Date: 2008-06-02T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Jugendbücher; Fantasy & Science Fiction; Belletristik; Fantasy
Description: Clary wünscht sich ihr normales Leben zurück. Doch was ist schon normal, wenn man als Schattenjägerin gegen Dämonen, Werwölfe, Vampire und Feen kämpfen muss? Sie wünscht sich nichts sehnlicher, als der Unterwelt den Rücken zuzukehren. Doch als ihr Bruder Jace in Gefahr gerät, stellt sich Clary ihrem Schicksal - und wird in einen tödlichen Kampf gegen die Kreaturen der Nacht verstrickt. www.city-of-ashes.de **
Publisher: Arena

Cassandra Clare wurde in Teheran geboren und verbrachte die ersten zehn Jahre ihres Lebens in Frankreich, England und der Schweiz. Da ihre Familie ständig umzog, wurden Bücher ihre besten Freunde. Sie lebt mit ihrem Freund und ihren zwei Katzen in Brooklyn, New York. City of Ashes ist der zweite Band ihrer Trilogie Chroniken der Unterwelt.

Weitere Bücher von Cassandra Clare im Arena Verlag:

City of Bones

Cassandra Clare

CHRONIKEN DER UNTERWELT

CITY OF ASHES

Aus dem Amerikanischen von Franca Fritz und Heinrich Koop

FÜR MEINEN VATER, DER NICHT BÖSE IST.

NA JA, VIELLEICHT EIN KLEINES BISSCHEN.

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel

The Mortal Instruments. Book Two. City of Ashes
bei Margaret K. McElderry Books,
einem Imprint der Simon & Schuster Children’s Publishing Division,

New York. Copyright © 2008 by Cassandra Clare, LLC

In neuer Rechtschreibung

1. Auflage 2008

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2008 by Arena Verlag GmbH, Würzburg

Alle Rechte vorbehalten

Aus dem Amerikanischen von Franca Fritz und Heinrich Koop

Einbandgestaltung: Frauke Schneider

Gesamtherstellung: Westermann

Druck Zwickau GmbH

ISBN 978-3-401-06133-7
www.arena-verlag.de

INHALT

PROLOG

RAUCH UND
DIAMANTEN

TEIL EINS

EINE
ZEIT IN DER
HÖLLE

1 Valentins Pfeil
2 Blutmond
3 Inquisition
4 Das Kuckucksei
5 Die Sünden der Väter
6 Stadt der Asche
7 Das Schwert der Engel

TEIL ZWEI

DAS
TOR ZUR
HÖLLE

8 Der Lichte Hof
9 Und dem Tod soll kein Reich mehr bleiben
10 Ein Ort der Stille
11 Rauch und Stahl
12 Tückische Träume
13 Eine rebellische Engelsschar

TEIL DREI

TAG DES
ZORNS

14 Furchtlos
15 Schärfer als ein Schlangenzahn
16 Manch Herz zum Steine ward
17 Östlich von Eden
18 Sichtbar finstre Nacht
19 Dies Irae

EPILOG

Danksagung
Quellenverzeichnis
Karte

DIESE BITTERE SPRACHE

Ich kenne deine Straßen, geliebte Stadt, ich kenne die Dämonen und Engel, die wie Vögel schwärmen

und sich auf deinen Ästen niederlassen. Ich kenne dich, Fluss, als würdest du durch mein Herz strömen. Ich bin deine Kriegertochter.

Hier finden sich Lettern, entstanden aus deiner Gestalt,

so wie ein Brunnen aus Wasser entsteht. Hier finden sich Sprachen, entlehnt deinem Vorbild, und wenn wir sie sprechen, erhebt sich die Stadt.

ELKA CLOXE

Prolog

RAUCH UND DIAMANTEN

Die gewaltige Konstruktion aus Glas und Stahl an der Front Street ragte wie eine glitzernde Nadel in den Himmel – das Metropole, das exklusivste Apartmenthaus in Manhattan. Im obersten Geschoss des siebenundfünfzig Stockwerke hohen Wohnturms befand sich die mit Abstand luxuriöseste Wohnung: das Metropole Penthouse, ein Meisterwerk eleganten Designs in Schwarz und Weiß. Auf den polierten, noch vollkommen staubfreien Marmorböden des nagelneuen Gebäudes spiegelten sich die Sterne, die durch die riesigen deckenhohen Fenster funkelten. Das Fensterglas war vollkommen transparent und erzeugte die perfekte Illusion, dass sich zwischen dem Betrachter und dem Ausblick absolut gar nichts befand – was selbst bei Besuchern ohne Höhenangst zu Schwindelanfällen führte.

Weit unten, überspannt von schimmernden Brücken und übersät von Booten so klein wie Fliegendreck, floss das silberne Band des East River, der die glitzernden Ufer von Manhattan und Brooklyn voneinander trennte. In klaren Nächten konnte man von hier aus die erleuchtete Gestalt der Freiheitsstatue im Süden erkennen, doch an diesem Abend war Dunst über dem Fluss aufgestiegen und Liberty Island lag versteckt hinter einer weißen Nebelbank.

Trotz der atemberaubenden Aussicht schien der Mann mit dem hageren, asketischen Gesicht, der am Fenster stand, nicht sonderlich beeindruckt zu sein. Mit gerunzelter Stirn wandte er sich schließlich von der Glasscheibe ab und ging entschlossen durch den Raum, wobei seine Stiefel auf dem Marmorboden laut klackten. »Bist du noch immer nicht fertig?«, fragte er gebieterisch und fuhr sich mit der Hand durch die schlohweißen Haare. »Wir sind schon seit fast einer Stunde hier.«

Der Junge, der auf dem Boden kniete, sah nervös und genervt zu ihm auf. »Das liegt am Marmor. Der ist solider, als ich dachte. Und dadurch wird es schwer, das Pentagramm zu zeichnen.«

»Dann vergiss das Pentagramm.« Aus der Nähe wurde deutlich, dass der Mann trotz seiner weißen Haare nicht alt war. Sein hartes Gesicht wirkte streng, zeigte aber keine Falten und seine Augen waren klar und wach.

Der Junge schluckte und die dünnen schwarzen Flügel, die aus seinen schmächtigen Schulterblättern herausragten (seine Jeansjacke war im Rücken mit Schlitzen versehen), flatterten nervös. »Das Pentagramm ist ein unerlässlicher Bestandteil eines jeden Rituals zur Beschwörung von Dämonen. Das wissen Sie doch. Ohne diesen Drudenfuß …«

»… sind wir ungeschützt. Das weiß ich, Elias. Aber jetzt mach endlich weiter. Ich kenne Hexenmeister, die in der Zeit, die du brauchst, um die Hälfte eines fünfeckigen Sterns zu zeichnen, einen Dämon heraufbeschwören, ihren Spaß mit ihm haben und ihn anschließend wieder zurück in die Hölle schicken.«

Der Junge schwieg und widmete sich dem Marmorboden, nun noch verbissener als zuvor. Schweiß tropfte von seiner Stirn, und als er sich die Haare mit einer Hand zurückschob, sah man, dass deren Finger durch netzartige Membranen miteinander verbunden waren. »Fertig«, meinte er schließlich und hockte sich schnaufend auf die Fersen. »Es ist fertig.«

»Gut.« Der Mann klang zufrieden. »Dann mal los.« »Mein Geld …«

»Das hab ich dir doch schon gesagt. Du bekommst dein Geld, nachdem ich mit Agramon geredet habe, nicht vorher.«

Elias stand auf und streifte die Jeansjacke ab. Trotz der Schlitze, die er hineingeschnitten hatte, engte sie seine Flügel doch stark ein. Endlich befreit, dehnten und streckten sie sich und fächerten eine Brise durch den unbelüfteten Raum. Seine Schwingen besaßen die Farbe einer Öllache: schwarz, durchsetzt mit atemberaubend schillernden Regenbogenfarben. Der Mann schaute zur Seite, als würde ihm der Anblick der Flügel missfallen, doch Elias schien das nicht zu bemerken. Mit langsamen Schritten begann er, das gezeichnete Pentagramm zu umkreisen, entgegen dem Uhrzeigersinn und psalmodierend – in einer Dämonensprache singend, die wie das Knistern einer Flamme klang.

Plötzlich und mit einem Geräusch, als hätte jemand die Luft aus einem Reifen abgelassen, schlugen aus den Umrissen des Pentagramms Feuerzungen empor und in den zwölf hohen Fenstern spiegelte sich ein Dutzend brennender fünfeckiger Sterne.

Innerhalb des Drudenfußes rührte sich etwas – etwas Formloses und Schwarzes. Elias psalmodierte nun schneller, hob die schmalen Hände und zeichnete mit den verwachsenen Fingern komplizierte Konturen in die Luft, in deren Kielsog blaue Flammen aufflackerten. Der Mann sprach zwar nur wenig Cthonian, die Sprache der Hexenmeister, aber er erkannte genügend Worte, um Elias’ wiederholten Sprechgesang zu verstehen: Agramon, ich beschwöre dich. Aus den Tiefen zwischen den Welten beschwöre ich dich.

Der Mann schob eine Hand in die Tasche. Als seine Finger etwas Hartes, Kaltes und Metallisches berührten, lächelte er zufrieden.

Elias hatte seine Wanderung unterbrochen. Er stand nun vor dem Pentagramm und seine Stimme hob und senkte sich in einem ruhigen Sprechgesang. Um ihn herum flackerten blaue Flammen wie Blitze durch die Luft. Plötzlich erhob sich im Inneren des Pentagramms eine schwarze Rauchfahne; spiralförmig wand sie sich empor, dehnte sich aus und verfestigte sich. Zwei Augen glitzerten in den Schatten wie Edelsteine in einer Spinnwebe.

»Wer hat mich gerufen, quer durch die Welten?«, ertönte Agramons Stimme wie klirrendes Glas. »Wer ist es, der mich heraufbeschwört?«

Elias’ Gesang brach ab. Er verharrte reglos vor dem Pentagramm – reglos bis auf seine Flügel, die langsam auf und ab schwangen. Die Luft war erfüllt von einem beißenden Geruch, dem Gestank von Verätzung und Verbrennung.

»Agramon«, sagte der Junge. »Ich bin der Hexenmeister Elias. Ich bin derjenige, der dich heraufbeschworen hat.«

Einen Moment herrschte völlige Stille. Dann brach der Dämon in Gelächter aus – ein beißendes Lachen, ätzend wie Säure. »Närrischer Hexenmeister«, fauchte Agramon. »Du närrischer Junge.«

»Du bist ein Narr, wenn du glaubst, du könntest mir Angst einjagen«, erwiderte Elias, doch seine Stimme zitterte wie seine Schwingen. »Du bist ein Gefangener dieses Pentagramms, Agramon, bis ich dich freigebe.«

»Tatsächlich? Bin ich das?« Der Rauch brandete vor und zurück. Eine zarte Fahne nahm die Gestalt einer menschlichen Hand an und strich über die Konturen des brennenden Pentagramms. Und dann schoss der Rauch in einer Woge über die Ränder des Drudenfußes, ergoss sich über dessen Grenzen wie Wellen über einen Deich. Die Flammen flackerten und erloschen, als Elias aufschrie und zurücktaumelte. Fieberhaft sang er cthonische Abwehrzauber und Beschwörungsformeln. Doch nichts geschah; die schwarze Rauchmasse kam unaufhaltsam näher und nahm eine Gestalt an – eine missgebildete, riesige, grauenhafte Gestalt, deren glühende Augen auf die Größe von Untertassen anwuchsen und ein Furcht einflößendes Licht ausstrahlten.

Der Mann schaute mit ausdruckslosem Gesicht zu, wie Elias erneut aufschrie, sich umdrehte und losrannte. Doch er sollte die Tür nicht erreichen. Agramon schoss vor und seine dunkle Masse walzte über den Hexenmeister wie eine Woge aus kochend heißem Teer. Einen Moment lang kämpfte Elias schwach gegen den Angriff an, doch bald rührte er sich nicht mehr.

Die schwarze Gestalt zog sich zurück und hinterließ den Hexenmeister mit verrenkten Gliedern auf dem Marmorboden.

»Ich hoffe doch sehr«, sagte der Mann, der den kalten Metallgegenstand aus seiner Tasche gezogen hatte und nun gedankenverloren damit spielte, »dass du ihm keinen Schaden zugefügt hast, durch den er für mich nutzlos wird. Schließlich brauche ich sein Blut.«

Agramon fuhr herum, eine schwarze Säule mit tödlichen, diamantharten Augen. Sie musterten den Mann in dem teuren Anzug, sein hageres, gleichgültiges Gesicht, die schwarzen Male, die seine Haut bedeckten, und das glänzende Objekt in seiner Hand. »Du hast das Hexenkind dafür bezahlt, mich heraufzubeschwören? Doch du hast ihm nicht gesagt, wozu ich fähig bin?«

»Ganz recht«, sagte der Mann.

»Das war schlau«, räumte Agramon widerwillig ein. Der Mann ging einen Schritt auf den Dämon zu. »Ich bin sehr schlau. Und ab jetzt bin ich auch dein Gebieter. Denn ich besitze den Kelch der Engel. Du musst mir gehorchen … oder die Konsequenzen tragen.«

Der Dämon schwieg einen Moment. Dann glitt er zu Boden und vollführte eine spöttische Verbeugung, eine Geste, die einem Kniefall ähnelte – mehr war ihm als körperlosem Wesen nicht möglich. »Ich stehe Euch zu Diensten, Lord …?«

Der Satz endete höflich, hing als Frage in der Luft. Der Mann lächelte. »Du darfst mich Valentin nennen.«

TEIL EINS

EINE ZEIT IN DER HÖLLE

Ich glaube mich in der Hölle, also bin ich es auch. ARTHUR RIMBAUD

1

VALENTINS PFEIL

»Bist du noch sauer?«

Alec lehnte an der Wand des Aufzugs und warf Jace einen zornigen Blick zu. »Ich bin nicht sauer.«

»Und ob du sauer bist.« Jace machte eine vorwurfsvolle Geste in Richtung seines Stiefbruders, fluchte dann aber unterdrückt, als ihm ein heißer Stich durch den Arm schoss. Jeder Teil seines Körpers schmerzte seit dem Aufschlag am Nachmittag, als er drei Geschosse tief durch vermodertes Holz in einen Haufen Schrott gestürzt war. Selbst seine Hände waren verletzt. Alec, der erst seit Kurzem wieder ohne Krücken gehen konnte, auf die er nach dem Kampf mit Abbadon angewiesen war, sah auch nicht viel besser aus als Jace. Seine Kleidung war über und über mit Schlamm bespritzt, seine Haare hingen verschwitzt und strähnig herab und auf seiner Wange sah man eine lange Schnittwunde.

»Nein, bin ich nicht«, knurrte Alec zwischen zusammengebissenen Zähnen. »Nur weil du gesagt hast, Drachendämonen wären ausgestorben …«

»Ich hab ›nahezu ausgestorben‹ gesagt.«

Alec fuchtelte mit dem Finger in Jace’ Richtung. »Nahezu ausgestorben«, entgegnete er mit vor Wut zitternder Stimme, »ist NICHT AUSGESTORBEN GENUG.«

»Verstehe«, sagte Jace. »Dann sollte ich wohl den Eintrag im Dämonologielehrbuch ändern lassen: von ›nahezu ausgestorben‹ zu ›nicht ausgestorben genug für Alec. Er bevorzugt seine Monster durch und durch ausgestorben.‹ Wärst du dann zufrieden?«

»Jungs«, sagte Isabelle, die ihr Gesicht in der verspiegelten Wand des Aufzugs betrachtet hatte, »hört auf zu streiten.« Mit einem heiteren Lächeln drehte sie sich um. »Okay, okay, es gab ein bisschen mehr Ärger, als wir erwartet hatten, aber ich hab mich prima amüsiert.«

Alec warf ihr einen Blick zu und schüttelte den Kopf. »Wie schaffst du es eigentlich, dass du nie irgendwelchen Dreck abkriegst?«

Isabelle zuckte gelassen die Achseln: »Ich habe nun mal ein reines Herz. Das ist Schmutz abweisend.«

Jace schnaubte so laut, dass sie ihn stirnrunzelnd ansah. Er hielt ihr seine dreckstarrenden Finger vors Gesicht, deren Nägel an schwarze Halbmonde erinnerten. »Schmutzig von innen und außen.«

Isabelle wollte gerade etwas erwidern, als der Aufzug mit quietschenden Bremsen ruckartig anhielt. »Höchste Zeit, dass das Ding mal repariert wird«, sagte sie und stieß die Tür auf. Jace folgte ihr in die Eingangshalle; er freute sich darauf, die Waffen in die Ecke zu werfen und eine heiße Dusche zu nehmen. Er hatte seine Stiefgeschwister überredet, mit ihm auf die Jagd zu gehen, obwohl keiner von ihnen sich sehr wohl dabei gefühlt hatte, allein loszuziehen – ohne Hodge, der ihnen vorher immer Anweisungen und Ratschläge gegeben hatte. Doch Jace hatte die Zerstreuung des Kampfes gesucht, die brutale Ablenkung des Tötens und die Abwechslung schmerzender Verletzungen. Und da sie wussten, dass er auf jeden Fall gegangen wäre, hatten sie ihn begleitet, waren durch dreckige, verfallene U-Bahn-Tunnel gekrochen, bis sie den Drachendämon aufgestöbert und ihn getötet hatten. Alec, Isabelle und er hatten wie immer perfekt zusammengearbeitet – wie eine Familie.

Jace öffnete den Reißverschluss seiner Jacke und schleuderte sie über einen Haken an der Wand. Alec saß neben ihm auf der niedrigen Holzbank und kickte die schlammverkrusteten Stiefel von den Füßen. Er summte leise und unmelodisch irgendetwas vor sich hin, damit Jace wusste, dass er nicht allzu sauer war. Isabelle zog die Nadeln aus ihrem langen dunklen Haar und ließ es über ihren Rücken hinabfallen. »Und jetzt hab ich Hunger«, sagte sie. »Ich wünschte, Mom wäre hier und würde uns was kochen.«

»Lieber nicht«, erwiderte Jace, während er den Waffengürtel ablegte. »Sie hätte sich längst wahnsinnig über den Teppich aufgeregt.«

»Da liegst du vollkommen richtig«, sagte eine kühle Stimme und Jace wirbelte herum, die Hand noch immer am Gürtel. In der Tür stand Maryse Lightwood mit verschränkten Armen. Sie trug einen eleganten schwarzen Reiseanzug und hatte ihre Haare, die genauso pechschwarz waren wie Isabelles Locken, zu einem dicken Zopf geflochten, der ihr bis zur Rückenmitte reichte. Ihre eisblauen Augen streiften wie Suchscheinwerfer über das Trio vor ihr.

»Mom!« Isabelle fing sich als Erste und lief zu ihrer Mutter, um sie zu umarmen. Auch Alec erhob sich und ging zu ihnen, wobei er die Tatsache, dass er noch immer humpelte, zu kaschieren versuchte.

Jace blieb dagegen wie angewurzelt stehen. Irgendetwas in Maryses Blick veranlasste ihn, sich nicht von der Stelle zu rühren. Das, was er gesagt hatte, war doch nicht so furchtbar schlimm gewesen, oder? Schließlich machten sie ständig Witze über ihre übertriebene Pingeligkeit mit den antiken Teppichen …

»Wo ist Dad?«, fragte Isabelle und trat einen Schritt zurück. »Und Max?«

Maryse hielt einen kaum wahrnehmbaren Moment inne und meinte dann: »Max ist in seinem Zimmer. Und euer Vater ist bedauerlicherweise noch in Alicante. Ein paar unaufschiebbare geschäftliche Angelegenheiten erforderten seine Anwesenheit dort.«

Alec, der für Stimmungslagen im Allgemeinen viel empfänglicher war als seine Schwester, schien zu zögern. »Stimmt irgendetwas nicht?«

»Das könnte ich dich fragen«, entgegnete seine Mutter trocken. »Humpelst du etwa?«

»Ich …«

Alec war ein furchtbar schlechter Lügner. Sofort sprang Isabelle ein: »Wir hatten eine kleine Auseinandersetzung mit einem Drachendämon in einem U-Bahn-Tunnel. Aber das war völlig unbedeutend.«

»Und der Dämonenfürst, gegen den ihr letzte Woche gekämpft habt, der war vermutlich auch völlig unbedeutend?«

Diese Gegenfrage ließ sogar Isabelle verstummen. Sie warf Jace einen Blick zu, der inständig wünschte, sie hätte nicht zu ihm hinübergesehen.

»Das war nicht geplant.« Jace fiel es schwer, sich zu konzentrieren. Maryse hatte ihn noch immer nicht begrüßt, hatte nicht einmal Hallo gesagt und musterte ihn wieder mit ihren Augen, die wie blaue Dolche aussahen. Tief in seinem Magen breitete sich allmählich ein mulmiges Gefühl aus. So hatte sie ihn noch nie zuvor angesehen, ganz egal, was er angestellt hatte. »Es war ein Fehler …«

»Jace!« Max, der Jüngste der Familie Lightwood, quetschte sich an Maryse vorbei und stürzte in den Raum, wobei er der ausgestreckten Hand seiner Mutter geschickt auswich. »Du bist wieder da! Ihr seid alle wieder da.« Er drehte sich im Kreis und strahlte Alec und Isabelle triumphierend an. »Dacht ich’s mir doch! Dann hab ich mich also nicht verhört.«

»Und ich dachte, ich hätte dir gesagt, in deinem Zimmer zu bleiben«, meinte Maryse.

»Daran kann ich mich nicht erinnern«, erwiderte Max mit einer Ernsthaftigkeit, die selbst Alec lächeln ließ. Max war ziemlich klein für sein Alter – er sah aus wie ein Siebenjähriger –, besaß aber eine selbstgenügsame, ernste Haltung, die ihm in Kombination mit seiner großen Brille die Ausstrahlung eines deutlich älteren Jungen verlieh. Alec beugte sich vor und fuhr seinem Bruder durch die Haare, doch Max schaute noch immer mit leuchtenden Augen zu Jace. Jace spürte, wie sich die kalte Faust in seinem zusammengeballten Magen ein wenig entspannte. Max hatte ihn schon immer als Helden verehrt, auf eine Weise, die er nicht einmal für seinen eigenen älteren Bruder aufbrachte – möglicherweise weil Jace Max gegenüber viel toleranter war als Alec. »Ich hab gehört, du hast gegen einen Dämonenfürsten gekämpft«, sagte der kleine Junge nun. »Und, war es toll?«

»Es war … anders«, erwiderte Jace ausweichend. »Wie hat’s dir in Alicante gefallen?«

»Das war der Wahnsinn. Wir haben die tollsten Sachen gesehen. Die haben da ein riesiges Arsenal und ich durfte zugucken, wie die Waffen gemacht werden. Der Waffenmeister hat mir sogar eine neue Methode zur Herstellung von Seraphklingen gezeigt, damit sie noch länger halten, und ich werde versuchen, Hodge zu überreden, mir …«

Jace konnte nicht anders: Sein Blick wanderte unwillkürlich zu Maryse und er starrte sie ungläubig an. Dann wusste Max also noch nicht, was mit Hodge passiert war? Hatte sie es ihm denn nicht erzählt?

Maryse fing seinen Blick auf und presste die Lippen zu einer bleistiftdünnen Linie zusammen. »Das reicht jetzt, Max.« Sie packte ihren jüngsten Sohn am Arm.

Max legte den Kopf in den Nacken und schaute sie erstaunt an. »Aber ich rede doch gerade mit Jace …«

»Das sehe ich.« Sanft schob sie ihn zu Isabelle. »Isabelle, Alec, bringt euren Bruder auf sein Zimmer. Jace …« Als sie seinen Namen aussprach, klang ihre Stimme furchtbar angespannt, so, als würde eine unsichtbare Säure die Silben in ihrem Mund austrocknen. »Zieh dir frische Sachen an und komm dann umgehend in die Bibliothek. Ich habe mit dir zu reden.«

»Das versteh ich nicht«, sagte Alec und schaute von seiner Mutter zu Jace und wieder zurück. »Was ist los?«

Jace spürte, wie ihm kalter Schweiß den Rücken hinunterlief. »Geht es um meinen Vater?«

Maryse zuckte zusammen, als hätten die Worte »mein Vater« sie wie Schläge getroffen. »Ich erwarte dich in der Bibliothek«, stieß sie zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Dort werden wir über diese Angelegenheit reden.«

»Was während deiner Abwesenheit passiert ist, war nicht Jace’ Fehler«, warf Alec ein. »Daran sind wir alle beteiligt. Und Hodge meinte …«

»Über Hodge reden wir ebenfalls später.« Maryse warf einen warnenden Blick in Max’ Richtung.

»Aber Mom«, protestierte Isabelle. »Wenn du Jace bestrafen willst, solltest du uns alle bestrafen. Das wäre nur fair. Wir haben schließlich alle das Gleiche getan.«

»Nein«, erwiderte Maryse nach einer derart langen Pause, dass Jace schon dachte, sie würde überhaupt nicht reagieren. »Nein, das habt ihr nicht.«

»Anime-Regel Nummer eins«, sagte Simon. Er lehnte gegen einen Stapel Kissen am Fußende seines Bettes, eine Tüte Chips in der einen Hand und die Fernbedienung in der anderen. Sein schwarzes T-Shirt trug den Aufdruck »I BLOGGED YOUR MOM« und ein breiter Riss zog sich quer über das Knie seiner Jeans. »Leg dich nie mit einem blinden Mönch an.«

»Ich weiß«, sagte Clary, nahm einen Kartoffelchip und tunkte ihn in die Dipsoße, die auf einem Tablett zwischen ihnen stand. »Aus irgendeinem Grund sind sie immer wesentlich bessere Kämpfer als Mönche, die sehen können.« Sie warf einen Blick auf den Fernseher. »Tanzen die da etwa miteinander?«

»Das ist kein Tanz. Die versuchen, sich gegenseitig umzubringen. Der da ist der Erzfeind von dem anderen Typen. Schon vergessen? Derjenige, der seinen Dad getötet hat. Warum sollten die zwei tanzen?«

Clary kaute geräuschvoll auf ihrem Kartoffelchip herum und starrte nachdenklich auf den Bildschirm, auf dem zwei geflügelte Männer umeinander herumschwebten, jeder einen glühenden Speer in der Hand, und gezeichnete rosa und gelbe Wolken zwischen den beiden Gestalten hin und her wirbelten. Ab und zu sagte einer der Männer etwas, aber da der Zeichentrickfilm auf Japanisch lief, mit chinesischen Untertiteln, trugen die Worte kaum zur Klärung der Handlung bei. »Der Typ mit dem Hut«, sagte Clary. »War das der Böse?«

»Nein, der Hut-Typ war der Vater. Er war der Kaiser mit den magischen Kräften und das da war sein mächtiger Zauberhut. Der Böse war der Kerl mit der künstlichen Hand, die reden kann.«

In dem Moment klingelte das Telefon. Simon legte die Chipstüte beiseite und machte Anstalten aufzustehen. Doch Clary hielt ihn am Arm fest. »Nicht. Lass es einfach klingeln.«

»Aber das könnte Luke sein. Er könnte aus dem Krankenhaus anrufen.«

»Das ist nicht Luke«, erwiderte Clary, wobei sie sicherer klang, als sie sich tatsächlich fühlte. »Er würde mich auf meinem Handy anrufen und nicht hier bei dir.«

Simon warf ihr einen langen Blick zu und ließ sich dann wieder in die Kissen sinken. »Wenn du meinst.« Sie konnte die Skepsis in seiner Stimme hören, aber auch die unausgesprochene Versicherung: Ich will nur, dass du glücklich bist. Aber Clary war sich nicht sicher, ob »glücklich« das richtige Wort für ihren Gefühlszustand war – jedenfalls nicht zu diesem Zeitpunkt, wo ihre Mutter im Krankenhaus lag, an Schläuche und piepsende Maschinen angeschlossen, und wo Luke tagein, tagaus wie ein Zombie auf dem harten Plastiksessel neben ihrem Krankenbett hockte. Ganz zu schweigen von den Sorgen, die Clary sich um Jace machte. Etwa ein Dutzend Mal hatte sie den Telefonhörer in die Hand genommen, um im Institut anzurufen, dann aber wieder aufgelegt, bevor sie die Nummer gewählt hatte.

Wenn Jace mit ihr reden wollte, konnte er sie schließlich auch anrufen.

Vielleicht war es ein Fehler gewesen, ihn zu Jocelyn mit ins Krankenhaus zu nehmen. Clary war sich so sicher gewesen, dass ihre Mutter sofort aufwachen würde, wenn sie nur die Stimme ihres Sohnes, ihres Erstgeborenen, hörte. Aber sie war nicht aus dem Koma erwacht. Jace hatte steif und unbehaglich an ihrem Bett gestanden; sein Gesicht hatte wie das eines gemalten Engels ausgesehen, mit leeren, teilnahmslosen Augen. Nach einer Weile hatte Clary die Geduld verloren und ihn angeschrien und er hatte zurückgebrüllt und war dann hinausgestürmt. Mit einer Art kühl analysierendem Interesse in den erschöpften Augen hatte Luke ihm nachgeschaut. »Das ist das erste Mal, dass ich euch beide wie Geschwister streiten sehe«, hatte er festgestellt.

Clary hatte nichts darauf erwidert. Es hatte keinen Zweck, ihm zu erzählen, wie sehr sie sich wünschte, dass Jace nicht ihr Bruder war. Schließlich konnte sie sich nicht die eigene DNA herausreißen – ganz gleich, wie sehr sie sich danach sehnte, und ganz gleich, wie glücklich sie dann wäre.

Doch obwohl es ihr nicht gelang, glücklich zu sein, fühlte sie sich hier bei Simon, in seinem Zimmer, wenigstens gut aufgehoben und zu Hause, dachte Clary. Sie kannte ihn schon so lange, dass sie sich sogar noch daran erinnern konnte, wie er als kleiner Junge ein Bett in Form eines Feuerwehrautos gehabt hatte und in welcher Zimmerecke die Legosteine immer gelegen hatten. Inzwischen besaß Simon einen Futon mit einem leuchtend bunt gestreiften Quilt – ein Geschenk seiner Schwester – und die Wände waren mit Postern von Bands wie Rock Solid Panda und Stepping Razor übersät. In der Ecke, in der sich früher die Legos gestapelt hatten, befand sich jetzt ein Schlagzeug und an der gegenüberliegenden Wand stand ein Computer, auf dessen Monitor ein World of Warcraft- Bildschirmschoner flackerte. Simons Reich war ihr fast so vertraut wie ihre eigene Wohnung – die aber nicht mehr existierte. Und deshalb kam sein Zimmer für sie einem Zuhause am nächsten.

»Noch mehr Chibis«, sagte Simon düster. Sämtliche Figuren auf dem Fernsehbildschirm hatten sich in zentimetergroße Kleinkindversionen ihrer selbst verwandelt und jagten sich gegenseitig mit Töpfen und Pfannen. »Ich zapp mal weiter«, verkündete er und griff nach der Fernbedienung. »Diesen Anime hab ich langsam satt, ich versteh die Handlung nicht und außerdem hat keiner der Typen je Sex.«

»Natürlich nicht«, sagte Clary und nahm sich noch einen Kartoffelchip. »Diese Zeichentrickfilme sind schließlich gute, saubere Unterhaltung für die ganze Familie.«

»Falls du Lust auf etwas weniger gute, saubere Unterhaltung hast, könnten wir ja mal den Pornokanal einschalten«, schlug Simon vor. »Möchtest du lieber Die Hexen von Eastfick sehen oder Schneeflittchen und die sieben Zwerge?«

»Gib mal her!« Clary versuchte, die Fernbedienung an sich zu reißen, aber Simon kicherte nur hämisch und schaltete weiter.

Doch sein Gelächter brach abrupt ab. Überrascht schaute Clary auf und sah, wie Simon mit ausdruckslosem Gesicht auf den Bildschirm starrte. Auf diesem Sender lief ein alter Schwarz-Weiß-Film – Dracula. Clary hatte den Filmklassiker schon zusammen mit ihrer Mutter gesehen. Bela Lugosi stand hager und mit bleichem Gesicht da, in seinen bekannten Umhang mit dem hohen Kragen gehüllt, die Lippen leicht geschürzt, sodass seine spitzen Eckzähne zum Vorschein kamen. »Ich trinke niemals … Wein!«, intonierte er mit starkem ungarischem Akzent.

»Ich liebe diese Spinnweben aus Gummi«, sagte Clary und versuchte, einen leichten Tonfall anzuschlagen. »Die sind meilenweit zu erkennen.«

Aber Simon war bereits aufgesprungen und warf die Fernbedienung aufs Bett. »Bin gleich wieder da«, murmelte er. Sein Gesicht hatte die Farbe eines Winterhimmels kurz vor einem Regenguss. Clary sah ihm nach, als er aus dem Zimmer ging, und biss sich auf die Lippe. Es war das erste Mal seit der Krankenhauseinweisung ihrer Mutter, dass ihr bewusst wurde, dass Simon vielleicht auch nicht besonders glücklich war.

Jace fuhr sich mit dem Handtuch durch die Haare und betrachtete sein Spiegelbild mit zweifelnder, finsterer Miene. Eine Heilrune hatte seine schlimmsten Verletzungen beseitigt, aber die dunklen Schatten unter seinen Augen und die harten Linien rund um seine Lippen waren geblieben. Sein Kopf pochte schmerzhaft und er fühlte sich leicht schwindlig. Er wusste, er hätte an diesem Morgen etwas essen sollen. Aber er war keuchend und mit einem Übelkeitsgefühl aus einem Albtraum hochgeschreckt und hatte keine Zeit mit Frühstück verschwenden, sondern sofort die beruhigende Wirkung körperlicher Aktivität spüren wollen – um seine Träume durch Schweiß und blaue Flecken auszutreiben.

Er warf das Handtuch beiseite und dachte sehnsüchtig an den süßen schwarzen Tee, den Hodge früher aus den Blüten einiger nachtblühender Pflanzen seines Gewächshauses aufgebrüht hatte. Der Aufguss hatte das Hungergefühl betäubt und ihn immer mit neuer Energie erfüllt. Seit Hodges Tod hatte Jace schon mehrfach versucht, die Blätter der Pflanzen in heißem Wasser aufzukochen, um einen ähnlichen Effekt zu erzielen. Aber das Ergebnis war jedes Mal eine bittere, nach Asche schmeckende Brühe, die ihn würgen und spucken ließ.

Barfuß lief er aus dem Bad in sein Zimmer und zog eine saubere Jeans und ein frisches T-Shirt an. Stirnrunzelnd schob er die feuchten blonden Haare nach hinten. Sie waren im Moment viel zu lang und fielen ihm in die Augen – ein Umstand, den Maryse garantiert bemäkeln würde. Das hatte sie schon immer so gemacht. Er mochte zwar nicht der leibliche Sohn der Lightwoods sein, aber sie hatten ihn stets als solchen behandelt, seit seiner Adoption im Alter von zehn Jahren, nach dem Tod seines Vaters. Dem angeblichen Tod, dachte Jace bitter, und das dumpfe Gefühl in der Magengegend kehrte zurück. Die vergangenen Tage hatte er sich wie eine Kürbislaterne gefühlt – als hätte man ihm die Eingeweide mit einer Gabel herausgepult und ihm ein starres Grinsen ins Gesicht geschnitten. Er fragte sich, ob irgendetwas von dem, was er sein Leben lang geglaubt hatte, jemals der Wahrheit entsprochen hatte. Er hatte gedacht, er sei eine Waise – aber das war er nicht. Er hatte gedacht, er wäre ein Einzelkind – aber er hatte eine Schwester.

Clary. Der Schmerz wurde nun nagender und er versuchte, ihn zu unterdrücken. Sein Blick fiel auf die Spiegelscherbe, die auf seiner Kommode lag und noch immer grüne Zweige und ein Stück eines blauen Himmels reflektierte. In Idris hatte bereits die Abenddämmerung eingesetzt: Der Himmel schimmerte so dunkel wie Kobalt. Jace kämpfte gegen das mulmige Gefühl in seiner Magengrube an, stieg in die Stiefel und marschierte nach unten in Richtung der Bibliothek.

Während er die Steinstufen hinunterpolterte, fragte er sich, was Maryse wohl mit ihm allein besprechen wollte. Sie hatte ausgesehen, als würde sie am liebsten weit ausholen und ihm eine knallen. Jace konnte sich nicht erinnern, wann sie ihn das letzte Mal geschlagen hatte. Die Lightwoods waren keine Befürworter der Prügelstrafe – ganz im Gegensatz zu seinem Vater, der sich alle möglichen Formen von körperlicher Züchtigung ausgedacht hatte, um Gehorsam zu erzwingen. Jace’ Schattenjägerhaut war glücklicherweise immer wieder verheilt und hatte die äußerlichen Wunden kaschiert. Jace konnte sich erinnern, dass er in den Tagen und Wochen nach dem Tod seines Vaters seinen Körper nach Narben abgesucht hatte, nach irgendeinem Wundmal, das als Zeichen, als Andenken dienen konnte – etwas, das ihn körperlich mit der Erinnerung an seinen Vater verband.

Er erreichte die Bibliothek und klopfte einmal kurz an, ehe er die Tür aufdrückte. Maryse war schon da; sie saß in Hodges altem Sessel am Kamin, ein Glas Rotwein in der Hand. Auf dem Tisch neben ihr stand eine Kristallkaraffe. Durch die hohen Fenster fiel Licht in den Raum und Jace konnte die grauen Strähnen in ihren Haaren erkennen.

»Maryse«, sagte er.

Sie zuckte leicht zusammen und verschüttete etwas Wein. »Jace. Ich habe dich nicht kommen gehört.«

Jace rührte sich nicht von der Stelle. »Erinnerst du dich noch an das Lied, das du Isabelle und Alec immer vorgesungen hast, damit sie besser einschlafen konnten – als sie noch klein waren und sich vor der Dunkelheit fürchteten?«

Maryse starrte ihn erstaunt an. »Wovon redest du?« »Ich habe dich durch die Wand gehört«, sagte er. »Alecs Zimmer lag damals direkt neben meinem.«

Maryse schwieg.

»Es war auf Französisch«, fuhr Jace fort. »Das Lied, meine ich.«

»Ich weiß nicht, warum du dich gerade jetzt an so etwas er innerst.« Sie schaute ihn betroffen an, als hätte er ihr irgendetwas vorgeworfen.

»Für mich hast du nicht ein einziges Mal gesungen.« Maryse schien kaum wahrnehmbar zu zögern und meinte dann: »Ach, du … du hast dich doch nie vor der Dunkelheit gefürchtet.«

»Welcher Zehnjährige fürchtet sich nie vor der Dunkelheit?«

Sie musterte ihn mit hochgezogenen Augenbrauen. »Setz dich endlich, Jonathan«, sagte sie. »Steh nicht da rum.« Aufreizend langsam durchquerte Jace die Bibliothek und warf sich in einen der Ohrensessel neben dem Schreibtisch.

»Mir wäre es lieber, wenn du mich nicht ›Jonathan‹ nennen würdest.«

»Warum nicht? Das ist doch dein Name.« Sie musterte ihn nachdenklich. »Wie lange weißt du es schon?«

»Wie lange weiß ich was?«

»Stell dich nicht dümmer, als du bist. Du weißt genau, was ich meine.« Sie drehte das Glas zwischen ihren Fingern. »Wie lange weißt du schon, dass Valentin dein Vater ist?« Jace dachte einen Moment nach und verwarf dann mehrere Antworten, die ihm als erste einfielen. Normalerweise kam er bei Maryse mit allem durch, indem er sie zum Lachen brachte.

Er war einer der wenigen Menschen auf der Welt, der sie überhaupt zum Lachen bringen konnte. »Etwa genauso lange wie du.«

Maryse schüttelte langsam den Kopf. »Das glaube ich dir nicht.«

Jace setzte sich ruckartig auf. Seine Hände hatten sich zu Fäusten geballt und pressten sich krampfhaft gegen die Armlehnen. Er sah, wie seine Finger leicht bebten, und fragte sich, ob dieses Zittern schon früher einmal aufgetaucht war. Er konnte sich jedenfalls nicht daran erinnern – seine Hände waren immer so ruhig gewesen wie sein Herzschlag. »Du glaubst mir nicht?«

Er hörte die Fassungslosigkeit in seiner eigenen Stimme und krümmte sich innerlich. Natürlich glaubte sie ihm nicht; das war vom ersten Moment nach ihrer Rückkehr an deutlich gewesen.

»Es ergibt keinen Sinn, Jace. Wie sollte es möglich sein, dass du nicht weißt, wer dein Vater ist?«

»Er hat mir gesagt, er sei Michael Wayland. Wir haben auf dem Landsitz der Waylands gewohnt …«

»Wie rührend«, sagte Maryse, »und dein Name? Wie lautet dein richtiger Name?«

»Du kennst meinen richtigen Namen.«

»Jonathan Christopher. Ich weiß, dass das der Name von Valentins Sohn war. Und ich weiß, dass Michael ebenfalls einen Sohn namens Jonathan hatte. Ein ziemlich gebräuchlicher Name unter Schattenjägern. Ich habe mir nie etwas dabei gedacht, dass beide den gleichen Namen trugen, und nach dem zweiten Namen von Michaels Sohn habe ich nie gefragt. Aber jetzt muss ich mich doch ziemlich wundern. Wie lautete denn nun der zweite Name von Michael Waylands Sohn? Wie lange hatte Valentin das, was er dann durchgeführt hat, schon geplant? Wie lange wusste er bereits, dass er Jonathan Wayland umbringen würde …?« Sie verstummte und musterte Jace von Kopf bis Fuß. »Du hast Michael nie ähnlich gesehen«, sagte sie nach einer Weile. »Aber manchmal kommen Kinder eben nicht nach ihren Eltern. Darüber habe ich mir bisher nie Gedanken gemacht. Doch jetzt erkenne ich Valentin in dir. In der Art und Weise, wie du mich ansiehst. Dieser herausfordernde Blick. Es interessiert dich gar nicht, was ich sage, oder?«

Doch, es interessiert mich sehr wohl, dachte Jace. Er war lediglich besonders gut darin, Gefühle nicht nach außen dringen zu lassen. »Würde das irgendeinen Unterschied machen?« Maryse stellte das Glas auf dem Tischchen neben ihrem Sessel ab. Es war leer. »Und du beantwortest Fragen mit Gegenfragen, um mich aus dem Konzept zu bringen – genau wie Valentin es früher immer gemacht hat. Vielleicht hätte ich es wissen müssen.«

»Vielleicht aber auch nicht. Ich bin immer noch der gleiche Mensch wie in den vergangenen sieben Jahren. Daran hat sich nichts geändert. Wenn ich dich vorher nicht an Valentin erinnert habe, dann wüsste ich nicht, warum ich das jetzt tun sollte.« Ihr Blick glitt an ihm vorbei zur Seite, als könnte sie es nicht ertragen, ihn direkt anzusehen. »Bei unseren früheren Gesprächen über Michael musst du doch gewusst haben, dass wir unmöglich deinen Vater damit gemeint haben konnten. Was wir über ihn gesagt haben, passte doch nie und nimmer auf Valentin.«

»Du hast gesagt, er wäre ein guter Mensch gewesen.« Ärger flackerte in ihm auf. »Ein mutiger Schattenjäger. Ein liebender Vater. Ich fand das ziemlich zutreffend.«

»Und was ist mit Fotos? Du musst doch irgendwelche Bilder von Michael Wayland gesehen und erkannt haben, dass das nicht der Mann war, den du als deinen Vater bezeichnet hast.«

Sie biss sich auf die Lippe. »Erklär mir das mal, Jace.« »Sämtliche Fotografien wurden während des Aufstands vernichtet. Das hast du mir selbst gesagt. Allerdings frage ich mich jetzt, ob Valentin sie nicht verbrennen ließ, damit niemand wusste, wer dem Kreis angehört hatte. Ich habe nie auch nur ein einziges Foto von meinem Vater besessen«, sagte Jace und fragte sich, ob er wohl genauso verbittert klang, wie er sich fühlte.

Maryse legte eine Hand an die Schläfe und massierte sie, als hätte sie Kopfschmerzen. »Ich kann das alles nicht glauben«, sagte sie, eher zu sich selbst. »Es ist zu irrsinnig.«

»Dann glaube es eben nicht – aber glaube mir«, erwiderte Jace und spürte, wie das Zittern in seinen Fingern zunahm. Maryse ließ die Hand sinken. »Meinst du nicht, dass ich das wirklich gerne tun würde?«, fragte sie und einen kurzen Moment hörte er in ihrer Stimme ein Echo der Maryse, die abends immer in sein Zimmer gekommen war, wenn er als Zehnjähriger im Bett gelegen, an die Decke gestarrt und an seinen Vater gedacht hatte. Die Maryse, die an seinem Bett sitzen geblieben war, bis er kurz vor der Morgendämmerung endlich einschlief.

»Ich habe es wirklich nicht gewusst«, erklärte Jace erneut.

»Und als er mich aufgefordert hat, ihn nach Idris zu begleiten, habe ich abgelehnt. Ich bin noch immer hier. Zählt das denn gar nicht?«

Maryse drehte sich zur Seite und schaute auf die Karaffe, als zöge sie ein weiteres Glas Wein in Erwägung. Doch dann schien sie den Gedanken zu verwerfen.

»Ich wünschte, es wäre so«, sagte sie. »Aber es gibt so viele Gründe, warum dein Vater dich weiterhin hier im Institut wissen möchte. Solange es um Valentin geht, kann ich es mir nicht erlauben, irgendjemandem zu trauen, der unter seinem Einfluss gestanden hat.«

»Du hast auch unter seinem Einfluss gestanden«, sagte Jace und bereute es sofort, als er den Ausdruck sah, der sich auf ihrem Gesicht ausbreitete.

»Und ich habe mich von ihm abgekehrt«, erwiderte Maryse.

»Hast du das auch getan? Könntest du das?« Ihre blauen Augen hatten die gleiche Farbe wie Alecs Augen, aber Alec hatte ihn noch nie auf diese Weise angesehen. »Sag mir, dass du ihn hasst, Jace. Sag mir, du hasst diesen Mann und alles, wofür er
steht.«

Es verging ein Moment … und ein weiterer, während Jace auf seine Hände schaute, die so fest zusammengeballt waren, dass die Fingerknöchel weiß und hart wie Fischgräten heraus stachen. »Das kann ich nicht.«

Maryse hielt geräuschvoll den Atem an. »Warum nicht?« »Warum kannst du nicht sagen, dass du mir vertraust? Ich habe fast mein halbes Leben mit dir unter einem Dach verbracht. Du musst mich inzwischen doch gut genug kennen, um zu wissen, dass ich so was niemals tun würde?«

»Du klingst so aufrichtig, Jonathan. So hast du früher schon geklungen, auch als kleiner Junge, wenn du versucht hast, die Schuld für eine deiner Missetaten Isabelle oder Alec in die Schuhe zu schieben. Ich habe in meinem Leben bisher nur einen Menschen kennengelernt, der genauso überzeugend klingen konnte wie du.«

Jace schmeckte einen kupferartigen Geschmack im Mund.

»Du meinst meinen Vater.«

»Für Valentin gab es immer nur zwei Sorten von Menschen auf der Welt«, sagte Maryse. »Diejenigen, die für den Kreis waren, und diejenigen, die sich gegen ihn stellten. Letztere waren seine erklärten Feinde und die ersteren bildeten die Waffen in seinem Arsenal. Ich habe gesehen, wie er versucht hat, jeden seiner Freunde, sogar seine eigene Frau, in eine Waffe für seine Zwecke zu verwandeln – und jetzt verlangst du von mir, ich soll dir glauben, dass er nicht auch das Gleiche bei seinem eigenen Sohn versucht hat?« Sie schüttelte den Kopf.

»Ich kenne ihn besser.« Zum ersten Mal sah Maryse Jace mit einem Blick an, aus dem mehr Trauer als Wut sprach. »Du bist ein Pfeil, der direkt ins Herz des Rats geschossen wurde, Jace. Du bist Valentins Pfeil. Ob du es nun weißt oder nicht.«

Clary schloss die Zimmertür, hinter der der Fernseher plärrte, und machte sich auf die Suche nach Simon. Sie fand ihn in der Küche. Er stand über die Spüle gebeugt, in der das Wasser lief, und stützte sich auf den Rand des Beckens.

»Simon?« Die Küche leuchtete in einem warmen, heiteren Gelbton und an den Wänden hingen gerahmte Malkreide- und Buntstiftzeichnungen, die Simon und Rebecca in der Grundschule angefertigt hatten. Rebecca besaß eine gewisse künstlerische Ader, das konnte man erkennen; aber Simons Skizzen von Menschen sahen alle aus wie Parkuhren mit Haarbüscheln.

Er schaute nicht auf, als Clary hereinkam, aber sie konnte an der Anspannung seiner Schultermuskeln sehen, dass er sie gehört hatte. Sie ging zu ihm und legte ihm vorsichtig eine Hand auf den Rücken. Durch das dünne Baumwoll-T-Shirt spürte sie die scharfen Knochen seiner Wirbelsäule und fragte sich, ob er abgenommen hatte. Auf den ersten Blick konnte sie keinen Gewichtsverlust an ihm erkennen, aber wenn sie Simon betrachtete, war das so, als würde sie in einen Spiegel schauen: Wenn man jemanden tagtäglich sieht, nimmt man kleine Veränderungen im Erscheinungsbild nicht immer wahr. »Alles in Ordnung?«, fragte Clary.

Mit einer ruckartigen Handbewegung drehte Simon den Wasserhahn zu. »Klar. Mir geht’s gut.«

Behutsam legte sie ihm einen Finger ans Kinn und drehte sein Gesicht zu sich. Er schwitzte; seine dunklen Haare klebten ihm feucht an der Stirn, obwohl die Luft, die durch das halb geöffnete Küchenfenster hereinströmte, ziemlich kühl war. »Du siehst aber gar nicht gut aus. Hat das etwas mit dem Film zu tun?«

Simon reagierte nicht.

»Tut mir leid. Ich hätte nicht lachen sollen. Es war einfach nur so lustig …«

»Erinnerst du dich denn nicht?« Seine Stimme klang rau.

»Ich …« Clary verstummte. Jene Nacht erschien ihr in der Rückschau wie ein langer verworrener Wirbel aus endlosem Laufen, aus Blut und Schweiß, aus Schatten in Torbögen, aus tiefen Stürzen. Sie erinnerte sich an die bleichen Gesichter der Vampire, die wie weiße Papierschablonen in der Dunkelheit geleuchtet hatten, und sie wusste auch noch, dass Jace sie gehalten hatte, ihr mit heiserer Stimme etwas ins Ohr gerufen hatte. »Nein, nicht besonders gut. Es ist alles verschwommen.«

Sein Blick flackerte; er schaute kurz zur Seite und dann wieder zu ihr. »Komme ich dir irgendwie verändert vor?«, fragte er.

Clary sah ihm in die Augen, die die Farbe von schwarzem Kaffee hatten – nicht pechschwarz, eher ein dunkles Braun, ohne jede Spur von Grau oder Haselnuss. Kam er ihr irgendwie anders vor? Seit dem Tag, an dem er Abbadon, den Dämonenfürsten, getötet hatte, wirkte er tatsächlich ein wenig selbstbewusster. Allerdings strahlte er auch eine nervöse Wachsamkeit aus, als wäre er auf der Hut oder würde auf irgendetwas warten – eine Haltung, die sie auch bei Jace festgestellt hatte. Vielleicht war es aber auch nur das Wissen um die eigene Sterblichkeit. »Du bist immer noch Simon«, erwiderte sie.

Er schloss halb die Lider, als wäre er erleichtert, und als sich seine Wimpern senkten, sah sie, wie spitz seine Wangenknochen aus seinem Gesicht herausstachen. Also hatte er doch Gewicht verloren, dachte Clary und wollte gerade etwas sagen, als er sich zu ihr hinunterbeugte und sie küsste.

Clary war so überrascht, seinen Mund auf ihren Lippen zu spüren, dass sie schlagartig erstarrte und sich Halt suchend am Rand der Spüle festklammerte. Allerdings schob sie ihn auch nicht von sich weg, was Simon eindeutig als ermutigendes Zeichen auffasste. Er legte eine Hand hinter ihren Kopf, verstärkte seinen Kuss und öffnete ihre Lippen mit den seinen. Sein Mund war sanft – sanfter als der von Jace – und die Hand, die ihren Nacken umfing, fühlte sich warm und weich an. Er schmeckte nach Salz.

Clary schloss die Augen und ließ sich einen Moment in die Dunkelheit und Hitze fallen, in das Schwindelgefühl, das seine Finger in ihren Haaren erzeugten. Doch als das laute Schrillen des Telefons durch ihre Benommenheit schnitt, zuckte sie zurück, als hätte er sie fortgestoßen, obwohl Simon sich überhaupt nicht gerührt hatte. Einen Moment lang starrten sie einander verwirrt an, wie zwei Menschen, die sich plötzlich in einer seltsamen, völlig fremden Umgebung wiederfinden.

Simon wandte sich als Erster ab und griff nach dem Telefon, das neben dem Gewürzregal an der Wand hing. »Ja?« Er klang vollkommen normal, aber seine Brust hob und senkte sich in einem schnellen Rhythmus. Dann hielt er Clary den Hörer entgegen. »Für dich.«

Clary nahm den Telefonhörer, während sie in ihrer Kehle noch das heftige Schlagen ihres Pulses fühlen konnte, wie das Flattern eines unter der Haut gefangenen Insekts. Das ist Luke, der aus dem Krankenhaus anruft. Irgendetwas ist mit meiner Mutter passiert.

Sie schluckte. »Luke? Bist du das?«

»Nein. Hier ist Isabelle.«

»Isabelle?« Clary schaute auf und sah, dass Simon gegen die Spüle lehnte und sie beobachtete. Das leuchtende Rot auf seinen Wangen war verblasst. »Warum rufst du an … ich meine, was ist los?«

Isabelles Stimme klang angespannt, als hätte sie geweint. »Ist Jace da?«

Einen Moment lang starrte Clary erstaunt auf den Hörer in ihrer Hand, ehe sie ihn sich wieder ans Ohr hielt. »Jace? Nein. Warum sollte er hier sein?«

Isabelle stieß einen tiefen Schluchzer aus. »Es ist so … er ist nämlich verschwunden.«

2

BLUTMOND

Attraktiven Jungen hatte Maia noch nie über den Weg getraut und das war auch der Grund dafür, warum sie Jace Wayland von der ersten Begegnung an aufrichtig hasste.

Ihr älterer Bruder Daniel war mit der honigfarbenen Haut und den riesigen dunklen Augen ihrer Mutter geboren worden und er hatte sich zu jener Sorte Mensch entwickelt, die die Flügel von Schmetterlingen anzünden, um zuzusehen, wie sie fliegend verbrannten. Auch seine Schwester hatte er gequält, anfangs nur mit kleinen, nebensächlichen Boshaftigkeiten – er hatte sie an Stellen gekniffen, wo man die Druckmale nicht sehen konnte, oder das Shampoo in ihrer Flasche durch Bleichmittel ersetzt. Maia hatte ihren Eltern davon erzählt, aber diese hatten ihr nicht geglaubt. Niemand glaubte ihr, sobald Daniel in Sicht kam: Die Menschen hatten Schönheit mit Unschuld und Arglosigkeit verwechselt. Als Daniel ihr in der neunten Klasse den Arm brach, war Maia von zu Hause fortgelaufen, aber ihre Eltern hatten sie wieder zurückgeholt. In der zehnten Klasse war Daniel von einem unfallflüchtigen Fahrer auf der Straße überfahren worden und noch am Unfallort gestorben. Während Maia neben ihren Eltern am Grab stand, hatte sie sich für das überwältigende Gefühl der Erleichterung geschämt, das sie in diesem Moment verspürte. Gott würde sie bestimmt dafür bestrafen, dass sie über den Tod ihres Bruders froh war, hatte sie damals gedacht.

Und im darauffolgenden Jahr hatte er sie tatsächlich bestraft: Maia lernte Jordan kennen. Lange dunkle Haare, schmale Hüften in abgetragenen Jeans, Indieboy-Rockershirt und Wimpern wie ein Mädchen. Sie hätte nie gedacht, dass er sich für sie interessieren würde – Typen wie er bevorzugten normalerweise dürre bleiche Mädchen mit schwarzrandigen, eckigen Brillen –, aber ihm schienen ihre runden Formen zu gefallen. Zwischen seinen Küssen sagte er ihr immer wieder, wie schön sie sei. Die ersten Monate waren wie ein Traum … und die letzten wie ein Albtraum. Er wurde besitzergreifend, beherrschend. Wenn er sauer auf sie war, knurrte er und schlug ihr mit dem Handrücken ins Gesicht, sodass ein roter Abdruck zurückblieb wie von zu viel Rouge. Als sie sich von ihm trennen wollte, versetzte er ihr einen solch heftigen Stoß, dass sie in ihrem eigenen Vorgarten zu Boden stürzte, ehe sie ins Haus flüchten und die Tür zuschlagen konnte.

Einige Zeit später sorgte sie dafür, dass er sie bei einem Kuss mit einem anderen Jungen sah – nur um ihm klarzumachen, dass es zwischen ihnen endgültig aus war. An den Namen des anderen Jungen konnte sie sich noch nicht einmal mehr erinnern. Aber woran sie sich sehr wohl erinnerte, war jener Abend, an dem sie im Nieselregen und mit schlammbespritzter Jeans eine Abkürzung durch den Park in der Nähe ihres Elternhauses genommen hatte. Und sie erinnerte sich auch an die dunkle Gestalt, die plötzlich hinter dem Kinderkarussell hervorgeschnellt war, an den riesigen, nassen Wolf, der sie in den Schlamm gestoßen hatte, an den heißen Schmerz, als seine Kiefer sich um ihre Kehle schlossen. Sie hatte geschrien und gestrampelt, ihr eigenes Blut im Mund geschmeckt und ihr Verstand hatte protestiert: Das ist unmöglich. Vollkommen unmöglich! In New Jersey gab es keine Wölfe, nicht in ihrem ganz normalen Vorstadtviertel, nicht im 21. Jahrhundert.

Ihre Schreie hatten dafür gesorgt, dass in den benachbarten Häusern die Lampen angingen – ein Fenster nach dem anderen leuchtete hell auf, wie angezündete Streichhölzer. Daraufhin hatte der Wolf von ihr abgelassen; von seinen Zähnen triefte das Blut und Fetzen ihrer Haut hingen ihm aus dem Maul.

Vierundzwanzig Stiche später lag sie wieder in ihrem rosa Mädchenzimmer, ihre Mutter wachte ängstlich über sie. Der Arzt auf der Unfallstation hatte gesagt, der Biss sähe aus wie der eines großen Hundes, doch Maia wusste es besser. Denn bevor der Wolf davongestürzt war, hatte sie eine heiße, vertraute Stimme an ihrem Ohr gehört, die flüsterte: »Jetzt gehörst du nur noch mir. Und so wird es immer sein.«

Jordan bekam sie nicht mehr zu Gesicht: Er und seine Familie packten die Koffer und zogen fort. Und keiner seiner Freunde wusste – oder wollte ihr sagen –, wohin sie gegangen waren. Maia war nicht sonderlich überrascht, als beim nächsten Vollmond die Schmerzen einsetzten: reißende Schmerzen, die ihre Beine hinaufrasten, sie zu Boden zwangen und ihr Rückgrat auf eine Weise krümmten wie ein Zauberer einen Löffel verbiegt. Als ihre Zähne durch das Zahnfleisch brachen und wie Kaugummidragees auf den Boden prasselten, fiel sie in Ohnmacht. Das dachte sie zumindest. Denn Stunden später erwachte sie meilenweit entfernt von ihrem Elternhaus, vollkommen nackt und blutbespritzt, und eine Narbe an ihrem Arm pulsierte wie ein Herzschlag. In jener Nacht hatte sie den Zug nach Manhattan genommen. Die Entscheidung war ihr nicht schwergefallen. In ihrer konservativen Nachbarschaft war es schon schlimm genug gewesen, einer gemischten Ehe zu entstammen. Gott allein wusste, was diese Leute mit einem Werwolf anstellen würden.

Es hatte ihr keine großen Schwierigkeiten bereitet, ein Rudel zu finden, dem sie sich anschließen konnte. Allein in Manhattan gab es bereits mehrere. Schließlich war sie bei dem Innenstadtrudel gelandet, das in der alten Polizeiwache in Chinatown hauste.

Die Anführer des Rudels kamen und gingen. Zuerst war Kito der Leitwolf gewesen, dann Veronique, danach Gabriel und nun Luke. Maia hatte Gabriel zwar gemocht, aber Luke war noch besser. Er wirkte vertrauenswürdig, hatte freundliche blaue Augen und sah nicht allzu attraktiv aus, sodass er ihr nicht schon vom ersten Moment an zuwider war. Eigentlich fühlte sie sich ganz wohl hier bei diesem Rudel. Es gefiel ihr, in der alten Polizeiwache zu schlafen, Karten zu spielen und chinesisches Essen zu vertilgen – in den Nächten, wenn der Mond der Sonne nicht genau gegenüberstand. Und bei Vollmond genoss sie es, im Park zu jagen und am nächsten Tag den Kater, den die Verwandlung mit sich brachte, im Blutmond, auszukurieren, einer der besseren Werwolfbars in der Stadt. Dort floss das Bier in Strömen und niemand kontrollierte, ob man schon volljährig war oder nicht. Das Dasein als Lykanthrop sorgte dafür, dass man schnell erwachsen wurde – und solange man einmal im Monat Fell und Fangzähne entwickelte, war man im Blutmond immer willkommen, ganz gleich welchen Alters.

Inzwischen dachte Maia nur noch selten an ihre Familie, doch als der blonde Junge mit dem langen schwarzen Mantel in die Bar stolziert kam, erstarrte sie fast zur Salzsäule. Er sah zwar nicht aus wie Daniel – ihr Bruder hatte dunkle, lockige Haare und eine honigfarbene Haut gehabt, und dieser Typ hier strahlte vor Weiß und Gold. Aber sie besaßen den gleichen schlanken Körperbau, den gleichen Gang – wie ein Panther auf der Jagd – und das gleiche absolute Vertrauen in ihre eigene Attraktivität. Maias Hand schloss sich krampfartig um den Stiel ihres Glases und sie musste sich selbst ermahnen: Er ist tot. Daniel ist tot.

Als der Junge sich auf die Theke zubewegte, ging ein Raunen durch die Bar und folgte ihm wie die Schaumkrone einer Woge im Kielsog eines Schiffs. Der Junge tat so, als würde er nichts bemerken, zog mit dem Stiefel einen Barhocker zu sich heran, setzte sich und stützte die Ellbogen auf die Theke. Maia hörte, wie er in der Stille, die nach dem Murmeln ausgebrochen war, einen Single Malt bestellte. Mit einer raschen Handbewegung kippte er den Whisky, der die gleiche goldene Farbe besaß wie seine Haare, zur Hälfte hinunter. Als er das Glas wieder auf der Theke abstellte, entdeckte Maia die dicken schwarzen und geschwungenen Linien auf seinen Handgelenken und Händen.

Bat, der Typ, der neben ihr saß und mit dem sie früher mal zusammen gewesen, jetzt aber nur noch gut befreundet war, murmelte irgendetwas, das wie »Nephilim« klang.

Ach, das war es also. Der Junge war überhaupt kein Werwolf. Er war ein Schattenjäger, ein Mitglied der Geheimpolizei der Verborgenen Welt. Sie traten als Hüter des Gesetzes auf, im Auftrag des Abkommens, und man konnte nicht einfach einer von ihnen werden: Man musste als Schattenjäger geboren werden – ihr Blut machte sie zu dem, was sie waren. Es kursierten ziemlich viele Gerüchte über sie und die meisten waren nicht sehr schmeichelhaft: Sie galten als hochmütig, stolz, grausam und es hieß, dass sie auf alle Schattenwesen hinabschauten oder sie sogar verachteten. Es gab kaum etwas, das ein Lykanthrop noch weniger mochte als Schattenjäger – von Vampiren vielleicht mal abgesehen, dachte Maia.

Die Leute erzählten sich außerdem, dass Schattenjäger Dämonen töteten. Maia erinnerte sich an den Moment, als sie zum ersten Mal von der Existenz der Dämonen hörte und erfuhr, was sie anrichteten. Das hatte ihr ziemliches Kopfzerbrechen bereitet. Vampire und Werwölfe waren einfach nur Menschen mit einer Erkrankung – so viel hatte sie inzwischen verstanden. Aber erwartete man wirklich von ihr, dass sie an diesen ganzen Schwachsinn von Himmel und Hölle glaubte, an Dämonen und Engel, obwohl niemand ihr mit Sicherheit sagen konnte, ob es überhaupt einen Gott gab oder was nach dem eigenen Tod passierte? Das war nicht fair. Allerdings glaubte sie inzwischen durchaus an Dämonen – sie hatte so oft gesehen, wozu sie fähig waren, dass sie ihre Existenz nicht länger leugnen konnte. Aber sie wünschte, sie müsste sich nicht mit ihnen befassen.

»Ich nehme mal an«, sagte der Junge und lehnte das Kinn auf die Hände, »dass ihr hier kein Wolfsbräu serviert. Zu viele unangenehme Assoziationen?« Seine Augen funkelten, schmal und schimmernd wie eine Mondsichel.

Der Barkeeper, Freaky Pete, warf dem Jungen nur einen Blick zu und schüttelte angewidert den Kopf. Wenn es sich nicht um einen Schattenjäger gehandelt hätte, hätte Pete ihn wahrscheinlich aus dem Blutmond geworfen, dachte Maia. Stattdessen ging er zum anderen Ende der Theke und beschäftigte sich nachdrücklich damit, Gläser zu polieren.

»Genau genommen«, setzte Bat an, der sich einfach aus nichts heraushalten konnte, »genau genommen servieren wir es deshalb nicht, weil es eine ziemliche Pissbrühe ist.«

Der Junge heftete seine schmalen, schimmernden Augen auf Bat und lächelte erfreut. Die meisten Menschen lächelten nicht erfreut, wenn Bat ihnen einen schrägen Blick zuwarf: Bat war fast zwei Meter groß und eine dicke Narbe verlief quer über sein Gesicht – Silberpulver hatte ihm die Haut verätzt. Bat gehörte nicht zum engeren Kreis des Rudels, das in der Polizeiwache hauste und in den alten Zellen schlief. Er hatte seine eigene Wohnung und sogar eine feste Arbeitsstelle. Er war gar kein übler Freund gewesen, dachte Maia – zumindest bis zu dem Moment, als er sie für eine rothaarige Hexe namens Eve hatte sitzen lassen, die in Yonkers wohnte und in ihrer Garage eine Chiromantie-Praxis betrieb.

»Und was trinkst du da?«, fragte der Junge nun und beugte sich so weit zu Bat vor, dass es einer Beleidigung gleichkam. »Einen Schluck gegen den Kater, der euch bei Vollmond zum Heulen bringt?«

»Du hältst dich wohl für besonders witzig.« Inzwischen hatten die anderen Mitglieder des Rudels die Ohren gespitzt; sie standen bereit, falls Bat beschließen sollte, sich den anmaßenden Teenager so gehörig vorzuknöpfen, dass dieser erst in der Mitte der nächsten Woche wieder aufwachen würde. »Hab ich recht?«

»Bat«, sagte Maia warnend. Sie fragte sich, ob sie wohl die Einzige in der Bar war, die Bedenken bezüglich Bats Fähigkeit hatte, sich den Jungen vorzuknöpfen. Dabei zweifelte sie gar nicht so sehr an Bat … es lag vielmehr an den Augen des Jungen, die gefährlich funkelten. »Lass ihn.«

Bat ignorierte sie. »Hab ich recht?«

»Warum sollte ich eine offenkundige Tatsache leugnen?« Der Blick des Jungen wanderte über Maia, als wäre sie unsichtbar, und kehrte dann wieder zu Bat zurück. »Ich nehme nicht an, dass du mir verraten willst, was mit deinem Gesicht passiert ist? Es sieht aus wie …« Erneut beugte er sich vor und raunte Bat so leise etwas zu, dass Maia es nicht verstehen konnte. Doch im nächsten Moment sprang Bat auf und holte zu einem Schlag aus, der dem Jungen den Kiefer zertrümmert hätte – wenn er noch am selben Fleck gesessen hätte. Doch er stand gut eineinhalb Meter entfernt und lachte, als Bats Faust das Whiskyglas traf, das daraufhin quer durch die Bar flog und an der gegenüberliegenden Wand krachend zersplitterte.

Ehe Maia auch nur mit der Wimper zucken konnte, war Freaky Pete schon auf die andere Seite der Theke gehechtet und packte Bat am Kragen. »Das reicht«, sagte er. »Bat, warum gehst du nicht ein paar Minuten vor die Tür und kühlst dich ein wenig ab?«

Bat versuchte, sich aus Petes riesigen Händen zu befreien. »Vor die Tür gehen? Hast du nicht gehört, was …«

»Doch, das hab ich.« Petes Stimme klang tief und dunkel. »Er ist ein Schattenjäger. Reg dich draußen wieder ab, Junge.«

Bat fluchte und riss sich von dem Barkeeper los. Langsam schritt er zum Ausgang, die Schultern vor Wut angespannt. Krachend fiel die Tür hinter ihm ins Schloss.

Das Lächeln des Schattenjägerjungen war verschwunden; er musterte Freaky Pete mit einem düsteren, vorwurfsvollen Blick, als hätte der Barkeeper ihm ein Spielzeug weggenommen. »Das wäre nicht nötig gewesen«, sagte er. »Ich kann gut auf mich selbst aufpassen.«

Pete betrachtete den Schattenjäger. »Ich mach mir Sorgen um meine Bar, nicht um dich«, sagte er schließlich. »Vielleicht solltest du dir einen anderen Laden suchen, wenn du keinen Ärger willst, Schattenjäger.«

»Ich hab nicht gesagt, dass ich keinen Ärger will.« Der Junge setzte sich wieder auf seinen Hocker. »Außerdem bin ich noch nicht dazugekommen, mein Glas Whisky zu leeren.«

Maia warf einen Blick über die Schulter, dorthin, wo der Alkohol von der Wand triefte. »Für mich sieht das ziemlich leer aus.«

Einen Moment lang musterte der Junge sie mit ausdruckslosem Gesicht, doch dann schlich sich ein amüsiertes Funkeln in seine goldenen Augen. In dieser Sekunde sah er Daniel so ähnlich, dass Maia am liebsten zurückgewichen wäre.

Pete schob ein weiteres Glas mit bernsteinfarbener Flüssigkeit über die Theke, ehe der Junge antworten konnte. »Hier ist dein Drink«, sagte er und sah dann zu Maia, die glaubte, so etwas wie eine Ermahnung in seinem Blick zu erkennen.

»Pete …«, setzte sie an, konnte ihren Satz aber nicht beenden. Denn im selben Moment flog die Tür der Bar auf und Bat erschien im Türrahmen. Maia brauchte einen Augenblick, bis sie erkannte, dass seine Hemdbrust und seine Ärmel mit Blut getränkt waren.

Rasch rutschte sie von ihrem Hocker und lief auf ihn zu. »Bat! Bist du verletzt?«

Sein Gesicht war aschgrau und die silberne Narbe ragte wie ein Stück Stacheldraht aus seiner Wange heraus. »Ein Überfall«, stieß er hervor. »In der Gasse ist ein Leichnam. Ein totes Kind. Blut … alles ist voll Blut.« Er schüttelte den Kopf und sah an sich hinab. »Nicht mein Blut. Mir geht’s gut.«

»Ein Leichnam? Aber wer …«

Bats Antwort ging in der ausbrechenden Aufregung unter. Hocker und Stühle fielen um, als das Rudel zur Tür stürzte. Pete kam hinter seiner Theke hervor und bahnte sich einen Weg durch die Menge. Nur der Schattenjäger blieb reglos sitzen, den Kopf über sein Glas gebeugt.

Durch mehrere Lücken in der Menge, die sich um die Tür versammelt hatte, konnte Maia einen kurzen Blick auf die grauen Pflastersteine in der Gasse werfen, die mit Blut bespritzt waren. Das Blut war noch feucht und verteilte sich in den Spalten zwischen den Steinplatten wie die Ranken einer roten Pflanze.

»Ihm wurde die Kehle aufgeschlitzt?«, wandte Pete sich an Bat, dessen Gesicht wieder etwas Farbe angenommen hatte. »Wie …«

»Da war jemand in der Gasse. Jemand, der sich über ihn gebeugt hat«, sagte Bat. Seine Stimme klang angespannt. »Keine menschliche Gestalt – eher ein Schatten. Als er mich gesehen hat, ist er abgehauen. Der Junge war noch am Leben. So gerade eben. Ich hab mich über ihn gebeugt, aber …« Bat zuckte scheinbar beiläufig die Achseln, aber die Stränge seiner Halsmuskulatur ragten deutlich hervor wie dicke Wurzeln, die sich um einen Baumstamm winden. »Er starb ohne ein weiteres Wort.«

»Vampire«, sagte eine dralle Lykanthrope namens Amabel, die an der Tür stand. »Die Kinder der Nacht. Es kann niemand anderes gewesen sein.«

Bat warf ihr einen Blick zu, drehte sich dann um und marschierte zur Theke. Er streckte die Hand aus, um den Schattenjäger am Rücken seines Mantels zu packen, griff aber ins Leere, da der Junge längst zur Seite gesprungen war und sich ihm mit einer geschmeidigen Bewegung zugewandt hatte. »Was hast du für ein Problem, Werwolf?«

Bats Hand schwebte noch immer in der Luft. »Bist du taub, Nephilim?«, fauchte er. »Da draußen liegt ein toter Junge. Einer von uns.«

»Meinst du ein Lykanthrop oder irgendeine andere Art von Schattenwesen?« Der Junge zog spöttisch eine Augenbraue hoch. »Für mich seht ihr nämlich alle gleich aus.«

Ein tiefes Knurren ertönte – es kam von Freaky Pete, wie Maia überrascht feststellte. Er war in die Bar zurückgekehrt und stand nun in der Mitte des Raums, umgeben von den anderen Rudelmitgliedern, die den Schattenjäger fixierten. »Das war noch ein Kind«, sagte Pete. »Er hieß Joseph.« Der Name sagte Maia nichts, aber sie sah Petes fest zusammengepresste Kiefer und spürte eine aufgeregte Unruhe im Bauch. Das Rudel befand sich nun auf dem Kriegspfad, und wenn der Schattenjäger auch nur ein bisschen Verstand besaß, musste er jetzt sofort einen Rückzieher machen, dachte Maia. Doch das tat er nicht. Er stand einfach da und musterte sie aus seinen goldenen Augen, ein belustigtes Lächeln um die Lippen.

»Ein Lykanthropen-Junge?«, fragte er.

»Er gehörte zu unserem Rudel«, sagte Pete. »Er war gerade mal fünfzehn.«

»Und was genau erwartest du nun von mir? Was soll ich deiner Ansicht nach in dieser Angelegenheit unternehmen?«, erwiderte der Junge.

Pete starrte ihn ungläubig an. »Du bist ein Nephilim«, sagte er. »Der Rat ist es uns schuldig, für unsere Sicherheit zu sorgen.«

Der Junge sah sich in der Bar um … langsam und mit einem solch anmaßenden Blick, dass sich in Petes Gesicht Zornesröte ausbreitete.

»Ich sehe nichts, wovor man euch hier beschützen müsste«, sagte der Schattenjäger. »Mal abgesehen von der miserablen Inneneinrichtung und einem eventuellen Schimmelpilzbefall. Aber den kriegt man normalerweise mit Bleiche ganz gut in den Griff.«

»Vor der Tür dieser Bar liegt ein toter Junge«, sagte Bat und betonte dabei jede Silbe. »Denkst du nicht, du …«

»Ich denke, es ist ein wenig zu spät, ihn zu beschützen«, erwiderte der Junge, »wenn er bereits tot ist.«

Pete stand wie versteinert da und starrte ihn an. Seine Ohren waren spitz geworden und seine Stimme klang durch die hervorbrechenden Fangzähne gedämpft. »An deiner Stelle wäre ich vorsichtig, Nephilim«, sagte er. »Sehr vorsichtig.«

Der Junge schaute ihn aus undurchsichtigen Augen an. »Ach, tatsächlich?«

»Soll das also heißen, dass du nichts unternimmst?«, fragte Bat. »Der Fall ist für dich damit erledigt?«

»Natürlich werde ich etwas unternehmen. Ich werde meinen Whisky austrinken«, sagte der Junge und warf einen Blick auf das halb leere Glas, das noch immer auf der Theke stand. »Das heißt, falls du mich lässt.«

»Dann ist das also die Einstellung des Rats, eine knappe Woche nach Unterzeichnung des Abkommens?«, fragte Pete angewidert. »Der Tod eines Schattenwesens bedeutet euch also gar nichts?«

Der Junge lächelte und Maias Nackenhaare richteten sich auf. Er sah jetzt genauso aus wie Daniel ausgesehen hatte – kurz bevor er einem Marienkäfer die Flügel ausgerissen hatte. »Na, das ist doch mal wieder typisch für euch Schattenwesen: vom Rat zu erwarten, dass er euren Dreck aufräumt«, sagte er. »Als ob es uns interessieren würde, wenn irgendein dämliches Kerlchen beschließt, sein Blut vor eurer Bar zu verspritzen …«

Und dann sagte er noch ein Wort – ein Wort für Werwölfe, das diese niemals für sich selbst verwendeten, ein dreckiges, obszönes Wort, das eine anstößige Beziehung zwischen Wölfen und Menschenfrauen implizierte.

Noch ehe sich irgendjemand rühren konnte, warf Bat sich auf den Schattenjäger – doch der Junge war bereits verschwunden. Bat stolperte, wirbelte herum und sah sich suchend um, während die Menge die Luft anhielt.

Maia starrte mit offenem Mund zur Bar: Der Schattenjäger stand mit weit gespreizten Beinen auf der Theke. Er sah aus wie ein Racheengel, bereit, Gottes Gerechtigkeit aus der Höhe walten zu lassen – so wie es die Aufgabe der Schattenjäger war. Dann streckte der Junge eine Hand aus und krümmte seinen Zeigefinger mehrfach in seine Richtung – eine Geste, die Maia vom Spielplatz kannte und die so viel bedeutete wie Kommt und holt mich doch! Und genau das tat das Rudel.

Bat und Amabel kletterten auf die Theke; im nächsten Moment wirbelte der Junge so schnell um seine eigene Achse, dass seine Reflexion im Spiegel hinter der Bar zu verschwimmen schien. Maia sah, wie er dabei mit den Stiefeln mehrere Tritte austeilte, und dann lagen die beiden Rudelmitglieder stöhnend auf dem Boden, umgeben von zersplittertem Glas. Sie hörte, wie der Junge lachte, selbst dann noch lachte, als jemand anderes einen Arm nach ihm ausstreckte und ihn von der Theke zog. Der Schattenjäger versank geschmeidig in der Menge, tauchte regelrecht bereitwillig darin ein, sodass Maia ihn nicht mehr sehen konnte, nur noch herumwirbelnde Arme und Beine. Aber sie glaubte, ihn immer noch lachen zu hören, auch als etwas Metallisches aufblitzte – die Klinge eines Messers. Und sie hörte, wie sie selbst geräuschvoll die Luft einzog.

»Das reicht jetzt.«

Lukes Stimme drang durch die Bar, ruhig und beständig wie ein Herzschlag. Es war seltsam, dass man die Stimme des eigenen Rudelanführers immer und überall sofort erkannte. Maia drehte sich um und entdeckte ihn am Eingang der Bar, eine Hand gegen die Wand gestützt. Er sah nicht nur müde aus, sondern vollkommen erledigt, als würde ihn irgendetwas von innen auffressen. Trotzdem klang seine Stimme klar und ruhig: »Das reicht. Lasst den Jungen in Ruhe.«

Das Rudel wich auseinander; lediglich Bat verharrte reglos und trotzig an der Stelle, an der er war. Mit der einen Hand hielt er den Schattenjäger am Rücken seines Mantels fest, in der anderen blitzte eine Waffe mit kurzer Klinge auf. Der Junge hatte zwar Blutspritzer im Gesicht, sah aber nicht aus wie jemand, der Hilfe brauchte: Er grinste breit – ein gefährliches Grinsen, so tückisch wie die scharfen Glasscherben auf dem Boden der Bar.

»Das ist kein Junge«, sagte Bat. »Er ist ein Schattenjäger.«

»Und die sind hier willkommen«, erwiderte Luke in neutralem Ton. »Sie sind unsere Verbündeten.«

»Er hat gesagt, es würde keine Rolle spielen«, entgegnete Bat wütend. »Josephs Tod …«

»Ich weiß«, sagte Luke leise. Sein Blick wanderte zu dem blonden Jungen. »Bist du nur deshalb hierhergekommen, um einen Streit vom Zaun zu brechen, Jace Wayland?«

Der Junge – Jace – lächelte, wobei sich seine aufgeplatzte Lippe dehnte und ein dünnes Blutrinnsal an seinem Kinn herablief. »Luke.«

Bat starrte Jace verblüfft an; er war sprachlos, dass der Schattenjäger seinen Rudelanführer beim Vornamen kannte, und ließ ihn los. »Ich wusste ja nicht …«

»Da gibt es auch nichts zu wissen«, sagte Luke und die Müdigkeit, die in seinen Augen stand, sickerte auch in seine Stimme.

»Er hat gesagt, der Rat würde sich für den Tod eines einzelnen Lykanthropen nicht interessieren, selbst wenn es um ein Kind geht. Und dabei wurde das Abkommen gerade mal vor einer Woche unterzeichnet, Luke«, mischte Freaky Pete sich ein, wobei seine Stimme wie ein tiefes Grollen klang.

»Jace spricht nicht für den Rat«, sagte Luke, »und es gibt nichts, was er hätte tun können, selbst wenn er es gewollt hätte. Hab ich recht?«

Er sah Jace an, der sehr blass geworden war. »Woher …« »Ich weiß, was passiert ist«, erwiderte Luke. »Die Geschichte mit Maryse.«

Jace erstarrte und einen Moment konnte Maia durch die Maske des jungen Wilden sehen und einen kurzen Blick auf das werfen, was darunter lag – eine dunkle, gequälte Verzweiflung, die sie eher an den Blick in ihren eigenen Augen erinnerte als an den ihres Bruders. »Wer hat dir davon erzählt? Clary?«

»Nein, nicht Clary.« Maia hatte Luke diesen Namen nie zuvor erwähnen hören, aber er sprach ihn auf eine Weise aus, die ahnen ließ, dass es dabei um jemanden ging, der ihm viel bedeutete – ihm und auch dem Schattenjäger. »Ich bin der Anführer dieses Rudels, Jace. Ich habe überall Ohren. Und jetzt komm. Lass uns in Petes Büro gehen und dort weiterreden.«

Jace zögerte einen Moment und zuckte dann die Achseln. »Okay«, sagte er, »aber du schuldest mir einen Whisky.«

»Das war meine letzte Vermutung«, seufzte Clary resigniert. Sie ließ sich auf die Stufen vor dem Metropolitan Museum of Art sinken und starrte niedergeschlagen auf die Fifth Avenue.

»Jedenfalls war es keine schlechte Idee.« Simon hockte sich neben sie und streckte die langen Beine aus. »Ich meine, er steht nun mal auf Waffen und Töten, also hätte er sich durchaus in der größten Waffensammlung der Stadt herumtreiben können. Und außerdem bin ich immer für einen Besuch in der Abteilung ›Waffen und Rüstung‹ zu haben. Das bringt mich jedes Mal auf neue Ideen für meine Kampagne.«

Überrascht sah Clary ihn an. »Spielst du etwa noch immer mit Eric und Kirk und Matt?«

»Klar. Warum auch nicht?«

»Ich dachte, diese Computerspiele hätten etwas von ihrem Reiz verloren, seit …« Seit unser richtiges Leben mehr und mehr einer deiner Kampagnen ähnelt – mit Guten und Bösen, mit schwarzer Magie und verzauberten Gegenständen, die man unbedingt finden muss, wenn man das Spiel gewinnen will.

Der einzige Unterschied bestand darin, dass im Spiel immer die Bösen vernichtet wurden und die Guten gewannen und mit dem Schatz nach Hause zurückkehrten – wohingegen sie im richtigen Leben den Schatz verloren hatten. Und manchmal war Clary sich nicht hundertprozentig sicher, wer nun die Guten und wer die Bösen waren.

Sie warf Simon einen Blick zu und spürte eine Woge der Trauer aufkommen. Falls er seine Computerspiele aufgeben würde, wäre das ihre Schuld – genau wie alles andere, das ihm in den vergangenen Wochen zugestoßen war. Sie erinnerte sich an sein kreidebleiches Gesicht, als er am Morgen an der Spüle gestanden hatte – kurz bevor er sie geküsst hatte.

»Simon …«, setzte sie an.

»Im Moment spiele ich einen Halbtroll-Kleriker, der sich an den Orks rächen will, die seine Familie getötet haben«, erzählte er heiter. »Das ist total klasse.«

Clary musste lachen, doch im nächsten Moment klingelte ihr Mobiltelefon. Sie holte es aus der Jackentasche und klappte es auf; auf dem Display stand Lukes Name. »Wir haben ihn nicht gefunden«, seufzte sie, bevor er auch nur Hallo sagen konnte.

»Nein, aber ich.«

Sie setzte sich ruckartig auf. »Im Ernst? Ist er da? Kann ich mit ihm reden?« Sie fing Simons scharfen Blick auf und senkte die Stimme. »Geht es ihm gut?«

»Im Großen und Ganzen.«

»Was meinst du mit ›im Großen und Ganzen‹?«

»Er hat sich mit einem Rudel Werwölfe angelegt und dabei ein paar Kratzer und blaue Flecke abgekriegt.«

Clary schloss halb die Augen. Warum, warum nur hatte Jace Streit mit einem ganzen Rudel Werwölfe angefangen? Was um alles in der Welt hatte ihn geritten? Andererseits: Sie redeten hier von Jace. Der würde es sogar mit einem Dreißigtonner aufnehmen, wenn ihm danach war.

»Ich denke, du solltest besser herkommen«, sagte Luke. »Irgendjemand muss ihn zur Vernunft bringen und ich hab nicht besonders viel Glück mit ihm.«

»Wo seid ihr denn jetzt?«, fragte Clary.

Luke erklärte ihr den Weg. Eine Bar namens Blutmond in der Hester Street … Clary fragte sich, ob sie wohl durch einen Zauberglanz kaschiert war. Sie klappte ihr Handy zu und wandte sich an Simon, der sie mit hochgezogenen Augenbrauen musterte.

»Der verlorene Sohn ist zurückgekehrt?«

»Ja, so ähnlich.« Clary rappelte sich auf und streckte die müden Beine, während sie überlegte, wie lange sie wohl brauchen würden, um mit der U-Bahn nach Chinatown zu kommen. Oder ob es sich lohnte, das Taschengeld, das sie von Luke bekommen hatte, für ein Taxi auszugeben. Vermutlich nicht: Falls sie im Stau feststeckten, würden sie länger brauchen als mit der U-Bahn.

»… mit dir mitkommen?«, beendete Simon seine Frage und richtete sich auf. Er stand eine Stufe unter ihr, wodurch sie fast gleich groß waren. »Was hältst du davon?«

Clary öffnete den Mund und schloss ihn dann wieder. »Äh …«

»Du hast kein Wort von dem gehört, was ich in den letzten zwei Minuten gesagt habe, oder?« Simon klang resigniert.

»Nein«, gestand sie. »Ich hab an Jace gedacht. Es klang so, als wäre er in einem ziemlich schlechten Zustand. Entschuldige.«

Simons braune Augen wurden noch dunkler. »Ich nehme an, du stürzt jetzt sofort los, um ihm die Wunden zu verbinden?«

»Luke hat mich gebeten, nach Chinatown zu kommen«, sagte sie. »Ich hatte gehofft, du würdest mitkommen.«

Simon trat mit dem Schuh gegen die Stufe, auf der Clary stand. »Ja, das kann ich machen. Aber wozu eigentlich? Kann Luke Jace denn nicht ohne deine Hilfe zum Institut zurückbringen?«

»Vermutlich schon. Aber er denkt, Jace wäre eventuell bereit, zuerst mal mit mir zu reden … darüber, was überhaupt los ist.«

»Ich hatte gedacht, wir könnten heute Abend vielleicht was zusammen machen«, sagte Simon. »Irgendwas Nettes. Ins Kino gehen. Oder zum Essen.«

Clary sah ihn an. In der Ferne hörte sie das Wasser in einem der Springbrunnen plätschern und dachte an die Küche in Simons Haus, an seine feuchten Hände in ihren Haaren. Aber das alles schien sehr weit weg, auch wenn sie sich das Bild vor Augen rufen konnte – so wie man sich an ein Foto von einem bestimmten Ereignis erinnert, ohne sich das Ereignis selbst ins Gedächtnis zurückrufen zu können.

»Er ist mein Bruder«, sagte sie. »Ich muss zu ihm.«

Simon sah aus, als wäre er sogar zum Seufzen zu müde. »Dann komme ich mit.«

Freaky Petes Büro lag am Ende eines engen Gangs, der mit Sägespänen übersät war. An manchen Stellen war das Sägemehl von Fußspuren aufgewirbelt und mit einer dunklen Flüssigkeit gesprenkelt, die nicht wie Bier aussah. Die gesamte Bar roch verqualmt und muffig und ein wenig nach … nach feuchtem Hund, musste Clary sich eingestehen, auch wenn sie das Luke gegenüber niemals erwähnt hätte.

»Er ist nicht gerade bester Laune«, sagte Luke und blieb vor einer verschlossenen Tür stehen. »Ich hab ihn in Freaky Petes Büro eingesperrt, nachdem er mit bloßen Händen die Hälfte meines Rudels fast umgebracht hätte. Mit mir will er nicht reden, daher …«, Luke zuckte die Achseln, »… hab ich an dich gedacht.« Er schaute von Clarys verblüfftem Gesicht zu Simon. »Was ist?«

»Ich kann einfach nicht glauben, dass er hierhergekommen ist«, sagte Clary.

»Und ich kann nicht glauben, dass du jemanden namens Freaky Pete kennst«, fügte Simon hinzu.

»Ach, ich kenne eine Menge Menschen«, erwiderte Luke. »Nicht, dass Freaky Pete streng genommen ein Mensch wäre, aber ich hab ja wohl schlecht reden.«

Er entriegelte die Tür und stieß sie weit auf. Dahinter befand sich ein schlichter, fensterloser Raum, dessen Wände mit Sportwimpeln geschmückt waren. Auf einem Tisch, der mit Papieren und Unterlagen übersät war, stand ein kleiner Fernseher und dahinter – in einem Bürostuhl, dessen Leder so brüchig war, dass es an gemaserten Marmor erinnerte – saß Jace.

In dem Moment, in dem die Tür aufging, schnappte Jace sich einen gelben Bleistift, der auf dem Schreibtisch lag, und holte zum Wurf aus. Der Stift zischte durch die Luft und traf haarscharf neben Lukes Kopf in die Wand, wo er vibrierend stecken blieb. Luke schaute Jace mit großen Augen an.

Jace lächelte matt, »’tschuldigung, ich konnte ja nicht ahnen, dass du es bist.«

Clary spürte, wie sich ihr Herz verkrampfte. Sie hatte Jace seit Tagen nicht gesehen und er schien irgendwie verändert – aber es lag nicht nur an den blutigen Kratzern und blauen Flecken, die eindeutig frisch waren. Die Haut in seinem Gesicht schien angespannter und seine Knochen waren stärker hervorgetreten als je zuvor.

Luke deutete mit einer Handbewegung auf Simon und Clary. »Ich hab dir Besuch mitgebracht.«

Jace’ Augen wanderten zu ihnen. Sie wirkten so ausdruckslos, als wären sie in sein Gesicht gemalt worden. »Bedauerlicherweise«, sagte er, »hatte ich nur einen Bleistift.«

»Jace …«, versuchte Luke, ein Gespräch zu beginnen.

»Ich will ihn nicht sehen.« Jace deutete mit dem Kinn auf Simon.

»Das ist nicht gerade fair.« Clary war entrüstet. Hatte Jace etwa vergessen, dass Simon Alec das Leben gerettet hatte, vielleicht sogar ihnen allen?

»Raus, Irdischer«, sagte Jace und zeigte auf die Tür.

Simon winkte ab. »Kein Problem. Ich warte im Flur.« Er ging hinaus und konnte sich gerade noch zusammenreißen, die Tür hinter sich nicht laut zuzuschlagen, obwohl Clary spürte, dass er nichts lieber getan hätte.

Sie drehte sich zu Jace um. »Musst du so …«, setzte sie an, unterbrach sich aber, als sie sein Gesicht sah. Er wirkte mitgenommen, seltsam verwundbar.

»… unfreundlich sein?«, beendete er den Satz für sie. »Nur an Tagen, an denen meine Stiefmutter mich aus dem Haus wirft, mit der klaren Anweisung, nie wieder einen Fuß über ihre Türschwelle zu setzen. Normalerweise bin ich ausgesprochen friedlich. Versuch es einfach mal an einem Tag, der nicht auf -tag oder -woch endet.«

Luke runzelte die Stirn. »Maryse und Robert Lightwood zählen nicht unbedingt zu meinen besten Freunden, aber ich kann trotzdem nicht verstehen, dass sie das getan hat.«

Jace sah ihn überrascht an. »Du kennst sie? Die Lightwoods?«

»Maryse und Robert Lightwood haben genau wie ich dem Kreis angehört«, sagte Luke. »Ich war überrascht, als ich erfuhr, dass sie das örtliche Institut leiten. Allem Anschein nach haben sie nach dem Aufstand einen Deal mit dem Rat getroffen, um für sich selbst eine etwas mildere Strafe auszuhandeln, während Hodge – na ja, wir wissen ja, was mit ihm passiert ist.«

Luke schwieg einen Moment. »Hat Maryse gesagt, warum sie dich in die Wüste schickt?«

»Sie glaubt mir nicht, dass ich immer angenommen habe, ich sei Michael Waylands Sohn. Sie hat mir vorgeworfen, ich würde mit Valentin unter einer Decke stecken. Mit anderen Worten: Ich hätte ihm geholfen, mit dem Kelch der Engel zu verschwinden.«

»Aber warum solltest du dann noch hier sein?«, fragte Clary. »Warum bist du dann nicht mit ihm geflohen?«

»Damit wollte sie nicht rausrücken. Aber ich vermute, sie glaubt, ich sei hiergeblieben, um als Valentins Spion aufzutreten. Eine Natter an ihrem Busen. Nicht, dass sie das Wort ›Busen‹ verwendet hätte, aber der Gedanke stand im Raum.«

»Als Valentins Spion?« Luke klang entgeistert.

»Sie denkt, dass Valentin annimmt, sie und Robert würden aufgrund ihrer Zuneigung zu mir jedes Wort glauben, was ich sage. Und deshalb ist Maryse zu dem Schluss gekommen, das Problem einfach dadurch zu lösen, dass sie von nun an keine Zuneigung mehr für mich empfindet.«

»Aber so funktioniert das doch nicht.« Luke schüttelte den Kopf. »Man kann seine Zuneigung nicht einfach abstellen wie einen Wasserhahn. Vor allem dann nicht, wenn man ein Elternteil ist.«

»Die Lightwoods sind nicht meine Eltern.«

»Eine Familie macht sich nicht nur an der Blutsverwandtschaft fest. Sie haben sich sieben Jahre lang wie deine Eltern verhalten. Maryse ist einfach nur gekränkt.«

»Gekränkt?« Jace’ Stimme klang ungläubig. »Sie ist gekränkt?«

»Vergiss nicht, sie hat Valentin geliebt«, sagte Luke. »Wie wir alle damals. Er hat sie sehr verletzt. Und sie will nicht, dass sein Sohn das Gleiche macht. Sie befürchtet, du hättest sie angelogen. Und dass der Mensch, für den sie dich all die Jahre gehalten hat, nur eine Täuschung gewesen ist, ein Trick. Du musst mit ihr reden und ihr diese Angst nehmen.«

Auf Jace’ Gesicht spiegelte sich eine perfekte Mischung aus Sturheit und Erstaunen. »Maryse ist erwachsen! Sie dürfte keine Beteuerungen meinerseits benötigen.«

»Ach, komm schon, Jace«, mischte Clary sich ein. »Du kannst doch nicht erwarten, dass alle sich perfekt verhalten. Auch Erwachsene bauen Mist. Geh zum Institut zurück und rede mit ihr, ruhig und vernünftig. Sei ein Mann.«

»Ich will aber kein Mann sein«, erwiderte Jace. »Ich will ein angsterfüllter Teenager sein, der sich nicht mit seinen inneren Dämonen auseinandersetzen kann und seine Wut stattdessen verbal an anderen Leuten auslässt.«

»Also, das gelingt dir doch schon ganz hervorragend«, bemerkte Luke.

»Jace«, warf Clary hastig ein, ehe die beiden ernsthaft zu streiten begannen, »du musst ins Institut zurückkehren. Denk doch mal an Alec und Izzy, denk doch mal daran, was du ihnen damit antust.«

»Maryse wird sich irgendetwas ausdenken, um sie zu beruhigen. Vielleicht hat sie ihnen ja erzählt, ich sei abgehauen.«

»Nein, das funktioniert nicht«, erwiderte Clary. »lsabelle klang am Telefon völlig außer sich.«

»Isabelle klingt immer völlig außer sich«, sagte Jace, wirkte aber geschmeichelt. Er lehnte sich in dem Bürosessel zurück. Die Verletzungen an seinem Kinn und seinen Wangenknochen stachen wie dunkle, formlose Runen aus seiner Haut hervor. »Ich gehe auf keinen Fall an einen Ort zurück, an dem man mir nicht vertraut. Schließlich bin ich kein Zehnjähriger mehr. Ich kann gut auf mich selbst aufpassen.«

Luke zog ein Gesicht, als ob er sich dessen nicht so sicher sei. »Aber wo willst du denn hin? Wovon willst du leben?«

Jace’ Augen funkelten. »Ich bin siebzehn. Praktisch erwachsen. Und jeder erwachsene Schattenjäger hat das Recht auf …«

»Jeder erwachsene. Aber das bist du nicht. Du kannst kein Gehalt vom Rat beziehen, weil du noch zu jung bist, und im Grunde sind die Lightwoods gesetzlich verpflichtet, sich um dich zu kümmern. Wenn sie das nicht tun, dann müsste jemand anderes das von Amts wegen übernehmen oder …«

»Oder was?« Wütend sprang Jace auf. »Oder sonst steckt man mich in ein Waisenhaus in Idris? Oder bringt mich in irgendeiner Pflegefamilie unter, die ich nicht mal kenne? Das eine Jahr, das mir noch bis zur Volljährigkeit fehlt, kann ich überbrücken, ich kann mir in der Welt der Irdischen einen Job suchen, wie einer von ihnen leben …«

»Nein, kannst du nicht«, sagte Clary. »Ich muss es wissen, Jace, schließlich war ich mal eine von ihnen. Du bist zu jung für jeden Job, den du gerne machen würdest. Und außerdem, bei deinen Fähigkeiten … na ja, die meisten Profikiller sind älter als du. Und sie sind Kriminelle.«

»Ich bin kein Killer!«

»Wenn du aber in der Welt der Irdischen leben würdest, wärst du genau das und nichts anderes«, entgegnete Luke.

Jace erstarrte; seine Kiefermuskulatur spannte sich an und Clary wusste, dass Lukes Worte ihn dort getroffen hatten, wo es richtig wehtat. »Ihr kapiert es nicht«, sagte er und eine plötzliche Verzweiflung schwang in seiner Stimme mit. »Ich kann nicht zurückgehen. Maryse verlangt von mir, ihr zu sagen, dass ich Valentin hasse. Und das kann ich nicht.« Er hob das Kinn und sah Luke herausfordernd an, als erwarte er, dass der ältere Mann mit Spott oder gar Entsetzen reagieren würde. Schließlich hatte Luke mehr Gründe als jeder andere, Valentin zu hassen.

»Ich weiß«, sagte Luke. »Ich habe ihn auch einmal geliebt.«

Jace stieß hörbar die Luft aus; er klang fast erleichtert. Und Clary dachte plötzlich: Deshalb ist er hierhergekommen, an diesen Ort. Nicht um irgendeinen Streit vom Zaun zu brechen, sondern um mit Luke zu sprechen. Denn Luke würde ihn verstehen. Nicht alles, was Jace tat, war irrsinnig und selbstmörderisch, ermahnte sie sich – häufig schien es nur so.

»Man darf nicht von dir verlangen, dass du erklärst, du würdest deinen Vater hassen«, sagte Luke. »Nicht einmal, um Maryse zu beruhigen. Sie sollte das eigentlich verstehen.«

Clary musterte Jace eingehend und versuchte, sein Gesicht zu lesen. Es erschien ihr wie ein Buch in einer fremden Sprache, die sie nur allzu kurz gelernt hatte. »Hat sie wirklich gesagt, sie will, dass du nie mehr zurückkommst?«, fragte Clary. »Oder hast du nur angenommen, dass sie das gemeint hätte, und bist dann gegangen?«

»Sie hat mir gesagt, es wäre vermutlich besser, wenn ich eine Weile woanders wohnen würde«, erwiderte Jace. »Aber sie hat nicht gesagt, wo.«

»Hast du ihr denn die Gelegenheit dazu gegeben?«, fragte Luke. »Hör mal, Jace. Du bist bei mir herzlich willkommen, und zwar so lange du willst. Ich möchte, dass du das weißt.«

Clarys Magen machte einen Salto. Der Gedanke, mit Jace unter einem Dach zu leben, ihn in ständiger Nähe zu haben, erfüllte sie mit einer Mischung aus Aufregung und Entsetzen.

»Danke«, sagte Jace. Seine Stimme klang gleichmütig, aber sein Blick war instinktiv zu Clary gewandert und sie erkannte in seinen Augen den gleichen schrecklichen Gefühlscocktail, den auch sie empfand. Luke, dachte sie, manchmal wünschte ich, du wärst nicht so großmütig. Oder so blind.

»Aber«, fuhr Luke fort, »ich denke, du solltest wenigstens noch einmal zum Institut zurückkehren, um mit Maryse zu reden und herauszufinden, was da wirklich vorgeht. Irgendwie klingt das für mich, als wäre da noch mehr im Spiel, als sie dir erzählt. Und möglicherweise mehr, als du zu hören bereit warst.«

Jace riss sich von Clarys Anblick los. »Okay.« Seine Stimme klang heiser. »Aber nur unter einer Bedingung. Ich will da nicht alleine hingehen.«

»Ich werde dich begleiten«, sagte Clary rasch.

»Ich weiß.« Jace’ Stimme klang nun sehr dunkel. »Und das finde ich auch gut. Aber ich möchte, dass Luke ebenfalls mitkommt.«

Luke wirkte entsetzt. »Jace – ich lebe seit fünfzehn Jahren in New York und war noch nicht ein Mal im Institut. Nicht ein einziges Mal. Und ich bezweifle, dass Maryse mich inzwischen inniger ins Herz geschlossen hat …«

»Bitte«, sagte Jace. Und obwohl seine Stimme tonlos klang und er leise sprach, konnte Clary fast körperlich spüren, welche Kraft es ihn gekostet hatte, seinen Stolz hinunterzuschlucken und dieses eine Wort zu sagen.

»Also gut.« Luke nickte – das Nicken eines Rudelanführers, der es gewohnt ist, das zu tun, was er tun muss … ob es ihm nun gefiel oder nicht. »Dann werde ich dich begleiten.«

Simon lehnte an der Wand im Gang vor Petes Büro und versuchte, sich nicht selbst zu bemitleiden.

Dabei hatte der Tag ziemlich gut angefangen. Na ja, einigermaßen gut zumindest. Zuerst war da dieser Vorfall mit dem Dracula-Film im Fernsehen gewesen, der in ihm einen Übelkeits- und Schwindelanfall ausgelöst hatte, weil er all die Gefühle und Sehnsüchte weckte, die er zu unterdrücken und vergessen versucht hatte. Und dann hatte die Übelkeit ihm irgendwie die Nervosität genommen und er hatte Clary auf eine Weise geküsst, wie er es schon seit vielen Jahren hatte tun wollen. Die Leute behaupteten immer, dass sich die Dinge nie so entwickeln würden, wie man sie sich vorstellt – aber damit lagen sie absolut falsch.

Und Clary hatte seinen Kuss erwidert …

Doch jetzt hockte sie da drinnen mit Jace und Simon hatte ein beklemmendes, mulmiges Gefühl im Magen, als hätte er eine große Schüssel Würmer geschluckt – ein krankes Gefühl, an das er sich in letzter Zeit schon fast gewöhnt hatte. Aber so war es nicht immer gewesen, nicht einmal, als er sich seiner Zuneigung für Clary bewusst geworden war. Er hatte sie nie gedrängt, ihr nie seine Gefühle aufgezwängt. Er war sich immer sicher gewesen, dass sie eines Tages aus ihren Träumen von Zeichentrickprinzen und Kung-Fu-Helden aufwachen und erkennen würde, was ihnen beiden deutlich vor Augen stand: Sie gehörten zusammen. Und obwohl sie kein Interesse an ihm gezeigt hatte, so hatte sie sich zumindest auch für niemand anderen interessiert.

Bis Jace kam. Simon erinnerte sich an den Tag, an dem sie auf den Stufen zu Lukes Haus gesessen hatten. Er hatte Clary scharf gemustert, als sie ihm erklärte, wer Jace war und was er machte, während Jace seine Fingernägel studiert und unglaublich überlegen gewirkt hatte. Simon hatte kaum ein Wort von dem mitbekommen, was sie sagte. Er war viel zu sehr damit beschäftigt gewesen zu beobachten, wie sie den blonden Jungen mit den seltsamen Tätowierungen und dem markanten, attraktiven Gesicht angesehen hatte. Ein zu attraktives Gesicht, hatte Simon damals gedacht, aber Clary war offensichtlich anderer Meinung gewesen: Sie hatte Jace angesehen, als sei einer ihrer Zeichentrickhelden zum Leben erwacht. Nie zuvor hatte Simon gesehen, dass Clary einen anderen Menschen auf diese Weise anschaute, und er hatte immer gedacht, wenn sie es eines Tages doch täte, dann würde dieser Blick ihm gelten. Aber das war nicht der Fall – und diese Tatsache schmerzte mehr, als er sich jemals hätte vorstellen können.

Und als sich dann herausstellte, dass Jace Clarys Bruder war, hatte Simon sich wie ein Verurteilter gefühlt, den man vor das Erschießungskommando geführt und in letzter Sekunde begnadigt hatte. Plötzlich schien die Welt wieder voller Möglichkeiten zu stecken.

Aber jetzt war er sich dessen nicht mehr so sicher.

»Hi.« Jemand kam den Gang entlang, jemand nicht sehr Großes, der sich vorsichtig einen Weg zwischen den Blutspritzern hindurch suchte. »Wartest du auf Luke? Ist er da drin?«

»Eigentlich nicht.« Simon trat einen Schritt beiseite und gab die Tür frei. »Ich meine, Ja und Nein. Er ist da drin, zusammen mit jemandem, den ich kenne.«

Die Person, die auf ihn zugekommen war, blieb stehen und starrte ihn an. Simon konnte jetzt sehen, dass es sich um ein Mädchen handelte, etwa sechzehn Jahre alt, mit glatter hellbrauner Haut. Ihre braungoldenen Haare hatte sie zu Dutzenden dünner Zöpfe geflochten, die direkt über der Kopfhaut ansetzten, und ihr Gesicht wies eine fast perfekte Herzform auf. Sie hatte einen kompakten, kurvenreichen Körper, mit breiten Hüften unter einer etwas schmaleren Taille. »Der Typ aus der Bar? Dieser Schattenjäger?«

Simon zuckte die Achseln.

»Also, ich sag’s dir ja nur ungern«, schnaubte sie, »aber dein Freund ist ein Arschloch.«

»Er ist nicht mein Freund«, erwiderte Simon. »Und ich bin absolut deiner Meinung.«

»Aber ich dachte, du hättest gesagt …«

»Ich warte hier auf seine Schwester«, erklärte Simon. »Sie ist meine beste Freundin.«

»Und sie ist im Moment mit ihm da drin?« Das Mädchen zeigte mit dem Daumen auf die Tür. Sie trug mehrere Ringe an jedem ihrer Finger, primitiv wirkende, gehämmerte Bänder aus Bronze und Gold. Ihre Jeans war zerrissen, aber sauber, und als sie den Kopf drehte, sah Simon die Narbe, die sich über ihren Hals erstreckte, knapp oberhalb des Kragens an ihrem T-Shirt. »Verstehe«, sagte sie widerwillig. »Ich weiß alles über arschige Brüder. Ich schätze, es ist nicht ihr Fehler.«

»Nein, ganz bestimmt nicht«, sagte Simon. »Aber sie ist möglicherweise der einzige Mensch, auf den er vielleicht noch hört.«

»Der kam mir nicht vor wie jemand, der überhaupt zuhört«, bemerkte das Mädchen und erwiderte Simons Seitenblick. Ein Hauch von Belustigung huschte über ihr Gesicht. »Du siehst dir meine Narbe an. Das ist die Stelle, wo ich gebissen wurde.«

»Gebissen? Du meinst, du bist ein …«

»… ein Werwolf«, sagte das Mädchen. »Genau wie alle anderen hier. Vielleicht mal abgesehen von dir … und dem Arschloch. Und der Schwester des Arschlochs.«

»Aber du bist nicht immer ein Werwolf gewesen, oder? Ich meine, du wurdest nicht als solcher geboren.«

»Die wenigsten von uns kamen als Werwölfe zur Welt«, erwiderte das Mädchen. »Das unterscheidet uns auch von deinen Schattenjäger-Kumpels.«

»Was meinst du damit?«

Sie lächelte flüchtig. »Wir waren einst Menschen.«

Simon schwieg; er wusste darauf nichts zu sagen. Nach einem kurzen Moment streckte das Mädchen die Hand aus. »Ich bin Maia.«

»Simon.« Er schüttelte ihre Hand, die sich weich und trocken anfühlte. Maia schaute ihn durch ihre goldbraunen Wimpern an, die die Farbe von gebuttertem Toast besaßen. »Woher weißt du, dass Jace ein Arschloch ist?«, fragte er. »Oder sollte ich besser sagen: Wie hast du es herausgefunden?«

Maia zog ihre Hand zurück. »Er hat die Bar auf den Kopf gestellt. Meinen Freund Bat zusammengeschlagen. Und ein paar von unserem Rudel sogar bewusstlos geprügelt.«

»Geht es ihnen wieder besser?«, fragte Simon beunruhigt. Jace hatte nicht aufgeregt gewirkt, aber da Simon ihn kannte, hatte er nicht den geringsten Zweifel, dass der Schattenjäger mehrere Leute töten und anschließend in Seelenruhe Waffeln essen gehen konnte. »Hat ein Arzt nach ihnen gesehen?«

»Ein Hexenmeister«, sagte das Mädchen. »Lebewesen unseres Schlages haben mit Ärzten der Irdischen nicht viel zu schaffen …«

»Schattenwesen?«

Maia zog die Augenbrauen hoch. »Irgendjemand hat dir den gesamten Fachjargon beigebracht, stimmt’s?«

»Woher weißt du, dass ich nicht auch einer von ihnen bin?«, reagierte Simon aufgebracht. »Oder einer von euch? Ein Schattenjäger oder ein Schattenwesen oder …«

Sie schüttelte den Kopf, bis ihre Zöpfe wippten. »Das strahlst du einfach aus«, erwiderte sie leicht bitter, »deine Menschlichkeit.«

Der eindringliche Klang in ihrer Stimme jagte Simon fast einen Schauer über den Rücken. »Ich kann ja mal an die Tür klopfen«, meinte er schließlich; er kam sich plötzlich etwas lahm vor. »Falls du mit Luke reden willst.«

Maia zuckte die Achseln. »Sag ihm einfach, dass Magnus da ist und sich den Tatort in der Gasse ansieht.« Als Simon sie verblüfft anstarrte, fuhr sie fort: »Magnus Bane. Er ist ein Hexenmeister.«

Ich weiß, wollte Simon erwidern, schwieg stattdessen aber. Ihr ganzes Gespräch war ohnehin schon merkwürdig genug gewesen. »Okay.«

Maia drehte sich um, als wollte sie gehen, blieb dann aber noch einen Moment stehen, eine Hand gegen den Türpfosten gelehnt. »Glaubst du, sie wird ihn zur Vernunft bringen können?«, fragte sie. »Seine Schwester?«

»Wenn er überhaupt auf jemanden hört, dann auf sie.«

»Wie süß«, sagte Maia, »dass er seine Schwester so liebt.«

»Ja«, erwiderte Simon. »Echt klasse.«

3

INQUISITION

Als Clary das Institut zum ersten Mal gesehen hatte, war ihr das Gebäude wie eine verfallene Kirche erschienen, mit eingefallenem Dach und gelbem Absperrband vor den Türen. Inzwischen brauchte sie sich nicht mehr zu konzentrieren, um den Zauberglanz zu durchschauen. Selbst von der gegenüberliegenden Straßenseite aus konnte sie sie genau sehen – die imposante Kathedrale, deren spitze Türme wie Messer in den dunkelblauen Himmel aufragten.

Luke blieb einen Moment schweigend stehen. Der Ausdruck auf seinem Gesicht ließ erkennen, dass sich in seinem Inneren eine Art stummer Widerstreit abspielte. Während sie die Stufen hinaufstiegen, griff Jace aus alter Gewohnheit unter sein T-Shirt, doch als er die Hand wieder hervorzog, war sie leer. Er stieß ein freudloses Lachen aus. »Das hatte ich ja ganz vergessen. Maryse hat mir meinen Schlüssel abgenommen, bevor ich gegangen bin.«

»Das war nicht anders zu erwarten.« Luke stand nun unmittelbar vor der Tür des Instituts und berührte sanft die Symbole, die direkt unterhalb des Sturzes in das Holz geschnitzt waren. »Diese Doppeltür gleicht der Tür der Großen Halle in Idris. Ich hätte nicht gedacht, dass ich so etwas jemals wieder zu sehen bekomme.«

Clary hatte fast ein schlechtes Gewissen, Luke aus seinen Erinnerungen zu reißen, aber hier galt es, sich praktischeren Dingen zu widmen. »Wenn wir also keinen Schlüssel haben …?«

»Eigentlich dürften wir keinen brauchen. Ein Institut sollte jedem Nephilim offen stehen, der seinen Bewohnern keinen Schaden zufügen will«, erklärte Luke.

»Und was ist, wenn sie uns Schaden zufügen wollen?«, murmelte Jace.

Lukes Mundwinkel zuckten amüsiert. »Ich glaube nicht, dass das einen Unterschied macht.«

»Ja, denn der Rat spielt sowieso immer nach seinen eigenen Regeln.« Jace’ Stimme klang gedämpft; seine Unterlippe war angeschwollen und sein linkes Augenlid schimmerte violett.

Warum hat er sich nicht selbst geheilt?, fragte Clary sich plötzlich. »Hat sie dir deine Stele etwa auch abgenommen?«

»Als ich das Institut verließ, habe ich alles zurückgelassen«, sagte Jace. »Ich wollte nichts von dem mitnehmen, was die Lightwoods mir jemals gegeben haben.«

Luke musterte ihn ziemlich besorgt. »Jeder Schattenjäger braucht eine Stele.«

»Dann werde ich mir eben eine neue besorgen«, erwiderte Jace und legte eine Hand auf die Tür des Instituts. »Im Namen des Rats«, sagte er, »erbitte ich Zugang zu diesem Geweihten Boden. Und im Namen des Erzengels Raziel erbitte ich Euren Segen bei meiner Mission im Kampf gegen …«

Die Doppeltür schwang auf. Dahinter konnte Clary das Innere der Kathedrale sehen, die schattige Dunkelheit, die hier und da von Kerzen in hohen Eisenleuchtern durchbrochen wurde.

»Na, das ist ja praktisch«, sagte Jace. »Anscheinend sind Segen leichter zu haben als ich dachte. Vielleicht sollte ich einen Segen bei meiner Mission im Kampf gegen all jene erbitten, die nach Herbstanfang noch Weiß tragen.«

»Der Erzengel kennt deine Mission«, sagte Luke. »Du brauchst die Worte nicht laut auszusprechen, Jonathan.«

Einen Moment lang glaubte Clary, ein Zucken in Jace’ Gesicht zu sehen – Unsicherheit, Erstaunen … oder vielleicht sogar Erleichterung? Aber er entgegnete lediglich: »Nenn mich nicht so. Das ist nicht mein Name.«

Gemeinsam gingen sie durch das Erdgeschoss der Kathedrale, vorbei an den leeren Kirchenbänken und dem ewigen Licht am Altar. Neugierig sah Luke sich um und schien sogar überrascht, als sie den Aufzug erreichten, der wie ein vergoldeter Vogelkäfig heruntergezuckelt kam, um sie nach oben zu bringen. »Das muss Maryses Idee gewesen sein«, sagte er, als sie den Aufzug betraten. »Hundertprozentig ihr Geschmack.«

»Den gibt’s hier schon, solange ich mich erinnern kann«, erklärte Jace und zog die Tür hinter ihnen zu.

Während der kurzen Fahrt sprach keiner ein Wort. Clary spielte nervös mit den Fransen ihres Schals. Sie hatte ein schlechtes Gewissen, weil sie Simon gebeten hatte, nach Hause zu fahren und dort auf ihren Anruf zu warten. Als er die Canal Street entlangmarschiert war, hatte sie an seinen hochgezogenen Schultern erkannt, dass er sich wie ein verärgerter kleiner Junge fühlte, den man nach Hause schickt. Trotzdem konnte Clary sich die Anwesenheit eines Irdischen im Institut nicht vorstellen – nicht zu einem Zeitpunkt, wo Luke bei Maryse Lightwood ein gutes Wort für Jace einlegen wollte; es hätte die ganze Situation nur noch unangenehmer gemacht.

Der Aufzug kam mit einem Ruck zum Stehen. Als sie ausstiegen, wurden sie bereits von Church erwartet, der sie in der Eingangshalle empfing, eine leicht zerfranste rote Schleife um den Hals. Jace beugte sich hinab, um den Kater am Kopf zu kraulen. »Wo ist Maryse?«

Church erzeugte ein tiefes Geräusch in seiner Kehle, eine Mischung aus Schnurren und Knurren, und sprintete den Korridor entlang. Sie folgten dem Kater, Jace schweigend, während Luke sich neugierig umsah. »Ich hätte nie gedacht, dass ich mal das Innere dieses Gebäudes zu sehen bekomme.«

»Und ist es so, wie du es dir vorgestellt hast?«, fragte Clary.

»Ich kenne die Institute in London und Paris und dieses hier ist ihnen nicht unähnlich. Aber es wirkt irgendwie …«

»Irgendwie was?«, drehte Jace sich um, der ein paar Schritte vorgegangen war.

»Irgendwie kälter«, sagte Luke.

Jace schwieg. Inzwischen hatten sie die Bibliothek erreicht. Church legte sich auf den Boden, als wollte er andeuten, dass er keinen Schritt weiterzugehen gedenke. Durch die dicke Holztür drangen gedämpft mehrere Stimmen, doch Jace machte sich nicht die Mühe anzuklopfen, sondern stieß die Tür einfach auf und marschierte hinein.

Clary hörte, wie jemand überrascht auffuhr. Einen kurzen Moment zog sich ihr Herz zusammen, als sie an Hodge dachte, der praktisch in der Bibliothek gelebt hatte. Hodge, mit seiner rauen Stimme, und Hugin, der Rabe, der sein ständiger Begleiter gewesen war – und der ihr auf Hodges Befehl hin fast die Augen ausgekratzt hatte.

Aber natürlich war es nicht Hodge. Hinter dem riesigen Mahagonischreibtisch, der auf den Rücken zweier kniender Engel ruhte, saß eine Frau mittleren Alters, mit Isabelles rabenschwarzen Haaren und Alecs dünnem, hagerem Körperbau. Sie trug einen schlichten schwarzen Anzug, der einen krassen Kontrast zu den zahlreichen leuchtend bunten Ringen an ihren Fingern bildete.

Hinter ihr stand noch eine Gestalt: ein schlanker, feingliedriger Teenager mit dunklen Locken und honigfarbener Haut. Als er sich zu ihnen umdrehte, quietschte Clary überrascht auf: »Raphael?«

Einen Moment lang wirkte der Junge bestürzt, doch dann lächelte er und entblößte seine strahlend weißen und scharfen Zähne – was nicht weiter verwunderlich war, da es sich bei ihm um einen Vampir handelte. »Dios«, sagte er zu Jace gewandt. »Was ist denn mit dir passiert? Du siehst aus, als wäre ein Rudel Wölfe über dich hergefallen.«

»Das ist entweder verdammt gut geraten«, erwiderte Jace, »oder du hast von dem Vorfall gehört.«

Raphaels Lächeln verwandelte sich in ein Grinsen. »Mir ist das ein oder andere zu Ohren gekommen.«

Im nächsten Moment erhob sich die Frau hinter dem Tisch von ihrem Stuhl. »Jace«, sagte sie und in ihrer Stimme schwang große Besorgnis. »Ist dir etwas zugestoßen? Warum bist du schon zurück? Ich dachte, du würdest eine Weile bei …« Ihr Blick wanderte zu Luke und Clary. »Wer sind diese Leute?«

»Ich bin seine Schwester«, sagte Clary.

Maryses Augen ruhten einen Moment auf Clarys Gesicht. »Ja, das sehe ich. Du bist Valentin wie aus dem Gesicht geschnitten.« Dann wandte sie sich wieder an Jace. »Du hast deine Schwester mitgebracht? Und auch noch einen Irdischen? im Moment ist es hier für keinen von euch sicher. Und vor allem nicht für einen Irdischen …«

Luke schenkte ihr ein mattes Lächeln. »Aber ich bin kein Irdischer.«

Ganz langsam veränderte sich der Ausdruck auf Maryses Gesicht – die Verwunderung wich einer Bestürzung, als sie Luke anschaute, zum ersten Mal richtig anschaute. »Lucian?«

»Hallo, Maryse«, sagte Luke. »Lange nicht gesehen.«

Maryse starrte ihn fassungslos an. In diesem Moment wirkte sie plötzlich viel älter, sogar noch älter als Luke. Vorsichtig ließ sie sich auf ihren Stuhl sinken. »Lucian«, sagte sie erneut, die Hände flach auf den Tisch gelegt. »Lucian Graymark.«

Raphael, der den Wortwechsel mit den leuchtenden, neugierigen Augen eines Vogels beobachtet hatte, wandte sich an Luke. »Du hast Gabriel getötet.«

Wer war Gabriel? Verwirrt starrte Clary Luke an, der nur leicht die Achseln zuckte. »Stimmt, das habe ich, genau wie er den vorherigen Rudelanführer getötet hat. So läuft das nun mal unter Lykanthropen.«

Bei diesen Worten schaute Maryse auf. »Der Rudelanführer?«

»Wenn du zurzeit das Rudel leitest, dann sollten wir zwei uns mal unterhalten«, sagte Raphael und neigte den Kopf liebenswürdig in Lukes Richtung, aber seine Augen schauten misstrauisch. »Allerdings vielleicht nicht unbedingt jetzt.«

»Ich schick jemanden rüber, um ein Treffen zu vereinbaren«, sagte Luke. »In letzter Zeit ging es ziemlich hektisch zu. Möglicherweise bin ich meinen gesellschaftlichen Verpflichtungen nicht immer ganz nachgekommen.«

»Möglicherweise«, war alles, was Raphael dazu sagte. Dann wandte er sich wieder an Maryse. »Ist unsere Besprechung hiermit beendet?«

Maryse räusperte sich. »Wenn du mir versicherst, dass die Kinder der Nacht mit diesen Morden nichts zu tun haben, dann nehme ich dich beim Wort. Dazu bin ich verpflichtet, solange keine anderen Beweise ans Licht kommen.«

Raphael runzelte die Stirn. »Ans Licht kommen?«, fragte er. »Dieser Ausdruck gefällt mir nicht. Ganz und gar nicht.« Er drehte sich um und Clary stellte erschrocken fest, dass sie durch seine Konturen hindurchsehen konnte – als wäre er eine Fotografie, die an den Rändern verschwommen wirkte. Seine linke Hand war transparent und dahinter erkannte sie den großen Metallglobus, den Hodge immer auf seinem Schreibtisch hatte. Sie hörte sich selbst überrascht die Luft anhalten, als die Transparenz sich von Raphaels Händen auf seine Arme ausbreitete, dann von seinen Schultern zu seiner Brust vordrang und weiter nach unten wanderte – und im nächsten Moment war er verschwunden, wie eine ausradierte Figur in einer Zeichnung.

