Author: Yasmin Alinaghi
Date: 2016-05-02T00:00:00+00:00
Keywords: Humor; Belletristik; Huhnquerruder
Description: "Vermeintliches Unglück entpuppt sich im Rückblick häufig als wahrhaftes Glück.« Ein chinesischer Koch, der im Sado-Maso Outfit das Dessert auspeitscht, verhilft dem Langzeitstudenten Ferro zu seinem überfälligen Universitätsabschluss. Der Komapatientin Katrin beschert er das Abenteuer ihres Lebens. Gemeinsam bejubeln sie die Präsidentschaftswahl von Nelson Mandela, begegnen Jassir Arafat zum Tee und betrauern den Tod von Lady Di. Vor allem überbringen sie dem Indianer Walapai ein lang vergessenes Relikt seiner Kindheit. Skurril, detailverliebt und witzig - ein bizarrer Blick auf Schauplätze u
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Inhalt

Huhnquerruder

Prolog - verstummte Ahnen
Teil 1
01 - Mauerfall
02 - Station Q
03 - Neuzugang
04 - Klimazone
05 - Zimmer 14
06 - Geisterjäger
07 - Madiba
08 - Stringenz
09 - Causa Rosmertha
10 - Messias
11 - Steine im Glashaus
12 - Inspiration gesucht
13 - Huhnquerruder
14 - Steilvorlage
15 - Schock
Teil 2
01 - La Diana
02 - Deal
03 - Vorbereitungen
04 - consuma niente
05 - Übergabe
06 - Katzensprung
07 - ohne Worte
08 – Textproben
09 – Spurensuche
10 - Öhr Brüllée
11 - Taktvoll
12 - Fachkräftemangel
13 - La vie en rose
14 - Dreh
15 - Heiopei
Teil 3
01 - nackte Tatsachen
02 - Englisch Leder
03 - Othello
04 - Alles, außer Umkippen
05 – Schneesturm
06 – Havasu Canyon
07 - Sommerbereifung
08 - Supai
09 - Mooney Fall
10 - weg Brücke
11 - Walapai
12 - Die ganze Geschichte
13 - Das letzte Kapitel
14 - Adrenalin
15 - Filmpreis
Über die Autorin:

Huhnquerruder

Für Jo,
du bist der Coolste!

Inhaltsverzeichnis

Prolog – verstummte Ahnen

Teil 1 – sechs Wochen

Teil 2 - sechs Monate

Teil 3 - sechs Tage

Teil 1 - sechs Wochen

01 - Mauerfall

02 - Station Q

03 - Neuzugang

04 - Klimazone

05 - Zimmer 14

06 - Geisterjäger

07 - Madiba

08 - Stringenz

09 - Causa Rosmertha

10 - Messias

11 - Steine im Glashaus

12 - Inspiration gesucht

13 - Huhnquerruder

14 - Steilvorlage

15 - Schock

Teil 2 – sechs Monate

01 - La Diana

02 - Deal

03 - Vorbereitungen

04 - consuma niente

05 - Übergabe

06 - Katzensprung

07 - ohne Worte

08 - Textproben

09 - Spurensuche

10 - La vie en rose

11 - Taktvoll

12 - Fachkräftemangel

13 - Öhr Brüllée

14 - Dreh

15 – Heiopei

Teil 3 – sechs Tage

01 - nackte Tatsachen

02 - Englisch Leder

03 - Othello

04 - Alles, außer Umkippen

05 - Schneesturm

06 – Havasu Canyon

07 - Sommerbereifung

08 - Mooney Fall

09 - Supai

10 - weg Brücke

11 - Walapai

12 - Die ganze Geschichte

13 - Das letzte Kapitel

14 - Adrenalin

15 - Filmpreis

Prolog - verstummte Ahnen

Havasu Canyon, Arizona, USA, 1968

Walapai stand mit gesenktem Kopf vor dem Rat der Sieben. Die Häuptlinge der Havasupai saßen am Fuße des Mooney Wasserfalls und musterten ihn streng.

„Du beschmutztest das Andenken unserer Ahnen und zeigtest dich deines Erbes nicht würdig”, verkündete der Stammesälteste mit barscher Stimme. Der Zehnjährige erschauderte. Er, der Enkel des großen Yayapai, war unwürdig.

„Wie konnte das Feuer nur außer Kontrolle geraten und die Schriftrollen vernichten?”, fragte er sich verzweifelt. Es war seine Schuld. Der Stolz des Stammes war unwiederbringlich vernichtet. Ausgerechnet jetzt, zum Zeitpunkt des großen Triumphs. Dank seines Großvaters Yayapai sollte das Jahr 1968 als Ära des zurückkehrenden Landes in die Chronik der Havasupai eingehen. Die 320 Stammesmitglieder feierten den Sieg ihrer Klage gegen die Vereinigten Staaten von Amerika. Das Urteil im „Indian Claim Commission Case” sprach ihnen das ursprüngliche Stammesterritorium zu und verfügte die Rückgabe des Landes. Durch Walapais Schuld war diese Freude getrübt, die Schriften an die Flammen verloren, die Ahnen verstummt.

„Wie lautet meine Strafe?”, fragte er mit zitternder Stimme und blickte erneut zu Boden. Er wagte kaum, zu atmen.

„Es wird keine Bestrafung geben, törichter Walapai”, tadelte der Stammesälteste. Das Urteil drang wie aus weiter Ferne zu ihm. Er schaute fragend auf. Hatte er die Worte richtig vernommen? Die Mienen der Häuptlinge wirkten undurchdringlich. Wie sollte er ohne Strafe seine Ehre und den Stolz des Stammes wieder herstellen? Er brachte nicht den Mut auf, seine Zweifel laut auszusprechen, und schwieg.

„Stattdessen stellen wir dir eine Aufgabe”, fuhr der Stammesälteste fort. „Widme dein Streben dem Wohl unseres Volkes. Verliere es nie aus dem Auge.” Walapai blinzelte ungläubig.

„Was sollte das bedeuten?” Der Häuptling schien seine Gedanken zu erraten, denn er ergänzte: „Du bist bestimmt, unser Tal zu verlassen. Lerne fleißig, studiere mit Eifer und kehre mit deinem Wissen in das Tal der grün-blauen Wasser zurück.” Die Mitglieder des Rates nickten zustimmend und der Stammesälteste ergänzte: „Sei gewiss, dein Tag der Wiedergutmachung wird kommen.”

Teil 1

6 Wochen

Mainz, April und Mai 2015
und 46 Jahre

Goa, Indien, 1968

Venezuela, 1975 und 1993

Kapstadt, Südafrika, 1994

Rio Nappo, Ecuador, 1996

Prag, Tschechische Republik, 2014

01 - Mauerfall

Goa, Indien, Juni 1968

„Trevor! Kommst du endlich? Großvater wartet!“, rief Nana ungeduldig von der Veranda. Nana war Trevors Großmutter und sehr stolz auf ihren Enkel. Sie versuchte seit zehn Minuten, zum Gottesdienst aufzubrechen. Die Nachbarn erwarteten sie unruhig im Schatten des großen Pimpletrees am Fuße der Straße, die zur Kirche der Heiligen Dreifaltigkeit hinaufführte.

Wie in allen Gemeinden im indischen Goa gehörte der Kirchgang auch in dem kleinen Ort Badem im Norden des Bundesstaats zum sonntäglichen Ritual. Die christlichen Missionare hatten während der über vier Jahrhunderte andauernden portugiesischen Kolonialherrschaft ganze Arbeit geleistet. Daran änderte auch die Unabhängigkeit Goas im Jahre 1961 nichts; weder die Kirchen noch der römisch-katholische Glaube waren aus Goa wegzudenken.

Trevor beeilte sich. „Sofort Großmutter“, rief er, flitzte aber schnell über die Veranda hinter das Haus. Er wollte geschwind nach Speedy schauen. Speedy war eine Sternschildkröte – seine Sternschildkröte – und sein Ein und Alles. Die gelbe sternförmige Zeichnung des Schildkrötenpanzers fand er wunderschön. Aber Speedy war nicht nur wegen der schönen Maserung ihres Panzers oder ihrer beachtlichen Größe Trevors Lieblingsschildkröte. Immerhin maß sie 38 Zentimeter! Sondern aufgrund einer Besonderheit, die ihm eine weitere Verspätung und deshalb mächtigen Ärger mit Nana einbringen würde.

Natürlich erreichten Sternschildkröten nicht annähernd die Ausmaße ihrer riesigen Artgenossen auf den Galapagosinseln, von denen Onkel Paul behauptete, dass sie bis zu einem Meter groß wurden. Aber Speedy übertraf Lazy und Boy, seine beiden Weichschildkröten, um fast 20 Zentimeter. Trevor hatte für die Schildkröten im Hof hinter dem Haus ein kleines Gehege mit Gesteinsbrocken abgegrenzt. Nana schimpfte zwar bei jeder Gelegenheit über die schrumpeligen Viecher, aber er hatte Großmutter mehrfach dabei beobachtet, wie sie seinen Lieblingen heimlich Salatblätter und Gemüse zusteckte. Er hatte drei Reihen Steine übereinandergestapelt und so eine niedrige Mauer errichtet. Lazy und Boy blieben brav hinter der Steinmauer, badeten in einer roten Plastikwanne und aßen langsam und genussvoll den frischen Salat, mit dem Trevor sie täglich fütterte. Na ja, Lazy bewegte sich sowieso so gut wie nie. Aber Speedy machte sich jeden Morgen auf zur selben Erkundungstour. Sie durchquerte das Steingehege, erklomm an der immer gleichen Stelle die Mauer und ließ sich auf der anderen Seite der Steinbrüstung herunterplumpsen. Landete sie auf ihren vier schrumpeligen Beinen, setzte sie ihren Weg unbeirrt fort; einmal durch den ganzen Hof und wieder zurück über die Steinmauer, diesmal an einem flacheren Mauerabschnitt, den sie mühelos überwinden konnte. Wenn Speedy aber auf den Rücken fiel, dann schaukelte sie auf ihrem Panzer hin und her, zog Kopf und Gliedmaßen ein und wartete geduldig, bis Trevor kam und sie umdrehte. Sie schien keinen Zweifel an ihrer Rettung zu haben, jedenfalls ließ sie keinerlei Zeichen von Unruhe erkennen. Wenn sie wieder auf die Beine gestellt wurde, setzte sie ihren Weg fort. Es war dieser Unternehmungsgeist, der sie zu Trevors Lieblingsschildkröte machte.

Der Hof und das Gehege lagen zwar im Schatten, aber er wollte nicht riskieren, dass Speedy ihren Bauchpanzer zu lange der Hitze aussetzte und möglicherweise austrocknete. Daher schaute er nach ihr, bevor er Großmutter in die Kirche begleitete. Ein Blick in den Hof zeigte, dass Speedy heute keine Hilfe benötigte. Sie hatte den „Mauerfall“ unbeschadet überstanden und war richtig herum gelandet. Schnell lief Trevor nach vorne auf die Veranda, wo Nana schimpfte: „Und wehe, du hast dir deinen Sonntagsanzug bei diesen Viechern verdreckt.“

Lazy und Boy waren ein Präsent von Onkel Paul. Er arbeitete früher als Seemann und hatte die beiden Schildkröten vor drei Jahren aus Sri Lanka mitgebracht. Inzwischen fuhr Onkel Paul nicht mehr zur See. Jetzt sang er im Kirchenchor.

Speedy hingegen war das Geschenk eines englischen Hippies. Trevor hatte Phil am Strand von Calangute kennengelernt. Seit einiger Zeit wurden die Badestrände im Norden Goas, auch in der Umgebung von Trevors Heimatstadt, Badem, von diesen halbnackten, langhaarigen Aussteigern bevölkert. Er erinnerte sich noch genau an den Tag, als Großvater Gabriel vom Fischen zurückkam und der ungläubig staunenden Familie von den Hippies erzählte. Die sonnen- und hirnverbrannten Europäer campten in bunten Zelten an der bisher menschenleeren Küste, wo sie die Nächte durchtanzten und Drogen rauchten. Seit diesem denkwürdigen Tag fuhr die Großfamilie regelmäßig nach der Sonntagsmesse an den Badestrand von Calangute, um die nackten Spinner zu bestaunen. Dieses besondere Vergnügen gehörte inzwischen ebenso zum sonntäglichen Ritual wie der Gottesdienst selbst.

Am liebsten fuhr Trevor auf dem Motorrad von Onkel Paul mit an den Strand. Aber Nana bestand meist darauf, dass er im Auto seines Großvaters mitfuhr. Nur wenn der weiße Ambassador voll besetzt war, und das kam in der großen Familie häufig vor, drückte sie schweren Herzens ein Auge zu. So kam Trevor in den Genuss einer rasanten Fahrt auf der Royal Enfield seines Onkels.

Die Hippies gerieten jedes Mal völlig aus dem Häuschen, wenn sie den Ambassador oder die Bullet 500 sahen. Sie umkreisten die Gefährte wie einen heiligen Schrein, deuteten hierhin und dorthin und diskutierten durcheinander. Trevor wunderte sich über das Interesse der Aussteiger. Immerhin schienen die Europäer reich zu sein, denn sie konnten sich kaufen, was sie wollten, und die Fahrzeuge von Großvater Gabriel und Onkel Paul waren alt und nichts Besonderes. Oder doch?

Phil, der englische Hippie, trug Speedy immer in einer roten Plastikwanne mit sich herum. Jener Wanne, in der heute Trevors Schildkröten badeten. Eines Sonntags, als Trevor mit seiner Familie am Strand picknickte und Nana erbittert über einen dieser verlotterten Aussteiger im Stringtanga schimpfte, döste Phil völlig bekifft unter einer Palme vor sich hin. So bemerkte er nicht, dass Speedy aus der Plastikwanne ausbüchste und sich Richtung Meer aus dem Staub machte. Trevor brachte ihm das abenteuerlustige Tier zurück. Phil bedankte sich überschwänglich bei ihm und erzählte eine verworrene Geschichte über eine Schildkröte namens Kassiopeia, die sein Freund Michael erfunden hatte. Sie kehrte durch ihre Langsamkeit die Zeit um, besiegte graue Männer und würde eines Tages bestimmt weltberühmt werden.

Eines Sonntags wartete Phil weniger zugekifft als üblich auf Trevor. Er berichtete betrübt, dass er nach England zurückkehren müsse. Sein alter Herr, ein Großindustrieller, bestehe auf seiner Rückkehr. Es werde Zeit, in den väterlichen Betrieb einzusteigen. Zu Hause würde ihn eine Entziehungskur erwarten – und die dicke Peggy, die er schon seit seiner Kindheit fürchte und die ihn heiraten wolle. Phil wirkte alles andere als begeistert und bat Trevor verzweifelt, sich gut um Speedy zu kümmern.

***

Die Havasupai schreiben 1968 das Jahr der verstummten Ahnen.

Ein Feuer zerstört Schriftrollen mit überlieferten Texten ihrer Vorfahren. Niemand im Tal bemerkt, dass auf Wunsch des zehnjährigen Walapai ein Buch im Gepäck eines Fremden den Canyon der grün-blauen Wasser verlässt.

***

02 - Station Q

Ferdinand schwitzte. Seitdem er seine 100 Kilogramm Körpergewicht per Fahrrad bewegte, transpirierte er permanent. Egal, ob er sich, wie jetzt, den Römerwall zur Uniklinik hochquälte oder ob er das Zentrum der rheinland-pfälzischen Hauptstadt abradelte, seinem Spitznamen „Ferro” machte er mit seinem wenig gestählten Körper keine Ehre. Während er durch den Torbogen an der Pforte des Universitätsklinikums rollte, rann ihm der Schweiß von der Stirn. Auf dem Klinikgelände bog er zunächst rechts in die Helmholtzstraße ab, fuhr dann links in den Reisingerweg. Unter der großen Kastanie vor Gebäude 604 bremste er, stieg aus dem Sattel und stellte sein Rennrad ab. Schnaufend wischte er sich mit einem Taschentuch den Schweiß von Stirn und Gesicht. Seine Gitarre klebte am Hemd, das wiederum schweißnass an seinem Rücken pappte. Ferro zerrte am Schultergurt des Instruments, sodass es nach kurzem Widerstand nach vorne glitschte, und ließ sich unter der Kastanie ins Gras fallen. Er musste auskühlen.

Mit der Gitarre im Arm wachte er nach einem kurzen Nickerchen erfrischt auf. Da er noch eine Stunde Zeit hatte, bis seine Schicht auf Station Q begann, legte er sich die Gitarre auf den Bauch und spielte. Ferro war mir Herz und Seele Musiker. Natürlich träumte er von dem großen Durchbruch als Gitarrist und Sänger. Er hatte zweimal kurz davor gestanden, einen Plattenvertrag zu ergattern, beide Male war er knapp an seiner Chance vorbeigeschlittert. Sein Studium in Mainz war ein Tribut an seine Eltern, die sich etwas Handfestes für den „Bub” wünschten. Seine drei Schwestern zeigen sich im Gegensatz zu ihm unerträglich zielstrebig und studieren mit Medizin und Jura entweder zukunftssichernde Fächer oder arbeiten als Möbeldesignerin im angeheirateten Schreinereibetrieb in einem soliden Beruf.

Ferro spielte seinen neuen Song „Snowlove”, den er in nur einer Nacht getextet hatte. Bei der Damenwelt kam er mit seiner Gitarre gut an. Der lebende Beweis trat soeben aus Gebäude 605 und nahm auf der Bank gegenüber der großen Kastanie Platz. Die scharfe Rothaarige aus der Onkologie und zwei weitere Krankenschwestern, die ihm bisher noch nicht aufgefallen waren, lauschten Ferro auf eine Zigarettenlänge, klatschten zum Abschied Applaus und schlenderten hüftwiegend davon.

Er grinste zufrieden. Sein beträchtlicher Bauch schien die Mädels keineswegs zu stören. Im Gegenteil konnte er über seine Erfolgsquote in der Damenwelt nicht klagen. Das mochte seiner Sozialisierung in einem Haushalt mit fünf Frauen - seiner Mutter, seiner Oma und den drei älteren Schwestern - geschuldet sein. Sowohl seinem Vater als auch ihm selbst war nichts anderes übrig geblieben, als gute Zuhörer zu werden. Das Talent - weniger zu hören, was Frauen sagten, sondern zu verstehen, was sie mit dem Gesagten erreichen wollten - machten ihn zum Frauenversteher. Diese feine Gabe hatte sich bereits mehrfach ausgezahlt. Als die kleine Blonde letzten Monat auf der Muschelparty von der Fachschaft Soziologie sehnsüchtig bemerkte: „Schnee, das wär´s jetzt”, packte er sie kurzerhand ins Auto und fuhr mit ihr auf den Feldberg; den im Schwarzwald wohlgemerkt, nicht den im Taunus. Die Knutscherei mit ihr im Mondlicht war den Ärger wert, den er sich am nächsten Morgen mit Kurier-Kalle einhandelte.

Karl-Heinz Schmitz arbeitete als Disponent beim Kurpfälzer Kurierdienst, wo Ferro bis zu jenem Ausflug in den Schnee als Fahrer gejobbt hatte. Kalle bekam sich wegen „unerlaubter Privatnutzung eines Dienstfahrzeugs“ kaum ein. Als Ferro ihn einen „fantasielosen Spießer“ nannte, war er seinen Job los - und das Auto leider auch. Egal. Schnee lag jetzt eh nicht mehr und das Fahrradfahren würde seiner Kondition gut tun. Wie bemerkte seine Oma immer treffend: „Radeln macht die Waden stark!”

Außerdem wirkten sich der neue Job und die Nachtschichten auf Station Q positiv auf sein Studium aus, das er mit wenig Herzblut und wechselnden Fachrichtungen betrieb. Ethnologie, Völkerkunde und Soziologie hatte er bereits angetestet und verworfen. Amerikanistik hatte er sofort aufgegeben, als er herausfand, dass er das große Latinum nachweisen musste. Mit Archäologie hatte er gar nicht erst begonnen, denn hierfür bedurfte er sogar des Graekums. Zurzeit schwankte Ferro zwischen Politik- und Filmwissenschaften. Das Dumme war, dass er in jedem Studiengang über die gleichen grauenhaften Grundlagenfächer wie Pädagogik und Statistik stolperte. Seine Eltern weigerten sich seit dem letzten Studienfachwechsel, ihn weiterhin zu finanzieren. Daher rührte der Job auf Station Q, der Komastation der Universitätsklinik Mainz. Während er die Monitore der dreizehn Komapatienten im Auge behielt, hatte er mangels Ablenkung genug Zeit, um für seine Klausuren zu lernen und für die Seminararbeiten zu recherchieren.

03 - Neuzugang

Ein letzter Akkord, dann schulterte Ferro mit einem Seufzen seine Gitarre. Um 19 Uhr begann sein Nachtdienst, daher wurde es Zeit, aufzubrechen. Im Erdgeschoss von Gebäude 604 zog er zwei Dosen Cola Zero aus dem Getränkeautomaten, um sich mit der nötigen Ration Koffein für eine lange Nacht zu versorgen. Anschließend fuhr er mit dem Aufzug in den sechsten Stock. Station Q war nur für autorisiertes Personal zugänglich. Besucher mussten klingeln und während der eingeschränkten Besuchszeiten spezielle Kittel tragen, um möglichst wenig Krankheitserreger von außen einzuschleppen. Ferro hielt seinen Ausweis vor den Magnetkartenleser oberhalb der Besucherklingel. Mit einem schnarrenden Geräusch schwang die Tür zu Station Q auf. Er schlenderte den Gang entlang, dessen Wände für seinen Geschmack in einem unerträglich kreischenden Sonnenblumengelb gestrichen waren. Die Sohlen seiner Chucks quietschten auf dem grauen Linoleumboden. Er passierte die Türen der sich gegenüberliegenden Patientenzimmer und steuerte auf die Stationstube am Ende des Flurs zu.

Hinter der transparenten Glasfront des Schwesternzimmers sah er schon von weitem Oberschwester Fricke. Ihre gestrenge Miene verhieß nichts Gutes. Ihr stechender Blick erinnerte ihn an den Hitzeblick von Supermann; er wäre kaum erstaunt gewesen, die Fensterscheibe vor seinen Füßen schmelzen zu sehen.

„Erfreulicherweise sind Sie pünktlich”, bemerkte die Krankenschwester verkniffen. Ferro verdrehte die Augen. In Gedanken hatte er die verklemmte Gewitterhexe längst „Oberschwester Zicke” getauft. An seinem ersten Arbeitstag hatte sie sich mit vollem Ernst und den Worten: „Herr Ferdinand, wenn Sie bitte einmal schauen wollen” vor ihm und der Kaffeemaschine im Stationszimmer aufgebaut. Mit strengem Blick hatte sie erklärt: „Dies ist ein Kaffeeautomat.” Nach einer effektvollen Pause, in der sie sich der ungeteilten Aufmerksamkeit Ferros versicherte, fügt sie bedeutungsschwer hinzu: „Den Automaten gilt es, wie folgt zu bedienen.” Der anschließenden Erklärung lauschte er mit offenem Mund und fragte sich fassungslos, welchem Jahrhundert Oberschwester Zicke entsprungen sein mochte.

„Herr Ferdinand!” Wer bitte spricht jemanden mit Vornamen und Herr an? Nachdem sie sichergestellt hatte, dass Ferro mit den Eigenschaften des Kaffeeautomaten vertraut war, schloss sie ihre Erläuterung zu den Merkmalen der Überwachungsmonitore an, die die Vitalfunktionen der Komapatienten anzeigten. Dieser Ausführungen widmete sie das gleiche Maß an Ernst und Sorgfalt.

Station Q bestand aus vierzehn Einzelzimmern. Jedes Zimmer wurde von einem Monitor überwacht, der über Bluetooth mit einem Bildschirm im Schwesternzimmer verbunden war. Die Displays zeigten Herztätigkeit, Blutdruck und Atmung der Patienten an. Bei Unregelmäßigkeiten wurde ein Alarm ausgelöst, der sofort den diensthabenden Arzt auf den Plan rief. Ferro repräsentierte die menschliche Komponente in diesem technologisierten System und fungierte als doppelter Boden für den Fall, dass etwas Unvorhergesehenes geschehen sollte.

Oberschwester Zicke griff nach Mantel und Hut. Eine kofferähnliche Handtasche klemmte in ihrer Armbeuge. In diesem Outfit erinnerte sie Ferro an Miss Marple (mit Supermann-Hitzeblick).

„Herr Ferdinand, wenn Sie bitte einmal schauen wollen! Wir haben einen Neuzugang. Eine junge Dame. Sie liegt in Zimmer 14.” Sie drückte ihm die Patientenakte in die Hand und entschwand mit gestelzten Trippelschritten in den Feierabend. Ferro blickte ihr nachdenklich hinterher. Oberschwester Zicke ertrug nach eigenem Bekunden keine Menschen in ihrer unmittelbaren Umgebung und vor allem nicht in ihrer Wohnung. „Die würden mir nur meinen weißen Velourteppich ruinieren”, ereiferte sie sich beim bloßen Gedanken an ungebetenen Besuch. Er vermutete, dass die Arbeit mit Komapatienten die einzig mögliche und daher ideale Form sozialer Interaktion für sie darstellte. Er warf die Patientenakte ungelesen auf den Aktenschrank. Jetzt befanden sich also vierzehn Patienten auf Station Q. Volles Haus! Ferro setzte sich an den Schreibtisch gegenüber der Monitorwand und richtete sich für die Nachtschicht ein. Da er den Klinikcomputer privat nutzen durfte, machte er sich an die längst überfällige Recherche für seine Seminararbeit in Politikwissenschaft. Das Thema „Die politische Krise der römischen Republik” riss ihn nicht gerade vom Hocker. Er musste die Arbeit Ende der Woche abgeben und hatte bisher noch keine einzige Zeile geschrieben. Langsam wurde es Zeit. Ein Blick auf den Computer ließ ihn erstarren: „Satans Ziege!” Er hatte vergessen, den Bildschirmschoner zurückzusetzen. Er hatte gestern aus Langeweile mit roten Großbuchstaben: „Wenn Sie bitte einmal schauen wollen” als Endlosschliefe programmiert. Kein Wunder, dass Oberschwester Zicke vorhin so verschnupft reagiert hatte.

Die nächsten Stunden las sich Ferro mäßig konzentriert durch den Widerstand der Keltiberer. Er seufzte und wünschte kurz, er wäre bei Soziologie geblieben. Dann hätte er über die Toilettengewohnheiten verschiedener Volksgruppen forschen und schreiben können. Die Frage, wer wie lange und zu welchem Zweck das stille Örtchen aufsuchte, faszinierte ihn seit seinen frühen WG-Tagen. Stattdessen las er sich gelangweilt durch den spanischen Krieg. Beim Sklavenkrieg auf Sizilien angekommen, gab er auf. Die Römische Revolution und die Krise der Republik würden bis morgen auf ihn warten müssen. Er gähnte und streckte sich. Es war an der Zeit für seinen Kontrollgang durch die Patientenzimmer.

In Zimmer 14 lag der Neuzugang. Die junge Frau war dunkelblond und zierlich. Ferro schätzte sie ungefähr auf sein Alter; vielleicht ein bis zwei Jahre mehr. Aber definitiv noch keine 30. Sie sah nett aus. Sportlicher Typ. Er zögerte und blickte nachdenklich auf das Gewimmel von Infusionsschläuchen, EKG-Kabeln und Perfusoren. Unter diesem Kabelsalat wirkte sie blass und verloren.

„Wie bist du hierher geraten?”, fragte er sich.

04 - Klimazone

Venezuela, 1975 und 1993

Arlette lebte seit 30 Jahren in Venezuela. In ihrem Haus in Cumaná in Norden des Landes betrieb sie eine Posada. Das Frühstück für die Übernachtungsgäste bereitete sie selbst zu.

Ihr Mann zählte zu den bedeutendsten Rechtsanwälten des lateinamerikanischen Staates. Da er in der Hauptsache inhaftierte Gegner des Regierungsregimes vertrat, lebten er und seine Frau zurückgezogen und unter Zivilbewachung. Nestor floh als kleiner Junge zu Beginn der Batista-Diktatur mit seinen Eltern aus Kuba ins venezolanische Exil. Vater und Mutter kehrten lange nach dem Sturz Batistas wieder zurück in den kubanischen Inselstaat, während er in der sozialistischen Wahlheimat blieb. Sein kommunistisches Erbe bewahrte er noch heute.

Arlette war Schweizerin. Als junge Frau arbeitete sie als Wahlbeobachterin für das Internationale Rote Kreuz und kam 1974 zur Zeit der ersten Ölkrise während der Präsidentschaftswahlen nach Venezuela. Die Wahlen gewann der Sozialist Caldera, ihr Herz der Leiter des Wahlbüros des kommunistischen Gegenkandidaten. Sie verliebte sich in Nestor und blieb bei ihm im krisengeschüttelten Land.

Arlette unterhielt sich gern mit ihren Übernachtungsgästen, besonders mit jenen aus Europa, wie die beiden Holländerinnen, die gestern völlig dehydriert angekommen waren.

Eni und Grit hatten während der langen Fahrt an die Nordküste so gut wie nichts getrunken. Weder im Überlandbus von Ciudad Bolivár bis Manturin noch auf der Weiterfahrt im Langstreckentaxi, einem sogenannten Por Puestos, von Manturin bis Cumaná. „Bei der letzten Toilettenpause ist uns nämlich der Bus davongefahren“, empörte sich Eni. „Kaum waren wir ausgestiegen, gab der Fahrer Gas. Wir hatten noch nicht einmal das Toilettenhäuschen erreicht, da mussten wir umdrehen und im Schweinsgalopp dem Bus hinterherlaufen.“

Arlette wusste, dass dieses Verhalten typisch für die Busfahrer in Venezuela war. Jeden Sitzplatz, der während der Fahrt frei wurde, konnten sie auf diese Weise ein zweites Mal verkaufen und sich das Geld in die eigene Tasche stecken.

„Zum Glück befand sich der Ehemann einer anderen Toilettengängerin im Bus und zwang den Busfahrer anzuhalten, sonst hätten wir dumm dagestanden“, erzählt Grit weiter.

„Und ohne Gepäck“, ergänzte Eni. Dann schimpfte sie aufgeregt: „Zu allem Überfluss regnete es auch noch. Draußen war es schön warm, da machte mir der Regen nichts aus, aber im Bus froren mir die nassen Haare am Kopf fest.“

Grit fragte Arlette: „Warum dreht man die Temperatur in den Reisebussen derart weit runter? Man fühlt sich ja wie im Kühlschrank.“ „Das ist die wärmste Stufe“, erklärte Arlette. „Eine Sparmaßnahme der Regierung hat dazu geführt, dass die Busse nicht mit Klimaanlagen, sondern mit Tiefkühlanlagen ausgestattet wurden.“

„Kühlanlagen?“, echote Eni.

„Ja, die gleichen Anlagen wie in Fleischtransportern. Die Aggregate für Tiefkühlanalgen sind wesentlich billiger als die für Klimaanlagen, kennen allerdings nur zwei Kältestufen; Tieffrieren bei minus zehn oder tiefkühlen bei null Grad Celsius. Ihr habt die wärmere Stufe erlebt“, schmunzelte die Pensionsbesitzerin.

Eni und Grit waren fassungslos, aber jetzt verstanden sie, warum die Einheimischen ausnahmslos mit gefütterten Jacken und dicken Decken in den Bus stiegen.

Arlette räumte den Frühstückstisch ab und lächelte über die kleinen Abenteuer ihrer Übernachtungsgäste. Ob sie sich vorstellen konnten, wie es vor 20 Jahren war, als sie allein in einem blauen Dodge Coronet Acht-Zylinder Venezuela durchquerte? Sie traversierte das Land von der Küste im Norden durch das Hochland von Guayana bis zur brasilianischen Grenze. DAS war ein echtes Abenteuer! Um in den Süden Venezuelas zu gelangen, musste sie den Rio Caroni überqueren. Über den Zufluss des Orinoco gelangte man damals nur per Floß. Der Caroni fließt sehr schnell; seine Überfahrt ist gefährlich und wurde zu dieser Zeit nur von den Panare-Indios gewagt. Versteckt am Ufer, fast vollständig verborgen von dichter Vegetation, befand sich eine verwitterte Glocke. Nestor hatte Arlette die Stelle genau beschrieben und sogar einen Plan gezeichnet, trotzdem fand sie die Signalglocke erst nach mehrstündiger Suche. Zunächst entdeckte sie eine angepflockte Kuh, die einsam, mitten im Nichts, unmittelbar neben der Glocke graste. Erleichtert läutete sie, um den Fährmann herbeizurufen. Sie gab das Signal zweimal, so wie Nestor es ihr eingeschärft hatte, und wartete. Der Glockenklang wurde flussaufwärts bis zur Siedlung der Panare-Indianer getragen. Sie wusste, dass das Dorf der Panare mehrere Tagesreisen entfernt lag und so richtete sich auf eine längere Wartezeit ein. Die Kuh leistete ihr Gesellschaft. Nach zwei Tagen legte ein zahnloser, alter Fährmann mit seinem Floß am Ufer an und setzte Arlette samt Auto und Rindvieh sicher über.

***

1975 schreiben die Havasupai das Jahr der Sühne nach dem 1. großen Tribunal. Der US-amerikanische Kongress verabschiedet den „Grand Canyon National Park Enlargement Act”, dem zufolge das Volk der Havasupai einen Großteil seines alten Stammesgebiets zurückerhält. Ihm wird 750 km^2 Grundbesitz und zusätzliche 386 km^2 Nutzland zugesprochen.

Der 17-jährige Walapai verlässt das Tal seiner Ahnen und geht zum Studium der Rechtswissenschaften an die Arizona State University. Für ihn beginnt die Zeit der Reife.

Das Buch, das er 1968 einem Fremden anvertraute, verstaubt derweil vergessen in einem Bücherregal in Venezuela.

***

***

Die Havasupai schreiben 1993 das Jahr der Fruchtbarkeit.

Ihr Volk zählt stolze 650 Stammesmitglieder, die Sprache und Gebräuche ihrer Vorfahren respektieren und bewahren.

Der 35-jährige Walapai kehrt als Anwalt in den Canyon zurück. Für ihn beginnt die Zeit der Wiedergutmachung.

Sein Buch wird nach 18 Jahren von zwei holländischen Touristinnen im Regal einer südamerikanischen Frühstückspension gefunden.

***

05 - Zimmer 14

„Geschafft!” Ferro hatte fünf Stunden konzentriert durchgeschrieben und die Krise der römischen Republik aus allen erdenklichen wirtschaftspolitischen Gesichtspunkten beleuchtet. Das sollte zum Bestehen reichen. Speichern und auf den Stick ziehen. Er würde die zwanzig Seiten morgen in der Bib ausdrucken und pünktlich um elf Uhr im Sekretariat von Professor Grüter auf den Tisch knallen. Ferro blickte auf die Uhr. Es wurde höchste Zeit für seinen Stationsrundgang.

