City of Fallen Angels
Author: Cassandra Clare
Date: 2011-05-15T21:31:49+00:00
Keywords: Romane; Jugendbücher; Belletristik
Description: Simon Lewis muss sich noch daran gewöhnen, ein Vampir zu sein. Besonders seit seine beste Freundin Clary kaum noch Zeit für ihn hat. Sie ist zu beschäftigt mit ihrer Ausbildung zur Schattenjägerin und träumt von ihrer großen Liebe. Doch finstere Dinge geschehen. Ist der Krieg, den Simon gewonnen glaubte, noch nicht vorbei? In dem nervenzerreißenden vierten Band der Chroniken der Unterwelt nimmt uns Cassandra Clare wieder mit in die Welt der Schattenjäger, die im Herzen von New York mit Liebe, Verrat und Rache kämpfen. **
Publisher: Arena

Für Josu

Sommes-nous les deux livres
d’un meme ouvrage?

INHALT

TEIL EINS - WÜRGEENGEL

1. HERR UND MEISTER
2. FREIER FALL
3. SIEBENFACH
4. DIE KUNST DER ACHT GLIEDMASSEN
5. ABYSSUS ABYSSUM INVOCAT
6. VON DEN TOTEN AUFERSTANDEN
7. PRAETOR LUPUS
8. IN DER FINSTERNIS WANDELN
9. ALLEN FEUERN WOLLEN WIR UNS GEBEN

TEIL ZWEI - FÜR JEDES LEBEN

10. 232 RIVERSIDE DRIVE
11. UNSERE ART
12. SANKTUARIUM
13. MÄDCHEN TOT AUFGEFUNDEN
14. WAS IN DEM SCHLAF FÜR TRÄUME KOMMEN MÖGEN
15. BEATI BELLICOSI
16. NEW YORK CITY ANGELS
17. DA ERHOB SICH KAIN
18. SPUREN DES FEUERS
19. DIE HÖLLE IST ZUFRIEDEN

TEIL EINS

WÜRGEENGEL

Es gibt Seuchen, die in Dunkelheit wandeln, und es gibt
Würgeengel, gehüllt in den Schleier der Unstofflichkeit
und mit einer wenig mitteilsamen Natur, die wir zwar
nicht sehen, aber deren Kraft wir spüren und unter
deren Schwert wir fallen.

JEREMY TAYLOR, »EINE GRABPREDIGT«

1

HERR UND MEISTER

»Einen Kaffee, bitte.«

Die Kellnerin hob skeptisch die sorgfältig nachgezogenen Augenbrauen. »Sie wollen nix essen?«, fragte sie. ihr ausländischer Akzent war ebenso deutlich zu hören wie ihre Enttäuschung.

Simon Lewis konnte es ihr nicht verübeln; wahrscheinlich hatte sie auf ein besseres Trinkgeld gehofft als das, das sie von einer einzelnen Tasse Kaffee erwarten konnte. Aber schließlich war es nicht seine Schuld, dass Vampire nichts aßen. Manchmal bestellte er in einem Restaurant einfach irgendetwas, nur um den Eindruck von Normalität zu wahren, aber an diesem Dienstagabend im Veselka schien ihm das Ganze nicht der Mühe wert, zumal sich kaum andere Gäste im Lokal aufhielten. »Nur den Kaffee, bitte.«

Achselzuckend nahm die Kellnerin die laminierte Speisekarte an sich und ging zur Theke, um seine Bestellung aufzugeben. Simon ließ sich gegen die harte Lehne des Plastikstuhls sinken und schaute sich um. Veselka, ein Restaurant an der Kreuzung von Ninth Street und Second Avenue, zählte zu seinen Lieblingsorten in der Lower East Side — eines jener alteingesessenen Esslokale mit schwarz-weißen Malereien an den Wänden, in denen man ganze Tage ungestört sitzen konnte, solange man nur alle halbe Stunde einen Kaffee bestellte. Außerdem gab es hier die besten vegetarischen Piroggen und Simons absoluten Lieblings-Borschtsch … aber das lag ja nun unwiderruflich hinter ihm.

Es war Mitte Oktober und das Personal hatte gerade die Halloween-Dekorationen angebracht — ein wackliges Schild mit der Aufschrift »Gib mir Borschtsch, sonst setzt es worscht!« und einen Pappkarton-Vampir namens »Graf Blinula«, in Anspielung auf ein typisches Gericht auf der Speisekarte. Einst hatten Simon und Clary die schäbige Deko irrsinnig komisch gefunden, doch der Graf mit seinen falschen Vampirzähnen und dem schwarzen Umhang erschien ihm inzwischen nicht mehr ganz so lustig wie früher.

Simon warf einen Blick aus dem Fenster. Draußen war es dunkel und eine kräftige Brise blies trockenes Laub wie buntes Konfetti durch die Second Avenue. Ein junges Mädchen schlenderte über den Gehweg, ein Mädchen in einem eng geschnürten Trenchcoat, mit langem schwarzem Haar, das im Wind wirbelte. Sämtliche Passanten, denen sie begegnete, blieben stehen und drehten sich nach ihr um. Auch Simon hatte früher solchen Mädchen nachgeschaut und sich im Vorbeigehen gefragt, wohin sie wohl gingen und mit wem sie verabredet waren. Jedenfalls nicht mit Jungs wie ihm, so viel war mal sicher.

Doch auch was das anging, hatten sich die Zeiten geändert: Dieses Mädchen war tatsächlich mit ihm verabredet. Die Schelle an der Eingangstür des Lokals bimmelte, als die Klinke heruntergedrückt wurde und Isabelle Lightwood das Restaurant betrat. Sie lächelte, als sie Simon sah, marschierte schnurstracks auf ihn zu, ließ den Mantel von den Schultern gleiten und drapierte ihn zusammen mit ihrem schwarzen Seidenschal über die Stuhllehne, ehe sie sich an den Tisch setzte. Unter dem Trenchcoat trug sie eines ihrer »Typisch-Isabelle-Outfits«, wie Clary es formuliert hätte: ein enges, kurzes Samtkleid, dazu Netzstrümpfe und hohe Schnürstiefel. Aus dem Rand ihres linken Stiefels ragte das Heft eines Messers — von dem Simon aber wusste, dass nur er es sehen konnte. Dennoch schauten sämtliche Gäste zu ihnen herüber und verfolgten gespannt, wie Isabelle Platz nahm und dabei ihre Haare schwungvoll nach hinten warf. Ganz gleich was sie trug, Isabelle zog überall die Aufmerksamkeit auf sich wie ein Feuerwerk am Himmel.

Die schöne Isabelle Lightwood. Als Simon sie kennengelernt hatte, war er davon ausgegangen, dass sie an einen Jungen wie ihn keine Zeit vergeuden würde. Und damit hatte er gar nicht mal so falsch gelegen. Isabelle bevorzugte Jungs, vor denen ihre Eltern sie immer gewarnt hatten, und in ihrem Universum bedeutete das nun mal Schattenweltler — Elben, Werwölfe und Vampire. Es verwunderte Simon noch immer, dass Isabelle und er sich in den vergangenen Wochen regelmäßig gesehen hatten — auch wenn ihre Beziehung sich meist auf kurze Treffen wie dieses beschränkte und er sich nach wie vor fragte, ob sie beide sich überhaupt verabreden würden, wenn er sich nicht in einen Vampir verwandelt und damit sein ganzes Leben sich schlagartig verändert hätte.

Isabelle schob sich eine Locke hinters Ohr und schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. »Du siehst gut aus.«

Simon warf einen Blick auf sein Spiegelbild in der Restaurantscheibe. Seit sie sich regelmäßig trafen, war Isabelles Einfluss auf sein Erscheinungsbild nicht zu übersehen: Sie hatte ihn genötigt, seinen Kapuzenpullover gegen eine Lederjacke zu tauschen und seine Turnschuhe gegen Designerstiefel — die, nebenbei bemerkt, dreihundert Dollar das Paar kosteten. Zwar trug er noch immer seine charakteristischen Spruch-T-Shirts (auf diesem stand Existenzialisten tun es ohne Sinn und Verstand), aber seine Jeans hatten nicht länger aufgescheuerte Knie oder Löcher in den Taschen. Außerdem hatte er sich die Haare wachsen lassen, sodass sie ihm nun in die Augen fielen und damit seine Stirn verdeckten. Aber das war eher eine Notwendigkeit gewesen als Isabelles Idee.

Clary machte sich wegen seines neuen Looks regelmäßig lustig über ihn, aber andererseits fand sie fast alles an seinem Liebesleben latent lustig. Sie konnte einfach nicht glauben, dass er sich tatsächlich ernsthaft mit Isabelle verabredete. Und natürlich konnte sie auch nicht glauben, dass er sich gleichzeitig und genauso ernsthaft mit Maia Roberts traf, einer gemeinsamen Freundin, die ganz zufällig eine Werwölfin war. Und Clary konnte erst recht nicht glauben, dass Simon weder Isabelle noch Maia von der jeweils anderen erzählt hatte.

Simon war sich nicht ganz sicher, wie er überhaupt in diese Situation geraten war. Maia kam gern zu ihm nach Hause, um gemeinsam auf der Xbox zu spielen, denn in der verlassenen Polizeiwache, die ihrem Werwolfrudel als Quartier diente, gab es keine Spielekonsolen. Aber erst nach dem dritten oder vierten Besuch hatte sie sich zu ihm herübergebeugt und ihm einen Abschiedskuss gegeben, bevor sie ging. Simon war angenehm überrascht gewesen und hatte dann Clary angerufen, um sich zu erkundigen, ob er Isabelle davon erzählen sollte.

»Klär erst mal für dich, was zwischen dir und Isabelle läuft«, hatte Clary empfohlen. »Und dann erzähl es ihr.«

Doch dieser Rat hatte sich als ziemlich schlecht erwiesen. Inzwischen war ein ganzer Monat vergangen und er wusste noch immer nicht, was zwischen ihm und Isabelle eigentlich lief. Und deshalb hatte er geschwiegen — doch je mehr Zeit verstrich, desto unangenehmer erschien ihm der Gedanke, überhaupt etwas zu sagen. Bis jetzt war es ihm gelungen, das Ganze irgendwie zu managen. Isabelle und Maia waren nicht unbedingt die besten Freundinnen und sahen einander nur selten. Unglücklicherweise sollte sich das aber bald ändern: In ein paar Wochen würden Clarys Mutter und ihr langjähriger Freund Luke heiraten und sowohl Isabelle als auch Maia waren zur Hochzeit eingeladen — eine Aussicht, die Simon mehr Angst einjagte als die Vorstellung, von einem wütenden Mob von Vampirjägern durch die Straßen New Yorks gehetzt zu werden.

»So«, sagte Isabelle und riss Simon aus seinen Gedanken, »warum treffen wir uns hier und nicht bei Taki’s? Da hätte man dir auf jeden Fall Blut serviert.«

Angesichts der Lautstärke ihrer Stimme zuckte Simon nervös zusammen. Isabelle war alles andere als subtil. Glücklicherweise schien niemand ihr Gespräch zu verfolgen — nicht einmal die Kellnerin, die zurückgekehrt war, Simon eine Tasse Kaffee auf den Tisch knallte, Izzy einen Blick zuwarf und ohne jedes weitere Wort wieder verschwand.

»Mir gefällt es hier«, erklärte Simon. »Clary und ich sind früher oft hierhergekommen, nach ihrem Kunstunterricht. Hier gibt’s großartigen Borschtsch und Blini — weißt du, so was wie kleine süße Pfannkuchen. Und außerdem ist das Lokal die ganze Nacht geöffnet.«

Das schien Isabelle jedoch überhaupt nicht zu interessieren. Sie starrte an ihm vorbei. »Und was ist das da?«

Simon folgte ihrem Blick. »Das ist Graf Blinula.«

»Graf Blinula?«

Simon zuckte die Achseln. »Das ist eine Halloween-Deko. Graf Blinula ist für die Kids gedacht. So ähnlich wie diese Fruchtgummi-Vampire oder Graf Zahl aus der Sesamstraße.« Als er ihren verständnislosen Blick sah, musste er grinsen. »Du weißt schon … dieser Vampir, der den Kindern das Zählen beibringt.«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Es gibt eine Fernsehsendung, wo Kinder von einem Vampir das Zählen lernen?«

»Du würdest es verstehen, wenn du es gesehen hättest«, murmelte Simon.

»Es existiert ein mythologischer Hintergrund für eine derartige Konstruktion«, dozierte Isabelle in oberlehrerhaftem Schattenjägerton. »Manche Sagen unterstützen die These, dass Vampire einem Zählzwang unterliegen, und behaupten, wenn man Reis vor ihnen ausstreut, müssten sie sofort innehalten mit allem, was sie gerade tun, um jedes einzelne Reiskorn zu zählen. Natürlich steckt darin kein Körnchen Wahrheit, genauso wenig wie in dieser angeblichen Abwehrwirkung von Knoblauch. Kinder sollten auf keinen Fall von Vampiren unterrichtet werden: Vampire sind furchterregend.«

»Vielen Dank«, erwiderte Simon. »Das ist ein Scherz, Isabelle. Eine Puppenfigur … Graf Zahl … Der zählt halt gerne … ›Also, liebe Kinder, was hat Graf Zahl heute gegessen? Ein Schokoplätzchen, zwei Schokoplätzchen, drei Schokoplätzchen …‹«

Ein Schwall kalter Luft fegte durch das Lokal, als die Restauranttür geöffnet wurde und ein weiterer Gast den Raum betrat. Isabelle schauderte, griff nach ihrem schwarzen Seidenschal und bemerkte: »Das ist vollkommen unrealistisch.«

»Was wär dir denn lieber? ›Also, liebe Kinder, was hat Graf Zahl heute gegessen? Einen hilflosen Dorfbewohner, zwei hilflose Dorfbewohner, drei hilflose Dorfbewohner …‹«

»Psssst.« Isabelle hatte sich den Schal um den Hals gewickelt, beugte sich nun vor und legte ihre Hand auf Simons Handgelenk. Ihre großen dunklen Augen waren plötzlich zum Leben erwacht und funkelten auf eine Weise wie sonst nur bei der Jagd auf Dämonen — oder beim Gedanken an die Jagd auf Dämonen. »Sieh mal da rüber.«

Simon folgte ihrem Blick. Zwei Männer standen vor der Glasvitrine mit den frischen Backwaren — Kuchen mit dickem Zuckerguss, Teller mit Rugelach und cremegefülltes Gebäck. Allerdings sah keiner der beiden Männer so aus, als würde er sich besonders für Nahrungsmittel interessieren. Beide waren klein und erschreckend hager, so sehr, dass ihre Wangenknochen wie Messer aus den farblosen Gesichtern hervorstachen. Und beide hatten schüttere graue Haare, hellgraue Augen und trugen eng geschnürte anthrazitfarbene Mäntel, die fast bis zum Boden reichten.

»Und«, wandte Isabelle sich wieder an Simon, »für was hältst du die beiden?«

Simon musterte die Männer verstohlen. Doch sie fingen seinen Blick auf und starrten ihn aus wimpernlosen Augen an, die an leere Augenhöhlen erinnerten. »Irgendwie wirken sie auf mich wie bösartige Gartenzwerge.«

»Das sind menschliche Domestiken«, zischte Isabelle. »Sie gehören einem Vampir.«

»›Gehören‹ im Sinne von …?«

Isabelle schnaubte ungeduldig. »Beim Erzengel, du weißt aber auch gar nichts über deine Art, oder? Ist dir denn wenigstens klar, wie Vampire gemacht werden?«

»Na ja, wenn eine Vampirmama und ein Vampirpapa sich ganz doll lieb haben …«

Verächtlich verzog Isabelle das Gesicht. »Okay, du magst vielleicht wissen, dass Vampire keinen Sex brauchen, um sich fortzupflanzen, aber ich wette, du hast keine Ahnung, wie das Ganze wirklich funktioniert.«

»Klar weiß ich das«, protestierte Simon. »Ich bin ein Vampir, weil ich vor meinem Tod von Raphaels Blut getrunken habe. Das Trinken von Blut plus Tod ergibt einen Vampir.«

»Nicht ganz«, entgegnete Isabelle. »Du bist ein Vampir, weil du von Raphaels Blut getrunken hast, danach von anderen Vampiren gebissen wurdest und dann gestorben bist. Man muss irgendwann im Laufe dieses Vorgangs gebissen werden.«

»Wieso?«

»Vampirspeichel hat … bestimmte Eigenschaften. Transformative Eigenschaften.«

»Igitt«, sagte Simon.

»Komm mir nicht mit ›Igitt‹. Du bist doch derjenige mit dem magischen Speichel. Vampire halten sich immer ein paar Menschen und ernähren sich von ihnen, wenn sie mal kein Blut im Haus haben — wie wandelnde Snackautomaten.« Izzy klang angewidert. »Man sollte annehmen, dass die Opfer vom ständigen Blutverlust total geschwächt wären, aber Vampirspeichel hat auch heilende Kräfte. Der Speichel erhöht die Zahl ihrer roten Blutkörperchen, macht sie stärker und gesünder und lässt sie länger leben. Aus diesem Grund verstößt es auch nicht gegen das Gesetz, wenn Vampire sich bei Menschen bedienen. Dadurch wird ihnen ja kein richtiger Schaden zugefügt. Natürlich kommt es hin und wieder vor, dass ein Vampir mehr als nur einen Snack will und beschließt, sich einen Domestiken zuzulegen. In diesem Fall gibt er seinem gebissenen Opfer kleine Mengen seines eigenen Vampirblutes … ganz einfach, um den betreffenden Menschen fügsam zu halten und ihn an seinen Gebieter zu binden. Menschliche Domestiken beten ihre Herren und Meister an und dienen ihnen von ganzem Herzen. Sie wollen nichts anderes, als in ihrer Nähe zu sein. Genau wie du, als du zum Hotel Dumort zurückgekehrt bist — du wurdest magisch angezogen von dem Vampir, dessen Blut du getrunken hattest.«

»Raphael«, bestätigte Simon mit düsterer Stimme. »Allerdings verspüre ich dieses brennende Verlangen in letzter Zeit nicht mehr — so viel kann ich dir verraten.«

»Nein, denn das Verlangen verschwindet, wenn man sich erst einmal in einen vollwertigen Vampir verwandelt hat. Nur die Domestiken verehren ihre Gebieter und sind nicht in der Lage, ihnen den Gehorsam zu verweigern. Kapierst du das denn nicht? Als du zum Dumort zurückgekehrt bist, hat Raphaels Clan dir das Blut vollständig aus den Adern gesaugt und daraufhin bist du gestorben und hast dich in einen Vampir verwandelt. Aber wenn sie dir, statt Blut abzuzapfen, weiteres Vampirblut gegeben hätten, hättest du dich letztendlich in einen Domestiken verwandelt.«

»Das ist ja alles sehr interessant«, bemerkte Simon, »aber das erklärt noch nicht, wieso uns diese beiden Typen so anstarren.«

Isabelle warf den Männern erneut einen Blick zu. »Sie starren dich an. Vielleicht ist ja ihr Gebieter gestorben und sie suchen nach einem anderen Vampir, dem sie gehören können. Du könntest sie dir als Haustiere halten«, fügte sie grinsend hinzu.

»Vielleicht sind sie aber auch wegen der köstlichen Kartoffelpuffer hier«, meinte Simon.

»Menschliche Domestiken essen keine normalen Lebensmittel. Sie ernähren sich von einer Mischung aus Vampirblut und Tierblut. Dadurch verharren sie in einem scheintodähnlichen Zustand. Sie sind zwar nicht unsterblich, altern aber sehr, sehr langsam.«

»Dummerweise scheinen sie aber nicht in der Lage zu sein, ihr Erscheinungsbild einigermaßen zu bewahren«, kommentierte Simon nach einem weiteren Blick auf die beiden.

Im nächsten Moment setzte Isabelle sich kerzengerade. »Und sie sind auf dem Weg zu unserem Tisch. Ich schätze, gleich werden wir wissen, was sie von dir wollen.«

Die Domestiken bewegten sich, als würden sie auf Rädern rollen: Statt einzelne Schritte zurückzulegen, schienen sie geräuschlos durch den Raum zu gleiten. Innerhalb weniger Sekunden hatten sie das Restaurant durchquert, und als sie sich Simons Tisch näherten, hatte Isabelle bereits den spitzen Dolch aus ihrem linken Stiefelrand gezogen. Die stilettartige Waffe lag quer auf dem Tisch und funkelte im Schein der Neonbeleuchtung. Auf beiden Seiten des Heftes waren Kreuze in das dunkle, schwere Silber geprägt. Die meisten vampirabwehrenden Waffen schienen mit Kreuzen versehen zu sein — vermutlich in der Annahme, dass die meisten Vampire christlichen Glaubens waren, überlegte Simon. Wer hätte gedacht, dass die Zugehörigkeit zu einer religiösen Minderheit derart vorteilhaft sein konnte?

»Das ist nah genug«, sagte Isabelle, als die beiden Domestiken vor ihnen stehen blieben. Die Finger der jungen Schattenjägerin lagen scheinbar ruhig auf dem Tisch, allerdings nur Zentimeter von ihrem Dolch entfernt. »Bringt euer Anliegen vor.«

»Schattenjägerin«, wisperte die linke der beiden Gestalten in heiserem Ton, »wir wussten nicht, dass die Nephilim in diese Angelegenheit involviert sind.«

Spöttisch zog Isabelle eine ihrer feinen Augenbrauen hoch. »Und um welche Angelegenheit soll es sich dabei handeln?«

Der zweite Domestik zeigte mit einem langen grauen Finger auf Simon. Der Nagel am Ende des letzten Fingerglieds war gelblich und spitz. »Wir haben etwas Geschäftliches mit dem Tageslichtler zu besprechen.«

»Nein, habt ihr nicht«, widersprach Simon. »Ich hab keine Ahnung, wer ihr beide seid. Ich hab euch noch nie gesehen.«

»Mein Name ist Walker«, erklärte die erste Gestalt. »Und dies ist Mr Archer. Wir dienen dem mächtigsten Vampir von New York. Dem Oberhaupt des einflussreichsten Clans in ganz Manhattan.«

»Raphael Santiago«, sagte Isabelle. »Also werdet ihr auch wissen, dass Simon keinem einzigen Clan angehört. Er ist frei und ungebunden.«

Mr Walker schenkte ihr ein mattes Lächeln. »Das Oberhaupt des Clans hofft, dass sich an dieser Situation vielleicht etwas ändern ließe.«

Simons Blick traf sich mit Isabelles. Sie zuckte die Achseln.. »Hatte Raphael dir nicht gesagt, er wolle, dass du dich von seinem Clan fernhältst?«

»Vielleicht hat er ja seine Meinung geändert«, überlegte Simon. »Du weißt doch, wie er ist. Launisch. Unberechenbar.«

»Woher soll ich das wissen? Seit unserer letzten Begegnung in jener Nacht, als ich gedroht habe, ihn mit einem Kerzenständer zu erschlagen, hab ich ihn nicht mehr gesehen. Er hat es allerdings sportlich genommen. Hat nicht mal mit der Wimper gezuckt.«

»Na großartig«, bemerkte Simon. Die beiden Domestiken starrten ihn weiterhin unverwandt an. Ihre blassen Augen schimmerten in einem gräulichen Weiß, wie schmutziger Schnee. »Wenn Raphael mich in seinem Clan aufnehmen möchte, dann nur, weil er irgendetwas von mir will. Ihr könnt mir also genauso gut auch gleich hier an Ort und Stelle sagen, worum es dabei geht.«

»Wir sind in die Pläne des Oberhauptes nicht eingeweiht«, erwiderte Mr Archer in leicht hochnäsigem Ton.

»Tja, das ist dann Pech«, meinte Simon. »In dem Fall muss Raphael wohl auf mich verzichten.«

»Wenn Sie uns nicht freiwillig begleiten, sind wir befugt, Sie nötigenfalls mit Gewalt zu unserem Oberhaupt zu bringen.«

Der Dolch schien wie von selbst in Isabelles Hand zu springen — zumindest hatte es den Anschein, da sie sich kaum bewegt hatte. Dennoch hielt sie die Waffe plötzlich in den Fingern und drehte sie leichthändig. »An eurer Stelle würde ich das gar nicht erst versuchen.«

Mr Archer fletschte die Zähne und knurrte: »Seit wann betätigen sich die Kinder des Erzengels als Leibwächter für entartete Schattenweltler? Ich hätte angenommen, dass so etwas unterhalb Ihres Niveaus wäre, Isabelle Lightwood.«

»Ich bin nicht sein Bodyguard«, entgegnete Isabelle. »Ich bin seine feste Freundin. Und das verleiht mir das Recht, euch die Hölle heißzumachen, wenn ihr ihm lästig fallt. Und damit basta.«

Feste Freundin? Simon war derart überrascht, dass er sie verblüfft ansah, doch Isabelle fixierte die beiden Domestiken mit einem Funkeln in den dunklen Augen. Einerseits konnte Simon sich nicht erinnern, dass Isabelle sich jemals zuvor als seine Freundin bezeichnet hatte, andererseits war dies symptomatisch dafür, wie seltsam sein Leben inzwischen verlief: Isabelles Bemerkung hatte ihn mehr aus der Bahn geworfen als die Tatsache, dass man ihn gerade zu einem Treffen mit dem mächtigsten Vampir New Yorks herbeizitieren wollte.

»Unser Oberhaupt«, setzte Mr Walker in einem Tonfall an, den er vermutlich für besänftigend hielt, »möchte dem Tageslichtler einen Vorschlag unterbreiten …«

»Sein Name ist Simon. Simon Lewis.«

»Möchte Mr Lewis einen Vorschlag unterbreiten. Ich kann Ihnen versichern: Mr Lewis wird feststellen, dass es für ihn äußerst lukrativ ist, wenn er sich bereit erklärt, uns zu begleiten und den Vorschlag unseres Oberhauptes anzuhören. Ich schwöre bei der Ehre unseres Oberhauptes, dass Ihnen kein Schaden zugefügt werden wird, Tageslichtler. Und falls Sie das Angebot unseres Oberhauptes auszuschlagen wünschen, steht Ihnen dies vollkommen frei.«

Unser Oberhaupt dies, unser Oberhaupt jenes. Mr Walker sprach diese Worte mit einer solchen Mischung aus Bewunderung und Ehrfurcht, dass Simon innerlich schauderte. Wie schrecklich, derart an jemand anderen gebunden zu sein und keinen eigenen Willen mehr zu besitzen.

Isabelle schüttelte den Kopf, sah Simon eindringlich an und formulierte mit den Lippen ein stummes »Nein«.

Vermutlich hatte sie recht, dachte Simon. Isabelle war eine hervorragende Schattenjägerin. Sie ging bereits seit ihrem zwölften Lebensjahr auf die Jagd nach Dämonen und gesetzlosen Schattenwesen — bösartigen Vampiren, Hexenmeistern, die schwarze Magie betrieben, Werwölfen, die Amok liefen und Menschen anfielen. In ihrem Metier war Isabelle wahrscheinlich besser als jeder andere Nephilim ihres Alters, mal abgesehen von ihrem Stiefbruder Jace. Und Sebastian nicht zu vergessen, überlegte Simon — Sebastian, der noch besser gewesen war als diese beiden. Aber er lebte nicht mehr.

»Also gut«, sagte er. »Ich komme mit.«

Isabelle riss die Augen auf. »Simon!«

Beide Domestiken rieben sich die Hände wie Schurken in einem Comicheft. Dabei war nicht die Geste an sich unheimlich, sondern eher die Tatsache, dass sie sich im exakt selben Moment und auf genau dieselbe Weise die Hände rieben — wie Marionetten, an deren Fäden gleichzeitig gezogen wurde.

»Ausgezeichnet«, sagte Mr Archer.

Klirrend knallte Isabelle den Dolch auf den Tisch und beugte sich vor, wobei ihre glänzenden dunklen Haare über die Tischplatte streiften. »Sei doch nicht dämlich, Simon«, wisperte sie eindringlich. »Es besteht nicht der geringste Grund, sie zu begleiten. Und außerdem ist Raphael ein Blödmann.«

»Raphael ist der Anführer eines Vampirclans«, erwiderte Simon. »Sein Blut hat mich in einen Vampir verwandelt. Er ist mein … mein … wie auch immer das genannt wird.«

»Ahnherr, Schöpfer, Erzeuger — es gibt eine Million Namen für das, was er getan hat«, erläuterte Isabelle einen Moment abgelenkt. »Und vielleicht hat ja sein Blut dich in einen Vampir verwandelt. Aber er hat dich nicht zu einem Tageslichtler gemacht.« Ihre Blicke trafen sich quer über den Tisch hinweg. Jace hat dich zu einem Tageslichtler gemacht. Doch das würde Isabelle niemals laut aussprechen; nur wenige kannten die ganze Wahrheit und wussten, wer Jace wirklich war und wieso dies Simon zu dem machte, der er war. »Du brauchst Raphael nicht zu gehorchen«, fügte Isabelle hinzu.

»Natürlich brauche ich das nicht«, erwiderte Simon mit gesenkter Stimme. »Aber was passiert, wenn ich mich jetzt weigere, ihn aufzusuchen? Glaubst du ernsthaft, Raphael wäre jemand, der das Ganze dann einfach auf sich beruhen lässt? Ganz bestimmt nicht — er wird mir weiterhin seine Leute auf den Hals hetzen.« Rasch warf er einen Blick auf die beiden Domestiken, die aussahen, als würden sie ihm beipflichten. Vielleicht bildete er sich das aber auch nur ein. »Die Clanmitglieder werden mir ständig und überall auflauern. Wenn ich abends ausgehe, in der Schule, bei Clary …«

»Na und? Denkst du, Clary könnte damit nicht umgehen?« Genervt riss Isabelle die Arme hoch. »Okay. Dann lass mich wenigstens mitkommen.«

»Vollkommen ausgeschlossen«, warf Mr Archer ein. »Das hier geht die Nephilim nichts an. Dies ist eine Angelegenheit der Nachtkinder.«

»Ich lasse nicht zu …«

»Das Gesetz gibt uns das Recht, unsere Angelegenheiten privat zu regeln«, entgegnete Mr Walker förmlich. »Unter unseresgleichen.«

Simon musterte die beiden. »Lasst uns einen Augenblick allein«, sagte er. »Ich möchte mit Isabelle unter vier Augen reden.«

Einen Moment lang herrschte Stille. Um sie herum brummte das Restaurant: Zahlreiche Besucher der Spätvorstellungen im Kinocenter am Ende der Straße waren ins Lokal geströmt und Kellnerinnen eilten hin und her und jonglierten dampfende Teller, während die Gäste an den umliegenden Tischen lachten und redeten und die Köche hinter der Theke sich gegenseitig die Bestellungen zuriefen. Niemand schaute zu ihnen herüber oder schien irgendetwas Ungewöhnliches zu bemerken. Inzwischen war Simon zwar an die Verwendung von Zauberglanz gewöhnt, aber manchmal — insbesondere wenn er mit Isabelle zusammen war — überkam ihn das Gefühl, hinter einer unsichtbaren Glaswand gefangen zu sitzen, abgeschottet vom Rest der Menschheit und von ihrem Alltagsleben.

»Wie Sie wünschen«, sagte Mr Walker schließlich und trat einen Schritt zurück. »Aber unser Oberhaupt schätzt es nicht, wenn man es warten lässt.« Damit zogen sich die beiden Domestiken zur Eingangstür zurück und blieben dort wie Statuen wartend stehen — scheinbar unberührt von der kalten Luft, die jedes Mal hereinwehte, sobald ein Gast das Lokal betrat oder verließ.

Simon wandte sich wieder Isabelle zu. »Keine Sorge, das geht schon in Ordnung. Sie werden mir nichts tun. Sie können mir nichts tun. Raphael weiß alles über …« Verlegen deutete er auf seine Stirn. »Über das hier.«

Isabelle beugte sich über den Tisch und strich seine Haare beiseite, wobei ihre Berührung eher kühl analysierend als sanft wirkte. Skeptisch runzelte sie die Stirn.

Simon hatte das Runenmal oft genug im Spiegel betrachtet, um genau zu wissen, wie es aussah: als hätte jemand einen feinen Pinsel genommen und ihm ein schlichtes Zeichen auf die Stirn aufgetragen, knapp oberhalb der Augenbrauen. Die Konturen des Mals schienen sich manchmal zu verändern, so wie die Umrisse von Wolkenformationen, aber es war immer klar und deutlich zu erkennen: schwarz und irgendwie gefährlich, wie ein Warnschild in einer fremden Sprache.

»Und das funktioniert … wirklich?«, wisperte Isabelle.

»Raphael ist von seiner Wirkung überzeugt«, erklärte Simon. »Und ich habe keinen Grund, das Gegenteil anzunehmen.« Er umfasste ihr Handgelenk und zog es von seinem Gesicht fort. »Mir passiert schon nichts, Isabelle.«

Die junge Schattenjägerin seufzte. »Jede Phase meines langjährigen Trainings sagt mir, dass das keine gute Idee ist.«

Simon drückte sanft ihre Finger. »Komm schon. Du willst doch auch wissen, was Raphael plant, oder?«

Isabelle tätschelte seine Hand und lehnte sich zurück. »Sobald du wieder zurück bist, musst du mir haargenau erzählen, was er von dir wollte. Ruf mich sofort an.«

»Mach ich«, versprach Simon, stand dann auf und zog den Reißverschluss seiner Jacke zu. »Und könntest du mir bitte einen Gefallen tun? Zwei Gefallen, genau genommen.«

Isabelle musterte ihn leicht belustigt. »Was denn?«, fragte sie zögernd.

»Clary meinte, sie würde heute Abend im Institut trainieren. Falls du ihr also begegnest, sag ihr nicht, mit wem ich mich treffe. Sie macht sich sonst nur unnötig Sorgen.«

Isabelle rollte mit den Augen. »Okay, okay. Und was noch?«

Simon beugte sich vor und küsste sie auf die Wange. »Probier mal den Borschtsch, bevor du aufbrichst. Der ist echt klasse.«

Mr Walker und Mr Archer waren nicht die gesprächigsten Begleiter. Schweigend führten sie Simon durch die Straßen der Lower East Side, ihm immer ein paar Schritte voraus, in ihrem merkwürdig gleitenden Gang. Obwohl es inzwischen recht spät geworden war, wimmelte es auf den Gehwegen vor Passanten — New Yorker, die von der Spätschicht oder einem Restaurantbesuch nach Hause eilten, mit gesenktem Kopf, den Kragen gegen den beißend kalten Wind hochgeschlagen. Am Straßenrand von St. Mark’s Place, einem Abschnitt der Eighth Street, waren Klapptische aufgestellt, auf denen alles Mögliche zum Verkauf präsentiert wurde — von billigen Socken über Bleistiftskizzen von New York bis hin zu Räucherstäbchen. Laub raschelte über den Bürgersteig wie getrocknete Knochen. In der Luft hing eine Mixtur aus Autoabgasen und Sandelholz, unter die sich der Geruch von Menschen mischte — Haut und Blut.

Simons Magen ballte sich zusammen. Er bemühte sich, immer ein paar Flaschen Tierblut in seinem Zimmer vorrätig zu halten — in einem kleinen Kühlschrank, der gut versteckt hinter seinen Klamotten im Kleiderschrank stand, wo seine Mutter ihn nicht sehen konnte. Auf diese Weise versuchte er zu verhindern, dass ihn sein Hungergefühl vollkommen überwältigte. Aber das Blut war ekelerregend. Er hatte gedacht, er würde sich im Lauf der Zeit daran gewöhnen, vielleicht sogar danach verlangen. Doch obwohl es den schlimmsten Hunger stillte, konnte er nicht darin schwelgen, so wie er früher etwa Schokolade genossen hatte oder vegetarische Burritos oder Mokkaeis. Es war und blieb nun mal nur Blut.

Allerdings war das immer noch besser, als mit Heißhunger durch die Straßen zu laufen. Denn das bedeutete, dass er Dinge riechen konnte, die er nicht riechen wollte: Salz auf menschlicher Haut, den süßlichen Geruch von Blut, der aus den Poren der Passanten aufstieg. So wie jetzt in diesem Moment: Der Duft verstärkte seinen Hunger und er spürte, wie sein Magen knurrte — was sich gleichzeitig vollkommen falsch anfühlte. Doch Simon kämpfte dagegen an, krümmte sich leicht nach vorn, schob die Fäuste in die Taschen seiner Jacke und versuchte, durch den Mund zu atmen.

Nach einer Weile bogen sie in die Third Avenue ein und blieben dann nach weiteren Metern vor einem Restaurant stehen, auf dessen Schild »Cloister Cafe« stand und »Garten ganzjährig geöffnet«.

Verwundert schaute Simon zu dem Schild hinauf. »Was tun wir hier?«

»Dies ist der Treffpunkt, den unser Oberhaupt ausgewählt hat«, sagte Mr Walker mit ausdrucksloser Stimme.

»Ach.« Simon war verwirrt. »Ich hätte gedacht, ein Treffen im Dachgewölbe einer ungeweihten Kathedrale oder in irgendeiner Krypta voller alter Knochen würde eher Raphaels Stil entsprechen. Bisher ist er mir nie als ein Typ für trendige Restaurants erschienen.«

Beide Domestiken starrten ihn an. »Gibt es ein Problem, Tageslichtler?«, fragte Mr Archer schließlich.

Simon hörte einen gewissen Vorwurf in seiner Frage. »Nein. Kein Problem.«

Im Inneren des Restaurants, an dessen Wand sich eine Marmortheke über die ganze Länge des Raums erstreckte, war es relativ dunkel und kein einziger Kellner näherte sich ihnen, als sie den Saal durchquerten und durch eine Tür hinaus in eine Art Biergarten traten.

Viele New Yorker Restaurants besaßen eine Gartenterrasse, aber nur wenige waren so spät im Jahr noch geöffnet. Die Terrasse des Cloister Cafe befand sich in einem Hinterhof zwischen mehreren Gebäuden und die Mauern waren mit Wandgemälden dekoriert, die italienische Landschaften und Gärten voller prächtiger Pflanzen zeigten. In den Zweigen der Bäume, deren Blätter der Herbst bereits golden und rostbraun gefärbt hatte, hingen weiße Lichterketten, während die Terrassenheizstrahler, die zwischen den Tischen verteilt waren, einen rötlichen Schein warfen und der kleine Springbrunnen in der Mitte des Biergartens angenehm plätscherte.

Nur einer der Tische war besetzt — allerdings saß dort nicht Raphael. Eine schlanke Dame mit einem breiten Hut thronte auf einem Stuhl in der Nähe der Außenmauer. Als Simon sich verwirrt umschaute, hob sie eine Hand und winkte ihm zu. Verwundert drehte Simon sich um, um nachzusehen, ob noch jemand anderes hinter ihm stand, aber natürlich war dort niemand. Walker und Archer hatten sich inzwischen wieder in Bewegung gesetzt und Simon folgte ihnen ratlos, während sie den Innenhof durchquerten und dann ein paar Schritte vor der Dame stehen blieben.

Walker verbeugte sich tief. »Mylady«, sagte er ehrfürchtig.

Die Dame lächelte. »Walker«, erwiderte sie. »Und Archer. Sehr schön. Vielen Dank, dass ihr Simon zu mir gebracht habt.«

»Moment mal«, warf Simon ein und schaute von der Frau zu den beiden Domestiken und wieder zurück. »Sie sind nicht Raphael.«

»Du meine Güte, nein, glücklicherweise nicht.« Schwungvoll nahm die Frau ihren Hut ab, unter dem eine Fülle silberblonder Haare zum Vorschein kam, die sich über ihre Schultern ergossen und im Schein der Lichterketten hell aufleuchteten. Ihr glattes weißes, leicht ovales Gesicht wurde von riesigen hellgrünen Augen beherrscht. Sie trug eine schwarze Bluse zu einem engen Rock, lange schwarze Handschuhe und einen schwarzen Seidenschal um den Hals. Ihr Alter ließ sich unmöglich abschätzen — oder eher das Alter, in dem sie in einen Vampir verwandelt worden war. »Mein Name ist Camille Belcourt. Sehr erfreut, dich kennenzulernen«, säuselte sie nun und streckte Simon ihre schwarzbehandschuhte Hand entgegen.

»Man hat mir gesagt, ich würde hier Raphael Santiago treffen«, erwiderte Simon, ohne ihre Hand zu ergreifen. »Arbeiten Sie für ihn?«

Camille Belcourt lachte hell auf; ihr Lachen klang wie das Plätschern eines Brunnens. »Ganz gewiss nicht! Allerdings hat er früher für mich gearbeitet.«

Im selben Moment erinnerte Simon sich wieder. Ich dachte, jemand anderes würde euren Clan anführen … hatte er sich gegenüber Raphael geäußert, vor nicht allzu langer Zeit in Idris — was ihm heute jedoch wie eine halbe Ewigkeit vorkam.

Camille ist noch nicht zu uns zurückgekehrt, hatte Raphael erwidert. In der Zwischenzeit bin ich ihr Stellvertreter.

»Sie sind die Anführerin des örtlichen Vampirclans«, konstatierte Simon und wandte sich dann an die beiden Domestiken. »Ihr habt mich reingelegt. Ihr habt mir gesagt, ich würde hier Raphael treffen.«

»Ich habe immer nur vom Oberhaupt des Clans gesprochen«, erwiderte Mr Walker. Seine Augen wirkten riesig und leer — so leer, dass Simon sich fragte, ob die beiden ihn wirklich absichtlich an der Nase herumgeführt hatten oder ob sie nicht schlichtweg wie Roboter darauf programmiert waren, immer nur das zu sagen, was ihr Gebieter ihnen befahl, und Unstimmigkeiten überhaupt nicht wahrnahmen. »Und das hier ist unser Oberhaupt.«

»In der Tat.« Camille schenkte ihren Domestiken ein strahlendes Lächeln. »Bitte wartet drinnen, Walker, Archer. Ich muss mit Simon sprechen … allein.« Irgendetwas an der Art und Weise, wie sie seinen Namen sagte und das Wort »allein«, aussprach, ließ ihre Bemerkung in Simons Ohren wie eine heimliche Liebkosung klingen.

Die Domestiken verbeugten sich und zogen sich dann zurück. Als Mr Archer sich zum Gehen wandte, erhaschte Simon einen kurzen Blick auf ein verschwommenes Mal an seiner Kehle — ein dunkler Fleck, der fast wie graue Farbe wirkte, mit zwei schwarzen Tupfen in der Mitte. Bei den dunkleren Stellen handelte es sich um Einstiche, umgeben von trockener, rauer Haut. Simon spürte, wie er unwillkürlich erschauderte.

»Bitte«, sagte Camille und klopfte auf den Stuhl neben sich, »nimm doch Platz. Möchtest du ein Glas Wein?«

Unbehaglich ließ Simon sich auf der Kante des harten Metallstuhls nieder. »Ich trinke eigentlich keinen Alkohol.«

»Natürlich«, pflichtete Camille voller Verständnis bei. »Du bist ja beinahe noch ein Frischling, nicht wahr? Aber mach dir keine Sorgen. Im Laufe der Zeit wirst du lernen, Wein und andere Getränke zu konsumieren. Einige der ältesten Vertreter unserer Art können sogar menschliche Nahrung verzehren, ohne allzu große Nebenwirkungen befürchten zu müssen.«

Allzu große Nebenwirkungen? Dieser Gedanke gefiel Simon ganz und gar nicht. »Dauert das hier lange?«, fragte er und warf demonstrativ einen Blick auf sein Mobiltelefon, das ihm verriet, dass es bereits nach halb elf war. »Ich muss mal langsam nach Hause.«

Camille nippte an ihrem Weinglas. »Tatsächlich? Und warum?«

Weil meine Mom auf mich wartet. Okay, okay, das brauchte diese Frau ja nicht unbedingt zu wissen. »Sie haben mich mitten aus einer Verabredung gerissen«, erwiderte er. »Und ich frage mich, was wohl so wichtig gewesen ist, dass Sie mich unbedingt sofort sprechen wollten.«

»Du lebst noch bei deiner Mutter, nicht wahr?«, erkundigte Camille sich statt einer Antwort und stellte das Glas ab. »Ist es nicht ein wenig seltsam, dass ein so mächtiger Vampir wie du sich weigert, das elterliche Nest zu verlassen und sich einem Clan anzuschließen?«

»Dann haben Sie mein Date also unterbrochen, nur um sich darüber lustig zu machen, dass ich noch zu Hause wohne? Hätten Sie das nicht an einem Abend machen können, an dem ich keine Verabredung habe? Was übrigens für die meisten Abende gilt, nur falls Sie sich das gefragt haben sollten.«

»Ich mache mich nicht über dich lustig, Simon.« Camille fuhr sich mit der Zunge über die Unterlippe, als würde sie den Wein kosten, von dem sie gerade getrunken hatte. »Ich möchte lediglich gern wissen, warum du dich nicht Raphaels Clan angeschlossen hast.«

Bei dem es sich doch auch um deinen Clan handelt, oder?, fragte Simon sich, entgegnete dann aber: »Ich habe den starken Verdacht, Raphael wollte nicht, dass ich mich ihm anschließe. Genau genommen teilte er mir mit, er würde mich in Ruhe lassen, wenn ich ihm nicht in die Quere käme. Also bin ich ihm aus dem Weg gegangen.«

»Ach, wirklich.« Camilles grüne Augen leuchteten.

»Eigentlich wollte ich nie ein Vampir sein«, fügte Simon hinzu und wunderte sich über sich selbst, dass er dieser seltsamen Frau derart persönliche Dinge erzählte. »Ich habe mir immer nur ein ganz normales Leben gewünscht. Und als ich herausfand, dass ich ein Tageslichtler bin, hoffte ich, dass das immer noch möglich wäre. Oder zumindest so was Ähnliches wie ein normales Leben. Ich kann zur Schule gehen, ich kann zu Hause wohnen bleiben, mit meiner Mutter und meiner Schwester unter einem Dach leben …«

»Solange du nie in ihrer Gegenwart etwas isst«, ergänzte Camille. »Solange du dein Bedürfnis nach Blut vor ihnen verbirgst. Du hast noch nie frisches Menschenblut getrunken, oder? Immer nur abgefülltes Blut in Beuteln. Abgestandenes Blut. Tierblut.« Sie rümpfte die Nase.

Simon dachte an Jace, drängte den Gedanken aber hastig beiseite. Jace konnte man nicht exakt als Menschen bezeichnen. »Nein, das hab ich noch nicht«, beantwortete er Camilles Frage.

»Aber das wirst du eines Tages. Und wenn du erst einmal frisches Menschenblut gekostet hast, wirst du es nie wieder vergessen.« Sie beugte sich vor und ihre hellen Haare streiften Simons Hand. »Du kannst dein wahres Ich nicht auf immer und ewig verstecken.«

»Welcher Teenager lügt denn nicht gegenüber seinen Eltern?«, konterte Simon. »Aber davon abgesehen wüsste ich nicht, was Sie das angeht. Genau genommen bin ich mir immer noch nicht im Klaren darüber, was ich hier eigentlich soll.«

Camille beugte sich weiter vor, sodass der Kragen ihrer schwarzen Seidenbluse weit aufsprang und ihr Dekolleté präsentierte. Wenn Simon noch ein Mensch gewesen wäre, wäre er in diesem Moment knallrot geworden. »Darf ich einmal einen Blick darauf werfen?«, hauchte sie.

Simon konnte förmlich spüren, wie er sie mit riesigen Stielaugen anstarrte. »Worauf einen Blick werfen?«

Camille lächelte. »Auf das Mal, natürlich, Dummerchen. Das Mal des unsteten Wanderers.«

Verblüfft öffnete Simon den Mund und schloss ihn dann wieder. Woher weiß sie davon? Nur sehr wenige Leute wussten von dem Runenmal, mit dem Clary ihn in Idris versehen hatte. Raphael hatte ihm zu verstehen gegeben, dass in dieser Angelegenheit strengste Verschwiegenheit herrschen müsse, und Simon hatte sich immer daran gehalten.

Aber Camille musterte ihn aus grünen, ruhigen Augen und aus irgendeinem Grund war er bereit, alles zu tun, was sie von ihm verlangte. Irgendetwas in ihrem Blick, irgendetwas im Timbre ihrer Stimme veranlasste ihn dazu. Simon fasste sich an die Stirn, schob seine Haare beiseite und entblößte seine Haut, damit sie das Mal inspizieren konnte.

Im nächsten Moment weiteten sich Camilles Augen und ihre Lippen öffneten sich leicht. Dann griff sie sich flüchtig an die Kehle, als wollte sie den nicht existenten Pulsschlag überprüfen.

»Oh«, murmelte sie. »Welch eine günstige Fügung des Schicksals, Simon. Welch ein Glück.«

»Das ist ein Fluch, kein Segen, das wissen Sie doch wohl, oder?«

Camilles Augen funkelten. »›Und Kain sprach zu Jehova: Zu groß ist meine Strafe, um sie zu tragen.‹ Ist sie größer, als du ertragen kannst, Simon?«

Simon lehnte sich zurück und ließ seine Haare wieder in die Stirn fallen. »Ich kann es ertragen.«

»Aber du willst es nicht.« Camille fuhr mit einem behandschuhten Finger über den Rand ihres Weinglases, den Blick noch immer auf Simon geheftet. »Was würdest du sagen, wenn ich dir einen Weg zeige, wie du den von dir sogenannten ›Fluch‹ in einen Segen verwandeln kannst?«

Ich würde sagen: Endlich kommst du zur Sache und verrätst mir, warum du mich hierherzitiert hast, was immerhin ein Anfang ist.

»Ich höre.«

»Als ich mich dir vorgestellt habe, hast du meinen Namen wiedererkannt«, setzte Camille an. »Raphael hat mich früher also schon einmal erwähnt. So ist es doch, oder?« Sie sprach mit einem Akzent, einer leicht fremdländischen Sprachfärbung, die Simon jedoch nicht zuordnen konnte.

»Er meinte, Sie seien die Anführerin des Vampirclans und er handle nur als Ihr Stellvertreter, solange Sie fort seien. Er würde sie repräsentieren wie ein … ein Vizepräsident oder so was.«

»Ah.« Camille biss sich sanft auf die Unterlippe. »Genau genommen entspricht das nicht ganz den Tatsachen. Ich würde dir gern die Wahrheit erzählen, Simon. Denn ich möchte dir gern ein Angebot unterbreiten. Aber zunächst brauche ich dein Ehrenwort.«

»Ehrenwort? Worauf?«

»Darauf, dass alles, was wir beide heute Abend hier besprechen, vertraulich bleibt. Niemand darf etwas davon erfahren. Weder deine kleine rothaarige Freundin Clary noch eine der beiden jungen Damen, mit denen du angebandelt hast. Und auch keiner der Lightwoods. Niemand.«

Simon lehnte sich zurück. »Und was ist, wenn ich das nicht versprechen will?«

»Dann steht es dir frei zu gehen«, erklärte Camille. »Allerdings wirst du dann nie erfahren, was ich dir mitteilen möchte. Und das wäre ein großes Versäumnis, welches du sehr bedauern würdest.«

»Ich bin zwar neugierig«, räumte Simon ein, »aber ich weiß nicht, ob ich wirklich so neugierig bin …«

In Camilles Augen zeichnete sich eine Spur von Überraschung und Belustigung ab — und vielleicht sogar so etwas wie Respekt, dachte Simon. »Nichts von dem, was ich dir zu sagen habe, betrifft deine Freunde. Es wird weder ihre Sicherheit noch ihr Wohlergehen gefährden. Die auferlegte Verschwiegenheit ist zu meinem eigenen Schutz.«

Simon musterte sie skeptisch. Meinte sie das ernst? Vampire waren ja nicht wie Feenwesen, die nicht lügen konnten. Andererseits musste er sich eingestehen, dass er doch ziemlich neugierig war. »Okay. Ich werde Ihr Geheimnis wahren. Es sei denn, irgendetwas von dem, was Sie mir erzählen, bringt meine Freunde in Gefahr. In dem Fall ist unsere Abmachung null und nichtig.«

Camilles Lächeln wirkte frostig. Simon konnte ihr ansehen, dass sie es nicht schätzte, wenn man ihr keinen Glauben schenkte. »Nun gut«, sagte sie. »Vermutlich bleibt mir keine andere Wahl, da ich deine Hilfe wirklich dringend benötige.« Sie beugte sich vor und ihre schlanke Hand spielte mit dem Stiel ihres Weinglases. »Bis vor nicht allzu langer Zeit habe ich den Manhattaner Clan geleitet, und dies recht erfolgreich. Wir besaßen ein wundervolles Quartier in einem alten Vorkriegsgebäude in der Upper West Side … nicht dieses Rattenloch von einem Hotel, in dem Santiago meine Leute derzeit eingepfercht hat. Santiago — Raphael, wie du ihn nennst — war mein stellvertretender Kommandeur. Mein treuester Gefährte … zumindest hatte ich das immer angenommen. Bis ich eines Nachts herausfand, dass er Menschen umbrachte, aus purer Lust am Töten: Er trieb sie in dieses alte Hotel in Spanish Harlem, trank ihr Blut und warf ihre Knochen dann in den Müllcontainer neben dem Gebäude. Er ging unnötige Risiken ein und verstieß gegen den Bündnisvertrag.« Camille nahm einen Schluck Wein. »Als ich ihn mit diesen Fakten konfrontieren wollte, musste ich feststellen, dass er dem restlichen Clan erzählt hatte, ich sei die Mörderin, die Gesetzesbrecherin. Das Ganze war eine abgekartete Sache. Santiago wollte mich töten, um an die Macht zu gelangen. Ich konnte gerade noch fliehen, nur begleitet von Walker und Archer, die zu mir halten und meine Sicherheit gewährleisten.«

»Dann hat Raphael also die ganze Zeit nur behauptet, er würde den Clan bis zu Ihrer Rückkehr stellvertretend leiten?«

Verächtlich verzog Camille das Gesicht. »Santiago ist ein gewiefter Lügner. Er möchte durchaus, dass ich zurückkehre, so viel steht fest — damit er mich umbringen und dann den Clan offiziell übernehmen kann.«

Simon wusste nicht recht, welche Antwort Camille von ihm erwartete. Er war es nicht gewöhnt, dass erwachsene Frauen ihn mit großen, tränenerfüllten Augen ansahen oder ihm ihre Lebensgeschichte anvertrauten. »Das tut mir leid«, sagte er schließlich.

Die Vampirdame zuckte die Achseln — eine sehr expressive Geste, die in Simon die Frage weckte, ob sie vielleicht aus Frankreich stammte und demnach einen französischen Akzent besaß. »Das alles liegt lange zurück«, erklärte Camille. »Ich habe mich all die Jahre in London versteckt gehalten, nach Verbündeten gesucht, auf den rechten Augenblick gewartet. Und dann habe ich von dir gehört.« Abwehrend hielt sie eine Hand hoch. »Ich kann dir nicht sagen, woher, denn ich habe mich zur Verschwiegenheit verpflichtet. Aber in dem Moment, als mir deine Geschichte zu Ohren kam, wurde mir klar, dass du derjenige bist, auf den ich all die Jahre gewartet habe.«

»Wer, ich? Tatsächlich?«

Camille beugte sich vor und berührte Simons Hand. »Santiago fürchtet sich vor dir, Simon, und das sollte er auch. Du bist zwar einer seinesgleichen, ein Vampir, aber du kannst nicht verletzt oder getötet werden. Gegen dich kann er nicht einmal einen Finger erheben, ohne den Zorn Gottes auf sich zu ziehen.«

Einen Moment lang herrschte Stille. Simon konnte das schwache elektrische Brummen der Lichterkette über ihm hören, das Plätschern des Steinbrunnens in der Mitte der Gartenterrasse und im Hintergrund das hektische Treiben der Großstadt. Dann sagte er mit leiser Stimme: »Sie haben es ausgesprochen.«

»Was meinst du, Simon?«

»Seinen Namen. Sie haben gesagt: ›den Zorn G…‹« Doch das Wort ätzte und brannte in seinem Mund, so wie jedes Mal.

»Ja. Gottes.« Camille zog ihre Hand zurück, aber ihre Augen wirkten warm und freundlich. »Unsere Art hat viele, viele Geheimnisse, die ich dir alle erzählen, dir zeigen kann. Dann wirst du auch begreifen, dass du nicht verflucht bist.«

»Ma’am …«

»Camille. Du musst mich Camille nennen.«

»Ich verstehe noch immer nicht, was Sie von mir wollen.«

»Nein, wirklich nicht?« Sie schüttelte den Kopf und ihre leuchtenden Haare tanzten um ihr Gesicht herum. »Ich möchte, dass du dich mir anschließt, Simon. Dich mit mir gegen Santiago verbündest. Wir werden gemeinsam in sein rattenverseuchtes Hotel marschieren. In dem Moment, in dem seine Anhänger sehen, dass du an meiner Seite stehst, werden sie ihm den Rücken kehren und zu mir zurückkommen. Ich bin davon überzeugt, dass sie mir ergeben sind … trotz ihrer Furcht vor Raphael. Wenn sie uns erst einmal gemeinsam sehen, wird diese Furcht verfliegen und sie werden sich uns anschließen. Der Mensch kann sich dem Himmlischen nicht widersetzen.«

»Ich weiß nicht recht«, gab Simon zu bedenken. »In der Bibel hat Jakob mit einem Engel gerungen und gewonnen.«

Camille musterte ihn mit hochgezogenen Augenbrauen.

»Religionsunterricht«, murmelte Simon achselzuckend.

»›Und Jakob gab dem Orte den Namen Peniel: Denn ich habe Gott von Angesicht zu Angesicht gesehen.‹ Wie du siehst, bist du nicht der Einzige, der die Heilige Schrift kennt.« Der skeptische Ausdruck in ihren Augen war verschwunden und sie lächelte wieder. »Du magst dir dessen vielleicht nicht bewusst sein, Tageslichtler, aber solange du dieses Mal trägst, bist du der rächende Arm Gottes. Niemand kann sich gegen dich erheben. Und ganz gewiss kein Vampir.«

»Haben Sie denn Angst vor mir?«, fragte Simon und bereute seine Worte fast im selben Moment.

Camilles grüne Augen verdüsterten sich wie Gewitterwolken. »Ich? Angst vor dir?« Doch dann fasste sie sich wieder, ihre Gesichtszüge glätteten sich und ihre Miene hellte sich auf. »Natürlich nicht«, sagte sie. »Du bist ein intelligenter junger Mann. Ich bin fest davon überzeugt, dass du die Klugheit meines Angebotes erkennen und dich mir anschließen wirst.«

»Und wie genau lautet Ihr Angebot? Ich meine, ich verstehe zwar den Teil, wo wir gemeinsam gegen Raphael vorgehen, aber was passiert danach? Schließlich hasse ich Raphael nicht abgrundtief und ich will ihn auch nicht einfach abservieren, nur um ihn los zu sein. Er lässt mich in Ruhe. Mehr habe ich nie gewollt.«

Camille faltete die Hände in ihrem Schoß. An ihrem linken Mittelfinger trug sie über ihrem Handschuh einen silbernen Ring mit einem blauen Edelstein. »Du denkst nur, dass du genau das willst, Simon. Du glaubst, Raphael erweist dir einen Gefallen dadurch, dass er dich in Ruhe lässt, wie du es formulierst. Doch in Wahrheit treibt er dich in die Isolation. Im Moment magst du zwar denken, dass du keine anderen Vertreter deiner Art um dich herum brauchst. Du bist zufrieden mit den Freunden, die du derzeit hast — Menschen und Schattenjäger. Und du hast dich damit arrangiert, Flaschen mit Blut in deinem Zimmer zu verstecken und deiner Mutter etwas vorzulügen.«

»Woher wissen Sie das …«

Doch Camille ignorierte seinen Einwurf und fuhr ungerührt fort: »Aber was ist in zehn Jahren, wenn du eigentlich deinen sechsundzwanzigsten Geburtstag feiern solltest? Oder in zwanzig oder dreißig Jahren? Glaubst du ernsthaft, dass niemand merken wird, wie alle um dich herum altern und sich verändern, nur du nicht?«

Simon schwieg. Er wollte Camille gegenüber nicht zugeben, dass er noch nicht so weit in die Zukunft gedacht hatte … dass er so weit gar nicht denken wollte.

»Raphael hat dir das Gefühl gegeben, dass andere Vampire Gift für dich sind. Aber so muss es nicht notwendigerweise bleiben. Die Ewigkeit ist eine sehr lange Zeit, wenn man sie allein verbringen muss, ohne andere seiner Art — andere, die dich verstehen. Du bist mit den Schattenjägern befreundet, aber du kannst niemals einer der ihren werden. Du wirst immer anders sein, immer ein Außenseiter bleiben. Aber bei uns könntest du dazugehören.« Als die Vampirdame sich erneut vorbeugte, funkelte ihr Ring in einem grellen Licht, das Simon in den Augen stach. »Wir verfügen über jahrtausendealtes Wissen, das wir mit dir teilen könnten, Simon. Du könntest lernen, wie du deine wahre Identität vor anderen verborgen hältst oder wie du normal essen und trinken und den Namen Gottes aussprechen kannst. Raphael hat dieses Wissen grausamerweise vor dir geheim gehalten und dich sogar glauben gemacht, dass dies alles nicht existiert, nicht möglich ist. Aber es ist möglich. Und ich kann dir dabei helfen.«

»Wenn ich zuerst Ihnen helfe«, erwiderte Simon.

Camille lächelte, sodass ihre spitzen weißen Zähne zum Vorschein kamen. »Wir werden uns gegenseitig helfen.«

Langsam lehnte Simon sich zurück. Der Eisenstuhl war hart und unbequem und plötzlich fühlte er sich sehr müde. Als er einen Blick auf seine Hände warf, konnte er die Adern in einem dunklen Ton durch die Haut schimmern sehen, wie ein Spinnennetz, das sich über seine Knöchel erstreckte. Er benötigte dringend Blut. Außerdem musste er unbedingt mit Clary reden — und er brauchte Zeit zum Nachdenken.

»Ich habe dich schockiert«, fuhr Camille nun fort. »Ich weiß … es ist ziemlich viel auf einmal. Und ich würde dir liebend gern Zeit zum Nachdenken geben … so viel Zeit, wie du brauchst, um das alles zu verdauen und dir ein Urteil zu bilden. Aber so viel Zeit haben wir nicht, Simon. Solange ich mich in dieser Stadt aufhalte, schwebe ich in ständiger Gefahr, dass Raphael und seine Kohorten mir auflauern.«

»Kohorten?« Trotz der ganzen Umstände musste Simon leicht grinsen.

Camille wirkte verwirrt. »Ja. Und?«

»Na ja, dieses Wort … ›Kohorte‹, das klingt genauso, als würde man ›Missetäter‹ sagen oder ›Lakai‹.«

Die Vampirdame starrte ihn verständnislos an.

Simon seufzte. »‘tschuldigung. Wahrscheinlich haben Sie nicht annähernd so viele schlechte Filme gesehen wie ich.«

Camille runzelte leicht die Stirn und zwischen ihren Augenbrauen zeichnete sich eine sehr feine Linie ab. »Man hat mir zwar gesagt, dass du ein wenig eigenartig wärst … Vielleicht liegt es aber auch daran, dass ich nicht viele Vampire deiner Generation kenne. Allerdings habe ich den Eindruck, es wird mir guttun, Umgang mit jemandem zu pflegen, der so … jung ist.«

»Frisches Blut«, sagte Simon.

Bei dieser Bemerkung musste Camille lächeln. »Dann bist du also bereit? Gewillt, mein Angebot anzunehmen? Und mit mir zusammenzuarbeiten?«

Unentschlossen schaute Simon hinauf zum Nachthimmel. Die weiße Lichterkette schien sämtliche Sterne zu überstrahlen. »Ich … ich weiß Ihr Angebot zu schätzen«, sagte er nach einer Weile, »ganz ehrlich.« So ein Mist, dachte er. Es musste doch irgendeinen anderen Weg geben, das zu formulieren, ohne gleich wie jemand zu klingen, der eine Einladung zum Abschlussball ablehnt: Ich fühle mich wirklich geschmeichelt, aber … Dann kam ihm ein anderer Gedanke: Genau wie Raphael sprach auch Camille sehr förmlich und steif, als befände sie sich in einem Märchen. Vielleicht könnte er das ja mal versuchen … »Ich benötige etwas Zeit, um eine Entscheidung zu treffen«, setzte er an. »Das werden Sie doch gewiss verstehen.«

Ein feines Lächeln umspielte Camilles Lippen, das nur die Spitzen ihrer Fangzähne zum Vorschein kommen ließ. »Du hast fünf Tage und keine Minute länger«, erwiderte sie und hielt ihm ihre behandschuhte Hand entgegen, in der irgendetwas schimmerte: eine kleine Glasphiole, etwa von der Größe eines Parfümpröbchens. Allerdings schien das Glasröhrchen ein dunkelbraunes Pulver zu enthalten. »Graberde«, erklärte Camille. »Wenn du die Phiole zerbrichst, werde ich wissen, dass du mich zu sprechen wünschst. Falls ich innerhalb der nächsten fünf Tage nichts von dir höre, werde ich Walker aussenden, um deine Antwort einzuholen.«

Simon nahm das Glasröhrchen entgegen und steckte es in seine Jackentasche. »Und wenn meine Antwort Nein lautet?«, fragte er.

»Das würde mich sehr enttäuschen. Aber wir würden als Freunde scheiden«, verkündete sie und schob dann ihr Weinglas von sich fort. »Auf Wiedersehen, Simon.«

Als Simon sich erhob, erzeugte der Metallstuhl ein quietschendes Geräusch auf den Steinplatten, ein zu lautes Schleifen … Simon hatte das Gefühl, als müsste er noch irgendetwas sagen, aber er hatte keine Ahnung, was. Einstweilen schien er jedoch entlassen zu sein. Er beschloss, sich lieber wie einer dieser merkwürdigen modernen Vampire mit schlechten Manieren zu verhalten, als das Risiko einzugehen, erneut in ein Gespräch verwickelt zu werden. Also machte er ohne ein weiteres Wort auf dem Absatz kehrt.

Auf seinem Weg durch das Restaurant kam er an Walker und Archer vorbei, die in ihren langen grauen Mänteln und mit hängenden Schultern in der Nähe der wuchtigen Marmortheke warteten. Er spürte, wie sie ihn anstarrten, und winkte ihnen im Vorbeigehen kurz mit den Fingern zu — eine Mischung aus einer freundlichen Abschiedsgeste und einer Abfuhr. Archer fletschte die Zähne — stumpfe, menschliche Zähne — und marschierte dann in Richtung Gartenterrasse, dicht gefolgt von Walker, Simon sah, wie sie sich auf den Stühlen gegenüber von Camille niederließen, die allerdings nicht aufschaute, als die beiden Platz nahmen. Doch im nächsten Moment erloschen die weißen Lichterketten, die den Garten beleuchtet hatten, schlagartig — nicht einzeln, sondern alle gleichzeitig, sodass Simon auf eine vor seinen Augen verschwimmende dunkle Fläche starrte, als hätte jemand die Sterne ausgeschaltet. Und als die Kellner den Schaden bemerkten und nach draußen eilten, um das Problem zu beheben und die Terrasse wieder in sanftweißes Licht zu tauchen, waren Camille und ihre menschlichen Domestiken in der Dunkelheit verschwunden.

Simon schloss die Tür zu seinem Elternhaus auf — einem jener identisch aussehenden Reihenhäuser mit den Zielgelsteifassaden, die typisch für sein Viertel in Brooklyn waren — und drückte sie einen Spalt auf, wobei er angestrengt lauschte.

Er hatte seiner Mutter erzählt, er würde bei Eric mit den anderen Bandmitgliedern für den Auftritt am Samstag proben. Und es hatte einmal eine Zeit gegeben, wo sie ihm einfach geglaubt hatte, ohne jede Nachfrage. Elaine Lewis war als Mutter immer ziemlich entspannt gewesen und hatte weder Simon noch seiner Schwester irgendwelche Vorschriften gemacht, auch nicht, wenn es darum ging, wann sie abends zu Hause sein sollten, nicht einmal an ganz normalen Schultagen. Simon war daran gewöhnt, bis spätnachts bei Clary zu bleiben, um dann gegen zwei Uhr morgens leise nach Hause zu kommen und in sein Bett zu fallen — ein Verhalten, das seiner Mutter früher nur selten einen Kommentar entlockt hatte.

Aber inzwischen sah die Sache völlig anders aus. Er war fast zwei Wochen lang in Idris gewesen, dem Heimatland aller Schattenjäger, und einfach von zu Hause verschwunden, ohne jede Möglichkeit zu einer Entschuldigung oder Erklärung. Im Anschluss hatte der Hexenmeister Magnus Bane eingreifen und Simons Mutter mit einem Amnesiezauber belegen müssen, sodass sie sich nun nicht mehr daran erinnern konnte, dass Simon überhaupt fort gewesen war. Oder zumindest nicht bewusst daran erinnerte. Allerdings hatte sich ihr Verhalten verändert. In den vergangenen Wochen war sie irgendwie argwöhnisch geworden — sie wich ihm kaum von der Seite, beobachtete ihn ständig und bestand darauf, dass er um eine bestimmte Uhrzeit zu Hause zu sein hatte. Als er beim letzten Mal von einem Date mit Maia spät heimgekehrt war, hatte er Elaine wartend in einem Sessel im Flur vorgefunden, die Arme über der Brust verschränkt und mit einem Ausdruck mühsam beherrschter Wut in den Augen.

An jenem Abend hatte er ihre Atmung wahrgenommen, noch bevor er sie gesehen hatte. Doch jetzt hörte er nur das dumpfe Geräusch des eingeschalteten Fernsehers, das aus dem Wohnzimmer in den Flur drang. Seine Mutter musste auf ihn gewartet haben, während sie wahrscheinlich etliche Folgen ihrer Lieblings-Krankenhausserie geguckt hatte. Leise drückte Simon die Haustür hinter sich ins Schloss und lehnte sich dagegen, um Kraft für eine weitere Lüge zu sammeln.

Es war schon schlimm genug, dass er in Gegenwart seiner Familie nichts essen konnte. Glücklicherweise fuhr seine Mutter frühmorgens zur Arbeit und kehrte oft erst spät zurück, und seine Schwester Rebecca, die in New Jersey aufs College ging und nur gelegentlich zu Hause aufkreuzte, um ihre Wäsche zu waschen, war zu selten da, um irgendetwas zu bemerken. Wenn Simon am Morgen aufstand, war seine Mutter meist schon aus der Tür und das liebevoll zubereitete Frühstück und das Mittagessen standen auf der Küchentheke. Beides entsorgte er auf dem Weg zur Schule in irgendeinem Müllcontainer. Dagegen gestaltete sich das Abendessen sehr viel schwieriger. Wenn seine Mutter zu Hause war, schob er das Essen lustlos auf dem Teller hin und her und behauptete, er hätte keinen Hunger. Oder er verkündete, er wolle den Teller mit auf sein Zimmer nehmen und beim Lernen essen. Ein oder zwei Mal hatte er sogar ein paar Bissen heruntergewürgt, nur um seine Mutter glücklich zu machen, aber danach hatte er Stunden schwitzend und würgend im Bad verbracht, bis auch der letzte Rest des Abendessens wieder aus seinem Körper heraus war.

Simon hasste es, dass er seine Mutter belügen musste. Früher hatte er immer Mitleid mit Clary gehabt, wegen ihres angespannten Verhältnisses zu Jocelyn, der überängstlichsten Mutter, die er kannte. Doch inzwischen war es genau umgekehrt: Seit Valentins Tod hatte sich Jocelyns restriktive Haltung gegenüber Clary so weit gelockert, dass man sie fast schon als normale Mutter bezeichnen konnte. Dagegen spürte Simon nun jedes Mal den schweren Blick seiner Mutter auf sich lasten, wie ein unausgesprochener Vorwurf, der ständig im Raum stand.

Entschlossen straffte er nun die Schultern, legte seine Kuriertasche neben der Haustür ab und ging ins Wohnzimmer, um sich die zu erwartende Gardinenpredigt anzuhören. Der Fernseher war auf den Nachrichtensender eingestellt und der Moderator berichtete gerade von einer ergreifenden Lokalstory — in einer Gasse hinter einem Krankenhaus in der Innenstadt hatte man einen ausgesetzten Säugling gefunden. Simon war überrascht: Normalerweise hasste seine Mom Nachrichtensendungen, weil sie sie deprimierend fand. Doch als er einen Blick auf das Sofa warf, war ihm sofort alles klar. Seine Mutter schlief tief und fest; ihre Brille lag auf dem Couchtisch und auf dem Boden stand ein halb leeres Glas. Simon konnte den Geruch bereits aus der Entfernung wahrnehmen — vermutlich Whisky — und verspürte einen heißen Stich. Seine Mutter trank so gut wie nie Alkohol.

Leise ging er in ihr Schlafzimmer und kehrte mit einer Häkeldecke zurück. Seine Mom schlief noch immer; ihr Atem ging ruhig und gleichmäßig. Elaine Lewis war eine kleine, vogelartige Frau, mit einer Fülle schwarzer Locken, zwischen denen die ersten grauen Strähnen leuchteten. Aber sie weigerte sich, ihre Haare zu färben. Sie arbeitete für eine gemeinnützige Umweltorganisation und die meisten ihrer Kleidungsstücke waren mit Tiermotiven dieser Organisation versehen — so wie das mit Delfinen und Wellen bedruckte Batikkleid, das sie in diesem Moment trug, und die Anstecknadel, gefertigt aus einem in Bernstein konservierten, kleinen Fisch. Dessen lackiertes Auge schien Simon vorwurfsvoll anzustarren, als er sich zu seiner Mutter hinabbeugte, um ihr die Decke bis über die Schultern zu ziehen.

Im selben Augenblick bewegte sie sich unruhig und drehte den Kopf von ihm fort. »Simon«, wisperte sie. »Simon, wo bist du?«

Bestürzt ließ Simon die Decke los und richtete sich auf. Vielleicht sollte er sie wecken, damit sie sich nicht länger Sorgen machte. Aber dann würden wieder all die Fragen folgen, die er nicht beantworten wollte, und dieser gekränkte Ausdruck auf ihrem Gesicht erscheinen, den er nicht ertragen konnte. Leise wandte er sich ab und ging in sein Zimmer.

Müde warf er sich auf sein Bett und griff reflexartig nach dem Telefon auf dem Nachttisch, um Clarys Nummer zu wählen. Den Hörer in der Hand, hielt er einen Moment inne und lauschte auf das Freizeichen. Er konnte Clary nichts von Camille erzählen — schließlich hatte er versprochen, über das Angebot der Vampirdame Stillschweigen zu bewahren. Und obwohl Simon sich Camille gegenüber in keinster Weise verpflichtet fühlte, hatte er in den vergangenen Monaten eines gelernt: Es war keine gute Idee, eine Übereinkunft mit einem übernatürlichen Wesen zu brechen. Trotzdem wollte er gern Clarys Stimme hören, wie jedes Mal, wenn er einen harten Tag gehabt hatte. Wenigstens konnte er ihr sein Liebesleid klagen: Sein Privatleben schien sie immer wieder aufs Neue zu amüsieren. Simon rollte sich auf die Seite, zog sich das Kissen über den Kopf und wählte Clarys Nummer.

2

FREIER FALL

»Und, wie ist deine Verabredung mit Isabelle gelaufen? Gut?«, fragte Clary, das Mobiltelefon ans Ohr geklemmt, während sie sich vorsichtig von einem Sparren zum nächsten bewegte. Die langen, schweren Holzbalken befanden sich in luftiger Höhe im Dachstuhl des Instituts, wo der Fechtsaal untergebracht war. Das Balancieren auf den Balken diente dem Gleichgewichtstraining — und Clary hasste es. Ihre Höhenangst machte die ganze Angelegenheit zu einem Albtraum, trotz des elastischen Seils um ihre Taille, das sie daran hindern sollte, bei einem Sturz auf den Boden aufzuschlagen. »Hast du ihr inzwischen von Maia erzählt?«, hakte sie nach.

Simon brachte ein leichtes, unverbindliches Räuspern hervor, das Clary eindeutig als ein »Nein« identifizierte. Im Hintergrund hörte sie Musik; sie konnte Simon förmlich vor sich sehen, wie er auf dem Bett lag, während die Stereoanlage leise vor sich hin dudelte. Er klang erschöpft — jene Sorte abgrundtiefer Erschöpfung, die den heiteren Tonfall in seiner Stimme Lügen strafte. Am Anfang des Gesprächs hatte Clary ihn mehrfach gefragt, ob alles in Ordnung sei, aber er hatte ihre Besorgnis einfach weggewischt.

Jetzt schnaubte sie verächtlich. »Du spielst mit dem Feuer, Simon. Ich hoffe, das ist dir klar.«

»Keine Ahnung. Meinst du wirklich, das Ganze ist so ein Riesenproblem?« Simon klang schwermütig. »Schließlich hab ich weder mit Isabelle noch mit Maia jemals darüber gesprochen, dass wir uns nicht auch mit anderen verabreden dürfen.«

»Ich will dir mal was über Mädchen verraten.« Vorsichtig ließ Clary sich auf einem der Balken nieder und ließ die Beine baumeln. Durch die geöffneten, halbrunden Bogenfenster strömte frische Nachtluft herein und strich kühlend über ihre verschwitzte Haut. Clary hatte immer angenommen, die Schattenjäger würden in ihrer robusten, lederartigen Kampfmontur trainieren, aber wie sich herausstellte, war diese Kleidung dem fortgeschrittenen Trainingsprogramm vorbehalten, das auch den Einsatz von Waffen vorsah. Für die Sorte von Übungen, die sie im Augenblick absolvierte und die ihre Beweglichkeit, Schnelligkeit und Balance verbessern sollten, trug sie lediglich ein leichtes Trägertop und eine dünne Tunnelzughose, die sie an Krankenpflegerkleidung erinnerte. »Selbst wenn ihr nicht ausdrücklich vereinbart habt, euch mit niemand anderem zu verabreden, werden Isabelle und Maia trotzdem stocksauer sein, wenn sie herausfinden, dass du dich mit einem anderen Mädchen triffst, aber nichts davon erzählt hast — vor allem, wo die beiden sich auch noch kennen. Das ist eine ganz wichtige Beziehungsregel.«

»Ah ja? Und woher soll ich diese Regel kennen?«

»Jeder kennt diese Regel.«

»Ich dachte, du wärst auf meiner Seite.«

»Ich bin auf deiner Seite!«

»Und warum kannst du dann nicht ein bisschen mehr Mitgefühl aufbringen?«

Clary klemmte das Handy gegen das andere Ohr und spähte hinab in die Schatten unter ihr. Wo steckte Jace? Er war nur kurz verschwunden, um ein anderes Seil zu holen, und wollte in fünf Minuten zurück sein. Natürlich würde er sie umbringen, wenn er sie dabei erwischte, wie sie in dieser Höhe telefonierte. Normalerweise war er nicht für ihr Training zuständig; diese Aufgabe übernahmen in der Regel Maryse, Kadir oder irgendeines der anderen Mitglieder der New Yorker Division, die als Vertretung einsprangen, bis ein Ersatz für den früheren Tutor des Instituts, Hodge Starkweather, gefunden war. Aber wenn Jace in die Rolle ihres Trainers schlüpfte, nahm er seine Aufgabe sehr ernst.

»Weil deine Probleme keine echten Probleme sind«, erwiderte Clary nun. »Du verabredest dich gleichzeitig mit zwei hübschen Mädchen. Denk mal darüber nach. Das sind eher … eher Rockstar-Probleme.«

»Rockstar-Probleme sind wahrscheinlich das Einzige, das mich auch nur in die Nähe eines richtigen Rockstar-Daseins bringt.«

»Niemand hat euch aufgefordert, eure Band Salacious Mold zu nennen.«

»Wir heißen inzwischen Millennium Lint«, protestierte Simon.

»Hör zu, Simon, klär diese Angelegenheit einfach. Wenn beide Mädchen denken, dass sie dich offiziell zu der Hochzeit begleiten, und dann während der Feier herausfinden, dass du dich mit beiden gleichzeitig triffst, werden sie dich umbringen.« Vorsichtig stand Clary auf. »Und das wird den Hochzeitstag meiner Mutter ruinieren und dann bringt sie dich um. Somit bist du dann doppelt tot. Oder dreifach, genau genommen …«

»Ich habe weder der einen noch der anderen versprochen, mit ihr zur Hochzeit zu gehen!«, rief Simon panikerfüllt.

»Ja schon, aber sie erwarten es von dir. Genau deshalb wollen Mädchen schließlich einen festen Freund: damit sie jemanden haben, der sie zu langweiligen Feiern und Veranstaltungen begleitet.« Clary balancierte zum Ende des Balkens und schaute hinab in die Schatten unter ihr, die nur schwach von Elbenlicht erhellt wurden. Auf dem Boden war ein mit Kreide aufgemalter Übungskreis zu erkennen, der sie an das Schwarze in einer Dartscheibe erinnerte. »Wie auch immer, ich jedenfalls muss jetzt irgendwie von diesem Balken herunterspringen und werde mir dabei wahrscheinlich das Genick brechen. Wir reden morgen weiter.«

»Ich hab morgen um zwei Probe. Schon vergessen? Wir sehen uns dann dort.«

»Okay.« Clary legte auf und schob sich das Handy in den BH. Die leichten Trainingsklamotten besaßen keine Taschen, also was blieb ihr anderes übrig?

»Und, willst du die ganze Nacht da oben bleiben?«, fragte Jace, trat in die Mitte des Kreidekreises und schaute zu ihr hoch. Im Gegensatz zu Clary trug er seine schwarze Kampfmontur, von der sich seine hellen Haare deutlich abhoben. Seit dem Ende des Sommers waren die blonden Locken etwas nachgedunkelt und schimmerten nun in einem warmen Goldton statt wie vorher weizenblond — was ihm in Clarys Augen noch besser stand. Die Tatsache, dass sie ihn inzwischen lange genug kannte, um selbst kleine Veränderungen seines Erscheinungsbildes zu bemerken, machte sie einfach wahnsinnig glücklich.

»Ich dachte, du wolltest hier raufkommen«, rief sie nach unten. »Hast du umdisponiert?«

»Ist ‘ne lange Geschichte«, erwiderte Jace grinsend. »Und, was ist jetzt? Willst du einen Salto üben?«

Clary seufzte. Saltoübungen zu machen, bedeutete, dass sie sich vom Balken in die Tiefe stürzte und dann am elastischen Sicherungsseils hängend trainierte, sich von den Wänden abzudrücken, um die eigene Achse zu drehen und gleichzeitig Tritte auszuteilen, ohne auch nur einen Gedanken an den harten Boden und blaue Flecken zu verschwenden. Sie hatte Jace dabei beobachtet — und er sah immer aus wie ein fallender Engel, der mit wundervoller, tänzerischer Anmut durch die Luft wirbelte. Sie selbst dagegen kugelte sich wie ein Kartoffelkäfer zusammen, sobald der Boden näher kam, und es machte nicht den geringsten Unterschied, dass sie genau wusste, dass das Seil sie rechtzeitig auffangen würde.

Allmählich fragte sie sich, ob es überhaupt noch eine Rolle spielte, dass sie eigentlich als Nephilim geboren war. Vielleicht war es für sie ja zu spät, um sich noch zu einer vollwertigen — oder zumindest zu einer halbwegs funktionstüchtigen — Schattenjägerin zu entwickeln. Oder möglicherweise waren die besonderen Gaben des Erzengels zwischen Jace und ihr irgendwie ungleichmäßig verteilt worden, sodass er sämtliche körperliche Anmut erhalten hatte und sie … na ja, jedenfalls nicht besonders viel davon.

»Komm schon, Clary«, rief Jace. »Spring!«

Clary schloss die Augen und sprang. Einen Moment lang fühlte sie sich, als würde sie frei in der Luft schweben, doch dann hatte die Schwerkraft sie wieder fest im Griff und sie sackte wie ein Stein nach unten. Instinktiv zog sie Arme und Beine ein und kniff die Augen fest zusammen. Das Seil straffte sich und sie federte zurück in Richtung Gebälk, ehe sie erneut hinabsauste. Als ihre Geschwindigkeit allmählich nachließ, öffnete sie die Augen und stellte dann fest, dass sie etwa eineinhalb Meter oberhalb von Jace in der Luft baumelte.

»Na super«, sagte er grinsend. »Anmutig wie eine Schneeflocke.«

»Hab ich geschrien?«, fragte Clary, aufrichtig neugierig. »Du weißt schon … auf dem Weg nach unten.«

Jace nickte. »Glücklicherweise ist keiner von den anderen zu Hause, weil sie nämlich sonst angenommen hätten, ich würde dich umbringen.«

»Ha! Du kommst ja noch nicht mal an mich heran.« Clary trat mit einem Fuß in seine Richtung und drehte sich träge am Seilende.

Jace’ Augen funkelten. »Willst du wetten?«

Clary kannte diesen Gesichtsausdruck. »Nein … nicht«, setzte sie rasch an, »lass das lieber …«

Aber es war bereits zu spät: Jace hatte es schon getan. Seine Reaktionen waren so schnell, dass man die einzelnen Bewegungen kaum sehen konnte. Clary nahm nur wahr, dass seine Hand zu seinem Gürtel griff, und dann blitzte auch schon etwas in der Luft auf. Im nächsten Moment hörte sie, wie das Seil über ihr riss, und sie stürzte in freiem Fall in die Tiefe, zu überrascht, um laut aufzuschreien — und landete direkt in Jace’ Armen. Die Wucht des Aufpralls ließ ihn rückwärtstaumein und sie krachten gemeinsam auf eine der dicken Turnmatten, Clary mitten auf ihm.

Breit grinsend schaute er zu ihr hoch. »Na, das war doch schon viel besser«, bemerkte er süffisant. »Du hast überhaupt nicht geschrien.«

»Dazu hatte ich auch keine Gelegenheit«, erwiderte Clary atemlos — nicht nur wegen des Aufpralls. Die Tatsache, dass sie mit gespreizten Armen und Beinen auf Jace lag und seinen Körper dicht an ihrem spürte, ließ ihr Herz schneller schlagen. Sie hatte angenommen, dass seine körperliche Anziehungskraft — ihre gegenseitige körperliche Anziehungskraft — im Laufe der Zeit nachlassen würde, aber das war nicht passiert. Im Gegenteil: Je mehr Zeit sie mit ihm verbrachte, umso schlimmer war es geworden. Oder besser — je nachdem, wie man es betrachtete, überlegte Clary.

Jace musterte sie aus seinen dunkelgoldbraunen Augen und Clary fragte sich, ob deren Farbe wohl noch intensiver geworden war nach seiner Begegnung mit dem Erzengel Raziel am Ufer des Lyn-Sees in Idris. Schließlich konnte sie sonst niemanden danach fragen: Obwohl allen bekannt war, dass Valentin den Engel herbeigerufen hatte und Raziel Jace von den Wunden geheilt hatte, die Valentin ihm zugefügt hatte, wusste niemand außer Clary und Jace, dass Valentin mehr getan hatte, als seinen Stiefsohn einfach nur zu verletzen: Er hatte ihm im Laufe der Beschwörungszeremonie eine Klinge ins Herz gerammt — und Jace in seinen Armen sterben lassen. Erst auf Clarys Bitte hin hatte Raziel Jace von den Toten erweckt. Das ungeheure Ausmaß dieser Handlung erschütterte Clary noch immer bis ins Mark und sie nahm an, dass es Jace nicht anders erging. Sie hatten vereinbart, niemandem zu erzählen, dass Jace tatsächlich tot gewesen war, wenn auch nur für einen kurzen Moment. Es war ihr Geheimnis.

Jace streckte eine Hand aus und strich ihr die Haare aus dem Gesicht. »Das war nur ein Scherz«, sagte er. »Du bist gar nicht mal so schlecht. Irgendwann kriegst du den Dreh noch raus. Du hättest mal Alec bei seinen ersten Salti sehen sollen. Ich glaube, einmal hat er sich sogar selbst gegen den Kopf getreten.«

»Kann sein, aber damals war er wahrscheinlich erst elf«, erwiderte Clary und betrachtete Jace. »Aber du bist bei diesem ganzen Zeugs vermutlich schon immer sensationell gewesen, oder?«

»Ich bin sensationell zur Welt gekommen«, grinste Jace und strich ihr mit den Fingerspitzen über die Wange. Obwohl es nur eine ganz leichte Berührung war, jagte sie Clary einen Schauer durch den Körper, wie ein elektrischer Stromstoß. Seine Bemerkung kommentierte sie nicht — schließlich hatte er nur einen Scherz gemacht —, aber in gewisser Hinsicht lag auch ein Körnchen Wahrheit darin: Jace war zu Höherem geboren. »Wie lange kannst du heute bleiben?«, fragte er.

Clary schenkte ihm ein kleines Lächeln. »Sind wir denn mit dem Training fertig?«

»Ich denke, dass wir den Teil, der unbedingt erforderlich ist, absolviert haben. Allerdings gibt es da noch ein paar Dinge, die ich gern mit dir üben würde …« Er streckte die Arme nach ihr aus, um sie zu sich herabzuziehen, doch im selben Moment flog die Tür auf und Isabelle kam hereinstolziert. Die spitzen Absätze ihrer hohen Stiefel klackten laut auf dem gebohnerten Holzboden.

Als sie Jace und Clary auf der Turnmatte entdeckte, zog sie eine Augenbraue hoch. »Ah, wieder am Rumknutschen. Ich dachte, ihr wolltet trainieren.«

»Niemand hat dich aufgefordert, ohne anzuklopfen, hier hereinzuplatzen, Izzy.« Jace rührte sich nicht von der Stelle und drehte lediglich den Kopf zur Seite, um Isabelle mit einer Mischung aus Verdruss und Zuneigung zu mustern. Clary dagegen rappelte sich rasch auf und strich ihre verknitterte Kleidung glatt.

»Das hier ist der Fechtsaal. Also ein öffentlicher Raum«, bemerkte Isabelle und zog sich einen ihrer leuchtend roten Samthandschuhe von den Fingern. »Die hab ich mir gerade bei Trash and Vaudeville gekauft. War ein Sonderangebot. Sind sie nicht einfach hinreißend? Will man da nicht sofort auch welche?« Isabelle wedelte lockend in Richtung der beiden.

»Na, ich weiß nicht recht«, sagte Jace. »Ich fürchte, sie würden farblich nicht zu meiner Montur passen.«

Isabelle schnitt ihm eine Grimasse. »Hast du schon von dem toten Schattenjäger gehört, den man in Brooklyn gefunden hat? Sein Leichnam war total übel zugerichtet, daher weiß man noch nicht, um wen es sich handelt. Ich vermute, dass Mom deswegen eben aufgebrochen ist.«

»Ja«, bestätigte Jace und setzte sich auf. »Sie ist zu einer Ratssitzung. Ich bin ihr auf dem Weg nach draußen begegnet.«

»Das hast du mir gar nicht erzählt«, warf Clary ein. »War das der Grund, warum es so lange gedauert hat, bis du mit dem Seil zurückgekehrt bist?«

Jace nickte. »Tut mir leid. Aber ich wollte dir keinen Schrecken einjagen.«

»Soll heißen, er wollte die romantische Stimmung nicht verderben«, erklärte Isabelle und biss sich dann auf die Lippe. »Ich hoffe nur, dass es niemand ist, den wir kennen.«

»Kann ich mir nicht vorstellen. Der Leichnam war in irgendeiner verlassenen Fabrik abgeladen worden — und zwar schon vor einigen Tagen. Wenn es irgendjemand aus unserem Bekanntenkreis gewesen wäre, hätten wir sein Verschwinden längst bemerkt.« Jace schob sich die Haare hinter die Ohren. Clary fiel auf, dass er Isabelle mit einem leicht ungeduldigen Blick betrachtete — so als wäre er verärgert, dass sie das Thema überhaupt angeschnitten hatte. Sie wünschte, er hätte ihr davon erzählt, selbst wenn das die romantische Stimmung tatsächlich verdorben hätte. Viele Aspekte seiner Arbeit — der Arbeit aller Schattenjäger — brachten ihn immer wieder in engen Kontakt mit der harten Realität von Leben und Tod. Alle Mitglieder der Familie Lightwood trauerten noch immer, jeder auf seine eigene Weise, um den jüngsten Sohn Max, der hatte sterben müssen, weil er schlichtweg zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen war. Das Ganze erschien Clary irgendwie seltsam: Zwar hatte Jace ihre Entscheidung, die Schule zu verlassen und ihre Ausbildung zur Schattenjägerin zu beginnen, ohne jedes Murren akzeptiert, aber er scheute sich, mit ihr über die Gefahren eines Schattenjäger-Daseins zu reden.

»Ich zieh mich mal um«, verkündete Clary nun und marschierte zu der Tür, die in den kleinen Umkleidebereich neben dem Fechtsaal führte — ein schlichter Raum mit hellen, holzverkleideten Wänden, einem Spiegel, einer Dusche und mehreren Kleiderhaken. Ein Stapel Handtücher lag ordentlich gefaltet auf einer Holzbank in der Nähe der Tür. Clary sprang rasch unter die Dusche, trocknete sich kurz ab und streifte dann ihre normale Straßenkleidung über: Strumpfhose, Stiefel, Jeansrock und einen neuen rosafarbenen Pullover. Beim Blick in den Spiegel entdeckte sie eine Laufmasche in ihrer Strumpfhose und stellte fest, dass ihre feuchten roten Locken sich wie immer wild und ungezähmt kringelten. Sie würde wohl niemals so perfekt gestylt aussehen wie Isabelle, aber Jace schien das nicht zu kümmern.

Als sie schließlich in den Fechtsaal zurückkehrte, hatten Isabelle und Jace sich einem anderen Gesprächsthema zugewandt, das Jace offensichtlich noch grauenerregender fand als die Nachricht von dem toten Nephilim: Isabelles Verabredung mit Simon.

»Ich kann nicht glauben, dass er dich tatsächlich in ein Restaurant eingeladen hat«, bemerkte Jace, während er die Turnmatten und die Übungsausrüstung forträumte. Isabelle lehnte an der Wand und spielte mit ihren neuen Handschuhen. »Ich hätte gedacht, seine Vorstellung von einem Date bestünde darin, dich bei einer Runde World of Warcraft mit seinen Nerd-Freunden zuschauen zu lassen.«

»He, ich bin auch einer seiner Nerd-Freunde! Schönen Dank auch!«, protestierte Clary.

Jace grinste breit in ihre Richtung.

»Es war eigentlich kein Restaurant. Eher eine Art Bistro. Wo es so eine pinkfarbene Suppe gab, die ich Simons Meinung nach unbedingt probieren sollte«, sagte Isabelle nachdenklich. »Er war wirklich sehr süß.«

Clary hatte sofort ein schlechtes Gewissen, weil sie Isabelle noch nichts von Maia erzählt hatte. »Er meinte, ihr hättet euch gut amüsiert.«

Isabelle warf ihr einen kurzen Blick zu. Irgendein merkwürdiger Ausdruck lag in ihren Augen, als würde sie etwas verbergen, doch dann entspannte sich ihre Miene derart schnell, dass Clary sich nicht sicher war, ob sie sich das nicht eingebildet hatte. »Du hast mit ihm gesprochen?«, fragte Isabelle.

»Ja, er hat mich vor ein paar Minuten angerufen. Einfach nur, um sich kurz zu melden«, erklärte Clary achselzuckend.

»Verstehe«, bemerkte Isabelle, plötzlich mit einem schroffen, kühlen Ton in der Stimme. »Nun ja, wie ich bereits sagte: Er ist sehr süß. Aber möglicherweise auch ein wenig zu süß. Und das kann echt langweilig sein.« Sie stopfte die Handschuhe in ihre Manteltasche. »Na jedenfalls ist das zwischen uns nichts Ernstes … eher ein Zeitvertreib bis auf Weiteres.«

Clarys Schuldgefühle verschwanden schlagartig. »Habt ihr eigentlich mal darüber gesprochen, dass ihr euch … na, du weißt schon … dass ihr euch nicht noch mit anderen verabredet?«

Isabelle zog eine entsetzte Miene. »Selbstverständlich nicht.« Dann gähnte sie und dehnte und streckte die Arme wie eine Katze bis weit über den Kopf. »Okay, ich geh ins Bett. Macht’s gut, ihr Turteltäubchen.« Damit rauschte sie aus dem Fechtsaal und hinterließ eine schwere, nach Jasmin duftende Parfümwolke.

Jace warf Clary einen Blick zu. Er hatte in der Zwischenzeit damit begonnen, seine Kampfmontur abzulegen, die wie ein Schutzschild über seiner normalen Kleidung saß und mit mehreren Schnallen befestigt war. »Du musst vermutlich auch nach Hause?«, fragte er.

Clary nickte widerstrebend. Es war ein zäher, harter Kampf gewesen, ihrer Mutter das Einverständnis zu ihrer Schattenjägerausbildung abzuringen. Jocelyn hatte sich lange standhaft geweigert, mit dem Argument, sie hätte ihr ganzes Leben versucht, Clary von der Schattenjägerkultur fernzuhalten, die sie als höchst gefährlich betrachtete — nicht nur von Gewalt geprägt, sondern auch in die Isolation treibend und grausam. Vor knapp einem Jahr hätte Clarys Entscheidung für die Ausbildung zur Schattenjägerin noch bedeutet, dass sie kein Wort mehr mit ihrer Mutter hätte wechseln dürfen, hatte Jocelyn weiter argumentiert. Und Clary hatte dagegengehalten: Die Tatsache, dass der Rat derartige Vorschriften zeitweilig außer Kraft gesetzt hatte, während die neue Kongregation die alten Gesetze genauer unter die Lupe nahm, bedeutete doch, dass sich die Schattenjägergemeinschaft seit Jocelyns Teenagerzeit geändert hatte. Und außerdem musste Clary schließlich lernen, sich selbst zu verteidigen.

»Ich hoffe, du machst das Ganze nicht nur wegen Jace«, hatte Jocelyn abschließend säuerlich bemerkt. »Ich weiß, wie es ist, sich in jemanden zu verknallen. Man möchte ständig in seiner Nähe sein und alles tun, was er auch tut. Aber Clary …«

»Ich bin nicht du«, hatte Clary mit mühsam unterdrückter Wut gekontert. »Die Schattenjäger sind nicht der Kreis und Jace ist nicht Valentin.«

»Ich habe Valentin mit keinem Wort erwähnt.«

»Aber du hast es gedacht«, hatte Clary gesagt. »Mag ja sein, dass Valentin Jace aufgezogen hat, aber Jace ist kein bisschen wie er.«

»Das kann ich nur hoffen«, hatte Jocelyn leise erwidert. »Für uns alle.« Irgendwann hatte sie nachgegeben, allerdings unter folgenden Bedingungen:

Clary durfte nicht ins Institut ziehen, sondern musste mit ihrer Mutter bei Luke wohnen, und Jocelyn erhielt von Maryse wöchentliche Berichte über Clarys Lernfortschritte (wahrscheinlich wollte ihre Mutter sich vergewissern, dass Clary nicht nur die ganze Zeit Jace anschmachtete — oder was immer sie sonst befürchtete).

Außerdem durfte Clary nicht im Institut übernachten; in diesem Punkt kannte Jocelyn kein Pardon. »Du schläfst nicht in dem Haus, in dem dein fester Freund wohnt«, hatte sie mit resoluter Stimme gefordert. »Und es ist mir egal, ob es sich dabei um das Institut handelt. Unter keinen Umständen.«

Fester Freund. Das Wort jagte ihr noch immer einen wohligen Schauer über den Rücken. Schließlich hatte es sehr lange danach ausgesehen, dass Jace niemals ihr fester Freund sein konnte und dass sie niemals mehr als Bruder und Schwester füreinander sein durften. Diese Vorstellung war so hart und schrecklich, dass sie beide zu dem Schluss gekommen waren, es sei besser, einander überhaupt nicht mehr zu sehen. Aber das wäre einem langsamen Tod gleichgekommen. Doch dann hatte sich das Blatt wie durch ein Wunder gewendet und sie waren von allen Fesseln befreit worden. Seit diesem Tag waren sechs Wochen vergangen, aber Clary hatte sich an dem Begriff noch immer nicht sattgehört.

»Ich muss nach Hause«, sagte sie nun. »Es ist schon kurz vor elf und meine Mom flippt jedes Mal aus, wenn ich nach zehn noch hier bin.«

»Okay.« Jace legte die obere Hälfte seiner Montur auf die Holzbank. Darunter trug er ein dünnes T-Shirt, durch dessen Gewebe Clary seine schwarzen Runenmale erkennen konnte, wie Tusche, die durch feuchtes Papier dringt. »Ich bring dich zur Tür«, fügte er hinzu.

Das Gebäude lag still und schweigend da, während sie die leeren Gänge durchquerten. Im Moment waren keine fremden Schattenjäger aus anderen Städten im Institut zu Gast. Robert, Isabelles und Alecs Vater, befand sich in Idris, um bei der Bildung der neuen Kongregation zu helfen; und da Hodge und Max für immer von ihnen gegangen waren und Alec mit Magnus im Ausland weilte, hatte Clary das Gefühl, als würden sich die verbliebenen Bewohner wie Gäste in einem fast leeren Hotel bewegen. Sie wünschte, andere Mitglieder der New Yorker Division würden öfter zu Besuch vorbeischauen, aber vermutlich wollten alle den Lightwoods etwas Zeit für sich gönnen: Zeit, um um Max zu trauern, und Zeit, um zu vergessen.

»Hast du mal was von Alec und Magnus gehört?«, fragte Clary. »Amüsieren sie sich gut?«

»Sieht ganz so aus.« Jace holte sein Handy aus der Hosentasche und reichte es Clary. »Alec schickt mir ständig nervige Fotos. Mit jeder Menge Untertiteln wie Schade, dass du nicht hier bist … andererseits aber auch nicht.«

»Na ja, das kannst du ihm ja wohl kaum zum Vorwurf machen. Schließlich ist das Ganze als romantische Reise zu zweit gedacht.« Rasch scrollte Clary durch die Bilder auf Jace’ Mobiltelefon und musste kichern. Alec und Magnus vor dem Eiffelturm: Alec wie üblich in Jeans und T-Shirt und Magnus in einer dunklen Lederhose, einem blau-weiß gestreiften Fischerpullover und mit einer aberwitzigen Baskenmütze auf dem Kopf. Auch im Florentiner Boboli-Garten spazierte Alec noch immer in Jeans und T-Shirt herum, während Magnus sich ein riesiges venezianisches Cape übergeworfen hatte und dazu einen breiten Gondoliere-Hut trug. Er sah aus wie das Phantom der Oper. Vor dem Prado präsentierte er sich in einer glitzernden Torero-Jacke und mit hohen Plateau-Stiefeln, während Alec im Hintergrund in aller Ruhe eine Taube fütterte.

»Ich nehm dir das jetzt weg, ehe du zu den Fotos aus Indien kommst«, meinte Jace und steckte sein Handy wieder ein. »Magnus in einem Sari … Es gibt Dinge, die man sein Leben lang nicht mehr vergisst.«

Clary lachte. Inzwischen standen sie vor dem Aufzug, der sofort seine klapprige Tür öffnete, als Jace auf den Knopf drückte. Jace folgte Clary in die Kabine — und in dem Moment, in dem sich das Gefährt ruckartig in Bewegung setzte und Clarys Magen wie üblich einen Satz machte, zog er sie dicht an sich heran. Im dämmrigen Schein der schwachen Beleuchtung legte sie ihm die Hände auf die Brust, spürte die harte Muskulatur unter seinem T-Shirt und den schnellen Rhythmus seines Herzschlags. Seine Augen funkelten.

»Tut mir leid, dass ich nicht bleiben kann«, wisperte sie.

»Das muss dir nicht leidtun.« Der raue Unterton in seiner Stimme überraschte sie. »Jocelyn will nicht, dass du so wirst wie ich. Und das kann ich ihr nicht verübeln.«

»Jace«, setzte Clary an, ein wenig bestürzt von der Bitterkeit in seiner Stimme, »Ist alles in Ordnung?«

Statt einer Antwort küsste er sie und zog sie noch fester an sich. Sein Körper presste ihren gegen die Aufzugswand, sodass das Metall des Spiegels kalt gegen ihren Rücken drückte. Dann umfassten seine Hände ihre Taille und schoben sich unter ihren Pullover. Clary liebte die Art und Weise, wie er sie hielt. Behutsam, aber nicht zu sanft … nicht so sanft, dass sie jemals das Gefühl bekam, er hätte sich besser im Griff als sie selbst. Denn weder Jace noch sie konnten ihre Gefühle füreinander kontrollieren, und das gefiel ihr. Und es gefiel ihr auch, wie sein Herz aufgeregt gegen ihres wummerte und wie er leise gegen ihre geöffneten Lippen murmelte, sobald sie seinen Kuss erwiderte.

Ruckelnd kam der Aufzug zum Stehen und die Tür schwang auf. Durch das Gitter konnte Clary das leere Mittelschiff der Kathedrale erkennen, das von einer Reihe brennender Kerzen in Metallständern erhellt wurde. Schweigend hielt Clary sich einen Moment an Jace fest, dankbar, dass das schwache Licht im Aufzug verhinderte, dass sie ihr eigenes glühendes Gesicht im Spiegel sah.

»Vielleicht kann ich ja doch bleiben«, flüsterte sie schließlich. »Wenigstens noch ein kleines bisschen länger.«

Jace schwieg. Clary konnte die Anspannung seines Körpers spüren und verkrampfte sich ebenfalls. Dies war mehr als nur körperliche Erregtheit: Jace bebte förmlich. Er zitterte am ganzen Körper, als er sein Gesicht in ihrer Halsbeuge vergrub.

»Jace«, setzte Clary erneut an.

In dem Moment gab er sie plötzlich frei und trat einen Schritt zurück. Seine Wangen glühten und seine Augen funkelten fiebrig. »Nein«, stieß er hervor, »Ich will deiner Mutter nicht noch mehr Gründe liefern, mich zu hassen. Sie hält mich sowieso schon für eine Inkarnation meines Vaters …«

Er verstummte, bevor Clary widersprechen konnte: Valentin war nicht dein Vater. Normalerweise achtete Jace sorgfältig darauf, Valentin Morgenstern immer bei seinem Namen zu nennen und ihn nie als »mein Vater« zu bezeichnen — falls er Valentin überhaupt erwähnte. In der Regel mieden sie dieses Thema und Clary hatte gegenüber Jace nie eingeräumt, dass ihre Mutter fürchtete, er wäre insgeheim genau wie Valentin. Denn sie wusste, dass auch nur die kleinste Andeutung in diese Richtung Jace schwer kränken würde. Daher tat Clary alles, um die beiden einfach nur voneinander fernzuhalten.

Jace langte über ihre Schulter hinweg, ehe Clary irgendetwas sagen konnte, und schob das Gitter mit einem Ruck beiseite. »Ich liebe dich, Clary«, sagte er, ohne sie anzusehen. Er starrte hinaus in das Kirchenschiff, auf die Reihen brennender Kerzen, deren goldener Schein sich in seinen Augen reflektierte. »Mehr als ich …« Er verstummte und fuhr dann fort: »Mehr als ich wahrscheinlich sollte. Das weißt du doch, oder?«

Widerstrebend stieg Clary aus dem Aufzug und drehte sich zu Jace um. Es gab tausend Dinge, die sie ihm gern geantwortet hätte, doch er hatte sich bereits abgewandt und drückte auf den Knopf, der den Aufzug wieder nach oben befördern würde. Clary setzte zu einem Protest an, aber die Türen des klapprigen Fahrstuhls schwangen zu und schlossen sich mit einem Klick. Einen Moment lang starrte Clary auf die Metallfläche: Der Engel Raziel war darauf abgebildet, mit weit gespreizten Schwingen und gen Himmel erhobenem Blick — wie auf fast allen Oberflächen des Instituts.

Clarys Stimme hallte harsch durch den leeren Kirchenraum, als sie erwiderte: »Ich liebe dich auch.«

3

SIEBENFACH

»Wisst ihr, was echt cool ist?«, fragte Eric und legte die Drumsticks auf die Snare. »Dass wir jetzt einen Vampir in unserer Band haben. Das wird uns endlich ganz nach oben bringen.«

Kirk ließ das Mikro sinken und verdrehte die Augen. Eric faselte ständig davon, die Band ganz nach oben zu bringen, aber bisher war in dieser Richtung noch nicht viel passiert. Das Beste, was sie bisher geschafft hatten, war ein Auftritt in der Knitting Factory gewesen, zu dem aber nur vier Fans gekommen waren (eigentlich drei, denn Simons Mom konnte man nicht wirklich dazuzählen). »Ich kapier nicht, wie uns das ganz nach oben bringen soll, wenn wir niemand erzählen dürfen, dass er ein Vampir ist.«

»Tja, Pech«, sagte Simon. Er saß auf einem der Lautsprecher, neben Clary, die eifrig SMS-Nachrichten verschickte, vermutlich an Jace. »Außerdem würde uns das sowieso keiner glauben, denn schaut mal her: Hier sitze ich — im hellen Tageslicht.« Er hob die Hände und zeigte auf die Sonnenstrahlen, die durch die Löcher im Dach von Erics Garage fielen, dem derzeitigen Proberaum der Band.

»Das stellt unsere Glaubwürdigkeit wohl tatsächlich infrage«, bemerkte Matt, schob sich die feuerroten Haare aus den Augen und blinzelte in Simons Richtung. »Vielleicht könntest du ja falsche Vampirzähne tragen.«

»Simon braucht keine falschen Vampirzähne«, warf Clary leicht gereizt ein und ließ ihr Handy in den Schoß sinken. »Er hat echte. Ihr habt sie selbst gesehen.«

Das stimmte allerdings. Simon hatte seine Vampirzähne zeigen müssen, als er der Band die Nachricht von seiner Verwandlung mitgeteilt hatte. Anfangs hatten die anderen geglaubt, er hätte eine Kopfverletzung oder einen Nervenzusammenbruch. Erst als er die spitzen Zähne entblößte, hatten sie die Neuigkeit akzeptiert. Eric hatte sogar behauptet, dass ihn das eigentlich nicht sonderlich verwunderte. »Ich hab immer gewusst, dass es Vampire gibt, Alter«, hatte er gesagt. »Weil, na ja, da sind doch diese Leute, die irgendwie immer gleich aussehen, auch wenn sie eigentlich längst hundert sind oder so. Wie David Bowie beispielsweise. Das liegt nur daran, dass das Vampire sind.«

Simon hatte darauf verzichtet, den anderen Bandmitgliedern mitzuteilen, dass Clary und Isabelle Nephilim waren. Schließlich war das ihre Entscheidung, ob sie jemandem davon erzählen wollten oder nicht. Und von Maias Werwolfdasein wussten die anderen auch nichts — sie dachten einfach nur, dass Maia und Isabelle zwei heiße Bräute waren, die aus unerklärlichen Gründen beschlossen hatten, sich mit Simon zu verabreden — was die Jungs auf Simons »sexy Vampir-Mojo« zurückführten, wie Kirk es formuliert hatte. Simon war es im Grunde egal, wie sie es nannten, solange sie sich nicht verplapperten und Maia oder Isabelle von der jeweils anderen erzählten. Bis jetzt war es ihm immer gelungen, sie zu unterschiedlichen Gigs einzuladen, sodass sie nie gemeinsam beim selben Auftritt aufgetaucht waren.

»Vielleicht könntest du deine Vampirzähne ja mal auf der Bühne zeigen?«, schlug Eric nun vor. »Bloß ein einziges Mal, Alter. Nur ganz kurz in Richtung Publikum.«

»Wenn er das täte, würde der Anführer des New Yorker Vampirclans euch alle töten. Das wisst ihr doch wohl, oder?«, fragte Clary, schaute dann zu Simon und schüttelte den Kopf. »Ich kann einfach nicht fassen, dass du ihnen erzählt hast, dass du ein Vampir bist«, sagte sie. Dann fügte sie mit gesenkter Stimme, sodass nur Simon sie hören konnte, hinzu: »Das sind allesamt Deppen, falls du das noch nicht bemerkt haben solltest.«

»Sie sind meine Freunde«, murmelte Simon.

»Sie sind deine Freunde und ausgemachte Deppen.«

»Ich möchte, dass die Leute, an denen mir was liegt, die Wahrheit über mich kennen.«

»Ach ja?«, konterte Clary, nicht besonders freundlich. »Und wann schenkst du deiner Mutter endlich reinen Wein ein?«

Doch bevor Simon etwas erwidern konnte, hämmerte jemand laut gegen das Garagentor und einen Moment später wurde es hochgeschoben. Als warmes Herbstlicht in die Garage fiel, schaute Simon blinzelnd in Richtung des sich öffnenden Tors. Dabei war das Blinzeln nur noch ein Reflex aus seiner Zeit als Mensch, denn im Grunde gewöhnten sich seine Augen im Bruchteil einer Sekunde an Hell und Dunkel.

Im Rahmen des Garagentors, beschienen von hellen Sonnenstrahlen, stand ein junger Mann. Er hielt einen Zettel in der Hand, auf den er jetzt einen unsicheren Blick warf, ehe er wieder zu den anderen schaute. »Hey, Jungs«, sagte er, »bin ich hier richtig bei der Band Dangerous Stain?«

»Wir heißen inzwischen Millennium Link«, erwiderte Eric und ging einen Schritt auf ihn zu. »Aber wer will das wissen?«

»Ich bin Kyle«, erklärte der Junge und tauchte unter dem Garagentor hindurch. Als er sich wieder aufrichtete, warf er seine dunklen Haare, die ihm bis über die Augen fielen, nach hinten und reichte Eric den Zettel. »Ich hab gelesen, ihr seid auf der Suche nach ‘nem Leadsänger.«

»Wow!«, staunte Matt. »Das Flugblatt haben wir schon vor einem Jahr verteilt. Das hatte ich komplett vergessen.«

»Ja«, bestätigte Eric. »Damals haben wir völlig anderes Zeug gespielt. Inzwischen haben wir kaum noch Songs mit Vocals. Hast du denn Erfahrung?«

Kyle — der sehr groß, aber alles andere als schlaksig war — zuckte die Achseln. »Nicht wirklich. Aber man hat mir gesagt, ich könnte singen.« Er sprach in einem langsamen, leicht schleppenden Tonfall, der eher nach Kalifornien als nach Südstaaten klang.

Die Mitglieder der Band schauten unentschieden in die Runde und Eric kratzte sich hinter dem Ohr. »Kannst du uns ‘ne Minute Zeit geben, Alter?«

»Klar.« Kyle tauchte wieder unter dem Garagentor hindurch und zog es hinter sich zu. Simon konnte ihn draußen pfeifen hören. Die Melodie klang wie »Von den Blauen Bergen kommen wir« und war noch dazu leicht schief.

»Ich weiß nicht so recht«, setzte Eric an. »Ich bin mir nicht sicher, ob wir im Moment irgendjemand Neues gebrauchen können. Weil wir ihm ja wohl kaum von dieser Vampirgeschichte erzählen können, oder?«

»Stimmt«, bestätigte Simon.

»Na, dann …« Matt zuckte die Achseln. »Eigentlich schade. Denn wir brauchen ‘nen Sänger. Kirk ist echt beschissen. Nichts für ungut, Kirk.«

»Du kannst mich mal«, schnaubte Kirk. »Ich bin nicht beschissen.«

»Doch, bist du wohl«, erwiderte Matt. »Du bist so mies, dass schlecht gegen dich schon wieder gut ist …«

»Ich denke, ihr solltet ihn einfach mal ausprobieren«, unterbrach Clary die beiden mit erhobener Stimme.

Verwundert starrte Simon sie an. »Warum?«

»Weil er einfach superscharf ist«, erklärte Clary zu Simons Überraschung. Kyles Äußeres hatte ihn zwar nicht direkt umgehauen, aber schließlich war er auch nicht unbedingt der Fachmann, wenn es um männliche Schönheit ging. »Und eure Band kann etwas Sexappeal gut gebrauchen«, fügte Clary hinzu.

»Vielen Dank«, bemerkte Simon. »Im Namen aller Bandmitglieder: Herzlichen Dank auch.«

Clary schnaubte ungeduldig. »Jaja, ihr seid alle gut aussehende Jungs. Vor allem du, Simon.« Sie tätschelte ihm die Hand. »Aber Kyle ist richtig scharf, im Sinne von ›Wow, ist der heiß‹. Ich sag’s ja nur. Meine unparteiische Meinung als Frau lautet: Wenn ihr Kyle in die Band aufnehmt, werdet ihr die Anzahl eurer weiblichen Fans verdoppeln.«

»Was bedeuten würde, wir hätten schon zwei«, spottete Kirk.

»Wir haben einen weiblichen Fan? Wen denn?« Matt wirkte richtig neugierig.

»Die Freundin von Erics kleiner Cousine. Wie heißt sie noch mal? Die, die in Simon verknallt ist. Sie kommt zu all unseren Auftritten und erzählt Jan und jedermann, sie sei seine Freundin.«

Simon zuckte bestürzt zusammen. »Sie ist dreizehn!«

»Das liegt an deinem sexy Vampir-Mojo, Mann«, verkündete Matt. »Dem können die Ladys einfach nicht widerstehen.«

»Herrgott noch mal«, stöhnte Clary. »So etwas wie ein sexy Vampir-Mojo gibt es nicht.« Dann zeigte sie mit dem Finger auf Eric. »Und komm nicht auf die Idee, Sexy Vampir-Mojo wäre ein prima Bandname, sonst vergess ich mich und …«
lm selben Moment schwang das Garagentor wieder hoch. »Äh, Leute?«, meldete Kyle sich zu Wort. »Hört mal, wenn ihr mich nicht testen wollt — kein Problem. Vielleicht habt ihr ja euren Sound geändert oder was auch immer. Ihr braucht nur was zu sagen und schon bin ich weg.«

Eric neigte den Kopf leicht zur Seite. »Komm rein und lass dich mal ansehen.«

Als Kyle die Garage betrat, musterte Simon ihn von Kopf bis Fuß, um herauszufinden, weshalb Clary ihn als scharf bezeichnet hatte. Der Junge war groß, breitschultrig und schlank und hatte hohe Wangenknochen, lange schwarzbraune Locken, die ihm in die Stirn und bis in den Nacken hingen, und eine gebräunte Haut, die ihre sommerliche Tönung noch nicht verloren hatte. Die langen, dichten Wimpern um seine verblüffend grünbraunen Augen ließen ihn wie einen Teenie-Rockstar wirken. Er trug Jeans und ein enges grünes T-Shirt und um seine nackten Oberarme wanden sich verschlungene Tattoos — keine Runenmale, sondern ganz normale Tätowierungen. Sie erinnerten an eine gewundene Schrift, die sich über seine Haut zog und unter dem Ärmel seines T-Shirts verschwand.

Okay, er war nicht unbedingt abstoßend, musste Simon sich eingestehen.

»Wisst ihr, was?«, sagte Kirk schließlich und durchbrach damit das Schweigen. »Ich verstehe, was Clary meint. Er ist tatsächlich ziemlich scharf.«

Kyle blinzelte verwundert und wandte sich dann an Erik: »Also, soll ich nun vorsingen oder nicht?«

Eric nahm das Mikro vom Ständer und gab es ihm. »Dann mal los«, sagte er. »Lass mal hören, was du draufhast.«

»Kyle war richtig gut«, sinnierte Clary. »Eigentlich hatte ich das ja nur im Scherz gesagt, dass ihr ihn in eure Band aufnehmen sollt, aber er kann tatsächlich singen.«

Sie spazierten durch die Kent Avenue in Richtung von Lukes Haus. Der Abendhimmel hatte inzwischen seine Farbe gewechselt — von einem dunklen Blau zu Grau — und tiefe Wolken hingen über dem East River. Clary streifte mit dem Handschuh über den Maschendrahtzaun, der die Straße von dem brüchigen, betonierten Flussufer trennte, und die Berührung ließ das Metall rasseln.

»Das sagst du doch nur, weil du ihn scharf findest«, warf Simon ein.

Clary grinste so breit, dass ihre Grübchen zum Vorschein kamen. »So scharf nun auch wieder nicht. Jedenfalls nicht wie der schärfste Typ, den ich je gesehen habe.«

Bei dem es sich ja wohl nur um Jace handeln konnte, überlegte Simon. Allerdings war sie so freundlich, es nicht laut auszusprechen.

»Aber ich glaube wirklich, es wäre eine gute Idee, ihn in die Band aufzunehmen. Ehrlich. Denn wenn Eric und die anderen ihm nicht sagen können, dass du ein Vampir bist, dann können sie es auch keinem anderen erzählen. Und hoffentlich ist dann endlich Schluss mit dieser blöden Idee.«

Inzwischen hatten sie Lukes Haus fast erreicht. Simon konnte es auf der gegenüberliegenden Straßenseite sehen: Die hell erleuchteten Fenster sandten einen warmen gelblichen Schein in die aufkommende Dunkelheit.

Plötzlich blieb Clary bei einem Loch im Zaun stehen. »Weißt du noch, wie wir hier einen Haufen Raumdämonen getötet haben?«

»Du und Jace habt sie getötet. Ich dagegen musste mich fast übergeben.« Simon erinnerte sich zwar, war aber nicht ganz bei der Sache. Seine Gedanken wanderten immer wieder zu Camille, wie sie am Rand der Gartenterrasse gesessen und ihn belehrt hatte: Du bist mit den Schattenjägern befreundet, aber du kannst niemals einer der ihren sein. Du wirst immer anders sein, immer ein Außenseiter bleiben. Er warf Clary einen raschen Seitenblick zu und fragte sich, was sie wohl sagen würde, wenn er ihr von dem Treffen mit der Vampirdame erzählte und von ihrem Angebot. Vermutlich wäre Clary total entsetzt. Die Tatsache, dass er nicht verletzt werden konnte, hinderte sie nicht daran, sich noch immer Sorgen um seine Sicherheit zu machen.

»Heute würdest du keine Angst haben«, sagte sie leise, als hätte sie seine Gedanken gelesen. »Denn heute hast du das Runenmal.« Sie drehte sich zu ihm, noch immer leicht gegen den Zaun gelehnt. »Hat irgendjemand es schon mal bemerkt oder dich danach gefragt?«

Simon schüttelte den Kopf. »Meistens hängen meine Haare darüber und außerdem ist es inzwischen ziemlich verblasst. Sieh mal.« Er schob seine Haare beiseite.

Clary streckte eine Hand aus und berührte seine Stirn mit dem geschwungenen Mal. Ihre Augen besaßen einen traurigen Ausdruck, so wie an jenem Tag in der Halle des Abkommens in Alicante, wo sie den ältesten Fluch der Welt in seine Haut geritzt hatte. »Und, tut es weh?«

»Nein. Nein, es tut nicht weh.« Und Kain sprach zu Jehova: Zu groß ist meine Strafe, um sie zu tragen. »Du weißt doch, dass ich dir keinen Vorwurf mache, oder? Schließlich hast du mir damit das Leben gerettet.«

»Ich weiß.« Ihre Augen glitzerten. Rasch strich sie sich mit dem Handrücken übers Gesicht. »Verdammt. Ich hasse es zu weinen.«

»Na, dann gewöhn dich besser mal dran«, erwiderte Simon. Als Clary ihn mit großen Augen fragend ansah, fügte er hastig hinzu: »Ich meinte die Hochzeit. Die ist doch nächsten Samstag, oder? Und bei Hochzeiten brechen schließlich alle ständig in Tränen aus.«

Clary schnaubte.

»Wie geht’s eigentlich Luke und deiner Mom?«, fragte Simon.

»Sie sind total verliebt … ist schon fast widerwärtig. Na ja, wie auch immer …« Clary tätschelte seine Schulter. »Ich sollte jetzt besser reingehen. Sehn wir uns morgen?«

Simon nickte. »Klar. Morgen.«

Er schaute ihr nach, als sie über die Straße lief und dann die Stufen zu Lukes Haustür hinaufsprang. Morgen. Er fragte sich, wie lange es her war, dass er Clary mal über mehrere Tage lang nicht gesehen hatte, und wie es wohl sein würde, unstet und flüchtig auf Erden zu wandeln, wie Camille es ihm prophezeit hatte. Und auch Raphael. Das Blut deines Bruders schreit zu mir vom Erdboden her. Er war zwar nicht Kain, der seinen eigenen Bruder erschlagen hatte, aber der Fluch machte ihn dafür verantwortlich. Irgendwie war es seltsam, überlegte Simon, darauf zu warten, alles zu verlieren, aber nicht zu wissen, ob das jemals eintreffen würde oder nicht.

Die Haustür fiel hinter Clary ins Schloss. Simon machte auf dem Absatz kehrt und marschierte die Kent Avenue entlang in Richtung der U-Bahn-Haltestelle an der Lorimer Street. Inzwischen war es fast vollständig dunkel geworden und der Himmel über Simons Kopf wirkte wie eine wirbelnde Masse aus Schwarz und Grau. Plötzlich hörte er, wie hinter ihm auf der Straße Reifen quietschten, doch er schaute sich nicht um. In dieser Gegend wurde ständig zu schnell gefahren, trotz der Risse und Schlaglöcher im Straßenbelag. Erst als der blaue Lieferwagen neben ihm vorfuhr und knirschend zum Stehen kam, drehte Simon sich zu dem Wagen.

Der Fahrer riss den Schlüssel aus dem Zündschloss, woraufhin der Motor erstarb, und stieß seine Tür auf. Es handelte sich um einen Mann, einen großen Mann in Turnschuhen und einem grauen Trainingsanzug mit Kapuze, die so tief heruntergezogen war, dass sie den größten Teil seines Gesichts verdeckte. Er sprang vom Fahrersitz herunter und Simon sah, dass er ein langes schimmerndes Messer in der Hand hielt.