Maryse seufzte erleichtert auf.

»Ist er tot?«, keuchte Clary.

»Wer, Raphael?«, fragte Jace. »Sehr unwahrscheinlich. Das war nur eine Projektion. Schließlich kann er nicht persönlich ins Institut kommen.«

»Warum nicht?«

»Weil das hier geweihter Boden ist«, sagte Maryse. »Und er ist verflucht.« Ihre eisblauen Augen verloren nichts von ihrer Kälte, als sie sich wieder an Luke wandte. »Du, der Anführer des örtlichen Rudels?«, fragte sie. »Eigentlich sollte mich das nicht überraschen. Denn offenbar hast du das ja wohl zu deiner Methode entwickelt, oder?«

Luke ignorierte die Bitterkeit in ihrer Stimme. »War Raphael wegen des Jungen hier, der heute umgebracht wurde?«

»Ja … und wegen eines toten Hexenmeisters«, sagte Maryse. »Er wurde vor zwei Tagen in der Nähe des East River gefunden, ermordet.«

»Aber warum war Raphael hier?«

»Dem Hexenmeister hatte man sämtliches Blut abgezapft«, erklärte Maryse. »Und allem Anschein nach wurde der Mörder des Werwolfs gestört, bevor er auch ihm das Blut entnehmen konnte. Aber der Verdacht fiel natürlich auf die Kinder der Nacht. Der Vampir ist hierhergekommen, um mir zu versichern, dass seine Leute mit dieser Sache nichts zu tun haben.«

»Und, glaubst du ihm?«, fragte Jace.

»Ich habe keine Lust, Angelegenheiten des Rats hier und jetzt mit dir zu besprechen, Jace – vor allem nicht in Gegenwart von Lucian Graymark.«

»Ich werde einfach Luke genannt«, bemerkte Luke ruhig. »Luke Garroway.«

Maryse schüttelte den Kopf. »Ich habe dich kaum wiedererkannt. Du siehst aus wie ein Irdischer.«

»Genau so soll es auch sein.«

»Wir haben alle gedacht, du wärst tot.«

»Gehofft«, erwiderte Luke, immer noch ruhig. »Gehofft, ich wäre tot.«

Maryse sah aus, als hätte sie etwas sehr Spitzes geschluckt. »Von mir aus könnt ihr euch auch setzen«, sagte sie schließlich und deutete auf die Stühle vor dem Schreibtisch. »So«, räusperte Maryse sich, nachdem alle Platz genommen hatten, »vielleicht erzählst du mir mal, warum du hier bist.«

»Jace will eine Anhörung vor dem Rat«, sagte Luke ohne lange Vorrede. »Und ich bin bereit, für ihn zu bürgen. Ich war in jener Nacht in Renwicks Ruine dabei, als Valentin sich zu erkennen gab. Ich habe gegen ihn gekämpft und wir hätten uns beinahe gegenseitig getötet. Ich kann bestätigen, dass alles, was Jace sagt, der Wahrheit entspricht.«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, konterte Maryse. »Ich weiß nämlich nicht, wie viel dein Wort wert ist.«

»Ich mag zwar ein Lykanthrop sein«, sagte Luke, »aber ich bin auch ein Schattenjäger. Ich bin bereit, meine Aussage unter dem Schwert zu wiederholen, falls das irgendwie weiterhelfen sollte.«

Unter dem Schwert? Das klang übel, dachte Clary und schaute zu Jace. Äußerlich wirkte er ruhig, seine Hände lagen gefaltet in seinem Schoß, aber er strahlte eine starke Anspannung aus, als könne er jeden Moment explodieren.

Jace fing ihren Blick auf und erklärte: »Das Schwert der Seelen – das zweite der Insignien der Engel. Damit lässt sich bei Gerichtsverfahren feststellen, ob ein Schattenjäger lügt.«

»Du bist kein Schattenjäger«, wandte Maryse sich an Luke, so als hätte Jace überhaupt nichts gesagt. »Und du hast schon sehr lange Zeit nicht mehr nach den Gesetzen des Rats gelebt.«

»Es gab mal eine Zeit, da hast du auch nicht danach gelebt«, entgegnete Luke, woraufhin Maryse feuerrot anlief. »Ich hatte angenommen«, fuhr er fort, »dass du inzwischen darüber hinweggekommen wärst … über deine Unfähigkeit, irgendjemandem zu vertrauen, Maryse.«

»Manche Dinge vergisst man eben nie«, sagte sie. Ihre Stimme klang gefährlich sanft. »Du glaubst also, das Vortäuschen des eigenen Todes wäre die größte Lüge, die Valentin uns je aufgetischt hat? Du hältst Charme also für das Gleiche wie Ehrlichkeit? Das habe ich früher auch gedacht. Aber damit lag ich falsch.« Sie stand auf und stützte sich mit ihren knochigen Händen auf den Tisch. »Er hat uns erzählt, er würde für den Kreis sein Leben riskieren und dass er von uns das Gleiche erwarte. Und das hätten wir auch getan – jeder Einzelne von uns, das weiß ich genau. Und beinahe wäre es ja auch dazu gekommen.« Ihr Blick wanderte zu Jace und Clary und dann wieder zu Luke. »Du erinnerst dich doch wohl noch daran, wie er uns erzählt hat, dass der Aufstand eine Kleinigkeit wäre, kaum der Rede wert, ein paar unbewaffnete Abgesandte gegen die ganze Macht des Kreises. Ich war so sehr von unserem bevorstehenden Sieg überzeugt, dass ich Alec einfach zu Hause in seiner Wiege zurückließ, ehe ich nach Alicante ritt. Ich hatte Jocelyn gebeten, während meiner Abwesenheit auf ihn aufzupassen. Aber sie weigerte sich. Heute weiß ich, warum: Sie wusste, was kommen würde – und du hast es auch gewusst. Aber du hast uns nicht gewarnt.«

»Ich habe versucht, dich vor Valentin zu warnen«, sagte Luke. »Aber du wolltest nicht zuhören.«

»Ich rede nicht von Valentin. Ich rede von dem Aufstand! Als wir in der Halle eintrafen, standen wir mit fünfzig Schattenjägern fünfhundert Schattenwesen gegenüber …«

»Aber du wärst bereit gewesen, sie einfach abzuschlachten, solange du dachtest, dort würden nur fünf unbewaffnete Schattenwesen warten«, erwiderte Luke leise.

Maryse ballte die Hände zu Fäusten. »Stattdessen wurden wir abgeschlachtet«, sagte sie. »Und mitten während des Blutbades haben wir uns nach Valentin umgesehen, der uns führen sollte. Aber er war nicht mehr da. Zu dem Zeitpunkt hatte der Rat die Halle des Erzengels bereits umstellt. Wir dachten, Valentin wäre gefallen, und wir waren bereit, unser eigenes Leben in einem letzten verzweifelten Aufbäumen in die Waagschale zu werfen. Doch dann musste ich an Alec denken: Wenn ich starb, was würde dann mit meinem kleinen Jungen geschehen?« Ihre Stimme stockte. »Also streckte ich die Waffen und ergab mich dem Rat.«

»Du hast das Richtige getan, Maryse«, sagte Luke.

Mit blitzenden Augen fuhr sie ihn an: »Lass diesen gönnerhaften Ton, Werwolf! Wenn du nicht gewesen wärst …«

»Hören Sie auf, ihn anzuschreien!«, mischte Clary sich ein und sprang fast auf die Füße. »Schließlich ist es Ihr Fehler, dass Sie Valentin überhaupt geglaubt haben …«

»Meinst du etwa, ich wüsste das nicht?« In Maryses Stimme schwang nun eine bittere Note mit. »Oh ja, daran hat der Rat nicht den geringsten Zweifel gelassen, als man uns verhört hat

– er hatte schließlich das Schwert der Seelen und wusste dementsprechend genau, wann wir logen. Aber der Rat konnte uns nicht zum Reden zwingen – nichts konnte uns zum Reden bringen, bis zu dem Moment, als …«

»… als was passierte?«, fragte Luke. »Ich habe es nie herausgefunden und mich immer gefragt, was sie euch erzählt haben, damit ihr euch gegen Valentin stellt.«

»Nur die Wahrheit«, sagte Maryse, deren Stimme plötzlich müde klang. »Dass Valentin keineswegs in der Halle des Erzengels gefallen war. Er war geflohen … hatte uns dort zurückgelassen, um ohne ihn zu sterben. Man erzählte uns, er sei später gestorben, beim Brand seines Hauses umgekommen. Die Inquisitorin zeigte uns seine Knochen, das angesengte Amulett, das Valentin immer getragen hat. Aber das war natürlich eine weitere Lüge …« Sie verstummte und schwieg einen Moment. Doch als sie sich wieder gefangen hatte, klang ihre Stimme klar: »Zu dem Zeitpunkt war sowieso alles aus. Endlich konnten wir miteinander reden, wir Verbliebenen des Kreises. Vor der Schlacht hatte Valentin mich beiseitegenommen und mir erzählt, dass von allen Mitgliedern des Kreises ich diejenige sei, der er am meisten vertraue, und dass ich seine Erste Offizierin wäre. Als der Rat uns verhörte, stellte sich heraus, dass er allen Mitgliedern das Gleiche gesagt hatte.«

»Die Hölle kennt keinen größeren Zorn als den einer verschmähten Frau …«, murmelte Jace so leise, dass nur Clary ihn hörte.

»Valentin hat nicht nur den Rat belogen, sondern auch uns. Er missbrauchte unsere Loyalität und unsere Zuneigung – und das hat er ein weiteres Mal getan, als er dich zu uns schickte.« Maryse sah Jace nun direkt an. »Und jetzt ist er zurück und hat den Kelch der Engel. All das hat er von langer Hand geplant, schon vor vielen Jahren. Ich kann es mir einfach nicht erlauben, dir zu vertrauen, Jace. Es tut mir leid.«

Jace schwieg. Sein Gesicht wirkte ausdruckslos, aber er war mit jedem Wort blasser geworden und die frischen Verletzungen an seinem Kinn und seinen Wangenknochen traten deutlich hervor.

»Und was jetzt?«, fragte Luke. »Was erwartest du von ihm? Wohin soll er nun gehen?«

Maryses Augen ruhten einen Moment auf Clary. »Warum kann er nicht zu seiner Schwester?«, erwiderte sie. »Sie ist schließlich seine Familie …«

»Isabelle ist Jace’ Schwester«, unterbrach Clary Maryse. »Und Alec und Max sind seine Brüder. Was wollen Sie denen erzählen? Sie werden Sie ihr Leben lang dafür hassen, dass Sie Jace hinausgeworfen haben.«

Maryse schaute Clary direkt an. »Was weißt du denn schon davon?«

»Ich kenne Alec und Isabelle«, sagte Clary. Plötzlich musste sie an Valentin denken, schob den unwillkommenen Gedanken aber beiseite. »Familie geht über reine Blutsverwandtschaft hinaus. Valentin ist nicht mein Vater – das ist Luke. Und genauso sind Alec und Max und Isabelle Jace’ Familie. Wenn Sie versuchen, ihn aus Ihrer Familie zu reißen, wird das eine Wunde hinterlassen, die nie wieder heilt.«

Luke schaute sie mit einer Mischung aus Erstaunen und Respekt an.

Irgendetwas flackerte in Maryses Augen auf – Unsicherheit?

»Clary«, sagte Jace leise, »lass nur. Es reicht.« Er klang resigniert.

Erneut wandte Clary sich an Maryse. »Was ist mit dem Schwert?«, fragte sie herausfordernd.

Einen Moment lang sah Maryse sie aufrichtig verwirrt an. »Welches Schwert?«

»Das Schwert der Seelen«, sagte Clary. »Das, mit dem man feststellen kann, ob ein Schattenjäger lügt. Sie könnten es bei Jace einsetzen.«

»Das ist eine gute Idee.« In Jace’ Stimme schwang ein Funken Hoffnung mit.

»Clary, du meinst es gut, aber du weißt nicht, was der Einsatz des Schwertes beinhaltet«, sagte Luke. »Die Einzige, die das Schwert nutzen kann, ist die Inquisitorin.«

Jace setzte sich aufrecht hin. »Dann lass sie kommen. Ruf die Inquisitorin. Ich will diese Geschichte endlich hinter mich bringen.«

»Nein«, entgegnete Luke bestimmt, doch Maryse schaute Jace interessiert an.

»Die Inquisitorin«, sagte sie zögernd, »ist bereits auf dem Weg hierher …«

»Maryse.« Lukes Stimme stockte. »Du hast sie doch nicht etwa gerufen!«

»Nein, ich nicht! Aber glaubst du wirklich, der Rat würde sich nicht selbst in diese wilde Geschichte von ForsakenKriegern und Portalen und inszenierten Todesfällen einschalten? Nach all dem, was Hodge getan hat? Dank Valentin wird inzwischen gegen uns alle ermittelt«, schloss sie, als sie Jace’ blasses, erstauntes Gesicht sah. »Die Inquisitorin könnte Jace ins Gefängnis stecken. Sie könnte ihm seine Runen nehmen. Daher dachte ich, es wäre besser …«

»… dass Jace fort ist, wenn sie hier eintrifft«, sagte Luke. »Kein Wunder, dass du so begierig darauf warst, ihn fortzuschicken.«

»Wer ist diese Inquisitorin?«, fragte Clary. Das Wort weckte bei ihr Bilder von der spanischen Inquisition, von Folter, Peitsche und Streckbank. »Was macht sie?«

»Sie verhört Schattenjäger im Auftrag des Rats«, erklärte Luke. »Und sie stellt sicher, dass das Gesetz nicht von Nephilim gebrochen wurde. Außerdem war sie diejenige, die nach dem Aufstand die Ermittlungen gegen alle Mitglieder des Kreises geleitet hat.«

»Sie hat Hodge mit dem Fluch belegt? Und sie hat dich und Robert hierherverbannt?«, wandte Jace sich an Maryse.

»Ja, sie hat uns ins Exil geschickt und Hodges Strafe ausgesucht. Und während sie uns nicht gerade ins Herz geschlossen hat, hasst sie deinen Vater aufrichtig.«

»Unter diesen Umständen werde ich auf keinen Fall fortgehen«, sagte Jace, immer noch sehr bleich im Gesicht. »Was soll sie denn denken, wenn sie hier auftaucht und ich verschwunden bin? Sie wird annehmen, die ganze Familie hätte sich verschworen, um mich zu verstecken. Und dann wird sie dich bestrafen – dich und Alec und Isabelle und Max.«

Maryse schwieg.

»Maryse, sei kein Narr«, sagte Luke. »Sie wird dir größere Vorwürfe machen, wenn du Jace gehen lässt. Ihn jedoch hierzubehalten und eine Anhörung unter dem Schwert zu gestatten, wäre ein Zeichen unseres guten Willens.«

»Jace hierbehalten – das kann nicht dein Ernst sein, Luke!«, rief Clary. Sie wusste zwar, dass der Einsatz des Schwertes ihre Idee gewesen war, aber allmählich bedauerte sie, dass sie überhaupt davon angefangen hatte. »Diese Inquisitorin klingt schrecklich.«

»Aber wenn Jace jetzt geht«, gab Luke zu bedenken, »kann er nie mehr zurückkehren. Er könnte nie wieder ein Schattenjäger sein. Ob es uns nun gefällt oder nicht, aber die Inquisitorin ist die rechte Hand des Gesetzes. Wenn Jace ein Teil des Rats bleiben möchte, dann muss er mit ihr kooperieren. Er hat allerdings einen Vorteil, den die Mitglieder des Kreises nach dem Aufstand nicht hatten.«

»Und was soll das sein?«, fragte Maryse.

Luke lächelte matt. »Im Gegensatz zu dir«, erklärte er, »sagt Jace die Wahrheit.«

Maryse funkelte Luke wütend, aber stumm an. Dann wandte sie sich an Jace: »Letztendlich ist es deine Entscheidung. Wenn du eine Anhörung willst, kannst du bleiben, bis die Inquisitorin eintrifft.«

»Dann bleibe ich hier«, sagte Jace. Aus seiner Stimme klang eine Entschlossenheit, die Clary überraschte, eine Entschlossenheit frei von jeglicher Wut. Er sah an Maryse vorbei und ein Licht flackerte in seinen Augen, als reflektierten sie einen Feuerschein. In diesem Moment erinnerte er Clary außerordentlich stark an seinen Vater.

4

DAS KUCKUCKSEI

»Orangensaft, Sirup, Eier – allerdings seit Wochen über dem Verfallsdatum – und irgendetwas, das aussieht wie eine Art grüner Salat.«

»Salat?« Clary warf einen Blick über Simons Schulter in den Kühlschrank. »Oh, das. Das war mal Mozzarella.«

Simon schüttelte sich angewidert und warf die Tür von Lukes Kühlschrank zu. »Also Pizza-Taxi?«

»Längst erledigt«, sagte Luke, der in diesem Moment mit dem schnurlosen Telefon in der Hand in die Küche kam. »Ich hab gerade eine große vegetarische Pizza und drei Cola bestellt. Und ich hab im Krankenhaus angerufen«, fügte er hinzu und hängte das Telefon in die Basisstation. »Jocelyns Zustand ist unverändert.«

»Verstehe«, sagte Clary und setzte sich an den Holztisch in Lukes Küche. Normalerweise war Luke relativ ordentlich, doch im Moment stapelten sich jede Menge ungelesene Briefe und schmutziges Geschirr auf dem Tisch und Lukes grüne Reisetasche hing quer über der Rückenlehne eines Stuhls. Die Küche wirkte ohnehin recht klein und immer ein bisschen schmuddelig und Luke war kein besonders ambitionierter Koch, was sich auch daran erkennen ließ, dass das Gewürzregal über dem altmodischen Gasherd kein einziges Gewürzglas enthielt. Stattdessen diente es als Abstellfläche für Kaffeedosen und Teebeutel. Clary wusste, dass sie Luke eigentlich beim Aufräumen helfen sollte, aber dazu fehlte ihr in letzter Zeit einfach die Energie.

Während Luke das schmutzige Geschirr abräumte und in die Spüle stellte, ließ Simon sich neben Clary nieder. »Alles in Ordnung?«, fragte er leise.

»Ja, mir geht’s gut.« Clary zwang sich zu einem Lächeln. »Ich bin nicht davon ausgegangen, dass meine Mom heute aufwachen würde, Simon. Irgendwie hab ich das Gefühl, dass sie … dass sie auf etwas wartet.«

»Und weißt du auch, worauf?«

»Nein. Ich weiß nur, dass irgendetwas fehlt.« Sie sah zu Luke hinüber, der intensiv damit beschäftigt war, die eingetrockneten Essensreste von den Tellern zu kratzen. »Oder irgendjemand.«

Simon sah sie fragend an, zuckte dann aber die Achseln. »Im Institut ist es also ziemlich hoch hergegangen?«

Clary erschauderte bei dem Gedanken daran. »Die Mutter von Alec und Isabelle ist echt gruselig.«

»Wie hieß sie noch gleich?«

»Mayris«, sagte Clary und imitierte Lukes Aussprache.

»Das ist ein alter Schattenjägername«, erklärte Luke, während er sich die Hände an einem Geschirrtuch abtrocknete.

»Und Jace hat also beschlossen, dazubleiben und sich mit dieser Inquisitorin auseinanderzusetzen? Er wollte wirklich nicht lieber verschwinden?«, fragte Simon.

»Es bleibt ihm nichts anderes übrig, wenn er als Schattenjäger weiterleben will«, sagte Luke. »Und das Leben als Nephilim bedeutet ihm nun mal mehr als alles andere auf der Welt. Als ich noch in Idris gelebt habe, habe ich einige Schattenjäger gekannt, die genauso waren wie er. Wenn man ihm das nehmen würde …«

In dem Moment wurde er durch das vertraute Bimmeln der Türglocke unterbrochen. Luke warf das Geschirrtuch auf die Theke und ging hinaus. »Bin gleich wieder da.«

»Es ist echt merkwürdig, sich Luke als ehemaligen Schattenjäger vorzustellen«, sagte Simon, sobald Luke die Küche verlassen hatte. »Jedenfalls merkwürdiger als die Vorstellung, dass er ein Werwolf ist.«

»Ja? Wieso?«

Simon zuckte die Achseln. »Von Werwölfen hab ich auch vorher schon mal gehört; sie sind irgendwie nichts Neues. Okay, dann verwandelt er sich eben einmal im Monat in einen Werwolf – na und? Aber diese Schattenjägergeschichte … das ist irgendwie so ’ne Art Kult.«

»Das ist kein Kult.«

»Doch, klar. Die Schattenjagd bestimmt ihr ganzes Leben. Und sie schauen auf alle anderen herab. Sie nennen uns ›Irdische‹ … als wären sie selbst nicht von dieser Erde. Außerdem unterhalten sie keine Freundschaften mit normalen Leuten, gehen nicht in die gleichen Bars und Discos wie alle anderen, lachen nicht über die gleichen Witze und denken, sie stünden über uns.« Simon zog eines seiner langen Beine hoch und friemelte an der fransigen Kante rund um das Loch im Knie seiner Jeans. »Ich hab heute einen anderen Werwolf kennengelernt.«

»Erzähl mir nicht, dass du mit Freaky Pete im Blutmond abgehangen hast.« Clary spürte ein mulmiges Gefühl in der Magengegend, konnte aber nicht sagen, was genau es verursachte. Wahrscheinlich war das nur eine Folge von zu viel Stress.

»Nein, nicht Pete. Es war ein Mädchen«, sagte Simon. »Etwa in unserem Alter. Sie hieß Maia.«

»Maia?« Luke kam mit einer quadratischen weißen Pizzaschachtel in die Küche zurück und stellte sie auf den Tisch. Sofort beugte Clary sich vor und klappte den Deckel auf. Der aromatische Duft von heißem Teig, Tomatensauce und Käse erinnerte sie schlagartig daran, wie hungrig sie war. Sie riss sich ein Stück Pizza ab, ehe Luke ihr auch nur einen Teller über den Tisch schieben konnte. Grinsend setzte er sich neben sie und schüttelte den Kopf.

»Maia gehört zu deinem Rudel, richtig?«, fragte Simon und bediente sich ebenfalls.

Luke nickte. »Stimmt. Ein nettes Mädchen. Ich hab sie ein paarmal hier auf den Buchladen aufpassen lassen, während ich im Krankenhaus war, und sie hat ihre Sache gut gemacht. Außerdem darf ich sie mit Büchern bezahlen.«

Simon sah Luke über seine Pizza an. »Hast du finanzielle Probleme?«

Luke zuckte die Achseln. »Geld hat mir nie viel bedeutet und die Mitglieder des Rudels sorgen schon füreinander.«

»Wenn wir knapp bei Kasse waren, hat Mom immer gesagt, sie würde ein paar von Dads Aktien verkaufen«, meinte Clary nachdenklich. »Aber da der Typ, den ich für meinen Vater gehalten habe, gar nicht mein Vater war und ich stark bezweifle, dass Valentin irgendwelche Aktien besitzt …«

»Deine Mutter hat fast ihren gesamten Schmuck Stück für Stück verkauft«, sagte Luke. »Valentin hatte ihr ein paar Familienerbstücke geschenkt – Schmuck, der seit Generationen im Besitz der Morgensterns war. Selbst die kleineren Schmuckstücke würden bei einer Auktion hohe Preise erzielen.« Er seufzte. »Aber die sind ja nun mal weg … obwohl Valentin sie vielleicht aus den Trümmern eurer alten Wohnung gerettet hat.«

»Hoffentlich hat es ihr wenigstens eine gewisse Genugtuung geschenkt … seinen Familienschmuck einfach so zu verkaufen«, sinnierte Simon und nahm sich ein drittes Stück Pizza. Es war wirklich erstaunlich, welche Mengen Jungs im Teenageralter verdrücken konnten, ohne auch nur ein Gramm zuzunehmen oder sich furchtbar elend zu fühlen, dachte Clary.

»Das muss ja ziemlich merkwürdig für dich gewesen sein, Maryse Lightwood nach so langer Zeit wiederzusehen«, wandte sie sich an Luke.

»Nein, nicht direkt merkwürdig. Maryse hat sich eigentlich kaum verändert. Im Grunde ist sie jetzt mehr sie selbst als je zuvor … falls das irgendeinen Sinn ergibt.«

Clary verstand, was er meinte. Das Erscheinungsbild und Auftreten von Maryse Lightwood hatte sie an das schlanke, dunkelhaarige Mädchen auf dem Foto erinnert, das Hodge ihr gegeben hatte – an das Mädchen mit dem hochmütig angehobenen Kinn. »Was, glaubst du, denkt sie über dich?«, fragte sie. »Meinst du wirklich, sie haben gehofft, du wärst tot?«

Luke lächelte. »Möglicherweise nicht aus Hass, aber es wäre für sie ganz bestimmt wesentlich praktischer und angenehmer gewesen, wenn ich nicht mehr leben würde. Die Tatsache, dass ich nicht nur quicklebendig bin, sondern auch noch der Anführer des Innenstadtrudels, kann ihnen nicht besonders behagen. Schließlich ist es ihre Aufgabe, den Frieden zwischen den Schattenweltlern zu wahren – und da komme ich daher, mit einer gemeinsamen Vergangenheit und etlichen Gründen für mögliche Vergeltungsaktionen. Das muss ihnen einfach Kopfzerbrechen bereiten, weil sie nicht einschätzen können, wie ich mich verhalten werde. Ich bin eine Art Joker für sie.«

»Und, bist du das?«, fragte Simon. Da die Pizza inzwischen verputzt war, beugte er sich über den Tisch und griff sich einen von Clarys angeknabberten Teigrändern. Er wusste, dass sie die Pizzakruste hasste. »Ein Joker, meine ich.«

»An mir ist absolut nichts Unberechenbares. Ich bin total phlegmatisch. Ein Mann in den mittleren Jahren.«

»Wenn man mal davon absieht, dass du dich einmal monatlich in einen Wolf verwandelst und marodierend durch die Gegend ziehst«, sagte Clary.

»Es könnte schlimmer kommen«, erwiderte Luke. »Es soll Männer meines Alters geben, die teure Sportwagen kaufen und sich mit Supermodels amüsieren.«

»Du bist erst achtunddreißig«, warf Simon ein. »Das ist noch nicht ›in den mittleren Jahren‹.«

»Danke, Simon, das weiß ich wirklich zu schätzen.« Luke öffnete die Pizzaschachtel, musste aber feststellen, dass sie leer war, und klappte sie seufzend wieder zu. »Auch wenn du die ganze Pizza gegessen hast.«

»Ich hatte nur fünf Stück«, protestierte Simon und lehnte sich weit zurück, sodass sein Stuhl gefährlich auf den beiden hinteren Beinen balancierte.

»Was hast du denn gedacht, wie viele Stücke so eine Pizza hat, Dumpfbacke?«, hakte Clary nach.

»Weniger als fünf Stücke sind keine Mahlzeit … das wäre nur ein Snack.« Simon warf Luke einen besorgten Blick zu. »Bedeutet das, dass du jetzt zum Tier wirst und mich auffrisst?«

»Auf keinen Fall.« Luke stand auf, um die Pizzaschachtel in den Mülleimer zu werfen. »Du wärst mir viel zu sehnig und schwer verdaulich.«

»Aber immerhin koscher«, bemerkte Simon heiter.

»Falls ich mal einem jüdischen Lykanthropen begegne, werde ich ihn in deine Richtung schicken; kannst dich drauf verlassen.« Luke lehnte sich mit dem Rücken gegen die Spüle. »Um noch mal auf deine Frage zurückzukommen, Clary: Es war wirklich seltsam, Maryse Lightwood wiederzusehen, aber nicht wegen ihr, sondern wegen der Umstände und der Umgebung. Das Institut hat mich viel zu sehr an die Halle des Erzengels in Idris erinnert: Ich konnte überall um mich herum die Macht des Grauen Buches, der Runen, spüren – nachdem ich fünfzehn Jahre lang versucht hatte, sie zu vergessen.«

»Und ist es dir gelungen?«, fragte Clary. »Sie zu vergessen?«

»Es gibt Dinge, die vergisst man nie. Die Runen in diesem Buch sind mehr als nur Zeichnungen – die Male werden ein Teil von dir. Ein Teil deines Körpers. Das Dasein als Schattenjäger lässt sich niemals abschütteln. Es ist eine Gabe, die man in seinem Blut mit sich trägt, und das kann man genauso wenig ändern wie seine Blutgruppe.«

»Ich frage mich, ob ich vielleicht auch ein paar Male bekommen sollte«, sagte Clary nachdenklich.

Simon ließ die Pizzakruste fallen, an der er gerade knabberte. »Du machst wohl Witze.«

»Nein, das meine ich ernst. Warum sollte ich über so etwas Witze machen? Und warum sollte ich keine Male bekommen? Schließlich bin ich eine Schattenjägerin. Da sollte ich mir doch jeden Schutz zulegen, den ich kriegen kann.«

»Schutz wovor?«, konterte Simon und kippte so abrupt nach vorne, dass die vorderen Stuhlbeine mit einem Knall auf dem Boden auftrafen. »Ich dachte, dieses ganze Schattenjägertheater wäre vorbei und du wolltest versuchen, wieder ein normales Leben zu führen?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob es so etwas wie ein normales Leben überhaupt gibt«, warf Luke in mildem Ton ein.

Clary schaute auf ihren Arm, auf die Stelle, wo Jace die einzige Rune aufgetragen hatte, die sie jemals bekommen hatte. Sie konnte das spitzenartige weiße Filigranmuster, das die Rune hinterlassen hatte, noch immer erkennen – eher eine Erinnerung als eine echte Narbe. »Klar, das will ich auch. Ich will weg von diesem ganzen unheimlichen Zeugs. Aber was ist, wenn das unheimliche Zeugs hinter mir her ist? Was ist, wenn ich gar keine Wahl habe?«

»Vielleicht willst du das aber auch gar nicht aufrichtig genug … davon wegkommen«, murmelte Simon. »Jedenfalls nicht, solange Jace noch da mit drin hängt.«

Luke räusperte sich. »Die meisten Nephilim durchlaufen verschiedene Trainingsphasen, ehe sie ihre Male bekommen. Ich würde dir nicht empfehlen, dir welche zuzulegen, solange du nicht wenigstens eine gewisse Grundschulung absolviert hast. Und natürlich bleibt es dir vollkommen selbst überlassen, ob du überhaupt welche willst. Allerdings gibt es etwas, das du durchaus haben solltest. Etwas, das jeder Schattenjäger haben sollte.«

»Eine unausstehliche, arrogante Haltung?«, meinte Simon.

»Eine Stele«, sagte Luke. »Jeder Schattenjäger sollte eine Stele besitzen.«

»Hast du denn eine?«, fragte Clary überrascht.

Luke eilte aus der Küche, ohne ihre Frage zu beantworten. Wenige Sekunden später kam er zurück, einen Gegenstand in den Händen, der in schwarzen Stoff gewickelt war. Vorsichtig legte er ihn auf den Tisch und klappte das Tuch auseinander, sodass ein schimmerndes, zauberstabartiges Objekt aus hellem, lichtundurchlässigem Kristall zum Vorschein kam. Eine Stele.

»Sehr hübsch«, sagte Clary.

»Freut mich, dass sie dir gefällt«, erwiderte Luke, »denn ich möchte, dass du sie bekommst.«

»Ich soll sie bekommen?« Erstaunt sah sie ihn an. »Aber das ist doch deine, oder?«

Luke schüttelte den Kopf. »Das war einmal die Stele deiner Mutter. Sie wollte sie nicht bei euch in der Wohnung haben, damit du nicht aus Versehen darauf stoßen konntest. Deshalb hatte sie mich gebeten, sie für sie aufzubewahren.«

Clary nahm die Stele in die Hand. Sie fühlte sich kühl an, aber Clary wusste, dass sie sich bei Gebrauch stark erhitzte, bis sie glühte. Es war ein seltsamer Gegenstand – zu kurz für eine Waffe und zu lang für ein leicht zu handhabendes Zeichengerät. Vermutlich würde sie sich an die seltsame Größe erst einmal gewöhnen müssen.

»Und ich kann sie wirklich haben?«

»Klar. Es ist natürlich ein altes Modell, fast zwanzig Jahre alt. Seitdem sind möglicherweise verfeinerte Versionen entwickelt worden, aber sie funktioniert immer noch.«

Simon beobachtete Clary, während sie die Stele wie einen Dirigentenstab in die Hand nahm und damit unsichtbare Muster in die Luft zeichnete. »Das erinnert mich daran, wie mein Großvater mir vor Jahren seine alten Golfschläger vermacht hat«, sagte er.

Clary lachte und ließ die Hand sinken. »Ja, nur mit dem Unterschied, dass du die nie benutzt hast.«

»Und ich hoffe, du wirst dieses Ding da nie benutzen müssen«, sagte Simon und schaute rasch zur Seite, ehe Clary etwas erwidern konnte.

Rauch stieg in schwarzen Spiralen von den Malen auf und er roch den übelkeiterregenden Geruch seiner eigenen verbrannten Haut. Sein Vater ragte über ihm auf, in der Hand eine Stele mit rot glühender Spitze – wie ein Schürhaken, der zu lange im Feuer gelegen hat. »Schließ die Augen, Jonathan«, sagte er. »Schmerz spürt man nur, solange man ihn zulässt.« Doch Jace’ Hand krümmte sich unwillkürlich, als würde seine Haut sich winden und biegen, um von der Stele fortzukommen. Er hörte, wie einer der Knochen in seiner Hand mit einem Knacks brach und wie der nächste nachgab …

Jace schlug die Augen auf und blinzelte in die Dunkelheit; die Stimme seines Vaters schwand dahin wie Rauch in einer aufkommenden Brise. Er spürte einen Schmerz und einen metallischen Geschmack auf seiner Zunge; offenbar hatte er sich auf die Innenseite der Unterlippe gebissen. Stöhnend setzte er sich auf.

Das Knacken ertönte erneut und er schaute instinktiv auf seine Hand. Sie war unversehrt. Langsam erkannte er, dass das Geräusch von außerhalb des Raums kam – jemand klopfte, wenn auch zögerlich, an seine Tür.

Jace rollte sich aus dem Bett und erschauderte, als seine nackten Füße auf den kalten Boden trafen. Er war vollständig bekleidet eingeschlafen und warf nun einen angewiderten Blick auf sein zerknittertes T-Shirt. Vermutlich stank er noch immer nach Wolf. Außerdem tat ihm jeder einzelne Knochen im Körper weh.

Es wurde ein weiteres Mal angeklopft. Jace schleppte sich durch das Zimmer und riss die Tür auf. »Alec?«, blinzelte er überrascht.

Verlegen zuckte Alec die Achseln, die Hände in den Taschen seiner Jeans vergraben. »Tut mir leid, dass ich dich so früh wecke. Mom hat mich geschickt, um dich zu holen. Sie will dich in der Bibliothek sprechen.«

»Wie spät ist es denn?«

»Fünf Uhr morgens.«

»Und wieso, zum Teufel, bist du schon wach?«

»Ich war noch gar nicht im Bett.« Anscheinend sagte er die Wahrheit, denn er hatte dunkle Ringe unter den blauen Augen.

Jace fuhr sich mit der Hand durch die wirren Haare. »Okay. Warte einen Moment, während ich mir was Frisches anziehe.« Er marschierte zum Schrank und wühlte in den ordentlich gefalteten Kleiderstapeln, bis er ein dunkelblaues T-Shirt mit langen Ärmeln fand. Dann schälte er sich vorsichtig aus dem dreckigen Shirt – an manchen Stellen hatte getrocknetes Blut den Stoff mit seiner Haut verklebt.

Alec schaute beiseite. »Was ist denn mit dir passiert?« Seine Stimme klang seltsam angespannt.

»Ich hab mich mit einem Rudel Werwölfe geprügelt.« Jace streifte das blaue T-Shirt über und folgte Alec in den Flur. »Du hast da was am Hals«, stellte er fest.

Alecs Hand flog ruckartig an seine Kehle. »Was?«

»Sieht aus wie eine Bisswunde«, bemerkte Jace. »Was hast du überhaupt die ganze Nacht getrieben?«

»Nichts.« Alec lief feuerrot an und stapfte, die Hand immer noch an seinem Hals, den Korridor hinunter, dicht gefolgt von Jace. »Ich war spazieren. Im Park. Um einen klaren Kopf zu bekommen.«

»Und bist dann auf einen Vampir gestoßen?«

»Was? Nein! Nein, ich bin hingefallen.«

»Auf deinen Hals?«, fragte Jace. Doch da Alec ein seltsames Geräusch machte, beschloss er, das Thema lieber ruhen zu lassen. »Okay, von mir aus. Was hat dich denn so beschäftigt, dass du einen klaren Kopf bekommen wolltest?«

»Du. Und meine Eltern«, sagte Alec. »Meine Mom hat mir erklärt, warum sie so sauer war, nachdem du weg warst. Und sie hat mir das von Hodge berichtet. Vielen Dank auch, dass du es mir nicht erzählt hast.«

»Tut mir leid.« Jetzt errötete Jace. »Ich konnte es einfach nicht übers Herz bringen.«

»Auf jeden Fall macht das keinen guten Eindruck.« Alec ließ die Hand sinken und schaute Jace nun vorwurfsvoll an. »Es sieht so aus, als hättest du etwas zu verbergen gehabt. Etwas über Valentin.«

Jace blieb abrupt stehen. »Glaubst du etwa, dass ich gelogen habe? Dass ich doch wusste, dass Valentin mein Vater ist?«

»Nein!« Alec zuckte erschrocken zusammen – entweder wegen der Frage oder wegen der Vehemenz in Jace’ Stimme. »Und es ist mir auch egal, wer dein Vater ist. Das spielt für mich keine Rolle. Du bist noch immer der gleiche Mensch.«

»Wer auch immer das sein mag.« Die Worte platzten bitter aus Jace heraus, ehe er sie aufhalten konnte.

»Ich wollte damit nur sagen, dass du manchmal ein klein wenig … harsch sein kannst«, sagte Alec nun in beschwichtigendem Ton. »Denk einfach einen Moment nach, bevor du etwas sagst; das ist das Einzige, worum ich dich bitte. Du hast hier keine Feinde, Jace.«

»Na vielen Dank für deinen Rat«, entgegnete Jace. »Ich find den Weg in die Bibliothek auch allein.«

»Jace …«

Doch Jace stürmte davon und ließ Alec stehen. Er hasste es, wenn andere Leute sich Sorgen um ihn machten – das weckte in ihm das Gefühl, dass es möglicherweise tatsächlich Grund zur Sorge gab.

Die Bibliothekstür stand halb offen und Jace marschierte hinein, ohne anzuklopfen. Die Bibliothek war schon immer sein Lieblingsraum im Institut gewesen – die altmodische Mischung aus Holz und Messingbeschlägen hatte etwas Beruhigendes an sich und die in Leder und Samt gebundenen Bücher an den hohen Wänden schienen immer wie alte Freunde auf seine Rückkehr zu warten. Doch jetzt wehte ihm eine eisige Brise entgegen, als er die Tür aufschwang. Das Feuer, das sonst während der Herbst- und Wintermonate in dem riesigen offenen Kamin geprasselt hatte, war zu einem Haufen kalter Asche zusammengefallen. Jemand hatte die Beleuchtung abgeschaltet und nur durch die Jalousien der schmalen Fenster und das Oberlicht hoch über seinem Kopf fiel etwas Licht in den Raum.

Jace musste unwillkürlich an Hodge denken. Wenn er jetzt hier wäre, würde das Feuer im Kamin knistern und die Gaslampen wären angezündet und würden ihren goldenen Schein über den Parkettboden werfen. Hodge würde in seinem Lehnsessel am Kamin sitzen, Hugo auf seiner Schulter und ein Buch auf dem Schoß … Plötzlich bemerkte Jace, dass tatsächlich jemand in Hodges altem Sessel saß – eine dünne graue Gestalt, die sich nun geschmeidig wie eine Königskobra erhob und sich ihm mit einem kalten Lächeln zuwandte.

Es war eine Frau. Sie trug einen langen, altmodischen dunkelgrauen Umhang, der ihr bis zu den Stiefeln reichte. Darunter kam ein maßgeschneiderter schiefergrauer Hosenanzug mit einem Mandarinkragen zum Vorschein, dessen steife Spitzen sich in ihren Hals drückten. Ihre blassblonden, fast farblosen Haare waren straff zurückgekämmt und ihre Augen wirkten wie steingraue Kiesel. Jace konnte sie deutlich spüren, als ihr Blick von seiner schmutzigen, dreckbespritzten Jeans über sein verletztes Gesicht bis zu seinen Augen wanderte und ihn fixierte – wie die eisige Berührung gefrierenden Wassers.

Für den Bruchteil einer Sekunde flackerte irgendetwas in ihrem Blick auf, als ob eine Flamme unter dieser Eisschicht aufloderte; doch genauso schnell verschwand es auch wieder. »Dann bist du also der Junge?«

Ehe Jace reagieren konnte, kam ihm jemand zuvor – Maryse, die hinter ihm die Bibliothek betreten hatte. Jace fragte sich, wieso er sie nicht hatte kommen hören; doch dann sah er, dass sie ihre hochhackigen Schuhe gegen Hauspantoffeln getauscht hatte. Außerdem trug sie einen langen Morgenmantel aus bestickter Seide und hatte einen finsteren Ausdruck im Gesicht. »Ja, Inquisitorin«, sagte sie. »Das ist Jonathan Morgenstern.«

Wie wogender grauer Rauch bewegte sich die Inquisitorin auf Jace zu, blieb dann direkt vor ihm stehen und streckte ihre Hand aus – die langen weißen Spindelfinger erinnerten ihn an eine Albinospinne. »Sieh mich an Junge«, sagte sie und plötzlich packten die langen Finger sein Kinn und zwangen seinen Kopf nach oben. Sie war unglaublich kräftig. »Du wirst mich Inquisitorin nennen – und nichts anderes.« Die Haut um ihre Augen war mit einem Gitterwerk aus feinen Linien überzogen, wie Risse in einer Farbschicht. Zwei schmale Furchen verliefen von den Mundwinkeln zu ihrem Kinn. »Hast du mich verstanden?«

Fast sein gesamtes Leben lang war die Inquisitorin für Jace eine weit entfernte, beinahe mythische Gestalt gewesen. Ihre Identität und viele ihrer Aufgaben waren vom Rat verschleiert worden und er hatte sie sich immer wie eine Angehörige der Bruderschaft der Stillen Stadt vorgestellt – selbstbeherrscht, mächtig und voller verborgener Mysterien. Jemanden wie sie hatte er jedoch nicht erwartet, jemanden, der so direkt war … so feindselig. Ihre Augen schienen ihn zu durchbohren, seinen Schutzpanzer aus Selbstvertrauen und amüsierter Arroganz zu zerteilen und ihn bis auf die Knochen bloßzulegen. »Mein Name ist Jace«, sagte er. »Nicht ›Junge‹. Jace Wayland.«

»Du hast kein Recht, den Namen der Waylands zu führen«, entgegnete sie. »Du bist Jonathan Morgenstern. Die Behauptung, du würdest Wayland heißen, macht dich zu einem Lügner. Zum gleichen Lügner wie dein Vater.«

»Ehrlich gesagt«, bemerkte Jace, »ziehe ich es vor, mich für einen einzigartigen, ganz und gar unverwechselbaren Lügner zu halten.«

»Verstehe.« Ein kleines Lächeln umspielte ihre blassen Lippen – kein freundliches Lächeln. »Du bist aufsässig gegenüber Respektspersonen, ebenfalls genau wie dein Vater. Und wie der Engel, dessen Namen ihr beide tragt.« Ihre Finger umklammerten sein Kinn mit einer plötzlichen Heftigkeit und ihre Nägel gruben sich schmerzhaft in seine Haut. »Luzifer wurde für seine Aufsässigkeit entlohnt, als Gott ihn in den Abgrund der Hölle verbannte.« Ihr Atem roch so sauer wie Essig. »Wenn du dich meiner Autorität widersetzt, dann verspreche ich dir, dass du ihn um sein Schicksal noch beneiden wirst.«

Ruckartig ließ sie Jace los und trat einen Schritt zurück. Er spürte, wie an den Stellen, wo ihre Nägel sich in seine Haut gebohrt hatten, Blut austrat und über sein Kinn lief. Seine Hände bebten vor Zorn, aber er dachte nicht daran, das Blut fortzuwischen.

»Imogen …«, setzte Maryse an, korrigierte sich dann aber. »Inquisitorin Herondale. Er hat zugestimmt, sich unter dem Schwert vernehmen zu lassen. So lässt sich mühelos feststellen, ob er die Wahrheit sagt.«

»Die Wahrheit über seinen Vater? Ja, ich weiß, dass ich das feststellen kann.« Der steife Kragen ihres Anzugs drückte sich in ihre Kehle, als sie sich zu Maryse umdrehte. »Weißt du was, Maryse, der Rat ist gar nicht zufrieden mit dir. Du und Robert … ihr beide seid die Hüter des Instituts. Ihr könnt von Glück reden, dass eure Akte in den vergangenen Jahren relativ sauber geblieben ist. Bis vor Kurzem wurden nur geringe dämonische Aktivitäten verzeichnet und in den vergangenen Tagen war es besonders ruhig. Keinerlei Meldungen, nicht einmal aus Idris; daher ist der Rat milde gestimmt. Wir haben uns allerdings gefragt, ob ihr eurem Treuegelöbnis gegenüber Valentin wirklich abgeschworen habt. Allem Anschein nach hat er euch eine Falle gestellt und ihr seid direkt hineingetappt. Man sollte annehmen, dass ihr es eigentlich besser wissen müsstet.«

»Das war keine Falle«, warf Jace ein. »Mein Vater wusste, dass die Lightwoods mich aufnehmen würden, wenn sie mich für Michael Waylands Sohn hielten. Das ist schon alles.«

Die Inquisitorin starrte ihn an, als wäre er eine sprechende Kakerlake. »Hast du schon einmal vom Kuckuck gehört, Jonathan Morgenstern?«

Jace fragte sich, ob der Job als Inquisitorin – der sicher nicht immer angenehm sein konnte – Imogen Herondales Verstand möglicherweise einen leichten Schaden zugefügt hatte. »Wovon gehört?«

»Vom Kuckuck«, sagte sie. »Kuckucksvögel sind Brutparasiten. Sie legen ihre Eier in die Nester anderer Singvögel. Wenn die Eier ausgebrütet sind, wirft der Jungkuckuck die anderen geschlüpften Jungen aus dem Nest. Und die armen Vogeleltern schuften sich selbst zu Tode bei dem Versuch, genügend Futter für das feiste Kuckuckskind zu finden, das ihre eigenen Jungen getötet und deren Platz eingenommen hat.«

»Feist?«, fragte Jace. »Haben Sie mich gerade feist genannt?«

»Das war eine Analogie.«

»Ich bin nicht feist.«

»Und ich will dein Mitleid nicht, Imogen«, sagte Maryse. »Ich weigere mich zu glauben, dass der Rat mich oder meinen Mann dafür bestrafen will, dass wir den Sohn eines toten Freundes großgezogen haben.« Sie straffte die Schultern. »Es ist ja nicht so, als wenn wir dem Rat unser Vorhaben nicht mitgeteilt hätten.«

»Und ich habe keinem der Lightwoods auch nur ein Haar gekrümmt«, sagte Jace. »Ich habe schwer gearbeitet und hart trainiert. Und man kann über meinen Vater sagen, was man will, aber er hat einen Schattenjäger aus mir gemacht. Ich habe mir meinen Platz hier ehrlich verdient.«

»Hör auf, deinen Vater mir gegenüber zu verteidigen«, konterte die Inquisitorin. »Ich kenne ihn genau. Er war – und ist – der niederträchtigste Mann auf Erden.«

»Niederträchtig? Wer hat das gesagt? Was soll das überhaupt bedeuten?«

Die farblosen Wimpern der Inquisitorin strichen über ihre Wangen, als sie die Augen zu Schlitzen zusammenkniff und Jace abschätzend musterte. »Du bist tatsächlich arrogant«, sagte sie schließlich. »Und aufsässig. Hat dein Vater dir beigebracht, dich so zu verhalten?«

»Jedenfalls nicht ihm gegenüber«, sagte Jace kurz angebunden.

»Dann äffst du ihn also nur nach. Valentin war einer der arrogantesten und respektlosesten Männer, die ich je kennengelernt habe. Ich nehme mal an, er hat dich so erzogen, damit du genau wie er bist.«

»Genau«, erwiderte Jace, der sich einfach nicht bremsen konnte. »Ich wurde schon von jungen Jahren an zu einem bösartigen Genie erzogen. Insekten die Flügel ausreißen, die Wasservorräte der Erde vergiften – das und Ähnliches habe ich bereits im Kindergarten gelernt. Vermutlich können wir alle froh sein, dass mein Vater seinen eigenen Tod vorgetäuscht hat, ehe wir zum Lehrbereich ›Plündern und Vergewaltigen‹ kamen, sonst wäre jetzt niemand mehr seines Lebens sicher.«

Maryse stieß ein Geräusch aus, das wie ein entsetztes Stöhnen klang. »Jace …«

Doch die Inquisitorin unterbrach sie. »Und genau wie dein Vater kannst auch du dein Temperament nicht zügeln«, sagte sie. »Die Lightwoods haben dich verhätschelt und deine schlimmsten Charaktereigenschaften ungehindert wuchern lassen. Du magst vielleicht wie ein Engel aussehen, Jonathan Morgenstern, aber ich weiß genau, wer du wirklich bist.«

»Er ist doch nur ein Junge«, warf Maryse ein.

Verteidigte sie ihn etwa? Jace sah rasch zu ihr hinüber, aber sie wandte den Blick ab.

»Auch Valentin war einst nur ein Junge. So, bevor wir nun in deinem blonden Köpfchen herumgraben, um die Wahrheit herauszufinden, schlage ich vor, regst du dich erst einmal ein wenig ab. Und ich weiß auch genau den perfekten Ort dafür.«

Jace blinzelte. »Schicken Sie mich etwa auf mein Zimmer?«

»Ich schicke dich in das Verlies der Stadt der Stille. Nach einer Nacht in den dortigen Zellen dürftest du wesentlich kooperativer sein.«

Maryse schnappte nach Luft. »Imogen – das kannst du nicht machen!«

»Und ob ich das kann.« Ihre Augen blitzten wie Rasierklingen. »Hast du mir noch irgendetwas zu sagen, Jonathan?«

Jace konnte sie nur sprachlos anstarren. In der Stadt der Stille gab es etliche Ebenen und er hatte gerade einmal die ersten beiden gesehen – die Ebene, in der das Archiv aufbewahrt wurde, und die, in der die Bruderschaft zur Versammlung zusammenkam. Die Arrestzellen befanden sich in der untersten Ebene der Stillen Stadt, noch unterhalb der Bestattungslevel, wo Abertausende toter Schattenjäger ihre letzte Ruhe gefunden hatten. Die Zellen waren den übelsten Verbrechern vorbehalten: aus der Art geschlagenen Vampiren, Hexenmeistern, die die Gesetze des Bündnisses gebrochen hatten, Schattenjägern, die das Blut ihrer eigenen Leute vergossen. Jace war nichts dergleichen. Wie konnte sie auch nur vorschlagen, ihn dorthin zu schicken?

»Sehr vernünftig, Jonathan. Wie ich sehe, lernst du gerade die beste Lektion, die die Stadt der Stille dir zu bieten hat.« Das Lächeln der Inquisitorin erinnerte an einen grinsenden Totenkopf. »Nämlich wie man seinen Mund hält.«

Clary half Luke dabei, die Reste des Abendessens abzuräumen, als die Türglocke erneut bimmelte. Sie richtete sich auf und sah zu Luke. »Erwartest du Besuch?«

Luke runzelte die Stirn und trocknete sich die Hände am Geschirrtuch ab. »Nein. Warte hier.« Sie sah, wie er in eines der Regale griff und etwas hervorholte, ehe er die Küche verließ – etwas Glitzerndes.

»Hast du das Messer gesehen?« Simon pfiff anerkennend durch die Zähne und erhob sich vom Küchentisch. »Rechnet er mit Ärger?«

»Ich denke, er rechnet immer mit Ärger«, sagte Clary, »jedenfalls in letzter Zeit.« Vorsichtig warf sie einen Blick um die Küchentür herum und sah Luke an der geöffneten Ladentür stehen. Sie konnte zwar seine Stimme hören, aber nicht verstehen, was er sagte. Allerdings klang er nicht aufgebracht. Simons Hand an ihrer Schulter zog sie zurück. »Bist du verrückt? Bleib von der Tür weg. Was wäre, wenn da draußen irgend so ein Dämon steht?«

»Dann könnte Luke sicherlich unsere Hilfe gebrauchen.« Grinsend schaute sie auf seine Hand auf ihrer Schulter. »Spielst du jetzt den Beschützer? Das ist ja niedlich.«

»Clary!«, rief Luke aus dem Buchladen. »Komm bitte mal her. Ich möchte dir jemanden vorstellen.«

Clary tätschelte Simons Hand und schob sie beiseite. »Bin gleich wieder da.«

Luke lehnte mit verschränkten Armen am Türrahmen. Das Messer in seiner Hand war auf magische Weise verschwunden. Auf den Stufen des Hauses stand ein Mädchen – ein Mädchen mit einer hellbraunen Cordjacke und krausen braunen Haaren, die zu zahlreichen Zöpfen geflochten waren. »Das ist Maia … von der ich dir eben erzählt habe«, sagte Luke.

Das Mädchen sah Clary an. Im hellen Licht der Fassadenbeleuchtung schimmerten ihre bernsteinfarbenen Augen seltsam grünlich. »Du musst Clary sein.«

Clary nickte. »Stimmt.«

»Dann ist der Junge – der Typ mit den blonden Haaren, der den Blutmond auseinandergenommen hat – also dein Bruder?«

»Jace«, bestätigte Clary kurz angebunden. Die aufdringliche Neugierde dieses Mädchens gefiel ihr gar nicht.

»Maia?« Hinter Clary war Simon aufgetaucht, die Hände in den Taschen seiner Jeansjacke vergraben.

»Ja. Und du bist Simon, stimmt’s? Normalerweise kann ich mir ja keine Namen merken, aber deinen hab ich behalten.« Das Mädchen schaute an Clary vorbei und schenkte Simon ein Lächeln.

»Großartig«, sagte Clary. »Dann sind wir ja jetzt alle Freunde.«

Luke räusperte sich und richtete sich auf. »Ich wollte, dass ihr euch kennenlernt, weil Maia in den nächsten Wochen im Buchladen mithilft«, sagte er. »Wenn du sie also hier ein und aus gehen siehst, brauchst du dir keine Sorgen zu machen. Sie hat einen Schlüssel.«

»Und ich werde ein Auge auf merkwürdige Gestalten haben … Dämonen, Vampire oder was auch immer«, versprach Maia.

»Oh danke«, sagte Clary. »Jetzt fühle ich mich gleich viel sicherer.«

Maia blinzelte. »War das vielleicht sarkastisch gemeint?«

»Wir sind alle ein wenig angespannt«, warf Simon ein. »Ich bin jedenfalls sehr froh, dass jemand da ist, der ein wachsames Auge auf meine Freundin hat, wenn sonst niemand im Haus ist.«

Luke zog die Augenbrauen hoch, sagte aber nichts.

»Simon hat recht«, meinte Clary. »Entschuldige, dass ich dich angefahren habe.«

»Ach, ist schon in Ordnung.« Maia sah sie verständnisvoll an. »Ich hab das von deiner Mom gehört. Tut mir leid.«

»Ja, mir auch«, sagte Clary, machte auf dem Absatz kehrt und ging in die Küche zurück. Sie setzte sich an den Tisch und stützte den Kopf in die Hände. Eine Sekunde später war Luke bei ihr.

»Entschuldige bitte«, sagte er. »Ich vermute, du bist nicht in der Stimmung, jemand Neues kennenzulernen.«

Clary sah ihn durch ihre gespreizten Finger an. »Wo ist Simon?«

»Er redet noch mit Maia«, erklärte Luke und Clary konnte tatsächlich ihre Stimmen hören, ein sanftes Murmeln, das von der anderen Seite des Hauses zu ihr drang. »Ich hab nur gedacht, es wäre schön für dich, jetzt eine Freundin zu haben.«

»Ich habe Simon.«

Luke schob seine heruntergerutschte Brille hoch. »Hab ich mich verhört oder hat er dich eben als seine Freundin bezeichnet?«

Clary musste über den verwirrten Ausdruck in seinem Gesicht fast lachen. »Sieht ganz danach aus.«

»Und ist das neu oder etwas, was ich eigentlich wissen sollte, aber vergessen habe?«

»Ich hab es heute auch zum ersten Mal gehört.« Clary nahm die Hände herunter und betrachtete sie. Sie musste an die Rune denken, an das weit geöffnete Auge, das den rechten Handrücken eines jeden Schattenjägers zierte. »Jemandes Freundin, jemandes Schwester, jemandes Tochter«, sagte sie. »Allesamt Eigenschaften, von denen ich vorher nichts geahnt habe … und ich weiß immer noch nicht, wer ich wirklich bin.«

»Das ist eine Frage, die wir uns alle stellen«, erwiderte Luke und Clary hörte, wie die Tür am anderen Ende des Hauses geschlossen wurde und Simons Schritte sich näherten. Mit ihm drang auch der Geruch kalter Nachtluft in die Küche.

»Wäre es okay, wenn ich heute hier übernachte?«, fragte er. »Es ist schon ein bisschen spät, um jetzt noch nach Hause zu fahren.«

»Du weißt doch, du bist hier immer willkommen.« Luke warf einen Blick auf seine Uhr. »Ich werd mich jetzt hinlegen; ich muss morgen um fünf wieder raus, damit ich um sechs im Krankenhaus sein kann.«

»Warum um sechs?«, fragte Simon, nachdem Luke die Küche verlassen hatte.

»Um die Uhrzeit beginnt im Krankenhaus die Besuchszeit«, erklärte Clary. »Du musst nicht auf der Couch schlafen. Es sei denn, du bestehst darauf.«

»Es macht mir nichts aus, hierzubleiben und dir morgen Gesellschaft zu leisten«, erwiderte er und schüttelte sich ungeduldig die dunklen Haare aus den Augen. »Wirklich nicht.«

»Ich weiß. Eigentlich meinte ich auch: Du musst nicht auf der Couch schlafen.«

»Und wo soll ich dann …« Er verstummte und schaute sie mit großen Augen an. »Oh.«

»Es ist ein Doppelbett … also im Gästezimmer steht ein Doppelbett«, sagte sie.

Simon nahm die Hände aus den Taschen. Seine Wangen leuchteten feuerrot. Jace hätte sich jetzt bemüht, cool zu wirken; Simon versuchte es nicht einmal. »Bist du dir sicher?«

»Ja, ich bin mir sicher.«

Er kam auf sie zu, beugte sich zu ihr hinab und küsste sie leicht und unbeholfen auf den Mund. Lächelnd stand Clary auf. »Genug Küsse in Küchen«, sagte sie. »Schluss jetzt mit den Küchen.« Und dann nahm sie ihn fest an der Hand und zog ihn hinter sich her, aus der Küche hinaus in Richtung Gästezimmer, in dem sie schlief.

5

DIE SÜNDEN DER VÄTER

Die Dunkelheit im Verlies der Stillen Stadt war undurchdringlicher als jede andere Dunkelheit, die Jace je erlebt hatte. Er konnte nicht einmal die Hand vor Augen sehen, ganz zu schweigen vom Boden unter seinen Füßen oder der Decke über ihm. Die einzigen Informationen, die er über die Arrestzelle besaß, stammten von dem schwachen Schein der Fackeln, die die Brüder der Stillen Stadt bei sich getragen hatten, als sie die Gittertür aufgeschlossen und ihn wie einen gewöhnlichen Verbrecher in die Zelle gestoßen hatten.

Andererseits hielten sie ihn wahrscheinlich auch genau dafür.

Er wusste, dass die Zelle einen Boden aus großen Steinplatten besaß, dass drei der Wände aus behauenen Felssteinen gemauert waren und dass die vierte Seite aus einem engen Gitter mit massiven Elektrumstäben bestand, das tief in das Mauerwerk eingelassen war und in der Mitte eine Tür aufwies. Und er wusste auch, dass sich entlang der Ostwand eine lange Metallschiene erstreckte, denn die Stillen Brüder hatten die eine Hälfte eines Paars silberner Handfesseln daran befestigt und die andere Hälfte um sein Handgelenk gelegt. Auf diese Weise konnte er ein paar Schritte auf und ab gehen und wie Marleys Geist mit der Kette rasseln, aber das war auch schon alles. Inzwischen hatte er sein rechtes Handgelenk bereits wund gescheuert, da er immer wieder gedankenverloren an der Handschelle zerrte. Glücklicherweise war er Linkshänder – ein kleiner Lichtblick in der undurchdringlichen Dunkelheit. Nicht dass das eine große Rolle gespielt hätte, aber es gab ihm ein beruhigendes Gefühl, im Notfall wenigstens seine führende Hand frei zu wissen.

Erneut begann er seine langsame Wanderung entlang der Zellenmauer und fuhr mit den Fingern über die Steine. Es zermürbte ihn, dass er nicht wusste, wie spät es war. In Idris hatte sein Vater ihm beigebracht, wie man die Uhrzeit anhand der Stellung der Sonne bestimmte, anhand der Länge der nachmittäglichen Schatten oder mithilfe der Position der Sterne am Nachthimmel. Doch hier unten gab es keine Sterne. Tatsächlich fragte er sich allmählich, ob er den Himmel jemals wieder zu sehen bekommen würde.

Er hielt inne. Warum stellte er sich überhaupt diese Frage? Natürlich würde er den Himmel wiedersehen. Der Rat hatte doch nicht vor, ihn umzubringen; die Todesstrafe war schließlich Mördern vorbehalten. Aber ein Anflug von Furcht blieb und setzte sich unterhalb seines Brustkorbs fest, seltsam wie ein unerwarteter, stechender Schmerz. Normalerweise litt Jace nicht unter Panikanfällen – Alec würde sogar behaupten, dass er ruhig etwas mehr gesunde Feigheit an den Tag legen könnte. Aber Furcht oder Angst hatten nun mal noch nie großen Einfluss auf ihn ausgeübt.

Er musste an Maryse denken und an das, was sie gesagt hatte: Du hast dich doch nie vor der Dunkelheit gefürchtet.

Und damit hatte sie recht. Die Furcht, die er nun verspürte, war vollkommen unnatürlich und sah ihm überhaupt nicht ähnlich. Es bedurfte schon mehr als schlichter Dunkelheit, um ihm Angst einzujagen. Erneut holte er kurzatmig Luft. Er musste einfach nur zusehen, dass er die Nacht überstand. Eine einzige Nacht. Das war schon alles. Er ging einen Schritt vorwärts und zog die Handfessel leise schleifend hinter sich her. Plötzlich zerriss ein Geräusch die Stille, das ihn wie angewurzelt stehen bleiben ließ – ein hohes, heulendes Wehklagen, ein Ausdruck schieren, blinden Entsetzens. Das Heulen klang fort und fort, wie eine einzelne Geigennote, und wurde immer höher und dünner und schriller, bis es abrupt abbrach.

Jace fluchte. Ihm klirrten die Ohren und er schmeckte panische Angst im Mund, ein bitteres, metallisches Aroma. Wer hätte gedacht, dass Furcht einen Geschmack besaß? Er presste seinen Rücken gegen die Steinmauer und zwang sich zur Ruhe.

Doch dann ertönte das Geräusch erneut, lauter diesmal, gefolgt von einem weiteren Schrei und noch einem. Irgendetwas krachte über ihm dröhnend zu Boden und Jace duckte sich instinktiv, ehe ihm wieder einfiel, dass er sich etliche Ebenen unter der Erde befand. Dann hörte er noch ein Poltern und vor seinem inneren Auge begann sich ein Bild abzuzeichnen: Mausoleumstüren, die krachend aufflogen … die Leichname jahrhundertelang begrabener Schattenjäger, die staksend aus ihren Gräbern stiegen … fleddrige Skelette, die von trockenen Sehnen zusammengehalten wurden und sich mit ihren fleischlosen, knochigen Fingern über die weißen Böden der Stillen Stadt vorwärts zogen …

Jetzt reicht’s! Unter größter Anstrengung zwang Jace sich, das Bild aus seinen Gedanken zu verbannen. Die Toten kehrten nicht zurück. Und außerdem waren sie die sterblichen Überreste von Nephilim, von Schattenjägern wie ihm, seine gefallenen Brüder und Schwestern. Von ihnen hatte er nichts zu befürchten. Also warum verspürte er solche Angst? Er ballte die Hände zu Fäusten; seine Nägel gruben sich tief in seine Handflächen. Diese Panik war seiner nicht würdig. Er würde sie in den Griff bekommen. Er würde sie niederschmettern. Er holte tief Luft und füllte seine Lungen mit Sauerstoff, als ein weiterer Schrei ertönte, dieses Mal sehr schrill. Die Luft wich rasselnd aus seiner Brust, als in seiner Nähe plötzlich irgendetwas lautstark krachte. Im nächsten Moment sah er einen Lichtblitz, eine grelle Flamme, die ihm in den Augen wehtat.

Bruder Jeremiah kam torkelnd in Sicht; seine rechte Hand umklammerte eine brennende Fackel, seine pergamentfarbene Kapuze war nach hinten gerutscht und gab den Blick auf ein Gesicht frei, das in einem Ausdruck namenlosen Entsetzens grotesk verzerrt war. Sein zuvor zugenähter Mund war in einem stummen Schrei weit aufgerissen, die blutigen Fäden der zerfetzten Nähte hingen baumelnd von den aufgeplatzten Lippen. Seine helle Robe war mit Blut befleckt, das im Licht der Fackel schwarz schimmerte. Mit ausgestreckten Händen taumelte er noch ein paar Schritte vorwärts, dann kippte Bruder Jeremiah – zu Jace’ großem Bestürzen – nach vorne und fiel der Länge nach zu Boden. Jace hörte das Splittern von Knochen, als der Körper des Archivars auf den Steinplatten auftraf, und das Zischen der Fackel, die dem Stillen Bruder aus der Hand fiel und über die Steinplatten rollte, bis sie in einer flachen Bodenrinne unmittelbar vor der Zellentür liegen blieb.

Sofort ging Jace in die Knie und streckte sich, so weit die Handfessel es zuließ, während seine Finger nach der Fackel zu greifen versuchten. Aber sie lag knapp außerhalb seiner Reichweite. Ihr Licht erlosch rasch, doch in ihrem schwindenden Schein konnte er Jeremiahs totes Gesicht sehen, das ihm zugekehrt war. Blut sickerte aus seinem geöffneten Mund, seine schwarzen Zahnstümpfe schimmerten feucht.

Jace hatte das Gefühl, als würde eine schwere Last auf seine Brust drücken. Die Stillen Brüder öffneten niemals den Mund – sie sprachen nicht, lachten nicht, schrien nicht. Aber das musste das Geräusch gewesen sein, das Jace gehört hatte. Er war sich jetzt ziemlich sicher: Männer hatten geschrien, die zuvor ein halbes Jahrhundert lang keinen Laut geäußert hatten – der Ausdruck eines so markerschütternden Entsetzens, dass es die mächtige Rune der Stille bei Weitem übertraf. Aber wie war das möglich? Und wo waren die anderen Mitglieder der Bruderschaft?

Jace wollte um Hilfe rufen, doch das Gewicht drückte noch immer zentnerschwer auf seine Brust. Er schien keine Luft mehr zu bekommen. Erneut streckte er sich nach der Fackel und spürte, wie einer der kleinen Knochen in seinem Handgelenk splitterte. Ein heißer Schmerz schoss ihm den Arm hinauf, doch der gebrochene Knochen gab ihm genau den Zentimeter mehr, den er benötigte. Er packte die Fackel und kam rasch wieder auf die Beine. Während die Flamme zu neuem Leben erwachte, hörte er plötzlich ein weiteres Geräusch. Ein dumpfes Geräusch, ein hässliches Schleifen, das ihm die Nackenhaare aufstellte. Mit einer ruckartigen Bewegung stieß er die Fackel vorwärts; seine zitternde Hand schickte wild tanzende Lichter über die Mauern, deren dunkle Nischen und Schatten hell aufleuchteten.

Doch es gab nichts zu sehen.

Aber statt eines Gefühls der Erleichterung spürte er, wie seine Panik wuchs. Sein Atem ging nun stoßweise, als wäre er nach einer zu langen Zeit unter Wasser wieder an die Oberfläche zurückgekehrt. Die Angst erschien ihm umso schlimmer, weil sie ihm so fremd war. Was geschah mit ihm? Hatte er sich plötzlich in einen Feigling verwandelt?

Er riss ein paarmal an der Handschelle, in der Hoffnung, der Schmerz würde seinen Kopf frei machen. Doch das war nicht der Fall. Erneut hörte er das Geräusch, das dumpfe Schleifen, das nun ganz nah war. Und hinter dem Schleifen bemerkte er noch ein anderes Geräusch, ein leises, konstantes Flüstern. Nie zuvor hatte er ein so schreckliches, bösartiges Geräusch gehört. Fast besinnungslos vor Entsetzen taumelte er zurück zur Mauer und hielt die Fackel in seiner heftig zitternden Hand hoch.

Einen kurzen Moment lang sah er das Verlies wie von Tageslicht erleuchtet: die Zelle, die Gittertür, die Steinplatten und den Leichnam von Jeremiah, der zusammengekauert auf dem Boden lag. Direkt hinter dem toten Bruder befand sich eine Tür, die im selben Augenblick langsam aufschwang. Irgendetwas schleppte sich schwer durch die Maueröffnung – etwas Riesiges, Dunkles, Formloses. Augen wie brennendes Eis, die in tiefen Furchen lagen, musterten Jace mit höhnischer Belustigung. Und dann machte das Ding einen Satz vorwärts. Eine enorme Woge tosenden Rauchs baute sich direkt vor Jace auf wie eine Welle, die über die Meeresoberfläche fegt. Das Letzte, was er sah, war die Flamme der Fackel, die grün und blau aufflackerte, ehe sie von der Dunkelheit verschlungen wurde.

Simon zu küssen war angenehm – ein entspannter, lockerer Zeitvertreib, wie ein warmer Sommernachmittag, den man mit einem Buch und einem Glas Limonade in einer Hängematte verbringt. Genau die Art von Zerstreuung, die man stundenlang genießen konnte, ohne sich zu langweilen oder sich irgendwelche Gedanken zu machen – außer vielleicht darüber, dass sich die Metallstange des Schlafsofas in den Rücken drückte.

»Autsch«, stieß Clary hervor und versuchte, von der Stange fortzurücken, was ihr aber nicht gelang.

»Hab ich dir wehgetan?« Simon stützte sich auf einen Ellbogen auf und betrachtete sie besorgt. Vielleicht lag es aber auch nur daran, dass seine Augen ohne die Brille doppelt so groß und dunkel wirkten.

»Nein, nicht du – das Bett. Das Ding ist fast wie ein Foltergerät.«

»Ich hab nichts bemerkt«, sagte er melancholisch, während Clary nach dem Kissen griff, das auf den Boden gefallen war, und es unter sich und Simon keilte.

»Kann ich mir vorstellen.« Sie lachte. »Wo waren wir stehen geblieben?«

»Also, mein Gesicht war ungefähr da, wo es auch jetzt ist, aber dein Gesicht war wesentlich näher. Das ist zumindest das, woran ich mich erinnern kann.«

»Wie romantisch.« Sie zog ihn auf sich, wo er auf den Ellbogen balancierte. Ihre Körper lagen genau übereinander und sie konnte sein Herz durch ihrer beider T-Shirt schlagen spüren. Seine Wimpern, die normalerweise hinter seiner Brille verborgen waren, streiften sanft über ihre Wange, als er sich vorbeugte, um sie zu küssen. Clary musste verlegen lachen. »Findest du das nicht irgendwie komisch?«, flüsterte sie.

»Nein. Ich denke, wenn man sich etwas oft genug vorgestellt hat, dann erscheint einem die Realität …«

»… unbefriedigend?«

»Nein. Nein!« Simon drückte sich hoch und betrachtete sie kurzsichtig, aber mit einem ernsthaften Ausdruck in den Augen. »So was solltest du niemals denken. Es ist genau das Gegenteil von unbefriedigend. Es ist …«

Clary kicherte unterdrückt. »Vielleicht wäre das jetzt auch nicht das richtige Wort.«

Simon kniff die Augen leicht zusammen; ein kleines Lächeln umspielte seinen Mund. »Okay, an dieser Stelle würde ich gern was ähnlich Klugscheißerisches antworten, aber ich kann an nichts anderes denken als daran, dass …«

Clary grinste ihn an.»… dass du Sex willst?«

»Hör auf damit.« Er hielt ihre Hände fest, drückte sie auf die Bettdecke und blickte ernst auf Clary hinab. »Dass ich dich liebe.«

»Dann willst du also keinen Sex?«

Simon ließ ihre Hände los. »Das hab ich nicht gesagt.«

Clary lachte und drückte mit beiden Händen gegen seine Brust. »Lass mich hier raus.«

Simon musterte sie beunruhigt. »Ich meinte damit nicht, dass ich nur Sex will …«

»Keine Sorge, darum geht’s gar nicht. Ich will mich nur schnell umziehen. Ich kann nicht ernsthaft mit dir rummachen, solange ich noch die Socken anhabe.« Wehmutsvoll sah Simon zu, wie sie ihren Pyjama von der Kommode nahm und Richtung Bad verschwand. Doch ehe sie die Tür hinter sich zuzog, warf sie ihm noch einen kurzen Blick zu. »Bin gleich wieder da.«

Seine Antwort ging im Geräusch der zufallenden Badezimmertür unter. Clary putzte sich die Zähne, drehte den Wasserhahn auf und ließ das Wasser lange ins Waschbecken strömen, während sie sich im Spiegel des Medizinschränkchens betrachtete. Ihre Haare waren zerzaust und ihre Wangen glühten rot. Zählte das jetzt schon als strahlen?, fragte sie sich. Schließlich hieß es doch immer, dass Verliebte förmlich strahlen würden. Oder galt das nur für schwangere Frauen? Sie konnte sich nicht mehr genau erinnern. Aber sie musste doch irgendwie anders aussehen, wenigstens ein bisschen; immerhin war dies ihre erste richtige, ausgiebige Knutscherei. Und es war nett, sagte sie sich, entspannt und angenehm und behaglich.

Natürlich hatte sie vorher schon einmal jemanden geküsst: Jace, in der Nacht ihres Geburtstages, und das war alles andere als nett und entspannt und behaglich gewesen. Sein Kuss hatte sich angefühlt, als hätte er tief in ihrem Inneren eine Ader zu einem unbekannten Gefühl geöffnet, zu einer Empfindung, die heißer und süßer und bitterer war als Blut. Denk jetzt nicht an Jace, ermahnte sie sich entschlossen, doch ein Blick in den Spiegel zeigte ihr, dass ihre Augen dunkler wurden und ihr Körper sich sehr gut an ihn erinnerte, auch wenn ihr Geist die Gedanken verdrängen wollte.

Sie nahm eine Handvoll kaltes Wasser und spritzte es sich ins Gesicht, ehe sie nach dem Pyjama griff. Na großartig, dachte sie – sie hatte die Schlafanzughose mit ins Bad genommen, nicht aber das Oberteil. Sosehr Simon das auch zu schätzen wissen würde, erschien es ihr doch zu früh, bereits jetzt oben ohne zu ihm ins Bett zu steigen. Vollständig bekleidet ging sie ins Gästezimmer zurück und musste feststellen, dass Simon, quer über das Bettsofa ausgestreckt, eingeschlafen war. Er umklammerte das Polsterkissen, als sei es ein menschliches Wesen. Clary unterdrückte ein Lachen.

»Simon …«, flüsterte sie. Doch dann hörte sie das laute zweifache Piepsen ihres Mobiltelefons, das den Eingang einer SMS signalisierte. Das Handy lag geschlossen auf dem Nachttisch; Clary erkannte auf dem Display, dass die Nachricht von Isabelle stammte.

Rasch klappte sie das Telefon auf und überflog hastig die Zeilen. Sie las die Nachricht ein zweites Mal, um sicherzugehen, dass sie nicht irgendetwas falsch verstanden hatte. Und dann stürzte sie zum Schrank, um ihren Mantel zu holen.

»Jonathan.«

Die Stimme drang durch die Dunkelheit zu ihm durch: langsam, düster und schmerzlich vertraut. Jace riss die Augen auf und sah nichts als tiefe Schwärze. Er zitterte und dann stellte er fest, dass er auf dem eiskalten Steinboden lag – er musste wohl das Bewusstsein verloren haben. Zorn übermannte ihn, Zorn auf seine eigene Schwäche, seine Zerbrechlichkeit.

Er rollte sich auf die Seite; sein gebrochenes Handgelenk pochte in der Handfessel. »Ist da jemand?«

»Du wirst doch wohl deinen eigenen Vater wiedererkennen, Jonathan«, ertönte die Stimme erneut. Und Jace erkannte sie tatsächlich: ihren Klang, der an altes Eisen erinnerte, ihre fast tonlose Glätte. Er versuchte sich aufzurappeln, doch seine Stiefel rutschten in irgendeiner Pfütze aus, sodass er rückwärts schlitterte und mit der Schulter hart gegen die Steinmauer krachte. Seine Kette rasselte wie ein Windglockenspiel aus Stahlröhren.

»Bist du verletzt?« Ein Licht flammte auf, brannte Jace in den Augen. Er blinzelte ein paarmal, um durch die Tränenflüssigkeit hindurch wieder klar sehen zu können, und entdeckte Valentin auf der anderen Seite des Zellengitters, direkt neben dem Leichnam von Bruder Jeremiah. Der glühende Elbenlichtstein in seiner Hand hüllte den Raum in ein weißes, grelles Licht. Jace konnte die Flecken von alten Blutspritzern auf den Mauern erkennen – und die frische Blutlache, die sich aus Jeremiahs geöffnetem Mund auf die Steinplatten ergossen hatte. Er spürte, wie sich ihm der Magen umdrehte, und dachte an die schwarze, formlose Gestalt mit den brennenden Augen, die er kurz zuvor gesehen hatte. »Dieses Ding«, stieß er hervor. »Wo ist es jetzt? Und was war das überhaupt?«

»Du bist ja tatsächlich verletzt.« Valentin trat näher an das Gitter heran. »Wer hat angeordnet, dich hier einzusperren? War das der Rat? Oder die Lightwoods?«

»Befehl der Inquisitorin.« Jace sah an sich herab. Sowohl seine Hosenbeine als auch sein T-Shirt waren blutgetränkt; allerdings konnte er nicht sagen, wie viel davon von ihm stammte. Im nächsten Moment fiel sein Blick auf das dünne Blutrinnsal, das unter seiner Handfessel hervorsickerte.

Valentin betrachtete ihn nachdenklich durch das Gitter. Es war das erste Mal seit vielen Jahren, dass Jace seinen Vater in voller Kampfrüstung sah – die dicke Ledermontur der Schattenjäger, die eine maximale Beweglichkeit erlaubte und gleichzeitig Schutz vor den meisten Dämonengiften bot; die mit Elektrum beschichteten Arm– und Beinschienen, jeweils mit einer Reihe von Gravuren und Runen versehen. Ein breiter Brustpanzer schützte seinen Oberkörper und hinter seiner Schulter ragte der Griff eines Schwerts hervor. Valentin ging in die Hocke und brachte seine kühlen grauen Augen auf gleiche Höhe mit Jace’ Gesicht. Erstaunt stellte Jace fest, dass er keine Wut in ihnen entdecken konnte. »Die Inquisitorin und der Rat sind ein und dieselbe Institution. Und die Lightwoods hätten es niemals so weit kommen lassen dürfen. Ich jedenfalls hätte niemals zugelassen, dass dir irgendjemand so was antut.«

Jace drückte sich gegen die Mauer; die Kette an seinem Handgelenk verhinderte, dass er noch weiter von seinem Vater abrücken konnte. »Bist du hergekommen, um mich zu töten?«

»Dich töten? Aus welchem Grund sollte ich dich töten wollen?«

»Na ja, aus welchem Grund hast du denn Bruder Jeremiah getötet? Und spar dir die Geschichte, du wärst rein zufällig hier vorbeigekommen, nachdem Jeremiah spontan beschlossen hatte, das Zeitliche zu segnen. Ich weiß, dass du hinter alldem hier steckst.«

Zum ersten Mal warf Valentin einen kurzen Blick auf den Leichnam auf dem Boden. »Du hast recht – ich habe ihn tatsächlich getötet und den Rest der Bruderschaft auch. Mir blieb nichts anderes übrig. Die Stillen Brüder hatten etwas, was ich brauche.«

»Ach ja, was denn? Ein Gefühl für Anstand?«

»Das hier«, erwiderte Valentin und zog in einer fließenden Bewegung das Schwert aus dem Schulterhalfter. »Mellartach.«

Jace unterdrückte den überraschten Aufschrei, der bereits in seiner Kehle aufstieg. Er erkannte die Waffe auf den ersten Blick – das enorme Silberschwert mit der messerscharfen Klinge und dem Heft in Form ausgebreiteter Schwingen hatte hinter dem Versammlungstisch der Stillen Brüder gehangen, oberhalb der Sprechenden Sterne. »Du hast den Brüdern der Stille das Schwert geraubt?«

»Es hat ihnen nie gehört«, sagte Valentin. »Mellartach gehört allen Nephilim. Dies ist das Schwert, mit dem Adam und Eva aus dem Paradies vertrieben wurden. Und Er vertrieb den Menschen und ließ östlich vom Garten Eden die Cherubim lagern mit dem gezückten flammenden Schwert, zu bewahren den Weg zum Baume des Lebens«, zitierte er und betrachtete die Klinge sinnend.

Jace fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen. »Und was hast du damit vor?«

»Das werde ich dir verraten, sobald ich davon überzeugt bin, dass ich dir trauen kann … und sobald ich weiß, dass du mir vertraust«, erwiderte Valentin.

»Dir vertrauen? Nachdem du dich in Renwicks Ruine durch das Portal davongestohlen und es zerschlagen hast, damit ich dir nicht folgen konnte? Und nachdem du versucht hast, Clary zu töten?«

»Ich hätte deiner Schwester niemals ein Leid zufügen können«, entgegnete Valentin mit blitzenden Augen. »Genauso wenig wie ich dir jemals wehtun könnte.«

»Du hast nie etwas anderes getan, als mir wehzutun! Es waren die Lightwoods, die mich beschützt haben!«

»Aber ich bin nicht derjenige, der dich hier unten eingesperrt hat. Und ich bin nicht derjenige, der dir droht und dir misstraut. Das sind die Lightwoods und ihre Ratsfreunde.« Valentin schwieg einen Moment. »Wenn ich dich hier so sehe – so beherrscht, obwohl man dich wie einen Verbrecher behandelt hat –, dann bin ich sehr stolz auf dich.«

Bei diesen Worten schaute Jace auf, überrascht und so ruckartig, dass ihm einen Moment lang schwindlig wurde. Sofort begann seine Hand wieder schmerzhaft zu pochen. Doch er unterdrückte den Schmerz und zwang sich, ruhig zu atmen. »Was?«, fragte er ungläubig.

»Ich erkenne nun, was ich in Renwicks Ruine falsch gemacht habe«, fuhr Valentin fort. »Vor meinem inneren Auge hatte ich dich immer noch als den kleinen Jungen gesehen, den ich in Idris zurückgelassen hatte und dem jeder meiner Wünsche Befehl gewesen war. Stattdessen fand ich einen willensstarken jungen Mann vor, unabhängig und mutig, den ich aber nach wie vor wie ein kleines Kind behandelte. Kein Wunder, dass du dich gegen mich aufgelehnt hast.«

»Aufgelehnt? Ich …« Jace’ Kehle war wie zugeschnürt und er schluckte die Worte hinunter, die er hatte sagen wollen. Sein Herz pochte im gleichen Rhythmus wie der Schmerz in seiner Hand.

Doch Valentin ließ nicht locker: »Ich hatte nie die Gelegenheit, dir meine Vergangenheit zu erklären … dir zu erzählen, warum ich das, was ich getan habe, tun musste.«

»Da gibt es nichts zu erklären. Du hast meine Großeltern umgebracht. Du hast meine Mutter wie eine Gefangene gehalten. Du hast andere Schattenjäger abgeschlachtet, um deine eigenen Ziele zu verfolgen.« Jedes Wort schmeckte wie Gift in Jace’ Mund.

»Du kennst nur die Hälfte der Fakten Jonathan. Ich habe dich als Kind belogen, weil du damals zu jung warst, um es zu verstehen. Aber jetzt bist du alt genug, um die Wahrheit zu erfahren.«

»Na dann schieß mal los … sag mir die Wahrheit.«

Valentin streckte einen Arm durch die Gitterstäbe und legte Jace eine Hand auf den Kopf. Die raue, schwielige Haut seiner Finger fühlte sich noch genauso an wie damals, als Jace noch ein zehnjähriger Junge gewesen war.

»Ich möchte dir vertrauen, Jonathan«, sagte er. »Kann ich das?«

Jace wollte etwas erwidern, brachte aber kein Wort hervor. Er hatte das Gefühl, als würde ein Eisenband sich um seine Brust legen und sie immer fester zuschnüren, ihm Zentimeter für Zentimeter die Luft abschneiden. »Ich wünschte …«, setzte er flüsternd an.

In dem Moment ertönte über ihnen ein Geräusch – der Klang einer Metalltür. Dann hörte Jace Schritte und ein Wispern, das von den Steinmauern der Stillen Stadt zurückhallte. Ruckartig kam Valentin auf die Füße und schloss die Hand um das Elbenlicht, bis nur noch ein gedämpfter Schein den Raum beleuchtete und er lediglich als schwache Kontur zu erkennen war. »Schneller als ich dachte«, murmelte er und blickte durch die Gitterstäbe auf Jace hinab.

Jace schaute an Valentin vorbei, konnte aber jenseits des Lichtscheins nichts als tiefe Dunkelheit erkennen. Sofort dachte er an die wogende düstere Gestalt mit den glühenden Augen, die sämtliches Licht verschluckt hatte. »Was ist da los? Wer kommt da?«, fragte er fordernd und versuchte sich aufzurappeln.

»Ich muss gehen«, sagte Valentin. »Aber wir zwei sind noch nicht fertig.«

Jace streckte die gefesselte Hand in Richtung der Gitterstäbe. »Mach mich los. Ganz egal, was das für ein Wesen ist … ich will dagegen kämpfen können.«

»Dich von deinen Ketten zu befreien, wäre im Moment wohl nicht gerade eine Gefälligkeit.« Valentin schloss die Hand um den Elbenlichtstein, dessen Licht umgehend erlosch. Sofort war der Raum wieder in tiefe Dunkelheit gehüllt. Jace warf sich gegen das Zellengitter; seine gebrochene Hand schickte einen rasenden Schmerz durch seinen Körper.

»Nein!«, schrie er. »Vater, bitte.«

»Wenn du es wirklich willst, wirst du mich auch finden«, sagte Valentin. Und dann war nur noch der Klang seiner Schritte zu hören, die sich rasch entfernten, und Jace’ eigener schwerer Atem, als er sich gegen die Stäbe lehnte.

Während der Fahrt mit der U-Bahn in Richtung Norden gelang es Clary nicht, ruhig auf ihrem Platz sitzen zu bleiben. Rastlos lief sie in dem fast leeren Wagen auf und ab; die Kopfhörer ihres iPod baumelten um ihren Hals. Isabelle war nicht ans Telefon gegangen, als Clary sie zurückgerufen hatte, und ein irrationales Gefühl der Angst machte sich in ihrem Magen breit. Sie musste an Jace denken, wie er im Blutmond ausgesehen hatte von oben bis unten mit Blut bespritzt. Mit den vor Wut gefletschten Zähnen hatte er eher an einen Werwolf erinnert als an einen Schattenjäger, der die Menschen schützen und die Schattenwesen in Schach halten sollte.

Nachdem die U-Bahn in die Haltestelle an der Sechsundneunzigsten Straße eingefahren war, stürmte Clary aus dem Wagen und die Treppen hinauf. Und sie verlangsamte ihr Tempo erst, als sie die Ecke erreichte, hinter der das Institut wie ein riesiger grauer Schatten aufragte. In den U-BahnSchächten war es ziemlich stickig gewesen und der Schweiß in ihrem Nacken prickelte nun kalt auf ihrer Haut, während sie den geborstenen Betonweg zur Eingangstür des Instituts hinaufstieg.

Sie wollte schon nach dem großen eisernen Klingelzug greifen, der neben der Türeinfassung hing, als sie plötzlich zögerte. Sie war doch eine Schattenjägerin, oder etwa nicht? Sie hatte das Recht, das Institut zu betreten, das gleiche Recht wie die Lightwoods. Entschlossen legte sie eine Hand auf die Tür und versuchte, sich an Jace’ Worte zu erinnern: »Im Namen des Erzengels Raziel erbitte ich …«

Sofort schwang die Tür auf und gab den Blick auf den dunklen Kirchenraum frei, der nur von den Flammen Dutzender kleiner Kerzen erhellt wurde. Während Clary durch die Kirchenbänke eilte, flackerten die Lichter, als würden sie sich über sie lustig machen. Endlich erreichte sie den Aufzug, warf die Metalltür dröhnend hinter sich zu und drückte mit zittrigen Fingern wahllos auf die Aufzugknöpfe. Sie holte tief Luft, um ihre Nervosität in den Griff zu bekommen. Machte sie sich nun Sorgen um Jace, fragte sie sich, oder machte sie sich vielmehr Sorgen darum, Jace zu sehen? Ihr Gesicht, das vom hochgeschlagenen Kragen ihres Mantels umrahmt wurde, wirkte im Spiegel sehr blass und klein, ihre Augen groß und dunkelgrün und ihre Lippen bleich und spröde. Alles andere als hübsch, dachte sie bestürzt und versuchte, den Gedanken zu verscheuchen. Welche Rolle spielte es schon, wie sie aussah? Jace interessierte das doch überhaupt nicht. Jace konnte das doch nicht interessieren.

Der Aufzug kam ruckartig zum Stillstand. Rasch drückte Clary die Tür auf. Church erwartete sie bereits in der Eingangshalle und begrüßte sie mit einem unwirschen Miauen.

»Was ist los, Church?« Ihre Stimme klang unnatürlich laut in dem stillen Raum und sie fragte sich, ob sich überhaupt irgendjemand im Institut befand. Vielleicht war außer ihr ja niemand da. Der Gedanke jagte ihr einen Schauer über den Rücken. »Hallo? Jemand zu Hause?«

Der blaue Perserkater kehrte ihr den Rücken zu und trabte den Korridor entlang. Clary folgte ihm und gemeinsam passierten sie das dunkle Musikzimmer und die leere Bibliothek, ehe Church um eine weitere Ecke bog und vor einer verschlossenen Tür sitzen blieb. So, da wären wir, schien der Ausdruck auf seinem Gesicht zu verkünden.

Bevor Clary anklopfen konnte, wurde die Tür aufgerissen und Isabelle erschien auf der Schwelle, mit nackten Füßen, Jeans und einem fliederfarbenen Pullover. Sie blieb wie angewurzelt stehen, als sie Clary sah. »Dacht ich’s mir doch, dass ich jemand kommen gehört habe, aber dich hätte ich nun wirklich nicht erwartet«, sagte sie. »Was machst du hier?«

Clary starrte sie an. » Du hast mir doch eine SMS geschickt … dass die Inquisitorin Jace ins Gefängnis geworfen hat.«

»Aber Clary!« Isabelle schaute kurz den Flur hinauf und hinunter und biss sich dann auf die Lippe. »Damit hab ich doch nicht gemeint, dass du um diese Uhrzeit hierherrasen sollst.«

Clary war entsetzt. »Isabelle! Wir reden hier von Gefängnis!«

»Ja, schon …« Isabelle seufzte resigniert, trat einen Schritt zur Seite und winkte Clary in ihr Zimmer. »Von mir aus komm rein. Und du … husch, husch ins Körbchen«, wandte sie sich an Church und versuchte, ihn fortzuscheuchen. »Oder noch besser: Bewach den Aufzug.«

Church warf ihr einen entsetzten Blick zu, streckte dann alle viere von sich und schloss die Augen.

»Katzen«, murmelte Isabelle und schlug die Tür zu.

»Hi, Clary.« Auf Isabelles zerwühltem Bett saß Alec und baumelte mit den Beinen. »Was machst du denn hier?«

Clary ließ sich auf dem Polsterstuhl vor Isabelles wundervoll chaotischem Frisiertisch nieder. »Deine Schwester hat mir eine SMS geschickt und mir erzählt, was mit Jace passiert ist.«

Alec warf Isabelle einen gereizten Blick zu.

»Ach, komm schon, Alec«, sagte Isabelle. »Ich dachte, sie sollte es wissen. Allerdings hab ich nicht damit gerechnet, dass sie direkt hierhergerast kommt!«

Clarys Magen machte einen Satz. »Selbstverständlich bin ich direkt hierhergekommen! Geht es ihm gut? Und warum, zum Teufel, hat die Inquisitorin ihn ins Gefängnis geworfen?«

»Das ist nicht direkt ein Gefängnis. Er ist in der Stillen Stadt«, sagte Alec, setzte sich aufrecht und zog sich eines von Isabelles Kissen auf den Schoß. Gedankenverloren zupfte er an den perlenbesetzten Fransen, die die Kanten des Kissens zierten.

»In der Stadt der Stille? Warum?«

Alec zögerte. »Tief unterhalb der Stillen Stadt liegt das Verlies mit den Arrestzellen. Dort werden manchmal Kriminelle eingesperrt, bevor man sie nach Idris bringt und dort vor Gericht stellt. Leute, die wirklich üble Verbrechen begangen haben. Mörder, abtrünnige Vampire, Schattenjäger, die das Abkommen gebrochen haben. Dort befindet Jace sich zurzeit.«

»Eingesperrt mit einem Haufen von Mördern?« Empört sprang Clary auf. »Und was ist eigentlich mit euch beiden los? Warum berührt euch das nicht?«

Alec und Isabelle tauschten einen weiteren Blick. »Es ist nur für eine Nacht«, erklärte Isabelle. »Und außerdem befindet sich sonst niemand dort unten. Wir haben extra nachgefragt.«

»Aber warum? Was hat Jace denn getan?«

»Er hat gegenüber der Inquisitorin eine dicke Lippe riskiert. Soweit ich weiß, war das alles«, sagte Alec.

Isabelle hockte sich auf den Rand ihres Frisiertischs. »Es ist einfach unglaublich.«

»Dann muss die Inquisitorin vollkommen verrückt sein«, sagte Clary.

»Nein, das ist sie nicht«, erwiderte Alec. »Wenn Jace in eurer Armee dienen würde, glaubst du dann ernsthaft, dass er gegenüber seinen Vorgesetzten große Töne spucken dürfte? Ganz bestimmt nicht.«

»Na ja, vielleicht nicht während eines Krieges. Aber Jace ist doch kein Soldat.«

»Doch, genau das sind wir aber – wir sind alle Soldaten. Jace so gut wie jeder andere von uns. Auch wir Schattenjäger haben eine Befehlshierarchie und die Inquisitorin befindet sich nahezu an der Spitze dieser Rangordnung. Jace dagegen fast am unteren Ende. Er hätte sie mit mehr Respekt behandeln sollen.«

»Wenn ihr damit einverstanden seid, dass Jace im Gefängnis hockt, warum habt ihr mich dann hierherbestellt? Nur um mich von eurem Standpunkt zu überzeugen? Was soll das Ganze? Was erwartet ihr von mir?«

»Wir sagen ja gar nicht, dass er im Gefängnis sein sollte«, erwiderte Isabelle beleidigt. »Er hätte lediglich einem der hochrangigsten Mitglieder des Rats keine Widerworte geben sollen. Außerdem …«, fügte sie mit etwas dünnerer Stimme hinzu, »hab ich gedacht, du könntest vielleicht helfen.«

»Helfen? Wie denn?«

»Ich hab’s dir ja schon mal gesagt: Es scheint, als würde Jace es darauf anlegen, dass er im Kampf umkommt«, erklärte Alec. »Er muss lernen, auf sich aufzupassen, und dazu gehört auch die Zusammenarbeit mit der Inquisitorin.«

»Und ihr glaubt also, ich könnte ihn dazu bringen?«, fragte Clary mit ungläubiger Stimme.

»Ich bin mir nicht sicher, ob überhaupt jemand Jace zu irgendetwas bringen kann«, sagte Isabelle. »Aber ich denke, du könntest ihn daran erinnern, dass es etwas gibt, wofür es sich zu leben lohnt.«

Alec schaute auf das Kissen in seinen Händen und riss plötzlich ungehalten an den Fransen. Perlen prasselten auf lsabelles Bettdecke wie ein heftiger Regenguss.

Isabelle runzelte die Stirn. »Alec, nicht.«

Clary wollte dem Geschwisterpaar erklären, dass sie beide Jace’ Familie waren und nicht sie … und dass ihre Meinungen wesentlich schwerer wogen als ihre es jemals vermochte. Aber dann hörte sie wieder Jace’ Stimme in ihrem Ohr: Ich habe mich nie richtig zugehörig gefühlt. Aber du gibst mir das Gefühl, zu dir zu gehören. »Können wir zur Stillen Stadt fahren und ihn besuchen?«, fragte sie schließlich.

»Wirst du ihm denn sagen, dass er mit der Inquisitorin kooperieren muss?«, fragte Alec fordernd.

Clary dachte einen Moment nach. »Zuerst will ich mal hören, was er dazu zu sagen hat.«

Alec ließ das gerupfte Kissen auf das Bett fallen und stand stirnrunzelnd auf. Doch bevor er etwas sagen konnte, hörten sie, wie jemand an die Tür klopfte. Isabelle rutschte von ihrem Frisiertisch, um nachzusehen.

Vor der Tür stand ein kleiner, dunkelhaariger Junge, dessen Augen von seiner großen Brille halb verdeckt wurden. Er trug Jeans und ein überdimensioniertes Sweatshirt und hielt ein Heft in der Hand. »Max«, sagte Isabelle überrascht, »ich dachte, du würdest längst schlafen.«

»Ich war in der Waffenkammer«, sagte der Junge – der der jüngste Sohn der Lightwoods sein musste. »Aber aus der Bibliothek kamen so seltsame Geräusche. Vielleicht versucht ja jemand, das Institut zu erreichen.« Er schaute an Isabelle vorbei zu Clary. »Wer ist das?«

»Das ist Clary«, sagte Alec. »Sie ist Jace’ Schwester.«

Max bekam ganz große, runde Augen. »Ich dachte, Jace hätte keine anderen Brüder oder Schwestern.«

»Das haben wir alle gedacht«, erwiderte Alec und schnappte sich den Pullover, den er über einen von Isabelles Stühlen geworfen hatte. Seine Haare standen in alle Richtungen und umkränzten seinen Kopf wie ein weicher dunkler Heiligenschein. Als er den Pullover eilig überstreifte, knisterten sie vor statischer Ladung; ungeduldig drückte er sie nach unten. »Dann sollte ich mal besser in die Bibliothek gehen und nachsehen.«

»Wir gehen gemeinsam«, sagte Isabelle, nahm ihre goldene Peitsche, die zu einem schimmernden Seil aufgerollt war, aus einer Schublade und schob den Handgriff unter ihren Gürtel. »Vielleicht ist irgendwas passiert.«

»Wo ist denn eure Mutter?«, fragte Clary.

»Sie ist vor ein paar Stunden fortgerufen worden. Im Central Park wurde ein Feenwesen ermordet. Und die Inquisitorin hat sie begleitet«, erklärte Alec.

»Und ihr wolltet nicht mitgehen?«

»Wir waren nicht eingeladen.« Isabelle steckte ihre beiden dunklen Zöpfe hoch und fixierte sie mit einem kleinen Glasdolch. »Pass bitte auf Max auf, ja? Wir sind gleich wieder zurück.«

»Aber …«, protestierte Clary.

»Dauert nicht lange.« Isabelle stürmte in den Korridor hinaus, dicht gefolgt von Alec. Im nächsten Moment flog die Tür hinter ihnen zu und Clary setzte sich auf Isabelles Bett und musterte Max beklommen. Sie hatte in ihrem Leben noch nicht viel Zeit mit kleinen Kindern verbracht – ihre Mutter hatte ihr nicht einmal erlaubt, sich als Babysitter zu versuchen – und war sich deshalb nicht sicher, wie sie mit ihnen reden oder sie beschäftigen sollte. Allerdings half ihr der Gedanke, dass dieser kleine Junge sie irgendwie an Simon in jenem Alter erinnerte, mit den dünnen Armen und Beinen und der viel zu großen Brille für das kleine Gesicht.

Max erwiderte ihren Blick, aber keineswegs schüchtern, sondern nachdenklich und gefasst. »Wie alt bist du?«, fragte er schließlich.

Clary war verblüfft. »Wie alt sehe ich denn aus?«

»Wie vierzehn.«

»Ich bin sechzehn, aber die Leute schätzen mich immer jünger, weil ich so klein bin.«

Max nickte. »Geht mir auch so«, sagte er. »Ich bin neun, aber man hält mich immer für sieben.«

»Für mich siehst du aus wie neun«, sagte Clary. »Was hast du da? Ist das ein Buch?«

Max nahm seine Hand, die er hinter dem Rücken gehalten hatte, nach vorne und zeigte ihr das flache Heft von der Größe eines Zeitschriftenmagazins. Das leuchtend bunte Cover war mit einem japanischen Schriftzug versehen, der unter dem Logo in lateinischer Schrift stand.

Clary lachte. »Naruto«, sagte sie. »Ich wusste gar nicht, dass du Mangas magst. Woher hast du das?«

»Vom Flughafen. Mir gefallen die Bilder, aber ich kapiere nicht, wie man diesen Comic lesen muss.«

»Lass mich mal sehen.« Sie klappte das Heft auf und hielt ihm eine Doppelseite entgegen. »Du musst es rückwärts lesen, also von rechts nach links, statt von links nach rechts. Außerdem musst du jede Seite im Uhrzeigersinn betrachten. Weißt du, was das bedeutet?«

»Natürlich«, erwiderte Max. Einen Moment lang fürchtete Clary, sie hätte ihn vielleicht verärgert. Aber er schien ziemlich zufrieden, als er das Heft zurücknahm und die letzte Seite aufschlug. »Das hier ist Heft Nr. 9«, sagte er. »Wahrscheinlich sollte ich mir erst mal die ersten acht besorgen, ehe ich das hier lese.«

»Keine schlechte Idee. Vielleicht kannst du ja jemanden bitten, mit dir zu Midtown Comics oder Forbidden Planet zu gehen.«

»Forbidden Planet?« Max wirkte verwirrt, aber bevor Clary ihm erklären konnte, dass es sich um Namen von Comicbuchhandlungen handelte, platzte Isabelle herein. Sie war vollkommen außer Atem.

»Da hat tatsächlich jemand versucht, das Institut zu erreichen«, schnaufte sie, ehe Clary fragen konnte. »Einer der Stillen Brüder. In der Stadt der Gebeine muss irgendwas vorgefallen sein.«

»Irgendwas im Sinne von …?«

»Keine Ahnung. Ich hab noch nie gehört, dass die Bruderschaft jemals um Hilfe gebeten hätte.« Isabelle war eindeutig sehr beunruhigt. »Max, geh in dein Zimmer und bleib dort, okay?«, wandte sie sich an ihren Bruder.

Max machte ein entschlossenes Gesicht. »Wieso? Wollt ihr beide – du und Alec – denn noch weg?«

»Ja.«

»In die Stadt der Stille?«

»Max …«

»Ich will mit.«

Isabelle schüttelte den Kopf; das Heft des Glasdolches in ihrem Haarknoten funkelte bläulich. »Kommt nicht infrage. Du bist noch viel zu jung.«

»Und du bist auch noch keine achtzehn!«

Mit einer Mischung aus Sorge und Verzweiflung im Blick wandte Isabelle sich an Clary: »Kann ich dich mal kurz sprechen, bitte?«

Verwundert stand Clary auf, als Isabelle sie auch schon am Arm packte, aus dem Zimmer zog und die Tür hinter sich zuschlug. Im nächsten Moment ertönte ein dumpfes Dröhnen, als Max sich gegen die Tür warf. »Verdammt«, murmelte Isabelle, während sie den Türgriff eisern festhielt. »Kannst du mir mal bitte meine Stele reichen? Sie steckt in meiner Tasche …«

Hastig hielt Clary ihr die Stele entgegen, die Luke ihr wenige Stunden zuvor gegeben hatte. »Nimm meine.«

Mit ein paar eleganten Strichen ritzte Isabelle eine Verriegelungsrune in die Tür. Clary konnte Max’ Proteste von der anderen Seite hören, als Isabelle grinsend einen Schritt zurücktrat und ihr die Stele zurückgab. »Ich wusste gar nicht, dass du auch eine Stele besitzt.«

»Sie hat meiner Mutter gehört«, sagte Clary und tadelte sich dann stumm. Sie gehört meiner Mutter.

»Ach.« Isabelle schlug mit der Faust gegen die Tür. »Max, in der Schublade von meinem Nachtschränkchen sind noch ein paar Schokoriegel, falls du Hunger hast. Wir kommen so schnell wie möglich wieder zurück.«

Erneut ertönte ein wütender Protestschrei durch die Tür. Doch Isabelle drehte sich achselzuckend um und rannte den Flur hinunter. Clary folgte ihr auf dem Fuß.

»Was stand in der Nachricht der Stillen Brüder?«, hakte sie nach. »Nur dass es Ärger gab?«

»Dass sie angegriffen wurden. Das ist schon alles.«

Alec wartete vor der Bibliothek auf sie. Er trug die schwarze Ledermontur der Schattenjäger über seiner Kleidung. Stulpenhandschuhe schützten seine Arme und seine Haut war mit Runen übersät. An seinem Hüftgürtel glitzerten mehrere Seraphklingen, jede nach einem Engel benannt. »Bist du so weit?«, wandte er sich an seine Schwester. »Hast du dich um Max gekümmert?«

»Dem geht’s gut.« Sie streckte ihm ihre Arme entgegen. »Ich brauch noch die Male.«

Während Alec die Linien der Runen in Isabelles Handrücken und -gelenke ritzte, schaute er kurz zu Clary hinüber. »Du solltest besser nach Hause gehen«, sagte er. »Denn du willst ganz bestimmt nicht hier sein, wenn die Inquisitorin zurückkehrt … jedenfalls nicht mutterseelenallein.«

»Ich will mit euch mit«, platzte Clary heraus, ehe sie sich zurückhalten konnte.

Isabelle zog eine ihrer Hände zurück und blies über die gezeichnete Haut, als würde sie einen Becher mit zu heißem Kaffee abkühlen wollen. »Du klingst wie Max.«

»Max ist neun. Ich bin so alt wie du.«

»Aber du hast noch keine einzige Stunde Training gehabt«, widersprach Alec. »Du wirst nur eine zusätzliche Last sein.«

»Nein, das werde ich nicht. Oder ist einer von euch beiden schon mal in der Stadt der Stille gewesen?«, konterte Clary. »Ich schon. Ich weiß, wie man da reinkommt. Und ich weiß, wie man sich da unten zurechtfindet.«

Alec richtete sich auf und steckte seine Stele ein. »Ich denke nicht, dass du …«

Doch Isabelle unterbrach ihn: »Sie hat recht. Ich meine, sie sollte mitkommen, wenn sie unbedingt will.«

Alec musterte seine Schwester bestürzt. »Als wir beim letzten Mal einem Dämon gegenüberstanden, hat sie sich nur ängstlich geduckt und geschrien.« In dem Moment fing er den eisigen Ausdruck in Clarys Augen auf und warf ihr einen entschuldigenden Blick zu. »Tut mir leid, aber ist doch wahr.«

»Ich denke, sie verdient eine Chance dazuzulernen«, erwiderte Isabelle. »Du weißt doch, was Jace immer zu sagen pflegt: Manchmal brauchst du die Gefahr gar nicht zu suchen, denn manchmal findet sie dich.«

»Ihr könnt mich nicht wie Max einfach einsperren«, fügte Clary hinzu, als sie sah, dass Alecs Entschlossenheit ins Wanken geriet. »Ich bin kein kleines Kind. Und ich weiß, wo die Stadt der Stille liegt. Ich finde auch ohne euch dorthin.«

Kopfschüttelnd wandte Alec sich ab und murmelte irgendetwas von Mädchen.

Isabelle jedoch streckte Clary eine Hand entgegen. »Gib mir deine Stele«, sagte sie. »Es wird Zeit, dass du ein paar Male bekommst.«

6

STADT DER ASCHE

Letztendlich versah Isabelle Clary nur mit zwei Malen, jeweils eins auf dem Rücken jeder Hand. Bei der einen Rune handelte es sich um das weit aufgesperrte Auge, das die Hand jedes Schattenjägers zierte. Das andere Mal setzte sich aus zwei gekreuzten Sicheln zusammen. Isabelle erklärte ihr, das sei eine Schutzrune. Beide Runen brannten, als die Stele Clarys Haut berührte, doch der Schmerz ließ schnell nach, während Clary, Isabelle und Alec in einem schwarzen, unlizensierten Taxi Richtung Downtown fuhren. Als sie die Second Avenue erreichten und ausstiegen, fühlten sich Clarys Hände und Arme so leicht an, als würde sie Schwimmflügel in einem Swimmingpool tragen.

Schweigend gingen sie unter dem eisernen Torbogen hindurch, hinter dem der Marmorfriedhof lag. Bei Clarys letztem Besuch dieser kleinen Begräbnisstätte war sie Bruder Jeremiah hastig gefolgt und hatte sich kaum umsehen können. Nun las sie zum ersten Mal die vielen Namen, die in die Marmorwände gemeißelt waren: Youngblood, Fairchild, Thrushcross, Nightwine, Ravenscar. Neben den Namen standen unterschiedliche Runen: Jede Schattenjägerfamilie besaß ihr eigenes Symbol. Das der Waylands zeigte einen Schmiedehammer, die Lightwoods führten eine Fackel im Wappen und ein Stern symbolisierte die Familie Morgenstern.

Gras wucherte über dem Sockel der Engelsstatue in der Mitte des Friedhofs. Die Augen des Engels waren geschlossen; in seinen schlanken Händen hielt er einen Pokal – eine Reproduktion des Kelchs der Engel. Sein steinernes, mit Schmutz und Moos überzogenes Gesicht wirkte ausdruckslos.

»Als ich das letzte Mal hier war, hat Bruder Jeremiah eine Rune auf dem Sockel der Statue nachgezeichnet, um den Eingang zur Stadt der Stille zu öffnen«, sagte Clary.

»Ich möchte ungern eine der Runen der Stillen Brüder verwenden«, erwiderte Alec mit grimmiger Miene. »Eigentlich hätten sie unsere Anwesenheit längst bemerken müssen. Allmählich mach ich mir wirklich Sorgen.« Er nahm einen Dolch aus seinem Gürtel und zog die scharfe Klinge quer über seine Handinnenfläche. Blut quoll aus der flachen Schnittwunde. Alec ballte seine Hand über dem Engelskelch zu einer Faust und ließ sein Blut hineintropfen. »Das Blut der Nephilim«, sagte er, »das müsste eigentlich als Schlüssel reichen.«

Und tatsächlich flogen die Lider der Engelsstatue sofort auf. Einen Moment lang erwartete Clary fast, zwei Augen zwischen den Furchen des weißen Marmors funkeln zu sehen, doch hinter den Lidern befand sich nur weiteres Gestein. Eine Sekunde später teilte sich das Gras zu Füßen des Engels. Eine gekrümmte schwarze Linie bildete sich im Boden und führte in schlangenartigen Bewegungen von der Statue fort. Hastig sprang Clary einen Schritt zurück, als vor ihren Füßen ein dunkles Loch zum Vorschein kam.

Vorsichtig schaute sie hinein. Stufen aus Granit führten in die Tiefe. Bei ihrem letzten Besuch war die Treppe von Fackeln beleuchtet gewesen. Doch jetzt starrte sie in einen gähnenden schwarzen Abgrund.

»Irgendetwas stimmt hier nicht«, sagte Clary. Weder Isabelle noch Alec schien ihr widersprechen zu wollen. Clary nahm den Elbenlichtstein, den Jace ihr geschenkt hatte, aus der Tasche und hielt ihn hoch. Licht brach aus dem Gestein hervor, strahlte zwischen ihren gespreizten Fingern hindurch in alle Richtungen. »Dann mal los.«

Alec schob sich vor sie. »Ich geh als Erster, dann kommst du und Isabelle bildet die Nachhut.«

Langsam stiegen sie die Treppe hinab. Angestrengt versuchte Clary, das Gleichgewicht zu halten, da ihre feuchten Stiefelsohlen auf den durch jahrelangen Gebrauch ausgetretenen Stufen immer wieder ausrutschten. Am Fuß der Treppe befand sich ein enger Tunnelabschnitt, der sich bald zu einer riesigen Höhle öffnete, mit endlosen Reihen hoher Marmorbögen, die mit Halbedelsteinen besetzt waren. Aus den Schatten tauchten zahlreiche Mausoleen auf, wie Pilzhäuser in einem Märchen. Dagegen verschmolzen die weiter entfernt liegenden Gräber mit der Dunkelheit; das Elbenlicht reichte nicht aus, die gesamte Höhle zu erhellen.

Nachdenklich betrachtete Alec die endlosen Grabreihen. »Ich hätte nie gedacht, dass ich die Stadt der Stille jemals betreten würde«, sagte er. »Nicht einmal nach meinem Tod.«

»An deiner Stelle wäre ich nicht so traurig darüber«, erwiderte Clary. »Bruder Jeremiah hat mir erzählt, was sie mit euren Toten machen. Sie verbrennen diejenigen, die im Kampf gefallen sind, und verwenden die Asche für die Herstellung der Marmorbögen.« Das Blut und die Gebeine der Dämonenjäger sind ein machtvoller Schutz gegen das Böse. Selbst über den Tod hinaus dient der Rat der Sache.

»Hm«, sagte Isabelle. »Das gilt als eine Ehre. Außerdem ist es ja nicht so, als ob ihr Irdischen eure Toten nicht einäschern würdet.«

Das macht es aber nicht weniger unheimlich, dachte Clary. Der vertraute Geruch von Asche und Rauch, den sie schon beim letzten Besuch wahrgenommen hatte, stieg ihr in die Nase. Aber darunter lag noch etwas anderes – ein schwerer, drückender Gestank, wie von verfaulten Früchten.

Alec runzelte die Stirn, als hätte er den Geruch ebenfalls bemerkt, und zog eines seiner Engelsschwerter aus dem Waffengurt. »Arathiel«, flüsterte er und das Licht der Klinge mischte sich mit dem Schein von Clarys Elbenlicht, während sie die zweite Treppe fanden und in die scheinbar noch größere Finsternis hinabstiegen. Der Stein in Clarys Hand pulsierte wie ein sterbender Stern und sie fragte sich, ob Elbenlichtsteine jemals ihre Energie verloren, so wie die Batterien von Taschenlampen irgendwann mal nachließen. Sie hoffte inständig, dass das nicht der Fall war. Die Vorstellung, an diesem unheimlichen Ort plötzlich in völlige Dunkelheit getaucht zu werden, erfüllte sie mit Entsetzen.

Als sie den Fuß der Treppe erreichten, wurde der Gestank von faulenden Früchten immer stärker. Vor ihnen lag ein weiterer Tunnel, der sich zu einem rechteckigen Platz verbreiterte, dessen Ecken von Türmen aus geschnitzten Knochen markiert wurden – ein Platz, an den Clary sich sehr gut erinnerte. Silberne Sterne waren in den Boden eingelegt und funkelten wie kostbares Konfetti. In der Mitte des Platzes stand ein schwarzer Tisch, auf dessen glatter Oberfläche sich mehrere Lachen aus dunkler Flüssigkeit gebildet hatten, die sich in dünnen Rinnsalen auf den Boden ergoss.

Als Clary vor den Rat der Bruderschaft getreten war, hatte an der Wand hinter dem Tisch ein riesiges silbernes Schwert gehangen. Doch jetzt war das Schwert verschwunden und an seiner Stelle prangten breite scharlachrote Streifen.

»Ist das Blut?«, flüsterte Isabelle, allerdings nicht ängstlich, sondern eher erstaunt.

»Sieht ganz danach aus.« Alec ließ seinen Blick durch den Raum schweifen. Die Schatten waren so undurchdringlich wie schwarze Farbe und schienen sich irgendwie zu bewegen. Alec verstärkte seinen Griff um das Heft seiner Seraphklinge.

»Was kann nur passiert sein?«, fragte lsabelle. »Ich dachte immer, die Stillen Brüder wären unbesiegbar …«

Ihre Stimme brach ab, als Clary sich umdrehte. Das Elbenlicht fing seltsame Schatten zwischen den Türmen auf, von denen einer noch merkwürdiger geformt war als die anderen. Mit der Kraft ihrer Gedanken zwang Clary den Elbenstein, stärker zu leuchten, und tatsächlich schickte er einen strahlend hellen Lichtschein in die Finsternis.

Aufgespießt wie ein Wurm an einem Haken, hing der schlaffe Körper eines der Stillen Brüder über dem Turm. Seine blutüberströmten Hände baumelten knapp über dem Marmorboden. Sein Nacken schien gebrochen. Blut hatte sich unter ihm angesammelt und schimmerte feucht und dunkel im Schein des Elbenlichts.

Isabelle schnappte nach Luft. »Alec. Hast du das gesehen …?«

»Ja, hab ich.« Alecs Stimme klang ernst. »Und ich hab schon Schlimmeres gesehen. Aber ich mach mir echt Sorgen um Jace.«

Isabelle trat an den Tisch und fuhr mit den Fingern über die schwarze Basaltoberfläche. »Dieses Blut ist noch ganz frisch. Was auch immer hier passiert ist, es kann noch nicht lange her sein.«

Alec ging auf den aufgespießten Leichnam des Stillen Bruders zu. Verschmierte Flecken führten von der Blutlache unter seinen leblosen Händen fort. »Fußabdrücke … jemand, der es eilig hatte«, sagte Alec und bedeuteten den Mädchen mit einer Handbewegung, ihm zu folgen – was die beiden auch taten, nachdem Isabelle sich kurz das Blut an ihren weichen LederBeinschienen abgewischt hatte.

Die Fußabdrücke führten aus dem Raum in einen engen Tunnel mit einer steilen Treppe, die sich in der Dunkelheit verlor. Als Alec stehen blieb, um die Lage zu sondieren, drängte Clary sich ungeduldig an ihm vorbei und ließ ihren Elbenstein einen hellen silbrig weißen Lichtstrahl aussenden. Am Ende des Tunnels erkannte sie nun eine Doppeltür, deren Flügel nur angelehnt waren.

Jace. Irgendwie konnte sie spüren, dass er ganz in der Nähe sein musste. Sie fiel in einen leichten Trab und die Absätze ihrer Stiefel hallten laut auf dem harten Boden wider. Sie hörte, wie Isabelle ihr nachrief, und dann setzten sich auch die beiden Geschwister in Bewegung. Clary stieß die Türen am Ende des Tunnels auf und fand sich in einem großen, gemauerten Raum wieder, der durch eine Reihe von Metallgittern in der Mitte geteilt war. Jenseits der Gitterstäbe entdeckte sie eine zusammengesunkene Gestalt und direkt vor dieser Zelle lag der schlaffe Körper eines Stillen Bruders.

Clary wusste instinktiv, dass er tot war. Sie erkannte es an der Art und Weise, wie er dalag – wie eine Puppe, deren Gliedmaßen und Gelenke man so lange verdreht hatte, bis sie brachen. Seine pergamentfarbene Robe war völlig zerrissen, aber sein vernarbtes Gesicht, auf dem sich ein Ausdruck namenlosen Entsetzens spiegelte, ließ sich noch erkennen: Es war Bruder Jeremiah.

Clary schob sich an dem Leichnam vorbei zur Zellentür. Sie bestand aus eng beieinanderstehenden Metallstäben und hing auf einer Seite in Angeln. Allerdings konnte Clary nirgendwo ein Schloss oder einen Türgriff erkennen. Sie hörte Alec hinter sich rufen, aber sie richtete ihre ganze Aufmerksamkeit auf die Tür. Natürlich besaß die Zelle keinen offensichtlichen Öffnungsmechanismus, erkannte sie schlagartig; die Bruderschaft beschäftigte sich nicht mit dem Sichtbaren, sondern mit den Dingen, die nicht auf den ersten Blick zu sehen waren. Während sie in einer Hand das Elbenlicht hielt, suchte sie mit der anderen fieberhaft nach der Stele ihrer Mutter.

Plötzlich ertönte von der anderen Seite des Gitters ein Geräusch – eine Art gedämpftes Stöhnen oder Flüstern. Clary war sich nicht sicher, worum es sich genau handelte, aber sie erkannte die Quelle sofort. Jace. Hastig ritzte sie mit der Spitze der Stele in die Stäbe und versuchte, sich die Rune zum Entriegeln von Türen vor Augen zu rufen – schwarz und zackig zeichnete sie sich auf dem harten Metall ab. Das Elektrum zischte, als die Stele darüberfuhr. Öffne dich, flehte Clary stumm, öffne dich endlich!

Ein Geräusch wie reißender Stoff erfüllte den Raum. Clary hörte, wie Isabelle aufschrie, als die Tür mit einem Knall aus den Angeln flog und wie eine Zugbrücke in die Zelle krachte. Dann hörte sie weitere Geräusche: von Metall, das sich von anderem Metall löste, und ein lautes Rasseln, wie von Kieselsteinen, die auf harten Boden prasseln. Sie tauchte durch die Öffnung in dem Gitter hindurch und stieg über die wackelnde Zellentür.

Der Elbenstein erfüllte die Zelle mit einem strahlend hellen Licht. Nur aus den Augenwinkeln bemerkte Clary die zahlreichen Handfesseln aus den unterschiedlichsten Materialien – Gold, Silber, Stahl und Eisen –, die sich aus den Wandhalterungen gelöst hatten und über den Steinboden verstreut lagen. Ihr Blick ruhte auf der zusammengesackten Gestalt in der Ecke; sie konnte die hellen Haare erkennen, die ausgestreckte Hand, die Handfessel, die ein paar Schritte entfernt lag. Sein Handgelenk war blutig und aufgescheuert, die Haut mit hässlichen Flecken und Wunden übersät.

Sofort kniete sie sich neben ihn, legte die Stele beiseite und drehte die Gestalt behutsam auf den Rücken. Es war tatsächlich Jace. Auf seiner Wange prangte ein weiterer blauer Fleck und sein Gesicht war sehr bleich, aber sie konnte eine zuckende Bewegung unter seinen Augenlidern erkennen. Und die Ader an seinem Hals pulsierte gleichmäßig. Er lebte!

