Pussycat Club: Liebe à la carte
Author: Monica Bellini; Lisa Torberg
Date: 2016-04-30T22:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Erotischer Liebesroman; Liebe; Liebesromane; Romantische Komödie; Ratgeber; Partnerschaft & Beziehungen
Description: Willkommen im Pussycat Club. Wo sinnliche Träume Wirklichkeit werden. Cat Black wird von vielen beneidet, von vielen begehrt. Ihr Leben zwischen Reichtum, Macht und Lust scheint keine Wünsche offenzulassen - doch sie hasst es. Von Oberflächlichkeit und Gleichgültigkeit umgeben, versucht sie, in einer Scheinwelt ohne Tiefgang und Liebe, die Vergangenheit zu vergessen. Und zumindest nachts, in ihrem Club, scheint es ihr zu gelingen. Bis zu dem Tag, an dem zwei Männer in das angeblich uneinnehmbare Zentrum ihres Rückzugsortes eindringen … Währenddessen … Sebastián Còrdoba, Hollywoods ehemaliger P
Publisher: ELR (Lisa Torberg)

Inhaltsverzeichnis

Title Page

Impressum

Die Autorin

Zu diesem Buch

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Danksagung

© 2016 Monica Bellini

c/o Papyrus Autoren-Club, Pettenkoferstr. 16-18, 10247 Berlin

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Monica Bellini ist das erotische Pseudonym der Autorin Lisa Torberg, die teils in Italien, teils in Großbritannien lebt. Mit dem ihr eigenen südländischen Temperament hat sie es sich zur Aufgabe gemacht, stilvolle, ansprechende Erotik auf hohem Niveau zu schreiben. Die körperliche Liebe, passioniert und doch einfühlsam erzählt, ist nicht nur etwas für ganz junge Menschen, daher schreibt Monica bevorzugt über gestandene Männer und Frauen, die in ihrem Leben bereits Erfahrungen gesammelt und Narben davongetragen haben. Handlungen mit Tiefgang, Sinnlichkeit und Gefühl sind das Markenzeichen ihrer Geschichten, seien diese nun kurz oder lang.

Informationen zu Monica Bellini auf www.eliro.it, zu Lisa Torberg auf www.lisatorberg.com - und natürlich in den sozialen Netzwerken.

Das von Lisa Torberg gegründete Markenzeichen ELR (Erotische LiebesRomane) steht für hochwertige und einfallsreiche erotische Literatur. Gepflegte Sprache und korrigierte, überarbeitete Texte sind der Anspruch, den ELR an seine Autoren stellt. Monica Bellini schreibt Geschichten für erwachsene Leser, die verantwortungsvoll mit ihrem Leben und ihrer Sexualität umgehen. Daher verzichtet sie aus dramaturgischen Gründen in manchen Szenen auf Schutz und Verhütung. Sie weist jedoch ausdrücklich darauf hin, dass dies im realen Leben nicht nachgeahmt werden darf. Es gilt immer: Safer Sex!

Willkommen im Pussycat Club. Wo sinnliche Träume Wirklichkeit werden.

Cat Black wird von vielen beneidet, von vielen begehrt. Ihr Leben zwischen Reichtum, Macht und Lust scheint keine Wünsche offenzulassen - doch sie hasst es. Von Oberflächlichkeit und Gleichgültigkeit umgeben, versucht sie, in einer Scheinwelt ohne Tiefgang und Liebe, die Vergangenheit zu vergessen. Und zumindest nachts, in ihrem Club, scheint es ihr zu gelingen. Bis zu dem Tag, an dem zwei Männer in das angeblich uneinnehmbare Zentrum ihres Rückzugsortes eindringen …

Währenddessen …

Sebastián Còrdoba, Hollywoods ehemaliger Pornoschauspieler der Extraklasse, ist ein Kunstwerk auf zwei Beinen. Seine Ähnlichkeit mit Antonio Banderas als Zorro ist verblüffend. Er ist ein selbstgefälliger Mann mit einem Riesenego, benimmt sich wie einst sein Landsmann Hernan Cortes, der Conquistador des Aztekenreichs. Nur sind es in seinem Fall die Frauen, die ihm zu Füssen liegen. Aber hinter der Fassade des perfekten Pussycats verbirgt sich ein feinfühliger Mann ...

Nur wenigen Privilegierten wird die Aufnahme in diese Welt der emotionalen Superlative gewährt. Sobald sie die Schwelle übertreten und dem Alltag den Rücken kehren, wird ihnen die sinnliche und sexuelle Erfüllung der besonderen Art zuteil, von der sie bisher nur zu träumen wagten.

Ich verwandle die Wünsche anderer in Wirklichkeit, habe im Gegenzug meine eigenen unter der Mauer des Vergessens vergraben. Vor langer Zeit …

An dem Tag, als ER mich aus meinem glücklichen Allerweltsdasein riss und jede Spur von der Person, die ich vorher war, auslöschte.

Seitdem ist mein Name Black. Cat Black.

Ich schenke anderen, was ich mir selbst verwehre. Gemeinsam mit meinen Pussycats. Wir erahnen Wünsche, noch bevor sie ausgesprochen werden, verändern diejenigen, die zu uns kommen. Schüchterne werden zu Extrovertierten, knallharte Typen zu Schmusekatzen, und Verklemmte springen über ihren eigenen Schatten.

Lasst uns gemeinsam die Schwelle zur sinnlichen Vollkommenheit überschreiten …

Cat

High Heels auf dem Asphalt. Click-clack.

Schwarz, glänzend, schlicht. Click-clack.

Der enge, knielange Rock umspannt perfekte Schenkel. Click-clack.

Lange, wohlgeformte, in einen hauchzarten seidigen Schleier gehüllte Beine. Click-clack.

Strümpfe. Farblos. Hautfarben. Halterlos. Click-clack.

Wie immer erfasst sein Blick zuerst die Schuhe, verweilt kurz bei den schmalen Fußgelenken, wandert nach oben, ruht auf dem schwarzen Stoff, erahnt die davon bedeckte Haut. Click-clack.

Bei jedem Schritt blitzt die Spitzenbordüre der Strümpfe hervor. Aus dem Rockschlitz. Vorne, auf dem linken Oberschenkel. Click-clack.

Er ist breit wie ein Schrank und ebenso hoch. Kahler Schädel, glänzend poliert. Mit Vaseline. Ich vermute es nicht, sondern weiß es. Nichts sonst ist geruchlos und glänzt anhaltend länger. Egal auf welchen Körperstellen. Auch das weiß ich. Click-clack.

Ich komme näher. Sein Blick gleitet nach oben, folgt dem goldfarbenen Reißverschluss der geschlossenen Lederjacke, hält an der Kuhle zwischen den Schlüsselbeinen.

Ich muss schlucken. Es ist zwanghaft. Jedes Mal aufs Neue.

Noch drei Meter. Fünf Schritte. Click-clack.

Die Flügel seiner etwas zu breiten, ein wenig zu langen Nase beben. Er bewegt den Kopf unmerklich nach oben.

Endlich sieht er mich an.

Zumindest vermute ich es. Denn trotz der späten Stunde trägt er die unvermeidliche Sonnenbrille. Men in Black lässt grüßen.

Click-clack.

Clack.

Ich bleibe stehen. Mein Gesicht spiegelt sich in den Brillengläsern. Den Kopf leicht zurückgelegt, versuche ich, zumindest das Weiße seiner Augen zu erkennen. Negativ.

Ich streiche mit der Zunge über meine Oberlippe. Aufreizend langsam.

Er knurrt. Leise. Sehr leise.

Ich lächle. Wenig. Nur ganz wenig.

Unser Spiel. Seines und meines. Jeden Abend.

»Hi, Boss«. Ein Reibeisen klingt geschmeidiger, aber es lächelt nicht.

Er hingegen tut es.

Exklusiv für mich.

Zweimal täglich, besser gesagt, nächtens.

Sobald ich meinen schwarzen Porsche parke, aussteige und auf den Eingang zugehe, graben sich die Falten, diejenigen, die neben den Nasenflügeln beginnen und bis zu den Mundwinkeln laufen, tiefer in sein Gesicht. Die Lippen öffnen sich leicht und die perfekte schneeweiße Zahnreihe blitzt auf. Das ist der Moment, in dem mein Herz stolpernd einen zusätzlichen Schlag macht.

Und Stunden später, wenn ich die Tür von innen aufstoße, auf der Schwelle verweile und gierig die frische Luft einatme, geschieht das Gleiche noch einmal.

Er dreht sich zu mir um und lächelt. Jede Nacht.

Und sagt: »Bye, Boss.« Nichts sonst, nur diese beiden Wörter.

Dann sieht er mir nach, sich langsam auf dem Absatz wendend, bis ich im weichen Leder der Sitze des Wagens versinke und den Motor starte. Sobald ich das Gaspedal leicht antippe und das schnurrende, fünfhundert PS starke Kätzchen anfährt, zieht er die Mundwinkel hoch und tippt sich grüßend an die Stirn.

Sonst lächelt er nie. Schon gar nicht Klienten gegenüber.

Vier Worte von ihm. Dreizehn Buchstaben pro Abend. »Hi, Boss« und »Bye, Boss«.

Mein Schweigen.

Unser Spiel.

Jede Nacht seit eintausendundfünfundneunzig Tagen. Fast jede.

Wie gerne würde ich bei ihm den Mund aufmachen. Um zu sprechen oder anderes damit zu tun. Oder beides.

Sollte ich irgendwann meine Angst überwinden und meine selbstauferlegten Regeln brechen, dann steht er ganz oben auf meiner Liste.

Rodney Carmichael. Securitymann, Türsteher und die Mauer, an der unerwünschte Personen nicht vorbeikommen.

Ehemaliger SEAL.

Bodyguard.

Bad Boy.

Ein Bild von einem Mann. Das Original. Vin Diesel muss eine Kopie sein.

Hot Guy.

Unter dem hautengen, langärmeligen Shirt zeichnen sich breite Schultern und eine ausgeprägte Brustmuskulatur ab.

Oberarme, die ich mit einer Hand niemals umfassen könnte.

Ausstrahlung? Stark, abweisend, undurchdringlich.

Augenfarbe? Unbekannt. Ich habe ihn noch nie ohne Sonnenbrille gesehen.

Stahlharte Oberschenkel in eng anliegenden Hosen. Umspannt wie sein Geschlecht. Überdimensional, wie der Rest. Die knapp geschnittene Hülle setzt seinen Körper meinem Blick aus, zieht ihn unweigerlich an.

Seine Kleidung ist schwarz. Wie meine.

Nur das weiße Logo, klein, fast unsichtbar, etwas oberhalb seiner harten Brustwarze, die den Baumwollstoff zu durchbohren scheint, unterbricht die dunkle Monochromie seines Erscheinungsbildes.

Und meine undurchdringliche Selbstsicherheit. Er turnt mich an.

Immer noch. Wie damals vor etwas mehr als drei Jahren, als ich sein Foto sah - wohlgemerkt, auch auf diesem trug er eine Sonnenbrille - und auf seine Zusage wartete. Ihn von den Navy SEALs abzuwerben war kein einfaches Unterfangen. Doch es gelang.

Rodney Carmichael. Very Hot Guy.

Er legt seine Pranke auf den goldfarbenen Türgriff, zieht daran. Die schwarz glänzende Tür zu meinem nächtlichen Refugium öffnet sich.

Er tritt zur Seite.

Ich straffe die Schultern, klemme die Clutch fester unter den Arm, überschreite die Schwelle zum Paradies.

Willkommen im Pussycat Club. Wo sinnliche Träume Wirklichkeit werden.

Mein ganz persönlicher Albtraum, der mich bereits seit dem Aufwachen verfolgt, leider auch. Nur noch wenige Stunden und ich kann mit Fug und Recht behaupten, den Vierzig näher zu sein als den Dreißig.

Schwarz und Gold. Die Verbindung des Dunklen, der Nacht, des Unbekannten und des Aufblitzens der Verheißung. Und ein wenig Weiß, um auch der Unschuld eine Chance zu geben. Wie in den Träumen, die mich damals begleiteten und an mein Leben danach denken ließen. Dem nach meiner Lehrzeit, wie ER sie nannte.

Die acht Wände des Foyers sind schwarz gestrichen. An vier diagonal gegenüberliegenden sind schwere goldumrahmte Spiegel angebracht, die bis zum Boden reichen. Sie dienen dazu, den Gästen eine Rundumansicht ihres Erscheinungsbildes zu vermitteln. Vorher und nachher.

Denn der Aufenthalt hier verändert jeden. Ohne Ausnahme.

Links vom Eingang führt eine verschlossene Tür zu dem Teil des Gebäudes, der für die Besucher des Clubs tabu und den Mitarbeitern vorbehalten ist. Exakt gegenüber steht zwischen zwei schlichten, schwarzen Säulen ein gleichfarbiger Schreibtisch, darauf ein Computer. Dahinter fällt der Blick auf einen klassischen Garderobenständer aus messingfarbenen Metallstangen. Die Kleiderbügel für die Oberbekleidung der Kunden sind aus schwarz lackiertem Holz, ebenso wie die versperrbaren Garderobenschränke im rückwärtigen Bereich.

Die uneingeschränkte Herrscherin des Foyers ist Olga Gorkova. Sie kontrolliert, registriert und observiert diejenigen, denen Rodney Eintritt gewährt. Sie braucht keinen Metalldetektor, um unerwünschte Gegenstände zu orten, und seien sie noch so gut versteckt. Ihr sechster Sinn schlägt Alarm, noch bevor es ein Apparat tun könnte. Die wenigen Personen, die versuchten, mit einer Machete, Pistole oder Drogen an ihr vorbeizukommen, wissen aus eigener schmerzlicher Erfahrung, dass sie diese Art von Vergehen nicht zimperlich bestraft.

Wie ihr Name vermuten lässt, ist sie Russin. Sie sieht auch so aus. Überdurchschnittlich groß, das weißblonde Haar knabenhaft geschnitten, mit hohen Wangenknochen und einer schmalen Nase über einem ebensolchen Mund, entspricht sie dem Bild, das man weltweit von einer Bewohnerin der Sowjetunion hat. Nur verbirgt ihr statuarischer Körper, der nur von dem feinen Stoff einer engen schwarzen Hose und einer gleichfarbigen, taillierten Seidenbluse mit dem Clublogo bedeckt wird, stahlharte Muskeln. Mit einem stets auf Hochtouren laufenden Gehirn, das ebenso rasch reagiert wie ihre Arme und Beine, erwies Olga Gorkova bereits dem Geheimdienst ihres Landes gute Dienste. Weshalb es nicht einfach war, sie abzuwerben. Damals, vor etwas mehr als drei Jahren.

ER hat mich meiner Hoffnungen beraubt. ER hat mir den Glauben an die sinnliche Erfüllung genommen, an das Zarte, kaum Greifbare, die Seele Berührende zwischen zwei Menschen, die sich lieben. An dem Tag, an dem ER mich aus dem Alltag herausriss und meine klar umrissene Zukunft irreversibel zunichtemachte, hat er alles zerstört. Auch meine Träume. ER hat meine Erwartungen an die Normalität vernichtet und sich meinen Körper genommen. Und den besitzt er bis heute, obwohl ich ihn seit damals nicht mehr gesehen habe. Es sind die Erinnerungen an das, was er mit mir getan hat, die mich an ihn binden - und die Sehnsucht danach. Denn ER hat mich gelehrt, meinen Körper als das Wertvollste zu betrachten, was ich besitze, ihn zu achten und zu pflegen und mit ihm Lust und sinnliche Freude zu schenken, so wie ER sich mir schenkte, um mich zu instruieren.

Ich liebe und hasse ihn.

Und er fehlt mir.

Jeden Tag.

Als ER sich mein Leben aneignete, war ich sechsundzwanzig. Längst hatte ich mich demjenigen hingegeben, der meine erste große Liebe war. Logan. Wir kannten einander ewig und einen Tag, waren Sandkastenfreunde, teilten Spielzeug, den ersten Schultag, den ersten Schwips und gaben unserer Neugier auf das andere Geschlecht am Tag meiner Volljährigkeit nach. Miteinander. Es fühlte sich richtig an, vorbestimmt, war die einzig logische Entwicklung unserer Freundschaft. So wie die Wahl der Fakultät und die kleine Wohnung, die wir mieteten. Gemeinsam.

Und dann kam ER und riss mich aus meinem perfekten Leben. Ich hatte soeben meine Masterarbeit diskutiert, das letzte Wort als Studentin ausgesprochen. Wenige Tage später sollte ich die lang ersehnte Urkunde erhalten, ebenso wie Logan, der in unserem Lieblingspub auf mich wartete. Beschwingt sprang ich die Treppe vor der Fakultät hinunter und lief um die Straßenecke.

ER umschloss mich von hinten mit so viel Kraft, dass mir die Luft wegblieb, und presste ein übel riechendes Tuch vor meinen Mund.

Black Out.

Als ich aufwachte, lag ich mit dröhnendem Kopf nackt auf einem kreisrunden Bett in einem fensterlosen Raum. Wie gesagt, ich war eine ganz normale Sechsundzwanzigjährige mit einem überdurchschnittlich guten Sexualleben. Zumindest dachte ich das stets, wenn ich meines mit dem meiner Freundinnen verglich, die gerne und oft über ihres sprachen. Bis zu der Nacht, in der ER mich aus meinem vorbestimmten Leben riss und deflorierte, wie er es nannte.

Er entjungferte mich nicht im buchstäblichen Sinn des Wortes. Natürlich nicht. Doch er tat es in vielerlei Hinsicht, nicht nur mit den sexuellen Handlungen, denen er mich unterzog und die er mir abverlangte. Er lebte und liebte die Kunst in vielen Formen, vor allem die der Liebe, und sah in mir sein ganz persönliches Werkstück. Später erzählte er mir, wie er mich ein Jahrzehnt lang beobachtet hatte, bevor er mich mitnahm. Nachdem er mich ausgewählt hatte, wartete er geduldig ab, bis ich mein Studium abschloss.

Meine anfängliche Abwehr schlug bald in Hingabe um. Der sexuellen Ergebenheit folgt die emotionale auf dem Fuße, die eine mit der anderen untrennbar verbunden.

ER beherrschte das Spiel der Konditionierung meisterhaft.

Ich wurde ihm hörig und blieb fünf Jahre bei ihm, obwohl die Türen nach draußen bald nicht mehr verschlossen waren und es mir freistand, zu kommen und zu gehen, wann ich wollte. Und ich ging, nicht nur einmal, aber nie, um ihn zu verlassen. Nichts, außer einer Fahrt mit dem MG, den er mir geschenkt hatte, bei der mein offenes Haar im Fahrtwind hinter mir herflog wie ein Segel, reizte mich außerhalb des luxuriösen Gefängnisses, in dem ich lebte. Mit ihm. Und so kehrte ich stets nach wenigen Stunden unbändig ausgelebter Freiheit in freudiger Erwartung auf das, was er für mich bereithielt, zurück.

Bis zu dem Tag, an dem die Vorbereitungen für die Eröffnung des Pussycat Clubs abgeschlossen waren. Ebenso wie meine Lehrzeit. ER überreichte mir drei Schlüssel: den des Clubs, den eines schwarzen Porsche, und den eines Lofts, meinem neuen Zuhause. Dann liebte er mich ein letztes Mal. Leidenschaftlich und intensiv. Als ich angekleidet war, drückte er mir ein Glas Champagner in die Hand, stieß mit mir an und verbot mir, jemals zurückzukehren. Seine Worte implizierten, dass ER mir jede Kontaktaufnahme verweigerte. Bis zu diesem Moment hatte ich mich - die Antwort fürchtend - geweigert, ihn zu fragen, weshalb ich in Zukunft zweitausend Meilen entfernt leben sollte. Und dann war es zu spät.

Wie oft habe ich ihn verwünscht, die Wände meines Lofts angeschrien, das Kissen vollgeheult, bis die Federn zu nassen Klumpen verklebten. Doch niemals habe ich es gewagt, mich seinem Befehl zu widersetzen. Seit dem Tag, an dem der Abschnitt meines Lebens zu Ende ging, der alles veränderte, sind mehr als drei Jahre vergangen.

»Hi Boss. S dniom roždenija!« Es muss daran liegen, dass ich Geburtstag habe, denn Olga verzieht ihre Mundwinkel zu einem angedeuteten Lächeln, während sie mir in ihrer Muttersprache gratuliert. Doch noch bevor sie ihre Zähne blecken kann, presst sie die Lippen sofort wieder schmal zusammen und wendet den Blick ab. Der Luftzug in meinem Rücken ist die Erklärung. Ein Kunde hat es geschafft, an Rodney vorbeizukommen.

Nicht, dass dies für angemeldete Gäste schwierig wäre, doch ab und an präsentiert sich jemand am Eingang, ohne das Passwort des Tages zu kennen. Zumeist handelt es sich um Personen, die einen neuen Club ausprobieren wollen, den Namen gehört, jedoch keine Ahnung davon haben, welche Art von Service wir hier bieten. Hin und wieder sind es auch Journalisten, die hoffen, einen Blick hinter die Kulissen dieser vermeintlichen Lasterhöhle zu werfen. Die einen wie die anderen werden freundlich gebeten, sich auf der Webseite zu informieren und uns gegebenenfalls zu kontaktieren. Dieser Modus Operandi stellt sicher, dass meine Mitarbeiter und ich wissen, mit wem wir es zu tun haben.

Man glaubt nicht, wie viele Menschen sich einfach nur danach sehnen, ihre Schüchternheit abzulegen, um endlich jemandem, ohne zu erröten, in die Augen sehen zu können. Andere haben keine Ahnung, wie man flirtet, oder sie wollen sich von der Scheu befreien, die es ihnen unmöglich macht, die begehrte Person auch nur zu berühren. So kommen manche paarweise, andere wiederum mit Freundinnen oder Freunden, um zu lernen, sich fallenzulassen und hinzugeben, um ihre sinnlichen Wünsche Realität werden zu lassen. Und dann gibt es die Einzelnen, sowohl Männer als auch Frauen, die von den Pussycats erhalten, was ihnen im normalen Leben fehlt.

Wer Interesse an einer Mitgliedschaft im Club zeigt, ist bereits durch den Zutritt auf den reservierten Bereich unserer Webseite über Leistungen und Preise informiert und hat die Daten seiner Kreditkarte mittels verschlüsselter Verbindung mitgeteilt. Die Registrierungsgebühr von eintausend Dollar wird noch vor dem ersten Besuch abgebucht und alles weitere bargeldlos abgewickelt. Name, Anschrift und Beruf der Gäste sind mir ebenso bekannt wie ihre speziellen Wünsche, die die gesamte Bandbreite zwischenmenschlicher Beziehungen abdecken. Dass es sich dabei in vielen Fällen nicht um Sex handelt, würde so manchen der Ignoranten, die über den Pussycat Club Vermutungen anstellen, verwundern.

Olga wendet ihren Blick dem eintretenden Gast zu und ich stoße die Schwingtür auf, die in das Herz meines nächtlichen Rückzugsortes, der zugleich meine Wirkungsstätte ist, führt.

ER, mein Entführer, Mentor und Meister, der Mann, dem ich mich immer noch zugehörig fühle, hat mich fünf Jahre lang darauf vorbereitet, genau dieses Paradies zu schaffen, in dem wenigen Privilegierten zuteilwird, was auf ihrem Wunschzettel der Lust ganz oben rangiert. Sinnliche und sexuelle Erfüllung, die keinen Wunsch mehr offenlässt. Mit geschmeidigen Schritten bewege ich mich vom obersten Niveau über den weichen schwarzen Teppichboden die breiten Stufen zwischen den Liebesinseln nach unten.

Was den Pussycat Club vielen anderen Etablissements der Nacht ähneln lässt, ist der lange Bartresen neben der kleinen Bühne, hinter dem chromblitzende Shaker, kristallene Gläser und hunderte von Flaschen von der verspiegelten Rückwand reflektiert werden. Und die Musik. Nur ist sie hier nur Beiwerk, nicht Hauptattraktion. Leise, sinnliche Noten bilden die Klangwolke, mit der sich die lustvollen Laute, das Stöhnen und Seufzen, und mit dem Voranschreiten des Abends die immer häufigeren Lustschreie vermischen.

Wie gesagt: Nur wenig ist hier wie anderswo.

An einem der Stehtische unweit der Bar erkenne ich einige der Pussycats, die sich mit Gästen unterhalten. Zwei der drei Damen, die soeben mit Bosky und Kiddy anstoßen und die beiden mit teils unterschwelligen, teils lasziven Blicken ansehen, sind Stammgäste. Die dritte Frau steht mit dem Rücken zu mir, ihre Körperhaltung drückt Anspannung aus. Mit einem Nicken, das von denjenigen, die in meine Richtung sehen, erwidert wird, trete ich seitlich an den langen Tresen. Die goldene Maserung der Oberfläche aus poliertem, schwarzem Marmor glitzert im sanften Licht der gezielt eingesetzten Spots, die im gesamten Ambiente auf das Minimum heruntergedimmt sind. Nur der projizierte Wasserfall hinter der Bühne, auf der eine mit blau gefärbtem Wasser gefüllte, gläserne Wanne steht, leuchtet hell.

Cade und Cory kommen näher, beide. Ihre ebenholzfarbene Haut wird durch die schneeweißen Poloshirts betont, die ihre trainierten Oberkörper umspannen. Wie immer bewegen sie sich im Einklang, einer scheint stets die Kopie des anderen zu sein. Monatelang beschimpfte ich mich tagsüber zu der absolut irrwitzigen Idee, eineiige Zwillinge als Barkeeper eingestellt zu haben, vor allem diese beiden, die sich in nichts voneinander unterscheiden. Sogar beim Hochziehen der diabolischen, nach oben auslaufenden Augenbrauen schaffen sie es, die rechte zwei Fingerbreit höher als die andere zu heben. Sie sehen Tyson Beckford ähnlich, haben diese mandelförmigen Augen, die in Kombination mit ihrer dunklen Haut unheimlich sexy wirken, nur sind ihre Gesichter immer glattrasiert. Auch die Rasur erledigen sie mit absoluter Sicherheit zur gleichen Uhrzeit, denn nie hat einer von ihnen einen stärker ausgeprägten Bartschatten als der andere. Und trotz der glatten herb duftenden Gesichtshaut wirken sie noch eine Spur männlicher, als das Ralph Lauren Model.

Mit einem breiten Lächeln, das ihre perfekten schneeweißen Zähne aufblitzen lässt, kommen sie synchron auf mich zu. Sie sind einander nicht nur ähnlich, sondern identisch. Kein Wunder, dass sie von allen nur C&C genannt werden - außer von mir. Automatisch gleitet mein Blick zu ihrer Körpermitte und wieder hinauf. »Cory«, ich nicke dem rechten Zwilling zu. Er grinst. »Cade.« Nun auch der linke. Seit dem Tag, an dem ich beschloss, sie in Leder anstatt in Stoff zu kleiden und der Schneider ihnen in meinem Büro Maß nahm, kann ich sie unterscheiden. Ihre hautengen schwarzen Lederhosen lassen keinen Zweifel darüber, dass der eine Linksträger ist, der andere nicht.