Später sollte Simon zum Schluss kommen, dass er einfach hätte weglaufen sollen. Schließlich war er ein Vampir und damit schneller als jeder Mensch: Er konnte jeden Sterblichen mühelos hinter sich lassen. Er hätte wirklich davonlaufen sollen, doch er war zu überrascht. Also stand er nur stocksteif da, als der Mann mit dem glitzernden Messer auf ihn zukam. Dann stieß der Angreifer mit tiefer, kehliger Stimme ein paar Worte hervor, in einer fremden Sprache, die Simon nicht verstand.

Simon wich einen Schritt zurück. »Ganz ruhig, Mann«, setzte er an und griff zu seiner Gesäßtasche. »Du kannst mein Portemonnaie ja haben …«

Doch der Mann stürzte auf ihn zu, die Waffe auf seine Brust gerichtet. Ungläubig schaute Simon an sich herab: Alles schien sehr langsam, wie in Zeitlupe zu passieren. Er sah die Spitze der Klinge auf seiner Brust, sah, wie sie das Leder seiner Jacke eindrückte … und dann zur Seite glitt, als hätte jemand den Arm des Angreifers gepackt und weggerissen. Im nächsten Moment schrie der Mann laut auf und wurde wie eine Marionette an ihren Drähten in die Luft gewirbelt. Hastig schaute Simon sich um — irgendjemand musste den ganzen Tumult doch gehört oder bemerkt haben, aber weit und breit war niemand zu sehen. Der Mann schrie weiterhin wie am Spieß und zuckte und zappelte, während sein T-Shirt vorne aufklaffte, als würde das Gewebe von unsichtbaren Händen zerrissen.

Entsetzt starrte Simon auf das Geschehen. Tiefe Wunden erschienen auf dem Oberkörper des Mannes. Sein Kopf flog nach hinten und Blut schoss aus seinem Mund. Seine Schreie verstummten schlagartig und dann stürzte er zu Boden — als hätte die unsichtbare Hand sich geöffnet und ihn freigegeben. Mit einem dumpfen Dröhnen schlug er auf dem Pflaster auf und zerschellte dann wie Glas in Tausende glitzernde Partikel, die sich über den Gehweg verteilten.

Simon sank auf die Knie. Das Messer, das ihn hatte töten sollen, lag nur wenige Schritte entfernt — das Einzige, was von dem Angreifer noch übrig geblieben war, abgesehen von einem Haufen schimmernder Kristalle, die der böige Wind bereits in alle Himmelsrichtungen zerstreute. Vorsichtig berührte Simon eines der Körnchen. Es war Salz.

Simon schaute auf seine Hände herab. Sie zitterten. Er wusste, was passiert war und auch warum.

Da sprach der HERR: Fürwahr, wer Kain totschlägt, zieht sich siebenfache Rache zu!

So sah also siebenfache Rache aus.

Er schaffte es gerade noch bis zum Rinnstein, ehe er sich auch schon zusammenkrümmte und sich blutig auf die Straße erbrach.

In dem Moment, in dem Simon die Haustür öffnete, wusste er, dass er sich verschätzt hatte. Er hatte gedacht, seine Mutter schliefe längst, aber das war nicht der Fall. Sie saß hellwach im Flur, in einem Sessel, der zur Tür gewandt war, das Telefon neben sich auf einem Tischchen. Und das Blut auf seiner Jacke sah sie sofort.

Zu seiner Überraschung schrie sie nicht auf, sondern schlug nur erschrocken eine Hand vor den Mund: »Simon!«

»Das ist nicht mein Blut«, erklärte er hastig. »Ich war bei Eric … und Matt hatte Nasenbluten …«

»Spar dir die Mühe.« Einen derart harschen Ton schlug sie nur selten an — er erinnerte Simon an die Zeit, als sein Vater im Sterben gelegen hatte und Sorgen und Angst die Stimme seiner Mutter scharf wie ein Messer hatten klingen lassen. »Ich will mir keine weiteren Lügen von dir anhören.«

Simon legte den Hausschlüssel auf den Tisch neben der Tür. »Mom …«

»Du erzählst mir nichts als Märchen. Ich bin es endgültig leid.«

»Das stimmt doch gar nicht«, widersprach Simon, aber er wusste, dass sie recht hatte, und verspürte einen Stich im Magen. »Ich hab im Moment einfach nur furchtbar viel zu tun.«

»Das kann ich mir vorstellen.« Seine Mutter erhob sich aus dem Sessel; sie war schon immer sehr dünn gewesen, doch jetzt wirkte sie regelrecht hager und ihre dunklen Haare waren von deutlich mehr grauen Strähnen durchzogen, als er in Erinnerung hatte. »Komm mal mit, junger Mann. Und zwar sofort.«

Verwirrt folgte Simon ihr in die kleine, leuchtend gelbe Küche, wo seine Mutter abrupt stehen blieb und auf die Küchentheke zeigte. »Kannst du mir das mal erklären?«

Simon bekam mit einem Mal einen trockenen Mund. Auf der Theke standen wie Zinnsoldaten die Flaschen mit Blut aufgereiht, die er in seinem Mini-Kühlschrank in den Tiefen seines Kleiderschranks aufbewahrt hatte. Eine war halb leer, die anderen noch bis zum Rand gefüllt; die rote Flüssigkeit darin schimmerte anklagend. Seine Mutter hatte außerdem die Blutbeutel gefunden, die er ausgespült und sorgfältig in eine Plastiktüte gestopft hatte, ehe er sie in der Mülltonne versenkt hatte. Auch sie lagen ausgebreitet auf der Küchentheke wie eine groteske Dekoration.

»Ich hab erst gedacht, das wäre Wein«, sagte Elaine Lewis mit zittriger Stimme. »Aber dann habe ich die Beutel gefunden. Also habe ich eine der Flaschen geöffnet. Das ist Blut. Stimmt’s?«

Simon schwieg. Scheinbar hatte er seine Stimme verloren.

»In letzter Zeit hast du dich sehr merkwürdig verhalten«, fuhr seine Mutter fort. »Du bleibst bis tief in die Nacht fort, isst nichts, schläfst kaum, triffst dich mit Freunden, die ich nicht kenne, von denen ich noch nicht einmal gehört habe. Glaubst du wirklich, ich merke es nicht, wenn du mich belügst? Das tue ich sehr wohl, Simon. Anfangs hab ich gedacht, du würdest vielleicht Drogen nehmen.«

Plötzlich fand Simon seine Stimme wieder: »Dann hast du also mein Zimmer durchsucht?«

Seine Mutter errötete. »Das musste ich doch! Ich dachte … ich dachte, wenn ich dort Drogen finde, dann könnte ich dir helfen … dich vielleicht in einem Entzugsprogramm unterbringen. Aber das hier?« Aufgebracht zeigte sie auf die Flaschen. »Ich weiß ja nicht einmal, was ich davon halten soll. Was geht hier vor, Simon? Hast du dich irgendeiner Sekte angeschlossen?«

Simon schüttelte den Kopf.

»Dann erzähl es mir«, sagte seine Mutter mit bebender Unterlippe. »Denn die einzigen Erklärungen, die mir selbst einfallen, sind alle grässlich und pervers. Bitte, Simon …«

»Ich bin ein Vampir«, erwiderte Simon. Er hatte keine Ahnung, wie er das gesagt hatte oder warum. Aber jetzt war es heraus. Die Worte hingen wie eine Giftwolke zwischen ihnen in der Luft.

Seiner Mutter schienen die Knie zu versagen und sie sank auf einen der Küchenstühle. »Was hast du gerade gesagt?«, hauchte sie fassungslos.

»Ich bin ein Vampir«, wiederholte Simon. »Schon seit etwa zwei Monaten. Tut mir leid, dass ich es dir nicht schon eher gesagt habe, aber ich wusste einfach nicht, wie.«

Elaine Lewis war kreidebleich im Gesicht. »Es gibt keine Vampire, Simon.«

»Doch«, widersprach er, »es gibt sie sehr wohl. Hör zu, Mom, ich hab nicht darum gebeten, in einen Vampir verwandelt zu werden. Ich bin angegriffen worden; ich hatte keine Chance. Wenn ich könnte, würde ich es sofort rückgängig machen.« Seine Gedanken kehrten zu der Broschüre zurück, die ihm Clary vor so langer Zeit in die Hand gedrückt hatte — das Infoblatt zum Thema »Wie oute ich mich gegenüber meinen Eltern«. Damals hatte er den Vergleich lustig gefunden, doch inzwischen war ihm das Lachen vergangen.

»Du glaubst nur, du wärst ein Vampir«, sagte Simons Mutter benommen. »Du glaubst, du würdest Blut trinken.«

»Nein, ich trinke tatsächlich Blut. Tierblut«, erklärte Simon.

»Aber du bist doch Vegetarier.« Seine Mutter sah aus, als würde sie mit den Tränen kämpfen.

»Das war ich mal. Aber jetzt nicht mehr. Weil das nicht mehr möglich ist: Blut ist das Einzige, was mich am Leben hält.« Simon spürte einen Kloß im Hals. »Ich habe noch nie jemandem wehgetan. Und ich würde niemals das Blut eines anderen Menschen trinken. Ich bin immer noch dieselbe Person. Ich bin immer noch ich.«

Seine Mutter schien um Fassung zu ringen. »Deine neuen Freunde … sind das auch Vampire?«

Simon dachte an Isabelle, Maia, Jace. Er konnte seiner Mutter unmöglich die Existenz von Schattenjägern und Werwölfen erklären. Es wäre einfach zu viel gewesen. »Nein, aber sie wissen, dass ich einer bin«, erwiderte er bedächtig.

»Haben … haben sie dir Drogen gegeben? Haben sie dich gezwungen, etwas einzunehmen? Etwas, das Halluzinationen hervorruft?« Sie schien seine Antwort kaum wahrgenommen zu haben.

»Nein. Mom, das hier ist die Realität.«

»Das ist nicht die Realität«, wisperte sie. »Du glaubst nur, es wäre real. Oh, Gott. Simon. Es tut mir so leid. Ich hätte etwas bemerken müssen. Wir werden dir Hilfe besorgen. Wir werden irgendjemanden finden, der dich behandeln kann. Ein Arzt. Ganz egal, was es kostet …«

»Mom, ich kann zu keinem Arzt gehen.«

»Doch, natürlich kannst du das. Du musst irgendwo untergebracht werden. Vielleicht in einem Krankenhaus …«

Ruhig streckte Simon ihr seine Hand entgegen. »Fühl mal meinen Puls«, sagte er.

Verwirrt schaute sie ihn an. »Wie bitte?«

»Mein Puls«, wiederholte er. »Fühl ihn. Wenn ich einen Herzschlag habe, werde ich mit dir zum Krankenhaus fahren. Wenn aber nicht, dann musst du mir einfach glauben.«

Elaine Lewis wischte sich die Tränen aus den Augen und griff zögerlich nach Simons Handgelenk. Nachdem sie Simons Vater über so lange Zeit gepflegt hatte, wusste sie so gut wie jede Krankenschwester, wie sie den Pulsschlag überprüfen musste: Sie drückte die Kuppe ihres Zeigefingers gegen die Innenseite seines Handgelenks und wartete.

Simon sah zu, wie sich der Ausdruck auf ihrem Gesicht veränderte — von Kummer und Sorge zu Verwirrung und dann zu schierem Entsetzen. Sie sprang auf, ließ seine Hand fallen und wich vor ihm zurück. Ihre Augen wirkten riesig und dunkel in ihrem kreidebleichen Gesicht. »Was bist du?«, stieß sie hervor.

Simon fühlte sich elend. »Das hab ich doch schon erklärt. Ich bin ein Vampir.«

»Du bist nicht mein Sohn. Du bist nicht Simon.« Seine Mutter zitterte am ganzen Körper. »Welche Sorte von Lebewesen hat denn keinen Puls? Was für eine Art von Monster bist du? Was hast du mit meinem Kind gemacht?«

»Mom, ich bin’s, Simon …« Zaghaft ging er einen Schritt auf sie zu.

Doch seine Mutter stieß einen Schrei aus. Nie zuvor hatte Simon sie so kreischen gehört und er hoffte, dass er das auch nie wieder erleben musste. Es war ein grauenhafter Schrei.

»Geh weg!« Ihre Stimme brach. »Komm ja nicht näher.« Und dann wisperte sie: »Barukh atah Adonaj shome’a Tfilah …«

Mit einem Schlag wurde Simon klar, dass sie ein Gebet haspelte. Sie fürchtete sich so sehr vor ihm, dass sie betete, er möge verschwinden … für immer verbannt werden. Und das Schlimmste daran war, dass er es förmlich spüren konnte. Der Name Gottes bereitete ihm ein mulmiges Gefühl im Magen und ließ seine Kehle brennen.

Sie hatte allen Grund zu beten, dachte er, bis ins Mark erschüttert. Denn er war verflucht. Er gehörte nicht in diese Welt. Welche Sorte von Lebewesen hat denn keinen Puls?

»Mom«, wisperte er. »Mom, hör auf.«

Mit großen Augen schaute sie ihn an, während ihre Lippen sich weiterhin bewegten.

»Mom, du brauchst dich nicht aufzuregen.« Simon hörte seine eigene Stimme wie aus weiter Ferne, sanft und beruhigend — die Stimme eines Fremden. Er schaute ihr direkt in die Augen, während er mit ihr sprach, und hielt sie durch den engen Blickkontakt gefangen, so wie eine Katze eine Maus hypnotisiert. »Es ist nichts passiert. Du bist in deinem Sessel im Wohnzimmer eingeschlafen. Und du hattest einen Albtraum. Du hast geträumt, ich wäre nach Hause gekommen und hätte behauptet, ich sei ein Vampir. Aber das ist natürlich Unsinn. So etwas würde niemals geschehen.«

Seine Mutter hatte aufgehört zu beten, blinzelte nun einmal und starrte ihn gebannt an. »Ich träume«, wiederholte sie.

»Ja, ein schlechter Traum«, bestätigte Simon, ging langsam auf sie zu und legte ihr eine Hand auf die Schulter. Dieses Mal wich sie nicht zurück; stattdessen sackte ihr Kopf nach vorn, wie bei einem müden Kind. »Alles nur ein Traum. Du hast in meinem Zimmer rein gar nichts gefunden. Es ist nichts passiert. Du hast einfach nur geschlafen, das ist schon alles.«

Behutsam nahm er ihre Hand. Widerstandslos ließ sie sich von ihm ins Wohnzimmer führen, wo er sie sanft in einen Sessel drückte. Sie lächelte, als er ihr eine Decke über die Beine legte, und schloss dann die Augen.

Simon kehrte in die Küche zurück und stopfte die Flaschen und leeren Blutbeutel schnell und methodisch in einen Müllbeutel, den er zuknotete und mit in sein Zimmer nahm. Dort wechselte er seine blutbespritzte Jacke rasch gegen eine saubere aus und warf ein paar Klamotten in eine Reisetasche. Dann schaltete er das Licht aus und zog die Zimmertür hinter sich zu.

Als er das Wohnzimmer betrat, schlief seine Mutter bereits tief und fest. Vorsichtig streckte er seine Finger aus und berührte sie leicht an der Hand.

»Ich werde für ein paar Tage fort sein«, wisperte er. »Aber du wirst dir keine Sorgen machen. Denn du erwartest mich nicht so bald zurück. Du glaubst, ich bin auf einem Schulausflug. Es besteht kein Grund, mich anzurufen. Alles ist in bester Ordnung«, fügte er hinzu und zog seine Hand fort.

Im schwachen Licht des Wohnzimmers erschien seine Mutter zugleich älter und jünger als zuvor. Tief unter die Decke gekuschelt, wirkte sie so klein wie ein Kind, aber auf ihrem Gesicht zeichneten sich mehr Falten ab, als er jemals an ihr gesehen hatte.

»Mom«, flüsterte er.

Erneut berührte er ihre Hand, woraufhin sie sich unter der Decke regte. Da er sie nicht wecken wollte, zog er seine Finger hastig zurück. Dann ging er lautlos zur Haustür und nahm seine Schlüssel von dem kleinen Tisch, ehe er die Tür leise hinter sich ins Schloss zog.

Im Institut herrschte Stille. Neuerdings war es hier immer so still. Jace hatte sich angewöhnt, mit offenem Fenster zu schlafen, sodass der gedämpfte Lärm des Straßenverkehrs, die gelegentliche Blaulichtsirene eines Krankenwagens und das Hupen der Fahrzeuge auf der York Avenue zu ihm ins Zimmer wehten. Aber er konnte auch Dinge hören, die Irdische nicht wahrnahmen, und diese Dinge drangen durch die Nacht und bis in seine Träume — der Luftstrom eines fliegenden Vampirmotorrads, das Flattern von Elbenschwingen, das weit entfernte Heulen von Wölfen bei Vollmond.

Im Augenblick hing allerdings nur eine breite Mondsichel am Himmel und warf gerade genug Licht, dass Jace in ihrem schwachen Schein lesen konnte. Er lag auf dem Bett, das Silberkästchen seines Vaters aufgeklappt vor sich, und sichtete den Inhalt. Eine der Stelen, die einst seinem Vater gehört hatten, lag darin, daneben ein silberbeschlagener Jagddolch mit den Initialen SWH auf dem Griff und ein Stapel Briefe — die Jace ganz besonders interessierten.

Im Laufe der vergangenen sechs Wochen hatte er es sich zur Gewohnheit gemacht, jeden Abend einen oder zwei Briefe zu lesen, in der Hoffnung, ein Gefühl für den Mann zu bekommen, der sein biologischer Vater gewesen war. Vor seinem inneren Auge hatte sich allmählich ein Bild geformt — das Bild eines nachdenklichen jungen Mannes mit ehrgeizigen Eltern, der sich zu Valentin und seinen Gefolgsleuten hingezogen fühlte, weil sie ihm scheinbar die Gelegenheit boten, sich vor der Welt zu beweisen. Stephen Herondale hatte Amatis selbst nach der Scheidung noch geschrieben — ein Umstand, den sie mit keinem Wort erwähnt hatte. In diesen Briefen kam seine Enttäuschung über Valentin und seine Ablehnung gegenüber den Aktivitäten des Kreises deutlich zum Ausdruck; allerdings erwähnte er Jace’ Mutter, Celine, nur selten, wenn überhaupt. Was in gewisser Weise nur logisch war — schließlich hatte Amatis wohl kaum Neuigkeiten über ihre Nachfolgerin hören wollen. Und dennoch konnte Jace nicht anders, als seinen Vater dafür ein wenig zu hassen. Wenn ihm seine Mutter gleichgültig gewesen war, warum hatte er sie dann überhaupt geheiratet? Wenn er den Kreis so sehr verabscheut hatte, warum war er dann nicht ausgetreten? Valentin war zwar ein Irrer gewesen, aber zumindest hatte er zu seinen Prinzipien gestanden.

Doch diese Gedanken sorgten nur dafür, dass Jace sich noch schlechter fühlte, weil er Valentin seinem richtigen Vater vorzog. Was machte das für einen Menschen aus ihm?!

Ein leises Pochen an der Tür riss ihn aus seinen Selbstzerfleischungen. Er rappelte sich auf und durchquerte den Raum, in der Erwartung, Isabelle im Flur vorzufinden, die mal wieder irgendetwas von ihm leihen oder sich über irgendetwas beschweren wollte.

Aber vor der Tür stand nicht Isabelle, sondern Clary.

Sie trug andere Kleidung als üblich: ein tief ausgeschnittenes schwarzes Trägertop, darüber eine weiße, locker zusammengeknotete Bluse und einen kurzen Rock — kurz genug, dass die Kurven ihrer Beine bis zum Oberschenkel sichtbar waren. Ihr leuchtend rotes Haar hatte sie zu Zöpfen geflochten, wobei sich ein paar Strähnen gelöst hatten und sich auf Höhe der Schläfen kringelten, als hätte es draußen genieselt. Als sie ihn sah, lächelte sie und hob ihre gewölbten Augenbrauen, die in einem warmen Kupferton schimmerten — genau wie die feinen Wimpern, die ihre grünen Augen umsäumten.

»Willst du mich nicht reinlassen?«, fragte sie.

Jace warf rasch einen Blick in den Flur, aber weit und breit war niemand zu sehen. Gott sei Dank. Er nahm Clary am Arm, zog sie in sein Zimmer und schloss die Tür. Dann lehnte er sich mit dem Rücken dagegen und fragte: »Was tust du hier? Ist alles in Ordnung?«

»Alles in bester Ordnung.« Clary kickte die Schuhe von den Füßen und ließ sich auf der Bettkante nieder. Als sie sich zurücklehnte und auf die Hände stützte, rutschte der Saum ihres Rocks nach oben und zeigte noch mehr Bein als zuvor — was für Jace’ Konzentration nicht gerade förderlich war. »Du hast mir gefehlt«, fügte sie hinzu. »Und Mom und Luke schlafen tief und fest. Sie werden gar nicht merken, dass ich mich aus dem Haus geschlichen habe.«

»Du solltest besser nicht hier sein«, presste Jace hervor; die Worte klangen fast gequält. Er hasste sich dafür, doch er wusste, dass sie gesagt werden mussten — aus Gründen, die Clary nicht einmal kannte. Und die sie hoffentlich nie erfahren würde.

»Okay, wenn du willst, dass ich gehe …« Clary erhob sich. Ihre Augen schimmerten grün. Dann trat sie einen Schritt näher. »Aber ich bin den ganzen weiten Weg hierhergekommen. Du könntest mir wenigstens einen Abschiedskuss geben.«

Sofort streckte Jace die Arme nach ihr aus, zog sie an sich und küsste sie. Es gab nun mal ein paar Dinge, die man einfach tun musste, auch wenn das Ganze keine gute Idee war. Clary schmiegte sich an ihn wie feine Seide. Er schob seine Hände in ihre Haare und löste die Zöpfe, bis ihre Locken weich über die Schultern fielen — so wie er es mochte. Er erinnerte sich, dass er dies schon bei ihrer ersten Begegnung hatte tun wollen und den Gedanken dann als vollkommen verrückt abgetan hatte: Sie war eine Irdische, eine Fremde; es ergab überhaupt keinen Sinn, sie zu begehren. Und dann hatte er sie zum ersten Mal geküsst, damals im Gewächshaus, und dieser Kuss hatte ihn fast umgehauen. Anschließend waren sie nach unten gegangen und kurz darauf von Simon unterbrochen worden. In seinem ganzen Leben hatte Jace niemanden mehr umbringen wollen als Simon in jenem Moment, obwohl er verstandesmäßig genau wusste, dass Simon nichts Falsches getan hatte. Aber seine Gefühle hatten nichts mit seinem Verstand zu tun, und als er sich vorstellte, wie Clary ihn für Simon verließ, hatte der Gedanke ihn fast in den Wahnsinn getrieben und ihm mehr Angst eingejagt als jeder Dämon.

Und dann hatte Valentin ihnen erzählt, sie seien Bruder und Schwester, und Jace hatte erkannt, dass es viel schlimmere, unendlich viel schlimmere Dinge gab, als von Clary für jemand anderen verlassen zu werden — nämlich das Wissen, dass seine Liebe zu ihr auf schreckliche Weise unermesslich falsch war: Der scheinbar reinste und makelloseste Aspekt in seinem Leben war plötzlich unrettbar entweiht. Er erinnerte sich an die Worte seines Vaters: Wenn Engel fallen, dann fallen sie unter Qualen, denn sie haben das Antlitz Gottes gesehen und werden es nie mehr zu Gesicht bekommen. Und damals hatte er genau gewusst, was Engel in diesem Moment fühlten.

Aber das hatte nicht dazu geführt, dass er Clary weniger begehrte; es hatte seine Sehnsucht nach ihr nur zu einer Qual gemacht. Manchmal legte die Erinnerung an diese Tortur sich wie ein dunkler Schatten auf sein Gemüt — selbst wenn er sie küsste, so wie jetzt — und weckte in ihm das Bedürfnis, sie noch fester an sich zu drücken. Clary machte einen überraschten Laut, protestierte aber nicht, als er sie hochhob und zu seinem Bett trug.

Gemeinsam fielen sie darauf und zerknitterten dabei ein paar der verstreuten Briefe, während Jace das Kästchen von der Bettdecke fegte, um Platz für sie zu schaffen. Sein Herz wummerte wie wild in seinem Brustkorb. Nie zuvor hatten sie auf diese Weise gemeinsam im Bett gelegen. Natürlich war da jene Nacht in Idris gewesen, aber damals hatten sie sich kaum berührt. Jocelyn achtete sorgsam darauf, dass keiner der beiden beim jeweils anderen die Nacht verbrachte. Sie mochte ihn nicht besonders, vermutete Jace, und er konnte es ihr nicht verübeln. Wenn er an ihrer Stelle gewesen wäre, hätte er sich selbst wahrscheinlich auch nicht sonderlich ins Herz geschlossen.

»Ich liebe dich«, wisperte Clary. Sie hatte ihm das T-Shirt über den Kopf gestreift und fuhr mit den Fingerspitzen über die Narben auf seinem Rücken und das sternförmige Mal an seiner Schulter — ein Abbild ihres eigenen Mals und Erinnerung an den Engel, dessen Blut durch ihrer beider Adern floss. »lch möchte dich nicht verlieren.«

Jace schob seine Hand nach unten, um den Knoten in ihrer Bluse zu lösen. Seine andere Hand, mit der er sich auf der Matratze abstützte, streifte das kalte Metall des Jagddolches — die Waffe musste sich mit dem restlichen Inhalt des Kästchens über das Bett verteilt haben. »Das wird niemals geschehen«, murmelte er.

Mit leuchtenden Augen schaute sie zu ihm auf. »Wie kannst du dir da so sicher sein?«

Seine Hand schloss sich um den Dolchgriff. Das Mondlicht, das durch das Fenster hereinfiel, spiegelte sich in der Klinge, als er die Waffe hob. »Ich weiß es einfach«, sagte er und ließ den Dolch herabsausen. Die Klinge durchbohrte Clarys Brust, als wäre sie aus Papier. Und als sich ihr Mund zu einem überraschten Laut öffnete und Blut die Vorderseite ihrer weißen Bluse rot färbte, dachte er, Oh Gott, bitte nicht schon wieder.

Das Erwachen aus diesem Albtraum erschien ihm jedes Mal wie ein Sturz durch eine Glasscheibe: Die rasierklingenscharfen Scherben schnitten ihm förmlich durch die Seele, als er sich ruckartig aufsetzte und keuchend nach Luft schnappte. Er rollte sich aus dem Bett, einem Instinkt folgend, der ihn möglichst schnell möglichst weit wegbringen sollte, und schlug mit Händen und Knien auf dem harten Steinboden auf. Kalte Nachtluft strömte durch das offene Fenster herein und ließ ihn schaudern, sorgte aber gleichzeitig dafür, dass auch die letzten, zäh haftenden Fetzen seines Albtraums fortgeweht wurden.

Jace starrte auf seine Hände — nicht ein Tropfen Blut klebte daran. Das Bett war vollkommen zerwühlt, die Decken und Laken von seinem unruhigen Schlaf zu einem wirren Knäuel verdreht. Doch das Kästchen mit den Briefen und Besitztümern seines Vaters stand unangetastet auf dem Nachttisch, dort, wo er es vor dem Schlafengehen abgestellt hatte.

In den ersten Nächten, in denen ihn dieser Albtraum heimgesucht hatte, war er schweißüberströmt aufgewacht und hatte sich übergeben müssen. Inzwischen achtete er sorgfältig darauf, schon Stunden vor dem Zubettgehen nichts mehr zu essen; daher rächte sich sein Körper an ihm, indem er ihn mit Krämpfen und Fieberanfällen schüttelte. Und auch jetzt erfasste ihn ein solcher Krampf und er krümmte sich keuchend und trocken würgend zusammen, bis der Anfall vorüber war.

Als der Krampf nachließ, presste er die Stirn auf den kühlen Steinboden. Kalter Schweiß rann ihm über den Rücken, das T-Shirt klebte an seiner Haut und er fragte sich erschöpft, ob die Albträume ihn eines Tages umbringen würden. Er hatte schon alles versucht, um sich dagegen zu schützen — Schlaftabletten und Schlummertrünke, Runen für Nachtruhe und friedliche Stunden. Doch nichts half. Die Albträume sickerten wie Gift in seinen Verstand und es gab nichts, was er dagegen tun konnte.

Selbst tagsüber fiel es ihm schwer, Clary direkt anzusehen. Sie hatte ihn immer auf eine Weise durchschaut, wie niemand anderes es konnte, und er mochte sich gar nicht vorstellen, was sie wohl denken würde, wenn sie vom Inhalt seiner Albträume wüsste. Mühsam rollte er sich auf die Seite und starrte auf das Kästchen auf dem Nachttisch, in dessen silberner Oberfläche sich das Mondlicht brach. Und er dachte an Valentin. Valentin, der die einzige Frau, die er je geliebt hatte, gequält und eingesperrt hatte und der seinen Sohn — seine beiden Söhne — gelehrt hatte, dass lieben zerstören heißt.

Seine Gedanken überschlugen sich, als er die Worte wieder und wieder murmelte — sie waren für ihn zu einer Art Mantra geworden, und wie bei jedem Mantra hatten die einzelnen Worte im Laufe der Zeit immer mehr an Bedeutung verloren.

Ich bin nicht wie Valentin. Ich will nicht wie er sein. Ich werde nicht wie er sein. Nein, niemals.

Vor seinem inneren Auge sah er Sebastian — Jonathan, genau genommen —, seinen sogenannten Bruder, der ihn hämisch angegrinst hatte, während seine schwarzen Augen unter den wirren silberweißen Haaren vor gnadenloser Schadenfreude funkelten. Und er sah wieder, wie seine eigene Klinge tief in Jonathans Rücken drang und wie Jonathans Körper den Abhang hinunter in den Fluss rutschte, wo sich sein Blut mit dem Unkraut und Gras der Uferböschung mischte.

Ich bin nicht wie Valentin.

Er hatte es keine Sekunde bedauert, dass er Jonathan getötet hatte. Und er würde es jederzeit wieder tun.

Ich will nicht wie er sein.

Aber es konnte doch nicht normal sein, dass man jemanden tötete, noch dazu den eigenen Stiefbruder, und nichts dabei empfand.

Ich werde nicht wie er sein.

Sein Vater hatte ihn gelehrt, es sei eine Tugend, ohne Gnade zu töten, und vielleicht konnte man das, was einem die eigenen Eltern beigebracht hatten, ja nicht mehr vergessen. Ganz gleich, wie sehr man es sich auch wünschte.

Ich werde nicht wie er sein.

Vielleicht konnten sich die Menschen ja doch nicht wirklich ändern.

Nein, niemals.

4

DIE KUNST DER ACHT GLIEDMASSEN

Hier liegen bewahrt
die Begehren großer Herzen
und edle Dinge, die die Zeit überdauern,
das magische Wort, das geflügelte Wunder bewirkt,
die gesammelte Weisheit, die niemals verstirbt.

Diese Worte waren neben dem Eingangsportal der Stadtbibliothek von Brooklyn am Grand Army Plaza in den Stein gemeißelt. Simon saß auf den Eingangsstufen und schaute zur Fassade hinauf. Die Inschriften glitzerten wie dunkles Gold vor dem hellen Hintergrund der Steinplatten und jedes Wort erwachte flüchtig zum Leben, wenn das Scheinwerferlicht der vorbeifahrenden Fahrzeuge darüberhuschte.

Als kleiner Junge hatte die Bibliothek immer zu Simons Lieblingsorten gezählt. Um die Ecke befand sich ein eigener Eingang für Kinder, wo er sich jahrelang jeden Samstag mit Clary getroffen hatte. Gemeinsam hatten sie einen Stapel Bücher abgeholt und waren dann zum nahe gelegenen Botanischen Garten gelaufen, wo sie stundenlang geschmökert hatten, lang ausgestreckt im Gras, begleitet vom ständigen Rauschen des Verkehrs.

Heute Abend war sich Simon allerdings nicht sicher, was ihn hierhergebracht hatte. Er hatte zugesehen, dass er möglichst schnell von zu Hause fortkam, nur um dann festzustellen, dass er nirgends hinkonnte. Zu Clary wollte er nicht — sie würde nur entsetzt reagieren, wenn sie erfuhr, was er getan hatte, und darauf bestehen, dass er umkehrte und alles wieder in Ordnung brachte. Eric und die anderen würden es gar nicht erst kapieren. Jace mochte ihn nicht und außerdem konnte er sowieso nicht ins Institut. Bei dem Gebäude handelte es sich um eine Kirche und einer der wichtigsten Gründe dafür, dass die Nephilim überhaupt dort lebten, bestand nun mal darin, Kreaturen wie ihn draußen zu halten. Nach langem Grübeln war er schließlich darauf gekommen, an wen er sich tatsächlich wenden konnte, aber die Vorstellung war derart unangenehm, dass es geraume Zeit gedauert hatte, bis er sich ein Herz fasste und dann tatsächlich zum Telefon griff.

Nun hörte er das Motorrad, noch bevor es in Sicht kam; das laute Röhren des Motors durchschnitt das schwache Rauschen des abendlichen Verkehrs am Grand Army Plaza. Die Maschine raste über die Kreuzung auf den Gehweg, bäumte sich dann auf und schoss die Stufen hinauf. Simon ging rasch einen Schritt beiseite, als das Motorrad federleicht neben ihm landete und Raphael die Hände vom Lenker nahm.

Sofort erstarb die Maschine. Vampirmotorräder wurden mit Dämonenenergie betrieben und reagierten wie Haustiere auf die Wünsche ihrer Besitzer. Simon fand sie irgendwie unheimlich.

»Du wolltest mich sprechen, Tageslichtler?«, fragte Raphael, elegant wie immer in schwarzer Jacke und teurer Designer-Jeans. Geschmeidig stieg er ab und lehnte das Motorrad gegen das Treppengeländer. »Du hast hoffentlich einen verdammt guten Grund, mich hierher zu bestellen«, fügte er hinzu. »Schließlich musste ich den ganzen weiten Weg bis nach Brooklyn auf mich nehmen. Und Raphael Santiago gehört nicht in die Vorstadt.«

»Na, großartig. Jetzt redest du von dir selbst schon in der dritten Person. Und das ist ja kein Anzeichen für sich anbahnenden Größenwahn oder so was …«

Raphael zuckte die Achseln. »Du kannst mir jetzt entweder sagen, was du von mir willst, oder ich verschwinde wieder. Das liegt ganz bei dir.« Demonstrativ schaute er auf seine Armbanduhr. »Du hast genau dreißig Sekunden.«

»Ich hab meiner Mutter gesagt, dass ich ein Vampir bin.«

Raphaels Augenbrauen hoben sich ruckartig; sie wirkten sehr dünn und sehr dunkel. In weniger großmütigen Momenten fragte Simon sich manchmal, ob er sich die Augenbrauen vielleicht nachzog. »Und, was ist dann passiert?«, erkundigte Raphael sich.

»Sie hat mich als Monster bezeichnet und versucht, mich mit Gebeten zu verbannen.« Die Erinnerung daran ließ ihm den Geschmack von schalem Blut in die Kehle steigen.

»Und dann?«

»Und dann bin ich mir nicht sicher, was genau passiert ist. Ich habe mit einer total merkwürdigen, besänftigenden Stimme auf sie eingeredet und ihr erklärt, es wäre nichts geschehen und es sei alles nur ein Traum.«

»Und sie hat dir geglaubt.«

»Ja, das hat sie«, bestätigte Simon widerstrebend.

»Natürlich hat sie dir geglaubt«, feixte Raphael. »Weil du ein Vampir bist. Das ist nun mal eine unserer besonderen Gaben. Unser encanto. Unsere Faszination. Unsere Überredungskunst, wie du es nennen würdest. Du kannst einen Menschen von fast allem überzeugen, wenn du lernst, diese Fähigkeit richtig einzusetzen.«

»Aber ich wollte sie nicht bei ihr anwenden. Sie ist meine Mutter! Gibt es irgendeine Möglichkeit, diesen Zauber wieder rückgängig zu machen — irgendeinen Weg, das Ganze in Ordnung zu bringen?«

»Damit sie dich wieder hasst? Und dich wieder für ein Monster hält? Das ist eine sehr merkwürdige Definition von ›In-Ordnung-Bringen‹.«

»Ist mir egal«, schnaubte Simon. »Gibt es eine solche Möglichkeit?«

»Nein«, erwiderte Raphael heiter. »Die gibt es nicht. Und natürlich würdest du das alles auch längst wissen, wenn du deine eigene Art nicht so verachten würdest.«

»Ja, klar: Tu nur so, als ob ich euch abgelehnt hätte. Ist ja nicht so, als ob du versucht hättest, mich umzubringen.«

Erneut zuckte Raphael die Achseln. »Das war rein geschäftlich. Nichts Persönliches.« Er lehnte sich gegen das Geländer und verschränkte die Arme vor der Brust. Seine schwarzen Motorradhandschuhe schimmerten im Mondlicht. Simon musste zugeben, dass er ziemlich cool aussah. »Bitte sag mir, dass du mich nicht nur deshalb hast herkommen lassen, um mir eine äußerst ermüdende Story von deiner Schwester zu erzählen.«

»Mutter«, korrigierte Simon.

Raphael machte eine abschätzige Handbewegung. »Von wem auch immer. Irgendein weibliches Wesen in deinem Leben hat dich zurückgewiesen. Und das wird nicht das letzte Mal gewesen sein, so viel kann ich dir verraten. Warum belästigst du mich überhaupt damit?«

»Ich wollte wissen, ob ich im Dumont unterkommen kann«, stieß Simon hastig hervor, damit er nicht nach der Hälfte des Satzes einen Rückzieher machen konnte. Es war kaum zu fassen, dass er diese Frage wirklich stellte. Seine Erinnerungen an das Vampirhotel waren eine Aneinanderreihung von Blut und Angst und Schmerz. Aber immerhin bot es eine Zufluchtsstätte, einen Ort, an dem er bleiben konnte und wo niemand nach ihm suchen würde — was bedeutete, dass er nicht nach Hause zurückkehren musste. Schließlich war er ein Vampir. Und es war dämlich, sich vor einem Hotel voller anderer Vampire zu fürchten. »Ich kann sonst nirgendwohin.«

Raphaels Augen glitzerten. »Aha«, sagte er, mit einem leichten Triumph in der Stimme, der Simon nicht besonders gefiel. »Jetzt willst du also etwas von mir.«

»Schätze schon. Obwohl es ziemlich beängstigend ist, dass du dich darüber so freust.«

Raphael schnaubte verächtlich. »Wenn du im Dumont bleiben willst, wirst du mich nicht länger mit Raphael anreden, sondern mit ›Gebieter‹, ›Sir‹ oder ›Großer Clanführer‹.«

Simon wappnete sich. »Und was ist mit Camille?«

Betroffen zuckte Raphael zusammen. »Wie meinst du das?«

»Du hast mir immer erzählt, dass nicht du das eigentliche Oberhaupt des Vampirclans wärst«, meinte Simon vage. »Und in Idris hast du erklärt, es sei jemand namens Camille. Du hast gesagt, sie sei noch nicht nach New York zurückgekehrt. Aber ich nehme doch mal an, dass sie die Große Gebieterin oder was auch immer sein wird, wenn sie wieder in der Stadt ist?«

Raphaels Miene verdüsterte sich. »Deine Art von Fragen gefällt mir nicht, Tageslichtler.«

»Aber ich habe das Recht, diese Dinge zu erfahren.«

»Nein, hast du nicht«, konterte Raphael. »Du kommst zu mir und fragst mich, ob du in meinem Hotel bleiben darfst. Aber nur, weil du sonst nirgends hinkannst. Nicht weil du mit anderen deiner Art zusammen sein willst. Du meidest uns.«

»Was — wie ich bereits sagte — unter anderem daran liegt, dass du versucht hast, mich zu töten.«

»Das Dumont ist keine öffentliche Einrichtung für unentschlossene Vampire«, fuhr Raphael fort. »Du lebst unter Menschen, du wandelst bei Tage, du spielst in deiner dämlichen Band — jaja, glaub bloß nicht, ich wüsste das nicht. In jeder erdenklichen Hinsicht weigerst du dich zu akzeptieren, dass du ein Vampir bist. Und solange sich daran nichts ändert, bist du im Dumont nicht willkommen.«

Simon dachte an Camilles Worte: In dem Moment, in dem seine Anhänger sehen, dass du an meiner Seite stehst, werden sie ihm den Rücken kehren und zu mir kommen. Ich bin davon überzeugt, dass sie mir ergeben sind … trotz ihrer Furcht vor Raphael. Wenn sie uns erst einmal gemeinsam sehen, wird diese Furcht verfliegen und sie werden sich uns anschließen. »Weißt du«, setzte er an, »Ich hab auch noch andere Angebote erhalten.«

Raphael musterte ihn, als wäre er vollkommen verrückt geworden. »Was für Angebote?«

»Na ja … Angebote halt«, sagte Simon wenig überzeugend.

»Du bist furchtbar schlecht im Taktieren, Simon Lewis. Ich schlage vor, du lässt in Zukunft lieber die Finger davon.«

»Na schön«, murrte Simon. »Eigentlich wollte ich dir ja was mitteilen, aber jetzt verzichte ich darauf.«

»Und vermutlich wirst du auch das Geburtstagsgeschenk wegwerfen, das du extra für mich gekauft hast«, höhnte Raphael. »Wirklich sehr, sehr tragisch.« Er richtete das Motorrad auf und schwang ein Bein über die Sitzbank, worauf die Maschine röhrend zum Leben erwachte. Rote Funken flogen aus dem Auspuff. »Wenn du mich noch mal belästigen willst, Tageslichtler, dann solltest du besser einen triftigen Grund haben. Anderenfalls werde ich nicht so nachsichtig sein wie jetzt.« Und mit diesen Worten machte das Motorrad einen Satz nach vorn und dann in die Luft.

Simon legte den Kopf in den Nacken und schaute Raphael nach, der wie der Engel, nach dem er benannt war, in den Nachthimmel hinaufstieg, eine Spur rot glühender Funken hinter sich herziehend.

Clary balancierte ihren Skizzenblock auf den Knien und kaute nachdenklich auf dem Ende ihres Bleistifts herum. Sie hatte Jace Dutzende Male gezeichnet — vermutlich war das ihre Version der Tagebucheinträge, in denen die meisten Mädchen Gedanken über ihren festen Freund festhielten —, aber sie schien einfach nicht in der Lage, ihn exakt porträtieren zu können. Zum einen war es fast unmöglich, ihn dazu zu bringen, mal einen Moment ruhig zu sitzen. Deshalb hatte sie gedacht, es wäre einfacher, ihn zu malen, während er schlief — aber das Ergebnis war noch immer nicht so, wie sie es sich wünschte. Die Zeichnung sah einfach nicht aus wie Jace.

Frustriert warf sie den Skizzenblock auf die Picknickdecke, zog seufzend die Knie hoch und betrachtete ihn. Irgendwie hatte sie nicht damit gerechnet, dass er einschlafen würde. Sie waren in den Central Park gekommen, um zu picknicken und im Freien zu trainieren, solange das Wetter noch mitspielte. Und eines davon hatten sie auch tatsächlich getan: Diverse Plastikschälchen und Styroporschachteln von Taki’s lagen neben der Decke im Gras verstreut. Jace hatte nicht viel gegessen, sondern nur lustlos in seinen Sesamnudeln herumgestochert, dann die Box beiseitegestellt und sich auf die Decke fallen lassen, den Blick starr zum Himmel gerichtet. Clary hatte dagesessen und auf ihn hinabgeschaut, hatte die Spiegelung der Wolken in seinen klaren Augen beobachtet, die Konturen seiner muskulösen Arme, die er hinter dem Kopf verschränkt hatte, den Streifen perfekt glatter Haut, der zwischen dem Saum seines T-Shirts und dem Gürtel seiner Jeans zum Vorschein gekommen war. Und Clary hatte sich nichts sehnlicher gewünscht, als die Hand auszustrecken und über seinen flachen, festen Bauch zu streicheln. Stattdessen hatte sie den Blick abgewandt und nach ihrem Skizzenblock gesucht. Als sie sich wieder zu ihm umdrehte, den Bleistift in der Hand, waren ihm bereits die Augen zugefallen und seine Atmung ging ruhig und gleichmäßig.

Inzwischen war sie bei ihrer dritten Skizze, aber immer noch meilenweit von einer Zeichnung entfernt, die ihren Ansprüchen genügte. Während sie Jace so betrachtete, fragte sie sich, warum sie ihn einfach nicht porträtieren konnte. Dabei waren die Lichtverhältnisse perfekt: Die sanfte Oktobersonne übergoss sein ohnehin schon goldbraunes Haar und die hell schimmernde Haut mit ihrem warmen goldenen Schein. Seine geschlossenen Lider wurden von goldenen Wimpern gesäumt, die einen Hauch dunkler schienen als seine Haare. Eine Hand lag locker auf der Brust, die andere leicht geöffnet neben der Hüfte. Im Schlaf wirkte sein Gesicht entspannter und verwundbarer, weicher und weniger kantig als im Wachzustand. Vielleicht war ja genau das das Problem: Jace war so selten entspannt und verwundbar, dass es ihr schwerfiel, seine Konturen in diesem Zustand auch festzuhalten, jetzt, da er schlafend vor ihr lag. Irgendwie wirkte er … fremd.

Genau in diesem Moment rührte er sich im Schlaf: Er stieß kleine, keuchende Laute aus, seine Augen zuckten unter den geschlossenen Lidern hin und her, seine Hand verkrampfte sich und er schreckte so ruckartig hoch, dass er Clary fast umgestoßen hätte. Er riss die Augen auf und schaute sich einen Moment benommen um. Sein Gesicht war kreidebleich.

»Jace, was ist?« Clary konnte ihre Überraschung nicht verbergen.

Sein Blick konzentrierte sich auf ihre Augen und im nächsten Moment riss er Clary an sich, ohne seine sonst übliche Zurückhaltung und Sanftheit. Er zog sie auf seinen Schoß und küsste sie leidenschaftlich, während seine Hände durch ihre Haare wühlten. Clary konnte sein Herz gegen ihres schlagen spüren und fühlte dann, wie ihre Wangen erröteten. Sie waren in einem öffentlichen Park und die Leute starrten vermutlich schon zu ihnen herüber.

»Wow!«, stieß Jace hervor und zog sich etwas zurück, während ein Lächeln seine Lippen umspielte. »‘tschuldigung. Damit hattest du wahrscheinlich nicht gerechnet.«

»Jedenfalls war es eine angenehme Überraschung«, murmelte Clary; ihre Stimme klang selbst in ihren eigenen Ohren tief und heiser. »Wovon um alles in der Welt hast du geträumt?«

»Von dir.« Langsam wickelte er eine von Clarys roten Locken um seinen Finger. »Ich träume immer von dir.«

»Ach, wirklich?«, fragte Clary, noch immer auf seinem Schoß, die Knie links und rechts neben seinen Hüften. »Ich dachte nämlich, du hättest einen Albtraum.«

Jace legte den Kopf in den Nacken, um sie in Ruhe anzuschauen. »Manchmal träume ich, du wärst fort«, erklärte er. »Ich frag mich noch immer, wann du endlich herausfindest, dass du mich verlassen und dir eine wesentlich bessere Partie schnappen solltest.«

Vorsichtig berührte Clary sein Gesicht mit den Fingerspitzen, zeichnete sanft die Konturen seiner Wangenknochen nach und ließ ihre Finger bis zu seinen geschwungenen Lippen gleiten. Derartige Dinge sagte er nur zu ihr. Aus langjähriger Erfahrung wussten Alec und Isabelle zwar, dass unter dem Schutzschild aus spöttischem Humor und vorgeblicher Arroganz die quälenden Erinnerungen seiner zerrütteten Kindheit noch immer an ihm nagten. Aber Clary war die Einzige, der gegenüber er diese Dinge auch laut aussprach. Langsam schüttelte sie den Kopf, woraufhin ihr die Haare nach vorn in die Stirn fielen und sie sie ungeduldig beiseitefegte.

»Ich wünschte, ich könnte so gut formulieren wie du«, sagte sie. »Alles, was du sagst … jeder Satz … das ist einfach perfekt. Du findest immer die richtigen Worte, weißt immer, was du sagen musst, damit ich dir glaube, dass du mich liebst. Aber wenn ich dich nicht davon überzeugen kann, dass ich dich nie verlassen werde …«

Jace umfing ihre Hand mit seiner. »Sag es mir einfach noch mal.«

»Ich werde dich nie verlassen«, erklärte Clary fest.

»Was auch passiert? Ganz gleich, was ich tue?«

»Ich werde immer zu dir halten, dich nicht im Stich lassen. Niemals. Was ich für dich empfinde …« Clary suchte nach den passenden Worten. »Das ist das Bedeutendste, was ich jemals empfunden habe.« Verdammt, dachte sie. Das klang total idiotisch.

Aber Jace schien anderer Meinung zu sein, denn er lächelte wehmütig und erwiderte: »L’amor che move il sole e l’altre stelle.«

»Ist das Latein?«

»Italienisch«, erklärte er. »Dante.«

Clary fuhr mit den Fingerspitzen über seine Lippen und Jace erschauderte. »Ich spreche kein Italienisch«, murmelte sie leise.

»Es bedeutet, dass die Liebe die mächtigste Kraft in der Welt ist«, erläuterte Jace. »Dass die Liebe alles bewirken kann.«

Clary löste ihre Hand aus seiner, wohl wissend, dass er sie dabei aus halb geschlossenen Augen beobachtete. Sie verschränkte die Hände in seinem Nacken, beugte sich vor und berührte seine Lippen mit ihrem Mund — kein Kuss, nur ein sanfter Hauch. Doch das reichte bereits: Sie konnte spüren, wie sein Puls in die Höhe schnellte und er ihr entgegenkam, im Versuch, ihren Mund mit seinen Lippen zu umfangen. Doch Clary schüttelte den Kopf und verteilte ihre Haare wie einen Vorhang um sie beide, der sie vor den neugierigen Blicken der anderen Parkbesucher abschirmte. »Wenn du müde bist, könnten wir zum Institut zurückkehren«, schlug sie leise, fast wispernd vor. »Wir könnten ein Nickerchen machen. Wir haben seit … seit Idris nicht mehr zusammen in einem Bett gelegen.«

Ihre Blicke trafen sich und Clary wusste, dass Jace an genau dasselbe zurückdachte wie sie: das schwache Licht, das durch das Fenster von Amatis’ winzigem Gästezimmer fiel, die Verzweiflung in seiner Stimme. Ich möchte mich einfach nur neben dich legen und zusammen mit dir aufwachen, nur ein Mal, nur ein einziges Mal in meinem Leben. In jener Nacht hatten sie die ganze Zeit Seite an Seite gelegen; nur ihre Fingerspitzen hatten einander berührt. Inzwischen hatten sie einander zwar weit mehr berührt, aber noch nie die Nacht zusammen verbracht. Jace wusste, dass sie ihm mehr anbot als ein Nickerchen in einem der ungenutzten Gästezimmer des Instituts. Clary hatte nicht den geringsten Zweifel daran, dass er es in ihren Augen lesen konnte — auch wenn sie sich nicht sicher war, wie viel genau sie ihm anbot. Aber das spielte keine Rolle. Jace würde niemals etwas von ihr verlangen, was sie nicht zu geben bereit war.

»Ich möchte ja gern …« Der leidenschaftliche Ausdruck und der heisere Ton in seiner Stimme verrieten ihr, dass er nicht log. »Aber … das geht nicht.« Mit festem Griff umfasste er ihre Handgelenke und zog diese nach vorn, zwischen sie beide, sodass ihre Hände eine Barriere bildeten.

Clary schaute ihn mit großen Augen an. »Warum nicht?«

Jace holte tief Luft. »Wir sind zum Trainieren hierhergekommen und das sollten wir jetzt auch tun. Wenn wir die ganze Zeit nur rumknutschen, statt zu üben, wird man mir irgendwann überhaupt nicht mehr gestatten, bei deiner Ausbildung zu helfen.«

»Sollte ich nicht sowieso von jemand anderem unterrichtet werden — von jemandem, der noch angestellt werden sollte, einem Vollzeitlehrer?«

»Stimmt«, bestätigte Jace, rappelte sich auf und zog Clary gleichzeitig auf die Füße. »Und wenn du es dir jetzt schon zur Gewohnheit machst, mit deinen Tutoren rumzuknutschen, dann wirst du das auch irgendwann mit ihm tun.«

»Sei doch nicht so sexistisch. Der Rat könnte mir auch eine Tutorin besorgen.«

»In diesem Fall hast du meine offizielle Genehmigung zum Rumknutschen — solange ich dabei zusehen darf.«

»Das hättest du wohl gern«, grinste Clary und bückte sich, um die mitgebrachte Picknickdecke zusammenzulegen. »Du hast doch nur Angst, dass man mir einen Mann als Tutor zur Verfügung stellt, der schärfer ist als du.«

Jace’ Augenbrauen gingen ruckartig nach oben. »Schärfer als ich?«

»Das wäre doch möglich«, erwiderte Clary. »Zumindest theoretisch.«

»Theoretisch könnte dieser Planet plötzlich entzweibrechen, sodass ich auf einer Hälfte zurückbliebe und du auf der anderen. Auf tragische Weise für immer voneinander getrennt, aber darüber mache ich mir auch keine Sorgen. Manche Dinge sind einfach zu unwahrscheinlich, um auch nur einen Gedanken daran zu verschwenden«, sagte er mit seinem typischen schiefen Grinsen.

Dann hielt er ihr seine Hand entgegen und gemeinsam überquerten sie die Wiese in Richtung eines kleinen Hains am Rande der East Meadow, von dessen Existenz nur Schattenjäger zu wissen schienen. Clary vermutete, dass dieser Bereich im Nordosten des Central Park durch einen Zauberglanz kaschiert war, da Jace und sie hier relativ regelmäßig trainierten und dabei noch nie von anderen Parkbesuchern gestört worden waren, abgesehen von Isabelle oder Maryse.

Im Herbst bot der Central Park einen farbenprächtigen Anblick: Die Bäume am Rande der Wiese leuchteten in ihren kräftigsten Farben und umsäumten das grüne Gras mit strahlendem Gold, Rot, Kupfer und Rostorange. Es war ein wundervoller Tag für einen romantischen Spaziergang durch den Park und vielleicht einen zärtlichen Kuss auf einer der Steinbrücken. Aber das würde wohl nicht passieren, überlegte Clary. Jace betrachtete die Grünanlage offensichtlich als externen Trainingsplatz des Instituts und sie waren hierhergekommen, um Clarys Ausbildung fortzusetzen. Die bestand aus Geländeerkundung, Flucht- und Ausweichmanöver und dem Töten mit bloßen Händen.

Normalerweise wäre sie begeistert gewesen, eine Technik zum Töten mit bloßen Händen zu erlernen, aber Jace machte ihr immer noch Sorgen: Sie wurde das nagende Gefühl nicht los, dass irgendetwas mit ihm ernsthaft nicht in Ordnung war. Wenn es doch nur eine Rune gäbe, die ihn dazu brächte, ihr zu erzählen, was er wirklich fühlte, überlegte sie. Aber eine derartige Rune würde sie niemals erschaffen, ermahnte sie sich hastig. Es wäre total unethisch, ihre Fähigkeit dazu nutzen zu wollen, jemand anderen zu manipulieren. Außerdem schien ihre besondere Gabe nach der Erschaffung der Vereinigungsrune in Idris in den letzten Wochen offenbar brachzuliegen. Sie verspürte nicht das geringste Bedürfnis, uralte Runen zu zeichnen oder irgendwelche neuen zu entwerfen. Maryse hatte ihr gesagt, man würde versuchen, einen Spezialisten für Runen als ihren Lehrer zu gewinnen, sobald ihre Ausbildung richtig begonnen habe, doch bisher war in dieser Richtung nicht viel passiert. Aber das machte Clary nicht viel aus: Sie musste sich eingestehen, dass sie nicht allzu traurig sein würde, wenn ihre Fähigkeit für immer verschwunden bliebe.

»Es wird Situationen geben, in denen du einem Dämonen begegnest, aber keinerlei Waffe zur Verfügung hast«, dozierte Jace, während sie unter einer Baumreihe hindurchgingen, deren tief hängende Blätter die gesamte Palette von Grün bis Leuchtendgold präsentierten. »In solch einem Moment darfst du auf keinen Fall in Panik geraten. Erstens musst du dich daran erinnern, dass alles und jedes als Waffe genutzt werden kann: ein Ast, eine Handvoll Münzen — übrigens ein hervorragender Schlagring-Ersatz —, ein Schuh, einfach alles. Und zweitens darfst du nicht vergessen, dass du selbst eine Waffe bist. Wenn dein Training erst einmal abgeschlossen ist, solltest du theoretisch in der Lage sein, ein Loch in die Wand zu treten oder mit einem einzigen Schlag einen Elch niederzustrecken.«

»Ich würde niemals einen Elch schlagen«, protestierte Clary. »Sie sind vom Aussterben bedroht.«

Jace musste grinsen und wandte sich ihr zu. Inzwischen hatten sie die Lichtung inmitten des Hains erreicht — eine kleine, gerodete Fläche im Schutz der Bäume, deren Stämme Runen trugen und das Gelände damit als Schattenjägerterrain deklarierten.

»Es gibt einen uralten Kampfstil namens Muay Thai, auch ›Thaiboxen‹ genannt. Schon mal davon gehört?«, fragte Jace.

Clary schüttelte den Kopf. Die Sonne schien strahlend und beständig vom Himmel, sodass es ihr in ihrem Trainingsanzug fast schon zu warm war.

Jace zog die Jacke aus und streckte und dehnte seine schlanken Pianistenhände. Im herbstlichen Licht schimmerten seine Augen in einem leuchtenden Goldton. Runen für Schnelligkeit, Beweglichkeit und Kraft wanden sich wie verschlungene Ranken von seinen Handgelenken über die ausgeprägte Oberarmmuskulatur bis zum Rand seines T-Shirts, wo sie unter dem Stoff verschwanden. Clary fragte sich, warum er sich die Mühe gemacht und all diese Runen aufgetragen hatte, so als sei sie ein Feind, mit dessen Angriff man jederzeit rechnen müsse.

»Gerüchten zufolge soll der neue Tutor, den wir nächste Woche bekommen, ein Meister im Thaiboxen sein«, erklärte er nun. »Es heißt, er sei außerdem Spezialist für Sambo, Lethwei, Tomoi, Krav Maga, Jiu-Jitsu und einen weiteren Kampfstil, an dessen Name ich mich nicht mehr erinnern kann, der aber das Töten mit kleinen Stäben oder so was Ähnlichem beinhaltet. Was ich sagen will, ist: Der oder die neue Lehrkraft dürfte nicht daran gewöhnt sein, mit jemandem deines Alters zu trainieren, der so unerfahren ist wie du. Wenn wir dir also ein paar Grundlagen beibringen, erreichen wir hoffentlich, dass er oder sie sich dir gegenüber etwas großmütiger zeigen wird«, erläuterte er. Dann streckte er die Arme aus und legte seine Hände auf Clarys Hüften. »Okay, jetzt dreh dich zu mir.«

Clary tat wie ihr geheißen. Als sie sich direkt gegenüberstanden, reichte ihr Scheitel gerade einmal bis zu seinem Kinn. Locker legte sie ihre Hände auf seine Oberarmmuskeln.

»Muay Thai wird als die ›Kunst der acht Gliedmaßen‹ bezeichnet. Weil man dabei nämlich nicht nur seine Fäuste und Füße als Waffe einsetzt, sondern auch Knie und Ellbogen. Zuerst musst du deinen Gegner zu dir heranziehen und dann schlägst du mit jedem deiner ›Waffen‹ zu, bis er oder sie zu Boden geht.«

»Und das funktioniert bei Dämonen?«, fragte Clary und hob skeptisch die Augenbrauen.

»Bei den kleineren.« Jace trat einen Schritt näher. »Okay. Streck deine Hand aus und leg sie mir in den Nacken!«

Clary schaffte es gerade so, seiner Aufforderung nachzukommen, ohne sich auf die Zehenspitzen zu stellen — nicht zum ersten Mal verfluchte sie die Tatsache, dass sie so klein war.

»Jetzt mach dasselbe mit deiner anderen Hand und verschränk beide Hände in meinem Nacken!«

Clary befolgte Jace’ Anweisung. Sein Nacken fühlte sich von der Sonne ganz warm an und seine weichen Haare kitzelten sie an den Fingern. Ihre Körper waren eng aneinandergepresst und Clary konnte den Ring an der Kette um ihren Hals spüren … wie er zwischen ihnen zusammengedrückt wurde, so wie ein Kieselstein zwischen zwei Handflächen.

»In einem richtigen Kampf würdest du diese Bewegung natürlich viel schneller ausführen«, erklärte Jace. Falls Clary sich nicht täuschte, klang seine Stimme dabei ein wenig rau. »Also, dieser Griff um den Nacken erlaubt dir eine gewisse Hebelkraft. Und diese Hebelkraft wirst du nun dazu nutzen, dich selbst nach vorn zu ziehen und deinem nach oben ausgeführten Knietritt mehr Wucht zu verleihen …«

»Du meine Güte«, spöttelte in diesem Moment eine kühle, leicht belustigte Stimme. »Gerade einmal sechs Wochen zusammen und schon geht ihr euch gegenseitig an die Kehle?! Wie rasch die Liebe der Irdischen doch schwindet.«

Sofort lockerte Clary ihren Griff um Jace’ Nacken und wirbelte herum. Dabei wusste sie längst, wer da sprach: Die Königin des Lichten Volkes stand im Schatten zwischen zwei Bäumen. Clary fragte sich, ob sie sie — trotz ihrer Gabe des Zweiten Gesichts — überhaupt wahrgenommen hätte, wenn die Feenkönigin sich nicht bemerkbar gemacht hätte. Denn sie trug ein grünes Kleid von der Farbe der Gräser und ihre Haare, die ihre Schultern umspielten, schimmerten im Ton eines Herbstblatts. Sie war zugleich so schön und schrecklich wie eine vergehende Jahreszeit und Clary hatte ihr nie über den Weg getraut.

»Was tut Ihr hier?«, erkundigte Jace sich distanziert und mit zusammengekniffenen Augen. »Dies ist Schattenjägerterrain.«

»Und ich habe Neuigkeiten, die für die Schattenjäger interessant sein dürften.« Als die Elbenkönigin anmutig einen Schritt vortrat, fiel ein Sonnenstrahl durch das Blätterdach und ließ den Reif aus goldenen Beeren auf ihrem Haupt aufblitzen. Clary fragte sich manchmal, ob die Königin diese theatralischen Auftritte plante, und wenn ja, wie. »Es hat einen weiteren Todesfall gegeben«, fügte sie hinzu.

»Was für eine Art von Todesfall?«

»Es hat einen weiteren von euch getroffen. Ein toter Nephilim.« Aus den Worten der Elbenkönigin sprach eine gewisse Wonne. »Der Leichnam wurde in der Morgendämmerung unterhalb der Oak Bridge aufgefunden. Und wie ihr ja wisst, ist der Central Park mein Territorium. Ein toter Mensch wäre für mich nicht weiter von Bedeutung gewesen, doch bei dem Toten schien es sich nicht um einen Irdischen zu handeln. Deshalb wurde der Leichnam an meinen Hof gebracht und dort von meinen Heilkundigen untersucht. Sie erklärten den Toten für einen aus euren Reihen.«

Rasch schaute Clary zu Jace, da sie sich an die Nachricht von dem toten Schattenjäger zwei Tage zuvor erinnerte. Und sie konnte ihm ansehen, dass er dasselbe dachte, denn er erbleichte.

»Wo ist der Leichnam jetzt?«, fragte er.

»Machst du dir Sorgen hinsichtlich meiner Gastfreundschaft? Der Tote befindet sich an meinem Hof und ich kann dir versichern, dass wir seinem Leichnam denselben Respekt zollen wie einem lebenden Schattenjäger. Nun, da ein Vertreter meines Volkes einen Sitz in der Kongregation innehat, direkt neben deinesgleichen, kannst du unsere Redlichkeit wohl kaum infrage stellen.«

»Und wie immer gehen Redlichkeit und Eure Ladyschaft Hand in Hand.« Der Sarkasmus in Jace’ Stimme war nicht zu überhören, doch die Königin lächelte nur fein.

Offensichtlich mochte sie Jace — so wie alle Feenwesen schöne Dinge mochten, einfach um ihrer Schönheit willen, überlegte Clary. Allerdings konnte sie nicht davon ausgehen, dass die Königin auch sie mochte, und dieses Gefühl beruhte auf Gegenseitigkeit.

»Aber warum überbringt Ihr diese Nachricht uns statt Maryse? Es wäre doch Sitte, dass …«

»Ach, Sitte.« Mit einer abschätzigen Handbewegung setzte die Königin sich über die gesellschaftlichen Konventionen hinweg. »Ihr seid hier. Es erschien mir zweckdienlich.«

Jace schenkte ihr einen weiteren Blick aus skeptisch zusammengekniffenen Augen und klappte sein Mobiltelefon auf. Dann bedeutete er Clary zu bleiben und ging ein paar Schritte beiseite. Sie konnte hören, wie er »Maryse?« fragte, als am anderen Ende der Leitung jemand abhob. Allerdings wurden seine weiteren Worte von den lauten Rufen auf den nahe gelegenen Sportplätzen verschluckt.

Mit einem mulmigen Gefühl im Magen wandte Clary sich der Feenkönigin wieder zu. Sie hatte sie seit jenem letzten Abend in Idris nicht mehr gesehen; damals war sie nicht besonders höflich zu ihr gewesen und Clary bezweifelte, dass die Königin dieses Verhalten vergessen oder vergeben hatte. Willst du wahrhaftig einen Gefallen der Königin des Lichten Volkes ausschlagen?

»Ich habe gehört, Meliorn hat einen Sitz in der Kongregation erhalten«, setzte Clary nun an. »Das muss Euch sehr gefreut haben.«

»In der Tat.« Die Königin betrachtete sie mit unverhohlener Belustigung. »Ich bin gebührend entzückt.«

»Dann … dann hegen Sie also keinen Groll?«, fragte Clary.

Das Lächeln der Königin gefror um ihre Lippen, so wie Frost zuerst den Rand eines Teichs erstarren lässt. »Ich vermute, du beziehst dich auf mein Angebot, das du so rüde abgelehnt hast«, erwiderte sie. »Wie du ja weißt, habe ich mein Ziel dessen ungeachtet erreicht. Du bist also diejenige, die das Nachsehen hat, wie mir die meisten sicherlich beipflichten würden.«

»Ich habe Euer Angebot nicht gewünscht«, erklärte Clary fest und versuchte dabei, den scharfen Ton in ihrer Stimme zu unterdrücken, was ihr aber nicht gelang. »Die Leute tun nicht immer das, was Ihr von ihnen wollt.«

»Wage es nicht, mir Vorhaltungen zu machen, meine Kleine.« Die Königin schaute zu Jace hinüber, der mit dem Mobiltelefon am Ohr unter den Bäumen auf und ab lief. »Er ist wunderschön«, bemerkte sie. »Ich kann verstehen, warum du ihn liebst. Aber hast du dich je gefragt, was es ist, das ihn zu dir hinzieht?«

Clary schwieg — was hätte sie auch darauf antworten sollen?

»Das Himmlische Blut bindet euch beide«, fuhr die Königin fort. »Die Stimme des Blutes lässt sich nicht ignorieren. Aber Liebe und Blut sind nicht dasselbe.«

»Rätsel, nichts als Rätsel«, schnaubte Clary wütend. »Verbinden Sie mit diesem Gerede eigentlich irgendeine Bedeutung?«

»Er ist an dich gebunden«, näselte die Königin. »Aber liebt er dich auch?«

Clary spürte, wie ihre Hände zuckten. Es juckte sie förmlich in den Fingern, ihre neu erlernten Kampftechniken an der Königin auszuprobieren, doch sie wusste, dass dies nicht sehr ratsam wäre. »Ja, er liebt mich.«

»Und begehrt er dich auch? Denn Liebe und Begehren sind nicht immer dasselbe.«

»Das geht Euch nichts an«, erwiderte Clary kurz angebunden, aber sie konnte sehen, dass die Königin sie aus messerscharfen Augen musterte.

»Du willst ihn mehr, als du jemals etwas in deinem Leben gewollt hast. Aber empfindet er für dich dasselbe?« Die honigsüße Stimme der Königin war unerbittlich. »Er könnte alles oder jede haben, ganz wie es ihm gefällt. Fragst du dich, warum er dich erwählt hat? Fragst du dich, ob er seine Entscheidung bereut? Hat er sich dir gegenüber verändert?«

Clary spürte, wie ihr die aufsteigenden Tränen in den Augen brannten. »Nein, das hat er nicht«, widersprach sie, doch sie erinnerte sich an den Ausdruck auf seinem Gesicht im Aufzug des Instituts und wie er sie nach Hause geschickt hatte, als sie zu bleiben angeboten hatte.

»Du hast mir damals gesagt, dass du keinen Pakt mit mir einzugehen wünschst, denn es gäbe nichts, was ich dir geben könnte. Du sagtest, du hättest alles, was du dir nur wünschen könntest.« Die Augen der Königin glitzerten. »Wenn du dir dein Leben ohne ihn ausmalst, bist du dann noch immer derselben Ansicht?«

Warum tut Ihr mir das an?, hätte Clary am liebsten gebrüllt, doch sie schwieg, weil die Elbenkönigin in diesem Moment an ihr vorbeischaute und dann lächelnd säuselte: »Wisch deine Tränen, denn er kehrt hierher zurück. Und du erweist dir keinen Gefallen, wenn er dich weinen sieht.«

Hastig wischte Clary sich mit dem Handrücken über die Augen und drehte sich um. Jace kam mit gerunzelter Stirn direkt auf sie zu. »Maryse ist auf dem Weg zum Lichten Hof«, verkündete er und fragte dann: »Wohin ist die Königin verschwunden?«

Verwirrt musterte Clary ihn. »Sie steht direkt hinter mir …«, setzte sie an, drehte sich um und verstummte. Jace hatte recht: Die Königin war verschwunden — nur ein Strudel aus wirbelnden Blättern neben Clarys Füßen ließ noch ahnen, wo sie gestanden hatte.

Simon lag auf dem Rücken, seine Jacke als Kissen unter den Kopf gestopft, die Reisetasche zu seinen Füßen, und starrte mit einem Gefühl trostloser Unabwendbarkeit an die löchrige Decke von Erics Garage. Er presste sich das Handy ans Ohr und die Vertrautheit von Clarys Stimme am anderen Ende der Leitung war das Einzige, was ihn noch davon abhielt, vollends zusammenzubrechen.

»Simon, das tut mir so leid.«

Er konnte hören, dass sie sich irgendwo in der Innenstadt befinden musste: Der laute Verkehrslärm im Hintergrund dämpfte ihre Stimme.

»Bist du wirklich in Erics Garage? Weiß er denn, dass du da bist?«

»Nein«, räumte Simon ein. »Im Moment ist niemand zu Hause, aber ich hab einen Schlüssel. Es schien mir ein guter Unterschlupf zu sein. Und wo bist du?«

»In der Stadt.« Für die Einwohner Brooklyns blieb Manhattan immer »die Stadt«. In ihren Augen existierte keine andere Metropole. »Ich war mit Jace trainieren, aber dann musste er zum Institut zurück, in einer Art Ratsangelegenheit. Ich bin gerade auf dem Weg zu Luke.« Im Hintergrund ertönte eine laute Autohupe. »Hör mal, möchtest du vielleicht bei uns übernachten? Du könntest auf Lukes Couch schlafen.«

Simon zögerte. Er hatte gute Erinnerungen an Lukes Haus. Seit er Clary kannte, und das waren nun schon einige Jahre, hatte Luke immer in denselben leicht schäbigen, aber heimeligen Räumen über seiner Buchhandlung gewohnt. Clary besaß einen Schlüssel zu seinem Haus und sie beide hatten viele angenehme Stunden dort verbracht — mit der Lektüre von Büchern, die sie unten im Buchladen »ausgeliehen« hatten, oder gemeinsam vor dem Fernseher.

Aber inzwischen hatten sich die Zeiten geändert.

»Vielleicht könnte meine Mom ja mit deiner Mutter reden«, schlug Clary vor, da sein Schweigen am anderen Ende der Leitung ihr offenbar Sorgen bereitete. »Und ihr alles erklären …«

»Ihr erklären, dass ich ein Vampir bin? Clary, ich glaube, sie weiß das längst, auf eine ganz eigentümliche Art und Weise. Aber das bedeutet nicht, dass sie es auch akzeptiert oder sich jemals damit arrangieren wird.«

»Mag sein. Andererseits kannst du aber auch nicht ständig ihr Gedächtnis löschen, damit sie es vergisst, Simon«, gab Clary zu bedenken. »Das funktioniert nicht ewig.«

»Warum denn nicht?« Er wusste, dass er unvernünftig reagierte. Aber während er auf dem harten Betonboden lag, umgeben von Benzingeruch und dem Wispern der Spinnen, die in den Garagenecken ihre Netze webten, fühlte er sich einsamer als je zuvor und so etwas wie Vernunft schien meilenweit entfernt.

»Weil dann deine ganze Beziehung zu ihr auf einer Lüge basieren würde. Du würdest niemals nach Hause zurückkehren können …«

»Na und?«, unterbrach Simon Clary schroff. »Schließlich ist das doch Teil des Fluchs, oder? ›Unstet und flüchtig sollst du sein!‹«

Trotz des Verkehrslärms und Stimmengewirrs irgendwelcher Passanten im Hintergrund konnte er hören, wie Clary bei seinen Worten scharf die Luft einzog.

»Meinst du, dass ich ihr davon auch erzählen sollte?«, fragte er. »Wie du mich mit dem Kainsmal versehen hast? Dass ich im Grunde ein wandelnder Fluch auf zwei Beinen bin? Glaubst du ernsthaft, dass sie so was gern im Haus hätte?«

Die Hintergrundgeräusche verstummten — Clary musste sich in eine Toreinfahrt zurückgezogen haben. Simon konnte hören, wie sie mit den Tränen kämpfte, als sie erwiderte: »Simon, es tut mir so leid. Du weißt, dass es mir leidtut …«

»Es ist nicht deine Schuld.« Plötzlich fühlte er sich unendlich müde. So ist es recht: Versetz deine Mutter in Angst und Schrecken und bring dann deine beste Freundin zum Weinen. Echt tolle Leistung, Simon. »Hör mal, Clary, ganz offensichtlich sollte ich im Moment besser nicht unter Leuten sein. Ich werd einfach hierbleiben, bis Eric zurück ist, und dann auf seinem Gästesofa übernachten.«

Clary stieß ein schniefendes Geräusch aus, eine Mischung aus Lachen und Weinen. »Ach, fällt Eric denn nicht unter ›Leute‹?«

»Das klären wir besser ein anderes Mal«, erwiderte Simon und fügte dann zögernd hinzu: »Ich ruf dich morgen an, okay?«

»Nein, wir treffen uns morgen. Du hast versprochen, mit mir zu dieser Kleiderprobe zu kommen. Schon vergessen?«

»Wow, ich muss dich echt lieben«, schnaubte Simon.

»Ich weiß«, grinste Clary. »Und ich liebe dich auch. Also, bis morgen.«

Simon beendete die Verbindung und ließ sich wieder auf den Boden sinken, das Handy an seine Brust gepresst. Irgendwie seltsam, dachte er. Jetzt konnte er gegenüber Clary mühelos »Ich liebe dich« sagen, während er jahrelang mit diesen Worten gekämpft und sie einfach nicht über die Lippen gebracht hatte. Jetzt, wo er diese Worte nicht mehr auf dieselbe Weise meinte wie früher, fiel es ihm leicht.

Manchmal fragte er sich noch, was wohl passiert wäre, wenn es einen Jace Wayland nie gegeben hätte, wenn Clary niemals von ihrer Schattenjäger-Natur erfahren hätte. Aber diesen Gedanken schob er beiseite — es war sinnlos, darüber nachzudenken. Man konnte die Vergangenheit nicht ändern; man konnte nur nach vorne schauen. Nicht dass er auch nur irgendeine Vorstellung davon gehabt hätte, was dieses »Nach-Vorne-Schauen« mit sich brachte. Schließlich konnte er nicht ewig in Erics Garage bleiben. Selbst in seinem gegenwärtigen Gemütszustand musste er sich eingestehen, dass dieser Raum nicht gerade einladend war. Simon fror zwar nicht — im Grunde war er nicht mehr in der Lage, so etwas wie Kälte oder Wärme überhaupt noch zu spüren —, aber der Betonboden war hart und er hatte größte Mühe einzuschlafen. Er wünschte, er könnte seine Sinne irgendwie dämpfen. Der laute Verkehrslärm von der Straße vor dem Haus hinderte ihn daran einzunicken — genau wie der stechende Benzingeruch in der Garage. Aber das Schlimmste war die quälende Sorge darüber, was er als Nächstes tun sollte.

Von seinen Blutvorräten hatte er den größten Teil entsorgt und den verbleibenden Rest in seinen Rucksack gestopft — das würde für die nächsten Tage reichen, aber danach musste er schleunigst für Abhilfe sorgen. Eric würde ihn sicherlich bei sich wohnen lassen, aber das würde möglicherweise dazu führen, dass Erics Eltern mit seiner Mutter telefonierten. Und da sie wiederum glaubte, er wäre auf einem Schulausflug, konnte er dieses Risiko nicht eingehen.

Ein paar Tage, überlegte er, das war exakt der Zeitraum, der ihm noch blieb. Bis seine Blutreserven aufgebraucht waren. Bis seine Mutter sich fragte, wo er steckte, und in der Schule anrief. Bis sie sich wieder erinnerte. Er war jetzt ein Vampir. Und eigentlich sollte ihm die Ewigkeit zur Verfügung stehen. Aber ihm blieben gerade einmal noch ein paar Tage.

Dabei war er so vorsichtig gewesen, hatte so hart um etwas gekämpft, was er als »normales Leben« bezeichnete — Schule, Freunde, sein eigenes Zuhause, sein eigenes Zimmer. Natürlich war es schwierig gewesen, aber so war das Leben nun mal. Alle anderen Möglichkeiten erschienen ihm derart trostlos und einsam, dass er gar nicht daran denken mochte. Und dennoch ertönte nun Camilles Stimme in seinem Kopf. Was ist in zehn Jahren, wenn du eigentlich deinen sechsundzwanzigsten Geburtstag feiern solltest? Oder in zwanzig oder dreißig Jahren? Glaubst du ernsthaft, dass niemand merken wird, wie alle um dich herum altern und sich verändern, nur du nicht?

Die Situation, die er für sich geschaffen und so sorgfältig in die Rahmenbedingungen seines alten Lebens eingepasst hatte, war nie von Dauer gewesen, erkannte er nun niedergeschlagen. Und das hatte sie auch nicht sein können. Denn er hatte sich an Schatten der Vergangenheit und Erinnerungen geklammert. Erneut musste er an Camille und an ihr Angebot denken. Mittlerweile klang es deutlich verlockender als noch vor ein paar Tagen: das Angebot, Teil einer Gemeinschaft zu werden, selbst wenn es sich nicht um die Gemeinschaft handelte, die er sich wünschte. Ihm blieben nur noch drei Tage, bis die Vampirdame eine Reaktion von ihm erwartete. Und was würde er ihr dann sagen? Er hatte gedacht, er würde die Antwort kennen, doch inzwischen war er sich nicht mehr so sicher.

Ein knirschendes Geräusch riss ihn aus seinen düsteren Gedanken. Das Garagentor bewegte sich langsam nach oben und grelles Tageslicht drang in die Dunkelheit des Raumes. Simon setzte sich ruckartig auf; sein ganzer Körper war plötzlich in Alarmbereitschaft versetzt.

»Eric?«

»Nein. Ich bin’s nur. Kyle.«

»Kyle?«, wiederholte Simon verständnislos, ehe er sich erinnerte — das war der Typ, den sie als Leadsänger für die Band engagieren wollten. Fast hätte Simon sich wieder auf den Boden gelegt. »Ach ja, richtig. Von den anderen ist momentan keiner da, falls du also gehofft hast, heute proben zu können …«

»Ist schon okay. Deswegen bin ich nicht hier.« Kyle betrat die Garage, die Hände in den Gesäßtaschen seiner Jeans, und blinzelte in die Dunkelheit. »Du bist der … der Dingsda … der Bassist, stimmt’s?«

Simon erhob sich vom Boden und klopfte sich den Staub von der Kleidung. »Hi, ich heiße Simon.«

Langsam schaute Kyle sich um, eine Sorgenfalte auf der Stirn. »Ich muss gestern meine Schlüssel hier irgendwo verloren haben … glaube ich zumindest. Ich hab schon überall danach gesucht. Hey, da sind sie ja.« Er bückte sich, verschwand kurz hinter dem Drumset und kam eine Sekunde später wieder hoch, einen rasselnden Schlüsselbund triumphierend in der Hand. Seit dem Vortag hatte er sich nicht sonderlich verändert; allerdings trug er dieses Mal ein blaues T-Shirt unter seiner Lederjacke und um seinen Hals glitzerte eine Goldkette mit einem Heiligen-Medaillon. Aber seine dunklen Haare wirkten noch verwuschelter als zuvor. »Sag mal«, setzte er nun an und lehnte sich gegen einen der Lautsprecher, »hast du gerade geschlafen? Hier auf dem Boden?«

Simon nickte. »Bin zu Hause rausgeflogen.« Das entsprach zwar nicht ganz der Wahrheit, aber mehr wollte er im Moment nicht preisgeben.

Kyle nickte verständnisvoll. »Deine Mom hat deinen Stoff gefunden, was? Echt übel.«

»Nein. Keinen … Stoff.« Simon zuckte die Achseln. »Wir hatten eine Meinungsverschiedenheit über meinen Lebensstil.«

»Dann hat sie also von deinen beiden Freundinnen erfahren?«, fragte Kyle grinsend.

Er sah wirklich gut aus — das musste Simon ihm lassen. Aber im Gegensatz zu Jace, der um seine Attraktivität genau zu wissen schien, wirkte Kyle wie jemand, der sich wahrscheinlich seit Wochen nicht gekämmt hatte. Allerdings strahlte er eine welpenhafte Offenheit und Freundlichkeit aus.

»Kirk hat mir davon erzählt. Echt cool, Mann«, grinste Kyle.

Simon schüttelte den Kopf. »Nein, darum ging’s auch nicht.«

Einen Moment lang herrschte Stille, dann verkündete Kyle: »Ich … lebe auch nicht mehr zu Hause. Bin schon vor ein paar Jahren ausgezogen.« Er schlang die Arme um seinen Oberkörper, ließ den Kopf hängen und fügte dann mit leiser Stimme hinzu: »Seitdem habe ich nicht mehr mit meinen Eltern geredet. Ich meine, ich komme allein ganz gut klar, aber … ich verstehe, wie das ist.«

»Deine Tattoos …«, wechselte Simon abrupt das Thema und berührte kurz seine eigene Haut, »was bedeuten die?«

Kyle streckte seine Arme. »Shaantih shaantih shaantih«, erläuterte er. »Das sind Mantras aus den Upanishaden. Sanskrit. Gebete für Frieden.«

Normalerweise hätte Simon eine Tätowierung in Sanskrit für ziemlich angeberisch gehalten, nicht jedoch in dieser Situation. »Shalom«, sagte er.

Verwundert schaute Kyle ihn an. »Was?«

»Shalom bedeutet Frieden«, erklärte Simon. »Ist Hebräisch. Ich musste nur gerade daran denken, dass die Worte irgendwie ähnlich klingen.«

Kyle warf ihm einen langen Blick zu; er schien über etwas nachzudenken. Schließlich meinte er: »Das mag jetzt ein wenig verrückt erscheinen, aber …«

»Ach, keine Sorge. Meine Definition von ›verrückt‹ ist in den vergangenen Monaten ziemlich dehnbar geworden.«

»… aber ich habe eine Wohnung. In Alphabet City. Und mein Mitbewohner ist gerade ausgezogen. Ist eine Zweizimmerwohnung, daher könntest du in seinem ehemaligen Zimmer pennen. Es hat ein Bett und alles, was man so braucht.«

Simon zögerte. Einerseits kannte er Kyle überhaupt nicht und der Gedanke, in die Wohnung eines völlig Fremden zu ziehen, klang nach einem kapitalen Fehler. Möglicherweise entpuppte Kyle sich ja als Serienkiller, trotz seiner FriedensTattoos. Andererseits kannte er Kyle überhaupt nicht, was bedeutete, dass dort niemand nach ihm suchen würde. Und welche Rolle spielte es schon, falls Kyle tatsächlich ein Massenmörder war?, überlegte Simon bitter. Das würde dem Jungen schlechter bekommen als ihm selbst, genau wie bei dem Straßenräuber am Abend zuvor.

»Weißt du, was?«, sagte er schließlich. »Ich denke, ich werde dein Angebot annehmen, wenn das okay ist.«

Kyle nickte. »Mein Pick-up steht draußen, falls du mit mir zusammen in die Stadt willst.«

Simon bückte sich nach seiner Reisetasche, richtete sich wieder auf und schob sich die Griffe über die Schulter. Dann steckte er sein Handy ein und spreizte die Arme. »Okay — dann mal los.«

5

ABYSSUS ABYSSUM INVOCAT

Kyles Wohnung im Stadtteil Alphabet City entpuppte sich als angenehme Überraschung.

Simon hatte eine dreckige Bude in einer Mietskaserne an der Avenue D erwartet, mit Kakerlaken an den Wänden und einem zusammengebastelten Bett aus leeren Getränkekisten und löchrigem Matratzenschaum. Stattdessen handelte es sich um eine saubere Zweizimmerwohnung an der Avenue B, mit einem kleinen Wohnzimmerbereich, etlichen Bücherregalen und zahlreichen Fotos von berühmten Surferstränden an den Wänden. Zugegeben: Kyle schien auf der Feuertreppe Hanf zu züchten, aber man konnte schließlich nicht alles haben.

Simons Zimmer war im Grunde eine leere Schachtel. Wer auch immer hier vorher gewohnt haben mochte — er hatte jedenfalls nichts außer einer Futonmatratze zurückgelassen. Die Wände waren kahl, genau wie der Boden, und durch das kleine Fenster konnte Simon die Neonreklame des China-Restaurants auf der gegenüberliegenden Straßenseite sehen.

»Und, gefällt’s dir?«, fragte Kyle vom Türrahmen aus; seine grünbraunen Augen wirkten offen und freundlich.

»Es ist klasse«, erwiderte Simon ehrlich. »Genau das, was ich gebraucht habe.«

Das teuerste Objekt in der gesamten Wohnung war der Flachbild-Fernseher im Wohnzimmer. Die beiden Jungen knallten sich auf das Futonsofa und schauten stundenlang irgendwelche Schrottsendungen, während draußen die Sonne unterging. Simon kam zu dem Schluss, dass Kyle echt cool war. Er drängte nicht, hakte nicht nach, stellte keine Fragen. Und er schien von Simon auch keine Gegenleistung für das Zimmer zu erwarten, abgesehen von einem Beitrag zu den Lebenshaltungskosten. Er war einfach nur ein netter Kerl. Simon fragte sich, ob er vielleicht vergessen hatte, wie normale Menschen waren.

Nachdem Kyie sich auf den Weg zur Spätschicht gemacht hatte, ging Simon in sein Zimmer, ließ sich auf die Matratze fallen und lauschte auf den Verkehr an der Avenue B.

Seit er die Wohnung seiner Eltern verlassen hatte, ließ ihn die Erinnerung an den Gesichtsausdruck seiner Mutter einfach nicht mehr los: die Art und Weise, wie sie ihn angesehen hatte, mit einer Mischung aus Abscheu und Angst, als wäre er ein Eindringling. Und obwohl er als Vampir nicht mehr atmen musste, hatte ihm der Gedanke daran förmlich die Kehle zugeschnürt. Doch jetzt …

Als kleiner Junge war er immer gern verreist, weil ein neuer Ort auch bedeutete, dass man weit weg von allen Problemen war. Und selbst hier, nur eine Flussbreite von Brooklyn entfernt, schienen die Erinnerungen, die wie Säure an ihm gefressen hatten — der Tod des Straßenräubers, die Reaktion seiner Mutter auf die Wahrheit —, inzwischen verschwommen und weniger bedeutsam zu sein.

Vielleicht war das ja das ganze Geheimnis, dachte er. Ständig in Bewegung zu bleiben. Wie ein Hai. Irgendwohin zu verschwinden, wo ihn niemand finden konnte. Unstet und flüchtig sollst du sein auf Erden!

Doch das funktionierte nur, wenn man niemanden, an dem einem etwas lag, dabei zurückließ.

Simon schlief die ganze Nacht sehr unruhig. Trotz seiner Tageslichtler-Fähigkeiten bestand sein natürlicher Rhythmus darin, während der Tagesstunden zu schlafen, und er kämpfte gegen innere Unrast und wüste Träume, ehe er schließlich am späten Vormittag aufwachte, als die Sonne schon grell durchs Fenster schien. Schläfrig fischte er ein paar frische Klamotten aus seiner Reisetasche, streifte sie über, taperte aus dem Zimmer und fand Kyle in der Küche vor, der gerade Eier mit Speck in einer Teflonpfanne briet.

»Hi, Mitbewohner«, begrüßte Kyle ihn fröhlich. »Hast du Hunger?«

Der Anblick des brutzelnden Frühstücks bereitete Simon ein mulmiges Gefühl im Magen. »Nein, danke«, murmelte er. »Aber ich nehm einen Kaffee.« Dann ließ er sich vorsichtig auf einem der leicht schiefen Barhocker nieder.

Kyle schob ihm über die Küchentheke einen angeschlagenen Kaffeebecher zu. »Das Frühstück ist die wichtigste Mahlzeit des Tages, Mann. Selbst wenn wir fast schon Mittag haben.«

Simon legte die Hände um den Becher und spürte, wie die Wärme des Kaffees in seine kalte Haut drang. Angestrengt suchte er nach einem anderen Gesprächsthema — eines, das sich nicht damit befasste, wie wenig er aß. »Also«, setzte er schließlich an, »Ich hab dich gestern gar nicht gefragt: Was machst du eigentlich beruflich?«

Kyle spießte mit seiner Gabel ein Stück Speck auf und biss herzhaft hinein. Simon bemerkte, dass das Goldmedaillon an seinem Hals mit einem blattartigen Motiv und der Inschrift »Beati Bellicosi« versehen war. Das Wort »Beati« kannte Simon: Das hatte irgendetwas mit selig oder Heiligen zu tun. Kyle musste also katholisch sein.

»Ich bin Fahrradkurier«, erklärte er nun mit vollem Mund. »Das ist echt klasse. Ich komm in der ganzen Stadt rum, krieg alles zu sehen und rede mit allen möglichen Leuten. Wesentlich besser als Schule.«

»Hast du die Schule abgebrochen?«

»Hab den Abschluss auf dem zweiten Bildungsweg nachgeholt. Ich bevorzuge die Schule des Lebens.«

Simon hätte Kyles Bemerkung für lächerlich gehalten, wenn der »die Schule des Lebens« nicht genauso gesagt hätte, wie er alles andere auch äußerte — mit absoluter Ernsthaftigkeit.

»Und was ist mit dir? Irgendwelche Pläne?«

Ach, weißt du, auf Erden umherwandeln. Unschuldigen Leuten Tod und Zerstörung bringen. Vielleicht etwas Blut trinken. Bis in alle Ewigkeit leben, aber ohne jeden Spaß dabei. Das Übliche halt. »Im Moment lass ich alles mehr oder weniger auf mich zukommen.«

»Heißt das, du willst kein Musiker werden?«, fragte Kyle.

Zu Simons Erleichterung klingelte in diesem Moment sein Handy, sodass ihm eine Antwort erspart blieb. Er holte es aus der Tasche und warf einen Blick auf das Display: Maia. »Hi«, begrüßte er sie. »Wie geht’s?«

»Wirst du heute Nachmittag bei dieser Kleiderprobe dabei sein?«, fragte Maia, wobei ihre Stimme knisterte und rauschte. Vermutlich rief sie von der Alten Polizeiwache in Chinatown an, dem Hauptquartier des Wolfsrudels, wo der Empfang nicht besonders gut war. »Clary hat mir gesagt, sie wolle dich dazu bringen, sie zu begleiten.«

»Hm? Ach ja, richtig. Stimmt. Ich komm nachher da hin.« Clary hatte darauf bestanden, dass er sie zur Anprobe ihres Brautjungfernkleides begleitete, damit sie anschließend gemeinsam in den Comicbuchladen gehen konnten und sie sich nicht mehr so »wie ein aufgehübschtes Püppchen« fühlte, wie sie es nannte.

»Wenn das so ist, komm ich auch. Ich muss Luke eine Nachricht vom Rudel überbringen und außerdem hab ich das Gefühl, wir haben uns eine Ewigkeit nicht gesehen.«

»Ich weiß. Tut mir echt leid …«

»Ist schon okay«, erwiderte Maia leichthin. »Aber du musst mir bald sagen, was du bei der Hochzeit tragen wirst, damit unsere Klamotten halbwegs zusammenpassen.«

Mit diesen Worten legte sie auf. Simon starrte noch eine Weile stumm auf sein Handy, während das mulmige Gefühl im Magen immer stärker wurde. Clary hatte recht: Die Hochzeit war sein ganz persönlicher »Tag der Wahrheit« und er war beklagenswert schlecht darauf vorbereitet.

»Eine deiner beiden Freundinnen?«, fragte Kyle neugierig. »War diese rothaarige Braut in Erics Garage eine von ihnen? Die war nämlich echt niedlich.«

»Nein. Bei der Probe … das war Clary; sie ist meine beste Freundin.« Simon steckte das Mobiltelefon ein. »Und sie hat schon einen festen Freund. Glaub mir: einen richtigen, festen Freund. Den Inbegriff eines festen Freundes.«

Kyle grinste. »War nur ‘ne Frage.« Er legte die nun leere Pfanne ins Spülbecken. »Also, deine beiden Freundinnen … wie sind sie denn so?«

»Sie sind sehr, sehr … verschieden.« In mancherlei Hinsicht waren sie das glatte Gegenteil voneinander, überlegte Simon. Maia war gelassen und stand mit beiden Füßen fest auf dem Boden, während Isabelle wie unter permanenter Hochspannung wirkte. Maia war ein beständiges Licht in der Dunkelheit, Isabelle dagegen ein hell brennender Stern, der durch den Weltraum wirbelte. »Ich meine, sie sind beide großartig. Wunderschön und intelligent …«

»Und sie wissen nichts voneinander? Haben echt keine Ahnung?«, fragte Kyle, gegen die Küchentheke gelehnt.

Simon sah sich zu einer Erklärung gezwungen — wie ihn beide Mädchen nach seiner Rückkehr aus Idris (wobei er den Namen der Schattenjägerheimat nicht erwähnte) angerufen hatten, um sich mit ihm zu verabreden. Und wie er sich mit beiden getroffen hatte, da er sie beide mochte. Und wie sich das Verhältnis zu beiden irgendwie weiterentwickelt hatte, zu einer mehr oder weniger lockeren Beziehung, er jedoch nie die Gelegenheit gehabt hatte, ihnen zu erklären, dass er sich auch noch mit anderen traf. Und wie sich das Ganze verselbstständigt hatte und ihm über den Kopf gewachsen war — sodass er jetzt hier saß, keiner von beiden wehtun wollte, aber auch nicht recht wusste, wie es jetzt weitergehen sollte.

»Also, wenn du mich fragst«, setzte Kyle an und drehte sich zur Spüle, um den übrig gebliebenen Kaffee wegzugießen, »dann solltest du dich für eine von beiden entscheiden und aufhören, mit beiden rumzumachen. Ich sag’s ja nur.«

Da er Simon den Rücken zugekehrt hatte, konnte Simon sein Gesicht nicht sehen und er fragte sich einen Moment, ob Kyle tatsächlich sauer war. Seine Stimme klang für seine Verhältnisse ungewöhnlich förmlich. Doch als Kyle sich wieder umdrehte, war sein Gesichtsausdruck so offen und freundlich wie immer und Simon kam zu dem Schluss, dass er sich den scharfen Unterton eingebildet haben musste.

»Ich weiß«, sagte er. »Du hast ja recht.« Dann warf er einen kurzen Blick auf das Zimmer, in dem er übernachtet hatte. »Hör mal, bist du sicher, dass ich wirklich hierbleiben soll? Ich kann jederzeit verschwinden …«

»Nein, kein Problem. Bleib, solange du willst.« Kyle öffnete eine Küchenschublade und wühlte darin herum, bis er gefunden hatte, was er suchte: einen Satz Ersatzschlüssel an einem Gummiband. »Hier, die sind für dich. Du bist hier absolut willkommen, okay? Ich muss gleich zur Arbeit, aber du kannst ja noch ‘ne Weile abhängen, wenn du willst … ‘ne Runde Halo spielen oder was auch immer. Bist du dann hier, wenn ich zurückkomme?«

»Wahrscheinlich nicht.« Simon zuckte die Achseln. »Ich muss um drei zu einer Kleiderprobe.«

»Cool«, grinste Kyle, schwang sich die Kuriertasche über die Schulter und marschierte Richtung Tür. »Sieh zu, dass man dir was in Rot schneidert — das ist absolut deine Farbe.«

»Also«, sagte Clary und trat aus der Umkleidekabine. »Was hältst du davon?«, fragte sie und drehte sich vor dem Spiegel.

Simon, der auf einem der unbequemen weißen Stühle in Karyn’s Bridal Shop hockte, rutschte unruhig auf der Sitzfläche hin und her und meinte schließlich: »Du siehst nett aus.«

Clary sah besser als nur »nett« aus. Als einzige Brautjungfer ihrer Mutter hatte sie sich selbst ein Outfit aussuchen dürfen und sich für ein ganz schlichtes kupferrotes Seidenkleid mit schmalen Trägern entschieden, das ihrer schlanken Figur schmeichelte. Als Schmuck trug sie nur den Morgenstern-Ring an einer schlichten Silberkette, die die Konturen ihrer Schlüsselbeine und die geschwungene Form ihres Halses betonte.

Noch vor wenigen Monaten hätte der Anblick Clarys in einem festlichen Kleid in Simon gemischte Gefühle geweckt: düstere Verzweiflung (sie würde ihn niemals lieben) und hochgradige Anspannung (oder vielleicht ja doch, wenn er endlich den Mut aufbrachte, ihr seine wahren Gefühle zu gestehen). Doch jetzt stimmte ihn ihr Anblick nur ein wenig wehmütig.

»Nett?«, wiederholte Clary. »Ist das alles? Na toll.« Sie wandte sich an Maia. »Was denkst du denn?«

Maia hatte es aufgegeben, auf den unbequemen Stühlen herumzuhocken; sie saß auf dem Boden, den Rücken an eine Wand gelehnt, die mit Diademen und langen Spitzenschleiern dekoriert war. Auf dem Knie balancierte sie Simons Nintendo DS und schien in eine Partie Grand Theft Auto vertieft zu sein. »Mich darfst du nicht fragen«, erwiderte sie abgelenkt. »Ich hasse Kleider. Wenn es nach mir ginge, würde ich in Jeans zu der Hochzeit kommen.«

Das war nur zu wahr — Simon bekam Maia selten in etwas anderem als Jeans und T-Shirt zu sehen. In dieser Hinsicht bildete sie das glatte Gegenteil zu Isabelle, die selbst zu den unpassendsten Gelegenheiten Kleider und hochhackige Schuhe trug. (Aber seit Simon einmal Zeuge geworden war, wie sie einen Vermis-Dämonen mit dem spitzen Pfennigabsatz ihres Stiefels erledigt hatte, machte er sich deswegen keine allzu großen Sorgen mehr.)

Die Türglocke des Brautmodengeschäfts bimmelte und Jocelyn betrat den Raum, dicht gefolgt von Luke. Beide hielten Styroporbecher mit dampfendem Kaffee in den Händen und Jocelyn schaute mit geröteten Wangen und leuchtenden Augen zu Luke auf. Simon erinnerte sich, wie Clary gesagt hatte, dass die beiden schon fast widerwärtig verliebt seien, doch er persönlich fand das gar nicht so übel. Allerdings lag das vermutlich daran, dass die beiden nicht seine Eltern waren. Sie wirkten sehr glücklich miteinander — was doch eigentlich ganz schön war, überlegte er.

Jocelyn bekam große Augen, als sie Clary in ihrem Kleid sah. »Du siehst hinreißend aus, Süße!«

»Klar, du musst das ja auch sagen. Schließlich bist du meine Mutter«, erwiderte Clary, grinste dabei aber über beide Ohren. »Hey, ist in einem dieser Becher vielleicht zufälligerweise schwarzer Kaffee?«

»Ja. Betrachte es als Wiedergutmachung für unser verspätetes Auftauchen«, erklärte Luke und reichte ihr seinen Becher. »Wir sind aufgehalten worden. Mussten noch was wegen des Caterings besprechen«, fügte er hinzu und nickte dann Simon und Maia zu. »Hey, Leute.«

Maia senkte ehrerbietig den Kopf. Luke war der Anführer des örtlichen Wolfsrudels, dem auch Maia angehörte. Obwohl Luke ihr abgewöhnt hatte, ihn mit »Gebieter« oder »Sir« anzusprechen, verhielt sie sich in seiner Gegenwart stets respektvoll. »Ich habe eine Nachricht vom Rudel zu überbringen«, sagte sie und legte die Spielekonsole beiseite. »Da wären noch ein paar Fragen bezüglich der Party im Ironworks …«

Während Maia und Luke sich über die Feier unterhielten, die das Wolfsrudel zu Ehren der Hochzeit seines Leitwolfs plante, erkannte die Eigentümerin des Brautmodengeschäfts — eine groß gewachsene Frau, die bis zu diesem Moment hinter der Theke gestanden und Zeitschriften gelesen hatte —, dass die Leute, die für die gesamte Garderobe letztendlich bezahlten, soeben eingetroffen waren. Hastig eilte sie auf sie zu und begrüßte sie. »Heute Morgen ist Ihr Kleid aus der Änderungsschneiderei zurückgekommen und ich kann Ihnen versichern, es sieht einfach umwerfend aus«, stieß sie hervor, packte Clarys Mutter am Arm und schob sie in Richtung der Umkleidekabinen im hinteren Teil des Geschäfts. »Kommen Sie — Sie müssen es direkt anprobieren.« Als Luke ihnen folgen wollte, hob sie drohend den Zeigefinger und meinte: »Sie bleiben schön, wo Sie sind!«

Luke, der zusah, wie seine Verlobte durch zwei weiße Pendeltüren mit aufgemalten Hochzeitsglocken verschwand, zog ein verwirrtes Gesicht.

»Du weißt doch: Irdische sind der Ansicht, dass der Bräutigam seine Zukünftige vor der Eheschließung nicht in ihrem Hochzeitskleid sehen darf«, erinnerte Clary ihn. »Das bringt angeblich Unglück. Vermutlich findet die Besitzerin es ziemlich merkwürdig, dass du überhaupt mitgekommen bist.«

»Aber Jocelyn wollte meine Meinung hören …« Luke verstummte und schüttelte den Kopf. »Ach, was soll’s. Die Gebräuche und Sitten der Irdischen sind wirklich sehr sonderbar.« Er warf sich auf einen der Stühle und zuckte zusammen, als sich eine der geschnitzten Holzrosetten in seinen Rücken drückte. »Autsch!«

»Wie ist das denn bei Schattenjägerhochzeiten?«, fragte Maia interessiert. »Gibt es da auch besondere Bräuche?«

»Ja, schon«, erwiderte Luke gedehnt, »aber unsere Trauung wird nicht der klassischen Nephilimzeremonie folgen. Dieses Protokoll befasst sich nicht mit Situationen, in denen einer der beiden Beteiligten kein Schattenjäger ist.«

»Tatsächlich?« Maia wirkte geschockt. »Das hab ich gar nicht gewusst.«

»Ein Teil der Hochzeitszeremonie unter Schattenjägern beinhaltet das gegenseitige Auftragen von permanenten Runenmalen«, erläuterte Luke. Seine Stimme war ruhig, aber seine Augen schauten traurig. »Runen der Liebe und Hingabe. Aber da Nicht-Schattenjäger natürlich keine Engelsrunen tragen können, werden Jocelyn und ich stattdessen Ringe tauschen.«

»Das ist ja echt übel!«, verkündete Maia.

Bei diesem Gefühlsausbruch musste Luke lächeln. »Nein, eigentlich nicht. Ich habe mir nie etwas anderes gewünscht, als Jocelyn zu heiraten, und irgendwelche Einzelheiten interessieren mich überhaupt nicht. Außerdem ändern sich die Zeiten. Die neuen Kongregationsmitglieder haben schon große Fortschritte gemacht im Versuch, den Rat davon zu überzeugen, derartige Dinge zu tolerieren …«

»Clary!«, rief Jocelyn in diesem Moment aus der Umkleidekabine. »Hast du mal ‘ne Sekunde Zeit?«

»Ich komme!«, erwiderte Clary und stürzte den restlichen Kaffee hinunter. »Oh, oh. Klingt nach einer Kleider-Krise.«

»Na, dann viel Glück.« Maia erhob sich und legte die DS Simon auf den Schoß, ehe sie sich zu ihm hinabbeugte und ihn auf die Wange küsste. »Ich muss los. Treff mich mit ein paar Freunden im Blutmond.«

Sie duftete sehr angenehm nach Vanille. Darunter konnte Simon wie üblich den salzigen Geruch von Blut wahrnehmen, vermischt mit einer intensiveren, zitronigen Note, die typisch für Werwölfe war. Jede Schattenweltlerblutsorte roch anders: Das Feenvolk verströmte den Duft von verwelkten Blüten, Hexenwesen rochen nach abgebrannten Streichhölzern und andere Vampire nach Metall. Clary hatte ihn einmal gefragt, wonach Schattenjäger dufteten, und er hatte geantwortet: »Nach Sonnenlicht.«

»Bis später, Baby.« Maia richtete sich auf, fuhr Simon kurz durch die Haare und verließ dann das Brautmodengeschäft.

Als sich die Tür hinter ihr geschlossen hatte, fixierte Clary Simon mit einem durchdringlichen Blick. »Sorg dafür, dass du bis nächsten Samstag dein Liebesleben sortiert hast«, sagte sie. »Ich mein es ernst, Simon. Wenn du es ihnen nicht sagst, werd ich es tun.«

Luke musterte Clary verwirrt. »Wem was sagen?«

Doch Clary hielt den Blick fest auf Simon gerichtet und schüttelte den Kopf. »Du bewegst dich auf sehr dünnem Eis, Lewis.« Und mit dieser Äußerung stolzierte sie davon, den Saum ihres Kleides mit beiden Händen gerafft.

Simon musste innerlich grinsen, als er sah, dass sie darunter grüne Sneakers trug.

»Offensichtlich geht hier irgendwas vor sich, von dem ich nichts weiß«, bemerkte Luke.

Simon warf ihm einen resignierten Blick zu. »Manchmal habe ich den Eindruck, das ist das Motto meines Lebens.«

Fragend hob Luke die Augenbrauen. »Ist irgendetwas passiert?«

Simon zögerte. Er konnte ihm unmöglich von seinem Liebesleben erzählen: Luke und Maia gehörten demselben Rudel an und Werwolfrudel waren untereinander noch loyaler als Straßengangs. Das Ganze würde Luke in eine sehr unangenehme Situation bringen. Andererseits war Luke natürlich auch eine wichtige Informationsquelle. Als Anführer des Manhattaner Werwolfrudels hatte er Zugang zu allen möglichen Arten von Daten und außerdem war er sehr versiert im diplomatischen Umgang mit Schattenwesen. »Hast du schon mal von einer Vampirin namens Camille gehört?«, fragte Simon ihn schließlich.

Luke pfiff leise durch die Zähne. »Ich weiß, wer sie ist. Aber es überrascht mich, dass du ihren Namen kennst.«

»Na ja, sie ist das Oberhaupt des New Yorker Vampirclans. Ein paar Dinge weiß selbst ich«, erwiderte Simon, ein wenig eingeschnappt.

»Das war mir nicht bewusst. Ich dachte immer, du wolltest ein möglichst normales Leben führen.« Aus Lukes Stimme sprach nicht der geringste Vorwurf, nur reines Interesse. »Also, als ich das Manhattaner Rudel von meinem Vorgänger übernommen habe, hatte Camille Raphael bereits als ihren Vertreter eingesetzt. Ich glaube nicht, dass irgendjemand weiß, wohin genau sie gegangen ist. Aber sie ist so etwas wie eine Legende in Schattenweltler-Kreisen. Eine außergewöhnlich alte Vampirin, nach allem, was ich gehört habe. Berüchtigt für ihre Grausamkeit und Gerissenheit. Im Vergleich zu ihr sind Feenwesen die reinsten Unschuldsengel.«

»Hast du sie je kennengelernt?«

Luke schüttelte den Kopf. »Nicht dass ich wüsste. Warum interessierst du dich für sie?«

»Raphael hat sie mal erwähnt«, erwiderte Simon vage.

Luke runzelte die Stirn. »Hast du Raphael in letzter Zeit gesehen?«

Doch bevor Simon darauf antworten konnte, bimmelte die Türglocke erneut und zu Simons Überraschung betrat Jace das Geschäft. Clary hatte überhaupt nicht erwähnt, dass er auch kommen würde. Genau genommen hatte sie Jace in letzter Zeit so gut wie gar nicht erwähnt, wurde Simon plötzlich bewusst.

Jace schaute von Luke zu Simon. Er wirkte, als wäre er über die Anwesenheit der beiden ebenfalls leicht überrascht, allerdings ließ sich das nur schwer sagen. Obwohl Simon davon ausging, dass Jace in Clarys Gegenwart durchaus die gesamte Palette an Gesichtsausdrücken nutzte, setzte er anderen gegenüber generell eine abweisend-ausdruckslose Miene auf. »Er sieht aus, als würde er über etwas Tiefsinniges und Bedeutungsvolles grübeln«, hatte Simon einmal gegenüber Isabelle geäußert, »aber wenn man ihn dann fragt, worüber er nachdenkt, schlägt er einem mitten ins Gesicht.«

»Na, dann frag ihn doch einfach nicht«, hatte Isabelle entgegnet, als hätte Simon einen lächerlichen Vorschlag gemacht. »Niemand hat behauptet, dass ihr Freunde werden müsst.«

»Ist Clary hier?«, fragte Jace nun und schloss die Tür hinter sich. Er wirkte erschöpft: Dunkle Schatten zeichneten sich unter seinen Augen ab und trotz des frischen Herbstwindes hatte er sich offensichtlich nicht dazu überwinden können, eine Jacke überzustreifen. Obwohl Simon die Kälte nichts mehr anhaben konnte, fröstelte ihn, als er sah, dass Jace nur eine Jeans und ein Thermo-Shirt trug.

»Sie hilft gerade Jocelyn«, erklärte Luke. »Aber du kannst gern hier mit uns warten, bis sie wieder nach vorne kommt.«

Unbehaglich warf Jace einen Blick auf die Wände, die mit Schleiern, Fächern, Diademen und perlenbesetzten Schleppen verziert waren. »Hier ist alles so … so weiß«, murmelte er.

»Natürlich ist hier alles weiß«, erwiderte Simon. »Das ist ein Brautmodengeschäft.«

»Weiß ist für Schattenjäger die Farbe der Trauer«, erklärte Luke. »Aber den Irdischen gilt Weiß als Inbegriff für alles, was mit einer Hochzeit zu tun hat, Jace. Die Braut trägt Weiß als Symbol ihrer Jungfräulichkeit.«

»Ich dachte, Jocelyn hätte gesagt, ihr Kleid wäre nicht weiß«, warf Simon ein.

»Na ja, der Zug dürfte vermutlich abgefahren sein«, bemerkte Jace trocken, woraufhin Luke sich fast an Jocelyns Kaffee verschluckte, den diese ihm vor dem Verschwinden in der Umkleidekabine in die Hand gedrückt hatte. Doch bevor er irgendwie darauf reagieren konnte, spazierte Clary durch die Pendeltüren. Ihre Locken waren nun mit funkelnden Haarnadeln hochgesteckt, wobei sich ein paar Strähnen gelöst hatten.

»Ich weiß nicht recht«, sagte sie und machte ein paar Schritte in den Raum. »Karyn hat sich auf mich gestürzt und mir eine neue Frisur verpasst, aber ich hab irgendwie Bedenken bei diesen Glitzerdingern …« Sie verstummte, als sie Jace sah, Ihr Gesichtsausdruck ließ keinen Zweifel daran, dass auch sie ihn nicht hier erwartet hatte. Überrascht öffnete sie den Mund, sagte jedoch nichts.

Jace starrte sie seinerseits an und zum ersten Mal in seinem Leben konnte Simon in Jace’ Miene lesen wie in einem offenen Buch. Es schien, als wäre um den jungen Schattenjäger herum die Welt versunken und als gäbe es nichts mehr außer ihm und Clary. Er betrachtete sie mit solch unverhohlener Sehnsucht und Verlangen, dass Simon sich ein wenig unbehaglich fühlte — so als hätte er die beiden in einem privaten Moment überrascht.

Verlegen räusperte Jace sich. »Du siehst wunderschön aus«, sagte er.

»Jace.« Clary wirkte total verwirrt. »Ist alles in Ordnung? Ich dachte, du könntest nicht kommen, weil du zu einer Divisionssitzung musst.«

»Stimmt«, bestätigte Luke. »Ich hab von dem toten Schattenjäger im Park gehört. Gibt es irgendwelche Neuigkeiten?«

Jace schüttelte den Kopf, den Blick noch immer auf Clary geheftet. »Nein. Man weiß nur, dass er nicht der New Yorker Abteilung angehörte, aber ansonsten konnte er noch nicht identifiziert werden. Keiner der beiden Leichname. Im Moment befassen sich die Brüder der Stille mit ihnen.«

»Gut zu wissen. Die Stillen Brüder werden bestimmt herausfinden, wer die beiden sind«, sagte Luke.

Jace schwieg. Er schaute Clary noch immer an. Auf eine sehr merkwürdige Weise, fand Simon — so wie jemanden, den man liebt, aber niemals in seinem Leben haben kann. Simon konnte sich vorstellen, dass Jace früher so für Clary empfunden haben musste, aber jetzt?

»Jace?«, fragte Clary erneut und trat einen Schritt auf ihn zu.

In dem Moment riss er sich von ihrem Anblick los. »Ich hab dir doch gestern im Park meine Jacke geliehen«, stieß er hervor. »Hast du die noch?«

Mit einem noch verwirrteren Ausdruck im Gesicht zeigte Clary auf das fragliche Kleidungsstück — eine ganz normale braune Wildlederjacke, die über der Rückenlehne eines der Stühle hing. »Da drüben ist sie. Ich wollte sie dir nachher vorbeibringen …«

»Na, das brauchst du ja jetzt nicht mehr«, erwiderte Jace, schnappte sich die Jacke und streifte sie sich hastig über, als wäre er plötzlich in großer Eile.

»Jace«, setzte Luke im für ihn typischen beruhigenden Ton an, »wir wollten nach der Kleiderprobe in Park Siape noch was essen gehen. Wenn du willst, komm doch mit.«

»Nein, danke«, lehnte Jace ab und schloss den Reißverschluss der Jacke. »Ich muss noch trainieren und sollte jetzt besser verschwinden.«

»Trainieren?«, wiederholte Clary. »Aber wir haben doch gestern trainiert.«

»Einige von uns müssen täglich trainieren, Clary«, entgegnete Jace. Er klang zwar nicht furchtbar aufgebracht, aber der harsche Unterton in seiner Stimme ließ Clary erröten. »Ich sehe dich dann später«, fügte er hinzu, ohne sie jedoch anzuschauen, und stürmte förmlich aus dem Geschäft.

Als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, griff Clary sich die glitzernden Haarnadeln und riss sie sich wütend aus den Locken, sodass diese in Strähnen um ihre Schultern fielen.

»Clary«, sagte Luke sanft und stand auf. »Was tust du denn da?«

»Meine Frisur.« Mit einem Ruck zerrte sie die letzte Haarnadel heraus. Ihre Augen schimmerten feucht und Simon konnte erkennen, dass es sie Mühe kostete, nicht in Tränen auszubrechen. »Ich will mein Haar so nicht tragen. Das sieht lächerlich aus.«

»Aber das stimmt doch gar nicht.« Behutsam nahm Luke Clary die Nadeln aus der Hand und legte sie auf einen der kleinen weißen Beistelltische. »Hör mal: Hochzeiten machen Männer nervös, okay? Das hat überhaupt nichts zu bedeuten.«

»Genau.« Clary versuchte zu lächeln, was ihr auch beinahe gelang, doch Simon sah ihr an, dass sie Luke nicht glaubte. Und das konnte er ihr kaum verübeln. Denn nach dem Blick auf Jace’ Gesicht fiel es auch Simon schwer, Lukes Worten Glauben zu schenken.

In der Ferne leuchtete das Fifth Avenue Diner wie ein Stern am blauen Abendhimmel. Simon schlenderte neben Clary den Gehweg entlang, nur wenige Schritte hinter Jocelyn und Luke, die ihnen vorangingen. Clary hatte das Kleid wieder gegen T-Shirt und Jeans getauscht und sich einen dicken weißen Schal umgewickelt. Hin und wieder griff sie sich an die Kehle und spielte mit dem silbernen Ring an der Kette um ihren Hals — eine nervöse Geste, von der Simon nicht sagen konnte, ob Clary sich dessen überhaupt bewusst war.

Als sie aus dem Brautmodengeschäft kamen, hatte Simon sie gefragt, was mit Jace los sei. Aber Clary hatte seine Frage nicht beantwortet, sondern nur die Achseln gezuckt und ihn ihrerseits gefragt, wie es ihm ginge und ob er schon mit seiner Mutter gesprochen habe und ob es ihm etwas ausmache, bei Eric zu übernachten. Seine Erklärung, dass er inzwischen bei Kyle untergekommen sei, hatte sie sehr überrascht.

»Aber du kennst ihn doch kaum«, hatte sie eingewendet. »Er könnte ein Massenmörder sein.«

»Der Gedanke ist mir auch gekommen. Und ich hab seine Wohnung durchsucht, aber falls er irgendwo eine Kühlbox mit abgetrennten Armen rumstehen hat, hab ich sie noch nicht gefunden. Na, jedenfalls scheint er ein ziemlich ernsthafter Typ zu sein.«

»Wie ist denn seine Wohnung so?«

»Ganz nett für Alphabet City. Du kannst ja nachher mitkommen.«

»Heute Abend geht’s nicht«, erwiderte Clary leicht gedankenverloren und fummelte erneut an dem Ring herum. »Vielleicht morgen?«

Triffst du dich noch mit Jace?, dachte Simon, drang aber nicht weiter in sie. Wenn Clary nicht darüber reden wollte, würde er sie nicht dazu zwingen. »Da wären wir.« Er hielt ihr die Restauranttür auf und eine Woge warme, nach Soullaki duftende Luft schlug ihnen entgegen.

Sie fanden eine Eckbank in der Nähe der riesigen Flachbildschirme, die die Mauern säumten, und rutschten bis zur Wand durch, während Jocelyn und Luke aufgeregt Hochzeitspläne besprachen. Anscheinend fühlten sich die Mitglieder von Lukes Rudel vor den Kopf gestoßen, weil man sie nicht zur Trauung eingeladen hatte — obwohl die Gästeliste generell sehr klein war —, und bestanden nun darauf, eine eigene Feier in einem restaurierten Fabrikgebäude in Queens zu organisieren. Clary hörte zu, enthielt sich aber jeglichen Kommentars, während die Kellnerin zu ihnen an den Tisch kam und ihnen derartig steif laminierte Speisekarten reichte, dass man sie fast als Waffen hätte einsetzen können.

Simon legte seine Karte auf den Tisch und starrte aus dem Fenster. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite befand sich ein Sportstudio und er konnte durch die großen Glasscheiben hindurch Leute erkennen, die sich auf Laufbändern abstrampelten oder an Fitnessgeräten trainierten, fast alle mit Knopfhörern in den Ohren. Dieses ganze Gerenne, ohne jemals irgendwo anzukommen, dachte er. Aber wem sag ich das …

Entschlossen versuchte er, seine Gedanken in eine andere, weniger düstere Richtung zu lenken, was ihm auch fast gelang: Dies hier bildete eines der vertrautesten Szenarien seines Lebens — eine Eckbank in einem Diner, er selbst und Clary und ihre Familie. Luke hatte schon immer zur Familie gehört, auch zu Zeiten, als er noch nicht kurz vor der Hochzeit mit Clarys Mom stand. Eigentlich hätte Simon sich wie zu Hause fühlen müssen. Er zwang sich zu einem Lächeln, nur um dann festzustellen, dass Jocelyn ihn offenbar gerade etwas gefragt hatte. Alle Augen waren erwartungsvoll auf ihn gerichtet.

»‘tschuldigung«, murmelte er. »Ich war nicht ganz … was hast du gesagt?«

Jocelyn lächelte geduldig. »Clary hat mir erzählt, ihr habt ein neues Bandmitglied?«

Simon wusste, dass sie nur höflich zu sein versuchte. Höflich auf eine Weise wie die meisten Eltern, wenn sie vorgaben, sich für das Hobby der Freunde ihrer Kinder zu interessieren. Andererseits war Clarys Mutter schon zu mehreren Auftritten gekommen und hatte geholfen, den Saal voller erscheinen zu lassen. Sie mochte ihn wirklich, hatte ihn schon immer gut leiden können. Ganz tief in ihm drin vermutete Simon, dass sie seit jeher gewusst hatte, was er für Clary empfand, und er fragte sich, ob sie sich vielleicht wünschte, ihre Tochter hätte sich anders entschieden. Er wusste, dass sie Jace nicht sonderlich ins Herz geschlossen hatte — das konnte man schon an der Art und Weise erkennen, wie sie seinen Namen aussprach.

»Ja«, bestätigte Simon nun. »Kyle. Er ist zwar irgendwie seltsam, aber supernett.« Als Luke ihn aufforderte zu erklären, inwiefern Kyle »seltsam« sei, erzählte Simon ihnen von Kyles Wohnung wobei er jedoch verschwieg, dass es jetzt auch seine Wohnung war —, von seinem Job als Fahrradkurier und seinem uralten, zerbeulten Pick-up. »Und er züchtet diese merkwürdigen Pflanzen auf dem Balkon«, fügte er hinzu. »Kein Gras — das hab ich überprüft. Sie haben so silbrige Blätter …«

Luke runzelte die Stirn, doch ehe er etwas sagen konnte, erschien die Kellnerin mit einer großen Metallkaffeekanne. Sie war jung und hatte ihre blondierten Haare zu zwei Zöpfen geflochten. Als sie sich vorbeugte, um Simons Tasse zu füllen, streifte einer der Zöpfe seinen Arm. Er konnte den leichten Schweißgeruch auf ihrer Haut wahrnehmen und darunter Blut. Menschliches Blut — der süßeste Duft von allen. Erneut spürte er, wie sich sein Magen zusammenzog, und ein eisiges Gefühl jagte durch seinen Körper. Er war hungrig, hatte aber nichts außer einer Flasche mit lauwarmem Blut in Kyles Wohnung, das sich bereits in seine Bestandteile aufzuspalten begonnen hatte — eine übelkeiterregende Aussicht, selbst für einen Vampir.

Du hast noch nie frisches Menschenblut getrunken, oder? Aber das wirst du eines Tages. Und wenn du erst einmal frisches Menschenblut gekostet hast, wirst du es nie wieder vergessen.

Simon schloss die Augen. Als er sie wieder öffnete, war die Kellnerin verschwunden und Clary musterte ihn besorgt über den Tisch hinweg.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie.

»Jaja, alles okay.« Simon schloss die Finger um seine Kaffeetasse; seine Hand zitterte. Über ihnen plärrte noch immer der Fernseher die neuesten Nachrichten in die Welt hinaus.

»Igitt«, stieß Clary hervor, nach einem Blick auf den Bildschirm. »Hörst du da gerade zu?«

Simon schaute ebenfalls zum Gerät hinauf. Der Nachrichtensprecher zeigte jenen betroffenen Gesichtsausdruck, den Nachrichtensprecher in der Regel besonders grausigen Geschichten vorbehalten. »Noch immer gibt es keine Hinweise zur Identität eines Säuglings, der vor ein paar Tagen in einer Gasse hinter dem Beth-Israel-Hospital ausgesetzt wurde«, berichtete er. »Trotz der kalten Witterung ist der Säugling — ein junge weißer Abstammung, mit einem Gewicht von knapp sechs Pfund — in guter gesundheitlicher Verfassung. Er wurde in der Gasse hinter einem Müllcontainer aufgefunden, festgeschnallt in einem Kindersitz«, fuhr der Nachrichtensprecher fort. »Besonders beunruhigend ist dabei der Umstand, dass in der Decke des Kindes eine handgeschriebene Nachricht steckte, mit der Bitte an das Krankenhauspersonal, den Jungen von seinen Leiden zu befreien, weil ›ich nicht die Kraft habe, es selbst zu tun‹. Aus Polizeikreisen heißt es, die Mutter des Kindes sei vermutlich psychisch krank und man habe eine ›vielversprechende Spur‹. Sachdienliche Hinweise nehmen die Ermittlungsbehörden unter der folgenden Telefonnummer entgegen …«

»Gott, wie furchtbar«, murmelte Clary und wandte sich schaudernd vom Fernseher ab. »Ich versteh einfach nicht, wie man sein Kind aussetzen kann, als wäre es Abfall oder so was …«

»Jocelyn«, sagte Luke im nächsten Moment mit angespannter, besorgter Stimme.