Eine heiße Woge der Erleichterung erfasste sie, löste die Anspannung, die sie so lange in ihrem eisernen Griff gehalten hatte. Der Elbenstein fiel neben ihr auf den Boden, wo er weiterhin sein taghelles Licht ausstrahlte. Sanft und mit einer Zärtlichkeit, die ihr bis dahin fremd gewesen war, strich sie Jace die Haare aus der Stirn – schließlich hatte sie nie irgendwelche Geschwister gehabt, nicht einmal einen Cousin oder eine Cousine. Und sie hatte nie die Gelegenheit gehabt, jemandem eine Wunde zu verbinden, ein aufgeschlagenes Knie mit Küsschen zu »heilen« oder sich in irgendeiner Form um einen anderen Menschen zu kümmern.

Aber es war in Ordnung, dass sie diese Gefühle für Jace empfand, sagte sie sich, als sie sich nicht dazu bringen konnte, ihre Hand wegzuziehen, obwohl Jace’ Lider zuckten und er leise stöhnte. Schließlich war er ihr Bruder. Warum sollte sie sich keine Sorgen machen, was mit ihm passiert war?

In dem Moment schlug Jace die Augen auf. Seine Pupillen waren riesig, stark erweitert. Vielleicht hatte er sich ja den Kopf gestoßen? Sein Blick heftete sich auf ihr Gesicht und betrachtete sie verwirrt. »Clary«, murmelte er. »Was machst du denn hier?«

»Ich bin hierhergekommen, um dich zu suchen«, sagte sie schlicht, weil das die Wahrheit war.

Sein Gesicht verzog sich in einem Krampf. »Du bist wirklich hier? Dann bin ich also nicht … tot?«

»Nein«, beruhigte sie ihn und strich ihm mit der Hand über das Gesicht. »Du hast das Bewusstsein verloren, das ist schon alles. Wahrscheinlich bist du auch noch mit dem Kopf auf den Boden geschlagen.«

Seine Hand legte sich über ihre, die noch auf seiner Wange ruhte. »Das war es wert«, sagte er so leise, dass Clary sich nicht sicher war, ob er das wirklich gesagt hatte.

»Was ist passiert?« Alec tauchte durch die niedrige Öffnung in der Tür, dicht gefolgt von Isabelle. Sofort riss Clary ihre Hand zurück und verfluchte sich dann stumm. Schließlich hatte sie doch gar nichts Unrechtes getan.

Mühsam versuchte Jace, sich in eine sitzende Position zu bringen. Sein Gesicht wirkte aschgrau und sein T-Shirt war mit Blutspritzern übersät. Alec musterte ihn mit besorgter Miene. »Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er und kniete sich neben Jace. »Was ist passiert? Kannst du dich an irgendetwas erinnern?«

Jace hielte seine unverletzte Hand hoch. »Langsam, Alec, eine Frage nach der anderen. Mein Kopf fühlt sich eh schon an, als würde er jeden Moment explodieren.«

»Wer hat dir das angetan?« Isabelle klang sowohl bestürzt als auch wütend.

»Niemand hat mir irgendetwas angetan. Das war ich selbst, als ich versucht hab, meine Hand aus der Fessel zu befreien.« Jace warf einen Blick auf sein Handgelenk und zuckte zusammen – es sah aus, als hätte er fast die gesamte Haut abgeschabt.

»Warte, ich helf dir«, sagten Clary und Alec wie aus einem Mund und griffen nach seiner Hand. Ihre Blicke trafen sich und Clary zog ihre Hand als Erste zurück. Alec nahm Jace’ Gelenk und zückte seine Stele; mit ein paar raschen Handbewegungen zeichnete er eine Iratze – eine Heilrune – direkt unterhalb der aufgescheuerten Haut.

»Danke«, sagte Jace und zog seine Hand zurück. Die Wunde an seinem Gelenk begann bereits, sich zu schließen. »Bruder Jeremiah …«

»… ist tot«, sagte Clary.

»Ich weiß.« Jace ignorierte Alecs ausgestreckte Hand und rappelte sich ohne Hilfe auf, wobei er sich an der Mauer abstützte. »Er wurde ermordet.«

»Haben die Stillen Brüder sich gegenseitig getötet?«, fragte Isabelle. »Ich versteh es nicht … ich versteh nicht, warum sie so was getan haben …«

»Das haben sie auch nicht«, erwiderte Jace. »Irgendetwas anderes hat sie umgebracht. Aber ich weiß nicht, was.« Erneut verzerrte ein Krampf sein Gesicht. »Mein Kopf …«

»Vielleicht sollten wir lieber verschwinden«, sagte Clary nervös, »ehe das, was die Brüder getötet hat …«

»… zurückkommt und auch uns anfällt?«, ergänzte Jace. Er schaute an sich herab, auf sein blutiges T-Shirt und seine verletzte Hand. »Ich glaube, es ist fort. Aber vermutlich könnte er es jederzeit wieder auftauchen lassen.«

»Wer könnte was wieder auftauchen lassen?«, hakte Alec nach. Doch Jace schwieg; sein Gesicht war nun kreidebleich. Alec fing ihn auf, als er die Mauer hinunterzurutschen begann. »Jace …«

»Mir geht’s gut«, protestierte Jace, aber seine Hand umklammerte Alecs Ärmel. »Ich kann stehen.«

»Für mich sieht das eher so aus, als würdest du die Mauer dazu nutzen, dich aufrecht zu halten. Das ist nicht meine Definition von ›stehen‹.«

»Das nennt man lehnen«, belehrte Jace ihn. »Und lehnen kommt direkt vor stehen.«

»Hört auf zu streiten«, sagte Isabelle und trat eine verloschene Fackel aus dem Weg. »Wir müssen sehen, dass wir hier wegkommen. Wenn da draußen irgendetwas herumrennt, das in der Lage ist, die Stillen Brüder zu töten, dann wird es mit uns kurzen Prozess machen.«

»Izzy hat recht. Wir sollten aufbrechen.« Clary nahm ihr Elbenlicht und stand auf. »Jace – kannst du gehen?«

»Er kann sich auf mich stützen.« Alec legte Jace’ Arm um seine Schultern und Jace lehnte sich stark gegen ihn. »Komm«, sagte Alec behutsam. »Wir biegen dich schon wieder hin, wenn wir erst mal hier raus sind.«

Langsam bewegten sie sich zur Zellentür, wo Jace stehen blieb und auf die Gestalt von Bruder Jeremiah hinabblickte. Isabelle kniete sich neben den Leichnam auf den Steinboden und zog die braune Kapuze seiner Robe über sein verzerrtes Gesicht. Als sie sich wieder aufrichtete, lag ein ernster Ausdruck auf den Mienen der vier.

»Ich habe noch nie gesehen, dass ein Stiller Bruder jemals Angst gehabt hätte«, sagte Alec. »Ich dachte, sie könnten gar keine Furcht empfinden.«

»Jeder empfindet Furcht.« Jace war noch immer sehr blass, und obwohl er die verletzte Hand gegen seine Brust drückte, nahm Clary nicht an, dass er dies wegen körperlicher Schmerzen tat. Er wirkte distanziert, als hätte er sich in sich zurückgezogen, als würde er irgendetwas verbergen.

Sie machten sich auf den Weg durch den dunklen Gang und stiegen die steile Treppe hinauf, die zum Platz mit den Sprechenden Sternen führte. Als sie aus dem Tunnel traten, bemerkte Clary einen schweren Geruch von Blut und verbrannter Haut, der ihr auf dem Hinweg nicht aufgefallen war. Jace, der sich auf Alec stützte, schaute sich mit einer Mischung aus Entsetzen und Verwirrung um. Clary sah, dass er in Richtung der Wand starrte, die von oben bis unten mit Blut bespritzt war. »Jace, schau nicht hin«, sagte sie besorgt und kam sich im nächsten Moment ziemlich dumm vor. Schließlich war er ein Dämonenjäger und hatte garantiert schon Schlimmeres gesehen.

Jace schüttelte den Kopf. »Irgendetwas stimmt hier nicht …«

»Hier stimmt überhaupt nichts.« Alec deutete mit dem Kopf auf den Wald aus Marmorbögen, der von dem Platz fortführte. »Das da ist der schnellste Weg nach oben. Lasst uns von hier verschwinden.«

Schweigend machten sie sich auf den Rückweg durch die Stadt der Stille. Jeder Schatten schien sich zu bewegen, als verberge die Dunkelheit unheimliche Kreaturen, die nur darauf warteten, sich auf sie zu stürzen. Isabelle flüsterte leise etwas vor sich hin. Obwohl Clary die Worte nicht deutlich unterscheiden konnte, erschienen sie ihr wie eine fremde Sprache, eine alte Sprache – möglicherweise Latein.

Als sie die Treppe erreichten, die aus der Stillen Stadt hinausführte, stieß Clary einen stummen Seufzer der Erleichterung aus. Die Stadt der Stille mochte einst atemberaubend gewesen sein, aber jetzt war sie nur noch beängstigend. Kurz vor dem obersten Treppenabsatz blitzte ihr plötzlich ein grelles Licht ins Gesicht und ließ sie überrascht aufschreien. Schwach erkannte sie die Konturen der Engelsstatue, die von einem strahlenden goldenen Licht umgeben wurde, das so hell wie Tageslicht leuchtete. Erstaunt sah Clary sich zu den anderen um, die aber genauso verwirrt wirkten.

»Das kann doch noch nicht der Sonnenaufgang sein, oder?«, murmelte Isabelle. »Wie lange waren wir denn da unten?«

Alec warf einen Blick auf seine Uhr. »Nicht sehr lange.«

Jace murmelte etwas, aber er sprach zu leise für die anderen. Alec beugte sich vor. »Was hast du gesagt?«

»Elbenlicht«, wiederholte Jace, diesmal jedoch lauter.

Isabelle rannte die restlichen Stufen hinauf, dicht gefolgt von Clary, während Alec Jace mühsam die Treppe hinaufhalf. Oben angekommen, blieb Isabelle ruckartig und wie angewurzelt stehen. Clary rief ihren Namen, doch sie reagierte nicht. Sekundenbruchteile später stand Clary neben ihr und starrte ebenfalls sprachlos auf das Bild, das sich ihr bot.

Auf dem Friedhof wimmelte es vor Schattenjägern – es waren mindestens zwanzig, vielleicht sogar dreißig, allesamt in voller Kampfmontur, mit schwarzen Runen übersät und jeweils einem gleißenden Elbenlichtstein in der Hand.

Am Kopf der Truppe stand Maryse in schwarzer Schattenjägerkleidung und einem dunklen Umhang mit zurückgeschlagener Kapuze. Hinter ihr hatten sich Dutzende von Fremden aufgestellt – Männer und Frauen, die Clary noch nie gesehen hatte, die aber alle die Male der Nephilim auf ihren Armen und Gesichtern trugen. Einer von ihnen, ein attraktiver Mann mit ebenholzschwarzer Haut, schaute nun an Maryse vorbei und starrte erst Clary und Isabelle, dann Jace und Alec an, die die letzten Stufen geschafft hatten und nun überrascht in das grelle Licht blinzelten.

»Beim Erzengel«, stieß der Mann hervor. »Maryse – da war schon jemand unten.«

Maryse wirbelte herum und schnappte nach Luft, als sie Isabelle sah. Dann schloss sie den Mund und presste ihre Lippen zu einer dünnen weißen Linie zusammen, die sich wie ein Kreidestrich über ihr Gesicht zog.

»Ich seh’s, Malik«, sagte sie. »Das sind meine Kinder.«

7

DAS SCHWERT DER ENGEL

Ein Raunen ging durch die Menge. Mehrere Schattenjäger schlugen ihre Kapuzen zurück und Clary konnte an den Mienen ihrer Freunde ablesen, dass sie viele der auf dem Friedhof versammelten Männer und Frauen kannten.

»Beim Erzengel.« Maryse ließ ihre Augen ungläubig von Alec zu Jace wandern; dann streifte ihr Blick kurz über Clary und kehrte schließlich zu ihrer Tochter zurück. Jace hatte sich in dem Moment einen Schritt von Alec entfernt, als Maryse sich ihnen zugewandt hatte, und nun stand er ein wenig abseits von den anderen drei, die Hände in die Taschen gesteckt. Isabelle spielte nervös mit ihrer goldenen Peitsche und Alec schien an seinem Mobiltelefon herumzufummeln, obwohl Clary sich nicht vorstellen konnte, wen er jetzt anrufen wollte. »Was habt ihr hier zu suchen, Alec, Isabelle? Das Institut hat einen Notruf aus der Stillen Stadt empfangen …«

»Auf den wir reagiert haben«, sagte Alec und warf einen besorgten Blick auf die versammelte Menge.

Clary konnte ihm kaum Vorwürfe für seine Nervosität machen. Dies war die größte Gruppe erwachsener Schattenjäger – oder von Schattenjägern überhaupt –, die sie je gesehen hatte. Sie betrachtete die Gesichter, erkannte die Unterschiede: Die Gruppe variierte stark hinsichtlich Alter, Hautfarbe und allgemeinem Erscheinungsbild. Doch alle umgab die gleiche Aura von immenser, gefasster Macht und Stärke. Clary spürte ihrerseits die Blicke der Schattenjäger auf sich ruhen, die sie nur subtil musterten und beurteilten. Nur ein Mitglied der Gruppe, eine Frau mit gewellten silberweißen Haaren, starrte sie so intensiv an, dass es sich nun wirklich nicht mehr als unauffällig bezeichnen ließ. Clary blinzelte und schaute fort.

»Du warst ja nicht zu Hause und wir konnten sonst niemanden erreichen – also sind wir selbst hierhergekommen«, fuhr Alec fort.

»Alec …«

»Aber das spielt jetzt auch keine Rolle mehr«, sagte Alec. »Sie sind tot. Die Brüder der Stille. Alle tot … ermordet.«

Dieses Mal erklang kein einziger Laut aus der Menge und eine angespannte Stille breitete sich aus – wie bei einem Rudel Löwen, das eine Gazelle erblickt hat.

»Tot?«, wiederholte Maryse. »Was meinst du mit ›sie sind tot‹?«

»Ich denke, es ist ziemlich deutlich, was er meint.« Eine Frau in einem langen grauen Umhang war plötzlich an Maryses Seite aufgetaucht. Im flackernden Schein der Elbensteine erinnerte sie Clary an eine Schwarz-Weiß-Karikatur – eckig und kantig, mit streng zurückgekämmten Haaren und Augen, die wie schwarze Löcher in ihrem Gesicht lagen. In der Hand hielt sie einen schimmernden Elbenstein an einer langen Silberkette, die um die dürrsten Finger gewickelt war, die Clary je gesehen hatte. »Sie sind alle tot?«, wandte sie sich an Alec. »Ihr habt in der Stillen Stadt keinen einzigen Überlebenden gefunden?«

Alec schüttelte den Kopf. »Jedenfalls haben wir niemanden gesehen, Inquisitorin.«

Also das war die Inquisitorin, dachte Clary. Dem Äußeren nach wirkte sie tatsächlich wie jemand, der einen Jugendlichen nur deshalb ins Verlies warf, weil ihr seine Haltung nicht gefiel.

»So, so, niemanden gesehen«, wiederholte die Inquisitorin, deren Augen wie harte Perlen glitzerten. Abrupt wandte sie sich Maryse zu. »Möglicherweise gibt es da unten doch noch Überlebende. An deiner Stelle würde ich meine Leute in die Stadt hinabschicken und alles gründlich durchsuchen lassen.«

Maryse presste die Lippen zusammen. Von dem wenigen, das Clary inzwischen über Maryse in Erfahrung gebracht hatte, wusste sie, dass Jace’ Adoptivmutter es überhaupt nicht schätzte, wenn man ihr vorschrieb, was sie zu tun hatte. »Sehr wohl, Inquisitorin.«

Sie drehte sich zu den anderen Männern und Frauen um. Tatsächlich waren es nicht so viele Schattenjäger, wie Clary anfangs gedacht hatte – eher zwanzig als dreißig –, aber ihr plötzliches Auftauchen hatte sie in Clarys Augen wie eine riesige Menge erscheinen lassen.

In leisem Ton wechselte Maryse mit Malik ein paar Worte. Er nickte. Dann nahm er den Arm der silberhaarigen Frau und führte die Schattenjäger zum Eingang der Stillen Stadt. Als sie einer nach dem anderen die Stufen hinabstiegen und ihre Elbenlichter mitnahmen, ließ der helle Schein auf dem Friedhof langsam nach. Als letzte trat die Frau mit den silberweißen Haaren in das klaffende Loch im Boden, hielt dann aber plötzlich inne und schaute noch einmal zurück – direkt zu Clary. Aus ihren Augen sprach eine schreckliche Sehnsucht, als müsste sie Clary dringend etwas mitteilen. Doch dann zog sie sich die Kapuze über den Kopf und verschwand ebenfalls in der Dunkelheit.

»Warum sollte jemand die Stillen Brüder ermorden?«, brach Maryse die Stille, die unter der verbleibenden Gruppe eingekehrt war. »Sie sind keine Krieger und tragen keine Kampfrunen …«

»Sei doch nicht so naiv, Maryse«, schnaubte die Inquisitorin. »Dieser Angriff erfolgte nicht zufällig. Die Mitglieder der Bruderschaft mögen keine Krieger sein, aber sie sind Wächter, und zwar ziemlich gute. Und dass sie sich nur schwer töten lassen, brauche ich ja wohl kaum zu erwähnen. Irgendjemand wollte etwas Bestimmtes aus der Stadt der Gebeine und war bereit, die Stillen Brüder zu beseitigen, um es in seinen Besitz zu bringen. Das war purer Vorsatz.«

»Was macht dich so sicher?«

»Dieses fruchtlose Unterfangen im Central Park. Die sinnlose Suche nach dem Mörder dieses Feenkinds.«

»Das würde ich nicht unbedingt als fruchtloses Unterfangen bezeichnen. Dem Feenkind hatte man das Blut abgezapft, genau wie den anderen toten Jugendlichen. Diese Morde könnten ernsthafte Schwierigkeiten zwischen den Kindern der Nacht und den übrigen Schattenwesen verursachen …«

»Das sind nur Ablenkungsmanöver«, erwiderte die Inquisitorin verächtlich. »Er wollte, dass wir das Institut verlassen, damit niemand reagieren konnte, als die Brüder dort Hilfe suchten. Wirklich raffiniert. Aber das war er ja schon immer.«

»Er?«, fragte Isabelle. Ihr Gesicht leuchtete sehr bleich zwischen ihren dunklen Haaren. »Sie meinen …«

In dem Moment meldete Jace sich zu Wort und das, was er sagte, jagte einen Schock durch Clarys Körper, als hätte sie einen Stromschlag erhalten. »Valentin«, stieß er hervor. »Valentin hat das Schwert der Engel an sich genommen. Aus diesem Grund hat er die Stillen Brüder getötet.«

Ein kleines, dünnes Lächeln huschte über das Gesicht der Inquisitorin, als hätte Jace etwas gesagt, das ihr sehr gefiel.

Alec erstarrte und sah Jace mit großen Augen an. »Valentin? Aber du hast überhaupt nicht erzählt, dass er da war.«

»Es hat mich ja keiner gefragt.«

»Valentin kann die Brüder der Stille unmöglich getötet haben. Sie waren förmlich in Stücke gerissen. Kein einzelner Mensch ist zu so was in der Lage.«

»Vermutlich hatte er Hilfe von irgendwelchen Dämonen«, sagte die Inquisitorin. »Das wäre ja nicht das erste Mal, dass er sie sich zunutze gemacht hat. Und dank des Schutzes des Engelskelches, der sich in seinem Besitz befindet, konnte er wahrscheinlich ein paar ziemlich gefährliche Kreaturen heraufbeschwören. Wesentlich gefährlicher als Ravener«, fügte sie mit einem verächtlichen Zug um die Lippen hinzu. Und obwohl sie dabei nicht direkt in Clarys Richtung blickte, fühlten sich ihre Worte an wie ein verbaler Schlag ins Gesicht. Clarys schwache Hoffnung, dass die Inquisitorin sie nicht bemerkt oder erkannt hätte, schwand dahin. »Oder als diese lächerlichen Forsaken.«

»Darüber weiß ich nichts.« Jace war nun sehr blass und hatte hektische, fieberartige Flecken auf den Wangen. »Aber es war definitiv Valentin. Ich habe ihn gesehen. Er hatte das Schwert bei sich, als er in den Zellentrakt hinunterkam und mich durch das Gitter hindurch verspottete. Das Ganze war wie in einem schlechten Film – es fehlte nur noch, dass er seinen Schnurrbart zwirbelte.«

Clary musterte ihn besorgt. Er redet zu schnell, dachte sie, und er wirkt irgendwie unsicher auf den Beinen.

Die Inquisitorin schien davon jedoch nichts zu bemerken. »Willst du damit sagen, dass Valentin dir das alles anvertraut hat? Er hat dir erzählt, dass er die Stillen Brüder ermordet hat, weil er das Engelsschwert in seinen Besitz bringen wollte?«

»Was hat er sonst noch gesagt? Hat er dir verraten, wohin er wollte? Oder was er mit den beiden lnsignien der Engel vorhat?«, warf Maryse rasch ein.

Jace schüttelte den Kopf.

Die Inquisitorin bewegte sich auf ihn zu, der Saum ihres Umhangs wirbelte um ihre Beine wie wogender Rauch. Ihre grauen Augen und schmalen Lippen waren zu dünnen waagerechten Linien zusammengekniffen. »Ich glaube dir kein Wort.«

Jace sah sie nur an. »Das habe ich auch nicht erwartet.«

»Und ich bezweifle, dass der Rat dir Glauben schenken wird.«

»Jace ist kein Lügner …«, rief Alec aufgebracht.

»Nutz mal deinen Verstand, Alexander«, schnaubte die Inquisitorin, ohne den Blick von Jace abzuwenden. »Lass einen Moment lang deine Loyalität zu deinem Freund außer Acht. Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, dass Valentin die Zelle seines Sohnes zu einem väterlichen Schwätzchen über das Schwert der Seelen aufsucht und kein Wort über seine Pläne verliert? Über das, was er damit vorhat, oder darüber, wohin er als Nächstes will?«

»S’io credesse che mia risposta fosse«, erwiderte Jace in einer Sprache, die Clary nicht kannte, »a persona che mai tornasse al mondo …«

»Dante«, bemerkte die Inquisitorin leicht amüsiert. »Aus seiner Göttlichen Komödie. Die Hölle, um genau zu sein. Aber du bist noch nicht in der Hölle Jonathan Morgenstern, auch wenn du dir das bald wünschen wirst, wenn du weiterhin darauf bestehst, gegenüber dem Rat zu lügen.« Dann wandte sie sich an die anderen. »Ist es nicht merkwürdig, dass das Schwert der Seelen genau in jener Nacht verschwindet, an deren Ende Jonathan Morgenstern unter ebendiesem Schwert verhört werden soll? Und das ausgerechnet sein Vater derjenige ist, der es entwendet hat?«

Schockiert sah Jace sie an; seine Lippen öffneten sich überrascht, als wäre ihm dieser Gedanke noch nie gekommen. »Mein Vater hat das Schwert nicht für mich genommen. Er hat es für seine Zwecke entwendet. Ich bezweifle, dass er überhaupt von der Befragung wusste.«

»Nichtsdestoweniger sehr praktisch für dich, findest du nicht? Und natürlich für ihn. Dann braucht er sich keine Sorgen zu machen, dass du irgendeines seiner Geheimnisse preisgeben könntest.«

»Ja, genau«, konterte Jace, »denn er fürchtet sich schrecklich davor, ich könnte ausplaudern, dass er eigentlich immer eine Ballerina sein wollte.« Die Inquisitorin starrte ihn nur an. »Ich weiß nichts über eventuelle Geheimnisse meines Vaters«, fügte er etwas weniger heftig hinzu. »Er hat mir nie etwas verraten.«

Die Inquisitorin musterte ihn fast schon gelangweilt. »Wenn dein Vater das Schwert nicht genommen hat, um dich zu schützen, warum sollte er es dann entwendet haben?«

»Das Schwert ist eines der Insignien der Engel«, sagte Clary. »Es ist sehr mächtig. Genau wie der Engelskelch. Und Valentin steht auf Macht.«

»Der Kelch lässt sich direkt verwenden«, entgegnete die Inquisitorin. »Er kann ihn dazu nutzen, eine eigene Armee aufzustellen. Aber das Schwert kommt nur bei Befragungen und Gerichtsverhandlungen zum Einsatz. Ich wüsste nicht, warum er sich dafür interessieren sollte.«

»Vielleicht hat er das Schwert genommen, um den Rat zu destabilisieren«, mutmaßte Maryse. »Um unsere Moral zu untergraben. Um uns wissen zu lassen, dass es nichts auf der Welt gibt, das wir vor ihm schützen könnten, wenn er es sich nur fest genug in den Kopf gesetzt hat.« Ein erstaunlich gutes Argument, dachte Clary, auch wenn Maryse selbst nicht besonders überzeugt klang. »Tatsache ist doch …«

Allerdings sollten sie nicht mehr erfahren, was Maryse für eine Tatsache hielt, weil Jace in dem Moment die Hand hob, als wollte er eine Frage stellen, dann aber plötzlich verstummte und auf den Boden sank, als hätten seine Beine ihren Dienst versagt. Alec kniete sich besorgt neben ihn, doch Jace winkte ihn ärgerlich fort. »Lass mich. Mir geht’s gut.«

»Dir geht’s nicht gut«, widersprach Clary und hockte sich neben Alec. Jace sah sie mit großen Augen an; seine Pupillen waren stark erweitert und dunkel, trotz des Elbenlichts, das ihm ins Gesicht schien. Clary warf einen Blick auf sein Handgelenk, wo Alec die Iratze aufgetragen hatte. Das Mal war verschwunden und hatte nicht einmal den Hauch einer weißen Narbe hinterlassen, was darauf hingedeutet hätte, dass die Heilrune Wirkung entfaltet hatte. Clary schaute zu Alec und sah in seinen Augen die gleiche Besorgnis, die auch sie erfasst hatte. »Irgendetwas stimmt mit ihm nicht«, sagte sie. »Und es ist irgendetwas Ernstes.«

»Wahrscheinlich braucht er nur eine Heilrune.« Die Inquisitorin schien ausgesprochen verärgert darüber, dass Jace in einer derart wichtigen Situation die Frechheit besaß, verletzt zu sein. »Eine Iratze oder …«

»Das haben wir schon versucht«, sagte Alec. »Aber sie wirkt nicht. Ich glaube, hier sind irgendwelche dämonischen Kräfte im Spiel.«

»Etwa Dämonengift?« Maryse machte eine Bewegung, als wollte sie sich neben Jace hocken, doch die Inquisitorin hielt sie zurück.

»Er simuliert nur«, sagte sie zornig. »Dabei sollte er in diesem Moment im Verlies der Stillen Stadt sitzen.«

Bei diesen Worten kam Alec wütend auf die Beine. »Das kann nicht Ihr Ernst sein – sehen Sie ihn sich doch mal an!« Er deutete auf Jace, der sich auf den Rasen hatte sinken lassen, die Augen fest geschlossen. »Er kann sich nicht einmal aufrecht halten. Er braucht einen Arzt, er braucht …«

»Die Stillen Brüder sind tot«, sagte die Inquisitorin. »Oder wolltest du vielleicht ein irdisches Krankenhaus vorschlagen?«

»Nein.« Alecs Stimme klang angespannt. »Ich dachte, er könnte vielleicht von Magnus behandelt werden.«

Isabelle stieß einen kleinen Laut aus, der wie eine Mischung aus Niesen und Husten klang, und wandte sich ab, als die Inquisitorin Alec verständnislos anstarrte. »Magnus?«

»Er ist ein Hexenmeister«, erklärte Alec. »Um genau zu sein: der Oberste Hexenmeister von Brooklyn.«

»Du meinst Magnus Bane«, sagte Maryse. »Er hat einen gewissen Ruf …«

»Er hat mich geheilt, nachdem ich gegen einen Dämonenfürsten gekämpft hatte«, fuhr Alec fort. »Die Bruderschaft konnte nichts dagegen machen, aber Magnus …«

»Das ist lächerlich«, sagte die Inquisitorin. »Du willst Jonathan doch nur zur Flucht verhelfen.«

»Er ist zu einer Flucht gar nicht in der Lage«, sagte Isabelle. »Sehen Sie das denn nicht?«

»Außerdem würde Magnus das niemals zulassen«, fügte Alec mit einem kurzen Blick auf seine Schwester hinzu. »Er hat kein Interesse daran, den Rat zu verärgern.«

»Und wie gedenkt er, das zu verhindern?« Die Stimme der Inquisitorin triefte vor Sarkasmus. »Jonathan ist ein Schattenjäger und wir Schattenjäger sind nicht leicht hinter Schloss und Riegel zu halten.«

»Vielleicht sollten Sie ihn selbst fragen«, schlug Alec vor.

Die Inquisitorin lächelte ihr eisiges Lächeln. »Unbedingt. Wo ist er?«

Alec schaute auf das Mobiltelefon in seiner Hand und dann wieder zu der dürren grauen Gestalt vor ihm. »Er ist hier«, sagte er und dann hob er seine Stimme: »Magnus! Magnus, du kannst rauskommen.«

Selbst die Augenbrauen der Inquisitorin schossen überrascht in die Höhe, als Magnus durch das Tor schritt. Der Oberste Hexenmeister trug eine schwarze Lederhose, einen Gürtel mit einer juwelenbesetzten Schnalle in Form eines M und eine kobaltblaue, preußische Uniformjacke über einem weißen Hemd mit Spitzenbesatz. Seine Haut schimmerte vor Glitter und sein Blick ruhte einen Moment amüsiert und dunkel auf Alecs Gesicht, ehe er sich Jace zuwandte, der auf dem Rasen lag. »Ist er tot?«, fragte er. »Er sieht jedenfalls so aus.«

»Nein«, zischte Maryse. »Er ist nicht tot.«

»Habt ihr das auch überprüft? Ich könnte ihm ja mal einen kleinen Tritt verpassen, wenn ihr wollt.« Magnus steuerte auf Jace zu.

»Lass das!«, fauchte die Inquisitorin und klang dabei wie Clarys Grundschullehrerin, als Clary ihr Pult mit einem Filzstift bekritzelt hatte. »Er ist nicht tot, sondern verletzt«, fügte sie fast widerwillig hinzu. »Hier ist dein medizinisches Können gefordert. Jonathan muss wieder so weit hergestellt werden, dass er verhört werden kann.«

»Prima, aber das wird euch einiges kosten.«

»Ich übernehme die Kosten«, warf Maryse ein.

Die Inquisitorin zuckte nicht einmal mit der Wimper. »Sehr schön, dann wäre das ja geregelt. Allerdings kann er nicht im Institut bleiben. Die Tatsache, dass das Schwert verschwunden ist, bedeutet noch lange nicht, dass die Befragung nicht wie geplant durchgeführt wird. Und in der Zwischenzeit muss der Junge unter ständiger Bewachung bleiben. Es besteht eindeutig Fluchtgefahr.«

»Fluchtgefahr?«, hakte Isabelle nach. »Sie tun ja gerade so, als hätte er versucht, aus der Stadt der Stille zu fliehen …«

»Na ja, in seiner Zelle befindet er sich ja wohl gerade nicht, oder?«, erwiderte die Inquisitorin.

»Das ist nicht fair! Man kann doch nicht von ihm erwarten, dass er da unten bleibt, umgeben von lauter Toten!«

»Nicht fair? Nicht fair? Meinst du ernsthaft, ich glaube euch die Geschichte, dass ihr nur wegen eines Notrufs in die Stille Stadt gekommen seid und nicht etwa, um Jonathan aus einer – eurer Meinung nach – unnötigen Haft zu befreien? Und ich soll euch glauben, dass ihr es nicht ein weiteres Mal versuchen würdet, falls er im Institut bleiben dürfte? Meinst du wirklich, du kannst mich so leicht an der Nase herumführen wie deine Mutter, Isabelle Lightwood?«

Isabelle lief feuerrot an. Rasch mischte Magnus sich ein, ehe sie etwas erwidern konnte: »Das Ganze ist doch überhaupt kein Problem. Ich kann Jace mühelos bei mir festhalten.«

Die Inquisitorin wandte sich an Alec. »Ist deinem Hexenmeister eigentlich bewusst, dass Jace Wayland ein äußerst wichtiger Zeuge für den Rat ist?«

»Er ist nicht mein Hexenmeister.« Alecs kantige Wangen verfärbten sich rot.

»Ich habe schon mehrfach Zeugen oder Verdächtige für den Rat gefangen gehalten«, sagte Magnus. Der amüsierte Ton in seiner Stimme war verschwunden. »Du wirst feststellen, dass ich diesbezüglich über einen exzellenten Ruf verfüge. Mein Bann ist einer der besten.«

Bildete sie sich das ein oder ruhte sein Blick bei diesen Worten einen Moment auf Maryse, fragte Clary sich, wurde dann aber aus ihren Gedanken gerissen, als die Inquisitorin ein scharfes Geräusch ausstieß, das sich sowohl als Belustigung wie auch als Abscheu deuten ließ. »Also gut. Informier mich, wenn er gesund genug ist, um verhört zu werden, Hexenmeister. Ich habe noch eine Menge Fragen an ihn.«

»Natürlich«, sagte Magnus. Doch Clary hatte den Eindruck, dass er der Inquisitorin gar nicht mehr richtig zuhörte. Federnd überquerte er den Rasen und blieb vor Jace stehen. Er wirkte sehr groß und schlank, und als Clary zu ihm aufschaute, wunderte sie sich, wie viele Sterne am Himmel seine Gestalt verdeckte. »Ist er in der Lage zu reden?«, wandte Magnus sich an Clary und deutete auf Jace.

Ehe Clary reagieren konnte, schlug Jace die Augen auf. Verwirrt und benommen schaute er zu dem Hexenmeister hoch. »Was machst du denn hier?«

Magnus schenkte Jace ein breites Grinsen und seine Zähne funkelten wie geschliffene Diamanten.

»Hallo, Zimmernachbar«, sagte er.

TEIL ZWEI

DAS TOR ZUR HÖLLE

Die schon vor mir erschaffnen Dinge waren Nur ewige; und ewig daur’ auch ich.

Lasst, die ihr eingeht, jede Hoffnung fahren.

DANTE, Die Hölle

8

DER LICHTE HOF

In ihrem Traum war Clary wieder ein Kind und lief über den schmalen Strandstreifen in der Nähe der hölzernen Uferpromenade von Coney Island. Die Luft war erfüllt vom Duft nach Hotdogs und gerösteten Erdnüssen und dem fröhlichen Kreischen kleiner Kinder. In der Ferne brandete das Meer; Sonnenlicht glitzerte auf den graublauen Wogen.

Clary konnte sich selbst sehen wie aus großer Entfernung. Sie trug einen überdimensionierten Kinderschlafanzug, dessen zu lange Beine über den Boden schleiften. Feuchter Sand scheuerte zwischen ihren Zehen und ihre Haare hingen ihr schwer im Nacken. Der Himmel war vollkommen wolkenlos und funkelte blau und klar, doch als sie entlang der Flutlinie auf eine Gestalt zulief die sie in der Ferne nur schwach erkennen konnte, fröstelte sie.

Als sie sich ihr näherte, wurde die Gestalt plötzlich klar erkennbar, als hätte Clary die Linse einer Fotokamera darauf eingestellt. Es war ihre Mutter, die in den Ruinen einer Sandburg kniete. Sie trug das weiße Kleid, das Valentin ihr in Renwicks Ruine übergestreift hatte. In der Hand hielt sie ein knorriges Stück Treibholz, das durch den langen Kontakt mit Salz und Wind silbern schimmerte.

»Bist du gekommen, um mir zu helfen?«, fragte ihre Mutter und hob den Kopf. Sie trug ihre langen Haare offen, sodass sie frei im Wind wehten und sie jünger erscheinen ließen. »Es muss noch so vieles getan werden und es bleibt nur wenig Zeit.«

Clary schluckte den Kloß in ihrem Hals hinunter. »Mom – ich habe dich vermisst, Mom.«

Jocelyn lächelte. »Ich habe dich auch vermisst, Süße. Aber ich bin nicht fort … ich liege nur in einem tiefen Schlaf.«

»Und wie soll ich dich dann aufwecken?«, schluchzte Clary, doch ihre Mutter schaute mit besorgtem Gesicht hinaus aufs Meer. Der Himmel hatte nun eine zwielichtige eisengraue Tönung angenommen und schwarze Wolken türmten sich wie massive Felsen auf.

»Komm mal her«, sagte Jocelyn. Und als Clary vor ihr stand, fügte sie hinzu: »Gib mir deinen Arm.«

Clary streckte ihren Arm aus. Jocelyn führte das Treibholz über ihre Haut. Die Berührung brannte wie die Spitze einer Stele und hinterließ eine dicke schwarze Linie. Die Rune, die Jocelyn zeichnete, besaß eine Form, die Clary noch nie zuvor gesehen hatte; doch sofort breitete sich ein Gefühl der Ruhe in ihr aus. »Was bewirkt diese Rune?«

»Sie soll dich schützen.« Clarys Mutter gab ihren Arm frei.

»Wovor?«

Doch Jocelyn antwortete ihr nicht und schaute nur hinaus aufs Meer. Clary drehte sich um und sah, dass sich der Ozean sehr weit zurückgezogen und schlammige Lachen mit Müll, Algen und verzweifelt hüpfenden Fischen zurückgelassen hatte. Das Wasser hatte sich zu einer riesigen Woge aufgetürmt, die wie ein Berghang steiler und steiler wurde und lawinenartig herabzustürzen drohte. Das Lachen der Kinder auf der Promenade verwandelte sich in Schreie. Während Clary entsetzt zusah, erkannte sie, dass die Bruchkante der Woge transparent wie eine Membran war und dass sich dahinter Gestalten bewegten, riesige dunkle, formlose Gestalten, die gegen die Wasseroberfläche drückten. Panisch riss sie die Arme hoch …

Und erwachte keuchend und mit wild schlagendem Herzen. Sie lag im Gästebett in Lukes Wohnung und das Licht der Nachmittagssonne fiel schwach durch die Vorhänge. Die Haare klebten ihr schweißfeucht im Nacken und ihr Arm schmerzte und brannte. Als sie sich aufsetzte und die Lampe auf dem Nachttisch einschaltete, stellte sie fest, dass sich eine schwarze Rune über ihren gesamten Unterarm erstreckte. Es überraschte sie nicht.

Sie ging in die Küche, wo Luke ihr ein Plunderstückchen in einem Karton hingestellt hatte, der mit Fettspritzern übersät war. Außerdem hing eine Nachricht am Kühlschrank: Bin zum Krankenhaus gefahren.

Clary aß das Gebäck auf dem Weg zu ihrem Treffpunkt mit Simon. Sie hatten verabredet, dass er um fünf an der Ecke der Bedford Avenue bei der Haltestelle der Linie F auf sie warten würde, doch er war nicht da. Clary spürte ein leichtes Unbehagen, ehe sie sich an den Secondhand-Plattenladen an der Ecke zur 6th Street erinnerte. Und natürlich fand sie Simon dort: Er durchstöberte gerade einen der CD-Ständer mit den Neuerwerbungen. Unter seiner rostroten Cordjacke mit den eingerissenen Ärmeln trug er ein blaues T-Shirt mit einem Logo, auf dem ein kopfhörertragender Junge mit einem Huhn tanzte. Er grinste, als er Clary sah. »Eric meint, wir sollten den Namen unserer Band in ›Mojo Pie‹ umändern«, sagte er statt einer Begrüßung.

»Wie heißt ihr denn im Moment? Ich hab’s vergessen.« »Champagne Enema«, erklärte er und zog eine CD von Yo La Tengo aus dem Fach.

»Dann solltet ihr ihn auf jeden Fall ändern«, sagte Clary.

»Ach übrigens: Ich weiß, was das Logo auf deinem T-Shirt bedeutet.«

»Nein, weißt du nicht.« Simon marschierte mit der CD in Richtung Kasse. »Du bist nämlich ein anständiges Mädchen.« Vor dem Plattenladen pfiff ihnen ein kalter Wind entgegen.

Clary schob ihren gestreiften Schal bis hoch über ihr Kinn.

»Ich hatte mir schon Sorgen gemacht, als du nicht an der Haltestelle warst.«

Simon zog die Strickmütze über die Ohren und zuckte zusammen, als würde ihm das Sonnenlicht in den Augen brennen. »Tut mir leid. Mir war nur eingefallen, dass ich diese CD haben wollte, und da dachte ich …«

»Kein Problem.« Clary machte eine beschwichtigende Handbewegung. »Es liegt an mir. In letzter Zeit gerate ich viel zu schnell in Panik.«

»Nach dem, was du durchgemacht hast, kann man dir wohl kaum einen Vorwurf machen.« Simon klang zerknirscht. »Ich kann noch immer nicht glauben, was in der Stadt der Stille passiert ist. Und ich kann es nicht fassen, dass du da warst.« »Luke auch nicht. Er ist vollkommen ausgeflippt, als er davon erfuhr.«

»Kann ich mir vorstellen.«

Sie schlenderten durch den McCarren Park. Das Gras unter ihren Füßen hatte bereits eine winterlich braune Tönung angenommen und das Licht der Sonne schimmerte golden durch die Bäume, zwischen denen mehrere Hunde frei herumliefen. In meinem Leben hat sich alles verändert und die Welt bleibt doch die gleiche, dachte Clary.

»Hast du seitdem noch mal mit Jace gesprochen?«, fragte Simon und bemühte sich um einen neutralen Tonfall. »Nein, aber ich hab ein paarmal mit Isabelle und Alec telefoniert. Anscheinend geht es ihm gut.«

»Hat er dich gebeten, ihn zu besuchen? Sind wir deshalb auf dem Weg dorthin?«

»Er braucht mich nicht zu bitten.« Clary versuchte, nicht verärgert zu klingen, während sie um die Ecke bogen, um zu Magnus’ Wohnung zu gelangen. Niedrige Lagerhäuser, die zu Lofts und Ateliers für künstlerisch ambitionierte – und betuchte – Bewohner umgewandelt worden waren, säumten die Straße, an deren Rand vorrangig teure Wagen parkten. Als sie sich dem Gebäude näherten, sah Clary, wie sich eine schlaksige Gestalt von der Treppe erhob – Alec.

Er trug einen langen schwarzen Mantel aus dem soliden, leicht glänzenden Material, das die Schattenjäger offenbar für ihre Kleidung bevorzugten. Seine Hände und sein Hals waren mit Runen übersät und an dem schwachen Schimmer um ihn herum erkannte Clary, dass er sich mithilfe des Zauberglanzes unsichtbar gemacht hatte.

»Ich wusste nicht, dass du den Irdischen mitbringen wolltest.« Seine blauen Augen musterten Simon missbilligend. »Genau das schätze ich an euch Schattenjägern«, sagte Simon. »Ihr gebt einem wirklich das Gefühl, willkommen zu sein.«

»Ach, komm schon, Alec«, sagte Clary. »Wo ist das Problem? Es ist ja nicht so, als wäre Simon zum ersten Mal hier.« Alec stöhnte theatralisch, zuckte dann die Achseln und stieg die Stufen hinauf. Vor Magnus’ Wohnung angekommen, schloss er die Tür mit einem dünnen Silberschlüssel auf und ließ ihn sofort wieder in seiner Brusttasche verschwinden, als hoffte er, dass seine Begleiter nichts davon mitbekämen. Bei Tageslicht wirkte die Wohnung wie ein leerer Nachtklub außerhalb der Öffnungszeiten: dunkel, schmutzig und erstaunlich klein. Die Wände waren nackt und nur an manchen Stellen mit etwas Glitterfarbe besprenkelt und die Holzdielen, auf denen noch vor einer Woche Feenwesen getanzt hatten, wirkten verzogen und abgenutzt.

»Hereinspaziert.« Magnus schwebte auf sie zu. Er trug einen bodenlangen Morgenmantel aus grüner Seide, unter dem ein silberfarbenes Netzhemd und schwarze Jeans zum Vorschein kamen. In seinem linken Ohr schimmerte ein funkelnder roter Edelstein. »Alec, mein Lieber … Clary … und der Rattenjunge.« Mit hochgezogener Augenbraue musterte er Simon, der seinerseits verärgert wirkte. »Was verschafft mir die Ehre?« »Wir sind hier, um Jace zu besuchen«, sagte Clary. »Alles in Ordnung mit ihm?«

»Keine Ahnung«, erwiderte Magnus. »Liegt er denn normalerweise auch vollkommen reglos auf dem Boden?« »Was …?«, setzte Alec an, brach dann aber ab, als Magnus lachte. »Das ist nicht lustig.«

»Du bist so leicht auf den Arm zu nehmen. Doch, doch, eurem Freund geht’s gut. Wenn man mal davon absieht, dass er ständig all meine Sachen wegräumt und hinter mir herwienert. Inzwischen kann ich überhaupt nichts mehr finden. Das ist schon fast zwanghaft.«

»Jace mag es eben gern ordentlich«, sagte Clary und musste an sein mönchszellenartiges Zimmer im Institut denken. »Aber ich nicht.« Magnus beobachtete Alec aus den Augenwinkeln, während dieser mit finsterer Miene vor sich hin starrte. »Jace ist da drin«, sagte er und deutete auf eine Tür am anderen Ende des Raums.

»Da drin«, entpuppte sich als ein mittelgroßes Zimmer, das erstaunlich gemütlich war – mit ein paar Farbresten an den Wänden, schweren Samtvorhängen vor den Fenstern und hohen Polstersesseln, die wie dicke, farbenfrohe Eisberge auf einem Meer aus beigefarbenem Teppichboden trieben. Ein knallrosa Sofa war mit Kopfkissen und Decke zu einem Bett umfunktioniert worden; daneben stand eine Reisetasche, bis zum Rand mit Kleidung gefüllt. Durch die dichten Vorhänge drang kein Sonnenstrahl; die einzige Lichtquelle bildete ein flackernder Bildschirm, der hell leuchtete, obwohl der Stecker des Fernsehgeräts nicht in der Steckdose steckte.

»Was läuft denn?«, fragte Magnus.

»Wie mache ich das Beste aus meinem Typ«, drang eine gedehnte Stimme aus einem der Sessel, in der eine vertraute Gestalt lümmelte. Jace richtete sich auf und einen Moment lang dachte Clary, dass er vielleicht aufstehen und sie begrüßen würde. Stattdessen starrte er kopfschüttelnd auf den Fernsehbildschirm. »Khakihosen mit hohem Bund? Wer trägt denn so was?« Dann drehte er sich um und wandte sich an Magnus: »Nahezu unbegrenzte übernatürliche Kräfte – und du fängst nichts anderes damit an, als dir Wiederholungen anzusehen. Welch eine Verschwendung.«

»Ein TiVo-Festplattenrekorder würde den gleichen Zweck erfüllen«, bemerkte Simon.

»Meine Variante ist billiger.« Magnus klatschte in die Hände und der Raum war schlagartig lichtdurchflutet. Schützend hob Jace einen Arm vors Gesicht. »Und, könnt ihr das vielleicht auch ohne Magie?«, fragte Magnus.

»Ehrlich gesagt Ja«, erwiderte Simon. »Wenn du dir mal eine Techniksendung ansehen würdest, dann wüsstest du das.« Clary spürte, wie sich die Stimmung im Raum rapide verschlechterte. »Das reicht«, sagte sie und schaute dann zu Jace, der den Arm gesenkt hatte und vorwurfsvoll ins Licht blinzelte. »Wir müssen reden«, sagte sie. »Wir alle. Und zwar darüber, was wir jetzt als Nächstes machen wollen.«

»Ich wollte mir als Nächstes Projekt Laufsteg ansehen«, sagte Jace. »Das läuft direkt im Anschluss.«

»Nein, das wirst du nicht«, konterte Magnus und schnippte mit den Fingern. Einen Sekundenbruchteil später schaltete sich der Bildschirm aus und eine kleine Rauchwolke stieg aus dem Fernsehgerät auf. »Du musst dich mit dieser Situation auseinandersetzen.«

»Ach, plötzlich interessierst du dich für die Lösung meiner Probleme?«

»Ich interessiere mich dafür, meine Wohnung zurückzubekommen. Mir reicht es langsam, dass du ständig alles aufräumst.« Drohend schnippte Magnus erneut mit den Fingern.

»Steh auf.«

»Oder du bist der Nächste, der in Rauch aufgeht«, sagte Simon genüsslich.

»Mein Fingerschnippen bedarf keiner Erklärung«, knurrte

Magnus. »Die Konsequenzen liegen auf der Hand.« »Prima.« Jace erhob sich aus dem Sessel. Er war barfuß und um sein fast verheiltes Handgelenk schlängelte sich eine violett-silbern schimmernde Linie. Er wirkte müde, schien aber keine Schmerzen mehr zu haben. »Du willst ein Gespräch am runden Tisch? Das kannst du haben!«

»Ich liebe runde Tische«, verkündete Magnus strahlend.

»Sie stehen mir so viel besser als eckige.«

Im Wohnzimmer zauberte Magnus einen riesigen kreisrunden Tisch zum Vorschein, umgeben von fünf Holzstühlen mit hoher Rückenlehne. »Das ist wirklich erstaunlich«, meinte Clary und ließ sich auf einem der Stühle nieder, der überraschend bequem war. »Wie kann man so was einfach aus dem Nichts herbeihexen?«

»Das kann man nicht«, erwiderte Magnus. »Alles kommt von irgendwoher. Dieses Ensemble stammt beispielsweise aus einem Antiquitätengeschäft an der Fifth Avenue. Und die hier …« Plötzlich erschienen fünf weiße Pappbecher auf dem Tisch, aus deren Plastikdeckeln heißer Dampf aufstieg. »Die sind von Dean & DeLuca am Broadway.«

»Das klingt irgendwie nach Stehlen, oder?« Simon zog einen der Becher zu sich heran und nahm den Deckel ab. »Ooh. Moccachino.« Rasch warf er Magnus einen Blick zu. »Hast du die bezahlt?«

»Selbstverständlich«, sagte Magnus, während Jace und Alec boshaft in sich hineinlachten. »Ich lasse auf wundersame Weise Dollarscheine in ihrer Kasse auftauchen.«

»Echt?«

»Nein.« Magnus nahm den Deckel von seinem eigenen Kaffeebecher. »Aber du kannst ja so tun, als ob, falls du dich dadurch besser fühlst. Und nun … wie lautet der erste Punkt auf der Tagesordnung?«

Clary legte die Hände um ihren Becher. Er mochte zwar gestohlen sein, aber er war auch wunderbar heiß und voller Koffein. Sie konnte ja irgendwann mal bei Dean & DeLuca vorbeischauen und einen Dollar in die Trinkgelddose stecken. »Herausfinden, was überhaupt los ist – das wäre zumindest ein Anfang«, sagte sie und blies in den Schaum auf ihrem Kaffee. »Jace, du hast gesagt, die Ereignisse in der Stillen Stadt wären Valentins Schuld, stimmt’s?«

Jace starrte in seinen Becher. »Ja.«

Alec legte Jace eine Hand auf den Arm. »Was ist denn nun genau passiert? Hast du irgendetwas gesehen?«

»Ich war in meiner Zelle«, sagte Jace mit ausdrucksloser Stimme. »Ich habe die Stillen Brüder schreien gehört. Dann kam Valentin in das Verlies, mit … mit irgendwem oder irgendetwas. Ich weiß nicht, was es genau war. Die Gestalt sah aus wie dichter Rauch, mit glühenden Augen. Ein Dämon, aber keiner von der Sorte, die ich schon mal gesehen habe. Valentin hat sich vor das Gitter gestellt und mir erzählt …«

»Hat dir was erzählt?« Alecs Hand glitt über Jace’ Arm bis zu dessen Schulter hinauf. Als Magnus sich räusperte, lief Alec rot an und ließ die Hand sinken, während Simon breit in seinen Kaffeebecher grinste.

»Mellartach«, sagte Jace. »Valentin wollte das Schwert der Seelen haben und hat die Brüder der Stille getötet, um es in seinen Besitz zu bringen.«

Magnus runzelte die Stirn. »Alec, als die Bruderschaft gestern Abend im Institut um Hilfe gebeten hat, wo war da die Division? Warum befand sich niemand im Institut?«

Alec schien überrascht, dass Magnus ihn fragte. »Gestern Abend wurde im Central Park ein Schattenwesen tot aufgefunden. Ein Feenkind. Jemand hatte ihm sämtliches Blut abgezapft.«

»Ich wette, die Inquisitorin denkt, das war ich auch«, sagte Jace. »Meine Schreckensherrschaft dauert an.«

Magnus stand auf und ging zum Fenster. Er schob den Vorhang beiseite und ließ gerade so viel Licht hereinfallen, dass sein falkenartiges Profil deutlich hervortrat. »Blut«, sagte er, halb zu sich selbst. »Vor zwei Nächten hatte ich einen seltsamen Traum. Ich habe darin eine Stadt gesehen, eine Stadt ganz aus Blut, mit Türmen aus Gebeinen, und durch die Straßen floss das Blut in Strömen.«

Simon sah zu Jace hinüber. »Macht er das ständig – am Fenster stehen und irgendetwas von Blut murmeln?«

»Nein«, erwiderte Jace, »manchmal sitzt er auch auf dem Sofa und murmelt vor sich hin.«

Alec warf den beiden einen scharfen Blick zu. »Magnus, was ist los?«

»Das Blut«, sagte Magnus erneut. »Das kann kein Zufall sein.« Gedankenverloren starrte er auf die Straße. Die Sonne stand inzwischen tief über der Skyline der Stadt; silberhelle und rosig goldene Streifen überzogen den Himmel. »In dieser Woche sind mehrere Morde passiert«, sagte er, »und die Opfer waren allesamt Schattenwesen: ein Hexenmeister, der in einem Penthouse in der Nähe des South Street Seaport umgebracht wurde. Man hatte ihm die Pulsadern und die Halsschlagader aufgeschlitzt und sämtliches Blut aus dem Körper fließen lassen. Dann ein Werwolf, der vor wenigen Tagen vor dem Blutmond ermordet wurde. Auch ihm hatte man die Kehle durchgeschnitten.«

»Das klingt nach Vampiren«, sagte Simon, der plötzlich ganz blass geworden war.

»Nein, das glaube ich nicht«, widersprach Jace. »Zumindest hat Raphael uns gesagt, dass das nicht das Werk der Nachtkinder war. Und er schien sich ziemlich sicher.«

»Ja, klar, der ist ja auch echt vertrauenswürdig«, murmelte Simon.

»In diesem Fall hat er, glaube ich, die Wahrheit gesagt«, warf Magnus ein und zog den Vorhang wieder zu. Sein Gesicht wirkte kantig, düster. Als er sich wieder an den Tisch setzte, legte er ein schweres, in grünes Tuch gebundenes Buch vor sich ab, das er Clarys Meinung nach wenige Sekunden zuvor noch nicht in den Händen gehalten hatte. »An beiden Tatorten wurde eine starke dämonische Aktivität festgestellt. Ich glaube, jemand anderes ist für alle drei Morde verantwortlich. Nicht Raphael und seine Kinder der Nacht, sondern Valentin.«

Clarys Blick wanderte zu Jace. Seine Lippen waren zu einer dünnen Linie zusammengepresst, aber er fragte lediglich: »Warum glaubst du das?«

»Die Inquisitorin hielt den Mord an dem Feenkind für ein Ablenkungsmanöver«, sagte sie rasch. »Damit Valentin die Stille Stadt plündern konnte, ohne sich Gedanken über die Division machen zu müssen.«

»Es gäbe viel leichtere Wege für ein Ablenkungsmanöver«, sagte Jace, »und es wäre äußerst unklug, die Feenwesen gegen sich aufzubringen. Valentin würde kein Mitglied des Lichten Volkes umbringen, wenn er nicht einen triftigen Grund dazu hätte.«

»Genau den hatte er aber«, sagte Magnus. »Das Feenkind besaß etwas, das er unbedingt haben wollte, genau wie der Hexenmeister etwas hatte, was er benötigte … und das gilt auch für den Werwolf, den er getötet hat.«

»Und was soll das sein?«, fragte Alec.

»Ihr Blut«, erklärte Magnus und schlug das grüne Buch auf. Die Worte auf dem dünnen Pergament glühten wie Feuer. »Ah, hier ist es«, sagte er, schaute auf und tippte mit einem spitzen Fingernagel auf die Seite. Alec beugte sich vor. »Das wirst du nicht lesen können«, warnte Magnus ihn. »Es ist in einer Dämonensprache verfasst. Purgatisch.«

»Aber ich kann die Illustrationen erkennen. Das da ist Mellartach. Ich habe es schon mal in anderen Büchern gesehen.« Alec zeigte auf eine Abbildung, die ein silbernes Schwert zeigte. Ein Schwert, das Clary bekannt vorkam … das Schwert, das sie bei ihrem ersten Besuch in der Stadt der Stille über dem Versammlungstisch der Bruderschaft gesehen hatte und das nun verschwunden war.

»Das Ritual der Infernalischen Umkehrung«, sagte Magnus. »Das plant Valentin also.«

»Das was der was?«, fragte Clary stirnrunzelnd.

»Jedes magische Objekt hat eine Gesinnung«, erläuterte Magnus. »Das Schwert der Seelen ist seraphisch, genau wie die Engelsklingen, die ihr Schattenjäger verwendet – nur tausendmal stärker, weil seine Kraft direkt vom Erzengel Raziel stammt und nicht nur auf der Anrufung eines Engelsnamens beruht. Und Valentin hat nun vor, diese Gesinnung umzukehren: Er will Mellartach, ein Schwert mit Engelsmacht, zu einem Objekt mit dämonischer Kraft machen.«

»Von rechtschaffen gut zu rechtschaffen böse!«, kommentierte Simon zufrieden.

»Er zitiert aus ›Dungeons and Dragons‹«, sagte Clary. »Ignoriert ihn einfach.«

»Als Engelsschwert wäre Mellartach für Valentin nur von geringem Nutzen«, fuhr Magnus fort. »Aber als Schwert, dessen Dämonenkraft vergleichbar der Engelsmacht ist, die es einst besaß – na ja, in diesem Fall hätte es ihm wesentlich mehr zu bieten. Beispielsweise Macht über Dämonen. Und ich meine nicht nur den begrenzten Schutz, den der Engelskelch schenkt, sondern die Macht, Dämonen herbeizurufen … sie zu zwingen, seinem Befehl zu folgen.«

»Ein Dämonenheer?«, fragte Alec.

»Dieser Typ steht auf Armeen«, bemerkte Simon.

»Vielleicht sogar die Macht, sie nach Idris zu bringen«, beendete Magnus seine Erläuterungen.

»Ich wüsste nicht, warum er dorthin wollte«, sagte Simon. »Das ist doch der Ort, wo die ganzen Schattenjäger sind, oder? Würden die die Dämonen nicht einfach vernichten?«

»Dämonen stammen aus anderen Dimensionen«, sagte Jace. »Und wir wissen nicht, wie viele es davon gibt. Ihre Zahl könnte unendlich sein. Die Wachen hindern die meisten Dämonen daran, hier einzudringen, aber wenn sie alle gleichzeitig kämen …«

Unendlich, dachte Clary. Sie erinnerte sich an den Dämonenfürsten Abbadon und versuchte, sich Hunderte weitere dieser bösen Geister vorzustellen. Oder Tausende. Plötzlich fühlte sich ihre Haut kalt und schutzlos an.

»Ich versteh es noch immer nicht«, sagte Alec. »Was hat das Ritual mit den toten Schattenwesen zu tun?«

»Um das Ritual der Infernalischen Umkehrung durchführen zu können, muss man das Schwert erhitzen, bis es rot glüht, und dann viermal abkühlen, jeweils im Blut eines Schattenkindes: Einmal im Blut eines Lilithkinds, einmal im Blut eines Mondkinds, einmal im Blut eines Nachtkinds und einmal im Blut eines Feenkinds«, erklärte Magnus.

»Oh Gott«, stieß Clary hervor. »Dann wird er mit dem Morden also nicht aufhören? Er braucht noch das Blut eines weiteren Kindes?«

»Zweier Kinder. Bei dem Werwolfkind musste er unverrichteter Dinge verschwinden, weil er unterbrochen wurde, ehe er das benötigte Blut vollständig abgezapft hatte.« Magnus schloss das Buch, aus dem eine kleine Staubwolke aufstieg. »Was auch immer Valentins letztendliches Ziel sein mag – er hat bereits die Hälfte auf dem Weg zur Umkehrung des Schwerts geschafft. Wahrscheinlich ist er schon jetzt in der Lage, eine gewisse Kraft daraus zu ziehen. Gut möglich, dass er längst Dämonen heraufbeschworen hat …«

»Man sollte doch annehmen, dass dann Berichte von vermehrter dämonischer Aktivität gemeldet würden, von Störungen und Zwischenfällen …«, sagte Jace. »Aber die Inquisitorin meinte, genau das Gegenteil sei der Fall – zurzeit wäre es vollkommen ruhig.«

»Und das ist auch durchaus nachvollziehbar«, sagte Magnus, »wenn Valentin nämlich sämtliche Dämonen zu sich ruft. Kein Wunder, dass es so ruhig ist.«

Nachdenklich sahen sich die Jugendlichen an, doch ehe jemand etwas sagen konnte, zerriss ein schriller Lärm die Stille. Erschrocken zuckte Clary zusammen. Heißer Kaffee ergoss sich über ihr Handgelenk und der plötzliche Schmerz ließ sie nach Luft schnappen.

»Das ist meine Mutter«, sagte Alec nach einem Blick auf sein Handy. »Bin gleich wieder da.« Er ging zum Fenster und sprach mit leicht geneigtem Kopf in das Telefon; seine gesenkte Stimme war zu leise, als dass die anderen etwas hätten verstehen können.

»Lass mich mal sehen«, sagte Simon und nahm Clarys Hand. An der Stelle, wo die heiße Flüssigkeit ihre Haut versengt hatte, leuchtete ein feuerroter Fleck.

»Ist schon okay«, sagte Clary. »Kein Grund zur Aufregung.«

Simon führte ihr Handgelenk zum Mund und küsste die verwundete Stelle. »Geht’s wieder?«

Überrascht stieß Clary einen kleinen Laut aus. So etwas hatte er noch nie zuvor gemacht. Aber andererseits war dies doch genau das, was ein fester Freund nun mal machte, oder? Sie zog ihre Hand zurück und schaute über den Tisch zu Jace, der zu ihnen herüberstarrte. Seine goldbraunen Augen blitzten vor Wut.

»Du bist eine Schattenjägerin«, knurrte er. »Du weißt doch, wie man mit Verletzungen umgeht.« Er schob seine Stele quer über den Tisch. »Nimm die hier.«

»Nein«, sagte Clary und schob die Stele zu ihm zurück.

Wütend schlug Jace mit der Hand auf die Stele. »Clary …«

»Sie hat gesagt, sie will sie nicht«, mischte Simon sich ein. »Haha.«

»Haha?« Jace musterte ihn ungläubig. »Ist das alles, was du dazu zu sagen hast?«

Alec klappte sein Mobiltelefon zusammen und kehrte zum Tisch zurück. »Was ist los?«, fragte er verwirrt.

»Es scheint, als steckten wir mitten in einer Folge von Schlechte Zeiten, schlechte Zeiten«, bemerkte Magnus. »Und das ist so ermüdend.«

Alec schob sich eine Haarsträhne aus den Augen. »Ich habe meiner Mutter von dem Ritual der Infernalischen Umkehrung erzählt.«

»Lass mich raten«, sagte Jace. »Sie hat dir nicht geglaubt. Schlimmer noch: Sie gibt mir die Schuld an allem.«

Alec runzelte die Stirn. »Nein, nicht ganz. Sie sagte, dass sie es mit der Division besprechen wolle, aber im Moment genieße sie nicht gerade das Vertrauen der Inquisitorin. Irgendwie habe ich das Gefühl, dass die Inquisitorin Mom aus dem Weg geschoben und das Kommando übernommen hat. Sie klang ziemlich verärgert.« Das Mobiltelefon in seiner Hand klingelte ein weiteres Mal. Alec hob einen Finger, »’tschuldigung. Das ist Isabelle. Eine Sekunde.« Erneut ging er mit dem Telefon in der Hand zum Fenster.

Jace warf Magnus einen Blick zu. »Ich denke, du hast recht, was den toten Werwolf vor dem Blutmond betrifft. Der Mann, der den Leichnam fand, meinte, es wäre noch jemand anderes in der Gasse gewesen. Jemand, der davongerannt ist.«

Magnus nickte. »Für mich klingt das danach, dass Valentin gestört wurde, als er dem Werwolf das Blut abzapfen wollte. Höchstwahrscheinlich wird er es bei einem anderen jungen Lykanthropen erneut versuchen.«

»Ich muss Luke darüber informieren und ihn warnen«, sagte Clary und erhob sich halb von ihrem Stuhl.

»Warte.« Alec kehrte an den Tisch zurück, in der Hand das Telefon. Ein sonderbarer Ausdruck spiegelte sich auf seinem Gesicht.

»Was wollte Isabelle?«, fragte Jace.

Alec zögerte. »Isabelle sagt, die Königin des Lichten Hofs wünscht uns zu sprechen.«

»Sicher doch«, sagte Magnus. »Und Madonna möchte mich als Ersatztänzer bei ihrer nächsten Welttournee verpflichten.«

Alec schaute verwirrt. »Wer ist Madonna?«

»Wer ist die Königin des Lichten Hofs?«, fragte Clary.

»Sie ist die Feenkönigin«, erklärte Magnus. »Na, jedenfalls die des örtlichen Feenvolks.«

Jace stützte den Kopf in die Hände. »Sag Isabelle, das geht nicht.«

»Aber sie hält es für eine gute Idee«, protestierte Alec.

»Umso mehr ein Grund, ihr abzusagen!«

Alec runzelte die Stirn. »Was soll das denn jetzt heißen?«

»Das soll nichts weiter heißen, als dass manche Ideen von Isabelle unschlagbar sind und andere eine absolute Katastrophe. Erinnerst du dich noch an ihren Vorschlag, verlassene UBahn-Schächte zu nutzen, um unterhalb der Stadt schnell von einem Ort zum anderen zu gelangen? Und wo wir gerade von riesigen Ratten reden …«

»Besser nicht«, warf Simon ein. »Mir wäre es lieber, wir würden überhaupt nicht von Ratten reden.«

»Das hier ist etwas völlig anderes«, sagte Alec. »Sie möchte, dass wir zum Lichten Hof gehen.«

»Du hast recht: Es ist wirklich etwas anderes«, erwiderte Jace. »Das ist nämlich ihre bis heute katastrophalste Idee.«

»Sie kennt da einen Elbenritter am Hof«, sagte Alec. »Er hat ihr erzählt, dass die Feenkönigin sich mit uns treffen möchte. Isabelle hat das Gespräch mit Mom mitgehört – und sie dachte, wenn wir unsere Theorie über Valentin und das Schwert der Seelen der Feenkönigin erläutern könnten, dann würde sich das Lichte Volk auf unsere Seite stellen und sich vielleicht sogar mit uns gegen Valentin verbünden.«

»Kann man da gefahrlos hingehen?«, fragte Clary.

»Natürlich kann man das nicht«, sagte Jace in einem Ton, als hätte sie die dümmste Frage gestellt, die er je gehört hatte.

Wütend funkelte sie ihn an. »Ich weiß überhaupt nichts über diesen Lichten Hof. Vampire und Werwölfe – okay, das versteh ich. Über die gibt es ja auch genügend Filme. Aber Feen? Das ist doch was für kleine Kinder. Ich hab mich mit acht Jahren zu Halloween als Fee verkleidet. Meine Mom hatte mir einen Hut in Form einer Butterblume gemacht.«

»Stimmt, daran erinnere ich mich noch.« Simon lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. »Damals bin ich als Transformer gegangen. Als ein Decepticon, um genau zu sein.«

»Können wir jetzt mal wieder zur Sache kommen?«, fragte Magnus.

»Okay«, sagte Alec. »Isabelle denkt – und ich pflichte ihr da bei –, dass es eine schlechte Idee wäre, das Feenvolk zu ignorieren. Was kann es schon schaden, wenn sie mit uns reden wollen? Außerdem: Wenn der Lichte Hof auf unserer Seite steht, dann muss der Rat sich anhören, was wir zu sagen haben.«

Jace lachte freudlos. »Die Feenwesen helfen keinen Menschen.«

»Schattenjäger sind doch keine Menschen. Jedenfalls keine normalen«, warf Clary ein.

»Wir sind in ihren Augen auch nicht viel besser«, erwiderte Jace.

»Sie können ja wohl kaum schlimmer als Vampire sein«, murmelte Simon. »Und mit denen bist du doch ganz gut zurechtgekommen.«

Jace sah Simon an, als wäre er eine Art Ungeziefer, das er unter der Spüle entdeckt hatte. »Ganz gut zurechtgekommen? Ich nehme mal an, damit meinst du, dass wir am Leben geblieben sind?«

»Na ja …«

»Feenwesen sind die Nachkommen von Dämonen und Engeln«, fuhr Jace fort, als hätte Simon nichts gesagt. »Sie besitzen die Schönheit der Engel und die Bösartigkeit der Dämonen. Ein Vampir greift dich vielleicht an, wenn du sein Revier betrittst, aber eine Fee könnte dich zum Tanzen verführen, bis deine Beine zu blutigen Stümpfen abgenutzt sind. Sie könnte dich zu einem mitternächtlichen Badespaß verlocken und dich dann kreischend unter Wasser ziehen, bis deine Lungen platzen. Oder dir Feenstaub in die Augen streuen, bis du sie dir aus den Höhlen reißen möchtest …«

»Jace!«, fauchte Clary und unterbrach ihn in seiner Tirade. »Sei still, Herrgott noch mal. Das reicht.«

»Hör zu, es ist leicht, einen Werwolf oder Vampir auszutricksen. Denn die sind auch nicht schlauer als alle anderen«, erwiderte Jace. »Aber Feenwesen werden mehrere Hundert Jahre alt und sind so hinterlistig wie Schlangen. Sie können zwar nicht lügen, sind aber sehr kreativ im Umgang mit der Wahrheit. Und wenn sie erst einmal herausgefunden haben, was du dir am sehnlichsten auf der Welt wünschst, dann schenken sie es dir – mit einem dicken Pferdefuß, der dich deinen Wunsch umgehend bereuen lässt.« Er seufzte. »Feenwesen geht es nicht darum, Menschen zu helfen. Eher darum, ihnen Schaden zuzufügen, verkleidet als Hilfe.«

»Und du meinst nicht, wir sind clever genug, den Unterschied zu erkennen?«, fragte Simon.

»Du bist noch nicht mal clever genug, dich nicht in eine Ratte verwandeln zu lassen.«

Simon starrte ihn zornig an. »Ich wüsste nicht, welche Rolle es spielt, was du denkst … da du uns nicht zum Lichten Hof begleiten kannst. Genau genommen kannst du ja nirgendwohin«, konterte er.

Jace sprang auf und stieß dabei seinen Stuhl um, der krachend zu Boden stürzte. »Du wirst Clary nicht ohne mich zum Lichten Hof bringen und damit basta!«

Clary starrte Jace mit offenem Mund an. Er war vor Wut rot angelaufen und seine Halsschlagader trat wie eine dicke Kordel hervor. Außerdem wich er ihrem Blick aus.

»Ich kann auf Clary aufpassen«, sagte Alec. Er klang leicht gekränkt, aber Clary war sich nicht sicher, ob es daran lag, dass Jace seine Fähigkeiten infrage stellte oder ob es einen anderen Grund gab.

»Alec«, sagte Jace und schaute seinem Freund fest in die Augen. »Nein. Das kannst du nicht.«

Alec schluckte. »Wir werden der Bitte nachkommen«, sagte er leise, als täte es ihm leid. »Jace – eine Einladung des Lichten Hofs! Es wäre töricht, sie zu ignorieren. Außerdem hat lsabelle ihnen wahrscheinlich sowieso schon gesagt, dass wir kommen.«

»Das werde ich auf keinen Fall zulassen, Alec«, erwiderte Jace mit gefährlich ruhiger Stimme. »Und wenn ich dich dafür persönlich zu Boden ringen muss.«

»So verlockend diese Vorstellung auch klingen mag«, sagte Magnus und schlug die langen Ärmel seines Morgenmantels zurück, »aber es gibt noch eine andere Möglichkeit.«

»Welche andere Möglichkeit? Mein Arrest hier ist eine Anweisung des Rats – da kann ich mich nicht einfach rauslavieren!«

»Aber ich kann.« Magnus grinste. »Unterschätze niemals meine Lavierfähigkeiten, Schattenjäger, denn sie sind mannigfaltig und in jeder Hinsicht denkwürdig. Ich habe den Vertrag mit der Inquisitorin eigens so verzaubert, dass ich dich für kurze Zeit aus meiner Obhut entlassen kann, falls ich das wünsche – solange ein anderer Nephilim bereit ist, deinen Platz einzunehmen.«

»Aber wo sollen wir denn so schnell einen anderen …«, setzte Alec an. Plötzlich ging ihm ein Licht auf: »Oh … du meinst mich.«

Jace musterte ihn mit hochgezogenen Augenbrauen. »Ach, jetzt auf einmal willst du also nicht mehr zum Lichten Hof?«

Alec errötete. »Ich denke, es ist wichtiger, dass du dahin gehst. Du bist Valentins Sohn. Ich bin mir sicher, dass die Königin eigentlich mit dir reden will. Außerdem bist du charmant.«

Jace funkelte ihn an.

»Vielleicht nicht in diesem Moment«, räumte Alec ein. »Aber normalerweise bist du ein echter Charmeur. Und Feen sind sehr empfänglich für so was.«

»Nicht zu vergessen: Wenn du hierbleiben würdest, müsstest du dir mit mir die ganze erste Staffel von Gilligans Insel ansehen; die hab ich nämlich auf DVD«, fügte Magnus hinzu.

»Wer könnte da schon Nein sagen?«, konterte Jace. Noch immer mied er Clarys Blick.

»Isabelle kann sich mit euch im Central Park am Turtle Pond treffen«, erklärte Alec. »Sie kennt den geheimen Eingang zum Lichten Hof. Sie wartet dort auf euch.«

»Ach ja, noch etwas«, sagte Magnus und stach Jace mit einem beringten Finger in die Brust. »Versuch einfach, dich dort unten nicht umbringen zu lassen. Denn wenn du stirbst, habe ich einen echten Erklärungsnotstand.«

Bei diesen Worten verzog Jace das Gesicht zu einem breiten Grinsen – ein beunruhigendes Grinsen, das nicht sehr amüsiert wirkte, sondern eher wie das Aufblitzen einer gezückten Klinge. »Ach, weißt du«, erwiderte er, »irgendetwas sagt mir, dass du den sowieso haben wirst, ob ich mich nun umbringen lasse oder nicht.«

Dichte Moosbüschel und Pflanzenranken säumten den Rand des Turtle Pond wie ein Besatz aus grüner Spitze. Die Oberfläche des Teichs schimmerte ruhig in der Abenddämmerung, nur hier und da gekräuselt vom Kielsog einer Ente oder dem silbernen Aufleuchten eines Fischschwanzes.

Ein kleiner hölzerner Pavillon ragte in den Teich hinein. Darin saß Isabelle und blickte sinnend über das Wasser. Sie erinnerte an eine Märchenprinzessin, die an der Spitze eines Schlossturms darauf wartet, dass ein Ritter auf einem weißen Pferd kommt und sie rettet.

Dabei sah traditionelles Prinzessinnengehabe Isabelle gar nicht ähnlich: Mit ihrer Peitsche, den hohen Stiefeln und ihren Dolchen und Klingen würde sie jeden in Stücke hacken, der es wagen sollte, sie in einen Turm zu sperren. Und aus den Überresten würde sie eine Brücke zimmern und lässig hinaus in die Freiheit spazieren – wobei ihr Haar selbstverständlich die ganze Zeit fantastisch aussah. Doch genau das sorgte auch dafür, dass man Isabelle nicht problemlos ins Herz schließen konnte, obwohl Clary sich alle Mühe gab.

»Izzy«, sagte Jace, als sie sich dem Teich näherten. Isabelle sprang auf und wirbelte herum. Ihr Lächeln war umwerfend.

»Jace!« Sie stürzte auf ihn zu und umarmte ihn. So sollten Schwestern sich verhalten, dachte Clary. Nicht steif und merkwürdig und eigenartig, sondern glücklich und liebevoll. Während sie zusah, wie Jace Isabelle umarmte, versuchte sie, ihrem Gesicht einen glücklichen und liebevollen Ausdruck zu verleihen.

»Alles in Ordnung?«, fragte Simon besorgt. »Du schielst nämlich.«

»Mir geht’s gut.« Clary gab ihren Versuch auf.

»Bist du sicher? Du sahst irgendwie … gequält aus.«

»Hab wohl was Falsches gegessen.«

Isabelle schwebte zu ihnen herüber, dicht gefolgt von Jace. Sie trug ein langes schwarzes Kleid, hohe Stiefel und einen noch längeren Mantel aus weichem Samt, der die Farbe von grünem Moos besaß. »Ich kann gar nicht glauben, dass ihr es geschafft habt!«, rief sie. »Wie habt ihr Magnus dazu bekommen, Jace gehen zu lassen?«

»Wir haben ihn gegen Alec getauscht«, sagte Clary.

Isabelle wirkte leicht besorgt. »Doch hoffentlich nicht auf Dauer?«

»Nein«, sagte Jace. »Nur für ein paar Stunden. Es sei denn, ich kehre nicht zurück«, fügte er nachdenklich hinzu. »In dem Fall darf er Alec möglicherweise behalten. Man könnte es als eine Art Leasing mit anschließender Kaufoption betrachten.«

Isabelle sah ihn zweifelnd an. »Mom wird nicht gerade begeistert sein, wenn sie davon erfährt.«

»Dass du einen potenziellen Verbrecher befreit hast, indem du ihn gegen deinen eigenen Bruder eingetauscht hast? Und das ausgerechnet bei einem Hexenmeister, der aussieht wie ein schwuler Sonic the Hedgehog und sich wie der Kinderfänger aus Tschitti-tschitti-bäng-bäng kleidet?«, fragte Simon. »Nein, ich schätze, die Begeisterung wird sich in Grenzen halten.« Jace musterte ihn nachdenklich. »Gibt es eigentlich irgendeinen besonderen Grund dafür, dass du noch hier bist? Ich bin mir nämlich nicht so sicher, ob wir dich zum Lichten Hof mitnehmen sollten. Die Feenwesen hassen Irdische.«

Simon rollte mit den Augen. »Nicht schon wieder.«

»Nicht schon wieder was?«, fragte Clary.

»Jedes Mal, wenn ich ihn verärgere, zieht er sich in sein Irdische-müssen-draußen-bleibenBaumhäuschen zurück.« Simon zeigte auf Jace. »Darf ich dich mal daran erinnern, dass ich beim letzten Mal, als du mich zurücklassen wolltest, euer aller Leben gerettet habe!«

»Sicher«, sagte Jace. »Dieses eine Mal …«

»Der Hof des Lichten Volkes ist tatsächlich ein gefährliches Pflaster«, warf Isabelle ein. »Da helfen dir auch deine Bogenkünste nicht, weil es eine vollkommen andere Art von Gefahr ist.«

»Ich kann gut auf mich selbst aufpassen«, sagte Simon. Eine scharfe Brise war aufgekommen, wirbelte trockene Blätter über die Steine und ließ Simon frösteln. Er schob die Hände in die gefütterten Taschen seiner Jacke.

»Du musst nicht mitkommen«, sagte Clary.

Simon sah sie an, betrachtete sie mit einem ruhigen, gefassten Blick. Clary erinnerte sich daran, wie er sie in Lukes Haus meine Freundin genannt hatte, ohne jeden Zweifel oder das geringste Zögern. Was man auch immer über Simon sagen mochte – er wusste, was er wollte. »Doch«, erwiderte er, »das muss ich.«

Jace murmelte irgendetwas vor sich hin. »Ich schätze, dann wären wir also so weit«, sagte er lauter. »Aber erwarte keine Sonderbehandlung, Irdischer.«

»Betrachte es mal so: Wenn die Feenwesen ein Menschenopfer verlangen, dann kannst du ja mich anbieten«, erwiderte Simon. »Denn ich weiß nicht, ob der Rest von euch dafür überhaupt infrage käme.«

Jace’ Miene leuchtete auf. »Es ist doch immer wieder erfrischend, wenn sich jemand freiwillig meldet, um als Erster an die Wand gestellt zu werden.«

»Nun kommt schon«, sagte Isabelle. »Das Tor geht gleich auf.«

Clary schaute sich um. Die Sonne war vollständig untergegangen und am Himmel leuchtete der Mond, dessen cremeweißes Licht sich im Teich spiegelte. Allerdings war der Kreis des Mondes noch nicht voll – ihm fehlte ein kleines Stück, wodurch er wie ein halb geschlossenes Auge aussah. Ein nächtlicher Wind rüttelte an den Ästen der umstehenden Bäume und warf ihre Zweige mit einem hohl klingenden Geräusch gegeneinander.

»Wo gehen wir denn hin?«, fragte Clary. »Wo ist dieses Tor?«

Isabelle lächelte ein kleines, geheimnisvolles Lächeln. »Folgt mir.«

Sie ging zum Rand des Teichs; ihre Stiefel hinterließen tiefe Spuren im feuchten Schlamm. Clary heftete sich an ihre Fersen und war froh, dass sie eine Jeans trug und keinen Rock, als Isabelle ihren Mantel und ihr Kleid bis weit über die Knie anhob, wodurch ihre schlanken weißen Oberschenkel zum Vorschein kamen. Ihre nackte Haut war über und über mit Runen bedeckt, die wie schwarze Flammen züngelten.

Simon, der hinter Clary ging, fluchte leise, als er auf dem Schlamm ausrutschte. Automatisch streckte Jace eine Hand aus, um ihn zu stützen. Doch Simon riss seinen Arm zurück. »Ich brauch deine Hilfe nicht.«

»Hört auf damit.« Isabelle stampfte mit dem Stiefel auf, sodass das Wasser am flachen Teichrand aufspritzte. »Alle beide. Um genau zu sein: ihr alle drei. Wenn wir am Lichten Hof nicht zusammenhalten, sind wir so gut wie tot.«

»Aber ich hab doch gar nichts getan …«, setzte Clary bestürzt an.

»Vielleicht hast du nichts aktiv gemacht, aber die Art und Weise, mit der du zusiehst, wie die zwei sich verhalten …« Isabelle deutete mit einer abschätzigen Handbewegung auf die beiden Jungen.

»Ich kann ihnen doch nicht vorschreiben, was sie zu tun haben!«

»Warum nicht?«, hakte Isabelle nach. »Ehrlich, Clary, wenn du nicht bald anfängst, deine natürliche weibliche Überlegenheit zu nutzen, dann weiß ich nicht, was ich noch mit dir machen soll.« Sie drehte sich zum Teich um, wirbelte dann aber erneut herum. »Und ehe ich es vergesse«, fügte sie ernst hinzu, »rührt um Himmels willen keine Getränke oder Speisen an, solange wir da unten sind. Keiner von euch. Okay?«

»Da unten?«, fragte Simon besorgt. »Gehen wir etwa unter die Erde? Davon hat mir keiner was gesagt.«

Isabelle warf die Hände hoch und stapfte in den Teich. Ihr grünes Samtkleid umwirbelte ihre Beine wie ein riesiges Seerosenblatt. »Jetzt kommt endlich. Wir haben nur so lange Zeit, bis sich der Mond bewegt.«

Bis der Mond was macht? Kopfschüttelnd stieg Clary in den Teich. Das Wasser war flach und klar; im hellen Licht der Sterne konnte sie die schwarzen Schatten winziger Fische erkennen, die um ihre Knöchel flitzten. Als sie tiefer in den Teich hineinwatete, musste sie die Zähne aufeinanderbeißen – das Wasser war eisig kalt.

Hinter ihr stieg Jace mit einer solch beherrschten Geschmeidigkeit in den Teich, dass sich die Wasseroberfläche kaum kräuselte. Zum Schluss folgte Simon, der laut spritzend und fluchend hinter den anderen herstapfte. Als Isabelle die Mitte des Turtle Pond erreichte, hielt sie inne; das Wasser stand ihr bis zur Taille. Entschlossen streckte sie Clary eine Hand entgegen. »Stopp.«

Clary blieb abrupt stehen. Direkt vor ihr schimmerte das Spiegelbild des Mondes wie ein riesiger silberner Teller auf dem Teich. Tief in ihrem Inneren wusste sie, dass hier etwas nicht stimmte: Der Mond bewegte sich normalerweise von einem fort, wenn man auf ihn zuging; er verharrte nicht auf der Stelle. Doch hier schwebte er auf der Wasseroberfläche, als wäre er dort fest verankert.

»Jace, du gehst als Erster«, sagte Isabelle und winkte ihn zu sich. »Komm schon.«

Jace schob sich an Clary vorbei; er roch nach feuchtem Leder und verbrannter Haut. Sie sah, wie er lächelte, als er sich umdrehte. Dann stieg er rückwärts in die Reflexion des Mondes – und verschwand.

»Okay«, sagte Simon unglücklich. »Okay, das war jetzt ziemlich unheimlich.«

Clary drehte sich zu ihm um. Er stand nur hüfthoch im Wasser, aber er zitterte am ganzen Leib; seine Hände umklammerten seine Ellbogen. Sie schenkte ihm ein Lächeln und trat einen Schritt zurück. Eine Woge eiskalten Wassers erfasste sie, als sie sich in das schimmernde silberne Mondlicht sinken ließ. Einen Moment lang zögerte sie, als hätte sie auf der obersten Stufe einer hohen Leiter das Gleichgewicht verloren – und dann fiel sie rückwärts in die Dunkelheit, als der Mond sie verschluckte.

Clary schlug hart auf dem Boden auf, taumelte und spürte eine Hand an ihrem Arm, die sie stützte. Es war Jace. »Immer sachte!«, sagte er und gab sie frei.

Sie war vollkommen durchnässt; kaltes Wasser rann ihr in kleinen Strömen über den Rücken und ihre feuchten Haare klebten an ihrem Gesicht. Ihre triefend nassen Sachen fühlten sich an, als würden sie eine Tonne wiegen.

Clary schaute sich um. Sie standen in einem ausgehöhlten Erdgang, der schwach von lumineszierendem Moos beleuchtet wurde. Ein Ende des Gangs wurde von einem Vorhang aus baumelnden Lianen verschlossen und lange, haarige Ranken hingen wie tote Schlangen von der Decke. Baumwurzeln, erkannte Clary plötzlich. Sie befanden sich also unter der Erde. Und es war kalt – so kalt, dass ihr Atem wie eine weiße Wolke in der eisigen Luft hing.

»Frierst du?«, fragte Jace. Auch er war völlig durchnässt. Sein helles Haar, das ihm an Wangen und Stirn klebte, wirkte fast farblos. Wasser strömte von seiner nassen Jeans und seiner Jacke und ließ sein weißes T-Shirt durchsichtig scheinen. Darunter konnte Clary die dunklen, permanenten Runen erkennen und die helle Narbe auf seiner Schulter.

Rasch schaute sie zur Seite. Wassertropfen hafteten an ihren Wimpern und verwischten ihre Sicht wie Tränen. »Mir geht’s gut.«

»Du siehst aber nicht so aus.« Er trat einen Schritt näher und selbst durch die feuchte Kleidung hindurch konnte sie die Wärme seines Körpers spüren, die ihre eiskalte Haut wohlig durchdrang.

Im nächsten Moment bemerkte sie aus den Augenwinkeln eine dunkle Gestalt, die an ihr vorbeischoss und mit einem dumpfen Dröhnen auf dem Boden landete – Simon. Er rollte auf die Knie und sah sich fieberhaft um. »Wo ist meine Brille …«

»Ich hab sie.« Clary war daran gewöhnt, Simons Brille beim Fußballspielen immer wieder aufzulesen. Irgendwie schien sie jedes Mal unter seinen Füßen zu landen. »Hier ist sie.«

Er setzte sie auf und kratzte etwas Dreck von den Gläsern. »Danke.«

Clary spürte, dass Jace sie beobachtete; sie fühlte seinen Blick schwer auf ihren Schultern. Und sie fragte sich, ob Simon es ebenfalls merkte. Mit gerunzelter Stirn stand er auf, als Isabelle wie aus dem Himmel herabfiel und geschmeidig auf ihren Füßen landete. Wasser rann aus ihren langen, glatten Haaren und ließ ihren Samtmantel bleiern herabhängen, aber sie schien es kaum wahrzunehmen. »Wow, das hat Spaß gemacht.«

»So, jetzt reicht’s«, sagte Jace. »Weihnachten bekommst du von mir ein Wörterbuch geschenkt.«

»Warum?«, fragte Isabelle.

»Dann kannst du das Wort ›Spaß‹ nachschlagen. Ich bin mir nämlich nicht sicher, ob du überhaupt weißt, was es bedeutet.«

Isabelle zog die schwere Fülle ihrer langen, feuchten Haare nach vorne und wrang sie wie ein nasses Wäschestück aus. »Hör auf, mir in die Parade zu fahren«, sagte sie.

»Die ist doch schon völlig verfahren, falls du das noch nicht bemerkt haben solltest.« Jace schaute sich um. »Und was passiert jetzt? In welche Richtung gehen wir?«

»In gar keine«, erwiderte Isabelle. »Wir warten hier, bis sie kommen und uns abholen.«

Clary war von diesem Vorschlag nicht besonders überzeugt. »Woher sollen sie denn wissen, dass wir hier sind? Gibt es hier irgendwo eine Türklingel oder so was Ähnliches?«

»Der Hof des Lichten Volkes ist über alles informiert, was in seinem Reich vor sich geht. Unsere Gegenwart wird nicht unbemerkt bleiben.«

Simon warf Isabelle einen zweifelnden Blick zu. »Und wie kommt es, dass du so viel über Feenwesen und den Lichten Hof weißt?«

Zur Überraschung der anderen lief Isabelle knallrot an. Doch einen Moment später wurde der Vorhang aus Lianen fortgezogen und ein Elbe trat hervor und warf seine langen Haare nach hinten. Clary hatte auf Magnus’ Party schon einige Feenwesen gesehen und war beeindruckt gewesen – sowohl von ihrer kalten Schönheit als auch von der übernatürlichen Wildheit, die sie ausstrahlten, selbst wenn sie tanzten und tranken. Und auch dieser Elbe bildete keine Ausnahme: Seine Haare fielen in blauschwarz schimmernden Wogen um sein kühles, kantiges, aber anmutiges Gesicht; seine Augen leuchteten grün wie Moos und auf einem seiner Wangenknochen prangte die Form eines Blattes – entweder ein Muttermal oder eine Tätowierung. Er trug eine silberbraune Rüstung in der Farbe winterlicher Baumrinde, die bei jeder seiner Bewegungen in dunklen Tönen schillerte: Torfschwarz, Moosgrün, Anthrazitgrau, Nachtblau.

Isabelle quietschte leise auf und warf sich ihm in die Arme. »Meliorn!«

»Aha«, sagte Simon leise und leicht belustigt, »daher weiß sie es also.«

Der Elbe – Meliorn – sah ernst auf Isabelle hinab, löste dann ihre Arme und schob sie behutsam einen Schritt von sich. »Jetzt ist nicht der richtige Moment für Gefühle«, sagte er. »Die Königin des Lichten Hofes wünscht ein Treffen mit den drei Nephilim unter euch. Seid ihr bereit?«

Clary legte Simon eine schützende Hand auf die Schulter. »Was ist mit unserem Freund?«

Meliorns Gesicht blieb ausdruckslos. »Irdischen ist der Zutritt zum Hof nicht gestattet.«

»Ich wünschte, jemand hätte das mal früher erwähnt«, sagte Simon, ohne dabei einen der anderen direkt anzusehen. »Also geh ich mal davon aus, dass ich hier warten soll, bis ich Wurzeln schlage?«

Meliorn musterte ihn interessiert. »Das wäre sicherlich sehr amüsant.«

»Simon ist kein herkömmlicher Irdischer. Er ist vertrauenswürdig«, sagte Jace zur Verblüffung aller. Doch am meisten war Simon überrascht – das erkannte Clary daran, wie er Jace anstarrte, ohne auch nur den Versuch einer superklugen Antwort zu unternehmen. »Er hat viele Schlachten mit uns geschlagen.«

»Womit du wohl eine einzige Schlacht meinst«, murmelte Simon. »Oder zwei, wenn man die mitzählt, bei der ich als Ratte dabei war.«

»Ohne Simon werden wir den Lichten Hof nicht betreten«, sagte Clary, deren Hand noch immer auf Simons Schulter lag. »Die Königin hat diese Audienz erbeten, stimmt’s? Schließlich war es nicht unsere Idee hierherzukommen.«

In Meliorns grünen Augen funkelte eine düstere Belustigung. »Wie ihr wollt«, sagte er. »Es soll nicht heißen, der Lichte Hof respektiere die Wünsche seiner Gäste nicht.« Er machte auf dem Absatz seiner weichen Lederstiefel kehrt und führte sie den Gang entlang, ohne sich zu vergewissern, ob sie ihm folgten. Isabelle beeilte sich, an seine Seite zu kommen, und ließ Jace, Clary und Simon hinter sich, die den beiden schweigend folgten.

»Ist es Schattenjägern eigentlich erlaubt, sich mit Feenwesen zu verabreden?«, fragte Clary nach einer Weile. »Wäre das für dich – oder die Lightwoods – ein Problem, wenn Isabelle und … wie hieß er noch gleich?«

»Meliorn«, warf Simon ein.

»… Meliorn miteinander ausgehen würden?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob sie miteinander Ausgehen«, erwiderte Jace und betonte die vorletzte Silbe ironisch. »Ich schätze, sie bleiben wohl eher zu Hause. Oder in diesem Fall: unter der Erde.«

»Du klingst, als würdest du das missbilligen.« Simon schob eine Baumwurzel beiseite. Inzwischen hatten sie den Erdgang verlassen und befanden sich nun in einem Abschnitt, dessen Wände und Decke mit glatten Steinen verkleidet waren, durch die sich nur hin und wieder eine Wurzel zwängte. Der Boden bestand aus harten, polierten Platten – kein Marmor, sondern ein gemasertes Gestein, das mit einem schimmernden Material durchsetzt war, welches wie zerstoßene Juwelen glitzerte.

»Missbilligen wäre nicht der richtige Ausdruck«, sagte Jace leise. »Die Feenwesen sind dafür bekannt, dass sie gelegentlich mit einem Irdischen anbandeln. Aber bisher haben sie die betreffende Person noch jedes Mal verlassen, meistens ziemlich angeknackst.«

Seine Worte jagten Clary einen Schauer über den Rücken. In dem Augenblick lachte lsabelle und Clary erkannte, warum Jace seine Stimme gesenkt hatte: Die Steinwände verstärkten Isabelles Stimme – es schien, als würde ihr Lachen von den Wänden laut hallend zurückgeworfen.

»Du bist so lustig!«, kicherte sie und stolperte im nächsten Moment, als sich der Absatz ihres Stiefels zwischen zwei Steinen verhakte. Meliorn fing sie auf und stellte sie wieder auf die Beine, ohne das Gesicht zu verziehen.

»Ich verstehe wirklich nicht, wie ihr Menschen in Schuhen mit so hohen Absätzen überhaupt laufen könnt.«

»Das ist mein Motto«, erwiderte Isabelle mit einem lasziven Lächeln. »›Nichts unter siebzehn Zentimeter‹.«

Meliorn musterte sie mit steinerner Miene.

»Ich rede von meinen Absätzen«, sagte sie. »Das war ein Wortspiel. Verstehst du? Eine Anspielung auf …«

»Komm«, sagte der Elbenritter. »Die Königin erwartet uns bereits.« Er eilte durch den Tunnel, ohne Isabelle eines weiteren Blicks zu würdigen.

»Das hatte ich ganz vergessen«, murmelte Isabelle, als die anderen sie eingeholt hatten. »Feenwesen haben keinen Sinn für Humor.«

»Oh, das würde ich nicht behaupten«, sagte Jace. »Downtown gibt’s einen Feen-Nachtklub namens Hot Wings. Nicht, dass ich jemals dort gewesen wäre«, fügte er hinzu.

Simon sah Jace an und öffnete den Mund, als wollte er ihm eine Frage stellen, schien sich dann aber eines Besseren zu besinnen. Gerade, als er den Mund geräuschvoll wieder schloss, öffnete sich der Tunnel zu einem breiten Raum. Der Boden bestand aus festgestampfter Erde und die Wände waren von hohen Steinsäulen gesäumt, um die sich grüne Ranken und leuchtende Blüten wanden. Zwischen den Säulen hingen dünne Tücher in einem hellen Blau, das fast exakt die Farbe des Himmels wiedergab. Der Raum war lichtdurchflutet, obwohl Clary nirgendwo eine Fackel entdecken konnte, und wirkte dadurch wie ein Pavillon an einem strahlenden Sommertag und keineswegs wie eine unterirdische Erdhöhle.

Clary hatte das Gefühl, sie würde im Freien stehen. Als Nächstes bemerkte sie, dass sich viele Leute in der Höhle aufhielten: Von irgendwoher ertönte eine seltsame, liebliche Musik, gelegentlich durchsetzt mit süß-säuerlichen Klängen – ein akustisches Äquivalent zu Honig mit einem Spritzer Zitronensaft. In der Mitte des Raums tanzte ein Kreis von Feenwesen zu der Musik; ihre Füße schienen kaum den Boden zu berühren und ihre langen Haare, die in den unterschiedlichsten Schattierungen schimmerten – Blau, Schwarz, Braun, Scharlachrot, Metallicgold und Frostweiß –, wehten wie Banner hinter ihnen her.

Clary verstand nun auch, warum sie als das Lichte Volk bezeichnet wurden: Mit ihren hellen, anmutigen Gesichtern und den fliederfarbenen, goldenen und hellblauen Flügeln wirkten sie wahrlich wie Lichtgestalten. Wie hatte sie Jace nur glauben können, dass diese Wesen ihr ein Leid zufügen wollten? Die Musik, die anfänglich noch in den Ohren geschmerzt hatte, klang nun wunderbar harmonisch und Clary verspürte den Drang, ebenfalls ihr Haar zu öffnen und sich von der Musik mitreißen zu lassen. Die Melodie sagte ihr, wenn sie sich den Tanzenden anschloss, würde auch sie so leicht wie eine Feder werden und förmlich über dem Boden schweben. Beschwingt trat sie einen Schritt vor …

Und wurde von einer Hand auf ihrem Arm hart zurückgerissen. Jace sah sie aufgebracht an; seine goldbraunen Augen funkelten wie die einer Katze. »Wenn du dich ihnen anschließt«, sagte er mit leiser Stimme, »wirst du tanzen, bis du tot umfällst.«

Clary blinzelte. Sie hatte den Eindruck, als wäre sie aus einem Traum gerissen worden, und fühlte sich zerschlagen und müde. Ihre Stimme klang verschlafen, als sie sich an ihn wandte: »Was hastu gesagt?«

Jace schnaubte ungeduldig und hielt seine Stele hoch. Clary hatte gar nicht mitbekommen, dass er sie gezückt hatte. Er packte ihr Handgelenk, drehte die empfindliche Innenseite nach oben und versah ihre Haut mit einer raschen, brennenden Rune. »So. Und jetzt sieh noch mal hin.«

Clary schaute erneut auf die Tanzenden – und erstarrte. Die Gesichter, die eben noch so lieblich gewirkt hatten, waren zwar noch immer anmutig, doch dahinter lauerte etwas Verschlagenes, fast Wildes. Eine Fee mit rosa und blauen Flügeln winkte ihr zu, aber Clary sah, dass es sich bei ihren Fingern tatsächlich um dünne Zweige mit geschlossenen Blattknospen handelte. Ihre Augen glänzten vollkommen schwarz – ohne jede Iris oder Pupille. Der neben ihr tanzende Elbe besaß eine giftgrüne Haut und gekrümmte Hörner an den Schläfen. Als er sich im Kreis drehte, fiel sein Umhang auf, und Clary erkannte, dass sein Rumpf aus einem hohlen Brustkorb bestand. Bunte Bänder wanden sich durch seine Rippen, möglicherweise weil er dadurch festlicher wirken wollte. Clarys Magen machte einen Satz.

»Komm weiter«, drängte Jace und schob sie vorwärts, wobei sie ins Straucheln geriet. Als Clary ihr Gleichgewicht wiedergefunden hatte, schaute sie sich besorgt nach Simon um. Er ging ein paar Schritte vor ihr und sie sah, dass Isabelle ihn fest am Arm hielt. Aber dieses Mal hatte Clary überhaupt nichts dagegen, denn sie bezweifelte, dass Simon es ohne Hilfe überhaupt durch den Raum geschafft hätte.

Vorsichtig bahnten sie sich einen Weg entlang der Tanzenden bis zum Ende der Höhle und schlüpften durch einen geteilten Vorhang aus blauer Seide. Clary war erleichtert, als sie den Raum verließen und sich wieder in einem Erdgang befanden, dessen Wände aus einem geschnitzten, braun glänzenden, nussschalenartigen Material bestanden. Isabelle ließ Simons Arm los und er blieb sofort stehen. Als Clary zu den beiden aufgeschlossen hatte, sah sie, dass Isabelle ihm ihren Schal um die Augen gebunden hatte. Simon fummelte an dem Knoten herum.

»Lass mich mal«, sagte Clary und er hielt vollkommen still, während sie den Schal löste und ihn Isabelle mit einem dankbaren Nicken zurückgab.

Verwundert schob Simon sich die Haare aus dem Gesicht; sie schimmerten feucht, wo der Schal gesessen hatte. »Das war ja ’ne merkwürdige Musik«, stellte er fest. »Seltsame Mischung aus Country und Rock ’n ’Roll.«

Meliorn, der stehen geblieben war, um auf sie zu warten, runzelte die Stirn. »Die Musik hat dich nicht betört?«

»Mich hat sie ein bisschen zu sehr betört«, sagte Clary. »Was sollte das sein? Eine Art Test? Oder ein kleiner Scherz?«

Er zuckte die Achseln. »Ich bin daran gewöhnt, dass Irdische sich leicht von unserem Feenzauber hinreißen lassen – nicht aber Nephilim. Ich dachte, du hättest einen Schutz.«

»Den hat sie auch«, erwiderte Jace und sein kühler Blick kreuzte sich mit Meliorns jadegrünen Augen.

Meliorn zuckte erneut die Achseln und setzte sich wieder in Bewegung. Simon lief ein paar Schritte schweigend neben Clary her, bis er schließlich herausplatzte: »Also, was genau hab ich verpasst? Nackttänzerinnen?«

Clary dachte an den Elben mit dem offenen Brustkorb und schauderte. »Nichts besonders Angenehmes.«

»Es gibt Mittel und Wege, dass Menschen an den Feiern der Feenwesen teilnehmen können«, sagte Isabelle, die ihr Gespräch mitgehört hatte. »Wenn sie dir ein Zeichen, beispielsweise ein Blatt oder eine Blüte, geben und du es die ganze Nacht bei dir behältst, dann hast du nichts zu befürchten. Oder wenn man mit einem Elben als Begleiter geht …« Sie warf Meliorn einen Blick zu, der jedoch inzwischen eine laubartige Abtrennung in der Mauer erreicht hatte und stehen blieb.

»Ab hier betritt man die Gemächer der Königin«, sagte er. »Sie ist von ihrem Hof im Norden angereist, um sich über den Tod unseres Feenkindes zu informieren. Falls es zu einem Krieg kommen sollte, will sie diejenige sein, die ihn erklärt.«

Als Clary näher herangetreten war, konnte sie erkennen, dass die Abtrennung aus dicht gewobenen Ranken mit bernsteinfarbenen Tröpfchen bestand. Meliorn zog die Ranken beiseite und drängte sie in den Raum auf der anderen Seite.

Jace tauchte als Erster durch die Öffnung in der Wand, gefolgt von Clary, die sich sofort aufrichtete und neugierig umsah.

Der Raum wirkte schlicht; die Erdwände waren mit hellem Stoff abgehängt. Irrlichter glühten in Glasgefäßen. Eine lieblich anzusehende Frau ruhte auf einem niedrigen Diwan, umgeben von ihren Höflingen – einer bunten Mischung unterschiedlicher Feenwesen, von winzigen Elfen bis hin zu liebreizenden Mädchen mit langen Haaren, die fast wie Menschen wirkten … wenn man von ihren schwarzen Augen ohne Pupille absah.

»Hoheit«, sagte Meliorn und verbeugte sich tief. »Ich bringe Euch die Nephilim.«

Die Königin setzte sich auf. Sie hatte lange rote Haare, die sie umwehten wie Herbstlaub in einer frischen Brise. Ihre Augen waren hellblau wie klares Glas, ihr Blick so scharf wie ein Messer. »Drei von ihnen sind Nephilim«, sagte sie. »Der Vierte ist ein Irdischer.«

Meliorn schien in sich zu versinken, doch die Königin würdigte ihn keines Blickes. Ihre Augen ruhten auf den Schattenjägern. Clary konnte sie beinahe körperlich spüren, fast wie eine Berührung. Trotz ihrer Lieblichkeit wirkte die Königin alles andere als zart und zerbrechlich. Sie strahlte so hell und hart wie ein glühender Stern.

»Wir bitten um Verzeihung, Mylady.« Jace trat einen Schritt vor und schob sich zwischen die Königin und seine Begleiter. Er klang nun vollkommen anders; in seiner Stimme lag etwas Vorsichtiges und Bedachtsames. »Wir tragen die Verantwortung für den Irdischen. Er hat Anspruch auf unseren Schutz. Darum halten wir ihn in unserer Nähe.«

Die Königin neigte den Kopf zur Seite wie ein interessiert schauender Vogel. Ihre gesamte Aufmerksamkeit konzentrierte sich nun auf Jace. »Eine Blutschuld?«, murmelte sie. »Gegenüber einem Irdischen?«

»Er hat mir das Leben gerettet«, sagte Jace. Clary spürte, wie Simon neben ihr vor Überraschung erstarrte, und hoffte inständig, dass er sich nichts anmerken ließ. Feenwesen konnten nicht lügen, hatte Jace gesagt, und auch Jace log nicht – schließlich hatte Simon ihm tatsächlich das Leben gerettet. Auch wenn das nicht der Grund war, warum sie ihn mitgebracht hatten. Allmählich begann Clary zu verstehen, was Jace mit kreativem Umgang mit der Wahrheit gemeint hatte. »Bitte, Mylady. Wir haben gehofft, Ihr würdet Verständnis zeigen. Es war uns bereits zu Ohren gekommen, dass Eure Güte Eurer Schönheit ebenbürtig sei … und in diesem Fall …«, fuhr Jace fort, »muss Eure Güte wirklich unendlich groß sein.«

Die Königin lächelte amüsiert und beugte sich vor; ihr schimmerndes Haar fiel nach vorne und warf einen Schatten auf ihr Gesicht. »Du bist genauso charmant wie dein Vater, Jonathan Morgenstern«, sagte sie und deutete auf die Kissen, die über den Boden verteilt lagen. »Kommt, setzt euch zu mir. Esst etwas. Trinkt. Ruht euch aus. Mit benetzten Lippen redet es sich viel leichter.«

Einen Moment lang wirkte Jace aus dem Konzept gebracht. Er zögerte. Meliorn beugte sich zu ihm vor und raunte leise: »Es wäre unklug, die Gastfreundschaft der Königin des Lichten Hofes zurückzuweisen.«

Isabelle schaute rasch zu ihm und zuckte dann die Achseln. »Es kann ja nicht schaden, wenn wir uns hinsetzen.«

Meliorn führte sie zu einem Berg von Seidenkissen, die in der Nähe des königlichen Diwans lagen. Vorsichtig ließ Clary sich auf einem Kissen nieder; fast erwartete sie, dass sich eine spitze, harte Wurzel durch das Gewebe in ihre Haut bohren würde. Zumindest erschien ihr das wie die Art von Scherz, die die Königin amüsant finden könnte. Doch nichts geschah. Die Kissen waren sehr bequem, sodass Clary sich, mit den anderen in ihrer Nähe, ein wenig entspannte.

Ein Kobold mit bläulicher Haut kam mit einem Tablett zu ihnen, auf dem vier silberne Teeschalen standen. Er bot jedem von ihnen eines der heiß dampfenden Gefäße an. Die Schalen enthielten eine goldbraune Flüssigkeit, auf der Rosenblätter schwammen.

Simon stellte seine Schale neben sich auf den Boden.

»Möchtest du nichts trinken?«, fragte der Kobold.

»Das letzte Feengetränk, das ich zu mir genommen habe, ist mir nicht besonders bekommen«, murmelte er.

Clary hörte ihn kaum. Das Getränk verströmte einen betörenden Duft, intensiver und aromatischer als Rosenwasser. Sie fischte eines der Blütenblätter aus der Flüssigkeit und zerdrückte es zwischen Daumen und Zeigefinger, wodurch noch mehr Duft freigesetzt wurde.

Jace schubste sie am Arm. »Trink auf keinen Fall davon«, murmelte er mit gedämpfter Stimme.

»Aber …«

»Vertrau mir.«

Clary stellte die Schale ab, genau wie Simon es getan hatte. Ihr Daumen und Zeigefinger waren leuchtend rosa verfärbt.

»Wie Meliorn mir berichtet«, sagte die Königin, »behauptet ihr zu wissen, wer unser Kind vergangene Nacht im Park getötet hat. Allerdings muss ich sagen, dass mich dieser Vorfall vor kein besonders großes Rätsel stellt. Ein Feenkind, dem sämtliches Blut entzogen wurde … Seid ihr hier, um mir den Namen eines einzelnen Vampirs zu bringen? Doch ihr solltet wissen, dass sich in diesem speziellen Fall alle Vampire im Unrecht befinden, weil durch sie das Gesetz gebrochen wurde – und dementsprechend sollten auch alle bestraft werden. Denn trotz unseres äußerlichen Erscheinungsbilds sind wir kein wählerisches Volk.«

»Ach, ich bitte Euch«, sagte Isabelle. »Das waren keine Vampire.«

Jace warf ihr einen warnenden Blick zu. »Was Isabelle damit sagen möchte, ist Folgendes: Wir sind uns fast hundertprozentig sicher, dass der Mörder jemand anderes gewesen ist. Und wir glauben, dass er den Verdacht auf die Vampire zu lenken versucht, um sich selbst zu schützen.«

»Hast du dafür irgendwelche Beweise?«

Jace’ Stimme klang ruhig, aber Clary erkannte an seinen Schultern, wie angespannt er war. »Letzte Nacht wurden auch die Brüder der Stille brutal umgebracht und keinem von ihnen hat man das Blut abgezapft.«

»Und was hat das mit unserem Kind zu tun? Tote Nephilim sind eine Tragödie für die Nephilim, aber für mich vollkommen unbedeutend.«

Plötzlich spürte Clary einen scharfen Schmerz in ihrer Hand. Als sie nach unten schaute, sah sie die winzige Gestalt einer Elfe, die zwischen den Kissen davonschwirrte. Ein roter Blutstropfen quoll aus Clarys Fingerkuppe; sie steckte den Finger in den Mund und zuckte zusammen. Diese Elfen waren niedlich, konnten aber verdammt böse zustechen.

»Gestern Abend wurde außerdem das Schwert der Seelen gestohlen«, fuhr Jace fort. »Habt Ihr schon einmal von Mellartach gehört?«

»Das Schwert, das die Schattenjäger dazu bringt, die Wahrheit zu sagen?«, erwiderte die Königin mit düsterer Belustigung. »Wir Feenwesen haben keine Verwendung für solch ein Objekt.«

»Das Schwert wurde von Valentin Morgenstern gestohlen«, sagte Jace. »Er hat die Stillen Brüder getötet, um es in seinen Besitz zu bringen, und wir glauben, dass er auch das Kind Eures Volkes ermordet hat. Er benötigt das Blut eines Feenkinds, um das Schwert zu transformieren … um es in ein Werkzeug zu verwandeln, das nur seinen Zwecken dient.«

»Und Valentin wird nicht aufhören zu morden«, fügte Isabelle hinzu. »Denn er braucht noch mehr Blut.«

Die Königin musterte sie mit hochgezogenen Augenbrauen. »Noch weiteres Blut von unserem Volk?«

»Nein«, sagte Jace und warf Isabelle erneut einen Blick zu, den Clary nicht ganz deuten konnte. »Blut von anderen Schattenwesen. Er benötigt das Blut eines Werwolfs und eines Vampirs …«

In den Augen der Königin spiegelte sich der Glanz der Irrlichter. »Das dürfte uns kaum betreffen.«

»Aber er hat doch einen von euch getötet«, warf Isabelle ein. »Wollt Ihr denn keine Rache?«

Der Blick der Königin streifte über sie wie der Flügel eines Nachtfalters. »Nicht sofort«, sagte sie. »Wir sind ein geduldiges Volk, denn wir haben alle Zeit der Welt. Valentin Morgenstern ist einer unserer ältesten Feinde – aber wir haben noch viel ältere Feinde. Wir begnügen uns damit, zu warten und zu beobachten.«

»Er ist dabei, Dämonen um sich zu versammeln«, sagte Jace. »Um eine Armee zu schaffen …«

»Dämonen«, entgegnete die Königin leichthin, während die Höflinge hinter ihr miteinander plauderten. »Dämonen fallen ja wohl unter eure Verantwortung oder etwa nicht, Schattenjäger? Ist das nicht der Grund, weswegen ihr gegenüber uns allen als eine Art Polizeibehörde auftretet? Weil ihr diejenigen seid, die Dämonen töten?«

»Ich bin nicht hier, um Euch im Namen des Rats Anweisungen zu erteilen. Wir sind Eurer Einladung gefolgt, weil wir dachten, wenn Ihr die Wahrheit wüsstet, würdet Ihr uns helfen.«

»So, das hast du also gedacht?« Die Königin rutschte ein wenig nach vorne zur Kante des Diwans; ihre langen Haare wogten und wanden sich, als wären sie lebendig. »Vergiss nicht, Schattenjäger, unter uns gibt es nicht wenige, denen die Herrschaft des Rats sehr missfällt. Vielleicht sind wir es ja leid, immer eure Kriege austragen zu müssen.«

»Aber dies ist nicht nur unser Krieg«, sagte Jace. »Valentin hasst die Schattenwesen mehr als die Dämonen. Wenn er uns schlägt, wird er Euer Volk als nächstes verfolgen.«

Die Augen der Königin schienen Jace förmlich zu durchbohren.

»Und wenn er das tut«, fuhr Jace fort, »dann vergesst nicht, dass es ein Schattenjäger war, der Euch vor ihm gewarnt hat.«

Plötzlich breitete sich eine Stille aus. Selbst die Höflinge schwiegen und beobachteten gespannt ihre Herrscherin. Schließlich ließ die Königin sich in ihre Kissen zurücksinken und nahm einen Schluck aus einem silbernen Kelch. »Eine Warnung vor dem eigenen Vater«, sagte sie. »Ich hatte angenommen, die Menschen wären zumindest zur Kindesliebe fähig. Und dennoch scheinst du keinerlei Loyalität gegenüber Valentin, deinem Vater, zu empfinden.«

Jace schwieg. Ausnahmsweise fehlten ihm einmal die Worte.

»Vielleicht aber …«, fuhr die Königin mit sanfter Stimme fort, »ist deine Feindseligkeit auch nur vorgetäuscht. Die Liebe macht euresgleichen durchaus zu Lügnern.«

»Aber wir lieben unseren Vater nicht«, sagte Clary, als Jace beunruhigenderweise weiterhin schwieg. »Wir hassen ihn.«

»Ach, tatsächlich?« Die Königin wirkte fast gelangweilt.

»Ihr wisst doch, wie familiäre Bande sind, Mylady«, sagte Jace, nachdem er seine Stimme wiedergefunden hatte. »Sie umschlingen einen wie Ranken. Und manchmal umschlingen sie einen so fest, dass sie zu töten vermögen.«

Die Königin blinzelte ihn an und ihre Wimpern flatterten. »Du würdest zum Wohle des Rats deinen eigenen Vater preisgeben?«

»So ist es, Mylady.«

Sie brach in Gelächter aus – ein Geräusch, das so klar und kalt wie klirrende Eiszapfen klang. »Wer hätte das gedacht«, sagte sie, »dass sich Valentins kleine Experimente einmal gegen ihn wenden würden?«

Clary warf Jace einen Blick zu, aber an seinem Gesichtsausdruck erkannte sie, dass er keine Ahnung hatte, wovon die Feenkönigin sprach.

»Experimente?«, platzte Isabelle schließlich heraus.

Die Königin schenkte ihr keinerlei Beachtung. Ihr leuchtend blauer Blick ruhte auf Jace. »Wir Feenwesen sind ein Volk voller Geheimnisse«, sagte sie. »Unserer eigenen Geheimnisse und der anderer. Wenn du deinen Vater das nächste Mal siehst, frag ihn, wessen Blut in deinen Adern fließt, Jonathan.«

»Ich hatte nicht vor, ihn bei unserer nächsten Begegnung irgendetwas zu fragen«, sagte Jace. »Aber wenn Ihr es wünscht, Mylady, dann soll es geschehen.«

Die Lippen der Königin verzogen sich zu einem Lächeln. »Ich halte dich ja für einen Lügner. Aber was bist du für ein charmanter Lügner! So bezaubernd, dass ich dir folgendes Versprechen gebe: Stelle deinem Vater diese Frage und ich sichere euch meine uneingeschränkte Hilfe zu, solltet ihr gegen Valentin kämpfen.«

Jace lächelte. »Euer Großmut ist Eurer Güte ebenbürtig, Mylady.«

Clary machte ein würgendes Geräusch, doch die Königin zog ein zufriedenes Gesicht.

»Und ich denke, wir haben Eure Gastfreundschaft jetzt lange genug strapaziert«, fügte Jace hinzu und erhob sich von dem Kissen, neben dem seine Teeschale stand – genau wie Isabelle hatte er sie schon vorher unangerührt auf den Boden gestellt. Auch die anderen rappelten sich nun auf und Isabelle marschierte zu Meliorn, der bereits neben dem Rankenvorhang wartete und einen leicht gehetzten Eindruck machte, als sie auf ihn einredete.

»Einen Moment noch.« Die Königin erhob sich von ihrem Diwan. »Einer von euch muss hierbleiben.«

Jace, der bereits auf dem Weg zur Tür war, hielt abrupt inne und drehte sich zu ihr um. »Was meint Ihr?«

Mit langer, ausgestreckter Hand zeigte die Feenkönigin auf Clary. »Sobald unsere Speisen oder Getränke menschliche Lippen berührt haben, gehört dieser Mensch uns. Das ist dir bekannt, Schattenjäger.«

Clary war wie vor den Kopf gestoßen. »Aber ich habe doch gar nicht davon getrunken!« Sie wandte sich an Jace. »Sie lügt.«

»Feen lügen nicht«, sagte er, während sich Verwirrung und wachsende Sorge auf seinem Gesicht abwechselten. Erneut richtete er sich an die Feenkönigin. »Ich fürchte, Ihr unterliegt einem Irrtum, Mylady.«

»Wirf einen Blick auf die Finger des Mädchens und dann sag mir, dass sie sie nicht abgeleckt hat.«

Simon und Isabelle starrten zu Clary hinüber, die nun auf ihre Hand herabschaute. »Das Blut hab ich abgeleckt«, sagte sie. »Eine der Elfen hat mich in den Finger gestochen und es hat geblutet …« Sie erinnerte sich an den Geschmack des Blutes, vermischt mit dem süßlichen Rosenwasser an ihrem Finger. Von Panik ergriffen, rannte sie in Richtung des Rankenvorhangs und blieb abrupt stehen, als sie wie von unsichtbaren Händen in den Raum zurückgeschoben wurde. Bestürzt wandte sie sich an Jace. »Sie hat recht.«

Jace’ Gesicht lief vor Zorn rot an. »Ich schätze, ich hätte einen solchen Trick erwarten sollen«, sagte er, an die Königin gerichtet. Sein charmant-flirtender Ton war verschwunden. »Warum tut Ihr das? Was wollt Ihr von uns?«

Die Stimme der Königin klang weich wie ein Spinnenpelz. »Vielleicht bin ich ja nur neugierig«, sagte sie. »Ich habe nicht oft die Gelegenheit, einen jungen Schattenjäger aus der Nähe zu beobachten. Genau wie wir führt auch ihr eure Ahnenreihe bis in den Himmel zurück; das fasziniert mich.«

»Doch im Gegensatz zu Euch«, konterte Jace, »haben wir nichts mit der Hölle zu tun.«

»Ihr seid Menschen; ihr altert, ihr sterbt«, erwiderte die Königin verächtlich. »Wenn das nicht die Hölle ist, Schattenjäger, was dann?«

»Wenn Ihr nur einen Schattenjäger studieren wollt, dann bin ich für Euch von keinem großen Nutzen«, warf Clary ein. Die Stelle, wo die Elfe sie gestochen hatte, tat höllisch weh und Clary musste sich zusammenzureißen, um nicht laut loszuschreien oder in Tränen auszubrechen. »Denn ich weiß überhaupt nichts über die Jagd von Dämonen und habe noch keine einzige Trainingsstunde absolviert. Ich bin wirklich nicht die richtige.« Um darauf herumzuhacken, fügte sie stumm hinzu.

Zum ersten Mal schaute die Feenkönigin Clary direkt an. Clary wäre am liebsten zurückgewichen. »Ganz im Gegenteil, Clarissa Morgenstern, du bist genau die Richtige.« Ihre Augen glitzerten, als sie Clarys Unbehagen sah. »Dank der Veränderungen, die euer Vater bei euch beiden bewirkt hat, seid ihr nicht wie alle anderen Schattenjäger. Eure Gaben sind vollkommen andersartig.«

»Meine Gabe?«, fragte Clary verwirrt.

»Dein ist die Gabe der Worte, die nicht gesprochen werden können«, sagte die Königin, »und deinem Bruder wurde die Gabe des Erzengels zuteil. Dafür hat euer Vater gesorgt, als dein Bruder ein kleines Kind war und du noch nicht auf der Welt.«

»Mein Vater hat mir überhaupt nichts gegeben«, erwiderte Clary. »Nicht einmal einen Namen.«

Jace schaute so verwirrt, wie Clary sich fühlte. »Während das Lichte Volk nicht lügen kann«, sagte er, »ist es durchaus möglich, dass es belogen wird. Ich glaube, Ihr seid das Opfer eines Tricks oder eines Scherzes, Mylady. An uns ist nichts Besonderes – weder an mir noch an meiner Schwester.«

»Wie geschickt du deinen Charme herunterspielst«, sagte die Königin mit einem Lachen. »Obwohl du doch wissen musst, dass du kein herkömmliches Menschenkind bist, Jonathan …« Sie schaute von Clary zu Jace, dann zu lsabelle, die ihren weit aufgesperrten Mund geräuschvoll schloss, und wieder zu Jace. »Ist es denkbar, dass du es gar nicht weißt?«, murmelte sie.

»Ich weiß nur eines: Ich werde meine Schwester nicht hier an Eurem Hof zurücklassen«, sagte Jace. »Und da es weder über sie noch über mich irgendetwas Interessantes zu erfahren gibt, hättet Ihr dann vielleicht die Güte, sie freizugeben?« Jetzt, nachdem Ihr Euren Spaß gehabt habt?, stand deutlich in seinen Augen geschrieben, auch wenn seine Stimme höflich und kühl wie Wasser klang.

Die Königin schenkte ihm ein Furcht einflößendes, zuckersüßes Lächeln. »Was wäre, wenn ich dir sage, dass sie durch einen Kuss erlöst werden könnte?«

»Ihr wollt, dass Jace Euch küsst?«, fragte Clary verwundert.

Die Feenkönigin brach in Gelächter aus und sofort fielen ihre Höflinge mit ein. Ihr Lachen klang bizarr und unmenschlich – eine Mischung aus Johlen, Quieken und Keckern wie hohe, schrille Schmerzensschreie von Tieren.

