Steinseele: Krimi - Grusel -Surreales
Author: Achim F. Sorge
Date: 2016-05-10T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Übersinnliches; Kurzgeschichten & Anthologien; Jugendbücher; Horror
Description: In zwei Kriminalgeschichten, drei makabren Erzählungen und sieben surrealen Skizzen zeichnet der Autor ein düsteres Bild unserer Welt. Korrupte Polizisten, schlampig arbeitende Detektive, gnadenlose Sadisten und verrückte Mörder leben in seinen fantastischen Geschichten. Abgerundet wird die Sammlung durch eine Auswahl an kurzen, kafkaesken Texten. Wie im Traum formen sich vor dem Auge des Lesers fantastische Bilder, die vielschichtig, abenteuerlich und manchmal auch beklemmend sind. Farblos düstergrau, kalt und morbid, dennoch bewegend, aufpeitschend und facettenreich, so kann der Inhalt seine

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Steinseele

von

Achim F. Sorge

Achim F. Sorge

Mein Pseudonym Achim F. Sorge steht für einen Mann, der im bürgerlichen Leben Softwareentwickler ist. Geboren wurde ich 1961 im Kölner Raum und zuerst verfasste ich lediglich Fach-literatur. Meine Vorliebe zu kafkaesken Kurzgeschichten zeigte sich nahezu zufällig.

Um einen ungebundenen Schreibstil zu kultivieren, schrieb ich ohne festes Konzept die Gedanken auf, die sich ohne mein bewusstes Zutun entwickelten. Später entdeckte ich meine Liebe zu Kriminal- und Gruselgeschichten, die meist auch in einer bizarren, kalten Umgebung spielen.

Krimi

Keine Scheidungsfälle!

Ich sitze in meinem kleinen Wohnzimmersessel, schaue in Richtung der kahlen, weiß getünchten Wand, höre über einen Kopfhörer eines meiner Lieblingsstücke. Lange habe ich nicht mehr zu leben, nur noch eine ganz kurze Zeit bleibt mir. Mit Mühe versuche ich, mich an die schönen Momente in meinem jungen Leben zu erinnern, versuche, den Gedanken an das Ende aus meinem Gehirn zu verbannen. Gestern noch dachte ich an meine Zukunft. Ich schmiedete Pläne und wünschte mir vor meinem Tod ein beschauliches Leben als Rentner in einem schönen, ruhig gelegenen Haus im Wald.

Vor knapp einer Woche begann das Unglück. Ich war nach einem langen Gespräch mit einem Sachbearbeiter meiner Hausbank erst spät in mein Büro gekommen. Es war sehr heiß an diesem Tag. Die Wände schienen zu glühen, die Luft in dem Zimmer war stickig und roch alt, wie abgestanden. Ich öffnete ein Fenster und schaltete den Ventilator ein. Wie betäubt ging ich zu meinem alten, wackeligen Schreibtisch, setzte mich auf den ebenso alten und wackeligen Schreibtischstuhl. Der Ventilator blies heiße Luft zu mir herüber, ich dachte an die Stromrechnung und stand rasch auf, um das Gerät wieder abzuschalten. Zurück auf meinem Stuhl angekommen hörte ich, wie aus der Ferne, die Türglocke läuten. Ich erschrak, das Geräusch hörte ich nur sehr selten, viel zu selten. Meistens klingelten schleimige Vertreter oder scherzende Kinder, wenn überhaupt einer den Klingelknopf beachtete. Doch diesmal betrat eine junge Dame meine Detektei. Ich bat sie höflich Platz zu nehmen, doch sie schaute nur verächtlich auf den staubbedeckten Stuhl für meine Besucher. Geradewegs erklärte sie mir stehend, dass sie einen diskreten Ermittler benötige. Ihr Ehemann hatte zu einer anderen Dame eine innige Beziehung aufgebaut und sie benötige Beweise, um sich scheiden lassen zu können, so der Konsens ihrer Ausführungen.

Auf meinem Büroschild stand in großen Buchstaben das Wort „Detektiv“, mein Name, der Tätigkeitsschwerpunkt meines Ermittlungsbüros und der unmissverständliche Satz »Keine Scheidungsfälle!« Der Gedanke an meinen Kontostand ließ mich den Satz vergessen und ich fragte beflissentlich nach weiteren Details. So erfuhr ich von einem Apartment, bekam ein paar Fotos und die übliche Anzahlung. Kaum war der blonde Schopf der Frau aus meinem Büro verschwunden, rief ich die Telefongesellschaft sowie die Stadtwerke an. Ich versprach eine Anzahlung auf die ausstehenden Summen und hatte bei beiden Gesellschaften Erfolg. Bis Ende des Monats wollten sie mir weder Strom noch Telefon abstellen. Zufrieden schaltete ich den Ventilator wieder ein, Geld ist sprudelndes Leben und Bargeld ist erquickend wie kühles Wasser in der Wüste. Den Rest des Bürotages verbrachte ich damit, den Vermieter des Apartments ausfindig zu machen, was mir endlich auch gelang. Über dessen Büro erfuhr ich, dass die Wohnung tatsächlich von dem besagten Ehemann angemietet war. Zufrieden mit meiner Arbeit verließ ich mein Büro. Auf dem Heimweg besuchte ich noch einen Fachhandel für Diebstahlsicherung, wo ich bei einem Freund gegen den üblichen Beitrag, eine Flasche trinkbaren Whiskeys, eine Überwachungsanlage auslieh.

Gleich am anderen Tag stand ich recht früh als Handwerker verkleidet vor dem Apartmenthaus. Ich läutete bei den Nachbarn, erklärte ihnen, ich müsse wegen der Heizungsanlage einige Messungen vornehmen. Ich hatte Glück, einer der Nachbarn war eine zugewanderte Familie, in der nur das Mädchen die Landessprache verstand. Ich erklärte ihr freundlich, was ich zu tun hatte. Also Löcher bohren, Messstäbe einführen, ein Gerät aufstellen und noch öfter wiederkommen. Sie übersetzte alles ganz brav und ihre Eltern nickten verwundert. Aber sie nickten. Und so konnte ich in aller Ruhe die kleinen Kameras installieren, mit ihnen hatte ich das fragliche Apartment gut im Blick. Das Aufzeichnungsgerät hatte ein Magazin für insgesamt vier Kassetten. Jede Kassette konnte bis zu einen Tag lang die Bewegungen vor den Kameras aufzeichnen. Ich überprüfte noch einmal die Funktion des Gerätes, streichelte dem Mädchen über den Kopf und verabschiedete mich freundlich. Mit dem Verlassen des Hauses sah ich in einem Augwinkel wie der fragliche Mann in Begleitung auf das Haus zukam. Ich sah nicht hin, ich wusste ja um die Kameras. Den restlichen Bürotag verbrachte ich in bester Laune und in Vorfreude auf das leicht verdiente Honorar. Abends zeichnete ich mit meinem Tonband, ich hatte es gebraucht aus dritter Hand erworben, ein Klavierkonzert meines Lieblingskomponisten auf. Im Radio wurde ein selten gespieltes Stück von ihm übertragen und ich war froh, dass ich das Stück nun öfter hören konnte. Nach den Nachtnachrichten duschte ich mich kalt ab und ging zu Bett.

Am Morgen danach schlief ich länger als üblich, fuhr anstelle zu meinem Büro zu dem besagten Apartmenthaus. Ich klingelte an der Wohnung der Einwanderer, wie erwartet öffnete mir das Mädchen. Ich hatte eine kleine Tüte Süßigkeiten mitgebracht und erwärmte so das Herz der Kleinen. In der Wohnung tat ich sehr beschäftigt. Ich kontrollierte die Anlage, entnahm die erste Kassette und verabschiedete mich mit dem Hinweis auf meinen Besuch in den nächsten Tagen. Rasch fuhr ich zu mir nach Hause, um mir die Aufnahme anzusehen. Meine Mandantin hatte recht. Sie hatte allen Scheidungsgrund der Welt. Gleich von meiner privaten Wohnung aus rief ich sie an und wir vereinbarten einen Termin am gleichen Tag in meinem Büro. Obwohl ich den Besucherstuhl sauber abgewaschen hatte, setzte sie sich nicht, nahm stehend die Kassette entgegen und überreichte mir den ausgemachten Gesamtbetrag. Bei sparsamer Lebensführung konnte ich fast vier Wochen von dem Geld leben, sehr viel Geld für einen armen Mann wie mich.

Anderntags schlug das Wetter um, es zogen Wolken auf, ein Gewitter kündigte sich an. Ich hatte nichts Besseres zu tun als mich erneut zu der Wohnung aufzumachen, um das geliehene Aufzeichnungsgerät abzuholen. Auf dem Weg wurden die Wolken immer dichter und dunkler, erste Blitze schnellten durch den Himmel. Das Haus war auf einem flachen Hügel gelegen, ich fuhr in eine dunkle Wolkenschicht ein. Es regnete heftig, kaum sah ich die Straße vor mir. Unvermittelt stand neben meinem Wagen eine feurig gleißende blaue Lichtsäule. Mit dieser Säule kam ein Donner, der mich fast auf den Beifahrersitz warf. Ein Glück, dass ich mich am Lenkrad festgehalten hatte. Dann war die Lichtsäule verschwunden, der Donner auch. Ich stellte erstaunt fest, dass der Wagen unbeirrt weiter fuhr. Mein ganzer Körper zitterte und ich war nicht mehr alleine. In meinen Kopf war noch ein anderer Mensch, er sprach wortlos das Wort »Ende«, bevor er verschwand und ich wieder alleine in meinem Auto saß. Neben der Angst, nun hoffnungslos verrückt zu sein, blieb ein stechendes Brennen auf meiner Haut zurück.

Schweißgebadet erreichte ich endlich mein Ziel. Einer der Blitze hatte die Stromversorgung in dem Viertel zum Erliegen gebracht, so musste ich lange klopfen, bevor mir das Mädchen öffnete. Gleich begann ich mit der Arbeit und demontierte die Anlage samt Kameras. Das Mädchen wich nicht von meiner Seite, schaute mir bei der Arbeit genau zu und stellte unentwegt neugierige Fragen. Ich antwortete ihr gerne, es lenkte mich von meinen Schrecken ab. Meine Haut brannte immer noch, fühlte sich so an, als ob eine Armee Ameisen über ihr liefe. Bald hatte ich die Ausrüstung beisammen und verabschiedete mich von der Familie. Während ich der Kleinen den Kopf tätschelte versicherte ich ihnen, dass alle Messwerte bestens seien. Auf der Rückfahrt überlegte ich mir, dass ich, bevor ich das Gerät zurückgab, die Kassetten entnehmen sollte. Auch wenn man mit meinem Freund Pferde stehlen konnte, solche intimen Aufnahmen von sich liebenden Pärchen waren bei ihm garantiert in den falschen Händen. So fuhr ich zu meiner Wohnung, um das Gerät dort an den Strom anzuschließen und die Kassetten entnehmen zu können. Doch das Gerät war mehr in Leidenschaft gezogen worden, als ich es gehofft hatte. Trotz aller Mühen bekam ich die Kassetten nicht mehr aus dem Schacht heraus. Es war wohl ein wichtiges Teil durch den Blitz zerstört worden. So blieb mir nichts anderes übrig, als eine besonders gute Flasche Whiskey zu kaufen und zu hoffen, dass die Reparatur nicht zu aufwendig war. Im Geiste sah ich mein gerade erworbenes Geld schon in den Händen des Reparaturdienstes, sah mich obdachlos und bettelnd im Park sitzen.

Mit schuldigem Blick betrat ich das Geschäft, in dem mein Kumpel lustlos hinter der Theke Zeitung las. Er lächelte mich an, hörte schweigsam meinen Bericht, ahnte gleich was passiert war. Fachmännisch nahm er sein Werkzeug und binnen fünf Minuten war das Gerät wieder funktionsfähig. Eigentlich hätte ich die durchgebrannte Sicherung auch selber wechseln können. So aber freute er sich über die gute Flasche und ich fühlte mich wieder einmal wie ein drittklassiger Komiker. Wir scherzten ein wenig, beklagten das heiße Wetter, schimpften über die Politik und tranken zwei kleine Gläser von der braunen Köstlichkeit. Dann fuhr ich in mein Büro und tat das, was ich die meiste Zeit dort tat. Ich wartete, wartete auf einen Auftrag und auf das Ende des Tages.

Mit Schrecken fiel mir ein, dass die Kassetten immer noch in dem Gerät steckten, ich hatte sie tatsächlich vergessen. Das alleine war nicht schlimm, aber eine Kassette war zum Teil bespielt. Ich versuchte mich zu beruhigen. Es war zwar ein Vertrauensbruch, intime Aufnahmen Unbefugten zu überlassen. Aber mein Freund wusste nicht, was ich aufgenommen hatte und so hoffte ich, dass er die Kassetten in dem Gerät belassen würde.

Einen langen heißen Tag lang passierte nichts Besonderes. Am nächsten Morgen, ich war gerade wieder in meinem Büro angekommen, klingelte auch schon das Telefon. Es war der Anwalt meiner Mandantin. Er fragte mich, ob ich das Band ganz gesehen habe. Ich verneinte dies und er berichtete, dass in den frühen Morgenstunden noch Besuch in dem Apartment gewesen wäre. Viel hätte er auf dem Band nicht gesehen. Eine Gruppe stadtbekannter Kerle seien mit Koffern und Aktentaschen in das Zimmer gekommen, hätten den Tisch freigeräumt, die Koffer dort abgelegt und geöffnet. Dann aber war das Band leider zu Ende. Was in den Koffern war, konnte er mir auch nicht sagen. Ich tippte auf Rauschgift und Geld, was den Anwalt zu einem Lachanfall zwang. Clown hätte ich werden sollen, dachte ich nicht zum ersten Mal in meinem Leben.

Die Tragweite des Berichts erkannte ich nur langsam. Erst gegen Mittag kam es mir in den Sinn, dass mein Freund die Bänder nun wohl auch gesehen haben könnte. Ich rief ihn an und tatsächlich, er war neugierig geworden und hatte sich die Aufnahmen angesehen. Ausführlich erzählte er mir, wer und was auf den Bändern gesichert war. Nach seinem Bericht bat ich ihn die Bänder sofort zu vernichten, die Aufnahme von dem Geschäft der Ganoven hatte in unseren Händen nichts zu suchen.  Er druckste und wand sich, fand eine Ausrede nach der anderen um die Bänder nicht zu zerstören oder zu löschen. Ich versuchte ihm die Konsequenzen für ihn und mich zu verdeutlichen, falls die Ganoven je von der Existenz der Aufnahmen erführen. Dann endlich beichtete er mir, dass er wegen der Bänder schon mit den Schurken Kontakt aufgenommen hatte. Mir stockte das Blut in den Adern, aber es war schon zu spät. Er versuchte die Organisation zu erpressen, wollte so das Studium seiner beiden Kinder finanzieren. Langsam ließ ich den Hörer auf die Gabel zurücksinken, langsam spürte ich, wie sich eine Schlinge um meinen Hals zog. Ich nahm meine Pistole aus der Schublade, betrachtete sie kurz und legte sie wieder zurück. Gewalt verabscheute ich seit meiner Jugendzeit zutiefst, Blut machte mir Angst und selbst Steaks aß ich nur durchgebraten.

Meinen Freund konnte wohl nichts mehr retten, die Jungs hier in der Stadt waren wegen ihrer Brutalität bekannt. Ich beschloss ihn noch einmal zu besuchen, um ihn zur Flucht aus der Stadt zu überreden. In dem Laden angekommen, suchte ich ihn im Verkaufsraum vergeblich. Erst in der kleinen Küche fand ich ihn, er war noch warm. Man hatte ihn mit dünnem Draht an den Stuhl gebunden, der sich an vielen Stellen tief in die Haut eingeschnitten hatte. Den alten Spüllappen hatte man als Knebel verwendet, er steckte immer noch in seinem blutigen Mund. Auf dem Boden lagen einige ausgebrochene Zähne, etliche Blutspritzer, ein blutiges Küchenmesser. Wieder brauchte ich einige Zeit, um zu verstehen, warum man sich so viel Arbeit mit ihm gemacht hatte. Foltern ist ja kein Zuckerschlecken, für beide Seiten nicht. Nur Stückchen für Stückchen erfasste ich den Zusammenhang. Dann endlich fiel es mir wie Schuppen von den Augen. Sie wollten von ihm wissen, wer sonst noch von den Bändern wusste. Und das war zweifelsfrei ich!

Mit Höchstgeschwindigkeit fuhr ich zu meiner Wohnung. Ich dachte nur noch an Flucht, wollte weg, weit weg von hier fahren, nie mehr wieder zurückkommen, immer nur weiter und weiter fort von hier sein. Endlich an meinem Haus angekommen, stürmte ich die fünf Etagen zu meiner Wohnung empor, packte schnell ein paar Habseligkeiten in einen Koffer. Bevor ich den Weg nach unten antrat, sah ich aus dem Fenster. Eine schwarze Limousine bremste vor dem Haus, zwei Jungs stiegen aus. Einer sah empor, unsere Blicke trafen sich. Mit fließender Bewegung zog er eine Pistole mit schon aufgeschraubten Schalldämpfer und eilte auf die Eingangstüre zu. Sein Kumpel folgte ihm sogleich. Ich wusste nun, wie die Geschichte weiterging. Meine Liquidation war beschlossene Sache. Möglichst schnell und leise, so wie ich die Verbrecher kannte. An Flucht war nicht zu denken, das Haus hatte nur einen Aufgang und der Weg über das Dach war aus Angst vor Einbrechern verriegelt.

Ich schaltete mein Tonband ein, legte den Kopfhörer zurecht und öffnete die Türe meiner Wohnung, ich wollte nicht durch laute Geräusche gestört werden. Im Treppenhaus schallten die Schritte meiner Henker. Nur noch Sekunden, dachte ich bei mir. Ruhig setzte mich in meinen Sessel, setzte den Kopfhörer auf und begann der Musik zu folgen.

Langsame, entspannende Klaviermusik umhüllt mich. Gedanken an ein kurzes Leben durchfließen meinen Kopf. Der erste innige Kuss fällt mir ein, ein Besuch im Strandbad kommt mir in den Sinn. Bilder aus meiner Kindheit ziehen vor meinem geistigen Auge vorbei. So viel hatte ich noch vor, so viele Dinge bleiben nun ungetan. Wie habe ich nur meine Zeit vergeudet, mit Warten vertan, in Kneipen abgehangen. Ich versuche nicht an die nahenden Mörder zu denken, habe unvermittelt wieder diese Stimme in mir, höre wieder das Wort »Ende«. Übergangslos wird mir die Schönheit meiner eigenen Gedanken bewusst, ich freue mich wie ein kleines Kind über mich selber, weine Freudentränen.

Böse

Es war ein Abend wie die meisten anderen auch. Das Radio plärrte altbekannte Schlager, das Büro war spärlich beleuchtet und bis auf meine Person menschenleer. Ich war nur im Büro, weil irgendeine Vorschrift die Nachtwache auf der Polizeistation vorschrieb. Gelangweilt löste ich das Kreuzworträtsel mit Preisausschreiben einer Tageszeitung. Der Einsendeschluss war schon abgelaufen. Mir ging es nur darum, mich ein wenig abzulenken. Zäh rann die Zeit an mir vorbei. Ähnlich wie der Regen, der nun schon den zweiten Tag in Folge unaufhörlich fiel und träge an den Fensterscheiben entlangfloss. Das Rätsel war schwieriger als gedacht, oft musste ich mich korrigieren. Ich trank einen Becher Kaffee aus meiner Thermosflasche, aß eine Scheibe von den mitgebrachten, belegten Broten.

Eigentlich wollte ich die Nächte dazu genutzt haben, um mich weiterzubilden. Oder, wenn ich mich schon nicht fortbildete, wenigstens etwas Erbauliches zu lesen. Darum hatte ich mich seinerzeit trotz meines Dienstgrades für den Nachtdienst eingetragen. Sobald aber der letzte Kollege das Büro verlassen hatte, war aller Tatendrang verflogen. Regelmäßig verfiel ich in eine seltsame Form der Lethargie, konnte nachts nur stupide Tätigkeiten ausführen. So löste ich Kreuzworträtsel, füllte Fragebögen für dümmliche Preisausschreiben aus, oder erarbeitete Dienstpläne für die Kollegen. Und wenn mir das auch zu schwer war, dann wartete ich einfach nur auf das Dienstende. Manchmal hatte ich aber auch Glück und das Telefon klingelte ein oder zwei Mal. Meistens waren es Angetrunkene, die sich einen Scherz erlauben wollten.

Früh am Morgen war es, die einsetzende Dämmerung begann das Büro langsam zu erhellen, als das Telefon mich aus einem Traum riss. Ich war eingeschlafen und hatte noch die Bilder meines Traumes vor Augen, als ich den Anruf entgegennahm. Am anderen Ende war ein Mann, der mit fremdem Dialekt etwas Unverständliches murmelte, bevor er auflegte. Immer das gleiche, dumme Spiel, dachte ich bei mir. Mit dem erbaulichen Gedanken an das anstehende Dienstende goss ich den letzten Rest lauwarmen Kaffee aus meiner Flasche in den Becher. Das Gerät läutete erneut, ich legte mir eine fein gesponnene, bissige Bemerkung zurecht. Doch diesmal war es der Wirt der nahe gelegenen Nachtbar. Mit zitternder Stimme teilte er mir den Fund einer jungen, schwer verletzten Frau mit. Sie atme noch, aber beide Augen fehlen ihr und sie sei ohne Bewusstsein, wiederholte er zwei- oder dreimal.

Ohne jeden Übergang war ich von einer Sekunde zur nächsten hellwach, fast schon panisch erregt. Ich rief sogleich den zuständigen Mediziner sowie das nahe Krankenhaus an, dann nahm ich die Kamera und fuhr zum Tatort. Der Wirt wartete dort auf mich, er hatte sich in der Nähe der regungslos daliegenden Frau einen Sitzplatz auf einer Gartenmauer gesucht. Tatsächlich fehlten die Augen der Frau. Ihr Kopf lag in einer großen Blutlake, auch ihr Puls war nicht mehr fühlbar. Ich machte einige Bilder und notierte Einzelheiten zum Fund. Der Regen vermischte sich mit dem Blut, ein dunkler Streifen zog sich über den Gehsteig bis zum nächsten Kanalloch. Zeichen eines Kampfes fand ich keine, auch sonst keinen Hinweis auf eine Gewalttat. Sie war leicht, aber nicht obszön, bekleidet. Offensichtlich hatte man sie auch nicht missbraucht. Die Frau lag einfach auf dem Bürgersteig, fast so, als hätte sie sich dort friedlich hingelegt, um eine Weile zu schlummern. Etwas später traf der Amtsarzt mit dem Krankenwagen gleichzeitig ein. Der Arzt stellte den Tod fest, sichtlich bewegt von dem grausigen Anblick. Er vermutete als Todesursache Blutverlust, wollte sich aber vor einer Obduktion nicht endgültig festlegen. Der Fahrer des Krankenhauswagens übergab sich bei dem Anblick. Sein Beifahrer setzte ihm eine Spritze, legte ihn auf die Krankenbahre und fuhr weg. Kurze Zeit später traf der Leichenwagen ein, der die Frau in das örtliche Leichenschauhaus überstellte.

Ich fuhr zurück zur Wache. Dort schrieb ich einen kleinen Bericht, setzte Kaffee für meine Kollegen auf und legte die Filmkapsel zur Entwicklung bereit. Durch die Scheiben des Büros sah ich verschwommen zur Arbeit eilende Menschen auf den Straßen. Mein Dienst für heute schien bald beendet zu sein, der Erste von drei Kollegen betrat das Büro. Gierig lauschte er den Ereignissen der Nacht. Ich hatte gerade zu Ende berichtet, als das Telefon erneut läutete. Es war mein unmittelbarer Vorgesetzter, der Leiter unserer kleinen Wache. Er meldete sich krank, irgendwas mit seinem Kreislauf sei nicht in Ordnung. Dennoch wollte er detailliert wissen, was sich vergangene Nacht zugetragen hatte.

Nachdem ich alles Wesentliche berichtet hatte, betonte er die Wichtigkeit der Angelegenheit. Er erteilte mir bei den Ermittlungen freie Hand und trug mir auf, ihn ständig auf dem Laufenden zu halten. Ich versprach ihm alles, merkte abermals zu spät, dass er mir die gesamte Arbeit an den Hals gehangen hatte. Wie schon so oft würde er dann, wenn der Fall aufgeklärt war, kerngesund im Büro erscheinen und sich eine Zigarre anzünden. Persönlich würde er die Reporter und die lokalen Politiker anrufen und auf die Wache einladen. Und dann, wenn alle gekommen waren, schüttelte er, stolz wie ein Pfau, ihnen die Hände und berichtete von seinen Erfolgen.