Das Patientenzimmer des Neuzugangs kontrollierte er zum Schluss. Keine besonderen Vorkommnisse. Beim Verlassen des Raums stieß er mit seiner Hüfte gegen den Nachttisch. Etwas fiel mit einem lauten Knall zu Boden. Der Ton hallte in der Stille von Station Q wider und ließ ihn erschreckt zusammenzucken. Unwillkürlich hatte er die Luft angehalten. Auf dem Fußboden neben dem Bett entdeckte er die Ursache des Geräuschs. Ferro atmete erleichtert aus und bückte sich nach einem Buch, das aufgeschlagen zu seinen Füßen lag. Der lederne Einband wirkte abgegriffen und schmiegte sich angenehm in die Hand. Er blätterte durch die Seiten, die eng mit unterschiedlichen Handschriften beschrieben waren. Als er das Notizbuch nachdenklich zurück auf den Nachttisch legte, fiel ein Zettel zu Boden.

„Satans Ziege! Was ist denn heute nur los?” Er bückte sich schwerfällig nach dem Stück Papier und las: „Rosmertha_0163”.

„Wer oder was zum Donner ist Rosmertha?”, fragte er sich verwundert, bevor er den Zettel wieder zwischen die Buchseiten steckte.

Zurück im Schwesternzimmer googelte er den Begriff und erfuhr, dass es sich um den Namen einer keltischen Göttin handelte. Laut Wikipedia war 1844 ein Bronzekopf der Keltin in Mainz-Finthen ausgegraben und 1998 eine Straße in Mainz-Weisenau nach ihr benannt worden. Er dachte an die zierliche Patientin in Zimmer 14. „Du wirst doch nicht Rosmertha heißen”, murmelte er, „was für ein scheußlicher Name!” Er suchte die Patientenakte, die er am Tag zuvor achtlos auf den Aktenschrank geworfen hatte. Er schaute auf dem Schrank nach. Fehlanzeige! Natürlich hatte Oberschwester Zicke die Akte ordnungsgemäß eingeordnet. Er fand sie im Hängeregister, schlug sie gespannt auf und grinste erleichtert.

06 - Geisterjäger

„Hey, Katrin, mit deinem Namen hast du nochmal Glück gehabt”, verkündete Ferro am nächsten Abend auf seinem Stationsrundgang grinsend. „Was hältst du von ein wenig Musik?”, fragte er und setzte sich mit der Gitarre neben das Krankenbett. Er spielte seine neuen Songs; „Snowlove” sogar zweimal. Anschließend saß er da, lauschte dem regelmäßigen Piepsen des Monitors und dachte an nichts. Sein Blick fiel auf das Notizbuch mit dem Ledereinband. Er zögerte, dann schlug er es auf und blätterte darin. Es schien sich um eine Sammlung von Einträgen verschiedener Autoren und unterschiedlicher Datierung zu handeln. Er fragte sich, welche Art von Notizen die Seiten enthielten. Tatsachenberichte? Fiktive Ereignisse? Ob die Texte etwas mit dem Job der Patientin zu tun hatten?

„Bist du Archivarin?”, überlegte er laut. Vielleicht war sie Journalistin oder Buchrestaurateurin? Berufe faszinierten Ferro. Wahrscheinlich, weil er selbst noch auf der Suche nach der perfekten Profession war. Wann immer er jemanden traf, der einigermaßen interessant auf ihn wirkte, befragte er diese Person zu ihrer beruflichen Tätigkeit. Sein Favorit war der aktuelle Autor der John Sinclaire-Romane. Seit Bestehen der Serie hatte es mehrere Verfasser gegeben. Er hatte den älteren Herrn mit Stirnglatze und Strickjacke vor ein paar Jahren im Zug kennengelernt. Niemals hätte er in dem biederen Großvatertypen den Urheber der blutrünstigen Geisterjägergeschichten vermutetet. Ironischerweise war der Autor weder Freak noch Freigeist, sondern ein Festangestellter des Lübbe Verlags mit geregelten Arbeitszeiten und bezahltem Urlaub. Täglich von 8 bis 17 Uhr ersann und schrieb er seine Schauergeschichten. Faszinierend!

Ferro kam der Gedanke, dass Katrin Verlegerin sein könnte wie Donata, die er letztes Jahr während einer Lesung im Mainzer Hof kennengelernt hatte. Sie brachte Literatur aus dem Maghreb heraus und hatte interessante Autoren unter Vertrag. Die Mainzerin hatte zum Beispiel „Das Palästinatagebuch” von Rachid Boujedra in der deutschen Übersetzung publiziert. Die Veröffentlichung brachte ihr Morddrohungen, aber auch eine Einladung zum Tee mit Jassir Arafat ein. Sie traf den palästinensischen Staatschef 1996 anlässlich seines zweitägigen Deutschlandbesuchs im Kanzleramt.

„Er soll ein eloquenter und interessanter Gesprächspartner gewesen sein”, berichtete Ferro enthusiastisch und fragte Katrin: „Hättest du das für möglich gehalten?”

Während er über das Metier der jungen Frau im Krankenbett rätselte, spielte er ihr weiter auf der Gitarre vor. Das Buch ließ ihm keine Ruhe. Er schloss aus, dass es sich um ihr Tagebuch handelte, denn zum einen trugen die Beiträge unterschiedliche Handschriften und zum anderen stammte der erste Eintrag aus dem Jahr 1968. Zu diesem Zeitpunkt war sie definitiv noch nicht geboren.

Nach einer Weile entschloss er sich, ihr eine Episode vorzulesen. So hatte er weniger das Gefühl, in ihre Privatsphäre einzudringen. Falls es sich wider Erwarten um private Aufzeichnungen handelte, würde er seine Lektüre sofort beenden.

07 - Madiba

Kapstadt, Südafrika, April 1994

Becky öffnete die Flügel des großen Panoramafensters. Das Morgenlicht durchflutete ihr Schlafzimmer. Die Sonne stand noch lange nicht im Zenit und so war die Morgenluft angenehm kühl. Sie atmete tief ein und ließ ihren Blick über das herrliche Anwesen schweifen. Sie wurde sich schmerzlich bewusst, dass sie die Farben Afrikas vermissen würde; das unverwechselbare Licht, den unendlichen Horizont oder das leuchtende Rot des Affenbrotbaums, in dem lautstark eine Affenfamilie stritt. Eine Gruppe kurzbeiniger Vögel wackelte mit dicken Bäuchen auf dünnen Beinchen am Pool vorbei über den akkurat geschnittenen Sieben-Millimeter-Rasen. Die „spazierenden Teekessel” machten ihrem Spitznamen alle Ehre, denn die Statur der Laufvögel erinnerte tatsächlich an die Porzellankannen, in denen die schwarzen Dienstmädchen den Fünf-Uhr-Tee auf der Terrasse servierten. Diese ulkigen Tiere waren ebenso wenig aus dem Garten wegzudenken, wie die Armee von Gärtnern, die das Grün saftig und in Schuss hielt. Becky schauderte bei dem Gedanken an die Wassermengen, die die Pflege der Parkanlage verschlang. Mit der gleichen Menge könnte der Trinkwasserbedarf des nahegelegenen Eingeborenendorfs über mehrere Dürremonate hinweg abgedeckt werden. Jaden und Rose planschten unter der Aufsicht der Kindermädchen im Pool. Sie winkten ihr fröhlich zu. Auf diesen Luxus würden ihre Kleinen in Zukunft verzichten müssen, dachte sie traurig. Aber gerade wegen ihrer Kinder musste sie den Schritt in ein neues Leben wagen. Ihre Ehe mit Jan, dem herrischen Buren, der sich weder für seinen Nachwuchs noch für seine Frau interessierte, war ein Fehler und zu Ende.

Becky hatte sich von Anfang an im Haushalt der Van Berkens schwergetan. Ihre Schwiegermutter, das Oberhaupt der Dynastie von Rinderzüchtern, beäugte jeden Schritt der jungen Britin argwöhnisch und kritisierte sie beim kleinsten Anlass unbarmherzig. Rita van Berken machte keinen Hehl daraus, dass sie mit der Wahl ihres Sohnes keinesfalls einverstanden war. Statt der standesgemäßen Geldheirat präsentierte ihr Jan nach einer Viehauktion der Dexter Cattle Society in Cornwall diese dahergelaufene Engländerin. Die Rinderbaronin konnte die Ehe des Stammhalters mit der Messehostess nicht mehr verhindern. Jan hatte wohlweislich Fakten geschaffen. Aber Rita schwor, der knochigen kleinen Hure das Leben schwer zu machen. Sie würde sich nicht gemütlich im Imperium der Van Berkens einnisten. Ihr fehlte das Format. Zwar war sie Gott sei Dank wenigstens weiß, alles andere an ihr jedoch war indiskutabel. Sie zeigte weder die Überlegenheit ihrer Rasse noch das kleinste Gespür fürs Rindergeschäft. Dieser Stein war nicht zu schleifen - und sie hatte es weiß Gott versucht!

Wenige Wochen nach ihrer Ankunft in Südafrika tippte Becky einem schwarzen Hausmädchen, das mit dem Rücken zu ihr stand, auf die Schulter. Die plötzliche Stille, die sich daraufhin im Salon ausbreitete, und die erschrocken aufgerissenen Augen des Mädchens schockierten sie. Ihre Schwiegermutter kommentierte diesen unverzeihlichen Affront mit verächtlicher Kälte: „Wir fassen hier keine Neger an.” Becky schäumte vor Wut. Die alte Van Berkens tat gerade so, als ob sie sich einem der Boys sexuell genähert hätte. Wegen einer Berührung an der Schulter ein derartiges Affentheater zu veranstalten, das hielt sie für völlig überzogen. Ob das Mädchen schwarz, blau oder grün war, spielte in Beckys Augen nicht die geringste Rolle – aber leider für den Großteil der Menschen in diesem Land. Becky hatte beschlossen, Südafrika und ihren tyrannischen Ehemann zu verlassen und dem Imperium der Van Berkens ein für alle Mal den Rücken zu kehren. Vorher jedoch würde sie ihren Teil zum Ende der Apartheid beitragen.

Sie trat auf die Veranda. Sie trug den roten Sonnenhut, den ihre Schwiegermutter verabscheute, und durchquerte entschlossen den Garten zum westlichen Tor des Anwesens. Sie schlüpfte durch das schmiedeeiserne Tor, vor dem abends die Speisereste an die Bettler verteilt wurden, und folgte dem lehmigen Pfad. Mit jedem Meter, den sie sich vom Familiensitz in Richtung der Bahngleise entfernte, wuchs der Menschenstrom auf dem Weg an. Schwarze und Weiße, Mischlinge und Asiaten schlossen sich einzeln oder in Grüppchen dem Marsch an. Arme und Reiche, Herren und Diener schritten Seite an Seite und folgten dem Aufruf Madibas. Becky fühlte sich wie in einer lebendig gewordenen Bibelszene, gleich den Galiläern, die aufbrachen, um den Worten Jesu zu lauschen. Ihr Heiland war Madiba Tata, jener Nelson Mandela, der gemeinsam mit Frederik Willem de Klerk zu den ersten freien Wahlen des Landes aufrief.

Das Wahllokal befand sich im Schulgebäude, und die Schlange der Wartenden schien endlos. Sie reichte über den Schulhof bis zum Wassertank und verlor sich hinter dem Hügel. Weiße und Schwarze bildeten eine einzige Menschenschlange - nicht zwei separate - und warteten geduldig auf ihr Vorrücken. Die Sonne stand inzwischen hoch am Himmel und brannte erbarmungslos, aber niemand verließ seinen Platz. Die UN-Blauhelme verteilten Wasser. Plötzlich erklangen die Stimmen der Eingeborenen – erst leise und dann immer lauter. Sie sangen die inoffizielle südafrikanische Nationalhymne „akekho ofana nawe”, die bereits gesungen wurde, als Tata Mandela noch im Gefängnis saß. Sie wiegten ihre Körper zur Melodie und unwillkürlich bewegte auch Becky ihre Füße zum Rhythmus der Musik. Nie zuvor hatte sie dieses zerrissene Volk in derartigem Einklang erlebt, und obwohl sie schwitzte, genoss sie jede Minute des Wartens. Die Stimmung war friedlich. Die Beamten der South African Police hielten sich im Hintergrund. Längst glaubten die Verfechter der Apartheid nicht mehr daran, die Wahlen verhindern zu können. Sogar ihr weißer Präsident kooperierte mit Nelson Mandela. Die Welt unterstützte Madiba. Der Druck und das Interesse der internationalen Medien waren immens. Die Menschen tanzten und sangen. Ihre Hoffnung einte sie. Die Sonne ging bereits unter, als Becky das Wahllokal betrat und ihre Stimme für ein freies Land ohne Rassentrennung abgab. Sie fühlte Vorfreude aufwallen, auf einen Neuanfang für Südafrika und für sich.

***

Die Havasupai schreiben 1994 das Jahr der versiegten Quellen.

Der Gouverneur von Arizona beauftragt die US-Staatsanwaltschaft mit der Schließung aller Kasinos im Staat, die sich in indianischem Besitz befinden. Er beruft sich auf das Urteil der „National Gaming Commission”, die zwei Jahre zuvor ein Gesetz erlassen hatte, nach dem jeder Stamm eine vom Bundesstaat ausgestellte Glücksspiellizenz zum Betrieb der Spielhallen vorweisen muss. Auch die Kasinos der Havasupai sind betroffen. Das FBI führt Razzien in fünf Spielkasinos durch und beschlagnahmt die Einnahmen aus den Spielautomaten.

Der 36-jährige Walapai organisiert den Protest der Indianer und formiert eine dreiwöchige Sitzblockade vor dem Fort McDowell-Spielkasino in Scottsdale mit Vertretern von Havasupai, Hopi und Apachen.

Sein Buch begleitet zur gleichen Zeit eine Mutter mit zwei Kindern in ein neues Leben.

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08 - Stringenz

„Hey, Katrin, die Seminararbeit in Powi habe ich durch. Du hättest mir allerdings ruhig sagen können, dass Krise nicht mit „ie” geschrieben wird”, maulte Ferro und ließ sich schwerfällig auf den Stuhl neben ihrem Bett fallen.

„Zum Glück war Professor Grüter gnädig, da ich die Schreibweise immerhin stringent durchgehalten habe, und hat mich bestehen lassen.” Er grinste und schaute in ihr blasses Gesicht.

„Bei dir alles im Lack?” Sein Blick ruhte forschend auf ihr. Seit Ferro sich die Besuche am Krankenbett von Katrin zur Gewohnheit gemacht hatte, verging seine Nachtschicht wie im Flug. Entweder spielte er Gitarre oder las ihr aus dem Buch vor. Je mehr er darin las, desto häufiger fragte er sich, wie die Geschichten zusammenpassten und was es mit dem in Leder gebundenen Notizbuch auf sich hatte. War es zufällig in Katrins Besitz oder stand es doch im Zusammenhang mit ihrem Job?

In den letzten Semesterferien hatte Ferro auf der Suche nach inspirierenden Berufen eine Umfrage in mehreren Schwimmbädern der Umgebung durchgeführt. Als besonders ergiebige Quelle hatte sich das Opelbad in Wiesbaden erwiesen. Das Freibad liegt auf dem Neroberg mit herrlichem Blick über die Stadt. Ferro wunderte sich täglich über die immer gleichen Besucher des Bades. Vor der Tür parkten dicke BMW, Audi und Porsche. Allein der Wert der Prada-Schühchen auf der Liegewiese überstieg mit Sicherheit die Jahreseinkünfte eines durchschnittlichen Arbeiters. Die hessische Landeshauptstadt stand im Ruf, schicker und reicher als ihr rheinlandpfälzischer Nachbar zu sein. Trotzdem konnten die Besucher des Opelbades nicht ausnahmelos Privatiers und Ehepartner von Großverdienern sein. Lehrer und Schichtarbeiter fielen bei dem zur Schau gestellten Reichtum ebenfalls aus. Es dauerte nur wenige Tage, und Ferro hatte bei den Sonnenanbetern echte Inspirationen gefunden. Es gab eine Rechtsanwältin, die nur am Vormittag konsultiert werden konnte, oder den Direktor eines Museums, das seine Pforten für Besucher erst um 15 Uhr öffnete. Angeführt wurde Ferros Hitliste von einer älteren Dame, die nur bei Regen arbeitete und das „Institut für Lebensglück” betrieb. Die noble Adresse ihres Etablissements ließ trotz des eigenwilligen Arbeitsrhythmus erheblichen finanziellen Erfolg vermuten.

Mit der Schwimmlehrerin Amelie hatte er eine kurze, aber heftige Liaison. Sie gab Schwimmkurse für Meerjungfrauen; also für Kinder, die mit einer Doppelflosse lernten, die Schwimmbewegungen von Wassernixen zu imitierten und dabei nicht zu ertrinken. Amelie war ursprünglich gelernte Bankkauffrau mit hervorragendem Abschluss. Sie hatte nach einem medienwirksamen Debakel, in dessen Folge sie keine Beschäftigung mehr in der Finanzbranche finden konnte, umsatteln müssen. Auslöser des Skandals war, dass sie ihrer Mutter aus dem Büro der Bank einen Artikel über Scientology eingescannt und zugemailt hatte. Ihre Eltern vermuteten Anhänger der Sekte in der Nachbarschaft und zeigten sich besorgt. Amelie wollte ihren überängstlichen Vater beruhigen und ihm Argumente für die nächste Eigentümerversammlung an die Hand geben. Sie konnte nur darüber spekulieren, wie die E-Mail an das Magazin „Der Spiegel” kam. Als das Blatt titelte, dass das Bankhaus Propagandamaterial für Scientology verteile, wurde Amelie fristlos gefeuert und sattelte auf Meerjungfrau um. Ihre Schwimmkurse waren der Renner und machten ihr mehr Freude als der alte Job. Ferro tauchte aus seiner Gedankenwelt auf und blickte nachdenklich zu Katrin.

„Aber die Coolste war definitiv Cornelia”, erklärte Ferro überzeugt. Er stellte die Gitarre ab und beugte sich verschwörerisch zu ihr vor:

„Hast du schon mal was von ‚Harry Bondage’ gehört? Connie hat ein Faible für Fesselspiele.” Mit einem Blick auf Katrin schob er hinterher: „Nein, nicht was du denkst. Ich habe es nicht ausprobiert.” Und nach einer kurzen Pause fügte er mit einem schelmischen Grinsen hinzu: „Aber sie hat sehr anschaulich davon berichtet.” Er lachte fröhlich: „Sie inszeniert im Netz Fesselspiele mit Gummibärchen. Glaub mir, ihre Webseite ist der Hit in der Szene.”

Ein Blick auf die Uhr zeigte Ferro, dass er seinen Rundgang durch die Krankenzimmer beenden musste. Gestern hatte ihn Oberschwester Zicke nach Dienstschluss am Krankenbett von Katrin überrascht. Ihre Missbilligung ließ sich deutlich an ihren zusammengekniffenen Lippen ablesen. Falls er seinen Job behalten wollte, durfte ihm das nicht nochmal passieren.

09 - Causa Rosmertha

„Wenn Sie bitte einmal schauen wollen!” Oberschwester Fricke wippte mit hinter dem Rücken verschränkten Armen ungeduldig in ihren Gesundheitsschuhen auf und ab. Ferro stöhnte innerlich und dachte: „Was will die olle Gewitterhexe denn jetzt schon wieder?” Seine Schicht hatte doch gerade erst begonnen. Er hatte in den letzten Tagen extra darauf geachtet, pünktlich zu sein und sich nicht am Krankenbett von Katrin erwischen zu lassen. Gestern war er kurz neben ihrem Bett eingenickt. Hatte Oberschwester Zicke das etwa mitbekommen? Er schaute mit böser Vorahnung zu ihr hinüber und eilte herbei.

„Herr Ferdinand, ich habe einen Auftrag für Sie.” Sie streckte ihm einige Blätter entgegen. Ferro griff nicht danach, sondern musterte die Fotokopien reglos. Wenn die Zicke etwas von ihm wollte, sollte sie nett bitten.

„Sie wünschen?”, fragte er gönnerhaft. Die Oberschwester fuchtelte mit den Papierseiten vor seiner Nase herum und erteilte ihm einen Nasenstüber. Hatte ihn die alte Schachtel tatsächlich angestupst? Völlig aus dem Konzept gebracht, ergriff er perplex die Papiere und starrte auf das Foto einer fetten Katze. Oberschwester Fricke hüstelte: „Ich habe ein Anliegen, bei dem Sie sich ausnahmsweise behilflich zeigen könnten. Es handelt sich um die ‚Causa Rosmertha’.” Ferro musste an sich halten, um nicht laut aufzulachen. Es gab also eine „Causa Rosmertha“! Er schaute gespannt zur Stationsschwester. Würde er nun erfahren, was es mit dem Zettel in Katrins Buch auf sich hatte, den er inzwischen als Lesezeichen benutzte? Jetzt hatte die alte Schachtel seine volle Aufmerksamkeit.

„Die Familie unserer Patientin in Zimmer 14 sucht eine Pflegefamilie für ihre Katze und bittet uns, einen Aushang zu machen.” Die Oberschwester schaute Ferro auffordernd an. Als dieser keinerlei Reaktion zeigte, seufzte sie vernehmlich und setze hinzu: „Wären Sie so freundlich?” Er räusperte sich, um einem neuerlichen Nasenstüber von Oberschwester Zicke zu entgehen und las: „Feriendomizil für Stubentiger gesucht”. Das untere Ende des Zettels war mehrfach eingeschnitten, sodass sich interessierte Katzenliebhaber einen Abschnitt mit der Telefonnummer abreißen konnten. Rosmertha war also eine Katze. Und die Zahlenfolge 0163 Teil einer Handynummer. Er freute sich, dass das Mysterium des Zettels gelüftet war. Er verabscheute ungelöste Rätsel und versprach, glücklich ob der unerwarteten Entschlüsselung des Geheimnisses: „Das ist kein Problem. Selbstverständlich mache ich den Aushang.”

10 - Messias

Rio Nappo, Ecuador, 1996

Eva nervte Silke während der gesamten Zugfahrt von Riobamba nach Guayaquil. Sie wollte unbedingt den Markt in Otavalo besuchen. Die Fahrt mit der Dampflok war ein echtes Ecuador-Highlight. Es ging zwar bereits um sechs Uhr morgens los und um diese Zeit war es empfindlich frisch, immerhin lag der Abfahrtsort Riobamba auf 2.750 Höhenmetern. Trotzdem machte jeder zurückgelegte Meter Spaß. Wo konnte man schon völlig legal auf dem Dach eines Zuges fahren? Sogar fliegende Händler liefen über das Zugdach und boten gebratene Meerschweinchen am Spieß, Bananen und Getränke an. Eine willkommene Stärkung auf den 250 Kilometern nach Guayaquil, für die die Dampfeisenbahn zwischen zehn bis 15 Stunden braucht. Ein Geschwindigkeitsrausch stand nicht zu befürchten. Aber vor den Stromkabeln, die teilweise sehr tief hingen, musste man sich in Acht nehmen, wie eine schmerzhafte Beule auf Silkes Stirn bewies. Die Temperatur stieg, je näher sie der Küstenebene kamen.

In Guayaquil angekommen, erschlug sie die Hitze schier; es herrschten schwüle 36 Grad – das perfekte Klima für Kakerlaken. Bei der hektischen Jagd auf diese ekeligen Viecher im Gemeinschaftsbad ihrer Backpacker-Unterkunft erhielten sie tatkräftige Unterstützung von zwei Dänen. Merle und Frederik zeigten ein ausgesprochenes Talent für die Kakerlakenjagd. Als besonders effektiv erwiesen sich dabei ihre Taucherflossen.

Beim Abendessen dauerte es nicht lange, bis Eva das Thema „Otavalo“ erneut auf den Tisch brachte. Merle bekundete, ebenfalls einen Pullover aus Lamawolle kaufen zu wollen. Frederik hatte genau wie Silke weder Lust auf das Hochland noch auf einen weiteren Indichino-Markt. Beim Nachtisch beschlossen sie, sich zu trennen bzw. sich neu zu mischen und sich eine Woche später in Quito wieder zu treffen.

Während Merle und Eva in die Hochebene nach Otavalo reisten, machten sich Frederik und Silke auf den Weg in das Flusstal nach Misahualli. Von dort wollten sie per Boot über den Rio Napo in den Regenwald reisen. In Misahualli suchten sie die Hafenbehörde. Dort erhielten sie einen Stempel in den Pass, der sie zum Befahren des Flusses berechtigte. Für 25 US-Dollar sicherten sie sich einen Platz in einem der flussabwärtsfahrenden Holzkanus, die etwa zehn Personen fassten.

Kaum losgefahren, setzte ihr Boot auf einer Sandbank auf. Frederik unterstützte die Einheimischen mit einer Holzstange dabei, das Kanu aus dem seichten Wasser zu befreien. Bei diesem Manöver fiel Silkes Rucksack in den Fluss und blieb auf der sandigen Bank liegen. Der Gepäcksack samt Inhalt war nun triefend nass und folglich tonnenschwer. Nun, auf der sechsstündigen Fahrt bis Coca würden die Sachen in der sengenden Sonne ausreichend Zeit zum Trocknen haben.

Silke war gerade gemütlich eingedöst, als das Boot anlegte. Im Reiseführer stand, dass der Trip mit dem Kanu zu empfehlen sei, da die Möglichkeit bestehe, kleine Dschungeldörfer zu besuchen. Hier schien sich ein solches Dorf zu befinden, denn einige der Einheimischen stiegen tatsächlich in dieser Einöde aus. Einige? Nach kurzer Zeit befand sich kein Passagier mehr an Board und der Bootsführer erklärte kategorisch, die Reise endet hier. „Aber wir haben bis Coca bezahlt“, protestierte Silke. Der Kapitän schaltete auf Durchzug. Von Frederik, der lethargisch abwinkte, war keinerlei Unterstützung zu erwarten. Der Däne hatte sich den Magen verdorben und übergab sich im nahe gelegenen Gebüsch. Na prima, mitten im Urwald – und der vermeintliche Beschützer war zu nichts zu gebrauchen. Wie sang schon Chris de Burgh? „Don´t pay the ferryman …“ Ein typischer Anfängerfehler. So ein Mist!

Der Bootsführer zeigte in den Regenwald und erklärte ihnen, dass in ungefähr drei Kilometern ein Dorf komme. Von dort fahre ein Bus nach Coca.

Missmutig machten sie sich auf den Weg. Was blieb ihnen anderes übrig. Frederik schlug sich alle paar Meter ins Dickicht. Inzwischen hatte er auch noch Durchfall. Das konnte ja heiter werden. Silke überlegte, ob der Gestank seiner Hinterlassenschaften die hier heimische Raubkatze eher abschrecken oder anlocken würde, als er einen lauten Schrei ausstieß und kurz, aber mit beachtlicher Sprungkraft, hinter dem Gebüsch emporsprang. Doch kein Ozelot hatte ihn attackiert, sondern eine Riesenkakerlake, die ihn mit einem gezielten Sprung an den nackten Hintern kurzfristig aus dem seelischen und körperlichen Gleichgewicht gebracht hatte.

Silke quälte sich auf dem Marsch durch den Urwald mit ihrem zu schweren, weil immer noch nassen, Rucksack ab. Gerade, als sie überlegte, ihre Last einfach im Dschungel stehen zu lassen, tauchten fünf Hütten, zwei schlaksige Jungs auf einem alten Gazelle Holland-Fahrrad und ein buntbemalter Bus vor ihnen auf. Es gab tatsächlich einen Bus. Wirklich geglaubt hatte sie es nicht.

„Wann fährt der Bus?“, fragt sie die beiden Schlakse. „Dentro de tres días.“ „In drei Tagen? Ich glaube, ich spinne!”, schimpfte sie. „Es gibt in dieser Einöde keine Unterkunft, kein Wasser, nichts zu essen. Und wenn es dunkel wird, sticht die Tsetsefliege. Wir müssen unbedingt hier weg, und zwar möglichst schnell“, brüllte sie den Busch an, hinter dem Frederik erneut verschwunden war. Die Jungs auf dem Fahrrad verstanden kein Wort, schienen aber die Situation zu erfassen. Als der Däne wieder aus dem Dickicht hervorkrabbelte, erboten sie sich, die gestrandeten Reisenden zur nahegelegenen Straße zu begleiten.

Mit weiteren drei Kilometern erwies sich „nahegelegen“ als relativer Begriff. Inzwischen war es stockdunkel. Wenn, dann hatte die Mücke längst zugestochen und die Schlafkrankheit übertragen. Oder war es Malaria? Egal, eine mögliche Erkrankung stellte im Moment ihr geringstes Problem dar. Einer der beiden Jungs bot Silke an, ihren Rucksack auf dem Fahrrad zu transportieren. Dankbar rieb sie sich die schmerzenden Schultern und fragte: „Wie heißt du?” Er antwortetet ruhig: „Messias.” Sie lachte spontan auf und dachte bei sich: „Wahrlich, er ist der Messias“.

Als sie die Schotterstraße erreichten, trauten sie ihren Augen kaum. Mitten im Nichts donnerte ein riesiger Kipplaster nach dem anderen die Schotterpiste entlang. Endlich schien Frederik wieder zum Leben erwacht zu sein, denn er warf sich quasi vor einen der Laster, der stoppte und sie tatsächlich mitnahm.

Silke war froh, dass ihnen auf der Ladefläche kühle Luft um die Nase wehte. Gegen Mitternacht, nach weiteren drei Stunden ruckeliger Fahrt, gelangten sie schließlich in Coca an. Es war Samstag, und in der Stadt wimmelte es von Erdölarbeitern. Im Hotel „El Dorado” gab es nur noch Mehrbettzimmer ohne Klimaanlage und mit Gemeinschaftsbad, aber das war ihnen egal. Das Zimmer war sowieso menschenleer. Frederik verschwand sofort auf der Toilette, die nur durch einen Vorhang vom Schlafsaal abgetrennt war. Sabine ignorierte die eindeutigen Geräusche und ließ sich erschöpft auf ihr Lager fallen. Sie war zu müde, um darüber nachzudenken, wo sich ihre Zimmergenossen um diese Zeit herumtrieben. „Was kann man im Dschungel schon groß unternehmen?“, überlegte sie kurz vor dem Einschlafen. Als das Hotelzimmer vom hauseigenen Discobass erschüttert wurde und ihre Matratze begann, zu den Klängen von „One way ticket …“ vibrieren, schlief sie längst tief und fest.

***

Die Havasupai schreiben 1996 das Jahr der neuen Pfade.

Um nach der Schließung der Kasinos alternative Einnahmequellen zu erschließen, öffnen sie ihr Tal einer moderaten Form des Tourismus. Zu diesem Zweck errichten sie drei Kilometer außerhalb ihres Dorfes einen Campingplatz mit einfachen sanitären Anlagen. Außerdem eröffnen sie ein Café und eine Lodge für die Besucher auf dem Dorfplatz.

Der 38-jährige Walapai wird in den Rat der Sieben gewählt. Er treibt das Tourismusprojekt des Stammes maßgeblich voran.

Sein Buch beschreitet ebenfalls zum ersten Mal touristische Pfade.

***

11 - Steine im Glashaus

„Deine Katze heißt also Rosmertha!”, stellte Ferro triumphierend fest, als er die Tür zu Zimmer 14 schwungvoll öffnete und sich auf den Besucherstuhl plumpsen lies.

„Dem Vieh täte eine Diät nicht schlecht.” Er blickte in Katrins Gesicht und strich sich selbstkritisch über den Bauch.

„Schon klar. Glashaus, Steine und so.” Er schmunzelte und wechselte das Thema.

„Staunst du angesichts meines Wissens? Tja, das ist der Detektiv in mir.” prahlte er. „Mir hat es bereits als kleiner Junge Spaß gemacht, Geheimnisse zu entschlüsseln.” Nach einer kurzen Pause setzte er entschlossen hinzu: „Und das Rätsel um dein Buch werde ich ebenfalls lösen! Ich möchte nämlich zu gern wissen, wer die Geschichten verfasst hat – und warum.” Nach dieser Ankündigung versank er in stummes Grübeln. Dann bemerkte er: „Weißt du, es hat auch Vorteile, im Koma zu liegen. Du musst dir zum Beispiel keine Gedanken über einen Kurzfilm zum Thema „Im Restaurant” machen.” Ferro tüftelte bereits seit Wochen an einer pfiffigen Handlung für seine Abschlussarbeit im Kurzfilmseminar herum. Hatte aber noch keine zündende Idee.

„Was hältst du von Variante eins?“ Er erklärte: „Ich stelle die Szene aus der Pizzawerbung nach. Kennst du bestimmt. Das langweilige Pärchen, das sich verliebt am Tisch anschmachtet, sich eine Pizza Prostituto reinzieht und gegenseitig mit der Gabel füttert. Ich peppe den unerträglichen Kitsch mit einem knackigen Dialog auf. Zum Beispiel so:

Sie fragt: „Wie wär’s mit Ficken.”

Er antwortet: Zu mir oder zu dir?”

Ferro kaute unschlüssig auf seiner Unterlippe. „Hast recht, das ist zu billig.” Er lachte, doch seine gute Laune erstarb jäh, als ein schriller Alarmton ertönte. Er sprang förmlich vom Stuhl und stürmte eilig aus dem Raum ins Schwesternzimmer. Ein Blick auf die Monitorwand verriet ihm, dass es ein Problem in Zimmer acht gab. Instinktiv sprintete er los. Dann stoppte er.

„Satans Ziege! Was soll ich tun?” Er überlegte fieberhaft, wie die Anweisung für solche Situationen lautete. Logo, er musste den Stationsarzt anpiepsen. Also zurück zum Telefon. Er rannte los und prallte gegen Dr. Steiner, der „Bin schon da” rief, und in Zimmer 8 verschwand. Ferro starrte ihm nach. Minuten später schleppte er sich wie in Trance ins Schwesternzimmer. Dort sank er schwer auf den Schreibtischstuhl und stierte eine gefühlte Ewigkeit auf den Monitor. Erst eine Bewegung, die er aus den Augenwinkeln wahrnahm, riss ihn aus seiner Versenkung. Wie in Zeitlupe drehte er seinen steifen Hals und blickte in das müde Gesicht von Dr. Steiner. Der Arzt lächelte: „Ventikuläre Tachykardie. Die Patientin ist wieder stabil.” Ferro atmete erleichtert auf. Der Stationsarzt reichte ihm die Krankenakte. „Bitte einsortieren und rufen Sie mich, falls das EKG Unregelmäßigkeiten zeigen sollte. Ich nächtige nebenan im Bereitschaftszimmer.” Es beruhigte Ferro, dass der Arzt auf der Station in greifbarer Nähe schlafen würde. Ausnahmsweise sortierte er die Patientenunterlagen unverzüglich in den Aktenschrank.

12 - Inspiration gesucht

„Sorry, Katrin, ich habe es gestern nicht mehr geschafft, nochmal bei dir reinzuschauen. War ganz schön was los, kann ich dir sagen.” Er rückte den Stuhl ans Bett und pflanzte sich samt Gitarre darauf. Wie so oft in den letzten Wochen fragte er sich, was Patienten im Koma mitbekamen und was nicht. Nahm Katrin ihn wahr? Die Lieder, die er für sie spielte, und die Geschichten, die er ihr vorlas? Kannte sie seine Stimme? Er seufzte.