»Trotz seines Charmes würde dieser Kuss das Mädchen nicht befreien«, sagte die Königin.

Verwirrt sahen die vier Jugendlichen einander an. »Ich könnte Meliorn küssen«, schlug Isabelle vor.

»Auch dieser Kuss führt nicht zum Ziel, genauso wenig wie der eines meiner anderen Untertanen.«

Meliorn rückte ein wenig von Isabelle ab, die ihre Begleiter ansah und dann die Hände hochwarf. »Ich werde keinen von euch küssen. Dass das mal klar ist«, sagte sie entschlossen.

»Das ist auch nicht nötig«, meinte Simon. »Wenn es nur eines Kusses bedarf …«

Er ging auf Clary zu, die vor Überraschung wie versteinert dastand. Als er sie am Ellbogen berührte und an sich ziehen wollte, musste sie den Drang unterdrücken, ihn fortzustoßen. Natürlich hatte sie Simon schon zuvor geküsst, aber das hier war eine besondere Situation … selbst wenn es für sie vollkommen normal gewesen wäre, ihn zu küssen – was aber nicht zutraf. Andererseits war dies natürlich die logische Antwort, oder? Unwillkürlich schaute Clary sich zu Jace um, der ein finsteres Gesicht zog.

»Nein«, sagte die Königin mit einer Stimme wie klirrendes Glas. »Auch das ist nicht der Kuss, den ich zu sehen wünsche.«

Isabelle rollte mit den Augen. »Herrje, wenn es wirklich keinen anderen Ausweg gibt, dann werde ich Simon eben küssen. Das hab ich schon mal gemacht und es war gar nicht so furchtbar.«

»Vielen Dank auch«, sagte Simon. »Wirklich sehr schmeichelhaft.«

»Bedauerlicherweise …«, setzte die Königin des Lichten Hofes an und auf ihrem Gesicht spiegelte sich ein so grausames Vergnügen, dass Clary sich fragte, ob sie wirklich einen Kuss sehen wollte oder nur Spaß daran hatte, wie die vier sich vor Unbehagen wanden. »Bedauerlicherweise wird auch das nicht genügen.«

»Also, den Irdischen werde ich ganz bestimmt nicht küssen«, sagte Jace. »Lieber bleibe ich für immer hier und verrotte.«

»Für immer?«, fragte Simon. »Für immer ist eine verdammt lange Zeit.«

Jace zog eine Augenbraue hoch. »Ich hab’s doch gewusst«, sagte er. »Du willst mich küssen, stimmt’s?«

Verzweifelt riss Simon die Hände hoch. »Natürlich nicht. Aber wenn …«

»Dann stimmt wohl die Redensart«, unterbrach Jace ihn. »In den Schützengräben gibt es keine Heteros.«

»Das heißt Atheisten, du Blödmann«, erwiderte Simon rasend. »In den Schützengräben gibt es keine Atheisten.«

»Obwohl euer Geplänkel wirklich sehr amüsant ist«, sagte die Königin kühl und beugte sich vor, »kann das Mädchen jedoch nur durch den Kuss erlöst werden, den sie am meisten ersehnt.« Das grausige Vergnügen der Feenkönigin zeichnete sich noch deutlicher in ihrem Gesicht und ihrer Stimme ab und ihre Worte stachen Clary wie Nadelstiche in den Ohren. »Ausschließlich durch diesen einen Kuss und nichts anderes.«

Simon sah aus, als hätte sie ihn geschlagen. Clary wollte eine Hand nach ihm ausstrecken und ihn beruhigen, aber sie stand wie angewurzelt da – zu entsetzt, um auch nur einen Finger zu rühren.

»Warum tut Ihr das?«, fragte Jace gebieterisch.

»Ich dachte eigentlich, ich würde dir damit eine Gunst erweisen.«

Jace errötete, sagte aber nichts. Er wich Clarys Blick aus.

»Das ist lächerlich«, mischte Simon sich ein. »Die beiden sind Geschwister.«

Die Königin zuckte die Achseln – eine winzige Bewegung ihrer Schultern. »Nicht immer vermag Abscheu das Verlangen zu verringern. Genauso wenig wie es denjenigen als Huld zuteil werden kann, die es am meisten verdienen. So wie meine Worte an meinen Zauber gebunden sind, so werdet ihr die Wahrheit erfahren: Solange sie leugnet, seinen Kuss zu begehren, wird sie nicht freikommen.«

Aufgebracht stieß Simon etwas hervor, doch Clary konnte ihn nicht hören. Ihre Ohren summten, als wäre ein wütender Bienenschwarm in ihrem Kopf gefangen. Simon wirbelte zu ihr herum und sagte zornig: »Du musst das nicht tun, Clary, das ist ein Trick …«

»Kein Trick«, sagte Jace. »Ein Test.«

»Also, ich weiß ja nicht, was du willst, Simon«, warf Isabelle mit angespannter Stimme ein. »Aber ich würde Clary gerne hier rausholen.«

»Als ob du Alec küssen würdest«, konterte Simon, »nur weil die Königin des Lichten Hofs dich dazu auffordert!«

»Klar würde ich das.« Isabelle klang verärgert. »Wenn die Alternative darin besteht, für immer hier unten festzusitzen? Außerdem: Wen kümmert das schon? Es ist doch nur ein Kuss.«

»Richtig«, sagte Jace. Clary sah verschwommen aus den Augenwinkeln, wie er auf sie zuging und ihr eine Hand auf die Schulter legte, um sie zu sich zu drehen. »Es ist nur ein Kuss.« Obwohl sein Tonfall hart klang, waren seine Hände unerklärlich sanft. Sie ließ sich von ihm umdrehen und sah zu ihm auf. Seine Augen waren sehr dunkel – vielleicht wegen der gedämpften Beleuchtung im Gemach der Königin, vielleicht aus einem anderen Grund. Clary konnte ihre eigene Reflexion in seinen großen Pupillen erkennen, ein winziges Abbild ihrer selbst in seinen Augen. »Wenn du willst, schließ die Augen und denk an England«, murmelte er.

»Ich war noch nie in England«, erwiderte sie, schloss aber die Lider. Sie spürte die feuchte Schwere ihrer Kleidung kalt und kratzig auf ihrer Haut, sie roch die unangenehm süßliche, kalte Luft der Höhle, fühlte das Gewicht von Jace’ Händen auf ihren Schultern, warm und wohltuend. Und dann küsste er sie.

Zunächst spürte sie nur die sanfte Berührung seiner Lippen, ganz leicht und behutsam, und ihre eigenen Lippen öffneten sich ihm willig. Dann merkte sie, wie ihr Körper fast gegen ihren Willen weich und geschmeidig wurde, wie sie sich streckte und ihm die Arme um den Hals schlang, so wie eine Sonnenblume sich zum Licht wendet. Seine Hände umfingen sie und strichen ihr durch die Haare. Und dann veränderte sich der Kuss: In einem einzigen Moment flammte er auf, wurde heiß und verlangend, wie Zündholz, das Feuer fängt und hell auflodert. Clary hörte noch, wie ein Raunen durch die Menge ging, ein wogendes Seufzen, das jedoch im Rauschen ihres Blutes versank, in dem schwindligen Gefühl der Schwerelosigkeit, die ihren Körper erfasste.

Jace’ Hände wanderten von ihren Haaren zum Nacken und glitten ihren Rücken hinunter; sie spürte den harten Druck seiner Handflächen auf ihren Schulterblättern – und dann wich er zurück, löste sich behutsam von ihr, nahm ihre Hände von seinem Nacken und trat einen Schritt zurück. Einen Moment lang dachte Clary, sie würde fallen. Sie hatte das Gefühl, als hätte man ihr etwas Überlebenswichtiges genommen – einen Arm oder ein Bein – und starrte Jace in sprachlosem Erstaunen an. Was fühlte er? Empfand er denn gar nichts? Sie könnte es nicht ertragen, schoss es ihr durch den Kopf, wenn er nichts empfunden hätte.

Jace schaute sie an. Und als sie den Ausdruck auf seinem Gesicht sah, erkannte sie es in seinen Augen – den gleichen Blick wie in Renwicks Ruine, als er zusehen musste, wie das Portal, der Weg in seine Heimat, unwiederbringlich in Tausende von Scherben zersplitterte. Für den Bruchteil einer Sekunde erwiderte er ihren Blick … und schaute dann weg. Die Muskeln in seiner Kehle traten deutlich hervor und seine Hände waren zu Fäusten geballt. »War das gut genug?«, rief er und wandte sich der Königin und ihrem Hofstaat zu. »Hat Euch das ausreichend amüsiert?«

Die Königin hatte eine Hand über den Mund gelegt, die ihr Lächeln halb verbarg. »Das hat uns durchaus gefallen«, sagte sie. »Aber ich glaube, nicht annähernd so sehr wie euch beiden.«

»Ich kann nur annehmen, dass Euch menschliche Gefühle deswegen amüsieren, weil Ihr selbst keine besitzt«, erwiderte Jace.

Das Lächeln um ihre Lippen verschwand.

»Ruhig, Jace«, sagte Isabelle und wandte sich an Clary. »Kannst du jetzt gehen? Bist du frei?«

Clary ging zur Tür und stellte wie erwartet fest, dass die unsichtbaren Barrieren ihr nicht länger den Weg versperrten. Mit einer Hand an der Rankenabtrennung drehte sie sich zu Simon um. Er starrte sie an, als hätte er sie noch nie zuvor gesehen.

»Wir sollten gehen«, sagte Clary, »ehe es zu spät ist.«

»Es ist bereits zu spät«, erwiderte er.

Meliorn führte sie den langen Weg vom Lichten Hof zurück zum Teich und brachte sie hinaus, ohne auch nur ein einziges Wort zu verlieren. Selbst sein Rücken wirkte steif und strahlte pure Missbilligung aus. Als sie aus dem Teich gestiegen waren, machte er auf dem Absatz kehrt; nicht einmal von Isabelle verabschiedete er sich. Und im nächsten Moment verschwand er in der welligen Reflexion des Monds.

Isabelle sah ihm finster hinterher. »Der ist so was von passe.«

Jace stieß ein unterdrücktes Lachen aus und schlug den Kragen seiner feuchten Jacke hoch. Die kalte Nachtluft, die sie alle frösteln ließ, roch nach Erde und Pflanzen und menschlichem Großstadtleben. Clary glaubte, den Geruch von Eisen förmlich riechen zu können. Die Stadt umgab den Park mit funkelnden Lichtern – eisblau, knallgrün, feuerrot – und der Teich schwappte leise gegen sein schlammiges Ufer. Das Spiegelbild des Mondes war an den äußersten Rand der Wasseroberfläche gewandert und verharrte dort zitternd, als würde es sich vor ihnen fürchten.

»Wir sollten uns besser auf den Heimweg machen, ehe wir uns hier noch zu Tode frieren.« Isabelle zog den feuchten Mantel fester um ihre Schultern.

»Das wird eine Ewigkeit dauern, jetzt nach Brooklyn zu kommen«, sagte Clary. »Vielleicht sollten wir ein Taxi nehmen.«

»Oder wir können doch einfach zum Institut laufen«, schlug Isabelle vor. Als sie Jace’ Blick sah, fügte sie rasch hinzu: »Es ist sowieso niemand da – die sind alle auf Spurensuche in der Stillen Stadt. Außerdem dauert es nicht lange: Du springst nur kurz rein und ziehst dir ein paar trockene Sachen an. Schließlich ist das Institut immer noch dein Zuhause, Jace.«

»Ist schon okay«, sagte Jace zu Isabelles deutlicher Überraschung. »Ich wollte sowieso noch etwas aus meinem Zimmer holen.«

Clary zögerte. »Ich weiß nicht recht. Vielleicht sollte ich zusammen mit Simon ein Taxi nehmen und direkt nach Hause fahren.« Auf diese Weise hätten sie etwas Zeit allein, überlegte sie, damit sie ihm den Vorfall am Lichten Hof erklären konnte … und dass es nicht das war, was er dachte.

Jace hatte seine Armbanduhr auf eingedrungenes Wasser untersucht und schaute Clary nun mit hochgezogenen Augenbrauen an. »Das dürfte ein wenig schwierig werden«, sagte er, »angesichts der Tatsache, dass er bereits gegangen ist.«

»Er ist was?« Clary wirbelte herum und sah sich um. Simon war verschwunden; sie drei standen allein am Teich. Hektisch rannte Clary ein Stück den Hügel hinauf und rief seinen Namen. In der Ferne konnte sie seine Gestalt erkennen: Er marschierte zielstrebig über den Betonweg, der aus dem Park hinaus auf die Straße führte. Erneut rief sie ihm hinterher, doch er drehte sich nicht um.

9

UND DEM TOD SOLL KEIN REICH MEHR BLEIBEN

Isabelle hatte die Wahrheit gesagt: Das Institut war vollkommen ausgestorben. Zumindest fast: Auf dem roten Sofa in der Eingangshalle lag Max und schlief tief und fest. Seine Brille war leicht verrutscht und er hatte ganz eindeutig nicht einschlafen wollen. Ein Buch war ihm aus der Hand gerutscht und lag aufgeschlagen auf dem Boden und seine Füße baumelten auf eine Weise über der Sofalehne, die nicht sehr bequem sein konnte.

Clary hatte ihn sofort ins Herz geschlossen: Er erinnerte sie so sehr an Simon im Alter von neun oder zehn Jahren, der scheinbar auch nur aus Brille und verwundertem Blinzeln und Ohren bestanden hatte.

»Max ist wie eine Katze – er kann überall schlafen.« Jace beugte sich zu ihm hinab, nahm Max die Brille ab und legte sie auf ein niedriges Intarsientischchen neben dem Sofa. Auf seinem Gesicht lag ein Ausdruck, den Clary an ihm noch nie gesehen hatte – eine entschlossene, fürsorgliche Zärtlichkeit, die sie überraschte.

»Ach, lass ihn einfach in Ruhe. Du machst ihn ja noch ganz schmutzig«, sagte Isabelle ungeduldig, während sie ihren feuchten Mantel aufknöpfte. Ihr Kleid klebte eng an ihrem schlanken Körper; der dicke Ledergürtel um ihre Taille war vom Wasser dunkel verfärbt und ihre aufgerollte Peitsche ließ sich nur am Handgriff erkennen, der unter dem Rand des Gürtels hervorschaute. Isabelle runzelte die Stirn. »Ich glaube, ich bekomme einen Schnupfen«, sagte sie. »Zeit für eine heiße Dusche.«

Jace sah ihr mit verhaltener Bewunderung nach, wie sie den Korridor entlangmarschierte und in Richtung ihres Zimmers verschwand. »Manchmal erinnert sie mich an das Gedicht ›Isabel blieb lässig und heiter, sie schrie nicht und schritt einfach weiter … ‹«

»Hast du jemals das Gefühl, dass du am liebsten schreien möchtest?«, fragte Clary ihn.

»Manchmal.« Jace zog seine feuchte Jacke aus und sah mit gerunzelter Stirn an sich hinunter. »Aber sie hat recht mit der heißen Dusche – ich könnte jetzt auch eine vertragen.«

»Ich hab nichts zum Wechseln dabei«, sagte Clary, die plötzlich ein paar Minuten allein sein wollte. Es juckte sie förmlich in den Fingern, Simons Nummer auf ihrem Mobiltelefon zu wählen, um sich zu vergewissern, dass mit ihm alles in Ordnung war. »Ich warte einfach hier auf dich.«

»Sei nicht albern. Ich leih dir ein T-Shirt.« Seine Jeans war klatschnass und hing tief auf seinen Hüften, sodass ein Streifen seiner hellen, mit Runen übersäten Haut zwischen dem Jeansbund und dem Saum seines T-Shirts zum Vorschein kam.

Rasch schaute Clary beiseite. »Ich glaube nicht …«

»Nun komm schon.« Seine Stimme klang fest. »Ich wollte dir sowieso noch etwas zeigen.«

Während Clary Jace den Korridor entlang in sein Zimmer folgte, überprüfte sie verstohlen das Display auf ihrem Handy. Simon hatte nicht versucht, sie anzurufen. Ein eisiges Gefühl machte sich in ihrer Brust breit. Bis vor zwei Wochen hatten Simon und sie sich schon ewig nicht mehr gestritten, doch jetzt schien er dauernd sauer auf sie zu sein.

Jace’ Zimmer sah genauso aus, wie sie es in Erinnerung hatte: blitzsauber und kahl wie eine Mönchszelle. Der Raum verriet nichts über seinen Bewohner – keine Poster an den Wänden, keine Bücher auf dem Nachttisch. Selbst die Bettwäsche war ungemustert und weiß.

Jace ging zur Kommode, holte ein langärmliges verwaschen blaues T-Shirt aus einer der Schubladen und warf es Clary zu. »Das hier ist in der Wäsche eingelaufen«, sagte er. »Wahrscheinlich ist es dir noch immer zu groß, aber …« Er zuckte die Achseln. »Ich geh jetzt duschen. Ruf, wenn du was brauchst.«

Clary nickte und hielt sich das T-Shirt wie einen Schild vor die Brust. Jace sah sie an, als wollte er etwas sagen, schien sich dann aber eines Besseren zu besinnen. Er zuckte die Achseln, verschwand im Bad und schloss die Tür hinter sich.

Clary ließ sich auf das Bett sinken, das T-Shirt auf dem Schoß. Sie holte ihr Telefon aus der Jackentasche und wählte Simons Nummer. Nach dem vierten Klingeln sprang die Mailbox an: »Hi, Simon hier. Entweder kann ich gerade nicht ans Telefon oder ich versuche, dir aus dem Weg zu gehen. Hinterlass einfach eine Nachricht, dann …«

»Was machst du da?«

Jace stand in der geöffneten Badezimmertür. In der Dusche hinter ihm strömte laut das Wasser und Dampfschwaden zogen durch das Bad. Er hatte sein Shirt ausgezogen und war barfuß; seine feuchte Jeans saß tief auf seinen Hüften und gab die kleinen Grübchen oberhalb seiner Hüftknochen preis, als hätte jemand mit den Fingern fest in seine helle Haut gedrückt.

Clary klappte ihr Telefon zu und ließ es auf das Bett fallen. »Nichts. Ich wollte nur wissen, wie spät es ist.«

»Neben dem Bett steht ein Wecker«, sagte Jace und zeigte auf den Nachttisch. »Du hast den Irdischen angerufen, stimmt’s?«

»Er heißt Simon!« Clary knüllte Jace’ T-Shirt zu einem Knäuel zusammen. »Und du musst dich ihm gegenüber auch nicht ständig wie ein Mistkerl benehmen. Er hat dir schon mehr als einmal geholfen.«

Jace betrachtete sie nachdenklich aus halb geschlossenen Augen. Das Bad füllte sich zunehmend mit Dampf, der seine Haare noch lockiger werden ließ. »Und jetzt hast du ein schlechtes Gewissen, weil er abgehauen ist. An deiner Stelle würde ich mir nicht die Mühe machen, ihn anzurufen. Ich bin mir sicher, dass er nicht mit dir reden will.«

Clary versuchte erst gar nicht, die Wut in ihrer Stimme zu unterdrücken: »Und das weißt du deshalb, weil ihr zwei euch so nahesteht, oder wie?«

»Ich weiß es, weil ich den Ausdruck auf seinem Gesicht gesehen habe, bevor er gegangen ist«, sagte Jace. »Und das hast du nicht. Du hast ihn nicht angesehen. Aber ich.«

Clary strich sich die feuchten Haare aus den Augen. Ihre Kleidung juckte und klebte unangenehm auf ihrer Haut und sie vermutete, dass sie wahrscheinlich wie ein schlammiger Teichboden roch. Vor ihrem inneren Auge erschien immer wieder Simons Gesicht, wie er sie am Hof der Feenkönigin angesehen hatte – als ob er sie hassen würde. »Das ist alles deine Schuld«, stieß sie plötzlich aufgebracht hervor. »Du hättest mich nicht so küssen dürfen.«

Jace hatte am Türrahmen gelehnt und richtete sich nun auf. »Wie hätte ich dich denn dann küssen sollen? Gibt es irgendeine andere Art, die dir besser gefallen würde?«

»Nein.« Ihre Hände bebten in ihrem Schoß. Sie waren kalt, weiß und ganz runzlig vom eisigen Wasser. Sie verschränkte die Finger, damit sie nicht mehr zitterten. »Ich möchte überhaupt nicht von dir geküsst werden.«

»Ich hatte nicht den Eindruck, dass einer von uns in dieser Angelegenheit eine große Wahl hatte.«

»Und genau das versteh ich nicht!«, platzte Clary heraus. »Warum hat sie dich genötigt, mich zu küssen? Die Feenkönigin, meine ich. Warum hat sie uns dazu gezwungen? Welche Art von Vergnügen hat sie daraus gezogen?«

»Du hast doch gehört, was die Königin gesagt hat. Sie dachte, sie würde mir einen Gefallen tun.«

»Das stimmt nicht.«

»Doch, das stimmt. Wie oft muss ich es dir noch sagen? Das Lichte Volk lügt nicht.«

Clary dachte an das, was Jace in Magnus’ Wohnung gesagt hatte. Wenn sie erst einmal herausgefunden haben, was du dir am sehnlichsten auf der Welt wünschst, dann schenken sie es dir – mit einem dicken Pferdefuß, der dich deinen Wunsch umgehend bereuen lässt. »Dann hat sie sich eben geirrt.«

»Nein, sie hat sich nicht geirrt.« Jace’ Ton klang bitter. »Sie hat beobachtet, wie ich dich angesehen habe und wie du mich und wie Simon dich angesehen hat, und dann hat sie mit uns gespielt, als wären wir Schachfiguren.«

»Ich sehe dich nicht an«, flüsterte Clary.

»Was?«

»Ich sagte: Ich sehe dich nicht an.« Sie öffnete die Hände, die sie in ihrem Schoß fest verschränkt hatte. Die Stellen, an denen die Finger gegeneinandergedrückt hatten, leuchteten rot. »Zumindest versuche ich es.«

Jace’ Augen waren zu Schlitzen zusammengekniffen; zwischen den Wimpern schimmerte nur ein Hauch seiner goldbraunen Pupillen hindurch und Clary musste daran denken, wie sie ihn das erste Mal gesehen hatte. Damals hatte er sie an einen Löwen erinnert – goldschimmernd und gefährlich. »Und warum nicht?«, fragte er.

»Was glaubst du wohl?« Ihre Worte waren fast lautlos, kaum ein Flüstern.

»Aber warum dann diese ganze Show?« Seine Stimme bebte. »Warum das Theater mit Simon? Warum hältst du mich auf Abstand, lässt mich nicht in deine Nähe …?«

»Weil es unmöglich ist«, schluchzte sie, trotz ihrer Bemühungen, sich zusammenzureißen. »Das weißt du genauso gut wie ich!«

»Weil du meine Schwester bist«, sagte Jace.

Clary nickte wortlos.

»Möglicherweise«, sagte Jace. »Und deshalb hast du beschlossen, dass dein alter Freund Simon eine prima Ablenkung abgibt?«

»Nein, so ist es nicht«, erwiderte sie. »Ich liebe Simon.«

»So wie du Luke liebst«, sagte Jace, »und wie du deine Mutter liebst.«

»Nein!« Ihre Stimme klang so kalt und spitz wie ein Eiszapfen. »Schreib du mir nicht vor, was ich zu empfinden habe.«

Um seinen Mundwinkel zuckte ein kleiner Muskel. »Das glaube ich dir nicht.«

Clary stand auf. Sie konnte ihm nicht in die Augen sehen und fixierte stattdessen die blasse, sternförmige Narbe auf seiner Schulter, eine Erinnerung an irgendeine alte Verletzung. Du bist nicht als eine der Unsrigen aufgewachsen, Clary. Du hast nicht Teil an diesem Leben der Narben und des Tötens, hatte Hodge einst gesagt. »Jace«, flüsterte sie, »warum tust du mir das an?«

»Weil du mich belügst. Und weil du dich selbst belügst.« Jace’ Augen funkelten vor Wut, und obwohl er die Hände in die Taschen gesteckt hatte, konnte Clary sehen, dass sie zu Fäusten geballt waren.

Plötzlich brach etwas tief in Clarys Innerem und die Worte sprudelten nur so aus ihr hervor. »Was willst du von mir hören? Die Wahrheit? Die Wahrheit ist, dass ich Simon so liebe, wie ich dich lieben sollte … und ich wünschte, er wäre mein Bruder und nicht du. Aber ich kann nichts daran ändern und das kannst du auch nicht! Oder hast du vielleicht eine Idee … wo du doch sonst immer so verdammt schlau bist?«

Jace hielt einen Moment sprachlos die Luft an und sie erkannte, dass er nicht damit gerechnet hatte, von ihr jemals diese Worte zu hören – nicht in einer Million Jahren. Der Ausdruck auf seinem Gesicht sprach Bände.

Verzweifelt versuchte sie, ihre Fassung wiederzuerlangen. »Jace, es tut mir leid, ich habe es nicht so gemeint …«

»Nein, nicht. Das muss dir nicht leidtun.« Er ging auf sie zu, fiel fast über seine Füße – Jace, der nie strauchelte, niemals stolperte, keine einzige unelegante Bewegung kannte. Er hob die Hände, um ihr Gesicht zu umfassen. Sie spürte die Wärme seiner Fingerkuppen, nur Millimeter von ihrer Haut entfernt, und wusste, dass sie eigentlich zurückweichen sollte, doch sie blieb wie angewurzelt stehen und schaute zu ihm auf. »Du verstehst das nicht«, sagte er und seine Stimme bebte. »Noch nie zuvor habe ich so für jemanden empfunden. Ich hätte nicht gedacht, dass ich das überhaupt könnte. So wie ich aufgewachsen bin … bei meinem Vater … da hab ich immer gedacht …«

»… dass lieben zerstören heißt«, sagte Clary benommen. »Ja, ich erinnere mich.«

»Ich dachte, dieser Teil meines Herzens wäre gebrochen«, sagte er. Auf seinem Gesicht spiegelte sich ein Ausdruck, als wäre er selbst überrascht, solche Worte aus seinem eigenen Mund zu hören – mein Herz. »Und zwar für immer. Aber du …«

»Jace. Bitte nicht.« Sie hob die Arme und legte ihre Hände auf seine, verschränkte seine Finger mit den ihren. »Es hat keinen Zweck.«

»Das ist nicht wahr.« Verzweiflung klang aus seiner Stimme. »Wenn wir beide das Gleiche fühlen …«

»Es spielt keine Rolle, was wir fühlen. Wir können nichts an der Situation ändern.« Sie hörte ihre Stimme, als würde sie eine Fremde reden hören – unnahbar, trostlos. »Wo sollen wir denn hingehen, um zusammen zu sein? Wie könnten wir damit leben?«

»Wir könnten es geheim halten.«

»Aber irgendwann würden die Leute es herausfinden. Und ich will meine Familie nicht belügen. Möchtest du das?«

Jace schnaubte bitter. »Welche Familie? Die Lightwoods hassen mich sowieso.«

»Nein, sie hassen dich nicht. Und ich könnte Luke niemals davon erzählen. Oder meiner Mutter. Wenn sie wieder aufwacht, was würden wir ihr sagen? Das, was wir uns wünschen, würde alle, die uns nahestehen, krank machen …«

»Krank machen?« Jace nahm die Hände von ihrem Gesicht, als hätte sie ihn fortgestoßen. Er klang fassungslos. »Das, was wir fühlen … was ich fühle … das macht dich krank?«

Als sie den Ausdruck auf seinem Gesicht sah, hielt sie bestürzt den Atem an. »Möglicherweise«, wisperte sie fast tonlos, »ich weiß es nicht.«

»Dann hättest du das von vornherein sagen sollen.«

»Jace …«

Doch er hatte sich bereits von ihr entfernt; seine Miene war so verschlossen wie eine Tür. Clary konnte kaum glauben, dass er sie jemals anders angesehen hatte. »Dann tut es mir leid, dass ich überhaupt etwas gesagt habe.« Seine Stimme klang steif, formell. »Und ich werde dich nicht noch einmal küssen. Darauf kannst du dich verlassen.«

Clarys Herz machte einen langsamen, sinnlosen Satz, als er einen Schritt zurückging, sich ein Handtuch von der Kommode schnappte und zur Badezimmertür marschierte. »Aber … Jace, was hast du jetzt vor?«

»Ich geh duschen. Und wenn ich wegen dir kein heißes Wasser mehr habe, werde ich ziemlich sauer sein.« Er marschierte ins Bad und schloss die Tür mit dem Fuß hinter sich.

Mutlos sank Clary auf das Bett. Sie fühlte sich wie eine Marionette, der man die Fäden durchgeschnitten hatte, und starrte an die Decke, die genauso leer und ausdruckslos war wie der Blick in Jace’ Augen, ehe er ihr den Rücken zugewandt hatte. Als Clary sich auf die Seite drehte, sah sie, dass sie auf seinem blauen T-Shirt lag. Es roch sogar genau wie er: nach Seife und Rauch, Kupfer und Blut. Sie drückte es an sich, so wie sie sich als kleines Kind in ihre Lieblingsdecke gekuschelt hatte, und schloss die Augen.

In ihrem Traum schaute sie hinab auf eine schimmernde Wasserfläche, die sich unter ihr wie ein unendliches Spiegelglas erstreckte und den Nachthimmel reflektierte. Und genau wie ein Spiegel war auch die Wasserfläche hart und solide und sie konnte darauf laufen. Sie lief los, roch die Nachtluft, das feuchte Laub und den Duft der Stadt, die in der Ferne glitzerte wie ein Märchenschloss – und bei jedem ihrer Schritte bildeten sich haarfeine Risse unter ihren Füßen und Glassplitter spritzten hoch wie Wasser unter berstendem Eis.

Plötzlich begann der Himmel zu leuchten – Funken flackerten auf wie lodernde Zündholzer. Und dann fielen sie herab, ein Regen aus glühender Kohle, und Clary duckte sich und riss schützend die Arme über sich. Ein brennender Funke fiel ihr direkt vor die Füße, doch als er auf dem Boden auftraf, verwandelte er sich in einen Jungen: Es war Jace, der gleißend-golden strahlte, mit seinen goldbraunen Augen und den goldblonden Haaren. Weißgoldene Schwingen ragten aus seinem Rücken hervor, breiter und dichter gefiedert als die eines Vogels.

Er lächelte wie eine Katze und zeigte auf etwas hinter ihr und Clary drehte sich um und entdeckte einen dunkelhaarigen Jungen – war das Simon? Er sah aus wie immer, abgesehen von den Schwingen auf seinem Rücken, mit Federn so schwarz wie die Nacht und blutbedeckten Spitzen.

Keuchend wachte Clary auf; ihre Hände umklammerten Jace’ T-Shirt. In seinem Zimmer war es dunkel; nur durch das schmale Fenster neben dem Bett fiel etwas Licht. Sie setzte sich auf. Ihr Kopf fühlte sich schwer an und ihr Nacken schmerzte. Langsam sah sie sich um und zuckte erschrocken zusammen, als ihr plötzlich etwas Helles entgegenblitzte wie Katzenaugen in der Dunkelheit.

Jace saß in einem Sessel neben dem Bett. Er trug eine frische Jeans und einen grauen Pullover und seine Haare waren fast vollständig getrocknet. In seiner Hand hielt er etwas, das wie Metall glänzte. Eine Waffe? Allerdings konnte Clary sich nicht vorstellen, wovor er sie hier im Institut beschützen wollte.

»Hast du gut geschlafen?«

Sie nickte. Ihr Mund war trocken. »Warum hast du mich nicht geweckt?«

»Ich dachte, du könntest etwas Ruhe gebrauchen. Außerdem hast du so fest geschlafen wie eine Tote. Du hast sogar gesabbert«, fügte er hinzu. »Auf mein Shirt.«

Verlegen schlug Clary eine Hand vor den Mund. »Tut mir leid.«

»So was kriegt man nicht oft geboten … dass man zusehen kann, wie jemand sabbert«, bemerkte Jace. »Vor allem nicht so hingebungsvoll. Mit weit geöffnetem Mund und allem Drum und Dran.«

»Ach, sei still.« Sie tastete zwischen der Bettwäsche, bis sie ihr Mobiltelefon fand, und überprüfte erneut das Display, obwohl sie längst wusste, was dort stand. Keine neuen Anrufe. »Es ist inzwischen drei Uhr«, stellte sie bestürzt fest. »Glaubst du, Simon ist in Ordnung?«

»Ehrlich gesagt, glaube ich, dass er merkwürdig ist«, erwiderte Jace. »Allerdings hat das nur wenig mit der Uhrzeit zu tun.«

Clary schob das Telefon in die Tasche ihrer Jeans. »Ich werd mir mal was anderes anziehen.«

Jace’ weiß gestrichenes Bad war nicht größer als Isabelles, aber bedeutend sauberer. Die Zimmer im Institut unterschieden sich nicht sehr voneinander, dachte Clary, als sie die Tür hinter sich schloss. Sie schälte sich aus ihrem feuchten T-Shirt und hing es über den Handtuchständer. Dann spritzte sie sich etwas frisches Wasser ins Gesicht und fuhr mit einem Kamm durch ihre stark gekräuselten Haare.

Jace’ T-Shirt war ihr zu groß, aber der Stoff fühlte sich weich auf ihrer Haut an. Sie rollte die Ärmel hoch, kehrte in sein Zimmer zurück und fand ihn genau dort, wo er auch zuvor schon gesessen hatte. Düster starrte er auf den glitzernden Gegenstand in seiner Hand. Clary beugte sich über die Rückenlehne seines Sessels. »Was ist das?«

Statt einer Antwort drehte er das Objekt um, damit sie es genauer betrachten konnte. Es war eine zersplitterte Spiegelscherbe, die allerdings nicht Clarys Gesicht reflektierte, sondern einen Bildausschnitt mit grünem Gras, blauem Himmel und kahlen schwarzen Ästen.

»Ich wusste gar nicht, dass du das aufbewahrt hast«, sagte sie. »Dieses Bruchstück des Portals.«

»Deswegen wollte ich unbedingt hierher … um es zu holen«, erklärte er. Eine Mischung aus Sehnsucht und Abscheu schwang in seiner Stimme mit. »Ich muss dauernd daran denken, dass ich in der Scherbe vielleicht eine Reflexion von meinem Vater erhaschen könnte und so herausfinde, was er vorhat.«

»Aber er ist doch gar nicht in Idris, oder? Ich dachte, er wäre irgendwo hier in New York.«

Jace schüttelte den Kopf. »Magnus hat Ausschau nach ihm gehalten und er meint, er wäre nicht hier.«

»Magnus hat nach ihm gesucht? Das wusste ich ja gar nicht. Wie hat er das gemacht …?«

»Magnus ist nicht umsonst Oberster Hexenmeister von Brooklyn. Seine Macht erstreckt sich über die gesamte Region bis weit jenseits der Stadtgrenze. Er kann innerhalb eines gewissen Rahmens spüren, was da draußen vor sich geht.«

Clary schnaubte. »Er kann eine Störung der Macht fühlen?«

Jace drehte sich in seinem Sessel und musterte sie stirnrunzelnd. »Ich mache keine Witze. Nachdem dieser Hexenmeister in Downtown umgebracht worden ist, hat Magnus sich mit dem Fall befasst. Er hat mich gebeten, ihm einen Gegenstand von meinem Vater zu besorgen, um die Suche zu erleichtern, und da hab ich ihm meinen Ring mit dem Wappen der Familie Morgenstern gegeben. Magnus meinte, er würde mir Bescheid sagen, wenn er Valentins Anwesenheit irgendwo in der Stadt fühlen würde, aber bisher hat er ihn noch nicht aufgespürt.«

»Vielleicht wollte Magnus auch nur den Ring haben«, warf Clary ein. »Schließlich trägt er jede Menge Schmuck.«

»Von mir aus kann er ihn haben.« Jace’ Finger schlossen sich fest um die scharfkantige Spiegelscherbe in seiner Hand und Clary sah mit Bestürzen, wie Blut aus seiner Haut hervorquoll. »Der Ring bedeutet mir nichts.«

»Hey«, sagte sie und beugte sich vor, um ihm die Scherbe aus der Hand zu nehmen. »Immer mit der Ruhe.« Sie schob das Bruchstück des Portals in die Tasche seiner Jacke, die an der Wand hing. Die Kanten der Spiegelscherbe schimmerten dunkel vor Blut und Jace’ Handfläche war mit roten Schnittwunden übersät. »Vielleicht sollten wir dich jetzt wieder zu Magnus bringen«, sagte sie mit sanfter Stimme. »Alec hockt dort schon verdammt lange und …«

»Irgendwie bezweifle ich, dass es ihm etwas ausmacht«, erwiderte Jace, stand aber gehorsam auf und griff nach der Stele, die auf dem Nachttisch lag. Während er eine Heilrune auf den Rücken seiner blutenden Hand zeichnete, wandte er sich an Clary: »Es gibt da etwas, was ich dich noch fragen wollte.«

»Und das wäre?«

»Als du mich aus dem Verlies in der Stillen Stadt befreit hast – wie hast du das gemacht? Wie hast du die Zellentür aufbekommen?«

»Ach, ich hab einfach nur eine ganz normale Entriegelungsrune verwendet und …«

Plötzlich wurde sie von einem harten, dröhnenden Läuten unterbrochen und griff automatisch in ihre Hosentasche, ehe sie erkannte, dass das Geräusch wesentlich lauter und durchdringender war als jeder Klingelton ihres Handys. Verwirrt sah sie sich um.

»Das ist die Türglocke des Instituts«, erklärte Jace und schnappte sich seine Jacke. »Komm.«

Sie waren schon halb auf dem Weg zur Eingangshalle, als Isabelle in einem Frotteebademantel, mit rosafarbener seidener Schlafmaske auf der Stirn und einem benommenen Ausdruck im Gesicht aus ihrem Zimmer stürzte. »Es ist drei Uhr morgens!«, stieß sie in einem Ton hervor, der unterstellte, dass diese frühmorgendliche Störung sicherlich auf Jace’ oder Clarys Konto ging. »Wer läutet denn um diese Uhrzeit an der Tür?«

»Vielleicht die Inquisitorin«, sagte Clary, der plötzlich ziemlich kalt war.

»Sie würde auch so ins Gebäude kommen«, sagte Jace. »Jeder Schattenjäger kommt ohne Schlüssel hinein. Das Institut ist nur Irdischen und Schattenwesen verschlossen.«

Clary spürte, wie sich ihr Herz zusammenzog. »Simon!«, rief sie. »Das muss Simon sein!«

»Du liebe Güte«, gähnte Isabelle, »weckt er uns wirklich zu dieser unchristlichen Stunde, nur um dir seine Liebe zu beweisen? Hätte er denn nicht einfach anrufen können? Irdische Männer sind ja solche Trottel.«

Inzwischen hatten sie die Eingangshalle erreicht, die leer vor ihnen lag. Max war anscheinend ins Bett gegangen. Isabelle marschierte durch den Raum und drückte auf einen Knopf an der gegenüberliegenden Wand. Sofort ertönte aus den Tiefen der Kathedrale ein dumpfes Rumpeln und Dröhnen. »So«, sagte Isabelle. »Der Aufzug ist auf dem Weg.«

»Ich kann nicht glauben, dass er nicht die Würde und Geistesgegenwart besessen hat, sich einfach volllaufen zu lassen und seinen Rausch in irgendeiner Gosse auszuschlafen«, bemerkte Jace. »Ich muss schon sagen, der kleine Racker enttäuscht mich ja nun doch ein wenig.«

Clary hörte ihn kaum. Maßlose Angst stieg in ihr auf und sie erinnerte sich an ihren Traum: die Engel, das Eis, Simon mit blutenden Schwingen. Plötzlich zitterte sie am ganzen Körper.

Isabelle sah sie mitfühlend an. »Hier ist es aber auch wirklich kalt«, sagte sie und nahm einen dunkelblauen Samtumhang von einem der Wandhaken. »Hier, zieh den an«, sagte sie.

Clary legte sich den Umhang um und zog ihn fest um sich. Er war zu lang, aber dafür schön warm. Und er besaß eine Kapuze, eine Art satingefütterte Haube. Clary schob die Kapuze nach hinten, damit sie die Tür des Aufzugs sehen konnte, die in diesem Moment aufging.

Hinter der Tür kam der leere Innenraum des Fahrstuhls zum Vorschein, dessen verspiegelte Wandfläche Clarys blasses und bestürztes Gesicht reflektierte. Ohne auch nur eine Sekunde nachzudenken, stieg sie in den Aufzug.

Isabelle schaute sie verwirrt an. »Was hast du vor?«

»Simon ist da unten«, erwiderte Clary. »Ich weiß, dass er es ist.«

»Aber …«

Plötzlich stand Jace neben Clary und hielt Isabelle die Aufzugtür auf. »Komm schon, Izzy«, sagte er und mit einem theatralischen Seufzen folgte Isabelle ihnen in den Fahrstuhl.

Während sie schweigend nach unten fuhren und Isabelle sich die Haare hochsteckte, versuchte Clary, Blickkontakt zu Jace aufzunehmen, doch er wich ihr aus. Stattdessen betrachtete er sich selbst in der Spiegelfläche und pfiff leise vor sich hin – was er immer machte, wenn er nervös war. Clary erinnerte sich daran, wie seine Hände leicht gezittert hatten, als er sie am Lichten Hof an sich gezogen hatte. Sie dachte an den Ausdruck auf Simons Gesicht und an den Moment im Park, als er förmlich vor ihr fortgelaufen und im Schatten der Bäume verschwunden war. Wieder spürte sie, wie sich ihr Magen vor Furcht zusammenkrampfte, aber sie wusste nicht, warum.

Der Fahrstuhl kam ruckelnd zum Stehen, die Aufzugtür schwang auf und gab den Blick auf das Seitenschiff der Kathedrale frei, das von tanzenden Kerzenflammen erhellt wurde. Hastig schob Clary sich an Jace vorbei und rannte den schmalen Gang zwischen den Kirchenbänken entlang. Sie stolperte über den zu langen Saum ihres Umhangs und raffte ihn ungeduldig mit einer Hand, während sie auf die breite Flügeltür zustürzte, die mit Bronzeriegeln so dick wie Clarys Arm verriegelt war. Gerade als sie sich nach dem obersten Riegel streckte, hallte das Dröhnen der Türglocke erneut durch den Kirchenraum. Clary hörte, wie Isabelle Jace etwas zuflüsterte. Dann zerrte sie an dem Riegel, um ihn zur Seite zu schieben, und spürte plötzlich Jace’ Hände über ihren Fingern, während er ihr half, die schweren Türen zu öffnen.

Kalte Nachtluft strömte in die Kathedrale, ließ die Kerzen in ihren Halterungen flackern und trug den Geruch der Stadt herein – Salz und Abgase, kalter Beton und Müll. Doch unter diesem vertrauten Duft lag ein anderer Geruch … nach Kupfer, wie der scharfe Geschmack eines neuen Centstücks.

Zunächst dachte Clary, die Stufen vor der Kirche seien leer. Aber dann blinzelte sie und sah Raphael auf der Treppe. Seine schwarzen Locken wehten in der Nachtbrise; sein weißes Hemd stand weit offen und zeigte die Narbe an seiner Kehle. In seinen Armen trug er einen Leichnam. Mehr sah Clary nicht, während sie ihn völlig verwundert anstarrte – einen Leichnam. Jemand, der sehr tot war, mit schlaff herabhängenden Armen und Beinen, und dessen Kopf nach hinten gefallen war und eine übel zerfetzte Kehle präsentierte. Clary spürte, wie sich Jace’ Griff um ihren Arm wie ein Schraubstock verstärkte, und erst in diesem Moment schaute sie genauer hin, erkannte die vertraute Cordjacke mit den eingerissenen Ärmeln und das blaue T-Shirt, das nun über und über mit Blut bespritzt war – und begann zu schreien.

Ihr Schrei erzeugte keinen Laut. Clary spürte, wie ihre Knie nachgaben, und wäre zu Boden gefallen, wenn Jace sie nicht aufgefangen hätte. »Sieh nicht hin«, murmelte er ihr ins Ohr. »Sieh um Himmels willen nicht hin.« Aber sie konnte es nicht, sie musste es sehen – Simons blutverklebte braune Haare, seine zerfetzte Kehle, die klaffenden Wunden an seinen schlaffen Handgelenken. Schwarze Punkte vor Clarys Augen verwischten ihre Sicht, während sie mühsam nach Luft rang.

Isabelle erwachte als Erste aus ihrer Starre: Sie schnappte sich einen der leeren Kerzenständer, die neben der Tür standen, und richtete ihn wie einen riesigen dreizackigen Speer gegen Raphael.

»Was hast du mit Simon gemacht?« In diesem Moment wirkte ihre Stimme klar und gebieterisch – sie klang exakt wie ihre Mutter.

»El no es muerto« , sagte Raphael in einem gleichmütigen, emotionslosen Ton und legte Simon mit erstaunlicher Behutsamkeit Clary zu Füßen. Sie hatte vergessen, wie stark er war – trotz seiner schmächtigen Statur besaß er die übernatürliche Körperkraft der Vampire.

Im Schein der Kerzen, der sich durch die Tür ergoss, sah Clary, dass die Front von Simons T-Shirt blutdurchtränkt war.

»Hast du gerade gesagt …«, setzte sie an.

»Er ist nicht tot«, murmelte Jace und hielt sie noch fester. »Er ist nicht tot.«

Ruckartig riss Clary sich von ihm los und kniete sich auf den Beton. Sie hatte nicht die geringste Scheu, Simons blutverkrustete Haut zu berühren, während sie ihm die Hände unter den Kopf schob und ihn auf ihren Schoß zog. Sie spürte nichts außer dem maßlosen, kindlichen Entsetzen, das sie im Alter von fünf Jahren empfunden hatte, als sie die heiß geliebte Schreibtischlampe ihrer Mutter zerbrochen hatte. Nichts, sagte eine Stimme tief in ihrem Kopf, wird diese Teile je wieder zusammenfügen können.

»Simon«, flüsterte sie und berührte vorsichtig sein Gesicht. Seine Brille war verschwunden. »Simon, ich bin’s.«

»Er kann dich nicht hören«, sagte Raphael. »Er liegt im Sterben.«

Entsetzt riss sie den Kopf hoch. »Aber du hast doch gesagt …«

»Ich habe gesagt, dass er noch nicht tot ist«, erwiderte Raphael. »Aber in wenigen Augenblicken – maximal zehn Minuten – wird sein Herz langsamer schlagen und schließlich ganz versagen. Er befindet sich bereits jetzt in einem Zustand, in dem er nichts mehr hört oder sieht.«

Unwillkürlich drückte Clary Simon fester an sich. »Wir müssen ihn in ein Krankenhaus bringen – oder Magnus rufen.«

»Das nutzt ihm alles nichts mehr«, sagte Raphael. »Du verstehst das nicht.«

»Nein«, sagte Jace, dessen Stimme so weich wie Seide mit nadelscharfen Spitzen klang. »Das verstehen wir nicht. Und vielleicht solltest du es uns lieber schnell erklären. Anderenfalls muss ich davon ausgehen, dass du ein bösartiger Blutsauger bist, und dir das Herz aus der Brust schneiden. So wie ich es bei unserer letzten Begegnung hätte tun sollen.«

Raphael lächelte ihn freudlos an. »Du hast geschworen, mir kein Leid zuzufügen, Schattenjäger. Schon vergessen?«

»Aber ich habe nichts geschworen«, konterte Isabelle und schwang den Kerzenständer.

Raphael ignorierte sie. Er konzentrierte sich noch immer auf Jace. »ich habe mich an jene Nacht erinnert, als ihr in unser Hotel eingedrungen seid, um nach eurem Freund zu suchen.« Er deutete auf Simon. »Deshalb habe ich ihn hierhergebracht, als ich ihn bei uns fand … statt zuzulassen, dass die anderen ihm das Blut vollständig aus den Adern saugten. Er ist in unser Versteck eingedrungen, ohne Erlaubnis, und war daher Freiwild. Aber ich habe ihn am Leben gehalten, weil ich wusste, dass er zu euch gehört. Mir liegt absolut nichts an einem Krieg mit den Nephilim.«

»Simon ist bei euch eingedrungen?«, fragte Clary ungläubig. »Etwas so Dummes und Verrücktes hätte er niemals gemacht.«

»Aber er hat es getan«, sagte Raphael mit dem Anflug eines schwachen Lächelns, »weil er fürchtete, einer von uns zu werden … weil er wissen wollte, ob der Vorgang rückgängig gemacht werden könnte. Vielleicht erinnerst du dich ja daran, dass er mich bei eurem letzten ›Besuch‹, als er eine Ratte war, in den Finger gebissen hat.«

»Äußerst umsichtig von ihm«, sagte Jace. »Das hat mir gefallen.«

»Ja, vielleicht«, erwiderte Raphael. »Jedenfalls ist bei diesem Biss etwas von meinem Blut in seinen Mund gedrungen. Und ihr wisst ja, dass wir auf diese Weise unsere Kräfte an andere weitergeben. Über unser Blut.«

Über das Blut. Plötzlich erinnerte Clary sich daran, wie Simon beim Anblick des Vampirfilms im Fernsehen und beim Kontakt mit den Sonnenstrahlen im McCarren Park zusammengezuckt war. »Er dachte, er würde sich in einen von euch verwandeln«, sagte sie. »Und er ist zum Hotel Dumort, um herauszufinden, ob seine Befürchtung stimmt.«

»Ja«, bestätigte Raphael. »Das Tragische daran ist nur, dass die Wirkung meines Bluts im Laufe der Zeit sehr wahrscheinlich nachgelassen hätte, wenn er in Ruhe abgewartet hätte. Aber jetzt …« Achselzuckend deutete er auf Simons schlaffen Körper.

»Aber jetzt was?«, fragte Isabelle. Ihre Stimme klang rau. »Jetzt wird er sterben?«

»Und wiederauferstehen. Allerdings als Vampir.«

Der Kerzenständer glitt Isabelle aus der Hand, als sie ihn entsetzt anstarrte. »Was?«

Jace fing die improvisierte Waffe auf, ehe sie auf den Boden schlug. Dann wandte er sich an Raphael; seine Augen schimmerten dunkel. »Du lügst.«

»Abwarten«, sagte Raphael. »Euer Freund wird sterben und als eines der Nachtkinder auferstehen. Das ist ein weiterer Grund, warum ich hierhergekommen bin. Simon ist nun einer von meinem Gefolge.« Seine Stimme wirkte vollkommen ausdruckslos – ohne jedes Bedauern oder Vergnügen. Trotzdem fragte Clary sich, ob er nicht vielleicht doch eine geheime Schadenfreude dabei empfand, dass ihm ein solcher Trumpf in die Hände gefallen war.

»Und daran ist nichts zu ändern? Es gibt nichts, um den Vorgang umzukehren?«, hakte Isabelle, von Panik ergriffen, nach. Verschwommen kam Clary der Gedanke, wie seltsam es doch war, dass diese beiden – Jace und Isabelle, die Simon nicht so geliebt hatten wie sie selbst – diejenigen waren, die das Gespräch mit Raphael führten. Aber vielleicht sprachen sie genau das aus, was Clary nicht zu sagen vermochte, weil sie kein einziges Wort herausbringen konnte.

»Ihr könntet ihm natürlich den Kopf abschneiden und sein Herz in einem Feuer verbrennen, aber ich bezweifle, dass ihr das tun würdet«, fuhr Raphael fort.

»Nein!« Clarys Arme schlangen sich noch fester um Simon. »Wag es ja nicht, ihm ein Leid anzutun.«

»Ich habe nicht den geringsten Anlass dazu«, erwiderte Raphael.

»Mit dir hab ich auch gar nicht geredet«, sagte Clary, ohne aufzuschauen. »Denk nicht einmal daran, Jace. Denk nicht einmal im Traum daran.«

Plötzlich breitete sich eine angespannte Stille aus. Clary hörte, wie Isabelle besorgt nach Luft schnappte, während Raphael natürlich überhaupt nicht atmete. Jace zögerte einen Moment, ehe er vorsichtig fragte: »Clary, was würde Simon wollen? Ist dies das Schicksal, das er für sich selbst gewählt hätte?«

Ruckartig hob sie den Kopf. Jace sah sie an, den dreizackigen Metallständer noch immer in der Hand. Und auf einmal tauchte vor Clarys innerem Auge ein Bild auf: Jace, der Simon festhielt und ihm den spitzen Kerzenständer durch die Brust bohrte, sodass sein Blut hoch aufspritzte. »Geh weg!«, schrie sie urplötzlich und so laut, dass ein paar weit entfernte Passanten auf dem Gehweg vor der Kathedrale stehen blieben und sich erschrocken umschauten.

Jace wurde kreidebleich, so bleich, dass seine weit geöffneten Augen wie goldene Scheiben aussahen, unmenschlich und seltsam deplatziert. »Clary, du glaubst doch nicht etwa …«, setzte er an.

Doch im nächsten Moment rang Simon keuchend nach Luft und bäumte sich in Clarys Armen auf. Sie schrie erneut und zog ihn fest an sich. Seine Augen waren weit aufgerissen und blind und furchterfüllt. Er riss die Hände hoch. Clary war sich nicht sicher, ob er versuchte, ihr Gesicht zu berühren oder nach ihr zu schlagen, weil er nicht wusste, wer sie war.

»Ich bin’s, Simon«, flüsterte sie, drückte seine Hände behutsam auf seine Brust und verschränkte die Finger ineinander. »Ich bin’s. Clary.« Ihre Hände glitten von seinen herab. Als sie nach unten sah, erkannte sie, dass seine Hände vom Blut auf seinem Hemd und ihren Tränen ganz feucht waren – Tränen, die ihr vollkommen unbemerkt das Gesicht hinabgerollt waren. »Simon, ich liebe dich«, flüsterte sie.

Seine Hände umklammerten ihre. Er atmete ein letztes Mal aus – ein raues, rasselndes Geräusch – und sackte dann leblos zusammen.

Ich liebe dich. Ich liebe dich. Ich liebe dich. Clarys letzte Worte an Simon hallten in ihren Ohren, als er in ihrer Umarmung erschlaffte. Plötzlich war Isabelle neben ihr, sagte irgendetwas, aber Clary konnte sie nicht hören. Das Geräusch von tosendem Wasser, wie eine heranrasende Flutwelle, rauschte in ihren Ohren. Sie sah zu, wie Isabelle behutsam versuchte, ihre Hände von Simons zu lösen, es aber nicht schaffte. Clary war überrascht. Sie hatte gar nicht das Gefühl, dass sie ihn so fest umklammerte.

Schließlich gab Isabelle es auf. Sie richtete sich auf, wandte sich wütend an Raphael und fing an loszuzetern. Erst nach einer ganzen Weile setzte Clarys Hörvermögen schlagartig wieder ein, wie ein Radiogerat, das endlich einen Sender empfängt.»… und was sollen wir jetzt machen?«, schrie Isabelle.

»Ihn begraben«, erwiderte Raphael.

Der Kerzenständer wirbelte erneut durch die Luft. »Das ist nicht lustig«, stieß Jace düster hervor.

»Das war auch nicht meine Absicht«, sagte der Vampir unbeirrt. »Aber so entstehen wir nun mal. Wir sterben, bluten aus und werden begraben. Und erst wenn er sich eigenhändig einen Weg aus seinem Grab geschaufelt hat, erwacht ein neuer Vampir zum Leben.«

Isabelle schnaubte angewidert. »Ich glaub nicht, dass ich das könnte.«

»Einige können es tatsächlich nicht«, sagte Raphael. »Und wenn niemand da ist, um ihnen herauszuhelfen, verharren sie dort, eingesperrt wie Ratten unter der Erde.«

Ein Ton bahnte sich seinen Weg aus Clarys Kehle, ein Wimmern so heiser wie ein Schrei. »Ich lass nicht zu, dass er begraben wird«, stieß sie schluchzend hervor.

»Dann wird er für immer in diesem Zustand bleiben«, sagte Raphael unbarmherzig. »Tot, aber nicht richtig tot. Und es gibt kein Erwachen.«

Sämtliche Blicke richteten sich auf Clary. Isabelle und Jace schienen atemlos auf ihre Antwort zu warten, während Raphael einen unbeteiligten, fast gelangweilten Eindruck machte.

»Du bist nicht ins Institut hineingekommen, weil es dir nicht möglich ist, stimmt’s?«, fragte Clary. »Weil das hier Geweihter Boden ist und du unheilig bist.«

»Das trifft es nicht ganz …«, setzte Jace an, doch Raphael schnitt ihm mit einer Handbewegung das Wort ab.

»Ihr müsst wissen«, sagte der Vampir, »dass uns nicht mehr viel Zeit bleibt. Je länger wir mit dem Begraben warten, desto geringer ist die Chance, dass er sich aus eigener Kraft aus dem Grab schaufeln kann.«

Clary schaute auf Simon hinab. Er sah wirklich so aus, als würde er schlafen – wenn man die klaffenden Wunden in seiner Haut außer Acht ließ. »Wir können ihn begraben«, sagte sie schließlich. »Aber ich will, dass er auf einem jüdischen Friedhof beerdigt wird. Und ich will dabei sein, wenn er aufwacht.«

Raphaels Augen funkelten. »Das wird kein schöner Anblick werden.«

»Was ist schon jemals ein schöner Anblick?«, stieß Clary zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Lasst uns aufbrechen. Wir haben nur noch ein paar Stunden bis zur Morgendämmerung.«

10

EIN ORT DER STILLE

Der Friedhof befand sich am Stadtrand von Queens, wo die Mietshäuser einer Reihe adretter viktorianischer Häuser in hübschen Pastellfarben – Rosa, Weiß und Blau – Platz machten. Die breiten Straßen lagen wie ausgestorben da und die Allee, die zum Friedhof führte, wurde von nur einer einzigen Straßenlampe beleuchtet. Das verschlossene Friedhofstor stellte für die Schattenjäger mit ihren Stelen kein Problem dar, aber sie brauchten eine Weile, bis sie eine geeignete Stelle gefunden hatten, die abgelegen genug lag, dass Raphael mit dem Graben beginnen konnte. Auf der Kuppe eines flachen Hügels und durch eine dichte Baumreihe vom Weg abgetrennt, setzte er seinen Spaten an. Clary, Jace und Isabelle hatten sich mithilfe von Zauberglanz unsichtbar gemacht, doch für Raphael bestand keine Möglichkeit, sich selbst oder Simons Leichnam zu verbergen; daher boten die Bäume einen willkommenen Sichtschutz.

Die vom Weg abgewandten Flächen des Hügels waren dicht mit Grabsteinen überzogen, von denen viele einen eingravierten Davidstern besaßen. Im Schein des Mondes schimmerten sie weiß und glatt wie Milch. In der Ferne lag ein See, dessen Oberfläche sich im Wind leicht kräuselte. Ein netter Ort, dachte Clary, ein friedlicher Ort, wo man gern hinkommt, um Blumen auf ein Grab zu legen, einen Moment zu verweilen und über das Leben der Verstorbenen nachzudenken und darüber, wie viel sie einem bedeutet haben. Aber kein guter Ort, um dort mitten in der Nacht, im Schutze der Dunkelheit, einen Freund zu begraben – in einem flachen Erdloch, ohne Sarg und Grabrede.

»Hat er leiden müssen?«, fragte sie Raphael.

Er unterbrach seine Grabungsarbeiten, schaute hoch und stützte sich auf den Stiel der Schaufel wie der Totengräber in Hamlet. »Was?«

»Simon. Hat er gelitten? Haben die Vampire ihm große Schmerzen zugefügt?«

»Nein. Der Bluttod ist gar keine so üble Art zu sterben«, sagte Raphael in weichem, fast melodischem Ton. »Der Biss hat eine betäubende Wirkung. Es ist angenehm, als würde man einschlafen.«

Eine Woge des Schwindels erfasste Clary und einen Moment lang dachte sie, sie würde in Ohnmacht fallen. »Clary.« Jace’ Stimme riss sie aus ihrem Taumel. »Komm, du musst dir das nicht antun.« Er streckte ihr seine Hand entgegen.

Clary schaute an ihm vorbei und sah Isabelle, die mit ihrer Peitsche dastand. Sie hatten Simons Leichnam in eine Decke gewickelt und das Bündel lag nun vor ihren Füßen, als würde sie es bewachen. Nicht es, ermahnte Clary sich entschlossen.

Ihn. Simon.

»Ich will hier sein, wenn er erwacht.«

»Ich weiß. Wir kommen ja auch gleich wieder.« Als Clary nicht reagierte, nahm Jace ihren Arm und zog sie widerstandslos von der Lichtung zum Fuß des Hügels. Hier, direkt oberhalb der ersten Grabreihe, lagen mehrere Findlinge. Jace setzte sich auf einen der Steinblöcke und schlug den Jackenkragen hoch. Es war überraschend kalt geworden. Zum ersten Mal in diesem Frühherbst konnte Clary ihren Atem sehen, der weiß in der Luft stand.

Sie setzte sich auf den Findling neben Jace und starrte hinunter auf den See. Sie hörte das rhythmische Tschack-Tschack, wenn Raphaels Spaten sich in den Boden grub und die ausgehobene Erde anschließend klatschend auf den Boden traf. Raphael war kein Mensch; er arbeitete schnell. Er würde nicht lange brauchen, um ein Grab auszuheben. Und Simon war alles andere als korpulent; das Loch musste also nicht besonders tief sein.

Ein stechender Schmerz durchfuhr Clarys Magen. Sie krümmte sich, die Hände auf den Bauch gedrückt. »Mir ist schlecht.«

»Ich weiß. Deswegen hab ich dich auch hierhergebracht. Du hast ausgesehen, als würdest du Raphael jeden Moment auf die Füße kotzen.«

Clary stieß ein kleines, stöhnendes Geräusch aus. »Andererseits hätte ihm das vielleicht das Grinsen aus dem Gesicht gefegt«, sinnierte Jace, »was auch nicht zu verachten wäre.«

»Ach, sei still.« Der Schmerz hatte nachgelassen. Clary hob den Kopf und schaute hinauf zum Mond – eine silberne Scheibe in einem Meer von Sternen. »Das ist alles meine Schuld.«

»Nein, ist es nicht.«

»Du hast recht. Es ist unsere Schuld.«

Jace drehte sich zu ihr; eine Mischung aus Verzweiflung und Wut spiegelte sich in der Haltung seiner Schultern. »Und wie kommst du auf diese Idee?«

Schweigend sah Clary ihn einen Moment an. Er musste dringend zum Friseur. Seine Haare kräuselten sich wie zu lange Ranken – geschwungene lange Locken, die im Mondlicht wie weißes Gold schimmerten. Die Narben in seinem Gesicht und an seinem Hals sahen aus, als wären sie mit Metalltusche in seine Haut geätzt. Er war wunderschön, dachte Clary plötzlich wehmütig. Wunderschön und ohne die geringste Familienähnlichkeit mit ihr oder ihrer Mutter; weder die Neigung seiner Wangenknochen oder die Konturen seines Kinns noch die geschwungene Linie seiner Lippen deuteten auf irgendeine Blutsverwandtschaft. Nicht einmal Valentin sah er ähnlich.

»Was ist?«, fragte er. »Warum siehst du mich so an?« Am liebsten hätte sie sich ihm in die Arme geworfen und hemmungslos geweint und gleichzeitig verspürte sie den
unwiderstehlichen Drang, mit den Fäusten auf ihn loszugehen. Stattdessen erwiderte sie leise: »Wenn dieser Vorfall am Lichten Hof nicht gewesen wäre, würde Simon jetzt noch leben.«

Jace beugte sich vor, riss ein Büschel Gras aus dem Boden, das mitsamt Wurzeln und Erde herauskam, und warf es achtlos beiseite. »Wir wurden zu dem gezwungen, was wir getan haben. Es ist ja nicht so, als ob wir es aus Spaß gemacht hätten oder um ihn zu verletzen. Außerdem …«, fügte er mit dem Anflug eines Lächelns hinzu, »bist du meine Schwester.« »Sag das nicht so …«

»Was, ›Schwester‹?« Er schüttelte den Kopf. »Bereits als kleiner Junge habe ich gelernt, wenn man ein Wort nur schnell genug wieder und wieder ausspricht, verliert es jegliche Bedeutung. Damals habe ich stundenlang wach gelegen und bestimmte Worte permanent wiederholt – ›Zucker‹, ›Spiegel‹, ›Flüstern‹, ›Dunkelheit‹, ›Schwester‹«, sagte er leise. »Du bist meine Schwester.«

»Es spielt keine Rolle, wie oft du es aussprichst. Das ändert nichts am Wahrheitsgehalt.«

»Und es spielt keine Rolle, was du mich nicht aussprechen lassen willst. Auch das ändert nichts am Wahrheitsgehalt.« »Jace!« Eine andere Stimme rief seinen Namen. Es war Alec, der leicht außer Atem auf sie zugerannt kam. Er hielt eine schwarze Plastiktüte in der Hand. Hinter ihm kam Magnus anstolziert, unglaublich groß und dünn und finster, in einem langen Ledermantel, der im Nachtwind flatterte wie die Flügel einer Fledermaus. Alec blieb vor Jace stehen und reichte ihm die Tüte. »Ich hab Blut besorgt«, keuchte er, »wie du gesagt hast.« Jace öffnete die Tüte, warf einen Blick hinein und rümpfte die Nase. »Will ich wirklich wissen, woher du das hast?«

»Von einer Metzgerei in Greenpoint«, sagte Magnus, der sich in diesem Moment zu ihnen gesellte. »Dort lassen sie das Fleisch vollständig ausbluten, damit es halal ist. Es handelt sich um Tierblut.«

»Blut ist Blut«, erwiderte Jace und stand auf. Er schaute auf Clary herab und zögerte. »Als Raphael meinte, dies würde kein schöner Anblick werden, hat er nicht übertrieben. Du kannst doch genauso gut hier warten. Ich schick Isabelle zu dir, um dir Gesellschaft zu leisten.«

Clary hob den Kopf, um ihm in die Augen zu schauen. Das Mondlicht zeichnete Schatten von Zweigen auf sein Gesicht.

»Warst du schon mal dabei, als ein Vampir erwacht ist?« »Nein, aber ich …«

»Also weißt du es auch nicht, stimmt’s?« Sie erhob sich und Isabelles blauer Umhang fiel in wogenden Falten um sie herum. »Ich will dabei sein. Ich muss dabei sein.«

Durch die Schatten konnte sie nur einen Teil seines Gesichts erkennen, aber sie hatte den Eindruck, dass er fast beeindruckt wirkte. »Ich werde mich hüten, dir zu sagen, dass es Dinge gibt, die du nicht kannst«, erwiderte er. »Also los.« Raphael stampfte gerade ein großes, rechteckiges Stück Erde fest, als sie zur Hügelkuppe zurückkehrten – Jace und Clary vorneweg, gefolgt von Magnus und Alec, die sich über irgendetwas zu streiten schienen. Simons Leichnam war verschwunden. Isabelle saß auf dem Boden, die goldene Peitsche aufge wickelt neben ihrem Knöchel. Sie zitterte.

»Meine Güte, ist das kalt«, sagte Clary und zog Isabelles schweren Umhang fester um sich. Sie versuchte zu ignorieren, dass der Saum mit Simons Blut befleckt war. Wenigstens war der weiche Samtstoff warm. »Es scheint fast, als wäre es über Nacht Winter geworden.«

»Sei froh, dass wir nicht schon Winter haben«, sagte Raphael und lehnte den Spaten gegen einen nahe stehenden Baumstamm. »Denn im Winter gefriert der Boden und wird steinhart. Manchmal ist es dann unmöglich, sich aus der Erde zu graben, und der Frischling muss Monate warten und unter der Erde hungernd verharren, ehe er erwachen kann.«

»So nennt ihr sie also? Frischlinge?«, fragte Clary. Der Ausdruck erschien ihr falsch, irgendwie zu niedlich. Er erinnerte sie an süße Ferkelchen.

»Ja«, sagte Raphael. »Wir bezeichnen damit diejenigen, die noch nicht oder gerade erst erwacht sind.« In dem Moment erblickte er Magnus und für den Bruchteil einer Sekunde zeichnete sich Überraschung in seinen Augen ab, ehe er sich wieder fing und jeden Ausdruck aus seinem Gesicht verbannte. »Der Oberste Hexenmeister«, sagte er. »Ich hatte nicht erwartet, dich hier zu sehen.«

»Ich war neugierig«, erwiderte Magnus mit funkelnden Katzenaugen. »Ich habe noch nie gesehen, wie eines der Kinder der Nacht erwacht.«

Raphael warf Jace, der gegen den Baumstamm lehnte, einen Blick zu. »Du pflegst einen erstaunlich illustren Umgang, Schattenjäger.«

»Sprichst du mal wieder von dir selbst?«, fragte Jace und glättete die aufgewühlte Erde mit der Spitze seines Stiefels.

»Nicht sehr bescheiden.«

»Vielleicht hat er mich gemeint«, sagte Alec, woraufhin alle ihn überrascht ansahen – Alec machte nur äußerst selten einen Scherz. Er verzog die Lippen zu einem matten Lächeln.

»Tut mir leid«, stammelte er. »Das ist die Anspannung.« »Dazu besteht doch gar kein Grund«, sagte Magnus, während er eine Hand ausstreckte, um Alec an der Schulter zu berühren. Rasch bewegte Alec sich einen Schritt zur Seite und Magnus’ Hand fiel kraftlos herab.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Clary drängend und schlang die Arme um ihren Körper, um sich zu wärmen. Die Kälte schien durch jede Pore zu dringen. Es war definitiv zu kalt für diese Jahreszeit.

Als Raphael ihre Geste bemerkte, lächelte er sinnig. »Bei einer Erweckung ist es immer kalt«, erklärte er. »Der Frischling entzieht sämtlichen Lebewesen in seiner Umgebung die Wärme, damit er die Kraft hat, sich aus dem Grab zu befreien.« Clary starrte Raphael vorwurfsvoll an. »Du scheinst nicht zu frieren.«

»Ich lebe ja auch nicht.« Er trat einen Schritt vom Rand des Grabes zurück – Clary zwang sich, das Loch als ein Grab zu betrachten, was es schließlich ja auch war – und bedeutete den anderen, es ihm gleichzutun. »Macht Platz«, sagte er. »Simon kann schlecht erwachen, wenn ihr alle auf ihm draufsteht.« Hastig wichen sie einen Meter zurück. Clary spürte, dass Isabelle sie am Ellbogen packte, und drehte sich um. Das andere Mädchen war kreidebleich. »Was ist los?«, fragte Clary. »Ich weiß nicht recht … Glaubst du nicht, wir hätten ihn vielleicht besser einfach gehen lassen sollen, Clary?«, erwiderte Isabelle.

»Du meinst sterben lassen.« Clary riss ihren Arm aus Isabelles Händen. »Das war mir klar, dass du so was denkst. Du glaubst, dass jeder, der nicht genau so ist wie du, tot sowieso besser dran wäre.«

Isabelle zog ein elendiges Gesicht. »Das ist nicht …« Doch in dem Moment brach ein Dröhnen durch den Boden – ein Geräusch, das Clary noch nie zuvor gehört hatte: eine Art pulsierender Rhythmus, der tief aus der Erde zu kommen schien, als wäre der Herzschlag der Welt hörbar geworden. Was passiert hier?, dachte Clary. Und dann wölbte und hob sich die Erde unter ihr und sie stürzte auf die Knie. Das Grab wogte wie die Oberfläche einer unruhigen See. Die wellenartigen Bewegungen breiteten sich aus und plötzlich brach der Boden auseinander, Erdklumpen flogen in alle Richtungen.

Ein kleiner Hügel – von der Größe eines Ameisenhaufens – wölbte sich nach oben und in der Mitte des Hügels erschien eine Hand mit gespreizten Fingern, die sich in die Erde gruben.

»Simon!« Clary wollte zu ihm stürzen, doch Raphael hielt sie zurück. »Lass mich los!« Sie versuchte, sich zu befreien, aber sein Griff war unerbittlich. »Siehst du denn nicht, dass er unsere Hilfe braucht?«

»Er sollte das aus eigener Kraft schaffen«, entgegnete Raphael, ohne sie loszulassen. »Es ist besser so.«

»Du magst das vielleicht besser finden, aber ich bestimmt nicht!« Clary riss sich von ihm los und stürzte auf das Grab zu, das sich in dem Moment vollständig anhob und sie auf den Boden warf. Eine gekrümmte Gestalt drang ans Mondlicht, mit klauenartigen Fingern, die sich durch die Erde pflügten; die nackten Arme waren mit Blut und Dreck übersät. Die Gestalt befreite sich aus der Umklammerung des kalten Grabes, kroch ein paar Meter weiter und brach dann zusammen. »Simon«, flüsterte Clary. Denn natürlich war es Simon und nicht irgendeine Gestalt. Clary rappelte sich auf und lief zu ihm, wobei ihre Sneakers tief in der umgegrabenen Erde versanken.

»Clary, nicht!«, brüllte Jace. »Was tust du da?«

Sie strauchelte und ihr Knöchel knickte um, als ihr Fuß im aufgewühlten Boden den Halt verlor. Sie fiel neben Simon auf die Knie, der völlig reglos dalag, als wäre er wirklich tot. Sein Haar war verfilzt und dreckverklumpt, seine Brille verschwunden und sein T-Shirt an der Seite eingerissen. Die Haut, die darunter zum Vorschein kam, wirkte bleich und blutverschmiert. »Simon«, flüsterte Clary und streckte ihre Hand aus, um ihn an der Schulter zu berühren. »Simon, ist alles in Ordnung …?«

Sein Körper krümmte sich unter ihren Fingern; jeder Muskel spannte sich an und ließ seine Haut hart wie Eisen werden. »… mit dir?«, beendete sie ihre Frage.

Er drehte den Kopf und in dem Moment sah sie seine Augen: Sie waren leer, leblos. Plötzlich stieß er einen harschen Schrei aus, bäumte sich auf und machte einen Satz in ihre Richtung, schnell und unerwartet wie eine angreifende Schlange. Er traf sie genau in der Mitte, warf sie zurück auf den Boden. »Simon!«, rief sie, aber er schien sie nicht zu hören. Sein Gesicht war verzerrt, sein Ausdruck nicht wiederzuerkennen, als er sich auf sie stürzte, mit gefletschten Zähnen, die im Mondlicht wie spitze weiße Nadeln aufblitzten. Von plötzlicher Panik ergriffen, trat Clary nach ihm, doch er packte sie an den Schultern und drückte sie in den Dreck. Seine Hände waren blutig und seine Nägel eingerissen, aber er war unglaublich stark – stärker als ihre eigenen Schattenjägermuskeln. Die Knochen ihrer Schultern sandten einen stechenden Schmerz aus, als er sich über sie beugte …

… und hochgerissen und fortgeschleudert wurde, als würde er kaum mehr wiegen als ein Kieselstein. Keuchend sprang Clary auf die Beine und begegnete Raphaels finsterem Blick.

»Ich hab dir doch gesagt, du sollst dich von ihm fernhalten«, knurrte er. Dann wandte er sich ab und kniete sich neben Simon, der ein paar Meter weiter gelandet war und sich auf dem Boden krümmte.

Clary schnappte nach Luft; es klang wie ein Schluchzen. »Er kennt mich nicht mehr.«

»Natürlich kennt er dich noch. Aber es ist ihm egal.« Raphael schaute über die Schulter zu Jace. »Er verhungert. Er braucht Blut.«

Jace, der mit bleichem, steinernem Gesicht am Rand des Grabs gestanden hatte, trat einen Schritt vor und hielt Raphael stumm die Plastiktüte entgegen, wie eine Opfergabe. Raphael schnappte sich die Tüte und riss sie auf. Mehrere transparente Beutel mit einer roten Flüssigkeit fielen auf den Boden. Murmelnd griff der Vampir sich einen der Beutel und schlitzte ihn mit seinen scharfen Nägeln ungeduldig auf, sodass Blut auf sein schmutziges weißes Hemd spritzte.

Als würde er das Blut wittern, bäumte Simon sich im nächsten Moment auf und stieß ein klägliches Jaulen aus. Sein Körper zuckte und krümmte sich, seine klauenartigen Hände gruben sich in die Erde und seine Augen waren so verdreht, dass nur das Weiße zum Vorschein kam. Raphael hielt ihm den Blutbeutel entgegen und ließ ihm ein paar Tropfen der roten Flüssigkeit auf die Lippen fallen. »So ist es recht«, sagte er fast zärtlich.

»Trink, kleiner Frischling, trink.«

Und Simon – der seit seinem zehnten Lebensjahr Vegetarier gewesen war, der ausschließlich Bio-Milch trank und beim Anblick von Injektionsnadeln in Ohnmacht fiel – riss Raphael den Blutbeutel förmlich aus der dünnen braunen Hand und schlug die Zähne hinein. Gierig schluckte er das Blut in wenigen Zügen hinunter und warf dann den leeren Beutel mit einem weiteren Jaulen beiseite. Doch Raphael hielt schon den nächsten bereit und drückte ihn Simon in die Hand. »Hier. Aber trink nicht so hastig«, sagte er warnend. »Dir wird sonst noch schlecht.«

Aber Simon ignorierte ihn; er riss den zweiten Beutel ohne fremde Hilfe auf und trank den Inhalt in gierigen Schlucken.

Blut lief ihm aus den Mundwinkeln, rann seine Kehle hinunter und übersäte seine Hände mit dicken roten Tropfen. Dabei hatte er die Augen fest geschlossen.

Raphael drehte sich zu Clary um, die auch Jace’ Blick und die Augen aller anderen auf sich ruhen spürte. Auf ihren Gesichtern spiegelte sich eine Mischung aus Entsetzen und Abscheu. »Wenn er das nächste Mal trinkt«, sagte Raphael ruhig, »wird es nicht annähernd so unappetitlich sein.« Unappetitlich.

Clary machte auf dem Absatz kehrt und torkelte von der Lichtung. Sie hörte, wie Jace ihr hinterherrief, ignorierte ihn aber; und als sie die Baumreihe erreichte, begann sie zu laufen. Sie hatte gerade die Hälfte des Hügels hinter sich gelassen, als der Schmerz zuschlug. Sie sank auf die Knie, würgte und dann schickte ihr Magen seinen gesamten Inhalt sturzflutartig nach oben. Als es vorbei war, kroch sie ein paar Meter weiter und sackte zusammen. Sie wusste, dass sie wahrscheinlich auf einem Grab lag, aber es war ihr egal. Sie drückte ihr erhitztes Gesicht gegen die kühle Erde und dachte zum ersten Mal in ihrem Leben, dass die Toten vielleicht doch gar nicht so übel dran waren.

11

RAUCH UND STAHL

Die Intensivstation des Beth-Israel-Hospitals erinnerte Clary jedes Mal an Fotos, die sie von der Antarktis gesehen hatte – kalt und isoliert und alles in den Farben Grauweiß oder Hellblau. Die Wände im Zimmer ihrer Mutter waren weiß gestrichen; die Schläuche, die sich um ihren Kopf wanden, und die ununterbrochen piepsenden Geräte neben dem Bett schimmerten grau; der bis zu den Schultern hochgezogene Bettbezug war hellblau und ihr Gesicht wirkte weiß. Den einzigen Farbtupfer im ganzen Raum bildeten ihre roten Haare, die auf der schneeweißen Fläche des Kopfkissens wie eine knallige, auffällige Flagge am Südpol leuchteten.

Clary wunderte sich, wie Luke dieses Privatzimmer bezahlen konnte, woher das Geld dafür stammte, und beschloss ihn zu fragen, sobald er vom Heißgetränkeautomaten im dritten Stock zurückgekehrt war. Der Kaffee aus der unansehnlichen und kleinen Cafeteria, die dort untergebracht war, sah nicht nur aus wie Teer – er schmeckte auch so. Aber Luke schien das Zeug zu lieben.

Die Metallbeine des Betthockers quietschten über den Boden, als Clary ihn zu sich heranzog, sich bedächtig darauf niederließ und ihren Rock glatt strich. Jedes Mal, wenn sie ihre Mutter im Krankenhaus besuchte, verspürte sie eine nervöse Anspannung und ihr Mund wurde ganz trocken, als würden ihr gleich die Leviten gelesen. Möglicherweise lag das daran, dass sie das Gesicht ihrer Mutter immer nur dann so leer und ausdruckslos gesehen hatte, wenn Jocelyn kurz vor einem Wutanfall gestanden hatte.

»Mom«, sagte Clary. Sie beugte sich vor und nahm die linke Hand ihrer Mutter. Auf dem Handgelenk war noch immer die Einstichstelle zu erkennen, wo Valentin ihr das Ende einer Kanüle hineingeschoben hatte. Die Haut von Jocelyns Händen, die immer rau und schuppig und mit Farb– und Terpentinspritzern übersät gewesen war, fühlte sich an wie eine trockene Baumrinde. Clary schloss ihre Finger um die ihrer Mutter und spürte einen dicken Kloß im Hals. »Mom, ich …« Sie räusperte sich. »Luke meint, du könntest mich hören. Ich weiß nicht, ob das stimmt, aber ich bin hier, weil ich mit dir reden wollte. Es macht nichts, wenn du im Moment nicht antworten kannst. Aber die Sache ist die …« Erneut musste Clary schlucken. Sie warf einen Blick aus dem Fenster, hinter dem ein Streifen blauer Himmel über der angrenzenden Ziegelsteinmauer zu sehen war. »Es geht um Simon. Ihm ist etwas zugestoßen. Etwas, woran ich schuld bin.«

Den Blick vom Gesicht ihrer Mutter abgewandt, sprudelten die Worte nur so aus Clary hervor. Sie erzählte Jocelyn die ganze Geschichte: ihre Begegnung mit Jace und den anderen Schattenjägern, die Suche nach dem Kelch der Engel, Hodges Verrat, die Schlacht in Renwicks Ruine und die Erkenntnis, dass Valentin sowohl ihr als auch Jace’ Vater war. Auch die jüngsten Ereignisse brachte Clary zur Sprache: der nächtliche Besuch in der Stadt der Stille, das Schwert der Seelen, der Hass der Inquisitorin auf Jace und die Begegnung mit der Frau mit den silberweißen Haaren. Danach berichtete Clary ihrer Mutter vom Lichten Hof und von dem Preis, den die Feenkönigin für ihre Freiheit gefordert hatte – und davon, was anschließend mit Simon passiert war. Sie spürte, wie ihr die Tränen in der Kehle brannten, während sie erzählte, aber es war eine große Erleichterung, darüber sprechen zu können, sich die Last von der Seele reden zu können – und sei es auch nur mit jemandem, der sie wahrscheinlich nicht einmal hörte.

»Also, alles in allem hab ich es gründlich vermasselt«, murmelte sie. »Du hast mal gesagt, erwachsen wird man dann, wenn man anfängt, auf bestimmte Ereignisse zurückzuschauen, und wünscht, man könnte sie ändern. Vermutlich bedeutet das, dass ich jetzt erwachsen bin. Ich hatte nur gehofft, dass … dass …« … dass du dabei wärst, wenn es so weit ist. Sie kämpfte mit den Tränen, als sich plötzlich jemand hinter ihr räusperte.

Clary wirbelte herum und sah Luke in der Tür stehen, einen Styroporbecher in der Hand. Im Neonlicht der Krankenhausbeleuchtung konnte sie erkennen, wie müde er war. Graue Strähnen durchzogen sein Haar und sein blaues Flanellhemd wirkte zerknittert.

»Wie lange stehst du da schon?«

»Nicht sehr lange«, erwiderte er. »Ich hab dir einen Kaffee mitgebracht.« Er hielt ihr den Becher entgegen, aber sie winkte dankend ab.

»Ich hasse das Zeugs. Der Kaffee hier schmeckt wie eingeschlafene Füße.«

Luke musste grinsen. »Woher willst du wissen, wie eingeschlafene Füße schmecken?«

»Ich weiß es einfach.« Clary beugte sich vor und gab Jocelyn einen Kuss auf die kühle Wange, ehe sie sich erhob. »Tschüss, Mom.«

Lukes blauer Pick-up stand in der Tiefgarage unter dem Krankenhaus. Er schwieg, während sie das Parkhaus verließen; erst als sie den FDR Parkway erreichten, räusperte er sich. »Ich hab gehört, was du im Krankenhaus gesagt hast.« »Wusste ich’s doch, dass du gelauscht hast«, erwiderte Clary, aber ohne jede Verärgerung. Nichts von dem, was sie ihrer Mutter erzählt hatte, war so geheim, dass Luke es nicht hätte hören dürfen.

»Was mit Simon passiert ist, ist nicht deine Schuld.«

Clary hörte seine Worte, aber sie schienen an ihr abzuprallen, als wäre sie von einer unsichtbaren Mauer umgeben – wie die Wand, die Hodge um sie errichtet hatte, als er sie alle an Valentin verriet. Allerdings konnte sie dieses Mal weder etwas durch die Mauer hören noch irgendetwas fühlen. Sie war so empfindungslos, als wäre sie von Eis eingeschlossen.

»Hast du gehört, was ich gesagt habe, Clary?«

»Nett von dir, dass du mich trösten willst, aber leider ist es meine Schuld. Ich bin an allem schuld, was Simon widerfahren ist.«

»Weil er sauer auf dich war, als er in das Hotel Dumort eindrang? Clary, er ist nicht dahin zurückgekehrt, weil er sauer auf dich war. Ich habe schon früher von ähnlichen Situationen gehört. Man bezeichnet sie als ›Finsterlinge‹ … diejenigen, die erst halb mutiert sind, deren Verwandlung noch nicht abgeschlossen ist. Simon hat sich zum Hotel hingezogen gefühlt – es war ein Zwang, dem er nicht widerstehen konnte.«

»Weil er Raphaels Blut in sich trug. Aber auch das wäre nie passiert, wenn ich nicht gewesen wäre. Wenn ich ihn nicht mit zu dieser Party genommen hätte …«

»Du hast gedacht, er wäre dort nicht in Gefahr. Du hast Simon keinem größeren Risiko ausgesetzt, als du selbst eingegangen bist. Es hat doch keinen Sinn, dass du dich so quälst«, sagte Luke und lenkte den Wagen auf die Brooklyn Bridge. Das Wasser strömte in silbergrauen Wellen unter ihnen hindurch.

Clary rutschte tiefer in den Sitz und zog ihre Finger in die Ärmel ihres grünen Kapuzenpullovers. Die Kanten waren ausgefranst und die Wolle kitzelte ihre Wange.

»Hör mal«, fuhr Luke fort, »in all den Jahren, die ich Simon nun schon kenne, hat es immer exakt einen Ort gegeben, an dem er sein wollte. Und er hat Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, um genau dorthin zu kommen und zu bleiben.«

»Und wo war das?«

»Immer dort, wo du warst«, sagte Luke. »Weißt du noch, wie du mit zehn vom Baum gefallen bist und dir den Arm gebrochen hast? Und wie Simon alles darangesetzt hat, mit dir im Krankenwagen fahren zu dürfen? Er hat so lange gebrüllt und um sich getreten, bis die Sanitäter nachgegeben haben.«

»Du hast damals gelacht«, erinnerte Clary sich, »und Mom hat dir einen Knuff gegen die Schulter verpasst, damit du aufhörst.«

»Ich konnte einfach nichts dagegen machen. Eine solche Entschlossenheit bei einem Zehnjährigen ist schon ein besonderer Anblick. Er war wie ein Pitbull.«

»Falls es Pitbulls mit Brille und Heuschnupfen gibt.«

»Eine solche Loyalität ist mit Geld nicht aufzuwiegen«, sagte Luke, plötzlich wieder ernst.

»Ich weiß. Reib es nur noch tiefer rein.«

»Clary, ich versuche, dir klarzumachen, dass Simon seine eigene Entscheidung getroffen hat. Du machst dir Vorwürfe, weil du so bist, wie du bist. Aber das ist niemandes Schuld und du kannst es auch nicht ändern. Du hast Simon die Wahrheit gesagt und er hat selbst entschieden, wie er damit umgehen will. Jeder Mensch muss eigene Entscheidungen treffen und niemand hat das Recht, uns diese Wahlmöglichkeit vorzuenthalten. Nicht einmal aus Liebe.«

»Aber genau das ist doch der Knackpunkt«, sagte Clary. »Wenn man jemanden liebt, dann hat man keine Wahl.« Sie dachte an den Nachmittag zurück, als Isabelle angerufen hatte, um Jace’ Verschwinden mitzuteilen, und wie sehr sich ihr Herz in diesem Moment zusammengeballt hatte. Ohne auch nur eine Sekunde zu zögern, war sie sofort losgestürzt. »Die Liebe nimmt einem jede Wahlmöglichkeit.«

»Aber das ist immer noch wesentlich besser als die Alternative.« Luke steuerte den Wagen in Richtung Fiatbush.

Clary schwieg und starrte nur benommen aus dem Fenster. Der Bereich hinter der Brücke zählte nicht gerade zu den Vorzeigeecken von Brooklyn; auf beiden Seiten der Straße wechselten sich hässliche Bürogebäude und Karosseriewerkstätten ab. Normalerweise hasste sie die Gegend, doch im Moment passte sie genau zu ihrer Stimmung.

»Und, hast du noch mal was gehört von …?«, setzte Luke an, der anscheinend das Thema wechseln wollte.

»Simon? Ja, aber das weißt du doch.«

»Eigentlich meinte ich Jace.«

»Oh.« Jace hatte mehrfach auf ihrem Mobiltelefon angerufen und ihr Nachrichten auf der Mailbox hinterlassen. Aber sie war nicht drangegangen und hatte auch nicht zurückgerufen. Nicht mit ihm zu reden – das war ihre Sühne für das, was Simon zugestoßen war. Eine härtere Strafe konnte sie sich nicht ausdenken. »Nein, hab ich nicht.«

Luke bemühte sich sorgfältig um einen neutralen Ton. »Vielleicht solltest du ihn mal anrufen. Nur um zu hören, ob mit ihm alles in Ordnung ist. Wahrscheinlich geht es ihm ziemlich schlecht, wenn man bedenkt …«

Clary rutschte unruhig auf ihrem Sitz hin und her. »Ich dachte, du hättest mit Magnus gesprochen. Ich hab euch beide über Valentin und diese Umkehrung des Schwerts der Seelen reden gehört. Wenn es Jace nicht gut ginge, hätte er es dir bestimmt erzählt, da bin ich mir sicher.«

»Magnus kann mir Jace’ körperliche Unversehrtheit bestätigen. Aber seine geistige Gesundheit ist eine andere Geschichte …«

»Vergiss es. Ich werde Jace nicht anrufen.« Clary hörte die Kälte in ihrer Stimme und erschrak sich fast vor sich selbst. »Im Moment muss ich für Simon da sein. Es ist ja nicht so, als ob es um seine geistige Gesundheit viel besser bestellt wäre.«

Luke seufzte. »Wenn er Probleme damit hat, sich mit seinem Zustand abzufinden, dann könnte er ja vielleicht …«

»Natürlich hat er Probleme damit!« Clary warf Luke einen vorwurfsvollen Blick zu, was er jedoch nicht bemerkte, weil er sich auf den Verkehr konzentrierte. »Gerade du müsstest doch verstehen, wie es ist, wenn man …«

»… eines Tages als Monster erwacht?« Luke klang nicht verbittert, sondern einfach nur müde. »Du hast recht. Das verstehe ich nur zu gut. Und wenn Simon jemals mit mir darüber reden möchte, bin ich gern bereit, ihm alles zu erklären. Er wird es überleben, auch wenn er im Moment vom Gegenteil überzeugt ist.«

Clary runzelte die Stirn. Die Sonne ging direkt hinter ihnen unter und ließ den Rückspiegel golden glänzen. Das helle Licht stach ihr in den Augen. »Das ist nicht das Gleiche«, sagte sie. »Du bist wenigstens in dem Wissen aufgewachsen, dass Werwölfe real sind. Aber ehe Simon jemandem mitteilen kann, dass er ein Vampir ist, muss er sein Gegenüber erst einmal davon überzeugen, dass es überhaupt Vampire gibt.«

Luke sah aus, als wollte er ihr widersprechen, besann sich dann aber eines Besseren. »Ich bin sicher, du hast recht.« Inzwischen fuhren sie durch Williamsburg, über die fast ausgestorbene Kent Avenue, an deren Straßenrändern sich hohe Lagerhäuser erhoben. »Trotzdem muss ich dir noch etwas geben. Schau mal ins Handschuhfach. Nur für den Fall der Fälle …«

Clary klappte das kleine Fach vor ihr auf und runzelte die Stirn. Sie holte eine glänzende Broschüre hervor, von der Sorte, wie man sie in Wartezimmern in transparenten Plastikständern findet. »Wie oute ich mich gegenüber meinen Eltern«, las sie laut vor. »Luke! Sei nicht albern. Simon ist nicht schwul, sondern ein Vampir.«

»Das weiß ich, aber diese Broschüre beschäftigt sich damit, wie man seinen Eltern eine schwierige Wahrheit über sich selbst vermittelt, die sie vielleicht gar nicht hören wollen. Möglicherweise könnte Simon ja eine der vorgestellten Ansprachen entsprechend abwandeln oder sich die Ratschläge ganz allgemein durch den Kopf gehen lassen …«

»Luke!« Clary sprach seinen Namen so scharf aus, dass er den Pick-up mit quietschenden Bremsen zum Stehen brachte. Sie befanden sich nun direkt vor Lukes Haus; links von ihnen glitzerte das Wasser des East River, während der Himmel über ihnen mit rußschwarzen Streifen und Schatten überzogen war. Ein anderer deutlich dunklerer Schatten kauerte auf Lukes Veranda.

Luke kniff die Augen zusammen. Als Wolf besaß er eine perfekte Sehkraft, aber in Menschengestalt war er immer noch kurzsichtig, hatte er Clary einmal erklärt. »Ist das …?«

»Simon? Ja, das ist er.« Sie erkannte ihn selbst dann, wenn sie nur seine Umrisse sah. »Ich werd mal besser mit ihm reden.«

»Klar. Ich … äh … muss noch ein paar Erledigungen machen … etwas abholen.«

»Was denn?«

Luke winkte ab. »Ach, nur ein paar Lebensmittel. Ich bin in einer halben Stunde wieder da. Bleibt auf keinen Fall hier draußen. Geht ins Haus und schließt gut ab.«

»Du weißt doch, dass ich die Tür immer verriegle.«

Clary sah zu, wie der Pick-up davonfuhr, und drehte sich dann zum Haus um. Ihr Herz raste. Sie hatte zwar schon ein paarmal mit Simon telefoniert, ihn aber nicht mehr gesehen seit jener Nacht, als sie ihn in den frühen Morgenstunden erschöpft und blutbespritzt zu Lukes Haus gebracht hatten, damit er sich waschen konnte, ehe sie ihn nach Hause fuhren. Clary hatte erst gedacht, sie müssten ihn vielleicht zum Institut bringen, aber das war natürlich nicht mehr möglich. Simon würde nie wieder eine Kirche oder Synagoge von innen sehen.

Clary hatte zugeschaut, wie er den Weg zu seinem Elternhaus hinaufgewankt war, mit hochgezogenen Schultern, als würde er sich gegen einen starken Wind stemmen. Als das Verandalicht automatisch ansprang, zuckte er heftig zusammen und Clary wusste, dass er in dem Moment befürchtet hatte, es könnten die Strahlen der aufgehenden Sonne sein. Und dann hatte sie die Fassung verloren und auf dem Rücksitz des Pick-ups leise zu weinen angefangen; ihre Tränen waren auf die seltsame schwarze Rune auf ihrem Unterarm getropft.

»Clary«, hatte Jace gewispert und versucht, ihre Hand zu nehmen, aber sie war vor ihm zurückgewichen, so wie Simon vor dem Licht zurückgewichen war. Sie würde Jace nicht mehr anfassen … nie wieder. Das war ihre Strafe, ihre Buße für das, was sie Simon angetan hatte.

Als Clary nun die Stufen zu Lukes Veranda hinaufstieg, fühlte sich ihr Mund trocken an und sie spürte einen heißen Kloß im Hals. Aber sie zwang sich, die Tränen hinunterzuschlucken. Weinen würde alles nur noch schlimmer machen.

Simon saß im Schatten der Veranda und beobachtete sie. Clary konnte seine Augen in der Dunkelheit leuchten sehen und fragte sich, ob sie diesen Lichtschein schon immer besessen hatten. Sie wusste es nicht mehr. »Simon?«

In einer einzigen geschmeidigen Bewegung, die ihr einen Schauer über den Rücken jagte, kam er auf die Beine. Wenn Simon in seinem bisherigen Leben eines ganz gewiss nicht gewesen war, dann geschmeidig. Aber da war noch irgendetwas anderes an ihm … irgendetwas war anders als sonst …

»Es tut mir leid, wenn ich dich erschreckt habe.« Er sprach sehr gewählt, fast formell, als wären sie Fremde.

»Ach, ist schon in Ordnung … Wie lange bist du schon hier?«

»Nicht sehr lange. Schließlich kann ich ja nur nach Sonnenuntergang nach draußen oder hast du das schon vergessen? Gestern hab ich meine Hand versehentlich einen Zentimeter aus dem Fenster gehalten und mir fast die Finger verkohlt. Glücklicherweise verheile ich ja schnell.«

Clary kramte nach ihrem Schlüssel, schloss dann auf und öffnete die Tür. Helles Licht ergoss sich auf die Veranda. »Luke meint, wir sollten drinnen bleiben.«

»Richtig: Weil nämlich bei Anbruch der Dunkelheit üble Gestalten aus ihren Löchern kriechen«, sagte Simon und schob sich an ihr vorbei.

Das Wohnzimmer war in warmes, behagliches Licht getaucht. Clary schloss die Tür hinter ihnen und schob die Riegel vor. Neben der Tür hing noch immer Isabelles blauer Umhang. Clary hatte ihn eigentlich in die Reinigung bringen und die Blutflecken entfernen lassen wollen, war aber noch nicht dazu gekommen. Einen Moment lang starrte sie auf den dunklen Samtstoff, um sich zu wappnen, ehe sie sich zu Simon umdrehte.

Er stand in der Mitte des Wohnzimmers, die Hände verlegen in die Taschen seiner Jacke gesteckt. Er trug eine Jeans und ein ausgefranstes T-Shirt mit dem Aufdruck I  NEW YORK, das einst seinem Vater gehört hatte. Alles an ihm war Clary vollkommen vertraut und doch erschien er ihr wie ein Fremder. »Deine Brille«, sagte sie überrascht, als ihr bewusst wurde, was ihr auf der Veranda so merkwürdig vorgekommen war. »Du trägst deine Brille nicht.«

»Hast du jemals einen Vampir mit Brille gesehen?«

»Äh, nein, aber …«

»Ich brauch sie nicht mehr. Eine perfekte Sehkraft scheint zum Vampirdasein dazuzugehören.« Er ließ sich auf dem Sofa nieder und Clary setzte sich in respektvollem Abstand neben ihn. Aus der Nähe erkannte sie nun, wie bleich er war; blaue Adern schimmerten unter seiner Haut. Ohne die Brille wirkten seine Augen groß und dunkel und die Wimpern wie schwarze Tuschestriche. »Natürlich muss ich zu Hause weiterhin eine Brille tragen, sonst kriegt meine Mutter die Krise. Ich werd ihr sagen müssen, dass ich auf Kontaktlinsen umstellen will.«

»Du wirst ihr alles sagen müssen«, erwiderte Clary mit deutlich größerer Entschlossenheit in der Stimme als ihr selbst zumute war. »Du kannst deinen … deinen Zustand nicht ewig verstecken.«

»Ich kann’s zumindest versuchen.« Er fuhr sich mit der Hand durch die dunklen Haare; die Muskeln seines Kiefers zuckten. »Clary, was soll ich nur tun? Meine Mutter bringt mir dauernd Essen, das ich jedes Mal aus dem Fenster werfen muss – ich bin seit zwei Tagen nicht draußen gewesen, aber ich weiß nicht, wie lange ich noch eine Grippe vortäuschen kann. Irgendwann wird sie mich zum Arzt schleppen und was dann? Ich habe keinen Herzschlag. Er wird ihr sagen, dass ich tot bin.«

»Oder dich als ein medizinisches Wunder bezeichnen«, sagte Clary.

»Das ist nicht lustig.«

»Ich weiß, ich wollte ja auch nur …«

»Und ich muss ständig an Blut denken«, sagte Simon. »Ich träume sogar schon davon. Und dann wach ich auf und muss sofort wieder daran denken. Es dauert nicht mehr lange und dann verfasse ich noch irgendwelche morbiden, schmalzigen Emo-Gedichte darüber.«

»Hast du denn die Blutbeutel nicht mehr, die Magnus dir gegeben hat? Du sitzt doch nicht auf dem Trocknen, oder?«

»Nein, ich hab noch welche in meinem Minikühlschrank – aber nur noch drei Stück!« Seine Stimme klang dünn vor Anspannung. »Und was ist, wenn ich auch die verbraucht habe und ganz ohne dastehe?«

»Das passiert schon nicht. Wir besorgen dir neue«, sagte Clary mit größerer Zuversicht, als sie selbst empfand. Vermutlich würde sie jederzeit auf Magnus’ freundlichen Lieferanten von frischem Lammblut zurückgreifen können, aber die ganze Geschichte bereitete ihr Magenschmerzen. »Hör mal, Simon: Luke denkt, du solltest es deiner Mom erzählen. Du kannst es doch nicht ewig vor ihr verstecken.«

»Aber ich kann es verdammt noch mal versuchen.«

»Denk doch mal an Luke«, sagte Clary verzweifelt. »Du kannst immer noch ein normales Leben führen.«

»Und was ist mit uns? Möchtest du einen Vampir zum Freund?« Er lachte bitter. »Ich sehe schon jede Menge romantische Picknicke am Strand vor uns: Du trinkst als Cocktail eine Errötende Jungfrau und ich trinke das Blut einer errötenden Jungfrau.«

»Betrachte es doch mal als eine Art Behinderung«, drängte Clary. »Du musst einfach nur lernen, wie du dein Leben damit gestalten kannst. Das machen viele Menschen so.«

»Ich bin mir nicht so sicher, ob ich noch als Mensch gelte. Jedenfalls nicht mehr.«

»Für mich bist du das aber«, erwiderte Clary. »Außerdem ist das Dasein als Mensch sowieso überbewertet.«

»Wenigstens kann Jace mich jetzt nicht mehr Irdischer nennen. Was hast du da?«, fragte er, als er die Broschüre bemerkte, die sie noch immer aufgerollt in ihrer linken Hand hielt.

»Ach, das hier?« Clary hob die Broschüre hoch. »Wie oute ich mich gegenüber meinen Eltern.«

Simon starrte sie mit großen Augen an. »Gibt es irgendetwas, was du mir erzählen möchtest?«

»Das ist nicht für mich – sondern für dich«, konterte Clary und drückte ihm das Heft in die Hand.

»Gegenüber meiner Mutter brauche ich mich nicht zu outen«, sagte Simon. »Die denkt sowieso, dass ich schwul bin, weil ich mich nicht für Sport interessiere und noch keine richtige Freundin gehabt habe. Jedenfalls nicht, dass sie wüsste.«

»Aber du musst dich als Vampir outen«, beharrte Clary. »Luke meinte, du könntest vielleicht eine der vorgeschlagenen Ansprachen in der Broschüre verwenden, nur mit dem Unterschied, dass du ›Untoter‹ sagst statt …«

»Ich hab schon verstanden!« Simon schlug das Heft auf. »Also gut, du bist jetzt mal mein Testpublikum.« Er räusperte sich. »Mom. Ich muss dir etwas Wichtiges sagen. Ich bin ein Untoter. Ich weiß, dass du möglicherweise eine vorgefasste Meinung über Untote hast. Und ich weiß auch, die Vorstellung, dass ich ein Untoter bin, behagt dir möglicherweise nicht. Aber ich bin hier, um dir zu erklären, dass die Untoten genau wie du und ich sind.« Simon hielt einen Moment inne. »Na ja, wahrscheinlich eher wie ich als wie du.«

»SIMON.«

»Okay, okay.« Er fuhr fort: »Als Erstes solltest du wissen, dass ich noch der gleiche Mensch bin wie zuvor. Untot zu sein, ist nicht das Wichtigste an mir. Es ist lediglich ein Teil von der Person, die ich nun mal bin. Und das Zweite, was du wissen solltest: Es handelt sich nicht um eine willkürliche Entscheidung. Ich wurde so geboren.« Simon warf Clary über die Broschüre hinweg einen Blick zu. »’tschuldigung, so wiedergeboren.«

Clary seufzte. »Du gibst dir keine Mühe.«

»Wenigstens kann ich ihr sagen, dass du mich auf einem jüdischen Friedhof beerdigt hast«, sagte Simon und warf die Broschüre auf den Tisch. »Vielleicht sollte ich ganz klein anfangen … und es erst mal meiner Schwester sagen.«

»Wenn du willst, komme ich mit. Vielleicht kann ich dir ja helfen, es ihnen beizubringen.«

Überrascht schaute er auf und Clary bemerkte die Risse in seiner Rüstung aus bitterem Humor, die er sich zugelegt hatte, und die darunterliegende Furcht. »Das würdest du tun?«

»Ich …«, setzte Clary an, wurde aber plötzlich von einem ohrenbetäubenden Reifenquietschen und dem Klirren von zersplitterndem Glas unterbrochen. Sie sprang vom Sofa und rannte zum Fenster, dicht gefolgt von Simon. Hastig riss sie den Vorhang beiseite und starrte hinaus.

Lukes Pick-up stand quer auf dem Rasen; der Motor lief noch und schwarze Streifen von verbranntem Gummi zogen sich über den Gehweg. Einer der Scheinwerfer leuchtete hell, während der andere zersprungen war; ein dunkler Fleck erstreckte sich über den Kühlergrill – und irgendeine gekrümmte weiße und reglose Gestalt lag unter den Vorderreifen. Galle stieg in Clarys Kehle auf. Hatte Luke jemanden überfahren? Nein … Ungeduldig wischte sie den Zauberglanz aus ihrem Sichtfeld, so als würde sie Schmutz von einer Fensterscheibe wischen. Die Gestalt unter Lukes Reifen war kein Mensch. Es war ein glattes weißes, fast larvenähnliches Etwas und es zuckte und krümmte sich wie ein aufgespießter Wurm.

Im nächsten Moment flog die Fahrertür auf und Luke sprang heraus. Er ignorierte die Kreatur unter seinen Reifen und sprintete über den Rasen in Richtung Veranda. Clary schaute ihm nach und sah, dass in den Schatten vor den Stufen eine dunkle Gestalt lag. Dieses Mal handelte es sich jedoch um eine menschliche Gestalt – klein, mit zahlreichen, dünnen Zöpfen …

»Das ist das Werwolfmädchen. Maia.« Simon klang erstaunt. »Was ist denn passiert?«

»Keine Ahnung.« Clary schnappte sich ihre Stele, die oben auf einem Bücherregal lag, und rannte zusammen mit Simon ins Freie zu Luke. Er hockte bei Maia, hob sie vorsichtig an den Schultern hoch und lehnte sie behutsam gegen die Veranda. Aus der Nähe erkannte Clary, dass die Vorderseite von Maias T-Shirt zerfetzt war und in ihrer Schulter eine tiefe Wunde klaffte, aus der Blut sickerte.

Plötzlich blieb Simon wie angewurzelt stehen und Clary wäre fast in ihn hineingerannt. Sie stieß einen überraschten Schrei aus und warf ihm einen wütenden Blick zu, ehe sie verstand – das Blut. Er fürchtete sich davor … fürchtete sich davor, genauer hinzusehen.

»Sie lebt noch«, sagte Luke, während Maias Kopf zur Seite rollte und sie leise stöhnte. Als er ihr leicht die Wange tätschelte, öffnete sie die Augen. »Maia. Maia, kannst du mich verstehen?«

Sie blinzelte und nickte benommen. »Luke? Was ist passiert?«, flüsterte sie und zuckte dann zusammen. »Meine Schulter …«

»Komm. Wir verfrachten dich besser ins Haus.« Luke hob das Mädchen hoch und Clary erinnerte sich, wie sie früher immer gedacht hatte, dass er für einen Buchhändler erstaunlich stark war. Damals hatte sie das auf das viele Schleppen schwerer Bücherkisten zurückgeführt, doch jetzt wusste sie es besser.

Gemeinsam gingen sie ins Wohnzimmer zurück, wo Luke Maia auf das abgewetzte graue Samtsofa legte. Dann schickte er Simon auf die Suche nach einer Decke und Clary in die Küche, um ihm ein feuchtes Handtuch zu holen. Als Clary in den Wohnraum zurückkehrte, saß Maia gegen eines der Kissen gelehnt. Ihr Gesicht wirkte gerötet und fiebrig und sie redete hastig und nervös auf Luke ein: »Ich lief gerade über den Rasen, als … als ich irgendetwas gerochen habe. Etwas Verwesendes, wie Müll. Und als ich mich umdrehte, hat es mich angegriffen …«

»Was hat dich angegriffen?«, fragte Clary und reichte Luke das Handtuch.

Maia runzelte die Stirn. »Keine Ahnung, ich konnte es nicht sehen. Das Ding hat mich zu Boden gestürzt und ich hab versucht, mich zu wehren, und um mich getreten, aber es war zu schnell …«

»Ich habe es gesehen«, sagte Luke. »Ich war gerade in die Auffahrt gebogen und sah dich den Rasen überqueren – und dann bemerkte ich, wie etwas dir folgte, ein dunkler Schatten, der dicht hinter dir war. Ich habe noch versucht, dich durch die runtergekurbelte Fensterscheibe zu warnen, aber du hast mich nicht gehört. Und dann hat es dich angegriffen.«

»Was hat sie angegriffen?«, fragte Clary.

»Ein Drevakdämon«, erklärte Luke mit finsterer Stimme. »Diese Dämonen sind blind und spüren ihr Opfer über den Geruch auf. Also hab ich den Wagen auf den Rasen gelenkt und den Drevak überfahren.«

Clary schaute aus dem Fenster zum Pick-up. Das Ding, das sich unter den Reifen gekrümmt hatte, war erwartungsgemäß verschwunden – Dämonen kehrten nach ihrem Tod immer in ihre eigene Dimension zurück. »Aber warum hat er Maia angefallen?«, fragte sie. Doch plötzlich kam ihr ein Gedanke und sie senkte die Stimme: »Denkst du, Valentin steckt dahinter? Weil er Werwolfblut für seine Umkehrungsformel benötigt? Beim letzten Mal ist er unterbrochen worden …«

»Nein, das glaube ich nicht«, sagte Luke zu Clarys Überraschung. »Drevakdämonen sind keine Blutsauger und sie können definitiv nicht ein derartiges Blutvergießen verursachen, wie du es in der Stillen Stadt gesehen hast. Meistens dienen sie als Spione und Boten. Ich vermute, Maia ist ihm einfach zufällig über den Weg gelaufen.« Er beugte sich vor und betrachtete das Mädchen, das die Augen geschlossen hatte und vor Schmerz leise stöhnte. »Kannst du deinen Ärmel aufrollen, damit ich einen Blick auf deine Schulter werfen kann?«, fragte Luke.

Das Werwolfmädchen biss sich auf die Lippe, nickte und rollte den Ärmel ihres Pullovers hoch. Direkt unterhalb der Schulter klaffte eine lange Wunde; Blut war ihr den Arm hinuntergelaufen und teilweise angetrocknet. Clary hielt den Atem an, als sie sah, dass die ausgefranste rote Kante der Wunde von dünnen schwarzen, nadelartigen Gebilden gesäumt war, die grotesk aus der Haut herausragten.

Entsetzt starrte Maia auf ihren Arm. »Was ist das?«

»Drevakdämonen haben keine Zähne, sondern giftige Stacheln im Maul«, erklärte Luke. »Einige der Stacheln sind in deiner Haut abgebrochen und stecken geblieben.«

Maia zitterte inzwischen so sehr, dass ihre Zähne klapperten. »Giftstacheln? Heißt das, ich werde sterben?«

»Nicht, wenn wir jetzt schnell handeln«, beruhigte Luke sie. »Allerdings werde ich die Stacheln herausziehen müssen und das kann ziemlich wehtun. Meinst du, du stehst das durch?«

Maias Gesicht war schmerzverzerrt, aber ihr gelang ein kleines Nicken. »Sieh zu, dass du sie rauskriegst.«

»Was soll Luke rauskriegen?«, fragte Simon, der mit einer gefalteten Decke ins Wohnzimmer zurückkehrte. Als er Maias Arm sah, ließ er die Decke fallen und wich unwillkürlich einen Schritt zurück. »Was ist das da?«

»Angst vor Blut, Irdischer?«, sagte Maia mit einem kleinen, schiefen Lächeln und schnappte im nächsten Moment nach Luft. »Oh, Mann, das tut weh …«

»Ich weiß«, sagte Luke. Dann wickelte er das Handtuch behutsam um ihren Unterarm und zog ein dünnes Messer aus seinem Gürtel. Maia warf einen Blick auf die Klinge und kniff die Augen zusammen.

»Tu, was du tun musst«, sagte sie mit schwacher Stimme. »Aber … ich will nicht, dass die anderen zusehen.«

»Verstehe.« Luke drehte sich zu Simon und Clary um. »Geht in die Küche … alle beide«, sagte er. »Ruft im Institut an und erzählt, was passiert ist. Sie sollen jemanden schicken. Da die Stillen Brüder ja nicht mehr leben, wäre jemand mit Heilkenntnissen oder ein Hexenmeister gut.« Beim Anblick von Lukes Messer und Maias Arm, der sich langsam violett verfärbte, starrten Simon und Clary wie gelähmt auf das Bild vor ihnen und rührten sich nicht von der Stelle. »Jetzt macht schon!«, rief Luke eindringlich. Und dieses Mal setzten die beiden sich in Bewegung.

12

TÜCKISCHE TRÄUME

Simon beobachtete Clary, die am Kühlschrank lehnte und auf ihrer Lippe herumkaute, so wie sie es immer tat, wenn sie durcheinander war. Er vergaß zwar regelmäßig, wie klein sie war, wie feingliedrig und zerbrechlich, aber in Momenten wie diesem, wenn er sie gern in den Arm genommen hätte, hielt er sich zurück, da er fürchtete, seine stürmische Umarmung könnte ihr wehtun – zumal er jetzt seine eigenen Kräfte nicht mehr genau einschätzen konnte.

Er wusste, dass Jace diese Art von Hemmungen nicht kannte. Mit einem flauen Gefühl im Magen hatte Simon zugesehen, wie Jace Clary in seine Arme genommen hatte und sie so heftig küsste, dass Simon fast befürchtete, einer von ihnen oder gar beide würden in tausend Splitter zerspringen. Jace hatte Clary an sich gedrückt, als wollte er sie beide zu einer Person verschmelzen.

Dabei war Clary stark – stärker als Simon ihr zugestehen wollte. Sie war eine Schattenjägerin, mit allem, was dazugehörte. Aber das spielte keine Rolle; das Band, das sie beide verband, war noch immer so zart und empfindlich wie eine flackernde Kerzenflamme, so zerbrechlich wie eine Eierschale. Und eines wusste er: Wenn dieses Band zerbrach, wenn er zuließ, dass es zerstört wurde, dann würde auch tief in seinem Inneren etwas zerbrechen, etwas, das sich nie wieder in Ordnung bringen ließ.

»Simon.« Ihre Stimme holte ihn in die Wirklichkeit zurück. »Simon, hörst du mir überhaupt zu?«

»Hm? Ja. Ja, klar.« Er lehnte sich gegen die Spüle und versuchte den Eindruck zu erwecken, dass er konzentriert bei der Sache war. Der Wasserhahn über der Spüle tropfte, was ihn erneut ablenkte: Jeder silberne Wassertropfen schien zu schillern und nahm kurz vor dem Fall eine perfekte Tränenform an. Die Sehkraft der Vampire war eine seltsame Angelegenheit, dachte er. Ständig wurde seine Aufmerksamkeit von den alltäglichsten Dingen gefesselt – dem Glitzern des Wassers, den feinen, von Pflanzen eroberten Rissen in einer Gehwegplatte, dem Schimmern von Ölflecken auf einer Straße – und es kam ihm vor, als hätte er das alles nie zuvor gesehen.

»Simon!«, rief Clary erneut und leicht aufgebracht. Er bemerkte, dass sie ihm etwas entgegenhielt, das rosa und metallisch leuchtete – ihr neues Mobiltelefon. »Ich habe gesagt: ›Ich möchte, dass du Jace anrufst.‹«

Sofort hatte sie seine gesamte Aufmerksamkeit. » Ich soll ihn anrufen? Er hasst mich doch.«

»Nein, das tut er nicht«, entgegnete sie. Aber er konnte am Ausdruck in ihren Augen erkennen, dass sie davon auch nicht vollends überzeugt war. »Jedenfalls möchte ich nicht mit ihm reden. Bitte, Simon.«

»Also schön.« Er schnappte sich das Telefon und scrollte durch das Adressbuch, bis er Jace’ Nummer fand. »Und was soll ich ihm sagen?«

»Erzähl ihm einfach, was passiert ist. Er weiß dann schon, was zu tun ist.«

Nach dem dritten Klingeln nahm Jace ab. »Clary«, sagte er atemlos und verblüffte damit Simon, bis dieser begriff, dass Clarys Name natürlich auf Jace’ Display erschienen war. »Clary, alles in Ordnung mit dir?«

Simon zögerte. In Jace’ Stimme schwang ein Ton mit, den er an ihm noch nie zuvor gehört hatte, eine ängstliche Besorgnis, ohne jeden Sarkasmus und ohne jede Abwehrhaltung. War das etwa der Ton, in dem Jace mit Clary sprach, wenn sie allein waren? Simon schaute zu ihr hinüber; sie beobachtete ihn mit großen grünen Augen und knabberte unbefangen am Fingernagel ihres rechten Zeigefingers.

»Clary«, meldete Jace sich erneut. »Ich dachte, du würdest mir aus dem Weg gehen …«

Plötzlich erfasste Simon eine heiße Wut. Du bist ihr Bruder, hätte er am liebsten in den Hörer gebrüllt, ihr Bruder und mehr nicht. Sie gehört dir nicht. Du hast kein Recht, so zu klingen … so als wäre dein Herz gebrochen. Gebrochen – das war das passende Wort, obwohl er niemals gedacht hätte, dass Jace ein Herz besaß, das brechen konnte.

»Du hast recht«, sagte Simon schließlich mit eisiger Stimme. »Sie geht dir noch immer aus dem Weg. Hier ist Simon.«

Am anderen Ende der Leitung herrschte plötzlich Stille, die so lange andauerte, dass Simon sich schon fragte, ob Jace vielleicht den Hörer hatte fallen lassen.

»Hallo?«

»Ich bin noch dran.« Jace’ Stimme klang nun kalt und spröde wie Herbstlaub, bar jeder Verwundbarkeit. »Falls du mich angerufen hast, um ein wenig zu plaudern, Irdischer, musst du einsamer sein, als ich dachte.«

»Glaub mir, ich würde dich nicht anrufen, wenn ich eine Wahl hätte. Ich mache das nur wegen Clary.«

»Ist alles in Ordnung mit ihr?« Jace’ Stimme klang noch immer kalt und spröde, aber ein neuer Unterton hatte sich hineingeschlichen – Herbstlaub mit einer glitzernd weißen Reifschicht. »Wenn ihr irgendetwas zugestoßen ist …«

»Ihr ist nichts zugestoßen.« Angestrengt versuchte Simon, sich seine Wut nicht anmerken zu lassen. In äußerst knappen Worten schilderte er Jace die Ereignisse der vorangegangenen Stunden und Maias Gesundheitszustand. Jace wartete, bis Simon ausgeredet hatte, und rasselte dann eine Latte von Anweisungen herunter. Benommen hörte Simon zu und erwischte sich selbst dabei, wie er nickte, bis ihm klar wurde, dass Jace ihn natürlich nicht sehen konnte. Er wollte gerade zu einer Antwort ansetzen, als er erkannte, dass er in eine stille Leitung hineinhorchte – Jace hatte längst aufgelegt. Wortlos klappte Simon das Mobiltelefon zu und reichte es Clary. »Er kommt hierher.«

Clary ließ sich gegen die Spüle sinken. »Was? Jetzt?«

»Ja, jetzt. Magnus und Alec werden ihn begleiten.«

»Magnus?«, fragte Clary verwirrt, doch dann erkannte sie ihren Irrtum: »Oh ja, natürlich. Jace ist ja noch bei Magnus. Ich hatte angenommen, er wäre im Institut, aber da war er natürlich nicht mehr. Ich …«

Ein schriller Schrei aus dem Wohnzimmer unterbrach ihren Wortschwall. Erschrocken riss sie die Augen auf und Simon spürte, wie ihm die Nackenhaare zu Berge standen. »Keine Sorge«, sagte er so beruhigend wie möglich. »Luke wird Maia schon nicht wehtun.«

»Aber genau das tut er. Er hat keine andere Wahl«, erwiderte Clary und schüttelte den Kopf. »Und so ist es in den letzten Tagen andauernd – es bleibt nie eine andere Wahl.« Maia schrie erneut und Clary umklammerte den Rand der Spüle, als würde sie den Schmerz persönlich spüren. »Ich hasse das!«, platzte sie plötzlich heraus. »Wie ich das alles hasse! Diese ständige Angst, dieses ständige Katz-und-Maus-Spiel, diese ewige Sorge, wen es als Nächsten erwischt. Ich wünschte, ich könnte die Zeit zurückdrehen und alles wäre wieder so wie früher!«

»Aber das kannst du nicht. Keiner von uns kann das«, sagte Simon. »Wenigstens bist du noch in der Lage, dich tagsüber draußen zu bewegen.«

Clary wandte sich ihm zu, mit großen dunklen Augen und leicht geöffneten Lippen. »Simon, ich wollte nicht …«

»Ich weiß.« Er wich zurück. Er hatte das Gefühl, als würde ihm irgendetwas die Kehle zuschnüren. »Ich geh mal nachsehen, wie weit Luke mit Maias Verarztung ist.« Den Bruchteil einer Sekunde dachte er, Clary würde ihm vielleicht folgen, aber sie ließ die Küchentür zwischen ihnen widerstandslos ins Schloss fallen.

Im Wohnzimmer brannten sämtliche Lampen. Maia lag mit grauem Gesicht unter der Decke, die Simon ihr gebracht hatte. Sie drückte ein Tuch gegen ihren rechten Arm, durch das bereits Blut sickerte. Ihre Augen waren geschlossen.

»Wo ist Luke?«, fragte Simon und zuckte dann zusammen. Er fragte sich, ob sein Ton vielleicht zu harsch, zu herrisch gewesen war. Maia sah schrecklich aus; ihre Augen lagen tief in den grauen Höhlen und ihr Mund war schmerzverzerrt. Erschrocken riss sie die Augen auf und starrte ihn an.

»Simon«, stieß sie mühsam hervor. »Luke ist draußen, um den Wagen vom Rasen zu fahren. Er hatte Sorge wegen der Nachbarn.«

Simon schaute zum Fenster und sah, wie der Lichtkegel des Scheinwerfers das Haus streifte, als Luke den Wagen in die Auffahrt setzte. »Wie geht’s dir?«, fragte er. »Hat er diese komischen Dinger aus deinem Arm herausbekommen?«

Maia nickte träge. »Ich bin nur so müde«, flüsterte sie mit gesprungenen Lippen. »Und durstig.«

»Ich hol dir etwas Wasser.« Auf der Anrichte neben dem Esstisch standen mehrere Gläser und ein Krug mit Wasser. Simon goss die lauwarme Flüssigkeit in ein Glas und reichte es Maia. Dabei zitterten seine Hände, sodass er etwas Wasser verschüttete, als sie das Glas entgegennahm. Sie hob den Kopf und wollte gerade etwas sagen, vermutlich Danke, als sich ihre Finger berührten und sie ihre Hand so ruckartig zurückriss, dass das Glas im hohen Bogen durch das Wohnzimmer flog. Es traf auf den Rand des Beistelltischs, zersplitterte klirrend und Wasser ergoss sich auf den polierten Parkettboden.