»Hi Boss«, antworten sie zugleich im markanten, singenden Tonfall Louisianas. »Joyeux Anniversaire, Cherie«, murmelt Cory mit dieser atemberaubenden Stimme, die jeden Gospelsänger in New Orleans vor Neid erblassen lassen würde, beugt sich vor und streift mit seinen fleischigen Lippen meine Wange. Ein Schauer läuft über meine Wirbelsäule. »Von mir auch«, haucht mir Cade ins Ohr und knabbert vorsichtig an meinem Ohrläppchen. Himmel! Einen klitzekleinen Moment lang wünsche ich mir, jeden Tag Geburtstag zu haben. Aber so gut sich ihre Berührungen anfühlen, ich werde meinem Grundsatz nicht untreu. Niemals! Nach IHM habe ich mich keinem Mann mehr komplett hingegeben, um jeder Enttäuschung vorzubeugen.

Keiner kann sein wie ER!

»Full House heute?«, frage ich und trete einen Schritt zurück.

Sofort werden die Twins professionell.

»Noch nicht, aber bald.« Cory wendet den Kopf den Bruchteil einer Sekunde vor Cade. Alle drei sehen wir hinauf zu den Liebesinseln, die sich auf verschiedenen Niveaus über die gesamte Breite des Lokals bis nach oben verteilen. Von hier unten sieht der Club aus wie ein altrömisches Amphitheater, nur gibt es hier keine Sitzreihen, sondern Separees, die wie zufällig verteilt wirken. Oberhalb des Baldachins, der die Intimität erhöht, beginnt an der Kopfseite der runden Betten die jeweils nächste Ebene. Anthrazitfarbene, von außen verspiegelten Raumteiler können kreisförmig um die Inseln hochgefahren werden. Jedes Pussycat hat freie Hand, seinen persönlichen Bereich individuell zu gestalten. So steht in einem ein Lehnstuhl mit bordeauxfarbenem Samtbezug, der dem Sonnenkönig ein zustimmendes Lächeln abgerungen hätte, in einem anderen eine Massageliege mit Aussparungen nicht nur auf Kopfhöhe. In jedem Separee gibt es jedoch, neben einem schwarzen Waschtisch, eine gläserne Dusche und eine Art Kommode. Die enthält vom Eiskübel bis hin zu verschiedenen Gläsern und Getränken alles, um den Kunden auch fernab der Bar alkoholische Wünsche zu erfüllen - und nicht nur die. Denn der untere Bereich des Möbels ist gefüllt mit erregenden, lustspendenden und die Libido wie Feuer anfachenden Toys. Diese entsprechen ebenfalls dem individuellen Geschmack der Pussycats - oder aber den Wünschen ihrer Stammkunden.

Aufgrund des Höhenunterschieds sind die Liebesinseln auch vom tiefsten Niveau, wo sich Bar und Bühne befinden, uneinsehbar. Da die Menschen, die hierher kommen, um sich umsorgen und stimulieren zu lassen und den Alltag zu vergessen, bald jede Hemmschwelle überwinden, bleiben die Raumteiler zuweilen versenkt. Dann zeigt nur die sich verändernde Beleuchtung der Liebesinseln, die von oben wie eingefärbter Sprühregen von der hohen Decke herabfließt, an, ob sie besetzt sind.

»Pearl und Silky sind beschäftigt«, bemerkt Cady.

»Damian und Strawberry auch«, kommentiert sein Bruder.

»Verheiratete«, pflichte ich nickend bei. Wir sind daran gewöhnt, dass viele männliche Gäste ihre Besuche bei uns am frühen Abend einplanen, um sie ihren Frauen und Familien gegenüber als Businessdinner zu tarnen. Singlemänner ziehen die späteren Stunden vor. Bei der weiblichen Klientel verhält es sich ähnlich. Manchmal kommen zwei oder drei Freundinnen gemeinsam und verbringen einige Zeit plaudernd an der Bar, bevor sie sich den nicht alkoholischen Spezialitäten widmen - einzeln oder gemeinsam.

Nur an den Abenden, an denen es eine Bühnenshow gibt, ist alles anders. In meinem Bauch kribbelt es verheißungsvoll, als ich an meinen Auftritt in wenigen Tagen denke. Es ist lange her, dass ich Frosty zuletzt sah, noch länger, dass wir gemeinsam aufgetreten sind. Die Zahl der bisher eingelangten Anmeldungen übertrifft alle Erwartungen, weshalb die Umgestaltung der bühnennahen Liebesinseln in Sitzreihen bereits in der Nacht zuvor beginnen wird. Allerdings gibt es im Moment Dringenderes zu bedenken als das Event. Ich wende mich C&C zu.

»Wenn die Anzahl der Mitglieder weiterhin so rasant ansteigt, werde ich weitere Pussycats einstellen müssen. Vielleicht denkt ihr doch noch über mein Angebot nach?«, frage ich. Cade und Cory verschwinden lachend und wenden sich den Gästen und den Pussycats vor dem Tresen zu. Bis jetzt ist die Atmosphäre dort etwas angespannt, wie immer zu Beginn des Abends, aber das wird sich legen.

»Mit den beiden wirst du kein Glück haben«, raunt mir Sebastián zu, legt eine Hand auf meine Schulter und dreht mich zu sich herum. Er strahlt mich aus seinen unergründlich tiefen, nahezu schwarzen Augen an. Sein Blick wird weich, als er mir mit dem Daumen über die Wange streicht, sich nach oben streckt und mich sanft auf den Mund küsst. »Treinta y cinco ist ein gutes Alter. Feliz cumpleaños!«, haucht er und eine Wolke frischer Meeresluft weht mir entgegen. Das Irritierende daran ist, dass ihn auch am Ende der Nacht noch diese Duftwolke umgeben wird. Es ist, als ob sein Schweiß nach Ozean riechen würde, selbst der typische Moschusgeruch sexueller Erregung, der ihm zu späterer Stunde anhaften wird, verwandelt sich bei ihm in eine salzige Brise.

»Du weißt schon, dass ich keinen Wert darauf lege, an mein Alter erinnert zu werden?« Ich werfe den Satz mit Leichtigkeit hin, um zu überspielen, woran ich heute seit dem Aufwachen denke. Diese beiden Zahlen, drei und fünf, haben sich in meinem Kopf einen Logenplatz gesucht und erscheinen riesengroß vor meinem inneren Auge, sobald ich nur die Lider ein wenig absenke.

»Es ist nur eine Zahl«, sagt er mit Nachdruck und ich sehe ihn erstaunt an. »Ich kenne dich besser, als du denkst, mi amor«, erwidert er leise meinen Blick deutend. »Und ich mag es nicht, wenn sich Sorgenfalten auf deiner Stirn eingraben.«

Natürlich weiß ich, dass er Recht hat. Andere Frauen in meinem Alter managen einen Haushalt mit zwei, drei Kindern und einem Hund, arbeiten zumindest halbtags und sind ihrem Ehemann nicht nur treu ergeben, sondern auch hingebungsvolle Geliebte, sobald der Nachwuchs abends im Bett ist. Wahrscheinlich fühlen sie sich dabei sogar jung und unbesiegbar wie Achilles.

Mein einziger Lebensinhalt ist hingegen mein Club, und seit mehr als drei Jahren hatte ich keinen Sex mehr, ganz zu schweigen von etwas, das man Beziehung nennen könnte. Viele Menschen sehen in mir die Frau, die anderen beibringt, mit Worten und Taten zu verwöhnen und zu lieben, bis ihren Partnern Hören und Sehen vergeht - und sie beneiden mich um mein vermeintlich fantastisches Dasein. Denn sie wissen nicht, dass ich Angst habe.

Angst vor Nähe zu einem Mann, dem ich niemals gehören kann, da meine Gedanken bei einem anderen weilen. Damals, mit Logan, der vom Sandkastenfreund zu meiner ersten Liebe und zum Lebensgefährten wurde, war alles so einfach. Bis ER mich aus meinem durchschnittlichen Leben herausriss und mir zeigte, wie sich Leidenschaft, erfüllte Lust und Liebe anfühlen. Wie sehr dieses Gefühl des miteinander Verbundenseins, der absoluten Vervollkommnung einer Beziehung einen Menschen sowohl psychisch als auch physisch ausfüllen kann. Seit dem Tag, an dem er mich aus seinem verbannt und in mein von IHM konzipiertes neues Leben gesteckt hat, zittere ich bereits bei dem Gedanken, einen anderen Mann an mich heranzulassen. Warum sollte ich es auch tun? Nur um festzustellen, dass er meine Erwartungen niemals erfüllen wird? Denn ER ist der Einzige, der mir genügen kann. Ich spüre es mit jeder Zelle meines Körpers.

Meine Angst, noch tiefer in den Strudel des Selbstmitleids gerissen zu werden, der mich Tag und Nacht nicht freigibt, wird nur während der Stunden hier im Club schwächer, wenn ich meine Maske aufsetze. Ich zeige Männern und Frauen, wie sie ihre Beklemmungen, die Furcht vor Nähe oder dem Ausleben sexueller Fantasien ablegen und die Hemmschwelle überwinden können, die sie von einem sinnlich erfüllten Leben trennt.

Die Anzahl der Kunden, die für einen Termin mit mir persönlich ein Vielfaches von dem ausgeben, was sie für eines der Pussycats zahlen würden, füllt mittlerweile eine eigene Kartei. Ich spiele mit ihnen und bereichere ihr Leben mit meiner Erfahrung. Ich stehe ihnen zur Verfügung, um explizite Fragen zu beantworten, aber auch mit meinem Körper, wenn es darum geht, erogene Zonen anschaulich zu machen und die Vielfalt von Berührungen zu erklären. Doch alle unterzeichnen einen Vertrag, in dem sie davon unterrichtet werden, dass Penetration, egal welcher Art, mit mir ausgeschlossen ist. Seit mehr als drei Jahren bin ich die Einzige, die mich befriedigen darf, obwohl meine Libido in diesem Umfeld, das ER für mich wollte und ich mir geschaffen habe, verrückt spielt.

»Feiern wir später miteinander?« Sebastián lehnt den Kopf in den Nacken und sieht nach oben. Mit den High Heels bin ich eins fünfundachtzig groß und überrage ihn zwei Handbreit. Aber sein überwältigendes Ego sorgt dafür, dass ihn dieser Umstand nicht stört. »Nur wir beide?«, fährt er unbeirrt fort.

Mein Lachen perlt wie Champagner über meine Lippen. »Wir alle«, antworte ich und deute mit einer Geste rundum.

»Irgendwann krieg ich dich«, knurrt er und bemerkt die Frau nicht, die sich ihm von hinten nähert und mir über seine Schulter zuzwinkert.

Trotz ihres Alters, Cymone Bradbury hat vor einigen Monaten ihren Fünfzigsten gefeiert, hat sie eine Figur wie ein Top-Model und ist auch so gekleidet. Sie macht kein Geheimnis daraus, dass dabei einer der weltbesten Schönheitschirurgen seine Finger im Spiel hat. Die entsprechenden Honorare kann sie sich leisten. Besser gesagt, ihr Mann, ein millionenschwerer Unternehmer, der ebenfalls Stammkunde bei uns ist. Ihre mörderisch hohen High Heels sind auf dem weichen Teppich nicht zu hören, umso mehr ihre Stimme, wenn sie ihre Lust herausschreit. Die kommt jedoch vorerst nicht zum Einsatz, da sie sich mit zusammengepressten Lippen nähert und mit ihrer Hand eine von Sebastiáns Arschbacken packt. Ein anderer Mann würde zusammenzucken und sich einmal um sich selbst drehen, um die Angreiferin zu packen, auch die anderen Pussycats. Doch der ehemalige Pornoschauspieler kneift nur kurz die Augen zusammen und konzentriert sich auf die Finger an seinem Allerwertesten. Ich traue mich wetten, dass er alle Frauen, die er jemals hatte, an ihren Berührungen erkennt.

»Cymone, mi amor.« Mit einer geschmeidigen Bewegung dreht Sebastián sich um, ohne sich dem Zugriff auf seine Pobacke zu entziehen, womit er mit einem Bein zwischen ihren Schenkeln zum Stehen kommt. Er drückt sein Becken vor und legt zugleich seine Hände an ihre Wangen und küsst sie zärtlich auf die Lippen.

»Wie konntest du mich nur wochenlang allein lassen?«, raunt er mit dem ihm eigenen tiefen Tonfall, der selbst mir ein Prickeln im Unterbauch versetzt. Genau dieser Ton war es auch, der mich vor drei Jahren dazu brachte, ihn zu kontaktieren. Dabei überwog in seinen Filmen der körperliche Einsatz den sprachlichen bei Weitem, und ich hatte ihn nie persönlich getroffen oder mit ihm gesprochen. Jetzt legt der Mann mit der heißen Stimme einen Arm um die schlanke Taille Cymones und führt sie nach oben zu seiner Insel, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Ich unterdrücke einen tiefen Seufzer. Manchmal vergesse ich für einen Moment, dass das Geschehen in meinem Club perfekt inszenierte Fiktion ist. Die Pussycats sind Meister in der Kunst der Verführung, geben jedem Gast das Gefühl, der wichtigste Mensch in ihrem Leben zu sein.

Was ja auch stimmt.

Zumindest für die Zeit, die sie miteinander verbringen.

Mit einem letzten Blick über die Bar, wo inzwischen sicher zwanzig Personen lächelnd und plaudernd ihre Drinks genießen, wende ich mich der schwarzen Tür zu, die in den rückwärtigen Teil des Hauses führt.

Sebastián

Man sieht ihm den Spanier an. Seine Augen erinnern an erloschene Lava, das schwarze, leicht gewellte Haar ist perfekt geschnitten. Das Hemd aus teurer Seide und die hauteng anliegende, maßgefertigte Hose zu den polierten, handgenähten Schuhen, sind untrennbar mit seinem Namen verbunden. Sebastián Còrdoba ist ein Kunstwerk auf zwei Beinen, dem Gott nicht nur Atem eingehaucht, sondern bei dessen Kreation er auch tief in den Topf der Männlichkeit gegriffen hat. Nur hat es dann bei der Körpergröße nicht ganz gereicht, was jedoch dem Gesamteindruck keinen Abbruch tut. Denn der Schöpfer hat die fehlenden Zentimeter zwischen Kopf und Fuß mit einem unerschütterlichen Ego wettgemacht.

Er wirkt wie Banderas als Zorro, zwar ohne Hut und Maske, aber mit einem perfekt zurechtgestutzten Oberlippenbart, und auf Tuchfühlung spürt man die Gluthitze seines Körpers. Ich weiß, wovon ich spreche, kommt er mir doch mittlerweile seit drei Jahren bei jeder sich bietenden Gelegenheit zu nahe. Er geht davon aus, dass für ihn meine Regel niemals Sex mit einem Pussycat keine Bedeutung hat, da er Ausländer ist. Das, obwohl er mich, Cat Black, und meine Position als Eigentümerin des Clubs respektiert. Doch er benimmt sich, als ob seine Green Card ihm das Recht gäbe, sich alles zu nehmen, was er will - mich inklusive. Ich werde ihm nicht sagen, dass mich seine geringe Körpergröße abturnt, ich kleinwüchsigen Männern nichts abgewinnen kann, und das ungeachtet der Dimensionen seines Schwanzes, die in diesem Falle proportional seinen Fähigkeiten als Liebhaber entspricht.

Woher ich das weiß?

Ganz einfach, ich habe ihn oft genug in Aktion gesehen. Nicht live, sondern auf dem Bildschirm. Sebastián Còrdoba war jahrelang einer der bestbezahlten Pornoschauspieler Hollywoods, und seine Filme haben Kultstatus. Bis heute.

In Anbetracht der Mission, die ER, mein Entführer, Mentor und Liebhaber, mir aufgetragen hatte, nämlich den Pussycat Club auf die Beine zu stellen, ergab es sich von selbst, dass ich mich durch einschlägige Webseiten im Internet klickte. Und eines Abends, den ich, wie schon einige andere zuvor, alleine und weit weg von IHM verbrachte, landete ich bei einem Video, das nicht nur dem Begriff Pornografie aufgrund seiner künstlerischen Machart einen positiven Beigeschmack gab. Der Hauptdarsteller war beeindruckend - in vielerlei Hinsicht. Bei der Körpergröße irrte ich mich, wie ich bald feststellte, doch muss ich zu meiner Verteidigung sagen, dass er in den Filmen mindestens zehn Zentimeter größer wirkt als er in Wirklichkeit ist. Wie gesagt: Er hat mit Antonio Banderas einiges gemeinsam. Tatsache ist, dass ich noch in derselben Nacht, nachdem ich mich beim Ansehen des soundsovielten pornografischen Streifens mit ihm zum dritten Orgasmus fingerte, eine Nachricht an ihn schrieb. Bereits in dem Moment, in dem ich den Send-Button drückte, war ich davon überzeugt, dass er nicht antworten würde.

Stattdessen stand er drei Tage nach Erhalt des Angebots in dem noch ziemlich leeren Büro, begrüßte mich mit einem Augenzwinkern und einem perfekten Handkuss - gehaucht, nicht geleckt - und fragte, wobei er behilflich sein könne. In den Wochen bis zur Eröffnung packte er genau so mit an wie alle anderen, und ich lernte den Menschen hinter der Fassade kennen. Schade, dass er diesen nur sehr selten durchscheinen lässt.

Nach zwanzig Jahren im Pornobusiness, wo er sein Können an kaugummikauenden Weibern zeigen musste, die an chronischer Scheidentrockenheit litten und ihre Orgasmen fingierten, hatte er genug. Ich sehe immer noch den angeekelten Gesichtsausdruck, mit dem er seine Entscheidung begründete, vor mir. Mit einer Mischung aus Selbstmitleid und Unverständnis über die vielen vergeudeten Jahre entblößte er seine Seele vor mir. Für einen Augenblick - denn dieser Moment war einmalig und dauerte nicht länger als das Donnergrollen eines herannahenden Gewitters. Sebastián ist ein selbstgefälliger Mann mit einem Riesenego, der sich benimmt wie sein Landsmann Hernan Cortés, der Conquistador des Aztekenreichs. Nur sind es in seinem Fall die Frauen, die ihm zu Füßen liegen, sich seinem Charme ergeben. Er bringt sie zum Sabbern und zum Dahinschmelzen und wirkt dabei wie ein unschuldiger Teenager - und das mit dreiundvierzig Jahren und einer Körpergröße von nur eins zweiundsiebzig. Die Anzahl seiner Stammkundinnen und deren Begeisterung spricht für sich.

Jetzt legt er seinen Arm um Cymones schlanke Taille und führt sie, ohne ein weiteres Wort oder einen Blick in meine Richtung zu verlieren, hinauf zu seinem Separee.

Sebastián spürt Cats Blick in seinem Rücken. Hätte er den Arm nicht um die schlanke Taille Cymones liegen, die unbestritten seine liebste Stammkundin ist, würde er sich jetzt umdrehen, zu ihr zurückeilen und seine Lippen auf ihre legen. Seitdem er vor bald dreieinhalb Jahren die Mail erhielt, in der sie ihm den Job als Pussycat unterbreitete, als ob es sich um den Kauf eines Aktienpakets handeln würde, reizt ihn diese Frau mehr als jede andere. Mit etwa einem Meter fünfundsiebzig ist sie weder zu groß, noch zu klein, sondern perfekt. Ihre weiblichen Kurven sind der Hammer, und in den Bustiers, die sie zu schmalen Röcken trägt, erkennt selbst ein Blinder, dass alles an ihr echt ist - vom Hals abwärts. Denn sowohl ihre Augenfarbe als auch die ihrer Haare, wählt sie täglich passend zum Outfit. Ihre Iriden sind von einem intensiven Blau, das je nach Beleuchtung heller oder dunkler wird. Sebastián liebt dieses Farbenspiel, das auch ihre Stimmung zur Schau trägt, obwohl sie selbst sich dessen nicht bewusst zu sein scheint. Ihre schwarzen Augenbrauen bilden stets einen vollendeten Bogen, die Wimpern sind lang und dicht, doch hat er zu viel Erfahrung mit der Kunst der Maskenbildner, um zu glauben, dass in Cats Fall ein Meister seines Fachs der Natur nachhilft. Sobald sie keine ihrer unzähligen Echthaarperücken trägt, glänzen ihre sanften, schulterlangen Locken in einem intensiven Schokobraun, und selbst bei genauem Hinsehen hat er noch nie auch nur einen halben Millimeter Haaransatz in einer anderen Farbe erkannt. Heute wirkte sie irgendwie verletzlicher, er vermutet, da sie sich nicht unter einer Perücke versteckt. Offenbar geben ihr diese gestylten Haarteile mehr Sicherheit, denn auch wenn sie immer den Anschein erweckt, dass sie unerschütterlich ist - Sebastián nimmt es ihr nicht ab. Obwohl weder er noch sonst jemand im Club weiß, wer sich wirklich unter der Schale der erfolgreichen Geschäftsfrau Cat Black verbirgt, scheint ihr fünfunddreißigster Geburtstag ein wenig an ihrer Unerschütterlichkeit zu kratzen.

»Du bist mit deinen Gedanken weit weg, Darling. Sagst du mir, wo?« Cymone hat die hochhackigen Pumps von den Füßen gestreift und sitzt am Bettrand. Sie streckt ihm die Hand entgegen, er greift danach, beugt sich vor und leckt um die Spitze ihres Zeigefingers. Der Blick seiner glänzenden schwarzen Augen verbindet sich mit ihrem, seine Zunge streicht spielerisch über ihre Handfläche. Sie entzieht sich ihm mit einem Ruck, verschränkt ihre Finger im Schoß.

»Sebastián!« Es hätte nicht des zurechtweisenden Tones bedurft, um ihm klarzumachen, dass sie eine Antwort auf ihre Frage erwartet. Cymone Bradbury wirkt, sobald sie den Pussycat Club betritt, nur an Sex interessiert, so wie vorhin an der Bar. Doch ist dieses Gehabe nur eine Maske, die sie aufsetzt, um ihre Schüchternheit zu überspielen. In Wirklichkeit ist sie ein Workaholic, und, wie ihr Mann Bill, mit beiden Beinen fest mit dem Boden der Realität verankert. Außenstehende, unter denen es vor allem viele Neider gibt, tippen aufgrund des Reichtums des Ehepaars eher auf oberflächliche Snobs, die nur an seichtem Vergnügen interessiert sind. Weit gefehlt! Sie gehen ihrer Arbeit mit Hingebung nach, er für das weitverzweigte Unternehmen der IT-Branche, sie für ihre Stiftung, die sich der Armen des Bundesstaats annimmt. Alles im Leben der Bradburys ist wichtiger als Sex!

Sebastián muss ihr Zeit geben. Er entzieht ihr die Hand, geht zum Barschrank, und nimmt die bauchige Flasche aus dem mit Eis gefüllten Champagnerkübel. Mit der bereitliegenden Damastserviette trocknet er den Krug Grande Cuvée ab, öffnet mit geübten Griffen die Schlinge des Drahtkorbs und zieht ihn mit der Folie ab. Er dreht den Korken, bis dieser leise ploppt, schenkt zwei Kristallflöten voll und reicht ihr eine, bevor er sich neben sie auf den Bettrand setzt und ihr zuprostet. Mit dem Knie berührt er sanft ihren Oberschenkel. Sie wendet ihren Kopf ihm zu, ihre Augenlider flattern ein wenig. Er nähert sein Glas dem ihren, stößt damit leicht dagegen. Zugleich und ohne ein Wort zu sagen, die Blicke ineinander verfangen, trinken sie einen Schluck.

»Cat hat heute Geburtstag, und ich werde das Gefühl nicht los, dass ihr das irgendwie zu schaffen macht«, sagt er nachdenklich.

Cymone verzieht ihr ansprechendes Gesicht zu einem spöttisch wirkenden Lächeln. »Die Gute hat sicher zwanzig Jahre weniger als ich! Soll ich mir zu meinem Einundfünfzigsten eine Zyankalikapsel wünschen?«

»Mi amor, da gibt es etwas, das ihr gemeinsam habt: Ihr seht beide um einiges jünger aus, als ihr seid. Cat wird heute Nacht noch fünfunddreißig Kerzen ausblasen.«

»Tatsächlich? Das sieht man ihr wirklich nicht an, zumal bei ihr alles Natur ist.« Cymone streicht nachdenklich mit dem Zeigefinger den Rand ihres halb vollen Glases nach. »Wahrscheinlich hat sie das Alleinsein satt, so wie ich damals ... Wenn mein Absatz nicht ausgerechnet an dem Tag abgebrochen wäre, als Bill vor seinem Bürogebäude aus der Limousine stieg, hätte ich ihn nie getroffen. Und dich auch nicht.«

Sie zwinkert Sebastián zu und leert den restlichen Champagner in einem Zug. Er muss kein Hellseher sein, um ihre Aufforderung zu verstehen. Mit einer geschmeidigen Bewegung nimmt er ihr das Glas ab und drückt die Taste der Fernbedienung, die den Raumteiler aus Fuméglas rund um das Separee hochfahren lässt. Erst als die von außen verspiegelte Wand die komplette Höhe erreicht, öffnet er die Schublade und greift hinein.

Das Rätsel um Cat Black würden sie nicht lösen. Bis auf ihr Alter, das sie am Tag der Eröffnung des Clubs beim Anstoßen erwähnte, da dieser zugleich ihr zweiunddreißigster Geburtstag war, ist sie ein fleischgewordenes Mysterium. Niemand kennt ihren wahren Namen und keiner weiß, woher sie stammt. Selbst ihre Aussprache ist akzentfrei, sodass sie nicht den geringsten Hinweis auf ihre Herkunft gibt.

Hingegen ist die Frau vor ihm ein offenes Buch. Er liebt ihre Art, sich zu kleiden, ihren Duft, die durchscheinende Haut, den Geschmack ihrer Lippen und den ihrer Lust, und die Leidenschaft, mit der sie sich ihm hingibt, sobald er ihren Selbstschutz-Code knackt. Das Spiel mit Cymone beginnt bei jedem Treffen aufs Neue, ist wie eine Partie am Computer, bei der beide Player immer wieder auf Level eins starten.