Mittlerweile war auch der zweite Kollege anwesend. Ich erzählte die Geschichte ein drittes Mal. Mein offizielles Dienstende war schon vor über einer Stunde, ich war müde und brauchte Schlaf. Kommissarisch übernahm ich die Leitung der Wache. Den Jüngeren der beiden Kollegen verdonnerte ich zum nächsten Nachtdienst und schickte ihn nach Hause.

Dann informierte ich die Zentrale in der großen Stadt und ordnete die Obduktion an. Den älteren Kollegen sandte ich zur Spurensicherung und Befragung der Nachbarn an den Tatort. Erst dann fuhr ich nach Hause, wenn man ein Apartment mit unverbautem Blick auf Betonmauern so nennen kann. Bis Mittag gab ich mir frei, schlief unruhig mit immer wiederkehrenden, schrecklichen Traumbildern. Am frühen Nachmittag war ich leidlich ausgeschlafen und fuhr wieder zur Wache.

Mein Kollege hatte am Tatort nichts Auffälliges mehr gefunden, lediglich einige blutverschmierte Wollflusen. Auch hatte angeblich keiner der Anwohner etwas Verdächtiges bemerkt. Es war ruhig gewesen, die ganze Nacht über. Ich sah mir die Flusen mit einer Lupe an. Sie schienen aus einem der gängigen Wollstoffe herausgerissen zu sein. Ich steckte sie zurück in die Tüte, die ich in meine Jackentasche schob. Der Arzt rief an und bat mich in das kleine Leichenschauhaus. Er hatte die Autopsie beendet, und als ich eintraf, hatte er soeben mit dem schriftlichen Bericht begonnen. Wir plauschten ein wenig und ich erfuhr einige interessante Details.

Die Frau, so erzählte er mir, hatte in der Armbeuge ein paar neue Einstiche. Ganz so, wie eine Rauschgiftabhängige, die gerade erst mit der harten Schiene begonnen hatte. Leber und andere innere Organe waren ohne Befund, eine kerngesunde junge Dame von vielleicht Mitte zwanzig. Die Sucht konnte noch nicht allzu lange bestanden haben. Wenn bei der guten Verfassung überhaupt schon von Abhängigkeit gesprochen werden konnte. Es fanden sich bei der Untersuchung auch keinerlei Kampfspuren, weder innere noch äußere Verletzungen jeglicher Art.

Ich redete mit dem Arzt noch ein wenig in den Tag hinein, gab ihm die Flusen zur Untersuchung und ging nachdenklich zurück zum Büro. Dort fand ich nur den jüngeren Kollegen, der gerade eingetroffen war, um den Nachtdienst vorzeitig zu beginnen. Er erklärte mir, dass er einfach zu aufgeregt sei, um zu Hause noch länger herumzudösen. Der Ältere war wegen einer Routinesache außer Haus, wollte aber später noch einmal in die Wache zurückkehren. Um nicht müde zu werden, fuhr ich zusammen mit dem jungen Kollegen zum Tatort, ließ die Bilder der Nacht noch einmal auf mich wirken. Ich fragte mich, woher das Rauschgift gekommen sein sollte, wo die Spritzen waren und vor allem, wer die junge Frau war.

Die Lage ihrer Leiche war mit Kreide auf den Boden eingezeichnet. Dort wo der Kopf war, hatte sich ein Klumpen aus Dreck gebildet. Ich sah zu, wie der Regen neuen Dreck dazu schwemmte und der Klumpen, wenn er groß genug war, vom Wasser weggespült wurde. Und dann sah ich, für einen kurzen Augenblick, etwas glitzern. Neugierig nahm ich ein Taschentuch und wischte den Dreck weg. In einer Ritze hatte sich ein Geldstück verfangen. Eine kleine Münze, ohne großen Wert. Auffällig war, dass die Kopfseite einige raue Stellen aufwies. Ich steckte die Münze ein und überlegte, wie ich der Spur mit dem Rauschgift nachgehen konnte.

Genau besehen gab es für Rauschgift nur eine Adresse in der Gegend. Der Kerl war ein widerlicher Kleinkrimineller, hatte aber noch nie gemordet. Dennoch, wir fuhren in die Nähe des alten, etwas außerhalb der Stadt gelegenen, Bahnhofes. In der einschlägigen, in bestimmten Kreisen bestens bekannten Kneipe, war die Hölle los. Aus der offenen Türe quollen laute Musik, schlecht riechender Tabakrauch sowie einige angetrunkene Gestalten. Angewidert betrat ich die Pinte, nickte dem verlotterten Wirt mit breitem Grinsen zu. Er kannte mich und hatte Respekt vor mir und meiner Arbeit.

Leise schlichen wir die schmale Treppe zu den Zimmern nach oben. Der Strolch lebte schon seit Jahren in dem gleichen, miesen Zimmer. Er musste es lieben, sogar nach jeder seiner Haftstrafen quartierte er sich immer wieder neu in dem elenden Raum ein. Ohne zu klopfen öffnete ich die Türe, schaute in den Raum. Dort stand nicht viel, nur ein Schreibtisch, ein Stuhl, ein Schrank und ein Bett. Auf dem Bett lag ein Mann. Ich sah den Rücken und das verzerrte Gesicht des armen Mannes gleichzeitig. Ohne zu grübeln wusste ich, dass er tot war. Man hatte ihm das Genick gebrochen, die Kehle durchtrennt und ihm das Gesicht nach hinten gedreht.

Mein junger Kollege war sichtlich verwirrt und angewidert, nicht nur von dem Anblick des Toten. Das ganze Zimmer war eine einzige Müllhalde, Insekten flogen und krochen durch verschiedene Abfallhaufen. Nach einer kurzen Untersuchung, bei der wir nichts anderes, als nur noch mehr Müll fanden, ging ich nach unten. Dort rief ich von dem Telefon der Kneipe den Arzt an, der sofort mit dem Leichenwagen zu mir kommen wollte.

Mein Anruf hatte die Gäste neugierig gemacht. Ich bestellte eine kleine Flasche Mineralwasser. Rasch überlegte ich mir, was ich ihnen von dem Mord sagen konnte. Im lockeren Ton erzählte ich, was ich für sinnvoll hielt. Es war eine gute Gelegenheit, mir die Gäste genauer anzusehen. Vier finstere Gestalten spielten an einem kleinen Tisch Karten, jeden Einzelnen kannte ich persönlich. Am Tresen hielten sich gut sechs Männer fest. Jeder von Ihnen hätte auch der Mörder sein können. Aber alle hatten ein Alibi, das konnte ich aus Erfahrung beschwören. Die anderen Gäste waren die weibliche Begleitung der Männer. Sie waren neugierig, meist billig gekleidet und ohne mit ihnen gesprochen zu haben, wusste ich, dass sie schlechte Zähne hatten. Aber als Mörder kam genau besehen keiner von allen infrage. Es waren einfache Menschen. Sie hätten einen Feind niedergeschossen, erstochen oder vielleicht auch erwürgt. Aber keiner hätte dem Toten dann das Gesicht nach hinten gedreht.

So blieb mir vorerst nichts anderes zu tun, als dem Wirt begreiflich zu machen, dass keiner den Raum des Verblichenen zu betreten hatte. Ich ging wieder nach oben, öffnete ein Fenster. Ein wenig frische Luft floss zäh in den kleinen Raum. Es wurde bald Nacht und es regnete immer noch. Die Luft schien mir voller heißer Feuchtigkeit zu sein. Sie drückte mir den Schweiß aus den Poren und ließ die Kleidung auf meiner Haut festkleben. Mein Kollege hatte sich wieder gefangen und saß ruhig mit angewidertem Gesichtsausdruck auf dem wackeligen Stuhl.

Gerne hätte ich ihm diesen Anblick erspart. Für einen Kollegen in der Großstadt waren makabre Morde an solch elenden Orten eine Selbstverständlichkeit. Aber hier auf dem Lande passierte so etwas nur selten. Ich setzte mich auf die Bettkante, gleich neben dem Toten. Seine Hose war an der Seite zerrissen, es fehlte ein Flecken Stoff. Die Struktur der Hose erinnerte mich an die Wollflusen, die mein Kollege neben dem Mädchen gefunden hatte. Während ich darüber nachdachte, fiel mir ein Blinken in der verkrampften Hand des Toten auf. Ich bat den Jungen, mir aus dem Wagen ein paar saubere Tüten zu holen.

Kaum waren seine Schritte auf der Treppe verhallt, öffnete ich die Hand des Rauschgifthändlers. Er hielt, fest umschlossen, eine einzelne Münze in seiner Hand. Die Münze war klein und ohne großen Wert. Ich nahm sie, einem inneren Impuls folgend, an mich und verbarg sie gut in einer meiner Taschen. Dann stand ich auf, um in dem Schrank ein wenig herumzukramen. Außer einer alten Hose, zwei gebügelten Hemden, Socken und Unterwäsche fand ich einen kleinen Vorrat an illegalen Drogen samt Spritzbestecken.

Bald schon kam mein Kollege mit den Tüten. Ich steckte mit bedeutsamem Gesichtsausdruck die gefundenen Drogen samt Spritzen hinein. Ein wenig später kam der Arzt, stellte den Tod fest, füllte ein paar Papiere aus, überließ den Toten den wartenden Leichenträgern und verschwand wieder. Morgen Mittag, so sagte er mir, könne er mir mehr verraten.

Auf der Fahrt zur Wache erzählte mir mein Kollege aufgeregt und naseweis, wie einfach doch der Fall läge. Eine drogensüchtige Frau wurde von ihrem halb verrückten Dealer erst mit einer Überdosis Rauschgift gefügig gemacht, dann brutal ermordet. Nach der Tat fuhr er nach Hause zu der Spelunke, wo schon jemand auf ihn wartete. Vielleicht schuldete er jemanden Geld. Oder er hatte zu wenig verkauft, was seinem Boss missfiel. Vielleicht war er auch selbst abhängig geworden. Wie auch immer, der Dealer wurde wahrscheinlich von einem Gangster aus der großen Stadt getötet. Dieser fuhr gleich nach der Tat wieder dorthin zurück und lebte unauffindbar für uns dort weiter. Ich hörte mir den Quatsch geduldig an. Endlich, kurz vor dem Ende meiner Geduld, erreichten wir die Wache.

Der zweite Kollege schloss gerade seine Mappe und bereitete sich auf den Feierabend vor. Viel hatte er nicht zu berichten. Eine alte Frau fühlte sich von einem Wanderarbeiter bedroht. Parkende Autos hatten die Zufahrt zu der Molkerei verstellt und ein paar feiernde Jugendliche sangen zu laut die falschen Lieder. Also, alles wie immer, bis auf die Morde. Wir verabschiedeten den Kollegen und besprachen noch ein paar Kleinigkeiten bezüglich des Nachtdienstes. Dann verließ ich die Wache, ich wollte noch ein wenig schlafen, bevor ich den Wirt des Nachtlokales, der die Leiche gefunden hatte, besuchte. So ging ich müde und grübelnd zu meiner kleinen Wohnung. Dort duschte ich mich kalt ab, trank ein Glas von dem guten Gebrannten, stellte den Wecker und fiel, schon im Flug einschlafend, auf mein Bett.

Schon vor dem Klingeln des Weckers wurde ich wach, spülte meinen Mund erneut mit dem edlen Tropfen, zog mich fertig an und verließ das Haus. Der Regen hatte ein wenig nachgelassen, ich konnte ohne Schirm den Weg bis zur Bar zurücklegen. Es war Ruhetag, was aber nicht viel zu bedeuten hatte. Ich klopfte an die massive Holztür, wo ein wenig später einer der Kellner seine spitze Nase aus dem Sichtloch steckte. Er erkannte mich gleich, schaute mich verwundert an, nickte und öffnete die Türe.

In der Bar war es dunkler als sonst, schwer hing der Rauch über den Tischen. Nur wenige Besucher waren anwesend, praktisch menschenleer schien der große Raum zu sein. Aus einer Ecke kam der Wirt eilig auf mich zugegangen, sein Gesicht stand voller Sorgenfalten. Hastig winkte er mich zu einem abseits gelegenen, leer stehenden Tisch, keiner der Gäste sollte mich sehen. Ich tat ihm den Gefallen, setzte mich, schaute ihn lange schweigend an. Endlich öffnete er mir sein Herz. Heute war ein besonderer Abend, verkündetet er. Es wurde wenigen, ausgewählten Gästen etwas Besonderes vorgeführt. Etwas, was in so einer kleinen Stadt sonst nicht zu sehen sei. Unschuldig lächelnd fragte ich, ob er eine ausländische Tänzerin engagiert hätte, oder ob die Damen sich heute vor dem Auftritt gewaschen hätten.

Bevor er antworten konnte, begann die Vorführung. Der Vorhang der Bühne wurde langsam zurückgezogen, schaurige Musik erklang. Ich lehnte mich entspannt gegen die Stuhllehne, nickte dem Wirt freundlich zu und besah mir das Bühnenbild. Grausig war es, was ich dort sehen musste. Eine junge Frau stand nackt und festgebunden an einem Holzkreuz. Ihr schönes Hinterteil leuchtete im Licht eines kleinen Scheinwerfers wie der volle Mond. In ihrem Mund befand sich ein großer Knebel, ihre Haare waren zu einem Zopf geflochten. Rechts und links neben ihr waren weitere Frauen in kleinen Käfigen eingesperrt, präsentierten ihr entblößtes Gesäß dem Publikum. Trotz des schlechten Lichts konnte man mehr erkennen, als der gute Geschmack zuließ. Um der gräulichen Inszenierung den Gipfel aufzusetzen, betrat ein altertümlich mit Henkersmaske, Lederschürze und umgehängter Peitsche bekleideter Mann die Bühne. Er verbeugte sich zum Publikum hin, ließ die Peitsche ein paar Mal in der Luft knallen, wandte sich dann zu der festgebundenen Frau.

Ohne viel Einsatz begann er, den schönen Hintern im Takt der Musik mit roten Striemen zu zeichnen. Der Wirt schaute mich verzweifelt an, fürchtete wohl um seine Lizenz sowie seinen Ruf. Mit Recht, denn seine Lizenz wurde gerade erneut geprüft. Aber einen guten Ruf hatte er noch nie besessen. Lächelnd schaute ich zurück, machte ein freundliches Gesicht und bestand auf den Gästelisten der letzten beiden besonderen Abende. Er verschwand mit rotem Kopf, um nach einer Viertelstunde mit noch röterem Kopf wiederzukommen. In der Hand hielt er einen zusammengeschlagenen Zettel, den er mir versteckt in meine Tasche schob. Ich lächelte erneut, stand auf, klopfte ihm vertraulich auf die Schulter und suchte dann, ohne einen einzigen Gast anzuschauen, meinen Weg nach draußen.

Der Regen hatte ganz aufgehört, die Luft roch dennoch abgestanden und muffig. Die ganze Stadt roch mehr und mehr alt, muffig und faulend. In meinem Apartment angekommen, ging ich die Namen auf dem Zettel durch. Dabei spielte ich mit der Münze aus der Hand des Rauschgifthändlers. Die Rückseite der Münze zeigte den Kopf eines Würdenträgers. Er hatte einige seltsame Schmisse an der Wange, so wie ich sie noch nie gesehen hatte. Auf anderen Münzen mit seinem Porträt fehlten diese Schmisse, irgendwer musste sie wohl aus gutem Grunde nachträglich eingraviert haben. Ahnend nahm ich die Münze, die ich auf dem Gehsteig gefunden hatte. Auch diese zeigte die gleichen Schmisse im Gesicht des Mannes.

Voll böser Ahnung las ich die Gästeliste. Diese war sehr interessant, aber nur der Name des Bürgermeisters ließ mich aufhorchen. Er war an beiden Abenden zu Gast in dem Klub. Ich gönnte mir ein weiteres Glas aus der guten Flasche. Ich hatte an diesem Tag mehr getrunken, als sonst in einem ganzen Monat.

Müde ging ich zu Bett und sank in einen unruhigen Schlaf. Immer wieder kamen mir erschreckende Traumbilder in den Sinn. Schwarzen Limousinen fuhren mich an, faustgroße Hagelkörner warfen mich zu Boden, Rieseninsekten wollten meine Augen aussaugen und ein Wahnsinniger schrieb mir seinen Namen mit einem glühenden Lötkolben auf die Wange. Dann kam in meinem Traum der Bürgermeister in die Wache, legte laut lachend eine madige, verfaulte Leber in meine Dienstmappe. Das war zu viel für mich! Schweißüberströmt wachte ich auf, an Schlaf war nicht mehr zu denken. Ich duschte mich ausgiebig, zog mich an und ging ohne Frühstück zum Dienst.

Die Wache erreichte ich lange vor der offiziellen Zeit. Mein junger Kollege hielt mit letzter Kraft seine roten Augen offen, ich schickte ihn gleich nach Hause. Die Zeit bis zum Eintreffen des Älteren nutzte ich, um in der Dienstelle der großen Stadt etwas über den Bürgermeister in Erfahrung zu bringen. Er hatte keine Vorstrafen und war bislang nur einmal wegen eines Steuerdelikts aufgefallen. Also, nichts Ungewöhnliches für einen Politiker seiner Prägung, dachte ich bei mir. Bevor ich mich an den offiziellen Bericht setzte, wollte ich, wie versprochen, meinem erkrankten Vorgesetzten von den Ereignissen erzählen. Ich ließ durchklingeln, doch keiner nahm das Gespräch entgegen. So kochte ich Kaffee und schrieb den Bericht des vorigen Tages.

Meinen Besuch in der Nachtbar erwähnte ich mit keinem Wort, auch nicht, dass ich die Münze aus der Hand des Toten entwendet hatte. Ich wollte den Bericht gerade abheften, als mein Kollege die Wache betrat. Er reichte mir eine Tageszeitung, in der in effektheischenden Worten von dem schrecklichen Mord an der unbekannten jungen Frau berichtet wurde. Ich las den Artikel zweimal, dann klingelte auch schon das Telefon. Es war der Bürgermeister, der sich über den Stand der Ermittlungen informieren wollte. Ich sagte ihm, was ich wusste, was allerdings nicht viel war. Er hörte ungeduldig zu, ermahnte mich zu besonderer Eile und außergewöhnlichem Arbeitseinsatz. Bevor ich übel gelaunt auflegte, musste ich ihm zweimal versprechen, mein Bestes zu geben und den Täter so schnell wie möglich zu fassen.

Als Nächstes stand der Besuch bei dem Arzt auf dem Programm. Die Leichenöffnung war noch nicht abgeschlossen, doch die gefundenen Flusen stammten wirklich von der Hose des Toten. Die Todesursache war wahrscheinlich ein Genickbruch. Der Inhalt der Taschen half bei den Ermittlungen auch nicht weiter. Ein Feuerzeug, gebrauchte Taschentücher, ein paar Zigaretten. Er hatte etwas Kokain bei sich, dazu passend ein kleiner Spiegel und ein ebenso kleiner Löffel. Dazu kam eine vierschüssige Pistole, vier dazu passende Patronen, eine Börse und ein Nagelknipser. All dies lag traurig in einer Schale zu Füßen des Toten.

Auf dem Rückweg machte ich einen Umweg über die örtliche Bücherei. Dort entlieh ich mir ein paar Bücher, ich wollte nun endlich etwas für meine Bildung tun. Zurück auf der Wache erfuhr ich, dass sich eine Familie aus der großen Stadt gemeldet hatte. Ihre Tochter sei verschwunden und sowohl Kleidung als auch Statur passten zu dem Opfer. Noch heute wollten sie sich den Leichnam ansehen kommen. Bis zu deren Ankunft vergrub ich mich hinter meinem Schreibtisch, dachte nach und las. Am frühen Nachmittag kam dann die Familie mit einem kleinen Lastwagen vorgefahren. Vater, Mutter, die Großmutter und alle verbliebenen vier Kinder waren mitgekommen. Zusammen gingen wir in die Leichenhalle. Dort lag das Opfer mit geschlossenen Augenliedern aufgebahrt, die fehlenden Augäpfel waren unauffällig durch künstliche ersetzt worden. Die Leiche sah aus, als ob sie sich nur ein wenig ausruhen würde. Wie erwartet begann ein großes Wehklagen.

Ich tröstete so gut ich konnte, doch die Trauer war sehr groß. Als sich die Familie wieder etwas beruhigt hatte, bat ich jeden Einzelnen um ein kurzes Gespräch. Alles im allen schien es so, als ob sich die junge Frau, um der Armut zu entkommen, mit einem lokalen Verbrecher eingelassen hatte. Drogen waren dabei weniger im Spiel, es soll sich um Waffen und Hehlerware gehandelt haben. Ich notierte mir jeden Namen, der in den Gesprächen fiel, und gab die Liste sofort an die zuständige Stelle in der großen Stadt weiter.

Von dort erhielt ich keine Stunde später eine Nachricht. Einer der Genannten hatte seinen alten Namen abgelegt und einen neuen angenommen. Ganz hier in der Nähe war er aufgewachsen und ich kannte ihn nur zu gut. Ohne zu zögern stieg ich in den Wagen und fuhr los. Seit sehr langer Zeit fuhr ich noch einmal hinaus zu dem kleinen Hof, den ich von früher her gut kannte. Bald hatte ich ihn erreicht, er lag praktisch direkt vor der Stadt auf dem Weg zum See. Der Motor war noch nicht abgestellt, als ein Mann mit Gewehr neben mir stand. Ein alter Mann, mit dessen Tochter ich einst einmal befreundet war, schaute mich grimmig an. Doch diesmal ging es mir um den Bruder, dem ich ein schlimmes Erlebnis zu verdanken hatte. Er war damals noch ein Kind und er machte sich einen Spaß daraus, unsere Zweisamkeit zu stören.

Ja, schon damals war er ein gemeiner Kerl, der nicht viel taugte. An einem Sommertag war ich bei meiner Geliebten. Wir scherzten und vergnügten uns auf völlig harmlose Art. Ich half ihr bei der Stallarbeit, trug die Eimer mit Wasser für das Vieh. Naja, irgendwann küssten wir uns im Halbdunkel des Stalles. Ich sehe sie noch heute vor mir, sie hatte Sommersprossen und rötliches Haar, das in Locken rund um ihr süßes Gesicht lag. Heiß waren ihre Küsse, warm und duftend ihre Haut. Später, als sie im Stroh lag, leuchtete sie wie ein Juwel, elfenhaft schön schien mir ihre Gestalt. Ich küsste nicht nur ihren Mund, sondern auch ihren Busen, ihren Bauch, ihre Schenkel. Ihre Vulva war nass und roch betörend, mein Glied hart und begehrend. Mit Hingabe machten wir das, was Liebende immer schon taten.

Es schwindelte mir vor Glück, als ich den Stall verließ. Draußen saß ihr Bruder auf einem Holzblock. Er spielte mit seinem Messer, grinste hämisch zu mir herüber und wollte Geld von mir. Meine Freundin fragte ihn nach dem Verstand, er aber schrie, so laut er nur konnte, nach seinem Vater. Zu mir zischte er, neben einigen derben Worten, dass dies nun meine letzte Chance sei. Mit diesen Worten stürzte er sich auf mich und umklammerte meine Beine. Aber ich wäre eher gestorben, als dass ich diesem Ekel Geld gegeben hätte, egal wie verwerflich meine Tat auch gewesen sein mochte.

Und fast wäre es auch so gekommen, weil der Vater, ein bekannter Choleriker, mich totgeschlagen hätte, wenn er mich denn bekommen hätte. Mit Mühe nur konnte ich mich aus dem Klammergriff des Jungen befreien, rannte dann so schnell ich konnte vom Hof. Die Heugabel, die an mir vorüber sauste, hätte mich leicht töten können.

Abends bekamen meine Eltern dann Besuch von ihm, sie mussten sich ganz schon was anhören. Ein Glück, dass sie standhaft blieben und auch bei der Polizei für mich einstanden. Was ich getan hatte, wurde von dem Bruder und dem Vater als Vergewaltigung beschrieben. Erst auf der Wache, als meine Freundin ohne Beisein ihres Vaters dazu befragt wurde, stellte sich die Wahrheit heraus. Der Polizist wies die Lügner mit harschen Worten zurecht, was aber nicht viel an dem Charakter der beiden änderte. Danach schickte er uns nach Hause, das war alles. Aber die Angst, die ich damals hatte, und die Wut, die ich wegen der Verleumdung empfand, die waren mir immer noch gegenwärtig. Und meine Trauer darüber, dass die junge Frau kurz darauf unsere Beziehung löste, die riss seitdem immer wieder an meinem Herzen.

Dieser Mann stand also nun vor mir und er erkannte mich nach kurzem Mustern auch. Sein grimmiger Blick wurde noch eine Spur bissiger. Er spuckte vor mir auf den Boden, fragte unfreundlich nach meinem Begehr. Ich berichtete kurz über die Ereignisse und fragte nach seinem Sohn. Das war ein Fehler, wie ich sogleich merkte. Unvermittelt bellten aus dem Haus Schüsse, über meinen Kopf pfiffen Kugeln, der alte Mann hob sein Gewehr und zielte auf meine Brust. Ich sprang hinter dem Wagen in Deckung, zog noch im Flug meine Dienstwaffe. Die Schüsse verhallten, ich sagte den üblichen Spruch auf. Zu spät, hinter dem Haus wurde ein Wagen gestartet. Ich hörte, wie er mit durchdrehenden Reifen losfuhr.

Der Vater hatte derweil sein Gewehr sinken lassen, stützte sich höhnisch lachend darauf ab. Ich war wütend, hätte ihm am liebsten seine faulen Zähne aus dem hohnverzerrten Gesicht geschlagen. Mit meinem finstersten Grabesgesicht sah ich ihn verächtlich an, stieg rasch in den Wagen und eilte so schnell ich konnte zur Wache zurück. Dort gab ich eine Fahndung nach dem flüchtigen Sohn auf. Immerhin hatte ich nun eine heiße Spur, die Erste in diesem Fall.

Der Tag ging langsam zu Neige, ich wartete lesend allein in der Wache auf den jüngeren Kollegen. In einem der Bücher fand ich endlich, wonach ich gesucht hatte. Das Zeichen auf den Münzen, welches ich ursprünglich für einen Schmiss gehalten hatte, war in Wirklichkeit das chinesische Zeichen für »Böse«. Es war in der Ausführung ein wenig vereinfacht, aber unverkennbar. Ich konnte mir nicht vorstellen, wie dieser kleine Rauschgifthändler in asiatische Verbrecherkreise geraten war. Er hatte dafür einfach nicht das Zeug, war einfach zu kleinkariert für das große Geschäft. Ebenso die junge Dame, es passte einfach nicht.

Das Telefon klingelte unvermittelt, riss mich aus meinen Gedanken. Es war mein Chef, der wissen wollte, wie die Ermittlungen standen. Ich berichtete ihm nur von den reinen Fakten, von der heißen Spur, die wir nun hatten. Er hörte kaum zu, befahl mir geradezu, den toten Rauschgifthändler als Mörder der jungen Frau auszugeben. Ich winkte ab, doch er beschwor meinen Menschenverstand, verwies auf das Versprechen, welches ich dem Bürgermeister gegeben hatte. Er drohte mit Disziplinarmaßnahmen und lockte mit Beförderungen in einem Atemzug. Nach gut zwanzig Minuten war das Gespräch zu Ende und ich bezweifelte immer mehr, dass mein Chef wirklich krank war.

Über dem Gespräch war der Kollege zur Nachtwache erschienen. Mir stand der Sinn nun wirklich nicht nach langen Erklärungen. Rasch packte ich meine Sachen zusammen und verließ sogleich die Wache. Müde und unzufrieden ging ich lange durch die heiße, feuchte Luft der kleinen Stadt, suchte nach einer Erklärung für das Verhalten meines Vorgesetzten. Es schwang in seiner Stimme etwas mit, was ich sonst nicht an ihm kannte. Und dass er wusste, dass ich mit dem Bürgermeister gesprochen hatte, gefiel mir gar nicht.

Am anderen Morgen fand ich in der Wache den flüchtigen Mann in der Zelle vor. Er war arg zugerichtet, die Festnahme musste ein wilder Kampf gewesen sein. Mein Kollege hatte schon wieder rote Augen und war froh, endlich nach Hause zu können. Sein Bericht, den er mir auf den Schreibtisch gelegt hatte, war knapp, aber gehaltvoll. Ich legte mir eilig eine Strategie zurecht, mit der ich den Kerl zur Aussage bringen wollte. Sicher hatte er Angst, ich würde mich an die Geschichte von damals erinnern und ihn deswegen hart angehen. Von den Schüssen einmal ganz zu schweigen.

Recht hatte er mit seiner Annahme. Ich war ganz schön sauer auf den Drecksack. Dennoch beherrschte ich mich und schlug ihn nur ein oder zwei Mal in den Bauch. Aber dies so feste, wie ich nur konnte. Dann, als er wieder Luft bekam, stellte ich meine Fragen. Anfangs schwieg er wie ein Grab. Immer, wenn ich dachte, er würde nun reden, biss er sich auf die Lippen und sagte kein Wort. Etwas schien ihm große Angst zu machen, etwas war furchterregender für ihn als Polizei und Gefängnis.

Wie beiläufig nahm ich die beiden bei den Toten gefundenen Münzen aus meiner Tasche. Ich drehte sie, während ich meine Fragen langsam wiederholte, spielend in der Hand. Starr sah er auf das Geld, zitterte vor Angst. Mit der Kopfseite nach oben legte ich sie vor ihm auf den Tisch. Dann fragte ihn, ob ich ihn laufen lassen solle. Das Gerücht, er hätte mit der Polizei einen Deal gemacht, wäre dann sehr glaubhaft gewesen. Ich sah ihn fest an und erklärte, dass ich dann wohl alsbald eine dritte Münze dieser Art in meiner Tasche hätte.

Das brach das Eis. Zitternd, mit vor Schreck geweiteten Augen sah er auf die Münzen, ängstlich gepresst kamen die Worte über seine Lippen. Er erzählte von dem Tag vor meinem Besuch auf dem Hof seines Vaters. Was er getan hatte, wo er gewesen war. Und dazu berichtete er von seinen Schiebereien in der Stadt. Ich tat so, als ob ich schon alles wüsste, nickte immer wieder freundlich und bestätigend. Wenn ich etwas nicht verstand, fragte ich nach. Aber die Türe zu seinem verbrecherischen Leben war offen.

Nach und nach fand ich heraus, wie in der großen Stadt Waffen gehandelt und Drogen umgesetzt wurden. Die Asiaten waren gut im Geschäft, alle Achtung! Und der Mann war ernstlich besorgt, sicher nicht ohne Grund. Obwohl er nicht viele Details kannte, wusste er doch, wer in die Fäden zog. Und er wusste, wie es Menschen ging, die mit der Organisation nicht konform liefen. Er hatte den Mord an der jungen Frau mit angesehen.

Der Grund für den Tod der beiden verriet er mir auch. Die junge Frau hatte dem Mann mehrfach Rauschgift gestohlen, was aber nicht sogleich bemerkt wurde. An dem Abend dann kam es zum Streit. Der Mann konnte seinen Zulieferern nicht das Geld zahlen, was er eigentlich mit dem Stoff hätte verdienen müssen. Er beschuldigte die junge Frau des Diebstahls und es kam zu einem kurzen Streit. Die Frau verließ das Zimmer, das kurz darauf von den Asiaten betreten wurde. Sie hatten sich über den Hintereingang Zugang verschafft und töteten, ohne lange zu fragen.

Einen Tag später erst erfuhren sie von der jungen Frau, die das gestohlene Rauschgift verkaufte. Nach einer kurzen Recherche überführten sie das Mädchen des Diebstahls und töteten auch sie. Ich fragte nach Details und er schüttelte sich bei dem Gedanken, wie brutal die Killer vorgegangen waren. Auch mir war übel. Keiner wird gerne an den Füßen aufgehangen, seiner Augäpfel beraubt und solange hängen gelassen, bis dass er wegen des Blutverlustes bewusstlos ist.

Ich überlegte, ob ich den Mann beruhigen sollte. Er hatte ja nicht viel anderes getan, als Hehlerware transportiert und den toten Mann in der Kneipe mit Drogen versorgt. Aber ich hatte keine Lust darauf, den Seelenheiler zu spielen. In der Zelle war er vor Übergriffen sicher, das sollte reichen. Außerdem war ich immer noch ärgerlich auf ihn, ich war eben nachtragend.

Nach dem Verhör rief ich kurz meinen Vorgesetzten an, informierte ihn über die Ereignisse und das Geständnis des Kerls. Aufgrund seiner Anordnung schrieb ich sofort einen Bericht über das Verhör, ergänzte ihn um meinen begründeten Verdacht, dass auch die beiden Morde auf das Konto der Asiaten gingen. Dann überließ ich die Wache meinem Kollegen. Ich kehrte in mein Apartment zurück, um die Mittagspause über zu schlafen. Mir war nicht gut, die Ereignisse überforderten mich.

An meinem Apartment angekommen sah ich, dass man meine Wohnungstüre aufgebrochen hatte. Vorsichtig, mit vorgehaltener Waffe, betrat ich meine Wohnung. Es war leer, doch es roch nach einem fremdländischen Parfüm. Zudem lag auf dem Tisch ein kleines Päckchen. Ich hob es auf, weder Absender noch Empfänger standen auf der Verpackung. Neugierig öffnetet ich es und fand, säuberlich in Seidenpapier eingewickelt, zwei Augenäpfel, einen Brief, einen Barscheck und etliche Belege über bereits abgerechnete Barschecks. Die Einreichungen waren von meinem Vorgesetzten gezeichnet. Diese Unterlagen in den falschen Händen würde ihm den Job und die Pension kosten. Der Brief las sich wie folgt:

Sehr geehrter, fleißiger Herr Polizist,

mit großem Interesse verfolgen wir Ihre Arbeit. Nun, da Sie einen unserer redseligen Mitarbeiter beherbergen, möchten wir Sie nicht länger über die Geschehnisse im Unklaren lassen.

Durch ein Missgeschick zerbrachen wir ein nützliches Werkzeug, unseren treuen Mittelsmann. Er handelte vertrauensvoll mit unseren Waren und stand schon lange, ohne es zu wissen, in unseren Diensten. Ich denke, Sie haben unser freundliches Geschenk bei ihm gefunden. Leider war es ein Irrtum. Nicht er, sondern die junge Frau, versuchte uns zu übertölpeln. Wir waren sehr zornig und nahmen ihr Augenlicht, weil sie unsere Waren für sich selbst beanspruchte.

Als Gegenleistung für Ihre Schweigsamkeit liegt diesem Schreiben eine angemessene Summe bei. Die beigefügten Belege werden Ihnen helfen, Ihren Vorgesetzten von den Vorzügen des Ruhestandes zu überzeugen und so den Weg für ihre Beförderung zum Dienststellenleiter freimachen.

Bitte betrachten Sie Ihren jungen Gast ebenso als unser Geschenk und als Zeichen unserer besonderen Aufmerksamkeit.

In der Hoffnung, Sie irgendwann einmal persönlich kennenzulernen, verbleiben wir in Freundschaft!

Die Unterschrift war unleserlich für mich. Doch den Inhalt des Briefes verstand ich nur allzu gut. Als Erstes zerriss ich den Scheck in viele, viele, kleine Teile. Dann las ich den Brief erneut, verstand ihn nun noch ein wenig besser, rannte wie gehetzt zu Wache. Die Türe war unverschlossen, ich rechnete damit, dass ich meinen Kollegen misshandelt auf dem Boden finden würde. Doch er war nicht an seinem Platz. Er wurde, wie er mir später berichtete, zu einem Notfall gerufen, der sich aber als blinder Alarm entpuppte.

In der Zelle fand ich den Mann hängend, an der feinen Schnur noch leicht baumelnd. Es sah aus wie Selbstmord und ich konnte noch nicht einmal das Gegenteil beweisen. Die Münze, die im aus der Hand gefallen war, und auf dem Boden lag, war wohl kaum Beweis genug. Ich nahm sie und hatte nun drei Stück von dieser Sorte. Und ich war in einer fatalen Situation, das war mir klar.

Spätestens, wenn der Bericht von meinem korrupten Chef gelesen wurde, wussten die Asiaten, auf welche Seite ich mich geschlagen hatte. Dadurch, dass ich das Geld nicht angenommen hatte, wussten sie aber auch, dass ich nicht bestechlich war. Und wer nicht der Freund der Asiaten sein kann, der wird allzu leicht als Feind dieser Kultur erachtet. Warum sie meinen Chef nicht mehr als Leiter der Wache haben wollten, ich weiß es nicht. Vielleicht, weil er zu alt war. Oder, weil er schwierige Entscheidungen meist anderen, sprich mir, überließ.

Ich entschloss mich, zuerst einmal in dem konkreten Fall Ruhe zu schaffen. Den bereits vorgefertigten Bericht zerriss ich. Lange dauerte es, bis ich die Sache so dargelegt hatte, dass sie frei von Widersprüchen war. Doch irgendwann war es dann doch fertig. Im Groben stand in dem Report, dass der aufgefundene Rauschgifthändler wahrscheinlich die junge Frau im Wahn getötet habe. Seinen Tod konnte ich nicht plausibel erklären. Ich formulierte die Vermutung aus, dass es sich bei dem Mord um Streitigkeiten zwischen kleineren, lokalen Banden gehandelt hätte. Den vermeintlichen Selbstmord des Mannes in der Zelle erklärte ich mit seiner depressiven Verstimmung und seiner Angst, nun wegen seiner Verfehlungen belangt zu werden.

So ging der Bericht, nachdem ich ihn meinem Vorgesetzten am Telefon vorgelesen hatte, an die große Stadt. Sicherlich sorgte meine Darstellung für Beruhigung in den Verbrecherkreisen. Übrigens, mein jüngerer Kollege prahlte eine ganze Woche bei allen seinen Freunden damit herum, dass er den wahren Tatbestand gleich zu Anfang gerochen hatte.

Wie in dem Brief angeraten, nutzte ich die Belege, um meinen Chef zum Ruhestand zu überreden. Er wirkte wie befreit, als ich ihm die Papiere zeigte, stimmte erleichtert meinem Anliegen zu. Noch in der gleichen Woche kündigte er und zog sich auf sein Landhaus zurück.

Ganz anders der Bürgermeister. Er weigerte sich lange, aus seinem Privatvermögen größere Summen für wohltätige Zwecke zu spenden. Er glaubte mir nicht, dass ich bereit war, seinen Namen im Zusammenhang mit den außergewöhnlichen Aufführungen der Nachtbar zu nennen. Ich musste tatsächlich zum Telefonhörer greifen und die Nummer der örtlichen Zeitung wählen, bevor er mit hochrotem Kopf zustimmte. Eigentlich hatte ich ihm damit einen Gefallen getan, er wurde zweimal wiedergewählt.

Aus Sicht der Asiaten war nun, so hoffte ich, alles wieder in bester Ordnung. Es war nur eine Sache der Zeit, ehe ein neuer Drogenhändler gefunden war. Das Geschäft würde nicht lange brachliegen, das war mir klar. Ebenso klar war mir, dass ich kaum eine Chance gegen die Organisation hatte. Ich wusste nicht einmal, welchen Kollegen ich vertrauen konnte. Die Idee, mich an die Behörde der großen Stadt zu wenden, verwarf ich sofort. Genau da saß wahrscheinlich ein Informant. Und wahrscheinlich saß in der Behörde darüber auch ein solcher. Ich konnte einfach nicht absehen, wie sehr die Organisation den Polizeiapparat durchsetzt hatte.

Noch ein Mal kam ich in Kontakt mit den Asiaten. Ich schloss gerade meine Wohnung auf, als wie aus dem Nichts Schatten auftauchten und mich hinein schubsten. Ein harter Schlag in die Magengrube zwang mich zu Boden. Kräftige Hände hoben mich empor und setzten mich auf einen Stuhl. Irgendwer mit fremdem Akzent fragte, warum ich den Scheck nicht eingelöst hatte. Keuchend antwortete ich, dass ich es nicht getan hatte, um weiterhin frei zu sein.

Vor meinen Augen erschien eine Hand, es fehlten ihr zwei Fingerkuppen. Sie legte eine Münze auf den Tisch, nahm dann mein Kinn und hob es hoch. Ich sah in stählerne Augen, hörte eine Stimme, die sagte, ich solle mir etwas Schönes davon kaufen. Die Worte waren kaum verklungen, als mich der Mann, der mein Kinn hochhielt, mir ins Gesicht spuckte. Dann ließ er mich los und der Spuk war vorbei. Warum man mich leben ließ, ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich keinem von der Bande einen Grund geben werde, es sich anders zu überlegen.

Die Leitung der Wache übernahm ich doch nicht. Ich gab vor, mich in der Nacht weiterbilden zu wollen. Zudem brauchte mein Kollege die Beförderung, und vor allem das Geld, für seine Frau und die Kinder dringender als ich. Er hatte sich schon einen größeren Wagen bestellt und wollte auch in ein größeres Haus umziehen. Wie auch sein Vorgänger beschränkte er seine Arbeit auf die Ermittlung von Verkehrssünden und Ehebrüchen. Dass unsere Stadt im Rauschgift schwamm, war ihm egal. Auch die hohe Zahl an Einbrüchen und Diebstählen konnte ihn nicht beeindrucken. Den Grund kannte ich ja nun, aber ich schwieg.

Die beiden Augen aus der Schachtel vergrub ich an einer schönen Stelle im Wald, weit weg von den Wegen, die ich sonst für gewöhnlich ging. Es tat mir leid um die junge Frau. Sie wusste einfach nicht, mit welcher Sorte Menschen sie sich angelegt hatte und musste ihre Naivität teuer bezahlen. Was ich mit den vier gezeichneten Münzen tun sollte, wusste ich nicht. Irgendwann warf ich sie einem Bettler in den Hut, so taten sie dann am Ende doch noch ein wenig Gutes, trotz ihrer bösen Gravur und ihrer makabren Geschichte.

Grusel

Böse

Es war ein Abend wie die meisten anderen auch. Das Radio plärrte altbekannte Schlager, das Büro war spärlich beleuchtet und bis auf meine Person menschenleer. Ich war nur im Büro, weil irgendeine Vorschrift die Nachtwache auf der Polizeistation vorschrieb. Gelangweilt löste ich das Kreuzworträtsel mit Preisausschreiben einer Tageszeitung. Der Einsendeschluss war schon abgelaufen. Mir ging es nur darum, mich ein wenig abzulenken. Zäh rann die Zeit an mir vorbei. Ähnlich wie der Regen, der nun schon den zweiten Tag in Folge unaufhörlich fiel und träge an den Fensterscheiben entlangfloss. Das Rätsel war schwieriger als gedacht, oft musste ich mich korrigieren. Ich trank einen Becher Kaffee aus meiner Thermosflasche, aß eine Scheibe von den mitgebrachten, belegten Broten.

Eigentlich wollte ich die Nächte dazu genutzt haben, um mich weiterzubilden. Oder, wenn ich mich schon nicht fortbildete, wenigstens etwas Erbauliches zu lesen. Darum hatte ich mich seinerzeit trotz meines Dienstgrades für den Nachtdienst eingetragen. Sobald aber der letzte Kollege das Büro verlassen hatte, war aller Tatendrang verflogen. Regelmäßig verfiel ich in eine seltsame Form der Lethargie, konnte nachts nur stupide Tätigkeiten ausführen. So löste ich Kreuzworträtsel, füllte Fragebögen für dümmliche Preisausschreiben aus, oder erarbeitete Dienstpläne für die Kollegen. Und wenn mir das auch zu schwer war, dann wartete ich einfach nur auf das Dienstende. Manchmal hatte ich aber auch Glück und das Telefon klingelte ein oder zwei Mal. Meistens waren es Angetrunkene, die sich einen Scherz erlauben wollten.

Früh am Morgen war es, die einsetzende Dämmerung begann das Büro langsam zu erhellen, als das Telefon mich aus einem Traum riss. Ich war eingeschlafen und hatte noch die Bilder meines Traumes vor Augen, als ich den Anruf entgegennahm. Am anderen Ende war ein Mann, der mit fremdem Dialekt etwas Unverständliches murmelte, bevor er auflegte. Immer das gleiche, dumme Spiel, dachte ich bei mir. Mit dem erbaulichen Gedanken an das anstehende Dienstende goss ich den letzten Rest lauwarmen Kaffee aus meiner Flasche in den Becher. Das Gerät läutete erneut, ich legte mir eine fein gesponnene, bissige Bemerkung zurecht. Doch diesmal war es der Wirt der nahe gelegenen Nachtbar. Mit zitternder Stimme teilte er mir den Fund einer jungen, schwer verletzten Frau mit. Sie atme noch, aber beide Augen fehlen ihr und sie sei ohne Bewusstsein, wiederholte er zwei- oder dreimal.

Ohne jeden Übergang war ich von einer Sekunde zur nächsten hellwach, fast schon panisch erregt. Ich rief sogleich den zuständigen Mediziner sowie das nahe Krankenhaus an, dann nahm ich die Kamera und fuhr zum Tatort. Der Wirt wartete dort auf mich, er hatte sich in der Nähe der regungslos daliegenden Frau einen Sitzplatz auf einer Gartenmauer gesucht. Tatsächlich fehlten die Augen der Frau. Ihr Kopf lag in einer großen Blutlache, auch ihr Puls war nicht mehr fühlbar. Ich machte einige Bilder und notierte Einzelheiten zum Fund. Der Regen vermischte sich mit dem Blut, ein dunkler Streifen zog sich über den Gehsteig bis zum nächsten Kanalloch. Zeichen eines Kampfes fand ich keine, auch sonst keinen Hinweis auf eine Gewalttat. Sie war leicht, aber nicht obszön, bekleidet. Offensichtlich hatte man sie auch nicht missbraucht. Die Frau lag einfach auf dem Bürgersteig, fast so, als hätte sie sich dort friedlich hingelegt, um eine Weile zu schlummern. Etwas später traf der Amtsarzt mit dem Krankenwagen gleichzeitig ein. Der Arzt stellte den Tod fest, sichtlich bewegt von dem grausigen Anblick. Er vermutete als Todesursache Blutverlust, wollte sich aber vor einer Obduktion nicht endgültig festlegen. Der Fahrer des Krankenhauswagens übergab sich bei dem Anblick. Sein Beifahrer setzte ihm eine Spritze, legte ihn auf die Krankenbahre und fuhr weg. Kurze Zeit später traf der Leichenwagen ein, der die Frau in das örtliche Leichenschauhaus überstellte.

Ich fuhr zurück zur Wache. Dort schrieb ich einen kleinen Bericht, setzte Kaffee für meine Kollegen auf und legte die Filmkapsel zur Entwicklung bereit. Durch die Scheiben des Büros sah ich verschwommen zur Arbeit eilende Menschen auf den Straßen. Mein Dienst für heute schien bald beendet zu sein, der Erste von drei Kollegen betrat das Büro. Gierig lauschte er den Ereignissen der Nacht. Ich hatte gerade zu Ende berichtet, als das Telefon erneut läutete. Es war mein unmittelbarer Vorgesetzter, der Leiter unserer kleinen Wache. Er meldete sich krank, irgendwas mit seinem Kreislauf sei nicht in Ordnung. Dennoch wollte er detailliert wissen, was sich vergangene Nacht zugetragen hatte.

Nachdem ich alles Wesentliche berichtet hatte, betonte er die Wichtigkeit der Angelegenheit. Er erteilte mir bei den Ermittlungen freie Hand und trug mir auf, ihn ständig auf dem Laufenden zu halten. Ich versprach ihm alles, merkte abermals zu spät, dass er mir die gesamte Arbeit an den Hals gehangen hatte. Wie schon so oft würde er dann, wenn der Fall aufgeklärt war, kerngesund im Büro erscheinen und sich eine Zigarre anzünden. Persönlich würde er die Reporter und die lokalen Politiker anrufen und auf die Wache einladen. Und dann, wenn alle gekommen waren, schüttelte er, stolz wie ein Pfau, ihnen die Hände und berichtete von seinen Erfolgen.

Mittlerweile war auch der zweite Kollege anwesend. Ich erzählte die Geschichte ein drittes Mal. Mein offizielles Dienstende war schon vor über einer Stunde, ich war müde und brauchte Schlaf. Kommissarisch übernahm ich die Leitung der Wache. Den Jüngeren der beiden Kollegen verdonnerte ich zum nächsten Nachtdienst und schickte ihn nach Hause.

Dann informierte ich die Zentrale in der großen Stadt und ordnete die Obduktion an. Den älteren Kollegen sandte ich zur Spurensicherung und Befragung der Nachbarn an den Tatort. Erst dann fuhr ich nach Hause, wenn man ein Apartment mit unverbautem Blick auf Betonmauern so nennen kann. Bis Mittag gab ich mir frei, schlief unruhig mit immer wiederkehrenden, schrecklichen Traumbildern. Am frühen Nachmittag war ich leidlich ausgeschlafen und fuhr wieder zur Wache.

Mein Kollege hatte am Tatort nichts Auffälliges mehr gefunden, lediglich einige blutverschmierte Wollflusen. Auch hatte angeblich keiner der Anwohner etwas Verdächtiges bemerkt. Es war ruhig gewesen, die ganze Nacht über. Ich sah mir die Flusen mit einer Lupe an. Sie schienen aus einem der gängigen Wollstoffe herausgerissen zu sein. Ich steckte sie zurück in die Tüte, die ich in meine Jackentasche schob. Der Arzt rief an und bat mich in das kleine Leichenschauhaus. Er hatte die Autopsie beendet, und als ich eintraf, hatte er soeben mit dem schriftlichen Bericht begonnen. Wir plauschten ein wenig und ich erfuhr einige interessante Details.

Die Frau, so erzählte er mir, hatte in der Armbeuge ein paar neue Einstiche. Ganz so, wie eine Rauschgiftabhängige, die gerade erst mit der harten Schiene begonnen hatte. Leber und andere innere Organe waren ohne Befund, eine kerngesunde junge Dame von vielleicht Mitte zwanzig. Die Sucht konnte noch nicht allzu lange bestanden haben. Wenn bei der guten Verfassung überhaupt schon von Abhängigkeit gesprochen werden konnte. Es fanden sich bei der Untersuchung auch keinerlei Kampfspuren, weder innere noch äußere Verletzungen jeglicher Art.

Ich redete mit dem Arzt noch ein wenig in den Tag hinein, gab ihm die Flusen zur Untersuchung und ging nachdenklich zurück zum Büro. Dort fand ich nur den jüngeren Kollegen, der gerade eingetroffen war, um den Nachtdienst vorzeitig zu beginnen. Er erklärte mir, dass er einfach zu aufgeregt sei, um zu Hause noch länger herumzudösen. Der Ältere war wegen einer Routinesache außer Haus, wollte aber später noch einmal in die Wache zurückkehren. Um nicht müde zu werden, fuhr ich zusammen mit dem jungen Kollegen zum Tatort, ließ die Bilder der Nacht noch einmal auf mich wirken. Ich fragte mich, woher das Rauschgift gekommen sein sollte, wo die Spritzen waren und vor allem, wer die junge Frau war.

Die Lage ihrer Leiche war mit Kreide auf den Boden eingezeichnet. Dort wo der Kopf war, hatte sich ein Klumpen aus Dreck gebildet. Ich sah zu, wie der Regen neuen Dreck dazu schwemmte und der Klumpen, wenn er groß genug war, vom Wasser weggespült wurde. Und dann sah ich, für einen kurzen Augenblick, etwas glitzern. Neugierig nahm ich ein Taschentuch und wischte den Dreck weg. In einer Ritze hatte sich ein Geldstück verfangen. Eine kleine Münze, ohne großen Wert. Auffällig war, dass die Kopfseite einige raue Stellen aufwies. Ich steckte die Münze ein und überlegte, wie ich der Spur mit dem Rauschgift nachgehen konnte.

Genau besehen gab es für Rauschgift nur eine Adresse in der Gegend. Der Kerl war ein widerlicher Kleinkrimineller, hatte aber noch nie gemordet. Dennoch, wir fuhren in die Nähe des alten, etwas außerhalb der Stadt gelegenen, Bahnhofes. In der einschlägigen, in bestimmten Kreisen bestens bekannten Kneipe, war die Hölle los. Aus der offenen Türe quollen laute Musik, schlecht riechender Tabakrauch sowie einige angetrunkene Gestalten. Angewidert betrat ich die Pinte, nickte dem verlotterten Wirt mit breitem Grinsen zu. Er kannte mich und hatte Respekt vor mir und meiner Arbeit.

Leise schlichen wir die schmale Treppe zu den Zimmern nach oben. Der Strolch lebte schon seit Jahren in dem gleichen, miesen Zimmer. Er musste es lieben, sogar nach jeder seiner Haftstrafen quartierte er sich immer wieder neu in dem elenden Raum ein. Ohne zu klopfen öffnete ich die Türe, schaute in den Raum. Dort stand nicht viel, nur ein Schreibtisch, ein Stuhl, ein Schrank und ein Bett. Auf dem Bett lag ein Mann. Ich sah den Rücken und das verzerrte Gesicht des armen Mannes gleichzeitig. Ohne zu grübeln wusste ich, dass er tot war. Man hatte ihm das Genick gebrochen, die Kehle durchtrennt und ihm das Gesicht nach hinten gedreht.

Mein junger Kollege war sichtlich verwirrt und angewidert, nicht nur von dem Anblick des Toten. Das ganze Zimmer war eine einzige Müllhalde, Insekten flogen und krochen durch verschiedene Abfallhaufen. Nach einer kurzen Untersuchung, bei der wir nichts anderes, als nur noch mehr Müll fanden, ging ich nach unten. Dort rief ich von dem Telefon der Kneipe den Arzt an, der sofort mit dem Leichenwagen zu mir kommen wollte.

Mein Anruf hatte die Gäste neugierig gemacht. Ich bestellte eine kleine Flasche Mineralwasser. Rasch überlegte ich mir, was ich ihnen von dem Mord sagen konnte. Im lockeren Ton erzählte ich, was ich für sinnvoll hielt. Es war eine gute Gelegenheit, mir die Gäste genauer anzusehen. Vier finstere Gestalten spielten an einem kleinen Tisch Karten, jeden Einzelnen kannte ich persönlich. Am Tresen hielten sich gut sechs Männer fest. Jeder von Ihnen hätte auch der Mörder sein können. Aber alle hatten ein Alibi, das konnte ich aus Erfahrung beschwören. Die anderen Gäste waren die weibliche Begleitung der Männer. Sie waren neugierig, meist billig gekleidet und ohne mit ihnen gesprochen zu haben, wusste ich, dass sie schlechte Zähne hatten. Aber als Mörder kam genau besehen keiner von allen infrage. Es waren einfache Menschen. Sie hätten einen Feind niedergeschossen, erstochen oder vielleicht auch erwürgt. Aber keiner hätte dem Toten dann das Gesicht nach hinten gedreht.

So blieb mir vorerst nichts anderes zu tun, als dem Wirt begreiflich zu machen, dass keiner den Raum des Verblichenen zu betreten hatte. Ich ging wieder nach oben, öffnete ein Fenster. Ein wenig frische Luft floss zäh in den kleinen Raum. Es wurde bald Nacht und es regnete immer noch. Die Luft schien mir voller heißer Feuchtigkeit zu sein. Sie drückte mir den Schweiß aus den Poren und ließ die Kleidung auf meiner Haut festkleben. Mein Kollege hatte sich wieder gefangen und saß ruhig mit angewidertem Gesichtsausdruck auf dem wackeligen Stuhl.

Gerne hätte ich ihm diesen Anblick erspart. Für einen Kollegen in der Großstadt waren makabre Morde an solch elenden Orten eine Selbstverständlichkeit. Aber hier auf dem Lande passierte so etwas nur selten. Ich setzte mich auf die Bettkante, gleich neben dem Toten. Seine Hose war an der Seite zerrissen, es fehlte ein Flecken Stoff. Die Struktur der Hose erinnerte mich an die Wollflusen, die mein Kollege neben dem Mädchen gefunden hatte. Während ich darüber nachdachte, fiel mir ein Blinken in der verkrampften Hand des Toten auf. Ich bat den Jungen, mir aus dem Wagen ein paar saubere Tüten zu holen.

Kaum waren seine Schritte auf der Treppe verhallt, öffnete ich die Hand des Rauschgifthändlers. Er hielt, fest umschlossen, eine einzelne Münze in seiner Hand. Die Münze war klein und ohne großen Wert. Ich nahm sie, einem inneren Impuls folgend, an mich und verbarg sie gut in einer meiner Taschen. Dann stand ich auf, um in dem Schrank ein wenig herumzukramen. Außer einer alten Hose, zwei gebügelten Hemden, Socken und Unterwäsche fand ich einen kleinen Vorrat an illegalen Drogen samt Spritzbestecken.

Bald schon kam mein Kollege mit den Tüten. Ich steckte mit bedeutsamem Gesichtsausdruck die gefundenen Drogen samt Spritzen hinein. Ein wenig später kam der Arzt, stellte den Tod fest, füllte ein paar Papiere aus, überließ den Toten den wartenden Leichenträgern und verschwand wieder. Morgen Mittag, so sagte er mir, könne er mir mehr verraten.

Auf der Fahrt zur Wache erzählte mir mein Kollege aufgeregt und naseweis, wie einfach doch der Fall läge. Eine drogensüchtige Frau wurde von ihrem halb verrückten Dealer erst mit einer Überdosis Rauschgift gefügig gemacht, dann brutal ermordet. Nach der Tat fuhr er nach Hause zu der Spelunke, wo schon jemand auf ihn wartete. Vielleicht schuldete er jemanden Geld. Oder er hatte zu wenig verkauft, was seinem Boss missfiel. Vielleicht war er auch selbst abhängig geworden. Wie auch immer, der Dealer wurde wahrscheinlich von einem Gangster aus der großen Stadt getötet. Dieser fuhr gleich nach der Tat wieder dorthin zurück und lebte unauffindbar für uns dort weiter. Ich hörte mir den Quatsch geduldig an. Endlich, kurz vor dem Ende meiner Geduld, erreichten wir die Wache.

Der zweite Kollege schloss gerade seine Mappe und bereitete sich auf den Feierabend vor. Viel hatte er nicht zu berichten. Eine alte Frau fühlte sich von einem Wanderarbeiter bedroht. Parkende Autos hatten die Zufahrt zu der Molkerei verstellt und ein paar feiernde Jugendliche sangen zu laut die falschen Lieder. Also, alles wie immer, bis auf die Morde. Wir verabschiedeten den Kollegen und besprachen noch ein paar Kleinigkeiten bezüglich des Nachtdienstes. Dann verließ ich die Wache, ich wollte noch ein wenig schlafen, bevor ich den Wirt des Nachtlokales, der die Leiche gefunden hatte, besuchte. So ging ich müde und grübelnd zu meiner kleinen Wohnung. Dort duschte ich mich kalt ab, trank ein Glas von dem guten Gebrannten, stellte den Wecker und fiel, schon im Flug einschlafend, auf mein Bett.

Schon vor dem Klingeln des Weckers wurde ich wach, spülte meinen Mund erneut mit dem edlen Tropfen, zog mich fertig an und verließ das Haus. Der Regen hatte ein wenig nachgelassen, ich konnte ohne Schirm den Weg bis zur Bar zurücklegen. Es war Ruhetag, was aber nicht viel zu bedeuten hatte. Ich klopfte an die massive Holztür, wo ein wenig später einer der Kellner seine spitze Nase aus dem Sichtloch steckte. Er erkannte mich gleich, schaute mich verwundert an, nickte und öffnete die Türe.

In der Bar war es dunkler als sonst, schwer hing der Rauch über den Tischen. Nur wenige Besucher waren anwesend, praktisch menschenleer schien der große Raum zu sein. Aus einer Ecke kam der Wirt eilig auf mich zugegangen, sein Gesicht stand voller Sorgenfalten. Hastig winkte er mich zu einem abseits gelegenen, leer stehenden Tisch, keiner der Gäste sollte mich sehen. Ich tat ihm den Gefallen, setzte mich, schaute ihn lange schweigend an. Endlich öffnete er mir sein Herz. Heute war ein besonderer Abend, verkündete er. Es wurde wenigen, ausgewählten Gästen etwas Besonderes vorgeführt. Etwas, was in so einer kleinen Stadt sonst nicht zu sehen sei. Unschuldig lächelnd fragte ich, ob er eine ausländische Tänzerin engagiert hätte, oder ob die Damen sich heute vor dem Auftritt gewaschen hätten.

Bevor er antworten konnte, begann die Vorführung. Der Vorhang der Bühne wurde langsam zurückgezogen, schaurige Musik erklang. Ich lehnte mich entspannt gegen die Stuhllehne, nickte dem Wirt freundlich zu und besah mir das Bühnenbild. Grausig war es, was ich dort sehen musste. Eine junge Frau stand nackt und festgebunden an einem Holzkreuz. Ihr schönes Hinterteil leuchtete im Licht eines kleinen Scheinwerfers wie der volle Mond. In ihrem Mund befand sich ein großer Knebel, ihre Haare waren zu einem Zopf geflochten. Rechts und links neben ihr waren weitere Frauen in kleinen Käfigen eingesperrt, präsentierten ihr entblößtes Gesäß dem Publikum. Trotz des schlechten Lichts konnte man mehr erkennen, als der gute Geschmack zuließ. Um der gräulichen Inszenierung den Gipfel aufzusetzen, betrat ein altertümlich mit Henkersmaske, Lederschürze und umgehängter Peitsche bekleideter Mann die Bühne. Er verbeugte sich zum Publikum hin, ließ die Peitsche ein paar Mal in der Luft knallen, wandte sich dann zu der festgebundenen Frau.

Ohne viel Einsatz begann er, den schönen Hintern im Takt der Musik mit roten Striemen zu zeichnen. Der Wirt schaute mich verzweifelt an, fürchtete wohl um seine Lizenz sowie seinen Ruf. Mit Recht, denn seine Lizenz wurde gerade erneut geprüft. Aber einen guten Ruf hatte er noch nie besessen. Lächelnd schaute ich zurück, machte ein freundliches Gesicht und bestand auf den Gästelisten der letzten beiden besonderen Abende. Er verschwand mit rotem Kopf, um nach einer Viertelstunde mit noch röterem Kopf wiederzukommen. In der Hand hielt er einen zusammengeschlagenen Zettel, den er mir versteckt in meine Tasche schob. Ich lächelte erneut, stand auf, klopfte ihm vertraulich auf die Schulter und suchte dann, ohne einen einzigen Gast anzuschauen, meinen Weg nach draußen.

Der Regen hatte ganz aufgehört, die Luft roch dennoch abgestanden und muffig. Die ganze Stadt roch mehr und mehr alt, muffig und faulend. In meinem Apartment angekommen, ging ich die Namen auf dem Zettel durch. Dabei spielte ich mit der Münze aus der Hand des Rauschgifthändlers. Die Rückseite der Münze zeigte den Kopf eines Würdenträgers. Er hatte einige seltsame Schmisse an der Wange, so wie ich sie noch nie gesehen hatte. Auf anderen Münzen mit seinem Porträt fehlten diese Schmisse, irgendwer musste sie wohl aus gutem Grunde nachträglich eingraviert haben. Ahnend nahm ich die Münze, die ich auf dem Gehsteig gefunden hatte. Auch diese zeigte die gleichen Schmisse im Gesicht des Mannes.

Voll böser Ahnung las ich die Gästeliste. Diese war sehr interessant, aber nur der Name des Bürgermeisters ließ mich aufhorchen. Er war an beiden Abenden zu Gast in dem Klub. Ich gönnte mir ein weiteres Glas aus der guten Flasche. Ich hatte an diesem Tag mehr getrunken, als sonst in einem ganzen Monat.

Müde ging ich zu Bett und sank in einen unruhigen Schlaf. Immer wieder kamen mir erschreckende Traumbilder in den Sinn. Schwarzen Limousinen fuhren mich an, faustgroße Hagelkörner warfen mich zu Boden, Rieseninsekten wollten meine Augen aussaugen und ein Wahnsinniger schrieb mir seinen Namen mit einem glühenden Lötkolben auf die Wange. Dann kam in meinem Traum der Bürgermeister in die Wache, legte laut lachend eine madige, verfaulte Leber in meine Dienstmappe. Das war zu viel für mich! Schweißüberströmt wachte ich auf, an Schlaf war nicht mehr zu denken. Ich duschte mich ausgiebig, zog mich an und ging ohne Frühstück zum Dienst.

Die Wache erreichte ich lange vor der offiziellen Zeit. Mein junger Kollege hielt mit letzter Kraft seine roten Augen offen, ich schickte ihn gleich nach Hause. Die Zeit bis zum Eintreffen des Älteren nutzte ich, um in der Dienstelle der großen Stadt etwas über den Bürgermeister in Erfahrung zu bringen. Er hatte keine Vorstrafen und war bislang nur einmal wegen eines Steuerdelikts aufgefallen. Also, nichts Ungewöhnliches für einen Politiker seiner Prägung, dachte ich bei mir. Bevor ich mich an den offiziellen Bericht setzte, wollte ich, wie versprochen, meinem erkrankten Vorgesetzten von den Ereignissen erzählen. Ich ließ durchklingeln, doch keiner nahm das Gespräch entgegen. So kochte ich Kaffee und schrieb den Bericht des vorigen Tages.

Meinen Besuch in der Nachtbar erwähnte ich mit keinem Wort, auch nicht, dass ich die Münze aus der Hand des Toten entwendet hatte. Ich wollte den Bericht gerade abheften, als mein Kollege die Wache betrat. Er reichte mir eine Tageszeitung, in der in effektheischenden Worten von dem schrecklichen Mord an der unbekannten jungen Frau berichtet wurde. Ich las den Artikel zweimal, dann klingelte auch schon das Telefon. Es war der Bürgermeister, der sich über den Stand der Ermittlungen informieren wollte. Ich sagte ihm, was ich wusste, was allerdings nicht viel war. Er hörte ungeduldig zu, ermahnte mich zu besonderer Eile und außergewöhnlichem Arbeitseinsatz. Bevor ich übel gelaunt auflegte, musste ich ihm zweimal versprechen, mein Bestes zu geben und den Täter so schnell wie möglich zu fassen.

Als Nächstes stand der Besuch bei dem Arzt auf dem Programm. Die Leichenöffnung war noch nicht abgeschlossen, doch die gefundenen Flusen stammten wirklich von der Hose des Toten. Die Todesursache war wahrscheinlich ein Genickbruch. Der Inhalt der Taschen half bei den Ermittlungen auch nicht weiter. Ein Feuerzeug, gebrauchte Taschentücher, ein paar Zigaretten. Er hatte etwas Kokain bei sich, dazu passend ein kleiner Spiegel und ein ebenso kleiner Löffel. Dazu kam eine vierschüssige Pistole, vier dazu passende Patronen, eine Börse und ein Nagelknipser. All dies lag traurig in einer Schale zu Füßen des Toten.

Auf dem Rückweg machte ich einen Umweg über die örtliche Bücherei. Dort entlieh ich mir ein paar Bücher, ich wollte nun endlich etwas für meine Bildung tun. Zurück auf der Wache erfuhr ich, dass sich eine Familie aus der großen Stadt gemeldet hatte. Ihre Tochter sei verschwunden und sowohl Kleidung als auch Statur passten zu dem Opfer. Noch heute wollten sie sich den Leichnam ansehen kommen. Bis zu deren Ankunft vergrub ich mich hinter meinem Schreibtisch, dachte nach und las. Am frühen Nachmittag kam dann die Familie mit einem kleinen Lastwagen vorgefahren. Vater, Mutter, die Großmutter und alle verbliebenen vier Kinder waren mitgekommen. Zusammen gingen wir in die Leichenhalle. Dort lag das Opfer mit geschlossenen Augenliedern aufgebahrt, die fehlenden Augäpfel waren unauffällig durch künstliche ersetzt worden. Die Leiche sah aus, als ob sie sich nur ein wenig ausruhen würde. Wie erwartet begann ein großes Wehklagen.

Ich tröstete so gut ich konnte, doch die Trauer war sehr groß. Als sich die Familie wieder etwas beruhigt hatte, bat ich jeden Einzelnen um ein kurzes Gespräch. Alles im allen schien es so, als ob sich die junge Frau, um der Armut zu entkommen, mit einem lokalen Verbrecher eingelassen hatte. Drogen waren dabei weniger im Spiel, es soll sich um Waffen und Hehlerware gehandelt haben. Ich notierte mir jeden Namen, der in den Gesprächen fiel, und gab die Liste sofort an die zuständige Stelle in der großen Stadt weiter.

Von dort erhielt ich keine Stunde später eine Nachricht. Einer der Genannten hatte seinen alten Namen abgelegt und einen neuen angenommen. Ganz hier in der Nähe war er aufgewachsen und ich kannte ihn nur zu gut. Ohne zu zögern stieg ich in den Wagen und fuhr los. Seit sehr langer Zeit fuhr ich noch einmal hinaus zu dem kleinen Hof, den ich von früher her gut kannte. Bald hatte ich ihn erreicht, er lag praktisch direkt vor der Stadt auf dem Weg zum See. Der Motor war noch nicht abgestellt, als ein Mann mit Gewehr neben mir stand. Ein alter Mann, mit dessen Tochter ich einst einmal befreundet war, schaute mich grimmig an. Doch diesmal ging es mir um den Bruder, dem ich ein schlimmes Erlebnis zu verdanken hatte. Er war damals noch ein Kind und er machte sich einen Spaß daraus, unsere Zweisamkeit zu stören.

Ja, schon damals war er ein gemeiner Kerl, der nicht viel taugte. An einem Sommertag war ich bei meiner Geliebten. Wir scherzten und vergnügten uns auf völlig harmlose Art. Ich half ihr bei der Stallarbeit, trug die Eimer mit Wasser für das Vieh. Naja, irgendwann küssten wir uns im Halbdunkel des Stalles. Ich sehe sie noch heute vor mir, sie hatte Sommersprossen und rötliches Haar, das in Locken rund um ihr süßes Gesicht lag. Heiß waren ihre Küsse, warm und duftend ihre Haut. Später, als sie im Stroh lag, leuchtete sie wie ein Juwel, elfenhaft schön schien mir ihre Gestalt. Ich küsste nicht nur ihren Mund, sondern auch ihren Busen, ihren Bauch, ihre Schenkel. Ihre Vulva war nass und roch betörend, mein Glied hart und begehrend. Mit Hingabe machten wir das, was Liebende immer schon taten.

Es schwindelte mir vor Glück, als ich den Stall verließ. Draußen saß ihr Bruder auf einem Holzblock. Er spielte mit seinem Messer, grinste hämisch zu mir herüber und wollte Geld von mir. Meine Freundin fragte ihn nach dem Verstand, er aber schrie, so laut er nur konnte, nach seinem Vater. Zu mir zischte er, neben einigen derben Worten, dass dies nun meine letzte Chance sei. Mit diesen Worten stürzte er sich auf mich und umklammerte meine Beine. Aber ich wäre eher gestorben, als dass ich diesem Ekel Geld gegeben hätte, egal wie verwerflich meine Tat auch gewesen sein mochte.

Und fast wäre es auch so gekommen, weil der Vater, ein bekannter Choleriker, mich totgeschlagen hätte, wenn er mich denn bekommen hätte. Mit Mühe nur konnte ich mich aus dem Klammergriff des Jungen befreien, rannte dann so schnell ich konnte vom Hof. Die Heugabel, die an mir vorüber sauste, hätte mich leicht töten können.

Abends bekamen meine Eltern dann Besuch von ihm, sie mussten sich ganz schon was anhören. Ein Glück, dass sie standhaft blieben und auch bei der Polizei für mich einstanden. Was ich getan hatte, wurde von dem Bruder und dem Vater als Vergewaltigung beschrieben. Erst auf der Wache, als meine Freundin ohne Beisein ihres Vaters dazu befragt wurde, stellte sich die Wahrheit heraus. Der Polizist wies die Lügner mit harschen Worten zurecht, was aber nicht viel an dem Charakter der beiden änderte. Danach schickte er uns nach Hause, das war alles. Aber die Angst, die ich damals hatte, und die Wut, die ich wegen der Verleumdung empfand, die waren mir immer noch gegenwärtig. Und meine Trauer darüber, dass die junge Frau kurz darauf unsere Beziehung löste, die riss seitdem immer wieder an meinem Herzen.

Dieser Mann stand also nun vor mir und er erkannte mich nach kurzem Mustern auch. Sein grimmiger Blick wurde noch eine Spur bissiger. Er spuckte vor mir auf den Boden, fragte unfreundlich nach meinem Begehr. Ich berichtete kurz über die Ereignisse und fragte nach seinem Sohn. Das war ein Fehler, wie ich sogleich merkte. Unvermittelt bellten aus dem Haus Schüsse, über meinen Kopf pfiffen Kugeln, der alte Mann hob sein Gewehr und zielte auf meine Brust. Ich sprang hinter dem Wagen in Deckung, zog noch im Flug meine Dienstwaffe. Die Schüsse verhallten, ich sagte den üblichen Spruch auf. Zu spät, hinter dem Haus wurde ein Wagen gestartet. Ich hörte, wie er mit durchdrehenden Reifen losfuhr.

Der Vater hatte derweil sein Gewehr sinken lassen, stützte sich höhnisch lachend darauf ab. Ich war wütend, hätte ihm am liebsten seine faulen Zähne aus dem hohnverzerrten Gesicht geschlagen. Mit meinem finstersten Grabesgesicht sah ich ihn verächtlich an, stieg rasch in den Wagen und eilte so schnell ich konnte zur Wache zurück. Dort gab ich eine Fahndung nach dem flüchtigen Sohn auf. Immerhin hatte ich nun eine heiße Spur, die Erste in diesem Fall.

Der Tag ging langsam zu Neige, ich wartete lesend allein in der Wache auf den jüngeren Kollegen. In einem der Bücher fand ich endlich, wonach ich gesucht hatte. Das Zeichen auf den Münzen, welches ich ursprünglich für einen Schmiss gehalten hatte, war in Wirklichkeit das chinesische Zeichen für »Böse«. Es war in der Ausführung ein wenig vereinfacht, aber unverkennbar. Ich konnte mir nicht vorstellen, wie dieser kleine Rauschgifthändler in asiatische Verbrecherkreise geraten war. Er hatte dafür einfach nicht das Zeug, war einfach zu kleinkariert für das große Geschäft. Ebenso die junge Dame, es passte einfach nicht.

Das Telefon klingelte unvermittelt, riss mich aus meinen Gedanken. Es war mein Chef, der wissen wollte, wie die Ermittlungen standen. Ich berichtete ihm nur von den reinen Fakten, von der heißen Spur, die wir nun hatten. Er hörte kaum zu, befahl mir geradezu, den toten Rauschgifthändler als Mörder der jungen Frau auszugeben. Ich winkte ab, doch er beschwor meinen Menschenverstand, verwies auf das Versprechen, welches ich dem Bürgermeister gegeben hatte. Er drohte mit Disziplinarmaßnahmen und lockte mit Beförderungen in einem Atemzug. Nach gut zwanzig Minuten war das Gespräch zu Ende und ich bezweifelte immer mehr, dass mein Chef wirklich krank war.

Über dem Gespräch war der Kollege zur Nachtwache erschienen. Mir stand der Sinn nun wirklich nicht nach langen Erklärungen. Rasch packte ich meine Sachen zusammen und verließ sogleich die Wache. Müde und unzufrieden ging ich lange durch die heiße, feuchte Luft der kleinen Stadt, suchte nach einer Erklärung für das Verhalten meines Vorgesetzten. Es schwang in seiner Stimme etwas mit, was ich sonst nicht an ihm kannte. Und dass er wusste, dass ich mit dem Bürgermeister gesprochen hatte, gefiel mir gar nicht.

Am anderen Morgen fand ich in der Wache den flüchtigen Mann in der Zelle vor. Er war arg zugerichtet, die Festnahme musste ein wilder Kampf gewesen sein. Mein Kollege hatte schon wieder rote Augen und war froh, endlich nach Hause zu können. Sein Bericht, den er mir auf den Schreibtisch gelegt hatte, war knapp, aber gehaltvoll. Ich legte mir eilig eine Strategie zurecht, mit der ich den Kerl zur Aussage bringen wollte. Sicher hatte er Angst, ich würde mich an die Geschichte von damals erinnern und ihn deswegen hart angehen. Von den Schüssen einmal ganz zu schweigen.

Recht hatte er mit seiner Annahme. Ich war ganz schön sauer auf den Drecksack. Dennoch beherrschte ich mich und schlug ihn nur ein oder zwei Mal in den Bauch. Aber dies so feste, wie ich nur konnte. Dann, als er wieder Luft bekam, stellte ich meine Fragen. Anfangs schwieg er wie ein Grab. Immer, wenn ich dachte, er würde nun reden, biss er sich auf die Lippen und sagte kein Wort. Etwas schien ihm große Angst zu machen, etwas war furchterregender für ihn als Polizei und Gefängnis.

Wie beiläufig nahm ich die beiden bei den Toten gefundenen Münzen aus meiner Tasche. Ich drehte sie, während ich meine Fragen langsam wiederholte, spielend in der Hand. Starr sah er auf das Geld, zitterte vor Angst. Mit der Kopfseite nach oben legte ich sie vor ihm auf den Tisch. Dann fragte ihn, ob ich ihn laufen lassen solle. Das Gerücht, er hätte mit der Polizei einen Deal gemacht, wäre dann sehr glaubhaft gewesen. Ich sah ihn fest an und erklärte, dass ich dann wohl alsbald eine dritte Münze dieser Art in meiner Tasche hätte.

Das brach das Eis. Zitternd, mit vor Schreck geweiteten Augen sah er auf die Münzen, ängstlich gepresst kamen die Worte über seine Lippen. Er erzählte von dem Tag vor meinem Besuch auf dem Hof seines Vaters. Was er getan hatte, wo er gewesen war. Und dazu berichtete er von seinen Schiebereien in der Stadt. Ich tat so, als ob ich schon alles wüsste, nickte immer wieder freundlich und bestätigend. Wenn ich etwas nicht verstand, fragte ich nach. Aber die Türe zu seinem verbrecherischen Leben war offen.

Nach und nach fand ich heraus, wie in der großen Stadt Waffen gehandelt und Drogen umgesetzt wurden. Die Asiaten waren gut im Geschäft, alle Achtung! Und der Mann war ernstlich besorgt, sicher nicht ohne Grund. Obwohl er nicht viele Details kannte, wusste er doch, wer in die Fäden zog. Und er wusste, wie es Menschen ging, die mit der Organisation nicht konform liefen. Er hatte den Mord an der jungen Frau mit angesehen.

Der Grund für den Tod der beiden verriet er mir auch. Die junge Frau hatte dem Mann mehrfach Rauschgift gestohlen, was aber nicht sogleich bemerkt wurde. An dem Abend dann kam es zum Streit. Der Mann konnte seinen Zulieferern nicht das Geld zahlen, was er eigentlich mit dem Stoff hätte verdienen müssen. Er beschuldigte die junge Frau des Diebstahls und es kam zu einem kurzen Streit. Die Frau verließ das Zimmer, das kurz darauf von den Asiaten betreten wurde. Sie hatten sich über den Hintereingang Zugang verschafft und töteten, ohne lange zu fragen.

Einen Tag später erst erfuhren sie von der jungen Frau, die das gestohlene Rauschgift verkaufte. Nach einer kurzen Recherche überführten sie das Mädchen des Diebstahls und töteten auch sie. Ich fragte nach Details und er schüttelte sich bei dem Gedanken, wie brutal die Killer vorgegangen waren. Auch mir war übel. Keiner wird gerne an den Füßen aufgehangen, seiner Augäpfel beraubt und solange hängen gelassen, bis dass er wegen des Blutverlustes bewusstlos ist.

Ich überlegte, ob ich den Mann beruhigen sollte. Er hatte ja nicht viel anderes getan, als Hehlerware transportiert und den toten Mann in der Kneipe mit Drogen versorgt. Aber ich hatte keine Lust darauf, den Seelenheiler zu spielen. In der Zelle war er vor Übergriffen sicher, das sollte reichen. Außerdem war ich immer noch ärgerlich auf ihn, ich war eben nachtragend.

Nach dem Verhör rief ich kurz meinen Vorgesetzten an, informierte ihn über die Ereignisse und das Geständnis des Kerls. Aufgrund seiner Anordnung schrieb ich sofort einen Bericht über das Verhör, ergänzte ihn um meinen begründeten Verdacht, dass auch die beiden Morde auf das Konto der Asiaten gingen. Dann überließ ich die Wache meinem Kollegen. Ich kehrte in mein Apartment zurück, um die Mittagspause über zu schlafen. Mir war nicht gut, die Ereignisse überforderten mich.

An meinem Apartment angekommen sah ich, dass man meine Wohnungstüre aufgebrochen hatte. Vorsichtig, mit vorgehaltener Waffe, betrat ich meine Wohnung. Es war leer, doch es roch nach einem fremdländischen Parfüm. Zudem lag auf dem Tisch ein kleines Päckchen. Ich hob es auf, weder Absender noch Empfänger standen auf der Verpackung. Neugierig öffnetet ich es und fand, säuberlich in Seidenpapier eingewickelt, zwei Augenäpfel, einen Brief, einen Barscheck und etliche Belege über bereits abgerechnete Barschecks. Die Einreichungen waren von meinem Vorgesetzten gezeichnet. Diese Unterlagen in den falschen Händen würde ihm den Job und die Pension kosten. Der Brief las sich wie folgt:

Sehr geehrter, fleißiger Herr Polizist,

mit großem Interesse verfolgen wir Ihre Arbeit. Nun, da Sie einen unserer redseligen Mitarbeiter beherbergen, möchten wir Sie nicht länger über die Geschehnisse im Unklaren lassen.

Durch ein Missgeschick zerbrachen wir ein nützliches Werkzeug, unseren treuen Mittelsmann. Er handelte vertrauensvoll mit unseren Waren und stand schon lange, ohne es zu wissen, in unseren Diensten. Ich denke, Sie haben unser freundliches Geschenk bei ihm gefunden. Leider war es ein Irrtum. Nicht er, sondern die junge Frau, versuchte uns zu übertölpeln. Wir waren sehr zornig und nahmen ihr Augenlicht, weil sie unsere Waren für sich selbst beanspruchte.

Als Gegenleistung für Ihre Schweigsamkeit liegt diesem Schreiben eine angemessene Summe bei. Die beigefügten Belege werden Ihnen helfen, Ihren Vorgesetzten von den Vorzügen des Ruhestandes zu überzeugen und so den Weg für ihre Beförderung zum Dienststellenleiter freimachen.

Bitte betrachten Sie Ihren jungen Gast ebenso als unser Geschenk und als Zeichen unserer besonderen Aufmerksamkeit.

In der Hoffnung, Sie irgendwann einmal persönlich kennenzulernen, verbleiben wir in Freundschaft!

Die Unterschrift war unleserlich für mich. Doch den Inhalt des Briefes verstand ich nur allzu gut. Als Erstes zerriss ich den Scheck in viele, viele, kleine Teile. Dann las ich den Brief erneut, verstand ihn nun noch ein wenig besser, rannte wie gehetzt zu Wache. Die Türe war unverschlossen, ich rechnete damit, dass ich meinen Kollegen misshandelt auf dem Boden finden würde. Doch er war nicht an seinem Platz. Er wurde, wie er mir später berichtete, zu einem Notfall gerufen, der sich aber als blinder Alarm entpuppte.

In der Zelle fand ich den Mann hängend, an der feinen Schnur noch leicht baumelnd. Es sah aus wie Selbstmord und ich konnte noch nicht einmal das Gegenteil beweisen. Die Münze, die im aus der Hand gefallen war, und auf dem Boden lag, war wohl kaum Beweis genug. Ich nahm sie und hatte nun drei Stück von dieser Sorte. Und ich war in einer fatalen Situation, das war mir klar.

Spätestens, wenn der Bericht von meinem korrupten Chef gelesen wurde, wussten die Asiaten, auf welche Seite ich mich geschlagen hatte. Dadurch, dass ich das Geld nicht angenommen hatte, wussten sie aber auch, dass ich nicht bestechlich war. Und wer nicht der Freund der Asiaten sein kann, der wird allzu leicht als Feind dieser Kultur erachtet. Warum sie meinen Chef nicht mehr als Leiter der Wache haben wollten, ich weiß es nicht. Vielleicht, weil er zu alt war. Oder, weil er schwierige Entscheidungen meist anderen, sprich mir, überließ.

Ich entschloss mich, zuerst einmal in dem konkreten Fall Ruhe zu schaffen. Den bereits vorgefertigten Bericht zerriss ich. Lange dauerte es, bis ich die Sache so dargelegt hatte, dass sie frei von Widersprüchen war. Doch irgendwann war es dann doch fertig. Im Groben stand in dem Report, dass der aufgefundene Rauschgifthändler wahrscheinlich die junge Frau im Wahn getötet habe. Seinen Tod konnte ich nicht plausibel erklären. Ich formulierte die Vermutung aus, dass es sich bei dem Mord um Streitigkeiten zwischen kleineren, lokalen Banden gehandelt hätte. Den vermeintlichen Selbstmord des Mannes in der Zelle erklärte ich mit seiner depressiven Verstimmung und seiner Angst, nun wegen seiner Verfehlungen belangt zu werden.

So ging der Bericht, nachdem ich ihn meinem Vorgesetzten am Telefon vorgelesen hatte, an die große Stadt. Sicherlich sorgte meine Darstellung für Beruhigung in den Verbrecherkreisen. Übrigens, mein jüngerer Kollege prahlte eine ganze Woche bei allen seinen Freunden damit herum, dass er den wahren Tatbestand gleich zu Anfang gerochen hatte.

Wie in dem Brief angeraten, nutzte ich die Belege, um meinen Chef zum Ruhestand zu überreden. Er wirkte wie befreit, als ich ihm die Papiere zeigte, stimmte erleichtert meinem Anliegen zu. Noch in der gleichen Woche kündigte er und zog sich auf sein Landhaus zurück.

Ganz anders der Bürgermeister. Er weigerte sich lange, aus seinem Privatvermögen größere Summen für wohltätige Zwecke zu spenden. Er glaubte mir nicht, dass ich bereit war, seinen Namen im Zusammenhang mit den außergewöhnlichen Aufführungen der Nachtbar zu nennen. Ich musste tatsächlich zum Telefonhörer greifen und die Nummer der örtlichen Zeitung wählen, bevor er mit hochrotem Kopf zustimmte. Eigentlich hatte ich ihm damit einen Gefallen getan, er wurde zweimal wiedergewählt.

Aus Sicht der Asiaten war nun, so hoffte ich, alles wieder in bester Ordnung. Es war nur eine Sache der Zeit, ehe ein neuer Drogenhändler gefunden war. Das Geschäft würde nicht lange brachliegen, das war mir klar. Ebenso klar war mir, dass ich kaum eine Chance gegen die Organisation hatte. Ich wusste nicht einmal, welchen Kollegen ich vertrauen konnte. Die Idee, mich an die Behörde der großen Stadt zu wenden, verwarf ich sofort. Genau da saß wahrscheinlich ein Informant. Und wahrscheinlich saß in der Behörde darüber auch ein solcher. Ich konnte einfach nicht absehen, wie sehr die Organisation den Polizeiapparat durchsetzt hatte.

Noch ein Mal kam ich in Kontakt mit den Asiaten. Ich schloss gerade meine Wohnung auf, als wie aus dem Nichts Schatten auftauchten und mich hinein schubsten. Ein harter Schlag in die Magengrube zwang mich zu Boden. Kräftige Hände hoben mich empor und setzten mich auf einen Stuhl. Irgendwer mit fremdem Akzent fragte, warum ich den Scheck nicht eingelöst hatte. Keuchend antwortete ich, dass ich es nicht getan hatte, um weiterhin frei zu sein.

Vor meinen Augen erschien eine Hand, es fehlten ihr zwei Fingerkuppen. Sie legte eine Münze auf den Tisch, nahm dann mein Kinn und hob es hoch. Ich sah in stählerne Augen, hörte eine Stimme, die sagte, ich solle mir etwas Schönes davon kaufen. Die Worte waren kaum verklungen, als mich der Mann, der mein Kinn hochhielt, mir ins Gesicht spuckte. Dann lies er mich los und der Spuk war vorbei. Warum man mich leben ließ, ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich keinem von der Bande einen Grund geben werde, es sich anders zu überlegen.

Die Leitung der Wache übernahm ich doch nicht. Ich gab vor, mich in der Nacht weiterbilden zu wollen. Zudem brauchte mein Kollege die Beförderung, und vor allem das Geld, für seine Frau und die Kinder dringender als ich. Er hatte sich schon einen größeren Wagen bestellt und wollte auch in ein größeres Haus umziehen. Wie auch sein Vorgänger beschränkte er seine Arbeit auf die Ermittlung von Verkehrssünden und Ehebrüchen. Dass unsere Stadt im Rauschgift schwamm, war ihm egal. Auch die hohe Zahl an Einbrüchen und Diebstählen konnte ihn nicht beeindrucken. Den Grund kannte ich ja nun, aber ich schwieg.

Die beiden Augen aus der Schachtel vergrub ich an einer schönen Stelle im Wald, weit weg von den Wegen, die ich sonst für gewöhnlich ging. Es tat mir leid um die junge Frau. Sie wusste einfach nicht, mit welcher Sorte Menschen sie sich angelegt hatte und musste ihre Naivität teuer bezahlen. Was ich mit den vier gezeichneten Münzen tun sollte, wusste ich nicht. Irgendwann warf ich sie einem Bettler in den Hut, so taten sie dann am Ende doch noch ein wenig Gutes, trotz ihrer bösen Gravur und ihrer makabren Geschichte.

Die schwarze Zitadelle

1. Das Geheimnis der Waffenkammer

»Hört er das Wimmern?, fragte der Burgherr die Wache, die sich am Feuer inmitten des Hofes aufwärmte.

»Nein, mein Herr, es ist der Wind«, antwortete der Angesprochene.

»Es stöhnt da doch ein Mensch, so höre doch!«

»Nein Herr, es ist Stille auf dem Hof.«

»Ach, er will es nicht hören«, antwortete der Mann. Mit einem vernichtenden Blick drehte er sich schroff um, warf sich seinen Umhang über die Schulter und ging zum Wehrturm. Dort öffnete er mit einem eisernen Schlüssel umständlich die kleine Tür, die zu den tief im Berg liegenden Kammern führte.

»Ich höre es doch«, sagte er zu sich selbst, »das Schreien und Jammern, ich höre es doch.«

Endlich hatte er die Tür geöffnet, sah ein letztes Mal über den nachtschwarzen Hof seiner Burg. Im Geiste schalt er mit der ignoranten Wache, die sich immer noch am Feuer wärmte, und verschwand im Dunkel des Gewölbes.

Der alte Gang war eng. Seine Vorfahren hatten ihn in den Fels geschlagen. Er führte zu alten Kammern, die man ebenso in den Fels geschlagen hatte. Sie dienten in alten Tagen als Zwinger, was er selber aber nie gesehen hatte. Seit seiner Jugend lagerten die Waffen in den kühlen, trockenen Räumen, die im flackernden Schein der Fackel grau schimmerten.

»Hier, von hier kommt es«, sprach er weiter zu sich. »Es wird immer lauter, immer lauter«, fuhr er mit seiner Rede fort. Doch die Räume waren leer, so wie jedes Mal, wenn er hinunterstieg, um die Quelle der Stimme zu erforschen. Und wie immer, wenn er dem Gewimmer nachging, hörte es auf, sobald er die Räume untersucht hatte. Abrupt verstummte die Stimme, Schweigen legte sich auf seine Ohren, das genauso gellend war, wie das Geheul zuvor. Dem Lärm konnte er entkommen, er konnte in den Wald reiten oder den Markt besuchen. Aber der unvermittelt einkehrenden Ruhe war er ausgeliefert. Sie lastete auf ihn genauso schwer, wie die quälende Stimme, die laut und deutlich aus dem Kerker nach ihm gerufen hatte.

»Herr, seid ihr dort unten?«, rief die Wache hinab in den Keller.

»Ja, wo soll ich denn sonst sein?«

Mit diesen Worten trat er den Gang nach oben an, verschloss die Tür und gebot der Wache, es nicht an Aufmerksamkeit fehlen zu lassen. Ihm schauderte.

»Herr, die ersten fahrenden Händler sind vor der Burg. Wann soll ich sie einlassen?«

»Mit dem ersten Licht des kommenden Tages. Aber lasst sie nur auf die Vorburg, dort sollen sie ihre Stände aufstellen.«

Die Wache nickte, ging ihren Weg entlang der Burgmauer und über den Wehrgängen langsam weiter.

Müde ging der Herr zurück zu dem Palas, von dem aus er in sein Schlafgemach ging.

»Und,«, fragte seine Frau, »war die Stimme wieder da?«

»Ja, sie war wieder da. Und sie wird immer lauter, immer drängender. Wer mag es sein, der mich da ruft?«

»Ich weiß es nicht. Ist es denn nun wieder ruhig?«

»Es ist genau wie immer. Wahrscheinlich bin ich nun bis nächste Nacht, wenn die Stimme mich wieder ruft, frei.«

Eingehüllt in eine dicke Decke schlief er ein, verfiel in einen traumlosen Schlaf. Erst als die Sonne hoch am Himmel stand, wurde er wieder wach. Seine Frau war schon aufgestanden, er war alleine im Raum.

»Rat, ich brauche einen Rat«, dachte er beim Ankleiden. Von außen drangen die Geräusche der fahrenden Händler an seine Ohren, bald schon würde sich der Hof mit schaulustigen und neugierigen Menschen füllen. Das ganze Dorf ließ sich die Attraktion nicht entgehen. Auch der Pfarrer, der in einer fernen Stadt studiert hatte, würde wohl kommen. Ihm, so sein Plan, wollte er sein Geheimnis anvertrauen. Und wirklich, er erschien auf der Burg und mischte sich unter die Mitglieder seiner Gemeinde.

»Hochwürdiger Herr Pfarrer, wie schön ihn zu sehen!«

»Ah, werter Herr! Es ist mir immer wieder eine Freude, eure Burg zu besuchen.«

»Vielen Dank, euer Hochwürden. Habt ihr ein wenig Zeit? Ich hätte da ein Anliegen, das ich euch vortragen möchte.«

»Sprecht!«

»Nicht hier. Gehen wir in den Palas.«

»Gut, wenn das Anliegen keine fremden Ohren verträgt.«

»Ja, es ist nicht für jedermann.«

Sie gingen zum Palas und suchten dort das Kaminzimmer auf. Das Feuer im Schlot war niedergebrannt, es roch nach harzigem Holz. Die meisten Fenster im Raum waren mit Teppichen verhangen, nur mühsam drang das Licht herein. Grobe Stühle standen um einen ebenso groben Tisch herum, unpassend für die sonst so noble Burg.

»Hochwürden, bitte nehmt Platz und hört mir zu. Ich selber stehe lieber«, sagte der Burgherr und begann seine Erzählung. Er berichtete von der Stimme, die seit Monaten seine Nachtruhe störte, von seiner langen Suche, ehe er den Ursprung der Stimme in den Kammern unter dem Turm fand. Der Pfarrer hörte zu, unterbrach ihn nur, um Details zu erfragen.

»Dies, Hochwürden, ist die Geschichte. Ich frage mich nach meinem Verstand und fürchte den Teufel, der womöglich hier auf der Burg sein Unwesen treibt.«

»Hat denn euer Vater euch nicht berichtet?«

»Wovon sollte er mir berichten?«

»Nun, von der Stimme, die auch er hörte.«

»Nein, er sprach davon kein Wort.«

»Ich war damals noch jung und half dem damaligen Pfarrer hier im Ort, als euer seliger Vater zu uns kam und von der Stimme berichtete. Wir taten unser Bestes, weihten die Burg komplett neu ein, doch die Stimme blieb. Keiner hörte sie, außer euer Vater.«

»So wie jetzt auch. Keiner außer mir hört das Klagen. Hatte mein Vater denn nicht auch nach dem Grund gesucht?«

»Nein, er hatte zu viel Angst vor dem, was er finden könnte.«

»Warum?«

Der Pfarrer schwieg lange.

»Wisst ihr denn nicht, dass eine eurer Urgroßmütter eines Tages spurlos verschwand und nie mehr wieder gesehen wurde? Das Gerücht, dass der Erbauer dieser Burg sie umbringen ließ, kursiert immer noch im Volk.«

»Ach, diese alte Mär. Wahrscheinlich war sie vor dem Tyrannen davon gelaufen und irgendwo anders friedlich entschlafen.«

»Euer Vater hatte Angst davor, der Geschichte auf den Grund zu gehen.«

»Mein Vater hatte keine Angst. Weder vor Geistern noch vor sonst etwas.«

»Davor hatte er Angst.«

Diesmal schwieg der Burgherr lange, ehe er gepresst antwortete.

»Was ist da, was ich nicht weiß?«

»Das Volk erzählt, dass man die Schreie der gequälten Frau bis ins Dorf hatte hören können.«

»Und warum kommen die Schreie aus den Waffenkammern?«

»Früher war dort das Verlies.«

Der Burgherr erinnerte sich, sein Vater hatte einst davon gesprochen. Er selber hatte es nicht mehr erlebt, dass man dort Menschen einsperrte. Zeit seines Lebens lagen dort die Waffen, Gefangene sperrte man in den Keller unter dem Bergfried.

»Und warum höre nur ich die Schreie?«, fragte er den Pfarrer.

»Man sagt, die Frau hätte einen Bann auf den Peiniger und seinen Nachkommen gelegt.«

»Und dagegen hilft auch kein Weihwasser, nein?«

»Gott hilft immer, seid nicht so lästerlich.«

»Natürlich, ihr habt recht. Verzeiht meine spitze Zunge.«

»Gerne.«

»Was kann ich tun, um den Fluch loszuwerden?«

»Ihr müsst Buße tun.«

»Was meint ihr damit?«

»Büßt für das Verbrechen, das einst begangen wurde.«

»Ich soll anstelle meines Vorfahren gerichtet werden?«

»Nein. Aber ihr müsst die Tat aufdecken und im christlichen Sinne das tun, was dann zu tun sein wird. Euer Vater sprach von einer Kiste, in der er Urkunden aufbewahrte. Dort könntet ihr fündig werden.«

»Ja, ich kenne die Kiste. Sie hat einen doppelten Boden, in dem Schriften liegen, die mein Vater mir verboten hat zu lesen. Ich habe es ihm versprochen und mich bislang auch daran gehalten.«

»Er wollte euch schützen.«

»Vor was wollte er mich schützen?«

»Vor der Wahrheit.«

»Ihr wisst mehr, als ihr mir sagen wollt!«

»Vielleicht. Aber ich weiß, dass ihr euer Versprechen brechen müsst, um den Fluch zu besiegen.«

Ehe der Burgherr antworten konnte, klopfte es an der Tür.

»Wer klopft an?«

»Die Tagwache, mein Herr.«

»Tretet ein und sagt, was der Grund der Störung ist.«

»Herr, unter den fahrenden Händlern ist ein fahrender Schmied.«

»Ja und?«

»Er hört eine Stimme, die nach ihm ruft ...«

»Ach ...« Dem Burgherrn schauderte, es lief ihm kalt den Rücken herunter und etwas in ihm verkrampfte sich. Der Pfarrer öffnete den Mund, so als ob er etwas sagen wollte, schloss ihn wieder und öffnete ihn erneut.

»Lasst den Mann hereinbitten«, riet er.

»Ja, Wache, tue er so und bringe den Mann nach hier!«

2. Die Erzählung des Schmiedes

Demütig, mit gesenktem Haupt, betrat der Schmied den Raum.

»Seid gegrüßt, mein Herr«, sagte er mit flatternder Stimme, »Bitte sagt, was ihr von einem einfachen Mann begehrt.«

»Setze er sich und erzähle er mir seine Geschichte.«

»Was wollt ihr hören?«

»Erzählt, wie er aufgewachsen ist und aus welchem Hause er stammt.«

»Nun, ich weiß darauf keine wirkliche Antwort. Ich bin ein Findelkind, das vor dem Haus eines Schmiedes abgelegt wurde.«

»Erzählt mehr!«

»Nun, ich kann nur das sagen, was mir meine Eltern berichtet haben.«

»Dann erzähle er das.«

»Es war kurz vor Weihnachten, als nächtens an die Tür der Schmiede geklopft wurde. Mein Vater, ich nenne ihn so, weil er mich aufzog, öffnete und sah eine Gestalt davon eilen. Auf dem Boden lag eine Kinderwiege, in der ich in warme Tücher eingewickelt lag. Zudem fand er einen Brief, eine kleine Goldmünze und ein Amulett.«

»Tragt ihr das Amulett bei euch?«

Mit den Worten: »Ja, seht her«, nahm er eine kleine Kette vom Hals und reichte sie dem Pfarrer, der als Nächstes saß.

»Mein Gott!«, rief dieser und reichte das Kleinod zum Burgherrn weiter. Dieser nahm es an sich und betrachtet es sorgfältig.

»Ja, das ist das Wappen meiner Familie. Es kann gut sein, dass wir uns näher stehen, als es den Anschein hat. Doch erzählt weiter.«

»Ich wuchs ganz normal auf. Meine Stiefeltern liebten mich wie ihren eigenen Sohn, sie hatten keine eigenen Kinder. Als die Zeit reif war, brachte mein Vater mich in ein entlegenes Dorf zur Lehre. Drei Jahre blieb ich dort und wurde Schmied, wie mein Vater.«

»Ein ehrenhafter Beruf. Nur zu! Erzählt, was weiter geschah.«

»Als ich ausgelernt hatte, wanderte ich zurück und kam nachmittags in den Forst meines Dorfes. Dort hörte ich raue Stimmen von Männern, die ich nicht kannte. Ich beschloss, mich im Unterholz zu verstecken. Ein Glück, denn bald stellte sich heraus, dass es eine Diebesbande war. Lachend gaben sie untereinander damit an, wie sie ein einsames Paar ausgeraubt, misshandelt und getötet hatten. Ich war voller Angst und hielt die Luft an, damit sie mich nicht fanden.«

Der Schmied schüttelte sich, verzog schmerzlich sein Gesicht, erzählte nach einem tiefen Atemzug dann weiter.

»Die Kerle rasteten keine dreißig Schritte von mir entfernt. Ich lag so ruhig, wie ich nur konnte, obwohl mich die Rede der Gauner überaus erzürnte. Ich sehe sie noch vor mir, der Anführer mit den abgeschnittenen Ohren und seine Kumpanen, die auch nicht viel besser aussahen. Nach einer Weile, die Dunkelheit brach bereits herein, waren neue Stimmen zu hören. Die Räuberbande brach sogleich auf und zog eilig weiter. Bald erkannte ich einen Trupp Männer, die aus meinem Dorf waren. Ich gab mich zu erkennen, sie hielten mich aber auch für einen der Strolche und beinahe hätten sie mich auf der Stelle totgeschlagen. Erst als ich von meinen Eltern erzählte und Details aus dem Dorf benannte, glaubten sie mir.«

Erneut stockte der Schmied.

Der Burgherr öffnete die Tür und rief hinaus: »Hallo Wache, bringe er uns einen Krug Bier!« Dann bat er den Schmied, mit seinem Bericht fortzufahren.

»Die Männer sagten mir, dass meine Eltern das Paar waren, das den Verbrechern zum Opfer gefallen war. Ich war wie gelähmt und schloss mich dem Trupp an. Zwei Tage lang verfolgten wir die Bande, ehe wir ihre Spur verloren. Müde und mutlos kehrten wir zum Dorf zurück. Ich schwor mir bei Gott, dass ich nicht ruhen würde, ehe ich die verdammten Kerle gefasst und zur Rechenschaft gezogen hätte. So schmiedete ich das Schwert, das mein Vater begonnen hatte, fertig, verkaufte die Schmiedewerkzeuge und behielt nur das, was man für eine Feldschmiede brauchte. Von dem Erlös kaufte ich mir ein Zugpferd und einen gedeckten Wagen. Mit diesem fahre ich seitdem durch die Lande und biete allerorts meine Dienste an. Nebenbei erkundige ich mich nach der Diebesbande und versuche, eine Spur zu finden.«

»Ihr wisst, dass ihr kein Schwert tragen dürft?«

»Ich werde es nur zu diesem einen Zwecke nutzen.«

»Nun gut. Wie lange fahrt ihr schon durch die Lande?«

»Erst seit drei Monaten. Es geht das Gerücht um, dass die Verbrecher in euer Land gezogen sind. Aber gesehen habe ich seit jenem Tag noch keinen von denen.«

»Unser Land ist friedlich«, warf der Pfarrer ein.

»Und das soll es auch bleiben«, antwortete der Schmied.

»Ach, was interessiert mich dieses Gesindel!«, rief der Burgherr, »Berichte mir von der Stimme, die er hört.«

Die Tür öffnete sich und die Wache trat ein. Auf einem Tablett trug er einen großen Krug Bier und etliche Becher.

»Auf den Tisch?«, fragte der Mann. Der Burgherr nickte stumm und wartete, bis die Wache gegangen war.

»Nehmt euch«, sprach er zum Pfarrer und zum Schmied. »Und dann erzählt mir von der Stimme«.

Beide nahmen sich einen Becher Bier und tranken. Dann ergriff der Schmied wieder das Wort.

»Seitdem ich in Eurem Lande bin, höre ich zuweilen eine Stimme, die nach mir ruft. Es ist eine Frau, die meinen Namen kennt. Erst war sie nur sehr leise, doch gestern schien es mir, als ob sie hier auf der Burg sei.«

»Ihr sprecht die Wahrheit, ich höre diese Stimme auch.«

»Ihr solltet handeln«, sprach der Pfarrer zum Burgherrn gewandt. Er wandte sich dem Schmied zu und sprach weiter: »Und ihr solltet ihm zur Seite stehen.«

»Ich suche die Mörder meiner Eltern!«, sprach der Schmied.

»Und ich werde euch helfen, diese zu finden, wenn ihr mir helft, die Stimme verstummen zu lassen«, fiel der Burgherr ein.

»Ihr steht zu Eurem Wort?«, fragte der Schmied.

Wortlos ging der Burgherr zur Tür, öffnete sie und rief die Wache.

»Lasst euch von diesem Mann beschreiben, welche Männer wir suchen. Und dann sendet die Hälfte unserer Mannen aus, diese zu finden«, wies er an.

Dem Schmied murmelte ein »Danke«, was eher verwundert als dankbar klang.

Der Burgherr ging einen Schritt um die Wache herum und stand im Türrahmen. »Ich muss mich nun um meine Geschäfte kümmern. Hochwürden, sehen wir uns nach dem Mittagsmahl?«, fragte er.

»Meine Gemeinde verlangt nach mir«, erwiderte der Pfarrer und erhob sich.

Der Schmied setzte zum Reden an: »Mich findet ihr auf der Vorburg, wo ich ...«

»Nein, bitte bleibt hier und seid mein Gast. Sobald ich abkömmlich bin, werden wir uns unterhalten.«

Der Schmied nickte und der Burgherr verließ zusammen mit dem Pfarrer den Raum.

3. Die alte Schrift

»So soll es nun geschehen,«, setzte der Burgherr seine Rede fort, »öffnen wir das geheime Fach der Kiste und schauen, was ihr Inhalt ist.«

»Lasst mich die Kiste öffnen, ich habe eurem Vater nichts versprochen«, fiel der Schmied ein.

»Recht habt ihr«, sagte der Burgherr und schob die Kiste über den Tisch zum Schmied, der das Fach öffnete.

»Es liegen einige alte Dokumente darin, sie sind brüchig und grau.«

»Versucht dieses hier.«

»Hhm, das ist ein Vertrag. Da steht etwas von Gold und Besitz. Ja, der eine Bruder überlässt dem anderen das Wohnrecht auf der Burg gegen Zahlung von zehntausend Goldtalern. Ein immenser Betrag.«

»Ja, das ist es. Warum nur wollte mein Vater nicht, dass ich diese Urkunde sehe? Und was steht in dieser Schrift hier?«

Vorsichtig entfaltete der Schmied das Pergament. Dann lasen beide den in alter Schrift und alter Sprache verfassten Text, der von einer offensichtlich schwachen Hand in zittrigen Buchstaben geschrieben war.

Ich, Freiherr Gustav von Etzerlingen, möchte in dieser Schrift beichten, was ich keinem Menschen je gebeichtet habe. Obgleich im christlichen Glauben erzogen und aufgewachsen, habe ich schwer gesündigt und bedauere jetzt, am Ende meines Lebens, tief. Ich spüre den Tod kommen, mir bleibt nur noch wenig Zeit zur Reue.

Begonnen hat meine Schuld mit dem Bau der Zwingburg. Obwohl ich verkündete, die Burg zum Schutz meiner Untertanen zu erbauen, erhoffte ich mir großen Gewinn durch Steuern und Abgaben, die ich mit meinen Mannen erpressen konnte. Lange Jahre tyrannisierte ich das Land. Ich nahm mir Kraft meiner Waffen so viel, wie ich von den Bauern nur bekommen konnte. Die Bevölkerung hasste und verfluchte mich. Tatsächlich ließ ich einen Mann öffentlich vierteilen, weil man mich in seinem Dorf ›Graf Fürchterlich‹ nannte.

Auch meine Angestellten dienten mir aus Angst, nicht aus Respekt oder Achtung. Mir war es egal, solange sie ihren Dienst taten. Ungehorsamkeit oder Faulheit ließ ich hart bestrafen, manche starben an den Leibesstrafen, die ich ihnen auferlegte.

Mein Streben nach Gold wurde dabei immer größer. Ich betete in der Kirche nicht um die Nachsicht Gottes, sondern um mehr Reichtum. Und der Herr in seiner Gnade gab ihn mir reichlich. Mein Besitz war der eines Königs, meine Ländereien wurden zahlreicher und die Schar meiner Untertanen wuchs beständig.

Um meinen Einfluss zu vergrößern, heiratete ich nach dem Tod meiner ersten Frau, die mir zwei Söhne schenkte, die jüngste Tochter des Herzogs von Strauchenfeld. Ich war damals schon ein alter Mann und konnte meine eheliche Pflicht nicht mehr erfüllen. Dennoch sah ich, dass ein Jahr später meine Frau ein Kind in sich trug.

Oh Gott, was fällt mir das Weiterschreiben schwer! Herr, gib mir Kraft, bald ist es vollbracht.

Unter Folter gestand sie, dass einer der Dienstboten der Vater des ungeborenen Kindes war. Ich ordnete an, ihm das Glied mit glühenden Zangen abzureißen und ließ ihn bei lebendigem Leibe vor den Augen meiner Frau verbrennen. Seine verkohlte, durch das Feuer krumm gebogene Leiche wurde später vom Abdecker im Feld bei den Tierkadavern verscharrt. Die untreue Frau selbst sperrte ich in eine Zelle des Verlieses unter dem Wehrturm an der Westseite. Eigenhändig vermauerte ich den Raum, sodass keiner jemals die Leiche finden sollte. Die Arme schrie und bettelte, aber ich blieb kalt wie der Fels, in dem ich sie lebendig begrub.

Tagelang jammerte sie, rief nach mir und verfluchte mich unentwegt. Ich bedauerte, dass ich sie in einer Zelle eingemauert hatte, die ein kleines Luftloch hatte. So drang ihre Stimme hinaus aus dem Kerker und war manchmal sogar im Dorf zu hören. Doch irgendwann war Stille, für genau einen Tag war Stille. Seitdem höre ich ihre Schreie jede Nacht. Sie ruft mich, will mich mit in ihr grausig kaltes Felsgrab holen. Sie verhöhnt mich, hält mir meine Missetaten vor, zählt alle meine Sünden auf, Nacht für Nacht.

Wenn du, ehrenhafter Mann, das Gewicht meiner Schuld mildern möchtest, dann bitte ich Dich darum, meine tote Frau aus dem Kerker zu holen und in geweihter Erde zu bestatten. Lasse auch das Feld weihen, in dem ich den Diener verscharren lies. Und auch wenn es ob meiner Sünden schwerfällt, lasse eine Messe zu meinem Gedenken lesen.

Jetzt, am Ende meines Lebens, ist mir all mein Reichtum einerlei. Ich gäbe alles, nur um meinen Seelenfrieden zu finden.

Gustav von Etzerlingen, Lanuarius

Anno Domini MXXIV

»Warum nur, hat er nicht zu Lebzeiten Buße getan?«, fragte der Schmied nach einer langen Zeit der Stille.

»Ich vermute, er lag auf seinem Sterbebett, als ihn die Reue überkam. Aber warum keiner seiner Söhne ihm den Gefallen getan hat, das ist auch mir rätselhaft.«

»In dem Brief, den man bei mir fand, stand etwas von einem Unheil, das über meine Familie gekommen sei. Ein Bruderstreit soll der Auslöser gewesen sein.«

»Die beiden Söhne des Gustav von Etzerlingen haben sich wohl überworfen. Das würde es erklären. Und wahrscheinlich ist es so, dass derjenige, der auf der Burg blieb, gute Gründe hatte, der Bitte seines Vaters nicht nachzukommen. Er selber dachte wohl auch nicht daran, dass einer seiner Kinder ihm den Gefallen tun könnte, sonst hätte er den Brief ja direkt adressiert. Und der Pfarrer meinte, dass es da etwas gäbe, wovor mein Vater Angst hatte. Vielleicht hatten davor seine Vorfahren auch Angst.«

»Mich gruselt, wenn ich an die Sache denke.«

»Sei er mannhaft! Immerhin ist er wahrscheinlich mehr als nur ein gewöhnlicher Schmied.«

»Dennoch bin ich stolz auf meinen Beruf.«

»Mit Recht seid ihr das. Und wir sollten der Bitte des Toten nachkommen.«

»Ja, beginnen wir mit dem Kerker.«

»Meinetwegen. Vielleicht finden wir ja dort etwas, was uns bei dem Rätsel weiter hilft.«

»Wir wüssten dann, ob die alte Geschichte wahr ist.«

»Wahr ist sie schon. Aber ich kenne noch nicht den Grund.«

»Entweder Geld oder Schwarze Magie.«

»Beides ist möglich und beides lockt den Teufel an.«

»Vielleicht. Wir werden sehen.«

4. Das Verlies

»Wo soll denn nur die Mauer sein?«, fragte der Schmied den Burgherren.

»Ich weiß es nicht, ich habe hier bislang nur blanken Fels gesehen«, antwortete dieser und klopfte mit Knauf seines Schwertes gegen die Wände. »Nichts, überhaupt nichts anderes als harter Stein ist hier zu finden.«

»Wir könnten einen Mann herunter lassen, der mit einer Stange durch das kleine Loch von innen gegen den Fels stößt. Vielleicht finden wir so die Stelle.«

»Ja, versuchen wir das«, antwortete der Burgherr. Den Wachen, die mit brennenden Fackeln in den Händen heruntergekommen waren, befahl er, wie vom Schmied vorgeschlagen zu verfahren. Nach einer kleinen Weile wurde ein Mann mit zierlicher Statur an festen Seilen an der Burgmauer heruntergelassen. Er stach mit einer langen Lanze durch das kleine Felsloch gegen die Wand gegenüber dem Loch.

»Hier, hier oben höre ich es klopfen«, rief der Schmied.

»Die Stelle sieht aus wie der andere Fels auch.«

»Aber hier, seht, das könnte Mörtel sein.«

Der Burgherr setzte die Spitze seines Schwertes auf die genannte Stelle und drehte es ein wenig.

»Ja, da rieselt es«, sagte er. »Männer, holt Werkzeug und brecht die Mauer auf«

Wenig später war die Mauer bis auf den blanken Fels abgetragen. Der Zugang zu der Zelle lag oberhalb des Bodens und war in einer Nische versteckt. Keilförmig war der Zugang, man hatte die Zelle nicht vollständig aus dem Stein geschlagen. Sie diente wohl als Rastplatz für den Wächter des Verlieses. Größe, Lage und auch das Luftloch sprachen dafür.

»Da liegt ein Skelett«, sagte der Schmied.

»Ja, die Knochen sind blank und die Kleidung verwest.«

»Wenn sie überhaupt Kleider trug, als man sie hier einmauerte.«

»Seht, was ist das für ein seltsamer, zahnloser Schädel, dort unten?«

»Das ist der Schädel eines Säuglings, ihr ungeborenes Kind. Wir bestatten beide zusammen. Doch wo sind die Füße der Frau?«

»Ich sehe sie auch nicht. Da, es hat sich bewegt!«

»Was hat sich bewegt?«

»Der Schädel.«

»Schmied - seid nicht abergläubisch!«

»Ich sah es.«

»Ach ...«

Der Burgherr trat in die Zelle ein, verscheuchte einen laut schreienden Vogel, der um seinen Kopf herumflatterte.

»Seht, tote Knochen, nur tote Knochen«, sprach er, stieß dabei zufällig mit dem Fuß gegen das Skelett, das ein trockenes Geräusch machte. Aus eigener Kraft ruckte der kleine Schädel nach vorne, der Burgherr und der Schmied schrien vor Schreck laut auf. In Panik warfen die Wachen ihre Fackeln weg und rannten die Treppe empor. Die Männer schrien laut um Hilfe und behaupteten, den Teufel gesehen zu haben.

»Schmied, ich bitte euch, holt eine von den Fackeln her!«, rief der Burgherr, als er den ersten Schrecken überwunden hatte.

Der Schmied holte eine Fackel und in ihrem Licht sahen die beiden, dass ein Jungvogel, der noch nicht flügge war, hinter dem Schädel Schutz gesucht hatte.

»Hallo dort unten! Lebt dort noch eine Seele?«, rief der Pfarrer in den Gang hinein.

»Natürlich!«, rief der Burgherr zurück, »Komme er herunter und nehme er eine Fackel auf. Und die verdammten Wachen sollen auch mit herunterkommen, sonst zeige ich jedem Einzelnen von ihnen, wie der Teufel wirklich aussieht!«

Der Schmied untersuchte den Staub, in dem das Skelett lag. Doch entgegen seiner Vermutung fand er keinen Schmuck, keine Schnalle, nichts. Die Frau musste völlig entkleidet und aller Zierde beraubt hier her gebracht worden sein. Der Pfarrer sprach leise zu dem Burgherrn. Dieser nickte, atmete tief und presste die Lippen aufeinander.

»Wachen, bringt die sterblichen Reste dieser beiden armen Menschen nach oben. Und gebt dem Schreiner Bescheid. Er soll einen gemeinsamen Sarg für beide Skelette zimmern«, befahl der Burgherr und gab dem Schmied zu verstehen, dass er ihn zu sprechen wünsche.

»Schmied, der Pfarrer teilte mir soeben mit, dass er eure Herkunft geklärt hat. Mein Großonkel, Freiherr Siegfried von Etzerlingen, heiratete nach dem Streit mit meinem Großvater, Freiherr Hermann von Etzerlingen, eine Frau ohne Adel. Sie hatten zwei Kinder, von denen man weiß. Eines davon, Jacob Etzerlingen, heiratete völlig verarmt. Wahrscheinlich seid ihr sein einziges Kind und somit mein Cousin. Also, Cousin 2. Grades.«

»Ach, dann ist dieser Gustav von Etzerlingen unser beider Urgroßvater?«

»So ist es«, warf der Pfarrer ein. »Eure Mutter war völlig verzweifelt, weil sie nicht wusste, wie sie euch groß ziehen sollte. So nahm sie das Amulett von Eurem Vater, die letzte kleine Goldmünze und setzte euch aus. Die Hoffnung, dass die Schmiedefamilie euch aufnehmen würde, war das Letzte, was ihr blieb.«

»Sie hat gut getan, die Wahl war richtig. Voller Liebe habe ich meine Jugend verbracht.«

»Und jetzt,« übernahm der Burgherr das Wort, »steht die Beerdigung an!«

Mit diesen Worten drehte er sich schroff um und verließ das Verlies.

»Was haben wir ihm getan?«, fragte der Schmied.

»Nichts. Er muss sich entscheiden, ob er den Fehler seiner Väter wiederholen möchte.«

»Ihr meint ihr damit, dass seine Väter meinen Vätern das Erbe vorenthalten haben?«

»Ja. Alle seiner Vorväter haben Eure Linie nicht anerkannt. Es geht um Gold, viel Gold.«

»Ich war auch als Schmied, ohne Gold, ein glücklicher Mensch.«

»Vielleicht kann euer Cousin das auch sein. Wir werden sehen. Folgen wir dem Burgherrn, es gibt noch mehr zu berichten, was auch für eure Ohren bestimmt ist.«

5. Die Aufzeichnung des Pfarrers

»Herr, verzeiht, es gibt noch etwas, was ihr wissen sollt«, bat der Pfarrer den Burgherren.

»Hat das keine Zeit?«, antwortete der Angesprochene gereizt.

»Es wäre sinnvoll, wenn ihr euch die Zeit nähmt.«

»Um was geht es denn?«

»Um die Beichte eines Abdeckers, der im Auftrag eures Urgroßvaters seine junge Gattin folterte.«

»Oh nein ...«

»Ihr müsst tapfer sein, es ist keine leichte Geschichte.«

»Setzen wir uns«, meinte der Burgherr mit verbissener Miene.

Sie nahmen an den besagten Tisch Platz und der Pfarrer begann mit seiner Rede.

»Diese Schrift hier liegt nun schon viele Jahre in den Büchern der Kirche. Ich habe sie nach langer Zeit heraus gesucht, um sie euch und eurem Vetter vorzulesen. Sie ist in lateinischer Sprache von dem Priester verfasst, der die Gemeinde vor rund neunzig Jahren betreute. Wenn ihr mögt, dann übersetze ich sie für euch.«

»So lese er, bitte!«, forderte der Burgherr.

Der Pfarrer nahm ein altes Buch, in dem handschriftlich Folgendes festgehalten war:

Mir, Bernhardt von Assin, geweihter Priester der heiligen Kirche, hat heute der Abdecker Moritz in seiner Seelennot anvertraut, dass er im Auftrag des Freiherrn Gustav von Etzerlingen schreckliche Taten vollbracht hat. Um ein Geständnis wegen Ehebruchs zu erhalten, hat er seine Frau sechs Tage lang der peinlichen Befragung unterzogen. Die Frage, die ergründet werden sollte, war die nach der Vaterschaft des Kindes, das in ihrem Schoß heranwuchs.

Trotz ihrer Leibesnot behauptete sie, das Kind sei von dem Burgherrn Gustav. Nachdem die Antwort auf die Frage auch am dritten Tag der Befragung die gleiche war, unterrichtete der Abdecker den Freiherren über das Ergebnis. Dieser ordnete eine Verschärfung der Befragung an. Auch dies führte binnen zwei weiterer Tage zu keiner anderen Antwort. Der Burgherr befahl der Frau die Füße abzusägen und das Knochenmark mit glühenden Löffeln zu entnehmen, was so auch geschah.

Während der Beichte weinte Moritz unentwegt, seine Seelenqual war echt. Er beteuerte, dass er der Frau glaubte, dass das Kind von dem Herrn war. Am sechsten Tage der Befragung, ihre Beine waren ohne Mark und ihre Haut blutig, nannte sie einen Jüngling aus dem Gesinde. Sie schwor, dass er der Vater sein sollte. Dies war aber unmöglich, weil der Junge weder Manneskraft noch Samen besaß.

Dennoch, die Antwort stellte den Herrn zufrieden. Er ließ den Knaben von Moritz bestialisch quälen, ehe er ihn vor den Augen seiner Frau langsam verbrennen musste. Die Leiche des Jungens wurde auf Geheiß des Herrn bei den anderen Kadavern seiner Abdeckerei begraben.

Nach dieser Beichte sprach ich Moritz die Absolution aus und riet ihm, täglich mehrfach zu unserem Herren zu beten. Ob er es tat, konnte er mir nicht mehr sagen. Er stürzte vom Felsen und verstarb noch am Unglücksort. Der Herr möge geben, dass er sich nicht selbst richtete und seine arme Seele gnädig aufnehmen.

»Oh mein Gott, ist mir schlecht!«, rief der Schmied entsetzt.

»Kann ein Mann ohne Manneskraft ein Kind zeugen?«, fragte der Burgherr.

»Er kann, wenn die Frau ihm hilft«, antwortete der Pfarrer.

»Ihr meint, er hat die Frau zusammen mit seinem eigenen Kind getötet?«

»Bernhardt von Assin war dieser Meinung, er hat es so geschrieben.«

»Genug, es ist genug der Nachrichten für heute. Geht, geht beide!«, stöhnte der Burgherr gequält.

»Ihr braucht die Hilfe Gottes«, riet der Pfarrer.

»Wenn mich danach sehnt, dann weiß ich ja, wo ich euch finde. Denkt ihr nur daran, eine Messe für den unglücklichen Gustav zu lesen.«

»Eine Messe wird nicht reichen.«

»Bei dem Gold, das ihr für eine Gedenkmesse haben wollt, würde ich das auch sagen. Hier habt ihr für einen Monat. Nehmt und betet für ihn«, sprach der Burgherr und reichte einen Beutel zum Pfarrer. Dieser nahm den Beutel, wog ihn in den Händen und sprach: »Danke, vielen Dank. Die Gemeinde wird gemeinsam für seine Seele beten«

»Gut, sorge er für die nötige Inbrunst. Und jetzt geht, ich brauche Ruhe.«

6. Die Diebesbande

»Hallo, die Mannen sind zurück!«, rief die Wache laut über den Hof. Fast eine Woche lang waren die Männer schon unterwegs und man befürchtete, dass die Mission gescheitert war.

»Hatten sie Erfolg?«, fragte der Burgherr und trat neben die Wache.

»Es sieht so aus. Seht, sie haben Gefangene bei sich.«

»Ruft den Schmied. Er soll uns sagen, ob es die gesuchten Kerle sind.«

Langsam kam der Trupp näher. Der Schmied wartete in der Vorburg bei seinem Wagen, den er als Letzter des fahrenden Volkes noch dort stehen hatte.

»Seid ihr aufgeregt?«, fragte ihn der Burgherr.

»Ja Herr, ich bin voller Unruhe.«

»Ich hoffe, die Kerle sind die, nach denen ihr sucht. Seht, da treten sie ein, die Schurken.«

Von den Männern der Burg, die auf Pferden ritten, wurde eine kleine Gruppe Gefesselter unsanft vor sich hergestoßen. Die Gefangenen waren erschöpft und voller Blessuren. Auch die Männer von der Burg waren verletzt, es musste ein harter Kampf gewesen sein.

»Hier habt ihr sie«, sprach der Anführer des Trupps, »Die Mistkerle haben sich gewehrt, doch zwei von ihnen konnten nicht mehr mitkommen. Von uns haben alle den Kampf überlebt. Seht sie euch an und sagt, ob es die Gesuchten sind.«

»Führwahr«, rief der Schmied, »es sind die Gesellen, die meine Eltern töteten und auch noch damit angaben. Ich werde ihnen die Fingernägel mit glühenden Zangen ziehen, ihre Nasen amputieren und ihre Knochen brechen. Und dann sollen sie auf ein Rad geflochten werden und elendiglich in der Sonne austrocknen. Die Vögel sollen ihnen die Augen aushacken und ich werde ein Feuer unter den Rädern unterhalten, sodass sie von zwei Seiten garen.«

»Sicher, sie haben es verdient«, sprach der Burgherr, »doch hat diese Burg nicht schon genug Leid gesehen?«

»Herr!«, rief einer der Gefangenen, »wir sind unschuldige Wanderer und man hat uns im Schlaf überfallen.«

»Schweigt still, du räudiger Geselle. Er ist dem Tod vielleicht näher, als er denkt.«

»Wir fürchten den Tod nicht, wir haben ein reines Gewissen. Lasst uns auf der Stelle frei!«, forderte der Mann, dem die Ohren fehlten, mit zorniger Stimme.

Der Schmied rang mit sich, sein Gesicht verkrampfte sich schmerzhaft.

»Ich kenne euch doch«, sprach er den Anführer an, »ihr seid der Mann, der einst meine Eltern meuchelte. Und auf eurer Flucht im Wald rastend, gabt ihr damit an, wie ihr sie gequält und getötet habt.«

»Niemals!«, schrie der Angesprochene, »Ihr irrt, ich kenne euch nicht!«

»Ich aber kenne euch. Und ihr seid nicht schöner geworden in den letzten Monaten.«

»Schmied, sehe er hier, was er bei sich hatte«, rief der Anführer von seinem Pferd herunter und reichte dem Schmied zwei Ringe. Es waren die goldenen Eheringe der Getöteten.

»Was habt ihr dazu zu sagen?«, fragte der Schmied den ohrlosen Mann.

»Die Ringe fand ich auf meiner Reise, ich schwöre es!«, rief der Ohrlose, »Nun löst meine Fesseln, ihr habt den Falschen!«

»Wehe mir, wehe mir ...«, murmelte der Schmied. Und ehe einer etwas dagegen unternehmen konnte, hatte er sein Schwert aus dem Fach im Wagen gezogen. Mit den Worten: »Herr, vergib mir!« schnitt er in Windeseile dem Verbrecher die Kehle durch. Seine Kumpanen versuchten trotz der Fesseln zu entkommen, doch der wütende Schmied erlegte alle. Keuchend vor Anstrengung sank er auf dem Boden, hielt das blutige Schwert in seiner Hand.

»Ihr dürft kein Schwert tragen«, sagte der Burgherr leise.

»Ich nutzte es nur für diesen einen Zweck«, sprach der Schmied, stand auf, ging in Richtung des Burgherrn, wischte im Gehen die Klinge sauber. Er griff das Schwert an der Schneide, hielt den Knauf von sich weggewandt, sank auf die Knie, senkte den Kopf und sprach: »Richtet mich nun, edler Herr, ich habe getan, was ich in dieser Welt noch tun musste.«

»Verdammt«, zischte der Angesprochene, »ihr habt Weißgott noch andere Dinge auf dieser Welt zu tun. Steht auf und steckt das Schwert weg, ihr braucht es vielleicht noch. Männer, bringt diesen Abschaum zum Abdecker, er soll die Leichen bei den Kadavern verscharren. Oder nein, da liegt ja der unglückliche Junge. Verbrennt die Diebe und verteilt ihre Asche. Ihr Schmied kommt mit in den Palas, ich muss mit euch reden.«

7. Ende

»Höre er, Schmied«, begann der Burgherr seine Rede, »Er ist mein Vetter und ich habe mich dazu entschlossen, den alten Streit beizulegen. Ich, Freiherr Johannes von Etzerlingen, gelobe, dich, Schmied Conrat Etzerlingen, in den Adelsstand zu erheben. Dazu werde ich dir den Teil am Erbe zukommen zu lassen, der dir zusteht. Seht her, hier ist die Urkunde, die damals von unseren Großvätern gezeichnet wurde, ihr kennt sie ja. Und ich werde, bei Gott, den Handel vollenden.«

»Ihr seid sehr edel, Herr!«

»Johannes ist mein Name.«

»Ich danke dir, Johannes.«

»Du musst mir nicht danken. Es ist Eigennutz.«

»Hast du die Stimme noch einmal gehört?«

»Nein, es ist Ruhe und ich bin froh, wenn es ruhig bleibt.«

»Was war nun der Grund für all die Angst, die unsere Väter hatten?«

»Ich weiß es nicht. So bestialisch, wie der Erbauer der Burg war, war der Teufel sicher nicht weit. Aber die Angst, das Geld herausgeben zu müssen, die hat sicher auch ihren Teil dazu beigetragen. Und dazu kam die Stimme, die immerfort mahnte und rief.«

»Ich glaube, dass es das Böse in Person war, das bis zu deinem Vater hin Macht auf das Geschlecht Etzerlingen hatte. Es hat deinen Zweig hart und gemein werden lassen und meinen ins Unglück gestürzt.«

»Kann sein. Hoffentlich ist es nun vorbei. Kommt nun mit, reiten wir zu dem Gut, das noch einen Verwalter sucht. Vielleicht gefällt es dir und du magst es haben.«

»Darf ich nicht auf der Burg leben?«

»Als Gast immer, aber nicht als Herr. Wir bekämen Streit und die hassverzehrte Geschichte hätte doch kein Ende«, sagte Johannes bestimmt und ging zur Tür.

»Wache, macht zwei Pferde zum Ausritt fertig!«, rief er hinaus. Und zu Conrat gewandt sprach er: »Mache auch du dich fertig, ich erwarte dich am Tor.«

»Ja, gerne.«

Keine halbe Stunde später ritten beide gemeinsam hinunter zu dem Anwesen. Die Sonne stand schon tief am Horizont, es war späte Nachmittagsstunde.

»Seht, Johannes, die Burg sieht gegen die Sonne schwarz aus.«

»Ja, das ist auch ihr Name. ›Schwarze Zitadelle‹, so nennt man sie im Dorf.«

»Wegen der Grausamkeiten?«

»Genau deswegen.«

»Ich glaube, ich möchte gar nicht Herr der Burg sein.«

»Es ist eine schwere Aufgabe, die auf mich wartet. Ich werde viel von dem erpressten Geld ausgeben müssen, damit man die Kinder unseres Geschlecht nicht als Scheusaale sieht. Doch seht, da ist das Gut. Ihr könnt es haben, es kostet dich nicht mehr als die Hälfte des Geldes, das dir zusteht. Du wärst nicht Verwalter, auf dem Gut wärst du Herrscher. Es gäbe dann nur noch einen Herrn, vor dem du dein Haupt beugen müsstest.«

»Ich weiß es noch nicht. Da wohnt in der Ferne, einen halben Tagesritt entfernt, eine Frau. Die wollte ich vorher fragen.«

»Du bist verliebt?«

»Wir beide sind verliebt und ich versprach ihr, nachdem meine Eltern gerächt wurden, zu ihr zurückzukehren.«

»So reite denn dorthin, wohin du reiten magst. Das Pferd soll dir geliehen sein.«

»Mein Wagen kann auf der Burg bleiben?«

»Ja, ich lasse ihn unterstellen. Kehr rasch zurück und sage mir, was dein Begehr ist.«

»Ich danke dir, Vetter! Du bist ein Würdiger von Etzerlingen!«

»Ich werde mich bemühen, diese Würde zu verdienen!«

Beide trennten sich und ritten ihres Weges. Der eine zu seiner Geliebten, der andere zurück zur Burg.

»Herr, eure Frau erwartet euch«, begrüßte die Wache den Burgherrn.

»Wo ist sie?«

»Im Palas wartet sie auf euch.«

Voller dunkler Gedanken ging der Burgherr in das Zimmer, in dem er mit dem Pfarrer und dem Schmied gesprochen hatte.

»Da bist du ja!«, begrüßte ihn seine Frau scharf.

»Was ist passiert?«

»Du hast diesem verlausten Schmied das Geld versprochen?«

»Ja, es ist seines.«

»Ach! Und wie soll er es einklagen, wenn du es ihm nicht gibst?«

»Er muss es nicht einklagen, ich gebe es ihm ohne Richterspruch.«

»Du verschenkst unser Geld und unser Vermögen! Was ist mit unseren Kindern, sollen die anstelle seiner Kinder brotlos sein?«, kreischte die Frau, »Was denkst du, soll aus ihnen werden? Sollen sie Schmiede, Handlanger oder Abdecker werden, na?«

Da hörte er wieder die Stimme, die ihn so lange nächtens gequält hatte. Sie sprach leise, war voller Wohlklang. »Freiherr Johannes von Etzerlingen«, sagte sie, »bleibe mannhaft, bleibe dir selber treu!«. Und es war ihm, als hätte ihn jemand auf die Stirne geküsst.

Der Sadist

Ich bin ein Sadist im Sinne des Wortes. Alles, was gemeinhin mit den Worten böse, brutal, unmenschlich und selbstsüchtig zusammengefasst wird, beschreibt meinen Charakter treffend. Und dies entspricht sogar in jeder Form meiner Lebenseinstellung und Weltsicht. Genau, andere Menschen dienen mir lediglich zur Befriedigung meiner Wünsche. Dabei mache ich keinen Unterschied, ob ich einen Menschen foltere oder dessen Dienste in Anspruch nehme. Man hat meine Bedürfnisse zu befriedigen, sonst nichts.

Sieht man meine Person für sich, so bin ich edel, brillant, erhaben und ausgesucht. Andere Menschen sind in meinen Augen gemeiner Mob, kleindenkende Figuren ohne Bedeutung. Diese narzisstische Einstellung erlaubt es mir, all die Schandtaten zu begehen, wegen denen ich gefürchtet werde.

Fehlt es mir an Empathie? Ganz gewiss nicht! Ich weiß, dass das Fleisch von in kochendes Wasser gehaltenen Füßen nur unter Schmerzen abstirbt. Natürlich ist es quälend, wenn Knochen zersägt oder zermalmt werden. Sicherlich leiden die Betroffenen sehr, wenn ihnen die Därme aus dem Leib gezogen werden. Und ja, es ist bestialisch, vor den Augen der Eltern erst deren Kinder zu häuten und in einen Ameisenhaufen einzugraben, bevor man desgleichen mit ihnen selbst macht.

Aber ich schweife ab. Ich möchte hier meine tiefe Enttäuschung kundtun. Warum ich so enttäuscht bin? Weil bislang keiner, wirklich keiner, das passende Gegenstück meiner Neigung war. Kaum setzte die Folter ein, begann ein jeder gleich zu heulen und zu jammern, schrie und bettelte um Gnade. Und wenn doch einer versuchte, der Qual standzuhalten, so starb er später unter echten Schmerzen.

Sogar Menschen, die sich öffentlich als Schmerz liebende Masochisten bezeichnen, leiden unter meiner Tortur. Jeder und jede, ganz ohne Ausnahme, bat früher oder später verzweifelt und laut gellend um Abbruch der Folter. Selbst Anwärter, die bewusst auf jedes Zeichen zum Abbruch und auf jede Begrenzung der Folter verzichten, werden alsbald durch meine ausgefeilten Methoden weich und flehen um Gnade.

Ist es verwunderlich, dass meine Gefühle so schnell in Verachtung münden? Ist es ungewöhnlich, dass man Lügner hart bestraft? Was sind das nur für Menschen, die von Leid, Qual, Demut und Unterwerfung sprechen, letztendlich aber doch nur körperliche Freuden suchen? Genussüchtige Genießer sind es, die ein wenig extravagante Stimulans benötigen, um ihren Schritt besser liebkosen zu können!

Und noch schlimmer ist es, wenn ich mir ansehe, wer sich alles als Sadist bezeichnet. Weiche Charaktere, die selbst bei vergleichsweise milden Praktiken zu zittern beginnen. Ganz so, als ob es ihr Fleisch wäre, das ich da koche, brenne, zerre, zersäge oder sonst wie reize. Ist es da ein Wunder, dass ich diesen Menschen alsbald an ihrem eigenen Leibe zeige, was echter Sadismus ist?

Nein, ich möchte mich nicht weiter in Details verlieren. Ich möchte nur sagen, dass ich die Hoffnung noch nicht ganz aufgegeben habe. Gibt es vielleicht doch echte Sadisten, die mir assistieren wollen? Oder gar echte Masochisten, die wirklich konsequent leiden möchten? Es würde mich freuen, wirklich, ich würde mich freuen.

Surreales

Die Flucht

Spät abends wachte ich unvermittelt aus einem tiefen Schlaf auf. Ich war auf dem Sessel eingeschlafen, rieb mir müde die Augen, schaute mit vernebeltem Blick zur Uhr. Noch zu früh, um zu Bett zu gehen, aber auch schon zu spät, um noch etwas Neues zu beginnen.

Ich beschloss, noch ein wenig spazieren zu gehen, warf den Mantel über und verließ das Haus. Die Sterne leuchteten klar am Himmel, die Stadt war ruhig und friedlich. In einem kleinen Park standen ein paar Soldaten, leuchteten mit einem großen Scheinwerfer in den Himmel; ganz so, als ob sie nach Flugzeugen suchten. Ich ging zu ihnen herüber, wünschte einen guten Abend und fragte, wonach sie Ausschau hielten. Ich bekam keine Antwort, statt dessen trat ihr Gruppenführer an mich heran und mahnte mich, die Arbeit der Soldaten nicht zu stören.

Verwundert ging ich weiter, schaute mir das Treiben der Soldaten aus der Ferne an. Am Himmel war nichts zu erkennen, alles war friedlich und ruhig. Nur die Lastwagen der Armee, die gelegentlich in Kolonnen durch die Stadt fuhren, störten die Ruhe. Sorgenvoll ging ich weiter, der Anblick von Militär löste immer eine gewisse Unruhe in mir aus. Bald stand ich vor dem nächsten Park, benannt nach einem der berühmten Männer unseres Landes. Auch in diesem war ein gigantischer Scheinwerfer aufgebaut. Hier schirmten die bewaffneten Soldaten den Park gänzlich ab, beantworteten keine meiner Fragen, wiesen mich mit groben Worten an, schnell meines Weges zu gehen. Als ich dies nicht sogleich tat, kam ein Offizier und drohte mit meiner Verhaftung, falls ich den Anweisungen nicht umgehend Folge leistete.

Ich folgte dem Befehl, ging eilig in Richtung meiner Wohnung zurück. Dort angekommen beschloss ich, mich nun doch zur Ruhe zu begeben. Zu meiner Verwunderung schlief ich lange und fest, wachte erst viel später als gewöhnlich aus meinem Schlafe auf. Ich kochte Kaffee und bereitete mir ein Frühstücksbrot. Während ich darauf wartete, dass das Wasser auf dem alten Herd endlich zu kochen begann, hörte ich auf der Straße eine laute, elektronisch verstärkte Stimme. Sie kam aus einem alten, rostigen Wagen, schrie unaufhörlich, dass die Evakuierung der Stadt kurz bevorstände.

Der Krieg war schon lange vorbei, ich verstand nicht, warum wir fliehen sollten. Nachdenklich kleidete ich mich an und verließ die Wohnung. Mein Nachbar trug gerade einen Korb mit Haushaltsgegenständen auf die Straße. Seine Kinder halfen ihm, den Wagen zu beladen. Er wusste auch nicht, was vorgefallen war, ebenso wenig wie die Menschen in dem kleinen Geschäft, in dem ich neues Brot kaufen wollte. Doch ich bekam keines mehr, das Geschäft war ausverkauft.

Die ersten Wagen mit Fliehenden fuhren an mir vorüber, vollgeladen mit ihren Habseligkeiten. Auch mein Nachbar war darunter, winkte mir zum Abschied noch einmal zu, bevor er in der Masse der Wagenkolonne verschwand. Die Luft in der kleinen Stadt roch nach Benzin und Abgasen. Benommen stand ich an der Straße und sah dem Treiben zu. Ein Polizist kam eilends auf mich zu, fragte nach meinen Papieren. Ich erklärte, sie lägen auf dem Küchentisch, bat den Mann um den Grund der Massenflucht. Er zuckte mit den Schultern, konnte mir auch keinen Anlass nennen, begleitete mich zurück zu meiner Wohnung. Dort warf er einen flüchtigen Blick auf meinen Ausweis, riet mir zur Eile und verließ mich.

Neuen Kaffee kochen wollte ich, aber der Strom war schon abgeschaltet. Aus der Leitung kam noch Wasser, ich füllte einige Flaschen und Gefäße damit auf. Dann betrachtete ich aus meinem Fenster, wie ein Strom von Menschen die Straße entlang zog, wie sie alle, wie panisch getrieben, die Stadt verließen. Gegen Nachmittag dann wurde es ruhiger, Autos waren nur noch selten zu sehen. Gegen Abend dann waren weder Menschen noch Fahrzeuge auf den Straßen, die Stadt schien leer zu sein.

Ich schlief erneut auf meinem Sessel ein, wurde ebenso plötzlich wach wie schon am Abend zuvor. Auch dieses Mal verließ ich meine Wohnung. Die Lichter in den Häusern und die der Straßenlaternen waren abgeschaltet, nur die Sterne erhellten die Straßen. In dem kleinen Park, in dem ich die Soldaten vermutete, war keiner; auch sonst begegnete ich keinem einzigen Menschen. Ich ging einfach weiter, ließ meine Füße die Richtung bestimmen, kletterte auf den kleinen Berg vor unserer Stadt. Von dort aus konnte ich sie schemenhaft im Tal liegen sehen. Auf der anderen Seite brannten in der flachen Ebene Lagerfeuer, die Flüchtenden und die Soldaten, nahm ich an. Am Horizont über der Stadt wurde es langsam hell, ein ungewohntes Licht strahlte bald über ihr, gab ihren schattigen Häusern neue Konturen. Dann ging die Sonne auf, ein herrliches Morgenlicht durchflutete das Land und ließ den Berg in braunroten Farben leuchten.

Ich wollte nicht mehr zurück, ging in Richtung der Ebene. Dort angekommen folgte ich den Flüchtenden auf der breiten Straße. Anders als sonst war sie nicht befahren. Neben ihr lagen Sachen, die von den Flüchtenden zurückgelassen wurden. Kinderspielzeug, Koffer mit Kleidung und leere Flaschen, gar eine geladene Pistole fand ich. Ein alter Mann lag am Straßenrand; er war zu entkräftet, um noch weiter gehen zu können. Er bot mir Geld, viel Geld, wenn ich ihm nur weiter hülfe. Mit zitternder Hand und flehentlicher Miene hielt er mir ein Bündel Scheine entgegen. Ich fragte auch ihn, wohin er denn nun wolle. Er sagte mir, er hätte das gleiche Ziel wie all die anderen. Was denn dieses Ziel sei, fragte ich weiter. Er lächelte nur hilflos, zuckte ratlos mit den Schultern, suchte mit unsicherem Blick einen eingebildeten Ort in der Ferne.

Dann wurde auch mir klar, was mich auf den Berg hier trieb, was auch die anderen aus der Stadt getrieben hatte. Nur weg von hier, das war mein Ziel. Ich wollte einfach nur fort und noch weiter fort aus dieser engen Welt hinter mir. Die Pistole fiel mir ein, ich nahm sie aus meiner Tasche. »Bitte!«, flehte der alte Mann, sah sehnsüchtig auf die Waffe, bat mich erneut um Hilfe. Ich lud die Pistole durch und entsicherte sie. Erleichtert schloss der Mann seine Augen, senkte den Kopf und begann zu lächeln.

Sechs Schuss, dachte ich bei mir, sechs Patronen fasste das Magazin. Noch vier anderen konnte ich helfen, bevor ich auch an mich selber denken musste. Befreit ging ich weiter, den Flüchtenden hinterher.

Muscheln

Schon als ich aufstand spürte ich, dass heute ein besonderer Tag sein musste. Ich war voll eitler Selbstsucht und fühlte mich unaussprechlich gut. Zwei Mal läutete ich, ehe der verschlafene Diener mir das Frühstück samt Tageszeitung reichte. Mich interessierte nur der Wirtschaftsteil, den ich rasch überflog. Voller Hochmut dachte ich an die, die weniger Erfolg als ich hatten, dachte an die Versager in unserem sozialen Staat, in dem jeder Nichtsnutz seinen Lebensunterhalt gestellt bekam. Ja, ich erfreute mich meines Lebens und meines Geldes, der Gedanke an mein Vermögen ließ mich lächeln. Nicht zum ersten Mal sagte mein Diener mir an diesem Morgen durch die Blume, dass ich nicht lächele, sondern höhnisch, manchmal gar sarkastisch grinse.

Recht hat er! Ich fühle nur Verachtung für Menschen, die unter mir stehen, die weniger vermögend sind als ich. Für meinen Gewinn habe ich hart gearbeitet, ich habe Sachen bewegt, die anderen unbeweglich erschienen, Ziele erreicht, die gemeinhin als unerreichbar galten. Faulenzer, Penner, Müßiggänger und Taugenichtse leben um mich herum, bekommen für ihr Versagen zahlreiche Unterstützungen, während ich Steuern zahlen muss.

Aber ich zahle gerne, ich habe genug Geld. Und einen guten Steuerberater, dem ich ein bescheidenes Leben in seinem kleinen Haus ermögliche, damit er mir jede Möglichkeit aufzeigt, um Steuern zu sparen. Dennoch, ich zahle jährlich viel, viel mehr Steuern als gewöhnliche Menschen in einem ganzen Leben erwerben. Gegen meinen Willen arbeite ich so aktiv daran mit, dass die allzu zahlreichen bankrotten Staatsbürger ein bequemes Leben führen können. Ja, ich zahle, ich zahle Steuern an einen Staat, der vorwiegend Geld an Versager verteilt, die Gemütlichkeit mit sozialen Leistungen fördert und redliche, harte Arbeit mit Steuern bestraft.

Nach dem Frühstück ging ich in mein Bad, bewunderte mich dort in den luxuriösen Spiegeln, bestaunte meine gute Figur, den markanten Gesichtsschnitt. Die Frauen flogen mir zu, ich war ansehnlich und wortgewandt. Während der Morgentoilette sagte ich immer wieder zu mir selber, dass ich schön und reich sei, stärkte so mein Ego, bereitete mich damit auf den kommenden Tag vor. Gewissenhaft säuberte ich meine Gesichtshaut, bemühte mich Unebenheiten sorgfältig mit Schminke zu glätten und verglich mich dabei mit einem bekannten Filmschauspieler.

Bekleidet mit moderner Sportkleidung verließ ich das Haus. Ich pflegte allmorgendlich eine halbe Stunde an dem nahe gelegenen Strand zu joggen. Das brachte mich auf neue Gedanken und reinigte meinen Kopf von den letzten Resten des Schlafes. Das Meer war immer noch aufgewühlt von dem Sturm, der letzte Nacht wütete. Obwohl es Ebbe war, schlugen die Wellen hoch auf den Strand. Der Sand auf dem ich lief war noch unberührt, endlos viele kleine Muscheln lagen auf dem festen Sandstrand. Manche der Muscheln waren sehr schön bunt, manche eher grau und farblos, wieder andere waren zerbrochen. Während ich weiterlief, dachte ich darüber nach, wie die Hierarchie am Meeresboden geordnet war und ob die schönen Muscheln nicht Könige unter ihres gleichen waren.

Dann sah ich den Lastwagen und das Boot. Ein Fischer hatte es nicht mehr rechtzeitig in den Hafen geschafft und sein kleines Boot lag nun halb im Wasser und halb auf Land. Eine Stahltrosse verband den Kahn und den Lastwagen, die Männer versuchten das Boot mit der Seilwinde des Wagens ganz an Land zu ziehen. Auf ein Zeichen des Fischers ließ der Fahrer den Motor des Wagens aufheulen, das Seil spannte sich und das Boot kam ein wenig mehr aus dem Wasser. Ich versuchte um den Wagen herum zu laufen und ärgerte mich, dass ich wegen der Trosse den festen Sand in Ufernähe verlassen musste. Der Sand nahe den Dünen war weich, ich sank tief ein, das Laufen wurde zur Schwerarbeit.

Ein helles, metallisches Klingen schreckte mich auf. Ich wand meinen Kopf in Richtung des Bootes, sah die Stahltrosse an dem Wagen vorbei direkt auf mich zu rasen. Erst sehr schnell; dann aber, als sie näher kam, wurde sie langsamer und langsamer. Ich konnte mich nicht mehr bewegen, blieb wie erstarrt im Lauf stecken. Das Stahlseil hatte sich zusammengewickelt und ich verstand, dass nicht das Kabel langsamer auf mich zukam, sondern dass ich schneller dachte. Der Mann am Boot starrte mich mit dunklen Augen an, ich empfand sein Blick als anmaßend, Ärger stieg in mir auf.

Ein Fischer aus dem Dorf war es, ich kannte ihn. Er war einer von denen, die sich lauthals über die kärglichen Subventionen für seinen maroden Betrieb beschwerten, sogar dafür demonstrierten, um mehr Geld für ihre Unfähigkeit zu bekommen. Ein Nichtsnutz, ein Parasit unseres Staatswesens war er. Dann sah ich die Trosse wieder, einen halben Meter stand der glänzende Stahl nun vor mir. Ich sah die Struktur des gewickelten Drahtes, die Ölklumpen zwischen den einzelnen Drähten und die grünen Algen, die sich hier und da angesiedelt hatten. Das abgerissene Ende sah fransig aus, die faserigen Spitzen zielten genau auf mein linkes Auge. Meine innere Anspannung stieg, ich spürte und erkannte, dass die Leine mich töten würde. Erst war ich wütend, dann erbost und am Ende resignierte ich, beklagte meinen allzu frühen Tod. Ich musste mich mit der Endgültigkeit abfinden und hoffte, dass es ein Leben in einer anderen Welt für mich gab.

Jäh hörte ich eine helle Stimme. Dann noch eine und wieder eine. Bald war der ganze Strand mit den hellen Schreien erfüllt. Noch zehn Zentimeter. Ich war so gut wie tot, am Ende meines Lebens, nur noch wenige Gedanken waren es, die mir auf dieser Welt blieben. Ich wollte an etwas Schönes denken, doch stattdessen kam mir die Idee, dass die Stimmen die Seelen der Muscheln waren. Es war, als ob sie mir etwas sagen wollten, ich verstand es aber nicht. Drei Zentimeter. Mit dem Eindringen des Stahls in mein Auge verstand ich die Botschaft. Ich war einer von ihnen, sagten sie mir, ein Teil dieser Welt. Eine besonders schöne, erfolgreiche Muschel.

Aber doch nur eine Muschel.

Abschied

Lange ist es her, als ich das letzte Mal bei dir war. Ich bin gekommen, um mich zu verabschieden, es wird das letzte Mal sein, dass ich dich besuchen kann. Gerade eben sind die Häscher auf meinen Hof gekommen, fragen neugierig meine Dienerschaft nach mir aus. Zeit, Zeit ist jetzt alles, was ich bräuchte, doch sie ist nicht mehr da, ist verflogen und verronnen.

Mit Liebe betrachte ich dich, qualvoll verdrehte, häutige Gelenkkapseln, spindeldürr vertrocknete Finger. Grünes Licht, schwermütig durch das fleckige Fenster, schielende, giftige Lichtpunkte auf der Kerkerwand, wabernd. Deine Haut ist straff wie damals, eng liegt sie schützend über deine Knochen. Vorsichtig, zärtlich fahre ich mit meinem Zeigefinger über dein Gesicht. Talgig weiße Haut, braune pilzige Flecken - Fliegenkot – ein wenig Leben in der Blässe. Antlitz, polierte Stirn, totenkopfblank, alte Haare, Staubschicht, Insektenfühler, Antennen, Hilfe suchend, warnend!

Die Türe öffnet sich, ein Diener meldet die Gendarmerie, blitzende Uniformknöpfe im Hintergrund. Eine dickliche Fliege mit blau schillerndem aufgedunsenem Hinterleib drängt sich aus deinem Auge heraus, will die Welt erkunden, genährt mit dem von dir genossenen Leib. Sich vermehren, deinen Körper auf Tausende andere Eier, Larven und Fliegen verteilen will sie, dich weiterleben lassen, einen Neubeginn im Morast, ein Leben im Mikrokosmos statt hier im Kerker – besser als gar nichts!!

Geschickt fange ich das überfressene, lahme, matt krabbelnde Insekt mit zwei Fingern, schlucke es, ohne zu kauen, will dich verinnerlichen, meinen allerletzten Teil von dir. In mir das Tier, noch brummend, spüre ich es. Langsam gehe ich zur Treppe, schwach greife ich die Führung, schmerzhafte Knie, alt, alt – so altersschwach, geknickt, knochig, fleischarm und dürr. Bin ich so ähnlich wie ...? Sorgsamer ernähren, nicht nur Wasser, Insekten, Maden - früher. Fauliger Gestank aus meinem Mund, wallend, schwärend, Fliegengeruch nach Fliegenmahlzeiten.

Zu spät, das Brummen stockt, beginnt erneut, bleibt aus. Auf halbem Weg stehen bleibend, kraftlos. Man stützt mich, hilft mir die Treppe empor, legt mich auf den Boden, bedeckt mich. Mit weichendem Bewusstsein denke ich an die schöne Zeit mit dir, die schöne Zeit, von der jetzt nur noch eine Handvoll Fliegen erzählen können.

Für immer!

Eine junge Frau lebte eingesperrt in einer engen Zelle. Es gab nur ein kleines Fenster in dem dunklen Raum, ein kleines Fenster, durch das die Frau den blauen Himmel und die helle Sonne sehen konnte. Dazu musste sie sich auf einen kleinen Schemel stellen, sich weit nach oben recken und den Kopf tief in den Nacken werfen. So stand sie viele Stunden, sehnte sich nach der Sonne, träumte von Wiesen und Wäldern, von Liebe und Glück und einem freien Leben. Das Dunkel der Zelle machte ihr große Angst, nie ging sie weit von dem kleinen Fenster weg.
Sie merkte nicht, dass die Zellentüre unverschlossen war, merkte nicht, dass ihr der Weg in die Freiheit offen stand. Oh, wenn es ihr nur nicht so an Mut gefehlt hätte, wenn sie doch nur einmal die wenigen Schritte bis zur Tür gewagt hätte, sie wäre frei für immer gewesen!

Der Krater

Stumm standen wir um den Krater, der sich fast kreisrund in der staubigen Landschaft gebildet hatte. Es war nichts in ihm zu erkennen, schwarz und tief war er. Es machte Mühe, in das Loch hineinzusehen, zu stark blies der eisige Wind aus ihm, der Sand und gelegentlich Steine mit aus dem Boden riss. Aus der Ferne betrachtet sah man eine gewaltige, dunkelgraue Windsäule, die sich weit hoch in den Himmel streckte. Erst in den oberen Schichten der Atmosphäre verlor sie an Form. Der Staub breitete sich dort oben aus, legte sich wie ein gigantischer Pilzhut über das Land.

Der Boden zu meinen Füßen bröckelte, ich trat einen Schritt zurück, machte auch meinen Nachbarn auf den immer unsicher werdenden Boden aufmerksam. Wenn der Kessel weiter so wuchs, dann wäre in wenigen Stunden die Straße betroffen, dann der Teich und noch vor Sonnenuntergang die ersten Häuser am Dorfrand. Ratlos blickten wir uns an, wenn wir uns denn überhaupt ansahen. Die Polizei war natürlich schon längst verständigt, die Kommissare waren sogar schon vor Ort gewesen. Sie hatten alles Wesentliche aufgenommen und waren dann mit dem Hinweis, dass dieser Vorfall nicht in ihrer Zuständigkeit läge, wieder abgereist.

Wie ein Fräser schabte der Wind an den Wänden des Loches, riss unablässig Erde heraus, Erde, die als trockener Staub langsam wieder vom Himmel fiel. Das Sonnenlicht erreichte kaum mehr den Boden. Ein Licht, wie an einem bewölkten Wintertag, bei Schneefall, kurz vor der Dämmerung, bevor die Laternen entzündet wurden, ließ unsere Gesichter grau und alt erscheinen. Noch viel grauer und älter, als sie es ohnehin schon waren. Ich schüttelte mich, um meinen Mantel von dem Staub zu befreien, ging noch ein paar Meter weiter von dem Rand weg. Ein etwas größerer Klumpen Erde fiel neben mir auf den Boden, ich erschrak nicht ohne Grund. Hätte er mich getroffen, so wäre ich wohl ernstlich verletzt worden.

Nachdenklich starrte ich auf den Klumpen, der so ungewöhnlich geformt war. Ohne weiter darüber nachzudenken, nahm ich ihn in meine Hände. Es war ein Fossil, eine versteinerte Muschel aus längst vergessenen Zeiten. In einiger Entfernung fiel ein noch größeres Stück auf den Boden, dann wieder eines und dann erneut eines. Voller Furcht sah ich in den Himmel, doch nichts außer grauen Staub konnte ich erkennen. Müßig ging ich zu dem großen Brocken, der als Letztes aus der Luft gefallen war. Es handelte sich um den versteinerten Kopf einer gewaltigen Echse. Fasziniert und gleichzeitig frostig frierend, mit einer schmerzenden Gänsehaut, ging ich näher. Erst aus der Nähe sah ich, dass die Echsenzunge fest zwischen den Kiefern einer kleineren Echse steckte. Der Rumpf der kleinen Echse war zerdrückt von den schrecklichen Zähnen der größeren. Es fehlten ihr auch die Gliedmaßen; sie waren ihr wahrscheinlich bei dem tödlichen Kampf, der vor vielen Millionen Jahren stattfand, abgerissen worden.

Schlecht gelaunt wollte ich wieder zu dem Krater zurückgehen, doch meine Bekannten waren nicht mehr zu erkennen. Sie waren wohl zurück zum Dorf gegangen, um die letzten verbliebenen Bewohner zu warnen. Sinnlos dachte ich, sinnlos ist unser Handeln. Genauso sinnlos wie der Kampf der Echsen. Der ganze Kampf war letztendlich sinnlos, beide Tiere waren gestorben, beide Tiere hatten nichts von ihrem Kampf. Hätte sich die kleinere Echse doch einfach hingegeben, so dachte ich eine oder zwei Sekunden lang. Doch ich konnte den Gedanken nicht zu Ende spinnen. Mir kam die Vorstellung, dass ich einst auch so auf dem Feld läge. Ich lachte bitter über den Gedanken, dass einst meine versteinerten Knochen einem desillusionierten Menschen vor die Füße gelegt wurden, nur damit dessen Laune noch schlechter wurde, als sie es ohnehin schon war.

Der Wind des Kraters nahm an Stärke zu, das Sturmheulen wurde rasch lauter. Bald pfiff er unerträglich schrill aus dem Loch heraus, trieb nun einzelne glutrote Stücke Gestein weit hinaus in den Ether. Ein Beben, was bislang nicht zu spüren war, rüttelte den Boden auf. Unvermittelt stieß eine gewaltige, gleißend glühende Säule wie ein Pfeil in den Himmel, hinterließ eine Spur aus nachleuchtender Luft, verschwand krachend in der Weite des Himmels.

Stille, es herrschte auf einmal Stille. Kein Luftzug bewegte das Gras, kein Geräusch erreichte meine Ohren. Nur der Staub, der trockene, feine Staub legte sich langsam und vorsichtig über das Land. Bald würden der Drachenkopf und die anderen Fossilien darunter begraben sein, bald würde keiner mehr über das makabre Loch mehr sprechen wollen. Es würde vergessen werden, für immer das Geheimnis des Dorfes bleiben, nur eine flüchtige Spur in der Erinnerung einiger alter Männer hinterlassen.

Einer meiner Bekannten winkte mir vom Dorfrand aus zu, winkte freudig, wirkte locker und erleichtert, ganz so, als ob das Drama nun zu Ende sei. Dabei, ich wusste es genau, begann jetzt das Leiden erst wirklich. Trotz allem, ich winkte freudig zurück, holte gar guten Wein aus meinem Keller und tat ganz so, als ob das Dorf, das Land und die ganze Erde gerettet wären.

Vor der Ruhe

Müde, müde bin ich geworden. All diese endlosen Stunden, all dieses vergebliche Warten. Die Zeit fließt dahin, quetscht sich zusammen mit meinen Gedanken zäh, zäh wie Lehm durch die Löcher eines Siebes, durch meinen Kopf. Der Druck schmerzt, viel zu viele Gedanken für die allzu kleinen Löcher, viel zu wenig Zeit, sie alle zu ordnen und zu richten.

Erste Risse zeigen sich im Gewebe, das Sieb scheint zu reißen. Ich schreie, schreie still in den Raum, schreie lautlose Rufe, die außer mir keiner hört. Wie ein tief Verschütteter unter einem zusammengebrochenen Haus schreie ich, versuche mit meinen Rufen einen Menschen zu erreichen, doch es ist hoffnungslos.

Das Zimmerfenster ist weit offen, ein wenig frische Luft dringt zu mir herein. Kraftlos wie ich selber scheint sie mir, kriechend kommt sie durch den Raum, umspült traurig meinen Kopf, ehe sie matt zu Boden sinkt. Eine Fliege krabbelt über den Schreibtisch. Seit gestern sehe ich sie über mein Schreibzeug irren auf der Suche nach etwas, was es hier schon lange nicht mehr gibt. Suchend kommt sie auf mich zu, krabbelt über meine Hand, hinterlässt eine Spur aus kleinen, weißen Punkten. Ihre Augen, die einst bunt und schillernd waren, haben jeden Glanz verloren und starren grimmig in den Raum.

Alle Uhren im Haus stehen schon lange still, ich vergaß sie aufzuziehen. Es ist ruhiger geworden, auch die Kirchturmglocke habe ich schon lange nicht mehr läuten gehört. Auf den Straßen spielen ein paar Kinder im sanften Nieselregen. Wie fremde Tiere wirken sie aus der Ferne, wie graue Schatten springen sie umher, kommen lautlos näher. Manche sind ohne Regenzeug, ihre Hemden kleben auf der Haut. Es erinnert mich an den Sommer, nur damals war es der Schweiß, der ihre Kleider durchnässte.

Der Stift gleitet aus meiner Hand, etwas scheint sich aufzulösen. Eine Militärkapelle zieht langsam unter meinem Fenster vorbei, jedoch ohne zu spielen. Die Männer haben ihre Mützen tief in ihre Gesichter gezogen, schauen keinen an, schauen nirgendwo hin. Selbst die Kinder, die am Straßenrand den Musikanten zuwinken, scheinen sie nicht zu beachten. Der Regen wird langsam stärker, die Kapelle verschwindet, eines der Kinder beginnt anhaltend zu husten.

Ich sitze schon lange hier, der Regen hört nicht auf. Heiß ist es geworden, ich schwitze, ohne mich zu bewegen, schwitze einen heißen, zähen Schweiß, der mein Hemd fest an meine Haut klebt. Ich will etwas trinken, aber das Glas auf meinem Schreibtisch ist leer. Ich versuche erst gar nicht neues Wasser zu holen. Der Weg ist zu weit für mich, ich weiß, dass ich es nicht mehr zurück in mein Arbeitszimmer schaffen kann.

Die zähe Luft, die umsonst suchende Fliege, die glühende Hitze und die im Raum herumliegenden, zersiebten, sterbenden Gedanken, all dies wird mich ablenken, mich bremsen, mich noch weiter ermatten, mich scheitern und versagen lassen. Während ich dies denke, geht langsam die Sonne unter, es wird dunkler in der grauen Straße. Ganz ruhig ist es geworden, die Kinder sind verschwunden. Ein Brummen irritiert mich. Es kommt von der Fliege, die rücklings zu liegen gekommen ist und nun schwach mit den Flügeln schlägt. Mit großer Mühe schafft sie es wieder auf ihre Beine zu kommen, brummt mit einem Mal kräftiger, ganz so, als wolle sie losfliegen und die Welt erneut erkunden. Ich wünsche ihr mein Bestes und verlasse den Raum, ich werde nie wieder zurückkehren.

Meine Arbeit

Früh am Morgen war es, als ich grundlos erwachte. Die Sonne war noch nicht aufgegangen, nur ein erster fader Lichtschein einer kommenden Morgendämmerung erhellte den fernen Horizont. Betäubt, noch in meinen Träumen gefangen, stand ich auf, suchte torkelnd und tastend nach einem Licht. Kalt war es in dem kleinen Raum, kalt und nass waren die Wände, an denen ich mich entlang tastete. Mir fiel ein, dass der Raum kein Licht hatte und die Kerze, die ich neben meinem Lager aufgestellt hatte, schon seit Tagen heruntergebrannt war.

Ernüchtert setzte ich mich in eine Ecke und wartete, wartete auf die aufgehende Sonne, wartete darauf, dass es heller wurde und ich den Weg zu meiner Arbeit antreten konnte. Still war es in dem Haus, aber wie Insekten tobten Wörter in meinem Kopf. Ein Wort lud das nächste ein, waren wie durch magische Bänder miteinander verbunden, zogen sich gegenseitig durch die engen Windungen meines Gehirns. Arbeit, Beruf, Aufgabe, Dienst, Pflicht, Bindung, Zwang und Muss waren ihre Namen. Ängstlich zusammengekauert stellte ich mir ein freieres Leben vor, ahnend, dass es noch mehr gab, als diese Worte, die meinen Geist fortwährend folterten.

Das Licht nahm zu und ich sah den Umriss der Türe, die hinaus aus dem Raum hin zu meiner Tätigkeit führte. Mühsam, auf allen Vieren auf dem Boden kriechend, gegen den starken Druck meiner Last ankämpfend, erreichte ich sie, doch sie war verschlossen! Verwirrt rappelte ich an dem Türknauf, doch die Türe öffnete sich nicht. Laut und ein wenig zornig rief ich nach meinem Diener, der nach geraumer Zeit endlich mit schlürfenden Schritten bedächtig den langen Flur entlang kam. Es schien mir eine Ewigkeit zu daueren, ehe er endlich das Schloss öffnete.

Harsch fragte ich ihn, warum er die Türe verschlossen hätte. Mit großen Augen sah er mich an und behauptete, ich hätte es angeordnet, damit meine Nachtruhe nicht gestört würde. Der Diener war alt, sogar noch älter als ich selbst, und wurde langsam senil. Ich fragte nach meinem Frühstück, das wie immer in der Küche serviert wurde. Etwas Unverständliches murmelnd ging er voraus, geleitete mich wie einen König in die kalte Küche. Tatsächlich war auf dem Tisch angerichtet, doch die Speisen waren kalt. Ich fragte erst gar nicht nach dem Grund, die Antwort wäre ohnehin ohne jeden Sinn gewesen.

Langsam aß ich die bereitgestellten Gerichte, ließ jeden einzelnen Bissen in meinem Mund warm werden, ehe ich ihn herunter schluckte. Die dichten Wolken wurden immer heller, die Sonne ging langsam auf. Um mich von dem Lauf der grässlichen Wortschlange abzulenken, versuchte ich, wie jeden Morgen, die Bewegung der Sonne mit meinen Gedanken zu beschleunigen. Manchmal gelang es mir sogar. Nicht immer, aber ich übte fast täglich und wurde immer besser. Bald war es taghell, ich mühte mich mit der Sonne nicht weiter und aß zu Ende.

Nach dem Mahl kam der Diener und legte mir meine Kleidung zurecht. Alles überflüssige Rituale, die den Zeitpunkt der Notwendigkeit doch nur weiter hinausschoben. Letztendlich diente nichts dazu, mir meine Last wirklich abzunehmen. Zu der engen Kleidung kam noch die überflüssige Körperwäsche, auf die mein Diener hartnäckig bestand. Sie war mir lästig und kühlte meinen alten Körper nur noch weiter aus. Wahrlich, ich fror schon ohne die Waschung genug!

Dann war es endlich so weit, er führte mich in den Arbeitsraum, jenes Zimmer, dem ich den größten Teil meines Lebens gewidmet hatte. Der Schreibtisch war überhäuft mit Ordnern, Notizen, zahllosen Briefen und verschiedenen Schreibgeräten. Mühselig nahm ich auf einem alten Stuhl mit abgewetzter Sitzfläche Platz, ordnete die Unterlagen, versuchte einen Anfang in dem Wirrwarr zu finden. Lange würde ich brauchen, um all das viele Material zu sortieren, eine lange Zeit voller mühseligster Arbeit lag vor mir. Ich dachte darüber nach, wie ich die Arbeit am geschicktesten erledigen könnte. Doch kaum hatte ich damit begonnen, kam der Diener um mich zu Tisch zu bitten. Er brachte mich zurück in die Küche, wo erneut kalte Speisen aufgetragen waren.

Langsam aß ich, erholte mich von meiner Arbeit, unter der ich litt. Einer Arbeit, die nie fertig wurde, die stattdessen immer mehr und mehr wurde. Fast täglich brachte der Bote neue Briefe, neues Rechnungen und neue Dokumente, die allesamt geordnet und einsortiert werden mussten. Ich stöhnte und ächzte unter der Last meiner Verantwortung.

Das Licht schwand langsam, ich wusste, dass ich heute nichts mehr bewegen konnte. Ohne dass meine Arbeit auch nur annähernd getan war, geleitete der Diener mich wieder zurück in mein klammes Gemach. Die Kerze hatte er noch immer nicht erneuert und ich hörte genau, wie der Mann die Türe von außen verschloss. Hatte ich ihn wirklich darum gebeten?