Simon schaute zu Clarys Mutter. Sie war kreidebleich und sah aus, als müsste sie sich jeden Moment übergeben. Abrupt schob sie ihren Teller zurück, sprang auf und stürmte zur Toilette. Eine Sekunde später warf Luke seine Serviette auf den Tisch und ging ihr nach.

»Oh, shit.« Clary schlug eine Hand vor den Mund. »Ich kann nicht glauben, dass ich das gerade gesagt habe. ich bin ja so blöd.«

Simon musterte sie vollkommen verwirrt. »Wieso? Was ist los?«

Langsam ließ Clary sich gegen die Rückbank sinken. »Mom hat bestimmt an Sebastian gedacht. Ich meine Jonathan. Meinen Bruder. Du erinnerst dich vermutlich an ihn?«

Natürlich war das sarkastisch gemeint: Keiner von ihnen würde Sebastian so schnell vergessen, dessen richtiger Name Jonathan lautete und der Hodge und Max umgebracht und Valentin dabei unterstützt hatte, einen Krieg zu führen, der beinahe das Ende aller Schattenjäger bedeutet hätte. Jonathan mit den brennenden schwarzen Augen und dem rasiermesserscharfen Lächeln. Jonathan, dessen Blut nach Batteriesäure geschmeckt hatte, als Simon ihn einmal gebissen hatte — nicht dass er das in irgendeiner Form bereute.

»Aber deine Mom hat ihn doch nicht ausgesetzt«, wand Simon ein. »Sie ist bei ihm geblieben und hat ihn aufgezogen, selbst als sie wusste, dass mit ihm etwas nicht stimmte.«

»Dennoch hat sie ihn gehasst«, erklärte Clary. »Ich glaube nicht, dass sie je darüber hinweggekommen ist. Stell dir vor, du hasst dein eigenes Kind. Jedes Jahr an seinem Geburtstag hat sie ein kleines Kästchen mit seinen Babysachen hervorgeholt und bittere Tränen vergossen. Ich vermute, sie hat den Sohn beweint, den sie eigentlich hätte haben sollen … wenn Valentin nicht das getan hätte, was er getan hat.«

»Und du hättest jetzt einen Bruder«, bemerkte Simon. »Einen richtigen Bruder. Nicht so einen mörderischen Psychopathen.«

Den Tränen nahe schob Clary ihren Teller fort. »Jetzt ist mir auch schlecht«, murmelte sie. »Kennst du dieses Gefühl, wenn man eigentlich hungrig ist, sich aber nicht überwinden kann, was zu essen?«

Simon warf der blondierten Kellnerin einen Blick zu, die gerade an der Theke lehnte. »Ja«, bestätigte er. »Ich weiß, was du meinst.«

Nach einer Weile kehrte Luke schließlich zum Tisch zurück, allerdings nur, um ihnen mitzuteilen, dass er Jocelyn direkt nach Hause bringen würde. Er gab ihnen etwas Geld, mit dem Clary und Simon dann die Rechnung beglichen, ehe auch sie das Lokal verließen und zu Galaxy Comics an der Seventh Avenue schlenderten. Da jedoch beide mit ihren Gedanken viel zu weit weg waren, um den Besuch des Comicbuchladens richtig genießen zu können, verabschiedeten sie sich schließlich voneinander mit dem Versprechen, sich am nächsten Tag zu treffen.

Simon fuhr in die Stadt, mit hochgeschlagener Kapuze und eingeschaltetem iPod, der ihm laute Musik auf die Ohren dröhnte. Musik war schon immer sein Mittel der Wahl gewesen, um alles um ihn herum auszublenden. Als er an der Second Avenue ausstieg und die Houston Street entlanglief, hatte ein leichter Nieselregen eingesetzt und sein Magen knurrte ununterbrochen.

Er bog in die First Street ein, die fast ausgestorben vor ihm lag — ein dunkler Abschnitt zwischen den hellen Lichtern der First Avenue und der Avenue A. Da die Knopfhörer seines iPods in seinen Ohren steckten, nahm er die Männer erst wahr, als sie schon direkt hinter ihm waren. Das erste Anzeichen dafür, dass irgendetwas nicht stimmte, präsentierte sich in einem langen Schatten, der über den Gehweg fiel und seinen eigenen Schatten überlappte. Dann erschien ein weiterer Schatten, dieses Mal auf der anderen Seite. Simon drehte sich um …

Und sah sich zwei Männern gegenüber. Beide trugen genau dieselbe Kleidung wie der Straßenräuber, der ihn zwei Nächte zuvor angegriffen hatte: graue Trainingsanzüge mit tief heruntergezogenen Kapuzen, die ihre Gesichter vollkommen verdeckten. Sie standen so nah vor ihm, dass sie ihn hätten berühren können.

Simon wich ruckartig zurück, und das mit solch einer Wucht, dass er selbst verblüfft war. Da er seine Vampirkräfte noch nicht lange besaß, hatten sie noch immer die Fähigkeit, ihn zu überraschen: Als er sich einen Augenblick später auf den Stufen eines Reihenhauses wiederfand, mehrere Meter von den Angreifern entfernt, erstarrte er vor Erstaunen.

Sofort setzten die Männer ihm nach. Sie sprachen in derselben kehligen Sprache wie der erste Angreifer — der vermutlich gar kein Straßenräuber gewesen war, wie Simon allmählich dämmerte. Soweit er wusste, arbeiteten Straßenräuber nicht in Gangs und es schien sehr unwahrscheinlich, dass der erste Angreifer kriminelle Freunde gehabt hatte, die beschlossen hatten, den Tod ihres Kumpels zu rächen. Hier ging ganz eindeutig etwas anderes vor sich.

Inzwischen hatten die Männer die erste Stufe erreicht und ihn damit auf der Treppe eingekesselt. Simon riss sich die Knopfhörer aus den Ohren, hielt hastig die Hände hoch und rief beschwörend: »Hört zu, ich weiß ja nicht, worum es hier geht, aber ihr solltet mich wirklich besser in Ruhe lassen.«

Die Straßenräuber starrten ihn nur schweigend an — zumindest vermutete Simon das, denn ihre Gesichter waren im Schatten ihrer Kapuzen überhaupt nicht zu erkennen.

»Ich hab das Gefühl, dass euch irgendjemand auf mich gehetzt hat«, fuhr er fort. »Aber das ist ein Himmelfahrtskommando. Ganz im Ernst. Ich weiß ja nicht, wie viel man euch bezahlt, aber ich kann euch sagen, es ist nicht genug.«

Einer der Männer lachte, während der andere in die Tasche seiner Trainingsjacke griff und etwas hervorholte. Etwas, das im Schein der Straßenlaternen schwarz schimmerte.

Eine Waffe.

»Oh, Mann«, stieß Simon hervor. »Das willst du nicht … ganz ohne Scheiß: Das willst du wirklich nicht.« Langsam wich er zurück, die Stufen der Treppe hinauf. Vielleicht konnte er ja über sie hinwegspringen oder irgendwie an ihnen vorbeikommen. Ganz egal — Hauptsache, sie griffen ihn nicht an. Simon war sich nicht sicher, ob er das ertragen konnte. Nicht noch einmal.

Der Mann mit der Waffe hob den Arm. Mit einem lauten Klicken entsicherte er die Pistole.

Simon biss sich auf die Lippe. In seiner Panik waren seine Fangzähne zum Vorschein gekommen und sanken nun tief und schmerzhaft in seine Haut ein. »Nicht …«

Im selben Moment fiel ein schwarzes Objekt vom Himmel. Zunächst dachte Simon, dass irgendetwas aus einem der oberen Fenster gestürzt sei — eine schlecht befestigte Klimaanlage oder ein Müllbeutel, den einer der Bewohner auf die bequeme Tour entsorgt hatte. Doch dann erkannte er, dass es sich bei dem herabstürzenden Objekt um eine dunkle Gestalt handelte, jemand, der sich ganz gezielt und mit großer Anmut bewegte. Der Schemen landete auf dem Straßenräuber und warf ihn zu Boden, wobei diesem die Waffe aus der Hand rutschte und er einen hohen, dünnen Schrei ausstieß.

Sofort bückte sich der zweite Angreifer und schnappte sich die Waffe. Bevor Simon in irgendeiner Form reagieren konnte, richtete er die Pistole auf ihn und drückte ab. Eine leuchtende Stichflamme schoss aus der Mündung der Waffe.

Und dann explodierte die Pistole. Und mit ihr zusammen der Straßenräuber — die Explosion erfolgte so schnell, dass er noch nicht einmal mehr schreien konnte. Er hatte Simon einen schnellen Tod bereiten wollen und war seinerseits von einem noch rascheren Tod ereilt worden. Wie Glas zersplitterte er in tausend Scherben, die sich in alle Richtungen verteilten gleich den fliehenden Farben in einem Kaleidoskop. Dann ertönte ein leises Plopp — das Geräusch entweichender Luft —, gefolgt vom Prasseln der Salzkristalle, die wie Regentropfen auf den Gehweg niedergingen.

Simon verschwamm die Sicht und er sank auf die Stufen. Er nahm ein lautes Dröhnen in seinen Ohren wahr und dann packte ihn jemand an den Handgelenken und schüttelte ihn unsanft. »Simon. Simon!«

Langsam schaute Simon hoch. Der Schemen, der ihn gepackt hatte und rüttelte, war Jace. Statt seiner Schattenjägermontur trug er noch immer jeans und die Jacke, die er sich von Clary zurückgeholt hatte. Er wirkte zerzaust, mit dicken Schmutz- und Rußflecken auf Kleidung und Gesicht, und seine Haare waren regennass.

»Was zum Teufel war das denn?«, fragte er.

Simon schaute sich auf der Straße um, die noch immer wie ausgestorben dalag. Der Asphalt schimmerte schwarz, feucht … und verlassen. Der zweite Angreifer war verschwunden.

»Du …«, brachte er erschöpft hervor. »Das warst du, der den Straßenräuber angesprungen hat …«

»Die beiden waren keine Straßenräuber. Sie sind dir schon seit der U-Bahn-Haltestelle gefolgt. Irgendjemand hat sie auf dich gehetzt.« Aus Jace’ Stimme sprach absolute Überzeugung.

»Der andere der beiden … was ist mit ihm passiert?«, fragte Simon.

»Ist abgehauen. Er hat gesehen, was mit seinem Kumpel geschehen ist, und hat sich aus dem Staub gemacht. Einfach so.« Jace schnippte mit den Fingern. »Ich kann dir nicht sagen, wer die Typen waren. Zwar keine Dämonen, aber ganz gewiss auch keine Menschen.«

»Ja, das hab ich mir auch schon gedacht. Vielen Dank.«

Jace musterte Simon eingehender. »Das, was mit diesem Angreifer passiert ist … das warst du, stimmt’s? Dein Mal, hier.« Er zeigte auf Simons Stirn. »Ich hab gesehen, wie es grellweiß aufleuchtete, bevor der Typ sich … sich aufgelöst hat.«

Simon schwieg.

»Ich hab zwar schon ‘ne Menge gesehen«, fuhr Jace fort, ausnahmsweise einmal ohne jeden Sarkasmus oder Spott in der Stimme, »aber so was ist mir noch nicht begegnet.«

»Das war ich nicht«, protestierte Simon leise. »Ich hab gar nichts gemacht.«

»Das brauchtest du auch nicht«, erklärte Jace und seine goldbraunen Augen leuchteten in seinem dreckverschmierten Gesicht. »›Denn es steht geschrieben: Die Rache ist mein; ich will vergelten, spricht der HERR.‹«

6

VON DEN TOTEN AUFERSTANDEN

Jace’ Zimmer war aufgeräumt wie immer — das Bett perfekt gemacht, die Bücher auf den Regalen alphabetisch geordnet, Notizen und Lehrbücher sorgfältig auf dem Schreibtisch gestapelt. Selbst seine Waffen hingen ordentlich und der Größe nach sortiert an der Wand — von einem schweren Breitschwert bis hin zu einem Satz dünner Dolche.

Clary stand im Türrahmen und unterdrückte einen Seufzer. Die Sauberkeit und Übersichtlichkeit des Raums war eine Sache — daran war sie gewöhnt. Sie hatte immer angenommen, dass es sich dabei um Jace’ Methode handelte, Kontrolle über ein Leben auszuüben, das ihn sonst mit seinem Chaos zu überwältigen drohte. Er hatte so lange Zeit nicht gewusst, wer oder was er tatsächlich war, dass sie ihm die sorgfältige alphabetische Anordnung seiner Gedichtsammlung wohl kaum verübeln konnte.

Was sie ihm jedoch richtig übel nahm, war die Tatsache, dass er nicht da war. Wenn er nach der Flucht aus dem Brautmodengeschäft nicht nach Hause zurückgekehrt war, wohin war er dann verschwunden? Während Clary sich in seinem Zimmer umsah, beschlich sie ein Gefühl der Unwirklichkeit. Es war doch nicht möglich, dass das hier tatsächlich passierte, oder? Sie wusste von anderen Mädchen, wie Trennungen in der Regel abliefen: Zuerst das Sichrarmachen, die zunehmende Weigerung, E-Mails oder Telefonate zu beantworten. Die vagen Versicherungen, dass alles in Ordnung sei und dass man nur etwas mehr Zeit für sich benötige. Dann das gefürchtete Gespräch mit der typischen Mitteilung: »Es ist nicht deine Schuld. Es liegt an mir.« Und dann der Teil, bei dem die Tränen flossen.

Sie hätte nie geglaubt, dass irgendetwas davon einmal für sie und Jace gelten könnte. Das, was sie beide verband, ging über gewöhnliche Beziehungen hinaus und unterlag nicht den üblichen Regeln von Zusammensein und Trennung. Sie gehörten hundertprozentig zueinander und daran würde sich auch nie etwas ändern.

Aber vielleicht empfanden ja alle Paare am Anfang so? Bis zu dem Moment, in dem ihnen bewusst wurde, dass sie genau wie alle anderen waren und dass alles, was sie für wahr und echt gehalten hatten, in tausend Stücke zerbrach.

Plötzlich fiel Clarys Blick auf einen silbern glitzernden Gegenstand: das Kästchen, das Amatis Jace gegeben hatte, mit dem kunstvollen Vogelrelief an den Seiten. Sie wusste, dass er sich regelmäßig damit beschäftigte, jeden Brief in Ruhe las und sämtliche Tagebucheinträge und Fotos eingehend studierte. Er erzählte nicht viel darüber und sie wollte ihn auch nicht drängen. Seine Gefühle für seinen leiblichen Vater gehörten zu den Dingen, mit denen er sich allein auseinandersetzen musste.

Trotzdem fühlte Clary sich von der Schatulle nun irgendwie angezogen. Sie erinnerte sich daran, wie Jace in Idris auf den Stufen zur Halle des Abkommens gesessen hatte, das Kästchen auf dem Schoß. Als ob ich einfach aufhören könnte, dich zu lieben!, hatte er damals gesagt. Vorsichtig berührte sie den Deckel des Kästchens und ihre Finger fanden den Schnappverschluss, der sofort aufsprang und den Blick auf kreuz und quer liegende Briefe, Zettel und alte Fotografien freigab. Clary nahm eines der Bilder heraus und betrachtete es fasziniert. Auf dem Foto waren zwei Leute abgebildet: eine junge Frau und ein junger Mann. Die Frau erkannte Clary sofort: Amatis, Lukes Schwester. Sie schaute zu dem jungen Mann auf, mit leuchtenden Augen und dem Strahlen der ersten großen Liebe. Der junge Mann war attraktiv, groß und blond. Allerdings besaß er blaue statt goldbraune Augen und seine Gesichtszüge wirkten weniger markant als die von Jace … und dennoch sorgte das Wissen, dass es sich um Jace’ leiblichen Vater handelte, dafür, dass sich ihr der Magen zusammenzog.

Hastig legte sie das Foto von Stephen Herondale wieder zurück, wobei sie sich fast an einem schmalen Jagddolch geschnitten hätte, der quer in der Schatulle lag. Vögel zierten das Heft der Waffe und die Klinge war leicht angerostet — oder zumindest sah es nach Rost aus. Vermutlich war sie nicht ordentlich gereinigt worden. Rasch klappte Clary das Kästchen zu und wandte sich mit leicht schlechtem Gewissen zum Gehen.

Sie hatte überlegt, ob sie vielleicht eine Nachricht hinterlassen sollte, sich dann aber dagegen entschieden. Es war besser zu warten, bis sie mit Jace persönlich sprechen konnte. Auf dem Weg zum Aufzug klopfte sie noch kurz an Isabelles Tür, doch auch sie war offenbar nicht zu Hause. Selbst die Elbenlichtfackeln schienen schwächer zu brennen als üblich. Extrem frustriert streckte Clary die Hand zum Aufzugknopf aus, nur um festzustellen, dass er bereits leuchtete. Irgendjemand war gerade auf dem Weg vom Erdgeschoss zu den Räumen des Instituts.

Jace, schoss es Clary sofort durch den Kopf und ihr Herz machte einen Satz. Aber natürlich konnte es auch jemand anderes sein, ermahnte sie sich. Genauso gut konnte es sich um Izzy handeln oder Maryse oder …

»Luke?«, stieß sie erstaunt hervor, als sich die Tür des Aufzugs öffnete. »Was tust du denn hier?«

»Dasselbe könnte ich dich auch fragen«, erwiderte Luke, trat aus der Aufzugkabine und zog das Gitter hinter sich zu. Er trug eine gefütterte karierte Flanelljacke mit Reißverschluss, die Jocelyn schon seit Langem ein Dorn im Auge war und von der sie wünschte, er würde sich von ihr trennen. Aber Clary fand es eigentlich ganz schön, dass nichts und niemand in der Lage schien, Luke zu verändern, ganz gleich, was in seinem Leben auch passierte. Er wusste nun mal, was ihm gefiel, und darüber gab es keine Debatte — selbst wenn es sich um eine leicht schäbig wirkende, alte Jacke handelte.

»Allerdings kann ich mir denken, was du hier tust«, fuhr er nun fort. »Und, ist er hier?«

»Jace? Nein«, antwortete Clary achselzuckend und versuchte, einen unbekümmerten Eindruck zu machen. »Ist schon okay. Ich seh ihn ja morgen.«

Luke zögerte. »Clary …«

»Lucian.« Hinter ihnen ertönte eine kühle Stimme — Maryse. »Danke, dass du so schnell kommen konntest.«

Luke drehte sich um und begrüßte sie mit einem Kopfnicken. »Maryse.«

Maryse Lightwood stand in der Tür, eine Hand leicht gegen den Rahmen gestützt. Ihre hellgrauen Handschuhe passten farblich perfekt zu ihrem maßgeschneiderten grauen Hosenanzug. Clary fragte sich, ob Maryse jemals Jeans trug — sie hatte Isabelles und Alecs Mutter nicht ein einziges Mal in etwas anderem als ihren Businessanzügen oder ihrer Schattenjägermontur gesehen.

»Clary«, sagte Maryse. »Ich wusste gar nicht, dass du im Haus bist.«

Clary spürte, wie sie errötete. Maryse schien ihr Kommen und Gehen nicht sonderlich zu interessieren, andererseits war sie auf Clarys und Jace’ Beziehung auch noch mit keinem Wort eingegangen — was man ihr nicht zum Vorwurf machen konnte. Maryse hatte immer noch mit Max’ Tod zu kämpfen, der gerade einmal sechs Wochen zurücklag, und sie musste die Trauerarbeit allein leisten, da Robert Lightwood noch immer in Idris war. Sie hatte ganz gewiss andere Sorgen, als sich um Jace’ Liebesleben zu kümmern.

»Ich wollte gerade gehen«, erklärte Clary.

»Warte doch kurz, ich nehm dich nachher mit nach Haus, sobald ich hier fertig bin«, sagte Luke und legte Clary eine Hand auf die Schulter. »Maryse, ist es ein Problem, wenn Clary hier wartet, während wir uns unterhalten? Ich möchte nämlich lieber, dass sie hier bleibt.«

Maryse schüttelte den Kopf. »Nein, das ist völlig in Ordnung.« Dann seufzte sie und fuhr sich mit den Händen durch die Haare. »Glaub mir, ich wünschte, ich müsste dich überhaupt nicht belästigen. Ich weiß ja, dass du nächste Woche heiratest. Übrigens: Herzlichen Glückwunsch … falls ich das nicht schon gesagt haben sollte.«

»Nein, hast du nicht. Aber trotzdem vielen Dank«, erwiderte Luke.

»Gerade einmal sechs Wochen.« Maryse schenkte Luke ein mattes Lächeln. »Du hast ja wirklich keine Zeit verloren.«

Lukes Hand auf Clarys Schulter verspannte sich — das einzige Anzeichen dafür, dass Maryses Worte ihn verstimmten. »Vermutlich hast du mich nicht hierhergebeten, um mir zur Verlobung zu gratulieren, oder?«, bemerkte er.

Maryse schüttelte den Kopf. »Nein. Ich nehme an, du hast von den Toten gehört, die im Lauf der vergangenen Woche aufgefunden wurden?« Sie sah sehr erschöpft aus, fand Clary — und jetzt entdeckte sie auch mehrere graue Strähnen in ihren dunklen Haaren, die zuvor nicht da gewesen waren.

»Die toten Schattenjäger? Ja, davon habe ich gehört.«

»Heute Abend wurde ein weiterer entdeckt. In einem Müllcontainer in der Nähe des Columbus Park. Das Territorium deines Rudels …«

Skeptisch zog Luke die Augenbrauen hoch. »Das stimmt, aber die anderen …«

»Der erste Leichnam wurde in Greenpoint gefunden — Hexenwesen-Revier. Der zweite trieb in einem Teich im Central Park — das Gebiet des Lichten Volkes. Und jetzt haben wir einen Toten im Werwolfterritorium.« Maryse fixierte Luke. »Welche Vermutung legt das nahe?«

»Dass irgendjemand, der mit dem neuen Abkommen nicht einverstanden ist, nun versucht, die Schattenweltler gegeneinander aufzuhetzen«, erwiderte Luke. »Aber ich kann dir versichern, dass mein Rudel mit diesen Vorfallen nichts zu tun hat. Ich weiß nicht, wer dahintersteckt, aber das Ganze ist ein ziemlich stümperhafter Versuch, Zwietracht zu säen, wenn du mich fragst. Und ich hoffe doch sehr, dass der Rat dies durchschaut.«

»Das ist noch nicht alles«, verkündete Maryse. »Wir haben zwei der Toten identifizieren können, auch wenn es eine Weile gedauert hat, weil die erste Leiche fast bis zur Unkenntlichkeit verbrannt und die zweite bereits stark verwest war. Möchtest du vielleicht eine Vermutung anstellen, wer die beiden gewesen sind?«

»Maryse …«

»Anson Pangborn«, fuhr Maryse fort, »und Charles Freeman. Von beiden hatte man, nebenbei bemerkt, seit Valentins Tod nichts mehr gehört …«

»Aber das ist doch nicht möglich«, mischte sich Clary ein. »Luke hat Pangborn getötet, im August … in Renwicks Ruine.«

»Er hat Emil Pangborn getötet«, stellte Maryse richtig. »Anson war Emils jüngerer Bruder. Sie haben beide dem Kreis angehört.«

»Genau wie Freeman«, sagte Luke. »Dann tötet also irgendjemand nicht nur willkürlich Schattenjäger, sondern ganz gezielt ehemalige Mitglieder des Kreises? Und lässt ihre Leichname in Schattenweltlerterritorium zurück?« Er schüttelte den Kopf. »Das klingt danach, als würde jemand versuchen, einige der eher … widerstrebenden Mitglieder der Schattenjägergemeinschaft aufzurütteln. Vermutlich damit sie sich ihre Zustimmung zum neuen Abkommen noch einmal überlegen. Damit mussten wir rechnen.«

»Vermutlich schon«, räumte Maryse ein. »Na, jedenfalls habe ich mich bereits mit der Königin des Lichten Volkes getroffen und Magnus eine Nachricht zukommen lassen. Wo auch immer er sich gerade aufhält«, fügte sie hinzu und verdrehte die Augen. Maryse und Robert hatten die Nachricht von Alecs Beziehung mit Magnus erstaunlich gelassen aufgenommen, aber Clary konnte Maryse ansehen, dass sie das Ganze nicht sonderlich ernst nahm. »Ich dachte nur …« Maryse seufzte. »Ich bin in letzter Zeit so furchtbar erschöpft. Es kommt mir so vor, als ob ich kaum noch einen vernünftigen Gedanken fassen kann. Und ich hatte gehofft, dass du vielleicht eine Vermutung hättest, wer hinter diesen ganzen Morden stecken könnte … irgendeinen Vorschlag, eine Idee, die mir noch nicht gekommen ist.«

Bedauernd schüttelte Luke den Kopf. »Irgendjemand mit einem Groll gegen das neue Abkommen. Aber das könnte jeder sein. Ich vermute mal, dass sich an den Leichnamen keinerlei Spuren finden lassen?«

Maryse seufzte. »Jedenfalls keine schlüssigen Beweise. Ach, wenn die Toten doch nur reden könnten, was, Lucian?«

In diesem Moment erschien es Clary, als hätte Maryse eine Hand gehoben und ihr ruckartig einen Schleier vor die Augen gezogen. Denn um sie herum wurde alles dunkel — bis auf ein einziges Symbol, das wie ein glühendes Zeichen vor einem sternenlosen Nachthimmel schwebte.

Offenbar war ihre besondere Gabe doch nicht spurlos verschwunden.

»Was wäre …«, setzte sie an und schaute zu Maryse. »Was wäre, wenn sie tatsächlich reden könnten?«

Während Simon sich in Kyles Badezimmerspiegel anstarrte, fragte er sich, woher dieses Gerücht wohl kam, dass Vampire sich angeblich nicht im Spiegel sehen konnten. Denn er war durchaus in der Lage, sein Spiegelbild in der ramponierten Oberfläche zu betrachten: zerzauste braune Haare, große braune Augen, weiße, makellose Haut. Mit einem feuchten Tuch hatte er sich das Blut von der aufgebissenen Lippe getupft, wobei die darunterliegende Haut bereits wieder verheilt war.

Selbst wenn er es objektiv betrachtete, hatte die Verwandlung zum Vampir ihn attraktiver gemacht. Isabelle hatte ihm erklärt, dass seine Bewegungen eleganter, anmutiger geworden waren, und während er früher eher ungepflegt gewirkt hätte, sähe er nun irgendwie attraktiv zerknautscht aus, als wäre er gerade aus dem Bett gestiegen. »Einem fremden Bett«, hatte sie hinzugefügt — was er durchaus schon vorher kapiert hatte, vielen Dank auch.

Aber all das sah er nicht, wenn er sich selbst betrachtete. Die porenfreie Glätte seiner weißen Haut beunruhigte ihn eher, genau wie die dunklen, sich verästelnden Adern an den Schläfen — Beweis für die Tatsache, dass er an diesem Tag noch kein Blut zu sich genommen hatte. Irgendwie kam er sich völlig fremd vor, gar nicht wie er selbst. Vielleicht war die angebliche Unfähigkeit der Vampire, sich im Spiegel sehen zu können, ja nur ein frommer Wunsch — möglicherweise waren sie einfach nur nicht mehr in der Lage, sich selbst im Spiegel wiederzuerkennen.

Nachdem Simon sich frisch gemacht hatte, kehrte er ins Wohnzimmer zurück, wo Jace quer auf der Futoncouch lag und in Kyles zerlesener Ausgabe von Der Herr der Ringe blätterte. Als er Simon sah, warf er das Buch auf den Couchtisch. Seine Haare glänzten feucht, als hätte er sich an der Küchenspüle etwas Wasser ins Gesicht gespritzt.

»Ich verstehe, wieso es dir hier gefallt«, sagte Jace und deutete mit einer ausladenden Handbewegung auf Kyles Sammlung von Filmplakaten und Science-Fiction-Büchern. »Über allem liegt ein Hauch von Nerd-Kultur.«

»Danke — das weiß ich echt zu schätzen.« Simon musterte Jace scharf. Im grellen Schein der nackten Glühbirne, die von der Decke baumelte, wirkte Jace irgendwie … krank. Die Schatten unter seinen Augen waren dunkler als je zuvor, seine Haut schien zu straff über seine Wangenknochen gespannt und seine Hand zitterte leicht, als er sich auf charakteristische Weise die Haare aus der Stirn wischte.

Simon schüttelte den Kopf, als versuchte er, seine Gedanken zu sortieren. Seit wann kannte er Jace so gut, dass er mit Sicherheit sagen konnte, welche Gesten für ihn charakteristisch waren? Schließlich konnte man sie nicht gerade als beste Freunde bezeichnen. »Du siehst echt miserabel aus«, verkündete er.

Jace blinzelte verwundert. »Das scheint mir zwar ein merkwürdiger Zeitpunkt für einen Beleidigungswettbewerb zu sein, aber wenn du darauf bestehst, kann ich mir bestimmt irgendwas Übles einfallen lassen.«

»Nein, ich meine es ernst. Du siehst echt nicht gut aus.«

»Und das aus dem Mund eines Kerls mit dem Sexappeal eines Pinguins. Hör zu, mir ist ja bewusst, dass du möglicherweise neidisch bist, weil der gütige Herr im Himmel dir keine so exzellenten Karten ausgeteilt hat wie mir, aber das ist noch lange kein Grund …«

»Ich versuche doch gar nicht, dich zu beleidigen«, unterbrach Simon ihn genervt. »Ich meine: Du siehst wirklich nicht gesund aus. Wann hast du das letzte Mal was gegessen?«

Jace zog eine nachdenkliche Miene. »Gestern?«

»Du hast also gestern etwas gegessen. Bist du dir sicher?«

»Na ja, ich würde nicht unbedingt darauf schwören«, erwiderte Jace achselzuckend, »aber ich meine, es war gestern.«

Simon hatte den Inhalt von Kyles Kühlschrarik schon am Tag zuvor, als er sich die Wohnung angesehen hatte, gründlich inspiziert und wusste, dass darin nichts Nennenswertes zu finden war: eine verschrumpelte Limette, ein paar Getränkedosen, ein Pfund Rindergehacktes und unerklärlicherweise ein einzelnes Frühstücks-Toastie im Gefrierfach. Seufzend schnappte er sich die Schlüssel von der Küchentheke. »Komm«, sagte er. »Um die Ecke ist ein Supermarkt. Da können wir dir was zu essen besorgen.«

Einen Moment lang wirkte Jace, als wollte er protestieren, doch dann zuckte er nur die Achseln. »Von mir aus«, erwiderte er im Tonfall eines Menschen, dem es herzlich egal war, wohin er ging und was er dort tat.

Auf den Treppenstufen vor dem Haus drehte Simon sich um und verriegelte die Tür mit den Schlüsseln, an die er sich noch immer gewöhnen musste, während Jace die Liste der Namen neben dem Klingelbrett studierte. »Das hier ist doch eure Wohnung, oder?«, fragte er und zeigte auf das Schild 3A. »Wieso steht denn da nur ›Kyle‹? Hat er keinen Nachnamen?«

»Kyle arbeitet daran, ein Rockstar zu werden«, erklärte Simon und marschierte die Stufen hinunter. »Ich vermute, er macht auf diese Ein-Name-Masche. So wie Rihanna.«

Jace folgte ihm, die Schultern gegen den kalten Wind leicht hochgezogen; allerdings verzichtete er darauf, den Reißverschluss der Wildlederjacke hochzuziehen, die er sich von Clary zurückgeholt hatte. »Ich hab keine Ahnung, wovon du redest«, näselte er.

»Das kann ich mir vorstellen.«

Als sie um die Ecke in die Avenue B bogen, warf Simon Jace einen Seitenblick zu. »Also«, setzte er an. »Bist du mir eben eigentlich gefolgt? Oder war es ein erstaunlicher Zufall, dass du dich ausgerechnet auf dem Dach eines Gebäudes befunden hast, an dem ich gerade vorbeiging, als die Typen mich angegriffen haben?«

Jace blieb am Straßenrand stehen und wartete darauf, dass die Ampel umsprang. Offensichtlich mussten sich selbst Schattenjäger an die Straßenverkehrsordnung halten. »Ich bin dir nachgegangen«, sagte er.

»Und kommt jetzt der Teil, wo du mir gestehst, dass du heimlich in mich verliebt bist? Das sexy Vampir-Mojo hat wieder zugeschlagen?«

»So etwas wie ein sexy Vampir-Mojo gibt es nicht«, schnaubte Jace und wiederholte damit auf fast schon unheimliche Weise Clarys Worte. »Und eigentlich wollte ich Clary folgen, aber dann hat sie ein Taxi genommen und einem Taxi kann nicht einmal ich folgen. Also hab ich kehrtgemacht und bin stattdessen dir nachgegangen. Hauptsächlich, um mich irgendwie zu beschäftigen.«

»Du wolltest Clary nachgehen?«, fragte Simon. »Ich hab da mal ‘nen Tipp für dich: Die meisten Mädchen mögen es nicht, wenn man ihnen ständig nachschleicht.«

»Sie hat ihr Handy in meiner Jackentasche vergessen«, erklärte Jace und klopfte auf seine rechte Hüfte, wo sich vermutlich das Mobiltelefon befand. »Ich dachte, wenn ich herausfinde, wohin sie will … dass ich es dann dort für sie deponieren könnte.«

»Du hättest sie natürlich aber auch einfach zu Hause anrufen und ihr mitteilen können, dass du ihr Handy hast, damit sie zu dir kommt und es sich abholt«, warf Simon ein.

Jace schwieg. Die Ampel war inzwischen umgesprungen und sie überquerten die Straße in Richtung Supermarkt, der noch immer geöffnet hatte. Die Lebensmittelläden in Manhattan schienen keine Schließzeiten zu kennen, ganz im Gegensatz zu den Geschäften in Brooklyn, überlegte Simon. Manhattan war ein guter Ort für Vampire: Man konnte all seine Einkäufe mitten in der Nacht erledigen, ohne dass irgendjemand das merkwürdig fand.

»Du gehst Clary aus dem Weg«, wandte er sich nun an Jace. »Aber vermutlich willst du mir nicht verraten, warum.«

»Nein, will ich nicht«, erwiderte Jace. »Schätz dich einfach nur glücklich, dass ich dir gefolgt bin, denn sonst …«

»Sonst was? Sonst wäre ein weiterer Straßenräuber abgekratzt?« Simon konnte die Verbitterung in seiner eigenen Stimme hören. »Du hast doch gesehen, was passiert ist.«

»Ja. Und ich hab den Ausdruck auf deinem Gesicht gesehen, als es passiert ist«, erklärte Jace in neutralem Tonfall. »Das war nicht das erste Mal, stimmt’s?«

Simon nickte resigniert und erzählte Jace von dem ersten Typen im Trainingsanzug, der ihn in Williamsburg angegriffen und den er für einen herkömmlichen Straßenräuber gehalten hatte. »Nachdem er gestorben war, hat er sich in Salz verwandelt. Genau wie dieser andere Typ«, beendete er seinen Bericht. »Vermutlich hat das irgendwas mit der Bibel zu tun … zur Salzsäule erstarren … so wie Lots Weib.«

Beim Supermarkt angekommen, drückte Jace die Tür auf und marschierte hinein, dicht gefolgt von Simon, der sich einen Mini-Einkaufswagen aus der Reihe am Eingang schnappte und ihn durch einen der schmalen Gänge schob.

Gedankenverloren bummelte Jace hinterher. »Die Frage ist also …«, überlegte er laut, »wer dich zu töten versucht. Hast du irgendeine Ahnung?«

Simon zuckte die Achseln. Der Anblick der vielen Lebensmittel versetzte ihm einen Stich im Magen und erinnerte ihn daran, wie groß sein Hunger inzwischen war — allerdings auf nichts, was hier angeboten wurde. »Raphael vielleicht. Er scheint mich zu hassen. Und er hat schon mal meinen Kopf verlangt …«

»Nein, Raphael steckt nicht dahinter«, winkte Jace ab.

»Wieso bist du dir so sicher?«

»Weil Raphael von deinem Kainsmal weiß und nicht so dämlich wäre, dich direkt anzugreifen. Schließlich kann er sich ausmalen, was dann mit ihm passiert. Nein, wer auch immer hinter dir her ist — es muss jemand sein, der genug über dich weiß, um deine Wege abzupassen, aber andererseits nichts von dem Mal ahnt.«

»Aber das könnte doch jeder sein.«

»Genau«, erwiderte Jace und grinste. Einen Moment lang sah er fast wieder wie er selbst aus.

Simon schüttelte den Kopf. »Hör zu: Weißt du nun, was du essen willst, oder lässt du mich diesen Wagen nur zu deiner Belustigung durch die Gänge schieben?«

»Letzteres natürlich«, bestätigte Jace, »aber ich bin auch nicht richtig mit dem Angebot in irdischen Lebensmittelgeschäften vertraut. Normalerweise kocht Maryse oder wir bestellen was und lassen es uns liefern.« Er zuckte die Achseln und griff wahllos nach einer Frucht in der Obsttheke. »Was ist denn das hier?«

»Das ist eine Mango.« Verwundert starrte Simon Jace an. Manchmal schienen Schattenjäger wirklich wie von einem anderen Stern.

»Ich glaub nicht, dass ich die je im Originalzustand, also nicht bereits appetitlich aufgeschnitten, gesehen habe«, überlegte Jace. »Ich mag Mangos.«

Simon schnappte sich die Mango und warf sie in den Einkaufswagen. »Na klasse. Und was isst du sonst noch gern?«

Jace dachte einen Moment nach. »Tomatensuppe«, sagte er schließlich.

»Tomatensuppe? Du willst Tomatensuppe und eine Mango zum Abendessen?«

Jace zuckte die Achseln. »Eigentlich ist es mir ziemlich egal, was ich esse.«

»Okay. Wie du willst. Warte hier. Ich bin gleich wieder zurück.« Schattenjäger!, schnaubte Simon innerlich, während er in einen Gang mit Suppendosen einbog. Die Nephilim waren eine bizarre Mischung aus Millionären — Leuten, die sich nie um die banalen Dinge des Lebens zu kümmern brauchten, wie den Einkauf von Lebensmitteln oder die Benutzung eines Fahrkartenautomaten in der U-Bahn — und Elitesoldaten, mit ihrer strengen Selbstdisziplin und dem ständigen Training. Aber vielleicht fiel es ihnen ja leichter, mit Scheuklappen durchs Leben zu gehen, überlegte Simon, während er eine Suppendose aus dem Regal nahm. Vielleicht half ihnen das, sich auf das große Ganze zu konzentrieren — was angesichts der Tatsache, dass ihr Job vornehmlich darin bestand, die Welt vor dem Bösen zu schützen, durchaus ein guter Grund sein konnte.

Als er sich wieder dem Gang näherte, in dem er Jace zurückgelassen hatte, empfand er beinahe Mitgefühl für den Schattenjäger, doch dann hielt er inne. Jace lehnte gegen den Einkaufswagen und drehte irgendetwas in den Händen. Aus der Entfernung konnte Simon nicht erkennen, worum es sich handelte, aber er kam auch nicht näher an ihn heran, weil zwei Teenagermädchen den Weg blockierten: Sie standen eng nebeneinander in der Mitte des Gangs und kicherten und tuschelten auf typisch mädchenhafte Weise. Offensichtlich sollte ihre Kleidung — hochhackige Schuhe, kurzer Rock und Push-up-BH, aber keine Jacke gegen die Kälte — den Eindruck erwecken, sie wären bereits volljährig.

Sie rochen nach Lipgloss. Lipgloss und Babypuder und Blut.

Natürlich konnte Simon sie hören, trotz ihrer Flüsterstimmen. Sie redeten über Jace — wie scharf er sei — und forderten sich gegenseitig auf, zu ihm zu gehen und ihn anzusprechen. Außerdem diskutierten sie seine Frisur und seine Bauchmuskulatur, obwohl Simon nicht ganz verstand, wie sie diese durch das T-Shirt hindurch überhaupt sehen konnten. Oh Mann, dachte er, das ist echt lächerlich. Und er wollte sich gerade mit einem gemurmelten »Entschuldigung« an ihnen vorbeidrängen, als die größere der beiden sich ein Herz fasste und zu Jace schlenderte, wobei sie auf ihren Plateau-Pumps leicht schwankte. Jace schaute hoch, als sie vor ihm stehen blieb, und musterte das dunkelhaarige Mädchen misstrauisch. Einen Augenblick lang überkam Simon die plötzliche Panik, dass der junge Schattenjäger das Mädchen vielleicht für eine Vampirin oder eine Art Sukkubus hielt und eine seiner Seraphklingen zücken würde und sie dann beide verhaftet würden.

Doch diese Sorge war überflüssig, denn Jace hob nur eine Augenbraue. Die Dunkelhaarige hauchte ihm atemlos irgendetwas zu, woraufhin er die Achseln zuckte; dann drückte sie ihm etwas in die Hand und eilte zu ihrer Freundin zurück. Und im nächsten Moment wankten die beiden kichernd aus dem Laden.

Simon ging zu Jace und legte die Suppendose in den Wagen. »Äh, was war das denn gerade?«

»Ich glaube, sie hat mich gefragt, ob sie mal meine Mango anfassen dürfe«, erklärte Jace.

»Das hat sie ernsthaft gesagt?«

Jace zuckte nur die Achseln. »Ja und dann hat sie mir ihre Telefonnummer gegeben.« Er zeigte Simon den Zettel mit einem Ausdruck totaler Gleichgültigkeit und warf den Papierschnipsel anschließend in den Einkaufswagen. »Können wir jetzt gehen?«

»Du wirst sie doch wohl nicht anrufen, oder?«

Jace starrte Simon an, als habe dieser vollends den Verstand verloren.

»Vergiss es einfach«, murmelte Simon. »Das passiert dir ständig, oder? Dass Mädchen dich einfach anquatschen?«

»Nur, wenn ich keinen Zauberglanz angewendet habe.«

»Ja, klar, denn dann können die Mädchen dich schließlich nicht bemerken, weil du unsichtbar bist.« Simon schüttelte den Kopf. »Du bist eine Gefahr für die Öffentlichkeit. Eigentlich dürfte man dich gar nicht allein auf die Straße lassen.«

»Eifersucht ist solch eine hässliche Gefühlsregung, Lewis«, erwiderte Jace und grinste derart spöttisch, dass Simon ihm unter normalen Umständen am liebsten eine verpasst hätte. Doch nicht in dieser Situation, da er gerade erkannt hatte, womit Jace die ganze Zeit spielte, welchen Gegenstand er wieder und wieder zwischen den Fingern drehte, als handelte es sich um ein kostbares oder gefährliches Objekt oder sogar beides zugleich: Jace hielt Clarys Mobiltelefon in der Hand.

»Ich weiß noch immer nicht, ob das Ganze wirklich eine gute Idee ist«, gab Luke zu bedenken.

Clary hatte zum Schutz vor der Kälte in der Stadt der Stille die Arme vor der Brust verschränkt und warf Luke einen Seitenblick zu. »Vielleicht hättest du das mal sagen sollen, bevor wir hierhergekommen sind.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich genau das gesagt habe. Sogar mehrfach.« Lukes Stimme hallte von den hohen Marmorsäulen wider, die an einigen Stellen mit schmalen Streifen aus Halbedelsteinen versehen waren — schwarzer Onyx, grüne Jade, rötlicher Karneol und blauer Lapislazuli. Silberhelle Elbenlichtfackeln brannten in Halterungen an den Wänden und tauchten die Mausoleen links und rechts des Wegs in solch ein grellweißes Licht, dass es Clary fast in den Augen schmerzte.

Seit ihrem letzten Besuch in der Stadt der Stille hatte sich nicht viel verändert: Der Ort fühlte sich noch immer fremd und seltsam an, auch wenn die geschwungenen Runen, die sich in Linien, Spiralen und kunstvollen Mustern über den Boden erstreckten, nun nicht mehr vollkommen unverständlich waren, sondern Clarys Verstand neckten und herausforderten, indem sie ihre Bedeutung beinahe preisgaben.

Maryse hatte Luke und Clary sofort nach ihrer Ankunft in diesem Eingangsbereich zurückgelassen; sie zog es vor, sich erst einmal allein mit den Stillen Brüdern zu beraten. Und sie hatte Clary gewarnt, dass sie nicht garantieren könne, dass die Brüder sie alle drei zu den Leichnamen vorließen. Tote Nephilim fielen unter den Zuständigkeitsbereich der Wächter der Gebeinstadt und niemand sonst hatte Zugriff darauf.

Nicht dass es noch viele dieser Wächter gab. Valentin hatte bei seiner Suche nach dem Engelsschwert beinahe alle Brüder getötet; nur ein paar, die sich zu diesem Zeitpunkt nicht in der Stadt der Stille aufgehalten hatten, waren mit dem Leben davongekommen. Zwar hatte man in den Wochen danach neue Mitglieder in die Reihen der Stillen Brüder aufgenommen, aber Clary schätzte, dass weltweit nur noch etwa zehn oder fünfzehn Brüder der Stille existierten.

Noch bevor Clary und Luke Maryse sehen konnten, verriet ihnen das laute Klacken von Maryses Absätzen auf dem Steinboden, dass sie zurückkehrte, dicht gefolgt von einem in eine wallende Robe gehüllten Stillen Bruder. »Ach, hier seid ihr«, sagte sie, als befänden Clary und Luke sich nicht an exakt derselben Stelle, an der sie sie zurückgelassen hatte. »Dies ist Bruder Zachariah. Bruder Zachariah, dies ist das Mädchen, von dem ich dir erzählt habe.«

Der Archivar schob seine Kapuze leicht aus dem Gesicht und Clary konnte einen überraschten Ausruf gerade noch unterdrücken: Er sah überhaupt nicht aus wie Bruder Jeremiah, der ihr mit seinen dunklen, leeren Augenhöhlen und den zugenähten Lippen immer ein bisschen Angst eingejagt hatte. Bruder Zachariahs Lider waren geschlossen und auf seinen hohen Wangenknochen prangte jeweils eine tiefe schwarze Rune. Aber sein Mund war noch nicht durch Nähte verschlossen und Clary vermutete, dass auch sein Schädel nicht kahl rasiert war. Es ließ sich schwer sagen, ob es sich bei dem, was sie unter der Kapuze sah, um Schatten oder dunkle Haare handelte.

Im nächsten Moment fühlte sie, wie seine Stimme ihren Geist berührte. Glaubst du ernsthaft, dass du zu dieser Sache in der Lage bist, Valentins Tochter?

Clary spürte ihre Wangen rot anlaufen. Sie hasste es, wenn man sie daran erinnerte, wessen Tochter sie war.

»Sicherlich sind Clarys Taten auch bis in die Stadt der Stille vorgedrungen«, mischte Luke sich ein. »Ihre Vereinigungsrune hat uns geholfen, die Große Schlacht zu beenden.«

Bruder Zachariah zog seine Kapuze wieder nach vorn, um sein Gesicht zu verdecken. Begleitet mich ins Ossarium.

Clary blickte zu Luke, in der Hoffnung auf ein aufmunterndes Nicken, doch er schaute stumm geradeaus und fummelte an seiner Brille — wie immer, wenn er besorgt war. Seufzend setzte Clary sich in Bewegung und folgte Maryse und Bruder Zachariah, der geräuschlos wie Nebel vorwärtszuschweben schien, während Maryses hohe Hacken wie Pistolenschüsse über den Marmorboden knallten. Clary fragte sich, ob Isabelles Vorliebe für unzweckmäßiges Schuhwerk vielleicht genetisch bedingt war.

Sie folgten einem gewundenen Pfad durch die Säulen hindurch und passierten den weiten Platz mit den Sprechenden Sternen, wo die Stillen Brüder Clary zum ersten Mal von Magnus Bane erzählt hatten. Am Ende des Platzes befand sich ein hoher Torbogen mit zwei riesigen Eisentüren. Die Symbole, die in die Oberfläche geätzt waren, erkannte Clary als Runen für Totenruhe und Frieden. Über den Türen stand eine lateinische Inschrift, die in ihr den Wunsch weckte, sie hätte ihre Bücher dabei. Für eine Schattenjägerin lag sie mit ihren Lateinkenntnissen beklagenswert hinter dem Klassenziel zurück; die meisten Nephilim beherrschten diese Sprache fast fließend.

Taceant colloquia. Effugiat risus. Hic locus est ubi mors gaudet succurrere vitae.

»Das Reden verstumme, das Lächeln entfliehe, denn dies ist der Ort, wo der Tod sich erfreut, beizustehen dem Leben«, las Luke laut vor.

Bruder Zachariah legte eine Hand auf die Tür. Der letzte der Ermordeten wurde für dich hergerichtet. Bist du bereit?

Clary musste kräftig schlucken und fragte sich, in welche Situation sie sich da manövriert hatte. »Ich bin bereit.«

Die Türen schwangen auf und Maryse, Luke und Clary folgten dem Stillen Bruder in den großen, fensterlosen Raum mit Wänden aus glattem weißem Marmor. Daran waren Haken befestigt, an denen silbernes Sezierbesteck hing: glänzende Skalpelle, hammerähnliche Objekte, Knochensägen und Rippenspreizer. In den offenen Regalen lagen weitere seltsame Gerätschaften: riesige, korkenzieherartige Werkzeuge, Bögen aus einem schmirgelpapierähnlichen Material und Gefäße mit farbigen Flüssigkeiten, darunter auch ein Glasbehälter mit grünlich schimmerndem Inhalt und der Aufschrift »Säure«, aus dem Dämpfe aufzusteigen schienen.

In der Raummitte standen mehrere Reihen hoher Marmortische, die zum Großteil leer waren. Bei zweien der insgesamt drei besetzten Tische konnte Clary nur eine menschliche Gestalt unter einem weißen Tuch erkennen, während auf dem dritten Tisch ein Leichnam lag, bei dem man das Tuch bis unter den Brustkorb zurückgeschlagen hatte. Der von der Taille an nackte Tote war eindeutig männlich und genauso eindeutig ein Schattenjäger gewesen. Seine leichenblasse Haut zierten zahlreiche schwarze Runenmale. Gemäß Nephilimbrauch hatte man ihm die Augen mit einem weißen Seidentuch verbunden.

Clary kämpfte gegen einen Übelkeitsanfall an und trat dann an den Tisch. Luke begleitete sie, eine Hand schützend auf ihre Schulter gelegt, während Maryse auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches Position bezog und alles aus wachsamen Augen beobachtete, die dieselbe leuchtend blaue Farbe besaßen wie die ihres Sohnes Alec.

Langsam nahm Clary die Stele aus der Tasche. Als sie sich über den Toten beugte, spürte sie die Kühle des Marmortisches durch ihr T-Shirt hindurch. Aus der Nähe betrachtet, konnte sie weitere Details erkennen: Der Mann hatte rötlich braunes Haar und seine Kehle war an mehreren Stellen glatt durchtrennt worden, als hätte eine riesige Klaue nach ihm geschlagen.

Bruder Zachariah entfernte das weiße Seidentuch, unter dem die geschlossenen Lider des Toten zum Vorschein kamen. Du kannst nun beginnen.

Clary holte tief Luft und setzte die Spitze ihrer Stele auf den Arm des toten Schattenjägers. Die Rune, die sie bereits im Gang des Instituts gesehen hatte, erschien sofort wieder vor ihrem inneren Auge, so deutlich wie die Buchstaben ihres eigenen Namens. Vorsichtig begann Clary zu zeichnen.

Wie üblich ergossen sich die schwarzen Linien spiralförmig aus der Spitze ihrer Stele, aber ihre Hand fühlte sich schwer an und die Stele schien leicht zu schleifen, als würde sie in Lehm schreiben statt auf Haut. Clary hatte den Eindruck, als wäre ihr Werkzeug irgendwie verwirrt, während es holprig über die Oberfläche der toten Haut rutschte — als suche es nach dem lebendigen Geist des Schattenjägers, der jedoch nicht mehr existierte. Clarys Magen rebellierte, während sie die Rune auftrug, und als sie fertig war und die Stele vom Arm des Toten nahm, war sie schweißgebadet und dem Erbrechen nahe.

Einen sehr langen Moment passierte gar nichts. Doch dann schlug der tote Schattenjäger mit erschreckender Plötzlichkeit die Augen auf. Das Weiß um die blauen Pupillen war von geplatzten Blutgefäßen rot durchsetzt.

Maryse stockte der Atem. Es war offensichtlich, dass sie nicht daran geglaubt hatte, dass die Rune wirklich funktionieren würde. »Beim Erzengel!«, stieß sie hervor.

Ein rasselndes Keuchen entrang sich dem Toten — das Geräusch eines Mannes, der durch eine durchtrennte Kehle zu atmen versuchte. Die zerfetzte Haut an seinem Hals flatterte wie die Kiemen eines Fischs. Dann hob sich sein Brustkorb und ein paar Worte drangen über seine Lippen.

»Es tut so weh.«

Luke fluchte leise und warf Zachariah einen Blick zu, der jedoch vollkommen reglos dastand.

Im nächsten Moment trat Maryse näher an den Tisch heran, ihre Augen wirkten plötzlich wachsam, fast schon raubtierhaft. »Schattenjäger«, sagte sie. »Wer bist du? Ich verlange, dass du mir deinen Namen nennst.«

Der Mann warf den Kopf von einer Seite auf die andere und seine Hände zuckten krampfartig. »Diese Schmerzen … mach, dass die Schmerzen aufhören.«

Vor Entsetzen ließ Clary beinahe ihre Stele fallen: Dies war viel schrecklicher, als sie sich vorgestellt hatte. Bestürzt suchte sie Lukes Blick, der einen Schritt zurückwich, mit vor Grauen weit aufgerissenen Augen.

»Schattenjäger«, setzte Maryse in herrischem Ton erneut an. »Wer hat dir das angetan?«

»Bitte …«

Luke wandte sich ruckartig ab. Mit dem Rücken zu Clary wühlte er fieberhaft zwischen den Seziergerätschaften der Stillen Brüder herum, während Clary wie versteinert dastand und zusah, wie Maryses behandschuhte Hand nach vorne schoss und den Toten brutal an der Schulter packte. »Im Namen des Erzengels: Ich befehle dir, mir zu antworten!«

Der Schattenjäger stieß ein röchelndes Geräusch hervor. »Schattenweltler … Vampir …«

»Welcher Vampir?«, fragte Maryse gebieterisch.

»Camille. Die Ewige …« Seine Worte brachen abrupt ab, als ein Schwall schwarzes, klumpiges Blut aus seinem toten Mund hervorquoll.

Maryse schnappte erschrocken nach Luft und riss ihre Hand zurück. Gleichzeitig kehrte Luke an den Tisch zurück, in den Händen das Glasgefäß mit der grünlich schimmernden Flüssigkeit. Mit einer einzigen, fließenden Bewegung riss er den Stöpsel heraus, goss die Säure über Clarys Rune auf dem Arm des Toten und löschte diese damit aus. Dem Schattenjäger entwich ein letzter, gellender Schrei, während das Hautgewebe zischend verätzte, dann sank er mit starren, leeren Augen auf den Tisch zurück — sein Geist oder was auch immer ihn für diesen kurzen Moment belebt hatte, war unwiderruflich entschwunden.

Aufgebracht stellte Luke das leere Glasgefäß auf den Tisch. »Maryse, so behandeln wir unsere Toten nicht«, sagte er vorwurfsvoll.

»Ich entscheide hier, wie wir unsere Toten behandeln, Schattenweltler!«, stieß Maryse hervor. Sie war bleich im Gesicht, nur auf ihren Wangen zeichneten sich rote Flecken ab. »Wir haben jetzt einen Namen: Camille. Vielleicht können wir damit weitere Todesfälle verhindern.«

»Es gibt Schlimmeres als den Tod.« Luke tastete nach Clarys Hand, ohne sie anzusehen. »Komm, Clary. Ich denke, es wird Zeit, dass wir gehen.«

»Dann fällt dir also wirklich niemand mehr ein, der dich möglicherweise töten will?«, fragte Jace nicht zum ersten Mal. Sie hatten dieses Thema nun schon eine Weile diskutiert und Simon war es allmählich leid, wieder und wieder dieselben Fragen zu beantworten — ganz zu schweigen davon, dass er den Verdacht hatte, Jace hörte ohnehin nur mit halbem Ohr zu. Der Schattenjäger hatte die von Simon gekaufte Suppe bereits gegessen — kalt aus der Dose gelöffelt, was Simon irgendwie geschmacklos fand — und lehnte nun am Fenster, den Vorhang leicht zur Seite gezogen, um den Verkehr auf der Avenue B und die hell erleuchteten Fenster in den Häusern auf der gegenüberliegenden Straßenseite zu beobachten. In den Wohnungen konnte Simon Männer und Frauen sehen, die zu Abend aßen, fernsahen oder an einem Tisch saßen und sich unterhielten — gewöhnliche Beschäftigungen gewöhnlicher Menschen. Der Gedanke hinterließ bei ihm ein seltsam leeres Gefühl.

»Im Gegensatz zu dir gibt es in meinem Leben nicht allzu viele Leute, die mich nicht mögen«, erklärte Simon.

Jace ignorierte seine Bemerkung. »Du verschweigst mir doch irgendwas.«

Simon seufzte. Eigentlich hatte er Camilles Angebot nicht erwähnen wollen, aber angesichts der Tatsache, dass irgendjemand ihm — wenn auch recht erfolglos — nach dem Leben trachtete, war Verschwiegenheit vielleicht nicht mehr oberste Priorität. Also erzählte er von seinem Treffen mit der Vampirdame, während Jace ihm aufmerksam zuhörte.

»Sehr interessant«, murmelte er, als Simon seinen Bericht beendet hatte. »Aber es scheint mir eher unwahrscheinlich, dass sie hinter den Anschlägen steckt. Zum einen weiß sie von deinem Kainsmal. Und zum anderen bin ich mir nicht sicher, ob sie so scharf darauf ist, auf diese Weise bei einem Verstoß gegen das Abkommen erwischt zu werden. Derart alte Schattenwesen verstehen es in der Regel, sich aus allem Ärger rauszuhalten.« Nachdenklich stellte er die Suppendose auf den Tisch. »Wir könnten ja noch mal rausgehen«, schlug er vor. »Um zu testen, ob sie dich vielleicht ein drittes Mal attackieren. Denn wenn wir einen von ihnen schnappen könnten, wären wir vielleicht in der Lage …«

»Nein«, unterbrach Simon ihn. »Warum begibst du dich eigentlich ständig in Lebensgefahr?«

»Das ist mein Job.«

»Nein, das ist ein unvermeidliches Risiko deines Jobs. Zumindest sehen das die meisten anderen Schattenjäger so. Aber für dich scheint das der Zweck der Übung zu sein.«

Jace zuckte die Achseln. »Mein Vater hat immer gesagt …«, setzte er an, brach dann aber ab, während seine Züge sich verhärteten. »Entschuldige. Ich meinte ›Valentin‹. Beim Erzengel — jedes Mal, wenn ich ihn so nenne, fühlt sich das wie ein Verrat an meinem richtigen Vater an.«

Simon konnte nicht anders, als Mitleid mit Jace zu empfinden. »Wie lange hast du ihn für deinen richtigen Vater gehalten? Sechzehn Jahre lang? So was geht nicht von heut auf morgen weg. Außerdem hast du den Mann, der dein leiblicher Vater war, nie kennengelernt. Und er ist tot. Also kannst du ihn gar nicht verraten. Betrachte dich einfach eine Weile lang als jemanden mit zwei Vätern.«

»Man kann nicht zwei Väter haben.«

»Natürlich kann man das«, widersprach Simon. »Wer sagt, dass das nicht geht? Wir könnten dir eines dieser Büchlein für kleine Kinder kaufen: Timmy hat zwei Papas. Allerdings bezweifle ich, dass du eines findest mit dem Titel Timmy hat zwei Papas und einer davon ist böse. Diesen Teil wirst du allein bewältigen müssen.«

Jace verdrehte die Augen. »Es ist wirklich faszinierend«, spottete er. »Du kennst all diese Worte und es handelt sich ausschließlich um Worte der englischen Sprache, aber wenn du sie zu einem Satz zusammenfügst, ergeben sie einfach keinen Sinn mehr.« Genervt zog er den Vorhang weiter zur Seite. »Ich habe nicht erwartet, dass du es verstehen würdest.«

»Mein Vater ist auch tot«, erwiderte Simon schlicht.

Jace drehte sich zu ihm um. »Was?«

»Ich hab mir schon gedacht, dass du das nicht wusstest«, erklärte Simon. »Ich meine, es ist ja nicht so, als ob du mich je gefragt hättest oder dich auch nur ansatzweise für irgendetwas interessieren würdest, was mich betrifft. Aber es stimmt: Mein Vater ist auch tot. Das haben wir also gemein.« Plötzlich fühlte er sich sehr erschöpft und ließ sich gegen die Rückenlehne der Futoncouch sinken. Ihm war schwindlig und übel, gepaart mit einer unendlichen Müdigkeit, die tief in seinen Knochen zu stecken schien. Dagegen wirkte Jace wie besessen von einer ruhelosen Energie, die Simon ein wenig beunruhigte. Außerdem war es nicht leicht gewesen, Jace beim Essen zuzusehen. Die Tomatensuppe besaß für Simons Geschmack eine zu große Ähnlichkeit mit Blut.

Jace musterte ihn eingehend. »Wie lange ist es her, dass du etwas … gegessen hast? Du siehst ziemlich übel aus.«

Simon seufzte. Er konnte wohl schlecht etwas dagegen einwenden, nachdem er Jace zum Essen genötigt hatte. »Warte mal ‘nen Moment. Bin gleich wieder da«, murmelte er.

Mühsam erhob er sich vom Sofa, schlurfte in sein Zimmer und fischte die letzte Flasche mit Blut unter seinem Bett hervor. Dabei versuchte er, nicht allzu genau hinzusehen — der Anblick von fauligem, zersetztem Blut war nicht besonders appetitlich. Resigniert schüttelte er die Flasche kräftig, während er ins Wohnzimmer zurückkehrte, wo Jace noch immer aus dem Fenster starrte.

Simon lehnte sich gegen die Küchentheke, öffnete die Flasche und nahm einen Schluck. Normalerweise mochte er es nicht, vor anderen Leuten Blut zu trinken, aber das hier waren nicht andere Leute, sondern Jace und es interessierte ihn nicht, was Jace dachte. Außerdem hatte Jace ihn schon Blut trinken gesehen. Wenigstens war Kyle nicht da. Es wäre nicht leicht, seinem neuen Bandkollegen diesen Anblick zu erklären. Die wenigsten mochten einen Mitbewohner, der Blut im Kühlschrank aufbewahrte.

Simon sah, dass zwei Jace ihn beobachteten — der echte Jace und dann seine Reflexion in der Fensterscheibe.

»Du kannst nicht einfach kein Blut mehr trinken, das weißt du doch wohl«, tadelte er ihn.

»Jetzt esse ich ja was«, erwiderte Simon achselzuckend.

»Ja, schon«, meinte Jace, »aber du bist ein Vampir. Für dich ist Blut nicht einfach nur Nahrung. Blut ist … Blut.«

»Das ist ja wirklich sehr aufschlussreich.« Simon warf sich in den Sessel vor dem Fernseher; der Bezug hatte vermutlich einmal aus einem blassgoldenen Samtstoff bestanden, doch jetzt war er so abgewetzt, dass das Polster nur noch eine graue Gewebemasse bildete. »Hast du noch mehr von diesen tiefgründigen Gedanken auf Lager? Blut ist Blut? Ein Toaster ist ein Toaster? Ein Gelatinewürfel ist ein Gelatinewürfel?«

Jace zuckte die Achseln. »Okay. Ignoriere meinen Ratschlag — du wirst schon sehen, was du davon hast.«

Bevor Simon etwas darauf erwidern konnte, hörte er, wie die Wohnungstür aufgeschlossen wurde, und warf Jace einen scharfen Blick zu. »Das ist mein Mitbewohner. Kyle. Also sei nett.«

Jace schenkte ihm ein charmantes Grinsen: »Ich bin immer nett.«

Auch darauf konnte Simon nicht so reagieren, wie er es gern getan hätte, denn in diesem Moment betrat Kyle den Raum, mit federndem Schritt und leuchtenden Augen. »Oh Mann, heute bin ich in der ganzen Stadt rumgekommen«, stieß er begeistert hervor. »Einmal hätte ich mich sogar fast verfahren, aber wie heißt es so schön: Bronx oben, Battery unten …« Dann fiel sein Blick auf Jace — erst jetzt bemerkte er, dass sich noch jemand anderes im Raum befand. »Ach, ich wusste gar nicht, dass du Besuch hast.« Er streckte Jace die Hand entgegen. »Hi, ich bin Kyle.«

Doch Jace reagierte nicht wie erwartet. Zu Simons Überraschung musterte er Kyle aus misstrauisch zusammengekniffenen Augen und sein ganzer Körper zeigte erhöhte Alarmbereitschaft — jene typische Schattenjägerwachsamkeit, die ihn im Bruchteil einer Sekunde von einem herkömmlichen Teenager in eine vollkommen andere Person verwandelte.

»Interessant«, bemerkte er spöttisch. »Simon hat gar nicht erwähnt, dass sein neuer Mitbewohner ein Werwolf ist.«

Clary und Luke legten den Heimweg nach Brooklyn schweigend zurück. Clary starrte aus dem Autofenster und beobachtete, wie erst Chinatown an ihnen vorbeiglitt und dann die Williamsburg Bridge, hell erleuchtet wie eine Kette funkelnder Diamanten vor dem dunklen Nachthimmel. In der Ferne konnte sie Renwicks Ruine über den schwarzen Fluten des Flusses erkennen: Das verwitterte Bauwerk war wieder in seinen Dornröschenschlaf verfallen; seine dunklen Fenster wirkten wie leere Augenhöhlen in einem Totenschädel. Gleichzeitig geisterte die gequälte Stimme des toten Schattenjägers ihr durch den Kopf: »Diese Schmerzen … mach, dass die Schmerzen aufhören.« Clary erschauderte und zog die Jacke fester um ihre Schultern.

Luke warf ihr einen kurzen Seitenblick zu, sagte aber nichts. Erst als er den Wagen vor seinem Haus geparkt und den Motor ausgeschaltet hatte, wandte er sich ihr zu. »Clary, das, was du eben getan hast …«, setzte er an.

»Es war falsch«, unterbrach sie ihn. »Ich weiß, dass es falsch war. Schließlich war ich dabei.« Rasch wischte sie sich mit dem Jackenärmel übers Gesicht. »Nur zu: Schrei mich ruhig an.«

Luke starrte durch die Windschutzscheibe. »Ich hab gar nicht vor, dich anzuschreien. Du konntest ja nicht wissen, was passieren würde. Herrgott noch mal, ich hab doch selbst gedacht, es könnte funktionieren. Sonst wäre ich gar nicht erst mitgekommen.«

Clary wusste, dass dieser Gedanke sie trösten sollte, aber sie fühlte sich kein bisschen besser. »Wenn du nicht die Säure auf die Rune geschüttet hättest …«, murmelte sie.

»Das hab ich aber.«

»Ich wusste gar nicht, dass das überhaupt möglich ist … dass man eine Rune auf diese Weise zerstören kann.«

»Wenn man ein Mal hinreichend beschädigt, kann man seine Kraft beeinträchtigen oder sogar ganz zerstören. Manchmal kommt es vor, dass der Feind in einer Schlacht versucht, die Haut eines Schattenjägers zu versengen oder abzuschürfen, nur um ihm die Macht seiner Runen zu nehmen«, erklärte Luke ein wenig abgelenkt.

Clary spürte, wie ihre Unterlippe zu zittern begann, und presste den Mund fest zusammen. Hin und wieder vergaß sie die albtraumhaften Aspekte des Schattenjägerdaseins einfach. Dieses Leben voller Narben und Töten, wie Hodge es einst genannt hatte. »Na, jedenfalls werde ich es nicht wieder tun«, sagte sie.

»Was wirst du nicht wieder tun? Diese spezielle Rune anwenden? Daran hab ich nicht den geringsten Zweifel, aber ich fürchte, das löst nicht das eigentliche Problem.« Luke trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad. »Du hast eine besondere Fähigkeit, Clary. Eine großartige Gabe. Aber du hast absolut keine Ahnung, was das bedeutet. In dieser Hinsicht bist du vollkommen ungeschult. Du weißt so gut wie gar nichts über die Geschichte der Runen oder welche Bedeutung sie für die Nephilim im Laufe der Jahrhunderte hatten. Und du kannst eine potenziell positive Rune nicht von einer unterscheiden, die dazu dient, großen Schaden anzurichten.«

»Als es um die Vereinigungsrune ging, da hattest du aber keine Bedenken, dass ich meine Fähigkeit einsetze«, erwiderte Clary verärgert. »Da hast du mir nicht gesagt, ich solle keine Runen erschaffen.«

»Ich sage dir auch jetzt nicht, dass du deine Gabe nicht nutzen sollst. Im Gegenteil, denn meines Erachtens liegt genau da das Problem: Du setzt deine Fähigkeiten nur sehr selten ein. Es ist ja nicht so, als ob du damit die Farbe deines Nagellacks ändern würdest oder die U-Bahn in die Station einrollen lässt, wenn du sie mal brauchst. Du nutzt deine Gabe immer nur in diesen außergewöhnlichen, lebensbedrohlichen Situationen.«

»Die Runen fallen mir aber eben nur in solchen Momenten ein.«

»Vielleicht liegt das daran, dass du bisher noch nicht gelernt hast, wie deine Gabe funktioniert. Schau dir einmal Magnus an: Seine Kraft ist Teil seiner selbst. Aber du scheinst deine Gabe von dir getrennt zu sehen … als etwas, das dir widerfährt. Und genau das ist es nicht. Es ist vielmehr ein Werkzeug, dessen Nutzung du lernen musst.«

»Jace meinte, Maryse wolle einen Runenexperten anstellen, der mich unterrichten soll, aber bisher ist in dieser Richtung nicht viel passiert.«

»Ja«, nickte Luke, »das kann ich mir vorstellen. Maryse hat im Moment andere Sorgen.« Er zog den Schlüssel aus dem Zündschloss und lehnte sich einen Augenblick schweigend zurück. »Ein Kind zu verlieren, auf eine Weise wie sie Max verloren hat … ich mag mir das gar nicht ausmalen«, seufzte er schließlich. »Eigentlich sollte ich viel nachsichtiger mit ihr sein. Denn wenn ich mir vorstelle, dass dir etwas zustoßen würde …« Er verstummte.

»Ich wünschte, Robert käme endlich aus Idris zurück«, sagte Clary. »Ich versteh nicht, wie sie mit diesem Verlust ganz allein fertig werden soll. Das muss einfach schrecklich sein.«

»Manche Ehen zerbrechen daran, dass ein Kind stirbt. Die Eheleute können einfach nicht damit aufhören, sich selbst Vorwürfe zu machen … oder sich gegenseitig. Vermutlich ist Robert genau deshalb gegangen … weil er Zeit und Abstand benötigt … er oder Maryse.«

»Aber sie lieben sich doch«, warf Clary bestürzt ein. »Genau das bedeutet ›Liebe‹ doch, oder? Dass man für den anderen da ist, egal in welcher Situation, oder etwa nicht?«

Luke blickte auf den Fluss, auf die schwarzen Fluten, die im Schein des Herbstmondes träge dahinschwappten. »Manchmal reicht Liebe allein einfach nicht aus, Clary«, sagte er schließlich.

7

PRAETOR LUPUS

Die Flasche rutschte Simon aus der Hand und knallte krachend auf den Boden, wo sie zerschellte und Glassplitter und Scherben in alle Richtungen schickte. »Kyle ist ein Werwolf?«, stieß er ungläubig hervor.

»Natürlich ist er ein Werwolf, du Schwachkopf«, erwiderte Jace und schaute dann Kyle an. »Oder etwa nicht?«

Kyle schwieg. Seine freundlich-entspannte Miene war schlagartig verschwunden und seine grünbraunen Augen hatten einen harten, kalten Ausdruck angenommen. »Wer will das wissen?«, konterte er.

Langsam löste Jace sich vom Fenster. Obwohl aus seiner Haltung keine unverhohlene Feindseligkeit sprach, verströmte alles an ihm eine klare Drohung. Seine Hände hingen zwar locker an den Seiten herab, aber Simon erinnerte sich daran, dass er schon miterlebt hatte, wie Jace wie aus dem Nichts zur Tat schreiten konnte, scheinbar im Bruchteil einer Sekunde. »Jace Lightwood«, sagte er nun. »Vom Lightwood-Institut. Welchem Rudel hast du dich verschworen?«

»Oh Mann«, stöhnte Kyle. »Du bist ein Schattenjäger?« Dann schaute er zu Simon. »Und die niedliche Rothaarige, die mit dir in der Garage war, die ist auch eine Schattenjägerin, stimmt’s?«

Simon nickte verblüfft.

»Manche Leute halten Schattenjäger ja für einen Mythos. Genau wie Mumien und Flaschengeister«, wandte Kyle sich grinsend an Jace. »Kannst du auch drei Wünsche erfüllen?«

Die Tatsache, dass Kyle Clary gerade als niedlich bezeichnet hatte, schien Jace nicht sonderlich für ihn einzunehmen, denn seine Miene hatte sich beunruhigend verdüstert. »Das hängt ganz davon ab …«, knurrte er. »Wünschst du dir denn einen Schlag aufs Maul?«

»Junge, Junge«, entgegnete Kyle. »Und ich dachte, ihr wärt alle so begeistert über das Abkommen und würdet …«

»Das Abkommen gilt nur für Vampire und Lykanthropen mit eindeutigen Clan- oder Rudelverbindungen«, unterbrach Jace ihn. »Sag mir, welchem Rudel du angehörst, oder ich muss davon ausgehen, dass du ein Abtrünniger bist.«

»Okay, das reicht jetzt«, mischte Simon sich ein. »Hört auf so zu tun, als wolltet ihr euch gleich an die Gurgel gehen.« Dann wandte er sich an Kyle: »Du hättest mir sagen sollen, dass du ein Werwolf bist.«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass du mir von deiner Wandlung zum Vampir erzählt hättest. Vielleicht hab ich ja gedacht, dass dich das Ganze nichts angeht.«

Überrascht zuckte Simon zusammen. »Was?«, stieß er hervor und schaute auf die Scherben und das Blut auf dem Boden. »Ich hab nicht … ich bin kein …«

»Spar dir die Mühe«, winkte Jace ab. »Er kann spüren, dass du ein Vampir bist. Genau wie du mit etwas mehr Übung ebenfalls in der Lage sein wirst, Werwölfe und andere Schattenweltler wahrzunehmen. Er weiß seit eurer ersten Begegnung, was du bist. Hab ich recht?«, fragte er und erwiderte Kyles eisigen Blick.

Kyle schwieg.

»Und das Grünzeug, das er da draußen auf dem Balkon züchtet, das ist Wolfswurz. Nur dass du’s weißt.«

Aufgebracht verschränkte Simon die Arme vor der Brust und funkelte Kyle wütend an: »Was zum Teufel soll das alles? Ist das vielleicht ‘ne abgekartete Sache? Warum hast du mich gefragt, ob ich bei dir wohnen will? Werwölfe hassen Vampire.«

»Nein, ich nicht«, erklärte Kyle. »Allerdings bin ich nicht sonderlich gut auf die da zu sprechen«, fügte er hinzu und zeigte mit dem Finger auf Jace. »Sie glauben nämlich, sie wären besser als alle anderen.«

»Falsch«, widersprach Jace. »Ich denke, ich bin besser als alle anderen. Eine Meinung, die übrigens durch zahlreiche Beweise hinreichend gestützt wird.«

Spöttisch schaute Kyle in Simons Richtung: »Redet der immer so?«

»Ja.«

»Und gibt es irgendwas, das ihn zum Schweigen bringt? Natürlich abgesehen von einer Tracht Prügel.«

Jace machte noch einen Schritt in Richtung Raummitte. »Tu mir den Gefallen und versuch’s …«

Hastig stellte Simon sich zwischen die beiden. »Ich werde nicht zulassen, dass ihr euch prügelt.«

»Und was genau willst du dagegen tun … Oh.« Jace’ Blick wanderte zu Simons Stirn und ein verhaltenes Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. »Dann drohst du also damit, mich in eine Art Streusalz für Popcorn zu verwandeln, wenn ich nicht tue, was du sagst?«

Kyle musterte Jace verwirrt. »Wovon redest du …«

»Ich meine bloß, dass ihr zwei euch unterhalten solltet«, warf Simon hastig ein. »Kyle ist also ein Werwolf. Ich bin ein Vampir und du bist auch nicht gerade das, was man als netten Jungen von nebenan bezeichnen würde«, wandte er sich an Jace. »Also schlage ich vor, wir finden gemeinsam heraus, was hier los ist, und sehen dann weiter.«

»Deine Vertrauensseligkeit kennt keine Grenzen«, kritisierte Jace, ließ sich aber mit verschränkten Armen auf der Fensterbank nieder. Einen kurzen Moment später setzte auch Kyle sich auf die Futoncouch. Die beiden starrten einander finster an.

Immerhin ein Fortschritt, dachte Simon.

»Okay«, sagte Kyle. »Ich bin ein Werwolf. Und obwohl ich mich keinem Rudel angeschlossen habe, bin ich dennoch einer Gemeinschaft verpflichtet. Habt ihr schon mal was von den Praetor Lupus gehört?«

»Lupus kommt mir irgendwie bekannt vor«, grübelte Simon. »Ist das nicht eine Art Krankheit?«

Jace warf ihm einen vernichtenden Blick zu. »›Lupus‹ bedeutet ›Wolf‹«, erklärte er. »Und die Prätorianer waren eine römische Elitetruppe. Daher vermute ich, dass man das mit ›Wolfsgarde‹ übersetzt.« Er zuckte die Achseln. »Der Begriff ist mir schon mal begegnet, aber es handelt sich um eine ziemlich geheimnistuerische Organisation.«

»Ach? Und die Schattenjäger sind dagegen total offen und einladend, oder was?«, schnaubte Kyle.

»Wir haben unsere Gründe.«

»Genau wie wir.« Kyle beugte sich vor und stützte seine Ellbogen auf die Knie, wobei seine Armmuskulatur deutlich hervortrat. »Es gibt zwei Arten von Werwölfen«, erläuterte er. »Zum einen die Art, die als Werwolf geboren wird, mit Werwolfeltern, und zum anderen die Sorte, die sich durch einen Biss mit der Lykanthropie infiziert.«

Überrascht schaute Simon ihn an. Er hätte nicht gedacht, dass Kyle — Surfer, Kiffer, Fahrradkurier — ein Wort wie »Lykanthropie« überhaupt kannte oder es richtig aussprechen konnte. Aber dies hier war ein völlig anderer Kyle — konzentriert, aufmerksam und präzise.

»Bei denjenigen, die durch einen Biss verwandelt werden, sind die ersten paar Jahre von entscheidender Bedeutung. Der Dämonen-Bakterienstamm, der die Lykanthropie verursacht, bewirkt auch noch eine ganze Reihe weiterer Veränderungen: Anfälle unbeherrschter Wut, die Unfähigkeit, seinen Zorn zu zügeln, Selbstmordgedanken und Verzweiflung. Ein Rudel kann bei der Bewältigung dieser Probleme helfen, aber nicht viele der Neuinfizierten haben das Glück, sofort ein Rudel zu finden. Sie sind auf sich allein gestellt und müssen versuchen, ohne Hilfe mit all diesen überwältigenden Gefühlen zurechtzukommen. Viele werden gewalttätig, gegen sich oder andere. Wir haben es hier mit hohen Selbstmordraten und Fällen häuslicher Gewalt zu tun.« Sein Blick wanderte zu Simon. »Das Gleiche gilt für Vampire, nur mit dem Unterschied, dass es bei ihnen noch schlimmer enden kann. Ein elternloser Frischling hat buchstäblich keine Ahnung, wie ihm geschieht. Ohne entsprechende Anleitung weiß er weder, wie er sich auf sichere Weise Nahrung beschaffen kann, noch hat er eine Ahnung von solch elementaren Dingen wie der Tatsache, dass er aus der Sonne bleiben muss. Und das ist der Moment, in dem wir ins Spiel kommen.«

»Und was macht ihr dann?«, fragte Simon.

»Wir spüren ›verwaiste‹ Schattenweltler auf — Vampire und Werwölfe, die sich gerade verwandelt haben und noch nicht wissen, wer sie sind. ln manchen Fällen sogar Hexenwesen: Einige erkennen jahrelang nicht, was sie tatsächlich sind. Wir greifen dann ein, versuchen, sie in einem Clan oder Rudel unterzubringen und ihnen dabei zu helfen, ihre Kräfte in den Griff zu bekommen.«

»Die reinsten Samariter …« Jace’ Augen funkelten spöttisch.

»Das sind wir tatsächlich.« Kyle klang, als bemühte er sich um einen neutralen Tonfall. »Wir schreiten ein, bevor der neue Schattenweltler gewalttätig werden und sich oder andere verletzen kann. Ich weiß, was mit mir passiert wäre, wenn die Garde nicht gewesen wäre. Ich hab ein paar üble Dinge getan. Wirklich üble Dinge.«

»Wie übel?«, hakte Jace sofort nach. »Illegale Dinge?«

»Halt die Klappe, Jace«, warf Simon ein. »Du bist jetzt außer Dienst, okay? Vergiss einfach mal für ‘nen Moment, dass du ein Schattenjäger bist.» Erneut wandte er sich Kyle zu: »Und wie kam es dann, dass du zum Vorspielen bei meiner miesen Band aufgetaucht bist?«

»Mir war gar nicht klar, dass du weißt, wie mies sie ist.«

»Beantworte einfach meine Frage.«

»Wir erhielten einen Bericht über einen neuen Vampir — ein Tageslichtler, der allein lebte, also nicht bei einem Clan. Dein Geheimnis ist nicht so geheim, wie du vielleicht denkst. Vampirfrischlinge ohne einen Clan, der bei allem hilft, können sehr gefährlich sein. Ich wurde beauftragt, dich im Auge zu behalten.«

»Mit anderen Worten: Jetzt, da ich weiß, dass du ein Werwolf bist, willst du nicht nur, dass ich hier wohnen bleibe, sondern wirst auch nicht zulassen, dass ich ausziehe?«, fragte Simon.

»Genau«, bestätigte Kyle. »Ich meine, du kannst natürlich ausziehen, aber ich komme mit.«

»Nicht nötig«, bemerkte Jace. »Ich bin hervorragend in der Lage, selbst ein wachsames Auge auf Simon zu haben. Er ist mein frisch gebackener Schattenweltler, den ich schikanieren und rumkommandieren darf — nicht deiner.«

»Klappe! Alle beide!«, brüllte Simon. »Keiner von euch beiden war da, als man mich heute umzubringen versucht hat …«

»Ich war da«, protestierte Jace. »Na jedenfalls nach einem Moment.«

Kyles Augen funkelten wie Wolfsaugen in der Nacht. »Jemand hat versucht, dich zu töten? Was ist passiert?«

Simons und Jace’ Blicke kreuzten sich quer durch den Raum und sie trafen die stumme Vereinbarung, das Kainsmal nicht zu erwähnen. »Vor zwei Tagen, und heute schon wieder, sind mir irgendwelche Typen in grauen Trainingsanzügen gefolgt und dann über mich hergefallen.«

»Menschen?«

»Wir sind uns nicht sicher.«

»Und du hast keine Ahnung, was sie von dir wollen?«

»Sie wollen auf jeden Fall meinen Tod«, erklärte Simon. »Aber davon abgesehen habe ich nicht den leisesten Schimmer.«

»Wir haben ein paar Spuren … denen wir zurzeit nachgehen«, sagte Jace.

Kyle schüttelte den Kopf. »Okay. Was auch immer ihr mir verschweigt — ich werde es letztendlich doch herausfinden.« Langsam erhob er sich. »Und jetzt geh ich ins Bett. Ich bin hundemüde. Dich seh ich ja morgen früh«, wandte er sich an Simon, ehe er sich zu Jace umdrehte: »Und dich … na ja, ich schätze, wir sehen uns die Tage. Du bist der erste Schattenjäger, der mir je begegnet ist.«

»Wirklich zu schade«, erklärte Jace, »denn alle anderen Nephilim, denen du von nun an über den Weg läufst, werden eine furchtbare Enttäuschung sein.«

Kyle rollte kurz mit den Augen, ging dann in sein Zimmer und warf die Tür mit einem Knall hinter sich zu.

Simon musterte Jace. »Du hast nicht vor, zum Institut zurückzukehren, oder?«

Jace schüttelte den Kopf. »Du brauchst Schutz. Wer weiß, wann sie dich das nächste Mal zu töten versuchen.«

»Deine Bemühungen, Clary aus dem Weg zu gehen, haben wirklich epische Ausmaße angenommen«, bemerkte Simon und stand auf. »Wirst du jemals nach Hause zurückkehren?«

Jace warf ihm einen prüfenden Blick zu. »Du denn?«

Schweigend ging Simon in die Küche, holte einen Besen und kehrte die Splitter der zerbrochenen Glasflasche auf. Das war sein letzter Blutvorrat gewesen. Nachdem er die Scherben in den Mülleimer geworfen hatte, marschierte er an Jace vorbei in sein kleines Zimmer, wo er Jacke und Schuhe auszog und sich auf seine Matratze warf.

Einen Moment später folgte Jace ihm ins Zimmer und schaute sich mit leicht erhobenen Augenbrauen und belustigter Miene um. »Na, da hast du ja mal ein schönes Zimmer. Minimalistisch. Gefällt mir.«

Simon drehte sich auf die Seite und starrte Jace ungläubig an. »Bitte sag mir, dass du nicht vorhast, hier in meinem Zimmer zu bleiben.«

Jace hockte sich aufs Fensterbrett und schaute von oben auf ihn herab. »Du kapierst das mit diesem Leibwächter-Ding echt nicht, oder?«

»Ich war nicht davon ausgegangen, dass du mich überhaupt magst«, erwiderte Simon. »Ist das hier eine dieser ›Halte deine Freunde nahe bei dir, aber deine Feinde noch näher‹-Nummern?«

»Ich dachte, es hieße, man solle seine Freunde nahe bei sich halten, damit jemand den Wagen fahren kann, wenn man nachts zum Haus seines Feinds schleicht und in dessen Briefkasten kotzt.«

»Nein, ich bin mir ziemlich sicher, dass der Spruch anders lautet. Und diese Beschützer-Geschichte … das ist nicht rührend, sondern unheimlich, nur damit du’s weißt. Mir geht’s gut. Du hast doch gesehen, was passiert, wenn jemand mich verletzen will.«

»Ja, das hab ich«, räumte Jace ein. »Aber irgendwann wird diese Person, die dich umbringen will, herausfinden, was es mit dem Kainsmal auf sich hat. Und dann wird er seine Versuche entweder einstellen oder irgendeinen anderen Weg finden, an dich heranzukommen«, fügte er hinzu und lehnte sich gegen die Fensterscheibe. »Und genau deshalb bin ich hier.«

Trotz seiner Verärgerung konnte Simon keine Lücke in Jace’ Argumentation finden — zumindest nichts, was die Mühe gelohnt hätte, weiter zu streiten. Also drehte er sich auf den Bauch und vergrub das Gesicht in den Armen. Wenige Minuten später war er fest eingeschlafen.

Er wandelte durch die Wüste, über brennend heißen Sand, vorbei an ausgebleichten Knochen unter sengender Sonne. Nie zuvor war er so durstig gewesen. Als er schluckte, fühlte sich sein Gaumen an, als wäre er mit Sand bedeckt und seine Kehle wie mit Messern bestückt.

Das laute Brummen seines Handys riss Simon aus dem Traum. Er rollte sich auf die Seite und tastete schlaftrunken nach seiner Jacke. Als es ihm endlich gelang, das Telefon aus seiner Tasche zu fischen, hatte der Anrufer bereits aufgelegt. Simon drehte das Gerät um und sah nach, wer ihn hatte sprechen wollen. Auf dem Display stand Lukes Name.

Mist. Ich wette, meine Mom hat bei Clary zu Hause angerufen, um rauszufinden, wo ich bin, überlegte er und setzte sich auf. Dadurch dass er abrupt aus dem Tiefschlaf gerissen worden war, konnte er noch nicht klar denken und es dauerte eine Weile, bis er sich daran erinnerte, dass er beim Schlafengehen nicht allein in seinem Zimmer gewesen war.

Ein rascher Blick zum Fenster bestätigte seine Vermutung: Jace war noch da, schlief aber tief und fest, den Kopf gegen die Scheibe gelehnt. Blassblaues Morgenlicht fiel an ihm vorbei in den Raum. So, wie er da hockt, wirkt er sehr jung, dachte Simon. Jace’ Gesichtsausdruck zeigte keine Spur von Hohn, keine Abwehrhaltung, keinen Sarkasmus. Simon konnte sich in diesem Moment fast vorstellen, was Clary in Jace sah.

Es war offensichtlich, dass er seine Leibwächterpflichten nicht allzu ernst nahm, aber im Grunde war das ja schon von Anfang an klar gewesen.

Nicht zum ersten Mal fragte Simon sich, was zum Teufel zwischen Clary und Jace vorging.

Im nächsten Moment brummte sein Handy erneut. Simon rappelte sich auf, trottete ins Wohnzimmer und nahm den Anruf entgegen, gerade noch rechtzeitig, bevor das Gespräch auf seine Voicemail umgeleitet wurde. »Luke?«

»Tut mir leid, dass ich dich geweckt habe, Simon.« Luke war wie immer von ausgesuchter Höflichkeit.

»Ich war eh wach«, log Simon.

»Ich möchte, dass du dich in einer halben Stunde mit mir im Washington Square Park triffst«, erklärte Luke. »Am Brunnen.«

Jetzt war Simon ernsthaft beunruhigt. »Ist alles in Ordnung?«, fragte er besorgt. »Ist irgendwas mit Clary?«

»Clary geht’s gut. Es dreht sich nicht um sie«, erwiderte Luke, während gleichzeitig ein rumpelndes Geräusch im Hintergrund ertönte. Simon vermutete, dass Luke seinen Pick-up startete. »Komm einfach in den Park. Aber allein!« Dann legte er auf.

Das Geräusch von Lukes Wagen, der aus der Auffahrt rollte, weckte Clary aus ihren beklemmenden Träumen. Sie setzte sich auf und zuckte zusammen: Ihre Halskette hatte sich im Schlaf in ihren Haaren verfangen. Vorsichtig löste sie die Strähnen, streifte die Kette über den Kopf und ließ sie samt Ring in ihre Handfläche fallen. Der kleine silberne Reif mit seinem Muster aus Sternen schien sie spöttisch anzublinzeln. Clary erinnerte sich daran, wie Jace ihr den Ring gegeben hatte, eingewickelt in einen Zettel mit einer Nachricht, die er hinterlassen hatte, als er sich auf die Jagd nach Jonathan gemacht hatte. Trotz allem, was geschehen ist, kann ich den Gedanken nicht ertragen, dass dieser Ring für immer verloren gehen könnte — genauso wenig, wie ich den Gedanken ertragen kann, dich für immer zu verlieren.

Das lag nun fast zwei Monate zurück. Clary war sich so sicher gewesen, dass Jace sie liebte … derart sicher, dass die Königin des Lichten Volkes nicht in der Lage gewesen war, sie in Versuchung zu führen. Wie konnte sie sich irgendetwas anderes wünschen, wo ihr doch Jace gehörte?

Aber vermutlich gehörte einem ein anderer Mensch ja niemals wirklich, überlegte Clary nun. Vielleicht konnte er einem ja entgleiten, wie einem Wasser zwischen den Fingern zerrann, ganz gleich, wie sehr man ihn auch liebte — und es gab nichts, was man dagegen tun konnte. Sie verstand nun, warum die Leute von einem »gebrochenen« Herzen sprachen, denn sie hatte das Gefühl, ihres bestünde aus Glasscherben, die ihr bei jedem Atemzug wie winzige Messer durch die Brust schnitten. Wenn du dir dein Leben ohne ihn ausmalst … hatte die Elbenkönigin gesagt.

Im nächsten Augenblick klingelte das Telefon und einen Moment lang war Clary einfach nur erleichtert, aus ihren düsteren Betrachtungen gerissen zu werden. Ihr zweiter Gedanke war: Jace. Vielleicht konnte er sie ja nicht auf ihrem Handy erreichen und rief sie deshalb zu Hause an. Sie legte den Ring auf ihr Nachttischchen und griff nach dem Hörer. Als sie sich gerade melden wollte, stellte sie fest, dass schon jemand anderes von einem anderen Telefon aus den Anruf entgegengenommen hatte — ihre Mutter.

»Hallo?«, rief ihre Mutter besorgt und erstaunlich wach für diese frühe Uhrzeit.

Die Stimme, die sich am anderen Ende der Leitung meldete, war Clary unbekannt und besaß einen ganz leichten Akzent. »Hier ist Catarina vom Beth-lsrael-Hospital. Ich möchte bitte mit Jocelyn sprechen.«

Clary erstarrte. Das Krankenhaus? War irgendetwas passiert, vielleicht mit Luke? Er war so wahnsinnig schnell weggefahren …

»Am Apparat.« Ihre Mutter klang kein bisschen verängstigt, eher so, als hätte sie den Anruf erwartet. »Vielen Dank, dass Sie so schnell zurückrufen.«

»Kein Problem. Ich hab mich gefreut, mal wieder was von Ihnen zu hören. Man bekommt nicht so oft mit, dass sich ein Patient von einem solch schlimmen Zauberbann erholt wie dem, mit dem Sie belegt waren.«

Natürlich, dachte Clary. Ihre Mutter hatte auf der Intensivstation des Beth-Israel-Hospitals gelegen, nachdem sie sich selbst in ein Koma versetzt hatte, um einem Verhör durch Valentin zu entgehen.

»Und jeder Freund von Magnus Bane ist auch mein Freund«, fuhr die Stimme fort.

Jocelyn klang angespannt, als sie fragte: »Hat meine Nachricht einen Sinn ergeben? Wissen Sie, weshalb ich angerufen habe?«

»Sie wollten sich nach dem Kind erkundigen«, erklärte die Frau am anderen Ende der Leitung.

Clary wusste, dass sie eigentlich auflegen sollte, aber sie brachte es einfach nicht fertig. Welches Kind? Was ging hier vor?

»Der Junge, der ausgesetzt wurde.«

Jocelyns Stimme schien zu stocken, als sie bestätigte: »J…ja. Ich dachte …«

»Es tut mir sehr leid, Ihnen das mitteilen zu müssen, aber der Junge ist tot. Er starb vergangene Nacht.«

Einen Moment lang schwieg Jocelyn bestürzt. Clary konnte durch die Telefonleitung spüren, wie sehr sie die Nachricht mitnahm. Dann fing sie sich wieder: »Tot? Woran ist er denn gestorben?«

»Ich bin nicht sicher, ob ich es selbst ganz begreife. Gestern Abend kam der Priester, um das Kind zu taufen, und dann …«

»Oh, mein Gott«, stieß Jocelyn mit bebender Stimme hervor. »Kann ich … darf ich bitte vorbeikommen und einen Blick auf den Leichnam werfen?«

Am anderen Ende der Leitung herrschte einen langen Moment Stille. Dann erwiderte die Krankenschwester: »Ich bin mir nicht sicher, ob das geht. Der Leichnam ist zurzeit unten in der Leichenhalle, um dann in die Gerichtsmedizin überführt zu werden.«

»Catarina, ich glaube, ich weiß, was mit diesem Jungen passiert ist.« Jocelyn klang atemlos. »Und wenn sich mein Verdacht bestätigt, könnte ich vielleicht verhindern, dass sich so etwas noch einmal wiederholt.«

»Jocelyn …«

»Ich mache mich sofort auf den Weg«, sagte Clarys Mutter entschieden und legte dann auf.

Verwirrt schaute Clary noch einen Moment auf das Telefon in ihrer Hand, ehe auch sie den Hörer wieder auf die Gabel platzierte. Hastig rappelte sie sich auf, fuhr sich mit einer Bürste durch die Haare, zog eilig Jeans und Pullover über und stürmte aus ihrem Zimmer — gerade noch rechtzeitig, um ihre Mutter abzufangen, die im Wohnzimmer hektisch eine Nachricht auf den Notizblock neben dem Telefon kritzelte.

Als Clary den Raum betrat, schaute Jocelyn auf und zuckte schuldbewusst zusammen. »Ich muss noch mal weg«, sagte sie. »Da sind noch ein paar letzte Kleinigkeiten wegen der Hochzeit zu regeln und …«

»Spar dir die Mühe«, erwiderte Clary ohne lange Vorrede. »Ich hab eben am Telefon mitgehört und ich weiß genau, wohin du jetzt willst.«

Jocelyn erbleichte. Langsam legte sie den Stift auf den Notizblock. »Clary …«

»Du musst endlich aufhören, mich beschützen zu wollen«, sagte Clary. »Und ich wette, Luke hast du auch nichts davon erzählt, dass du im Krankenhaus angerufen hast.«

Nervös strich Jocelyn sich die Haare aus dem Gesicht. »Es erschien mir nicht fair ihm gegenüber. Mit der Hochzeit und den ganzen Vorbereitungen …«

»Ganz genau. Die Hochzeit. Ihr steht kurz vor einer Hochzeit. Und warum? Weil ihr bald heiratet. Meinst du nicht, es wäre langsam mal Zeit, Luke Vertrauen zu schenken? Und auch mir zu vertrauen?«

»Ich vertraue dir doch«, räumte Jocelyn leise ein.

»In dem Fall macht es dir ja sicher nichts aus, wenn ich jetzt mit dir zum Krankenhaus komme.«

»Clary, ich denke nicht …«

»Ich weiß, was du denkst. Du denkst, diese Geschichte hier ist genau dasselbe, was mit Sebastian passiert ist — ich meine, Jonathan. Du denkst, da draußen ist vielleicht jemand, der kleinen Kindern genau dasselbe antut, was Valentin meinem Bruder angetan hat.«

Jocelyns Stimme bebte leicht. »Valentin ist tot. Aber es gibt noch andere Mitglieder des Kreises … andere, die nicht gefasst wurden.«

Außerdem hat man Jonathans Leiche nie gefunden. Der Gedanke gefiel Clary nicht sonderlich. Doch Isabelle war damals selbst dabei gewesen und hatte immer Stein und Bein geschworen, dass Jace Jonathans Rückgrat mit der Klinge eines Dolches durchtrennt hatte und dass Jonathan daraufhin tot, mausetot gewesen sei. Sie war sogar noch zum Fluss hinuntergestiegen, um sich zu vergewissern, hatte Isabelle erzählt. Jonathan hatte keinen Puls mehr gehabt, keinen Herzschlag.

»Mom«, drängte Clary nun. »Er war mein Bruder. Ich habe das Recht mitzukommen.«

Jocelyn schwieg einen Moment und nickte dann bedächtig. »Du hast recht. Ich vermute, du hast Anspruch darauf.« Sie griff nach ihrer Tasche, die an einem Haken neben der Tür hing. »Okay, dann mal los. Und nimm deine Jacke mit. Der Wetterbericht hat Regen vorhergesagt.«

Washington Square Park lag in den frühen Morgenstunden wie ausgestorben. Die Luft war frisch und kühl und das Herbstlaub bedeckte die Wege bereits mit einer dicken Schicht roter, goldener und grüner Blätter, die Simon geräuschvoll beiseitekickte, während er unter dem Triumphbogen des Parks hindurchmarschierte.

Nur wenige Menschen hielten sich im Park auf: ein paar Obdachlose, die in Schlafsäcke oder fadenscheinige Decken gehüllt auf den Parkbänken schliefen; mehrere Männer in grünen Stadtreiniger-Uniformen, die die Mülltonnen leerten; außerdem ein junger Typ, der eine Verkaufskarre durch den Park schob und Donuts, Kaffee und frische Bagels anbot. Und in der Mitte des Parks, direkt neben dem kreisrunden Steinbrunnen, stand Luke. Er trug eine grüne Windjacke und winkte, als er Simon sah.

Ein wenig zögerlich winkte Simon zurück. Er war sich noch immer nicht sicher, ob er nicht doch in irgendwelchen Schwierigkeiten steckte. Und Lukes Gesichtsausdruck bestärkte seine Befürchtungen noch zusätzlich: Er wirkte müde und mehr als nur ein bisschen gestresst.

»Simon«, sagte er mit sorgenvollem Blick. »Danke, dass du gekommen bist.«

»Kein Problem.« Obwohl Simon nicht kalt war, steckte er die Hände in seine Jackentaschen, nur um sie irgendwie zu beschäftigen. »Was ist passiert?«

»Ich hab nicht behauptet, dass irgendetwas passiert ist.«

»Du hättest mich doch nicht im Morgengrauen hierherbestellt, wenn nicht irgendetwas passiert wäre«, bemerkte Simon. »Und wenn es nicht um Clary geht, worum dann …?«

»Gestern in dem Brautmodengeschäft«, setzte Luke an, »da hast du mich nach jemandem gefragt. Camille.«

Aus einem der umstehenden Bäume stieg krächzend ein Vogelschwarm auf. Der Anblick erinnerte Simon an einen Abzählreim, den seine Mutter ihm beigebracht hatte und der von Elstern handelte: Eine bringt Kummer, zwei Freud’ geschwind, drei eine Hochzeit, vier ein Menschenkind, fünf steht; für Silber, sechs für Gold und Güld, sieben für ein Geheimnis, das niemals enthüllt.

»Richtig«, bestätigte Simon. Er hatte die Anzahl der aufflatternden Vögel bereits aus dem Auge verloren. Sieben, vermutlich. Ein Geheimnis, das niemals enthüllt. Was auch immer das sein mochte.

»Du weißt doch von den Schattenjägern, die im Lauf der vergangenen Woche an unterschiedlichen Orten in der Stadt ermordet aufgefunden wurden, oder?«, fragte Luke.

Simon nickte langsam. Er hatte eine böse Vorahnung, wohin dieses Gespräch steuern würde.

»Es sieht danach aus, als könnte Camille dafür verantwortlich sein«, fuhr Luke fort. »Als ihr Name fiel, musste ich automatisch daran denken, dass du nach ihr gefragt hattest. Und die Tatsache, dass Camilles Name nach Jahren, in denen man überhaupt nichts von ihr gehört hat, an einem einzigen Tag gleich zweimal erwähnt wurde — das erscheint mir ein ziemlich großer Zufall zu sein.«

»Zufälle passieren.«

»Gelegentlich«, erwiderte Luke, »aber sie sind in den seltensten Fällen die naheliegende Antwort. Heute Abend wird Maryse Raphael ins Institut zitieren, um ihn nach Camilles Rolle in diesen Mordfällen zu befragen. Und wenn dann herauskommt, dass du etwas über Camille gewusst hast … dass du Kontakt zu ihr hattest … ich möchte nicht, dass du ins offene Messer läufst, Simon.«

»Da wären wir dann schon zwei.« Simons Schädel hatte wieder zu wummern begonnen. Konnten Vampire überhaupt Kopfschmerzen bekommen?, fragte er sich. lhm fiel beim besten Willen nicht mehr ein, wann er das letzte Mal derartige Schmerzen gehabt hatte; erst seit den Ereignissen der vergangenen Tage kehrten sie mit schöner Regelmäßigkeit zurück. »Ich habe Camille kennengelernt«, sagte er. »Vor etwa vier Tagen. Zuerst dachte ich, Raphael hätte mich zu sich zitiert, aber dann stellte sich heraus, dass Camille dahintersteckte. Sie hat mir ein Angebot gemacht: Wenn ich für sie arbeite, will sie mich zum zweitwichtigsten Vampir von New York machen.«

»Warum will sie, dass du für sie arbeitest?«, fragte Luke in sachlichem Ton.

»Sie weiß von meinem Kainsmal«, erklärte Simon. »Sie meinte, Raphael hätte sie hintergangen und sie könnte meine Hilfe gebrauchen, um die Herrschaft über den Clan zurückzuerlangen. Irgendwie hatte ich den Eindruck, dass sie nicht sonderlich gut auf Raphael zu sprechen war.«

»Das ist ja interessant«, sinnierte Luke. »Ich habe eine ganz andere Geschichte gehört: Camille soll sich auf unbestimmte Zeit von der Führung des Clans beurlaubt und Raphael zu ihrem zeitweiligen Stellvertreter ernannt haben. Das war vor ein paar Jahren. Wenn sie ihn als ihren Vize ausgesucht hat, warum sollte sie sich nun gegen ihn wenden?«

Simon zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Ich kann nur das wiederholen, was sie mir erzählt hat.«

»Warum hast du uns nicht schon vorher von ihrem Angebot berichtet, Simon?«, fragte Luke sehr leise.

»Sie hat mich gebeten, ich solle niemandem davon erzählen.« Simon wurde bewusst, wie dumm das klang. »Einer Vampirin wie ihr bin ich noch nie begegnet«, fügte er hinzu. »Ich kannte bisher nur Raphael und die anderen aus dem Hotel Dumont. Es lässt sich schwer erklären, was das Besondere an ihr ist: Egal was sie sagt, man will es einfach glauben. Und auch alles tun, was sie verlangt. Ich wollte es ihr unbedingt recht machen, obwohl ich wusste, dass sie mich nur zum Narren hält.«

Der Typ mit dem Verkaufswagen kam erneut an ihnen vorbei und Luke besorgte sich einen Kaffee und einen Bagel, ehe er sich auf dem Rand des Brunnens niederließ.

Simon folgte ihm nach einem kurzen Moment.

»Der Mann, der mir Camilles Namen gab, bezeichnete sie als ›Die Ewige‹«, erzählte Luke. »Ich denke, sie ist eine der wenigen wirklich sehr, sehr alten Vampire auf diesem Planeten. Und ich kann mir gut vorstellen, dass sich die meisten Leute in ihrer Gegenwart plötzlich ganz klein fühlen.«

»Sie hat mir das Gefühl gegeben, ich wäre ein Wurm«, räumte Simon ein. »Aber sie hat versprochen, wenn ich nach fünf Tagen Bedenkzeit wirklich nicht für sie arbeiten wolle, würde sie mich nie wieder belästigen. Also hab ich ihr gesagt, dass ich darüber nachdenken werde.«

»Und, hast du darüber nachgedacht?«

»Wenn sie irgendwelche Schattenjäger umbringt, will ich nichts mit ihr zu tun haben«, erklärte Simon. »So viel kann ich dir verraten.«

»Das wird Maryse sicher freuen zu hören.«

»Jetzt machst du dich über mich lustig.«

»Nein, tue ich nicht«, widersprach Luke mit ernster Miene. Es waren genau diese Momente, in denen Simon das alte Bild, das er von Luke im Kopf hatte — Clarys Beinahe-Stiefvater, der immer zur Stelle war, wenn man ihn brauchte, der einen an der Schule abholte und nach Hause brachte oder einem zehn Dollar für ein Buch oder eine Kinokarte pumpte —, beiseiteschieben konnte. Denn in diesem Augenblick wurde ihm wieder bewusst, dass Luke das größte Werwolfrudel der Stadt anführte und dass er jemand war, auf dessen Rat in Krisensituationen die gesamte Gemeinschaft der Nephilim gehört hatte. »Du vergisst, wer du bist, Simon. Du vergisst, welche Kräfte du besitzt«, fügte Luke hinzu.

»Ich wünschte, ich könnte es vergessen«, erwiderte Simon bitter. »Ich wünschte, dass diese Macht, wenn ich sie einfach nicht nutze, irgendwann verschwinden würde.«

Bedauernd schüttelte Luke den Kopf. »Macht ist wie ein Magnet. Sie zieht diejenigen an, die sie begehren. Camille ist nur eine von vielen, die noch folgen werden. Im Grunde können wir sogar froh sein, dass es so lange gedauert hat, bis die ersten aufgetaucht sind.« Er musterte Simon. »Meinst du, es wäre dir möglich, mich oder die Division zu verständigen, falls sie dich wieder herbeizitiert? Und uns dann mitzuteilen, wo wir sie finden können?«

»Ja«, sagte Simon gedehnt. »Sie hat mir einen Weg aufgezeigt, um Kontakt mit ihr aufzunehmen. Aber es ist nicht so, als ob sie einfach erscheinen würde, sobald ich in eine magische Trillerpfeife blase. Beim letzten Mal hat sie ihre Lakaien geschickt, die mich abgefangen und dann zu ihr gebracht haben. Also wird es nichts nutzen, mich die ganze Zeit zu beschatten, während ich sie kontaktiere. Denn dann bekommt ihr nur ihre menschlichen Domestiken in die Finger, nicht aber sie selbst.«

»Hm.« Luke zog eine nachdenkliche Miene. »Dann werden wir uns irgendeinen schlauen Plan überlegen müssen.«

»Ja, und zwar schnell. Sie hat mir fünf Tage Bedenkzeit gegeben, was bedeutet, dass sie morgen bestimmt eine Antwort von mir erwartet.«

»Das kann ich mir gut vorstellen«, sagte Luke. »Genau genommen rechne ich sogar fest damit.«

Vorsichtig öffnete Simon die Wohnungstür von Kyles Apartment. »Hallo?«, rief er, während er den Flur betrat und seine Jacke aufhängte. »Jemand zu Hause?«

Er erhielt keine Antwort, aber aus dem Wohnzimmer drangen die vertrauten Zapp-Peng-Krach-Geräusche eines Videospiels. Also marschierte er in den Raum, eine weiße Tüte mit Bagels aus der Bagel Zone an der Avenue A wie ein Friedensangebot vor sich ausgestreckt.

»Ich hab Frühstück mitgebracht …«, setzte er an, verstummte dann aber. Er war sich nicht sicher, welche Reaktion er von seinen selbst ernannten Leibwächtern erwartet hatte, nachdem diese erkannt hatten, dass er sich aus der Wohnung geschlichen hatte — auf jeden Fall irgendetwas in der Art wie »Wenn du das noch mal versuchst, bring ich dich um«. Doch er hatte definitiv nicht damit gerechnet, dass Kyle und Jace friedlich nebeneinander auf der Couch saßen und wie die besten Freunde wirkten. Kyle hielt einen Gamecontroller in den Händen, während Jace, weit nach vorn gebeugt und die Ellbogen auf die Knie gestützt, gebannt auf das Videospiel starrte. Simons Rückkehr schienen sie kaum wahrzunehmen.

»Der Typ da drüben in der Ecke schaut in die andere Richtung«, bemerkte Jace und zeigte auf den Bildschirm. »Mit einem Spinning Wheel Kick könntest du ihn außer Gefecht setzen.«

»In dem Game kann man keine Leute durch Kicks eliminieren. Ich kann sie nur erschießen. Siehst du?« Kyle drückte wie wild auf ein paar Knöpfe.

»Das ist ja öde«, maulte Jace, schaute auf und schien Simon jetzt erst wahrzunehmen. »Wie ich sehe, bist du von deiner morgendlichen Verabredung zurück«, konstatierte er nicht besonders herzlich. »Ich wette, du hältst dich für besonders clever, dass du einfach so abgehauen bist.«

»Mittelmäßig clever«, räumte Simon ein. »Wie eine Kreuzung aus George Clooney in Ocean’s Eleven und diesen MythBusters-Typen, du weißt schon, Die Wissensjäger. Allerdings deutlich attraktiver.«

»Und wie üblich bin ich heilfroh, dass ich keinen blassen Schimmer habe, wovon du da faselst«, erwiderte Jace. »Es erfüllt mich mit einem Gefühl der Ruhe und des Wohlbefindens.«

Kyle legte den Gamecontroller auf den Couchtisch, wodurch die Szene auf dem Bildschirm erstarrte und stattdessen eine gewaltige, nadelspitze Waffe in Großaufnahme gezeigt wurde. »Ich nehm einen Bagel«, verkündete er.

Simon warf ihm eines der Gebäckstücke zu und Kyle verschwand in die Küche, die vom Wohnzimmer durch eine lange Theke getrennt war, um dort sein Frühstück zu toasten und mit Butter zu bestreichen. Dagegen warf Jace nur einen kurzen Blick auf die weiße Tüte und winkte ab. »Nein, danke.«

»Du solltest aber was essen«, sagte Simon und setzte sich auf den Couchtisch.

»Das musst ausgerechnet du sagen.«

»Ich hab im Moment kein Blut vorrätig«, erklärte Simon. »Es sei denn, du stellst dich zur Verfügung.«

»Nein, danke. Das hatten wir ja schon und ich denke, es wäre besser, wenn wir einfach nur Freunde bleiben.« Jace’ Tonfall klang leicht spöttisch wie immer, aber aus dieser Entfernung konnte Simon die dunklen Ringe unter seinen Augen sehen. Und seine Wangenknochen schienen noch stärker aus seinem blassen Gesicht hervorzutreten als je zuvor.

»Du solltest echt was essen«, sagte Simon und schob die Tüte über den Tisch in Jace’ Richtung. »Ich meine es ernst.«

Erneut warf Jace einen Blick auf die Tüte mit dem Gebäck und wich zurück. Seine Augenlider schimmerten vor Erschöpfung graublau. »Ehrlich gesagt bereitet mir schon der Gedanke Übelkeit.«

»Du bist letzte Nacht eingeschlafen, als du mich eigentlich beschützen solltest«, bemerkte Simon trocken. »Ich weiß ja, dass diese ganze Bodyguard-Geschichte für dich im Grunde ein Witz ist, aber trotzdem: Wie lange hast du eigentlich nicht mehr richtig geschlafen?«

»Im Sinne von ›eine ganze Nacht‹?«, überlegte Jace. »Vielleicht zwei, drei Wochen.«

Verwundert starrte Simon ihn an. »Warum das denn? Ich meine, was ist los?«

Jace schenkte ihm den Anflug eines Lächelns. »›Ich könnte in eine Nussschale eingesperrt sein und mich für einen König von unermesslichem Gebiete halten, wenn nur meine bösen Träume nicht wären.‹«

»Den Spruch kenn ich. Das ist aus Hamlet. Dann willst du mir also sagen, du kannst nicht schlafen, weil du Albträume hast?«, hakte Simon nach.

»Vampir, du hast ja keine Ahnung«, bestätigte Jace mit erschöpfter Gewissheit.

»Hey.« Kyle kam von der Küche zurück ins Wohnzimmer, warf sich in einen der Sessel mit Noppenpolster und biss herzhaft in seinen Bagel. »Was war denn heute Nacht los?«

»Ich hab mich mit Luke getroffen«, erklärte Simon und erzählte, was passiert war. Er sah keinen Grund, irgendetwas zu verheimlichen. Allerdings »vergaß« er zu erwähnen, dass Camille seine Dienste nicht nur wegen seiner Tageslichtler-Fähigkeiten, sondern auch wegen seines Kainsmals wollte.

Kyle nickte bedächtig, als Simon seinen Bericht beendet hatte. »Luke Garroway. Der Anführer des Manhattaner Rudels. Ich hab schon mal von ihm gehört. Er ist ein ziemlich hohes Tier.«

»Garroway ist nicht sein richtiger Name«, erläuterte Jace. »Und er war früher mal ein Schattenjäger.«

»Richtig. Auch das hab ich gehört. Und er soll bei diesem neuen Abkommen eine entscheidende Rolle gespielt haben.« Kyle warf Simon einen Blick zu. »Du kennst einige verdammt wichtige Leute.«

»Wichtige Leute bedeuten eine Menge Ärger«, sagte Simon. »Camille beispielsweise.«

»Sobald Luke Maryse informiert hat, was los ist, wird sich der Rat um die Angelegenheit kümmern«, warf Jace ein. »Es gibt genaue Vorschriften für den Umgang mit abtrünnigen Schattenwesen.« Bei diesen Worten warf Kyie ihm einen Seitenblick zu, den Jace jedoch nicht zu bemerken schien. »Wie gesagt, glaube ich nicht, dass sie diejenige ist, die dich zu töten versucht. Schließlich weiß sie …« Er unterbrach sich kurz. »Schließlich weiß sie es besser.«

»Und außerdem will sie dich benutzen«, gab Kyle zu bedenken.

»Genau!«, pflichtete Jace ihm bei. »Niemand beraubt sich selbst eines potenziell wertvollen Druckmittels.«

Simon schaute von Jace zu Kyle und schüttelte den Kopf. »Seit wann seid ihr zwei eigentlich so dick befreundet? Gestern Abend hieß es noch: ›Ich bin der beste Elite-Kämpfer!‹ — ›Nein, ich bin der beste!‹ Und heute spielt ihr gemeinsam Halo und lobt euch gegenseitig für eure guten Ideen.«

»Uns ist bewusst geworden, dass wir etwas gemein haben: Du gehst uns beiden auf den Wecker«, erwiderte Jace.

»Apropos: Mir ist da ein Gedanke gekommen«, sagte Simon. »Allerdings wird er vermutlich keinem von euch beiden so richtig gefallen.«

Kyle hob fragend die Augenbrauen. »Schieß los.«

»Das Problem ist doch: Wenn ihr zwei mich ständig bewacht, werden die Typen, die mich umbringen wollen, keinen weiteren Versuch unternehmen«, erläuterte Simon. »Und dann werden wir nie herausfinden, wer sie sind. Außerdem müsst ihr rund um die Uhr in meiner Nähe bleiben. Und ich könnte mir vorstellen, dass ihr wichtigere Dinge zu tun habt. Na ja …«, fügte er mit einem Blick auf Jace hinzu. »Du vielleicht nicht.«

»Und?«, fragte Kyle. »Was schlägst du also vor?«

»Wir ködern sie. Wir sorgen dafür, dass sie erneut angreifen. Und dann schnappen wir uns einen von ihnen und finden heraus, wer sie schickt.«

»Wenn ich mich recht erinnere, hab ich gestern genau diesen Vorschlag gemacht und du hast ihn rundweg abgelehnt«, bemerkte Jace.

»Ich war müde«, räumte Simon ein. »Aber inzwischen habe ich noch einmal darüber nachgedacht. Und meine Erfahrung mit Kriminellen hat mich gelehrt, dass sie nicht einfach verschwinden, nur weil man sie ignoriert. Sie suchen sich immer wieder neue Wege, um zuzuschlagen. Also kann ich entweder dafür sorgen, dass mich diese Typen wieder angreifen, oder ich werde den Rest meines Lebens mit der Frage verbringen, wann sie es wohl das nächste Mal auf mich abgesehen haben.«

»Ich bin dabei«, erklärte Jace, während Kyle noch zweifelnd schaute. »Das heißt also, du willst einfach draußen herumspazieren, bis sie erneut aufkreuzen. Ist das dein Plan?«

»Ich dachte, ich mache es ihnen leicht und erscheine an einem Ort und zu einer Zeit, von der jeder weiß, dass ich dort sein werde.«

»Was meinst du …?«, fragte Kyle.

Simon deutete auf das Flugblatt, das an der Kühlschranktür klebte. MILLENNIUM LINT, 16. OKTOBER, THE ALTO BAR, BROOKLYN. 21.00 Uhr. »Ich meine unseren Gig. Warum nicht?« Die Kopfschmerzen meldeten sich mit voller Wucht zurück, doch er versuchte, nicht daran zu denken — und auch nicht daran, wie erschöpft er war oder wie er diesen Auftritt durchstehen sollte. Er musste irgendwo Blut herbekommen. Unbedingt.

Jace’ Augen leuchteten. »Das ist eine verdammt clevere Idee, Vampir«, lobte er.

»Du willst, dass sie dich auf der Bühne angreifen?«, fragte Kyle ungläubig.

»Zumindest wird das dann eine Bombenshow«, erwiderte Simon mit gespielter Tapferkeit. Die Vorstellung, ein weiteres Mal angegriffen zu werden, war fast unerträglich, selbst wenn er sich nicht um seine persönliche Sicherheit sorgte. Er war sich einfach nicht sicher, ob er das Kainsmal noch einmal agieren sehen wollte.

Jace schüttelte den Kopf. »Die werden nicht in aller Öffentlichkeit angreifen, sondern bis nach dem Auftritt warten. Und dann sind wir zur Stelle, um sie uns vorzuknöpfen.«

»Ich weiß nicht recht …« Kyle hatte noch immer Bedenken.

Die Diskussion ging noch eine Weile hin und her — Jace und Simon waren dafür, Kyle dagegen. Simon hatte einen Anflug von schlechtem Gewissen: Wenn Kyle von seinem Mal gewusst hätte, wäre er wesentlich leichter zu überzeugen gewesen. Doch letztendlich gab er unter dem Druck der beiden nach und willigte widerstrebend in Simons Vorhaben ein, das er weiterhin als »Schnapsidee« bezeichnete.

»Also gut«, sagte er schließlich, stand auf und fegte sich ein paar Bagelkrümel vom T-Shirt, »aber ich mache nur mit, weil mir klar ist, dass ihr beide den Plan ja doch in die Tat umsetzt — ob ich nun zustimme oder nicht. Dann kann ich auch genauso gut dabei sein.« Er musterte Simon. »Wer hätte gedacht, dass es so schwierig werden würde, dich vor dir selbst zu schützen?«

»Das hätte ich dir gleich sagen können«, meinte Jace, während Kyle seine Jacke überstreifte und zur Tür marschierte, denn er musste pünktlich zur Arbeit. Offenbar jobbte er wirklich als Fahrradkurier — trotz ihres Rufs als knallharte Truppe schienen die Praetor Lupus nicht sonderlich gut zu zahlen.

Als sich die Tür hinter ihm schloss, wandte Jace sich an Simon: »Also, der Gig ist heute Abend um neun, richtig? Und was machen wir mit dem Rest des angebrochenen Tages?«

»Wir?« Simon starrte ihn ungläubig an. »Willst du denn überhaupt nicht mehr nach Hause?«

»Wie? Langweilt dich meine Gesellschaft etwa schon?«

»Ich will dich mal was fragen«, erwiderte Simon. »Findest du meine Gegenwart wirklich so faszinierend?«

»Was hast du gerade gesagt?«, hakte Jace nach. »Tut mir leid, ich war einen Moment lang eingenickt. Aber bitte, fahre doch fort … was auch immer du gerade wahnsinnig Spannendes geäußert haben magst.«

»Hör auf damit«, forderte Simon. »Verzichte mal eine Sekunde lang auf deinen Sarkasmus. Du isst nicht, du schläfst nicht. Und weißt du, wem das noch so geht? Clary. Ich hab zwar keine Ahnung, was mit euch beiden los ist, weil sie’s mir, offen gesagt, nicht erzählt hat … Ich vermute, sie will ebenfalls nicht darüber reden. Aber es ist ziemlich offensichtlich, dass ihr beide euch gestritten habt. Und wenn du mit ihr Schluss machen willst …«

»Mit ihr Schluss machen?« Jace starrte Simon an. »Hast du völlig den Verstand verloren?«

»Wenn du ihr weiterhin aus dem Weg gehst, wird sie mit dir Schluss machen«, erwiderte Simon.

Jace sprang auf. Seine nonchalante Haltung war schlagartig verschwunden und er schien hochgradig angespannt, wie eine Katze auf der Pirsch. Ruhelos ging er zum Fenster und zog den Vorhang etwas beiseite. Das Licht der Vormittagssonne fiel durch den Spalt und ließ die Farbe seiner Augen verblassen. »Ich habe meine Gründe«, sagte er schließlich.

»Na großartig«, schnaubte Simon. »Und kennt Clary diese Gründe?«

Jace schwieg.

»Sie liebt dich und vertraut dir … hat nie etwas anderes getan«, fuhr Simon fort. »Du schuldest ihr …«

»Es gibt wichtigere Dinge als Aufrichtigkeit«, unterbrach Jace ihn. »Meinst du, es macht mir Spaß, ihr wehzutun? Denkst du, es gefällt mir, dass ich sie schwer verärgere, vielleicht sogar dazu bringe, mich zu hassen? Warum, glaubst du wohl, bin ich hier?« Er musterte Simon mit hilfloser Wut. »Weil ich nicht bei ihr sein kann. Und wenn ich nicht bei ihr sein kann, ist es mir herzlich egal, wo ich sonst bin. Genauso gut kann ich auch bei dir sein. Denn wenn sie wüsste, dass ich dich zu beschützen versuche, würde sie vielleicht wenigstens das glücklich machen.«

»Du versuchst also, sie glücklich zu machen, obwohl du der eigentliche Grund dafür bist, dass sie unglücklich ist«, fasste Simon nicht sehr freundlich zusammen. »Das scheint ein Widerspruch in sich zu sein, findest du nicht?«

»Liebe ist ein Widerspruch in sich«, entgegnete Jace und wandte sich wieder dem Fenster zu.

8

IN DER FINSTERNIS WANDELN

Clary hatte ganz vergessen, wie sehr sie den Geruch von Krankenhäusern hasste — bis sie durch die Eingangstür des Beth-lsrael-Hospitals trat. Keimfreiheit, Metall, abgestandener Kaffee und nicht genügend Desinfektionsmittel, um den Gestank von Siechtum und Elend zu kaschieren. Die Erinnerung an ihre Mutter im Koma und daran, wie sie bewusstlos und nicht ansprechbar in ihrem Kokon aus Schläuchen und Kabeln gelegen hatte, traf Clary wie ein Schlag ins Gesicht. Sie hielt den Atem an, im Versuch, dem typischen Geruch der Krankenhausluft noch einen Moment zu entgehen.

»Alles in Ordnung?«, fragte Jocelyn, klappte die Kapuze ihres Mantels herab und musterte Clary besorgt aus ihren grünen Augen.

Clary nickte, zog unbehaglich die Schultern hoch und schaute sich um. Die Eingangshalle war eine Orgie aus kaltem Marmor, Metall und Kunststoff. Hinter dem großen Informationstresen liefen mehrere Frauen, vermutlich Krankenschwestern, hin und her; Schilder wiesen den Weg zur Intensivstation, zur Radiologie, Chirurgischen Onkologie, Pädiatrie und so weiter. Die Cafeteria hätte Clary vermutlich im Schlaf gefunden — dort hatte sie für Luke derart viele Becher lauwarmen Kaffee geholt, dass man damit vermutlich den Reservoir-See im Central Park hätte auffüllen können.