»Maia? Alles in Ordnung?«

Sie wich vor ihm zurück, presste ihre Schultern gegen die Sofalehne und fletschte die Zähne. Ihre Augen hatten einen leuchtenden gelben Farbton angenommen und aus ihrer Kehle drang ein tiefes Knurren – das Geräusch eines Hundes, der sich in die Enge getrieben fühlt.

»Maia?«, fragte Simon erneut und bestürzt.

»Vampir«, knurrte sie.

Simon zuckte zurück, als hätte sie ihn geschlagen. »Maia …«

»Ich dachte, du wärst ein Mensch. Aber du bist ein Monster. Ein blutsaugender Schmarotzer.«

»Ich bin ein Mensch – ich meine, ich war einer. Ich bin vor ein paar Tagen mutiert.« Simon schwirrte der Kopf; er fühlte sich benommen und unwohl. »Genau wie du früher ein …«

»Wage es nicht, dich mit mir zu vergleichen!«, unterbrach sie ihn wütend. Sie hatte sich in eine aufrechte Position gebracht und starrte ihn mit ihren gespenstisch gelben Augen angewidert an. »Ich bin immer noch ein Mensch, bin immer noch am Leben – aber du bist eine tote Kreatur, die sich vom Blut anderer ernährt.«

»Tierblut …«

»Aber nur, weil du kein menschliches Blut bekommen kannst, da dich sonst die Schattenjäger bei lebendigem Leibe verbrennen würden …«

»Maia«, sagte Simon mit einer Mischung aus Zorn und Verzweiflung und ging einen Schritt auf sie zu. Im nächsten Moment schlug sie mit der Hand nach ihm, mit plötzlich ausgefahrenen, unglaublich langen Krallen. Sie zerfetzten ihm die Wange, sodass er nach hinten taumelte und eine Hand gegen sein Gesicht drückte. Blut lief ihm die Wange hinunter, sickerte zwischen seine Lippen. Er schmeckte den salzigen Geschmack auf der Zunge und sein Magen begann zu knurren.

Maia kauerte inzwischen mit angezogenen Knien auf der Sofalehne; ihre klauenartigen Finger hinterließen tiefe Furchen im grauen Polsterstoff. Erneut drang ein böses Knurren aus ihrer Kehle und ihre nun langen Ohren lagen flach am Kopf an. Als sie die Zähne fletschte, sah Simon, dass sie scharf und spitz waren – nicht nadeldünn wie seine, sondern kräftige weiße Fangzähne. Sie hatte das blutige Tuch fallen gelassen, sodass die tiefen Einstiche der Stacheln zum Vorschein kamen, aus denen schimmernd rotes Blut sickerte …

Ein stechender Schmerz in seiner Unterlippe verriet ihm, dass seine Eckzähne hervorgeglitten waren. Ein Teil von ihm wünschte sich nichts sehnlicher, als gegen das Werwolfmädchen zu kämpfen, sie niederzuzwingen, ihre Haut mit seinen Zähnen zu durchbohren und ihr warmes Blut zu trinken. Doch der anderen Hälfte von ihm war nur nach Schreien zumute. Er wich einen Schritt zurück und dann noch einen, wobei er abwehrend die Hände ausstreckte.

Maia setzte gerade zum Sprung an, als die Küchentür aufflog und Clary ins Wohnzimmer stürmte. Sie schnellte durch den Raum und landete geschmeidig wie eine Katze auf dem Beistelltisch. In ihrer Hand hielt sie einen Gegenstand, der silberhell aufblitzte, als sie den Arm hob. Simon sah, dass es sich um einen Dolch handelte, dessen Klinge so elegant wie eine Vogelschwinge gebogen war. Der Dolch zischte an Maias Haaren vorbei, nur Millimeter von ihrem Gesicht entfernt, und bohrte sich bis zum Heft in den grauen Baumwollsamt. Maia versuchte wegzutauchen und schnappte keuchend nach Luft; die Klinge war durch ihren Pulloverärmel gedrungen und fesselte sie ans Sofa.

Clary umfasste das Heft des Dolchs, der von Luke stammte. Als das Glas zersplittert war und Clary einen Blick durch die Küchentür geworfen hatte, hatte sie die Situation sofort erfasst und war in Lukes Büro gestürzt, wo er seine Waffen aufbewahrte. Maia mochte geschwächt und krank sein, aber sie wirkte so rasend, dass Clary keinen Zweifel daran hatte, sie könnte jeden Moment einen Mord begehen.

»Was zum Teufel ist mit euch beiden los?« Wie aus der Ferne hörte Clary ihre eigene Stimme, die zu ihrer Überraschung stahlhart klang. »Werwölfe, Vampire – ihr seid beide Schattenwesen.«

»Werwölfe verletzen keine Leute oder andere Werwölfe. Aber Vampire sind Mörder. Einer von ihnen hat vor ein paar Tagen vor dem Blutmond einen Jungen umgebracht …«

»Das war kein Vampir.« Clary sah, wie Maia angesichts der Gewissheit in ihrer Stimme erbleichte. »Und wenn ihr endlich damit aufhören könntet, euch immer gegenseitig die Schuld an allem Übel zuzuschieben, das in der Schattenwelt passiert, dann würden die Nephilim euch vielleicht mal ernst nehmen und tatsächlich etwas dagegen unternehmen.« Clary wandte sich an Simon. Die tiefen Wunden auf seiner Wange verheilten bereits zu feinen silbrig roten Narben. »Alles in Ordnung mit dir?«

»Ja.« Seine Stimme war kaum zu hören. Clary erkannte den Schmerz in seinen Augen und kämpfte einen Moment mit dem fast unbezwingbaren Drang, Maia eine Reihe wüster Beschimpfungen an den Kopf zu werfen. »Ja, es geht mir gut«, sagte Simon.

Erneut wandte Clary sich an das Werwolfmädchen. »Du kannst froh sein, dass er nicht annähernd so selbstgerecht ist wie du – denn sonst würde ich dich beim Rat anzeigen und dafür sorgen, dass dein gesamtes Rudel für dein Verhalten büßt.« Mit einem kräftigen Ruck zog sie den Dolch aus dem Polster, sodass Maias Pullover freikam.

Maia schnaubte vor Wut. »Du verstehst das nicht. Vampire werden zu dem, was sie sind, weil sie sich mit Dämonenenergie infizieren …«

»Und das Gleiche gilt für Lykanthropen!«, konterte Clary. »Ich mag ja nicht viel wissen, aber so viel steht nun mal fest.«

»Und genau das ist das Problem. Die Dämonenenergie verändert uns, lässt uns mutieren. Nenn es von mir aus eine Krankheit oder was immer du willst, aber die Dämonen, die die Vampire geschaffen haben, und die, die uns Werwölfe schufen, entstammten unterschiedlichen Spezies, die miteinander verfeindet waren. Sie haben sich gegenseitig gehasst und deshalb steckt es auch uns im Blut, uns ebenfalls zu hassen. Dagegen können wir überhaupt nichts tun. Und aus diesem Grund können ein Werwolf und ein Vampir niemals befreundet sein.« Sie schaute zu Simon. Ihre Augen funkelten. »Schon bald wirst du mich hassen«, sagte sie. »Und du wirst auch Luke hassen. Du kannst nicht das Geringste dagegen machen.«

»Luke hassen?« Simon war aschgrau im Gesicht, doch ehe Clary ihn beruhigen konnte, flog die Eingangstür auf. Clary wirbelte herum und erwartete, Luke zu sehen, aber es war nicht Luke – es war Jace. Er war vollkommen in Schwarz gekleidet und zwei Seraphklingen ragten aus dem Gürtel um seine schlanken Hüften. Direkt hinter ihm folgten Alec und Magnus; der Oberste Hexenmeister trug einen langen, wogenden Umhang, der aussah, als wäre er mit zerstoßenem Glas verziert.

Mit der Präzision eines Lasers heftete Jace seine goldbraunen Augen direkt auf Clary. Wenn sie gedacht hatte, er würde sie vielleicht mit bedauernder, besorgter oder gar beschämter Miene ansehen, dann hatte sie sich gründlich getäuscht. Er wirkte nur unglaublich aufgebracht. »Was glaubst du eigentlich, was du da tust?«, fragte er in scharfem, verärgertem Ton.

Clary schaute an sich herab. Sie hockte noch immer auf dem Beistelltisch, den Dolch in der Hand. Mühsam unterdrückte sie den Drang, die Waffe hinter ihrem Rücken zu verstecken. »Wir hatten eine kleine Auseinandersetzung, um die ich mich aber gekümmert habe.«

»Tatsächlich?« Jace’ Stimme triefte vor Sarkasmus. »Weißt du überhaupt, wie man mit diesem Dolch umgeht, Clarissa? Ohne dabei ein Loch in dich selbst oder unbeteiligte Zuschauer zu stechen?«

»Ich habe niemanden verletzt«, stieß Clary zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

»Sie hat das Sofa erstochen«, sagte Maia mit träger Stimme, während ihr die Augen zufielen. Ihre Wangen leuchteten vor Ärger und Fieber immer noch rot, aber der Rest ihres Gesichts war erschreckend bleich.

Simon betrachtete sie besorgt. »Ich glaube, ihr Zustand hat sich verschlechtert.«

In dem Moment räusperte Magnus sich vernehmlich. Als Simon nicht reagierte, winkte er ihn herablassend beiseite: »Aus dem Weg, Irdischer!« Dann schlug er die Schöße seines Umhangs zurück und stolzierte durch den Raum zu Maia. »Ich nehme mal an, du bist meine Patientin?«, fragte er und warf ihr durch glitzernde Wimpern einen Blick zu.

Aus verschwommenen Augen schaute Maia zu ihm hoch.

»Ich bin Magnus Bane«, fuhr er in einem beruhigenden Ton fort und spreizte seine beringten Hände, zwischen denen sich blaue Funken bildeten und wie leuchtende Lichter auf einer Wasseroberfläche tanzten. »Ich bin der Hexenmeister, der dich wieder gesund machen wird. Hat man dir denn nicht gesagt, dass ich kommen würde?«

»Ich weiß, wer du bist, es ist nur …« Maia schaute benommen. »Du wirkst so … so … schillernd.«

Alec machte ein Geräusch, das wie ein unterdrücktes Lachen klang, rettete sich dann aber in ein Hüsteln, während Magnus’ schlanke Hände einen schimmernd blauen, magischen Vorhang um das Werwolfmädchen woben.

Jace war nicht nach Lachen zumute. »Wo ist Luke?«, fragte er ernst.

»Er ist draußen«, sagte Simon. »Er wollte den Wagen vom Rasen fahren.«

Jace und Alec wechselten einen raschen Blick.

»Das ist ja lustig«, sagte Jace, obwohl er überhaupt nicht amüsiert klang. »Ich habe ihn nirgends gesehen, als wir die Treppe hochkamen.«

In Clarys Brust breitete sich ein mulmiges Gefühl aus wie eine dünne, sich entfaltende Blattranke. »War der Pick-up denn nicht da?«

»Doch«, sagte Alec, »der stand in der Auffahrt. Mit ausgeschaltetem Licht.«

Bei diesen Worten schaute selbst Magnus auf, der sich bis dahin auf Maia konzentriert hatte. Durch das magische Gewebe, das er um sich selbst und das Werwolfmädchen geschaffen hatte, wirkten seine Züge verschwommen und ohne deutliche Konturen, wie unter einer Wasseroberfläche. »Das gefällt mir nicht«, sagte er; seine Stimme klang dumpf und weit entfernt. »Nicht nach einem Drevakangriff. Diese Dämonen jagen immer im Rudel.«

Jace’ Hand lag bereits auf einer seiner Seraphklingen. »Ich geh raus und such nach ihm. Alec, du bleibst hier und sicherst das Haus.«

Clary sprang vom Beistelltisch. »Ich komme mit.«

»Nein, auf keinen Fall.« Jace marschierte zur Tür, ohne sich umzusehen, ob sie ihm eventuell folgte.

Clary setzte zu einem Sprint an und warf sich zwischen ihn und die Haustür. »Stopp.«

Einen Moment lang dachte sie, er würde weitergehen, auch wenn er dabei durch sie hindurchgehen müsste. Doch er blieb stehen, nur Millimeter von ihr entfernt und so nah, dass sie seinen Atem auf ihrem Haar spüren konnte. »Ich werde dich umrennen, falls ich dazu gezwungen bin, Clarissa.«

»Hör auf, mich so zu nennen.«

»Clary«, sagte er mit leiser Stimme und der Klang ihres Namens auf seinen Lippen war so intim, dass es ihr einen Schauer über den Rücken jagte. Das leuchtende Gold in seinen Augen wirkte nun hart, metallisch und sie fragte sich, ob er womöglich wirklich auf sie losgehen würde. Und wie es wohl wäre, wenn er sich auf sie stürzte, sie auf den Boden zwang, ihre Handgelenke packte und festhielt. Der Kampf war für ihn das, was für andere Leute Sex war. Der Gedanke, dass er sie auf diese Weise berührte, trieb ihr das Blut in die Wangen und nahm ihr die Luft.

»Luke ist mein Onkel, nicht deiner …«, stieß sie mühsam hervor.

Ein Ausdruck wilder Belustigung breitete sich auf Jace’ Gesicht aus. »Dein Onkel ist auch mein Onkel, Schwesterherz«, sagte er, »mal davon abgesehen, dass er mit keinem von uns beiden blutsverwandt ist.«

»Jace …«

»Außerdem habe ich keine Zeit, dich mit Runen zu versehen.« Ein langer, träger Blick aus seinen goldenen Augen streifte über ihren Körper. »Und du hast nur diesen Dolch, der uns nicht viel nutzt, falls wir es mit Dämonen zu tun bekommen.«

Clary rammte die Waffe in die Wand neben der Tür und erntete dafür einen erstaunten Blick. »Na und? Dann gib mir eben eine deiner Seraphklingen – du hast doch zwei.«

»Herrgott noch mal …« Simon stand neben ihnen, die Hände in den Taschen. Seine Augen brannten wie schwarze Kohlen in seinem weißen Gesicht. »Ich werde Luke suchen.«

»Simon, nicht …«, setzte Clary an.

»Wenigstens verschwende ich nicht meine Zeit mit Herumstehen und Flirten, während wir nicht wissen, was mit Luke ist.« Er bedeutete ihr mit einer Handbewegung, von der Tür wegzugehen.

Jace presste die Kiefer zusammen. »Wir suchen alle gemeinsam.« Zu Clarys Überraschung riss er eine Seraphklinge aus seinem Gürtel und reichte sie ihr. »Hier, nimm.«

»Wie heißt die Klinge?«, fragte Clary und gab die Tür frei.

»Nakir.«

Clary hatte ihre Jacke in der Küche vergessen und die kalte Luft, die vom East River heraufströmte, fuhr ihr schneidend durch das dünne T-Shirt, als sie auf die dunkle Veranda hinaustrat. »Luke?«, rief sie. »Luke!«

Der Pick-up stand in der Auffahrt; eine der Türen schwang leise quietschend im Nachtwind. Die Innenraumbeleuchtung brannte und warf einen schwachen Lichtschein. Jace runzelte die Stirn. »Der Schlüssel steckt im Zündschloss, der Motor läuft noch …«

Simon zog die Haustür hinter sich zu. »Woher weißt du das?«

»Ich kann es hören.« Jace musterte Simon grüblerisch. »Und du könntest das auch, wenn du dir Mühe geben würdest, Blutsauger«, sagte er, sprang die Stufen hinunter und lachte leise in sich hinein.

»Ich glaube, ›Irdischer‹ gefiel mir irgendwie besser«, murmelte Simon.

»Bei Jace kannst du dir die Schimpfnamen, mit denen er dich bedenkt, nicht aussuchen.« Clary wühlte in ihrer Jeanstasche, bis ihre Finger einen kühlen, glatten Stein fanden. Sie holte den Elbenlichtstein hervor und hob ihn hoch, sodass sein Licht zwischen ihren gespreizten Fingern wie eine winzige Sonne in alle Richtungen strahlte. »Komm, Simon.«

Jace hatte recht gehabt; der Wagen lief tatsächlich im Leerlauf. Clary roch die Abgase, als sie sich dem Pick-up näherten, und ihr sank der Mut. Luke hätte niemals die Wagentür offen stehen und den Schlüssel im Zündschloss stecken lassen, wenn nicht irgendetwas passiert wäre.

Stirnrunzelnd umrundete Jace den Pick-up. »Bring mal das Elbenlicht hier rüber.« Er kniete sich auf den Rasen und strich mit dem Finger leicht über das Gras. Aus seiner Jackeninnentasche holte er einen Gegenstand, den Clary wiedererkannte: ein glattes Metallobjekt, in dessen Oberfläche winzige Runen graviert waren. Ein Sensor. Als Jace ihn über das Gras führte, reagierte das Gerät mit einer Reihe laut tickender Geräusche, wie ein wild gewordener Geigerzähler. »Definitiv dämonische Aktivität. Der Sensor registriert starke Spuren.«

»Könnten die noch von dem Dämon stammen, der Maia angegriffen hat?«, fragte Simon.

»Nein, der Ausschlag ist viel zu stark. Hier ist mehr als nur ein Dämon herumgeschlichen.« Jace richtete sich auf; er war jetzt vollkommen auf die bevorstehende Aufgabe konzentriert. »Vielleicht solltet ihr zwei besser wieder ins Haus gehen. Schickt mir Alec raus – er hat Erfahrung mit dieser Art von Dämonen.«

»Jace …«, stieß Clary erneut wütend hervor, brach dann aber ab, als sie aus den Augenwinkeln eine flüchtige Bewegung bemerkte – ein Schatten hastete über die Straße, hinunter zum steinigen Ufer des East River. Irgendetwas stimmte an dieser Gestalt nicht, die im Schein des Mondlichts kurz aufleuchtete: Sie war zu lang und bewegte sich viel zu schnell für einen Menschen …

Hektisch zeigte sie auf den Schatten. »Da! Am Ufer!«

Jace’ Blick folgte ihrem ausgestreckten Arm und er hielt geräuschvoll die Luft an. Doch im nächsten Moment stürzte er bereits los und Clary und Simon folgten ihm, über den Asphalt der Kent Street und auf die struppige Grasfläche, die das Ufer säumte. Das Elbenlicht hüpfte in Clarys Hand und erhellte unterschiedliche Bereiche des Flussufers: ein Streifen Gebüsch, ein zerbrochenes Stück Beton, über das Clary fast gestolpert wäre, Müllhaufen und Glassplitter und schließlich – als sie sich dem träge schwappenden Flutsaum näherten – die zusammengekrümmte Gestalt eines Mannes.

Es war Luke – das sah Clary sofort, obwohl die beiden dunklen, buckligen Gestalten, die über ihm kauerten, ihr den Blick auf sein Gesicht versperrten. Er lag auf dem Rücken und so nah am Wasser, dass Clary einen Moment lang voller Panik dachte, die beiden Kreaturen würden ihm den Kopf unter Wasser drücken und versuchen, ihn zu ertränken. Sekunden später wichen die Gestalten zurück und stießen durch ihre perfekt kreisrunden, lippenlosen Mäuler ein zischendes Geräusch aus. Clary erkannte nun, dass Lukes Kopf auf dem steinigen Ufer lag. Seine Züge waren schlaff und grau.

»Raumdämonen«, flüsterte Jace.

Simon riss die Augen auf. »Sind das die Biester, die Maia angegriffen haben …?«

»Nein. Die hier sind viel schlimmer.« Jace bedeutete Simon und Clary mit einer Handbewegung, sich hinter ihn zu stellen. »Bleibt zurück.« Dann hob er seine Seraphklinge und rief: »Israfiel!« Ein plötzlicher greller Lichtstrahl brach aus dem Metall hervor, als das Schwert zum Leben erwachte. Jace stürzte los und schwang seine Waffe gegen den Dämon, der ihm am nächsten stand. Im Licht der Seraphklinge sah Clary erst richtig, wie abstoßend der Dämon war – grauweiße, schuppige Haut, ein schwarzes Loch anstelle des Mauls, hervorquellende, krötenartige Augen und Arme, die statt Händen lange Tentakel besaßen. Sofort setzte der Dämon diese Fangarme als Waffe ein und ließ sie mit unglaublicher Schnelligkeit in Richtung des Schattenjägers peitschen.

Doch Jace war schneller. Mit einem hässlichen Tschack durchtrennte Israfiel den Arm des Dämons. Der Tentakelfortsatz flog durch die Luft und landete direkt vor Clarys Füßen, wo er sich krümmte und wand. Das grauweiße Gebilde war mit blutroten Saugnäpfen bedeckt, in denen jeweils eine Ansammlung winziger, nadelspitzer Zähne lauerte.

Simon machte ein würgendes Geräusch und Clary konnte ihm nur beipflichten. Sie verpasste den zuckenden Tentakeln einen Tritt, sodass sie durch das schmutzige Gras rollten. Als Clary wieder aufschaute, sah sie, dass Jace den verletzten Dämon zu Fall gebracht hatte und sie sich gegenseitig attackierten und über das felsige Flussufer rollten. Der Schein von Jace’ Seraphklinge sandte elegante Lichtbögen über die Wasseroberfläche, während er sich drehte und herumwirbelte, um den restlichen Tentakeln der Kreatur auszuweichen – ganz zu schweigen vom schwarzen Blut, das aus dessen Armstumpf spritzte. Clary zögerte – sollte sie nach Luke sehen oder Jace zu Hilfe eilen? Während sie noch überlegte, hörte sie Simon brüllen: »Clary, pass auf!« Und als sie sich umdrehte, fiel der zweite Dämon sie an.

Ihr blieb keine Zeit, die Seraphklinge zu zücken, keine Zeit, sich an den Namen des Schwertes zu erinnern und ihn laut zu rufen. Sie streckte abwehrend ihre Hände aus und im nächsten Moment stürzte sich der Dämon auf sie und riss sie zu Boden. Mit einem Schrei traf sie auf dem unebenen Untergrund auf und ein heißer Schmerz schoss durch ihre Schulter. Glitschige Tentakel stülpten sich über ihre Haut; einer der Fangarme wickelte sich um ihren Arm und zog sich immer fester zusammen, während der andere nach vorne peitschte und sich um ihre Kehle schlang.

Fieberhaft griff Clary zum Hals und versuchte, sich den geschmeidigen Fangarm von der Kehle zu reißen. Sie spürte bereits, wie ihre Lunge unter dem Luftmangel zu schmerzen begann und trat und schlug wie wild um sich …

Und plötzlich ließ der Druck um ihren Hals schlagartig nach – das Ding hatte sie freigegeben. Pfeifend schnappte Clary nach Luft und rollte sich auf die Knie. Der Dämon kauerte vor ihr und starrte sie aus schwarzen, pupillenlosen Augen an. Bereitete er sich auf den nächsten Angriff vor? Clary tastete nach ihrer Waffe, riss sie aus dem Gürtel und krächzte: »Nakir!« Sofort erschien ein speerartiger Lichtstrahl zwischen ihren Fingern. Clary hatte noch nie zuvor eine Engelsklinge berührt. Das Heft der Waffe summte und vibrierte in ihren Händen und fühlte sich lebendig an. »NAKIR!«, schrie sie erneut und rappelte sich auf, die ausgestreckte Klinge auf den Raumdämon gerichtet.

Zu ihrer Überraschung taumelte der Dämon nach hinten, mit abwehrend hochgehaltenen Tentakeln, fast als würde er sich vor ihr fürchten. Aber das war doch nicht möglich, oder? Clary sah, wie Simon auf sie zulief; er schwang eine lange Eisenstange. Hinter ihm kam Jace auf die Beine; den Dämon, mit dem er gekämpft hatte, konnte sie nirgends entdecken – vermutlich hatte er ihn getötet. Dagegen stieß der zweite Raumdämon jetzt ein gequältes, jaulendes Heulen aus wie eine überdimensionale Eule. Dann wandte er sich abrupt ab, floh mit wehenden Tentakeln zum Ufer und stürzte sich in den Fluss. Eine Woge dunkelgrauen Wassers spritzte hoch und dann war der Dämon in den Fluten des East River verschwunden, ohne auch nur eine Spur von Luftblasen oder sonstige Anzeichen seiner Existenz auf der Wasseroberfläche zu hinterlassen.

Jace erreichte Clary in dem Moment, als sich die Wellen über dem Dämon schlossen. Keuchend blieb er stehen und beugte sich vornüber, die mit schwarzem Dämonenblut besudelten Hände auf die Knie gestützt. »Was … ist … passiert?«, stieß er zwischen jedem Atemzug hervor.

»Ich weiß es nicht«, gestand Clary. »Der Dämon hat mich angegriffen; ich hab noch versucht, mich zu wehren, aber er war zu schnell – und dann ist er plötzlich abgehauen. Als hätte er etwas gesehen, was ihm Angst eingejagt hat.«

»Alles in Ordnung?«, rief Simon in dem Moment, zwar nicht keuchend – schließlich atmete er nicht mehr, wie Clary sich erinnerte –, aber besorgt. Schlitternd kam er vor ihr zum Stehen, eine dicke Metallstange in der Hand.

»Wo hast du die her?«, fragte Jace.

»Von einem Telefonmast abgerissen.« Simon machte den Eindruck, als würde ihn die Erinnerung daran selbst überraschen. »Wenn der Adrenalinpegel hoch genug ist, kann man anscheinend alles schaffen.«

»Oder wenn man die unseligen Kräfte der Verdammten besitzt«, erwiderte Jace.

»Ach, seid still, alle beide«, fauchte Clary und erntete dafür einen verletzten Blick von Simon und ein anzügliches Grinsen von Jace. Entschlossen drängte sie sich an ihnen vorbei und rannte zum Ufer. »Oder habt ihr Luke etwa vergessen?«

Luke war zwar bewusstlos, aber er atmete. Sein Gesicht schimmerte so blass wie das von Maia und einer der Ärmel seines Hemdes war über der Schulter aufgerissen. Als Clary den blutgetränkten Stoff behutsam löste, sah sie, dass seine Haut an der Stelle, wo eine der Tentakel ihn erwischt hatte, mit kreisrunden roten Malen übersät war. Eine Mischung aus Blut und schwarzer Flüssigkeit sickerte aus jeder Bisswunde. Erschrocken schnappte Clary nach Luft. »Wir müssen ihn schnell ins Haus bringen.«

Magnus erwartete sie bereits an der Haustür, als Simon und Jace Luke die Stufen hinaufschleppten. Nachdem er Maia behandelt hatte, hatte der Hexenmeister das Werwolfmädchen in Lukes Bett gebracht, sodass sie Luke nun auf das Sofa legen konnten. Sofort kümmerte Magnus sich um den Bewusstlosen.

»Wird er wieder gesund werden?«, fragte Clary drängend und hockte sich vor das Sofa, während Magnus ein blaues Feuer heraufbeschwor, das schimmernd zwischen seinen Händen schwebte.

»Keine Sorge. Es wird ihm bald wieder gut gehen. Das Gift eines Raumdämons ist zwar etwas komplexer als der Stich eines Drevak, aber nichts, womit ich nicht zurechtkäme.« Magnus scheuchte Clary zur Seite. »Zumindest, wenn du aus dem Weg gehst und mich meine Arbeit machen lässt.«

Widerstrebend sank Clary in einen Sessel. Jace und Alec standen am Fenster und unterhielten sich, wobei Jace heftig mit den Händen gestikulierte. Clary vermutete, dass er Alec erzählte, was mit den Dämonen am Fluss passiert war. Simon lehnte an der Wand neben der Küchentür; er schien sich unbehaglich zu fühlen und wirkte gedankenverloren. Da Clary den Anblick von Lukes schlaffem grauem Gesicht mit den tief in den Höhlen liegenden Augen nicht länger ertragen konnte, ließ sie ihren Blick auf Simon ruhen und versuchte zu begreifen, wie er ihr einerseits so vertraut und andererseits so fremd erscheinen konnte. Ohne die Brille wirkten seine Augen doppelt so groß und sehr dunkel, eher schwarz als braun. Seine Haut war blass und glatt wie weißer Marmor und zeigte nur an den Schläfen und den hervorstehenden Wangenknochen Spuren bläulich schimmernder Adern. Selbst sein Haar wirkte dunkler und bildete einen starken Kontrast zum Weiß seiner Haut. Clary erinnerte sich daran, wie sie sich beim Anblick der Menge in Raphaels Hotel gewundert hatte, dass es anscheinend keine hässlichen oder dicken Vampire gab. Vielleicht verhinderte ja irgendein Gesetz, dass körperlich unattraktive Personen zu Vampiren gemacht werden durften, hatte sie damals gedacht. Doch jetzt fragte sie sich, ob nicht der Vampirismus selbst eine Veränderung bewirkte, fleckige Haut ebenmäßig machte und Augen und Haaren einen besonderen Glanz verlieh. Vielleicht handelte es sich ja um eine Art Evolutionsvorteil der Spezies. Schließlich konnte gutes Aussehen den Vampiren beim Anlocken ihrer Beute nur nützlich sein.

Plötzlich wurde Clary bewusst, dass Simon sie ebenfalls mit großen dunklen Augen musterte. Sie riss sich aus ihren Gedanken und drehte sich zu Magnus um, der in dem Moment aufstand. Das blaue Licht war verschwunden. Luke hatte zwar noch immer die Augen geschlossen, aber die hässliche graue Tönung seiner Haut war fort und seine Atmung ging tief und ruhig.

»Es geht ihm schon viel besser!«, rief Clary, woraufhin Alec, Jace und Simon herbeieilten, um einen Blick auf Luke zu werfen. Simon schob seine Hand in Clarys und dankbar für diese beruhigende Geste schloss sie ihre Finger um seine.

»Das heißt also, Luke kommt durch?«, fragte Simon, während Magnus sich auf die Lehne des am nächsten stehenden Sessels sinken ließ. Er wirkte erschöpft, ausgelaugt und bläulich im Gesicht, »Bist du dir ganz sicher?«, hakte Simon weiter nach.

»Natürlich bin ich mir sicher«, erwiderte Magnus. »Ich bin der Oberste Hexenmeister von Brooklyn, ich weiß, was ich tue.« Sein Blick wanderte zu Jace, der gerade etwas zu Alec gesagt hatte, allerdings so leise, dass keiner der anderen es verstehen konnte. »Und wo wir gerade beim Thema sind …«, fuhr Magnus so eigenartig förmlich fort, wie Clary ihn noch nie erlebt hatte,»… ich bin mir nicht sicher, was ihr euch eigentlich dabei denkt, mich jedes Mal zu rufen, sobald einer von euch auch nur einen eingewachsenen Zehennagel hat. Als Oberster Hexenmeister ist meine Zeit kostbar. In New York gibt es einen Haufen niederrangiger Hexenmeister, die derartige Aufgaben für euch mit Freuden erledigen würden und bedeutend weniger verlangen.«

Clary blinzelte ihn überrascht an. »Soll das heißen, dass du uns eine Rechnung stellst? Aber Luke ist doch ein Freund!«

Magnus holte eine dünne blaue Zigarette aus seiner Brusttasche. »Keiner meiner Freunde«, sagte er. »Ich habe ihn nur ein paarmal gesehen, wenn deine Mutter dich zu mir gebracht hat, um deine Gedächtnisblockade zu erneuern.« Er strich mit der Hand über die Spitze der Zigarette und entzündete sie mit einer vielfarbigen Flamme. »Habt ihr etwa gedacht, ich würde euch nur aufgrund meiner Herzensgüte helfen? Oder bin ich zufälligerweise der einzige Hexenmeister in eurem Bekanntenkreis?«

Jace hatte Magnus’ kurze Rede mit zunehmender Verärgerung angehört; seine Augen funkelten düster. »Nein, das nicht«, sagte er nun, »aber du bist zufälligerweise der einzige Hexenmeister in unserem Bekanntenkreis, der mit einem unserer Freunde zusammen ist.«

Einen Moment lang starrten ihn alle an – Alec mit blankem Entsetzen im Blick, Magnus mit einer Mischung aus Verblüffung und Verärgerung und Clary und Simon in sprachlosem Erstaunen. Alec fasste sich als Erster. »Warum sagst du so was?«, fragte er mit zitternder Stimme.

Jace schaute ihn verwirrt an. »Warum sage ich was?«

»Dass ich mit ihm … dass wir zusammen sind. Das ist absolut nicht wahr«, sagte Alec, dessen Stimme sich nun unkontrolliert hob und senkte.

Jace musterte ihn ruhig. »Ich hab doch gar nicht gesagt, dass er mit dir zusammen ist«, erwiderte er. »Aber findest du es nicht lustig, dass du genau wusstest, was ich gemeint habe?«

»Wir sind nicht zusammen«, sagte Alec erneut.

»Ach, wirklich?«, fragte Magnus. »Dann bist du also zu jedem so freundlich?«

»Magnus.« Alec warf dem Hexenmeister einen flehentlichen Blick zu. Doch Magnus hatte offenbar genug von dem Theater. Er verschränkte die Arme vor der Brust, lehnte sich schweigend zurück und musterte die Anwesenden aus zusammengekniffenen Katzenaugen.

Alec wandte sich an Jace. »Du denkst doch nicht etwa …«, setzte er an. »Ich meine, du kannst doch unmöglich glauben …«

Verwundert schüttelte Jace den Kopf. »Ich verstehe wirklich nicht, warum du dir solche Mühe gibst, deine Beziehung mit Magnus vor mir zu verheimlichen. Es ist doch nicht so, als ob es mir etwas ausmachen würde.«

Falls Jace seine Worte als Beruhigung gemeint hatte, verfehlte er sein Ziel gründlich. Alec wurde kreidebleich im Gesicht und schwieg. Diesmal wandte Jace sich an Magnus. »Hilf du mir doch, ihn davon zu überzeugen, dass es mir wirklich egal ist«, sagte er.

»Ach, ich denke schon, dass er dir das glaubt«, erwiderte Magnus leise.

»Dann kapier’s ich nicht …« Die Verwirrung stand Jace ins Gesicht geschrieben.

Für einen kurzen Moment erhaschte Clary den Ausdruck in Magnus’ Augen und wusste, dass er stark versucht war, diese Frage selbst zu klären. Von plötzlichem Mitgefühl für Alec erfasst, zog sie ihre Hand aus Simons Griff und rief »Jace, das reicht! Hör auf damit.«

»Hör auf womit?«, klang es in dem Moment vom Sofa. Clary wirbelte herum und sah, dass Luke aufrecht gegen die Polsterkissen gelehnt saß. Sein Gesicht war noch leicht schmerzverzerrt, aber ansonsten wirkte er wieder halbwegs gesund.

»Luke!« Clary stürzte zum Sofa und wollte ihn umarmen, aber als sie bemerkte, wie er sich die Schulter hielt, beschloss sie, darauf zu verzichten. »Kannst du dich erinnern, was passiert ist?«

»Nur schwach.« Luke fuhr sich mit der Hand durchs Gesicht. »Das Letzte, woran ich mich erinnere, ist der Moment, als ich den Pick-up in der Auffahrt geparkt hatte und aussteigen wollte. Irgendetwas packte mich an der Schulter und zerrte mich aus dem Wagen. Ich erinnere mich an einen furchtbaren Schmerz, aber danach hab ich wohl das Bewusstsein verloren. Ich bin erst wieder aufgewacht, als ich fünf Leute gehört habe, die heftig miteinander diskutieren. Worum geht’s denn dabei? Was ist los?«

»Nichts, nichts«, erwiderten Clary, Simon, Alec, Magnus und Jace mit überraschender – und vermutlich unwiederbringlicher – Einstimmigkeit.

Trotz deutlicher Erschöpfung zog Luke eine Augenbraue hoch. »Verstehe«, war jedoch alles, was er dazu sagte.

Da Maia noch in seinem Schlafzimmer schlief, beschloss Luke, auf dem Sofa zu übernachten. Clary versuchte, ihn zu überzeugen, doch lieber ihr Bett im Gästezimmer zu nehmen, aber davon wollte Luke nichts hören. Resigniert gab Clary es schließlich auf und ging in den schmalen Flur, um Bettzeug aus dem Wäscheschrank zu holen. Sie zog gerade eine Bettdecke aus dem obersten Regal, als sie plötzlich jemanden hinter sich spürte. Erschrocken fuhr sie herum und ließ die Decke fallen, die sich auf ihren Füßen zu einem weichen Gebirge türmte.

Vor ihr stand Jace. »Tut mir leid, dass ich dich erschreckt habe.«

»Schon gut.« Sie bückte sich, um die Decke aufzuheben.

»Eigentlich tut es mir nicht leid«, sagte er. »Das war die stärkste Gefühlsregung, die ich seit Tagen von dir gesehen habe.«

»Ich habe dich ja auch seit Tagen nicht gesehen.«

»Und wessen Schuld ist das? Ich hab versucht, dich anzurufen. Aber du gehst ja nicht ans Telefon. Und es ist ja nicht so, als ob ich dich einfach mal besuchen könnte. Ich sitze hinter Schloss und Riegel, falls du das vergessen haben solltest.«

»Nicht direkt Schloss und Riegel.« Clary versuchte, einen leichten Ton anzuschlagen, während sie sich aufrichtete. »Du hast doch Magnus, der dir Gesellschaft leistet. Und Laguna Beach.«

Daraufhin entgegnete Jace, dass die Darsteller dieser Reality-TV-Serie ihn … mal gernhaben könnten.

Clary seufzte. »Müsstest du nicht langsam mit Magnus zurück in seine Wohnung?«

Jace presste die Kiefer zusammen und in seinen Augen sah Clary einen heftigen Schmerz aufflackern. »Du kannst es wohl kaum erwarten, mich loszuwerden, oder?«

»Nein.« Sie drückte die Decke an sich und starrte auf seine Hände – unfähig, ihm in die Augen zu schauen. Seine schlanken Finger waren mit Narben übersät und wunderschön; an seinem rechten Zeigefinger zeugte ein etwas helleres Band von der Stelle, wo er den Ring der Familie Morgenstern getragen hatte. Plötzlich wurde die Sehnsucht, ihn zu berühren, so groß, dass Clary am liebsten die Decke weggeworfen und geschrien hätte. »Das heißt, ja … ich meine, nein … Darum geht es nicht. Du musst wissen, dass ich dich nicht hasse, Jace.«

»Und ich hasse dich auch nicht.«

Erleichtert schaute sie zu ihm hoch. »Ich bin so froh, dass du das sagst …«

»Ich wünschte, ich könnte dich hassen«, erwiderte er. Sein Ton klang locker und sein Mund war zu einem unbekümmerten, leicht schiefen Lächeln verzogen, aber aus seinen Augen sprach tiefer Kummer. »Ich möchte dich hassen. Ich versuche, dich zu hassen. Alles wäre so viel einfacher, wenn ich dich hassen würde. Manchmal bilde ich mir ein, dass ich dich hasse, aber dann sehe ich dich und dann …«

Clarys Hände fühlten sich ganz taub an, so sehr umklammerte sie die Decke. »Und dann …?«

»Was glaubst du denn?« Jace schüttelte den Kopf. »Warum soll ich dir jedes Mal sagen, was ich empfinde, wenn du mir nie etwas sagst? Das ist, als würde ich mit dem Kopf gegen die Wand schlagen – nur mit dem Unterschied, dass ich dann wenigstens in der Lage wäre, mich selbst zum Aufhören zu zwingen.«

Clarys Lippen zitterten so heftig, dass sie kaum sprechen konnte. »Glaubst du denn, für mich wäre es einfach?«, fragte sie. »Glaubst du …«

»Clary?« Es war Simon, der dank seiner neuen anmutigen Geräuschlosigkeit so plötzlich im Flur stand, dass Clary bestürzt zusammenzuckte und erneut die Decke fallen ließ. Rasch wandte sie sich ab, allerdings nicht schnell genug, um den Ausdruck auf ihrem Gesicht zu verbergen oder den verräterischen Glanz in ihren Augen. »Verstehe«, sagte Simon nach einer langen Pause. »Tut mir leid, wenn ich störe.« Er machte auf dem Absatz kehrt und verschwand im Wohnzimmer.

Durch einen Schleier von Tränen schaute Clary ihm nach. »Verdammt.« Dann wandte sie sich wieder Jace zu. »Wie schaffst du das nur?«, fragte sie mit größerer Härte in der Stimme, als sie geplant hatte. »Wieso machst du immer alles kaputt?« Hastig drückte sie ihm die Decke in die Hand und rannte dann Simon hinterher.

Simon hatte das Haus bereits verlassen. Clary holte ihn gerade noch auf der Veranda ein und ließ die Haustür hinter sich krachend ins Schloss fallen. »Simon! Wo willst du hin?«

Fast widerstrebend drehte er sich zu ihr um. »Nach Hause. Es ist spät – ich will nicht hier festsitzen, wenn die Sonne aufgeht.«

Da der Sonnenaufgang noch Stunden entfernt war, hielt Clary das für eine lahme Ausrede. »Du weißt, dass du jederzeit hierbleiben und den Tag im Haus verbringen kannst, wenn du deiner Mom aus dem Weg gehen willst. Du könntest in meinem Zimmer schlafen …«

»Ich denke nicht, dass das eine gute Idee wäre.«

»Warum nicht? Ich versteh nicht, warum du jetzt gehst.«

Simon schenkte ihr ein Lächeln – es war ein trauriges Lächeln, hinter dem sich noch etwas anderes verbarg. »Weißt du, was das Schlimmste ist, was ich mir vorstellen kann?«

Clary blinzelte ihn an. »Nein.«

»Dem Menschen, den ich mehr als alles andere auf der Welt liebe, nicht vertrauen zu können.«

Behutsam legte sie ihm eine Hand auf den Arm. Er zuckte nicht zurück, reagierte aber auch nicht auf ihre Berührung. »Meinst du damit …?«

»Ja«, sagte er, da er wusste, was sie fragen wollte. »Ich meine dich.«

»Aber du kannst mir vertrauen.«

»Das habe ich früher auch mal gedacht«, erwiderte er. »Aber inzwischen beschleicht mich das Gefühl, dass du dich lieber nach jemandem verzehrst, mit dem du unmöglich zusammen sein kannst, als es mit jemandem zu versuchen, mit dem du es sehr wohl könntest.«

Es hatte keinen Zweck, es zu leugnen. »Gib mir einfach etwas Zeit«, sagte Clary. »Ich brauche einfach etwas Zeit, um … um über das alles hinwegzukommen.«

»Du willst mir also nicht sagen, dass ich mich irre?«, fragte er; seine Augen wirkten im schwachen Licht der Verandalampe besonders groß und dunkel. »Dieses Mal nicht, oder?«

»Nein, dieses Mal nicht. Es tut mir leid.«

»Das muss es nicht.« Simon wandte sich ab von ihr und ihrer ausgestreckten Hand und lief die Stufen hinunter. »Wenigstens entspricht das mal der Wahrheit.«

Was auch immer davon zu halten ist. Clary schob die Hände in die Taschen und sah ihm nach, wie er die Auffahrt hinunterging und sich immer weiter von ihr entfernte, bis ihn die Dunkelheit vollständig verschluckte.

Wie sich herausstellte, hatten Magnus und Jace keineswegs vor, sofort aufzubrechen. Magnus wollte noch ein paar Stunden in Lukes Haus bleiben, um sicherzugehen, dass sich seine beiden Patienten auch erwartungsgemäß erholten. Clary hatte noch ein paar unbeholfene Worte mit dem ziemlich gelangweilten Hexenmeister gewechselt, während Jace auf Lukes Klavierhocker saß, scheinbar interessiert ein paar Noten studierte und Clary ignorierte. Also beschloss Clary, frühzeitig ins Bett zu gehen.

Doch der Schlaf wollte sich nicht einstellen. Sie konnte Jace’ leises Klavierspiel durch die Wände hören, aber das war es nicht, was sie wach hielt. Sie musste an Simon denken, der sich auf den Weg zu einem Haus gemacht hatte, das er nicht länger als sein Zuhause empfand. Und an die Verzweiflung in Jace’ Stimme, als er gesagt hatte: Ich wünschte, ich könnte dich hassen. Und schließlich an Magnus, der sich beherrscht und Jace die Wahrheit verschwiegen hatte: Alec wollte nicht, dass Jace von seiner Beziehung mit dem Hexenmeister erfuhr, weil er noch immer in seinen Waffenbruder verliebt war. Clary dachte darüber nach, welche Befriedigung es Magnus hätte schenken können, wenn er diese Wahrheit laut ausgesprochen hätte. Die Tatsache, dass er nichts gesagt hatte – und zuließ, dass Alec weiterhin log und sich etwas vormachte –, zeugte davon, dass Magnus den Jungen wirklich mochte. Vielleicht hatte die Feenkönigin ja tatsächlich recht gehabt: Die Liebe machte die Liebenden zu Lügnern.

13

EINE REBELLISCHE ENGELSSCHAR

Nachdem Jace sich durch den ersten Satz von Ravels dreiteiligem Klavierwerk Gaspard de la Nuit gespielt hatte, stand er auf, ging in die Küche, griff zum Telefon und führte ein kurzes Gespräch. Danach kehrte er zum Klavier und zu Gaspard zurück.

Er hatte etwa die Hälfte des dritten Satzes gespielt, als er Scheinwerferlicht sah, das über den Rasen vor Lukes Haus streifte. Sekunden später erlosch das Licht und tauchte die Aussicht aus dem Wohnzimmerfenster wieder in völlige Dunkelheit, doch Jace war bereits auf den Beinen und schnappte sich seine Jacke.

Geräuschlos zog er Lukes Haustür hinter sich ins Schloss und sprang die Stufen zur Auffahrt hinunter. Auf dem Rasen neben dem Fußweg stand ein Motorrad; der Motor lief noch. Die Maschine hatte etwas merkwürdig Organisches an sich: Rohre und Leitungen wanden sich wie Adern um das Fahrgestell und der Scheinwerfer, der nur schwach leuchtete, erinnerte an ein schimmerndes Auge. Auf eine seltsame Weise wirkte die Harley so lebendig wie der Junge in der braunen Lederjacke, der dagegenlehnte und Jace neugierig musterte. Seine dunklen Locken reichten bis über den Kragen der Jacke und fielen ihm in die zusammengekniffenen Augen. Als er die Lippen zu einem Grinsen verzog, kamen seine spitzen weißen Zähne zum Vorschein. Aber natürlich waren weder der Junge noch die Maschine wirklich lebendig, dachte Jace – beide existierten nur in der Nacht, gespeist von Dämonenenergie.

»Raphael«, sagte Jace statt einer Begrüßung.

»Wie du siehst, habe ich dir die Harley gebracht – so wie du es wolltest«, erwiderte Raphael.

»Ja, das sehe ich.«

»Allerdings möchte ich hinzufügen, dass du meine Neugier geweckt hast: Was könntest du wohl mit solch einem Dämonenmotorrad anfangen wollen? Erstens entsprechen diese Fahrzeuge nicht direkt den Vorschriften des Bündnisses und zweitens geht das Gerücht um, dass du bereits eine dieser Maschinen besitzt.«

»Stimmt, ich hab tatsächlich eine Dämonen-Harley«, räumte Jace ein und ging um die Maschine herum, um sie von allen Seiten zu begutachten. »Sie befindet sich auf dem Dach des Instituts, aber da komme ich im Augenblick nicht ran.«

Raphael lachte leise in sich hinein. »Allem Anschein nach sind wir beide im Institut nicht gerade willkommen.«

»Steht ihr Blutsauger noch immer auf der Liste der meistgesuchten Verbrecher?«

Raphael beugte sich zur Seite und spuckte auf den Boden. »Man beschuldigt uns des Mordes«, sagte er zornig. »Angeblich tragen wir die Schuld am Tod des Werwolfs, des Feenwesens und sogar des Hexenmeisters, obwohl ich lang und breit erklärt habe, dass wir kein Hexenblut trinken. Es ist bitter und kann nach dem Verzehr seltsame Veränderungen bewirken.«

»Hast du das Maryse erzählt?«

»Maryse.« Raphaels Augen funkelten. »Selbst wenn ich es wollte, käme ich nicht an sie heran. Zurzeit trifft die Inquisitorin sämtliche Entscheidungen … alle Nachforschungen und Anfragen laufen über sie. Das ist eine ganz üble Situation, mein Freund, eine ganz üble Situation.«

»Wem sagst du das«, entgegnete Jace. »Und außerdem sind wir keine Freunde. Ich habe zugestimmt, dem Rat nichts von dem Vorfall mit Simon zu erzählen, weil ich deine Hilfe brauche – und nicht, weil ich dich mag.«

Raphael grinste, seine Zähne blitzten in der Dunkelheit hell auf. »Doch, du magst mich.« Er neigte den Kopf zur Seite. »Es ist schon merkwürdig«, fuhr er sinnend fort, »man sollte doch meinen, dass du dich irgendwie verändert hättest – jetzt, nachdem du beim Rat in Ungnade gefallen bist. Nicht länger sein Lieblingssöhnchen bist. Ich hatte gedacht, dass man dir einen Teil deiner Arroganz gründlich ausgetrieben hätte. Aber hier stehst du vor mir und bist vollkommen unverändert.«

»Ich lege Wert auf Beständigkeit«, sagte Jace. »Und, was ist jetzt? Gibst du mir die Maschine nun oder nicht? Mir bleiben nur wenige Stunden bis Sonnenaufgang.«

»Das bedeutet vermutlich, dass du mich nicht zu Hause absetzen wirst, oder?« Elegant trat der Vampir einen Schritt beiseite, wobei Jace’ Blick auf die hell glitzernde Goldkette um Raphaels Hals fiel.

»Nein.« Jace stieg auf die Harley. »Aber du kannst im Keller unter dem Haus schlafen, falls du dir Sorgen wegen des Sonnenaufgangs machst.«

»Hm.« Raphael schien darüber nachzudenken. Er war ein paar Zentimeter kleiner als Jace, und obwohl ihn sein körperliches Erscheinungsbild jünger wirken ließ, waren seine Augen wesentlich älter. »Dann sind wir wegen Simon also quitt, Schattenjäger?«

Jace startete die Maschine und drehte sie zum Fluss. »Wir werden niemals quitt sein, Blutsauger, aber das hier ist zumindest ein Anfang.«

Seit dem Wetterumschwung hatte Jace nicht mehr auf einem Motorrad gesessen und er war nicht vorbereitet auf den schneidend kalten Wind, der ihm vom Fluss entgegenschlug und wie Tausende eisiger Nadeln durch seine dünne Jacke und den Stoff seiner Jeans drang. Wenigstens hatte er Lederhandschuhe an, die seine Hände schützten, dachte er fröstelnd.

In der Dunkelheit der Nacht hatte die Welt all ihre kräftigen Farben verloren. Der Fluss besaß die dunkle Schattierung von Stahl, der Himmel wölbte sich tiefgrau über ihm und am Horizont erstreckte sich eine dicke schwarze Wolkenlinie. Davor funkelten und glitzerten die Lichter der Williamsburg Bridge und der Manhattan Bridge. In der Luft lag bereits der Geruch von Schnee, obwohl der Winter noch Monate entfernt war.

Als er das letzte Mal den Fluss überflogen hatte, war Clary bei ihm gewesen, hatte ihre Arme um ihn geschlungen und sich mit ihren kleinen Händen am Stoff seiner Jacke festgeklammert. Damals war ihm nicht kalt gewesen. Ruckartig legte er die Maschine in die Kurve und spürte, wie sie sich schlingernd zur Seite neigte. Einen Moment lang glaubte er, seinen eigenen Schatten auf der Wasseroberfläche zu sehen – in einer irrwitzigen Schräglage. Als er das Motorrad schließlich aufrichtete, entdeckte er sie: eine Jacht aus tiefschwarzem Metall, ohne Positionslichter oder sonstige Kennzeichen, deren Bug wie eine schmale Klinge durch die Fluten schnitt. Der Schiffsrumpf erinnerte ihn an einen Hai – schlank, schnell und tödlich.

Jace bremste das Motorrad ab und schwebte vorsichtig nach unten, geräuschlos wie ein Blatt im Wind. Allerdings hatte er nicht das Gefühl, als würde er fallen – die Jacht schien sich ihm vielmehr entgegenzubewegen, emporgehoben von einer riesigen Welle. Die Räder der Harley berührten das Deck und er brachte die Maschine sanft zum Stehen. Den Motor brauchte er jedoch nicht abzustellen, da dieser in ein gedämpftes Brummen wechselte, dann zu einem Schnurren überging und schließlich ganz verstummte, sobald Jace abstieg. Als er einen Blick auf die Maschine warf, erinnerte sie ihn an einen unglücklichen Hund, dessen Herrchen ihm befohlen hat, Sitz zu machen und ihm nicht zu folgen.

Bei dem Gedanken musste Jace grinsen. »Ich komm gleich wieder«, sagte er. »Ich muss nur mal ebendiese Jacht überprüfen.«

Und es gab eine Menge zu überprüfen: Jace stand auf einem breiten Deck, zu seiner Linken strömte träge der Fluss. Die gesamte Jacht war schwarz gestrichen – das Deck, die Metallreling, sogar die Bullaugen in dem langen, schmalen Deckshaus waren geschwärzt. Das Schiff erwies sich als deutlich größer als erwartet. Es besaß etwa die Länge eines Fußballfelds und wirkte völlig anders als jedes Wasserfahrzeug, das Jace kannte – zu groß für ein herkömmliches Motorboot, zu klein für ein Kriegsschiff. Außerdem hatte er noch nie ein Schiff gesehen, das vollkommen schwarz gestrichen war. Er fragte sich, woher sein Vater es wohl hatte.

Jace ließ die Harley stehen und inspizierte das Deck. Die Wolkendecke war aufgebrochen und nun funkelten die Sterne unglaublich hell und klar am Himmel. Links und rechts von ihm glitzerte die Stadt, als stünde er inmitten einer schmalen Passage aus Lichtern. Seine Stiefel dröhnten dumpf auf dem Deck. Plötzlich fragte Jace sich, ob Valentin überhaupt da war. Nur selten hatte er sich an einem Ort befunden, der so ausgestorben wirkte.

Am Bug angekommen, blieb er einen Augenblick stehen und schaute über den Fluss, der Manhattan und Long Island wie eine Narbe trennte. Ein starker, beständiger Wind von der Sorte, wie sie nur am Meer weht, hatte das Wasser zu grauen Wellen mit silbrigen Schaumkronen aufgetürmt. Jace streckte die Arme aus, ließ den Wind seine Jacke erfassen und wie Flügel wölben und ihm die Haare durchs Gesicht peitschen, bis ihm die Augen tränten.

Vor dem Landsitz der Waylands in Idris hatte ein See gelegen. Sein Vater hatte ihm das Segeln beigebracht, ihn die Sprache von Wind und Wasser, von Auftrieb und Strömung gelehrt. Alle Menschen sollten segeln können, hatte Valentin damals gesagt – eine der wenigen Gelegenheiten, dass er auf diese Weise gesprochen und alle Menschen statt wie üblich alle Schattenjäger gesagt hatte. Es erinnerte Jace daran, dass er, unabhängig von seinen sonstigen Eigenschaften, immer noch ein Teil der Menschheit war.

Mit brennenden Augen wandte er sich schließlich vom Bug ab und erkannte in dem Deckshaus eine Tür zwischen zwei geschwärzten Bullaugen. Rasch überquerte er das Deck und drückte den Türgriff nach unten – vergeblich. Mit seiner Stele ritzte er mehrere Entriegelungsrunen in das Metall und im nächsten Moment schwang die Tür laut quietschend auf. Rote Rostflocken rieselten zu Boden. Jace tauchte durch die niedrige Öffnung hindurch und fand sich in einem schwach beleuchteten Treppenaufgang wieder. Die Luft roch nach altem Eisen und Öl. Als er einen Schritt vorwärtsging, fiel die Tür mit einem metallischen Dröhnen hinter ihm ins Schloss und hüllte ihn in tiefe Finsternis.

Jace fluchte leise und tastete nach dem Elbenlichtstein in seiner Jackentasche. Seine Handschuhe fühlten sich plötzlich klobig an und seine Finger waren steif vor Kälte. Hier im Schiffsrumpf erschien es ihm kälter als draußen an Deck – die Luft war klirrend wie Eis. Langsam zog er seine Hand aus der Tasche. Er zitterte, nicht nur wegen der Temperatur. Seine Nackenhaare richteten sich auf und jeder einzelne Nerv in seinem Körper war angespannt. Irgendetwas stimmte hier nicht.

Er hob den Elbenlichtstein hoch, der sofort ein grelles Licht ausstrahlte, das seine Augen noch stärker tränen ließ. Wie durch einen Schleier sah er plötzlich die schlanke Gestalt eines Mädchens vor sich. Sie hatte die Hände vor die Brust geschlagen und ihre roten Haare bildeten einen kräftigen Kontrast zu dem schwarzen Metall, das sie umgab.

Jace’ Hand bebte und sandte tanzende Elbenlichtstrahlen in alle Richtungen, als wäre aus der dunklen Tiefe des Treppenaufgangs ein Schwarm Glühwürmchen emporgestiegen. »Clary?«

Sie starrte ihn an, mit zitternden Lippen und kreideweißem Gesicht. Die Fragen, die in ihm aufkamen, erstarben in seiner Kehle: Was machte sie hier? Wie war sie auf die Jacht gekommen? Ein namenloses Entsetzen erfasste ihn, schrecklicher als jede Angst, die er jemals um sich selbst gehabt hatte. Irgendetwas stimmte nicht mit ihr – mit Clary. Er ging einen Schritt vorwärts und in dem Moment nahm sie die Hände von der Brust und streckte sie ihm entgegen. Sie klebten vor Blut. Und auch die Vorderseite ihres weißen Kleides war blutgetränkt und wirkte wie ein scharlachroter Latz.

Als sie nach vorne taumelte, fing er sie mit einem Arm auf. Fast hätte er den Elbenlichtstein fallen gelassen, als ihr Gewicht gegen ihn prallte. Er spürte ihren Herzschlag, ihr weiches Haar an seinem Kinn, so unglaublich vertraut. Aber sie roch anders als sonst. Der Duft, den er mit Clary verband – eine Mischung aus Blumenseife und frisch gewaschener Wäsche – war verschwunden; er konnte nur den Geruch von Blut und Metall wahrnehmen. Ihr Kopf fiel in den Nacken und sie verdrehte die Augen, bis nur noch das Weiße zu sehen war. Dann verringerte sich ihr rasender Herzschlag … und setzte ganz aus …

»Nein!« Er schüttelte sie – so fest, dass ihr Kopf gegen seinen Arm schlug. »Clary! Wach auf!« Wieder schüttelte er sie und dieses Mal flatterten ihre Wimpern. Vor Erleichterung brach ihm der kalte Schweiß aus. Und dann schlug sie die Lider auf, aber ihre Augen waren nicht mehr grün, sondern trüb und milchig weiß … weiß und blendend wie Scheinwerfer auf einer dunklen Straße, verstörend wie das weiße Rauschen, das nun seinen Kopf erfüllte. Ich habe diese Augen schon einmal gesehen, dachte er noch, doch dann überspülte ihn die Dunkelheit wie eine Woge und hüllte alles in tiefe Stille.

Löcher durchdrangen die Finsternis – schimmernde Lichtpunkte vor einem tiefschwarzen Hintergrund. Jace schloss die Augen und versuchte, seinen rasch gehenden Atem in den Griff zu bekommen. Er schmeckte einen kupferartigen Geschmack im Mund, wie von Blut, und nach einem weiteren Moment registrierte er, dass er auf einer kalten Metalloberfläche lag und die Kälte durch seine Kleidung hindurch in seine Haut drang. Stumm zählte er von hundert an rückwärts, bis sich seine Atmung beruhigt hatte. Dann erst öffnete er die Augen erneut. Die Dunkelheit war noch da, kristallisierte sich aber zum vertrauten Anblick des sternenübersäten Nachthimmels. Er befand sich an Deck der Jacht, lang ausgestreckt auf dem Rücken liegend, im Schatten der Brooklyn Bridge, die sich vor dem Bug wie ein graues Gebirge aus Metall und Stein auftürmte. Jace stöhnte und stützte sich auf einen Ellbogen auf – und erstarrte, als er einen weiteren Schatten bemerkte, eine menschliche Gestalt, die sich über ihn beugte. »Da hast du ja einen ziemlichen Schlag auf den Kopf bekommen«, sagte die Stimme, die ihn in seinen Albträumen verfolgte. »Wie fühlst du dich?«

Jace setzte sich auf und bereute es umgehend, weil sein Magen einen Satz machte. Wenn er in den vorangegangenen zehn Stunden irgendetwas gegessen hätte, dann wäre es jetzt postwendend zurückgekommen – da war er sich ziemlich sicher. So schmeckte er nur den bitteren Geschmack von Galle im Mund. »Ich fühl mich verdammt mies.«

Valentin lächelte. Er saß auf einem Stapel leerer, flacher Kisten, trug einen eleganten grauen Anzug mit Krawatte und sah aus, als thronte er hinter seinem geschmackvollen Mahagonischreibtisch auf dem Landsitz der Waylands in Idris. »Ich habe eine weitere naheliegende Frage: Wie hast du mich gefunden?«

»Ich habe es aus einem deiner Raumdämonen herausgekitzelt«, sagte Jace. »Schließlich hast du mir beigebracht, wo sich ihr Herz befindet. Ich habe ihm gedroht und da hat er es mir verraten – na ja, Raumdämonen sind nicht besonders intelligent, aber er konnte mir zumindest sagen, dass er von einem Schiff losgeschickt worden war. Ein kurzer Blick auf den Fluss hat mir genügt: Der Schatten deiner Jacht spiegelte sich auf dem Wasser. Außerdem hat mir der Dämon erzählt, dass du ihn heraufbeschworen hast, aber das wusste ich bereits.«

»Verstehe.« Valentin schien ein Lächeln zu unterdrücken. »Nächstes Mal solltest du mir aber kurz Bescheid geben, ehe du zu einem Besuch hereinschneist. Das hätte dir eine hässliche Begegnung mit meinen Wachen erspart.«

»Wachen?« Jace lehnte sich gegen die kalte Metallreling und saugte die kühle, saubere Luft in seine Lunge. »Du meinst Dämonen, stimmt’s? Du hast sie mithilfe des Schwertes heraufbeschworen.«

»Das will ich gar nicht leugnen«, sagte Valentin. »Lucians Kreaturen haben meine Forsaken-Armee niedergemacht und ich hatte weder die Zeit noch die Lust, neue zu erschaffen. Jetzt, wo ich das Schwert habe, brauche ich sie nicht länger. Mir stehen nun andere Mittel zur Verfügung.«

Jace musste an Clary denken, wie sie blutüberströmt und sterbend in seinen Armen gelegen hatte. Er presste eine Hand gegen seine Stirn; sie fühlte sich von der Berührung mit der Metallreling kalt an. »Dieses Ding im Treppenaufgang …«, sagte er, »das war nicht Clary, oder?«

»Clary?« Valentin wirkte leicht überrascht. »Hast du etwa sie gesehen?«

»Ja, warum auch nicht?« Jace bemühte sich, seine Stimme ruhig und lässig klingen zu lassen. Er hatte kein Problem damit, Geheimnisse zu bewahren – weder die eigenen noch die anderer Leute –, aber seine Gefühle für Clary zählten zu den Dingen, die er nur ertragen konnte, wenn er nicht zu genau hinsah.

Allerdings hatte er es hier mit Valentin zu tun, der bei allem sehr genau hinsah, studierte, sezierte und dann analysierte, auf welche Weise er die Informationen zu seinem Nutzen verwenden konnte. In dieser Hinsicht erinnerte er Jace an die Königin des Lichten Hofs: kalt, gefährlich, berechnend.

»Das Ding, dem du im Treppenaufgang begegnet bist, war Agramon, der Dämon der Angst«, erklärte Valentin. »Agramon nimmt die Gestalt dessen an, vor dem du dich am meisten fürchtest. Und wenn er sich an deiner Furcht gelabt hat, tötet er dich, vorausgesetzt, du hast zu dem Zeitpunkt noch einen Funken Leben in dir. Doch die meisten Männer – und Frauen – sterben schon lange vorher vor Angst. Du darfst dir gratulieren, weil du es so lange ausgehalten hast.«

»Agramon?« Jace war erstaunt. »Das ist doch ein Dämonenfürst. Wie bist du denn an den gekommen?«

»Ich habe einen unerfahrenen und hochmütigen Hexenmeister dafür bezahlt, ihn für mich heraufzubeschwören. Der Junge dachte, wenn der Dämon im Inneren des Pentagramms bliebe, könne er ihn beherrschen. Bedauerlicherweise bestand seine größte Furcht darin, dass eines Tages ein von ihm beschworener Dämon die Schranken des Pentagramms überwinden und ihn angreifen könnte – und genau das ist ja auch passiert, als Agramon sich materialisierte.«

»Dann ist er also auf diese Weise gestorben«, sagte Jace.

»Wer starb wie?«

»Der Hexenmeister«, erwiderte Jace. »Er hieß Elias und war gerade mal sechzehn Jahre alt. Aber das wusstest du bereits, oder? Das Ritual der Infernalischen Umkehrung …«

Valentin lachte. »Man kann wirklich nicht behaupten, dass du untätig gewesen wärst. Dann weißt du also auch, warum ich diese Dämonen zu Lucian geschickt habe, oder?«

»Du warst hinter Maia her«, sagte Jace. »Weil sie ein Werwolfkind ist. Du brauchst ihr Blut.«

»Ich habe zwei Drevakdämonen entsandt, damit sie ausspionieren, was in Lucians Haus vor sich geht«, sagte Valentin. »Lucian konnte einen von ihnen töten, aber als der andere mir von der Anwesenheit einer jungen Lykanthropin berichtete …«

»Da hast du die Raumdämonen losgeschickt, um sie zu holen.« Jace fühlte sich plötzlich sehr müde. »Weil Luke das Mädchen mag und du ihm wehtun wolltest.« Er schwieg einen Moment und fügte dann in gemessenem Ton hinzu: »Was ziemlich erbärmlich ist, selbst für deine Verhältnisse.«

Für den Bruchteil einer Sekunde flackerte Wut in Valentins Augen auf; dann warf er den Kopf in den Nacken und brüllte vor Lachen. »Ich bewundere deinen Widerspruchsgeist. Er unterscheidet sich kaum von meinem eigenen.« Im nächsten Moment stand er auf und hielt Jace eine Hand entgegen. »Komm, begleite mich auf einem Rundgang über das Deck. Ich möchte dir etwas zeigen.«

Am liebsten hätte Jace die ausgestreckte Hand ausgeschlagen, aber er war sich nicht sicher, ob er angesichts des starken Schmerzes in seinem Kopf ohne fremde Hilfe überhaupt auf die Beine kommen konnte. Außerdem erschien es ihm ratsamer, seinen Vater nicht schon so bald zu verärgern. Auch wenn Valentin den Widerspruchsgeist seines Sohnes loben mochte, hatte er sich gegenüber ungehorsamem Verhalten nie sehr geduldig gezeigt.

Valentins Hand fühlte sich kühl und trocken an; sein Händedruck wirkte seltsam beruhigend. Als Jace wieder auf eigenen Beinen stand, ließ Valentin seine Hand los und holte eine Stele aus seiner Tasche. »Lass mich eben deine Verletzungen kurieren«, sagte er und griff nach dem Arm seines Sohnes.

Nach einem kurzen Zögern – das Valentin mit Sicherheit nicht entgangen war – wich Jace jedoch aus. »Ich brauch deine Hilfe nicht.«

Valentin steckte die Stele weg. »Wie du willst.« Dann marschierte er los. Jace setzte sich nach einem Moment ebenfalls in Bewegung und musste joggen, um ihn einzuholen. Er kannte seinen Vater gut genug, um zu wissen, dass Valentin sich nicht umdrehen und vergewissern würde, ob Jace ihm auch folgte – er würde schlichtweg erwarten, dass sein Sohn zur Stelle war, und dementsprechend einfach drauflosreden.

Und Jace sollte recht behalten: Als er zu Valentin aufschloss, hatte der bereits zu erzählen begonnen. Trotz der hinter dem Rücken verschränkten Hände bewegte er sich mit erstaunlicher Eleganz und Anmut, was bei einem so großen, breitschultrigen Mann wie ihm ziemlich ungewöhnlich war. Er ging leicht vornübergebeugt, als würde er sich gegen einen starken Wind stemmen.

»… wenn ich mich recht erinnere, bist du mit Miltons Das verlorene Paradies vertraut?«, fragte Valentin in dem Moment.

»Sicher, du hast mich dieses Epos ja nur zehn- bis fünfzehnmal lesen lassen«, erwiderte Jace. »Besser in der Hölle herrschen, als im Himmel dienen und so weiter und so fort.«

»Non serviam«, sagte Valentin. »›Ich werde nicht dienen.‹ Das war das Motto, das Luzifer sich auf seine Fahne geschrieben hatte, als er mit seiner ganzen rebellischen Engelsschar gegen eine korrupte Obrigkeit zu Felde zog.«

»Worauf willst du hinaus? Dass du auf der Seite des Teufels stehst?«

»Manche behaupten, auch Milton wäre auf der Seite des Teufels gewesen. Sein Satan ist jedenfalls eine wesentlich interessantere Figur als sein Gott.« Inzwischen hatten sie fast den Bug der Jacht erreicht. Valentin blieb stehen und lehnte sich gegen die Reling.

Jace stellte sich neben ihn. Die Brücken des East River lagen hinter ihnen und sie strebten nun hinaus in das offene Gewässer zwischen Staten Island und Manhattan. Die Lichter des Financial District tanzten wie Irrlichter auf dem Wasser. Das Firmament war übersät mit glitzerndem Diamantenstaub und der Fluss verbarg seine Geheimnisse unter schweren schwarzen Wellen, die nur hier und da von einem silberhellen Aufblitzen durchbrochen wurden – die Schwanzflosse eines Fischs … oder einer Meerjungfrau. Meine Stadt, dachte Jace versuchsweise, doch die Worte ließen Alicante, die Gläserne Stadt mit ihren spiegelnden Türmen, vor seinem inneren Auge aufsteigen und nicht die Wolkenkratzer Manhattans.

Nach einer Weile fragte Valentin: »Warum bist du hier, Jonathan? Als ich dich in der Stillen Stadt gesehen habe, da habe ich mich gefragt, ob dein Hass mir gegenüber vielleicht unversöhnlich sei. ich hatte dich fast schon aufgegeben.«

Wie immer klang seine Stimme gleichmütig, aber irgendetwas anderes schwang noch darin mit – keine Verwundbarkeit, aber zumindest eine Art aufrichtiger Neugier, als wäre ihm bewusst geworden, dass Jace ihn durchaus zu verblüffen verstand.

Jace schaute hinaus auf das Wasser. »Die Königin des Lichten Hofs hat mich gebeten, dir eine Frage zu stellen«, sagte er. »Ich soll dich fragen, wessen Blut in meinen Adern fließt.«

Ein Anflug von Überraschung zeichnete sich auf Valentins Gesicht ab, verschwand aber auch genauso schnell, wie er gekommen war. »Du hast mit der Feenkönigin gesprochen?«

Jace schwieg.

»Das ist typisch für die Feenwesen: Alles, was sie von sich geben, hat mehr als nur eine Bedeutung. Wenn sie dich wieder fragt, dann sag ihr, dass in deinen Adern das Blut des Erzengels fließt.«

»Genau wie in den Adern eines jeden Schattenjägers«, erwiderte Jace enttäuscht. Er hatte sich eine informativere Antwort erhofft. »Du würdest doch gegenüber der Königin des Lichten Hofes nicht lügen, oder?«

Valentin reagierte kurz angebunden. »Nein. Und du würdest doch nicht herkommen, um mir diese lächerliche Frage zu stellen, oder? Warum bist du wirklich hier, Jonathan?«

»Weil ich mit jemandem reden wollte.« Jace verstand sich nicht so gut wie sein Vater darauf, seine Stimme zu verstellen, und er konnte den Schmerz darin hören – wie eine blutende Wunde direkt unterhalb der Haut. »Die Lightwoods … denen mache ich nichts als Ärger. Luke muss mich inzwischen ebenfalls hassen. Die Inquisitorin sähe mich lieber tot als lebendig. Und ich habe irgendetwas getan, womit ich Alec gekränkt habe, aber ich weiß nicht einmal, was.«

»Und was ist mit deiner Schwester?«, fragte Valentin. »Was ist mit Clarissa?«

Wieso machst du immer alles kaputt? »Sie ist auch nicht gerade gut auf mich zu sprechen.« Jace zögerte. »Ich habe mich daran erinnert, was du in der Stillen Stadt zu mir gesagt hast. Dass du nie die Chance gehabt hättest, mir die Wahrheit zu sagen. Ich traue dir nicht«, fügte er hinzu, »und ich will, dass du das weißt. Aber ich dachte, ich sollte dir die Gelegenheit geben, mir den Grund dafür zu nennen.«

»Du musst mich nach mehr als nur einem Grund fragen, Jonathan.« In der Stimme seines Vaters schwang ein Unterton mit, der Jace verblüffte – eine erbitterte Demut, die Valentins Stolz zu verhärten schien, so wie Stahl durch Feuer gehärtet wird. »Es gibt so viele Gründe.«

»Dann nenn mir den Grund, warum du die Stillen Brüder getötet hast. Und warum hast du das Schwert der Engel an dich genommen? Was hast du vor? Warum reichte dir der Engelskelch nicht?« Jace nahm sich zusammen, ehe noch mehr Fragen aus ihm herausplatzten. Warum hast du mich ein zweites Mal verlassen? Warum hast du mir gesagt, ich wäre nicht länger dein Sohn, und bist dann trotzdem zurückgekommen?

»Du weißt, was ich will. Der Rat ist durch und durch korrupt und muss zerschlagen werden, damit man ihn erneut aufbauen kann. Idris muss vom Einfluss der degenerierten Rassen befreit werden und die Erde muss sich gegen die dämonische Bedrohung wehren.«

»Apropos, wo wir gerade von dämonischer Bedrohung reden …« Jace schaute sich um, als erwartete er beinahe, dass sich der schwarze Schatten Agramons erneut auf ihn stürzte. »Ich dachte, du würdest alle Dämonen hassen. Und jetzt benutzt du sie wie Dienstboten. Der Ravener, die Drevakdämonen, Agramon – sie sind deine Hausangestellten. Wächter, Butler … wer weiß, vielleicht sogar Privatkoch.«

Valentin trommelte unruhig mit den Fingern auf die Reling. »Ich bin kein Freund von Dämonen«, erwiderte er. »Ich bin ein Nephilim, ganz egal, was ich über das Bündnis denke oder von den Gesetzen halte. Ein Mann muss nicht notwendigerweise mit seiner Regierung übereinstimmen, um ein Patriot zu sein, oder? Im Gegenteil: Es erfordert einen wahren Patrioten, um abweichender Meinung zu sein, um zu verkünden, dass man sein Land mehr liebt als den eigenen Platz in der Gesellschaft. Ich bin für meine Wahl verleumdet worden, ins Exil getrieben, aus Idris verbannt worden. Aber ich bin ein Nephilim und werde es auch immer bleiben. Ich kann das Blut, das durch meine Adern fließt, nun mal nicht ändern, selbst wenn ich es wünschte – was aber nicht der Fall ist.«

Ich schon. Jace musste an Clary denken. Erneut schaute er hinab auf das dunkle Wasser und ihm wurde klar, dass auch das nicht stimmte. Die Jagd aufzugeben, das Töten, das Wissen um die eigene Schnelligkeit und unschlagbare Fähigkeit – unmöglich. Er war ein Krieger. Und er konnte und wollte nichts anderes sein.

»Würdest du dein Blut ändern wollen?«, fragte Valentin in dem Moment. Jace schaute rasch zur Seite und fragte sich, ob sein Vater wohl Gedanken lesen konnte. Sie waren so viele Jahre nur zu zweit gewesen und früher hatte Jace das Gesicht seines Vaters besser gekannt als sein eigenes. Valentin war der einzige Mensch, vor dem er seine Gefühle offenbar nicht verstecken konnte. Oder zumindest war er der erste gewesen – denn manchmal hatte Jace den Eindruck, dass Clary mitten in ihn hineinschauen konnte, als bestünde er aus Glas.

»Nein«, sagte er, »das würde ich nicht.«

»Du wirst auf immer und ewig ein Schattenjäger sein?« »Ja, denn letztendlich ist es das, wozu du mich gemacht hast«, erwiderte Jace.

»Gut«, sagte Valentin. »Das wollte ich hören.« Er lehnte sich mit dem Rücken gegen die Reling und schaute hinauf in den Nachthimmel. Graue Strähnen zeichneten sich in seinem silberweißen Haar ab, die Jace an ihm noch nie zuvor gesehen hatte. »Wir befinden uns in einem Krieg«, erklärte Valentin.

»Die einzige Frage lautet: Auf wessen Seite wirst du kämpfen?« »Ich dachte, wir stünden alle auf der gleichen Seite. Ich dachte, es hieße immer: Wir gegen die Dämonen.«

»Wenn es nur so einfach wäre … Verstehst du denn nicht? Wenn ich das Gefühl hätte, dass dem Rat die Interessen dieser Welt am Herzen liegen würden … wenn ich davon überzeugt wäre, dass er seine Aufgabe auf bestmögliche Art und Weise erledigt … warum, beim Erzengel, sollte ich dann gegen ihn kämpfen? Welchen Grund sollte ich dafür haben?«

Machtgewinn, dachte Jace, schwieg aber. Er war sich nicht mehr sicher, was er noch sagen oder glauben sollte. »Wenn der Rat so weitermacht wie bisher«, fuhr Valentin fort, »dann werden die Dämonen seine Schwäche erkennen und angreifen. Und abgelenkt durch das endlose Hofieren der degenerierten Rassen wird der Rat vollkommen unfähig sein, sich gegen sie zur Wehr zu setzen. Die Dämonen werden angreifen und sie werden alles zerstören und es wird nichts mehr übrig bleiben.«

Die degenerierten Rassen. Diese Worte klangen in Jace’ Ohren unangenehm vertraut; sie erinnerten ihn an seine Kindheit, aber auf eine Weise, die nicht durch und durch unerfreulich war. Wenn er an seinen Vater und an Idris dachte, sah er immer wieder das gleiche verschwommene Bild vor seinem geistigen Auge: eine heiße, strahlende Sonne, die auf die grünen Wiesen vor ihrem Landhaus schien und eine große dunkle, breitschultrige Gestalt, die sich herabbeugte, ihn hochhob und ins Haus trug. Valentin musste damals sehr jung gewesen sein. Und Jace hatte dieses Bild nie vergessen … Weder den Geruch der Wiese, grün und kräftig und frisch gemäht, noch den Glanz der Sonne auf dem Haar seines Vaters, sodass es wie ein Heiligenschein aufgeleuchtet hatte. Und auch nicht das Gefühl, getragen zu werden. Das Gefühl der Sicherheit. »Luke«, stieß Jace mühsam hervor. »Luke ist kein degenerierter …«

»Lucian ist anders. Er war einst ein Schattenjäger.« Valentins Stimme klang ausdruckslos und endgültig. »Hier geht es nicht um irgendwelche speziellen Schattenweltler Jonathan.

Hier geht es um das Überleben jedes einzelnen Lebewesens auf dieser Erde. Der Erzengel hat die Nephilim aus einem bestimmten Grund ausgewählt. Wir sind die Besten der Welt und wir sind dazu bestimmt, sie zu retten. Wir sind die Geschöpfe, die in dieser Welt den Göttern am nächsten kommen, und wir müssen diese Kraft nutzen, um diese Welt vor der Zerstörung zu bewahren – koste es, was es wolle.«

Jace stützte die Ellbogen auf die Reling. Hier draußen, auf der freien Wasserfläche, war es bitterkalt: Der schneidende Wind fuhr ihm durch die Kleidung und seine Fingerspitzen fühlten sich taub an. Aber vor seinem inneren Auge sah er grüne Hügel und blaues Wasser und die honiggelben Steine des Wayland-Landhauses.

»Im Alten Testament verspricht Satan Adam und Eva ›Ihr werdet sein wie Gott‹, als er sie zur Sünde verführt. Und daraufhin werden sie aus dem Paradies vertrieben«, sagte Jace. Einen Moment lang herrschte Stille, ehe Valentin lachte.

»Genau deshalb brauche ich dich, Jonathan. Du bewahrst mich vor der Sünde des Hochmuts.«

»Es gibt alle möglichen Arten von Sünden.« Jace richtete sich auf und wandte seinem Vater das Gesicht zu. »Aber du hast meine Frage nicht beantwortet, Vater. Wie kannst du es rechtfertigen, Dämonen heraufzubeschwören, dich mit ihnen zu verbünden? Hast du vor, sie gegen den Rat in den Kampf zu schicken?«

»Natürlich habe ich das vor«, erwiderte Valentin ohne das geringste Zögern und ohne auch nur einen Moment darüber nachzudenken, ob es vernünftig war, jemandem seine Pläne zu offenbaren, der sie vielleicht an seine Feinde weitergab.

Nichts hätte Jace stärker erschüttern können als die Erkenntnis, dass sein Vater sich seines Sieges absolut sicher war. »Der Rat ist vernünftigen Argumenten nicht zugänglich, er wird sich nur der Gewalt beugen. Ich habe versucht, eine ForsakenArmee aufzustellen, aber die wurde zerschlagen. Mithilfe des Engelskelches könnte ich ein neues Heer von Schattenjägern schaffen, aber das würde Jahre dauern. Und diese Zeit habe ich nicht – haben wir, die Menschheit, nicht. Mit dem Schwert kann ich eine gehorsame Armee von Dämonen um mich versammeln. Sie werden mir als Werkzeuge dienen und alles tun, was ich verlange. Es bleibt ihnen gar keine andere Wahl. Und wenn ich dann mit ihnen fertig bin, werde ich ihnen befehlen, sich selbst zu vernichten – und genau das werden sie dann auch tun.« Seine Stimme klang völlig emotionslos. Jace umklammerte die Reling dermaßen fest, dass seine Finger zu schmerzen begannen. »Du kannst doch nicht jeden Schattenjäger, der sich dir in den Weg stellt, einfach abschlachten. Das ist Mord.«

»Das brauche ich auch nicht. Wenn der Rat die gegen ihn aufgestellte Streitkraft sieht, wird er sich ergeben. Alles andere wäre glatter Selbstmord. Und außerdem befinden sich unter den Mitgliedern des Rates genügend Schattenjäger, die mich unterstützen.« Aus Valentins Stimme sprach nicht die geringste Arroganz, nur eine ruhige Gewissheit. »Wenn die Zeit gekommen ist, werden sie sich zu erkennen geben.« »Ich denke, du unterschätzt den Rat.« Jace versuchte, einen festen Ton anzuschlagen. »Ich glaube nicht, dass du begreifst, wie sehr man dich hasst.«

»Hass ist nichts, wenn es um das nackte Überleben geht.«

Valentins Hand fuhr zu seinem Gürtel, aus dem das matt glänzende Heft des Schwerts herausragte. »Aber du brauchst mir nicht zu glauben … Außerdem wollte ich dir noch etwas zeigen. Hier.«

Er zog das Schwert aus der Scheide und hielt es seinem Sohn entgegen. Jace hatte Mellartach schon zuvor in der Stadt der Stille gesehen, an der Wand oberhalb der Sprechenden Sterne.

Und er hatte das Heft des Schwerts bemerkt, als es aus Valentins Schulterhalfter herausgeragt hatte. Aber noch nie zuvor hatte er es aus der Nähe betrachten können. Das Engelsschwert.

Es war aus dunklem, schwerem Silber geschmiedet und glänzte matt. Das Licht schien darüberzugleiten und durch es hindurchzufallen, als wäre es aus Wasser gefertigt, und in seinem Griff entfaltete sich eine Rose aus strahlendem Licht. Jace musste schlucken; sein Mund war trocken. »Sehr hübsch.«

»Ich möchte, dass du es in die Hand nimmst.« Valentin reichte Jace das Schwert, so wie er es ihm beigebracht hatte – mit dem Heft voran. Das Schwert schimmerte schwarz im Sternenlicht.

Jace zögerte. »Ich weiß nicht recht …«

»Nimm es.« Valentin drückte es ihm in die Hand. In dem Moment, in dem Jace’ Finger sich um den Griff schlossen, blitzte darin ein Lichtstrahl auf, der sich durch die gesamte Klinge bis zur Spitze fortsetzte. Rasch sah Jace zu seinem Vater hinüber, doch Valentins Gesicht blieb ausdruckslos. Ein dumpfer Schmerz breitete sich über Jace’ Arm bis tief in seine Brust aus. Aber nicht das Gewicht der Waffe verursachte diesen Eindruck – tatsächlich war sie erstaunlich leicht. Es erschien Jace vielmehr so, als würde das Schwert versuchen, ihn nach unten zu ziehen, durch den Schiffskörper hindurch, durch die grünen Meeresfluten, sogar durch die dünne, zerbrechliche Erdkruste. Er hatte das Gefühl, als würde es ihm den Sauerstoff aus der Lunge saugen. Er riss den Kopf hoch und schaute sich um …

Und sah, dass der Nachthimmel sich verändert hatte. Ein schimmerndes Netz dünner Golddrähte spannte sich über das Himmelszelt, durch das die Sterne herabschienen, leuchtend hell wie in die Dunkelheit gehämmerte Nagelköpfe. Jace sah die Krümmung der Erde am Horizont und war einen Moment wie gebannt von der Schönheit dieses Anblicks. Doch dann schien der Nachthimmel aufzubrechen wie eine Glaskugel und durch die Risse zwängte sich eine Horde dunkler Gestalten – bucklig und verwachsen, gekrümmt und gesichtslos –, die ein lautloses Heulen ausstießen, das ihm den Verstand zu versengen drohte. Ein eisiger Wind fuhr ihm beißend über die Haut, als mehrere sechsbeinige Pferde an ihm vorbeirasten, deren Hufe blutrote Funken auf dem Metalldeck des Schiffs schlugen. Die Kreaturen, die diese Rösser antrieben, erfüllten ihn mit unbeschreiblichem Entsetzen: augenlose Wesen mit ledrigen Flügeln, die kreischend durch die Lüfte schwebten und giftgrünen Geifer absonderten.

Jace musste heftig würgen und beugte sich über die Reling, das Schwert noch immer in der Hand. Unter ihm brodelte das Meer wie eine infernalische Suppe – überall wimmelte es vor Dämonen. Er sah stachlige Geschöpfe mit blutigen, tellergroßen Augen, die sich vergebens gegen eine wimmelnde Masse glitschiger schwarzer Tentakel wehrten, die sie in die Tiefe zog. Eine Nixe im tödlichen Griff einer zehnbeinigen Wasserspinne schrie verzweifelt auf, als die Spinne ihre Kiefer tief in den zuckenden Schwanz seines Opfers rammte; ihre roten

Augen funkelten wie Blutstropfen.

Das Schwert glitt Jace aus der Hand und fiel klirrend auf das Deck. Schlagartig verschwand das Kreischen und Tosen und die Nacht war wieder erfüllt von Stille. Jace klammerte sich an die Reling und starrte ungläubig auf das wogende Meer. Es war leer – nur der Wind kräuselte seine Oberfläche. »Was war das?«, flüsterte Jace. Seine Kehle fühlte sich rau an, als wäre sie mit Sandpapier abgeschmirgelt worden. Fassungslos schaute er zu seinem Vater, der sich gebückt hatte, um das Schwert der Seelen vom Deck aufzuheben. »Sind das die Dämonen, die du bereits heraufbeschworen hast?« »Nein.« Valentin schob Mellartach wieder in seine Scheide. »Das sind die Dämonen, die vom Engelsschwert bis an die Ränder dieser Welt gelockt wurden. Ich habe mein Schiff genau an diese Position gebracht, weil der Schutzschild hier sehr dünn ist. Was du gesehen hast, ist meine Armee, die auf der anderen Seite der Schranken wartet – darauf, dass ich sie an meine Seite rufe.« Sein Blick war ernst. »Glaubst du immer noch, dass der Rat sich nicht ergeben wird?«

Jace schloss die Augen. »Nicht alle werden kapitulieren … die Lightwoods nicht …«, erwiderte er.

»Du könntest sie überzeugen. Wenn du auf meiner Seite stehst, dann schwöre ich dir, dass ihnen kein Leid widerfahren wird.«

Die Dunkelheit hinter Jace’ Lidern nahm eine rötliche Tönung an. Er hatte sich die Asche von Valentins erstem Haus vorgestellt, die schwarzen Knochen seiner Großeltern, die er nie kennengelernt hatte. Nun sah er andere Gesichter vor sich:

Alec. Isabelle. Max. Clary.

»Ich habe ihnen schon jetzt so viel Leid zugefügt«, flüsterte er. »Keinem von ihnen darf auch nur ein Haar gekrümmt werden. Nicht das Geringste.«

»Natürlich. Das verstehe ich.« Und Jace erkannte zu seiner Überraschung, dass Valentin ihn wirklich verstand, dass er irgendwie begriff, was anscheinend niemand anderes zu verstehen vermochte. »Du glaubst, das sei alles deine Schuld – all das Leid, das deinen Freunden, deiner Familie widerfahren ist«, sagte Valentin.

»Das ist es auch.«

»Du hast recht. Es ist deine Schuld.« Bei diesen Worten schaute Jace vollkommen verblüfft auf. Die Überraschung darüber, dass man ihm zustimmte, mischte sich in ihm mit Gefühlen des Entsetzens und der Erleichterung zugleich. »Tatsächlich?«

»Natürlich machst du das nicht absichtlich. Aber du bist genau wie ich. Wir vergiften und zerstören alles, was wir lieben. Und dafür gibt es auch einen Grund.«

»Welchen Grund?«

Valentin schaute zum Himmel hinauf. »Wir beide – du und ich – sind zu Höherem bestimmt. Die Zerstreuungen dieser Welt sind genau das: Zerstreuungen, Ablenkungen. Wenn wir zulassen, dass wir durch sie vom rechten Kurs abkommen, dann werden wir dementsprechend gestraft.«

»Und unsere Strafe richtet sich gegen all jene, die wir lieben? Das erscheint mir ein wenig hart und ungerecht.«

»Das Schicksal ist nicht fair – niemals. Du bist von einer Strömung erfasst, die viel stärker ist als du, Jonathan. Wenn du dagegen ankämpfst, wirst du nicht nur selbst ertrinken, sondern auch die mit hinabziehen, die versuchen, dich zu retten. Schwimmst du allerdings mit der Strömung, dann wirst du überleben.«

»Clary …«

»Deiner Schwester wird kein Leid widerfahren, wenn du dich mir anschließt. Ich werde bis ans Ende der Welt gehen, um sie zu schützen. Ich werde sie nach Idris bringen, wo ihr nichts geschehen kann. Das verspreche ich dir.«

»Alec. Isabelle. Max …«

»Auch die Kinder der Lightwoods werden meinen Schutz genießen.«

»Luke …«, sagte Jace leise.

Valentin zögerte einen Moment und erwiderte dann: »All deine Freunde werden verschont werden. Warum glaubst du mir nicht Jonathan? Das ist der einzige Weg, wie du sie retten kannst. Ich schwöre es.«

Jace brachte keinen Ton hervor. Erneut schloss er die Augen. Tief in seinem Inneren rang die Kälte des Herbstes mit der Erinnerung an den Sommer.

»Hast du deine Entscheidung getroffen?«, fragte Valentin.

Jace konnte ihn zwar nicht sehen, hörte aber die Bestimmtheit in seiner Frage; er klang fast schon begierig.

Jace schlug die Augen auf. Das Sternenlicht brannte sich hell in seine Regenbogenhaut; einen Moment lang konnte er nichts anderes sehen. Dann sagte er: »Ja, Vater. Ich habe meine Entscheidung getroffen.«

TEIL DREI

TAG DES ZORNS

Tag des Zorns, Tag der Flammen Seher und Sybillen mahnen, verdammen: Die ganze Welt fällt zu Asche zusammen!

ABRAHAM COLES

14

FURCHTLOS

Morgenlicht fiel durch das Fenster, als Clary von einem scharfen Schmerz in ihrer linken Wange geweckt wurde. Sie drehte sich auf den Rücken und sah, dass sie über ihrem Skizzenblock eingeschlafen war und dass sich dessen spitze Ecke in ihr Gesicht gebohrt hatte. Außerdem war ihr der Federhalter aus den Fingern geglitten und ein schwarzer Tintenfleck hatte sich auf dem Bettbezug ausgebreitet. Stöhnend richtete sie sich auf, rieb sich die schmerzende Wange und machte sich auf den Weg ins Bad.

Der Raum trug deutliche Spuren der Ereignisse der vergangenen Nacht: Der Badezimmereimer quoll über vor blutigem Verbandszeug und auf dem Waschbecken prangte ein dicker Fleck aus getrocknetem Blut. Schaudernd stieg Clary mit einer Flasche Grapefruit-Duschgel unter die Brause, fest entschlossen, das ungute Gefühl, das sie erneut beschlich, gründlich wegzuschrubben.

Nach der Dusche streifte sie einen von Lukes Bademänteln über, wickelte ihre feuchten Haare in ein Handtuch und stieß die Badezimmertür auf, vor der zu ihrer Überraschung Magnus stand. In der einen Hand hielt er ein Handtuch, mit der anderen fuhr er sich durch die Haare. Er muss darauf geschlafen haben, dachte Clary, da eine Seite der glitzernden Stacheln ziemlich flach gedrückt wirkte. »Warum brauchen Mädchen eigentlich immer so lange im Bad?«, fragte er leicht gereizt. »Irdische, Schattenjägerinnen oder Hexen – ihr seid alle gleich. Ich werde auch nicht jünger, während ich hier draußen herumstehe und warte.«

Clary ging einen Schritt zur Seite, um ihn vorbeizulassen. »Wie alt bist du eigentlich?«, fragte sie neugierig.

Magnus zwinkerte ihr zu. »Ich war schon auf der Erde, als das Tote Meer noch ein See war, der sich ein wenig unpässlich fühlte.«

Clary verdrehte die Augen.

Magnus machte eine wedelnde Handbewegung. »Und jetzt beweg deinen kleinen Hintern. Ich muss dringend ins Bad – mein Haar ist eine Katastrophe.«

»Lass noch was von meinem Duschgel über; das ist ziemlich teuer«, ermahnte Clary den Hexenmeister und ging in die Küche, wo sie nach kurzer Suche Kaffee und Filtertüten fand und die Kaffeemaschine einschaltete. Das vertraute Brodeln des heißen Wasserdampfs und der frische Kaffeeduft, der sich bald in der Küche ausbreitete, linderten ihr ungutes Gefühl ein wenig. Solange es in dieser Welt noch Kaffee gab, konnte die Lage doch nicht so schlimm sein, oder?

Sie kehrte in ihr Zimmer zurück, um sich anzuziehen, und stand zehn Minuten später in Jeans und blau-grün gestreiftem Pullover im Wohnzimmer, wo sie Luke vorsichtig wach rüttelte. Stöhnend setzte er sich auf; sein Haar war verwuschelt und sein Gesicht vom Schlaf zerknittert.

»Wie fühlst du dich?«, fragte Clary und reichte ihm einen angestoßenen Keramikbecher mit heißem, dampfendem Kaffee.

»Schon besser.« Luke schaute an sich herab; sein T-Shirt war zerrissen und blutbeschmiert. »Wo ist Maia?«

»Sie schläft noch … du hast ihr dein Zimmer angeboten, weißt du nicht mehr?« Clary hockte sich auf die Sofalehne.

Luke rieb sich die Augen, unter denen sich tiefe Ringe gebildet hatten. »Ich kann mich kaum an das erinnern, was letzte Nacht passiert ist«, räumte er ein. »Ich bin raus zum Wagen gegangen … aber danach? Keine Ahnung.«

»Draußen lauerten weitere Dämonen, die dich dann angegriffen haben. Aber Jace und ich haben uns um sie gekümmert.«

»Weitere Drevakdämonen?«

»Nein.« Clary zögerte einen Moment. »Jace hat sie als Raumdämonen bezeichnet.«

»Raumdämonen?« Luke richtete sich kerzengerade auf. »Das ist heftig. Drevakdämonen sind lästige Biester, aber Raumdämonen …«

»Keine Sorge, es ist alles in Ordnung«, beruhigte Clary ihn. »Wir sind sie losgeworden.«

»Ihr seid sie losgeworden? Oder Jace? Clary, ich möchte nicht, dass du …«

»So war es doch gar nicht.« Sie schüttelte den Kopf. »Wir sind nach draußen gegangen und …«

»War Magnus denn nicht da?«, unterbrach Luke sie aufgebracht. »Warum hat er sich nicht mit euch zusammen auf die Suche gemacht?«

»Weil ich damit beschäftigt war, Maia zu heilen«, erwiderte Magnus, der in dem Moment ins Wohnzimmer kam, in eine Wolke von Grapefruit-Duft gehüllt. Seine Haare waren in ein Handtuch gewickelt und er trug einen blauen SatinJogginganzug mit silbernen Streifen an den Seiten. »Wo bleibt denn da die Dankbarkeit?«

»Ich bin dir dankbar.« Luke sah aus, als wäre er wütend und müsste gleichzeitig ein Lachen unterdrücken. »Ich mache mir einfach Sorgen … wenn Clary irgendetwas zugestoßen wäre …«

»Maia wäre gestorben, wenn ich die anderen nach draußen begleitet hätte«, erwiderte Magnus und ließ sich in einen Sessel fallen. »Clary und Jace haben die Sache mit den Dämonen ganz prima allein geregelt, stimmt’s?« Er drehte sich zu Clary.

Clary wand sich. »Also, das ist genau der Punkt …«

»Was ist genau der Punkt?«, fragte Maia, die ins Wohnzimmer kam. Sie trug noch die Sachen vom Abend zuvor, hatte sich aber eines von Lukes großen Karohemden übergeworfen. Etwas steif durchquerte sie den Raum und setzte sich vorsichtig in einen Sessel. »Rieche ich da frischen Kaffee?«, fragte sie hoffnungsvoll und schnupperte interessiert.

Es schien wirklich nicht fair, dass ein Werwolfmädchen so hübsch und kurvenreich war, dachte Clary; sie hätte korpulent und stark behaart sein sollen, am besten mit Haarbüscheln in den Ohren. Und genau deswegen, fügte Clary stumm hinzu, habe ich keine einzige Freundin und verbringe meine ganze Zeit mit Simon. Ich muss mich mal langsam zusammenreißen. Entschlossen stand sie auf. »Soll ich dir einen holen?«

»Gern.« Maia nickte. »Mit Milch und Zucker!« Als Clary kurze Zeit später mit einem dampfenden Becher zurückkehrte, schaute das Werwolfmädchen sie stirnrunzelnd an. »Ich kann mich kaum noch an gestern Abend erinnern«, sagte sie, »aber da war irgendwas mit Simon, irgendetwas, das mich bedrückt …«

»Na ja, du hast versucht, ihn umzubringen«, erwiderte Clary und ließ sich erneut auf der Sofalehne nieder. »Vielleicht bedrückt dich das ja.«

Maia wurde blass und starrte in ihren Kaffee. »Das hatte ich ganz vergessen. Er ist ja jetzt ein Vampir«, sagte sie und schaute dann zu Clary auf. »Ich wollte ihn nicht verletzen. Ich war nur …«

»Ja?« Clary zog die Augenbrauen hoch. »Nur was?« Maias Gesicht lief langsam dunkelrot an. Sie stellte den Kaffeebecher auf das Tischchen neben ihrem Sessel.

»Vielleicht solltest du dich lieber hinlegen«, meinte Magnus. »Meines Erachtens hilft das in Augenblicken, in denen das erdrückende Gefühl einer entsetzlichen Erkenntnis allmählich durchsickert.«

Plötzlich schossen Maia Tränen in die Augen. Bestürzt schaute Clary zu Magnus, der nicht weniger erschrocken dreinblickte, und dann zu Luke. »Tu was«, zischte sie ihm leise zu. Magnus mochte zwar ein Hexenmeister sein, der tödliche Verletzungen mit einer wabernden blauen Flamme heilen konnte, aber wenn es darum ging, weinende Teenies zu trösten, war Luke die erste Wahl.

Luke schlug die Decke beiseite, um aufzustehen, aber ehe er sich aufrappeln konnte, flog die Haustür auf und Jace spazierte herein, gefolgt von Alec, der einen weißen Pappkarton trug. Hastig riss Magnus sich das Handtuch vom Kopf und ließ es hinter dem Sessel verschwinden. Ohne Gel und Glitter fielen ihm seine dunklen, glatten Haare fast bis auf die Schultern.

Clarys Blick ging sofort zu Jace – wie jedes Mal. Sie konnte einfach nichts dagegen machen. Aber wenigstens hatte keiner der anderen es bemerkt. Jace wirkte nervös und angespannt, aber auch erschöpft; graue Schatten lagen unter seinen Augen. Sein Blick streifte ausdruckslos über Clary und blieb dann bei Maia hängen, die noch immer leise weinte und die beiden Jungen offenbar nicht hatte hereinkommen hören. »Wie ich sehe, sind alle bester Laune«, bemerkte er. »Machst du den anderen gerade Mut?«

Maia rieb sich die Augen. »Verdammt«, murmelte sie, »ich hasse es, vor Schattenjägern zu weinen.«

»Dann geh doch einfach in ein anderes Zimmer«, sagte Jace ohne jedes Mitgefühl. »Wir können dich hier sowieso nicht gebrauchen, wenn du nur herumsitzt und heulst, während wir uns unterhalten.«

»Jace«, setzte Luke in warnendem Ton an. Doch Maia war bereits aufgesprungen und rannte aus dem Wohnzimmer in die Küche.

»Unterhalten? Wir haben uns überhaupt nicht unterhalten«, fuhr Clary Jace an.

»Aber das werden wir gleich«, erwiderte Jace, ließ sich auf dem Klavierhocker nieder und streckte die langen Beine. »Magnus möchte mich als Erster anbrüllen, stimmt’s, Magnus?«

»Ja«, sagte Magnus, wandte den Blick von Alec ab und musterte Jace finster. »Wo, zum Teufel, bist du gewesen? Ich dachte, ich hätte mich klar genug ausgedrückt, als ich sagte, dass du im Haus bleiben sollst.«

»Ach, und ich dachte, er hätte gar keine andere Wahl«, warf Clary ein. »Ich war der Ansicht, dass er immer in deiner Nähe bleiben muss – wegen des magischen Banns.«

»Normalerweise schon«, erwiderte Magnus aufgebracht, »aber gestern Abend, nach der ganzen Arbeit, die ich geleistet habe, war meine Magie ein wenig … ermattet.«

»Ermattet?«

»Ja.« Magnus wirkte nun wütender als je zuvor. »Selbst der Oberste Hexenmeister von Brooklyn verfügt nicht über unerschöpfliche Kräfte. Schließlich bin ich auch nur ein Mensch. Na ja, zumindest ein halber«, fügte er hinzu.

»Aber du musst doch gewusst haben, dass deine Kräfte aufgebraucht waren, oder?«, fragte Luke, nicht einmal unfreundlich.

»Natürlich und deswegen habe ich diesen kleinen Mistkerl auch schwören lassen, dass er im Haus bleibt.« Magnus sah Jace wütend an. »Aber jetzt weiß ich, was euer viel gerühmter Schattenjägerschwur wert ist.«

»Man muss eben wissen, wie man mich den Schwur richtig leisten lässt«, sagte Jace vollkommen unbeeindruckt. »Denn nur ein Eid auf den Erzengel ist von Bedeutung.«

»Das stimmt«, pflichtete Alec ihm bei. Es war das Erste, was er seit Betreten des Hauses überhaupt sagte.

»Natürlich stimmt das.« Jace nahm Maias unangerührten Kaffeebecher und trank einen Schluck. Angewidert verzog er das Gesicht. »Zucker.«

»Und wo bist du nun die ganze Nacht gewesen?«, fragte Magnus ziemlich sauer. »Bei Alec?«

»Ich konnte nicht schlafen, deshalb hab ich einen Spaziergang gemacht«, sagte Jace. »Als ich zurückkam, bin ich auf diesen traurigen Hund hier gestoßen, der auf der Veranda herumlungerte.« Er deutete auf Alec.

Magnus’ Miene hellte sich auf. »Warst du die ganze Nacht hier?«, fragte er Alec.

»Nein«, sagte Alec. »Ich bin nach Hause gefahren und dann wieder hergekommen. Sieht man das etwa nicht? Ich hab doch vollkommen andere Sachen an.«

Sämtliche Augen richteten sich auf ihn. Alec trug Jeans und einen dunklen Pullover – genau das Gleiche, was er auch am Tag zuvor angehabt hatte. Clary beschloss, ihm einfach mal zu glauben. »Was ist in der Pappschachtel?«, fragte sie.

»Ach, richtig.« Alec schaute auf den weißen Karton, als hätte er ihn völlig vergessen. »Donuts.« Er schlug den Deckel auf und stellte die Schachtel auf den Beistelltisch. »Möchte vielleicht jemand einen?«

Wie sich herausstellte, wollten alle einen Donut, bis auf Jace … der zwei wollte. Nachdem Luke das Gebäck vertilgt hatte – Clary hatte ihm einen Donut mit Vanillecremefüllung und Schokoglasur gereicht –, schien es ihm deutlich besser zu gehen. Er schlug die Decke ganz beiseite und lehnte sich aufrecht gegen die Sofarückenlehne. »Eines verstehe ich nicht«, sagte er.

»Nur eines? Dann bist du uns anderen weit voraus«, erwiderte Jace.

»Als ich gestern Abend nicht ins Haus zurückgekommen bin, seid ihr zwei mir gefolgt, um mich zu suchen, richtig?«, fragte Luke und schaute von Clary zu Jace.

»Wir drei«, sagte Clary. »Simon ist auch mitgekommen.«

Luke verzog leicht das Gesicht. »Okay. Ihr drei. Da draußen waren zwei Raumdämonen, aber Clary hat mir erzählt, dass ihr keinen von beiden getötet habt. Also was genau ist passiert?«

»Ich hätte meinen ja getötet, aber er ist abgehauen«, sagte Jace.

»Warum hat er das wohl gemacht?«, fragte Alec neugierig. »Die waren zu zweit, ihr zu dritt. Vielleicht weil er das Gefühl hatte, ihr wärt ihnen zahlenmäßig überlegen?«

»Also ohne irgendeinen der Beteiligten jetzt beleidigen zu wollen, aber der Einzige von euch, der Furcht einflößt, ist Jace«, warf Magnus ein. »Mal ehrlich: Eine unerfahrene Schattenjägerin und ein verängstigter Vampir …«

»Das hängt möglicherweise mit mir zusammen«, sagte Clary. »Ich glaube, ich habe den Dämon in die Flucht geschlagen.«

Magnus blinzelte. »Hab ich nicht gerade gesagt …«

»Nicht weil ich so furchterregend bin«, erklärte Clary, »ich denke, es lag vielmehr daran.« Sie hob ihre Hand und drehte sie so, dass die Rune auf der Innenseite ihres Unterarms zu sehen war.

Plötzlich herrschte eine angespannte Stille im Raum. Jace betrachtete Clary ruhig und schaute dann weg, Alec blinzelte verwundert und Luke wirkte überrascht. »Dieses Runenmal habe ich noch nie gesehen«, sagte er schließlich. »Von euch vielleicht jemand?«

»Nein«, räumte Magnus ein. »Aber es gefällt mir nicht.«

»Ich bin nicht sicher, was das für ein Mal ist oder was es zu bedeuten hat«, sagte Clary und senkte den Arm. »Aber diese Rune stammt nicht aus dem Grauen Buch.«

»Alle Runen stammen aus dem Grauen Buch.« Jace’ Stimme klang fest.

»Diese aber nicht«, entgegnete Clary. »Ich habe sie in einem Traum gesehen.«

»In einem Traum?« Jace wirkte so wütend, als hätte sie ihn persönlich beleidigt. »Was soll denn der Unsinn, Clary?«

»Das ist kein Unsinn. Erinnerst du dich nicht mehr an den Abend am Lichten Hof …«

Jace funkelte sie an, als hätte sie ihn geschlagen. Doch ehe er etwas sagen konnte, fuhr Clary rasch fort: »… als die Feenkönigin uns erzählt hat, wir wären Experimente? Und dass Valentin Vorkehrungen getroffen oder irgendetwas mit uns gemacht habe, um uns von anderen zu unterscheiden und uns zu etwas Besonderem zu machen? Ich hätte die Gabe der Worte, die nicht gesprochen werden können, hat die Königin gesagt, und dir sei die Gabe des Erzengels zuteil geworden. Weißt du das nicht mehr?«

»Das war Feengeschwätz.«

»Feenwesen lügen nicht, Jace. Worte, die nicht gesprochen werden können – sie meinte Runen. Jede Rune hat eine eigene Bedeutung, aber sie müssen gezeichnet werden und nicht laut ausgesprochen.« Sie ignorierte Jace’ zweifelnden Blick und redete einfach weiter. »Erinnerst du dich, als du mich gefragt hast, wie ich in der Stillen Stadt deine Zellentür aufbekommen habe? Ich habe dir erklärt, dass ich nur eine ganz normale Entriegelungsrune verwendet habe …«

»Mehr hast du nicht gemacht?« Alec starrte sie überrascht an. »Ich war unmittelbar nach dir bei der Zelle und für mich sah das so aus, als hätte jemand die Tür aus den Angeln gerissen.«

»Und meine Rune hat nicht nur die Tür geöffnet«, sagte Clary. »Sie hat auch alles andere in der Zelle entriegelt – zum Beispiel Jace’ Handfessel.« Clary holte tief Luft. »Ich denke, die Feenkönigin hat mit ihren Worten gemeint, dass ich Runen zeichnen kann, die mächtiger sind als herkömmliche Runen. Und eventuell sogar neue erschaffen kann.«

Jace schüttelte den Kopf. »Niemand kann neue Runen erschaffen …«

»Vielleicht kann sie es ja doch, Jace.« Alec klang nachdenklich. »Ich meine, es stimmt doch: Keiner von uns hat das Mal auf ihrem Arm je zuvor gesehen.«

»Alec hat recht«, sagte Luke. »Wie wäre es, Clary, wenn du mal kurz deinen Skizzenblock holst?«

Überrascht schaute sie ihn an. Lukes graublaue Augen wirkten müde und lagen tief in den Höhlen, aber aus ihnen sprach die gleiche beruhigende Zuverlässigkeit wie damals, als sie sechs Jahre alt gewesen war und er ihr ein Versprechen gegeben hatte: Wenn sie auf dem Spielplatzgerüst klettern wolle, würde er direkt unter ihr stehen und sie auffangen, falls sie fiele. Und seine Versprechen hatte er immer gehalten.

»Okay«, sagte Clary. »Bin gleich wieder da.«

Auf dem Weg zum Gästezimmer kam Clary an der Küche vorbei, wo sie Maia vorfand. Sie saß auf einem Hocker und sah ziemlich elend aus. »Clary«, rief sie und sprang auf, »kann ich dich mal eine Sekunde sprechen?«

»Ich wollte gerade in mein Zimmer gehen, um was zu holen …«

»Hör mal, die Geschichte mit Simon tut mir leid. Ich war im Fieberwahn.«

»Ach, wirklich? Und was ist mit deiner Behauptung, alle Werwölfe wären dazu bestimmt, Vampire zu hassen?«

Maia seufzte verzweifelt. »Das sind wir auch, aber … ich schätze, ich muss den Vorgang ja nicht unnötig beschleunigen.«

»Erklär das nicht mir, sondern Simon.«

Maias Wangen liefen erneut dunkelrot an. »Ich bezweifle, dass er jemals wieder mit mir reden will.«

»Vielleicht ja doch. Er ist in der Regel nicht nachtragend.«

Maia musterte Clary eingehender. »Ich will ja nicht neugierig sein, aber seid ihr zwei zusammen?«

Jetzt spürte Clary, wie sie ihrerseits verlegen wurde, und sie war froh, dass ihre Sommersprossen die verräterische Röte einigermaßen kaschierten. »Warum willst du das wissen?«

Maia zuckte die Achseln. »Als ich Simon kennengelernt habe, hat er dich als seine beste Freundin bezeichnet, aber bei der zweiten Begegnung hat er dich ›meine Freundin‹ genannt. Ich hab mich gefragt, ob das so eine Beziehung ist, wo ihr mal zusammen seid und dann wieder nicht.«

»So ähnlich. Anfangs waren wir nur Freunde. Aber das ist eine lange Geschichte.«

»Verstehe.« Maias Schamesröte war verschwunden und sie hatte wieder dieses gewollt coole Grinsen im Gesicht. »Eigentlich wollte ich nur sagen, dass du dich glücklich schätzen kannst – selbst wenn er jetzt ein Vampir ist. Wahrscheinlich bist du als Schattenjägerin an diese merkwürdige Welt total gewöhnt und ich wette, das Ganze beeindruckt dich nicht sonderlich.«

»Doch, es beeindruckt mich durchaus«, erwiderte Clary in einem schärferen Ton als geplant. »Ich bin nicht Jace.«

Maias Grinsen wurde noch breiter. »Das ist wohl niemand. Und irgendwas sagt mir, dass er das auch genau weiß.«

»Was meinst du damit?«

»Ach, nichts Besonderes – Jace erinnert mich nur an einen Ex von mir. Bei manchen Typen weiß man als Mädchen genau, was sie wollen: Sie sehen dich an, als wollten sie Sex mit dir. Aber Jace sieht dich an, als hätte er bereits Sex mit dir gehabt und es war großartig und jetzt seid ihr nur noch Freunde – auch wenn du selbst unbedingt mehr willst. Und das macht alle Mädchen total verrückt. Verstehst du, was ich meine?«

Ja, dachte Clary, erwiderte aber: »Nein.«

»Kannst du als Schwester vermutlich auch nicht. Aber du darfst mir getrost glauben.«

»Ich muss jetzt in mein Zimmer.« Clary war schon fast aus der Küchentür, als ihr plötzlich etwas einfiel und sie sich noch einmal umdrehte. »Was ist mit ihm passiert?«

Maia blinzelte verwundert. »Was ist mit wem passiert?«

»Deinem Ex. Der, an den Jace dich erinnert.«

»Ach, der …«, sagte Maia. »Das war der Typ, der mich in einen Werwolf verwandelt hat.«

»Okay, es kann losgehen«, sagte Clary, als sie mit ihrem Skizzenblock in der einen Hand und einer Schachtel Buntstifte in der anderen ins Wohnzimmer zurückkehrte und einen Stuhl hinter dem selten genutzten Esstisch hervorzog – Luke aß eigentlich immer in der Küche oder in seinem Büro, was dazu führte, dass der Tisch mit Zeitungsstapeln und alten Rechnungen übersät war. Clary setzte sich und nahm den Block auf den Schoß. Sie hatte das Gefühl, als würde sie an der Kunstschule einen Test machen. Zeichne diesen Apfel. »Was soll ich malen?«

»Was glaubst du denn?« Jace lümmelte noch immer mit hängenden Schultern auf dem Klavierhocker; er sah aus, als wäre er die ganze Nacht wach gewesen. Alec lehnte hinter ihm am Klavier – möglicherweise weil das der am weitesten entfernte Platz von Magnus war.

»Jace, das reicht jetzt.« Luke saß aufrecht auf dem Sofa, wirkte aber sehr angestrengt. »Du hast gesagt, du könntest neue Runen erschaffen, stimmt’s, Clary?«

»Ich hab gesagt, eventuell.«

»Also gut, ich möchte, dass du es versuchst.«

»Was, jetzt?«

Luke lächelte matt. »Ja, es sei denn, du hast irgendwelche anderen dringenden Pläne.«

Clary schlug den Skizzenblock auf, blätterte zu einer unbemalten Seite vor und starrte darauf. Nie zuvor war ihr ein Blatt Papier so leer erschienen. Sie konnte die gespannte Stille im Raum förmlich spüren: Alle Blicke ruhten auf ihr. Magnus beobachtete sie mit der ihm eigenen gemäßigten Wissbegierde; Alec sah sie zwar an, war aber zu sehr mit sich selbst beschäftigt, um sich um Clarys Probleme zu kümmern; Luke betrachtete sie hoffnungsvoll und Jace musterte sie mit einem kühlen, erschreckend leeren Blick. Clary erinnerte sich daran, wie er ihr gesagt hatte, er wünschte, er könnte sie hassen, und sie fragte sich, ob es ihm eines Tages wohl gelingen würde.

Genervt warf sie den Stift hin. »Ich kann das nicht auf Kommando. Jedenfalls nicht ohne irgendeine Idee.«

»Was für eine Art von Idee?«, fragte Luke.

»Na ja, ich weiß doch noch nicht mal, welche Runen es überhaupt gibt. Ich brauche irgendeine Bedeutung, ein Wort, ehe ich dafür eine Rune zeichnen kann.«

»Für uns ist es auch nicht leicht, sich an jede Rune zu erinnern …«, setzte Alec an, doch zu Clarys Überraschung fiel Jace ihm ins Wort.

»Wie wäre es mit ›Furchtlosigkeit‹?«, fragte er leise.

»Furchtlosigkeit?«, wiederholte Clary.

»Ja. Es gibt zwar Runen für Tapferkeit, aber ich wüsste von keiner einzigen, die Angst nehmen kann. Und wo du doch sagst, du könntest neue Runen erschaffen …«, erwiderte Jace. Er sah sich um und bemerkte den erstaunten Ausdruck auf Alecs und Lukes Gesichtern. »Mir ist nur eingefallen, dass es so eine Rune nicht gibt – das ist bereits alles. Und was kann es schon schaden?«

Clary sah zu Luke, der die Achseln zuckte. »Okay«, sagte er.

Clary nahm einen dunkelgrauen Buntstift aus der Schachtel und setzte dessen Spitze auf das Papier. Sie dachte an Formen, Linien, Schnörkel; sie dachte an die Symbole im Grauen Buch, jahrhundertealt und perfekt – Verkörperungen einer Sprache, die zu makellos für Laute war. Eine sanfte Stimme meldete sich in Clarys Kopf: Für wen hältst du dich, dass du glaubst, die Sprache des Himmels zu beherrschen?

Im nächsten Moment bewegte sich der Stift. Clary war sich ziemlich sicher, dass nicht sie ihn bewegt hatte. Er glitt über das Papier und hinterließ eine einzelne Linie. Clary spürte, wie ihr Herz einen Schlag aussetzte. Sie dachte an ihre Mutter, wie sie immer träumerisch vor ihrer Leinwand gesessen und ihre eigene Sicht der Welt in Tusche und Ölfarben geschaffen hatte. Clary dachte: Wer bin ich? Ich bin Jocelyn Frays Tochter. Der Stift bewegte sich erneut und dieses Mal stockte ihr der Atem. Sie hörte, wie sie das Wort flüsterte, leise vor sich hin murmelte: »Furchtlos. Furchtlos.« Der Stift schwang sich nach oben und jetzt war Clary diejenige, die das Zeichengerät führte, und nicht umgekehrt. Als sie fertig war, legte sie den Stift fort und starrte einen Moment verwundert auf das Ergebnis.

Die vollendete Rune der Furchtlosigkeit bestand aus einem Gefüge von stark geschwungenen Linien – eine Rune, so kühn und aerodynamisch wie ein Adler. Clary riss das Blatt vom Block und hielt es hoch, damit die anderen es sehen konnten. »Hier bitte«, sagte sie und erntete einen verblüfften Ausdruck auf Lukes Gesicht – also hatte er ihr doch nicht geglaubt – und einen Blick aus Jace’ Augen, die sich eine Spur geweitet hatten.

»Cool«, sagte Alec.

Jace stand vom Klavierhocker auf, durchquerte den Raum und nahm Clary das Papier aus der Hand. »Aber funktioniert sie auch?«

Clary fragte sich, ob er die Frage ernst meinte oder ob er sie einfach nur ärgern wollte. »Was willst du damit sagen?«

»Ich will damit Folgendes sagen: Woher wissen wir, ob die Rune funktioniert? Bis jetzt ist das nur eine Zeichnung – und man kann einem Blatt Papier ja nicht die Angst nehmen, zumal es keine hat. Wir müssten die Rune also an einem von uns testen, ehe wir die Gewissheit haben, dass es sich um eine richtige Rune handelt.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob das so eine gute Idee ist«, warf Luke ein.

»Im Gegenteil: Das ist eine glänzende Idee.« Jace legte das Papier auf den Tisch, zog seine Jacke aus und griff in die Tasche. »Hier ist meine Stele. Wer möchte es mal mit mir versuchen?«

»Welch beklagenswerte Wortwahl«, murmelte Magnus.

Luke stand auf. »Nein«, sagte er. »Jace, du verhältst dich schon jetzt so, als hättest du das Wort ›Furcht‹ noch nie gehört. Es ist mir schleierhaft, wie wir einen Unterschied feststellen sollen, falls die Rune bei dir tatsächlich funktioniert.«

Alec unterdrückte ein Kichern. Jace schenkte ihm ein angespanntes, unfreundliches Lächeln. »Natürlich habe ich das Wort ›Furcht‹ schon mal gehört. Aber ich ziehe es vor zu glauben, dass es auf mich nicht zutrifft«, erwiderte er.

»Und das ist genau das Problem«, sagte Luke.

»Na, warum probieren wir es dann nicht einfach an dir aus?«, fragte Clary, doch Luke schüttelte den Kopf.

»Man kann Schattenweltler nicht mit Runen versehen, Clary. Die Dämonenkrankheit, die Lykanthropie verursacht, verhindert, dass die Runen ihre Wirkung entfalten.«

»Also dann …«

»Versuch es bei mir«, sagte Alec unerwartet. »Ich könnte etwas Furchtlosigkeit gut gebrauchen.« Er zog seine Jacke aus, warf sie auf den Klavierhocker und marschierte zu Jace. »Hier. Versieh meinen Arm mit der Rune.«

Jace warf Clary einen Blick zu. »Oder willst du es lieber selbst machen?«

Clary schüttelte den Kopf. »Nein. Wahrscheinlich bist du im Auftragen von Runen viel geübter als ich.«

Jace zuckte die Achseln. »Dann roll mal den Ärmel hoch, Alec.«

Gehorsam schob Alec den Ärmel hoch. Auf seinem Oberarm befand sich bereits ein permanentes Mal, ein elegantes Gebilde aus Voluten und Schnörkeln, das ihm ein perfektes Gleichgewicht verleihen sollte. Sämtliche Anwesenden – selbst Magnus – beugten sich vor, als Jace die Konturen der Furchtlosigkeitsrune sorgfältig auf Alecs Arm übertrug. Alec zuckte zusammen, während die Stele ihre brennenden Spuren auf seiner Haut hinterließ. Als Jace fertig war, schob er die Stele in seine Tasche und betrachtete sein Werk bewundernd. »Na wenigstens sieht die Rune nicht schlecht aus – ob sie nun funktioniert oder nicht …«, verkündete er.

Vorsichtig berührte Alec das neue Mal mit den Fingerspitzen; als er aufschaute, sah er, dass alle Augen im Raum auf ihn gerichtet waren.

»Und?«, fragte Clary.

»Und was?« Alec zog den Ärmel herunter und bedeckte die Rune.

»Und, wie fühlst du dich? Irgendwie anders?«

Alec zog ein nachdenkliches Gesicht. »Nein, nicht sonderlich.«

Jace warf die Hände hoch. »Also funktioniert sie nicht.«

»Nicht notwendigerweise«, sagte Luke. »Es könnte auch sein, dass die Rune erst aktiviert werden muss. Vielleicht gibt es hier im Wohnzimmer ja nichts, wovor Alec Angst hat.«

Magnus sah Alec an und zog die Augenbrauen hoch. »Buh!«, machte er.

Jace musste grinsen. »Komm schon, Alec, du hast doch bestimmt irgendeine Phobie. Wovor fürchtest du dich?«

Alec dachte einen Moment nach. »Vor Spinnen«, sagte er schließlich.

