning sich in der Nähe des Hamburger Hafens rumgetrieben hat. Irgendwie hat die Polizei erfahren, dass sein Bruder sich dort mit ihm treffen würde.«

»Haben sie sich getroffen?«

»Keine Ahnung, Bräuning ist jedenfalls weiterhin auf freiem Fuß.«

»Und woher weißt du das alles?«

»Löhner hat es kurz fallen lassen. Die Polizei scheint in dem Fall recht eng mit ihm zusammenzuarbeiten, aber er hält dicht. Er weiht niemanden ein, so kleine Andeutungen sind das Einzige, was mal fällt.«

»Ich fühle mich geehrt, dass du mir diese vertraulichen Infos weitergibst.« Sie schenkte ihm ein Lächeln.

»Na ja, du bist halt besonders involviert. Außerdem … Ich hätte nicht übel Lust, den Bräunings noch mal auf den Zahn zu fühlen.«

»Willst du damit sagen, dass du Prinzessin Lillifee samt Gemahl noch einen Besuch abstatten willst?«

»Es juckt mich in den Fingern.« Mark lächelte verschmitzt. »Bist du dabei?«

»Jetzt?«

»Soweit ich weiß, haben wir beide heute keine Visite. Und alles andere kann man verschieben.«

»Du scheinst ja regelrecht Geschmack an diesen Ausflügen gefunden zu haben.«

»In der Tat.« Er leerte seine Tasse, dann erhob er sich. »Wollen wir?«

Sie nickte. Alles war besser, als einfach abzuwarten. Und sie musste zugeben, sie hatte ebenfalls Lust, Prinzessin Lillifee und Julius nochmals auf den Zahn zu fühlen, wie Mark es so schön ausgedrückt hatte. Anabel hatte ihr von ihrem Besuch bei Peter und Kashka erzählt. Es war Regina nicht recht gewesen, aber sie hatte sich mit Vorwürfen zurückgehalten und lieber zugehört.

Während sie in Marks Auto saßen, überlegte sie krampfhaft, inwieweit sie ihren Kollegen einweihen konnte. Würde er dichthalten, wenn er die ganze Wahrheit kannte? In der Vergangenheit hatte er zu ihr gestanden, aber das war alles im Rahmen der Gesetze gewesen. Hier bewegten sie sich jedoch außerhalb der Legalität, indem sie einen entflohenen Straftäter deckten. Dass dieser unschuldig war, spielte keine Rolle, solange das Urteil nicht aufgehoben worden war.

Sie beschloss, das Thema ganz vorsichtig in die entsprechende Richtung zu lenken. »Kashka geht inzwischen davon aus, dass Bräuning tatsächlich unschuldig ist«, sagte sie.

»Du hast mit ihm gesprochen?«

»Letzten Samstag.«

»Warum hast du mir nichts davon erzählt?«

»Die Sache ist kompliziert.«

Mark zog die Brauen hoch. »Wie kompliziert?«

»So kompliziert, dass sich jedes Wissen über den Fall am Rande der Legalität bewegt. Ich war mir nicht sicher, ob ich dich damit belasten sollte.«

Ruckartig bremste er.

Erst auf den zweiten Blick bemerkte Regina, dass die Ampel vor ihnen rot war.

»Weiß Kashka etwa, wo Bräuning ist?« Er sah sie durchdringend an.

»Wenn es so wäre, was würdest du dann tun?«

»Vor allem darüber staunen, wie ruhig du bleibst. Bräuning hat Anabel als Geisel genommen und verletzt!«

»Es gibt einen Grund dafür, warum ich so ruhig bleibe.«

»Verrätst du ihn mir?«

Sie atmete tief durch. Alle Gefühle wirbelten in ihr durcheinander. Sie vertraute Mark, und wenn er ihr versprach, nichts zu verraten, würde er das nicht tun, da war sie sicher. Aber es ging nicht nur um sie. Es ging auch um Anabel. Allerdings konnte sie später auch noch alles abstreiten, wenn er sie wider Erwarten verraten sollte. Er hatte schließlich keine Beweise.

»Versprichst du mir, dass alles, was ich dir jetzt sage, unter uns bleibt?«

Er nickte. »Jedes Wort.«

»Ich habe am Samstag erfahren, dass es keine echte Geiselnahme war. Anabel war eingeweiht.«

»Wie bitte? Hat Kashka da etwa seine Pfoten drin?«, rief Mark aufgebracht. Die Ampel sprang auf Grün, und entgegen seiner Gewohnheit fuhr er mit quietschenden Reifen an.

»Jetzt ja«, antwortete Regina ausweichend. »Ich habe es erst am Samstag erfahren. Und da Anabel in die Sache verwickelt ist, habe ich es lieber für mich behalten.«

Er atmete tief durch. »Und Kashka hält Bräuning für unschuldig?«

»Ja. Genau wie Anabel und … ich auch. Es gibt Beweise, die Bräunings Aussagen bestätigen. Er hat diese Susi gefunden, aber kurz nachdem sie ihm verriet, wer sie damals beauftragt hat, wurde sie ermordet. Die unbekannte Leiche im Schanzenpark.«

»Und du bist dir sicher, dass er es nicht selbst war?«

»Vollkommen sicher«, bestätigte sie. »Mark, ich habe Bräuning am Samstag gesehen, mit ihm gesprochen. So etwas würde er niemals tun.«

»Er hat Anabel verletzt, um seiner Forderung Nachdruck zu verleihen. Vergiss das nicht!«

»Ganz so war es nicht.« Sie schüttelte den Kopf. »Anabel hat mir gestanden, dass sie selbst ihren Hals gegen die scharfe Spitze gedrückt hat, um seiner Forderung diesen Nachdruck zu verleihen. Sie sagte mir wörtlich, er habe so sehr gezittert, dass sie befürchtete, er würde aufgeben.«

Mark schnaufte. »Es war eine Schnapsidee, deine Tochter bei uns ein Praktikum machen zu lassen.«

»Vielleicht«, gab Regina zu. »Aber wenn sie nicht gewesen wäre, würde noch immer ein Unschuldiger bei uns für ein widerwärtiges Verbrechen einsitzen, während die wahren Täter so weitermachen können wie bisher. Es fehlen immer noch Einzelheiten, um sie zu überführen. Es gibt aber zwei Namen. Ein Immobilienmakler namens Thorsten Dahmer soll Susi beauftragt haben, Bräuning reinzulegen. Der wiederum steckt irgendwie mit Bellsoft unter einer Decke.«

»Bellsoft?«, hakte Mark nach. »Waren die nicht vor Jubra-Games Marktführer im Spielesegment?«

»Richtig. Und jetzt sind sie es wieder. Aber das ist nur ein Teil der Wahrheit. Kashka ist außerdem hinter einem Kinderpornoring her und glaubt, dass Bellsoft in deren Geldwäschegeschäfte verwickelt ist.«

Es begann zu nieseln. Mark schaltete den Scheibenwischer ein, doch der Regen war noch so schwach, dass das Gummi der Wischerblätter unangenehm quietschte. Es schien ihn nicht zu stören, denn er schaltete den Wischer nicht auf Intervall, sondern ließ ihn einfach weiterlaufen.

»Hast du keine Angst, dass deine Wischerblätter davon kaputtgehen?«, fragte Regina.

»Oh, ja klar.« Er klang wie jemand, der aus einem tiefen Gedanken hochgeschreckt worden war, und schaltete den Wischer eine Stufe runter. »Dann hat Bräuning also von Anfang an die Wahrheit gesagt«, sagte er leise. »Ich fasse es nicht.«

»So sieht es aus. Aber die Beweise reichen nicht für eine Wiederaufnahme des Verfahrens aus, solange man die Drahtzieher nicht überführt hat. Bislang sind es Hinweise, die zwar den gesunden Menschenverstand überzeugen, aber kein Gericht.«

»Oh Mann.« Mark schüttelte den Kopf. »Das ist echt bitter. Unschuldig für so eine Sache im Maßregelvollzug landen und dann auch noch Proser als Arzt kriegen …«

»Du hast doch nicht etwa ein schlechtes Gewissen?« Regina nickte ihm aufmunternd zu.

»Nein. Wir haben uns formal korrekt verhalten. Aber ich frage mich natürlich, ob ich seine Aussagen hätte ernster nehmen müssen. Und vielleicht tatsächlich mal einen Blick auf die Mediathek-Ausgabe des Hamburg-Journals hätte werfen sollen.«

»Den Fehler haben wir alle gemacht. Weil es so viel einfacher ist, nichts zu hinterfragen. Anabel war da anders. Sie hat hinterfragt, aber ich habe das auf ihre Jugend geschoben und ihre mangelnde professionelle Distanz.«

Sie erreichten das Haus der Bräunings.

»Meinst du, Prinzessin Lillifee lässt uns rein?«

»Ich hoffe doch«, erwiderte er und stieg aus.

Sie folgte ihm.

Der Nieselregen war etwas stärker geworden, aber noch fehlte den Tropfen die Kraft, die Kleidung zu durchdringen.

Mark klingelte. Es dauerte eine Weile, bis die Tür geöffnet wurde.

»Sie schon wieder?« Claudia Bräuning wirkte irritiert. »Was möchten Sie?«

»Wir müssten noch einmal mit Ihrem Mann sprechen«, sagte Regina.

»Es tut mir leid, er ist beschäftigt. Ich habe Ihnen bereits alles gesagt, was ich weiß.«

»Bitte, Frau Bräuning, es ist wirklich wichtig.«

Regina konnte sehen, wie Claudia Bräuning mit sich rang. Irgendetwas hatte sich verändert. Beim letzten Besuch war sie noch zuvorkommend gewesen, aber diesmal konnte sie ihr Missfallen kaum verbergen.

»Na gut. Kommen Sie bitte rein«, sagte sie schließlich, und noch während Regina und Mark eintraten, rief sie: »Julius, du hast Besuch!«

Ihr Mann kam aus dem oberen Stockwerk. Er sah müde aus. In seinen Augen entdeckte Regina denselben gehetzten Ausdruck, den sie schon zuvor bei seinem Bruder wahrgenommen hatte.

»Doktor Birkholz? Frau Doktor Bogner? Was kann ich für Sie tun?«

»Dürfen wir uns setzen?«, fragte Mark.

»Ja, selbstverständlich.« Julius ging ins Wohnzimmer vor und deutete auf die Couchgarnitur. »Also, was wollen Sie?«, fragte er, nachdem sie sich gesetzt hatten.

»Wir haben erfahren, dass Sie sich gestern mit Ihrem Bruder treffen wollten«, antwortete Mark.

»Das ist Unsinn.«

»Haben Sie ihn getroffen?«

»Natürlich nicht. Ich habe keine Ahnung, wo er ist.«

»Es wäre wichtig, dass Sie mit uns zusammenarbeiten. Wir könnten Ihnen helfen.«

»Das ändert nichts daran, dass ich nichts über den Aufenthaltsort meines Bruders weiß.«

»Aber irgendwer hat die Polizei informiert und behauptet, Sie würden sich mit ihm treffen.«

»Dann hat irgendwer Unsinn erzählt«, widersprach Julius energisch. »Ich habe keine Ahnung, wer mir gestern Abend an den Landungsbrücken die Polizei auf den Hals gehetzt hat. Als wenn es ein Verbrechen wäre, am Hafen spazieren zu gehen!« Er funkelte Mark und Regina zornig an.

»Ich war das.« Claudia war eingetreten. »Ich habe die Polizei informiert.« Sie hatte Kaffee gekocht und brachte ein Tablett mit, das sie auf dem Couchtisch abstellte. Dann setzte sie sich neben Julius und nahm eine Tasse in die Hand.

»Du?« Er starrte seine Frau fassungslos an.

»Ja, ich.« Sie schenkte sich Milch ein und gab einen halben Teelöffel Zucker dazu. »Wollen Sie sich nicht bedienen?«, fragte sie währenddessen Mark und Regina.

Mark zögerte, aber Regina nahm das Angebot an.

»Vielen Dank«, sagte sie. »Ich habe die Erzeugnisse Ihres erstklassigen Kaffeeautomaten schon beim letzten Mal genossen.« Sie trank einen Schluck. Der Kaffee war genauso ausgezeichnet wie beim letzten Mal.

»Frau Bräuning, warum haben Sie die Polizei informiert?«

»Um Julius zu schützen. Er wird es nie zugeben, aber sein Bruder hat ihn gestern angerufen. Ich habe es gehört.«

»Du hast es …« Wenn es überhaupt möglich war, starrte Julius seine Frau noch erschütterter an als bei ihrer ersten Eröffnung. »Du hast also an meiner Tür gelauscht!«

»Gewiss.« Sie lächelte. »Manchmal muss eine liebende Frau Umwege gehen, um ihren Mann vor Schwierigkeiten zu bewahren.« Dann wandte sie sich wieder an Regina. »Wissen Sie, ich wollte meine Familie lange vor diesem Schmutz schützen und habe Dinge für mich behalten, die ich eigentlich gleich an die Polizei hätte weitergeben müssen. Das war mein Fehler. Aber vielleicht ist es ja noch nicht zu spät.«

»Wovon um alles in der Welt sprichst du?«, fuhr Julius sie an.

»Von den siebenundfünfzigtausend Euro, die dein Bruder unterschlagen hat, ehe er verhaftet wurde.«

»Er hat kein Geld unterschlagen!«

»Oh doch. Ich schätze, es war für seine Flucht nach der Straftat bestimmt. Leider fehlt bis heute jede Spur von der Summe. Und wissen Sie, Frau Doktor Bogner, Peter war schon immer ein ausgezeichneter Lügner. Er wollte sogar Unfrieden zwischen meinem Mann und mir säen. Er hatte die Frechheit, Julius anzurufen und zu behaupten, ich hätte das Geld unterschlagen. Ausgerechnet ich!« Sie lachte erbost. »Ist das nicht eine absonderliche Ausgeburt eines kranken Hirns? Als wenn ich ein Interesse daran hätte, unsere Firma in den Ruin zu treiben.«

»Haben Sie denn ein Interesse daran?«, fragte Mark mit ernster Miene.

»Was fällt Ihnen ein?«, zischte sie. »Ich wollte meinen Mann nur schützen. Es ist schlimm genug, einen kriminellen Schwager zu haben. Und dann auch noch so ein widerwärtiges Verbrechen! Aber ich musste um alles in der Welt verhindern, dass er sich zum Fluchthelfer macht.« Sie sah ihren Mann wieder an. »Ja, ich weiß, wie schwach du bist. Vor allem, wenn es um deinen Bruder geht. Aber du musst dich damit abfinden, dass er in den letzten Jahren ein Doppelleben geführt hat. Und wir müssen versuchen, unsere Existenz zu retten und nicht noch den Rest der Scherben, die Peter hinterlassen hat, in den Staub zu treten.«

»Wie schlecht steht es tatsächlich um Ihre Firma?«, fragte Regina.

»Ich wüsste nicht, was Sie das angeht«, giftete Claudia, noch ehe Julius überhaupt den Mund öffnen konnte.

»Nichts, Sie haben recht. Aber ich hoffe, Sie müssen Ihr Haus nicht verkaufen.«

»Wie kommen Sie denn darauf?«, fragte Julius.

»Beim Reinkommen fiel mir der Brief von Dahmer-Immobilien auf der Kommode neben der Garderobe auf.«

»Ach das.« Er lachte erleichtert auf. »Meine Frau bekommt schon seit Jahren Werbung von Immobilien-Dahmer.«

»Sie nicht?«, fragte Regina.

»Ich verstehe die Frage nicht ganz.« Er sah sie mit offenem Erstaunen an.

»Ach nichts, vergessen Sie’s.« Sie winkte ab. Dann wandte sie sich an Claudia. »Ist Immobilien-Dahmer zu empfehlen? Ich habe ein Holzhaus in der Feriensiedlung am Großensee, das ich gern verkaufen würde.«

»Ein Holzhaus?« Claudia schniefte abfällig. »Ich fürchte, dafür ist ein Mann wie Thorsten Dahmer definitiv nicht die richtige Adresse. Der legt Wert auf Stil.«

»Er vermittelt also nur Häuser wie dieses?«, fragte Mark.

Noch ein abfälliges Schniefen. »Nein. Thorsten Dahmer befasst sich eher mit Luxusimmobilien. Blankenese, Elbchaussee, Hafencity.«

»Dann verstehe ich nicht, warum er Ihnen Werbung schickt«, sagte Regina.

Claudia verzog angesäuert den Mund. »Bevor mein Schwager unsere Firma durch seine kriminellen Machenschaften an den Rand des Bankrotts gebracht hat, haben wir darüber nachgedacht, uns ein …«, sie hielt kurz inne, »… nun, sagen wir, ein standesgemäßes Domizil zu suchen. Julius ist immerhin der Eigner der Jubra-Games.«

»Zusammen mit seinem Bruder, oder nicht?« Regina runzelte die Stirn.

»Ja, natürlich«, sagte Julius sofort. »Es ist eine GmbH, auch wenn wir das nicht im Namen führen, sondern nur im Handelsregister und den Geschäftspapieren. Mein Bruder und ich sind die Gründungsmitglieder und Eigner zu gleichen Teilen.«

»Sind Sie auch Gesellschafterin?«, fragte Regina Claudia.

»Ich wüsste nicht, was Sie das angeht. Im Übrigen haben Sie unsere Geduld mit Ihrer Fragerei bereits lang genug strapaziert. Wir haben auch noch andere Verpflichtungen.« Sie warf ihrem Mann einen langen Blick zu.

Regina konnte sehen, wie er unter ihrem Blick zu einem kleinen Häufchen Elend schmolz.

»Wenn Sie keine weiteren Fragen mehr haben«, sagte er, »wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie den Besuch jetzt beenden würden.«

»Selbstverständlich«, sagte Mark und erhob sich. »Entschuldigen Sie vielmals, dass wir Ihre Zeit über die Gebühr beansprucht haben.«

Auch Regina erhob sich. Julius brachte sie noch bis zur Tür, sprach aber kein Wort mehr. Auf dem Weg dorthin warf Regina einen zweiten Blick auf den Umschlag von Immobilien-Dahmer. Der Umschlag ließ tatsächlich auf eine ganz normale Werbesendung schließen. Allerdings glaubte sie längst nicht mehr an einen Zufall …

50

Am folgenden Morgen wachte Peter erst auf, als Kashka die Wohnungstür aufschloss und sich am PC im Büro zu schaffen machte. Ein kurzer Blick auf die Uhr verriet, dass es bereits zwanzig nach neun war. Höchste Zeit, um aufzustehen. Mühsam rappelte er sich auf und merkte, wie sehr es ihn körperlich angegriffen hatte, eine Stunde unter dem feuchten Ponton auszuharren. Jeder Knochen tat ihm weh, außerdem hatte er eklige Halsschmerzen. Er nahm die Jeans, die Anabel ihm gekauft hatte, und suchte unter seinen T-Shirts das sauberste heraus. Die Sachen, die er am Tag zuvor getragen hatte, waren reif für die Wäsche. Im Grunde konnten alle seine Sachen eine Wäsche vertragen, die Frage war nur wo.

Nachdem er sich angezogen hatte, ging er in die Küche. Er musste irgendetwas gegen diese verdammten Halsschmerzen unternehmen. In einem der Schränke hatte er Teebeutel gesehen. Aber wo? Während er die Hängeschränke durchsuchte, tauchte Kashka hinter ihm auf.

»Das war eine echte Dummheit«, sagte der Afrikaner.

»Wovon reden Sie?«, fragte Peter, ohne sich umzudrehen, denn soeben hatte er die Teebeutel gefunden. Persische Kaktusfeige. Er schaltete den Wasserkocher ein.

»Sich mit Ihrem Bruder zu treffen.«

Peter fuhr herum. »Wer hat es Ihnen verraten?«

»Ich weiß, was die Polizei weiß.«

»Also arbeiten Sie doch mit ihr zusammen?«

»In gewisser Weise.«

Kashkas Miene war undurchschaubar, doch Peter ließ sich davon nicht beeindrucken. Wenn Kashka ein Pokerface aufsetzen wollte – das konnte er auch.

»Und haben Sie sonst noch etwas herausgefunden?«, fragte er also gleichmütig und schaute in den nächsten Schrank.

»Was zum Teufel suchen Sie denn bloß?«

Mit einer gewissen Befriedigung nahm er Kashkas Anspannung zur Kenntnis. »Zucker«, antwortete er. »Für den Tee.«

»Oben links.«

Der Wasserkocher brodelte und schaltete sich ab. Peter hängte den Teebeutel in eine Tasse, füllte sie mit dem kochenden Wasser und gab etwas von dem braunen Zucker hinzu.

»Wenn Sie mit Ihrer Teezeremonie fertig sind, könnten wir uns vielleicht endlich den wichtigen Dingen zuwenden.«

»Warum haben Sie so schlechte Laune?« Peter rührte den Tee um und betrachtete, wie sich das heiße Wasser langsam dunkel verfärbte. Dann zog er den Beutel aus der Tasse und legte ihn in die Spüle.

»Weil irgendjemand der Polizei einen Tipp gegeben hat, wer die Tote im Schanzenpark ist. Und zugleich wurde die Spur auf Sie gelenkt. Sie gelten derzeit als Hauptverdächtiger.«

»Verdammt!« Peter schluckte unwillkürlich und spürte dabei wieder den unangenehmen Schmerz im Hals. Er trank einen Schluck Tee. Der Schmerz wurde kaum besser. »Wissen Sie, wer mich angeschwärzt hat?«

»Es war ein anonymer Tipp.«

»Mann oder Frau?«

»Ein Mann. Telefonnummer ließ sich nicht zurückverfolgen.« Kashka atmete tief durch. »Es wird eng für Sie, Bräuning. Entflohener Kinderschänder, Geiselnehmer und jetzt auch noch Mord.«

Peter schwieg. Eigentlich hätte er erschüttert sein müssen. Er war auf der Flucht, galt als gemeingefährlicher Irrer und nun auch noch als mutmaßlicher Mörder. Aber aus irgendeinem Grund berührte es ihn kaum noch. Genauso wenig wie Kashkas weitere Standpauke.

»Und Sie treffen sich in aller Ruhe mit Ihrem Bruder! Das war so ungefähr das Dümmste, was ein Mann in Ihrer Lage tun kann!«

»Das Treffen war wichtig«, entgegnete er mit ruhiger Stimme. »Ich musste wissen, ob ich Julius noch vertrauen kann oder nicht.«

»Und wissen Sie es nun?«

Das war allerdings der Knackpunkt an der Sache. Er senkte betreten den Blick. »Er hat mir geholfen, zu entkommen, und die Polizei abgelenkt. Allerdings weiß ich nicht, ob er sie selbst gerufen hat und dann bloß ein schlechtes Gewissen hatte.«

»Vielleicht kann Connor Franklin uns weiterhelfen. Was die Polizei angeht, sitzt der Mann an der Quelle.«

»Der Amerikaner mit dem besonderen Humor?« Peter trank noch einen Schluck. Die Halsschmerzen wurden einfach nicht besser.

»Sie werden ihn noch früh genug kennenlernen«, knurrte Kashka. »Der kommt nämlich nachher.«

Peter erstarrte. »Weiß er von mir?«

»Nein, und das soll er auch nicht. Allerdings halte ich das Risiko für zu groß, Sie vor ihm zu verstecken. Ich werde Sie ihm lieber gleich vorstellen. Als meinen Verbindungsmann zum BND.«

»Was für eine Karriere.«

»Franklin ist nicht der Hellste. Der hat höchstens ein undeutliches Fahndungsfoto von Ihnen gesehen, aber ich schätze, mit dieser Haarfarbe und der getönten Brille kommt er nicht auf die Idee, da eine Verbindung herzustellen. Außerdem«, Kashka lachte leise, »nicht mal Franklin würde mir zutrauen, einen flüchtigen Straftäter zu verstecken.«

Als er es aussprach, wurde Peter zum ersten Mal bewusst, dass auch der Afrikaner ein Risiko einging, indem er ihm half. Selbst wenn seine Hilfe nicht ganz selbstlos war.

»Was würde Ihnen eigentlich passieren, wenn es rauskäme?«, fragte er deshalb.

»Nicht viel. Diplomatische Immunität. Außerdem kann ich das Ganze so hindrehen, dass es im Dienst der Fahndung steht. Im schlimmsten Fall würde meine Botschaft sich tausendmal entschuldigen und mich in die Heimat zurückschicken. Und dann würde ich eben dort nach Terroristen fahnden. Habe ich jahrelang getan.«

»Im Südsudan? Ziemlich gefährliche Ecke.«

Kashka zuckte mit den Schultern. »Sterben kann man überall. So wie mein Freund David, der hier ganz in der Nähe am Hafen erschossen wurde, als er die Bande bei der Übergabe der Kinder beobachtete.« Er hielt kurz inne. »Er war erst siebenundzwanzig«, fügte er dann hinzu.

Das kurze Vibrieren in der Stimme verriet Peter mehr als jedes Wort. »Das tut mir leid«, sagte er. »Stammte er auch aus dem Südsudan?«

Kashka schüttelte den Kopf. »Er war Deutscher.«

»Arbeitete er für Interpol?«

»Nein. Er wollte mir nur einen Gefallen tun.« Kashkas Blick war hart geworden.

So hart, dass Peter lieber das Thema wechselte. »Kommen Sie heute noch an einer Apotheke vorbei?«, fragte er. »Falls ja, könnten Sie mir dann ein paar Halstabletten mitbringen?« Er zog sein Portemonnaie hervor und hielt Kashka einen Zwanziger entgegen.