»Darf ich mal durch?« Eine schlanke Schwester schob einen alten Mann in einem Rollstuhl so dicht an ihnen vorbei, dass sie Clary fast über die Zehen gerollt wäre.

Clary schaute ihr nach — da war irgendetwas gewesen … ein Schimmern …

»Du sollst doch nicht starren, Clary«, stieß Jocelyn leise hervor, legte einen Arm um Clarys Schultern und drehte sie so, dass sie beide in Richtung der Türen schauten, durch die man zum Wartezimmer der Blutabnahmestation gelangte. Clary konnte ihre Spiegelbilder im dunklen Glas der Türen erkennen. Obwohl sie noch immer einen halben Kopf kleiner war als ihre Mutter, sahen sie einander doch ähnlich! Früher hatte sie bei derartigen Kommentaren immer nur die Achseln gezuckt: Jocelyn war wunderschön und sie eben nicht. Aber die Form ihrer Augen und ihres Mundes war identisch, genau wie ihre roten Haare, die grünen Augen und die schlanken Hände. Wie kam es nur, dass sie so wenig von Valentins Äußerem geerbt hatte, während ihr Bruder ihm so ähnelte, fragte Clary sich. Er hatte die hellen Haare und die beunruhigend dunklen Augen ihres Vaters besessen. Obwohl … wenn sie genauer hinsah, glaubte sie ein wenig von Valentin in den entschlossen-eigensinnigen Konturen ihres Kinns wiederzuerkennen …

»Jocelyn.«

Clary und Jocelyn wirbelten herum.

Vor ihnen stand die Schwester, die den alten Mann im Rollstuhl geschoben hatte. Sie wirkte schlank und jung und besaß dunkle Haut und dunkle Augen …

Doch als Clary genauer hinschaute, fiel der Zauberglanz von ihr ab: Es handelte sich noch immer um eine ranke, jugendlich wirkende Frau, aber ihre Haut schimmerte dunkelblau und ihre Haare, die zu einem Knoten hochgesteckt waren, leuchteten schneeweiß. Der blaue Farbton ihrer Haut bildete einen starken Kontrast zu ihrer hellrosa Schwesternkleidung.

»Clary, das ist Catarina Loss«, sagte Jocelyn. »Sie hat sich um mich gekümmert, als ich hier im Krankenhaus lag. Außerdem ist sie mit Magnus befreundet.«

»Sie sind eine Hexe!«, sprudelte Clary hervor; die Worte kamen ihr über die Lippen, ehe sie sich bremsen konnte.

»Pssst.« Die Hexe zog eine entsetzte Miene und funkelte dann Jocelyn an. »Ich kann mich nicht erinnern, dass Sie erwähnt hätten, Ihre Tochter mitbringen zu wollen. Sie ist noch ein Kind!«

»Clarissa weiß sich zu benehmen. Nicht wahr?«, wandte Jocelyn sich mit strengem Blick an Clary.

Clary nickte. Natürlich hatte sie schon zuvor Hexenwesen gesehen, nicht nur Magnus, sondern auch während der Schlacht in Idris. Und sie hatte gelernt, dass alle Hexenwesen irgendein Merkmal besaßen, das sie als nicht menschlich kennzeichnete — beispielsweise Magnus’ Katzenaugen. Andere hatten Schwingen oder Schwimmhäute zwischen den Zehen oder klauenbewehrte Finger. Aber durchgehend blaue Haut zählte nicht zu den Dingen, die man mit Kontaktlinsen oder überdimensionierten Jacken kaschieren konnte. Catarina Loss war offensichtlich gezwungen, sich jeden Tag vor Verlassen der Wohnung in Zauberglanz zu hüllen, zumal sie in einem irdischen Krankenhaus arbeitete.

Die Hexe zeigte mit dem Daumen auf die Fahrstühle hinter ihr. »Kommen Sie — wir sollten die Angelegenheit möglichst schnell hinter uns bringen.«

Hastig folgten Clary und Jocelyn ihr zu den Aufzügen und stiegen in den nächstbesten Lift, der auf ihrem Stockwerk anhielt. Als sich die Türen zischend hinter ihnen geschlossen hatten, drückte Catarina auf einen Knopf, der mit einem schlichten L gekennzeichnet war. Eine Vertiefung in der Metallplatte deutete an, dass das Geschoss L nur mit einem entsprechenden Schlüssel zu erreichen war, doch in dem Moment, in dem ihre Hand den Knopf berührte, sprang ein blauer Funke von ihrer Fingerspitze auf das Metall über und der Knopf leuchtete auf. Sofort setzte sich der Aufzug in Bewegung und fuhr nach unten.

Catarina schüttelte den Kopf. »Wenn Sie nicht eine gute Freundin von Magnus Bane wären, Jocelyn Fairchild …«

»Fray«, warf Jocelyn ein. »Ich heiße jetzt Jocelyn Fray.«

»Also kein Schattenjägername mehr?«, grinste Catarina; ihre roten Lippen hoben sich grell von ihrer blauen Haut ab. »Und was ist mit dir, Kleine? Wirst du auch einmal ein Schattenjäger wie dein Dad?«

Clary versuchte, ihre Verärgerung zu verbergen. »Nein«, entgegnete sie. »Ich werde zwar zur Schattenjägerin ausgebildet, aber ich werde nicht so werden wie mein Vater. Und mein Name ist Clarissa, aber Sie können mich Clary nennen.«

Der Aufzug hielt sanft an und die Türen glitten geräuschlos auf. Einen Moment lang heftete die Hexe ihre blauen Augen auf Clary. »Oh, ich weiß schon, wer du bist«, erwiderte sie. »Clarissa Morgenstern. Ein kleines Mädchen, das einen großen Krieg beendet hat.«

»So sagt man.« Clary stieg nach Catarina aus dem Fahrstuhl, dicht gefolgt von ihrer Mutter. »Waren Sie auch da? Ich kann mich nicht erinnern, Sie dort gesehen zu haben.«

»Catarina war hier«, erklärte Jocelyn, leicht atemlos vom Versuch, mit der Hexe Schritt zu halten. Inzwischen eilten sie durch einen kahlen Gang ohne Fenster oder weitere Türen, dessen Wände in einem unangenehmen Blassgrün gestrichen waren. »Sie hat Magnus dabei unterstützt, mich mithilfe des Weißen Buchs aus dem Koma zu wecken. Und anschließend ist sie hiergeblieben, um das Buch zu bewachen, während Magnus nach Idris zurückgekehrt ist.«

»Um das Buch zu bewachen?«

»Es handelt sich um ein sehr wichtiges Buch«, sagte Catarina, während die Gummisohlen ihrer Schuhe über den Linoleumboden schmatzten.

»Und ich dachte, es handelte sich um einen sehr wichtigen Krieg«, murmelte Clary vor sich hin.

Endlich erreichten sie das Ende des Ganges: Die schwere Tür war mit einer quadratischen Milchglasscheibe versehen, auf der das Wort »Leichenhalle« in schwarzen Großbuchstaben prangte.

Catarina legte eine Hand auf den Türgriff und drehte sich mit einem belustigten Ausdruck im Gesicht zu Clary um: »Ich habe schon sehr früh in meinem Leben begriffen, dass ich heilende Kräfte besitze. Das ist die Art von Magie, die ich betreibe. Und deshalb arbeite ich hier, für einen Hungerlohn in diesem Krankenhaus, und ich tue alles in meiner Macht Stehende, um Irdische zu heilen, die schreiend davonlaufen würden, wenn sie wüssten, wie ich wirklich aussehe. Natürlich könnte ich ein Vermögen verdienen, indem ich meine Fähigkeiten an Schattenjäger und dumme Irdische verkaufe, die glauben, sie wüssten, was Magie ist. Aber das tue ich nicht. Stattdessen arbeite ich hier. Also komm mal wieder von deinem hohen Ross herunter, meine rothaarige Kleine. Du bist keinen Deut besser als ich, nur weil du vielleicht berühmt bist.«

Clary lief feuerrot an. Sie hatte sich selbst noch nie als Berühmtheit betrachtet. »Sie haben recht«, räumte sie ein. »Es tut mir leid.«

Die Hexe warf Jocelyn einen Blick zu, die bleich und angespannt wirkte. »Sind Sie bereit?«

Jocelyn nickte und schaute dann zu Clary, die ebenfalls nickte. Catarina stieß die Tür auf und Mutter und Tochter folgten ihr in die Leichenhalle.

Als Erstes bemerkte Clary die Eiseskälte, die in dem Raum herrschte, und schloss eilig den Reißverschluss ihrer Jacke. Als Nächstes nahm sie den Geruch wahr — die beißende Schärfe der Reinigungsmittel, die den süßlichen Verwesungsgestank überlagerte. Gelblich weißes Licht aus Neonröhren an der Decke leuchtete den gesamten Saal aus, in dessen Mitte zwei große, nackte Untersuchungstische standen, flankiert von einem Ausgussbecken und einer Waage zum Wiegen von Organen. An einer der Wände befand sich eine ganze Reihe von Stahlfächern, fast wie Bankschließfächer, nur viel, viel größer.

Catarina steuerte auf die Wand zu, packte einen der Griffe und zog ein Fach auf, das ihr geräuschlos entgegenglitt. Darin lag auf einer Metallbahre der Leichnam eines kleinen Kindes.

Jocelyn unterdrückte einen Aufschrei. Eine Sekunde später stand sie bereits neben Catarina, während Clary etwas langsamer folgte. Sie hatte schon zuvor Leichname gesehen — unter anderem die leblosen Überreste des gerade einmal neunjährigen Max Lightwood, den sie noch dazu gekannt hatte. Aber ein Baby …

Bestürzt schlug Jocelyn eine Hand vor den Mund. Ihre riesigen dunklen Augen waren auf das tote Kind geheftet. Nun warf auch Clary einen Blick in das Kühlfach. Im ersten Moment wirkte der Säugling, ein kleiner Junge, vollkommen normal. Er hatte zehn Finger und zehn Zehen. Doch als Clary genauer hinsah — so, als wollte sie einen Zauberglanz durchdringen —, entdeckte sie, dass es sich bei den Gliedmaßen nicht um Finger handelte, sondern um Klauen, nach innen gekrümmte, spitze Krallen. Die Haut des Jungen schimmerte grau und seine weit aufgerissenen, starren Augen waren durchgehend schwarz — nicht nur im Bereich der Iris, sondern auch dort, wo normalerweise Weiß zu sehen war.

»Genau so haben Jonathans Augen direkt nach der Geburt auch ausgesehen — wie schwarze Tunnel«, wisperte Jocelyn. »Später haben sie sich zwar verändert, um menschlicher zu wirken, aber ich erinnere mich genau …« Dann erschauderte sie, machte auf dem Absatz kehrt und eilte aus der Leichenhalle, deren Tür hinter ihr ins Schloss fiel.

Clary schaute zu Catarina, die scheinbar unbeteiligt dastand. »Und die Ärzte haben das nicht erkannt?«, fragte sie. »Ich meine, seine Augen … und diese Hände …«

Catarina schüttelte den Kopf. »Sie sehen nur, was sie sehen wollen«, sagte sie achselzuckend. »Hier ist irgendeine Form von Magie am Werk, die ich noch nicht oft erlebt habe. Dämonenmagie. Ein ganz übler Zauber.« Sie griff in ihre Kitteltasche und holte etwas hervor — ein Stück Stoff in einem wiederverschließbaren Klarsichtbeutel. »Das hier ist eine Gewebeprobe von der Decke, in die er gehüllt war, als man ihn fand. Auch die stinkt nach Dämonenmagie. Gib das bitte deiner Mutter. Vielleicht kann sie das Stoffstück ja den Brüdern der Stille zeigen — möglicherweise sind sie in der Lage, dem Gewebe irgendwelche Informationen zu entlocken … zum Beispiel, wer das getan hat.«

Benommen nahm Clary den Beutel entgegen. Als sich ihre Hand um das transparente Plastik schloss, stieg vor ihrem inneren Auge eine Rune auf — eine Matrix aus Linien und Spiralen, die Andeutung eines Bildes, das aber in dem Moment wieder verschwand, in dem sie den Beutel in ihre Jackentasche schob.

Trotzdem schlug ihr Herz wie wild. Dieses Stoffstück bekommen die Stillen Brüder nicht zu sehen, dachte sie. Jedenfalls nicht, solange ich nicht weiß, was diese Rune damit anstellt.

»Du redest mit Magnus?«, fragte Catarina. »Dann sag ihm, dass ich deiner Mutter gezeigt habe, was sie sehen wollte.«

Clary nickte mechanisch, wie eine Puppe. Plötzlich wollte sie möglichst schnell fort, raus aus dem gelblich beleuchteten Raum, weg von dem Geruch des Todes und dem winzigen, verunstalteten Leichnam auf der Metallbahre. Sie dachte an ihre Mutter, die jedes Jahr zu Jonathans Geburtstag das Kästchen hervorholte und bittere Tränen über seiner Haarlocke vergoss, den Sohn beweinte, den sie eigentlich hätte haben sollen und den Valentin durch ein Wesen wie dieses hier ersetzt hatte. Ich glaube nicht, dass das hier tatsächlich das war, was sie sehen wollte, schoss es Clary durch den Kopf. Ich denke, sie hat gehofft, dass das hier ein Ding der Unmöglichkeit sei. Doch sie behielt diese Gedanken für sich und meinte lediglich: »Natürlich. Ich werde es ihm sagen.«

Die Alto Bar in Greenpoint, die teilweise unterhalb der Trasse des Brooklyn-Queens Expressway lag, war eine der typischen angesagten Kneipen der Stadt. Allerdings bot sie samstags allen Altersklassen freien Zugang, und da Eric mit dem Besitzer befreundet war, konnte die Band dort praktisch an jedem gewünschten Wochenende spielen — ungeachtet der Tatsache, dass die Jungs ständig den Bandnamen wechselten und nicht gerade Publikumsmagneten waren.

Kyle und die anderen Bandmitglieder standen bereits auf der Bühne und waren mit dem Aufbau beschäftigt, während Simon versprochen hatte, bis zum Beginn des Auftritts im Backstage-Bereich zu bleiben, was Kyle offenbar ziemlich erleichterte. Die Band wollte eines ihrer alten Sets spielen, wobei Kyle den Gesang übernehmen sollte. Er hatte die Texte erstaunlich schnell gelernt und alle sahen dem Gig recht zuversichtlich entgegen. Nun spähte Simon um den staubigen Samtvorhang herum und versuchte, einen Blick auf die bereits anwesenden Zuschauer zu werfen.

Die Einrichtung der Bar musste früher einmal als »total stylisch« gegolten haben, mit Pressblechwänden und -decken, die an eine der alten Flüsterkneipen aus der Zeit des strikten Alkoholverbots zu Beginn des letzten Jahrhunderts erinnerten, und dazu Art-deco-Milchglas hinter der Theke. Inzwischen hatte der Zahn der Zeit deutlich an ihr genagt: Die Wände waren nikotinverfärbt und die Schicht Sägespäne auf dem Boden hatte sich durch verschüttetes Bier und Übleres zu Klumpen verformt.

Aber immerhin waren fast alle Tische entlang der Wände bereits besetzt. Simon entdeckte Isabelle, die in einem kurzen Kleid aus einem silbrigen Gewebe, das aussah wie ein Kettenhemd, und ihren dämonentötenden Stiefeln allein an einem Tisch saß. Ihre Haare waren zu einem nachlässigen Knoten hochgesteckt, den silberne Stäbchen fixierten; doch Simon wusste, dass jedes dieser Stäbchen rasiermesserscharf angespitzt war und Metall oder Knochen durchtrennen konnte. Und ihr Lippenstift leuchtete feuerrot, wie frisches Blut.

Jetzt reiß dich mal zusammen, ermahnte Simon sich. Hör endlich auf an Blut zu denken.

Weitere Tische waren mit Freunden der Band besetzt: Blythe und Kate, die Freundinnen von Kirk und Matt, teilten sich gerade eine Schüssel mit lappigen Nachos, während Erics diverse Freundinnen über den gesamten Raum verteilt saßen. Fast all seine Schulfreunde waren ebenfalls aufgekreuzt, sodass die Kneipe deutlich voller erschien. Dagegen hockte Maureen, Simons einziger Fan, ein zierliches, verloren wirkendes blondes Mädchen, das aussah wie zwölf, aber behauptete, sie sei sechzehn — Simon schätzte sie auf vierzehn —, ganz allein an einem Ecktisch. Als sie sah, wie er hinter dem Vorhang hervorspähte, winkte sie eifrig und lächelte strahlend.

Wie eine erschreckte Schildkröte zog Simon den Kopf ein und zerrte den Vorhang zu.

»He, willst du mal ein Foto von Alec und Magnus in Berlin sehen?«, fragte Jace, der auf einem umgedrehten Lautsprecher hockte und auf sein Handy schaute.

»Eher nicht«, erwiderte Simon.

»Magnus trägt echte Lederhosen.«

»Trotzdem: Nein, danke.«

Jace steckte das Mobiltelefon in die Tasche und schaute Simon fragend an. »Alles in Ordnung?«

»Klar«, meinte Simon, obwohl das nicht stimmte. Ihm war schwindlig und übel und ängstlich zumute, was er auf die Anspannung schob — die Anspannung und die Sorge darüber, was an diesem Abend wohl passieren würde. Die Tatsache, dass er noch immer nichts gegessen hatte, trug auch nicht zur Besserung seiner Laune bei. Er würde dieses Problem irgendwann lösen müssen … und zwar bald. Simon wünschte, Clary wäre auch da, aber er wusste, dass sie nicht kommen konnte. Sie musste zu irgendwelchen Hochzeitsvorbereitungen und hatte ihm schon lange im Voraus gesagt, dass sie es zum Auftritt wohl nicht schaffen würde. Als Simon das Jace erzählt hatte, hatte der total erleichtert und enttäuscht zugleich gewirkt — was Simon wiederum ziemlich beeindruckend fand.

»Hey, hey«, sagte Kyle in diesem Moment und schob sich zwischen dem Vorhang hindurch. »Wir sind gleich so weit.« Er musterte Simon eingehend. »Bist du dir auch ganz sicher, dass du das hier durchziehen willst?«

Simon schaute von Kyle zu Jace und wieder zurück. »Wusstet ihr eigentlich, dass ihr im Partnerlook rumlauft?«

Sofort blickten die beiden an sich herab und dann zum jeweils anderen: Beide trugen Jeans und ein langärmliges schwarzes T-Shirt. Leicht verunsichert zog Jace an seinem Shirt. »Das hab ich mir von Kyle geliehen. Mein eigenes war total verdreckt.«

»Wow, jetzt tragt ihr schon gegenseitig eure Klamotten. Das ist ja wie bei echten Busenfreunden.«

»Fühlst du dich ausgeschlossen?«, grinste Kyle. »Möchtest du vielleicht auch eines meiner T-Shirts leihen?«

Simon verzichtete auf die naheliegende Antwort — nämlich dass ihm bei seiner schmächtigen Statur vermutlich nichts von dem passen würde, was Kyle oder Jace trugen. Stattdessen erwiderte er: »Solange jeder seine eigene Hose anbehält …«

»Ah, wie ich sehe, habe ich gerade einen faszinierenden Moment eurer Unterhaltung erwischt.« Eric steckte den Kopf durch den Vorhang. »Kommt schon — wir sollten mal langsam anfangen.«

Während Kyle und Simon zur Bühne marschierten, rappelte auch Jace sich auf, wobei unter dem Rand seines geliehenen T-Shirts das glitzernde Heft eines Dolchs zum Vorschein kam. »Hals- und Beinbruch«, rief er den beiden mit einem boshaften Grinsen nach. »Ich bin dann mal irgendwo da unten und breche hoffentlich jemand anderem den Hals.«

Raphael hatte eigentlich bei Anbruch der Dämmerung eintreffen sollen, ließ aber fast drei Stunden auf sich warten, ehe sich seine Projektion in der Bibliothek des Instituts endlich manifestierte.

Vampirtaktik, sagte sich Luke ironisch. Der Anführer des New Yorker Vampirclans würde zwar erscheinen, wenn es denn unbedingt sein musste, aber er würde sich nicht von den Schattenjägern einfach herbeizitieren lassen und schon gar nicht pünktlich auftauchen. Luke hatte sich die Wartezeit mit der Lektüre einiger Bücher vertrieben; Maryse war an einem Gespräch nicht interessiert gewesen und hatte fast die ganze Zeit am Fenster gestanden, Rotwein aus einem handgeschliffenen Kristallglas getrunken und den rauschenden Verkehr auf der York Avenue stumm an sich vorbeiziehen lassen.

Sie drehte sich erst um, als Raphael erschien, wie eine weiße Kreidezeichnung in der Dunkelheit: Zunächst wurde die bleiche Haut seines Gesichts und seiner Hände sichtbar, dann die dunkleren Konturen seiner Kleider und Haare und schließlich stand er, vollständig dreidimensional, als solide wirkende Projektion im Raum. Er schaute zu Maryse, die auf ihn zugeeilt kam, und meinte: »Du hast gerufen, Nephilim?« Dann drehte er sich zur Seite und ließ seinen Blick über Luke schweifen. »Und wie ich sehe, ist der Wolfsmensch auch da. Bin ich hier vor eine Art Kriegsrat zitiert worden?«

»Nicht ganz.« Maryse stellte ihr Glas auf einem der Tische ab. »Ich nehme an, du hast von den jüngsten Todesfällen gehört, Raphael? Von den Schattenjägern, deren Leichen aufgefunden wurden?«

Raphael hob seine ausdrucksvollen Augenbrauen. »In der Tat. Allerdings habe ich davon nicht weiter Notiz genommen. Schließlich betrifft dies meinen Clan in keinster Weise.«

»Ein Leichnam wurde im Hexenwesenterritorium gefunden, einer im Werwolfrevier und einer im Gebiet des Lichten Volkes«, erklärte Luke. »Ich könnte mir vorstellen, dass dein Clan als Nächstes betroffen ist. Das Ganze erscheint wie ein sehr offensichtlicher Versuch, Zwietracht unter Schattenweltlern zu säen. Ich bin mit besten Absichten hier, um dir zu zeigen, dass ich dich nicht für die Morde verantwortlich mache, Raphael.«

»Welch eine Erleichterung«, bemerkte Raphael, musterte Luke aber weiterhin aus dunklen, wachsamen Augen. »Warum sollte auch irgendjemand das Gegenteil behaupten?«

»Einer der Toten konnte uns noch mitteilen, wer ihn angegriffen hat«, formulierte Maryse es vorsichtig. »Bevor er … starb, ließ er uns wissen, dass Camille dafür verantwortlich ist.«

»Camille.« Raphaels Stimme klang bedeckt, doch ein Ausdruck flüchtiger Panik huschte über sein Gesicht, ehe er sich wieder in den Griff bekam und erneut unbeteiligt schaute. »Aber das ist ausgeschlossen.«

»Warum ist das ausgeschlossen, Raphael?«, fragte Luke. »Camille ist die Anführerin eures Clans. Sie ist sehr mächtig und berüchtigt für ihre Skrupellosigkeit. Und sie scheint spurlos verschwunden zu sein. Sie war weder in Idris, um an deiner Seite zu kämpfen, noch hat sie das neue Abkommen offiziell anerkannt. Seit Jahren hat man nichts von ihr gesehen oder gehört — bis jetzt.«

Raphael schwieg.

»Irgendetwas geht da draußen vor«, sagte Maryse. »Wir wollten dir die Chance geben, es uns zu erklären, ehe wir den Rat über Camilles Verstrickung in diese Angelegenheit informieren. Eine Demonstration unseres guten Willens …«

»Ja«, bestätigte Raphael, »eine Demonstration ist das hier auf jeden Fall.«

»Raphael«, setzte Luke keineswegs unfreundlich an, »du brauchst Camille nicht zu schützen. Wenn dir etwas an ihr liegt …«

»Etwas an ihr liegen?« Raphael drehte sich zur Seite und spuckte verächtlich aus, obwohl das eher eine Show war — schließlich befand er sich nur als Projektion im Raum. »Ich hasse sie. Ich verachte sie. Jeden Abend beim Aufstehen wünschte ich, sie wäre tot.«

»Oh«, bemerkte Maryse fein. »In diesem Fall wäre es vielleicht …«

»Jahrelang hat sie uns geführt«, redete Raphael unbeirrt weiter. »Sie war bereits Clanoberhaupt, als ich in einen Vampir verwandelt wurde, und das liegt nun schon fünfzig Jahre zurück. Von anderen weiß ich, dass sie von London aus nach New York gekommen ist, obwohl sie hier niemanden kannte. Aber sie war derart skrupellos, dass sie innerhalb weniger Monate zur Anführerin des hiesigen Clans aufstieg. Vor einigen Jahren hat sie mich zu ihrem stellvertretenden Kommandeur ernannt. Aber bald darauf habe ich herausgefunden, dass sie Menschen umbrachte. Aus purer Lust am Töten. Ihr Blut trank. Gegen den Bündnisvertrag verstieß. Das passiert manchmal: Vampire schlagen aus der Art und es gibt nichts, womit man sie aufhalten könnte. Aber dass so etwas einem Clanoberhaupt passiert … eigentlich sollten gerade sie es besser wissen.« Raphael stand reglos da, mit einem gedankenverlorenen Ausdruck in den Augen. »Wir sind nicht wie die Wölfe, diese Barbaren. Wir töten unsere Anführer nicht, um den nächsten zu bestimmen. Für einen Vampir ist es das schlimmste Verbrechen, eine Hand gegen einen anderen Vampir zu erheben, selbst wenn letzterer gegen das Gesetz verstoßen hat. Und Camille besitzt viele Verbündete, viele Gefolgsleute. Es wäre für mich ein zu großes Risiko gewesen, sie öffentlich anzugreifen. Stattdessen bin ich zu ihr gegangen und habe sie aufgefordert, den Clan zu verlassen … habe ihr damit gedroht, dass ich anderenfalls den Rat informieren würde. Natürlich widerstrebte mir der Gedanke, weil ich wusste, dass Camilles Verhalten auf den gesamten Clan zurückfallen würde. Man würde uns allen misstrauen und in unseren Angelegenheiten herumschnüffeln. Wir würden entehrt und gedemütigt vor anderen Clans dastehen.«

Maryse stieß ein ungeduldiges Schnauben hervor. »Es gibt wichtigere Dinge als einen Prestigeverlust.«

»Nicht für Vampire. Denn das kann den entscheidenden Unterschied zwischen Leben und Tod bedeuten.« Raphael senkte die Stimme: »Ich spekulierte darauf, dass sie meine Drohung ernst nahm — was sie dann auch tatsächlich tat. Sie willigte ein, uns zu verlassen. Ich schickte sie fort, doch das schuf ein Problem: Ihren Platz einnehmen konnte ich nicht, da sie nicht offiziell abgedankt hatte. Und ich konnte ihren Weggang auch nicht erklären, ohne ihre Taten aufzudecken. Also musste ich das Ganze als langfristige Abwesenheit hinstellen, als ausgedehnte Reisetätigkeit. In unseren Kreisen ist Fernweh nichts Ungewöhnliches, jeden von uns überkommt es hin und wieder. Wenn man ewig lebt, kann einem das langjährige Verweilen an einem Ort wie ein unerträgliches Gefängnis erscheinen.«

»Und wie lange hast du geglaubt, diese Scharade aufrechterhalten zu können?«, fragte Luke.

»So lange wie möglich«, erwiderte Raphael. »Doch das ist nun vorbei.« Er wandte den Blick ab und schaute zum Fenster, hinaus in die glitzernde Nacht.

Luke lehnte sich gegen eines der Bücherregale. Mit leichter Belustigung stellte er fest, dass er in der Gestaltwandler-Abteilung gelandet war, mit dicken Wälzern über Werwölfe, Naga, Kitsune und Selkies. »Vielleicht interessiert es dich ja, dass Camille genau dieselbe Geschichte über dich verbreitet«, erklärte er, ohne preiszugeben, wem sie davon erzählt hatte.

»Ich dachte, sie hätte die Stadt verlassen.«

»Möglicherweise war sie fort, doch nun ist sie zurückgekehrt«, bestätigte Maryse. »Und allem Anschein nach gibt sie sich nicht länger mit Menschenblut zufrieden.«

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll«, erwiderte Raphael. »Ich habe nur versucht, meinen Clan zu schützen. Wenn es das Gesetz verlangt, dass ich dafür bestraft werde, dann werde ich die Strafe akzeptieren.«

»Wir haben kein Interesse daran, dich zu bestrafen, Raphael«, entgegnete Luke. »Es sei denn, du weigerst dich, mit uns zusammenzuarbeiten.«

Raphael wandte sich ihm ruckartig zu; seine dunklen Augen funkelten aufgebracht. »Wobei zusammenarbeiten?«

»Wir möchten Camille gern fassen. Lebend«, erläuterte Maryse. »Wir wollen sie befragen. Denn wir müssen herausfinden, warum sie mehrere Schattenjäger getötet hat — und vor allem, warum ausgerechnet diese Schattenjäger.«

»Wenn ihr das ernsthaft zu erreichen versucht, kann ich nur hoffen, dass ihr euch einen sehr raffinierten Plan ausgedacht habt.« Eine Mischung aus Belustigung und Hohn schwang in Raphaels Stimme mit. »Camille ist gerissen, selbst nach unseren Maßstäben — und die sind bekanntlich sehr ambitioniert.«

»Ich habe einen Plan«, verkündete Luke. »Einen Plan, der die Beteiligung des Tageslichtlers vorsieht. Simon Lewis.«

Raphael verzog das Gesicht. »Ich mag ihn nicht«, sagte er verächtlich. »Ich würde es vorziehen, nicht in einen Plan verwickelt zu werden, der auf seine Beteiligung angewiesen ist.«

»Na, so ein Pech aber auch«, erwiderte Luke trocken.

Blöd, dachte Clary. Echt blöd von mir, keinen Schirm mitzunehmen. Der leichte Nieselregen, von dem ihre Mutter am Morgen gesprochen hatte, war zu einem heftigen Regenguss angeschwollen, als sie die Alto Bar an der Lorimer Street erreichte. Hastig zwängte sie sich an einem Knäuel von Leuten vorbei, die rauchend auf dem Gehweg standen, und tauchte dankbar in das trockene, warme Lokal ein.

Millennium Lint hatten bereits zu spielen angefangen — die Jungs bearbeiteten wie wild ihre Instrumente und Kyle stand vorn am Bühnenrand und knurrte sexy ins Mikro. Einen Moment lang war Clary sehr zufrieden mit sich: Schließlich war es zum Großteil ihr zu verdanken, dass die Band ihn als neuen Leadsänger engagiert hatte — und das zahlte sich offensichtlich aus.

Langsam sah sie sich im Raum um, in der Hoffnung, entweder Maia oder Isabelle zu entdecken. Clary wusste, dass nicht beide gleichzeitig anwesend sein konnten, da Simon sorgfältig darauf achtete, die beiden Mädchen immer nur abwechselnd zu seinen Auftritten einzuladen. Als ihr Blick auf eine schlanke Gestalt mit schwarzen Haaren fiel, bewegte sie sich gerade auf deren Tisch zu, hielt dann aber auf halber Strecke abrupt inne. Das war gar nicht Isabelle, sondern eine deutlich ältere Frau mit starkem Make-up und dunkel umrandeten Augen in einem Businessanzug. Sie las Zeitung — die Musik schien sie nicht zu interessieren.

»Clary! Hier drüben!«

Clary drehte sich um und entdeckte die richtige Isabelle an einem Tisch in der Nähe der Bühne. Die Schattenjägerin trug ein Kleid, das leuchtete wie ein silbernes Signalfeuer. Geschickt schob Clary sich zwischen den anderen Gästen hindurch und ließ sich dann auf den Stuhl gegenüber von Izzy fallen.

»Sieht aus, als wärst du vom Regen überrascht worden«, bemerkte Isabelle.

Mit einem reumütigen Lächeln schob Clary sich die feuchten Locken aus dem Gesicht. »Wenn du gegen Mutter Natur wettest, kannst du nur verlieren.«

Erstaunt hob Isabelle die dunklen Augenbrauen: »Ich dachte, du könntest heute nicht. Simon meinte, du müsstest dich um irgendwas im Zusammenhang mit diesem Hochzeitszirkus kümmern.« Eheschließungen und andere Demonstrationen romantischer Liebe schienen Isabelle nicht sonderlich zu beeindrucken.

»Meiner Mom ging es nicht gut. Deshalb hat sie den Termin verschoben«, erklärte Clary — was in gewisser Weise sogar der Wahrheit entsprach. Denn als sie vom Krankenhaus heimgekehrt waren, hatte Jocelyn sich sofort ins Schlafzimmer zurückgezogen und die Tür verschlossen. Hilflos und frustriert hatte Clary sie leise weinen gehört, doch ihre Mutter weigerte sich, sie hereinzulassen oder mit ihr zu reden. Irgendwann war Luke nach Hause gekommen und Clary hatte ihm dankbar die Sorge um ihre Mom überlassen und war in die Stadt gefahren, wo sie noch eine Weile durch die Geschäfte bummelte, ehe sie zum Gig von Simons Band fuhr. Sie hatte immer versucht, bei möglichst jedem seiner Auftritte dabei zu sein, und außerdem würde es ihr bestimmt besser gehen, wenn sie ihm ihr Herz ausschütten konnte.

»Soso«, sagte Isabelle, hakte aber nicht weiter nach. Manchmal war ihr mangelndes Interesse an den Problemen anderer fast schon eine Erleichterung. »Na jedenfalls wird Simon sich bestimmt freuen, dass du es doch noch geschafft hast.«

Clary warf einen Blick auf die Bühne. »Wie läuft’s denn bis jetzt?«

»Gut.« Nachdenklich kaute Isabelle auf ihrem Strohhalm herum. »Dieser neue Leadsänger ist echt scharf. Weißt du, ob er Single ist? Mit ihm würde ich wirklich zu gern mal in den Nahkampf gehen …«

»Isabelle!«

»Was denn?« Isabelle schaute kurz zu Clary und zuckte die Achseln. »Ach, jetzt reg dich doch nicht gleich auf. Simon und ich haben keine Exklusivrechte aneinander, das hab ich dir doch schon gesagt.«

Zugegeben: Simon hätte sich wohl kaum beschweren können, überlegte Clary. Aber er war immer noch ihr Freund und sie wollte gerade etwas zu seiner Verteidigung sagen, als sie wieder zur Bühne sah und plötzlich etwas entdeckte — eine vertraute Gestalt, die gerade durch den Bühneneingang trat. Clary hätte ihn überall und zu jeder Zeit wiedererkannt — ganz gleich wie dunkel es im Raum war oder wie unerwartet sein Erscheinen.

Jace. Er war wie ein Irdischer gekleidet: Jeans und ein enges schwarzes T-Shirt, das jede Bewegung der darunterliegenden Muskeln zeigte. Sein Haar glänzte im Schein der Bühnenbeleuchtung. Verstohlene Blicke folgten ihm, als er sich ein paar Meter von der Tür entfernte, sich gegen die Wand lehnte und den vorderen Bereich des Raums kritisch beäugte.

Clary spürte, wie ihr Herz wild zu pochen begann. Es kam ihr fast wie eine Ewigkeit vor, dass sie ihn zuletzt gesehen hatte, dabei wusste sie, dass seitdem gerade einmal ein Tag vergangen war. Und trotzdem hatte sie das Gefühl, als würde sie einen entfernten Bekannten … einen Fremden beobachten. Was tat er überhaupt hier? ,Jace war bisher noch zu keinem einzigen Auftritt der Band erschienen … er konnte Simon doch noch nicht mal leiden!

»Clary!« Isabelles Ausruf klang vorwurfsvoll.

Als Clary sich ihr zuwandte, sah sie, dass sie versehentlich Isabelles Glas umgestoßen hatte und Wasser von dem hübschen silberfarbenen Kleid herabtropfte.

Isabelle schnappte sich eine Serviette und warf Clary einen finsteren Blick zu. »Jetzt geh schon zu ihm«, sagte sie. »Ich weiß doch, dass du mit ihm reden willst.«

»Tut mir leid«, erwiderte Clary.

Isabelle machte eine scheuchende Bewegung. »Husch, husch, na los.«

Clary stand auf und strich ihre Kleidung glatt. Wenn sie gewusst hätte, dass Jace hier sein würde, hätte sie etwas anderes angezogen als eine rote Strumpfhose, Stiefel und ein uraltes knallrosa Betsey-Johnson-Kleid, das sie in ihrem Schrank in Lukes Gästezimmer wiederentdeckt und ewig nicht getragen hatte. Früher hatte sie die grünen, blütenförmigen Knöpfe, die sich entlang der Mitte vom Kragen bis zum Saum erstreckten, für witzig und cool gehalten, doch jetzt fühlte sie sich darin deutlich unmodischer und stilloser als Isabelle.

Entschlossen bahnte sie sich einen Weg durch die Menge vor der Bühne, die tanzte oder in Grüppchen zusammenstand, Bier trank und im Rhythmus der Musik wippte. Unwillkürlich musste Clary an ihre erste Begegnung mit Jace zurückdenken. Das war in einem Club gewesen und sie hatte ihn auf der anderen Seite der Tanzfläche gesehen, hatte sein helles Haar und die arrogante Haltung seiner Schultern bemerkt. Schon damals war er ihr wunderschön erschienen, allerdings auf eine unnahbare Weise. Dies war kein Junge, der sich mit ihr verabreden würde, hatte sie seinerzeit gedacht — Derartiges interessierte ihn nicht.

Auch jetzt bemerkte er sie erst, als sie quasi direkt vor ihm stand. Aus dieser Nähe konnte sie erkennen, wie müde er war, als hätte er seit Tagen nicht geschlafen. Sein Gesicht war ganz angespannt vor Erschöpfung und seine Wangenknochen zeichneten sich kantig unter der Haut ab. Er lehnte an der Wand, die Daumen in die Gürtelschlaufen gehakt, und beobachtete die Menge aus wachsamen Augen.

»Jace«, sagte Clary.

Überrascht zuckte er zusammen, dann wandte er sich ihr zu. Einen kurzen Moment lang leuchteten seine Augen auf, wie immer, wenn er sie sah — und Clary spürte eine wilde Hoffnung in sich aufkeimen.

Doch fast unmittelbar darauf erlosch das Licht wieder und sämtliche Farbe wich aus seinem Gesicht. »Ich dachte, du würdest … Simon hat gesagt, du würdest heute Abend nicht kommen«, stammelte er.

Clary wurde speiübel und sie musste sich mit einer Hand an der Wand abstützen. »Das heißt also, du bist nur hier, weil du dachtest, ich würde nicht kommen?«

Jace schüttelte den Kopf. »Ich …«

»Hattest du eigentlich vor, jemals wieder mit mir zu reden?« Clary merkte, wie ihre Stimme lauter wurde, und zwang sich mühsam, sie wieder auf normale Lautstärke zu senken. Ihre Hände hingen zu Fäusten geballt neben ihren Hüften und ihre Fingernägel schnitten ihr tief in die Handflächen. »Wenn du mit mir Schluss machen willst, dann könntest du mir das wenigstens sagen, statt einfach nicht mehr mit mir zu reden und darauf zu hoffen, dass ich von allein draufkomme.«

»Warum zum Teufel werd ich eigentlich ständig gefragt, ob ich mit dir Schluss machen will?«, protestierte Jace. »Erst Simon und jetzt …«

»Du hast mit Simon über uns gesprochen?« Clary schüttelte den Kopf. »Wieso? Warum redest du nicht lieber mit mir?«

»Weil ich mit dir nicht reden kann«, sagte Jace. »Ich kann nicht mit dir reden, ich kann nicht in deiner Nähe sein, ich kann dich nicht einmal ansehen.«

Clary schnappte nach Luft; es schien ihr, als würde sie Batteriesäure einatmen. »Was?«

Offenbar wurde Jace erst in diesem Augenblick bewusst, was er da gesagt hatte, und verstummte bestürzt. Einen Moment lang sahen die beiden sich schweigend an, dann machte Clary auf dem Absatz kehrt und stürmte durch die Menge, bahnte sich einen Weg, vorbei an wild fuchtelnden Ellbogen und dicht gedrängten Leuten — vollkommen blind für ihre Umgebung und nur noch von einem Gedanken beherrscht: möglichst schnell zum Ausgang zu gelangen.

»Und jetzt«, brüllte Eric in sein Mikro, »kommt ein neuer Song — einer, den wir gerade erst geschrieben haben. Die Nummer ist für meine Freundin. Wir sind jetzt schon seit drei Wochen zusammen und gottverdammmich, das ist wahre Liebe. Wir werden für immer zusammenbleiben, Baby! Das Stück heißt ›Bang You Like a Drum‹.«

Das Publikum quittierte seine Worte mit Gelächter und Applaus und im nächsten Moment setzte die Musik ein. Allerdings konnte Simon nicht genau sagen, ob Eric eigentlich klar war, dass die Leute seine Ankündigung für einen Witz hielten — worum es sich eindeutig nicht handelte. Eric war jedes Mal total verliebt in das Mädchen, mit dem er gerade was angefangen hatte, und er schrieb dann jedes Mal einen total unpassenden Song darüber. Normalerweise hätte Simon sich nicht darum gekümmert, aber heute hatte er wirklich gehofft, den Auftritt bereits mit dem vorherigen Stück beenden zu können. Er fühlte sich schlechter denn je — ihm war schwindlig und heiß und er hatte einen metallischen Geschmack im Mund, nach altem Blut.

Die Musik wummerte um ihn herum, stach wie mit spitzen Nägeln auf sein Trommelfell ein. Seine Finger konnten den Bass kaum noch halten und rutschten über die Saiten und er sah, wie Kirk ihm einen fragenden Blick zuwarf. Verzweifelt kämpfte er darum, sich zu konzentrieren, aber genauso gut hätte er versuchen können, einen Wagen mit einer leeren Batterie anzulassen. Ein hohles, jaulendes Geräusch hallte durch seinen Kopf, aber es fehlte der zündende Funke.

Simon starrte hinunter in die Bar, suchte — aus einem unerklärlichen Grund — nach Isabelle. Doch er konnte nur ein Meer aus weißen Gesichtern erkennen und fühlte sich unwillkürlich an seine erste Nacht im Hotel Dumont erinnert und an die weißen Gesichter der Vampire, die ihn angestarrt hatten wie weiße Papierblumen vor einem dunklen Nichts. Sofort überkam ihn eine Woge der Übelkeit. Mit schmerzverzerrtem Gesicht taumelte er rückwärts; seine Hände glitten vom Bass und der Boden unter seinen Füßen schien zu beben.

Die anderen Mitglieder der Band waren derart in die Musik vertieft, dass sie offenbar nichts bemerkten. Simon riss sich den Gitarrengurt von der Schulter und drängte an Matt vorbei zum Vorhang am hinteren Ende der Bühne. Es gelang ihm gerade noch, unter dem schweren Samtstoff hindurchzutauchen, ehe er auch schon auf die Knie ging und würgen musste.

Doch sein Magen gab nichts her — er war so leer wie ein ausgetrockneter Brunnen. Mühsam rappelte Simon sich auf, lehnte sich an die Wand und presste die eiskalten Hände gegen sein heißes Gesicht. Seit Wochen war ihm weder kalt noch warm gewesen, aber jetzt fühlte er sich fiebrig — und von Angst erfüllt. Was passierte mit ihm?

Plötzlich erinnerte er sich wieder an Jace’ Worte: Du bist ein Vampir. Für dich ist Blut nicht einfach nur Nahrung. Blut ist … Blut. Hing dies alles vielleicht damit zusammen, dass er seit Tagen nichts gegessen hatte? Aber auch jetzt spürte er keinen Hunger, nicht einmal Durst. Stattdessen fühlte er sich elend und krank, als würde er sterben. Vielleicht hatte ihn jemand vergiftet. Vielleicht schützte ihn das Kainsmal ja nicht vor derartigen Angriffen.

Langsam schob er sich durch den Gang in Richtung der Feuerschutztür, die zu der Gasse hinter dem Club führte. Vielleicht würde die kalte Nachtluft ihm helfen, wieder einen klaren Kopf zu bekommen. Möglicherweise handelte es sich bei alldem hier ja nur um die Nachwirkungen von Erschöpfung und Lampenfieber.

»Simon?« Eine dünne Stimme, wie das Piepsen eines Vogels, ertönte neben ihm.

Von einer bösen Vorahnung erfüllt, schaute er nach unten und sah, dass Maureen auf Höhe seines Ellbogens stand. Aus dieser Nähe wirkte sie noch winziger als zuvor — kleine, vogelartige Glieder und eine Fülle hellblonder Haare, die unter einer rosa Häkelkappe hervorschauten und sich über ihre Schultern ergossen. Dazu trug sie regenbogengestreifte Pulswärmer und ein kurzärmliges weißes T-Shirt mit einem Emily-Erdbeer-Siebdruck.

Simon stöhnte innerlich auf. »Jetzt ist wirklich kein günstiger Moment, Mo«, stieß er hervor.

»Ich wollte nur schnell mit meinem Handy ein Foto von dir machen«, piepste sie und schob sich nervös die blonden Locken hinter die Ohren. »Damit ich es meinen Freundinnen zeigen kann. Okay?«

»Oh Mann.« Simons Kopf dröhnte. Das hier war einfach lächerlich. Andererseits wurden sie nicht gerade von Horden von Fans belagert — seines Wissens war Maureen der einzige »richtige« Fan der Band und noch dazu die Freundin von Erics jüngerer Cousine. Vermutlich konnte er es sich nicht erlauben, sie vor den Kopf zu stoßen. »Von mir aus — mach dein Foto.«

Maureen hob ihr Handy hoch, drückte auf den Auslöser und runzelte die Stirn. »Und jetzt eins von dir und mir, ja?« Rasch drängte sie sich an ihn heran und presste sich an seine Hüfte.

Simon konnte ihren Erdbeer-Lipgloss riechen und darunter den Geruch von salzigem Schweiß und noch salzigerem menschlichem Blut.

Sie schaute zu ihm auf, hielt das Handy hoch und lächelte verschmitzt, wobei ein kleiner Spalt zwischen ihren Schneidezähnen zum Vorschein trat und eine blaue Ader an ihrer Kehle. Das Blutgefäß pulsierte, als sie tief Luft holte. »Und lächeln«, sagte sie.

Ein stechender, doppelter Schmerz jagte durch Simons Körper, als seine beiden Fangzähne aus ihren Scheiden glitten und sich in seine Unterlippe bohrten. Er hörte noch, wie Maureen erschrocken keuchte … und dann flog ihr Mobiltelefon auch schon in hohem Bogen auf den Boden, während er sie packte, sie zu sich drehte und ihr die Vampirzähne tief in die Kehle schlug.

Das Blut explodierte förmlich in seinem Mund — ein unvergleichlicher Geschmack. Es war, als hätte er die ganze Zeit keine Luft bekommen und könnte nun endlich wieder frei atmen … kühlen, reinen Sauerstoff. Maureen strampelte und versuchte, ihn wegzudrücken, doch das nahm er kaum wahr. Er merkte nicht einmal, wie sie plötzlich erschlaffte und ihn mit ihrem Gewicht zu Boden zog, bis er schließlich auf ihr lag und begierig trank, während seine Hände ihre Schultern gepackt hielten und sich mit jedem Schluck rhythmisch ballten und öffneten.

Du hast noch nie frisches Menschenblut getrunken, oder?, hatte Camille gefragt. Aber das wirst du eines Tages. Und wenn du erst einmal frisches Menschenblut gekostet hast, wirst du es nie wieder vergessen.

9

ALLEN FEUERN WOLLEN WIR UNS GEBEN

Clary erreichte die Tür und stürmte in die regnerische Dunkelheit hinaus. Inzwischen goss es in Strömen vom Himmel und sie war innerhalb weniger Sekunden vollkommen durchnässt. Tränen und Regentropfen strömten ihr übers Gesicht und sie rang schluchzend nach Luft, während sie an Erics neongelbem Transporter vorbeilief, von dessen Dach ein Schwall Wasser auf den Gehweg klatschte. Sie wollte gerade blindlings über die Straße rennen, als eine Hand sie am Arm packte und herumwirbelte.

Vor ihr stand Jace. Er war genauso durchnässt wie sie: Aus seinen blonden Haaren tropfte der Regen und sein T-Shirt klebte wie schwarze Farbe an seinem Körper. »Clary, hast du mich denn nicht rufen gehört?«, fragte er atemlos.

»Lass mich los.« Ihre Stimme bebte.

»Nein. Nur, wenn du mit mir redest.« Rasch schaute er sich um und überprüfte die menschenleere Straße, auf deren Asphalt der Regen wie schnell aufblühende Blüten explodierte. »Komm«, sagte er und zerrte Clary um den Bus herum in die schmale Gasse, die seitlich an der Alto Bar vorbeiführte.

Die von Ziegelsteinmauern gesäumte Gasse diente offenbar als Müllabladeplatz für ausrangiertes Musik-Equipment: defekte Verstärker und alte Mikrofone lagen auf dem Boden, direkt neben zerbrochenen Biergläsern und Zigarettenstummeln. Durch die hohen Fenster über ihnen drang das gedämpfte Dröhnen der Band, die im Inneren des Lokals noch immer spielte.

Clary entriss ihren Arm Jace’ Griff und starrte ihn an. »Falls du vorhast, dich zu entschuldigen: Die Mühe kannst du dir sparen.« Wütend wischte sie sich die nassen, schweren Locken aus dem Gesicht. »Es interessiert mich nicht.«

»Ich wollte dir eigentlich sagen, dass ich versuche, Simon zu helfen«, erwiderte Jace, dem der Regen wie Tränen von den Wimpern tropfte und die Wangen hinunterlief. »Ich bin schon seit ein paar Tagen bei ihm …«

»Und das konntest du mir nicht mitteilen? Konntest mir keine einzige SMS schicken, um mich wissen zu lassen, wo du steckst? Ach nein, warte mal: Das ging natürlich nicht, weil du nämlich noch immer mein verdammtes Handy hast. Her damit, ich will es sofort zurück.«

Stumm griff Jace in seine Tasche, holte das Gerät hervor und gab es ihr. Clary warf einen kurzen Blick darauf — es wirkte unversehrt — und stopfte es dann schnell in ihren Beutel, ehe der Regen es ruinieren konnte. Jace beobachtete jede ihrer Bewegungen und sah dabei aus, als hätte sie ihm ins Gesicht geschlagen — was Clary noch wütender machte. Welches Recht hatte er schon, gekränkt zu reagieren?

»Ich glaube …«, setzte er langsam an, »Ich hab gedacht, wenn ich schon nicht in deiner Nähe sein kann, dann wäre es das Nächstbeste, in Simons Nähe zu sein. Und auf ihn aufzupassen. Ich hatte die dämliche Hoffnung, du würdest erkennen, dass ich das alles nur für dich tue, und würdest mir dann verzeihen …«

Bei diesen Worten brachen sich die seit Tagen angestaute Frustration und Enttäuschung schlagartig Bahn und Clary wurde von einer heißen, unbezähmbaren Woge des Zorns erfasst. »Ich weiß ja noch nicht mal, was ich dir verzeihen soll!«, brüllte sie. »Soll ich dir verzeihen, dass du mich nicht mehr liebst? Wenn es das ist, was du willst, Jace Lightwood, kannst du dir deine Entschuldigung sonst wohin …« Sie verstummte abrupt, da sie blindlings einen Schritt zurückgewichen war und dabei fast über einen ausrangierten Lautsprecher gestolpert wäre. Ihre Tasche rutschte zu Boden, als sie eine Hand ausstreckte, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, doch Jace war bereits zur Stelle. Blitzschnell schoss er auf sie zu, fing sie auf und schob sie vor sich her, bis sie mit dem Rücken gegen die Ziegelmauer stieß. Dann schlang er beide Arme um sie und küsste sie stürmisch.

Clary wusste, dass sie ihn eigentlich von sich stoßen sollte — ihr Verstand sagte ihr, das sei das einzig Vernünftige, aber kein anderer Teil ihres Körpers interessierte sich für diese Ansicht. Nicht solange Jace sie auf eine Weise küsste, als glaubte er, dafür in die Hölle zu kommen, was er aber mit Freuden in Kauf nahm.

Sie grub ihm die Finger in die Schultern, in das feuchte Gewebe seines T-Shirts, spürte die feste Struktur der darunter-liegenden Muskeln und erwiderte seinen Kuss mit der geballten Verzweiflung der vergangenen Tage — all den hilflosen Fragen, wo er war und was er dachte, und dem hoffnungslosen Gefühl, man hätte ihr einen Teil des Herzens aus der Brust gerissen und sie würde nie wieder frei atmen können. »Sag mir …«, keuchte sie zwischen zwei Küssen, während ihre regenfeuchten Wangen aneinander vorbeiglitten. »Sag mir endlich, was los ist … Oh«, stieß sie überrascht hervor, als Jace sich kurz von ihr löste, um seine Hände ein wenig nach unten zu schieben und ihre Taille zu umfassen. Dann hob er sie auf den umgestürzten Lautsprecher, wodurch sie beinahe auf seiner Höhe stand, nahm ihren Kopf in beide Hände und lehnte sich vor, sodass ihre Körper einander fast, aber eben nur fast berührten. Die Spannung war nervenaufreibend: Clary konnte die fiebrige Hitze spüren, die von seiner Haut ausging. Ihre Hände lagen noch immer auf seinen Schultern, aber das reichte ihr nicht länger. Sie wollte mehr … wollte, dass er sie eng an sich drückte, sie festhielt. »W-warum …«, setzte sie atemlos an, »kannst du nicht mit mir reden? Warum kannst du mich nicht ansehen?«

Jace senkte den Kopf ein wenig, damit er ihr ins Gesicht schauen konnte. Seine von dunklen, regennassen Wimpern gesäumten Augen schimmerten in einem unfassbaren Goldton. »Weil ich dich liebe.«

Clary hielt es nicht länger aus. Sie löste ihre Hände von seinen Schultern, schob ihre Finger durch seine Gürtelschlaufen und zog ihn mit einem Ruck an sich.

Und Jace ließ sie widerstandslos gewähren, drückte seine Hände flach gegen die Mauer und presste seinen Körper an ihren, bis sie einander überall berührten — Brust, Hüften, Beine, wie Puzzleteile. Dann glitten seine Hände zu ihrer Taille und er küsste sie, lange und innig. Heiße Küsse, die Schauer durch ihren Körper jagten.

Schließlich löste Clary sich einen Moment aus der Umarmung. »Das ergibt doch überhaupt keinen Sinn!«

»Das hier auch nicht«, erwiderte Jace, »aber es ist mir egal. Ich habe es satt, so zu tun, als könnte ich ohne dich leben. Verstehst du das denn nicht? Siehst du denn nicht, dass mich das noch umbringt?«

Ratlos starrte Clary ihn an. Sie konnte erkennen, dass er es ernst meinte, konnte es an seinen Augen ablesen, die sie so gut kannte wie ihre eigenen, an den tiefen Schatten unter seinen Augen, am Puls, der in seiner Kehle pochte. Ihr Bedürfnis nach Antworten kämpfte gegen einen elementareren Teil ihres Gehirns an — und verlor. »Dann küss mich«, wisperte sie und Jace presste seinen Mund auf ihren und ihre Herzen schlugen gemeinsam wie wild durch die dünne Lage feuchten Stoffs, der sie voneinander trennte. Und Clary schien zu versinken — im Gefühl seiner Lippen auf ihrem Mund, im strömenden Regen, der von ihren Wimpern tropfte, in der Wärme seiner Hände, die suchend über das nasse, zerknitterte Gewebe ihres dünnen Kleides glitten, das an ihrem Körper klebte. Es fühlte sich beinahe so an, als bewegten sich seine Hände über ihre nackte Haut, ihre Brust, ihre Taille, ihren Bauch. Als seine Finger den Saum ihres Kleides erreichten, packte er ihre Oberschenkel und presste sie noch fester gegen die Mauer, woraufhin sie ihm die Beine um die Hüften schlang.

Tief in seiner Kehle stieß Jace einen überraschten Laut aus und grub dann seine Finger in das dünne Gewebe ihrer Strumpfhose, die — nicht ganz unerwartet — riss, sodass seine Hände plötzlich über die nackte Haut ihrer Beine glitten. Um nicht zurückzustehen, schob Clary ihre Hände unter den Saum seines durchnässten T-Shirts und ließ ihre Finger die darunterliegenden Bereiche erkunden: die straffe, warme Haut über seinem Brustkorb, die gerippte Bauchmuskulatur, die Narben auf seinem Rücken, die schräg verlaufenden Hüftknochen über dem Bund seiner jeans. Dies war unbekanntes Gelände für sie und die Berührung schien ihn vollkommen verrückt zu machen: Er stöhnte leise in ihren geöffneten Mund, küsste sie leidenschaftlicher und heftiger, immer heftiger, als könnte er nicht genug bekommen, einfach nicht genug …

Und dann ertönte ein ohrenbetäubendes metallisches Krachen und Klirren, das Clary brutal aus ihrem Traum aus Küssen und Regen riss. Keuchend stieß sie Jace von sich fort, so fest, dass er sie freigab und sie von dem Lautsprecher heruntertaumelte, unsicher auf dem Boden landete und hastig ihr Kleid glatt strich. lhr Herz wummerte wie ein Rammbock von innen gegen ihren Brustkorb und ihr war schwindlig.

»Verdammt.« Isabelle stand im Eingang zur Gasse, trat eine Mülltonne beiseite und zog eine finstere Miene. Ihre langen schwarzen Haare hingen wie ein nasses Cape um ihre Schultern. »Herrgott noch mal, ist das denn zu fassen?«, stieß sie hervor. »Warum bloß? Was spricht denn gegen Schlafzimmer? Und etwas Privatsphäre?«

Clary schaute zu Jace. Er war völlig durchnässt; das Wasser strömte in kleinen Bächen von ihm herab, seine klatschnassen blonden Haare schimmerten im schwachen Schein der entfernten Straßenlaternen fast silbern. Allein schon sein Anblick weckte in Clary den sehnlichen, fast quälenden Wunsch, ihn erneut zu berühren, ob Isabelle nun danebenstand oder nicht.

Auch Jace starrte seine Stiefschwester mit dem Ausdruck eines Mannes an, den man durch einen Schlag ins Gesicht aus seinen Träumen gerissen hatte — Verwirrung, Wut, allmählich dämmernde Erkenntnis.

»Eigentlich hab ich nur nach Simon gesucht«, rechtfertigte Isabelle sich hastig, als sie Jace’ Gesichtsausdruck sah. »Er ist von der Bühne gestürmt und ich hab keine Ahnung, wo er steckt.«

Die Band hatte irgendwann aufgehört zu spielen, stellte Clary fest, aber sie hatten nichts davon mitbekommen.

»Na jedenfalls scheint er hier ja nicht zu sein. Also macht einfach da weiter, wo ihr aufgehört habt. Wozu eine perfekte Ziegelsteinmauer vergeuden, wenn man doch jemanden hat, den man dagegendrücken kann, sag ich immer.« Und damit machte Isabelle auf dem Absatz kehrt und stolzierte zurück zur Bar.

Clary warf Jace einen Blick zu. Zu jedem anderen Zeitpunkt hätten sie gemeinsam über Isabelles Verdrossenheit gelacht, doch auf seinem Gesicht fand sich nicht die Spur eines Lächelns und sie wusste sofort, dass das, was gerade zwischen ihnen gewesen war — was auch immer während seines kurzfristigen Kontrollverlusts entstanden war —, sich wieder verflüchtigt hatte. Sie schmeckte Blut in ihrem Mund und fragte sich, ob sie sich selbst oder er ihr auf die Lippe gebissen hatte. »Jace …«, setzte sie an und ging einen Schritt auf ihn zu.

»Nicht«, stieß er mit heiserer Stimme hervor. »Ich kann nicht.« Und im nächsten Moment stürmte er davon, lief, so schnell er nur laufen konnte — ein verschwommener Schemen, der in der Ferne verschwand, ehe sie auch nur Luft holen konnte, um ihn zurückzurufen.

»Simon!«

Die wütende Stimme peitschte Simon um die Ohren. Er hätte Maureen in diesem Moment bestimmt freigegeben, zumindest redete er sich das ein, doch er bekam gar nicht die Gelegenheit dazu. Kräftige Hände packten ihn an den Schultern und rissen ihn von ihr herunter.

Kyle — kreidebleich im Gesicht und noch zerzaust und verschwitzt vom Auftritt — zerrte ihn regelrecht auf die Beine. »Was zum Teufel ist hier los, Simon? Was zum Teufel …?«, stieß er hervor.

»Das hab ich nicht gewollt«, keuchte Simon. Seine Stimme klang selbst in seinen eigenen Ohren irgendwie vernuschelt; seine Fangzähne waren noch nicht in ihre Scheiden zurückgeglitten und ihm fehlte es an Übung, um diese verdammten Dinger herumzusprechen. Hinter Kyle sah er Maureen auf dem Boden liegen, zusammengekrümmt und erschreckend reglos. »Es ist einfach passiert …«

»Ich hab’s dir doch gesagt. Ich hab dich doch gewarnt!« Kyles Stimme war laut geworden und er versetzte Simon einen harten Stoß.

Simon taumelte rückwärts und seine Stirn schien zu glühen, als eine unsichtbare Hand Kyle am Kragen packte, ihn hochhob und durch den Gang schleuderte.

Kyle prallte gegen die Mauer, rutschte an ihr herab und landete in einer wolfsähnlichen Haltung auf dem Boden — auf Händen und Knien. Schwankend rappelte er sich auf und starrte Simon an. »Oh Mann, Simon …«

Doch Simon kniete bereits neben Maureen und betastete fieberhaft ihre Kehle, auf der Suche nach einem Puls. Als ihr Herzschlag schwach, aber beständig unter seinen Fingerspitzen flatterte, wäre er vor Erleichterung fast in Tränen ausgebrochen.

»Rühr sie nicht an«, befahl Kyle mit angespannter Stimme und baute sich vor Simon auf. »Steh auf und mach mal Platz!«

Widerstrebend richtete Simon sich auf und musterte Kyle über Maureens schlaffen Körper hinweg. Ein Lichtstrahl fiel durch eine Lücke im Vorhang, der die Bühne vom Gang trennte; er konnte die anderen Bandmitglieder hören, die sich lachend unterhielten und mit dem Abbau begonnen hatten. Jeden Moment würde einer von ihnen hinter die Bühne kommen.

»Was war das da gerade?«, fragte Kyle. »Hast du … hast du mich weggestoßen? Ich hab nämlich überhaupt nicht gesehen, wie du dich bewegt hast.«

»Das hab ich nicht gewollt«, murmelte Simon erneut mit kläglicher Stimme. Etwas anderes schien er in letzter Zeit kaum noch über die Lippen zu bringen.

Kyle schüttelte wild den Kopf. »Mach, dass du rauskommst. Warte draußen beim Wagen. Ich kümmere mich um sie.« Dann bückte er sich und hob Maureen hoch. Vor seinem breiten Brustkorb wirkte sie winzig, wie eine Puppe. Wütend funkelte er Simon an. »Verschwinde endlich. Und ich hoffe, du fühlst dich richtig mies.«

Langsam setzte Simon sich in Bewegung, marschierte zur Feuerschutztür und drückte dagegen. Die Tür ließ sich mühelos und ohne jedes Geräusch öffnen; die Alarmanlage war schon seit Monaten defekt. Als die schwere Tür hinter ihm ins Schloss fiel, lehnte er sich gegen die rückwärtige Mauer des Clubs und begann im nächsten Moment, am ganzen Körper zu zittern.

Die Alto Bar ging hinten auf eine schmale Straße hinaus, die von Lagerhäusern gesäumt war. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite befand sich ein Stück Brachland, das mit einem halb verfallenen, durchhängenden Maschendrahtzaun abgesperrt war. Hässliches Gestrüpp wucherte in den Rissen im Gehweg. Es regnete in Strömen und kleine Bäche weichten den über die Straße verteilten Müll auf und trieben leere Bierdosen zu den überlaufenden Rinnsteinen.

Doch Simon empfand den Anblick als das Schönste, was er je gesehen hatte. Die gesamte Nachtluft schien in den Farben des Spektrums zu leuchten. Der Zaun bestand aus glitzernden Silberdrahtmaschen und jeder Regentropfen wirkte wie eine Träne aus Platin. Selbst die Grasbüschel, die aus dem brüchigen Asphalt hervorquollen, züngelten wie Feuer.

Ich hoffe, du fühlst dich richtig mies, hatte Kyle gesagt. Aber das hier war viel schlimmer: Er fühlte sich fantastisch, so lebendig wie noch nie zuvor. Wogen der Energie strömten durch seinen Körper wie in einem Stromkreislauf. Die Schmerzen in seinem Kopf und seinem Magen waren wie weggeblasen. Er hätte auf der Stelle einen Marathon laufen können.

Es war schrecklich.

»Hey, du da. Alles in Ordnung?« Eine leicht spöttische, kultiviert klingende Stimme sprach ihn von hinten an.

Simon drehte sich um und sah eine Frau in einem langen schwarzen Trenchcoat mit einem aufgespannten leuchtend gelben Regenschirm über ihrem Kopf. Mit seinem nagelneuen prismenhaften Sehvermögen wirkte der Schirm wie eine glühende Sonnenblume. Die Frau war von strahlender Schönheit (obwohl ihm im Moment alles strahlend schön vorkam): glänzend schwarze Haare und feuerrot geschminkte Lippen. Simon erinnerte sich vage, dass sie während des Auftritts an einem der Tische vor der Bühne gesessen hatte.

Er nickte, sagte aber nichts, da er sich selbst noch nicht über den Weg traute. Er musste ziemlich verstört wirken, wenn schon völlig Fremde sich nach seinem Wohlbefinden erkundigten.

»Du siehst aus, als hättest du dich dort oben am Kopf gestoßen«, bemerkte die Frau und deutete auf seine Stirn. »Ziemlich hässliche Wunde. Bist du sicher, dass ich nicht einen von deinen Kumpels holen soll?«

Hastig schob Simon sich die Haare in die Stirn, um das Mal zu verdecken. »Mir geht’s gut. Es ist wirklich nicht der Rede wert.«

»Okay. Wenn du es sagst«, erwiderte sie leicht skeptisch. Dann griff sie in ihre Manteltasche, holte eine Karte hervor und reichte sie Simon. Darauf stand ein Name: Satrina Kendall. Und darunter war in Kapitälchen ein Titel gedruckt — BAND PROMOTER — zusammen mit einer Adresse und einer Telefonnummer. »Das bin ich«, erklärte sie. »Euer Auftritt da drin hat mir gefallen. Falls ihr also Interesse habt, die Sache etwas größer anzugehen, ruft mich an.« Und damit machte sie auf dem Absatz kehrt und schlenderte lässig davon, während Simon ihr nachstarrte. Diese Nacht konnte unmöglich noch bizarrer werden, überlegte er.

Kopfschüttelnd platschte er durch den Regen und bog um die Ecke, um zu Erics Transporter zurückzukehren. Durch die weit geöffnete Tür des Clubs strömten die Zuschauer in Gruppen auf die Straße. Alles wirkte noch immer unnatürlich hell und bunt, dachte Simon, obwohl sein prismenhaftes Sehvermögen bereits ein wenig nachließ. Die Szenerie vor ihm war jedenfalls ganz normal: Die Bar leerte sich, Leute tummelten sich auf dem Gehweg und direkt davor stand der neongelbe Bus mit aufgeklappter Hecktür, durch die Matt, Kirk und mehrere ihrer Freunde das Equipment auf die Ladefläche schoben. Als Simon näher kam, sah er, dass Isabelle gegen die Seite des Vans lehnte, ein Bein leicht hochgezogen und die Hacke ihres Stiefels gegen das ramponierte Blech gestützt. Natürlich hätte sie den Jungs beim Abbauen helfen können — schließlich war sie stärker als jedes andere Bandmitglied, von Kyle vielleicht mal abgesehen —, aber man konnte ihr ansehen, dass sie einfach keine Lust dazu hatte. Andererseits hatte Simon auch nichts anderes von ihr erwartet.

Als er auf sie zukam, schaute sie auf. Der Regen hatte inzwischen etwas nachgelassen, aber sie musste schon eine ganze Weile im Freien gewartet haben: Ihre Haare hingen wie ein schwerer, feuchter Vorhang über ihre Schultern und ihren Rücken. »Na du«, sagte sie, drückte sich vom Transporter ab und schlenderte auf ihn zu. »Wo hast du gesteckt? Du bist einfach so von der Bühne gestürmt …«

»Ja«, bestätigte Simon. »Mir war nicht gut. Tut mir leid.«

»Hauptsache, es geht dir jetzt wieder besser.« Isabelle schlang die Arme um ihn, schaute zu ihm hoch und lächelte.

Simon registrierte mit enormer Erleichterung, dass er nicht den geringsten Drang verspürte, sie zu beißen. Doch als er sich an den Grund erinnerte, erfasste ihn ein heißes Schuldgefühl. »Du hast nicht zufälligerweise Jace gesehen?«, fragte er.

Isabelle rollte mit den Augen. »Ich bin ihm eben über den Weg gelaufen, als er mit Clary rumknutschte«, erklärte sie. »Allerdings sind sie inzwischen verschwunden — nach Hause, hoffe ich doch mal. Die beiden sind wirklich ein klassischer Fall von ›Nehmt euch ein Zimmer‹.«

»Ich hatte gedacht, Clary könnte heute Abend nicht vorbeikommen«, überlegte Simon laut. Aber dann war es auch wieder nicht so ungewöhnlich: Vermutlich war der Termin für das Aussuchen der Hochzeitstorte ausgefallen oder verschoben worden. Und über Jace’ Pflichtvergessenheit als sein Leibwächter konnte er sich auch nicht ärgern — zum einen war er nicht davon ausgegangen, dass der Schattenjäger die Sache wirklich ernst nahm, und zum anderen fehlte ihm einfach die Energie dazu. Er hoffte einfach nur, dass Jace und Clary ihre Probleme irgendwie in den Griff bekommen hatten, worum es sich dabei auch immer gehandelt haben mochte.

»Ist ja auch egal«, erwiderte Isabelle achselzuckend und fügte dann grinsend hinzu: »Und da jetzt nur noch wir zwei übrig sind, möchtest du vielleicht noch irgendwohin gehen oder …«

Im selben Moment drang eine Stimme, eine sehr vertraute Stimme, aus dem Schatten jenseits des Lichtkegels der nächsten Straßenlaterne. »Simon?«

Oh, nein. Nicht jetzt, bitte nicht jetzt! Langsam drehte er sich um. Isabelle hatte noch immer einen Arm um seine Taille gelegt, doch er wusste, das würde sich bald ändern — falls die Person diejenige war, für die er sie hielt.

Sie war es tatsächlich.

Maia war in den Lichtkegel getreten und stand nun mit einem ungläubigen Ausdruck im Gesicht vor ihm. Der Regen hatte ihr die sonst so widerspenstigen Locken an die Schläfen gedrückt und ihre Jeans und Jeansjacke waren triefend nass. Ihre linke Hand umklammerte einen zusammengerollten Zettel, während sie ihn aus großen bernsteinfarbenen Augen anstarrte.

Vage nahm Simon wahr, dass die anderen Bandmitglieder auf dem Gehweg mit dem Beladen des Transporters innegehalten hatten und das Ganze verstohlen beobachteten. Isabelles Arm rutschte von seiner Hüfte.

»Simon?«, fragte sie. »Was ist hier los?«

»Du hast mir gesagt, du wärst die nächsten Tage beschäftigt«, sagte Maia, den Blick fest auf Simon geheftet. »Aber dann hat heute Morgen jemand das hier unter unserer Tür durchgeschoben.« Vorwurfsvoll hielt sie ihm den zusammengerollten Zettel unter die Nase, den Simon sofort als einen der Flyer für den Auftritt der Band erkannte.

Fragend schaute Isabelle von Simon zu Maia, dann dämmerte es ihr allmählich. »Warte mal«, setzte sie langsam an. »Triffst du dich etwa regelmäßig mit ihm?«

Entschlossen hob Maia das Kinn. »Du denn?«

»Ja«, bestätigte Isabelle. »Und zwar schon seit ein paar Wochen.«

Maia kniff die Augen zu Schlitzen. »Ich auch. Wir verabreden uns bereits seit September.«

»Ich fass es nicht«, stieß Isabelle hervor. Sie wirkte wie vor den Kopf geschlagen. »Simon?«, wandte sie sich aufgebracht an ihn, die Hände in die Hüften gestemmt. »Könntest du das vielleicht mal erklären?«

Die Bandmitglieder, die inzwischen alles zusammengepackt hatten — die Schlagzeugkoffer waren auf der Rückbank gestapelt, während die Gitarren und Verstärker die Ladefläche füllten —, hingen nun aus der Heckklappe heraus und glotzten unverhohlen. Eric legte die Hände zu einer Art Megafon um den Mund. »Aber, aber, meine Damen«, tönte er, »es besteht doch gar kein Grund zum Streiten. Schließlich ist genug Simon für alle da.«

Isabelle wirbelte herum und warf Eric einen derart Furcht einflößenden Blick zu, dass der sofort verstummte. Dann flogen die Hecktüren des Transporters zu und eine Sekunde später brauste der Van auch schon die Straße hinunter.

Verräter, dachte Simon, musste allerdings der Fairness halber einräumen, dass sie vermutlich annahmen, er würde mit Kyle nach Hause fahren, dessen Wagen um die Ecke geparkt war. Vorausgesetzt, er lebte lange genug …

»Ich kann es einfach nicht glauben, Simon«, knurrte Maia, die Hände — genau wie Isabelle — in die Hüften gestemmt. »Was hast du dir dabei gedacht? Wie konntest du mich nur so anlügen?«

»Aber ich hab nicht gelogen«, protestierte Simon. »Wir haben doch nie vereinbart, uns nicht auch mit anderen zu verabreden!« Dann wandte er sich an Isabelle. »Das Gleiche gilt für uns! Außerdem weiß ich, dass du dich auch mit anderen getroffen hast …«

»Aber mit niemandem, den du kennst!«, konterte Isabelle scharf. »Mit keinem deiner Freunde. Wie würdest du das finden, wenn herauskäme, dass ich mich auch mit Eric verabrede?«

»Ehrlich gesagt, wäre ich verblüfft«, erwiderte Simon. »Der ist so gar nicht dein Typ.«

»Darum geht es nicht, Simon.« Maia war näher an Isabelle herangerückt und die beiden starrten ihn nun gemeinsam an — eine unnachgiebige Mauer weiblicher Wut.

Die Alto Bar hatte sich inzwischen fast vollständig geleert und außer ihnen dreien stand niemand mehr auf der Straße. Simon fragte sich kurz, ob er es vielleicht an den beiden Mädchen vorbeischaffen würde, entschied sich dann aber dagegen: Werwölfe waren sehr schnell und bei Isabelle handelte es sich um eine ausgebildete Vampirjägerin.

»Tut mir wirklich leid«, stammelte er schließlich. Der Rausch, den das Trinken von Maureens Blut ihm beschert hatte, ließ glücklicherweise allmählich nach: Ihm war nicht mehr so schwindlig wie kurz zuvor, als die erhöhte Sinneswahrnehmung ihn fast zu überwältigen drohte; dafür verspürte er jetzt wachsende Panik. Und um das Ganze noch schlimmer zu machen, kehrten seine Gedanken unaufhörlich zu Maureen zurück — was er ihr angetan hatte und ob es ihr halbwegs gut ging. Bitte, bitte mach, dass sie wieder in Ordnung kommt. »Ich hätte es euch sagen müssen. Es ist nur so … ich mag euch wirklich beide gern und … und ich wollte eure Gefühle nicht verletzen.«

In dem Moment, in dem ihm die Worte über die Lippen kamen, wurde ihm bewusst, wie dämlich das klang. Ein weiterer trotteliger Typ mit einer weiteren trotteligen Ausrede für sein trotteliges Verhalten. Simon hätte sich selbst niemals so eingeschätzt. Er war doch der nette Kerl von nebenan, der freundliche Junge, der schon mal gern übersehen wurde und gegenüber dem sexy Bad Boy oder dem gequälten Künstlertypen immer zurückstehen musste — also gegenüber jener Sorte von Mann, die sich nichts dabei dachte, zwei Mädchen gleichzeitig zu daten, vielleicht ohne dabei direkt zu lügen, aber auch ohne mit der Wahrheit herauszurücken.

»Wow!«, murmelte er, hauptsächlich an sich selbst gewandt. »Ich bin wirklich ein Riesenarschloch.«

»Das ist wahrscheinlich das erste wahre Wort, das ich seit meiner Ankunft hier von dir höre«, schnaubte Maia.

»Amen«, bestätigte Isabelle. »Wenn du allerdings mich fragst, kommt diese Erkenntnis zu spät und reicht auch nicht aus …«

Eine der Seitentüren der Bar öffnete sich und jemand trat hinaus ins Freie: Kyle. Als Simon ihn sah, verspürte er enorme Erleichterung: Kyle wirkte ernst, aber nicht so ernst, wie er wohl geschaut hätte, wenn Maureen den Abend nicht überlebt hätte. Langsam kam er die Stufen hinunter und auf sie zu. Der Sturzregen hatte sich inzwischen in ein leichtes Nieseln verwandelt.

Maia und Isabelle standen mit dem Rücken zu ihm und funkelten Simon mit einer geballten Ladung aufrichtiger Wut an. »Hoffentlich erwartest du nicht, dass eine von uns beiden auch nur noch ein Wort mit dir wechselt«, sagte Isabelle. »Und ich werde mal ein ernsthaftes Wörtchen mit Clary reden müssen — über die Wahl ihrer Freunde.«

»Kyle …«, setzte Simon mit großer Erleichterung in der Stimme an, als sein Mitbewohner in Hörweite kam. »Äh, Maureen … ist sie …?« Simon hatte keine Ahnung, wie er sich nach dem Zustand des Mädchens erkundigen konnte, ohne gleichzeitig Maia und Isabelle über das Geschehene zu informieren. Doch wie sich herausstellte, spielte das keine Rolle, weil er gar nicht die Gelegenheit erhielt, seine Frage zu beenden.

Denn Maia und Isabelle drehten sich um — Isabelle verärgert und Maia überrascht — und es war offensichtlich, dass sie sich fragten, wer Kyle war. Doch in dem Moment, in dem Maia einen genauen Blick auf ihn werfen konnte, veränderte sich ihre Miene schlagartig: Ihre Augen wurden riesengroß und sämtliches Blut wich aus ihren Wangen.

Und Kyle starrte sie seinerseits an, mit dem Ausdruck eines Mannes, der aus einem bösen Traum erwacht, nur um dann festzustellen, dass der Albtraum real ist und weitergeht. Seine Lippen bewegten sich und versuchten, Worte zu formulieren, doch er brachte keinen Ton hervor.

»Wow!«, sagte Isabelle und schaute von Maia zu Kyle und wieder zurück. »Kennt ihr zwei euch etwa?«

Maia öffnete unwillkürlich die Lippen und starrte Kyle weiterhin unverwandt an. Simon blieb gerade noch genügend Zeit, darüber nachzudenken, dass sie ihn noch nie mit einem derart intensiven Blick bedacht hatte, als sie auch schon dorthin« wisperte — und sich dann auf Kyle stürzte und ihm ihre ausgefahrenen Krallen tief in den Hals schlug.

TEIL ZWEI

FÜR JEDES LEBEN

Nichts ist umsonst. Alles hat seinen Preis. Für jeden Gewinn
an anderer Stelle ein Tribut. Für jedes Leben ein Todesfall.
Selbst für deine Musik, von der wir so viel gehört haben,
musste gezahlt werden. Deine Frau war der Preis für deine
Musik. Die Hölle ist nun zufrieden.

TED HUGHES, »DES TIGERS KNOCHEN«

10

232 RIVERSIDE DRIVE

Simon saß in Kyles Wohnzimmer und blickte unverwandt auf das erstarrte Bild auf dem Fernseher in der Ecke des Raums. Das Game, das Kyie und Jace gespielt hatten, war an dieser Stelle angehalten worden und zeigte einen feucht wirkenden unterirdischen Tunnel mit einem Haufen übereinandergestapelter Leichen auf dem Boden und einigen sehr realistisch wirkenden Blutlachen. Der Anblick war beunruhigend, doch Simon hatte weder die Energie noch große Lust, das Gerät auszuschalten. Die Bilder, die sich die ganze Nacht vor seinem inneren Auge abgespielt hatten, waren weitaus schlimmer gewesen.

Schwaches Licht fiel durch das Fenster in den Raum und wurde langsam heller — der wasserblaue Nachthimmel verwandelte sich in den blassen Schein der Morgendämmerung. Doch Simon bekam davon kaum etwas mit. Er sah immer nur Maureens leblosen Körper auf dem Boden, ihre blonden, blutverklebten Haare und sich selbst, wie er durch die nächtliche Straße taumelte, während ihr Blut durch seine Adern pulsierte. Und dann Maia, die Kyle anfiel und ihm mit ihren Klauen den Hals aufriss. Kyle hatte einfach nur dagelegen, nicht einen Finger zu seiner Verteidigung erhoben. Wahrscheinlich hätte er zugelassen, dass sie ihn tötete — doch Isabelle hatte eingegriffen, Maia gewaltsam von ihm fortgezogen und auf den Gehweg gedrückt, wo sie sie festhielt, bis sich ihre rasende Wut in heiße Tränen auflöste. Simon wollte sich um sie kümmern, aber Isabelle hatte ihn mit einem zornigen Funkeln in den Augen und erhobener Hand davon abgehalten, während sie Maia weiterhin im Arm hielt.

»Verschwinde von hier«, hatte sie geknurrt. »Und nimm den da gleich mit. Ich weiß zwar nicht, was er ihr angetan hat, aber es muss ziemlich übel gewesen sein.«

Und damit hatte sie wohl recht. Simon kannte den Namen »Jordan«, denn er war bereits zuvor gefallen, als er Maia gefragt hatte, wann und wie sie sich in einen Werwolf verwandelt hatte. Ihr Exfreund war dafür verantwortlich, hatte sie ihm erklärt. Er hatte sie heimtückisch und brutal angefallen und sich anschließend aus dem Staub gemacht, sodass sie mit den Folgen allein zurechtkommen musste.

Sein Name war Jordan gewesen.

Und deshalb hatte Kyle auch nur einen Namen auf seinem Klingelschild … weil das nämlich sein Nachname war. Sein vollständiger Name musste Jordan Kyle lauten, dämmerte es Simon. Er war ja so dumm, so unfassbar dumm, dass er nicht schon vorher darauf gekommen war. Als ob er noch einen weiteren Grund benötigt hätte, sich selbst zu hassen.

Kyle — oder vielmehr Jordan — war ein Werwolf und heilte schnell. Als Simon ihn nicht sonderlich sanft auf die Beine gezogen und zu seinem Wagen geführt hatte, waren die tiefen Wunden an seinem Hals und unter den zerfetzten Resten seines T-Shirts bereits zu krustigen Narben verheilt. Simon hatte die Autoschlüssel an sich genommen und sie beide schweigend nach Manhattan zurückgefahren, während Jordan reglos auf dem Beifahrersitz saß und auf seine blutigen Hände starrte.

»Maureen geht es gut«, hatte er schließlich gemurmelt, als sie über die Williamsburg Bridge fuhren. »Es sah schlimmer aus, als es war. Du bist noch nicht sehr erfahren darin, dich von Menschen zu ernähren, daher hat sie nicht allzu viel Blut verloren. Ich hab sie in ein Taxi gesetzt und nach Hause geschickt. Sie kann sich an nichts erinnern und glaubt, sie wäre vor dir in Ohnmacht gefallen, was ihr furchtbar peinlich ist.«

Simon wusste, dass er Jordan eigentlich danken sollte, doch er konnte sich einfach nicht dazu überwinden. »Du bist Jordan«, konstatierte er. »Maias ehemaliger Freund. Derjenige, der sie in einen Werwolf verwandelt hat.«

Sie befanden sich inzwischen auf der Kennrare Street und Simon bog nach Norden in die Bowery ein, mit ihren billigen Absteigen und Beleuchtungsgeschäften.

»Ja«, bestätigte Jordan schließlich. »Kyle ist mein Nachname. Als ich mich den Praetor Lupus anschloss, hab ich ihn zu meinem einzigen Rufnamen gemacht.«

»Maia hätte dich getötet, wenn Isabelle sie gelassen hätte.«

»Sie hat jedes Recht dazu«, erwiderte Jordan und verstummte dann wieder. Er schwieg auch noch, nachdem Simon den Wagen geparkt hatte und sie gemeinsam die Stufen zu ihrer Wohnung hinaufgestiegen waren. Dann war er direkt in sein Zimmer gegangen, ohne seine blutverschmierte Jacke auszuziehen, und hatte die Tür hinter sich zugeschlagen.

Simon hatte seine Sachen zusammengepackt und war im Begriff, die Wohnung zu verlassen, als er plötzlich zögerte. Er hatte keine Ahnung, warum — auch jetzt wusste er es noch immer nicht. Doch statt einfach zu verschwinden, hatte er seinen Rucksack neben der Haustür abgestellt, war ins Wohnzimmer marschiert und hatte sich in den Sessel gesetzt, wo er schließlich die ganze Nacht geblieben war.

Er wünschte, er könnte Clary anrufen, doch es war noch viel zu früh am Morgen und außerdem hatte Isabelle gesagt, dass Clary mit Jace zusammen nach Hause gegangen war — und Simon hatte keine Lust, in etwas hineinzuplatzen, das vermutlich ein ganz besonderer Moment für die beiden war. Er fragte sich, wie es wohl seiner Mutter ging. Wenn sie ihn am Abend zuvor gesehen hätte, mit Maureen zusammen, hätte sie sich in ihrer Meinung bestätigt gesehen und ihn zu Recht für das Monster gehalten, als das sie ihn bezichtigt hatte.

Und vielleicht war er ja genau das — ein Monster.

Simon blickte auf, als die Tür von Jordans Zimmer quietschte und Jordan auftauchte. Er war barfuß und trug noch immer die Jeans und das zerfetzte T-Shirt, das er am Abend zuvor getragen hatte. Die Narben an seinem Hals waren zu roten Striemen verblasst.

Er sah Simon an. Seine grünbraunen Augen, die normalerweise klar und heiter schauten, wirkten überschattet. »Ich hätte gedacht, du würdest abhauen«, sagte er.

»Das hatte ich auch vor«, erwiderte Simon. »Aber dann bin ich zu dem Schluss gekommen, dass ich dir wenigstens die Chance geben sollte, die ganze Geschichte zu erklären.«

»Da gibt es nichts zu erklären.« Jordan schlurfte in die Küche und wühlte in einer Schublade, bis er schließlich einen Kaffeefilter fand. »Was auch immer Maia über mich gesagt hat — ich bin mir sicher, es stimmt.«

»Sie meinte, du hättest sie geschlagen«, bemerkte Simon.

Jordan hörte schlagartig auf, in der Küche herumzukramen, und schaute auf den Filter in seiner Hand, als wüsste er nicht mehr, was er eigentlich damit wollte.

»Sie hat erzählt, ihr seid ein paar Monate miteinander gegangen und alles war total klasse«, fuhr Simon fort. »Dann bist du von einem Moment auf den anderen eifersüchtig und gewalttätig geworden. Und als sie dich darauf angesprochen hat, hast du sie geschlagen. Daraufhin hat sie mit dir Schluss gemacht, und als sie eines Nachts allein nach Hause gegangen ist, wurde sie von irgendetwas hinterrücks angefallen und beinahe umgebracht. Und du … du bist einfach aus der Stadt verschwunden, sang- und klanglos, ohne jede Erklärung oder Entschuldigung.«

Jordan legte den Kaffeefilter auf die Küchentheke. »Wie ist sie hierhergekommen? Wie hat sie Luke Garroways Rudel gefunden?«

Simon schüttelte den Kopf. »Sie hat einfach einen Zug nach New York genommen und ist hier auf das Rudel gestoßen. Maia ist eine Kämpferin, eine Überlebenskünstlerin. Sie hat nicht zugelassen, dass das, was du ihr angetan hast, sie zerstört. Und das kann man nicht von vielen Leuten behaupten.«

»Bist du deshalb geblieben?«, fragte Jordan. »Um mir zu sagen, was für ein Dreckskerl ich bin? Das hättest du dir sparen können, das weiß ich nämlich längst.«

»Ich bin geblieben, weil …«, setzte Simon an, »… wegen gestern Abend … das, was ich getan habe. Wenn ich diese Geschichte von dir und Maia gestern Nachmittag schon erfahren hätte, wäre ich heute nicht mehr hier. Aber nach dem, was ich Maureen angetan habe …« Er biss sich auf die Lippe. »Ich dachte, ich hätte alles im Griff, meine Verwandlung und all das. Aber das stimmt nicht und ich habe jemanden verletzt, der das nicht verdient hat. Das ist der Grund, warum ich immer noch hier bin.«

»Denn wenn ich kein Monster bin, bist du auch keines.«

»Nein — weil ich wissen möchte, wie es für mich jetzt weitergehen soll, und weil du es mir vielleicht erklären kannst.« Simon beugte sich vor. »Weil du seit unserer ersten Begegnung immer ein anständiger Kerl gewesen bist. Ich hab dich nicht ein einziges Mal mies oder wütend erlebt. Und dann hab ich an diese Wolfsgarde gedacht und an deine Worte — dass du dich ihnen angeschlossen hast, weil du ein paar üble Dinge getan hast. Und ich hab mir überlegt, dass dein Verhalten gegenüber Maia vielleicht das ist, was du mit ›üble Dinge‹ gemeint hast und was du nun wiedergutzumachen versuchst.«

»Das trifft es ziemlich genau«, bestätigte Jordan.

Clary saß an ihrem Schreibtisch in Lukes Gästezimmer und hatte das Stoffstück, das sie aus der Leichenhalle des Beth-lsrael-Hospitals mitgenommen hatte, vor sich ausgebreitet. Sie hatte den Fetzen auf beiden Seiten mit Stiften beschwert und beugte sich mit der Stele in der Hand darüber. Angestrengt versuchte sie, sich wieder an die Rune zu erinnern, die ihr im Krankenhaus erschienen war.

Doch es fiel ihr schwer, sich zu konzentrieren. Sie musste ständig an Jace denken, an den vergangenen Abend. Und daran, wohin er gegangen sein könnte. Und warum er so unglücklich war. Erst als sie ihn von Angesicht zu Angesicht gesehen hatte, war ihr bewusst geworden, dass er mindestens so sehr unter der Situation litt wie sie selbst, und der Gedanke brach ihr fast das Herz. Am liebsten hätte sie ihn sofort angerufen, aber seit ihrer Heimkehr hatte sie sich bereits mehrere Male mühsam davon abhalten müssen. Denn wenn er ihr erzählen sollte, worin das Problem lag, musste er das freiwillig tun, ohne drängende Fragen ihrerseits. So gut kannte sie ihn inzwischen.

Clary schloss die Augen und versuchte erneut, sich die Rune ins Gedächtnis zu rufen. Es handelte sich nicht um eine Rune, die sie selbst erdacht hatte, da war sie sich ziemlich sicher. Diese Rune existierte bereits, allerdings konnte sie sich nicht erinnern, sie im Grauen Buch gesehen zu haben. Die Gestalt der Rune schien ihr weniger eine Übersetzung zu liefern … sie erinnerte vielmehr an die Enthüllung von etwas Verborgenem, so als würde sie Staub wegpusten, um die darunterliegende Inschrift langsam entziffern zu können.

Die Stele zuckte in ihren Fingern, und als Clary die Augen aufschlug, stellte sie zu ihrer Überraschung fest, dass es ihr gelungen war, ein kleines Muster auf den Rand des Gewebes aufzutragen. Das Ganze sah fast wie ein verschwommener Tintenfleck aus, mit seltsamen Schnörkeln und Enden, die in alle Richtungen zeigten, und Clary fragte sich stirnrunzelnd, ob sie wohl ihre besondere Fähigkeit verlor. Doch dann begann das Gewebe zu schimmern, wie Hitze, die von einer glühenden Asphaltdecke aufsteigt. Atemlos starrte sie auf den Stoff, auf dem sich mehrere Worte abzeichneten, als hätte eine unsichtbare Hand sie aufgetragen:

Eigentum der Church of Talto. 232 Riverside Drive.

Ein Hochgefühl erfasste Clary. Dies war ein Hinweis, ein richtiger Hinweis. Und sie hatte ihn ganz allein gefunden, ohne jede fremde Hilfe.

232 Riverside Drive. Das lag in der Upper West Side, überlegte sie, in der Nähe des Riverside Park, gegenüber von New Jersey. Also gar nicht so weit entfernt. Die Church of Talto. Stirnrunzelnd legte Clary die Stele beiseite. Was auch immer sich dahinter verbarg — der Name verhieß nichts Gutes. Sie schob sich mit ihrem Stuhl zu Lukes altem Computer rüber, schaltete ihn ein und startete die Internetverbindung. Als sie schließlich »Church of Talto« in der Suchmaske eingegeben hatte, aber keine nennenswerten Ergebnisse erhielt, war sie nicht sonderlich überrascht. Und bei der Inschrift in der Ecke des Gewebefetzens musste es sich um Purgatisch oder Cthonisch handeln oder irgendeine andere Dämonensprache.

Doch eines stand fest: Was auch immer diese Church of Talto sein mochte — das Ganze war geheim und vermutlich böse. Denn wenn diese »Kirche« daran beteiligt war, menschliche Säuglinge in irgendwelche Wesen mit Klauen statt Händen zu verwandeln, dann handelte es sich hier nicht um eine wie auch immer geartete Form von echter Religion. Sie fragte sich, ob die Mutter des ausgesetzten Jungen vielleicht dieser Kirche angehörte und ob sie vor der Geburt ihres Kindes gewusst hatte, worauf sie sich eingelassen hatte.

Clary spürte, wie ihr ein kalter Schauer über den Rücken jagte, als sie zum Telefon griff — doch dann hielt sie mit dem Hörer in der Hand inne. Sie hatte ihre Mutter anrufen wollen, aber sie konnte sie unmöglich mit dieser Geschichte belästigen: Jocelyn hatte sich gerade erst wieder genügend beruhigt, um gemeinsam mit Luke das Haus zu verlassen und Eheringe auszusuchen. Und auch wenn Clary ihre Mutter für stark genug hielt, um der Wahrheit ins Auge zu sehen — wie auch immer diese aussehen mochte —, würde Jocelyn zweifellos gewaltigen Ärger mit dem Rat bekommen, weil sie ihre Nachforschungen so weit vorangetrieben hatte, ohne die Schattenjägergemeinschaft darüber zu informieren.

Dann eben Luke. Aber Luke war bei ihrer Mutter. Auch ihn konnte sie nicht anrufen.

Vielleicht Maryse. Doch allein schon die Vorstellung, die Institutsleiterin anzurufen, erschien Clary merkwürdig und irgendwie beängstigend. Außerdem wusste sie, dass man sie auf die Reservebank schicken würde, sobald der Rat den Fall erst einmal übernommen hatte. Auch wenn sie es sich nur ungern eingestand, dass es für sie eine Rolle spielte: Man würde sie zum Zuschauer machen bei einem Rätsel, das sie doch persönlich zu betreffen schien. Ganz zu schweigen davon, dass sie sich wie eine Verräterin fühlen würde, die ihre Mutter beim Rat verpetzt hatte.

Doch auf eigene Faust loszuziehen, ohne zu wissen, was sie erwartete … Sie hatte zwar bereits ein gewisses Training als Schattenjägerin erhalten, aber so viele Stunden waren das nun auch wieder nicht gewesen. Und sie kannte ihre Neigung, immer erst zu handeln und dann nachzudenken. Widerstrebend holte sie ihr Handy hervor, zögerte einen Moment — und verfasste dann eine SMS: 232 RIVERSIDE DRIVE. BRAUCHE DICH DORT SOFORT. IST SEHR WICHTIG. Sie drückte auf Senden und wartete einen Moment, bis das Display wieder aufleuchtete und die Antwort erschien: OKAY.

Seufzend legte Clary das Handy auf den Tisch und machte sich daran, ihre Waffen zusammenzusuchen.

»Ich habe Maia geliebt«, sagte Jordan. Er saß inzwischen auf dem Futonsofa, nachdem es ihm gelungen war, doch noch Kaffee zu kochen. Allerdings trank er kaum davon, sondern hielt nur den heißen Becher in den Händen und drehte ihn beim Sprechen hin und her. »Das solltest du wissen, ehe ich weitererzähle. Maia und ich stammen beide aus diesem trostlosen Nest in New Jersey, wo sie ziemlich viel Mist ertragen musste, weil ihr Vater ein Schwarzer und ihre Mom eine Weiße war. Außerdem hatte sie noch einen Bruder, einen totalen Psychopathen. Ich weiß nicht, ob sie dir von ihm erzählt hat. Daniel.«

»Nicht viel«, sagte Simon.

»Alles in allem war ihr Leben eine regelrechte Hölle, aber sie ließ sich davon nicht unterkriegen. Kennengelernt hab ich sie in einem Musikgeschäft, wo noch richtige alte Platten aus Vinyl verkauft wurden. Irgendwie sind wir ins Gespräch gekommen und mir wurde klar, dass sie das coolste Mädchen weit und breit war. Und wunderschön. Und süß.« Jordan starrte gedankenverloren vor sich hin. »Wir haben uns dann regelmäßig verabredet und es war fantastisch. Wir waren über beide Ohren verknallt. So wie man es nur mit sechzehn ist. Und dann bin ich gebissen worden: Eines Abends wurde ich in einem Club in eine Schlägerei verwickelt. Damals war das für mich nichts Besonderes und ich war daran gewöhnt, Schläge und Tritte einzukassieren. Aber gebissen zu werden …? Ich dachte, der Typ musste total durchgeknallt sein, hab mich aber nicht weiter darum gekümmert, die Wunde lediglich im Krankenhaus vernähen lassen und das Ganze anschließend vergessen.

Etwa drei Wochen später traten die ersten Anzeichen auf. Anfälle von unbeherrschter Wut und Raserei. Mir wurde schwarz vor Augen und ich wusste nicht mehr, was mit mir passierte. Einmal hab ich sogar das Küchenfenster mit bloßer Hand zertrümmert, nur weil eine Schublade klemmte. Außerdem war ich rasend eifersüchtig und davon überzeugt, dass Maia anderen Jungs schöne Augen machte und … ach, ich weiß auch nicht, was ich gedacht habe. Ich weiß lediglich, dass ich total ausgerastet bin — und sie geschlagen habe. Liebend gern würde ich jetzt behaupten, dass ich mich nicht daran erinnern könnte, aber das würde nicht stimmen. Und dann hat sie mit mir Schluss gemacht …« Seine Stimme verstummte und er nahm einen Schluck Kaffee.

Irgendwie sah er sehr elend aus, fand Simon. Offenbar hatte er diese Geschichte noch nicht oft erzählt. Wenn überhaupt.

»Ein paar Tage später bin ich zu einer Party gegangen. Maia war auch dort. Tanzte mit einem anderen Kerl. Küsste ihn, als wollte sie mir beweisen, dass es zwischen uns endgültig vorbei war. Leider hatte sie sich dafür einen denkbar schlechten Zeitpunkt ausgesucht — obwohl sie das natürlich nicht wissen konnte. Es war der erste Vollmond seit jener Schlägerei, bei der ich gebissen wurde.« Seine Fingerknöchel traten weiß hervor, während er den Becher umklammert hielt. »Das erste Mal, dass ich mich verwandelt habe. Die Transformation ging wie ein Riss durch meinen Körper und schien meine Knochen und meine Haut zu zerfetzen. lch litt furchtbare Qualen, aber nicht nur wegen dieser Verwandlung. Ich sehnte mich nach Maia, wollte, dass sie zu mir zurückkommt, wollte ihr alles erklären, brachte aber nichts hervor außer einem Wolfsgeheul. Also bin ich abgehauen, einfach ziellos durch die Gegend gelaufen … und dann, im Park in der Nähe ihres Elternhauses, hab ich sie plötzlich wieder gesehen. Sie war auf dem Heimweg …«

»Also hast du sie angefallen. Sie gebissen«, sagte Simon.

»Ja.« Jordan starrte blind vor sich hin. »Als ich am nächsten Morgen aufwachte, wusste ich sofort, was ich getan hatte. lch hab noch versucht, zu ihr zu gehen, ihr alles zu erklären. Aber etwa auf der Hälfte der Strecke zu ihrem Haus stellte sich mir ein Riesenkerl in den Weg und starrte mich nieder. Er wusste, wer ich war, wusste einfach alles über mich. Und er sagte, er gehöre den Praetor Lupus an und sei mir zugeteilt worden. Außerdem schien er nicht besonders erfreut darüber, dass er zu spät gekommen war … dass ich bereits jemand anderes gebissen hatte. Und er wollte mich nicht in Maias Nähe lassen, weil ich es dadurch nur noch schlimmer machen würde, wie er sagte. Aber er versprach, dass die Wolfsgarde auf sie aufpassen würde. Und er erklärte mir, da ich bereits einen Menschen gebissen hatte, was strengstens untersagt war, könnte ich einer Bestrafung nur dadurch entgehen, dass ich mich der Garde anschloss und lernte, mich selbst zu beherrschen.

Anfangs wollte ich nicht. Ich stand kurz davor, auf seine Worte zu pfeifen und jede Strafe auf mich zu nehmen, die man mir auferlegen würde — so sehr hasste ich mich damals. Aber als er erklärte, dass ich dann in der Lage wäre, anderen zu helfen, die in der gleichen Situation waren wie ich, und vielleicht sogar verhindern konnte, dass sich die Tragödie wiederholte, war das für mich wie ein Licht in der Dunkelheit, weit weg in der Zukunft, aber immerhin. Ich sah darin die vage Chance, meine eigenen Taten wiedergutzumachen.«

»Okay«, sagte Simon gedehnt. »Aber ist das nicht ein merkwürdiger Zufall, dass man dich ausgerechnet mir zugeteilt hat? Einem Jungen, der sich mit demselben Mädchen trifft, das du einst gebissen und in einen Werwolf verwandelt hast?«

»Das ist kein Zufall«, erläuterte Jordan. »Deine Akte war nur eine von einem ganzen Bündel von Fällen, die man mir anbot. Ich habe dich ausgewählt, gerade weil Maia in den Unterlagen erwähnt wurde. Eine Werwölfin und ein Vampir — das ist schon eine ziemlich große Sache. Als ich ihren Namen las, wurde mir zum ersten Mal klar, dass sie sich verwandelt hatte, nachdem ich … nach dem, was ich getan habe.«

»Soll das heißen, du hast vorher nicht ein einziges Mal nachgesehen, ob sie eine Werwölfin geworden war oder nicht? Das erscheint mir irgendwie …«

»Ich hab’s versucht«, unterbrach Jordan ihn. »Die Praetor Lupus sahen das zwar nicht gern, aber ich hab alles in meiner Macht Stehende getan, um herauszufinden, was mit ihr passiert war. Ich wusste, dass sie von zu Hause weggelaufen war, aber da sie auch vorher schon ein ziemlich mieses Leben gehabt hatte, sagte das nicht allzu viel aus. Und es ist ja nicht so, als gäbe es eine Art Einwohnermeldeamt für Werwölfe, wo ich nur nachzuschauen brauchte. lch hab einfach gehofft, dass sie sich nicht verwandelt hat.«

»Das bedeutet also, du hast meinen Fall wegen Maia übernommen?«

Jordan wurde rot. »Ich dachte, wenn ich dich kennenlerne, könnte ich vielleicht herausfinden, was mit ihr passiert ist. Ob es ihr gut geht.«

»Deshalb hast du mich angemacht, als ich mich neben Maia auch noch mit anderen verabredet habe«, sagte Simon nachdenklich. »Du wolltest sie beschützen.«

Jordan warf ihm über den Rand des Kaffeebechers einen langen Blick zu. »Ja und das war vermutlich blöd von mir.«

»Und du bist auch derjenige, der den Zettel mit dem Auftritt der Band unter ihrer Tür durchgeschoben hat. Hab ich recht?« Simon schüttelte den Kopf. »Gehört das Einmischen in mein Privatleben vielleicht auch zu deinen Aufgaben oder war das eher deine persönliche Note?«

»Ich hab sie echt mies behandelt«, erwiderte Jordan. »Und ich wollte nicht, dass ihr das mit einem anderen wieder passiert.«

»Und dabei ist dir nicht eingefallen, dass sie dich beim Auftritt sehen und auf dich losgehen könnte? Wenn sie nicht zu spät gewesen wäre, hätte sie dir vielleicht sogar noch auf der Bühne den Kopf abgerissen. Das wäre mal eine aufregende Zugabe für unser Publikum geworden!«

»Nein, damit hab ich nicht gerechnet«, räumte Jordan ein. »Es war mir überhaupt nicht klar, wie sehr sie mich hasst. Ich meine, ich hasse den Typen, der mich verwandelt hat, doch auch nicht — irgendwie kann ich sogar verstehen, dass er sich in dem Moment nicht im Griff hatte.«

»Ja«, sagte Simon, »aber du hast den Kerl auch nicht geliebt. Du hattest keine Beziehung mit ihm. Maia hat dich geliebt. Sie glaubt, du hast sie gebissen und dann abserviert und nie wieder einen Gedanken an sie verschwendet. Sie hasst dich genauso sehr, wie sie dich einst geliebt hat.«

Bevor Jordan etwas darauf erwidern konnte, ertönte die Türschelle — nicht die Gegensprechanlage unten an der Haustür, sondern die Klingel an der Wohnungstür, die nur direkt im Gang vor der Wohnung betätigt werden konnte. Erstaunt sahen Simon und Jordan sich an.

»Erwartest du jemanden?«, fragte Simon.

Jordan schüttelte den Kopf und stellte den Kaffeebecher ab. Gemeinsam gingen sie in den schmalen Flur. Jordan bedeutete Simon, sich hinter ihn zu stellen, und riss dann die Tür auf.

Weit und breit war niemand zu sehen. Stattdessen lag ein zusammengefaltetes Stück Papier auf der Fußmatte, das mit einem großen Stein beschwert war. Jordan bückte sich, nahm den Zettel und richtete sich stirnrunzelnd wieder auf. »Ist für dich«, sagte er und reichte ihn Simon.

Verwirrt klappte Simon den Papierbogen auseinander. Darauf stand in kindlich wirkenden Großbuchstaben eine Nachricht:

SIMON LEWIS. WIR HABEN DEINE FREUNDIN. KOMM SOFORT ZUM 232 RIVERSIDE DRIVE. WENN DU NICHT VOR ANBRUCH DER DUNKELHEIT DA BIST, WERDEN WIR IHR DIE KEHLE DURCHSCHNEIDEN.

»Das soll wohl ein Scherz sein«, murmelte Simon und starrte benommen auf das Papier. »Das muss einfach ein Scherz sein.«

Wortlos packte Jordan Simon am Arm, schloss die Tür und zog ihn ins Wohnzimmer zurück. Dann suchte er nach dem schnurlosen Telefon, bis er es gefunden hatte. »Ruf sie an«, sagte er und drückte Simon den Hörer gegen die Brust. »Ruf Maia an und klär, ob mit ihr alles in Ordnung ist.«

»Aber vielleicht ist ja gar nicht sie gemeint.« Simon starrte auf das Telefon in Kyles Hand, während das ganze schreckliche Ausmaß der Situation sein Gehirn zu durchdringen begann wie ein Ghul, der heulend durch die einzelnen Räume eines Hauses tobte. Konzentrier dich, ermahnte er sich. Gerat jetzt bloß nicht in Panik. »Es könnte auch Isabelle betreffen.«

»Oh, Mann.« Jordan zog eine finstere Miene. »Hast du vielleicht noch mehr Freundinnen? Müssen wir eine Liste erstellen, wen wir alles anrufen sollten?«

Simon riss ihm das Telefon aus der Hand, wandte sich ab und wählte die Nummer.

Beim zweiten Klingelzeichen nahm Maia ab. »Hallo?«

»Maia … ich bin’s, Simon.«

Der freundliche Ton wich schlagartig aus ihrer Stimme: »Ach. Und was willst du?«

»Ich wollte nur sichergehen, dass bei dir alles in Ordnung ist«, erklärte Simon.

»Mir geht es gut«, erwiderte sie förmlich. »Es ist ja nicht so, als ob das mit uns irgendwas Ernstes gewesen wäre. Ich bin zwar nicht besonders glücklich, aber ich werd’s überleben. Du bleibst allerdings ein Arschloch.«

»Nein«, widersprach Simon. »Ich meine, ich wollte wissen, ob mit dir wirklich alles in Ordnung ist.«

»Hat deine Frage vielleicht irgendwas mit Jordan zu tun?« Simon konnte die aufgestaute Wut in ihrer Stimme hören, als sie seinen Namen aussprach. »Okay. Ihr zwei seid gestern Abend zusammen verschwunden, stimmt’s? Seid ihr befreundet oder so? Na, dann kannst du deinem Kumpel mal ausrichten, dass er sich von mir fernhalten soll. Genau genommen gilt das für euch beide.« Damit legte sie auf und das anschließende Freizeichen sirrte wie eine wütende Biene im Hörer.

Simon warf Jordan einen Blick zu. »Es geht ihr gut. Sie hasst uns zwar beide, aber es klang nicht danach, als würde sie in irgendwelchen Schwierigkeiten stecken.«

»Okay«, sagte Jordan gepresst. »Dann ruf Isabelle an.«

Es dauerte eine ganze Weile, bis Izzy ans Telefon ging. Und Simon war fast schon in Panik, als ihre Stimme, abgelenkt und irgendwie genervt, endlich am anderen Ende der Leitung ertönte: »Wehe, das ist jetzt nicht echt wichtig!«

Erleichterung strömte durch Simons Adern. »Isabelle? Hier ist Simon.«

»Ach, Herrgott noch mal. Was willst du denn?«

»Ich wollte nur sichergehen, dass bei dir alles in Ordnung ist …«

»Was? Glaubst du etwa, ich wäre am Boden zerstört, nur weil du treuloser, verlogener Mistkerl …«

»Nein … warte mal!« Diese Geschichte ging Simon allmählich auf die Nerven. »Ich meinte, geht es dir gut? Du bist nicht entführt worden oder so?«

Auf der anderen Seite herrschte lange Stille. »Simon«, sagte Isabelle schließlich. »Das ist wirklich die mit Abstand dämlichste Ausrede für einen weinerlichen Versöhnungsanruf, die ich je gehört habe. Was ist mit dir bloß los?«

»Ich weiß es auch nicht«, erwiderte Simon und legte auf, bevor sie den Hörer hinknallen konnte. »Auch mit Isabelle ist alles in Ordnung«, sagte er und gab Jordan das Telefon.

»Ich versteh das nicht«, überlegte Jordan verwirrt. »Wer schreibt solch einen Drohbrief, wenn überhaupt nichts dahintersteckt? Ich meine, es ist doch so leicht, das Ganze zu überprüfen und festzustellen, dass es sich um eine Lüge handelt.«

»Die müssen mich echt für blöd halten«, setzte Simon an, hielt dann aber inne, als ihm ein furchtbarer Gedanke kam. Erneut riss er Jordan das Telefon aus der Hand und begann, mit tauben Fingern eine Nummer zu wählen.

»Was ist los?«, fragte Jordan. »Wen rufst du an?«

Clarys Handy klingelte, als sie gerade von der Ninety-Sixth Street in den Riverside Drive einbog. Der Regen schien den üblichen Dreck der Stadt fortgespült zu haben; die Sonne strahlte von einem klaren Himmel auf den grün schimmernden Park am Fluss, dessen Fluten heute beinahe blau wirkten.

Sie wühlte in ihrer Tasche nach ihrem Mobiltelefon, fand es und klappte es auf. »Hallo?«

Simons Stimme dröhnte am anderen Ende der Leitung. »Oh, G…«, er verstummte kurz und setzte erneut an: »… dem Hirnmel sei Dank! Ist bei dir alles in Ordnung? Du bist nicht entführt worden oder so?«

»Entführt?« Clary warf einen Blick auf die Hausnummern an den Gebäuden, an denen sie entlangging. 220, 224. Sie war sich nicht ganz sicher, wonach sie eigentlich suchte. Würde das Bauwerk überhaupt wie eine Kirche aussehen? Oder vielleicht wie etwas völlig anderes? Möglicherweise wie ein verwahrlostes Grundstück, dank der Hilfe von Zauberglanz? »Hast du etwa getrunken?«, fragte sie ins Telefon.

»Dafür ist es ein wenig zu früh.« Die Erleichterung in Simons Stimme war deutlich zu hören. »Nein, ich … ich hab nur gerade eine merkwürdige Mitteilung erhalten. Jemand hat gedroht, meiner Freundin was anzutun.«

»Welcher von beiden?«

»Haha.« Doch Simon klang alles andere als amüsiert. »Ich hab Maia und Isabelle schon angerufen, aber beiden geht’s gut. Und dann musste ich an dich denken — ich meine, wir verbringen viel Zeit zusammen. Ein Außenstehender könnte da auf falsche Gedanken kommen. Aber jetzt weiß ich auch nicht mehr weiter.«

»Ich hab auch keine Ahnung.« Plötzlich tauchte 232 Riverside Drive vor Clary auf: ein hohes, wuchtiges Steingebäude mit einem Spitzdach. Möglicherweise hatte es einst als Kirche gedient, überlegte sie, aber inzwischen sah es nun wirklich nicht mehr danach aus.

»Übrigens haben Maia und Isabelle gestern Abend voneinander erfahren. Das Ganze war nicht schön«, fügte Simon hinzu. »Du hattest recht, als du meintest, ich würde mit dem Feuer spielen.«

Clary betrachtete die Fassade des Gebäudes. Bei den meisten Bauwerken am Riverside Drive handelte es sich um teure Apartmenthäuser mit livrierten Portiers. Doch dieses hier besaß nur eine hohe doppelflügelige Holztür mit einem geschwungenen Rahmen und altmodischen Metallgriffen statt Türknäufen. »Oh, oh. Tut mir leid, Simon. Reden sie denn noch mit dir?«

»Nein, jedenfalls nicht richtig.«

Clary legte eine Hand auf einen der Griffe und drückte die Klinke herunter. Die Tür schwang mit einem leisen, zischenden Geräusch auf. Sofort senkte Clary ihre Stimme: »Vielleicht hat ja eine der beiden diese Nachricht hinterlassen?«

»Das entspricht eigentlich weder Maias noch Isabelles Stil«, überlegte Simon ernsthaft verwirrt. »Meinst du, Jace könnte sich einen Scherz erlaubt haben?«

Die Erwähnung seines Namens traf Clary wie ein Schlag in den Magen. Sie hielt einen Moment die Luft an und erklärte dann: »Ich glaube nicht, dass er so was tun würde — nicht einmal, wenn er total sauer wäre.« Vorsichtig spähte sie durch die halb geöffnete Tür und stellte zu ihrer Erleichterung fest, dass das Innere des Gebäudes wie eine ganz normale Kirche aussah: ein langer Mittelgang mit Bänken auf beiden Seiten und flackernden Lichtern, vermutlich brennenden Kerzen. Bestimmt konnte es nicht schaden, einen kurzen Blick hineinzuwerfen … »Ich muss Schluss machen, Simon«, sagte sie. »Ich ruf dich später noch mal an.« Dann klappte sie ihr Handy zusammen und betrat das Gebäude.

»Meinst du wirklich, das war nur ein Scherz?«, hakte Jordan nach, während er im Wohnzimmer unruhig auf und ab lief wie ein Tiger im Zoo. »Ich weiß nicht recht. Mir kommt das vor wie ein ziemlich übler Witz.«

»Ich hab ja gar nicht behauptet, dass die Geschichte nicht übel ist.« Simon schaute in Richtung des Zettels, der auf dem Sofatisch lag. Die großen Druckbuchstaben waren selbst aus dieser Entfernung zu erkennen. Der Anblick bereitete ihm ein mulmiges Gefühl, obwohl er wusste, dass die Nachricht keinerlei Bedeutung hatte. »Ich überlege einfach nur, wer ihn geschickt haben könnte. Und warum.«

»Vielleicht sollte ich mir den Tag freinehmen und statt auf dich lieber auf sie aufpassen«, schlug Jordan vor. »Du weißt schon — nur für alle Fälle.«

»Ich vermute, du redest von Maia«, erwiderte Simon. »Ich weiß ja, du meinst es gut, aber ich glaub nicht, dass sie dich in ihrer Nähe sehen will. Egal in welcher Funktion.«

Jordans Kiefermuskeln zuckten. »Ich würde mich natürlich unsichtbar machen, damit sie mich nicht sieht.«

»Wow. Du stehst immer noch total auf sie, stimmt’s?«

»Ich trage eine persönliche Verantwortung.« Jordan klang förmlich. »Was auch immer ich sonst noch empfinden mag, spielt keine Rolle.«

»Mach von mir aus, was du willst«, sagte Simon. »Aber wenn du mich fragst …«

In dem Moment klingelte es erneut. Jordan und Simon tauschten einen einzigen Blick, bevor sie durch den schmalen Flur zur Wohnungstür stürmten. Jordan schnappte sich den eisernen Garderobenständer, warf die Jacken auf den Boden und riss die Tür weit auf, wobei er das Möbelstück wie einen Speer hielt.

Auf der anderen Seite der Tür stand Jace. Er blinzelte verwundert und fragte dann: »Ist das ein Kleiderständer?«

Seufzend stellte Jordan den Ständer wieder ab. »Wenn du ein Vampir wärst, wäre das Ding sehr viel nützlicher gewesen.«

»Stimmt«, bestätigte Jace. »Wenn ich ein Vampir wäre … oder jemand mit ganz vielen Mänteln.«

Simon steckte den Kopf hinter Jordan hervor und meinte: »‘tschuldigung. Aber wir hatten einen stressigen Vormittag.«

»Ja und er wird noch viel stressiger werden«, verkündete Jace. »Ich bin hier, um dich zum Institut zu bringen, Simon. Die Division will mit dir reden — und sie schätzt es nicht, wenn man sie warten lässt.«

In dem Moment, in dem sich die Kirchentür hinter Clary schloss, hatte sie das Gefühl, eine andere Welt zu betreten: sämtlicher Verkehrslärm und sonstige Geräusche der Großstadt erstarben schlagartig. Das Kirchenschiff wirkte groß und geräumig, mit hohen Decken, die in der Dunkelheit zu verschwinden schienen. Zwischen den Holzbänken führte ein Mittelgang durch das gesamte Kirchenschiff und entlang der Mauern brannten dicke braune Kerzen in Metallhalterungen. Das Innere der Kirche erschien Clary ziemlich spärlich beleuchtet, aber vielleicht lag das auch nur daran, dass sie an den hellen Schein des Elbenlichts gewöhnt war.

Vorsichtig bewegte sie sich durch den Mittelgang, wobei ihre Sneakers leise Geräusche auf dem staubigen Steinboden verursachten. Wie merkwürdig, dachte sie — eine Kirche ganz ohne Fenster. Am Ende des Ganges erreichte sie die Apsis, wo mehrere Steinstufen zu einem Altar führten. Als sie hinaufschaute, fiel ihr plötzlich noch etwas anderes Merkwürdiges auf: In dieser Kirche gab es kein einziges Kreuz. Stattdessen stand eine senkrechte Steintafel auf dem Altar, gekrönt von einer gemeißelten Eulenskulptur. Darunter waren die folgenden Worte zu lesen:

Denn zum Tode sinkt ihr Haus hinab,
und ihre Bahnen zu den Schatten;
alle, die zu ihr eingehen, kehren nicht wieder
und erreichen nicht die Pfade des Lebens.

Clary blinzelte verwundert. Sie war zwar nicht allzu vertraut mit der Bibel und konnte schon gar nicht wie Jace längere Passagen daraus zitieren, aber obwohl diese Zeilen irgendwie religiös klangen, erschienen sie ihr als Sinnspruch in einer Kirche doch etwas merkwürdig. Sie erschauderte und trat dann näher an den Altar heran, auf dem ein schweres, geschlossenes Buch lag, das an einer bestimmten Stelle markiert zu sein schien. Als Clary die Hand ausstreckte, um den Wälzer aufzuschlagen, erkannte sie, dass es sich bei dem Objekt, das sie für ein Lesezeichen gehalten hatte, tatsächlich um einen Dolch mit schwarzem Heft und okkulten Symbolen handelte. Da sie bereits mehrere Abbildungen von derartigen Ritualgegenständen in ihren Lehrbüchern gesehen hatte, konnte sie den Dolch sofort zuordnen — ein Athame, der häufig bei der Beschwörung von Dämonen Verwendung fand.

Der Anblick jagte ihr einen eisigen Schauer durch den Körper. Trotzdem beugte sie sich vor, um die markierte Stelle zu lesen — fest entschlossen, weitere Informationen zu sammeln. Allerdings musste sie erkennen, dass die Seite in einer gedrängten, stilisierten Handschrift bekritzelt war, die schon schwer zu entziffern gewesen wäre, wenn es sich um eine ihr vertraute Sprache gehandelt hätte. Doch das hier war kein Englisch — dieses eckige, spitz wirkende Alphabet hatte sie noch nie zuvor gesehen. Die Worte standen unter einer Blustration, die Clary als einen Beschwörungszirkel erkannte — die Art von Symbolkreis, die Hexenwesen auf dem Boden aufzeichneten, bevor sie eine Zauberformel sprachen. Diese Kreise dienten dazu, magische Kräfte herbeizuzitieren und zu bündeln. Der im Buch abgebildete Zirkel war mit grüner Tinte aufgetragen und erinnerte an zwei konzentrische Kreise mit einem Quadrat in der Mitte. Der Bereich zwischen den Kreisen war mit Runen versehen — Runen, die Clary zwar nicht kannte, die ihr aber erneut einen Schauer durch den Körper jagten. Denn sie konnte die Sprache der Runen in ihren Knochen spüren; sie sprachen von Blut und Tod.

Hastig blätterte sie die Seite um und stieß auf eine Reihe von Abbildungen, die sie erschrocken nach Luft schnappen ließen. Es handelte sich um eine Abfolge von Illustrationen, die mit dem Bildnis einer Frau mit einem Vogel auf der linken Schulter begann. Dieser Vogel, möglicherweise ein Rabe, wirkte unheilvoll und verschlagen. Bei der zweiten Abbildung war der Vogel verschwunden und die Frau eindeutig schwanger. Im dritten Bild lag die Frau auf einem Altar — vergleichbar mit dem Altar, vor dem Clary gerade stand. Eine Gestalt in einer Robe ragte davor auf, mit einer erschreckend modern wirkenden Injektionsspritze in der Hand. Die Spritze war bis zum Rand mit einer dunkelroten Flüssigkeit gefüllt. Und die Frau schien eindeutig zu wissen, dass man ihr diese Injektion verabreichen wollte, denn sie schrie aus Leibeskräften.

In der letzten Abbildung erkannte man die Frau mit einem Säugling auf dem Schoß. Das Kind wirkte beinahe normal, nur seine Augen waren vollständig schwarz, ohne jedes Augenweiß. Und die Frau schaute mit einem Ausdruck des Entsetzens im Gesicht auf ihr Kind.

Clary spürte, wie sich ihr die Nackenhaare aufrichteten. Ihre Mutter hatte recht gehabt. Irgendjemand versuchte tatsächlich, weitere Kinder wie Jonathan zu erschaffen. Genau genommen, waren die Versuche bereits erfolgreich gewesen.

Benommen trat sie einen Schritt zurück. Jede Faser ihres Körpers schrie, dass mit diesem Ort irgendetwas nicht stimmte, und sie wollte keine Sekunde länger bleiben als nötig. Ich gehe lieber nach draußen und warte dort auf die Kavallerie, dachte sie. Denn obwohl sie diesen Hinweis ohne fremde Hilfe entdeckt hatte, beinhaltete das Ergebnis ihrer Nachforschungen deutlich mehr, als sie allein bewältigen konnte.

Und genau in diesem Moment hörte sie das Geräusch.

Ein leises Säuseln, wie das Schwappen einer sanften Ebbewelle, ertönte irgendwo über ihr. Clary schaute hoch, den Athame fest umklammert, und erstarrte. Auf der gesamten Galerie standen reglose Gestalten, Reihe um Reihe. Sie trugen scheinbar Joggingsachen — Turnschuhe, mattgraue Trainingshosen und graue Joggingjacken mit hochgeschlagener Kapuze. Sie verharrten vollkommen stumm und starr, die Hände auf das Geländer gestützt, und schauten auf Clary herab. Zumindest nahm sie an, dass die Gestalten sie ansahen, denn ihre Gesichter lagen in den Schatten verborgen. Clary konnte noch nicht einmal sagen, ob es sich um Frauen oder Männer handelte.

»Es … es tut mir leid«, stammelte sie. Ihre Stimme hallte laut von den Steinmauern. »Ich wollte niemanden stören …«

Sie erhielt keine Antwort. Nur Schweigen. Tonnenschweres Schweigen. Clarys Herz begann, schneller zu schlagen.

»Ich geh dann mal wieder«, sagte sie und schluckte. Hastig trat sie auf den Altar zu, legte den Athame zurück und wollte sich gerade zum Gehen wenden. Doch in dem Moment — einen Sekundenbruchteil, bevor sie sich umdrehte — nahm sie den Geruch wahr, den vertrauten Gestank von fauligem Abfall. Zwischen ihr und der Tür ragte wie eine Wand ein albtraumhaftes Gebilde auf, mit schuppiger Haut, rasiermesserscharfen Zähnen und ausgefahrenen Klauen.

Obwohl Clary während der vergangenen Wochen intensiv trainiert hatte, wie sie sich im Kampf mit einem Dämon — selbst mit einem riesigen Dämon — verhalten musste, war sie nun, da die Situation tatsächlich eintrat, zu nichts anderem in der Lage, als laut aufzuschreien.