»Hast du vielleicht irgendwo eine Spinne?«, wandte Clary sich an Luke.

Luke warf ihr einen entnervten Blick zu. »Warum sollte ich eine Spinne haben? Sehe ich vielleicht aus wie jemand, der Spinnen sammelt?«

»Nichts für ungut«, sagte Jace, »aber irgendwie machst du schon den Eindruck.«

»Vielleicht war das Ganze ja ein ziemlich blödes Experiment«, warf Alec säuerlich ein.

»Und was ist mit der Dunkelheit?«, fragte Clary. »Wir könnten dich vielleicht im Keller einsperren.«

»Ich bin ein Dämonenjäger«, erwiderte Alec übertrieben geduldig. »Selbstverständlich fürchte ich mich nicht im Dunkeln.«

»Na ja, hätte ja sein können.«

»Ist aber nicht so.«

Clary blieb eine Antwort erspart, da in dem Moment die Türglocke klingelte. Fragend schaute sie zu Luke. »Simon?«

»Eher unwahrscheinlich. Es ist mitten am Tag.«

»Ach ja, richtig.« Sie hatte es schon wieder vergessen. »Soll ich aufmachen?«

»Nein.« Mit einem unterdrückten Stöhnen stand Luke auf. »Ich geh schon. Ist wahrscheinlich sowieso nur jemand, der sich fragt, warum die Buchhandlung geschlossen ist.«

Er humpelte durch den Raum, öffnete die Tür und straffte vor Überraschung die Schultern. Clary hörte das Keifen einer vertrauten, durchdringenden Frauenstimme und eine Sekunde später drängten sich Isabelle und Maryse Lightwood an Luke vorbei ins Wohnzimmer, gefolgt von der grauen, bedrohlichen Gestalt der Inquisitorin. Hinter ihnen trat ein großer, stämmiger Mann mit dunklen Haaren, olivbrauner Haut und einem dichten schwarzen Bart durch die Tür. Clary erkannte ihn sofort von dem Foto, das Hodge ihr gezeigt hatte, obwohl die Aufnahme vor vielen Jahren gemacht worden war: Vor ihr stand Robert Lightwood, Alecs und Isabelles Vater.

Magnus’ Kopf fuhr ruckartig hoch. Jace wurde zwar deutlich blasser, zeigte aber sonst keine Regung. Und Alec – Alec schaute von seiner Schwester zu seiner Mutter und seinem Vater und dann zu Magnus; seine klaren hellblauen Augen zeigten plötzlich eine wilde Entschlossenheit. Er trat einen Schritt vor und platzierte sich zwischen seine Eltern und allen anderen Anwesenden im Raum.

Als Maryse ihren ältesten Sohn in Lukes Wohnzimmer erblickte, traute sie kaum ihren Augen. »Alec, was um alles in der Welt machst du hier? Ich dachte, ich hätte mich klar genug ausgedrückt …«

»Mutter.« Alecs Stimme klang fest und unerschütterlich, aber gar nicht mal unfreundlich, als er seine Mutter unterbrach. »Vater. Ich habe euch etwas mitzuteilen.« Er lächelte. »Ich bin mit jemandem zusammen.«

Robert Lightwood schaute seinen Sohn leicht gereizt an. »Alec, das ist jetzt wirklich nicht der richtige Moment«, sagte er.

»Doch, das ist genau der richtige Moment. Und es ist sehr wichtig für mich. Ihr müsst nämlich wissen, dass ich nicht einfach mit irgendjemandem zusammen bin.« Die Worte schienen förmlich aus Alec herauszusprudeln, während Maryse und Robert ihren Sohn verwirrt ansahen und Isabelle und Magnus ihn mit einem fast identischen Ausdruck sprachloser Verwunderung anstarrten. »Ich bin mit einem Schattenwesen zusammen. Um genau zu sein, bin ich mit einem Hex…«

Blitzartig schnippte Magnus mit den Fingern und um Alec herum begann die Luft schwach zu flimmern: Im nächsten Moment verdrehte er die Augen und stürzte wie ein gefällter Baum zu Boden.

»Alec!« Maryse schlug die Hand vor den Mund und Isabelle, die in der Nähe ihres Bruders gestanden hatte, hockte sich sofort neben ihm nieder. Doch Alec rührte sich bereits wieder; seine Lider flatterten und dann schlug er die Augen auf. »Was … was … warum liege ich auf dem Boden?«

»Gute Frage.« Isabelle starrte ihren Bruder finster an. »Was war das eben?«

»Was war was?« Alec setzte sich auf und hielt sich den Kopf. Ein erschreckter Ausdruck machte sich auf seinem Gesicht breit. »Warte mal … hab ich irgendetwas gesagt? Ich meine, bevor ich in Ohnmacht gefallen bin.«

Jace schnaubte. »Wir haben uns doch eben noch gefragt, ob das, was Clary gemacht hat, wohl funktioniert«, erwiderte er. »Ich kann dir versichern: Es funktioniert ganz hervorragend.«

Zutiefst bestürzt schaute Alec sich um. »Was habe ich gesagt?«

»Du hast gesagt, du wärst mit jemandem zusammen«, erklärte sein Vater. »Allerdings wurde nicht deutlich, warum das so wichtig ist.«

»Ist es auch nicht«, sagte Alec. »Ich meine, ich bin mit niemandem zusammen. Und es ist auch nicht wichtig. Das heißt, es wäre nicht wichtig, wenn ich mit jemandem zusammen wäre, was ich aber nicht bin.«

Magnus betrachtete ihn, als wäre er nicht ganz richtig im Kopf. »Alec hatte ziemlich hohes Fieber«, erklärte er. »Eine Nebenwirkung eines Dämonengiftstoffs. Höchst bedauerlich, aber er wird bald wieder gesund sein.«

»Dämonengiftstoff?« Maryses Stimme überschlug sich fast. »Im Institut wurde kein Angriff von Dämonen gemeldet. Was geht hier vor, Lucian? Dies ist doch dein Haus oder etwa nicht? Und du weißt verdammt genau, dass du alle Dämonenangriffe zu melden hast …«

»Luke wurde ebenfalls angefallen«, sagte Clary. »Er war die ganze Zeit bewusstlos.«

»Wie praktisch. Alle Betroffenen waren entweder bewusstlos oder reden im Fieberwahn«, warf die Inquisitorin ein. Ihre messerscharfe Stimme schnitt förmlich durch den Raum und ließ jeden verstummen. »Schattenweltler, du weißt nur zu gut, dass Jonathan Morgenstern in deinem Haus nichts zu suchen hat. Er sollte in Gewahrsam dieses Hexenmeisters sein.«

»Ich habe übrigens einen Namen«, bemerkte Magnus. »Nicht, dass das eine Rolle spielen würde«, fügte er hinzu, da er es sich offensichtlich anders überlegt hatte und es wohl nicht für ratsam hielt, die Inquisitorin zu unterbrechen. »Genau genommen, vergessen wir das Ganze doch einfach.«

»Ich kenne deinen Namen, Magnus Bane«, sagte die Inquisitorin. »Du hast deine Pflichten ein Mal vernachlässigt – eine zweite Chance wirst du nicht bekommen.«

»Meine Pflichten vernachlässigt?« Magnus runzelte die Stirn. »Nur weil ich Jace hierhergebracht habe? Im Vertrag steht nichts darüber, dass ich ihn nicht nach eigenem Gutdünken mitnehmen darf.«

»Davon rede ich auch gar nicht«, erwiderte die Inquisitorin. »Aber zuzulassen, dass er sich letzte Nacht mit seinem Vater treffen konnte, das ist sehr wohl dein Versäumnis.«

Eine verblüffte Stille breitete sich im Wohnzimmer aus. Alec rappelte sich vom Boden auf, sein Blick suchte Jace’ Augen – doch Jace sah ihn nicht an. Sein Gesicht war eine Maske.

»Das ist lächerlich«, sagte Luke. Selten hatte Clary ihn so aufgebracht erlebt. »Jace weiß doch noch nicht mal, wo Valentin sich befindet. Hör endlich auf, ihn so zu verfolgen.«

»Verfolgen ist nun mal meine Aufgabe, Schattenweltler«, entgegnete die Inquisitorin. »Das ist mein Beruf.« Dann wandte sie sich an Jace. »Sag mir die Wahrheit Junge, und zwar sofort!«, befahl sie. »Du machst es dir sonst nur noch schwerer.«

Jace hob das Kinn. »Ich muss Ihnen gar nichts sagen.«

»Wenn du unschuldig bist, warum entlastest du dich dann nicht? Verrate uns, wo du letzte Nacht wirklich gewesen bist. Erzähl uns von Valentins kleinem Vergnügungsdampfer.«

Clary starrte Jace an. Ich habe einen Spaziergang gemacht, hatte er gesagt, aber das musste nichts bedeuten. Vielleicht war er ja wirklich spazieren gegangen, doch Clary wurde immer mulmiger zumute. Weißt du, was das Schlimmste ist, was ich mir vorstellen kann?, hatte Simon gefragt. Dem Menschen, den ich mehr als alles andere auf der Welt liebe, nicht vertrauen zu können.

Als Jace weiterhin schwieg, mischte Robert Lightwood sich mit tiefer Stimme ein: »Imogen? Willst du damit sagen, dass Valentin …«

»… sich auf einer Jacht mitten auf dem East River befindet?«, sagte die Inquisitorin. »Ganz genau.«

»Also deswegen habe ich ihn nicht finden können«, murmelte Magnus, eher zu sich selbst. »Die Wassermassen haben meine Magie unterbrochen.«

»Was macht Valentin mitten auf dem Fluss?«, meinte Luke verwirrt.

»Das solltest du Jonathan fragen«, sagte die Inquisitorin. »Letzte Nacht hat er sich ein Motorrad vom Anführer des örtlichen Vampirclans geliehen und ist damit zu Valentins Jacht geflogen. Habe ich recht, Jonathan?«

Jace schwieg beharrlich. Sein Gesicht wirkte undurchdringlich. Dagegen sah die Inquisitorin regelrecht begierig aus, als würde sie von der Spannung im Raum leben.

»Greif mal in deine Jackentasche«, sagte sie, »und hol den Gegenstand heraus, den du seit deinem letzten Besuch im Institut bei dir trägst.«

Langsam kam Jace ihrer Aufforderung nach. Als er die Hand aus der Tasche zog, erkannte Clary das schimmernde blaugraue Objekt darin – die scharfkantige Scherbe des Portalspiegels.

»Her damit.« Die Inquisitorin riss ihm den Gegenstand aus der Hand. Jace zuckte zusammen; die Bruchkante des Spiegelstücks hatte ihn geschnitten. Blut quoll aus einer tiefen Wunde in seiner Handfläche. Maryse stieß einen leisen Laut aus, rührte sich aber nicht von der Stelle. »Ich wusste, dass du deswegen ins Institut zurückkehren würdest«, sagte die Inquisitorin, die vor Schadenfreude förmlich strahlte. »Ich wusste, deine Gefühlsduselei würde es dir nicht erlauben, es zurückzulassen.«

»Was ist das?«, fragte Robert Lightwood verwirrt.

»Ein Stück eines spiegelartigen Portals«, sagte die Inquisitorin. »Als das Portal zerstört wurde, blieb ein Abbild des letzten darüber angesteuerten Bestimmungsortes bewahrt.« Sie drehte die Scherbe in ihren langen, spinnenhaften Fingern. »In diesem Fall vom Landsitz der Familie Wayland.«

Jace’ Augen folgten der Bewegung des Spiegels. Von ihrem Standpunkt aus konnte Clary ein Stück blauen Himmels darin erkennen. Sie fragte sich, ob es in Idris wohl jemals regnete.

Mit einer ruckartigen, brutalen Geste, die ihrem ruhigen Ton völlig widersprach, schleuderte die Inquisitorin die Spiegelscherbe plötzlich zu Boden, wo sie sofort in winzige Bruchstücke zersplitterte. Clary hörte, wie Jace scharf die Luft einsog, doch er rührte sich nicht vom Fleck.

Die Inquisitorin streifte ein Paar graue Handschuhe über, hockte sich neben die Bruchstücke und fuhr mit den Fingern darin herum, bis sie das Gesuchte fand – einen schmalen Streifen aus dünnem Papier. Sie erhob sich und hielt den Papierstreifen hoch, sodass alle die dicke schwarze Rune sehen konnten, die darauf geschrieben war. »Ich habe dieses Papier mit einer Ortungsrune versehen und es zwischen die Spiegelfläche und die Rückseite der Glasschicht geschoben. Und dann habe ich die Scherbe wieder in das Zimmer des Jungen gelegt. Du brauchst dich nicht dafür zu schämen, dass du es nicht bemerkt hast«, wandte sie sich an Jace. »Der Rat hat schon ganz andere Leute, viel älter und weiser als du, an der Nase herumgeführt.«

»Sie haben mir nachspioniert«, stieß Jace hervor, dessen Stimme nun vor Zorn bebte. »Ist das die Aufgabe des Rats … in der Privatsphäre seiner Schattenjäger herumzuschnüffeln und …«

»Sei vorsichtig mit dem, was du sagst. Du bist nicht der Einzige, der gegen das Gesetz verstoßen hat.« Der eisige Blick der Inquisitorin wanderte durch den Raum zu Isabelle und Alec. »Dadurch, dass sie dich aus der Stillen Stadt befreit und dem Gewahrsam des Hexenmeisters entzogen haben, haben sich deine Freunde genauso schuldig gemacht.«

»Jace ist nicht unser Freund«, sagte Isabelle. »Er ist unser Bruder.«

»An deiner Stelle wäre ich ganz schön vorsichtig, Isabelle Lightwood«, erwiderte die Inquisitorin. »Man könnte dich der Mittäterschaft anklagen und dir deine Runen entziehen.«

»Mittäterschaft?« Zum großen Erstaunen aller Anwesenden mischte Robert Lightwood sich nun ein. »Das Mädchen hat nur versucht, dich daran zu hindern, unsere Familie auseinanderzureißen. Herrgott noch mal, Imogen, das sind doch alles noch Kinder …«

»Kinder?« Die Inquisitorin richtete ihren eisigen Blick nun auf Robert. »Genau wie ihr noch Kinder wart, als euer Kreis Pläne zur Zerstörung des Rats schmiedete? Genau wie mein Sohn noch ein Kind war, als er …« Abrupt unterbrach sie sich, als könnte sie sich nur mit großer Kraftanstrengung unter Kontrolle halten.

»Dann geht es hier also gar nicht um Jace, sondern um Stephen«, sagte Luke, in dessen Stimme Mitleid schwang. »Imogen …«

Das Gesicht der Inquisitorin verzerrte sich vor Wut. »Hier geht es nicht um Stephen! Hier geht es um das Gesetz!«

Maryses dünne Finger zuckten, während sie die Hände gegeneinanderdrückte. »Und um Jace«, sagte sie. »Was wird mit ihm passieren?«

»Er wird morgen mit mir nach Idris zurückkehren«, schnaubte die Inquisitorin. »Mehr habe ich nicht dazu zu sagen – ihr habt jedes Recht auf weitere Informationen verwirkt.«

»Wie können Sie ihn nur an diesen Ort bringen wollen?«, fragte Clary aufgebracht. »Wann wird er zurückkommen?«

»Clary, nicht«, sagte Jace. Seine Worte waren eine Bitte, aber Clary kämpfte weiter.

»Jace ist doch gar nicht das Problem – das eigentliche Problem ist Valentin!«

»Hör auf, Clary!«, brüllte Jace. »In deinem eigenen Interesse – sei still!«

Unwillkürlich zuckte Clary zusammen. Sie konnte nichts dagegen tun – noch nie hatte er sie dermaßen angeschrien, nicht einmal, als sie ihn ans Krankenbett ihrer Mutter gezerrt hatte. Sie sah den Ausdruck in seinen Augen, als er ihr Zucken bemerkte, und wünschte, sie könnte es ungeschehen machen.

Doch ehe sie noch irgendetwas erwidern konnte, spürte sie, wie Luke ihr die Hände auf die Schultern legte und sich an die Inquisitorin wandte. Dabei klang seine Stimme so ernst wie an jenem Abend, als er Clary seine Lebensgeschichte erzählt hatte: »Wenn der Junge zu seinem Vater gegangen ist, obwohl er genau weiß, welche Sorte von Vater Valentin war, dann liegt das daran, dass wir ihm gegenüber versagt haben und nicht umgekehrt.«

»Spar dir deine Spitzfindigkeiten«, schnaubte die Inquisitorin. »Du bist schon genauso verweichlicht wie die Irdischen.«

»Sie hat recht.« Alec saß auf der Sofakante, mit verschränkten Armen und entschlossenem Zug um den Mund. »Jace hat uns belogen. Dafür gibt es keine Entschuldigung.«

Jace starrte ihn sprachlos an. Er hatte felsenfest auf Alecs Loyalität vertraut – was Clary ihm nicht verdenken konnte. Selbst lsabelle musterte ihren Bruder entsetzt. »Alec, wie kannst du so was sagen?«

»Gesetz ist Gesetz, Izzy«, sagte Alec, ohne seine Schwester anzusehen. »Daran führt kein Weg vorbei.«

Bei diesen Worten stieß Isabelle einen kleinen unterdrückten Schrei aus – eine Mischung aus Wut und Fassungslosigkeit – und stürzte aus dem Wohnzimmer hinaus ins Freie. Maryse setzte sich in Bewegung, um ihr zu folgen, wurde aber von Robert zurückgehalten, der ihr leise etwas zuraunte.

Im nächsten Moment erhob Magnus sich aus seinem Sessel. »Ich glaube, das ist dann auch für mich das Stichwort, mich auf den Heimweg zu machen«, sagte er. Clary bemerkte, dass er Alecs Blick auswich. »Ich würde gerne behaupten, dass es mir ein Vergnügen war, euch alle hier wiederzutreffen, aber das entspräche nicht der Wahrheit. Im Gegenteil: Es war sogar ziemlich unangenehm. Und falls bis zu unserer nächsten Begegnung eine ganze Ewigkeit vergehen sollte, dann wäre das noch zu früh.«

Alec schaute zu Boden, während Magnus durch das Wohnzimmer stolzierte, aus dem Haus marschierte und die Tür mit einem lauten Knall hinter sich zuwarf.

»Da waren es nur noch acht!«, sagte Jace mit einem gespenstischen Vergnügen in der Stimme. »Wer ist der Nächste?«

»Das reicht jetzt!«, fuhr die Inquisitorin ihn an. »Streck deine Hände aus Jonathan Morgenstern.«

Jace hielt der Inquisitorin die Hände entgegen, während diese aus einer verborgenen Tasche eine Stele zückte und eine Rune rund um Jace’ Handgelenke in die Luft zeichnete. Als sie einen Schritt zurücktrat, waren Jace’ Hände gekreuzt und durch einen Ring blauer Flammen aneinandergebunden.

Clary schrie bestürzt auf. »Was machen Sie denn da? Sie tun ihm doch weh …«

»Ist schon okay, Schwesterherz«, sagte Jace relativ ruhig. Aber sie bemerkte, dass er ihr offenbar nicht in die Augen schauen konnte. »Die Flammen werden mir keinen Schaden zufügen, solange ich nicht versuche, meine Hände zu befreien.«

»Und was dich betrifft …«, fügte die Inquisitorin hinzu und wandte sich zu Clarys großer Überraschung direkt an sie, denn bis zu diesem Moment schien sie von Clarys Existenz kaum Notiz genommen zu haben,»… du kannst von Glück reden, dass du von Jocelyn erzogen worden bist, fern vom verderblichen Einfluss deines Vaters. Nichtsdestoweniger werde ich dich genau im Auge behalten.«

Lukes Griff um Clarys Schultern verstärkte sich. »Soll das eine Drohung sein?«

»Der Rat spricht keine Drohungen aus, Lucian Graymark. Der Rat gibt nur Versprechen – und hält sie dann auch.« Die Inquisitorin klang fast heiter. Sie war jedoch die Einzige im Raum, auf die diese Beschreibung zutraf; alle anderen wirkten wie vor den Kopf geschlagen, mit Ausnahme von Jace. Er hatte die Lippen zu einem spöttischen Grinsen verzogen, sodass seine Zähne zum Vorschein kamen – er sah aus wie ein Löwe in einer Falle.

»Vorwärts, Jonathan«, sagte die Inquisitorin. »Geh immer hübsch vor mir. Wenn du auch nur eine einzige falsche Bewegung machst oder zu fliehen versuchst, ramme ich dir eine Klinge zwischen die Schulterblätter.«

Mit seinen gefesselten Händen gelang es Jace nicht sofort, die Haustür zu öffnen. Clary biss die Zähne aufeinander, um nicht loszuschreien. Wenige Sekunden später stand die Tür offen und Jace und die Inquisitorin waren verschwunden. Die Lightwoods folgten ihnen schweigend, wobei Alec noch immer zu Boden starrte. Dann fiel die Tür hinter ihnen ins Schloss und Clary und Luke blieben allein im Wohnzimmer zurück und schauten einander in stummer Fassungslosigkeit an.

15

SCHÄRFER ALS EIN SCHLANGENZAHN

»Und was sollen wir jetzt machen?«, fragte Clary in dem Moment, als sich die Tür hinter den Lightwoods schloss.

Luke hatte die Hände gegen den Kopf gepresst, als wollte er verhindern, dass er explodierte. »Kaffee«, verkündete er. »Ich brauche einen Kaffee.«

»Ich hab dir doch schon eine Tasse gebracht.«

Luke ließ die Hände sinken und seufzte. »Ich brauche noch mehr Kaffee.«

Clary folgte ihm in die Küche, wo er sich einen weiteren Becher einschenkte, dann am Küchentisch Platz nahm und sich geistesabwesend durch die Haare fuhr. »Das ist eine schlimme Geschichte«, sagte er. »Eine verdammt schlimme Geschichte.«

»Meinst du?« Clary konnte sich nicht vorstellen, jetzt Kaffee zu trinken – ihre Nerven waren ohnehin schon bis zum Zerreißen angespannt. »Was passiert, wenn man Jace nach Idris bringt?«

»Er wird vor Gericht gestellt. Wahrscheinlich wird man ihn für schuldig befinden. Und dann bestrafen. Er ist noch jung, also wird man ihm möglicherweise nur die Runen entziehen, ihn aber nicht mit einem Fluch belegen.«

»Was bedeutet das – ›die Runen entziehen‹? Das hat die Inquisitorin auch schon zu Isabelle gesagt.«

Luke wich Clarys Blick aus. »Es bedeutet, dass man ihm sämtliche Male und Runen wegnimmt, seine Berechtigung als Schattenjäger aufhebt und ihn aus dem Rat wirft. Er wird dann ein Irdischer sein.«

»Aber das würde ihn umbringen. Daran gibt’s keinen Zweifel. Jace würde lieber sterben.«

»Meinst du, ich wüsste das nicht?« Luke hatte seinen Kaffee ausgetrunken und starrte missmutig in den Porzellanbecher, ehe er ihn auf den Tisch stellte. »Aber das interessiert den Rat nicht: Da er Valentin nicht in die Finger bekommen kann, bestraft er eben seinen Sohn.«

»Und was ist mit mir? Ich bin Valentins Tochter.«

»Aber du gehörst nicht zum Rat und seiner Schattenjägertruppe, Jace schon. Was nicht heißen soll, dass es für dich nicht ebenfalls ratsam wäre, dich eine Weile ruhig zu verhalten. Ich wünschte, wir könnten zu unserer alten Farm rauffahren …«

»Wir können Jace doch nicht einfach im Stich lassen!« Clary war entsetzt. »Ich fahre nirgendwohin.«

»Natürlich nicht.« Luke machte eine beruhigende Geste. »Ich habe gesagt, ich wünschte, wir könnten. Und nicht, dass wir das auch tun sollten. Für mich stellt sich zuallererst mal die Frage, was Imogen nun machen wird, jetzt, da sie Valentins Aufenthaltsort kennt. Es könnte sein, dass wir uns bald mitten in einem Krieg befinden.«

»Es ist mir egal, ob sie Valentin töten will. Meinen Segen hat sie. Ich will nur eins: Jace zurückholen.«

»Das ist wahrscheinlich nicht ganz einfach, wenn man bedenkt, dass er tatsächlich das getan hat, was man ihm vorwirft«, sagte Luke.

Clary war empört. »Wie bitte? Glaubst du ernsthaft, dass er die Brüder der Stille umgebracht hat? Glaubst du wirklich …«

»Nein«, unterbrach Luke sie. »Natürlich glaube ich nicht, dass er die Stillen Brüder getötet hat. Ich denke, er hat genau das getan, wobei Imogen ihn angeblich beobachtet hat: Er hat seinen Vater aufgesucht.«

Plötzlich erinnerte Clary sich an eine frühere Bemerkung von Luke. »Was hast du damit gemeint, dass wir Jace gegenüber versagt hätten und nicht umgekehrt? Heißt das, du gibst ihm keine Schuld?«, fragte sie.

»Ja und nein.« Luke wirkte müde. »Es war ziemlich dumm von Jace, sich an seinen Vater zu wenden. Valentin ist nicht zu trauen. Aber als die Lightwoods Jace den Rücken zugekehrt haben, was haben sie denn erwartet, was er als Nächstes machen würde? Er ist doch noch ein Kind; er braucht seine Eltern. Und wenn sie ihn nicht mehr um sich haben wollen, dann sucht er sich eben jemanden, der ihn mit Freuden aufnimmt.«

»Ich hatte gehofft, dass er sich in diesem Fall vielleicht an dich wenden würde«, sagte Clary.

Luke schaute sie unsagbar traurig an. »Das hatte ich auch gehofft, Clary. Das hatte ich auch gehofft.«

Wie aus weiter Entfernung hörte Maia den Klang gedämpfter Stimmen aus der Küche. Das laute Streitgespräch, das aus dem Wohnzimmer zu ihr gedrungen war, schien beendet. Es war Zeit für sie zu verschwinden. Sie faltete den Zettel zusammen, auf den sie hastig ein paar Zeilen gekritzelt hatte, und legte ihn auf Lukes Bett. Dann ging sie zum Fenster, dessen Verriegelungsmechanismus sie während der vergangenen zwanzig Minuten geknackt hatte, und drückte es auf. Kalte Luft strömte in das Zimmer – es war einer jener Tage im Frühherbst, an denen der Himmel unfassbar blau und weit entfernt schien und ein schwacher Geruch von Herbstfeuer in der Luft hing.

Maia kletterte auf die Fensterbank und schaute nach unten. Vor ihrer Verwandlung hätte ihr der Sprung in die Tiefe Angst eingejagt, doch jetzt dachte sie nur kurz an ihre verletzte Schulter und drückte sich dann von der Fensterbank ab. Sie landete auf allen vieren auf den bröckligen Betonplatten in Lukes Hinterhof, richtete sich auf und drehte sich zum Haus um. Doch niemand riss die Tür auf oder rief ihr hinterher, sie solle zurückkommen.

Sie unterdrückte einen kurzen Anflug von Enttäuschung. Schließlich war es nicht so, als hätten sie ihr viel Beachtung geschenkt, als sie sich noch im Haus befand, dachte sie und kletterte den hohen Maschendrahtzaun hinauf, der Lukes Hinterhof von der Gasse trennte. Also warum sollten sie überhaupt merken, dass sie das Haus verlassen hatte? Sie war ganz eindeutig eine Nebensächlichkeit, so wie sie es immer gewesen war. Der Einzige, der sie so behandelt hatte, als wäre sie auch nur ansatzweise von Bedeutung, war Simon.

Der Gedanke an Simon ließ sie zusammenzucken, während sie auf der anderen Seite des Zauns hinuntersprang und durch die Gasse zur Kent Avenue lief. Sie hatte Clary erzählt, sie könne sich nicht an die Ereignisse der vorangegangenen Nacht erinnern, aber das stimmte nicht. Der Ausdruck auf Simons Gesicht, als sie vor ihm zurückgewichen war, stand ihr noch deutlich vor Augen, als wäre er in die Innenseite ihrer Lider gebrannt. Seltsamerweise war Simon ihr in diesem Moment trotzdem menschlich erschienen – menschlicher als fast jeder andere, den sie kannte.

Sie wechselte die Straßenseite, um nicht direkt an Lukes Haus vorbeigehen zu müssen. Die Straße lag fast menschenleer vor ihr, die meisten Brooklyner schliefen bis weit in den Sonntagvormittag hinein. Maia lief in Richtung der U-BahnStation an der Bedford Avenue, in Gedanken noch immer bei Simon. Sie hatte ein mulmiges Gefühl im Magen, wenn sie an ihr Verhalten ihm gegenüber dachte. Er war seit Jahren der erste Mensch gewesen, dem sie hatte vertrauen wollen, und jetzt hatte er das unmöglich gemacht.

Aber wenn du ihm unmöglich trauen kannst, warum bist du dann auf dem Weg zu ihm?, flüsterte die Stimme tief in ihrem Kopf, die immer wie die ihres Bruders Daniel klang. Sei still, befahl sie der Stimme energisch. Selbst wenn wir nicht befreundet sein können, schulde ich ihm wenigstens eine Erklärung.

Jemand lachte. Das Geräusch hallte von den hohen Fabrikmauern zu ihrer Linken wider. Plötzlich verspürte sie eine rasende Angst. Maia wirbelte herum, doch die Straße hinter ihr war leer. Am Fluss ging eine alte Frau mit ihren Hunden spazieren, aber Maia bezweifelte, dass sie in Hörweite war.

Trotzdem beschleunigte sie ihre Schritte. Sie konnte deutlich schneller gehen als die meisten Menschen und erst recht schneller laufen. Selbst in ihrem derzeitigen Zustand – mit dem verletzten Arm, der so wehtat, als hätte jemand mit einem Vorschlaghammer auf ihre Schulter gehauen – hatte sie von potenziellen Straßenräubern und Vergewaltigern nicht viel zu befürchten. Zwei mit Messern bewaffnete Jungen hatten mal versucht, sie anzugreifen, als sie während einer ihrer ersten Nächte in New York durch den Central Park gegangen war – und nur Bat hatte sie daran gehindert, die beiden zu töten.

Also warum hatte sie solche Angst?

Erneut schaute sie hinter sich. Die alte Frau war verschwunden und die Kent Avenue ausgestorben. Vor ihr erhoben sich die alten, verlassenen Werkshallen der DominoZuckerfabrik. Von dem plötzlichen Drang erfüllt, die Straße zu verlassen, bog sie in die Gasse ein, die an dem Werksgelände vorbeiführte.

Im nächsten Moment fand sie sich in einem schmalen Durchgang zwischen zwei Gebäuden wieder, in dem jede Menge Müll und zerbrochene Glasflaschen herumlagen. Ratten huschten zwischen den Haufen hin und her. Die Hallendächer über ihr schienen sich zu berühren, sodass kein Lichtstrahl nach unten fiel und sie den Eindruck hatte, als wäre sie in einen Tunnel eingetaucht. Die Ziegelmauern waren durchsetzt mit kleinen, schmutzigen Fenstern, von denen viele mutwillig eingeschlagen waren. Durch die Öffnungen konnte sie die verlassene Fabrikhalle mit den endlosen Reihen von Metallkesseln, Schmelzöfen und Fässern sehen. Die Luft roch nach verbranntem Zucker. Maia lehnte sich gegen eine der Mauern und versuchte, ihr wild schlagendes Herz zu besänftigen. Fast wäre es ihr gelungen, sich zu beruhigen, als sie plötzlich eine vertraute Stimme hörte, die sie aus den Schatten ansprach:

»Maia?«

Sie wirbelte herum. Er stand im Eingang zur Gasse; sein von hinten beleuchtetes Haar schimmerte wie ein Heiligenschein um sein ebenmäßiges Gesicht. Dunkle Augen mit langen Wimpern musterten sie neugierig. Er trug eine Jeans und trotz der kalten Luft ein kurzärmliges T-Shirt. Und er sah immer noch aus wie fünfzehn.

»Daniel«, flüsterte sie.

Er bewegte sich auf sie zu, wobei seine Schritte nicht das geringste Geräusch verursachten. »Lange nicht gesehen, Schwesterherz.«

Maia wollte am liebsten davonrennen, aber ihre Beine fühlten sich an wie aus Pudding. Sie drückte sich gegen die Mauer, als könnte sie darin verschwinden. »Aber … du bist doch tot!«

»Und du hast mir auf der Beerdigung nicht nachgeweint, stimmt’s, Maia? Nicht eine einzige Träne für deinen Bruder?«

»Du warst ein Monster«, flüsterte sie. »Du hast versucht, mich umzubringen …«

»Aber offensichtlich nicht eifrig genug.« Plötzlich hielt er einen langen, spitzen Gegenstand in der Hand … etwas, das im Dämmerlicht wie silbernes Feuer glitzerte. Maia war sich nicht sicher, worum es sich bei dem Objekt handelte, da ihr die Panik die Sicht vernebelte. Als er auf sie zukam, glitt sie an der Wand entlang zu Boden; ihre Beine konnten sie nicht länger aufrecht halten.

Daniel kniete neben ihr nieder. Und jetzt erkannte sie auch, was er in der Hand hielt – eine scharfkantige Glasscherbe von einer der zerbrochenen Fensterscheiben. Nackte Angst stieg in ihr auf und brach über ihr zusammen wie eine Welle. Aber nicht die Furcht vor der Waffe in der Hand ihres Bruders raubte ihr die Luft, sondern die Leere in seinen Augen. Sie konnte in sie hinein- und durch sie hindurchsehen und es war darin nichts als völlige Dunkelheit zu erkennen.

»Erinnerst du dich noch, wie ich dir mal gesagt habe, dass ich dir die Zunge herausschneiden würde, wenn du mich bei Mom und Dad verpetzen würdest?«, fragte er.

Wie gelähmt vor Angst konnte sie ihn nur anstarren. Sie spürte bereits, wie die scharfe Glaskante ihre Haut aufschlitzte, wie der beißende Geschmack von Blut ihren Mund füllte … und sie wünschte, sie wäre bereits tot … alles war besser als dieser Schrecken und diese Furcht …

»Das reicht, Agramon.« Eine Männerstimme schnitt durch den Nebel in ihrem Kopf – jedoch nicht Daniels Stimme. Diese hier klang leise, kultiviert, unbestreitbar menschlich. Sie erinnerte sie an jemanden … aber an wen?

»Wie Ihr wünscht, Lord Valentin.« Daniel stieß einen enttäuschten Seufzer aus – und dann begann sein Gesicht zu verblassen und zu schrumpfen. Einen Moment später war er verschwunden und mit ihm das lähmende Gefühl namenlosen Entsetzens, das ihr fast das Lebenslicht ausgelöscht hätte. Verzweifelt schnappte sie nach Luft.

»Gut. Sie atmet wieder.« Erneut ertönte die Männerstimme, dieses Mal jedoch leicht gereizt: »Also wirklich, Agramon. Noch ein paar Sekunden und sie wäre tot gewesen.«

Maia schaute auf. Der Mann – Valentin – stand über sie gebeugt, groß und vollkommen in Schwarz gekleidet, von den Handschuhen bis zu den schweren Stiefeln an seinen Füßen. Mit der Spitze ebendieses Stiefels hob er nun ihr Kinn an. Seine Stimme klang kühl, gleichgültig. »Wie alt bist du?«

Ein hageres, scharfkantiges farbloses Gesicht starrte auf sie herab, mit schwarzen Augen und so weißen Haaren, dass es aussah wie ein Schwarz-Weiß-Negativ. An der linken Seite der Kehle, knapp oberhalb des Mantelkragens schimmerte eine spiralförmige schwarze Rune.

»Sie sind Valentin?«, flüsterte sie. »Aber ich dachte, dass Sie …«

Der Stiefel drückte ihre Hand auf den Boden und zerquetschte ihr fast die Finger. Maia schrie vor Schmerz.

»Ich habe dir eine Frage gestellt«, sagte der Mann. »Wie alt bist du?«

»Wie alt ich bin?« Der Schmerz in ihrer Hand und der faulige Geruch von Müll, der um sie herumwaberte, bewirkten, dass ihr speiübel wurde. »Du kannst mich mal!«

Ein Lichtstrahl schoss zwischen seinen Fingern hervor, den er so blitzartig nach unten richtete und ihr quer über das Gesicht zog, dass sie gar nicht mehr die Zeit hatte zurückzuzucken. Ein heißer Schmerz brannte sich in ihre Haut, und als sie die Hand hochriss und auf ihre Wange drückte, spürte sie Blut zwischen ihren Fingern hindurchsickern.

»So«, sagte Valentin im gleichen präzisen und kultivierten Ton, »wie alt bist du?«

»Fünfzehn. Ich bin fünfzehn.«

Sie spürte förmlich, wie er lächelte. »Perfekt.«

Nachdem sie wieder im Institut eingetroffen waren, führte die Inquisitorin Jace von den Lightwoods fort und die Treppe hinauf in den Fechtsaal. Als Jace sich in den hohen Spiegelflächen sah, die sich auf beiden Seiten des Raums entlang der gesamten Länge erstreckten, erstarrte er vor Schreck. Er hatte seit Tagen keinen Blick auf sich selbst geworfen und die vergangene Nacht hatte ihn besonders mitgenommen. Seine Augen lagen tief in den Höhlen, sein T-Shirt war mit getrocknetem Blut und Schlamm vom Ufer des East River bedeckt und sein Gesicht wirkte blass und ausgemergelt.

»Bewunderst du dich selbst?«, schnitt die Stimme der Inquisitorin durch seine Gedanken. »Wenn der Rat mit dir fertig ist, wirst du nicht mehr so gut aussehen.«

»Mein Äußeres scheint Sie ja wirklich zu faszinieren.« Jace wandte sich vom Spiegel ab. »Wäre es möglich, dass Sie all das hier veranstalten, weil Sie sich zu mir hingezogen fühlen?«

»Mach dich nicht lächerlich.« Die Inquisitorin nahm vier lange Metallklingen aus der grauen Tasche an ihrer Hüfte – Engelsschwerter. »Du könntest mein Sohn sein.«

»Stephen.« Jace erinnerte sich an Lukes Worte. »So hieß er doch, oder?«

Die Inquisitorin wirbelte zu ihm herum. Ihre Hände, in denen sie die Waffen hielt, zitterten vor Wut. »Wage es ja nicht, seinen Namen noch mal in den Mund zu nehmen!«

Einen Moment lang fragte Jace sich, ob sie ihn vielleicht wirklich töten wollte, und schwieg, während sie mühsam versuchte, die Beherrschung zurückzugewinnen. Ohne ihn anzusehen, zeigte sie mit einer der Klingen auf die Mitte des Fechtsaals. »Stell dich dorthin.«

Jace gehorchte. Obwohl er sich bemühte, nicht in die Spiegel zu schauen, konnte er aus den Augenwinkeln seine eigene Reflexion darin erkennen – und die der Inquisitorin. Die Spiegelflächen reflektierten ihre Abbilder, bis eine unendliche Zahl von Inquisitorinnen eine unendliche Zahl von Jaces bedrohte.

Er schaute auf seine gefesselten Hände. Das unangenehme Gefühl in den Gelenken und Schultern hatte sich zu einem intensiven, pochenden Schmerz entwickelt, aber er verzog keine Miene, während die Inquisitorin eine der Klingen mit ihrem Namen – Jophiel – ansprach und in den polierten Holzboden zu ihren Füßen rammte. Jace wartete, doch nichts geschah.

»Bumm?«, stieß er schließlich hervor. »Sollte hier nicht irgendetwas passieren?«

»Halt den Mund.« Die Stimme der Inquisitorin klang entschlossen. »Und rühr dich nicht von der Stelle.«

Jace blieb stehen und beobachtete mit zunehmender Neugierde, wie sie an ihm vorbeiging und auf der anderen Seite des Raums innehielt. Dann sprach sie die zweite Klinge – Harahel – mit ihrem Namen an und stieß auch diese in den Holzboden.

Bei der dritten Waffe – Sandalphon – dämmerte Jace, was sie vorhatte. Die erste Klinge steckte südlich von ihm im Boden, die zweite östlich und die dritte nördlich. Sie markierte die Spitzen einer Kompassrose. Jace versuchte sich zu erinnern, was das wohl bedeuten mochte, kam aber zu keinem Ergebnis. Offensichtlich handelte es sich um ein Ritual des Rats, das man ihn nicht gelehrt hatte. Als die Inquisitorin nach der letzten Klinge – Taharial – griff, schwitzten seine Hände und scheuerten unangenehm aneinander.

Schließlich richtete die Inquisitorin sich auf und wirkte sehr zufrieden mit sich. »So.«

»So was?«, hakte Jace nach, aber sie hielt eine Hand hoch.

»Nicht so Ungeduldig Jonathan. Es fehlt noch eine Kleinigkeit.« Sie kehrte zur südlichen Klinge zurück, kniete sich davor, holte mit einer raschen Bewegung ihre Stele hervor und ritzte eine einzelne dunkle Rune in den Boden vor der Waffe. Als sie aufstand, ertönte ein sirrender, glockenheller Klang durch den Saal und im nächsten Moment schoss Licht aus den vier Engelsschwertern, das so grell war, dass Jace den Kopf abwandte und die Augen zusammenkniff. Als er sich wieder umdrehte, erkannte er, dass er inmitten einer Gitterzelle stand, deren Stäbe aussahen, als wären sie aus Lichtbändern gewoben – wabernde Funken, wie leuchtende Regenschwaden.

Hinter dieser schimmernden Wand erschien die Inquisitorin nur noch als eine verschwommene Gestalt. Als Jace sich an sie wandte, klang selbst seine Stimme zitternd und hohl, als würde er durch Wasser reden: »Was ist das? Was haben Sie da gemacht?«

Doch sie lachte nur.

Wütend ging Jace einen Schritt vor und dann noch einen, bis seine Schulter eine der glühenden Wände streifte. Ein Stromschlag wie von einem Elektrozaun jagte durch seinen Körper und ließ seine Knie weich werden. Er stürzte unbeholfen zu Boden, unfähig, seinen Fall mit den Händen abzufangen.

Die Inquisitorin lachte erneut. »Wenn du versuchst, durch die Wand hindurchzugehen, erhältst du mehr als nur einen Stromschlag. Der Rat bezeichnet diese besondere Form der Strafe als die Maleachi-Anordnung. Diese Wände lassen sich nicht durchbrechen, solange die Seraphklingen an ihrer Position verbleiben. Und an deiner Stelle …«, fügte sie hinzu, als Jace sich hinkniete und in Richtung des nächsten Engelsschwertes rutschte, »… würde ich die Klingen nicht anfassen, es sei denn, du willst unbedingt sterben.«

»Aber Sie können sie berühren, oder?«, fragte er mit Abscheu in der Stimme.

»Ja, das kann ich, aber ich werde es nicht tun.«

»Und was ist mit Nahrung? Wasser?«

»Alles zu seiner Zeit, Jonathan.«

Jace rappelte sich auf. Durch die verschwommene Wand sah er, wie sie sich umdrehte, als wolle sie gehen.

»Aber meine Hände …« Er schaute auf seine Handgelenke. Das brennende Metall der flammenden Handschellen fraß sich wie Säure in seine Haut, aus der bereits Blut quoll.

»Daran hättest du denken sollen, bevor du dich mit Valentin getroffen hast.«

»Sie tragen nicht gerade dazu bei, dass ich mich vor der Rache des Rats fürchte – die können kaum schlimmer sein als Sie.«

»Oh, keine Sorge, du wirst gar nicht dem Rat überstellt«, erwiderte die Inquisitorin. Aus ihrer Stimme sprach eine ruhige Entschlossenheit, die Jace überhaupt nicht gefiel.

»Was meinen Sie damit, ich werde nicht dem Rat überstellt? Ich dachte, Sie wollten mich morgen nach Idris bringen.«

»Nein. Ich habe vor, dich deinem Vater zu übergeben.«

Der Schock, den ihre Worte auslösten, brachte Jace fast aus der Fassung. »Meinem Vater?«

»Ja, deinem Vater. Ich beabsichtige, dich gegen die Insignien der Engel einzutauschen.«

Jace starrte sie an. »Das soll wohl ein Witz sein.«

»Keineswegs. Das Ganze ist viel müheloser als ein Gerichtsverfahren. Natürlich wirst du nach wie vor aus der Gemeinschaft der Schattenjäger verstoßen werden«, schickte sie nach, »aber das hast du sicher nicht anders erwartet.«

Jace schüttelte den Kopf. »Sie haben sich den Falschen ausgesucht. Das ist Ihnen doch hoffentlich klar?«

Ein Ausdruck der Verärgerung huschte über ihr Gesicht. »Ich dachte, wir hätten die Phase, in der du deine Unschuld beteuerst, hinter uns gelassen, Jonathan.«

»Ich habe nicht mich gemeint, sondern meinen Vater.«

Die Inquisitorin wirkte verwirrt – zum ersten Mal seit ihrer ersten Begegnung. »Ich verstehe nicht, was du damit sagen willst.«

»Mein Vater wird die Insignien der Engel nicht gegen mich eintauschen.« Trotz der bitteren Wortwahl klang Jace vollkommen nüchtern und sachlich. »Er wird lieber zusehen, wie Sie mich vor seinen Augen töten, als Ihnen das Schwert oder den Kelch zu geben.«

Die Inquisitorin schüttelte den Kopf. »Das verstehst du nicht«, sagte sie mit einem verwirrenden Anflug von Unmut in der Stimme. »Kinder verstehen das nie richtig: Die Liebe, die Eltern für ihr Kind empfinden … es gibt nichts Vergleichbares. Keine andere Liebe ist so brennend. Kein Vater, nicht einmal Valentin, würde seinen eigenen Sohn für ein Stück Metall opfern und sei es auch noch so mächtig.«

»Da kennen Sie meinen Vater aber schlecht. Er wird Ihnen ins Gesicht lachen und Ihnen Geld für den Transport meines Leichnams nach Idris bieten.«

»Sei nicht albern …«

»Stimmt«, sagte Jace. »Wenn ich es mir recht überlege, wird er Sie für den Transport selbst aufkommen lassen.«

»Wie ich sehe, bist du immer noch ganz der Sohn deines Vaters. Du willst nicht, dass er die Insignien der Engel verliert, denn das würde auch für dich einen Machtverlust bedeuten. Du willst dein Leben nicht als unehrenhaft entlassener Sohn eines Verbrechers verbringen und deshalb sagst du alles, was dir nur einfällt, damit ich meine Entscheidung ändere. Aber mich kannst du nicht täuschen.«

»Hören Sie.« Jace’ Herz schlug wie wild, aber er versuchte, möglichst ruhig zu sprechen – sie musste ihm einfach glauben. »Ich weiß, dass Sie mich hassen. Und ich weiß auch, dass Sie mich für einen Lügner halten – genau wie meinen Vater. Aber ich sage Ihnen jetzt die Wahrheit: Mein Vater glaubt an das, was er tut. Sie denken, er wäre böse. Aber er ist davon überzeugt, dass er im Recht ist. Er glaubt, er würde Gottes Werk verrichten. Und das wird er ganz bestimmt nicht für mich aufgeben. Sie sind mir doch gefolgt, als ich ihn aufgesucht habe – Sie müssen seine Worte doch gehört haben …«

»Ich habe nur gesehen, wie du mit ihm gesprochen hast«, erwiderte die Inquisitorin. »Aber ich habe nichts gehört.«

Jace fluchte leise. »Hören Sie, ich schwöre jeden Eid, den Sie wollen, um Ihnen zu beweisen, dass ich nicht lüge. Valentin nutzt das Schwert und den Kelch zum Beschwören und Kommandieren von Dämonen. Je mehr Zeit Sie mit mir verschwenden, desto mehr Zeit hat er, sein Heer aufzustellen. Und wenn dann der Moment kommt, in dem Sie erkennen, dass er nicht auf diesen Tausch eingeht, haben Sie gegen ihn nicht mehr die geringste Chance …«

Die Inquisitorin wandte sich angewidert ab. »Ich bin deine Lügen endgültig leid.«

Jace hielt fassungslos die Luft an, als sie ihm den Rücken zukehrte und zur Tür marschierte.

»Bitte, Sie müssen mir glauben!«, rief er.

An der Tür blieb sie stehen und drehte sich noch einmal zu ihm um. Jace konnte nur die kantigen Konturen ihres Gesichts erkennen, das spitze Kinn und die dunklen Vertiefungen an den Schläfen. Ihre graue Kleidung verschmolz mit den Schatten, sodass sie wie ein körperloser, schwebender Schädel aussah. »Glaube nicht, dass ich dich deinem Vater gerne zurückgebe«, sagte sie. »Das ist viel mehr, als Valentin Morgenstern verdient hat.«

»Und was hat er verdient?«

»Er verdient es, den leblosen Körper seines toten Kindes in den Armen zu halten … seinen toten Sohn zu sehen und zu wissen, dass es nichts auf der Welt gibt, was er dagegen machen kann … dass kein Zauberspruch, keine Beschwörungsformel, kein Handel mit dem Teufel ihn je wieder zurückbringen wird …« Ihre Stimme brach. »Er sollte die gleiche Erfahrung machen«, flüsterte sie schließlich und stieß die Tür auf, wobei ihre Fingernägel über das Holz kratzten. Mit einem leisen Klick fiel die Tür hinter ihr ins Schloss, sodass Jace allein zurückblieb und ihr nur verwirrt hinterherstarren konnte.

Stirnrunzelnd legte Clary den Hörer auf. »Es geht keiner ans Telefon.«

»Wen wolltest du anrufen?« Luke war inzwischen bei seiner fünften Tasse Kaffee und Clary machte sich allmählich Sorgen um ihn. Sicher gab es so etwas wie eine Koffeinvergiftung, oder nicht? Luke machte auf sie zwar nicht den Eindruck, als stünde er kurz vor einem Herzanfall, aber sicherheitshalber schaltete sie die Kaffeemaschine auf dem Weg zum Tisch verstohlen aus. »Wolltest du mit Simon reden?«, fragte Luke.

»Nein. Mir ist nicht ganz wohl dabei, ihn tagsüber zu wecken, auch wenn er meinte, das wäre ihm egal, solange er nicht ans Tageslicht müsste.«

»Und wen dann …?«

»Ich habe versucht, Isabelle zu erreichen. Ich möchte wissen, was mit Jace passiert.«

»Und sie hat nicht abgehoben?«

»Nein.« Clarys Magen knurrte. Sie ging zum Kühlschrank, nahm einen Pfirsichjoghurt heraus und löffelte ihn mechanisch, ohne irgendetwas zu schmecken. Als sie etwa die Hälfte des Joghurts gegessen hatte, kam ihr plötzlich ein Gedanke. »Maia«, sagte sie. »Wir sollten mal nachsehen, wie es ihr geht.« Sie stellte den Becher auf den Tisch. »Ich geh zu ihr.«

»Nein, ich bin der Anführer ihres Rudels, mir vertraut sie. Ich kann sie beruhigen, falls sie noch traurig ist«, sagte Luke. »Bin gleich wieder da.«

»Sag doch so was nicht«, flehte Clary. »Ich hasse es, wenn die Leute das sagen.«

Luke schenkte ihr ein schiefes Lächeln und verschwand im Flur. Wenige Minuten später kehrte er zurück und wirkte ziemlich benommen. »Sie ist weg.«

»Weg? Wie weg?«

»Ich meine, sie hat sich aus dem Haus geschlichen. Das hier hat sie hinterlassen.« Er warf ein gefaltetes Stück Papier auf den Tisch. Clary nahm den Zettel und las stirnrunzelnd die daraufgekritzelten Zeilen:

Tut mir leid wegen der ganzen Geschichte. Werde versuchen, das wiedergutzumachen. Danke für alles, was du getan hast.

Maia.

»Wiedergutmachen? Was hat das zu bedeuten?«

Luke seufzte. »Ich hatte gehofft, du wüsstest das vielleicht.« »Machst du dir Sorgen?«

»Raumdämonen sind wie Apportierhunde«, erklärte Luke.

»Sie finden ihre Beute und bringen sie zu demjenigen, der sie heraufbeschworen hat. Es könnte gut sein, dass dieser Dämon noch immer nach ihr sucht.«

»Oh«, sagte Clary leise. »Also, ich würde vermuten, mit Wiedergutmachung meint sie, dass sie zu Simon will.«

Luke schaute überrascht auf. »Weiß sie denn, wo er wohnt?«

»Keine Ahnung«, räumte Clary ein. »Aber irgendwie schienen die beiden sich nahezustehen. Möglicherweise hat sie seine Adresse.« Clary fischte ihr Mobiltelefon aus der Tasche. »Ich ruf ihn mal an.«

»Ich dachte, dir wäre nicht wohl dabei.«

»Ja schon, aber bei dieser Geschichte hier ist mir noch unwohler zumute.« Sie scrollte durch ihr Adressbuch bis zu Simons Nummer. Es klingelte dreimal, ehe Simon abnahm.

»Hallo?« Er klang ziemlich verschlafen.

»Ich bin’s.« Clary drehte sich von Luke fort, während sie redete, allerdings mehr aus Gewohnheit als aus dem Wunsch heraus, ihr Gespräch vor ihm zu verbergen.

»Du weißt aber schon, dass ich jetzt nachtaktiv bin, oder?«, sagte Simon und gähnte herzhaft. Clary konnte hören, wie er sich im Bett aufsetzte. »Das bedeutet, dass ich den ganzen Tag schlafe.«

»Bist du zu Hause?«

»Ja, wo sonst?« Seine Stimme klang nun schärfer und nicht mehr verschlafen. »Was ist los, Clary? Was ist passiert?«

»Maia ist abgehauen. Sie hat einen Brief hinterlassen, in dem steht, dass sie eventuell zu dir will.«

»Also, bei mir ist sie nicht«, erwiderte Simon verwirrt. »Zumindest ist sie noch nicht hier aufgekreuzt.«

»Ist außer dir sonst noch jemand im Haus?«

»Nein, meine Mom ist zur Arbeit und Rebecca hat irgendeinen Kurs. Warum? Meinst du wirklich, Maia taucht hier auf?«

»Ruf mich einfach an, falls sie bei dir eintrudelt …«

»Warte mal ’ne Sekunde, Clary«, unterbrach Simon sie. Sein Ton klang eindringlich. »Ich glaube, da versucht jemand, ins Haus einzubrechen.«

Die Stunden verstrichen quälend langsam und Jace schaute mit einer Art distanziertem Interesse zu, wie der wabernde Silberregen um ihn herum zu Boden fiel. Seine Finger fühlten sich inzwischen taub an, was er für ein schlechtes Zeichen hielt, aber er konnte sich nicht dazu überwinden, auch nur einen Gedanken daran zu verschwenden – es war ihm egal. Er fragte sich, ob die Lightwoods wohl wussten, dass er hier oben festsaß, oder ob jemandem beim Betreten des Fechtsaals eine üble Überraschung bevorstand. Nein, so nachlässig war die Inquisitorin auch wieder nicht, überlegte er. Sie hatte den anderen vermutlich den Zutritt zum Dachgeschoss untersagt, bis sie sich ihres Gefangenen entledigt hatte – auf welche Weise auch immer. Er nahm an, dass er eigentlich wütend sein sollte oder vielleicht sogar verängstigt, aber auch das war ihm letztlich egal. Nichts schien mehr real: weder der Rat noch das Bündnis noch das Gesetz, nicht einmal sein Vater.

Plötzlich hörte Jace leise Schritte – noch jemand anderes befand sich im Fechtsaal. Bis zu diesem Moment hatte er auf dem Rücken gelegen und an die Decke gestarrt, doch jetzt setzte er sich auf und sah sich hastig um. Jenseits des schimmernden Regenvorhangs konnte er eine dunkle Gestalt ausmachen. Das muss die Inquisitorin sein, dachte er, sie ist zurückgekommen, um mich wieder zu verhöhnen. Er wappnete sich bereits gegen weitere Attacken, als er mit einem Schlag das dunkle Haar und das vertraute Gesicht erkannte.

Vielleicht gab es ja doch noch ein paar Dinge auf dieser Welt, die ihm nicht egal waren. »Alec?«

»Ja, ich bin’s.« Alec kniete auf der anderen Seite des flimmernden Vorhangs. Jace hatte das Gefühl, als würde er durch eine klare Wasserwand schauen, die ab und zu von Strömungen verwirbelt wurde: Er konnte Alec nun deutlich sehen, aber gelegentlich schienen seine Züge zu verschwimmen und sich aufzulösen, während der feurige Regen schimmerte und waberte.

Im Grunde reichte das, um jemanden richtig seekrank zu machen, dachte Jace.

»Was, um alles in der Welt, ist das für ein Zeug?«, fragte Alec und streckte eine Hand aus, um die silberne Barriere zu berühren.

»Nicht!« Abwehrend hob Jace den Arm, zog ihn dann aber rasch zurück, ehe er mit der Wand in Berührung kam. »Wenn du versuchst hindurchzugehen, erhältst du einen heftigen, möglicherweise tödlichen Stromschlag.«

Alec zog seine Hand zurück und pfiff anerkennend durch die Zähne. »Die Inquisitorin meint es echt ernst.«

»Natürlich meint sie es ernst. Schließlich bin ich ein gefährlicher Verbrecher. Oder hast du das noch nicht gewusst?« Jace hörte den beißenden Sarkasmus in seiner Stimme, und als er Alec zusammenzucken sah, verspürt er einen Anflug von Schadenfreude.

»Sie hat dich nicht direkt als Verbrecher bezeichnet …«

»Nein, ich bin nur ein ungezogener Junge. Ich hecke alle möglichen schlimmen Sachen aus: Ich trete nach kleinen Kätzchen … ich mache obszöne Gesten gegenüber Nonnen …«

»Lass die Witze. Das hier ist eine ernste Angelegenheit.« Alecs Augen wirkten düster. »Was, zum Teufel, hast du dir dabei gedacht, Valentin aufzusuchen? Jetzt mal im Ernst, was hat dich geritten?«

Jace schoss eine ganze Reihe neunmalkluger Erwiderungen durch den Kopf, aber er musste feststellen, dass er keine Lust hatte, auch nur irgendeine davon laut auszusprechen. Er war einfach zu müde. »Ich habe daran gedacht, dass er mein Vater ist.«

Alec sah aus, als würde er innerlich bis zehn zählen, um nicht die Geduld zu verlieren. »Jace …«

»Was wäre, wenn es um deinen Vater ginge? Was würdest du dann machen?«

»Mein Vater? Mein Vater würde niemals solche Dinge tun wie Valentin …«

Jace hob ruckartig den Kopf. »Dein Vater hat genau solche Dinge getan! Er war Mitglied dieses Kreises, zusammen mit meinem Vater! Und nicht nur er – auch deine Mutter! Unsere Eltern waren alle gleich. Der einzige Unterschied besteht darin, dass deine Eltern verhaftet und bestraft wurden und meine nicht!«

Alec presste die Kiefer aufeinander. »Der einzige Unterschied?«, war jedoch alles, was er sagte.

Jace schaute auf seine Hände. Die brennenden Handschellen waren nicht dazu bestimmt, so lange getragen zu werden. Auf der Haut darunter hatten sich bereits dicke Blutstropfen gebildet.

»Ich will damit nur sagen, dass ich nicht verstehen kann, warum du ihn aufsuchen wolltest«, erklärte Alec, »und ich meine damit nicht, nach allem, was er insgesamt getan hat, sondern nach dem, was er dir angetan hat.«

Jace schwieg.

»All die Jahre hat er dich in dem Glauben gelassen, er sei tot«, fuhr Alec fort. »Vielleicht erinnerst du dich ja nicht mehr daran, wie du dich mit zehn gefühlt hast, aber ich weiß es noch genau. Niemand, der dich liebt, könnte … könnte dir so was antun.«

Das Blut lief nun in einem dünnen Rinnsal an Jace’ Händen herab, wie ein roter Faden. »Valentin hat mir gesagt, wenn ich ihn gegen den Rat unterstütze … dass er dann dafür sorgen wird, dass niemandem, an dem mir etwas liegt, etwas zustößt«, sagte er leise. »Weder dir noch Isabelle noch Max. Clary nicht. Und deinen Eltern auch nicht. Er sagte …«

»Niemandem etwas zustößt?«, wiederholte Alec verächtlich. »Du meinst wohl, er würde sie nicht persönlich verletzen. Wirklich sehr tröstlich.«

»Ich habe gesehen, wozu er fähig ist, Alec. Ich habe das Dämonenheer gesehen, das er heraufbeschwören kann. Wenn er seine Dämonen gegen den Rat antreten lässt, dann wird es zum Krieg kommen. Und in Kriegen werden Menschen verletzt … im Krieg kommen Menschen um.« Er zögerte einen Moment. »Wenn du die Chance hättest, jeden zu retten, den du liebst …«

»Aber was für eine Chance ist das? Wie viel ist Valentins Wort überhaupt wert?«

»Wenn er beim Erzengel schwört, etwas zu tun, dann wird er das auch einhalten. Ich kenne ihn.«

»Falls du ihn gegen den Rat unterstützt.«

Jace nickte.

»Er muss ziemlich sauer gewesen sein, als du sein Angebot abgelehnt hast«, meinte Alec.

Jace schaute von seinen blutenden Handgelenken auf und starrte Alec an. »Was?«

»Ich habe gesagt …«

»Ich weiß, was du gesagt hast. Wie kommst du auf die Idee, dass ich sein Angebot abgelehnt habe?«

»Na ja, das hast du doch, oder etwa nicht?«

Jace nickte sehr langsam und bedächtig.

»Ich kenne dich«, sagte Alec mit unerschütterlichem Selbstvertrauen und stand auf. »Du hast der Inquisitorin von Valentin und seinen Plänen erzählt, stimmt’s? Aber das hat sie nicht interessiert, richtig?«

»Ich würde nicht sagen, dass es sie nicht interessiert hat. Eher dass sie mir nicht geglaubt hat. Sie hat ihrerseits einen Plan, von dem sie denkt, dass sie Valentin damit zu Leibe rücken kann. Das Problem dabei ist nur, dass ihr Plan totaler Mist ist.«

Alec nickte. »Das kannst du mir alles nachher genauer erzählen. Jetzt müssen wir dich erst mal hier rausholen.«

»Wie bitte?«, fragte Jace ungläubig. »Ich dachte, du hättest dich klar für die andere Seite entschieden, nach dem Motto ›Begib dich direkt ins Gefängnis, gehe nicht über Los, ziehe keine zweihundert Dollar ein‹. Warst du nicht derjenige, der gesagt hat ›Gesetz ist Gesetz, Isabelle‹? Was sollte dann dieser ganze Zirkus?«

Alec wirkte erstaunt. »Du kannst doch nicht wirklich gedacht haben, dass ich das ernst gemeint hätte! Ich wollte lediglich erreichen, dass die Inquisitorin mir vertraut, damit sie mich nicht ständig beobachtet, so wie sie Isabelle und Max nicht eine Sekunde aus den Augen lässt, weil sie weiß, dass die beiden auf deiner Seite stehen.«

»Und du? Stehst du auch auf meiner Seite?« Jace hörte die Schärfe in seiner eigenen Frage und ihm wurde einen Moment lang schwindlig, als er erkannte, wie viel ihm die Antwort bedeutete.

»Ich stehe auf deiner Seite – immer und überall«, erwiderte Alec. »Warum musst du das überhaupt fragen? Ich mag vielleicht das Gesetz respektieren, aber das, was die Inquisitorin dir antut, hat nichts mehr mit dem Gesetz zu schaffen. Ich weiß zwar nicht, was genau da vor sich geht, aber der Hass, den sie dir entgegenbringt, ist rein persönlich begründet. Das hat nichts mehr mit dem Rat zu tun.«

»Ich reize sie bis aufs Blut«, sagte Jace, »ich kann einfach nichts dagegen machen. Bösartigen Bürokraten gehe ich nun mal auf die Nerven.«

Alec schüttelte den Kopf. »Nein, das ist auch nicht der Grund. Hier geht es um einen uralten Hass – das kann ich spüren.«

Jace wollte gerade etwas erwidern, als die Glocken der Kathedrale zu läuten begannen. So hoch unter dem Dach hallte ihr Klang laut durch den Fechtsaal. Jace schaute nach oben; fast erwartete er, Hugo zwischen den schweren Holzbalken des Dachstuhls zu sehen, wie er langsam und bedächtig seine Kreise zog. Der Rabe hatte sich bevorzugt dort oben aufgehalten. Damals hatte Jace gedacht, der Vogel würde nur gern seine Klauen an dem weichen Holz wetzen, doch jetzt erkannte er, dass die Dachbalken Hugo einen hervorragenden Aussichtspunkt zum Spionieren geboten hatten.

Jace wandte sich wieder Alec zu. Tief in seinem Inneren begann sich eine Idee zu kristallisieren, dunkel und noch formlos. Aber dann meinte er: »Luke hat irgendetwas von einem Sohn gesagt … dass die Inquisitorin einen Sohn namens Stephen hatte. Und dass sie versuchen würde, sich für ihn zu rächen. Als ich sie nach Stephen gefragt habe, ist sie völlig ausgeflippt. Ich denke, das könnte möglicherweise etwas damit zu tun haben, warum sie mich so hasst.«

Das Läuten der Glocken war schwächer geworden und verstummte schließlich ganz. »Möglicherweise«, sagte Alec. »Ich könnte ja mal meine Eltern fragen, aber ich bezweifle, dass sie mir irgendetwas darüber verraten würden.«

»Nein, lass deine Eltern da raus. Frag Luke.«

»Du meinst, ich soll den ganzen Weg bis nach Brooklyn fahren? Hör mal, es ist vollkommen unmöglich, mich hier ungesehen rauszuschleichen …«

»Dann nimm Isabelles Handy. Schick Clary eine SMS. Sag ihr, sie soll Luke danach fragen.«

»Okay.« Alec schwieg einen Moment. »Soll ich ihr sonst noch irgendetwas von dir ausrichten? Clary, meine ich, nicht Isabelle.«

»Nein«, erwiderte Jace. »Ich habe ihr nichts mehr zu sagen.«

»Simon!« Clary umklammerte das Telefon und wirbelte zu Luke herum. »Er sagt, jemand versucht, bei ihm einzubrechen.« »Sag ihm, er soll sofort von da verschwinden.«

»Ich kann nicht aus dem Haus raus«, erwiderte Simon angespannt. »Es sei denn, ich möchte in Flammen aufgehen.«

»Tageslicht«, erklärte Clary Luke, erkannte dann aber, dass er das Problem bereits begriffen hatte und irgendetwas in seiner Tasche suchte. Im nächsten Moment wurde er fündig und hielt ihn hoch – den Wagenschlüssel.

»Sag Simon, dass wir unterwegs sind. Sag ihm, er soll sich in seinem Zimmer einschließen, bis wir da sind.«

»Hast du das mitbekommen? Verbarrikadier dich in deinem Zimmer.«

»Ja, ich hab’s mitbekommen.« Simons Stimme klang sehr angespannt. Clary konnte ein leises Kratzen hören und dann ein schweres, dumpfes Dröhnen.

»Simon!«

»Mir geht’s gut. Ich schiebe nur ein paar Sachen gegen meine Tür.«

»Was für Sachen?« Clary stand inzwischen auf der Veranda und fröstelte in ihrem dünnen Pullover. Hinter ihr schloss Luke gerade das Haus ab.

»Einen Tisch und mein Bett«, sagte Simon mit ziemlicher Genugtuung.

»Dein Bett?« Clary kletterte auf den Beifahrersitz des Pickups und kämpfte einhändig mit dem Sicherheitsgurt, während Luke den Wagen aus der Einfahrt setzte und die Kent Avenue hinunterjagte. Er beugte sich über sie und legte den Gurt für sie an. »Wie hast du es geschafft, dein Bett anzuheben?«, fragte Clary.

»Super-Vampirkräfte. Schon vergessen?«

»Frag ihn, was er hört«, sagte Luke. Sie rasten nun die Straße entlang, was kein Problem gewesen wäre, wenn sich die Brooklyner Uferallee in einem besseren Zustand befunden hätte. Bei jedem Schlagloch schnappte Clary nach Luft.

»Was kannst du hören?«, fragte sie ins Telefon und hielt ein weiteres Mal den Atem an.

»Ich habe gehört, wie die Haustür mit einem Krachen aufgeflogen ist. Vermutlich hat irgendjemand sie eingetreten. Und dann kam Yossarian in mein Zimmer geschossen und hat sich unter meinem Bett versteckt. Da wusste ich definitiv, dass sich jemand Fremdes im Haus befindet.«

»Und was hörst du jetzt?«

»Im Moment hör ich gar nichts.«

»Das ist doch gut, oder?«, wandte Clary sich an Luke. »Er sagt, im Moment hört er nichts. Vielleicht sind die Einbrecher ja wieder verschwunden.«

»Vielleicht.« Doch Luke klang skeptisch. Sie befanden sich inzwischen auf der Schnellstraße, die in Simons Viertel führte. »Er soll trotzdem am Telefon bleiben und mit dir reden.«

»Was machst du gerade, Simon?«

»Nichts. Ich habe sämtliche Möbel in meinem Zimmer gegen die Tür geschoben. Und im Moment versuche ich, Yossarian hinter dem Heizkörper hervorzulocken.«

»Lass ihn, wo er ist.«

»Ich werde meiner Mom verdammt viel zu erklären haben«, sagte Simon und dann war die Leitung tot. Clary hörte ein Klicken und danach nichts mehr. Verbindung beendet erschien auf dem Display ihres Handys.

»Nein. Nein!« Mit zitternden Fingern drückte Clary auf die Wahlwiederholung.

Sofort nahm Simon wieder ab. »Tut mir leid. Yossarian hat mich gekratzt und da hab ich das Telefon fallen gelassen.«

Clary musste schlucken vor Erleichterung. »Okay, kein Problem, solange es dir gut geht und …«

Im nächsten Moment dröhnte ein krachendes Geräusch wie eine brandende Flutwelle durch das Telefon und übertönte Simons Stimme. Clary riss sich das Handy vom Ohr. Auf dem Display stand immer noch Verbindung aufgebaut.

»Simon!«, schrie sie in den Hörer. »Simon, kannst du mich hören?«

Das Tosen brach abrupt ab, dann ertönte ein lautes Klirren und ein hohes, unheimliches Heulen – Yossarian? Als Nächstes hörte Clary, wie etwas Schweres zu Boden fiel.

»Simon?«, flüsterte sie.

Plötzlich piepste das Telefon einmal und eine schleppende, amüsierte Stimme drang durch den Hörer: »Clarissa, ich hätte wissen müssen, dass du am anderen Ende der Leitung bist.«

Clary kniff die Augen zusammen; ihr Magen machte einen Satz, als säße sie in einer Achterbahn, die gerade die erste Anhöhe genommen hat und nun in die Tiefe rast. »Valentin.«

»Du meinst ›Vater‹«, erwiderte er richtig verstimmt. »Ich missbillige diese moderne Sitte, die eigenen Eltern beim Vornamen zu nennen.«

»Wenn es nach mir ginge, würde ich dich noch ganz anders nennen!«, fauchte Clary. »Wo ist Simon?«

»Du meinst den Vampirjungen? Ein ziemlich unpassender Umgang für eine junge Schattenjägerin aus gutem Hause, findest du nicht? Von nun an erwarte ich, dass ich bei der Wahl deiner Freunde ein Wörtchen mitzureden habe.«

»Was hast du mit Simon gemacht?«

»Nichts«, sagte Valentin amüsiert. »Jedenfalls noch nicht.« Und dann legte er auf.

Als Alec in den Fechtsaal zurückkehrte, lag Jace auf dem Boden und versuchte, eine Reihe von Tänzerinnen an seinem inneren Auge vorbeiziehen zu lassen, um den Schmerz in seinen Handgelenken zu vergessen, doch es gelang ihm nicht.

»Was machst du da?«, fragte Alec und hockte sich so nah wie möglich vor die schimmernde Barriere. Jace ermahnte sich, dass Alec diese Sorte von Frage wirklich aufrichtig meinte und dass er diese Eigenschaft seines Stiefbruders früher als liebenswert und nicht als ärgerlich empfunden hatte. Doch es hatte keinen Zweck.

»Ich dachte, ich lege mich ein Weilchen auf den Boden und winde mich vor Schmerz«, erwiderte er genervt. »Das entspannt mich.«

»Tatsächlich? Oh … das war sarkastisch gemeint. Aber das ist wahrscheinlich ein gutes Zeichen«, sagte Alec. »Wenn du willst, kannst du dich aufsetzen. Ich werde versuchen, dir etwas durch die Mauer durchzuschieben.«

Jace richtete sich so schnell auf, dass sich ihm der Kopf drehte. »Alec, nicht …«

Aber Alec hatte sich bereits hingekniet, um ihm etwas mit beiden Händen zuzuschieben, als würde er einem Kind einen Ball zurollen. Eine rote Kugel brach durch den schimmernden Vorhang, kullerte zu Jace und stieß sanft gegen sein Knie.

»Ein Apfel.« Mit etwas Mühe gelang es Jace, ihn aufzuheben. »Wie passend.«

»Ich dachte, du hast vielleicht Hunger.«

»Hab ich auch.« Jace biss in den Apfel; dabei lief ihm etwas Saft über die Hände und verdampfte zischend in den Flammen, die seine Handgelenke umgaben. »Hast du Clary eine SMS geschickt?«

»Nein. Isabelle lässt mich nicht in ihr Zimmer. Stattdessen wirft sie irgendwelche Gegenstände von innen gegen die Tür und kreischt herum. Sie hat damit gedroht, aus dem Fenster zu springen, falls ich hereinkomme. Und wie ich sie kenne, würde sie das glatt tun.«

»Ja, sehr wahrscheinlich.«

»Irgendwie hab ich das Gefühl, sie hat mir noch nicht verziehen, dass ich dich verraten habe – zumindest sieht sie das so«, fuhr Alec fort und grinste.

»Braves Mädchen«, sagte Jace anerkennend.

»Ich hab dich nicht verraten, du Blödmann.«

»Der gute Wille zählt.«

»Richtig. Ich hab dir nämlich noch was anderes mitgebracht. Ich weiß zwar nicht, ob es funktioniert, aber einen Versuch ist es wert.« Er schob einen kleinen, metallischen Gegenstand durch die Mauer – eine silberne Scheibe von der Größe einer Münze. Jace legte den Apfel beiseite und hob das Objekt neugierig hoch. »Was ist das?«

»Das hab ich vom Schreibtisch in der Bibliothek. Ich hab mal gesehen, wie meine Eltern es verwendet haben, um jemandem die Handschellen abzunehmen. Ich denke, es funktioniert wie eine Art Entriegelungsrune. Versuch es einfach mal …«

Alec verstummte, als Jace sich die Scheibe zwischen zwei Finger klemmte und diese in Richtung seines Handgelenks krümmte. In dem Moment, in dem das Objekt die blauen Flammen berührte, flackerte der brennende Ring ein letztes Mal auf und verschwand.

»Danke.« Jace rieb sich die Gelenke, auf denen sich eine dünne, kreisförmige Linie wunder, blutender Haut abzeichnete. Allmählich konnte er seine Fingerspitzen wieder spüren. »Es ist zwar keine Feile im Geburtstagskuchen, aber wenigstens muss ich nicht länger fürchten, dass mir die Hände abfallen.«

Alec schaute Jace direkt an. Die wabernden Wellenlinien des schimmernden Vorhangs ließen sein Gesicht länglich erscheinen und besorgt – aber vielleicht war er ja wirklich besorgt. »Als ich eben mit Isabelle sprach, da ist mir ein Gedanke gekommen. Ich habe ihr gesagt, sie könne nicht aus dem Fenster springen – und sie solle es auch nicht versuchen, weil sie sich sonst nur umbringen würde.«

Jace nickte. »Ein vernünftiger Rat vom großen Bruder.«

»Aber dann habe ich mich gefragt, ob das auch für dich gilt. Ich meine, ich habe dich Sprünge vollbringen sehen, die man fast als Fliegen bezeichnen kann. Ich war dabei, als du drei Stockwerke tief gefallen und wie eine Katze auf den Füßen gelandet bist oder wie du vom Boden auf ein Dach gesprungen bist …«

»Dieses Loblied auf meine Leistungen ist zweifellos erfreulich, aber ich weiß nicht, worauf du hinauswillst, Alec.«

»Ich will darauf hinaus, dass dieses Gefängnis vier Wände hat, nicht fünf.«

Jace starrte ihn an. »Dann hat Hodge also nicht gelogen, als er meinte, dass wir die Geometrie auch im Alltag gebrauchen könnten. Du hast recht, Alec. Dieser Käfig hat vier Wände. Wenn die Inquisitorin sich mit zwei begnügt hätte, dann könnte ich vielleicht …«

»JACE!«, unterbrach Alec ihn, da er allmählich die Geduld verlor. »Ich meine damit, dass dieser Käfig keinen Deckel hat. Zwischen dir und dem Dachgestühl befindet sich nur Luft.«

Jace legte den Kopf in den Nacken. Die Dachbalken schienen in schwindelerregender Höhe über ihm zu schweben und verloren sich in den Schatten. »Du bist verrückt.«

»Vielleicht«, sagte Alec. »Aber vielleicht weiß ich auch nur, wozu du fähig bist.« Er zuckte die Achseln. »Du könntest es wenigstens versuchen.«

Jace sah Alec eindringlich an und musterte dessen offenes, ehrliches Gesicht und die ruhigen blauen Augen. Er ist verrückt, dachte Jace. Es stimmte zwar, was er sagte: In der Hitze des Gefechts hatte er wirklich ein paar erstaunliche Dinge vollbracht, aber das hatten die anderen auch getan. Das lag an ihrem Schattenjägerblut, am jahrelangen Training … aber er konnte unmöglich zehn Meter aus dem Stand in die Höhe springen.

Woher willst du das wissen, wenn du es noch nie versucht hast, meldete sich eine leise Stimme in seinem Kopf.

Clarys Stimme. Jace musste an sie und ihre Runen denken, an die Stille Stadt und seine Handfessel, die einfach zersprungen war, als hätte sie einem enormen Druck nachgegeben. Er und Clary besaßen das gleiche Blut. Wenn Clary zu Dingen fähig war, die eigentlich unmöglich schienen …

Fast widerstrebend rappelte er sich auf und sah sich langsam um, um den Raum genau zu erfassen. Selbst durch den Vorhang aus silbernen Flammen konnte er die deckenhohen Spiegel und die Vielzahl unterschiedlicher Waffen an den Wänden erkennen. Er bückte sich, hob den angebissenen Apfel vom Boden, betrachtete ihn einen Moment nachdenklich, holte dann aus und warf ihn so kräftig wie möglich Richtung Dach. Der Apfel segelte durch die Luft, traf auf die schimmernde Wand und explodierte in einer kreisrunden blauen Flamme.

Jace hörte, wie Alec erschrocken die Luft anhielt. Dann hatte die Inquisitorin also nicht übertrieben. Wenn er eine der Gefängnismauern zu heftig berührte, würde er tatsächlich sterben.

Alec war inzwischen aufgesprungen und schien nun zu zögern. »Jace, ich bin mir nicht mehr so sicher, ob …«

»Sei still, Alec. Und starr mich nicht so an. Das hilft mir auch nicht weiter.«

Doch was auch immer Alec darauf erwiderte – Jace konnte ihn nicht hören. Er drehte sich langsam um die eigene Achse, den Blick fest auf den Dachstuhl gerichtet. Sofort wurden die Runen aktiv, die ihm eine hervorragende Weitsicht garantierten – die Sparren schienen optisch näher zu kommen. Er konnte die abgesplitterten Kanten der Holzbalken erkennen, ihre Astlöcher und Verwachsungen, die dunkle Patina. Aber sie waren solide. Schließlich trugen sie das Dach des Instituts schon seit Hunderten von Jahren – da würden sie das zusätzliche Gewicht eines Teenagers gar nicht merken, überlegte Jace. Er dehnte seine Finger, holte langsam und bewusst tief Luft, so wie sein Vater es ihm beigebracht hatte. Vor seinem inneren Auge sah er sich selbst, wie er sprang, in die Höhe aufstieg, einen Balken zu fassen bekam und sich mühelos daran hochschwang. Er war leicht, sagte er sich immer wieder, leicht wie ein Pfeil, der sich seinen Weg geschmeidig durch die Lüfte bahnt, schnell und unaufhaltsam. Es war ein Kinderspiel, sagte er sich selbst. Ein Kinderspiel.

»Ich bin Valentins Pfeil«, flüsterte Jace. »Ob er es nun weiß oder nicht.«

Und dann sprang er.

16

MANCH HERZ ZUM STEINE WARD

Clary drückte auf die Wahlwiederholung, um Simon erneut anzurufen, doch das Telefon schaltete direkt auf die Mailbox um. Tränen liefen ihr über die Wangen und sie warf ihr Handy auf das Armaturenbrett. »Verdammt, verdammt, verdammt …«

»Wir sind fast da«, sagte Luke. Sie waren inzwischen von der Schnellstraße abgebogen, aber Clary hatte es nicht einmal bemerkt. Luke steuerte den Pick-up in die Auffahrt vor Simons Zuhause, einem frei stehenden Holzhaus, dessen Fassade in einem fröhlichen Rot gestrichen war. Noch bevor Luke die Handbremse gezogen hatte, sprang Clary bereits aus dem Wagen und rannte in Richtung Eingang. Sie hörte, wie er ihren Namen rief, während sie die Stufen hinaufsprintete und verzweifelt gegen die Haustür hämmerte.

»Simon!«, brüllte Clary. »Simon!«

»Clary, das reicht«, sagte Luke, als er sie eingeholt hatte.

»Die Nachbarn …«

»Ich pfeif auf die Nachbarn.« Sie fingerte am Schlüsselbund an ihrem Gürtel, fand den richtigen Schlüssel und schob ihn in das Schloss. Vorsichtig drückte sie die Tür auf und ging zögernd in den Flur, dicht gefolgt von Luke. Argwöhnisch warfen sie einen Blick durch die erste Tür zu ihrer Linken, die in die Küche führte. Alles sah genauso aus wie immer, von der peinlich sauberen Anrichte bis hin zu den Magneten am Kühlschrank. Clarys Blick fiel auf die Spüle, wo Simon sie wenige Tage zuvor geküsst hatte. Heller Sonnenschein strahlte durch die Fenster herein und tauchte den Raum in ein warmes gelbes Licht – Licht, das Simon zu Asche verbrennen konnte. Simons Reich war das letzte Zimmer am Ende des Flurs.

Die Tür stand einen Spalt auf, allerdings konnte Clary durch die Öffnung nur tiefe Dunkelheit erkennen.

Sie zog ihre Stele aus der Tasche und hielt sie fest in der Hand. Natürlich wusste sie, dass es sich dabei nicht um eine richtige Waffe handelte, aber das Gefühl des kühlen Kristalls in ihrer Hand beruhigte sie. In Simons Zimmer war es vollkommen dunkel. Die schwarzen Vorhänge vor den Fenstern schirmten jeden Sonnenstrahl ab; der einzige Lichtschein stammte vom Digitalwecker auf dem Nachttisch. Luke streckte den Arm aus, um das Licht einzuschalten, als plötzlich irgendetwas laut fauchend und zischend wie ein Dämon aus der Dunkelheit hervorschoss und sich auf ihn stürzte. Clary schrie auf, während Luke sie blitzschnell an den Schultern packte und grob zur Seite schob. Sie taumelte und verlor fast das Gleichgewicht. Als sie sich wieder gefangen hatte, drehte sie sich um und sah, wie Luke erstaunt einen jaulenden, strampelnden weißen Kater hochhielt, dem das Fell zu Berge stand – er sah aus wie ein Wattebausch mit Krallen. »Yossarian!«, stieß Clary erleichtert hervor.

Luke ließ das Tier auf den Boden. Sofort schoss Yossarian zwischen seinen Beinen hindurch und verschwand im Flur. »Dummer Kater«, sagte Clary.

»Ist nicht seine Schuld. Katzen mögen mich nun mal nicht«, erklärte Luke und drückte auf den Lichtschalter. Clary verschlug es den Atem. Das Zimmer war vollkommen aufgeräumt, nichts lag herum, nicht einmal der Teppich war verrutscht. Sogar die Tagesdecke lag ordentlich gefaltet auf dem Bett.

»Ist das ein Zauberglanz?«

»Vermutlich nicht. Wahrscheinlich einfach nur schlichte Magie.« Luke ging in die Zimmermitte und sah sich sorgfältig um. Als er einen der Vorhänge beiseiteschob, bemerkte Clary einen glitzernden Gegenstand auf dem Teppich zu Lukes Füßen.

»Warte mal, Luke.« Clary ging zu ihm und bückte sich nach dem Objekt – Simons silberfarbenes Mobiltelefon, das furchtbar verbeult war. Mit klopfendem Herzen klappte Clary es auf.

Trotz eines Risses im Display war die SMS, die noch daraufstand, deutlich zu lesen: Jetzt habe ich sie alle.

Benommen sank Clary auf das Bett und spürte wie durch einen Nebel, dass Luke ihr das Telefon aus der Hand nahm und scharf Luft holte, als er die Nachricht las.

»Was hat das zu bedeuten: ›Jetzt habe ich sie alle‹?«, fragte Clary.

Luke legte Simons Handy auf den Nachttisch und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. »Ich fürchte, das bedeutet, dass Valentin jetzt Simon in seiner Gewalt hat und sehr wahrscheinlich auch Maia. Es bedeutet, dass er jetzt alles besitzt, was er für das Ritual der Umkehrung benötigt.«

Clary starrte Luke an. »Du meinst also, es geht hier nicht nur einfach darum, mir – und dir – eins auszuwischen?« »Ich bin mir sicher, Valentin betrachtet das als einen angenehmen Nebeneffekt. Aber es ist nicht sein eigentliches Ziel.

Denn das ist die Umkehrung der Eigenschaften des Engelsschwerts. Und dafür benötigt er …«

»… das Blut von Schattenkindern. Aber Maia und Simon sind doch keine Kinder mehr. Sie sind Teenager.«

»Zu der Zeit, als jener Zauberbann geschaffen wurde – dieses Ritual, das das Schwert der Seelen in ein Schwert der Finsternis verwandelt –, gab es das Wort ›Teenager‹ noch nicht. In der Schattenjägergesellschaft wird man mit achtzehn erwachsen, aber davor gilt man als Kind. Für Valentins Zwecke sind Maia und Simon einfach noch Kinder. Das Blut eines Feenkinds und eines Lilithkinds hatte er bereits, jetzt brauchte er nur noch einen Werwolf und einen Vampir.«

Clary hatte das Gefühl, als würde sie keine Luft mehr bekommen. »Warum haben wir nur nichts unternommen? Warum haben wir nicht daran gedacht, sie irgendwie zu schützen?« »Bis jetzt ist Valentin immer nur den leichten Weg gegangen. Er hat seine Opfer einzig und allein danach ausgewählt, ob sie gerade zur Verfügung standen. Der Hexenmeister war leicht aufzutreiben: Valentin musste ihn nur unter dem Vorwand anheuern, einen Dämon beschwören zu wollen. Feen findet man überall im Park, wenn man weiß, wo man suchen muss. Und der Blutmond ist genau der richtige Ort, wenn man einen Werwolf braucht. Seltsam, dass er diese zusätzlichen Mühen und Gefahren auf sich genommen hat, nur um uns eins auszuwischen …«

»Jace«, sagte Clary plötzlich.

»Was meinst du mit ›Jace‹? Was ist mit ihm?«

»Ich glaube, dass er Jace damit treffen will. Jace muss letzte Nacht auf dem Schiff etwas getan haben … irgendetwas, das Valentin stocksauer gemacht hat. Und zwar so sauer, dass er seine ursprünglichen Pläne fallen ließ und neue schmiedete.« Luke wirkte verwirrt. »Wie kommst du auf die Idee, dass Valentins Änderung seiner Pläne irgendetwas mit deinem Bruder zu tun haben könnte?«

»Ganz einfach deshalb«, sagte Clary mit grimmiger Entschlossenheit, »weil nur Jace jemanden derart sauer machen kann.«

»Isabelle!« Alec hämmerte gegen die Zimmertür seiner Schwester. »Isabelle, mach auf. Ich weiß, dass du da drin bist.« Die Tür wurde einen Spalt geöffnet. Alec versuchte, durch die Öffnung hindurchzuschauen, konnte aber niemanden sehen. »Sie will nicht mit dir reden«, piepste eine vertraute Stimme.

Alec blickte nach unten und sah in graue Augen, die ihn durch eine verbogene Brille anfunkelten. »Max«, sagte er, »komm schon, kleiner Bruder, lass mich rein.«

»Und ich will auch nicht mit dir reden.« Max versuchte, die Tür zuzudrücken, aber Alec schob blitzschnell seinen Fuß dazwischen.

»Geh von der Tür weg, Max, wenn du nicht umgerannt werden willst.«

»Das würdest du nicht tun.« Max drückte mit all seiner Kraft gegen das Türblatt.

»Nein, aber ich könnte zu unseren Eltern gehen. Und irgendetwas sagt mir, dass Isabelle darauf nicht besonders scharf ist. Oder, Izzy?«, fragte er mit angehobener Stimme, sodass seine Schwester ihn hören konnte.

»Ach, Herrgott noch mal, lass ihn meinetwegen rein, Max.«

Isabelle klang furchtbar wütend.

Max ging einen Schritt beiseite und Alec marschierte ins Zimmer, wobei er die Tür hinter sich nur leicht anlehnte.

Isabelle kniete auf der Fensterbank, die goldene Peitsche um ihren linken Arm gewickelt. Sie trug ihre Schattenjägerkleidung: eine schwarze Hose und ein eng anliegendes Hemd aus einem festen Material, das mit einem silberschwarzen, fast unsichtbaren Runenmuster versehen war, dazu kniehohe Schnürstiefel. Ihr schwarzes Haar tanzte in der Brise, die durch das offene Fenster hereinwehte. Wütend funkelte sie Alec an und erinnerte ihn einen Moment lang auf verblüffen
de Weise an Hugo, Hodges schwarzen Raben.

»Was zum Teufel machst du da? Willst du dich umbringen?«, herrschte Alec seine Schwester an und ging verärgert ein paar Schritte auf sie zu.

Isabelle ließ ihre Peitsche zucken, deren dünner Schwanz sich sofort um seine Knöchel wand. Alec blieb wie angewurzelt stehen; er wusste, dass Isabelle ihn mit einem einzigen Ruck des Handgelenks von den Füßen reißen und auf den harten Holzboden schicken konnte. »Keinen Schritt näher, Alexander Lightwood«, fauchte sie. »Im Moment bin ich nicht besonders gut auf dich zu sprechen.«

»Isabelle …«

»Wie konntest du dich nur so gegen Jace stellen? Nach allem, was er durchgemacht hat? Und dabei hast du einen Eid geschworen, auf ihn aufzupassen …«

»Der aber nicht gilt, wenn dabei das Gesetz gebrochen würde«, erinnerte er sie.

»Das Gesetz!«, fuhr Isabelle ihn angewidert an. »Es gibt ein höheres Gesetz als das des Rats, Alec. Das Gesetz der Familie. Jace gehört zu deiner Familie.«

»Das Gesetz der Familie? Davon hab ich noch nie gehört«, erwiderte Alec gereizt. Er wusste, dass er sich eigentlich verteidigen sollte, aber er konnte einfach nicht aus seiner Haut als älterer Bruder – er musste seine jüngeren Geschwister korrigieren, wenn diese sich im Unrecht befanden. »Liegt das möglicherweise daran, dass du dieses Gesetz gerade erfunden hast?«

Isabelles Handgelenk zuckte. Alec spürte, wie ihm die Beine weggezogen wurden, und drehte sich, um den Sturz mit seinen Händen aufzufangen. Nachdem er auf dem Boden aufgekommen war, rollte er sich auf den Rücken und sah Isabelle ins Gesicht, die drohend über ihm aufragte. Neben ihr stand Max. »Was sollen wir mit ihm machen, Maxwell?«, fragte Isabelle.

»Ihn hier oben als Bündel liegen lassen, bis Mom und Dad ihn finden?«

In dem Moment hatte Alec genug: Er zückte eine Klinge aus der Scheide an seinem Handgelenk, setzte sich blitzschnell auf und zerschnitt die Peitschenschnur um seine Fußgelenke. Der Elektrumdraht zersprang mit einem Sirren und Alec rappelte sich auf, während Isabelle ihren Arm zurückzog, sodass die Peitsche zuckend an ihrer Seite herabhing.

Plötzlich unterbrach ein unterdrücktes Lachen die Spannung, die in der Luft lag. »Okay, okay, du hast ihn genug gequält. Ich bin ja hier.«

Isabelle riss die Augen auf. »Jace!«

»Genau der.« Jace schlüpfte in Isabelles Zimmer und schloss die Tür hinter sich. »Kein Grund für euch beide, noch länger zu streiten …« Er zuckte zusammen, als Max auf ihn zustürzte und seinen Namen rief. »Vorsicht, Max«, sagte er und befreite sich behutsam aus der stürmischen Umarmung des kleinen Jungen. »Ich bin momentan nicht in bester Verfassung.« »Das sehe ich«, bemerkte Isabelle, während sie ihn besorgt musterte. Seine Handgelenke bluteten, die hellen Haare klebten ihm schweißfeucht im Nacken und sein Gesicht und seine Hände waren mit Dreck und Wundsekret bespritzt. »Hat die Inquisitorin dir wehgetan?«

»Halb so wild.« Jace’ Blick traf sich mit dem von Alec. »Sie hat mich nur oben im Fechtsaal eingesperrt. Alec hat mir geholfen, da rauszukommen.«

Die Peitsche in Isabelles Hand sank wie eine ermattete Blüte zu Boden. »Alec, ist das wirklich wahr?«

»Ja.« Alec klopfte sich demonstrativ den Staub von der Kleidung. »Da hast du’s«, fügte er hinzu, unfähig, der Versuchung zu widerstehen.

»Na ja, das hättest du doch direkt sagen können.« »Und du hättest etwas Vertrauen zu mir haben können …« »Hört auf. Für Zankereien ist jetzt keine Zeit«, ging Jace dazwischen. »Isabelle, welche Waffen hast du in deinem Zimmer? Und was ist mit Verbandszeug? Hast du vielleicht irgendwelche Bandagen hier oben?«

»Bandagen?« Isabelle legte die Peitsche beiseite und holte ihre Stele aus einer Schublade. »Ich kann dich mit einer Iratze heilen …«

Jace hob seine Handgelenke. »Eine Iratze würde gegen meine Blutergüsse helfen, aber nicht gegen das hier – RunenBrandwunden.« Die Verbrennungen wirkten im hellen Licht in Isabelles Zimmer noch schlimmer: Die kreisförmigen Wunden hatten sich schwarz verfärbt und waren aufgeplatzt und eine Mischung aus Blut und Wundsekret sickerte aus ihnen hervor. Als Isabelle bei diesem Anblick kreidebleich wurde, ließ Jace die Hände sinken. »Außerdem brauch ich noch ein paar Waffen und …«

»Erst mal Verbandszeug. Waffen später.« Sie legte ihre Stele auf die Kommode und schob Jace ins Bad, bewaffnet mit einem ganzen Sortiment von Wundsalben, Tupfern und Verbandstoff. Alec sah durch die halb geöffnete Badezimmertür zu, wie Jace sich gegen das Waschbecken lehnte und Isabelle die Wunden an seinen Gelenken vorsichtig reinigte und sie dann mit Mullbinden umwickelte. »Okay und jetzt zieh mal dein T-Shirt aus.«

»Ich wusste doch, dass du dabei auch irgendwie auf deine Kosten kommst«, sagte Jace grinsend, legte seine Jacke ab und zog sich mit schmerzverzerrtem Gesicht das T-Shirt über den Kopf. Seine leicht goldbraune Haut schmiegte sich fest um seine harten Muskeln; schwarze Runenmale erstreckten sich über seine schlanken Arme. Die weißen Narben auf seiner Haut, Erinnerungen an alte Runen, hätten Irdische vielleicht zu dem Urteil bewogen, dass er nicht vollkommen makellos sei, doch Alec war anderer Meinung. Sämtliche Schattenjäger besaßen diese Narben – sie waren Ehrenabzeichen, keine Makel.

Als Jace sah, dass Alec ihn durch die halb geöffnete Tür beobachtete, drehte er sich zu ihm um. »Alec, kannst du mir jetzt das Handy holen?«, fragte er.

»Es liegt auf der Kommode«, fügte Isabelle hinzu, ohne aufzuschauen, und sprach dann wieder mit Jace. Die beiden unterhielten sich so leise, dass Alec ihre Worte nicht verstehen konnte, aber er vermutete, dass sie sich bemühten, Max nicht zu beunruhigen.

Alec warf einen Blick auf die Kommode. »Da liegt es nicht.« Isabelle, die gerade eine Iratze auf Jace’ Rücken aufbrachte, fluchte leise. »Oh, verdammt. Ich hab mein Handy in der Küche liegen lassen. So ein Mist. Wenn ich jetzt nach unten gehe, besteht die Gefahr, dass ich der Inquisitorin in die Arme laufe.« »Ich kann es ja holen«, bot Max an. »Mich beachtet sie gar nicht, ich bin zu jung.«

»Ja, vielleicht.« Isabelle klang zögernd. »Wofür braucht ihr denn das Telefon, Alec?«

»Wir brauchen es einfach«, erwiderte Alec ungeduldig. »Izzy …«

»Falls du vorhast, Magnus eine SMS zu schicken – Ich  dich –, dann bring ich dich um.«

»Wer ist Magnus?«, fragte Max neugierig.

»Er ist ein Hexenmeister«, sagte Alec.

»Ein verdammt sexy Hexenmeister«, erklärte Isabelle ihrem jüngeren Bruder, wobei sie Alecs wütenden Blick einfach ignorierte.

»Aber ich dachte, Hexenmeister sind böse«, protestierte Max verwirrt.

»Genau«, sagte Isabelle.

»Das verstehe ich nicht«, erwiderte Max. »Aber ich hol mal das Handy. Bin gleich wieder da.«

Er schlüpfte durch die Tür, während Jace sein T-Shirt und seine Jacke wieder überstreifte und ins Zimmer zurückkehrte.

Dann machte er sich daran, auf der Suche nach Waffen Isabelles Sachen zu durchstöbern, die über den ganzen Boden verstreut waren. Isabelle war ihm aus dem Bad gefolgt und schüttelte den Kopf. »Und wie lautet jetzt der Plan? Brechen wir alle gemeinsam auf? Die Inquisitorin wird ausflippen, wenn sie herausfindet, dass du verschwunden bist.«

»Nicht annähernd so sehr wie in dem Moment, wenn sie herausfindet, dass Valentin ihr Angebot ablehnt.« In knappen Worten erzählte Jace seiner Stiefschwester vom Plan der Inquisitorin. »Das einzige Problem dabei ist, dass Valentin sich nicht auf diesen Tausch einlassen wird.«

»Das … das einzige Problem?« Isabelle war so rasend vor Wut, dass sie fast stotterte – was ihr seit ihrem sechsten Lebensjahr nicht mehr passiert war. »Das kann sie doch nicht machen! Sie kann dich doch nicht einfach eintauschen und diesem Psychopathen überlassen! Du bist ein Mitglied des Rats! Du bist unser Bruder!«

»Die Inquisitorin denkt da offensichtlich anders.« »Ist mir egal, was sie denkt. Sie ist eine grässliche Kuh und muss unbedingt gestoppt werden.«

»Wenn sie erst einmal herausgefunden hat, dass ihr Plan ernsthaft fehlgeschlagen ist, könnte man ja vielleicht mit ihr reden«, bemerkte Jace. »Aber ich werde ganz bestimmt nicht hierbleiben und darauf warten. Ich mach mich aus dem Staub!«

»Das wird nicht leicht werden«, sagte Alec. »Die Inquisitorin hat das Institut stärker abgeriegelt als ein Pentagramm. Hast du gewusst, dass unten überall Wachen stehen? Sie hat die halbe Division einberufen.«

»Sie muss eine verdammt hohe Meinung von mir haben«, sagte Jace und schob einen Stapel Zeitschriften beiseite. »Vielleicht liegt sie damit gar nicht so falsch.« Isabelle betrachtete ihn nachdenklich. »Bist du wirklich zehn Meter hoch aus einer Maleachi-Anordnung herausgesprungen? Ist das echt wahr, Alec?«

»Ja«, bestätigte Alec. »So was hab ich in meinem Leben noch nicht gesehen.«

»Und ich hab in meinem Leben noch nicht so was hier gesehen.« Jace hob einen kurzen Dolch vom Boden, an dessen höllisch scharfer Spitze einer von Isabelles knallrosa BHs baumelte.

Mit finsterer Miene riss Isabelle ihm das Wäschestück aus der Hand. »Darum geht es jetzt nicht. Ich will wissen, wie du das gemacht hast. Wie hast du das hingekriegt?«

»Ich bin gesprungen.« Jace zog zwei rasiermesserscharfe Metallscheiben unter dem Bett hervor, die mit staubigen Katzenhaaren bedeckt waren. Er blies kurz dagegen, sodass die grauen Flocken in alle Richtungen flogen. »Chakrams. Cool.

Vor allem gegen Dämonen mit einer üblen Tierhaarallergie.« Isabelle versetzte ihm mit ihrem BH einen Schlag. »Du hast meine Frage nicht beantwortet!«

»Weil ich es nicht weiß, Izzy.« Jace rappelte sich auf. »Vielleicht hat die Feenkönigin ja recht gehabt. Vielleicht besitze ich ja wirklich Kräfte, von denen ich überhaupt nichts weiß, weil ich sie noch nie ausprobiert habe. Clary jedenfalls hat solche Kräfte.«

Isabelle runzelte die Stirn. »Tatsächlich?«

Plötzlich riss Alec die Augen auf. »Jace, steht dein Vampirmotorrad noch oben auf dem Dach?«

»Gut möglich. Aber jetzt, bei Tageslicht, nutzt es mir nicht allzu viel.«

»Außerdem passen wir nicht alle zusammen drauf«, bemerkte Isabelle spitz. Jace schob die Chakrams in seinen Gürtel, zusammen mit dem spitzen Dolch. Anschließend verstaute er mehrere Engelsklingen in seinen Jackentaschen. »Das macht nichts«,
erwiderte er, »weil ihr sowieso nicht mitkommt.«

Isabelle protestierte. »Was soll das heißen, wir kommen nicht mit …« Sie unterbrach sich, als Max ins Zimmer stürmte, vollkommen außer Atem und mit ihrem pinkfarbenen Mobiltelefon in der Hand. »Max, du bist ein wahrer Held.« Sie riss ihm das Gerät aus der Hand und warf Jace einen wütenden Blick zu. »Zu dir komme ich gleich noch. Aber jetzt erst mal zu diesem Telefonat: Wen rufen wir an? Clary?« »Ich werde sie anrufen …«, setzte Alec an.

»Nein.« Isabelle schlug seine Hand weg. »Mich mag sie lieber.« Sofort wählte sie die Nummer und streckte ihrem Bruder die Zunge heraus, während sie sich das Telefon ans Ohr hielt. »Clary? Hier ist Isabelle. Ich … Was?« Im nächsten Moment wich sämtliche Farbe aus ihrem Gesicht, als wäre sie mit einem Tuch fortgewischt worden. Entsetzt starrte sie vor sich hin. »Aber wie ist das möglich? Warum …«

»Wie ist was möglich?« Mit zwei Schritten stand Jace neben ihr. »Isabelle, was ist passiert? Ist Clary …«

Isabelle ließ das Handy sinken; ihre Fingerknöchel waren kreideweiß. »Es geht um Valentin. Er hat Simon und Maia in seine Gewalt gebracht. Er will ihr Blut verwenden, um das Ritual durchzuführen.«

In einer einzigen geschmeidigen Bewegung beugte Jace sich vor, nahm Isabelle das Telefon aus der Hand und hielt es sich ans Ohr. »Fahrt zum Institut«, sagte er, »aber kommt nicht rein. Wartet draußen auf mich.« Dann klappte er das Gerät zu und reichte es Alec. »Ruf Magnus an. Sag ihm, er soll sich mit uns in Brooklyn treffen, irgendwo unten an der Uferstraße, am besten an einer möglichst verlassenen Ecke. Wir brauchen seine Hilfe, um auf Valentins Jacht zu kommen.«

»Wir?« Isabelle lebte sichtbar auf.

»Magnus, Luke und ich«, erklärte Jace. »Ihr zwei bleibt hier und kümmert euch um die Inquisitorin. Wenn Valentin seinen Teil des Plans nicht einhält, seid ihr beide diejenigen, die sie davon überzeugen müssen, sämtliche Truppen der Division als Unterstützung gegen Valentin loszuschicken.« »Ich versteh das Ganze nicht«, sagte Alec. »Wie willst du denn hier überhaupt rauskommen?«

Jace grinste. »Sieh mal her«, sagte er und sprang auf die Fensterbank neben Isabelles Bett. Isabelle schrie auf, doch Jace tauchte bereits durch die geöffnete Scheibe. Einen kurzen Moment balancierte er über das Sims vor dem Fenster – und dann war er verschwunden.

Alec stürzte zum Fenster und starrte entsetzt nach unten, doch es war nichts zu sehen – nichts außer dem Garten des Instituts, der braun und verlassen tief unter ihnen lag, und dem schmalen Weg, der von der Straße zum Portal der Kathedrale führte. Aber keine kreischenden Passanten auf der Sechsundneunzigsten Straße, keine Wagen, die beim Anblick des herabfallenden Körpers mit quietschenden Bremsen zum Stehen kamen. Es schien fast, als hätte Jace sich in Luft aufgelöst.

Das Schwappen von Wasser weckte ihn auf. Es war ein kräftiges, wiederkehrendes Geräusch – Wasser, das gegen irgendetwas Massives klatschte, wieder und wieder, als befände er sich auf dem Boden eines Teichs, der sich rasch entleerte und genauso schnell wieder auffüllte. Er nahm einen metallischen Geschmack im Mund wahr und dann den Geruch von Rost und Eisen, der in der Luft hing. Als Nächstes spürte er einen stechenden, beständigen Schmerz in seiner linken Hand. Stöhnend öffnete Simon die Augen.

Er lag auf einem harten, unebenen Metallboden, der in einem hässlichen Graugrün gestrichen war. In einer der Wände, die aus dem gleichen grünen Metall bestanden, befand sich ein kleines Bullauge, durch das nur eine spärliche Menge Tageslicht fiel. Doch das reichte bereits: Simons Hand hatte in dem schwachen Lichtkegel gelegen und seine Finger waren rot und mit Brandblasen übersät. Mit einem unterdrückten Stöhnen rollte er sich auf die Seite, setzte sich auf …

… und bemerkte schlagartig, dass er nicht allein war. Trotz des Dämmerlichts im Raum konnte er alles mühelos erkennen – seine Nachtsicht war hervorragend. Ein paar Meter von ihm entfernt kauerte Maia, mit gefesselten Händen und an ein dickes Dampfleitungsrohr angekettet. Ihre Kleidung war zerrissen und auf ihrer linken Wange prangte ein schwerer Bluterguss. Simon sah, dass ihre kleinen Zöpfe an einer Stelle von ihrem Schädel losgerissen und die Haare blutverklebt waren. In dem Moment, in dem er sich aufsetzte, starrte sie ihn an und brach in Tränen aus. »Ich dachte, du wärst …«, schniefte sie zwischen mehreren Schluchzern, »du wärst … tot.«

»Ich bin tot«, sagte Simon und schaute auf seine Hand. Während er zusah, verblassten die Blasen; der Schmerz ließ nach und die Haut nahm wieder ihre ursprüngliche Farbe an.

»Ich weiß, aber ich meinte … richtig tot.« Maia fuhr sich mit den gefesselten Händen übers Gesicht. Simon versuchte, zu ihr zu kriechen, aber irgendetwas riss ihn zurück. Um seinen Knöchel saß eine Fußfessel, die an einer dicken Metallkette in den Boden eingelassen war. Valentin ging also kein Risiko ein.

»Nicht weinen«, sagte Simon und bereute seine Worte sofort. Schließlich war es nicht so, als ob die Situation nicht ein paar Tränen gerechtfertigt hätte. »Mir geht’s gut.«

»Im Moment«, erwiderte Maia und wischte sich die feuchten Wangen an ihrem Ärmel ab. »Dieser Mann … der mit den weißen Haaren … heißt der Valentin?«

»Du hast ihn gesehen?«, fragte Simon. »Ich habe überhaupt nichts mitbekommen. Nur dass unsere Haustür eingetreten wurde und dass eine massive schwarze Gestalt wie ein D-Zug über mich hinweggerast ist.«

»Der Mann ist der Valentin, richtig? Der, von dem alle reden … der, der den Aufstand angezettelt hat.«

»Er ist der Vater von Jace und Clary«, sagte Simon. »Mehr weiß ich nicht über ihn.«

»Mir kam seine Stimme gleich so bekannt vor. Er klingt genau wie Jace.« Einen Moment lang wirkte sie wehmütig. »Kein Wunder, dass Jace so ein Arschloch ist.«

Simon konnte ihr nur beipflichten.

»Dann hast du also nicht …« Maias Stimme brach ab. Schließlich setzte sie erneut an: »Das mag sich jetzt vielleicht merkwürdig anhören, aber als Valentin dich einkassiert hat, hast du da vielleicht jemanden bei ihm gesehen, den du von früher kanntest … jemand, der tot ist? Eine Art Geist?«

Verwirrt schüttelte Simon den Kopf. »Nein. Warum?«

Maia zögerte einen Moment. »Ich habe meinen Bruder gesehen«, sagte sie schließlich. »Den Geist meines Bruders. Ich glaube, Valentin hat dafür gesorgt, dass ich Halluzinationen hatte.«

»Also, bei mir hat er nichts dergleichen versucht. Ich hatte gerade mit Clary telefoniert, als diese schwarze Gestalt hereingestürmt kam. Ich erinnere mich, dass ich das Telefon noch in der Hand hatte …« Er zuckte die Achseln. »Aber das war’s auch schon.«

»Mit Clary telefoniert?« Maia sah ihn fast hoffnungsvoll an. »Dann finden sie ja vielleicht heraus, wo wir sind. Vielleicht suchen sie uns ja.«

»Ja, vielleicht«, sagte Simon. »Und wo sind wir?«

»Auf einem Schiff. Ich war noch bei Bewusstsein, als er mich an Bord gebracht hat. Irgendein riesiger schwarzer Metallkahn … ohne jedes Licht … aber dafür sind überall so merkwürdige … Kreaturen. Eine von denen hat mich angesprungen und da hab ich losgeschrien. Daraufhin hat Valentin meinen Kopf gepackt und gegen die Wand geschlagen. Danach war ich dann eine ganze Weile bewusstlos.«

»Kreaturen? Was meinst du damit?«

»Dämonen«, sagte sie und erschauderte. »Valentin hat alle möglichen Arten von Dämonen hier. Große und kleine und welche, die fliegen. Und sie tun das, was er ihnen befiehlt.«

»Aber Valentin ist ein Schattenjäger. Und nach allem, was ich gehört habe, hasst er Dämonen.«

»Das scheinen sie aber nicht zu wissen«, erwiderte Maia. »Außerdem versteh ich nicht, was er von uns will. Ich weiß, dass er Schattenwesen verabscheut, aber ist das nicht ein bisschen viel Aufwand, nur um zwei von uns zu töten?« Sie hatte zu zittern begonnen und ihre Zähne klapperten so heftig wie ein hüpfendes Gebiss aus einem Scherzartikelladen. »Valentin muss irgendetwas von den Schattenjägern wollen. Oder von Luke.«

Ich weiß, was er will, dachte Simon, aber es war sinnlos, Maia davon zu erzählen – sie war schon verzweifelt genug. Er zog seine Jacke aus. »Hier«, sagte er und warf sie ihr quer durch den Raum zu.

Maia fing die Jacke auf und drapierte sie, so gut sie mit den gefesselten Händen konnte, um ihre Schultern. Dann schenkte sie Simon ein mattes, aber dankbares Lächeln. »Danke. Aber ist dir jetzt nicht kalt?«

Simon schüttelte den Kopf. Die Verbrennungen an seiner Hand waren inzwischen vollständig verschwunden. »Ich spüre die Kälte nicht. Nicht mehr.«

Maia öffnete den Mund, schloss ihn dann aber wieder. In ihren Augen spiegelte sich ein Widerstreit der Gefühle wieder. »Ich möchte mich entschuldigen … dafür, wie ich mich gestern dir gegenüber verhalten habe.« Sie schwieg einen Moment, fast als hielte sie den Atem an. »Vampire jagen mir eine Todesangst sein«, flüsterte sie schließlich. »Als ich gerade neu in New York war, gab es eine Gruppe von Jungs, der ich mich angeschlossen habe … Bat und noch zwei andere, Steve und Gregg. Eines Abends waren wir im Central Park und stießen da auf ein paar Vampire, die unter einer Brücke abhingen und Blutbeutel leerten … Plötzlich kam es zu einem Streit und dann erinnere ich mich nur noch, dass einer der Vampire Gregg einfach so hochgehoben und in der Mitte auseinandergerissen hat …« Ihre Stimme wurde schriller; sie zitterte am ganzen Körper und presste eine Hand vor den Mund. »Einfach auseinandergerissen«, flüsterte sie. »Sämtliche Gedärme fielen aus ihm heraus … und dann haben sich alle daraufgestürzt und gefressen.«

Simon spürte, wie eine Woge der Übelkeit in ihm aufstieg, und er war fast erleichtert, dass die Geschichte bei ihm einen Brechreiz auslöste und keine anderen Gefühle. Wie etwa Hunger. »So was würde ich niemals machen«, sagte er. »Ich mag Werwölfe. Ich mag Luke …«

»Das weiß ich ja«, räumte sie ein. »Es ist nur so: Als ich dich kennengelernt habe, erschienst du mir so menschlich. Du hast mich daran erinnert, wie ich früher war … vor der Verwandlung.«

»Maia«, sagte Simon eindringlich. »Du bist noch immer ein Mensch.«

»Nein, bin ich nicht.«

»Doch, in der Beziehung, auf die es ankommt, bist du sehr wohl ein Mensch. Genau wie ich.«

Maia versuchte zu lächeln. Er sah, dass sie ihm nicht glaubte – was er ihr kaum übelnehmen konnte. Denn er war sich nicht einmal sicher, ob er selbst an seine Worte glaubte.

Der Himmel hatte eine metallgraue Farbe angenommen; schwere Wolken türmten sich drohend auf. In dem dämmrigen Licht ragte das Institut riesig und massiv auf, wie ein felsiger Berghang. Das steile Schieferdach schimmerte wie unpoliertes Silber. Clary glaubte, ein paar Gestalten in den Schatten des Eingangsportals gesehen zu haben, war sich aber nicht sicher. Es ließ sich aber auch nicht genau erkennen, da Luke den Pick-up über einen Häuserblock entfernt geparkt hatte und sie durch die schmutzige Windschutzscheibe blinzelte.

»Wie lange stehen wir jetzt schon hier?«, fragte sie zum vierten oder fünften Mal.

»Fünf Minuten länger als bei deiner letzten Frage«, erwiderte Luke. Er lag in seinem Sitz, den Kopf gegen die Kopfstütze gelehnt, und wirkte furchtbar erschöpft. Die Bartstoppeln auf seinen Wangen schimmerten silbergrau und unter seinen Augen hatten sich tiefe Schatten gebildet. Erst die vielen durchwachten Nächte im Krankenhaus, dann der Dämonenangriff und nun das hier, dachte Clary plötzlich besorgt. Sie verstand allmählich, warum Luke und ihre Mutter sich so lange vor dieser Art von Leben verborgen hatten. Und sie wünschte, sie könnte sich nun auch davor verbergen. »Möchtest du reingehen?«, fragte Luke.

»Nein. Jace hat gesagt, wir sollen draußen warten.« Erneut schaute sie aus dem Fenster. Jetzt war sie sich ziemlich sicher, dass sich mehrere Leute im Eingang zur Kathedrale aufhielten. Als eine der Gestalten sich umdrehte, glaubte Clary, silbernes Haar aufblitzen zu sehen …

»Da, sieh mal.« Luke richtete sich kerzengerade auf und kurbelte hastig seine Fensterscheibe hinunter.

Clary schaute genauer hin. Doch anscheinend hatte sich nichts verändert. »Meinst du die Leute im Eingang?«

»Nein. Die Wachen waren vorher auch schon da. Sieh mal – auf dem Dach.« Luke zeigte nach oben.

Clary drückte ihr Gesicht gegen die Fensterscheibe. Das Schieferdach der Kathedrale bestand aus einem Meer gotisch anmutender Türme und Zinnen, gemeißelter Engel und bogenförmiger Fensteraussparungen. Clary wollte gerade gereizt erwidern, dass sie außer ein paar zerbröckelnden grotesken Fratzen nichts erkennen könne, als eine plötzliche Bewegung ihre Aufmerksamkeit erregte. Irgendjemand turnte auf dem Dach herum. Eine schlanke dunkle Gestalt, die sich geschickt zwischen den Türmen hindurchbewegte, von einem Dachvorsprung zum nächsten sprang, dann in die Hocke ging und auf eine extrem steil abfallende Dachfläche zusteuerte – jemand mit hellem Haar, das im graublauen Licht des wolkenverhangenen Himmels wie Messing schimmerte …

Jace.

Ohne auch nur eine Sekunde zu zögern, sprang Clary aus dem Wagen und rannte die Straße entlang in Richtung der Kathedrale. Luke rief ihr hinterher, doch sie ignorierte ihn. Das riesige Kirchengebäude türmte sich immer höher vor ihr auf, Meter um Meter, ein Koloss aus Stein. Jace stand nun am Rand des Dachs und schaute hinunter. Er wird doch wohl nicht … dachte Clary entsetzt, das kann er nicht machen … nein, so verrückt ist er nicht … Doch im nächsten Moment trat er einen Schritt vor – in den gähnenden Abgrund hinein, so als würde er von einer Veranda hinabsteigen. Clary schrie laut auf, als Jace wie ein Stein fiel …

Und direkt vor ihr leichtfüßig auf dem Boden landete. Clary starrte ihn mit offenem Mund an, als er aus der Hocke hochkam und sie angrinste. »Wenn ich jetzt einen Witz machen würde, von wegen, ich wollte nur mal kurz vorbeispringen, würdest du mich dann als klischeehaft abschreiben?«, fragte er spöttisch.

»Wie … wie hast du das gemacht?«, flüsterte Clary und hatte das Gefühl, als würde sich ihr gleich der Magen umdrehen. Aus den Augenwinkeln sah sie, dass Luke aus dem Wagen ausgestiegen war, die Hände hinter dem Kopf verschränkt hatte und an ihr vorbeischaute. Sofort wirbelte sie herum. Die beiden Gestalten, die vor dem Portal Wache gehalten hatten, kamen auf sie zugestürzt – bei der einen handelte es sich um Malik und bei der anderen um die Frau mit den silbergrauen Haaren.

»Mist.« Jace packte Clarys Hand und zog sie hinter sich her. Sie rannten zum Pick-up und sprangen Hals über Kopf hinein, während Luke trotz offener Beifahrertür aufs Gaspedal drückte und losfuhr. Jace beugte sich über Clary und riss die Tür zu. Der Wagen schoss an den beiden Schattenjägern vorbei. Clary erkannte, dass Malik etwas in der Hand hielt, das wie ein Wurfmesser aussah, und auf die Reifen zielte. Sie hörte, wie Jace fluchte, während er in seiner Jacke nach einer Waffe suchte. Sie sah, wie Malik den Arm hob, wie die Klinge aufblitzte … und wie die silberhaarige Frau sich ihm in den Rücken warf und nach Maliks Arm griff. Malik versuchte, sie abzuschütteln – Clary drehte sich atemlos auf ihrem Sitz nach hinten –, doch im nächsten Moment schoss der Pick-up um die Ecke und tauchte in den Verkehr auf der York Avenue ein. Und das Institut verlor sich hinter ihnen in der Ferne.

Mit Simons Jacke um die Schultern war Maia, gegen das Leitungsrohr gelehnt, in einen unruhigen Schlaf gefallen. Simon sah zu, wie der Lichtkegel, der durch das Bullauge eindrang, langsam über den Metallboden wanderte, und versuchte vergebens abzuschätzen, wie viele Stunden inzwischen verstrichen waren. Normalerweise nutzte er sein Mobiltelefon, um die Uhrzeit festzustellen, aber das war verschwunden; er hatte schon alle Taschen abgesucht. Es musste ihm aus der Hand gefallen sein, als Valentin in sein Zimmer gestürmt war.

Allerdings hatte er jetzt wirklich größere Probleme als sein verloren gegangenes Telefon. Sein Mund war staubtrocken und seine Kehle brannte. Er hatte Durst, einen solch schrecklichen Durst, als wären sämtliche Durst- und Hungergefühle, die er jemals erlebt hatte, zu einer überwältigenden Folter verschmolzen. Und es wurde immer schlimmer.

Blut – das war es, was er jetzt brauchte. Er dachte an die Blutkonserven in seinem Minikühlschrank am Bett und seine Adern begannen brennend zu schmerzen, wie heiße Silberdrähte unter seiner Haut.

»Simon?« Maia hob erschöpft den Kopf; ihre Wange hatte helle Druckstellen, wo sie gegen die unebene Oberfläche des Leitungsrohrs gelehnt hatte. Während er zusah, verwandelte sich das Weiß in Rosa, kehrte das Blut in ihr Gesicht zurück. Blut.

Er fuhr sich mit der trockenen Zunge über die Lippen. »Ja?« »Wie lange habe ich geschlafen?«

»Drei Stunden. Vielleicht auch vier. Wahrscheinlich ist es inzwischen Nachmittag.«

»Oh. Danke, dass du auf mich aufgepasst hast.«

Das hatte er gar nicht und er fühlte sich ein wenig beschämt, als er erwiderte: »Kein Problem. Das ist doch selbstverständlich.«

»Simon …«

»Hm?«

»Ich hoffe, du verstehst, was ich meine, wenn ich sage, dass es mir leidtut, dass du hier bist … ich aber andererseits froh bin, dass du hier bei mir bist.«

Er spürte, wie sich ein Lächeln auf seinem Gesicht ausbreitete. Dabei platzte seine trockene Unterlippe auf und er schmeckte den Geschmack von Blut im Mund. Sofort begann sein Magen zu knurren. »Danke.«

Maia beugte sich in seine Richtung und seine Jacke rutschte von ihren Schultern. Ihre Augen funkelten in einem hellen Bernsteingrau, als sie sich bewegte. »Kommst du an mich heran?«, fragte sie und streckte ihre Hand aus.

Simon beugte sich ebenfalls vor. Die Kette, die sein Fußgelenk an den Boden fesselte, rasselte, während er ihr seine Hand so weit wie möglich entgegenreckte. Maia lächelte, als sich ihre Fingerspitzen berührten …

»Wie ergreifend.«

Simon riss seine Hand zurück und starrte in die Dunkelheit. Die Stimme, die sich aus den Schatten zu Wort gemeldet hatte, klang kühl, kultiviert und seltsam fremdländisch, aber auf eine Weise, die Simon nicht einordnen konnte. Maia ließ die Hand sinken und wirbelte herum; sämtliche Farbe wich aus ihrem Gesicht, als sie den Mann in der Tür erblickte, der so leise hereingekommen war, dass keiner der beiden ihn gehört hatte.

»Die Kinder des Mondes und der Nacht – endlich kommen sie miteinander aus.«

»Valentin«, flüsterte Maia.