„Und hattest du inzwischen eine zündende Idee für meine Restaurantszene?” Er blickte in das unbewegte Gesicht Katrins.

„Dachte ich mir.” Und nach einer kurzen Pause setzte er hinzu: „Wäre ja auch zu schön gewesen.

Dann nahm er einen neuen Anlauf. „Okay, wie wäre es mit Variante zwei? Der Titel lautet ‚Die letzte Frist’. Ich lasse acht oder zehn Mädels in einem Schnellrestaurant an meiner Kamera vorbeiflanieren. Das Girl am Schluss der Reihe stoppt, dreht sich ins Bild und vertilgt in Großaufnahme genüsslich einen Burger.” Er machte eine Pause, als erwarte er tatsächlich eine Reaktion von Katrin. Dann seufzte er resigniert. „Ich gebe zu, das Wortspiel ist nicht gerade die Wallung. Weißt du was? Ich lese dir noch eine Geschichte aus deinem Buch vor. Vielleicht finde ich dort eine Inspiration.” Er stellte die Gitarre an die Wand neben der Tür und griff nach dem Notizbuch auf Katrins Nachttisch. Er blätterte durch die handbeschriebenen Seiten. „Oh, hör mal, der letzte Eintrag stammt aus dem Jahr 2012 und lautet: „Huhnquerruder”. Ferro runzelte nachdenklich die Stirn. „Huhn könnte etwas mit Essen zu tun haben und mit ein wenig Glück auch mit einem Restaurant.”

13 - Huhnquerruder

Prag, Tschechische Republik, Frühjahr 2014

„Komm, lass´ uns in diesem Andenkenladen stöbern!“, presste Papa mühsam zwischen zusammengebissenen Zähnen heraus.

„Mensch, was ist denn heute mit dir los?“, staunte Jacqueline. So kannte sie ihren Vater nicht. „Sonst willst du doch nie freiwillig shoppen.“ Statt einer Antwort stürmte er wortlos in den wohlig warmen Souvenirladen. „Wieso shoppen? Ich muss auftauen!“, stieß er nach geraumer Zeit noch immer vor Kälte schlotternd hervor. „Das ist bei dieser Saukälte die einzige Chance, um nicht vollständig einzufrieren.“

Jacqueline lachte. Im März herrschten in Prag mit Werten knapp unter dem Gefrierpunkt in der Tat keine idealen Wetterbedingungen für einen ausgedehnten Stadtbummel. Heute Morgen beim Verlassen ihrer Studentenbude hatten sie noch auf ihr Outfit geachtet. Inzwischen trug Papa eine völlig idiotische Indio-Stick-Mütze auf dem Kopf, die er im vorletzten Andenkenladen erstanden hatte. Selbst die topgestylte Jacqueline verlor mit roter Nase und hässlicher Kopfbedeckung deutlich in der B-Note. Aber sie befanden sich in bester Gesellschaft, auch die anderen Touristen entwickelten einen eigenwilligen Kleidungsstil. Auf ihrem Rundgang durch die Burgenvorstadt, die Hradčany, sichteten sie einen Spanier, der etwas um die Schultern trug, das wie ein totgeschossenes Sofa aussah.

Jacqueline liebte ihr Auslandssemester in Prag. Die Stadt wimmelte von Studenten aus aller Herren Länder, was den akademischen Alltag, vorrangig aber das Studium des legendären Nachtlebens, äußerst interessant machte. Papa war gestern am späten Nachmittag per Flugzeug von Frankfurt nach Prag gekommen und würde übers Wochenende bleiben. Er übernachtete zwar nicht bei ihr in der WG auf der Gästecouch, sondern in einem nahegelegenen Hotel, aber sie aßen mit ihren Mitbewohnern zu Abend. Schließlich wollte Papa wissen, mit wem sie zusammenwohnte. Vaclav war der einzige Tscheche in der WG. Solveig kam aus Schweden, Mohammed aus Mauretanien. Im Gegensatz zu den anderen WG-Bewohnern konnte er hervorragend kochen. „Taamia“ und „Aisch bilfulful“ gehörten inzwischen zu Jacquelines erklärten Lieblingsgerichten. Und auch Papa war begeistert von dem köstlichen Fladenbrot mit Bohnenpaste und den frittierten Getreidebällchen. Sie lachten Tränen, als Mohammed ihnen von einem seiner ersten Uni-Erlebnisse in Prag erzählte. Wie die meisten ausländischen Hochschüler kam er ohne tschechische Sprachkenntnisse nach Prag. Daher schrieb er sich im Institut fremdsprachiger Studenten für einen Grundlagen-Sprachkurs in der Landessprache ein. Das Sprachtraining sollte um zehn Uhr beginnen, allerdings stand der Vorlesungssaal noch nicht fest. Im Sekretariat erhielt er einen Lageplan vom Campus und den Hinweis, am Schwarzen Brett nach dem Unterrichtsraum zu schauen. Zu seiner Freude reichte sein Tschechisch immerhin aus, um herauszufinden, wo der Kurs für „čínština“ stattfand. Motiviert machte er sich auf den Weg und staunte, als er sich in einem Vorlesungssaal voll mit muttersprachlichen Kommilitonen wiederfand. Mohammed dachte eingeschüchtert, dass Tschechisch eine äußerst schwere Sprache sein müsse, wenn sogar Einheimische einen Grundlagen-Sprachkurs belegten. Erst als ein Dozent mit asiatischen Gesichtszügen den Vorlesungssaal betrat, wurde er misstrauisch und sich seines Irrtums bewusst. Wie er heute wusste, hätte er den Tschechischkurs unter „čenština“ suchen sollten, denn „čínština“ bedeutete Chinesisch. Für jemanden wie Mohammed, dessen arabische Muttersprache in der Schriftform weitgehend ohne Vokale auskommt, war dies natürlich eine perfide sprachliche Nuance.

Seit Jacqueline mit ihrem Vater die Karlsbrücke mit den vielen Wärme-Oasen in Form zahlreicher Andenkenläden hinter sich gelassen hatte, kamen sie im historischen Ortskern – von den Minusgraden getrieben – zügig voran. Sie bewunderten das Turmpaar der Teynkirche und kletterten – eine weitere Maßnahme zum Aufbau von Körperwärme – auf den Turm des Rathauses, wo sie mit einem herrlichen Blick über die Prager Altstadt belohnt wurden. Trotz der Kälte ließen sie sich das bizarre Figurenschauspiel an der astronomischen Uhr nicht entgehen. Fasziniert schauten sie zu, wie der Tod das Totenglöckchen läutete und seine Sanduhr umdrehte. Daraufhin erschienen die zwölf Apostel in einem kleinen Fensterchen, gefolgt von einem Hahn, der flatterte und krähte. Dann schlug die Uhr zur vollen Stunde. Dieser skurrile Reigen von Tod, Aposteln und Hahn wurde durch einen Türken im Glockenspiel und zahlreiche Japaner auf dem Rathausplatz abgerundet. Der Türke stand neben dem Tod und wackelte mit dem Kopf. Die Japaner befanden sich im selbst erzeugten Blitzlichtgewitter unter der astronomischen Uhr und knipsten wie wild. Fast wären Papa und sie – und diesmal zugegebenermaßen nicht nur aus kältepädagogischen Gründen – in den frenetischen Beifall einer amerikanischen Reisegruppe mit eingefallen, der dem Uhrenschlag zur vollen Stunde folgte. Seit Jacqueline als Vierjährige mit ihrer Oma die größte Kuckucksuhr der Welt in Wiesbaden bewundern durfte, hatte sie kein Schauspiel derart beeindruckt.

Am Platz der Republik beschlossen sie, nach einem flüchtigen Blick auf den Pulverturm, die Metro zum Vyšehrad zu nehmen. Sie stiegen in Florenc um und fuhren mit der Linie C bis zu der Burganlage, deren erstes Gebäude aus dem Jahre 930 datiert. Ihr Ziel waren allerdings weder die Burgen noch der Kulturpalast oder die riesigen Skulpturen aus der tschechischen Sagenwelt, die im Park des Vyšehrad stehen, sondern der Ehrenfriedhof.

Papa war nämlich ein bekennender Fan von Friedhöfen. Ob der Melaten-Friedhof in Köln oder die Grabstätten des Père-Lachaise in Paris, egal in welcher Stadt, in welchem Dorf er sich aufhielt, besuchte er mit Vorliebe den örtlichen Gottesacker. Dort studierte er mit großem Ernst die Familiennamen auf den Ruhestätten, von denen er zum Amüsement seiner Familie abenteuerliche Machttheorien und Inzuchtszenarien der Einwohnergeschichte ableitete. Die 600 Gräber des Prager Ehrenfriedhofs waren teilweise eigentümlich gestaltet.

„Schau’ mal“, rief Papa aufgeregt und deutete auf einen ungewöhnlichen Grabstein links von ihnen.

„Hier steht wieder ,Rodina‘“, seine Hand zeigte nach rechts, „und da hinten auch. Scheint ja ein verbreiteter Name zu sein“, sinnierte er. Jacqueline grinste und bestätigte, um neuerlichen Theorien ihres Vaters vorzubeugen: „Stimmt, fast so verbreitet, wie in Deutschland der Name ,Familie‘.“ Sie lachten. Dieser Fauxpas war annähernd so gut, wie Mohammeds unfreiwilliger Abstecher in den Chinesischkurs.

„Apropos Chinesisch“, bemerkte Jacqueline, „ich habe Hunger! Wie sieht es bei dir aus? Am Eingang war ein China-Restaurant. Wollen wir dort hingehen?“, schlug sie vor und fügte hinzu: „Mit Blick auf die Moldau.“

Ihr Vater stimmte sofort zu. Wenig später saßen sie in einem menschenleeren, aber warmen Lokal und hielten die Speisekarte in Händen. Nach einigen Minuten fragte Papa: „Stehen bei dir auch so lustige Sachen auf der Karte?“ Jacqueline wunderte sich irritiert, was ihr Vater meinte. Sie hatte versucht, die Gerichte auf Tschechisch zu entziffern. Die Menükarte listete alle Speisen in vier Sprachen auf, nämlich in Chinesisch, Tschechisch, Englisch und Deutsch. Papa hatte sich der deutschen Übersetzung zugewandt, die Jacqueline jetzt auch las und unmittelbar verstand, worauf er anspielte. Offensichtlich war der germanische Teil mit Hilfe eines schlechten Übersetzungsprogramms erstellt worden.

Papa lachte Tränen. „Also, ich werde ,explodiert das Kuh zerrissene Fleisch‘ probieren. Oder, nein, warte! Ich nehme lieber die ‚wohlriechenden Fische‘.“

Jacqueline liefen inzwischen ebenfalls die Lachtränen über die Wangen. „Wie wäre es mit ,Tothahn, wohlriechend und brennend‘?“, schlug sie vor. Aber mein Favorit ist, glaube ich, ,Ente mit 2 vollgenüsslich‘“, prustete sie los.

Als der Kellner an den Tisch kam, bemühten sie sich um Haltung und gaben ihre Getränkebestellung auf. Noch freute sich der Ober über die heitere Laune seiner Gäste. Als er aber nach einigen Minuten mit den Getränken zurückkam und Papa hysterisch mit der Speisekarte herumwedelte, zeigte er erste Zeichen von Misstrauen. Papa überlegte laut glucksend, ob er die ‚brennende Aubergine im Kessel‘ oder lieber ,explodiert den Calma umlaufen‘ bestellen sollte. Von der Theke aus beobachtete der chinesische Angestellte, wie Jacqueline vor Lachen vom Stuhl zu fallen drohte.

„Ich schwanke zwischen ,Hühnerfleisch Fünfgeruch‘ oder ,Hühnerfleisch Fasern‘ und dir empfehle ich eindeutig ,Appetitanregendes, zerrissenes Pok‘.“

Papa konterte: „Ich bin aber neugierig auf die ,Fade Nudel‘. Sehr neugierig sogar!“

Beide unterdrückten ihr hysterisches Gekreische nur mühsam und schlecht, als der Kellner zurückkam, um die Essensbestellung aufzunehmen. Mit Unschuldsmienen bestellten sie: ,Gebratenes Huhnquerruder‘ und ,8x Schatz in scharfer Sauce‘. Als der Angestellte die Speisekarten einsammeln wollte, fragte Papa, ob er eine Karte kaufen könne. Die Empörung des Chinesen kannte keine Grenzen. Offensichtlich vermutete er Gastronomiespionage. Leise schimpfend ging er hinter der Theke auf und ab und wackelte verärgert er mit seinem Kopf; ganz so wie der Türke der astronomischen Uhr.

Die Wartezeit auf ihr Essen verkürzten sie sich, vom Kellner misstrauisch beäugt, mit der immer lebhafter werdenden Vorstellung von einem dickleibigen chinesischen Chefkoch. Sie wähnten den Koch in ihrer Phantasie mit schwarzer Lackhose, die den nackten Hintern aussparte, und Ledermaske bekleidet. In der Küche schwang er im Schweiße seines Angesichts eine neunschwänzige Knute, um den auf der Karte angepriesenen Nachtisch auszupeitschen, nämlich ,schmackhaftes Eis mit gepeitschter Creme‘.

Natürlich war es jetzt mit dem letzten spärlichen Rest ihrer Selbstbeherrschung vorbei. Sie fragten den inzwischen feindselig wirkenden Kellner nach zusätzlichen Servietten, um sich ihre Lachtränen abzuwischen. Mit neu eingekehrter Ruhe rätselten sie, welches Gericht sich hinter „Huhnquerruder“ verbergen mochte. Als der Ober die Speisen auf den Tisch stellte und sie darauf „Hähnchenflügel“ entdecken, kreischen sie erneut hysterisch vor Lachen. Daraufhin geschahen mehrere Dinge gleichzeitig: Der Kellner schmetterte einen wie ein Kampfruf klingenden Laut Richtung Küche und entriss ihnen blitzartig ihre Teller. Im selben Moment stürzte der Koch aus seinem Reich. Er war tatsächlich dickleibig, aber zu ihrer Enttäuschung nicht im Sado-Maso-Outfit, sondern mit einer schnöden weißen Kochjacke und einer kleinkarierten Kochhose bekleidet. Über dem Kopf schwang er drohend ein Hackebeil. Der Kellner hatte inzwischen die Teller auf die Theke geknallt und nach einem Besen gegriffen, mit dem er die ungeliebten Gäste regelrecht aus dem Restaurant fegte.

14 - Steilvorlage

„Bingo.” Ferro strahlte. Er hatte fast die Hoffnung aufgegeben, in „Huhquerruder” auf eine brauchbare Restaurantszene zu stoßen. Er hatte sich im Kopf eine Notiz gemacht, zu googeln, was es mit dem Türken im illustren Personenkreis der astronomischen Uhr auf sich hatte. Aber ein Koch im Sado-Maso-Outfit, der mit einer neunschwänzigen Knute das Dessert auspeitscht, beflügelte seine Fantasie und ließ ihn den Türken im Glockenspiel der Uhr unmittelbar vergessen. Er klappte den Ledereinband zu und legte das Buch zurück auf den Nachttisch.

„Sorry Katrin, ich muss los. Das ist eine Steilvorlage für mein Drehbuch.” Ferro stürmte aus dem Raum ins Schwesternzimmer an den Klinikcomputer, um das Treatment für die einzelnen Szenen zu schreiben. Ihm fiel noch nicht einmal auf, dass er seine Gitarre vergessen hatte. Im Laufe seiner Nachtschicht besiegte die Müdigkeit allerdings seine Euphorie. Er schlief mit dem Kopf auf der Tastatur ein. Die Return-Taste tätowierte einen spiegelverkehrten Abdruck auf seine Wange. Kurz bevor ihn der Schlaf übermannte, dachte er darüber nach, wer von seinen Freunden und Bekannten bereit wäre, den Sado-Maso-Koch zu mimen, oder wen er zur Not dazu zwingen konnte. Er kannte zwar viele Spinner, aber sicher fände er niemanden, der in eine Lackhose schlüpfen und den nackten Hintern in die Kamera halten würde. Schade! Er bezweifelte, ob die Aussicht auf eine Gesichtsmaske bei der Auswahl des Protagonisten half? Wer war so Scheiße, dass es auf einen Überredungsversuch ankam? Kurier-Kalle? Der war zwar chronisch pleite und damit ein potenzieller Kandidat, wenn die Gage stimmte, aber Mr. Macho würde ihm bei der bloßen Frage sofort eine reinhauen. Ferros angestrengte Überlegungen bescherten ihm wirre Träume.

Er wachte auf, als ihm der Küchenchef mit der flachen Seite des Hackebeils auf den Kopf schlug und mit schriller Stimme: „Raus. Sie fliegen raus!”, brüllte. Die Schläge schmerzten, und die Laute, die in sein Bewusstsein drangen, klangen nicht chinesisch, eher wie … wie das nervende Organ einer Frau … Er kannte das Timbre … Das war kein Koch … Das war … das war Oberschwester Zicke.

„Satans Ziege.” Er öffnete jäh die Augen und blickte in das vor Empörung verzerrte Gesicht der Krankenschwester, die tatsächlich „Sie fliegen raus!” skandierte.

15 - Schock

Ferro saß nun schon seit geschlagenen zehn Minuten auf einem der unbequemen Plastikstühle vor dem Büro des Verwaltungschefs. Der weibliche Vorzimmerdrache war definitiv eine Verwandte von Fräulein Rottenmeier. Außerdem hatte sie einen Stock in ihrem unmusikalischen Arsch. Mit steifen Fingern hatte sie ihm die von Oberschwester Zicke konfiszierte Gitarre überreicht. Sie hatte die Nase gerümpft und das Instrument angeschaut, als ob er hineingeschissen hätte. Er zweifelte nicht daran, dass sie es genoss, ihn hier schmoren zu lassen.

Wofür saß er eigentlich hier? Seine Gitarre hatte er und nur die interessierte ihn. Seine Papiere konnten sie ihm getrost nach Hause schicken. Ferro schulterte das Instrument und erhob sich.

Er würde seinen Ausweis und die Dienstkleidung oben auf Station Q zurückgeben und ganz nebenbei die Gelegenheit nutzen, um Katrin einen letzten Besuch abzustatten. Mit ein bisschen Glück konnte er sich das Buch, sagen wir mal, „ausleihen”. Ehrlich, er wollte es nur borgen. Er würde es ihr hundertprozentig wiedergeben. Fragen konnte er sie schließlich nicht. Es handelte sich um einen Notfall: Erstens brauchte er die Textsammlung als Vorlage für das Drehbuch zu seinem Kurzfilm. Zweitens hatte er Blut geleckt. Seine Neugier war geweckt. Der Detektiv in ihm verlange nach Antworten: Er wollte herausfinden, wer diese Geschichten verfasst und gesammelt hatte. Und natürlich warum und für wen.

Er verließ das Verwaltungsgebäude mit sicherem Schritt und durchquerte den Campus in Richtung Gebäude 604, wo er den Aufzug in den sechsten Stock nahm. Dort angekommen, zögerte er kurz, dann zückte er seinen Dienstausweis, um ein letztes Mal die Tür zu Station Q zu öffnen. Tagsüber war hier offenbar mehr los als während seiner Nachtschichten. Dr. Steiner persönlich gab sich die Ehre. Er sprach im Schwesternzimmer mit einer Besucherin. Die Frau stand mit dem Rücken zur Glasfront. Der Stationsarzt bemerkte Ferro, unterbrach sein Gespräch und trat eilig auf den Flur. Sein Rausschmiss hatte sich also bereits rumgesprochen.

„Satans Ziege!” Somit konnte er vergessen, sich das Buch unauffällig auszuleihen. Wie sollte er jetzt an das Script für sein Drehbuch kommen? Er suchte fieberhaft nach einer Lösung, als sich die Besucherin zu ihm umdrehte. Ferro erstarrte bei ihrem Anblick. Er riss ungläubig die Augen auf. Kurz darauf wechselte sein Erschrecken in Freude. Die junge Frau stutzte verunsichert, dann huschte ein Ausdruck des Verstehens über ihr Gesicht. Sie schüttelte den Kopf, trat eilig hinter dem Stationsarzt auf den Gang und hob beschwichtigend die Hände. Sie ging auf Ferro zu.

„Ich bin es nicht”, wiederholte sie eindringlich, bis sie vor ihm stand, und fügte hinzu: „Ich bin die Zwillingsschwester.”

Teil 2

6 Monate

Mainz, Juni bis November 2015
und 16 Jahre

Sorrent, Italien, 1997

Insel Praslin, Seychellen, 2002

Tunis, Tunesien, 2003

Velden am Wörthersee, Österreich, 2004

Istanbul, Türkei, 2013

01 - La Diana

Sorrent, Italien, 1997

„Was wollte der Typ von der Autovermietung denn die ganze Zeit?“ Trixi sprach kein Italienisch, daher hatte sie von der lebhaften Diskussion ihrer Freundin Dorina mit dem Angestellten der Mietwagenfirma nichts verstanden. Na ja, fast nichts; seine schmachtenden Blicke in ihre Richtung und seine wiederholten „La bella bionda“-Ausrufe hatte sie natürlich wahrgenommen. Sie war der blonde Teil des Duos. Ihre brünette Reisepartnerin hatte ihr ausführlich dargelegt, dass Italiener - leider - auf Blondinen stehen. Trixi war zum ersten Mal im Land und hatte geglaubt, dass ihre Freundin – wie so häufig – übertrieb. Jetzt beschlich sie eine Ahnung, dass Dorina in diesem Fall eher untertrieben hatte.

Dorina hieß eigentlich Doris. Zu ihrem Leidwesen lebte sie in Gelsenkirchen statt in Rom, Neapel oder Florenz. Sie war fest entschlossen, im Anschluss an ihr Abitur nach Italien zu ziehen. Daher belegte sie bereits seit der 9. Klasse die Italienisch-AG am Schalker Gymnasium. Trotz ihrer sehr guten Italienischkenntnisse konnte sie die Frage ihrer Freundin nicht beantworten und gestand: „Keine Ahnung, was der Typ wollte. Er meinte die ganze Zeit, wir sollten auf uns aufpassen, damit es uns nicht so ergeht wie ,La Diana‘ letzte Nacht.“

„Hä? Welche Diana?“, wunderte sich Trixi.

„Das habe ich ja eben auch nicht geschnallt. Und als ich nachgefragt habe, sagte er, die Frau von Principe Carlo.“ Dorina zuckte mit den Schultern.

„Und wer ist Principe Carlo?“, fragte Trixi ratlos.

„Na Prinz Charles“, erklärte die Freundin.

„Ach so, dann meint er Lady Di“, grinste sie zufrieden.

„Aber die ist doch nicht tot“, erinnerte Dorina.

„Wieso tot? Jetzt raffe ich gar nichts mehr.“ Sie musterte ihre Freundin fragend.

„Der Typ sagte ,La Diana‘ sei tot.“

„Quatsch.“ Trixi, die die Klatschpresse kannte und liebte, winkte ab. „Die olle Camilla ist vor ein paar Tagen vom Pferd gefallen, aber die lebt noch.“

„Eben“, bekräftigte Dorina.

Inzwischen hatten die jungen Frauen den Parkplatz der Autovermietung erreicht. Sie blickten sich um und entdeckten ihren Mietwagen sofort. Es war der kleinste Wagen auf dem Stellplatz. Sie luden ihre Rucksäcke in den Kofferraum und studierten die Straßenkarte. Auf der Fahrt zu ihrem Hotel, dem Piccolo Paradiso, vergaßen sie das Rätsel um „La Diana“. Denn um unfallfrei ins Dörfchen Marina della Lobra bei Sorrent zu gelangen, mussten sie sich konzentrieren; Dorina aufs Fahren und Trixi auf das Lesen der Karte.

Am nächsten Tag lag Dorina gemütlich am Pool. Trixi hatte nur kurz etwas zu trinken holen wollen, war aber schon längere Zeit überfällig.

„Wahrscheinlich verfolgt sie die Prozession“, mutmaßte Dorina. Jedenfalls schloss sie aus dem Gejaule und Geheule, das seit einigen Stunden von der Straße zur Terrasse heraufdrang, dass ein kirchlicher Umzug durch den Ort stattfand. Für diesen kleinen Ort schien ihr die Heiligenprozession zwar ungewöhnlich lang, aber der Inbrunst betender Katholiken konnte offensichtlich auch die pralle Mittagssonne nichts anhaben.

Dorina wollte ihren Durst nicht länger ignorieren. Seit Stunden hatte sich zu ihrer Verwunderung kein Kellner mehr am Pool blicken lassen. Daher schälte sie sich aus ihrem Liegestuhl und schlenderte zur Bar. Doch weder an der Bar noch im Restaurant befand sich eine Menschenseele; kein Gast, kein Kellner, keine Trixi weit und breit. Irritiert machte sie sich auf die Suche. Schließlich fand sie im Wohnzimmer der Hotelbesitzer eine Traube weinender Menschen, die wie gebannt auf den Fernseher starrten. Trixi saß tränenüberströmt mitten unter ihnen. Nach wenigen Minuten wurde Dorina endlich klar, dass der Typ von der Autovermietung recht hatte: Lady Di war tatsächlich tot. Sie war am Vorabend bei einem Autounfall in Paris ums Leben gekommen.

Rai brachte ganztägige Sondersendungen. Trotz ihrer mangelnden Sprachkenntnisse ließ sich Trixi nicht davon abbringen, täglich mehrere Stunden mit den Hotelbesitzern und -angestellten zu trauern und immer neue Berichte über den tragischen Tod von „La Diana“ im Fernsehen zu verfolgen. Zumindest behauptete sie, dass es sich um brandaktuelle Nachrichtenmeldungen handelte. Dorina war die Berichterstattung, die sich laut ihrem Empfinden wie eine Endlosschleife an Wiederholungen anfühlte, völlig schnurz. Sie besuchte Pompei, fuhr nach Capri und genoss die Sonne am Pool. Damit Trixi wenigstens etwas von Italien zu Gesicht bekam, überredete Dorina sie, ihren letzten Abend in Sorrent zu verbringen, wozu hatten sie schließlich den Mietwagen.

„So ein Mist. Der Corso Italia ist ab der nächsten Kreuzung gesperrt. Wie kommen wir jetzt zur Piazza Tasso?“ Dorina schaute fragend zu Trixi, die sich bereits über den Stadtplan von Sorrent beugte, den sie auf ihren Knien ausgebreitet hatte.

„Da vorne rechts geht eine kleine Straße rein, die Vico S. Aniello, sie führt auch auf die Piazza.“ Gesagt, getan. Sie bogen ab. Auf beiden Seiten der schmalen Gasse ragte eine etwa zwei Meter hohe Steinmauer empor. Dummerweise wurde das Sträßchen immer enger, und zwar bedenklich eng, sogar für die Ausmaße ihres winzigen Fahrzeugs. Dorina schaute in den Rückspiegel; hinter ihnen reihten sich weitere Autos, also schien das Gässchen nicht nur für Vespas und Apes befahrbar zu sein. Aber der Platz zwischen den Außenspiegeln ihres Mietwagens und der Mauer betrug nur noch wenige Zentimeter.

„Wir müssen die Seitenspiegel einklappen“, beschloss Dorina. Sie stoppte den Wagen und kurbelte die Scheibe auf ihrer Seite herunter, um den Spiegel auf der Fahrerseite einzuklappen. Trixi machte es ihr auf der Beifahrerseite nach. Ein vernehmliches Klirren ließ sie aufblicken. Sie schaute verdutzt aus dem Beifahrerfenster, dann zu ihrer Freundin und erneut aus dem Wagenfenster.

„Scheiße, der Seitenspiegel ist abgefallen“, verkündete sie tonlos. Dorina fluchte. „So ein Mist. Wir haben 500 Mark Selbstbeteiligung bei Schäden am Auto. Wenn wir die nicht latzen wollen, müssen wir den Spiegel reinholen und wieder ankleben.“ Trixi lachte hysterisch. „Leichter gesagt als getan. Die Mauer ist so nah dran, dass wir die Türen nicht öffnen können.“ Sie schaute ratlos. Dorina wurde nervös, die ersten Autos hinter ihnen begannen, ungeduldig zu hupen. Sie überlegte, während sie ihren Blick suchend durch das Auto schweifen ließ. Sie blickte nach oben.

„Ecco, das ist die Lösung“, grinste sie. „Du musst per Schiebedach raus.“ Trixi war wenig angetan, sah aber ein, dass es keine andere Möglichkeit gab, um an den vermaledeiten Seitenspiegel zu gelangen. Die Fahrer in den wartenden Autos hinter ihnen reagierten begeistert, als sich eine Blondine im roten Minikleid aus dem Autodach schlängelte. Sie angelte den Spiegel unter dem Fahrzeug hervor und tauchte, begleitet von enthusiastischem Hupen und schmachtenden „Bella-“ und „Bionda“-Rufen, mit hochroten Wangen im Auto ab.

„Sollte ich je wieder nach Italien wollen, färbe ich mir vorher die Haare dunkel“, stöhnte Trixi.

„Ich empfehle eine Mütze, die kannst du dir bei Bedarf vom Kopf reißen, falls dir dein Traummann begegnet“, lachte Dorina.

Als die Freundinnen das Auto am folgenden Morgen auf dem Parkplatz der Autovermietung abstellten, achteten sie darauf, den defekten Seitenspiegel so zu drapieren, dass er bis zur nächsten Berührung in der Halterung blieb. Am Mietwagenschalter erwartete sie derselbe Angestellte wie in der Woche zuvor. Überschwänglich begrüßte er Dorina und „La Bella Bionda“. So langsam ging Trixi das Getue um ihre Haarfarbe gehörig auf den Geist. Sie lächelte gequält. Wieder diskutierte der Mitarbeiter heftig mit ihrer Freundin. Diesmal schien es wenigstens nicht um „La Diana“ oder andere Blondinen zu gehen. Zerknirscht drehte sich Dorina zu ihr um. „Wir haben den Wagen einen Tag zu spät abgegeben.“

„Was?“ Trixi reagierte fassungslos. „Wie konnte das passieren? Wir hatten das Auto doch für eine Woche gemietet.“

„Keine Ahnung“, seufzte Dorina. „Offensichtlich hätten wir den Mietwagen gestern abgeben müssen.“

„Und jetzt?“, fragte Trixi perplex.

„Es gibt eine Lösung“, strahlte die Freundin. „Ich konnte Salvatore überzeugen, dass du enttäuscht wärest, wenn er als Italiener genauso kleinlich reagieren würde, wie die Deutschen. Immerhin geht es nur um einen läppischen Tag.“

„Aha, nur um einen läppischen Tag“, echote Trixi. „Und darauf hat sich der Typ eingelassen?“

„Der Typ heißt Salvatore“, zischte Dorina mit einem Seitenblick in seine Richtung.

„Meinetwegen.“ Trixi verdrehte die Augen.

„Und der edle Herr berechnet uns einen Tag weniger, weil ICH sonst enttäuscht wäre?“ Sie schnaubte. „Wer’s glaubt, wird selig.”

Statt einer Antwort schwieg Dorina und fügte nach einer kleinen Pause hinzu: „Und vollgetankt haben wir auch nicht.“

Trixi blickte auf ihre Uhr: „Ach, das kriegen wir vor unserem Abflug locker hin.“

Dorina klatschte erleichtert in die Hände.

„Ich hatte gehofft, dass du das sagst“, freute sie sich. „Dann lass’ uns gehen.“

Gefolgt von dem Mitarbeiter der Mietwagenfirma liefen sie zum Parkplatz. Dorinas gute Laune ließ Trixi misstrauisch werden. „Wieso habe ich das Gefühl, dass hier etwas nicht stimmt?“ Sie schaute zu dem italienischen Angestellten, der sie immer noch anschmachtete. „Raus mit der Sprache. Was ist los?“

„Na ja“, erklärte Dorina ihrer Freundin kleinlaut. Derweil hielt ihr der Italiener galant die Fahrzeugtür auf. „Wir müssen den extra Tag nicht bezahlen, wenn …“

„… wenn was?“, fragte Trixi drohend, während sie in das Auto einstieg.

„… wenn du mit Salvatore tanken fährst“, presste Dorina schnell hervor und knallte hektisch die Autotür zu. Im gleichen Moment trat der Angestellte aufs Gas. Trixi explodierte vor Entrüstung und brüllte wütend aus dem Fenster: „Bei dir piept’s wohl!”

„Jetzt stell dich nicht so an”, beschwichtigte Dorina und rief laut, um die quietschenden Reifen zu übertönen. „Er will nur einmal durch die Stadt fahren und sich mit dir bei seinen Freunden zeigen.“

„Warum ausgerechnet mit mir?“, brüllte Trixi weiterhin entrüstet und mit wehenden Haaren aus dem Fenster.

„Das liegt doch auf der Hand, Blondi! Hast du es denn noch immer nicht begriffen?”

***

Die Havasupai schreiben 1997 das Jahr des Heilers.

Walapai beschließt mit Unterstützung der sieben Ratsmitglieder den Bau einer kleinen Klinik in Supai. Ein Stammesmitglied hat Medizin studiert und ist bereit, im Dorf zu praktizieren. Nach dem Bau der Schule und der Kirche ist das Dorfkrankenhaus das dritte wichtige Gebäude im Havasupai Canyon.

Walapai ist 39 Jahre alt.

Das Buch steckt im Handschuhfach eines italienischen Mietwagens.

***

02 - Deal

„Wenn du die Katze nimmst, kannst du das Buch haben.“ Ferro saß gegenüber von Katrins Zwillingsschwester in der Cafeteria des Universitätsklinikums. Von seinem Schreck hatte er sich nur mühsam erholt. Er hatte tatsächlich geglaubt, seine Lieblingspatientin sei aus dem Koma erwacht. Erst allmählich dämmerte ihm, dass kein Wunder der Auferstehung, sondern ein eineiiger Zwilling vor ihm stand. Während seiner Nachtschichten war er ihr nie begegnet, obwohl sie ihre Schwester regelmäßig besuchte. Allerdings kam sie meist am frühen Nachmittag, einige Stunden, bevor er seine Schicht antrat. Sabine warf Ferro einen entschlossenen und gleichzeitig bittenden Blick zu: „Komm schon, ich muss geschäftlich verreisen. Meine Mutter hat eine Katzenallergie und ich kann Rosmertha nicht allein lassen.” Seit Katrin im Koma lag, kümmerte sich Sabine um die Katze ihrer Schwester.

Ferro blieb stur:„Ihr hattet keine Skrupel, eurem Haustier diesen scheußlichen Namen zu verpassen. Da fallen ein paar Tage in der Tierpension psychologisch gesehen kaum ins Gewicht”, konterte er ironisch und setzte ein „Glaub mir!“ hinzu.

Sabine schmollte beleidigt: „Quatsch! Das ist kein scheußlicher Name. Mein Vater ist Archäologe und Rosmertha …”

„… ist eine keltische Göttin”, fiel ihr Ferro lässig ins Wort, „schon klar!”