Dieser runzelte die Stirn, nahm den Schein dann aber entgegen. »Sonst noch Wünsche?«

»Haben Sie vielleicht eine Waschmaschine?«

Ehe der Afrikaner darauf antworten konnte, klingelte das Telefon. Er ließ Peter stehen und ging ran.

Peter zog sich in sein Zimmer zurück, stellte die Teetasse neben dem Laptop ab und schaltete ihn ein. Es gab immer noch so viele offene Fragen, die er vielleicht lösen konnte, wenn er Bellsofts Netzwerk weiter durchforstete.

Er war noch nicht weit gekommen, als Kashka ins Zimmer stürzte.

»Suchen Sie mal nach Florian Hahnrain.« Er hatte inzwischen das Anzugjackett abgelegt und die Hemdsärmel hochgekrempelt.

Ganz so, wie Peter sich einen Börsenmakler in der heißen Phase vorstellte. Allerdings passte das Schulterholster mit der Pistole nicht dazu.

»Laufen Sie eigentlich immer bewaffnet rum?«, fragte er.

Kashka warf ihm einen vernichtenden Blick zu. »Sie sollen Florian Hahnrain suchen und keine dummen Fragen stellen!«

»Schon gut. Wer ist das?«

»Nun geben Sie den Namen endlich ein!« Ungeduldig klopfte Kashka mit den Fingern auf den Tisch.

Peter gehorchte. Er brauchte nicht lange. Florian Hahnrain war Gründungsmitglied und Hauptgesellschafter der Bellsoft GmbH.

»Bingo!«, rief Kashka. »Da haben wir es! Die Verbindung! Meine Leute haben gute Arbeit geleistet. Dietmar Göbel war der Schlüssel. Aber es kommt noch besser. Jetzt ergibt nämlich alles einen Sinn!«

»Ich versteh gerade nur Bahnhof.«

»Kommen Sie, ich zeige Ihnen mal ein paar hübsche Bilder auf meinem PC.«

Peter folgte ihm ins Büro und zog sich einen Stuhl an den Schreibtisch heran, um ebenfalls auf den Monitor schauen zu können.

»Sehen Sie sich mal diese Fotos hier an.«

»Das sieht aus wie eine Hochzeitsgesellschaft.«

»Genau. Die Bilder sind sieben Jahre alt. Florian Hahnrain heiratet Sonja Dahmer. Großes gesellschaftliches Ereignis. Damals war Bellsoft gerade Marktführer geworden.«

»Ist sie mit Thorsten Dahmer verwandt?«

»Ja.« Kashka nickte. »Seine Schwester. Aber das ist noch nicht alles. Betrachten Sie die übrigen Fotos. Die sind sehr aufschlussreich.«

»Woher haben Sie die?«

»Das war gar nicht schwer, das waren offizielle Fotos, die an die Presse gingen. Interessant ist dieser Ausschnitt. Sie ist jetzt etwas älter, aber ich denke, Sie erkennen Sie.«

Peter sah mehrere Frauen, die um die Braut herumstanden. Eine davon war blond und trug ein sündhaft teures, rosafarbenes Kleid, das vom Schnitt her fast der Braut die Schau stahl.

»Claudia!«, rief er.

»Genau.«

»Warum war sie auf dieser Hochzeit?«

»Ich nehme an, weil es so üblich ist, dass eine Schwester zur Hochzeit ihres Bruders kommt. Oder besser gesagt, zu der ihres Halbbruders. Florian Hahnrain ist der Sohn von Dietmar Göbel.«

»Noch ein außereheliches Kind?«

»Nein. Florian ist sein ehelicher Sohn, allerdings bekam Göbels Ehefrau, eine geborene Hahnrain, Wind von der Affäre ihres Mannes mit Karin Zeller und der Schwangerschaft, die sich daraus entwickelte. Dietmar Göbel ist ein ziemlich reicher Mann, er hat sein Geld mit Börsenspekulationen gemacht. Florians Mutter reichte die Scheidung ein, knüpfte ihrem Mann sein halbes Vermögen ab und nahm ihren Mädchennamen wieder an. Florian Göbel beantragte später ebenfalls eine Namensänderung und wählte den Namen seiner Mutter. Ich nehme an, um Verbindungen zu seinem Vater nicht allzu offen darzulegen, denn er beantragte die Namensänderung erst kurz bevor er Gründungsmitglied der Bellsoft GmbH wurde. Die tatsächlichen Motive für diese Namensänderung sind mir allerdings unbekannt.«

»Und welche Rolle spielt Claudia?«

»Sie ging zusammen mit Sonja Dahmer zur Schule. Anscheinend hatte sie trotz der unschönen Vorgeschichte Kontakt zu ihrem Vater und kannte auch ihren Halbbruder Florian. Es gibt Hinweise darauf, dass sie ihre Freundin Sonja mit ihrem Bruder Florian verkuppelt hat. Außerdem war sie lange mit Thorsten Dahmer zusammen. Es ist nicht so ganz leicht, die genauen Zusammenhänge aus der Ferne zu durchschauen, aber das Internet vergisst nichts. Hier sind ein paar alte Fotos, die meine Leute aus den Archiven des Netzes gekramt haben.« Er klickte auf eine neue Datei.

Peter sah irgendein gesellschaftliches Ereignis, bei dem Claudia, natürlich rosafarben, neben einem eleganten Mann im dunklen Anzug stand.

»Das ist Thorsten Dahmer«, erklärte Kashka. »Und es gibt noch mehr Fotos, die die beiden zusammen zeigen. Es ist also kein Zufall. Sehen Sie hier.« Er klickte erneut, und ein weiteres Foto wurde angezeigt.

Sommer auf einer Segelyacht. Claudia in einem aufregenden dunkelroten Bikini, Dahmer mit heller Hose, kurzärmeligem Hemd und Freizeitkapitänsmütze.

»Weiß man, warum die beiden sich getrennt haben?«, fragte Peter. Tief in seinem Innersten kannte er die Antwort bereits, aber sie war so ungeheuerlich, dass er sie nicht in Worte fassen konnte.

»Ich nehme an, die beiden haben sich nie getrennt«, erwiderte Kashka. »Wie es scheint, war Claudia Zeller der große Joker in dem Spiel. Ich habe Interpol auf die Bilanzen von Bellsoft angesetzt. Es gibt Hinweise darauf, dass sie niemals diesen Umsatz hatten, von dem sie immer sprachen, sondern dass dort Geld gewaschen wird. Anfangs dachte ich, Ihre Firma wäre diejenige, die durch die Geldwäsche groß geworden ist. Der Aufstieg der Jubra-Games innerhalb der letzten drei Jahre war einfach zu märchenhaft. Aber es scheint eher so, als wären Sie zu einer Bedrohung für die dunklen Geschäfte von Bellsoft geworden. Weil es nun Vergleichszahlen gab und man den Gewinn von Bellsoft nicht mehr ungebremst hochrechnen konnte, um dort das Geld für die Kinderpornos zu waschen. Deshalb mussten die Jubra-Games vernichtet werden. Ich nehme an, Dahmer und Hahnrain haben das schon recht früh bemerkt und Vorkehrungen getroffen. Und da kam Claudia ins Spiel.«

Peter spürte, wie ihm Blut in die Wangen stieg. »Wollen Sie damit sagen, sie hätte meinen Bruder nur aus Berechnung geheiratet?«

Kashka nickte. »Da bin ich mir ziemlich sicher. Und es würde letztlich alles erklären. Lothar Markisch, den Sie bei unserem ersten Treffen einen begnadeten Softwareingenieur nannten, wurde von Bellsoft nicht nur wegen seiner Fähigkeiten als Hacker, sondern auch wegen seiner persönlichen Vorlieben für Kinder eingekauft. Man hatte somit einen loyalen Mitarbeiter, der wirklich jeden Aspekt der Firma mittrug.« Angewidert verzog Kashka das Gesicht, während er weitersprach. »Aber Markisch gelang es nicht, die Konkurrenz durch Jubra-Games zu beseitigen. Also musste ein loyales Mitglied der Bande direkt ins Herz von Jubra-Games geschleust werden.«

Peter schluckte hart und spürte wieder seine verdammten Halsschmerzen. »Mir wird gleich übel«, keuchte er. »Das ist ein kompletter Albtraum!«

»Tja, Julius Bräuning hat tatsächlich einen Verbrecher in seiner Familie«, bestätigte Kashka. »Allerdings nicht seinen Bruder, sondern seine Ehefrau.«

»Und was machen wir jetzt? Julius muss das wissen! Er muss sofort die Scheidung einreichen, ehe die Schlange ihn komplett ruiniert!«

»Nein«, widersprach Kashka. »Noch nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil Sie das Wichtigste vergessen haben. Die Kinder, die sich in der Gewalt dieser Bande befinden. Wir müssen erst wissen, wo sie sind, ehe wir weitere Schritte einleiten können. Für Sie und Ihren Bruder steht nicht so viel auf dem Spiel, wenn Sie noch ein paar Tage oder Wochen länger warten. Aber die Kinder leiden unsäglich und sterben.«

Peter nickte. »Sie haben recht. Und was machen wir so lange?«

»Sie bereiten sich darauf vor, Franklin einen BND-Mann vorzuspielen.« Er musterte Peter von oben bis unten. »Ich schätze, wir haben dieselbe Größe. Da hinten im Schrank hängen zwei Anzüge und mehrere Oberhemden. Ziehen Sie einen davon an, das wirkt seriöser.«

»Wer hat Ihnen eigentlich den Quatsch erzählt?«, fragte Peter. »Von wegen, dass Anzugträger seriös wären.«

»Glauben Sie mir, ein Mann im Anzug wirkt um ein Vielfaches vertrauenswürdiger.« Kashka lächelte breit. »Außerdem wollten Sie Ihre Klamotten doch so gern in die Wäsche geben.«

»Haben Sie denn hier eine Waschmaschine?«

»Nein, aber ein paar Straßen weiter ist eine Wäscherei.« Kashka seufzte. »Direkt neben der Apotheke. Also packen Sie Ihren Kram schon ein, dann nehme ich ihn mit.«

»Was für ein Service.« Peter grinste.

»Aber abholen können Sie Ihre Wäsche selbst«, entgegnete Kashka. »Wenn Franklin Sie nicht erkennt, erkennt Sie auch keiner auf der Straße.«

»Und wenn er mich erkennt? Was dann?«

»Im Zweifelsfall muss ich ihn erschießen.«

»Was?« Entsetzt riss Peter die Augen auf.

»Das war ein Scherz.« Kashka grinste. »Oder ein Wunschtraum. Werden Sie schon merken, wenn Sie ihn erst kennengelernt haben.«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage.«

»Wenn er Sie erkennt, verspreche ich ihm einen Gefallen und er wird den Mund halten. So läuft das hier.«

»Wann wird er kommen?«

»Irgendwann im Laufe des Tages.«

»Anabel wollte heute ebenfalls vorbeikommen.«

Kashka runzelte die Stirn. »Das ist keine gute Idee.«

In diesem Moment klingelte das Telefon. Es war Regina.

»Interessant«, sagte Kashka. »Bei den Bräunings? Werbung von Dahmer, so, so. Claudia Bräuning? Interessant. Vielen Dank. Nein, das passt überhaupt nicht. Morgen. Auf keinen Fall heute. Sagen Sie das auch Anabel. Ich will keinen von Ihnen heute hier sehen. Nein, ich habe keine schlechte Laune. Ja, ich auch. Tschüss.« Er legte auf.

»Anabels Mutter war bei meiner reizenden Schwägerin?«

»Zusammen mit ihrem Kollegen Birkholz. Sie hat ihn eingeweiht.«

»Auch, wo ich bin?«

»Nein, das nicht. Sie wollte mir nur sagen, dass Claudia Kontakte zu Dahmer hat. Angeblich rein geschäftlich, aber Regina glaubt das nicht.« Kashka lachte leise. »Außerdem hat Claudia zugegeben, Ihren Bruder am Telefon belauscht und die Polizei informiert zu haben.«

»Dieses verdammte Miststück!«, entfuhr es Peter. Doch zugleich war er erleichtert, dass Julius ihn nicht verraten hatte. »Aus diesem Birkholz bin ich nie schlau geworden«, sagte er dann »Glauben Sie, er wird mich verraten?«

»Ich denke nicht. Aber wissen kann man es nie.« Kashka atmete tief durch, und für einen Moment hatte Peter den Eindruck, seinem Gegenüber wachse gerade alles über den Kopf.

51

Connor Franklin wollte gegen vier am Nachmittag kommen. Je näher der Termin rückte, umso schlechtere Laune bekam Kashka. Schließlich schnauzte er Peter sogar dafür an, dass Anabel ihn angerufen hatte und etwas länger mit ihm telefonierte.

»Anstatt sich schon wieder in Frauengeschichten zu verlieren, sollten Sie sich lieber auf Ihre Rolle vorbereiten.«

Seine Stimme war so laut, dass Anabel es am anderen Ende der Leitung hörte. Aber anstatt empört zu sein, lachte sie nur.

»Der ist ja wirklich mies drauf«, sagte sie. »Ich komme morgen so gegen halb drei. Ich rufe an, wenn ich vor der Tür stehe, damit du weißt, dass ich es bin.«

»Ich freu mich drauf«, entgegnete Peter und ignorierte, wie Kashka die Augen verdrehte. Dann legte er auf. »Was wollen Sie denn? Ich bin doch perfekt vorbereitet. Obwohl ich diesen Decknamen ziemlich lächerlich finde.«

»Wieso? Was ist an Heinrich Schultz auszusetzen?«

»Kein Mensch in meinem Alter heißt heute noch Heinrich. Das klingt wie ein Klischeenazi aus billigen amerikanischen Filmen.«

»Eben. Das kann Franklin sich wenigstens gut merken.«

Peter seufzte lautstark.

»Na schön, suchen Sie sich einen anderen Namen aus«, brummte Kashka.

»Alexander Wegner klingt viel besser«, schlug Peter sofort vor.

»Wegner, meinetwegen.«

Peter betrachtete sich nochmals im Spiegel. Der Anzug passte ihm perfekt, ebenso das Oberhemd, auch wenn er es etwas befremdlich fand, keine Krawatte zu tragen. Wennschon geschniegelt, dann richtig. Er sprach Kashka darauf an, woraufhin der sofort an seinem PC herumfummelte und etwas ausdruckte.

»Hier«, sagte er und reichte Peter den Ausdruck. »Smart Casual.«

Peter nahm ihn entgegen und las:

Empfehlungen des Deutschen Knigge-Rats

Dresscodes

Business: Anzug, Hemd, Krawatte

Business Casual oder Smart Casual (z. B. Medien, Einzelhandel, Freiberufler): Anzug oder Kombination mit Hemd ohne Krawatte, Polo-Shirt, Rolli/Kombinationen mit Jacke in dezenten Farben und Materialien

Casual: kann ohne Jacke sein, farblich lebhafter, auch gute Jeans

»Richten Sie sich wirklich immer danach?«, fragte er ungläubig.

»Selbstverständlich.«

»Ich fasse es nicht! Gehört das zur Standardausbildung der südsudanesischen Botschaft, wie man sich in Europa zu kleiden hat?«

»Nein.«

»Oder waren Sie auf einem englischen Eliteinternat und haben das mit der Muttermilch aufgesogen?«

»Nein.«

Die Art, wie Kashka das zweite »Nein« betonte, zeugte davon, dass er nicht bereit war, mehr von sich und seiner Geschichte preiszugeben, und so versuchte Peter es auch nicht weiter.

Connor Franklin kam fast pünktlich um kurz nach vier. Kashkas Miene nach zu urteilen, war das eher die Ausnahme.

Wäre Peter dem Amerikaner auf der Straße begegnet, hätte er ihn sofort der Biker-Szene zugeordnet, aber bestimmt nicht Interpol. Der Mann trug eine schwarze Motorradjacke, Jeans und dazu schwarze Cowboystiefel. Er hatte einen buschigen, dunkelblonden Vollbart, und sein Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. An den Ringfingern beider Hände trug er silberne Ringe, einer zeigte einen Totenkopf, der andere einen Adler.

»Hi, Kashka, alter Junge«, grüßte er auf Englisch und klopfte dem Afrikaner auf die Schulter. »Ich freu mich, dass wir zwei endlich mal wieder zusammenarbeiten.«

Kashkas Mund verwandelte sich in einen Strich.

»Und wer ist das blasse Bürschchen da?« Franklin tapste wie ein mächtiger Bär auf Peter zu.

Peter überlegte, ob er ausweichen oder ausharren sollte. Er entschied sich für Konfrontation. »Alexander Wegner«, stellte er sich vor und hielt Franklin die Hand entgegen, der sie auch sofort mit dem erwarteten festen Händedrück schüttelte.

»Mein Kontaktmann zum BND«, erklärte Kashka.

»Vom Aussehen her dachte ich eher an deinen Kontaktmann zur Volksmusik.« Franklin brach in wieherndes Gelächter aus. »Original Heino-Style.«

»Ich hätte nicht erwartet, dass Sie sich mit deutscher Volksmusik auskennen«, erwiderte Peter. »Aber vermutlich hassen Sie auch Motorräder und stehen mehr auf veganes Essen und Fahrräder.«

Einen Moment lang stutzte Franklin, dann schlug er Peter so heftig auf den Rücken, dass er fast husten musste, und rief: »Der Junge ist richtig.«

»Könnten wir jetzt bitte zum Geschäftlichen kommen?«, fragte Kashka.

»Immer noch so steif?« Franklin brach erneut in donnerndes Gelächter aus.

Kashka ignorierte den Einwurf und forderte ihn stattdessen auf, sich zu setzen.

»Okay.« Er zog sich einen Stuhl zurecht und fläzte sich breitbeinig darauf nieder. »Was willst du von mir?«

»Wie weit ist die Mordkommission in ihren Ermittlungen im Fall Susanne Bartholdy?«

»Es gab einen anonymen Hinweis, der nicht nur ihre Identität offenbarte, sondern auch diesen flüchtigen Kinderschänder belastet.«

Bei der Bezeichnung flüchtiger Kinderschänder zuckte Peter zusammen.

»Das weiß ich bereits«, sagte Kashka. »Ich will wissen, ob die Polizei schon eine Spur aufgenommen hat. Hat sie eine Ahnung, wo sich Bräuning verstecken könnte?«

»Davon ist mir nichts bekannt.«

»Wie tief steckst du in dem Fall?«

»Warum interessiert er dich so sehr?«

»Ich sammle sämtliche Anhaltspunkte. Derjenige, der der Polizei den Tipp gab und Bräuning belastete, ist entweder der Täter oder kennt die wahren Täter. Und diese Täter wissen mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit, wo die entführten Kinder versteckt gehalten werden.«

»Und warum bist du dir so sicher, dass es nicht dieser Bräuning war?«

»Weil ich sehr viele Hinweise darauf habe, dass der Mann unschuldig ist.«

Franklin lachte. »Für jemanden, der unschuldig ist, hat er sich bislang aber ziemlich gut versteckt. Einfach so ohne jede Spur abzutauchen, das muss ihm erst mal jemand nachmachen. Na ja, das wird wahrscheinlich ab morgen anders.«

»Ab morgen?«, fragte Peter.

»Ja, dann wird die Polizei sein Foto an die Presse geben und die Fahndung noch mal auf Hochdruck laufen lassen. Bislang haben sie die Flucht ja erfolgreich geheim gehalten, aber nach einer Woche ohne Spur geht es an die Öffentlichkeit.«

Peter schluckte, spürte erneut seine Halsschmerzen und zog eine der Halstabletten aus der Tasche, die Kashka ihm mitgebracht hatte.

»Kannst du mir sagen, wer bei der Mordkommission an dem Fall dran ist?«, fragte Kashka.

»Wolters und Behrmann.«

»Hast du Zugriff auf ihre Datenbank?«

»Wenn es sein muss.«

»Kannst du uns da reinbringen?«

Franklin runzelte die Stirn. »Warum heimlich? Du könntest eine offizielle Anfrage stellen.«

»Meine Sache.«

»Ich hasse deine Geheimnistuerei!« Franklin musterte ihn mit scharfem Blick, dem Kashka ohne jede Mühe standhielt. »Warum stellst du keine offizielle Anfrage?«, wiederholte er die Frage. »Wo ist der Haken an der Sache?«

»Es gibt keinen. Ich brauche die Informationen nur schnell. Das ist alles.«

»Es liegt an den deutschen Behörden«, schaltete sich Peter vermittelnd ein. »Der offizielle Weg dauert zu lange. Vielleicht haben Sie es noch nicht gemerkt, aber man wird in diesem Land von der Bürokratie erschlagen, weshalb wir ja auch so gern auf die etwas … sagen wir mal inoffiziellen Wege zurückgreifen.«

»So ist es«, bestätigte Kashka. »Also, kannst du uns helfen?«

»Was springt für mich dabei raus?«, fragte Franklin.

»An was hast du gedacht?«

»Infos über Abu Ismail.«

Kashka pfiff durch die Zähne. »Gleich die ganz große Nummer? Na schön, ich werde sehen, was ich tun kann.«

»Okay, ich schick dir die Zugangsdaten auf dem üblichen Weg und erwarte dann, etwas über Abu Ismail zu finden, das diese Gefälligkeit aufwiegt.«

»Könnte ein paar Tage dauern«, erwiderte Kashka. »Die Datenlage ist spärlich.«

»Ich verlass mich auf dich, alter Junge.« Er grinste breit. »Kennst du übrigens schon den? Ein Amerikaner, ein Chinese und ein Pole sind auf einer einsamen Insel gestrandet. Auf einmal springt der Amerikaner auf, zieht sich aus, ruft: ›Auf nach Amerika!‹ und schwimmt los. Fünf Minuten später zieht sich der Chinese aus, ruft: ›Auf nach China!‹ und schwimmt los. Als sich der Pole vergewissert hat, dass keiner hinsieht, nimmt er alle Sachen und ruft: ›Auf zum Flohmarkt!‹«

Peter lachte, während Kashka nur die Augen verdrehte.

»Immer noch so humorlos?« Franklin beugte sich ein Stück vor und tätschelte Kashka an der Schulter, der dabei ein Gesicht machte, als würde Franklin seinen Anzug beschmutzen. »Warte, der hier gefällt dir bestimmt viel besser. Wie nennen …«

»Ich will es nicht hören!«

»Ach, nun komm schon. Wie nennen Kannibalen Skelette?«

Kashka verdrehte erneut die Augen, während Peter hilflos den Kopf schüttelte.

»Leergut!«, rief Franklin und wieherte los.

»Der Erste war besser«, sagte Peter und erntete dafür einen Tritt von Kashka gegen das Schienbein.

»Ich habe noch einen. Treffen sich zwei …«

»Okay, vielen Dank für deinen Besuch!« Kashka erhob sich. »Du willst ja sicher bald die Informationen über Abu Ismail, und ich brauche dringend den Datenzugriff.«

Franklin schaute zu Peter. »Was ist mit dir? Willst du ihn noch hören?«

»Tut mir leid.« Auch Peter erhob sich. »Ich brauche die Daten noch dringender als Kashka.«

»Ach, ihr seid so humorlos. Deshalb fühlt sich Kashka hier so wohl. Ein Land voller humorloser Anzugträger.« Ein Ruck, dann stand auch Franklin und ließ sich von Kashka zur Tür begleiten.

»Das ging ja noch mal glimpflich ab«, brummte Kashka, nachdem Franklin gegangen war. »Nur zwei blöde Witze.«

Peter lachte. »So schlimm war er doch gar nicht. Wann wird er uns die Daten zukommen lassen?«

»Ich schätze, in zwei Stunden müssten wir sie haben.«

»Und wer ist dieser Abu Ismail?«

»Jemand, der unter Terrorverdacht steht.«

»Und Sie wissen, wo der ist?«

Kashka ignorierte die Frage. Stattdessen ging er an einen seiner Schränke und holte eine kleine Anstecknadel hervor.

»Wir müssen ein paar Vorkehrungen treffen. Ich denke nicht, dass Sie derzeit jemand erkennen wird, und ich kann nicht immer alle Botengänge für Sie unternehmen. Aber für den Fall, dass etwas passiert, sollten Sie das hier immer bei sich tragen.« Er reichte Peter die Anstecknadel.

»Was ist das?«

»Ein Peilsender. Damit weiß ich jederzeit, wo Sie sind, wenn doch etwas passiert.«

»Was sollte passieren? Glauben Sie, ich haue ab?«

»Dann würde ich Ihnen den Sender wohl kaum in die Hand geben. Aber die Polizei könnte Sie fassen. Und dann weiß ich wenigstens, wo Sie sind, wenn Sie nicht zurückkommen.«

»Und dann?«, fragte Peter, während er die Nadel ans Revers steckte. »Wenn die Polizei mich erwischt, bin ich doch ohnehin gleich wieder im Maßregelvollzug.«

»Das muss nicht sein.«

»Was heißt das?«

»Ich nehme an, die werden Sie jetzt, da Sie als mutmaßlicher Mörder gelten, erst einmal ausgiebig verhören.«

»Ich habe Anspruch auf einen Anwalt«, erwiderte Peter. »Man kann mich nicht so einfach verschwinden lassen. Wir sind ein Rechtsstaat.«

»In den ersten vierundzwanzig Stunden kann eine ganze Menge passieren. Und ich bin mir nicht so sicher, ob nicht möglicherweise auch jemand von der Polizei drinhängt.«

Peter schluckte und spürte wieder die Halsschmerzen. Obwohl er schon den ganzen Nachmittag lang Halstabletten lutschte, wurden die Schmerzen nicht besser.