Sebastián wendet sich ihr zu. Mit der Zungenspitze streicht sie ihre Oberlippe entlang. Sofort pocht sein Schwanz gegen das enge Gefängnis, als ihr Blick von seinem markanten Kinn über das schwarze, am Hals offenstehende Seidenhemd hinunter zum Bund seiner hautnah geschnittenen Hose, die so gut wie nichts der Fantasie überlässt, tastet. Wie beiläufig streicht er mit den Fingern über seine Körpermitte und sein Penis reagiert mit einem leisen Zucken. Mit einer betont lässigen Handbewegung wirft er ein Kondombriefchen und das mit schwarzem Samt überzogene, längliche Etui auf das Bett, streift seine Schuhe und Socken ab und kniet sich vor Cymone auf den Boden. Noch bevor er ihre Beine berühren kann, presst sie diese zusammen.

»Nicht«, knurrt er und drückt ihre Schenkel mit dem behutsamen Druck seiner Handflächen auseinander, sie schiebt zugleich die taubengraue Seide des weit schwingenden Rocks nach unten, bis der Stoff seine Hände verdeckt. Ein sanftes Lächeln umspielt Sebastiáns Mundwinkel. Seit mehr als zwei Jahren verbringen sie regelmäßig Zeit miteinander, doch ihre anfängliche Schüchternheit hat sie immer noch nicht überwunden. Er muss sie jedes Mal erneut dazu bringen, sich gehenzulassen und die Grenze zu überschreiten. Sie ist in einem derart puritanischen und verklemmten Elternhaus aufgewachsen, dass sie ihren ersten - und desaströsen - Sex erst mit vierundzwanzig hatte. Und danach keinen mehr, bis zu dem Tag, als Bill sie in den Pussycat Club mitnahm.

Sie, die nie auf Partys ging, hatte am Tag der Diplomverleihung dem Drängen ihrer Studienkollegen nachgegeben. Dass ausgerechnet der Präsident der Beta Gamma Sigma sich für sie interessieren könnte, hatte ihr Denkvermögen eingeschränkt, die unzähligen Cocktails, die er ihr einflößte und deren Inhalt sie nicht kannte, den verbliebenen Rest ihres Scharfsinns annulliert. In der Morgendämmerung kam sie unter einem Baum unweit des Flussufers wieder zu sich. Ihre Sandalen lagen einige Meter weit weg, ihr Slip zerfetzt und blutig daneben, und an ihren Schenkeln klebten milchigweiße Spuren. Nur mit Mühe hatte sie ihren schmerzenden Körper zu ihrem Wohnheim geschleppt, war auf der Treppe zusammengebrochen. Stunden später war sie in einem Zimmer der Krankenstation aufgewacht. Die freundlich lächelnde, wortkarge Krankenschwester hatte den Arzt gerufen, dieser den Chef der Universitätssecurity und ihren Doktorvater verständigt. Die beiden Männer befragten sie, doch so sehr sie sich anstrengte, an den Abend der Abschlussparty kamen nur verschwommene Erinnerungen auf. Innerhalb des Campus wurde der Vorfall totgeschwiegen und keiner der Partybesucher meldete ein ungewöhnliches Ereignis. Als sie wieder klar denken konnte, waren ihre Studienkollegen und die anderen Studenten des Abschlussjahrgangs bereits abgereist. Sie tat es ihnen gleich, trotz der Schwellungen zwischen ihren Beinen.

Als sie zwölf Jahre später, mit sechsunddreißig, Bill kennenlernte, war sie - emotional gesehen -, immer noch Jungfrau. Sobald er nach ihrer Hand griff, begann sie zu zittern. Doch er ließ sich nicht beirren, beließ es monatelang bei Wangenküssen und Händchenhalten. Im Laufe der Zeit wurden ihre Gespräche während der langen Spaziergänge, die sie beide liebten, persönlicher. Sie entdeckten immer mehr Gemeinsamkeiten, die von ihrer sozialen Ader bis hin zu ihrer Abneigung für korrupte Politiker und einflussreiche Lobbyisten reichten. Sonst teilten der sechs Jahre jüngere Mann und sie jedoch nichts, dachte Cymone. An dem Tag, an dem er sie bat, seine Frau zu werden, und sie ihn mit weit aufgerissenen Augen erstaunt ansah, gestand er ihr seine Homosexualität.

Die Antwort fiel ihr nicht schwer. Er hatte keinen festen Partner, ging in seiner Arbeit auf. Sie hatte Angst vor menschlicher Nähe und Sex. Tatsächlich verband sie beide viel mehr als den Großteil der Menschen. Vor allem aber respektierten sie einander und liebten sich. Platonisch.

Und so vereinten sie ihre Barriere der Umwelt gegenüber durch den Bund der Ehe, lebten jedoch wie Bruder und Schwester. Der Nerd Bill Bradbury wurde mit seinem IT-Unternehmen immer erfolgreicher, ging an die Börse, vervielfachte den Umsatz erneut, wurde zu einem der weltweiten Marktführer für Firewalls und Sicherheitsapplikationen im Finanzbereich. Zwanzig Prozent seines Gewinns investierte er in die Stiftung seiner Frau. Auf ihre Art waren sie beide glücklich.

Zum zehnten Hochzeitstag schenkte Bill seiner Frau eine Hypnotherapie. »Wenn du nicht weißt, was damals passiert ist, wirst du nie erfahren, wie wundervoll körperliche Liebe sein kann.«

Ein Jahr später nahm er sie mit in den Pussycat Club zu einer Show von Cat und Frosty. Dass er Sebastián für sie gebucht hatte, erfuhr Cymone erst, als der heißblütige Spanier mit seinen sinnlich-romantischen Bemerkungen ihre Wangen zum Glühen gebracht hatte und sie ihm zu seiner Liebesinsel folgte.

Sebastián greift nach ihren Händen, die den Rocksaum festhalten, beugt sich vor und küsst ihre Handinnenflächen, zuerst eine, dann die andere, ohne den Blick zu senken. Das Blaugrau ihrer Iriden wird zu einem dunklen Violett, ihre Sehnsucht greifbar. Sanft legt er ihre Hände neben ihren Beinen auf das Bett, fährt mit den Fingern den Rocksaum entlang und hebt die taubengraue Seide an. Die Bordüre der hautfarbenen Strümpfe wird sichtbar, der Verschluss der Strapse, ihre alabasterfarbene Haut. Er spitzt die Lippen, bläst über ihre Schenkel, sie seufzt auf.

»Warst du folgsam?«, fragt er mit kratziger Stimme.

Sie antwortet mit einem Wimmern, ihre Hände umklammern die mit dunkelroter Seide bezogene Decke. Sebastián fährt mit den Daumen unter die Strapse, zieht sie hoch, lässt sie gegen ihre Haut schnalzen. Cymone stöhnt.

»Also?« Sie wimmert erneut. Er hebt den Blick, sie sieht ihn unter halb gesenkten Lidern an.

»Soll ich nachsehen?« Die heisere Stimme spiegelt seine Erregung wieder. Sie nickt. Er schiebt die Seide des Rocks nach oben bis zum Ansatz ihrer Oberschenkel. Sie trägt einen breiten Strumpfbandgürtel aus dunkelrosa Spitze, der an ihrer Leiste endet. Der weiche helle Flaum auf ihrem Venushügel ist der Beweis, dass sie seine Anordnung befolgt und auf den Slip verzichtet hat. Er schluckt, versenkt sein Gesicht zwischen ihren Beinen, saugt ihren Geruch ein und berührt mit dem Daumen ihre Klit. Der leichte Druck auf ihrer harten Perle genügt, um sie zum Keuchen zu bringen.

»Rutsch vor!« Sebastián befiehlt es mit dunkler Stimme, sie tut es. Mit der Zunge streift er über die harte Erregung, streicht nach unten, durchfährt ihre Spalte. Die Strapse dehnen sich, als Cymone bebend die Schenkel öffnet. Er umklammert sie mit seinen Fingern, zieht die elastischen Bänder nach außen, reibt sich mit der Nase an ihrer Klit und versenkt sich züngelnd in ihrer heißen Vagina. Ihre Lust dringt ihm feucht entgegen, ihr Duft erfüllt ihn, das Blut sammelt sich zwischen seinen Beinen, und sein Penis wächst gegen den Stoff der Hose, füllt sie aus. Er liebkost und streichelt sie mit seinen Lippen, saugt an ihr, trinkt sie, leckt die Labien entlang, versinkt erneut in ihr, greift mit einer Hand an ihre harte Perle und schnippt mit den Fingern dagegen. Er spürt ihre Muskeln, die sich zusammenballen, als ob sie seine Zunge melken wollten, sie lässt sich auf den Rücken fallen, drückt ihm ihr Geschlecht entgegen, und ihr langer, lustvoller Schrei erfüllt den Club. Zuckend liegt sie vor ihm, ihre Hände vergraben sich in seinen Haaren, sie zieht ihn näher, fester, hebt ihr Becken leicht an. Er leckt sie weiter, tiefer, rascher, versinkt in ihr, umspielt ihre Klit, spreizt ihre Schenkel an der Leiste, bis sie schmerzvoll aufstöhnt. Er trinkt aus ihr, saugt sich fest, bläst über ihre heiße Spalte, vergräbt seine Nase, seinen Mund in ihrem bebenden, vor Lust triefenden Geschlecht, und befördert sie erneut in den Himmel der Leidenschaft. Ihre Muskeln kontrahieren um seine Zunge, leckend stößt er sie über den Rand, hinein in den erlösenden Schrei der Erfüllung. Schwer atmend, mit weit geöffneten Beinen, den intimsten Teil ihres Körpers vor ihm offenbarend, liegt Cymone vor ihm. Mit den Fingern spielt sie mit seinem Haar, gleitet über die Ohrmuscheln, fährt seinen Kieferknochen entlang, bis er den Kopf hebt. Ihre Feuchtigkeit haftet an seinem schwarzen Oberlippenbart, sie streicht darüber.

»Ich liebe es, wenn meine Lust auf dir glänzt«, murmelt sie.

Das ist der Moment, in dem sie die Grenze überschritten hat, für alles bereit ist. Sebastián erhebt sich. Vor dem Bett stehend sieht auf sie herab, öffnet mit langsamen, sinnlichen Bewegungen die Knöpfe seines Hemdes, den am Hosenbund, schließlich den Reißverschluss. Cymone leckt sich über die Oberlippe, als er das Hemd über seine Schultern hinabgleiten lässt. Sie beißt sich auf die Unterlippe, als er die Hose öffnet, der Stoff auf seinen Füßen in sich zusammenfällt, er heraussteigt. Er trägt keine Unterwäsche. Seine pralle, blau geäderte Männlichkeit wippt stolz aufgerichtet. Sie stöhnt auf. Geschmeidig wie eine Raubkatze robbt er auf dem Bett zwischen ihre Schenkel und dringt vorsichtig mit zwei Fingern in sie ein. Sie schnurrt wie ein Kätzchen. Er gleitet vor, zurück, nimmt einen dritten Finger dazu. Sie hebt das Becken, zieht ihren Rock bis zur Taille hoch, er stößt tiefer in sie.

»Hilf mir«, keucht sie und zerrt an dem Stoff, der ihren Oberkörper umspannt.

Er reicht ihr eine Hand, sie hält sich fest und kommt zum Sitzen. Sie überkreuzt die Arme, zieht das Kleid über den Kopf, wirft es zur Seite. Dann legt sie ihre Handflächen an seine Wangen, und während er sie fingert, leckt sie mit der Zungenspitze über seinen Bart, seine Lippen, bedeckt seinen Mund mit ihrem und fordert Einlass. Wie zwei Ertrinkende fallen sie übereinander her. Der Tanz ihrer Zungen, die lecken, saugen, erforschen, einander streicheln, geht einher mit dem Spiel seiner Finger in ihrer heißen Enge. Mit der anderen Hand streift er den Träger des BHs von ihrer Schulter, umfasst ihre chirurgisch verkleinerte, runde Brust, massiert und drückt sie, presst den Nippel zwischen seinen Fingern zusammen. Aus der Tiefe ihrer Kehle dringt ein Grollen nach oben.

»Ich will dich in mir«, keucht sie in seinen Mund und umklammert seine Arme, ihr Becken beginnt zu zucken. Rasch entzieht er ihr seine Finger, tastet suchend über die Bettdecke, findet das Briefchen, nimmt die andere Hand von ihrer Brust, reißt es auf und stülpt sich das Kondom über, ohne seine Lippen von ihren zu lösen. Seine Hand gleitet an ihren Rücken, hinab zum Steißbein, drückt ihren Unterkörper nach vorn, sodass sie zum Liegen kommt. Er zieht ein Kissen näher, hebt sie leicht an, schiebt es unter ihr Becken und positioniert seine Penisspitze vor ihrem Eingang. Sie rückt ein wenig vor, er dringt ein paar Millimeter in sie, hält ein.

»Bitte«, flüstert sie.

»Was denn?«, fragt er, seine Handflächen neben ihren Schultern aufgestützt, das Gesicht exakt über ihrem, zwingt er ihr seinen Blick auf. Sie schließt die Augen.

»Bitte«, wimmert sie.

»Schau mich an und sag mir, was du willst.« Schon wieder spricht er mit dem Unterton eines Offiziers auf dem Kasernenhof.

Sie hebt die Lider an, blinzelt.

»Ich will dich«, lispelt sie.

»Sag es!«

»In mir.« Sie drängt ihm ihr Becken entgegen, er zieht sich zurück. Sie schnaubt, er lacht leise.

»Ekel!« Er setzt sich auf seine Fersen.

»Du ... du ...« Sie hebt ihren Oberkörper an, greift nach seinen Handgelenken, er lässt es geschehen, folgt ihrer Bewegung, stützt die Hände wieder neben ihren Schultern ab.

»Sebastián, fick mich, verdammt noch mal!«, schreit sie. Lächelnd setzt er die Penisspitze an ihren Eingang und stößt vorsichtig zu. Cymone ist eng, sehr eng, und er überdurchschnittlich gebaut. Sie kneift die Augen zusammen, als er sie rundum ausfüllt. Er liebt es, in ihr zu versinken, die Anstrengung in ihrem Gesicht zu sehen, mit dem sie den anfänglichen Schmerz erträgt. Langsam dringt er noch ein wenig ein, wartet, damit sie sich an ihn gewöhnen kann, gleitet ein Stück heraus, dann wieder hinein. Sie stöhnt und wimmert, als er noch tiefer kommt - und plötzlich drückt sie sich ihm entgegen, nimmt ihn komplett in sich auf, und ein strahlendes Lächeln umspielt ihre Lippen. Er wirft seine Selbstbeherrschung über Bord, zieht sich zurück, und versenkt seinen riesigen, harten Schwanz wieder und immer wieder in sie.

»Tiefer«, schreit sie, und er tut es.

»Fester!« Er gleitet fast komplett aus ihr und stößt zu, berührt ihre Barriere, reibt an der empfindlichen Wand in ihrem Inneren entlang. Ihre Muskeln verengen sich um ihn, lösen sich, er zieht sich zurück, sie wimmert, schlägt ihre Fingernägel in seinen Rücken. Er rammt seinen prallen Penis in sie, sie beginnt zu zucken, wirft den Kopf hin und her, ein Beben erfasst ihren Körper, und als ihre Kontraktion sich rascher und immer fester um seinen Schwanz schließt, lässt er sich gehen. Er pumpt seinen Saft in das Kondom, sie massiert ihn mit ihrer pulsierenden Enge, kratzt seinen Rücken, und schreit ihren Höhepunkt heraus. Keuchend kommt er in ihr, zuckend, immer wieder, bis zum letzten Schwall, im Einklang mit ihrem ausklingenden Orgasmus. Cymone zieht ihn auf sich herab.

»Danke, danke, danke ...« stammelt sie an seinem Ohr.

Sie leert ihr Glas und reicht es ihm. Er stellt es mit seinem ab, setzt sich neben sie auf das Bett, legt den Arm um ihre Schultern. Sie lehnen nebeneinander am Kopfteil.

»Bist du sicher?« Sebastián wendet sich ihr zu.

»Absolut.«

»Meinst du nicht, dass es besser wäre, wenn vorher wir beide ...«

Cymone schüttelt den Kopf. »Nein.«

»Er könnte dich verletzten.« Sebastián klingt besorgt.

Sie legt eine Hand auf seine Wange, sieht ihm tief in die Augen.

»Niemals. Er ist mein Mann und er liebt mich. Und du weißt, wie sehr ich ihn liebe.«

Sebastián nickt. »Natürlich, aber Bill ist schwul. Wie kannst du sicher sein, dass er mit dir ... Ich meine du bist doch eine Frau.«

»Wir haben darüber gesprochen, damals, als ich in Therapie war. Nach dem ersten Jahr, als ich die Vergangenheit verarbeitet hatte, ging es um meine Zukunft. Und da Bill ein Teil meines Lebens ist, war er immer mit dabei. Der Psychologe hat gemeint, dass es für uns beide eine Möglichkeit der kompletten Vereinigung, also auch der gemeinsamen sexuellen Erfüllung, gibt.«

»Analverkehr ...« Sebastián nickt. »Aber du hast noch nie ... und er ist gut gebaut.«

»Das weiß ich, immerhin ist er mein Mann. Ich habe ihn schon hin und wieder nackt gesehen ...«, erwidert sie kichernd. Manchmal ist sie wirklich wie ein kleines Mädchen, denkt er, als sie über seine ausgestreckten Beine hinweg nach dem mit schwarzem Samt bezogenen Etui fasst, sich wieder neben ihn lehnt, und es öffnet. Cymone hält die Luft an.

»Er ist wunderschön«, flüstert sie. »... und ziemlich groß.«

»Ist er nicht, wenn du an Bills Schwanz denkst«, erwidert Sebastián leise. »Aber er ist aus Glas, und somit hart und unnachgiebig.«

Cymone löst sich aus seiner Umarmung und rutscht nach unten, bis sie flach auf dem Bett liegt. Mit der Hand klopft sie neben sich auf die Matratze und öffnet die Beine. Sebastián ist hin- und hergerissen. Einerseits will er ihr helfen, andererseits ist er besorgt, dass diese einzigartige Frau, die in ihrem Leben gerade auf sexuellem Gebiet Schreckliches erlebt hat, an ihrem eigenen Wunsch zerbrechen wird. Zögernd rutscht er neben sie. Sie greift nach seiner Hand, legt sie zwischen ihre Schenkel.

»Komm schon«, sagt sie leise. »Du magst es doch, mich dort zu berühren.«

Er kann nicht anders, als ihr Lächeln zu erwidern und seine Finger durch ihre Spalte zu ziehen. Sie ist immer noch nass - oder schon wieder. Er kniet sich vor sie, umfasst ihre Taille und dreht sie schwungvoll um. Auf allen vieren bietet ihr alabasterfarbenes Hinterteil den perfekten Anblick schlechthin. Aber nicht für mich, denkt Sebastián und unterdrückt ein Seufzen. Er presst ihre Knie mit den seinen weiter auseinander, versenkt zwei Finger in ihrer Spalte und beginnt, ihre Flüssigkeit zwischen ihren Pobacken zu verteilen. Jedes Mal wenn er in ihre Vagina dringt, spürt er ihre Muskeln, die ihn umklammern. Er kennt ihre Reaktion auf seine Berührungen, doch jetzt gilt sie nicht ihm, ist vielmehr der Ausdruck ihrer Erwartung auf das Kommende. Als er mit der Fingerkuppe ihre Rosette berührt und vorsichtig ein, zwei Millimeter in sie eindringt, keucht sie auf und drückt sich ihm entgegen. Er schluckt. Nun nimmt er die andere Hand zur Hilfe, versenkt seine Finger in ihr, dann streift er die Flüssigkeit durch ihre Spalte bis zum After, umspielt ihn, stimuliert ihn. Zuckend öffnet er sich ein wenig und Sebastián dringt mit der Fingerspitze ein. Langsam bewegt er sich kreisend in dem Muskelring, der lockerer wird, seinem Fordern nachgibt. Cymone keucht, schiebt sich ihm entgegen. Er seufzt, versucht, nicht daran zu denken, was er jetzt tun würde, wenn nicht sie, sondern eine andere in dieser aufreizenden Position vor ihm wäre ...

»Bist du bereit?«, fragt er leise.

Sie nickt heftig mit dem Kopf. Immer noch mit der einen Hand ihren Anus stimulierend, greift er nach dem gläsernen Plug, streift damit durch ihre Spalte und versenkt ihn kurz in ihrer Vagina, um ihn zu befeuchten. Dann zieht er seinen Finger aus ihrer Rosette, setzt die Spitze an, und schiebt den Analplug vorsichtig ein. Cymone stöhnt wimmernd, der Muskel zuckt, aber anstatt sich zu entziehen, presst sie ihm ihr Hinterteil entgegen. Sebastián drückt an der flachen Stelle am Ende des lustspendenden Gegenstands, spürt den Widerstand, hört Cymones stoßenden Atem, das Keuchen, als die breiteste Stelle des Plugs ihre engste passiert - und dann nichts mehr.

»Holy Shit!«, flüstert sie nach gefühlten fünf Minuten, die er unentwegt auf das glitzernde Ding in ihrem Arsch gestarrt hat. Sie dreht den Kopf und beginnt zu grinsen.

»Und jetzt schenk mir bitte noch einen Orgasmus mit deinen Zauberfingern, bevor ich heimgehe und mein Mann sein Geschenk auspacken darf.«

Cat

Das Licht im Gang flammt auf. Meine Absätze hallen bei jedem Schritt auf dem marmornen Boden wider. Ich gehe an den Lagerräumen vorbei und nehme die Treppe in den ersten Stock, der um diese Uhrzeit verwaist ist. Tagsüber arbeiten hier die für den reibungslosen Ablauf des Clubs Verantwortlichen. Waren müssen bestellt, die Einnahmen kontrolliert, die Ausgaben bezahlt und verbucht, und die Sicherheit von Mitarbeitern und Gästen garantiert werden. Die betreffenden Räume sind verschlossen, so wie mein Büro, zu dem nur ich Zutritt habe. Ich tippe den Code ein, die Tür entriegelt sich mit dem typischen, leisen Klicken, ich drehe den Türknauf und stoße sie auf. Die stummen Bilder der Überwachungsbildschirme tauchen das geräumige Zimmer in ein schwaches Licht. Wie immer fällt die Tür ins Schloss, während ich, ohne die Deckenbeleuchtung anzumachen, auf meinen Schreibtisch zugehe.

Ich komme nicht weit.

Jemand umfasst mich von hinten und blockiert meine Arme. Die Clutch entgleitet meinen Fingern und ich schreie auf. Laut. Ein sinnloses Unterfangen, da der gesamte Club schalldicht isoliert ist. Niemand wird mich hören. Aber in diesem Moment geht meine Logik flöten und die Angst nimmt von meinem ganzen Körper Besitz wie das Feuer von einem Strohballen.

»Schhhh«, raunt mir der Angreifer zu. »Wenn du tust, was wir wollen, geschieht dir nichts.«

Ich trete mit dem Absatz dorthin, wo ich seinen Fuß vermute. Ein heiseres Lachen antwortet mir. Noch bevor ich einen zweiten Versuch starten kann, blockiert er meinen Widerstand, indem er mich ganz einfach hochhebt und fest an sich drückt. Der Mann ist durchtrainiert und kräftig, aber schlank. Ich kann seine harten Muskeln an meinem Rücken spüren. Mein Herz rast wie wild. In wenigen Zehntelsekunden wäge ich meine Chancen ab.

»Es ist zwecklos, und du weißt es.« Ich erschauere erneut. Wer auch immer jetzt spricht, ist rechts von mir. Ich reiße den Kopf herum, erkenne schemenhaft eine Figur auf dem Sofa.

»Was wollt ihr?«, stoße ich in seine Richtung hervor, als mich der andere, der mich festhält, vorsichtig nach unten gleiten lässt, bis meine High Heels wieder das Parkett berühren. Nun schiebt er mich eng an sich gedrückt vor sich her. Ich spüre seine ausgeprägte Brustmuskulatur an meinem Rücken und eine riesige Beule an meinem Po. Ich schlucke.

»Ich habe kein Geld hier«, keuche ich während des Versuchs, meine Füße in den Boden zu stemmen, was mit den glatten Sohlen meiner Louboutins komplett idiotisch ist. »Wir arbeiten ...«

»... bargeldlos«, fällt mir mein Gegenüber ins Wort und doziert weiter, als ob er eine Vorlesung halten wollte. »Das macht es Übelgesinnten viel einfacher, weil sie dich von überall auf der Welt angreifen können. Um deine Konten leer zu räumen und an die Kundenkartei zu kommen, deren Veröffentlichung einige Lobbys auf den Kopf stellen könnte, müssen sie nur ein paar Firewalls überwinden, ohne dabei deinem Wahnsinnskörper nahezukommen.« Ich schlucke, er spricht mit einem Unterton, der nichts Gutes verheißt, weiter: »Ganz im Gegensatz zu uns, die wir es genau auf diesen abgesehen haben.«

Seine Worte lösen in mir etwas aus, das ich schon ewig nicht mehr verspürt habe. Meine Angst weicht einem undefinierbaren Prickeln. Die Vorstellung, dass zwei Männer in mein Büro eingedrungen sind, weil sie MICH wollen, lässt meine Klit anschwellen. Meine Schamlippen öffnen sich erwartungsvoll wie Blütenblätter vor einem Schwarm Bienen.

Der Typ, der sich gegen meinen Rücken presst, reibt sein Becken an meinem Hintern. Selbst durch den Rock kann ich spüren, wie angespannt sein Körper ist. Ich stöhne auf, als er die harte Wölbung in meine Pospalte drückt. Er knurrt, lockert den Klammergriff, umfasst meine Handgelenke mit nur einer Hand und zieht mit der anderen langsam den Zipp meiner Lederjacke nach unten.

»Was ...« Ich weiß nicht, was mehr zittert. Meine Stimme oder meine Knie.

»Schhhh«, raunt der hinter mir, schiebt die Jacke von meiner Schulter und leckt mit seiner Zunge vom Schlüsselbein zum Hals, weiter zum Kinn. Meine Beine fühlen sich an wie Wackelpudding, aber noch bevor ich zu Boden gehen kann, legen sich von vorne zwei Hände stützend an meine Hüften.

Ich starre in das Halbdunkel, suche das Gesicht, das vor mir sein muss. Sinnliche Lippen, Dreitagebart, breite Nase, helle Haut. Und eine schwarze Augenmaske. Nur das Weiße um seine Iriden ist erkennbar, sonst ist alles dunkel. Er geht vor mir in die Knie, seine rechte Hand gleitet durch den Rockschlitz an die Innenseite meines Schenkels und streicht über die Spitzenbordüre. Sanft gleiten seine Finger höher, berühren die Seide, die meinen Venushügel bedeckt. Ein verräterisches Beben erfasst meinen Köper.