Er erntete einen überraschten Blick.

„Und jetzt erzählst du mir noch, dass dein Vater damals den Bronzekopf in Finthen ausgebuddelt hat?”

Sabine versuchte, ihr Staunen hinter einer schnippischen Bemerkung zu verbergen: „Quatsch. Der Kopf wurde 1844 gefunden. Hallo?”

„Mist”, dachte Ferro. Die Jahreszahl war ihm natürlich entfallen. „Dann hat dein Vater etwas mit der Benennung der Straße in Weisenau zu tun?”, fuhr er lapidar fort, ohne im Geringsten aus dem Konzept zu geraten.

Nun schwang ein Hauch Bewunderung in Sabines Frage mit: „Studierst du Archäologie?”

„Nein, Filmwissenschaften.” Der Zauber des Moments zerbrach. „Deshalb brauche ich das Buch. Darin befindet sich das perfekte Drehbuch zu meinem Kurzfilm.” Jetzt war es Ferro, der sich am Dackelblick übte.

Doch Sabine war unerbittlich. „Du kennst die Bedingungen: Katze gegen Buch! Das ist mein letztes Wort.” Sie deutete auf die Pinnwand neben der Kuchentheke. Er folgte ihrem ausgestreckten Zeigefinger und erblickte den Aushang mit dem Foto der feisten Rosmertha und der Aufforderung zum Katzensitting, den er vor einigen Tagen selbst dort aufgehängt hatte.

„Es hat sich keiner gemeldet.” Sabine zuckte resigniert mit den Achseln.

„Wen wundert’s?”, dachte Ferro. Offensichtlich verspürte niemand Lust, eine fettgefressene Katze bei sich aufzunehmen und noch fetter zu füttern. Ihm ging es jedenfalls so. Aber wenn er das Buch haben wollte, musste er wohl oder übel auf den Handel einsteigen. Er seufzte resigniert. „Okay, ich nehme die Göttin.”

Sabine klatschte erleichtert in die Hände. „Deal. Das Buch gehört dir!”

03 - Vorbereitungen

Ferro schloss die Wohnungstür in der Heidelbergerfaßgasse Nr. 8 auf und lauschte. Keiner zu Hause! In seiner WG herrschte ausnahmsweise Stille. Seine Mitbewohner waren ausgeflogen. Blanca besuchte übers Wochenende ihre Eltern. Sie würde erst in zwei Tagen wiederkommen. Und Kai? Der war entweder in seinem Tonstudio oder bei der windigen Filmproduktionsfirma in Wiesbaden, wo er Pornofilme mit Soundeffekten unterlegte. Prima, so konnte Ferro seine Einkäufe - Plastikwanne, Katzenstreu und Katzenfutter - unbemerkt und vor allem unkommentiert verstauen. Das Katzenklo platzierte er zwischen den leeren Bierkästen und dem anderen Müll auf dem Balkon. Die Dosen mit dem Futter verstaute er ganz hinten im Küchenschrank. Bis auf Weiteres war nicht davon auszugehen, dass Kai die Utensilien bemerkte. Und selbst wenn. Ferro war überzeugt, dass ihm die Katze am Arsch vorbeigehen würde. Bei Blanca war keine Reaktion ausgeschlossen. Vom hysterischen Anfall bis zum überschwänglichen Begeisterungssturm war bei ihr alles möglich. Er würde sie nach ihrer Rückkehr von Mama und Papa schonend über ihr neues Haustier aufklären. Er schloss die Balkontür und blickte sich zufrieden um. Er war bereit für Rosmertha. Die Göttin konnte kommen.

Ein Blick auf die Uhr zeigte ihm, dass er noch Zeit hatte, zu duschen. Bei der Schlepperei mit dem Katzenkram war er ins Schwitzen geraten. Außerdem hatte er den WG-Einkauf erledigt. Er musste dreimal die Treppen in den dritten Stock zur WG hoch und runter laufen, um die Lebensmittel komplett zu verstauen. Er hatte durch das Fahrradfahren in den letzten Monaten zwar drei Kilo abgenommen, aber er pfiff trotzdem aus dem vorletzten Loch. Scheiß Zigaretten!

In zwei Stunden war er mit Sabine in der Zeitungsente in der Neubrunnenstraße verabredet; samt Katze und Buch. Sie hatte versprochen, beides mitzubringen, und er konnte es kaum erwarten. Selbst die Aussicht auf das unfreiwillige Katzensitting vermochte seine Vorfreude nicht zu trüben. Er schmiss sich unter die Dusche und summte fröhlich.

04 - consuma niente

Insel Praslin, Seychellen, 2002

„Welcome to the Plantation Club.“ Garrett lächelte die Mädchen, die vor der Rezeption standen, gutgelaunt an. Er erkannte sofort, dass es sich um die beiden Rucksacktouristinnen handelte, die in Bernique’s Guesthouse logierten.

Praslin ist zwar die zweitgrößte Insel der Seychellen, aber doch so klein, dass jeder Einheimische innerhalb kürzester Zeit über alles unterrichtet war, was auf dem Eiland vor sich ging. Touristen, die mit dem Rucksack reisen, gab es auf dem Archipel selten, um nicht zu sagen nie. Bisher jedenfalls hatten sich, soweit Garrett wusste, noch keine in das Inselparadies verirrt. Selbst die günstigsten Gästehäuser lagen preislich über dem Budget von Rucksacktouristen.

Sein Nachbar Joe hatte die Mädchen auf einem Leerflug mitgebracht. Joe war Pilot bei InselAir und hatte die beiden beim Trampen auf der Hauptinsel Mahé getroffen. Er wollte ihnen unbedingt seine Heimatinsel zeigen, so kamen die Freundinnen zu einem Gratisflug nach Praslin. Das war vor einer Woche gewesen. Garrett hatte sich schon gefragt, wann sich die Urlauberinnen bei ihm im Club einfinden würden. Laut seiner Informationen hatten sie vorgestern einen Tag in der Indian Ocean Lodge und am Mittwoch im Coco de Mer verbracht. So war es nur eine Frage der Zeit, bis sie bei ihm auftauchen würden, denn der Plantation Club zählte zu den besten Resorts der Seychellen.

„Wir möchten gern einen Tag an ihrem Pool verbringen.“ Die beiden jungen Frauen lächelten fragend. Die kleinere von beiden trug ein buntes Tuch als Augenbinde über dem rechten Auge. Garrett hatte gehört, dass sie die falsche Kontaktlinsenflüssigkeit benutzt und sich das Auge verletzt hatte. Sie war wurde heute Morgen in der Inselklinik behandelt worden. Seine Cousine Anna arbeitete dort als Arzthelferin. Zum Glück konnte sie berichten, dass es sich nur um eine leichte Augenreizung handelte. Sein Lächeln wurde noch breiter: „Es ist mir eine Ehre. Herzlich willkommen. Handtücher erhalten Sie im Poolbereich. Genießen Sie Ihren Tag.“ Die Mädchen bedankten sich fröhlich und schlenderten durch die Lobby Richtung Pool.

Die Strände auf den Seychellen sind paradiesisch; Lage und Architektur der Swimmingpools in den Luxushotels atemberaubend. Die Mädchen stellten mit Erstaunen fest, dass sie in den Luxusresorts des Inselstaats mit offenen Armen empfangen wurden. Offensichtlich lag es daran, dass die freundlichen Seychellois Rucksackreisende ausgesprochen amüsant fanden. Jedenfalls gewannen sie diesen Eindruck. Und sie konnten das komische Gefühl nicht abschütteln, dass sie jeder Einheimische zu kennen schien.

Nach einem Sundowner am Pool und einem herrlichen Seafood-Abendessen machten sie sich auf den Rückweg zu ihrem Guesthouse. Das Angebot im Plantation Club war erfreulich vielseitig: Außer Fisch und Meeresfrüchten stand sogar Pizza auf der Karte! Ein echtes Highlight, denn bis zu ihrem Ausflug nach Praslin hatte ihre Essensauswahl zwischen einem Bananengericht mit oder ohne Fledermausfleisch bestanden.

An die Fledermäuse, die sie nach Sonnenuntergang auf ihrem Heimweg umflatterten, waren sie inzwischen gewöhnt. Es wird früh dunkel auf den Seychellen, und war dann derartig finster, dass ihre kleinen Taschenlampen die Schwärze kaum durchdrangen. Bernique’s Guesthouse lag mitten im Wald. Und obwohl ein gepflasterter Weg dorthin führte, stellte es sie vor echte Probleme, auf dem Weg zu bleiben und nicht kopfüber in den Urwald zu stürzen. Sie tasteten sich wie blind voran, bis ihnen zum Glück einige einheimische Jugendliche halfen, unfallfrei nach Hause zu gelangen. Natürlich ohne Lichtquelle und ungläubig lachend, da weder die Orientierungslosigkeit noch die Nachtblindheit der Mädchen für sie nachvollziehbar waren. Die Behauptung, dass es in ihrer industrialisierten Heimat nie völlig finster werde, steigerte die Erheiterung der Inseljugend noch mehr.

Die Urlauberinnen warteten vor dem Plantation Club auf den Inselbus, der regelmäßig, aber ohne festen Fahrplan, im Uhrzeigersinn um die Insel kreiste. Kaum ließen sie sich an der Bushaltestelle nieder, als ein kleines weißes Auto neben ihnen am Straßenrand bremste.

„Ciao Guilietta, Ciao Regina. Ecco. Da seid ihr ja! Ich habe schon nach euch Ausschau gehalten. Soll ich euch nach Hause fahren?“ Die Mädchen schauten verdutzt. Die Worte sprudelten aus dem Mund des quirligen Italieners, den sie vor zwei Tagen mit seiner Familie in der Indian Ocean Lodge kennengelernt hatten. Daniele urlaubte mit seiner Frau, den drei Kindern sowie der Nonna, der sprichwörtlichen italienischen Großmutter. Als treusorgendes Familienoberhaupt hatte er ein Auto gemietet, um seine Lieben an die Traumstände zu kutschieren. Undenkbar, die Nonna durch die brütende Hitze laufen zu lassen. Außerdem wollte das Essen transportiert werden, ohne das sich „La Famiglia” keine fünf Meter vom Hotel entfernte. Da nur Kleinwagen auf der Insel zu mieten waren, musste Daniele die Großfamilie in zwei Fuhren befördern. Am Strand war ihm sowieso zu langweilig, daher machte ihm die Fahrerei nichts aus. Im Gegenteil. Als sich die Mädchen zu ihm ins Auto zwängten, konstatierte er verschwörerisch: „Gut, dass wir nicht auf La Digue urlauben. Auf der Insel gibt es nur drei Autos.” Er hielt drei Finger in die Luft und zählte an den Fingern ab: „Einen Leichenwagen, einen Krankenwagen und ein Taxi.”

Die Mädchen machten sich eine gedankliche Notiz, unbedingt diese autofreie Seychellen-Insel zu besuchen, während Daniele erklärte: „Ich habe das Auto für eine Woche gemietet.“ Nach einer theatralischen Pause fügt er hinzu: „Mit einer vollen Tankfüllung!“ Er rollt vielsagend mit den Augen. „Mamma mia, ich habe jetzt schon unzählige Male die Insel umrundet. Ich kenne jede Straße, aber …“, der Italiener fuchtelte empört mit seinen Händen durch die Luft, „… consuma niente – dieses Auto verbraucht einfach nichts.”

Regina und Julia schwiegen verständnislos, daher setzte Daniele entschlossen hinzu: „Und glaubt mir, ich gebe das Auto erst zurück, wenn ich den Tank leergefahren habe.“ Zum Beweis, ließ er den Motor grimmig aufheulen und fragte hoffnungsvoll: „An welchen Strand möchtet ihr morgen fahren?“

***

Die Havasupai schreiben 2002 das Jahr des Wiederaufbaus. Im November verabschieden die Wähler Arizonas eine Petition, die eine Fortführung der Glücksspiellizenzen für die Indianerstämme legalisiert. Gouverneurin Hull erteilt noch im Dezember 2002 sechzehn Stämmen, zu denen auch die Havasupai zählen, eine entsprechende Genehmigung. 2003 vergibt ihre Nachfolgerin Janet Napolitano fünf weitere Lizenzen. Die vom FBI beschlagnahmten Gewinne aus dem Jahr 1994 werden den Havasupai mit Zins und Zinseszins auszahlt. Mit diesen Rückzahlungen und den Einnahmen aus dem Tourismus eröffnen zehn neue Spielkasinos. Die Havasupai betreiben die Kasinos nicht selbst, sondern überlassen den Betrieb dem befreundeten Stamm der Apachen. Die Glücksspiellizenzen laufen zunächst für zehn Jahre und werden im Anschluss für eine weitere Dekade mit einer Option auf zusätzliche drei Jahre verlängert.

Der 44-jährige Walapai wird zum Vorsitzenden des Stammesrates gewählt. Die sieben Mitglieder tragen Sorge für das Wohl des Volkes.

Das Buch hat er längst vergessen.

***

05 - Übergabe

Als Ferro die Zeitungsente betrat, sah er Sabine sofort. In diesem Moment nahm die Restaurantszene für seinen Kurzfilm vor seinem geistigen Auge Gestalt an. Sie blickte auf, auf dem Stuhl neben ihr stand ein hässlicher geblümter Katzentransportkorb. „Sieh an, da kommt der neue Katzendaddy”, witzelte sie spöttisch. Sie war sich ihrer Sache sicher. Zu sicher, fand Ferro.

„Nicht so voreilig”, sagte er daher cool und forderte: „Wo ist das Buch?”

Sabine zog es aus ihrer Umhängetasche und platzierte es mitten auf den Tisch. Er nickte zufrieden.

„Da wäre noch eine Kleinigkeit”, stellte er in den Raum.

Die Bemerkung versetzte sie sofort in Alarmbereitschaft und sie legte ihre Hand besitzergreifend auf den Ledereinband. Als sie den Mund öffnete, um zu protestieren, winkte er ab. „Ich nehme die Göttin nur …”, er machte eine effektvolle Pause. Sabine kniff angriffslustig die Augen zusammen und rückte erwartungsvoll auf ihrem Stuhl nach vorne. „… wenn du die Hauptrolle in meinem Film übernimmst.” Sie stutzte irritiert. „Ist nicht dein Ernst?” Sie kicherte nervös.

„Mein voller Ernst”, antwortete er cool.

Sie fixierte ihn abschätzend, dann gab sie sich einen Ruck und streckte ihm die Rechte hin. „Abgemacht!”

Ferro lachte zufrieden und schlug ein. Endlich nahm sie die Hand von dem Buch. Er griff sofort zu und drückte es glücklich an sich. Jetzt da die Formalitäten geklärt waren, bestellten sie Cocktails und verbrachten einen gelösten Abend. Fast wäre es ihm gelungen, die Existenz der Katze zu vergessen. Er erfuhr, dass beide Schwestern passionierte Skifahrerinnen waren. Ihr Onkel hatte sie von klein auf jedes Jahr mindestens einmal mit in den Schnee genommen. Katrin hatte sich mit der Heliskitour in Kaschmir einen Traum erfüllen wollen. Es sollte das Abenteuer ihres Lebens werden. Sabine mischte Düfte für Kosmetika und Pflegeprodukte bei Böhringer im nahegelegenen Ingelheim. Ferro kannte das Firmengelände. Er hatte dort mal als Parkplatzwächter gejobbt. Sie war Biologin, nicht Chemikerin, wie er zunächst vermutet hatte, und besaß nach eigenem Bekunden eine feine Nase. Er stellte sie sich in einem biederen weißen Kittel im Labor vor. Katrin war als Bilanzbuchhalterin beim Finanzamt in Mainz beschäftigt. Steuerrecht war neben dem Skifahren ihre zweite Passion. „Kein Wunder“, dachte Ferro, „dass sie ein Abenteuer erleben wollte.“ Ihn langweilte allein die Vorstellung von Akten und Zahlen. Nur schade, dass ihr Abenteuer so gründlich schiefgegangen war.

Gegen 23 Uhr verabschiedeten sie sich vor der Zeitungsente und Ferro trat mit Buch (das lachende Auge) und Göttin (das weinende Auge) den Heimweg an. Im dritten Stock der Heidelbergerfaßgasse Nr. 8 angekommen, setzte er den Transportkorb im Flur ab und öffnete die kleine Gittertür. Sofort stürmte Rosmertha aus ihrem Gefängnis und verschwand am Ende des langen Korridors in der Küche. Er ließ Katze Katze sein und streckte sich mit dem Buch und einem Glas Rotwein auf dem Hochbett in seinem Zimmer aus. Er begann zu lesen. Es gab nämlich noch einen anderen Grund, warum er das Notizbuch unbedingt hatte haben wollen.

06 - Katzensprung

Blanca träumte schlecht. Sie hatte das Gefühl, ein zentnerschweres Gewicht drücke auf ihre Brust und schnüre ihr die Luft zum Atmen ab. Sie schlug die Augen auf und erstarrte. Auf ihrem Brustkorb saß eine fette Katze. Sie blinzelte mehrfach, aber das Vieh war keine Halluzination. Blanca schrie, strampelte mit den Beinen, richtete sich ruckartig auf und versuchte, den Plagegeist abzuschütteln.

Ihr Schrei weckte Ferro. „Oh, nein, geht das schon wieder los? Kann meine nymphomanische Mitbewohnerin nicht leiser vögeln?”, dachte er genervt. Er zog die Decke über den Kopf. Ihr Gestöhne war gestern Abend bereits stundenlang durchs offene Fenster in die Mainzer Neustadt geschallt. Ferro hatte sich vor dem Einschlafen damit getröstet, dass Blanca heute Morgen zu heiser zum Schreien sein würde. Fehlanzeige! Ihrer Lustschreie klangen wie das Jammern einer gequälten Katze.

Er schreckte jäh hoch. „Satans Ziege.” Er blickte zur geöffneten Zimmertür. „Wo ist Rosmertha?” Ferro sprang in seine Shorts, kletterte vom Hochbett und lugte vorsichtig in den Flur. Er setzte sich mit bösen Vorahnungen in Richtung Küche in Bewegung. Kai saß beim Frühstück. Er löffelte Müsli und schob gleichzeitig halbierte Grapefruits in den elektrischen Entsafter. Er sah kurz auf und erklärte: „Sind matschig. Müssen weg.” Ferro blickte sich um und scannte den Raum. Kai folgte seinem Blick: „Suchst du was Bestimmtes?”

Ferro brummte eine unbestimmte Antwort. Gerade wollte er die Küche verlassen, als er mit einer hysterischen Blanca zusammenprallte. Sie trug nur einen gelben Slip und hüpfte auf und ab. Kai blickte von seiner Frühstücksschale auf und drohte: „Wenn du dir nicht gleich etwas anziehst und deine Titten aus meinem Müsli nimmst, dann bieg ich dich über den Tisch.”

Ferro grinste. Er war überzeugt, dass seine Mitbewohnerin es unter normalen Umständen genau darauf anlegte. In diesem Moment jedoch sprang Rosmertha auf die Tischplatte, woraufhin Blanca eine matschige Grapefruit griff und sie nach der Katze schleuderte. Die Frucht zerplatzte an der Küchenwand, rutschte langsam an der Tapete herunter und klatschte auf den Boden. Dann stürzten Katze und Frau fluchtartig aus dem Raum.

„Pussialarm”, sinnierte Kai trocken und blickte auf den hässlichen Fleck an der Wand.

07 - ohne Worte

Tunis, Tunesien, 2003

Hamdi liebte seinen Beruf. Es lag ihm, Konditionen und Verträge zu verhandeln. Dieses Talent verdankte er seinem Vater und dessen libanesischem Erbe. Für Motorola leitete er seit 1995 erfolgreich den Vertrieb für Halbleiter im Mittleren Osten. Er war mehrere Jahre für den amerikanischen Konzern in Dubai stationiert gewesen. Jetzt führte er die Region vom europäischen Hauptsitz in Wiesbaden aus. Seiner Frau zuliebe waren sie vor 18 Monaten nach Deutschland zurückgekehrt.

Er schaute ungeduldig auf die Uhr. Sein mütterliches deutsches Erbe drängte auf Pünktlichkeit. Doch Eric, sein französischer Vorgesetzter, zuständig für den Vertrieb weltweit, war chronisch unpünktlich. Auch heute kam er geschlagene 15 Minuten zu spät. Dank ihres versierten Fahrers schafften sie es trotz der Verspätung rechtzeitig zum Flughafen nach Frankfurt. Während der gesamten vierzigminütigen Fahrt zum Terminal 1 stritt sich Eric mit seiner Frau am Telefon. Einmal mehr wurde Hamdi Zeuge, wie sich sein Chef auf der Nase herumtanzen ließ. Er schüttelte verständnislos den Kopf. Sie befanden sich gemeinsam auf dem Weg zu ihrem größten tunesischen Vertriebspartner in Sousse. Der nächstgelegene Flughafen Monastir wurde von Frankfurt aus nicht direkt angeflogen. Bei ihrer Zwischenlandung in Tunis verließ der Großteil der Passagiere die Maschine, und wenige neue Fluggäste stiegen zu. Hamdi und Eric saßen in einer Dreierreihe. Der Sitzplatz neben ihnen am Gang war frei geworden und wurde von einem gut gekleideten tunesischen Geschäftsmann besetzt.

Am Abend empörte sich Eric während eines herrlichen Abendessens im wunderschönen Hafen von Sousse, dass für den Weiterflug von Tunis nach Monastir offensichtlich keine neuen Boardkarten ausgestellt worden waren. Er empfand die freie Sitzplatzwahl für die Zugestiegenen als irritierend.

„Warum stört dich das?“, fragte Hamdi verblüfft. Von einem Mann, der sich fast eine Stunde lang von seiner Frau beschimpfen ließ, erstaunte ihn diese empfindsame Reaktion.

„Der Herr, der sich neben dich gesetzt hat, hätte ja wenigstens fragen können, ob der Sitzplatz frei ist“, entrüstete sich Eric.

„Aber er hat doch gefragt“, versicherte Hamdi, „sehr höflich sogar.“

„Ach, wann denn?“, wunderte sich Eric mit großen Augen.

„Na, als er die Zeitung vom Sitz genommen hat. Und ich habe ebenso höflich geantwortet”, bekräftigte Hamdi nach einer kurzen Pause.

„Merkwürdig, ich habe nichts gehört“, murmelte Eric verwundert.

„Er hat ja auch nichts gesagt“, entgegnete Hamdi lakonisch.

Eric schaute Hamdi entgeistert an. „Wie kann man denn fragen, OHNE etwas zu sagen?“ Er sprach pointiert und schnappte hörbar nach Luft. „Und vor allem auch noch „HÖFLICH antworten”, ohne zu sprechen?“, setzte er spitz hinzu.

Das „HÖFLICH” betonte er so komisch, fast ironisch. Offenkundig fühlte sich Eric auf den Arm genommen. Da Hamdi seinen Chef nicht beleidigen wollte, gab er die offensichtliche Antwort auf diese rhetorische Frage: „Mit den Augen, natürlich!“

„Klar! Mit den Augen“, echote Eric lahm. Dann versank er in grüblerisches Schweigen. Es dauerte einige Minuten, bis der Franzose wieder sprach. „Im Büro macht ihr das auch dauernd“, maulte er.

„Wer?“, fragte Hamdi misstrauisch.

„Na du und Karim“, antwortete Eric gereizt.

Karmin war Ägypter und gehörte zu Hamdis Team. Sie arbeiteten Hand in Hand und verstanden sich „blind“. Oder sollte Hamdi besser sagen „taub“. Langsam ahnte er, worauf sein Chef anspielte. Trotzdem hakte er nach: „Was machen wir?“

„Manches Mal stelle ich euch eine Frage. Und während ich noch auf eine Antwort warte, steht ihr einfach auf und geht.“

Hamdi wollte empört widersprechen. Eine derartige Unhöflichkeit käme weder ihm noch Karim in den Sinn. Aber Eric winkte beschwichtigend ab. Er wirkte jetzt nicht mehr verletzt, sondern eher euphorisch. Ganz so wie jemand, der eine bahnbrechende Entdeckung gemacht hatte. „Wenn ich dann nachfrage, reagiert ihr jedes Mal völlig überrascht und behauptet erstaunt, die Antwort bereits gegeben zu haben.“

„So, tun wir das?“, Hamdi konnte ein Schmunzeln nur mühsam unterdrücken.

Erics Augen leuchteten triumphierend auf. „Wahrscheinlich hattet ihr tatsächlich geantwortet, aber da IHR ohne Worte auskommt, stehe ICH natürlich auf dem Schlauch.“

Hamdi rührte bedächtig in seinem Tee. Er hatte immer gedacht, Eric sei unkonzentriert oder ein bisschen schusselig. Nie wäre er auf den Gedanken gekommen, dass die Erklärung so simpel wie erstaunlich war: Eric konnte tatsächlich nicht mit den Augen sprechen!

***

Die Havasupai schreiben 2003 das Jahr der Blutschande.

Ein Skandal erschüttert ihr Volk. Blutproben, die ihnen zur Erforschung des geographischen Ursprungs ihrer Vorfahren entnommen wurden, werden ohne ihre Autorisierung auf Anzeichen von Inzucht untersucht. Die Havasupai werten die Forschung als absoluten Affront. Sie protestieren entrüstet.

Der 45-jährige Walapai reicht in seiner Funktion als Stammesoberhaupt Klage gegen die Arizona State University ein.

Sein Buch ist weiterhin vergessen.

***

08 – Textproben

Trotz Blancas Gezeter, das noch tagelang anhielt, war es Ferro gelungen, das Drehbuch fertigzustellen. Rosmertha hatte sich eingelebt und schien sich wohlzufühlen. Sein Prof fand „Huhnquerruder” gut und ermutigte Ferro, den Film zu realisieren. Also machte er sich daran, seine Darsteller zu rekrutieren. Sabine hatte ihre Zusage für die weibliche Hauptrolle gehalten. Und er hatte Kai überreden können, den männlichen Gegenpart zu übernehmen. In seinem Script lachte anstelle von Vater und Tochter ein Pärchen im Chinarestaurant Tränen. So waren die Rollen einfacher zu besetzen. Kai und Sabine zeigten Talent darin, spontan in hysterische Lachanfälle auszubrechen. Die Idealbesetzung. An den chinesischen Kellner war er per Aushang an der Uni gekommen. Er hatte sogar aus drei Interessenten wählen können und sich für Yuang entschieden, der weniger nuschelte als seine Mitbewerber. Der zweite Chinese im Script bereitete ihm allerdings Kopfzerbrechen. Die Rolle des Sado-Maso-Kochs war bislang unbesetzt, aber unverzichtbar. Er wollte diesen Part keinesfalls aus dem Drehbuch streichen.

Um zwanzig Uhr war das Team in der Walpodenstraße bei Kai im Studio für die ersten Textproben verabredet. Sein Mitbewohner hatte vorher noch einen Auftrag für RTL abzuwickeln. Promis lasen Weihnachtsgeschichten für einen guten Zweck. Frank Zander und Hardy Krüger waren letzte Woche zu Aufnahmen in Mainz gewesen. Kai bemühte sich um Kundschaft aus dem Mainstream, seit er den Verfassungsschutz an der Backe gehabt hatte. Das Finanzamt hatte ihm die Fahnder auf den Hals gehetzt, nachdem sie in seinen Unterlagen auf eine Abrechnung an die „Scheißegeier“ gestoßen waren. Er hatte der Rockband die Aufnahmen zu ihrem Song „Wir scheißen auf den Staat” in Rechnung gestellt.

Als Ferro in der Walpodenstraße ankam, standen zwei fette Limousinen im Hof. Ein seltenes Bild in der lokalen Künstlerszene. Die Prominenz war offensichtlich noch vor Ort. Er betätigte die Klingel, die keinen Ton, sondern ein Lichtsignal in das Studio zu Kai sandte, und wurde eingelassen.

Im Vorraum des Aufnahmestudios traf er auf Sabine, zwei Werbefuzzis von RTL und ein sechsjähriges Mädchen. Die Kleine gehörte zu den Nachbarn, die im angrenzenden Proberaum irgendwelche gälischen Gesänge einstudierten. Er hatte das Kind mehrfach mit einer der Sängerinnen gesehen. Alle standen gebannt vor der Glastrennwand des Aufnahmeraums und lauschten andächtig Christiane Hörbiger.

„Felix holt Senf”, raunte Sabine, „von Erich Kästner”.

Ferro gesellte sich zu ihnen. Die Hörbiger war keines seiner Idole - nicht seine Generation, aber ohne Zweifel ein Profi.

„Die ist verdammt gut”, flüsterte er.

„Und wie!”, nickte Sabine zustimmend.

Später erzählte Kai, dass Frau Hörbiger zunächst etwas verschnupft auf die abgewrackten Räumlichkeiten reagiert habe. Sie war von RTL wohl mehr Chrom und Glitter gewöhnt. Das Eis wurde aber von der sechsjährigen Luzie gebrochen, als diese die Tür zur einzigen Toilette aufriss, auf der Frau Hörbiger just in diesem Moment saß. Statt sich über das fehlende Türschloss oder die rüde Störung zu echauffieren, amüsierte sich die sympathische Schauspielerin köstlich und hatte sich gelöst an die Arbeit begeben.

09 – Spurensuche

„Wie läuft es mit Rosmertha?”, fragte Sabine. Sie hatten es sich mit einem Bier in der Zeitungsente gemütlich gemacht.

„Sie stört das Sexualleben meiner Mitbewohnerin.” Ferro grinste hämisch. „Ihr Scheich kann nicht, wenn die Katze zuschaut.”

Sabine lachte laut auf.

„Und was ist mit dem Buch? Ging es dir wirklich nur um die Vorlage für dein Drehbuch?”, fragte sie.

„Nope”, gestand er.

„Also?”, hakte sie nach.

Er zögerte. „Hast du es gelesen?”

„Nur durchgeblättert und die eine oder andere Passage überflogen”, räumte sie ein. „Warum?”

Ferro blies die Wangen auf und atmete geräuschvoll aus. „Es sind 14 Geschichten. Die erste wurde 1968 geschrieben. Die letzte 2013. Ich habe alle gelesen. Und ich habe recherchiert.”

„Wozu hast du Nachforschungen angestellt?” Sabine konnte nicht folgen.

„Die Ereignisse stimmen!”, verkündete Ferro euphorisch und erntete einen verständnislosen Blick.

„Nelson Mandela wurde 1994 gewählt, La Di starb 1997”, zählte er triumphierend auf.

„Na und?” Sabine blieb unbeeindruckt.

„Es handelt sich um Tatsachenberichte.”

„Okay?” Sie wusste immer noch nicht, worauf Ferro hinauswollte.

„Wenn die Ereignisse real sind, existieren aller Wahrscheinlichkeit nach auch die Personen.”

„Na ja, soweit ich weiß, sind beide inzwischen tot.”

„Nein, nicht Mandela oder Lady Di. Ich meine die Personen, von denen die Texte stammen”, korrigierte Ferro ungeduldig.

Jetzt dämmerte es Sabine endlich.

„Du willst die Autoren ausfindig machen.”

„Genau! Ich möchte herausfinden, warum und für wen sie die Geschichten aufgeschrieben haben.”

„Und wie willst du das anstellen?”, fragte Sabine mit erwachendem Interesse. Statt einer Antwort drückte er ihr das Buch in die Hand.

„Lies die vorletzte Episode”, forderte Ferro sie auf, „dann erkläre ich es dir.”

10 - Öhr Brüllée

Der Barbier des Grauens

Istanbul, Türkei, 2013

Heute war es also soweit. Klaus blickte nervös in den Spiegel – und seinem großen Tag entgegen. An diesem Tag würde er der Familie in Istanbul vorgestellt.

Als echter kölsche Jung war er bisher noch nie mit türkischen Bräuchen und Traditionen in Berührung gekommen. Aber seit er Nazli vor gut eineinhalb Jahren kennen und lieben gelernt hatte, hatte er zumindest eine grobe Ahnung bekommen, auf was es im Umgang mit der künftigen Verwandtschaft ankam.

Als Dirigent dürfte er beruflich als grundsolide gelten. Dass er geschieden war und zwei Töchter im Teenageralter hatte, stellte laut Nazli einen Makel dar, über den ihre Sippe unter Umständen generös hinwegzusehen bereit sei. Klaus hatte zwar nicht ergründen können, welche Gesichtspunkte diese Großzügigkeit begünstigen könnten, aber sei’s drum. Jetzt galt es zunächst, sich dem Anlass entsprechend äußerlich präsentabel zu machen.

Nazli und er waren schon vor zwei Tagen angereist. Zur Akklimatisierung. Bevor sie sich in die Fänge der Familie begaben, wollte Klaus die Sehenswürdigkeiten Istanbuls als ganz normaler Tourist erkunden. Die Schönheit und Lebendigkeit der Stadt und die besondere Atmosphäre des Bosporus hatten ihn unmittelbar und vollständig in den Bann gezogen. Im Nachhinein betrachtet war es allerdings keine gute Idee gewesen, vor dem offiziellen Anreisetermin durch Nazlis Geburtsstadt zu schlendern. Denn sie war die gesamte Zeit nervös und ängstlichst darauf bedacht, nicht zufällig einem Verwandten in die Arme zu laufen. Wenn man berücksichtigte, wie viele Einwohner Istanbul zählte, dann musste Klaus davon ausgehen, dass die Liebe seines Lebens entweder paranoid oder aber die Familie deutlich zahlreicher als angenommen war. Er gestand sich ein, dass ihm beide Varianten Unbehagen bereiteten. Auf den Streifzügen durch die Stadt, die natürlich Besichtigungen der Hagia Sofia, der blauen Moschee und des großen Bazars einschlossen, entdeckte Nazli unweit ihres Hotels einen Barbier der alten Schule. Entzückt und keinen Widerspruch duldend verordnete sie einen frühmorgendlichen Besuch bei diesem Herrenfrisör. Ihr Auserwählter habe selbstverständlich, wie es bei türkischen Männern üblich war, mit tadellos gestutzten Bart- und Nasenhaaren bei der Familie zu erscheinen.

Klaus war nicht wohl bei dem Gedanken, sich in die Hände des dürren Figaros mit dem noch dürreren Schnurrbart zu begeben.

Sein Rasiermesser schwang und wirbelte der Frisör virtuos durch die Luft und ließ es auf dem Gesicht des Kunden tanzen, der vor Klaus an der Reihe war. Erstaunt registrierte er die Gelassenheit, mit der sich sein Vorgänger im Stuhl ausstreckte. Auf dessen Antlitz zeigte sich offenkundiger Genuss, während Klaus schon beim bloßen Zusehen der Schweiß unter die Achseln und auf die Stirn trat. Doch todesmutig und bereit, für seine interkulturelle Liebe Opfer zu bringen, setzte er sich in den freigewordenen Frisörstuhl. Nazli schien dem Barbier eindringlich zu erklären, dass ihr Liebesglück von der Rasur abhing. Jedenfalls redeten beide ohne Unterlass und mit wachsender Begeisterung. Der Bartschneider schritt derart beflügelt zu Werke, dass es Klaus ganz schwindelig wurde bei dem Versuch, jeder Bewegung des teuflisch scharfen Messers mit Argusaugen zu folgen.