Simon schwieg. Er konnte einfach nicht aufhören, den Mann anzustarren: Das war also Clarys und Jace’ Vater. Mit seinen glatten silberweißen Haaren und den stechenden schwarzen Augen sah er jedoch keinem von beiden ähnlich, auch wenn seine markanten Gesichtszüge und die Form seiner Augen entfernt an Clary erinnerten und die arrogante Lässigkeit seiner Bewegungen an Jace. Valentin war ein großer Mann mit breiten Schultern und einer kräftigen Statur, die keinerlei Ähnlichkeit mit der seiner Kinder aufwies. Trotz des Gewichts eines ganzen Waffenarsenals, das er bei sich trug, trat er geschmeidig wie eine Raubkatze in den Raum. Breite schwarze Ledergurte mit silbernen Schnallen kreuzten sich vor seiner Brust und hielten ein langes silbernes Schwert, dessen Griff hinter seiner Schulter aufragte. In einem weiteren Ledergurt um seine Hüften steckte ein Sortiment von Messern, Dolchen und schmalen schimmernden Klingen, die wie riesige Nadeln aussahen.

»Steh auf«, wandte er sich an Simon, »und stell dich mit dem Rücken an die Wand.«

Simon hob das Kinn. Er sah, dass Maia ihn mit bleicher, ängstlicher Miene beobachtete, und verspürte plötzlich eine wilde Entschlossenheit, sie zu beschützen. Er würde Valentin daran hindern, ihr wehzutun – und wenn es das Letzte war, was er tat. »Dann sind Sie also Clarys Vater«, sagte er. »Nichts für ungut, aber jetzt verstehe ich, warum sie Sie hasst.«

Valentins Gesicht blieb ausdruckslos, fast reglos, und seine Lippen bewegten sich kaum, als er erwiderte: »Und wieso, wenn ich fragen darf?«

»Weil Sie ganz eindeutig geistesgestört sind«, sagte Simon.

In diesem Moment lächelte Valentin. Aber es war ein kaltes Lächeln, das sich nur auf seine Mundwinkel erstreckte, und auch die zuckten nur kurz. Dann hob er seine geballte Faust. Einen Augenblick lang dachte Simon, dass Valentin ihm einen Faustschlag versetzen wolle, und zuckte instinktiv zurück. Doch Valentin zog den Hieb nicht durch und öffnete stattdessen die Finger, sodass ein kleiner Haufen glitzernden Pulvers in seiner breiten Handfläche zum Vorschein kam. Dann drehte er sich in Maias Richtung, beugte den Kopf und blies ihr das Pulver mit einer Art übertriebener Kusshand zu. Wie ein Schwarm schimmernder Bienen ließ sich das Pulver auf ihrer Haut nieder.

Maia schrie auf. Keuchend und wild zuckend wand sie sich hin und her, als könnte sie dem Pulver ausweichen, sich von ihm wegdrehen, während ihre Stimme zu einem schluchzenden Kreischen anstieg.

»Was haben Sie mit ihr gemacht?«, brüllte Simon und sprang auf. Er stürzte auf Valentin zu, doch die Fußfessel riss ihn zurück. »Was haben Sie getan?«

Valentins dünnes Lächeln wurde breiter. »Silberpulver«, sagte er. »Es sorgt bei Lykanthropen für Verätzungen.«

Maia zuckte nicht länger – sie lag in einer zusammengekauerten Haltung auf dem Boden und wimmerte leise. Blut lief aus zahllosen bösen Brandwunden auf ihren Armen und Händen. Erneut knurrte Simons Magen und er ließ sich gegen die Wand sinken, angewidert von sich selbst und von der ganzen Situation. »Du Dreckskerl«, sagte er, als Valentin die letzten Pulverreste träge von seinen Händen wischte. »Sie ist doch nur ein Mädchen … sie hat dir doch überhaupt nichts getan … sie ist angekettet, Herr…« Simon stockte; seine Kehle brannte.

Valentin lachte. »Herrgott noch mal?«, fragte er. »Ist es das, was du sagen wolltest?«

Simon schwieg. Valentin griff über seine Schulter und zog das schwere Silberschwert aus der Scheide. Das Licht perlte auf seiner schimmernden Klinge wie Wasser, das eine Silberfläche hinabläuft, und schien wie eine Sonne aufzuleuchten. Geblendet wandte Simon den Kopf ab.

»Das Engelsschwert verätzt dich, so wie Gottes Name dir die Luft abschnürt«, sagte Valentin, dessen kühle Stimme scharf wie eine Kristallscherbe klang. »Es heißt, dass diejenigen, die von seiner Klinge sterben, die Himmelspforte erreichen. So gesehen, Wiedergänger, tue ich dir einen Gefallen.« Er senkte das Schwert, sodass die Spitze Simons Kehle berührte. In Valentins Augen, die die Farbe von schwarzem Wasser besaßen, war nichts zu erkennen: kein Zorn, kein Erbarmen, nicht einmal Hass. Sie wirkten so leer wie ein ausgehobenes Grab. »Noch irgendwelche letzten Worte?«

Simon wusste, was er nun eigentlich sagen sollte. Sch’ma Jisrael, Adonai elohenu, Adonai echad. Höre Israel, der Ewige unser Gott, der Ewige ist einzig. Er versuchte, die Worte auszusprechen, aber ein brennender Schmerz schnürte ihm die Kehle zu. »Clary«, flüsterte er stattdessen.

Ein Ausdruck der Verärgerung huschte über Valentins Gesicht, als würde es ihm missfallen, den Namen seiner Tochter aus dem Mund eines Vampirs zu hören. Mit einer ruckartigen Handbewegung brachte er das Schwert auf Höhe von Simons Hals und schlitzte ihm mit einem einzigen, glatten Schwung die Kehle auf.

17

ÖSTLICH VON EDEN

»Wie hast du das gemacht?«, fragte Clary. Luke hatte sich über das Lenkrad gebeugt, während der Pick-up in Richtung Norden raste.

»Du meinst, wie ich auf das Dach gekommen bin?« Jace lehnte mit halb geschlossenen Augen in seinem Sitz. Seine Handgelenke waren mit weißen Mullbinden umwickelt und an seinem Haaransatz klebte getrocknetes Blut. »Zuerst bin ich aus Isabelles Fenster gestiegen und dann die Mauer hochgeklettert – da sind ein paar Wasserspeier, an denen man sich festhalten kann. Außerdem möchte ich an dieser Stelle mal festhalten, dass mein Motorrad nicht mehr dort steht, wo ich es abgestellt hatte. Ich wette, die Inquisitorin hat es sich für eine Spritztour nach Hoboken ausgeliehen.«

»Ich wollte eigentlich wissen, wie du vom Dach der Kathedrale springen konntest, ohne dir dabei alle Knochen zu brechen«, sagte Clary.

»Ich weiß es nicht.« Als er die Hände hob, um sich die Augen zu reiben, streiften sich ihre Arme. »Wie hast du denn diese Rune hinbekommen?«

»Ich weiß es auch nicht«, flüsterte sie. »Die Feenkönigin hatte recht, oder? Valentin … er … er hat wirklich irgendetwas mit uns gemacht.« Sie sah kurz zu Luke hinüber, der jedoch so tat, als erfordere das Linksabbiegen seine ganze Konzentration. »Stimmt’s?«

»Das ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt, um darüber zu reden«, sagte Luke. »Jace, wolltest du in eine bestimmte Richtung oder einfach nur weg vom Institut?«

»Valentin hat Maia und Simon auf seine Jacht gebracht, um das Ritual zu vollziehen. Und damit wird er ganz bestimmt nicht lange warten.« Jace zupfte an einer der Mullbinden an seinem Handgelenk. »Also muss ich an Bord und ihn aufhalten.«

»Nein«, erwiderte Luke scharf.

»Okay, wir müssen an Bord und ihn aufhalten.«

»Jace, ich lasse nicht zu, dass du dieses Schiff noch mal betrittst. Das ist zu gefährlich.«

»Du hast doch gerade gesehen, wozu ich in der Lage bin«, sagte Jace, in dessen Stimme nun eine wachsende Skepsis mitschwang. »Und da machst du dir Sorgen um mich?«

»Ja, ich mache mir Sorgen um dich.«

»Dafür ist jetzt keine Zeit. Sobald Valentin Simon und Maia getötet hat, wird er ein solches Heer von Dämonen zusammenrufen, wie du es dir nicht einmal vorstellen kannst. Und danach ist er nicht mehr aufzuhalten.«

»Dann wird der Rat …«

»Die Inquisitorin wird gar nichts unternehmen«, erwiderte Jace. »Sie hat den Lightwoods den Zugang zum Rat versperrt und auch keinerlei Verstärkung angefordert – nicht einmal, als ich ihr erzählt habe, was Valentin vorhat. Sie ist wie besessen von ihrem irrwitzigen Plan.«

»Was für ein Plan?«, fragte Clary.

Jace’ Stimme klang bitter. »Sie wollte mich gegen die Insignien der Engel eintauschen. Ich habe ihr gesagt, dass Valentin sich niemals darauf einlassen würde, aber sie hat mir nicht geglaubt.« Er lachte scharf und freudlos. »Isabelle und Alec werden ihr erzählen, was mit Simon und Maia passiert ist. Aber allzu optimistisch bin ich nicht. Sie glaubt mir nicht, was Valentin angeht, und sie ist nicht bereit, ihren kostbaren Plan aufs Spiel zu setzen, nur um ein paar Schattenwesen zu retten.«

»Wir können jedenfalls nicht bloß hier rumsitzen und darauf warten, dass sie sich melden«, sagte Clary. »Wir müssen sofort zu diesem Schiff. Wenn du uns dorthin bringen könntest …«

»Ich sage es dir ja nur ungern, aber um zu einem Schiff zu gelangen, brauchen wir selbst eines«, erwiderte Luke. »Soweit ich weiß, kann nicht einmal Jace übers Wasser laufen.«

In dem Moment summte Clarys Telefon – eine SMS von Isabelle. Clary runzelte die Stirn. »Sie schickt eine Adresse. Unten am Ufer.«

Jace schaute ihr über die Schulter. »Genau dort treffen wir uns mit Magnus.« Er las Luke die Adresse vor, der daraufhin eine halsbrecherische Wende machte und Richtung Süden donnerte. »Magnus transportiert uns über das Wasser«, erklärte Jace. »Das Schiff ist von Schutzschilden umgeben. Bei meinem letzten Besuch bin ich nur deshalb an Bord gekommen, weil Valentin es wollte. Dieses Mal wird das anders sein. Magnus wird sich um die Schilde kümmern müssen.«

»Das gefällt mir nicht.« Luke trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad. »Ich finde, ich sollte gehen und ihr beide solltet bei Magnus bleiben.«

Jace’ Augen blitzten. »Nein. Ich bin derjenige, der gehen muss.«

»Wieso?«, fragte Clary.

»Weil Valentin einen Angstdämon einsetzt«, erklärte Jace. »Nur auf diese Weise konnte er die Stillen Brüder töten. Sein Dämon hat diesen Hexenmeister abgeschlachtet, den Werwolf in der Gasse vor dem Blutmond und wahrscheinlich auch das Feenkind im Park. Und deswegen hatten die Brüder auch jenen Ausdruck auf ihren Gesichtern. Diese verängstigten Mienen. Sie wurden buchstäblich zu Tode erschreckt.«

»Aber das Blut …«

»Das Blut hat er erst später entnommen. In der Gasse wurde er allerdings von einem der Lykanthropen unterbrochen, ehe er das benötigte Blut vollständig abzapfen konnte. Und genau deswegen braucht er jetzt Maia.« Jace fuhr sich mit der Hand durch das Haar. »Niemand kann sich gegen einen Angstdämon zur Wehr setzen. Er nistet sich in deinem Kopf ein und zerstört deinen Geist.«

»Agramon«, sagte Luke. Er hatte stumm durch die Windschutzscheibe gestarrt. Sein Gesicht wirkte grau und erschöpft.

»Ja, genau so hat ihn Valentin genannt.«

»Das ist nicht einfach irgendein Angstdämon – er ist der Angstdämon. Der Dämon der Angst. Wie hat Valentin Agramon dazu gebracht, seinen Befehlen zu gehorchen? Selbst ein Hexenmeister hätte Schwierigkeiten, einen Dämonenfürsten in seine Schranken zu verweisen, und außerhalb eines Pentagramms …« Luke sog scharf die Luft ein. »Dann ist das Lilithkind also auf diese Weise gestorben, richtig? Als es Agramon heraufbeschwor?«

Jace nickte zustimmend und erklärte Clary rasch, mit welchem Trick Valentin Elias hereingelegt hatte. »Durch den Kelch der Engel«, schloss er, »hat er Agramon in seiner Gewalt. Offenbar verleiht der Kelch eine gewisse Macht über Dämonen. Allerdings nicht so viel wie das Schwert.«

»Jetzt habe ich noch weniger Lust, dich gehen zu lassen«, sagte Luke. »Wir haben es hier mit einem Dämonenfürsten zu tun, Jace. Man bräuchte eine ganze Stadt voller Schattenjäger, um mit ihm fertig zu werden.«

»Ich weiß, dass er ein Dämonenfürst ist. Aber seine Waffe ist die Angst. Wenn Clary mich mit der Rune der Furchtlosigkeit versehen kann, könnte ich ihn besiegen. Oder es wenigstens versuchen.«

»Nein!«, protestierte Clary. »Ich will nicht, dass deine Sicherheit von meiner blöden Rune abhängt. Was ist, wenn sie nicht wirkt?«

»Sie hat doch schon mal funktioniert«, sagte Jace, während sie von der Brücke abbogen und nach Brooklyn hineinfuhren. Sie rollten nun durch die schmale Van Brunt Street, zwischen hohen Ziegelsteinfabriken hindurch, deren mit Brettern vernagelte Fenster und verriegelte Tore keinerlei Hinweise darauf gaben, was sich dahinter befand. In der Ferne schimmerte Wasser zwischen den Gebäuden.

»Was ist, wenn ich es dieses Mal vermassele?«

Jace wandte sich ihr zu und einen Moment lang trafen sich ihre Blicke. Seine Augen hatten die goldene Farbe fernen Sonnenlichts. »Das wirst du nicht«, sagte er.

»Bist du sicher, dass dies die Adresse ist?«, fragte Luke, während er den Pick-up langsam zum Stehen brachte. »Magnus ist nicht hier.«

Clary schaute sich um. Sie hatten vor einer großen Fabrik angehalten, die aussah, als hätte eine schreckliche Feuersbrunst sie niedergebrannt. Die hohlen, teils verputzten Ziegelsteinmauern standen zwar noch, aber überall ragten Metallstreben heraus, vollkommen verbogen und mit Brandspuren übersät. In der Ferne sah Clary das Bankenviertel von Manhattan und weiter in Richtung Meer den schwarzen Hügel von Governors Island. »Er wird schon noch kommen«, sagte sie. »Wenn er Alec gesagt hat, dass er kommt, dann kommt er auch.«

Sie stiegen aus dem Wagen. Obwohl der ganze Straßenzug aus Gebäuden wie dieser Fabrik bestand, war es selbst für einen Sonntag erstaunlich ruhig. Die Straße lag wie ausgestorben vor ihnen und auch der übliche Hintergrundlärm, den Clary mit Industriegebieten verband – zurücksetzende Lastwagen, laut rufende Männer –, war nicht zu hören. Stattdessen herrschte eine unheimliche Stille. Nur vom Fluss wehte mit einer kühlen Brise Möwengeschrei herüber. Fröstelnd klappte Clary die Kapuze hoch und zog den Reißverschluss ihrer Jacke zu.

Luke schlug die Tür des Pick-ups zu und schloss seine dicke Holzfällerjacke. Stumm reichte er Clary seine Wollhandschuhe. Sie zog sie an und wackelte mit den Fingern – die Handschuhe waren zu groß für sie, sodass sie das Gefühl hatte, Torwarthandschuhe zu tragen. Sie schaute sich um. »Moment mal … wo ist Jace?«

Luke deutete in eine Richtung. Jace kniete am Ufer – eine dunkle Gestalt, deren blondes Haar den einzigen Farbfleck vor dem Hintergrund aus blaugrauem Himmel und braunem Flusswasser bildete.

»Meinst du, er will seine Ruhe haben?«, fragte Clary.

»Das wäre ein Luxus, den sich in dieser Situation keiner von uns erlauben kann. Komm.« Luke verließ die Straße und Clary folgte ihm. Das Fabrikgebäude grenzte zwar direkt an das Ufer, doch daneben befand sich ein breiter Kiesstrand. Flache Wellen schwappten gegen die mit Unkraut überwucherten Steine. Mehrere dicke Äste waren zu einem ungleichmäßigen Rechteck angeordnet worden, in dessen Mitte eine schwarze Vertiefung von einem Feuer zeugte, das hier gebrannt hatte. Überall lagen rostige Dosen und Flaschen herum. Jace stand am Ufer des Flusses und hatte die Jacke abgelegt. Clary sah, wie er etwas Kleines, Weißes ins Wasser warf; das Objekt traf mit einem Spritzer auf und verschwand.

»Was machst du da?«, fragte sie.

Jace drehte sich um und schaute Luke und Clary an. Der Wind peitschte ihm das blonde Haar durchs Gesicht. »Eine Nachricht verschicken.«

Plötzlich glaubte Clary – über Jace’ Schulter hinweg –, eine schimmernde Ranke aus dem graubraunen Flusswasser emporsteigen zu sehen wie ein lebendiges Stück Seetang. Die Ranke schien etwas Weißes zu umklammern. Im nächsten Moment war sie jedoch verschwunden und Clary konnte ihr nur erstaunt nachschauen.

»Eine Nachricht an wen?«

Jace zog eine finstere Miene. »An niemanden.« Dann wandte er sich vom Wasser ab und marschierte den Kiesstrand entlang bis zu der Stelle, an der er seine Jacke ausgebreitet hatte. Auf ihr lagen drei lange Klingen. Als er sich umdrehte, sah Clary die scharfen Metallscheiben an seinem Gürtel.

Jace fuhr mit den Fingern über die Klingen – sie waren flach und grauweiß und warteten darauf, beim Namen gerufen zu werden. »Ich hatte keine Gelegenheit, mich in der Waffenkammer zu bedienen, also sind das hier die einzigen Waffen, die uns zur Verfügung stehen. Ich dachte, wir bereiten uns so gut wie möglich vor, ehe Magnus eintrifft.« Er hob die erste Klinge an. »Abrariel.« Die Seraphklinge schimmerte und veränderte ihre Farbe, als er sie benannte. Er reichte sie Luke.

»Nicht nötig«, sagte Luke und öffnete seine Jacke, sodass der Kindjal in seinem Gürtel zum Vorschein kam.

Jace reichte Abrariel Clary, die die Waffe stumm entgegennahm. Sie lag warm in ihrer Hand, als pulsiere in ihr ein geheimes Leben.

»Camael«, sagte Jace zu der nächsten Klinge, worauf diese zu vibrieren begann und leuchtete. »Telantes«, wandte er sich an die dritte.

»Verwendet ihr eigentlich auch Raziels Namen?«, fragte Clary, während Jace die Klingen in seinen Gürtel steckte, die Jacke wieder überstreifte und aufstand.

»Nein, auf keinen Fall«, erwiderte Luke, »das gehört sich nicht.« Sein Blick suchte die Straße hinter Clary ab – er hielt nach Magnus Ausschau. Sie spürte seine Besorgnis, doch ehe sie etwas sagen konnte, summte ihr Telefon. Sie klappte es auf und reichte es wortlos an Jace weiter, der die SMS las und die Brauen hochzog.

»Anscheinend hat die Inquisitorin Valentin bis Sonnenuntergang Zeit gegeben, sich zu entscheiden, ob er mich oder lieber die Insignien der Engel will«, sagte er. »Sie und Maryse streiten sich seit Stunden, deshalb hat sie noch nicht bemerkt, dass ich weg bin.«

Er gab Clary das Telefon zurück. Als sich ihre Finger trotz des dicken Wollhandschuhs berührten, zog Clary ihre Hand ruckartig zurück. Sie sah, wie ein Schatten sein Gesicht verdüsterte, doch er sagte nichts. Stattdessen wandte er sich an Luke und fragte ziemlich unvermittelt: »Ist der Sohn der Inquisitorin gestorben? Verhält sie sich deshalb so?«

Luke seufzte und schob die Hände in seine Jackentaschen. »Wie hast du das herausbekommen?«

»An der Art und Weise, wie sie reagiert, wenn jemand seinen Namen ausspricht. Nur dann zeigt sie überhaupt irgendwelche menschlichen Gefühle.«

Luke stieß einen Seufzer aus. Er hatte die Brille in die Stirn geschoben und blinzelte gegen den rauen Wind, der vom Fluss hochwehte. »Die Inquisitorin ist aus vielerlei Gründen so, wie sie ist. Stephen ist nur einer davon.«

»Merkwürdig«, sagte Jace. »Auf mich macht sie nicht den Eindruck, als ob sie Kinder überhaupt mögen würde.«

»Nicht die anderer Leute«, erklärte Luke. »Aber bei ihrem eigenen Kind war das etwas anderes. Stephen war ihr Goldjunge … im Grunde jedermanns Goldjunge … jedenfalls von allen, die ihn kannten. Er war einer jener Menschen, die in allem gut sind, immer nett, ohne langweilig zu sein, attraktiv, aber ohne dass man ihn dafür hasste. Na ja, ein bisschen haben wir ihn vielleicht doch gehasst.«

»Ist er mit dir zur Schule gegangen?«, fragte Clary. »Und mit Mom … und Valentin? Hast du ihn so kennengelernt?«

»Die Herondales leiteten damals das Institut in London und dort ist Stephen zur Schule gegangen. Erst nach unserem Abschluss und Stephens Rückkehr nach Alicante hab ich ihn öfter getroffen. Und dann gab es da eine Zeit, in der ich ihn wirklich sehr oft gesehen habe.« Lukes Blick war in die Ferne geschweift. Seine Augen hatten den gleichen blaugrauen Farbton wie der Fluss. »Nachdem er geheiratet hatte.«

»Also hat er dem Kreis angehört?«, fragte Clary.

»Damals noch nicht«, sagte Luke. »Er ist dem Kreis beigetreten, nachdem ich … na ja, nach meiner Verwandlung. Valentin brauchte einen neuen Stellvertreter und er wollte Stephen. Imogen, die dem Rat gegenüber absolut loyal war, drehte völlig durch: Sie flehte Stephen an, es sich noch einmal zu überlegen, aber er wies sie ab. Danach hat er weder mit ihr noch mit seinem Vater jemals wieder gesprochen. Er stand total in Valentins Bann … und ist ihm wie ein Schatten überallhin gefolgt.« Luke schwieg einen Moment. »Das Problem war nur: Valentin vertrat die Ansicht, Stephens Frau passe nicht zu ihm. Sie schien ihm ungeeignet für jemanden, der Erster Offizier des Kreises werden sollte. Sie hatte … unerwünschte Familienbande.« Der Schmerz in Lukes Stimme überraschte Clary. Hatten ihm diese Menschen so sehr am Herzen gelegen? »Valentin zwang Stephen, sich von Amatis scheiden zu lassen und wieder zu heiraten. Seine zweite Frau war ein ganz junges Mädchen, achtzehn Jahre alt, sie hieß Celine. Auch sie stand völlig unter Valentins Einfluss, tat alles, was er ihr sagte, ganz gleich, wie grotesk es auch war. Dann kam Stephen bei einem Überfall, den der Kreis auf ein Vampirnest ausführte, ums Leben. Als Celine davon erfuhr, brachte sie sich um. Sie war damals im achten Monat schwanger. Und auch Stephens Vater starb vor Kummer. Auf diese Weise verlor Imogen ihre gesamte Familie. Sie konnte nicht einmal die Asche ihrer Schwiegertochter und ihres ungeborenen Enkelkindes in der Stadt der Gebeine begraben, weil Celine Selbstmord begangen hatte. Man begrub sie an einer Weggabelung vor den Toren Alicantes. Imogen überlebte das alles irgendwie, erstarrte aber innerlich zu Eis. Als der alte Inquisitor während des Aufstands getötet wurde, bot man Imogen seine Stelle an. Sie kehrte von London nach Idris zurück, hat aber, soviel ich weiß, nie wieder über Stephen gesprochen. Allerdings erklärt das, warum sie Valentin so abgrundtief hasst.«

»Weil mein Vater alles vergiftet, was er berührt?«, meinte Jace bitter.

»Weil dein Vater trotz all seiner Vergehen noch einen Sohn hat, sie aber nicht. Und weil sie ihn für Stephens Tod verantwortlich macht.«

»Und damit hat sie auch recht«, sagte Jace. »Es war seine Schuld.«

»Nicht ganz«, erwiderte Luke. »Valentin hat Stephen die Wahl gelassen und Stephen hat sich entschieden. Bei all seinen sonstigen Fehlern hat Valentin doch nie jemanden erpresst oder bedroht, damit er dem Kreis beitritt. Er wollte nur willige Gefolgsleute. Stephen trägt selbst die Verantwortung für seine Entscheidung.«

»Freier Wille«, sagte Clary.

»Da ist nichts Freies dran«, entgegnete Jace. »Valentin …«

»… hat dir die Wahl gelassen, als du ihn aufgesucht hast, oder?«, fragte Luke. »Er wollte, dass du bleibst. Dass du bleibst und dich ihm anschließt, richtig?«

»Ja.« Jace schaute über das Wasser in Richtung Governors Island. »Ja, das wollte er.« Clary sah, wie sich der Fluss in seinen Augen spiegelte; sie wirkten stählern, als habe das graue Wasser ihr goldenes Leuchten zum Erlöschen gebracht.

»Und du hast abgelehnt«, sagte Luke.

Jace starrte ihn aufgebracht an. »Ich wünschte, die Leute würden aufhören, das zu erraten. Ich komme mir schon vor wie ein offenes Buch.«

Luke schwieg weise und wandte sich ab, als wolle er ein Lächeln verbergen. »Da kommt jemand«, bemerkte er plötzlich.

Es kam tatsächlich jemand – eine große Gestalt mit schwarzen wehenden Haaren. »Magnus«, sagte Clary. »Aber er sieht so … so anders aus.«

Als er sich ihnen näherte, erkannte sie, dass seine Haare, die er normalerweise stachelig und mit viel Glitter trug, glatt hinter den Ohren lagen und wie ein schwarzes Seidentuch glänzten. Die regenbogenfarbene Lederhose hatte er gegen einen adretten, altmodischen dunklen Anzug und einen schwarzen Gehrock mit silbern schimmernden Knöpfen getauscht. Seine katzenartigen Pupillen glänzten bernsteinfarben und grün. »Ihr seht aus, als wärt ihr überrascht, mich hier zu sehen«, sagte er.

Jace warf einen Blick auf seine Uhr. »Wir haben uns schon gefragt, ob du noch auftauchst.«

»Ich hatte gesagt, dass ich kommen würde. Und jetzt bin ich ja hier. Ich brauchte lediglich etwas Zeit zur Vorbereitung. Schließlich geht es hier nicht darum, ein Kaninchen aus dem Hut zu zaubern, Schattenjäger. Hier ist echte Magie erforderlich.« Er wandte sich an Luke. »Was macht der Arm?«

»Alles in Ordnung, danke.« Luke war immer höflich.

»Ist das dein Pick-up, der da vor der Fabrik steht?«, fragte Magnus und deutete in die entsprechende Richtung. »Ganz schön machohaft für einen Buchhändler.«

»Ach, ich weiß nicht«, erwiderte Luke. »Dieses ganze Herumschleppen schwerer Bücherkisten, das mühsame Erklimmen hoher Regale, das knallharte Anordnen nach dem Alphabet …«

Magnus lachte. »Kannst du mir den Wagen mal aufschließen? Natürlich könnte ich das auch selbst machen« – er wackelte mit den Fingern – »aber das erschiene mir unhöflich.«

»Kein Problem.« Luke zuckte die Achseln und gemeinsam kehrten sie zur Fabrik zurück.

Als Clary Anstalten machte, ihnen zu folgen, hielt Jace sie am Arm fest. »Warte mal. Ich muss kurz mit dir reden.«

Clary sah zu, wie Magnus und Luke auf den Wagen zugingen. Sie gaben ein sonderbares Paar ab, der hoch aufgeschossene Hexenmeister in seinem langen schwarzen Mantel und der etwas gedrungenere Mann in Jeans und Holzfällerjacke. Aber beide waren Schattenwesen, gefangen im gleichen Raum zwischen der irdischen und der übernatürlichen Welt.

»Clary«, sagte Jace. »Erde an Clary. Kannst du mich hören?«

Sie schaute sich zu ihm um. Hinter ihm schickte die Sonne gerade ihre letzten Strahlen über das Wasser, sodass sein Gesicht im Schatten lag und seine Haare wie ein goldener Heiligenschein leuchteten. »Tut mir leid«, sagte sie entschuldigend.

»Schon gut.« Zärtlich strich er ihr mit dem Handrücken über die Wange. »Manchmal verschwindest du völlig in deinen Gedanken«, sagte er. »Und ich wünschte, ich könnte dir folgen.«

Das tust du doch, wollte sie am liebsten antworten. Du bist die ganze Zeit in meinen Gedanken. Stattdessen fragte sie: »Was wolltest du mir denn sagen?«

Jace ließ seine Hand sinken. »Ich möchte, dass du mir die Rune der Furchtlosigkeit aufträgst. Ehe Luke wieder zurückkommt.«

»Warum vorher?«

»Weil er sagen wird, dass er das für eine schlechte Idee hält. Aber es ist die einzige Chance, Agramon zu besiegen. Luke ist ihm … noch nicht begegnet, er weiß nicht, mit wem er es zu tun hat. Ich schon.«

Mitfühlend betrachtete Clary sein Gesicht. »Und, wie war das?«

Sein Blick war undurchdringlich. »Du begegnest dem, wovor du dich am meisten auf der Welt fürchtest.«

»Ich weiß noch nicht einmal, was das ist.«

»Das willst du auch gar nicht wissen, glaub mir.« Er senkte den Blick. »Hast du deine Stele?«

»Ja, hier.« Sie zog den rechten Wollhandschuh aus und angelte in ihrer Tasche nach der Stele. Ihre Hand zitterte ein wenig, als sie sie hervorholte. »Wo möchtest du das Mal haben?«

»Je näher es am Herzen sitzt, desto stärker die Wirkung.« Er wandte ihr den Rücken zu, streifte die Jacke ab und warf sie auf den Boden. Dann zog er sein T-Shirt hoch und entblößte den Rücken. »Auf dem Schulterblatt wäre gut.«

Clary stützte sich mit einer Hand auf seiner Schulter ab. Hier schimmerte seine Haut in einem noch helleren Goldton als im Gesicht und auf den Händen und wirkte, von einigen Narben abgesehen, vollkommen glatt. Sie fuhr ihm mit der Spitze der Stele über das Schulterblatt und spürte, wie er zusammenzuckte und sich seine Muskeln anspannten. »Nicht so fest …«

»’tschuldigung.« Sie verringerte den Druck und ließ die Rune aus ihrer Vorstellung durch den Arm in die Stele fließen. Die schwarze Linie, die zurückblieb, sah aus wie verkohlt, ein Streifen Asche. »So. Fertig.«

Jace drehte sich um und zog sein T-Shirt wieder nach unten. »Danke.« Die Sonne brannte inzwischen hinter dem Horizont, tauchte den Himmel in die Farben von Blut und Rosen, verwandelte die Flutlinie in flüssiges Gold und verlieh der unwirtlichen Umgebung etwas Tröstliches. »Und was ist mit dir?«

»Was soll mit mir sein?«

Er trat einen Schritt näher. »Schieb mal deine Ärmel hoch. Dann werde ich dir ein paar Runen auftragen.«

»Ach so. Ja.« Sie tat, wie ihr geheißen, schob die Ärmel hoch und hielt ihm ihre entblößten Arme entgegen.

Das Brennen der Stele auf ihrer Haut war wie die leichte Berührung einer Nadelspitze, ein Kratzen, ohne tiefes Stechen. Geradezu fasziniert sah sie zu, wie die schwarzen Linien erschienen. Das Runenmal, das sie in ihrem Traum erhalten hatte, war noch immer sichtbar und lediglich an den Rändern ein wenig verblasst.

›»Da sprach der HERR: Fürwahr, wer Kain totschlägt, zieht sich siebenfache Rache zu! Und der Herr gab dem Kain ein Zeichen, dass ihn niemand erschlüge, der ihn fände.‹«

Überrascht drehte Clary sich um und zog die Ärmel hinunter. Magnus stand hinter ihnen und beobachtete sie beide; sein schwarzer Mantel schien im Wind, der vom Fluss kam, förmlich zu schweben. Ein leises Lächeln umspielte seine Lippen.

»Du kannst aus der Bibel zitieren?«, fragte Jace und bückte sich, um seine Jacke aufzuheben.

»Ich wurde in einem tief religiösen Jahrhundert geboren, mein Junge«, sagte Magnus. »Ich war schon immer der Meinung, das Kainsmal sei das erste überlieferte Mal. Mit Sicherheit hat es ihn beschützt.«

»Aber Kain gehörte ja wohl kaum zu den Engeln«, erwiderte Clary. »Hat er nicht seinen Bruder getötet?«

»Und haben wir nicht vor, unseren Vater zu töten?«, fragte Jace.

»Das ist etwas anderes«, meinte Clary, bekam aber keine Gelegenheit mehr zu erklären, wieso es etwas anderes war, da in dem Moment der Pick-up auf den Strand fuhr und mit den Reifen den Kies aufwirbelte. Luke beugte sich aus dem Fenster.

»Okay«, wandte er sich an Magnus. »Es kann losgehen. Steigt ein.«

»Müssen wir etwa noch weit fahren?«, fragte Clary verblüfft. »Ich dachte, das Boot, das uns zu Valentins Schiff bringt, läge hier irgendwo …«

»Welches Boot?«, gackerte Magnus, während er sich in die Fahrerkabine neben Luke schwang. Er zeigte mit dem Daumen hinter sich. »Ihr beide steigt hinten ein.«

Jace kletterte auf die Ladepritsche und reichte Clary die Hand, um ihr hinaufzuhelfen. Als sie sich hinsetzte und gegen den Reservereifen lehnte, stellte sie fest, dass auf dem Metallboden der Ladefläche ein schwarzes Pentagramm in einem Kreis prangte. Die Spitzen des Pentagramms waren mit verschnörkelten Symbolen verziert – allerdings keine ihr vertrauten Runen. Beim Betrachten der Zeichen hatte sie eher das Gefühl, als versuche sie, eine Sprache zu verstehen, die dem Englischen ähnelte, aber nun mal kein Englisch war.

Luke lehnte sich erneut aus dem Fenster und schaute sich zu ihnen um. »Ihr wisst ja, dass mir diese Sache nicht gefällt«, sagte er, wobei der Wind seine Worte verwehte. »Clary, du bleibst mit Magnus im Pick-up. Jace und ich gehen auf das Schiff. Habt ihr verstanden?«

Clary nickte und kauerte sich in eine Ecke der Ladefläche. Jace setzte sich neben sie und stützte sich mit den Füßen ab. »Das wird lustig.«

»Was …«, setzte Clary an, doch der Pick-up fuhr ruckartig los und das Geräusch der über den Kies knirschenden Reifen übertönte ihre Stimme. Der Wagen machte einen Satz nach vorn in das seichte Uferwasser. Clary wurde gegen das Heckfenster der Fahrerkabine geschleudert, als der Pick-up tiefer in den Fluss hineinfuhr. Hatte Luke vor, sie alle zu ertränken? Sie drehte sich um und sah, dass in der Fahrerkabine zahlreiche schwindelerregende blaue Lichtsäulen wirbelten. Der Pick-up schien über etwas Sperriges zu holpern, als sei er über einen Baumstamm gefahren; dann fuhr er ruhig weiter, schwebte nahezu dahin.

Clary krabbelte auf die Knie und schaute über den Rand der Ladeklappe – sie ahnte bereits, was sie sehen würde.

Sie glitten – nein, fuhren – über das dunkle Wasser, wobei die Räder den Fluss nur knapp streiften und winzige Kräuselungen auf der Wasseroberfläche erzeugten, begleitet von Magnus’ blauem Funkenregen. Plötzlich herrschte völlige Stille um sie herum, nur unterbrochen vom fernen Dröhnen des Motors und den Schreien der Möwen über ihnen. Clary starrte zu Jace hinüber, der breit grinste. »Das hier wird Valentin aber mächtig beeindrucken.«

»Ich weiß nicht recht«, erwiderte Clary. »Andere Elitetruppen bekommen einen Baterang und die Fähigkeit, an Wänden hochzuklettern, und was kriegen wir? Einen Aquatruck!«

»Wenn er dir nicht gefällt, Nephilim«, drang Magnus’ Stimme gedämpft aus der Fahrerkabine zu ihnen, »dann bist du herzlich eingeladen auszuprobieren, ob du übers Wasser laufen kannst.«

»Ich finde, wir sollten reingehen«, sagte Isabelle, das Ohr an die Tür der Bibliothek gepresst, und winkte Alec zu sich heran. »Kannst du irgendwas hören?«

Alec beugte sich neben seine Schwester, wobei er darauf achtete, dass ihm das Telefon nicht aus der Hand fiel. Magnus hatte gesagt, er würde anrufen, sobald es irgendwelche Neuigkeiten gab. Doch bis jetzt hatte er sich nicht gemeldet. »Nein.«

»Eben. Sie haben nämlich aufgehört, sich gegenseitig anzubrüllen.« Isabelles dunkle Augen funkelten. »Jetzt warten sie vermutlich auf Valentin.«

Alec trat von der Tür zurück und ging ein Stück den Korridor entlang bis zum nächsten Fenster. Der Himmel hatte inzwischen die Farbe eines glühenden Holzkohlestücks in noch warmer Asche angenommen. »Die Sonne geht gleich unter.«

Seine Schwester legte die Hand auf den Türgriff. »Dann mal los.«

»Isabelle, warte …«

»Ich will nicht, dass sie uns irgendein Märchen erzählen kann, was Valentin angeblich gesagt hat«, meinte Isabelle. »Oder was jetzt passiert. Außerdem will ich ihn sehen … Jace’ Vater. Du etwa nicht?«

Alec kehrte zur Bibliothekstür zurück. »Ja schon, aber ich halte das für keine gute Idee, weil …«

Doch seine Schwester drückte bereits den Griff hinunter. Die Tür schwang auf. Isabelle warf ihrem Bruder einen halb amüsierten Blick über die Schulter zu und huschte dann hinein. Leise fluchend folgte Alec ihr.

Seine Mutter und die Inquisitorin standen einander vor dem riesigen Schreibtisch gegenüber wie Boxer im Ring. Maryses Wangen waren knallrot und ein paar Strähnen fielen ihr ins Gesicht. Isabelle sah rasch zu Alec, als wollte sie sagen: Hm, vielleicht hätten wir lieber doch nicht reinkommen sollen. Mom scheint echt wütend zu sein.

Aber im Vergleich zu Maryse wirkte die Inquisitorin wie eine Furie. Als die Tür aufging, wirbelte sie herum, die Mundwinkel hässlich verzogen. »Was wollt ihr hier?«, rief sie.

»Imogen«, sagte Maryse.

»Maryse!« Die Stimme der Inquisitorin wurde lauter. »Ich habe allmählich genug von dir und deinen ungezogenen Kindern …«

»Imogen«, sagte Maryse erneut. Aus ihrer Stimme sprach eine Dringlichkeit, die selbst die Inquisitorin dazu veranlasste, sich umzudrehen und genauer hinzuschauen.

Die Luft neben dem frei stehenden Messingglobus schimmerte wie Wasser: Dunkle Schlieren, wie von schwarzer Lavur auf einer weißen Leinwand, fügten sich zu einer Form zusammen und entwickelten sich zu der Gestalt eines Mannes mit breiten, kantigen Schultern. Das Bild flackerte so stark, dass Alec lediglich erkennen konnte, dass der Mann groß war und kurze schlohweiße Haare hatte.

»Valentin.« Die Inquisitorin wirkte überrascht, dachte Alec, obwohl sie doch mit ihm gerechnet haben musste.

Die Luft neben dem Globus vibrierte nun noch heftiger. Isabelle rang nach Luft, als ein Mann aus den flackernden Luftmassen heraustrat, als würde er aus einem Schwimmbecken steigen. Jace’ Vater war ein imposanter Mann, fast zwei Meter groß, mit breiter Brust und kräftigen, muskelbepackten Armen. Sein Gesicht hatte eine nahezu dreieckige Form und endete in einem harten, spitz zulaufenden Kinn. Man hätte ihn als gut aussehend bezeichnen können, überlegte Alec, aber er wirkte verblüffend anders als Jace, dessen blassgoldene Aura ihm vollkommen fehlte. Über seiner linken Schulter ragte der Griff eines Schwertes heraus – das Engelsschwert. Im Grunde hätte er keine Waffe zu tragen brauchen, schließlich war er nicht körperlich anwesend; daher hatte er das Schwert wohl nur deshalb bei sich, um die Inquisitorin zusätzlich zu verärgern – was allerdings kaum noch möglich schien, dachte Alex.

»Imogen«, sagte Valentin und seine dunklen Augen musterten die Inquisitorin mit einem Ausdruck spöttischer Belustigung. Dieser Blick ist durch und durch Jace, schoss es Alec durch den Kopf. »Und Maryse … meine Maryse … wie lange ist das her.«

Maryse schluckte heftig und stieß dann mühsam hervor: »Ich bin nicht deine Maryse, Valentin.«

»Und das müssen deine Kinder sein«, fuhr Valentin fort, als habe sie gar nichts gesagt, und ließ seinen Blick auf lsabelle und Alec ruhen. Ein leiser Schauder durchfuhr Alec, als hätte etwas seine Nerven gereizt. Valentins Worte waren vollkommen alltäglich, ja sogar höflich, doch in seinem ausdruckslosen, raubtierhaften Blick lag etwas, das in Alec den Wunsch weckte, sich vor Isabelle zu stellen und sie seiner Sicht zu entziehen. »Sie sehen genauso aus wie du.«

»Halt meine Kinder da raus, Valentin«, sagte Maryse, offensichtlich bemüht, ihre Stimme ruhig klingen zu lassen.

»Hm, das scheint mir nicht sehr fair«, erwiderte Valentin, »wenn man bedenkt, dass du mein Kind nicht herausgehalten hast.« Er wandte sich an Imogen. »Ich habe deine Nachricht erhalten. Das ist aber doch sicher nicht dein letztes Angebot?«

Die Inquisitorin hatte sich bis dahin nicht gerührt; nun blinzelte sie langsam, wie eine Eidechse. »Die Bedingungen meines Angebots waren hoffentlich eindeutig.«

»Meinen Sohn im Tausch gegen die Insignien der Engel, stimmt’s? Andernfalls würdest du ihn töten.«

»Ihn töten?«, wiederholte lsabelle. »Mom!«

»Isabelle«, sagte Maryse in scharfem Ton. »Sei still.«

Aus ihren zusammengekniffenen Augen warf die Inquisitorin lsabelle und Alec einen giftigen Blick zu. »Du hast die Bedingungen richtig benannt, Morgenstern.«

»Dann lautet meine Antwort Nein.«

»Nein?« Die Inquisitorin sah aus, als hätte sie einen Schritt auf vermeintlich festen Boden getan, der jedoch urplötzlich unter ihr nachgab. »Du kannst mich nicht in die Irre führen, Valentin. Ich werde genau das tun, was ich angekündigt habe.«

»Ach, daran habe ich keinen Zweifel, Imogen. Du warst schon immer eine Frau mit klaren, rücksichtslosen Zielen. Ich erkenne diese Eigenschaften in dir, weil ich sie selbst besitze.«

»Ich bin vollkommen anders als du. Ich befolge das Gesetz …«

»Selbst dann, wenn es dir befiehlt, einen noch minderjährigen Jungen zu töten, nur um seinen Vater zu bestrafen? Hier geht es nicht um das Gesetz, Imogen. Hier geht es darum, dass du mich hasst und mir die Schuld am Tod deines Sohnes gibst. Und dieses Angebot ist dein Versuch, dich an mir zu rächen. Aber das spielt keine Rolle. Ich werde die Insignien der Engel nicht aushändigen, nicht einmal für Jonathan.«

Die Inquisitorin starrte ihn nur an. »Aber er ist dein Sohn«, sagte sie. »Dein Kind.«

»Kinder treffen ihre eigenen Entscheidungen«, erwiderte Valentin. »Das ist etwas, was du nie verstehen wirst. Ich habe Jonathan Sicherheit geboten, wenn er bei mir bleibt; aber er hat mein Angebot abgelehnt und ist zu dir zurückgekehrt. Und du willst nun an ihm Rache üben, genau wie ich es ihm vorausgesagt habe. Wenn du etwas bist, Imogen«, schloss er, »dann vorhersehbar.«

Die Inquisitorin schien die Beleidigung nicht zu bemerken. »Der Rat wird auf seinem Tod bestehen, wenn du mir die Insignien der Engel nicht übergibst«, sagte sie wie jemand, der in einem Albtraum gefangen war. »Ich werde ihn nicht aufhalten können.«

»Das ist mir bewusst«, meinte Valentin leichthin. »Doch ich kann nichts dagegen tun. Ich habe Jonathan eine Chance gegeben. Aber er hat sie nicht angenommen.«

»Mistkerl!«, schrie Isabelle plötzlich und machte Anstalten, auf Valentin loszugehen. Alec packte sie am Arm, zog sie zurück und hielt sie fest. »Er ist ein Arschloch«, zischte sie. Dann hob sie die Stimme und schrie Valentin an: »Du bist ein …«

»Isabelle!« Alec legte seiner Schwester die Hand auf den Mund, während Valentin sie beide mit einem kurzen, belustigten Blick musterte.

»Du … hast ihm … Sicherheit geboten …?« Allmählich erinnerte die Inquisitorin Alec an einen Roboter, dessen Stromkreise einen Kurzschluss hatten. »Und er hat dir einen Korb gegeben?« Sie schüttelte den Kopf. »Aber er ist doch dein Spion … deine Waffe …«

»Das hast du geglaubt?«, fragte Valentin mit offenbar aufrichtiger Überraschung. »Ich habe gar kein Interesse daran, die Geheimnisse des Rats auszuspionieren. Ich bin einzig und allein an seiner Zerstörung interessiert, und um dieses Ziel zu erreichen, habe ich weit stärkere Waffen in meinem Arsenal als einen Jungen.«

»Aber …«

»Glaub, was du willst«, sagte Valentin und zuckte die Achseln. »Du bist ein Nichts, Imogen Herondale. Die Galionsfigur eines Regimes, dessen Macht bald zerschlagen, dessen Herrschaft bald beendet sein wird. Es gibt nichts, was du mir anbieten könntest, das für mich von Interesse wäre.«

»Valentin!« Die Inquisitorin warf sich nach vorn, als könne sie ihn aufhalten und nach ihm greifen, doch ihre Hände fuhren lediglich durch ihn hindurch wie durch Wasser. Mit angewiderter Miene trat er einen Schritt zurück und verschwand.

Am Himmel züngelten die letzten Strahlen verblassenden Sonnenlichts; das Wasser hatte die Farbe von Eisen angenommen. Zitternd zog Clary ihre Jacke fester um sich.

»Ist dir kalt?« Jace hatte an der Ladekante gestanden und den Kielsog hinter ihnen betrachtet: zwei weiße Schaumlinien, die das Wasser durchschnitten. Nun kam er auf sie zu und setzte sich neben sie, den Rücken gegen das Heckfenster der Fahrerkabine gelehnt. Die Scheibe war von innen fast vollständig mit bläulichem Nebel beschlagen.

»Dir denn nicht?«

»Nein.« Er schüttelte den Kopf, zog seine Jacke aus und reichte sie ihr. Clary streifte sie über und versank förmlich darin. Die Jacke war – allerdings auf eine behagliche Weise – viel zu groß; sie kuschelte sich hinein und genoss die Weichheit des Leders. »Du bleibst im Wagen, wie Luke es dir gesagt hat, okay?«, sagte Jace.

»Habe ich denn eine Wahl?«

»Eigentlich nicht, nein.«

Sie zog einen der Handschuhe aus und reichte ihm ihre

Hand. Jace nahm sie und hielt sie fest. Clary blickte auf ihre ineinanderverschlungenen Finger: Ihre waren klein und an der Spitze breiter, seine lang und dünn. »Du wirst Simon für mich finden«, sagte sie. »Ich weiß es.«

»Clary.« Sie sah, wie sich das Wasser in seinen Augen spiegelte. »Er ist vielleicht … Ich meine, möglicherweise ist er …«

»Nein.« Ihr Tonfall ließ keinen Zweifel zu. »Es geht ihm bestimmt gut. Das muss es einfach.«

Jace stieß einen Seufzer aus. Dunkelblaues Wasser kräuselte sich in seinen Pupillen – wie Tränen, dachte Clary, aber es waren keine Tränen, sondern lediglich Reflexionen. »Es gibt da etwas, das ich dich fragen wollte«, sagte er. »Bis jetzt habe ich mich nicht getraut. Aber im Moment fürchte ich mich vor nichts mehr.« Er legte ihr eine Hand an die Wange, wärmte ihre kalte Haut. Plötzlich merkte Clary, dass auch ihre Angst verschwunden war, als könne er durch seine Berührung die Kraft der Furchtlosigkeitsrune auf sie übertragen. Sie hob das Kinn und ihre Lippen öffneten sich erwartungsvoll. Sein Mund streifte ihren ganz leicht, so leicht wie die flüchtige Berührung einer Feder, die Erinnerung an einen Kuss. Doch dann zog er sich zurück und seine Augen weiteten sich ungläubig. Sie sah, wie sich in seinen Pupillen eine schwarze Wand erhob und das Gold verdeckte – der Schatten der Jacht.

Mit einem Ausruf der Überraschung ließ Jace sie los und rappelte sich auf. Clary kam nur unbeholfen auf die Beine, da Jace’ schwere Jacke sie aus dem Gleichgewicht brachte. Aus den Fenstern der Fahrerkabine stoben blaue Funken, in deren Licht Clary erkannte, dass der Rumpf des Schiffs aus schwarzem Wellblech bestand. An einer Seite erstreckte sich eine schmale Leiter und um das Deck verlief eine Metallreling, auf der mehrere Schatten hockten – große, sonderbar geformte Vögel. Von der Jacht wehten Kältewogen wie kalte Luft von einem Eisberg herüber. Als Jace Clary etwas zurief, stieß er weiße Atemwolken aus, während seine Worte im plötzlichen Dröhnen der Schiffsmotoren untergingen.

Stirnrunzelnd sah sie ihn an. »Was? Was hast du gesagt?«

Er packte sie, glitt mit der Hand unter ihre Jacke und strich mit den Fingerspitzen über ihre nackte Haut. Überrascht quietschte sie auf. Er riss die Seraphklinge, die er ihr gegeben hatte, aus dem Gürtel und drückte sie ihr in die Hand. »Ich sagte …« – nun ließ er sie los – »du sollst Abrariel zücken, weil sie kommen.«

»Wer kommt?«

»Die Dämonen.« Er zeigte hoch. Zunächst sah Clary gar nichts. Dann bemerkte sie die riesigen, sonderbaren Vögel, die sie zuvor schon gesehen hatte. Einer nach dem anderen ließ sich wie ein Stein von der Reling der Jacht hinabfallen, breitete die Schwingen aus und steuerte direkt auf den Pick-up zu, der auf einem Wellenkamm dahintrieb. Als sie näher kamen, erkannte Clary, dass es überhaupt keine Vögel waren, sondern hässliche flugsaurierartige Kreaturen, mit breiten, ledrigen Flügeln und knochigen, dreieckigen Köpfen. In ihren weit aufgerissenen Schnäbeln blitzten mehrere Reihen gezackter Haifischzähne und ihre Klauen glänzten wie Rasierklingen.

Jace kletterte auf das Dach der Fahrerkabine; Telantes leuchtete in seiner Hand. Als das erste der Flugwesen ihn erreichte, ließ er die Klinge durch die Luft sausen. Sie traf den Dämonen und trennte ihm das Schädeldach ab, als würde man ein Ei köpfen. Mit einem hohen, lang gezogenen Kreischen und zuckenden Flügeln geriet die Kreatur ins Trudeln, und als sie im Meer verschwand, brodelte das Wasser.

Der zweite Dämon zielte auf das Dach des Pick-ups und riss mit seinen Klauen tiefe Rillen in das Metall. Dann stürzte er sich auf die Windschutzscheibe, die in Tausende haarfeine Risse zersplitterte. Clary schrie Lukes Namen, doch im nächsten Moment näherte sich ein weiterer Dämon im Sturzflug und raste wie ein Pfeil aus dem stahlfarbenen Himmel auf sie herab. Ruckartig schob Clary den Ärmel von Jace’ Jacke hoch und streckte den Arm aus, um ihm die Schutzrune entgegenzuhalten. Beim Anblick des Mals kreischte auch dieser Dämon – genau wie der vor Lukes Haus – auf und schlug mit den Flügeln, um seinen Angriff abzubremsen. Doch er war bereits zu nah und befand sich direkt in ihrer Reichweite. Clary erkannte, dass er keine Augen hatte, nur Vertiefungen auf jeder Seite des Schädels, und rammte ihm Abrariel in die Brust. Der Dämon zerplatzte und hinterließ nur eine schwarze Rauchfahne.

»Gut gemacht«, rief Jace. Er war inzwischen von der Fahrerkabine gesprungen, um eine weitere der kreischenden Kreaturen zu erledigen, und hielt einen Dolch in der Hand, dessen Griff vor schwarzem Blut glänzte.

»Was sind das für Biester?«, keuchte Clary, während sie mit Abrariel so ausholte, dass sie einem der Flugdämonen die Brust aufschlitzte. Er krächzte und schlug mit den Schwingen nach ihr. Aus dieser Nähe erkannte sie, dass an den Enden seiner Flügel messerscharfe Knochenspitzen saßen. Der Dämon erwischte den Ärmel von Jace’ Jacke und zerriss ihn.

»Meine Jacke!«, schnaubte Jace empört, stach dann auf seinen Kontrahenten ein, als dieser sich erhob, und durchbohrte ihm den Rücken. Die Kreatur stieß einen gellenden Schrei aus und verschwand. »Ich habe diese Jacke geliebt«, rief er ungehalten.

Clary starrte ihn an und wirbelte dann herum, als das durchdringende Knirschen von Metall schmerzhaft an ihre Ohren drang. Zwei der Flugdämonen hatten ihre Klauen in das Dach der Fahrerkabine gegraben und rissen es von der Karosserie. Die Luft war erfüllt vom quietschenden Lärm berstenden Metalls. Luke stand auf der Motorhaube und schlug mit seinem Kindjal auf die beiden Wesen ein. Einer der Dämonen stürzte von der Seite des Pick-ups herab und verschwand, bevor er auf dem Wasser aufschlug. Doch der andere hob, mit dem Dach der Fahrerkabine in den Klauen, triumphierend kreischend ab und flog zurück zum Schiff.

Einen Moment lang war der Himmel wolkenlos. Clary rannte zur Fahrerkabine und spähte hinein. Magnus hockte mit aschfahlem Gesicht zusammengesackt auf seinem Sitz. Aber es war zu dunkel, um festzustellen, ob er verwundet war. »Magnus!«, rief sie. »Bist du verletzt?«

»Nein.« Er wollte sich aufrichten, fiel jedoch wieder gegen die Lehne zurück. »Ich bin bloß … ausgelaugt. Die Schutzschilde auf dem Schiff sind sehr stark. Es ist ausgesprochen schwierig, sie zu demontieren und fernzuhalten.« Seine Stimme erstarb. »Aber wenn ich es nicht tue, muss außer Valentin jeder sterben, der einen Fuß auf dieses Schiff setzt.«

»Vielleicht solltest du besser mit uns kommen«, sagte Luke.

»Wenn ich auf dem Schiff bin, kann ich nichts gegen die Schilde unternehmen. Ich muss von hier aus vorgehen, daran lässt sich nichts ändern.« Magnus’ Grinsen wirkte angestrengt. »Außerdem tauge ich bei einem Kampf nicht viel. Meine Fähigkeiten liegen woanders.«

»Aber angenommen, wir brauchen …«, setzte Clary an, noch immer in die Kabine gebeugt.

»Clary!«, schrie Luke im nächsten Moment, doch es war zu spät. Keiner von ihnen hatte den Flugdämon gesehen, der sich reglos an die Seite des Pick-ups geklammert hatte. Im Bruchteil einer Sekunde stieß er sich nach oben ab, flog zur Seite und grub dabei seine Klauen tief in den Rücken von Clarys Jacke – ein verschwommener Schatten aus flatternden Flügeln und stinkenden, zerklüfteten Zähnen. Mit heulendem Triumphgeschrei hob er ab, während Clary hilflos in seinen Klauen baumelte.

»Clary!«, schrie Luke erneut, rannte an den Rand der Motorhaube, blieb dort stehen und starrte der schwindenden Gestalt des Flugdämons mit der schlaff an ihm hängenden Last entmutigt hinterher.

»Er wird sie nicht töten«, sagte Jace, der inzwischen neben ihm auf der Motorhaube stand. »Er bringt sie zu Valentin.«

In seiner Stimme lag etwas, das Luke das Blut in den Adern gefrieren ließ. Er wandte sich Jace zu und starrte ihn an. »Aber …«, setzte er an, konnte seinen Satz allerdings nicht beenden. In einer einzigen, geschmeidigen Bewegung war Jace bereits vom Pick-up gehechtet; eine Sekunde später tauchte er aus dem schmutzigen Flusswasser wieder auf und schwamm auf das Schiff zu, wobei seine kräftigen Beinbewegungen das Wasser aufschäumen ließen.

Luke sah sich zu Magnus um, dessen bleiches Gesicht durch die geborstene Windschutzscheibe schwach zu erkennen war – ein verschwommener weißer Fleck, der sich von der Dunkelheit abzeichnete. Als Luke eine Hand hob, glaubte er, Magnus bestätigend nicken zu sehen.

Dann steckte er den Kindjal in die Scheide an seinem Gürtel und folgte Jace mit einem Kopfsprung in die Fluten.

Alec ließ Isabelle los. Fast rechnete er damit, dass sie sofort losschreien würde, sobald er seine Hand von ihrem Mund nahm. Doch das tat sie nicht; stattdessen verharrte sie schweigend neben ihm und starrte die Inquisitorin an, die mit kalkweißem Gesicht leicht schwankend vor ihnen stand.

»Imogen«, sagte Maryse. In ihrer Stimme lag keinerlei Gefühl, nicht einmal Ärger.

Die Inquisitorin schien sie nicht zu hören. Mit unverändertem Gesichtsausdruck sank sie kraftlos in Hodges alten Sessel. »Mein Gott«, sagte sie und starrte auf den Schreibtisch. »Was habe ich getan?«

Maryse warf Isabelle einen Blick zu. »Hol deinen Vater.«

Isabelle, die verängstigter wirkte, als Alec sie jemals gesehen hatte, nickte und schlüpfte aus dem Raum.

Maryse ging durch das Zimmer auf die Inquisitorin zu und schaute auf sie hinab. »Ja, was hast du getan, Imogen?«, sagte sie. »Du hast Valentin den Sieg überlassen. Das hast du getan.«

»Nein«, hauchte die Inquisitorin.

»Du wusstest genau, was Valentin vorhatte, als du Jace eingesperrt hast. Du hast es nicht zugelassen, dass der Rat eingeschaltet wurde, weil das deinen Plan durchkreuzt hätte. Du wolltest Valentin leiden sehen, so wie er dich hatte leiden sehen, wolltest ihm beweisen, dass es in deiner Macht steht, seinen Sohn zu töten, so wie er deinen Sohn getötet hat. Du wolltest ihn demütigen.«

»Ja …«

»Aber Valentin kann man nicht demütigen«, fuhr Maryse fort. »Das hätte ich dir gleich sagen können. Du hast ihn nie in der Hand gehabt. Er hat nur so getan, als zöge er dein Angebot in Betracht, um absolut sicherzugehen, dass wir keine Zeit haben würden, Verstärkung aus Idris zu rufen. Und jetzt ist es zu spät.«

Die Inquisitorin schaute mit wirrem Blick zu ihr hoch. Ihr Haar hatte sich aus dem Knoten gelöst und hing ihr in schlaffen Strähnen ins Gesicht. So menschlich hatte Alec sie noch nie gesehen, doch der Anblick schenkte ihm keine Befriedigung, denn die Worte seiner Mutter jagten ihm einen eisigen Schauer über den Rücken: zu spät. »Nein, Maryse«, sagte Imogen. »Wir können immer noch …«

»Immer noch was?« Maryses Stimme überschlug sich. »Den Rat einberufen? Die Zeit haben wir nicht mehr: Es würde Stunden, wenn nicht Tage dauern, sie alle herkommen zu lassen. Wenn wir uns Valentin entgegenstellen wollen – und Gott weiß, dass wir keine andere Wahl haben …«

»… müssen wir es jetzt sofort tun«, schaltete sich eine tiefe Stimme ein. Alec drehte sich um. Hinter ihm stand Robert Lightwood mit finsterer Miene, gefolgt von Malik und weiteren Schattenjägern. Alec starrte seinen Vater an. Seit Jahren hatte er ihn nicht mehr in Kriegsmontur gesehen; seine Zeit war von Verwaltungsaufgaben in Anspruch genommen gewesen, mit der Leitung des Instituts, der Organisation der Division und der Regelung von Schattenwesen-Angelegenheiten. Der Anblick seines Vaters in schwerer Rüstung mit dem breiten Schwert auf dem Rücken erinnerte Alec irgendwie an seine Kindheit, als sein Vater der größte, stärkste und imposanteste Mann gewesen war, den er sich vorstellen konnte. Und Robert Lightwood war noch immer Furcht einflößend. Seit dem peinlichen Auftritt in Lukes Haus hatte Alec seinen Vater nicht mehr gesehen. Nun versuchte er, seinen Blick auf sich zu lenken, doch Robert schaute zu Maryse. »Die Division steht bereit«, sagte er. »Die Schiffe warten am Dock.«

Die Inquisitorin fuchtelte mit den Händen vor ihrem Gesicht herum. »Das nützt nichts«, sagte sie. »Wir sind nicht genug … wir können unmöglich …«

Malik beachtete sie nicht. Stattdessen wandte er sich an Maryse. »Wir sollten sehr bald aufbrechen«, sagte er und in seinem Tonfall lag der Respekt, den er gegenüber der Inquisitorin hatte vermissen lassen.

»Aber der Rat …«, setzte die Inquisitorin an. »Er sollte informiert werden.«

Mit einer schwungvollen Bewegung schob Maryse das Telefon auf dem Schreibtisch vor die Nase der Inquisitorin. »Sag du ihnen Bescheid. Erzähl ihnen, was du getan hast. Schließlich ist das dein Job.«

Die Inquisitorin schwieg und starrte wie benommen auf das Telefon, eine Hand vor den Mund gelegt.

Doch ehe Alec Mitleid mit ihr empfinden konnte, öffnete sich die Tür erneut und Isabelle kam in ihrer Schattenjägermontur herein, ihre lange goldene Peitsche in der einen Hand, eine Naginata mit langem Holzgriff in der anderen. Sie warf ihrem Bruder einen Blick zu und meinte: »Mach dich besser fertig. Wir brechen in wenigen Minuten auf.«

Alec musste grinsen; er konnte einfach nichts dagegen tun. Isabelle war immer so entschlossen. »Ist die für mich?«, fragte er und deutete dabei auf die Schwertlanze in ihrer Hand.

Ruckartig entzog Isabelle die Naginata seiner Reichweite. »Besorg dir gefälligst deine eigene!«

Manche Dinge ändern sich nie. Alec ging auf die Tür zu, blieb jedoch stehen, als ihm jemand die Hand auf die Schulter legte. Überrascht schaute er auf.

Es war sein Vater. Robert blickte ernst auf Alec hinab, doch in seinem faltigen und müden Gesicht lag ein Ausdruck von Stolz. »Wenn du eine Klinge benötigst, Alexander, meine Hellebarde liegt im Eingang … bedien dich.«

Alec schluckte und nickte, doch ehe er seinem Vater danken konnte, hörte er Isabelle hinter sich.

»Hier bitte, Mom«, sagte sie. Als Alec sich umdrehte, sah er, wie seine Schwester Maryse die Naginata reichte. Seine Mutter nahm die Waffe und ließ sie geschickt durch die Luft wirbeln.

»Danke, Isabelle«, sagte Maryse, senkte die Schwertlanze mit einer blitzschnellen Bewegung und richtete sie direkt auf das Herz der Inquisitorin.

Mit dem leeren, leidenden Blick einer zerstörten Statue schaute Imogen Herondale zu Maryse auf. »Willst du mich töten, Maryse?«

»Nicht im Entferntesten«, stieß Maryse zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Wir brauchen jeden Schattenjäger, der sich in der Stadt aufhält, und im Moment gehörst du dazu. Steh auf, lmogen, und mach dich zum Kampf bereit. Von jetzt an erteile ich hier die Befehle.« Sie lächelte grimmig. »Und als Erstes wirst du meinen Sohn aus dieser unseligen Maleachi-Anordnung befreien.«

Sie sah großartig aus, als sie dies sagte, dachte Alec stolz, eine echte Kriegerin der Schattenjäger, bis in die letzte Pore von berechtigter Wut erfasst. Und er hasste es, ihr diesen Moment zu verderben, doch sie würden schon bald herausfinden, dass Jace nicht mehr da war. Da erschien es ihm besser, wenn jemand den Schock milderte.

Alec räusperte sich. »Also«, sagte er, »es gibt da etwas, das ihr vielleicht wissen solltet …«

18

SICHTBAR FINSTRE NACHT

Clary hatte Achterbahnen schon immer verabscheut: Sie hasste das Gefühl, wenn die Gondel die erste Anhöhe genommen hatte und dann in die Tiefe raste und ihr Magen einen Satz machte. Aber es war zehnmal schlimmer, aus dem Pickup gerissen zu werden und wie eine Maus in den Klauen eines Adlers hilflos durch die Lüfte zu fliegen. Als ihre Füße von der Ladefläche abhoben und ihr Körper mit unglaublicher Geschwindigkeit in die Höhe schoss, schrie sie laut auf. Sie schrie und wand sich – bis sie hinabschaute und erkannte, wie hoch sie bereits über dem Wasser war und was passieren würde, wenn der Flugdämon sie losließ.

Sofort verhielt sie sich vollkommen ruhig. Der Pick-up, der inzwischen weit unter ihr auf den Wellen trieb, sah aus wie ein Spielzeugauto. Die Stadt glitt an ihnen vorbei, verschwommene Wände aus glänzendem Licht. Hätte sie nicht solche Angst gehabt, wäre der Anblick vermutlich wunderschön gewesen. Der Dämon legte sich in die Kurve und ging dann in den Sturzflug – statt weiter aufzusteigen, rasten sie plötzlich in die Tiefe. Clary stellte sich vor, wie die Kreatur sie aus Dutzenden Metern Höhe fallen ließ, und malte sich dann aus, wie sie auf dem eiskalten schwarzen Wasser aufschlagen würde. Entsetzt schloss sie die Augen. Doch es war noch viel schlimmer, blind durch die Dunkelheit zu stürzen. Rasch riss sie die Augen wieder auf und sah, wie das schwarze Deck des Schiffs sich ihnen entgegenhob – wie eine Hand, die sie beide vom Himmel holte. Erneut schrie Clary auf, als sie auf das Deck zustürzten – und durch eine dunkle quadratische Öffnung eintauchten, die in den Metallboden des Decks geschnitten war. Jetzt befanden sie sich im Rumpf des Schiffs.

Der Flugdämon verringerte seine Geschwindigkeit. Sie flogen mitten durch den Schiffsbauch, vorbei an Decks mit hohen Metallgeländern. Aus den Augenwinkeln sah Clary dunkle Maschinen; keine von ihnen schien funktionstüchtig zu sein, und hier und da lagen Geräte und Werkzeuge herum. Falls die Jacht zuvor eine elektrische Beleuchtung gehabt hatte, funktionierte sie nun nicht mehr … obwohl das gesamte Schiff von einem schwachen Glühen durchdrungen wirkte. Mit welchem Antriebsmittel diese Jacht zuvor auch gesteuert worden sein mochte – Valentin bediente sich inzwischen anderer Kräfte.

Kräfte, die der Atmosphäre jede Wärme entzogen. Eiskalte Luft peitschte Clary ins Gesicht, als der Dämon den Boden des Schiffes erreichte und in einen lang gezogenen, schwach beleuchteten Korridor abtauchte, wobei er keine besondere Rücksicht auf sie nahm: Als er um eine Ecke bog, knallte Clary mit dem Knie gegen ein Rohr und ein heißer Schmerz schoss ihr durchs Bein. Sie schrie auf und hörte über sich das zischende Gelächter des Dämons. Dann ließ er sie los und sie fiel. Clary drehte sich in der Luft und versuchte, mit Händen und Knien auf dem Boden aufzukommen – was ihr auch fast gelang: Mit einem dumpfen Schlag traf sie auf und rollte sich benommen zur Seite.

Einen Moment lang lag sie wie betäubt im Halbdunkel – auf einer harten Metalloberfläche, wie sie feststellte. Wahrscheinlich war dies einmal ein Laderaum gewesen, denn die Wände wirkten glatt und hatten keine Türen. Hoch über ihr befand sich eine quadratische Öffnung, durch die ein schwacher Lichtschein fiel. Ihr ganzer Körper fühlte sich an wie zerschlagen.

»Clary?« Eine flüsternde Stimme drang aus der Dunkelheit zu ihr. Sie drehte sich auf die Seite und zuckte zusammen. Ein Schatten kniete neben ihr. Als ihre Augen sich an das Dämmerlicht gewöhnt hatten, erkannte sie die kleine, kurvenreiche Gestalt mit den geflochtenen Zöpfen und den dunkelbraunen Augen. Maia. »Clary, bist du das?«

Clary ignorierte den Schmerz in ihrem Rücken und setzte sich auf. »Maia. Maia, Gott sei Dank.« Sie starrte erst das Mädchen an und sah sich dann mit wirrem Blick um. Außer ihnen beiden befand sich niemand im Laderaum. »Maia, wo ist er? Wo ist Simon?«

Maia biss sich auf die Lippe. Clary sah, dass ihre Handgelenke blutig waren und Tränen salzige Spuren auf ihrem Gesicht hinterlassen hatten. »Clary, es tut mir so leid«, sagte sie mit leiser, heiserer Stimme. »Simon ist tot.«

Völlig durchnässt und halb erfroren ließ Jace sich auf das Schiffsdeck fallen. Eisiges Wasser strömte ihm aus Haaren und Kleidern. Er schnappte keuchend nach Luft und schaute zum bewölkten Nachthimmel hinauf. Es war nicht einfach gewesen, die wackelige, nur dürftig mit der Schiffswand verschraubte Eisenleiter zu erklimmen – schon gar nicht mit rutschigen Händen und durchnässter Kleidung, die ihn nach unten zog.

Ohne die Rune der Furchtlosigkeit, überlegte er, hätte er sich bestimmt Sorgen gemacht, dass ihn einer der Flugdämonen von der Leiter klaubte wie ein Vogel, der einen Käfer von einem Zweig pickt. Doch glücklicherweise waren die Dämonen offenbar alle zum Schiff zurückgekehrt, nachdem einer von ihnen Clary gepackt hatte. Jace konnte sich nicht vorstellen, was Valentin mit Clary wollte, aber er hatte den Versuch, seinen Vater zu verstehen, lange aufgegeben.

Plötzlich tauchte über ihm ein Kopf auf, dessen Silhouette sich gegen den Himmel abhob. Es war Luke, der das obere Ende der Leiter erreicht hatte. Mühsam kletterte er über die Reling und ließ sich auf die andere Seite fallen. Er stützte sich auf einen Ellbogen und schaute auf Jace hinab. »Alles in Ordnung mit dir?«

»Mir geht’s gut.« Fröstelnd rappelte Jace sich auf. Auf dem Schiff war es kalt, kälter als im Wasser, und er trug nur sein dünnes T-Shirt. Seine Jacke hatte er ja Clary gegeben.

Jace schaute sich um. »Hier ist irgendwo eine Tür, die in das Schiff hineinführt. Ich bin bei meinem letzten Besuch zufällig daraufgestoßen. Wir müssen nur um das Deck herumgehen, um sie wiederzufinden.«

Luke setzte sich in Bewegung.

»Lass mich vorgehen«, fügte Jace hinzu und stellte sich vor ihn. Luke warf ihm einen verwirrten Blick zu und schien irgendetwas sagen zu wollen, lief dann aber einfach neben Jace her, während sie sich dem Bug des Schiffs näherten – der Stelle, an der Jace und Valentin am Abend zuvor gestanden hatten. Er hörte, wie das Wasser weit unten träge gegen den Bug klatschte.

»Was hat dein Vater gesagt, als du ihn getroffen hast?«, fragte Luke. »Was hat er dir versprochen?«

»Ach, du weißt schon. Das Übliche. Eine Dauerkarte auf Lebenszeit für die Knicks.« Jace klang unbekümmert, doch die Erinnerung an das Gespräch ging ihm stärker unter die Haut als die Kälte. »Valentin meinte, er würde dafür sorgen, dass weder mir ein Leid widerfahren würde noch sonst jemandem, der mir am Herzen liegt – vorausgesetzt, ich verlasse den Rat und kehre mit ihm nach Idris zurück.«

»Glaubst du …« Luke zögerte. »Meinst du, er würde Clary etwas antun, um es dir heimzuzahlen?«

Sie gingen um den Bug herum und Jace warf einen flüchtigen Blick auf die Freiheitsstatue in der Ferne, eine Figur aus strahlendem Licht. »Nein. Ich glaube, er hat sie gefangen genommen, damit wir ihr auf das Schiff folgen – was wir ja auch getan haben. Er will sie als Trumpfkarte. Das ist schon alles.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob er überhaupt einen Trumpf benötigt«, murmelte Luke und zog dabei seinen Kindjal aus der Scheide. Jace drehte sich um, folgte Lukes Blick – und starrte einen Moment lang stumm über das Deck.

Auf der Steuerbordseite des Schiffs befand sich eine riesige schwarze Öffnung im Deck, aus der in diesem Augenblick ein Schwarm dunkler Monster drang. Jace erinnerte sich an seinen letzten Besuch, wie er mit dem Engelsschwert in der Hand hier gestanden und sich entsetzt umgesehen hatte, während der Himmel und das Meer sich in eine brodelnde Masse albtraumhafter Kreaturen verwandelten. Jetzt befanden sich die Dämonen allerdings nicht mehr weit entfernt, sondern dicht vor ihm, ein schrill kreischender Haufen von Schreckensgestalten: der knochenweiße Raumdämon, der sie vor Lukes Haus angegriffen hatte; Oni-Dämonen mit ihren grünen Körpern, breiten Mäulern und Hörnern; die schleichenden schwarzen Kuri-Dämonen, Spinnendämonen mit ihren acht Zangenarmen und den vor Gift triefenden Fangzähnen.

Jace konnte sie gar nicht alle zählen. Er tastete nach Camael und zog die Waffe aus der Scheide, sodass ihr weißes Licht das Deck erhellte. Die Dämonen zischten beim Anblick der Engelsklinge, doch keiner von ihnen wich zurück. Die Furchtlosigkeitsrune auf Jace’ Schulter begann zu brennen. Er fragte sich, wie viele Dämonen er wohl töten konnte, ehe sie ihre Wirkung verlor.

»Stopp! Stopp!« Luke packte Jace und zerrte ihn ruckartig zurück. »Es sind zu viele, Jace. Vielleicht schaffen wir es ja zurück zur Leiter …«

»Das geht nicht.« Jace befreite sich aus Lukes Griff und deutete in eine Richtung. »Sie haben uns den Rückweg abgeschnitten.«

Er hatte recht. Eine Phalanx aus Molochdämonen, aus deren leeren Augen Flammen schossen, versperrte ihnen den Weg. Luke stieß mehrere heftige Flüche aus. »Dann spring über die Reling – ich werde sie aufhalten!«, rief er.

»Nein, du springst«, erwiderte Jace. »Mir geht’s hier wunderbar.«

Luke warf den Kopf zurück. Seine Ohren hatten sich zugespitzt, und als er Jace anfauchte, kamen seine rasiermesserscharfen Eckzähne zum Vorschein. »Du …«, setzte er an, unterbrach sich aber, als ein Molochdämon sich mit ausgestreckten Klauen auf ihn stürzte. Jace stach dem Dämon beiläufig in den Rücken, als dieser ihm nahe genug war, woraufhin die Kreatur aufheulte und auf Luke zutaumelte. Der packte ihn mit seinen Klauen und schleuderte ihn über die Reling. »Du trägst die Rune der Furchtlosigkeit, stimmt’s?«, wandte Luke sich mit bernsteingelb leuchtenden Augen erneut an Jace.

In der Tiefe war ein Klatschen zu hören.

»Ich schätze, da hast du nicht ganz unrecht«, räumte Jace ein.

»Herrgott noch mal«, fluchte Luke. »Hast du sie dir selbst aufgetragen?«

»Nein. Clary war so freundlich.« Jace’ Seraphklinge durchschnitt mit weißem Feuer die Luft – und zwei Drevakdämonen gingen zu Boden. Doch an ihrer Stelle tauchten Dutzende andere auf und krochen nun auf sie zu, die Klauen mit den messerscharfen Spitzen weit vorgestreckt. »Darin ist sie ziemlich gut«, fuhr Jace fort.

»Teenager«, stieß Luke hervor, als sei es das schmutzigste Wort, das er kannte. Dann warf er sich der anstürmenden Horde entgegen.

»Tot?« Clary starrte Maia an, als hätte sie in einer Sprache gesprochen, die sie nicht kannte. »Er kann nicht tot sein.«

Maia schwieg und schaute sie nur mit traurigen dunklen Augen an.

»Das würde ich wissen.« Clary setzte sich kerzengerade hin und presste ihre Faust gegen die Brust. »Ich würde es hier spüren.«

»Das hab ich auch mal gedacht«, erwiderte Maia. »Früher. Aber man weiß es nicht. Man weiß es nie.«

Clary rappelte sich auf. Jace’ Jacke hing ihr von den Schultern, der Rücken war praktisch zerfetzt. Ungeduldig zog sie sie aus und warf sie auf den Boden. Die Jacke war ruiniert, das Rückenteil durch ein Dutzend rasiermesserscharfer Klauen zerschnitten. Jace wird bestimmt sauer sein, dass ich seine Jacke kaputt gemacht habe, dachte sie. Ich muss ihm eine neue kaufen. Ich sollte …

Plötzlich schnappte sie keuchend nach Luft. Dabei hörte sie ihr Herz hämmern, aber auch dieses Geräusch klang irgendwie fremd. »Was … was ist mit ihm passiert?«

Maia kniete noch immer auf dem Boden. »Valentin hat uns beide erwischt«, sagte sie. »Er hat uns in einem Raum festgekettet. Dann kam er mit einer Waffe herein – einem Schwert … sehr lang und hell, als würde es glühen. Er bewarf mich mit Silberpulver, sodass ich mich nicht wehren konnte, und dann hat er … hat er Simon die Kehle aufgeschlitzt.« Ihre Stimme verebbte zu einem Flüstern. »Er hat ihm die Pulsadern aufgeschnitten und das Blut in Schüsseln aufgefangen. Ein paar dieser Dämonen kamen rein und haben ihm dabei geholfen. Dann hat er Simon einfach da liegen lassen, wie ein Spielzeug, das er kaputt gemacht hatte und nun nicht mehr gebrauchen konnte. Ich habe geschrien – aber ich wusste, dass er tot war. Dann hat mich einer der Dämonen mit seinen Klauen vom Boden gezerrt und hierhergebracht.«

Clary presste sich den Handrücken gegen den Mund, presste und presste, bis sie salziges Blut schmeckte. Der stechende Geschmack des Bluts schien den Schleier in ihrem Gehirn zu lüften. »Wir müssen hier raus.«

»Nichts für ungut, aber das liegt ja wohl auf der Hand.« Maia stand auf und zuckte dabei zusammen. »Es gibt keinen Weg aus diesem Raum. Nicht einmal für einen Schattenjäger. Wärst du hingegen …«

»Wäre ich wer?«, fragte Clary herausfordernd, während sie in ihrer quadratischen Zelle auf und ab ging. »Jace? Tja, der bin ich aber nicht.« Sie trat gegen die Wand, die daraufhin hohl widerhallte. Clary griff in ihre Tasche und holte ihre Stele heraus. »Dafür habe ich andere Fähigkeiten.«

Sie stieß die Spitze der Stele gegen die Wand und begann zu zeichnen. Die Linien schienen nur so aus ihr herauszufließen, schwarz und verkohlt, heiß wie ihr glühender Zorn. Wieder und wieder schlug sie mit der Stele gegen die Wand und die schwarzen Linien strömten wie Flammen aus ihrer Spitze. Als Clary schwer atmend einen Schritt zurücktrat, sah sie, dass Maia sie überrascht anstarrte.

»Was soll das werden?«, fragte sie verwirrt.

Clary wusste es selbst nicht genau. Die Wand sah aus, als hätte sie einen Eimer Säure dagegen geworfen. Das Metall um die Rune verformte sich und schmolz wie Eiscreme an einem Sommertag. Clary ging ein Stück zurück und beobachtete misstrauisch, wie sich in der Wand eine Öffnung vom Durchmesser eines großen Balls bildete. Dahinter konnte Clary Stahlstreben und andere Metallteile des Schiffsinneren erkennen. Die Ränder des Lochs zischten, während sich die Rune weiter bis zum Boden in das Metall fraß. Maia machte einen Schritt vorwärts und schob dabei Clarys Arm beiseite.

»Warte mal«, meinte Clary plötzlich nervös. »Das geschmolzene Metall … es könnte irgendwelche giftigen Schadstoffe enthalten.«

Maia schnaubte. »Ich komme aus New Jersey. Ich bin inmitten giftiger Schadstoffe geboren.« Sie ging zu der Öffnung und spähte hindurch. »Auf der anderen Seite ist ein Metallsteg«, verkündete sie. »Ich werde mich mal durchzwängen.« Sie drehte sich um, steckte erst die Füße, dann die Beine durch das Loch und schob sich langsam hindurch. Mit angespanntem Gesicht wand und zwängte sie ihren Körper durch die Öffnung. Doch plötzlich erstarrte sie. »Au! Meine Schultern hängen fest. Schiebst du mal?« Sie streckte die Hände aus.

Clary packte Maia an den Schultern und drückte. Maias Gesicht wurde erst weiß, dann rot – und plötzlich kam sie frei, wie ein Sektkorken, der aus der Flasche knallt. Mit einem Aufschrei taumelte sie zurück. Dann ertönte ein dumpfer Schlag. Besorgt steckte Clary den Kopf durch das Loch. »Alles in Ordnung?«

Maia lag auf einem schmalen Metallsteg etwa zwei Meter unterhalb der Öffnung. Sie drehte sich langsam um und versuchte, sich aufzusetzen, zuckte dann aber zusammen. »Mein Knöchel … ist aber kein Problem«, fügte sie hinzu, als sie Clarys Gesicht sah. »Wir Werwölfe heilen ziemlich schnell.«

»Ich weiß. Okay, ich bin dran.« Als Clary sich bückte, um Maia durch das Loch zu folgen, drückte ihr die Stele unangenehm in die Magengrube. Der Sprung hinunter auf den Steg jagte ihr Angst ein, aber nicht so viel wie die Vorstellung, im Laderaum auf das zu warten, was möglicherweise auf sie zukam. Sie drehte sich auf den Bauch, schob den Fuß durch die Öffnung …

Und wurde plötzlich von hinten gepackt und hochgerissen. Ihre Stele fiel aus dem Gürtel und landete klirrend auf dem Boden. Clary stieß einen erschreckten Schmerzenslaut aus; das Halsbündchen ihres Pullovers schnitt ihr in die Kehle und sie bekam kaum Luft. Im nächsten Augenblick wurde sie freigelassen. Sie krachte zu Boden, wobei ihre Knie mit einem hohl klingenden Schlag auf dem Metall auftrafen. Würgend drehte sie sich auf den Rücken und schaute hinauf– sie ahnte bereits, was sie sehen würde.

Über ihr stand Valentin. In einer Hand hielt er eine Seraphklinge, deren weißes Licht ihr grell in den Augen stach. Seine andere Hand, mit der er sie gepackt hatte, war zur Faust geballt. Ein höhnisches Lächeln lag auf seinem weißen, wie aus Stein gemeißelten Gesicht. »Wie die Mutter, so die Tochter, Clarissa«, sagte er. »Was hast du jetzt wieder angestellt?«

Unter Schmerzen hockte Clary sich auf die Knie. Sie schmeckte salziges Blut in ihrem Mund; ihre Lippe war aufgeplatzt. Während sie zu Valentin hochschaute, stieg eine siedend heiße Wut in ihr auf. Dieser Mann, ihr Vater, hatte Simon getötet und ihn wie Dreck auf dem Boden liegen lassen. Sie hatte geglaubt, schon zuvor Hass verspürt zu haben, doch sie hatte sich getäuscht. Das hier war wirklicher Hass.

»Das Werwolfmädchen«, fuhr Valentin mit finsterem Gesicht fort, »wo ist es?«

Clary beugte sich vor und spuckte ihm Blut auf die Schuhe. Valentin stieß einen überraschten und zugleich angewiderten Laut aus, wich einen Schritt zurück und hob die Klinge in seiner Hand. Einen Moment lang sah Clary die unverhohlene Wut in seinen Augen und glaubte schon, er würde es tatsächlich tun, würde sie an Ort und Stelle töten – weil sie ihm auf die Schuhe gespuckt hatte.

Doch dann ließ er die Klinge langsam sinken, ging wortlos an Clary vorbei und starrte durch das Loch in der Wand. Vorsichtig drehte Clary sich um und suchte mit ihren Blicken den Boden ab, bis sie sie sah. Die Stele ihrer Mutter. Mit angehaltenem Atem streckte sie die Hand danach aus …

Aber in dem Augenblick drehte Valentin sich um und erkannte, was sie vorhatte. Mit einem einzigen Schritt durchquerte er den Raum und trat die Stele aus Clarys Reichweite – der gläserne Stab kreiselte über den Metallboden und fiel durch das Loch in der Wand. Clary presste die Augen zusammen und durchlebte mit dem Verlust der Stele noch einmal den Verlust ihrer Mutter.

»Die Dämonen werden deine Schattenwesenfreundin bald finden«, sagte Valentin mit kühler, ruhiger Stimme und steckte seine Seraphklinge in eine Scheide an seiner Hüfte. »Sie kann nirgendwohin fliehen. Keiner von euch kommt hier weg. Und jetzt steh auf, Clarissa.«

Langsam rappelte Clary sich auf. Ihr ganzer Körper schmerzte. Im nächsten Moment schnappte sie überrascht nach Luft, als Valentin sie an den Schultern packte und so drehte, dass sie ihm den Rücken zuwandte. Er pfiff; es war ein hohes, scharfes und unangenehmes Geräusch. Die Luft über ihnen bewegte sich und Clary hörte das hässliche Flattern ledriger Flügel. Mit einem unterdrückten Schrei versuchte sie, sich ihm zu entziehen, doch Valentin war stärker. Die Flügel umschlossen sie beide und gemeinsam erhoben sie sich in die Luft, wobei Valentin sie in den Armen hielt, als sei er wirklich ihr Vater.

Jace hatte geglaubt, er und Luke wären mittlerweile tot. Warum sie noch lebten, leuchtete ihm nicht ganz ein. Das Deck des Schiffs schimmerte glitschig vor Blut. Er selbst war von Kopf bis Fuß mit Wundsekret und Ausscheidungen der Dämonen übersät und seine Augen brannten vor Blut und Schweiß. An seinem rechten Oberarm klaffte eine tiefe Schnittwunde, doch ihm blieb keine Zeit, eine Heilrune aufzutragen. Jedes Mal, wenn er den Arm hob, durchfuhr ihn ein stechender Schmerz.

Es war ihnen gelungen, sich in eine Nische in der Metallwand des Schiffs zurückzuziehen, und von dieser Zuflucht aus kämpften sie gegen die Dämonen. Jace hatte inzwischen beide Chakrams eingesetzt und besaß nur noch eine einzige Seraphklinge sowie den Dolch aus Isabelles Zimmer. Kein besonders üppiges Arsenal. So dürftig bewaffnet wäre er normalerweise nicht losgezogen, um auch nur ein paar Dämonen zu bekämpfen, und jetzt stand ihnen eine ganze Horde gegenüber. Eigentlich hätte er Angst haben müssen, das war ihm klar, doch er verspürte fast gar nichts, nur einen Widerwillen gegenüber den Dämonen, die nicht in diese Welt gehörten, und eine furchtbare Wut auf Valentin, der sie heraufbeschworen hatte. Vage war er sich der Tatsache bewusst, dass sein Mangel an Angst auch negative Seiten besaß. Denn er machte sich nicht einmal Sorgen darüber, wie viel Blut er durch seine Armverletzung verlor.

Plötzlich kroch ein Spinnendämon fauchend auf Jace zu und sprühte ihm einen gelben Giftstoff entgegen. Jace duckte sich, konnte aber nicht verhindern, dass ein paar Tropfen des Gifts sein T-Shirt trafen. Zischend fraß sich das Gift durch den Stoff und Jace spürte, wie es wie ein Dutzend glühender Nadeln auf seiner Haut brannte.

Der Spinnendämon schnalzte zufrieden und versprühte eine weitere Ladung Gift. Jace duckte sich erneut und das Gift traf einen Oni-Dämon, der von der Seite auf ihn zukam. Der Oni kreischte vor Schmerz auf und näherte sich zappelnd und mit ausgestreckten Klauen dem Spinnendämon. Die beiden verhakten sich ineinander und rollten über das Deck.

Das verspritzte Gift ließ die anderen Dämonen zurückweichen und bildete eine Barriere zwischen ihnen und dem Schattenjäger. Jace nutzte die kurze Verschnaufpause, um sich Luke zuzuwenden, der gleich neben ihm stand. Luke war fast nicht wiederzuerkennen. Seine Ohren liefen spitz zu wie bei Wölfen; er hatte sein Maul weit aufgerissen und fletschte die Zähne. Seine klauenartigen Hände schimmerten schwarz vor Dämonenblut.

»Wir sollten versuchen, uns zur Reling vorzukämpfen.« Lukes Stimme klang wie ein Knurren. »Vom Schiff runterzukommen. Wir können sie nicht alle töten. Vielleicht kann Magnus …«

»Ich finde, so schlecht schlagen wir uns doch gar nicht.« Jace wirbelte seine Seraphklinge herum – eine schlechte Idee, denn seine Hand war feucht vor Blut und die Klinge rutschte ihm beinahe aus den Fingern. »Im Großen und Ganzen jedenfalls.«

Luke gab ein Geräusch von sich, das ein Knurren oder ein Lachen sein konnte, vielleicht auch eine Mischung aus beidem. Doch im nächsten Moment stürzte etwas Riesiges, Unförmiges vom Himmel herab und warf sie beide zu Boden.

Jace schlug hart auf dem Boden auf und seine Seraphklinge glitt ihm aus der Hand. Sie fiel auf das Deck, schlitterte über die metallene Oberfläche, rutschte über den Rand des Schiffs und war verschwunden. Fluchend rappelte Jace sich wieder auf.

Bei dem Wesen, das sie von oben angesprungen hatte, handelte es sich um einen Oni-Dämon. Er war ungewöhnlich groß für seine Art und erst recht ungewöhnlich gerissen – mit seiner Idee, auf die Aufbauten zu klettern und sich von oben auf sie beide herabfallen zu lassen. Er hockte nun auf Luke und stach mit den scharfen Hörnern, die ihm aus der Stirn wuchsen, auf ihn ein. Luke verteidigte sich mit seinen Klauen, so gut er konnte, blutete aber bereits aus mehreren Wunden. Sein Kindjal lag einen Fußbreit von ihm entfernt auf dem Deck. Luke griff danach, woraufhin der Oni mit seiner spatenförmigen Hand ein Bein von Luke ergriff und es wie einen Ast über sein Knie zog. Luke schrie auf und Jace hörte den Knochen brechen.

Sofort hechtete er nach dem Kindjal, bekam ihn zu fassen, sprang auf die Beine und schleuderte dem Oni-Dämon den Dolch entgegen. Die Waffe drang mit solcher Wucht durch dessen Nacken, dass sie ihn enthauptete; er sackte nach vorn und schwarzes Blut strömte aus seinem Halsstumpf. Einen Augenblick später war er verschwunden. Der Kindjal fiel mit einem dumpfen Geräusch neben Luke auf das Deck.

Jace rannte zu ihm und kniete sich hin. »Dein Bein …«

»Ist gebrochen.« Mühsam setzte Luke sich auf. Sein Gesicht war schmerzverzerrt.

»Aber du heilst doch schnell.«

Mit grimmigem Gesicht schaute Luke sich um. Der Oni mochte zwar tot sein, aber die anderen Dämonen hatten aus seinem Beispiel gelernt. Sie kletterten nun in Massen auf die Aufbauten. Wie viele es waren, konnte Jace in dem schummrigen Mondlicht nicht erkennen. Dutzende? Hunderte? Ab einer gewissen Zahl spielte das keine Rolle mehr.

Luke schloss die Hand um den Griff des Kindjal. »Leider nicht schnell genug.«

Jace zog Isabelles Dolch aus dem Gürtel – seine letzte Waffe, die ihm nun erbärmlich klein erschien. Plötzlich überkam ihn ein markdurchdringendes Gefühl, allerdings keine Angst, da die Rune noch wirkte, sondern Kummer. Er sah Alec und Isabelle, als stünden sie vor ihm und lächelten ihn an, und dann sah er Clary mit ausgestreckten Armen, als würde sie ihn einladen, nach Hause zu kommen.

Er erhob sich genau in dem Augenblick, als die Dämonen in Wogen vom Dach fielen, eine den Mond verdunkelnde Schattenflut. Jace versuchte Luke abzuschirmen, doch vergeblich: Die Kreaturen waren überall. Ein Dämon bäumte sich vor ihm auf – ein fast zwei Meter großes Skelett, das mit abgebrochenen Zähnen grinste. An seinen morschen Knochen hingen Fetzen leuchtend bunter tibetanischer Gebetsfahnen. Und in seiner knochigen Hand hielt er ein Katana, was ungewöhnlich war, da die meisten Dämonen unbewaffnet attackierten. Die mit dämonischen Runen beschriftete Klinge des Langschwerts war länger als Jace’ Arm, gewellt und tödlich scharf.

Jace schleuderte den Dolch. Die Waffe traf den Dämon am Brustkorb und blieb dort stecken, was der Dämon jedoch kaum zu bemerken schien. Er marschierte einfach weiter, unerbittlich wie der Tod. Die Luft um ihn herum war erfüllt vom Gestank der Verwesung und des Verderbens. Mit dem Katana in seiner Klauenhand holte er aus …

Ein grauer Schatten durchschnitt die Dunkelheit vor Jace, ein Schatten, der eine wirbelnde, präzise und todbringende Bewegung ausführte. Der nach unten gerichtete Hieb des Katana verursachte ein knirschendes Kreischen von Metall auf Metall. Doch die schattenhafte Gestalt stieß den Katana auf den Dämon zurück, während sie mit der anderen Hand blitzartig nach oben stach – so schnell, dass Jace’ Augen kaum folgen konnten. Mit zerschmettertem Schädel fiel der Dämon nach hinten, schrumpfte und verschwand schließlich. Überall um ihn herum hörte Jace Dämonen vor Schmerz und Überraschung gellend aufheulen. Er wirbelte herum und sah, dass Dutzende von Schatten – menschliche Schatten – über die Reling kletterten, auf das Deck sprangen und im Laufschritt auf die Vielzahl der Dämonen zuhielten, die zischend über das Deck krochen, rutschten und zu fliehen versuchten. Die dunklen Gestalten waren mit leuchtenden Klingen bewaffnet und trugen die dunkle, widerstandsfähige Kleidung der …

»Schattenjäger?«, stieß Jace so überrascht hervor, dass er das Wort laut aussprach.

»Wer sonst?« Ein Grinsen blitzte in der Dunkelheit auf.

»Malik? Bist du das?«

Malik neigte den Kopf. »Tut mir leid wegen vorhin«, sagte er. »Aber ich hatte meine Befehle.«

Jace wollte Malik gerade erklären, dass die Tatsache, dass er ihm soeben das Leben gerettet hatte, jeden Versuch aufwog, Jace am Verlassen des Instituts zu hindern, als eine Gruppe von Raumdämonen mit wild herumwirbelnden Tentakeln auf sie lospreschte. Malik schnellte herum und stürzte sich brüllend auf sie, wobei seine Seraphklinge wie ein Stern aufglühte. Jace machte Anstalten, ihm zu folgen, als ihm jemand in den Arm fiel und ihn beiseitezog.

Es war ein Schattenjäger, ganz in Schwarz gekleidet und mit hochgeschlagener Kapuze, um das Gesicht zu verbergen. »Komm mit.«

Die Hand zerrte beharrlich an Jace’ Ärmel.

»Ich muss zu Luke. Er ist verletzt.« Mit einer ruckartigen Bewegung befreite er seinen Arm. »Lass mich los.«

»Oh, beim Erzengel …« Die Gestalt gab ihn frei, schob die Kapuze ihres langen Umhangs zurück und offenbarte ein schmales weißes Gesicht und graue Augen, die wie Diamantensplitter funkelten. »Tust du nun endlich, was man dir sagt, Jonathan?«

Es war die Inquisitorin.

Trotz der rasenden Geschwindigkeit, mit der sie durch die Luft flogen, hätte Clary nach Valentin getreten, wenn sie dazu in der Lage gewesen wäre. Aber er hielt sie mit eisernem Griff fest. Sie zappelte mit den Beinen, traf jedoch trotz aller Anstrengung immer nur die Luft.

Als der Dämon sich plötzlich in die Kurve legte und einen Schlenker machte, stieß sie einen Schrei aus. Valentin lachte. Dann sausten sie durch einen schmalen Metalltunnel in einen wesentlich größeren, breiteren Raum. Statt sie dort ohne großes Federlesen fallen zu lassen, setzte der Flugdämon sie sanft auf dem Boden ab.

Zu Clarys großer Überraschung ließ Valentin sie los. Sie sprang mit einem Satz von ihm weg und taumelte in die Mitte des Raums, wo sie sich mit wildem Blick umsah. Es handelte sich um eine große Halle, offenbar einen ehemaligen Maschinenraum. Ölverschmierte Motoren säumten die Wände – man hatte sie anscheinend aus dem Weg geschoben, um einen großen, quadratischen Platz in der Mitte zu schaffen. Der Boden bestand aus dickem schwarzem Metall, das mit dunklen Schmutzflecken übersät war. In der Mitte des leeren Raums befanden sich vier Becken, die so groß waren, dass man einen Hund darin hätte baden können. Die Innenseiten der ersten beiden Becken waren mit dunklen rostbraunen Flecken gesprenkelt. Im dritten Becken schwappte eine dunkelrote Flüssigkeit. Und das vierte war leer.

Hinter den Becken stand eine metallene Truhe, über die jemand ein dunkles Tuch geworfen hatte. Beim Näherkommen erkannte Clary, dass auf dem Tuch ein silbernes Schwert lag, von dem ein schwärzliches, fast lichtloses Leuchten ausging – wie eine pulsierende, sichtbar finstre Nacht.

Clary wirbelte herum und starrte Valentin an, der sie schweigend beobachtet hatte. »Wie konntest du das nur tun?«, herrschte sie ihn an. »Wie konntest du Simon töten? Er war doch nur ein … er war nur ein Junge, ein ganz gewöhnlicher Mensch …«

»Er war kein Mensch«, sagte Valentin mit seiner samtigen Stimme. »Er war zum Monster geworden. Du konntest es nur nicht sehen, Clarissa, weil er das Gesicht eines Freundes trug.«

»Er war kein Monster.« Sie trat einen Schritt näher an das Schwert heran. Es wirkte riesig und schwer. Sie fragte sich, ob sie es wohl anheben konnte – und wenn ja, würde sie es auch schwingen können? »Trotz allem war er immer noch Simon.«

»Glaube nicht, ich hätte kein Verständnis für deine Situation«, sagte Valentin. Er stand reglos in dem einzigen Lichtstrahl, der von der Falltüre an der Decke herabfiel. »Für mich war es das Gleiche, als Lucian gebissen wurde.«

»Ja, das hat er mir erzählt«, fauchte sie ihn an. »Du hast ihm einen Dolch gegeben und gesagt, er solle sich umbringen.«

»Das war ein Fehler«, sagte Valentin.

»Wenigstens gibst du es zu …«

»Ich hätte ihn selbst umbringen sollen. Das hätte bewiesen, dass er mir etwas bedeutete.«

Clary schüttelte den Kopf. »Aber das hast du nicht getan. Dir hat noch nie jemand etwas bedeutet. Nicht einmal meine Mutter. Nicht einmal Jace. Sie waren einfach nur Objekte für dich – Dinge, die dir gehörten.«

»Aber ist das denn nicht Liebe, Clarissa? Besitz? ›Mein Geliebter ist mein, und ich bin sein‹, wie es im Hohelied Salomos heißt.«

»Nein. Und komm mir nicht mit Bibelzitaten. Ich glaube nicht, dass du diese Stelle überhaupt verstanden hast.« Sie befand sich nun in unmittelbarer Nähe der Truhe, der Griff des Schwerts war in Reichweite. Verstohlen wischte Clary sich die vor Aufregung feuchten Finger an ihrer Jeans ab. »Es geht nicht einfach darum, dass dir jemand gehört, es geht darum, dass du dich einem anderen hingibst. Ich bezweifle, dass du jemals jemandem etwas gegeben hast. Außer Albträumen vielleicht.«

»Sich jemandem hingeben?« Das dünne Lächeln blieb unverändert. »So wie du dich Jonathan hingegeben hast?«

Ihre Hand, die sich bereits dem Schwert genähert hatte, verkrampfte sich zur Faust. Sie presste sie sich an die Brust und starrte ihn ungläubig an. »Was?«

»Meinst du etwa, ich hätte nicht gesehen, wie ihr beide euch anschaut? Wie er deinen Namen ausspricht? Du hältst mich vielleicht für gefühllos, aber das heißt nicht, dass ich nicht bei anderen Gefühle erkennen könnte.« Valentins Tonfall war kühl, jedes Wort wie eine eisige Nadelspitze. »Ich schätze, deine Mutter und ich müssen uns selbst die Schuld geben; da wir euch so lange voneinander getrennt gehalten haben, habt ihr nie die Distanz zueinander entwickelt, die bei Geschwistern natürlicher wäre.«

»Ich weiß nicht, wovon du sprichst.« Clarys Zähne begannen zu klappern.

»Ich denke, ich habe mich deutlich genug ausgedrückt.« Er war aus dem Licht herausgetreten. Sein Gesicht lag nun im Schatten. »Ich habe Jonathan gesehen, nachdem er dem Angstdämon begegnet war. Agramon hat sich ihm in deiner Gestalt gezeigt. Das hat mir alles verraten, was ich wissen musste. Die größte Angst in Jonathans Leben ist die Liebe, die er für seine Schwester empfindet.«

»Ich tue nie, was man mir sagt«, erwiderte Jace. »Aber vielleicht ziehe ich Ihren Wunsch in Erwägung, wenn Sie mich höflich darum bitten.« Die Inquisitorin sah aus, als wollte sie mit den Augen rollen, hätte es aber längst verlernt. »Ich muss mit dir reden.«

Jace starrte die Inquisitorin an. »Jetzt?«

Sie legte ihm eine Hand auf den Arm. »Jetzt.«

»Sie sind verrückt.« Jace warf einen Blick über das Deck. Es sah aus wie ein Höllengemälde von Hieronymus Bosch. Die Dunkelheit war erfüllt von Dämonen, die krochen, heulten, kreischten und mit Zähnen und Klauen um sich schlugen. Die Nephilim stießen mit leuchtenden Waffen vor und zurück. Doch Jace erkannte schon jetzt, dass die Zahl der Schattenjäger nicht reichte. Nicht annähernd. »Auf keinen Fall – wir sind mitten im Kampf …«

Der knochige Griff der Inquisitorin war erstaunlich fest. »Sofort.« Sie schob ihn vor sich her und Jace wich erst einen und dann einen zweiten Schritt zurück, zu überrascht, um sich zu wehren. Schließlich standen sie in einer Wandnische. Die Inquisitorin ließ Jace los und tastete in den Falten ihres dunklen Umhangs, bis sie zwei Seraphklingen fand und hervorzog. Dann flüsterte sie ihre Namen und dazu eine Reihe von Worten, die Jace nicht kannte, und rammte sie links und rechts von Jace in das Deck. Die Klingen blieben mit der Spitze im Deck stecken und ein bläulich weißer Lichtstrahl schoss aus ihnen hervor, der Jace und die Inquisitorin vom Rest des Schiffs abschirmte.

»Wollen Sie mich etwa erneut einsperren?«, fragte Jace und starrte die Inquisitorin ungläubig an.

»Das hier ist keine Maleachi-Anordnung. Wenn du willst, kannst du jederzeit gehen.« Sie presste ihre dünnen Hände fest gegeneinander. »Jonathan …«

»Sie meinen Jace.« Hinter der Wand aus weißem Licht konnte er den Kampf zwar nicht länger sehen, aber dafür den Lärm deutlich hören, die Schreie und das Geheul der Dämonen. Als er den Kopf wendete, sah er das Meer, auf dem etliche Lichter glitzerten wie Diamanten auf einem Spiegel. Etwa ein Dutzend Boote, schnittige Trimarane, wie sie auf den Seen in Idris verwendet wurden, hatten neben der Jacht angelegt. Schattenjägerboote. »Was wollen Sie, Inquisitorin? Warum sind Sie hier?«

»Du hattest recht mit Valentin«, räumte sie ein. »Er wollte sich auf den Handel nicht einlassen.«

»Er hat Ihnen gesagt, es sei ihm egal, ob Sie mich töten.« Jace fühlte sich plötzlich benommen.

»In dem Augenblick, in dem er ablehnte, habe ich natürlich sofort die Division einberufen und hierhergebracht. Ich … ich schulde dir und deiner Familie eine Entschuldigung.« »Zur Kenntnis genommen«, sagte Jace. Er hasste Entschuldigungen. »Was ist mit Alec und Isabelle? Sind sie hier? Werden sie dafür bestraft werden, dass sie mir geholfen haben?«

»Sie sind hier und werden selbstverständlich nicht bestraft.« Sie starrte ihn mit forschenden Augen an. »Ich verstehe Valentin nicht«, sagte sie. »Dass ein Vater das Leben seines Kindes wegwirft, seines einzigen Sohnes …«

»Ja«, sagte Jace. Sein Kopf schmerzte und er wünschte sich, sie würde den Mund halten oder ein Dämon würde sie beide angreifen. »Das ist ein Rätsel, wohl wahr.«

»Es sei denn …«

Nun schaute er sie überrascht an. »Es sei denn, was?«

Sie stieß ihm mit dem Finger gegen die Schulter. »Wo hast du das her?«

Jace schaute an sich herab und sah, dass das Gift des Spinnendämons ein Loch in sein T-Shirt gefressen und große Flächen seiner linken Schulter freigelegt hatte. »Das Shirt? Das ist von Macy’s. Aus dem letzten Winterschlussverkauf.«

»Die Narbe. Diese Narbe da auf deiner Schulter.«

»Ach die.« Jace wunderte sich über ihren bohrenden Blick. »Ich weiß es nicht genau. Ist irgendwann passiert, als ich noch ganz klein war, hat mir mein Vater erzählt. Ein Unfall oder so etwas. Warum?«

Die Inquisitorin stieß hörbar den Atem aus. »Das kann nicht sein«, murmelte sie. »Du kannst doch nicht …«

»Ich kann nicht was?«

In der Stimme der Inquisitorin schwang Unsicherheit mit. »Diese ganzen Jahre«, sagte sie, »während deiner Kindheit … hast du wahrhaftig geglaubt, du wärst der Sohn von Michael Wayland …?«

Eine heiße Wut loderte in Jace auf, die durch das Gefühl der Enttäuschung noch verstärkt wurde. »Beim Erzengel«, fauchte er, »Sie schleppen mich mitten im Kampf hierher, nur um mir wieder die gleichen gottverdammten Fragen zu stellen? Sie haben mir beim ersten Mal nicht geglaubt und Sie glauben mir noch immer nicht! Sie werden mir wohl nie glauben, trotz allem, was passiert ist … obwohl alles, was ich Ihnen gesagt habe, der Wahrheit entspricht.« Er zeigte mit dem Finger auf die Szenerie auf der anderen Seite der Lichtwand. »Ich sollte da draußen sein und kämpfen. Warum halten Sie mich hier fest? Damit Sie, wenn das hier alles vorbei ist – und falls dann noch irgendeiner von uns leben sollte –, zum Rat gehen und ihm erzählen können, ich hätte nicht an Ihrer Seite gegen meinen Vater kämpfen wollen? Netter Versuch.«

Ihr Gesicht war nun leichenblass. »Jonathan, das ist nicht der Grund, warum ich …«

»Ich heiße Jace!«, schrie er. Die Inquisitorin zuckte zusammen und öffnete den Mund, als wolle sie noch etwas sagen. Doch Jace wollte es nicht hören. Er marschierte an ihr vorbei, wobei er sie fast umgestoßen hätte, und trat gegen eine der Seraphklingen auf dem Deck. Die Waffe kippte um und die Lichtwand verschwand.

Dahinter herrschte Chaos. Dunkle Schatten sausten auf dem Deck hin und her, Dämonen kletterten über zusammengebrochene Körper und die Luft war erfüllt von Rauch und Geschrei. Jace bemühte sich, im Getümmel jemanden zu sehen, den er kannte. Wo war Alec? Isabelle?

»Jace!« Die Inquisitorin eilte ihm hinterher, das Gesicht vor Angst verzerrt. »Jace, du hast keine Waffe, nimm doch wenigstens …«

Sie unterbrach sich, als plötzlich ein riesiges Wesen aus der Dunkelheit auftauchte und wie ein Eisberg vor einem Schiffsbug drohend vor Jace aufragte – allerdings keine Kreatur, die er schon einmal gesehen hätte. Der Dämon besaß das runzelige Gesicht und die flinken Hände eines gewaltigen Affen, aber den langen, stachelartigen Schwanz eines Skorpions. Seine rollenden Augen schimmerten gelb. Durch zerbrochene, spitze Zähne zischte er Jace an. Und ehe Jace sich ducken konnte, schnellte sein Schwanz blitzartig wie eine angreifende Kobra vor. Jace sah, wie die nadelförmige Spitze auf sein Gesicht zuschoss …

Und zum zweiten Mal an diesem Abend schob sich ein Schatten zwischen ihn und den Tod. Mit einer langen Klinge in der Hand warf sich die Inquisitorin vor Jace, sodass sich der Skorpionstachel tief in ihre Brust grub.

Sie schrie auf, blieb jedoch auf den Beinen. Der Schwanz des Dämons peitschte zurück, bereit für einen neuen Schlag … doch das Messer der Inquisitorin jagte bereits zielsicher auf den Dämon zu. Die in der Klinge eingravierten Runen leuchteten auf, als die Waffe dem Dämon die Kehle aufschlitzte. Mit einem Zischen, als entweiche Luft aus einem perforierten Ballon, fiel der Dämon in sich zusammen; sein Schwanz zuckte noch einmal und dann verschwand er.

Die Inquisitorin brach auf dem Deck zusammen. Jace kniete sich neben sie, legte ihr eine Hand auf die Schulter und drehte sie auf den Rücken. Blut quoll aus ihrer grauen Bluse. Ihr Gesicht war schlaff und gelb und einen Augenblick glaubte Jace, sie sei bereits tot.

»Inquisitorin?« Er konnte ihren Vornamen einfach nicht über die Lippen bringen, nicht einmal jetzt.

Ihre Lider flatterten und dann öffnete sie die Augen, in denen das Leben bereits erlosch. Unter großer Anstrengung winkte sie ihn zu sich heran. Jace beugte sich zu ihr hinunter, sodass er ihr Flüstern verstehen konnte, das Flüstern des letzten Atemzugs …

»Was?«, sagte Jace verwirrt. »Was hat das zu bedeuten?«

Doch er erhielt keine Antwort mehr. Die Inquisitorin war auf dem Deck zusammengesackt, die Augen weit geöffnet und starr, die Mundwinkel zu einer Art Lächeln geformt.

Jace setzte sich auf die Fersen und blickte benommen vor sich hin. Sie war tot. Für ihn gestorben.

Plötzlich packte ihn jemand am Rücken und zerrte ihn auf die Beine. Jace fuhr mit der Hand zu seinem Gürtel, musste aber feststellen, dass er unbewaffnet war. Er wirbelte herum … und schaute in ein Paar vertraute blaue Augen, die ihn vollkommen ungläubig anstarrten.

»Du lebst«, sagte Alec – zwei knappe Worte, aus denen jedoch eine Fülle von Gefühlen sprach. Die Erleichterung war seinem Gesicht deutlich anzusehen, genau wie die Erschöpfung. Trotz der Kälte, die in der Luft lag, klebten ihm die schwarzen Haare schweißnass an Wangen und Stirn. Er war blutüberströmt und der Ärmel seiner Schattenjägerjacke hatte einen langen Riss, wie von einem gezackten, scharfen Gegenstand. Mit der rechten Hand umklammerte er eine blutige Hellebarde, mit der anderen Jace’ Kragen.

»Sieht ganz so aus«, räumte Jace ein. »Aber nicht mehr lange, wenn du mir keine Waffe gibst.«

Nachdem er sich rasch umgeschaut hatte, ließ Alec Jace los, nahm eine Seraphklinge aus seinem Gürtel und gab sie ihm. »Hier«, sagte er. »Sie heißt Samandiriel.«

Jace hatte die Klinge kaum in der Hand, als auch schon ein Drevakdämon böse zischend auf sie losging. Jace hob Samandiriel, doch Alec hatte das Wesen bereits mit einem Hieb seiner Hellebarde erledigt.

»Nette Waffe«, sagte Jace, aber Alec schaute an ihm vorbei zu der zusammengesackten grauen Gestalt.

»Ist das die Inquisitorin? Ist sie …?«

»Sie ist tot«, bestätigte Jace.

Alec presste die Kiefer zusammen. »Gut, dass wir sie los sind. Wie ist das passiert?«

Jace wollte gerade etwas erwidern, als er von einem lauten Schrei unterbrochen wurde. »Alec! Jace!« Es war Isabelle, die durch den Gestank und Rauch auf sie zueilte. Sie trug eine eng anliegende dunkle Jacke, die mit gelblichem Blut verschmiert war. Mit Runenanhängern versehene Goldkettchen leuchteten an ihren Hand- und Fußgelenken und ihre Peitsche kräuselte sich um sie wie ein Netz aus Elektrumdraht.

Sie breitete die Arme aus. »Jace, wir dachten …«

»Nicht.« Irgendetwas ließ Jace vor ihrer Berührung zurückscheuen, sodass er rasch einen Schritt zurücktrat. »Ich bin voller Blut, Isabelle. Nicht anfassen.«

Ein gekränkter Ausdruck huschte über ihr Gesicht. »Aber wir haben alle nach dir gesucht – Mom und Dad, sie …«

»Isabelle!«, brüllte Jace im nächsten Moment, doch es war zu spät: Ein massiger Spinnendämon bäumte sich hinter ihr auf und verspritzte ein gelbes Sekret aus den Fangzähnen. Isabelle schrie auf, als das Gift sie traf. Gleichzeitig schnellte ihre Peitsche mit rasender Geschwindigkeit nach hinten und zerteilte den Dämon in zwei Hälften, die mit einem dumpfen Geräusch auf dem Deck aufschlugen und dann verschwanden.

Jace machte genau in dem Augenblick einen Satz nach vorn, als Isabelle vornüberstürzte. Die Peitsche glitt ihr aus der Hand, während er sie auffing und unbeholfen an sich drückte. Er sah, welch große Mengen Gift der Dämon in ihre Richtung geschossen hatte: Einen Großteil hatte ihre Jacke abgefangen, doch ein paar Tropfen waren gegen ihren Hals gespritzt und an diesen Stellen fraß sich das Gift ätzend in ihre Haut. Kaum hörbar wimmerte sie in seinen Armen – Isabelle, die sich Schmerzen sonst nie anmerken ließ.

»Ich kümmere mich um sie«, sagte Alec und legte seine Waffe auf den Boden, um seiner Schwester zu helfen. Behutsam nahm er sie Jace aus den Armen und legte sie sanft auf das Deck. Mit der Stele in der Hand kniete er sich neben sie und schaute zu Jace auf. »Sieh zu, dass du alle Dämonen fernhältst, während ich sie heile.«

Doch Jace konnte den Blick nicht von Isabelle abwenden. Das Blut strömte ihr aus dem Hals auf die Jacke und verklebte ihre Haare. »Wir müssen sie vom Schiff runterbringen«, sagte er mit rauer Stimme. »Wenn sie hierbleibt …«

»Wird sie sterben?« Alec fuhr seiner Schwester so sanft er konnte mit der Spitze seiner Stele über die Haut. »Wir werden alle sterben. Es sind einfach zu viele. Sie werden uns abschlachten. Die Inquisitorin hat den Tod dafür verdient – das hier ist alles ihre Schuld.«

»Ein Skorpiondämon wollte mich töten«, sagte Jace und fragte sich, warum er das überhaupt erzählte, warum er jemanden verteidigte, den er hasste. »Die Inquisitorin hat sich ihm in den Weg gestellt und mir damit das Leben gerettet.«

»Wirklich?« Die Überraschung war Alecs Stimme deutlich anzuhören. »Aber warum?«

»Ich glaube, sie war zu dem Schluss gekommen, dass ich es verdiente, gerettet zu werden.«

»Aber sie hat doch immer …« Alec unterbrach sich und seine Miene wirkte plötzlich bestürzt. »Jace, hinter dir …«

Jace wirbelte herum. Zwei Dämonen näherten sich ihnen: ein Ravener mit alligatorartigem Rumpf und spitzen Fangzähnen, dessen stachliger Schwanz sich über den Rücken hinweg nach vorne wölbte, und ein Drevak; sein blassbleicher, larvenähnlicher Körper glänzte im Mondlicht. Jace hörte, wie Alec hinter ihm beunruhigt die Luft anhielt; dann verließ Samandiriel seine Hand und schlug eine silberne Schneise in die Angreifer: Die Waffe durchtrennte den Schwanz des Raveners direkt unterhalb der Giftblase am Ende seines langen Stachels.

Der Ravener heulte auf. Verwirrt drehte sich der Drevak um … und dann traf ihn die Giftblase mitten ins Gesicht. Sie platzte auf und tränkte den Drevak in Gift. Der Dämon stieß einen einzigen, verstümmelten Schrei aus und brach zusammen, die Haut auf seinem Kopf bis zu den Knochen zerfressen. Blut und Gift spritzten auf das Deck und der Drevak löste sich in Luft auf. Der Ravener, aus dessen Schwanzstumpf gelbes Blut schoss, schleppte sich noch ein paar Schritte, ehe auch er verschwand.

Jace bückte sich und hob Samandiriel vorsichtig auf. Dort, wo das Sekret des Ravener das Deck getroffen hatte, fraß sich das Gift ätzend durch das Metall und hinterließ winzige, sich ausbreitende Löcher.

»Jace.« Alec hatte sich aufgerappelt und stützte Isabelle, die sich kreidebleich gegen ihn lehnte. »Wir müssen Isabelle hier wegbringen.«

»Okay«, sagte Jace. »Du bringst sie fort. Ich kümmere mich um den hier.«

»Um wen?«, fragte Alec verblüfft.

»Um den«, wiederholte Jace und zeigte in eine Richtung. Durch den Rauch und die Flammen kam etwas auf sie zu, etwas Riesiges, buckelig und massig. Die Kreatur war mindestens fünfmal so groß wie jeder andere Dämon auf dem Schiff und besaß einen geschuppten Rumpf auf elefantenartigen, nach außen abstehenden Füßen. Die zahlreichen Gliedmaßen endeten in chitingepanzerten Krallen mit Widerhaken. Als der Dämon näher kam, erkannte Jace, dass er den Kopf eines gigantischen Moskitos besaß, mit Insektenaugen und einem herabbaumelnden blutroten Saugrüssel.

Alec schnappte hörbar nach Luft. »Was zum Teufel ist das?«

Jace dachte einen Moment nach. »Auf jeden Fall ist es groß«, sagte er schließlich, »sogar ziemlich groß.«

»Jace …«

Jace drehte sich um und schaute erst Alec und dann Isabelle an. Irgendetwas sagte ihm, dass dies möglicherweise das letzte Mal war, dass er die beiden sah. Dennoch verspürte er keine Angst, jedenfalls nicht um sich. Er hätte ihnen gerne noch etwas gesagt, vielleicht dass er sie liebte, dass jeder Einzelne von ihnen ihm mehr bedeutete als tausend Insignien der Engel. Doch die Worte wollten ihm nicht über die Lippen kommen.

»Alec«, hörte er sich stattdessen sagen. »Bring Isabelle jetzt sofort zur Leiter oder wir werden alle sterben.«

Alec begegnete seinem Blick und hielt ihm einen Augenblick stand. Dann nickte er und schob Isabelle, die protestierte, zum Rand des Decks. Er half ihr über die Reling und mit überwältigender Erleichterung sah Jace ihren dunklen Kopf verschwinden, während sie die Leiter hinabstieg. Und jetzt du Alec, dachte er. Geh.

Doch Alec ging nicht. Isabelle, die nun nicht mehr zu sehen war, stieß einen verzweifelten Schrei aus, als ihr Bruder wieder von der Reling zurück an Bord sprang. Seine Hellebarde lag noch dort, wo er sie hatte fallen lassen. Er packte die Waffe und bewegte sich auf Jace zu, um den sich nähernden Dämon gemeinsam in Empfang zu nehmen.

Doch er sollte es nicht bis zu Jace schaffen. Der Dämon, der bereits auf Jace zugestürzt war, machte völlig unvermittelt einen Schlenker und stürmte stattdessen auf Alec zu, wobei sein blutiger Saugrüssel gierig hin und her peitschte. Jace wirbelte herum, um Alec abzuschirmen, doch das von Gift zerfressene Metalldeck gab urplötzlich unter ihm nach: Sein Fuß stieß hindurch und er stürzte hart auf das Deck.

Alec blieb gerade noch Zeit, Jace’ Namen zu rufen, als der Dämon auch schon über ihm war. Alec stach mit seiner Hellebarde auf ihn ein und versenkte das scharfe Ende der Waffe tief im Fleisch des Dämons. Das Wesen bäumte sich auf und stieß einen sonderbar menschlichen Schrei aus, wobei schwarzes Blut aus der Wunde spritzte. Alec machte einen Schritt zurück und griff nach einer weiteren Waffe, als eine der Klauen des Dämons ihn erfasste und auf das Deck warf. Sekundenbruchteile später schlang sich der Saugrüssel um seinen Körper.

Irgendwo schrie Isabelle. Verzweifelt bemühte Jace sich, den Fuß aus dem Loch im Deck zu ziehen; die scharfen Metallkanten schlitzten ihm die Haut auf, ehe er endlich freikam und sich wieder aufrappelte.

Er hob Samandiriel. Die Seraphklinge ließ ein Licht aufflammen, das so hell wie eine Sternschnuppe leuchtete. Böse zischend zuckte der Dämon zurück und lockerte seinen Griff um Alec und einen Moment glaubte Jace, er würde ihn loslassen. Doch dann warf der Dämon ruckartig den Kopf zurück und schleuderte Alec von sich fort. Alec schlug auf dem blutbeschmierten Deck auf, schlitterte an den Rand, wo die Reling inzwischen weggebrochen war – und fiel mit einem einzigen, heiseren Schrei über Bord.