Meine Jacke rutscht von meinen Armen und zu Boden, eine Zunge verirrt sich an mein Ohr, leckt die Muschel entlang, Zähne knabbern an meinem Ohrläppchen. Eine Hand gleitet am Rand des Bustiers vom Rücken nach vorne, umfasst meine Brust und beginnt, sie durch den Stoff zu kneten. Ich stöhne auf. Der harte Schwanz presst sich von hinten gegen mich, der Mann schiebt mein Becken mit der Kraft seines Körpers den Fingern des anderen Typen entgegen, die den schmalen Streifen des Slips zur Seite schieben. Er atmet tief ein, als er durch meine geile Nässe streicht, die Feuchtigkeit auf der Klit verteilt und die harte Knospe zwischen den Fingerkuppen zusammendrückt, spielerisch nach der Seide meines Strings fasst und fest daran zieht.

Ich seufze tief, als der Stoff meine Spalte stimuliert, spüre die triefende Lust, die nahezu ungehemmt nach außen drängt. Der vor mir Knieende zerrt noch einmal an dem Stoff, der meine Spalte reizt, lässt ihn los und greift mit beiden Händen an meinen Rockbund, gleitet diesen entlang an meinen Rücken. Seine Finger bahnen sich einen Weg zwischen meinem Körper und dem des anderen Mannes, finden den Reißverschluss, öffnen ihn und ziehen den Rock über die Hüften nach unten, lassen den String folgen.

»Heb sie hoch« Der andere kommt dem Befehl nach, ohne den festen Griff, mit der er meine linke Brust knetet, zu lockern. Ungeduldig befreit der Typ vor mir meine Füße von dem Stoff und schleudert ihn zur Seite.

In High Heels, halterlosen Strümpfen und einem eng anliegenden taillenkurzen Bustier aus goldenem Lamé, mit der Erektion eines Unbekannten im Rücken, stehe ich vor einem mir ebenfalls Fremden. Halb nackt und von bebender Geilheit erfüllt. Die Angst ist verschwunden. Unter seinem glühenden Blick auf meiner Körpermitte fühle ich mich begehrt wie schon lange nicht mehr. Mit den Augen taste ich mich von seinem markanten, männlichen Kinn über den von einem engen Shirt umspannten Oberkörper hinab. Keuchend starre ich auf die Beule in seinen Jeans, sehe den geöffneten Knopf am Bund.

»Ich denke, es ist Zeit für dein Geburtstagsgeschenk.« Die Worte dringen in Zeitlupe zu mir durch. Ich bin damit beschäftigt, die Finger zu beobachten, die den Zipp vor meinen Augen im Zeitlupentempo öffnen, ziehe die Unterlippe zwischen die Zähne, beiße zu. Schmerz. Begreifen. Wie bitte? Sie wissen, was heute für ein Tag ist, wollen mir nichts nehmen, sondern etwas schenken? Warum? Nervös benetze ich meine schmerzenden Lippen mit der Zunge. Der vor mir lacht und bewegt den Schieber des Reißverschlusses ein weiteres Zähnchen nach unten.

Der hinter mir hat eine Eigendynamik entwickelt und sein bestes Stück ausgepackt. Es wird mir klar, als er seinen harten, nackten Penis in meine Poritze presst und zugleich den Stoff des Bustiers über meine Brustwarzen nach unten schiebt. Wimmernd vor Lust presse ich mich an ihn. Er umfasst meine prallen Brüste, nimmt die Nippel zwischen die Finger und drückt zu. Ich stöhne auf, lehne mich zurück, und starre dabei auf die Jeans vor meinen Augen. Der Lusttropfen auf der Penisspitze, die zum Vorschein kommt, als der Stoff ihn freigibt, lässt mich wimmern.

Denim auf Haut. Er trägt keine Unterwäsche. Der Hosenbund hängt an seinen Hüftknochen fest. Mit einem lasziven Lächeln zieht er sich das Shirt so gekonnt über den Kopf, dass die Gesichtsmaske keinen Millimeter verrutscht. Mit einer geschmeidigen Bewegung tritt er näher. Ich kann seine Lust riechen. Herb, Moschus vermischt mit Pinien und Mann. Er legt seine Lippen auf meine, sanft, abwartend, während sein Freund meine Brüste massiert, die Nippel reizt und an meinem Ohrläppchen knabbert. Ich spüre seinen Atem, der über meine Wange streift, ein Prickeln durch meinen Körper jagt. Aufreizend fordert seine Zunge Einlass in meinen Mund, und im gleichen Moment, in dem ich nachgebe, stößt er zwei Finger in mich, so tief er kann. Wimmernd presse ich mich ihm entgegen, während der andere sich aufreizend an meinem Po reibt.

Die Zunge wirbelt, streichelt, massiert, spielt mit der meinen, zieht sich zurück. Er beißt leicht zu, knabbert an meiner Lippe, dringt erneut ein, um mich dort im gleichen Rhythmus zu penetrieren, wie es seine Finger zwischen meinen Beinen tun. Meine Brustwarzen werden immer härter, drängen sich fordernd der Berührung entgegen, meine Klit schwillt weiter an, und die Muskeln in meinem Inneren verkrampfen sich, umklammern, lassen los, wiederholen sich, erneut, noch einmal und wieder. Nur da die beiden Männer mich festhalten, während ihre Hände, Finger und Münder meinen Körper in Ekstase versetzen, sinke ich nicht zu Boden. Wie eine riesige Welle schwappt der Orgasmus über mich hinweg, ich sauge an fremden Lippen, beiße zu, lasse sie los und schreie. Mein Herz rast, die Atmung ist flach, ich spüre den Geschmack von Blut. Entsetzt reiße ich die Augen auf und starre in das Gesicht mit der Maske. Er streift mit dem Handrücken über seinen Mund. Dann greift er lächelnd nach meinen Fingern und legt sie auf seinen Penis. Die Berührung ist wie ein Stromstoß, setzt sich de Nervenbahnen entlang fort, schießt zwischen meine Beine und ich keuche schon wieder. Steinhart und dick pulsiert der Schwanz unter meinen sensiblen Fingerkuppen.

Ich sinke auf die Knie.

Der Griff um meine Brüste ist verschwunden, wie die Erektion an meinem Po. Ich sehne mich danach, doch nicht so sehr wie nach der fleischgewordenen Verheißung vor meinen Augen. Ich streiche über die dunklen Linien der pumpenden Adern, benetze meine Lippen, beuge mich vor und umspiele die Eichel mit der Zunge, spielerisch, neckend, atme seinen Geruch ein und lecke die ersten Tropfen seiner Lust. Er schmeckt wie Nektar, ich will mehr. Gierig umschließen meine Lippen seinen Schwanz, meine Zunge spielt mit dem Bändchen, meine Zähne knabbern an der seidigen Haut. Genüsslich nehme ich ihn auf, massiere ihn mit meinem Mund. Mein Kopf gleitet vor und zurück, sein Becken passt sich meinen Bewegungen an. Ich greife nach seinen Hoden, wiege sie in der Hand und drücke zu, nehme ihn noch tiefer in mir auf. Sein dunkles Grollen, einem Donner gleich, begleitet das aufkommende Zucken in meinem Mund. Er will sich mir entziehen, doch ich halte ihn an seinen heiß glühenden Hoden fest und ziehe mit der anderen Hand seinen muskulösen Hintern noch näher an mich heran. Wie dickflüssige Lava eruptiert sein Sperma in meinem Mund, füllt mich aus. Ich schlucke, stöhne vor Lust, schlucke erneut, spüre das Pochen zwischen meinen Beinen, die Nässe, die dort nach außen dringt und an meinen Schenkel hinunterläuft, die Bordüre meiner Strümpfe tränkt. Er packt meinen Kopf, verkrallt sich in meinen Haaren, reißt daran, sodass sich meine Augen mit Tränen füllen, und brüllt wie ein Löwe beim Paarungsakt. Sein Schwanz entlädt sich noch einmal, ich sauge die letzten Tropfen, lecke ihn an der Unterseite über die ganze Länge, bis zur Peniswurzel und streiche dabei zärtlich über seine Hoden. Unter flatternden Augenlidern blinzle ich nach oben. Heftig atmend, die Jeans auf halbmast wie sein bestes Stück, steht er da.

»Wouh, Baby«, raunt er und lockert den Griff, mit dem er immer noch meine Haare umklammert. Er lässt mich los und ich fühle mich wie ein ausgesetztes Kind, das sich nach den Zärtlichkeiten seiner Mutter sehnt, als mich zwei starke Arme unter den Achseln fassen und hochziehen.

»Second round«, dringt es heiser an mein Ohr.

An seinem Freund vorbei schiebt mich der andere zum Schreibtisch, wischt mit einer einzigen raschen Handbewegung alles zur Seite. Papier segelt zu Boden, während er mich mit dem Kopf nach unten drückt, bis ich mit dem Oberkörper zum Liegen komme. Meine Nippel, die er vorhin bearbeitet hat, schmerzen auf der kühlen Glasplatte, die Brüste werden von meinem Gewicht platt gedrückt. Ich will mich aufstützen, hochziehen, doch er blockiert mich im Nacken. Meine Hände suchen Halt, finden die Tischkante, umklammern sie.

»Beine auseinander«, befiehlt er und hilft mit einer forschen Bewegung seines Knies nach. Mit nacktem Arsch und gegrätschten Schenkeln, auf High Heels und in halterlosen Strümpfen, liege ich wehrlos vor ihm - und lechze danach, von ihm gefickt zu werden. Und er spürt es. Ich kann sein Lächeln fühlen, höre das Reißen der Verpackung, rieche den Gummi, erkenne das Geräusch des Kondoms, das er überrollt. Doch egal, was ich mir erwartet oder gewünscht habe, das was kommt, ist besser. Viel besser.

Er versenkt einen Finger in mir, kommentiert mit einem kehligen Laut meine spürbare Erregung, zieht mein Becken mit einem Ruck noch näher an sich heran und stößt in mich. Fest und tief, bis zum Anschlag. Er ist riesig. Ich schreie auf, er hämmert in mich, die Tischplatte schneidet in meine Leiste, seine Hand blockiert meinen Nacken. Sein Schwanz bearbeitet mein Innerstes wie ein Stößel den Mörser. Mein Atem wird kürzer, mein Kopf liegt seitlich auf dem Glas, rutscht bei jedem Stoß vor und zurück. Ich sabbere, seufze, keuche und stöhne. Seine Bewegungen werden rascher. Rücksichtlos stößt er in mich, süßer, unbeschreibbarer Schmerz vermischt sich mit der Gier nach mehr.

»Tiefer«, schreie ich. »Fester, mehr, gib’s mir.«

»Whatever you want«, brüllt er zurück. Aus weiter Ferne taucht eine Erinnerung auf, doch ich kann sie nicht festhalten, umklammere dafür noch stärker die Tischplatte, halte seinem Angriff stand, spüre, wie er bei jedem Stoß an die natürliche Barriere in meinem Inneren trommelt, den Muttermund berührt. Plötzlich packt er mit zwei Fingern meine Klit, zwirbelt sie, drückt dagegen, massiert sie. Wie ein Feuerball zieht sich alles in mir zusammen und explodiert. Er kommt in mir und ich um ihn, meine Muskeln melken seinen Schwanz, pulsieren weiter, auch als er bereits entleert in mir ruht, das Hämmern zu Ende ist. Nur langsam klingt meine Erregung ab. Ich fühle mich leer und befriedigt, traurig und glücklich zu gleich.

Seine muskulöse Brust liegt, nur vom Stoff eines Shirts bedeckt, auf meinem Rücken. Vorsichtig löse ich die Hände von der Tischkante, gleite zu seinen Schenkeln, ein wenig nach oben, spüre die angespannten Muskeln seines Hintern. Ohne ihn angesehen zu haben weiß ich, dass er seinem Freund um nichts nachsteht. Die beiden wären die idealen Pussycats. Welch irrer Gedanke in diesem Moment. Ich beginne zu lächeln.

»Alles okay?«, fragt er heiser an meinem Ohr und klingt dabei amüsiert, wie ich auch. Nur ist er es sicher aus einem anderen Grund als ich. Eigentlich müsste ich entrüstet sein, dass die beiden in mein Büro eingedrungen sind und mich zum Sex zwingen, sich über mich hermachen wie zwei Vergewaltiger, obwohl ... Ich komme nicht dazu, den Gedanken weiterzuverfolgen. Er löst unsere Verbindung, richtet sich auf und hilft mir mit einer sanften Berührung an den Schultern hoch. Mit butterweichen Knien drehe ich mich zu ihm um. Einen Moment lang hoffe ich, sein Gesicht zu sehen, doch schwarzer Stoff bedeckt nicht nur, bis auf zwei kleine Aussparungen, seine Augen, er zieht ihn soeben bis über die Nase hinab. Nur der Mund, ausgesprochen attraktiv, wenn auch mit schmalen, Lust und Schmerz verheißenden Lippen, ist frei. Er sagt kein Wort, rollt das Kondom ab, verknotet es und wirft es in den Papierkorb unter dem Schreibtisch. Mit bedächtigen Bewegungen zieht er die Hose über das ausgeprägte V seines flachen Bauchs nach oben und schließt sie. Ich versuche, seinen Blick hinter der Maske zu deuten, aber er wendet sich ab.

»Ready für die dritte Runde?« Langsam drehe ich den Kopf nach links. Nackt und schön wie Adonis lehnt der zweite Typ auf dem Sofa. Mit einer Hand massiert er seinen Penis, dessen Spitze nach oben ragt und verdächtig schimmert. Lächelnd winkt er mich mit der anderen heran und löst ein Kribbeln in mir aus, das sämtliche Nerven bis zu ihren Enden durchläuft.

So viel Sex hatte ich seit Jahren nicht mehr. So absurd es in meinem Fall klingen mag, es ist wahr. Ich beschenke Menschen auf verschiedene Art, manchmal auch mit Orgasmen, doch ich verschaffe mir sexuelle Befriedigung ausschließlich selbst und nur allein in meinem Loft. Drei Höhepunkte nacheinander? Nie. Besser gesagt, nicht mehr, seitdem ER aus meinem Leben verschwunden ist.

Ich bin eine Genießerin, widme mich in meiner selbst gewählten Einsamkeit meinen erregenden Ritualen, beginnend bei einem warmen Bad, Kerzenlicht, einem Glas Wein, gefolgt vom Einsatz eines oder mehrerer Toys und meiner Finger, bis zum finalen Höhepunkt. Mehr brauche ich nicht. Dachte ich, bis jetzt.

Mein Körper schmerzt auf angenehme Art, meine Schamlippen sind geschwollen, ich bin befriedigt - und doch. Als ich diesen Mann ansehe, dem ich einen Blowjob verpasst habe, der mich mit ihm gemeinsam kommen ließ, pocht es erneut verdächtig zwischen meinen Schenkeln. Und die Musik aus dem Club, die leise aus den auch hier angebrachten Lautsprechern dringt, tut ihr übriges. Der Soundtrack von 9½ Weeks zaubert ein Lächeln auf meine Lippen und Kim Basinger und Mickey Rourke in mein Gedächtnis. Ich korrigiere. Dem Gesichtsausdruck des Sinnbilds des perfekten und zudem nackten Mannes vor meinen Augen nach zu schließen, nicht nur mir.

Endlich streife ich die High Heels ab und nähere mich mit wiegendem Gang dem Sofa, öffne die Ösen des unter meiner Brust zusammengerollten Bustiertops aus Lamé, lasse es fallen. Aus dem Augenwinkel sehe ich, dass der andere Mann an der Wand neben der Tür lehnt.

Ich gehe weiter.

Mit einem lasziven Augenaufschlag hebe ich ein Bein und stelle die Zehenspitzen auf seinem Knie ab, rolle den Strumpf über meine leicht gebräunte Haut nach unten. Mit einer raschen Bewegung schüttle ich das seidenleichte Gewebe ab und wechsle das Bein. Als ich mit meiner streifenden Bewegung beim Knie anlange, sind seine Finger an meiner geschwollenen Klit. Auf Schienbeinhöhe gleiten sie durch meine nasse Spalte. Beim Knöchel angelangt liege ich plötzlich unter ihm und er knabbert an meiner harten Perle, die zu pochen beginnt. Und dann versinkt seine Zunge in mir, stößt zu, leckt mich aus. Er vergräbt sein Gesicht zwischen den angeschwollenen Labien, trinkt aus mir, reibt seine Nase an meiner Klit und treibt mich der Klippe entgegen. Ich seufze, als er sich aus mir zurückzieht, jauchze, als er sanft über meine Nässe bläst, und stürze über den Rand, als er wieder in mich eindringt. Und noch während ich bebend komme und meine Finger in seinem vollen Haar vergrabe, zieht er mich plötzlich über sich und versenkt seinen harten Stab wie ein Schwert in mir.

Ich schreie auf, als er mich pfählt, die Hände in meine Hüften verkrallt, und mit aller Kraft in mich stößt. Ich warte darauf, ihn noch tiefer in mir zu spüren, aber er hält ein und lächelt mich an. Bedächtig hebt er mich ein wenig hoch, entzieht sich meiner fleischigen, lustvollen Umklammerung. Die unerwartete Leere lässt mich wimmern, doch plötzlich dringen Finger in mich ein. Hinter mir, unter mir - der andere. Ich reiße den Kopf herum, höre sein heiseres Lachen, spüre die Lippen an meinem Hals.

»Lass dich fallen«, flüstert er und zieht mich an seinen nackten Oberkörper. Ich schließe die Augen. Langsam, fast zärtlich, bewegt er seine Finger in mir vor und zurück, sieht sie heraus, und beginnt die Feuchtigkeit zwischen meinen Pobacken zu verteilen. Mit dem Zeigefinger kreist er um die Rosette, die zuckend seinem Ansinnen standhalten will, und dann doch nachgibt. Achtsam dringt er ein wenig ein, dehnt mich, hält ein, seine Finger spielen mit dem Muskel, der sich entspannt, und wischt damit jedes meiner Bedenken fort.

Nur ER hat mich jemals anal genommen und mir die höchsten aller Lustgefühle beschert. Sanft und einfühlsam ging er dabei vor. Es fühlt sich fast genau so an, denke ich einen Augenblick, als er aus mir gleitet. »Bitte ...«, stöhne ich. Ein dunkles amüsiertes Lachen antwortet mir, vermischt sich mit dem Geräusch des reißenden Kondompäckchens. Einen Moment lang liegt der Geruch von Gummi in der Luft, dann pocht die Spitze seines Penis bereits an meiner Rosette. Ich wölbe meinen Rücken, um ihn besser aufzunehmen. Er schiebt sich wenige Millimeter in mich, verweilt abwartend, gibt mir Zeit, um mich an ihn zu gewöhnen, bevor er weiter vordringt. Seine Hände umfassen meine Brüste zärtlich von unten. Mit gesenkten Lidern gebe ich mich diesem unendlich erfüllenden Gefühl, auf das ich so lange verzichtet hatte, hin. Sein enormer Stab gleitet in mir tiefer bis zum Anschlag, seine Hoden liegen an meiner sensiblen Haut. Ich stöhne vor Lust ... spüre die Fingerkuppen des anderen, die um meine harte Klit streifen. Dann fühle ich die Bewegung des Körpers unter mir und öffne die Augen genau in dem Moment, in dem er seinen Schwanz zwischen den heißen, geschwollenen Labien in mich versenkt. Mein Schrei vermischt sich mit seinem Keuchen, als er in mich eindringt, vorsichtig und langsam, bis er mich in seiner ganzen Länge ausfüllt. Ich habe das Gefühl, zu explodieren und halte die Luft an.

Gemeinsam bewegen sich die beiden Männer in mir, füllen mich aus, reiben ihre steinharten Erektionen aneinander, nur durch ein wenig Haut getrennt. Keuchend atme ich aus, gebe mich diesem unwahrscheinlichen Gefühl hin, in der Schwebe gehalten von zwei Schwänzen und vier Händen, die mich überall berühren, streicheln, zwicken. Da sind Fingernägel, die sich in meine Haut krallen, und meine in ihre, Schenkel, Füße, Beine, Hände, Finger. Alles windet, reibt und verschlingt sich. Die Musik steigert den Rhythmus, so wie unsere Körper, die einander die allerhöchste Lust bescheren, abdriften in eine andere Dimension, dem Paradies entgegen. Wie die Wand eines horizontlosen Wasserfalls baut sich der Höhepunkt auf, pulsierend und zuckend, stöhnend, keuchend und schreiend kommen wir zu dritt und fallen nach unten. Tiefer, immer tiefer, bis in die Untiefen der Leidenschaft, die über uns zusammenschlägt wie eine schützende Decke.

Und dann wird alles schwarz.

Ich erwache auf dem Sofa in meinem Büro. Nackt. Nur mit einem Frottiertuch aus meinem privaten Bad bedeckt.

Was um Himmels Willen ...?

Der Traum war der absolute Wahnsinn. Zwei Männer, und was für welche!

Aber weshalb bin ich nackt?

Suchend gleiten meine Hände neben meinen Körper, finden nichts, keinen Slip, keinen Strumpf, bewegen sich unter dem Handtuch zwischen meine Beine. Die sanfte Berührung meiner Klit ist wie ein elektrischer Schlag. Mit einem Ruck setze ich mich auf - und stöhne. Meine Schamlippen sind geschwollen, mein Anus ebenfalls. Es ist wie ein dumpfer Schmerz, dem Nachhall einer Narkose ähnlich, und zugleich ein erfüllendes Gefühl. Eigenartig.

Meine Zehenspitzen berühren den Boden, ich beuge mich vor. Ein Blatt Papier liegt auf dem sonst leeren Couchtisch. Ich greife danach, erkenne Schriftzeichen, doch der diffuse Schimmer der Überwachungsbildschirme reicht nicht aus, um zu lesen. Vorsichtig einen Fuß vor den anderen setzend gehe ich zur gegenüberliegenden Wand und drücke die Tür zum Badezimmer auf. Das Licht geht an. Ich hebe das Blatt und senke den Blick.

Fünf Orgasmen zu deinem Fünfunddreißigsten sind mein Geschenk an dich, Angelina.

Nur ER kennt meinen richtigen Namen. Ich starre die markante Handschrift an. ER war hier, ganz nah. Nein, näher. In mir. Die heisere Stimme, sein Schwanz, der rücksichtlose Fick auf dem Schreibtisch, die Zärtlichkeit anal. Sein Mund, seine Hände. Und ich habe ihn nicht erkannt. War er es? Oder ein Mann, den er instruiert hat, so wie mich damals? Ich weiß es nicht. Nein, falsch! ER kann es nicht gewesen sein - IHN hätte ich erkannt! Zitternd zerknülle ich das Blatt Papier zwischen meinen Fingern, schluchze auf und sinke auf den eiskalten Boden des Badezimmers.

Bosky

Du. Deine Berührung. Sanft und hauchzart, einer Feder gleich.

Deine Fingerkuppe auf mir.

An meinem Rücken.

Vom Haaransatz über die Wirbelsäule.

Weiche Haut, kaum wahrnehmbarer Druck. Streichend, gleitend, versprechend.

In dem Grübchen über meinem Po.

Abwärts.

An meinem Anus. Kurz verweilend, Kreise ziehend.

Weg.

Nach unten.

Über den Damm.

Mein Stöhnen. Meine Nässe.

Den Mund geöffnet, die flachen Handflächen auf der Fensterscheibe.

Hohlkreuz.

Pulsierendes Verlangen.

Leises Wimmern. Meines.

Ein zweiter Finger.

Doppeltes Begehren.

Gemeinsam tauchen sie ein.

Lust empfängt sie.

Heiße Begierde.

Zuckendes Verlangen.

Dein Atem wird hörbar rascher.

Warme Luft an meinem Nacken.

Die feuchte Spur deiner Zunge.

Ein Lufthauch zwischen gespitzten Lippen.

Schaudern. Aufgestellte Härchen.

Ein dritter Finger in mir.

Streichelnd, massierend. Überall rundum.

Dein Daumen auf meiner harten Knospe.

Fordernd und zärtlich zugleich.

Auf der Suche ...

Tastend, gleitend.

Gefunden!

Du an meinem verborgensten Punkt, dessen Berührung alles ändert.

Lust. Nichts als Lust. Keine Gedanken mehr.

Eine Welt ohne Probleme.

Die Explosion. Funkelnde Sterne hinter geschlossenen Lidern.

Ein Schrei.

Meiner.

Dann Ruhe.

Maude schlägt den Deckel des Tagebuchs zu, öffnet die unterste Schublade des Sekretärs und wirft es hinein. Erst, als sie das Fach versperrt, wird sie ruhiger. Sie zieht den Schlüssel ab, geht zur Kommode und vergräbt ihn ganz hinten unter der Angoraunterwäsche, die sie wieder hervorholen wird, wenn sie einen Winterurlaub macht. Besser gesagt, falls, denn alleine fährt sie nirgendwo hin. Weder ein verschneiter Winterwald noch Palmen an einem Sandstrand reizen sie.

Seit Howard sie ausgerechnet am Thanksgiving-Day ohne Vorwarnung verlassen hatte, vegetierte sie nur noch dahin. Wochenlang tat sie nur das, was sie musste. Sie ging arbeiten, erledigte Einkäufe, fuhr heim. Feststellen zu müssen, dass ihr Mann schon seit Jahren ein Verhältnis mit einer Kollegin hatte, die er sofort nach der Scheidung heiraten würde, war schon schlimm genug. Dass die andere ein Kind von ihm erwartete noch schlimmer. Selbst keine Kinder zu haben, weil er immer gemeint hatte, sie hätten doch noch Zeit und seine Karriere sei erst einmal wichtiger, war katastrophal. Dass sie als Lehrerin eine vorgegebene Berufslaufbahn hatte, ließ er außer acht, auch, dass sie jederzeit in Mutterschaft gehen konnte, ohne ihren Job zu verlieren. Er hatte stets alles geplant und sie sich als brave Ehefrau seinen Entscheidungen gefügt. Mit vierunddreißig hatte sie das ideale Fruchtbarkeitsalter längst überschritten und der biologische Alterungsprozess war voll im Gange. Jeden Tag vertieften sich die Krähenfüße an ihren Augenwinkeln, ihre Brustwarzen zeigten eindeutig mehr zu Boden als geradeaus, und an der Innenseite ihrer Schenkel bildeten sich weiche Pölsterchen, die beim Gehen aneinander rieben. Das war mit ein Grund, weshalb sie sich in den Weihnachtsferien telefonisch für eine Schnupperstunde in einem Fitnessstudio eingeschrieben hatte. Solange sie arbeitete, hatte sie wenig Zeit nachzudenken, zumal sie auch mit der Theatergruppe wochenlang jeden Nachmittag das Weihnachtsrecital einstudierte, doch sobald die Schulferien begannen, fiel ihr die Decke auf den Kopf. Das Ladies Fit hatte sie gegoogelt und ausgewählt, da sie es zu Fuß erreichen konnte und nur Frauen zugelassen waren. Sie hatte keine Lust, sich in Fitnessklamotten den Blicken irgendwelcher Männer auszusetzen. Allerdings hatte sie nicht die geringste Ahnung gehabt, mit welchen Artgenossinen sie es zu tun bekommen würde und dass der Trainer des Work-out-Kurses eindeutig männliche Attribute aufwies. Eine ganze Menge sogar.

Und so war sie in einem sündteuren Fitnessambiente gelandet, wo sie sich die Monatsgebühr nur leisten konnte, da sie ansonsten nur daheim herumsaß und somit kein Geld ausgab. Mit ihren schwarzen Leggings und dem Top, die sie um ein paar Dollar aus dem Wühlkorb im Supermarkt gezogen hatte, kam sie sich total fehl am Platz vor. Aber die anderen, die alle durchgestylt waren, als ob sie von den Hochglanzseiten eines Sportmagazins herausgestiegen wären, beachteten ihr Outfit gar nicht. Alle waren freundlich, angefangen bei der Rezeptionistin, die sie durch das Studio führte, über den Trainer, der sich ihr zweimal genähert hatte, um ihr eine Übung zu erklären, bis hin zu Laura und Brianna. Die beiden waren seit der Schulzeit unzertrennlich, hatten dasselbe College besucht, sich zwei reiche, stinklangweilige und miteinander befreundete Typen geangelt und Doppelhochzeit gefeiert. Nach elf Jahren lagen ihnen ihre Ehemänner immer noch zu Füssen und die schwarzen Kreditkarten in ihren Brieftaschen. Die beiden Frauen waren so sehr aufeinander abgestimmt, dass sie exakt den gleichen Haarschnitt trugen, die eine in Blond, die andere in Schwarz. Dass bei der Farbgebung ein Hairstylist nachhalf, hätte sie niemals vermutet, wenn es ihr die Freundinnen nicht anvertraut hätten. Mit den Augenfarben verhält es sich anders: Niemand weiß, welche Brianna und Laura denn haben, da sie die farbigen Kontaktlinsen so oft wechseln wie sie selbst die Unterwäsche. Also täglich.

Selbst heute, Wochen nach ihrem Kennenlernen, kann Maude sich nicht erklären, was die beiden an ihr finden. Abgesehen davon, dass sie im gleichen Alter sind, verbindet sie eigentlich nichts. Tatsache ist, dass sie sich beeilen muss, um ihre Freundinnen nicht warten zu lassen. In einer halben Stunde werden sie in einer Limousine, mit einem schweigsamen und verschwiegenen Chauffeur in Uniform am Steuer, vorfahren.

Maude lässt den seidigen Morgenmantel fallen, ihr einziges Zugeständnis an ein wenig Luxus, das erste, seitdem Howard ausgezogen ist. Zwar klebt das Polyester bei jedem Schritt wie elektrisch aufgeladen an ihren Beinen, aber es ist allemal besser als die Strickjacke über dem Pyjama mit den aufgedruckten Schafen. Ihr Mann hatte immer gesagt, dass es ihm komplett egal sei, was sie trüge, da er sie so liebe, wie sie sei. Außerdem sollten sie sparen, damit sie ihren Kindern eine sorglose Zukunft bieten könnten. Jetzt wusste sie ja, warum. Er hatte nebenbei seine Geliebte ausgehalten und eine zweite Wohnung eingerichtet. »Sie sind selbst schuld«, hatte ihr der Anwalt, den sie aufgesucht hatte, als bereits wenige Tage nach Howards Auszug die Scheidungspapiere bei ihr eintrafen, eiskalt gesagt, als sie ihm erzählte, dass sie ein gemeinsames Konto hatten. »Ich habe ihm immer blind vertraut«, hatte sie geflüstert, als sie erfahren hatte, dass Howard ihr Geld nicht angelegt, sondern für die andere ausgegeben hatte. Inzwischen war sie sicher, dass er seiner Gespielin sündhafte Spitzendessous gekauft hatte. Der Gedanke war ihr gekommen, als sie vor ein paar Wochen die fiebrige Laura besucht hatte, um ihr ein Buch vorbeizubringen. Die Freundin hatte ihr in einem traumhaften Negligé aus Seide, exakt in dem gleichen Farbton ihrer glatten langen schwarzen Haare, geöffnet. Und so kam es, dass Maude sich nicht nur diesen Morgenmantel, sondern auch einen Slip mit brasilianischem Beinausschnitt und den dazu passenden BH gekauft hatte.

Jetzt greift sie nach der malvenfarbenen Spitzenunterwäsche, die sie bereits vor der Dusche bereitgelegt hat, zieht sie an und sieht in den Spiegel. Leichte Röte überzieht ihre Wangen. Schamhaft senkt sie den Blick, starrt auf die kirschrot lackierten Zehennägel. Das auch noch! So verrucht hat sie noch nie ausgesehen. Wie denn auch? Unter ihren knielangen, einfachen Röcken und den hochgeschlossenen Baumwollblusen, die nun einmal die perfekte Kleidung für eine Lehrerin sind, trägt sie praktische Baumwollunterwäsche. Am liebsten in Weiß, da sie dann beim Waschen Slips, BHs und Hemdchen nicht erst nach Farben trennen muss. Sie hebt die Mundwinkel an, streicht über die Haut, die sich nach der Joghurtmaske weich anfühlt, und dreht sich seitlich. Nicht, dass sie jemals dick war, aber die Zeichen des Alters haben an manchen Stellen die Elastizität reduziert. Das ist immer noch so, denn gegen die Natur kommt man nicht an. Aber das regelmäßige Training - sie geht fünfmal pro Woche in das Studio - hat bewirkt, dass die Fettpölsterchen an den Oberschenkeln verschwunden, ihre Muskulatur ausgeprägter und die Haut straffer sind. Zudem fühlt sie sich besser, wenn sie die monatliche Gebühr im Ladies Fit bis zum Limit ausnutzt. Die Anspielung einer Kursteilnehmerin, dass sie nur wegen Pedro so oft im Studio sei, weist sie natürlich entschieden von sich.

Sie ist die pflichtbewusste Lehrerin Maude, die für Kollegen einspringt, wann immer es nötig ist, Kopien für die von Arthritis gebeugte Sekretärin des Rektors macht und die Klassenarbeiten ihrer Schüler immer schon am darauffolgenden Tag, benotet und mit ihren Korrekturen und Anmerkungen versehen, retourniert. So wie sie Howard die perfekte Ehefrau war, die ihn am Ende des Arbeitstages in einem ordentlichen Heim mit einem dreigängigen Abendessen erwartete, so verhält sie sich auch in der Schule, wie man es von ihr erwartet. Sie ist eine ernsthafte und zuverlässige Frau, die sich gerne für die Schwächeren einsetzt und Großmäuler und unverschämte Halbstarke in ihre Schranken weist. Und sie liebt die klassischen Literaten ihrer Muttersprache, von Nathaniel Hawthorne über Edgar Allan Poe, William Faulkner und Mark Twain, bis hin zu Ernest Hemingway. Dass sie der Fantasywelt verfallen ist, in der muskulöse Helden elfenhafte Wesen gegen Böse verteidigen, weiß jedoch niemand, nicht einmal Howard. Seitdem es E-Books gibt, kann sie Hunderte von Büchern auf minimalem Raum unterbringen, ohne die Buchtitel auf den Bücherregalen zur Schau zu stellen, die ohnehin unter dem Gewicht der Werke, die sie - seit ihrer Kindheit - angesammelt hatte, zusammenzubrechen drohten. Sobald sie ihren Reader einschaltet, versinkt sie in der Welt, in der sie nicht perfekt sein muss, lässt ihr Haar offen, anstatt es zu einem Pferdeschwanz zu binden, und verzichtet auf die strenge Brille. Maude fokussiert ihren Blick wieder auf ihr Spiegelbild. Irgendwie fühlt sie sich in diesen hauchzarten Dessous ein wenig wie in ihren Träumen. Jetzt fehlt nur noch der Märchenprinz, der sie vor dem Drachen rettet. Das Piepsen ihres Handys unterbricht ihre Gedankenflut.

Sind in zehn Minuten bei dir - und Maude, vergiss nicht: Wir wollen dich sexy! Laura & Brianna.

Schamesröte überzieht ihr Gesicht. Oh My God!

Vor zehn Tagen, es war an einem Montag, absolvierte sie nach der Lektion noch eine Trainingseinheit an den Geräten und ging danach zur Umkleide, die um die späte Uhrzeit ansonsten längst verwaist war. Doch nicht an diesem Abend. Es war jemand in dem Raum. Zwei Frauen unterhielten sich mit gesenkten Stimmen. Maude hörte Stehvermögen, fantastische Zunge und Hände wie Samt und stolperte geradewegs den beiden in die Arme - es waren ihre Freundinnen. Wahrscheinlich war es ihr schockierter Gesichtsausdruck, der den Ausschlag zu dem nachfolgenden Gespräch gab. Auf jeden Fall hatte ihr Laura die Hand auf die Schulter gelegt, als sie sich umdrehen und in die Dusche verschwinden wollte, und sie zurückgehalten.

»Maude, ich weiß, dass dich dein Mann betrogen hat, aber wir sind nicht wie er. Dein Howard hatte keinen One-Night-Stand, sondern eine Beziehung parallel zu eurer Ehe. Das würden wir nie tun.«

»Nein, niemals«, hatte Brianna mit ernstem Gesichtsausdruck hinzugefügt. »Wir gehen nur hin und wieder in einen eleganten, exklusiven Club, wo wir seit einigen Jahren Mitglieder sind. Die Musik ist ausgesprochen angenehm, ebenso wie die Gesellschaft. Man kann sich niveauvoll unterhalten, ausgezeichnete Drinks schlürfen, und wenn man Lust auf mehr hat, ist man am richtigen Ort.«

»Lust ... auf ... mehr?«, hatte sie stockend gefragt.

Ein einstimmiges Nicken war die Antwort gewesen. Dann hatte Laura gemeint, dass die Umkleide nicht der richtige Ort sei, um sich über dieses Thema zu unterhalten, und sie das nachholen würden.

Ein paar Tage später hatten sie sich bei Maude getroffen. Der freitägliche Mädelsabend, wie sie ihn scherzhaft in Erinnerung an ihre Teenagerzeit nannten, hatte sich eingebürgert. Während Maude mit Brianna in der Küche hantierte, hatte sich Laura entschuldigt, da sie rasch telefonieren musste. Dass dem nicht so war, wurde klar, als sie mit Maudes aufgeschlagenem Tagebuch in den Händen erschien und den letzten Eintrag vorlas. Wie immer, seitdem Maude ins Ladies Fit ging, hatte sie eine Fantasie niedergeschrieben, bei der Pedro, der Trainer, eine Hauptrolle spielte. Am liebsten wäre sie im Erdboden versunken, doch anstatt schockiert zu sein, warfen sich ihre Freundinnen tiefe Blicke zu, die sie nicht zu deuten wusste.

»Es ist nur Fantasie«, hatte Maude gesagt, weil sie das Gefühl hatte, sich verteidigen zu müssen.

»Noch«, hatte Brianna zwinkernd erwidert.

»Ich denke nicht im Traum daran, Pedro ist noch fast ein Kind!« Maude war ziemlich aufgebracht gewesen.

»Natürlich ist er das«, hatte Laura lakonisch zugestimmt. »Außerdem legt er eine jede flach, die nicht bei drei auf dem Baum ist. Und Frauen wie wir«, sie hatte mit dem Finger in die Runde gedeutet, »geben sich mit solchen Männern nicht ab.«

»Richtig. Wir wollen doch nicht einen, den jede haben kann!«, war Briannas vorläufige Schlussbemerkung gewesen.

An dem Abend hatten sie drei Flaschen Wein geleert, und zum ersten Mal war es Maude, die ihren Freundinnen beim Trinken um nichts nachstand. Das lag nicht daran, dass sie plötzlich die Wasserflasche nicht mehr von der mit dem Chardonnay, Lauras Lieblingsgetränk, unterscheiden konnte, sondern an ihrem Gesprächsthema. Nicht der Alkohol, sondern vor allem die prickelnden, teils obszönen und ausgesprochen pikanten Details der Geschehnisse im Pussycat Club, von denen sie erfuhr, waren ihr zu Kopf gestiegen - und zwischen die Beine. Irgendwann in der Nacht war sie in ihrem Bett aufgewacht, die Hand zwischen ihren Beinen und zwei Finger zwischen den Schamlippen. Zum ersten Mal in ihrem Leben hatte Maude sich für ihre Lust nicht geschämt, sondern sie bewusst und leidenschaftlich befriedigt.

Als sie am darauffolgenden Tag mit Kopfschmerzen aufwachte, hatte sie diese als den richtigen Preis für die anregende und befriedigende Nacht befunden, zwei Aspirin geschluckt und darauf gepfiffen, die Fenster zu putzen und staubzusaugen. Stattdessen hatte sie wenig später ihre Wohnung verlassen und war in die Stadt gefahren. Sie brauchte ein Kleid, Schuhe und die passende Abendtasche. Schwarz, unauffällig, elegant und nicht zu teuer. Wenn sie schon das Weihnachtsgeld, das sie als Notgroschen zurückgelegt hatte, für einen einzigen Abend ausgab, dann sollte der lange fällige Besuch beim Friseur auch herausspringen.

Ihre Freundinnen hatten beschlossen, den nächsten Mädelsabend nicht bei ihr, sondern im Pussycat Club zu verbringen. Maudes Einwand, dass sie sich den Eintritt in ein solch elegantes Lokal nicht leisten konnte, hatte Brianna mit einer wegwerfenden Handbewegung abgetan. »Wir können jederzeit einen Gast mitbringen.« Und auf den Satz »Ich habe nicht die richtige Kleidung für so etwas«, hatten ihre Freundinnen nur gelacht, und gemeint, dass sie sicher ein Kleines Schwarzes im Schrank hätte, wie alle Frauen. »Unter der Fassade der strengen Lehrerin bist du eine wahre Schönheit, Maude. Lege ein dezentes Make-up auf, verzichte auf die Brille und zieh sexy Dessous an. Du wirst dich wundern, welche Wirkung die paar Kleinigkeiten auf dich und deine Umwelt haben!«

Bosky spürt ihre Anwesenheit bereits, als sie oben durch die Tür getreten war. Ihre Haare sind brünett wie seine. Sie fallen ihr glatt und glänzend über die Schultern, reichen ihr fast bis zur Taille. Sie trägt ein schlichtes schwarzes Kleid ohne Ärmel und mit einem hohen Stehkragen, der jedoch von dem tiefen Schlitz, der bis zum Ansatz ihrer Brüste reicht, ausgeglichen wird. Es betont ihre perfekten Kurven, die wohlgeformten Schenkel, endet knapp über ihren Knien und gibt darunter die schlanken Beine und die grazilen Fesseln preis. Sie trägt schlichte schwarze Pumps mit Bleistiftabsatz und einer silbrig glänzenden Spitze, dazu die passende kleine Clutch. Sonst nichts. Kein Schmuckstück, nicht einmal eine Uhr. Er lehnt mit dem Rücken zum Tresen und beobachtet ihren erstaunten Blick, der auf dem Weg nach unten links und rechts die Liebesinseln streift. Ihre Freundinnen nehmen sie in die Mitte und kommen auf Kiddy und ihn zu.

Maude ist eine Schönheit. Durch und durch natürlich, nicht wie Brianna und Laura, die der ihren nachhelfen.

Ihre bernsteinfarbenen Augen strahlen, als er sich galant über ihre Hand beugt, einen Kuss andeutet, ohne ihre Haut zu berühren. Und doch beben ihre Finger zwischen seinen.

»Bosky?« Ihre Stimme hat das Timbre von flüssigem, warmem Honig, als sie seinen Namen fragend wiederholt.

»Wie der Wald, aus dem ich komme«, antwortet er - wie schon so oft. Aber bei ihr löst diese Erklärung Interesse aus, nicht nur ein oberflächliches Lächeln, wie sonst.

»In welchem Bundesstaat?« Sie lächelt, und die Farbe ihrer Pupillen ist plötzlich von kleinen goldenen Funken durchsetzt. Es ist absurd, aber das erste Mal seit langer Zeit spürt er ein Kribbeln in seinem Bauchraum, nur weil er ihr in die Augen sieht. Das passiert ihm sonst nur, wenn eine Frau mit gespreizten Beinen vor ihm liegt.

»Colorado. Mein Vater ist Ranger.« Seine Stimme klingt kratzig. Doch sie scheint es nicht zu bemerken, stellt ihm Fragen, lächelt, wenn er über seine Heimat erzählt. Sie beide sind wie einer Luftblase gefangen, unterhalten sich wie zwei Menschen, die sich zufällig in einem Museum oder einer Eisdiele kennenlernen, und nicht in einem Etablissement, in dem Männer und Frauen für menschliche Nähe bezahlen. Ihr Aufeinandertreffen scheint alles andere als vorbestimmt zu sein. Sie beachten die anderen kaum, nur wenn sie einander mit dem Champagner zuprosten, von dem für Brianna und Laura - wie immer - einige Flaschen auf Eis liegen, wenden sie den Blick voneinander ab. Maude nippt an ihrem Glas, dann legt sie den Kopf ein wenig schräg. »Und was macht ein Junge vom Land hier in der großen Stadt?«

Was soll er ihr sagen? Dass er aus der allumfassenden Einsamkeit der Berge geflohen ist, nachdem ihn die Frau, die er liebte, mit seinem - angeblich - besten Freund betrogen hat? Bis auf Cat, die Besitzerin des Pussycat Clubs, weiß das niemand. Alle glauben, dass er mit neunundzwanzig ganz plötzlich Lust auf die Lichter der Stadt verspürt hatte, den Lärm des Straßenverkehrs gegen das Gezwitscher der Vögel, und die gesunde Luft gegen den Smog eintauschen wollte. Und genau das sagt er ihr.

Sie sieht ihn zweifelnd an, beugt sich über den Stehtisch, bis ihr Gesicht nur wenige Zentimeter von seinem entfernt ist. »Das glaube ich dir nicht«, flüstert sie. »Ich glaube eher, dass dich jemand tief in deinem Herzen verletzt hat.«

Sein Herzschlag setzt einen Moment lang aus. Es fühlt sich an, als ob sie bis in seine Seele sehen könnte. Er wendet den Blick zur Seite und sieht Lauras fragenden Gesichtsausdruck. Bisher haben sie und Brianna sich benommen wie immer. Sie waren bereits Stammgäste, als er vor zwei Jahren durch seinen Cousin Kiddy, der seit der Eröffnung dabei war, hierherkam. Der Club ist für die beiden Frauen eine Art zweites Wohnzimmer. Sie mögen die knisternde, prickelnde, sinnliche Atmosphäre im Club, genießen sie, auch wenn sie nur auf einen Drink vorbeikommen. Die Freundinnen sind mit Männern aus ihren elitären Kreisen verheiratet, die so von ihrer Arbeit besessen sind, dass sie nicht zu wissen scheinen, dass die Freundschaft ihrer Frauen sich nicht nur auf Shopping, Fitness und gemeinsame Lunches limitiert. Allerdings führen sie diese lesbische Beziehung nur miteinander, denn sie lieben heterosexuellen Sex, den sie jedoch nur in den ehelichen Schlafzimmern und hier im Club ausleben. Und Bosky weiß aus eigener Erfahrung, dass es mit Ersterem wohl nicht weit her ist. Laura und Brianna mögen Dreier ebenso wie heiße Nächte zu viert oder fünft. Wobei der Ausdruck Nacht bei den beiden bedeutet, dass sie sich bis zum frühen Morgen vergnügen. Im wahrsten Sinne des Wortes.

Normalerweise werden die Pussycats namentlich gebucht und kennen die Wünsche ihrer Gäste. Aber heute steht alles offen. Brianna und Laura waren vor zwei Tagen hier und haben mit Kiddy und ihm gesprochen. Sie wollen Maude aus ihrem Schneckenhaus holen, haben sie deshalb in den Club eingeladen. Ihre Freundin weiß nicht, dass die beiden für die Kosten aufkommen. »Sie darf es nie erfahren«, hat Brianna gesagt. »Bei ihrem Gehalt als Lehrerin könnte sie sich nicht einmal die Registrierungsgebühr von eintausend Dollar leisten. Sie glaubt, dass wir jederzeit einen Gast mitbringen können.« Daraufhin hatte Kiddy gefragt, wie der Abend denn laufen sollte. »Wir fünf trinken etwas, sie lernt euch kennen, und egal, was sie entscheidet, wir spielen mit.«

Die drei Frauen sind vor einer Dreiviertelstunde gekommen, aber bis auf forschende Blicke in Maudes Richtung und immer intensivere Blickwechsel zwischen Brianna und Laura ist nichts geschehen. Oder doch. Bosky und Maude scheinen miteinander - für alle spürbar - verbunden zu sein. Die Luft flirrt, Funken fliegen zwischen ihnen hin und her.

Cory, einer der Barkeeper, öffnet soeben die dritte Flasche Champagner und füllt die Gläser. Sein Zwillingsbruder Cade, der ihm zum Verwechseln ähnlichsieht, stellt zwei Schälchen mit Oliven und Erdnüssen auf den Tisch.

»Wie kann man euch voneinander ... hicks ... unterscheiden?« Maude sieht die beiden neugierig an. Ihre Augen glänzen, irgendwie dreht sich alles ein wenig um sie herum. Ob das an den Kontaktlinsen liegt, die sie sonst nie trägt? Oder an diesem herrlich prickelnden Getränk? Sie ist nicht gewöhnt, drei Gläser Champagner in so kurzer Zeit zu trinken, aber es fühlt sich alles so gut an.

»An einer intimen Stelle, die man normalerweise nicht sieht«, antwortet der eine Barkeeper mit einem Zwinkern.

Maude legt ihren Zeigefinger nachdenklich an die Lippen. »Das ... hicks ... interessiert mich. Können wir nicht da hinauf gehen ... hicks ... zu einer von diesen ...« Sie deutet zu den Liebesinseln. Brianna lacht, der Angesprochene verneint grinsend.

»Wir arbeiten hinter der Bar, Madam.«

Maude wird knallrot. »Oh, ich dachte ... hicks ... ich meine ...«

»Darling, ganz ruhig.« Laura wendet sich ihr zu und wartet, bis die Freundin den Blick auf sie fokussiert. »Atme tief ein und halte die Luft an, damit der Schluckauf verschwindet.«

Maude tut wie geheißen, ihr Gesicht wird noch röter, bis sie den Mund öffnet und ausatmet. Bosky tritt um den Tisch herum neben sie, legt eine Hand um ihre Taille, zieht sie näher. Sie zuckt leicht zusammen, dann dreht sie den Kopf in seine Richtung. Er schluckt, ihre Lippen beben. Mit dem Daumen streift er an ihrer Seite entlang, sie zittert, ihre Augenlider vibrieren, die Knie drohen unter ihr nachzugeben ... Er hat so wunderschöne Augen, ein bisschen grün, ein wenig braun, und er riecht nach ... Ihre Nasenflügel flattern wie Schmetterlingsflügel, als sie versucht, seinen Geruch einzuatmen. Pinien!

»Du riechst nach Wald«, flüstert sie und vergräbt ihre Nase an seinem Hals.

Er schluckt. Fast unbeholfen streicht er ihr über die Schulter, hebt den Blick und sieht Kiddy, der nahezu unmerklich seinen Kopf hin und her bewegt. »Nicht«, kann er von den Lippen seines Cousins ablesen. Der Kleine kennt ihn viel zu gut. Kein Wunder, sind ihre Mütter doch Schwestern und ihre Väter seit ihrer Kindheit Freunde und Ranger im gleichen Gebiet.

»Halt mich fest, Bosky«, murmelt Maude und haucht dabei ihren Atem auf seine Haut. Ein angenehmer Schauer durchrieselt seinen Körper. Er vergisst, dass sie eine Kundin ist, reagiert als Mann. Das Blut sammelt sich zwischen seinen Beinen. Sein Schwanz scheint zu explodieren. Er schiebt sein Becken vor, erwartet, dass sie sich von ihm zurückzieht, ihn von sich stößt. Doch sie beantwortet seine plötzliche Nähe mit einem Seufzer und legt ihre Hand unter dem Jackett an seinen Rücken, gleitet damit hinunter zum Hosenbund, darüber hinweg, verhält an seinem Hintern und drückt ihn an sich. Er versenkt die Nase in ihren Haaren, atmet ihren Duft ein. Sie bewegt ihren Kopf fast unmerklich, nähert ihren Mund seinem Ohr.

»Ich will mit dir allein sein«, wispert sie.

Wie in Zeitlupe wendet er ihr sein Gesicht zu. Ihre Augen flackern voller Begierde. Bosky beugt sich vor und haucht ihr einen sanften Kuss auf die Lippen. Dann löst er sich von ihr, nimmt ihre Clutch vom Tisch, sie greift danach. Mit einem schüchternen Lächeln sieht sie zu ihm auf und ergreift die Hand, die er ihr reicht. Er führt sie von den anderen hinweg hinauf zu seinem Separee und kann die erstaunten Blicke in seinem Rücken spüren.

An seiner Liebesinsel angekommen, löst Maude ihre Hand aus seiner und deponiert ihre Tasche auf der Kommode, auf der eine weitere Flasche Champagner im Eiskühler wartet. Dann tritt sie an das riesige runde Bett. Sie streift mit den Fingern über die grünschillernde Seide der Laken, hebt den Blick, lässt ihn über das schwarze Waschbecken zur gläsernen Dusche schweifen. Als der Raumteiler langsam nach oben fährt, das Fuméglas sie von der Außenwelt trennt, geht sie auf ihn zu.

Sie hat die Schuhe abgestreift, leckt sinnlich mit der Zungenspitze über ihre Oberlippe. Maude macht es unbewusst, und gerade das ist es, was ihn so anturnt. Er ist davon überzeugt, dass sie gar nicht weiß, wie aufregend sie mit ihrem unschuldigen, mädchenhaften Touch ist. Es ist unschwer zu erkennen, dass in ihrem Tun keine berechnende Absicht liegt. Bosky ist in ihrem Blick gefangen. Er kennt sie nicht einmal eine Stunde, aber es fühlt sich an, als ob es ewig wäre. Sie hebt beide Arme an, greift an sein Revers, und streift ihm das Jackett von den Schultern. Mit bebenden Fingern streicht sie über seinen Adamsapfel, der sich nervös auf und ab bewegt. Er schließt die Augen. Sie gleitet die Knopfleiste entlang, öffnet jeden Knopf mit unendlicher Sanftheit, schließlich die an den Manschetten. Er spürt, wie sie den Stoff packt und das Hemd aus der Hose zieht. Und dann sind da ihre Lippen, die seine Nippel streifen, die sanfte Berührung, mit der sie sich von seinem Hals über die Brust küsst. Mit ihrer Zunge leckt sie um seinen Bauchnabel. Er stöhnt auf, legt den Kopf in den Nacken, spürt das Öffnen des Reißverschlusses und den Stoff der Hose, der an seinen Beinen nach unten rutscht. Und plötzlich erwacht er aus seiner Erstarrung. Er packt sie an den Armen und zieht sie hoch. Mit hastigen Bewegungen, ohne den Blick zu senken, schlüpft er aus den Schuhen, die er wie immer ohne Socken trägt, schüttelt die Hosenbeine ab.

Er hält immer noch ihre schlanken Oberarme fest, aber sie entzieht sich ihm nicht. Er erkennt das Vertrauen in ihren Augen. »Ich sollte dich verführen, nicht du mich.«

»Ist das nicht dasselbe zwischen uns?« Ein Lächeln umspielt Maudes Mundwinkel.

Bosky antwortet nicht. Er legt seine Hände an ihre Wangen, sie hebt ihr Gesicht dem seinen entgegen und öffnet die Lippen - und er stürzt sich auf sie wie ein Verdurstender auf das kühle Nass. Seine Zunge erobert ihren Mund, gleitet in sie, knabbert an ihren Lippen, leckt darüber, versenkt sich erneut in ihr. Wie bei einem Tango umtanzen ihre Zungen einander, sie gibt sich ihm hin, um ihm zu entkommen, erneut zu ergeben und wieder zu entweichen. Ihrer beider Atem geht stoßweise, er küsst sie zärtlich auf die Lippen, lässt sie frei. Seine Hände gleiten unter ihren langen, seidigen Haaren an ihren Rücken, suchen den Haken des Reißverschlusses. Ungeduldig zieht er daran, streift ihr das Kleid vom Körper - und hält ein. Er tritt einen Schritt zurück. Sein Blick gleitet von ihren Schultern zu den perfekt geformten Brüsten. Ihre harten Nippel zeichnen sich unter der zarten malvenfarbenen Spitze ab. Er streckt die Hände aus, jedoch ohne sie zu berühren. Seine Augen gleiten hinab zu ihrem flachen Bauch, den gerundeten Hüften, die von einem Hauch von Spitze bedeckt sind. Und dann gibt es kein Halten mehr.

Er schiebt die Träger des BHs von ihren Schultern, senkt den Kopf, vergräbt ihn zwischen ihren Brüsten, und umfasst ihre Nippel mit den Fingerkuppen, beginnt sie zu reiben. Maude stöhnt auf, macht einen Schritt zurück, ohne ihn loszulassen. Sie berührt die Bettkante mit ihren Kniekehlen, lässt sich rücklings fallen, zieht ihn mit sich. Mit den Händen fängt er sich ab, bevor er sie mit seinem Gewicht zerdrückt. Die Hitze ihres bebenden Körpers unter seinem, seine Härte an ihrem Bauch - er droht zu explodieren. Er kann ihre Erregung riechen, diesen wundervollen, weiblichen Duft, den sie ausströmt, gleitet vom Bett, sinkt davor auf die Knie. Er spreizt ihre Schenkel, streift mit zwei Fingern über den Stoff, der ihren Venushügel bedeckt, hinab zwischen ihre Beine, ertastet ihre geschwollenen Labien. Ungeduldig schiebt er das feuchte Gewebe zur Seite und fährt durch ihre heiße Spalte. Das wimmernde Stöhnen, mit dem sie ihm antwortet, macht seine Selbstkontrolle zunichte. Er reißt den Stoff entzwei und versenkt seinen Mund zwischen ihren Beinen, streift mit der Zunge über ihre Klit, knabbert daran. Mit den Daumen öffnet er ihre Schamlippen, drückt dabei mit den Händen ihre Schenkel weiter auseinander, und leckt durch ihre Spalte. Vor und zurück, immer schneller, ihre Lust stimulierend. Sie keucht, er verteilt er ihre Nässe, lässt zwei Finger folgen, kreist um ihren Eingang, verliert sich in ihrer heißen Enge. Maude schreit, umklammert seinen Kopf mit ihren Knien, hält ihn fest. Bosky umtanzt ihre harte Perle mit der Zunge und fingert sie, gefühlvoll, langsam, intensiv. Sie ist eng und heiß, er reibt an den Wänden ihrer Vagina entlang, berührt den Punkt, der ihre Empfindungen vervielfacht, steigert das Tempo. Ihr Keuchen vereint sich mit dem rhythmischen Pulsieren ihrer Muskeln, die sich immer rascher um seine Finger schließen, sie kurz freigeben und noch fester umklammern. Bosky nimmt ihre Klit zwischen die Zähne, erhöht den Druck, saugt daran, und Maude kommt mit einem lauten Schrei.

Ihre Hände klammern sich in seinen Haaren fest und ihre Lust vermischt sich mit seiner. Während Maude noch immer bebt, entzieht er ihr seine Finger, schiebt sich mit den Knien auf die Matratze, hebt sie hoch und legt sie mittig auf das Bett. Rasch rollt er zur Seite, zerrt seine Boxershorts nach unten, verbeißt sich ein Stöhnen, als der Bund die Eichel streift. Tastend zieht er ein raschelndes Päckchen unter dem Kissen hervor, reißt es auf und streift das Kondom über seinen harten Schwanz. Dann erst dreht er sich seitlich und erkennt Maudes begehrlichen Blick, den halbgeöffneten Mund, die rosafarbene Spitze ihrer Zunge ... Plötzlich kniet er vor ihr, packt ihre Handgelenke, hält ihre Arme beiderseits neben ihrem Kopf fest und schiebt seine Schwanzspitze in ihre feuchte Enge.

Er hasst die Gummis, aber bei diesem Job bleibt ihm nichts anderes übrig. Safer Sex ist das ungeschriebene Gesetz, das sie alle schützt, die Pussycats ebenso wie die Kunden. Und doch hat er einen Augenblick lang den Wunsch, sich das Kondom abzustreifen und in Maude einzudringen, um sie Haut an Haut zu spüren. Ihr Blick, das stumme Zwiegespräch ihrer Augen sagt ihm, dass sie in ihm lesen kann wie in einem offenen Buch. Schon wieder so ein eigenartiger Moment zwischen ihr und ihm, den er sich nicht erklären kann. Er zieht seinen Schwanz ein wenig zurück, der irrwitzige Gedanke, dass sie nicht einfach eine Kundin ist, der er es für Geld besorgt, und er nicht ein ... was auch immer die Bezeichnung sein möge ... rast durch seinen Kopf. Und ebenso rasch ist er wieder weg. Gerade sie, eine Frau mit Charakter und einem bodenständigen Beruf, die von niemandem abhängig ist, eine, die Literatur und die Schönheit der Natur liebt, eine solch wundervolle Person mit Prinzipien, kann in ihm nichts anderes sehen als einen käuflichen Menschen. Denn das ist er! Es kommt nicht darauf an, wer zahlt, auch wenn sie es nicht selbst ist! Er weiß seit zwei Tagen, dass Brianna und Laura für den Spaß ihrer Freundin aufkommen, damit sie nicht mehr an ihren Exmann denkt und sich die Fantastereien rund um den Fitnesstrainer aus dem Kopf schlägt. Wie hatte Brianna zu Kiddy und ihm gesagt? »Besser, sie träumt vom Schwanz eines Pussycats, einem Mann der sie niemals enttäuschen wird, als von dem eines Möchtegerncasanovas, der garantiert mehr Ego als sonst etwas aufzuweisen hat. Bei euch weiß man wenigstens, woran man ist. Niemand schwindelt falsche Gefühle vor. Es ist ein fairer Handel: Geld gegen Sex.«

Bosky sieht Maudes fragenden Blick, die wundervollen bernsteinfarbenen Augen, ihre sinnlichen Lippen, den Blick voller Vertrauen - und versenkt seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in ihr. Maude schreit auf. Es ist mehr Schmerz als Lust, aber wen interessiert das? Ihr Schrei ist der Beweis für alle hier im Club, dass er wieder einmal eine Kundin beglückt, ihr unvergessliche Momente und orgastisches Vergnügen schenkt. Sex für Geld - das ist es, was zählt. Sonst nichts.

Er nimmt sie hart, treibt seine enorme Erektion immer wieder bis zum Anschlag in sie. Seine Hoden klatschen gegen ihre zarte Haut, er leckt ihre Nippel, knabbert und saugt daran, zieht sie mit seinen Zähnen lang. Wimmernd und stöhnend unterwirft sie sich der Lust, ergibt sich hemmungslos und leidenschaftlich dem ersten Schwanz, der sie seit langer Zeit beglückt. Ihre Freundinnen hatten von Monaten, vielleicht auch einem Jahr gesprochen. Sie ist zwar äußerlich nicht wie alle anderen, aber auch sie ist einfach nur eine schwanzgeile Frau, die auf ihre Kosten kommen will. Und das soll sie! Bosky gleitet aus ihr, lässt ihre Handgelenke los, zieht das Kissen unter ihrem Kopf weg, hebt sie an den Hüften an und presst es darunter. Dann greift er nach ihren Beinen und legt sie sich auf die Schultern.

»Bitte ...« Maude stöhnt, ihr Blick ist verstört.

»Was denn?«, knurrt er.

»Ich will ...« Ihre Stimme bricht ab.

»Kommen? Selbstverständlich, Madame, sofort.«

Was denn sonst? Sie ist wie alle anderen! Seine Erektion ist an der Grenze des Erträglichen angelangt. Diese Frau hat ihn mit diesem feinfühligen Getue wahnsinnig gemacht! Er streift mit den Fingern durch ihre Spalte, verreibt ihre Nässe auf dem Kondom, setzt die Spitze an, und schiebt sich in sie. Der veränderte Winkel erhöht ihr Lustempfinden. Bosky gleitet ein wenig zurück, und dann stößt er tief und fest in sie. Ihr Lustschrei erfüllt den Club, treibt ihn an. Sie wirft den Kopf hin und her, immer rascher, seiner Geschwindigkeit folgend. Er fixiert ihre Beine mit seinen Armen, umklammert ihre Hüften, und hämmert in sie hinein. Der Druck in seinem Schwanz wird unerträglich, ihre Vagina scheint sich um ihn zu schließen, krampft sich pulsierend zusammen. Maude stöhnt und keucht, er treibt seinen steinharten, dick geschwollenen Penis in sie, sehnt die Erlösung herbei, das Ende seines Dienstes für diese Frau, die ihn verwirrt.

Als er mit seiner Schwanzspitze erneut auf die Barriere in ihrem Innersten trifft, umklammern ihre Muskeln seine Erektion. Fest und schmerzhaft. Er fokussiert ihr Gesicht. Sie liegt bebend mit geschlossenen Augen unter ihm, die Kontraktion lässt nach. Er senkt den Blick auf den Punkt, an dem ihre Körper verbunden sind, will - nein - kann sie nicht ansehen, gleitet rasch zurück, stößt wieder zu und wird von der Kraft ihres herannahenden Höhepunkts überrollt. Ihre Muskeln kontrahieren, seine Hoden ziehen sich zusammen und sein Schwanz beginnt zu zucken. Der erste Schwall seines Spermas schießt hervor, Maudes Muskeln umspannen ihn, melken ihn, er ergießt sich in dem Kondom und - schaut in ihr Gesicht. Er erstarrt. Der Orgasmus macht Menschen glücklich, doch anstatt selig zu lächeln, rinnen lautlos Tränen über ihre Wangen. Ihre Lippen beben. Sie stützt sich auf ihren Unterarmen ab, lässt ihre Beine von seinen Schultern gleiten und zieht sich auf der Matratze nach oben, unterbricht ihre Vereinigung. Wortlos. Bosky nimmt seine Hände von ihren Hüften, sie wendet den Blick ab, er streift das Kondom von seinem Penis und verknotet es.

Sie gleitet vom Bett, sucht ihren BH und legt ihn an. Mit dem Fuß schleudert sie ihren zerrissenen Slip zur Seite. Dann steigt sie in ihr Kleid und hebt abwehrend die Hand, als er sich ihr nähert, um den Reißverschluss zuzuziehen, und macht es selbst. Sie setzt sich auf die Bettkante, streift die Schuhe über, steht auf und greift nach der Tasche.

»Ich will gehen!«

Ihre Stimme klingt fest und bestimmt, keineswegs zögerlich oder unsicher. Ganz im Gegensatz zu ihm. Er sucht ihren Blick, doch sie wendet sich ab. Er geht zur Kommode und betätigt den Knopf, der den Raumteiler entfernt. Maude ignoriert ihn, starrt auf die Scheiben aus Fumèglas, die in den Boden versinken.

Bosky streckt die Hand aus, möchte sie festhalten, ihr etwas sagen, erklären, sich entschuldigen - doch es ist zu spät, er erkennt es an ihrer Körperhaltung. Hektisch greift er nach Shorts und Hose, zieht beide an.

Jetzt. Die letzte Barriere, die ihre Flucht verhindert, ist verschwunden. Nichts hält sie mehr zurück.

Er sucht seine Schuhe, findet sie nicht, sieht auf.

Ohne zurückzuschauen, entfernt Maude sich von ihm.

Gehetzt schweift sein Blick über den Boden. Er hebt das Hemd auf, schlüpft mit einem Arm hinein, dann mit dem anderen - und sie ist weg. Irritiert schaut er zur Treppe, die hinunterführt, aber da ist niemand. Viele der Liebesinseln sind hinter verspiegeltem Glas verschwunden. Stoßzeit im Pussycat Club! Er dreht den Kopf. Aus dem Foyer dringt ein wenig Licht herein, die Tür fällt langsam zu. Barfuß und mit offenem Hemd läuft er über den weichen Teppichboden, der die breiten Stufen bedeckt, nach oben und stößt die Tür auf.

Zwei Stammgäste stehen im Foyer, sprechen mit Olga. Alle drei sehen ihm verwundert nach, als er grußlos die Halle durchquert. Seine nackten Füße klatschen auf den Marmorboden. Er drückt die schwere Eingangstür auf, tritt hinaus. Rodney Carmichael wendet sich ihm zu. Seine Augen kann Bosky nicht erkennen, denn der Securitymann trägt eine Sonnenbrille, wie immer.

»Hast du eine Frau gesehen? Schwarzes Kleid, langes glattes Haar?«

Rodney nickt. »Sie ist in das Taxi gestiegen, mit dem Ryan und Trent gekommen sind.«

»Hast du gehört, wohin sie fährt?«

Rodney schüttelt den Kopf.

»Shit!«

»Scheint so. Sie hat geheult.«

Bosky ballt seine Hand zur Faust, dreht sich um, und versetzt der schweren Sicherheitstür einen Uppercut. Das Geräusch der Knochen, die auf Stahl prallen, geht in seinem Schrei unter. Und dann sinkt er zu Boden.

Rodney & Bosky

Rodney Carmichael unterdrückt den Laut, der sich in seiner Kehle bildet. Ein Aufstöhnen wäre in Bezug auf Boskys Zustand die normale Reaktion eines Kollegen, wobei diese Beschreibung eigentlich eine Untertreibung ist. Drei Jahre sind eine lange Zeit. Sowohl für den Beziehungsstatus zwischen den Mitarbeitern des Clubs, als auch dafür, dass bisher nichts dergleichen geschehen ist. Und trotzdem schluckt er lautlos, anstatt aufzuseufzen, tut es nur innerlich. Er hat es geahnt. Immer schon. Irgendwann einmal musste es zum Knall kommen.

Der Pussycat Club ist kein Bordell, in dem Kunden auf die Schnelle befriedigt werden und wieder verschwinden - bis zum nächsten Mal. In den billigen Etablissements, die man in jeder Stadt der Welt im Rotlichtviertel findet - aneinandergereiht wie Hühner in einer Legebatterie - spielen Gefühle keine Rolle. Dort geht es um Sex, oder das, was die Freier darunter verstehen, und jede Leistung hat ihren Preis: Hochblasen und Wichsen dreißig, Verkehr und Französisch einseitig fünfzig, mit Cunnilingus beidseitig achtzig. Dauer? Zehn bis zwanzig Minuten. Küssen ist im Preis nicht inbegriffen. Falls ein Girl oder Boy diesen Service anbietet, kostet das mindestens dreißig extra. Sonderwünsche wie Körperbesamung, Natursekt, Analverkehr oder Fesselungen gibt es mit saftigem Aufschlag. Sex im Bordell ist ein Geschäft, das Geld einbringt wie der Verkauf von Kleidung, Getränken und Kinokarten. Und alle verdienen daran: Der Bordellbesitzer, die Putze, die Stromgesellschaft und der Internetbetreiber - denn ohne Webseite läuft heute gar nichts mehr - bis hin zu den Sexarbeitern. Wobei die am meisten geben und dafür einen lächerlich geringen Anteil des von den Freiern bezahlten Betrags erhalten. Deshalb lernen sie auch bald, jede Form von Gefühlen abzuschalten, sofern sie überhaupt welche haben. Seinen Körper im Halbstundentakt irgendwelchen Wildfremden anzubieten, stumpft ab. Rodney hat es selbst erlebt, früher. Auch Elitesoldaten verkaufen sich auf eine gewisse Art und Weise. Nicht für sexuelle Handlungen, doch gibt es keine Zelle, keinen Muskel, keinen Nerv und keinen Knochen, der nicht zum Einsatz kommt. Für das Vaterland, die Gerechtigkeit, eine Welt ohne Krieg, oder was einem sonst noch eingeredet wird. Er hat diesen Wahnsinn fünfzehn Jahre lang mitgemacht und kann immer noch nicht sagen, weshalb. Jeder halbwegs normale Mensch hätte die Beine unter die Arme genommen und sich um Probleme wegen Dienstverweigerung oder Fahnenflucht geschissen. Er hingegen hatte gelernt, wie ein Roboter zu funktionieren - bereits am dritten Tag seines ersten Einsatzes. Der Jeep vor ihrem war nur wenige hundert Meter vor ihrer Basis in Afghanistan explodiert und vier Kollegen auf der Stelle tot gewesen. Sein Teamleiter hatte ihn vom Fahrersitz geschoben, das Gaspedal durchgedrückt, war dem komplett zerstörten Fahrzeug ausgewichen und mit einem Wahnsinnstempo auf die Einfahrt des Stützpunktes zugerast. Und dann hatte er ihn drei Tage und Nächte, die Rodney im Schockzustand war, nicht aus den Augen gelassen, auf ihn eingeredet, ihm abwechselnd den Schweiß von der Stirn gewischt und die Hand gehalten. Als er endlich wieder allein stehen konnte, hatte er einem Veteranen, der am nächsten Tag heimflog, die verspiegelte Sonnenbrille abgekauft. Er trug sie immer, nahm sie nur nachts im Bett ab. Sie half ihm dabei, dem Grundsatz treu zu bleiben, den er damals gelernt hatte: Herz und Hirn abzuschalten, um jede Art von Emotionen zu vermeiden.

Als SEAL lebt man nach dem Motto The only easy day was yesterday. Man weiß nie, was der nächste Tag bringt. Eben.

Drei Jahre sind eine verdammt lange Zeit, und doch, er hat es immer gespürt, geahnt, gewusst. Irgendwann musste es zum Knall kommen. Aber warum ausgerechnet heute, am dritten Jahrestag der Eröffnung? Und weshalb hat es just Bosky getroffen? Als dessen jüngerer Cousin Kiddy ihn damals aus Colorado mitbrachte und Cat ihn einstellte, war Rodney sicher gewesen, dass der Kleine dem Druck irgendwann nicht mehr standhalten und einer der Ladys, die ihn wie Bienen umschwärmten, folgen würde. Nicht einmal im Traum hätte er auch nur einen Cent auf den muskulösen Holzfällertyp, den sein Nickname hundertprozentig beschreibt, gewettet! Er war, schon bevor er hierherkam, kein Kind von Traurigkeit gewesen. Das musste so sein, denn Cat stellte niemals unerfahrene Mitarbeiter ein - egal in welcher Position. Jeder hier brachte die perfekten Voraussetzungen für seinen Job mit und wurde entsprechend entlohnt. Die Pussycats ebenso wie Olga, Cade und Cory, auch die Leute in der Administration, und natürlich er selbst.

Rodney sieht zu dem auf dem Boden Sitzenden, der mit dem Rücken an der Wand lehnt, die eine Hand mit der anderen festhält und darauf starrt. Dann lässt den Blick über den ruhigen Parkplatz streifen, auf dem vor allem die Autos der Mitarbeiter geparkt sind. Nur die weiblichen Kundinnen, die den frühen Abend für einen Besuch im Pussycat Club vorziehen, kommen oft mit dem eigenen Wagen. Wahrscheinlich, weil sie anschließend nach Hause fahren und ihre Ehemänner glauben lassen, dass sie im Pilateskurs, bei ihrer Mutter, mit einer Freundin im Kino waren, oder was Frauen sonst als Ausrede für einen Seitensprung einfällt. Je später der Abend, umso häufiger halten Taxis vor dem Club. Die Herren der Schöpfung und die Singledamen genießen es, sich vor, während und nach dem sexuellen Vergnügen auch den alkoholischen Köstlichkeiten zu widmen und dehnen ihre Besuche aus. Das macht eben den Unterschied zu einem Bordell aus. Hier sieht niemand auf die Uhr und es gibt keine Preisliste für Extras. Nicht einmal solche für Basisleistungen, denn hier steht nicht der Sex im Mittelpunkt, sondern die Sinnlichkeit. Die zu bezahlenden Honorare sind exorbitant hoch, die Leistungen entsprechend. Egal, ob man kommt, um zu lernen, wie man eine romantische Atmosphäre schafft, verwöhnt, streichelt, einen Liebestrank zaubert oder aphrodisische Gerichte zubereitet, oder aber um sich körperlich verwöhnen zu lassen - Zeit spielt keine Rolle. Termine werden oft wochenlang im Vorhinein vereinbart. Jeder weiß, was er zu erwarten hat. Was nicht nur für die Klienten gilt, sondern auch für die Pussycats. Zu wissen, mit wem man zu tun hat, wer dieser Mensch ist, der sich nach Zärtlichkeit, Verständnis, Zuwendung, oder - warum nicht - eine etwas härtere Gangart bei der körperlichen Befriedigung sehnt, erspart von vornherein gefühlsmäßige Bindung und nachfolgende Probleme. Klienten bezahlen im Gegenzug für die Leistung, die sie wünschen. Dass dabei im Laufe der vergangenen drei Jahre mit manchen Stammkunden ein freundschaftliches Verhältnis entstand, ist eine Tatsache. So hat Sebastián unter seinen Kundinnen einige, wie Cymone Bradbury, mit denen die Beziehung über einen Cocktail mit anschließendem Sex hinausgeht. Auch Cat selbst pflegt solche Kontakte. Nur reichen diese nicht weiter als bis zu den Grundstücksmauern des Pussycat Clubs. Weil die Betroffenen eine Grenze ziehen und diese nicht überschreiten, egal, auf welcher Seite der Barrikade sie stehen.

Doch genau das scheint heute Abend schiefgelaufen zu sein. Als Brianna und Laura mit dieser Freundin im Schlepptau auftauchten, hatte er die drei ins Foyer begleitet und verwundert festgestellt, dass Olga nur den Ausweis der Dritten eingescannt, jedoch sonst keine Fragen gestellt hatte. Wenig später erfuhr er, dass die beiden quirligen Stammkundinnen, die mit ihren Sonderwünschen hin und wieder selbst Cats ausufernde Fantasie forderten, der gleichaltrigen Maude, die dachte, als Begleitperson mitzukommen, den Besuch im Club schenkten. Sie wusste weder von der einmaligen Einschreibegebühr noch von dem Preis für den Abend - egal, was dieser beinhalten würde. Wobei das OB, das WAS, und - falls - MIT WEM ganz der Eingeladenen überlassen blieb. Doch was auch immer sie sich vorgestellt hatte, dem Gesichtsausdruck nach zu schließen, mit dem sie vorhin herausgekommen war, hatte sie sich etwas anderes erwartet als das, was sie erhalten hat. Sie hatte die Tür aufgestoßen und war, ohne ihn eines Blickes zu würdigen, auf das Taxi zugelaufen, aus dem soeben der zweite Fahrgast ausstieg. Sie hatte den Mann angerempelt und war auf den Rücksitz gesprungen. Dann hatte sie die Tür heftig zugezogen, noch bevor sie ihr Fahrziel nannte. Da Rodney den kopfschüttelnden Gästen, die mit dem Taxi angekommen waren, die Tür aufhielt, hatte er dem Vorfall keine weitere Bedeutung beigemessen - bis Bosky herausgestürzt war. Barfuß und komplett von der Rolle.

Rodney schiebt die Sonnenbrille auf dem Nasenrücken nach oben. Er ist nicht gut in diesem zwischenmenschlichen Getue, hat keine Erfahrung darin, sich anderen zu nähern, Mut zuzusprechen oder sich ihre Probleme anzuhören. Er ist ein Mann der Tat, falls nötig, ansonsten schweigsam. Worte kommen bei ihm nur dann zum Einsatz, wenn er kommunizieren muss. Mit einer Verkäuferin in einem Laden, am Telefon, mit den Gästen des Clubs. Und doch hockt er sich jetzt vor den Mann, der ihm körperlich nicht um viel nachsteht, aber im Moment wie ein verlorenes Kind wirkt. Er streckt den Arm aus, legt ihn unter Boskys Kinn und hebt seinen Kopf an. Und dann tut er, was er in den drei Jahren, die er hier arbeitet, noch nie gemacht hat. Er spricht den anderen mit seinem richtigen Namen an und schiebt die Sonnenbrille nach oben auf seinen kahlrasierten Schädel.

»Luke, was ist passiert?«

Bosky starrt ihn an, versenkt den verwirrten Blick in seinem.

»Deine Augen sind blau!«

Welch große Offenbarung! Rodney seufzt. »Ich weiß«, knurrt er mit seiner Reibeisenstimme. »Beantworte bitte meine Frage.«

»Keine Ahnung«, flüstert Bosky und zuckt mit den Schultern. Rodney legt die Finger so fest um sein Kinn, als ob er so die Antwort aus ihm herausquetschen könnte.

»Doch. Sag es.«

»Ich hab ... also ... na ja, wie immer halt.« Er senkt die Lider, denn der Druck der Hand an seinem Kieferknochen nimmt nicht ab.

»Ihr hattet Geschlechtsverkehr, klar. Alles as usual, richtig? Und warum bist du barfuß hinter ihr hergerannt und schlägst mit der Faust gegen die Wand?«

Luke öffnet die Augen und, schüttelt leicht den Kopf, so gut es der Klammergriff zulässt. »Ich habe mit ihr geschlafen.«

»Klar, das hatten wir schon.«

»Nein!« Der Aufschrei lässt Rodney straucheln. Er stützt sich mit beiden Händen am Boden ab, um nicht umzukippen.

»Nein«, sagt Bosky diesmal flüsternd. »Ich habe sie nicht gefickt, sondern mit ihr geschlafen. So richtig. Mit Gefühl ... bis ich bemerkt habe, was los war, und sie hart zum Orgasmus gebracht habe.« Die letzten Worte sagt er sehr leise, und doch liegen sie zwischen den beiden Männern in der Luft und klingen nach.

»Du meinst ...? So, als ob ... ich meine ...« Rodney Carmichael versteht die Welt nicht mehr. Vor ihm sitzt einer der berühmten Pussycats, einer von denen, die all ihre Emotionen im Griff haben, so wie er selbst die seinen, die sich von nichts aus der Ruhe bringen lassen und romantische, sinnliche und sexuell stimulierende Fähigkeiten einsetzen wie andere ein Werkzeug, und ist wegen einer Kundin verwirrt. »Aber die war doch heute zum ersten Mal da. Du kennst sie gar nicht!« Dann bemerkt er den Sinn seiner Worte. »Ich meine, du hattest einfach nur Sex mit ihr.«

Luke dreht er den Kopf von links nach rechts, immer wieder.

»Ist dir das noch nie passiert, dass du mit einer Frau einen Drink nimmst, Small Talk betreibst, gerade mal eine Stunde lang, und doch das Gefühl hast, sie schon ewig zu kennen?«

Rodney wendet den Blick ab, schaut auf die geschlossene Tür des Clubs. Es wäre so einfach, mit einem Nein zu antworten. In seinem Leben hat es noch nie eine Frau gegeben, die mehr war als eine Bettgeschichte. Er verbietet sich Gefühle und lässt keine an sich ran, und die merken, dass er nicht der Beziehungstyp ist. Was ja genau das ist, was er will. Wollte. Als SEAL. Und auch danach, in den ersten Monaten, nachdem er aus dem aktiven Dienst ausgeschieden war. Bis zu dem Tag, an dem er diese Mail erhalten hatte. Von ihr. Cat Black. Ohne zu wissen, was sie eigentlich von ihm wollte, hatte er sich in das nächste Flugzeug gesetzt und war hierhergekommen. Dann hatte er sie gesehen. Mit ihr gesprochen. Und war nicht einmal mehr zurückgeflogen, um seine Sachen zu holen. Die hatte er sich nachschicken lassen. Jetzt wendet er den Blick von der Tür ab und sieht in das Paar grünbrauner Augen, die ihm abwartend entgegensehen.

»Doch. Ich weiß, was du meinst.«

Hi Boss. Bye Boss. Dreizehn Buchstaben pro Abend, seit drei Jahren. Fast täglich. Bis auf die wenigen Abende, an denen der Pussycat geschlossen war oder einer von ihnen beiden fehlte. Aus welchem Grund auch immer.

»Du verstehst mich?« Luke sieht ihn hoffnungsvoll an. Er nickt. Dann streckt er ihm die Hand entgegen, steht auf und zieht ihn hoch. »Vergiss es«, sagt er, räuspert sich, spricht weiter: »Vergiss SIE!« Mit Betonung auf dem zweiten Wort.

»Warum?« Bosky streicht mit den Händen über seinen Hintern, die Oberschenkel, klopft den Staub von seiner Hose.

»Weil weder du noch ich zu den Männern gehören, mit denen Frauen eine Beziehung eingehen würden. Denn das ist es, was du meinst, wenn du von Gefühlen sprichst.«

»Du meinst mich, weil ich als Pussycat arbeite. Aber doch nicht dich!«

Rodney schüttelt den Kopf, als Stimmen aus dem Foyer nach draußen dringen, Schritte näher kommen. Von der Straße biegt ein Wagen ein, das Motorengeräusch wird lauter.

»Nein, ich spreche von beziehungsunfähigen Männern, die einer Frau nicht geben können, was sie sich wünscht.« Mit einer raschen Handbewegung setzt er die Sonnenbrille genau in dem Moment auf, in dem die Tür von innen aufgestoßen wird. Drei Gäste, die seit dem frühen Abend im Club waren, treten heraus.

»Fantastischer Abend«, sagt der eine und drückt Rodney eine zusammengerollte Banknote in die Hand.

»Absolut«, bestätigt der zweite und macht es ihm gleich, während der Dritte leicht schwankend auf das Taxi zugeht und die Tür zum Fonds öffnet.

»Danke, die Herren. Angenehme Nachtruhe.« Rodneys kratzige, tiefe Stimme übertönt das Motorengeräusch. Die Wagentüren werden geschlossen, das Taxi fährt ab, er dreht sich um. Bosky ist verschwunden.

Kiddy

Laura reckt ihm ihren knackigen Po entgegen. Sie kniet vor ihm auf dem Bett, hat den Kopf zwischen die Beine ihrer Freundin gesenkt. Mit der Zunge umspielt sie die Klit, knabbert daran und entlockt Brianna einen gutturalen Laut. Lustvoll wackelt sie mit dem Hinterteil. Kiddy rollt das Kondom über seine beachtliche Erektion, setzt die Schwanzspitze an ihren vor Lust triefenden Eingang, packt sie an den Hüften und stößt zu.

Wenn er die Augen schließen würde, könnte er sich vorstellen, dass er sich nicht in ihr, sondern in einem Mann bewegt. Nein, nicht in irgendeinem, nur dem einen! Nicht in einer Vagina, sondern ... aber wozu? Er weiß ja trotzdem, wen er unter sich hat. Laura kontrolliert ihre Muskeln so sehr, dass sie ihm beinahe das Gefühl gibt, sie anal zu nehmen. Und doch fragt er sich zum gefühlt hundertsten Mal seit Wochen, warum er nicht endlich mit Cat spricht. Er wäre nicht der Einzige, der seine Dienste als Pussycat nur auf ein Geschlecht limitieren würde - im Gegenteil. Gerade bei den männlichen Kollegen ist das der Normalfall, nur die Frauen sind anders. Strawberry, Pearl und Silky nehmen die Sache locker, haben Spaß am Sex - egal mit wem.

Brianna stöhnt, keucht und seufzt, Lauras Kopf bewegt sich immer rascher zwischen den Beinen der Frau, die ihre einzige wahre Liebe ist. Er muss es nicht sehen, um zu wissen, dass sie ihre Zunge tief in der Pussy kreisen lässt, die Feuchtigkeit einsaugt, die weichen Schamlippen küsst, und zunehmend erregter wird, denn sie begleitet seine Stöße mit ihrem Becken. Er zieht sich jedes Mal fast ganz zurück, um nur noch fester in sie zu dringen und sie mit seinem großen harten Schwanz auszufüllen. Sie drückt das Hohlkreuz durch, schiebt die Knie noch weiter auseinander, die Rosette zuckt vor seinen Augen. Seine Hoden klatschen bei jedem Stoß an ihre Haut, sie trieft vor Lust, leckt Brianna, die wiederum ihre Brüste umklammert. Jetzt hebt Laura eine Hand nach hinten, er greift danach, und sie führt ihn an ihre Klit. Kiddy beugt seinen Oberkörper etwas vor, drückt den Daumen gegen Lauras harte Perle, reibt daran. Sein Schwanz gleitet an seinen Fingern vorbei. Rein und raus. Fester. Rein und raus. Tiefer. Er gibt sich dem Gefühl der sich steigernden Erregung hin, dem Druck der Hoden, die sich zusammenziehen, den beiden stöhnenden Frauen, Lauras Muskeln, die sich krampfartig um seine Erektion schließen. Über Lauras Kopf sieht er den ekstatischen Ausdruck in Briannas Gesicht. Es sieht aus, als ob sie auf Dope wäre. Ihre Pupillen sind riesig, die Augen weit aufgerissen. Er entkommt noch einmal den verkrampfenden Muskeln Lauras, zieht seinen Schwanz fast zur Gänze aus ihr, und mit einem Blick auf Briannas sich zum Schrei öffnenden Mund stößt er mit aller Kraft zu. Laura wird von seinem Schwung nach vorne geschoben, dann presst sie sich gegen ihn, vergräbt wimmernd ihr Gesicht im Schoß Briannas und lässt sich vom Orgasmus treiben. Ihre Muskeln umklammern ihn, seine Hoden ziehen sich zusammen, für einen Augenblick senkt er die Lider, gibt sich dem Moment hin und kommt in großen Schüben. Die Frau unter ihm fällt auf ihre Freundin.

Kiddy fasst nach seinem Schwanz, hält den Rand des gut gefüllten Kondoms fest und entzieht sich ihr komplett. Während er das Gummi abrollt, stellt er einen Fuß rücklings auf den Boden, dann den zweiten. Nur das heftige Atmen verrät, dass hier drei Menschen auf kleinstem Raum sind. Er entsorgt das Präservativ, geht zur Kommode und nimmt die noch verschlossene Champagnerflasche aus dem Eiskühler.

Vorhin, als Maude mit Bosky zu seiner Insel verschwunden ist, hat Laura den Rest ihres Getränks hinuntergekippt, Brianna ein Zeichen gegeben und ihn an der Hand gepackt. Kurz darauf hat sie selbst den Knopf gedrückt, der den Raumteiler nach oben fahren lässt, und sich das Kleid über den Kopf und die Schuhe von den Füßen gestreift. Danach sind die beiden übereinander hergefallen wie Ausgehungerte, was im Klartext bedeutet: wie immer. Sie alle im Club wissen, dass die Freundinnen nicht arbeiten, ihren Männern als hübsches Beiwerk zur Verfügung stehen, hie und da bei Charity-Events auftauchen, ansonsten Zeit und Geld in ihr Aussehen investieren und nacheinander süchtig sind. Wahrscheinlich liegt ihr Benehmen hier daran, dass sie in der Öffentlichkeit den Schein wahren, stets nur als beste Freundinnen auftreten, sich niemals auch nur das Geringste über ihre Liebesbeziehung anmerken lassen. Manchmal scheint es, als ob sie Sex nur hier im Pussycat Club hätten, und zwar nur, wenn ihnen einer oder mehrere Männer Gesellschaft leisten. Als Alibi sozusagen - so wie heute. Die Freundinnen hatten ihn immer wieder in ihre Spiele miteinbezogen und einander ausdauernd und hingebungsvoll geliebt. Kiddy weiß, dass sie nach den vaginalen Orgasmen, die er zuerst Brianna und dann Laura geschenkt hat, nichts mehr von ihm erwarten. Nicht in sexueller Hinsicht.

Mit geübten Griffen öffnet er die Champagnerflasche, gießt drei der hauchzarten kristallenen Gläser voll und wendet sich mit zweien dem Bett zu. Brianna sitzt an das Kopfteil gelehnt. Sie sieht ihm mit vom Sex geröteten Wangen entgegen, ihre blonden, langen Haare fallen bis zu ihren Brüsten, die blauen Iriden wirken künstlich. Da Kiddy sie schon mit grünen und braunen Augen gesehen hat, ist dem sicher auch so. Sie nimmt das Glas aus seiner Hand, flüstert ein »Danke«, nippt daran und stupst Laura, die mit dem Gesicht auf ihren Oberschenkeln liegt, an. »Darling, Champagner.« Ihre Stimme ist zärtlich, sanft und gurrend. Laura rappelt sich hoch, setzt sich auf die Fersen, und ergreift das zweite Glas. Ihr Haarschnitt ist - wie immer - identisch mit dem Briannas. Und den Perücken Cats ähnlich. Nachgeahmt, wie auch von einigen anderen Mitgliedern des Clubs. Mittelscheitel, Stirnfransenpony und die langen, glatten Haare, die bis über die Brüste fallen. Nur sind ihre schwarz. Sie trinkt einen Schluck, wirft Brianna aus ihren - heute - grünen Augen einen schmachtenden Blick zu, dann sieht sie zu Kiddy auf.

»Was ist los mit dir?«, fragt sie mit ihrer stets heiseren, sinnlichen Stimme.

Kiddy blinzelt verwirrt. »Inwiefern?« Er umklammert sein Glas, als ob es eine Poledance-Stange wäre.

»Du musst es mir nicht sagen.« Sie sieht ihn jedoch an, als ob sie die Antwort mit ihrem Blick aus ihm heraussaugen wollte. »Ich will nur, dass du weißt, dass du mit uns reden kannst. Egal worüber.«

Er blinzelt erneut, setzt das Glas an die Lippen, legt den Kopf leicht in den Nacken und leert es auf ex. So idiotisch es klingt, im Moment fühlt er sich in seiner Nacktheit nicht wohl. Dabei hat er mit den beiden Frauen schon so oft Sex gehabt, dass er die Zahl der Orgasmen nicht einmal mehr annähernd schätzen könnte, und ist sich der Perfektion seines Körpers mehr als bewusst. Aber sowohl Brianna als auch Laura sehen ihn jetzt nicht nur an, sondern in ihn hinein. Verwirrt wendet er sich ab, zieht die Flasche aus dem Eiskühler und trocknet sie umständlich ab, bevor er sich umdreht, ein Knie auf dem Bett abstützt und die Hand nach ihren Gläsern ausstreckt. Er nimmt zuerst das eine, dann das andere. Gluckernd rinnt der prickelnde Alkohol in die fein geschliffenen Champagnerflöten, zuletzt in seine. Die Eiswürfel klirren aneinander, als er die Flasche in den Kühler stellt. Kiddys Brustkorb hebt und senkt sich, es ist, als ob ihm das Atmen schwerfiele. Trotzdem presst er die Lippen fest aufeinander. Wären da nicht die Hintergrundmusik und hin und wieder ein lustvolles lautes Stöhnen von einer der umliegenden Liebesinseln, könnte man eine Stecknadel fallen hören. Er wendet sich den beiden Frauen zu, Laura sitzt jetzt neben Brianna mit ausgestreckten Beinen an das Kopfteil gelehnt. Ihre Schultern berühren sich ebenso wie die Oberschenkel. Doch ist nichts mehr von der Leidenschaft zu spüren, der Kontakt ihrer nackten Haut rein zufällig. Er lässt sich auf das Bett sinken, ein Bein angewinkelt auf dem silbergrauen seidigen Laken, das zweite auf dem flauschigen Teppich abgestellt, den Oberkörper ihnen zugewendet. Die beiden Frauen tasten ihn mit ihren Blicken ab. Nicht seinen Körper, nur das Gesicht, und alle drei scheinen sie abzuwarten, dass ein anderer das erste Wort spricht.

Und dann ist er es, der das Schweigen zwischen ihnen unterbricht.

»Ich bin schwul«, stößt er hervor, weder laut noch leise, doch man merkt die Überwindung, die es ihn kostet, den Satz auszusprechen. Zum ersten Mal.

Briannas abwartender Gesichtsausdruck verwandelt sich in ungläubiges Staunen. Laura löst ihren Oberkörper vom Kopfteil des Bettes, beugt sich vor und legt ihm eine Hand auf das Knie.

»Das kann nicht sein.« Sie schüttelt den Kopf. »Ausgerechnet du? Wie kommst du denn darauf?«

»Wieso nicht? Ich bin achtundzwanzig, andere bemerken es erst mit fünfzig.« Mit der ihm typischen Geste streift er die dichten dunkelblonden Haare, die ihn wie einen Highschool-Studenten aussehen lassen, aus der Stirn.

»Und wie hast du ...? Ich meine, wir hatten doch gerade Sex miteinander.« Brianna flüstert, als ob sie Angst hätte, dass irgendjemand ihr ohnehin leise geführtes Gespräch hören könnte. Laura wendet sich ihr zu.

»Darling, wir haben seit Jahren Sex mit ihm, und es ist mir nie aufgefallen, dass er keinen Spaß dabei hatte. Dir?«

Kiddy öffnet den Mund, doch noch bevor er antworten kann, tut es Brianna.

»Ausgerechnet du musst das sagen!« Sie schüttelt den Kopf.

»Auch wieder wahr«, murmelt Laura. »Nur sind wir beide schon ewig zusammen und außerdem bi«, setzt sie etwas lauter hinzu.

»Eben. Du sagst es. Bi.« Sie wendet den Blick und sieht Kiddy fragend an. »Das ist bei dir sicher genauso, oder?«

»Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass ich nie Interesse an Jungs oder Männern hatte und auch beim Sex mit mehreren Personen immer nur mit den Frauen aktiv war. Aber das wisst ihr ja.«

»Allerdings«, antwortet Laura und streicht ihm sanft über das Knie. »Und du bist ein fantastischer Liebhaber, auch wenn ...«

»Was?«

Sie hebt den Blick. »Heute warst du irgendwie so ... technisch.«

»Als ob du nicht bei der Sache gewesen wärst«, pflichtet Brianna der Freundin bei.

Kiddy zieht die Augenbrauen hoch. »Dann war dein Orgasmus gespielt? Meiner war es nicht!« In seinem unverschämt attraktiven Gesicht zeichnet sich Trotz ab, was ihn noch jünger erscheinen lässt als sonst.

Jetzt wird sie doch tatsächlich rot. »Aber nein, so meinte ich es nicht. Du wirkst heute geistig abwesend. Also dein Körper ist hier, aber deine Gedanken weit weg.«

»Genau so ist es«, stimmt Laura der Freundin zu. Dann legt sie den Zeigefinger senkrecht auf die Lippen, sieht ihn nachdenklich an, und spricht weiter. »Kiddy, wenn du glaubst, schwul zu sein, muss es einen Grund geben. Als Pussycat erlebst du jeden Tag so viel, emotional und sexuell, so eine Aussage kommt doch nicht von ungefähr. Aber du hast soeben gesagt, dass du nie etwas mit einem Mann hattest, auch nicht hier im Club.«

Er beugt sich vor. »Bis vor ein paar Wochen.« Seine Worte sind nur ein warmer Lufthauch. »Sie waren zu dritt. Ein Paar, sie sind schon lange Stammgäste bei uns, brachten einen Freund mit. So wie ihr heute mit Maude gekommen seid.«

»Im Sinne von Einladung und Überraschung?«, fragt Brianna neugierig.

»Keine Ahnung. Ich meine, dass sie zu dritt waren. Sie hatten ihr Date am Vortag mit Damian vereinbart, nur stürzte seine Großmutter, bei der er aufgewachsen ist und immer noch lebt, am Nachmittag unglücklich, und er brachte sie ins Krankenhaus. Daher fiel er aus. Sebastián und Bosky waren ebenfalls gebucht. Cat empfing die Kunden, servierte ihnen Champagner und erklärte ihnen die Situation. Ich wartete auf meine Kundin, doch vergebens. Eine halbe Stunde vor dem vereinbarten Zeitpunkt rief sie an und entschuldigte sich wegen eines beruflich bedingten Notfalls.«

»Und so hat dich Cat eingeteilt?«

Kiddy schüttelt den Kopf. »Nein, so etwas tut sie nicht. Sie gab mir einen Wink und wir gingen in ihr Büro. Dort erklärte sie mir alles. Das Paar ist verheiratet, beide hetero, ihr gemeinsamer Freund bisexuell. Die Ehefrau will keine anderen Frauen dabei, macht bei allem mit, sieht aber auch gerne zu.«

»Das hätten die doch genauso gut zu Hause zu dritt haben können!«, ruft Laura aus und schlägt sich sofort auf den Mund.

Kiddy verneint. »Eben nicht. Irgendwer sollte nämlich den Freund befriedigen, da der Ehemann das einfach nicht schafft und es nun mal ein Unterschied ist, ob man einen Penis oder einen Dildo eingeführt bekommt.«

»Du hast ja gesagt? Aber warum denn, wenn du doch noch nie ...« Brianna sieht ihn mit weit aufgerissenen Augen an.

»Der Freund würde ja nicht mich ficken, sondern ich ihn«, erwidert Kiddy. »Und so war es auch.« Er senkt den Kopf, streicht mit der Hand über das Laken.

»Aber?« Laura legt zwei Finger an sein Kinn, zwingt ihn, sie anzusehen.

»Es war einfach nur geil. Er, sein Körper, sein Blick, mein Schwanz in ihm ... alles.«

»Und deshalb, wegen diesem einen Mal, denkst du, dass du schwul bist?«

»Nein«, flüstert Kiddy. »Sie sind wiedergekommen, drei Mal, und sie haben nicht nur Damian gebucht, sondern auch mich.«

»Ein Fünfer, toll. Aber mit nur einer Frau?« Laura zwinkert Brianna zu, sie schmunzeln beide. Kiddy verzieht die Mundwinkel nach oben.

»Wie man’s nimmt«, meint er mit einem wehmütigen Lächeln. »Das Pärchen und Damian machten ihre Sache, und so waren wir beide ...«

»Allein?«, fragt Laura.

Kiddy nickt. »Nicht wirklich. Eine Liebesinsel ist ja nicht gerade groß, auch wenn die Betten riesig sind. Aber wir hatten nichts mit den anderen. Nur miteinander.«

»Beidseitig?« Die beiden Freundinnen legen ihm zugleich je eine Hand auf den Oberschenkel.

»Noch nicht.« Kiddy flüstert. »Aber ich will es - mit ihm! Ich denke an nichts anderes ...«

»Shit! Du bist verliebt!« Lauras Worten gibt es nichts hinzuzusetzen.

Eine halbe Ewigkeit sehen sie einander an. Die Gesichter der beiden Frauen spiegeln all seine Gedanken, Sehnsüchte, Erwartungen und Zweifel wider.

Wie hatte das nur passieren können? Und vor allem, weshalb ausgerechnet ihm, dem Schwarm der Mädchen auf der Highschool, während der Sommercamps, beim Eislaufen auf dem zugefrorenen See, einfach überall, wo er sich befand. Er hatte ihnen reihenweise das Herz gebrochen, da sie es zuließen, nicht, weil er es drauf anlegte. Natürlich hatte er genommen, was sie ihm anboten, und es genossen, sie flachzulegen. Die Sitze des alten Dodge Pick-ups seiner Mutter hatten seine sexuellen Abenteuer mit den Sprungfedern bezahlt, und nicht ein einziges Mal wäre es ihm eingefallen, sich von einem Jungen berühren zu lassen. Im Gegenteil! Denjenigen, der ihm unter der Dusche spaßeshalber an den Schwanz griff, hatte er mit geprellten Rippen und einem Riesenveilchen zurückgelassen. Niemand hatte darüber ein Wort verloren, aber die Teamkollegen kamen ihm fortan nicht mehr zu nahe, vor allem, wenn sie nicht komplett bekleidet waren. Dass ihn dies innerhalb des Schwimmteams zu einem Außenseiter machte, hatte ihn nicht weiter gestört, ebenso wenig die Tatsache, dass derjenige, den er verdroschen hatte, im darauffolgenden Schuljahr nicht mehr aufkreuzte.

Von klein auf hatte er immer seinem Cousin nachgeeifert. Luke war drei Jahre älter und genau so viele Zentimeter größer als er. Den Nicknamen Bosky hatte der andere schon mit dreizehn abbekommen, da er nicht nur aussah wie eine hochgewachsene Eiche, sondern beim Christbaumschlagen schlichtweg unüberbietbar war. Kiddy bewunderte ihn, seinen Bruderersatz und besten Freund, der ihn trotz des Altersunterschieds immer für voll genommen hatte. Das lag wohl daran, dass sie nebeneinander wohnten, ihre Mütter Schwestern und sie beide Einzelkinder waren. Luke hatte ihm dann auch geraten, ins Schwimmteam einzutreten. »Dort bekommst du breite Schultern, ein fantastisches Sixpack und obendrauf alle Mädels, die du willst«, hatte er gesagt - und recht behalten. Allerdings hatte all das nichts daran geändert, dass sie ihn auch noch mit fünfundzwanzig Kiddy nannten. Die Kollegen an der Highschool, wo er als Schwimmtrainer unterrichtete, die Schüler hinter seinem Rücken, seine Verwandten und sogar seine Eltern. Niemand außer Luke sprach ihn mit seinem Namen an. Dabei war doch Jude der perfekte Name für ihn! Mit diesem besonderen, rauen und männlichen Klang, der seinem angeblich engelsgleichen Gesicht mit der ebenmäßigen, sanften Mundpartie und der schmalen, geraden Nase einen Kontrapunkt setzte.

Wie auch immer. Als ihn Cat Black vor der Eröffnung des Clubs kontaktierte, nachdem sie ihn auf Fotos irgendeines Sportmagazins gesehen hatte, war er nicht auf den Job und die fantastische Bezahlung scharf gewesen. Zumindest nicht nur. In seiner absoluten Unbedarftheit war er davon überzeugt gewesen, endlich diesen infantilen Kosenamen zu verlieren, der ihm in seinem heimatlichen Umfeld anhaftete - und was war geschehen? Cat hatte darauf bestanden, dass er ihn beibehielt. »Mit diesem Gesicht, deinen himmelblauen Augen und den blonden Haaren siehst du aus wie der brave Junge von nebenan, den jede Frau knuddeln will. Welcher Name passt also besser als Kiddy?« Sie hatte recht behalten. Die weiblichen Kundinnen liebten ihn, und nicht, weil sie alle Sex mit ihm wollten. Er wurde gestreichelt, im Arm gehalten, diente als Kinderersatz oft nur zum Schmusen. »Wie ein Schoßhündchen«, kommentierte Luke hin und wieder neidvoll die absolut sexlosen Abende seines Cousins. »Fehlt nur noch das diamantbesetzte Halsband, und du gehst als Doppelgänger für den Mini-Zwergspitz von Paris Hilton durch.«

Jude unterdrückte ein Seufzen, aber Brianna und Laura hätten es sowieso nicht bemerkt. Sie küssten sich hingebungsvoll, Arme und Beine ineinander verschlungen, Körper an Körper. Er verspürte einen leichten Stich. Die beiden waren schon bald zwanzig Jahre zusammen, lebten nach außen hin das Leben der Ehefrauen zweier erfolgsverwöhnter Ehemänner, und genossen alle Annehmlichkeiten, die ihnen ihr Status bot. Nicht, dass man dabei von Normalität sprechen konnte, aber es wusste kaum wer. So wie seine und Lukes Nachbarn keine Ahnung hatten, was die beiden Cousins aus Colorado beruflich machten. Wenn jemand fragte, antworteten sie stets mit Barkeeper, was ihre Arbeitszeit erklärte. Konnte er da nicht ebenso gut seinen Job weiterhin machen und einen Freund haben? Wer sagte denn, dass er mit einer Frau zusammensein musste? Seit Wochen spulte Judes Kopfkino verschiedene Filme ab, die jedoch alle den gleichen Protagonisten hatten. Dave. Der Mann, der es liebte, von ihm gestreichelt, geleckt, geküsst und gefickt zu werden. Das volle Programm. Einseitig. Weil er sich jedes Mal zurückzog, sobald ihm der andere auch nur mit einem Finger durch die Pospalte streifen wollte. Anfangs hatte er sogar die Augen schließen müssen, um Dave an den Hüften zu packen und in ihn einzudringen, und sich dabei weibliche Rundungen vorgestellt. Aber dann ...

Jetzt sah er ihn selbst in seinen Träumen vor sich. Die weiche Haut unter seinen Händen, seinen knackigen, haarlosen Hintern, das ausgeprägte V beiderseits des Sixpacks, die angespannten Muskeln, sobald er ihn härter rannahm, sein Seufzen, sein Geruch, der Klang seiner Stimme, wenn er »Jude« stöhnte! Niemand außer Dave hatte ihn jemals nach seinem Namen gefragt und ließ ihn so auf der Zunge zergehen, wie er es tat - und löste damit dieses unwahrscheinliche Prickeln aus, das seinen gesamten Körper erfüllte. Oh ja, er war schwul und auf dem besten Wege, sich zu verlieben!

Pearl & Silky

»Was ist denn mit Bosky los?« Ryan wirft Olga einen fragenden Blick zu.

»Keine Ahnung.« Sie zuckt mit den Schultern.

»Eigenartig«, meint Trent, der kopfschüttelnd auf die Tür starrt, die hinter dem barfüßigen Mann zufällt. Das Klicken des einrastenden Schlosses rüttelt ihn auf. Er wendet sich der Russin zu. Ihr Anblick beschert ihm immer noch ein angenehmes Prickeln, wie beim ersten Mal, als er sie sah. Wirklich schade, dass sie kein Pussycat, sondern für die Kontrolle der Gäste und die Sicherheit im Klub verantwortlich ist, denkt er wieder einmal, doch er spricht es nicht aus. Er hat es ihr schon so oft gesagt, dass sie sich auch wortlos verstehen, daher verzieht sie nun die Mundwinkel nach oben. Er weiß es zu schätzen, denn ein Lächeln von Olga Gorkova ist eine Rarität, ebenso wie das kleine Spielchen, das zu den Besuchen des Pussycat Clubs dazugehört.

»Die neue Kreditkarte ist bereits eingetragen, alles okay.« Ihre harte Aussprache, vereint mit dem Timbre ihrer Stimme, das zu ihrer außergewöhnlichen Größe und dem schlanken, muskelgestählten Körper passt, turnt ihn an. Aber da er sie nicht haben kann, hat es auch wenig Sinn, hier herumzustehen. Er zwinkert ihr zu, legt seinem Freund und Partner die Hand auf die Schulter und schiebt ihn zur Schwingtür, die in das Herz des Pussycat Clubs führt.

Trent und Ryan teilen alles, sogar den Namen Smith, obwohl sie nicht miteinander verwandt sind. Das Smith & Smith auf dem Messingschild ihrer Anwaltskanzlei kommt bei Klienten ebenso gut an wie auf dem Klingeschild ihres Duplex-Appartements. Als sie die Maisonette kauften, wohnte der eine im oberen, der andere im unteren Stockwerk. Nach dem Auszug von Ryans letzter Freundin, mit der die Beziehung rekordverdächtige fünf Monate gehalten und dann, wie alle vorhergegangenen Versuche, das normale Leben eines Heteromannes zu führen, mit Knall und Fall endete, hatten sie die Schlafzimmer nach oben gelegt. Das untere Stockwerk war von einem angesagten Innenarchitekten in ein Open Space Ambiente mit Whirlpool, Fitnessgeräten, Wohnlandschaft und integrierter Inselküche umgestaltet worden. Das liegt Jahre zurück. Seither pendeln sie nur noch zwischen der Wohnung und der Kanzlei hin und her, genauer gesagt nehmen sie, je nach Tageszeit, die Treppen oder den Lift, um die zwölf Stockwerke zu überwinden.

Ryan und Trent sind seit dem ersten Collegejahr, in dem sie das Schicksal nicht nur in die gleiche Studentenverbindung, sondern auch in ein gemeinsames Zimmer sortiert hatte, unzertrennlich. Jetzt, mit neununddreißig Jahren, wirken sie auf Außenstehende privat wie ein altes Ehepaar, beruflich hingegen wie blutrünstige Haie, die ihre Opfer simultan angreifen und erst von ihnen ablassen, wenn sie ausgeblutet sind. Im sprichwörtlichen Sinne. Sie sind keine Strafverteidiger, sondern zwei der erfolgreichsten Scheidungsanwälte der Stadt - und bindungsunfähig. Schlimmer noch! Sie waren dumm, da sie immer wieder auf die falschen Frauen hereingefallen waren, ohne daraus zu lernen.

Ryans letzte Freundin hatte sein Geld mit vollen Händen ausgegeben und ihn von einer Charity-Veranstaltung zum nächsten gesellschaftlichen Event geschleppt, um sich an seiner Seite fotografieren zu lassen. Seine Verliebtheit wich bald der Ernüchterung, doch versuchte er immer noch, die Frau durch eine teils rosarote Brille zu sehen. Sie war aus gutem Hause, stets dem Anlass entsprechend gekleidet und intelligent genug, um einen demokratischen Politiker von einem Republikaner zu unterscheiden. Zudem harmonierten sie im Bett, auch sich wenn die Anzahl der gemeinsam verbrachten Nächte drastisch reduzierte, der Umsatz auf ihrer Kreditkarte, die über sein Konto abgerechnet wurde, jedoch proportional zunahm. Er packte also den Stier bei den Hörnern und stellte sie vor die Wahl, sich von ihm schwängern und heiraten zu lassen - und zwar in ebendieser Reihenfolge - oder die Beziehung zu beenden. Sie erbat ein paar Tage Bedenkzeit, nutzte diese, um noch rasch die Kreditkarte bis zum Plafond zu belasten, und verschwand wortlos aus seinem Leben. Die wenigen persönlichen Gegenstände, Kleidung und Kosmetik, ließ sie von einem Botendienst abholen. Einige Monate darauf erfuhr Trent bei einem Treffen in der Anwaltskammer von einem Kollegen, dass dieser an einem ausgetüftelten Ehevertrag feilte. Die Klientin war Ryans Ex. Sie stand vor der Heirat mit einem Mann, der das Doppelte ihrer Jahre, keine Haare auf dem Kopf und so viel Geld wie Krösus hatte. Die Vereinbarung war bis ins kleinste Detail zu ihren Gunsten ausgelegt und beinhaltete, dass sie keine Kinder bekommen würde. Zum einen, um sich ihre - zu dem Zeitpunkt noch - makellose Figur nicht zu verderben, zum anderen, um irgendwann die Alleinerbin des kinderlosen Idioten zu werden. »Sei froh, dass du sie los bist«, meinte Trent damals. »Sie hätte dich nur ausgenommen wie eine Weihnachtsgans!«

Der Eklat mit Ryans letzter Freundin folgte auf Trents Trennung von einer ehemaligen Klientin. Die Dame hatte ihn zu ihrem zukünftigen vierten Ehemann machen wollen, da sie nun einmal nicht unbemannt durchs Leben rennen wollte. Die für Trent notwendigen tiefen Gefühle, die Basis einer Beziehung, die diesen Namen verdiente, waren der Frau, die in weniger als elf Jahren die dritte Scheidung hinter sich gebracht hatte, unbedeutend. Für ihn jedoch nicht. Innerhalb von nur zwei Wochen waren die beiden Freunde wieder einmal allein - und begannen sich zu verändern. Und das nicht nur in Bezug auf ihre weiblichen Mitmenschen, die sie von nun an auf Distanz hielten. Mit Mitte dreißig hatten sie die angestrebten beruflichen Ziele erreicht und bauten weiterhin auf ihrem Erfolg auf, privat war jedoch ein Desaster auf das nächste gefolgt. Ihr Selbstvertrauen hatte einen ordentlichen Knacks abbekommen, was dazu führte, dass sie noch mehr arbeiteten und Einladungen von vornherein ablehnten. Sie verbrachten ihre Zeit, bis auf seltene Ausnahmen, zwischen der Kanzlei, dem Gericht und dem mittlerweile umgebauten Duplex-Appartement und waren auf Selbstbefriedigung umgestiegen, um Druck abzubauen. Sie masturbierten zumeist in Gesellschaft des anderen, mit der gleichen Regelmäßigkeit, mit der sie gemeinsam frühstückten und vor dem Schlafengehen einen Whiskey tranken. Nur hin und wieder genehmigten sie sich ein Abenteuer mit einem Callgirl. Besser gesagt, sie bestellten alle drei, vier Wochen zwei Escorts in ihre Wohnung und verbrachten einen Abend zu viert.

Sobald sie, abgesehen von rein beruflichen Verpflichtungen, Frauen begegneten, die ihnen vom ersten Eindruck her gefielen, verstummten sie und suchten den kürzesten Weg zum Ausgang - und das im wahrsten Sinne des Wortes, nicht nur aus der Situation. Zig Male hatten sie aus diesem Grunde zwanglose Zusammenkünfte bei Freunden oder irgendeine Bar fluchtartig verlassen. Bis Ryan durch einen Klienten von einem Etablissement erfuhr, das der Mann seiner Ehefrau und der Hälfte seines Vermögens vorzog. Niemals zuvor - oder danach - war ihnen ein Scheidungsfall untergekommen, bei dem so wenig um Finanzielles gestritten wurde. Dass jemand eines Bordells wegen auf knapp drei Millionen Dollar verzichtete, erschien ihnen mehr als nur suspekt. »Als ob die ihm dort nicht den Schwanz massieren, sondern ihn einer Gehirnwäsche unterziehen würden«, hatte Trent gemeint, als der Mann die Kanzlei verließ. Noch am gleichen Abend loggten sie sich auf der Webseite des Pussycat Clubs ein - und hinterlegten ihre Kreditkartendaten. Das war vor etwa zwei Jahren gewesen und hatte ihrer beider Leben von Grund auf verändert.

Weniger als vierundzwanzig Stunden später saßen sie Cat Black gegenüber. Die enigmatische Frau mit dem Fantasienamen, ihre Schönheit und Eloquenz, das elegante, gediegene Ambiente des Clubs, die einzigartigen Liebesinseln und die entspannte Atmosphäre zogen sie vom ersten Moment in ihren Bann. In langen Gesprächen mit Cat öffneten sie sich, sprachen über ihr Leben, die positive berufliche und die negative private Seite, ihre Ängste und Sorgen. Die vertraulichen Treffen zu dritt fanden in der Abgeschiedenheit eines Raumes mit dem schlichten Namen Cat’s Room statt. Jedes Mal mussten sie zu Beginn ein Kleidungsstück mehr ablegen als beim vorangegangenen. Bis sie nur noch in Boxershorts vor der Frau saßen, die einen hautengen schwarzen Bleistiftrock, ein goldenes Bustier und High Heels trug. Ihre unwahrscheinlich erotische Ausstrahlung, der tiefgründige Blick ihrer - an diesem Tage - grünen Augen und der schwarze Cleopatra-Bob ließen ihre Erektionen noch mehr anwachsen, als sie sich mit einem rätselhaften Lächeln vorgebeugt und abwechselnd von einem zum anderen gesehen hatte.

»Wie fühlt ihr euch?«

Nach einem Blickwechsel hatten sie gleichzeitig mit »gut« geantwortet.

»Ihr habt gelernt, all den Ballast abzuwerfen, der euer Leben ausmacht und euch bis vor wenigen Wochen rund um die Uhr anhaftete. Jetzt lasst ihr ihn draußen, sobald ihr über die Schwelle des Clubs tretet. Ich würde sagen, ihr seid bereit!«

Cat hatte gewartet, bis sie wieder komplett bekleidet waren, verständnisvoll gelächelt, als sie beim Schließen ihrer Hosen unterdrückt seufzten, und war ihnen dann mit wiegendem Schritt vorausgegangen. Die sanfte Hintergrundmusik im Club, das bläuliche Licht des Wasserfalls hinter der kleinen Bühne und der perfekt temperierte Champagner in den exquisiten, hauchdünnen Flötengläsern war der Hintergrund für ihre Kennelernen mit Pearl und Silky gewesen. Und der Beginn zweier zwischenmenschlicher Beziehungen, die für Ryan und Trent viel mehr bedeuten, als sie jemals dürften. Wie alle Gäste des Pussycat Clubs sind ihnen die Regeln des Hauses, sowohl die schriftlich fixierten, als auch die unausgesprochenen, ebenso bekannt wie den Mitarbeitern: Private Kontakte außerhalb des Clubs zwischen Pussycats und Klienten sind undenkbar - denn was hier geschieht, existiert in der realen Welt nicht.

»Welch atemberaubende Erscheinung«, raunt Trent seinem Freund auf halber Treppe zu. Sie steigen zwischen den Liebesinseln nach unten. Ryan betrachtet die beiden Frauen, die sie erwarten und sein Herz schaltet auf Akzeleration um.

»Schade, dass sie Pussycats sind«, sagt er leise und streift dabei flüchtig mit der Hand über den Schritt. Trents Augen folgen der Bewegung. Er sieht die riesige Beule in der Hose seines Freundes und hält ihn am Arm zurück.

»Schau mich an!« Der unstete Blick Ryans, der die Maske des starken, erfolgsverwöhnten Mannes am Eingang des Clubs abgelegt hat - wie er selbst auch - trifft ihn.

»Hey, wir wussten es von Anfang an. Das sind keine Frauen, die einem das Herz schenken. Erinnere dich, was Cat gesagt hat.«

Ryan atmet tief ein und hält die Luft kurz an. Dann stößt er sie aus und nickt. »Dass all das hier«, er deutet mit der Hand andeutungsweise rundum, »ein Trugbild ist. Eine eigene Welt, einer Fata Morgana ähnlich, nur dass man diese nicht nur aus der Ferne sieht wie eine Luftspiegelung in der Wüste.«

Trent nickt. »Ja, denn in die Scheinwelt des Pussycat Clubs kann man eindringen, wird davon aufgesogen und in einen Glückszustand versetzt.«

»Der aber nur so lange anhält, wie man hier ist.« Ryan zögert, bevor er leise weiterspricht: »Und das will ich ändern.«

Trent legt seine Hände auf die Schultern des Freundes, streicht über die kühle leichte Schurwolle des dunklen Anzugs, den er nicht einmal umziehen wollte, als er endlich in der Kanzlei fertig war, nur um so rasch wie möglich hierherzugelangen.

»Langsam, aber sicher wird diese Sache hier gefährlich«, flüstert er. Sein Gesicht ist nur wenige Zentimeter von dem seines Freundes entfernt, sein Blick eindringlich.

Sie kennen die beiden Pussycats nun seit bald zwei Jahren. Wenn man hochrechnet, dass sie im Schnitt drei Mal pro Woche im Club sind, verbringen sie mit Pearl und Silky mehr Zeit als viele Männer mit ihren Ehefrauen. Das Erschreckende daran ist, dass es noch nie zu Meinungsverschiedenheiten oder gar zu einer Diskussion gekommen ist. Und genau das ist das Problem! Cat hat ihnen nicht nur zu Beginn der Mitgliedschaft, sondern im Laufe der vergangenen dreiundzwanzig Monate mehrmals nahegelegt, hin und wieder ihre Begleiterinnen für einen Abend zu wechseln.

»Abwechslung bereichert das Leben«, hatte sie vor fünf Tagen gesagt, als Ryan unruhig am Stehtisch stand und von einem Fuß auf den anderen trat, während sein Blick immer wieder nach oben zu den Liebesinseln schweifte. An dem Abend waren Silky und Pearl gemeinsam von zwei Männern gebucht worden, die schon vor Stunden gekommen sein mussten.

»Ich will keine Abwechslung, sondern Silky«, hatte Ryan unwirsch geantwortet und Cats Hand abgeschüttelt, als sie diese auf seinen Unterarm legte. Doch sie hatte nur noch fester zugegriffen und ihn gezwungen, sie anzusehen.

»Wir sind hier nicht in einem Bordell, wo die Kunden mit der Eieruhr auf dem Nachttisch abgefertigt werden. Du bist lange genug Mitglied, um zu wissen, dass jeder das Recht auf unbeschränkte Zeit mit den Pussycats, hingegen niemand das Recht auf Exklusivität hat. Da spreche ich nicht nur von den Gästen, sondern auch von den Mitarbeitern. Und diese wählen ihren Beruf aus freien Stücken, eben weil sie sich nicht binden wollen, kein normales Durchschnittsleben anstreben.«

»Das glaube ich nicht«, hatte sein Freund ausgestoßen, Cats Klammergriff mit einer unwirschen Geste abgeschüttelt und war davongestürmt. Trent hatte ihn erst vor dem Eingang eingeholt, wo sich Ryan mit zittrigen Händen eine Zigarette anzündete. Seither waren sie nicht mehr hiergewesen.

»Sorge dich nicht, es ist alles in Ordnung.« Ryan sieht ihn mit einem traurigen Lächeln an. »Ich finde nur, dass die vergangenen fünf Tage endlos waren, und will unsere Damen nicht noch länger warten lassen.« Trent streicht ein letztes Mal mit den Fingern über die Schultern des Freundes, bevor er die Arme senkt und ihm folgt.

Silky ist klein, schwarzhaarig und verkörpert mit ihren vollendeten weiblichen Formen das Idealbild einer gebärfreudigen Frau. Pearl hingegen wirkt mit einem Meter achtundsiebzig, ihrer schlanken Figur, dem kurz geschnittenen flachsblonden Haar und den Brüsten, die Pfirsichen ähneln, wie ein Model. So unterschiedlich sie sind, in diesem Moment haben sie eines gemeinsam: das strahlende Lächeln, mit dem sie den beiden Männern entgegensehen.

Trent legt lässig einen Arm um die Taille der Frau, die aufgrund der hohen Absätze mit ihm auf Augenhöhe ist, und zieht sie an sich. »Du siehst bezaubernd aus«, flüstert er und küsst sie sanft auf den Mund. Dann streift er mit den Fingern über die alabasterfarbene Wange und atmet tief ihren Geruch ein. Die Dänin riecht nach einer frischen Meeresbrise, gleicht einer kühlen, nordischen Schönheit. Sie ist eine Rarität, wie eine seltene Perle.

»Willst du was trinken?« Der leichte Akzent, der Pearls Herkunft verrät, verzaubert ihn jedes Mal aufs Neue. Und erregt ihn.

»Ich will dich«, erwidert er mit rauchiger Stimme.

Ein Lächeln umspielt ihre Lippen, als sie sich aus seiner Umarmung löst und ihm die Hand reicht. Nebeneinander, ihre Finger ineinander verschränkt, verlassen sie den Barbereich.

Ryan bleibt einen Schritt vor Silky stehen und sieht sie an. Sein Blick gleitet von ihrem wundervoll seidigen Haar über das schlichte, elegante schwarze Kleid zu den mörderischen High Heels, mit denen sie ihm trotzdem nur bis zur Nase reicht. Sie streckt einen Arm aus, legt zwei Finger an sein Kinn und hebt es an. Dann beugt sie sich vor und küsst ihn mit bebenden Lippen auf den Mund. Mit einem leisen Stöhnen zieht er sie an sich, seine Zunge sucht sich den Weg und vereint sich mit ihrer zu einem leidenschaftlichen Kuss.

»Du hast mir gefehlt«, haucht er atemlos.

»Du mir auch, Ryan. Sehr.« Ihre Stimme ist nicht mehr als ein Flüstern.

»Komm.« Er greift nach ihrer Hand und zieht sie hinter sich her, die Treppe hinauf bis zu ihrer Liebesinsel. Mit sicheren Schritten geht er auf die Kommode zu und drückt den Knopf des Raumteilers. Das Fuméglas gleitet langsam nach oben und er wendet sich um.

»Eine Woche ...«, stammelt sie. »Warum?« Ihre Hände zerren an seinem Jackett, nesteln an den Hemdknöpfen, er reißt sich beides vom Körper.

»Fünf Tage«, keucht Ryan, als sie den Reißverschluss seiner Hose aufzieht und über den Stoff seiner Short streicht. »Ich war da, aber du ...«

»Sie haben es mir nicht gesagt.« Sie sieht ihn aus ihren wundervollen Augen, die im Dämmerlicht wie geschmolzene Schokolade wirken, an. Ihre Lippen beben.

»Du warst beschäftigt.« Er sagt es trotzig, packt sie fest an beiden Armen und zieht sie an seine nackte Brust. Seine Hände gleiten an ihren Rücken, finden den Reißverschluss. Er öffnet das Kleid und streift es ihr vom Körper. »Und jetzt bist du es auch - aber mit mir!« Er hakt den Verschluss des BHs auf, lässt die Träger über ihre Arme gleiten und schiebt sie vor sich her zum Bett. Ihre Kniekehlen berühren den Rand, er legt seine Hände an ihre Schultern und stößt sie an. Silky fällt rückwärts auf die seidigen, schwarzen Laken. Er beugt sich vor und zerrt ihren Slip über die Beine, lässt ihn fallen. Sie schüttelt die High Heels von den Füßen, rutscht auf dem Bett nach oben, er streift die Schuhe ab, Hose und Socken folgen. Mit flackerndem Blick starrt er auf ihre weit gespreizten Schenkel, ihre vor Feuchtigkeit glänzende Mitte, und zieht die Shorts nach unten. Silky fixiert seinen prallen Schwanz, leckt sich über die Lippen. Ryan stützt sich mit den Händen aufs Bett, zieht die Knie nach, streicht mit den Fingern ihre Schienbeine entlang, die Oberschenkel, über die breite Bordüre ihrer halterlosen Strümpfe, die das einzige sind, was sie noch am Körper trägt. Und dann versenkt er sein Gesicht in ihrer heißen, feuchten Mitte.

Er leckt ihre Klit, saugt daran, sie verkrallt ihre Hände in seinen Haaren, drückt seinen Kopf nach unten und stöhnt, als er endlich mit der Zunge zwischen ihren erwartungsvoll geöffneten Lippen versinkt und damit durch ihre Spalte fährt. Er schiebt einen Finger in sie, noch einen, winkelt beide an, findet ihren sensiblen Punkt. Sie beginnt zu zucken, er massiert sie rascher, dringt tiefer in sie ein. Mit der Zunge leckt er immer fester und schneller über die Klitoris, die sich ihm hart und geschwollen präsentiert, als ihre Muskeln plötzlich unkontrolliert zu kontrahieren beginnen. Sie stöhnt, zerrt an seinen Haaren, krallt sich fest, die Welle schwappt über sie hinweg, klingt langsam ab, doch er hat Mühe, sich selbst davon abzuhalten, zu explodieren.

»Komm in mir«, keucht sie plötzlich, rudert mit einem Arm über das Laken, findet ein Kondombriefchen unter dem Kissen. Sie öffnet es mit den Zähnen, er entzieht die Finger ihrer heißen Mitte und greift nach dem Gummi, streift es über. Und dann berührt er mit der Penisspitze ihren Eingang, der ihn nass und pulsierend erwartet - und dringt in sie ein.

Silky liegt mit verklärtem Blick unter ihm und Ryan verliert seine Selbstbeherrschung. Kraftvoll stößt er in sie, immer wieder, bis sich die Muskeln in seinem Unterbauch rhythmisch mit denen ihrer Vagina zusammenziehen, seine Hoden hart werden und sein Schwanz zu zucken beginnt. Mit einem animalischen Schrei ergießt er sich in ihr, Schub für Schub, während ihr Innerstes ihn umklammert, einsaugt, massiert. Gemeinsam erklimmen sie den höchsten Punkt, stürzen über die Klippe und vereinigen ihre Münder zu einem keuchenden, leidenschaftlichen Kuss.

Cat

»Cat, kommst du? Wir wollen mit dir anstoßen!« Die unverkennbare Stimme Sebastiáns dringt durch die verschlossene Tür.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit vergangen ist, seitdem die beiden Männer verschwunden sind. Nicht, wie lange ich geschlafen habe. Nicht, wie lange ich hier auf dem eiskalten Boden sitze.

Doch ich weiß, dass ich Sex hatte, absolut geilen, perfekten, erfüllenden, befriedigenden Sex.

Ebenso wie ich weiß, wer ich heute bin, weil ER mich dazu gemacht hat.

Und ich weiß, was meine Pflicht ist.

Die Vergangenheit ist tot.

Ich räuspere mich, entferne den beklemmenden Knoten aus meinem Hals.

»Ich bin in fünf Minuten bei euch!«, rufe ich.

Dreihundert Sekunden, um wieder das Gesicht des Pussycat Clubs zu werden, die Frau, die das Leben anderer Menschen grundsätzlich in ein besseres, erfüllteres, lustvolleres verwandelt: Cat Black. 35 Jahre alt und todunglücklich, auch wenn man es mir nicht ansieht. Und immer noch rettungslos in einen Mann verliebt, dessen Namen ich nicht kenne und der mir - nach Jahren absoluten Schweigens - ein Geburtstagsgeschenk der besonderen Art bereitet hat. Holy Shit!

Immer wieder höre ich, dass Danksagungen am Ende von Büchern nicht gelesen werden. Ich tue es immer, und da Sie nun bei diesen meinen Worten angelangt sind, bin ich nicht allein.

Daher will ich Ihnen - oh ja: Genau Ihnen! - virtuell die Hand schütteln. Sie, meine Leserin, mein Leser, sind der Grund dafür, dass ich die frühen Morgenstunden und viele lange Nächte dem Schreiben widme. Denn welchen Sinn hätte es, wenn all die Fantasie, die Freude an der Entwicklung der Charaktere meiner Romane und die Geschichten, die diese Protagonisten erleben, geschrieben, aber nicht gelesen würden?

Danke dafür, dass Sie mein Buch – legal – erworben haben, denn nur so geben Sie mir das Gefühl, dass meine Arbeit einen Wert hat. Was ich auch daran erkennen kann, wenn Sie eine - auch nur wenige Zeilen umfassende - Rezension, zu meinem Buch verfassen. Stellen Sie diese bitte auf der Plattform ein, auf der Sie „Pussycat Club: Liebe à la carte“ gekauft haben. Lassen sie mich dort auch wissen, ob Ihnen einer der Protagonisten im „Pussycat Club“ besonders sympathisch ist - so kann ich bei nachfolgenden Episoden darauf Rücksicht nehmen!

Unter allen Rezensenten, die mir per Mail an kontakt@eliro.it oder lisa@lisatorberg.com, oder aber mittels PN auf Facebook (an Lisa Torberg oder Monica Bellini) den Link zu einer Rezension mitteilen, verlose ich in regelmäßigen Abständen Lesezeichen, handsignierte Taschenbücher und andere Gadgets.

Liken Sie meine Autorenseiten auf Facebook und bleiben Sie somit stets über meine nächsten Projekte und Initiativen informiert, und die Veröffentlichung meines nächsten Buches kann Ihnen nicht entgehen!

Last but not least geht mein Dank an Mel, Jana, Maike und die Bookbunnys für die großartige Unterstützung, sowie die kritischen und anfeuernden Worte zu meinen Büchern.

Vergessen Sie nicht: Senza Amore (ohne Liebe) wäre das Leben nur halb so schön!

Bis zu einem nächsten prickelnden (oder romantischen) Abenteuer aus meiner (oder Lisas) Feder, Ihre