Schließlich atmete er erleichtert auf, als der Figaro nach scheinbar getaner Arbeit mit einem heißen Tuch seine Wangen betupfte. Klaus erlaubte sich, die erschöpften Augen zu schließen, nur um sie kurz darauf vor Schreck geweitet wieder aufzureißen, als er kaltes Metall im rechten Nasenloch spürte. Der Blick in den Spiegel offenbarte, dass der kühle Edelstahl zu einer Schere mit beunruhigend langen Schneideblättern gehörte. Die Betrachtung der sich in rascher Folge öffnenden und schließenden Klingen ließen ihn um Fassung ringen. Hilfesuchend versuchte er, Nazlis Aufmerksamkeit zu erlangen, leider erfolglos, da er keinerlei Bewegung wagte, um ein versehentliches Durchstoßen seiner Nasenscheidewand zu verhindern. Seine unartikulierten Laute der Hilflosigkeit bemerkten weder Nazli noch der Barbier. Im Gegenteil brach Nazli in Lachen aus, als Klaus angesichts eines brennenden Wattestäbchens, mit dem sich der übermotivierte Frisör seinem Ohr näherte, vollends die Fassung verlor und gellend um Rettung flehte: „Hilfe, ich will nicht das gleiche Schicksal wie Beethoven erleiden. Ich arbeite mit meinem Gehör. Genug ist genug! Hilfe! Du musst diesem Wahnsinn ein Ende bereiten!“ Nazli lachte ebenso vergnügt wie der Barbier, der seinen Blick bestätigungsheischend zu ihr lenkte, statt ihn auf das brennende Ohrenstäbchen zu heften.

Beim Abendessen erzählte der Frisör seiner gebannt lauschenden Familie erschüttert, dass deutsche Männer offensichtlich sehr empfindsam seien. Heute habe ein Kunde wie ein verzogenes Kind nach ihm geschlagen und sei schreiend aus dem Laden gelaufen.

Nazli holte Klaus erst nach mehreren hundert Metern ein, als er im erstbesten Lokal völlig durchgeschwitzt in einem Sessel zusammensackte. Unter Nazlis fassungslosem Blick stürzte er um zehn Uhr morgens ein Efes-Bier auf ex hinunter und ließ diesem ein zweites und drittes folgen. Die verbrannte Stelle an seinem Ohrläppchen ignorierte sie beflissen, als sie beruhigend auf ihn einsprach. Erst gegen Abend hatte er sich wieder so weit im Griff, sie endlich zu der seit Stunden wartenden Familie begleiten zu können.

Nazli dankte ihrer Mutter im Stillen für die extra Portion Knoblauch, die sie unmittelbar nach der ersten Umarmung des zukünftigen Schwiegersohns ins Essen mischte. Durch diesen weisen Schachzug musste Nazli auch Jahre später nur ihr und nicht der kompletten Verwandtschaft in regelmäßiger Wiederholung versichern, dass ihr Auserwählter kein Alkoholiker sei.

11 - Taktvoll

Sabine hatte während der Lektüre von „Öhr Brüllée” mehrfach laut aufgelacht. Sie fragte sich, ob der malträtierte Dirigent und sein Besuch beim Barbier des Grauens tatsächlich real waren. Sie schmunzelte noch, als sie das Notizbuch zuklappte. „Darüber könntest du auch einen Kurzfilm drehen”, sagte sie.

„Mal sehen”, brummte Ferro abwesend. „Aber das ist nicht das Entscheidende.”

Sabine war ganz Ohr.

„Ich habe das weltweite Netz befragt. Der seit 2012 im Amt befindliche Dirigent der Kölner Philharmonie heißt Klaus-Friedhelm Schneider.”

„Du meinst, das könnte der Klaus aus Istanbul sein?”, fragte Sabine.

Ferro nickte überzeugt.

„Das könnte in der Tat eine heiße Spur sein”, räumte sie ein.

„Genau!”, stimmte er zu. „Und ich habe nächste Woche am Donnerstag einen Termin mit ihm.”

„Ausgerechnet Donnerstag!”, rief sie aus. Es schwang Enttäuschung in ihrer Stimme mit.

Ferro bemerkte den Unterton und fragte: „Was ist los?”

„Ich hatte eine Überraschung geplant.” Sabine verfiel in Schweigen. Aber er merkte deutlich, dass es ihr schwerfiel, eine Neuigkeit für sich zu behalten.

„Jetzt spann’ mich nicht auf die Folter”, half er ihr.

„Katrin ist wach”, platze es aus ihr heraus. Sie strahlte vor Glück.

„Sie haben sie aus dem künstlichen Koma geholt?”, fragte Ferro begeistert. Er war plötzlich aufgeregt. Er freute sich. „Hast du mit ihr gesprochen? Erzähl’”, forderte er sie ungeduldig auf.

„Sie wird in die Reha verlegt, nach Bad Aibling. Am Donnerstag wird sie für einen Tag zu Hause sein. Ich werde einige Freunde einladen.”

„Das ist toll” freute sich Ferro. „Schade, dass ich nicht dabei sein kann”, bedauerte er ehrlich.

„Ich habe ihr von dir erzählt und von dem Buch. Sie hat keine Ahnung, wie es in ihren Besitz gekommen ist. Und sie möchte dich kennenzulernen”, sprudelte Sabine hervor.

„Ich möchte sie auch wiedersehen”, sagte Ferro und meinte es ehrlich. Er hatte seit seinem Rausschmiss im Uniklinikum fast täglich an Katrin gedacht.

„Da werdet ihr euch gedulden müssen. Wenn du Donnerstag nicht mitkommen kannst, verschwindet sie erstmal für mehrere Wochen nach Süddeutschland in die Reha.“

„Und wie geht es ihr?”, erkundigte er sich.

„Ganz gut. Sie muss aber Muskelaufbau betreiben, um wieder laufen zu können.” Sie überlegte und fügte hinzu: „Und es wartet eine Menge Papierkram auf sie. Sie wird sich mit den Versicherungen und dem Reiseveranstalter herumschlagen müssen.” Sie blickte in Ferros mitfühlende Miene. „Ach, und sie vermisst Rosmertha.”

12 - Fachkräftemangel

Ferro nahm den Zug nach Köln. 8 Uhr 43 ab Mainz, umsteigen am Flughafen Frankfurt, Ankunft um 10 Uhr 5. An Gleis 4 des Mainzer Hauptbahnhofs starrte er verblüfft auf eine männliche Biene Maja mit Fellbauch und Storchenbeinchen, die ebenfalls auf den ICE 1597 wartete. Er wunderte sich, wo der Irre herkam. „Satans Ziege!“ Er hatte verdrängt, dass heute Karnevalsbeginn war. Ausgerechnet. Die Gruppe Neandertaler mit Plastikkeulen, die ihm beim Umsteigen am Frankfurter Flughafen grölend entgegen kam, stieg mit ihm in den ICE 614 nach Köln. Das konnte ja heiter werden. Er setzte sich so weit entfernt wie möglich von den Fellträgern. Auf Höhe Montabaur kam die Durchsage, dass sich Beamte der Bundes- und Landespolizei bitte in Wagen 23 einfinden mögen. Die erste Schlägerei mutmaßte Ferro. Vom Hauptbahnhof in Köln aus gab es kaum ein Durchkommen auf der Domplatte. Hinter dem römisch-germanischen Museum drängelte er sich gegen den Strom der Jecken die Treppe hinunter Richtung Museum Ludwig, in dessen Gebäudekomplex sich die Philharmonie befand. Und da sah er ihn! Seinen Sado-Maso-Koch! Ein rundlicher Typ in schwarzem Lackoutfit mit Maske. Genial. Auf die Gesichtsmaske hätte er selbst kommen können. Das sparte die Suche nach einem passenden Chinesen.

„Eye, Mr. Lack und Leder”, rief er dem Typen zu. Der bullige Mann blieb stehen und musterte ihn durch die Sehschlitze seiner Ledermaske. „Willste auf die Fresse?”, fragte er nicht unfreundlich.

„Nee, Bock auf ’nen Bier?” versuchte Ferro, die Situation zu entschärfen.

„Keine Chance. Ansexen is nich. Ich steh nicht auf Bierbauch.”

„Die Deeskalationstaktik ist gründlich in die Hose gegangen“, dachte Ferro beleidigt. „Ist dein Spiegel kaputt?” feuerte er zurück.

Der Kerl taxierte ihn und nach einer kurzen Pause lachte er breit. „Na ja, wenn du mich unbedingt einladen willst, warum nicht. Is schließlich Karneval und man kann sich so manchen schön trinken”, grinste er.

Nach acht Kölsch hatte Ferro seinen fehlenden Darsteller gefunden. Er hoffte nur, dass sich der Karnevalist am nächsten Tag noch daran erinnern würde und die E-Mail-Adresse stimmte, die er ihm gegeben hatte. Dann machte er sich leicht angeschickert auf zu seinem Treffen mit dem Dirigenten Klaus-Friedhelm Schneider.

13 - La vie en rose

Velden am Wörthersee, Österreich, 2004

Heiner Vogelhuber jr., Juniorchef des Sporthotels Seeblick in Velden, begleitete Fräulein Yuki über den Seecorso auf die Terrasse des hoteleigenen Restaurants direkt am Ufer des Wörthersees.

„Herr Yomoto lässt sich entschuldigen, er führt ein dringendes Telefonat und wird so schnell wie möglich zu uns stoßen“, erklärte Fräulein Yuki in einwandfreiem Deutsch. Die schlanke, junge Japanerin begleitete den Geschäftsmann als Dolmetscherin. Die Yomoto-Group wollte am Wörthersee investieren. Das Sporthotel schien ein lohnendes Objekt. „Die hervorragenden Deutschkenntnisse von Fräulein Yuki werden die Verhandlungen mit dem Konzernchef erleichtern“, dachte Heiner Vogelhuber jr. erfreut.

„Oh ja, ich war bereits in Europa“, erklärte die junge Japanerin auf die Frage des Hotelchefs lächelnd. „Vor zwei Jahren; in Italien und in Deutschland.“

Heiner Vogelhuber stand unwillkürlich ein Reisebus voller Japaner vor Augen, die in fünf Tagen durch zwölf europäische Staaten hetzten. Er glaubte zwar nicht, dass es möglich war, mit dieser Art des Reisens echte Eindrücke der besuchten Länder zu gewinnen, trotzdem fragte er höflich und um die Wartezeit zu überbrücken: „Und was hat Sie auf Ihrer Rundreise besonders beeindruckt, Fräulein Yuki?“

„Nun ja“, überlegte sie, „die Sixtinische Kapelle in Rom ist ohne Zweifel sehr imposant.“

Aus dem Augenwinkel beobachtete Heiner Vogelhuber eine Gruppe deutscher Hotelgäste auf dem Weg zum hoteleigenen Strand. Das Wetter war grandios und natürlich wollte jeder Gast an den Seestrand. Jeder europäische Gast zumindest. Wie er wusste, mieden die Japaner die Sonne – wie die Vampire. Auch Fräulein Yuki achtete peinlich genau darauf, im Schatten der Markise zu sitzen. Er musste zugeben, ihr Teint war makellos.

Das Platzangebot am Seeufer war begrenzt, sodass die hoteleigenen Strandabschnitte teilweise direkt neben den Terrassen der Speiselokale lagen. Heiner Vogelhuber hoffte, dass dieser Umstand in den Augen der Japaner keinen Nachteil für den Standort Velden darstellte. Fräulein Yuki und der Juniorchef nippten an ihrem Aperitif, unterdessen unterhielt sich die Urlaubsclique laut und ausgelassen. Im Restaurant konnte man jedes Wort verstehen. Frau Schulten machte keine Anstalten, sich ihrem Mann und den Freunden anzuschließen. Sie war Heiner Vogelhuber bereits während der letzten Tage durch ihre schrille und übellaunige Art unangenehm aufgefallen. Als sich Ehemann Schulten erkundigte, ob sein „Schnäuzelchen” nicht mitkommen wolle, antwortete sie exaltiert: „Die moderne Frau von heute begibt sich erst nach 14 Uhr an den Strand.“

Fräulein Yuki schaute interessiert auf. „Sollte das eine Sitte in Europa sein, die mir bisher entgangen ist?“, fragte sie wissbegierig.

Heiner Vogelhuber versicherte eilig: „Nein, nein, keineswegs, Fräulein Yuki.“

Auch die Freunde des Ehepaares blickten fragend in die Runde.

Als Frau Schulten genüsslich, nahezu triumphierend, hinzufügte: „Tja, die Boutique am Seecorso öffnet erst um 14 Uhr und ich brauche dringend einen neuen Bikini“, verstand Fräulein Yuki und kicherte: „Ah, ein Scherz.“

„Fein“, dachte Heiner Vogelhuber. Sollte Frau Schulten nachkommen, dann blieben ihm und den Gästen im Restaurant ihr durchdringendes Organ bis auf Weiteres erspart.

Herr Schulten bemerkte in Richtung seiner Freunde trocken: „Shopping gehört zu ihren Lieblingsbeschäftigungen.“ Hoffnungsvoll fügte er hinzu: „Somit besteht zumindest die Chance, dass sie ausnahmsweise gutgelaunt zurückkehrt.“

Inzwischen war Herr Yomoto zu seinem Gastgeber und seiner Dolmetscherin gestoßen. Zufrieden registrierte Heiner Vogelhuber, dass das Restaurant ausgebucht war. Auch eine Gruppe Japaner speiste auf der Terrasse des Lokals. Das wertete er als gutes Zeichen für die geschäftliche Transaktion. Er genoss mit seine Gästen den Hauptgang, Lachs an Trüffel mit Rosmarinkartoffeln, als Frau Schulten aus der Boutique am Seecorso zurückkehrte, in den Händen prall gefüllte Einkaufstüten. Ihr Ehemann blickte ihr unruhig entgegen. Die Freunde des Ehepaares drehten sich einer nach dem anderen gespannt um, während Frau Schulten mit viel zu lauter Stimme aufzählte, was sie alles zu welchem Preis erstanden hatte. Insbesondere die Nennung der Kaufpreise schien ihr Freude zu bereiten. Heiner Vogelhuber schluckte verlegen, während Fräulein Yuki und Herr Yomoto scheinbar ungerührt weiter aßen.

Zu den Neuerwerbungen gehörten unter anderem ein rosa Kleid und ein roter Bikini. Frau Schulten hatte zwar ein paar deutliche Kilos zu viel auf den Hüften, aber diesen Umstand blendete sie offensichtlich erfolgreich aus. Zum großen Schrecken von Heiner Vogelhuber jr. flehten ihre Freunde sie nahezu an, ihnen die rosa Robe vorzuführen. Ihm wurde heiß und kalt zugleich, während Frau Schulten es zu genießen schien, im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit zu stehen. Herr Schulten rutschte in böser Vorahnung unruhig auf seiner Liege hin und her. Der Hotelbesitzer konnte es ihm nachfühlen. Mittlerweile hatten nicht nur Fräulein Yuki und Herr Yomoto ihr Essen unterbrochen, auch die Mitglieder der japanischen Reisegruppe reckten ihre Köpfe interessiert in Frau Schultens Richtung. Die ließ sich nicht lange bitten und bugsierte sich auf dem Steg in die neue Robe. Angesichts dieser Geschmacklosigkeit wurde Heiner Vogelhuber fast schwarz vor Augen. Er stöhnte innerlich. Das rosa Kleid war eine Mischung aus Abendkleid und Karnevalskostüm; viel zu rosa, mit voluminösen Volants versehen und vor allem zwei Kleidergrößen zu klein. Henriette Brolin, die Besitzerin der Boutique am Seecorso, hatte ihr Glück sicherlich kaum fassen können, diesen scheußlichen Ladenhüter losgeworden zu sein.

Inzwischen hatten sämtliche Japaner und Nicht-Japaner im Restaurant ihr Essen unterbrochen. Fräulein Yuki stand aufrecht am Tisch und reckte ihren Kopf, Herr Yomoto zückte wie viele seiner Landsleute die Kamera. Bei dem Anblick, der sich ihnen bot, dachte Heiner Vogelhuber unwillkürlich an „Schweine im Weltall“. Ihm wurde elend im Wissen, dass sein potenzieller Investor diese Demonstration schlechten Geschmacks miterlebte. Auch Herr Schulten rang verzweifelt um Fassung und nach den richtigen Worten, brachte aber nur ein erschrecktes „Wo um Gottes Willen gedenkst du dieses Kleid zu tragen?“ heraus. Seine Frau funkelte ihn kampfeslustig an und konterte selbstbewusst: „Nun, mein Goldfrosch, ich erwarte selbstverständlich von dir, dass du einen passenden Anlass findest.“

Die Menge wartete gespannt - teilweise mit offenem Mund - auf die Replik des Angesprochenen. Sie wurde aber enttäuscht, da Herr Schulten formvollendet das Rezept einer funktionierenden Ehe demonstrierte. Er entzog sich einer Antwort, indem er rückwärts von seiner Liege in den Wörthersee glitt und mit kräftigen Zügen weit auf den See hinausschwamm.

***

Die Havasupai schreiben 2004 das Jahr des Blutgeldes und des 2. großen Tribunals.

Sie erstreiten vor Gericht eine Abfindung in Höhe von 700.000 US Dollar als Entschädigung für die unautorisierten und schändlichen Blutuntersuchungen. Außerdem erwirken sie die Vernichtung der Untersuchungsergebnisse.

Walapai ist 46 Jahre alt.

Ein Besucher des Canyons weckt in ihm Erinnerungen an den Mann, dem er vor 30 Jahren sein Buch gab.

***

14 - Dreh

„Bist du sicher, dass du mit diesem Karnevalisten den Richtigen für die Rolle gefunden hast?”, fragte Sabine zweifelnd. Sie rührte nachdenklich in ihrem Kaffee.

„Ich bin froh, dass ich überhaupt jemanden aufgetan habe, der bereit ist, den Koch mit der Peitsche zu geben”, antwortete Ferro, der den Frühstückstisch in der WG deckte, trocken. „Und er kommt an einem Sonntagmorgen um 7 Uhr nach Mainz, was will ich mehr?” Er hielt ihr den Brotkorb hin und schaute sie an. „Wie geht es Katrin?”, wechselte er das Thema.

„Sie genießt die Reha und schlägt sich mit der Versicherung wegen der Kostenübernahme herum”, antwortete Sabine und griff nach einem Brötchen.

„Wollen die nicht zahlen?”, fragte Ferro empört.

„Doch”, winkte sie ab, „aber sie brauchen eine Rekonstruktion des genauen Unfallhergangs. Katrin telefoniert nächste Woche mit dem Reiseveranstalter.“

Ferro seufzte. „Übrigens danke, dass du Manfred gleich am Bahnhof abholst.”

Sabine zuckte mit den Schultern. „Kein Ding. Scheint aber ein komischer Kauz zu sein”, meinte sie.

„Du meinst außer, dass er als Einziger wild auf die Rolle ist?”, fragte er mit vollem Mund.

„Als ich ihn fragte, wie ich ihn erkenne, antwortete er, er könne wahlweise einen Bikini oder einen Kühlschrank unter dem Arm tragen.” Sie lachten und Ferro konstatierte: „Humor macht einsam.” Er stand auf und scheuchte Rosmertha von seinem Schoss. Die Katze zog beleidigt ab. Er griff nach seiner Jacke und sagte beim Rausgehen: „Wir treffen uns im Lotus.”

„Alles klar”, rief ihm Sabine hinterher. Das Chinarestaurant in der Parcusstraße war Ferros einzige Chance auf eine authentische Filmkulisse gewesen. Er hatte zehn asiatische Restaurants in Mainz abgeklappert und ausnahmslos Absagen für den Filmdreh erhalten. Der Besitzer des Lotus war ein Onkel von Filmkellner, Yuang, und hatte sich von ihm überreden lassen. Da das Lokal täglich um 11 Uhr öffnete, mussten sie die Filmaufnahmen auf den sehr frühen Morgen verlegen und zügig durchziehen, bevor die ersten Gäste zum Sturm auf das Büffet bliesen. Hoffentlich kam Manfreds Zug pünktlich. Er hatte keinen Textpart, also war es unproblematisch, dass er bei den Textproben nicht dabei gewesen war.

Ferro war nervös, aber die Aufnahmen liefen hervorragend. Nach zwei Stunden sprang er zufrieden auf. „Fertig!”, rief er erleichtert und klappte sein Skript zu.

„Ihr wart genial.” Manfred verkörperte seine Rolle überzeugend - fast schon zu überzeugend, aber darüber wollte Ferro lieber nicht nachdenken. Auch Sabine, Kai und Yuang hatten ihre Sache gut gemacht. „Huhnquerruder” war im Kasten. Kai versprach, das Material zu schneiden und nachzubearbeiten. Er würde den Feinschliff direkt im Anschluss an den Auftrag für das Kranich-Hörbüch der Lufthansa erledigen. Wenn sich Herr Kronstering dazu entschließen konnte, die Schillervorlage im Original zu akzeptieren, wären die Aufgaben morgen durch. Leider hatte der exzentrische Medienbeauftragte der Fluggesellschaft eine Diskussion vom Zaun gebrochen, ob der Sprecher nur zweimal „Kraniche” ausrufen sollte. Kai mischte sich selten in inhaltliche Streitgespräche seiner Auftraggeber ein, nach zwei Stunden wurde es ihm allerdings zu bunt und er fragte genervt: „Wollen Sie ernsthaft eine Ballade von Schiller umschreiben?” Das wollte Herr Kronstering nicht, reagierte aber - um seinen dialektischen Spaß gebracht - den Rest des Abends eingeschnappt. Ab diesem Zeitpunkt gingen die Sprechaufnahmen mit den vorgesehenen drei „Kranich-Ausrufen” zügig voran. Wenn der Werbefuzzi keine neuerlichen Literaturdiskussionen entfachte, wären die Aufnahmen am Montag abgeschlossen. Dann würde Ferro den fertigen Film Ferro schon am Mittwoch in den Händen halten und könnte sein Werk eine Woche vor Deadline einreichen – eine ihm bisher unbekannte Situation, die es im Laufe seiner bisherigen zwölf Semester so noch nicht gegeben hatte.

15 - Heiopei

Ferro betrachtete den abgegriffenen Ledereinband. Er saß wie so oft während der letzten Wochen über dem Notizbuch. Seit er „Huhnquerruder” eingereicht hatte und nervös auf das Urteil seines Profs wartete, beschäftigte er sich hauptsächlich mit dem Buch. Der Detektiv in ihm wollte Antworten. Wem gehörte es und für wen war es bestimmt, was verband die Episoden oder die Menschen, die sie geschrieben hatten? Er suchte einen roten Faden.

Das Gespräch mit dem Kölner Dirigenten war ausschlussreich gewesen. Von ihm stammte tatsächlich die Geschichte „Öhr Brüllée”. Der Besuch beim türkischen Barbier hatte ihn nachhaltig mit Grauen erfüllt, deshalb hatte er sie sich von der Seele geschrieben. Er hatte das Buch von einem norwegischen Cellisten erhalten, mit den er während eines Gastspiels im Osloer Opernhaus gearbeitet hatte. Dieser Musiker bzw. dessen Frau hatte im Notizbuch ihr Flitterwochenerlebnis mit der verschwundenen Brücke in Willemstad verewigt. Der Norweger hatte berichtet, dass das Buch einem Indianer gehöre, für den die Geschichten bestimmt seien. Warum, das wusste er nicht zu sagen. Leider erinnerte sich der Kölner Dirigent weder an den Namen des Indianers noch an den seines Stammes, nur daran, dass er selber das Pezzo capriccioso in h-Moll von Tschaikowsky in Oslo dirigiert hatte. Aber als er das Buch vor fast zwei Jahren an die Tochter eines Freundes weitergab, die für ein Auslandssemester nach Prag ging, hatte er Namen und Stamm noch gewusst. „Im Namen kam irgendetwas mit ‚Pei’ vor”, erinnerte er sich, denn Jacqueline, die Tochter des Freundes, hatte gescherzt, dass nun eindeutig erwiesen sei, dass der rheinische „Heiopei” kein Einzelphänomen sei. Immerhin war der Dirigent bereit gewesen, ihm die E-Mail-Adresse von Jacqueline zu geben, nachdem er diese telefonisch bei seiner Frau erfragt hatte.

Ferro hatte mit ihr gemailt und sie hatte bestätigt, was er ahnte, nämlich dass „Huhnquerruder” von ihr stammte. Sie freute sich, dass er die Restaurantszene in einem Kurzfilm verewigt hatte. Er versprach ihr eine Kopie des Films und sie mailte ihm ein Foto der Speisekarte. Außerdem gab sie ihm die fehlenden Informationen, auf die er gehofft hatte. Der Indianer hieß „Walapai” und er gehörte zum Stamm der „Havasupai”. Die Havasupai lebten auf ihrem Stammesgebiet mit dem Hauptort Supai. Havasu bedeutet grün-blaue Wasser und Pai ist die Übersetzung für Volk. Die Indianer bezeichnen sich in Anlehnung an die herrlichen Wasserfälle, die sich auf ihrem Territorium befinden, als das Volk der grün-blauen Wasser. Das Buch hatte sie an ihren tschechischen Mitbewohner weitergeben. Sie hatte keine Ahnung, was seither damit geschehen war, denn der Kontakt zu Vaclav war eingeschlafen. So verlor sich die Spur in Prag. Während Ferro darüber nachgrübelte, wie das Buch von dort auf den Nachttisch im Krankenzimmer von Katrin gekommen sein könnte, klingelte es an der Tür. Rosmertha stürmte wie von der Tarantel gestochen in den Flur. Er öffnete und wollte, im Glauben Sabine stünde vor ihm, „Hi” sagen. Dann stutzte er und musterte die Besucherin genauer. Er war nicht sicher. Er grinste fragend: „Bist du es?”

Sie nahm die Katze hoch, die um ihre Beine strich, und sagte: „Natürlich bin ich es.” Sie lächelte mit der schnurrenden Rosmertha im Arm: „Ich bin die Zwillingsschwester.”

Teil 3

6 Tage

Arizona, USA, im März 2016
und 10 Jahre

Atlantikküste, Frankreich, 2006

The Red Centre, Australien, 2008

Paris, Frankreich, 2009

Willemstad, Curaçao, 2012

Gulmarq, Indien, 2016

01 - nackte Tatsachen

Atlantikküste, Frankreich, August 2006

Tanja schlenderte den sandigen Pfad durch die Dünen zum Wohnmobil zurück. Sie trug die gelbe Plastikschüssel mit dem gespülten Geschirr vor sich her, das karierte Spültuch hatte sie sich über die nackte Schulter geworfen. Sie summte und freute sich auf ein Nickerchen im Schatten der Pinienbäume. Bis die Zwillinge im Campingbus aus dem Mittagsschlaf aufwachten, würde es hoffentlich noch ein Weilchen dauern. Sie schaute zum Strand, wo ihr Mann mit Simon Judogriffe übte. Ihr ältester Sohn trainierte mit Feuereifer für die Prüfung zum gelben Gürtel, die nach den Sommerferien stattfand. Er wollte genauso gut in Selbstverteidigung werden wie sein Papa, der den höchsten Meistergrad innehatte und den roten Dan trug. Und wenn Simon groß wäre, würde er auch zum SEK gehen. Der Sechsjährige jubelte, als er sein Idol mit einem perfekten Ashi-Barai zu Boden schickte. Tanja winkte den verschwitzten Kämpfern im Vorbeigehen zu. Die letzte Windung des Pfades gab den Blick auf den Stellplatz und den im Schatten geparkten Campingbus frei. Es war kein Kindergeschrei zu hören, die Zwillinge schliefen also noch. Als sie um die Ecke bog, stockte ihr der Atem; zwei junge Männer kletterten aus dem Seitenfenster des Wohnmobils. Die Spülschüssel rutschte ihr aus der Hand und fiel klirrend zu Boden. Sie war wie erstarrt; die Angst um ihre Babys schnürte ihr die Kehle zu. Die Einbrecher hörten das Scheppern des Geschirrs, drehten sich kurz zu ihr um, lachten frech und rannten leichtfüßig davon. Im Laufen warf sich der Größere von beiden lässig einen Rucksack über die Schulter. Endlich erwachte Tanja aus ihrer Schockstarre und schrie gellend: „Alex, oh Gott, die Typen waren bei uns im Wohnmobil.“ Ihr Mann sprang sofort alarmiert auf und sondierte die Lage: rechts der Stellplatz und der Campingbus. „Scheiße, die Kinder!”, durchfuhr es ihn. Die Angst um sie pumpte Adrenalin durch seinen Körper. Links seine Frau, die mit ausgestrecktem Arm auf zwei wegsprintende Halbstarke deutete. Sie trugen Jeans und T-Shirts und boten daher ein unübersehbares Ziel auf dem FKK-Platz.

Sie hatten nur eine Minute Vorsprung, schätzte Alexander. Zu wenig, um zu ihm entkommen. Er war gut in Form, zu gut für diese Typen.

„Simon geh’ zur Mama. Jetzt!“ Sein Ton duldete keinen Widerspruch. Der Junge gehorchte sofort und Alex sprintete los – nackt und ohne Schuhe. Die Schwachköpfe hatten sich den Falschen ausgesucht, Hausbesuche waren seine Spezialität. Hinter der Schranke des Campingplatzes ging der sandige Pfad in einen Schotterweg über. Alex ignorierte die spitzen Kieselsteine, die sich in seine Fußsohlen bohrten. Sein Blut pochte in den Adern, sein Körper hatte auf Autopilot geschaltet. Einatmen! Ausatmen! Er lief ruhig und effektiv. Nur eine Minute zwischen ihm und den Dieben. Einatmen! Ausatmen! Der Kieselpfad ging in einen asphaltierten Weg über, der zum nahe gelegenen Dorf führte. Der Asphalt war glühend heiß. Alexanders Füße bluteten, doch er spürte keinen Schmerz. Einatmen, Ausatmen. „Nur eine Minute, ihr Arschgeigen!”

Der Irre kam immer näher. An der Schranke des Campingplatzes drehte sich Damian zum ersten Mal um und bemerkte verblüfft den Wahnsinnigen, der splitternackt hinter ihnen herrannte. Er stieß seinem Kumpel in die Rippen und lachte dreckig. Kurz vor dem Ortseingangsschild blickte er sich bereits zum vierten Mal um. Er hatte Seitenstechen und so langsam kroch Panik in ihm hoch. Als die Häuser des Dorfs in Sicht kamen, warf er den Rucksack weg, aber wie sich herausstellen sollte, nutzte dieses Manöver weder ihm noch seinem Kameraden. Das Lachen war ihm längst vergangen. Der nackte Irre klebte ihnen weiterhin an den Fersen und holte auf.

„Merde, nur eine Minute höchstens!”

Oma Ivette hatte sich im Laufe ihrer 80 Lebensjahre an so manche Verrücktheit der FKK-Touristen gewöhnt. Entweder hingen sie oben ohne im Kletterwald in den Bäumen oder schlenderten unten frei über den Fischmarkt von Mont-à-livet. Die alte Dame saß am liebsten auf der Bank vor ihrem Haus. Von dort hatte sie das Dorfgeschehen im Blick. Und es gab immer etwas zu sehen! Einer dieser Nudisten sprintete soeben an ihr vorüber. Barfuß bis zum Hals! Nur eine Minute zuvor waren bereits zwei junge Burschen an ihr vorbeigerannt, als sei der Leibhaftige hinter ihnen her. Einer der beiden hatte die Frechheit besessen, seinen Rucksack in hohem Bogen in ihren Vorgarten zu schleudern. Mitten auf dem Dorfplatz stürzte sich der Nackte auf die Jugendlichen, wie der Hunger auf die Dritte Welt. Ihre verzweifelten „Au secour“-Rufe mischten sich mit dem Geräusch von Fäusten, die auf Haut prallen. Oma Ivette alarmierte die Gendarmerie. „Genug ist genug!”

Als Kommandant Dubière mit seinen Männern in Montalivet eintraf, hatten die Jugendlichen das Bewusstsein und einige Zähne verloren. Der Notarzt war unterwegs. Das gesamte Dorf und zahllose Touristen drängten sich auf dem Dorfplatz. Eine rüstige alte Dame bahnte sich resolut einen Weg durch die Menge der Schaulustigen. Verbissen zerrte sie einen Rucksack hinter sich her und legte ihn neben den ohnmächtigen Jugendlichen ab. Seine Gendarmen hielten den nackten Amokläufer mit ihren Dienstwaffen in Schach. Die Gesichter spiegelten Entschlossenheit wider. Der Irre würde die volle Härte der französischen Justiz zu spüren bekommen. Bei ihrem Zugriff hatte er von den Opfern abgelassen und sich mit erhobenen Händen gestellt. Kommandant Dubière befahl, ein Handtuch herbeizuschaffen. Der Delinquent sollte seine Blöße bedecken, und zwar „Tout de suite!” Dann nahm er den Rucksack in Augenschein. Oma Ivette hatte sich nicht abwimmeln lassen. Er förderte Bargeld und Reisepässe zu Tage. Die angeblichen Opfer waren also Diebe. Das änderte die Sachlage grundlegend. Ein Dokument erregte seine Aufmerksamkeit. Er stoppte seine Männer, die im Begriff standen, den vermeintlichen Aggressor abzuführen. Er blickte dem Verhaften ins Gesicht und verglich es mit dem Foto auf dem Dienstausweis in seiner Hand. Er bellte einen kurzen Befehl, gefolgt von einer knappen Erklärung. Unverzüglich steckten die Gendarmen die Dienstwaffen weg. Ihre Mienen hellten sich auf; der Mann war einer der ihren. Anerkennend klopften sie dem deutschen Kollegen auf die Schulter. „Gute Arbeit”.

***

Die Havasupai schreiben 2006 das Jahr des fliegenden Rangers.

Der Rat der Sieben entscheidet unter dem Vorsitz Walapais, von der Abfindungssumme aus dem Blutskandal zwei Helikopter der Marke Ranger anzuschaffen. Damit stellen sie die zeitnahe Versorgung ärztlicher Notfälle sicher, die nicht in der Supai-Klinik behandelt werden können. Außerdem ermöglichen sie auf diese Art den Stammesmitgliedern eine bequeme An- und Abreise aus dem Canyon. Sie richten einen Landeplatz im Tal und einen weiteren auf dem Havasu Hilltop ein. Der Collegebesuch ihrer Kinder ist dadurch erstmals ohne Internatsunterbringung realisierbar. Der Flug kostet 5 USD pro Person. Der Hubschrauber wird nur in Ausnahmefällen und gegen das fünfzigfache Entgelt für Touristen, die inzwischen zahlreich ins Tal kommen, bereitgestellt.

Walapai ist 48 Jahre alt.

Das Buch ist mittlerweile zu zwei Dritteln gefüllt und blitzt ab und an wieder in seinen Gedanken auf.

***

02 - Englisch Leder

„Du meine Güte! Hier geht es zu wie in einer Legebatterie.” Katrin steckte in einem Klaustrophobie verbreitenden Pulk aus Fluggästen, die sich am Flughafen Chicago O´Hare Richtung Immigration schoben.