11

UNSERE ART

Der Dämon stürzte sich auf Clary, die abrupt aufhörte zu schreien und sich nach hinten warf, über den Altar hinweg — ein perfekter Rückwärtssalto. Einen bizarren Moment lang wünschte sie, Jace wäre da gewesen und hätte sie gesehen. Geduckt landete sie auf dem Boden, genau im selben Augenblick, als etwas mit voller Wucht gegen den Altar prallte und den Marmor erzittern ließ.

Ein Heulen hallte durch die Kirche. Clary rappelte sich auf und spähte vorsichtig über den Rand des Altars. Der Dämon war nicht so groß wie befürchtet, aber auch nicht gerade klein — er hatte etwa die Größe eines hohen Gefrierschranks und besaß drei Köpfe auf langen, schwankenden Hälsen, keine Augen, dafür aber riesige, weit aufgesperrte Mäuler, aus denen grünlicher Geifer triefte. Offenbar hatte er sich den linken seiner Köpfe am Altar gestoßen, als er nach Clary geschnappt hatte, denn er schüttelte ihn hin und her, als wollte er den Kopf wieder klarkriegen.

Clary schaute hastig nach oben, doch die Gestalten in ihrer Joggingkleidung standen noch immer auf der Galerie. Keiner hatte sich von der Stelle gerührt. Sie schienen das Schauspiel unter ihnen mit einer Art distanziertem Interesse zu verfolgen. Clary sah sich hektisch um, doch sie konnte keine weiteren Ausgänge entdecken, außer der Tür, durch die sie das Gebäude betreten hatte — und den Weg zu diesem Portal blockierte der Dämon. Um nicht noch weitere kostbare Sekunden zu vergeuden, wirbelte sie wieder zum Altar herum, ergriff den Athame und duckte sich gerade noch rechtzeitig, bevor der Dämon sie erneut attackierte. Blitzschnell rollte sie zur Seite, als einer der drei langhalsigen Köpfe über den Altar schoss und mit schwarzer, züngelnder Zunge nach ihr tastete. Mit einem Schrei rammte Clary der Kreatur den Athame in den Hals, riss die Klinge wieder heraus und taumelte hastig rückwärts.

Das Wesen kreischte und zog peitschend den Kopf zurück, aus seiner Halswunde spritzte schwarzes Blut. Doch der Hieb hatte keine tödliche Verletzung verursacht. Noch während Clary entsetzt zusah, begann die Wunde bereits zu verheilen und das grün-schwarze Gewebe des Dämons schloss sich wie ein Stück Stoff, das zusammengenäht wird. Clary sank der Mut. Natürlich: Die Schattenjäger versahen ihre Klingen mit Runen, weil diese die Dämonen daran hinderten, schnell zu heilen.

Fieberhaft griff sie mit der linken Hand nach der Stele in ihrem Gürtel und zerrte sie genau in dem Moment hervor, in dem der Dämon sie ein weiteres Mal anfiel. Clary warf sich zur Seite, die Altarstufen hinunter, und rollte über den harten Boden, bis sie schmerzhaft gegen die erste Kirchenbank stieß. Der Dämon drehte sich schwerfällig um und startete eine neue Attacke. Als Clary klar wurde, dass sie noch immer die Stele und den Dolch umklammerte — der sie während des Abrollens geschnitten hatte, sodass das Blut nun die Vorderseite ihrer Jacke mit dunklen Flecken tränkte —, wechselte sie den Dolch in die linke Hand und die Stele in die rechte und ritzte mit verzweifelter Schnelligkeit eine Enkeli-Rune in das Heft des Athame.

Noch in derselben Sekunde, als die Engelskraft-Rune ihre Wirkung entfaltete, begannen die anderen Symbole auf dem Griff zu verschmelzen und zu zerfließen. Rasch schaute Clary hoch: Der Dämon war fast über ihr, seine drei Köpfe mit den aufgerissenen Mäulern kamen näher. Sofort sprang Clary auf, holte aus und schleuderte den Dolch mit aller Kraft. Zu ihrer großen Überraschung traf die Klinge den mittleren Schädel in der Stirnmitte und bohrte sich bis zum Heft hinein. Der Kopf zuckte wie wild hin und her, während der Dämon kreischte, und dann sackte sein mittleres Haupt kraftlos herab und schlug mit einem dumpfen Dröhnen auf dem Steinboden auf. Clary schöpfte Hoffnung, doch der Dämon schob sich weiterhin unaufhaltsam auf sie zu und schleifte den toten Kopf auf dem erschlafften Hals einfach hinter sich her.

Über ihr ertönte das Geräusch unzähliger Schritte. Gehetzt schaute Clary hoch. Die Gestalten im Jogginganzug waren verschwunden, die Galerie gähnend leer. Der Anblick wirkte alles andere als beruhigend. Clarys Herz schlug wie wild. Sie wirbelte herum und versuchte, zur Eingangstür zu rennen, doch der Dämon war schneller. Vor Anstrengung grunzend, hievte er sich über sie hinweg, landete direkt vor der Tür und versperrte ihr damit den Weg. Dann stieß er ein bösartiges Zischen aus, hob die beiden verbliebenen, schwankenden Köpfe und richtete sich zu voller Größe auf, um sich vernichtend auf Clary zu stürzen …

Plötzlich zischte ein silbergoldener Blitz durch die Luft. Die Dämonenköpfe peitschten herum und ihr Zischen steigerte sich zu einem Kreischen, doch es war bereits zu spät — das silberne Etwas, das sich um die Hälse gewickelt hatte, zog sich ruckartig zusammen und trennte die beiden Köpfe sauber von den Hälsen, wobei schwarzes Blut in alle Richtungen spritzte. Hastig rollte Clary sich zur Seite, da das hervorschießende Dämonenblut ihre Haut verätzte, und duckte sich im nächsten Moment tief auf den Boden, als der kopflose Rumpf schwankte und schließlich in ihre Richtung fiel … Doch im nächsten Moment löste sich sein Körper auf und der Dämon verschwand spurlos — zurück in seine eigene Dimension. Vorsichtig hob Clary den Kopf.

Das Portal der Kirche war weit geöffnet und in der Türöffnung stand Isabelle, in Stiefeln und einem schwarzen Kleid, die Elektrumpeitsche in der Hand. Langsam wickelte sie die Peitschenschnur auf und schaute sich in der dämmrigen Kirche um, die dunklen Augenbrauen skeptisch gerunzelt. Als ihr Blick auf Clary fiel, hellte sich ihre Miene auf. »Kind, Kind, Kind«, grinste sie, »wo hast du dich da nur wieder hineingeritten?«

Die Berührung der Vampirdomestiken fühlte sich kalt und leicht an, wie ein eisiger Flügelschlag. Simon schauderte ein wenig, als sie ihm die Augenbinde abnahmen und ihre welke Haut rau über seine streifte, bevor sie sich verneigten und einen Schritt zurücktraten.

Blinzelnd schaute er sich um. Noch vor wenigen Augenblicken hatte er im hellen Sonnenschein an der Kreuzung von Seventy-Eighth Street und Second Avenue gestanden — weit genug vom Institut entfernt, um keinen Verdacht zu erregen — und die Phiole mit Graberde zerbrochen, uni Camille zu kontaktieren. Und jetzt befand er sich in einem spärlich beleuchteten, ziemlich großen Saal mit glattem Marmorboden und eleganten, hoch aufragenden Säulen. Entlang der linken Wand erstreckte sich eine ganze Reihe schmaler Kabinen mit Glastüren, die jeweils mit einer Messingtafel beschriftet waren, auf der »Kasse« stand. Eine weitere Messingtafel an der Wand verkündete, dass dies die DOUGLAS NATIONAL BANK war. Dicke Staubschichten bedeckten den Boden und die Schalter, wo einst Kunden Schecks ausgestellt oder Auszahlungsscheine ausgefüllt hatten, und die messingbeschlagenen Lampen an der hohen Decke besaßen eine grüne Patina.

In der Mitte der Schalterhalle stand ein Sessel mit hoher Lehne und auf dem Sessel thronte Camille. Sie trug ihre silberblonden Haare offen, die ihre Schultern wie Lametta umspielten. Ihr schönes Gesicht zeigte nicht eine Spur von Make-up, lediglich ihre Lippen schimmerten leuchtend rot. Im dämmrigen Licht bildeten sie fast die einzige Farbe, die Simon in der Bank erkennen konnte.

»Normalerweise hätte ich einem Treffen am helllichten Tag nicht zugestimmt«, sagte sie, »aber bei dir will ich mal eine Ausnahme machen, Tageslichtler.«

»Danke.« Simon registrierte, dass man keinen Stuhl für ihn bereitgestellt hatte, und blieb unbehaglich stehen. Wenn er noch einen Puls besessen hätte, überlegte er, dann hätte der jetzt gerast. Als er eingewilligt hatte, der Division zu helfen, hatte er ganz vergessen, wie sehr Camille ihn einschüchterte. Auch wenn es unlogisch erschien — was konnte sie ihm schließlich anhaben? —, seine Furcht ließ sich nicht leugnen.

»Ich nehme an, dein Erscheinen bedeutet, dass du mein Angebot in Erwägung gezogen hast«, fuhr Camille fort. »Und dass du es akzeptierst.«

»Wie kommen Sie auf die Idee, dass ich es akzeptiere?«, konterte Simon, in der Hoffnung, dass sie die Torheit seiner Frage nicht darauf zurückführte, dass er Zeit zu schinden versuchte.

Camille schaute leicht ungeduldig. »Du würdest mir die Nachricht, dass du mein Angebot ablehnst, wohl kaum persönlich überbringen. Schließlich würdest du dich viel zu sehr vor meinem Zorn fürchten.«

»Sollte ich mich denn vor Ihrem Zorn fürchten?«

Lächelnd lehnte Camille sich zurück. Ihr Sessel wirkte modern und luxuriös, ganz im Gegensatz zum Rest des leer stehenden Bankgebäudes. Dieses Sitzmöbel musste von irgendwo anders hierhergeschleppt worden sein — vermutlich hatten das Camilles Domestiken übernommen, die sie wie zwei stumme Statuen flankierten. »In der Tat, viele zittern vor mir«, erklärte sie, »aber du hast nichts zu befürchten. Ich bin sehr zufrieden mit dir. Obwohl du bis zum letzten Moment gewartet hast, um mich zu kontaktieren, so spüre ich doch, dass du die richtige Entscheidung getroffen hast.«

Simons Handy suchte sich genau diesen Moment aus, um eindringlich zu klingeln. Erschrocken zuckte er zusammen und spürte, wie ihm der kalte Schweiß ausbrach und über den Rücken lief; dann fischte er das Gerät hastig aus der Jackentasche. »‘tschuldigung«, murmelte er und klappte es auf. »Telefon.«

Camille warf ihm einen empörten Blick zu. »Wage es nicht, das Gespräch anzunehmen!«

Doch Simon hob das Gerät an sein Ohr. Dabei gelang es ihm, mit dem Daumen mehrmals die Kamerataste zu drücken. »Dauert nicht lange.«

»Simon!«

Rasch tippte er auf Senden und klappte das Handy dann schnell wieder zu. »Tut mir leid. War ein Reflex.«

Camilles Brust hob und senkte sich vor Wut, ungeachtet der Tatsache, dass sie gar nicht atmete. »Ich verlange von meinen Dienern mehr Respekt!«, fauchte sie. »Etwas Derartiges wirst du in Zukunft unterlassen oder …«

»Oder was?«, erwiderte Simon. »Sie können mich nicht verletzen — nicht mehr und nicht weniger als jeder andere auch. Außerdem haben Sie mir gesagt, dass ich nicht Ihr Diener sein würde. Sie haben gesagt, ich würde Ihr Partner werden.« Er schwieg einen Moment und fuhr dann mit der genau richtigen Menge an Arroganz in der Stimme fort: »Vielleicht sollte ich meine Einwilligung noch einmal überdenken.«

Camilles Augen verdüsterten sich. »Ach, Herrgott noch mal, sei doch kein Narr.«

»Wie können Sie dieses Wort sagen?«, fragte Simon fordernd.

Belustigt hob Camille die feinen Augenbrauen. »Welches Wort? Stört es dich, dass ich dich einen Narren genannt habe?«

»Nein. Ich meine, ja, aber das ist nicht das, worauf ich hinauswill. Sie haben gesagt: ›Ach, Herrg…‹« Simon verstummte, da seine Stimme brach. Er konnte es noch immer nicht aussprechen. Gott.

»Ich kann seinen Namen sagen, weil ich nicht an ihn glaube, du dummer Junge«, erwiderte Camille. »Im Gegensatz zu dir.« Sie neigte den Kopf leicht zur Seite und musterte ihn, wie ein Vogel einen Wurm betrachtet und abwägt, ob er ihn fressen soll. »Ich denke, jetzt ist der Zeitpunkt für einen Bluteid gekommen.«

»Ein … Bluteid?« Simon fragte sich, ob er richtig gehört hatte.

»Ach, ich vergaß, dass deine Kenntnisse über die Gebräuche und Sitten unserer Art sehr begrenzt sind.« Bedauernd schüttelte Camille ihr silberblondes Haupt. »Ich werde dich einen Eid schwören und mit deinem Blut unterzeichnen lassen, dass du mir immer treu ergeben sein wirst. Dieser Eid wird dafür sorgen, dass du mir in Zukunft nicht mehr den Gehorsam verweigerst. Betrachte es als eine Art … Ehevertrag.« Sie lächelte und Simon konnte ihre Fangzähne aufblitzen sehen. »Kommt her«, sagte sie und schnippte ungeduldig mit den Fingern, woraufhin ihre Lakaien herbeieilten, die grauen Köpfe respektvoll gesenkt. Dann reichte ihr einer der beiden ein Objekt, das an eine altmodische Glasfeder erinnerte — eine Art Federhalter mit geschwungener Spitze, die Tinte aufnehmen und freigeben konnte. »Du wirst dir nun selbst die Haut aufritzen und dein eigenes Blut dafür verwenden«, verkündete Camille. »Normalerweise würde ich das übernehmen, doch dein Kainsmal hindert mich daran. Folglich müssen wir improvisieren.«

Simon zögerte. Das klang nicht gut. Gar nicht gut. Inzwischen hatte er genug über die Welt des Übernatürlichen gelernt, um zu wissen, was ein Eid unter Schattenwesen bedeutete. Das war keine leere Versprechung, die mal schnell gebrochen werden konnte: Ein Eid band denjenigen, der ihn ablegte, wie mit virtuellen Fesseln. Wenn er diesen Bluteid unterzeichnete, wäre er Camille wirklich treu ergeben. Möglicherweise sogar für immer.

»Nun mach schon!«, sagte Camille mit einem Hauch Ungeduld in der Stimme. »Es besteht kein Grund zum Trödeln.«

Simon schluckte, machte einen zögerlichen Schritt nach vorn und dann noch einen. Einer der beiden Domestiken trat vor ihn, versperrte ihm den Weg und hielt ihm ein Messer entgegen, ein bösartig wirkendes Ding mit einer spitzen Nadelklinge. Simon nahm es entgegen, hielt es über sein Handgelenk und ließ es dann wieder sinken. »Eigentlich …«, setzte er an, »eigentlich mag ich keinen Schmerz. Oder Messer …«

»Tu es!«, knurrte Camille.

»Es muss doch irgendeinen anderen Weg geben.«

Aufgebracht erhob Camille sich aus ihrem Sessel und Simon sah, dass sie ihre Fangzähne ausgefahren hatte. »Wenn du nicht endlich aufhörst, meine Zeit zu verschwenden …« Doch weiter kam sie nicht, denn im nächsten Augenblick ertönte eine leise Implosion — ein Geräusch, als würde ein riesiger Vorhang in der Mitte reißen — und an der gegenüberliegenden Wand zeichnete sich ein großes schimmerndes Paneel ab. Ruckartig wandte Camille sich der glänzenden Fläche zu und ihre Lippen öffneten sich bestürzt, als ihr bewusst wurde, was sich dort gerade bildete.

Simon wusste, dass sie es ebenso erkannt hatte wie er selbst, denn es gab nur eine einzige logische Erklärung — ein Portal. Und durch das Portal strömte mindestens ein Dutzend Schattenjäger.

»Okay«, sagte Isabelle und legte den Verbandskasten mit einer forschen Bewegung beiseite. Sie befanden sich in einem der Gästezimmer des Instituts, die als Übernachtungsmöglichkeit für reisende Ratsmitglieder dienten. Jedes der schlicht ausgestatteten Zimmer verfügte über ein Bett, eine Kommode, einen Schrank und ein kleines Bad. Und natürlich war jedes Zimmer mit einem Verbandskasten versehen, der Binden, Pflaster, Wickel und sogar Ersatz-Stelen enthielt. »Ich hab dich jetzt ziemlich gut ver-iratzet, aber es wird eine Weile dauern, bis die Blutergüsse verschwinden. Und die hier …«, sie zeigte mit der Hand auf die Brandwunden auf Clarys Unterarmen, wo das Dämonenblut sie getroffen hatte, »werden wahrscheinlich erst morgen halbwegs verheilt sein. Es sei denn, du legst dich hin — dann geht es schneller.«

»Ist schon okay. Danke, Isabelle.« Clary schaute auf ihre Hände: Die rechte war bandagiert und sie trug noch immer das zerrissene und blutverschmierte T-Shirt, obwohl Izzys Runen dafür gesorgt hatten, dass die darunterliegenden Schnittwunden bereits verheilt waren. Vermutlich hätte Clary die Iratzen auch selbst auftragen können, aber es war viel angenehmer, von jemand anderem verarztet zu werden — und obwohl Isabelle nicht zu den warmherzigsten Menschen in Clarys Bekanntenkreis zählte, konnte sie doch effizient und freundlich sein, wenn sie es wollte. »Und nochmals vielen Dank dafür, dass du gekommen bist und mich vor diesem Ding gerettet hast — was auch immer das gewesen sein mag«, sagte Clary.

»Ein Hydra-Dämon. Hab ich doch schon erklärt. Die besitzen zwar mehrere Köpfe, sind aber ziemlich dämlich. Und du hast dich gar nicht mal so übel geschlagen, bis ich aufgetaucht bin. Vor allem das, was du mit dem Athame angestellt hast, hat mir gefallen. Das war eine schnelle Reaktion unter Druck — ein mindestens so wichtiger Aspekt des Schattenjägerdaseins wie die Fähigkeit, Löcher in fremde Wesen zu bohren.« Isabelle ließ sich neben Clary auf die Bettkante fallen und seufzte. »Wahrscheinlich wäre es das Beste, wenn ich in die Bibliothek gehe und versuche, möglichst viel über diese Church of Talto herauszufinden, bevor die Division zurückkehrt. Vielleicht kommen wir ja dann dahinter, was da eigentlich los ist … diese Geschichte mit dem Säugling in der Leichenhalle und diese Abbildungen …« Sie schauderte. »Das Ganze gefällt mir überhaupt nicht.«

Clary hatte Isabelle erzählt, warum sie in dieser Kirche gewesen war, und ihr sogar von dem Dämonenkind im Krankenhaus berichtet. Allerdings hatte sie so getan, als hätte sie selbst Verdacht geschöpft, um ihre Mutter aus der Geschichte herauszuhalten. Als Clary Isabelle schilderte, dass der Säugling wie ein ganz normales Baby ausgesehen, jedoch vollkommen schwarze Augen und kleine Klauen statt Händen besessen hatte, war Isabelle blass geworden.

»Ich denke, die haben versucht, ein weiteres Kind wie … wie meinen Bruder zu erschaffen. Und an einer armen Irdischen irgendwelche Experimente durchgeführt«, überlegte Clary. »Doch als das Baby auf der Welt war, konnte die Mutter die Vorstellung nicht ertragen und hat den Verstand verloren. Aber ich frage mich: Wer würde so was tun? Einer von Valentins Gefolgsleuten? Könnten diejenigen, die nie geschnappt wurden, vielleicht versuchen, sein Werk fortzusetzen?«

»Möglicherweise. Oder es handelt sich einfach um irgendeine Dämonenanbeter-Sekte. Davon gibt es mehr als genug. Obwohl ich mir allerdings nicht vorstellen kann, warum jemand weitere Kreaturen wie Sebastian erschaffen möchte.« ln Isabelles Stimme schwang unverhohlener Hass mit, als sie seinen Namen aussprach.

»Sein richtiger Name lautet eigentlich Jonathan …«

»Jonathan ist Jace’ Name«, erwiderte Isabelle angespannt. »Ich werde dieses Monster nicht mit demselben Namen bezeichnen wie meinen Bruder. Für mich wird er immer Sebastian bleiben.«

Clary musste zugeben, dass Isabelle damit nicht ganz unrecht hatte. Auch ihr fiel es schwer, ihren Bruder mit dem Namen Jonathan in Verbindung zu bringen. Vermutlich war das nicht sehr fair gegenüber dem wahren Sebastian, aber keiner von ihnen hatte ihn wirklich gekannt. Es war deutlich einfacher, Valentins brutalen Sohn mit dem Namen eines Fremden zu versehen, als ihn bei seinem richtigen Namen zu nennen — einem Namen, der bei Clary den Eindruck erweckte, er würde irgendwie zur Familie, zu ihrem Leben gehören.

»Na, jedenfalls bin ich froh, dass du mir diese SMS geschickt hast«, sagte Isabelle nun leichthin, doch Clary spürte genau, dass ihr Verstand auf Hochtouren arbeitete und sie die verschiedenen Möglichkeiten durchging. »Ich hab sofort gewusst, dass da irgendwas faul ist … und außerdem hab ich mich total gelangweilt. Alle anderen sind in irgendeiner geheimen Mission mit der Division unterwegs, an der ich aber nicht teilnehmen wollte, weil Simon darin involviert ist und ich ihn ja zurzeit hasse.«

»Simon ist mit der Division unterwegs?«, fragte Clary erstaunt. Ihr war aufgefallen, dass das Institut noch ausgestorbener wirkte als sonst. Jace war natürlich nicht da und sie hatte auch nichts anderes erwartet — allerdings konnte sie nicht genau sagen, wieso. »Ich hab heute Morgen noch mit ihm gesprochen und da hat er mit keinem Wort erwähnt, dass er etwas für die Division erledigt oder so«, fügte sie hinzu.

Isabelle zuckte die Achseln. »Es geht um irgendeine vampirpolitische Angelegenheit. Mehr weiß ich auch nicht.«

»Glaubst du denn, mit ihm ist alles in Ordnung?«

Isabelle schnaubte leicht genervt: »Du brauchst ihn nicht mehr zu beschützen, Clary. Simon trägt das Kainsmal. Man könnte ihn in die Luft jagen, erschießen, ertränken oder erstechen und es würde ihm immer noch gut gehen.« Sie warf Clary einen scharfen Blick zu. »Du hast mich gar nicht gefragt, warum ich Simon hasse. Ich kann also davon ausgehen, dass du von seinen anderen Verabredungen gewusst hast?«

»Ja«, räumte Clary ein. »Es tut mir leid.«

Isabelle wischte ihr Geständnis mit einer Handbewegung fort. »Du bist seine beste Freundin. Es wäre merkwürdig, wenn du nichts davon gewusst hättest.«

»Trotzdem hätte ich es dir sagen sollen«, murmelte Clary. »Es ist nur so: Irgendwie hatte ich nie das Gefühl, dass es dir mit Simon ernst ist, verstehst du?«

Isabelle zog eine finstere Miene. »Ist es ja auch nicht. Ich … ich hab nur gedacht, dass er die Sache wenigstens ernst nehmen würde. Weil ich doch total jenseits seiner Liga bin und so. Vermutlich hab ich von ihm mehr erwartet … mehr als von anderen Kerlen.«

»Vielleicht«, setzte Clary leise an, »sollte Simon sich nicht mit einem Mädchen verabreden, das denkt, es wäre jenseits seiner Liga.« Clary spürte, wie sie unter Isabelles Blick errötete. »‘tschuldigung. Dein Verhältnis zu Simon geht mich nun wirklich nichts an.«

Isabelle zwirbelte ihre dunklen Haare zu einem Knoten — eine für sie typische Geste, wenn sie unter Anspannung stand. »Stimmt, das geht dich in der Tat nichts an. Ich meine, ich hätte dich genauso gut fragen können, warum du mir eine SMS geschickt und mich gebeten hast, in diese Kirche zu kommen, und nicht Jace, aber das habe ich nicht. Ich bin ja nicht blöd: Ich weiß, dass zwischen euch beiden irgendwas schiefläuft, trotz gelegentlicher leidenschaftlicher Knutschereien in dunklen Gassen.« Eingehend musterte sie Clary. »Habt ihr zwei denn schon miteinander geschlafen?«

Clary spürte, wie sie nun endgültig knallrot anlief. »Was? Ich meine, nein, haben wir nicht … aber ich wüsste nicht, was das damit zu tun hat.«

»Hat es auch nicht«, erwiderte Isabelle achselzuckend und steckte den Haarknoten fest. »Das war pure Neugierde. Was hindert euch denn?«

»Isabelle …« Clary zog ihre Beine an, legte die Arme um die Knie und seufzte. »Nichts. Wir lassen uns einfach nur Zeit. Ich hab noch nie … du weißt, was ich meine.«

»Jace schon«, sagte Isabelle. »Ich gehe zumindest davon aus. Hundertprozentig sicher bin ich natürlich nicht. Aber falls du jemals irgendetwas brauchen solltest …« Sie ließ den Rest des Satzes in der Luft hängen.

»Irgendetwas brauchen?«

»Ja. Etwas zum Schutz. Du weißt schon. Sodass du aufpassen kannst«, erklärte Isabelle und klang dabei so sachlich, als würde sie über die passende Schuhauswahl reden. »Man sollte meinen, der Erzengel wäre so vorausschauend gewesen, uns eine Antibaby-Rune zu geben, aber keine Chance.«

»Natürlich würde ich aufpassen«, stotterte Clary und spürte, wie ihre Wangen noch röter wurden, falls das noch möglich war. »Schluss jetzt. Das ist total peinlich.«

»Nein, das ist ein Gespräch unter Mädchen«, entgegnete Isabelle. »Du denkst bloß, das sei peinlich, weil du dein ganzes Leben lang nur Simon als Freund gehabt hast. Und mit ihm kannst du nicht über Jace reden. Das wäre dann tatsächlich peinlich.«

»Und Jace hat dir wirklich nichts erzählt? Was mit ihm los ist?«, fragte Clary mit leiser Stimme. »Ehrenwort?«

»Das musste er gar nicht«, verkündete Isabelle. »So wie ihr zwei euch verhaltet … und Jace, der mit einem Gesicht herumläuft, als wäre jemand gestorben … da brauchte es nicht viel, um zu erkennen, dass irgendetwas schiefläuft. Du hättest schon viel eher zu mir kommen und mit mir reden sollen.«

»Geht es ihm denn wenigstens gut?«, fragte Clary sehr leise.

Isabelle erhob sich vom Bett und schaute auf Clary hinab. »Nein«, sagte sie. »Es geht ihm überhaupt nicht gut. Dir denn?«

Clary schüttelte den Kopf.

»Das hab ich mir gedacht«, bestätigte Isabelle.

Zu Simons Überraschung versuchte Camille nicht einmal, sich zu wehren. Beim Anblick der Schattenjäger schrie sie auf und floh zur Tür — wo sie jedoch urplötzlich stehen blieb, als ihr nämlich aufging, dass draußen die Sonne schien und ein Verlassen des Bankgebäudes den sofortigen Flammentod bedeutet hätte. Sie schnappte erschrocken nach Luft und kauerte sich an eine Wand, mit gefletschten Zähnen und einem tiefen Fauchen in der Kehle.

Simon trat einen Schritt zurück, während die Nephilim der örtlichen Division sich im Saal verteilten, allesamt schwarz gekleidet wie ein Schwarm Krähen. Er sah, wie Jace mit bleichem und wie in Marmor gemeißeltem Gesicht einem von Camilles Domestiken im Vorbeigehen einen Hieb mit dem Breitschwert verpasste, so beiläufig, wie ein Fußgänger eine Fliege aus dem Weg fegt. Maryse schritt voran; ihre wehenden schwarzen Haare erinnerten Simon an Isabelle. Mit einer sägenden Bewegung ihrer Seraphklinge erledigte sie den zweiten Domestiken und stürmte dann auf Camille zu, die leuchtende Waffe vor sich ausgestreckt, flankiert von Jace und einem weiteren Schattenjäger: einem groß gewachsenen Mann mit schwarzen Runen, die sich wie Ranken um die dunkle Haut seiner Unterarme wanden.

Der Rest der Division hatte sich verteilt und sondierte die Räumlichkeiten der Bank, wobei sie mit ihren seltsamen Geräten — Sensoren — jede Ecke auf dämonische Aktivität überprüften. Dabei ignorierten sie die Leichname von Camilles Domestiken, die reglos in den Lachen ihres eigenen Bluts lagen. Und auch Simon würdigten sie keines Blickes. Er hätte genauso gut eine der Säulen sein können — so wenig beachteten sie ihn.

»Camille Belcourt«, sagte Maryse laut, sodass ihre Stimme von den Marmorwänden hallte. »Du hast gegen das Gesetz verstoßen und wirst damit nach dem Gesetz bestraft werden. Ergibst du dich und begleitest uns aus freien Stücken oder suchst du den Kampf?«

Doch Camille weinte einfach nur und unternahm nicht den geringsten Versuch, ihre mit Blut getränkten Tränen zu verstecken, die rote Spuren auf ihrem weißen Gesicht hinterließen. »Walker … und mein Archer …«, schluchzte sie hemmungslos.

Maryse schaute verwirrt und wandte sich an den Mann zu ihrer Linken: »Was sagt sie, Kadir?«

»Sie redet von ihren menschlichen Domestiken«, erwiderte er. »Ich glaube, sie betrauert ihren Tod.«

Abschätzig wedelte Maryse mit der Hand. »Es verstößt gegen das Gesetz, Menschen zu Domestiken zu machen.«

»Ich habe sie zu meinen Domestiken gemacht, lange bevor eure verfluchten Gesetze in Kraft traten, du Miststück! Die beiden haben mich seit zweihundert Jahren begleitet. Sie waren für mich wie Kinder.«

Maryses Griff um das Heft ihrer Klinge verstärkte sich. »Was weißt du denn schon von Kindern?«, wisperte sie. »Was kennt deine Art denn anderes als Tod und Zerstörung?«

Ein Ausdruck des Triumphs huschte über Camilles tränenüberströmtes Gesicht. »Ich wusste es«, stieß sie hervor. »Ganz gleich, was ihr behauptet oder welche Lügen ihr auch verbreitet — ihr hasst unsere Art.«

Maryses Züge verhärteten sich. »Nehmt sie mit«, befahl sie. »Bringt sie ins Sanktuarium.«
lm Bruchteil einer Sekunde stand Jace neben Camille und packte ihren Oberarm, während Kadir ihren anderen Arm ergriff, sodass sie zwischen ihnen eingekeilt war.

»Camille Belcourt, du wirst des Mordes an mehreren Menschen beschuldigt sowie des dreifachen Mordes an Schattenjägern«, intonierte Maryse. »Du wirst ins Sanktuarium gebracht, wo man dich verhören wird. Die Ermordung von Schattenjägern wird mit dem Tode bestraft, aber dein Leben kann verschont werden, falls du mit uns kooperierst. Hast du das verstanden?«

Trotzig warf Camille den Kopf in den Nacken. »Es gibt nur einen Mann, dem ich Rede und Antwort stehen werde«, schnaubte sie. »Solange ihr ihn nicht herbeischafft, werde ich euch gar nichts erzählen. Ihr könnt mich töten, aber ihr werdet nichts aus mir herausbekommen.«

»Na schön«, sagte Maryse. »Und wer ist dieser Mann?«

Camille fletschte die Zähne. »Magnus Bane.«

»Magnus Bane?« Maryse starrte sie verblüfft an. »Der Oberste Hexenmeister von Brooklyn? Warum willst du ausgerechnet mit ihm sprechen?«

»Ich werde nur ihm Rede und Antwort stehen«, wiederholte Camille, »und sonst niemandem.«

Und dabei blieb es dann — sie sagte kein einziges weiteres Wort mehr. Als sie von den Schattenjägern unsanft fortgezogen wurde, sah Simon ihr nach. Er hatte gedacht, er würde ein Triumphgefühl verspüren, doch das Gegenteil war der Fall: Er fühlte sich seltsam leer und ihm war übel. Sein Blick blieb an den Leichen von Camilles Gefährten hängen — er hatte sie zwar nicht sonderlich gemocht, aber wahrscheinlich hatten sie nicht darum gebeten, zu Domestiken gemacht zu werden. In gewisser Hinsicht traf das vermutlich auch auf Camille zu. Trotzdem war sie für die Nephilim ein Monster. Und möglicherweise nicht nur deshalb, weil sie Schattenjäger getötet hatte — möglicherweise konnten die Nephilim sie gar nicht als etwas anderes sehen als ein Monster.

Inzwischen hatte man Camille durch das Portal gestoßen. Auch Jace stand auf der anderen Seite der schimmernden Fläche und bedeutete Simon ungeduldig, ihnen zu folgen. »Kommst du nun oder nicht?«, rief er.

Ganz gleich, was ihr behauptet oder welche Lügen ihr auch verbreitet — ihr hasst unsere Art.

»Komme schon«, sagte Simon und setzte sich widerstrebend in Bewegung.

12

SANKTUARIUM

»Warum Camille wohl mit Magnus sprechen will?«, wandte Simon sich an Jace.

Die beiden Jungen standen an der Rückwand des Sanktuariums. Dabei handelte es sich um einen riesigen Raum, der durch einen Gang mit dem Hauptgebäude des Instituts verbunden war. Allerdings gehörte er nicht direkt zum Institut; man hatte ihn bewusst ungeweiht gelassen, um dort Dämonen und Vampire in Gewahrsam halten zu können. Seit der Erfindung der Projektion waren Sanktuarien ein wenig aus der Mode geraten, hatte Jace Simon erläutert, aber in manchen Situationen erwiesen sie sich doch noch als recht nützlich — und offenbar war dies eine dieser Situationen.

Das Sanktuarium des New Yorker Instituts besaß massive Steinmauern, wuchtige Säulen und eine breite, doppelflügelige Tür, hinter der ein ebenso massiver Gang zum Institut führte. Gewaltige Rillen im Steinboden deuteten darauf hin, dass die Wesen, die man hier im Laufe der Jahre gefangen gehalten hatte, ziemlich bösartig und groß gewesen sein mussten. Simon fragte sich, in wie vielen Räumen mit hohen Säulen er wohl noch seine Zeit verbringen musste …

Camille stand reglos vor einer dieser Säulen, die Hände hinter dem Rücken und bewacht von schwer bewaffneten Nephilim. Dagegen lief Maryse rastlos auf und ab und beriet sich immer wieder mit Kadir; offensichtlich besprachen sie ihre weitere Vorgehensweise. Aus naheliegenden Gründen besaß das Sanktuarium keine Fenster, doch an allen Wänden brannten helle Elbenlichtfackeln, die die gesamte Szenerie in ein eigenartig weißliches Licht tauchten.

»Keine Ahnung«, beantwortete Jace Simons Frage. »Vielleicht möchte sie ja ein paar Modetipps.«

»Sehr witzig«, sagte Simon. »Wer ist übrigens dieser Typ da drüben bei deiner Mutter? Er kommt mir irgendwie bekannt vor.«

»Das ist Kadir«, erklärte Jace. »Wahrscheinlich hast du seinen Bruder kennengelernt — Malik. Er starb bei dem Dämonenangriff auf Valentins Jacht. Kadir ist nach Maryse der zweitwichtigste Nephilim der Division. Sie hält große Stücke auf ihn.«

Simon sah zu, wie Kadir Camilles Arme nun nach hinten um die Säule herumzog und dort mit Handschellen fesselte, woraufhin die Vampirin einen leisen Schrei ausstieß.

»Geweihtes Metall«, kommentierte Jace ohne jede Regung. »Das verätzt sie.«

Sie, dachte Simon. Du meinst »euch«. Ich bin genau wie sie. Kein bisschen anders, nur weil du mich kennst.

Camille wimmerte. Doch Kadir trat mit ausdrucksloser Miene einen Schritt zurück. Schwarze Runen, die sich dunkel auf seiner dunklen Haut abzeichneten, wanden sich über seine Arme bis hinauf zur Kehle. Er drehte sich zu Maryse um und wechselte kurz ein paar Worte mit ihr.

Simon schnappte »Magnus« und »Flammenbotschaft« auf und meinte: »Schon wieder Magnus. Ich dachte, der wäre auf Reisen?«

»Magnus und Camille sind beide schon sehr alt«, sagte Jace. »Vermutlich ist es nicht so ungewöhnlich, dass sie einander kennen.« Er zuckte die Achseln; scheinbar interessierte ihn das Thema nicht besonders. »Na, jedenfalls bin ich mir ziemlich sicher, dass man Magnus hierherzitieren wird. Maryse will Informationen, und zwar dringend. Sie weiß, dass Camille diese Schattenjäger nicht einfach nur wegen ihres Blutes getötet hat. Es gibt wesentlich leichtere Methoden, an Blut zu gelangen.«

Simon musste unwillkürlich an Maureen denken und verspürte einen Stich im Magen. »Ich schätze, das bedeutet, dass auch Alec nach Hause kommt«, erwiderte er so beiläufig wie möglich. »Das ist doch eine gute Nachricht, oder?«

»Sicher.« Jace’ Stimme klang tonlos. Und er sah auch nicht besonders gesund aus: Das weißliche Licht im Raum ließ seine Wangenknochen besonders stark hervortreten, was darauf hindeutete, dass er abgenommen hatte; seine Fingernägel waren bis zum Nagelbett abgekaut und unter seinen Augen lagen tiefe Schatten.

»Zumindest hat dein Plan funktioniert«, fuhr Simon fort, im Versuch, ihn wenigstens ein bisschen aufzuheitern. Jace hatte den Vorschlag gemacht, dass Simon am Treffpunkt mit Camille Handyfotos machen und an die Division schicken sollte, damit diese sich an seinen Standort teleportieren konnte. »Übrigens keine schlechte Idee«, fügte Simon hinzu.

»Ich wusste, dass das funktionieren würde«, erwiderte Jace, scheinbar gelangweilt von Simons Kompliment. Im nächsten Augenblick schaute er auf, als die Flügeltür aufgestoßen wurde und Isabelle mit wehendem schwarzem Haar aus dem Gang vom Institut ins Sanktuarium marschiert kam.

Sie sah sich kurz um, wobei sie Camille und die anderen Nephilim kaum eines Blickes würdigte, und stolzierte dann direkt auf Jace und Simon zu. Ihre Stiefel hallten laut über den harten Steinboden. »Was soll denn dieser Unsinn, den armen Magnus und unseren Alec aus ihrem Urlaub zurückzuordern?«, fragte sie aufgebracht. »Die beiden haben Karten für die Oper!«

Während Jace seiner Schwester alles erklärte, stand Isabelle einfach nur da, die Hände in die Hüften gestemmt, und ignorierte Simon komplett.

»Na schön«, sagte sie schließlich. »Trotzdem ist diese ganze Geschichte total lächerlich. Camille versucht nur, Zeit zu schinden. Was könnte sie denn wohl mit Magnus zu besprechen haben?« Verärgert schaute sie über ihre Schulter zu Camille, die inzwischen nicht nur Handschellen trug, sondern auch noch mit einer silbergoldenen Kette an den Pfeiler gefesselt war. Die Kette zog sich kreuz und quer über ihren Rumpf und ihre Knie, bis hinunter zu den Knöcheln, sodass sie vollkommen bewegungsunfähig war. »Ist das geweihtes Metall?«, fragte Isabelle.

Jace nickte. »Die Handschellen sind gefüttert, um ihre Gelenke zu schonen, aber wenn sie sich zu stark bewegt …« Er machte ein zischend-brutzelndes Geräusch.

Sofort erinnerte Simon sich daran, wie ihm die Berührung mit dem Siegel des Salomo in seiner Zelle in Idris die Hände versengt hatte und wie das Blut aus seiner Haut gesickert war. Er musste sich zusammenreißen, um Jace nicht anzufauchen.

»Na, während ihr zwei auf Vampirjagd wart, hab ich in der Upper West Side einen Hydra-Dämon erledigt«, erzählte Isabelle. »Zusammen mit Clary.«

Jace, der bisher nicht das geringste Interesse an seiner Umgebung gezeigt hatte, richtete sich ruckartig auf. »Zusammen mit Clary? Du hast sie zur Dämonenjagd mitgenommen? Isabelle …

»Natürlich nicht. Sie war bereits in einen Kampf verwickelt, als ich dort ankam.«

»Aber woher wusstest du …?«

»Sie hat mir eine SMS geschickt«, erklärte Isabelle. »Also bin ich zu ihr.« Eingehend betrachtete sie ihre Nägel, die wie üblich perfekt manikürt waren.

»Sie hat dir eine SMS geschickt?« Jace packte Isabelle am Handgelenk. »Geht es ihr gut? Ist sie verletzt?«

Isabelle schaute auf die Hand ihres Bruders, die ihr Gelenk umklammerte, und blickte ihm dann wieder ins Gesicht. Simon konnte nicht sagen, ob Jace ihr wehtat, doch der Blick in ihren Augen hätte eine Glasscheibe verätzen können, genau wie der Sarkasmus in ihrer Stimme. »Ja, sie liegt oben und verblutet. Aber ich dachte, ich lass dich lieber noch ein Weilchen zappeln, statt es dir sofort zu sagen, um die Spannung noch etwas zu steigern.«

Offenbar wurde Jace sich plötzlich bewusst, was er tat, und er gab Isabelles Handgelenk frei. »Sie ist hier im Institut?«

»Ja, oben«, sagte Isabelle. »Sie ruht sich aus …«

Doch Jace war bereits losgerannt und stürmte durch die Flügeltür, die hinter ihm laut zuschlug.

Kopfschüttelnd schaute Isabelle ihm nach.

»Du kannst nicht ernsthaft eine andere Reaktion von ihm erwartet haben«, bemerkte Simon.

Isabelle schwieg einen Moment lang und Simon fragte sich, ob sie ihn wohl für den Rest seines Lebens ignorieren wollte. »Ich weiß«, sagte sie jedoch schließlich. »Ich wünschte nur, ich wüsste, was mit den beiden los ist.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob sie es überhaupt selbst wissen.«

Nachdenklich kaute Isabelle auf ihrer Unterlippe. Auf einmal wirkte sie sehr jung und für ihre Verhältnisse ungewöhnlich unschlüssig. Irgendetwas beschäftigte sie und Simon wartete schweigend, bis sie endlich zu einer Entscheidung kam. »So kann das nicht weitergehen«, sagte sie. »Komm mit. Ich möchte mit dir reden«, fügte sie hinzu und ging auf die Tür zum Institut zu.

»Tatsächlich?«, fragte Simon erstaunt.

Isabelle wirbelte herum und funkelte ihn an. »Jedenfalls im Moment. Aber ich kann nicht versprechen, wie lange das anhält.«

Abwehrend hob Simon die Hände. »Ich möchte ja auch gern mit dir reden, Izzy. Aber ich kann dir nicht ins Institut folgen.«

Eine tiefe Falte erschien zwischen Isabelles Augenbrauen. »Warum nicht?«, setzte sie an, verstummte dann jedoch, während ihr Blick von Simon zur Institutstür, dann zu Camille und wieder zu Simon zurückwanderte. »Oh. Verstehe. Wie bist du denn hier reingekommen?«

»Durch ein Portal«, erklärte Simon. »Aber Jace meinte, hier gäbe es einen Eingang, der zu einer Tür ins Freie führt. Damit Vampire nachts hier reinkönnen.« Er zeigte auf eine schmale Tür in der Außenwand, die mit einem rostigen Eisenriegel gesichert war, als wäre sie schon eine Weile nicht mehr benutzt worden.

Isabelle zuckte die Achseln. »Von mir aus.« Der Riegel erzeugte ein quietschendes Geräusch, als sie ihn zurückriss und dabei feine Rostspäne durch die Luft verteilte. Hinter der Tür lag ein kleiner, steinerner Raum, wie die Sakristei einer Kirche, und dort war eine weitere wuchtige Holztür, die vermutlich hinaus ins Freie führte. Der Raum besaß keine Fenster, doch unter der Holztür kroch kalte Luft hindurch, die Isabelle in ihrem kurzen Kleid zittern ließ.

»Hör mal, Isabelle«, setzte Simon an, da ihm klar geworden war, dass es an ihm lag, das Gespräch zu eröffnen. »Es tut mir wirklich leid, was ich getan habe. Dafür gibt es keine Entschuldigung …«

»Stimmt genau — dafür gibt es keine Entschuldigung«, unterbrach Isabelle ihn. »Und wo du schon dabei bist, kannst du mir vielleicht mal erklären, warum du mit diesem Typen abhängst, der Maia in einen Werwolf verwandelt hat?«

Simon erzählte Isabelle die Geschichte, die Jordan ihm anvertraut hatte, und versuchte dabei, seine Erklärung so objektiv wie möglich zu halten. Denn er hatte das Gefühl, Isabelle wenigstens erläutern zu müssen, dass er anfangs nichts von Jordans wahrer Identität gewusst hatte und dass Jordan zutiefst bedauerte, was er Maia angetan hatte. »Nicht dass die Sache dadurch in Ordnung wäre«, sagte er abschließend. »Aber du weißt schon …« Wir haben alle Dinge getan, auf die wir nicht stolz sind. Allerdings konnte er sich nicht überwinden, Isabelle von Maureen zu erzählen. Jedenfalls nicht in diesem Moment.

»Ich weiß«, sagte Isabelle. »Und ich hab schon von den Praetor Lupus gehört. Wenn die bereit sind, ihn in ihre Reihen aufzunehmen, kann er keine totale Niete sein, schätze ich mal.« Sie musterte Simon genauer. »Allerdings verstehe ich nicht ganz, warum du jemanden zu deinem Schutz brauchst. Du hast doch …« Sie zeigte auf ihre Stirn.

»Ich kann nicht für den Rest meines Lebens durch die Gegend laufen und jeden Tag damit rechnen müssen, dass sich irgendwelche Leute auf mich stürzen und dann von meinem Kainsmal pulverisiert werden«, erläuterte Simon. »Ich muss unbedingt herausfinden, wer mich zu töten versucht. Und Jordan hilft mir dabei. Genau wie Jace.«

»Glaubst du wirklich, dass Jordan dir hilft? Der Rat hat nämlich Beziehungen zu den Praetor Lupus. Die könnten ihn durch jemand anderes ablösen lassen.«

Simon zögerte. »Doch, ich glaube wirklich, dass er mir hilft«, sagte er schließlich. »Und außerdem kann ich nicht ständig dem Rat zur Last fallen.«

»Okay.« Isabelle lehnte sich an die Wand. »Hast du dich jemals gewundert, warum ich so anders bin als meine Brüder?«, fragte sie unvermittelt. »Anders als Alec und Jace, meine ich.«

Simon blinzelte verwirrt. »Du meinst, mal abgesehen von der Tatsache, dass du ein Mädchen bist und die beiden … eben nicht?«

»Nein. Das nicht, du Idiot. Ich meine etwas anderes: Sieh sie dir doch mal an. Die beiden haben nicht die geringste Mühe, sich zu verlieben. Genau genommen sind sie gerade schwer verliebt. Die große Liebe. Bis über beide Ohren. Nimm beispielsweise Jace. Er liebt Clary so, als … als gäbe es nichts anderes auf der Welt und als würde es für ihn auch nie etwas anderes geben. Bei Alec ist es genau dasselbe. Und Max …« Ihre Stimme brach einen Moment. »Ich weiß nicht, wie es mit ihm gewesen wäre. Aber er hat jedem vertraut. Und wie du möglicherweise bemerkt hast, vertraue ich niemandem.«

»Die Menschen sind nun mal verschieden«, sagte Simon, um einen verständnisvollen Ton bemüht. »Das heißt nicht notwendigerweise, dass sie auch glücklicher sind als du …«

»Natürlich heißt es das«, widersprach Isabelle. »Glaubst du etwa, das wüsste ich nicht?« Sie warf Simon einen scharfen Blick zu. »Du kennst doch meine Eltern …«

»Nicht besonders gut«, warf Simon ein. Die Lightwoods waren nicht sehr erpicht darauf gewesen, Isabelles Vampirfreund kennenzulernen — eine Situation, die nicht unbedingt dazu beitrug, Simons Verdacht zu zerstreuen, dass er nur einer in einer langen Reihe unerwünschter Verehrer war.

»Na ja, du weißt ja, dass sie beide Valentins Kreis angehört haben. Aber ich wette, du hast nicht gewusst, dass das alles die Idee meiner Mom war. Mein Dad war nie sonderlich begeistert von Valentin und seinen Freunden. Und als dann diese ganze Geschichte passiert ist und sie verbannt wurden und ihnen klar wurde, dass sie praktisch ihr ganzes Leben zerstört hatten, da hat mein Dad meiner Mom die Schuld daran gegeben, denke ich. Aber damals hatten sie bereits Alec und ich war unterwegs, also ist er geblieben, auch wenn er eigentlich lieber gegangen wäre. Und dann, als Alec etwa neun war, hat mein Vater jemand anderes kennengelernt.«

»Wow!«, stieß Simon hervor. »Dein Dad hat deine Mom betrogen? Das … das ist ja schrecklich.«

»Sie hat mir später davon erzählt … als ich etwa dreizehn war«, fuhr Isabelle fort. »Sie sagte, dass er fest entschlossen war, sie zu verlassen. Aber dann haben sie gemerkt, dass meine Mom mit Max schwanger war; also sind sie zusammengeblieben und er hat mit der anderen Frau Schluss gemacht. Meine Mom hat mir nicht verraten, wer die andere war, aber sie hat mir eines gesagt: dass man Männern nicht wirklich vertrauen kann. Und sie hat mir aufgetragen, niemand anderem davon zu erzählen.«

»Und, hast du dich daran gehalten? Hast du es jemandem erzählt?«

»Nein, niemandem … bis jetzt«, erwiderte Isabelle.

Simon dachte an eine jüngere Isabelle und daran, wie sie das Geheimnis bewahrt, niemanden davon erzählt und es selbst vor ihren Brüdern geheim gehalten hatte. Dass sie Dinge über die Familie wusste, von denen Alec und Jace nichts ahnten. »Das hätte deine Mutter nicht von dir verlangen dürfen«, sagte er plötzlich aufgebracht. »Das war echt nicht fair.«

»Vielleicht«, räumte Isabelle ein. »Aber damals dachte ich, die Tatsache, dass sie mich ins Vertrauen zog, würde mich zu etwas Besonderem machen. Ich habe jedoch nicht daran gedacht, dass mich das möglicherweise auch verändern könnte. Aber wenn ich sehe, wie meine Brüder ihr Herz verschenken, denke ich automatisch: Wisst ihr es denn nicht besser? Herzen sind so leicht zu brechen. Und selbst wenn sie wieder verheilen, ist man doch nie wieder dieselbe Person wie zuvor.«

»Vielleicht wird man dadurch aber auch besser«, warf Simon ein. »Ich weiß, dass ich dadurch ein besserer Mensch geworden bin.«

»Du denkst an Clary … und daran, dass sie dir das Herz gebrochen hat«, sagte Isabelle.

»In tausend Stücke. Wenn dir jemand seinen eigenen Bruder vorzieht, dann stärkt das nicht gerade das Selbstvertrauen. Ich hab gedacht: Wenn sie erst mal kapiert, dass das mit Jace nichts wird, dann gibt sie auf und kommt zu mir zurück. Aber dann ist mir klar geworden, dass sie Jace immer lieben wird, ob aus den beiden nun ein Paar werden sollte oder nicht. Und ich wusste auch: Wenn sie nur mit mir zusammen ist, weil sie ihn nicht haben kann, will ich lieber allein bleiben. Also hab ich die Sache beendet.«

»Ich wusste gar nicht, dass du mit ihr Schluss gemacht hast«, sagte Isabelle. »Ich dachte …«

»Dass ich kein bisschen Selbstachtung habe?« Simon lächelte ironisch.

»Ich dachte, dass du Clary noch immer liebst. Und dass du mit keiner anderen was Ernsthaftes anfangen könntest.«

»Weil du dir immer Typen aussuchst, die es nicht ernst mit dir meinen«, erwiderte Simon. »Und deshalb muss es dir auch nie ernst mit ihnen sein.«

Isabelles Augen funkelten, als sie ihn ansah, doch sie schwieg.

»Ich mag dich sehr«, sagte Simon. »Ich hab dich schon immer sehr gemocht.«

Isabelle kam einen Schritt näher. Sie standen nun ziemlich dicht voreinander und Simon konnte Isabelles Atem hören und darunter den leisen Rhythmus ihres Pulsschlags. Sie roch nach Shampoo und Schweiß und Gardenia-Parfüm und Schattenjägerblut.

Der Gedanke an Blut ließ Simon automatisch an Maureen denken und sein Körper versteifte sich.

Isabelle bemerkte die Veränderung in seiner Körpersprache, natürlich bemerkte sie sie; schließlich war sie eine Kriegerin und ihre Sinne waren darauf getrimmt, selbst die kleinste Veränderung an ihrem Gegenüber wahrzunehmen. Ruckartig zog sie sich zurück, wobei ihre Miene sich verdüsterte. »Also gut«, sagte sie. »Wenigstens bin ich froh, dass wir miteinander gesprochen haben.«

»Isabelle …«

Aber sie hatte sich bereits abgewandt. Simon ging ihr noch nach, doch sie war zu schnell. Als die Tür des kleinen Vorraums hinter ihm ins Schloss fiel, hatte sie das Sanktuarium fast schon durchquert. Simon gab es auf und sah ihr nach, als sie durch die Flügeltür verschwand. Er wusste, dass er ihr nicht ins Institut folgen konnte.

Clary setzte sich auf und schüttelte den Kopf, um das Gefühl der Benommenheit loszuwerden. Es dauerte einen Moment, bis sie sich wieder erinnerte, wo sie war — in einem Gästezimmer des Instituts. Nur der bläuliche Schein der Abenddämmerung, der durch das hohe Fenster hereinfiel, erhellte den Raum. Clary stellte fest, dass die Bettdecke sich um ihre Beine gewickelt hatte; ihre Jeans und ihre Jacke lagen ordentlich auf einem Stuhl, unter dem auch ihre Schuhe standen. Und neben ihr saß Jace und schaute auf sie herab, als hätte sie ihn durch einen Traum herbeigezaubert.

Er hockte auf der Bettkante, in voller Kampfmontur, als wäre er gerade aus einer Schlacht zurückgekehrt. Seine Haare wirkten zerzaust und das gedämpfte Licht betonte die Schatten unter seinen Augen, die tief eingefallenen Schläfen und die spitzen Wangenknochen. Bei dieser Beleuchtung besaß er die außergewöhnliche, fast schon unwirkliche Schönheit eines Gemäldes von Amedeo Modigliani — lang gestreckte Formen und spitze Winkel.

Clary rieb sich die Augen und blinzelte. »Wie spät ist es?«, fragte sie. »Wie lange …?«

Doch Jace zog sie an sich und küsste sie. Und Clary erstarrte einen kurzen Moment, da sie sich schlagartig bewusst wurde, dass sie nur Unterwäsche und ein dünnes T-Shirt trug. Aber dann schmolz sie dahin und schmiegte sich an ihn — sein inniger Kuss war genau jene Sorte von Berührung, die ihr Innerstes in Pudding verwandelte. ene Sorte von Kuss, die ihr früher das Gefühl geschenkt hatte, alles sei in bester Ordnung, nichts hatte sich verändert und Jace sei einfach nur froh, sie zu sehen. Aber als seine Hände sich daranmachten, den Saum ihres T-Shirts hochzuschieben, hielt Clary sie fest.

»Nein«, sagte sie bestimmt und legte ihre Finger um seine Handgelenke. »Du kannst mich nicht jedes Mal, wenn du mich siehst, einfach schnappen und an mir herumfummeln. Das ist kein Ersatz für ein richtiges Gespräch.«

Jace holte kurzatmig Luft und fragte: »Warum hast du Isabelle eine SMS geschickt statt mir? Wenn du Hilfe brauchst …«

»Weil ich wusste, dass sie kommen würde«, unterbrach Clary ihn. »Und das weiß ich bei dir eben nicht. Jedenfalls nicht im Moment.«

»Wenn dir etwas zugestoßen wäre …«

»Dann hättest du es vermutlich irgendwann erfahren. Du weißt schon: Wenn du dich endlich dazu herabgelassen hättest, mal ans Telefon zu gehen.« Clary hielt noch immer seine Handgelenke, gab sie nun jedoch frei und rutschte ein Stück von ihm ab. Es fiel ihr schwer, fast körperlich schwer, ihm so nahe zu sein und ihn nicht zu berühren, doch sie zwang sich, die Hände herunterzunehmen und neben sich auf die Bettdecke zu legen. »Du kannst mir jetzt entweder erzählen, was mit dir los ist, oder du kannst gehen.«

Jace öffnete den Mund, sagte aber nichts. Es war lange her, dass sie in so harschem Ton mit ihm gesprochen hatte. »Es tut mir leid«, sagte er schließlich. »Ich weiß, so wie ich mich verhalten habe, hast du nicht den geringsten Grund, mir zuzuhören. Und wahrscheinlich hätte ich auch nicht herkommen sollen. Aber als Isabelle sagte, du seist verletzt, hab ich nicht anders gekonnt.«

»Sind nur ein paar Brandwunden«, meinte Clary. »Nichts von Bedeutung.«

»Alles, was dich betrifft, ist für mich von Bedeutung.«

»Na, das erklärt dann ja wohl, warum du mich nicht ein einziges Mal zurückgerufen hast. Und bei unserer letzten Begegnung bist du einfach davongestürmt, ohne mir zu sagen, wieso. Das ist so, als wäre man mit einem Geist zusammen.«

Jace verzog den Mund zu einem schiefen Grinsen. »Nicht ganz. Isabelle ist mal mit einem Geist gegangen. Sie könnte dir erzählen …«

»Nein«, warf Clary ein. »Das war nur eine Metapher. Du weißt genau, was ich meine.«

Jace schwieg einen Moment und murmelte dann: »Lass mich mal deine Brandwunden sehen.«

Clary streckte ihm die Arme entgegen: Die Innenseite ihrer Gelenke waren an den Stellen, wo das Dämonenblut ihre Haut gereizt hatte, mit rauen roten Flecken übersät. Jace nahm ihre Hände sehr behutsam in Empfang, nachdem er Clary erst mit einem raschen Blick um Erlaubnis gefragt hatte, und drehte die Gelenke vorsichtig um. Clary erinnerte sich unwillkürlich daran, wie er sie zum ersten Mal berührt hatte, auf der Straße vor dem Java Jones, als er ihre Hände nach Runenmalen abgesucht hatte, die sie nicht besaß.

»Dämonenblut«, sagte er nun. »In ein paar Stunden sind die Wunden abgeheilt. Tun sie sehr weh?«

Clary schüttelte den Kopf.

»Ich wusste nicht …«, setzte Jace an. »Ich wusste nicht, dass du mich brauchst.«

»Ich brauche dich immer«, erwiderte Clary mit zittriger Stimme.

Jace beugte sich vor und küsste die Brandwunde auf ihrem Handgelenk. Eine heiße Woge jagte durch Clarys Körper, wie ein glühender Nagel, der von ihrem Gelenk direkt in ihre Magengrube schoss. »Das war mir nicht bewusst«, sagte er und küsste die nächste Brandwunde auf ihrem Unterarm, dann die auf ihrem Arm und die nächste und noch eine … bis hinauf zu ihrer Schulter … bis das Gewicht seines Körpers sie nach hinten in die Kissen drückte und sie zu ihm hochschaute. Jace stützte sich auf die Ellbogen, um Clary nicht unter sich zu zerquetschen, und blickte auf sie hinab.

Jedes Mal, wenn sie sich küssten, nahmen seine Augen eine dunklere Tönung an, als würde sein Verlangen die Farbe seiner Iris auf grundlegende Weise verändern. Behutsam fuhr er mit der Fingerkuppe über das weiße, sternförmige Mal auf Clarys Schulter, das sie beide trugen und das sie beide als Kinder markierte, die mit Engeln in Berührung gekommen waren.

»Ich weiß, dass ich mich in letzter Zeit sonderbar verhalten habe«, sagte er. »Aber das hat nichts mit dir zu tun. Ich liebe dich. Und daran wird sich nie etwas ändern.«

»Aber was ist denn dann …?«

»Ich glaube, alles, was in Idris passiert ist — Valentin, Max, Hodge, selbst Sebastian. Ich hab das alles unverdaut hinuntergeschluckt und dann zu vergessen versucht, aber jetzt holt es mich wieder ein. Ich … ich werde mir Hilfe besorgen. Ich werde alles dafür tun, dass es mir wieder besser geht. Das verspreche ich.«

»Das versprichst du?«

»Ich schwöre es. Beim Erzengel.« Er senkte den Kopf und küsste Clary auf die Wange. »Ach, zum Teufel damit. Ich schwöre es bei uns.«

Clary grub ihre Finger in die Ärmel seines T-Shirts. »Warum ›uns‹?«

»Weil es nichts gibt, an das ich mehr glaube.« Jace legte den Kopf leicht auf die Seite. »Wenn wir heiraten würden …«, setzte er an und musste dann lächeln, als er spürte, wie Clary sich versteifte. »Keine Panik, ich hab nicht vor, dir hier einen Heiratsantrag zu machen. Ich hab mich lediglich gefragt, was du über Schattenjägerhochzeiten weißt.«

»Keine Ringe«, zählte Clary auf und strich ihm mit den Fingern über den Nacken, wo die Haut ganz weich war. »Nur Runen.«

»Eine hier«, sagte er und berührte vorsichtig die Narbe auf ihrem Arm. »Und eine weitere hier.« Die Kuppe seines Fingers glitt ihren Arm hinauf, dann über ihr Schlüsselbein und schließlich hinunter bis zu einer Stelle direkt über ihrem wild pochenden Herzen. »Das Ritual stammt aus dem Hohelied Salomos: ›Setze mich wie ein Siegel auf dein Herz und wie ein Siegel auf deinen Arm. Denn Liebe ist stark wie der Tod.‹«

»Unsere Liebe ist noch stärker«, wisperte Clary, als sie sich daran erinnerte, wie sie ihn von den Toten zurückgeholt hatte. Und als sich seine Augen erneut dunkler tönten, streckte sie die Arme aus und zog ihn zu sich herab und seine Lippen auf ihren Mund.

Sie küssten sich innig und lange, bis das letzte Licht der Abenddämmerung verschwunden war und den Raum in tiefe Schatten tauchte. Aber Jace bewegte weder seine Hände, noch versuchte er, sie zu berühren, und Clary spürte, dass er auf ihre Erlaubnis wartete.

Ihr wurde bewusst, dass sie selbst die Initiative ergreifen musste, falls sie an dieser Stelle nicht aufhören, sondern weitermachen wollte — und das wollte sie definitiv. Jace hatte zugegeben, dass irgendetwas nicht in Ordnung war und dass es nichts mit ihr zu tun hatte. Das war immerhin ein Fortschritt. Und dafür verdiente er doch eine kleine Belohnung, oder? Ein kleines Lächeln umspielte Clarys Mundwinkel: Wem wollte sie hier eigentlich etwas vormachen? Sie selbst wollte jetzt nicht aufhören. Weil er Jace war; weil sie ihn liebte; weil er so umwerfend war, dass sie manchmal das Bedürfnis hatte, ihn in den Arm zu kneifen, nur um sich zu vergewissern, dass er wirklich real war.

Und genau das tat sie nun.

»Au«, stieß Jace hervor. »Wofür war das denn?«

»Zieh dein T-Shirt aus«, wisperte Clary statt einer Antwort und griff danach.

Doch Jace war schneller, zog sich das Shirt über den Kopf und warf es lässig auf den Boden. Dann schüttelte er seine Haare aus und Clary erwartete beinahe, dass die leuchtend goldenen Strähnen Funken durch den dunklen Raum sprühten.

»Setz dich mal hin«, sagte sie leise. lhr Herz schlug wie wild. Normalerweise übernahm sie in derartigen Situationen nicht die Regie, doch es schien ihn nicht zu stören. Langsam richtete er sich auf und zog sie mit sich, bis sie beide aufrecht saßen, inmitten der zerwühlten Bettdecken. Clary rückte ganz nahe an ihn heran und schlang ihre Beine um seine Hüften, sodass sie einander direkt gegenübersaßen. Sie hörte, wie er die Luft anhielt. Dann hob er die Hände, um nach ihrem T-Shirt zu greifen, doch Clary drückte sie sanft herunter und legte ihm stattdessen ihre Hände auf die Brust. Atemlos sah sie zu, wie ihre Finger seinen Oberkörper erkundeten und über die kräftige Wölbung seines Bizeps mit den schwarzen Runen glitten, bis hin zu der sternförmigen Narbe auf der Schulter. Dann fuhr sie mit dem Zeigefinger über die Furche zwischen seinen Brustmuskeln und hinab über seinen flachen Waschbrettbauch. Ihr beider Atem ging stoßweise, als sie die Gürtelschnalle seiner Jeans erreichte, doch Jace verharrte vollkommen reglos und sah sie lediglich mit einem Ausdruck in den Augen an, der ihr sagte: Was immer du willst.

Mit wild klopfendem Herzen griff Clary zum Saum ihres eigenen Shirts und zog es sich über den Kopf. Sie wünschte, sie hätte am Morgen einen aufregenderen BH angezogen — dieser bestand aus schlichter weißer Baumwolle —, doch als sie Jace wieder ins Gesicht sah, löste sich der Gedanke sofort in Luft auf. Seine Lippen waren leicht geöffnet, seine Augen fast schwarz; sie konnte sich selbst darin erkennen und wusste, dass es ihm egal war, ob sie einen weißen, schwarzen oder neongrünen BH trug. Denn er sah nur noch sie.

Den Blick unverwandt auf sein Gesicht gerichtet, tastete Clary nach seinen Händen, nahm sie und legte sie um ihre Taille, als wollte sie verkünden: Du darfst mich jetzt anfassen. Jace hob den Kopf und dann suchten seine Lippen ihren Mund und sie küssten einander erneut — dieses Mal allerdings nicht sinnlich-träge, sondern leidenschaftlich, wie ein heißes, hell loderndes Feuer. Fieberhaft erkundeten seine Hände ihre Haare und ihren Körper und dann zog er sie mit sich herab, bis sie vollständig unter ihm lag. Und als sie seine nackte Haut auf ihrer eigenen spürte, war sie sich der Tatsache ganz und gar bewusst, dass außer seiner jeans und ihrer Unterwäsche sie nichts mehr voneinander trennte. Bebend grub sie ihre Finger in seine seidigen, zerzausten Haare und hielt seinen Kopf, als sich seine Lippen ihren Hals hinuntertasteten. Wie weit soll das gehen? Was tun wir hier?, meldete sich ein kleiner Teil ihres Verstandes, doch der Rest schrie dem kleineren Teil zu, sofort die Klappe zu halten. Clary wollte Jace weiterhin berühren, ihn küssen — sie wollte, dass er sie festhielt, wollte wissen, dass er real war, hier bei ihr war, und dass er sie nie wieder verlassen würde.

Seine Finger fanden den Verschluss ihres BHs. Clary erstarrte. Seine Augen waren groß und funkelten in der Dunkelheit und ein kleines Lächeln umspielte seine Lippen. »Ist das okay?«

Sie nickte. Ihr Atem ging nun stoßweise und schnell. Bisher hatte noch niemand sie je oben ohne gesehen — jedenfalls kein Junge. Jace schien ihre Nervosität zu spüren und legte ihr zärtlich eine Hand an die Wange. Seine Lippen neckten ihre und streiften sanft darüber, bis ihr gesamter Körper sich anfühlte, als müsste er jeden Moment vor Spannung zerspringen. Die langen, schwieligen Finger seiner rechten Hand strichen behutsam über ihr Gesicht, dann besänftigend über ihre Schulter. Aber Clary war noch immer angespannt und wartete darauf, dass seine andere Hand wieder zu ihrem BH-Verschluss zurückkehrte, doch stattdessen schien er nach irgendetwas zu tasten, das hinter ihm lag … Was um alles in der Welt hatte er vor?

Plötzlich musste Clary wieder an Isabelles Vortrag über Verhütung denken. Oh, schoss es ihr durch den Kopf. Sie erstarrte für einen Moment und zog sich ein wenig zurück. »Jace, ich bin mir nicht sicher, ob …« Doch im nächsten Augenblick zuckte ein silberner Blitz durch die Dunkelheit und etwas Kaltes, Scharfes schnitt ihr den Arm auf. Eine Sekunde lang verspürte Clary nur Überraschung — und dann erst den Schmerz. Blinzelnd riss sie ihre Hände zurück und sah, wie dunkelrotes Blut aus einer flachen Schnittwunde perlte, die sich von ihrem Ellbogen bis zu ihrer Schulter erstreckte. »Autsch«, stieß sie hervor, eher verärgert und überrascht als verletzt. »Was …?«

In einer einzigen, fließenden Bewegung rollte Jace sich zur Seite, herunter von Clary, herunter vom Bett und stand plötzlich in der Raummitte, mit nacktem Oberkörper und kreidebleichem Gesicht.

Eine Hand um den verletzten Arm gepresst, richtete Clary sich auf. »Jace, was …«, setzte sie an, doch dann verstummte sie.

In der linken Hand hielt er ein Messer — den silberbeschlagenen Dolch, den sie im Kästchen seines Vaters gesehen hatte. Eine schmale Blutspur zog sich quer über die scharfe Klinge.

Clary schaute auf ihre Hand, die noch immer ihren Arm umklammert hielt, und dann wieder zu Jace. »Ich verstehe nicht …«

Jace spreizte seine Finger und der Dolch fiel klirrend zu Boden. Einen Moment lang sah es so aus, als würde er wieder davonstürzen, so wie draußen vor der Mo Bar. Aber dann sank er auf die Knie und ließ den Kopf in die Hände sinken.

»Ich mag sie«, bemerkte Camille, als sich die Tür hinter Isabelle schloss. »Sie erinnert mich an mich.«

Simon drehte sich zu ihr um. Obwohl es inzwischen recht düster im Sanktuarium war, konnte er sie klar und deutlich erkennen: Sie stand mit dem Rücken an der Säule, die Hände dahinter gefesselt. Neben der Tür zum Institut war ein Schattenjäger als Wache postiert, aber entweder hatte er Camille nicht gehört oder er interessierte sich nicht für ihre Worte.

Langsam trat Simon näher an Camille heran. Die Fesseln, mit denen sie angekettet war, übten auf ihn eine seltsame Faszination aus. Geweihtes Metall. Die Kette, die sich über ihren Körper spannte, schien vor ihrer blassen Haut zu leuchten. Und er hatte fast den Eindruck, als könnte er ein paar Blutstropfen erkennen, die um die Handschellen herum aus ihrer Haut sickerten. »Isabelle ist kein bisschen wie Sie«, erwiderte er.

»Das glaubst du.« Camille neigte den Kopf ein wenig zur Seite. Ihr silberblondes Haar schien kunstvoll um ihr Gesicht gelegt, obwohl Simon genau wusste, dass sie dazu gar keine Gelegenheit gehabt hatte. »Du liebst sie wirklich sehr«, fuhr sie fort, »deine Schattenjägerfreunde. So wie ein Falke seinen Herrn liebt, der ihn fesselt und ihm die Augen zubindet.«

»So ist das überhaupt nicht«, widersprach Simon. »Schattenjäger und Schattenweltler sind keine Feinde.«

»Du kannst ja nicht einmal ihr Heim betreten«, höhnte Camille. »Du bist ausgeschlossen. Und doch so begierig darauf, ihnen zu dienen. Du würdest sogar mit ihnen zusammen gegen deine eigene Art kämpfen.«

»Ich habe keine eigene Art«, sagte Simon. »Ich mag zwar nicht wie sie sein, aber ich bin auch nicht wie ihr. Und vor die Wahl gestellt, wäre ich lieber einer von ihnen als einer von euch.«

»Du bist einer von uns«, stieß die Vampirdame aufgebracht hervor, riss dabei ungeduldig an ihren Ketten und stöhnte im nächsten Moment gequält auf. »Es gibt noch etwas, was ich dir in der Bank nicht erzählt habe. Eine Tatsache, an der sich jedoch nicht rütteln lässt.« Trotz der Schmerzen schenkte sie ihm ein verkniffenes Lächeln. »Ich kann menschliches Blut an dir riechen. Du hast vor Kurzem Blut getrunken. Von einem Irdischen.«

Simon spürte, wie er innerlich zusammenzuckte. »Ich …«

»Und es war wunderbar, nicht wahr?« Ihre roten Lippen kräuselten sich amüsiert. »Zum ersten Mal seit deiner Verwandlung zum Vampir verspürst du keinen Hunger mehr.«

»Nein«, protestierte Simon.

»Du lügst.« Die Überzeugung sprach deutlich aus ihrer Stimme. »Die Nephilim wollen, dass wir gegen unsere ureigenste Natur ankämpfen. Sie werden uns nur dann akzeptieren, wenn wir vorgeben, etwas anderes zu sein, als wir nun mal sind — keine Jäger, keine räuberischen Wesen. Deine Freunde werden niemals billigen, was du bist. Sie akzeptieren nur den Jungen, als den du dich ausgibst. Und das, was du für sie tust, würden sie niemals für dich tun.«

»Ich weiß nicht, warum Sie sich überhaupt noch bemühen«, erwiderte Simon. »Was geschehen ist, ist geschehen. Ich werde Sie nicht freilassen. Ich habe meine Wahl getroffen. Das, was Sie mir anbieten, will ich nicht.«

»Vielleicht nicht im Augenblick«, sagte Camille leise. »Aber eines Tages wirst du es wollen. Eines Tages.«

Der am Ausgang postierte Schattenjäger trat einen Schritt beiseite, als die Tür geöffnet wurde und Maryse das Sanktuarium betrat, dicht gefolgt von zwei Gestalten, die Simon sofort wiedererkannte: Isabelles Bruder Alec und sein Lebensgefährte, der Hexenmeister Magnus Bane.

Alec trug einen schlichten schwarzen Anzug und Magnus war — zu Simons Überraschung — ähnlich gekleidet. Allerdings hatte er einen weißen Seidenschal mit langen Fransen und weiße Handschuhe als Accessoires gewählt. Seine Haare waren wie üblich mit Gel zu Stacheln geformt, doch auf sein beliebtes Glitzerpulver hatte er dieses Mal verzichtet. Als Camille ihn sah, verharrte sie plötzlich reglos.

Magnus schien sie jedoch noch nicht bemerkt zu haben. Er war in ein Gespräch mit Maryse vertieft, die etwas unbeholfen meinte, wie schön es sei, dass er und Alec so schnell kommen konnten. »Wir hatten euch eigentlich nicht vor morgen früh erwartet.«

Alec stieß ein kaum unterdrücktes Schnauben aus und starrte verärgert in die Luft. Er schien alles andere als glücklich, wieder zu Hause zu sein. Aber davon abgesehen hatte er sich kaum verändert, fand Simon: noch immer dieselben schwarzen Haare, dieselben ruhigen blauen Augen. Allerdings wirkte er irgendwie entspannter als zuvor — so als würde er inzwischen viel mehr in sich selbst ruhen.

»Glücklicherweise gibt es ein Portal ganz in der Nähe der Wiener Staatsoper«, sagte Magnus und warf mit einer großen Geste den weißen Seidenschal über die linke Schulter. »In dem Moment, in dem wir die Flammenbotschaft erhielten, sind wir auch schon hierhergeeilt.«

»Ich verstehe aber noch immer nicht, was das alles mit uns zu tun haben soll«, murrte Alec. »Ihr habt also einen Vampir geschnappt, der irgendetwas ausgefressen hat. Tun sie das nicht alle?«

Simon spürte einen heftigen Stich im Magen. Verstohlen schaute er zu Camille, ob sie ihn vielleicht auslachte, doch der Blick der Vampirdame war fest auf Magnus geheftet.

Alec, der Simon plötzlich entdeckte, errötete — was sich auf seiner blassen Haut besonders deutlich abzeichnete. »‘tschuldigung, Simon. Dich meinte ich natürlich nicht. Du bist anders.«

Würdest du das auch sagen, wenn du mich letzte Nacht gesehen hättest, wie ich mich auf ein vierzehnjähriges Mädchen gestürzt und ihr Blut getrunken habe?, schoss es Simon durch den Kopf. Doch er schwieg und begrüßte Alec nur mit einem kurzen Nicken.

»Die betreffende Vampirin ist ein wichtiger Faktor in unseren laufenden Ermittlungen zum Tode von drei Schattenjägern«, erklärte Maryse. »Wir brauchen dringend Informationen von ihr, aber sie will nur mit Magnus Bane reden.«

»Wirklich?« Alec warf einen halb verwunderten, halb interessierten Blick in Camilles Richtung. »Nur mit Magnus?«

Magnus folgte seinem Blick und schien Camille zum ersten Mal seit seiner Ankunft direkt anzuschauen. Im nächsten Moment knisterte irgendetwas zwischen ihnen, eine Art von Energie. Und dann umspielte ein wehmütiges Lächeln Magnus’ Mundwinkel.

»Ja«, sagte Maryse mit einem Ausdruck der Verwirrung auf dem Gesicht, als sie den Blick zwischen dem Hexenmeister und der Vampirin auffing. »Das heißt, sofern Magnus einverstanden ist.«

»Das bin ich«, verkündete Magnus und zog seine Handschuhe aus. »Ich werde für euch mit Camille reden.«

»Camille?«, wiederholte Alec und sah Magnus mit hochgezogenen Augenbrauen an. »Dann kennst du sie also? Oder sie dich?«

»Ja, wir kennen uns«, erklärte Magnus mit einem leichten Achselzucken, als wollte er sagen: Was will man machen? »Es gab einmal eine Zeit, da war Camille meine Geliebte.«

13

MÄDCHEN TOT AUFGEFUNDEN

»Deine Geliebte?« Alec zog eine erstaunte Miene, genau wie seine Mutter. Und auch Simon konnte nicht von sich behaupten, dass er nicht überrascht gewesen wäre. »Du bist mit einem Nachtkind zusammen gewesen? Einer Vampirin?«

»Das war vor hundertdreißig Jahren«, erklärte Magnus. »Seitdem hab ich sie nicht mehr gesehen.«

»Warum hast du mir nichts davon erzählt?«, fragte Alec fordernd.

Magnus seufzte. »Alexander, ich bin seit mehreren Jahrhunderten auf dieser Welt und war mit Männern und mit Frauen zusammen … mit Feenwesen und Hexenmeistern und Vampiren und sogar dem ein oder anderen Dschinn.« Er warf Maryse einen Seitenblick zu, die ein wenig bestürzt schaute. »Zu viele Details?«, fragte er.

»Nein, nein«, murmelte sie, allerdings mit leicht matter Stimme. »Ich muss sowieso noch etwas mit Kadir besprechen. Bin gleich wieder zurück.« Sie ging zu ihrem Stellvertreter und gemeinsam verschwanden sie durch die Tür zum Institut.

Auch Simon entfernte sich ein paar Schritte und gab vor, eines der bunten Steinmosaike an den Wänden eingehender zu betrachten. Aber sein Vampirgehör war so gut, dass er jedes Wort von Magnus und Alec verstehen konnte, ob er nun wollte oder nicht. Und er wusste, dass dies auch für Camille galt: Sie hatte den Kopf leicht zur Seite geneigt und hörte mit schweren Lidern und nachdenklichem Blick zu.

»Wie viele andere Beziehungen hast du schon gehabt?«, fragte Alec laut. »Nur grob geschätzt.«

Magnus schüttelte den Kopf. »Ich habe sie nicht gezählt und es spielt auch keine Rolle. Das Einzige, was wirklich von Bedeutung ist, sind meine Gefühle für dich.«

»Mehr als hundert?«, hakte Alec nach.

Magnus schaute ihn mit ausdrucksloser Miene an.

»Zweihundert?«

»Ich fasse es nicht, dass wir dieses Gespräch ausgerechnet jetzt führen«, sagte Magnus, ohne irgendjemanden direkt anzuschauen. Simon hätte ihm gern beigepflichtet und wünschte, sie würden ihren Streit nicht vor seiner Nase austragen.

»Warum so viele?« Alecs blaue Augen funkelten in der Dunkelheit.

Simon konnte nicht sagen, ob Alec wütend war. Er klang zwar nicht direkt zornig, aber Alec war ein recht verschlossener Junge und vermutlich war dies das Äußerste, was er jemals öffentlich an Wut zeigte.

»Langweilst du dich schnell mit deinem jeweiligen Partner?«

»Ich lebe ewig«, erwiderte Magnus leise, »was aber leider nicht auf alle anderen zutrifft.«

Alec sah aus, als hätte er einen Schlag ins Gesicht bekommen. »Das heißt also, du bleibst mit jemandem nur so lange zusammen, bis er stirbt, und dann suchst du dir jemand Neues?«

Magnus beantwortete die Frage nicht und sah Alec schweigend an, wobei seine Augen leuchteten wie die einer Katze. »Wäre es dir lieber, ich würde die gesamte Ewigkeit allein verbringen?«, fragte er schließlich.

Alecs Kiefer zuckte angespannt. »Ich werde mal nach Isabelle schauen«, verkündete er, wirbelte herum und marschierte ohne jedes weitere Wort durch die Tür zum Institut.

Mit einem traurigen Ausdruck in den Augen sah Magnus ihm nach.

Sein Blick erinnerte Simon jedoch weniger an menschliche Traurigkeit — er schien vielmehr eine Trauer zu enthalten, die mit einem hohen Alter einherging, als wären die scharfen Kanten menschlicher Trauer im Lauf vieler Jahre abgemildert worden, so wie das Meer die spitzen Kanten jedes Kieselsteins abschleift.

In dem Moment warf Magnus Simon einen Seitenblick zu, als hätte er seine Gedanken gelesen, und meinte: »Na, hast du unser Gespräch belauscht, Vampir?«

»Ich mag es wirklich nicht, wenn man mich so nennt«, erwiderte Simon. »Schließlich habe ich einen Namen.«

»Den sollte ich mir dann wohl besser mal merken. Denn in ein- oder zweihundert Jahren wird es nur noch dich und mich geben.« Magnus betrachtete Simon nachdenklich. »Wir zwei sind dann alles, was noch übrig ist.«

Die Worte des Hexenmeisters sorgten dafür, dass Simon sich plötzlich fühlte, als würde er in einem Aufzug stehen, der sich aus seiner Verankerung gerissen hatte und nun in den Abgrund raste, tausend Stockwerke tief. Natürlich war ihm der Gedanke schon vorher gekommen, aber er hatte ihn jedes Mal rasch verdrängt. Denn die Vorstellung, dass er für immer sechzehn bleiben würde, während Clary und Jace alterten und alle, die er kannte, erwachsen wurden und Kinder bekamen, wohingegen sich für ihn rein gar nichts änderte — dieser Gedanke war einfach zu überwältigend und schrecklich. Für immer sechzehn zu bleiben, klang nach einer tollen Idee, bis man einmal genauer darüber nachdachte. Dann erschien das Ganze plötzlich nicht mehr so verlockend.

Magnus musterte ihn aus klaren goldgrünen Katzenaugen. »Na, starrst du gerade der Ewigkeit ins Gesicht? Nicht besonders lustig, oder?«

Doch bevor Simon etwas darauf erwidern konnte, kehrte Maryse ins Sanktuarium zurück. »Wo ist Alec?«, fragte sie und schaute sich verwirrt um.

»Er hat sich auf die Suche nach Isabelle gemacht«, erklärte Simon schnell, damit Magnus die Frage nicht beantworten musste.

»Na schön.« Maryse strich ihre Jacke glatt, obwohl der Stoff überhaupt nicht zerknittert war. »Wenn es dir also nichts ausmacht …«, wandte sie sich an den Hexenmeister.

»Ich werde mit Camille reden«, erklärte Magnus. »Aber nur unter vier Augen. Bitte warte im Institut; ich werde dich rufen lassen, sobald ich hier fertig bin.«

Maryse zögerte. »Weißt du denn, was du sie fragen musst?«

Magnus erwiderte ihren skeptischen Blick mit unverwandter Miene. »Ich weiß, wie ich mit ihr reden muss. Wenn sie bereit ist, überhaupt irgendetwas preiszugeben, wird sie es mir anvertrauen.«

Sowohl Magnus als auch Maryse schienen Simons Anwesenheit vollkommen vergessen zu haben. »Dann sollte ich wohl besser auch gehen?«, fragte er und unterbrach damit den Niederstarrwettbewerb der beiden.

Maryse warf ihm einen leicht abgelenkten Blick zu. »Hm? Ach, ja. Danke für deine Hilfe, Simon, aber du wirst hier nicht länger gebraucht. Wenn du willst, kannst du nach Hause gehen.«

Da Magnus überhaupt nicht reagierte, machte Simon achselzuckend kehrt und ging zu der Tür in dem sakristeiartigen Vorbau, von wo aus er ins Freie gelangen würde. Bevor er die Klinke hinunterdrückte, blieb er kurz stehen und drehte sich noch einmal um: Maryse und Magnus diskutierten noch immer miteinander, obwohl der am Ausgang postierte Schattenjäger bereits die Tür zum Institut aufhielt. Lediglich Camille schien sich zu erinnern, dass Simon anwesend war. Sie lächelte ihm von der Säule aus zu, die Mundwinkel leicht hochgezogen und ein stilles Versprechen in den Augen.

Schweigend verließ Simon das Sanktuarium und zog die Tür fest hinter sich ins Schloss.

»Es passiert jede Nacht.« Jace saß auf dem Boden, die Beine hochgezogen und die Hände locker zwischen den Knien. Das Messer hatte er neben Clary auf das Bett gelegt — und während er erzählte, ließ sie ihre Hand darauf ruhen, allerdings eher zu seiner Beruhigung als zu ihrem eigenen Schutz. Sämtliche Energie schien aus Jace’ Körper gewichen; sogar seine Stimme klang ausdruckslos und distanziert, als würde er aus großer Entfernung zu ihr sprechen. »Ich träume, dass du in mein Zimmer kommst und wir das machen, was wir gerade gemacht haben. Und dann verletze ich dich. Ich schlitze dich auf oder erwürge oder ersteche dich. Und du stirbst. Und schaust mich aus deinen grünen Augen an, während dein Blut, dein Leben zwischen meinen Fingern zerrinnt.«

»Das sind nur Träume«, sagte Clary sanft.

»Du hast gerade selbst gesehen, dass es nicht nur Träume sind«, widersprach Jace. »Ich war hellwach, als ich nach dem Messer gegriffen habe.«

Clary wusste, dass er recht hatte. »Machst du dir Sorgen, den Verstand zu verlieren?«

Langsam schüttelte Jace den Kopf; dabei fiel ihm eine Strähne in die Augen, die er ungeduldig beiseitewischte.

Seine Haare waren ein wenig zu lang, fand Clary — er hatte sie schon eine ganze Weile nicht geschnitten. Sie fragte sich, ob das wohl daran lag, dass ihm alles egal geworden war. Wieso hatte sie den dunklen Ringen unter seinen Augen, den abgekauten Fingernägeln und dem abgehärmten Ausdruck auf seinem Gesicht nicht mehr Beachtung geschenkt? Sie hatte sich so sehr darum gesorgt, ob er sie noch liebte, dass sie an nichts anderes mehr hatte denken können.

»Nein, das macht mir eigentlich keine große Angst«, erklärte Jace. »Ich befürchte einfach nur, dass ich dich verletzen könnte. Ich befürchte, dass dieses Gift oder was das auch immer sein mag, das sich einen Weg in meine Träume frisst, sich eines Tages auch auf meinen Wachzustand überträgt und ich dann …« Er verstummte, da seine Kehle plötzlich wie zugeschnürt war.

»Du würdest mich niemals verletzen.«

»Ich hatte das Messer schon in der Hand, Clary.« Er warf ihr einen kurzen Blick zu und schaute dann wieder weg. »Wenn ich dich verletzen würde …« Seine Stimme brach einen Moment. »Schattenjäger sterben jung, in sehr vielen Fällen sterben wir jung«, fuhr er schließlich fort. »Wir alle wissen das. Und du wolltest eine Schattenjägerin sein. Und ich würde dich niemals daran hindern, denn es ist nicht meine Aufgabe, dir vorzuschreiben, was du mit deinem Leben anfangen sollst. Zumal ich dieselben Risiken eingehe. Was für eine Person würde das aus mir machen, wenn ich dir sagen würde, für mich wäre es okay, mein Leben aufs Spiel zu setzen, aber für dich nicht? Also habe ich darüber nachgedacht, wie es wäre, wenn du sterben würdest. lch wette, du hast den gleichen Gedanken auch schon durchgespielt.«

»Ich weiß, wie es ist«, erwiderte Clary und erinnerte sich an den See, das Schwert und Jace’ Blut, das im Sand versickerte. Damals war er tot gewesen und der Erzengel hatte ihn von den Toten wiedererweckt, aber die Minuten dazwischen waren die schlimmsten ihres Lebens gewesen. »In jenem Moment wollte ich nichts anderes, als auch zu sterben. Aber ich wusste, wie enttäuscht du von mir gewesen wärst, wenn ich einfach so aufgegeben hätte.«

Jace lächelte — ein Anflug eines Lächelns. »Ich habe genau dasselbe gedacht. Wenn du sterben würdest, würde ich nicht länger leben wollen. Aber ich würde mir nicht selbst das Leben nehmen, denn was auch immer nach unserem Tod geschieht, ich möchte dann dort bei dir sein. Und wenn ich mich umbringen würde, würdest du nie wieder auch nur ein Wort mit mir wechseln, das weiß ich genau. Also würde ich weiterleben und versuchen, etwas aus meinem Leben zu machen, bis ich wieder mit dir vereint wäre. Doch wenn ich dich verletzen würde … wenn ich die Ursache für deinen Tod wäre … dann könnte mich nichts mehr davon abhalten, mich selbst auch zu zerstören.«

»Sag doch so was nicht.« Clary spürte, wie ihr eiskalt ums Herz wurde. »Jace, du hättest mir davon erzählen sollen.«

»Ich konnte nicht.« Seine Stimme klang tonlos, endgültig.

»Warum nicht?«

»Ich dachte, ich sei Jace Lightwood. Ich dachte, es bestünde zumindest die Chance, dass meine frühere Erziehung mich nicht negativ geprägt hätte. Aber inzwischen frage ich mich, ob sich die Menschen vielleicht doch nicht ändern können. Vielleicht werde ich ja immer Jace Morgenstern sein, Valentins Sohn. Er hat mich zehn Jahre lang erzogen und vielleicht ist das ja ein Makel, der niemals verblassen wird.«

»Du glaubst, dies alles hier würde nur wegen deines Vaters passieren«, warf Clary ein, da ihr eine Begebenheit aus Jace’ Kindheit durch den Kopf schoss, die er ihr einst erzählt hatte: Lieben heißt zerstören. Und dann musste sie daran denken, wie seltsam es war, dass sie Valentin als Jace’ Vater bezeichnete, obwohl sein Blut doch durch ihre Adern floss und nicht durch die von Jace. Aber sie hatte für Valentin auch nie das empfunden, was man für einen Vater empfindet — ganz im Gegensatz zu Jace. »Und du wolltest nicht, dass ich davon erfahre?«, fragte sie.

»Du bist alles, was ich mir nur wünschen kann«, erwiderte Jace. »Und vielleicht verdient ja Jace Lightwood, dass er bekommt, was er sich wünscht. Aber Jace Morgenstern ganz bestimmt nicht. Irgendwo tief in meinem Inneren muss ich das schon immer gewusst haben. Denn sonst würde ich wohl nicht versuchen, das zu zerstören, was wir beide haben.«

Clary holte tief Luft und ließ sie dann langsam wieder entweichen. »Ich glaube gar nicht mal, dass du das tust.«

Jace hob den Kopf und blinzelte verwirrt. »Wie meinst du das?«

»Du denkst, dass das Ganze eine psychische Sache ist«, erklärte Clary. »Dass irgendetwas mit dir nicht stimmt. Aber ich bin anderer Ansicht. Ich glaube, jemand anderes tut dir das an.«

»Nein, ich …«

»Ithuriel hat mir einst Träume geschickt«, unterbrach Clary ihn. »Und vielleicht schickt dir ja auch jemand Träume.«

»lthuriel hat dir Träume geschickt, um dir zu helfen. Um dich zur Wahrheit zu führen. Wozu sollen meine Träume gut sein? Sie sind krank, bedeutungslos, sadistisch …«

»Vermutlich haben sie dennoch eine Bedeutung«, widersprach Clary. »Vielleicht bedeuten sie etwas anderes, als du denkst. Oder jemand — wer auch immer das sein mag — schickt dir diese Träume, um dir wehzutun.«

»Und wer sollte so was tun?«

»Jemand, der uns beide nicht besonders mag«, schlug Clary vor und schob den plötzlich aufkommenden Gedanken an die Königin des Lichten Volkes rasch von sich.

»Vielleicht«, sagte Jace leise und schaute auf seine Hände. »Sebastian …«

Dann will er ihn also auch nicht »Jonathan« nennen, überlegte Clary, konnte ihm deswegen aber keinen Vorwurf machen. Schließlich war es auch sein eigener Name. »Sebastian ist tot«, sagte sie, ein wenig schärfer als beabsichtigt. »Und wenn er diese Macht gehabt hätte, hätte er sie schon lange vorher eingesetzt.«

Zweifel und Hoffnung spiegelten sich abwechselnd auf Jace’ Gesicht. »Du glaubst wirklich, dass irgendjemand anderes mir das antut?«

Clarys Herz pochte laut gegen ihren Brustkorb. Sie war sich nicht sicher. Zwar wünschte sie sich nichts sehnlicher, als dass diese Vermutung der Wahrheit entsprach — aber was wäre, wenn nicht? Dann hätte sie Jace nur unnötig Hoffnungen gemacht. Ihm und ihr. Andererseits war es offenbar schon eine ganze Weile her, dass Jace überhaupt einmal so etwas wie Hoffnung verspürt hatte.

»Ich denke, wir sollten zur Stadt der Stille gehen«, verkündete sie. »Die Stillen Brüder können in deinem Kopf nachsehen und herausfinden, ob irgendjemand darin herumgepfuscht hat. So wie sie es bei mir gemacht haben.«

Jace öffnete den Mund, schloss ihn dann aber wieder. »Und wann?«, fragte er schließlich.

»Jetzt sofort«, sagte Clary. »Ich will nicht länger warten. Du etwa?«

Statt einer Antwort rappelte Jace sich auf, hob sein T-Shirt vom Boden auf und schaute Clary an, fast schon mit einem leichten Lächeln um die Mundwinkel. »Wenn wir zur Stadt der Stille wollen, solltest du dir vielleicht was überziehen. Ich meine, mir gefällt der Unterwäsche-Look ja, aber ich bin mir nicht sicher, was die Stillen Brüder davon halten. Schließlich sind nicht mehr viele von ihnen übrig und ich möchte nicht, dass die restlichen vor Aufregung sterben.«

Clary stand vom Bett auf und warf ein Kissen nach Jace, größtenteils vor Erleichterung. Dann nahm sie ihre Sachen, schob die Arme durch die Ärmel ihres T-Shirts und wollte gerade den Kopf durch die Kragenöffnung stecken, als ihr Blick auf das Messer fiel, das auf der Bettdecke lag: Es schimmerte wie eine silberne Flamme.

»Camille«, setzte Magnus an. »Es ist lange her, dass wir uns zuletzt gesehen haben, nicht wahr?«

Sie lächelte. Ihr Teint wirkte weißer, als er ihn in Erinnerung hatte, und dunkle, verästelte Blutgefäße zeichneten sich unter der Hautoberfläche ab. Dagegen besaßen ihre Haare noch immer die Farbe von gesponnenem Silber und ihre Augen leuchteten auch jetzt so grün wie die einer Katze. Sie war noch immer eine Schönheit. Ihr Anblick versetzte Magnus zurück in die Vergangenheit, in eine Zeit, als er in London gelebt hatte: Er sah die Gaslaternen wieder vor sich, roch den Rauch und den Schmutz und den Pferdedung, die metallische Note des Themse-Nebels und die Blumen in Kew Gardens. Vor seinem inneren Auge erschien der junge Mann mit den schwarzen Haaren und den blauen Augen, die so geschimmert hatten wie die von Alec. Dann das Mädchen mit den langen braunen Locken und dem ernsten Gesicht. ln einer Welt, in der ihm im Laufe der Jahre letztendlich alles genommen wurde, bildete dieses Mädchen eine der wenigen Konstanten.

Und dann war da natürlich noch Camille.

»Du hast mir gefehlt, Magnus«, sagte sie nun.

»Nein, habe ich nicht.« Er hockte sich auf den Boden des Sanktuariums und spürte, wie die Kälte der Steinplatten durch seine Kleidung drang. Glücklicherweise hatte er sich einen Schal umgeworfen. »Also warum hast du mir die Nachricht zukommen lassen? Nur um Zeit zu schinden?«

»Nein.« Camille beugte sich vor und zog an ihren Ketten. Magnus konnte fast das Zischen hören, als das geweihte Metall die Haut ihrer Handgelenke berührte.

»Mir ist so manches über dich zu Ohren gekommen, Magnus. Zum Beispiel, dass die Nephilim dich unter ihre Fittiche genommen haben. Und dass du die Liebe eines Schattenjägers gewonnen hast. Die Liebe dieses Jungen, mit dem du dich eben unterhalten hast, könnte ich mir vorstellen. Aber du hattest ja schon immer einen mannigfaltigen Geschmack.«

»Du hast dir alle möglichen Gerüchte über mich angehört, dabei hättest du doch einfach mich fragen können«, entgegnete Magnus. »All die Jahre war ich in Brooklyn, keinen Steinwurf entfernt, und dennoch habe ich kein einziges Wort von dir gehört. Oder dich auf einer meiner vielen Partys gesehen. Zwischen uns steht eine meterhohe Mauer aus Eis, Camille.«

»Die ich nicht errichtet habe.« Ihre grünen Augen weiteten sich. »Ich habe dich immer geliebt.«

»Du hast mich verlassen«, sagte Magnus. »Du hast mich zu deinem Schoßhündchen gemacht und bist dann einfach verschwunden. Wenn Liebe Nahrung wäre, wäre ich an den Knochen, die du mir zugeworfen hast, glatt verhungert.« Trotz seiner Worte klang sein Ton sachlich — das Ganze lag sehr weit zurück.

»Aber wir hatten doch die gesamte Ewigkeit für uns«, protestierte Camille. »Du musst doch gewusst haben, dass ich zu dir zurückkehren würde …«

»Camille«, sagte Magnus und aus seiner Stimme sprach grenzenlose Geduld. »Was willst du von mir?«

Ihre Brust hob und senkte sich theatralisch, aber da sie nicht zu atmen brauchte, war Magnus klar, dass es sich nur um eine Show handelte. »Ich weiß, dass die Nephilim deinen Worten Gehör schenken«, sagte sie. »Ich möchte, dass du dich bei ihnen für mich verwendest.«

»Du willst, dass ich für dich einen Handel abschließe«, übersetzte Magnus.

Camille musterte ihn aus zusammengekniffenen Augen. »Deine Ausdrucksweise war schon immer beklagenswert modern.«

»Es heißt, du hättest drei Schattenjäger getötet«, sagte Magnus. »Stimmt das?«

»Bei allen dreien handelte es sich um Mitglieder von Valentin Morgensterns Kreis«, erklärte sie mit zitternder Unterlippe. »Sie hatten in der Vergangenheit zahlreiche Angehörige meiner Art gefoltert und umgebracht …«

»Ist das der Grund? Rache?« Als Camille beharrlich schwieg, fuhr Magnus fort: »Du weißt doch, was man mit denjenigen macht, die Nephilim getötet haben, Camille, oder?«

Die Augen der Vampirdame glitzerten. »Du musst dich für mich einsetzen, Magnus. Ich verlange Immunität. Ich will die unterzeichnete Zusage vom Rat, dass man mein Leben verschonen und mich auf freien Fuß setzen wird, wenn ich ihnen die gewünschten Informationen liefere.«

»Sie werden dich niemals freilassen.«

»Dann werden sie auch nie erfahren, warum ihre Brüder sterben mussten.«

»Sterben mussten?«, sinnierte Magnus. »Interessante Wortwahl, Camille. Gehe ich recht in der Annahme, dass mehr dahintersteckt als nur Blut oder Rache?«

Camille schwieg und schaute ihn stumm an, wobei sich ihre Brust immer noch dramatisch hob und senkte. Alles an ihr wirkte sorgfältig inszeniert: der Fall ihrer silberblonden Haare, die geschwungene Linie ihres Halses, selbst das Blut an ihren Handgelenken.

»Wenn du willst, dass ich mit ihnen rede, musst du mir schon ein bisschen mehr erzählen. Als Zeichen deines guten Willens«, bemerkte Magnus.

Camille strahlte ihn an. »Ich wusste, dass du für mich vermitteln würdest, Magnus. Ich wusste, dass deine Gefühle für mich und unsere gemeinsame Vergangenheit noch nicht völlig tot sind.«

»Betrachte sie meinetwegen als untot«, erwiderte Magnus. »Also: die Wahrheit, Camille?«

Hastig fuhr sie sich mit der Zunge über die Unterlippe. »Sag ihnen … sag ihnen, dass ich fremdbestimmt gehandelt habe, als ich diese Schattenjäger tötete. Es hat mir zwar nichts ausgemacht, sie umzubringen, weil sie zuvor etliche meiner Art ermordet und damit den Tod verdient hatten. Aber ich hätte nicht Hand an sie gelegt, wenn ich nicht von jemand anderem den Auftrag dazu erhalten hätte — von jemandem, der sehr viel mächtiger ist als ich.«

Magnus’ Herz schlug schneller. Diese Geschichte gefiel ihm ganz und gar nicht. »Von wem?«

Doch Camille schüttelte den Kopf. »Immunität, Magnus.«

»Camille …«

»Sie werden mich der Sonne preisgeben und elend verbrennen lassen«, sagte sie. »Das ist ihre Strafe für diejenigen, die Nephilim töten.«

Langsam rappelte Magnus sich auf. Die Fransen seines Schals, die den Boden gestreift hatten, waren staubig. Bekümmert betrachtete er die Flecken auf dem feinen Seidengewebe. »Ich will sehen, was ich tun kann, Camille. Aber ich werde keine Versprechungen machen.«

»Das würdest du doch nie«, murmelte sie mit halb geschlossenen Lidern. »Komm her, Magnus. Komm zu mir.«

Er liebte sie nicht mehr, aber sie war ein Traum aus seiner Vergangenheit. Also trat er auf sie zu, bis er so dicht vor ihr stand, dass er sie hätte berühren können.

»Erinnerst du dich noch …«, setzte sie leise an. »Erinnerst du dich noch an London? Die Abendgesellschaften bei De Quincey? Will Herondale? Ich weiß, du erinnerst dich an ihn. Denn dieser Junge, den du dir inzwischen angelacht hast, dieser Lightwood … sie sehen einander zum Verwechseln ähnlich.«

»Tatsächlich?«, fragte Magnus, als hätte er noch nie darüber nachgedacht.

»Hübsche Knaben waren schon immer deine große Schwäche«, bemerkte Camille fein. »Aber was kann dir ein sterblicher Junge schon bieten? Zehn, vielleicht zwanzig Jahre, bevor die ersten Alterserscheinungen sich bemerkbar machen. Vierzig Jahre oder fünfzig, bis der Tod ihn hinwegrafft. Ich dagegen kann dir eine gemeinsame Ewigkeit bieten.«

Magnus berührte Camilles Wange; sie war kälter als der Steinboden. »Du könntest mir die Vergangenheit geben«, sagte er leicht wehmütig. »Aber Alec ist meine Zukunft.«

»Magnus …«, setzte Camille an.

Im selben Moment schwang die Institutstür auf und Maryse trat aus dem Verbindungsgang, hell erleuchtet von den Elbenlichtfackeln hinter ihr. Neben ihr stand Alec, die Arme vor der Brust verschränkt.

Magnus fragte sich, ob Alec durch die Tür irgendetwas von seinem Gespräch mit Camille gehört hatte. Das war doch sicher unmöglich, oder?

»Magnus«, sagte Maryse Lightwood. »Bist du zu einer Übereinkunft gekommen?«

Magnus ließ seine Hand sinken. »Ich würde es nicht unbedingt als Übereinkunft bezeichnen«, wandte er sich an Maryse. »Aber ich denke, es gibt da ein paar Dinge, die wir besprechen sollten.«

Nachdem Clary sich angezogen hatte, folgte sie Jace in sein Zimmer, wo er rasch eine kleine Reisetasche mit Sachen füllte, die er in die Stadt der Stille mitnehmen wollte — so als würde er zu einer grausigen Pyjama-Party gehen, schoss es ihr durch den Kopf. Dabei packte er hauptsächlich Waffen ein: ein paar Seraphklingen, seine Stele und dann, fast nachträglich, den silberbeschlagenen Dolch, dessen Klinge nun gereinigt war. Schließlich streifte Jace seine schwarze Lederjacke über, zog den Reißverschluss zu und befreite ein paar Haarsträhnen, die sich unter dem Kragen verfangen hatten. Als er sich Clary zuwandte und seine Reisetasche über die Schulter hängte, lächelte er matt und Clary konnte die kleine Lücke an seinem linken Schneidezahn erkennen, wo ein winziges Stückchen abgebrochen war. Die Stelle, die sie immer als besonders liebenswert an ihm empfunden hatte — ein kleiner Makel an einem sonst fast schon zu perfekten Erscheinungsbild. Ihr Herz zog sich zusammen und sie musste einen Moment wegschauen, kaum fähig zu atmen.

Jace hielt ihr seine Hand entgegen. »Dann mal los.«

Da sie die Stillen Brüder nicht herbestellen konnten, um sie beide in die Stadt der Stille zu bringen, nahmen Jace und Clary ein Taxi, das sie in Richtung Houston Street und zum Marmorfriedhof brachte. Vermutlich hätte Clary sie beide auch dorthin teleportieren können — schließlich war sie schon einmal dort gewesen und wusste daher, wie die alte Gebeinstadt aussah —, aber Jace meinte, dafür gäbe es bestimmte Regeln, und Clary wurde den Verdacht nicht los, dass die Stillen Brüder ein derartiges Verhalten als sehr unhöflich empfinden würden.

Jace saß neben ihr auf der Rückbank des Taxis, hielt Clarys Hand und zeichnete mit der Fingerkuppe feine Muster auf ihren Handrücken. Diese Berührung lenkte sie ab, allerdings nicht so sehr, dass sie nicht trotzdem immer noch konzentriert zuhören konnte, während Jace ihr von Simon und den Vorfällen erzählte, von Jordan, von Camilles Gefangennahme und ihrem Wunsch, mit Magnus zu sprechen.

»Aber Simon geht es gut?«, fragte sie besorgt. »Ich hab gar nicht gewusst, was alles mit ihm passiert ist. Und dann war er im Institut und ich hab ihn noch nicht mal gesehen …«

»Er war nicht im Institut — er war im Sanktuarium. Und er schlägt sich ganz wacker. Besser, als ich gedacht hätte, zumindest für jemanden, der bis vor Kurzem noch ein Irdischer war.«

»Aber dieser Plan, den ihr da ausgeheckt hattet, das klingt wirklich gefährlich. Ich meine, Camille … sie ist doch total verrückt, oder?«

Jace strich ihr mit dem Daumen über die Fingerknöchel. »Du musst endlich aufhören, Simon als den irdischen Jungen zu betrachten, den du einst gekannt hast und der ständig gerettet werden musste. Inzwischen kann ihm eigentlich kaum noch jemand etwas anhaben. Du hast das Runenmal, mit dem du ihn versehen hast, ja noch nie in Aktion gesehen, aber ich schon. Das ist so, als würde der Zorn Gottes auf die Erde niedergehen. Ich schätze, du solltest stolz auf dein Werk sein.«

Clary erschauderte. »Ich weiß nicht recht. Ich hab das nur getan, weil mir keine andere Wahl blieb, aber es handelt sich noch immer um einen Fluch. Und ich hab gar nicht gewusst, was er alles durchmachen musste. Er hat mir nichts davon erzählt. Ich wusste zwar, dass Isabelle und Maia voneinander erfahren haben, aber das mit Jordan war mir neu … dass er Maias Ex ist. Und auch all die anderen Sachen.« Weil du nicht gefragt hast. Du warst zu sehr mit deiner Sorge um Jace beschäftigt. Gar nicht gut.

»Hast du ihm denn von dir erzählt und was du so treibst?«, fragte Jace. »Denn Freundschaft und Vertrauen müssen von beiden Seiten kommen.«

»Nein, hab ich nicht. Eigentlich hab ich niemandem davon erzählt«, räumte Clary ein und berichtete Jace von ihrem gemeinsamen Besuch mit Luke und Maryse in der Stadt der Stille, von ihren Nachforschungen in der Leichenhalle des Beth-lsrael-Hospitals und ihrer daraus resultierenden Entdeckung der Church of Talto.

»Von dieser ›Kirche‹ hab ich noch nie gehört«, überlegte Jace. »Aber Isabelle hat recht: Da draußen gibt es jede Menge bizarrer Dämonenanbeter. Den meisten gelingt es nicht, einen Dämon heraufzubeschwören, aber allem Anschein nach waren die Bemühungen der Church of Talto von Erfolg gekrönt.«

»Glaubst du, der Dämon, den Isabelle und ich getötet haben, war der, den die Sekte angebetet hat? Meinst du, dass sie jetzt vielleicht damit … aufhören?«

Jace schüttelte den Kopf. »Das war nur ein Hydra-Dämon, eine Art Wachhund. Außerdem klingt ›Denn zum Tode sinkt ihr Haus hinab, und ihre Bahnen zu den Schatten‹ für mich eher nach einem weiblichen Dämon. Und in der Regel sind gerade die Sekten, die Dämoninnen anbeten, auch diejenigen, die schreckliche Dinge mit Ungeborenen veranstalten. Sie entwickeln alle möglichen kranken Ideen über Fruchtbarkeit und Kinder.« Er lehnte sich gegen die Rückbank und schloss die Augen. »Ich bin mir sicher, dass die Division dieser Kirche einen Besuch abstatten wird, aber ich wette zwanzig zu eins, dass sie nichts findet. Du hast ihren Wächterdämon getötet, daher wird die Sekte alle Beweise vernichten und sich aus dem Staub machen. Möglicherweise müssen wir warten, bis sie sich woanders niederlassen und erneut in Aktion treten.«

»Aber …« Clary zog sich der Magen zusammen. »Dieses Baby. Und die Abbildungen, die ich in dem Buch gesehen habe. Ich glaube, sie versuchen, weitere Kinder zu erschaffen, Kinder wie … wie Sebastian.«

»Das können sie nicht«, erklärte Jace. »Sie haben einem menschlichen Ungeborenen Dämonenblut injiziert, was zugegebenermaßen ziemlich übel ist. Aber so jemanden wie Sebastian erhält man nur, wenn man Dämonenblut bei Schattenjägerkindern anwendet. Ihre Experimente haben nur dazu geführt, dass der Junge gestorben ist.« Er drückte Clarys Hand leicht, als wollte er sie beruhigen. »Das sind zwar nicht gerade nette Menschen, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass sie weitermachen, zumal der erste Versuch fehlgeschlagen ist.«

Im nächsten Moment hielt das Taxi mit quietschenden Reifen an der Ecke von Houston Street und Second Avenue. »Uhr ist kaputt«, rief der Fahrer nach hinten. »Macht zehn Dollar.«

Jace, der unter normalen Umständen wahrscheinlich eine sarkastische Bemerkung gemacht hätte, warf dem Taxifahrer einen Zwanzigdollarschein zu, stieg aus dem Wagen und hielt Clary die Tür auf. »Bist du bereit?«, fragte er, während sie zu dem Eisentor eilten, das sie in die Stadt der Stille führen würde.

Clary nickte. »Ich kann zwar nicht behaupten, dass mein letzter Besuch hier besonders lustig gewesen wäre, aber von mir aus kann’s losgehen.« Sie nahm seine Hand. »Solange wir zusammen sind, bin ich zu allem bereit.«

Die Brüder der Stille erwarteten sie bereits im Eingangsbereich der Gebeinstadt, als hätten sie mit dem Besuch der beiden gerechnet. Clary erkannte Zachariah unter den Brüdern, die sich schweigend nebeneinander aufgestellt hatten und Clary und Jace den weiteren Zugang zur Stadt der Stille versperrten.

Warum seid ihr hierhergekommen, Valentinstochter und Sohn des Instituts?

Clary war sich nicht sicher, welcher der Gebrüder in ihrem Kopf zu ihr gesprochen hatte oder ob sie vielleicht alle gleichzeitig sprachen.

Es ist ungewöhnlich, dass Kinder die Stadt der Stille unbeaufsichtigt betreten.

Die Bezeichnung »Kinder« schmerzte, obwohl Clary wusste, dass bei den Nephilim alle unter achtzehn Jahren als Kind galten und damit bestimmten Vorschriften und Regeln unterlagen.

»Wir brauchen eure Hilfe«, sagte Clary, als deutlich wurde, dass Jace nicht vorhatte, auf die Frage zu reagieren.

Er betrachtete die Brüder mit einer seltsamen Mischung aus Neugierde und Teilnahmslosigkeit — wie jemand, der bereits von zahllosen Ärzten die Diagnose »unheilbar krank« erhalten hatte und der nun ohne große Hoffnung das letzte Ergebnis von einem Spezialisten erwartete.

»Ist das nicht Ihre Aufgabe: Schattenjägern zu helfen?«, hakte Clary nach.

Und dennoch sind wir keine Diener, die jederzeit zur Verfügung stehen. Darüber hinaus fällt nicht jedes Problem in unseren Zuständigkeitsbereich.

»Aber dieses hier schon«, sagte Clary mit fester Stimme. »Ich bin davon überzeugt, dass jemand in Jace’ Verstand eindringt — jemand sehr Mächtiges — und dort mit seinen Erinnerungen und Träumen herumpfuscht … ihn dazu veranlasst, Dinge zu tun, die er eigentlich nicht tun will.«

Hypnomantie, sagte einer der Stillen Brüder. Die Magie der Träume. Dies fällt ausschließlich in den Kompetenzbereich der höchsten und mächtigsten Anwender von Magie.

»Wie beispielsweise Engel«, erklärte Clary und erntete dafür ein förmliches, überraschtes Schweigen.

Vielleicht solltet ihr uns doch zu den Sprechenden Sternen begleiten, sagte Bruder Zachariah schließlich. Allerdings handelte es sich bei seinen Worten nicht um eine Einladung, sondern um einen Befehl, denn die Brüder der Stille machten sofort auf dem Absatz kehrt und begaben sich zum Zentrum der Gebeinstadt, ohne sich zu vergewissern, ob Clary und Jace ihnen folgten.

Schließlich erreichten sie den Ort mit den Sprechenden Sternen, wo die Stillen Brüder sich an dem langen schwarzen Basalttisch niederließen. Das Engelsschwert hing wieder an seinem angestammten Platz an der Wand und glänzte wie die Schwingen eines silbernen Vogels. Jace stellte sich vor den Tisch, auf das Quadrat aus schwarzem Marmor, und starrte auf das parabelförmige Muster aus silbernen Sternen, das in den Boden eingelassen war.

Clary beobachtete ihn mit blutendem Herzen. Es tat so weh, ihn so zu sehen: Während er sonst vor Energie förmlich brannte, stand er nun trübe da, wie ein Elbenlicht, das unter einer Schicht Asche begraben war.

Schließlich hob er blinzelnd den Kopf und in dem Moment wusste Clary, dass die Brüder der Stille auf telepathischem Wege direkt mit Jace sprachen — Worte, die sie nicht hören konnte. Sie sah, wie er den Kopf schüttelte, und hörte ihn antworten: »Ich weiß es nicht. Ich dachte, es wären ganz gewöhnliche Träume.« Dann lief ein Zucken über sein Gesicht und Clary fragte sich, was die Brüder wohl von ihm wissen wollten. »Visionen? Nein, eher nicht. Ja, ich bin dem Erzengel begegnet, aber Clary ist diejenige, die die Wahrträume gehabt hat. Nicht ich.«

Clary zuckte innerlich zusammen. Die Brüder kamen der Frage, was mit Jace und dem Engel in jener Nacht am Lyn-See passiert war, gefährlich nahe. Daran hatte sie gar nicht gedacht. Wenn die Stillen Brüder im Gehirn eines anderen herumschnüffelten, was genau konnten sie dann sehen? Nur das, wonach sie suchten? Oder einfach alles?

Im nächsten Augenblick nickte Jace. »Gut. Ich wär dann so weit«, sagte er und schloss die Augen.

Clary sah zu und entspannte sich etwas. Genauso musste es für Jace gewesen sein, als er sie beobachtet hatte, während die Stillen Brüder in ihrem Verstand herumgestöbert hatten. Und sie erkannte nun Details, die sie damals nicht bemerkt hatte, weil sie im Netz ihrer eigenen Gedanken und der der Stillen Brüder gefangen gewesen war, in Erinnerungen versunken und weit entfernt von dem, was um sie herum geschah. Nun beobachtete sie, wie Jace’ Körper sich verkrampfte, als würden ihn die Brüder mit ihren spitzen Fingern berühren. Dann flog sein Kopf in den Nacken und seine herabhängenden Hände öffneten und ballten sich wieder, als die Sterne zu seinen Füßen plötzlich mit einem gleißenden Licht silbern aufblitzten. Clary musste gegen die Helligkeit anblinzeln, die ihr Tränen in die Augen trieb. Jace war nun eine anmutige dunkle Silhouette vor einem blendenden silberfarbenen Hintergrund, als stünde er im Zentrum eines Wasserfalls. Und um sie herum ertönte ein Geräusch — ein leises, unverständliches Wispern.

Während sie zusah, fiel Jace auf die Knie, die Hände auf den Boden gestützt. Der Anblick versetzte ihr einen Stich ins Herz. Sie selbst war damals fast in Ohnmacht gefallen, als die Stillen Brüder in ihrem Kopf herumgewühlt hatten, aber Jace war doch stärker als sie, oder? Langsam krümmte er sich zusammen, die Hände gegen den Magen gedrückt. Seine gesamte Körperhaltung sprach von unerträglichen Qualen, aber er schrie nicht ein einziges Mal auf. Plötzlich hielt Clary es nicht mehr aus. Sie stürmte zu ihm, durch das blendende Licht hindurch, ging neben ihm auf die Knie und schlang die Arme um ihn. Die wispernden Stimmen um sie herum schwollen zu einem Proteststurm an, als Jace den Kopf drehte und Clary ansah. Das gleißende Silberlicht hatte die Farbe seiner Augen verblassen lassen — sie wirkten so stumpf und weiß wie Marmor. Seine Lippen formulierten stumm ihren Namen.

Und dann war schlagartig alles vorüber — das Licht, die Geräusche — und sie knieten zusammen auf dem nackten Boden, umhüllt von Stille und Schatten. Jace zitterte, und als er die Hände öffnete, sah Clary, dass sie blutig waren: seine Fingernägel hatten sich tief in die Haut gegraben. Noch immer einen Arm um seine Schulter gelegt, schaute Clary zu den Stillen Brüdern hoch, angestrengt bemüht, ihren Zorn hinunterzuschlucken. Sie wusste, die Situation war vergleichbar mit der Wut auf einen Arzt, der eine schmerzhafte, aber lebensrettende Behandlung durchführt. Trotzdem fiel es schwer, sehr schwer, vernünftig zu bleiben, wenn es jemanden betraf, den man liebte.

Da gibt es etwas, das du uns verschwiegen hast, Clarissa Morgenstern, sagte Bruder Zachariah. Ein Geheimnis, das ihr beide vor der Welt gehütet habt.

Eine eiskalte Hand schloss sich um Clarys Herz. »Was meinen Sie?«

Dieser Junge ist vom Tode gezeichnet. Ein anderer der Stillen Brüder sprach zu ihr — Enoch, überlegte Clary.

»Vom Tode gezeichnet?«, fragte Jace. »Soll das heißen, dass ich sterben werde?« Er klang nicht sehr überrascht.

Wir meinen damit, dass du schon tot gewesen bist. Du hattest das Portal bereits durchschritten, das Schattenreich betreten. Deine Seele hatte sich von deinem Körper gelöst.

Clary und Jace wechselten einen kurzen Blick und Clary musste schlucken. »Der Erzengel Raziel …«, setzte sie an.

Ja, der Junge trägt auch sein Zeichen. Enochs Stimme klang vollkommen emotionslos. Es gibt nur zwei Wege, die Toten zurückzuholen: Das eine ist die Nekromantie, die schwarze Magie der Totenbeschwörung. Dadurch wird ein lebensähnlicher Zustand erzeugt. Aber nur ein Engel Gottes kann eine menschliche Seele in ihren Körper zurückführen, so mühelos … wie dem ersten Menschen auf dieser Welt Leben eingehaucht wurde. Der Stille Bruder schüttelte den Kopf. Das Gleichgewicht zwischen Leben und Tod, zwischen Gut und Böse, ist sehr fragil, meine jungen Schattenjäger. Und ihr habt es empfindlich gestört.

»Aber Raziel ist doch ein Erzengel«, gab Clary zu bedenken. »Er kann tun, was immer er will. Sie beten ihn doch an, oder etwa nicht? Wenn er die Wahl getroffen hat, dies zu tun …«

Hat er das denn?, fragte ein anderer Stiller Bruder. Hatte er denn die Wahl?

»Ich ….« Clary warf Jace einen Blick zu. Ich hätte den Engel um alles in der Welt bitten können: Weltfrieden, das Ende aller Krankheiten, das ewige Leben. Aber ich wollte nur dich.

Wir wissen von dem Ritual der Engelsinsignien, sagte Zachariah. Wir wissen, dass derjenige, der sie alle besitzt, den Erzengel um die Erfüllung eines Wunsches bitten kann. Und ich denke nicht, dass Raziel dir diesen Wunsch abschlagen konnte.

Clary hob das Kinn. »Was passiert ist, ist passiert.«

Jace stieß ein freudloses Lachen aus. »Es besteht immer noch die Möglichkeit, mich zu töten. Um das Gleichgewicht wiederherzustellen«, bemerkte er.

Clarys Griff um seinen Arm verstärkte sich. »Sei nicht albern«, sagte sie, doch ihre Stimme klang dünn und ihre Anspannung wuchs noch weiter, als Bruder Zachariah sich aus der Gruppe der anderen Brüder löste und auf sie zukam, wobei seine Füße über die Sprechenden Sterne zu schweben schienen. Schließlich blieb er vor Jace stehen und Clary musste den Impuls unterdrücken, ihn wegzustoßen, als er sich vorbeugte, seine langen Finger unter Jace’ Kinn legte und dessen Gesicht zu sich anhob. Zachariahs Finger waren schlank und faltenlos — die Hände eines jungen Mannes. Clary hatte bisher kaum einen Gedanken an das Alter der Stillen Brüder verschwendet; sie war immer davon ausgegangen, dass sie alle irgendwie uralt und weise waren.

Jace kniete noch immer und schaute zu Zachariah auf, der wiederum aus blinden Augen und mit unbewegter Miene auf ihn herabblickte. Clary fühlte sich unwillkürlich an mittelalterliche Darstellungen von Heiligen erinnert, die auf den Knien lagen und gen Himmel schauten, ihr Antlitz in ein goldenes Licht getaucht. Wenn ich bereits während deiner Kindheit zugegen gewesen wäre, setzte Zachariah mit unerwartet sanfter Stimme an, dann hätte ich die Wahrheit in deinem Gesicht gesehen, Jace Lightwood, und gewusst, wer du wirklich bist.

Jace schaute verwirrt, wich aber nicht zurück.

Zachariah wandte sich an die anderen Brüder. Wir können und sollten dem Jungen keinen Schaden zufügen. Zwischen den Herondales und den Stillen Brüdern bestehen alte Bande. Wir schulden ihm unsere Hilfe.

»Hilfe wobei?«, hakte Clary nach. »Können Sie irgendetwas an ihm erkennen — stimmt irgendetwas mit seinem Kopf nicht?«

Wenn ein Schattenjäger auf die Welt kommt, wird ein Ritual vollzogen: Sowohl die Brüder der Stille als auch die Eisernen Schwestern versehen das Neugeborene mit einer Reihe von Schutzzaubern.

Die Eisernen Schwestern waren der Schwesterorden der Stillen Brüder, wusste Clary aus ihren Lehrbüchern: Die Schwestern lebten noch zurückgezogener als die Brüder und waren für die Herstellung der Schattenjägerwaffen verantwortlich.

Bruder Zachariah fuhr fort: Als Jace starb und dann von den Toten auferstand, wurde er ein zweites Mal geboren, allerdings ohne seine bisherigen Schutzzauber. Dadurch war er so offen wie eine unverriegelte Tür — ungeschützt gegen jegliche Form von dämonischer Beeinflussung oder Boshaftigkeit.

Clary fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen. »Meinen Sie damit, er ist ›besessen‹?«

Nicht besessen, aber beeinflusst. Ich befürchte, dass eine mächtige Dämonenkraft dir Dinge einflüstert, Jonathan Herondale. Du bist zwar stark und kämpfst dagegen an, doch das Ganze zermürbt dich, so wie die See jedes Sandkorn zerreibt.