»Was wissen Sie noch, Kashka?«, fragte er.

»Gar nichts. Das ist das Problem. Es ist nur eine Vermutung. Aber es stecken so viele Leute in der Sache, das ist eine ausgemachte Verschwörung um einen riesigen Kinderpornoring. Würde mich nicht wundern, wenn auch jemand bei der Polizei geschmiert wurde.«

Auf einmal kam Peter ein erschreckender Gedanke, so unerwartet und so heiß, dass ihm fast schwindelig wurde. »Haben Sie eigentlich jemals meinen Anwalt überprüft?«, fragte er. »Kanzlei Börner?«

»Nein.« Kashka stutzte. »Wie kommen Sie jetzt darauf?«

»Weil die Kanzlei eigentlich einen sehr guten Ruf hat. Es heißt, sie können jeden raushauen, ermitteln auch selbst und gewinnen die unmöglichsten Fälle. Aber in meinem Fall ging alles schief, was schiefgehen konnte. Ich hatte von Anfang an das Gefühl, da wäre nicht genügend Biss dahinter. Und als ich Börner die Screenshots schicken wollte, hat er das gleich abgewimmelt. Er hat sogar meinen Bruder davon überzeugt, die Finger davon zu lassen. Verstehen Sie, Kashka, wenn so viele wichtige Leute mitmischen, warum nicht auch eine große Anwaltskanzlei? Außerdem hätte Börner als Erster gewusst, hinter wem ich her bin. Ich muss sofort überprüfen, ob es da Verbindungen gibt. Dahmer, Bellsoft, Hahnrain, Börner …«

»Das wäre in der Tat perfide. Wie sind Sie an Ihren Anwalt gekommen?«

»Julius hat ihn mir besorgt, als ich in der Untersuchungshaft saß. Er … oh Scheiße!«

»Was?«

»Claudia hat ihn empfohlen. Sie treibt sich doch zur ›Kontaktpflege‹, wie sie es so schön nennt, in allen möglichen Tennis- und Golfclubs rum. Und da hat sie ihn angeblich kennengelernt. Einen der besten Hamburger Anwälte …«

»Machen Sie sich an die Arbeit«, schlug Kashka vor. »Bis wir die Daten von Franklin haben, werde ich auch meine Leute auf Börner ansetzen. Der Name ist bislang noch nirgendwo in unseren Ermittlungen aufgetaucht. Aber wenn er Dreck am Stecken hat, werden wir es herausfinden, darauf können Sie sich verlassen!«

52

»Ich wusste es doch!« Proser kam triumphierend mit der BILD in der Hand in den Frühstücksraum, in dem Regina bereits mit Egon und Schwester Irene saß und sich gerade ein Käsebrötchen schmierte.

Erneuter Ochsenzoll-Skandal! Kinderschänder auf der Flucht, lautete die Schlagzeile. Und darunter: Hat der perverse Spieleentwickler auch gemordet?

Es folgte ein Foto von Peter Bräuning und eines des Opfers, einer gewissen Susanne B.

»Sie sollten mir dankbar sein, Frau Kollegin«, sagte Proser. »Ich habe Ihre Tochter durch mein beherztes Eingreifen gerettet. Dieser Kerl schreckt vor nichts zurück.«

»Geben Sie mal her«, sagte Regina und riss ihm die Zeitung aus der Hand.

»Liest du laut vor?«, fragte Egon. »Wir würden das auch gern hören.«

»Wie die Polizei bekannt gab, ist dem Kinderschänder Peter Bräuning die Flucht aus Ochsenzoll bereits in der vergangenen Woche geglückt. Aus ermittlungstechnischen Gründen habe man bislang nichts verlautbaren lassen. Bräuning, bekannt als kreativer Kopf der Jubra-Games, war im Juli diesen Jahres verhaftet worden, nachdem er einen Dreizehnjährigen entführt, missbraucht und schwer misshandelt hatte. BILD berichtete über den Fall. Auf seiner Festplatte fand die Polizei zahlreiche Kinderpornos. Bräuning wurde zu acht Jahren Haft und Unterbringung in der geschlossenen Psychiatrie verurteilt. Seit einer Woche gibt es keine Spur von ihm. Hat er jetzt Geschmack am Morden gefunden? Oder wollte er eine Mitwisserin beseitigen? Hinweise zu seiner Person nimmt jede Polizeidienststelle entgegen. Großer Bericht auf Seite 3.«

Regina blätterte vor und überflog den sogenannten Bericht. »Den lese ich jetzt aber nicht laut vor«, sagte sie.

Es war eine unerträgliche Aneinanderreihung von Vermutungen und Anklagen, die sich sowohl gegen Bräuning, Jubra-Games als auch gegen die »Skandal-Klinik Ochsenzoll« richtete. Und wie üblich wurde wieder einmal der Maßregelvollzug mit der Allgemeinpsychiatrie verwechselt und alle psychisch Kranken in einen Topf geworfen. Angewidert warf Regina die Zeitung auf den Tisch.

»Und?«, hörte sie Prosers lauernde Stimme. »Was sagen Sie jetzt? Wäre nicht ein kleines Dankeschön angebracht?«

Regina hätte kotzen mögen. »Für die Zeitung? Danke schön.«

»Ich sprach von Ihrer Tochter, die ich gerettet habe!«

In diesem Moment zerriss etwas in Regina. »Nun hören Sie mir mal gut zu, Sie erbärmliches Würstchen!«, schrie sie. »Sie haben überhaupt niemanden gerettet! Im Gegenteil! Wenn Bräuning meiner Tochter etwas hätte antun wollen, hätte er dazu draußen viel mehr Gelegenheit gehabt. Sie haben Anabel in Gefahr gebracht, indem Sie sie aus unserem sicheren Bereich ließen! Außerdem glaube ich nicht, dass Bräuning diesen Mord begangen hat! Das passt nicht zu ihm.«

»Woher wollen Sie das wissen?« Proser schniefte. »Sie hatten mit ihm nichts zu tun. Ich hingegen habe in den Therapien von Anfang an …«

»Einen Scheißdreck haben Sie!« Regina schlug so heftig mit der Faust auf den Tisch, dass die Tassen tanzten. Aus den Augenwinkeln heraus nahm sie wahr, dass Egon und Irene diskret in Deckung gingen.

»Das lasse ich mir nicht gefallen!«, brüllte Proser zurück. »Sie haben doch überhaupt keine Ahnung, Sie mit Ihrem Gutmenschentum und Ihrem Faible für afrikanische Hilfsorganisationen und schwarze Männer! Sie wissen nicht, wie es ist, wenn einer von diesen gemeingefährlichen Irren austickt und auf alles einsticht, was ihm in den Weg kommt! Sie wissen nicht, wie es ist, wenn eine Kollegin in Ihren Armen verblutet, weil keiner das Monster stoppen konnte!«

Regina erstarrte. Sofort erinnerte sie sich an seinen seltsamen Ausdruck im Gesicht nach der Flucht, an die Flashbacks. An den Moment, als er zum ersten Mal, wenn auch unwillig, etwas von seiner Verletzlichkeit preisgegeben hatte.

»Wann ist das passiert?«, fragte sie deutlich ruhiger.

Auf kaum erklärliche Weise wirkte ihre plötzliche Ruhe besänftigend auf Proser.

»Vor elf Jahren«, sagte er leise. »Das war noch in der Allgemeinpsychiatrie. Mein erstes Jahr als Arzt. Niemand hat damit gerechnet, und als wir ihn endlich von ihr runtergerissen hatten, war es zu spät. Sie ist noch vor Eintreffen des Rettungswagens verblutet.«

»Das tut mir leid«, erwiderte Regina ebenso leise.

Proser sagte nichts. Unsicher flog sein Blick zwischen ihr, Egon und Irene hin und her, bevor er wortlos den Raum verließ.

»Mann«, sagte Egon und schenkte sich noch eine Tasse Kaffee ein. »Das war echt heftig.«

»Der Streit oder die Offenbarung?«, fragte Regina und zwang sich zu einem Lächeln, um etwas von der Schwere aus der Situation zu nehmen.

»Beides«, gab er zu, und Irene nickte bestätigend.

Eine Weile herrschte Schweigen. Irene hatte sich die Zeitung gegriffen und studierte den langen Artikel auf Seite drei.

»Warum glaubst du nicht, dass Bräuning die Frau getötet hat?«, fragte sie Regina, nachdem sie den Artikel gelesen hatte.

»Der Mann ist kein Mörder.« Regina biss ein Stück von ihrem Brötchen ab.

»Vielleicht war er es nicht. Aber er hat diesen Jungen missbraucht, und er hat Anabel als Geisel genommen«, entgegnete Egon.

Regina schluckte den Bissen herunter. »Er ist kein Mörder«, wiederholte sie. »Er wollte hier raus und hat Anabel kurz danach unversehrt laufen lassen.«

»Wenn er meine Tochter als Geisel missbraucht hätte, würde ich ihn hassen«, sagte Irene. »Wieso nimmst du das so leicht? Ich meine, gerade nach Rösch? Du wolltest doch, dass Anabel darüber hinwegkommt, indem sie sieht, dass nicht alle so sind. Und dann passiert genau so etwas.«

Regina schwieg. Warum gab es keinen Weg, Bräuning zu entlasten, ohne Anabel zu belasten?

»Ich glaube«, sagte sie schließlich, »dass Peter Bräuning unschuldig ist und tatsächlich das Opfer einer Verschwörung wurde, die darauf abzielte, seine Firma zu zerstören. Und die Flucht war für ihn der einzige Weg, auf dem er versuchen konnte, seine Unschuld zu beweisen.«

Egon räusperte sich. »Frau Doktor, bist du dir sicher, dass du deine Pillen heute genommen hast?«

Irene lachte, aber Regina blieb ernst. »Genau das ist hier das Problem«, sagte sie. »Wir sind so sehr daran gewöhnt, jede merkwürdig erscheinende Erklärung sofort als Ausdruck der Erkrankung abzutun. In den meisten Fällen haben wir damit recht, aber was ist, wenn wir uns irren? Wenn jemand tatsächlich unschuldig ist und niemand ihm glaubt?«

»Aber wenn es so ist, muss es irgendeinen Hinweis geben«, sagte Egon.

»Es gab genügend Hinweise, aber keiner wollte sie sehen. Nicht mal ich.« Sie erhob sich. »Tut mir leid, ich habe noch einiges zu erledigen.« Es war eine Notlüge, aber sie wollte sich dieser Diskussion nicht weiter aussetzen. Sie schätzte Egon und Irene und hätte ihnen gern die Wahrheit erzählt. Doch trotz allem kannte sie die beiden zu wenig, um zu wissen, wie sie mit der Wahrheit umgehen würden. Und ehe sie sich in Lügen verstrickte, wenn die beiden weiterfragten, zog sie lieber gleich die Notbremse.

Noch während sie den Raum verließ, fiel ihr auf, dass sie wieder etwas mit Proser gemein hatte. Auch er hatte sich entzogen, als an seiner überheblichen Fassade gekratzt und der traumatisierte Mensch dahinter sichtbar geworden war. Ein Mensch, den man vielleicht sogar hätte mögen können …

Kurz nachdem Sie zurück in ihrem Büro war, klingelte das Telefon. Die Rufnummer war unterdrückt. Sie erwartete schon fast, Kashka am anderen Ende zu haben, als sie den Hörer abnahm.

»Bogner«, meldete sie sich.

»Peter Bräuning hier. Können Sie offen sprechen?«

Fast wäre ihr der Hörer aus der Hand gefallen. »Ja«, sagte sie. »Wie um alles in der Welt kommen Sie dazu, mich anzurufen?«

Er räusperte sich. »Ich weiß nicht, ob Sie mir helfen können, aber ich kenne sonst niemanden, den ich fragen könnte.«

Sie hörte, wie er nochmals tief durchatmete.

»Wie weit wissen Sie über unsere Ermittlungen Bescheid, Frau Doktor?«

»Kashka hält sich da immer sehr bedeckt. Ich weiß von Dahmer und Ihrer Schwägerin und von Bellsoft.«

»Okay. Es gibt noch ein Problem. Mein Anwalt hängt mit drin.«

»Wie bitte?«

»Es gibt keine Beweise, die Kanzlei ist sehr vorsichtig. Aber es gibt Hinweise, die das nahelegen, dass ich ganz dringend einen neuen Anwalt brauche. Und da wollte ich Sie fragen, ob Sie mir einen empfehlen könnten. Sie kennen doch bestimmt durch die anderen Patienten einige, die vielleicht geeignet wären.«

Regina holte tief Luft. »Inwiefern ist Ihr Anwalt beteiligt?«

»Meine Schwägerin hat ihn meinem Bruder empfohlen. Sie kennt ihn aus dem Tennisclub und ist seit Jahren mit seiner Helferin befreundet. Es war gar nicht so leicht, das mit der Helferin herauszufinden. Dazu passt, dass Börner die Screenshots nicht sehen wollte und alles, was zu meiner Entlastung beigetragen hätte, sofort ohne Prüfung für wertlos erklärte. Ich habe mich noch ein bisschen im Internet schlaugemacht. Er hat nach meiner Verurteilung nicht mal alle Rechtsmittel ausgeschöpft. Aber ich hatte ja keine Ahnung und habe ihm vertraut. Ich dachte, er wäre einer der Besten.«

»Und selbst wenn er nicht persönlich verwickelt ist, haben Sie kein Vertrauen mehr.«

»Nein«, bestätigte Peter. »Ich brauche einen vernünftigen Anwalt. Kennen Sie einen?«

»Eigentlich darf ich niemanden empfehlen.«

»Eigentlich dürften Sie auch nicht wissen, wo sich entflohene Patienten aufhalten.«

»Ich werde sehen, wer infrage käme.«

»Danke. Könnten Sie es bis heute Nachmittag herausfinden und Anabel mitgeben? Sie wollte um halb drei kommen.«

»Oh. Sagen Sie mal, was läuft da eigentlich genau zwischen Ihnen und meiner Tochter?«

Sie hörte, wie er sich erneut räusperte. »Nichts«, sagte er dann.

»Hören Sie auf, mir Märchen zu erzählen. Kann vielleicht sein, dass da nichts Körperliches läuft, aber ich hab Augen im Kopf. Ich will nicht, dass Sie meiner Tochter irgendetwas vorspielen, was nicht da ist, kapiert? Sie hatte es in den letzten Jahren schwer genug!«

»Ich spiele ihr nichts vor!«

»Dann ist ja gut«, sagte Regina. »Ich werde sehen, was ich für Sie tun kann. Aber die Adressen, die bringe ich heute zusammen mit Anabel höchstpersönlich vorbei, ist das klar?«

»Ich dachte, Sie müssen bis fünf arbeiten.« Bräunings Stimme hörte sich etwas heiser an.

»In gewisser Weise ist das meine Arbeit«, erwiderte sie gelassen. »Und wenn da nichts zwischen Ihnen und meiner Tochter läuft, kann es Ihnen ja auch wurscht sein, ob ich dabei bin oder nicht.«

»Mhm«, murmelte er, und Regina hatte sofort das Bild eines geprügelten Hundes vor Augen. Unwillkürlich musste sie lachen.

»Was ist jetzt so komisch?«, fragte er.

»Ich bin keine Klammer-Mutti. Wenn Sie es ernst meinen und diese ganze Sache ausgestanden ist, können Sie sich so lange Sie wollen ungestört mit meiner Tochter treffen. Aber im Augenblick sähe ich es lieber, wenn Anabel da rausgehalten wird.«

»Ich glaube nicht, dass sie sich irgendwo gegen ihren Willen raushalten lassen wird«, sagte Peter.

Die Art, wie er es sagte, hatte einen leisen, resignativen Beiklang.

»Ich sehe, Sie kennen sie bereits sehr gut, Herr Bräuning. Wir sehen uns dann heute Nachmittag, und ich werde schauen, welche Anwälte in Ihrem Fall infrage kämen.«

Nach dem Telefonat blieb sie noch eine Weile am Schreibtisch sitzen und dachte über das Gespräch nach.

Irgendwie war es richtig anrührend, dass er ausgerechnet sie angerufen hatte, um einen neuen Anwalt zu finden. Und ohne dass sie es verhindern konnte, fing sie an, ihn zu mögen.

53

Nachdem Peter das Telefonat beendet hatte, überlegte er, was er als Nächstes tun sollte. Er hatte wieder die halbe Nacht am PC gesessen und nach Informationen gesucht. Börner war nichts nachzuweisen, aber die Verbindungen waren vermutlich da. Er hatte Regina nicht alles erzählt. Börner hatte auch Kontakte zu Dahmer. Allerdings erschienen sie auf den ersten Blick völlig unverfänglich. Börner hatte über ihn seine Kanzleiräume am Neuen Wall gemietet.

Kashka war am Morgen kurz reingekommen, hatte ihn gefragt, ob er Neuigkeiten hätte, und war dann wieder verschwunden.

»Vergessen Sie nicht, Ihre Sachen von der Reinigung abzuholen«, hatte er gesagt. »Die macht um zehn auf.«

Es lag Peter auf der Zunge, mit »Ja, Papa« zu antworten, aber er hatte nur genickt. Seine Halsschmerzen waren über Nacht etwas besser geworden, und die Aussicht, Kashkas Büro am helllichten Tag zu verlassen und nach draußen zu gehen, gefiel ihm nach all den Tagen der Haft und des Versteckspielens. Selbst wenn es nur der Weg zur Wäscherei war.

Er schaltete den Laptop aus und zog das Jackett über, das Kashka ihm geliehen hatte. Für einen Moment blieb sein Blick auf der kleinen Anstecknadel haften, die den Peilsender enthielt. Er wusste nicht so recht, was er von dieser Vorsichtsmaßnahme zu halten hatte, aber wenn Kashka meinte, dass es sinnvoll war, war er bereit, es zu akzeptieren. Da es inzwischen deutlich kälter geworden war, zog er noch die Jacke über, die Anabel ihm im Schwimmbad übergeben hatte, und setzte dann die getönte Brille auf.

Nachdem ihn mit Connor Franklin nicht mal ein Interpol-Mitarbeiter erkannt hatte, befürchtete er nicht mehr, dass irgendjemand seine Tarnung durchschaute. Selbst wenn man sein Foto an die Presse weitergegeben hatte.

Was mochten die Schlagzeilen wohl über ihn sagen? Er erinnerte sich daran, wie er in der Untersuchungshaft täglich aufs Neue mit der Zeitung konfrontiert worden war. Eine Überschrift war ihm besonders im Gedächtnis geblieben. »Eltern aufgepasst! Vor diesem perversen Computerspieleentwickler müssen Sie Ihre Kinder verstecken!«

Das war der Anfang vom Ende der Erfolgsgeschichte von Jubra-Games gewesen. Er war noch nicht mal vor Gericht gestellt worden, aber der Boykott der Spiele hatte bereits begonnen. Und als er schließlich verurteilt worden war, hieß es: »Perverser Spieleentwickler in Psychiatrie eingewiesen! Bleibt er für immer hinter Schloss und Riegel?«

Von allen Verbrechen, die es gab, hatte man ihm das unverzeihlichste angehängt. Peter atmete tief durch. Er wollte nicht mehr daran denken, aber die Erinnerungen ließen ihn einfach nicht los. Er grübelte noch darüber nach, als er die Wäscherei bereits erreicht hatte.

»Oh, Sie sind zu früh«, sagte die Dame am Tresen, nachdem sie seinen Abholzettel überprüft hatte. »Ihre Wäsche ist erst in zwei Stunden fertig.«

Peter schaute auf die Uhr. »Ist okay, dann komme ich gegen zwölf Uhr wieder.«

Er verließ das Geschäft und überlegte, was er mit der Zeit anfangen sollte. Im Augenblick fand er weder Kraft noch Lust, sich wieder hinter den PC zu klemmen. Dazu genoss er die frische Luft viel zu sehr.

Als er an einem Zeitungskiosk vorbeikam, konnte er es sich nicht verkneifen, die aktuelle BILD mit der Schlagzeile zu kaufen: »Erneuter Ochsenzoll-Skandal! Kinderschänder auf der Flucht. Hat der perverse Spieleentwickler auch gemordet?« Sein Foto auf der Titelseite war sehr deutlich, aber der Kioskbetreiber erkannte ihn trotzdem nicht.

Vielleicht sollte er einfach einen Spaziergang durch die Innenstadt unternehmen, und noch ein paar Kleinigkeiten kaufen, die er dringend benötigte. Außerdem juckte es ihn in den Fingern, sich bei Saturn die neuesten Computer und das passende Zubehör anzusehen.

Während er weiter in Richtung Innenstadt ging, überflog er den Artikel. Anfangs hatten ihn solche Berichte noch mit Zorn erfüllt, aber inzwischen merkte er, wie sie die Macht über ihn verloren. Ob es wohl daran lag, dass er endlich etwas tun konnte? Dass er selbst dabei war, seinen Ruf wiederherzustellen und die wahren Täter zu überführen? Er faltete die Zeitung zusammen und stopfte sie in die Außentasche seiner Jacke.

Als er in die Mönckebergstraße einbog, stutzte er. Vor einer Boutique sah er einen Mann im dunklen Mantel und daneben eine blonde Frau, die einen eleganten, hellrosa Mantel trug, der ihr bis zu den Waden reichte, darunter war eine cremefarbene Hose zu erkennen.

Claudia! Was um alles in der Welt trieb sie um diese Zeit hier? Und wer war der Typ an ihrer Seite? Peter blieb stehen, bis die beiden in dem Geschäft verschwunden waren. Was sollte er tun? Es wäre vermutlich das Klügste, einfach weiterzugehen, aber da gab es noch eine andere Stimme in seinem Innersten, die ihn dazu trieb, herauszufinden, wer der Mann war. Dahmer vielleicht? Er erinnerte sich nur undeutlich an sein Aussehen von den Fotos her.

Also blieb er stehen und tat so, als würde er das Schaufenster des benachbarten Lampengeschäfts betrachten.

Nach ungefähr einer Viertelstunde kamen Claudia und ihr Begleiter mit einer großen Tüte nach draußen. Der Mann sagte etwas, Claudia lachte. So liebevoll hatte sie Julius nie angesehen … Peters Rechte ballte sich ungewollt zur Faust, und zum ersten Mal seit langer Zeit musste er wieder an Jennifer denken, die ihn ebenfalls betrogen hatte. Doch zu seiner Überraschung war da nicht mehr der Schmerz, sondern nur noch Wut. Wut über die Lüge. Genau die gleiche Lüge, die Claudia seinem Bruder vorlebte.

Er folgte den beiden in einem gewissen Sicherheitsabstand. Sie gingen in Richtung Rathaus, dann über den Neuen Wall. Hatte Börner hier nicht sein Büro? Aber sie gingen einfach nur durch die Straße, vorbei am Alsterhaus und dann ins Hanseviertel. Peter folgte ihnen weiter, während er hoffte, dass es nicht auffiel. Jetzt bedauerte er seine auffällige Haarfarbe und die dunkle Brille. Er drückte sich in eine Ecke im Inneren des überdachten Einkaufsviertels, zog die dunkelblaue Jacke aus, drehte sie um, sodass sie dunkelrot war, und steckte die Sonnenbrille in die Tasche. Wer hätte gedacht, dass er das Wendefutter noch einmal für eine solche Aktion gebrauchen konnte?

Claudia und ihr Begleiter waren in einem teuren Wäschegeschäft verschwunden. Peter kaufte sich bei Mövenpick eine Kugel Eis und betrachtete die Auslagen im Zoogeschäft, das dem Wäschegeschäft gegenüberlag. Er hatte gerade die letzten Reste der Eiswaffel gegessen, als Claudia und der Mann mit neuen Tüten aus dem Geschäft kamen. Er ließ ihnen einen kleinen Vorsprung, sah, wie sie die Einkaufspassage verließen, und folgte ihnen weiter.

Als sie die Colonnaden erreichten, wusste er, dass seine Vermutung stimmte. Hier hatte Thorsten Dahmer eines seiner beiden Büros. Er schaute auf die Uhr. Es war kurz vor elf. Vielleicht sollte er es damit einfach bewenden lassen und lieber zurück zur Mönckebergstraße gehen, um im Saturn die neueste Elektronik zu bewundern.

Claudia und ihr Begleiter verschwanden in einem der eleganten Jugendstilbauten. Das große Emailschild an der Tür nahm die letzten Zweifel. Thorsten Dahmer, Immobilien.

Peter wandte sich ab und schlenderte in Richtung Jungfernstieg. Er war noch keine zwanzig Meter weit gekommen, als er hastige Schritte hinter sich hörte. Im nächsten Moment packte ihn jemand an der Schulter und riss ihn herum.

Es waren zwei Männer. Einer war blond und trug eine Motorradjacke, der andere ein südländischer Typ mit einer speckigen Schirmmütze.

»Du kommst mit!«, zischte der Südländer.

Peter erstarrte. »Ich denke gar nicht daran.«

Ein Klicken, dann spürte er einen leichten Druck am Bauch. Es war der Lauf einer Pistole.

Peter erstarrte. Alles in ihm drehte sich, die Zeit schien langsamer abzulaufen. Direkt neben ihm lief eine Frau mit einem Kinderwagen vorbei und bemerkte überhaupt nichts. Das konnte einfach nicht wahr sein. Das war doch Irrsinn!

»Glaubt ihr wirklich, ihr kommt damit durch, wenn ihr mich hier in aller Öffentlichkeit erschießt?«, fragte er und ärgerte sich, dass seine Stimme bebte.

Der Südländer nahm es mit einem Grinsen zur Kenntnis. »Wir sind schneller weg, als du glaubst.« Er verstärkte den Druck der Waffe. »Also, kommst du mit, oder willst du es mit einer Kugel in den Eingeweiden ausprobieren?«

Peter schluckte, spürte wieder den vertrauten Schmerz im Hals. Wer waren diese Typen? Dahmers Handlanger? Hatte Claudia ihn erkannt? Aber wie? Er war doch so vorsichtig gewesen. Sein Blick schweifte erneut über die Umgebung. Um elf Uhr vormittags waren nur wenige Menschen in den Colonnaden unterwegs. Und die würden die beiden garantiert nicht verfolgen. Falls sie den Schuss überhaupt als solchen wahrnehmen und nicht ebenso desinteressiert wie die Frau mit dem Kinderwagen vorbeigehen würden. Ob er einen Bauchschuss überleben würde, war fraglich. Auf jeden Fall war seine Flucht beendet. Vermutlich würde man ihm eine solche Schussverletzung auch noch als Zeichen eines Bandenkrieges auslegen.

»Ich zähle jetzt ganz langsam bis drei«, sagte der Mann. »Eins …«

»Okay, ich komme mit«, presste Peter hervor.

»Sehr gut.« Ein zufriedenes Lächeln zeigte sich im Gesicht des Mannes, während der Blonde eher gelangweilt dreinblickte.

Sie führten ihn in das Gebäude, in dem Claudia und Dahmer verschwunden waren, allerdings nicht in die Büroräume, sondern in den Keller und dort in einen dunklen Raum, in dem überhaupt nichts stand.

»Wir haben den Typen!«, rief der Blonde. »Er sieht aber nicht so aus, als gehörte er zu Interpol.«

»Habt ihr ihn durchsucht?« Der Mann, den Peter für Dahmer hielt, trat aus dem Halbschatten.

»Noch nicht.« Der Südländer stieß Peter mit dem Gesicht gegen die Wand und tastete ihn ab. »Nur ein billiges Handy und eine Geldbörse.« Er reichte beides Dahmer.

»Keine Papiere, aber fast sechshundert Euro. Wer bist du?«

Peter schwieg.

Schritte. Jemand kam nach unten.

»Habt ihr den Typen, der uns verfolgt hat?«

Es war Claudias Stimme.

»Ja, aber ich habe keine Ahnung, was das für einer ist.«

Claudia trat näher an ihn heran. »Umdrehen«, sagte sie mit erstaunlicher Härte.

Peter gehorchte.

»Du!«, zischte sie, als sie ihn erkannte. »Du verdammter Mistkerl! Das hätte ich mir denken können.«

»Du kennst ihn?«, fragte Dahmer.

»Natürlich. Das ist mein Schwager Peter Bräuning. Die neue Haarfarbe steht dir gar nicht, Peter.«

»Und was machen wir jetzt mit ihm?«, fragte der Südländer. »Soll ich ihn umlegen?«

Peters Mund wurde trocken. Das konnte doch nur ein schlechter Witz sein, oder?

»Noch nicht. Ich will erst wissen, wo er sich so lange versteckt hat. Das wirst du mir doch bestimmt sagen, mein Lieber, oder?« Claudias Gesicht hatte sich in eine hässliche Hexenfratze verwandelt, ein bösartiges Lächeln entstellte ihre mädchenhaften Züge, ganz so als legte es ihre wahre Natur offen.

Peters Blick hastete zwischen seiner Schwägerin und den beiden Gorillas hin und her. Der Südländer hatte seine Pistole weggesteckt, als er ihn durchsucht hatte. Claudia war die leichteste Gegnerin. Wenn er sie packte und zu seiner Geisel machte, hatte er vielleicht eine Chance, hier wieder rauszukommen.

Ein schneller Schritt vor, dann packte er sie. Claudia schrie auf, versuchte sofort, ihm das Knie in die Weichteile zu rammen. Doch noch ehe sie dazu kam, hatten die beiden Gorillas ihn längst ergriffen und zu Boden geworfen.

»Hübscher Versuch«, sagte der Südländer, während er ihm ein Knie in den Rücken drückte und ihn damit am Boden hielt.

»Das war nicht nett von dir, Peter«, säuselte Claudia, die sich erstaunlich schnell von seiner Attacke erholt hatte. »Ich fürchte, dafür muss ich dich bestrafen.« Sie sah zu den beiden Gorillas, und ihre eben noch verlogen süße Stimme wurde erneut eiskalt. »Brecht ihm den rechten Arm.«

»Sag mal, spinnst du?« Mit Mühe wandte er ihr das Gesicht zu, während er noch immer am Boden lag, und starrte sie fassungslos an. »Das kannst du doch nicht machen!«

Sie lachte, beugte sich zu ihm hinunter und strich ihm beinahe liebevoll über die Wange. »Natürlich kann ich das«, flüsterte sie. Dann wandte sie sich wieder den anderen Männern zu. »Nun macht schon!«

Im nächsten Augenblick bog ihm der Südländer den rechten Arm zur Seite, noch während er über ihm kniete. Vergeblich versuchte Peter, sich gegen den Griff zu wehren, doch sofort trat der Blonde mit aller Kraft zu. Peter hörte das Knacken seiner Unterarmknochen, erst kurz danach erreichte der höllische Schmerz sein Bewusstsein, so stark, dass ihm übel wurde und Funken vor seinen Augen tanzten.

Er heulte laut auf, wollte den verletzten Arm in einer instinktiven Bewegung an den Körper ziehen, doch seine Peiniger hielten ihn weiter fest und duldeten nicht die kleinste Bewegung.

»Ach, jetzt geht es mir besser«, hörte er Claudia wohlig seufzen. »Bringt ihn nach hinten, damit ich mich ein bisschen ausführlicher mit ihm befassen kann …«

54

Anabel war nicht besonders begeistert davon, dass ihre Mutter sie zu Peter begleitete, aber sie hatte es aufgegeben, etwas dagegen zu sagen. Solange er nicht rehabilitiert war, gab es Wichtigeres, als an ihre Gefühle für ihn zu denken.

Als sie um halb drei vor der Haustür standen, wählte sie wie versprochen seine Handynummer. Doch es ertönte nur eine Bandansage. Eine eisige Hand griff nach ihrem Herzen. Das letzte Mal, als so etwas passiert war, hatte man ihn angegriffen.

»Was ist?«, fragte ihre Mutter.

»Das Handy ist ausgeschaltet.«

»Vielleicht ist nur der Akku leer«, versuchte Regina, sie zu beruhigen, doch Anabel hörte die Unsicherheit in ihrer Stimme.

Sie klingelten an der Haustür. Es dauerte eine Weile, bis der Summer betätigt wurde, dann gingen sie ins Treppenhaus. Kashka erwartete sie bereits an der Wohnungstür.

»Ist etwas mit Peter?«, fragte Anabel als Erstes. »Sein Handy ist ausgeschaltet.«

Kashka nickte. »Ich weiß. Ich habe vor einer Viertelstunde versucht, ihn anzurufen. Irgendjemand hat es sofort ausgestellt, noch während es klingelte.«

»Irgendwer?« Skeptisch zog Regina die Brauen hoch. »Was soll das heißen?«

»Nichts Gutes.« Er atmete tief durch. »Kommen Sie rein. Ich befürchte, er hat eine Dummheit begangen.«

»Was für eine Dummheit?« Das enge Gefühl in Anabels Brust wurde fast unerträglich.

»Er hat einen Ort aufgesucht, den er lieber gemieden hätte.« Kashka schnaufte und führte sie in sein Büro. »Als ich ihn nicht erreichte, habe ich versucht, ihn zu orten.«

»Über das Handy?«, fragte Regina.

»Nein, er hat einen Peilsender von mir bekommen.« Er wies auf eines der Geräte, die Anabel bislang für Abhöranlagen gehalten hatte und setzte sich an seinen PC. »Bräuning befindet sich derzeit hier.« Er zeigte auf den Monitor.

Anabel und Regina traten hinter ihn, um ebenfalls einen Blick darauf werfen zu können. Der Stadtplan von Hamburg war zu sehen und an einer Stelle blinkte ein Licht.

»Colonnaden?«, fragte Regina.

»Richtig. Das ist Dahmers Büro in der Innenstadt.«

»Ob Peter ihn wohl beobachtet und deshalb das Handy ausgeschaltet hat?«, fragte Anabel.

»Ich habe keine Ahnung. Ich traue ihm alles zu.« Er atmete tief durch. »Verdammt, eigentlich wollte ich Franklin für die nächsten sechs Wochen nicht mehr sehen. Aber ich fürchte, ich brauche ihn, um die Sache hier zu regeln.«

»Wie wäre es, wenn wir die Polizei anrufen?«, schlug Regina vor.

»Und was ist, wenn Bräuning nur beobachtet und nicht in Schwierigkeiten ist?«, fragte Kashka zurück. »Es gibt viele Gründe, warum er das Handy ausgeschaltet haben könnte. Vielleicht fürchtete er, dass man das Klingeln hören könnte. Vielleicht ist er auch in eine Falle geraten oder den falschen Leuten über den Weg gelaufen, die ihn sich geschnappt haben. Wir haben Dahmer schon länger im Visier, aber bislang konnte man dem Mann nichts nachweisen. Und einen Grund, sein Büro zu durchsuchen, gab es auch nicht.«

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Anabel.

»Ich werde Franklin anrufen und mich mit ihm vor Ort treffen. Und dann sehen wir mal nach dem Rechten.«

»Ich komme mit!«, sagte Anabel, und noch während sie es aussprach, hörte sie, wie ihre Mutter dasselbe sagte. Trotz der Anspannung musste sie über den unerwarteten Gleichklang lachen.

»Das kommt überhaupt nicht infrage!«, sagte Kashka. »Das ist viel zu gefährlich.«

»Gut«, sagte Regina. »Dann fahren wir eben allein dorthin.«

»Sie wollen Ihre Tochter dieser Gefahr aussetzen?«

»Nein, wir wollen nur im Notfall die Polizei informieren. Oder befürchten Sie mitten in der Hamburger Innenstadt am helllichten Tag einen Krieg?« Sie verschränkte die Arme vor der Brust, und auf einmal war Anabel wahnsinnig stolz auf ihre Mutter, die nicht von ihr verlangte, einfach zurückzubleiben.

Aber vermutlich kannte sie sie zu gut. Es war besser zusammenzubleiben, anstatt Alleingänge zu riskieren. Ihre Mutter wusste, dass sie Anabel einsperren müsste, um sie daran zu hindern, zu den Colonnaden zu fahren.

»Also gut«, sagte Kashka. »Wir nehmen mein Auto. Warten Sie einen Moment, ich rufe Franklin an, und dann geht’s los.« Bevor er zum Telefon griff, löste sich seine Anspannung für einen Moment, und er schenkte Regina ein warmes Lächeln. »Es könnte tatsächlich gefährlich werden«, sagte er und griff in die Schublade seines Schreibtischs. »Wie wäre es mit der?« Er hielt ihr eine Kleinkaliberpistole mit dem Griff entgegen. »Walther P22Q, die ideale kleine Verteidigungswaffe.«

Regina schluckte. »Ich habe keinen Waffenschein. Ich würde mich strafbar machen.«

»Ist nur geliehen«, erwiderte er leichthin. »Heute Abend bekomme ich sie zurück.«

»Soll ich sie mir etwa in die Hosentasche stecken, oder was?« Sie machte noch immer keine Anstalten, die Pistole zu nehmen.

»Ich würde die Jackentasche bevorzugen.« Kashka lächelte ihr aufmunternd zu. »Nun nehmen Sie sie schon. Wenn Sie unbedingt mitwollen, dann bereiten Sie sich richtig vor. Und dass Sie damit umgehen können, weiß ich zufällig ganz genau.«

»Wie gefährlich sind diese Typen denn?«

»So gefährlich, dass ich ihnen niemals ohne Waffe entgegentreten würde. Denen gilt ein Menschenleben überhaupt nichts. Also, wollen Sie die Walther oder nicht?«

Anabel sah, wie ihre Mutter nochmals tief durchatmete, dann nickte sie, nahm die Pistole und ließ sie in der Jackentasche verschwinden.

Kurz darauf hatte Kashka seinen amerikanischen Kollegen informiert, der sich sofort bereit erklärte, sich mit ihm vor Ort zu treffen. Dabei lachte dieser Franklin so laut, dass sie es hören konnten, obwohl der Lautsprecher des Telefons nicht angestellt war.

Kashka seufzte, als er auflegte.

»Was ist das eigentlich zwischen Ihnen und diesem Franklin?«, fragte Regina. »Sie reden immer so schlecht von ihm, aber er scheint doch ein ganz verträglicher Zeitgenosse zu sein, der sofort kommt.«

»Ja«, gab Kashka zu. »Ist was Persönliches.«

»Das klingt interessant.«

»Es ist was Persönliches und was Privates.«

»Oh, kriegen wir jetzt keine interessante Geschichte zu hören?«

»Nein.«

»Schade.«

Kashkas Wagen stand in einer Tiefgarage schräg gegenüber dem Büro. Regina stieg auf der Beifahrerseite ein, Anabel nahm auf dem Rücksitz Platz und fragte sich die ganze Zeit, wie ihre Mutter sich wohl mit der Waffe in der Jackentasche fühlen mochte. Alte Bilder stiegen auf, Erinnerungen an die Zeit, als ihre Mutter ständig mit einer Waffe herumgelaufen war. Wenn sie jetzt wieder eine Waffe anrührte, musste sie sich wirklich große Sorgen machen …

Keine zehn Minuten später erreichten sie die Colonnaden. Es war eine reine Fußgängerzone, und Parkplätze waren Mangelware. Kashka störte das nicht, er parkte direkt auf dem Fußweg.

Als sie ausstiegen, rief ein alter Mann: »Hey, wir sind hier nicht in Afrika! In Deutschland parkt man anständig.« Dabei drohte er mit seinem Spazierstock.

»Echt?«, fragte Kashka. »Nicht Afrika? Scheiße, Navi wohl kaputt.«

Anabel und ihre Mutter kicherten, während der alte Mann mit einem »Unmöglich!« von dannen zog.

Inzwischen war es kurz nach drei. Franklin war noch nicht da. Kashka zog ein kleines Gerät hervor, das wie eine Mischung aus Tablet und Smartphone aussah, aber dazu diente, das Signal des Peilsenders zu verfolgen. Er sendete noch immer aus Dahmers Bürogebäude.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Regina.

»Wir warten auf Franklin. Und dann überlegen wir, wie wir Zutritt bekommen.«

»Wie wäre es, wenn wir uns als potenzielle Kunden ausgeben?«, fragte Anabel.

»Ich fürchte, der glaubt uns nicht, dass wir das Geld hätten, uns die Immobilien zu leisten, die er vermittelt«, erwiderte Regina. Doch dann bekam ihr Gesicht einen nachdenklichen Ausdruck. »Es sei denn … Akin, ich schätze, Sie müssen ran.«

»Ich?«

Sie nickte. »Anzugträger sind im Vorteil. Falls er Sie nicht kennt, könnten Sie sich doch als vermögender ausländischer Geschäftsmann ausgeben.«

»Allerdings wird er Bräuning kaum in seinen Geschäftsräumen gefangen halten«, warf Kashka ein.

»Wieso sind Sie jetzt schon bei Gefangenhalten?«, fragte Anabel und spürte, wie die Sorge sich immer weiter in ihre Eingeweide fraß. »Könnte es nicht sein, dass er ihn beobachtet?«

»Ich fürchte nicht. Wenn es so gewesen wäre, müsste er sich irgendwo hier draußen aufhalten. Aber das Signal kommt aus dem Inneren des Gebäudes. Und da wird er sich kaum so lange verstecken können.«

»Und wenn wir doch die Polizei holen? Ich meine, alles ist doch besser, als dass er dort in Gefahr ist. Wir haben schon so viel herausgefunden, das reicht bestimmt für ein Wiederaufnahmeverfahren.«

Das Knattern eines Motorrads verhinderte Kashkas Antwort. Ein Mann in der undefinierbaren Altersgruppe zwischen dreißig und fünfzig, mit buschigem blonden Bart und langem Haar, das zum Pferdeschwanz zusammengebunden war, brachte seine schwere Maschine direkt vor ihnen zum Stehen.

»Hi!«, rief er. »Na, geht’s los? Hast du die bösen Buben geortet?« Das donnernde Lachen, das folgte, ließ keinen Zweifel offen, wer der Neuankömmling war.

»Es ist etwas komplizierter«, sagte Kashka.

»Das ist es bei dir doch immer. Also, ich höre?«

»Nun ja, ich war nicht so ganz ehrlich«, gab Kashka zu.

»Das bist du nie im ersten Anlauf. Dann erzähl mal, was du mir verschwiegen hast.«

Und Kashka erzählte …

55

Kaum hatte Claudia den Befehl gegeben, Peter nach hinten zu schaffen, rissen ihn die beiden Gorillas hoch und zerrten ihn ans andere Ende des Kellers. Dabei nahmen sie keinerlei Rücksicht auf seinen gebrochenen Arm, und mehr als einmal heulte Peter auf, als er das Knirschen der Knochen spürte, die sich gegeneinander verschoben. Rote Funken tanzten vor seinen Augen, er war kurz davor, vor Schmerzen in die Knie zu gehen, aber er bemühte sich, bei Bewusstsein und auf den Beinen zu bleiben.

Am Ende des Kellergangs schien eine massive, weiß verputzte Mauer zu sein. Doch Claudia musste nur einmal auf einen Knopf drücken und schon schob sich die Wand auseinander.

»Eine gute Tarnung, nicht wahr?«, sagte sie zu Peter. »Das hier ist mein Spielzimmer.«

Er wurde durch die Tür gestoßen, erneut in einen dunklen Gang. Claudia schaltete das Licht ein. Die Mauerwände waren weiß gestrichen, allerdings ohne jeden Putz. Er konnte die Ziegel unter der Farbe mühelos ausmachen. Auf dem Boden unter seinen Füßen war grauer Estrich. Mehrere verschlossene Türen gingen links und rechts ab, aber das Ziel war ein großer Raum am Ende des Flurs.

»Unser Studio.« Claudia machte eine ausladende Handbewegung. »Sieh es dir ruhig genau an.«

Studio traf es tatsächlich. Es gab Kulissen und bewegliche Wände. Ein Szenario war ein normales Schlafzimmer, ein anderes eine mittelalterliche Folterkammer. Ringsum waren mehrere Kameras auf Stativen und verschiedene Filmleuchten installiert.

»Hier habt ihr die Kinderpornos gedreht?«, keuchte Peter. Er konnte es nicht fassen. »Mitten in der Stadt?«

»Natürlich.« Sie lächelte. »Als ich diese Kellerräume vor Jahren das erste Mal gesehen habe, gab es die verborgene Zwischentür noch nicht. Aber mir war klar, dass man hier etwas Großes einrichten könnte. Man muss nur die richtigen Verbindungen haben.«

Er würgte. »Sag nicht, dass das alles deine Idee war!«

»Nicht alles«, gab sie zu. »Aber das meiste.« In ihren Augen funkelte es gefährlich. »Du bist so ein Dummkopf, Peter. Genau wie dein Bruder. Es lief alles so schön, bis ihr beide uns mit eurer dämlichen Firma in die Quere gekommen seid.«

»Warum sind wir euch in die Quere gekommen?«

»Ich glaube, das kannst du dir selbst denken, nicht wahr?«

»Nein, kann ich nicht.«

»Dabei hast du doch schon so viel herauszufinden versucht, nicht wahr? Und du wirst mir jetzt sagen, was du alles weißt und wer dich versteckt hat.«

»Ich weiß gar nichts.«

Ein kurzer Wink, und einer der Gorillas verdrehte Peters gebrochenen Arm. Der Schmerz kam so heftig und unerwartet, dass er schreiend in die Knie ging.

»Schmerz ist ein wirkungsvoller Verbündeter«, flüsterte Claudia. »Aber er ist auch so vulgär. So männlich … Ich bevorzuge die weibliche Subtilität.«

Peter keuchte, kämpfte gegen das Flimmern vor seinen Augen an und fragte sich zugleich, warum er es tat, warum er sich nicht lieber in eine gnädige Ohnmacht fallen ließ. Aber die Furcht vor dem vollständigen Kontrollverlust ließ ihn weiterkämpfen.

»Bring das Mädchen her«, befahl Claudia dem Blonden. »Und vergiss nicht meinen kleinen Augapfel …«

Peter kniete noch immer am Boden, als der Mann zurückkehrte und ein vielleicht zwölfjähriges Mädchen vor sich her stieß. Das Mädchen trug ein zerfetztes, geblümtes Kleid, auf dem mehrere dunkle Flecken zu erkennen waren, die Peter auf ungute Weise an getrocknetes Blut erinnerten. Vor allem im Bereich des Halsausschnitts, so als wäre ihr vor längerer Zeit Blut vom Gesicht auf das Kleid gelaufen. Das Kind hielt den Kopf gesenkt, taumelte apathisch vor dem Mann her, bis sie Peter erreichten. Dann stieß er das Kind direkt vor ihm auf den Boden, wo es ebenfalls in die Knie sank.

»Sieh ihr ins Gesicht«, verlangte Claudia.

Peter gehorchte. Das rechte Auge des Mädchens war geschlossen, wirkte seltsam eingefallen, während sie mit dem linken Auge ausdruckslos durch ihn hindurchstarrte.

»Das ist Florina. Ein hübscher Name, nicht wahr?« Claudias Lachen trieb Peter die Gänsehaut über den Rücken. »Sie ist Vadims kleine Schwester. Du erinnerst dich doch an Vadim, nicht wahr?«

»Ich bin ihm nie begegnet.«

»Ich weiß«, erwiderte Claudia. »Aber alle Welt glaubt, du hättest ihn sexuell missbraucht und danach zusammengeschlagen. Zumal der Junge dich immer wieder belastete? Nun, er tat es, um Florina weiteres Leid zu ersparen.«

Er schwieg. Das Mädchen vor ihm schien in einer ganz anderen Welt zu sein, mit dem offenen Auge starrte sie noch immer durch ihn hindurch.

»Fragst du dich nicht, warum Florinas hübsches Gesicht so ein bisschen asymmetrisch aussieht?« Claudia beugte sich zu den beiden hinunter.

»Deshalb.« Sie hielt ihm ein Einmachglas entgegen, in dem eine weiße Kugel schwamm.

Erst beim zweiten Hinsehen erkannte Peter, dass es sich um einen Augapfel handelte!

Ein eisiger Schauer kroch ihm übers Rückgrat. »Was soll das bedeuten?«, flüsterte er.

»Verstehst du es immer noch nicht?« Sie zog Florinas rechtes Lid in die Höhe und gab den Blick auf die leere Augenhöhle frei.

Das Mädchen rührte sich nicht.

»Ich habe es ihr mit einem Teelöffel entfernt, als ihr Bruder zugesehen hat.« Sie lachte immer lauter.

»Du bist verrückt. Eindeutig verrückt«, stammelte Peter, während er in die leere Augenhöhle des Mädchens starrte.

»Glaubst du?« Sie stellte das Glas mit dem Augapfel beiseite und zog einen silbernen Teelöffel hervor. »Du kannst es dir jetzt überlegen, Peter. Soll ich dem armen Kind auch das zweite Auge rausnehmen, oder opferst du dich? Du darfst dir auch aussuchen, ob ich dein linkes oder rechtes Auge nehme.«

Auf einmal war der Schmerz in seinem Arm vergessen. Kalte Angst kroch in seinen Leib, lähmte ihn, ließ ihn zittern.

Claudia sah es mit Genugtuung. »Entscheide dich, Peter. Sie oder du? Du hast immerhin noch beide Augen.«

»Bitte, Claudia, tu das nicht. Weder bei ihr noch bei mir.«

»Oh, du bittest. Das ist rührend. Was bietest du mir denn stattdessen an?«

»Ich habe nichts, was ich dir anbieten könnte«, presste er hervor.

»Mal sehen. Wir spielen jetzt ein Spiel.«

Sie ist wahnsinnig. Sie ist vollkommen wahnsinnig! Warum haben wir das nie gemerkt? Warum hat Julius es nie gemerkt?

»Ein Spiel?« Er hob den Blick, sah ihr direkt in die Augen. Alles, was er sah, war das bösartige Funkeln, die teuflische Freude über seine erbärmliche Angst, die er nicht vor ihr verbergen konnte.

»Ja. Du antwortest auf meine Fragen. Wenn du fünfmal so antwortest, dass ich zufrieden bin, verzichte ich auf das zweite Augäpfelchen.«

»Gut.« Vergebens kämpfte er gegen das Zittern an, das inzwischen seinen ganzen Körper ergriffen hatte.

»Also, was weißt du über die Zusammenhänge zwischen deiner Firma und warum sie ein Störfaktor für uns war?«

»Ihr habt das Geld, das ihr mit den Kinderpornos verdient habt, über Bellsoft gewaschen. Mit dem Erfolg von Jubra-Games kamen zum ersten Mal ordentliche Vergleichszahlen auf den Markt. Das hätte die Geldwäsche zum Erliegen bringen können.«

»Genau so ist es. Und deshalb musste Jubra-Games vernichtet werden.« Sie lachte. »Wobei es mir besonderes Vergnügen bereitete, ausgerechnet dich dafür büßen zu lassen. Du warst schon immer ein hochnäsiges Stück Scheiße, Peter.«

Er schwieg.

»Los, sag, dass du schon immer ein hochnäsiges Stück Scheiße warst!«

»Ich war schon immer ein hochnäsiges Stück Scheiße.«

»Ein feiges, hochnäsiges Stück Scheiße!«

»Ein feiges, hochnäsiges Stück Scheiße«, wiederholte er und warf einen unauffälligen Blick auf die Armbanduhr. Es war kurz vor eins. Vor halb drei würde ihn niemand vermissen.

»Sehr schön, du bist lernfähig. Also weiter. Was weißt du über Thorsten Dahmer?«

»Er war von Anfang an dein Liebhaber. Bis heute.«

»Interessant. Wer hat es dir verraten?«

»Es gibt Bilder von euch im Netz.«

»Du hattest nach deiner Flucht also Zugriff auf einen PC?«

»Ja.«

»Woher hattest du ihn?«

Verdammt! Was sollte er bloß sagen? Er durfte Anabel auf keinen Fall erwähnen. Unter gar keinen Umständen.

»Ich bin in eine Wohnung eingebrochen«, sagte er schließlich.

»In eine Wohnung? Wo?«

Er schluckte. Er hätte daran denken müssen, jede Lüge zog eine weitere nach sich. Und sie musste glaubhaft sein.

»Ich weiß nicht mehr genau wo. Als ich geflohen bin, war da in der Nähe vom Kiwittsmoor eine Terrassentür offen und es stand ein Laptop auf dem Tisch. Den habe ich mitgenommen.« Er sah Claudia offen ins Gesicht, versuchte, in ihrer Miene zu lesen. War er mit seinem Bluff durchgekommen?

»Und wie bist du ins Internet gekommen?«

»Ich habe mich in ein fremdes Wlan gehackt.«

»Wo?«

Wo? Verdammt, wo? Glaubhaft bleiben. Was soll ich ihr bloß erzählen?, hämmerte der Gedanke in seinem Gehirn.

»Ich warte nicht mehr lange. Wo bist du untergekommen?«

»In einer unbewohnten Schrebergartenhütte.«

»Adresse?«

Wo gab es Schrebergärten? Sein Gehirn war wie leer gefegt. Doch dann erinnerte er sich dunkel an die kleinen Buden, die zwischen Ochsenzoll und dem Krankenhaus Heidberg lagen, er hatte sie gesehen, als er nach seinem Suizidversuch teilnahmslos aus dem Fenster gestarrt hatte.

»In der Kleingartenkolonie hinter der Tangstedter Landstraße«, presste er hervor.

»Du bist also die ganze Zeit in der Nähe des Krankenhauses geblieben?«

»Das war am sichersten, da hat mich keiner vermutet.«

»Und die sechshundert Euro und die Klamotten? Das war nicht billig.«

»Julius hat mir das Geld gegeben.«

»Dieser Idiot!«, zischte Claudia. »Was hast du ihm alles erzählt?«

»Dass du die siebenundfünfzigtausend Euro von unserem Konto unterschlagen hast.«

»Und sonst?« Der Löffel tanzte bedrohlich vor seinem Gesicht.

»Dass er sich von dir scheiden lassen soll.«

»Was weiß Julius über Bellsoft und Dahmer?«

»Nichts. Das habe ich erst später herausgefunden.«

»Es weiß also niemand, was du herausgefunden hast? Wie schade …« Das fröhliche Lachen passte nicht so recht dazu, wie sie das Einmachglas mit dem Auge hochhielt und es sich noch einmal ganz genau ansah.

»Ich glaube, es wird ein sehr schwerer Schlag für den armen Julius, wenn er erfährt, dass sein Bruder sich umgebracht hat.«

»Er weiß, dass ich das nie täte!«

»So? Du hast doch schon einmal versucht, dich umzubringen.« Sie packte seine linke Hand und fuhr mit dem Finger über die dünne rote Narbe. »Ich glaube, es ist für alle das Beste, wenn wir dir diesmal helfen.«

»Bitte, Claudia, du musst das nicht tun. Hol einfach die Polizei, lass mich zurück in die Psychiatrie schaffen, mir glaubt doch sowieso keiner!«

»Bettelt da etwa jemand um sein Leben?«

Er nickte stumm, spürte den Kloß im Hals, als ihn die Erkenntnis traf, wie sehr er bereit war, sich selbst zu erniedrigen, um am Leben zu bleiben.

»Wie rührend. Das klingt ja fast so, als sollten wir das Spielchen noch ein bisschen fortsetzen.« Wieder dieses Lachen, das aus einem Horrorfilm zu stammen schien. »Pass mal auf, Peter, wir werden uns jetzt einen kleinen Film anschauen. Und wenn du nur einmal mit der Wimper zuckst, dann leistet dein rechter Augapfel gleich diesem hier Gesellschaft.« Sie hielt ihm das Einmachglas vor die Nase.

»Bringt ihn in unser Fernsehstübchen. Und Florina zurück in ihre Zelle.«

In diesem Moment handelte Peter, ohne nachzudenken. Noch während Claudia auf ihre beiden Gorillas achtete, zog er den Peilsender unauffällig von der Jacke und steckte ihn dem Mädchen ans Kleid. Für einen Augenblick hatte er den Eindruck, als käme etwas Leben in ihr Gesicht. Er warf ihr einen eindringlichen Blick zu und hoffte, dass sie begriff, den Anstecker um jeden Preis bei sich zu behalten. Bildete er es sich ein, oder nickte sie tatsächlich leicht? Aber schon wurde er hochgerissen. Erneut rieben die gebrochenen Knochen aufeinander und jagten Schmerzströme durch seinen Körper, die er kaum auszuhalten vermochte.

Hinter der Schlafzimmerkulisse befanden sich eine Sitzecke und ein großer Flachbildschirm. Claudia nahm auf einem der Sessel Platz, während Peter vor ihr auf dem Boden niederknien musste.

»Ich zeige dir jetzt, wie ich Florinas Auge entfernt habe. Ich habe es damals von Thorsten filmen lassen. Ist ein hübscher kleiner Film geworden.«

»Warum tust du so etwas?«

»Weil es Spaß macht, du Dummerchen.« Sie verpasste ihm eine leichte Kopfnuss. »Mit deinem Bruder war es ja unerträglich. Der reinste Blümchensex. Julius ist ein echtes Weichei. Noch schlimmer als du.« Sie musterte ihn. »Du könntest bestimmt ganz gut zupacken, wenn du wolltest, nicht wahr? Vielleicht hätte ich dir lieber vorschlagen sollen, die kleine Florina zu ficken. Hätte dir das gefallen?«

Die plötzlich aufflammende Wut zerschmolz für einen Moment all seine Furcht. Er sah Claudia an, wie sie vor ihm saß in ihren teuren Klamotten, dieser lächerlichen Vorliebe für Rosa, aber dahinter verbarg sich die abartige Seele einer Sadistin, die Kinder missbrauchte und quälte. Und er begriff, ihr war es nie ums Geld gegangen. Sie brauchte den Kick, Menschen zu quälen.

»Hast du sie auch von Dahmer ficken lassen?«, fragte Peter und stellte erstaunt fest, dass ihm seine Stimme diesmal ohne Zittern gehorchte. »Oder durfte der nur dich ficken?«

»Herrlich, wie ordinär du sein kannst. Wer weiß, vielleicht findest du an dem, was du gleich siehst, noch Geschmack.« Sie nahm die Fernbedienung und ließ den Film loslaufen. »Und denk dran, ein Zucken mit der Wimper, und ich habe zwei kleine Augäpfelchen in meiner Sammlung.«

Es war das abartigste Video, das Peter jemals gesehen hatte. Und das Allerschlimmste daran war, dass es kein Horrorfilm war, sondern die Realität. Er hörte die Schreie des Mädchens, die ihres Bruders, sah das Blut und bemühte sich, einfach nur starr durch die Bilder hindurchzublicken, auch wenn er die Augen am liebsten geschlossen hätte. Aber er zweifelte keine Sekunde daran, dass er in dem Fall Florinas Schicksal teilen würde. Und die Angst davor war schlimmer als alles andere. Der Schmerz in dem gebrochenen Arm war gegen diese Furcht geradezu lächerlich. Am meisten demütigte ihn die Erkenntnis, dass seine Furcht vor dem, was Claudia ihm noch antun konnte, größer war als jeder Versuch, etwas zu seiner eigenen Rettung zu unternehmen. Er hielt lieber still, ordnete sich unter, alles in der Hoffnung, Zeit zu gewinnen. In dem Punkt hatte Claudia recht. Er war ein Feigling. Er hatte bislang nur nicht gewusst, wie feige er wirklich war.

Als das grauenvolle Video endlich vorüber war, tätschelte sie ihm den Kopf, als wäre er ein Hund.

»Was machst du jetzt mit ihm?« Das war Dahmers Stimme.

Anscheinend war er irgendwann während des abscheulichen Films in Claudias »Spielzimmer« gekommen. Peter fiel auf, dass Dahmer eine kleine Videokamera in der Hand hielt. Hatte er das Ganze etwa gefilmt? Wozu? Hatte er gehofft, Peter würde den Blick abwenden und Claudia ihre Drohung wahrmachen? Wie pervers waren diese Leute, dass sie grauenvolle Verbrechen aufzeichneten, die sie sofort für Jahrzehnte ins Gefängnis bringen konnten, wenn man die Bilder fand?

»Ich denke, es ist an der Zeit, uns von ihm zu verabschieden«, lautete ihre Antwort. »Ich dachte an die Kattwyk-Brücke. Wir könnten ihn erst ertränken und dann hinunterwerfen. Dann glaubt jeder an seinen Selbstmord.«

»Das Ertränken können wir auch hier erledigen«, schlug Dahmer vor. »Wäre ein hübsches Filmchen, für das wir ordentlich Kohle kriegen könnten.«

Sie sind alle beide pervers und verrückt, dachte Peter. Alle beide.

»Nein«, widersprach Claudia. »Wenn die Rechtsmedizin ihn findet, könnten sie feststellen, dass er kein Elbwasser in den Lungen hat. Wir erledigen das vor Ort. Der perfekte Mord. Er klappt doch immer wieder. Gib mir die Kamera, ich kann es auch dort filmen. Hat dann sogar etwas landschaftlich Reizvolles.«

Dahmer lachte und reichte ihr die Kamera. »Ich liebe dich, meine wilde Schöne!«

Peter kämpfte mit Übelkeit. Irgendetwas musste er doch unternehmen können. Irgendetwas … Aber er war wie gelähmt. Als er auf die Uhr sah, war es kurz nach zwei. Verzweiflung stieg in ihm auf. Er hatte seinen Sender aus einer Gefühlsregung heraus dem armen Kind gegeben. Niemand würde ihn finden. Aber gut, wenigstens würde diese Schlampe nicht so davonkommen, denn wenn Kashka ihn suchte, würde er zumindest das Mädchen finden und diesen abscheulichen Film. Claudia würde ihrer Strafe nicht entgehen. Und wenn er selbst starb, dann wenigstens in der Gewissheit, dass sein Name am Ende wieder reingewaschen war. Wäre der Pfleger Mike Reuter nicht gewesen, wäre er schon längst tot. Jeder weitere Tag war ein Gewinn gewesen. Er hatte noch einmal leben dürfen, sich noch einmal verlieben können … Anabel.

Er atmete mehrfach tief durch und versuchte, um seine Würde zu kämpfen. Jetzt würde er nicht mehr betteln, denn es würde ihm ohnehin nichts nützen und die Genugtuung wollte er Claudia nicht gönnen.

Die beiden Gorillas rissen ihn auf die Füße, schnürten ihm die Arme mit Kabelbinder auf den Rücken. Der Schmerz erreichte eine neue Stufe. Peter biss sich so heftig auf die Lippen, bis er Blut schmeckte. Er würde nicht mehr schreien. Jetzt nicht mehr.

Man zerrte ihn durch einen weiteren Kellergang in eine Tiefgarage, in der nur drei Autos standen. Zwei BMW-Limousinen und ein Mercedes-Lieferwagen. Er wurde auf die Ladefläche des Lieferwagens gestoßen, der Südländer setzte sich dazu und ließ ihn nicht aus den Augen, während der Blonde sich auf den Fahrersitz schwang und Claudia auf dem Beifahrersitz Platz nahm.

Als der Motor startete, kam eine merkwürdige Ruhe über Peter. Es war wieder so wie nach seinem Suizidversuch, als er alles wie durch Watte wahrgenommen hatte. Seine Seele schottete sich ab, ähnlich wie die der schwer misshandelten Florina.

56

»Ich kenne keinen so begnadeten Wahrheitsverdreher wie dich«, sagte Franklin. »Mit Ausnahme von mir selbst«, fügte er dann mit einem Augenzwinkern hinzu.

Regina hatte erwartet, dass Kashka weiterhin kurz angebunden und reserviert sein würde, doch aus irgendeinem Grund lachte er plötzlich. Sie hätte zu gern die Geschichte gekannt, die diese beiden Männer verband. Vielleicht sollte sie Franklin danach fragen, wenn alles überstanden war.

»Okay«, sagte Kashka. »Ich gehe rein und gebe mich als Kunde aus. Anabel begleitet mich als meine Tochter, die übersetzt, falls Dahmers Englisch nicht ausreicht. Über dieses Mikrofon könnt ihr mithören, was vor sich geht.« Er öffnete kurz die Jacke und zeigte das kleine Mikro an seinem Hemdkragen.

»Und wann sollen wir die Polizei rufen?«, fragte Regina.

»Wenn ich sage, dass diese Preise kriminell sind.« Er warf Franklin einen Blick zu. »Sieh zu, dass die dann gleich mit Blaulicht und Mannschaftswagen anrücken.«

»Soll ich auch die Navy Seals rufen?« Franklin grinste.

»Heißt deine Bikergang so?«

»Hey, für die Witze bin ich zuständig!«

Kashka verdrehte die Augen. »Gehen wir«, sagte er zu Anabel. »Ich will nicht länger Zeit verschwenden.«

Die Geschäftsräume von Thorsten Dahmer waren ausgesprochen elegant und kostspielig eingerichtet. Natürlich hatte er nicht sofort Zeit, sondern ließ durch seine Sekretärin ausrichten, dass sie sich eine Weile gedulden müssten. Der Wartebereich passte zu dem gehobenen Ambiente. Anabel betrachtete die abstrakten Gemälde, die an der Wand hingen. Alles Originale, auch wenn sie die Künstler nicht kannte.

Kashka beobachtete sein Peilgerät, das jeder Normalbürger für ein Smartphone halten musste.

»Haben Sie ihn schon geortet?«, raunte Anabel ihm zu.

»Irgendwo im Keller«, flüsterte er zurück.

»Und wie kommen wir dahin?«

»Ich werde …«, setzte er an, doch bevor er den Satz vollenden konnte, streckte die Sekretärin den Kopf ins Wartezimmer.

»Herr Dahmer erwartet Sie jetzt. Bitte folgen Sie mir.«

Sie erhoben sich und kamen der Aufforderung nach.

Dahmers Büro war genauso teuer, wenngleich recht schlicht eingerichtet. Nur ein heller Schreibtisch mit einem PC und ein weißer Tisch mit sechs ungewöhnlichen Designerstühlen. Auf dem Tisch lagen mehrere Hochglanzprospekte mit Exposés von teuren Immobilien.

»Herr Kashka?« Dahmer kam auf ihn zu und reichte ihm die Hand. »Ich freue mich, Sie kennenzulernen.«

Kashka ergriff die Hand und fragte zugleich, ob es Dahmer etwas ausmachen würde, ins Englische zu wechseln.

Dieser schenkte ihm ein so strahlendes Lächeln, als würde er für Zahnpasta Werbung machen, und fragte auf Englisch: »An was haben Sie denn so gedacht?«

»Wir leben in Berlin im Diplomatenviertel«, begann Kashka. »Meine Tochter wird im Frühjahr ihr Studium in Hamburg beginnen. Ich suche für sie eine angemessene Wohnung in Uninähe.«

»Eigentum oder zur Miete?«

»Eigentum. Haben Sie da etwas für uns?«

»Selbstverständlich. Gibt es irgendeine preisliche Obergrenze?«

»Zeigen Sie uns erst einmal Ihre Angebote.« Jetzt war es an Kashka, Dahmer gewinnend zuzulächeln.

Dieser schien sehr erfreut und blätterte sofort ein paar Exposés auf. Anabel konnte kaum fassen, wie teuer die Wohnungen waren. Unter einer halben Million war nichts dabei.

»Ich werde mich gleich unter einem Vorwand entschuldigen«, raunte Kashka Anabel auf Arabisch zu, während er so tat, als würde er ein Angebot genau studieren. »Halt ihn möglichst lange hin, ich brauche genug Zeit.«

»Haben Sie etwas gesagt?«, fragte Dahmer.

»Meine Tochter soll sich alles in Ruhe ansehen«, erwiderte er. »Und ich müsste einmal kurz Ihre Toilette aufsuchen.«

»Natürlich. Gleich die zweite Tür links, wenn Sie rausgehen.«

»Danke.«

Kashka erhob sich, während sich Anabel trotz der Anspannung und ihrer Sorge um Peter in der Rolle der verwöhnten Diplomatentochter gefiel, die sich jede Einzelheit der Wohnungen erklären ließ.

»Ich bin auf dem Weg in den Keller«, hörten Regina und Franklin Kashkas Stimme durch das Mikrofon. »Ich schau mich hier mal um.«

Am liebsten hätte Regina ihn gefragt, wo Anabel war, aber leider war es ein Sender ohne Empfänger. So blieb ihr nichts weiter übrig, als den spärlichen Informationen zu lauschen.

»Abgeschlossen«, hörten sie Kashka sagen. »Aber kein Problem, einfaches Schloss.«

Franklin lachte. »Davon hat er sich noch nie aufhalten lassen.«

»Was ist das eigentlich zwischen ihnen beiden?«, fragte Regina.

»Sie meinen, dass er so wenig schmeichelhaft über mich spricht?«

»Sie wissen es?«

»Natürlich. Ich habe ihm mal ein paar unnötige Schwierigkeiten gemacht, weil ich zu dem Zeitpunkt nicht wusste, dass wir auf derselben Seite stehen.«

»Klingt interessant. Was ist passiert?«

»Darüber rede ich lieber nicht«, wehrte er ab. »Ist eine unangenehme Geschichte gewesen.«

»Für Sie oder ihn?«

»Für beide.«

»Ich bin drinnen«, sagte Kashka. »Scheinbar ein leerer Keller. Aber das Signal wird trotzdem stärker.«

Eine Weile herrschte Schweigen, er schien sich wohl genauer umzusehen.

»Hier scheint eine hohle Wand zu sein«, sagte er dann.

Sie hörten, wie er die Wand abklopfte.

»Ah, hier ist irgendein Schalter!« Ein scharrendes Geräusch. »Bingo!«, flüsterte er. »Hier ist eine Geheimtür, ich gehe jetzt durch. Franklin, ruf sofort die Polizei, ich glaube, wir haben gefunden, wonach wir seit Monaten suchen.«

Anabel ließ sich noch immer Luxuswohnungen zeigen.

»Haben Sie auch ein Penthouse im Angebot?«, fragte sie. »Ich hätte gern eines mit Blick über die Alster und großer Dachterrasse.«

»Wie hoch ist denn die Budgetgrenze?«, fragte Dahmer beiläufig, während er ein weiteres Exposé hervorzog. »Das hier ist nämlich nicht so ganz billig.«

»Geld war noch nie unser Problem.«

Dahmer nickte, doch zugleich spürte Anabel, wie er sie musterte. Kashka mochte in seinem Anzug seriös und wohlhabend erscheinen, sie jedoch trug eine einfache Jeans und eine Lederjacke, beides eher dem unteren Preissegment zuzuordnen. Ob Dahmer Verdacht hegte? Oder hielt er ihre unscheinbare Kleidung nur für die Marotte eines wohlhabenden Mädchens, das nicht sofort als solches erkannt werden wollte?

Das Luxusobjekt schlug mit knapp zwei Millionen Euro zu Buche. Fünf Zimmer, riesige Dachterrasse, drei Bäder, zwei Kamine.

»Gibt es auch einen Whirlpool?«, fragte sie.

Dahmer blätterte in den Unterlagen. »Nein«, sagte er schließlich. »Aber ich denke, es dürfte kein Problem sein, eines der Bäder komplett nach Ihrem Geschmack umzubauen.«

In diesem Moment kam Kashka zurück. Sie sah ihm eindringlich in die Augen, aber er ließ sich nichts anmerken. Stattdessen nahm er wieder neben ihr Platz.

»Hast du dir etwas Schönes ausgesucht?«, fragte er.

»Das hier«, sagte sie und zeigte auf das Luxus-Penthouse.

»Wir müssen Zeit gewinnen«, erwiderte er auf Arabisch. »Franklin ruft die Polizei. Wenn sie kommt, werden wir uns diesen Burschen hier zur Brust nehmen.«

»Haben Sie ihn gefunden?«

»Nein.«

»Und der Sender?«

»Kann ich Ihnen vielleicht in Ihrer Entscheidungsfindung helfen?«, fragte Dahmer, den es zu irritieren schien, dass sie sich schon wieder auf Arabisch unterhielten.

»Nein, das ist eine Sache zwischen Vater und Tochter«, sagte Kashka bestimmt. Und dann wieder auf Arabisch zu Anabel: »Die Kinder sind hier. Es gibt einen geheimen Keller. Irgendwie hat er es geschafft, seinen Sender einem dieser Kinder zu geben. Aber das Mädchen hat kein Wort gesagt, sie hat nur teilnahmslos vor sich hin gestarrt.«

Anabel schluckte.

Auf einmal waren mehrere Martinshörner zu hören. Sie blickte zum Fenster. Vier Streifenwagen hielten direkt in der Fußgängerzone vor dem Gebäude.

Auch Dahmer sah zum Fenster. »Ob da wieder jemand die Bank überfallen hat?«, fragte er und lächelte.

»Nein, nicht die Bank«, sagte Kashka. Im nächsten Moment hatte er seine Beretta gezogen und richtete sie auf Dahmer. »Sie sind vorläufig festgenommen, Herr Dahmer!«

»Wie bitte?«

»Anabel, bring die Polizisten her, ich werde ihnen gleich den Weg in den Keller zu den Kindern zeigen, sobald dieser Herr ordnungsgemäß gesichert ist.«

Regina und Franklin hatten die Polizeibeamten bereits über den Stand der Dinge informiert. Mit Grausen dachte Regina daran, wie sie Kashkas Bericht durch das Mikrofon gelauscht hatten, während er die Zellen im verborgenen Keller geöffnet und dort mehr als zehn schwer misshandelte Kinder vorgefunden hatte.

Als Anabel kam, um die Beamten zu Dahmer zu bringen, atmete Regina auf. »Ist Peter auch in Sicherheit?«, fragte sie.

Anabel schüttelte den Kopf. »Wir wissen nicht, wo er ist. Ich hoffe, Kashka kriegt es aus Dahmer raus.«

Regina sah die Sorge in den Augen ihrer Tochter und konnte nicht umhin, sie zu teilen. Dann gingen sie gemeinsam mit der Polizei ins Innere des Hauses. Sie hätte erwartet, dass man sie als Zivilperson daran hindern würde, aber anscheinend war Franklins Interpol-Ausweis ausreichend, um keine weiteren Fragen aufzuwerfen. Die Polizei übernahm Dahmer und legte ihm Handschellen an, während er lautstark nach seinem Anwalt verlangte. Kashka führte einen Teil der Beamten in den Keller.

»Ehe es hier einen Anwalt gibt, verraten Sie uns, wo Peter Bräuning ist«, sagte Franklin. Sein Deutsch war sehr gut, auch wenn der Akzent unverkennbar amerikanisch war.

»Ich kenne keinen Bräuning. Und ich verlange auf der Stelle, meinen Anwalt zu sprechen! Das ist ungeheuerlich!«

Regina trat einen Schritt näher auf Dahmer zu. »Ich gebe Ihnen jetzt mal einen guten Rat«, sagte sie. »Als jemand, der viel Erfahrung im Umgang mit der Justiz und Straftätern hat. Wenn Sie es sich einfacher machen wollen, sollten Sie uns lieber verraten, wo Peter Bräuning ist. Wir wissen ganz genau, dass er hier war, und wenn ihm irgendetwas passiert sein sollte, werden Sie dafür die Konsequenzen tragen. Wenn Sie reden, könnte sich das jedoch positiv auf das Gericht auswirken.«

»Ich kenne meine Rechte und verlange meinen Anwalt zu sprechen! Sofort!«

In diesem Moment kam Kashka zurück, auf dem Arm trug er ein vielleicht zwölfjähriges Mädchen in einem zerfetzten, geblümten Kleid. »Regina, würden Sie sich mal um dieses Mädchen kümmern, bis die Rettungswagen da sind? Sie hatte den Sender. Vielleicht weiß sie mehr.«

Regina sah das Kind an, betrachtete die eingefallene rechte Augenhöhle. »Mein Gott, wer tut Kindern so etwas an?«, rief sie. Dann drehte sie sich zu Dahmer um. »Sie verdammtes Schwein!«, schrie sie. »Dafür landen Sie lebenslang hinter Gittern und anschließend noch in der Sicherungsverwahrung!«

Dahmer schwieg, und Regina wandte sich wieder dem Mädchen zu, das Kashka noch immer auf dem Arm hielt.

»Du bist in Sicherheit«, sagte sie mit sanfter Stimme. »Magst du mir sagen, wie du heißt?«

Keine Reaktion. Das Kind starrte einfach durch sie hindurch, völlig ausdruckslos.

»Verstehst du mich überhaupt?«, fragte Regina weiter.

Hinter ihr lachte Dahmer. »Die wird gar nichts sagen.«

»Noch ein Wort, und ich poliere dir die Fresse!«, zischte Franklin.

»Dann zeige ich Sie an.«

»Wird dir auch viel nützen, wenn du danach vier Vorderzähne weniger hast.«

»Sehen Sie nicht, dass man mich hier bedroht und beleidigt?«, wandte sich Dahmer an einen der Bereitschaftspolizisten. »Das muss ich mir nicht gefallen lassen!«

Der Polizist tat so, als hätte er nichts gehört. Der Anblick des geschundenen Kindes hatte auf alle im Raum seine Wirkung gezeigt.

Regina strich dem Mädchen sanft über den Kopf. »Es ist alles gut, keiner wird dir mehr etwas tun.«

»Die böse Frau«, hauchte das Mädchen so leise, dass Regina es fast nicht gehört hätte.

»Die böse Frau?«, wiederholte sie. »Welche böse Frau?«

»Sie macht alle tot. Alle.«

»Der Mann, der dir diese Anstecknadel gegeben hat, weißt du, wo er ist?«

»Sie macht alle tot«, flüsterte das Mädchen. »Ihn will sie auch tot machen.«

Ein eiskalter Schauer lief Regina über den Rücken. »Was weißt du noch?«, fragte sie das Kind.

»Sie ist so böse.«

»Mir fällt nur eine böse Frau ein«, sagte Kashka. »Franklin, sieh mal in Dahmers Handy nach, ob du die mobile Nummer von Claudia Bräuning findest.«

»Finger weg!«, schrie Dahmer. »Meine Sachen gehen Sie überhaupt nichts an!«

»Halt’s Maul!«, sagte Franklin und griff sich Dahmers iPhone. »Hey, da ist die Nummer ja schon.«

»Sehr gut. Dann werden wir sie gleich haben.« Kashka übergab das Mädchen einem der Polizisten. »Passen Sie gut auf sie auf, bis die Rettungswagen da sind.«

»Und was machen Sie?«, fragte der Beamte.

»Wir müssen noch jemanden finden.« Er ließ sich Dahmers Telefon von Franklin geben, wählte Claudias Nummer und stellte den Lautsprecher an.

Es dauerte eine Weile, bis sie ranging. »Was gibt’s?« Ihre Stimme klang ungeduldig. Im Hintergrund war das Geräusch eines Automotors zu hören.

Kashka rieb mit dem Finger über das Mikrofon, um schlechten Empfang vorzutäuschen. »Wo bist du?«, fragte er dabei.

»Noch unterwegs. Ich hätte nicht gedacht, dass die Elbbrücken um diese Zeit so voll sind.«

»Und Bräuning?«

»Wimmert vor sich hin. Der wird uns nicht mehr lange Probleme machen.« Sie lachte.

»Was hast du vor?«

»Was soll dieser blöde Anruf? Das weißt du doch ganz genau.«

»Ja, natürlich.« Er rieb weiter an dem Mikro. »Wollte nur wissen, ob’s wie geplant läuft.«

»Klar. Und wo bist du? Der Empfang ist ja zum Gotterbarmen.«

»Ja«, sagte Kashka. »Ich mach lieber Schluss.« Er legte auf. Dann sah er Franklin an. »Kannst du ein Handy von deinem Bike aus orten, oder brauchst du meine Anlage?«

»Das krieg ich schon hin.« Er zog ein Gerät hervor, das wie ein Tablet aussah. »Gib mir die Nummer.«

Kashka nannte sie ihm, und Franklin tippte sie in das Gerät. »Treffen wir uns dort?«, fragte er. »Könnte sein, dass ich ein bisschen Hilfe brauche.«

»Ich dachte, amerikanische Spezialisten brauchen keine Hilfe von Schurkenstaaten.«

Franklin grinste. »Deine schon!« Dann verließ er das Haus und eilte zu seinem Motorrad.

Auch Kashka schickte sich an, das Büro zu verlassen.

»Ich komme mit«, sagte Regina.

»Ich auch«, pflichtete Anabel ihrer Mutter bei.

Er atmete einmal tief durch, bevor er nickte. »Dann los, ich fürchte, die Zeit wird knapp.«

57

Die anfängliche Apathie, in die Peter verfallen war, nachdem sie ihn in den Lieferwagen verfrachtet hatten, war nicht von Dauer. Der Schmerz im Arm ließ ihn nicht zur Ruhe kommen, jede Bewegung, jedes Ruckeln des Autos bereitete ihm unerträgliche Qualen. Dazu kam die Angst, die er immer schwerer kontrollieren konnte. Sie wollte ihn ertränken.

Bei dem Gedanken daran wurde ihm übel. Einmal war er als Junge mit dem Kanu gekentert und hatte sich unter dem Boot verheddert. Sekunden, in denen er geglaubt hatte, ertrinken zu müssen, und beinahe in Panik geraten war, ehe er sich befreien konnte. Die Angst war so grauenhaft gewesen, dass er am nächsten Tag gezögert hatte, wieder ins Kanu zu steigen. Aber er hatte es doch getan, sich der Angst gestellt. Niemals hatte er jemandem davon erzählt. Weil er nicht wollte, dass seine Eltern sich Sorgen machten, und weil er es vergessen wollte. Doch jetzt konnte er an nichts anderes mehr denken. Von allen Todesarten stellte er sich das Ertrinken am grauenvollsten vor.

Von vorn hörte er Claudia fluchen, als der Wagen in einen Stau geriet. Anscheinend waren sie dabei, über die Elbbrücken zu fahren. Was hatte sie gesagt? Kattwyk-Brücke? Er erinnerte sich nur vage, wo diese Brücke ungefähr lag. Irgendwo in der Nähe des Kraftwerks Moorburg.

Claudias Handy klingelte. Schon seltsam, wie sehr Angst und Schmerz seine Aufmerksamkeit schärften. Er lauschte ihren kurzen Antworten. Sie war wütend. Warum? Machte ihr das Spiel keinen Spaß mehr? Wie viele sogenannte perfekte Morde hatte sie wohl schon auf dem Gewissen? Ob sie auch für Susis Tod verantwortlich war?

Nachdem sie das Telefonat beendet hatte, sprach niemand mehr ein Wort. Der Mercedes Sprinter kroch durch den Verkehr, stand mehr, als dass er fuhr. Hätte Peter noch den Sender bei sich gehabt, hätte er jetzt wieder Hoffnung geschöpft. Jede Verzögerung hätte Leben bedeuten können. Aber so? Niemand ahnte, wo er war. Trotzdem bereute er es nicht, dass er Florina den Sender gegeben hatte. Im Grunde war er sogar dankbar, dass er sie gesehen hatte, denn jetzt wusste er, warum der Junge ihn beschuldigt hatte und konnte es nicht nur verstehen, sondern auch verzeihen. War es so am Ende des Lebens? Dass man überlegte, mit wem man ins Reine kommen sollte? Claudia würde für ihre Taten zur Rechenschaft gezogen werden, das war klar. Julius würde sich von ihr trennen, und sein eigener Name wäre reingewaschen. Aber letztlich hatte Claudia dennoch alles zerstört. Ohne ihn als kreativen Kopf würde Jubra-Games nicht mehr auf die Beine kommen. Julius wäre vermutlich in doppelter Hinsicht ein gebrochener Mann.

Bei dem Gedanken daran überkam Peter wieder heißer Zorn. Er genoss das Gefühl der Wut, denn sie machte ihn furchtlos, betäubte jede Angst. Er versuchte, sich immer weiter in diese Wut hineinzusteigern, versuchte sogar, an den Fesseln zu zerren, aber der Schmerz, der sofort durch seinen Arm schoss, überdeckte alles andere, sogar den Zorn, und warf ihn zurück in die alte Hilflosigkeit.

Eine halbe Ewigkeit später, er hatte längst das Zeitgefühl verloren, hielt der Wagen. Claudia und der Blonde stiegen aus und öffneten die Tür zum Laderaum. Der Südländer packte Peter und zerrte ihn aus dem Auto. Die Sonne stand bereits sehr tief, und es nieselte leicht.

Beim Aussteigen bemerkte Peter, dass der Boden matschig war. Als Nächstes sah er, dass sie an einem einsamen Ufer standen. Von der anderen Seite des Flusses her sah er die Silhouette des Kraftwerks Moorburg.

Einen Moment lang überlegte er, ob er einfach laut um Hilfe schreien sollte. Aber er befürchtete, dass ihn ohnehin niemand hören würde und sie ihn dann noch viel schneller zum Schweigen bringen würden. Gleichzeitig schämte er sich für seine Angst.

»Da wären wir«, sagte Claudia. »Ein hübsches Fleckchen, nicht wahr?«

Er schwieg.

»Siehst du die Brücke dort hinten?«, fragte sie und wies mit der Hand in die entsprechende Richtung. »Das ist die Kattwyk-Brücke. Jeder wird denken, du hast dich von der Brücke gestürzt, wenn man dich findet.«

»Glaubst du wirklich, die Polizei ist so dämlich, dass sie glaubt, ich würde ausgerechnet an diesen entlegenen Ort kommen, um mich umzubringen?«

»Warum nicht? Verrückte Gewalttäter machen komische Dinge.«

»Du musst es ja wissen.«

»Willst du noch irgendwelche bedeutenden letzten Worte sagen? Ich nehme sie gern auf.« Sie zog die Videokamera hervor.

»Warum bist du eigentlich so bescheuert, deine Verbrechen auch noch zu filmen?«

»Das wirst du mit deinem beschränkten Verstand nie verstehen.«

»Vermutlich nicht«, gab er zu. »Das kann ja auch nur Prinzessin Lillifee.«

Im selben Moment schlug sie ihm hart ins Gesicht. »Das sagst du nie wieder!«

Trotz des Schlags, oder vielleicht gerade deshalb, fühlte er sich zum ersten Mal, seit er in ihrer Gewalt war, wieder auf Augenhöhe. »Was? Dass du Prinzessin Lillifee bist? Das wirst du immer bleiben, scheißegal, was du mit mir machst.«

»Na schön. Dann sollten wir es jetzt zu Ende bringen.« Sie gab den beiden Gorillas einen Wink, die Peter packten.

In diesem Augenblick, in dem er den Tod deutlicher als je zuvor vor Augen hatte, kehrte endlich etwas von der Kraft und Wut zurück, die er die ganze Zeit vermisst hatte.

Obwohl ihm die Hände nach wie vor mit Kabelbindern auf den Rücken geschnürt waren und sein Arm höllisch schmerzte, wehrte er sich gegen den Griff und trat um sich. Natürlich hielt sein Widerstand nicht lange vor. Ein kräftiger Zug an dem gebrochenen Arm, und schon ließ ihn der Schmerz erneut in die Knie gehen. Er landete im Matsch, einer der beiden Männer drückte sein Gesicht in den weichen Boden.

»Halt, nicht so!«, brüllte Claudia. »Er soll richtig ertrinken. Ich will, dass er Elbwasser in den Lungen hat!«

Sogar im Morden ist sie eine Perfektionistin, schoss es Peter durch den Kopf, und zugleich wunderte er sich, mit welchem Unsinn sich seine Gedanken so kurz vor dem Tod befassten. Nichts von wegen grandioser letzter Worte. Ob sie es wohl filmte? Er konnte nichts sehen, spürte nur, wie sie ihn zum Wasser zerrten und dann an der Uferböschung mit dem Kopf hineinstießen. Das Wasser war eisig kalt, so kalt, dass es ihm wie Tausende kleiner Nadeln in die Haut stach. Er versuchte erneut, sich zu wehren, mit aller Kraft aufzubäumen, aber einer der beiden Männer hatte ihm ein Knie in den Rücken gepresst und drückte seinen Kopf mit aller Gewalt unter Wasser. Peters Panik wurde immer größer, seine Abwehrbewegungen unkoordinierter, und seine Lungen schrien nach Sauerstoff. Der Reflex, zu atmen, wurde immer quälender, ließ für nichts anderes mehr Raum.

Plötzlich zerbarst ein Knall die Luft, ganz so, als würde irgendwo ein Böller gezündet. Im nächsten Moment schrie jemand auf, und Peter fühlte, wie sich der Griff lockerte, der seinen Kopf unter Wasser drückte. Mit der letzten Kraft, die ihm die Todesangst eingab, nutzte er die Chance und bäumte sich auf, bekam den Kopf über Wasser, trank regelrecht den Sauerstoff.

In dieser Sekunde gab es nichts anderes mehr, als zu atmen. Atmen bedeutete Leben. Erst danach hörte er die Schreie; sah, dass der Südländer versuchte, sich in Deckung zu bringen, während der Blonde sich schreiend die Schulter hielt. Der Ärmel seiner Motorradjacke war nass, also war er derjenige gewesen, der ihn unter Wasser gedrückt hatte. Aber es war nicht nur das Elbwasser. Peter sah, wie Blut an seinem Arm hinablief. Er brauchte einen Moment, um all die Bilder, die auf ihn einströmten, zu ordnen. Der Knall war kein Böller gewesen, sondern ein Schuss! Hatte Kashka ihn trotz allem gefunden? Oder wer sonst? Sein Blick schweifte über die Umgebung. Der Mercedes Sprinter stand noch dort, aber von Claudia fehlte jede Spur, und auch der Südländer war inzwischen aus seinem Blickfeld verschwunden. Nur der blonde Gorilla kauerte noch immer am Boden und jammerte laut, anstatt zu versuchen, sich in Sicherheit zu bringen.

Woher war der Schuss gekommen? Mühsam erhob sich Peter auf die Knie, zu mehr war er nicht in der Lage. Er sah sich um, doch er fand keinen Hinweis auf seinen Retter und auch keinen mehr auf Claudia und den anderen Mann. Ohne dass er es wollte, kamen ihm Bilder aus alten Wildwestfilmen in den Sinn. Die Banditen und die Leute des Sheriffs belauerten sich im Felsengebirge, die Ruhe vor dem Sturm, ehe die Schießerei richtig losging. Aber wo sollten die Gegner sich an diesem Ort verstecken? Der Schuss war vermutlich von oben von der Straße gekommen. Das war der einzige Fluchtweg, den Claudia und der Mann nehmen konnten.

Von der Straße her war das Geräusch eines Automotors zu hören, der plötzlich verstummte. Dann wieder Stille. Neben ihm wimmerte noch immer der Gorilla.

»Ich brauche einen Arzt!«, rief er. »Ich verblute!«

»Wenn du mich losschneiden würdest, wäre das schon mal ein gutes Signal«, sagte Peter aus einer inneren Eingebung heraus.

Tatsächlich zog der Typ ein Messer. Für einen Augenblick fürchtete Peter, dass er ihn vielleicht doch noch umbringen oder als Geisel nehmen würde, aber der Blonde durchtrennte die Kabelbinder.

»Sag deinen Leuten, ich brauche einen Arzt«, keuchte er danach.

»Gib mir erst das Messer«, erwiderte Peter und wunderte sich, wieso er so cool und selbstbeherrscht blieb. Irgendwie hatte er das Gefühl, neben sich zu stehen, in einem völlig abgedrehten Film zu sein. Beinahe so wie in einem seiner PC-Spiele, in denen man die Schurken auch immer erst entwaffnen musste, wenn man sie besiegt hatte, ehe sich deren Lebensenergieanzeige wieder erholte. Der hier war jetzt wahrscheinlich auf fünfundfünfzig Prozent runter, Kategorie rangniedriger Ork, denn er gab ihm tatsächlich das Messer.

»Hast du noch andere Waffen?«, fragte Peter, während er das Messer mit der Linken entgegennahm und in die Jackentasche steckte. Er hörte Papier knistern. Die BILD, die er am Vormittag gekauft hatte.

Der Blonde schüttelte den Kopf. Peter war sich nicht sicher, ob er ihm glauben sollte, aber ihm fehlte die Kraft, den Mann zu durchsuchen. Mühsam erhob er sich auf die Füße und ging dann auf die Straße zu, auch wenn er immer noch nicht wusste, wer oder was ihn dort erwartete. Aber schlimmer als das, was hinter ihm lag, konnte es nicht mehr werden.

58

Obwohl es im Auto nicht kalt war, fror Anabel, während Kashka dem Signal von Claudias Handy folgte. Es war lange her, dass sie zum letzten Mal so große Ängste ausgestanden hatte. Nicht einmal in der Gewalt des Serienmörders Rösch hatte sie sich so hilflos und verlassen gefühlt. Damals hatte ihr die Erinnerung an ihren toten Vater Kraft gegeben, der für seine Überzeugungen sogar bereit gewesen war, zu sterben.

Diesmal jedoch war es genau diese Erinnerung, die ihr Herz mit Furcht erfüllte, denn diesmal ging es nicht um sie allein. Es ging um den Mann, den sie liebte. Und sie hatte es ihm noch nicht einmal gesagt, geschweige denn, dass sie ihn jemals im Arm gehalten und geküsst hätte …

Sollte alles vorbei sein, ehe es wirklich begann? Ihre Gedanken schweiften zu ihrem Exfreund Michael zurück. Er war nur sehr kurz in Röschs Gewalt gewesen, aber die Folgen trug er ein Leben lang. Danach war er ein völlig anderer Mensch gewesen, hasserfüllt und verbittert. All das Gute, das sie einst in ihm gesehen und geliebt hatte, hatte Rösch in einem einzigen Augenblick zerstört.

Jetzt fürchtete sie wieder um einen geliebten Menschen, sowohl um sein Leben als auch um seine Seele. Es gab nichts, das schrecklicher sein konnte als das hilflose Suchen und Abwarten, immer mit der Furcht im Rücken, womöglich zu spät zu kommen.

»Sie haben angehalten«, sagte Kashka. Er hatte einen anderen Weg genommen, über die alte Wilhelmsburger Reichsstraße, um den Wagen, der noch immer auf den Elbbrücken feststeckte, einzuholen.

Franklin hingegen hatte sich mit seinem Motorrad genau hinter Claudias Signal gehängt, aber für einen Motorradfahrer war es einfacher, durch einen Stau zu kommen.

»Wo sind sie?«, fragte Anabel.

»Gar nicht weit von hier, direkt am Ufer der Süderelbe, ganz in der Nähe der Kattwyk-Brücke.«

»Wie lange brauchen wir noch?«, fragte Regina.

»Wir sind gleich da.«

Kashkas Handy klingelte. Er drückte auf den Knopf der Freisprechanlage.

»Ich bin’s, Franklin. Ich habe sie gefunden, aber ich fürchte, es wird schwierig …«

»Schwierig?«

»Ich musste leider von der Schusswaffe Gebrauch machen. Die blonde Hexe und einer ihrer Männer haben sich irgendwo im Unterholz versteckt. Wenn die Schusswaffen haben, wird es eng. Die kommen da nicht weg.«

»Was ist mit Peter?«, rief Anabel so laut, dass Franklin es hören konnte.

»Er lebt noch, war aber verdammt knapp.«

»Wo ist er jetzt?«

Bevor Franklin antworten konnte, hatte Kashka den Wagen angehalten. »Wir sind da«, sagte er mit Blick auf das Motorrad, das am Straßenrand stand. »Wo steckst du, Franklin?«

»Ah, ich sehe deinen Wagen. Ich bin hinter der Straßenböschung.«

Kashka nahm das Handy aus der Halterung, steckte es in die Tasche und stieg aus. »Sie bleiben besser zurück«, sagte er zu Regina und Anabel. »Die Sache ist noch nicht ausgestanden.«

»Wollen wir nicht die Polizei rufen?«, fragte Anabel.

»Ja, aber leise und ohne großes Blaulicht. In die Enge getriebene Verbrecher sind unberechenbar.«

Es fiel Anabel unendlich schwer, einfach so zurückzubleiben, nicht zu wissen, was mit Peter war. Bange Minuten vergingen, in denen sie und ihre Mutter im Auto saßen und kein Wort miteinander sprachen, beide in ihre eigenen Gedanken versunken. Dabei beobachtete Anabel ständig die Straßenböschung, in der Kashka verschwunden war.

Sie wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, wahrscheinlich nur ein paar Minuten, als Franklin zurückkam und jemanden stützte.

Es war Peter! Anabel riss die Autotür auf, sprang hinaus und rannte ihm entgegen.

»Ich habe mir solche Sorgen gemacht!«, rief sie und drückte ihn an sich.

Er zuckte zusammen und erwiderte ihre Umarmung deutlich zaghafter.

»Vorsicht, sein rechter Arm ist gebrochen«, sagte Franklin.

Erst jetzt sah sie ihn genauer an. Haar und Jacke waren nass, in seinem Gesicht erkannte sie Schlammreste. Auch ihre Mutter war inzwischen ausgestiegen.

»Zeigen Sie mir mal den Arm«, forderte sie Peter auf.

»Ich geh wieder zu Kashka«, sagte Franklin. »Wir müssen aufpassen, dass die beiden nicht abhauen, ehe die Polizei kommt.«

»Schaffen Sie es, die Jacke auszuziehen?«, fragte Regina.

Peter nickte. »Wenn Sie mir helfen.«

»Das sieht nicht gut aus«, sagte Regina, nachdem sie den Arm untersucht hatte. Er war stark geschwollen, und die Bruchenden hatten sich erkennbar verschoben. »Wie ist das passiert?«

»Meine reizende Schwägerin hat ihren Männern befohlen, mir den Arm zu brechen.«

»Und deine reizende Schwägerin befiehlt dir jetzt noch was ganz anderes!«, hörten sie eine Stimme hinter sich.

Anabel fuhr herum. Obwohl sie Claudia noch nie gesehen hatte, wusste sie sofort, wen sie vor sich hatte. Rosa Mantel, cremefarbene Hose, blondes, aufwändig hochgestecktes Haar und ein dezent, aber elegant geschminktes Gesicht. Die feine Dame von Welt. Das Einzige, was nicht dazu passte, war die kleine Pistole in ihrer Hand, die sie auf sie richtete.

Wie war sie an Franklin und Kashka vorbeigekommen?

»Los, her mit den Autoschlüsseln!«, befahl sie.

»Die haben wir nicht«, sagte Regina.

»Aha, Frau Doktor ist auch dabei. Und ich nehme an, dann ist das da Ihre Mischlingstochter? Die mein lieber Schwager angeblich als Geisel genommen hat? Dafür ist sie aber sehr besorgt um ihn.« Claudia richtete ihre Waffe auf Anabel. »Also, Frau Doktor, ich will die Autoschlüssel, und zwar sofort!«

»Ich habe sie nicht«, betonte Regina nachdrücklich. »Das ist nicht mein Wagen.«

»Sie haben es nicht anders gewollt«, zischte Claudia.

Anabel erstarrte, als sie das Klacken der Waffe hörte, das ihr so wohlbekannte Geräusch, nur Sekundenbruchteile, bevor ein Schuss losging.

»Nein!«, schrie Peter und warf sich vor sie.

Der Schuss donnerte, Peter wurde von dem Ruck gegen sie geschleudert. Sie schrie laut auf.

»Den Autoschlüssel!«, rief Claudia mit wutverzerrter Miene.

»Okay, ganz ruhig«, sagte Regina und griff in die Jackentasche, während Anabel Peter hielt und ihn langsam zu Boden gleiten ließ.

Sie sah, wie sich das weiße Hemd über der Brust langsam rot färbte. In dem Moment ertönte ein zweiter Schuss.

Regina hatte die Walther P22Q aus der Jackentasche gezogen und abgedrückt. Claudia brüllte, denn die Kugel hatte ihren rechten Oberarm durchschlagen. Anabel sah, wie ihre Mutter Claudia zu Boden stieß und ihr die Waffe aus der erschlafften Hand riss.

»Ich sagte bereits, dass ich den Autoschlüssel nicht habe, du blöde Schlampe!«, schrie sie dabei.

Kashka und Franklin waren durch die Schüsse alarmiert und stürzten aus der Deckung.

Während Anabel immer noch Peter im Arm hielt, riss ihre Mutter ihm das Hemd auf, um die Schusswunde zu begutachten.

»Wir brauchen sofort einen Rettungswagen!«, rief sie.

Kashka wählte bereits die Notrufnummer.

»Anabel … was ich dir noch sagen wollte …«, presste Peter hervor.

»Nicht jetzt«, sagte sie und versuchte, die Tränen fortzublinzeln. »Atme ganz ruhig. Alles wird gut.«

»Ich liebe dich«, hauchte er, und in diesem Moment konnte Anabel ihre Tränen nicht mehr zurückhalten.

»Ich liebe dich auch, Peter«, flüsterte sie, während sie sah, wie ihm blutiger Schaum aus den Nasenlöchern tropfte.

»Verdammt, die Kugel hat seine Lunge getroffen, er hat einen Pneumothorax!«, rief Regina. »Kashka, ich brauche irgendwas, um das Einschussloch zu verschließen!«

»Nehmen Sie das hier.« Er reichte ihr ein großes, durchsichtiges Pflaster, auf dem drei Ventile zu sehen waren.

»Was ist das?«

»Sagen Sie bloß, Sie kennen kein Thoraxpflaster. Verwendet das Militär bei Schussverletzungen in die Lunge zur Erstversorgung.«

»Ich will einen Arzt!«, brüllte Claudia.

»Kann mal jemand die Schlampe zum Schweigen bringen?«, schrie Regina, während sie das Thoraxpflaster auf Peters Wunde klebte.

Tatsächlich fiel ihm das Atmen danach etwas leichter.

»Soll ich ihr den Gnadenschuss geben?«, fragte Franklin mit Blick auf Claudia.

»Solange die Polizei noch nicht da ist, wäre es eine Möglichkeit«, antwortete Kashka. »War dann Notwehr.«

»Was?«, brüllte Claudia. »Das könnt ihr nicht machen! Das ist Mord!«

»Dann halt jetzt endlich die Fresse und leide leise!«, brüllte Franklin.

»Alles wird gut«, flüsterte Anabel Peter zu. »Gleich kommt der Rettungswagen. Du schaffst das.«

Tatsächlich war bereits von Weitem der Klang der Martinshörner zu hören.

»Was ist mit dem dritten Mann?«, fragte Regina, nachdem sie für Peter alles getan hatte, was sie konnte.

»Darum soll sich die Bereitschaftspolizei kümmern«, antwortete Kashka. »Wir haben die Hauptschuldige und einen ihrer Handlanger, der noch da unten in seinem Blut kauert.«

Kurz bevor Rettungswagen und Polizeifahrzeuge die Straße hinabfuhren, ließ Kashka sich von Regina die Walther zurückgeben.

»Ist besser, wenn ich den Schuss auf mich nehme«, sagte er mit einem Augenzwinkern.

»Sie wird es bestreiten«, erwiderte Regina.

»Na und? Sie ist eine pathologische Lügnerin und Psychopathin. Wer sollte ihr schon glauben?« Dann wandte er sich Peter zu, der noch immer krampfhaft versuchte, gleichmäßig zu atmen. »Hey, wird alles gut«, sagte er. »So was überlebt man. Habe ich auch schon.«

»Auch in die Lunge?«, presste Peter hervor.

»Ja. Von dem Trottel da.« Kashka zeigte auf Franklin, der soeben Claudia einen Notverband anlegte. »Er hielt mich für einen Terroristen. Als er seinen Fehler bemerkte, war er wenigstens so nett, mich ins Krankenhaus zu bringen. Und erzählte die ganze Zeit blöde Witze.« Kashka verzog das Gesicht zu einer Grimasse.

Peter lachte, aber sofort stockte er, und ein schmerzhafter Ausdruck legte sich über sein Gesicht.

»Genau das ist das Problem«, sagte Kashka. »Es tut verdammt weh, wenn man mit einer Kugel in der Lunge lachen will. Seitdem hasse ich seine Witze.«

59

An die Ereignisse, nachdem der Rettungswagen endlich eingetroffen war, hatte Peter keine Erinnerungen mehr. Die Medikamente, die er gegen die Schmerzen bekam, wirkten wie eine Kurznarkose, und richtig zu Bewusstsein kam er erst wieder drei Tage später auf der Intensivstation.

Bis dahin war er zweimal operiert worden, zum einen war die Kugel aus der Lunge entfernt worden, zum anderen hatte man den verschobenen Bruch der Unterarmknochen mit mehreren Schrauben versorgt.

Sein Bruder gehörte zu den ersten Besuchern. In seiner Begleitung befand sich eine Frau, die Peter nicht kannte.

»Das ist Frau Kieler«, stellte Julius sie vor. »Frau Doktor Bogner hat sie mir als Anwältin empfohlen, und da du nicht ansprechbar warst, habe ich ihr erst mal das Mandat erteilt.«

»Und wie sieht es für mich aus?«, fragte Peter schwach.

»Ziemlich gut«, antwortete Frau Kieler. »Ich habe einen Antrag auf Wiederaufnahme des Verfahrens und Aussetzung der Vollstreckung gestellt. Es wird noch ein paar Tage dauern, bis das Gericht darüber entschieden hat, aber angesichts der neuen Erkenntnisse wird es vermutlich eine einvernehmliche Entscheidung von Staatsanwaltschaft, Verteidigung und Richter geben, dass das Urteil ohne mündliche Verhandlung aufgehoben wird.«

»Dann bin ich also frei?«

»Noch nicht. Es könnte sein, dass Sie noch mal ein paar Tage von der Intensiv in den Maßregelvollzug zurückverlegt werden, bis alles durch ist. Ist aber nur eine Formalität, damit hier nicht ständig ein Wachmann vor der Tür sitzen muss.«

»Ein Wachmann? Glauben die im Ernst, ich könnte in meinem Zustand fliehen?« Peter ließ den Blick demonstrativ über den Monitor schweifen, der seine Herz- und Lungenfunktion überwachte. Außerdem hatte er einen zentralen Zugang in der Halsvene, durch den beständig irgendeine Flüssigkeit in seinen Körper lief.

»Nun ja, Sie sind schon einmal geflohen und haben sogar eine Geisel genommen. Das ist auch noch ein Problem.«

Peter schluckte. »Ich weiß.«

»Aber keines, für das wir keine elegante Lösung hätten«, fuhr Frau Kieler fort. »Ich habe da auch schon einen kleinen Deal mit der Staatsanwaltschaft und dem Richter geschlossen.«

»Welchen?«

»Ein Gutachten, das Ihnen für den Tatzeitpunkt Schuldunfähigkeit bezeugt.«

»Das halte ich für keine gute Idee. Mit Gutachten habe ich schlechte Erfahrungen gemacht.«

»Mit diesem nicht. Offiziell gibt es das Gutachten noch gar nicht. Das wird erst geschrieben, wenn der Gutachter sich mit Ihnen ausführlich unterhalten hat. Aber inoffiziell haben wir schon eines von Doktor Birkholz.« Sie zog mehrere zusammengeheftete DIN-A4-Seiten aus der Tasche und legte sie auf den Nachttisch. »Lesen Sie es sich durch und dann lassen Sie mich wissen, ob es in Ihrem Sinne ist.«

»Was? Der hat ein Gutachten über mich geschrieben, ohne mit mir gesprochen zu haben?«

»Ehe Sie sich jetzt aufregen, sollten Sie es sich lieber durchlesen. Wenn es nicht in Ihrem Sinne ist, wird es vernichtet.«

»Du solltest auf Frau Kieler hören«, sagte Julius. »Das Gutachten wäscht dich blütenrein und du gehst ohne jede Vorstrafe aus der Sache hervor.«

»Und was ist mit Claudia? Hast du endlich die Scheidung eingereicht?«

»Ja. Und die wird auch ziemlich schnell durchkommen. Es ist nicht mal ein Trennungsjahr nötig«, sagte er lächelnd.

»Ich bin verdammt erleichtert, dass du darüber tatsächlich lachen kannst. Du hast sie schließlich geliebt.«

»Nein«, widersprach Julius. »Ich habe eine Illusion geliebt, die es niemals gab. Nicht das Monster, das sie wirklich war. Ach ja, das hier wird dir bestimmt gefallen.« Er legte die aktuelle BILD auf den Tisch.

Spieleentwickler unschuldig – es war die Schwägerin!

Diese rosa Horrorprinzessin hat Hunderten von Kindern das Leben zur Hölle gemacht!

Darunter war ein Foto von Claudia mit einem Balken vor den Augen.

»Rosa Horrorprinzessin, ich fasse es nicht«, sagte Peter.

»Ich habe schon Anrufe bekommen, ob du bereit bist, deine Story exklusiv an BILD zu verkaufen. Wäre eine geniale Werbung für die Firma. Seit gestern werden wir auch nicht mehr von den Handelsketten boykottiert. Ich schätze, wenn du deine Geschichte nachhaltig genug verkaufst, bekommen wir die Verluste innerhalb von drei Monaten wieder rein. Der Wiedergutmachungseffekt bei der Kundschaft. Du bist jetzt das arme, unschuldige Opfer. Es ist wieder gesellschaftsfähig, unsere Spiele zu kaufen. Außerdem könnten wir eine Spendenaktion ins Leben rufen. Ein Euro von jedem Spiel geht an einen Hilfsfond für Claudias Opfer.«

»Der Hilfsfond ist eine gute Idee, aber ich habe ehrlich gesagt überhaupt keine Lust, das alles noch mal irgendjemandem zu erzählen. Und schon gar nicht einem Reporter.«

»Okay«, sagte Julius. »Du musst dich ja auch nicht sofort entscheiden. Denk in Ruhe darüber nach. Es würde allerdings deiner Reputation und unserer Firma gleichermaßen nutzen. Und damit natürlich auch den Kindern. Je mehr Verkäufe, umso mehr Spenden, nicht wahr?«

»Manchmal bist du mir einfach zu schnell mit deinem Geschäftssinn. Aber ich bin froh, dass du ihn wiedergefunden hast.« Er schenkte seinem Bruder ein mattes Lächeln.

Eine Ärztin trat ins Zimmer, in der Hand hielt sie eine kleine Infusionsflasche. »Es ist Zeit für Ihr Schmerzmittel«, sagte sie zu Peter, während sie das Fläschchen an den Infusionsständer hängte. Dann wandte sie sich an seinen Besuch. »Würden Sie bitte einen Augenblick das Zimmer verlassen?«

»Wir wollten ohnehin gleich gehen«, erwiderte Julius. »Wir sehen uns die Tage, Peter. Mach’s gut!«

»Und machen Sie sich bitte keine Sorgen, wenn Sie morgen von der Intensivstation direkt in den Maßregelvollzug zurückverlegt werden«, betonte die Anwältin nochmals. »Das ist nur eine Formalität.«

»Alles klar.« Er bemühte sich darum, sich nicht anmerken zu lassen, wie sehr es ihm davor grauste.

Am Nachmittag bekam er abermals Besuch. Diesmal war es Anabel.

»Hast du alles gut überstanden?«, fragte sie.

»Wie du siehst«, erwiderte er. »Ich soll nur mehrmals täglich meine Lunge trainieren und in dieses Ding da blasen.« Er zeigte auf ein kleines Gerät, das neben dem Bett stand. Es bestand aus einem Zylinder mit einer Volumenskala, an dem ein Schlauch mit einem Mundstück befestigt war. Im Zylinder selbst befand sich eine kleine Kugel, die über die Skala geblasen werden musste.

»Und wie viel schaffst du schon?«

»Noch nicht so viel, wie ich gern würde. Gerade mal ein Drittel.«

»Das wird noch kommen. Wenn Kashka so was überstanden hat, wirst du es ja wohl erst recht schaffen.« Sie zwinkerte ihm liebevoll zu. »Ich werde dich leider im Maßregelvollzug nicht mehr besuchen können. Aber vermutlich wirst du da nicht lange bleiben. Sieh es einfach wie einen normalen Krankenhausaufenthalt, ehe es in die Reha geht.«

»Solange mir Proser nicht mehr über den Weg läuft, um mich von meiner krankhaften Sexualität zu therapieren, ist mir alles recht.«

»Keine Sorge, ärztlich wirst du nur noch mit Mark und meiner Mutter zu tun haben. Und die tun alles dafür, dass es für dich in den letzten Tagen so angenehm wie möglich wird.«

»So, wie du das sagst, klingt das ja nach Luxusferien.«

Sie lachte. »Weißt du, dass du neben meinem Vater der mutigste Mann bist, der mir je begegnet ist?«

»Ich? Ich habe wie ein Feigling gebettelt, als ich in Claudias Gewalt war.«

»Du hast dich den Gegebenheiten angepasst und überlebt. Das ist keine Feigheit. Connor Franklin hat mir außerdem erzählt, wie du den angeschossenen Verbrecher dazu gebracht hast, dich loszuschneiden und dir seine Waffe zu geben. Das tut kein Feigling. Und zuletzt hast du dich ohne Rücksicht auf dein eigenes Leben vor mich geworfen und die Kugel abgefangen, die Claudia eigentlich mir zugedacht hatte.«

Er senkte den Blick. Er wollte es gern glauben, aber wenn er allein war, sah er immer wieder die schwer misshandelte Florina vor sich und träumte davon, wie er unter Wasser gedrückt wurde und keine Luft mehr bekam.

»Ich hätte es nicht ertragen, wenn dir etwas passiert wäre«, sagte er leise. »Du warst die Einzige, die wirklich für mich da war, als niemand mehr an mich geglaubt hat.«

»Und ich werde weiterhin für dich da sein«, versprach sie ihm und küsste ihn sanft auf die Wange.

Am nächsten Morgen wurde er kurz nach dem Frühstück von der Intensivstation verlegt. Doch zu seiner größten Überraschung ging es nicht mit dem Krankentransport zurück in den Maßregelvollzug, sondern auf die normale chirurgische Station. Dort erwartete ihn Dr. Birkholz.

»Ich wollte es mir nicht nehmen lassen, Ihnen das hier selbst zu geben«, sagte er und reichte Peter ein amtliches Dokument. »Das Gericht hat Ihre Unterbringung im Eilverfahren aufgehoben. So schnell kann es manchmal gehen. Frau Kieler ist eben eine Anwältin, die weiß, wo es gilt, Druck zu machen.«

Peter starrte auf das Urteil. Freispruch, da er die ihm zur Last gelegte Tat nicht begangen hatte.

»Herzlichen Glückwunsch«, sagte Dr. Birkholz. »Haben Sie schon mal einen Blick in das vorläufige Gutachten geworfen, mit dem wir diese Geiselnahme aus der Welt schaffen wollen?«

Peter nickte. »Ja. Sie schreiben, ich wäre in einer psychischen Ausnahmesituation gewesen, aufgrund derer ich nicht anders handeln konnte. Meinen Sie, das reicht?«

»Ja. Sie haben der Geisel nichts getan, sie hat Ihnen vergeben und besucht Sie sogar regelmäßig, und eine Gefahr für die Allgemeinheit liegt auch nicht vor, da die Konstellation, die zu der Straftat führte, sich so nie mehr wiederholen kann. Sie können davon ausgehen, dass das Verfahren wegen Schuldunfähigkeit eingestellt wird.«

»Danke.«

»Das war ich Ihnen schuldig«, sagte Mark. »Vielleicht wäre es nicht so weit gekommen, wenn ich früher in Erwägung gezogen hätte, dass Sie die Wahrheit sagen. Aber es war so unglaubwürdig. Alle Beweise sprachen gegen Sie. Und dass Psychopathen und Gewaltverbrecher sich lange Zeit unerkannt hinter einer biederen Fassade verstecken können, haben Sie ja am Beispiel Ihrer Schwägerin selbst erlebt.«

Peter nickte. »Ich kann es verstehen. Aber es erschreckt mich nach wie vor, dass ich noch immer dort einsitzen würde und Claudia und Dahmer so weitermachen könnten, wenn Anabel nicht gewesen wäre.«

»Ja, das ist erschreckend«, gab Mark zu. »Zum Glück war sie da. Ich weiß nicht, inwieweit Sie in der Lage waren, die weiteren Entwicklungen zu verfolgen. Claudia und Dahmer sind nicht die Einzigen, die in dieser Sache verhaftet wurden. Es gab insgesamt dreiundvierzig Festnahmen, davon siebenundzwanzig Haftbefehle. Nachdem man das Filmmaterial beschlagnahmt hatte, stieß man auf weitere Verteiler. Ein Teil der Belegschaft von Bellsoft ist in die Sache verstrickt und sogar Ihr ehemaliger Anwalt Börner.«

»Das habe ich mir gedacht. Gott sei Dank ist es vorbei.« Er atmete tief durch. »Wissen Sie zufällig, was aus den Kindern geworden ist?«

»Sie werden in entsprechenden Einrichtungen therapiert, und danach muss man weitersehen, ob es noch Eltern gibt, zu denen sie zurückkehren können, oder ob sie in Pflegefamilien kommen.«

»Glauben Sie wirklich, dass man so etwas jemals wegtherapiert kriegt?«, fragte Peter. »Bei allem, was die erdulden mussten? Ich war ja nur ganz kurz in Claudias Gewalt, und ich bin erwachsen. Aber ich träume jede Nacht davon, und immer wenn ich die Augen schließe, sehe ich die kleine Florina vor mir, höre die Schreie von diesem grässlichen Video, als Claudia ihr das Auge rausgerissen hat. Warum tun Menschen so etwas? Und warum merkt man nicht viel früher, wen man da vor sich hat? Ich meine, ich konnte sie nie leiden, aber ich hätte mir nie vorstellen können, wozu diese Frau fähig ist.«

»Das ist das eigentliche Problem. Man sieht es niemandem an, und man weiß nie, was im Kopf eines solchen Menschen vorgeht.« Er zog sich einen Stuhl heran und setzte sich zu Peter ans Bett. »Das Erste, was ich über Sie erfuhr, wusste ich aus dem Gutachten. Es waren die Beschreibungen, was Sie angeblich Vadim angetan hätten. Dazu die Fotos mit den Verletzungen des Kindes. Selbst wenn ich mich bemühe, das alles auszublenden und jedem Patienten unvoreingenommen entgegenzutreten, so raubt es mir doch einen Teil der Objektivität. Deshalb habe ich Ihnen nicht geglaubt. Aber gleichzeitig habe ich gespürt, dass Sie nicht gelogen haben, Sie waren von dem, was Sie sagten, überzeugt. Anabel hat nach ihrem Herzen gehandelt, ich hingegen war ganz der Psychiater und habe nach einer medizinischen Erklärung gesucht.« Der Oberarzt schluckte. »Im Grunde sind wir alle Gefangene unserer Traumata und Vorurteile. Ich weiß nicht, ob diese Kinder jemals darüber hinwegkommen und ein halbwegs normales Leben führen können. Aber Sie werden es können, Herr Bräuning. Sie haben Ihr Leben zurückbekommen.«

Maßregelvollzug Hamburg, März 2015

»Das ist einer von diesen Tagen, da möchte man eigentlich gar nicht aufstehen«, sagte Mark, während er zusammen mit Regina im Stationszimmer der Aufnahme saß und Kaffee trank.

»Warum?«

»Na deshalb. Heute kommt unsere neue Aufnahme.«

Er hielt Regina die BILD entgegen.

Die Horrorprinzessin sitzt jetzt bei den Irren!

Beim Anblick der Schlagzeile brach Regina in schallendes Gelächter aus. »Mark, was hast du denn mit der Frauenaufnahme zu tun? Dafür ist doch Nicole zuständig.«

»Sie fährt nächste Woche für drei Wochen in Urlaub. Dann muss ich sie vertreten.«

»Und du befürchtest, Prinzessin Lillifee wird dir Ärger machen?«

»Ich bin davon überzeugt.«

»Na, vielleicht tröstet es dich dann, dass die Firma Jubra-Games demnächst ein neues Spiel auf den Markt bringen wird. Ich durfte es schon mal testen.«

»Echt?«, fragte Mark aufgeregt. »Du durftest es wirklich schon spielen?«

»Klar, ich sitze doch jetzt direkt an der Quelle. Auch wenn ich es ein bisschen verfrüht finde, dass Anabel nächsten Monat mit Peter zusammenziehen wird.«

»Ach, jetzt ziehen sie schon zusammen?«

»Nicht nur das.« Regina seufzte. »Sie haben sich verlobt. So richtig mit Ring und allem, aber ganz still und heimlich. Ich habe es erst gemerkt, als ich Anabel gestern gefragt habe, was das für ein teurer Ring ist, den sie da trägt.«

Mark lachte. »Das ist doch irgendwie süß. Und mal ganz ehrlich, er ist eine gute Partie und ein netter Kerl. Also, ich mag ihn.«

»Ja. Das ist es auch nicht. Ich habe nur den Eindruck, dass es zu schnell geht. Es fühlt sich so an, als würden sich die beiden mit aller Kraft aneinanderklammern, damit all das Schreckliche, das sie erlebt haben, irgendeinen Sinn ergibt. Anabel hat das sogar direkt so gesagt. Wenn Rösch sie nicht entführt hätte, hätte sie niemals dieses Praktikum gemacht und Peter niemals kennengelernt.«

»Was ist daran falsch?«, fragte Mark.

»Gar nichts«, gab Regina zu. »Das ist ja auch Anabels Stärke. Sie kann aus jedem Schicksalsschlag noch etwas Positives ziehen. Ich frage mich nur, warum es so schnell gehen muss. Verlobung, Zusammenziehen, irgendwann Heirat …«

»Enkelkinder.« Mark grinste.

»Hör bloß auf!« Sie drohte ihm scherzhaft mit dem Finger. »Nein, darum mache ich mir keine Sorgen. Anabel will nach dem Abitur Journalistik und Kommunikationswissenschaften studieren. Aber ich weiß, dass sie mir fehlen wird, wenn sie nicht mehr bei mir wohnt.«

»Also ist es das?« Mark lächelte ihr aufmunternd zu. »Im Grunde kannst du dich nicht damit abfinden, dass dein Küken das Nest verlässt.«

»Ich schätze, das wird es sein«, gab sie zu.

Eine Weile schwiegen sie.

»Aber nun sag, was ist das für ein neues Spiel?«, fragte Mark schließlich. »Meinst du, das wäre was für Frederik?«

»Ganz bestimmt. Du kannst deinem Sohn damit zeigen, wo du arbeitest. Es heißt ›Die total verrückte Irrenanstalt‹ und man muss versuchen, aus dem Irrenhaus zu fliehen, immer verfolgt von Doktor Rosa, einem Schweinchen, das mit einem Therapie machen will.«

»Das ist jetzt nicht dein Ernst!«

»Doch.« Regina lachte. »Es ist ziemlich witzig, das kannst du mir glauben. Bei einigen der Levels musste ich schallend lachen, weil ich einiges wiedererkannt habe. Allein die Arbeitstherapie! Göttlich, wie er die auf die Schippe genommen hat! Das Ding hat das Zeug zum neuen Hit.«

»Kannst du mir die Vorabversion mal leihen?«

»Ich frag Peter, ob du eine eigene kriegst. Das macht er bestimmt.«

Marks Pieper ging los. Er schaute auf die Nummer, und sein Gesicht verfinsterte sich.

»Was ist los?«, wollte Regina wissen.

Anstatt zu antworten, griff der Oberarzt nach dem Telefon und wählte die Nummer.

»Oje, das tut mir leid. Ja klar, natürlich, mach ich. Nein, wirklich nicht. Ja. Alles Gute, ich drück die Daumen, dass es nichts Ernstes ist.« Dann legte er auf.

»Wer war es?«

»Nicole. Sie hatte einen Anruf von der Schule ihres Sohnes, er hatte einen Sportunfall, sie muss weg und bittet mich, die Neuaufnahme zu übernehmen.« Er atmete tief durch. »Begleitest du mich?«

»Nein«, entgegnete Regina. »Ich wäre befangen, sie ist immerhin die Exschwägerin meines künftigen Schwiegersohns. Da musst du allein durch.«

»Okay, aber es wäre nett, wenn du aufhören könntest, so schadenfroh zu grinsen.«

»Ich grinse nicht schadenfroh, das bildest du dir ein.«

»Ach nein? Was war das dann?«

»Nur die Vorfreude darauf, von dir zu hören, wie es Prinzessin Lillifee bei uns gefällt. Meinst du, wir könnten Proser auf die Frauenstation versetzen, damit er sich um sie kümmert?«

»Du bist schadenfroh! Ich wusste es!«

»Ja, aber nur, was unsere rosa Horrorprinzessin angeht.«

»Mir wäre es lieber, sie wäre nicht bei uns gelandet. Ich fürchte, mit der wird es noch viel Ärger geben«, sagte Mark. Dann verließ er die Station, um sich der unangenehmen Aufgabe zu stellen.

Regina blieb zurück und trank noch einen Schluck Kaffee.

Viel Ärger … Ja, das befürchtete sie auch.

Nachwort

Es war mir schon lange ein Anliegen, die vorliegende Geschichte zu schreiben, denn es hat mich von Anfang an gereizt, mir vorzustellen, wie es wohl wäre, wenn ein Unschuldiger in die Mühlen der forensischen Psychiatrie geraten würde.

Aus meiner eigenen Arbeit im Maßregelvollzug weiß ich, wie gering die Chancen wären, ein rechtskräftiges Urteil infrage zu stellen, vor allem, wenn die Beweise alle gegen den Verurteilten sprechen. Die Wahrscheinlichkeit einer derartigen Intrige wie die gegen Peter ist so gering, dass es für den Betroffenen vermutlich unmöglich wäre, Gehör zu finden.

Das Setting im Maßregelvollzug ist weitestgehend authentisch, auch wenn Praktikanten wie Anabel die Ausnahme sind. Es ist jedoch nicht ausgeschlossen und liegt letztlich im persönlichen Ermessen des Chefarztes.

Im realen Leben würde die Flucht durch die fingierte Geiselnahme nicht so ohne Weiteres funktionieren. Warum nicht, werde ich hier nicht verraten – ich möchte ja keine Anleitung zur Flucht geben.

Die Tatsache, dass die Flucht erst mit einer gewissen Verzögerung an die Öffentlichkeit gelangt, sofern es keine undichte Stelle gibt, entspricht der Realität. Wenn sich die Polizei von einer Öffentlichkeitsfahndung keinen großen Erfolg verspricht, werden Fluchten aus ermittlungstechnischen Gründen lieber geheim gehalten. Den Kliniken ist natürlich auch nicht daran gelegen, in die Schlagzeilen zu kommen. Das schadet nur den Arbeitsabläufen.

Wer sich fragt, ob es wirklich so einfach ist, »schwarze« SIM-Karten für Handys zu bekommen – ja, ich habe während meiner Arbeit in der forensischen Psychiatrie die Erfahrung gemacht, dass es überhaupt kein Problem ist, wenn man weiß, an wen man sich wenden muss.