„Mit welchem Recht betrachten sich die Amerikaner als zivilisiert und fortschrittlich?”, schnaubte sie in Anbetracht des Chaos, das sie umgab, sarkastisch zu Ferro hinüber. Er kämpfte, um im Strom der ankommenden Fluggäste auf gleicher Höhe mit ihr zu bleiben und nicht abgedrängt zu werden.

„Bei meiner Einreise in Indien ging es wesentlich geordneter zu”, schimpfte sie weiter. Die Menschentraube vor den Schaltern der Einreisebehörde wurde immer dichter, da von hinten nachgeschoben wurde. Vor ihnen lagen fünf Stunden Transitzeit bis zu ihrem Anschlussflug nach Phoenix in Arizona. In Anbetracht der wartenden Menschentraube konnte die Zeit knapp werden. Selbst Einheimische standen in diesem Pulk an. Es wunderte Katrin, dass die freiheitsliebenden Amerikaner derartige Zustände bei der Einreise in ihr heiliges Heimatland widerstandslos zu akzeptieren schienen. Zum Glück hatte sie darauf gedrängt, dass sie sich im Vorfeld ihrer Reise elektronische Einreisegenehmigungen besorgten. So konnten sie nach etwa einer Stunde Wartezeit aus der allgemeinen Warteschlange ausscheren und sich in der deutlich kürzeren ESTA-Schlange einreihen, die USA-Staatsbürgern und Trägern eines elektronischen Visums vorbehalten war. Die Menschentraube teilte sich und schien auf ihrer Seite tatsächlich in eine einigermaßen geordnete Warteschlange zu münden, die an automatische Passlesegeräte führte. Katrin scannte ihren Pass. Innerhalb von Minuten spukte die Maschine ein weißes Papier aus, das ihr die freie Einreise in die Vereinigten Staaten von Amerika bescheinigte.

„Halleluja”, stöhnte sie und hielt in der wabernden Menschenmasse nach Ferro Ausschau. Sie entdeckte ihn fluchend zwei Automaten weiter. Katrin drängelte sich energisch zu ihm durch. Er streckte ihr ein orangefarbenes Papier entgegen mit dem Hinweis „Random Check“.

„Satans Ziege, jetzt muss ich mich doch wieder in der anderen Schlange anstellen. So ein Kack”, ärgerte er sich über den Zufallsgenerator. „Wäre ich gleich dortgeblieben, befände ich mich jetzt weiter vorn.”

Katrin zuckte mit den Schultern. Es half ja nichts. „Ich leiste dir Gesellschaft”, tröstete sie Ferro. Gemeinsam stürzten sie sich wieder in das Getümmel vor den Immigrationsschaltern, hinter denen übellaunige Beamte mit Spiegelbrille thronten. Das Szenario erinnerte an einen schlechten Film. Die Menschentraube schwoll unaufhörlich weiter an. Katrin atmete tief durch und hing ihren Gedanken nach.

Ferro und sie waren sich auf Anhieb in dem Augenblick sympathisch gewesen, als sie mit Rosmertha auf dem Arm bei ihm im Flur stand. Bei einer Flasche Rotwein hatten sie ihre Eindrücke aus dem Krankenhaus rekapituliert.

„Du riechst nach Englisch Leder!” hatte ihn Katrin überrascht. „Den Duft hatte ich die ganze Zeit in der Nase.”

„Ist das gut oder schlecht?”, hatte Ferro unsicher gefragt.

„Eindeutig gut”, hatte sie ihn beruhigt. „Der Geruch hat mir ein Gefühl von Geborgenheit und Trost vermittelt.” Das hatte er tatsächlich. „Außerdem ist es eines der berühmten Parfüms von Johann Maria Farina, dem Vater des echten ‚Kölnisch Wasser’.”

„Der 4711-Typ?”, hatte sich Ferro erkundigt.

„Eben nicht”, hatte Katrin ihn aufgeklärt. „Wilhelm Mühlens hat den Namen geklaut. Farina hatte sogar Napoleon beliefert, die Flakons für seine Duftwasser wurden von Wassily Kandinsky kreiert”, hatte sie geschwärmt. Ihr Wissen stammte von ihrer Schwester Sabine, die sich in Sachen Düften von Berufs wegen auskannte.

„Dieser Mühlens hatte eindeutig das bessere Marketing”, hatte Ferro konstatiert und vermutet, dass der Ledergeruch möglicherweise von dem abgegriffenen Ledereinband des Buchs statt von ihm ausgegangen war.

Das Rätsel um die handschriftlichen Texte hatte sie den Rest des Abends und der Nacht wach gehalten. Ferro hatte berichtet, wie er auf den Kölner Dirigenten und über ihn auf die Spur der Austauschstudentin gekommen war und wie sich seine Fährte bei ihrem tschechischen Mitbewohner verloren hatte. Katrin war stolz gewesen, ein Puzzleteilchen zur Lösung des Rätsels beisteuern zu können. Denn sie sich hatte sich während ihrer Reha mit der Versicherung herumschlagen und mit ihrem Skiguide telefonieren müssen. Von ihm hatte sie erfahren, dass er ihr das Notizbuch in der Hoffnung auf ihre Genesung aus einem Impuls heraus in den Rucksack gesteckt hatte. Da in dem Heft nur noch wenige Seiten frei waren, sollte der letzte Eintrag ihr gehören. Bei dem Skiguide handelte es sich um Jacquelines ehemaligen Mitbewohner aus Prag. Mit ihm schloss sich also der Kreis um die Frage, wie das Buch auf Katrins Nachttisch gelangen konnte.

Nach einer durchquatschten Nacht entschieden sich Katrin und Ferro im Morgengrauen dazu, den Indianer Walapai, den Besitzer des Buchs, zu suchen. Zum einem, um es ihm zurückzubringen, und zum anderen, um von ihm Informationen zu den fehlenden Puzzleteilen um das Rätsel des Buchs zu erhalten.

Die folgenden Wochen verbrachten sie mit Recherchen über den Stamm der Havasupai und der Planung ihrer Reise in den gleichnamigen Canyon im amerikanischen Bundesstaat Arizona.

Die erste Station ihres Trips war offensichtlich das wenig attraktive Gebäude des Flughafens Chicago O’Hare und ihr nahender Erstickungstod in der wabernden Warteschlange. Ferro war inzwischen sichtbar angepisst. „Mann, was für ein beschissenes Chaos”, schimpfte er. „Eine totale Bananenrepublik.” Das letzte Wort artikulierte er übertrieben deutlich und brüllte es wütend heraus.

Katrin schaute sich nervös um. Als sie erleichtert bemerkte, dass niemand von Ferros Pöbelei Notiz zu nehmen schien, blickte sie auf ihre Armbanduhr. Noch drei Stunden bis zu ihrem Weiterflug. Sie rückten unmerklich, aber stetig in Richtung Immigration. Nach einer gefühlten Ewigkeit durften sie endlich ihre Pässe zeigen. Sie wurden von einem kaugummikauenden Fettwanst durchgewunken, nicht ohne zuvor einen Daumen- sowie Zeigefingerabdruck hinterlassen und einen „Bitte-recht-freundlich-Blick” in die Kamera absolviert zu haben.

Sie atmeten erleichtert auf und eilten vorwärts. Doch sie freuten sich zu früh, denn sie stießen auf die nächste Hürde, die sich in Gestalt von Officer Ramirez vor ihnen aufbaute. Katrin passierte den Beamten unbeachtet. Ferro wurde dicht hinter ihr von ihm gestoppt. Er musste erneut seinen Reisepass vorzeigen, den der Officer wenig fachmännisch inspizierte. „So, your name is Fernando”, konstatierte er barsch.

„Ferdinand”, korrigierte Ferro irritiert und deutete mit seinem Finger in den aufgeschlagenen Pass, was ihm einen bösen Blick des Beamten einbrachte.

„Spanish?”, fragte dieser unbeirrt weiter. Augenscheinlich war Officer Arschloch wild entschlossen, mexikanische Wurzeln in Ferros Stammbaum aufzudecken.

„German”, beharrte Ferro starrhalsig. Ramirez wirkte unentschlossen. Offensichtlich hatte er seine Quote illegaler Einwanderer noch nicht aus dem Verkehr gezogen.

„What’re you here for?”, fragte er mit der Autorität seiner 1 Meter 55. Ferro grinste dem arroganten Beamten unbeeindruckt ins Gesicht und flötete: „Vacation.”

Urlaub war offensichtlich ein Reizwort für Officer Arschloch, der nun andere Seiten aufzog und Ferro wie einen Delinquenten in einen Nebenraum zerrte, während er schäumend vor Wut brülle: „You want to play smartass? Okay, enjoy my rules!”

Katrin hatte die Szene schockiert beobachtet. Sie dachte unwillkürlich an den Komiker Steve Martin, der im Film „Tote tragen keine Karos” bei der Erwähnung des Wortes „Reinemachefrau” ausflippte, ganz so wie der amerikanische Staatsbeamte. Sie wollte zu Ferro laufen, wurde aber von weiteren Beamten daran gehindert. Hatte sie nicht im Reiseführer gelesen, dass man in Amerika grundlos ins Gefängnis gesteckt, drei Tage festgehalten und ausgewiesen werden konnte? Während Ferro hinter einer Tür verschwand, stimmte sie instinktiv ein lautstarkes Gezeter an. Sie bombardierte die Beamten mit Fragen und Verwünschungen. Ihr Stakkato brachte die Männer aus dem Konzept und rief den diensthabenden Chef auf den Plan. Seine einstudierten Deeskalationsmethoden prallten an ihr ab wie Wasser an einer Ente. Sie insistierte starrköpfig, „ihren Ehemann” sehen zu wollen. Die Zusicherung, dass es ihm gut gehe, beruhigte sie keineswegs. Daher ließ sie nicht locker. Außerdem verlangte sie eine Entschuldigung von Officer Ramirez, der ihrer Meinung nach an Minderwertigkeitskomplexen litte und mit den kulturellen Unterschieden in der Beantwortung von Investigativfragen nicht geschult sei. Irgendwann riss dem diensthabenden Vorgesetzten der Geduldsfaden mit der zeternden Touristin. Er öffnete eine schwere Doppeltür, hinter der Ferro genervt vor seinem geöffneten Handgepäck stand. Der Chef bellte ihn an, den Koffer zu schließen und den Raum zu verlassen. Mit einem letzten Blick in das Gesicht von Officer Arschloch Ramirez, der schaute wie ein Kind, dem man das Spielzeug entriss, eilte Ferro aus dem Nebenraum.

03 - Othello

Der Weiterflug nach Phoenix verlief angenehm. Zum Glück landeten sie diesmal am Inlandsterminal und mussten sich folglich nicht mit unberechenbaren Einreisebeamten herumschlagen. Ihre Rucksäcke fielen in dem Moment auf Gepäckband 23, als sie die Gepäckausgabe erreichten. Perfektes Timing. Katrin hatte bei DollarRent einen Mietwagen vorbestellt, mit dem sie heute ins Hotel und morgen nach Flagstaff fahren wollten.

Der Shuttlebus brauchte fast eine Stunde bis zu der Halle, die die Mietwagenfirmen beherbergte. Avis, Hertz, Budget; die einschlägigen Namen prangten von den Verkaufsschaltern. Die Lobby war menschenleer bis auf eine lange Schlange vor einem der Counter.

„Satans Ziege”, stöhnte Ferro.

„Ich wette, die haben alle bei DollarRent gebucht.” Klar hatten sie. Die Buchhalterin in Katrin suchte immer nach dem besten Preis-Leistungs-Verhältnis und das führte sie mit den übrigen Wartenden zu dem überfüllten Counter. Im Anschluss an eine zwölfstündige Reise nervte die Warterei gewaltig, aber schließlich waren sie an der Reihe.

„Welcome to DollarRent”, flötete eine auf jung getrimmte Rentnerin mit wettergegerbtem Gesicht hinter dem Verkaufstresen. Sie hatte aufgeklebte pinkfarbene Fingernägel, den breitesten Arsch, den Ferro je gesehen hatte, und eine Mission: „How may I help you?”

Während Katrin darüber nachdachte, warum eine Frau in diesem Alter noch arbeitete, betete das Ledergesicht Extras herunter, die sie für eine sichere Fahrt in den USA für unerlässlich erklärte. „Sie haben ein Auto der kleinsten Kategorie gemietet”, deklarierte sie bedauernd. „Das ist in den USA unterhalb des Standards”, fügte sie mit sorgenvoller Miene hinzu, als ob es sich um eine ansteckende Krankheit handelte. „Sie wollen doch bestimmt lieber geschützt in einem großen, bequemen SUV reisen.”

Nein, wollten sie nicht und das machte ihr Katrin unmissverständlich klar. Die Dollar-Dame zog alle Register und zeichnete ein Schreckensszenario. Sie flüsterte verschwörerisch: „Ein Tornado wird ab morgen durch Arizona ziehen. Er wird Massen an Schnee bringen.” Sie prophezeite, dass sie mit dem kleinen Auto keinesfalls bis nach Flagstaff kommen würden.

„Papperlapapp.“ Ferro lachte in sich hinein. Das sollte die Dollar-Dame ruhig ihre Sorge sein lassen. Wenn jemand mit Schnee umzugehen wusste, dann er als wintergewohnter Nordeuropäer. Die Rentnerin trommelte erwartungsvoll mit ihren pinkfarbenen Fingernägeln auf den Verkaufstresen, doch Katrin buchte keinerlei Zusatzleistung oder Versicherung und bestand auf dem vorbestellten Auto.

„Wahrscheinlich hat Dollar keine Kleinwagen und wir bekommen ein freies Upgrade auf ’ne megafette Karre”, frohlockte Ferro auf dem Fußweg Richtung Parkgarage.

Bei den Mietwagen angekommen, erwartete sie ein riesiger Schwarzer; Mann nicht Wagen. Sein Namensschild verriet, dass er Okello hieß. Katrin Gehirn stellte die offensichtliche Assoziation her, stutzte beim Blick auf seine Brust und platzte heraus: „Your name is really Othello?”

„No Mam”, korrigierte sie der Riese, „Okello!”

„Oh”, entfuhr es Katrin enttäuscht.

„Othello would have been nice.” Der Hüne runzelte die Stirn. Offensichtlich stellte er keinen Zusammenhang zu Shakespeares eifersüchtigem Feldherrn her oder er ignorierte die Anspielung schlicht. Ferro verkniff sich ein Lachen und raunte Katrin in gespielter Empörung zu: „Du hast eine charmante Art, jemanden wissen zu lassen, dass er einen bescheuerten Namen trägt.” Sie wollte sich empört verteidigen, als der Hüne die Tür eines Kleinstwagens öffnete und ihre Rucksäcke in Ermangelung eines Kofferraums, der diese Bezeichnung verdient hätte, auf die Rückbank quetschte. Es gab also leider kein freies Upgrade. Schade! Sie fuhren in ihr ebenfalls vorgebuchtes Hotel nach Scottsdale, einem Stadtteil von Phoenix, und fielen todmüde ins Bett des Doubletree Hilton.

Zum Frühstück erwarteten sie Eier, Speck und Würstchen. Die Mexikanerin hinter der Büffettheke mit den warmen Speisen erkundigte sich routiniert: „You want Sossi?”

„Sossi?”, wiederholte Ferro verwundert und fragte interessiert: „What’s that?” Er rätselte, um welche mexikanische Köstlichkeit es sich handeln mochte. Die Bedienung schaute ratlos von ihm zu den Würstchen in der Auslage und wiederholte verunsichert:

„We have egg, bacon, sossi!” Katrin, die hinter Ferro an der Theke stand, half Ferro amüsiert auf die Sprünge: „Hallo? Sie meint sausage!”, feixte sie kichernd. „Das ist bei der Auswahl von eggs, bacon und sausage nicht allzu schwer zu erraten.”

„Tolle Wurst”, dachte Ferro, konterte aber sarkastisch: „Sehr scharfsinnig, Desdemona.”

Katrin lachte keineswegs beleidigt. Ferros Schlagfertigkeit gefiel ihr.

Er bestellte bacon & eggs, um sich nicht weiter im Fettnäpfchen zu wälzen.

04 - Alles, außer Umkippen

The Red Centre, Australien, 2008

Heike:

Als wir den Jeep mit 4-Rad-Antrieb bei Britz am Flughafen von Alice Springs mieteten, fanden wir es noch total witzig, dass wir gegen alles versichert waren außer Umkippen. Auf den schnurgeraden Teerstraßen von Alice Springs zum Uluru – besser bekannt als Ayers Rock – amüsierten wir uns köstlich über die übertriebenen Versicherungsbedingungen.

Ich war froh, dass Gert fuhr. Ich wäre auf dieser monotonen Strecke mit Sicherheit eingeschlafen. Von Alice Springs ging es auf dem Highway 87 zunächst 200 Kilometer fast schnurgeradeaus bis Erldunda. Der verschlafene Ort mit den beiden langbeinigen Emus, die auf dem Platz umherliefen, erinnerte an das trostlose Setting im Film „Out of Rosenheim“. In Erldunda bogen wir vom Highway 87 ab auf die State Route 4. Der 4 folgen wir weiteren fast kurvenlosen 260 Kilometern. Gert fuhr gern und so konnte ich die Landschaft bewundern und ein wenig in unserem Reiseführer lesen.

Die Campingausstattung, die zur Ausrüstung des Mietwagens gehörte - inklusive Klapptisch (sehr praktisch) nebst Schaufel und Seil (was zum Donner sollten wir damit) -, klapperte nervtötend und laut. Man hatte somit auch bei vorschriftsmäßiger waagerechter Führung des Fahrzeugs während der gesamten Fahrt den Eindruck, als ob sich das Auto bei jeder Lenkbewegung zu überschlagen drohte. Aber abgesehen von der Geräuschkulisse deutet nichts auf eine akute „Umkippgefahr“ hin.

Gert:

Ich genoss die monotone Autofahrt und ließ meinen Gedanken freien Lauf. Ich mache ja am liebsten Urlaub im Robinson Club. Das Land ist mir dabei völlig egal. Die Ferienclubs gleichen sich überall auf der Welt. Zum Glück, denn so ist Erholung und Komfort garantiert. Ein bisschen segeln oder surfen, lesen und faulenzen, das ist meine Vorstellung von Traumurlaub. Heike dagegen wollte immer etwas erleben und Neues entdecken. Die Reise nach „Down Under” stellte ihren ausdrücklichen Wunsch zur Silberhochzeit dar. So sehr ich mich auch bemüht hatte, konnte ich leider keine überzeugende Ausrede finden, um ihr diesen Herzenswunsch abzuschlagen.

Daher kurvten wir jetzt in einem klapprigen Jeep quer durch Australien. Zu allem Überfluss war Heike fest entschlossen, zu campen. Wenigstens blieb mir die Übernachtung im Zelt erspart, denn der Innenraum des Jeeps ließ sich mit Hilfe des klappernden Campingtischs in einen recht komfortablen Schlafplatz verwandeln. Das gestand ich nach der ersten Nacht auf dem G’days Campground in Alice Springs widerwillig ein.

Heike war völlig beseelt von den Mythen der Aborigines, die von Urtieren handeln, wie der Riesenpython Kuniya, der Giftschlange Liru oder der gierigen und unehrlichen Eidechse Lungkata. Während wir den Ayers Rock umwanderten, erzählte sie mir, welches Tier wann und warum der Sage nach zum Uluru kam. Ich hörte nicht wirklich zu, die Märchen interessierten mich null. Ich benötigte meine ganze Konzentration, um kleine schwarze Fliegen zu bekämpfen, die uns zu Tausenden umschwirrten und sich in Schwärmen auf Armen, Rücken und Gesicht niederließen. Ich hätte aus der Haut fahren können. Heike schien sich weder an den Plagegeistern noch an meinem mangelnden Enthusiasmus zu stören. Umso besser!

Als wir den Sonnenuntergang am Uluru mit einem Gin Tonic auf der Kühlerhaube unseres Jeeps bewunderten, war ich mit dem Schicksal versöhnt. Die Fliegen hatten sich verzogen und das Farbspiel war spektakulär. Da musste ich meiner Frau zustimmen.

Zwei Tage später, während wir durch den 318 Kilometer nördlich gelegenen Kings Canyon im Watarrka National Park wanderten, fühlte ich mich nahezu wie ein erfahrener Globetrotter. Das Umklappen des Campingtischs zur Schlafgelegenheit war inzwischen Routine. Am Ayers Rock Campground vergaßen wir den Klapptisch zwar fast, aber Heike bemerkte das Fehlen des Klappergeräuschs auf unserer Weiterfahrt. Wir kehrten um und packten das wertvolle Möbel ein. Auch sonst verloren die Übernachtungen im Jeep ihren anfänglichen Schrecken für mich. Die Entsorgung des Abfalls vor dem Schlafengehen war lästig, aber notwendig, um keine Dingos anzulocken. Die wilden Hunde sehen total harmlos aus und daher habe ich die ersten Nächte den Müll nur weggebracht, um dem Gezeter von Heike zu entgehen. Seit ich allerdings erfahren habe, dass ein Tourist tatsächlich beim Füttern eines Dingos zwei Finger einbüßte, war ich geläutert. Der arme Tropf musste zudem eine Strafe entrichten, da es streng verboten war, den Viechern Nahrung zuzustecken. In der Gegend kannten wir uns inzwischen aus. So ließ ich mir von den Rangern kein Geld aus der Tasche ziehen, für das Befahren der 330 Kilometer langen State Route 6, die vom Watarrka National Park über Hermannsburg zurück nach Alice Springs führte.

Heike:

Schade, ich hatte mich auf die Fahrt auf der State Route 6 gefreut, denn es war eine Off-Road-Strecke. Ich fragte mich nämlich, wozu wir einen Jeep mit 4-Rad-Antrieb fuhren, wenn wir keine einzige Off-Road-Straße nutzten. Ich studierte die Straßenkarte. Da wir nicht den Weg via Hermannsburg nahmen, mussten wir einen riesigen Umweg in Kauf nehmen. Ich erklärte Gert, dass wir stattdessen die State Route 3 in südlicher Richtung zurückfahren müssten, bis wir auf die Abzweigung zur State Route treffen würden, die wir vom Uluru raufgekommen waren. Gert fuhr los. Ich berechnete die Strecke auf der Karte. Zunächst 164 Kilometer auf der 3 südlich und dann 110 Kilometer gen Westen auf der 4 bis Erldunda. Von dort ging es 200 Kilometer über den Highway 87 Richtung Norden zurück nach Alice Springs. Ich stöhnte innerlich, 174 Kilometer Umweg und eine Fahrtroute, die wir zum Großteil schon vom Hinweg kannten. Wie langweilig! Ich ärgerte mich und studierte die Karte auf der Suche nach einer Alternative. Und tatsächlich. Es gab eine Abkürzung. Wir konnten auf der State Route 3 bei der Wallara Ranch auf eine Off-Road-Straße abbiegen. Diese traf westlich bei Henbury auf den Highway 87. Von dort führten nur 140 Kilometer rauf in den Norden nach Alice Springs. Die Strecke wäre der ideale Rückweg, erstens deutlich kürzer und zweitens kam ich auf diesem Weg doch noch zu meiner Off-Road-Fahrt. An der Wallara Ranch bog Gert ohne Widerspruch ab. Als „Mac Scout“ und „Mac Drive“ waren wir ein eingespieltes Team. Bisher zumindest …

Warnschilder wiesen darauf hin, dass die Schotterpiste bei Regen unbefahrbar sei. Nun, seit wir in Australien urlaubten, hatte es kein einziges Mal geregnet; Wasser dürfte also kaum ein Problem darstellen. Aber die Schotterstraße befand sich in einem deutlich schlechteren Zustand als erwartet. „Straße“ war zudem nicht die richtige Bezeichnung für die rote rutschige Sandpiste, über die unser Jeep schlingerte. Obwohl das australische Red Center mehrere niederschlagsfreie Monate erlebt hatte, standen große, langgezogene Wasserlachen auf der Fahrbahn. Wir zogen es vor, nicht auszuprobieren, wie tief diese Wasserpfützen waren. Der Jeep neigte sich teilweise gefährlich zur Seite. Das schlammige Wasser reichte mehrmals bis auf die Höhe der Beifahrertür direkt bis unter das Wagenfenster. Unwillkürlich kamen mir die Versicherungsbedingungen wieder in den Sinn. Dass wir ausdrücklich gegen alles versichert waren, außer Umkippen, konnte mir kein Lächeln mehr entlocken.

Gert:

Warnschilder wiesen darauf hin, die Höchstgeschwindigkeit von 110km/h nicht zu überschreiten. Mit einem Blick auf unseren Tacho, der gerade mal 40km/h anzeigte, lachte ich hysterisch auf. Wie sollte ich hier auf 110 Stundenkilometer beschleunigen? In der ersten halben Stunde wurden wir von drei Autos überholt. Die Fahrer schienen auf dem rutschigen Untergrund deutlich routinierter zu sein. Nach weiteren 40 Minuten kamen uns dieselben Fahrzeuge wieder entgegen. Das war beunruhigend! Wir hatten keine 35 Kilometer hinter uns gebracht. Ratlos schaute ich zu meiner Frau. Warum drehten die Wagen um? Wurde die Piste etwa noch schlimmer? Ich plädierte für Weiterfahren. Nachdem Heike diesmal todernst daran erinnerte, dass wir nicht gegen Umkippen versichert seien, stimmte sie zu. Also fuhren wir weiter. Inzwischen konnte ich das Tempo unseres Jeeps immerhin auf halsbrecherische 60km/h steigern. Geht doch! Die Wasserlöcher wurden allerdings breiter. Das machte mich nervös. Ich bat Heike, im Innenraum des Wagens zu schauen, ob die Schaufel und das Seil griffbereit lagen. Für alle Fälle!

Heike:

Gert fuhr verbissen und konzentriert. Ich studierte die Straßenkarte und versuchte herauszufinden, wie viele Kilometer sich noch vor uns ausbreiteten. Wir hatten fast zwei Stunden für die ersten 50 Kilometer gebraucht. Plötzlich wurde mir heiß. Ich stutzte. Auf der Karte war ein Fluss eingezeichnet. Das war mir bisher entgangen. Der Palmer River quert die Piste ungefähr auf der Hälfte der Strecke. Ich überlegte, ob es wohl eine Brücke über den Flusslauf gibt. Da ich die Antwort ahnte, verzichtete ich wohlweislich darauf, Gert nach seiner Einschätzung zu fragen. Was sollte ich tun? Wenn ich Gert jetzt bat, umzukehren, flippte er ganz sicher aus. Also beschloss ich, erstmal zu schweigen und die Sache ganz cool auf uns zukommen zu lassen. Die Straße wurde immer feuchter. Offensichtlich kamen wir dem Palmer River näher. Ich räusperte mich: „Schatz, ich glaube, gleich erreichen wir einen Fluss, und ich fürchte, dass es keine Brücke gibt.“

Gert fluchte: „Ein Fluss! Welcher Fluss? Bist du verrückt? Wie sollen wir denn durch einen Fluss kommen?“

Gert:

Wie sich zeigte, war kontinuierliches Weiterfahren die richtige Devise. Man sollte keinesfalls im Schlamm oder mitten im Wasser anhalten. Obwohl wir nicht umgekippt sind, kann mir die Episode im Gegensatz zu Heike bis heute kein Lächeln entlocken. Das nächste Urlaubsziel bestimme ich. Gestern war übrigens der neue Katalog vom Robinson Club in der Post.

***

Die Havasupai schreiben 2008 das Jahr der neuen Wasser.

Das Tal muss nach einer Springflut evakuiert werden. Die Flutwelle verändert das Tal der grün-blauen Wasser. Alte Wasserfälle verschwinden, neue entstehen.

Der 50-jährige Walapai wird als Visionär gefeiert, denn die Anschaffung der Helikopter erwies sich trotz der Unterstützung durch die Bundesbehörden bei der dramatischen Rettung der Canyonbewohner als wahres Glück.

Die Überschwemmung verschont die Geburtsregister und offiziellen Dokumente der Havasupai. Die Bedrohung bringt Walapais Erinnerung die Schriftrollen zurück, die durch das Feuer zerstört wurden, und an das Buch, das er vor vielen Jahren hoffnungsvoll auf eine Reise schickte.

***

05 – Schneesturm

Ferro wollte in den Hotelpool, bevor sie sich auf den Weg nach Flagstaff machten. Obwohl der Himmel ungewöhnlich trüb über Scottsdale hing und die sonst allgegenwärtige Sonne verdeckte, schwamm er einige Bahnen. Er versuchte, seinen Körper auf Betätigung zu programmieren, in der Hoffnung, sich damit auf den 18-Kilometer-Marsch vorzubereiten, der auf dem Weg in den Havasu Canyon vor ihnen lag. Die Wasserfälle und das Dorf der Supai konnte man ausschließlich zu Fuß oder auf dem Rücken eines Maultiers erreichen. Vorausgesetzt, man hatte sich zuvor eine Genehmigung beschafft, die den Abstieg ins Tal autorisierte. Grundsätzlich begrüßte er das Prinzip, sich den Zugang zum Paradies erarbeiten zu müssen. Trotzdem hatte er Respekt vor dem Fußmarsch. Katrin war sportlich und trotz ihrer Zeit im Koma wieder erstaunlich gut in Form. Sie hatte in der Reha fleißig trainiert. Obwohl Ferro den gesamten Sommer durch Mainz und Umgebung geradelt war, hatte er kein Gramm abgenommen. Sein Bauch zierte ihn nach wie vor. Wirklich fit für die Wanderung fühlte er sich nicht, dafür aber motiviert. Wenn nötig, würde er sich mit Hilfe reiner Willenskraft durch den Canyon in das Dorf der Havasupai schleppen.

Sie starteten voller Vorfreude auf der Interstate 17 dem Grand Canyon entgegen nach Flagstaff. Als sie ins Auto stiegen, war der Himmel grau und wolkenverhangen. Das war ungewöhnlich für das Sonnenparadies Arizona.

In Glendale begann es zu regnen. Auf der Höhe von Anthem zu graupeln und ab Arcosanti schneite es heftigst. Ferro umklammerte das Steuer und biss die Zähne zusammen. Die DollarRent-Tante hatte leider nicht übertrieben, eher im Gegenteil. Der Wagen schlingerte und kämpfte sich durch die Schneedecke bergauf. Falstaff lag auf einer Höhe von 2.130 Metern über dem Meeresspiegel, die Bundesstraße I-17 stieg ab Phoenix kontinuierlich an. Der Schnee lag inzwischen etwa 30 Zentimeter hoch auf der Fahrbahn und türmte sich rechts und links davon am Straßenrand. Weit und breit waren keine Räumfahrzeuge in Sicht. Gestrandete Autos standen verlassen am Rand der Interstate oder hingen kopfüber in abschüssigen Böschungen.

„Bloß nicht anhalten”, dachte Ferro und fuhr unbeirrt weiter. Er zuckte zusammen, als auf der Höhe von Sedona ein riesiger Truck an ihnen vorbeidonnerte und Unmengen von Schneematsch auf ihre Windschutzscheibe schleuderte. Die Scheibenwischer des Kleinstwagens kollabierten. Sekundenlang sahen sie die Hand vor Augen nicht.

„Satans Ziege, das kann heiter werden”, fluchte er in sich hinein. „Bete, dass die Strecke kurvenfrei bleibt”, fuhr er an Katrin gerichtet fort, die entspannt in einem Reiseführer blätterte. „Mit den Sommerreifen übernehme ich null Garantie.”

Katrin war die Ruhe selbst. Seit ihrem Skiunfall konnte sie so leicht nichts mehr schocken. Sie hatte Unfall und Koma überlebt und würde auch das bisschen Schnee in Arizona unbeschadet überstehen.

„Wusstest du, dass es in Flagstaff ein Alpinskiresort gibt?”, fragte sie erstaunt. „Der Humphreys Peak liegt 15 Kilometer außerhalb der Stadt auf 3.851 Meter Höhe.”

„Schnee genug scheint es zumindest zu geben”, maulte Ferro ohne großes Interesse. Sein Blick war starr auf das Schneetreiben vor ihm gerichtet.

Sie überlegte kurz, ob sich ein Abstecher zum sogenannten Arizona Snowbowl lohnte. Für sie stand außer Frage, trotz des Unfalls wieder auf die Bretter zu steigen. Aber sie verwarf den Gedanken, als Ferro sie an das Ziel ihrer Reise erinnerte und fragte: „Wie heißt unser Hotel in Flagstaff?”

Sie kramte in den Unterlagen. „Little America Hotel. Es müsste relativ direkt an der Abfahrt Butler Ave East liegen.” Sie blätterte einige Seiten um. „Um 17 Uhr sind wir dort mit unserem Guide verabredet. Von ihm erhalten wir das bestellte Equipment und die Zutrittsgenehmigung.” Sie zitierte aus den Unterlagen: „Die gebuchte Ausstattung umfasst: zwei kleine Zelte, jeweils einen Schlafsack sowie Verpflegung für vier Tage.” Katrin hatte von Deutschland aus mit Wildland Trekking Kontakt aufgenommen und die Tour geplant. Die Outdoor-Spezialisten würden sie mit einem Jeep vom Little America Hotel zum Hilltop des Havasu Canyon bringen. Dort sollte ihr 18-Kilomenter-Fußmarsch in das Tal beginnen. Den Weg nach Supai planten sie, selbstständig ohne Guide zu bewältigen. Sie erlaubten sich allerdings den Luxus, ihr Gepäck auf Maultieren zum Zeltplatz in den Canyon transportieren zu lassen.

„Ich bezweifle, dass wir bei diesem Wetter morgen loslegen werden”, moserte Ferro.

Doch genau das taten sie. Es hatte die ganze Nacht weiter geschneit. Ihr Auto stand unter einer Schneewehe verborgen auf dem Parkplatz des Hotels, als sie um 5 Uhr morgens in den Jeep von Wildland Trekking stiegen.

06 – Havasu Canyon

In Seligman hatten sie getankt, einen Kaffee getrunken und die Toilette benutzt. Der trostlose Ort bestand aus wenigen Holzhäusern, einer Tankstelle und einem quietschenden Windrad. Als ihr Guide mit hörbarem Ernst anmerkte: „We will now leave civilisation”, kaufte sich Ferro in einem Anflug von Panik noch hastig einen letzten Schokoriegel; als Nervennahrung. Er musste zugeben, dass langsam die Nervosität an ihm zerrte. Würden sie Walapai tatsächlich im Dorf der Havasupai antreffen oder war die gesamte Reise eine Schnapsidee? Hinter Seligman verließen sie die Interstate 40, die Flagstaff mit Los Angeles und Las Vegas verband. Sie bogen auf die berühmte Route 66 Richtung Las Vegas ab. Sie befanden sich jetzt nur noch auf 1.589 Höhenmetern. Der Schnee verschwand von den Straßen. Die Winterlandschaft wechselte zu einem freundlichen Grün. In Peach Springs zweigte eine schmale Privatstraße zum Havasupai-Territorium ab. Das Handydisplay zeigte keine Signalbalken mehr an, und die Landschaft ging in erdige Rot- und Brauntöne über.