»Jace«, wisperte Jace mit bleichen Lippen. »Jace Lightwood, nicht Herondale.«

Clary, die eher an die naheliegenden Dinge dachte, fragte: »Wieso sind Sie sich so sicher, dass es sich um einen Dämon handelt? Und was können wir tun, damit er Jace in Ruhe lässt?«

Nachdenklich erwiderte Enoch: Das Ritual müsste erneut vollzogen, die Schutzzauber ein weiteres Mal ausgesprochen werden, als wäre er gerade erst geboren worden.

»Und, können Sie das tun?«, fragte Clary.

Zachariah neigte den Kopf ein wenig. Es wäre machbar. Allerdings müssten entsprechende Vorkehrungen getroffen, eine der Eisernen Schwestern herbeigeholt, ein Amulett gefertigt werden … Er verstummte kurz und fügte dann hinzu: Jonathan muss so lange bei uns bleiben, bis das Ritual vollständig vollzogen ist. Die Stadt der Stille ist momentan der sicherste Ort für ihn.

Clary warf Jace erneut einen Blick zu, auf der Suche nach einem Ausdruck — irgendeinem Ausdruck — auf seinem Gesicht: Hoffnung, Erleichterung, Freude, ganz gleich, was. Doch seine Miene blieb undurchdringlich.

»Wie lange?«, fragte er.

Zachariah spreizte die schlanken Hände. Ein Tag, möglicherweise auch zwei. Das Ritual ist für Neugeborene gedacht — wir werden es ändern und für einen jugendlichen anpassen müssen. Wenn er bereits achtzehn oder älter wäre, ließe das Ritual sich nicht mehr durchführen. Auch jetzt wird es schwierig werden. Aber er ist nicht rettungslos verloren.

Nicht rettungslos verloren. Diese Feststellung war nicht das, was Clary sich erhofft hatte — sie hätte lieber gehört, dass es sich nur um ein geringfügiges Problem handeln würde, das leicht zu beheben sei. Ihr Blick ging ein weiteres Mal zu Jace. Er hatte den Kopf gesenkt, sodass seine Haare nach vorn fielen. Sein Nacken erschien ihr so verwundbar, dass es ihr einen Stich ins Herz versetzte.

»Das wird schon wieder«, murmelte sie ihm leise zu. »Ich werde hier bei dir bleiben …«

Nein. Die Stillen Brüder sprachen wie aus einem Mund und in unerbittlichem Ton. Er muss allein hierbleiben. Denn bei der Vorbereitung auf das Ritual kann er sich nicht die geringste Ablenkung leisten.

Clary spürte, wie Jace’ Körper sich versteifte. Bei seinem letzten alleinigen Aufenthalt in der Gebeinstadt hatte man ihn zu Unrecht hinter Gitter gesperrt. Und er war Zeuge der schrecklichen Ermordung vieler Stiller Brüder gewesen und von Valentin gequält worden. Sie konnte sich vorstellen, dass der Gedanke an eine weitere Nacht allein in der Stadt der Stille für ihn furchtbar sein musste. »Jace«, wisperte sie. »Ich tue alles, was du willst. Wenn du lieber gehen möchtest …«

»Nein, ich werde bleiben«, erklärte er. Er hatte den Kopf gehoben und seine Stimme klang klar und kräftig. »Ich werde hierbleiben und alles tun, was erforderlich ist, um dieses Problem aus der Welt zu schaffen. Du müsstest allerdings Izzy und Alec für mich anrufen und ihnen sagen … dass ich bei Simon bieibe, um auf ihn aufzupassen. Sag ihnen, dass ich morgen oder übermorgen wieder zurück bin.«

»Aber …«

»Clary.« Behutsam nahm Jace ihre Hände und hielt sie zwischen seinen. »Du hattest recht. Das hier hat nichts mit mir zu tun. Irgendjemand Fremdes stellt das mit mir an. Mit uns. Verstehst du, was das bedeutet? Wenn ich … geheilt werden kann, dann muss ich mich in deiner Nähe nicht länger vor mir selbst fürchten. Und dafür würde ich tausend Nächte in der Stadt der Stille verbringen.«

Ungeachtet der Anwesenheit der Stillen Brüder beugte Clary sich vor und küsste Jace — ein schneller Kuss auf die Lippen. »Ich bin bald wieder zurück«, wisperte sie. »Morgen Abend, nach der Party im Ironworks, komme ich und besuche dich.«

»Vielleicht bin ich bis dahin ja schon geheilt«, murmelte Jace und die Hoffnung in seinen Augen brach ihr fast das Herz.

Vorsichtig berührte Clary sein Gesicht mit den Fingerspitzen. »Ja, vielleicht.«

Nach einer langen Nacht voller schlechter Träume erwachte Simon frühmorgens und fühlte sich noch immer wie zerschlagen. Ächzend rollte er sich auf den Rücken und starrte auf das Licht der Morgendämmerung, das durch das Fenster in sein Zimmer fiel.

Er fragte sich, ob er nicht vielleicht besser schlafen würde, wenn er es den anderen Vampiren gleichtat und am Tag schlief. Obwohl die Sonne ihm keinen Schaden zufügte, spürte er die Anziehungskraft der Nacht und den drängenden Wunsch, sich unter dunklem Himmel und glitzernden Sternen zu bewegen. Irgendetwas in ihm wollte in den Schatten leben und empfand das Sonnenlicht wie einen stechenden Schmerz — genau wie irgendetwas in ihm nach Blut dürstete. Und wie sein Versuch, gegen dieses Verlangen anzukämpfen, geendet hat, bedurfte ja wohl keiner weiteren Erklärung.

Mühsam rappelte er sich auf, zog sich kurz etwas über und trottete aus seinem Zimmer. Im Wohnzimmer duftete es nach Toast und Kaffee und Jordan saß auf einem der Barhocker an der Küchentheke, mit wild zerzausten Haaren und hängenden Schultern.

»Morgen, Jordan«, sagte Simon. »Alles klar?«

Jordan schaute ihn an. Trotz seiner gebräunten Haut wirkte er blass um die Nase. »Wir haben ein Problem«, verkündete er.

Simon blinzelte. Er hatte seinen Mitbewohner seit dem Vortag nicht mehr gesehen, da er nach dem Gespräch im Sanktuarium erschöpft nach Hause gekommen und sofort in sein Zimmer gegangen war. Jordan war nicht da gewesen und Simon hatte angenommen, er wäre arbeiten. Aber vielleicht war ja irgendetwas passiert. »Was ist los?«, fragte er.

»Das hier hat jemand unter unserer Tür durchgeschoben.« Jordan drückte Simon eine gefaltete Zeitung in die Hand — eine Ausgabe des New York Morning Chronicle, die an einer bestimmten Stelle aufgeschlagen war. in der oberen Hälfte der Seite prangte ein grässliches Foto: ein grobkörniges Bild eines Leichnams, der auf einem Gehweg lag, die spindeldürren Glieder in einem seltsamen Winkel abgespreizt. Auf den ersten Blick wirkte der leblose Körper überhaupt nicht wie ein Mensch.

Simon wollte Jordan gerade fragen, warum er ihm das zeigte, als sein Blick auf den darunter abgedruckten Artikel fiel.

Mädchen tot aufgefunden

Die Polizei erbittet Hinweise zum Tod der vierzehnjährigen Maureen Brown, deren Leichnam am Sonntagabend gegen dreiundzwanzig Uhr in einem Müllcontainer neben dem Big Apple Deli an der Third Avenue aufgefunden wurde. Obwohl die offizielle Todesursache noch nicht bekannt gegeben wurde, berichtete der Besitzer des Delikatessengeschäfts, Michael Garza, der das tote Mädchen entdeckt hat, unserem Reporter, dass ihre Kehle aufgeschlitzt war. Die Polizei sucht zurzeit noch nach der Tatwaffe …

Benommen ließ Simon sich in einen der Sessel sinken, unfähig, den Artikel weiterzulesen. Nun, da er es wusste, erkannte er Maureen auf dem Foto unzweifelhaft wieder — unter anderem an ihren Pulswärmern in Regenbogenfarben und der lächerlichen rosa Häkelkappe, die sie bei seinem Auftritt in der Alto Bar getragen hatte. Oh mein Gott, hätte er am liebsten hervorgestoßen. Oh Gott. Doch die Worte wollten ihm nicht über die Lippen.

»Stand nicht auf diesem Drohbrief, dass man deiner Freundin die Kehle durchschneiden würde, wenn du nicht zu dieser Adresse kommst?«, fragte Jordan mit tonloser Stimme.

»Nein. Das ist nicht möglich. Nein«, wisperte Simon. Doch dann erinnerte er sich:

Die Freundin von Erics kleiner Cousine. Wie heißt sie noch mal? Die, die in Simon verknallt ist. Sie kommt zu all unseren Auftritten und erzählt Jan und jedermann, sie sei seine Freundin.

Als Nächstes sah er ihr Handy wieder vor sich — das kleine rosafarbene Mobiltelefon mit den Aufldebern — und erinnerte sich daran, wie sie es hochgehalten hatte, um ein Foto von ihnen beiden zu machen. Er spürte wieder ihre winzige Hand auf seiner Schulter, leicht wie ein Schmetterling. Vierzehn. Sie war vierzehn Jahre alt gewesen. Simon krümmte sich zusammen und schlang die Arme um den Brustkorb, als könnte er sich klein machen, so klein, dass er einfach vom Erdboden verschwand.

14

WAS IN DEM SCHLAF FÜR TRÄUME KOMMEN MÖGEN

Jace warf sich unruhig auf der schmalen Pritsche hin und her. Er wusste nicht, wo die Stillen Brüder in der Gebeinstadt schliefen, und sie schienen es ihm auch nicht verraten zu wollen. Aber für ihn gab es als Schlafstätte offenbar nur eine der Zellen in den Tiefen der Stadt, wo die Brüder normalerweise ihre Gefangenen festhielten. Zwar hatten sie die Tür nicht verschlossen, sodass Jace sich nicht so ganz eingesperrt vorkam, aber der Zellentrakt konnte beim besten Willen nicht als einladend bezeichnet werden.

Die Luft war stickig und muffig, und obwohl er sein T-Shirt ausgezogen hatte und nur mit seiner Jeans bekleidet auf der Bettdecke lag, war ihm immer noch viel zu warm. Über seinem Kopf hatte jemand die Buchstaben JG in das mattgraue Mauerwerk geritzt, was ihn nun zu der Frage veranlasste, wer oder was damit wohl gemeint war. Ansonsten bot die Zelle nicht viel Ablenkung — außer der Pritsche gab es nur noch ein Waschbecken und einen zerbrochenen Spiegel, der Jace’ Gesicht verzerrt und zerstückelt widerspiegelte. Doch das Ganze weckte mehr als unangenehme Erinnerungen an seinen ersten Aufenthalt im Zellentrakt.

Die Stillen Brüder hatten bis tief in die Nacht in seinem Kopf herumgestöbert, bis Jace sich total erledigt fühlte. Aber da die Archivare nicht sehr mitteilsam waren, wusste er nicht, ob sie überhaupt irgendwelche Fortschritte gemacht hatten. Jedenfalls wirkten sie nicht sonderlich begeistert — aber wann war das je der Fall?

Doch Jace wusste, die eigentliche Nagelprobe kam erst noch: wenn er schlief. Was würde er dann träumen? Schlafen! Vielleicht auch träumen! Ruhelos warf er sich auf die andere Seite und vergrub das Gesicht in den Armen — Hamlet half ihm hier auch nicht weiter … Allein die Vorstellung, Clary noch ein weiteres Mal im Traum zu verletzen, war fast schon zu viel für ihn. Allmählich befürchtete er tatsächlich, den Verstand zu verlieren, und das machte ihm Angst. Der Gedanke an den Tod hatte ihn nie sonderlich beeindruckt, aber verrückt zu werden, gehörte zum Schlimmsten, was er sich vorstellen konnte. Doch es gab nur eine Möglichkeit, Gewissheit zu erlangen: Er musste schlafen. Also schloss er die Augen und redete sich selbst gut zu, endlich einzuschlummern.

Und dann … kamen die Träume.

Er befand sich wieder in dem Tal — jenem Tal in Idris, wo er gegen Sebastian gekämpft hatte und fast gestorben war. Inzwischen hatte sich der Hochsommer verabschiedet und der Herbst war eingezogen: Das Laub leuchtete in bunten Farben, von Golden über Orange bis zu Rost- und Weinrot. Er stand am Ufer des kleinen Flusses, eigentlich eher ein Bach, der das Tal in der Mitte teilte. Aus der Ferne näherte sich ihm jemand, jemand, den er noch nicht genau erkennen konnte, aber die Gestalt bewegte sich zielstrebig auf ihn zu.

Er war sich so sicher, Sebastian vor sich zu haben, dass ihm erst in dem Moment, in dem er die Gestalt genauer erkennen konnte, bewusst wurde, dass dies unmöglich sein konnte. Denn Sebastian war groß gewesen, größer als Jace, aber diese Person, deren Gesicht im Schatten lag, war klein — mindestens ein oder zwei Köpfe kleiner als Jace — und sehr dünn, mit kindlich-schmalen Schultern und knochigen Handgelenken, die aus den zu kurzen Pulloverärmeln hervorragten.

Max.

Der Anblick seines kleinen Stiefbruders traf Jace wie ein Schlag in die Magengrube und er sank auf die Knie. Allerdings bereitete ihm der Kniefall auf das grüne Gras keine Schmerzen — alles besaß die weichen, gepolsterten Kanten der Traumlandschaft. Max sah aus, wie er immer ausgesehen hatte: ein grobknochiger Junge am Übergang vom Kind zum Jugendlichen. Doch nun würde er diesem Alter niemals entwachsen.

»Max«, sagte Jace. »Max, es tut mir so leid.«

»Jace.« Max blieb stehen. Eine leichte Brise war aufgekommen und strich ihm die braunen Haare aus dem Gesicht. Seine Augen hinter den dicken Brillengläsern schauten ernst. »Ich bin nicht meinetwegen hier«, verkündete er. »Ich bin nicht gekommen, um dich zu quälen oder dir ein schlechtes Gewissen zu bereiten.«

Natürlich würde er das nicht, sagte eine Stimme in Jace’ Kopf. Max hat dich immer geliebt. Er hat zu dir aufgeschaut, dich immer so bewundert.

»Die Träume, die dich im Schlaf erreichen, sind Botschaften«, erklärte Max.

»Diese Träume sind die Auswirkungen eines Dämons, Max. Die Brüder der Stille haben gesagt …«

»Sie irren sich«, warf Max rasch ein. »Von ihnen sind nur noch wenige übrig geblieben und ihre Kräfte haben deutlich nachgelassen. Diese Träume wollen dir etwas mitteilen. Du hast sie bisher nur missverstanden. Sie sagen dir nicht, dass du Clary verletzen sollst. Sie warnen dich vielmehr, dass du dies bereits tust.«

Langsam schüttelte Jace den Kopf. »Ich verstehe nicht, was du meinst.«

»Die Engel haben mich gesandt, um mit dir zu reden, weil ich dich kenne«, sagte Max mit klarer Kinderstimme. »Ich weiß, wie du dich gegenüber den Menschen verhältst, die du liebst, und ich weiß auch, dass du ihnen niemals absichtlich Schaden zufügen würdest. Aber du hast noch nicht alle Auswirkungen von Valentins Einfluss auf deine Seele zerstört. Seine Stimme spricht noch immer zu dir. Du glaubst zwar, du würdest sie nicht hören, doch das stimmt nicht. Die Träume wollen dir etwas mitteilen: Solange du diesen Teil tief in dir drin nicht getötet hast, kannst du nicht mit Clary zusammen sein.«

»Dann werde ich diesen Teil eben töten«, erklärte Jace. »Ich werde alles tun, was nötig ist. Sag mir einfach nur, was ich tun soll.«

Max schenkte ihm ein strahlendes Lächeln und hielt ihm etwas entgegen: einen silberbeschlagenen Dolch. Stephen Herondales silberbeschlagenen Dolch, der in dem Kästchen gelegen hatte. Jace erkannte ihn sofort wieder. »Nimm diese Waffe«, sagte Max. »Und richte sie gegen dich selbst. Der Teil von dir, der sich hier mit mir in diesem Traum befindet, muss sterben. Der Schattenjäger, der danach aufersteht, wird geläutert sein.«

Jace nahm den Dolch entgegen.

Max lächelte. »Gut. Hier bei mir auf der anderen Seite sorgen sich sehr viele um dich. Auch dein Vater ist hier.«

»Nicht Valentin …«

»Dein richtiger Vater. Er hat mir aufgetragen, dir mitzuteilen, du sollst diese Waffe verwenden. Denn sie wird alles Verdorbene aus deiner Seele schneiden.«

Max lächelte engelsgleich, als Jace den Dolch in der Hand drehte und gegen sich richtete. Doch dann zögerte er im letzten Moment. Diese Vorgehensweise ähnelte zu sehr Valentins Tat, der ihm den Dolch mitten ins Herz gestoßen hatte. Jace nahm die Waffe und machte einen tiefen Schnitt in seinen rechten Unterarm — vom Handgelenk bis zum Ellbogen. Er spürte keinerlei Schmerz. Dann wechselte er den Dolch in die rechte Hand und versah auch seinen linken Unterarm mit einem ähnlichen Schnitt. Blut schoss aus den langen Schnittwunden — hellrotes Blut, das stärker leuchtete als im richtigen Leben, Blut in der Farbe von Rubinen. Es rann über seine Haut und tropfte auf das grüne Gras.

Jace hörte, wie Max leise die angehaltene Luft ausließ. Dann bückte sich der Junge und tauchte die Finger seiner rechten Hand in das Blut. Als er sich wieder aufrichtete, glitzerten die Fingerkuppen scharlachrot. Als Nächstes ging er einen Schritt auf Jace zu und dann noch einen Schritt. Aus dieser Nähe konnte Jace Max’ Gesicht deutlich erkennen: die feinporige Kinderhaut, die durchscheinenden Augenlider, seine Augen … Jace erinnerte sich gar nicht daran, dass Max so dunkle Augen gehabt hatte. Max legte eine Hand auf Jace’ nackte Brust, direkt oberhalb seines Herzens, und begann dann, mit Jace’ Blut ein Muster auf seine Haut zu zeichnen, eine Rune. Allerdings keine, die Jace kannte oder schon einmal gesehen hatte. Eine Rune mit einander überlappenden Ecken und seltsam spitzen Winkeln.

Als das Muster vollständig war, ließ Max seine Hand sinken und trat zurück, den Kopf seitlich geneigt wie ein Künstler, der sein Werk betrachtet. Plötzlich schoss ein heißer Schmerz durch Jace’ Körper. Er hatte das Gefühl, als würde die Haut auf seiner Brust brennen.

Max stand lächelnd da und schaute zu, während er die Finger seiner blutigen Hand spreizte. »Tut das weh, Jace Lightwood?«, fragte er. Aber seine Stimme klang nicht länger wie die von Max, sondern höher und rauer und seltsam vertraut.

»Max …«, wisperte Jace.

»So wie du Schmerz zugefügt hast, so soll auch dir Schmerz zugefügt werden«, intonierte Max, dessen Gesicht nun schimmerte und der seine Gestalt veränderte. »So wie du Leid angetan hast, so soll auch dir Leid angetan werden. Du gehörst nun mir, Jace Lightwood. Mir allein.«

Der Schmerz war unerträglich. Jace krümmte sich zusammen, die Hände gegen die Brust gedrückt, und stürzte in eine bodenlose Dunkelheit.

Simon saß auf der Couch, den Kopf in die Hände gestützt. Seine Gedanken überschlugen sich förmlich. »Das ist alles meine Schuld«, stöhnte er. »Ich hätte Maureen genauso gut auch gleich töten können, als ich ihr Blut trank. Sie ist nur meinetwegen tot.«

Jordan hatte sich in einem Sessel breitgemacht, der auf der anderen Seite des Couchtischs stand. Er trug Jeans und ein grünes T-Shirt über einem langärmeligen Thermo-Shirt mit Löchern in den Bündchen, durch die er seine Daumen geschoben hatte und an denen er nun herumknibbelte. Die goldene Kette mit der Praetor-Lupus-Medaille glitzerte um seinen Hals. »Ach, komm schon. Woher hättest du das wissen sollen?«, warf er ein. »Maureen ging es gut, als ich sie ins Taxi gesetzt habe. Diese Typen müssen sie später geschnappt und umgebracht haben.«

Simon war schwindlig im Kopf. »Aber ich habe sie gebissen. Sie wird nicht zurückkehren, stimmt’s? Sie wird sich nicht in einen Vampir verwandeln, oder?«

»Nein. Jetzt komm schon, du weißt so gut wie ich, dass das nicht geht. Du hättest ihr etwas von deinem Blut geben müssen, damit sie als Vampirin zurückkehren kann. Wenn sie dein Blut getrunken hätte und dann gestorben wäre … ja, dann wären wir jetzt auf dem Weg zum Friedhof. Aber das hat sie nicht. Ich meine, du würdest dich doch wohl daran erinnern, wenn das der Fall gewesen wäre …«

Simon spürte den Geschmack von schalem Blut im Mund. »Die haben gedacht, sie sei meine Freundin«, sagte er. »Sie haben mich gewarnt, dass sie sie umbringen, wenn ich nicht komme. Und als ich dann nicht aufgekreuzt bin, haben sie ihr die Kehle aufgeschlitzt. Sie muss dort den ganzen Tag auf mich gewartet und sich gefragt haben, ob ich wohl komme. Immer in der Hoffnung, dass ich bald auftauche …« Sein Magen rebellierte und Simon krümmte sich keuchend zusammen und versuchte, nicht zu würgen.

»Ja«, sagte Jordan, »aber die eigentliche Frage lautet doch: Wer sind sie?« Er warf Simon einen prüfenden Blick zu. »Ich denke, es wird Zeit, dass du im Institut anrufst. Ich hab die Schattenjäger zwar nicht sonderlich ins Herz geschlossen, aber ihr Archiv soll dem Vernehmen nach unglaublich umfassend sein. Vielleicht können sie ja irgendetwas zu der Adresse sagen, die auf diesem Zettel stand.«

Simon zögerte.

»Nun mach schon«, drängte Jordan. »Du erledigst tausend Sachen für sie. Jetzt sollen sie mal was für dich tun.«

Simon zuckte die Achseln und holte sein Handy. Auf dem Weg zurück ins Wohnzimmer wählte er Jace’ Nummer.

Beim zweiten Klingeln hob Isabelle ab. »Du schon wieder?«

»Tut mir leid«, erwiderte Simon betreten. Offensichtlich hatte ihr kleines Intermezzo im Sanktuarium Isabelle nicht so milde gestimmt, wie er gehofft hatte. »Ich wollte eigentlich mit Jace sprechen, aber vermutlich kann ich auch genauso gut mit dir reden …«

»Charmant wie eh und je«, bemerkte Isabelle spitz. »Ich dachte, Jace wäre bei dir.«

»Nein.« Simon hatte plötzlich ein mulmiges Gefühl. »Wer hat dir das denn erzählt?«

»Clary«, sagte Isabelle. »Vielleicht haben sich die beiden irgendwohin verdrückt, um etwas Zeit für sich zu haben … oder was weiß ich.« Sie klang nicht besorgt — was ja auch logisch war, denn Clary würde Isabelle über Jace’ Aufenthaltsort niemals anlügen, falls er in irgendwelchen Schwierigkeiten steckte. »Na, jedenfalls hat Jace sein Handy in seinem Zimmer liegen lassen. Solltest du ihm also begegnen, dann erinnere ihn bitte daran, dass er heute Abend bei der Party im Ironworks erwartet wird. Wenn er da nicht auftaucht, bringt Clary ihn um.«

Simon hatte fast schon vergessen, dass auch er zu der Party eingeladen war. »Okay«, sagte er. »Hör mal, Isabelle. Ich hab da ein Problem.«

»Schieß los! Ich liebe Probleme.«

»Ich bin mir nicht so sicher, ob du dieses hier auch lieben wirst«, erwiderte Simon unschlüssig und brachte Isabelle dann schnell auf den neuesten Stand der Dinge. Als er zu der Stelle kam, wo er Maureen gebissen hatte, hörte er, wie sie erschrocken die Luft anhielt, und ihm schnürte sich die Kehle zu.

»Simon«, wisperte Isabelle.

»Ich weiß, ich weiß«, murmelte er gequält. »Meinst du, ich würde das nicht bedauern? Bedauern ist gar kein Ausdruck.«

»Wenn du sie doch getötet hast, dann hast du damit gegen das Gesetz verstoßen. Du wärst dann ein Verbrecher. Und ich müsste dich töten.«

»Aber ich hab sie nicht umgebracht«, protestierte Simon mit leicht zittriger Stimme. »Das war ich nicht. Jordan schwört, dass es ihr gut ging, als er sie ins Taxi gesetzt hat. Und in der Zeitung steht, dass ihre Kehle aufgeschlitzt war. Das hab ich ganz bestimmt nicht getan. Irgendjemand versucht, mir eins auszuwischen. Ich weiß nur nicht, warum.«

»Dieses Thema ist noch nicht erledigt.« Isabelles Stimme klang streng. »Aber zuerst holst du mal den Zettel, den die Typen hinterlassen haben. Und lies mir genau vor, was darauf steht.«

Simon tat wie ihm geheißen, was Isabelle ein empörtes Schnauben entlockte.

»Ich wusste, dass mir die Adresse irgendwie bekannt vorkam«, stieß sie hervor. »Genau dorthin hat Clary mich gestern bestellt. Das ist eine Kirche in der Upper West Side. Die Zentrale irgendeiner Dämonenanbeter-Sekte.«

»Aber was können irgendwelche Dämonenanbeter von mir wollen?«, fragte Simon, woraufhin Jordan, der nur eine Hälfte des Gesprächs hören konnte, ihm einen neugierigen Blick zuwarf.

»Keine Ahnung. Du bist ein Tageslichtler. Du verfügst über Wahnsinnskräfte. Du wirst immer das Ziel von irgendwelchen Irren und Okkultisten sein. So ist das nun mal.«

Isabelle hätte ruhig ein wenig mehr Mitgefühl zeigen können, fand Simon.

»Du kommst doch heute Abend ins Ironworks, oder?«, fuhr sie fort. »Wir können uns dann dort treffen und alles Weitere besprechen. In der Zwischenzeit berichte ich meiner Mom, was dir passiert ist. Die Division ermittelt ohnehin schon in Sachen Church of Talto, dann kann sie diese Information auch noch verwerten.«

»Ja, vermutlich hast du recht«, murmelte Simon unbehaglich. Eine Party war das Letzte, worauf er jetzt Lust hatte.

»Und bring Jordan gleich mit«, sagte Isabelle. »Du kannst einen Leibwächter gebrauchen.«

»Das geht nicht. Maia wird doch auch da sein.«

»Ich rede mit ihr«, erwiderte Isabelle. Sie klang deutlich zuversichtlicher, als Simon sich an ihrer Stelle gefühlt hätte. »Also, bis heute Abend«, fügte sie abschließend hinzu und legte auf.

Simon drehte sich zu Jordan um, der vom Sessel auf das Futonsofa gewechselt war und sich lang ausgestreckt hatte, den Kopf auf eines der Zierkissen gelegt. »Wie viel von dem Gespräch hast du mitbekommen?«, fragte Simon.

»Genug um zu wissen, dass wir heute Abend auf eine Party gehen«, erklärte Jordan. »Ich hab von der Veranstaltung im Ironworks schon gehört, aber da ich nicht dem Garroway-Rudel angehöre, zähle ich nicht zu den geladenen Gästen.«

»Schätze, dann wirst du mich nachher als mein Date begleiten.« Simon steckte das Handy wieder in seine Jackentasche.

»Ich bin mir meiner Männlichkeit sicher genug, um diese Einladung anzunehmen«, verkündete Jordan. »Aber wir sollten dir was Nettes zum Anziehen besorgen«, rief er Simon hinterher, der bereits auf dem Weg in sein Zimmer war. »Ich möchte, dass du hübsch aussiehst.«

Vor vielen Jahren, als Long Island City noch ein Industriezentrum war und kein angesagtes Viertel mit Kunstgalerien und Cafes, hatte sich in den Hallen des Ironworks eine Textilfabrik befunden. Davon stand jedoch nur noch die riesige Hülle aus Ziegelsteinmauerwerk, da man das Innere der Werkshallen entkernt und in einen offenen und sparsam ausgestatteten, aber wundervollen Saal mit toller Atmosphäre verwandelt hatte. Der Boden bestand aus einander überlappenden gebürsteten Stahlplatten; schlanke Stahlträger, die mit winzigen Lichterketten versehen waren, wölbten sich über den Raum. Kunstvolle schmiedeeiserne Wendeltreppen führten hinauf zu langen, mit Hängepflanzen dekorierten Galerien. Und durch die gewaltige freitragende Glasdecke, die den Saal überspannte, bot sich ein Blick auf den Nachthimmel. Das Ironworks besaß sogar eine Außenterrasse, die auf den East River hinausging und eine sensationelle Aussicht auf die Fifty-Ninth Street Bridge bot, die die beiden Stadtteile Queens und Manhattan wie eine lang gestreckte Eisgirlande miteinander verband.

Lukes Rudel hatte sich bei der festlichen Dekoration des Saales selbst übertroffen: Überall standen große Zinnurnen mit langstieligen elfenbeinweißen Blumen und weiße, mit Damasttüchern eingedeckte Tische gruppierten sich um eine erhöhte Bühne, auf der ein Werwolfstreichquartett klassische Musik spielte. Clary wünschte, Simon wäre schon da; sie war sich ziemlich sicher, dass er Werewolf String Quartet, für einen guten Bandnamen halten würde. Langsam schlenderte sie von Tisch zu Tisch, arrangierte Dinge, die nicht arrangiert zu werden brauchten, fummelte an der Blumendeko herum und richtete Besteck aus, das bereits kerzengerade lag. Unter den wenigen Gästen, die bisher eingetroffen waren, befand sich niemand aus ihrem Freundeskreis. Ihre Mutter und Luke standen an der Eingangstür und begrüßten die Neuankömmlinge strahlend — auch wenn Luke sich in seinem Anzug nicht sehr wohlzufühlen schien, wohingegen Jocelyn in ihrem maßgeschneiderten blauen Kleid umwerfend aussah. Nach den Ereignissen der vergangenen Tage war es schön, ihre Mom einmal glücklich lächeln zu sehen. Allerdings fragte Clary sich, wie viel davon echt war und wie viel nur Fassade. Denn eine gewisse Anspannung um Jocelyns Lippen ließ sich nicht leugnen und bereitete Clary Sorge: War sie wirklich glücklich oder lächelte sie trotz ihres Kummers?

Dabei war es nicht so, als ob Clary nicht genau gewusst hätte, wie ihre Mutter sich fühlte. Denn was auch immer sonst um sie herum passierte — Jace ging ihr nicht aus dem Kopf. Womit traktierten die Stillen Brüder ihn wohl gerade? Ging es ihm gut? Würden sie sein Problem beheben können, um den Dämoneneinfluss zu blockieren? Nachdem Clary aus der Stadt der Stille heimgekehrt war, hatte sie die ganze Nacht schlaflos an die dunkle Decke ihres Zimmers gestarrt und sich schreckliche Sorgen gemacht, bis ihr buchstäblich schlecht war.

Sie wünschte, er könnte hier sein, wünschte es mehr als alles andere auf der Welt. Ihr Kleid für diesen Abend — goldfarben und enger geschnitten als jedes andere ihrer Kleidungsstücke — hatte sie extra ausgesucht in der Hoffnung, dass es Jace gefallen würde. Doch nun würde er es gar nicht zu Gesicht bekommen. Natürlich war es oberflächlich, sich über so etwas Gedanken zu machen, das wusste sie genau; und sie würde liebend gern für den Rest ihres Lebens in Sack und Asche gehen, wenn sie dadurch zu seiner Heilung beitragen konnte. Außerdem versicherte er ihr ständig, dass sie schön war, und beschwerte sich nie darüber, dass sie hauptsächlich Jeans und Turnschuhe trug. Aber sie hatte wirklich gehofft, er könnte sie in diesem Kleid sehen und der Anblick würde ihm gefallen.

Als sie am Abend vor ihrem Spiegel gestanden hatte, hatte sie sich fast schön gefühlt. Ihre Mutter hatte immer erzählt, dass sie selbst eine Spätzünderin gewesen sei, und Clary hatte sich gefragt, ob das bei ihr wohl auch der Fall war. Ihr Spiegelbild verriet, dass sie nicht mehr flach wie ein Brett war — seit letztem Jahr hatte sie ihre BHs eine Nummer größer kaufen müssen —, und wenn sie die Augen leicht zusammenkniff, konnte man wahrhaftig so etwas wie Hüften erkennen. Sie hatte tatsächlich weibliche Rundungen. Kleine, zugegeben; aber irgendwo musste man ja anfangen.

Beim Schmuck hatte sie sich für »schlicht und dezent« entschieden — sehr schlicht, um genau zu sein.

Nachdenklich berührte sie den Morgenstern-Ring an der Kette um ihren Hals. An diesem Morgen hatte sie ihn zum ersten Mal seit Tagen wieder angelegt. Das Tragen des Rings erschien ihr wie ein stiller Vertrauensbeweis an Jace — sie wollte damit ihr Bekenntnis zu ihm betonen, ob er nun davon wusste oder nicht. Sie hatte beschlossen, den Ring so lange zu tragen, bis sie Jace wiedersah.

»Clarissa Morgenstern?«, fragte plötzlich eine leise Stimme neben ihr.

Überrascht wirbelte Clary herum. Die Stimme war ihr nicht bekannt. Vor ihr stand eine schlanke, groß gewachsene junge Frau von Anfang zwanzig, mit milchweißer Haut, unter der sich saftgrüne Adern schlängelten. Auch ihre blonden Haare besaßen denselben grünlichen Ton. Dagegen schimmerten ihre Augen durchgehend blau, wie Murmeln, und sie trug ein blaues, derart dünnes Trägerkleid, dass Clary dachte, sie müsste sich darin zu Tode frieren. Langsam dämmerte ihr, wo sie die junge Frau schon einmal gesehen hatte.

»Kaelie«, sagte Clary gedehnt, da sie die Elfenkellnerin wiedererkannte, die sie und die Lightwoods schon mehrfach im Taki’s bedient hatte. Und plötzlich erinnerte sie sich auch daran, dass es bei ihrer ersten Begegnung so ausgesehen hatte, als hätten Kaelie und Jace mal etwas miteinander gehabt — aber diese Geschichte erschien in Anbetracht der Umstände so unbedeutend, dass Clary keinen weiteren Gedanken daran verschwendete. »Ich wusste gar nicht …«, setzte sie nun an, »kennst du etwa Luke?«

»Du solltest mich nicht fälschlicherweise für einen der geladenen Gäste halten«, erwiderte Kaelie und wedelte desinteressiert mit ihrer schlanken Hand. »Meine Herrin hat mich hierhergeschickt, um dich aufzusuchen — nicht um an den Feierlichkeiten teilzunehmen.« Neugierig warf sie einen Blick über ihre Schulter und ihre vollkommen blauen Augen leuchteten. »Allerdings war mir nicht bewusst, dass deine Mutter einen Werwolf heiratet.«

Clary hob eine Augenbraue. »Und?«

Kaelie schaute Clary an und betrachtete sie mit leichter Belustigung von Kopf bis Fuß. »Meine Herrin hat mir schon gesagt, dass du ziemlich willensstark seist, trotz deiner geringen Körpergröße. Am Lichten Hof würde man auf dich herabblicken, weil du so klein bist.«

»Wir sind hier aber nicht am Lichten Hof«, konterte Clary. »Und wir sind auch nicht im Taki’s — was bedeutet, dass du zu mir gekommen bist. Und das bedeutet, dass du genau fünf Sekunden Zeit hast, um mir mitzuteilen, was deine Elbenkönigin will. Ich mag sie nicht besonders und ich bin schon gar nicht in der Stimmung für ihre Spielchen.«

Kaelie zeigte mit einem langen, grün schimmernden Fingernagel auf Clarys Hals. »Meine Herrin hat mir aufgetragen, dich zu fragen, warum du den Morgenstern-Ring trägst. Als Bekenntnis zu deinem Vater?«

Clarys Hand schlich sich unwillkürlich zu ihrer Kehle. »Ich trage ihn für Jace — weil Jace ihn mir gegeben hat«, erklärte sie gedankenverloren und verfluchte sich dann innerlich. Es war nicht sehr klug, der Elbenkönigin mehr zu verraten, als man unbedingt musste.

»Aber Jace ist kein Mitglied der Familie Morgenstern, sondern ein Herondale«, wandte Kaelie ein. »Und die haben ihren eigenen Ring, ein Wappen mit Reihern statt mit Sternen. Und passt das nicht viel besser zu ihm: eine Seele, die sich wie ein Vogel im Flug erhebt, statt wie Luzifer in die Tiefe zu stürzen?«

»Kaelie«, stieß Clary zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Was will deine Königin von mir?«

Die junge Elfe lachte. »Nun ja, eigentlich soll ich dir nur das hier geben.« Sie hielt Clary etwas entgegen — eine winzige Silberglocke mit einer Öse am Ende, sodass sie auf eine Kette gefädelt werden konnte. Als Kaelie ihre Hand ausstreckte, läutete die Glocke, so hell und süß wie Mairegen.

Clary wich zurück. »Ich will von deiner Herrin keine Geschenke«, sagte sie, »denn die sind immer mit Lügen und Erwartungen befrachtet. Und ich will der Königin des Lichten Volkes nichts schuldig sein.«

»Die Glocke ist kein Geschenk«, erwiderte Kaelie ungeduldig, »sondern ein Mittel zur Kontaktaufnahme. Meine Königin verzeiht dir deine frühere Halsstarrigkeit. Sie rechnet damit, dass bald der Moment kommen wird, in dem du ihre Hilfe benötigen wirst. Und sie ist bereit, dir ihre Unterstützung anzubieten, falls du sie darum bittest. In diesem Fall läute einfach diese Glocke und es wird sofort ein Diener des Hofs herbeieilen und dich zu ihr bringen.«

Clary schüttelte den Kopf. »Ich werde diese Glocke nicht läuten.«

Kaelie zuckte die Achseln. »Dann dürfte es dir ja auch nichts ausmachen, sie anzunehmen.«

Im nächsten Moment sah Clary, fast wie in einem Traum, wie ihre eigene Hand sich auf die Elfe zubewegte und ihre Finger über der Glocke schwebten.

»Du würdest alles tun, um ihm zu helfen«, konstatierte Kaelie, wobei ihre Stimme so hell und süß klang wie das Läuten der Glocke, »ganz gleich, was es dich kosten würde, ganz gleich, was du dem Himmel oder der Hölle dafür schulden würdest, habe ich recht?«

Quälende Erinnerungen schossen Clary durch den Kopf: Hast du dich je gefragt, welche Unwahrheiten in der Geschichte, die deine Mutter dir erzählt hat, verborgen liegen mögen, weil sie im Augenblick des Erzählens ihren Zwecken dienten? Glaubst du ernsthaft, du wüsstest nun jedes kleinste Geheimnis aus deiner Vergangenheit?

Du verliebst dich in die falsche Person, hatte Madame Dorothea Jace prophezeit.

Er ist nicht rettungslos verloren. Doch es wird schwierig werden.

Die Glocke bimmelte, als Clary sie nahm und ihre Finger sich um das kleine silberne Objekt schlossen.

Kaelie lächelte und ihre blauen Augen leuchteten wie Glasperlen. »Eine weise Entscheidung.«

Clary zögerte. Doch bevor sie der Elfe die Glocke zurückgeben konnte, hörte sie, wie jemand ihren Namen rief, und schaute sich instinktiv um. Ihre Mutter bahnte sich einen Weg zwischen den Gästen hindurch und kam auf sie zu. Hastig drehte Clary sich wieder um, aber es überraschte sie nicht, dass Kaelie verschwunden war — sie hatte sich in der Menge aufgelöst wie Nebel in der Morgensonne.

»Clary, ich hab dich schon überall gesucht«, sagte Jocelyn, »und dann hat Luke hier in diese Ecke gezeigt, wo du ganz alleine herumstehst. Ist alles in Ordnung?«

Ganz alleine herumstehst. Clary fragte sich, welche Sorte von Zauberglanz Kaelie wohl angewandt hatte, denn eigentlich hätte ihre Mutter die Elfe sehen müssen. »Mir geht’s gut, Mom.«

»Wo ist Simon? Ich dachte, er würde heute Abend auch kommen.«

Natürlich galt ihr erster Gedanke Simon und nicht Jace, dachte Clary bitter — auch wenn Jace als ihr fester Freund eingeladen war und als solcher unter normalen Umständen recht früh hätte erscheinen sollen. »Mom«, sagte sie gedehnt und schwieg einen Moment. »Glaubst du, dass du Jace jemals mögen wirst?«

Jocelyns grüne Augen bekamen einen sanften Ausdruck. »Es ist mir durchaus aufgefallen, dass er nicht hier ist, Clary. Aber ich war mir einfach nicht sicher, ob du darüber reden willst.«

»Ich meine«, fuhr Clary beharrlich fort, »denkst du, es gibt irgendetwas, das er tun könnte, damit du ihn magst?«

»Ja«, erwiderte Jocelyn. »Er könnte dich glücklich machen.«

Als sie ihre Tochter leicht an der Wange berührte, ballte Clary die Hand und spürte, wie sich die Glocke in ihre Haut drückte. »Er macht mich glücklich«, sagte sie mit Nachdruck. »Aber er hat nicht auf alle Dinge Einfluss, die um uns herum passieren, Mom. Manches wird einfach von außen an ihn herangetragen …« Sie suchte nach den richtigen Worten. Wie sollte sie ihrer Mutter erklären, dass nicht Jace sie unglücklich machte, sondern das, was ihm widerfuhr — ohne dabei die genauen Umstände preiszugeben?

»Du liebst ihn so sehr«, murmelte Jocelyn. »So sehr, dass es mir Angst macht. Ich habe immer versucht, dich vor allem zu beschützen.«

»Und wozu das geführt hat, sehen wir ja jetzt«, setzte Clary an, hielt sich dann aber zurück. Dies war weder der richtige Ort noch der richtige Zeitpunkt, ihrer Mutter Vorwürfe zu machen und mit ihr zu streiten. Nicht hier und nicht jetzt. Nicht, wo Luke gerade vom Eingang zu ihnen herüberschaute, voller Liebe und Sehnsucht. »Wenn du Jace nur ein bisschen besser kennen würdest …«, murmelte Clary leicht entmutigt. »Aber vermutlich sagt das jeder über seinen Freund.«

»Du hast recht«, erklärte Jocelyn zu Clarys Überraschung. »Ich kenne ihn nicht … jedenfalls nicht richtig. Wenn ich ihn sehe, erinnert er mich immer ein bisschen an seine Mutter. lch weiß auch nicht, wieso. Äußerlich ähnelt er ihr überhaupt nicht. Vielleicht abgesehen von der Tatsache, dass auch sie sehr schön war und schrecklich verwundbar wirkte, genau wie er …«

»Verwundbar?«, fragte Clary erstaunt. Sie hätte nicht gedacht, dass außer ihr noch jemand Jace für verwundbar hielt.

»Ja«, bestätigte Jocelyn. »Ich hätte dieses Mädchen wirklich gern dafür gehasst, dass sie Amatis Stephen genommen hat, aber Celine weckte in jedem nur den Wunsch, sie beschützen zu wollen. Und auch Jace hat etwas Derartiges an sich … Oder vielleicht liegt es auch nur daran, dass schöne Dinge so schnell von der Welt zerstört werden können«, fügte sie gedankenverloren hinzu, schwieg kurz und fasste sich dann wieder. »Na ja, das spielt ja auch keine Rolle. Ich habe noch immer mit der Vergangenheit zu kämpfen, aber das sind meine Erinnerungen. Und Jace sollte nicht die Auswirkungen tragen müssen. Allerdings möchte ich dir eines noch schnell sagen: Wenn er dich nicht so sehr lieben würde — und das verrät mir sein Gesicht, sobald er dich anschaut —, würde ich ihn keine Sekunde in deiner Nähe dulden. Also denk daran, wenn du das nächste Mal wütend auf mich bist.« Dann wischte sie Clarys Protest mit einem Lächeln und einem Wangentätscheln vom Tisch, forderte ihre Tochter noch kurz auf, sich unter die Menge zu mischen und sich zu amüsieren, und eilte zurück zu Luke.

Clary nickte schweigend, schaute ihrer Mutter nach und spürte die Glocke heiß in ihrer zusammengeballten Hand, wie den glühenden Kopf eines brennenden Streichholzes.

Die Gegend um das lronworks herum bestand hauptsächlich aus Lagerhäusern und Kunstgalerien — jene Sorte von Viertel, in dem sich nachts die Gebäude und Straßen leerten, sodass Jordan und Simon nicht lange nach einem Parkplatz suchen mussten. Simon sprang aus dem Pick-up, nur um festzustellen, dass Jordan bereits auf dem Gehweg stand und ihn kritisch betrachtete.

Als Simon sein Elternhaus verlassen hatte, war es ihm nicht in den Sinn gekommen, ein paar »feine« Kleidungsstücke einzupacken, und außer der Bomberjacke, die einst seinem Vater gehört hatte, besaß er nur wenig stylische Sachen. Daher hatten er und Jordan den Nachmittag damit verbracht, das East Village nach einem anständigen Outfit für ihn zu durchstöbern. In einem Secondhandladen namens Love Saves the Day, der hauptsächlich Glitzerplateaustiefel und Sechzigerjahre-Seidentücher von Emilio Pucci verkaufte, waren sie schließlich fündig geworden und hatten Simon einen Zegna-Anzug besorgt. Irgendwie hatte Simon den Verdacht, dass Magnus einen Großteil seiner Klamotten hier in diesem Geschäft erstand.

»Was denn?«, fragte er nun und zupfte unbehaglich an den Ärmeln seines Jacketts. Der Anzug war ihm etwas zu klein, aber Jordan hatte gemeint, wenn er ihn nicht zuknöpfte, würde niemand etwas bemerken. »Wie schlimm seh ich denn aus?«

Jordan zuckte die Achseln. »Du wirst wohl keine Spiegel zum Springen bringen«, erklärte er. »Ich hab mich eben nur gefragt, ob du bewaffnet bist. Brauchst du irgendetwas? Vielleicht einen Dolch?« Er öffnete sein eigenes Sakko einen Spalt, sodass Simon irgendetwas Langes und metallisch Glitzerndes erkennen konnte, das in einem Futteral steckte.

»Kein Wunder, dass du und Jace euch so mögt. Ihr seid beide durchgeknallte, wandelnde Waffenarsenale.« Müde schüttelte Simon den Kopf und marschierte dann zum Eingang des Ironworks auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Eine breite goldene Markise überspannte einen Teil des Gehwegs, der mit einem dunkelroten Teppich ausgelegt war, auf dem das Abbild eines goldenen Wolfs prangte. Simon musste leicht amüsiert grinsen.

An einem der Stützpfeiler der Markise lehnte Isabelle. Sie hatte die Haare hochgesteckt und trug ein langes rotes Kleid mit einem seitlichen Schlitz, der den Blick auf große Teile ihres Beins freigab. Goldene Reifen wanden sich um ihren rechten Arm. Sie sahen aus wie Armbänder, doch Simon wusste, dass es sich dabei um Isabelles Elektrumpeitsche handelte. Außerdem war sie von Kopf bis Fuß mit Runenmalen bedeckt: Sie schlängelten sich um ihre Arme, rankten sich über ihren Oberschenkel, wanden sie um ihren Hals und dekorierten ihre Brust, die dank des tief ausgeschnittenen Dekolletes gut zu sehen war.

Simon versuchte angestrengt, nicht auf den Ausschnitt der jungen Schattenjägerin zu starren. »Hey, Isabelle«, begrüßte er sie.

Neben Simon hatte auch Jordan Mühe, seinen Blick auf Isabelles Gesicht zu konzentrieren. »Äh … Hi. Ich bin Jordan«, brachte er hervor.

»Wir sind uns schon begegnet«, erwiderte Isabelle kühl und ignorierte seine ausgestreckte Hand. »Maia hatte versucht, dir das Gesicht zu zerfetzen. Und zwar zu Recht.«

Jordan wirkte besorgt. »Ist sie hier? Geht es ihr gut?«

»Ja, sie ist hier«, erklärte Isabelle. »Aber wie sie sich fühlt, geht dich ja wohl nichts an …«

»Ich empfinde eine gewisse Verantwortung«, sagte Jordan.

»Und wo sitzt diese Empfindung? Vielleicht in deiner Hose?«

Jordan zog eine entrüstete Miene.

Doch Isabelle machte nur eine gleichgültige Bewegung mit ihrer schlanken, beringten Hand. »Was auch immer du in der Vergangenheit getan haben magst — es ruht in der Vergangenheit. Ich weiß, dass du inzwischen den Praetor Lupus angehörst, und ich habe Maia erklärt, was das bedeutet. Sie ist bereit, deine Anwesenheit hier zu akzeptieren und dich zu ignorieren. Aber mehr ist nicht drin. Also fall ihr nicht lästig, versuch nicht, sie anzuquatschen, sieh sie nicht einmal an, sonst falte ich dich dermaßen zusammen, dass du aussiehst wie ein winziger Origami-Werwolf.«

Simon schnaubte.

»Lach du nur.« Isabelle zeigte finster auf ihn. »Mit dir will sie nämlich auch nicht reden. Und das bedeutet: Obwohl sie heute einfach total anbetungswürdig aussieht — wenn ich auf Frauen stünde, würde mich nichts mehr zurückhalten —, wird keiner von euch beiden heute Abend auch nur ein Wort mit ihr wechseln. Verstanden?«

Simon und Jordan nickten und schauten betreten zu Boden, wie zwölfjährige Schüler, die gerade eine Standpauke erhalten hatten.

Langsam löste Isabelle sich vom Markisenpfeiler. »Okay. Dann wollen wir mal.«

15

BEATI BELLICOSI

Die Räumlichkeiten des Ironworks waren mit schimmernden, bunten Lichterketten farbenfroh dekoriert worden. Eine ganze Reihe von Gästen hatte bereits an den Tischen Platz genommen, aber mindestens ebenso viele schlenderten noch umher und hielten Sektgläser mit einer hellen, sprudelnden Flüssigkeit in den Händen. Zwischen den Gästen bewegten sich Kellner — ebenfalls Werwölfe, wie Simon auffiel; offenbar stammte das gesamte Personal für die Feier aus Lukes Rudel — und boten weitere Sektflöten an. Simon lehnte dankend ab: Seit seinen Erlebnissen auf Magnus’ Party hatte er nur noch Getränke zu sich genommen, die er selbst vorbereitet hatte, und ganz abgesehen davon wusste er nicht, was er außer Blut überhaupt noch vertrug.

Maia stand auf der anderen Seite des Raums an einem Pfeiler und unterhielt sich angeregt mit zwei Werwölfen. Sie trug ein leuchtend orangefarbenes Etuikleid, das ihre dunkle Haut besonders gut zur Geltung brachte, und ihre goldbraunen Locken bildeten einen wild abstehenden Heiligenschein um ihr Gesicht. Als sie Simon und Jordan entdeckte, kehrte sie ihnen ganz bewusst den Rücken zu. Die v-förmige Rückseite ihres Kleids war tief ausgeschnitten und gab den Blick auf viel nackte Haut und eine kleine Schmetterlings-Tätowierung im unteren Bereich ihres Rückens frei.

»Ich glaube nicht, dass sie die schon hatte, als wir noch zusammen waren«, bemerkte Jordan. »Die Tätowierung, meine ich.«

Simon warf Jordan einen Blick zu: Er starrte derart sehnsüchtig zu seiner Exfreundin hinüber, dass es nur noch eine Frage der Zeit war, bis er sich von Isabelle eine Ohrfeige einfing. »Komm schon«, sagte er, legte Jordan eine Hand auf den Rücken und schob ihn sanft vorwärts, »lass uns mal unsere Plätze suchen.«

Isabelle, die die beiden mit einem Blick über die Schulter beobachtet hatte, lächelte katzenhaft. »Gute Idee.«

Sie schoben sich durch die Menge in den Teil des Raumes, der eingedeckt war, und stellten fest, dass ihr Tisch bereits zur Hälfte besetzt war. Clary hockte auf einem der Stühle und blickte mit gesenktem Kopf in ihr Sektglas, in dem sich höchstwahrscheinlich Gingerale oder irgendeine andere Limonade befand. Neben ihr saßen Alec und Magnus, beide in den dunklen Anzügen, in denen sie aus Wien angereist waren. Magnus spielte bemüht gelassen mit den Fransen seines langen weißen Schals, während Alec mit verschränkten Armen dasaß und finster vor sich hin starrte.

Als Clary Simon und Jordan bemerkte, sprang sie auf und Erleichterung breitete sich auf ihrem Gesicht aus. Während sie um den Tisch herumkam, um Simon zu begrüßen, fiel ihm auf, dass sie ein sehr schlichtes Kleid aus goldener Seide und dazu passende flache goldene Sandaletten trug. Ohne hohe Absätze wirkte sie regelrecht winzig. Um den Hals trug sie den Morgenstern-Ring, der sich silbrig schimmernd von den Gliedern der Halskette abhob, an der er befestigt war. Clary stellte sich auf die Zehenspitzen, um Simon zu umarmen, und flüsterte dabei: »Ich glaube, Alec und Magnus haben Streit.«

»Sieht ganz so aus«, murmelte er zurück. »Wo ist denn dein Freund?«

Bei dieser Frage nahm Clary die Arme von Simons Schultern und trat einen Schritt zurück. »Er wurde im Institut aufgehalten.« Dann drehte sie sich um und sagte: »Hallo, Kyle.«

»Eigentlich heiße ich Jordan«, antwortete dieser mit einem verlegenen Lächeln.

»Ja, hab schon davon gehört.« Clary machte eine einladende Handbewegung in Richtung Tisch. »Bitte, setzt euch doch. Ich glaube, dass jeden Moment die Reden gehalten werden. Und danach kommt hoffentlich bald das Essen.«

Simon und Jordan folgten Clarys Aufforderung und nahmen am Tisch Platz, woraufhin sich ein langes, unbehagliches Schweigen ausbreitete.

»Jordan«, setzte Magnus schließlich an und fuhr mit einem schlanken blassen Finger über den Rand seines Sektglases, »wie ich höre, bist du bei den Praetor Lupus. Und wie ich sehe, trägst du eine ihrer Medaillen. Was steht denn darauf?«

Jordan blickte ihn überrascht an. Sein Gesicht wirkte gerötet, seine grünbraunen Augen funkelten und offensichtlich war er in Gedanken völlig woanders gewesen. Er hatte Maia die ganze Zeit kaum aus den Augen gelassen, wobei seine Finger immer wieder angespannt den Saum des Tischtuchs kneteten. Simon bezweifelte, dass Jordan sich dessen überhaupt bewusst war. »Beati bellicasi: Selig sind die Krieger«, erklärte er nun.

»Eine sehr ehrenwerte Organisation«, bemerkte Magnus. »Ich habe ihren Gründer gekannt, damals im 19. Jahrhundert. Woolsey Scott. Aus einer traditionsreichen, alten Werwolffamilie.«

»Und hast du mit ihm auch geschlafen?«, stieß Alec kehlig hervor.

Magnus’ Katzenaugen weiteten sich. »Alexander!«

»Na ja, schließlich weiß ich rein gar nichts über deine Vergangenheit, oder?«, fuhr Alec fort. »Du willst mir ja nichts erzählen und behauptest lediglich, das würde alles keine Rolle spielen.«

Das Gesicht des Hexenmeisters blieb ausdruckslos, doch in seiner Stimme lag nun ein zorniger Unterton. »Bedeutet das, dass du mich ab sofort bei jedem Namen, den ich erwähne, danach fragst, ob ich eine Affäre mit dieser Person hatte?«

Alec zog ein störrisches Gesicht, aber Simon konnte nicht anders, als einen Anflug von Mitleid für ihn zu empfinden — seine blauen Augen verrieten deutlich, wie verletzt er war. »Vielleicht.«

»Ich bin einmal Napoleon begegnet«, sagte Magnus. »Allerdings haben wir nicht das Bett miteinander geteilt. Für einen Franzosen war er schockierend prüde.«

»Sie haben Napoleon gekannt?« Jordan, der auch diesen Teil der Unterhaltung nur mit halbem Ohr verfolgt hatte, wirkte beeindruckt. »Also stimmt das, was man sich über Hexenmeister erzählt?«

Alec warf ihm einen äußerst unfreundlichen Blick zu. »Was erzählt man sich denn?«

»Alexander«, sagte Magnus eisig.

Clarys und Simons Blicke trafen sich über dem Tisch. Und Clarys grüne, weit geöffnete Augen sandten eine deutliche Botschaft aus: Oh, oh.

»Du kannst nicht zu jedem unhöflich sein, der mit mir spricht«, tadelte Magnus.

Alec machte eine ausladende Geste mit der Hand. »Und warum nicht? Vermassele ich dir etwa die Tour? Wer weiß, vielleicht bist du ja auf einen kleinen Flirt mit Werwolfboy aus. Er ist ziemlich attraktiv — sofern man auf den breitschultrigen, kantig gut aussehenden Typ mit wilder Mähne steht.«

»Nun mal langsam«, sagte Jordan sanft.

Magnus ließ den Kopf in die Hände sinken.

»Andererseits sind auch ziemlich viele hübsche Mädchen hier — denn deine Interessen sind ja offenbar vielfältig. Gibt es irgendeine Lebensform, die dir nicht gefällt?«

»Meerjungfrauen«, murmelte Magnus zwischen den Fingern hindurch. »Die riechen immer nach Seetang.«

»Das ist nicht witzig«, presste Alec wütend hervor, stieß ruckartig seinen Stuhl zurück, erhob sich vom Tisch und stapfte beleidigt davon.

Magnus hielt den Kopf weiterhin in die Hände gestützt; die schwarzen Spitzen seines Haarschopfs stachen zwischen den Fingern hindurch. »Ich begreife einfach nicht«, sagte er zu niemandem im Besonderen, »warum die Vergangenheit irgendeine Rolle spielen soll.«

Zu Simons Überraschung antwortete Jordan: »Die Vergangenheit spielt immer eine Rolle. Das ist eines der ersten Dinge, die man lernt, wenn man sich den Praetor anschließt. Man darf die Dinge, die man in der Vergangenheit getan hat, nicht einfach vergessen oder man wird nie etwas daraus lernen.«

Magnus schaute auf; das Goldgrün seiner Augen blitzte zwischen den Fingern hervor. »Wie alt bist du?«, fragte er fordernd. »Sechzehn?«

»Achtzehn«, erwiderte Jordan und wirkte plötzlich leicht verängstigt.

Genauso alt wie Alec, überlegte Simon und musste ein Grinsen unterdrücken. Er hatte zwar Alecs und Magnus’ Eifersuchtsszene nicht besonders witzig gefunden, aber es fiel ihm schwer, bei Jordans Miene nicht wenigstens ein gewisses bitteres Vergnügen zu empfinden. Der Werwolf war von der Statur mindestens doppelt so breit wie Magnus — obwohl relativ hochgewachsen, war der Hexenmeister so schlank, dass es an Magerkeit grenzte —, doch Jordan hatte ganz offensichtlich Angst vor ihm. Simon wandte sich Clary zu, um erneut einen schnellen Blick mit ihr zu wechseln, doch sie starrte wie gebannt und mit aschfahlem Gesicht zur Eingangstür des Saals. Plötzlich ließ sie die Serviette auf den Tisch fallen, murmelte »Entschuldigt mich«, sprang abrupt auf und floh förmlich vom Tisch.

Theatralisch hob Magnus die Hände. »Also, wenn das hier eine Massenflucht wird …«, sagte er, erhob sich elegant und warf mit großer Geste den Schal zurück. Dann verschwand er in der Menge, mutmaßlich auf der Suche nach Alec.

Simon schaute zu Jordan, der wiederum zu Maia hinübersah. Sie stand mit dem Rücken zu ihnen und unterhielt sich mit Luke und Jocelyn, lachte und warf ihr lockiges Haar in den Nacken. »Denk nicht mal daran«, ermahnte Simon seinen Mitbewohner, erhob sich ebenfalls und fügte mit drohendem Zeigefinger hinzu: »Du bleibst gefälligst, wo du bist.«

»Und tue was?«, fragte Jordan.

»Was auch immer die Praetor Lupus in einer solchen Situation tun. Meditieren. Ihre Jedi-Kräfte üben. Mir egal. Ich bin in fünf Minuten zurück, und dann will ich dich genau hier wiederfinden.«

Jordan lehnte sich zurück und verschränkte schmollend die Arme vor der Brust, doch Simon achtete schon nicht mehr auf ihn. Er drehte sich um und schob sich durch die Menge, um Clary zu folgen. Sie leuchtete gelegentlich zwischen den anderen Partygästen auf wie ein glitzernder goldener Fleck, gekrönt von einem Kranz leuchtend roter Haare. Auf Höhe einer der mit Lichterketten umwickelten Säulen holte er sie schließlich ein und legte ihr eine Hand auf die Schulter.

Clary drehte sich mit einem überraschten Ausruf um, die Augen weit aufgerissen und die Hände hoch erhoben, als wollte sie ihn abwehren, entspannte sich aber, als sie Simon erkannte. »Du hast mich vielleicht erschreckt!«

»Ist mir auch aufgefallen«, bestätigte Simon. »Was ist los? Weshalb die plötzliche Panik?«

»Ich …« Achselzuckend ließ Clary ihre Hand sinken, doch obwohl sie sich krampfhaft bemühte, ihre Reaktion möglichst lässig erscheinen zu lassen, pulsierte der Herzschlag sichtlich in ihrer Kehle, so heftig wie ein Hammer. »Ich dachte, ich hätte Jace gesehen.«

»So was hab ich mir schon gedacht«, sagte Simon. »Aber …«

»Aber was?«

»Du siehst richtig verängstigt aus.« Simon war sich nicht sicher, warum er das gesagt hatte oder welche Antwort er sich erhoffte. Er sah, wie Clary sich kurz auf die Unterlippe biss, wie üblich, wenn sie nervös war. Einen Augenblick lang schien ihr Blick ins Nichts zu gehen — auch das ein Ausdruck, den Simon gut kannte. Zu den Dingen, die er an Clary immer am meisten geliebt hatte, gehörte ihre Fähigkeit, sich ganz in ihren Tagträumen zu verlieren und einfach in ihre eigene Fantasiewelt voller Prinzen und Flüche und Schicksale und Magie abzutauchen. Früher war er auch dazu in der Lage gewesen und hatte in imaginären Welten gelebt, die gerade deshalb besonders aufregend waren, weil sie absolute Sicherheit boten — weil sie nur in der Einbildung existierten. Doch nun, nachdem die reale und die imaginäre Welt miteinander kollidiert waren, fragte er sich, ob auch Clary sich genau wie er in die Vergangenheit, in die Normalität zurücksehnte. Vielleicht war Normalität — so wie die Sehkraft oder die Stille — etwas, dessen Wert man erst erkannte, wenn man es für immer verloren hatte.

»Jace macht gerade eine schwere Zeit durch«, sagte Clary leise. »Ich habe Angst um ihn.«

»Ich weiß«, erwiderte Simon. »Hör mal, ich will mich ja nicht in anderer Leute Angelegenheiten mischen, aber … hat er oder jemand anderes inzwischen herausgefunden, was mit ihm nicht stimmt?«

»Jace …«, setzte Clary an, unterbrach sich dann aber. »Mit ihm ist alles in Ordnung. Er macht einfach nur eine schwierige Phase durch, weil er versucht, mit dieser ganzen Valentin-Geschichte klarzukommen. Du weißt schon, was ich meine.«

Simon wusste tatsächlich, was sie meinte. Und er wusste auch, dass Clary ihn anlog — sie, die früher kaum etwas vor ihm verborgen hatte. Er warf ihr einen scharfen Blick zu.

»Jace hat in letzter Zeit ständig Albträume gehabt«, fuhr Clary fort. »Und er macht sich Sorgen, dass das irgendetwas mit Dämonen zu tun haben könnte …«

»Mit Dämonen?«, wiederholte Simon ungläubig. Er hatte ja von diesen Angstträumen gewusst, schließlich hatte Jace ihm selbst davon erzählt, aber von Dämonen war dabei nie die Rede gewesen.

»Anscheinend gibt es Dämonenarten, die uns durch unsere Träume zu beeinflussen versuchen«, murmelte Clary und klang dabei, als ob es ihr leidtat, das Thema überhaupt zur Sprache gebracht zu haben. »Aber ich bin mir sicher, dass das Ganze halb so wild ist. Schließlich haben wir alle mal einen schlechten Traum, oder?« Sie legte eine Hand auf Simons Arm. »Ich will nur kurz nachsehen, wie es ihm geht. Bin gleich wieder zurück.« Bei diesen Worten wanderte ihr Blick bereits an ihm vorbei in Richtung der Türen, die zur Terrasse hinausführten.

Simon nickte, trat zu Seite und schaute ihr nach, wie sie in der Menge verschwand.

Sie wirkte so klein — genauso hatte sie im ersten Schuljahr ausgesehen, als er sie nach dem Unterricht immer nach Hause begleitet und ihr nachgeschaut hatte, wie sie die Treppe zu ihrer Haustür hinaufstapfte, klein und zielbewusst, wobei ihre Lunchbox bei jedem Schritt gegen ihre Knie schlug. Er spürte, wie sich sein Herz, das längst nicht mehr schlug, zusammenzog, und fragte sich, ob es auf dieser Welt etwas Schmerzhafteres gab, als einen geliebten Menschen nicht beschützen zu können.

»Du siehst schlecht aus«, bemerkte eine Stimme neben ihm, rau und vertraut. »Denkst du darüber nach, was für ein mieser Kerl du bist?«

Simon drehte sich um und entdeckte Maia, die schräg hinter ihm an einem Pfeiler lehnte. Sie hatte sich eine der dünnen, schimmernden weißen Lichterketten um den Hals gewunden und ihre Wangen waren gerötet vom Champagner und von der Hitze des Saales.

»Oder sollte ich besser sagen, was für ein mieser Vampir du bist?«, fuhr sie fort. »Allerdings würde das dann so klingen, als ob du als Vampir ziemlich mies wärst.«

»Als Vampir bin ich echt mies«, erwiderte Simon. »Aber das heißt nicht, dass ich nicht auch als dein Freund ziemlich mies war.«

Maia verzog das Gesicht zu einem schiefen Grinsen. »Bat meinte, ich sollte dir gegenüber nicht zu hart sein«, sagte sie. »Und er meinte auch, dass Jungs dumme Dinge tun, wenn es um Mädchen geht — vor allem nerdige Typen, die vorher nie viel Glück bei Frauen hatten.«

»Bat scheint mir direkt in die Seele blicken zu können.«

Maia schüttelte den Kopf. »Ist wirklich nicht leicht, dir lange böse zu sein. Aber ich arbeite daran.« Damit wandte sie sich ab.

»Maia«, setzte Simon an. Er bekam allmählich wieder Kopfschmerzen und ihm war schwindlig. Aber wenn er jetzt nicht mit ihr redete, würde er es nie tun. »Bitte. Warte doch.«

Sie drehte sich noch einmal zu ihm um und schaute ihn an, die Augenbrauen fragend hochgezogen.

»Was ich getan habe, tut mir leid«, erklärte er. »Ich weiß, dass ich das schon vorher gesagt habe, aber ich meine es wirklich ernst.«

Maia zuckte ausdruckslos die Schultern und er konnte nur raten, was in ihr vorging.

Simon schluckte, um die Schmerzen in seinem Kopf zu unterdrücken. »Vermutlich hat Bat recht«, fuhr er fort. »Aber ich glaube, dass es nicht allein daran liegt. ich wollte mit dir zusammen sein, weil — und das klingt jetzt ziemlich egoistisch —, weil du dafür gesorgt hast, dass ich mich normal gefühlt habe. Wie der Junge, der ich vorher war.«

»Ich bin ein Werwolf, Simon — nicht gerade das, was man als normal bezeichnet.«

»Aber genau das … bist du«, erwiderte er, auf der Suche nach den passenden Worten. »Du bist natürlich und echt und einer der normalsten Menschen, die ich kenne. Du bist vorbeigekommen, um Halo zu spielen. Du hast dich mit mir über Comics und über angesagte Bands unterhalten und wolltest Tanzen gehen und einfach nur normale Dinge tun. Und du hast mich behandelt, als wäre ich normal. Du hast mich nie ›Tageslichtler‹ oder ›Vampir‹ genannt, sondern immer nur Simon.«

»Das sind alles Dinge, die Freunde tun«, sagte Maia. Sie hatte sich wieder gegen den Pfeiler gelehnt und ihre Augen schimmerten sanft, als sie fortfuhr: »Aber nicht Freundinnen.«

Simon schaute sie nur stumm an. Die Schmerzen pulsierten inzwischen in seinem Kopf wie ein Herzschlag.

»Und als Nächstes tauchst du auf und hast Jordan im Schlepptau«, fügte sie hinzu. »Was zum Teufel hast du dir dabei gedacht?«

»Das ist nicht fair«, protestierte Simon. »Ich hatte keine Ahnung, dass er dein Ex…«

»Ich weiß; Isabelle hat es mir erzählt«, unterbrach Maia ihn. »Mir ist nur gerade danach, dir noch ein wenig die Hölle heißzumachen.«

»Ach ja?« Simon warf einen schnellen Blick hinüber zu Jordan, der allein an dem runden, festlich gedeckten Tisch saß wie ein Typ, der beim Schulabschlussball versetzt worden war. Plötzlich fühlte Simon sich sehr müde — er war es einfach leid, sich wegen allem und jedem Sorgen zu machen und sich schuldig zu fühlen für die Dinge, die er getan hatte und die er höchstwahrscheinlich auch in Zukunft tun würde. »Und hat Izzy dir auch erzählt, dass Jordan sich meinen Fall hat zuweisen lassen, damit er in deiner Nähe sein konnte? Du solltest mal hören, wie er sich nach dir erkundigt — allein schon, wie er deinen Namen sagt. Und du hast keine Ahnung, wie er mich angemacht hat, als er glaubte, ich würde dich betrügen …«

»Du hast mich nicht betrogen, schließlich waren wir ja nicht fest zusammen. Betrügen ist was anderes …«

Simon lächelte, als Maia mitten im Satz abbrach und errötete. »Schön zu wissen, dass du ihn so wenig leiden kannst, dass du lieber für mich und gegen ihn Partei ergreifst — egal, worum es geht.«

»Das mit Jordan ist Jahre her«, sagte sie. »Er hat nicht mal versucht, wieder Kontakt zu mir aufzunehmen. Nicht ein einziges Mal.«

»Doch, das hat er«, widersprach Simon. »Wusstest du, dass er sich in der Nacht, in der er dich gebissen hat, zum ersten Mal selbst verwandelt hat?«

Maia schüttelte so heftig den Kopf, dass ihre Locken tanzten, und plötzlich wirkten ihre dunklen Augen sehr ernst. »Nein. Ich dachte, er hätte gewusst …«

»Dass er ein Werwolf ist? Nein. Er hat zwar gemerkt, dass er aus irgendwelchen Gründen schnell die Kontrolle über sich selbst verlor. Aber wer denkt schon daran, dass er auf dem Weg ist, sich in einen Werwolf zu verwandeln? Am nächsten Morgen, nachdem er dich gebissen hatte, hat er sich auf die Suche nach dir gemacht, aber die Praetor haben ihn gestoppt und ihn von dir ferngehalten. Und selbst dann hat er nicht aufgehört, nach dir zu suchen. Ich glaube nicht, dass in den letzten zwei Jahren auch nur ein Tag vergangen ist, an dem er sich nicht gefragt hat, wo du bist …«

»Warum verteidigst du ihn?«, flüsterte Maia.

»Weil du die ganze Wahrheit kennen solltest«, sagte Simon. »Ich war als Freund ein ziemlicher Reinfall und darum schulde ich dir was. Du solltest wissen, dass er nicht vorhatte, dich einfach im Stich zu lassen. Er hat meinen Fall nur übernommen, weil in den Akten dein Name erwähnt wurde.«

Maia öffnete den Mund. Als sie den Kopf schüttelte, funkelten die weißen Lämpchen ihrer Lichterkette wie Sterne. »Ich weiß nicht, was ich mit dieser Information anfangen soll, Simon. Was soll ich jetzt tun?«

»Keine Ahnung«, sagte Simon. Sein Kopf fühlte sich mittlerweile an, als würde ihm jemand Nägel in die Schädeldecke hämmern. »Aber eines kann ich dir verraten: Ich bin wirklich der letzte Kerl auf dieser Welt, von dem du dir Beziehungstipps holen solltest.« Mit schmerzverzogenem Gesicht presste er eine Hand gegen die Stirn. »Ich geh mal kurz nach draußen, frische Luft schnappen. Jordan sitzt drüben am Tisch — falls du mit ihm reden willst«, fügte er hinzu, deutete mit dem Kopf in Richtung der Tische und taumelte dann zum Ausgang — fort von ihrem fragenden Blick, von den Augen aller Anwesenden im Saal, vom Lärm der lauten Stimmen und von dem heiteren Gelächter.

Als Clary die Tür zur Terrasse öffnete, schlug ihr ein Schwall kalter Luft entgegen. Sie schauderte und wünschte kurz, sie hätte ihren Mantel mitgenommen, wollte aber keine Zeit mehr damit verlieren, zum Tisch zurückzukehren und ihn zu holen. Rasch trat sie hinaus auf die Terrasse und schloss die Tür hinter sich.

Die weitläufige Terrasse war mit Naturstein gepflastert und von einem schmiedeeisernen Geländer umgeben. Als Beleuchtung dienten Gartenfackeln in großen Haltern aus Zinn, die jedoch kaum dazu beitrugen, die Luft zu erwärmen — was vermutlich auch erklärte, warum sich niemand hier draußen aufhielt. Niemand außer Jace. Er stand direkt am Geländer und schaute hinaus auf den Fluss.

Clary wäre am liebsten zu ihm gelaufen, doch irgendetwas ließ sie zögern. Er trug einen dunklen Anzug mit einem weißen Hemd unter dem geöffneten Jackett und hatte den Kopf von ihr abgewandt. Sie hatte ihn noch nie im Anzug gesehen und er wirkte dadurch älter und ein wenig distanzierter. Seine blonden Haare wehten im Wind, der vom Fluss heraufkam, und sie erkannte die kleine Narbe an der Seite seiner Kehle, wo Simon ihn gebissen hatte. Sie erinnerte sich wieder daran, dass Jace sich ihretwegen hatte beißen lassen und für sie sein Leben aufs Spiel gesetzt hatte.

»Jace«, sagte sie leise.

Er drehte sich um, schaute sie an und lächelte.

Sein Lächeln war ihr so vertraut, dass es irgendetwas in ihr zu lösen schien — was es ihr möglich machte, quer über die Terrasse zu ihm zu laufen und ihm die Arme um den Hals zu schlingen.

Jace hob sie hoch und hielt sie eine ganze Weile fest an sich gepresst, sein Gesicht in ihrer Halsbeuge verborgen.

»Du bist wieder gesund«, sagte Clary schließlich, nachdem er sie abgesetzt hatte, und wischte sich mit einer schnellen Bewegung die Tränen aus den Augenwinkeln. »Schließlich hätten die Stillen Brüder dich nicht gehen lassen, wenn mit dir nicht wieder alles in Ordnung wäre, oder? Aber hatten sie nicht gesagt, dass das Ritual länger dauern würde, vielleicht sogar ein paar Tage?«

»Das hat es aber nicht.« Jace nahm ihr Gesicht in seine Hände und schaute lächelnd zu ihr hinunter. Hinter ihm überspannte die Queensboro Bridge den Fluss in einem weiten Bogen. »Du kennst doch die Stillen Brüder. Sie machen um alles, was sie tun, gern viel Aufhebens. Dabei war es eigentlich eine ganz einfache Zeremonie.« Er grinste. »Ich bin mir ziemlich blöd dabei vorgekommen, denn das Ritual ist ursprünglich für Kleinkinder gedacht. Aber dann habe ich mir gesagt, wenn ich das Ganze schnell hinter mich bringe, kann ich es noch rechtzeitig hierherschaffen und dich in deinem sexy Partykleid sehen. Und das hat es viel erträglicher gemacht.« Seine Augen wanderten über ihren Körper. »Und eines kann ich dir verraten: Es hat sich wirklich gelohnt. Du siehst toll aus.«

»Du siehst auch nicht gerade schlecht aus.« Trotz ihrer Tränen musste Clary lachen. »Ich wusste gar nicht, dass du überhaupt so etwas wie einen Anzug besitzt.«

»Hab ich auch nicht — ich musste mir erst einen kaufen.« Jace wischte mit den Daumen über ihre tränenfeuchten Wangen. »Clary …«

»Warum bist du hier auf der Terrasse?«, fragte sie. »Es ist eisig kalt. Willst du nicht lieber wieder reinkommen?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich wollte mit dir allein reden.«

»Dann lass uns reden«, sagte Clary kaum hörbar. Sie nahm seine Hände von ihrem Gesicht und legte sie sich auf ihre Hüften, denn sie wünschte sich nichts lieber, als dass er sie fest an sich zog. »Ist noch irgendetwas anderes? Wirst du wieder ganz gesund werden? Bitte verschweig mir nichts; nach allem, was passiert ist, solltest du doch wissen, dass ich mit jeder schlechten Nachricht umgehen kann.« Clary wusste, dass sie nervös vor sich hin plapperte, aber sie konnte nichts dagegen machen — ihr Herz schien mit tausend Schlägen pro Minute zu klopfen. »Ich will doch nur, dass es dir gut geht«, sagte sie schließlich, so ruhig wie möglich.

Seine goldenen Augen verdunkelten sich. »Wieder und wieder gehe ich dieses Kästchen durch, das meinem Vater gehört hat. Aber ich spüre keine Verbundenheit, weder mit den Briefen noch mit den Fotos. Ich weiß nicht, wer diese Leute sind. Sie fühlen sich für mich nicht real an. Valentin dagegen schon.«

Clary blinzelte überrascht; mit solch einer Antwort hatte sie nicht gerechnet. »Ich habe dir doch gesagt, dass das Ganze Zeit brauchen würde …«, gab sie zu bedenken.

Doch Jace schien sie nicht einmal zu hören. »Wenn ich wirklich Jace Morgenstern wäre, würdest du mich dann auch lieben? Wenn ich Sebastian wäre, würdest du mich dann auch lieben?«

Sie drückte seine Hände. »Du könntest nie so sein wie er.«

»Und wenn Valentin mir das angetan hätte, was er Sebastian angetan hat, würdest du mich dann auch lieben?«

In seiner Frage lag ein Drängen, das Clary nicht verstand. »Aber dann wärst du nicht mehr du selbst.«

Sein Atem stockte für einen kurzen Augenblick, so als ob ihre Worte ihn verletzt hätten.

Doch was konnte der Grund dafür sein?, fragte Clary sich. Schließlich sagte sie doch nur die Wahrheit: Er war nicht wie Sebastian. Er war er selbst.

»Ich weiß nicht mehr, wer ich bin«, sagte er. »Ich schaue mich selbst im Spiegel an und sehe Stephen Herondale, aber ich verhalte mich wie ein Lightwood und rede wie mein Vater — wie Valentin. Und dann sehe ich in deinen Augen, wer ich bin, und versuche, diese Person zu sein, denn du glaubst an diese Person, und ich hoffe, dass dieser Glaube ausreicht, mich zu demjenigen zu machen, den du willst.«

»Du bist schon genau der, den ich will. Das bist du immer gewesen«, erwiderte Clary, doch sie hatte das Gefühl, als würde sie in einen leeren Raum hineinrufen. Es schien, als ob Jace sie nicht hören würde — ganz egal, wie oft sie ihm sagte, dass sie ihn liebte. »Ich weiß, du hast das Gefühl, dass du nicht weißt, wer du bist — aber ich weiß es. Ganz genau sogar. Und eines Tages wirst du es auch wissen. Und in der Zwischenzeit solltest du aufhören, dir Sorgen darüber zu machen, dass du mich verlieren könntest. Denn das wird nie geschehen.«

»Es gibt da eine Möglichkeit …«, setzte Jace an und schaute ihr in die Augen. »Gib mir mal deine Hand.«

Überrascht streckte Clary ihm ihre Hand entgegen und musste an das erste Mal denken, als er ihre Hand so an sich genommen hatte. Inzwischen trug sie die Rune, die er damals auf ihrem Handrücken gesucht und nicht gefunden hatte und die wie ein geöffnetes Auge aussah — ihre erste unauslöschliche Rune.

Jace drehte ihre Hand um, entblößte ihr Handgelenk, die verletzliche Haut ihres Unterarms.

Clary zitterte. Der Wind vom Fluss fühlte sich an, als würde er geradewegs durch ihren Körper schneiden. »Jace, was hast du vor?«

»Weißt du noch, was ich dir über Schattenjägerhochzeiten erzählt habe? Dass wir keine Ringe tauschen, sondern einander mit Runen der Liebe und Hingabe versehen?« Er schaute sie an, mit großen, verletzlichen Augen unter dichten goldblonden Wimpern. »Ich möchte dir eine Rune auftragen, die uns beide miteinander verbindet, Clary. Es ist nur eine kleine Rune, aber sie ist unauslöschlich. Willst du das auch?«

Clary zögerte. Eine permanente Rune, obwohl sie noch so jung waren — ihre Mutter würde schäumen vor Wut. Aber nichts anderes schien zu wirken; nichts, was sie sagte, schien ihn überzeugen zu können. Vielleicht war dies ja die Lösung. Schweigend zog sie ihre Stele hervor und gab sie ihm. Er nahm sie entgegen und berührte dabei leicht ihre Finger. Sie zitterte immer stärker und fror am ganzen Körper — außer an den Stellen, an denen er sie berührte. Er drückte ihren Arm an seinen Körper und senkte die Stele, berührte sanft ihre Haut und fuhr vorsichtig mit der Spitze darüber. Als Clary nicht weiter protestierte, verstärkte er langsam den Druck. Mittlerweile war ihr so kalt, dass sich das Brennen der Stele fast schon angenehm anfühlte. Sie beobachtete, wie dunkle Linien aus der Spitze flossen und sich ein Muster aus strengen, eckigen Linien herausbildete.

Plötzlich begannen ihre Nervenenden, warnend zu prickeln. Das Muster sprach nicht von Liebe und gegenseitiger Hingabe; es lag etwas anderes darin verborgen, etwas viel Dunkleres, das von Kontrolle und Unterwerfung, von Verlust und Finsternis erzählte. Zeichnete er etwa die falsche Rune? Dabei war es doch Jace, der die Rune auftrug, und er wusste mit Sicherheit, was er da tat. Und dennoch breitete sich an den Stellen, an denen die Stele ihren Arm berührt hatte, ein taubes Gefühl aus — ein schmerzhaftes Kribbeln, das ihre Nerven reizte — und sie fühlte sich schwindlig, als ob der Boden unter ihren Füßen zu schwanken begann …

»Jace.« Ihre Stimme wurde lauter, mit einem Anflug von Angst. »Jace, ich glaube nicht, dass das richtig …«

Er ließ ihren Arm los und balancierte die Stele ganz leicht zwischen den Fingern, mit der gleichen Anmut, mit der er auch all seine Waffen hielt. »Es tut mir leid, Clary«, sagte er. »Ich möchte wirklich mit dir verbunden sein. Ich würde dich deshalb nie anlügen.«

Sie öffnete den Mund, um ihn zu fragen, wovon in aller Welt er da redete, doch sie brachte kein Wort heraus. Dann überwältigte sie die Dunkelheit und sie spürte nur noch, wie Jace’ Arme sie auffingen.

Nachdem Magnus eine gefühlte Ewigkeit lang auf der Party hin und her gelaufen war, die sich seiner Ansicht nach an Langeweile kaum überbieten ließ, entdeckte er endlich Alec, allein an einem Tisch in einer Ecke des Saals und versteckt hinter einem Strauß künstlicher weißer Rosen. Vor ihm stand eine Reihe Sektgläser, die meisten halb gefüllt, als ob vorbeikommende Partygäste sie dort abgestellt und vergessen hatten. Auch Alec machte den Eindruck, als hätte man ihn dort abgestellt und vergessen — er hatte den Kopf in die Hände gestützt und starrte missmutig vor sich hin. Und er blickte auch nicht auf, als Magnus sich mit einem Fuß den Stuhl gegenüber angelte, ihn mit einer fließenden Bewegung umdrehte und sich Alec gegenüber hinsetzte, die Arme auf die Rückenlehne des Stuhls gelegt.

»Willst du wieder nach Wien zurück?«, fragte er.

Statt einer Antwort starrte Alec weiter stur geradeaus.

»Wir könnten aber auch an einen anderen Ort fahren«, fuhr Magnus fort. »Wohin du willst. Thailand, South Carolina, Brasilien, Peru … nein, das geht nicht, in Peru habe ich Einreiseverbot. Das hatte ich ganz vergessen — eine lange Geschichte, aber ziemlich amüsant, falls du sie gern hören möchtest.«

Alecs Gesichtsausdruck ließ keinen Zweifel daran, dass er diese Geschichte im Augenblick absolut nicht hören wollte. Stattdessen wandte er sich demonstrativ ab und schaute quer durch den Saal, als ob ihn das Werwolfstreichquartett brennend interessieren würde.

Da Alec ihn ignorierte, beschloss Magnus, sich selbst zu vergnügen, indem er die Farbe des Champagners in den Gläsern auf dem Tisch veränderte. Er hatte bereits ein blaues und ein pinkfarbenes Getränk geschaffen und experimentierte gerade mit einer grünlichen Färbung herum, als Alec sich über den Tisch beugte und ihm leicht aufs Handgelenk schlug.

»Hör auf damit«, sagte er. »Die Leute sehen schon her.«

Magnus schaute hinunter auf seine Finger, aus denen blaue Funken sprühten. Vermutlich war das wirklich ein wenig zu auffällig. Er krümmte seine Finger zusammen. »Na ja«, sagte er, »Irgendetwas muss ich doch tun, um nicht vor Langeweile umzukommen. Schließlich redest du ja nicht mehr mit mir.«

»Das stimmt nicht«, widersprach Alec. »Ich rede durchaus noch mit dir.«

»Tatsächlich?«, meinte Magnus. »Ich hatte dich gerade gefragt, ob du lieber nach Wien, nach Thailand oder zum Mond reisen wolltest, kann mich aber nicht erinnern, von dir eine Antwort erhalten zu haben.«

»Ich weiß nicht, was ich will«, räumte Alec mit gesenktem Kopf ein und spielte mit einer herrenlosen Plastikgabel. Obwohl sein Blick trotzig in Richtung Boden gerichtet blieb, schimmerte das leuchtende Blau seiner Augen sogar durch seine halb geschlossenen Lider, die so blass und dünn waren wie Pergament.

Magnus hatte Menschen seit jeher für die schönsten Kreaturen gehalten, die auf der Erde lebten, und sich oft gefragt, warum. Zehn, vielleicht zwanzig fahre, bevor die ersten Alterserscheinungen sich bemerkbar machen, hatte Camille gesagt. Doch gerade diese Sterblichkeit war es, die Menschen zu dem machte, was sie waren — eine Flamme, die am hellsten brannte, kurz bevor sie endgültig erlosch. Der Tod ist die Mutter der Schönheit, wie der Dichter sagte. Magnus fragte sich, ob der Erzengel jemals daran gedacht hatte, seine menschlichen Diener, die Nephilim, unsterblich zu machen. Doch trotz all ihrer Kräfte starben auch sie im Kampf, so wie Menschen seit Anbeginn der Welt im Kampf gestorben waren.

»Du hast wieder diesen Ausdruck in den Augen«, sagte Alec missmutig und warf ihm unter seinen Lidern einen kurzen Blick zu. »Als ob du etwas siehst, das ich nicht sehen kann. Denkst du gerade an Camille?«

»Nicht direkt«, antwortete Magnus. »Wie viel von unserer Unterhaltung hast du eigentlich mitbekommen?«

»Das meiste.« Alec stocherte mit der Gabel im Tischtuch herum. »Ich habe an der Tür gelauscht. Und genug gehört.«

»Nein, nicht annähernd genug, glaube mir.« Magnus warf einen finsteren Blick auf die Gabel, woraufhin sie Alec aus den Fingern glitt und quer über den Tisch auf ihn zuschlitterte. Er schlug mit der flachen Hand darauf und meinte: »Hör mit dem Herumspielen auf. Welcher Teil meiner Unterhaltung mit Camille hat dich so sehr beunruhigt?«

Alec hob den Kopf und sah ihn an. »Wer ist Will?«

Magnus lachte erleichtert auf. »Will? Ach du liebe Güte. Das ist ewig her. Will war ein Schattenjäger, genau wie du. Und richtig, er sah dir ähnlich, aber ansonsten seid ihr völlig verschieden. Jace erinnert mich viel eher an Will, zumindest in seinen Charakterzügen. Meine Beziehung zu dir ähnelt jedoch in keiner Weise meiner damaligen Bekanntschaft mit Will. Und das hat dir solche Sorgen bereitet?«

»Mir gefällt der Gedanke nicht, dass du nur mit mir zusammen bist, weil ich irgendeinem toten Kerl ähnlich sehe, den du einmal gekannt hast.«

»So etwas habe ich nie gesagt. Camille hat das angedeutet und sie ist eine wahre Meisterin der Andeutungen und der Manipulation. Das war sie schon immer.«

»Du hast ihr aber auch nicht widersprochen.«

»Wenn du es zulässt, wird Camille dich von allen Seiten attackieren. Verteidigst du dich an einer Front, greift sie an einer anderen an. Es gibt nur einen Weg, mit ihr umzugehen — du darfst nichts von dem, was sie sagt, an dich heranlassen.«

»Sie meinte, dass hübsche Knaben schon immer deine große Schwäche gewesen sind«, sagte Alec. »Und das klingt in meinen Ohren so, als ob ich für dich nur einer in einer langen Reihe dieser Knaben bin. Wenn einer stirbt oder dich verlässt, holst du dir einfach den nächsten. Ich bin ein Nichts. Ich bin … bedeutungslos.«

»Alexander …«

»Und das …«, fuhr Alec fort und starrte dabei wieder auf den Tisch, »Ist umso unfairer, weil du für mich alles andere als bedeutungslos bist. Ich habe mein ganzes Leben für dich auf den Kopf gestellt. Aber für dich verändert sich nie etwas, oder? Ich schätze, das ist der wahre Sinn des ewigen Lebens — dass nie etwas wirklich von Bedeutung sein muss.«

»Aber das stimmt nicht. Du bedeutest mir sogar sehr viel …«

»Das Weiße Buch«, sagte Alec plötzlich. »Warum wolltest du es unbedingt haben?«

Magnus schaute ihn verblüfft an. »Aber das weißt du doch — es ist ein sehr mächtiges Zauberbuch.«

»Aber du hast es aus einem besonderen Grund haben wollen, oder? Es ging um einen bestimmten Zauber, richtig?«, hakte Alec mit rauer Stimme nach. »Du brauchst mir nicht zu antworten; ich kann an deiner Miene ablesen, dass ich recht habe. War es … ging es um einen Zauber, der mich unsterblich machen sollte?«

Magnus war bis ins Mark erschüttert. »Nein, Alec«, flüsterte er. »Nein — so etwas würde ich nie tun.«

Alec fixierte ihn aus stechend blauen Augen. »Warum nicht? Warum hast du in all den Jahren und bei all deinen Beziehungen nie versucht, jemanden unsterblich zu machen wie dich? Würdest du denn nicht wollen, dass wir für immer zusammenbleiben?«

»Natürlich will ich das!«, sagte Magnus so laut, dass er sich zwingen musste, seine Stimme vor dem Weitersprechen zu senken. »Aber du verstehst das nicht: Das ist kein Geschenk, für das man nichts aufzugeben braucht. Der Preis des ewigen Lebens …«

»Magnus!« Isabelle kam eilig auf sie zu, ihr Handy in der Hand. »Magnus, ich muss mit dir reden.«

»Hallo, Isabelle.« Normalerweise konnte Magnus Alecs Schwester gut leiden, doch nicht in diesem Augenblick. »Schöne, liebenswerte Isabelle. Könntest du uns bitte noch eine Minute allein lassen? Der Zeitpunkt ist gerade äußerst ungünstig.«

Isabelle schaute von Magnus zu ihrem Bruder und dann wieder zu Magnus zurück. »Also soll ich dir nicht erzählen, dass Camille gerade aus dem Sanktuarium ausgebrochen ist und dass meine Mutter dich auffordert, so schnell wie möglich ins Institut zu kommen, um uns bei der Suche nach ihr zu helfen?«

»Ganz genau«, sagte Magnus. »Ich will nicht, dass du mir das erzählst.«

»Tja, Pech«, entgegnete Isabelle. »Denn es stimmt. Natürlich kann niemand dich zwingen, jetzt mitzukommen, aber …«

Sie ließ den Rest des Satzes offen, doch Magnus wusste nur zu gut, was Isabelle hier andeutete: Wenn er den Rat nicht bei der Suche unterstützte, würde man davon ausgehen, dass er Camille zur Flucht verholfen hatte — und das war das Letzte, was er im Augenblick brauchen konnte. Maryse würde toben, und das würde seine Beziehung zu Alec zusätzlich verkomplizieren. Und trotzdem …

»Sie ist ausgebrochen?«, fragte Alec. »Niemand ist jemals aus dem Sanktuarium ausgebrochen.«

»Tja«, sagte Isabelle, »jetzt schon.«

Alec sackte noch tiefer auf seinem Stuhl zusammen und murmelte in Magnus’ Richtung: »Geh. Das ist ein Notfall. Geh einfach. Wir reden später.«

»Magnus …« Isabelle mochte zwar entschuldigend klingen, doch ihr Ton ließ keinen Zweifel an der Dringlichkeit ihrer Aufforderung.

»Also gut.« Magnus erhob sich, beugte sich dann noch einmal zu Alec hinunter und sagte: »Aber eines merke dir: Du bist nicht bedeutungslos.«

Alec errötete. »Wenn du das sagst.«

»Ja und ich meine das auch so«, erwiderte Magnus. Dann wandte er sich ab und folgte Isabelle aus dem Saal.

Auf der menschenleeren Straße vor dem lronworks lehnte Simon an einer der efeubewachsenen Ziegelmauern und blickte hinauf in den Himmel. Die Lichter der Brücke überstrahlten die Sterne, sodass er da oben nichts erkennen konnte außer einer samtigen Schwärze. Er schloss die Augen und wünschte sich mit plötzlicher Heftigkeit, die eisige Luft einatmen zu können, um seinen Kopf wieder freizubekommen und die Kälte auf seinem Gesicht, seiner Haut spüren zu können. Er trug zwar nur ein dünnes Hemd, doch das machte keinen Unterschied.

Er konnte nicht mehr zittern und selbst die Erinnerung daran, wie sich Zittern anfühlte, verblasste immer mehr, Tag für Tag, wie die Erinnerungen an ein früheres Leben.

»Simon?«

Er blieb stocksteif stehen. Die Stimme, leise und vertraut, schwebte wie ein feiner Ton durch die dunkle, kalte Nacht. Und lächeln. Das war das Letzte, was sie zu ihm gesagt hatte.

Doch das konnte nicht sein. Sie war tot.

»Willst du mich nicht ansehen, Simon?« Ihre Stimme war so zart wie immer, kaum ein Hauch. »Ich bin hier drüben.«

Die Angst kroch ihm das Rückgrat hinauf. Langsam öffnete er die Augen und drehte den Kopf.

Maureen stand im Lichtkegel einer Straßenlaterne genau an der Ecke des Vernon Boulevard. Sie trug ein langes weißes, jungfräuliches Kleidchen. Ihre Haare fielen bis über ihre Schultern und glänzten golden im Licht. Simon konnte noch einige Krümel Graberde darin erkennen. Maureens Füße steckten in kleinen weißen Schläppchen; ihr Gesicht war leichenblass, mit einem Klecks Rouge auf den Wangenknochen, und irgendjemand hatte ihre Lippen dunkelrosa geschminkt, sodass sie aussahen wie mit einem Filzstift aufgemalt.

Simons Beine gaben nach. Er rutschte an der Ziegelwand herab, bis er mit angezogenen Knien auf dem Boden saß. Sein Kopf fühlte sich an, als würde er jeden Augenblick explodieren.

Maureen gab ein jungmädchenhaftes Kichern von sich. Dann trat sie aus dem Lichtkegel, kam auf ihn zu und schaute auf ihn hinunter, mit einem Ausdruck amüsierter Zufriedenheit in den Augen. »Ich dachte mir schon, dass du überrascht gucken würdest«, sagte sie.

»Du bist ein Vampir«, stellte Simon fest. »Aber wie ist das möglich? Ich habe dir das nicht angetan. Ich weiß, dass ich es nicht war.«

Maureen schüttelte den Kopf. »Nein, das warst du nicht. Aber du warst der Grund dafür. Sie haben mich nämlich für deine Freundin gehalten. Deshalb haben sie mich nachts aus meinem Schlafzimmer entführt und mich den ganzen nächsten Tag in einen Käfig eingesperrt. Sie meinten, ich solle mir keine Sorgen machen, weil du kommen und mich holen würdest. Aber du bist nicht gekommen.«

»Das wusste ich doch nicht«, erwiderte Simon mit brechender Stimme. »Wenn ich es gewusst hätte, wäre ich dich holen gekommen.«

Maureen warf ihr blondes Haar mit Schwung zurück über die Schulter — eine Geste, die Simon plötzlich und schmerzhaft an Camille erinnerte. »Aber das ist auch egal«, fuhr sie mit ihrer Jungmädchenstimme fort. »Als die Sonne unterging, sagten sie mir, ich könne sterben oder so weiterleben wie jetzt. Als ein Vampir.«

»Dann hast du dich hierfür freiwillig entschieden?«

»Ich wollte nicht sterben«, flüsterte sie. »Und jetzt werde ich für immer jung und schön bleiben. Ich kann jede Nacht ausgehen und muss nie mehr nach Hause zurück. Und sie passt auf mich auf.«

»Wovon redest du? Wer ist ›sie‹? Meinst du Camille? Maureen, Camille ist verrückt. Du darfst nicht auf sie hören.« Simon kam schwankend auf die Beine. »Ich kann dir helfen. Einen Platz finden, an dem du bleiben kannst. Dir zeigen, wie man als Vampir zurechtkommt …«

»Oh, Simon.« Sie lächelte und entblößte dabei eine Reihe perfekter kleiner weißer Zähne. »Ich glaube nicht, dass du selbst weißt, wie man als Vampir zurechtkommt. Du wolltest mich nicht beißen, aber du hast es dennoch getan. Ich erinnere mich gut daran. Deine Augen wurden so schwarz wie die eines Haifischs und dann hast du mich gebissen.«

»Es tut mir so leid. Ich würde dir wirklich gern helfen …«

»Du könntest mit mir kommen«, sagte sie. »Das würde mir helfen.«

»Wohin mitkommen?«

Maureen schaute die menschenleere Straße auf und ab. In ihrem dünnen weißen Kleidchen wirkte sie wie ein Gespenst. Der Wind umspielte ihren Körper, doch offensichtlich spürte sie die Kälte nicht. »Du bist auserwählt«, sagte sie. »Denn du bist ein Tageslichtler. Diejenigen, die mir das angetan haben, wollen dich. Aber sie wissen jetzt, dass du das Kainsmal trägst, und sie kommen nicht an dich heran, solange du nicht freiwillig zu ihnen gehst. Also haben sie mich als Boten geschickt.« Sie legte den Kopf zur Seite, wie ein kleiner Vogel. »Vielleicht bedeute ich dir ja nicht wirklich etwas«, fuhr sie fort, »doch beim nächsten Mal wird es jemanden treffen, der dir etwas bedeutet. Sie werden den Menschen, die du liebst, so lange etwas antun, bis niemand mehr übrig ist. Also kannst du genauso gut jetzt gleich mit mir kommen und herausfinden, was sie von dir wollen.«

»Weißt du …?«, setzte Simon an. »Weißt du, was sie von mir wollen?«

Maureen schüttelte den Kopf. Sie wirkte so bleich im diffusen Licht der Straßenlaterne, das sie fast schon transparent erschien. Simon hatte das Gefühl, als könnte er durch sie hindurchsehen — so wie er es bereits die ganze Zeit getan hatte, dachte er.

»Macht es einen Unterschied?«, fragte sie und streckte ihm ihre Hand entgegen.

»Nein«, erklärte er. »Nein, eigentlich nicht.« Und dann nahm er ihre Hand.

16

NEW YORK CITY ANGELS

»Da wären wir«, sagte Maureen zu Simon.

Sie blieb mitten auf dem Gehweg stehen und schaute zu einem wuchtigen Spiegelglasbau hoch, der vor ihnen aufragte. Das Gebäude war eindeutig so konzipiert, dass es den luxuriösen Apartmenthäusern ähneln sollte, die in Manhattans Upper East Side vor dem Zweiten Weltkrieg errichtet worden waren, doch die modernen Details verrieten sein wahres Alter: hohe, großflächige Fensterelemente, ein noch grünspanfreies Kupferdach, breite Werbeplakate, die sich über die Front des Bauwerks erstreckten und LUXUSEIGENTUMSWOHNUNGEN SCHON AB 750.000 $ versprachen. Der Kauf einer der Wohnungen, die bis Dezember fertiggestellt werden sollten, berechtigte offensichtlich zur Nutzung des Dachgartens, des Fitnesscenters, des beheizten Swimmingpools und des 24-Stunden-Portierservices. Im Moment befand sich das Hochhaus jedoch noch im Bau und an den Gerüsten, mit denen das gesamte Gebäude umgeben war, hingen überall Schilder mit der Aufschrift BETRETEN DER BAUSTELLE VERBOTEN.

Simon musterte Maureen. Sie schien sich ziemlich schnell an ihr Vampirdasein zu gewöhnen. Sie beide waren über die Queensboro Bridge und ein großes Stück die Second Avenue entlanggelaufen, um zu diesem Gebäude zu gelangen, und Maureens weiße Schläppchen lösten sich bereits in ihre Bestandteile auf. Aber das hatte ihre Schritte nicht verlangsamt und offenbar überraschte es sie kein bisschen, dass sie nicht müde wurde. Mit einem fast seligen Leuchten in den Augen schaute sie nun an der Fassade hoch und auf ihrem kleinen Gesicht spiegelte sich ein Ausdruck, den Simon nur als Vorfreude einstufen konnte.

»Dieses Gebäude ist geschlossen«, sagte er, auch wenn diese Tatsache auf der Hand lag. »Maureen …«

»Pst.« Sie streckte ihre kleine Hand aus und zog an einer Werbetafel, die an einer Ecke des Gerüsts befestigt war. Mit einem Geräusch von reißendem Gipskarton und herausfliegenden Nägeln, von denen einige direkt vor Simon auf dem Boden landeten, löste sie sich aus der Verankerung. Maureen warf die rechteckige Gipskartonplatte beiseite und zeigte grinsend auf das Loch, das sie geschaffen hatte.

In dem Moment blieb ein alter Mann mit einem kleinen, in einen karierten Hundemantel gehüllten Pudel stehen und starrte zu ihnen herüber. »Du solltest deiner kleinen Schwester lieber eine Jacke besorgen«, wandte er sich an Simon. »Das spindeldürre Ding friert sich bei diesem Wetter sonst noch zu Tode.«

Bevor Simon antworten konnte, drehte Maureen sich zu dem Mann um und schenkte ihm ein furchterregendes Grinsen, das all ihre Zähne zeigte, einschließlich der nadelspitzen Fangzähne. »Ich bin nicht seine kleine Schwester!«, fauchte sie.

Der Mann wurde kreidebleich, schnappte sich seinen Hund und eilte davon.

Simon sah Maureen an und schüttelte den Kopf. »Das hättest du nun wirklich nicht zu tun brauchen.«
ihre Fangzähne hatten sich in ihre Unterlippe gebohrt — ein Missgeschick, das auch Simon öfter passiert war, bis er sich an ihre Existenz gewöhnt hatte. Dünne Blutrinnsale tropften von Maureens Kinn. »Sag du mir nicht, was ich zu tun habe«, erwiderte sie gereizt, aber ihre spitzen Zähne glitten zurück in ihre Scheiden. Dann wischte sie sich mit dein Handrücken übers Kinn — eine kindliche Geste, die das Blut nur verschmierte — und drehte sich zu dem Loch um, das sie in die Plakatwand gerissen hatte. »Komm schon«, forderte sie Simon auf und tauchte unter der Werbetafel hindurch. Simon folgte ihr wortlos.

lhr Weg führte sie an einer Art Schuttabladeplatz vorbei, wo die Bauarbeiter offensichtlich ihren Müll deponierten: Defektes Werkzeug, zerbrochene Mauersteine, alte Plastiktüten und zerdrückte Cola-Dosen lagen über den Boden verstreut. Maureen hob den Saum ihres Kleides an und suchte sich anmutig und mit leicht angewidertem Gesichtsausdruck einen Weg durch den Schutt hindurch. Dann hüpfte sie über einen schmalen Graben eine Reihe gesprungener Steinstufen hinauf.

Die Stufen führten zu einer breiten Glastür, die von einem Keil offen gehalten wurde. Dahinter lag ein großzügiges Marmorfoyer, von dessen Decke ein gewaltiger, unbeleuchteter Kronleuchter hing. Für einen Menschen wäre es in der Eingangshalle viel zu dunkel gewesen, um auch nur einen Meter weit sehen zu können. Doch Simon erkannte eine Empfangstheke aus massivem Marmor, hinter der der Portier sitzen würde, eine grüne Chaiselongue unter einem vergoldeten Spiegel und auf beiden Seiten des Raums mehrere Aufzüge.

Maureen drückte auf einen Knopf, um einen der Aufzüge zu rufen, und zu Simons Überraschung leuchtete die Schalttafel tatsächlich auf.

»Wo wollen wir hin?«, fragte er.

Im nächsten Moment gab einer der Aufzüge ein dezentes Ping von sich, die Tür schwang auf und Maureen betrat die Kabine, dicht gefolgt von Simon. Das Innere der Aufzugskabine war in Gold und Rot gehalten und an drei Wänden mit elegant verzierten Spiegeln versehen. »Nach oben«, sagte Maureen und drückte kichernd auf den Knopf für die Dachterrasse. »Zum Himmel«, fügte sie hinzu, während sich die Tür schloss.

»Ich kann Simon nirgends finden.«

Isabelle, die gegen einen der Stahlpfeiler im Ironworks lehnte und nicht missmutig vor sich hin zu brüten versuchte, schaute hoch und sah Jordan vor sich aufragen. Er war wirklich ziemlich groß … mindestens ein Meter fünfundachtzig, überlegte sie. Mit seinen zerzausten dunklen Haaren und den grünbraunen Augen hatte sie ihn bereits bei ihrer ersten Begegnung für attraktiv gehalten — doch da sie inzwischen wusste, dass er Maias Ex war, hatte sie ihn resolut in ihre Schublade für Jungs gesteckt, die definitiv tabu waren. »Ich hab Simon auch nicht gesehen«, erwiderte sie nun. »Aber ich dachte, du solltest auf ihn aufpassen.«

»Er hat mir gesagt, er käme gleich wieder zurück. Das war vor vierzig Minuten. lch hab angenommen, er müsste mal zum Klo.«

»Was für eine Sorte von Leibwächter bist du eigentlich? Hättest du ihn nicht zur Toilette begleiten müssen?«, fragte Isabelle fordernd.

Jordan musterte sie entsetzt. »Männer gehen nicht mit anderen Männern zusammen aufs Klo«, stieß er hervor.

Isabelle seufzte. »Deine latente Homophobie ist ja fast schon niedlich«, sagte sie. »Komm schon, gehen wir ihn suchen.«

Gemeinsam umrundeten sie den Saal und zwängten sich zwischen den Gästen hindurch. In einer Ecke saß Alec allein an einem Tisch und spielte mit seinem leeren Sektglas. »Nein, ich hab Simon nicht gesehen«, beantwortete er Isabelles Frage. »Aber ehrlich gesagt, hab ich auch nicht nach ihm Ausschau gehalten.«

»Na, dann kannst du uns ja bei der Suche helfen«, erwiderte Isabelle. »Auf die Weise hast du wenigstens was zu tun, statt hier missmutig rumzusitzen.«

Achselzuckend schloss Alec sich ihnen an und die drei entschieden, sich aufzuteilen und an unterschiedlichen Orten zu suchen: Alec stieg nach oben auf die Galerie, Jordan marschierte zur Terrasse und zum Eingangsbereich und Isabelle übernahm den Saal. Sie überlegte gerade, ob ein Blick unter die Tische nicht zu lächerlich wäre, als Maia hinter ihr auftauchte.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie und schaute zu Alec hoch und dann in die Richtung, in die Jordan sich gewendet hatte. »Ich erkenne einen Suchtrupp, wenn ich einen sehe. Wonach haltet ihr denn Ausschau? Gibt es irgendwelchen Ärger?«

Rasch erzählte Isabelle ihr, worum es ging.

»Vor einer halben Stunde hab ich noch mit ihm geredet«, erklärte Maia.

»Genau wie Jordan, aber jetzt ist er verschwunden. Und da in den letzten Tage mehrere Leute versucht haben, ihn umzubringen …«

Maia stellte ihr Glas auf einem Tisch ab. »Ich helf euch suchen.«

»Das brauchst du nicht. Ich weiß doch, dass du im Moment nicht besonders gut auf Simon zu sprechen bist …«

»Das heißt aber nicht, dass ich nicht auch helfen will, falls er in Schwierigkeiten steckt«, erwiderte Maia, als würde Isabelle sich nun wirklich zu albern verhalten. »Sollte Jordan nicht auf ihn aufpassen?«, hakte sie nach.

Genervt warf Isabelle die Hände in die Höhe. »Ja, schon, aber offensichtlich gehen Kerle nicht gemeinsam aufs Klo oder so, behauptet zumindest Jordan … Seine Erklärung hat jedenfalls keinen großen Sinn ergeben.«

»Das ist bei Männern doch eh nie der Fall«, erwiderte Maia und folgte ihr. Gemeinsam schlängelten sie sich durch die Menge, obwohl Isabelle bereits den starken Verdacht hegte, dass sie Simon nicht finden würden. Sie spürte ein mulmiges Gefühl im Magen, das mit jeder Minute stärker wurde. Und als sich sämtliche Mitglieder des Suchtrupps wieder an ihrem ursprünglichen Tisch versammelt hatten, fühlte sie sich, als hätte sie ein Glas eiskaltes Wasser hinuntergestürzt.

»Simon ist nicht mehr hier«, stellte sie fest.

Jordan fluchte und schaute dann schuldbewusst in Maias Richtung. »‘tschuldigung.«

»Ach, ich hab schon Schlimmeres gehört«, sagte sie. »Also wie sieht der nächste Schritt aus? Hat schon jemand versucht, ihn anzurufen?«

»Die Anrufe werden direkt auf seine Mailbox weitergeleitet«, erklärte Jordan.

»Irgendwelche Vorschläge, wohin er gegangen sein könnte?«, fragte Alec.

»Im besten Falle: zurück zur Wohnung«, überlegte Jordan. »Und im schlimmsten Falle haben ihn die Typen geschnappt, die die ganze Zeit hinter ihm her waren.«

»Die Typen, die was gemacht haben?«, fragte Alec verwirrt — Isabelle hatte noch keine Gelegenheit gehabt, ihren Bruder auf den neuesten Stand zu bringen.

»Ich fahr zur Wohnung zurück«, verkündete Jordan. »Falls er dort ist — prima. Falls nicht, ist das immer noch der beste Ausgangspunkt für eine Suchaktion. Die Typen wissen, wo Simon wohnt; sie haben uns mehrere Nachrichten an der Haustür hinterlassen. Vielleicht liegt ja auch schon ein Zettel mit einer Botschaft dort«, fügte er hinzu, klang dabei aber nicht sehr hoffnungsvoll.

Sekundenschnell traf Isabelle eine Entscheidung. »Ich komme mit.«

»Das musst du nicht …«

»Doch, das muss ich sehr wohl. Ich hab Simon gesagt, er solle heute Abend vorbeikommen — also trage ich die Verantwortung dafür. Außerdem langweile ich mich auf dieser Party ohnehin zu Tode.«

»Ja, geht mir genauso«, pflichtete Alec seiner Schwester erleichtert bei. Er war froh, dass er von hier verschwinden konnte. »Vielleicht sollten wir uns alle auf den Weg machen. Meint ihr, wir müssen Clary Bescheid geben?«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Nein. Das ist der Polterabend ihrer Mutter. Das wäre echt nicht fair. Wir sollten erst mal schauen, was wir zu dritt herausfinden können.«

»Zu dritt?«, fragte Maia leicht aufgebracht.

»Möchtest du mitkommen, Maia?«, bot Jordan an.

Isabelle erstarrte; sie war sich nicht sicher, wie Maia darauf reagieren würde, dass ihr Ex sie direkt ansprach.

Einen kurzen Moment lang zeigte sich ein verkniffener Zug um Maias Mundwinkel und sie musterte Jordan, allerdings nicht hasserfüllt, sondern nachdenklich. »Es geht um Simon«, sagte sie schließlich, als würde dies den entscheidenden Ausschlag geben. »lch hol nur schnell meinen Mantel.«

Die Aufzugstür schwang auf und dahinter erstreckte sich ein dunkler Raum voll undurchdringlicher Schemen und Schatten. Maureen stieß ein weiteres hohes Kichern aus und tanzte hinaus in die Dunkelheit, woraufhin Simon ihr seufzend folgte.

Sie befanden sich in einem großen, marmorverkleideten Raum ohne Fenster, allerdings führte links vom Aufzug eine riesige Glastür hinaus ins Freie. Durch die Glasscheiben erkannte Simon eine flache Dachterrasse, über die sich der schwarze Nachthimmel wölbte, nur von schwach funkelnden Sternen durchsetzt.

Simon folgte Maureen durch die Tür hinaus in die Kälte. Hier oben wehte ein starker Wind und ihr Kleid flatterte um ihre Beine wie die Flügel eines Nachtfalters im Sturm. Der elegante Dachgarten entsprach tatsächlich den Verheißungen auf dem Werbeplakat: Der Boden war mit glatten, sechseckigen Steinplatten gepflastert, Glaskästen schützten empfindliche Blumenrabatten und sorgfältig gestutzte Ziersträucher überraschten mit Tier- und Monsterfiguren. Der Weg, der sich durch die Gartenanlage schlängelte, war von winzigen funkelnden Lichtern gesäumt. Um Simon und Maureen herum ragten hohe Gebäude aus Glas und Stahl in den Himmel, deren Fenster hell erleuchtet waren.

Schließlich endete der Weg am Fuß einer Steintreppe, die zu einer erhöhten, breiten Terrasse führte, welche an drei Seiten von einer hohen Mauer umgeben war. Dieser Bereich sollte wohl einmal als gemeinschaftlicher Treffpunkt für die zukünftigen Bewohner dienen. In der Mitte der Terrasse befand sich ein wuchtiger Betonsockel — vermutlich eine Art Grillplatz, überlegte Simon. Und das gesamte Gelände war von ordentlich geschnittenen Rosensträuchern eingefasst, die wohl im kommenden Frühsommer blühen würden, genau wie die noch nackten Spaliere an den Mauern sicher bald unter dichtem Blattwerk verschwinden würden. Eines Tages würde dieser Bereich den Bewohnern des Hauses einen sehr attraktiven Auslauf bieten: eine luxuriöse Upper-East-Side-Penthouse-Terrasse, auf der man in eleganten Gartensesseln entspannen konnte, den East River und die Stadt wie ein Mosaik aus schimmernden Lichtern zu Füßen.

Doch etwas stimmte nicht. Die Steinplatten waren verunstaltet worden, waren mit einer Art schwarzer, zähklebriger Flüssigkeit beschmiert. Irgendjemand hatte damit ganz grob einen Kreis innerhalb eines noch größeren Kreises aufgetragen. Der Bereich zwischen den beiden Kreisen war mit krakeligen Runen gefüllt. Obwohl Simon kein Schattenjäger war, hatte er genügend Nephilimrunen gesehen, um zu erkennen, ob eine Rune aus dem Grauen Buch stammte. Und diese hier stammten eindeutig nicht daraus: Sie wirkten irgendwie bedrohlich und falsch, wie ein Fluch, den jemand in einer unbekannten Sprache niedergekritzelt hatte.

Genau in der Mitte des inneren Kreises stand der Betonsockel, auf dem ein wuchtiges, rechteckiges Objekt ruhte, das mit einem schwarzen Tuch bedeckt war. Die Form des Objekts erinnerte an einen Sarg. Weitere Runen umgaben den Fuß des Sockels. Wenn Simons Blut noch pulsiert hätte, wäre es ihm bei diesem Anblick in den Adern erstarrt.

Maureen klatschte in die Hände. »Oh«, hauchte sie mit ihrer dünnen, elfenhaften Stimme, »oh, ist das hübsch!«

»Hübsch?« Simon warf einen raschen Blick auf den wuchtigen Gegenstand auf dem Betonsockel. »Maureen, was zum Teufel …«

»Dann hast du ihn also hergebracht«, unterbrach ihn eine weibliche Stimme, eine kultivierte, kräftige und vertraute Stimme.

Simon wirbelte herum. Auf dem Weg stand eine groß gewachsene Frau mit kurzen schwarzen Haaren. Sie war sehr schlank und trug einen langen schwarzen Trenchcoat, dessen Gürtel sie in der Taille fest zugeknotet hatte, sodass sie wie eine Femme fatale aus einem Vierzigerjahre-Krimi aussah.

»Danke, Maureen«, fuhr sie fort. Sie war eine herbe Schönheit mit kantigen Gesichtszügen, hohen Wangenknochen und großen dunklen Augen. »Das hast du sehr gut gemacht. Du darfst nun gehen«, fügte sie hinzu und wandte sich dann Simon zu: »Simon Lewis. Ich danke dir für dein Kommen.«

In dem Moment, in dem sie seinen Namen aussprach, wusste Simon wieder, wer sie war — bei ihrer letzten Begegnung hatte sie auf der Rückseite der Alto Bar mit einem Schirm im strömenden Regen gestanden. »Ach, Sie sind das. Ich erinnere mich. Sie haben mir Ihre Karte gegeben. Die Musikpromoterin. Wow, Sie müssen ja wirklich ganz scharf darauf sein, meine Band groß rauszubringen. Ich wusste gar nicht, dass wir so gut sind.«

»Spar dir deinen Sarkasmus«, entgegnete die Frau. »Der nutzt dir hier nichts.« Dann warf sie Maureen einen Seitenblick zu. »Maureen. Du darfst nun gehen.« Ihre Stimme klang jetzt so energisch, dass Maureen, die sich wie ein winziges Gespenst in der Nähe herumgedrückt hatte, einen kleinen, unterdrückten Aufschrei ausstieß und sofort in Richtung Aufzug floh.

Simon sah ihr nach, wie sie durch die Glastür verschwand. Er bedauerte es beinahe ein wenig, dass sie ging: Maureen war zwar nicht gerade die beste Gesprächspartnerin, aber ohne sie fühlte er sich sehr allein. Wer auch immer diese merkwürdige Frau sein mochte — sie besaß eine sehr düstere Aura, die Simon nur aufgrund seines Blutrauschs nicht bereits hinter der Bar registriert hatte.

»Du hast mich an der Nase herumgeführt, Simon«, sagte die Frau nun, wobei ihre Stimme aus einer anderen Richtung kam, nur wenige Schritte von ihm entfernt.

Simon drehte sich um und sah, dass sie in der Mitte des inneren Kreises hinter dem Betonsockel stand. Die Wolken zogen schnell vor dem Mond her und warfen tanzende Schatten auf ihr Gesicht. Da Simon am Fuß der Stufen stand, musste er den Kopf in den Nacken legen, um zu ihr hinaufzusehen.

»Ich dachte, es wäre leicht, dich in die Finger zu bekommen. Schließlich bist du nur ein einzelner Vampir. Noch dazu ein Frischling. Und selbst Tageslichtler sind für mich nichts Neues, wenn auch der letzte einhundert Jahre zurückliegt. Ja richtig«, fügte sie mit einem Lächeln hinzu, als sie Simons verwunderten Blick auffing, »Ich bin älter, als ich aussehe.«

»Also für mich sehen Sie ziemlich alt aus.«

Die Frau ignorierte seine Beleidigung. »Ich habe meine besten Leute nach dir ausgeschickt, aber nur einer kehrte zurück und plapperte irgendetwas vom Heiligen Feuer und vom Zorn Gottes. Danach war er für mich kaum noch zu gebrauchen und ich musste ihn von seinem Leid erlösen. Äußerst ärgerlich. Nach diesem Vorfall kam ich zu dem Schluss, dass ich mich selbst um dich kümmern musste. Also folgte ich dir zu dieser lächerlichen Musikveranstaltung, und als ich dich anschließend aufsuchte, sah ich es. Dein Mal. Da ich Kain persönlich gekannt habe, ist mir die Form des Mals sehr vertraut.«

»Kain persönlich gekannt?« Simon schüttelte den Kopf. »Sie können nicht erwarten, dass ich das glaube.«

»Es spielt keine Rolle, ob du das glaubst oder nicht«, erwiderte sie. »Denn ich bin älter als die Träume deiner Art, mein Kleiner. Ich wandelte auf den Pfaden des Garten Eden. Ich kannte Adam noch vor Eva. Ich war seine erste Frau, aber ich wollte ihm nicht gehorchen und deshalb hat Gott mich aus dem Paradies geworfen und für Adam ein neues Weib geschaffen … aus Adams eigenem Leib, damit sie ihm auf immer unterworfen sei.« Sie lächelte matt. »Ich trage viele Namen. Doch du darfst mich Lilith nennen, Mutter aller Dämonen.«

Bei diesen Worten begann Simon, der seit Monaten keine Kälte gespürt hatte, am ganzen Körper zu zittern. Den Namen Lilith hatte er schon einmal gehört — er konnte sich zwar nicht mehr erinnern, wo genau, aber er wusste, dass dieser Name mit Finsternis assoziiert wurde, mit dunklen und schrecklichen Mächten.

»Dein Mal stellte mich vor ein Problem«, fuhr Lilith fort. »Denn du musst wissen, dass ich dich brauche, Tageslichtler. Deine Lebenskraft … dein Blut. Aber ich kann dich nicht direkt zwingen oder dir Schaden zufügen.« Sie konstatierte dies in einem Ton, als sei es das Natürlichste der Welt, dass sie sein Blut benötigte.

»Sie … trinken Blut?«, stieß Simon verwirrt hervor und fühlte sich, als wäre er in einem absurden Traum gefangen. Das hier konnte doch nicht real sein.

Lilith lachte. »Blut dient Dämonen nicht als Nahrung, du dummes Kind. Was ich von dir haben will, brauche ich nicht für mich selbst.« Sie streckte ihm ihre schlanke Hand entgegen. »Tritt näher.«

Simon schüttelte den Kopf. »Nein, ich werde diesen Kreis nicht betreten.«

»Wie du willst.« Sie zuckte die Achseln. »Ich wollte dir lediglich eine bessere Sicht ermöglichen.« Im nächsten Moment machte sie eine leichte, fast lässige Bewegung mit den Fingern — so als würde man einen Vorhang ein wenig zur Seite schieben — und das schwarze Tuch, das den sargähnlichen Gegenstand zwischen ihr und Simon bedeckte, löste sich in Luft auf.

Simon starrte auf das, was unter dem Tuch zum Vorschein kam. Der Gedanke, dass das Objekt ihn an einen Sarg erinnerte, war gar nicht so abwegig gewesen: Es handelte sich um einen großen Glaskasten, gerade lang und breit genug, dass eine Person darin liegen konnte. Ein gläserner Sarg, dachte Simon, so wie bei Schneewittchen. Doch dies hier war kein Märchen. Im Inneren des Sargs befand sich eine trübe Flüssigkeit und in dieser Flüssigkeit schwebte eine Gestalt mit nacktem Oberkörper und weißblonden Haaren, die ihr Haupt wie bleicher Seetang umgaben: Sebastian.

Weder an Jordans Haustür noch unter der Fußmatte fand sich eine Nachricht und auch innerhalb der Wohnung war auf den ersten Blick nichts Ungewöhnliches zu erkennen. Während Alec unten Wache hielt und Maia zusammen mit Jordan Simons Rucksack im Wohnzimmer unter die Lupe nahm, warf Isabelle einen Blick in Simons Zimmer — der Ort, an dem er die letzten Nächte verbracht hatte. Der Raum wirkte so leer: vier kahle Wände, ein nackter Fußboden mit einer Futonmatratze und einem gefalteten weißen Laken und ein kleines Fenster, das auf die Avenue B hinausging.

Isabelle konnte die Stadt hören, die Stadt, in der sie aufgewachsen war, deren Geräusche sie seit ihrer Kindheit ständig umgeben hatten. Dagegen war ihr die Stille in Idris beklemmend vorgekommen — ohne schrille Alarmanlagen, ohne laut lachende oder streitende Menschen, heulende Blaulichtsirenen, dröhnende Musik, ohne ein einziges der Geräusche, die in New York nie ganz verstummten, nicht einmal mitten in der Nacht, hatte ihr etwas gefehlt. Doch nun, da sie hier in Simons winzigem Zimmer stand, erschienen ihr all diese Geräusche plötzlich einsam und weit entfernt und sie fragte sich, ob Simon nachts wohl einsam gewesen war, ob er von seinem Futon aus an die Decke gestarrt und sich schrecklich allein gefühlt hatte. Andererseits war sie nicht ein einziges Mal in seinem alten Zimmer gewesen, das vermutlich bis oben hin vollgestopft war mit Bandpostern, Sportpokalen, Kartons mit seinen heiß geliebten Spielen, Musikinstrumenten und Büchern — eben mit all jenem Krimskrams eines ganz normalen Lebens. Sie hatte ihn nie gefragt, ob sie ihn besuchen könne, und er hatte es von sich aus auch nicht vorgeschlagen. Irgendwie hatte sie sich immer gescheut, seine Mutter kennenzulernen oder irgendetwas anderes zu tun, das möglicherweise darauf hindeuten könnte, dass sie sich stärker festlegte, als sie es tatsächlich wollte. Aber nun, da sie diese leere Hülle eines Raums musterte und das hektische Treiben der Stadt um sich herum spürte, empfand sie plötzlich Angst um Simon, vermischt mit einem ebenso überfallartigen Anflug von Bedauern.

Sie drehte sich um, um zu den anderen zurückzukehren, hielt aber inne, als sie leise Stimmen aus dem Wohnzimmer hörte. Nach einem Moment erkannte sie Maias Stimme: Sie klang überhaupt nicht wütend, was recht erstaunlich war, wenn man bedachte, wie sehr sie Jordan hasste.

»Nichts«, sagte die junge Werwölfin in diesem Augenblick. »Nur ein paar Schlüssel und ein Stapel Zettel mit Spielresultaten.«

Vorsichtig schaute Isabelle um den Türpfosten herum. Sie konnte Maia sehen, die auf der einen Seite der Küchentheke stand, eine Hand in der Reißverschlusstasche von Simons Rucksack. Jordan stand auf der anderen Seite der Theke und beobachtete sie — beobachtete Maia und nicht das, was sie tat, überlegte Isabelle. Er starrte sie auf eine Weise an, wie Jungs nur Mädchen anstarrten, in die sie so verknallt waren, dass sie jede einzelne Bewegung ihrer Angebeteten total faszinierend fanden.

»Ich überprüf mal seine Brieftasche«, verkündete Maia.

Jordan, der seinen Anzug inzwischen wieder gegen Jeans und Lederjacke getauscht hatte, runzelte die Stirn. »Merkwürdig, dass er die hiergelassen hat. Kann ich mal sehen?«, fragte er, beugte sich über die Theke und streckte den Arm aus.

Ruckartig wich Maia zurück — derart abrupt, dass sie die Brieftasche fallen ließ und dann abwehrend die Hände hochriss.

»Ich wollte nicht …« Langsam zog Jordan seine Hand zurück. »Tut mir leid.«

Maia holte tief Luft. »Hör zu«, sagte sie schließlich, »Ich hab mit Simon gesprochen. ich weiß, dass du mich nicht vorsätzlich gebissen hast und dass du selbst nicht wusstest, was mit dir passierte. Ich erinnere mich noch gut daran, wie das war: Während der Verwandlung hatte ich schreckliche Angst.«

Langsam und sehr bewusst legte Jordan seine Hände auf die Theke. Es war seltsam, jemanden so Großes dabei zu beobachten, wie er sich möglichst klein und harmlos zu machen versuchte, überlegte Isabelle. »Ich hätte damals für dich da sein müssen«, murmelte Jordan.

»Aber die Praetor haben dich nicht gelassen«, sagte Maia. »Und seien wir doch mal ehrlich: Du hattest doch auch keine Ahnung, wie man als Werwolf zurechtkommt. Wir wären wie zwei Blinde nur im Kreis herumgestolpert. Vielleicht ist es sogar ganz gut, dass du damals nicht da warst. Denn dadurch bin ich fortgelaufen und dorthin geflohen, wo ich Hilfe finden konnte. Zu meinem Rudel.«

»Anfangs hab ich noch gehofft, die Praetor Lupus würden auch dich irgendwann zu uns bringen«, wisperte Jordan. »Damit ich dich wiedersehen konnte. Doch dann ist mir klar geworden, wie egoistisch das war; stattdessen hätte ich mir besser wünschen sollen, ich hätte dich nicht infiziert. Ich wusste, die Chancen auf eine Übertragung der Krankheit standen fifty-fifty und habe gehofft, du wärst vielleicht eine der Glücklichen, die sich nicht angesteckt hatten.«

»Tja, das war aber nun nicht der Fall«, stellte Maia nüchtern fest. »Und im Laufe der Jahre habe ich dich in meinem Kopf zu einer Art Monster aufgebauscht. Ich dachte, du wüsstest, was du tust. Deinen Angriff hab ich für einen Racheakt gehalten, weil ich einen anderen Jungen geküsst hatte. Also hab ich dich gehasst. Und der Hass hat alles leichter gemacht — der Hass und die Tatsache, dass ich jemandem die Schuld geben konnte.«

»Du solltest mir auch die Schuld geben«, erwiderte Jordan. »Denn es war mein Fehler.«

Nachdenklich fuhr Maia mit dem Finger über die Arbeitsfläche der Küchentheke, wobei sie seinem Blick jedoch auswich. »Ich gebe dir auch die Schuld. Aber … nicht so wie früher.«

Jordan packte sich mit beiden Händen in die Haare und zog daran. »Es geht nicht ein Tag vorüber, an dem ich nicht darüber nachdenke, was ich dir angetan habe. Ich habe dich gebissen. Dich verwandelt. Dich zu dem gemacht, was du jetzt bist. Ich habe die Hand gegen dich erhoben. Ich habe dich verletzt … den einzigen Menschen, den ich mehr als alles andere auf der Welt geliebt habe.«

Tränen schimmerten in Maias Augen. »Sag nicht so was. Das bringt doch nichts. Oder meinst du, das hilft mir?«

In dem Moment räusperte Isabelle sich vernehmlich und trat ins Wohnzimmer. »Also … habt ihr irgendwas gefunden?«

Maia schaute heftig blinzelnd weg, während Jordan die Hände sinken ließ und erwiderte: »Nein. Jedenfalls nichts Brauchbares. Wir wollten gerade seine Brieftasche durchsuchen.« Er hob sie vom Boden auf, wo Maia sie hatte fallen lassen. »Hier«, sagte er und warf sie Isabelle zu.

Die junge Schattenjägerin fing die flache, lederne Mappe geschickt auf und öffnete sie: Schülerausweis, Nichtfahrer-Ausweiskarte des Staates New York, ein Gitarrenplektron, das in einem der Kreditkartenfächer steckte, ein Zehndollarschein und eine Kaufquittung für Würfel. Doch dann fiel ihr Blick auf etwas anderes: eine Visitenkarte, die achtlos hinter ein Foto von Simon und Clary geschoben worden war — jene Sorte von Aufnahmen, wie man sie in billigen Passbildautomaten knipsen lassen konnte. Auf dem Schnappschuss lächelten beide strahlend.

Isabelle zog die Visitenkarte hervor und betrachtete sie: Darauf war ein wirbelndes, fast abstraktes Design einer schwebenden Gitarre vor einem Hintergrund aus Wolken zu sehen. Und darunter stand ein Name:

SATRINA KENDALL.
BAND PROMOTER.

Unter dem Titel waren eine Telefonnummer und eine Adresse in der Upper East Side aufgedruckt. Nachdenklich runzelte Isabelle die Stirn: Irgendetwas kam ihr daran bekannt vor, aber sie konnte sich nicht genau erinnern. Schließlich hielt sie die Karte hoch, sodass Jordan und Maia sie sehen konnten, die ihrerseits darum bemüht waren, einander nicht anzusehen. »Was haltet ihr hiervon?«

Doch bevor die beiden antworten konnten, ging die Wohnungstür auf und Alec marschierte herein. »Und, habt ihr was gefunden?«, fragte er mit finsterer Miene. »Ich hab jetzt ‘ne halbe Stunde da unten rumgestanden, ohne dass irgendjemand auch nur entfernt Bedrohliches vorbeigekommen wäre. Es sei denn, man zählt den NYU-Studenten mit, der unten auf die Stufen gekotzt hat.«

»Hier«, sagte Isabelle und reichte ihrem Bruder die Visitenkarte. »Sieh dir das mal an. Kommt dir daran irgendetwas merkwürdig vor?«

»Du meinst, abgesehen von der Tatsache, dass kein Bandpromoter sich für Lewis’ lausige Band interessieren würde?«, schnaubte Alec und nahm die Karte mit zwei Fingern. Plötzlich tauchte eine tiefe Falte zwischen seinen Augen auf. »Satrina?«

»Sagt dir dieser Name irgendetwas?«, fragte Maia. Ihre Augen waren noch immer gerötet, aber ihre Stimme klang wieder fest.

»Satrina ist einer der siebzehn Namen Liliths, der Mutter aller Dämonen. Sie ist der Grund dafür, dass Hexenwesen auch als ›Liliths Kinder‹ bezeichnet werden«, erklärte Alec. »Denn sie hat Dämonen in die Welt gebracht, aus denen wiederum die Art der Hexenwesen hervorgegangen ist.«

»Und du hast dir sämtliche siebzehn Namen eingeprägt?«, fragte Jordan skeptisch.

Alec warf ihm einen eisigen Blick zu. »Wer bist du noch mal?«

»Ach, halt die Klappe, Alec«, sagte Isabelle in einem Ton, den sie für ihren Bruder reservierte. »Nicht jeder hat so ein gutes Gedächtnis für langweilige Fakten wie du. Ich nehme nicht an, dass du dich auch an Liliths andere Namen erinnerst, oder?«

Mit herablassender Miene rasselte Alec die Namen herunter: »Satrina, Lilith, Ita, Kali, Batna, Talto …«

»Talto!«, quietschte Isabelle. »Das ist es. Ich hab doch gewusst, dass mich der Name an irgendetwas erinnert … dass es da einen Zusammenhang gibt!« Rasch berichtete sie den anderen von der Church of Talto und davon, was Clary dort gefunden hatte und welche Verbindung zu dem toten Dämonen-Säugling im Beth-Israel-Hospital bestand.

»Ich wünschte, du hättest mir das schon eher erzählt«, sagte Alec. »ja, Talto ist einer von Liliths anderen Namen. Und Lilith wurde schon immer mit Kindern assoziiert. Sie war Adams erste Frau, ist aber aus dem Paradies geflohen, weil sie Adam oder Gott nicht gehorchen wollte. Allerdings wurde sie wegen ihres Ungehorsams von Gott mit einem Fluch belegt — jedes Kind, das sie zur Welt brachte, musste sterben. Der Legende nach hat sie wieder und wieder versucht, ein Kind zu bekommen, doch alle wurden tot geboren. Und irgendwann hat sie dann Rache geschworen, Rache gegen Gott, indem sie menschliche Säuglinge schwächen und umbringen würde. Man könnte auch sagen, sie ist die Dämonengöttin aller toten Kinder.«

»Aber du hast eben gesagt, sie wäre die Mutter aller Dämonen«, warf Maia ein.

»Es ist ihr gelungen, Dämonen zu erschaffen, indem sie ein paar Tropfen ihres Bluts an einem Ort namens Edom auf die Erde fallen ließ«, erläuterte Alec. »Und weil diese Geschöpfe aus Liliths Hass gegenüber Gott und der Menschheit entstanden sind, wurden sie zu Dämonen.« Als er sich bewusst wurde, dass die anderen ihn anstarrten, fügte er achselzuckend hinzu: »Ist nur eine Geschichte.«

»Alle Geschichten sind wahr«, erwiderte Isabelle. Das war schon seit ihrer Kindheit ihr wichtigster Glaubenssatz. Alle Schattenjäger waren davon überzeugt: Es gab nicht nur eine wahre Religion, nicht nur eine einzige Wahrheit und in jedem Mythos steckte nicht nur ein Körnchen Wahrheit. »Das weißt du doch, Alec.«

»Und ich weiß auch noch etwas anderes«, sagte Alec und gab ihr die Visitenkarte zurück. »Diese Telefonnummer und Adresse sind der reinste Blödsinn. Sie existieren garantiert nicht.«

»Möglicherweise«, räumte Isabelle ein, während sie die Karte in ihre Tasche steckte. »Aber wir haben sonst keine Anhaltspunkte, wo wir mit der Suche anfangen sollen. Also können wir es genauso gut auch erst mal dort versuchen.«

Simon konnte nur fassungslos auf den Glaskasten starren. Der darin treibende Körper — Sebastians leibliche Überreste — schien nicht mehr zu leben, zumindest atmete er nicht. Aber richtig tot war er auch nicht. Der Kampf in Idris lag nun zwei Monate zurück, und wenn Sebastian wirklich tot war, musste sich sein Körper in einem deutlich schlechteren Zustand befinden, da war Simon sich ziemlich sicher. Doch sein Rumpf wirkte weiß wie Marmor. Von seiner rechten Hand war zwar nur noch ein bandagierter Stumpf zu erkennen, aber ansonsten schien er unversehrt. Er sah aus, als würde er schlafen, die Augen geschlossen und die Arme locker neben den Hüften. Lediglich die Tatsache, dass seine Brust sich nicht hob und senkte, deutete darauf hin, dass mit ihm etwas nicht stimmte.

»Aber …«, setzte Simon an, im vollen Bewusstsein, dass er lächerlich klingen musste, »er ist doch tot. Jace hat ihn getötet.«

Lilith legte ihre bleiche Hand auf den Glasdeckel des Sargs. »Jonathan«, sagte sie und Simon erinnerte sich wieder daran, dass dies Sebastians richtiger Name war. ihre Stimme hatte einen weichen Klang angenommen, so als würde sie zärtlich mit einem kleinen Kind reden. »Er ist wunderschön, nicht wahr?«

»Äh«, murmelte Simon und warf einen angeekelten Blick auf die Gestalt im Sarg — der Widerling, der den neunjährigen Max Lightwood ermordet hatte. Der Hodge umgebracht hatte. Der sie alle zu töten versucht hatte. »Nicht ganz mein Typ.«

»Jonathan ist einzigartig«, erklärte Lilith. »Er ist der einzige Schattenjäger seit Menschengedenken, der ein Halbdämonenfürst ist. Das macht ihn zu einem mächtigen Krieger.«

»Er ist tot«, wandte Simon wieder ein. irgendwie hatte er den Eindruck, auf diese Tatsache weiterhin hinweisen zu müssen, obwohl Lilith es anscheinend nicht ganz kapierte.

Stirnrunzelnd warf Lilith einen Blick auf Sebastian. »Das ist wahr. Jace Lightwood hat sich von hinten an ihn herangeschlichen und ihm den Dolch tief ins Herz gebohrt.«

»Woher …?«

»Ich war in Idris«, sagte Lilith. »Als Valentin das Tor zur Hölle öffnen ließ, bin auch ich hindurchgeschlüpft. Nicht, um in seiner lächerlichen Schlacht zu kämpfen. Eher aus Neugierde. Dass Valentin derart anmaßend sein würde …« Achselzuckend brach sie ab und fuhr erst nach einem Moment fort: »Natürlich hat der Himmel ihn dafür zerschmettert. Ich habe gesehen, wie Valentin sein Opfer darbrachte. Ich habe gesehen, wie der Engel aus dem See emporstieg und sich gegen ihn wandte. Und ich habe gesehen, was wiedererweckt wurde. Ich bin die Älteste aller Dämonen; ich kenne die Alten Gesetze. Ein Leben für ein Leben. Also bin ich zu Jonathan geeilt. Es war fast schon zu spät. Der menschliche Teil seines Körpers war bereits gestorben — sein Herz hatte aufgehört zu schlagen, seine Lunge konnte sich nicht mehr mit Luft füllen. Die Alten Gesetze reichten nicht aus. Ich habe noch versucht, ihn ins Leben zurückzuholen, doch er war schon zu weit entfernt. Also konnte ich nur noch eines für ihn tun: ihn für diesen Moment bewahren.«

Simon fragte sich kurz, was wohl passieren würde, wenn er zu fliehen versuchte — wenn er an dieser geisteskranken Dämonin vorbeistürmte und sich vom Dach des Gebäudes in die Tiefe stürzte. Dank seines Kainsmals konnte er zwar nicht von anderen verletzt werden, doch er bezweifelte, dass seine Kräfte ausreichten, um ihn vor einem tödlichen Aufprall auf dem Erdboden zu schützen. Andererseits war er ein Vampir: Wenn er vierzig Stockwerke tief fiel und sich jeden einzelnen Knochen im Körper brach, würde er sich davon erholen? Simon musste schlucken und sah dann, dass Lilith ihn amüsiert beobachtete.

»Willst du denn gar nicht wissen, welchen Moment ich meine?«, fragte sie mit ihrer kalten, verführerischen Stimme. Doch bevor Simon darauf antworten konnte, beugte sie sich vor und stützte die Ellbogen auf den Glassarg. »Ich darf annehmen, dass du die Geschichte kennst … dass du weißt, wie die Nephilim entstanden sind. Wie der Erzengel Raziel sein Blut mit dem eines Menschen vermischte und es diesem Menschen zu trinken gab. Und wie dieser Mensch daraufhin zum ersten Nephilim wurde.«

»Ich habe davon gehört.«

»Im Grunde erschuf der Erzengel dadurch eine neue Art von Lebewesen. Und nun entsteht mit Jonathan eine weitere neue Lebensform. So wie Jonathan Shadowhunter die ersten Nephilim anführte, so wird mein Jonathan die neue Art anführen, die ich zu erschaffen beabsichtige.«

»Die neue Art, die Sie zu erschaffen beabsichtigen …?« Simon hob die Hände. »Sie wollen also eine neue Art mit einem einzelnen toten Typen in die Welt setzen? Nur zu! Ich wüsste allerdings nicht, was das mit mir zu tun hat.«

»Er mag im Moment tot sein. Aber das muss er nicht notwendigerweise bleiben.« Liliths Stimme klang kühl und sachlich. »Denn natürlich gibt es eine Gruppe von Schattenweltlern, deren Blut die Möglichkeit zur, sagen wir einmal, Wiederauferstehung bietet.«

»Vampire«, sagte Simon. »Sie wollen, dass ich Sebastian in einen Vampir verwandele?«

»Sein Name ist Jonathan«, korrigierte sie in scharfem Ton. »Und um deine Frage zu beantworten: Ja, gewissermaßen. Ich will, dass du ihn beißt, sein Blut trinkst und ihm im Tausch dein eigenes Blut gibst …«

»Vergessen Sie’s: Das mach ich auf keinen Fall.«

»Bist du dir da ganz sicher?«

»Eine Welt ohne Sebastian …«, setzte Simon an und betonte den Namen zusätzlich, »Ist eine bessere Welt als eine mit ihm. Das können Sie sich also abschminken.« Wut stieg in ihm auf wie eine heranrollende Woge. »Und selbst wenn ich es wollte, wäre ich nicht dazu in der Lage. Er ist tot. Vampire können keine Toten zum Leben erwecken. Das sollten Sie eigentlich wissen, wo Sie doch angeblich schon so lange auf der Welt sind. Sobald sich die Seele erst einmal vorn Körper gelöst hat, kann nichts und niemand sie zurückholen. Glücklicherweise.«

Mit einem kühlen Blick fixierte Lilith Simon. »Du weißt es wirklich nicht, stimmt’s?«, fragte sie. »Clary hat dir nichts davon erzählt.«

Allmählich hatte Simon genug. »Sie hat mir wovon nichts erzählt?«

Lilith lachte leise in sich hinein. »Auge um Auge, Zahn um Zahn, Leben um Leben. Damit das Chaos verhindert wird, muss Ordnung herrschen. Wenn dem Licht ein Leben gewährt wird, steht auch der Finsternis ein Leben zu.«

»Ich habe wirklich nicht den blassesten Schimmer, wovon Sie da reden«, sagte Simon langsam und bewusst. »Und es ist mir auch egal. Ihre Schlägertruppen und Ihre gruseligen Genexperimente öden mich allmählich an. Und deshalb werde ich jetzt gehen. Sie können ja gern versuchen, mich daran zu hindern. Ja, probieren Sie doch mal, mich zu bedrohen oder mich zu verletzen.«

Lilith betrachtete ihn und lachte leise. »›Da erhob sich Kain‹«, bemerkte sie. »Du bist ein bisschen wie der, dessen Mal du trägst. Er war starrköpfig, genau wie du. Und waghalsig.«

»Kain erhob sich gegen …« Simon stockte; er konnte das Wort einfach nicht hervorbringen. Gott. »Ich dagegen hab es hier nur mit Ihnen zu tun«, fügte er hinzu und wandte sich zum Gehen.

»An deiner Stelle würde ich mir nicht den Rücken kehren, Tageslichtler«, sagte Lilith und in ihrer Stimme schwang ein Ton mit, der Simon veranlasste, sich wieder zu ihr umzudrehen. »Du glaubst, du könntest nicht verletzt werden«, fuhr sie höhnisch fort, noch immer auf Sebastians Sarg gestützt. »Und tatsächlich kann ich meine Hand nicht gegen dich erheben. Schließlich bin ich keine Närrin — ich habe das Heilige Feuer des Allmächtigen erlebt und verspüre nicht den geringsten Wunsch, es gegen mich gerichtet zu sehen. Und ich bin nicht Valentin und schachere um Dinge, die ich nicht verstehe. Ich bin eine Dämonin, und zwar eine sehr alte. Ich kenne die Menschheit besser, als du dir vorstellen kannst. Und ich kenne ihre Schwächen — Stolz, Machtgier, Wollust, Habsucht, Eitelkeit und Liebe.«

»Liebe ist keine Schwäche.«

»Ach nein?«, konterte sie und schaute an Simon vorbei, mit einem Ausdruck in den Augen, der so kalt und spitz war wie ein Eiszapfen.

Simon folgte ihrem Blick — eigentlich wollte er es nicht, aber er wusste, dass ihm keine andere Wahl blieb — und schaute hinter sich.

Auf dem Steinpfad zwischen den Rosenhecken stand Jace. Er trug einen dunklen Anzug und ein weißes Hemd. Vor ihm stand Clary, noch immer in ihrem hübschen goldfarbenen Kleid, das sie auf der Party im Ironworks getragen hatte. Ihre langen roten Locken hatten sich aus der Hochsteckfrisur gelöst und umspielten ihre Schultern. Sie verharrte vollkommen reglos im Wind, von Jace’ Armen umfangen. Die beiden hätten fast ein romantisches Bild abgegeben, wenn Jace nicht ein langes, glitzerndes Messer mit Elfenbeingriff an Clarys Kehle gedrückt hätte.

Simon schaute Jace an, starr vor Entsetzen. Auf dem Gesicht des Schattenjägers zeigte sich nicht die geringste Regung und seine Augen wirkten stumpf und vollkommen ausdruckslos.

Dann senkte er ganz leicht den Kopf und verkündete: »Ich habe sie Euch gebracht, Lady Lilith. Genau wie Ihr es mir aufgetragen habt.«

17

DA ERHOB SICH KAIN

Nie zuvor war Clary derart kalt gewesen — nicht einmal, als sie sich aus dem Lyn-See ans Ufer geschleppt und sein giftiges Wasser hustend und prustend auf den Sand gespuckt hatte. Selbst als Jace vor ihren Augen gestorben war, hatte sie nicht diese schreckliche, lähmende Eiseskälte in ihrem Herzen gespürt. Damals hatte sie vor Wut innerlich gebrannt, vor Hass auf ihren Vater. Doch jetzt spürte sie nichts außer Kälte — Kälte bis tief hinab in die Zehen.

Sie war im Marmorfoyer eines seltsamen Gebäudes aus ihrer Ohnmacht erwacht, im Schatten eines dunklen Kronleuchters. Jace hatte sie getragen, den rechten Arm unter ihre Knie gelegt, während der linke ihren Kopf stützte. Da ihr noch immer total schwindlig gewesen war, hatte sie einen Moment lang ihre Stirn in seine Halsbeuge geschmiegt und sich zu erinnern versucht, wo sie war.

»Was ist passiert?«, hatte sie geflüstert.

Inzwischen hatte Jace mit ihr den Aufzug erreicht und Clary hörte ein Rattern, was bedeutete, dass sich die Kabine zu ihnen hinabbewegte. Aber wo waren sie?

»Du bist in Ohnmacht gefallen«, erklärte Jace.

»Aber wie …?« Doch plötzlich kehrte ihre Erinnerung zurück und sie verstummte: Seine Hände auf ihrem Körper, das Brennen der Stele auf ihrer Haut, die Dunkelheit, die sie wie eine Woge überspült hatte. Mit der Rune, die er ihr auf den Arm aufgetragen hatte, war irgendetwas nicht in Ordnung gewesen — sie hatte seltsam ausgesehen und sich falsch angefühlt. Einen Moment lang verharrte Clary reglos in seinen Armen, dann forderte sie: »Lass mich runter.«

Jace setzte Clary ab und sie sahen einander an. Nur wenige Zentimeter trennten sie voneinander. Clary hätte mühelos die Hand ausstrecken und ihn berühren können, aber zum ersten Mal seit ihrer ersten Begegnung im Pandemonium war ihr die Lust daran vergangen. Sie hatte das schreckliche Gefühl, vor einem Fremden zu stehen. Er sah aus wie Jace, klang wie Jace und fühlte sich auch an wie Jace, aber seine Augen wirkten seltsam leer und distanziert, genau wie das winzige Lächeln, das seine Mundwinkel umspielte.

Hinter ihm schwang die Aufzugstür auf. Der Anblick erinnerte Clary daran, wie sie im Kirchenschiff des Instituts gestanden und vor verschlossener Aufzugstür »Ich liebe dich auch« gesagt hatte. Die dunkle Öffnung hinter Jace war so schwarz wie der Eingang zu einer Höhle. Verstohlen tastete Clary nach ihrer Stele, doch sie war verschwunden. »Du hast dafür gesorgt, dass ich in Ohnmacht gefallen bin«, sagte sie vorwurfsvoll. »Mit einer Rune. Und du hast mich hierhergebracht. Warum?«

Sein attraktives Gesicht wirkte vollkommen ausdruckslos. »Ich musste es tun. Mir blieb keine andere Wahl.«

In diesem Augenblick wirbelte Clary herum und rannte in Richtung Ausgang, doch Jace war schneller als sie, war es schon immer gewesen.

Mit einem Satz stand er vor ihr, versperrte ihr den Weg und streckte abwehrend die Hände aus. »Clary, lauf nicht weg«, bat er. »Bitte bleib. Tu es für mich.«

Ungläubig starrte sie ihn an. Seine Stimme war dieselbe — sie klang genauso wie die von Jace, aber eben nicht wie er. Eher wie eine Bandaufnahme von ihm, dachte Clary — Tonhöhe und Muster waren identisch, aber die Lebendigkeit fehlte. Wieso hatte sie das nicht schon vorher bemerkt? Sie hatte angenommen, dass Stress und Kummer ihn so distanziert klingen ließen, doch das stimmte nicht: Er klang so, weil er nicht mehr er selbst war. Clary drehte sich der Magen um. Sie versuchte erneut, zur Tür zu gelangen, doch er umfing ihre Taille und kehrte sie mit dem Gesicht wieder zu sich. Verzweifelt schob sie ihn von sich, wobei ihre Finger sich im Gewebe seines Hemds verfingen und den Stoff aufrissen.

Im nächsten Moment hielt sie ruckartig inne und starrte erstaunt auf die darunterliegende Haut: Auf seiner Brust, direkt über seinem Herzen, befand sich eine Rune — allerdings keine, die sie kannte. Und die Rune war auch nicht schwarz wie alle Schattenjägerrunen, sondern dunkelrot, wie die Farbe von Blut. Außerdem fehlte dem Mal die sanft geschwungene, großzügige Eleganz der Runen aus dem Grauen Buch. Diese hier war krakelig, hässlich, mit scharfen und spitzen Konturen.

Doch Jace schien sie gar nicht zu bemerken. Denn er schaute an sich herab, als fragte er sich, was Clary wohl auf seiner Brust betrachtete, und blickte sie dann verwirrt an. »Ist schon okay«, sagte er. »Du hast mir nicht wehgetan.«

»Diese Rune …«, setzte sie an, unterbrach sich aber abrupt. Vielleicht wusste er ja wirklich nichts von der Existenz der Rune. »Lass mich gehen, Jace«, sagte sie stattdessen und wich einen Schritt zurück. »Du musst das hier nicht tun.«

»Da irrst du dich«, erwiderte er und hielt sie erneut fest.

Dieses Mal sträubte Clary sich nicht. Was würde es auch bringen, selbst wenn ihr die Flucht gelang? Sie konnte ihn nicht einfach hier zurücklassen. Jace war noch immer da, spürte sie, irgendwo hinter diesen leeren Augen gefangen, und schrie möglicherweise um Hilfe. Sie musste bei ihm bleiben. Musste herausfinden, was hier los war. Also ließ sie zu, dass er sie hochhob und in die Aufzugskabine hineintrug.

»Die Brüder der Stille werden merken, dass du dich davongeschlichen hast«, sagte sie, während der Aufzug nach oben fuhr und die Lämpchen der einzelnen Geschosse der Reihe nach aufleuchteten. »Sie werden den Rat verständigen. Man wird nach dir suchen …«

»Die Brüder brauche ich nicht zu fürchten. Ich war ja kein Gefangener und sie mussten nicht damit rechnen, dass ich fliehen würde. Meine Abwesenheit werden sie erst morgen früh nach dem Aufwachen bemerken.«

»Und falls sie früher aufwachen?«

»Das werden sie ganz bestimmt nicht«, entgegnete er mit kühler Gewissheit. »Es ist viel wahrscheinlicher, dass die Partygäste im Ironworks dein Fehlen feststellen werden. Aber was können sie schon dagegen tun? Sie haben keine Ahnung, wohin du gegangen bist, und die Ortung dieses Gebäudes ist blockiert.« Er strich Clary die Locken aus dem Gesicht, worauf sie stocksteif stehen blieb. »Du wirst mir einfach vertrauen müssen«, fuhr er fort. »Es wird niemand nach dir suchen.«

Das Messer zückte er erst, als sie aus dem Aufzug stiegen. Und noch während er ihre Haare mit der Messerspitze nach hinten schob und ihr die Klinge an die Kehle setzte, meinte er: »Ich würde dich niemals verletzen. Das weißt du doch, oder?«

Als sie auf die Dachterrasse hinaustraten, traf die kalte Luft Clarys nackte Schultern und Arme wie ein Schock. Jace’ Hände fühlten sich zwar warm an und Clary konnte die Hitze, die von seinem Körper abstrahlte, durch ihr dünnes Kleid spüren, aber sie trug nicht dazu bei, sie zu wärmen. Nicht von innen. Denn von innen fühlte sie sich wie ein riesiger, scharfkantiger Eiszapfen.

Und als sie Simon entdeckte, der sie mit seinen großen dunklen Augen anstarrte, wurde ihr noch kälter ums Herz. Sein Gesicht wirkte vor Entsetzen wie leer gefegt, wie ein weißes Blatt Papier. Er schaute sie und Jace hinter ihr auf eine Weise an, als würde er etwas sehen, das grundlegend falsch war: eine Person mit nach außen gestülpten Gesichtszügen oder eine Weltkarte ohne jedes Stückchen Land, nur eine endlose Wasserwüste.

Der dunkelhaarigen Frau mit dem hageren, grausamen Gesicht, die neben Simon stand, schenkte Clary kaum Beachtung. Denn ihr Blick wanderte direkt zu dem gläsernen Sarg auf dem Betonsockel. Er schien von innen heraus zu leuchten, als würde er von einem milchweißen Licht in seinem Inneren erhellt. Und bei der Flüssigkeit, in der Jonathan trieb, handelte es sich wahrscheinlich auch nicht um Wasser, sondern um irgendeine andere, weniger natürliche Substanz. Beim Anblick ihres Bruders, der noch immer vollkommen reglos und mit seltsam leblosen Gesichtszügen in diesem Schneewittchensarg schwebte, hätte die normale Clary bestimmt entsetzt aufgeschrien, überlegte Clary emotionslos. Aber die erstarrte Clary schaute nur mit merkwürdig distanziertem Entsetzen auf die Gestalt.

Lippen, so rot wie Blut, Haut, so weiß wie Schnee, und Haare, so schwarz wie Ebenholz. Ein Teil dieser Beschreibung traf tatsächlich zu, schoss es Clary durch den Kopf. Als sie Sebastian kennengelernt hatte, war sein Haar schwarz gewesen, doch nun schwebte es silberhell wie weißer Seetang um sein Haupt. Dieselbe Haarfarbe, die auch sein Vater gehabt hatte. Unser Vater, berichtigte sie sich. Sebastians Haut schimmerte so bleich, dass es aussah, als bestünde sie aus Leuchtquarzen. Auch seine Lippen waren vollkommen farblos, genau wie seine Augenlider.

»Danke, Jace«, sagte die Frau, die Jace mit »Lady Lilith« angesprochen hatte. »Gute Arbeit und so pünktlich. Ich habe anfangs gedacht, ich würde mehr Schwierigkeiten mit dir bekommen. Doch wie es aussieht, war meine Sorge vollkommen unnötig.«

Clary starrte die Frau an. Obwohl sie ihr nicht vertraut erschien, kam ihr die Stimme bekannt vor. Diese Stimme hatte sie schon einmal gehört. Aber wo? Sie versuchte, sich aus Jace’ Griff zu lösen, doch er umklammerte sie nur noch fester. Im nächsten Moment berührte das Messer ihre Kehle. Ein Versehen, sagte Clary sich. Denn Jace — selbst dieser Jace hier — würde sie niemals verletzen.

»He, Sie!«, stieß Clary zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor und funkelte Lilith an. »Was haben Sie mit Jace gemacht?«

»Sieh an: Valentins Tochter spricht.« Die dunkelhaarige Frau lächelte. »Simon? Wärst du so freundlich und würdest es erklären?«

Simon sah aus, als müsste er sich jeden Moment übergeben. »Ich habe keine Ahnung.« Er klang, als würde er gleich ersticken. »Glaub mir: Ihr zwei seid die Letzten, die ich hier erwartet hätte.«

»Die Stillen Brüder haben gemeint, dass ein Dämon für das verantwortlich sei, was mit Jace passiert ist«, sagte Clary und sah, wie Simon eine noch verwirrtere Miene zog. Dagegen beobachtete die Frau sie schweigend aus kalten Augen, die wie flache Kreise aus dunklem Obsidian wirkten. »Dieser Dämon sind Sie, stimmt’s?«, fragte Clary. »Aber warum Jace? Was wollen Sie von uns?«

»›Uns‹?« Lilith lachte schallend. »Als ob du irgendeine Rolle spielen würdest, meine Kleine. Du bist nur hier als Mittel zum Zweck. Nur weil ich beide Jungen brauche und weil beide dich lieben. Weil Jace Herondale derjenige ist, dem du mehr als jedem anderen auf der Welt vertraust. Und du wiederum bist jemand, den der Tageslichtler genügend liebt, um dafür sein eigenes Leben hinzugeben. Vielleicht kannst du ja nicht verletzt werden«, wandte sie sich an Simon. »Aber das gilt nicht für sie. Bist du wirklich so halsstarrig, dass du lieber tatenlos zusiehst, wie Jace ihr die Kehle durchschneidet, als mir dein Blut zu geben?«

Simon, der seinerseits wie der wandelnde Tod aussah, schüttelte langsam den Kopf.

Aber bevor er etwas sagen konnte, rief Clary: »Simon, nicht! Tu es nicht! Was auch immer sie von dir will. Jace würde mich niemals verletzen.«

Die Frau heftete ihre unergründlichen Augen auf Jace und ein Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus. »Ritz ihr die Haut auf. Nur ein kleines bisschen.«

Clary merkte, wie Jace’ Schultern sich versteiften — so wie im Park, als er ihr die Kampfübung gezeigt hatte. Und dann spürte sie etwas an ihrer Kehle, etwas wie einen brennenden Kuss, heiß und kalt zugleich, und fühlte, wie ein warmes Rinnsal ihren Hals hinablief bis zum Schlüsselbein.

Simons Augen weiteten sich entsetzt.

Jace hatte sie verletzt. Er hatte es tatsächlich getan. Clary musste an Jace denken, wie er in seinem Institutszimmer auf dem Boden gekauert hatte und der Schmerz aus seiner gesamten Körperhaltung sprach. Ich träume, dass du in mein Zimmer kommst. Und dann verletze ich dich. Ich schlitze dich auf oder erwürge oder ersteche dich. Und du stirbst. Und schaust mich aus deinen grünen Augen an, während dein Blut, dein Leben zwischen meinen Fingern zerrinnt.

Sie hatte ihm nicht geglaubt. Nicht wirklich. Er war doch Jace. Und er würde ihr niemals wehtun. Clary schaute an sich herab und registrierte, wie das Blut in den Kragen ihres Kleides sickerte. Es leuchtete wie rote Farbe.

»Du siehst also, dass er genau das tut, was ich ihm sage«, stellte die Frau kühl fest. »Aber mach ihm deswegen keine Vorwürfe. Ich habe ihn vollständig in meiner Gewalt. Wochenlang bin ich durch sein Gehirn gekrochen und habe seine Träume gesehen, seine Ängste und Wünsche, seine Schuldgefühle und Sehnsüchte. In einem Traum hat er mein Runenmal akzeptiert und diese Rune brennt sich seitdem durch ihn hindurch — durch seine Haut bis tief in seine Seele. Und nun liegt seine Seele in meinen Händen; ich kann mit ihr machen, was ich will. Er wird tun, was immer ich von ihm verlange.«

Clary erinnerte sich wieder an Bruder Zachariahs Worte: Wenn ein Schattenjäger auf die Welt kommt, wird ein Ritual vollzogen: Sowohl die Brüder der Stille als auch die Eisernen Schwestern versehen das Neugeborene mit einer Reihe von Schutzzaubern. Als Jace starb und dann von den Toten auferstand, wurde er ein zweites Mal geboren, allerdings ohne seine bisherigen Schutzzauber. Dadurch war er so offen wie eine unverriegelte Tür — ungeschützt gegen jegliche Form von dämonischer Beeinflussung oder Boshaftigkeit.

Ich bin hierfür verantwortlich, dachte Clary. Ich habe ihn von den Toten zurückholen lassen und ich wollte, dass das Ganze ein Geheimnis bleibt. Wenn wir nur jemandem davon erzählt hätten, dann hätte dieses Ritual wahrscheinlich noch rechtzeitig durchgeführt werden können, bevor Lilith in seinen Kopf eindringen konnte. Clary empfand eine solch tiefe Abscheu gegen sich selbst, dass ihr schlecht wurde. Jace stand schweigend hinter ihr, reglos wie eine Statue, die Arme um sie gelegt und das Messer noch immer an ihrer Kehle. Clary konnte die Klinge an ihrem Hals spüren, als sie Luft holte und sich an Lilith wandte. »Ich verstehe, dass Sie Jace beherrschen«, sagte sie, um einen möglichst ruhigen und gleichmütigen Ton bemüht. »Aber ich verstehe nicht, warum. Es gibt doch sicherlich andere, einfachere Methoden, mich zu bedrohen.«

Lilith seufzte, als würde ihr die ganze Geschichte allmählich langweilig. »Ich brauche dich«, erklärte sie in übertrieben geduldigem Ton, »damit Simon tut, was ich von ihm verlange — damit er mir sein Blut gibt. Und Jace brauche ich aus zwei Gründen: um dich hierherzubringen sowie als Gegengewicht. Jede magische Handlung erfordert ein ausgewogenes Gleichgewicht, Clarissa.« Sie zeigte auf den grob gezeichneten schwarzen Kreis auf den Steinplatten und dann auf Jace. »Er war der Erste. Der Erste, der von den Toten erweckt wurde, die erste Seele, die im Namen des Lichts in diese Welt zurückgebracht wurde. Deshalb muss er zugegen sein, wenn ich die zweite Seele im Namen der Finsternis wiedererwecke. Verstehst du es jetzt, du dummes Mädchen? Wir alle werden hier gebraucht: Simon, um zu sterben. Jace, um weiterzuleben. Jonathan, um aufzuerstehen. Und du, Valentins Tochter, als Katalysator für all diese Dinge«, erklärte die Dämonin und verfiel dann in einen leisen Sprechgesang.

In dem Moment wurde Clary schlagartig bewusst, woher sie die Stimme kannte. Vor ihrem inneren Auge sah sie wieder ihren Vater, der im Inneren eines Pentagramms stand, während eine schwarzhaarige Frau mit Tentakeln statt Augen zu seinen Füßen kniete. Und die Frau psalmodierte: Das Kind, das mit diesem Blut in seinen Adern geboren wird, wird Kräfte besitzen, welche die der Dämonenfürsten des Abgrunds zwischen den Welten bei Weitem übersteigen. Aber das Blut wird ihm auch seine Menschlichkeit rauben, da Gift jeder Zelle das Leben raubt.

»Natürlich!«, stieß Clary hervor. »Jetzt weiß ich wieder, wer Sie sind. Ich hab gesehen, wie Sie sich in die Hand geschnitten und Ihr Blut in einen Kelch haben tropfen lassen … für meinen Vater. Der Engel Ithuriel hat es mir in einer Vision gezeigt.«

Simon schaute verwundert zwischen Clary und der Frau hin und her, aus deren dunklen Augen eine leichte Überraschung sprach. Vermutlich gab es nicht viele Dinge, die die Dämonin noch überraschen konnten, überlegte Clary und fuhr dann fort: »Ich habe gesehen, wie mein Vater Sie heraufbeschworen hat. Ich weiß, wie er Sie genannt hat: Herrscherin von Edom. Sie sind ein Dämonenfürst. Sie haben Ihr Blut gegeben, um meinen Bruder zu dem zu machen, was er jetzt ist. Sie haben ihn in diese diese grauenhafte Ausgeburt verwandelt. Wenn Sie nicht gewesen wären …«

»Ja. All das stimmt. Ich habe Valentin Morgenstern mein Blut gegeben und er hat es seinem ungeborenen Sohn verabreicht, und dies hier ist das Ergebnis.« Die Frau legte sanft, fast zärtlich, eine Hand auf den Glasdeckel von Sebastians Sarg. Ein seltsames Lächeln umspielte ihre Lippen. »Man könnte also fast sagen: Ich bin Jonathans Mutter.«

»Ich hab dir doch gleich gesagt, dass diese Adresse totaler Blödsinn ist«, maulte Alec.

Isabelle ignorierte ihn. Im selben Moment, in dem sie in das Gebäude eingedrungen waren, hatte der dunkelrote Anhänger an ihrer Halskette schwach zu pulsieren begonnen, wie das Schlagen eines weit entfernten Herzens. Und das bedeutete, dass es hier Dämonen gab. Unter anderen Umständen hätte sie erwartet, dass ihr Bruder ebenfalls spüren würde, wie merkwürdig dieser Ort war, aber er hing ganz offensichtlich viel zu sehr seinen düsteren Gedanken über Magnus nach, statt sich auf die Situation zu konzentrieren.

»Hol mal dein Elbenlicht raus«, forderte sie ihn nun auf. »Ich hab meines zu Hause gelassen.«

Alec warf ihr einen genervten Blick zu. In der Eingangshalle war es stockdunkel — so dunkel, dass ein Normalsterblicher keinen Meter weit hätte sehen können. Maia und Jordan hingegen besaßen das hervorragende Nachtsehvermögen der Werwölfe. Sie befanden sich an gegenüberliegenden Enden des Foyers: Jordan überprüfte den langen Empfangstresen aus schwerem Marmor, während Maia an der Wand lehnte und scheinbar ihre Ringe studierte. »Du solltest dein Elbenlicht eigentlich überall mit hinnehmen«, schnaubte Alec.

»Ach ja? Und hast du vielleicht deinen Sensor dabei?«, fauchte Isabelle. »Nein? Dacht ich’s mir doch. Wenigstens habe ich das hier.« Sie tippte auf ihren Anhänger. »Und ich sage euch, irgendetwas stimmt hier nicht. lch spüre dämonische Energie.«

Jordans Kopf wirbelte zu Isabelle herum. »Hier sind Dämonen?«

»Ich weiß es nicht genau — vielleicht ist es auch nur ein Dämon. Das Pulsieren hat inzwischen nachgelassen«, räumte Isabelle ein. »Aber das Ganze wäre ein zu großer Zufall. Wir müssen dieses Gebäude überprüfen.«

Plötzlich wurde es um sie herum etwas heller: Alec hielt seinen Elbenlichtstein so in der geschlossenen Hand, dass dessen strahlendes Licht sanft zwischen seinen Fingern hindurchschimmerte und seltsame Schatten auf sein Gesicht malte, die ihn älter und seine Augen dunkler erscheinen ließen. »Dann sollten wir uns an die Arbeit machen«, sagte er. »Wir knöpfen uns Stockwerk für Stockwerk vor.«

Gemeinsam steuerten sie auf die Aufzüge zu: Alec als Vorhut, Isabelle in der Mitte und Jordan und Maia bildeten das Schlusslicht. Während Isabelles Stiefelsohlen mit Unhörbarkeitsrunen versehen waren, klackten Maias Absätze laut über den Marmorboden. Stirnrunzelnd blieb sie kurz stehen, zog die Schuhe aus und lief barfuß weiter. Als Maia den Aufzug betrat, sah Isabelle, dass sie an ihrem linken großen Zeh einen goldenen Ring mit einem Türkis trug.

Jordan, der ebenfalls einen Blick auf Maias Füße warf, meinte überrascht: »Diesen Ring kenn ich. Den hab ich dir gekauft, und zwar bei …«

»Klappe!«, fiel Maia ihm ins Wort und drückte auf den Türschließknopf. Fast geräuschlos schwang die Tür zu, während Jordan betreten schwieg.

Sie hielten in jedem Stockwerk an. Die meisten Etagen befanden sich noch im Bau — es gab kein Licht und von den Decken hingen Elektrokabel wie lose Ranken herab. Die Fenster waren mit Sperrholzplatten vernagelt und Malerplanen wehten im schwachen Windzug wie Gespenster.

Während der ganzen Zeit umklammerte Isabelle ihren Anhänger, doch er reagierte erst wieder, als der Aufzug den zehnten Stock erreichte: Im selben Moment, in dem sich die Tür öffnete, spürte sie ein leichtes Flattern, als hielte sie einen winzigen Vogel in ihrer Hand, der mit den Flügeln schlug. »Hier ist irgendetwas«, wisperte sie.

Alec nickte nur, und als Jordan den Mund öffnete, um etwas zu sagen, verpasste Maia ihm einen harten Stoß mit dem Ellbogen. Isabelle schob sich an ihrem Bruder vorbei, hinaus in den Bereich vor den Aufzügen. Der Rubin-Anhänger pulsierte und vibrierte nun wie ein aufgeregter Schmetterling in ihrer Hand. Hinter ihr flüsterte Alec: »Sandalphon.«

Sofort tauchte ein strahlendes Leuchten die unmittelbare Umgebung in helles Licht. Im Gegensatz zu den bisherigen Stockwerken war dieses Geschoss zumindest teilweise fertiggestellt: Nackte Granitwände ragten um sie herum auf und der Boden war mit glatten schwarzen Steinfliesen ausgelegt. Ein Korridor erstreckte sich in zwei Richtungen. Eine Seite des Gangs endete vor einem Haufen Baumaterial und Kabelgewirr; die andere Seite führte zu einem Torbogen und hinter dem Torbogen öffnete sich ein dunkler nachtschwarzer Raum.

Isabelle drehte sich zu den anderen um: Alec hatte den Elbenlichtstein wieder weggesteckt und hielt eine strahlende Seraphklinge in den Händen, die das Innere der Aufzugskabine wie eine Laterne ausleuchtete. Jordan hatte ein großes, gefährlich wirkendes Messer gezückt und Maia schien auf den ersten Blick damit beschäftigt, ihre Haare hochzustecken. Als sie ihre Hände wieder herunternahm, wirbelte sie jedoch eine lange Haarnadel mit rasierklingenscharfer Spitze zwischen den Fingern. Auch ihre Fingernägel waren gewachsen und ihre Augen funkelten grünlich und wild.

»Mir nach«, wisperte Isabelle. »Und keinen Mucks!«

Flapp, flapp, flatterte der Anhänger beharrlich an Isabelles Hals, während sie vorsichtig den Raum erkundete. Sie konnte die anderen zwar nicht hören, wusste aber aufgrund der langen Schatten auf den dunklen Granitwänden, dass sie direkt hinter ihr waren. Ihre Kehle war wie zugeschnürt und ihre Nerven sirrten vor Aufregung — wie jedes Mal, wenn sie in den Kampf zog. Diesen Teil mochte sie am wenigsten: die Anspannung vor der explosiven Gewaltentladung. Während des Kampfes zählte nichts anderes als der Kampf selbst, doch jetzt hatte sie Mühe, sich auf ihre Aufgabe zu konzentrieren.

Der Torbogen wölbte sich hoch über ihnen. Er war aus Marmor gemeißelt und mit Schnörkeln verziert — seltsam altmodisch für ein solch modernes Gebäude. Als Isabelle beim Passieren einen kurzen Blick nach oben warf, wäre sie fast zurückgezuckt. Die groteske Fratze eines in Stein gehauenen Ungeheuers grinste sie anzüglich an. Sie schnitt ihm eine Grimasse und wandte sich dann dem Bereich zu, der vor ihnen lag.

Es handelte sich um einen riesigen Raum mit hohen Decken, der eines Tages wohl als großzügiges Loft dienen würde. Alle drei Seiten waren als deckenhohe Fensterreihen ausgelegt mit Ausblick auf den East River und Queens. In der Ferne warf ein blinkendes Coca-Cola-Symbol blutrote und marineblaue Spiegelungen auf die schwarzen Fluten des Flusses. Die Lichter der umliegenden Gebäude flirrten glitzernd in der Nachtluft, wie Lametta an einem Weihnachtsbaum. Der Raum selbst war dunkel und nur von seltsamen, gedrungenen Schatten übersät, die in regelmäßigen Abständen tief über dem Boden zu schweben schienen.

Verwirrt warf Isabelle einen Blick darauf. Die Schatten waren nicht belebt; offenbar handelte es sich um kleine, rechteckige Möbelstücke. Aber was sollte das sein …?

»Alec«, sagte sie leise. Ihr Anhänger zuckte und zappelte, als wäre er lebendig, und das rubinrote Herz drückte unangenehm heiß gegen ihre Haut.

Im Bruchteil einer Sekunde stand Alec neben ihr. Er hob die Seraphklinge in die Höhe und im nächsten Moment erfüllte ihr Strahlen den ganzen Raum mit Licht.

Entsetzt schlug Isabelle eine Hand vor den Mund. »Oh, Gott«, wisperte sie. »Oh, mein Gott.«

»Sie sind aber nicht seine Mutter«, widersprach Simon mit krächzender Stimme, doch Lilith würdigte ihn nicht einmal eines Blickes. Ihre Hände ruhten noch immer auf dem Glassarg, in dem Sebastian still und reglos schwebte. Seine Füße waren nackt, wie Simon feststellte. »Er hat schon eine Mutter. Clarys Mutter. Clary ist seine Schwester. Sebastian — Jonathan — wird nicht erfreut sein, wenn Sie ihr wehtun.«

Bei diesen Worten schaute Lilith auf und lachte. »Netter Versuch, Tageslichtler«, höhnte sie. »Aber ich kenne ihn besser. Ich habe meinen Sohn nämlich aufwachsen sehen, musst du wissen. Unzählige Male habe ich ihn in Gestalt einer Eule aufgesucht. Ich habe mit eigenen Augen gesehen, dass die Frau, die ihn zur Welt gebracht hat, ihn hasste. Jonathan hat nichts für sie übrig, und das zu Recht. Auch seine Schwester interessiert ihn nicht. Er ähnelt mir viel mehr als Jocelyn Morgenstern.« Liliths dunkle Augen wanderten von Simon zu Jace und Clary. Die beiden hatten sich nicht bewegt: Clary stand reglos in Jace’ Griff, der ihr das Messer weiterhin an die Kehle hielt. Er balancierte die Waffe leicht, fast nachlässig zwischen den Fingern, als würde er seiner Umgebung kaum Beachtung schenken. Doch Simon wusste genau, wie schnell sich Jace’ scheinbares Desinteresse in brutale Gewalt verwandeln konnte.

»Jace, tritt in den Kreis«, befahl Lilith. »Und bring das Mädchen mit.«

Gehorsam setzte Jace sich in Bewegung und schob Clary vor sich her. Als sie den äußeren der beiden mit schwarzer Farbe aufgetragenen Kreise überquerten, flammten die Runen im Zwischenbereich grell und feuerrot auf. Und noch etwas anderes leuchtete auf: Eine Rune auf Jace’ Brust, direkt über dem Herzen, glühte plötzlich so hell, dass Simon die Augen schließen musste. Doch selbst durch die Lider konnte er die Rune noch wahrnehmen — ein tückischer Wirbel wütender Linien.

»Mach die Augen auf, Tageslichtler«, fauchte Lilith. »Der Moment ist gekommen: Wirst du mir dein Blut geben oder weigerst du dich? Den Preis dafür kennst du ja.«

Simon blickte auf Sebastian in seinem Sarg hinab und zuckte zurück. Auch auf seiner Brust leuchtete eine Rune — dieselbe wie auf Jace’ Haut. Sie begann jedoch, bereits wieder zu verblassen. Einen Augenblick später war sie vollständig verschwunden und Sebastian schwebte erneut ruhig in der Flüssigkeit. Vollkommen weiß. Und reglos. Und ohne erkennbare Atmung.

Tot.

»Ich kann ihn nicht wiederbeleben«, sagte Simon. »Er ist tot. Selbst wenn ich Ihnen mein Blut gebe, kann er es trotzdem nicht mehr schlucken.«

Lilith fauchte zwischen zusammengebissenen Zähnen und ihre Augen glühten einen Moment lang leuchtend grün auf. »Zuerst musst du ihn beißen«, zischte sie wütend. »Du bist ein Tageslichtler. Engelsblut fließt durch deinen Körper: in deinem Blut, in deinen Tränen, in der Flüssigkeit deiner Fangzähne. Dein Tageslichtler-Blut wird ihn lange genug wiederbeleben, dass er schlucken und trinken kann. Beiß ihn und gib ihm dein Blut! Bring ihn mir zurück!«

Mit weit aufgerissenen Augen starrte Simon Lilith an. »Aber … was haben Sie da gerade gesagt? Soll das heißen, ich habe die Kraft, die Toten zurückzuholen?«

»Seit dem Moment, in dem du dich in einen Tageslichtler verwandelt hast. Seitdem besitzt du diese Fähigkeit. Aber du hast nicht das Recht, sie anzuwenden«, erklärte sie.

»Das Recht?«

Lilith lächelte und fuhr mit der Spitze ihres langen, rot lackierten Fingernagels über den Glasdeckel von Sebastians Sarg. »Geschichte wird von den Siegern geschrieben«, sagte sie. »Möglicherweise besteht gar kein so großer Unterschied, wie du vielleicht annimmst, zwischen der Seite des Lichts und der Seite der Finsternis. Denn ohne die Finsternis bleibt für das Licht nichts mehr, was es verbrennen kann.«

Simon starrte sie verständnislos an.

»Gleichgewicht«, erläuterte sie. »Es gibt Gesetze, die älter sind, als du dir auch nur vorstellen kannst. Und eines dieser Gesetze lautet: Was tot ist, kann nicht zum Leben wiedererweckt werden. Sobald die Seele den Körper verlassen hat, gehört sie dem Tod. Und sie kann nicht zurückgeführt werden, ohne dafür einen Preis zu zahlen.«

»Und Sie sind bereit, diesen Preis zu zahlen? Für ihn?« Simon zeigte auf Sebastian.

»Er ist der Preis.« Lilith warf den Kopf in den Nacken und lachte — es klang fast wie ein menschliches Lachen. »Wenn das Licht eine Seele zurückholt, dann hat die Finsternis das Recht, ebenfalls eine Seele zurückzuholen. Auf dieses Recht erhebe ich Anspruch. Aber vielleicht solltest du lieber deine kleine Freundin fragen, wovon ich rede.«

Verwundert schaute Simon in Clarys Richtung. Sie sah aus, als würde sie jeden Moment das Bewusstsein verlieren.

»Raziel«, murmelte sie matt. »Als Jace gestorben ist …«

»Jace ist gestorben?«, fragte Simon ungläubig; seine Stimme klang fast eine Oktave höher als sonst.

Dagegen blieb Jace vollkommen gelassen und ungerührt — trotz der Tatsache, dass sich dieses Gespräch um ihn drehte. Das Messer lag ruhig in seiner Hand.

»Valentin hat ihn erstochen«, erklärte Clary fast im Flüsterton. »Und dann hat der Engel Valentin getötet und gesagt, ich könnte alles haben, was ich mir nur wünschte. Und ich hab gesagt, ich wünsche mir Jace zurück. Ich wollte ihn wiederhaben und der Engel hat ihn von den Toten zurückgeholt — für mich.« Ihre grünen Augen wirkten in ihrem kleinen weißen Gesicht riesig groß. »Aber er war nur ein paar Minuten tot … eigentlich so gut wie gar nicht …«

»Es war lange genug«, flüsterte Lilith. »Ich war dort, als mein Sohn gegen Jace gekämpft hat. Ich habe gesehen, wie er zu Boden ging und starb. Also bin ich Jace zum See gefolgt und sah, wie Valentin ihn tötete und wie der Engel ihn von den Toten zurückholte. Und in dem Moment wusste ich: Dies ist meine Chance. Ich eilte zurück zum Fluss und nahm den Körper meines Sohnes an mich … Und ich bewahrte ihn auf, bewahrte ihn genau für diesen Moment.« Sie warf einen liebevollen Blick auf den Sarg. »Alles ist im Gleichgewicht. Auge um Auge. Zahn um Zahn. Leben um Leben. Jace ist das Gegengewicht. Wenn Jace lebt, so soll auch Jonathan leben.«

Es gelang Simon nicht, den Blick von Clary abzuwenden. »Was sie da erzählt … über den Engel … stimmt das wirklich?«, stammelte er. »Und du hast niemandem davon erzählt?«

Zu seiner Überraschung beantwortete Jace seine Frage. Er drückte seine Wange in Clarys Haare und erwiderte: »Es war unser kleines Geheimnis.«

Clarys grüne Augen blitzten wütend auf, doch sie bewegte sich keinen Millimeter.

»Du siehst also, Tageslichtler, dass ich mir nur das nehme, worauf ich ohnehin Anspruch habe«, sagte Lilith. »Das Gesetz schreibt vor, dass derjenige, der zuerst wiederauferstanden ist, hier im Kreis zugegen sein muss, wenn der Zweite zurückgeholt wird.« Mit einem abschätzigen Fingerschnippen deutete sie auf Jace. »Er ist hier. Du bist hier. Alles ist bereit.«

»Dann brauchen Sie Clary ja nicht mehr«, warf Simon ein. »Lassen Sie sie raus aus dieser Geschichte. Lassen Sie sie gehen.«

»Natürlich brauche ich sie noch. Ich brauche sie, um dich zu motivieren. Ich mag dich zwar nicht verletzen oder bedrohen oder töten können, Träger des Kainsmals. Aber ich kann dir das Herz zerreißen, wenn ich ihr das Leben nehme. Ich kann und ich werde!« Lilith schaute zu Clary und Simon folgte ihrem Blick.

Clary. Sie war so blass, dass ihre Haut fast bläulich schimmerte, aber vielleicht lag das auch nur an der Kälte. Ihre grünen Augen wirkten riesig. Eine Spur angetrocknetes Blut zog sich vom Schlüsselbein zum Kragen ihres Kleides, der inzwischen blutverschmiert war. Ihre Hände hingen locker neben ihren Hüften, aber sie zitterten unkontrolliert.

Simon sah sie als die Person, die sie jetzt war, aber auch als das Mädchen, das er von früher kannte — die Siebenjährige mit den dünnen Ärmchen, den Sommersprossen und den blauen Plastikspangen, die sie bis zu ihrem elften Lebensjahr im Haar getragen hatte. Er dachte daran zurück, wie ihm zum ersten Mal aufgefallen war, dass sich unter ihrem schlabbrigen T-Shirt und der weiten Jeans die Figur eines richtigen Mädchens verbarg. Damals hatte er nicht gewusst, ob er hinsehen oder lieber wegschauen sollte. Er dachte an ihr Lachen und an die Art und Weise, wie ihr Bleistift schnell über ein Blatt Papier huschte und kunstvoll konstruierte Bilder zurückließ: Burgen mit hohen Türmen, Pferde im Galopp, vielfältige, charaktervolle Gestalten, die sie sich ausgedacht hatte. Du darfst allein zur Schule gehen, hatte ihre Mutter gesagt, aber nur, wenn Simon dich begleitet. Er erinnerte sich an ihre kleine Hand in seiner, wenn sie die Straße überquerten, und daran, wie er sich gefühlt hatte in Anbetracht der überwältigenden Aufgabe, die er übernommen hatte: die Verantwortung für ihre Sicherheit.

Einst hatte er sie geliebt und möglicherweise würde ein Teil von ihm sie auch für immer in seinem Herzen bewahren, weil sie seine erste große Liebe war. Aber das war jetzt nicht das Ausschlaggebende. Hier spielte etwas anderes eine viel bedeutendere Rolle. Sie war Clary; sie war ein Teil von ihm … war es immer gewesen und würde es immer sein. Als er sie anschaute, schüttelte sie den Kopf, kaum merklich. Doch er wusste, was sie damit sagen wollte: Tu es nicht. Gib ihr nicht das, was sie von dir verlangt. Lass das, was mit mir geschehen mag, geschehen.

Entschlossen trat Simon in den Kreis. Als seine Füße die aufgemalte Linie überschritten, verspürte er ein Zucken, wie ein elektrischer Schlag, der durch seinen Körper raste. »Also gut«, sagte er. »Ich mach’s.«

»Nein!«, schrie Clary auf, doch Simon wandte den Kopf von ihr weg und schaute zu Lilith, auf deren Gesicht sich ein kaltes, selbstgefälliges Lächeln ausbreitete, während sie ihre linke Hand hob und über die Oberfläche des Sargs strich.

Der Deckel glitt zurück, öffnete sich auf eine Weise, die Simon bizarr an das Öffnen einer Sardinenbüchse erinnerte. Der nach hinten aufgerollte Teil des Glasdeckels schmolz, rann triefend an den Seiten des Betonsockels herab und kristallisierte in dem Moment, in dem die Tropfen den Boden berührten, zu winzigen Glasscherben.

Der Sarg lag nun geöffnet vor ihm, wie ein Aquarium. Sebastians Leichnam trieb darin, und als Lilith in den Behälter griff, glaubte Simon, die Rune auf seiner Brust ein weiteres Mal aufblitzen zu sehen. Sie nahm Sebastians Arme, die in der Flüssigkeit schwebten, und verschränkte sie liebevoll vor seiner Brust, wobei sie den bandagierten Stumpf unter den unversehrten Arm schob. Dann strich sie ihm eine feuchte Locke aus der noch immer leblosen weißen Stirn und trat einen Schritt zurück, während sie gleichzeitig das milchweiße Wasser von ihren Händen schüttelte.

»An die Arbeit, Tageslichtler«, forderte sie.

Widerstrebend bewegte Simon sich auf den Sarg zu. Sebastians Gesichtszüge waren erschlafft, seine Lider geschlossen und in seiner Kehle schlug kein Puls. Simon erinnerte sich daran, wie er sich mit jeder Faser seines Körpers danach gesehnt hatte, Maureens Blut zu trinken, wie sehr er danach gelechzt hatte, seine Zähne tief in ihre Haut zu schlagen und das darunter strömende, salzige Blut freizulegen. Aber das hier … das war so, als würde er sich von einem Leichnam ernähren. Allein beim Gedanken daran drehte sich ihm schon der Magen um.

Obwohl sein Blick auf den Sarg gerichtet war, konnte er spüren, dass Clary ihn beobachtete. Er konnte hören, wie sie den Atem anhielt, als er sich über Sebastian beugte. Und er konnte fühlen, dass auch Jace ihn beobachtete, aus leeren, ausdruckslosen Augen. Langsam griff Simon in den Sarg und legte seine Hände um Sebastians kalte, glitschige Schultern. Tapfer unterdrückte er den aufkommenden Brechreiz, beugte sich vor und versenkte dann widerwillig seine Zähne in Sebastians Kehle. Im nächsten Moment strömte schwarzes Dämonenblut in seinen Mund, so bitter wie Gift.

Schweigend bewegte Isabelle sich zwischen den Steinsockeln hindurch. Alec blieb eng an ihrer Seite; die Seraphklinge Sandalphon in seiner Hand sandte helle Lichtstrahlen durch den Raum. Maia stand in einer Ecke des Lofts, nach vorn gebeugt, eine Hand gegen die Wand gestützt, und würgte. Jordan war bei ihr und sah so aus, als wollte er seine Hand ausstrecken und ihr tröstend über den Rücken streichen, traute sich aber nicht.

Isabelle konnte Maia keine Vorwürfe machen, dass sie sich übergeben musste. Ohne ihr jahrelanges Training wäre es ihr selbst jetzt bestimmt nicht anders ergangen. Noch nie zuvor hatte sie etwas Derartiges gesehen wie das, was sie hier vorgefunden hatten: Dutzende, wenn nicht sogar fünfzig niedrige Steinsockel waren über den Raum verteilt. Auf jedem der Sockel thronte ein krippenartiger Korb. Und in jedem Korb lag ein Säugling. Und jeder einzelne dieser Säuglinge war tot.

Während sie die Reihen abschritt, hatte sie anfangs noch gehofft — gehofft, eines der Kinder noch lebend anzutreffen. Aber diese Säuglinge waren schon eine ganze Weile tot. Ihre Haut schillerte gräulich, ihre kleinen Gesichtchen wirkten zerschunden und verfärbt. Sie waren in dünne Decken gewickelt, aber obwohl die Luft im Raum kalt war, erschien sie Isabelle nicht kalt genug, um einen Erfrierungstod herbeizuführen. Sie war sich nicht sicher, wie die Kinder gestorben waren, aber sie brachte es einfach nicht über sich, genauer nachzusehen — dies war eindeutig eine Aufgabe Für den Rat.

Ihrem Bruder, der hinter ihr ging, liefen Tränen übers Gesicht und er stieß leise Flüche aus, als sie den letzten der Steinsockel erreichten. Maia hatte sich inzwischen aufgerichtet und lehnte an einem Fenster; Jordan hatte ihr offenbar irgendein Tuch, vermutlich ein Taschentuch, gegeben, das sie sich nun ans Gesicht drückte. Die kalten weißen Lichter der Stadt brannten hinter ihr, durchdrangen das dunkle Glas wie Diamantbohrer.

»Izzy«, wandte Alec sich an seine Schwester, »wer kann so was getan haben? Warum sollte jemand … selbst ein Dämon …« Er verstummte.

Doch Isabelle wusste, woran er dachte: Max, wie er gerade das Licht der Welt erblickt hatte. Sie war damals sieben Jahre alt gewesen und Alec neun. Gemeinsam hatten sie sich über ihren Bruder in der Krippe gebeugt, begeistert und verzaubert von diesem faszinierenden kleinen Wesen. Sie hatten mit seinen winzigen Fingerchen gespielt und über die seltsamen Fratzen gelacht, die er schnitt, wenn sie ihn kitzelten. Isabelle verspürte einen Stich im Herzen, als sie an ihren kleinen Bruder zurückdachte. Max.

Während sie die Reihen der Krippen abschritt, von denen sie nun wusste, dass es sich tatsächlich um Särge handelte, überkam sie allmählich ein überwältigendes Gefühl der Angst. Sie konnte die Tatsache nicht länger ignorieren, dass der Anhänger um ihren Hals inzwischen grell und beständig leuchtete — jene Sorte von hellem Glühen, das sie normalerweise nur in Gegenwart eines Dämonenfürsten erwartet hätte.

Plötzlich erinnerte sie sich daran, was Clary in der Leichenhalle des Beth-lsrael-Hospitals erlebt hatte: Er hat wie ein ganz normales Baby ausgesehen. Bis auf die Hände. Sie waren zu kleinen Klauen zusammengekrümmt …

Vorsichtig griff Isabelle in eine der Krippen. Sie achtete sorgfältig darauf, den Säugling nicht zu berühren, während sie die dünne Decke beiseiteschob, in die er gewickelt war. Und stieß dann entsetzt die angehaltene Luft aus: Normale mollige Babyärmchen, runde Babyhandgelenke, weiche Babyhände — aber die Finger … die Finger waren zu Klauen gekrümmt, schwarz wie verbrannte Knochen, und mit kleinen, scharfen Krallen versehen. Unwillkürlich zuckte Isabelle zurück.

»Was ist los?« Maia kam auf sie zu. Die junge Werwölfin war zwar noch immer blass um die Nase, aber ihre Stimme klang wieder fest. »Was hast du gefunden?«, fragte sie, während Jordan ihr folgte, die Hände in den Taschen vergraben.

»Beim Erzengel!« Alec stand inzwischen neben Isabelle und schaute in die Krippe. »Ist das … ist das wie bei dem Säugling, von dem Clary dir erzählt hat? Das Baby im Beth-lsrael-Hospital?«

Isabelle nickte langsam. »Offenbar war das Findelkind keine Ausnahme. Irgendjemand versucht, noch mehr von diesen Wesen zu erschaffen … noch viel mehr Sebastians.«

»Aber warum sollte jemand weitere Exemplare von ihm wollen, ausgerechnet von ihm?«, schnaubte Alec hasserfüllt.

»Er war schnell und stark«, murmelte Isabelle. Es bereitete ihr fast körperliche Schmerzen, etwas Schmeichelhaftes über den jungen sagen zu müssen, der ihren kleinen Bruder getötet hatte und auch sie fast umgebracht hätte. »Ich schätze, irgendjemand versucht, eine neue Rasse von Superkriegern zu züchten.«

»Aber das Experiment ist fehlgeschlagen«, konstatierte Maia und schaute mit traurigen Augen auf die missbrauchten toten Babys.

Plötzlich nahm Isabelle ein leises, fast unhörbares Geräusch wahr. Sie riss den Kopf hoch und ihre Hand zuckte zum Gürtel, an dem ihre aufgerollte Peitsche hing. Irgendetwas bewegte sich in den dunklen Schatten nahe der Tür — nur eine winzige Regung, aber Isabelle war bereits herumgewirbelt und rannte in Richtung Ausgang, wo sie durch den Torbogen zurück in den Bereich vor den Aufzügen stürmte. Und tatsächlich: Hier war etwas — ein Schatten, der sich aus der umgebenden Dunkelheit gelöst hatte und sich entlang der nackten Granitwände vorwärtsbewegte. Isabelle beschleunigte ihre Schritte, warf sich auf die Gestalt und brachte sie zu Fall.

Zu Isabelles Überraschung handelte es sich nicht um einen Geist oder ein anderes Schattenwesen. Denn als sie in einem wirren Knäuel auf dem harten Boden auftrafen und über die Steinplatten rollten, stieß die schemenhafte Gestalt ein sehr menschliches Stöhnen aus. Dieser Flüchtling war definitiv ein Mensch, wie Isabelle einen Moment später erkannte: etwas schmächtiger und kleiner als sie selbst und in einen grauen Trainingsanzug gehüllt. Im nächsten Augenblick spürte sie, wie die Gestalt ihren spitzen Ellbogen hochriss und ihr gegen das Schlüsselbein schlug und ihr dann ein Knie in den Solarplexus rammte. Keuchend schnappte Isabelle nach Luft, warf sich zur Seite und tastete nach ihrer Peitsche. Als sie sie endlich aus ihrer Halterung gelöst hatte, war die Gestalt bereits aufgesprungen und versuchte zu fliehen. Doch Isabelle rollte sich blitzschnell auf den Bauch und ließ die Peitsche vorwärtsschnellen. Das Ende der Peitschenschnur wickelte sich um ein Fußgelenk des Fremden und zog sich fest zusammen. Mit einem Ruck riss Isabelle die Gestalt von den Füßen.

Dann rappelte sie sich auf, griff mit der freien Hand nach ihrer Stele, die vorn in ihrem Kleid steckte, und vervollständigte mit einer schnellen Handbewegung das Nyx-Runenmal auf ihrem linken Arm. Als die Nachtsicht-Rune ihre Wirkung entfaltete, verbesserte sich ihr Sehvermögen schlagartig und der Raum schien sich mit Licht zu füllen. Nun konnte sie auch den Angreifer besser erkennen: eine dürre Gestalt in einem grauen Jogginganzug und mit grauen Turnschuhen, die rückwärts von ihr fortkrabbelte, bis sie mit dem Rücken gegen die Wand stieß. Die Kapuze war im Kampf heruntergerutscht und gab den Blick auf ein Gesicht frei — und dieses Gesicht gehörte trotz des kahl rasierten Schädels eindeutig einer Frau, einer Frau mit spitzen Wangenknochen und großen dunklen Augen.

»Lass das!«, befahl Isabelle und zog kräftig an der Peitsche, worauf die Frau vor Schmerz aufschrie. »Hör auf, von mir wegkriechen zu wollen.«

Die Frau fletschte die Zähne. »Wurm«, stieß sie hervor. »Ungläubige. Ich werde euch gar nichts erzählen.«

Schnell stopfte Isabelle die Stele zurück in ihr Kleid und erwiderte lediglich: »Wenn ich hart genug an dieser Peitsche ziehe, trenne ich dir damit das Bein ab.« Erneut ruckte sie an der Peitschenschnur und wickelte diese dann langsam auf, während sie sich auf die Frau zubewegte und schließlich vor ihr stehen blieb. »Diese Babys«, sagte sie und schaute auf die Gestalt herab, »was ist mit ihnen passiert?«

Die Frau brach in ein perlendes Lachen aus. »Sie waren nicht kräftig genug. Schlechtes Material, zu schwach.«

»Zu schwach wofür?«, hakte Isabelle nach, und als die Frau nicht reagierte, fauchte sie: »Du kannst es mir jetzt entweder verraten oder dein Bein verlieren. Deine Entscheidung. Und glaub ja nicht, ich würde dich hier nicht liegen und verbluten lassen — Kindermörder verdienen keine Gnade.«

Die Frau zischte wie eine Schlange: »Wenn du mir ein Haar krümmst, wird sie dich zerschmettern!«

»Wer …«, setzte Isabelle an, verstummte aber, als sie sich an Alecs Worte erinnerte: Talto ist einer von Liliths anderen Namen. Man könnte auch sagen, sie ist die Dämonengöttin aller toten Kinder. »Lilith«, sagte sie. »Du betest Lilith an. Du hast dies alles für … für sie getan?«

»Isabelle.« Hinter ihr tauchte Alec auf, seine hell strahlende Seraphklinge kampfbereit vorgereckt. »Was ist los? Maia und Jordan haben sich auf die Suche gemacht nach weiteren … Kindern. Aber anscheinend hatte man sie alle in dem großen Raum untergebracht. Und was ist hier los?«

»Diese … Person«, stieß Isabelle angewidert hervor, »Ist ein Sektenmitglied der Church of Talto. Offenbar beten sie Lilith an. Und sie haben all diese Kinder für sie ermordet.«

»Nicht ermordet!« Die Frau rappelte sich mühsam auf. »Nicht ermordet, sondern geopfert. Sie wurden getestet und für zu schwach befunden. Das war nicht unsere Schuld.«

»Lass mich raten«, knurrte Isabelle. »Ihr habt versucht, schwangeren Frauen Dämonenblut zu injizieren. Aber Dämonenblut ist eine hochgiftige Substanz. Die Babys konnten gar nicht überleben. Sie kamen missgebildet auf die Welt und sind dann gestorben.«

Die Frau wimmerte leise, so leise, dass es kaum zu hören war, doch Isabelle sah, wie sich Alecs Augen zu Schlitzen verengten. Er war schon immer derjenige von ihnen beiden gewesen, der Menschen besser einschätzen konnte.

»Eines dieser Kinder war deines«, stellte er fest und schaute die Frau finster an. »Wie konntest du nur deinem eigenen Kind Dämonenblut verabreichen?«

»Das hab ich gar nicht«, erwiderte die Frau mit zitternder Unterlippe. »Wir waren diejenigen, denen das Blut gespritzt wurde. Uns Müttern wurde es injiziert. Es hat uns kräftiger gemacht, schneller. Und unsere Männer ebenfalls. Aber dann sind wir krank geworden. Kränker und kränker. Die Haare sind uns ausgefallen … und die Nägel …« Sie hielt ihre Hände hoch und zeigte die eingerissenen, blutigen Nagelbetten und ein paar restliche, schwarz angelaufene Fingernägel. Auch ihre Arme waren mit braunschwarzen Flecken übersät. »Wir werden alle sterben«, sagte sie, mit einem Hauch von Genugtuung in der Stimme. »In ein paar Tagen werden wir alle tot sein.«

»Sie hat dich Gift nehmen lassen und trotzdem betest du sie an?«, fragte Alec.

»Das verstehst du nicht.« Die Stimme der Frau klang nun belegt, fast verträumt. »Bevor sie mich fand, hatte ich gar nichts. Keiner von uns besaß auch nur einen Cent. Ich hab auf der Straße gelebt. In U-Bahn-Schächten geschlafen, um nicht zu erfrieren. Lilith hat mir ein Zuhause gegeben, eine Familie, die sich um mich gekümmert hat. Schon allein in ihrer Gegenwart zu sein, bedeutet Sicherheit. Nie zuvor habe ich mich so sicher gefühlt wie bei ihr.«

»Du bist Lilith begegnet«, sagte Isabelle, angestrengt darum bemüht, die Skepsis in ihrer Stimme zu unterdrücken. Sie kannte sich mit Dämonensekten aus; für Hodge hatte sie einmal einen Aufsatz darüber verfasst und eine hervorragende Note dafür erhalten. Die meisten Sekten beteten Dämonen an, die sie sich eingebildet oder erfunden hatten. Manchen gelang es zwar, kleine, unbedeutende Dämonen heraufzubeschwören, die die Sektenmitglieder entweder umgehend töteten oder sich damit begnügten, sich von diesen bedienen zu lassen, ohne wirklich eine Gegenleistung zu erbringen. Aber Isabelle hatte noch nie von einer Sekte gehört, die einen Dämonenfürsten anbetete und den betreffenden Dämon tatsächlich jemals zu Gesicht bekommen hätte. Ganz zu schweigen von einer so mächtigen Dämonenfürstin wie Lilith, der Mutter aller Hexenwesen. »Du hast dich in ihrer Gegenwart aufgehalten?«

Die Frau riss kurz die halb geschlossenen Lider auf. »Ja. Mit ihrem Blut in meinen Adern kann ich spüren, wenn sie in der Nähe ist. So wie jetzt auch.«

Isabelle zuckte zusammen und ihre Hand fuhr ruckartig zu ihrem roten Anhänger. Der Rubin hatte seit Betreten des Gebäudes immer wieder pulsiert und sie hatte als Ursache dafür das Dämonenblut der toten Säuglinge angenommen. Aber die Gegenwart eines Dämonenfürsten ergab natürlich noch viel mehr Sinn. »Sie ist hier? Wo ist sie?«, hakte Isabelle nach.

Die Frau hatte die Augen geschlossen und schien einzuschlummern. »Oben«, murmelte sie vage. »Zusammen mit dem Vampirjungen. Der, der am Tag wandeln kann. Sie hat uns ausgesandt, um ihn zu holen, aber er war geschützt. Wir konnten keine Hand an ihn legen. Alle, die gesandt wurden, ihn zu finden, starben. Doch dann kehrte Bruder Adam eines Tages zurück und erzählte uns, dass der junge durch Heiliges Feuer geschützt sei. Und das hat Lady Lilith so zornig gemacht, dass sie Adam noch an Ort und Stelle zerschmetterte. Er hatte Glück, so viel Glück, dass er von ihrer Hand sterben durfte.« Ihr Atem ging schwer und rasselnd. »Aber sie ist schlau. Lady Lilith. Sie fand einen anderen Weg, den Jungen herzubringen …«

Isabelle fiel die Peitsche aus der plötzlich erschlafften Hand. »Simon? Sie hat Simon hierhergebracht? Wieso?«

»›Alle, die zu ihr eingehen …‹«, flüsterte die Frau, »›kehren nicht wieder …‹«

Zitternd sank Isabelle auf die Knie und griff nach ihrer Peitsche. »Lass das«, befahl sie mit bebender Stimme. »Hör auf, hier herumzujammern, und sag mir lieber, wo er ist. Wohin hat sie ihn gebracht? Wo ist Simon? Entweder du sagst es mir jetzt sofort oder ich …«

»Isabelle«, unterbrach Alec sie ernst. »Izzy, es hat keinen Zweck mehr. Sie ist tot.«

Ungläubig starrte Isabelle auf die Frau. Offenbar war sie von einem Atemzug auf den nächsten gestorben. Mit weit aufgerissenen Augen und erschlafften Gesichtszügen lag sie reglos da. Trotz des ausgemergelten Körpers, des rasierten Schädels und der von Flecken übersäten Haut konnte Isabelle erkennen, dass die Frau noch sehr jung gewesen sein musste, vermutlich kaum älter als zwanzig. »Verdammt!«, stieß Isabelle aufgebracht hervor.

»Ich versteh das nicht«, wand Alec ein. »Was kann ein Dämonenfürst denn von Simon wollen? Er ist ein Vampir. Zugegeben, ein sehr mächtiger Vampir, aber …«

»Das Kainsmal«, sagte Isabelle geistesabwesend. »Das hier muss irgendetwas mit diesem Mal zu tun haben. Es kann gar nicht anders sein.« Sie marschierte zum Aufzug und drückte auf den Knopf. »Wenn Lilith wirklich Adams erste Frau war und Kain Adams Sohn, dann ist das Kainsmal fast so alt wie sie.«

»Wo willst du hin?«

»Die Frau hat gesagt, Lilith und Simon wären ›oben‹«, erwiderte Isabelle. »Also werde ich jedes einzelne Stockwerk durchsuchen, bis ich ihn gefunden habe.«

»Sie kann ihm nichts antun, Izzy«, bemerkte Alec in jenem beherrscht-vernünftigen Tonfall, den Isabelle so verabscheute. »Ich weiß, dass du dir Sorgen machst, aber er trägt das Kainsmal. Er ist unantastbar. Nicht einmal ein Dämonenfürst kann ihn verletzen. Niemand kann das.«

Doch Isabelle musterte ihren Bruder finster. »Und wozu, glaubst du, wollte sie ihn dann in die Finger bekommen? Damit sie jemanden hat, der für sie tagsüber die Kleider aus der Reinigung holt? Also wirklich, Alec …«

Im nächsten Moment ertönte ein dezentes Ping und der Pfeil über dem letzten Aufzug in der Reihe leuchtete auf. Isabelle setzte sich in Bewegung, während sich gleichzeitig die Aufzugstür öffnete. Licht strömte in den Vorraum … und mit dem Licht eine Welle von Männern und Frauen, kahl geschoren, ausgemergelt und mit grauen Trainingsanzügen und Turnschuhen bekleidet. Sie schwenkten grobschlächtige Waffen, die sie sich aus Bauabfällen zusammengesucht hatten: scharfkantige Glasscherben, abgerissene Eisenstangen, zerbrochene Betonsteine. Keiner von ihnen sagte ein Wort: In vollkommener, unheimlicher Stille drängten sie wie ein Lebewesen aus dem Aufzug und stürzten sich auf Alec und Isabelle.

18

SPUREN DES FEUERS

Wolken schoben sich vom Fluss heran, wie so häufig während der Nachtstunden, und brachten dichten Nebel mit sich. Die Schwaden verbargen die Dachterrasse zwar nicht vollkommen, hüllten aber alles andere in einen diffusen Schleier, aus dem die umliegenden Gebäude wie trübe Lichtsäulen aufragten. Der Mond schien gedämpft durch die tief treibenden Wolkenfetzen und ließ die Glasscherben des Sargdeckels, die auf den Steinplatten verstreut waren, wie winzige Eiskristalle glitzern. Auch Lilith schien im Mondschein bleich zu leuchten, während sie gebannt beobachtete, wie Simon sich über Sebastians reglosen Körper beugte und dessen Blut trank.

Clary konnte kaum hinsehen. Sie wusste, dass Simon es abgrundtief hasste und dass er das alles nur für sie tat — für sie und vielleicht sogar ein kleines bisschen für Jace. Und sie wusste auch, wie der nächste Teil des Rituals aussah: Simon würde Sebastian sein Blut geben, freiwillig, und dann würde er sterben. Vampire konnten durchaus sterben, wenn sie zu viel Blut verloren. Er würde sterben und sie würde ihn für immer verlieren. Und das alles war allein ihre Schuld.

Sie spürte Jace hinter sich, seine Arme, die sie noch immer festhielten, sein leiser, regelmäßiger Puls an ihren Schulterblättern. Plötzlich erinnerte sie sich daran, wie er sie auf den Stufen vor der Abkommenshalle in Idris umarmt hatte. Und an den Wind in den Bäumen, als er sie geküsst hatte. An seine warmen Hände, die ihr Gesicht umfingen. An den Moment, als sie seinen Herzschlag gespürt und gedacht hatte, dass kein anderes Herz auf der Welt so wie seines schlug und dass jeder Pulsschlag seines Bluts ihrem eigenen Pulsschlag entsprach.

Jace musste irgendwo da drin sein — gefangen, so wie Sebastian in seinem gläsernen Sarg. Und es musste einfach einen Weg geben, zu ihm durchzudringen.

Lilith starrte mit vor Spannung großen Augen auf Simon, der über Sebastian lehnte. Es schien, als hätte sie Clarys und Jace’ Anwesenheit vollkommen vergessen.

»Jace«, wisperte Clary. »Jace, ich möchte das nicht mit ansehen.« Sie drückte sich an ihn, als versuchte sie, sich in seine Arme zu schmiegen, und brachte dann ein schmerzhaftes Zucken zustande, als das Messer ihren Hals berührte. »Bitte, Jace«, flüsterte sie. »Du brauchst das Messer doch gar nicht. Du weißt doch, dass ich dir nichts tun kann.«

»Aber warum …«

»Ich will dich doch nur anschauen. Ich möchte dein Gesicht sehen«, murmelte sie und spürte, wie sich seine Brust hob und senkte, nur einmal und sehr schnell.

Ein Schauder ging durch seinen Körper, als würde er gegen etwas ankämpfen, sich gegen einen Wall stemmen. Und dann bewegte er sich, so schnell, wie nur er es konnte, so schnell wie ein Lichtblitz. Den rechten Arm weiterhin fest um ihre Schultern gelegt, schob er das Messer mit der linken Hand in seinen Gürtel.

Clarys Herz machte einen wilden Satz. Ich könnte weglaufen, dachte sie, aber er würde sie mühelos wieder einfangen. Und außerdem dauerte das Ganze nur einen kurzen Moment: einen Sekundenbruchteil später schlang er wieder beide Arme um sie. Clary spürte, wie seine Finger über ihren Rücken strichen und dann über ihre nackten, zitternden Arme, ehe er sie zu sich umdrehte.

Ihr Gesicht war nun von Simon abgewandt und auch von Lilith, obwohl sie deren Gegenwart noch immer fühlen konnte — die dunkle Aura der Dämonin kroch ihr langsam und eiskalt über den Rücken. Clary schaute zu Jace hinauf. Sein Gesicht war ihr so vertraut: seine fein geschnittenen Züge. Die Art und Weise, wie ihm die Haare in die Stirn fielen. Die verblasste Narbe auf seinem Wangenknochen und die an seiner Schläfe. Seine Wimpern, die einen Hauch dunkler waren als seine Locken. Seine Augen, die … nicht goldfarben, sondern hellgelb waren! Da zeigte sich der entscheidende Unterschied zu seinem wahren Ich, dachte Clary. Er sah zwar noch aus wie Jace, aber seine Augen wirkten blass und ausdruckslos, als würde man durch ein Fenster in einen leeren Raum schauen.

»Ich hab Angst«, flüsterte sie.

Jace streichelte ihr über die Schultern und sandte kleine, elektrisierende Funken durch ihre Nervenenden. Mit einem leicht angewiderten Gefühl registrierte Clary, dass ihr Körper noch immer auf seine Berührung reagierte. »Ich werde nicht zulassen, dass dir etwas zustößt«, erwiderte Jace.

Clary starrte ihn an. Du glaubst das wirklich, stimmt’s? Aus irgendeinem Grund kannst du die Kluft zwischen deinen Absichten und deinen Taten nicht erkennen. Irgendwie hat Lilith dir diese Fähigkeit genommen. »Du wirst sie nicht daran hindern können«, sagte sie. »Sie wird mich umbringen, Jace.«

Abwehrend schüttelte er den Kopf. »Nein. Das würde sie niemals tun.«

Clary hätte ihn am liebsten angeschrien, doch sie zwang sich zu einem bedächtigen, behutsamen, ruhigen Tonfall: »Ich weiß, dass du da drin bist, Jace. Dein wahres Ich.« Sie schmiegte sich enger an ihn, bis sich die Schnalle seines Gürtels in ihre Taille drückte. »Du könntest gegen sie kämpfen …«

Doch das waren die falschen Worte: Jace’ ganzer Körper versteifte sich schlagartig und Clary sah, wie ein Ausdruck der Qual in seinen Augen aufblitzte, der Blick eines gehetzten Tiers. Im nächsten Moment verwandelte sich sein Kummer in kalte Härte. »Das kann ich nicht«, entgegnete er.

Clary erschauderte. Der Ausdruck auf seinem Gesicht war schrecklich, einfach nur schrecklich.

Ihr Schaudern milderte allerdings die Härte in seinen Augen. »Ist dir kalt?«, fragte er und klang dabei einen Moment lang wieder wie Jace — wie der Jace, der sich aufrichtig um ihr Wohlergehen sorgte.

Der Gedanke schnürte Clary die Kehle zu. Doch sie nickte, obwohl die Kälte der Nacht im Moment das Letzte war, woran sie einen Gedanken verschwendete. »Kann ich meine Hände unter deine Jacke stecken?«

Jace nickte. Sein Jackett war nicht zugeknöpft und Clary schob ihre Arme unter die Aufschläge, bis ihre Finger seinen Rücken leicht berührten. Um sie herum herrschte eine unheimliche Stille. Die Stadt schien wie in einem Eiskristall erstarrt. Selbst das Licht, das aus den umliegenden Gebäuden strahlte, wirkte lautlos und kalt.

Jace’ Atem ging ruhig und beständig. Durch das zerrissene Gewebe seines Oberhemds konnte Clary die Rune auf seiner Brust sehen. Sie schien bei jedem Atemzug zu pulsieren. Es war widerlich, wie dieses Mal an ihm haftete, dachte sie — wie ein Blutegel, der alles aus ihm heraussaugte, das gut war, das Jace war.

Plötzlich erinnerte sie sich wieder an das, was Luke ihr über das Zerstören einer Rune gesagt hatte: Wenn man ein Mal hinreichend beschädigt, kann man seine Kraft beeinträchtigen oder sogar ganz zerstören. Manchmal kommt es vor, dass der Feind in einer Schlacht versucht, die Haut eines Schattenjägers zu versengen oder abzuschürfen, nur um ihm die Macht seiner Runen zu nehmen.

Entschlossen heftete Clary ihren Blick auf Jace’ Gesicht. Vergiss, was um dich herum passiert, ermahnte sie sich. Vergiss Simon, vergiss das Messer, das bis eben noch gegen deine Kehle drückte. Deine folgenden Worte sind wichtiger als alles, was du je gesagt hast.

»Weißt du noch, was du mir im Park erzählt hast?«, wisperte sie.

Verblüfft schaute Jace zu ihr hinab. »Was?«

»Als ich dir erklärt habe, dass ich kein Italienisch spreche. Ich erinnere mich daran, was du mir gesagt hast … daran, was dieses Zitat bedeutet. Du hast gesagt, es bedeutet, dass die Liebe die mächtigste Kraft in der Welt ist. Mächtiger als alles andere.«

Eine winzige Falte erschien zwischen seinen Augenbrauen. »Ich kann mich nicht …«

»Doch. Doch, das kannst du.« Vorsichtig, nicht zu hastig, ermahnte sie sich, konnte aber die Anspannung in ihrer Stimme nicht unterdrücken. »Du erinnerst dich. Die mächtigste Kraft in der Welt, hast du gesagt. Mächtiger als Himmel und Hölle. Also muss sie auch mächtiger sein als Lilith.«

Nichts. Er starrte sie an, als könnte er sie nicht hören. Clary hatte das Gefühl, als würde sie in einen schwarzen, leeren Tunnel hineinrufen. Jace, Jace, Jace. Ich weiß, dass du da drin bist.

»Es gibt eine Möglichkeit, wie du mich schützen und gleichzeitig das tun kannst, was sie von dir verlangt«, fuhr Clary fort. »Wäre das nicht das Allerbeste?« Sie drückte sich noch fester an ihn und spürte einen Stich im Magen. Es war, als würde sie Jace umarmen und dann auch wieder nicht — alles zugleich, Freude und Entsetzen miteinander vermischt. Und sie fühlte, wie sein Körper auf sie reagierte, fühlte das Trommeln seines Herzschlags in ihren Ohren, in ihren Adern; er hatte nicht aufgehört, sie zu begehren, ganz gleich, welche Macht Lilith über seinen Geist ausüben mochte.

»Ich flüstere es dir ins Ohr«, murmelte sie und streifte mit den Lippen über seinen Hals. Langsam atmete sie seinen Geruch ein, der ihr so vertraut war wie ihr eigener Duft. »Also …«

Sie hob ihm das Gesicht entgegen und er beugte sich hinab, um ihr zuzuhören — und ihre Hand bewegte sich von seiner Taille zum Griff des Messers, das in seinem Gürtel steckte. Im nächsten Moment zückte sie es blitzschnell, so wie er es ihr beim Training gezeigt hatte, balancierte das Gewicht in ihrer Handfläche und ließ die Klinge in einem weiten, flachen Bogen über seine linke Brusthälfte sausen.

Jace schrie auf, eher vor Überraschung als vor Schmerz, und Blut quoll aus der Schnittwunde, tropfte über seine Haut und verdeckte die Rune. Sprachlos griff er sich mit der Hand an die Brust, und als er das Blut bemerkte, starrte er Clary an, mit großen, fassungslosen Augen, als wäre er zutiefst getroffen, als könnte er ihren Verrat wirklich nicht glauben.

Clary riss sich von ihm los, als Lilith aufschrie. Simon stand nicht länger über Sebastian gebeugt; er hatte sich aufgerichtet und starrte hinab zu Clary, den Handrücken vor den Mund gepresst. Schwarzes Dämonenblut tropfte von seinem Kinn auf sein weißes Hemd. Seine Augen waren weit aufgerissen.

»Jace?«, rief Lilith mit einem verblüfften Ton in der Stimme. »Jace, halt sie fest, ich befehle es dir …«

Doch Jace reagierte nicht. Er starrte von Clary zu Lilith, dann auf seine blutige Hand und wieder zurück.

Inzwischen hatte Simon sich unbemerkt ein paar Schritte von Lilith entfernt; aber auf einmal hielt er ruckartig inne, krümmte sich und fiel auf die Knie.

Lilith wirbelte herum, fort von Jace, und stürmte mit wutverzerrtem Gesicht auf Simon zu. »Steh auf!«, kreischte sie. »Na los, mach schon! Du hast sein Blut getrunken, jetzt braucht er deines!«

Mühsam setzte Simon sich auf, rutschte dann schlaff zur Seite und würgte und hustete, bis schwarzes Blut kam. Clary erinnerte sich, wie er in Idris Sebastians Blut mit Gift verglichen hatte. Wütend hob Lilith den Fuß, um nach Simon zu treten, und taumelte dann rückwärts, als hätte eine unsichtbare Hand sie fortgestoßen. Im nächsten Moment stieß die Dämonin einen Schrei aus — keine Worte, nur ein Kreischen wie der Schrei einer Eule … ein Laut, aus dem ungefilterter Hass und Zorn sprachen.

Ein Laut, den kein menschliches Wesen hätte zustande bringen können und der sich wie scharfkantige Glasscherben in Clarys Ohren bohrte. »Lass Simon in Ruhe! Ihm ist übel. Siehst du denn nicht, dass es ihm nicht gut geht?«, schrie sie aufgebracht — und bereute ihre Worte sofort.

Langsam drehte Lilith sich um; ihr Blick schweifte kalt und herrisch über Jace. »Ich habe dir doch gesagt, du sollst das Mädchen nicht aus dem Kreis herauslassen, Jace Herondale!«, peitschte ihre Stimme über die Dachterrasse. »Nimm ihr die Waffe weg!«

Clary war sich gar nicht bewusst gewesen, dass sie das Messer noch immer in der Hand hielt. Ihr war so kalt, dass sie kaum etwas fühlte und wie betäubt war. Doch dann kochte eine heiße Wut in ihr hoch, auf Lilith, auf einfach alles, und löste ihre Erstarrung. Mit einer ausholenden Bewegung schleuderte sie das Messer auf den Boden, das daraufhin über die Steinplatten rutschte und gegen Jace’ Füße prallte. Wie ein Blinder starrte er darauf, als hätte er noch nie zuvor eine Waffe gesehen.

Liliths Lippen waren zu einer dünnen roten Linie zusammengepresst. Das Weiß in ihren Augen schien verschwunden und sie funkelten vollständig schwarz. Sie hatte nichts Menschliches mehr an sich. »Jace«, zischte sie. »Jace Herondale, du hast meinen Befehl gehört. Und du wirst mir gehorchen.«

»Nimm es«, sagte Clary und schaute Jace an. »Nimm es und töte entweder sie oder mich. Du hast die Wahl.«

Langsam bückte Jace sich und hob das Messer vom Boden auf.

Alec hielt Sandalphon in einer Hand und in der anderen ein Hachiwari — gut geeignet zum Abwehren mehrerer Angreifer. Zu seinen Füßen lagen mindestens sechs Sektenmitglieder, entweder tot oder bewusstlos.

Im Verlauf seines bisherigen Lebens hatte er schon eine ganze Reihe von Dämonen niedergestreckt, aber der Kampf gegen die Mitglieder der Church of Talto hatte etwas Schauriges an sich. Sie bewegten sich alle gleichzeitig, nicht wie Menschen, sondern eher wie eine unheimliche Flutwelle — unheimlich deswegen, weil sie so still waren und so ungewöhnlich stark und schnell. Außerdem schienen sie den Tod kein bisschen zu fiirchten. Obwohl Alec und Isabelle ihnen immer wieder zuriefen, sie sollten zurückbleiben, drängten sie weiterhin in einer stummen, geballten Horde vorwärts und warfen sich den Schattenjägern mit der selbstzerstörerischen Stumpfheit der sprichwörtlichen Lemminge entgegen. Sie hatten das Geschwisterpaar bereits durch den Flur bis in den großen, offenen Raum mit den zahlreichen Steinsockeln zurückgetrieben, als der Kampflärm Jordan und Maia aufmerksam werden ließ und sie dazu brachte, ihren Freunden zu Hilfe zu eilen: Jordan in Wolfsform und Maia noch in Menschengestalt, aber mit vollständig ausgefahrenen Krallen.

Doch die Sektenmitglieder schienen ihre Anwesenheit kaum wahrzunehmen. Sie kämpften schweigend weiter und gingen einer nach dem anderen zu Boden, als Alec und Jordan sie mit Messern, Klauen und Klingen niedermetzelten, während Isabelles Peitsche schimmernde Muster in die Luft zeichnete, durch Haut und Glieder schnitt und einen feinen Sprühregen aus dunkelrotem Blut verursachte. Auch Maia machte ihre Sache ganz hervorragend: Mindestens ein Dutzend der grauen Trainingsanzugträger lag zerfetzt um sie verstreut und sie knöpfte sich gerade den nächsten vor und schlug ihm ihre blutverschmierten Krallen rasend vor Wut tief in die Kehle.

Ein Sektenmitglied kreuzte Alecs Pfad und attackierte ihn mit ausgestreckten Händen. Unter der hochgeschlagenen Kapuze war kein Gesicht zu erkennen und Alec konnte das Alter und Geschlecht seines Gegners nur erraten. Als er ihm Sandalphons Klinge in die linke Brusthälfte bohrte, stieß der Angreifer einen Schrei aus — einen männlichen Schrei, laut und heiser. Dann brach der Mann zusammen und griff sich mit beiden Händen an die Brust, wo Flammen aus der Stichwunde züngelten und auf das zerrissene Gewebe seiner Trainingsjacke übergriffen. Mit einem leicht üblen Gefühl in der Magengrube wandte Alec sich ab — er hasste es, dabei zuzusehen, wenn eine Seraphklinge die Haut eines Menschen aufschlitzte.

Plötzlich spürte er einen stechenden Schmerz im Rücken, fuhr herum und entdeckte ein weiteres Sektenmitglied, das ein scharfkantiges Stück einer Eisenstange schwenkte und dessen Kapuze heruntergerutscht war — ein Mann mit derart hagerem Gesicht, dass seine Wangenknochen sich durch die Haut zu bohren schienen. Fauchend stürzte er sich auf Alec, der jedoch zur Seite sprang, sodass die grobschlächtige Waffe schadlos an ihm vorbeizischte. Der junge Schattenjäger wirbelte herum und trat dem Angreifer die Stange aus der Hand, die klirrend über den Boden rollte, woraufhin der Mann zurückwich, beinahe über einen anderen, leblosen Körper stolperte und dann fortrannte.

Alec zögerte einen Moment. Der Sektenmann hatte inzwischen fast die Tür erreicht und Alec wusste, dass er ihm eigentlich nachsetzen sollte — schließlich konnte der Kerl andere Mitglieder warnen oder Verstärkung holen —, aber er fühlte sich völlig erschöpft, angewidert und ein wenig mulmig im Magen. Diese Leute mochten zwar besessen sein und kaum noch etwas Menschliches an sich haben, aber er hatte trotzdem das Gefühl, als würde er Menschen töten. Er fragte sich, was Magnus wohl dazu sagen würde, aber im Grunde kannte er die Antwort bereits. Es war nicht das erste Mal, dass er gegen derartige Kreaturen, die menschlichen Diener von Dämonen, kämpfte. Und in der Regel hatte ihnen der Dämon fast alles genommen, was sie zu Menschen machte, und nur noch eine leere Hülle zurückgelassen, beseelt von rasender Mordlust und einem qualvollen Tod geweiht. Diesen Leuten war nicht mehr zu helfen — sie waren rettungslos verloren. Alec hörte Magnus’ Stimme, als würde dieser neben ihm stehen: Der Tod ist das Barmherzigste, was du für sie tun kannst.

Mit einer schnellen Handbewegung steckte Alec den Hachiwari wieder in den Gürtel und machte sich an die Verfolgung. Er stürmte durch den Ausgang hinaus in den Flur, dem flüchtenden Sektenmitglied nach. Doch der Raum vor den Aufzügen war leer und die Tür des letzten Aufzugs war mit einem Keil festgestellt worden, sodass ein seltsamer, hoher Alarmton durch die Gänge schrillte. Weitere Torbögen gingen vom Korridor ab und Alec wählte achselzuckend und vollkommen willkürlich einen aus und stürmte hindurch.

Im nächsten Moment fand er sich in einem Labyrinth aus kleineren, noch nicht fertiggestellten Räumen wieder — mit hastig hochgezogenen Trockenmauern und dicken Bündeln bunter Elektrokabel, die aus Öffnungen in den Decken ragten. Seine Seraphklinge warf ein schachbrettartiges Muster aus Licht und Schatten an die Wände, während er vorsichtig und mit vor Anspannung sirrenden Nerven durch die Räume schlich. Plötzlich fing das Licht eine Bewegung auf und ließ Alec einen Satz machen. Doch als er ein Paar rote Augen und einen kleinen grauen Körper über den Boden flitzen und in einem Loch in der Wand verschwinden sah, ließ er die Waffe sinken. Der junge Schattenjäger musste unwillkürlich grinsen: Das war New York, wie es leibte und lebte — selbst in so neuen Bauwerken wie diesem hatten sich bereits die ersten Ratten angesiedelt.

Schließlich gelangte Alec in einen größeren Raum — nicht so groß wie der mit den Steinsockeln, aber weitläufiger als die anderen, die er zuvor durchquert hatte, und mit einer langen Flucht von Fenstern versehen, die teilweise mit Karton zugeklebt waren.

In einer Ecke des Raums, in der Nähe eines noch nicht verputzten Leitungsrohrs, kauerte ein dunkler Schatten. Vorsichtig schlich Alec näher. Hatte das Licht ihm einen Streich gespielt? Nein, die Gestalt war eindeutig menschlich, eine zusammengekrümmte Person in dunkler Kleidung. Alecs Nachtsichtrune pulsierte, als er die Augen zusammenkniff und sich langsam vorwärtsbewegte. Die Gestalt entpuppte sich als eine schlanke, barfüßige Frau, deren Handgelenke an das Leitungsrohr vor ihr gefesselt waren. Als Alec näher kam, hob sie den Kopf. Das schwache Mondlicht, das durch die Fenster hereinfiel, ließ ihr weißblondes Haar aufleuchten.

»Alexander?«, fragte sie ungläubig. »Alexander Lightwood?«

Vor ihm kauerte Camille.

»Jace.« Liliths Stimme peitschte wie eine neunschwänzige Katze auf nackte Haut; selbst Clary zuckte erschrocken zusammen. »Ich befehle dir …«

Jace holte aus und Clary versteifte und wappnete sich — doch dann schleuderte er das Messer gegen Lilith. Die Waffe flog durch die Luft, wirbelte um die eigene Achse und bohrte sich tief in die Brust der Dämonin.

Vollkommen überrumpelt, taumelte Lilith ein paar Schritte und rutschte dabei beinahe auf den glatten Steinplatten aus. Doch dann richtete sie sich verächtlich schnaubend auf, packte das Messer und zog es aus ihren Rippen, wobei sie fauchend in einer Sprache fluchte, die Clary nicht verstand. Das Messer fiel zischend zu Boden, seine Klinge halb zerfressen, als wäre es mit starker Säure in Berührung gekommen.

Im nächsten Moment wirbelte Lilith zu Clary herum. »Was hast du mit ihm gemacht? Was hast du getan?«, kreischte sie. Ihre gerade noch völlig schwarzen Augen schienen aus den Höhlen zu treten und verwandelten sich in kleine schwarze Schlangen, die tastend hin und her zuckten.

Clary schrie auf und wich zurück, wobei sie fast über die niedrige Rosenhecke hinter sich stolperte. Dies war die Lilith, die sie in Ithuriels Vision gesehen hatte, die Frau mit den glitschigen Tentakelaugen und der harschen, dröhnenden Stimme.

Die Dämonin stürmte auf Clary zu — doch plötzlich stand Jace zwischen ihnen und versperrte Lilith den Weg. Clary starrte ihn an. Er war wieder er selbst. Und in ihm brannte ein gerechter Zorn, genau wie in Raziel in jener schrecklichen Nacht am Lyn-See. Jace hatte eines seiner Engelsschwerter gezückt, dessen silberweiße Klinge sich nun in seinen Augen spiegelte. Blut tropfte aus dem Riss in seinem Hemd und verteilte sich schmierig über seine nackte Haut. Und er musterte Lilith auf eine Weise, die Clary unwillkürlich an einen Engel erinnerte — an einen Engel, der aus der Hölle emporgestiegen war. »Michael«, stieß er hervor und Clary wusste nicht, ob es am Namen lag oder an der Wut in seiner Stimme, aber die Klinge leuchtete heller und strahlender als jedes andere Seraphschwert, das sie jemals gesehen hatte. Geblendet schaute sie einen Moment zur Seite und entdeckte Simon, der zusammengekrümmt neben Sebastians Glassarg lag.

Der Anblick versetzte ihr einen Stich. Was wäre, wenn Sebastians Dämonenblut ihn vergiftet hatte? Das Kainsmal konnte ihn davor nicht schützen, da er sich dies freiwillig angetan hatte. Und zwar für sie. Simon.

»Ah, Michael«, lachte Lilith spöttisch, während sie sich auf Jace zubewegte. »Der Anführer der himmlischen Heerscharen. Ich habe ihn gekannt.«

Jace hob das Engelsschwert, dessen Klinge so sternenhell strahlte, dass Clary sich fragte, ob nicht die ganze Stadt es sehen konnte wie der Lichtstrahl eines Suchscheinwerfers, der sich in den Nachthimmel bohrte. »Komm ja nicht näher«, knurrte er.

Zu Clarys Überraschung hielt Lilith einen Moment inne. »Michael erschlug den Todesengel Samael, den ich geliebt habe«, sagte sie. »Wie kommt es nur, kleiner Schattenjäger, dass deine Engel so kalt und unbarmherzig sind? Warum müssen sie alles brechen, das sich ihnen nicht unterwerfen will?«

»Ich wusste gar nicht, dass du so eine glühende Verfechterin der Willensfreiheit bist«, bemerkte Jace spöttisch — und der Sarkasmus in seiner Stimme gab Clary mehr als alles andere die Gewissheit, dass er wieder ganz er selbst war. »Wie wäre es denn dann, wenn du uns alle von diesem Dach herunterlassen würdest? Mich, Simon, Clary? Was sagst du dazu, Dämonin? Der Spuk ist vorbei. Du beherrschst mich nicht länger. Ich werde Clary nichts tun und Simon wird dir nicht gehorchen. Und dieses Drecksstück, das du da wiederzubeleben versuchst … ich schlage vor, du entsorgst ihn, bevor er zu gammeln beginnt. Denn er wird nicht zu dir zurückkehren und sein Verfallsdatum ist schon längst überschritten.«

Liliths Gesicht verzerrte sich und sie spuckte in Jace’ Richtung — eine schwarze Flamme, die auf dem Boden auftraf und sich in eine Schlange verwandelte, die mit weit aufgesperrtem Maul auf ihn zuglitt.

Jace zertrat das Reptil mit dem Absatz seines Schuhs und attackierte die Dämonin mit ausgestreckter Klinge, aber Lilith war bereits verschwunden — so schnell wie ein Schatten im Licht — und nahm unmittelbar hinter ihm wieder Gestalt an. Als Jace herumwirbelte, streckte sie fast träge einen Arm aus und rammte ihm ihre Handfläche gegen die Brust.

Durch die Wucht des Stoßes flog Jace die Seraphklinge aus der Hand und rutschte über die Steinplatten, während er selbst in hohem Bogen durch die Luft segelte und mit solcher Heftigkeit gegen eine niedrige Mauer krachte, dass feine Risse im Mauerwerk entstanden. Dann schlug er hart auf dem Boden auf, sichtlich benommen.

Keuchend sprintete Clary in Richtung des Engelsschwerts, erreichte es jedoch nicht rechtzeitig — Lilith ergriff sie mit zwei dünnen, eiskalten Händen und schleuderte sie mit ungeheurer Kraft von sich fort. Clary landete in einer niedrigen Hecke, deren stachlige Zweige ihre Haut erbarmungslos aufrissen und tiefe Wunden hinterließen. Verzweifelt versuchte sie, sich zu befreien, doch ihr Kleid hatte sich im Blattwerk verfangen. Clary hörte, wie die Seide riss, als sie sich ruckartig losmachte, und sah dann, dass Lilith Jace auf die Beine zerrte, eine Hand in sein blutiges Hemd gekrallt.

Sie grinste ihn mit ihren schwarzen Zähnen an, die wie Metall schimmerten. »Es freut mich, dass du wieder stehen kannst, kleiner Nephilim. Denn ich will dein Gesicht sehen, wenn ich dich töte — ich habe keine Lust, dich hinterrücks zu ermorden, so wie du es mit meinem Sohn gemacht hast.«

Jace wischte sich mit dem Ärmel übers Gesicht; er blutete aus einer langen Schnittwunde auf seiner Wange und der Stoff seines Hemds färbte sich rot. »Er ist nicht dein Sohn. Du hast ihm bloß etwas Blut gespendet. Das macht ihn aber nicht zu deinem Sohn. Mutter aller Hexenwesen … dass ich nicht lache …« Er wandte den Kopf ab und spuckte auf den Boden, hellrotes Blut. »Du bist niemandes Mutter!«

Liliths Schlangenaugen zuckten vor Wut hin und her. Während Clary sich schmerzhaft aus der Hecke befreite, sah sie, dass jeder dieser Schlangenköpfe zwei Augen besaß, die rot funkelten. Clary drehte sich der Magen um, als die Reptilien sich in alle Richtungen wanden und mit ihren Blicken Jace’ gesamten Körper abzutasten schienen. »Einfach so meine Rune zu zerschneiden. Wie ungehobelt«, zischte Lilith.

»Aber sehr effektiv«, erwiderte Jace.

»Du kannst nicht gegen mich gewinnen, Jace Herondale«, knurrte sie. »Du magst der größte Schattenjäger sein, den die Welt je gesehen hat, aber ich bin viel mehr als nur eine Dämonenfürstin.«

»Dann kämpf gegen mich«, forderte Jace. »Ich werde dir eine Waffe geben und ich selbst nehme meine Seraphklinge. Kämpfe gegen mich, in einem ehrlichen Kampf, und dann werden wir ja sehen, wer von uns gewinnt.«

Lilith musterte ihn und schüttelte langsam den Kopf, wobei ihre schwarzen Haare sich wie Rauchschwaden um ihr Gesicht bauschten. »Ich bin die Älteste aller Dämonen«, entgegnete sie. »Ich bin kein Mann. Ich besitze keinen männlichen Stolz, mit dem du mich in eine Falle locken könntest, und ich interessiere mich nicht für einen Zweikampf. Das ist ausschließlich eine Schwäche deines Geschlechts, aber nicht meines. Ich bin eine Frau. Und ich werde jede verfügbare Waffe nutzen, um das zu bekommen, was ich will«, konterte sie und ließ ihn beinahe verächtlich fallen.

Jace taumelte einen Moment, richtete sich dann blitzschnell auf und griff nach der Seraphklinge, die funkelnd auf dem Boden lag. Er bekam sie genau in dem Augenblick zu fassen, in dem Lilith spöttisch lachte und dann die Hände hob. Halb transparente Schatten lösten sich explosionsartig aus ihren Handflächen und selbst Jace wirkte geschockt, als sich die wabernden Schemen zu zwei schwarzen, identischen Dämonen mit roten Augen verdichteten. Knurrend und scharrend landeten sie auf dem Boden.

Das sind Hunde!, dachte Clary verwundert — zwei abgezehrte, bösartig blickende schwarze Hunde, die entfernt an Dobermänner erinnerten.

»Höllenhunde«, flüsterte Jace. »Clary …« Doch er verstummte abrupt, als einer der Hunde auf ihn zukam, mit weit aufgerissenem Maul und lautem, heulendem Bellen, das tief aus seiner Kehle kam. Einen Sekundenbruchteil später setzte auch der zweite zum Sprung an und warf sich direkt auf Clary.

»Camille.« Alecs Gedanken überschlugen sich. »Was machst du denn hier?«, stieß er hervor, erkannte allerdings im selben Moment, dass er wie ein Idiot klang. Er hätte sich vor den Kopf schlagen können — ausgerechnet vor Magnus’ ehemaliger Freundin benahm er sich wie ein kleiner Junge.

»Das ist alles Liliths Schuld«, erwiderte die Vampirin mit dünner, zitternder Stimme. »Sie hat ihren Sektenmitgliedern befohlen, ins Sanktuarium einzubrechen. Das Gebäude ist nicht durch Runen gegen Menschen geschützt und diese Leute sind nun mal Menschen — gerade eben noch. Sie haben meine Fesseln durchtrennt und mich hierhergebracht, zu ihr.« Camille hob die Hände, wodurch die Ketten, die ihre Gelenke an das Leitungsrohr fesselten, laut rasselten. »Sie haben mich brutal misshandelt.«

Alec hockte sich vor Camille, sodass er mit ihr auf einer Augenhöhe war. Bei Vampiren blieben Blutergüsse und Prellungen nicht lange zurück, dafür heilten sie zu schnell, aber Camilles Haare waren auf der linken Seite blutverklebt, was darauf hindeutete, dass sie die Wahrheit sagte. »Mal angenommen, ich glaube dir«, setzte er an. »Was hat Lilith denn von dir gewollt? Ich kann mich nicht erinnern, dass ich irgendwo gelesen hätte, Lilith würde sich besonders für Vampire interessieren.«

»Du weißt, warum der Rat mich festgenommen hat, oder?«, entgegnete Camille. »Du musst doch davon gehört haben.«

»Du hast drei Schattenjäger umgebracht. Laut Magnus behauptest du, du hättest es nur getan, weil jemand anderes es dir befohlen hat …« Er verstummte einen Moment und fragte dann: »War das Lilith?«

»Wenn ich es dir verrate, wirst du mir dann helfen?« Camilles Unterlippe zitterte. Ihre großen grünen Augen schauten ihn flehentlich an. Sie war wirklich sehr schön. Alec fragte sich, ob sie auch Magnus schon einmal auf ähnliche Weise angesehen hatte. Der Gedanke daran weckte in ihm den Wunsch, sie an den Schultern zu packen und zu schütteln.

»Vielleicht«, entgegnete er, selbst erstaunt über die Kälte in seiner Stimme. »Im Moment hast du ja nicht viel in der Hand, womit sich verhandeln lässt. Ich könnte genauso gut auch gehen und dich Lilith überlassen. Für mich würde das keinen großen Unterschied machen.«

»Doch, das würde es sehr wohl«, widersprach Camille und senkte ihre Stimme. »Magnus liebt dich. Doch er würde dich nicht mehr lieben, wenn du jemand wärst, der eine hilflose Person einfach ihrem Schicksal überlässt.«

»Er hat dich geliebt«, bemerkte Alec spitz.

Camille schenkte ihm ein kleines, wehmütiges Lächeln. »Allem Anschein nach hat er seitdem dazugelernt.«

Alec schaukelte auf den Fersen vor und zurück. »Hör zu, sag mir einfach die Wahrheit«, schlug er vor. »Dann schneide ich dich los und bring dich zur Division zurück. Der Rat wird dich besser behandeln als Lilith.«

Nachdenklich schaute Camille auf ihre gefesselten Handgelenke. »Der Rat hat mich in Ketten gelegt. Und Lilith hat mich in Ketten gelegt. Ich sehe da keinen großen Unterschied.«

»Es ist natürlich deine Entscheidung: Du kannst entweder mir vertrauen oder aber ihr. Das liegt ganz bei dir«, sagte Alec, wohl wissend, dass er damit ein Wagnis einging.

Ein paar Sekunden lang herrschte angespannte Stille, dann erst reagierte Camille: »Also gut. Wenn Magnus dir vertraut, dann werde ich es auch tun.« Sie hob den Kopf und bemühte sich um eine würdevolle Haltung, trotz der zerrissenen Kleidung und der blutverklebten Haare. »Lilith hat sich an mich gewandt, nicht umgekehrt. Sie hatte gehört, dass ich nach Möglichkeiten suche, mir meine frühere Position als Anführerin des Manhattaner Clans von Raphael Santiago zurückzuholen. Lilith sagte, sie würde mir helfen, wenn ich im Gegenzug ihr helfe …«

»Schattenjäger zu ermorden?«

»Sie brauchte ihr Blut«, erklärte Camille. »Für diese Säuglinge. Lilith hat den Müttern das Blut von Schattenjägern und Dämonen gespritzt, im Versuch, das Experiment zu wiederholen, das Valentin mit seinem Sohn durchgeführt hatte. Allerdings hat es nicht funktioniert. Die Kinder haben sich zu Missgeburten entwickelt … und sind dann gestorben.« Als sie Alecs angewiderten Blick auffing, fügte sie hinzu: »Ich wusste anfangs nicht, wofür sie das Blut brauchte. Du magst zwar keine besonders hohe Meinung von mir haben, aber ich finde keinen Gefallen an der Ermordung unschuldiger Seelen.«

»Du hättest Liliths Angebot ja nicht anzunehmen brauchen«, erwiderte Alec. »Nur weil sie dich gefragt hat …«

Camille lächelte müde. »Wenn man so alt ist wie ich, dann verdankt man das unter anderem der Tatsache, dass man gelernt hat, das Spiel nach den Regeln zu spielen und zum richtigen Zeitpunkt die richtigen Bündnisse einzugehen. Und das bedeutet, sich nicht nur mit den Mächtigen zu verbünden, sondern auch mit denjenigen, von denen man erwartet, dass sie einen selbst mächtig machen. Ich wusste: Wenn ich nicht einwilligte, Lilith zu helfen, würde sie mich töten. Dämonen sind von Natur aus nicht sehr vertrauensselig und Lilith musste davon ausgehen, dass ich mich an den Rat wenden und ihre Pläne zur Tötung von Schattenjägern preisgeben würde — auch wenn ich ihr hoch und heilig versichert hatte, Stillschweigen zu bewahren. Nach Abwägung aller Risiken kam ich zu dem Schluss, dass Lilith für mich eine größere Gefahr darstellte als deinesgleichen.«

»Und es hat dir nichts ausgemacht, Schattenjäger zu töten.«

»Bei diesen dreien handelte es sich um ehemalige Mitglieder von Valentins Kreis«, erklärte Camille. »Sie hatten Angehörige meiner Art umgebracht. Und auch deiner.«

»Und was ist mit Simon Lewis? Warum interessierst du dich für ihn?«

»Jeder wünscht sich den Tageslichtler an seiner Seite.« Camille zuckte die Achseln. »Außerdem wusste ich, dass er das Kainsmal trägt. Einer von Raphaels Clanmitgliedern ist mir noch immer treu ergeben. Er ließ mir diese Information zukommen. Nur wenige andere Schattenweltler wissen davon. Und das macht den Tageslichtler zu einem unschätzbar wertvollen Verbündeten.«

»Ist das der Grund, weswegen Lilith ihn in ihre Finger bekommen wollte?«

Camilles Augen weiteten sich. ihre Haut war sehr blass und darunter konnte Alec die dunklen Adern erkennen, die feinen Verästelungen, die sich über ihr weißes Gesicht auszubreiten begannen wie Risse in feinem Porzellan. Hungernde Vampire entwickelten sich erst zu wilden Bestien und verloren dann schließlich das Bewusstsein, wenn sie zu lange kein Blut erhielten. Je älter ein Vampir war, desto länger konnte er diesen Vorgang hinauszögern, aber Alec fragte sich ernsthaft, wann Camille das letzte Mal Blut getrunken hatte. »Was meinst du damit?«, murmelte sie matt.

»Anscheinend hat sie Simon zu sich bestellt«, erklärte Alec. »Sie befinden sich irgendwo in diesem Gebäude.«

Camille starrte ihn einen weiteren Moment lang ausdruckslos an und brach dann in Gelächter aus. »Welch eine Ironie des Schicksals«, bemerkte sie. »Lilith hat Simon mir gegenüber nie erwähnt und ich habe ihn meinerseits nicht erwähnt. Und dennoch haben wir beide ihm nachgestellt, für unsere jeweiligen Zwecke. Wenn sie ihn in ihre Macht bekommen will, dann wegen seines Blutes«, fügte Camille hinzu. »Bei der Zeremonie, die sie durchzuführen beabsichtigt, handelt es sich ganz gewiss um ein Blutmagie-Ritual. Simons Blut ist eine Mischung aus Schattenweltler- und Schattenjägerblut und wird ihr daher von großem Nutzen sein.«

Alec spürte einen Anflug von Unbehagen. »Aber sie kann ihm doch nichts tun. Das Kainsmal …«

»Ach, sie wird schon einen Weg finden, diesen Schutz zu umgehen«, erklärte Camille. »Schließlich ist sie Lilith, Mutter aller Hexenwesen. Sie wandelt schon sehr lange hier auf Erden, Alexander.«

Alec richtete sich auf. »Dann sollte ich mal besser herausfinden, was sie vorhat.«

Camilles Ketten rasselten, als sie sich hinzuknien versuchte. »Warte — du hast doch gesagt, du würdest mich freilassen.«

Alec drehte sich um und schaute auf sie herab. »Nein, das hab ich nicht. Ich hab gesagt, ich würde dich dem Rat übergeben.«

»Aber wenn du mich hier zurücklässt … was hindert Lilith daran, mich zuerst zu finden?« Camille warf ihr verfilztes Haar zurück und die Anspannung zeichnete tiefe Falten in ihr Gesicht. »Alexander, bitte. Ich flehe dich an …«

»Wer ist Will?«, platzte Alec zu seinem eigenen Entsetzen heraus.

»Will?« Einen Moment lang starrte Camille ihn verständnislos an; doch dann dämmerte es ihr und ein fast belustigtes Lächeln umspielte ihre Lippen. »Du hast mein Gespräch mit Magnus belauscht.«

»In Teilen.« Langsam ließ Alec die angehaltene Luft entweichen. »Will ist tot, stimmt’s? Ich meine, Magnus hat gesagt, dass er ihn vor sehr langer Zeit gekannt hat …«

»Ich weiß, was dich quält, kleiner Schattenjäger.« Camilles Stimme hatte einen melodischen und sanften Ton angenommen.

Durch die Fenster hinter ihr konnte Alec in der Ferne die blinkenden Lichter eines Flugzeugs erkennen, das über die Stadt flog.

»Anfangs warst du glücklich«, säuselte die Vampirin. »Du hast nur im Augenblick gelebt, nicht an die Zukunft gedacht. Doch nun ist es dir klar geworden: Du wirst älter werden und eines Tages sterben. Aber Magnus nicht. Er wird einfach weiterleben. Ihr beide werdet nicht zusammen alt werden. Stattdessen werdet ihr euch auseinanderleben.«

Alec dachte an die Menschen in dem Flugzeug, hoch oben in der eisigen Luft, an die Passagiere, die in diesem Moment vermutlich auf die Stadt hinabblickten, welche wie ein Meer glitzernder Diamanten unter ihnen lag. Natürlich war er selbst noch nie geflogen und konnte nur raten, wie sie sich fühlten: einsam, weit entfernt, abgeschnitten von der Welt. »Woher willst du das wissen?«, entgegnete er. »Dass wir uns auseinanderleben werden …«

Camille schenkte ihm ein mitleidiges Lächeln. »Du magst zwar im Moment attraktiv sein«, sagte sie. »Aber was ist in zwanzig Jahren? Oder in vierzig, fünfzig? Wird er deine blauen Augen auch dann noch lieben, wenn sie verblassen, wird er deine weiche Haut auch dann noch berühren wollen, wenn das Alter tiefe Spuren darin hinterlassen hat, wenn deine Hände faltig und zittrig sind und deine Haare ergraut …«

»Halt den Mund!« Alec hörte seine eigene Stimme überschnappen und schämte sich. »Halt einfach den Mund! Ich will das nicht hören.«

»Aber so muss es nicht notwendigerweise enden.« Camille beugte sich vor und ihre grünen Augen funkelten. »Was wäre, wenn ich dir sage, dass du nicht altern musst? Dass du nicht zu sterben brauchst?«

Alec spürte eine Woge der Wut in sich hochsteigen. »Spar dir die Mühe: Ich hab keinerlei Interesse, ein Vampir zu werden. Lieber sterbe ich.«

Für den Bruchteil einer Sekunde verzerrten sich Camilles Züge, doch der Ausdruck verschwand von ihrem Gesicht genauso schnell, wie er gekommen war, da sie sich sofort wieder im Griff hatte. Sie brachte ein mattes Lächeln zustande und erwiderte: »Das wollte ich dir gar nicht vorschlagen. Was wäre, wenn ich dir sage, dass es noch eine andere Möglichkeit gibt? Eine andere Möglichkeit, wie ihr beide für immer zusammenbleiben könnt?«

Alec musste schlucken. Sein Mund war staubtrocken. »Okay, erzähl mir davon«, sagte er.

Doch Camille hob die Hände und ihre Ketten rasselten erneut. »Mach mich los!«

»Nein. Zuerst musst du mir mehr erzählen.«

Die Vampirin schüttelte den Kopf. »Kommt nicht infrage.« Der Ausdruck auf ihrem Gesicht war hart wie Marmor, genau wie ihre Stimme. »Du hast eben gesagt, ich hätte nichts, womit ich verhandeln könnte. Aber ich habe durchaus etwas in der Hand. Und das werde ich nicht einfach so verschenken.«

Alec zögerte. ln seinem Kopf hörte er Magnus’ leise Stimme: Sie ist eine wahre Meisterin der Andeutungen und der Manipulation. Das war sie schon immer.

Aber du hast es mir nie verraten, Magnus, dachte er. Du hast mich nicht gewarnt, dass ich eines Tages aufwachen und erkennen würde, dass ich einen Weg gehe, auf dem du mir nicht folgen kannst. Dass wir grundlegend verschieden sind. Für diejenigen, die nicht sterben, gibt es kein »Bis dass der Tod euch scheidet«.

Widerstrebend trat er einen Schritt näher an Camille heran und dann noch einen. Schließlich hob er seinen rechten Arm und ließ das Engelsschwert mit aller Kraft herabsausen. Die Klinge durchtrennte das Metall von Camilles Fesseln und ihre Handgelenke gingen ruckartig auseinander, zwar noch immer in Handschellen, aber von der Kette befreit. Mit einem selbstgefälligen, triumphierenden Ausdruck auf dem Gesicht hob sie die Hände.

»Alec«, rief Isabelle in dem Moment. Alec wirbelte herum und sah seine Schwester in der Tür stehen, die Peitsche in der Hand. Die Schnur war blutgetränkt, genau wie ihre Hände und ihr Kleid. »Was machst du denn hier drinnen?«, fragte sie verwundert.

»Nichts. Ich …« Alec spürte, wie ihn eine Woge der Scham und des Entsetzens erfasste; fast unwillkürlich stellte er sich vor Camille, so als wollte er verhindern, dass seine Schwester die Vampirin sah.

»Sie sind alle tot«, verkündete Isabelle mit grimmiger Stimme. »Die Sektenmitglieder. Wir haben sie einen nach dem anderen getötet. Jetzt komm schon — wir müssen endlich nach Simon suchen«, forderte sie Alec auf und musterte ihn dann aus zusammengekniffenen Augen. »Ist alles in Ordnung? Du siehst total blass aus.«

»Ich hab sie freigelassen«, platzte Alec hervor. »Das hätte ich nicht tun dürfen. Es ist nur so, dass …«

»Wen freigelassen?« Isabelle trat einen Schritt in den Raum. Die Lichter der Stadt spiegelten sich in ihrem Kleid und ließen sie wie ein Gespenst leuchten. »Alec, was redest du da?«, fragte sie mit verwirrter, verständnisloser Miene.

Alec folgte ihrem Blick, drehte sich um und sah … nichts. Das Leitungsrohr war noch immer da, ein Stück der Kette lag daneben und im Staub auf den Steinplatten waren ganz leichte Spuren zu erkennen. Aber Camille war verschwunden.

Clary hatte kaum Zeit, schützend die Arme hochzureißen, als der Höllenhund sie auch schon ansprang — eine Kanonenkugel aus Muskeln, Knochen und heißem, stinkendem Atem. Unter der Wucht des Aufpralls verloren ihre Füße den Halt, und obwohl Clary sich daran erinnerte, dass Jace ihr einst Tipps zum Thema Falltechnik gegeben hatte, war der Inhalt dieser Lektion jetzt wie weggeblasen: Sie traf mit den Ellbogen zuerst auf dem Boden auf, sodass ihre Haut aufschürfte und ein beißender Schmerz ihr durch die Arme schoss. Einen Sekundenbruchteil später landete der Hund auf ihr; seine krallenbewehrten Pfoten drückten ihr auf die Brust und sein krummer Schwanz peitschte hin und her, eine groteske Imitation eines Wedelns. Die Schwanzspitze war wie ein mittelalterlicher Streitkolben mit nagelähnlichen Dornen besetzt und aus seinem breiten Brustkorb drang ein tiefes Knurren, das so laut und kräftig war, dass Clary es im ganzen Körper spüren konnte.

»Halt sie am Boden! Und zerfetz ihr die Kehle, wenn sie zu fliehen versucht!«, befahl Lilith barsch, während der zweite Höllenhund Jace anfiel und sie beide in einen wilden Kampf verwickelte — ein wirbelndes Knäuel aus Zähnen, Armen, Beinen und bösartig peitschendem Schwanz.

Unter Schmerzen drehte Clary den Kopf auf die andere Seite und sah, wie Lilith zu Simon schritt, der noch immer zusammengekauert neben dem Glassarg lag. lm Inneren des Sargs schien Sebastian weiterhin schwerelos in der Flüssigkeit zu schweben, so reglos wie der Leichnam eines Ertrunkenen. Das zuvor milchweiße Wasser hatte sich dunkel verfärbt, vermutlich von seinem Blut.

Gleichzeitig knurrte der Höllenhund auf Clarys Brust dicht über ihrem Ohr. Das Geräusch jagte ihr einen Stoß heißer Angst durch den Körper — Angst und Wut. Wut auf Lilith und auf sich selbst. Sie war eine Schattenjägerin, Herrgott noch mal! Es war eine Sache, einem Ravenerdämon zu unterliegen, als sie noch nie von den Nephilim gehört hatte. Aber inzwischen hatte sie ein gewisses Training absolviert: Sie sollte eigentlich in der Lage sein, sich besser zu verteidigen!

Alles kann als Waffe genutzt werden, hatte Jace ihr im Park erklärt. Obwohl das Gewicht des Höllenhundes schwer auf ihrer Brust lastete, brachte Clary ein röchelndes Geräusch zustande und griff sich an die Kehle, als würde sie keine Luft bekommen. Der Hund bellte und knurrte mit gefletschten Zähnen, doch Clarys Finger schlossen sich langsam um den Morgenstern-Ring an ihrem Hals. Dann riss sie mit einem Ruck an der Kette, der Verschluss zerbrach und sie peitschte dem Höllenhund die Kettenglieder direkt auf die Augen. Gequält heulte der Dämon auf und zuckte zurück. Clary rollte sich blitzschnell zur Seite und rappelte sich auf, doch der Höllenhund duckte sich bereits mit blutunterlaufenen Augen auf den Steinplatten und setzte erneut zum Sprung an. Verzweifelt tastete Clary nach der Kette, die ihr beim Abrollen aus der Hand gerutscht war, als der Hund sich vom Boden abdrückte …

Eine strahlende Klinge zerteilte die Nacht, sauste nur Zentimeter an Clarys Gesicht vorbei und trennte der Bestie den Kopf vom Rumpf. Der Höllenhund heulte ein letztes Mal auf und löste sich dann in Luft auf, wobei nur ein schwarzer Brandfleck und fauliger Dämonengestank zurückblieben.

Zwei Hände streckten sich Clary entgegen und zogen sie behutsam auf die Füße — Jace. Er hatte sein flammendes Engelsschwert in den Gürtel zurückgesteckt, hielt sie an beiden Händen und betrachtete sie mit einem ganz eigenartigen Ausdruck in den Augen. Clary hätte den Blick weder beschreiben noch zeichnen können — es schien eine Mischung aus Hoffnung, Schock, Liebe, Sehnsucht und Wut zu sein. Jace’ Hemd war an mehreren Stellen gerissen und blutgetränkt, sein Jackett hatte er scheinbar verloren und in seinen hellen Haaren klebten Blut und Schweiß. Einen kurzen Moment sahen sie einander einfach nur an, während seine Hände ihre Finger fast schmerzhaft fest umklammerten. Dann sprudelten ihnen die Worte gleichzeitig über die Lippen.

»Bist du verletzt …«, setzte Clary an.

»Clary«, stieß Jace hervor — und schob sie im nächsten Augenblick von sich fort, aus dem Kreis hinaus, in Richtung der Aufzüge. »Geh«, rief er atemlos. »Lauf weg von hier. Bring dich in Sicherheit!«

»Jace …«

Gequält holte er Luft. »Bitte«, flehte er, gab ihre Hände frei, zückte erneut die Seraphklinge und wandte sich wieder dem Kreis zu.

»Steh auf«, zischte Lilith. »Steh endlich auf.«

Eine Hand rüttelte an Simons Schulter und jagte einen stechenden Schmerz durch seinen Kopf. Er war von tiefer Dunkelheit umfangen gewesen, doch jetzt schlug er die Augen auf und sah den Nachthimmel, Sterne und Liliths weißes Gesicht, das drohend über ihm aufragte. Ihre Augen waren verschwunden und durch zuckende schwarze Schlangen ersetzt. Dieser grässliche Anblick reichte, um Simon mit einem Schlag auf die Beine zu bringen.

Doch in dem Moment, in dem er aufrecht stand, musste er heftig würgen und fiel fast wieder auf die Knie. Während er die Augen schloss, um gegen die Übelkeit anzukämpfen, hörte er, wie Lilith seinen Namen knurrte. Und dann spürte er ihre Hand auf seinem Arm und fühlte, wie sie ihn vorwärtsschob. Widerstandslos ließ er sie gewähren. Er nahm den ekligen, bitteren Geschmack von Sebastians Blut in seiner Kehle wahr und registrierte, wie sich dieses Blut durch seine Adern verteilte, ihm Übelkeit bereitete, ihn schwächte und am ganzen Körper zittern ließ. Sein Kopf fühlte sich an, als würde er eine halbe Tonne wiegen, und ein Schwindelanfall nach dem nächsten rollte über ihn hinweg. Plötzlich war Liliths kalte Hand an seinem Arm verschwunden. Simon öffnete die Augen und stellte fest, dass er über den Sarg gebeugt stand, genau wie kurz zuvor. Sebastian schwebte in der dunklen, trüben Flüssigkeit, mit unverändert reglosem Gesicht und ohne sichtbaren Pulsschlag. An der Seite seines Halses — dort, wo Simon ihn gebissen hatte — schimmerten zwei dunkle Einstichwunden.

Gib ihm dein Blut, dröhnte Liliths Stimme in seinem Kopf. jetzt sofort.

Benommen schaute Simon auf. Seine Sicht war verschwommen und er musste sich anstrengen, um Clary und Jace durch die Dunkelheit, die ihn erneut zu überwältigen drohte, erkennen zu können.

Benutze deine Fangzähne, forderte Lilith. Reiß dir damit die Schlagader am Handgelenk auf. Gib Jonathan dein Blut. Heile ihn.

Simon hob seine Hand an den Mund. Heile ihn. Jemanden von den Toten wiederzuerwecken, war etwas anderes, als ihn zu heilen, überlegte er. Vielleicht würde Sebastians Hand ja wieder nachwachsen. Vielleicht war es ja das, was sie meinte. Er wartete darauf, dass seine Fangzähne zum Vorschein kamen, doch nichts geschah. Ihm war einfach zu übel, um Hunger zu verspüren, dachte er und musste gegen den absurden Drang ankämpfen, in hysterisches Lachen auszubrechen. »Ich kann nicht«, stieß er halb prustend, halb keuchend hervor. »Ich kann einfach nicht …«

»Lilith!« Jace’ Stimme schnitt durch die Nachtluft.

Mit einem ungläubigen Zischen fuhr die Dämonin herum.

Simon ließ langsam die Hand sinken und starrte in die Richtung, aus der die Stimme des Schattenjägers gekommen war. Angestrengt konzentrierte er sich auf den strahlenden Lichtfleck vor ihm und nach einem Moment verdichtete sich dieser zu einer flammenden Seraphklinge in Jace’ linker Hand. Jetzt konnte Simon ihn genauer erkennen — ein klares Bild vor einem dunklen Hintergrund: Sein Jackett war verschwunden, seine Haare standen dreckig vom Kopf ab und sein Hemd war blutig und zerrissen, aber seine Augen waren klar und ruhig und wach. Jace sah nicht länger wie ein Zombie aus oder wie ein Schlafwandler, der in einem schrecklichen Traum gefangen war.

»Wo ist sie?«, fauchte Lilith, deren schlängelnde Augen in alle Richtungen zuckten. »Wo ist das Mädchen?«

Clary, Simon konzentrierte seinen verschwommenen Blick auf die Dunkelheit hinter Jace, vermochte Clary aber nirgends zu entdecken. Allmählich lichtete sich der Nebel vor seinen Augen und er konnte verschmiertes Blut auf den Steinplatten ausmachen und dann Fetzen von zerrissenem Satingewebe, die in den spitzen, stachligen Zweigen einer Hecke hingen. Eine Spur wie von Hundepfoten führte von einer Blutlache fort. Simon spürte einen Stich im Herz. Rasch warf er Jace einen Blick zu: Der Schattenjäger wirkte wütend, sehr wütend sogar — aber nicht derart am Boden zerstört, wie er vermutlich ausgesehen hätte, wenn Clary etwas zugestoßen wäre. Also wo steckte sie?

»Sie hat hiermit nichts zu tun«, erwiderte Jace kühl. »Du hast behauptet, ich könnte dich nicht töten, Dämonin. Ich behaupte das Gegenteil. Lass uns herausfinden, wer von uns beiden recht behält.«

Lilith bewegte sich so schnell, dass sie wie ein verschwommener Fleck wirkte: Einen Augenblick stand sie neben Simon und einen Sekundenbruchteil später ragte sie auf den Stufen über Jace auf und schlug mit ihren Krallen nach ihm. Doch der duckte sich, wirbelte um sie herum und zog ihr die Seraphklinge quer über die Schulter. Die Dämonin kreischte auf und fuhr herum, während Blut aus der Wunde spritzte — schwarz schimmerndes Blut von der Farbe eines Onyxsteins. Wütend brachte sie ihre Hände zusammen, als wollte sie die Klinge dazwischen zerschmettern. Doch als diese mit einem Dröhnen wie von einem Donnerhall zusammenklatschten, war Jace bereits verschwunden und stand mehrere Schritte entfernt. Das Licht des Engelsschwertes tanzte vor ihm in der Luft hin und her, als würde es Lilith spöttisch zublinzeln.

Jeder andere Schattenjäger wäre längst tat, schoss es Simon durch den Kopf und er musste an Camilles Worte denken: Der Mensch kann sich dem Himmlischen nicht widersetzen. Schattenjäger blieben trotz ihres Engelsblutes doch nur Menschen und Lilith war bedeutend mehr als nur irgendeine Dämonin.

Ein scharfer Stich ließ Simon zusammenzucken und überrascht stellte er fest, dass seine Fangzähne endlich aus ihren Scheiden geglitten waren und sich in seine Unterlippe bohrten. Der Schmerz und der Geschmack des Blutes rüttelten ihn endgültig wach. Langsam rappelte er sich auf, den Blick fest auf Lilith gerichtet. Sie schien ihn nicht zu bemerken; ihre Augen waren auf Jace geheftet. Mit einem weiteren plötzlichen Knurren schlug sie erneut nach dem Schattenjäger. Während die beiden über das Dach schnellten, hatte Simon das Gefühl, flatternde Motten zu beobachten. Trotz seines hervorragenden Sehvermögens fiel es ihm schwer, ihnen zu folgen, da sie blitzschnell über Hecken hechteten und zwischen den Wegen hin und her sprangen. Einen Moment lang sah es so aus, als hätte Lilith Jace gegen die niedrige Mauer, die eine Sonnenuhr umgab, gedrängt; die goldenen Ziffern schimmerten im Mondlicht. Doch Jace bewegte sich so schnell, dass er selbst fast zu einer farbigen Fläche verschwamm und das Licht seiner Seraphklinge um Lilith herumzuckte, als würde sie von einem Netz aus hellen Leuchtspuren umsponnen. Jeder andere wäre von dem Engelsschwert innerhalb von Sekunden in der Luft zerstückelt worden, aber Lilith reagierte wie Wasser oder dunkler Rauch: Sie schien ganz nach Belieben verschwinden und wieder auftauchen zu können. Und obwohl Jace in seinen Attacken gegen die Dämonin nicht nachließ, konnte Simon seine Frustration spüren.

Und schließlich passierte es. Jace ließ das Seraphschwert mit Wucht auf Lilith herabsausen — aber sie fing es mitten in der Luft auf und schloss ihre Hand um die Klinge. Schwarzes Blut triefte von ihren Fingern, als sie die Waffe mit einem Ruck an sich riss; die auf den Boden auftreffenden Tropfen verwandelten sich in winzige Schlangen aus Obsidian, die zischend im Gebüsch verschwanden.

Dann nahm sie das Schwert in beide Hände und hob es in die Höhe. Blut rann wie schwarzer Teer über ihre bleichen Handgelenke und Unterarme. Mit einem spöttischen Grinsen zerbrach sie die Klinge in der Mitte, woraufhin die eine Hälfte zu schimmerndem Pulver zerbröselte und die andere — das Heft und ein spitzer, abgebrochener Klingenrest — dunkel zuckte wie eine unter Asche begrabene Flamme.

Lilith lächelte. »Armer, kleiner Michael«, höhnte sie. »Er war schon immer schwach.«

Jace stand keuchend da, mit schweißfeuchtem Haar, das ihm an der Stirn klebte, die Hände in die Seiten gedrückt. »Du und deine Prahlerei, wem du schon alles begegnet bist«, schnaubte er. »›Ich habe Michael gekannt‹, ›Ich war mit Samael zusammen‹, ›Der Erzengel Gabriel hat mir die Haare gemacht‹. Das ist ja wie Ich gehöre zur Band, nur mit Gestalten aus der Bibel.«

Das war typisch Jace, dachte Simon — Jace, der sich tapfer und sarkastisch gab, weil er glaubte, dass Lilith ihn jeden Moment töten würde, und weil er auf genau diese Weise abtreten wollte, furchtlos und aufrecht. Wie ein Krieger. So wie es sich für einen Schattenjäger gehörte. Sein Totengesang würde seine charakteristischen Eigenschaften zusammenfassen: Witze und spöttische Bemerkungen und vorgetäuschte Arroganz und dieser Ausdruck in den Augen, der zu sagen schien: Ich bin besser als du. Allerdings hatte Simon sich dies bisher nie klargemacht.

»Lilith«, fuhr Jace fort und ließ den Namen dabei wie einen Fluch klingen. »Ich habe dich studiert. In der Schule. Der Himmel hat dich mit Unfruchtbarkeit gestraft. Eintausend Kinder und jedes einzelne von ihnen ist gestorben. Habe ich recht?«

Lilith hielt den dunkel schimmernden Schwertstumpf in der Hand und musterte ihn mit ausdrucksloser Miene. »Sei lieber vorsichtig, kleiner Schattenjäger.«

»Oder was? Wirst du mich sonst töten?«, höhnte Jace. Blut tropfte von der Schnittwunde auf seiner Wange, aber er machte keine Anstalten, es wegzuwischen. »Nur zu!«

Nein. Simon versuchte, einen Schritt zu gehen, doch seine Knie gaben nach und er stürzte mit den Händen zuerst auf den Boden. Bewusst holte er tief Luft — er brauchte den Sauerstoff zwar nicht, aber irgendwie half er ihm, ruhiger zu werden. Er streckte die Arme aus, klammerte sich an den Rand des Betonsockels und zog sich daran hoch, während ein rasender Kopfschmerz gegen seine hintere Schädeldecke wummerte. Aber ihm war klar, dass er es nicht rechtzeitig schaffen würde — dafür reichte die Zeit nicht. Denn Lilith brauchte nur die zerbrochene Klinge vorwärtszustoßen …

Was sie jedoch nicht tat. Obwohl sie den Schattenjäger finster fixierte, rührte sie keinen Finger.

Und plötzlich leuchteten Jace’ Augen auf und seine zusammengepressten Lippen entspannten sich. »Du kannst mich nicht töten«, verkündete er mit erhobener Stimme. »Du hast es eben selbst gesagt: Ich bin das Gegengewicht. Das Einzige, was ihn …« — er zeigte mit ausgestrecktem Arm auf Sebastians Glassarg — »… noch mit dieser Welt verbindet. Wenn ich sterbe, stirbt auch er. Habe ich recht?« Er trat einen Schritt zurück. »Ich könnte genauso gut von diesem Dach springen. Mich umbringen. Diesem ganzen Zirkus sofort ein Ende setzen.«

Zum ersten Mal wirkte Lilith ernsthaft beunruhigt. Ihr Kopf peitschte von links nach rechts und ihre Schlangenaugen zuckten hin und her, als würde sie den Wind nach Informationen abtasten. »Wo ist sie? Wo ist das Mädchen?«

Mit einer lässigen Handbewegung wischte Jace sich den Schweiß und das Blut weg, das von seiner aufgeplatzten Lippe zu seinem Kinn hinablief, und grinste die Dämonin spöttisch an: »Vergiss es. Ich hab sie nach unten geschickt, als du nicht aufgepasst hast. Sie ist fort, vor dir in Sicherheit gebracht.«

»Du lügst«, fauchte Lilith.

Jace machte einen weiteren Schritt rückwärts. Ihn trennten nur noch wenige Meter von der niedrigen Mauer, die die Dachkante des Gebäudes einfasste. Simon wusste zwar, dass Jace eine Menge Dinge überleben konnte, aber ein Sturz von einem vierzigstöckigen Hochhaus wäre selbst für ihn ein wenig zu viel.

»Du vergisst, dass ich dabei war«, knurrte Lilith. »Ich habe gesehen, wie du zu Boden gegangen und gestorben bist. Wie Valentin um dich geweint hat. Und dann habe ich gesehen, wie der Engel Clarissa gefragt hat, welchen Wunsch er ihr erfüllen solle — was sie sich mehr als alles andere auf der Welt wünsche. Und ihre Antwort lautete: Sie wolle nur dich. Die Kleine hat doch tatsächlich geglaubt, sie wäre die Einzige auf Erden, die einen geliebten Menschen von den Toten zurückbekommen könnte — und das ohne jede Konsequenz. Genau das habt ihr doch beide gedacht, stimmt’s? Ihr Narren!«, schnaubte Lilith. »Ihr liebt einander, das kann jeder sehen, der nur einen Blick auf euch wirft. Euch verbindet eine Liebe — eine Liebe, die die Welt in Asche legen oder aber glorreich auferstehen lassen kann. Nein, mein kleiner Nephilim, Clarissa würde niemals von deiner Seite weichen. Nicht solange sie dich in Gefahr glaubt.« Die Dämonin warf den Kopf in den Nacken, streckte die Hand aus und zeigte mit einem krallenbewehrten Finger in eine Richtung. »Da!«

Im nächsten Moment ertönte ein Schrei, eine der Hecken schien wie von unsichtbaren Händen auseinandergerissen zu werden — und dahinter kam Clary zum Vorschein, die sich inmitten der dichten Zweige versteckt gehalten hatte und nun hervorgezerrt wurde. Verzweifelt versuchte sie, sich mit Händen und Füßen zu wehren und sich irgendwo festzuklammern, doch das führte nur dazu, dass ihre über den Boden kratzenden Fingernägel blutige Spuren auf den Steinplatten hinterließen.

»Nein?« Jace stürmte vorwärts, erstarrte dann aber, als Clary in die Höhe gewirbelt wurde und direkt vor Liliths Nase in der Luft baumelte. Sie war barfuß; ihr Seidenkleid, das inzwischen so zerrissen und schmutzig war, dass es eher schwarz und rot gestreift wirkte als goldfarben, bauschte sich um ihre Beine und einer der Schulterträger hing lose von ihr herab. Ihre Locken hatten sich vollständig aus den funkelnden Haarkämmen gelöst und umspielten ihre Schultern. Und ihre grünen, auf Lilith gehefteten Augen sprühten vor Hass.

»Du Miststück«, fauchte sie.

Jace’ Gesicht wirkte vor Entsetzen wie erstarrt. Er hatte Clary wirklich in Sicherheit gewähnt, erkannte Simon nun. Aber Lilith hatte recht behalten und sie grinste hämisch, während sie ihre Hände wie ein Puppenspieler bewegte und Clary in der Luft herumwirbelte. Dann schnippte sie kurz mit den Fingern und eine Art silberne Peitsche erschien wie von Zauberhand und sauste knallend auf Clarys Körper herab, schlitzte ihr das Kleid auf und hinterließ eine tiefe Wunde in ihrer Haut.

Die junge Schattenjägerin schrie auf und presste beide Hände auf die Wunde, aus der das Blut wie ein scharlachroter Regen auf die Steinplatten tropfte.

»Clary!«, brüllte Jace und wirbelte dann zu Lilith herum. »Okay, okay«, sagte er hastig. Er war inzwischen kreidebleich, die gespielte Tapferkeit war wie weggeblasen und er ballte die Hände so fest zusammen, dass seine Fingerknöchel weiß hervorstachen. »Also gut. Lass sie gehen und ich werde tun, was du verlangst. Genau wie Simon. Wir werden dich gewähren lassen …«

»Gewähren lassen?«, wiederholte Lilith höhnisch. Irgendwie hatten sich ihre Züge verändert. Die Schlangen wimmelten und wanden sich in den Augenhöhlen und ihre weiße Haut war derart stark gestrafft, dass die Nase über dem zu breiten Mund fast vollständig verschwunden schien. »Du hast doch gar keine andere Wahl. Und was viel entscheidender ist: Du hast mich verärgert. Ihr alle habt mich verärgert. Wenn ihr einfach nur das getan hättet, was ich euch befohlen habe, dann hätte ich euch vielleicht laufen lassen. Aber das werdet ihr ja jetzt wohl nicht mehr herausfinden, oder?«

Entschlossen löste Simon seine Finger von dem Betonsockel, schwankte einen Moment, fing sich dann aber und setzte sich langsam in Bewegung. Schritt für Schritt kämpfte er sich vor. Er hatte das Gefühl, als wären seine Beine riesige, mit nassem Sand gefüllte Säcke, die er mühsam vorwärtshievte. Jedes Mal, wenn sein Fuß auf den Boden auftraf, jagte ein heißer Stich durch seinen Körper, doch er konzentrierte sich ganz aufs Gehen, machte einen Schritt nach dem anderen.

»Vielleicht kann ich dich ja nicht töten«, höhnte Lilith Jace ins Gesicht, »aber ich kann sie so lange quälen, bis sie es nicht mehr erträgt. Ich kann sie foltern, bis sie den Verstand verliert — und ich kann dich zwingen, dabei zuzusehen. Es gibt Schlimmeres als den Tod, Schattenjäger.« Erneut schnippte sie mit den Fingern und die silberne Peitsche knallte wieder durch die Luft, traf Clary dieses Mal an der Schulter und hinterließ eine klaffende Wunde.

Clary bäumte sich auf, gab aber keinen Laut von sich. Mit schmerzverzerrtem Gesicht rammte sie sich eine Faust in den Mund und krümmte sich zusammen, als könnte sie sich dadurch vor Lilith schützen.

Jace stürmte vorwärts, um sich auf Lilith zu stürzen — und sah dann Simon. Ihre Blicke trafen sich und für den Bruchteil einer Sekunde schien die Welt in ihrer Bewegung zu erstarren, nicht nur Clary, sondern alles um sie herum.

Wie in Zeitlupe sah Simon Lilith, die ihre gesamte Aufmerksamkeit auf Clary richtete und mit der Peitsche bereits ausgeholt hatte, um ihr einen noch bösartigeren Schlag zu versetzen. Er sah Jace’ Gesicht, das vor Qual kreidebleich war, und er sah, wie sich der Ausdruck in dessen Augen veränderte, als sich ihre Blicke kreuzten und er verstand …

Jace trat einen Schritt zurück.

Im nächsten Moment verschwamm die Welt um Simon herum. Während er vorwärtsstürmte, erkannte er zweierlei Dinge. Erstens: Seine Bemühungen waren vollkommen zwecklos — er würde Lilith nicht mehr rechtzeitig erreichen, da ihre Hand bereits nach vorn zuckte und die silberne Peitsche flirrend durch die Luft schnalzte. Und zweitens: Offenbar hatte er nie ganz verstanden, wie schnell Vampire sich tatsächlich bewegen konnten. Er spürte, wie die Muskeln in seinen Beinen und in seinem Rücken zu reißen drohten, wie die Knochen in seinen Füßen und Knöcheln zu knirschen begannen …

Und dann machte er einen Satz — und schob sich genau in dem Augenblick zwischen Clary und Lilith, als deren Hand mit der Peitsche herabfuhr. Die lange, rasiermesserscharfe Silberschnur traf ihn quer über Brust und Gesicht; einen Moment fühlte er einen schneidenden Schmerz und dann schien die Luft um ihn herum wie glitzerndes Konfetti zu explodieren. Er hörte Clary aufschreien — eine Mischung aus Entsetzen und Verwunderung, die durch die Dunkelheit schnitt. »Simon!«

Lilith erstarrte. Fassungslos schaute sie von Simon zu Clary, die noch immer vor ihrer Nase baumelte, und dann auf ihre eigene, nun leere Hand. Sie holte röchelnd Luft, wisperte kaum hörbar »siebenfach« — und wurde abrupt unterbrochen, als ein blendendes, weiß glühendes Leuchten die Nacht erhellte.

Benommen starrte Simon auf die Szenerie vor ihm und musste unwillkürlich an sengende Ameisen im fokussierten Lichtbündel einer Lupe denken, als ein gewaltiger Feuerstrahl vom Himmel herabstieß und Lilith durchbohrte.

Einen scheinbar endlosen Moment lang brannte sie lichterloh in der Dunkelheit, vollkommen gefangen in der blendenden Feuersäule, ihr Mund wie ein schwarzer Tunneleingang zu einem stummen Schrei geöffnet. Ihre Haare begannen zu schweben, ein Netz glimmender Fäden vor einem dunklen Hintergrund. Und dann flammte sie weißgolden auf, zweidimensional in der heißen Luft, und zerbröselte zu Salz — Tausende von Salzkristallen, die mit furchterregender Schönheit auf Simons Füße herabregneten.

Und dann war sie verschwunden.

19

DIE HÖLLE IST ZUFRIEDEN

Die unfassbare Helligkeit hinter Clarys geschlossenen Augenlidern verblasste langsam und ging in Dunkelheit über — eine verblüffend lang anhaltende Dunkelheit, die nur allmählich von einem gräulichen, schattenfleckigen Licht abgelöst wurde. Etwas Hartes und Kaltes drückte sich in ihren Rücken und ihr ganzer Körper schmerzte. Über sich hörte sie Stimmen, deren Murmeln ihr einen stechenden Schmerz durch den Kopf jagte. Dann berührte jemand sanft ihre Kehle, und als die Hand wieder verschwand, holte sie tief Luft.

Ihr ganzer Körper schien in Flammen zu stehen. Langsam öffnete sie die Augen einen Spalt, blickte sich um und versuchte dabei, sich nicht allzu sehr zu bewegen. Sie lag auf den Steinplatten des Dachgartens und eine der Platten hatte sich in ihren Rücken gebohrt. Als Lilith sich in Luft aufgelöst hatte, war sie haltlos zu Boden gestürzt und hatte nun am ganzen Körper außer den Schnittwunden auch noch jede Menge Blutergüsse. Ihre Schuhe waren verschwunden, ihre Knie bluteten und an der Stelle, an der Lilith ihr mit der magischen Peitsche das Kleid aufgerissen hatte, quoll Blut durch den aufgeschlitzten Seidenstoff.

Simon kniete mit besorgtem Blick neben ihr; das Kainsmal glühte noch immer hell auf seiner Stirn. »Ihr Puls ist normal«, sagte er gerade, »aber jetzt hilf ihr doch endlich. Schließlich kennst du diese ganzen Heilrunen. Du musst doch irgendwas für sie tun können …«

»Nicht ohne eine Stele. Lilith hat mich gezwungen, Clarys Stele wegzuwerfen, damit Clary sie nach dem Aufwachen nicht wieder an sich bringen konnte«, erwiderte Jace mit einer Stimme, die vor Qual flach und gepresst klang. Er kniete rechts von Clary und blickte auf sie hinab, sodass sein Gesicht im Dunkeln verborgen lag. »Kannst du sie nach unten tragen? Wenn wir sie ins Institut schaffen …«

»Du willst, dass ich sie trage?«, fragte Simon überrascht — was Clary ihm nicht verübeln konnte.

»Ich bezweifle, dass sie im Moment von mir auch nur berührt werden möchte«, erklärte Jace und stand auf. Scheinbar hielt er es nicht lange an einem Platz aus. »Würdest du bitte …«, setzte er erneut an, doch ihm versagte die Stimme und er wandte sich ab und starrte auf den Flecken, an dem Lilith noch vor wenigen Augenblicken gestanden hatte — inzwischen war dort nichts mehr zu sehen außer ein paar glitzernde Salzkristalle auf den glatten Steinplatten.

Clary hörte, wie Simon seufzte — ganz bewusst laut seufzte. Dann beugte er sich weiter vor, um seine Arme unter ihre Schultern und ihre Knie zu schieben.

In diesem Moment öffnete Clary vollends die Augen und ihre Blicke trafen sich. Doch obwohl Simon bemerkte, dass sie bei Bewusstsein war, sagte keiner von ihnen ein Wort. Es fiel ihr schwer, ihn anzusehen — das vertraute Gesicht mit dem Mal auf der Stirn, das sie ihm aufgetragen hatte und das nun weiß glühte wie ein Stern. Als sie das Kainsmal gezeichnet hatte, hatte sie gewusst, dass sie etwas Gewaltiges, Erschreckendes und Unauslöschliches schuf, dessen Macht fast völlig unvorhersehbar war. Dennoch hätte sie es jederzeit wieder getan, nur um sein Leben zu retten. Aber als sie ihn dort hatte stehen sehen, mit dem Mal, das plötzlich hellweiß wie ein Blitz aufleuchtete, und als Lilith — eine Dämonenfürstin, die so alt war wie die Menschheit selbst — zu Salzkristallen verbrannte, hatte sie nur eines gedacht: Was habe ich getan? »Es geht mir gut«, murmelte sie nun und stützte sich auf die Ellbogen auf. Sie schmerzten höllisch — offenbar musste sie irgendwann daraufgefallen sein und sich die Haut völlig aufgeschürft haben. »Ich kann alleine aufstehen.«

Beim Klang ihrer Stimme drehte Jace sich um. Sein Anblick zerriss ihr fast das Herz: Er hatte Prellungen und Blutspuren am ganzen Körper, einen langen Kratzer an einer Wange, seine Unterlippe war geschwollen und seine Kleidung zerrissen und blutbefleckt. Noch nie zuvor hatte sie ihn derart zugerichtet gesehen — doch wenn er keine Stele bei sich trug, um ihr zu helfen, konnte er sich selbst natürlich auch nicht heilen.

Sein Gesicht wirkte vollkommen ausdruckslos. Selbst Clary, die normalerweise in seinen Augen lesen konnte wie in einem offenen Buch, war nicht in der Lage, irgendetwas darin zu erkennen. Sein Blick wanderte zu ihrer Kehle, an der sie noch immer einen stechenden Schmerz spürte, wo die von Jace’ Messer verursachte Wunde langsam verkrustete. In diesem Moment bekam seine starre Miene Risse und er schaute rasch weg, bevor sie sehen konnte, wie sich der Ausdruck auf seinem Gesicht veränderte.

Clary winkte Simons helfende Hände weg und versuchte, sich aufzurappeln. Doch ein heißer Stich jagte durch ihren Knöchel und sie schrie auf, biss sich dann aber sofort auf die Lippe. Schattenjäger schrien nicht vor Schmerzen — sie ertrugen sie mit stoischer Miene statt jämmerlich herumzuwimmern, ermahnte sie sich. »Mein Knöchel … ich glaub, er ist verstaucht oder gebrochen«, murmelte sie.

Jace warf Simon einen Blick zu. »Trag sie. So wie wir’s besprochen haben.«

Dieses Mal wartete Simon Clarys Reaktion nicht ab, sondern schob ihr einen Arm unter die Knie, den anderen unter die Schultern und hob sie hoch. Clary schlang die Arme um seinen Hals und hielt sich fest, während Jace vorausging, um die Tür aufzuhalten, die zu den Aufzügen führte. Simon trug Clary so vorsichtig, als bestünde sie aus zerbrechlichem Porzellan. Sie hatte fast vergessen, wie stark er war, nun da er Vampirkräfte besaß. Er roch auch nicht mehr wie früher, überlegte sie leicht wehmütig — sein typischer Geruch aus Seife und billigem Rasierwasser (das er wirklich nicht brauchte) und seinem heiß geliebten Zimtkaugummi war verschwunden. Seine Haare dufteten zwar noch nach seinem Shampoo, aber ansonsten schien er überhaupt keinen Geruch mehr zu verströmen und seine Haut fühlte sich kalt an. Clary verstärkte ihren Griff um seinen Hals und wünschte, er besäße wenigstens etwas Körperwärme. Ihre Fingerspitzen sahen bereits ganz blau aus und ihr ganzer Körper war durchgefroren und wie betäubt.

Jace riss die Glastür auf und ging voraus ins Innere des Gebäudes, wo glücklicherweise etwas höhere Temperaturen herrschten. Es war seltsam, von jemandem getragen zu werden, dessen Brust sich nicht mehr zum Atmen hob und senkte, dachte Clary. Simon schien noch immer von einem merkwürdigen Stromfeld umgeben zu sein — ein Überbleibsel des grell-weißen Lichts, das die gesamte Dachterrasse erfasst hatte, als Lilith zerstört wurde. Clary hätte ihn gern gefragt, wie er sich fühlte, aber Jace hatte sie alle in ein derart umfassendes Schweigen gehüllt, dass sie es nicht wagte, die Stille zu durchbrechen.

Stumm streckte Jace den Arm zum Aufzugpaneel aus, um den Fahrstuhl herbeizurufen. Doch noch bevor sein Finger den Knopf berührte, schwang die Tür auf … und Isabelle stürmte förmlich in den Vorraum, ihre silbergoldene Peitsche wie einen Kometenschweif hinter sich herziehend und dicht gefolgt von Alec.

Als sie Jace, Clary und Simon sah, blieb sie so abrupt stehen, dass ihr Bruder sie beinahe umgerannt hätte — ein Anblick, der unter anderen Umständen fast schon komisch gewesen wäre. »Aber …«, setzte Isabelle keuchend an. Ihre Arme waren mit Schnittwunden übersät, ihr wunderschönes rotes Kleid hatte mehrere Risse an den Knien und aus ihrer kunstvollen Hochsteckfrisur hatten sich zahlreiche Strähnen gelöst, die nun verfilzt und blutverklebt herabhingen. Auch Alec sah nicht viel besser aus: Sein linker Ärmel war bis zum Ellbogen aufgeschlitzt, allerdings schien die Haut darunter unversehrt zu sein. »Was macht ihr denn hier?«, stieß Isabelle hervor.

Jace, Clary und Simon starrten die beiden mit großen Augen an, zu verwirrt für eine Antwort. Schließlich fing Jace sich und erwiderte trocken: »Dasselbe könnten wir euch fragen.«

»Ich hab gar nicht … wir dachten … dass du und Clary … dass ihr noch auf der Party wärt«, stammelte Isabelle. Selten hatte Clary sie derart aufgewühlt erlebt. »Wir sind hier, weil wir nach Simon gesucht haben«, fügte sie etwas beherrschter hinzu.

Clary spürte, wie sich Simons Brust hob — eine Art Reflex, wie ein Mensch, der vor Überraschung nach Luft schnappt. »Wirklich?«

Isabelle errötete. »Ich …«

»Jace?«, wandte Alec sich im Kommandoton an seinen Stiefbruder. Nachdem er Clary und Simon einen erstaunten Blick zugeworfen hatte, konzentrierte er seine Aufmerksamkeit wie üblich auf Jace. Er mochte zwar nicht mehr in ihn verliebt sein — falls er das jemals wirklich gewesen war —, aber die beiden waren immer noch Parabatai und im Kampf galt Alecs größte Sorge Jace’ Sicherheit. »Was tust du hier? Und was um Himmels willen ist mit dir passiert?«

Einen Moment lang starrte Jace Alec an, als hätte er ihn noch nie gesehen. Er wirkte wie jemand in einem Albtraum, der eine unbekannte Landschaft betrachtete — allerdings nicht, weil diese besonders verblüffend oder dramatisch war, sondern weil er sich für den nächsten Schrecken zu wappnen versuchte, wie auch immer dieser aussehen mochte. »Stele«, krächzte er schließlich mit brechender Stimme. »Hast du deine Stele dabei?«

Verwirrt griff Alec zu seinem Gürtel. »Natürlich«, sagte er und hielt Jace den schimmernden, glasartigen Stab entgegen. »Wenn du eine Iratze benötigst …«

»Ich brauch sie nicht für mich«, erwiderte Jace, noch immer in diesem seltsamen heiseren Tonfall, »sondern für sie.« Er zeigte auf Clary. »Sie braucht sie viel dringender als ich.« Sein Blick traf sich mit dem seines Stiefbruders — Gold und Blau. »Bitte, Alec«, flehte er; der raue Ton in seiner Stimme war so schnell wieder verschwunden, wie er gekommen war. »Bitte hilf ihr, tu es für mich.« Dann wandte er sich ab, ging mit steifen Schritten zur Glastür und starrte hinaus. Ob er nun auf den Dachgarten oder auf sein eigenes Spiegelbild schaute, vermochte Clary nicht zu sagen.

Alec sah Jace einen Moment nach, dann eilte er mit gezückter Stele zu Clary und Simon und bedeutete diesem, die junge Schattenjägerin auf dem Boden abzusetzen. Simon kam der Aufforderung sofort nach, lehnte Clary mit dem Rücken gegen eine der Mauern und trat einen Schritt zurück, während Alec sich neben sie kniete und sie ratlos betrachtete. Als er erkannte, wie tief die Wunden auf ihrer Schulter und ihrem Rumpf waren, wandelte sich die Verwirrung in Bestürzung: »Wer hat dir das angetan?«

»Ich …« Hilflos blickte Clary in Jace’ Richtung, doch der stand noch immer mit dem Rücken zu ihnen. Sie konnte sein Spiegelbild in der Glastür erkennen: Sein Gesicht wirkte wie eine weiße Fläche, nur hier und dort von dunkel schimmernden Prellungen durchbrochen. Sein Hemd war blutgetränkt. »Das ist schwer zu erklären«, sagte sie schließlich.

»Warum habt ihr uns denn nicht gerufen?«, fragte Isabelle fordernd; der vermutete Vertrauensbruch ließ ihre Stimme ganz flach klingen. »Wieso habt ihr uns nicht gesagt, dass ihr hierhin wolltet? Warum habt ihr keine Flammenbotschaft oder sonst irgendeine Nachricht geschickt? Ihr wisst doch, dass wir sofort gekommen wären.«

»Dazu war keine Zeit«, erwiderte Simon. »Und ich wusste nicht, dass Clary und Jace auch hier sein würden. Ich dachte, ich sei der Einzige, der betroffen war, und es erschien mir nicht richtig, dich in meine Probleme hineinzuziehen.«

»M-mich in deine Probleme hineinzuziehen?«, stotterte Isabelle. »Du …«, setzte sie an — und dann stürmte sie zur Überraschung aller Anwesenden (einschließlich ihrer selbst) auf Simon zu und warf ihm die Arme um den Hals.

Vollkommen überrumpelt, taumelte Simon ein paar Schritte rückwärts, fing sich dann aber schnell und schlang ebenfalls die Arme um sie — wobei er sich beinahe in ihrer herabbaumelnden Peitsche verfangen hätte. Er drückte sie fest an sich und ihr dunkler Haarschopf ruhte direkt unter seinem Kinn.

Clary hörte, wie Isabelle irgendetwas murmelte, konnte aber nicht genau sagen, worum es dabei ging — dazu sprach die Schattenjägerin zu gedämpft. Aber es klang, als würde sie Simon mit leisen Flüchen überschütten.

Alec betrachtete seine Schwester mit hochgezogenen Augenbrauen, verkniff sich aber einen Kommentar, dann beugte er sich über Clary und nahm ihr damit die Sicht auf Simon und Isabelle. Vorsichtig berührte er mit der Stele ihre Haut, woraufhin Clary vor Schmerz zusammenzuckte. »Ich weiß, das tut jetzt weh«, sagte er mit gesenkter Stimme. »Ich fürchte, du hast dir böse den Kopf gestoßen. Magnus sollte sich das besser mal ansehen. Aber was ist mit Jace? Wie stark ist er verletzt?«

»Ich weiß es nicht.« Clary schüttelte den Kopf. »Er will mich nicht in seine Nähe lassen.«

Alec griff ihr mit einer Hand unters Kinn und drehte ihr Gesicht von links nach rechts. Dann trug er vorsichtig eine zweite Heilrune an ihrem Hals auf, direkt unter ihrem Kiefer. »Was hat er denn in seinen eigenen Augen so Unverzeihliches getan?«

Erstaunt schaute Clary Alec an. »Wie kommst du darauf, dass er irgendwas getan hätte?«

Alec gab ihr Kinn frei. »Ich weiß es, weil ich ihn kenne. Ich kenne ihn und die Methoden, wie er sich selbst bestraft. Wenn er dich nicht in seine Nähe lässt, straft er damit sich selbst und nicht dich.«

»Er wollte mich aber nicht um sich haben«, widersprach Clary, hörte den aufsässigen Unterton in ihrer Stimme und hasste sich für ihr kindisches Verhalten.

»Du bist alles, was er jemals wollte«, sagte Alec in erstaunlich sanftem Ton, hockte sich dann auf die Fersen und strich sich die langen dunklen Haare aus dem Gesicht.

Irgendwie hatte er sich in den letzten Wochen verändert, dachte Clary. Er schien ein ganz anderes Selbstwertgefühl zu besitzen — eine Selbstsicherheit, die er bei ihrer ersten Begegnung noch nicht gehabt hatte und die ihm nun eine Großzügigkeit im Umgang mit anderen erlaubte, die er sich früher nie gestattet hätte.

»Wie seid ihr zwei überhaupt hier gelandet?«, fragte er. »Wir haben gar nicht gemerkt, dass ihr die Party zusammen mit Simon verlassen habt …«

»Das haben sie auch nicht«, stellte Simon richtig. Er und Isabelle hatten sich voneinander gelöst, standen aber noch immer dicht beieinander, Seite an Seite. »Ich bin allein hierhergekommen. Na ja, nicht ganz allein. Man hat mich … herbeizitiert.«

Clary nickte. »Das stimmt. Wir haben die Party nicht zusammen verlassen. Als Jace mich hierhergebracht hat, hatte ich keine Ahnung, dass Simon auch hier sein würde.«

»Jace hat dich hergebracht?«, fragte Isabelle verwundert und drehte sich zu ihrem Stiefbruder um. »Jace, wenn du von Lilith und dieser Church of Talto gewusst hast, hättest du doch was sagen müssen.«

Jace starrte noch immer durch die Glastür. »Es muss mir irgendwie entfallen sein«, sagte er mit tonloser Stimme.

Clary schüttelte den Kopf, als Alec und Isabelle von ihrem Stiefbruder zu ihr schauten, als könnte sie eine Erklärung für sein Verhalten liefern. »Eigentlich war es nicht Jace«, sagte sie schließlich. »Er … stand unter Einfluss. Unter Liliths Einfluss.«

»Er war besessen?« Isabelles Augen weiteten sich vor Erstaunen und ihre Hand griff reflexartig zur Peitsche an ihrem Gürtel.

Jace drehte sich um und öffnete langsam sein zerfetztes Hemd, damit sie die hässliche Besessenheits-Rune sehen konnten und die blutige Wunde, die sich quer darüberzog. »Das hier«, sagte er, noch immer mit tonloser Stimme, »Ist Liliths Mal. Auf diese Weise hat sie mich beeinflusst und gesteuert.«

Ratlos schüttelte Alec den Kopf; er wirkte zutiefst verunsichert. »Aber Jace: Eine derartige Dämonenverbindung lässt sich normalerweise nur dadurch trennen, dass man den betreffenden Dämon tötet. Und Lilith ist eine der mächtigsten Dämoninnen, die je …«

»Sie ist tot«, unterbrach Clary ihn abrupt. »Simon hat sie getötet. Oder vielleicht sollte man sagen, das Kainsmal hat sie getötet.«

Sprachlos starrten Isabelle und Alec Simon an.

»Und was ist mit euch beiden? Wie seid ihr zwei überhaupt hierhergekommen?«, fragte Simon, in leicht defensivem Tonfall.

»Wir haben nach dir gesucht«, erklärte Isabelle. »Wir haben diese Visitenkarte gefunden, die Lilith dir gegeben haben muss. Sie lag in deiner Wohnung. Jordan hat uns reingelassen. Er ist übrigens auch hier, zusammen mit Maia, in einer der unteren Etagen.« Beim Gedanken an das Stockwerk mit den Kinderleichen erschauderte sie. »Das, was Lilith getan hat … ihr glaubt es nicht … so was Schreckliches …«

»Einen Augenblick mal«, rief Alec und hob die Hand. »Einer nach dem anderen: Wir erzählen euch, was bei uns passiert ist, und dann berichtet ihr uns, was hier los war.«

Die gegenseitigen Erklärungen benötigten weniger Zeit, als Clary gedacht hatte. Isabelle redete die meiste Zeit und unterstrich ihre Worte mit ausladenden Handbewegungen, wobei sie die ungeschützten Gliedmaßen ihrer Freunde ein paar Mal fast mit ihrer Peitsche verletzt hätte. Alec nutzte die Gelegenheit, um auf die Dachterrasse hinauszugehen und eine Flammenbotschaft an die Division zu schicken, in der er ihren Standort durchgab und um Verstärkung bat. Jace trat wortlos beiseite, um ihn hinaus- und kurz darauf wieder hereinzulassen. Und er sagte auch keinen Ton, während Simon und Clary erklärten, was auf dem Dach passiert war — nicht einmal, als sie zu der Stelle kamen, wo der Erzengel Raziel ihn von den Toten zurückgeholt hatte.

Isabelle hörte schweigend zu und unterbrach Clary erst in dem Moment, in dem diese erzählte, dass Lilith sich für Sebastians »Mutter« gehalten und ihn in einem Glassarg aufbewahrt hatte. »Sebastian?«, stieß sie hervor und ließ ihre Peitsche so hart auf den Boden knallen, dass sich ein feiner Riss im Marmor bildete. »Sebastian ist da draußen? Und er ist nicht tot?« Fragend schaute sie zu Jace, der mit verschränkten Armen und ausdrucksloser Miene an der Glastür lehnte. »Ich hab doch gesehen, wie er gestorben ist. Ich hab gesehen, wie du ihm das Rückgrat durchtrennt hast und wie er anschließend in den Fluss gestürzt ist. Und jetzt wollt ihr mir erzählen, dass er da draußen ist und lebt?«

»Nein«, versicherte Simon ihr hastig. »Sein Körper ist zwar noch da draußen, aber er lebt im Grunde nicht mehr. Lilith ist nicht dazu gekommen, das Ritual zu vollenden.«

Als Simon ihr eine Hand auf die Schulter legen wollte, schüttelte Isabelle diese ab. Sie war leichenblass im Gesicht. »›Lebt im Grunde nicht mehr‹ ist mir nicht tot genug«, erwiderte sie. »Ich werde jetzt da rausgehen und ihn in tausend Stücke zerfetzen«, verkündete sie und marschierte in Richtung Glastür.

»Isabelle!« Erneut legte Simon ihr eine Hand auf die Schulter. »Izzy. Nicht.«

»Nicht?« Ungläubig starrte sie ihn an. »Nenn mir einen guten Grund, warum ich nicht Konfetti aus ihm machen sollte — kleines Mieser-Dreckskerl-Konfetti.«

Simon schaute sich suchend im Raum um und sein Blick ruhte einen Moment auf Jace, als erwartete er, dass dieser sich einschalten oder zu einer Erklärung ansetzen würde. Doch Jace schwieg; er rührte sich nicht einmal. Schließlich sagte Simon: »Hör zu, Izzy, das mit dem Ritual hast du doch verstanden, oder? Weil Jace von den Toten zurückgebracht wurde, hatte Lilith die Macht, Sebastian wiederzuerwecken. Aber dazu benötigte sie Jace, hier an Ort und Stelle und lebend — als ein … wie hat sie das noch mal genannt …?«

»Als Gegengewicht«, warf Clary ein.

»Genau. Und diese Rune auf Jace’ Brust … dieses Mal, das Lilith ihm verpasst hat …« Scheinbar unbewusst berührte Simon seine eigene Brust, die Stelle direkt über dem Herzen. »Sebastian hat genau dasselbe Runenmal. Und ich habe gesehen, wie sie beide gleichzeitig aufblitzten, als Jace den Kreis betrat.«

Isabelle stand wütend da, die Peitsche zuckte an ihrer Seite und sie biss sich auf die rote Unterlippe. »Und?«, fragte sie ungeduldig.

»Ich glaube, Lilith hat auf diese Weise eine Verbindung zwischen den beiden hergestellt«, erläuterte Simon. »Wenn Jace da draußen auf dem Dach von ihr getötet worden wäre, hätte Sebastian auch nicht mehr leben können. Und wenn du nun Sebastian zerstückelst …«

»… könnte das Jace verletzen«, ergänzte Clary hastig, da sie den Zusammenhang plötzlich erkannte. »Oh, mein Gott. Izzy, das darfst du nicht tun.«

»Dann schlagt ihr also vor, wir sollen ihn einfach am Leben lassen?«, konterte Isabelle ungläubig.

»Zerreiß ihn in der Luft, wenn du willst«, sagte Jace. »Meine Erlaubnis hast du.«

»Halt die Klappe«, knurrte Alec. »Und hör endlich auf, so zu tun, als ob dein Leben keinen Wert hätte. Izzy, hast du denn nicht zugehört? Sebastian lebt nicht mehr.«

»Er ist aber auch nicht tot. Jedenfalls nicht tot genug.«

»Wir brauchen die Division«, verkündete Alec. »Wir müssen ihn den Stillen Brüdern übergeben. Sie können diese Verbindung zu Jace kappen und dann bekommst du deine Rache, Izzy. Sebastian ist Valentins Sohn. Und ein Mörder. In Alicante hat fast jeder einen Angehörigen oder Freund in der Schlacht verloren. Glaubst du ernsthaft, sie würden ihn freundlich behandeln? Nein, sie werden ihn Stück für Stück auseinandernehmen, langsam und qualvoll.«

Isabelle schaute zu ihrem Bruder hoch. Tränen stiegen ihr in die Augen, rannen ihr die Wangen hinab und hinterließen helle Spuren auf ihrer blutigen und schmutzigen Haut. »Ich hasse es«, murmelte sie. »Ich hasse es, wenn du recht hast.«

Alec zog seine Schwester an sich und küsste sie auf den Scheitel. »Ich weiß.«

Einen kurzen Moment drückte Isabelle Alecs Hand, dann löste sie sich aus seiner Umarmung. »Also gut«, sagte sie. »Ich werde Sebastian nicht anrühren. Aber ich ertrage es nicht, hier in seiner Nähe zu sein.« Sie warf einen raschen Blick in Richtung der Glastür, wo Jace noch immer reglos stand. »Lasst uns nach unten fahren. Wir können in der Eingangshalle auf die Division warten. Außerdem müssen wir nach Maia und Jordan sehen. Sie fragen sich wahrscheinlich schon, wo wir geblieben sind.«

Simon räusperte sich. »Irgendjemand sollte hier oben bleiben, um ein wachsames Auge auf … na ja, auf die ganze Szenerie da draußen zu haben. Ich kann das gern übernehmen.«

»Nein.« Jace hat sich von der Glastür gelöst. »Ihr fahrt runter und ich bleib hier oben. Schließlich ist das alles meine Schuld. Ich hätte mich vergewissern müssen, dass Sebastian endgültig tot war, als ich die Chance dazu hatte. Und was den Rest betrifft …« Er verstummte.

Doch Clary erinnerte sich, wie er ihr Gesicht in einem dunklen Gang im Institut berührt und dabei geflüstert hatte: Mea culpa, mea maxima culpa. Meine Schuld, meine übergroße Schuld. Sie drehte sich zu den anderen um und sah, dass Isabelle bereits den Aufzugknopf gedrückt hatte: Das Paneel leuchtete und in der Ferne war bereits das leise Summen des heranrauschenden Fahrstuhls zu hören.

Die junge Schattenjägerin musterte ihren Bruder mit gerunzelten Augenbrauen. »Alec, vielleicht solltest du hier bei Jace bleiben.«

»Ich brauch keine Hilfe«, murrte Jace. »Hier gibt es nichts mehr zu tun. Ich komm schon allein zurecht.«

Im nächsten Moment traf der Aufzug mit einem Ping ein und Isabelle warf genervt die Hände in die Luft. »Okay. Wie du willst. Dann bleib doch allein hier oben und schmoll vor dich hin.« Damit stolzierte sie in den Fahrstuhl, dicht gefolgt von Simon und Alec.

Als Clary die Kabine betrat, schaute sie sich noch einmal zu Jace um. Er war zur Glastür zurückgekehrt und starrte wieder hinaus, aber sie konnte sein Spiegelbild in der Scheibe erkennen: Seine Lippen waren zu einer dünnen, blutleeren Linie zusammengepresst und seine Augen schauten düster.

Jace, dachte sie, als die Aufzugstür sich zu schließen begann. Clary versuchte, ihn mit der Kraft ihrer Gedanken dazu zu bringen, sich umzudrehen und sie anzuschauen. Aber Jace reagierte nicht. Doch dann spürte sie, wie zwei kräftige Hände sie von hinten an den Schultern packten und sie vorwärts nach draußen schoben. Sie hörte noch Isabelles verwunderte Frage »Alec, was zum Teufel machst du da …«, als sie auch schon aus dem Fahrstuhl hinausstolperte und sich verdutzt umdrehte. Die Tür schwang bereits wieder zu, aber sie konnte gerade eben noch einen Blick auf Alec erhaschen, der ihr ein kleines, reumütiges Lächeln schenkte und die Achseln zuckte, als wollte er sagen: Was hätte ich denn sonst machen sollen? Clary trat einen Schritt vor, doch es war zu spät — die Aufzugstür hatte sich mit einem metallischen Klicken geschlossen.

Sie war allein — allein mit Jace.

Der Raum war übersät mit Toten — schlaffe Körper in grauen Trainingsanzügen, zusammengekrümmt, zerschlagen oder an der Wand zusammengesunken. Maia stand schwer atmend am Fenster und schaute voller Unglauben auf die Szenerie vor ihr. Sie hatte an der Schlacht auf der Brocelind-Ebene in Idris teilgenommen und bisher immer geglaubt, dass dies das Schlimmste gewesen sei, was sie je miterleben würde. Doch irgendwie war dieser Anblick noch schrecklicher. Das Blut der toten Sektenmitglieder war kein Dämonensekret, sondern echtes menschliches Blut. Und erst die Säuglinge — stumm und tot in ihren Krippen, die kleinen, krallenbewehrten Klauen gefaltet, wie Puppen …

Sie sah hinab auf ihre eigenen Hände. Ihre Klauen waren immer noch ausgefahren und vom Ansatz bis zu den Spitzen mit Blut bespritzt; als sie sie einzog, lief das Blut ihre Handgelenke hinunter und gerann dort zu klebrigen Flecken. Auch ihre nackten Füße klebten vor Blut und über eine ihrer nackten Schultern zog sich eine lange Schnittwunde, die zwar bereits zu heilen begonnen hatte, aber immer noch rötlich glänzte. Sie wusste, dass sie trotz der schnellen Heilkräfte der Lykanthropen morgen beim Aufwachen am ganzen Körper blaue Flecken haben würde. Glücklicherweise verschwanden solche Prellungen bei Werwölfen meistens innerhalb eines Tages. Mit Schaudern erinnerte sie sich daran, wie ihr Bruder Daniel sie früher immer genau dort gekniffen hatte, wo man die blauen Flecken nicht sehen konnte.

»Maia.« Jordan betrat durch eine der Türöffnungen den Raum, wobei er sich unter einem Kabelstrang ducken musste, der von der Decke hing. Nachdem er sich wieder aufgerichtet hatte, bewegte er sich vorsichtig zwischen den Leichen hindurch auf sie zu. »Alles in Ordnung mit dir?«

Bei seinem besorgten Gesichtsausdruck zog sich ihr der Magen zusammen. »Wo sind Isabelle und Alec?«, fragte sie.

Statt einer Antwort schüttelte Jordan den Kopf. Offenbar hatte er wesentlich weniger Wunden davongetragen als sie — seine schwere Lederjacke, die Stiefel und seine Jeans hatten ihn davor bewahrt. Allerdings zog sich ein langer Kratzer über seine Wange und Maia entdeckte Blutspritzer in seinen hellbraunen Haaren und auf der Klinge seines Messers. »Ich hab die gesamte Etage abgesucht, sie aber nicht gefunden. In den anderen Räumen liegen noch mehr Leichen. Vielleicht haben sie …«

Plötzlich wurde die Nacht grell erleuchtet wie von einer Seraphklinge — vor den Fenstern blitzte es weiß auf und ein gleißendes Licht durchströmte den Raum. Einen Augenblick lang glaubte Maia, die Welt würde in Flammen aufgehen. Sie konnte Jordan, der sich durch das Licht auf sie zubewegte, kaum noch erkennen — er verschwand beinahe in einem flirrenden Feld aus Silber. Sie hörte sich selbst aufschreien, stolperte geblendet rückwärts und stieß mit dem Hinterkopf gegen die Glasfläche des Fensters. Schützend riss sie die Hände vor die Augen …

Und dann war das Licht vergangen. Maia ließ die Hände wieder sinken, während die Welt um sie herum sich zu drehen schien. Blindlings griff sie ins Leere und bekam Jordan zu fassen. Sie schlang die Arme um ihn — warf sie ihm um den Hals, so wie sie es immer getan hatte, wenn er sie zu Hause abholen kam. Und er hatte sie dann in die Arme genommen, durch die Luft geschwenkt und ihr mit den Fingern die Locken aus dem Gesicht gestrichen.

Damals war er hagerer gewesen, mit schmaleren Schultern. Heute überzogen dicke Muskelstränge seinen Körper, und als sie sich an ihm festhielt, hatte sie das Gefühl, etwas absolut Solides zu umfassen — einen Granitpfeiler inmitten eines tosenden Sandsturms. Sie klammerte sich an ihn und hörte den Schlag seines Herzens dicht an ihrem Ohr, während seine Hände ihre Haare glätteten, sie beruhigend streichelten, wohltuend und … vertraut. »Maia … ist ja gut …«

Maia hob den Kopf und presste ihre Lippen auf seine. Er hatte sich in so vielerlei Hinsicht verändert, doch das Gefühl beim Küssen war dasselbe geblieben und seine Lippen waren so sanft wie immer.

Jordan erstarrte einen Moment vor Überraschung, doch dann zog er sie fester an sich und ließ seine Hände in kleinen Kreisen über ihren nackten Rücken gleiten.

Plötzlich musste Maia an ihren ersten Kuss denken: Sie hatte ihm ihre Ohrringe gegeben, damit er sie ins Handschuhfach seines Autos legte, doch seine Hand hatte so sehr gezittert, dass er sie fallen ließ. Er hatte sich wieder und wieder entschuldigt, bis sie es irgendwann leid war und ihn küsste, damit er endlich Ruhe gab. Damals hatte sie ihn für den süßesten Jungen der Welt gehalten …

Und dann war er gebissen worden und alles hatte sich verändert.

Sie wandte den Kopf ab, schwindlig und schwer atmend. Jordan ließ sie sofort los und starrte sie nur an, völlig benommen und mit offenem Mund. Hinter ihm konnte sie durch die Glasscheiben auf die Stadt hinunterblicken. Sie hatte eigentlich erwartet, dass dort draußen alles in Trümmern lag, eine weiße Einöde, so weit das Auge reichte — doch alles schien genauso zu sein wie vorher. Nichts war anders. In den Gebäuden auf der anderen Straßenseite gingen Lichter an und aus und sie konnte das entfernte Rauschen des Verkehrs tief unter ihnen hören. »Wir sollten gehen«, sagte sie. »Wir müssen die anderen suchen.«

»Maia«, setzte Jordan an. »Warum hast du mich gerade geküsst?«

»Ich weiß es nicht«, erwiderte sie. »Glaubst du, wir sollten bei den Fahrstühlen beginnen?«

»Maia …«

»Ich weiß es nicht, Jordan«, stieß sie hervor. »Ich weiß nicht, warum ich dich geküsst habe, und ich weiß nicht, ob ich es jemals wieder tun werde, aber ich weiß genau, dass ich ziemlich durcheinander bin und mir Sorgen um meine Freunde mache und möglichst schnell hier rauswill. Okay?«

Jordan nickte. Er sah so aus, als hätte er am liebsten eine Million Dinge gesagt und sich dennoch entschlossen, sie nicht zu sagen — wofür Maia ihm sehr dankbar war. Stattdessen fuhr er sich mit der Hand durch die zerzausten Haare, die mit weißem Gipsstaub bepudert waren, und sagte: »Okay.«

Stille. Jace lehnte noch immer an der Tür, allerdings hatte er nun die Stirn gegen das Glas gestützt und die Augen geschlossen. Clary fragte sich, ob er ihre Anwesenheit überhaupt bemerkt hatte. Zögernd ging sie einen Schritt auf ihn zu, doch bevor sie irgendetwas sagen konnte, drückte er die Tür auf und trat hinaus auf die Dachterrasse.

Einen Moment lang stand Clary nur reglos da und schaute ihm nach. Natürlich konnte sie den Aufzug herbeirufen und unten in der Eingangshalle zusammen mit den anderen auf das Eintreffen der Division warten. Wenn Jace nicht reden wollte, dann wollte er nun mal nicht reden. Schließlich konnte sie ihn nicht dazu zwingen. Falls Alec recht hatte und Jace sich selbst bestrafte, musste sie eben so lange warten, bis er wieder mit sich im Reinen war.

Sie drehte sich zum Fahrstuhl um — und hielt dann abrupt inne. Ein kleiner Funken Wut loderte in ihr auf und ließ ihre Augen brennen. Nein, dachte sie. Sie brauchte nicht zuzulassen, dass er sich so verhielt. Vielleicht konnte er sich ja allen anderen gegenüber so benehmen, aber nicht ihr gegenüber! Das war er ihr schuldig. Das waren sie einander schuldig.

Clary wirbelte herum und marschierte auf die Glastür zu. Ihr Knöchel schmerzte zwar noch, aber die Heilrunen, die Alec aufgetragen hatte, entfalteten allmählich ihre Wirkung: Die Schmerzen pochten inzwischen nur noch dumpf. Als sie die Tür erreichte, stieß sie sie wütend auf und trat hinaus auf die Terrasse, wobei sie kurz zusammenzuckte, als ihre nackten Füße den kalten Steinboden berührten. Ihr Blick fiel sofort auf Jace: Er kniete in der Nähe der Steinstufen, auf Platten, die vor Blut, Dämonensekret und glitzernden Salzkristallen dunkel schimmerten.

Als er sie hörte, stand er auf und wandte sich ihr zu; irgendetwas Glänzendes baumelte von seiner Hand.

Der Morgenstern-Ring an der Kette.

Die vom Fluss kommende Brise hatte zugenommen und wehte Jace die dunkelgoldenen Haare ins Gesicht. Ungeduldig schob er sie beiseite und meinte: »Mir war gerade eingefallen, dass wir den vorhin hier draußen vergessen haben.« Seine Stimme klang erstaunlich normal.

»Ist das der Grund, warum du hier oben bleiben wolltest?«, fragte Clary. »Um den Ring zu suchen?«

Mit einer raschen Bewegung drehte er seine Hand so, dass der Ring in seine Handfläche hüpfte, und schloss dann die Finger darum. »Ich hänge daran. Ich weiß, das ist dämlich, aber so ist es nun mal.«

»Du hättest doch was sagen können oder Alec hätte bei dir bleiben können …«

»Ich gehöre nicht mehr zu euch anderen«, bemerkte er abrupt. »Nach allem, was ich getan habe, verdiene ich keine Heilrunen, Umarmungen, tröstenden Worte oder was meine Freunde sonst noch glauben, mir zukommen lassen zu müssen. Lieber bleibe ich hier oben allein mit ihm.« Mit einer ruckartigen Kinnbewegung deutete er auf die Stelle, wo Sebastians regloser Körper in dem offenen Sarg auf dem Betonsockel lag. »Und dich verdiene ich schon gar nicht«, fügte er düster hinzu und blickte dabei Clary an.

Aufgebracht verschränkte sie die Arme vor der Brust. »Hast du vielleicht mal darüber nachgedacht, was ich verdiene? Dass ich vielleicht die Chance verdiene, mit dir über das zu reden, was hier heute passiert ist?«

Verblüfft starrte er sie an. Sie standen nur wenige Schritte auseinander, doch Clary hatte das Gefühl, als läge eine tiefe Kluft zwischen ihnen.

»Ich wüsste nicht, warum du mich noch jemals ansehen, geschweige denn mit mir reden willst«, erwiderte er schließlich.

»Jace … das, was du getan hast — das warst nicht du!«

Er zögerte. Der Himmel war so dunkel und die erleuchteten Fenster in den umliegenden Wolkenkratzern so hell, dass es schien, als stünden sie im Zentrum eines filigranen Netzes aus schimmernden Schmuckstücken. »Wenn ich das nicht gewesen bin, warum kann ich mich dann an alles erinnern, was ich getan habe?«, hielt er ihr entgegen. »Normalerweise können sich von Dämonen Besessene an keine ihrer Taten erinnern. Aber ich weiß jedes einzelne Detail«, fügte er hasserfüllt hinzu, wandte sich abrupt ab und ging mit steifen Schritten zu der Mauer, die den Dachgarten einfasste.

Clary folgte ihm, dankbar für den dadurch entstehenden Abstand zwischen ihnen und Sebastians Leichnam, der ihrer Sicht nun hinter einer dichten Rosenhecke entzogen war. »Jace!«, rief sie, worauf er sich umdrehte und sich mit dem Rücken gegen das Mauerwerk sinken ließ. Hinter ihm leuchteten die Wolkenkratzer fast so hell wie die Dämonentürme in Alicante. »Du erinnerst dich deswegen, weil Lilith wollte, dass du dich erinnerst«, erklärte Clary leicht außer Atem, als sie bei ihm stand. »Sie hat dies getan, um dich zu foltern — und nicht nur, um Simon dazu zu bringen, ihren Befehlen zu gehorchen. Sie wollte, dass du zusiehst, wie du die Menschen, die du liebst, verletzt.«

»Ich habe tatsächlich zugesehen«, bestätigte er mit leiser Stimme. »Es schien, als wäre ein Teil von mir in weiter Ferne und würde mich bei meinen Taten beobachten und mich anschreien aufzuhören. Aber der Rest von mir war total ruhig und hatte das Gefühl, dass alles vollkommen in Ordnung war. Als wäre es das einzig Richtige. Manchmal frage ich mich, ob Valentin bei all seinen Handlungen vielleicht ähnlich empfunden hat: Alles war vollkommen einfach und richtig.« Gequält wandte er den Blick ab. »Ich ertrage das nicht. Du solltest nicht hier bei mir sein. Geh besser.«

Statt seiner Aufforderung nachzukommen, stellte Clary sich neben ihn an die Mauer. Sie zitterte am ganzen Körper und legte die Arme um sich.

Widerstrebend drehte er ihr schließlich wieder den Kopf zu. »Clary …«

»Du hast nicht zu bestimmen, wann ich gehe oder wohin«, entgegnete sie.

»Ich weiß.« Seine Stimme klang rau. »Das war mir schon von Anfang an klar. Keine Ahnung, warum ich mich in ein Mädchen verlieben musste, das noch halsstarriger ist als ich.«

Clary schwieg einen Moment. Beim Wort »verlieben« hatte ihr Herz einen Satz gemacht. »Das, was du mir auf der Terrasse des Ironworks gesagt hast … all diese Dinge … hast du sie wirklich ernst gemeint?«, fragte sie fast im Flüsterton.

Seine goldbraunen Augen verdunkelten sich. »Welche Dinge?«

Dass du mich liebst, hätte sie fast erwidert, doch wenn sie genauer darüber nachdachte … das hatte er gar nicht gesagt, oder? Jedenfalls nicht mit diesen Worten. Allerdings hatte die Andeutung im Raum gestanden. Und an der Tatsache, dass sie einander liebten, ließ sich nicht rütteln — das wusste sie so gut, wie sie ihren eigenen Namen wusste. »Du hast mich gefragt, ob ich dich auch lieben würde, wenn du wie Sebastian wärst oder wie Valentin«, sagte sie.

»Und du hast geantwortet, dann wäre ich aber nicht mehr ich selbst. Und nun sieh dir an, wie sehr du dich damit geirrt hast«, stieß Jace bitter hervor. »Was ich heute Abend getan habe …«

Clary trat dicht an ihn heran, woraufhin er sich versteifte, aber nicht von ihr abrückte. Sie packte ihn am Kragen seines zerfetzten Hemdes, drängte sich an ihn und betonte jedes einzelne Wort: »Das … warst … nicht … du.«

»Erklär das mal deiner Mutter«, murmelte er. »Erzähl das mal Luke, wenn die Frage kommt, woher das hier stammt.« Sanft berührte er ihr Schlüsselbein. Die Wunde war inzwischen verheilt, doch Clarys Haut und der Stoff ihres Kleides waren noch immer blutverkrustet.

»Ich werde es ihnen erklären«, verkündete sie fest. »Ich werde ihnen sagen, dass das alles meine Schuld ist.«

Mit großen Augen schaute er sie ungläubig an. »Du kannst sie doch nicht belügen.«

»Das muss ich auch nicht. Denn schließlich bin ich diejenige, die dich zurückholen ließ. Du warst tot und ich ließ dich wiedererwecken. Ich habe das Gleichgewicht gestört, nicht du. Ich habe den Weg für Lilith und ihr grässliches Ritual geebnet. Ich hätte den Engel um alles in der Welt bitten können, aber ich wollte nur dich.« Clary verstärkte den Griff um seinen Kragen; ihre Fingerknöchel stachen vor Kälte und Anspannung weiß hervor. »Und ich würde es jederzeit wieder tun. Ich liebe dich, Jace Wayland, Herondale, Lightwood oder wie auch immer du dich selbst nennen willst. Es ist mir egal. Ich liebe dich und werde dich immer lieben. Und etwas anderes zu behaupten, wäre die reinste Zeitverschwendung.«

In diesem Moment huschte ein solch qualvoller Ausdruck über sein Gesicht, dass es Clary die Kehle zuschnürte. Aber dann beugte er sich zu ihr hinab und legte ihr seine warmen Hände behutsam um die Wangen. »Erinnerst du dich daran, wie ich dir mal gesagt habe, ich wüsste nicht, ob es einen Gott gibt oder nicht, und dass wir so oder so auf uns allein gestellt wären?«, fragte er leise. »Die Antwort auf diese Frage weiß ich noch immer nicht. Damals wusste ich nur, dass es so etwas wie einen Glauben gab und dass ich diesen Glauben nicht verdiente. Und dann kamst du. Du hast alles verändert, woran ich geglaubt habe. Erinnerst du dich noch an die Worte von Dante, damals im Park: ›L’amor che move il sole e l’altre stelle‹?«

Ein kleines Lächeln schlich sich in Clarys Mundwinkel, als sie zu ihm aufschaute. »Ich spreche noch immer kein Italienisch.«

»Es ist ein Teil der letzten Strophe aus dem Paradiso — Dantes Paradies:

›Doch schon bewegte Willen und Verlangen
Mir, wie ein gleichbewegtes Rad, die Liebe,
Die kreisen macht die Sonne wie die Sterne.‹

Ich glaube, Dante hat versucht, den Glauben als eine überwältigende Liebe zu erklären. Und vielleicht ist es ja blasphemisch, aber genau so sehe ich die Liebe, die ich für dich empfinde. Du bist in mein Leben getreten und plötzlich hatte ich eine Wahrheit, an der ich mich festhalten konnte — dass ich dich liebte und du mich.«

Obwohl er sie noch immer ansah, schien sein Blick in weite Ferne gerichtet.

»Und dann hab ich diese Albträume bekommen«, fuhr er fort. »Und ich hab gedacht, dass ich mich vielleicht geirrt hätte. Dass ich dich gar nicht verdienen würde. Dass ich es nicht verdienen würde, so vollkommen glücklich zu sein … ich meine, wer verdient so etwas schon? Und nach dem, was heute Abend passiert ist …«

»Hör auf.« Clary lockerte den Griff um seinen Kragen und legte ihre Hände auf seine Brust. Sie konnte seinen rasenden Herzschlag unter ihren Fingerspitzen spüren und seine Wangen waren gerötet, allerdings nicht nur vor Kälte. »Jace, während dieser ganzen Geschichte heute Abend habe ich eines immer gewusst: Das warst nicht du, der mich verletzt hat. Das warst nicht du, der all diese Dinge getan hat. Ich bin absolut und unumstößlich davon überzeugt, dass du ein guter Mensch bist. Und daran wird sich nie etwas ändern.«

Jace holte tief und zittrig Luft. »Ich weiß nicht einmal, wie ich versuchen soll, dieses Vertrauen zu verdienen.«

»Das brauchst du auch nicht. Mein Vertrauen in dich reicht für uns beide«, erklärte Clary.

Behutsam schob er seine Hände in ihre Locken; sein warmer Atem schwebte wie eine weiße Wolke zwischen ihnen. »Du hast mir so sehr gefehlt«, murmelte er. Und dann küsste er sie, seine Lippen weich auf ihren, nicht verzweifelt und gierig wie die letzten Male, sondern vertraut und zärtlich und sanft.

Clary schloss die Augen, als die Welt um sie herum sich zu drehen begann. Ihre Hände wanderten seine Brust hinauf und sie streckte sich, so hoch sie konnte, schlang die Arme um seinen Hals und stellte sich auf die Zehenspitzen, um seinen Kuss zu erwidern. Seine Finger glitten über ihren Körper, über ihre Haut und ihr Kleid, und Clary erschauderte und drückte sich fest an ihn. Sie war sich sicher, dass sie beide nach Blut und Asche und Salz schmecken mussten, doch es spielte keine Rolle — die Welt, die Stadt und all ihre Lichter und ihr lebhaftes Treiben schienen sich auf diesen einzigen Punkt zu konzentrieren, auf Jace und sie, das brennende Herz einer eisstarren Welt.

Widerstrebend löste Jace sich als Erster aus der Umarmung. Einen Moment später erkannte Clary auch, wieso. Der Lärm von hupenden Fahrzeugen und quietschenden Reifen war selbst hier oben auf dem Dach noch zu hören. »Die Division«, sagte er resigniert — obwohl er sich zuerst hatte räuspern müssen, bevor er sprechen konnte, wie Clary mit Genugtuung feststellte. Sein Gesicht war gerötet, genau wie ihres vermutlich auch. »Sie sind da.«

Clary nahm seine Hand, schaute mit ihm zusammen über die Brüstung und sah, dass unten auf der Straße eine Reihe dunkler Fahrzeuge vor dem Baugerüst angehalten hatte. Leute stiegen hastig aus. Aus dieser Höhe waren sie zwar nur schwer zu erkennen, doch Clary glaubte, Maryse entdeckt zu haben und verschiedene andere Schattenjäger in Kampfmontur. Einen Augenblick später bremste Lukes Pick-up mit quietschenden Reifen vor dem Gebäude und Jocelyn sprang aus dem Wagen. Selbst aus noch größerer Entfernung hätte Clary sie jederzeit erkannt, allein schon an der Art und Weise, wie sie sich bewegte.

Lächelnd wandte Clary sich Jace zu. »Da ist meine Mom«, sagte sie. »Ich sollte mal besser nach unten fahren. Ich will nicht, dass sie hier raufkommt und ihn sieht«, fügte sie hinzu und deutete mit einem kurzen Nicken auf Sebastians Sarg.

Sanft strich Jace ihr die Haare aus dem Gesicht. »Eigentlich möchte ich dich gar nicht von mir fortlassen.«

»Dann komm doch mit nach unten.«

»Nein. Irgendjemand sollte hier oben bleiben.« Er nahm ihre Hand, drehte sie um und ließ den Morgenstern-Ring hineinfallen. Die Kettenglieder umschlossen den Reif wie flüssiges Metall; der Verschluss hatte sich verbogen, als Clary sich die Kette vom Hals gerissen hatte, doch Jace war es gelungen, ihn wieder in seine ursprüngliche Form zurückzubiegen. »Bitte nimm ihn an dich.«

Rasch schaute Clary auf den Ring und dann etwas verunsichert wieder zu Jace. »Ich wünschte, ich könnte verstehen, was er dir bedeutet hat.«

»Ich habe ihn ein ganzes Jahrzehnt lang getragen«, erwiderte er mit einem leichten Achselzucken. »In diesem Ring steckt ein Teil von mir. Er bedeutet, dass ich dir meine gesamte Vergangenheit und alle damit verbundenen Geheimnisse anvertraue. Und außerdem …«, er berührte einen der eingravierten Sterne am Rand des Rings, »… ›die Liebe, die kreisen macht die Sonne wie die Sterne‹. Tu einfach so, als stünden die Sterne dafür und nicht für das Wappen der Familie Morgenstern.«

Statt einer Antwort hob sie die Kette über den Kopf und spürte, wie sich der Ring wieder an seinen gewohnten Platz schmiegte, direkt unterhalb ihrer Schlüsselbeine. Clary hatte das Gefühl, als würde ein fehlendes Puzzleteil an die richtige Stelle gleiten. Einen Moment lang trafen sich ihre Blicke zu einem stummen Austausch, der in mancher Hinsicht viel intensiver war als jeder körperliche Kontakt. Clary prägte sich Jace’ Anblick ein, als wollte sie sich sein Bild tief ins Gedächtnis brennen: seine wirren goldbraunen Haare, der Schatten seiner langen Wimpern auf den Wangen, die dunkelgoldenen Ringe im Inneren seiner bernsteinfarbenen Augen. »Ich bin gleich wieder zurück«, sagte sie und drückte seine Hand. »Ich brauch nur fünf Minuten.«

»Beeil dich!«, murmelte er heiser und gab ihre Hand frei.

Clary drehte sich um und kehrte zum Weg zurück. In dem Moment, in dem sie sich von Jace gelöst hatte, spürte sie die Kälte wieder, und als sie die Glastür erreichte, zitterte sie am ganzen Körper. Sie hielt einen Augenblick inne, während sie die Tür öffnete, und schaute sich noch einmal nach ihm um. Doch er war nur noch ein Schemen, von den Lichtern der New Yorker Skyline schwach beleuchtet. Die Liebe, die kreisen macht die Sonne wie die Sterne, dachte sie und dann hörte sie Liliths Worte, wie ein Echo auf Jace’ Zitat: Eine Liebe, die die Welt in Asche legen oder aber glorreich auferstehen lassen kann. Plötzlich jagte ein Schauer durch Clarys Körper, allerdings nicht nur vor Kälte. Sie hielt nach Jace Ausschau, aber er war bereits in den Schatten verschwunden. Nachdenklich drehte Clary sich um und ging zurück ins Gebäude, während die Tür hinter ihr ins Schloss fiel.

Alec war nach oben gefahren, um nach Jordan und Maia zu suchen, und Simon und Isabelle blieben allein zurück, Seite an Seite auf der grünen Chaiselongue im Foyer. Isabelle hielt Alecs Elbenlicht in den Händen, das die Eingangshalle mit einem gespenstischen Schimmer erfüllte und vom geschliffenen Glas des Kronleuchters in kleinen, aufblitzenden Funken reflektiert wurde.

Seit ihr Bruder sich auf die Suche gemacht und sie beide allein zurückgelassen hatte, hatte Isabelle kaum ein Wort gesagt. Sie saß mit gesenktem Kopf da, sodass ihre dunklen Haare nach vorn fielen, und hielt den Blick auf ihre Hände gerichtet — feingliedrige Hände mit langen Fingern, aber ebenso schwielig wie die ihres Bruders. An ihrer rechten Hand trug sie einen Ring, verziert mit einem Flammenmuster und einem geschwungenen L in der Mitte. Simon war dieses Schmuckstück zuvor nie aufgefallen; es erinnerte ihn an den Ring mit dem Sternenmuster, den Clary an ihrer Kette um den Hals trug.

»Das ist der Familienring der Lightwoods«, erklärte Isabelle, als sie seinen Blick bemerkte. »Jede Familie hat ein Emblem. Unseres ist das Feuer.«

Es passt zu dir, dachte er. Izzy war wie Feuer — in ihrem leuchtend scharlachroten Kleid, in ihren Stimmungen, die wie Funken plötzlich aufflackern konnten. Oben auf dem Dach hatte er fast schon befürchtet, sie wolle ihn erwürgen, als sie ihm die Arme um den Hals geschlungen, ihn mit allen möglichen Schimpfnamen bedacht und ihn dabei so fest umklammert hatte, als wolle sie ihn nie wieder loslassen. Doch nun starrte sie ins Leere, so unnahbar wie ein ferner Stern. Es war zum Verrücktwerden mit ihr.

Du liebst sie wirklich sehr, hatte Camille gesagt, deine Schattenjägerfreunde. So wie ein Falke seinen Herrn liebt, der ihn fesselt und ihm die Augen zubindet. »Oben auf dem Dach«, setzte er zögernd an und sah Isabelle dabei zu, wie sie eine Haarsträhne um ihren Zeigefinger wickelte, »oben auf dem Dach hast du gesagt, du hättest gar nicht gewusst, dass Clary und Jace verschwunden waren, und du seist meinetwegen gekommen. Stimmt das?«

Isabelle schaute auf und schob sich die Haarsträhne hinters Ohr. »Natürlich stimmt das«, erwiderte sie entrüstet. »Als wir festgestellt haben, dass du von der Party verschwunden warst … schließlich hast du seit Tagen in großer Gefahr geschwebt … und noch dazu war Camille geflohen …« Sie hielt inne. »Außerdem war Jordan für dich verantwortlich. Er ist völlig ausgeflippt.«

»Also war es seine Idee, nach mir zu suchen?«

Isabelle wandte sich Simon zu und schaute ihn lange an; ihre Augen blieben dunkel und unergründlich. »Ich habe festgestellt, dass du verschwunden warst«, sagte sie schließlich. »Und ich war diejenige, die dich finden wollte.«

Simon räusperte sich; plötzlich fühlte er sich seltsam leicht und heiter. »Aber warum? Ich dachte, du würdest mich nur noch hassen.« Das war genau die falsche Frage. Genervt schüttelte Isabelle den Kopf und rückte auf dem Sofa ein wenig von ihm ab. »Ach, Simon — sei doch nicht so blöd.«

»Izzy.« Er streckte seine Hand aus und berührte sie vorsichtig am Handgelenk. Isabelle zuckte nicht zurück; sie saß einfach nur da und beobachtete ihn. »Im Sanktuarium hat Camille etwas zu mir gesagt. Sie meinte, dass den Schattenjägern alle Schattenweltler egal seien und dass sie uns nur benutzten. Und die Nephilim würden niemals das für mich tun, was ich für sie getan hätte. Aber du hast es getan. Du bist mir zu Hilfe gekommen. Mir zu Hilfe gekommen.«

»Natürlich bin ich das«, murmelte Isabelle mit sehr leiser, gedämpfter Stimme. »Allein der Gedanke, dass dir vielleicht etwas zugestoßen sein könnte …«

Simon beugte sich zu ihr hinüber. Ihre Gesichter waren nur noch wenige Zentimeter voneinander entfernt. Er konnte die Lichtreflexe des Kronleuchters in Isabelles schwarzen Augen erkennen. Ihr Mund war leicht geöffnet und er spürte die Wärme ihres Atems. Zum ersten Mal seit seiner Verwandlung zum Vampir konnte er Wärme fühlen — wie ein elektrisches Spannungsfeld, das zwischen ihnen pulsierte. »Isabelle«, sagte er leise. Nicht Iz oder Izzy, sondern Isabelle. »Darf ich …«

Im selben Moment hielt der Aufzug mit einem deutlichen Ping im Erdgeschoss an; die Tür schwang auf und Alec, Maia und Jordan stürmten in die Eingangshalle. Alec warf seiner Schwester einen stirnrunzelnden Blick zu, als Simon und Isabelle hektisch auseinanderfuhren, doch bevor er irgendetwas sagen konnte, flog die Foyertür weit auf und etliche Schattenjäger drängten in das Gebäude. Simon erkannte Kadir und Maryse, die sofort quer durch den Raum auf Isabelle zustürzte, sie an den Schultern packte und wissen wollte, was genau passiert war.

Schweigend stand Simon auf, trat ein paar Schritte beiseite — er fühlte sich irgendwie unbehaglich — und wäre beinahe fast von Magnus umgerannt worden, der auf Alec zustürmte. Der Hexenmeister schien ihn nicht einmal wahrgenommen zu haben. Denn in ein- oder zweihundert Jahren wird es nur noch dich und mich geben. Wir zwei sind dann alles, was noch übrig ist, hatte Magnus zu ihm im Sanktuarium gesagt. Plötzlich fühlte Simon sich schrecklich einsam inmitten der Menge aus Nephilim und Schattenweltlern und drückte sich an die Wand, in der vergeblichen Hoffnung, dass man ihn nicht bemerkte.

Alec schaute in der Sekunde auf, als Magnus bei ihm war, ihn packte und fest an sich zog. Seine Finger tasteten das Gesicht des jungen Schattenjägers ab, als wolle er es auf Wunden oder Prellungen überprüfen, dann murmelte er leise: »Wie konntest du nur — einfach so zu verschwinden und mir nichts davon zu sagen … Ich hätte euch doch helfen können …«

»Lass das.« Mit rebellischer Miene wich Alec einen Schritt zurück.

Magnus hielt abrupt inne und richtete sich auf. »Es tut mir leid«, sagte er mit ernüchterter Stimme. »Ich hätte die Party nicht verlassen sollen. Ich hätte bei dir bleiben sollen. Camille ist ohnehin fort. Niemand weiß, wohin sie verschwunden ist, und da man Vampire nicht mithilfe von Runen orten kann …« Er verstummte und zuckte die Achseln.

Bewusst verdrängte Alec Camilles Bild aus seinem Gedächtnis — ihren Anblick, wie sie an das Leitungsrohr gefesselt gewesen war und ihn mit ihren eindringlichen grünen Augen flehentlich angesehen hatte. »Macht nichts«, sagte er. »Sie spielt doch keine Rolle. lch weiß, dass du nur helfen wolltest. jedenfalls bin ich nicht sauer, weil du von der Party abgehauen bist.«

»Aber du warst verärgert«, sagte Magnus. »Ich weiß, dass du wütend warst. Deswegen hab ich mir ja solche Sorgen gemacht. Einfach davonzulaufen und dich selbst in Gefahr zu bringen, nur weil du wütend auf mich bist …«

»Ich bin ein Schattenjäger«, erwiderte Alec. »Magnus, das ist meine Berufung. Das hat nichts mit dir zu tun. Beim nächsten Mal solltest du dich lieber in einen Schadenssachverständigen verlieben oder …«

»Alexander«, sagte Magnus ernst, »es wird kein nächstes Mal geben.« Dann lehnte er seine Stirn gegen Alecs und schaute ihm aus seinen goldgrünen, katzenartigen Pupillen tief in die blauen Augen.

Alecs Herz begann, schneller zu schlagen. »Warum nicht?«, fragte er. »Du lebst ewig — was aber nicht auf alle anderen zutrifft.«

»Ich weiß, dass ich das gesagt habe«, räumte Magnus ein. »Aber, Alexander …«

»Hör auf, mich so zu nennen«, forderte Alec. »Alexander nennen mich nur meine Eltern. Und vermutlich ist es sehr reif von dir, meine Sterblichkeit so schicksalsergeben hinzunehmen — alles muss eines Tages vergehen, blablabla —, aber was glaubst du, wie ich mich dabei fühle? Normale Paare können wenigstens hoffen — hoffen, gemeinsam alt zu werden, gemeinsam ein langes Leben zu führen und zum selben Zeitpunkt zu sterben. Aber wir können uns diese Hoffnung abschminken. Ich weiß ja noch nicht einmal, was du eigentlich willst.«

Alec war sich nicht sicher, welche Reaktion er erwartet hatte, Wut oder defensives Verhalten oder sogar eine humorige Antwort, doch Magnus senkte nur die Stimme und erwiderte heiser: »Alex … Alec, wenn ich dir den Eindruck vermittelt habe, ich hätte die Vorstellung deines zukünftigen Todes einfach so akzeptiert, kann ich mich nur entschuldigen. Ich habe es versucht, wirklich, und dennoch habe ich dich auch die nächsten fünfzig, sechzig Jahre immer nur an meiner Seite gesehen. Ich dachte, dass ich dann vielleicht bereit wäre, dich gehen zu lassen. Aber wir reden hier von dir und mir ist klar geworden, dass ich nicht hinnehmen will, dich zu verlieren — weder jetzt noch irgendwann in der Zukunft.« Sanft legte er seine Hände um Alecs Gesicht. »Mit anderen Worten: niemals.«

»Und was machen wir jetzt?«, flüsterte Alec.

Magnus zuckte die Achseln und lächelte dann; mit seinen wirren schwarzen Haaren und dem Funkeln in seinen goldgrünen Augen wirkte er plötzlich wie ein verschmitzter Teenager. »Das, was alle anderen auch machen«, erwiderte er. »Wie du schon gesagt hast: hoffen.«

Als Alec und Magnus sich in eine Ecke des Raums zurückgezogen und zu knutschen begonnen hatten, wusste Simon nicht, wo er hinsehen sollte. Er wollte nicht, dass sie sich von ihm in diesem intimen Moment beobachtet fühlten, aber wohin er auch sonst schaute, überall traf er nur auf die stechenden Blicke der Schattenjäger. Obwohl er ihnen geholfen hatte, Camille in der Bank gefangen zu nehmen, musterte keiner der Nephilim ihn besonders freundlich. Es war eine Sache, dass Isabelle ihn akzeptiert und in ihr Herz geschlossen hatte, aber die große Masse der Schattenjäger war eine völlig andere Geschichte. Er konnte ihnen genau ansehen, was sie dachten: »Vampir, Schattenweltler, Feind«, stand förmlich auf ihren Stirnen geschrieben. Und er war enorm erleichtert, als die Tür erneut aufflog und Jocelyn in die Eingangshalle stürmte, noch immer in ihrem blauen Partykleid und dicht gefolgt von Luke.

»Simon!«, rief sie in dem Moment, in dem sie ihn erblickte, und kam sofort zu ihm gelaufen. Zu seiner Überraschung zog sie ihn an sich und umarmte ihn kräftig, ehe sie ihn wieder freigab. »Simon, wo ist Clary? Ist sie …«

Simon öffnete den Mund, brachte aber kein Wort heraus. Wie sollte er Jocelyn erklären, was im Laufe des Abends passiert war? Ausgerechnet Jocelyn, die mit Entsetzen würde feststellen müssen, dass so viele von Liliths Gräueltaten — die von ihr ermordeten Kinder, das von ihr vergossene Blut — nur dazu gedient hatten, weitere Kreaturen wie Sebastian zu erschaffen. Kreaturen wie Jocelyns eigener toter Sohn, dessen Leichnam nun in einem Sarg auf der Dachterrasse lag, wo Clary sich genau in diesem Moment zusammen mit Jace befand.

Das kann ich ihr nicht erzählen, dachte Simon, das kann ich ihr unmöglich erklären. Hilflos schaute er an ihr vorbei zu Luke, der ihn aus seinen ruhigen blauen Augen erwartungsvoll anblickte. Hinter Clarys Familie konnte Simon sehen, dass die Schattenjäger sich um Isabelle drängten, die vermutlich die Ereignisse des Abends für sie zusammenfasste.

»lch …«, setzte er hilflos an, doch dann öffnete sich die Aufzugstür abermals und Clary trat aus dem Fahrstuhl. Sie hatte ihre Schuhe verloren, ihr hübsches Satinkleid hing in blutigen Fetzen von ihr herab und ihre nackten Arme und Beine waren mit bereits verblassenden Blutergüssen übersät. Aber sie lächelte — sie strahlte sogar und wirkte glücklicher, als Simon sie seit Wochen erlebt hatte.

»Mom!«, rief sie und ihre Mutter stürmte zu ihr, riss sie in die Arme und drückte sie fest an sich. Clary schenkte Simon über Jocelyns Schulter hinweg ein kleines Lächeln.

Simon schaute sich kurz in der Eingangshalle um. Alec und Magnus waren noch immer mit sich selbst beschäftigt, Maia und Jordan hatten sich verdrückt und Isabelle war weiterhin von Nephilim umringt — er konnte hören, wie sie entsetzt keuchten und verwundert nach Luft schnappten, als die junge Schattenjägerin ihre Geschichte erzählte. Irgendwie hatte er den Verdacht, dass sie diesen Teil insgeheim sehr genoss. Isabelle liebte es, im Mittelpunkt zu stehen — egal, was der Grund für diese Aufmerksamkeit war.

Plötzlich spürte Simon, wie jemand ihm von hinten eine Hand auf die Schulter legte: Luke. »Und, ist mit dir alles in Ordnung, Simon?«, fragte er.

Simon schaute zu ihm hoch. Luke sah aus wie immer: solide, professorenhaft, absolut zuverlässig. Nicht im Geringsten darüber verärgert, dass sein Polterabend von einem plötzlichen dramatischen Notfall unterbrochen worden war.

Simons Vater war vor so langer Zeit gestorben, dass er sich kaum noch an ihn erinnern konnte. Seine Schwester Rebecca wusste noch ein paar Details — er hatte einen Bart gehabt und er hatte ihr immer geholfen, aus Bauklötzen tolle Türme zu stapeln —, doch Simon besaß keinerlei Erinnerung an ihn. Und genau diese Tatsache zählte zu den Dingen, von denen er immer angenommen hatte, dass er sie mit Clary gemein hatte … dass sie sie miteinander verband: Ihre Väter waren beide tot und sie wurden beide von starken alleinerziehenden Müttern großgezogen.

Zumindest eine dieser Annahmen stimmte, überlegte Simon. Obwohl seine Mutter gelegentlich Verabredungen gehabt hatte, konnte er in seinem ganzen Leben keine beständige Vaterfigur vorweisen außer Luke. In gewisser Hinsicht hatten Clary und er sich Luke geteilt. Und auch das Wolfsrudel schaute ratsuchend zu ihm auf. Für einen Junggesellen ohne eigenen Nachwuchs hatte Luke verdammt viele Kinder, um die er sich kümmern musste, dachte Simon.

»Ich weiß es nicht«, sagte er nun und gab Luke damit die ehrliche Antwort, die er bestimmt auch seinem leiblichen Vater gegeben hätte. »Nicht so richtig, glaube ich.«

Luke drehte Simon zu sich her und betrachtete ihn. »Du bist zwar von Kopf bis Fuß mit Blut bespritzt, aber ich vermute, es handelt sich nicht um dein eigenes, wegen dem hier …« Luke zeigte auf das Mal auf Simons Stirn. »Aber was soll’s?«, fuhr er mit sanfter Stimme fort. »Selbst blutbeschmiert und mit dem Kainsmal versehen bist du immer noch Simon. Meinst du, du kannst mir erzählen, was hier heute passiert ist?«

»Du hast recht, das ist nicht mein Blut«, erklärte Simon krächzend. »Aber das Ganze ist eine sehr lange Geschichte.« Er legte den Kopf leicht in den Nacken, um zu Luke hochzuschauen; er hatte sich immer gefragt, ob er vielleicht einen weiteren Wachstumsschub erleben und noch ein paar Zentimeter auf seine derzeitigen Ein-Meter-siebenundsiebzig drauflegen würde, um Luke — oder vielleicht sogar Jace — direkt in die Augen sehen zu können. Aber das würde ja nun wohl nicht mehr passieren. »Luke«, setzte er erneut an, »hältst du es für möglich, dass man etwas so Schreckliches tut, selbst wenn man es gar nicht wollte, dass man niemals darüber hinwegkommen wird? Etwas so Furchtbares, dass es unverzeihlich ist?«

Luke musterte ihn lange und schweigend. Dann erwiderte er: »Denk an jemanden, den du liebst, Simon. Wirklich liebst. Gibt es irgendetwas, das dieser Mensch tun könnte, dass du ihn nicht mehr lieben könntest?«

Vor Simons innerem Auge blätterten rasch Bilder hin und her wie die Seiten eines Daumenkinos: Clary, wie sie ihm über die Schulter ein Lächeln zuwarf; seine Schwester, wie sie ihn gekitzelt hatte, als er noch klein war; seine Mutter, schlafend auf dem Sofa, die Decke bis zu den Schultern hochgezogen; Izzy …

Hastig riss er sich aus seinen Gedanken. Clary hatte nichts derart Schlimmes getan, dass er sich überwinden musste, ihr zu verzeihen — was eigentlich für alle galt, deren Bilder er gerade vor sich gesehen hatte. Dann dachte er an Clary, wie sie ihrer Mutter vergeben hatte, dass diese ihr die Erinnerung genommen hatte. Er dachte an Jace und an das, was er auf dem Dach getan hatte, und daran, wie er anschließend ausgesehen hatte. Zwar hatte er diese Dinge nicht aus freien Stücken getan, doch Simon bezweifelte, dass Jace sich jemals würde verzeihen können. Und schließlich dachte er an Jordan — der sich das, was er Maia angetan hatte, nicht verzieh, sich aber trotzdem weiter vorankämpfte, den Praetor Lupus beigetreten war und versuchte, aus seinem Leben etwas zu machen, indem er anderen half.

»Ich habe jemanden gebissen«, platzte Simon heraus und wünschte im selben Moment, er könnte seine Worte wieder zurücknehmen. Resigniert wappnete er sich für Lukes entsetzten Blick, doch der blieb aus.

»Hat dieser jemand überlebt?«, fragte Luke lediglich. »Diese Person, die du gebissen hast. Lebt sie noch?«

»Ich …« Wie sollte er Luke die Geschichte mit Maureen erklären? Lilith hatte sie fortgeschickt, doch Simon war sich sicher, dass er nicht zum letzten Mal von ihr gehört hatte. »Ich habe sie jedenfalls nicht getötet.«

Luke nickte. »Du weißt doch, wie Werwölfe zum Anführer eines Rudels aufsteigen, oder nicht?«, fragte er. »Dazu müssen sie den alten Leitwolf töten. Ich habe das zwei Mal getan; meine Narben erinnern mich immer daran.« Er zog seinen Hemdkragen leicht zur Seite, sodass Simon den Rand einer weißen, wulstigen, zerklüfteten Narbe sehen konnte — als hätten ihm scharfe Krallen die Brust aufgerissen. »Beim zweiten Mal war es ein ganz bewusster Akt. Kaltblütiger Mord. Ich wollte Anführer des Rudels werden, also habe ich ihn getötet.« Luke zuckte die Achseln. »Du bist ein Vampir, Simon. Es liegt in deiner Natur, Blut zu trinken. Im Grunde hast du erstaunlich lange durchgehalten, ohne diesem Drang nachzugeben. Ich weiß, dass du im Sonnenlicht überleben kannst, Simon, und deshalb meinst, du wärst ein ganz normaler Junge, aber das ändert nichts daran, wer du wirklich bist. Du bist, wer du bist. Genau wie ich. Und je mehr du gegen deine wahre Natur ankämpfst, umso mehr wird sie dich beherrschen. Sei einfach du selbst. Niemand, der dich wirklich liebt, wird dich deshalb weniger lieben.«

»Meine Mom …«, setzte Simon heiser an.

»Clary hat mir erzählt, was mit deiner Mutter passiert ist und dass du seitdem bei Jordan Kyle wohnst«, erklärte Luke. »Aber deine Mutter wird sich schon noch beruhigen, Simon, so war das damals mit Amatis und mir ja auch. Schließlich bist du immer noch ihr Sohn. Wenn du willst, kann ich ja mal mit ihr reden.«

Stumm schüttelte Simon den Kopf. Seine Mutter hatte Luke immer gemocht. Wenn sie nun auch noch die Tatsache verdauen musste, dass Luke ein Werwolf war, würde das die ganze Situation wahrscheinlich nur noch verschlimmern.

Luke nickte verständnisvoll. »Wenn du nicht zu Jordan in die Wohnung zurückkehren willst, bist du herzlich eingeladen, bei mir auf dem Sofa zu übernachten. Clary wäre sicher sehr froh, dich in ihrer Nähe zu haben, und wir könnten dann morgen besprechen, was wir mit deiner Mom machen.«

Simon straffte die Schultern. Er schaute hinüber zu Isabelle auf der anderen Seite des Raums, auf ihre schimmernde Peitsche, den leuchtenden Anhänger an ihrer Kehle, ihre wild gestikulierenden Hände. Isabelle, die sich vor nichts fürchtete. Dann dachte er an seine Mutter … daran, wie sie vor ihm zurückgewichen war, und an die Angst in ihren Augen. Seit jenem Abend hatte er dieses Bild verdrängt, es aus seinem Gedächtnis verbannt. Aber nun war es Zeit, sich nicht länger davor zu verstecken. »Nein«, sagte er entschlossen. »Vielen Dank für dein Angebot, aber ich glaube, ich brauche heute keinen Platz zum Schlafen. Ich denke … ich werde nach Hause gehen.«

Jace stand allein auf der Dachterasse und schaute über die Stadt und den East River, der sich wie eine silberschwarze Schlange zwischen Brooklyn und Manhattan hindurchwand. Seine Hände und Lippen spürten noch die Wärme von Clarys Berührung, aber der Wind, der vom Fluss heraufwehte, war eisig und schnitt ihm wie mit Messern durch den dünnen Stoff seines Hemdes.

Er holte tief Luft, füllte seine Lunge mit dem kalten Nebel und atmete langsam wieder aus. Sein ganzer Körper stand wie unter Strom. Er wartete auf das Geräusch des ankommenden Fahrstuhls und darauf, dass die Tür aufschwang und die anderen Schattenjäger auf die Terrasse strömten. Anfangs würden sie teilnahmsvoll reagieren, sich Sorgen um ihn machen, überlegte Jace. Aber wenn sie erst einmal erkannten, was wirklich geschehen war, würde sie ihn zu meiden beginnen und vielsagende Blicke tauschen, wenn sie sich unbeobachtet fühlten. Schließlich war er besessen gewesen, nicht nur von irgendeinem Dämon, sondern von einer Dämonenfürstin, hatte gegen die Vorschriften des Rats gehandelt und einen anderen Schattenjäger bedroht und verletzt.

Gequält dachte er darüber nach, wie Jocelyn ihn ansehen würde, wenn sie erfuhr, was er Clary angetan hatte. Luke würde es vielleicht verstehen, ihm sogar verzeihen. Aber Jocelyn? Er hatte sich nie dazu bringen können, ehrlich mit ihr zu reden, ihr die Worte zu sagen, die sie vermutlich beruhigen würden: Ich liebe deine Tochter, mehr, als ich es jemals für möglich gehalten hätte, und mehr als alles andere auf der Welt. Ich würde ihr niemals wehtun.

Doch Jocelyn würde ihn nur anschauen, sinnierte Jace, mit ihren grünen Augen, die so sehr Clarys Augen ähnelten. Sie würde mehr hören wollen als eine Liebesbeteuerung. Sie würde von ihm etwas hören wollen, von dem er sich nicht sicher war, ob es tatsächlich der Wahrheit entsprach.

Ich bin kein bisschen wie Valentin.

Wirklich nicht? Die Worte schwebten durch die kalte Luft — ein Wispern, das nur für seine Ohren bestimmt war. Du hast deine Mutter nicht gekannt. Du hast deinen Vater nicht gekannt. Du hast Valentin dein Herz geschenkt, als du noch ein Kind warst, so wie Kinder es nun einmal tun, und hast ihn zu einem Teil von dir gemacht. Diesen Teil kannst du nicht einfach mit einem einzigen Schwertschlag von dir abtrennen.

Seine linke Hand war eiskalt. Er schaute hinab und stellte zu seinem Entsetzen fest, dass er den Dolch vom Boden aufgehoben hatte — den silberbeschlagenen Dolch seines leiblichen Vaters — und ihn nun in der Hand hielt. Die Klinge war wieder intakt, obwohl Liliths Blut sie weggeätzt hatte; sie war intakt und schimmerte wie ein Versprechen. In diesem Moment begann eine eisige Kälte, die nichts mit dem Wetter zu tun hatte, sich über seine Brust auszubreiten. Wie viele Male war er genau so aufgewacht, keuchend und schwitzend, den Dolch in der Hand? Und Clary … Clary hatte jedes Mal tot zu seinen Füßen gelegen.

Aber Lilith war tot. Der Spuk war vorbei. Jace versuchte, den Dolch wieder in den Gürtel zu stecken, doch die Hand schien seinem Befehl nicht gehorchen zu wollen. Plötzlich spürte er einen heißen Stich auf der Brust, einen brennenden Schmerz. Als er an sich herabblickte, sah er, dass die blutige Wunde, die Clary ihm mit dem Dolch verpasst und die Liliths Mal halbiert hatte, inzwischen verheilt war. Das Dämonenmal schimmerte wieder rötlich auf seiner unversehrten Haut.

Jace gab den Versuch auf, den Dolch in den Gürtel zu stecken. Stattdessen packte er das Heft der Waffe so fest, dass seine Knöchel weiß hervorstachen, und bemühte sich verzweifelt, das Handgelenk zu drehen und die Klinge gegen sich selbst zu richten. Sein Herz schlug wie wild. Er hatte sich keine lratze auftragen lassen. Wie konnte es sein, dass die Wunde trotzdem so schnell verheilt war? Wenn es ihm gelang, das Mal erneut zu zerschlitzen, es zu entstellen, und sei es auch nur vorübergehend …

Aber seine Hand gehorchte ihm nicht mehr: Sein Arm hing steif an ihm herab, während sich sein Körper gegen seinen Willen umdrehte, in Richtung des Betonsockels mit Sebastians Leichnam.

Der Sarg hatte zu glühen begonnen und verströmte ein grünliches Licht — fast wie der Schein der Elbensteine, doch dieses Leuchten hatte etwas Unangenehmes an sich, das ihm in die Augen stach. Jace versuchte, einen Schritt rückwärts zu machen, aber seine Beine bewegten sich nicht von der Stelle. Kalter Schweiß rann ihm über den Rücken. Und dann flüsterte eine Stimme tief in seinem Inneren:

Komm her.

Sebastians Stimme.

Hast du geglaubt, du wärst frei, nur weil Lilith vernichtet wurde? Der Biss des Vampirs hat mich erweckt und nun zwingt ihr Blut in meinen Adern dich, mir zu gehorchen.

Komm her.

Jace versuchte, sich mit aller Kraft dagegenzustemmen, doch sein Körper ließ ihn im Stich und trug ihn vorwärts, obwohl sich sein Geist verzweifelt dagegen wehrte. Seine Füße bewegten sich über den Weg, auf den Sarg zu. Als er den äußeren der beiden aufgemalten Kreise überquerte, leuchteten die Runen kurz grünlich auf und der Sarg reagierte mit einem zweiten smaragdgrünen Lichtblitz. Und dann stand er auch schon davor und schaute hinein.

Jace biss sich fest auf die Lippe, in der Hoffnung, der Schmerz würde ihn aus diesem Trancezustand aufrütteln. Doch nichts geschah. Er schmeckte nur sein eigenes Blut, während er weiterhin auf Sebastian hinabstarrte, der wie eine Wasserleiche in der Flüssigkeit trieb. Jace musste unwillkürlich an eine Zeile aus Shakespeares Drama Der Sturm denken: Zu Perlen seine Augenballen. Seine Haare wirkten wie farbloser Seetang, seine geschlossenen Lider schimmerten bläulich. Sein Mund besaß die kalten, harten Züge seines Vaters. Es schien, als würde er auf einen jungen Valentin hinabblicken.

Gegen Jace’ Willen, gegen all seine Willenskraft, begannen seine Hände, sich zu heben. Seine linke Hand legte die Klinge des Dolchs auf seine rechte Handfläche, auf die Stelle, wo Lebenslinie und Herzlinie einander kreuzten. Worte bahnten sich einen Weg über seine Lippen. Er hörte sie wie aus großer Ferne. Sie entstammten keiner Sprache, die er beherrschte oder verstand, doch er wusste genau, worum es sich dabei handelte — um einen rituellen Sprechgesang. Sein Verstand schrie seinem Körper zu aufzuhören, aber es hatte keinen Zweck: Die linke Hand mit dem Messer bewegte sich ruckartig nach unten und die Klinge hinterließ einen sauberen, klaren, flachen Schnitt in der rechten Handfläche. Die Wunde begann, fast sofort zu bluten. Er versuchte noch, zurückzuweichen und seinen Arm wegzuziehen, doch es schien, als wäre er in Zement gegossen. Mit Entsetzen sah er zu, wie die ersten Blutstropfen auf Sebastians Gesicht auftrafen.

Sebastians Lider öffneten sich schlagartig. Seine Augen waren schwarz, schwärzer als Valentins Pupillen, so schwarz wie die Augen der Dämonin, die sich selbst als seine Mutter bezeichnet hatte. Sie fixierten Jace wie große dunkle Spiegel, die ihm sein eigenes Gesicht zeigten, verzerrt und nicht wiederzuerkennen, während sein Mund die Worte des Rituals formulierte, die ihm in einem bedeutungslosen Plätschern, wie ein Strom aus schwarzem Wasser, über die Lippen sprudelten.

Sein Blut rann nun schneller und färbte die milchige Flüssigkeit im Sarg dunkelrot. Sebastian bewegte sich. Das blutige Wasser schwappte und floss über den Glasrand, als er sich aufsetzte und seine schwarzen Augen auf Jace heftete.

Der zweite Teil des Rituals. Seine Stimme dröhnte in Jace’ Kopf. Es ist fast vollzogen.

Wasser strömte an ihm herab wie Tränen. Seine bleichen Haare, die ihm an der Stirn klebten, schienen vollkommen farblos zu sein. Er hob eine Hand und hielt sie in Jace’ Richtung, der ihm den Dolch — trotz eines lauten Aufschreis seines Verstandes — mit der Spitze nach vorn entgegenstreckte. Sebastian strich mit der eigenen Hand über die kalte, scharfe Klinge und sofort quoll Blut aus einer langen Wunde in seiner Handfläche. Dann stieß er den Dolch beiseite, packte Jace’ Hand und umklammerte sie mit aller Kraft.

Jace hatte mit allem gerechnet, aber nicht damit. Er konnte sich nicht bewegen, sich nicht aus Sebastians Griff befreien und spürte jeden einzelnen seiner kalten Finger, wie sie sich um seine Hand schlossen und die beiden blutenden Wunden aufeinanderpressten. Es schien, als befände sich seine Hand in einem eisigen Schraubstock. Frost breitete sich von seiner Hand über seine Adern aus. Ein Schauer jagte durch seinen Körper und dann ein weiterer — ein mächtiges Zittern, das derart schmerzte, dass er das Gefühl hatte, seine Haut würde nach außen gestülpt. Er versuchte zu schreien …

Aber der Schrei erstickte ihm in der Kehle. Er schaute auf seine und Sebastians Hand, die fest zusammengepresst waren. Blut sickerte zwischen ihren Fingern hindurch und rann die Handgelenke hinab, so elegant wie rote Spitze. Das filigrane Netzwerk glitzerte im kalten elektrischen Licht der Stadt. Und die einzelnen Fäden bewegten sich nicht wie eine Flüssigkeit, sondern wie rote Drähte, die die beiden Hände mit einer scharlachroten Fessel aneinanderbanden.

Ein seltsames Gefühl der Ruhe erfasste Jace. Die Häuser um ihn herum schienen zu versinken und er stand auf dem Gipfel eines Berges, die Welt zu seinen Füßen und alles darin zum Greifen nah — er brauchte sich nur zu bedienen. Die Lichter der Stadt stammten nicht länger von elektrischen Lampen, sondern von Tausenden diamantartigen Sternen. Sie hüllten ihn in einen hellen Schein, der zu sagen schien: Dies ist gut. Dies ist richtig. Dies ist genau das, was dein Vater gewollt hätte.

Vor seinem inneren Auge sah er Clary, ihr blasses Gesicht, ihre lockigen roten Haare, ihren Mund, der die Worte formulierte: Ich bin gleich wieder zurück. Ich brauch nur fünf Minuten.

Und dann verhallte ihre Stimme, als sich eine andere Stimme bemerkbar machte und sie übertönte. Clarys Bildnis löste sich auf und verschwand flehend in der Dunkelheit, so wie Eurydike verschwunden war, als Orpheus sich umgedreht hatte, um einen letzten Blick auf sie zu werfen. Er sah sie, wie sie ihm ihre weißen Arme entgegenstreckte — und dann schlossen sich die Schatten über ihr und sie verschwand.

Eine neue Stimme sprach nun in Jace’ Kopf, eine vertraute Stimme, einst gehasst, doch nun seltsam willkommen. Sebastians Stimme. Sie schien durch seine Adern zu strömen, durch das Blut, das durch Sebastians Hand in seine eigenen Adern strömte wie ein glühender Faden.

Wir sind nun eins, kleiner Bruder, du und ich, sagte Sebastian.

Wir sind eins.

DANKSAGUNG

Auch in diesem Fall schenkte mir die Familie die unermüdliche Unterstützung, die erforderlich ist, damit ein Roman überhaupt entstehen kann: mein Mann Josh, meine Eltern Jim Hill und Kate Connor; die Familie Esons; Melanie, Jonathan und Helen Lewis; Florence und Joyce. Dieses Buch ist in noch größerem Maße als seine Vorgänger das Ergebnis intensiver Gruppenarbeit, daher danke ich: Delia Sherman, Holly Black, Sarah Rees Brennan, Justine Larbalestier, Elka Cloke und Robin Wasseruran; ein besonderer Dank gilt Maureen Johnson — dafür, dass sie ihren Namen für die Romanfigur Maureen zur Verfügung stellte. Des Weiteren danke ich Margie Longoria für ihre Unterstützung beim Project Book Babe: Michael Garza, der Eigentümer des Big Apple Deli, ist benannt nach ihrem Sohn, Michael Eliseo Joe Garza. Mein immerwährender Dank gilt meinem Agenten Barry Goldblatt, meiner Lektorin Karen Wojtyla, Emily Fabre (dafür, dass sie auch noch lange nach dem Abgabetermin Änderungen durchgeführt hat), Cliff Nielson und Russell Gordon für die Gestaltung der wunderschönen Buchumschläge und den Teams bei Simon & Schuster und Walker Books — dafür, dass sie ihre Magie haben wirken lassen. Und zum Schluss möchte ich meinen Katzen Linus und Lucy danken, die sich nur ein einziges Mal auf mein Manuskript erbrochen haben.

QUELLENVERZEICHNIS

Kapitel 1
Genesis 4,13. Nach der unrevidierten Elberfelder Übersetzung (1871), R. Brockhaus Verlag Wuppertal
Genesis 32,30. Nach der unrevidierten Elberfelder Übersetzung (1871), R. Brockhaus Verlag Wuppertal

Kapitel 3
Genesis 4,10. Nach der unrevidierten Elberfelder Übersetzung (1871), R. Brockhaus Verlag Wuppertal
Genesis 4,15. Schlachter Bibel, übersetzt von F. E. Schlachter, Genfer Bibelgesellschaft, 1951

Kapitel 4
Genesis 4,11-12. Schlachter Bibel, übersetzt von F. E. Schlachter, Genfer Bibelgesellschaft, 1951

Kapitel 5
Römer 12,19. Luther Bibel 1912, Deutsche Bibelgesellschaft

Kapitel 7
William Shakespeare: Hamlet. In der Übersetzung von August Wilhelm von Schlegel und Ludwig Tieck

Kapitel 8
1. Johannes 2,11. Nach der unrevidierten Elberfelder Übersetzung (1871), R. Brockhaus Verlag Wuppertal

Kapitel 10
Sprüche 2. Nach der unrevidierten Elberfelder Übersetzung (1871), R. Brockhaus Verlag Wuppertal

Kapitel 12
Hohelied 8,6. Luther Bibel 1912, Deutsche Bibelgesellschaft

Kapitel 14
William Shakespeare: Hamlet. In der Übersetzung von August Wilhelm von Schlegel und Ludwig Tieck

Kapitel 16
Genesis 4,8. Nach der unrevidierten Elberfelder Übersetzung (1871), R. Brockhaus Verlag Wuppertal

Kapitel 19
Dante Alighieri: Die Göttliche Komödie. Berlin 1916
William Shakespeare: Der Sturm. In der Übersetzung von Christoph Martin Wieland

Alle weiteren Quellen wurden von Franca Fritz und Heinrich Koop aus dem Amerikanischen übersetzt.

ZUSATZMATERIAL:

Der vollständige Abschiedsbrief von Jace an Clary aus City of Glass

Clary,
trotz allem, was geschehen ist, kann ich den Gedanken nicht ertragen, dass dieser Ring für immer verlorengehen könnte — genauso wenig, wie ich den Gedanken ertragen kann, dich für immer zu verlieren. Und obwohl ich im letzteren Falle keine andere Wahl habe, liegt es wenigstens bei dem Ring in meiner Macht, eine Wahl zu treffen. Ich hinterlasse dir unseren Familienring, weil du ebenso viel Anspruch darauf hast wie ich.
Ich schreibe diese Zeilen, während die Sonne aufgeht. Du schläfst; Träume huschen hinter deinen ruhelosen Lidern umher. Ich wünschte, ich wüsste, was du gerade denkst. Ich wünschte, ich könnte in deine Gedanken schlüpfen und die Welt so sehen, wie du sie siehst. Ich wünschte, ich könnte mich selbst so sehen, wie du mich siehst. Aber vielleicht will ich das ja gar nicht wirklich — vielleicht hätte ich dann noch viel mehr das Gefühl, dass ich dir gegenüber eine riesige Lüge aufrechterhalte, und diesen Gedanken könnte ich nicht ertragen.
Ich gehöre dir. Du könntest mit mir alles machen, was du nur willst, und ich würde dich nicht daran hindern. Du könntest alles von mir verlangen und ich würde mir ein Bein ausreißen, im Versuch, dich glücklich zu sehen. Mein Herz sagt mir, dies ist das beste und großartigste Gefühl, das ich je gehabt habe. Aber mein Verstand kennt den Unterschied zwischen der Sehnsucht nach dem, was man nicht haben kann, und dem, was man nicht begehren sollte. Und ich sollte dich nicht begehren.
Die ganze Nacht habe ich dich beim Schlafen beobachtet, habe den Mond kommen und gehen sehen, habe die Schatten betrachtet, schwarze und silberne, die sein Licht auf dein Gesicht gemalt hat. Nie zuvor habe ich etwas Schöneres gesehen. Ich denke an das Leben, das wir führen könnten, wenn die Umstände anders wären — ein Leben, in dem diese Nacht nicht ein einmaliges Erlebnis wäre, fern von der Wirklichkeit, sondern eine ganz normale Nacht, wie jede Nacht. Aber die Umstände sind nun mal nicht anders und ich kann dich nicht ansehen, ohne dabei das Gefühl zu haben, dass ich dich mit einem Trick dazu gebracht habe, mich zu lieben.
Die Wahrheit, die niemand laut äußern will; ist doch: Niemand außer mir hat auch nur den Hauch einer Chance gegen Valentin. Ich komme so nah an ihn heran wie kein anderer. Ich kann so tun, als wollte ich mich ihm anschließen, und er wird mir glauben, bis zu jenem allerletzten Augenblick, in dem ich allem ein Ende setzen werde, so oder so. Ich habe etwas, das Sebastian gehört; ich kann ihn orten und ihm folgen, bis zu der Stelle, wo mein Vater sich versteckt hält. Und genau das werde ich jetzt tun. Darum habe ich dich letzte Nacht auch angelogen. Ich habe gesagt, ich würde nur eine einzige Nacht mit dir verbringen wollen. Aber in Wahrheit möchte ich jede Nacht mit dir verbringen. Und deshalb muss ich mich jetzt auch aus deinem Zimmer schleichen, wie ein Feigling aus dem Fenster steigen. Denn wenn ich dir dies ins Gesicht sagen müsste, könnte ich mich nicht dazu bringen, wirklich aufzubrechen.
Ich nehme dir nicht übel, wenn du mich hasst. Ich wünschte, du würdest mich hassen. Solange ich noch träumen kann, werde ich immer von dir träumen.
Jace