Ich habe mich bei meinen Recherchen zudem ausführlich mit der Problematik eines Wiederaufnahmeverfahrens beschäftigt. Wenn jemand rechtskräftig verurteilt wurde, kann dieses Urteil nicht mehr aufgehoben werden – es bleibt dauerhaft rechtskräftig, das soll den Rechtsfrieden im Land schützen. Urteile können definitiv nicht einfach so aufgehoben werden. Um Justizirrtümer zu verhindern, gibt es stattdessen die Möglichkeit des Wiederaufnahmeverfahrens. Bei sehr eindeutiger Beweislage kann ein Urteil auf diese Weise recht schnell abgeändert werden. Das Verfahren wird neu eröffnet, die Beweise gesichtet, das Urteil neu verkündet wie hier im Fall von Peter, bei dem es sogar im Eilverfahren ohne mündliche Anhörung erfolgte, da seine Unschuld am Schluss eindeutig erwiesen war.

In komplizierteren Fällen und bei weniger eindeutiger Beweislage kann es sich jedoch über Jahre hinziehen. Deshalb wird bei jedem Antrag auf Wiederaufnahme auch ein Antrag zur Unterbrechung der Strafvollstreckung gestellt, damit der möglicherweise zu Unrecht Verurteilte den Ausgang des Verfahrens nicht in Haft abwarten muss. Es liegt allerdings immer im Ermessen des Gerichts, ob es dem zustimmt oder nicht.

Wenn man wirklich unschuldig in die Mühlen der Justiz gerät, ist man am Schluss immer der Verlierer – die Haftentschädigung beträgt fünfundzwanzig Euro für jeden Tag, den man unschuldig einsaß. Man kann zwar noch einen Vermögensschadensersatz für entgangenen Lohn einklagen, aber davon werden dann wiederum die Kosten für Unterbringung und Verpflegung abgezogen. Im Endeffekt bleibt man immer auf einer negativen Bilanz sitzen.

Ich habe mir den Spaß erlaubt, Peters Haftentschädigung auszurechnen. Er saß seit Mitte Juli 2014 ein, wurde aufgrund der eindeutigen Beweislage und seines in die Straftaten verstrickten Anwalts sehr schnell verurteilt. Er floh Ende Oktober. Die Zeit der Flucht zählt nicht für die Haftentschädigung, da er ja zu diesem Zeitpunkt »frei« war. Er hätte also für rund einhundert Tage eine Entschädigung von zweitausendfünfhundert Euro zu erwarten.

Was den tatsächlichen Vermögensschaden angeht, den seine Firma durch seinen personellen Ausfall und die Rufschädigung erlitten hat, würden sich die Gerichte vermutlich jahrelang streiten. Unter Umständen so lange, bis die Firma tatsächlich insolvent ist, weil ihr das Geld fehlt, die Gehälter und Produktionskosten weiter vorzuschießen. Deshalb habe ich Peter im Roman die Möglichkeit gelassen, sich indirekt finanzielle und werbetechnische Wiedergutmachung bei jenen Medien zu holen, die anfangs an seiner Verteufelung schuld waren.

Kein anderes Delikt ist so emotional besetzt wie der Missbrauch von Kindern. Wem einmal eine solche Tat zur Last gelegt wurde, der sieht sich schnell außerhalb der Gesellschaft. Was aber, wenn es tatsächlich einen Unschuldigen trifft? Es hat mich beim Schreiben fasziniert, mit dieser Idee zu spielen und am Schluss mit dem Vorurteil zu brechen, dass Psychopathen immer männlich sein müssen.

Eine besonders interessante Erfahrung beim Schreiben dieses Thrillers war für mich die Reaktion einiger Testleser, die nicht wussten, dass Peter tatsächlich unschuldig ist. Ein Teil von ihnen hoffte und bangte mit ihm, weil er durch seine eigene Perspektive für sie sofort ein Sympathieträger war. Aber ein Teil der Leser verweigerte ihm sogar im Roman die Sympathie, solange nicht geklärt war, ob er nicht doch der Täter sein könnte …

Dieses Thema ist so emotional aufgeladen, dass es vielen von uns nicht einmal in der Fiktion möglich ist, einer Figur, der möglicherweise Unrecht widerfahren ist, vorbehaltlos die Gefühle entgegenzubringen, die man hätte, wenn man von Anfang an Gewissheit besäße.

Wie ist es Ihnen in dem Fall ergangen, liebe Leserinnen und Leser? Waren Sie selbst bereit, Peter Bräuning zu glauben, oder gehörten Sie zu denen, die sich unsicher waren und bis zuletzt fürchteten, das grausame Gesicht eines Psychopathen zu sehen?

Antonia Fennek, März 2015

Über die Autorin

Autorenfoto: © privat

Antonia Fennek ist das Pseudonym der Autorin Melanie Metzenthin, unter dem sie Thriller schreibt. Die Autorin wurde 1969 in Hamburg geboren, wo sie auch heute noch lebt und als promovierte Fachärztin für Psychiatrie und Psychotherapie arbeitet. Während ihrer beruflichen Tätigkeit hat sie unter anderem mehrere Jahre lang als Ärztin im psychiatrischen Maßregelvollzug mit psychisch kranken Straftätern gearbeitet. Beim Schreiben ihrer Romane greift sie gern auf ihre beruflichen Erfahrungen zurück, um aus ihren fiktiven Charakteren glaubhafte Figuren vor einem möglichst realistischen Setting zu schaffen.

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1. Schwarzweiß

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Leseprobe

Furcht einflößend, verstörend und doch gleichzeitig romantisch: YOU ist einzigartig!

Caroline Kepnes

YOU – Du wirst mich lieben

1

Du betrittst die Buchhandlung, und dabei hältst du die Eingangstür fest, damit sie nicht laut zuschlägt. Du lächelst, weil es dir peinlich ist, so ein nettes Mädchen zu sein, und deine Nägel sind unlackiert, und dein Sweater mit V-Ausschnitt ist beige, und es lässt sich unmöglich erkennen, ob du einen BH trägst, aber ich glaube, du trägst keinen. Du bist so sauber, dass du schon wieder schmutzig wirkst, und murmelnd sagst du das erste Wort zu mir – Hallo –, gehst nicht wie die meisten anderen einfach an mir vorbei, nein, nicht du, in deiner weiten pinkfarbenen Jeans, Schweinchenrosa wie aus Wilbur und Charlotte entsprungen. Wo kamst du überhaupt her?

Du bist klassisch und kompakt, meine eigene kleine Natalie Portman am Ende von Hautnah, wenn ihr Gesicht frisch strahlt und sie fertig ist mit den britischen Kerlen und nach Hause zurückkehrt, nach Amerika. Du bist zu mir nach Hause gekommen, endlich eingetroffen, an einem Dienstag um zehn Uhr sechs. Tag für Tag pendle ich von meiner Wohnung in Bedford-Stuyvesant zu dieser Buchhandlung an der Lower East Side. Tag für Tag schließe ich abends den Laden, ohne jemanden wie dich gefunden zu haben. Doch heute bist du gekommen, wurdest hineingeboren in meine Welt. Ich zittere und würde gern eine Ativan nehmen, aber die Pillen sind unten im Keller, und ich will eigentlich keine Ativan nehmen. Ich will mich nicht beruhigen. Ich will hier sein, mit vollem Bewusstsein, dir dabei zusehen, wie du an deinen farblosen Nägeln kaust und den Kopf nach links wendest, nein, am kleinen Finger knabberst, die Augen weit öffnest, nach rechts blickst, nein, kein Interesse an Biografien hast, oder an Selbsthilferatgebern (Gott sei Dank), und deine Schritte schließlich verlangsamst – bei der Belletristik.

Ja.

Ich lasse zu, dass du zwischen den Regalen verschwindest – Romane, Abschnitt F–K. Du bist aber nicht die übliche verunsicherte Nymphe auf der Suche nach Faulkner, dessen Buch du niemals zu Ende lesen, nicht mal beginnen wirst. Faulkner, der auf deinem Nachttisch hart werden und verknöchern würde – wenn Bücher verknöchern könnten. Faulkner, der nur dazu gedacht ist, One-Night-Stands davon zu überzeugen, dass du es wirklich ernst meinst, wenn du beteuerst, solche Dinge sonst niemals zu tun. Nein, du bist nicht wie diese Mädchen. Du benutzt Faulkner nicht als Requisit, und deine Jeans sind weit, und du bist zu gebräunt für Stephen King und zu wenig trendbewusst für Heidi Julavits, aber wen, wen wirst du kaufen? Du niest, laut, und ich stelle mir vor, wie laut du wirst, wenn du beim Orgasmus schreist.

»Gesundheit!«

Du kicherst und erwiderst prompt: »Danke, Kumpel.«

Kumpel. Du flirtest, und wäre ich einer von diesen Vollidioten, die auf Instagram Bilder hochladen, würde ich das F-K-Schild fotografieren, eine Menge Filter darüber jagen und drunter schreiben: Oh F–K, ja, ich habe sie gefunden.

Ganz ruhig, Joe. Sie mögen es nicht, wenn ein Mann zu offensiv rangeht. Zum Glück kommt ein Kunde, und es fällt mir schwer, den vorhersehbaren Salinger in die Kasse zu scannen – andererseits fällt mir das immer schwer. Dieser Typ ist wie alt? Sechsundreißig? Und liest jetzt erst Franny und Zooey? Und seien wir doch ehrlich. Er liest es nicht. Er braucht es nur als Rechtfertigung für die Dan Browns weiter unten in seinem Korb. Bei der Arbeit in einer Buchhandlung lernt man, dass sich die meisten Menschen dafür schämen, wie sie wirklich sind. Ich packe den Dan Brown zuerst ein, als wäre er ein Kinderporno, und erkläre dem Kerl, dass Franny und Zooey genial ist. Er nickt, und du stehst immer noch vor F–K, ich kann deinen beigen Sweater durch die Stapel hindurch sehen, wenn auch undeutlich. Falls du dich noch ein wenig mehr reckst, werde ich deinen Bauch zu Gesicht bekommen. Aber das tust du nicht. Du nimmst dir ein Buch und setzt dich in den Gang, und vielleicht wirst du den ganzen Abend dort bleiben. Vielleicht wird es so kommen, wie in dem Natalie-Portman-Film Wo dein Herz schlägt, eine unglaubwürdige Adaption von Billie Letts Buch – und trotzdem für diesen Mist gar nicht schlecht. Dann finde ich dich dort mitten in der Nacht. Nur wirst du nicht schwanger sein und ich nicht die treuherzige Männerfigur aus dem Film. Ich werde mich zu dir beugen und sagen »Entschuldigung, Miss, aber wir haben geschlossen«, und du wirst zu mir aufschauen und lächeln. »Ich bin nicht verschlossen.« Ein Atemzug. »Ich bin für alles offen, Kumpel.«

»Hey«, zischt Salinger-Brown. Er ist noch da? Er ist noch da. »Kann ich den Kassenzettel haben?«

»Entschuldigung.«

Er reißt mir den Beleg aus der Hand. Er hasst nicht mich. Er hasst sich selbst. Hätten die Menschen ihren Selbsthass besser im Griff, wäre im Kundenservice vieles einfacher.

»Hey, Kleiner, weißt du was? Reiß dich mal ein bisschen zusammen. Du arbeitest in einer Buchhandlung. Du machst die Bücher nicht. Du schreibst die Bücher auch nicht. Und wenn du das Bücherlesen einigermaßen draufhättest, würdest du wahrscheinlich kaum in einer Buchhandlung arbeiten. Also spar dir deine abschätzigen Blicke und wünsch mir gefälligst einen schönen Tag.«

Der Kerl kann zu mir sagen, was immer er will. Er bleibt trotzdem der Typ, der sich dafür schämt, Dan Brown zu kaufen. Du hast den Vollidioten auch gehört und tauchst wieder neben dem Regal auf, mit deinem intimen Portman-Lächeln. Ich seh dich an. Du siehst ihn an, und er sieht mich noch immer an und wartet.

»Ich wünsche Ihnen einen schönen Tag, Sir«, sage ich, und er weiß, dass ich es nicht ernst meine, und ärgert sich darüber, wie viel es ihm bedeutet, Plattitüden von einem völlig Fremden zu hören. Als er weg ist, rufe ich ihm, weil du zuhörst, hinterher: »Viel Spaß mit Dan Brown, Arschloch.«

Du kommst zu mir herüber, lachst, und glücklicherweise ist es noch früh am Morgen, und bei uns ist morgens nie viel los. Niemand wird uns stören. Du stellst deinen Korb mit Büchern auf die Theke und sagst frech: »Willst du mich jetzt auch abschätzig mustern?«

»Was für ein Arsch, oder?«

»Ach, wahrscheinlich hat er nur schlechte Laune.«

Du bist ein Schatz. Du siehst das Gute in den Menschen. Du bist mein Gegenstück.

»Na«, sage ich, doch ich sollte die Klappe halten, und ich möchte eigentlich auch die Klappe halten, aber deinetwegen will ich weiterreden. »Wegen Typen wie diesem ist es schade, dass die Blockbuster-Kette dichtgemacht hat.«

Du siehst mich an. Du bist neugierig, und ich will mehr über dich erfahren, aber ich kann nicht direkt fragen, deshalb rede ich einfach weiter.

»Die Leute nehmen sich doch ständig vor, ihr Leben zu verbessern, fünf Pfund zu verlieren, fünf Bücher zu lesen, ins Museum zu gehen, ein Klassikalbum zu kaufen – und zu mögen. Aber in Wirklichkeit wollen sie Donuts essen, Magazine lesen und Popmusik kaufen. Und Bücher? Bücher kann man vergessen. Die kaufen sich lieber einen Kindle. Weißt du, warum der Kindle so erfolgreich ist?«

Du lachst und schüttelst den Kopf, und du hörst mir noch immer zu, obwohl wir den Punkt erreicht haben, an dem die meisten anderen Leute schon das Interesse verloren hätten und mit ihrem Telefon spielen würden. Du bist hübsch, und du fragst: »Warum?«

»Ich verrate dir, warum. Das Internet hat uns die Pornos ins Haus gebracht – «

Ich habe gerade Pornos gesagt, wie blöd, aber du hörst immer noch zu. Wie lieb.

»Man muss nicht mehr vor die Tür gehen, um sie sich zu besorgen. Man muss nicht mehr Augenkontakt mit dem Typen im Laden aufnehmen, der dann wüsste, dass es einem gefällt, dabei zuzusehen, wie Mädchen den Hintern versohlt bekommen. Der Augenkontakt ist das, was uns zivilisiert bleiben lässt.«

Deine Augen sehen wie Mandeln aus, und ich rede weiter. »Wir offenbaren uns durch ihn.«

Du trägst keinen Ehering, und ich rede weiter. »Er macht uns menschlich.«

Du bist geduldig, und ich sollte endlich den Mund halten, aber ich kann es nicht. »Und der Kindle, der nimmt dem Lesen all seine Integrität, genauso, wie es das Internet mit der Pornografie gemacht hat. Es gibt keine Kontrollmechanismen mehr. Plötzlich kann man Dan Brown in der Öffentlichkeit oder privat lesen. Das ist das Ende der Zivilisation. Aber – «

»Es gibt doch immer ein Aber«, sagst du, und ich könnte wetten, dass du aus einer großen Familie gesunder, liebevoller Menschen stammst, die sich oft umarmen und am Lagerfeuer Lieder singen.

»Aber nachdem es keine Geschäfte mehr gibt, in denen man Filme oder Musik kaufen kann, bleiben eben nur noch die Bücher. Ohne die Videoläden gibt es auch keine Filmfreaks mehr, die dort arbeiten und aus Tarantino-Filmen zitieren und sich mit dir über Dario Argentos Werke streiten und Kunden hassen, die sich Meg-Ryan-Filme ausleihen. Dieser Vorgang, die Interaktion zwischen Verkäufer und Käufer, ist der wichtigste zwischenmenschliche Austausch überhaupt. Wenn wir diese Wechselwirkung einfach ersatzlos abschaffen, müssen wir uns nicht wundern, wenn alles zusammenbricht. Verstehst du?«

Ich weiß nicht, ob du es verstehst, aber du sagst nicht, wie manchmal andere Leute, ich solle still sein. Du nickst. »Hmm.«

»Weißt du, die Plattenläden waren so etwas wie große Gleichrichter. Sie haben den Musikfreaks Macht verliehen. ›Was, Sie kaufen tatsächlich Taylor Swift?‹, lästerten sie, obwohl sich diese Freaks zu Hause auf Taylor Swift einen runterholten.«

Hör auf, dauernd Taylor Swift zu sagen. Lachst du über mich oder mit mir?

»Wie dem auch sei«, sage ich – und ich werde aufhören zu reden, wenn du sagst, dass ich es soll.

»Wie dem auch sei«, sagst du – und willst das Ende meiner Ausführungen hören.

»Worauf ich hinauswill: Einkaufen gehört zu den wenigen ehrlichen Dingen, die wir tun. Dieser Typ war weder wegen Dan Brown hier noch wegen Salinger. Er war hier, um die Beichte abzulegen.«

»Bist du ein Priester?«

»Nein. Ich bin eine Kirche.«

»Amen.«

Du betrachtest deinen Korb, und ich quassele wie ein verschrobener Eigenbrötler und blicke ebenfalls in deinen Korb. Dein Telefon. Du siehst es nicht, ich aber schon. Die Schale ist gesprungen. Es steckt in einer gelben Schutzhülle. Das bedeutet, dass du dich erst dann um dich selbst kümmerst, wenn es unumgänglich wird. Ich wette, du nimmst am dritten Tag einer Erkältung Zink ein. Ich halte dein Handy hoch und versuche, einen Witz anzubringen.

»Hast du das gerade diesem Typen gestohlen?«

Du nimmst dein Telefon, und du errötest. »Ich und mein Telefon …«, sagst du. »Ich bin eine schlechte Mami.«

Mami. Du bist versaut, o ja.

»I wo.«

Du lächelst, und du trägst eindeutig keinen BH. Du holst die Bücher aus dem Korb und stellst den Korb auf den Boden und siehst mich so an, als bestünde tatsächlich die Chance, dass ich jemals etwas, das du tust, nicht gutheißen könnte. Deine Brustwarzen treten hervor. Du verdeckst sie nicht. Du bemerkst die Twizzlers-Lakritzstangen, die ich auf der Ladentheke platziert habe. Du zeigst auf sie, hungrig. »Darf ich?«

»Ja«, sage ich und füttere dich auch schon. Ich nehme dein erstes Buch in die Hand, Impossible Vacation von Spalding Gray. »Interessant«, sage ich. »Die meisten kaufen seine Monologe. Das ist ein tolles Buch, aber keins, das oft gekauft wird, schon gar nicht von jungen Frauen, die, im Gegensatz zum Autor, keine Selbstmordgedanken zu hegen scheinen.«

»Weißt du, manchmal hat man einfach Lust auf etwas Finsteres.«

»Ja«, antworte ich. »Oh ja.«

Wären wir Teenager, könnte ich dich küssen. Aber ich stehe auf einem Podest hinter einer Ladentheke und trage ein Namensschild. Und wir sind zu alt, um jung zu sein. Was nachts noch verführerisch wirkt, verliert am Morgen seine Faszination, und durch die Fenster fällt helles Tageslicht. Sollte es in Buchläden nicht eigentlich dunkel sein?

Merken: Mr Mooney sagen, er soll Fensterläden anbringen. Oder Vorhänge. Irgendwas.

Ich nehme mir dein zweites Buch, Was am Ende bleibt von Paula Fox, einer meiner Lieblingsautorinnen. Ein gutes Zeichen, aber du könntest es auch kaufen, weil du in irgendeinem dämlichen Blog gelesen hast, dass sie Courtney Loves biologische Großmutter ist. Ich kann mir nicht sicher sein, dass du Paula Fox kaufst, weil du auf die einzig richtige Art auf sie gestoßen bist, nämlich durch einen Essay von Jonathan Franzen.

Du greifst in deine Geldbörse. »Sie ist klasse, oder? Ärgerlich, dass sie nicht bekannter ist, obwohl Franzen doch so von ihr schwärmt.«

Gott sei Dank. Ich lächle. »Die Westküste.«

Du senkst den Blick. »Die kenne ich noch nicht.« Ich sehe dich an, während du defensiv die Hände hebst. »Erschieß mich nicht gleich.« Du kicherst, und ich wünschte, deine Brustwarzen wären noch immer steif. »Eines Tages werde ich Die Westküste auch noch lesen. Was am Ende bleibt hab ich schon unzählige Male durch. Dies hier ist für einen Freund.«

»Aha«, sage ich, und rote Warnleuchten blinken in meinem Kopf. Für einen Freund.

»Wahrscheinlich ist es müßig. Er wird es sowieso nicht lesen. Aber zumindest hat sie so wieder ein Buch verkauft, nicht?«

»Richtig.« Und ich will ihn zu Brei schlagen, vielleicht ist er dein Bruder oder dein Vater oder ein schwuler Nachbar, aber trotzdem ist er ein Freund, und ich hacke auf den Taschenrechner ein.

»Das macht einunddreißig einundfünfzig.«

»Ach herrje. Siehst du, darum sind Kindles so beliebt«, sagst du, während du in deinen schweinchenrosa Geldbeutel greifst und deine Kreditkarte zückst, obwohl du genug Bargeld dabei hast, um zu bezahlen. Du willst, dass ich deinen Namen erfahre, doch ich bin nicht begriffsstutzig und ziehe deine Karte durch das Gerät, und die Stille zwischen uns wird immer lauter, und warum lasse ich heute im Laden keine Musik laufen? Mir fällt nichts ein, was ich sagen könnte. Du hast keinen festen Freund. Hättest du einen, wäre deine Paula Fox auch seine Paula Fox.

»So.« Ich reiche dir den Kartenbeleg.

»Danke«, murmelst du. »Das ist ein toller Laden.«

Du unterschreibst, und du bist Guinevere Beck. Dein Name ist ein Gedicht, aber deine Eltern sind Idioten, höchstwahrscheinlich, so wie alle Eltern. Guinevere. Also bitte.

»Vielen Dank, Guinevere.«

»Man nennt mich eigentlich nur Beck. Guinevere ist doch ein bisschen lang und albern.«

»Also, Beck, ich muss sagen, in Wirklichkeit siehst du anders aus. Und dein Midnite-Vultures-Album finde ich klasse.«

Du nimmst die Tüte mit deinen Büchern und unterbrichst unseren Blickkontakt nicht, weil du willst, dass ich sehe, dass du mich siehst. »Du sagst es, Goldberg.«

»Ach, man nennt mich eigentlich nur Joe. Goldberg ist doch ein bisschen lang und albern.«

Wir lachen, und du wolltest meinen Namen so dringend erfahren wie ich deinen, sonst hättest du nicht mein Namensschild gelesen. »Bist du sicher, dass du dir, wo du schon mal hier bist, nicht doch noch Die Westküste mitnehmen willst?«

»Das mag jetzt etwas verrückt klingen, aber ich hebe mir das Buch für später auf. Es steht auf meiner Liste fürs Altersheim.«

»Du meinst, du führst eine Liste der Dinge, die du bis zu deinem Lebensende getan haben willst?«

»Oh, nein nein, das ist was völlig anderes. Auf dieser Liste stehen Dinge, die ich später im Altersheim lesen oder ansehen möchte. Auf die Liste der Dinge, die man vor seinem Tod erlebt haben will, gehören eher solche Sachen wie nach Nigeria reisen oder aus einem Flugzeug springen. Auf meiner Altersheimliste steht beispielsweise Die Westküste lesen, Pulp Fiction ansehen oder das neuste Daft-Punk-Album hören.«

»Ich kann mir dich nicht in einem Altersheim vorstellen.«

Du errötest. Du bist die Personifikation von Charlottes Web, und ich könnte dich lieben. »Willst du mir nicht einen schönen Tag wünschen?«

»Noch einen schönen Tag, Beck.«

Du lächelst. »Danke, Joe.«

Du bist nicht der Bücher wegen gekommen, Beck. Du hättest meinen Namen nicht aussprechen müssen. Du hättest nicht lächeln oder zuhören oder mich an dich heranlassen müssen. Aber das hast du getan. Deine Unterschrift ist auf dem Kartenbeleg. Das hier war weder ein Zahlvorgang noch eine Lastschrift. Es war real. Ich drücke meinen Daumen auf deine noch feuchte Unterschrift, und die Tinte von Guinevere Beck färbt meine Haut.

Mehr Infos zum Buch

Originalausgabe Januar 2016 bei LYX.digital
verlegt durch EGMONT Verlagsgesellschaften mbH,

Gertrudenstraße 30–36, 50667 Köln

Copyright © 2016 bei EGMONT Verlagsgesellschaften mbH

Alle Rechte vorbehalten

Redaktion: Kathleen Weise

Umschlaggestaltung & -illustration: bürosüd, München

Satz und ebook: KCS GmbH, Stelle | www.schriftsetzerei.de

ISBN 978-3-8025-9977-4
www.egmont-lyx.de

Die EGMONT Verlagsgesellschaften gehören als Teil der EGMONT-Gruppe zur EGMONT Foundation – einer gemeinnützigen Stiftung, deren Ziel es ist, die sozialen, kulturellen und gesundheitlichen Lebensumstände von Kindern und Jugendlichen zu verbessern. Weitere ausführliche Informationen zur EGMONT Foundation unter
www.egmont.com

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- Titel
- Über dieses Buch
- Hamburger Hafen, Spätsommer 2014
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- Maßregelvollzug Hamburg, März 2015
- Nachwort
- Über die Autorin
- Leseempfehlung

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