Die Straße endete auf einem Hochplateau, wo sie den Jeep nach insgesamt dreieinhalb Stunden Fahrtzeit parkten. Ab hier würde ihr Trip zu Fuß weitergehen. Der Blick vom Hilltop in den Havasu Canyon war atemberaubend schön. Ferro und Katrin staunten überwältigt, während ihr Guide das Gepäck auf zwei Maultiere verlud. Sie konnten sehen, dass der Weg steil ins Tal hinunterführte und in eine endlos scheinende Ebene mündete. In der Nähe des Einstiegs zum lehmigen Trampelpfad in den Canyon entdeckte Ferro ein Schild an einem Holzgatter und las: „US Mail Delivery Zone. Keep clear at all times.” Hinter dem Zaun standen Maultiere, Esel und Packpferde, ihre prall gefüllten Packtaschen gezeichnet mit dem Emblem der US-amerikanischen Post.

„Krass”, urteilte er fasziniert, „hier erfolgt die Postzustellung per Muli.” Die Havasupai schienen tatsächlich noch wie vor 100 Jahren zu leben. Ihm kam ein Gedanke. Nach kurzem Zögern ging er auf den Mann zu, der die Tiere beaufsichtigte, und sprach ihn an. Katrin beobachtete aus wenigen Metern Entfernung, wie Ferro mit ihm redete. Etwas an der Körperhaltung des Indianers veränderte sich und ließ sie aufmerken. Sein Körper schien sich zu spannen. Sie kam neugierig näher. Ferro drehte sich zu ihr um.

„Gibst du mir mal das Buch, bitte?”, bat er sie.

Katrin reagiert irritiert: „Warum?”, argwöhnte sie.

„Wir schicken es mit den Packtieren vor”, erklärte Ferro euphorisch. „Als Vorbote sozusagen.”

Sie zögerte weiterhin. „An wen denn? Wir wissen nicht einmal, ob Walapai tatsächlich hier lebt”, warf sie ein.

Im Vorfeld ihrer Reise hatten sie sich natürlich in den schillerndsten Farben ausgemalt, wie sie auf ihn im Dorf der Havasupai träfen. Doch je näher ihr Ziel rückte, desto illusorischer erschien ihr die Vorstellung, unter den 650 Stammesmitgliedern wahrhaftig auf den Gesuchten zu stoßen.

„Zumindest lebt jemand mit dem Namen Walapai im Tal”, triumphierte Ferro und steckte sie endlich mit seiner Euphorie an. Er deutete auf den Mann, der soeben eines der Pferde bestieg und nach den Zügeln des vordersten Maultiers griff. „Er liefert es sogar persönlich bei ihm ab.”

Schließlich händigte sie dem Indianer das Buch aus. Der nickte und steckte es unter seine Jacke. Er tippte sich an den Hut, schnalzte mit der Zunge und trabte in einer Staubwolke davon; die Packpferde im Schlepptau.

Katrin schaute ihm fasziniert nach. Ein echter Indianer. Mit Cowboyhut zwar, aber eindeutig ein richtiger Indianer.

07 - Sommerbereifung

Paris, Frankreich, 2009

Zum Flughafen Charles de Gaulle hatten sie es immerhin geschafft, das war ein Schritt in die richtige Richtung. Marie wollte unbedingt nach Hause und verspürte keinerlei Lust auf eine weitere Nacht in Paris. Als freie Journalistin war sie in der französischen Hauptstadt gewesen, um für „die Kunstzeitung“ über die Ausstellung „Kunst, Film & Politik“ von Dario Azzellini zu berichten. Als es während der Ausstellungseröffnung im Centre Pompidou zu schneien begann, wusste sie sofort, dass schnelles Handeln gefordert war. Wenn in Paris Schnee fiel, brach der Verkehr binnen kürzester Zeit komplett zusammen. Sie hatte häufig genug erlebt, dass Taxis und Busse ihren Betrieb bereits bei leichtem Schneefall einstellten. Jetzt aber schneite es schon seit zwei Stunden kräftig und anhaltend, daher war die Suche nach einem Taxi sinnlos. Stattdessen versuchte sie, möglichst rasch, also am besten zu Fuß, zur Metrostation Chatelêt-Les Halles zu gelangen und von dort mit der RER B zum Flughafen Charles de Gaulle zu fahren. Die Metro-Station Rambuteau lag zwar näher zum Centre Pompidou, aber hier hielt nur die Linie 11 und somit müsste Marie in Chatelêt in die RER B umsteigen. Da sie mit überfüllten Metros rechnete, wollte sie sich das Umsteigemanöver lieber ersparen.

Eine Journalistin aus Australien schloss sich ihr an. Samantha arbeitete zum ersten Mal in Paris, kannte sich weder in der Stadt noch mit dem Metro-System aus und hoffte, im Schlepptau von Marie sicher durch das Verkehrschaos zum Flughafen zu gelangen. Sie stammte von der sonnenverwöhnten Westküste des fünften Kontinents. Schnee hatte sie bisher nur in Fernsehberichten gesehen. Kaum betrat sie mit ihren hellen, eleganten Wildlederstiefeln den schneebedeckten Platz vor dem Centre Pompidou, rutschte sie aus und fiel der Länge nach in den Schneematsch. Marie ließ der fassungslosen Samantha keine Zeit, die Flecken auf ihrem Kaschmirmantel zu bedauern. Als sie sich mit ihren Koffern durch das dichte Weiß zur Metrostation Chatelêt-Les Halles durchgekämpft hatten, waren auch Maries robuste Stiefel völlig durchnässt. Die RER war erwartungsgemäß völlig überfüllt. Erleichtert schafften es die beiden Journalistinnen, sich in einen Wagon zu quetschen und diesen schwitzend und zerzaust an der Haltestelle zu Terminal 2 des Flughafens Charles de Gaulle wieder zu verlassen. Samantha flog mit Qantas von Halle 2E über Singapur nach Sydney, Marie mit Air France von Abflughalle 2F nach Frankfurt. Nach einem endlosen Fußweg über Rolltreppen und -bänder erreichten sie endlich Terminal 2. Dort teilten sich die Wege zu ihren jeweiligen Gates. Sie verabschiedeten sich hastig und wünschten sich „Good luck“, in der Hoffnung, dass ihre Flüge nicht wegen des starken Schneefalls annulliert werden würden.

Inzwischen waren nicht nur Maries Stiefel nass und kalt, sondern auch ihre Strümpfe und Füße. Mehrere Abflüge waren bereits gestrichen worden, aber der Flug um 20.15 Uhr nach Frankfurt stand neben wenigen anderen noch an der Abflugtafel. Marie atmete erleichtert auf. Die mit 23.30 Uhr deutlich verspätete Abflugzeit störte sie in dieser Situation ausnahmsweise kaum. Sie richtete sich mit Sandwiches und schwarzem Tee auf eine längere Wartezeit ein. Die Vorräte des Kiosks in der Abflughalle gingen allmählich zur Neige. Die Wartehalle war nicht geheizt und unverschämt zugig. Marie trug inzwischen fast alle Kleidungsstücke, die sich in ihrem Koffer befunden hatten, am Körper. Warm wurde ihr trotzdem nicht. Um 21.00 Uhr telefonierte sie mit ihrer Redaktion.

„An deiner Stelle hätte ich keine große Hoffnung, dass du heute noch aus Paris wegkommst. Bei n-tv läuft über den Ticker, dass die Airports in Amsterdam, Brüssel und Frankfurt geschlossen sind. Am Flughafen Rhein-Main werden bereits Decken verteilt und Feldbetten für die gestrandeten Fluggäste aufgestellt“, erklärte ihr Kollege. Marie traute ihren Ohren nicht. „Das ist mal wieder typisch für die französische Aufklärungspolitik“, schimpfte sie ins Telefon. „Während in den Nachbarländern Notfallpläne greifen, stehen wir hier ohne Informationen.“ Sie schnaubte verächtlich. „Ach, warum ärgere ich mich überhaupt.“ Sie hatte direkt bei ihrer Ankunft in Charles de Gaulle und erneut vor circa einer halben Stunde am Air-France-Schalter nachgefragt, ob der Flug nach Frankfurt tatsächlich heute gehen würde. Selbst für ihre auf frankophone Zwischentöne geschulten Ohren hatten sich die Beteuerungen des Bodenpersonals glaubwürdig angehört. Sie begab sich abermals zum Air-France-Counter und forderte resolut: „Erzählen Sie mir keine Märchen, n-tv meldet, dass der Flughafen in Frankfurt geschlossen ist.“

Die Air France-Dame gab sich mit einem fatalistischen Lächeln geschlagen: „Je suis désolée.“ Marie seufzte und verkniff sich die Frage, wann genau die wartenden Passagiere darüber informiert werden sollten. Stattdessen richtete sie ihren Blick nach vorne: „Bon, seien wir realistisch. Bringen Sie uns in Hotels unter?“

„Mais, Madame, es gibt keine freien Hotelzimmer im Umkreis von 70 Kilometern!“ Das Air-France-Hütchen auf dem Kopf der Dame schaukelt bedauernd hin und her. Marie konnte ihren Ärger nur schwer verbergen. Vor drei Stunden hätte es wahrscheinlich noch eine Chance auf freie Unterkünfte gegeben.

„Alors, was gedenken Sie zu tun?“, fragte sie sarkastisch. Vor ihrem geistigen Auge verwandelt sich die Wartehalle 2F des Flughafen Charles de Gaulle in ein Feldbettenlager.

Die Air-France-Dame zeigte sich sichtlich genervt von Maries impertinentem Informationsdurst, fühlte sich aber zu einer lahmen Antwort genötigt. „Falls - ich betone - falls es unser Versorgungsbus bis hierher schafft, was naturellement nicht sehr wahrscheinlich ist“, sie bedachte Marie mit einem schulmeisterlichen Blick, „dann werden wir eventuell Decken verteilen.“

„Vive la Trance!“ Marie verdrehte die Augen und verließ ohne ein weiteres Wort den Air-France-Schalter. Inzwischen war es 22 Uhr. Sie überlegte fieberhaft; wenn sie die Nacht in der zugigen Abflughalle verbrächte, bekäme sie eine Lungenentzündung. Davon war sie überzeugt, so durchgefroren, wie sie sich fühlte. Ein Mietwagen! Das war die Lösung. Ein Auto hätte weiche Sitze und dort könnte sie wenigstens die Heizung aufdrehen. Leider war sie zu müde, um die 500 Kilometer nach Frankfurt allein durchzufahren. Sie blickte verstohlen zu den anderen Fluggästen, die hoffnungsfroh auf den Flug in die Mainmetropole warteten. „Haben Sie Interesse, sich mit mir einen Leihwagen zu nehmen und nach Frankfurt zu fahren?“ Die meisten Passagiere hielten Marie für verrückt und brachten das deutlich zum Ausdruck. Sie wollten partout nicht glauben, dass der Flug gestrichen war.

„Aber dann hätte man uns doch informiert!“, belächelten sie Marie mitleidig. Unbeirrt fragte sie weiter. Zwei Männer sagten tatsächlich zu. Kim, ein Koreaner, wohnte wie Marie in Frankfurt. Er war bei Kia beschäftigt. Trygve war Norweger mit hervorragenden Deutschkenntnissen, denn seine Mutter war Deutsche. Er lebte in Oslo, war Cellist und hatte ein Engagement an der Alten Oper in Frankfurt. Gemeinsam eilten sie zu den Mietwagenschaltern. Alle Autoverleihfirmen außer Avis hatten bereits geschlossen. Die Dame am Avis-Schalter wollte ihnen zunächst kein Auto vermieten. „Wir haben nur noch zwei Autos mit Sommerreifen. Die kann ich unmöglich herausgeben.“

„Welche Marken?“, erkundigte sich Kim.

Die Avis-Dame schaute verwirrt. Sie hatte sich doch klar ausgedrückt: „Ich kann Sie keinesfalls bei diesen Wetterbedingungen ohne Winterreifen auf die Straße lassen.“

„Wir fahren auf eigene Gefahr“, versicherte Kim knapp. Sein Ton duldete keinen Widerspruch. Er fragte nochmals, diesmal energischer: „Welche Marken sind verfügbar?“ Die Avis-Dame zögerte: „Ein 3er-BMW und ein Fiat Punto.“

Kim erklärte kurzerhand: „Wir nehmen den Fiat.“

Nachdem sie die Papiere unterschrieben hatten, erkundigte sich Marie bei der Avis-Dame ohne große Hoffnung, ob noch ein Navigationsgerät vorrätig wäre. Während die Avis-Dame bedauernd verneinte, zogen Kim und Trygve im gleichen Moment, wie auf Kommando und in Sekundenschnelle, jeweils ein GPS-Gerät aus ihren Aktentaschen. Verwundert registriert Marie, dass „Mann“ offensichtlich mit Navigationssystem auf Reisen ging.

Im Kofferraum des Punto gab es kaum Platz für das Handgepäck. Zum Glück reiste Trygve ohne sein Instrument. Kim bot an, die erste Strecke als Fahrer zu übernehmen. Trygve installierte vom Beifahrersitz aus nach einem kurzen Fachgeplänkel mit Kim sein viel besseres, weil der neuesten Generation entstammendes, Navigationsgerät. Marie machte es sich derweil auf dem Rücksitz bequem. Zufrieden stellte sie fest, dass die Rückbank deutlich bequemer war als die harten Plastikstühle in der Wartehalle des Flughafens Charles de Gaulle. Schlimmer als dort konnte es heute gewiss nicht mehr werden.

„Bist du sicher, dass wir mit dieser gummibereiften Kasperlebühne bei den Schneemassen überhaupt vorwärtskommen?“, kam es skeptisch vom Beifahrersitz. Kim lachte nur, gab Gas und befuhr sorglos die verschneite Rampe vom Parkhaus zum Flughafenring. Marie und Trygve verfolgten fasziniert, wie Kim den Fiat mit absoluter Sicherheit an den querstehenden Bussen, Autos und Lastwagen vorbeisteuerte, die sich im Gegensatz zu ihnen in Schneewehen festgefahren hatten.

„Die Sommerreifen scheinen besser zu sein, als ich dachte“, staunte Trygve. „Der Punto fährt ja wie auf Schienen.“

Kim lachte: „Das Profil spielt bei dieser Witterung keine Rolle, aber der Vorderradantrieb ist von Vorteil. Deshalb wollte ich lieber den Fiat.“

Trygve war nicht überzeugt und fragte zaghaft: „Bist du denn sicher, dass du bremsen kannst?“

„Wieso bremsen?“, wunderte sich Kim, „das Auto beschleunigt doch kaum!“

Das Klingeln von Trygves Handy durchbrach das fassungslose Schweigen im Wagen. Trygve zögerte, nahm das Gespräch nach einem gequälten Blick in die Runde aber an: „Nein, Mutti … Alles in Ordnung, Mutti … Ja, Mutti … Nein, du brauchst dir keine Sorgen zu machen … Ja, ich melde mich von unterwegs.“

Sechs Stunden und vier Anrufe von Mutti später hatte Kim zwei Koffeintabletten aus Maries Vorrat intus und saß auf einstimmigen Beschluss immer noch am Steuer. Bei Kaiserslautern schlängelten sie sich auf der vereisten Fahrbahn mit gefühlter Lichtgeschwindigkeit rechts und links im Slalom an den querstehenden LKWs vorbei. Seit der Akku von seinem Handy den Geist aufgegeben und damit auch den von Mutti vertrieben hatte, war Trygve entspannt. Marie döste ebenfalls sorglos auf der Rückbank. Die beiden genossen ihre Höllenfahrt regelrecht, seit sie wussten, dass Kim semi-professionell Tourenwagenmeisterschaften fuhr und in dieser Saison seinen Titel beim Kia Lotus Cup in Polen erfolgreich verteidigt hatte. Sie erreichten den Frankfurter Flughafen Stunden, bevor die erste Maschine in Paris abhob.

***

Die Havasupai schreiben 2009 das Jahr der Gier.

Auf ihrem Stammesterritorium wird Uran entdeckt. Die Sensation geht durch die Presse. Innerhalb kürzester Zeit melden nationale und internationale Großkonzerne Abbaurechte an. Die Havasupai sind entsetzt. Zum Schutz ihrer heiligen Stätten widersetzen sie sich energisch dem Abbau des Schwermetalls. Sie erhalten Hilfe von Umweltorganisationen, die um Fauna und Flora des Grand-, Katarakt- und Havasu Canyons fürchten.

Walapai zieht für seinen Stamm ein weiteres Mal vor Gericht; diesmal klagt er gegen die Vereinigten Staaten von Amerika.

Walapai ist 51 Jahre alt.

Trotz seiner Sorgen fragt er sich, was aus seinem Buch geworden sein mag.

***

08 - Supai

Mit jeweils zwei Litern Trinkwasser im Rucksack und einem Snack fürs Mittagessen machten sich Ferro und Katrin auf den Weg. Die ersten 3,2 Kilometer führten 700 steile Höhenmeter in geschlungenen Serpentinen bergab. An der vierten oder fünften Wegkehre tauchte plötzlich ein Helikopter neben der Felswand auf und schwebte über ihre Köpfe hinauf. Die Havasupai lebten offensichtlich doch nicht mehr ganz so wie vor einhundert Jahren.

„Hätten wir auch fliegen können?”, maulte Ferro mit leichtem Vorwurf in der Stimme.

„Nein”, beruhigte sie ihn. „Der Helikopter - genau genommen handelt es sich um zwei - steht nur den Einheimischen zur Verfügung. Selbst Verletzte werden nur dann ausgeflogen, wenn sie keinesfalls mehr in der Lage sind, zu laufen.” Das hatte Katrin gestern von dem Mitarbeiter von Wildland Trekking erfahren.

„Wieso Verletzte?”, fragte Ferro alarmiert.

„Der Abstieg soll es an einigen Stellen in sich haben”, erklärte sie. Auch das hatte ihr der Guide berichtet. „Aber erst, wenn man vom Campground aus zu den Wasserfällen hinuntersteigt. Und da sind wir ja noch lange nicht.”

Tatsächlich erreichten sie zunächst das rote Sandsteintal. Von hier aus ging es ebenerdig weiter. Teilweise war das Vorankommen mühsam, da sie das trockene Kiesbett des Havasu Creeks durchqueren mussten. Das Tal war felsig mit wenig Vegetation und wunderschön. Die Pferde und Maultiere wurden im Tal nicht mehr geführt, sondern sie galoppierten frei durch den Canyon. Sie kannten den Weg ins Dorf und preschten mit hoher Geschwindigkeit voran. Mehrfach mussten sich Ferro und Katrin mit einem gewagten Sprung hinter einen Felsen oder auf einen Vorsprung retten. Wenn ein Indianer inmitten der Tiere ritt, rief er: „Horses!” als Warnung aus. Waren die Pferde unbegleitet, kündigte sie das Hufgetrappel an. Außer Ferro und Katrin schien es keine anderen Besucher zu geben, die in den Havasu Canyon liefen. Es kam ihnen lediglich ein einsamer Wanderer entgegen, der das Tal verließ. Nach acht Kilometern kreuzte ihr Weg den Cataract Canyon. Da sie ungefähr die Hälfte der Strecke hinter sich gebracht hatten, machten sie an der Kreuzung auf einem abgerundeten Felsen Rast und verzehrten ihren Snack. Es war ein widerlich schmeckender grüner Wrap mit undefinierbaren Zutaten. Für diese erste Teilstrecke hatten sie gute drei Stunden gebraucht. Ferro hatte Rückenschmerzen und keinen Bock mehr weiterzulaufen, aber was blieb ihm übrig. Er konnte schlecht dort sitzen bleiben, und der Rückweg wäre ebenso lang. Also raffte er sich auf; es lagen noch dreieinhalb Kilometer bis zum Dorf und weitere dreieinhalb Kilometer bis zum Campingplatz vor ihnen. Sie folgten dem Creek und gelangten zum Rock Fall, dem ersten der insgesamt fünf Wasserfälle im Havasu Canyon. Der Anblick des klaren Wassers motivierte sie. Wenig später erreichten sie den Fifty Foot Fall und dann näherten sie sich dem Dorf. Je näher sie Supai kamen, desto nervöser wurden sie.

„Glaubst du, Walapai, erwartetet uns am Dorfeingang?”, fragte Ferro hoffnungsvoll.

„Du meinst, sofern es ihn gibt und falls er das Buch von dem reitenden Boten erhalten hat?”, dämpfte Katrin seine Erwartung. Sie war für Ferros Geschmack manchmal nervtötend realistisch. Er schwieg und grübelte. Walapai musste einfach hier im Dorf leben, wünschte er inständig und fragte sich, wie alt der Indianer wohl sein mochte. Und ob er sich überhaupt noch an das Buch erinnerte. Immerhin stammte der erste Eintrag von 1968, was inzwischen 48 Jahre zurücklag.

Der Weg nach Supai führte über einen schlammigen Weg an Pferdekoppeln vorbei. Sie schaute sich unauffällig um. Die Häuser sahen gepflegt aus, die Dächer zierten Satellitenschüsseln. In den Gärten standen Kinderschaukeln, bunte Klettergerüste oder Trampoline. Daneben grasten Pferde und Maultiere. Das Spielzeug wirkte deplatziert. Die Szenerie hatte etwas Unwirkliches. Die Straße und Grundstücke waren menschenleer. Sie überquerten den Dorfplatz, um den sich ein Lebensmittelladen, ein Café und ein Krankenhaus gruppierten. Auf dem Platz begegneten sie drei indianischen Frauen, die knapp grüßten, sie aber nicht weiter beachteten. Enttäuscht folgten sie dem Weg aus dem Dorf hinaus, der an einer Schule und einer kleinen Kirche vorbeiführte. Sie hatten wider alle Vernunft auf einen freudigen Empfang gehofft.

„Wir versuchen morgen unser Glück”, machte Ferro sich und Katrin Mut.

„Und wie?”, fragte sie.

„Wir fragen uns durch.” Er zuckte mit den Schultern. „Was bleibt uns anderes übrig”, setzte er hinzu. Sie liefen schweigend weiter.

„Wir suchen erstmal den Campingplatz”, schlug Katrin pragmatisch vor. „Ich würde gern die Zelte aufbauen, bevor es dunkel wird. Außerdem habe ich Hunger und meine Beine werden schwer.”

Ferro lachte auf. „Jetzt erst?”, fragt er ironisch.

In diesem Moment kam der Havasu Wasserfall in ihr Blickfeld. Sofort vergaßen sie Müdigkeit und Enttäuschung. Das grün-blaue Wasser fiel kaskadenartig über den Rand eines Felsens 30 Meter tief in Wasserbecken. Bei warmem Wetter musste es herrlich sein, hier zu schwimmen. Die Schönheit raubte ihnen den Atem. Sie standen minutenlang staunend. Allein für diesen Anblick hatte sich der weite Weg gelohnt.

09 - Mooney Fall

Die Zelte waren winzig. Katrin passte bequem hinein, aber bei Ferro, der direkt nebenan biwakierte, wurde es eng. Seine Zeltplane beulte sich je nach Schlafposition leicht aus. Sie hatte die Eingänge so ausgerichtet, dass sie auf den Havasu Creek hinausschauten. Ihr Guide hatte Verpflegung und Ausrüstung abgeladen und sich direkt im Anschluss verabschiedet. Jetzt befanden sie sich allein auf dem Campingplatz. Katrin konnte sich schwer vorstellen, dass sich in den Sommermonaten bis zu 12.000 Besucher pro Wochenende hier tummelten. Sie bevorzugte definitiv ihre Situation, trotz der Kälte. Es wurde früh dunkel, da die hohen Felswände kaum Licht in diesen Teil des Canyons ließen. Die Temperatur war bereits auf knapp unter null Grad Celsius gefallen. Zum Glück schienen die Schlafsäcke warm zu sein, jedenfalls fühlten sie sich dick und kuschelig an. Katrin hatte sich eine lange Unterhose angezogen (zum Glück hatte Wildlandtrekking eine Packliste mit Empfehlungen zur Verfügung gestellt) und saß in eine Decke gewickelt auf einer Getränkekiste vor dem Zelt. Ferro gesellte sich auf einer zweiten Kiste zu ihr. Sie hatten sich einen provisorischen Tisch gebaut und aßen. Es gab schon wieder diese widerlichen Wraps. Katrin verzog das Gesicht. „Bäh.” Im Gegensatz zu ihr verschlang Ferro das Mahl mit Appetit. Er hatte inzwischen so viel Hunger, er würde auch rohe Ratte verspeisen. Er bedauerte, nicht mehr Schokoriegel mitgenommen zu haben.

Mittlerweile war es stockfinster. Die einzigen Lichtquellen erzeugten ihre Kopflampen.

„Ich friere mir den Arsch ab”, klagte Ferro.

„Ich auch”, gab Katrin zu.

Sie gingen schlafen und wickelten sich so tief wie möglich in ihre Schlafsäcke ein. Innen wurde es angenehm warm, aber Gesicht, Nase und Ohren froren. Katrin zog sich ihren Buff über den Kopf und vergrub Hände und Arme schnell wieder in den Tiefen des Thermoschlafsacks. „Hoffentlich muss ich heute Nacht nicht auf die Toilette”, dachte sie, bevor sie einschlief. Sie schlief fest und traumlos. Ferros Schnarchen aus dem Nachbarzelt hörte sie nicht. Ihre volle Blase weckte sie kurz vor Tagesanbruch. Sie schälte sich aus dem Zelt. Ferro hatte bereits Kaffee gekocht.

Der Sonnenaufgang über dem Havasu Fall war gigantisch. Sie spazierten zu den Wasserbecken und fotografierten begeistert. Sie saßen auf ihren Getränkekisten beim Frühstück, als sich ein Indianerjunge näherte. Er mochte etwa 13 oder 14 Jahre alt sein und blieb schüchtern vor ihnen stehen.

„Hi!”, grüßte er.

„Hi!”, grüßten sie zurück und warteten.

„Walapai is waiting for you”, fuhr der Junge nach einer Pause fort.

Ferro warf Katrin einen vielsagenden Blick zu. Sie lächelte unwillkürlich und auch auf seinem Gesicht war die Freude deutlich abzulesen.

„Okay”, erwiderte Ferro gedehnt und räusperte sich. Er war gespannt, wie es weitergehen würde.

Der Indianerjunge rührte sich nicht.

„Where?”, ergriff Katrin die Initiative.

„I will guide you”, erbot sich der Junge. Sie nickten, packten schweigend ihr Frühstück zusammen, verstauten alles in den Zelten, schlossen die Zeltplanen und folgten dem Indianerjungen. Ferro hatte erwartet, dass sie zum Dorf zurückgehen würden, aber sie schlugen die entgegengesetzte Richtung ein. Sie passierten eine Quelle, an der sie ihre Trinkflaschen füllten.

„Where do we go?”, fragte Katrin.

„Mooney Fall”, entgegnete der Junge und machte eine wage Geste mit seiner Hand.

„Sagtest du nicht, dass der Abstieg zum Mooney Fall ziemlich gewagt sei?”, überlegte Ferro.

„Hhm, stimmt”, nickte Katrin. „Ist aber wahrscheinlich nur halb so wild, wie im Reiseführer behauptet wird”, vermutete sie.

„Wie kommst du darauf?”, wollte er wissen.

„Immerhin sind wir in Amerika, in dem Land, in dem Aufkleber auf Mikrowellen davor warnen, lebende Tiere hineinzustecken”, lästerte sie.

„Stimmt”, lachte Ferro zustimmend. „Die sichern sich gegen jeden Scheiß ab. Red Bull musste sogar Entschädigungen an Konsumenten zahlen, denen unverschämterweise nicht die in der Werbung versprochenen Flügel wuchsen”, erinnerte er sich.

„Eben, daher muss man den Hinweis ‚Auf eigene Gefahr’ nicht so ernst nehmen”, mutmaßte Katrin.

Sie kamen an einen Felsvorsprung, an dem ein Wasserfall 50 Meter in die Tiefe stürzte. Ein Regenbogen spannte sich über den Wasserstrahl. Es sah toll aus. Ferro schoss weitere Fotos. Der Blick auf den Grund beunruhigte ihn ein wenig, doch er blendete sein Unbehagen aus. Sie kletterten einen felsigen Pfad hinab und erreichten einen Höhleneingang. Der Einstieg war düster, aber nach den ersten Stufen, die in den Fels hinein führten, gewöhnten sie sich an die Lichtverhältnisse und folgten dem Indianerjungen problemlos. Am Ende des Tunnels stießen sie auf einen kleinen Felsvorsprung, der etwa 40 Meter über dem Abgrund schwebte. Ferro stockte der Atem. Es ging steil hinunter. An der Felswand waren Eisen und Ketten eingelassen, an denen sie hinabklettern sollten. Jedenfalls interpretierte er die Aufforderung des Jungen so. Es gab keine Sicherung. Keine Gurte, keine Leinen, nichts!

„Und wenn wir abrutschen?”, fragte er alarmiert.

„Du hast doch Arme”, beschied Katrin ihm entschieden. „Du hältst dich fest, dann stürzt du nicht ab.”

Sie kletterte als Erste hinunter. Ferro folgte mit mulmigem Gefühl.

Der Indianerjunge stieg nicht hinab. Er nickte ihnen zu und rief: „Walapai is waiting downstairs.” Mit einem letzten Winken verschwand er aus Ferros Blickfeld, der sich darauf konzentrierte, seine Wanderstiefel trittsicher auf den rutschigen Eisenstufen zu platzieren.

10 - weg Brücke

Willemstad, Curaçao, 2012

Am letzten Abend ihrer Hochzeitsreise aßen Trygve und Randi im Perla del Mar. Die Meeresfrüchte schmeckten hervorragend, und die Terrasse des Restaurants lag direkt am Meer. Vom Tisch aus konnte man Aale, Krabben und Seesterne beobachten, die Gischt schlug an die Planken; es war das perfekte Ambiente für ein romantisches Abendessen.

An ihrem Abschiedsabend auf Curaçao wollten sie ein letztes Mal die bunte Traumkulisse von Willemstad bewundern. Nach dem Essen machten sie daher einen kleinen Spaziergang durch Otrobanda und Punda, wo sich das Perla del Mar an der Wasserfront befand. Die beiden Ortsteile von Willemstad wurden von der St.-Anna-Bucht getrennt, und für Fußgänger und Radfahrer gab es eine Verbindung über die Königin-Emma-Brücke. Allerdings bevorzugten auch Mofa- und Scooter-Fahrer diesen Übergang, um sich den Umweg über die weiter vom Zentrum entfernte und für Kraftfahrzeuge vorgesehene Königin-Juliana-Brücke zu ersparen.

Die diversen motorisierten Gefährte auf der Fußgängerbrücke verwunderten Trygve und Randi nicht, immerhin hatten sie letztes Jahr auf Kuba sogar Inlineskater auf der Autobahn gesehen. Wobei sich die Skater teilweise schneller vorwärts bewegt hatten als die Esels- und Pferdekarren, die ebenfalls über die löchrige Fahrbahn gerumpelt waren. Die Nutzung der kubanischen Schnellstraßen war zweifelsohne sehenswert, aber die Konstruktion der Königin-Emma-Brücke auf Curaçao weltweit einzigartig. Die Schwimmbrücke treibt nämlich auf der St.-Anna-Bucht, ohne fest mit dem Ufer verankert zu sein. Ihre Holzplanken liegen auf großen Schwimmbojen, sogenannten Pontons, fast unmittelbar auf der Wasseroberfläche auf. Die Meeresbucht von St. Anna wird von Booten und Schiffen befahren, die zwischen dem Binnenhafen von Willemstad und der Karibik verkehren. Um die Durchfahrt zu ermöglichen, verfügt die Pontonbrücke über einen Schwenkmechanismus. Aber anders als bei der Tower-Bridge in London, die in der Mitte nach oben klappt, schwenkt die Königin-Emma-Brücke zur Seite aus.

An ihrem ersten Urlaubstag reagierten Trygve und Randi zunächst erschrocken, als auf der Brücke ein Warnton losging, sich Gittertore auf beiden Uferseiten schlossen und der Steg langsam seitwärts glitt. Besonders irritiert waren sie, als sich Fußgänger und Mofafahrer beim einsetzenden Alarmsignal hastig an der Absperrung vorbeizwängten. Auf dem Brückenstück hinter den Toren rückten sie in aller Seelenruhe so weit wie möglich vor und warteten, bis ihr Teilstück wieder ans Ufer anlegte.

Nach einer Woche auf Curaçao zählten Trygve und Randi zu diesen routinierten Brückengängern. Als der Alarm heute Abend ertönte, beeilten sie sich, durchs Gitter auf den Steg zu schlüpfen und den schwungvollen Ausblick von der Bucht auf die erleuchteten Häuserfassaden von Willemstad zu genießen. Wie gewohnt schwenkte die Pontonbrücke so weit zur Seite, dass eine schmale Durchfahrt entstand. Ein wartendes Boot passierte innerhalb weniger Minuten und sofort schloss sich die Lücke erneut.

Verliebt schlenderten Trygve und Randi durch Otrobanda und genossen den letzten tropischen Abend, bevor es für sie zurück ins kalte Norwegen ging. Als sie gegen Mitternacht wieder an die Königin-Emma-Brücke kamen, trauten sie ihren Augen kaum.

„Where is the fucking bridge?“ Das Pärchen staunte völlig perplex. Die Brücke war weg! Komplett weg! Nicht ausgeschwenkt wie üblich, sondern parallel zum Ufer weggeschwenkt; verschwunden und stillgelegt. Randi starrte hilflos auf die Informationstafel, die am geschlossenen Gitter hing und eindeutig einen 24-Stunden-Betrieb auswies. Die beiden beruhigten sich erst, als sie von anderen Touristen erfuhren, dass es wenige Meter weiter eine Fähre gab, mit der sie zurück nach Punda übersetzen konnten.

***

Die Havasupai schreiben 2012 das Jahr des Einhalts und des 3. großen Tribunals.

Der Uranabbau wird auf ihrem Territorium und im angrenzenden Grand Canyon vom Innenministerium der Vereinigten Staaten für die Dauer der folgenden 20 Jahre verboten. Die Abbaugenehmigungen werden vom US-Innenminister, Ken Salazar, auf einer 4.000 Quadratkilometer umfassenden Fläche zurückgezogen und für ungültig erklärt. Havasupai und Umweltaktivisten jubeln.

Walapai ist 55 Jahre alt.

Es mag die Torheit des Alters sein, aber in letzter Zeit ist er davon überzeugt, dass das Buch zu ihm zurückkehren wird.

***

11 - Walapai

Es gibt Personen, die eine besondere Aura verbreiten. Walapai gehörte zu diesem Typ Mensch. Er strahlte Ruhe, Gelassenheit und eine beeindruckende Präsenz aus. Der Indianer hatte sie am Fuße des Mooney Falls erwartet.