Gellend schrie Isabelle Alecs Namen; ihre Schreie trafen Jace, als hätte ihm jemand mit heißen Nadeln ins Ohr gestochen. Samandiriel loderte in seiner Hand. Sein Lichtschein beleuchtete den Dämon, der mit gierigem Blick in den riesigen Insektenaugen auf ihn zusteuerte. Doch Jace hatte einzig und allein Alec vor Augen: Alec, der über Bord ging, Alec, der in dem schwarzen Wasser tief unter ihnen ertrank. Jace glaubte, Salzwasser in seinem Mund zu schmecken, vielleicht war es aber auch Blut. Der Dämon stand nun fast über ihm. Jace hob Samandiriel und schleuderte die Waffe. Der Dämon kreischte auf, ein hohes, qualvolles Heulen – und dann ertönte ein knirschendes Quietschen von berstendem Metall, als das Deck plötzlich unter Jace nachgab und er in die Dunkelheit hinabstürzte.

19

DIES IRAE

»Du irrst dich«, sagte Clary, klang dabei jedoch nicht sehr überzeugt. »Du weißt gar nichts von mir oder Jace. Du versuchst doch nur …«

»Versuche nur was? Ich versuche, dich zu erreichen, Clarissa. Damit du verstehst.« Außer einer leisen Belustigung konnte Clary keinerlei Gefühl in Valentins Stimme entdecken.

»Du machst dich über uns lustig. Du glaubst, du kannst mich dazu benutzen, Jace wehzutun, und deswegen machst du dich lustig. Du bist ja nicht einmal mehr wütend«, fügte sie hinzu. »Ein richtiger Vater wäre wütend.«

»Ich bin ein richtiger Vater. Das Blut, das in meinen Adern fließt, fließt auch in deinen.«

»Du bist nicht mein Vater. Das ist Luke«, sagte Clary müde und genervt. »Das Thema hatten wir doch schon.«

»Du betrachtest Luke nur wegen seiner Beziehung zu deiner Mutter als deinen Vater …«

»Ihre Beziehung?« Clary lachte laut los. »Luke und meine Mutter sind Freunde.«

Einen Moment lang glaubte Clary, einen Ausdruck der Überraschung über sein Gesicht huschen zu sehen. Doch er sagte lediglich: »Tatsächlich?« Dann fügte er hinzu: »Glaubst du wirklich, Lucian hat das alles durchgemacht – dieses Leben des Schweigens, des Versteckens und der Flucht … dieses aufopferungsvolle Hüten eines Geheimnisses, das nicht einmal er selbst ganz verstehen konnte – nur aus Freundschaft? Du weißt in deinem Alter noch nicht sehr viel über die Menschen, Clary, und noch weniger über Männer.«

»Du kannst so viele Andeutungen über Luke machen, wie du willst. Das spielt keine Rolle. Du irrst dich, was ihn angeht, genau wie du dich bei Jace irrst. Du musst allen Menschen hässliche Beweggründe für ihr Tun unterstellen, weil hässliche Beweggründe das Einzige sind, was du verstehst.«

»Wäre es das, wenn er deine Mutter lieben würde – hässlich?«, fragte Valentin. »Was ist denn so hässlich an der Liebe, Clarissa? Oder spürst du tief in deinem Inneren, dass dein lieber Lucian weder wirklich menschlich ist noch zu wahren Gefühlen imstande, wie wir sie verstehen …?«

»Luke ist so menschlich wie ich«, schleuderte Clary ihm entgegen. »Du bist doch bloß total scheinheilig.«

»Oh nein«, sagte Valentin. »Ich bin alles andere als das.« Er trat einen Schritt auf sie zu und Clary schob sich vor das Schwert, um ihm die Sicht darauf zu versperren. »Du hältst mich dafür, weil du mich und das, was ich tue, durch die Brille deines Verständnisses von der Welt betrachtest. Irdische ziehen Trennlinien untereinander, die jedem Schattenjäger lächerlich erscheinen. Rasse, Religion, Nationalität – diese Unterschiede basieren auf irgendwelchen untergeordneten und unbedeutenden Merkmalen. Den Irdischen erscheinen sie logisch: Denn obwohl sie die Dämonenwelt nicht sehen, begreifen oder erkennen können, wissen sie tief in ihrem Innern, dass es trotzdem Wesen gibt, die auf dieser Welt wandeln und anders sind. Die nicht dazugehören, die nur Leid und Zerstörung bringen. Aber da die Irdischen die dämonische Bedrohung nicht wahrnehmen können, schreiben sie diese Bedrohung anderen Mitgliedern ihrer eigenen Spezies zu. Sie projizieren das Gesicht ihrer Feinde auf das Gesicht ihres Nachbarn und so entstehen ganze Generationen, die von Hass zerfressen sind.« Er trat einen weiteren Schritt auf Clary zu, woraufhin sie instinktiv zurückwich. Die Truhe drückte ihr mittlerweile von hinten gegen die Beine. »Aber ich bin anders«, fuhr er fort. »Ich sehe die Wahrheit. Irdische sehen sie nur wie durch einen Spiegel, ein dunkles Bild, aber wir Schattenjäger … wir sehen sie von Angesicht zu Angesicht. Wir kennen die wahre Natur des Bösen und wissen, dass es zwar unter uns wandelt, aber nicht zu uns gehört. Und was nicht zu unserer Welt gehört, darf hier auch keine Wurzeln schlagen, wie eine giftige Blume wachsen und alles Leben auslöschen.«

Clary hatte eigentlich das Schwert ergreifen und sich dann auf Valentin stürzen wollen, aber seine Worte erschütterten sie: Seine Stimme war so sanft, so überzeugend … und schließlich war sie selbst ja auch dagegen, dass es den Dämonen erlaubt werden sollte, auf der Erde zu weilen und sie in Schutt und Asche zu legen – so wie sie viele andere Welten vernichtet hatten. Seine Argumente ergaben beinahe einen Sinn, aber …

»Luke ist kein Dämon«, warf sie ein.

»Ich habe den Eindruck, Clarissa«, sagte Valentin, »dass du nur wenig Erfahrung damit hast, was ein Dämon ist und was nicht. Du hast ein paar Schattenwesen getroffen, die dir freundlich erschienen, und nun betrachtest du die Welt aus ihrer gütigen, aber schlichten Perspektive. Für dich sind Dämonen grauenhafte Kreaturen, die aus der Dunkelheit hervorspringen, sich auf ihre Opfer stürzen und sie zerfleischen. Und natürlich gibt es solche Wesen. Doch es existieren auch Dämonen, die viel raffinierter und tückischer vorgehen, die unerkannt und ungehindert unter Menschen wandeln. Und ich habe gesehen, wie sie solch entsetzliche Dinge taten, dass ihre eher barbarischen Kumpanen im Vergleich dazu regelrecht zahm erscheinen. Ich kannte mal einen Dämon in London, der sich als äußerst einflussreicher Finanzexperte ausgab. Er war nie allein, sodass ich große Mühe hatte, an ihn heranzukommen und ihn zu töten. Von seinen Bediensteten ließ er sich Tiere und kleine Kinder bringen, alles, was klein und hilflos war …«

»Hör auf!« Clary hielt sich die Ohren zu. »Ich will das nicht hören.«

Doch Valentin fuhr unerbittlich mit monotoner Stimme fort – seine Worte waren zwar gedämpft, aber nicht zu überhören. »Er verspeiste sie dann langsam und im Verlauf mehrerer Tage. Dazu hatte er verschiedene Tricks und Methoden entwickelt, wie er sie trotz schlimmster Qualen am Leben halten konnte. Kannst du dir ein kleines Kind vorstellen, das mit halb zerfressenem Körper versucht, auf dich zuzukriechen …«

»Hör auf.« Clary nahm die Hände von den Ohren. »Das reicht jetzt, es reicht!«

»Dämonen beziehen ihre Lebenskraft aus Tod, Schmerz und Wahnsinn«, sagte Valentin. »Wenn ich töte, dann geschieht dies, weil es sein muss. Meine Tochter, du bist in einem künstlich schönen Paradies aufgewachsen, in einem Glashaus. Deine Mutter hat die Welt erschaffen, in der sie leben wollte, und hat dich darin großgezogen, aber sie hat dir nie gesagt, dass es sich nur um eine Illusion handelt. Und die ganze Zeit über haben die Dämonen mit ihren Waffen aus Blut und Schrecken darauf gewartet, das Glas zu zerschlagen und dich aus dieser heilen Scheinwelt zu zerren.«

»Du hast diese Welt zerschlagen«, flüsterte Clary. »Du hast mich in all das hier hineingezogen. Du allein.«

»Und das Glas, an dem du dich geschnitten hast, der Schmerz, den du fühlst, das Blut? Machst du mich dafür auch verantwortlich? Ich war nicht derjenige, der dich in dieses Gefängnis gesteckt hat.«

»Hör auf. Hör einfach auf zu reden.« Clary dröhnte der Kopf. Sie wollte ihn anschreien: Du hast meine Mutter entführt, das hast du getan, es ist deine Schuld! Allmählich begriff sie, was Luke gemeint hatte, als er sagte, man könne mit Valentin nicht diskutieren. Irgendwie war es ihr unmöglich, ihm nicht zuzustimmen, ohne gleichzeitig das Gefühl zu haben, sie bezöge Partei für kinderzerfleischende Dämonen. Sie fragte sich, wie Jace es all die Jahre ausgehalten hatte, im Schatten dieser vereinnahmenden, überwältigenden Persönlichkeit zu leben. Langsam verstand sie auch, woher Jace’ Arroganz und seine sorgsam beherrschten Gefühle stammten.

Die Kante der Truhe hinter ihr drückte sich immer tiefer in ihre Beine. Sie spürte die Kälte, die vom Schwert ausging, und ihre Nackenhaare stellten sich auf. »Was willst du von mir?«, wandte sie sich entschlossen an Valentin.

»Wieso glaubst du, dass ich etwas von dir will?«

»Andernfalls würdest du gar nicht mit mir reden. Du hättest mir einen Schlag auf den Kopf verpasst und würdest jetzt darauf warten … würdest auf den nächsten Schritt warten, wie auch immer der aussehen mag.«

»Der nächste Schritt«, sagte Valentin, »sieht so aus, dass deine Schattenjägerfreunde dich aufspüren werden und ich ihnen sage, dass sie das Werwolfmädchen herausrücken müssen, wenn sie dich lebend zurückhaben wollen. Ich brauche noch immer ihr Blut.«

»Sie werden Maia niemals gegen mich eintauschen!«

»Da irrst du dich«, erwiderte Valentin. »Sie kennen den Wert eines Schattenwesens im Vergleich zu dem eines Schattenjägerkindes. Sie werden auf den Handel eingehen. Der Rat verlangt es.«

»Der Rat? Du meinst … das ist Teil des Gesetzes?«

»Bis ins kleinste Detail«, sagte Valentin. »Begreifst du es jetzt? So sehr unterscheiden wir uns gar nicht voneinander … der Rat und ich … oder Jonathan und ich … und nicht einmal wir beide, Clarissa. Wir sind uns nur bei der Vorgehensweise nicht ganz einig.« Er lächelte und machte einen Schritt auf Clary zu.

Mit einer Bewegung, die schneller war, als sie es sich selbst zugetraut hätte, griff Clary hinter sich und zückte das Schwert der Seelen. Es war so schwer, wie sie vermutet hatte – so schwer, dass sie beinahe das Gleichgewicht verlor. Sie streckte eine Hand aus, um die Balance zu halten, hob das Schwert an und richtete die Klinge direkt auf Valentin.

Jace’ Sturz endete abrupt, als er mit solcher Wucht auf einer harten metallenen Oberfläche auftraf, dass ihm die Zähne aufeinanderschlugen. Er hustete, schmeckte Blut in seinem Mund und rappelte sich unter Schmerzen auf.

Er stand auf einem nackten Metallsteg, der in einem matten Grünton lackiert war. Das Innere des Schiffs schien hohl zu sein, eine große, widerklingende Metallhalle mit dunklen, nach außen gewölbten Wänden. Als er nach oben schaute, sah er weit über sich einen winzigen Streifen Himmel durch das rauchende Loch im Deck.

Der Schiffsbauch bestand aus einem Labyrinth von Stegen und Leitern, die scheinbar nirgendwohin führten und sich stattdessen wie die Gedärme einer Riesenschlange umeinanderwanden. Es war eiskalt. Jace sah, wie sein Atem weiße Wolken im Dämmerlicht erzeugte. Er blinzelte in die dunklen Schatten hinein und griff dann in seine Tasche, um seinen Elbenlichtstein hervorzuholen.

Der weiße Schein des Steins erhellte das Halbdunkel: Der Steg vor ihm war ziemlich lang und an seinem Ende befand sich eine Leiter, die zu einem tieferen Deck führte. Als Jace darauf zuging, glitzerte plötzlich etwas zu seinen Füßen.

Er bückte sich. Es war eine Stele. Unwillkürlich schaute er sich mit prüfendem Blick um, als rechnete er irgendwie damit, dass plötzlich jemand aus der Dunkelheit auftauchte. Wie zum Teufel war die Stele eines Schattenjägers hier unten gelandet? Vorsichtig hob er sie auf. Sämtliche Stelen strahlten eine Art Aura aus, einen geisterhaften Eindruck der Persönlichkeit ihres Besitzers, und diese hier ließ ihn schmerzhaft zusammenzucken, als er sie wiedererkannte. Clary.

Ein plötzliches, leises Lachen zerriss die Stille. Jace schob die Stele in seinen Gürtel und wirbelte herum. Im grellen Schein des Elbenlichts konnte er eine dunkle Gestalt am Ende des Stegs ausmachen, deren Gesicht im Dunkel verborgen lag.

»Wer ist da?«, rief er.

Er erhielt keine Antwort, aber er hatte das deutliche Gefühl, dass ihn jemand auslachte. Instinktiv fuhr seine Hand zu seinem Gürtel, doch er hatte die Seraphklinge bei seinem Sturz verloren. Er stand nun vollkommen unbewaffnet da.

Aber was hatte ihn sein Vater immer gelehrt? Richtig eingesetzt, ließ sich fast alles als Waffe verwenden. Langsam bewegte er sich auf die Gestalt zu, während seine Augen jedes Detail seiner Umgebung erfassten – eine Strebe, an der er sich hochschwingen konnte, um seinem Gegner einen Tritt zu versetzen; ein aus der Wand ragendes, abgebrochenes Metallstück, wogegen er einen Widersacher schleudern und ihm so das Rückgrat durchbohren konnte. All diese Gedanken schossen ihm im Bruchteil einer Sekunde durch den Kopf, jenem Bruchteil, in dem die Gestalt am Ende des Stegs sich umdrehte. Ihr weißes Haar glänzte im Elbenlicht und Jace erkannte sie.

Abrupt blieb er stehen. »Vater? Bist du das?«

Das Erste, was Alec wahrnahm, war die Eiseskälte. Als Zweites wurde ihm bewusst, dass er keine Luft bekam. Als er zu atmen versuchte, verkrampfte sich sein Körper. Mühsam setzte er sich auf und spuckte bitteres, dreckiges Flusswasser, was ihn erneut würgen und husten ließ.

Irgendwann bekam er wieder Luft, obwohl sich seine Lunge anfühlte, als stünde sie in Flammen. Keuchend schaute er sich um. Er saß auf einer Wellblechplattform … nein, er befand sich auf der Ladefläche eines Wagens – einem Pick-up, der mitten auf dem Fluss trieb. Aus seinen Haaren und Kleidern strömte kaltes Wasser. Und ihm gegenüber saß Magnus Bane und schaute ihn mit bernsteinfarbenen Katzenaugen an, die im Dunkel leuchteten.

Alecs Zähne begannen zu klappern. »Was … was ist passiert?«

»Du hast versucht, den East River leerzutrinken«, sagte Magnus und jetzt sah Alec, dass auch Magnus’ Kleidung klatschnass war und ihm wie eine zweite dunkle Haut am Körper klebte. »Ich habe dich rausgezogen.«

Alec dröhnte der Kopf. Er tastete nach seiner Stele, doch sie steckte nicht mehr in seinem Gürtel. Mühsam versuchte er, sich zu erinnern – das Schiff, überschwemmt von Dämonen; Isabelle, die stürzte und von Jace aufgefangen wurde; Blut, überall Blut; die Dämonen, die angriffen …

»Isabelle! Sie war gerade auf dem Weg nach unten, als ich fiel …«

»Es geht ihr gut. Sie hat es in ein Boot geschafft. Ich habe sie gesehen.« Magnus streckte die Hand aus, um Alecs Kopf zu berühren. »Du dagegen hast möglicherweise eine Gehirnerschütterung.«

»Ich muss wieder zurück und kämpfen.« Alec schob seine Hand beiseite. »Du bist doch Hexenmeister. Kannst du mich nicht … zum Schiff zurückfliegen oder so etwas? Und meine Gehirnerschütterung heilen, wenn du schon mal dabei bist?«

Mit ausgestreckter Hand ließ Magnus sich gegen eine der Seitenwände sacken. Im Sternenlicht erinnerten seine Augen an grüngoldene Scheiben, hart und funkelnd wie Edelsteine.

»Tut mir leid«, sagte Alec, als ihm bewusst wurde, wie er geklungen haben musste. Trotzdem fand er, Magnus müsse doch einsehen, wie wichtig es war, dass er zum Schiff zurückkehrte. »Ich weiß, dass du uns nicht helfen musst … es ist nur ein Gefallen …«

»Moment. Ich tue dir keine Gefallen, Alec. Ich tue etwas für dich, weil … na ja, warum tue ich das wohl? Was glaubst du?«

Alec spürte einen Kloß im Hals und konnte nicht antworten. So war es immer, wenn er mit Magnus zusammen war. Es schien ihm, als gäbe es da einen Schmerz oder eine Trauer in seinem Herzen, und jedes Mal, wenn er etwas sagen wollte, irgendetwas Bedeutsames oder Aufrichtiges, dann stieg dieses Gefühl in ihm auf und hinderte ihn am Sprechen. »Ich muss wieder zum Schiff zurück«, sagte er schließlich matt.

Magnus war zu erschöpft, um noch Wut zu empfinden. »Ich würde dir ja helfen«, sagte er. »Aber ich kann nicht. Die Demontage der Schutzschilde war schon anstrengend genug – Valentin verwendet einen starken, von Dämonenkräften genährten Bann. Aber als du gestürzt bist, musste ich einen schnellen Zauber über den Pick-up legen, damit er nicht versinkt, wenn ich das Bewusstsein verliere. Und ich werde das Bewusstsein verlieren, Alec. Das ist nur noch eine Frage der Zeit.« Er fuhr sich mit der Hand über die Augen. »Ich wollte nicht, dass du ertrinkst«, sagte er. »Der Zauber müsste so lange anhalten, dass du es mit dem Wagen bis an Land schaffst.«

»Das … das wusste ich nicht.« Alec blickte Magnus an, der zwar dreihundert Jahre alt war, aber immer jugendlich gewirkt hatte, als hätte er mit neunzehn aufgehört zu altern. Nun durchzogen tiefe Falten die Haut um Augen und Mund. Sein Haar fiel ihm strähnig in die Stirn und die Tatsache, dass er die Schultern hängen ließ, hing nicht mit seiner sonst üblichen lässigen Haltung zusammen, sondern mit tiefer Erschöpfung.

Alec streckte die Hände aus. Sie schimmerten blass und runzlig im Mondlicht und waren mit Dutzenden von hellen Narben übersät. Verwirrt schaute Magnus erst auf Alecs Hände und dann wieder in sein Gesicht.

»Nimm meine Hände«, sagte Alec. »Und meine Kraft. Was immer du brauchst … um dich am Leben zu halten.«

Magnus rührte sich nicht. »Ich dachte, du müsstest zurück zum Schiff.«

»Ich muss kämpfen«, erwiderte Alec. »Aber das tust du doch auch, oder? Du bist genauso Teil des Kampfes wie die Schattenjäger auf dem Schiff – und ich weiß, dass du einen Teil meiner Kraft übernehmen kannst. Ich habe von Hexenmeistern gehört, die dazu in der Lage sind, also biete ich sie dir an. Nimm sie. Sie gehört dir.«

Valentin lächelte. Er trug seine schwarze Schattenjägermontur und Panzerhandschuhe, die wie der Chitinpanzer dunkler Insekten glänzten. »Mein Sohn.«

»Nenn mich nicht so«, schnaubte Jace und spürte dann, wie seine Hände zu zittern begannen. »Wo ist Clary?«, fragte er.

Valentin lächelte noch immer. »Sie hat sich mir widersetzt«, sagte er. »Ich musste ihr eine Lektion erteilen.«

»Was hast du mit ihr gemacht?«

»Nichts.« Valentin trat näher an Jace heran, so nahe, dass er ihn hätte berühren können, wenn er die Hand ausgestreckt hätte. »Nichts, von dem sie sich nicht erholen könnte.«

Jace ballte die Hand zur Faust, damit sein Vater ihr Zittern nicht bemerkte. »Ich will sie sehen.«

»Wirklich? Bei allem, was da oben geschieht?« Valentin blickte kurz hoch, als könne er durch den Schiffsbauch hindurch das Gemetzel an Deck sehen. »Ich hätte gedacht, du würdest mit deinen noch verbliebenen Schattenjägerfreunden kämpfen wollen. Schade, dass ihre Bemühungen zu nichts führen.«

»Das kannst du nicht wissen.«

»Und ob ich das weiß. Für jeden einzelnen von ihnen kann ich tausend Dämonen herbeirufen. Selbst der beste Nephilim ist nicht in der Lage, ihnen auf Dauer standzuhalten. Wie im Falle der armen Imogen«, fügte Valentin hinzu.

»Woher weißt du …«

»Ich sehe alles, was auf meinem Schiff geschieht.« Valentin kniff die Augen zu Schlitzen zusammen. »Dir ist doch bewusst, dass ihr Tod deine Schuld ist, oder?«

Jace atmete hörbar ein. Er spürte, wie sein Herz pochte, als wolle es in seiner Brust zerspringen.

»Wenn du nicht gewesen wärst, hätte keiner von ihnen das Schiff überhaupt betreten. Sie glaubten, dich zu retten. Wäre es nur um die beiden Schattenwesen gegangen, hätten sie sich gar nicht erst die Mühe gemacht.«

Jace hatte es beinahe vergessen. »Simon und Maia …« »Ja, sie sind tot. Alle beide.« Valentins Stimme klang beiläufig, beinahe sanft. »Wie viele müssen noch sterben, Jace, bevor du die Wahrheit erkennst?«

Jace hatte das Gefühl, als platze ihm der Schädel. Seine Schulter brannte. »Wir haben dieses Gespräch doch schon einmal geführt. Du irrst dich, Vater. Was Dämonen angeht, magst du ja recht haben, und möglicherweise auch in Bezug auf den Rat, aber so kann man nicht …«

»Ich meinte damit: Wann wirst du erkennen, dass du genauso bist wie ich?«

Trotz der Kälte brach Jace der Schweiß aus. »Wie bitte?«

»Du und ich, wir sind gleich«, erklärte Valentin. »Es ist so, wie du gesagt hast: Du bist das, was ich aus dir gemacht habe, und ich habe dich als ein Abbild meiner selbst geschaffen. Du besitzt meine Arroganz. Du besitzt meinen Mut. Und du besitzt jene Eigenschaft, die andere dazu bewegt, ohne Zögern ihr Leben für dich zu opfern.«

Tief in Jace’ Hinterkopf dröhnte etwas – etwas, das er hätte wissen sollen oder vergessen hatte … seine Schulter brannte … »Ich will nicht, dass irgendjemand sein Leben für mich opfert!«, schrie er.

»Doch. Das tust du. Dir gefällt der Gedanke, dass Alec und Isabelle für dich sterben würden. Dass deine Schwester das Gleiche tun würde. Die Inquisitorin ist für dich gestorben, nicht wahr, Jonathan? Und du hast dabeigestanden und sie …«

»Nein!«

»Du bist genau wie ich – und das ist nicht verwunderlich, oder? Wir sind schließlich Vater und Sohn, warum sollten wir also nicht genau gleich sein?«

»Nein!« Jace’ Hand schoss vor und packte die verbogene, aus der Wand ragende Metallstrebe, die mit einem heftigen Knall abbrach. Ihre spitze Bruchkante war rasiermesserscharf. »Ich bin nicht wie du!«, schrie er und rammte seinem Vater die Strebe mitten ins Herz.

Valentins Mund klappte auf. Er taumelte rückwärts, die Strebe ragte aus seiner Brust. Einen Moment lang war Jace von nur einem Gedanken beherrscht: Ich habe mich getäuscht – er ist es wirklich. Doch dann schien Valentin in sich zusammenzufallen und sein Rumpf löste sich auf. Die Luft war erfüllt vom Gestank lodernder Flammen, als Valentins Körper zu Asche verbrannte und in der kalten Brise davonwehte.

Jace legte sich eine Hand auf die Schulter. Dort, wo die Rune der Furchtlosigkeit sich verzehrt hatte, glühte seine Haut förmlich. Ein überwältigendes Gefühl der Schwäche überkam ihn. »Agramon«, flüsterte er und fiel auf die Knie.

Jace musste nur wenige Augenblicke auf dem Boden knien, bis sein rasender Puls sich wieder beruhigt hatte, doch es kam ihm vor wie eine Ewigkeit. Als er schließlich wieder aufstand, waren seine Beine steif vor Kälte und seine Fingerspitzen hatten sich blau verfärbt. Noch immer lag der Geruch von Verbranntem in der Luft, doch von Agramon war nichts mehr zu sehen.

Mit der Metallstrebe in der Hand ging Jace zur Leiter am Ende des Stegs. Es kostete ihn Mühe, sie nur mit einer Hand hinunterzuklettern, machte aber seinen Kopf frei. Er sprang von der letzten Sprosse auf einen weiteren schmalen Steg hinab, der an der Seite einer riesigen Metallkammer verlief. Dutzende weiterer Stege führten an den Wänden entlang, die von etlichen Rohren und Leitungen gesäumt waren. Aus den Leitungen drangen hämmernde Geräusche und immer wieder stieß eines der Rohre Dampf aus, doch die Luft blieb bitterkalt.

Was für einen Platz hast du dir hier ausgesucht, Vater, dachte Jace. Das nackte, kahle Innere des Schiffs passte nicht zu dem Valentin, den er kannte – der Valentin, der selbst bei seinen Karaffen größten Wert darauf legte, dass sie nur aus bestem Kristallglas geschliffen waren. Jace sah sich um. Der Schiffsbauch glich einem riesigen Labyrinth; es ließ sich nicht erahnen, in welche Richtung er sich wenden sollte. Er drehte sich um, um die nächste Leiter hinunterzuklettern, als er einen dunkelroten Fleck auf dem Metallboden bemerkte.

Blut. Er schabte mit der Spitze seines Stiefels darüber. Es war noch feucht und ein wenig klebrig. Frisches Blut. Sein Puls beschleunigte sich. Nachdem er den Steg ein Stück entlanggegangen war, entdeckte er erneut einen roten Fleck und dann, etwas weiter entfernt, wieder einen – wie eine Spur aus Brotkrumen im Märchen.

Jace folgte der Blutspur, wobei der Klang seiner Schritte auf dem metallenen Steg laut widerhallte. Das Muster der Blutspritzer war sonderbar: Es sah nicht nach einem Kampf aus, sondern eher so, als sei jemand, der blutete, über den Steg geschleppt worden …

Jace gelangte an eine schwarze Tür mit Dellen und Beulen, an denen der dunkle Lack abgeplatzt war und das darunterliegende Metall silbern durchschimmerte. In der Nähe des Türgriffs befand sich ein blutiger Handabdruck. Jace umklammerte die zerklüftete Metallstrebe fester und stieß die Tür auf.

Eine Woge noch kälterer Luft schlug ihm entgegen, sodass er einen Moment lang die Luft anhielt. Der Raum war leer, abgesehen von einem Metallrohr an der Wand und einem Haufen Sackleinen oder etwas Ähnlichem in einer Ecke. Durch ein Bullauge hoch oben an der Wand drang ein wenig Licht herein. Als Jace vorsichtig den Raum betrat, fiel der Lichtstrahl auf die Ecke, und er erkannte, dass es sich nicht um einen Haufen Abfall handelte, sondern um einen menschlichen Körper.

Jace’ Herz schlug wie eine klappernde Tür in einem Sturm. Der Metallboden war blutverschmiert. Bei jedem Schritt lösten sich Jace’ Stiefel mit einem hässlich schmatzenden Geräusch vom Untergrund, während er den Raum durchquerte und sich zu der zusammengesackten Gestalt in der Ecke hinunterbeugte. Es war ein dunkelhaariger Junge mit Jeans und einem blutgetränkten blauen T-Shirt.

Jace berührte die leblose Gestalt an der Schulter und zog sie zu sich heran. Wie eine schlaffe Marionette ließ sie sich umdrehen; die braunen, leeren Augen blickten starr nach oben. Jace stockte der Atem. Es war Simon. Er war weiß wie eine Wand. Am unteren Ende seiner Kehle klaffte eine hässliche Wunde und beide Handgelenke waren aufgeschlitzt.

Jace sank auf die Knie. Verzweiflung packte ihn beim Gedanken an Clary, an ihren Schmerz, wenn sie es erfahren würde. Er erinnerte sich, wie sie seine Hand gehalten und gedrückt hatte … mit so viel Kraft in ihren kleinen Fingern. Finde Simon. Ich weiß, dass du ihn finden wirst.

Und er hatte ihn gefunden. Aber es war zu spät.

Als Jace zehn Jahre alt gewesen war, hatte ihn sein Vater sämtliche Methoden zum Töten von Vampiren gelehrt: Man musste sie pfählen. Oder ihnen den Kopf abschneiden und wie eine gespenstische Kürbislaterne anzünden. Sie von der Sonne zu Asche versengen lassen. Oder sie ausbluten lassen. Sie brauchten Blut zum Leben, ohne Blut erstarben sie wie ein Motor ohne Benzin. Jace genügte ein Blick auf Simons Kehle, um sofort zu erkennen, welche Methode Valentin gewählt hatte.

Er streckte die Hand aus, um Simons starre Augen zu schließen. Wenn Clary schon mit seinem Tod fertig werden musste, war es besser, wenn sie ihn nicht auf diese Weise sah. Er fuhr mit der Hand hinunter an den Kragen von Simons TShirt, um ihn hochzuziehen und so die Schnittwunde zu bedecken.

Plötzlich bewegte Simon sich. Seine Lider flatterten und öffneten sich und er verdrehte die Augen, bis nur noch das Weiße zu sehen war. Dann gab er ein kaum hörbares, gurgelndes Geräusch von sich, die Lippen zogen sich zurück und legten die Spitzen seiner Vampirzähne frei. In seiner aufgeschlitzten Kehle verursachte der Atem ein rasselndes Geräusch.

Jace wurde übel und er verstärkte den Griff um Simons Kragen. Er war noch nicht tot. Aber der Schmerz musste unerträglich sein. Und er konnte nicht heilen, konnte nicht regenerieren, nicht ohne …

Nicht ohne Blut. Jace ließ Simons T-Shirt los und zog mit den Zähnen seinen rechten Ärmel nach oben. Mit der scharfen Spitze der abgebrochenen Strebe schlitzte er sich die Pulsader am Handgelenk auf. Blut schoss aus der Wunde. Er ließ die Strebe fallen, die mit einem klirrenden Geräusch auf dem Metallboden auftraf. Er nahm den Geruch seines eigenen Bluts in der Luft wahr, beißend und kupferartig.

Jace warf einen Blick auf Simon, der sich nicht bewegt hatte. Das Blut strömte ihm nun die Hand hinab und sein Handgelenk brannte. Er hielt es Simon über das Gesicht, ließ das Blut an seinen Fingern hinunterlaufen und Simon in den Mund tropfen. Doch Simon reagierte nicht. Er lag vollkommen reglos da. Jace rutschte näher und kniete nun unmittelbar neben Simon; sein Atem zeichnete weiße Wolken in die eisige Luft. Er beugte sich weiter hinunter und presste Simon sein blutendes Handgelenk direkt auf den Mund. »Trink mein Blut, du Idiot«, flüsterte er. »Trink schon.«

Einen Moment lang geschah nichts. Dann flatterten Simons Lider. Jace spürte einen heftigen Stich in seinem Handgelenk, eine Art Ziehen, ein fester Druck, dann schoss Simons rechte Hand hoch und packte Jace am Oberarm. Simons Rücken krümmte sich und der Druck auf Jace’ Handgelenk verstärkte sich, als Simons Fangzähne sich tiefer hineinbohrten. Ein heißer Schmerz durchzuckte Jace’ Arm. »Okay«, sagte Jace. »Okay, das reicht jetzt.«

Simon schlug die Augen auf. Das Weiße darin war verschwunden, die dunkelbraunen Pupillen richteten sich auf Jace. Seine Wangen nahmen Farbe an, eine hektische, fiebrige Röte. Seine Lippen hatten sich ein wenig geöffnet und von den weißen Eckzähnen tropfte Blut.

»Simon?«, fragte Jace.

Simon bäumte sich auf. Er bewegte sich mit einer unglaublichen Geschwindigkeit, warf Jace auf die Seite und wälzte sich auf ihn. Jace schlug auf dem Metallboden auf und sein Kopf dröhnte, während Simons Zähne sich in seinen Hals gruben. Er versuchte, sich ihm zu entwinden, doch Simons Arme waren wie Eisenstäbe und drückten ihn zu Boden, wobei seine Finger sich in Jace’ Schulter gruben.

Aber Simon tat ihm nicht weh: Der anfangs so heftige Schmerz verblasste zu einem dumpfen Brennen, das fast angenehm war – so wie auch das Brennen der Stele manchmal angenehm war. Ein schläfriger Gleichmut schlich sich in Jace’ Adern und er spürte, wie seine Muskeln sich entspannten; die Hände, die Simon noch einen Moment zuvor hatten wegschieben wollen, zogen ihn nun näher zu sich heran. Er spürte seinen eigenen Herzschlag, spürte, wie dieser sich verlangsamte, wie sein Hämmern zu einem leiseren Widerhall verebbte. Von den Rändern seines Blickfelds breitete sich eine schimmernde Dunkelheit aus, wunderschön und fremdartig. Jace schloss die Augen …

Und ein starker Schmerz schoss ihm durch den Hals. Er schnappte nach Luft und riss die Augen auf. Simon saß auf ihm und starrte ihn bestürzt an, die Hand entsetzt vor den Mund geschlagen. Simons Verletzungen schienen verschwunden, nur sein T-Shirt war mit frischem Blut befleckt.

Jace spürte nun wieder den Schmerz in seinen Schultern, die Schnittwunde an seinem Handgelenk, die Bissstelle am Hals. Zwar konnte er sein Herz nicht länger schlagen hören, doch er wusste, dass es in seiner Brust hämmerte.

Simon nahm die Hand vom Mund. Die Fangzähne waren verschwunden. »Ich hätte dich umbringen können«, sagte er. In seiner Stimme lag etwas Flehendes, um Verzeihung Bittendes.

»Und ich hätte dich nicht daran gehindert«, murmelte Jace.

Simon starrte auf ihn hinab und aus der Tiefe seiner Kehle drang ein Wimmern. Er rollte sich von Jace herunter, sank auf die Knie und umklammerte seine Ellbogen. Jace sah die dunklen Verästelungen von Simons Adern, die sich unter der blassen Haut an seinem Hals abzeichneten – feine blaue und violettfarbene Linien. Adern voller Blut.

Mein Blut. Jace setzte sich auf. Er tastete nach seiner Stele. Das Auftragen der Heilrune fiel ihm so schwer, als würde er ein Bleirohr über ein Fußballfeld schleppen. Ihm dröhnte der Kopf. Als er die Iratze fertiggestellt hatte, ließ er sich schwer atmend gegen die Wand sinken; der Schmerz verebbte, als die Wirkung der Rune einsetzte. Mein Blut in seinen Adern.

»Es tut mir leid«, sagte Simon. »Es tut mir wahnsinnig leid.«

Die Iratze entfaltete nun ihre ganze Heilkraft. Jace’ Kopf wurde allmählich wieder klar und das Hämmern in seiner Brust ließ nach. Vorsichtig stand er auf, wobei er fest mit einem Schwindelgefühl rechnete, doch zu seiner Überraschung fühlte er sich lediglich ein wenig matt und müde. Simon hockte noch immer auf den Knien und starrte auf seine Hände. Jace bückte sich, packte ihn am T-Shirt und zog ihn auf die Beine. »Du brauchst dich nicht zu entschuldigen«, sagte er und ließ Simon los. »Setz dich einfach in Bewegung. Valentin hat Clary und uns bleibt nicht mehr viel Zeit.«

In der Sekunde, in der ihre Finger das Heft von Mellartach umschlossen, durchfuhr eine schneidende Kälte ihren Arm. Valentin beobachtete mit spöttischem Interesse, wie Clary vor Schmerz aufstöhnte und ihre Finger taub wurden. Verzweifelt umklammerte sie das Schwert, doch es entglitt ihr und fiel mit lautem Klirren auf den Boden.

Valentins Bewegung nahm sie kaum wahr. Im nächsten Moment stand er mit dem Schwert in der Hand vor ihr. Clarys Finger brannten. Sie schaute hinab und sah, dass sich in ihrer Handfläche eine rote, stechende Blase bildete.

»Hast du wirklich gedacht, dass ich dich in die Nähe einer Waffe lasse, von der ich weiß, dass du sie benutzen könntest?«, fragte Valentin mit einem Anflug von Abscheu in der Stimme und schüttelte den Kopf. »Du hast kein bisschen von dem verstanden, was ich dir gesagt habe, oder? Wie es scheint, ist von meinen beiden Kindern nur eines imstande, die Wahrheit zu verstehen.«

Clary ballte ihre verletzte Hand zur Faust, forderte den Schmerz geradezu heraus. »Falls du Jace meinst – er hasst dich ebenfalls.«

Valentin schwang das Schwert und richtete seine Spitze auf Clarys Schlüsselbein. »Das reicht«, sagte er, »mehr will ich von dir nicht hören.«

Die Spitze des Schwerts war extrem scharf; als Clary einatmete, stach sie ihr in die Kehle und ihr Blut lief als dünnes Rinnsal die Brust hinab. Die Berührung des Schwerts schien ihr das Blut in den Adern gefrieren zu lassen, schickte knisternde Eispartikel durch Arme und Beine und machte ihre Hände gefühllos.

»Du bist durch deine Erziehung verdorben«, sagte Valentin. »Deine Mutter war schon immer eine Frau von ausgesprochener Starrköpfigkeit – eine Eigenschaft, die mir anfangs sehr gefallen hat. Ich dachte, sie würde zu ihren Idealen stehen.«

Mit einer Art distanziertem Entsetzen registrierte Clary, dass ihr Vater bei ihrer ersten Begegnung in Renwicks Ruine sein bemerkenswertes Charisma nur für Jace zur Schau gestellt hatte. Diese Mühe machte er sich nun nicht mehr und ohne die oberflächliche Patina von Charme wirkte er … leer. Wie eine hohle Statue, deren fehlende Augen nur die Dunkelheit dahinter preisgaben.

»Sag mir eins, Clarissa – hat deine Mutter je von mir gesprochen?«

»Sie hat mir gesagt, mein Vater sei tot.« Verrate nicht mehr, ermahnte sie sich, aber sie war sich sicher, dass er die restlichen Worte in ihren Augen lesen konnte. Und ich wünschte, sie hätte die Wahrheit gesagt.

»Und sie hat dir nie erzählt, dass du anders bist? Etwas Besonderes?«

Clary schluckte und die Spitze der Klinge bohrte sich tiefer in ihren Hals. Erneut tropfte ihr Blut auf die Brust. »Sie hat mir nie gesagt, dass ich eine Schattenjägerin bin.«

»Weißt du eigentlich, warum deine Mutter mich verlassen hat?«, fragte Valentin und schaute dabei über das ausgestreckte Schwert Clary direkt ins Gesicht.

Tränen brannten Clary in der Kehle und sie stieß ein ersticktes Geräusch aus. »Du meinst, dafür gab es nur einen Grund?«

»Sie hat mir vorgeworfen«, fuhr er fort, als hätte Clary nichts gesagt, »dass ich aus ihrem ersten Kind ein Monster gemacht hätte. Sie hat mich verlassen, bevor ich ihrem zweiten das Gleiche antun konnte. Dir. Aber es war bereits zu spät.«

Die Kälte an ihrer Kehle und in ihren Gliedmaßen war so betäubend, dass Clary schon nicht mehr frösteln konnte. Es schien, als verwandle die Berührung des Schwertes sie zu Eis. »So etwas würde sie nie sagen«, flüsterte Clary. »Jace ist kein Monster. Und ich auch nicht.«

Plötzlich flog die Falltüre über ihnen auf und zwei schemenhafte Schatten fielen aus dem Loch und landeten direkt hinter Valentin auf dem Boden. Bei der ersten Gestalt handelte es sich – wie Clary mit enormer Erleichterung erkannte – um Jace, der wie ein Pfeil zielsicher durch die Luft schoss. Sicher und leichtfüßig kam er auf dem Boden auf. In einer Hand hielt er eine blutverschmierte Stahlstrebe mit abgebrochener, scharfkantiger Spitze.

Die zweite Gestalt landete ebenso leicht, wenn auch nicht ganz so anmutig neben Jace. Clary sah die Umrisse eines schlanken Jungen mit dunklem Haar und dachte sofort an Alec. Erst als er sich aufrichtete und sie das vertraute Gesicht erkannte, wurde ihr bewusst, wer dort stand.

Sie vergaß das Schwert, die Kälte, den Schmerz in ihrer Kehle, vergaß alles. »Simon!«

Simon schaute sie durch den Raum hindurch an. Einen kurzen Moment lang begegneten sich ihre Blicke und Clary hoffte, dass er ihrem Gesicht die überwältigende Erleichterung ablesen konnte. Tränen schossen ihr in die Augen und liefen ihr die Wangen hinunter, aber sie machte keine Anstalten, sie wegzuwischen.

Valentin schaute sich überrascht um – auf seinem Gesicht zeichnete sich zum ersten Mal ehrliche Verblüffung ab. Er schnellte herum, um sich Jace und Simon zuzuwenden.

In dem Moment, in dem sich die Spitze des Schwerts von Clarys Kehle löste, verschwand auch die eisige Kälte aus ihr, entzog ihr allerdings auch sämtliche Kraft. Sie sank auf die Knie und zitterte am ganzen Körper. Als sie die Hände hob, um sich die Tränen aus dem Gesicht zu wischen, sah sie, dass sich an ihren Fingerspitzen Ansätze von Frostbeulen gebildet hatten.

Entsetzt starrte Jace erst sie, dann seinen Vater an. »Was hast du mit ihr gemacht?«

»Nichts«, sagte Valentin, der sich nun wieder im Griff hatte. »Jedenfalls noch nicht.«

Zu Clarys Überraschung erblasste Jace, als hätten ihn die Worte seines Vaters schwer getroffen.

»Ich sollte wohl eher fragen, was du getan hast, Jonathan«, sagte Valentin, und obwohl er mit Jace sprach, ruhte sein Blick unverwandt auf Simon. »Warum ist er noch am Leben? Wiedergänger können sich zwar regenerieren, aber nicht mit so wenig Blut in den Adern.«

»Meinst du mich?«, fragte Simon. Clary blickte erstaunt auf. Simon klang anders. Er hörte sich nicht an wie ein Junge, der gegenüber einem Erwachsenen eine dicke Lippe riskierte; er klang vielmehr wie jemand, der das Gefühl hatte, Valentin Morgenstern auf Augenhöhe entgegenzutreten. Jemand, der ihm zu Recht auf Augenhöhe entgegentrat. »Ach ja, richtig, du hast mich ja tot zurückgelassen. Na ja, toter als tot.«

»Sei still.« Jace warf Simon einen zornigen Blick zu; seine Augen funkelten dunkel. »Überlass mir das hier.« Er wandte sich seinem Vater zu. »Ich habe Simon von meinem Blut trinken lassen«, sagte er, »damit er nicht sterben musste.«

Valentins ohnehin eiserne Miene nahm nun noch härtere Züge an, wurde noch kantiger. »Du hast einen Vampir freiwillig dein Blut trinken lassen?«

Jace schien einen Moment zu zögern und schaute zu Simon, der Valentin mit hasserfülltem Blick fixierte. Dann sagte er bedächtig: »Ja.«

»Du hast ja keine Ahnung, was du da getan hast, Jonathan«, stieß Valentin mit eisiger Stimme hervor. »Keine Ahnung.«

»Ich habe ein Leben gerettet«, konterte Jace. »Eines, das du nehmen wolltest. So viel weiß ich jedenfalls.«

»Kein menschliches Leben«, sagte Valentin. »Du hast ein Monster wiederauferstehen lassen, das nun doch nur wieder töten wird, um sich am Leben zu halten. Seine Spezies ist immer hungrig …«

»Da fällt mir ein: Ich bin auch jetzt ziemlich hungrig«, sagte Simon und lächelte, sodass seine weiß schimmernden, spitzen Fangzähne zu sehen waren. »Gegen etwas mehr Blut hätte ich nichts einzuwenden. Aber deines würde mich wahrscheinlich würgen lassen, du widerwärtiges Stück Dreck …«

Valentin lachte. »Diesen Versuch würde ich mir gerne ansehen, Wiedergänger«, schnaubte er. »Wenn das Schwert der Seelen dich trifft, verbrennst du bei lebendigem Leibe.«

Clary sah, wie Jace erst in Richtung des Schwerts und dann zu ihr schaute. In seinem Blick lag eine unausgesprochene Frage. »Das Schwert ist noch nicht verwandelt, jedenfalls noch nicht vollständig«, rief sie rasch. »Ihm fehlte Maias Blut, deshalb konnte er das Ritual nicht beenden …«

Mit dem Schwert in der Hand wirbelte Valentin zu ihr herum und sie sah, dass er lächelte. Im nächsten Moment schien das Schwert in seiner Hand zu zucken und dann wurde Clary von etwas getroffen – es war, als würde sie von einer Welle überrollt, niedergeworfen, gegen ihren Willen angehoben und durch die Luft geschleudert. Hilflos rutschte sie über den Boden, bis sie mit voller Wucht gegen die Schottwand prallte. Der Schmerz raubte ihr den Atem und sie brach zusammen.

Simon stürzte auf sie zu. Doch Valentin schwang das Schwert der Seelen und eine Stichflamme aus reinem, loderndem Licht erhob sich und ließ ihn durch ihre sengende Hitze zurücktaumeln.

Unter Qualen gelang es Clary, sich auf einen Ellbogen zu stützen. Blut strömte ihr in den Mund. Alles um sie herum drehte sich und sie fragte sich, wie heftig sie mit dem Kopf gegen die Wand geschlagen war und ob sie ohnmächtig werden würde. Entschlossen lenkte sie ihre Konzentration darauf, bei Bewusstsein zu bleiben.

Die Flamme war erloschen, doch Simon lag noch immer zusammengekauert und benommen auf dem Boden. Valentin warf ihm einen kurzen Blick zu und schaute dann Jace an. »Wenn du den Wiedergänger jetzt tötest«, sagte er, »kannst du das, was du getan hast, gerade noch rückgängig machen.«

»Nein«, flüsterte Jace.

»Nimm einfach die Waffe in deiner Hand und ramme sie ihm ins Herz.« Valentins Stimme klang sanft. »Eine einfache Bewegung. Nichts, was du nicht schon einmal getan hättest.«

Jace erwiderte den starren Blick seines Vaters. »Ich habe Agramon gesehen«, sagte er. »Er hatte dein Gesicht.« »Du hast Agramon gesehen?« Das Schwert der Seelen glänzte, während Valentin sich auf seinen Sohn zubewegte. »Und du hast überlebt?«

»Ich habe ihn getötet.«

»Du hast den Angstdämon getötet, willst aber einen einfachen Vampir nicht töten – nicht einmal, wenn ich es dir befehle?«

Jace stand da und musterte Valentin mit ausdrucksloser Miene. »Er ist ein Vampir, das stimmt«, sagte er. »Aber er heißt Simon.«

Valentin blieb dicht vor Jace stehen. Das Schwert der Seelen in seiner Hand glühte in einem dunklen Licht. Einen schrecklichen Moment lang fragte Clary sich, ob Valentin beabsichtigte, Jace an Ort und Stelle zu erdolchen, und ob Jace vorhatte, dies zuzulassen.

»Dann nehme ich mal an«, sagte Valentin, »dass du deine Meinung nicht geändert hast. War das, was du mir beim letzten Treffen gesagt hast, endgültig oder bereust du es, dass du mir den Gehorsam verweigert hast?«

Langsam schüttelte Jace den Kopf. In seiner linken Hand hielt er die zerbrochene Strebe, doch seine andere Hand lag an seiner Hüfte und zog etwas millimeterweise aus seinem Gürtel hervor. Dabei wandte er den Blick keine Sekunde von Valentin ab. Clary war sich nicht sicher, ob Valentin sah, was Jace tat, und hoffte, dass er nichts bemerkte.

»Doch«, sagte Jace, »ich bedauere es, dass ich dir den Gehorsam verweigert habe.«

Nein!, dachte Clary und ihr sank der Mut. Gab er etwa auf? Glaubte er, sie und Simon nur auf diese Weise retten zu können?

Valentins Gesicht wurde weicher. »Jonathan …«

»Zumal ich vorhabe«, fuhr Jace fort, »es wieder zu tun. Und zwar jetzt.« Blitzartig zuckte seine Hand und ein Gegenstand wirbelte durch die Luft auf Clary zu. Er fiel dicht neben ihr klirrend zu Boden und rollte dann weiter. Ihre Augen weiteten sich.

Es war die Stele ihrer Mutter.

Valentin fing an zu lachen. »Eine Stele? Jace, ist das ein Scherz oder so etwas? Oder hast du am Ende …«

Clary hörte nicht mehr zu; sie hievte sich hoch und rang keuchend nach Luft, als der Schmerz ihr durch den Kopf schoss. Ihre Augen tränten und sie sah nur noch verschwommen; mit zitternder Hand griff sie nach der Stele – und als ihre Finger den gläsernen Stab berührten, hörte sie eine Stimme in ihrem Kopf, so klar, als stünde ihre Mutter neben ihr. Nimm die Stele, Clary. Benutze sie. Du weißt, was zu tun ist.

Ihre Finger schlossen sich bebend um die Stele. Clary setzte sich auf und ignorierte die Woge des Schmerzes, die ihr vom Kopf aus den Rücken hinabrollte. Sie war eine Schattenjägerin und Schmerz war etwas, mit dem man lebte. Vage nahm sie wahr, wie Valentin ihren Namen rief, hörte seine Schritte, die näher kamen – und dann warf sie sich gegen das Schott und stieß die Stele mit solcher Wucht vor, dass sie ein Zischen zu hören glaubte, als die Spitze das Metall berührte.

Fieberhaft begann sie zu zeichnen. Wie immer verschwand dabei alles andere um sie herum und es gab nur noch sie und die Stele und das Metall. Sie erinnerte sich daran, wie sie vor Jace’ Zelle gestanden und stumm Öffne dich, öffne dich endlich! gefleht hatte. Sie wusste, dass sie damals mit aller Kraft gezeichnet hatte, um die Rune zu erschaffen, die Jace’ Ketten gesprengt hatte. Aber sie wusste auch, dass die Kraft, die sie in jene Rune gelegt hatte, nicht einem Zehntel, nicht einmal einem Hundertstel der Kraft entsprach, die sie in diese Rune hier hineinlegte. Ihre Hände brannten und sie stieß einen Schrei aus, während sie die Stele über die Metallwand zog und dabei eine dicke schwarze Linie wie von Kohle hinterließ. Öffne dich.

Ihre gesamte Frustration, Enttäuschung und Wut fuhren ihr durch die Finger, in die Stele und in die Rune hinein. Öffne dich. Ihre ganze Liebe, ihre ganze Erleichterung darüber, Simon lebend zu sehen, ihre ganze Hoffnung, dass sie vielleicht doch überleben könnten. Öffne dich!

Langsam ließ sie die Stele in ihren Schoß sinken. Einen Augenblick lang herrschte völlige Stille, da alle – Jace, Valentin, selbst Simon – mit ihr zusammen auf die Rune starrten, die auf dem Schott des Schiffs brannte.

Simon erwachte als Erster aus der Starre und wandte sich an Jace: »Was besagt diese Rune?«

Doch es war Valentin, der darauf antwortete, ohne seinen Blick von der Wand abzuwenden. Auf seinem Gesicht lag ein seltsamer Ausdruck – ganz und gar nicht der Ausdruck, den Clary erwartet hatte –, ein Ausdruck, in dem sich Triumph und Entsetzen vermengten, Verzweiflung und Freude. »Sie besagt«, flüsterte er, »›Mene, Mens, Tekel, Upharsin.‹«

Clary rappelte sich auf. »Nein, das besagt sie nicht«, wisperte sie. »Sie besagt Öffne dich.«

Valentin begegnete ihrem Blick. »Clary …«

Das Kreischen von Metall übertönte seine Worte. Das Schott, auf dem Clary gezeichnet hatte – eine Wand aus soliden Stahlplatten –, begann zu vibrieren und sich zu verbiegen. Nieten lösten sich aus ihrer Verankerung und Wasserstrahlen schossen in den Raum hinein.

Clary hörte Valentin laut rufen, doch seine Stimme wurde vom ohrenbetäubenden Geräusch berstenden Metalls überlagert, als jeder Nagel, jede Schraube und jede Niete, die das gewaltige Schiff zusammenhielten, aus ihren Befestigungen sprangen.

Clary versuchte, zu Jace und Simon zu kommen, fiel aber auf die Knie, als erneut ein Schwall Wasser durch das Loch in der Wand drang, das sich immer stärker ausdehnte. Die nächste Woge riss sie um und eisiges Flusswasser schlug über ihr zusammen. Irgendwo rief Jace ihren Namen, so laut und verzweifelt, dass seine Stimme das kreischende Geräusch des Schiffs übertönte. Sie konnte seinen Namen nur ein einziges Mal rufen, ehe sie durch das riesige Loch in der Schottwand hinaus in den Fluss gesogen wurde.

Hilflos wirbelte sie in dem schwarzen Wasser umher und trat, von panischer Angst ergriffen, um sich – Angst vor der undurchsichtigen Dunkelheit und der Tiefe des Flusses, den Millionen Tonnen Wasser um sie herum, die sie niederdrückten und ihr die Luft aus der Lunge pressten. Clary wusste nicht, wo oben und wo unten war oder in welche Richtung sie schwimmen sollte. Und sie konnte ihren Atem nicht länger anhalten: Sie musste Luft holen und sog stattdessen einen Schwall schmutziges Wasser ein. Ihre Brust drohte vor Schmerz förmlich zu bersten und in ihrem Kopf explodierten Sterne. An die Stelle des tosenden Wasserrauschens trat ein hoher, lieblicher, unwirklicher Gesang. Ich sterbe, dachte sie verwundert. Aus dem tiefschwarzen Wasser griffen zwei bleiche Hände nach ihr und zogen sie an sich. Langes Haar trieb wogend um sie herum. Mom, dachte Clary, doch bevor sie das Gesicht ihrer Mutter deutlich sehen konnte, wurde alles um sie herum schwarz.

Als Clary wieder zu sich kam, war sie von Stimmen und blendenden Lichtern umgeben. Sie lag flach auf dem Rücken … auf der Ladefläche von Lukes Pick-up. Den grauschwarzen Himmel nahm sie nur verschwommen wahr. Sie roch Flusswasser, vermischt mit dem Geruch von Rauch und Blut. Weiße Gesichter tanzten über ihr wie schwebende Luftballons. Als sie die Augen zusammenkniff und blinzelte, wurden die Gesichter scharf.

Luke. Und Simon. Beide betrachteten sie mit besorgter Miene. Einen Moment glaubte Clary, Lukes Haar wäre weiß geworden. Doch als sie erneut blinzelte, erkannte sie, dass es mit Asche bedeckt war. Schwarzer Ruß haftete an seiner Kleidung und seiner Haut. Und die Luft war erfüllt von Rauch.

Clary hustete und schmeckte dabei Asche im Mund. »Wo ist Jace?«

»Er ist …« Simons Blick wanderte zu Luke und Clary spürte, wie sich ihr Herz verkrampfte.

»Es geht ihm gut, oder?«, fragte sie. Mühsam setzte sie sich auf, woraufhin ihr ein heftiger Schmerz durch den Kopf schoss. »Wo ist er? Wo ist er?«

»Ich bin hier.« Jace erschien am Rand ihres Blickfelds, sein Gesicht lag im Dunkeln. Er kniete sich neben sie. »Tut mir leid. Ich hätte hier sein müssen, als du aufgewacht bist. Es ist nur so, dass …«

Seine Stimme brach.

»Es ist nur was?« Sie starrte ihn an. Vor dem Hintergrund des leuchtenden Sternenhimmels schimmerte sein Haar eher silbern als golden; seine Augen wirkten farblos. Und seine Haut war mit grauschwarzen Streifen und Flecken übersät.

»Er dachte, du wärst auch tot«, sagte Luke und stand dann abrupt auf. Er starrte auf den Fluss hinaus, auf etwas, das Clary nicht sehen konnte. Schwarze und scharlachrote Rauchfahnen wanden sich spiralförmig gen Himmel, sodass dieser aussah, als stünde er in Flammen.

»Auch tot? Wer ist denn noch …?« Sie brach ab, als sie von einem heftigen Schmerz gepackt wurde und Übelkeit in ihr aufstieg. Jace sah ihren Gesichtsausdruck, griff in seine Hosentasche und holte seine Stele hervor.

»Halt still, Clary.« Ein brennender Schmerz fuhr ihr durch den Unterarm, doch dann wurde ihr Kopf langsam klarer. Sie setzte sich auf und sah, dass sie auf einer nassen Planke an der Rückseite der Fahrerkabine saß. Auf der Ladefläche schwappte braunes Flusswasser, das sich mit der feinen schwarzen Asche vermischte, die vom Himmel herabrieselte.

Clary warf einen Blick auf die Innenseite ihres Arms, wo Jace eine Heilrune aufgetragen hatte. Ihre Erschöpfung schwand bereits, als habe er ihr einen Schuss Kraft in die Adern gejagt.

Behutsam zeichnete Jace mit den Fingern die Linie der aufgetragenen Iratze nach. Seine Hand fühlte sich genauso kalt und klamm an wie ihre Haut. Auch sonst war er völlig durchnässt; sein Haar schimmerte feucht und seine nasse Kleidung klebte ihm am Körper.

Clary hatte einen bitteren Geschmack im Mund, als hätte sie einen Aschenbecher ausgeleckt. »Was ist passiert? Hat es gebrannt?«

Jace warf Luke, der auf den wogenden schwarzgrauen Fluss hinausstarrte, einen Blick zu. Wie kleine Punkte schwammen hier und da Boote auf dem Wasser, doch von Valentins Jacht war nichts mehr zu sehen. »Ja«, sagte er. »Valentins Schiff ist vollständig verbrannt. Es ist nichts mehr davon übrig.«

»Aber wo sind denn alle?« Clary richtete ihren Blick auf Simon, der als Einziger von ihnen trocken geblieben war. Seine ohnehin blasse Haut wies einen leicht grünlichen Schimmer auf, als sei er krank und hätte Fieber. »Wo sind Isabelle und Alec?«

»Sie sind auf einem der Schattenjägerboote. Es geht ihnen gut.«

»Und Magnus?« Sie wand sich, um einen Blick in die Fahrerkabine zu werfen, doch diese war leer.

»Er musste sich um schwer verletzte Schattenjäger kümmern«, sagte Luke.

»Aber sonst geht es allen gut? Alec, Isabelle, Maia – sie sind doch okay, oder?« Clarys Stimme klang in ihren eigenen Ohren schrill und dünn.

»lsabelle wurde verletzt«, erklärte Luke. »Robert Lightwood ebenfalls. Es wird eine ganze Zeit dauern, bis er wieder gesund wird. Viele andere Schattenjäger, darunter auch Malik und Imogen, sind tot. Das war eine sehr schwere Schlacht, die für uns keinen guten Ausgang genommen hat, Clary. Valentin ist verschwunden. Genau wie das Schwert. Die Division hat schwere Verluste erlitten. Ich weiß nicht …«

Er unterbrach sich. Clary starrte ihn an. In seiner Stimme lag etwas, das ihr Angst machte. »Es tut mir leid«, flüsterte sie. »Das ist alles meine Schuld. Hätte ich nicht …«

»Hättest du nicht getan, was du getan hast, dann hätte Valentin jeden auf dem Schiff getötet«, sagte Jace grimmig. »Nur durch dich konnte verhindert werden, dass dieser Kampf zu einem Massaker wurde.«

Clary starrte ihn an. »Du meinst das, was ich mit der Rune gemacht habe?«

»Du hast das Schiff in Stücke gerissen«, sagte Luke. »Jeder Bolzen, jede Niete, alles, was es zusammenhielt, ist einfach auseinandergeplatzt. Das ganze Ding hat so vibriert, dass es in Einzelteile zerbrochen ist. Auch die Öltanks sind explodiert. Die meisten von uns hatten kaum Zeit, ins Wasser zu springen, ehe alles in Flammen aufging. Das, was du getan hast … keiner von uns hat so was je zuvor erlebt.«

»Oh«, sagte Clary mit leiser Stimme. »Wurde jemand … habe ich jemanden verletzt?«

»Als das Schiff sank, ist eine ganze Reihe von Dämonen ertrunken«, erklärte Jace, »aber niemand von den Schattenjägern.«

»Weil sie schwimmen können?«

»Weil sie gerettet wurden. Nixen haben uns alle aus dem Wasser geholt.«

Clary dachte an die Hände im Wasser, an den unwirklichen, lieblichen Gesang, der sie umgeben hatte. Dann war es also doch nicht ihre Mutter gewesen. »Du meinst Wasserfeen?«

»Die Königin des Lichten Hofs hat Wort gehalten … auf ihre Weise«, bestätigte Jace. »Schließlich hatte sie uns ihre uneingeschränkte Hilfe zugesichert.«

»Aber woher …« Woher wusste sie denn davon?, wollte Clary fragen, dachte dann aber an die weisen, wachsamen Augen der Königin und an Jace, der am Ufer dieses weiße Stück Papier ins Wasser geworfen hatte, und beschloss, nicht weiter zu fragen.

»Die Boote der Schattenjäger setzen sich in Bewegung«, sagte Simon, der auf den Fluss hinausschaute. »Ich schätze, sie haben alle an Bord geholt, die noch im Wasser trieben.«

»Okay.« Luke straffte die Schultern. »Zeit zum Aufbruch.« Langsam bewegte er sich auf die Fahrerkabine zu – er humpelte, schien aber sonst unverletzt.

Er schwang sich auf den Fahrersitz und im nächsten Moment heulte der Motor des Pick-ups auf. Sie fuhren los, glitten über das Wasser hinweg und die hochspritzende Gischt fing das grausilberne Licht des sich aufhellenden Himmels auf.

»Dieses Gefährt ist wirklich merkwürdig«, sagte Simon. »Irgendwie rechne ich damit, dass der Wagen jeden Moment untergeht.«

»Ich kann’s nicht glauben: Nach all dem, was wir gerade durchgemacht haben, findest du das hier merkwürdig?«, meinte Jace, aber in seiner Stimme lagen weder Spott noch Verärgerung. Er klang lediglich sehr, sehr müde.

»Was passiert jetzt mit den Lightwoods?«, fragte Clary. »Nach allem, was passiert ist … der Rat …«

Jace zuckte die Achseln. »Die Wege des Rats sind unergründlich. Ich weiß nicht, was er unternehmen wird. Für dich wird er sich allerdings sehr interessieren. Und für deine Fähigkeiten.«

Simon gab ein unterdrücktes Geräusch von sich. Zunächst dachte Clary, er hätte protestiert, doch als sie ihn näher betrachtete, erkannte sie, dass sein Gesicht grüner war als je zuvor. »Was ist los, Simon?«

»Es liegt am Fluss«, murmelte er. »Fließendes Wasser bekommt Vampiren nun mal nicht. Es ist rein und wir … sind es nicht.«

»Den East River kann man ja wohl kaum als rein bezeichnen«, sagte Clary, streckte aber trotzdem die Hand aus und berührte ihn sanft am Arm, woraufhin Simon lächelte. »Bist du nicht ins Wasser gefallen, als das Schiff auseinanderbrach?«, fragte sie.

»Nein. Irgendein Metallteil trieb im Fluss und Jace hat mir geholfen daraufzuklettern. Ich bin mit dem Wasser nicht in Berührung gekommen.«

Clary schaute über ihre Schulter zu Jace. Sie konnte ihn inzwischen etwas deutlicher erkennen, da die Dunkelheit allmählich nachließ. »Danke«, sagte sie. »Glaubst du …«

Er zog die Brauen hoch. »Glaube ich was?«

»Dass Valentin ertrunken sein könnte?«

»Glaube niemals, der Böse sei tot, solange du nicht seine Leiche gesehen hast«, warf Simon ein. »Das führt nur zu unangenehmen Überraschungen und Angriffen aus dem Hinterhalt.«

»Wahrscheinlich hast du recht«, sagte Jace. »Ich vermute, dass Valentin nicht tot ist. Sonst hätten wir die Insignien der Engel gefunden.«

»Kann der Rat denn ohne sie weitermachen? Unabhängig davon, ob Valentin nun lebt oder nicht?«, fragte Clary.

»Der Rat macht immer weiter«, sagte Jace. »Das ist das Einzige, was er kann.« Er wandte sein Gesicht dem Horizont im Osten zu. »Die Sonne geht bald auf.«

Simon erstarrte. Clary sah ihn einen Moment an – erst überrascht, dann entsetzt. Sie wirbelte herum, um Jace’ Blick zu folgen. Er hatte recht – die goldene Scheibe der Sonne stieg unaufhaltsam hinter dem Horizont auf und tauchte ihn bereits in blutrotes Licht. Clary sah, wie der erste Schimmer der Dämmerung das Wasser um sie herum in unwirklichem Grün, Scharlachrot und Gold leuchten ließ.

»Nein!«, flüsterte sie.

Jace schaute von Clary zu Simon, der reglos dasaß und dem östlichen Horizont entgegenstarrte – wie ein Kaninchen einer Schlange. Sofort sprang Jace auf und stürzte zur Fahrerkabine, um mit Luke zu sprechen. Clary sah, wie Luke sich umdrehte und erst sie und Simon anschaute und dann wieder Jace. Er schüttelte den Kopf.

Der Pick-up bewegte sich ruckartig schneller. Luke musste das Gaspedal durchgedrückt haben. Clary griff nach der Ladeklappe, um sich festzuhalten. Vorne schrie Jace Luke an, er solle mit der verdammten Kiste schneller fahren, doch Clary wusste, dass sie dem Sonnenaufgang nicht mehr zuvorkommen konnten.

»Es muss eine Lösung geben«, wandte sie sich an Simon. Sie konnte es nicht fassen, dass sich ihre enorme Erleichterung innerhalb weniger Minuten in enormes Entsetzen verwandelt hatte. »Vielleicht könnten wir dich ja mit unserer Kleidung zudecken …«

Simon starrte noch immer mit leichenblassem Gesicht in Richtung des blutroten Horizonts. »Ein paar Kleidungsstücke reichen nicht«, stammelte er. »Raphael hat es mir erklärt: Wir brauchen Mauern, um uns vor dem Sonnenlicht zu schützen. Durch Stoff brennen die Strahlen einfach hindurch.«

»Aber es muss doch irgendetwas geben …«

»Clary.« Nun konnte sie ihn deutlich sehen; im grauen Licht der einsetzenden Dämmerung wirkten die dunklen Augen in seinem weißen Gesicht riesig. Er streckte ihr die Hände entgegen. »Komm her.«

Sie lehnte sich gegen ihn und versuchte, möglichst große Flächen seines Körpers mit ihrem eigenen abzuschirmen. Aber sie wusste, es war zwecklos: In dem Augenblick, in dem die Sonne ihn berührte, würde er zu Asche zerfallen.

Einen Moment blieben sie in völliger Stille sitzen und hielten einander umschlungen. Clary spürte, wie sich seine Brust hob und senkte – Gewohnheit, brachte sie sich in Erinnerung, nicht Notwendigkeit. Er mochte zwar nicht mehr atmen, konnte aber dennoch sterben.

»Ich werde dich nicht sterben lassen«, sagte sie.

»Ich glaube nicht, dass du eine andere Wahl hast.« Sie spürte, dass er lächelte. »Ich hätte nicht gedacht, dass ich die Sonne jemals wieder zu sehen bekäme«, sagte er. »So kann man sich täuschen.«

»Simon …«

Jace rief etwas. Clary schaute auf – der Himmel war nun in rosarotes Licht getaucht, wie rote Farbe in einem Glas mit klarem Wasser. Unter ihr zuckte Simon zusammen und sein Körper verspannte sich. »Ich liebe dich«, sagte er. »Ich habe nie jemanden anderen geliebt als dich.«

Goldfäden schossen durch den rosigen Himmel, wie goldene Maserung in teurem Marmor. Das Wasser um sie herum strahlte vor Licht und Simon erstarrte. Sein Kopf fiel zurück und seine offenen Augen füllten sich mit Gold, als stiege eine geschmolzene Flüssigkeit in ihnen auf. Schwarze Linien erschienen auf seiner Haut wie Risse in einer zerschmetterten Statue.

»Simon!«, schrie Clary und versuchte, ihn an sich zu drücken, wurde aber ruckartig nach hinten gezogen; es war Jace, der sie fest an den Schultern gepackt hatte. Sie wollte sich losreißen, doch er hielt sie fest und flüsterte ihr etwas ins Ohr, wieder und wieder. Und erst nach einer Weile verstand sie, was er sagte:

»Clary, schau doch. Schau.«

»Nein!« Clary schlug die Hände vors Gesicht. Sie schmeckte das brackige Wasser vom Boden der Ladefläche an ihren Handflächen. Es war salzig, wie Tränen. »Ich will nicht hinsehen. Ich will nicht …«

»Clary.« Jace umfasste ihre Gelenke und zog ihr die Hände vom Gesicht. Das Licht der aufgehenden Sonne brannte ihr in den Augen. »Schau.«

Und dann sah sie hin. Und hörte ihren eigenen Atem rau in ihrer Lunge rasseln, als sie nach Luft rang. Simon saß aufrecht und mit offenem Mund am Ende der Ladefläche – in einem breiten Streifen Sonnenlicht. Verwundert starrte er an sich hinab. Sonnenstrahlen tanzten auf dem Wasser hinter ihm und die Umrisse seiner Haare glänzten wie Gold. Er war nicht zu Asche verbrannt, badete stattdessen im Sonnenlicht – und die schwarzen Linien auf seiner weißen Haut waren vollständig verschwunden.

Vor den Fenstern des Instituts setzte die Abenddämmerung ein. Das matte Rot des Sonnenuntergangs fiel in Jace’ Zimmer, während er auf den Stapel seiner Habseligkeiten auf dem Bett starrte. Der Stapel war wesentlich kleiner, als er gedacht hatte. Ganze sieben Jahre seines Lebens hatte er an diesem Ort verbracht und das war nun alles, was davon übrig blieb: eine kaum halb volle Reisetasche mit Kleidung, ein kleiner Stapel Bücher und ein paar Waffen.

Eine Weile war er sich nicht schlüssig gewesen, ob er die wenigen Dinge, die noch aus seinem Elternhaus in Idris stammten, mitnehmen sollte. Magnus hatte ihm den Silberring seines Vaters zurückgegeben, da er ihn nicht länger benötigte und sich in seiner Gegenwart unwohl fühlte. Jace hatte sich den Ring an einer Kette um den Hals gehängt. Am Ende war er zu dem Schluss gekommen, alles mitzunehmen: Es hatte keinen Sinn, irgendetwas von sich hier zurückzulassen.

Jace wollte gerade ein paar T-Shirts in die Reisetasche packen, als jemand an der Tür klopfte. In der Annahme, es sei Alec oder Isabelle, ging er zur Tür und öffnete sie.

Es war Maryse. Sie trug einen schlichten schwarzen Hosenanzug, hatte das Haar streng aus dem Gesicht zurückgekämmt und wirkte älter, als er sie in Erinnerung hatte. Zwei tiefe Falten verliefen von ihren Mundwinkeln zu ihrem Kinn. Einzig ihre Augen hatten etwas Farbe. »Jace«, sagte sie. »Darf ich reinkommen?«

»Du kannst tun und lassen, was du willst«, erwiderte er und kehrte zum Bett zurück. »Es ist dein Haus.« Er schnappte sich eine Handvoll T-Shirts und stopfte sie unnötig heftig in die Reisetasche.

»Eigentlich gehört das Haus ja dem Rat«, sagte Maryse. »Wir sind nur seine Hüter.«

Jace schob mehrere Bücher in die Tasche. »Mag sein.«

»Was machst du da?« Wenn Jace es nicht besser gewusst hätte, hätte er geglaubt, ihre Stimme zittere ein wenig.

»Ich packe«, sagte er. »Das tun die Leute für gewöhnlich, wenn sie ausziehen.«

Maryse wurde bleich. »Geh nicht fort«, sagte sie. »Falls du bleiben möchtest …«

»Nein, ich will nicht bleiben. Ich gehöre nicht hierher.«

»Und wohin gehst du?«

»Zu Luke«, sagte er und sah, wie sie zusammenzuckte. »Jedenfalls für eine Weile. Danach weiß ich noch nicht. Vielleicht nach Idris.«

»Glaubst du, du gehörst dorthin?« In ihrer Stimme lag eine wehmütige Trauer.

Jace hielt einen Moment inne und starrte auf die Reisetasche. »Ich weiß nicht, wohin ich gehöre.«

»Du gehörst zu deiner Familie.« Zögernd ging Maryse einen Schritt vor. »Zu uns.«

»Du hast mich doch rausgeworfen.« Jace hörte die Härte in seiner Stimme und räusperte sich. »Tut mir leid«, sagte er, drehte sich um und sah sie an. »Wegen allem, was passiert ist. Aber du wolltest mich zuvor schon nicht hier haben, und ich kann mir nicht vorstellen, dass du mich jetzt hier haben willst. Robert wird noch eine Zeit lang krank sein; du wirst dich um ihn kümmern müssen. Da wäre ich sowieso nur im Weg.«

»Im Weg?« Sie klang ungläubig. »Robert möchte dich sehen, Jace …«

»Das bezweifle ich.«

»Und was ist mit Alec? Isabelle, Max – sie brauchen dich. Wenn du mir nicht glaubst, dass ich dich hier haben möchte, was ich dir nicht verdenken könnte, dann solltest du wissen, dass die drei dich gerne hier hätten. Wir haben eine schwere Zeit hinter uns, Jace. Bereite ihnen nicht noch mehr Kummer, als sie ohnehin schon ertragen mussten.«

»Das ist nicht fair.«

»Ich nehme es dir nicht übel, wenn du mich hasst.« Ihre Stimme zitterte tatsächlich. Jace drehte sich ruckartig um und starrte sie überrascht an. »Aber alles, was ich getan habe, selbst, als ich dich hinausgeworfen habe, habe ich getan, um dich zu schützen. Und weil ich Angst hatte.«

»Angst vor mir?«

Sie nickte.

»Na toll, jetzt fühle ich mich gleich viel besser.«

Maryse holte tief Luft. »Ich dachte, du würdest mir das Herz brechen, wie Valentin es getan hat«, sagte sie. »Du warst der Erste, den ich nach ihm geliebt habe und der nicht zu meiner eigenen Familie gehörte. Das erste menschliche Wesen. Und dabei warst du bloß ein Kind …«

»Du hast mich für jemand anderen gehalten.«

»Nein. Ich habe schon immer gewusst, wer du bist. Seit dem Moment, als ich dich vom Schiff aus Idris steigen sah … als du zehn Jahre alt warst. Damals hast du dir direkt einen Platz in meinem Herzen erobert, genau wie meine eigenen Kinder bei ihrer Geburt.« Sie schüttelte den Kopf. »Das verstehst du nicht. Du hast noch keine eigenen Kinder. Als Eltern liebt man nichts mehr als seine Kinder. Und niemand kann einen wütender machen.«

»Das mit der Wut hab ich gemerkt«, sagte Jace nach einer Weile.

»Ich erwarte nicht, dass du mir vergibst«, fuhr Maryse fort. »Aber ich wäre dir sehr dankbar, wenn du Isabelle und Alec und Max zuliebe hierbleiben würdest …«

Das hätte sie nicht sagen dürfen – es waren die falschen Worte. »Ich will deine Dankbarkeit nicht«, erwiderte Jace und wandte sich wieder der Reisetasche zu. Es gab nichts mehr, was er noch hätte hineinstecken können. Entschlossen zog er den Reißverschluss zu.

»A la claire fontaine«, sagte Maryse, »m’en allant promener.«

Jace drehte sich um und schaute sie an. »Wie bitte?«

»Il y a longtemps que je t’aime, jamais je ne t’oublierai – das ist das Lied, das ich Alec und Isabelle immer vorgesungen habe. Das, nach dem du mich gefragt hast.«

Mittlerweile fiel nur noch wenig Licht in den Raum und im Halbdunkel wirkte Maryse auf ihn fast so wie damals, als er zehn Jahre alt gewesen war … als hätte sie sich in den vergangenen sieben Jahren überhaupt nicht verändert. Sie sah ernst und besorgt aus, ängstlich – und hoffnungsvoll. Sie sah aus wie die einzige Mutter, die er jemals gekannt hatte.

»Es stimmt nicht, dass ich es dir nie vorgesungen habe«, sagte sie. »Es ist nur so, dass du mir nie zugehört hast.«

Jace schwieg, doch dann riss er den Reißverschluss der Reisetasche auf und schüttete seine Habseligkeiten auf das Bett zurück.

Epilog

»Clary!« Simons Mutter strahlte übers ganze Gesicht, als sie das Mädchen auf ihrer Türschwelle erkannte. »Dich habe ich ja seit einer Ewigkeit nicht mehr gesehen. Ich hab mir schon Sorgen gemacht, dass ihr zwei euch vielleicht gestritten hättet.«

»Nein, nein«, erwiderte Clary. »Mir ging’s gesundheitlich nicht so gut, das war schon alles.« Selbst wenn man magische Heilrunen besitzt, ist man offensichtlich nicht unverwundbar, fügte sie in Gedanken hinzu. Im Grunde hatte es sie nicht sonderlich überrascht, als sie am Morgen nach der Schlacht mit rasenden Kopfschmerzen und Fieber aufgewacht war. Zunächst hatte sie an eine Erkältung geglaubt – wer wäre nicht davon ausgegangen, nachdem sie mitten in der Nacht stundenlang in klatschnassen Sachen auf dem offenen Meer herumgesessen hatte? Doch von Magnus erfuhr sie dann, dass sie sich sehr wahrscheinlich selbst völlig entkräftet hatte, als sie die Rune schuf, die Valentins Schiff zerstört hatte.

Simons Mutter nickte mitfühlend. »Ich wette, das war der gleiche Virus, der auch Simon vorletzte Woche erwischt hat. Er ist ja kaum noch aus dem Bett gekommen.«

»Aber inzwischen geht es ihm besser, oder?«, fragte Clary. Natürlich wusste sie das längst, aber sie hatte nichts dagegen, es noch einmal zu hören.

»Doch, doch, es geht ihm gut. Ich glaube, er ist hinten im Garten. Lauf doch einfach außen herum.« Sie lächelte und zeigte auf die Hausecke. »Er wird sich bestimmt freuen, dich zu sehen.«

Die roten Ziegelsteinhäuser in Simons Straße waren durch hübsche weiße Schmiedeeisenzäune voneinander getrennt, durch die man zu winzigen Gärten auf der Rückseite der Häuser gelangte. Der Himmel leuchtete strahlend blau, aber trotz der Sonne wehte ein kalter Wind. Clary konnte bereits den Geruch eines frühen Wintereinbruchs in der Luft wahrnehmen.

Sie schloss das Eisentor hinter sich und machte sich auf die Suche nach Simon. Wie seine Mutter gesagt hatte, fand sie ihn im Garten, wo er mit einem Comicheft auf dem Schoß auf einer Freizeitliege lümmelte. Als er Clary sah, legte er das Heft beiseite, setzte sich auf und grinste. »Hey Baby.«

»Baby?« Clary hockte sich neben ihn auf die Liege. »Du machst wohl Witze?«

»Es war einen Versuch wert. Oder etwa nicht?«

»Nein, lieber nicht«, erwiderte Clary entschlossen und beugte sich zu ihm, um ihn auf den Mund zu küssen. Als sie sich wieder aufrichtete, verweilten seine Finger noch einen Moment in ihren Haaren, aber seine Augen schauten nachdenklich.

»Ich bin froh, dass du vorbeigekommen bist«, sagte er.

»Ich auch. Ich wollte dich ja schon eher besuchen, aber …«

»Du warst krank. Ich weiß.« Clary hatte ihm während der ganzen Woche SMS-Nachrichten von Lukes Sofa aus geschickt, wo sie sämtliche Wiederholungen der CSI-Folgen gesehen hatte. Irgendwie hatte es etwas Tröstliches gehabt, in eine dicke Decke gehüllt Stunde um Stunde in einer Welt zu verbringen, in der es für jedes Rätsel eine nachweisbare, wissenschaftliche Lösung gab.

»Es geht mir inzwischen wieder besser.« Fröstelnd schaute sie sich um und zog die weiße Strickjacke fester um sich. »Was machst du bei dem Wetter hier draußen? Ist dir nicht kalt?«

Simon schüttelte den Kopf. »Ich kann Kälte – oder auch Wärme – nicht mehr richtig spüren. Außerdem möchte ich möglichst viel Zeit an der Sonne verbringen«, fügte er hinzu und ein Lächeln umspielte seine Lippen. »Ich hab zwar tagsüber immer noch Schlafanfälle, aber ich kämpfe dagegen an.«

Behutsam streichelte Clary ihm mit dem Handrücken über die Wange. Seine Haut war von der Sonne erwärmt, doch das Gewebe darunter fühlte sich kalt an. »Aber sonst ist alles … alles unverändert?«

»Du meinst, ob ich noch immer ein Vampir bin? Ja, sieht ganz so aus. Ich brauche noch immer Blut und meinen Herzschlag habe ich auch nicht wieder zurück. Vermutlich muss ich in Zukunft einen weiten Bogen um jeden Arzt machen, aber da Vampire sowieso nicht krank werden …« Er zuckte die Achseln.

»Und hast du mit Raphael gesprochen? Hat er noch immer keine Ahnung, warum du in die Sonne gehen kannst?«

»Nein, das ist ihm ein Rätsel. Und anscheinend wurmt ihn das enorm.« Simon blinzelte schläfrig, als wäre es zwei Uhr morgens statt nachmittags. »Vermutlich werfe ich seine ganzen Theorien durcheinander. Außerdem bekommt er mich kaum noch dazu, in der Nacht umherzustreifen, weil ich fest entschlossen bin, das lieber am Tag zu machen.«

»Man sollte meinen, er wäre begeistert.«

»Vampire mögen keine Veränderungen. Sie sind ziemlich traditionell.« Simon schenkte ihr ein Lächeln und Clary schoss ein Gedanke durch den Kopf: So wie in diesem Moment wird er immer aussehen. Wenn ich fünfzig oder sechzig bin, wird er noch immer wie sechzehn aussehen. Es war keine schöne Vorstellung. »Na jedenfalls kann das Ganze meiner Karriere als Musiker nicht schaden«, fuhr Simon fort. »Wenn man Anne Rice und ihren Romanen Glauben schenken darf, eignen Vampire sich hervorragend als Rockstars.«

»Ich bin mir nicht sicher, wie zuverlässig diese Quelle ist.«

Simon lehnte sich zurück. »Wer ist heutzutage schon noch zuverlässig? Außer dir natürlich.«

»Zuverlässig? So siehst du mich also?«, fragte Clary mit gespielter Empörung. »Das ist ja wirklich sehr romantisch!«

Ein Schatten huschte über Simons Gesicht. »Clary …«

»Ja? Was ist los?« Sie nahm seine Hand und hielt sie fest. »Du hast deine Schlechte-Nachrichten-Miene aufgesetzt.«

Simon wandte den Blick ab, »Ich weiß nicht, ob es eine schlechte Nachricht ist oder nicht.«

»Alles ist entweder eine gute oder eine schlechte Nachricht«, meinte Clary. »Sag mir einfach, dass es dir gut geht.«

»Mir geht’s gut«, bestätigte Simon. »Aber … ich denke, wir sollten uns nicht mehr verabreden.«

Clary fiel fast von der Liege. »Du willst nicht mehr mit mir befreundet sein?«

»Clary …«

»Liegt es an den Dämonen? Oder daran, dass du meinetwegen in einen Vampir verwandelt wurdest?«, quietschte sie und ihre Stimme überschlug sich förmlich. »Ich weiß, die letzten Wochen waren vollkommen verrückt, aber ich kann dich von all dem fernhalten. Ich kann …«

Simon zuckte zusammen. »Du klingst schon wie ein Delphin, weißt du das eigentlich? Hör auf.«

Clary unterbrach sich.

»Natürlich will ich noch mit dir befreundet sein«, sagte er. »Nur bei dieser anderen Sache … da bin ich mir nicht so sicher.«

»Welche andere Sache?«

Simon lief rot an. Clary hatte gar nicht gewusst, dass Vampire erröten konnten. Seine roten Wangen hoben sich deutlich von der blassen Haut ab. »Na ja, diese Geschichte mit dem Zusammensein …«

Clary schwieg eine Weile und suchte nach den richtigen Worten. »Wenigstens hast du nicht ›diese Geschichte mit dem Küssen‹ gesagt. Ich hatte schon befürchtet, dass du es so nennen würdest«, meinte sie schließlich.

Simon schaute auf ihre Hände, die ineinander verschränkt zwischen ihnen auf der Liege ruhten. Clarys Finger wirkten winzig neben seinen, aber zum ersten Mal schimmerte ihre Haut einen Ton dunkler als seine. Geistesabwesend streichelte er mit dem Daumen über ihre Fingerknöchel. »So hätte ich es ganz bestimmt nicht genannt.«

»Aber ich dachte, das wäre genau das, was du wolltest«, erwiderte Clary. »Ich dachte, du hättest gesagt …«

Durch seine dunklen Wimpern warf er ihr einen Blick zu. »Dass ich dich liebe? Das stimmt auch – ich liebe dich. Aber das ist nicht die ganze Wahrheit.«

»Ist es wegen Maia?« Clarys Zähne begannen zu klappern, was allerdings nicht nur an der Kälte lag. »Weil du sie magst?«

Simon zögerte. »Nein. Das heißt, ja, ich mag sie, aber nicht so, wie du denkst. Es ist nur so: Wenn ich mit ihr zusammen bin … ich weiß dann, wie es ist, jemanden wie mich um sich zu haben. Und das ist völlig anders als mit dir.«

»Aber du liebst sie doch nicht …«

»Vielleicht könnte ich das aber eines Tages.«

»Vielleicht könnte ich dich eines Tages lieben.«

»Falls das jemals der Fall sein sollte«, sagte er, »dann lass es mich wissen. Du weißt, wo du mich findest.«

Clarys Zähne klapperten nun noch lauter. »Ich möchte dich nicht verlieren, Simon. Das kann ich einfach nicht.«

»Das wirst du auch nicht. Ich gehe ja nicht fort. Aber mir ist es lieber, wir behalten das, was wir haben, weil das nämlich echt ist und aufrichtig und bedeutsam. Ich will nicht, dass du mir irgendetwas vorspielst, was nicht ist. Wenn ich mit dir zusammen bin, möchte ich sicher sein, dass du wirklich bei mir bist – die echte Clary.«

Clary lehnte den Kopf an seinen und schloss die Augen. Er fühlte sich noch immer wie Simon an, trotz allem, was passiert war. Und er roch noch genauso wie früher, so vertraut … nach dem Waschpulver, nach dem er schon immer gerochen hatte. »Vielleicht weiß ich gar nicht, wer das ist … die echte Clary«, sagte sie schließlich.

»Aber ich weiß es.«

Lukes nagelneuer Pick-up wartete mit laufendem Motor am Straßenrand, als Clary um die Ecke von Simons Haus bog und das Gartentor hinter sich zuzog.

»Du hast mich doch schon hergebracht. Da hättest du mich nicht auch noch abholen müssen«, sagte sie, während sie sich neben ihm auf den Beifahrersitz schwang. Auf Luke war Verlass: Er hatte seinen alten, defekten Pick-up durch ein exakt gleiches, neuwertiges Modell ersetzt.

»Entschuldige bitte meine elterliche Sorge«, erwiderte Luke und reichte ihr einen Pappbecher mit Kaffee. Clary nahm einen Schluck – keine Milch, aber viel Zucker, genau so, wie sie Kaffee mochte. »Aber in letzter Zeit werde ich etwas nervös, wenn ich dich nicht in Sichtweite habe«, fuhr Luke fort.

»Ach wirklich?« Clary hielt den Kaffeebecher mit beiden Händen, damit sie nichts verschüttete, während sie die holprige Straße entlangfuhren. »Und wie lange, schätzt du, wird das andauern?«

Luke zog eine nachdenkliche Miene. »Ach, nicht sehr lange. Etwa fünf oder sechs Jahre.«

»Luke!«

»Ich habe vor, dich zu deinem ersten Date gehen zu lassen, sobald du dreißig bist – falls dir diese Information weiterhilft.«

»Ehrlich gesagt, klingt das gar nicht so schlecht. Könnte gut sein, dass ich vor meinem Dreißigsten sowieso nicht dazu bereit bin.«

Luke warf ihr einen fragenden Seitenblick zu. »Simon und du …?«

Clary winkte mit einer Hand ab. »Frag nicht.«

»Verstehe.« Wahrscheinlich verstand er sie wirklich, dachte Clary. »Soll ich dich zu Hause absetzen?«, fügte er hinzu.

»Du fährst doch ins Krankenhaus, oder?« Die nervöse Anspannung, die sich unter seinen lockeren Witzen verbarg, verriet ihn. »Ich möchte gerne mitkommen.«

Sie befanden sich inzwischen auf der Brücke und Clary schaute auf den Fluss hinab, während sie nachdenklich an ihrem Kaffee nippte. An diesem Anblick konnte sie sich nie sattsehen: das schmale Band des schimmernden Flusses zwischen den hohen Häuserschluchten von Manhattan und Brooklyn. Das Wasser glitzerte in der Sonne wie ein Streifen Alufolie. Clary fragte sich, warum sie nie versucht hatte, den East River zu zeichnen. Und sie erinnerte sich daran, wie sie ihre Mutter einmal gefragt hatte, warum sie ihr nie Modell sitzen durfte, warum sie nie ihre eigene Tochter malte. »Wenn man etwas malt, versucht man, es für immer festzuhalten«, hatte Jocelyn erwidert, während blaue Farbe von ihrem Pinsel auf ihre Jeans getropft war. »Aber wenn man etwas wirklich liebt, dann sollte man niemals versuchen, es für immer festzuhalten. Man sollte es freilassen, damit es sich verändern kann.«

Aber ich hasse Veränderungen. Sie holte tief Luft. »Luke«, setzte sie an. »Valentin hat gesagt … also, er hat mir auf dem Schiff etwas erzählt, etwas über …«

»Keine Geschichte, die mit ›Valentin hat gesagt‹ anfängt, hat je etwas Positives hervorgebracht«, murmelte Luke.

»Mag sein. Aber es ging um dich und Mom. Er hat gesagt, du würdest sie lieben.«

Auf der anderen Seite der Fahrerkabine herrschte Schweigen. Sie standen nun im Stau auf der Brücke. Clary hörte, wie ein Zug der Linie Q vorbeiratterte. »Und glaubst du, dass das stimmt?«, fragte Luke schließlich.

»Na ja.« Clary konnte die Spannung in der Luft förmlich spüren und versuchte, ihre Worte sorgsam zu wählen. »Ich weiß es nicht. Ich meine, Valentin hat das schon mal gesagt und damals habe ich das als Paranoia und Hass abgetan. Aber dieses Mal bin ich nachdenklich geworden und … also, es ist schon merkwürdig, dass du immer bei uns warst … und für mich immer wie ein Vater gewesen bist … wir haben ja praktisch zusammengewohnt, jedenfalls im Sommer, in deinem Farmhaus. Andererseits hat keiner von euch beiden sich jemals mit jemand anderem verabredet … Und da dachte ich …«

»Und da dachtest du was?«

»Dass ihr zwei vielleicht ja schon die ganze Zeit zusammen seid und es mir nur nicht sagen wolltet. Vielleicht habt ihr ja gedacht, ich wäre zu jung, um es zu verstehen. Vielleicht hattet ihr auch nur Angst, ich würde dann Fragen nach meinem Dad stellen. Aber jetzt bin ich nicht mehr zu jung. Du kannst es mir also sagen. Ja, ich glaube, das ist genau das, was ich eigentlich meine: Du kannst mir alles sagen, was du willst.«

»Vielleicht nicht alles.« Erneut breitete sich Stille im Wagen aus, während sie im stockenden Verkehr ein paar Zentimeter vorwärts krochen. Luke blinzelte in die Sonne und trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad. »Du hast recht«, sagte er schließlich. »Ich liebe deine Mutter.«

»Das ist toll«, sagte Clary und versuchte, positiv zu klingen, obwohl die Vorstellung von zwei sich liebenden Menschen in Lukes und Jocelyns Alter ihr irgendwie unangenehm war.

»Aber«, schloss Luke, »sie weiß nichts davon.«

»Sie weiß nichts davon?« Clary machte eine ungläubige, weit ausholende Armbewegung. Glücklicherweise war ihr Kaffeebecher inzwischen leer. »Aber wieso denn nicht? Hast du es ihr denn nicht gesagt?«

»Ehrlich gesagt, nein«, erwiderte Luke und trat so heftig aufs Gaspedal, dass der Pick-up einen Satz nach vorn machte.

»Und warum nicht?«

Luke seufzte und rieb sich müde über den Stoppelbart. »Weil sich nie der richtige Moment ergeben hat«, sagte er.

»Eine ziemlich lahme Ausrede und das weißt du auch.«

Luke stieß ein Geräusch hervor, das wie eine Mischung aus unterdrücktem Lachen und einem verärgerten Schnauben klang. »Ja vielleicht, aber es ist die Wahrheit. Als mir zum ersten Mal bewusst wurde, was ich für Jocelyn empfinde, war ich in deinem Alter. Sechzehn. Und wir alle hatten Valentin gerade kennengelernt. Ich war für ihn keine Konkurrenz. Im Grunde war ich sogar ein wenig erleichtert bei dem Gedanken, denn wenn sie mich schon nicht wollte, dann würde sie wenigstens mit jemanden zusammen sein, der sie wirklich verdiente.« Seine Stimme wurde schroff. »Aber als ich erkannte, wie sehr ich mich da geirrt hatte, war es zu spät. Nachdem wir aus Idris geflohen waren – damals war sie bereits mit dir schwanger –, habe ich ihr angeboten, sie zu heiraten … mich um sie zu kümmern. Ich habe ihr gesagt, es spiele keine Rolle, wer der Vater ihres Kindes sei – ich würde es wie mein eigenes aufziehen. Sie glaubte wohl, ich hätte das aus Mitleid angeboten. Und ich konnte sie nicht davon überzeugen, dass ich genau genommen sogar ziemlich egoistisch handelte. Sie meinte, sie wolle mir nicht zur Last fallen und mein Angebot sei mehr, als man von jemandem verlangen könne. Nachdem sie mich in Paris verlassen hatte, bin ich nach Idris zurückgekehrt, aber ich war rastlos und nicht eine Sekunde glücklich. Ich hatte ständig das Gefühl, dass ein Teil von mir fehlte – Jocelyn. Nachts träumte ich, dass sie irgendwo in der Ferne hockte und meine Hilfe brauchte, dass sie nach mir rief, ich sie aber nicht hören konnte. Also habe ich mich schließlich auf die Suche nach ihr gemacht.«

»Ich erinnere mich, dass sie glücklich war«, sagte Clary mit dünner Stimme, »als du sie gefunden hast.«

»Ja, sie war glücklich und dann auch wieder nicht. Sie schien froh, mich zu sehen, aber gleichzeitig symbolisierte ich für sie auch die Welt, aus der sie geflohen war, und sie wollte nichts mehr damit zu tun haben. Erst als ich ihr versprach, sämtliche Verbindungen zu meinem Rudel, zum Rat, zu Idris, einfach zur gesamten Verborgenen Welt aufzugeben, stimmte sie unserer Freundschaft zu. Ich wäre gern bei euch beiden eingezogen, aber Jocelyn vertrat die Ansicht, dass meine allmonatlichen Mutationen sich vor dir nur schwer verbergen ließen, und ich musste ihr beipflichten. Also kaufte ich die Buchhandlung, nahm einen neuen Namen an und gab vor, Lucian Graymark wäre tot. Und im Grunde war er das auch.«

»Du hast echt viel für Mom getan … dein ganzes Leben aufgegeben.«

»Ich hätte noch mehr getan«, erklärte Luke nüchtern. »Aber sie war fest entschlossen, sich vom Rat oder der Schattenwelt fernzuhalten. Und mir selbst konnte ich ja so viel vormachen, wie ich wollte, aber das änderte nichts daran, dass ich noch immer ein Lykanthrop war. Ich bin eine wandelnde Erinnerung an diese ganze Welt. Und sie wollte auf keinen Fall, dass du jemals etwas davon erfahren würdest. Mit diesen Besuchen bei Magnus, dem Löschen deiner Erinnerungen oder der Blockade deines Zweiten Gesichts war ich nie einverstanden, aber sie wollte nicht davon abweichen und ich ließ sie gewähren. Denn wenn ich versucht hätte, sie daran zu hindern, hätte sie mich fortgeschickt. Außerdem: Ich hätte niemals – wirklich niemals – zugelassen, dass sie mich heiratet und ich dein Vater werde, dir aber nicht die Wahrheit über mich erzähle. Und das hätte dann alles andere ins Rollen gebracht und all die dünnen Wände eingerissen, die sie so mühsam zwischen sich und der Verborgenen Welt errichtet hatte. Das konnte ich ihr einfach nicht antun. Und deshalb habe ich geschwiegen.«

»Du meinst, du hast ihr nie gesagt, was du für sie empfindest?«

»Deine Mutter ist nicht dumm, Clary«, erwiderte Luke. Er wirkte ruhig, doch seine Stimme klang angespannt. »Sie muss es gewusst haben. Schließlich habe ich ihr angeboten, sie zu heiraten. Und so freundlich ihre abschlägige Antwort auch formuliert gewesen sein mag, ist mir doch eines bewusst: Sie weiß, was ich für sie empfinde, aber sie empfindet nicht das Gleiche für mich.«

Clary schwieg.

»Das ist schon okay«, sagte Luke und versuchte, einen leichten Ton anzuschlagen. »Ich habe mich schon vor sehr langer Zeit damit abgefunden.«

Plötzlich spürte Clary eine Anspannung, ein Sirren ihrer Nerven, das nicht vom Koffein kommen konnte, doch sie schob den Gedanken an ihr eigenes Leben beiseite. »Du hast ihr angeboten, sie zu heiraten, aber hast du ihr auch gesagt, dass du sie zur Frau möchtest, weil du sie liebst? Für mich klingt das irgendwie nicht danach.«

Nun schwieg Luke.

»Ich denke, du hättest ihr die Wahrheit sagen sollen. Und ich glaube auch, dass du dich irrst, was ihre Gefühle betrifft.«

»Nein, ich irre mich nicht, Clary.« Lukes Stimme klang entschlossen: Das reicht jetzt.

»Ich erinnere mich, dass ich sie mal gefragt habe, warum sie sich mit niemandem verabredet«, fuhr Clary fort, von Lukes tadelndem Ton völlig ungerührt. »Sie sagte, das läge daran, dass sie ihr Herz bereits vergeben hätte. Damals dachte ich, sie würde meinen Dad meinen, aber jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher.«

Luke wirkte ehrlich überrascht. »Das hat sie gesagt?« Dann fing er sich und fügte hinzu: »Wahrscheinlich hat sie Valentin gemeint.«

»Nein, das glaube ich nicht.« Sie warf ihm einen fragenden Seitenblick zu. »Außerdem: Findest du das nicht schrecklich? Nie sagen zu können, was du wirklich fühlst?«

Luke schwieg erneut und die Stille dauerte an, bis sie die Brücke hinter sich gelassen hatten und durch die Orchard Street fuhren, mit ihren Geschäften und Restaurants und den wundervoll geschwungenen roten und goldenen chinesischen Schriftzeichen. »Ja, ich finde es schrecklich«, sagte Luke schließlich. »Es gab eine Zeit, da dachte ich, die Beziehung, die ich zu dir und deiner Mutter habe, wäre besser als gar nichts. Aber wenn man den Menschen, die man am meisten liebt, nicht die Wahrheit sagen kann, verlernt man irgendwann auch, gegenüber sich selbst ehrlich zu sein.«

Ein Geräusch wie plätscherndes Wasser drang an Clarys Ohr. Als sie nach unten schaute, sah sie, dass sie den leeren Pappbecher zu einer unkenntlichen Kugel zusammengeknüllt hatte.

»Fährst du mich zum Institut?«, fragte sie. »Bitte.«

Luke warf ihr einen überraschten Blick zu. »Ich dachte, du wolltest ins Krankenhaus mitkommen?«

»Ich treffe dich dann dort, sobald ich fertig bin«, erklärte sie. »Ich muss erst noch was erledigen.«

Das Erdgeschoss des Instituts war lichtdurchflutet; Staubteilchen tanzten in den Sonnenstrahlen. Clary lief den schmalen Gang zwischen den Kirchenbänken entlang, warf sich gegen den Aufzug und drückte fieberhaft auf den Knopf. »Komm schon, komm schon«, murmelte sie. »Komm …«

Die goldene Aufzugtür schwang quietschend auf. Jace stand im Fahrstuhl und seine Augen wurden groß, als er Clary sah.

»… schon«, beendete Clary ihren Satz und ließ den Arm sinken. »Oh. Hi.«

Jace starrte sie an. »Clary?«

»Du hast die Haare anders«, platzte sie heraus, ohne nachzudenken. Sie hatte recht: Die langen flachsblonden Strähnen hingen ihm nicht länger ins Gesicht, sondern waren sorgfältig geschnitten. Dadurch wirkte er anständiger und sogar ein wenig älter. Außerdem war er ordentlich gekleidet, mit Jeans und dunkelblauem Pullover. An seiner Kehle, direkt unterhalb des Stoffkragens, glitzerte etwas.

Jace fuhr sich mit der Hand durch die Haare. »Hm? Ja, stimmt. Maryse hat sie geschnitten.« Als die innere Aufzugtür sich in Bewegung setzte und sich zuschieben wollte, hielt er sie auf. »Hast du irgendwas im Institut zu erledigen?«

Clary schüttelte den Kopf. »Ich wollte eigentlich mit dir reden.«

»Ach.« Er wirkte ein wenig überrascht, trat aber aus dem Fahrstuhl heraus und ließ die Tür hinter sich zufallen. »Ich bin gerade auf dem Weg zu Taki’s, um etwas zu essen zu holen. Keiner von uns hat richtig Lust zum Kochen …«

»Verstehe«, sagte Clary, wünschte dann aber, sie hätte nichts gesagt. Ob die Lightwoods nun kochen wollten oder nicht, war ihr im Grunde herzlich egal.

»Aber wir können uns ja dort unterhalten«, sagte Jace und marschierte in Richtung Eingangsportal. Nach ein paar Metern hielt er inne und drehte sich um. Als er so dastand, zwischen zwei Metallständern mit brennenden Kerzen, deren Licht seine Haare und seine Haut in einen goldenen Schein tauchte, wirkte er wie das Porträt eines Engels. Clarys Herz zog sich schmerzhaft zusammen. »Was ist? Kommst du nun oder nicht?«, schnaubte er, alles andere als engelsgleich.

»Okay, okay, ich komm ja schon.« Sie beeilte sich, ihn einzuholen.

Auf dem Weg zu Taki’s versuchte Clary, das Gespräch von allen Themen fernzuhalten, die etwas mit ihr oder mit Jace oder mit ihr und Jace zu tun hatten. Stattdessen fragte sie, wie es Isabelle, Max und Alec ging.

Jace zögerte. Sie überquerten inzwischen die First Street, durch die eine kühle Brise wehte. Der Himmel über ihnen leuchtete strahlend blau – ein perfekter Herbsttag in New York.

»Tut mir leid.« Clary schämte sich für ihre Dummheit. »Es muss ihnen ziemlich schlecht gehen – so viele Leute, die sie gekannt haben, sind nun tot.«

»Für Schattenjäger ist das etwas anderes«, erwiderte Jace. »Wir sind Krieger. Wir rechnen jederzeit mit dem Tod, im Gegensatz zu euch …«

Clary seufzte. ›»Zu euch Irdischen.‹ Das wolltest du doch sagen, oder?«

»Stimmt«, räumte er ein. »Manchmal ist es selbst für mich schwer zu sagen, wer du wirklich bist.«

Sie standen nun vor dem Restaurant, mit seiner fensterlosen Fassade und dem durchhängenden Dach. Der Ifrit, der die Eingangstür bewachte, musterte sie mit roten, misstrauischen Augen.

»Ich bin Clary«, erklärte sie.

Jace schaute auf sie hinab. Der Wind wirbelte ihr die Haare ins Gesicht. Fast geistesabwesend streckte Jace die Hand aus und schob ihr eine Strähne hinters Ohr. »Ich weiß.«

Im Inneren des Restaurants suchten sie sich eine ruhige Ekke und setzten sich. Der Raum war fast leer: Kaelie, die Kellnerin mit den Nixenaugen, lehnte an der Theke und ließ ihre weiß-blauen Flügel träge auf und ab schwingen; sie und Jace waren mal befreundet gewesen. In einer anderen Sitzecke saßen zwei Werwölfe vor einem Berg roher Lammkeulen und diskutierten darüber, wer bei einem Kampf wohl gewinnen würde: Dumbledore aus den Harry-Potter-Romanen oder Magnus Bane.

»Dumbledore würde auf jeden Fall gewinnen«, sagte der erste Werwolf zwischen zwei Bissen. »Er hat diesen tödlichen Fluch.«

»Aber Dumbledore gibt es doch gar nicht wirklich«, konterte der zweite Lykanthrop.

»Und wer sagt dir, dass Magnus Bane wirklich existiert?«, erwiderte der erste verächtlich. »Oder hast du ihn vielleicht schon mal gesehen?«

»Das ist so abgefahren«, flüsterte Clary und ließ sich tiefer in ihren Sitz rutschen. »Hast du gehört, was die beiden gesagt haben?«

»Nein. Das Belauschen anderer Gespräche ist unhöflich.« Jace studierte die Speisekarte, was Clary die Gelegenheit verschaffte, ihn verstohlen zu studieren. Ich sehe dich nicht an, hatte sie ihm im Institut gesagt. Und das stimmte auch … oder zumindest sah sie ihn nie so an, wie sie es gerne wollte – mit dem Blick einer Künstlerin. Sobald sie es versuchte, verlor sie sich in Details und ließ sich immer wieder ablenken: von der geschwungenen Linie seiner Wangenknochen, der Länge seiner dunklen Wimpern, der Form seiner weichen Lippen.

»Du starrst mich an«, sagte Jace plötzlich, ohne von der Speisekarte aufzuschauen. »Warum machst du das? Stimmt irgendetwas nicht?«

Da Kaelie in diesem Moment an ihren Tisch kam, blieb Clary eine Antwort erspart. Sie bemerkte, dass die Kellnerin, die sie aus ihren durch und durch blauen Augen neugierig musterte, statt eines Kugelschreibers einen silberweißen Birkenzweig verwendete. »Wisst ihr schon, was ihr wollt?«, fragte sie.

Überrumpelt bestellte Clary wahllos mehrere Speisen von der Karte, während Jace einen Teller mit frittierten Süßkartoffeln und eine Reihe weiterer Gerichte zum Mitnehmen orderte. Als Kaelie auf dem Absatz kehrtmachte und Richtung Küche verschwand, blieb ein zarter Hauch von Blumenduft in der Luft zurück.

»Bitte sag Alec und Isabelle, dass es mir leidtut … alles, was passiert ist«, wandte Clary sich an Jace, als Kaelie außer Hörweite war. »Und bitte richte Max aus, dass ich ihn irgendwann mal zu Forbidden Planet mitnehmen werde.«

»Nur Irdische sagen, dass es ihnen leidtut, wenn sie eigentlich meinen ›Ich teile deinen Kummer‹«, bemerkte Jace. »Nichts von all dem, was passiert ist, war deine Schuld, Clary.« Plötzlich funkelten seine Augen hasserfüllt. »Es war einzig und allein Valentins Schuld.«

»Ich nehme mal an, dass es von ihm noch keine …«

»… noch keine Spur gibt? Stimmt. Vermutlich hat er sich irgendwo verkrochen und wartet, bis er sein Werk beenden und das Schwert endgültig umkehren kann. Aber was dann passiert …« Jace zuckte die Achseln.

»Aber was passiert dann?«

»Keine Ahnung. Valentin ist geistesgestört. Und es lässt sich nur schwer erraten, was ein Geistesgestörter als Nächstes tun wird.« Bei diesen Worten wich Jace jedoch Clarys Blick aus und sie wusste instinktiv, was er dachte: Krieg. Das war genau das, was Valentin wollte. Einen Krieg mit den Schattenjägern. Und er würde ihn auch bekommen. Es war nur eine Frage der Zeit, wann und wo er als Erstes zuschlagen würde. »Aber du bist doch nicht mit hierhergekommen, um mit mir über Valentin zu reden, oder?«, fügte Jace hinzu.

»Nein.« Nun, da der Moment gekommen war, suchte Clary angestrengt nach den richtigen Worten. Sie fing eine Reflexion ihres Gesichts auf, das sich in dem silbernen Metall des Serviettenständers spiegelte: weißer Strickjackenkragen, blasse Haut, hektische Röte auf den Wangen. Sie sah aus, als hätte sie Fieber – und sie fühlte sich auch ein bisschen fiebrig. »Ich wollte schon seit ein paar Tagen mit dir reden …«

»Was du nicht sagst!« Seine Stimme klang ungewöhnlich scharf. »Jedes Mal, wenn ich bei euch angerufen habe, hat Luke mir gesagt, du wärst krank. Da bin ich davon ausgegangen, dass du nicht mit mir reden wolltest – wieder mal.«

»Das stimmt nicht.« Clary hatte das Gefühl, dass zwischen ihnen ein riesiger Abstand lag, obwohl die Sitzecke nicht besonders groß war und sie gar nicht weit voneinander entfernt saßen. »Natürlich wollte ich mit dir reden. Ich habe die ganze Zeit an dich gedacht.«

Jace stieß einen überraschten Laut aus und streckte ihr über den Tisch eine Hand entgegen. Clary nahm sie und spürte eine enorme Erleichterung. »Ich habe auch an dich gedacht«, sagte er.

Seine Hand fühlte sich warm und beruhigend an und Clary erinnerte sich, wie sie ihm in Renwicks Ruine die blutige Portalscherbe sanft aus der Hand genommen hatte – das Einzige, was ihm noch von seinem alten Leben geblieben war

– und wie er sie in seine Arme gezogen hatte. »Ich war wirklich krank«, sagte Clary. »Das schwöre ich, wenn du willst. Schließlich wäre ich auf dem Schiff beinahe gestorben.«

Er ließ ihre Hand los, sah sie aber eindringlich an, als versuchte er, sich ihr Gesicht einzuprägen. »Ich weiß«, murmelte er. »Jedes Mal, wenn du beinahe stirbst, sterbe ich mit dir.«

Seine Worte ließen ihr Herz wild in ihrer Brust schlagen, als hätte sie literweise Kaffee getrunken. »Jace. Ich bin hier, weil ich dir sagen will, dass ich …«

»Warte. Lass mich zuerst reden.« Er hielt die Hände hoch, als wolle er ihre nächsten Worte abwehren. »Bevor du irgendetwas sagst, möchte ich mich erst mal bei dir entschuldigen.«

»Entschuldigen? Wofür?«

»Dafür, dass ich dir nicht zugehört habe.« Er fuhr sich mit beiden Händen durch die Haare und Clary entdeckte eine kleine Narbe an seinem Hals, eine dünne silbrige Linie, die er vorher nicht gehabt hatte. »Du hast mir immer wieder gesagt, dass ich das, was ich von dir wollte, nicht bekommen könne, aber ich habe dich bedrängt und unter Druck gesetzt und dir nicht eine Minute zugehört. Ich wollte nur dich und es war mir egal, was irgendjemand anderes dazu sagen würde. Nicht einmal deine Meinung hat mich interessiert.«

Plötzlich war Clarys Mund ganz trocken, doch ehe sie etwas erwidern konnte, stand Kaelie wieder am Tisch, mit Jace’ Fritten und einer Reihe von Tellern für Clary. Clary starrte auf ihre Bestellung: ein grüner Milchshake, eine Art rohe Frikadelle und ein Schälchen Heuschrecken mit Schokoglasur. Aber das spielte im Grunde keine Rolle – ihr Magen war sowieso so zugeschnürt, dass sie gar nicht an Essen denken konnte. »Jace«, setzte sie an, sobald die Kellnerin gegangen war. »Du hast nichts falsch gemacht. Du …«

»Nein, warte. Lass mich erst zu Ende reden.« Er starrte auf den Teller mit Fritten, als lägen dort die Geheimnisse des Universums verborgen. »Clary, ich muss es jetzt sagen … jetzt oder nie.« Und dann sprudelten die Worte nur so aus ihm hervor: »Ich dachte, ich hätte meine Familie verloren. Und damit meine ich nicht Valentin. Ich meine die Lightwoods. Ich dachte, sie wollten nichts mehr von mir wissen. Und ich dachte, mir wäre auf dieser Welt nichts mehr geblieben außer dir. Ich … ich war fast verrückt vor Schmerz und habe es an dir ausgelassen. Es tut mir leid. Du hattest recht.«

»Nein, ich war dumm. Und ich war gemein zu dir …«

»Dazu hattest du allen Grund.« Er schaute auf und sah ihr in die Augen. Und plötzlich fühlte Clary sich an ihre Kindheit erinnert – wie sie als Vierjährige am Strand gesessen und geweint hatte, weil der Wind ihre schöne Sandburg zerstörte. Ihre Mutter hatte ihr gesagt, sie könne doch eine neue bauen, aber das hatte ihre Tränen nicht stillen können. Denn das, was sie für beständig gehalten hatte, war alles andere als beständig und nur aus Sand gebaut, der sich bei der kleinsten Berührung mit Wind oder Wasser in nichts auflöste. »Du hast recht gehabt: Wir leben nicht in einem Vakuum. Um uns herum sind Menschen, die uns lieben und die verletzt wären, vielleicht sogar am Boden zerstört, wenn wir uns die Gefühle gestatten, die wir gerne für einander empfinden würden. Das wäre egoistisch und das würde bedeuten … es würde bedeuten, so zu sein wie Valentin.«

Jace sprach den Namen seines Vaters mit einer solchen Endgültigkeit aus, dass Clary das Gefühl hatte, er schlüge ihr eine Tür vor der Nase zu.

»Von jetzt an werde ich nur noch dein Bruder sein«, sagte er und sah sie in der hoffnungsvollen Erwartung an, dass sie nun doch zufrieden sein müsste. In diesem Moment hätte Clary am liebsten losgeschrien, er würde ihr das Herz brechen und solle sofort aufhören. »Das ist es doch, was du wolltest, oder?«

Clary brauchte eine ganze Weile, ehe sie antworten konnte, und als sie schließlich ihre Stimme wiederfand, klang sie wie ein fernes Echo aus längst vergangenen Zeiten. »Ja«, sagte sie leise und sie hörte das starke Rauschen der Wellen in ihren Ohren und ihre Augen brannten wie von einer sandigen, salzigen Brise. »Ja, das ist das, was ich wollte.«

Benommen stieg Clary die breiten Stufen zum Eingang des Beth-Israel-Hospitals hinauf. Irgendwie war sie froh, dass sie sich jetzt hier befand und nicht an einem anderen Ort. Denn am liebsten hätte sie sich jetzt in die Arme ihrer Mutter geworfen und losgeheult, selbst wenn sie Jocelyn nie hätte erklären können, weshalb sie weinte. Aber da das nun mal nicht möglich war, erschien es ihr als das Beste, sich an das Bett ihrer Mutter zu setzen und dort zu weinen.

Im Restaurant hatte sie sich noch ziemlich gut unter Kontrolle gehabt und Jace zum Abschied sogar kurz umarmt. Erst in der U-Bahn war sie in Tränen ausgebrochen und hatte hemmungslos geheult – wegen allem, was passiert war, wegen Jace und Simon und Luke und ihrer Mutter und sogar wegen Valentin. Sie weinte so laut, dass der Mann neben ihr wortlos ein Taschentuch zückte und es ihr anbot, woraufhin sie Was glotzen Sie denn so, Blödmann? gefaucht hatte, weil man das in New York nun mal so machte. Danach hatte sie sich etwas besser gefühlt.

Als sie sich nun dem oberen Ende der Treppe näherte, bemerkte sie eine Frau, die vor der gläsernen Eingangstür stand. Sie trug einen langen Umhang über einem Anzug – keine Kleidung, die man üblicherweise auf den Straßen Manhattans zu sehen bekam. Der Umhang war aus dunklem Samtstoff gefertigt und besaß eine weite Kapuze, die die Trägerin hochgeschlagen hatte, um ihr Gesicht zu verbergen. Clary sah sich rasch um und erkannte, dass offensichtlich niemand der anderen Krankenhausbesucher die Erscheinung vor dem Eingang wahrnahm. Es musste sich also um einen Zauberglanz handeln.

Auf dem Treppenabsatz angekommen, blieb Clary stehen und schaute die Frau an, deren Gesicht sie aber noch immer nicht sehen konnte. »Hören Sie, wenn Sie wegen mir hier sind, sagen Sie mir einfach, was Sie von mir wollen. Ich bin im Moment nicht in der Stimmung für Zauberglanz und diesen ganzen geheimnistuerischen Kram.«

Sie bemerkte, dass ein paar Leute um sie herum innehielten, um das verrückte Mädchen anzustarren, das offensichtlich mit einer Einbildung redete. Clary unterdrückte den Drang, ihnen allen die Zunge herauszustrecken.

»Also gut.« Die Stimme der Gestalt klang sanft und seltsam vertraut. Die Frau schob ihre Kapuze nach hinten und eine Fülle silberweißer Haare ergoss sich über ihre Schultern. Es war die Schattenjägerin, die Clary vor dem Eingang zur Stillen Stadt eingehend gemustert hatte, die Frau, die sie an der Tür des Instituts vor Maliks Messer bewahrt hatte. Aus der Nähe betrachtet, wirkte ihr Gesicht sehr kantig – zu spitz, um wirklich hübsch auszusehen –, aber ihre Augen leuchteten in einem warmen Haselnussbraun. »Ich heiße Madeleine. Madeleine Bellefleur.«

»Und …?«, fragte Clary. »Was wollen Sie von mir?«

Die Frau – Madeleine – zögerte. »Ich kenne deine Mutter, Jocelyn, von früher, aus Idris«, sagte sie. »Wir waren eng befreundet.«

»Tut mir leid, aber Sie können jetzt nicht zu ihr«, erwiderte Clary. »Keine Besucher außer den engsten Familienangehörigen, bis es ihr wieder besser geht.«

»Aber es wird ihr nicht besser gehen.«

Clary hatte das Gefühl, als hätte die Frau ihr ins Gesicht geschlagen. »Wie bitte?«

»Entschuldige, ich wollte dich nicht beunruhigen«, sagte Madeleine. »Es ist nur so: Ich weiß, was Jocelyn fehlt, und ich weiß auch, dass kein irdisches Krankenhaus irgendetwas für sie tun kann. Das, was mit ihr passiert ist … das hat sie sich selbst zugefügt, Clarissa.«

»Nein. Sie verstehen das nicht. Valentin …«

»Sie hat es getan, ehe Valentin sie in die Finger bekam. Auf diese Weise konnte er keine Informationen aus ihr herauspressen. Sie hatte das Ganze lange vorher geplant. Es war ein Geheimnis – ein Geheimnis, das sie nur mit einem einzigen Menschen teilte. Nur dieser Person hat sie anvertraut, wie der Zauberbann, den sie sich selbst auferlegt hat, umgekehrt werden kann. Diese Person bin ich.«

»Sie meinen …«

»Ja«, sagte Madeleine, »ich kann dir zeigen, wie sich deine Mutter wieder aufwecken lässt.«

Der dritte Band der Chroniken der Unterwelt mit dem Titel City of Glass erscheint voraussichtlich im Juli 2009.

DANKSAGUNG

Dieses Buch wäre nicht entstanden ohne die Unterstützung und Ermutigung meiner Schreib-AG: Holly Black, Kelly Link, Ellen Kushner, Delia Sherman, Gavin Grant und Sarah Smith. Und ohne das NB-Team wäre ich ebenfalls aufgeschmissen gewesen: Justine Larbalestier, Maureen Johnson, Margaret Crocker, Libba Bray, Cecil Castellucci, Jaida Jones, Diana Peterfreund und Marissa Edelman. Weiteren Dank schulde ich Eve Sinaiko und Emily Lauer für ihre Hilfe (und ihre scharfzüngigen Kommentare) sowie Sarah Rees Brennan (dafür, dass sie Simon mehr liebt als jede andere auf der Welt). Außerdem danke ich allen Mitarbeitern von Simon & Schuster und Walker Books dafür, dass sie an diese Art von Büchern glauben. Ein ganz besonderes Dankeschön geht an meine Lektorin Karen Wojtyla für all ihre RotstiftAnmerkungen, Sarah Payne für ihre Änderungen (auch lange nach dem Abgabetermin), Bara MacNeill für das Verwalten von Jace’ Waffenarsenal sowie an meinen Agenten Barry Goldblatt – dafür, dass er mich eine Idiotin nennt, wenn ich mich wie eine Idiotin benehme. Und nicht zuletzt danke ich meiner Familie für ihre Unterstützung: meiner Mutter, meinem Vater, Kate Conner, Jim Hill, meiner Tante Naomi und meiner Cousine Joyce. Und Josh, der ist.

QUELLENVERZEICHNIS

S. 15: Arthur Rimbaud, Une saison en enfer, a.d. Französischen von Werner Dürrson, Reclam Stuttgart, 1970

S. 106: Schlachter Bibel, übersetzt von F. E. Schlachter, Genfer Bibelgesellschaft, 1951

S. 376: Schlachter Bibel, übersetzt von F. E. Schlachter, Genfer Bibelgesellschaft, 1951

S. 392: John Milton, Das verlorene Paradies, a.d. Englischen von Hans Heinrich Meier, Reclam Stuttgart, 1968

S. 407: Bibelstelle nach der unrevidierten Elberfelder Übersetzung, R. Brockhaus Verlag Wuppertal

Alle weiteren Quellen wurden a.d. Amerikanischen übersetzt von Franca Fritz und Heinrich Koop

Table of Contents

Cassandra Clare

CHRONIKEN DER UNTERWELT

CITY OF ASHES

INHALT

Prolog

TEIL EINS

EINE ZEIT IN DER HÖLLE

1

VALENTINS PFEIL

2

BLUTMOND

3

INQUISITION

4

DAS KUCKUCKSEI

5

DIE SÜNDEN DER VÄTER

6

STADT DER ASCHE

7

DAS SCHWERT DER ENGEL

TEIL ZWEI

DAS TOR ZUR HÖLLE

8

DER LICHTE HOF

9

UND DEM TOD SOLL KEIN REICH MEHR BLEIBEN

10

EIN ORT DER STILLE

11

RAUCH UND STAHL

12

TÜCKISCHE TRÄUME

13

EINE REBELLISCHE ENGELSSCHAR

TEIL DREI

TAG DES ZORNS

14

FURCHTLOS

15

SCHÄRFER ALS EIN SCHLANGENZAHN

16

MANCH HERZ ZUM STEINE WARD

17

ÖSTLICH VON EDEN

18

SICHTBAR FINSTRE NACHT

19

DIES IRAE

Epilog

DANKSAGUNG

QUELLENVERZEICHNIS