„Ihr seid also die Überbringer des Buches”, hatte er sie freundlich begrüßt. Er lud sie zu einem Barbecuegrill ein, auf dem er riesige Steaks briet. Im ersten Moment war Katrin insgeheim ein bisschen enttäuscht, sie hatte ein Lagerfeuer und keinen hypermodernen Grill erwartet. Außerdem hatte sie sich Walapai ein wenig wie Winnetou, den Helden ihrer Kindheit, vorgestellt. Doch statt Silberbüchse und Klapperschlangenstirnband trug der Indianer Outdoorkleidung von Patagonia. Wenigstens erfüllte er mit seinem langen schwarzen Pferdeschwanz, eines von Katrins Klischees. Sein Alter war schwer zu schätzen. Sein Gesicht war wettergegerbt und sein Haar zierten erste graue Strähnen, aber er war durchtrainiert und bewegte sich wie ein junger Mann. Nämliches konnte sie von Ferro nicht behaupten. Er hatte den Abstieg zum Mooney Fall zitternd wie ein Greis bewältigt. Unten angekommen sank er zu Boden und stöhnte an Katrin gewandt: „Satans Ziege. Wie zum Teufel hast du den Abstieg so leichtfüßig und unbesorgt bewältigen können?”

Als er später beim Essen seine Ver- und Bewunderung im Beisein Walapais nochmals zur Sprache brachte, überraschte der Indianer beide mit der Bemerkung: „Der, dessen Blick das Jenseits gestreift hat, kennt keine Angst.” Dabei sah er Katrin bedeutungsvoll an. Sie fragte sich, ob und wenn ja, wie er von ihrem Unfall wissen konnte. Aber sie hatte das Gefühl, dass er in sie hineinschaute.

„Ich habe euch hierher begleiten lassen, weil vor 48 Jahren hier am Fuße des Mooney Falls alles begann”, erklärte er. Sie aßen und redeten. Walapai war ein eloquenter Gesprächspartner. Und ein interessanter dazu. „Ich hätte nicht gedacht, dass das Buch den Weg zurück ins Tal findet”, sinnierte er. „Ich habe es als Zehnjähriger einem Besucher unseres Canyons geschenkt und ihn gebeten, auf den leeren Seiten Geschichten zu sammeln. Das war 1968. Der erste Eintrag stammt von ihm. Er hieß Phil und war ein Fabrikantensohn aus England. Er hatte sich an den Stränden Goas amüsiert. Vom Vater in die Heimat zurückbeordert, beendete er sein Hippieleben und stieg in den Familienbetrieb ein. Auf einer Geschäftsreise in die USA macht er einen Abstecher in unseren Canyon. Damals verirrten sich nur wenige Touristen nach Havasu. Auf mein Bitten verewigte Phil sein einschneidendstes Erlebnis aus seiner Zeit in Goa im Buch und nahm es mit sich. Jahre später kehrte er noch einmal in unser Tal zurück. Er berichtete mir, dass er das Buch 1970 an eine Schweizerin weitergegeben hatte. Er hatte sie während einer Konferenz in Bern zum Thema Entwicklungspolitik getroffen. Wenn ich mich recht erinnere, war sie entweder eine Vertreterin der Kirche oder einer Hilfsorganisation, die dort mit Repräsentanten aus Politik und Wirtschaft zusammenkamen.

„Arlette!”, warf Ferro ehrfürchtig ein.

„Sie arbeitete als Wahlbeobachterin für das Internationale Rote Kreuz”, fügte Katrin aufgeregt hinzu.

„Seither habe ich nichts mehr von dem Buch gehört und, ehrlich gesagt, hatte ich es zwischenzeitlich sogar vergessen”, gestand Walapai.

„Aber warum wollten Sie Geschichten sammeln?”, fragte Ferro gespannt. Dieses Rätsel hatte er bisher nicht entschlüsseln können. Jetzt endlich wollte er den Grund erfahren.

„Ich hatte ein Feuer gelegt”, erzählte Walapai. „Unabsichtlich. Ich war zehn Jahre alt. Es war eine dumme Mutprobe. Die Flammen gerieten außer Kontrolle und zerstörten Schriftrollen unserer Ahnen. Obwohl mein Großvater, der große Yayapai, einen Großteil der Überlieferungen erneut zu Papier bringen und so für unser Volk retten konnte, wollte ich Ersatz schaffen. Mein kindlicher Gedanke war, neue Geschichten aus der Welt jenseits des Canyons zu beschaffen.” Er schmunzelte bei der Erinnerung an seine Naivität. Er strich gedankenverloren über den Ledereinband des Buches. „Danke, dass ihr es mir zurückgebracht habt. Es konnte zwar nicht die Hoffnungen eines Kindes erfüllen, aber es wird einem alten Mann viel Freude bereiten.” Nach einer nachdenklichen Pause fügte er hinzu: „Ich werde die Geschichten mit Ehrfurcht lesen.”

„Einige Episoden bezeugen echte Zeitgeschehnisse”, erklärte Ferro, „und manche Texte erzählen nur Urlaubsanekdoten.”

Walapai nickte. „Vor allem sind sie ein wunderbares Geschenk”, urteilte er und bat: „Erzählt mir, wie euch das Buch zu mir geführt hat. Es gibt einen roten Faden, der euch geleitet hat, habe ich Recht?”

12 - Die ganze Geschichte

Ja, es gab einen roten Faden. Ferro nannte ihn Taletrail und ihn zu finden, hatte einige Nächte gekostet. Aber schließlich war es ihm gelungen, den Weg des Buches zu rekonstruieren. Ihm hatte der Anfang gefehlt. Von Phil, dem Verfasser der ersten Geschichte, und dem Brand hatte er bis jetzt nichts gewusst. Dieses Vakuum hatte Walapai zu Ferros Freude füllen können. Ferro hatte Anhaltspunkte und Fakten in den Episoden geprüft und in eine zeitliche Abfolge geordnet. Zugegeben einige Lücken hatte er mal mit mehr, mal mit weniger Phantasie geschlossen. So oder so ähnlich dürfte der Taletrail des Buches verlaufen sein:

1974 reiste die Schweizerin Arlette, die für das Internationale Rote Kreuz arbeitete, als Wahlbeobachterin nach Venezuela. Im Anschluss an die Präsidentschaftswahlen, die der Sozialist Caldera gewann, durchquerte sie allein in einem blauen Dodge Coronet das Land bis zur brasilianischen Grenze. Sie begann mit einem Eintrag, schrieb aber nicht weiter. Arlette heiratete den kommunistischen Rechtsanwalt Nestor und blieb im Land, wo sie eine kleine Frühstückspension betrieb, während das Buch fast 20 Jahre vergessen in einem Regal ihrer Pension verstaubte.

1993 entdeckten die holländischen Übernachtungsgäste, Eni und Grit, das Buch in einem Bücherregal der „Posada Arlette” wieder. Eni gab der ersten Geschichte den Titel „Klimazone” und verband ihre eigenen Eindrücke von Venezuela mit den Erzählungen ihrer Gastgeberin.

Sie schenkte das Buch im gleichen Jahr bei einem Besuch auf der Farm eines entfernten Verwandten in Südafrika dessen Frau Becky. Sie wollte die junge Britin mit dem Geschenk aufheitern, denn es war nicht zu übersehen, dass deren Ehe mit dem selbstgefälligen Buren unglücklich war.

1994 war die Ehe von Becky und Jan van Berkens am Ende. Doch bevor sie mit ihren Kindern Südafrika verließ, trug sie ihren Teil zur Abschaffung der Apartheid bei. Sie stand bester Laune Seite an Seite mit ihrer schwarzen Hausangestellten acht Stunden vor den Wahllokalen an und nahm voller Stolz an den ersten freien Wahlen des Landes teil. Wenige Monate später kehrte sie zunächst in ihre Heimat Großbritannien zurück, um dann ein neues Leben als Englischlehrerin in Dänemark zu beginnen. Dort schenkte sie das Buch mit ihrem Eintrag „Madiba” ihrem Lieblingsschüler Frederik.

1996 urlaubte Frederik mit seiner Freundin Merle in Ecuador. In einem Hostel freundeten sie sich während einer Kakerlakenjagd mit zwei deutschen Rucksacktouristinnen, Eva und Silke, an. Die Reisebekannten mischten sich neu und schlugen unterschiedliche Reiserouten ein: Silke befuhr mit Frederik den Rio Nappo quer durch den Urwald, während Merle gemeinsam mit Eva die Märkte im Hochland von Otavalo besuchte. Silke verewigte ihr Flussabenteuer „Messias” im Buch und gab es an ihre extrovertierte Schulkameradin Dorina weiter.

1997 reiste Dorina mit ihrer Freundin Trixi nach Italien. In der Nacht vor ihrer Ankunft in Sorrent starb Lady Di, was ihrem Urlaub eine besondere Note verlieh. Die italienische Trauerhysterie um die Prinzessin hielt Trixi im Buch unter „La Diana” fest, ließ es aber in der Hektik ihrer Abreise im gemieteten Wagen in Italien zurück. Dort fand es Salvatore, der Angestellte der Mietwagenfirma. Da sich seine Interessen ausschließlich auf Blondinen beschränkten, überließ er das Buch seinem als Bücherwurm geltenden Onkel Daniele.

1998 reiste das Buch mit dem italienischen Familienvater Daniele auf die Seychellen, wo er zwei Österreicherinnen traf. Bei seiner unermüdlichen Umrundung der Insel Pralin kamen Regina und Julia manches Mal in den Genuss seiner Fahrdienste. Der Geizkragen versuchte verzweifelt, den Tank des Autos leerzufahren, der sich partout nicht leeren wollte und dessen Inhalt er vorab bezahlt hatte. Als Regina und Julia von seinem Dilemma erfuhren, amüsierten sie sich köstlich. Julia dokumentierte das Erlebnis unter „consuma niente” im Buch, das Daniele ihnen im Bestreben schenkte, sich großzügiger zu zeigen, als er sich fühlte. Sie nahmen es mit nach Österreich, wo Regina in die Hoteldynastie Vogelhuber am Wörthersee einheiratete.

Die einsetzende Dunkelheit unterbrach Ferros Erzählung, als er das Millennium erreichte. Sie brachen auf und folgten Walapai. Er führte sie sicher zurück zum Campingplatz, wo sie ihre Sachen zusammenpackten und ihn nach Supai in sein Haus begleiteten.

13 - Das letzte Kapitel

Walapai lebte allein. Als Ferro und Katrin am nächsten Morgen erfrischt aus den Betten kletterten, wartete er mit einem leckeren Frühstück auf sie. Walapai war begierig, den Rest der Geschichte zu hören und Ferro erzählte bereitwillig weiter:

2001 sorgte Frau Schulten in Velden für einen Aufruhr an der Uferpromenade des Wörthersees, der nicht nur ihren Ehemann, sondern auch dem Juniorchef des Sporthotels Seeblick und einen Großinvestor aus Japan vergraulte. Als Hotelier Vogelhuber jr. seiner Frau Regina vom Spektakel am Seecorso berichtete, schrieb sie die Episode „La vie en rose” im Buch nieder, bevor sie es kurze Zeit später an den französischen Hotelstammgast Eric weitergab.

2003 reiste Eric mit seinem ägyptischen Kollegen Hamdi geschäftlich nach Tunis und entdeckte die Finessen der non-verbalen Kommunikation, wie sie nur von Orientalen beherrscht wird. Eric berichtete in der Geschichte „ohne Worte” von seiner Entdeckung. Er besaß, wie viele wohlhabende Franzosen, ein Ferienhaus an der Küste Frankreichs. Seine Familie stammte aus Montalivet in der Nähe von Bordeaux. Im Sommer traf sich die ganze Verwandtschaft in dem Ferienort, darunter auch sein Cousin, Kommandant Dubière.

2006 hielt Kommandant Dubière in „nackte Tatsachen” den Verlauf eines Einsatzes in dem Buch fest. Er war von empörten Dorfbewohnern alarmiert worden, weil ein nackter Irrer zwei Jugendliche auf dem Dorfplatz von Montalivet verprügelte. Der Mann faszinierte Dubière. Deshalb schenkte er ihm das Buch, das der deutsche Tourist mit nach Hause nahm und seinen Nachbarn, Gert und Heike, weiterreichte.

2008 kurvten Gert und Heike mit einem klapprigen Campingmobil durch Australien. Das Ehepaar hatte das Buch im Gepäck und berichtete in „Alles, außer Umkippen” von Dingos auf dem Zeltplatz, Fliegen am Ayers Rock und der Notwendigkeit einer Versicherung gegen Umkippen. Das Buch ließen sie in Australien bei der Journalistin Samantha in guten Händen zurück.

2009 trafen sich die australische Journalistin Samantha und die französische Journalistin Marie zufällig beim gleichen Kunstevent in Paris. Weil die ortskundige Marie ihre Kollegin sicher durch dichtes Schneetreiben zum Flughafen Charles de Gaulle gelotst hatte, schenkte ihr die Australierin zum Dank und mit dem Gespür einer Journalistin das Buch. Die Französin verewigte in „Sommerbereifung” ihre halsbrecherische Autofahrt von Paris nach Frankfurt mit einem koreanischen Tourenwagenfahrer am Steuer und einem norwegischen Muttersöhnchen als Beifahrer. Die Fahrgemeinschaft traf sich einen Monat später zu einer kurzen Revival-Feier am Flughafen in Frankfurt. Marie schenkte dem Cellisten aus Norwegen das Buch, als er von der erfolgreichen Emanzipation von seiner Mutter und seiner bevorstehenden Hochzeit schwärmte.

2012 staunten die frischvermählten Trygve und Randi während ihrer Hochzeitsreise auf Curaçao über die verschwundene Pontonbrücke in Willemstad. Die kuriose Konstruktion der Brücke verleitete Randi zur Erzählung „weg Brücke”. Der Cellist Trygve übergab das Buch nach einem Konzert in Oslo an den Kölner Dirigenten Klaus.

2013 begegnete der Berufsmusiker aus der Rheinmetropole auf einer Reise mit seiner türkischen Verlobten in Istanbul dem Barbier des Grauens und fürchtete um sein feines Gehör. Er verarbeitete dieses traumatische Erlebnis in „Öhr Brüllée”, bevor er das Buch an die Freundin seiner Tochter aus erster Ehe weitergab, die für ein Auslandssemester nach Prag aufbrach.

2014 verbrachte Jacqueline, die Freundin der Dirigententochter, ein Austauschsemester in der tschechischen Hauptstadt. Ein Besuch in einem chinesischen Restaurant mit ihrem Vater endete mit einem Debakel, das sie in der Geschichte „Huhnquerruder” zum Besten gab. Das Buch reichte sie an ihren tschechischen Mitbewohner, Vaclav, weiter, der einen neuen Job als Skiguide im höchstgelegenen Skigebiet der Welt antrat.

2015 verunglückte Katrin bei einem Skiunfall im indischen Kaschmir. Sie wurde zur Behandlung nach Deutschland ausgeflogen. Vaclav, ihr tschechischer Skilehrer, steckte ihr das Buch aus einem Impuls heraus und in der Hoffnung auf ihre Genesung in die Tasche. Da darin nur noch wenige Seiten frei waren, sollte die letzte Geschichte seiner Meinung nach ihr gehören. „Katrin lag im künstlichen Koma und ahnte nichts von dem Buch in ihrem Gepäck, das ich auf ihrem Nachttisch auf Station Q entdeckte“, schloss Ferro seinen Bericht.

Walapai schwieg lange. Dann wandte er sich Katrin zu und sagte. „Der Skilehrer hat Recht. Die letzte Geschichte sollte dir gehören.”

Sie blieben bis noch bis zum Ende der Woche bei Walapai. Schon am nächsten Tag setzte sich Katrin in dessen Arbeitszimmer und füllte die verbliebenen Seiten im Buch.

14 - Adrenalin

Gulmarq, Kaschmir, Indien, Januar 2015

Das Wetter war perfekt. Wolkenloser Himmel bei -8 Grad Celsius und eine strahlende Sonne, deren Licht von Millionen glitzernder Schneekristalle reflektiert wurde. Katrin rückte ihre Gletscherbrille zurecht, denn sogar im Inneren des Helikopters war es gleißend hell. Nervös steckte sie ein paar widerspenstige Haarsträhnen unter den Helm und ließ ihren Blick über die anderen Mitglieder der Skigruppe schweifen.

Die Brüder aus Raststatt wirkten extrem fit und trainiert, außerdem schienen sie absolute Adrenalinjunkies zu sein. Der um ein Jahr ältere Ralf hatte voller Bruderstolz berichtet, dass Jörg zur Not auch mit gebrochenem Schlüsselbein auf die Bretter stieg, wenn eine geniale Abfahrt lockte. Katrin konnte die Muskeln der beiden unter der Skikleidung ausmachen. Die Jungs strotzten vor Kraft und Testosteron. Es war die dritte Heliskitour beiden. Im Gegensatz zu ihr wussten sie also, was sie erwartete, obwohl es auch für die badischen Brüder die erste Skitour in Indien war. Ralf klopfte Jörg auf die Schultern: „Geh, Bubele, diesma habbe mer keine kurzatmige Bürohengscht dabei, wo uns um de ganse Spaß bringt. Diesma lasse mer es krache.”

Ihre Vorfreude wirkte ansteckend und zauberte sogar ein grimmiges Lächeln auf die versteinerte Miene ihres Kumpels Uli. Wenn man den Geschwistern Glauben schenken durfte, konnte ihr österreichischer Freund bereits Skifahren, bevor er laufen lernte, und war trotz einiger Kilo Übergewicht noch immer ein Meister dieser Sportart: „Auf a Brett vom Gletscher nunna, die komplette Talabfahrt! Des isch für de Uli kei Ding.”

Die Brüder quasselten in einer Tour im Singsang ihres badischen Dialekts: „Geh, Uli, heut´ zieh mer ´ne jungfräulische Spur in de Schnee.”

Uli schnaubte zustimmend. Der Grantler hatte es nicht so mit dem Sprechen. Er brummte allenfalls unwillig: „Passt scho”, wenn die Zwillinge für seinen Geschmack zu aufdringlich wurden.

Ihnen gegenüber saß ihr tschechischer Skiguide, der in absolut jeder Hinsicht dem Klischee des typischen Skilehrers entsprach. Vaclav war groß, blond, sportlich, gutaussehend, braungebrannt und charmant. Er hatte eine leichte Ähnlichkeit mit dem jungen Richard Gere. Seine halblangen Haare pustete er sich alle zwei Minuten entweder aus der Stirn oder kämmte sie mit zehn Fingern und lässiger Geste nach hinten. In seiner Jugend hatte er zum damals noch tschechoslowakischen Skikader gehört. Katrin hatte ihn gegoogelt; er war dreifacher Landesmeister im Super-G und hatte 1990 Bronze im Gesamtweltcup geholt. Seine Abenteuerlust hatte ihn bereits als Skilehrer nach Dubai geführt, bevor es ihn letztes Jahr in die indische Provinz Kaschmir verschlug. Seither arbeitete er als Skiguide in Gulmarg, dem höchstgelegenen Skigebiet der Welt. Er redete fast genauso viel wie die Zwillinge. Im Gegensatz zu ihnen hatte er aber nützliche Tipps für die Gruppe im Repertoire.

„Wir fahren nicht direkt los. Wir werden uns zunächst akklimatisieren. Ihr müsst euch an die dünne Luft gewöhnen. 4.200 Meter sind kein Pappenstiel. Schon mancher harte Kerl ist mir hier mit blauen Lippen zu Boden gesunken. Also machen wir piano!”

Katrin war dankbar für diese Ansprache. Bei Uli punktete Vaclav mit seiner Fürsorge allerdings nicht: „Spar dir deinen Atem für den Tiefschnee”, brummte er. Katrin meinte zu hören, dass er ein abfälliges: „Du Luftpump’” hinzusetzte. Aber sicher war sie nicht, denn der Geräuschpegel im Helikopter und ihr Skihelm erschwerten die Verständigung.

Patti war die Sechste im Bunde. Die sympathische Kanadierin hatte sich beim Kennenlernen als Tiefschneefanatikerin geoutet, die bei Neuschnee ihren Mann die Kinder hüten ließ. Auch jetzt kümmerte er sich zu Hause in Whistler um den Nachwuchs. Während des Probelaufs gestern hatte Patti alle anderen Mitglieder der Skigruppe - einschließlich Skiguide Vaclav und Skigott Uli - mit ihren geschmeidigen Hoch-Tief-Bewegungen gnadenlos abgehängt. Sie hatte es echt drauf.

Für die Testabfahrt waren sie mit der altertümlichen Seilbahn auf den Apharwat gefahren. Die Bergstation lag oberhalb von Gulmarg auf 3.980 Metern, dem höchsten Punkt weltweit, den man in einem Skigebiet mit einer Gondel erreichen konnte. Die Pisten im oberen Teil des Berges waren nicht präpariert und ein Tiefschneeparadies; meterdicker Pulverschnee - kein Wunder bei 14 Metern Schneefall pro Jahr - und jede Menge Platz. Derart breite Abfahrten kannten die Europäer in der Gruppe nicht. Im unteren Abschnitt, der auf 3.045 Metern begann, führten zwei präparierte Skipisten durch leicht bewaldetes Gebiet ins Tal. Auch diese zweite Teilstrecke war atemberaubend schön. Die Abfahrt, die Schneemassen und die Landschaft überwältigten alle in der Gruppe. 3.980 Höhenmeter hatten bereits eine Herausforderung dargestellt. Die dünne Luft war insbesondere bei körperlicher Anstrengung spürbar.

Heute würde die Sechsergruppe auf dem 4.200 Meter hochgelegenen Gipfel des Apharwat fliegen und vom Helikopter auf dem fünf Kilometer langen Grat abgesetzt werden. Katrin war nervös; die Höhe hatte sie bisher gut weggesteckt und rein physisch fühlte sie sich fit genug für die Tour. Schließlich trainierte sie seit neun Monaten für diesen Trip. Ihre Oberschenkel würden sicher nicht brennen, jedenfalls nicht mehr als die der anderen. Aber sie zweifelte, ob sie technisch im schwierigen Gelände mithalten konnte. Immerhin war sie die Einzige in der Gruppe, die das Skifahren nicht mit der Muttermilch eingesogen hatte.

Die Spannung war förmlich mit Händen zu greifen, als der Hubschrauber den Gipfelgrat des Apharwat erreichte und langsam auf die glitzernde Fläche herunterschwebte. Die Kufen senkten sich sanft in den Schnee, der unter dem Gewicht des Helikopters leicht nachgab, und sanken mit einem Ruck einige Zentimeter tief in die Schneedecke ein. Als die Rotorblätter stillstanden und sich die aufgewirbelten Schneekristalle setzten, öffnete Skiguide Vaclav die Tür und sprang hinaus. Katrin schlug eisige Kälte entgegen. Unwillkürlich hatte sie den Atem angehalten, der ihr jetzt geräuschvoll entwich und minutenlang in einer Wolke vor ihrem Gesicht hängenblieb. Die Zwillinge reichten dem Guide die sechs Paar Ski und Stöcke nach draußen, die er schwungvoll in eine Schneewehe steckte. Anschließend folgten sie ihm. Uli überließ den Damen den Vortritt, dann sprang auch er die wenigen Meter hinunter. Der Schnee knirschte unter den Skischuhen; ein Geräusch, das Katrins Herz höher schlagen ließ. Die Aussicht auf die Schneelandschaft war gigantisch. Sie befanden sich weit oberhalb der Baumgrenze und so glitt ihr Blick ungehindert über das unberührte Weiß.

Der Hubschrauber startete wieder. Katrin kniete sich gemeinsam mit den anderen hin, den Kopf zwischen den Knien. Als sich die Rotorblätter mit einem pfeifenden Geräusch in Bewegung setzen, legte sie die Arme über den Helm, um sich vor dem aufwirbelnden Schneestaub zu schützen. Der Helikopter schraubte sich in die Höhe, flog eine Linkskurve und schwebte davon. Die sechsköpfige Skitruppe blickte ihm nach und richtete sich wieder auf. Katrin klopfte sich die Schneeflocken von ihrer Skihose, prüfte den Sitz des Rückenprotektors und schloss die Schnalle ihres Lawinenrucksacks. Mit den Skistöcken schlug sie sich den Schnee von den Sohlen ihrer Skischuhe und stieg mit einem „Klack” rechts und einem weiteren „Klack” links in die Skibindungen ein. Sie blickte auf; Patti und Uli sortierten Stöcke und Handschuhe. Vaclav und die Zwillinge standen startbereit in den Bindungen.

Der Skiguide sah einen nach dem anderen fest an: „Ich fahre vor. Ich kenne die Nordhänge wie meine Westentasche und weiß daher, Spalten und unter der Schneedecke versteckte Felsen zu meiden. Ihr sucht euch eure eigene Spur, aber schwärmt nicht zu weit seitlich aus. Und verliert niemals den Sichtkontakt zu mir. Ich will keine Alleingänge. Ist das klar?!” Erst als alle im Team bestätigend nickten, war er zufrieden und stürzte sich mit einem lauten „Yipeeh” in direkter Falllinie talwärts.

Patti fuhr rechts von Vaclav, die Zwillinge und Uli versetzt zur linken Seite. Katrin zögerte einige Sekunden, dann folgte sie der Kanadierin mit leichtem Versatz. Mit jedem Schwung fiel die Anspannung mehr und mehr von ihr ab. Es war wundervoll. Sie pflügte mühelos durch den Pulverschnee. Ein wunderbares Gefühl von Freiheit machte sich in ihr breit. Sie war glücklich.

Kurz vor der Baumgrenze stoppte Vaclav auf einer Kuppe. Die Gruppe schloss auf und kam ebenfalls zum Stehen. Er deutete ins Tal: „Hier erstreckt sich ein schmaler Canyon. Die Einheimischen nennen ihn „Monkey Hill”. Die Felsenbrocken, die ihr rechts und links seht, sind nicht die einzigen. Es gibt weitere unter der Schneedecke. Daher bleibt bitte unbedingt in meiner Spur, bis wir die Schlucht verlassen haben.” Er schaute Uli an: „Machst du das Schlusslicht?” Der Österreicher nickte ernst.

„Die Frauen reihen sich direkt nach mir ein.” Katrin wollte die steile Bergenge lieber nicht durchqueren. Ihr war mulmig. Die Felsen erschienen ihr bedrohlich nah, die Durchfahrt zu eng. „Schön konzentrieren und in Vorlage bleiben”, sagte sie sich und folgte Patti in den schattigen Canyon. Der Schnee war locker und stob auf. Sie hätte gern abgeschwungen, um langsamer durch die steile Felsschlucht zu fahren, aber sie hatte nicht den Mut, die Spur zu verlassen, weil sie eine Kollision mit verborgenen Felsbrocken fürchtete. Also blieb sie in Vaclavs Fahrspur. Endlich wurde die Schlucht breiter und heller. Zurück im Sonnenlicht entspannte sie sich. Sie hatte es geschafft. Vaclav fuhr gefolgt von Patti in eine Senke hinein, aus der er wenige Augenblicke später wieder auftauchte. Die Kanadierin befand sich noch in der Talsenke, als Katrin hineinfuhr. Das Tal war auf beiden Seiten steil und sie sah sofort, dass sie die Skier laufen lassen musste, um den Anstieg nach der Talsohle mit möglichst viel Schwung zu bewältigen. Nichts war anstrengender, als gegen eine Steigung anzustöckeln. Patti erreichte soeben den Scheitelpunkt der Senke. Auch sie hatte ordentlich Anlauf geholt und war mit hohem Tempo unterwegs. Plötzlich stürzte sie.

„Verdammt, wie kann das sein?”, dachte Katrin panisch, als sie viel zu schnell auf die am Boden Liegende zuraste. Sie wollte ausweichen, musste ausweichen. Sie wurde hektisch, verlor die Balance und prompt riss es ihr seitlich den Ski weg. Auch Katrin fiel. Die Schneedecke raste auf sie zu. Unsanft prallte sie auf den Schnee, rutschte einige Meter und dann folgte Stille.

15 - Filmpreis

Ferro fühlte sich trotz Jetlag gut. Sie waren vorgestern wieder in Frankfurt gelandet. Bei ihrem Zwischenstopp in Dallas hatte Ferro seine E-Mails gecheckt und eine freudige Nachricht in seiner Inbox vorgefunden.

„Mein Film ist in der engeren Auswahl des Kurzfilmfestivals in Wiesbaden”, jubelte er begeistert. Katrin freute sich mit ihm. Ihre Zwillingsschwester hatte ihr in ewigen Telefonaten während der Reha in allen Details von den Dreharbeiten berichtet. Immerhin spielte Sabine die weibliche Hauptrolle. Die Schwestern lachten Tränen über die Szene, in der der Koch im Sado-Maso-Outfit das Dessert auspeitschte. Manfred legte viel Leidenschaft in seine Rolle und die Szene. Ferro hatte den Film vor ihrer Abreise in die USA im Fachbereich Filmwissenschaft eingereicht. Die Abschlussarbeiten des Semesters nahmen automatisch am Kurzfilmwettbewerb der Filmförderung Rheinhessen teil.

„Am Sonntag werden die zehn Siegerfilme im Caligari in Wiesbaden vorgeführt und die Gewinner verkündet.”

„Und dein Film ist dabei?”, hatte Katrin jubelnd gefragt. Statt einer Antwort hatte Ferro sie durch die Luft gewirbelt.

Katrin, Sabine, Manfred und Ferro versammelten sich nach der Filmvorführung im Foyer des Caligari. Die Jury würde erst in einer Stunde die Gewinner verkünden. Katrin war begeistert von Ferros Kurzfilm und von Sabine. Sie fand, dass ihre Schwester die geborene Schauspielerin war. Es gab zwei weitere Filme, die ihr sehr gefallen hatten. Auch Ferro gab zu, dass die Konkurrenz echt gut war. Er rechnete sich trotzdem Chancen aus. Irgendwie hatte er ein positives Gefühl.

Sabine nutze die Pause, um ihre Schwester und ihn nach Walapai und dem Buch auszufragen. Während sie zu Hause Rosmertha hüten musste, hatte sie die beiden um ihre Reise beneidet. Gleichzeitig freute sie sich, dass Katrin sich eine Auszeit gönnte. Vor ihrem Unfall wäre es typisch für sie gewesen, direkt an den Schreibtisch im Finanzamt zurückzukehren. Aber das vermeintliche Unglück hatte ihre Schwester verändert, positiv verändert. Sie war viel lockerer und fröhlicher. Sabine hatte sie noch nie so begeistert erlebt, wie jetzt, als sie von ihrer Reise, den Wasserfällen und dem Volk der Havasupai berichtete. Als der Gong die Siegerehrung ankündigte, schreckten sie zusammen. Die Wartezeit war wie im Flug vergangen. Sie eilten in den Saal zurück und lauschten dem Urteil der dreiköpfigen Jury, bestehend aus dem Filmproduzenten und Kuratoriumsvorsitzenden, Bernd Feuerbach, dem Wiesbadener Kinobetreiber, Marc Ewert, und Professor Grohs von der Fachschaft Filmwissenschaft der Uni Mainz.

„Wir hätten heute am liebsten drei Preise vergeben”, begann der Vorsitzende. „Die Wahl fiel uns schwer. Aber wir mussten uns entscheiden. Den Film, der gesiegt hat, haben wir ausgewählt, weil hier wirklich alles stimmte.” Er blickte zu den beiden anderen Jurymitgliedern, die zustimmend nickten.

„Gewonnen hat”, er machte eine theatralische Pause. Im Saal herrschte gespannte Stille. „Ferdinand Fuchs mit ‚Huhnquerruder’.“

Der Name des Titels ging im Jubel fast unter. Ferro sprang auf und stürmte auf die Bühne. Seinen Preis - eine Kristallstatue - und die Glückwünsche der Jury nahm er wie in Trance entgegen. Er war völlig euphorisiert. Im Foyer warteten Katrin und Sabine mit einer Flasche Sekt auf ihn, die sie vorausschauend eingeschmuggelt hatten.

Ferro konnte sich nicht mehr an alle Gratulanten erinnern. Er schüttelte an diesem Abend viele Hände, aber ein Glückwunsch haute ihn fast aus den Schuhen. Im Foyer stand plötzlich Oberschwester Fricke vor ihm. Die Miss-Marple-Handtasche klemmte in ihrer Armbeuge, ihr Hitzeblick ruhte auf ihm.

„Herr Ferdinand. Ich muss schon sagen, Chapeau. Ihr Sieg ist hochverdient.” Ferro starrte sie sprachlos an. Nie im Traum hätte er eine passionierte Cineastin in Oberschwester Zicke vermutet. Er lächelte perplex in die Kamera, die sie auf ihn richtete und forderte: „Wenn Sie bitte einmal schauen wollen.”

Über die Autorin:

Ich heiße Yasmin Alinaghi, bin Jahrgang 1966, arbeite in der internationalen Weiterbildung in Köln und lebe mit meinem Mann in einem kleinen Ort bei Limburg a.d. Lahn.

Während meiner Kindheit (ich bin Halb-Perserin), meines Studiums (Politikwissenschaft) und meiner ersten Arbeitsjahre (beim UNHCR und dem Europäischen Parlament) lebte und arbeite ich in verschiedenen Ländern Europas, in Amerika und im Nahen Osten.

Ich schreibe Kurzgeschichten, Kinderbücher und Romane.

Mehr Informationen über mich gibt es:

Auf meiner Webseite:

www.a-wie-alinaghi.de
www.yasmin-alinaghi.de
auf Facebook:

https://www.facebook.com/yasmin.alinaghi
oder in meinem Blog:

https://yasminalinaghi.wordpress.com!

Schaut gern vorbei, ich freue mich!

Herzlichst

Yasmin Alinaghi

Table of Contents

- Huhnquerruder
- Prolog - verstummte Ahnen
- Teil 1
- 01 - Mauerfall
- 02 - Station Q
- 03 - Neuzugang
- 04 - Klimazone
- 05 - Zimmer 14
- 06 - Geisterjäger
- 07 - Madiba
- 08 - Stringenz
- 09 - Causa Rosmertha
- 10 - Messias
- 11 - Steine im Glashaus
- 12 - Inspiration gesucht
- 13 - Huhnquerruder
- 14 - Steilvorlage
- 15 - Schock
- Teil 2
- 01 - La Diana
- 02 - Deal
- 03 - Vorbereitungen
- 04 - consuma niente
- 05 - Übergabe
- 06 - Katzensprung
- 07 - ohne Worte
- 08 – Textproben
- 09 – Spurensuche
- 10 - Öhr Brüllée
- 11 - Taktvoll
- 12 - Fachkräftemangel
- 13 - La vie en rose
- 14 - Dreh
- 15 - Heiopei
- Teil 3
- 01 - nackte Tatsachen
- 02 - Englisch Leder
- 03 - Othello
- 04 - Alles, außer Umkippen
- 05 – Schneesturm
- 06 – Havasu Canyon
- 07 - Sommerbereifung
- 08 - Supai
- 09 - Mooney Fall
- 10 - weg Brücke
- 11 - Walapai
- 12 - Die ganze Geschichte
- 13 - Das letzte Kapitel
- 14 - Adrenalin
- 15 - Filmpreis
- Über die Autorin: