Das Gesetz des Sterbens
Author: Ian Rankin; Conny Lösch
Date: 2016-05-16T00:00:00+00:00
Keywords: Großbritannien; Krimis & Thriller
Description: In seinem 20. Fall ermittelt John Rebus gemeinsam mit Siobhan Clarke und Malcolm Fox. Detective Inspector Siobhan Clarke untersucht den Tod eines Edinburgher Anwalts, der von einem Einbrecher in seiner Wohnung getötet wurde. Doch der Fall wird rätselhaft, als man eine anonyme Botschaft an den Anwalt findet: "Ich bringe dich um für das, was du getan hast." Dieselbe Botschaft hat auch Edinburghs Unterweltgröße Big Ger Cafferty erhalten, kurz bevor auf ihn geschossen wird. Cafferty bleibt unverletzt, schweigt aber über mögliche Feinde. Schließlich bittet Clarke den kürzlich in den Ruhestand verse
Publisher: Manhattan
Rights: © 2016 Wilhelm Goldmann Verlag

Inhalt

Detective Inspector Siobhan Clarke untersucht in Edinburgh den Tod eines berühmten Anwalts, der offensichtlich von einem Einbrecher in seinem Haus erschlagen wurde. Doch der Fall wird immer rätselhafter, als in der Brieftasche des Opfers ein Zettel mit einer anonymen Botschaft gefunden wird: »Ich werde dich töten für das, was du getan hast.« Dieselbe Warnung geht auch Edinburghs Unterweltgröße Big Ger Cafferty zu; kurz darauf wird durch sein Wohnzimmerfenster auf ihn geschossen. Cafferty bleibt unverletzt, schweigt aber über mögliche Feinde und weigert sich beharrlich, der Polizei zu helfen. Schließlich bittet Clarke den kürzlich in den Ruhestand versetzten John Rebus um Hilfe. Er ist der Einzige, mit dem Cafferty zu sprechen bereit ist. Steckt hinter den Taten ein Verbrecherclan aus Glasgow, der gerade ziemlich viel Wirbel macht? Dem geht DI Malcolm Fox nach, während Rebus eine andere Spur verfolgt. Die führt ihn in Edinburghs Vergangenheit, zu einem Haus, in dem Schreckliches geschehen ist …

Weitere Informationen zu Ian Rankin sowie zu lieferbaren Titeln des Autors finden Sie am Ende des Buches sowie unter www.ian.rankin.de.

IAN RANKIN

Das Gesetz
des Sterbens

Kriminalroman

Aus dem Englischen von
Conny Lösch

MANHATTAN

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Die Originalausgabe erschien 2015 unter dem Titel

»Even Dogs in the Wild« bei Orion Books, London.

Manhattan Bücher erscheinen im

Wilhelm Goldmann Verlag, München,
einem Unternehmen der Random House GmbH.

1. Auflage

Copyright © der Originalausgabe 2015 by John Rebus Limited

All rights reserved.

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2016
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Die Nutzung des Labels Manhattan erfolgt mit
freundlicher Genehmigung des Hans-im-Glück-Verlags, München

Redaktion: Alexander Behrmann

Umschlagkonzeption und Gestaltung: buxdesign | München
unter Verwendung eines Fotos von © Shutterstock/Zlatko Guzmik

Autorenfoto: Hamish Campell

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-18307-3
V001

www.manhattan-verlag.de

Prolog

Der Beifahrer zog die Kassette aus dem Player und warf sie auf den Rücksitz.

»Hey, das waren die Associates«, beschwerte sich der Mann am Steuer.

»Sollen sich woanders assoziieren. Der Typ singt, als würden ihm die Eier zerquetscht.«

Der Fahrer dachte einen Augenblick darüber nach, dann grinste er.

»Weißt du noch, wie wir das gemacht haben, mit diesem … wie hieß der nochmal?«

Der andere zuckte mit den Schultern. »Der hat dem Boss Geld geschuldet – das war das Entscheidende.«

»Aber viel war’s nicht, oder?«

»Ist es noch weit?« Der Beifahrer spähte durch die Windschutzscheibe.

»Ein Kilometer. In dem Wald hier wird’s langsam voll.«

Der Beifahrer enthielt sich einer Bemerkung. Draußen war es dunkel, und auf den letzten knapp zehn Kilometern waren sie keinem anderen Wagen mehr begegnet. Sie waren in Fife, abseits der Küste, karge Felder warteten hier auf den Winter. Eine nicht allzu weit entfernte Schweinefarm, die sie früher schon mal zweckentfremdet hatten.

»Was ist der Plan?«, fragte der Fahrer.

»Wir haben nur eine Schaufel. Die Münze entscheidet, wer schwitzen muss. Seine Klamotten verbrennen wir später.«

»Hat ja eh kaum was an.«

»Tätowierungen oder Ringe hab ich keine gesehen. Nichts, was wir abschneiden müssten.«

»Da sind wir.« Der Fahrer hielt, stieg aus und zog das Tor auf. Ein zerwühlter, matschiger Pfad führte in den Wald. »Hoffentlich bleiben wir nicht stecken«, sagte er und schob sich wieder auf den Sitz. Dann, als er den Gesichtsausdruck des anderen Mannes sah: »War bloß ein Witz.«

»Will’s hoffen.«

Langsam fuhren sie ein paar hundert Meter weiter. »Hier ist Platz zum Wenden«, meinte der Fahrer.

»Dann bleiben wir doch hier.«

»Erkennst du die Stelle?«

Der Beifahrer schüttelte den Kopf. »Ist schon eine Weile her.«

»Ich glaube, da vorn liegt schon einer unter der Erde und da drüben links noch einer.«

»Dann versuchen wir’s lieber auf der anderen Seite vom Weg. Ist die Taschenlampe im Handschuhfach?«

»Mit neuen Batterien, wie du gesagt hast.«

Der Beifahrer vergewisserte sich. »Also dann.«

Die beiden Männer stiegen aus und blieben eine knappe Minute stehen, warteten, bis sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, und lauschten nach ungewöhnlichen Geräuschen.

»Ich such die Stelle aus«, sagte der Beifahrer, nahm die Taschenlampe und zog los. Der Fahrer zündete sich eine Zigarette an und öffnete die hintere Tür des schon etwas älteren Mercedes, die Scharniere quietschten. Er nahm die Kassette der Associates vom Rücksitz und steckte sie sich in die Jackentasche, wo sie auf ein paar Münzen fiel. Die würde er noch brauchen, wenn es um Kopf oder Zahl ging. Er schlug die Tür wieder zu, umrundete den Kotflügel hinten und öffnete den Kofferraum. Die Leiche war in ein schlichtes blaues Bettlaken eingewickelt. Oder besser, eingewickelt gewesen. Auf der Fahrt hatte sich das improvisierte Leichentuch gelöst. Nackte Füße, bleiche, dünne Beine und ein Brustkasten waren zum Vorschein gekommen. Der Fahrer lehnte die Schaufel an eines der Rücklichter, aber sie fiel um. Fluchend bückte er sich danach.

In diesem Augenblick erwachte der Tote mit aller Macht zum Leben, sprang aus dem Kofferraum und hätte den Fahrer beinahe umgeworfen. Letzterer stöhnte auf, die Zigarette fiel ihm aus dem Mund. Mit einer Hand an der Schaufel versuchte er, sich wieder hochzuziehen. Das Laken hing halb aus dem Kofferraum, während der eben noch darin Eingewickelte zwischen den Bäumen verschwand.

»Paul!«, brüllte der Fahrer. »Paul!«

Der Lichtkegel kündigte die Rückkehr des Mannes namens Paul an.

»Was zum Teufel ist denn los, Dave?«, schrie er. Der Fahrer konnte nur mit zitternder Hand in die Richtung zeigen, in die der Totgeglaubte geflohen war.

»Der ist abgehaun!«

Paul warf einen Blick in den leeren Kofferraum und zischte durch die zusammengebissenen Zähne.

»Dann nichts wie hinterher«, knurrte er. »Sonst gräbt bald einer ein Loch für uns.«

»Der ist von den Toten wiederauferstanden«, sagte Dave mit bebender Stimme.

»Müssen wir ihn eben nochmal töten«, befand Paul und zog sein Messer aus der Innentasche seiner Jacke. »Aber diesmal ein bisschen langsamer …«

Tag eins

1

Wieder erwachte Malcolm Fox aus einem Albtraum.

Er glaubte zu wissen, warum er neuerdings so schlecht schlief – es musste an der Ungewissheit liegen, was seinen Job anging. Eigentlich war er gar nicht sicher, ob er ihn überhaupt noch wollte, und gleichzeitig fürchtete er, längst überflüssig geworden zu sein. Gestern hatte man ihn nach Dundee geschickt, wo er jemanden vertreten sollte. Als er sich nach den Gründen erkundigte, hatte man ihm erklärt, der Kollege dort sei nach Glasgow beordert worden, um für einen anderen einzuspringen.

»Wär’s dann nicht einfacher, ich würde nach Glasgow fahren?«, hatte Fox vorgeschlagen.

»Sie können ja mal nachhaken.«

Also hatte er den Hörer genommen, genau das getan und dabei erfahren, dass der Kollege aus Glasgow nach Edinburgh kommen sollte, um einen personellen Engpass hier zu überbrücken – an diesem Punkt hatte Fox sich geschlagen gegeben und war nach Dundee gefahren. Und heute? Wer wusste das schon. Anscheinend konnte sein Chef in St Leonard’s nichts mit ihm anfangen. Er war ein Detective Inspector zu viel.

»Die sitzen alle nur ihre Zeit ab«, hatte sich DCI Doug Maxtone herausgeredet. »Und verstopfen das ganze System, dabei sollten sich einige von denen endlich ihre goldene Uhr abholen und in den Ruhestand verabschieden …«

»Verstehe«, hatte Fox gesagt. Auch er selbst befand sich nicht mehr im idealistischen Rausch der Jugend – noch drei Jahre, und er konnte sich bei vernünftigen Bezügen und verbliebener Vitalität pensionieren lassen.

Unter der Dusche dachte er über die Alternativen nach. Für den Bungalow in Oxgangs, den er sein Heim nannte, würde er einen guten Preis bekommen und sich mit dem Geld auch woanders niederlassen können. Aber er musste auch an seinen Vater denken – Fox konnte nicht zu weit wegziehen, nicht solange Mitch lebte. Und dann war da noch Siobhan. Sie waren kein Paar, verbrachten aber immer mehr Zeit miteinander. War einem von beiden langweilig, wussten sie, dass man jederzeit anrufen konnte. Sie gingen zusammen ins Kino oder essen oder setzten sich mit Knabberkram vor eine DVD. Zu Weihnachten hatte sie ihm ein halbes Dutzend Filme geschenkt; drei davon hatten sie noch vor Ende des Jahres gesehen. Beim Anziehen dachte er an sie. Sie liebte ihren Job mehr, als er seinen liebte. Wenn sie sich trafen, war sie stets erpicht darauf, Neuigkeiten und Tratsch auszutauschen, er zuckte allerdings meist nur mit den Schultern, steuerte höchstens hier und da mal ein paar Brocken bei. Diese verschlang sie dann wie Delikatessen, selbst wenn er oft nur trockenes Brot servierte. Nach wie vor arbeitete sie am Gayfield Square, James Page war ihr direkter Vorgesetzter. Anscheinend waren die Strukturen dort besser als in St Leonard’s. Fox hatte an Versetzung gedacht, wusste aber gleichzeitig, dass dies ausgeschlossen war – dort würde genau dasselbe Problem entstehen. Ein DI zu viel.

Vierzig Minuten nach dem Frühstück parkte er hinter St Leonard’s. Er blieb ein paar Augenblicke länger im Wagen sitzen, sammelte sich, fuhr mit den Händen über das Lenkrad. In Zeiten wie diesen würde er am liebsten rauchen – nur um etwas zu tun zu haben und um sich von sich selbst abzulenken. Stattdessen legte er sich ein Kaugummi auf die Zunge und schloss den Mund. Ein uniformierter Kollege war durch den Hinterausgang der Wache auf den Parkplatz getreten und machte ein Päckchen Zigaretten auf. Als Fox auf ihn zukam, trafen sich ihre Blicke, der andere nickte fast unmerklich. Er wusste, dass Fox früher für Professional Standards gearbeitet hatte – alle auf der Wache wussten es. Einigen schien es nichts auszumachen; andere machten keinen Hehl aus ihrer Abneigung. Sie sahen ihn böse an, antworteten mürrisch, schlugen ihm Türen vor der Nase zu, anstatt sie aufzuhalten.

»Du bist ein guter Polizist«, hatte Siobhan ihm mehr als einmal versichert. »Ich wünschte, du würdest das auch so sehen …«

Als er die Büros des CID erreichte, merkte Fox, dass etwas vor sich ging. Stühle und andere Möbelstücke wurden verschoben. Sein Blick traf den eines stinkwütenden Doug Maxtone.

»Wir müssen Platz schaffen für ein neues Team«, erklärte dieser.

»Ein neues Team?«

»Aus Gartcosh, das heißt eigentlich fast Glasgow – und Sie wissen ja, was ich von denen halte.«

»Aus welchem Grund?«

»Sagt einem ja keiner.«

Fox kaute auf seinem Kaugummi herum. Gartcosh, ein altes Stahlwerk, das inzwischen den Scottish Crime Campus beherbergte. Im vergangenen Sommer war der Betrieb dort aufgenommen worden, aber Fox hatte bislang noch keine Gelegenheit gehabt vorbeizuschauen. Untergebracht waren in dem Gebäude neben der Polizei auch Staatsanwälte, Gerichtsmediziner und bestimmte Abteilungen der Zollbehörde. Unter anderem beschäftigte man sich dort mit organisiertem Verbrechen und Terrorismusbekämpfung. »Wie viele haben wir denn die Ehre willkommen heißen zu dürfen?«

Maxtone sah ihn stinksauer an. »Ehrlich gesagt, Malcolm, ich habe nicht vor, auch nur einen einzigen willkommen zu heißen. Aber wir brauchen Tische und Stühle für ein halbes Dutzend.«

»Außerdem Computer und Telefone?«

»Die bringen sie selbst mit. Allerdings wird …« Maxtone zog ein Blatt Papier aus der Tasche und las demonstrativ nach, »›zusätzliche Hilfestellung, je nach Bedarf‹ verlangt.«

»Kam das von oben?«

»Vom Chief Constable persönlich.« Maxtone zerknüllte den Zettel und warf ihn vage Richtung Papierkorb. »In einer Stunde sind sie da.«

»Soll ich ein bisschen staubwischen?«

»Warum nicht? Einen Sitzplatz haben Sie sowieso nicht mehr.«

»Ich verliere meinen Stuhl?«

»Und den Schreibtisch auch.« Maxtone atmete geräuschvoll ein und wieder aus. »Wenn Sie also noch was in den Schubladen haben, das Sie anderen lieber vorenthalten würden …« Er rang sich ein grimmiges Grinsen ab. »Wahrscheinlich wären Sie jetzt lieber einfach im Bett geblieben, hm?«

»Viel schlimmer, Sir – ich wünschte, ich wäre noch in Dundee.«

Siobhan Clarke hatte auf dem St Bernard’s Crescent im Halteverbot geparkt, einer äußerst eleganten Straße in der New Town Edinburghs; Säulen zierten die Hauseingänge, bodentiefe Fenster waren hier Standard. Zwei halbkreisförmige Reihen georgianischer Bauten standen einander gegenüber, dazwischen ein kleiner privater Garten mit Bäumen und Bänken. Raeburn Place lag mit seinen Geschäften und Restaurants nur zwei Gehminuten entfernt, ebenso der Water of Leith. Sie war ein paarmal mit Malcolm samstags zum Markt gegangen und hatte gescherzt, dass er doch seinen Bungalow gegen eine Wohnung in einem der Colony Houses hier eintauschen könnte.

Ihr Handy brummte: Wenn man vom Teufel spricht. Sie ging dran.

»Wieder unterwegs im hohen Norden?«

»Gerade nicht«, sagte er. »Aber hier ist großes Stühlerücken angesagt.«

»Ich hab auch Neuigkeiten – ich wurde den Ermittlungen im Fall Minton zugeteilt.«

»Wann?«

»Heute Morgen, ich hätte es dir beim Mittagessen erzählt. James wurde mit der Leitung beauftragt, und er wollte mich dabeihaben.«

»Verständlich.«

Sie schloss ihren Wagen ab und ging auf die glänzend schwarze Haustür mit dem ebenso glänzenden Messingklopfer und Briefschlitz zu. Eine uniformierte Beamtin stand davor Wache; sie erkannte Clarke und verneigte sich andeutungsweise, was diese mit einem Lächeln quittierte.

»Zeit für einen Kaffee?«, fragte Fox und versuchte, möglichst lässig zu klingen, wobei sie aber merkte, dass es ihm wichtig war.

»Ich muss Schluss machen, Malcolm. Wir sprechen uns später.« Clarke beendete die Verbindung und wartete, dass ihr die Beamtin die Tür aufschloss. Journalisten waren keine dort – die waren schon wieder abgezogen. Ein paar Blumensträuße lagen auf den Stufen vor dem Haus, vermutlich hatten Nachbarn sie dorthin gelegt. Rechts von der Tür befand sich ein altmodischer Klingelzug, darüber ein Namensschild in Großbuchstaben: MINTON.

Als die Tür aufging, bedankte Clarke sich bei der Kollegin und trat ein. Post lag auf dem Parkettboden. Sie hob sie auf und sah, dass sich auf einem Beistelltischchen noch mehr Briefe stapelten. Diese waren bereits geöffnet und geprüft worden, vermutlich von den Kollegen des Einsatzteams. Die üblichen Werbezettel und Flyer befanden sich darunter, sogar für ein indisches Restaurant mit Bestellservice im Süden der Stadt, das auch Clarke kannte. Dass Lord Minton sich Mahlzeiten zum Mitnehmen holte, konnte sie sich nicht so recht vorstellen, aber genau wusste man das nie. Die Spurensicherung hatte auch im Eingangsbereich alles auf Fingerabdrücke abgesucht. Lord Minton – David Menzies Minton, wie er korrekt und vollständig hieß – war vor zwei Tagen ermordet worden. In der Nachbarschaft hatte niemand etwas von dem Einbruch oder Überfall mitbekommen. Wer auch immer es getan hatte, war im Dunkeln über einige Mauern geklettert und neben der verschlossenen und verriegelten Hintertür durch ein kleines Fenster im ebenerdig gelegenen Hauswirtschaftsraum eingestiegen. Er hatte das Fenster eingeschlagen und war reingeklettert. Minton hatte im Erdgeschoss in seinem Arbeitszimmer gesessen. Laut Autopsie hatte er Schläge auf den Kopf bekommen und war anschließend erwürgt worden, anscheinend war auch nach Todeseintritt noch auf seinen leblosen Körper eingeprügelt worden.

Clarke stand in dem stillen Eingangsbereich und orientierte sich. Dann nahm sie eine Mappe aus ihrer Schultertasche und las noch einmal nach. Das Opfer war achtundsiebzig Jahre alt gewesen, unverheiratet, seit fünfunddreißig Jahren wohnhaft unter dieser Adresse. Er hatte die George Heriot’s School und die Universitäten in St Andrews und Edinburgh besucht. Danach hatte er als einer von vielen Anwälten in der Stadt eine beispiellose Karriere hingelegt und war schließlich zum Lord Advocate, zum Chefjustiziar der schottischen Exekutive, aufgestiegen. Als solcher war er Ankläger bei einigen der bekanntesten Strafprozesse gewesen. Feinde? Zu seinen besten Zeiten musste er unzählige gehabt haben, aber in den vergangenen zehn Jahren war er aus dem Scheinwerferlicht verschwunden. Gelegentlich hatte er das Londoner Oberhaus besucht, meist aber in seinem Club in der Princes Street Zeitung gelesen und so viele Kreuzworträtsel gelöst, wie er finden konnte.

»Ein missglückter Einbruch«, hatte DCI James Page, Clarkes Chef, vermutet. »Der Täter rechnet nicht damit, jemanden anzutreffen. Gerät in Panik. Und schon ist es zu spät.«

»Aber warum sollte er ihn dann erwürgen und auch noch auf ihn einschlagen, wenn er schon tot ist?«

»Wie gesagt, eine Panikreaktion. Würde auch erklären, weshalb der Täter geflohen ist, ohne etwas mitzunehmen. Vermutlich ein Junkie auf Droge, der dringend Geld für Nachschub brauchte. Er hat das Übliche gesucht – Handys und iPads, die sich leicht weiterverkaufen lassen. Aber so etwas befindet sich nicht im Besitz des edlen Lords. Mag sein, dass dies unseren Mann verärgert und er seinem Frust Luft gemacht hat.«

»Klingt einleuchtend.«

»Aber du möchtest dir selbst ein Bild machen?« Page hatte langsam genickt. »Nur zu.«

Wohnzimmer, Speisesaal und Küche im Erdgeschoss, die leerstehenden Dienstbotenunterkünfte und der Hauswirtschaftsraum unten. Das kaputte Fenster war inzwischen vernagelt, die verbliebene Scheibe herausgenommen und entfernt worden, mitsamt den Scherben wartete sie in der Forensik darauf, untersucht zu werden. Clarke schloss die Hintertür auf und betrachtete den kleinen, gepflegten Garten. Lord Minton hatte einen Gärtner beschäftigt, aber im Winter kam er nur einmal im Monat jeweils für einen Tag. Bei seiner Befragung hatte er seiner Trauer Ausdruck verliehen, ebenso aber auch seiner Besorgnis, weil er seinen Lohn für den vergangenen Monat noch nicht erhalten hatte.

Als Clarke über die Steintreppe wieder hinauf ins Erdgeschoss stieg, wurde ihr bewusst, dass sich dort, abgesehen von einer Toilette, nur noch ein weiterer Raum befand. Im Arbeitszimmer war es dunkel, der dicke rote Samtvorhang war zugezogen. Anhand der Fotos in ihren Unterlagen konnte sie erkennen, dass Lord Minton vor seinem Schreibtisch gelegen hatte, auf einem Teppichläufer, der nun ebenfalls kriminaltechnisch untersucht wurde. Haare, Speichel, Fasern – jeder hinterlässt Spuren. Angenommen wurde Folgendes: Das Opfer sitzt am Schreibtisch, stellt Schecks aus, um die Gas- und Stromrechnungen zu begleichen. Dann hört Minton ein Geräusch und steht auf, um nachzusehen. Aber er kommt nicht weit, denn der Angreifer platzt herein und schlägt ihm irgendein Werkzeug über den Kopf – bislang konnte keine Tatwaffe sichergestellt werden; der Pathologe vermutet einen Hammer.

Das Scheckheft lag aufgeschlagen auf dem antiken Schreibtisch, daneben ein augenscheinlich teurer Füller. Außerdem Familienfotos – Schwarzweiß-Aufnahmen, möglicherweise auch der Eltern des Opfers –, alle in silbernen Rahmen und klein genug, um in der Tasche eines Diebes zu verschwinden, trotzdem waren sie unberührt geblieben. Sie wusste, dass Lord Mintons Brieftasche in einem Jackett auf der Stuhllehne gefunden worden war, inklusive Bargeld und aller Kreditkarten. Sogar die goldene Uhr am Handgelenk war noch da.

»So verzweifelt kannst du nicht gewesen sein«, nuschelte Clarke.

Zweimal die Woche kam eine Frau namens Jean Marischal zum Saubermachen vorbei. Sie besaß einen eigenen Schlüssel und hatte den Toten am Morgen danach gefunden. Ihrer Aussage nach brauchte das Haus gar nicht so viel Pflege; aber »seine Lordschaft« habe wohl gerne ein bisschen Gesellschaft gehabt.

Oben befanden sich zu viele Zimmer. Ein Wohnzimmer oder Salon, der aussah, als hätte sich nie ein Gast darin aufgehalten; vier Schlafzimmer, obwohl nur eins gebraucht wurde. Mrs Marischal konnte sich nicht an einen einzigen Gast erinnern, der über Nacht geblieben wäre, oder eine Abendgesellschaft oder eine sonstige Zusammenkunft dieser Art. Clarke hielt sich nicht mit dem Badezimmer auf, sondern ging erneut hinunter in den Eingangsbereich und blieb dort mit verschränkten Armen stehen. Fingerabdrücke waren keine gefunden worden, außer denen des Opfers und der Putzfrau. Niemand hatte jemanden vor dem Haus herumlungern oder ungewöhnliche Besucher hereinkommen sehen.

Nichts.

Mrs Marischal hatte überredet werden können, den Tatort später am heutigen Tag noch einmal aufzusuchen. Sollte doch etwas entwendet worden sein, so war sie diejenige, die es am ehesten wissen konnte. In der Zwischenzeit würde das Team so tun, als wäre es unheimlich beschäftigt – denn das wurde von ihm erwartet. Der derzeitige Lord Advocate wollte täglich zweimal über den aktuellen Stand der Ermittlungen unterrichtet werden, ebenso der First Minister. Jeweils um zwölf und um vier Uhr sollten kurze Pressekonferenzen stattfinden, bei denen DCI James Page die Öffentlichkeit informieren sollte.

Das Problem war nur: worüber?

Als sie ging, bat sie die Kollegin draußen, gut aufzupassen.

»Dass der Täter immer an den Tatort zurückkehrt, ist Blödsinn, aber vielleicht haben wir ja doch ausnahmsweise mal Glück …«

Auf dem Weg in die Fettes Avenue machte sie in einem Laden halt und kaufte zwei Zeitungen, vergewisserte sich gleich an der Kasse, dass beide Nachrufe auf den Verstorbenen in angemessener Ausführlichkeit enthielten. Sie glaubte eigentlich nicht, darin etwas zu erfahren, das sie bei ihrem halbstündigen Durchstöbern des Internets nicht schon gelesen hatte, aber wenigstens hatte sie dadurch etwas zum Abheften.

Weil es sich nicht um irgendwen, sondern um Lord Minton handelte, wurde das Einsatzteam in der Fettes Avenue und nicht am Gayfield Square einquartiert. Fettes – auch »das Haupthaus« genannt – war bis zum ersten April 2013 die Zentrale der Lothian and Borders Police gewesen, dann hatte man die acht schottischen Polizeibezirke aufgelöst und durch eine einzige Organisation mit dem Titel Police Scotland ersetzt. Statt eines Chief Constable hatte Edinburgh nun einen Chief Superintendent, Jack Scoular, der nur wenige Jahre älter war als Clarke. Die Fettes Avenue war Scoulars Herrschaftsbereich, denn es ging dort vor allem um Verwaltungsangelegenheiten.

Beamte des CID waren normalerweise nicht hier stationiert, dafür gab es einen halben Gang mit leerstehenden Büroräumen, die man James Page angeboten hatte. Zwei Detective Constables, Christine Esson und Ronnie Ogilvie, waren gerade dabei, Fotos und Karten an eine der kahlen Wände zu hängen.

»Wir dachten, du hättest bestimmt gerne den Schreibtisch am Fenster«, sagte Esson. »Immerhin gibt’s da so was wie eine Aussicht.«

Die Aussicht auf zwei sehr unterschiedliche Schulen: das Fettes College und die Broughton High. Clarke betrachtete sie ganze drei Sekunden, dann warf sie ihre Jacke über die Stuhllehne und setzte sich. Nachdem sie ihre Zeitungen auf den Tisch gelegt und aufgeschlagen hatte, konzentrierte sie sich auf die Berichte zum Ableben von Lord Minton. Hintergrundinformationen, ein paar Archivfotos. Fälle, die er strafrechtlich verfolgt hatte; aristokratische Gartenpartys, sein erster Auftritt im Hermelin.

»Ein eingefleischter Junggeselle«, rief Esson und bohrte eine weitere Nadel in die Wand.

»Woraus wir keine voreiligen Rückschlüsse ziehen wollen«, warnte Clarke. »Das Bild hängt schief.«

»Wenn man so guckt, nicht.« Esson neigte den Kopf um zwanzig Grad, rückte das Foto aber trotzdem gerade. Es zeigte den Toten am Fundort, zusammengekrümmt auf dem Teppich, wie ein schlafender Betrunkener.

»Wo ist der Chef?«, fragte Clarke.

»Howden Hall«, erwiderte Ogilvie.

»Ach?« In Howden Hall befanden sich die gerichtsmedizinischen Labore.

»Falls er nicht rechtzeitig zurück ist, darfst du die Pressekonferenz übernehmen.«

Clarke sah auf die Uhr: eine Stunde noch. »Das ist ja mal wieder sehr großzügig von ihm«, nuschelte sie und widmete sich dem ersten Nachruf.

Sie hatte beide gerade durchgelesen und Esson übergeben, damit diese sie ebenfalls an die Wand pinnte, als Page eintraf. Er hatte Charlie Sykes dabei, einen Detective Sergeant, normalerweise beim Leith CID. Von seiner Pensionierung trennte ihn nur noch ein Jahr, und seinem Aussehen nach konnte es bis zu seinem ersten Herzinfarkt kaum länger dauern. Bei so ziemlich jeder Unterhaltung, die Clarke mit ihm geführt hatte, war ausschließlich Ersteres Thema gewesen.

»Kurzes Update«, begann Page etwas atemlos und trommelte sein Team zusammen.

»Die Befragungen in der Nachbarschaft sind noch im Gang, und zwei Kollegen beschäftigen sich mit den Aufnahmen der Sicherheitskameras der gesamten Umgebung. Ein weiterer sitzt am Computer und prüft, ob es in der Stadt oder außerhalb Fälle gibt, die diesem ähneln. Wir werden darüber hinaus Freunde und Bekannte des Ermordeten vernehmen, außerdem wird sich jemand in die Katakomben begeben müssen, um sich genauer mit dem beruflichen Wirken von Lord Minton zu befassen …«

Clarke warf einen Blick Richtung Sykes. Dieser zwinkerte ihr zu, was bedeutete, dass sich in Howden Hall etwas ergeben hatte. Natürlich.

»Außerdem müssen wir das Haus und alles, was sich darin befindet, unter die Lupe nehmen«, fuhr Page fort. Clarke räusperte sich hörbar und ließ ihn damit verstummen.

»Vielleicht wollen Sie uns mitteilen, was es Neues gibt, Sir«, drängte sie sanft. »Mein Eindruck ist, dass Sie nicht mehr von einem panischen Einbrecher ausgehen.«

Er drohte ihr mit dem Finger. »Wir können es uns nicht erlauben, diese Möglichkeit vollkommen auszuschließen. Andererseits haben wir nun auch Folgendes.« Er zog ein Blatt aus der Innentasche seines Anzugjacketts. Eine Kopie. Clarke, Esson und Ogilvie traten näher zusammen, um besser sehen zu können.

»Aus der Brieftasche des Opfers, versteckt hinter einer Kreditkarte. Schade, dass die Botschaft nicht früher gefunden wurde, nichtsdestotrotz …«

Die Kopie zeigte einen in Druckbuchstaben beschrifteten, unlinierten Zettel von circa fünfzehn mal acht Zentimetern.

ICH WERDE DICH TÖTEN FÜR DAS, WAS DU GETAN HAST.

Die Anwesenden sogen hörbar Luft ein, anschließend herrschte mehrere Sekunden lang vollkommene Stille, nur unterbrochen von Charlie Sykes’ Rülpsen.

»Das behalten wir vorerst für uns«, verfügte Page. »Wenn auch nur ein Journalist was davon erfährt, werdet ihr mich kennenlernen. Haben wir uns verstanden?«

»Damit sieht der Fall plötzlich ganz anders aus«, meinte Ronnie Ogilvie.

»Komplett anders«, bestätigte Page langsam und stetig nickend.

2

»Wieso in die Fettes Avenue?«, fragte Fox am Abend, als er Clarke in einem Restaurant in der Broughton Street gegenübersaß. »Nein, lass mich raten – um Mintons Status zu entsprechen?«

Clarke kaute und nickte. »Wenn hohe Tiere vorbeischauen wollen, ist die Fettes Avenue dem Gayfield Square überlegen. Da gibt’s keine schmutzigen, kleinen Halunken, die den Anzugträgern auf die Füße treten.«

»Aber die bessere Kulisse für Pressekonferenzen. Ich hab Page in den Nachrichten gesehen, dich konnte ich allerdings nicht entdecken.«

»Ich fand, er hat’s ganz gut gemacht.«

»Nur dass in einem Fall wie diesem keine Neuigkeiten nicht unbedingt gute Neuigkeiten sind. Die ersten achtundvierzig Stunden sind entscheidend.« Fox hob sein Wasserglas an die Lippen. »Wer auch immer das getan hat, ist vermutlich schon mal aktenkundig geworden, hab ich recht? Oder handelt es sich um einen Ersttäter – könnte zumindest erklären, weshalb er’s vermasselt hat.«

Clarke nickte langsam, mied den direkten Blickkontakt und schwieg.

Fox stellte sein Glas ab.

»Da ist doch was, was du mir nicht sagst, Siobhan.«

»Ist noch geheim.«

»Was ist geheim?«

»Das, was ich dir nicht sage.« Fox wartete, fixierte sie mit starrem Blick. Clarke legte die Gabel weg und schaute sich nach rechts und links um. Das Restaurant war zu zwei Dritteln leer, niemand saß nahe genug, um mitzuhören. Trotzdem senkte sie die Stimme und beugte sich über ihren Teller, bis nur noch wenige Zentimeter ihre Gesichter voneinander trennten.

»Es gibt eine Botschaft.«

»Vom Täter?«

»Versteckt in Lord Mintons Brieftasche. Er kann sie Tage oder Wochen mit sich herumgeschleppt haben.«

»Das heißt, ihr könnt nicht mit Sicherheit sagen, dass die Botschaft vom Täter stammt?« Fox dachte darüber nach. »Trotzdem …«

Clarke nickte erneut. »Wenn Page rausbekommt, dass ich dir das gesagt habe …«

»Schon kapiert.« Fox lehnte sich wieder zurück und stocherte mit der Gabel nach einem Stück Karotte. »Das macht es aber kompliziert.«

»Was du nicht sagst. Erzähl mir lieber, wie dein Tag war.«

»Aus dem Nichts heraus kam plötzlich ein Team aus Gartcosh angerauscht und hat am Nachmittag Stellung bezogen. Doug Maxtone schäumt vor Wut.«

»Kennen wir jemanden davon?«

»Ich wurde noch nicht vorgestellt. Keiner hat dem Chef gesagt, was die hier wollen, aber anscheinend soll er morgen früh über die näheren Umstände in Kenntnis gesetzt werden.«

»Kann es um Terrorismus gehen?« Fox zuckte mit den Achseln. »Wie groß ist das Team?«

»Sechs, als ich das letzte Mal nachgezählt habe. Sie haben sich in den Räumen des CID eingenistet, weshalb wir uns in eine Schuhschachtel am Ende des Gangs verziehen mussten. Wie ist dein Seehecht?«

»Sehr gut.« Aber sie hatte ihn kaum angerührt, sich stattdessen auf die Karaffe Weißwein konzentriert. Fox schenkte sich Wasser nach. Ihm fiel auf, dass Clarkes Glas noch voll war.

»Was genau stand auf dem Zettel?«, fragte er.

»Der Verfasser kündigt an, Lord Minton für etwas zu töten, das dieser getan haben soll.«

»Und es ist nicht Mintons Handschrift?«

»Druckbuchstaben, aber sie sehen nicht nach ihm aus. Billiger Kugelschreiber, kein Füller.«

»Sehr mysteriös. Meinst du, es gibt nur diese eine Botschaft?«

»Die Spurensicherung wird das Haus gleich morgen früh nochmal auf den Kopf stellen. Hätte Page es organisatorisch hinbekommen, wären sie längst da gewesen – wir haben ein Budget für sieben Tage die Woche und so viele Überstunden, wie wir brauchen.«

»Ihr Glücklichen.« Fox prostete ihr mit seinem Wasser zu. Clarkes Handy vibrierte. Sie hatte es neben ihr Weinglas gelegt. Nach einem Blick aufs Display entschied sie sich dranzugehen.

»Christine Esson«, erklärte sie Fox und nahm das Telefon ans Ohr. »Solltest du nicht zu Hause sein und die Füße hochlegen, Christine?« Doch beim Zuhören verengten sich ihre Augen ein bisschen. Mit der freien Hand griff sie fast instinktiv nach ihrem Weinglas, aber es war leer, ebenso wie die Karaffe. »Okay«, verkündete sie schließlich. »Danke fürs Bescheidsagen.« Sie beendete das Gespräch und tippte sich nachdenklich das Telefon an die Lippen.

»Und?«, drängte Fox.

»In Merchiston wurde ein Schuss abgegeben. Christine hat es gerade von einem Freund aus der Leitstelle erfahren. Jemand aus der Straße hat den Vorfall gemeldet. Ein Streifenwagen ist unterwegs.«

»Vielleicht ist ein alter Knallkörper hochgegangen?«

»Der Anrufer hat Glas klirren hören – anscheinend ein Wohnzimmerfenster.« Sie hielt inne. »Das Fenster eines Hauses, in dem ein gewisser Mr Cafferty wohnt.«

»Big Ger Cafferty?«

»Genau der.«

»Also das ist doch interessant, oder?«

»Gott sei Dank sind wir nicht im Dienst.«

»Absolut. Wir wollen uns das auf keinen Fall ansehen.«

»Auf gar keinen.« Clarke nahm ein Stück Seehecht auf ihre Gabel, Fox betrachtete sie über den Rand seines Glases hinweg.

»Wer ist mit Bezahlen dran?«, fragte er.

»Ich«, erwiderte Clarke, ließ die Gabel auf den Teller fallen und gab dem Kellner ein Zeichen.

Der Streifenwagen stand mit blinkendem Blaulicht schräg auf dem Bordstein. Die Straße war breit, auf beiden Seiten alleinstehende, spätviktorianische Häuser. Das Tor zu Caffertys Auffahrt stand offen, ein weißer Transporter parkte davor. Zwei Nachbarn waren zum Gucken nach draußen gekommen. Sie schienen zu frieren und würden sich vermutlich schnell wieder ins Warme verziehen. Zwei uniformierte Beamte, ein Mann und eine Frau, waren bereits da – Clarke kannte sie und stellte ihnen Fox vor, dann erkundigte sie sich, was passiert war.

»Die Dame gegenüber hat einen Knall gehört. Anscheinend auch etwas aufblitzen sehen, dann Scheibenklirren. Sie ist an ihr Fenster gegangen, hat aber nicht erkennen können, ob sich irgendwo was tut. Das Licht im Wohnzimmer war aus, aber sie hat gesehen, dass die Scheibe eingeschlagen war. Die Vorhänge waren zurückgezogen, sagte sie.«

»Da hat er aber schnell einen Glaser bekommen.« Fox nickte in Richtung Caffertys Haus, wo ein Mann bereits dabei war, das offene Fenster mit Sperrholz abzudichten.

»Was sagt der Bewohner?«, fragte Clarke die Uniformierten.

»Er macht nicht auf, behauptet, es sei ein Unfall gewesen, und streitet ab, dass es einen Schuss gegeben hat.«

»Und wie hat er euch das mitgeteilt …?«

»Er hat durch den Briefschlitz gebrüllt.«

»Ihr wisst, wer das ist, oder?«

»Big Ger Cafferty. Irgend so eine Gangstergestalt, zumindest mal gewesen.«

Clarke nickte langsam und merkte, dass ein Hund – eine Art Terrier – neben ihr stand und eines ihrer Beine neugierig beschnüffelte. Sie wollte ihn verscheuchen, aber er setzte sich auf die Hinterpfoten und starrte sie fragend an.

»Muss einem Nachbarn gehören«, vermutete der Streifenbeamte. »Als wir angekommen sind, ist er auf dem Gehweg hin und her gesprungen.« Er beugte sich hinunter und kraulte den Hund hinter den Ohren.

»Überprüft die restliche Straße«, sagte Clarke. »Ob es noch weitere Zeugen gibt.«

Sie ging über den Weg zur Haustür, machte einen Umweg am Glaser vorbei, der gerade die Holzplatte an den Fensterrahmen nagelte.

»Alles klar hier?«, fragte sie ihn. Soweit sie erkennen konnte, waren die Wohnzimmervorhänge jetzt zugezogen, der Raum dahinter lag im Dunkeln.

»Fast fertig.«

»Wir sind von der Polizei. Können Sie uns sagen, was passiert ist?«

»Die Scheibe ist zu Bruch gegangen. Hab das Fenster ausgemessen, morgen ist alles wieder so gut wie neu.«

»Wissen Sie, dass die Nachbarn behaupten, es sei geschossen worden?«

»In Edinburgh?« Der Mann schüttelte den Kopf.

»Lassen Sie meinen Kollegen Ihre Kontaktdaten da, bevor Sie gehen.«

»Von mir aus.«

»Haben Sie früher schon für Mr Cafferty gearbeitet?«

Der Mann schüttelte erneut den Kopf.

»Aber Sie wissen, wer er ist? Dass es einen Schuss gegeben haben könnte, ist nicht so weit hergeholt, wie man meinen würde.«

»Mir hat er erzählt, er sei gestolpert und gegen die Scheibe gefallen. Hab ich schon oft erlebt.«

»Lassen Sie mich raten«, unterbrach Fox, »er hat dafür gesorgt, dass es sich für Sie lohnt, unverzüglich herzukommen.«

»Auf meinem Transporter steht ›Notdienst‹, und genau das biete ich auch an – eilige Reparaturen. Wenn irgend möglich, reagieren wir sofort.« Der Mann schlug den letzten Nagel ein und prüfte sein Werk. Auf dem Boden neben ihm stand ein Werkzeugkasten, außerdem eine tragbare Arbeitsbank, auf der er das Sperrholz zurechtgesägt hatte. Die Scherben hatte er auf eine Schippe gefegt. Die größeren Stücke lagen aufgestapelt aufeinander. Fox hatte sich hingekauert, um sie in Augenschein zu nehmen, aber als er sich wieder erhob, erkannte Clarke an seinem Blick, dass er keine neuen Erkenntnisse dadurch gewonnen hatte. Sie wandte sich der Tür zu und drückte ein halbes Dutzend Mal auf den Klingelknopf. Als niemand reagierte, beugte sie sich herunter und hielt den Briefschlitz auf.

»Hier ist DI Clarke«, rief sie. »Siobhan Clarke. Ob ich wohl mal kurz mit Ihnen sprechen könnte, Mr Cafferty?«

»Kommen Sie mit einem Durchsuchungsbefehl wieder!«, schrie eine Stimme von drinnen. Sie spähte durch den Schlitz und erkannte seine mächtige Gestalt im dunklen Flur.

»Gut, dass Sie das Licht ausgemacht haben«, sagte sie. »Dadurch werden Sie weniger zur Zielscheibe. Meinen Sie denn, die kommen wieder?«

»Was soll das heißen? Haben Sie schon wieder getrunken? Wie ich höre, genehmigen Sie sich in letzter Zeit öfter mal einen über den Durst.«

Clarke spürte, wie ihr das Blut in die Wangen schoss. Sie konnte sich gerade so verkneifen, sich zu Fox umzudrehen, um zu kontrollieren, wie er reagierte. »Möglicherweise gefährden Sie das Leben Ihrer Nachbarn ebenso wie Ihr eigenes – bitte denken Sie darüber nach.«

»Sie träumen wohl, gute Frau. Ich bin gegen die Scheibe gestolpert, und sie ist zu Bruch gegangen. Das war’s.«

»Wenn Sie unbedingt einen Durchsuchungsbefehl sehen wollen, kann ich einen besorgen.«

»Ziehen Sie Leine, tun Sie, was Sie tun müssen, aber lassen Sie mich in Ruhe!«

Sie ließ die Klappe des Briefschlitzes geräuschvoll fallen und richtete sich wieder auf, fixierte Fox.

»Du glaubst, du hast was Besseres als einen Durchsuchungsbefehl, oder?«, fragte er. »Na dann los.« Er zeigte auf das Handy in ihrer rechten Hand. »Ruf ihn an …«

3

Die Oxford Bar war so gut wie leer, und John Rebus hatte das Hinterzimmer ganz für sich. Er saß in der Ecke mit Blick zum Eingang. Als Polizist lernte man so was – jeder Hereinkommende konnte Ärger machen, und man wollte so früh wie möglich gewarnt sein. Wobei Rebus nicht mit Ärger rechnete, nicht hier.

Und außerdem war er ja auch gar kein Polizist mehr.

Seit einem Monat im Ruhestand. Zum Schluss war er dann ganz still gegangen, hatte kein Trara verlangt und sogar das Angebot von Clarke und Fox, gemeinsam noch was trinken zu gehen, ausgeschlagen. Seither hatte Siobhan ein paarmal angerufen, jedes Mal unter einem anderen Vorwand. Er hatte es immer geschafft, eine Ausrede zu finden, um sich nicht mit ihr treffen zu müssen. Sogar Fox hatte sich gemeldet – früher war er bei Professional Standards gewesen und hatte mehrfach versucht, Rebus abzusägen – und verlegen geplaudert, bis er endlich auf den Punkt gekommen war.

Wie es Rebus denn ging?

Kam er zurecht?

Ob man sich vielleicht mal treffen könnte?

»Scheiß drauf«, brummte Rebus vor sich hin, trank den letzten Schluck seines vierten IPA. Zeit, Feierabend zu machen. Vier sind mehr als genug. Sein Arzt hatte ihm gesagt: Am besten lassen Sie’s ganz bleiben. Anschließend hatte Rebus ihn um eine zweite Meinung gebeten.

»Die können Sie haben«, hatte der Arzt erwidert: »Mit dem Rauchen sollten Sie auch aufhören.«

Rebus musste bei der Erinnerung daran grinsen, dann erhob er sich von der Bank, nahm das leere Glas mit an die Bar.

»Noch ein Absacker?«, wurde er gefragt.

»Danke, mir reicht’s.« Aber als er nach draußen trat, blieb er kurz stehen, um sich eine Zigarette anzuzünden. Vielleicht doch noch eins, hm? Draußen war es eiskalt, und der Wind wehte so scharf, dass man Speck damit in Scheiben hätte schneiden können. Eine schnelle Zigarette und dann wieder rein. Drinnen brannte ein Kaminfeuer, durch das Fenster konnte er es sehen. Jetzt, wo er hier draußen stand, wärmte sich dort niemand mehr. Er sah auf die Uhr. Was sollte er sonst machen? Durch die Straßen spazieren? Mit dem Taxi nach Hause fahren, im Wohnzimmer sitzen und keins der Bücher anrühren, die zu lesen er sich fest vorgenommen hatte? Ein bisschen Musik, erst in die Badewanne und dann ins Bett. Sein Leben verwandelte sich in ein Stück auf einer CD, nur dass die Repeat-Taste am Player klemmte und jeder neue Tag genau dasselbe brachte wie der vorangegangene.

Am Küchentisch hatte er eine kurze Liste geschrieben: Mitglied der Bibliothek werden, die Stadt erkunden, in den Urlaub fahren, ins Kino gehen, Konzerte besuchen. Auf der Liste war jetzt schon ein Kaffeering, und bald würde er sie zerknüllen und wegwerfen. Als er seine Plattensammlung durchgegangen war, hatte er ein paar Dutzend Alben gefunden, die er seit Jahren nicht mehr gehört hatte. Aber mit einem der beiden Lautsprecher stimmte was nicht – mal waren die Höhen da, dann wieder nicht. Das würde er also auch noch auf die Liste setzen oder gleich eine neue anfangen.

Renovieren.

Die morschen Fenster erneuern.

Das Badezimmer fliesen.

Ein neues Bett.

Teppichboden im Flur.

»Umziehen wäre einfacher«, sagte er zur leeren Straße. Die Asche musste er gar nicht wegschnippen – das erledigte der Wind. Wieder rein oder im Taxi nach Hause? Soll ich eine Münze werfen?

Telefon.

Er kramte es heraus und schaute aufs Display. Anrufer: Shiv. Abkürzung für Siobhan. Nicht dass sie sich freiwillig als Shiv ansprechen ließ. Er überlegte, ob er drangehen sollte, tippte dann aber doch auf Grün und hielt sich das Gerät ans Ohr.

»Du störst mich beim Training«, maulte er.

»Bei welchem Training?«

»Ich will den Edinburgh-Marathon laufen.«

»Durch sechsundzwanzig Pubs, oder wie? Tut mir leid, dass ich dein Programm durcheinanderbringe.«

»An dieser Stelle muss ich Sie leider unterbrechen, Verehrteste. Auf der anderen Leitung hab ich jemanden, der weniger unverschämt ist.«

»Na schön – ich dachte, vielleicht interessiert es dich.«

»Was? Dass es ohne mich bei Police Scotland drunter und drüber geht?«

»Dein alter Freund Cafferty.«

Rebus hielt inne, sein Gehirn schaltete sofort in einen anderen Gang.

»Möglicherweise wurde gerade auf ihn geschossen.«

»Ist ihm was passiert?«

»Schwer zu sagen – er lässt uns nicht rein.«

»Wo bist du?«

»Vor seinem Haus.«

»Gib mir fünfzehn Minuten.«

»Wir können dich abholen …«

Ein Taxi war in die Young Street eingebogen, das orangefarbene Licht auf dem Dach war eingeschaltet. Rebus trat auf die Straße und winkte es heran.

»Höchstens fünfzehn Minuten«, sagte er noch schnell zu Clarke, dann beendete er die Verbindung.

»Soll ich nochmal klingeln?«, fragte Fox. Er stand auf den Stufen vor Caffertys Haustür, flankiert von Rebus und Clarke. Der Glaser war gegangen, und die Kollegen mit dem Streifenwagen holten immer noch Informationen von den Nachbarn ein. Das Blaulicht war ausgeschaltet, wurde jetzt abgelöst vom orangefarbenen Schein der Straßenlaternen.

»Anscheinend möchte er ausschließlich durch den Briefschlitz kommunizieren«, setzte Clarke hinzu.

»Das kriegen wir besser hin«, sagte Rebus. Er fand Caffertys Nummer in seinem Telefon und wartete.

»Ich bin’s«, sagte er, als der Anruf entgegengenommen wurde. »Ich stehe draußen und komme gleich rein. Du kannst also entweder die Tür aufmachen oder warten, bis ich eine weitere Scheibe eingeschlagen habe und über die Scherben geklettert bin.« Er lauschte kurz, den Blick auf Clarke gerichtet. »Nur ich – abgemacht.« Clarke wollte den Mund aufmachen und protestieren, aber Rebus schüttelte den Kopf. »Hier draußen herrschen sibirische Temperaturen, also beeil dich, damit wir alle nach Hause können.«

Er steckte sein Handy wieder ein und zuckte mit den Schultern. »Wenn ich reingehe, ist das okay, weil ich ja inzwischen kein Polizist mehr bin.«

»Hat er das gesagt?«

»Muss er nicht.«

»Hast du in letzter Zeit mit ihm gesprochen?«, fragte Fox.

»Entgegen der allgemeinen Auffassung fraternisiere ich in meiner Freizeit nicht mit Leuten wie Big Ger.«

»War auch schon mal anders.«

»Vielleicht ist er ja interessanter als andere, die mir spontan einfallen würden«, entgegnete Rebus gereizt.

Fox schien etwas erwidern zu wollen, aber die Tür wurde bereits geöffnet. Cafferty stand dahinter, vom Halbdunkel beinahe vollständig verschluckt. Ohne ein weiteres Wort trat Rebus ein, und die Tür schloss sich hinter ihm. Er folgte Cafferty vom großen Eingangsbereich in den kleineren Flur dahinter. Cafferty ging an der geschlossenen Wohnzimmertür vorbei in die Küche. Aber Rebus war nicht bereit mitzuspielen und trat ins Wohnzimmer, machte dort Licht. Er war schon einmal hier gewesen, aber es hatte sich einiges verändert. Eine neue Sitzgruppe aus schwarzem Leder. Ein riesiger Flachbildfernseher über dem Kamin. Die Vorhänge im Erkerfenster waren geschlossen; als Cafferty hereinkam, zog Rebus sie gerade zurück.

»Die meisten Scherben hast du schon weggeräumt«, meinte Rebus. »Trotzdem würde ich’s nicht riskieren, hier barfuß zu laufen. Wenigstens sind Dielen besser als Teppichboden – man sieht die Splitter besser.«

Mit den Händen in den Taschen wandte er sich Cafferty zu. Sie waren jetzt alte Männer von ähnlicher Statur und Herkunft. Würden sie zusammen im Pub sitzen, könnte ein zufälliger Beobachter sie für alte Schulfreunde halten. Aber ihre Geschichte war eine andere: Auseinandersetzungen, Streit, Verfolgungsjagden und Gerichtsverfahren, sie hatten sich gegenseitig bis aufs Messer bekämpft. Caffertys letzter Gefängnisaufenthalt war nach einer Krebsdiagnose verkürzt worden, wobei es zu einer wundersamen Genesung gekommen war, kaum dass sich der Patient wieder auf freiem Fuß befand.

»Herzlichen Glückwunsch zum Ruhestand«, meinte Cafferty gedehnt. »Hast gar nicht dran gedacht, mich zur Party einzuladen. Aber warte mal – hab gehört, es gab gar keine. Hast wohl nicht mehr genug Freunde, um das Hinterzimmer der Oxford Bar zu füllen?« Übertrieben mitleidig schüttelte er den Kopf.

»Dann hat dich die Kugel also verfehlt?«, gab Rebus zurück. »Schade eigentlich.«

»Was habt ihr nur alle mit dieser mysteriösen Kugel.«

»Zu dumm, dass wir dein Telefon nicht mehr abhören. Ich wette, nach dem Schuss hast du erst mal jeden kleinen Ganoven der Stadt zur Schnecke gemacht.«

»Schau dich um, Rebus. Siehst du Bodyguards? Siehst du Schutzmaßnahmen? Ich bin viel zu lange nicht mehr im Geschäft, um noch Feinde zu haben.«

»Das ist natürlich wahr, viele der dir Verhassten mussten vor dir abtreten – auf die eine oder andere Weise. Aber ich denke trotzdem, dass noch genügend übrig sind.«

Cafferty grinste schließlich und machte Zeichen Richtung Tür.

»Komm in die Küche. Ich schenk uns einen ein.«

»Danke, ich trink ihn hier.«

Cafferty seufzte, zuckte mit den Schultern und ging hinaus. Rebus machte einen kurzen Rundgang durch den Raum und stand gerade am Kamin, als Cafferty zurückkehrte. Die Portion war nicht übermäßig großzügig bemessen, aber Rebus’ Nase verriet ihm, dass es ein Malt war. Er nahm einen Schluck und schob ihn durch den Mund, bevor er ihn schluckte. Cafferty entschied sich dafür, seinen in einem einzigen Zug herunterzukippen.

»Dir flattern wohl die Nerven?«, vermutete Rebus. »Kann’s dir nicht verdenken. Dann hattest du die Vorhänge also nicht zugezogen. Wahrscheinlich musst du das auch gar nicht – hast eine schöne, große Hecke zwischen Grundstück und Gehweg. Das bedeutet, dass der Schütze auf dem Rasen stand, direkt vor dem Fenster. Was hast du gemacht? Bist du durchs Zimmer gegangen, hast die Fernbedienung gesucht? Als er geschossen hat, kann er nicht weiter als drei bis vier Meter von dir entfernt gestanden haben. Aber du hast ihn nicht gesehen – hier drin brannte Licht, draußen war’s dunkel. Trotzdem hat er danebengeschossen. Das heißt, entweder war’s eine Warnung oder ein Anfänger.« Rebus hielt inne. »Worauf tippst du? Vielleicht musst du gar nicht raten – du weißt es längst.« Er nahm noch einen Schluck Whisky und sah, wie sich Cafferty auf dem Ledersofa niederließ.

»Angenommen, mich wollte tatsächlich jemand töten, wäre ich dann so blöd hierzubleiben? Würde ich mich nicht schleunigst aus dem Staub machen?«

»Möglicherweise. Aber wenn du keine Ahnung hast, wer dahintersteckt, wirst du dadurch auch nicht schlauer. Vielleicht rüstest du auf, forderst ein paar Gefälligkeiten ein und wartest ab, bis er’s wieder versucht. Ein vorbereiteter Morris Gerald Cafferty lässt sich nicht so leicht überrumpeln.«

»Wenn ich dir aber sage, dass ich einen im Kahn hatte und über meine eigenen Füße gestolpert bin …«

»Du hast das Recht, bei deiner Geschichte zu bleiben. Ich bin kein Detective mehr; ich kann so oder so nichts machen. Aber wenn du das Gefühl hast, dass du Hilfe brauchst, dann ist Siobhan draußen. Ihr würde ich dein Leben anvertrauen. Wahrscheinlich sogar mein eigenes.«

»Ich werde es mir merken. Einstweilen hoffe ich, dass ich dich von nichts abgehalten habe. Was auch immer Polizisten auf dem Abstellgleis wie du so treiben …«

»Wir schwelgen in Erinnerungen an den Abschaum, den wir eingeknastet haben.«

»Und bestimmt auch den, der euch entwischt ist.« Cafferty zog sich wieder auf die Füße. Er bewegte sich wie ein alter Mann, aber Rebus war sicher, dass er, in die Enge getrieben, immer noch brandgefährlich werden konnte. Seine Augen waren hart und kalt wie eh und je, spiegelten seine berechnende Intelligenz. »Sag Siobhan, sie soll nach Hause gehen«, meinte Cafferty. »Die Nachfragen in der Nachbarschaft sind reine Zeit- und Personalverschwendung. Hier ist bloß eine Scheibe zu Bruch gegangen.«

»Aber so war’s nicht, oder?« Rebus war Cafferty ein paar Schritte gefolgt, aber vor der Wand gegenüber dem Erkerfenster stehen geblieben. Dort hing ein gerahmtes Gemälde, und als Cafferty sich zu ihm umdrehte, tippte er mit der Fingerspitze darauf. »Das Bild hing früher da drüben.« Er nickte in Richtung einer anderen Wand. »Und das kleine da war früher hier. Leicht zu erkennen an der helleren Wandfarbe – das heißt, beide wurden vor kurzem ausgetauscht.«

»Gefällt mir besser so.« Caffertys Kiefer verkrampfte. Rebus schenkte ihm ein schmales Lächeln, während er mit beiden Händen das größere der beiden fraglichen Gemälde abhängte. Es verdeckte eine kleine, fast kreisrunde Vertiefung im Putz. Er kniff ein Auge zu und betrachtete das Loch genauer.

»Die Kugel hast du rausgezogen«, meinte er. »Neun Millimeter, hab ich recht?«

Er kramte in seiner Tasche nach seinem Handy. »Was dagegen, wenn ich ein Foto für mein Sammelalbum mache?«

Aber Cafferty hatte ihn schon am Unterarm gepackt.

»John«, sagte er. »Lass es einfach, okay? Ich weiß schon, was ich tue.«

»Dann sag’s mir. Sag mir, was hier los ist.«

Aber Cafferty schüttelte den Kopf und löste seinen Klammergriff.

»Geh einfach«, sagte er, jetzt mit sanfterer Stimme. »Genieß die Tage und die Stunden. Das geht dich alles nichts mehr an.«

»Warum hast du mich dann überhaupt reingelassen?«

»Ich wünschte, ich hätte es nicht getan.« Cafferty zeigte auf das Loch. »Ich dachte, ich wäre schlau gewesen.«

»Wir sind beide schlau, deshalb haben wir auch so lange durchgehalten.«

»Wirst du Clarke davon erzählen?«, fragte er und meinte das Einschussloch.

»Kann sein. Und vielleicht besorgt sie sich den Durchsuchungsbefehl.«

»Was sie auch nicht weiterbringen wird.«

»Zumindest kann sie dank des Lochs eine Theorie ausschließen.«

»Ach ja?«

»Dass du selbst von hier drinnen geschossen hast.« Rebus nickte Richtung Fenster. »Auf jemanden da draußen.«

»Du hast vielleicht eine Fantasie.«

Die beiden Männer starrten einander an, bis Rebus geräuschvoll ausatmete.

»Dann kann ich ja gehen. Du weißt, wo du mich findest, wenn du mich brauchst.« Er hängte das Bild wieder auf und schlug in die von Cafferty angebotene Hand ein.

Draußen warteten Clarke und Fox in Fox’ Wagen. Rebus stieg hinten ein.

»Und?«, fragte Clarke.

»Ein Einschussloch in der Wand. Er hat die Kugel rausgeholt und wird sie euch so schnell nicht aushändigen.«

»Meinst du, er weiß, wer’s war?«

»Er sagt, er hat keine Ahnung – und das macht ihm Angst.«

»Also, was jetzt?«

»Jetzt«, sagte Rebus und klopfte Fox auf die Schulter, »lass ich mich von euch nach Hause fahren.«

»Sind wir auf einen Kaffee eingeladen?«

»Ist nur meine Wohnung, nicht Starbucks, verflucht. Wenn ihr mich abgesetzt habt, könnt ihr jungen Dinger den Abend ja beschließen, wie’s euch gefällt.« Rebus sah zu dem Terrier, der auf dem Gehweg hockte und die Insassen des Wagens mit schräg zur Seite geneigtem Kopf betrachtete. »Was ist das für ein Köter?«

»Weiß nicht. Die Kollegen haben rumgefragt, aber niemand vermisst ihn. Könnte Cafferty gehören.«

»Unwahrscheinlich. Um Haustiere muss man sich kümmern, das liegt ihm nicht.«

Rebus hatte die Zigaretten aus seiner Tasche gefischt. »Was dagegen, wenn ich rauche?«

»Ja«, kam die einstimmige Antwort von vorne.

Der Hund beobachtete sie immer noch, als der Wagen schon anfuhr. Rebus hatte Angst, er würde ihnen folgen. Clarke drehte sich zu ihm um.

»Mir geht’s gut«, erklärte Rebus. »Danke der Nachfrage.«

»Ich bin noch gar nicht dazu gekommen.«

»Nein, aber du wolltest gerade.«

»Schön, dich zu sehen.«

»Gleichfalls«, lenkte Rebus ein. »Meinst du, du könntest Jackie Stewart hier dazu bewegen, ein bisschen aufs Gas zu treten? Am Ziel wartet eine Kippe mit meinem Namen drauf …«

Cafferty schenkte sich in der Küche einen weiteren Whisky ein, gab einen Tropfen kaltes Wasser aus der Leitung dazu und trank das Glas in zwei Zügen. Er sog Luft durch die Zähne und knallte das leere Glas auf den Tisch, dann fuhr er sich mit den Händen übers Gesicht. Das Haus war verriegelt, er hatte alle Türen und Fenster überprüft. Er zog die Kugel aus der Tasche, die von der Wucht des Einschlags ganz ramponiert war. Neun Millimeter, wie Rebus vermutet hatte. Früher hatte Cafferty mal eine Neun-Millimeter-Pistole im Safe seines Arbeitszimmers aufbewahrt, aber nachdem er sie hatte verwenden müssen, schnell verschwinden lassen. Er legte die deformierte Kugel neben das leere Whiskyglas, zog eine Schublade auf und fand, wonach er gesucht hatte, zugedeckt ganz hinten. Der Zettel, der ihm vor wenigen Tagen durch den Briefschlitz gesteckt worden war. Er faltete ihn auseinander und las noch einmal, was darauf stand:

ICH WERDE DICH TÖTEN FÜR DAS WAS DU GETAN HAST.

Aber was hatte Cafferty getan? Er zog einen Stuhl heran, setzte sich und dachte nach.

Tag zwei

4

Am nächsten Morgen signalisierte Doug Maxtone Fox, er möge ihm aus seinem beengten Büro heraus in den leeren Gang der Wache von St Leonard’s folgen.

»Ich hatte gerade eine Unterredung mit unseren Kollegen aus dem Westen.«

»Können Sie mir anvertrauen, worüber?«

»Wir haben über die ›zusätzliche Hilfestellung‹ gesprochen, die ich gestern erwähnt hatte …« Maxtone verstummte und wartete.

Fox tippte sich mit dem Finger an die Brust und sah seinen Chef langsam nicken.

»Sie haben für Professional Standards gearbeitet, Malcolm, Sie können den Mund halten.« Maxtone legte eine kurze Pause ein. »Aber Sie wissen auch, wie man spioniert, deshalb werden Sie Augen und Ohren für mich offenhalten, verstanden? Ich möchte regelmäßig über sämtliche Vorgänge unterrichtet werden.« Er sah auf die Uhr. »In einer Minute klopfen Sie an die Tür. Bis dahin wurde entschieden, wie viel Sie erfahren dürfen und was man Ihnen vorenthalten wird.«

»Sollten sich aber nicht noch andere Kandidaten vorstellen?«

Maxtone schüttelte den Kopf. »Ich habe deutlich gemacht, dass außer Ihnen niemand zur Verfügung steht.«

»Wissen die, dass ich für Complaints gearbeitet habe?«

»Ja.«

»Dann werde ich ja vermutlich mit offenen Armen empfangen. Sonst noch Ratschläge?«

»Der Chef heißt Ricky Compston. Großes, fettes Arschloch mit rasiertem Schädel. Typisch Glasgow – glaubt, dass er alles schon mal gesehen hat, während wir nichts anderes machen, als Touristen zur Burg führen.« Maxtone hielt inne. »Die anderen haben sich nicht die Mühe gemacht, sich mir vorzustellen.«

»Aber sie haben Ihnen verraten, warum sie hier sind?«

»Das hat zu tun mit …« Maxtone verstummte, als die Tür zu den Büros des CID aufflog. Ein finster blickendes Gesicht erschien.

»Ist er das?«, bellte eine Stimme. »Wenn Sie bereit sind …«

Der Kopf verschwand, die Tür blieb offen.

»Dann sag ich wohl lieber mal Hallo«, meinte Fox an seinen Chef gewandt.

»Wir unterhalten uns heute Abend.«

Fox nickte und ging, blieb kurz vor der Tür stehen, nahm sich einen Augenblick Zeit, bevor er sie ganz aufstieß. Sie waren zu fünft und standen ihm größtenteils mit verschränkten Armen gegenüber.

»Mach die Tür zu«, sagte der Mann, der sie geöffnet hatte. Fox vermutete, dass es Compston war. Von Umfang und Gebaren her erinnerte er an einen preisgekrönten Bullen. Kein Händeschütteln, direkt zur Sache.

»Nur für die Akten«, meinte Compston, »wir wissen, dass das Scheiße ist, okay?«

Anscheinend erwartete er eine Antwort, weshalb Fox zustimmend nickte.

»Aber im Geiste der guten Zusammenarbeit sind wir jetzt nun mal alle hier.« Compston streckte einen Arm aus, verwies mit ausholender Geste auf den Raum. Die Schreibtische waren spärlich bestückt – lediglich Laptops und Handys, die meisten hingen an Ladekabeln. So gut wie keine Unterlagen und auch nichts an den Wänden. Compston machte einen Schritt vorwärts, füllte Fox’ Blickfeld vollständig aus, damit dieser gleich begriff, wer hier das Sagen hatte. »Ich weiß, was dein Chef denkt: Er glaubt, du kommst alle fünf Minuten mit dem neuesten Tratsch zu ihm gerannt. Das wäre allerdings nicht sehr klug, Detective Inspector Fox. Denn wenn irgendwas nach draußen sickert, weiß ich so sicher, wie meine Scheiße stinkt, dass es nicht von meinem eigenen Team gekommen ist. Ist das klar?«

»Ich hab Raumerfrischer in der Schublade, falls das hilft.«

Einer der Detectives lachte kurz schnaubend auf, und sogar Compston entglitt ein Grinsen.

»Ihr wisst, dass ich für Professional Standards gearbeitet habe«, fuhr Fox fort. »Das bedeutet, mein Fanclub hier hat keine Mitglieder. Vermutlich erklärt das auch, weshalb Maxtone mich auserwählt hat – um mich loszuwerden. Außerdem glaube ich kaum, dass er sich vorstellt, bei euch könnte es auch nur eine Minute lang lustig werden. Vielleicht braucht ihr mich, vielleicht nicht. Ich bin schon zufrieden, wenn ich auf meinem Arsch sitzen und Angry Birds spielen darf, bis ihr euch überlegt habt, was ihr mit mir anfangen wollt. Mein Gehalt wird trotzdem auf mein Konto überwiesen.«

Compston musterte den Mann vor sich, dann wandte er sich zu seinem Team um.

»Vorläufige Einschätzung?«

»Typischer Wichser von der Inneren«, sagte ein Mann in einem hellblauen Hemd, der anscheinend als Sprecher der Gruppe fungierte.

Compston hob eine Augenbraue. »Alec gerät selten ins Schwärmen. Andererseits hat er sich auch noch nie in jemandem geirrt. Setzen wir uns und machen wir’s uns ungemütlich.«

Das taten sie, und endlich wurden alle einander vorgestellt. Der im blauen Hemd war Alec Bell. Er war vermutlich Anfang fünfzig, gute fünf oder sechs Jahre älter als Compston. Dann ein größerer, jüngerer, aber unterernährt wirkender Beamter namens Jake Emerson. Die einzige Frau hieß Beth Hastie. Sie erinnerte Fox ein kleines bisschen an Nicola Sturgeon, den First Minister von Schottland – zumindest vom Alter, der Frisur und der Gesichtsform her. Schließlich war da noch Peter Hughes, wahrscheinlich der Jüngste im Team, der mit seiner gefütterten Jeansjacke und den schwarzen Jeans straßentauglich gekleidet war.

»Ich dachte, ihr wärt zu sechst«, meinte Fox.

»Bob Selway hat anderweitig zu tun«, erklärte Compston. Fox wartete auf Weiteres.

»Also fünf«, sagte er.

Die anderen sahen sich an. Compston schniefte und rutschte auf seinem Stuhl herum.

Fox fiel auf, dass von Dienstgraden keine Rede war. Compston hatte offensichtlich das Sagen, Bell war der Stellvertreter seines Vertrauens. Die anderen fungierten anscheinend als einfache Fußsoldaten. Hätte er raten müssen, hätte er gesagt, dass sie sich noch nicht lange kannten.

»Was auch immer ihr vorhabt, falls Personenüberwachungen nötig sind«, sagte Fox, »werdet ihr euch freuen zu hören, dass diese früher einen Großteil meiner Arbeit ausgemacht haben und ich mich gerne dahingehend nützlich mache.«

»Okay, Klugscheißer, wie bist du draufgekommen?«

Fox’ Blick traf den von Compston und hielt ihm stand. »Selway ist ›anderweitig beschäftigt‹ und Hughes so gekleidet, dass er in gewissen Situationen nicht auffallen würde. Außerdem bequem, anscheinend hat er Erfahrung in dem Job.« Fox hielt inne. »Wie mache ich mich?«

»Hat Maxtone wirklich nichts verraten?«

Fox schüttelte den Kopf, und Compston holte tief Luft.

»Von Joseph Stark wirst du schon mal was gehört haben, oder?«

»Tun wir so, als würde ich ihn nicht kennen.«

»Dein Chef hatte auch noch nie was von ihm gehört. Unglaublich.« Compston schüttelte theatralisch den Kopf. »Joe Stark ist ein Glasgower Gangster mit einer langen Geschichte. Er ist dreiundsechzig Jahre alt und noch nicht ganz bereit, seinem Sohn die Geschäfte zu übergeben …«

»Dennis«, fiel Alec Bell ein. »Auch bekannt als gemeines Stück Scheiße.«

»So weit kann ich folgen«, sagte Fox.

»Joe und Dennis sind in letzter Zeit mit ein paar von ihren Leuten ganz schön rumgekommen. Zuerst waren sie in Inverness, dann in Aberdeen und Dundee.«

»Und jetzt in Edinburgh?«

»Schon seit zwei Tagen, und sie machen keinerlei Anstalten, sich vom Fleck zu rühren.«

»Und ihr habt sie die ganze Zeit unter Beobachtung?«, vermutete Fox.

»Wir wollen rausbekommen, was die vorhaben.«

»Das wisst ihr nicht?«

»Wir haben so eine Ahnung.«

»Darf ich erfahren, welche?«

»Möglicherweise suchen sie einen Mann namens Hamish Wright. Er lebt in Inverness, hat aber Freunde in Aberdeen, Dundee …«

»Und hier.«

»Ich sage ›Freunde‹, aber Kontaktpersonen könnte die bessere Umschreibung sein. Er führt eine Spedition, was bedeutet, dass er Lastwagen bis auf die Western Isles, die Orkneys und die Shetlandinseln schickt, sogar nach Irland und aufs europäische Festland.«

»Könnte ganz nützlich sein, falls man was Illegales zu verteilen hat.« Fox bekam eine Porträtaufnahme von Wright in die Hand gedrückt. Er betrachtete das Gesicht. Es war dicklich und voller Sommersprossen, die Haare rot gelockt. »Sieht aus wie ein Hamish«, meinte er.

»Genau.«

»Und er verschiebt Drogen?«

»Und wie.«

»Für die Starks?« Fox sah Compston nicken. »Wieso habt ihr ihn dann noch nicht festgenommen?«

»Wollten wir.«

»Aber dann dachten wir, wir könnten Stark und seinen Sohn auch gleich hochnehmen«, setzte Bell hinzu. »Und in der Zwischenzeit hat sich Wright in Luft aufgelöst.«

»Und Stark ist eure beste Chance, ihn wiederzufinden.« Fox nickte, um anzuzeigen, dass er das Problem verstanden hatte. »Aber warum interessiert er sich so für ihn?«

»Er wird seine Gründe haben«, sagte Compston.

»Die mit Geld zu tun haben?«

»Mit Geld und der Ware.«

»Wo sind also Stark und seine Leute? Mit wem reden sie?«

»In diesem Moment sitzen alle zusammen in einem Café in Leith, sie wohnen in einer Pension nicht weit von dort.«

»Bob Selway beobachtet sie alleine?«

»Bis ich ihn in vierzig Minuten ablöse«, unterbrach Peter Hughes.

»Meinst du, unser Peter hier wird auffallen?«, fragte Compston Fox. »Wir haben uns gefragt, ob er sich nicht einen Hipster-Bart stehen lassen sollte, so wie Leith sich in den letzten Jahren verändert hat.«

»Als ob er für einen Bart schon alt genug wäre«, schnaubte Alec Bell.

Hughes zeigte ihm den Stinkefinger, sah aber aus, als hätte er diese Witze schon öfter gehört. Fox spürte, dass das Team sich ein kleines bisschen entspannte. Akzeptiert war er noch nicht, aber zumindest betrachteten sie ihn nicht mehr als unmittelbare Bedrohung.

»Deshalb sind wir also hier«, sagte Compston schulterzuckend. »Und wenn ihr uns machen lasst, darfst du bald wieder Angry Birds spielen.«

Aber Fox hatte eine Frage. »Stark und seine Männer waren vergangene Nacht in der Stadt? Was haben die gemacht?«

»Gegessen und getrunken.«

»Und ihr habt sie den ganzen Abend im Auge behalten?«

»Mehr oder weniger. Warum?

Fox zuckte mit dem Mundwinkel. »Du hast bestimmt schon mal was von Morris Gerald Cafferty gehört, auch bekannt als Big Ger?«

»Tun wir mal so, als würde ich ihn nicht kennen.«

»Unglaublich«, äffte Fox ihn nach. »Bis vor kurzem war er einer der Hauptakteure an der Ostküste. In einem ähnlichen Alter wie euer Joe Stark.«

»Und?«

»Gestern Abend gegen acht wurde auf ihn geschossen.«

»Wo?«

»Zu Hause. Der Schütze stand draußen, Cafferty war drinnen, was bedeutet, dass es sich möglicherweise um eine Art Warnung gehandelt haben könnte.«

Compston fuhr sich mit der Hand übers Kinn. »Interessant.« Er sah Alec Bell an, der mit den Schultern zuckte.

»Von sieben bis neun waren sie im Abbotsford«, zählte Bell auf. »Drinks an der Bar, Essen oben im Restaurant.«

»Und wo waren wir?«

»Peter war die ganze Zeit an der Bar.«

Hughes nickte zustimmend. »Abgesehen von einer kurzen Pinkelpause, aber Beth hat sich draußen postiert.«

»Am Ende der Rose Street, keine zwanzig Meter entfernt«, bestätigte Beth Hastie.

»Dann ist wahrscheinlich nichts dran«, meinte Compston, wobei er nicht ganz überzeugend klang. Dann zu Fox: »Ob euer Cafferty Geschäfte mit den Starks gemacht hat?«

»Ich kann versuchen, das herauszufinden.« Fox hielt inne. »Vorausgesetzt natürlich, dass ihr bereit seid, mir so weit zu vertrauen.«

»Kennst du Cafferty gut genug, um mit ihm zu sprechen?«

»Klar.« Fox zuckte mit keiner Wimper.

»Und du kriegst es hin, über die Starks zu sprechen, ohne dass er Wind von der Observierung bekommt?«

»Absolut.«

Compston sah sein Team an. »Was halten wir davon?«

»Riskant«, meinte Hastie.

»Sehe ich genauso«, brummte Alec Bell.

»Aber in einer Hinsicht hat Fox recht«, sagte Compston und erhob sich. »Kaum sind die Starks in der Stadt, wird auf deren Konkurrenz geschossen. Könnte eine Botschaft sein.«

Sein Blick durchbohrte Fox. »Meinst du, du bist dem gewachsen?«

»Klar.«

»Wie willst du’s machen?«

Fox zuckte mit den Achseln. »Wir plaudern ein bisschen. Ich hab ein ganz gutes Gespür. Wenn er die Starks im Verdacht hat, wird er’s durchblicken lassen.« Er hielt inne. »Ich vermute, die haben Zugang zu Schusswaffen?«

Alec Bell schnaubte.

»Ich deute das als ein Ja.« Dann an Compston gewandt: »Also, soll ich mit ihm reden oder nicht?«

»Kein Wort wegen der Überwachung, nicht mal eine Andeutung.«

Fox nickte, dann zeigte er auf die schweigende, leichenhafte Gestalt von Jake Emerson. »Der redet wohl nicht viel, oder?«

»Nicht in Gegenwart ehemaliger Complaints«, zischte Emerson. »Dreckschweine seid ihr, alle zusammen.«

»Siehst du?«, sagte Compston grinsend. »Jake behält seine Meinung meist für sich, aber wenn er sich doch mal zu Wort meldet, ist sie es immer wert, gehört zu werden.« Er hielt Fox eine Hand hin. »Du bist vorläufig auf Probe, aber was soll’s? Willkommen bei Operation Junior.«

»Junior?«

Compston grinste kalt. »Wirst schon noch draufkommen, vorausgesetzt, du bist tatsächlich Detective«, sagte er und löste seinen Griff.

5

Fox stand auf dem Gehweg vor dem vierstöckigen Wohnhaus in der Arden Street und ließ ein bestimmtes Fenster im zweiten Stock nicht aus den Augen.

»Was willst du?«, fragte Rebus.

»Bist du zu Hause?«

»Bin erst in einer Stunde zum Bowls verabredet.«

»Mit dem Rentnerticket kommst du ja überall kostenlos hin.«

»Du bist schlagfertiger geworden – was der CID nicht alles möglich macht.«

»Darf ich raufkommen?«

Rebus’ Gesicht zeigte sich am Fenster. »Ich wollte gerade raus in den Laden.«

»Ich komme mit. Dachte, wir könnten uns mal über Cafferty unterhalten.«

»Warum sollten wir?«

»Das erzähle ich dir, wenn du runterkommst.« Fox beendete das Gespräch. Rebus blieb einen Augenblick am Fenster stehen, dann verschwand er. Zwei Minuten später trat er in einen dreiviertellangen schwarzen Mantel gehüllt auf die Straße, bog gefolgt von Fox links den Hang hinauf ab.

»Bevor du fragst, ich hab’s längst reduziert«, teilte er Fox mit und fischte eine Zigarette aus dem fast leeren Päckchen.

»Hast du’s mal mit E-Zigaretten probiert?«

»Ich finde schon das Wort abstoßend.«

»Aber hast du’s probiert?«

»Ein, zwei Mal. Ist einfach nicht dasselbe.« Rebus blieb kurz stehen, um die Zigarette anzuzünden. »Gibt’s was Neues über Cafferty?«

»Nicht direkt.«

Zum ersten Mal seit Verlassen des Hauses sah Rebus Fox an. »Dann bin ich also aufgrund vorgespiegelter Tatsachen mitgekommen?« Er setzte sich erneut in Bewegung.

»Sagen dir die Namen Joe und Dennis Stark etwas?«

»Joe ist ein alteingesessener Glasgower Gangster. Und sein Sohn ein Apfel, der nicht weit vom Stamm gefallen ist.«

»Hattest du schon mal mit einem von beiden zu tun?«

»Nein.«

»Cafferty vielleicht?«

»Ganz bestimmt. Hätte sich der eine auf das Territorium des anderen begeben, hätte das Krieg bedeutet.«

»Das heißt, die haben miteinander verhandelt?«

»Und mit ihren Pendants in Aberdeen, vielleicht auch Dundee …«

»Interessant.«

»Wieso?«

»Weil die Starks erst vor kurzem dort hingefahren sind.«

»Woran denkst du, Malcolm?« Rebus sah Fox an. »Schläfst du eigentlich mit Siobhan?«

»Hättest du was dagegen?«

»Ich werde immer auf sie aufpassen. Wenn ihr jemand wehtut, bekommt er es mit mir zu tun.«

»Sie ist erwachsen, John. Und wahrscheinlich zäher als du oder ich.«

»Mag sein, aber nur damit du’s weißt.«

»Wir sind befreundet – mehr ist da nicht.«

Sie waren oben an der Straße um die Ecke gebogen. Auf der anderen Seite befand sich ein Sainsbury’s, und Rebus blieb an der Tür stehen, nahm noch ein paar letzte Züge von seiner Zigarette, dann trat er sie aus.

»Hab das Ding nicht mal ganz geraucht«, meinte er. »Sag das Siobhan. Du hast meine Frage nicht beantwortet.«

Fox folgte ihm in den Laden. »Welche Frage?«

»Warum du mehr über die Starks erfahren willst.«

»Sie sind vor zwei Tagen in die Stadt gekommen. Und ich würde gerne wissen, ob sie Gründe haben könnten, Cafferty aufs Korn zu nehmen.«

Rebus’ Augen verengten sich, als er einen Einkaufskorb nahm. Schweigend schritten sie den ersten Gang ab. Instantkaffee, ein kleines Brot, ein Liter Milch, abgepackte Würstchen und abgepackter Speck. Als sie an Wein und Bier vorbeikamen, gestikulierte Rebus mit seiner freien Hand.

»Sag Siobhan, ich hab keine einzige Dose oder Flasche gekauft.«

An der Kasse ließ er sich allerdings noch ein Päckchen Zigaretten zu seinen Einkäufen legen und außerdem ein Würstchen im Schlafrock von der Warmhalteplatte geben.

»Irgendein Laster muss man haben«, sagte er auf dem Weg zum Ausgang.

Draußen schob er die Papiertüte ein Stückchen zurück und biss in den Teigmantel. Krümel fielen herunter und sprenkelten das Revers seines Mantels.

»Was willst du von mir?«, fragte er.

Fox schob die Hände in die Taschen, zog die Schultern hoch zum Schutz gegen den kalten Wind. »Würde Cafferty mit mir über die Starks sprechen?«

»Glaubst du, Joe Stark ist für die Schüsse gestern Abend verantwortlich?«

»Vielleicht sein Sohn. Vielleicht aus Rache für irgendeine Kränkung.«

»Ich glaube kaum, dass Dennis danebengeschossen hätte. Im Lauf der Jahre hat er viel Übung gehabt.«

»Dann war es also eine Art Warnung, jemand will Cafferty einen Schrecken einjagen. Schon seltsam, dass so was ausgerechnet jetzt passiert, einen Tag, nachdem die Starks in die Stadt gekommen sind. Das musst du zugeben.«

»Mag sein«, lenkte Rebus ein. »Aber angenommen, wir würden mit Cafferty darüber sprechen …«

»Was dann?«

»Vielleicht will er selbst der Möglichkeit auf den Grund gehen.«

»Kann sein«, pflichtete Fox ihm bei.

»Dann wird es hässlich.«

Fox nickte langsam, während Rebus kaute. Als er mit dem Kauen aufhörte und stattdessen breit grinste, wusste Fox, dass er nicht vergeblich gekommen war.

Mittagszeit, und das Golden Rule war so gut wie leer. Ein paar Stufen verbanden die Bar mit einem großen Restaurantbereich, an den eine weitere Bar angrenzte, die aber nur geöffnet wurde, wenn es sehr voll war. Diesen Raum hatten sie jetzt für sich allein. Cafferty schien sich wohlzufühlen, saß an einem Ecktisch, weit weg vom Fenster. Vor sich hatte er einen doppelten Whisky. Rebus näherte sich ihm mit einem Pint, gefolgt von Fox, zwei Schritte hinter ihm und ohne Getränk.

»Malcolm Fox, oder?« Cafferty streckte seine Hand aus, in die Fox einschlug. »Wie ich gehört habe, nicht mehr bei den Complaints. Jetzt, wo John sich verabschiedet hat, war der Job wohl keine Herausforderung mehr.« Er prostete beiden Männern zu und nahm einen Schluck aus seinem Glas.

»Danke, dass Sie bereit waren, sich mit mir zu treffen«, sagte Fox.

»Ich treffe mich nicht mit Ihnen – sondern mit Ihrem ehemaligen Kollegen. Fand’s schon immer interessant, was ihn gerade so beschäftigt hat.«

»Wie dem auch sei …«

Cafferty fuchtelte mit einer Hand, signalisierte Fox, er möge schweigen. Um den Tisch herum herrschte Stille, unterbrochen nur von den Geräuschen aus dem Fernseher an der Bar hinten. Schließlich stellte Rebus sein Glas ab und ergriff das Wort.

»Gestern Abend wurde ein Schuss auf dich abgefeuert – das wissen wir alle. Die meisten deiner uns bekannten Feinde leben schon lange nicht mehr …«

»Anwesende ausgeschlossen«, fiel Cafferty ihm ins Wort, prostete ihnen erneut zu.

»Aber dann erfährt DI Fox, dass Joe Stark sich in der Stadt aufhält, und zwar zusammen mit seinem Sohn.«

»Wurde Dennis immer noch nicht in die Geschlossene eingewiesen?« Cafferty tat erstaunt.

»Wir fragen uns, ob es da möglicherweise einen Zusammenhang gibt«, fuhr Rebus fort. »Ich habe die halbe Nacht hin und her überlegt, und mir fallen nicht mehr als zwei oder drei Namen ein.«

»Ach, jetzt interessiert es mich aber doch. Was für Namen?«

»Billy Jones.«

»Lebt, soweit ich weiß, in Florida.«

»Eck Hendry.«

»Ist zu seiner Tochter nach Australien gezogen. Wenn ich mich nicht irre, hatte er vor ein paar Monaten einen Schlaganfall.«

»Darryl Christie.«

Caffertys Lippen formten ein O. »Oh, der kleine Darryl.«

»Dein ehemaliger Schützling.«

»Das war er nie. Darryl hat schon immer gemacht, was er wollte. Und das gar nicht mal schlecht, wie ich höre. Hat sein Unternehmen ausgebaut und nicht einen einzigen Flecken auf der weißen Weste.« Sein Blick traf den von Rebus. »Als hätte er das Gesetz auf seiner Seite.«

»Vielleicht war er einfach nur ein kleines bisschen gerissener als du.«

»Das muss es wohl sein«, heuchelte Cafferty Zustimmung. »Aber ich möchte bezweifeln, dass er mich als Bedrohung seiner mannigfaltigen Interessen betrachtet, jedenfalls nicht mehr.«

»Sie klingen nicht hundertprozentig überzeugt«, konnte Fox sich nicht verkneifen.

»Wir leben in ungewissen Zeiten. Es sind noch keine sechs Monate vergangen, seit wir dachten, wir würden ein unabhängiges Land werden.«

»Kann immer noch passieren.«

»Und wäre das nicht ein Hammer?« Cafferty grinste hinter seinem Glas und neigte es Richtung Mund.

»Eins muss man im Umgang mit Big Ger wissen«, erklärte Rebus Fox, »wenn er einem etwas anbietet, ist irgendein Spielchen im Gange. Darryl Christie schließt er nicht aus, vielleicht in der Hoffnung, dass wir gegen ihn ermitteln und fündig werden – wovon sich Big Ger einen Vorteil verspricht.«

Cafferty zwinkerte Fox zu. »Er kennt mich besser als ich mich selbst – ich spar mir die Therapie und damit ein Vermögen.« Dann widmete er erneut Rebus seine Aufmerksamkeit: »Aber jetzt hast du mich neugierig gemacht – warum ist Joe Stark hier?«

»Warum auch immer, offensichtlich hat er’s dir nicht erzählt.«

»Sein Sohn wird schon bald die Geschäfte übernehmen. Vielleicht will Joe ihn in die Gesellschaft einführen.«

»Ist eine Theorie«, räumte Rebus ein.

»So wie alles andere, bis es sich beweisen lässt. Wirst du Darryl vernehmen?«

Rebus begegnete Caffertys starrem Blick. »Hast du vergessen, dass ich pensioniert bin?«

»Was meinen Sie, DI Fox? Benimmt sich Rebus wie ein Rentner? Natürlich wird er mit Darryl sprechen, Sie kennen ihn doch. Darryl und er sind alte Freunde – seid ihr euch nicht vor noch gar nicht allzu langer Zeit mal gegenseitig gefällig gewesen?«

»Du musst nicht alle Geschichten glauben«, riet Rebus. Er stand auf, zog den Mantel über.

»Trinkst du nicht aus?« Cafferty zeigte auf das halbvolle Pint. »Ich schätze, es gibt für alles ein erstes Mal.« Dann streckte er erneut die Hand aus. »Hat mich gefreut, Sie mal wieder zu sehen, DI Fox. Grüßen Sie die wunderbare Siobhan von mir. Und vergessen Sie nicht, ihr zu erzählen, dass Sie Rebus’ Insiderkanäle nutzen.« Er kicherte zunächst leise, dann aber lauter, als Fox die ihm angebotene Hand ausschlug und stattdessen Rebus zum Ausgang folgte.

6

Clarke rieb sich den Nasenrücken und kniff die Augen zu. Fast drei Stunden lang las sie jetzt schon in den Akten über David Minton – seine Kindheit, seine Schulbildung, seine juristische Laufbahn, seinen gescheiterten Versuch, sich für die Konservativen ins Parlament wählen zu lassen, und schließlich den Ritterschlag. Als Lord Advocate hatte er früher sogar im schottischen Parlament gesprochen, wobei dessen Aufgabenbereich geändert worden war, und er nicht mehr an Kabinettssitzungen teilnahm. Mintons engste Mitarbeiterin war der derzeitige Crown Agent gewesen, Kathryn Young. Sie übte jetzt Druck auf Page und sein Team aus, hatte schon vier Mal angerufen und war zwei Mal unangemeldet persönlich erschienen.

Clarke hatte geglaubt, ein bisschen was über den Berufsstand der Juristen zu wissen – sie hatte viel mit Anwälten der Generalstaatsanwaltschaft zu tun. Aber hier bewegten sie sich oberhalb ihrer Einkommensklasse, und so ganz verstand sie auch die Rolle des Lord Advocate nicht. Er war von der Regierung, aber nicht Teil derselben. Obwohl er für die Staatsanwaltschaft zuständig war, konnte dies potenziell zu Interessenskonflikten führen, da er gleichzeitig als oberster Rechtsberater der amtierenden Regierung fungierte. Seit der Dezentralisierung wurde der Titel des Lord Advocate nicht mehr automatisch mit der Ernennung zum Peer vergeben, aber Mintons Berufung war der Neukonstituierung des schottischen Parlaments vorausgegangen. Ungewöhnlich war sein Werdegang allerdings in der Hinsicht, dass er sich nach seiner Amtszeit als Lord Advocate gegen eine Laufbahn als Richter entschieden hatte, wie vor ihm nur ein einziger seiner Kollegen, nämlich Lord Fraser of Carmyllie.

Und wofür war jetzt der Solicitor General gleich wieder zuständig?

Außerdem gab es noch den Advocate General, der die Regierung des Vereinigten Königreichs in Fragen des schottischen Rechts beriet. Sein Sitz war in London, aber er hatte auch ein Büro in Edinburgh – und aus beiden war angerufen worden. Die für den Fall Minton zuständige Staatsanwältin hieß Shona MacBryer. Clarke hatte schon einmal mit ihr zu tun gehabt und konnte sie sehr gut leiden. Sie war klug, gründlich und dabei trotzdem entspannt genug, um auch mal über einen Witz zu lachen. Sie hatte Page bei verschiedenen Gelegenheiten aufgesucht, aber bislang hatte Clarke es noch nicht gewagt, vor ihr auf die Knie zu fallen und sie anzuflehen, ihr das schottische Justizwesen in zwei Sätzen zu erklären. Kein Detective wollte riskieren, von einem Anwalt für noch dümmer gehalten zu werden als sowieso schon.

Da sie nichts Besseres zu tun hatte, spazierte Clarke zur Cafeteria – das war das Gute an der Fettes Avenue, hier gab es wenigstens eine – und setzte sich mit einem Becher Tee und einem Twix an einen Tisch. Ihr fiel wieder ein, dass Malcolm Fox während seiner Zeit bei Professional Standards ebenfalls hier stationiert gewesen war. Sie war nicht ganz sicher, ob er beim CID schon Fuß gefasst hatte. Er war ein netter Typ, vielleicht ein bisschen zu nett. Am Wochenende besuchte er meist seinen Vater im Pflegeheim, rief ab und zu seine Schwester an, immer vergeblich bemüht, alte Streitigkeiten beizulegen. Clarke verbrachte gerne Zeit mit ihm – und nicht aus Mitleid. Vor ein paar Wochen hatte sie ihm das auch gesagt. Seine Antwort – »gleichfalls« – hatte ihr die Laune allerdings so verhagelt, dass sie den Rest der DVD über geschwiegen hatte. Später am Abend hatte sie ihr Spiegelbild im Badezimmer angestarrt.

»Unverschämter Arsch«, hatte sie laut gesagt. »Ich bin ja wohl ein Hauptgewinn.«

Sicherheitshalber hatte sie anschließend, bevor sie sich schlafen legte, auch ihrem Kissen noch ein paar Fausthiebe verpasst.

»Was dagegen, wenn ich dir Gesellschaft leiste?« Sie blickte auf und sah James Page vor sich, einen Becher Kaffee in der Hand.

»Natürlich nicht«, sagte sie.

»Du hast ausgesehen, als würdest du dir tiefgründige Gedanken machen.«

»Immer.«

Er trank laut schlürfend aus seinem Becher. »Kommen wir voran?«, fragte er.

»Wir tun, was wir können. Alle Einbrecher der Stadt haben Bescheid bekommen, wenn sie uns einen Namen verraten, werden sie einen Freund an ihrer Seite haben, wenn sie das nächste Mal einen brauchen.«

»Bislang ohne Ergebnis.«

»X verpetzt Y, Y schwärzt Z an und Z verrät X.«

»Mit anderen Worten, du machst dir keine großen Hoffnungen.«

»Nein, aber ich bin neugierig.«

»Erzähl weiter.« Noch ein geschlürfter Schluck Kaffee. Die wenigen Male, die sie sich verabredet hatten – vor geraumer Zeit –, hatte er es genauso gemacht, egal ob das Getränk heiß, lauwarm oder kalt war. Sie hatte ihn gebeten, damit aufzuhören, aber anscheinend war er dazu außerstande und sah auch kein Problem darin.

»Du musst den Becher stehen lassen, bis ich wieder gegangen bin.«

Er versuchte, sie niederzustarren, gab sich dann aber geschlagen.

»Zuerst haben wir Mintons Privatleben außer Acht gelassen«, fuhr Clarke fort. »Fehlgeschlagener Einbruchsversuch, dachten wir. Aber durch die Botschaft in der Brieftasche sieht das anders aus. Der Verstorbene hat offensichtlich etwas getan, womit er jemanden verärgert hat.«

»Vermutlich aber eher beruflich als privat«, beharrte Page.

»Weshalb du Esson und Ogilvie mehrere Jahre an Fällen und Urteilen hast durchforsten lassen. Es müsste aber schon ein sehr schwerwiegender Fall sein, oder? Damit jemand auf die Idee kommt, die empfundene Ungerechtigkeit sei eine Morddrohung wert. Und müsste es sich nicht auch um ein Ereignis jüngeren Datums handeln? Warum sollte sonst plötzlich eine solche Wut auflodern?«

»Vielleicht wurde der Betreffende gerade erst aus dem Gefängnis entlassen.«

»Und auch diese Akten lässt du überprüfen. Vielleicht betrachten wir die Sache ja auch ganz falsch. Was ich über Lord Minton bislang in Erfahrung gebracht habe, ist fast schon zu perfekt. Jeder hat Geheimnisse.«

»Wir haben das Haus durchsucht, sind seinen persönlichen und seinen dienstlichen Computer durchgegangen. Keine seltsamen, aggressiven oder vorwurfsvollen E-Mails. Die Kanzleimitarbeiter sagen, sie haben keinerlei ungewöhnliche Briefe erhalten. Ich habe nachgefragt – selbst wenn die Post mit dem Hinweis privat oder persönlich gekennzeichnet war, hatte Lord Minton Anweisung gegeben, sie zu öffnen. Keine Anrufe – wir haben seine Festnetz- und seine Handynummer überprüft. Da ist nichts, Siobhan.«

»Womit haben wir es dann zu tun? Mit einer Verwechslung? Hat der Falsche eine Morddrohung bekommen, und wurde im Haus des Falschen das Fenster eingeschlagen?« Unwillkürlich dachte sie an Cafferty und den Schuss am Abend zuvor. »Er hat den Zettel aufgehoben, James. Mehr noch, er hat ihn mit sich herumgetragen. Meiner Ansicht nach wusste er, was er zu bedeuten hatte.«

»Warum hat er dann niemandem davon erzählt?«

»Ich weiß es nicht.« Sie fuhr sich mit einer Hand durchs Haar. »Vielleicht müssen wir noch einmal mit seinen Freunden sprechen, angefangen mit den engsten Vertrauten.«

»Das ist dann wohl Kathryn Young, oder?«

»Soweit ich weiß, ja.«

Page blieb einen Augenblick lang schweigend sitzen. »Ich bin immer noch nicht überzeugt, Siobhan. Der Täter ist gewaltsam eingedrungen – Minton hat nicht einfach einem Bekannten aufgemacht.«

»Haustüren sind gefährlich – auf der Straße wimmelt es vor potenziellen Zeugen.«

»Wohingegen es total unauffällig ist, über Mauern zu klettern, durch Gärten zu schleichen …«

»Ich bezweifle, dass wir es mit jemandem aus der Generation des Opfers zu tun haben, aber sicher kann man da nicht sein.«

Page seufzte laut. »Darf ich jetzt meinen Kaffee trinken?«

Clarke lächelte und erhob sich. »Wir sehen uns oben«, sagte sie.

Auf der Canongate war ein Starbucks, und Kathryn Young hatte sich zu einem Treffen dort bereit erklärt. Sie hatte nur ein Zeitfenster von vierzig Minuten zwischen zwei Sitzungen des schottischen Parlaments, weshalb sie Clarke ihre Bestellung vorab via SMS durchgegeben hatte. Die Tische waren klein und ungeschützt, aber Page hatte sein Bestes getan. Sie saßen in einer Nische im hinteren Teil des Raums, und Page war sicher, dass ihr Gespräch den anderen Gästen durch den Lärm des Milchaufschäumers und der Kaffeemühle vorenthalten bleiben würde.

Young hatte eine augenscheinlich schwere Schultertasche dabei. Damit sah selbst eine der ranghöchsten Anwältinnen Schottlands wie eine Lehrerin aus, die die unkorrigierten Hausaufgaben einer ganzen Woche mit sich herumschleppte. Sie war gut gekleidet, aber der Wind, der vom Parlament herunterwehte, hatte ihr schulterlanges braunes Haar zerzaust und ihre Wangen gerötet.

»Ein kleiner Latte«, sagte Clarke und schob ihr das Getränk entgegen. Young nickte zum Dank, zog Mantel und Schal aus.

»Gibt’s was Neues?«, fragte sie.

»Es gibt etwas, worüber wir gerne mit Ihnen sprechen würden«, sagte Page leise und beugte sich vor, die Ellbogen auf den Knien und die Hände wie im Gebet aneinandergepresst. »Wir haben über mögliche Motive diskutiert.«

»Ich dachte, es handelt sich eindeutig um Einbruch.«

»Das dachten wir auch, bis wir dies hier fanden.« Page gab Clarke ein Zeichen, woraufhin diese Young eine Kopie des Zettels übergab. Young legte beim Lesen die Stirn in Falten.

»Lord Minton bekam dies geschickt«, erklärte Clarke. »Und er hat den Zettel in seiner Brieftasche aufbewahrt. Meiner Ansicht nach weist das darauf hin, dass er die Botschaft nicht als schlechten Scherz abgetan hat. Wir fragen uns, was er für Feinde gehabt haben könnte.«

»Da bin ich überfragt.« Young gab die Kopie zurück. »Sie sind damit aber noch nicht an die Öffentlichkeit gegangen, oder?«

»Wir wüssten nicht, inwiefern das der Sache dienen würde – noch nicht jedenfalls«, erklärte Page.

»Sie kannten das Opfer besser als jeder andere«, sagte Clarke und stellte Blickkontakt her, wobei ihr auffiel, dass Youngs Augen genau denselben Braunton hatten wie ihr Haar. »Wir haben uns also gefragt, wer wohl Licht in die Sache bringen könnte. Hat er Ihnen gegenüber je Morddrohungen erwähnt oder dass jemand einen Groll gegen ihn hegt, berechtigt oder unberechtigt?«

Die als Crown Agent tätige Anwältin schüttelte den Kopf. »Wir standen uns nicht auf diese Weise nah. Ich habe David ungefähr zwölf oder dreizehn Jahre gekannt. Seine wahren Freunde – die, von denen er gesprochen hat – sind größtenteils tot, denke ich. Andere Anwälte, mindestens ein Abgeordneter, Geschäftsleute …« Sie schüttelte erneut den Kopf. »Tut mir leid, aber mir fällt wirklich niemand ein, der ihm Böses wollte.«

»Vielleicht ein Prozess, bei dem er die Anklage führte?«, blieb Clarke hartnäckig.

»Er war immer sehr beherrscht. Ich meine, er sprach eher über Allgemeines, über Fragen des Protokolls, der Sorgfalt oder Dringlichkeit. Berühmte Gerichtsurteile kannte er in- und auswendig …«

»Und Ihnen ist in letzter Zeit keine Veränderung an ihm aufgefallen? War er vielleicht stärker auf der Hut? Angespannt?«

Young konzentrierte sich auf ihren Kaffee, während sie darüber nachdachte. »Nein«, sagte sie schließlich. »Nichts. Aber das dürfte Mrs Marischal besser wissen als ich – sie hat öfter mit ihm Tee getrunken als abgestaubt. Oder wer auch immer heutzutage in seiner Kanzlei arbeitet – haben Sie dort gefragt?«

»Das haben wir, wobei wir’s vielleicht noch einmal versuchen sollten.«

»Außerdem können Sie nicht sicher sein, dass der Verfasser der Morddrohung und der Einbrecher ein und dieselbe Person sind«, behauptete Young.

»Das ist uns bewusst.«

»Sie sollten damit an die Öffentlichkeit gehen – mit dem Zettel, meine ich. Vielleicht erkennt jemand die Handschrift.« Sie blickte auf ihre Armbanduhr und nahm noch einen schnellen Schluck Kaffee. »Ich fürchte, ich muss zurück. Tut mir wahnsinnig leid, dass ich Ihnen nicht viel weiterhelfen konnte.«

»Meinen Sie, es könnte sich lohnen, mit den Gästen des New Club zu sprechen? Er war fast jeden Tag dort.«

Young schlüpfte in ihren Mantel und nahm ihren Schal. »Ich habe ehrlich gesagt keine Ahnung.« Sie ging in die Knie, um ihre Schultertasche zu nehmen. »Von wegen papierloses Büro«, sagte sie sarkastisch grinsend und ging zur Tür.

»Das war sinnvoll investierte Zeit«, presste Page durch die zusammengebissenen Zähne.

»Aber vielleicht hat sie recht, was den Zettel angeht. Er ist alles, was wir haben; es wäre schade, ihn nicht zu verwenden.«

»Die Presse wird das Ganze unverhältnismäßig aufblasen«, warnte Page. »Die Leute werden sich fürchten, das Haus zu verlassen, weil da ein Killer frei herumläuft und jeder glaubt, das nächste Opfer sein zu können. Ganz abgesehen davon, dass wir dann wieder alle möglichen Irren mit düsteren Vermutungen und Theorien am Hals haben.«

»Und unser Killer weiß, dass wir nicht mehr von einem fehlgeschlagenen Einbruchsversuch ausgehen, er wird seine Taschen packen und sich aus dem Staub machen.« Clarke nickte zustimmend. »Das ist alles richtig, James.«

Er sah sie an. »Aber du denkst, dass wir’s trotzdem tun sollten?«

»Weißt du, was man unter einer ›sanften Veröffentlichung‹ versteht? Keine Pressekonferenz. Wir geben die Information an einen bestimmten Medienpartner, der ohne Sensationsgier berichtet. Danach verbreitet sie sich über die sozialen Medien, aber in unserer Version. Bis die anderen Zeitungen was mitbekommen, hat sich die Aufregung schon wieder gelegt.«

»Vermutlich denkst du an jemand Bestimmten?«

Clarke nickte und hob ihr Handy, hielt es ihm hin. »Sobald du mir grünes Licht gibst.«

Page lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. Sein Nicken war bestenfalls halbherzig. Clarke rief trotzdem an.

Zwanzig Minuten später war Laura Smith in dem Café, während Page schon wieder in seinem Büro saß. Er hatte sich unter dem Vorwand verabschiedet, an einer Sitzung teilnehmen zu müssen, aber Clarke wusste, dass er sich damit auch von dem Vorhaben distanzierte. Sollte der Schuss nach hinten losgehen, würde Clarke sich allein vor dem Chief rechtfertigen müssen.

»Du hast dir die Haare wachsen lassen«, sagte sie, nachdem Smith eine Flasche Wasser bezahlt und sich auf Pages Stuhl niedergelassen hatte.

»Und du hast deine abgeschnitten – steht dir.« Smith fummelte das Etikett an der Flasche ab und setzte sie an die Lippen.

»Wie läuft’s im Zeitungswesen?«

Noch trinkend verdrehte Smith die Augen. Sie war kaum größer als eins fünfzig, aber jeder Zentimeter davon war auf das eigene Vorankommen ausgerichtet, was nicht einfach war, wenn der betreffende Berufsstand auszusterben drohte. Sie fuhr sich mit dem Handrücken über die Lippen, dann schraubte sie den Deckel wieder auf die Flasche.

»Es stehen weitere Entlassungen an«, sagte sie.

»Von denen du ja wohl kaum betroffen sein dürftest, oder?«

»Na ja, ich bin die einzige Gerichtsreporterin, die sie haben, und wenn sich seit gestern nichts dran geändert hat, lassen sich mit Mord und Totschlag immer noch Zeitungen verkaufen, also …« Sie zuckte mit den Schultern und konzentrierte sich auf Clarke. »Geht es um Lord Minton?«

»Genau.«

»Offiziell?«

»Sozusagen. Wobei mir lieber wäre, wenn ›aus polizeilicher Quelle‹ drinsteht – und bevor es der Chefredakteur liest, will ich vorgelegt bekommen, was du geschrieben hast.«

Smith blies die Wangen auf. »Und darüber lässt sich nicht verhandeln?«

»Ich fürchte, nein.«

Smith zuckte mit den Mundwinkeln und kramte ihr Handy aus der Tasche. »Darf ich das Gespräch trotzdem mitschneiden, als Gedächtnisstütze für mich selbst?«

»Von mir aus, warum nicht? Aber ich will dir was zeigen, gar nicht so viel erzählen.«

Smith machte sich an der Aufnahmefunktion ihres Handys zu schaffen. Als sie schließlich wieder aufblickte, hielt Clarke ihr die fotokopierte Morddrohung vor die Nase.

»Aus Lord Mintons Brieftasche«, sagte sie.

Das Geräusch, das Laura Smith von sich gab – und das von ihrem Handy aufgezeichnet wurde –, lag irgendwo zwischen einem Freudenschrei und einem Schlachtruf.

7

»Kommt jetzt die Stelle, an der du mich fragst, inwiefern ich Darryl Christie gefällig war?«, fragte Rebus Fox. Sie saßen im Saab, Rebus fuhr. Fox hielt sich mit einer Hand am Sicherheitsgurt, mit der anderen am Türgriff fest.

»Ich bin nicht mehr bei den Complaints.«

»Das heißt nicht, dass du einen korrupten Polizisten nicht anzeigen würdest.«

»Wie du nicht müde wirst zu betonen, bist du ja gar kein Polizist mehr. Fahren wir ins Gimlet?«

Rebus schüttelte den Kopf. »Ganz vergessen – wir haben Darryl ja schon mal gemeinsam dort besucht. Aber inzwischen hält er sich schon lange nicht mehr in solchen Spelunken auf. Ihm gehören zwei Nachtclubs in der Innenstadt, außerdem ein Casino und ein ›Boutique-Hotel‹, was auch immer das ist.«

»In der Regel was Teures.«

»Na ja, wir werden es gleich sehen.«

»Wieso glaubst du, dass wir ihn dort antreffen werden?«

Rebus sah seinen Beifahrer an. »Ich bekomme so einiges erzählt.«

»Obwohl du im Ruhestand bist?«

»Trotzdem.«

Der Wagen war von der Queen Street ins Herz der New Town gelangt. Kurz vor dem Royal Circus fuhr Rebus links ran. Er zog die Handbremse, rollte aber langsam noch ein Stück weiter.

»Ich vergesse immer, dass er das macht.« Schnell legte er den ersten Gang ein, dann schaltete er den Motor aus.

»Schon mal darüber nachgedacht, ins einundzwanzigste Jahrhundert überzuwechseln?« Fox hatte Probleme mit dem Sicherheitsgurt. Endlich gelang es ihm, ihn zu lösen und auszusteigen, während Rebus das Dach des Saab streichelte und seinem Auto empfahl, nicht auf den gemeinen Mann zu hören.

Das Hotel war Teil einer typisch georgianischen Häuserreihe und diskret beschildert. Im Eingangsbereich befand sich nicht einmal etwas so Naheliegendes wie eine Rezeption. Rebus ging nach links in eine vornehme Cocktailbar. Ein schlanker junger Asiate in einer knallroten Weste empfing sie lächelnd.

»Möchten Sie einchecken, Gentlemen? Nehmen Sie Platz, es wird augenblicklich jemand bei Ihnen sein.«

»Wir wollen zu Darryl«, klärte Rebus ihn auf.

»Darryl …?« Das Lächeln erstarrte.

»Darryl Christie, mein Lieber«, bellte Rebus. »Ich weiß, er steht nicht auf Besuch, aber für uns wird er eine Ausnahme machen. Sagen Sie ihm, Rebus ist da.«

»Rebus?«

Rebus nickte und ließ sich auf das dick ausgepolsterte schwarze Veloursofa sinken. Fox blieb stehen und musterte die Einrichtung. Dicke Samtvorhänge, zurückgebunden mit geflochtenen goldenen Schnüren. Seltsam geformte Spiegel. Jelly Beans und Reiscracker in kleinen Schälchen auf den Glastischen. Rebus bediente sich an beiden. Der Barmann war hinter einem Portal verschwunden und telefonierte mit gesenkter Stimme. Musik dudelte, aber nicht aufdringlich. Irgendwas Elektronisches.

»Läuft wohl ganz gut«, meinte Fox.

»Wie Cafferty gesagt hat, mit bloßem Auge betrachtet scheint alles astrein.«

»Trotzdem hat er Dreck am Stecken?«

»O ja.«

»Und wir haben nichts unternommen, weil …?« Fox saß Rebus gegenüber.

»Weil er Glück hatte und clever ist. Und möglicherweise Freunde an den richtigen Stellen sitzen hat.«

»Was ist deine Vermutung?«

Rebus verputzte den letzten Cracker, dann kratzte er sich mit den Fingernägeln Speisereste aus den Zahnzwischenräumen. »Es gibt tatsächlich verantwortungsbewusste Kriminelle.«

»Das musst du mir erklären.« Fox rutschte ein Stück vor, bereit zuzuhören.

»Organisiertes Verbrechen wird es immer geben – das wissen wir. Auf der ganzen Welt hat man versucht, ihm den Garaus zu machen, und es hat noch nie hingehauen. Solange es Dinge gibt, die wir für illegal erklären, und Menschen da draußen diese Dinge trotzdem haben oder tun wollen, wird jemand bereit sein, sie ihnen anzubieten. In einer Stadt wie Edinburgh, einer eher kleinen Großstadt, stellt das Verbrechen für die meisten Einwohner kein großes Problem dar – es gibt genug Platz für einen Akteur. Und solange dieser nicht zu habgierig wird, zu dreist oder zu brutal …«

»Wird man ihn wahrscheinlich tolerieren? Weil er unter anderem auch für Recht und Ordnung sorgt?«

»Es geht immer um Kontrolle, Malcolm. Und um verantwortliches Handeln.«

»Wie war Cafferty, als das hier noch seine Spielwiese war?«

Rebus nahm sich einen Augenblick, um zu überlegen. »Er war der Schulhoftyrann. Es ging ausschließlich darum, wer der Stärkere war, die Konsequenzen waren ihm scheißegal.«

»Und Christie?«

»Darryl ist Geschäftsmann. Wäre er an die Börse gegangen oder hätte er Bankern Bentleys verkauft, hätte er auch ein Vermögen gemacht. Zufällig hat er sich aber für diese Branche entschieden.«

Der Barmann tauchte wieder auf. Er versuchte es erneut mit einem Lächeln, aber es wollte ihm nicht recht gelingen. »Mr Christie sagt, er wird in Kürze bei Ihnen sein. Er bietet Ihnen außerdem Getränke auf Kosten des Hauses an, um die Wartezeit zu verkürzen.«

»Das ist sehr freundlich von ihm«, sagte Rebus. »Wollen Sie was, DI Fox?«

»Vielleicht eine Apfelschorle?«

»Dann nehmen wir eine Apfelschorle für meinen Kollegen und einen Laphroaig für mich.« Rebus nickte in Richtung des Regals mit den Malt Whiskys. »Am besten gleich einen Doppelten.«

»Du denkst an die Promillegrenze im Straßenverkehr?«, ermahnte ihn Fox.

»Hab sie mir auf den Unterarm tätowiert.«

»Wasser oder Eis dazu, Sir?«, fragte der Barmann.

»Für mich oder für ihn?«, fragte Rebus zurück.

Der Barmann verstand den Wink und machte sich an die Arbeit.

Die Getränke wurden gerade serviert, als Darryl Christie im Eingang erschien. Er entließ den Barmann mit einer Handbewegung und setzte sich neben Fox aufs Sofa, Rebus gegenüber. Dieser hatte ihn schon als Teenager gekannt, aber inzwischen war Christie Anfang zwanzig, und sowohl die Akne als auch das Kindliche hatten sich verflüchtigt. Seine Gesichtszüge waren härter geworden, die Haare professionell frisiert. Der Anzug sah nicht mehr billig aus, ebenso wenig die Schuhe. Er trug ein am Kragen offenes Hemd, auffällige Manschettenknöpfe an den Handgelenken. Die Uhr war grob geschätzt mehr wert als Rebus’ Wagen, selbst wenn er ein paar tausend Meilen weniger auf dem Tacho gehabt hätte.

»Wie laufen die Geschäfte?«, fragte Rebus.

»Kann nur besser werden. War für alle ein schwieriges Jahr.«

»Bist älter geworden. Sind das grau melierte Schläfen?«

»Fragte der Mann aus der Grauzone.«

»Hast du mitbekommen, dass ich pensioniert wurde?«

»Hast du das Feuerwerk nicht gesehen? Wir haben hier ordentlich gefeiert, das kannst du mir glauben.« Christie legte die Arme über die Rückenlehne des Sofas und gestikulierte. »Arbeitest du deinen Nachfolger ein? Wir sind uns doch schon mal begegnet, oder nicht?«

»Flüchtig«, erwiderte Fox.

»Ich glaube, ich erinnere mich, Ihnen Komplimente wegen Ihrer Manieren gemacht zu haben.«

Christie nickte vor sich hin.

»Wir sind hier wegen dem, was Big Ger Cafferty gestern Abend passiert ist«, sagte Rebus.

»Und das wäre?«

»Jemand hat eine Kugel durch sein Wohnzimmerfenster gejagt.«

»Lebt er noch?«

»Der Schuss ging daneben.«

»Du liebes bisschen.«

»Vielleicht mit Absicht, wer weiß das schon?« Rebus stellte sein leeres Glas laut klirrend auf den Tisch.

»Und Cafferty hat behauptet, dass ich dahinterstecke?«

»Du weißt doch, wie er ist.«

»Ich weiß, dass er mich auf den Tod nicht ausstehen kann. Deshalb redet er ja auch mit den Starks.«

»Joe Stark?« Rebus tat überrascht.

»Kam vor zwei Tagen in die Stadt. Hat sich in einer Pension eingemietet, und der Betreiber dachte, das könnte mich interessieren.«

»Bist du sicher, dass Joe hier ist, um mit Cafferty zu sprechen?«

»Joe vielleicht nicht, aber Dennis. Cafferty will ihn an der Spitze installieren.«

»An der Spitze wovon?«, fragte Fox, der nicht ganz folgen konnte.

»Hiervon!« Christie sprang auf, breitete die Arme aus. »Der Stadt – meiner Stadt.«

»Bist du sicher, dass du Scarface nicht ein paarmal zu oft gesehen hast?«, erkundigte sich Rebus.

Christie setzte sich wieder, aber die Aufgeregtheit, die er zunächst hatte verbergen wollen, war ihm jetzt deutlich anzumerken. Beim Sprechen wippte er nervös mit einem Bein. »Ist die alte Geschichte – der Feind meines Feindes ist mein Freund. Cafferty hat nicht mehr viele Jahre vor sich. Wenn er sich zum Sterben hinlegt, will er, dass ich Geschichte bin. Dennis Stark ist der perfekte Mann, um genau das zu bewerkstelligen. Der Typ ist vollkommen irre. Wenn du dem sagst, dass er mich um die Ecke bringen soll, wird er dafür sorgen, dass es hässlich wird. Und wer sollte es sonst machen? Die Leute, die jetzt in Aberdeen und Dundee regieren, kennt Cafferty nicht. Aber er kennt Joe Stark. Das sind zwei Seiten desselben Klopapiers.«

»Ich denke, dass Sie die Situation möglicherweise falsch interpretieren«, sagte Fox.

»Außerdem«, warf Rebus ein, »sollte Cafferty tatsächlich plötzlich so dicke sein mit den Starks, hättest du umso mehr Anlass, ihn mit einer Kugel vorzuwarnen.«

»Entgegen allem Anschein halte ich eine Kugel für eine recht plumpe Maßnahme«, sagte Christie. »Gesteht mir bitte ein bisschen mehr Feingefühl zu.« Allmählich fasste er sich wieder. »Und sobald Schusswaffen im Spiel sind, würde ich ohnehin zuallererst die Starks ins Visier nehmen. Kann sein, dass sie sich vergewissern wollen, ob Cafferty auch wirklich gefügig ist – damit er weiß, dass sie sich nicht von ihm verarschen lassen. So geht es zu in unserer Welt, so machen solche Leute Geschäfte.«

»Haben Sie sich mit denen getroffen?«, fragte Fox. »Mit ihnen gesprochen?«

»Noch nicht.«

»Cafferty glaubt, Dennis wird möglicherweise im ganzen Land herumgezeigt, damit er die verschiedenen Leute kennenlernt, die er kennen muss – Leute wie Sie.«

»Ich hab keinen Eintrag im Terminkalender, falls Sie darauf hinauswollen.«

»Wenn ich dir einen guten Rat geben darf, Darryl«, sagte Rebus. »Du weißt selbst, dass die von der alten Schule sind. Hast du selbst gesagt. Feingefühl wird bei denen nicht gut ankommen.«

»Werd’s mir merken.«

»Fox und seine Kollegen werden möglicherweise mit ihnen reden, ihnen mitteilen, dass sie hier nicht willkommen sind.«

»DI Fox scheint aber nicht überzeugt.«

»Nein … ist nur … vielleicht …«

»Egal«, sagte Christie und klatschte sich auf beide Knie, bevor er sich erhob. »Danke für die Stippvisite. Wir wissen alle, dass es Zeitverschwendung war – Cafferty spielt wie immer Spielchen –, aber nichtsdestotrotz …«

»Ich wünschte nur, ich hätte ein größeres Loch in deine Einnahmen reißen können.« Rebus zeigte auf sein leeres Whiskyglas. »Und denk dran, was ich über die Starks gesagt habe. Dennis mag ein irrer Hund sein, aber noch hält Joe die Zügel fest in der Hand.«

Christie nickte langsam und ging voran ins Foyer, anschließend sprang er zwei Stufen auf einmal nehmend die Treppe hinauf.

»Ein junger Mann, immer in Eile«, meinte Fox, als sie das Gebäude verließen.

»Der Job fordert seinen Tribut«, sagte Rebus nachdenklich. »Ich mag’s nicht, wenn meine Gangster schreckhaft werden.« Er zündete eine Zigarette an. Fox wollte sich in Bewegung setzen und zum Wagen gehen, aber Rebus rührte sich nicht von der Stelle. »Wie hast du das eben gemeint? Als du gesagt hast, er habe die Situation falsch interpretiert?«

»Nichts hab ich damit gemeint.«

»Du weißt was und sagst es mir nicht. Woher weißt du überhaupt, dass die Starks in der Stadt sind? Und dass sie einen Abstecher nach Aberdeen und Dundee hinter sich haben? Ich kann mir nicht vorstellen, dass du Informanten hast.«

»In St Leonard’s wurde davon gesprochen.«

»Aber warum? Die Starks waren im vergangenen Jahr vermutlich ein Dutzend Mal hier, ohne dass gleich die rote Fahne gehisst wurde. Und Christie hatte recht, du hast wirklich ein komisches Gesicht gemacht, als ich meinte, der CID könnte die Starks vorwarnen. Wieso ist das keine gute Idee, Malcolm?«

»Das darf ich dir nicht sagen.«

»Warum nicht?«

»Weil’s so ist.«

»Du willst, dass ich dir helfe, aber du sagst mir nichts? Na schönen Dank auch, mein Freund, aber glaub bloß nicht, dass ich dir nochmal die letzte Praline in der Schachtel überlasse.«

Nachdem er dies gesagt hatte, schnippte Rebus Fox seine halb gerauchte Zigarette vor die Füße und stampfte zum Wagen.

Cafferty saß am Küchentisch. Die hölzernen Fensterläden waren zugezogen, sodass niemand hereinsehen konnte. Er hatte einen Mann angerufen, den er kannte – früher war er bei der Armee gewesen und beschäftigte heute praktisch die Hälfte aller Türsteher der Stadt –, und jetzt saßen zwei gut gebaute junge Kerle in einem Wagen in der Einfahrt, direkt hinter dem Tor. Die Motorhaube zeigte Richtung Gehweg, sodass jeder, der vorbeiging, sie sehen konnte. Und alle zehn Minuten drehte einer von beiden eine Runde auf dem Grundstück, spähte über die Mauer hinten, um sich zu vergewissern, dass niemand sich in einem der angrenzenden Gärten herumtrieb. Viel konnten sie nicht tun, aber immerhin etwas. In der Vergangenheit hatte Cafferty einen Leibwächter angeheuert, der in einem Zimmer über der Garage gewohnt hatte, aber irgendwann war ihm das übertrieben vorgekommen. Jahre zuvor hatte er natürlich rund um die Uhr mindestens ein halbes Dutzend Männer um sich herum gehabt – seine damalige Frau hatten sie wahnsinnig gemacht. Wenn sie mitten in der Nacht aufs Klo musste, stand einer oben an der Treppe und beobachtete sie. Und wenn sie einkaufen ging oder sich mit Freundinnen traf, hatte sie immer einen Fahrer, der strikte Anweisung hatte, sie niemals aus den Augen zu lassen.

Das waren andere Zeiten gewesen, oder zumindest hatte Cafferty dies geglaubt.

In den vergangenen anderthalb Stunden hatte er telefoniert. Das Problem war, dass viele Leute, mit denen er früher zu tun gehabt hatte, inzwischen unter der Erde waren oder ans andere Ende der Welt gezogen waren. Dennoch hatte er verlautbaren lassen, dass er bereit sei, gutes Geld für aktuelle Informationen über die Starks zu bezahlen, Vater und Sohn, sowie deren Mitarbeiter und Vertraute. Jetzt hoffte er, dass es sich herumsprach. Er hatte bereits erfahren, dass sie in der vorangegangenen Woche gewisse Unternehmen in Aberdeen und Dundee besucht hatten, was seine Theorie stützte, dass Dennis die Geschäfte seines alten Herrn übernehmen und vorher bestimmten Leuten vorgestellt werden sollte. Das Telefon lag auf dem Tisch, frisch aufgeladen wartete es auf Nachrichten. Daneben die deformierte Kugel. Cafferty schob sie mit der Fingerspitze hin und her. Früher hätte er jemanden zur Hand gehabt, jemanden beim CID oder im kriminaltechnischen Labor. Er hätte sie abgeben und mehr herausbekommen können. Heutzutage wusste er kaum noch, wo er anfangen sollte, wobei er bei seinen Telefonaten auch dieses Interesse bekundet hatte. Vielleicht kannte jemand jemanden.

Rebus natürlich. Aber warum sollte der sie klammheimlich ins Labor schmuggeln und nicht dem CID übergeben?

Und war das außerdem nicht sowieso egal? Entweder die Starks oder Darryl Christie, wer sollte es sonst gewesen sein? Die Starks einfach aus Prinzip, und Darryl Christie vielleicht als kleiner Willkommensgruß an Letztere, um sie gleich mit der hier herrschenden Hackordnung vertraut zu machen.

Wer auch immer dahintersteckte, er würde es herausfinden. Und denjenigen dafür büßen lassen.

Siobhan Clarke konnte jetzt nichts anderes machen als warten. Der Scotsman würde die Geschichte am Abend online veröffentlichen und per Twitter darauf hinweisen, wahrscheinlich aber nicht vor neun oder zehn Uhr, sodass sie am Morgen in der Printausgabe immer noch exklusiv erschien. Smith hatte gesimst, um ihr zu versichern, dass die Meldung auf jeden Fall auf die erste Seite kommen würde, es sei denn, ein Royal würde unerwartet sterben oder von einer Kamera beim Koksen erwischt.

»Gott behüte«, murmelte Clarke.

Esson und Ogilvie waren fleißig gewesen. Sie hatten eine Liste mit allen Todesfällen aufgestellt, zu denen es in den vergangenen fünf Jahren im Zusammenhang mit Einbrüchen gekommen war – nicht nur in Privathäusern, sondern auch Arbeitsstätten; Sicherheitsleute wurden mit Brecheisen erschlagen, älteren Paaren wurde mit Folter gedroht, wenn sie nicht verrieten, wo sie ihre Wertsachen versteckten. Ungefähr drei Viertel dieser Fälle konnten aufgeklärt werden.

»Oder zumindest ist jemand dafür in den Knast gewandert«, hatte Esson halb im Scherz gesagt.

Im Vorjahr hatte es einen Fall gegeben, bei dem eine Frau in ihrem Schlafzimmer in Edinburgh überfallen wurde. Ihr Exmann wurde verdächtigt, aber für einen Schuldspruch gab es nie genug Beweise. Und ein weiterer weckte Clarkes Interesse – er lag gerade mal zwei Wochen zurück, in Linlithgow. Ein pensionierter Sozialarbeiter, der erst drei Jahre zuvor eine Million Pfund in der Lotterie gewonnen hatte. Von der Hälfte des Geldes hatte er sich ein großes, neues Haus mit Blick auf den Linlithgow Palace gekauft.

Der Mann lebte allein, seine Frau war bereits gestorben. Er wurde mit eingeschlagenem Schädel unten im Flur gefunden, anscheinend war er von hinten überfallen worden. Die Küchentür war von außen aufgebrochen. Die Ermittlungen liefen noch. Clarke hatte Esson und Ogilvie gefragt, was sie davon hielten.

»Lohnt es sich, unsere Aufzeichnungen mit denen der Kollegen zu vergleichen?«, hatte Esson ihrerseits gefragt.

»Damals war das überall in den Nachrichten«, hatte Ogilvie ergänzt. »Der Lotteriegewinn, meine ich.«

»War ja bekannt, dass er ein paar Pfund besitzt. Aber heißt das, der Täter ist eingestiegen, weil er glaubte, das Geld würde sich auf dem Wohnzimmertisch stapeln?«, hatte Esson eingeworfen. Clarke hatte sie gebeten, trotzdem Erkundigungen einzuziehen, und war anschließend ins städtische Leichenschauhaus gefahren, wo sie den Mitarbeitereingang benutzte und einen der Assistenten in dem menschenleeren Flur überraschte, wie er sich gerade seiner OP-Kleidung entledigte.

»Ich wollte zu Professor Quant«, erklärte sie.

»Die ist oben.«

Clarke lächelte entschuldigend und zwängte sich an ihm vorbei. »Hübsche Tattoos übrigens«, sagte sie und sah den jungen Mann rot anlaufen.

Deborah Quant saß in ihrem hell erleuchteten, aufgeräumten Büro. Hinter einer der Türen befand sich eine Duschkabine, und Clarke roch Seife und Shampoo.

»Störe ich?«

»Komm rein, Siobhan. Setz dich.«

Quant hatte ihre langen roten Haare zurückgebunden. »Gerade fertig«, erklärte sie. »Aber ich muss heute Abend noch zu einer Feier, deshalb …«

Clarke fiel das Kleid hinter ihr am Haken auf. »Sieht toll aus«, meinte sie.

»Besser, als es die meisten Gäste verdient haben – Akademiker und hochrangige Mediziner.«

»Gehst du in Begleitung?«

»Denkst du an jemand Bestimmten?«

»Hab gehört, du hast dich ein paarmal mit einem gewissen Rentner getroffen.«

Quant lächelte. »Nur zum Essen und Trinken. Kannst du dir wirklich vorstellen, dass John bei einer förmlichen Abendveranstaltung mit Krawattenzwang still zwischen emeritierten Chirurgen und Professoren sitzen bleibt?«

»Hast du ihn gefragt?«

»Hab ich sogar. Er hat abgelehnt.«

»Mit Bedauern, nehme ich an.«

»Die Schimpftirade war relativ schnell vorbei. Also, was kann ich für dich tun, Siobhan?«

»Es geht um den Fall Minton. Du hast die Autopsie vorgenommen.«

»Hab ich.«

»Ich hab mir deinen Bericht angesehen und mich gefragt, ob dir vielleicht sonst noch was dazu eingefallen ist.«

»Inwiefern?«

»Lord Minton hatte eine Morddrohung erhalten – eigentlich nur eine kurze Botschaft.« Clarke übergab ihr eine frische Fotokopie. »Ich frage mich, ob das deine Überlegungen in eine andere Richtung lenkt.«

»Der Mann starb an einer Kombination aus stumpfer Gewalteinwirkung und Strangulation – eins von beidem hätte vermutlich auch schon gereicht. Er wurde von vorn oder von der Seite angegriffen, höchstwahrscheinlich von vorn. Das Opfer ist im Arbeitszimmer auf dem Weg zur Tür, weil es ein Geräusch gehört hat, der Angreifer stürmt herein und schlägt mit demselben Gegenstand auf das Opfer ein, mit dem er auch das Fenster des Hauswirtschaftsraums eingeschlagen hat. Die Abdrücke am Hals verraten uns, dass der Täter große Hände hatte, vermutlich handelt es sich also um einen Mann.« Quant zuckte mit den Schultern. »Die Morddrohung ändert nichts daran. Wurde sie in der Schublade gefunden?«

»In seiner Brieftasche – warum fragst du?«

»Auf den Tatortfotos stand die Schreibtischschublade ein paar Zentimeter weit offen. Ich dachte zuerst, dass vielleicht einer der ersten Kollegen vor Ort …«

»Die würden sich hüten, irgendwas anzufassen.« Clarke verengte die Augen, versuchte sich an den Tatort zu erinnern. Als sie ihn sich angesehen hatte, war die Schublade geschlossen gewesen. Daran war nichts eigentümlich.

»Du hast nicht zufällig noch eine weitere Autopsie durchgeführt, an einem Lotteriegewinner, vor circa zwei Wochen?«

»Aus Linlithgow?« Quant schüttelte den Kopf. »Das war ebenfalls stumpfe Gewalteinwirkung, oder? Und auch ein Einbruch. Aber nichts wies auf eine Strangulation hin, wenn ich mich recht erinnere.«

»Ich hätte nichts dagegen, mir mal den Bericht anzusehen.«

»Das lässt sich arrangieren. Aber natürlich muss es eine Gegenleistung geben!«

»Das heißt?«

Quant nickte Richtung Kleid. »Du tust heute Abend, als wärst du ich. Ich muss nach Hause ins Bett.«

»Ich sag dir, was ich machen kann«, bot Clarke an. »Ich ruf dich ungefähr eine Stunde nach Veranstaltungsbeginn auf dem Handy an. Es gibt einen Notfall, und du wirst dringend gebraucht …«

»Hast du meine Nummer?«, fragte Quant grinsend.

»Gib her«, erwiderte Clarke.

8

Als Fox zurückkehrte, waren nur Ricky Compston und Alec Bell im Büro. Sie aßen Eiercremeschnitten und tranken Tee dazu, die Füße hatten sie auf die Schreibtische gelegt.

»Wo warst du?«, wollte Compston wissen. »Abgesehen davon, dass du deinem Chef Zärtlichkeiten ins Ohr geflüstert hast.«

»Doug Maxtone hab ich nicht gesehen, dafür hab ich mich mit Big Ger Cafferty unterhalten.«

»Spann uns ruhig auf die Folter.«

»Wo sind die anderen?«

»Die Starks sind unterwegs. Wir folgen ihnen in zwei Wagen, damit sie’s nicht merken. Daher die Büroflucht. Zufrieden, DI Fox?«

Fox ließ sich auf einem der freien Stühle nieder. »Cafferty glaubt, ein ortsansässiger Krimineller namens Darryl Christie könnte hinter dem Anschlag gegen ihn stecken, möglicherweise sogar, um die Starks zu beeindrucken. Er denkt, die Starks zeigen Dennis die Stadt, damit er als künftiger Leiter des Familienunternehmens ein Gespür dafür bekommt. Was auch die Abstecher nach Aberdeen und Dundee erklären würde.«

»Wir haben dir bereits gesagt, was die Starks hier wollen.«

»Wie dem auch sei, ich fand, es sei an der Zeit, auch mit Darryl Christie ein paar Worte zu wechseln. Er wusste längst, dass die Starks in der Stadt sind.«

»Kam er zuerst drauf zu sprechen oder du?«

»Auf die Sprünge helfen musste ich ihm nicht.«

»Du willst uns also weismachen, dass sich zwei alteingesessene Gangster ausgerechnet dir anvertraut haben?«

Fox zuckte mit den Schultern. »Wollt ihr hören, was Christie gesagt hat?«

»Dann schieß los, du Teufelskerl, mal sehen, ob du mich beeindrucken kannst.« Compston klopfte sich die Teigkrümel von der Krawatte.

»Christie glaubt, die Starks wollen sich hier mit Cafferty treffen. Warum? Damit er ihnen hilft, Dennis als große Nummer in der Stadt zu installieren und Christie zu verdrängen. Soweit wir wissen, ist das nicht der Fall, aber Christie glaubt das.«

»Woher hat er gewusst, dass sich die Starks in der Stadt aufhalten?«, fragte Alec Bell.

»Vom Besitzer der Pension.«

»Schön, schön, schön«, wurde hinter Fox eine schleppende Stimme laut. Die Tür, die nicht ganz zu gewesen war, stand jetzt sperrangelweit offen. Rebus hielt sich links und rechts am Türrahmen fest. »Ganz so hab ich mir das nicht vorgestellt, das muss ich zugeben.«

Fox sprang erschrocken auf. »Wo kommst du denn her?«

»Anscheinend hat niemand unten am Empfang Bescheid gegeben, dass ich pensioniert bin.«

»Verdammt, John Rebus«, sagte Bell.

»Hi, Alec«, erwiderte Rebus und winkte ihm. »Hast den edlen Kampf wohl immer noch nicht aufgegeben, hm?«

»Schon viel von Ihnen gehört«, meinte Compston.

»Dann wissen Sie mehr über mich als ich über Sie.« Rebus streckte ihm eine Hand hin. Compston schlug ein, stellte sich dabei vor.

»Schreibtische für fünf, das heißt, ein paar fehlen noch«, sinnierte Rebus und sah sich im Raum um. »Kaum Unterlagen oder Papiere. Alles streng geheim, hab ich recht? Seid ihr hier, um den Starks das Handwerk zu legen?«

Compston starrte Fox durchdringend an, wartete auf eine Erklärung. Rebus wollte Fox eine Hand auf die Schulter legen, aber Fox entzog sich.

»Kann Malcolm hier eigentlich keinen Vorwurf machen«, sagte Rebus. »Ich war die einzige Möglichkeit für ihn, an Cafferty und Christie ranzukommen.«

»Tatsächlich?« Compstons Blick ruhte immer noch auf Fox, während Fox zu Boden stierte.

»Der Chief Constable muss echt scharf sein auf die Starks – so ein Team ist nicht billig.« Rebus schob seinen Hintern auf einen der Schreibtische, ließ die Füße baumeln. »Ich vermute, Foxy wurde euch als ortskundiger Gefährte zugeteilt, und weil er euch mit seiner zupackenden, draufgängerischen Art beeindrucken wollte, hat er mich um Hilfe gebeten. Ist ihm gelungen, oder? Euch zu beeindrucken, meine ich.«

»Zivilisten haben hier nichts zu suchen, Rebus«, sagte Compston.

»Wenn in der Stadt Krieg herrscht, ist das für alle schlecht, Polizisten und normale Bürger. Wenn ihr die Starks beobachtet, dann wisst ihr Bescheid. Vielleicht haben sie wirklich vor, Darryl Christie abzusägen.«

»Deshalb sind sie aber nicht hier«, entfuhr es Alec Bell, der einen vernichtenden Blick von Compston erntete.

»Darryl glaubt das aber. Er hat sich in den Kopf gesetzt, dass sie’s auf ihn abgesehen haben und Cafferty sie aufgehetzt hat.«

»Die Starks haben sich weder mit Cafferty noch diesem Darryl Christie getroffen«, erklärte Compston.

»Dann wurde Dennis also nur in die niedere Gesellschaft eingeführt?« Rebus kratzte sich über die Wange. »Seid ihr da sicher?«

»Wir lassen die Starks nicht aus den Augen.«

»Und es hat sich nicht rein zufällig gestern Abend einer von ihnen in Caffertys Gegend geschlichen und eine Waffe auf ihn gerichtet?«

»Nicht dass wir wüssten.«

»Aber die Überwachung ist nicht lückenlos«, meldete Fox sich zu Wort. »Es wäre möglich gewesen.«

»Mir wär’s jetzt tatsächlich lieber, du würdest dich in deine Ecke verziehen und Angry Birds spielen«, fauchte Compston, sprang auf und ging im Raum auf und ab.

»Wenn ich das anmerken darf«, sagte Rebus, »Malcolm hat mir kein Sterbenswörtchen über eure Operation verraten und auch in Gegenwart von Cafferty oder Christie nichts gesagt, woraus diese hätten schlau werden können.«

»Aber Sie haben es rausgefunden.«

Rebus schüttelte den Kopf. »Er hat mich nur neugierig gemacht, mehr nicht.« Dann schaute er auf die Uhr an der Wand. »Also wie wär’s, wenn wir jetzt was trinken gehen? Gleich gegenüber ist nicht die schlechteste Kneipe der Stadt, und ich wette, bislang war noch niemand anständig genug, mit euch auf die künftige Zusammenarbeit anzustoßen.«

»Eigentlich sollten wir warten, bis die anderen Bericht erstatten«, mahnte Bell.

Compston dachte einen Augenblick nach. »Schaden kann’s aber nicht. Jedenfalls nicht mehr als die Alleingänge von DI Fox. Du kannst ja die Stellung halten, Alec, wenn du willst.«

»Gemeinsam sind wir stärker, Ricky – da komm ich doch lieber mit.«

»Dann sind wir uns ja einig.« Rebus schob sich vom Schreibtisch. »Gehen Sie voran, DI Fox – ist ja schließlich Ihre Runde.«

Das Pub war gut gefüllt mit Arbeitern auf dem Nachhauseweg und Studenten, die Schach und Mühle spielten. Da es keine freien Tische gab, gingen sie ans hintere Ende der Bar. Fox bezahlte die Getränke – drei Pints und ein Mineralwasser.

»Hätte ich gewusst, dass du nicht trinkst«, meinte Compston zu Fox, »hätte ich dich gar nicht erst ins Team gelassen.« Er nahm das erste der ihm angebotenen Biere, probierte einen Schluck und schmatzte mit den Lippen.

»Wie ist es dir ergangen, John?« Bell und Rebus stießen an.

»Kann nicht klagen, Alec. Bist du noch in Glasgow?«

»Gartcosh.«

»Herzlichen Glückwunsch. Ist ein kleiner Karrieresprung, früher haben wir bloß Junkies und prügelnde Ehemänner hinter Gitter gebracht.«

»Wohl wahr.«

»Dann läuft in eurer Stadt also ein Bewaffneter frei herum«, unterbrach Compston. »In den Nachrichten war nichts davon zu hören.«

»Cafferty behauptet, es sei ein Unfall gewesen, angeblich ist er gestolpert und gegen die Scheibe gefallen. Die Nachbarn erzählen was anderes, und in der Wand im Wohnzimmer befindet sich ein Einschussloch.«

»Ihr zwei seid also richtig dicke miteinander?«

»Wenn man’s so nennen will, ich hab mein halbes Leben lang versucht, ihn ins Gefängnis zu bringen.«

»Mit Erfolg?«

»Er wurde aus gesundheitlichen Gründen entlassen, erfuhr unmittelbar darauf allerdings eine wundersame Genesung.« Rebus stellte sein Glas auf den Tresen. »Seid ihr jetzt bereit, mir die Geschichte zu erzählen, oder schleichen wir weiter um den heißen Brei herum?«

Compston sah Alec Bell an.

»John ist einer von den Guten, auch wenn er nicht so aussieht«, bestätigte Bell.

»Die Starks«, fing Compston an, nachdem er einen weiteren Augenblick nachgedacht hatte, »suchen einen gewissen Hamish Wright. Er ist Spediteur und hat Drogen durchs ganze Land transportiert. Wir beobachten die Starks schon eine Weile, und als sie nach Inverness gefahren sind und Wright in seiner Spedition besuchen wollten, wussten wir, dass da was vor sich geht. Danach sind sie noch nach Aberdeen und Dundee gefahren, und jetzt sind sie hier.«

»Habt ihr selbst schon versucht, Wright ausfindig zu machen?«

»Er hat sich definitiv aus dem Staub gemacht. Seine Frau deckt ihn, behauptet, er sei geschäftlich in London, aber er hat sein Handy nicht mehr benutzt, und es gibt auch sonst keinerlei Anzeichen dafür, dass er sich dort aufhält.«

»Was ist mit seinem Wagen?«

»Steht zu Hause in der Garage.«

»Wirkt die Frau irgendwie besorgt?«

»Würde ich schon sagen.«

»Hat er vielleicht was, das den Starks gehört?«, spekulierte Rebus.

»Vermutlich Drogen und Geld«, riet Bell.

Compstons Handy brummte – ein Anruf. »Das ist Beth«, sagte er und presste sich das Telefon ans Ohr, das andere hielt er sich mit der freien Hand zu, aber es war trotzdem zu laut in der Bar, und er ging zur Tür. Kaum war er draußen, konzentrierte Rebus sich auf Bell.

»Wie ist er denn so, Alec?«

»Ganz in Ordnung.«

»Besser als du?« Rebus klang nicht überzeugt.

»Anders. Übrigens geht es tatsächlich um Drogen und Geld. Und zwar von beidem sehr viel. Die wollen keinen Druck auf Christie ausüben, das ist falsch. Und auf Big Ger Cafferty haben sie’s auch nicht abgesehen.«

»Habt ihr sie abgehört, oder was?«, überlegte Rebus.

»Besser.« Bell wandte sich zu Fox um, vergewisserte sich, dass die Tür noch geschlossen war, und zeigte mit einem Finger auf ihn. »Das bleibt unter uns.«

Fox hob beschwichtigend die Hände.

»Wir haben einen Mann eingeschleust. Undercover.«

»Bob Selway?«, vermutete Fox, aber Bell schüttelte den Kopf.

»Keine Namen. Er ermittelt seit über drei Jahren verdeckt, arbeitet sich immer näher an die Starks heran.«

»Da braucht es einiges an Durchhaltevermögen«, meinte Rebus tief beeindruckt.

»Was auch erklärt, weshalb mein Chef dachte, wir würden es mit einem Team von sechs Personen zu tun bekommen«, erläuterte Fox.

»Genau, das hat irgendjemand in Gartcosh vermasselt – Ricky Compston hatte einen Tobsuchtsanfall.«

»Drei Jahre – dann arbeitet ihr auch schon genauso lange als Team zusammen?«

Bell schüttelte erneut den Kopf. »Vor uns gab’s noch andere. Die Starks stecken hinter der Hälfte aller Straftaten in Glasgow und darüber hinaus – bislang hat es noch niemand geschafft, sie auf irgendwas festzunageln.«

»Klingt, als wäre euer Maulwurf seinen Unterhalt nicht unbedingt wert«, meinte Fox. Bell sah ihn finster an.

»Also, was steckt hinter der Geschichte mit diesem Spediteur?« Rebus führte sein Glas zum Mund und trank.

»Hat ihm nicht gefallen, im Auftrag der Starks Sachen zu verschieben. Er wollte sich als Unternehmer unabhängig machen und hat mit Leuten in Aberdeen und andernorts gesprochen.«

»Auch hier?« Rebus sah Alec Bell langsam nicken. »Das heißt, mit Darryl Christie?«

»Gut möglich.«

»Dann haben es die Starks also doch auf eine Konfrontation mit Darryl abgesehen.«

»Kann sein, aber lieber noch würden sie Hamish Wright finden, weil der nämlich noch auf Koks und Ecstasy im Wert von einer halben Million und nochmal genauso viel Bargeld sitzt.«

»Das hat euch euer Mann verraten?«

»Ja.«

»Habt ihr genug, dass es vor Gericht reichen könnte?«

»Gerade so.«

»Aber ihr wollt mehr.«

Bell grinste breit. »Immer.«

»Aber je länger euer Mann undercover bleibt, desto größer die Gefahr, dass er auffliegt.«

»Dessen ist er sich bewusst.«

»Auf jeden Fall hat er einen Orden verdient, egal wie’s ausgeht.«

Bell nickte, während Compston die Tür aufstieß. Im Näherkommen rieb er sich die Hände warm.

»Die Starks haben sich mit einem Mann namens Andrew Goodman getroffen.«

»Der verleiht Türsteher an Nachtclubs«, sagte Rebus.

»Exakt. Und damit entscheidet er, wer in die Pubs und Clubs kommt.«

»Seine Leute entscheiden«, korrigierte Rebus ihn.

»Und auch, wer welche illegalen Substanzen mitbringt«, setzte Fox hinzu, »und verkaufen darf.«

»Sehr gut«, sagte Compston.

»Kennt er Hamish Wright?«, fragte Rebus.

Compston zuckte mit den Schultern. »Ist ein langfristig angelegtes Spiel, das wir spielen. Aber zum Schluss werden alle Puzzleteile zusammenpassen.«

Rebus zog die Nase kraus. »Manchmal fällt was zwischen die Ritzen. Oder war von Anfang an gar nicht da.«

»Du bist schon manchmal ein unverschämtes Arschloch, oder? Wer ist mit der nächsten Runde dran?«

»Ich muss los«, entschuldigte sich Fox.

»Schnell zum Chef laufen, Bericht erstatten? Hast du dir schon überlegt, wie viel du rausrücken willst?« Als Fox nicht antwortete, machte Compston eine Handbewegung, als wollte er ihn verscheuchen, aber Fox blieb stehen.

»Ich weiß, warum ihr euch ›Operation Junior‹ nennt«, behauptete er.

Compston hob eine Augenbraue. »Na, dann raus damit.«

»Die Iron Man-Filme – Robert Downey Junior spielt eine Figur namens Stark.«

Compston tat, als würde er klatschen, während Fox schon auf den Ausgang zusteuerte.

»Nochmal dasselbe, John?«, fragte Bell. Rebus nickte, sah Fox hinterher. Dann drehte er sich zu Compston um.

»Malcolm ist in Ordnung und eins ganz bestimmt nicht, nämlich bestechlich. Wenn ihr also die Grenze zur Illegalität überschreitet, kann’s passieren, dass er Alarm schlägt. Bis dahin wird er euch keine Probleme machen.«

»Ich bin nicht gerade erfreut darüber, dass er Sie mit ins Boot geholt hat.«

»Er hat mir nur das Allernötigste verraten. Bevor ich in St Leonard’s angekommen bin, wusste ich nicht, was mich dort erwartet.«

»Aber Sie haben ihm angemerkt, dass er etwas verschweigt.«

»Nur weil ich gut in sowas bin. Also, wo sind die Starks jetzt?«

»Dennis und seine Jungs essen beim Inder, irgendwo am Leith Walk, der Vater ist schon wieder auf dem Rückweg nach Glasgow – anscheinend hat er dort zu tun.«

»Wobei ihm ein oder zwei eurer Leute an den Fersen kleben?«

»Jake und Bob«, bestätigte Compston, eher um Bell zu informieren als Rebus. »Das heißt, du und ich werden Beth und Peter später ablösen.«

»Geht klar«, sagte Bell.

Compston wandte sich wieder an Rebus, musterte ihn demonstrativ von oben bis unten.

»Was machen wir jetzt mit Ihnen, Mr Rebus?«

»Abgesehen davon, dass Sie mir gleich ein Bier ausgeben? Die nächste Runde ist Ihre.«

»Abgesehen davon, ja.«

»Na ja, ich denke, ich könnte Ihnen ein bisschen was über Cafferty und Christie verraten. Nur so zum Zeitvertreib.« Rebus zeigte auf einen der Tische, wo zwei Studenten gerade ihr Brettspiel beendeten und aufstanden, um zu gehen.

»Oder Sie beim Mühlespiel vernichtend schlagen – das überlasse ich Ihnen.«

Doug Maxtone ging durch den Flur, wollte gerade in seinen Mantel schlüpfen, als Fox den oberen Treppenabsatz erreichte.

»Dachte schon, Sie versetzen mich«, meinte Maxtone. »Ich war bei Ihnen im Büro, aber da ist alles dunkel.«

»Verzeihung, Sir. Ein paar sind beim Observieren und die anderen was trinken.«

Maxtone blieb stehen, zog seinen Schal zurecht. »Also, was gibt’s?«, fragte er.

»Was wurde Ihnen denn beim Briefing erzählt? Nur damit ich nicht berichte, was Sie längst wissen.«

»Compston und sein Team beobachten eine von Joe und Dennis Stark geführte Bande.«

»Und warum sind die Starks hier …?«

»Weil sich jemand absentiert hat und sie ihn finden wollen.« Maxtone hielt inne. »Ich dachte, Sie wollten mir Bericht erstatten?«

»Ehrlich gesagt, hab ich dem nicht mehr viel hinzuzufügen. Compstons Team befindet sich auf Beobachtungsposten, aber bislang hat sich der Gesuchte nicht blicken lassen.«

»Und Edinburgh ist nur eine von mehreren Stationen.«

»Das ist richtig, Sir. Die Starks haben auch schon in anderen Städten nach ihm Ausschau gehalten.«

»Das heißt, sie ziehen wieder ab, wenn sie ihn nicht bald finden?«

»Davon gehe ich aus.«

»Na schön.« Maxtone wollte sich in Bewegung setzen, hielt aber doch noch einmal inne. »Benimmt sich Compston? Keine Regelverstöße, tritt er niemandem auf die Füße?«

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Aber wüssten Sie’s?«

»Ich denke doch.«

»Na schön«, meinte Maxtone noch einmal. »Dann sehen wir uns morgen, Malcolm.«

»Unbedingt.«

Fox sah seinen Chef die Treppe runtergehen. Es gab keinen Grund, weshalb er alles wissen musste – über Cafferty, Christie, die gesuchten Drogen oder den Polizisten, der bei den Starks eingeschleust worden war. Kein Grund, Doug Maxtone den Abend zu vermiesen.

Fox ging zur Tür des Büros von »Operation Junior« und drehte am Türknauf. Nicht abgeschlossen. Er machte Licht und trat ein. Zwei Laptops im Ruhezustand, die nach einem Tippen auf die Trackpads hochfuhren. Fox sah, dass sie mit Passwörtern zugangsgeschützt waren. Auf einem Schreibtisch lagen ein paar Blätter, unter anderem auch das Foto von Hamish Wright. Darunter die Kopie einer Telefonrechnung – Wrights letzte Handyrechnung. Jemand hatte die Nummern überprüft, handschriftlich am Rand mit Notizen versehen. Fox nahm sein eigenes Handy und fotografierte das Blatt, dann legte er alles wieder in der alten Reihenfolge hin, ging zur Tür zurück und schaltete das Licht aus.

An diesem Abend war er mit Anrufen dran. Er telefonierte regelmäßig mit seiner Schwester und wollte sich gleich darum kümmern, sobald er zu Hause war. Danach würde er sich an den Computer setzen und sehen, was er über die Starks und ihr Gefolge in Erfahrung bringen konnte.

Und falls das weniger lange dauerte, als er befürchtete, konnte er kurz vor dem Schlafengehen noch Siobhan anrufen und fragen, wie ihr Tag gelaufen war – ihr vielleicht von seinem erzählen.

Tag drei

9

Nachdem er an einem Kiosk gehalten und eine Zeitung gekauft hatte, stieg Fox wieder in den Wagen und rief Siobhan Clarke an. Beim sechsten Klingeln meldete sie sich.

»Hab mich schon gefragt, warum ich dich gestern Abend nicht mehr erreicht hab«, sagte Fox und starrte die Schlagzeile auf der ersten Seite an.

»War ein bisschen hektisch, muss ich gestehen.«

»Du hast deiner Freundin Laura die Geschichte gesteckt?«

»Hab ich.«

»Dann wird heute auch noch einiges los sein.«

»Eigentlich bin ich ganz froh, dass James sich ins Scheinwerferlicht stellt. Ich fahre gerade mit Christine nach Linlithgow. Wir sind schon fast da.«

»Ach so?«

»Aber egal, was treibst du denn so?«

»Die Gäste, von denen ich gesprochen habe, die aus Gartcosh? Ich bin so was wie deren Verbindungsperson.«

»Das heißt, du behältst sie für Maxtone im Auge?«

»Im Prinzip ja. Sie sind in der Stadt, weil Kriminelle aus Glasgow …«

»Tut mir leid, Malcolm, jetzt ist die Verbindung ganz schlecht. Und ich muss nach der Abzweigung Ausschau halten.«

»Dann telefonieren wir vielleicht später nochmal?«

Aber das Signal war schon weg. Fox beendete die Verbindung und überflog erneut den Artikel, dann legte er die Zeitung auf den Beifahrersitz, wo bereits ein überquellender Ordner wartete. Im Internet war jede Menge über die Familie Stark zu finden gewesen. Einiges davon hatte er ausgedruckt und mit ins Bett genommen, dazu einen linierten DIN-A4-Schreibblock. Joe Starks Frau war jung gestorben, hatte ihn mit ihrem einzigen Kind, Dennis, zurückgelassen. Fox konnte sich nicht vorstellen, dass Joe als Erziehungsberechtigter eine gute Figur gemacht hatte. Er hatte viel zu viel damit zu tun gehabt, sein Imperium auszubauen und seinen Ruf als einer der skrupellosesten Gangster im Glasgower Bandenwesen zu festigen – was angesichts der Konkurrenz keine leichte Aufgabe gewesen sein konnte. Dennis war seit der Grundschule immer schon schwierig gewesen. Herumgestoßen von seinem Vater (und ansonsten ignoriert, was vielleicht sogar schwerer wog) war er selbst zum Schulhoftyrannen geworden. Dazu beigetragen hatte auch, dass er sehr schnell wuchs, Muskeln ausbildete und seinen Drohungen entsprechend Geltung verleihen konnte. Als junger Teenager war es einzig einem gerissenen Anwalt zu verdanken gewesen, dass er wegen eines Überfalls am Eingang zum Fußballplatz nicht in den Jugendknast musste.

Er hatte ein Rasiermesser benutzt – ganz ähnlich der Waffe, die Joe in den siebziger Jahren favorisierte. Fox fand das interessant – der Sohn ahmt den Vater nach, in der Hoffnung, von ihm gelobt zu werden. Zwischen zwanzig und dreißig hatte Dennis zwei Mal im Gefängnis in Barlinnie gesessen, was ihn von keinerlei Ausschweifung abgehalten, ihm aber viele neue Verbündete eingebracht hatte. Über seinen Bekanntenkreis hatte Fox nicht viel finden können. Joes Männer waren größtenteils zwischen fünfzig und siebzig und erzählten sich regelmäßig Geschichten aus der Glasgower Unterwelt. Aber Dennis’ Gefolgsleute waren eine Generation jünger, und sie beherrschten die Kunst der Täuschung. Sie tauchten nicht auf den Titelseiten auf und auch nur selten in Gerichtsreportagen. Auf der Fahrt nach St Leonard’s fragte Fox sich jetzt, ob er den verdeckten Ermittler auf Fotos erkennen würde, sollte er welche zu sehen bekommen.

Im Büro war nur Alec Bell. Er grüßte gähnend und rührte seinen Kaffee um.

»Ricky schläft heute aus«, erklärte er.

»Oder hat er die Frühschicht übernommen?«, vermutete Fox.

Bell nickte und rieb sich die Augen. »Scharf ist er nicht drauf – immerhin besteht die Möglichkeit, dass der alte Joe ihn wiedererkennt.«

»Kennen sich die beiden?«

»Gab früher mal den ein oder anderen Zusammenstoß. Aber in Anbetracht der Tatsache, dass Joe wieder in Glasgow ist …«

»Hat Compston eine Schicht übernommen.« Fox signalisierte nickend, dass er’s begriffen hatte. »Sonst noch was, das ich wissen sollte?«, fragte er und hängte seinen Mantel auf.

»Eigentlich nicht, es sei denn, du kennst zufällig einen guten Inder – bislang ist Glasgow auch in dieser Hinsicht eurer überteuerten Stadt haushoch überlegen.«

»Ich denk drüber nach. Sag mal, ich hab mich gefragt, ob ihr eine Akte zu den Starks habt – irgendwas, womit ich mir die Zeit vertreiben kann.«

»Hauptsächlich im Computer.«

»Gibt’s Überwachungsfotos?«

»Was willst du denn damit?«

Fox zuckte mit den Schultern. »Mir ist gestern Abend eingefallen, dass ich keine Ahnung habe, wie das Umfeld der beiden Starks aussieht.«

Bell machte sich an seinem Laptop zu schaffen. Fox kam zu ihm an den Schreibtisch und betrachtete den Bildschirm über die Schulter des älteren Kollegen hinweg.

»Das ist Joe«, sagte Bell, fuhr mit dem Cursor um Joe Starks Gesicht. Das Foto zeigte eine Gruppe von Männern auf einem Gehweg. »Links, das ist Walter Grieve, rechts neben Joe steht Len Parker. Die drei kennen sich seit Urzeiten – Joe vertraut Walter und Len vermutlich mehr als Dennis.«

»Gibt es Spannungen zwischen Vater und Sohn?«

»Prince Charles wartet sein Leben lang darauf, den Familienbetrieb zu übernehmen.«

»Und Dennis ergeht es ähnlich.« Fox nickte und betrachtete Joe Stark. Natürlich hatte er während seiner Internetrecherche am Vorabend zahlreiche Fotos des Mannes gesehen, aber dieses hier war erst kürzlich aufgenommen worden. Starks Gesicht war von tiefen Furchen gezeichnet, sein Haar dünner und streng aus der Stirn gekämmt.

»Sieht doch ein bisschen aus wie Ray Reardon, oder nicht?«, meinte Alec Bell.

»Der Snooker-Spieler?« Fox dachte darüber nach. »Kann sein.« Tatsächlich entdeckte er aber keinerlei Ähnlichkeit. Ray Reardon hatte immer ein Funkeln in den Augen gehabt. Im Blick von Joe Stark lag nur kalte Boshaftigkeit.

Bell hatte das Foto wieder weggeklickt und brütete jetzt über den anderen Thumbnails auf dem Bildschirm. Einen davon klickte er an. Das Innere eines vollen Pubs. Fünf Männer an einem Tisch.

»Dennis und seine Crew«, sagte Bell und zeigte auf jeden einzelnen, nannte dessen Namen. »Rob Simpson, Callum Andrews, Jackie Dyson, Tommy Rae und Dennis.«

»Sieht seinem Dad nicht ähnlich.«

»Kommt wohl eher nach seiner Mutter«, sagte Bell.

»Aber ein verdammt großer Kerl. Geht er trainieren?«

»Süchtig nach Gewichtestemmen. Fährt sich alle muskelaufbauenden Mixturen und Pulver rein, die er bekommen kann.«

»Ist das eine Dauerwelle, oder sind die Locken Natur?«

»Von Gott gegeben, soweit ich weiß.«

»Hast du je mit ihm gesprochen?«

Bell schüttelte den Kopf. »Wenn, wäre ich nicht im Team. Wir dürfen auf keinen Fall erkannt werden.«

»Für deinen Chef scheint das aber nicht zu gelten«, meinte Fox.

»Sondereinsatz – Ricky ist zu verdanken, dass ›Operation Junior‹ ins Leben gerufen wurde.« Bell wandte den Kopf, sah Fox direkt an. »Mach schon«, sagte er. »Dir brennt doch was unter den Nägeln.«

»Na schön, wenn du drauf bestehst – ist euer Mann einer von den vieren bei Dennis?«

»Was meinst du?«

»Keiner von denen sieht nach einem Polizisten aus.«

»Wenn’s so wäre, würde er ja wohl auch kaum weit kommen.«

»Ich gehe davon aus, dass er nicht unter seinem richtigen Namen agiert.«

»Natürlich nicht.«

»Habt ihr ihm eine Biografie gebastelt, falls die ihn überprüfen?«

»Haben wir.«

»Wie lange, hast du gesagt, gehört er schon zur Gang?«

»Ich glaube nicht, dass ich das gesagt habe.« Plötzlich gab Bell sich zugeknöpft. Anstatt weitere Fotos zu öffnen, klappte er seinen Laptop zu und nahm noch einen Schluck Kaffee.

Egal, insgesamt nicht schlecht. Wenigstens hatte Fox jetzt Namen. Sobald er ungestört war, würde er weiter im Internet suchen, nur für den Fall der Fälle.

»Was Neues aus Glasgow?«, fragte er.

»Joe ist noch dort.«

»Und seine beiden Stellvertreter hat er mitgenommen?«

»Ja.«

»Dann ist jetzt nur noch Dennis mit seiner Viererbande bei uns? Irgendeine Ahnung, was die vorhaben?«

»Hamish Wright suchen.«

»Sind sie jetzt nicht schon länger hier, als sie in Aberdeen und Dundee waren?«

»Scheint so.«

»Das könnte doch was bedeuten – vielleicht sind sie davon überzeugt, dass er hier ist.«

»Möglich«, räumte Bell ein.

»Euer Spitzel hat nichts gesagt?«

Bell sah ihn böse an. »Oft hat er nicht die Gelegenheit, uns auf den aktuellen Stand zu bringen.«

»Wann habt ihr zum letzten Mal von ihm gehört?«

»Vor fünf Tagen.«

»Bevor ihr nach Edinburgh gekommen seid?«

»Genau. Wenn die Starks Wright erwischen, ruft er an.«

»Wie lange war er schon …«

»Fox, das sind jetzt genug Fragen, verflucht nochmal. Ich wünschte, ich hätte überhaupt nie was gesagt.«

»Aber das hast du – ich glaube, du wolltest vor Rebus angeben. Oder liege ich da völlig falsch?«

»Zieh Leine.«

»Nicht ganz einfach, das hier ist mein Büro.« Fox streckte beide Arme aus, um sein Argument zu unterstreichen. »Und du hast gestern Abend durchblicken lassen, dass euer Maulwurf seine Rolle schon seit drei Jahren spielt.« Er tippte sich an die Stirn. »Das Gute am Nichttrinken ist, dass man sich meistens noch erinnern kann.«

»Dann wirst du auch nicht vergessen haben, was Ricky dir am ersten Tag gesagt hast – du bist hier auf Probe. Und nach dem, was du dir geleistet hast, als du Rebus hinter unserem Rücken eingeweiht hast …« Bell schüttelte langsam den Kopf. »Wie geht’s übrigens deinem Vater?«

Fox verengte die Augen. »Wieso meinem Vater?«

»Und deiner Schwester Jude. Ihr steht euch nicht besonders nahe, oder?« Bell grinste verschlagen. »Ricky wollte sichergehen, dass er weiß, mit wem er’s zu tun hat. Dein Chef hat uns einen kurzen biografischen Abriss vorgelegt. Ricky hätte an seiner Stelle möglichst wenige Angaben mit frei Erfundenem aufgepeppt. DCI Maxtone hat sich aber als sehr viel zuvorkommender erwiesen. Daran solltest du denken, wenn du ihm das nächste Mal berichtest. Manche Chefs sind besser als andere, und manche Teams sind auch wirklich welche. Je früher du aufhörst, hier als Maxtones Spitzel aufzutreten, umso schneller wirst du das begreifen.«

»Ist das so?«

»Denk drüber nach. Du hast selbst gesagt, dass du statusmäßig fast schon so was wie ein Ausgestoßener bist. Vielleicht können wir dir eine Weile lang was Besseres bieten.«

»Besser als Angry Birds?«

»Das vermag ich nicht zu beurteilen«, sagte Bell und klappte seinen Laptop wieder auf.

»In den Zeitungen wurde er als ›tragischer Millionengewinner‹ bezeichnet«, meinte Christine Esson. »Klingt, als wäre die Lotterie an seinem Ableben schuld.«

»Wobei da ja was dran ist, wenn er wirklich wegen des Geldes ermordet wurde«, erwiderte Clarke. Das neugebaute, zweistöckige Haus war von einer hohen Mauer und einem elektrischen Tor umgeben. Das Tor war eigens für sie aufgegangen. Die Einfahrt war kurz und führte zu einem gepflasterten, runden Parkbereich. Rechts neben dem Haus befand sich eine Dreifachgarage. Clarke parkte den Astra davor, neben einem BMW der 3er-Serie. Der Mann, der dort ausstieg, rückte seine Krawatte zurecht und schloss einen weiteren Knopf an seinem Jackett.

»DS Grant?«, fragte Clarke. Der Mann nickte. »Ich bin DI Clarke, das ist DC Esson. Danke, dass Sie bereit waren, sich mit uns zu treffen.«

»Gar kein Problem.« Grant tauchte noch einmal lange genug in seinen Wagen ab, um eine Mappe herauszuholen, die er ihnen übergab.

»Der Obduktionsbericht, die Ergebnisse der Spurensicherung und der Bericht der Kriminaltechniker.«

»Vielen Dank. Wird denn noch in dem Fall ermittelt?«

»Allerdings.«

»Ich bin nicht von der Presse, Jim. Sie können mir die Wahrheit sagen.«

Grant schenkte ihnen ein schmales Lächeln. »Ich denke, wir haben einen Punkt erreicht, an dem wir nur noch auf der Stelle treten. Das Team ist auf ein Minimum reduziert. Wir haben alle Personen im weitesten Umfeld vernommen, unsere Fühler ausgestreckt, sämtliches Material der Überwachungskameras in der Innenstadt gesichtet, die Ein- und Ausfahrtswege rund um Linlithgow …«

»Alles, was wir in Edinburgh auch gemacht haben.«

»Beide Opfer waren in der Öffentlichkeit bekannt, das ist die einzige stichhaltige Verbindung, die ich erkennen kann.«

»Und beide waren alleinstehende Männer«, warf Esson ein.

»Michael Tolland war aber, anders als euer Lord Minton, kein Junggeselle«, entgegnete Grant. »Er war ein Vierteljahrhundert lang verheiratet gewesen. Als er den Gewinn abgesahnt hat, war seine Frau schon krank. Leberkrebs. Hat nicht mehr lange genug gelebt, um noch was davon zu haben, aber ihr Mann hat nach ihrem Tod einer Wohltätigkeitsorganisation einen sechsstelligen Betrag gespendet.«

»Abzüglich der Spende und dem Kaufpreis des Hauses kann nicht mehr viel übrig geblieben sein.«

»Ungefähr zweihundertfünfundsiebzigtausend.«

»Gibt es Kinder?«

Grant schüttelte den Kopf. »Sieht aus, als würden die Kinder seiner Schwester alles erben. Die Schwester ist vor acht Monaten gestorben.«

»Allem Anschein zum Trotz hatten sie wohl nicht viel Glück im Leben.« Clarke betrachtete die Fassade des Hauses.

»Wollen wir reingehen?« Grant klapperte mit dem Schlüssel.

»Gehen Sie vor.«

Auf dem beigefarbenen Teppichboden im Flur waren immer noch Blutflecken. Clarke nahm die Tatortfotos aus der Mappe und zeigte sie Esson. An den Flur schloss ein großes Wohnzimmer an, das von einem überdimensionalen Fernseher mit Surround-Sound-Lautsprechern dominiert wurde. Ein paar Dekoelemente, aber nicht viele. Ein einziges gerahmtes Foto von Mann und Frau bei der standesamtlichen Trauung. Ella Tolland hatte in der Stadtverwaltung gearbeitet. Sie war zehn Jahre jünger gewesen als ihr Mann. Auf dem Foto versuchte sie zu lächeln, hielt aber im Gegensatz zu ihrem Ehemann, der grinsend jede Menge Zähne zeigte, die Lippen fest verschlossen. Er hatte sie am Oberarm gepackt, als wollte er verhindern, dass sie Reißaus nimmt.

»War die Ehe glücklich?«, erkundigte sich Clarke.

»Wir haben keinen Anlass, das Gegenteil zu vermuten. Ich habe eine DVD in Ihre Mappe gepackt, da sind ein paar Interviews drauf, die die beiden nach ihrem Jackpotgewinn gegeben haben.«

»Danke.«

Grant führte sie weiter in die Küche, zeigte ihr, wo die Tür aufgebrochen worden war. Das Türblatt selbst war als Beweisstück entfernt und durch ein einfacheres ersetzt worden.

»Wir gehen von einem Stemmeisen oder etwas Ähnlichem aus.«

»Und damit wurde auch das Opfer angegriffen?«

»Wir haben keine andere Tatwaffe gefunden, wir können also nur spekulieren, aber der Pathologe hält es für möglich. Am Telefon meinten Sie, die Kollegen in Edinburgh denken an einen Hammer?«

»Jetzt, da Sie von einem Stemmeisen sprechen, werden wir die Möglichkeit wohl nochmal in Erwägung ziehen.«

»Keine Waffe gefunden?«

»Wir haben auch die Straßen im Umkreis abgesucht, die Hinterhöfe, Gärten, städtischen Abfalleimer, sogar den Fluss.«

»Wir genauso. Ein Dutzend Männer sind die Straßen von hier bis zur Landstraße abgegangen – alle Felder, Gräben und so weiter.«

»Fällt dir was dazu ein, Christine?«, fragte Clarke.

»Weiß DS Grant von der Morddrohung?«

Grant entschied, direkt zu antworten. »Wir haben nichts Vergleichbares hier gefunden.«

Clarke hatte den Kühlschrank geöffnet. »Viel gekocht hat er wohl nicht, oder?«

»Aus den Aussagen der Freunde ging hervor, dass er wohl häufig im Pub gegessen oder sich was zum Mitnehmen geholt hat.« Grant zog eine Schublade auf und nahm einen Stapel Restaurantflyer heraus. »Vorzugsweise Chinesisch oder Indisch – und keineswegs alle direkt hier aus dem Ort. Andererseits, wenn man das nötige Kleingeld hat, spielt Entfernung wohl keine Rolle mehr.«

»Sie haben das Haus von oben bis unten auf den Kopf gestellt?«, vergewisserte sich Clarke. »So ein Zettel lässt sich leicht übersehen.«

»Ich könnte es nochmal versuchen, falls mir mein Chef genug Leute dafür gibt.«

Clarke sah Esson an. »Was meinst du?«

»Ich denke, die Wahrscheinlichkeit, dass es einen Zusammenhang zwischen den beiden Fällen gibt, ist sehr gering.«

»Wie gering?«

»Supergering. Wir haben zwei Opfer, die nichts miteinander verbindet – sie haben einander nicht gekannt und sich in sehr unterschiedlichen Kreisen bewegt.«

Clarke ging den Inhalt der Mappe durch. »War Mr Tolland mal in Konflikt mit dem Gesetz geraten? Hat er vor Gericht aussagen müssen?«

»Eine blütenweiße Weste, wobei ich sagen würde, dass ein paar der Leute, um die er sich gekümmert hat, vor Gericht nicht ganz unbekannt gewesen sein dürften.«

»Wie meinen Sie das?«

»Er war Sozialarbeiter – hat sich um Menschen mit Problemen gekümmert.«

»Konnte einer von denen einen Groll gegen ihn hegen?«

»Lord Minton hatte nie mit solchen Fällen zu tun«, gab Esson zu bedenken.

»Früher vielleicht schon«, erwiderte Clarke.

»Ich glaube nicht, dass es hier um Persönliches ging«, behauptete Grant. »Sieht eher nach einem missglückten Einbruch als nach einem gezielten Mord aus.«

»Also, was wurde mitgenommen?«, fragte Clarke und schloss erneut die Mappe. »Weder sein Laptop noch sein iPhone fehlen. Kreditkarten, Bargeld, eine Armbanduhr von Breitling – alles noch da, genauso wie bei Lord Minton. Warum hat der Eindringling nicht gewartet, bis das Haus leer war? Im Umkreis von einer halben Meile gibt es keine Nachbarn – niemand hätte was gehört. Aus irgendeinem Grund sollte das Opfer zu Hause sein.« Sie hielt inne. »Wer hat ihn überhaupt gefunden?«

»Ein alter Freund. Tolland hat beim Pub-Quiz gefehlt – er war Captain seines Teams und hat diese Aufgabe sehr ernst genommen. Als er nicht ans Telefon ging, kam der Freund vorbei, um nachzuschauen. Das Tor war abgeschlossen, aber er ist auf die Mauer gestiegen, von wo aus er erkennen konnte, dass der Fernseher lief. Schließlich ging er nach hinten und sah die offene Tür.«

»Wie lange war er mit dem Opfer befreundet gewesen?«

»Seit der Schulzeit, glaube ich.«

»Vielleicht sollten Sie nochmal mit ihm sprechen. Wenn Tolland eine Drohung in irgendeiner Form erhalten hat, dann hat er sich ihm vielleicht anvertraut. Zumindest hätte er wohl irgendwie ängstlich oder verstört gewirkt.«

»Okay«, sagte Grant.

»So, ich glaube, wir sind hier fertig.« Clarke gab Grant die Hand. »Und nochmal danke, dass Sie sich Zeit für uns genommen haben.«

»War mir ein Vergnügen«, erwiderte Grant.

Als der Astra die Auffahrt wieder hinunterrollte, fragte Clarke Esson, was sie dachte.

»Nicht mein Typ – wahrscheinlich bügelt der sogar seine Unterhosen.«

»Spannend wie eine Schneiderpuppe, oder? Meinst du, er wird sich wirklich nochmal mit dem Freund des Opfers unterhalten?«

»Ja, aber nur, weil er dann einen guten Grund hat, sich nochmal bei uns zu melden. Als du den Kühlschrank aufgemacht hast …«

»Was?«

»Hat er dich mit Blicken ausgezogen.«

Clarke schüttelte sich. »Dabei hab ich gedacht, er würde auf dich abfahren.«

»Ich vermute, der hatte lange keine Frau mehr. Hast du ihm deine Handynummer gegeben?«

»Ja.«

»Wahrscheinlich nicht die nächste SMS, aber die übernächste ganz bestimmt.«

»Was?«

»Die wird nicht mehr rein dienstlich sein – glaub mir.«

Clarke verzog das Gesicht.

»Wenn du wetten willst, ich nehm dir gerne dein Geld ab«, stichelte Esson.

»Eine SMS? Kein Anruf?«

»Zwanzig Pfund entweder das eine oder das andere.«

»Zwanzig Pfund dagegen.« Clarke nahm eine Hand lange genug vom Lenkrad, um in die von Esson einzuschlagen.

10

Rebus fuhr an Caffertys Haus vorbei und sah den Wagen in der Auffahrt, direkt hinter dem geöffneten Tor. Vorn saßen zwei Männer, die beobachteten, wie er sie beobachtete. Er stellte den Saab an einer Parkuhr ab und ging zurück zum Haus. Die Männer rührten sich nicht, als er an ihnen vorbeiging, aber er spürte ihre Blicke. Das Wohnzimmerfenster war frisch verglast, nur der terrakottafarbene Kitt musste noch gestrichen werden. Nachdem Rebus geklingelt hatte, öffnete Cafferty die Tür.

»Du hast denen wohl gesagt, dass ich komme.« Rebus nickte Richtung Wagen. »Nicht die schlechteste Idee, ein paar Sicherheitsleute einzustellen.«

»Komm rein.« Cafferty führte ihn ins Wohnzimmer. Das Gemälde, das vor dem Einschussloch gehangen hatte, war nicht mehr da, und das Loch war zugeschmiert. Der Putz wirkte frisch, musste aber noch überstrichen werden.

»Hast ein bisschen fertig mit den Nerven geklungen, vorhin am Telefon«, sagte Rebus. »Ist was passiert?«

Cafferty setzte sich auf die Kante eines Sessels, Rebus sich ihm gegenüber.

»Hast du die Zeitung gesehen?« Der Scotsman lag auf dem Wohnzimmertischchen.

Cafferty drehte ihn herum, sodass Rebus ihn lesen konnte. Da war ein Foto von David Minton und die Schlagzeile bezüglich der Morddrohung.

»Hab ich.«

Cafferty holte etwas aus der Hosentasche und legte es auf den Tisch. Es war die Kugel, die er aus der Wand gezogen hatte, halb eingewickelt in Papier.

»Was soll ich damit? Ich bin kein Polizist mehr, schon vergessen.«

»Schau dir das Papier an.«

Rebus verengte die Augen, dann griff er danach und faltete den Zettel auseinander.

»Allmächtiger«, sagte er. »Das muss Siobhan sehen.«

»Ermittelt sie im Fall Minton?« Cafferty sah Rebus nicken, der den Blick nicht abwandte von dem Zettel und der unverblümten Drohung:

ICH WERDE DICH TÖTEN FÜR DAS, WAS DU GETAN HAST.

»Woher kommt das?«, fragte Rebus.

»Lag eines Morgens hinter der Tür.«

»So zusammengefaltet?«

»Nein. Flach, mit der beschrifteten Seite nach oben, als hätte jemand das Blatt unter dem Türschlitz durchgeschoben, nicht durch die Briefklappe gesteckt. Damit ich gleich lesen kann, was draufsteht.«

»Hast du Kameras?«

»Überwachungskameras? Weißt du eigentlich, wie sinnlos die sind?«

Rebus betrachtete erneut den Zettel. »Wie lange ist das her?«

»Fünf Tage.«

Handgeschrieben in Großbuchstaben, vermutlich mit schwarzem Kugelschreiber.

»Wer war das?«

»Derselbe, der auf mich geschossen hat.«

»Weißt du das oder vermutest du es?«

»Ich zähle zwei und zwei zusammen.«

»Lord Minton wurde nicht erschossen.«

»Und trotzdem haben wir identische Botschaften erhalten. Willst du damit sagen, der, der auf mich geschossen hat, ist nicht auch Mintons Mörder?«

»Ich will gar nichts damit sagen …« Rebus hatte Cafferty beim Vornamen nennen wollen, dann aber gestutzt. Big Ger? Morris? Gerald? Richtig hieß er Morris Gerald Cafferty. Er war Big Ger. Nichts davon klang der Situation angemessen.

»John«, sagte Cafferty leise. »Worum zum Teufel geht’s hier eigentlich?«

»Jemand ist der Meinung, David Minton und du hättet ihm unrecht getan, und er will, dass ihr dafür bezahlt.«

»Bis ich die Nachricht von seinem Tod gehört habe, wusste ich nicht mal, wer Minton war.«

»Bist du ihm nie im Gerichtssaal begegnet? Hat er nie einen von deinen Leuten hinter Schloss und Riegel gebracht?«

»Nein.«

»Er vertritt das Gesetz, du die Unterwelt – das ist eine Verbindung.«

Rebus merkte, dass er seine Zigaretten rausgeholt hatte, Päckchen und Feuerzeug in einer Hand hielt.

»Rauch, wenn’s sein muss«, sagte Cafferty.

»Ich kann warten.« Rebus steckte beides wieder ein. »Die Kugel geht in die kriminaltechnische Abteilung. Ist wohl ziemlich verformt, aber wenn die Waffe vorher schon einmal benutzt wurde, lässt sich vielleicht trotzdem eine Übereinstimmung feststellen.«

»Okay.«

»Und Siobhan wird eine offizielle Aussage von dir benötigen – für die Akten.«

»Sie muss aber versprechen, dass nichts nach draußen sickert. Eine Horde Reporter ist jetzt das Letzte, was ich gebrauchen kann.«

»Du weißt ja, wie Ermittlungen laufen.«

»Ich weiß, dass sie ungefähr so wasserdicht sind wie ein Papierschiffchen.«

»Was bedeutet, dass du’s drauf ankommen lassen musst. Siobhan wird tun, was sie kann. Aber wenn sie der Meinung ist, dass es den Ermittlungen nutzt, wenn sie öffentlich gemacht …«

»Ja, ja, schon gut.« Cafferty wirkte plötzlich müde und alt.

»Die beiden Gorillas da draußen sind möglicherweise nicht genug. Wenn ich du wäre, würde ich mir ein anonymeres Plätzchen suchen.«

»Vielleicht eine Pension, hm? Tür an Tür mit den Starks.«

»Weißt du, wo die sind?«

»Hab ein bisschen telefoniert – kenne deinen Feind und so …«

»Du denkst, die …?«

»Woher zum Teufel soll ich wissen, was ich denke? Ich denke alles Mögliche. Jedes Arschloch, dem ich je unrecht getan habe – weißt du, wie lang die Liste ist?«

»Aber eine ganze Reihe davon sind inzwischen tot – und bei einigen weißt nur du, wo sie begraben liegen.«

»Du bist witzig wie ein Herzinfarkt.«

»Und ich würde sagen, du stehst kurz davor, einen zu erleiden. Aber davon, dass du dich ärgerst, wird’s nicht besser. Hast du wirklich keine Ahnung, weshalb dir jemand eine solche Nachricht schickt?«

»Nein.«

»Und als der Schuss abgegeben wurde, hast du den Schützen nicht gesehen?«

»Ich hab … sagen wir mal, eine undeutliche Gestalt erahnt. Eine Daunenjacke, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen.«

»Ein Mann?«

»Der Statur nach.«

»Alter?«

»Keine Ahnung. Ungefähr eins achtzig. Das war ein kurzer Blick, im selben Moment ist die Scheibe zersprungen, ich bin in Deckung gegangen und zur Tür gerannt. Ich wollte raus aus dem Zimmer.«

»Vor zwanzig Jahren wärst du aus dem Haus gelaufen und ihm hinterher.«

Cafferty rang sich ein Grinsen ab. »Mit einem Hackebeil in der Hand.«

»Wenn wir’s schaffen, der Sache auf den Grund zu gehen, möchte ich eine ordentliche Verhandlung. Würde nicht gut aussehen, wenn der auf Kaution Freigelassene vorzeitig zu Tode kommt.«

»Daran könnte die ganze Verhandlung scheitern.«

Rebus hielt sein Handy hoch. »Bevor ich Siobhan anrufe, brauche ich dein Versprechen.«

»Dass ich drauf verzichte, denjenigen umzubringen, der mich umbringen wollte? Ich versprech’s, wenn du mir versprichst, dass die Presse nichts von der Morddrohung erfährt.«

»Wieso ist das so ein Problem?«

»Schalt dein Hirn ein, John. Die Starks treiben sich in der Stadt herum. Und Darryl Christie – ich nehme an, du hast mit ihm gesprochen?«

»Er hat gesagt, er hat nichts damit zu tun. Allerdings wirkte er ein bisschen beunruhigt.«

»Wegen der Starks?«

»Er denkt, dass sie hier in der Stadt mitmischen wollen – und du ihnen deinen Segen dazu gegeben hast.«

Cafferty schüttelte langsam den Kopf. »Was auch immer vor sich geht, ich kann es mir nicht leisten, schwach auszusehen oder als würde ich mich plötzlich bei der Ordnungsmacht einschleimen.«

»Dann bist du doch noch nicht ganz aus dem Geschäft?«

»Das sind wir beide nicht – können wir doch gar nicht.« Cafferty rang sich erneut ein Grinsen ab.

»Meinst du immer noch, dass entweder der eine oder der andere dahintersteckt?«

»Möglich ist alles.«

»Und wie passt Lord Minton ins Bild?«

»Vielleicht hat er irgendwann mal Schmiergelder kassiert – Starks oder Christies Leute davonkommen lassen. Und sich überlegt, dass er gegen Ende seines Lebens reinen Tisch machen will …« Cafferty zuckte mit den Schultern. »Ich bin nicht der Detective.«

»Dann wird es vielleicht Zeit, dass wir einen herbestellen«, schlug Rebus vor.

»Kann sein«, lenkte Cafferty ein und lehnte sich zurück.

Clarke traf mit Christine Esson ein, was das Gespräch beinahe zum Scheitern verurteilt hätte. Esson musste draußen im Wagen warten. Sowohl Nachricht als auch Kugel lagen auf dem Sofatisch, und Clarke fielen sie sofort ins Auge.

»Okay«, sagte sie und tauschte mit beiden Männern Blicke. »Wer von euch beiden will reden?«

»Er«, sagte Rebus und nickte Richtung Cafferty. »Ich muss die Parkuhr füttern und rauchen.«

Er ging nach draußen, an den Leibwächtern vorbei. Nur einer von beiden saß im Wagen, der andere schritt den Garten hinten ab, kehrte Rebus den Rücken zu. Dieser klopfte ans Fenster, und der Mann auf der Fahrerseite ließ die Scheibe zwei Finger breit herunter.

»Seid ihr nur zu zweit?«, erkundigte sich Rebus.

»Wir arbeiten mit zwei anderen im Schichtdienst. Mr Cafferty hat gesagt, Sie waren mal Polizist.« Er sah zu, wie sich Rebus eine Zigarette anzündete.

»Und davor bei der Armee – als Fallschirmjäger.« Rebus atmete Rauch aus. »Und Sie?«

Der Mann nickte langsam.

»Meistens sehe ich das den Leuten an.«

»Und ich erkenne Polizisten schon von Weitem. Ist es was Ernstes?«

»Kann sein.«

»Solange er hier bleibt, ist er ein leichtes Ziel.«

»Hab ich ihm auch gesagt.« Rebus schnippte Asche auf die Auffahrt. »Macht weiter so, hm.«

Als er die Straße entlangging, in der Tasche nach Kleingeld kramte, sah er Christine Esson neben Clarkes Astra auf dem Bürgersteig hocken. Sie tätschelte einen Terrier mit drahtigem Fell.

»Sieht aus, als hätten Sie einen neuen Freund gefunden«, meinte Rebus.

Sie richtete sich auf. »Schönes Gefühl, irgendwo willkommen zu sein.« Dann mit einer Geste in Richtung Caffertys Haus: »Gefällt mir nicht, ausgeschlossen zu werden.«

»Siobhan wird Ihnen alles erzählen.«

»Warum bin ich dann nicht gleich dabei?«

»Weil Cafferty nicht gerade als erster Vorsitzender im Verein der ›Freunde der Polizei‹ fungiert.«

»Eben – trotzdem sind wir hier und bieten unsere Hilfe an.«

Rebus sah zu, wie der Hund seine Schuhe beschnupperte, anschließend wandte er sich wieder an die wachsamere Esson. »Das ist unsere Aufgabe, Christine, manchmal auch unabhängig davon, ob Hilfe gewünscht wird oder nicht.«

»Vergessen Sie auch nicht, dass Sie pensioniert sind?«

Rebus sah sie an. »Wissen Sie, eine Sekunde lang war’s mir tatsächlich entfallen. Dabei hat das Zivilistendasein auch Vorteile.«

»Zum Beispiel?«

»Man ist niemandem Rechenschaft schuldig. Und am Ende des Tages muss man keine Berichte schreiben und Formulare ausfüllen. Wie läuft es übrigens im Fall Minton?«

»Wir kommen gerade aus Linlithgow. Lotteriegewinner, wurde vor zwei Wochen ermordet.«

»Ich erinnere mich. Siobhan denkt, dass es eine Verbindung geben könnte?«

»Bestenfalls sehr vage.«

»Wurde keine Nachricht am Tatort hinterlassen?«

»Die Spurensicherung wird das Haus nochmal durchsuchen.«

»Kann sein, dass sich die Prioritäten bald ändern«, warnte Rebus.

»Wieso?«

Aber Rebus lächelte nur und ging weiter, trat die Reste seiner Zigarette aus und zahlte ein neues Parkticket am Automaten. Als er auf dem Rückweg zum Haus erneut an ihr vorbeiging, spielte sie wieder mit dem Hund.

Er hatte die Haustür unverschlossen gelassen und trat jetzt ohne zu klingeln ein. Clarke saß in dem Sessel, den Rebus frei gemacht hatte, Cafferty ihr gegenüber. Sie betrachtete die Nachricht.

»Wem gehört der Hund?«, fragte Rebus Cafferty.

»Welcher Hund?«

»Der ständig da draußen ist.«

»Ist ungefähr vor einer Woche aufgetaucht. Ich glaube, das ist ein Streuner.«

»Sieht aber aus, als würde er gefüttert.«

»Hier in der Straße haben viele ein weiches Herz – Anwesende ausgenommen.«

Rebus wandte sich an Clarke. »Was meinst du?«, fragte er.

»Mr Cafferty ist nicht bereit, die Morddrohung öffentlich zu machen«, erwiderte Clarke. »Ich habe ihm erklärt, dass DCI Page darüber zu entscheiden hat. In der Zwischenzeit will ich die Kugel kriminaltechnisch analysieren lassen – vielleicht wird sie vom Labor aus nochmal weitergeschickt, falls man dort nicht entsprechend ausgerüstet ist. Könnte eine Weile dauern, bis wir die Ergebnisse bekommen.«

»Und der Zettel?«

»Scheint derselbe Stift zu sein, wahrscheinlich auch dieselbe Handschrift. Aber auch da hätte ich gerne die Meinung eines Experten.«

»Denkst du, das passt zusammen?« Rebus verschränkte die Arme. »Minton wurde zu Hause von einem Einbrecher angegriffen. Nicht unbedingt dieselbe Verfahrensweise wie vom Rasen aus durch ein Fenster zu schießen.«

»Meinst du, es gibt keinen Zusammenhang zwischen den Morddrohungen?«

»Ich äußere nur Zweifel. Zwischen dem Mord in Linlithgow und dem an Minton gibt es mehr Gemeinsamkeiten.«

»Welcher Mord in Linlithgow?«, horchte Cafferty auf.

»Spielt keine Rolle«, erklärte Clarke.

»Ein Lotteriegewinner vor ein paar Wochen«, ergänzte Rebus und erntete einen missbilligenden Blick von Clarke.

»Ich erinnere mich, davon gehört zu haben«, meinte Cafferty.

»Spielt wirklich keine Rolle«, betonte Clarke.

»Also, was jetzt?«, fragte Rebus.

»Mr Cafferty muss mit aufs Präsidium und eine Aussage machen.«

»Auf keinen Fall«, erklärte Cafferty und hob eine Hand. »Wenn mich einer da reinspazieren sieht, spricht sich das sofort rum.«

»Wir könnten die Aufnahmegeräte herbringen«, schlug Rebus vor. Clarke schenkte ihm erneut einen Blick. »Wobei mit ›wir‹ natürlich Police Scotland gemeint ist.«

»Ich bin nicht sicher, ob die Staatsanwaltschaft das gutheißen würde«, sagte Clarke.

»Aber du könntest es herausfinden?«

»Zuerst muss ich mit DCI Page sprechen.« Clarke kramte in ihrer Tasche nach ihrem Handy.

»Ich will nicht noch mehr Polizisten hier haben«, warnte Cafferty. »Sie kann ich gerade so verkraften.«

»Und John?«

Cafferty starrte Rebus an. »Vorübergehend, denke ich«, gestand er.

»Na ja, ich muss sowieso mit Page sprechen.« Clarke stand auf und ging zur Tür, telefonierte im Gehen. Cafferty erhob sich und stand jetzt Rebus gegenüber.

»Die da draußen«, sagte Rebus. »Zwei mal zwei in Zwölf-Stunden-Schichten …«

»Was ist mit denen?«

»Wo kommen die her?«

»Wie meinst du das?«

»Ich meine, gehören die zu Andrew Goodman?«

»Was spielt das für eine Rolle?«

»Goodman hat sich seit der Ankunft der Starks mindestens ein Mal mit ihnen getroffen.«

»Ich weiß – Andrew hat es mir gesagt. Ist ein guter Mann.«

»Und hat Andrew auch durchblicken lassen, was die Starks von ihm wollten?«

»Ein Mann aus den Highlands namens Hamish Wright wurde erwähnt, aber nur nebenbei. Anscheinend suchen sie weniger ihn als etwas, das er irgendwo versteckt hat.«

»Und wir beide wissen, was das ist.«

»Wir sprechen allerdings von einigermaßen sperriger Ware.«

»Die sich nicht leicht verstecken lässt?«

»Und auch nicht umlagern, ohne dass jemand was davon mitbekommt. Wright kann auf keinen Fall einen seiner eigenen Laster benutzen.«

»Dann wird er möglicherweise Kontakt zu anderen Spediteuren suchen?«

»Wenn er überhaupt glaubt, dass er die Ware umlagern muss. Vielleicht hat er sie längst irgendwo liegen, wo sie niemand finden kann.«

»Kennt er Leute in der Stadt?«

»Denke schon.«

»Aber du zählst nicht dazu?«

»Ich bin nicht geneigt, mich auf diese Sorte Gespräch einzulassen.«

»Was meine Frage gewissermaßen beantwortet. Weißt du, wo Hamish Wright ist?«

»Würde mich wundern, wenn er überhaupt irgendwo ist – irgendwo über der Erde, meine ich.«

Rebus’ Blick verengte sich. »Warum suchen ihn die Starks dann?«

»Wie kommst du drauf, dass sie ihn suchen?«

»Wie meinst du das?« Aber Cafferty schüttelte den Kopf und legte Rebus eine Hand auf die Schulter, schob ihn zur Tür. »Wie viel wusstest du von alldem, als Fox und ich mit dir gesprochen haben?«

»Hast du Angst, dass ich nicht ehrlich zu dir bin, John?«

»Vermutlich gibt es für alles ein erstes Mal.«

»Zu deiner Beruhigung, das mit Goodman hab ich erst nach unserem kleinen Plausch im Golden Rule erfahren.«

»Ich bring dich in ein sicheres Versteck«, sagte Rebus, blieb vor der Haustür noch einmal stehen. »Kannst es haben, sobald du mir erzählst, was wirklich vor sich geht.«

»Geh Domino spielen oder so. Wenn ich eine Sicherheitsberatung brauche, wende ich mich lieber an die Polizei als an einen Rentner.«

»Ich wünschte, die Kugel hätte dir deinen dämlichen Schädel zersplittert.«

Cafferty machte an der Haustür halt und dachte einen Augenblick lang nach.

»Nein, tust du nicht«, sagte er, zog die Tür auf und schob Rebus nach draußen. Der Terrier stand am Tor, beobachtete beide Männer mit wedelndem Schwanz.

11

Fox hockte hinten im Audi A4, Bell fuhr, und Compston saß auf dem Beifahrersitz. Bell und Compston machten sich bereit, Hastie und Hughes abzulösen. Sie hatten Fox nicht mitnehmen wollen, aber er hatte darauf bestanden und gedroht, andernfalls zu Doug Maxtone zu gehen. Und er hatte sich als nützlich erwiesen, da das Navi angesichts von Staus, Bauarbeiten und Abkürzungen überfordert schien.

»Scheißding«, fand Compston und tippte mit dem Finger auf dem Display herum.

Jetzt fuhren sie durch ein Industriegebiet. Autohändler, ein Schrottplatz und ein Mietlager.

»Wo seid ihr?«, fragte Compston in sein Telefon. Dann fluchte er. »Wir sind gerade dran vorbei«, erklärte er Bell. Fox drehte sich um, schaute durch die Heckscheibe. Hastie und Hughes saßen in dem parkenden Vauxhall Insignia gegenüber CC Self Storage, einem anonymen Gebäudeklotz. Dennis Stark und sein Team waren irgendwo da drinnen, sprachen vermutlich mit dem Chef.

»Wir drehen eine Runde und kommen wieder«, sagte Compston in sein Handy. »Ihr fahrt raus, wir parken in eurer Lücke, und ihr nehmt Fox mit zurück zur Wache.« Dann an Fox gewandt: »CC Self Storage gehört einem gewissen Chick Carpenter. Das ist sein Aston da hinter dem Zaun. Hab mir ein paar Infos über ihn aus dem System gezogen. Anscheinend ist er ein bisschen zu dicke mit deinem Freund Darryl Christie. Gott weiß, wer da drin Zeug versteckt.«

»Eigentlich einleuchtend, dass die Starks hier vorbeischauen«, meinte Fox. Sie näherten sich einer Einmündung, Bell blinkte links.

»In der Stadt gibt es noch jede Menge andere Lagerräume und Mietlager«, fuhr Compston fort, »nicht alle gehören Carpenter. Die Starks haben sich bereits zwei angesehen, die zumindest vordergründig legaler wirkten als dieses hier.«

»Dieses hier würde ich für naheliegender halten.«

»Ich auch. Vielleicht haben sie erst mal Informationen bei Carpenters Konkurrenten eingeholt.«

»Wenn er mit Christie befreundet ist und die Starks davon wissen …«

»Vorsichtig, vorsichtig«, pflichtete Compston nickend bei.

Links und wieder links … weitere Industriebauten, vor einigen standen Laster und Transporter. An einem Imbiss wurden Burger und heiße Getränke verkauft. Am Bürgersteig parkten Autos, was gut war – die Beobachter würden so weniger leicht entdeckt.

»Wie lange werden sie bleiben?«, fragte Fox. »In Edinburgh, meine ich?«

»Bislang scheinen sie sich Zeit zu lassen.«

»Das heißt, sie haben von irgendwas Wind bekommen.«

»Kann sein.« Compston bekam einen Anruf. Er stellte auf Lautsprecher. »Beth, was gibt’s?«

»Streit auf dem Parkplatz. Spitze Zeigefinger werden immer spitzer.« Alec Bell trat aufs Gas. »Carpenter hat noch jemanden bei sich, sind aber trotzdem zwei gegen fünf.«

»Wir sind sofort bei euch.«

»Greifen wir ein, wenn …«

»Wir unternehmen nichts«, betonte Compston. »Ihr beide seid nur Beobachter. Bleibt im Wagen – verstanden?«

»Ja, Sir.«

Compston wandte sich an Bell. »Fahr langsamer. Wir wollen nicht auffallen.«

Sie hatten das Mietlager fast wieder erreicht.

»Nicht glotzen«, warnte Compston. »Augen geradeaus.«

Fox konnte es sich nicht verkneifen. Er sah, wie der Streit außer Kontrolle geriet, Dennis Stark trat und schlug einen Mann, wobei seine Leute darauf achteten, dass dessen Kollege keine Dummheiten machte. Der Geschlagene kniete auf einem Bein … er trug Anzug und Krawatte. Fox vermutete, dass es Carpenter war. Sein Begleiter, der von Starks Männern in Schach gehalten wurde, war circa zwanzig Jahre jünger, trug T-Shirt und Jeansjacke. Jackie Dyson zog Carpenter wieder auf die Füße und knallte mit der Stirn auf Carpenters ungeschützte Nase. Er knickte ein und kroch auf allen vieren, während Dennis Stark sich vor ihn hockte, ihn an den Haaren packte und ihm etwas in das blutüberströmte Gesicht schrie. Dyson hatte inzwischen seinen Hosenstall aufgezogen und einen Urinstrahl auf die Tür des Aston Martin gerichtet.

»Wir können nicht einfach zusehen«, sagte Fox.

»Und ob wir das können«, sagte Compston. Sie hatten den Ort der Auseinandersetzung jetzt passiert, fuhren wieder auf die Einmündung zu. »Alec, dieses Mal drehst du um«, befahl Compston. Dann in sein Handy: »Alles okay?«

»Wir harren aus.«

»Gut gemacht.«

»Am helllichten Tag«, meinte Fox. »Nicht gerade unauffällig.«

»Joe wird stinksauer sein«, pflichtete ihm Compston bei.

»Stinkt das nach Verzweiflung?«

»Der alte Herr ist wieder in Glasgow. Das bedeutet vor allem zwei Dinge: Dennis will ein Ergebnis, damit er vor seinem Dad damit angeben kann. Aber er ist auch von der Leine gelassen, und so was passiert, wenn man ihm seine Freiheiten lässt. Immer schön mit der Ruhe, Alec …«

Wieder fuhren sie an der Prügelei vorbei, aber allmählich flaute der Streit ab. Der am Boden liegende, blutüberströmte Carpenter wurde von dem jüngeren Mann versorgt, während Dennis und seine Leute gelassen auf ihr Fahrzeug zugingen. Fox sah zum ersten Mal ihre Gesichter. Er hätte immer noch nicht darauf wetten können, wer der verdeckte Ermittler war. Simpson, Andrews, Dyson, Rae – keiner von ihnen wirkte auch nur im Geringsten aus der Fassung wegen des gerade Geschehenen. Stark ging ihnen ein kleines Stück voran, ballte die Faust und spreizte die Finger im Wechsel.

»Irgendeine Ahnung, wohin die als Nächstes fahren?«, fragte Compston in sein Handy.

»Wir nehmen an, in ein Pub namens The Gimlet.«

»Das kenne ich«, warf Fox ein. »Gehörte früher Darryl Christie.«

»Jetzt gehört es einem gewissen Davie Dunn, einem ehemaligen Lkw-Fahrer«, erklärte Hastie.

»Der für Hamish Wright unterwegs war?«

»Früher.«

»Okay, Beth«, sagte Compston. »Alec und ich parken am Ende der Straße. Komm her und hol Fox.«

»Für eine lückenlose Überwachung brauchen wir mehr als nur vier Leute.«

»Ich weiß.« Compston beendete die Verbindung.

»Wir könnten einen Krankenwagen rufen«, schlug Fox vor. »Da hinten liegt ein Verletzter.«

»Scheiß drauf«, sagte Compston. »Wenn er Hilfe braucht, hat er ja seinen jungen Freund dabei.«

Im Rückspiegel traf Fox’ Blick den von Alec Bell. Letzterer schüttelte fast unmerklich den Kopf – damit Fox das Thema ruhen ließ? Oder schämte er sich für die Reaktion seines Chefs? Fox war sich nicht sicher.

»Das ist so beim Observieren«, erklärte Compston leichthin. »Erzähl mir bloß nicht, du hättest das damals bei den Complaints nicht genauso gemacht.«

»Zum Glück gab’s nie eine ähnliche Situation«, erwiderte Fox, während Bell an den Straßenrand fuhr.

»Dann hat das Gimlet früher also Darryl Christie gehört, hm?«, sinnierte Compston und rieb sich das Kinn. »Das Problem mit kleinen Großstädten wie dieser ist, dass alle miteinander verbandelt sind.«

»Christie dürfte nicht glücklich darüber sein, wenn Dennis hier in der Gegend Geschäfte machen will.«

Compston nickte langsam, als der Minivan vorbeibrauste. Sie sahen ihn um die Ecke biegen.

»Raus mit dir«, sagte Compston. Fox tat, wie ihm geheißen, sah dem Audi hinterher. Der Vauxhall Insignia fuhr vor, und er stieg hinten ein.

»Ich bin nicht zufrieden mit dem, was da gerade passiert ist«, meinte er.

»Für deine Zufriedenheit sind wir nicht zuständig«, sagte Beth Hastie auf dem Beifahrersitz.

Peter Hughes schmunzelte trocken, blinkte rechts an der Kreuzung. Fox lehnte sich zurück, genoss die Aussicht und fragte sich, wie lange es dauern würde, bis Hughes merkte, dass sie völlig falsch fuhren.

Clarke hatte James Page persönlich Bericht erstattet, sowohl die Morddrohung als auch die Kugel übergeben. Daraufhin hatte er die Arme verschränkt, die beiden Beweismittel auf dem Schreibtisch angestarrt und Clarke gebeten, ihm zehn Minuten Zeit zu lassen, weshalb sie nun bei Esson, Ogilvie und den anderen aus ihrem Team saß. Von DS Charlie Sykes keine Spur, was Clarke anmerkte.

»Der Unsichtbare«, meinte auch Esson.

»Er hatte was in Leith zu erledigen«, wusste Ogilvie, der seinen Stuhl an Essons Schreibtisch gezogen hatte, um sich von ihr auf den aktuellen Stand bringen zu lassen, nachdem Clarke ihr auf der Rückfahrt von dem Gespräch mit Cafferty erzählt hatte.

»Der Chef entscheidet, wie weiter vorgegangen wird«, erklärte Clarke jetzt.

»Das ändert ein bisschen was, oder?«, meinte Ogilvie.

»Kann sein – John Rebus ist nicht sicher, ob es wirklich eine stichhaltige Verbindung gibt. Ich meine, die Nachrichten, das schon, aber was den Mord und die Schießerei betrifft, eher nicht.«

»Was hat Rebus damit zu tun?«, erkundigte sich Ogilvie mit gerunzelter Stirn.

»Nichts«, gab Clarke zu. »Er ist nur derjenige, der Cafferty überredet hat, sich an uns zu wenden, anstatt auf eigene Faust Erkundigungen einzuholen.« Clarke rieb sich die Augen. »Hat Christine schon von Linlithgow erzählt?«

Ogilvie nickte. »Wobei andererseits …«

»Ich weiß: Die Parallelen sind kaum der Rede wert.«

»Tee wird uns aufmuntern«, sagte Esson. »Ich schmeiß eine Runde.«

»Das wäre wunderbar«, sagte Clarke.

Esson schnappte sich ihr Portemonnaie und machte sich auf zur Cafeteria, Clarke setzte sich neben Ogilvie und fragte ihn, woran er gearbeitet hatte.

»Nicht viel. Verschiedene Berichte und Vernehmungen miteinander abgeglichen, Tatortmaterial angesehen.«

»Irgendwas, das ich wissen sollte?«

»Na ja …«

»Egal wie weit hergeholt oder unbegründet es klingen mag«, ermunterte Clarke ihn.

»Ich hab den Tatortbericht und die beiden Vernehmungen mit Lord Mintons Haushälterin gelesen.«

»Jean Marischal? Sie war mehr als nur seine Putzfrau, oder?«

»Wenn man so will. Aber die Sache ist Folgende.« Ogilvie holte die Tatortfotos hervor. »Die Kollegen, die zuerst am Tatort waren, sagen aus, dass die Schreibtischschublade ein paar Zentimeter weit offen stand.«

»Das hat Deborah Quant auch gesagt«, erinnerte sich Clarke.

»Hier sieht man es«, Ogilvie schob ihr ein Foto zu. »Später haben die Kollegen von der Spurensicherung die Schublade aufgezogen und den Inhalt fotografiert. Mrs Marischal sagt, sie hat im Arbeitszimmer sauber gemacht, aber die Schreibtischschublade sei nur sehr selten unverschlossen gewesen. Lord Minton trug den Schlüssel bei sich – nach seinem Tod wurde er in seiner Tasche gefunden. Woran denkst du bei einer verschlossenen Schublade?«

»Dass sich etwas darin befand, das er ihr nicht zeigen wollte.«

»Und was …?«

»Na ja, er saß am Schreibtisch, bezahlte Rechnungen, vielleicht sein Scheckheft?«

»Hab ich auch gedacht. Aber sieh dir an, was in der Schublade ist.«

Clarke sah Briefpapier, ein zweites Scheckheft, Briefe, verschiedene Sorten Büroklammern, Papierklemmen und ein Fläschchen Tipp-Ex.

»Was übersehe ich?«

»Etwas, das nicht da ist. Ich vermute, dass er eher ordentlich war und dass das Scheckheft, das er aus der Schublade genommen hatte, normalerweise auf dem anderen lag.« Ogilvie fuhr mit dem Finger an eine freie Stelle in der Schublade. »Aber was hat hier gelegen?«

»Die Sachen können sich verschoben haben, als die Spurensicherung die Schublade aufgezogen hat.«

»Die Kollegen haben mir versichert, sie seien extrem vorsichtig gewesen.«

»Du willst damit sagen, der Eindringling hat etwas mitgenommen?«

»Die Schublade stand ein paar Zentimeter weit offen. Ich möchte bezweifeln, dass das bequem gewesen wäre, hätte man gleichzeitig dort sitzen und arbeiten wollen.«

»Das stimmt«, sagte Clarke.

»Also hat entweder der Eindringling etwas herausgenommen, oder Lord Minton hat es selbst gemacht, als er ein Geräusch hörte.«

Clarke betrachtete das Foto genauer. »Kann es nicht einfach doch das andere Scheckheft gewesen sein?«

»Sicher lässt sich das nicht sagen.«

»Hat Jean Marischal die Schublade wirklich nie offen gesehen? Nie auch nur kurz hineingeschaut?«

»Ob wir nochmal mit ihr reden sollten?«

»Vielleicht.«

Page stand im Eingang. Er machte Clarke Zeichen, zu ihm zu kommen. Sie klopfte Ogilvie auf die Schulter und erhob sich.

»Mach die Tür zu«, sagte er, kaum dass sie in seinem Büro stand. »Setz dich, wenn du willst.«

Clarke blieb stehen.

»Ich hab schon genug Ärger, seitdem wir das mit der Morddrohung gegen Minton öffentlich gemacht haben«, fing er an. »Offenbar mit dem einzigen Effekt, dass wir jetzt noch mehr Druck von oben bekommen. Alle verlangen Aufklärung, aber niemand will schmutzige Wäsche waschen.«

»Also behalten wir das mit der Morddrohung gegen Cafferty für uns?«

»Vorerst. Alles, wodurch eine Verbindung hergestellt werden könnte zwischen dem Mord an einem prominenten Mitglied des Rechtswesens und dem Anschlag auf einen unserer führenden Kriminellen, wird der Regierung kaum Freude bereiten.«

»Wirst du mit Shona MacBryer sprechen?«

»Die Staatsanwaltschaft muss unterrichtet werden. Ich werde Shona davon überzeugen, dass eine Vernehmung in aller Stille bei Cafferty zu Hause besser ist, als ihn vorzuladen.«

»Was ist mit dem Team hier?«

»Ich nehme an, es hat sich schon herumgesprochen.«

»Bislang wissen nur Esson und Ogilvie Bescheid. Aber wenn wir Cafferty vernehmen …«

»Ich werde die Kollegen davon in Kenntnis setzen.«

»Und hoffen, dass nichts durchsickert.«

»Allerdings.« Er lehnte sich zurück und presste die Hände aneinander, seine Fingerspitzen berührten seine Lippen. »Was sagt dir dein Bauchgefühl, Siobhan?«

»Die Angriffe selbst sind sehr unterschiedlich ausgeführt worden, aber die Morddrohungen sind nahezu identisch.«

»Dann sollten wir also nach einer Verbindung zwischen Cafferty und Minton suchen.«

»Cafferty behauptet, es gibt keine.«

»Eine Form von Selbstjustiz?«

Clarke zuckte mit den Schultern und beobachtete Page, der jetzt die Handflächen auf den Tisch presste.

»Was ist mit Rebus«, fragte er.

»Was soll mit ihm sein?«

»Er versteht sich ganz gut mit Cafferty, oder?«

»Sozusagen. Meinst du, wir sollten ihn einbinden?«

»In beratender Funktion. Wahrscheinlich ist es besser, wenn er im Zelt steht und rauspisst, als umgekehrt.«

»Dann soll ich mit ihm sprechen?«

»Ich nehme an, dass es nicht schaden kann, oder?«

Clarke fiel keine Antwort darauf ein, weshalb sie sich mit der Zunge über die Lippen fuhr, von einem Fuß auf den anderen trat und den Blick auf den Boden richtete.

»Na schön«, fand Page, presste die Hände erneut wie im Gebet zusammen. »Sprich mit ihm.«

Clarke nickte und ging. Christine Esson wartete mit dem Tee. Clarke nahm ihn und ging den Gang entlang, zog ihr Handy aus der Tasche und rief Rebus an.

»Siobhan?«, meldete sich dieser.

»Page hat dich lieber im Zelt als davor.«

»Was du nicht sagst.«

»Du hättest beratende Funktion.«

»Wie Sherlock Holmes? Stelle ich meine Dienste in Rechnung? Und bekomme ich eine Haushälterin und einen Assistenten?«

»Interessiert es dich oder nicht?«

»Er will mich dabeihaben, weil ich sein Verbindungskanal zu Cafferty bin?«

»Genau.«

»Wird die Morddrohung gegen Cafferty der Öffentlichkeit vorenthalten?«

»Vorerst ja.«

»Offizielle Vernehmung bei ihm zu Hause?«

»Page denkt, dass er das bei Shona MacBryer durchsetzen kann.«

»Was bleibt dann für mich zu tun?«

»Ich schätze, dir fällt was ein.«

»Ist das mangelnde Begeisterung, die mir da entgegenschlägt, DI Clarke?«

»Nur weil ich dich kenne – sobald man dich ins Zelt lässt, reißt du es ein.«

»Besser als draufzupinkeln, oder?«

»Darüber muss ich nachdenken.« Sie konnte Rebus beinahe grinsen hören.

»Beratende Funktion«, wiederholte er. »Gefällt mir.«

»Hab ich mir gedacht. Aber vergiss nicht – damit bist du nicht zurück im Polizeidienst. Kein Dienstausweis, keine offiziellen Befugnisse.«

»Na gut, richte Page aus, ich denke über sein Angebot nach, aber ich bin nicht billig.«

»Du würdest umsonst arbeiten, John – das wissen wir beide.«

»Vielleicht sollten wir uns später zum Datenabgleich treffen.«

»In der Oxford Bar?«

»Um neun?«

»Okay.«

»Und wieso bringst du Malcolm nicht gleich mit?«

»Malcolm hat nichts mit dem Fall zu tun.«

»Das weiß ich, aber ich hätte ihn trotzdem gerne dabei. Ihr beiden habt so viel zu tun, wäre doch schön, sich mal wieder auszutauschen.«

»Dann also bis neun.«

Clarke beendete das Gespräch und nahm unterwegs ins Ermittlungszimmer einen großen Schluck aus ihrem Pappbecher. Ogilvie hatte Esson anscheinend von seiner Theorie erzählt. Diese hatte jetzt eine Nahaufnahme der Schreibtischschublade in der Hand und betrachtete sie.

»Was meinst du?«, fragte Clarke.

»Interessant.«

»Finde ich auch.« Clarke sah Ogilvie an. »Christine hat ja schon so eine Art Ausflug machen dürfen – wie sieht’s mit dir aus, bist du bereit?«

»Unbedingt«, erwiderte Ronnie Ogilvie.

12

Vor David Mintons Haus auf der St Bernard’s Crescent hielt jetzt niemand mehr Wache. Im Präsidium wurden Schlüssel aufbewahrt, die Clarke mitgebracht hatte, ebenso wie der Code für die Alarmanlage. Nachdem sie die Tür aufgeschlossen hatte, gab sie ihn ein, während Ogilvie sich nach der angesammelten Post bückte.

»Was dabei?«, fragte sie.

»Hauptsächlich Werbung.« Er legte sie auf den Stapel auf dem Tischchen.

Das Haus fing bereits an, muffig zu riechen, und da die Heizung ausgeschaltet war, machte sich die Kälte jetzt deutlich bemerkbar.

»Hoffentlich frieren nicht die Wasserrohre ein«, meinte Ogilvie.

»Mintons Arbeitszimmer ist da hinten«, sagte Clarke und führte ihn am Fuß der eindrucksvollen Treppe vorbei. Die Vorhänge waren zugezogen, sie öffnete sie. Vom Fenster aus blickte man auf den kleinen Garten hinter dem Haus. Der Hauswirtschaftsraum befand sich direkt darunter. Ob Minton die Scheibe hatte klirren hören? Auf dem Schreibtisch stand ein ehrwürdiges altes Transistorradio, aber nichts wies darauf hin, dass er es an dem Abend eingeschaltet hatte. Clarke ließ sich auf dem Stuhl nieder und zog die Schublade einige Zentimeter auf.

»So ungefähr?«, fragte sie.

»Vergiss nicht, dass der Verstorbene ein bisschen mehr Leibesfülle vorzuweisen hatte …«

»Nur ein bisschen?«, hakte sie nach. »Also der Stuhl hatte dann wahrscheinlich ein bisschen weiter vom Tisch entfernt gestanden.« Sie schob ihn zurück. »Ungefähr hier?«

Ogilvie nickte. »Höllisch unbequem, von hier aus Schecks auszustellen.«

Sie betrachteten die mitgebrachten Fotos. Das Scheckheft und der Stift lagen circa zwanzig Zentimeter vom Schreibtischrand entfernt. Solange die Schublade so weit aufgezogen war wie auf dem Foto, wäre Minton unmöglich drangekommen.

»Also sind wir wieder da, wo wir angefangen haben«, sagte Clarke. »Entweder hat das Opfer die Schublade geöffnet oder der Angreifer.«

Die Schublade war jetzt leer, alles war als Beweismittel in Tütchen verpackt und zur Analyse mitgenommen worden. Clarke zog die Schublade komplett heraus und hielt sie ins Licht, dann stellte sie sie auf den Schreibtisch.

»War hier die freie Stelle?«, vergewisserte sie sich bei Ogilvie. »Wo du meinst, dass etwas herausgenommen worden sein könnte?«

Ogilvie betrachtete die Stelle, die sie mit dem Finger beschrieb.

»Ja.«

»Wie groß mag das sein? Fünfundzwanzig mal fünfzehn Zentimeter? Vielleicht eine Art Buch?«

»Nicht ganz rechteckig«, meinte er und zeigte Clarke erneut das Foto.

»Nicht ganz«, stimmte sie zu. »Und der Fleck hier in der Schublade?« Wieder zeigte sie auf die Stelle, wo der Gegenstand angeblich gelegen hatte.

»Fett? Tinte vielleicht?«

»Ob es sich lohnt, die Spurensicherung einzuschalten?«

»Vielleicht, ja.«

Clarke rief im Labor in Howden Hall an. Dann zu Ogilvie: »Sie fragen, ob wir die Schublade vorbeibringen können, ihnen den Weg ersparen?«

Ogilvie gab schulterzuckend sein Einverständnis.

»Ist gut«, sagte Clarke ins Telefon. Dann wieder zu Ogilvie: »Geh und schau, ob du eine Mülltüte findest, in die wir das Ding einpacken können.« Er ging aus dem Zimmer, während Clarke den Kollegen im Labor durchgab, dass sie in ungefähr einer halben Stunde vorbeikommen würden. Dann fiel ihr noch etwas ein. »Wahrscheinlich wird’s doch ungefähr eine Stunde werden. Ich muss vorher noch in die Fettes Avenue. Ich hab noch was anderes, das ihr euch mal ansehen solltet – eine Kugel, wahrscheinlich neun Millimeter.«

»Monate um Monate verstreichen, ohne dass man eine einzige Kugel zu sehen bekommt«, sagte die Stimme am anderen Ende der Leitung. »Und dann gleich zwei in einer Woche.«

Clarke schloss zweimal kurz die Augen, bevor sie ihre Sprache wiederfand. »Wie bitte?«

»Vor zwei Tagen haben wir noch eine reinbekommen.«

»Woher?«

»Aus einem Baum in der Hermitage.«

»Was war da los?«

»Keine Ahnung.«

»Mit wem kann ich darüber sprechen?«

»Das kann ich Ihnen sagen, wenn Sie vorbeikommen.«

»Schön. Also dann in einer Stunde.«

»Aber nicht später, sonst machen wir Feierabend.«

»Die Gerechtigkeit ruht nie.«

»Mag sein. Aber sie hat nachher noch eine Verabredung zum Darts und zum Abendessen mit der Freundin.«

Die Leitung wurde unterbrochen, gerade als Ogilvie mit einer großen weißen Mülltüte aus der Küche zurückkehrte.

»Brabantia«, sagte er. »Für seine Lordschaft alles nur vom Feinsten.« Dann sah er Clarkes Gesichtsausdruck.

»Am selben Tag, an dem auf Cafferty geschossen wurde, hat jemand eine Kugel in einen Baum in der Hermitage gejagt. Das ist nicht so wahnsinnig weit von Caffertys Viertel entfernt, oder?«

»Wahnsinnig weit nicht. Etwas über drei Kilometer, würde ich sagen.«

»Hätte ich auch gedacht«, sagte Clarke und half Ogilvie, die Schublade im Müllsack zu verstauen.

Cafferty saß hinten, die beiden Leibwächter vor ihm. Andrew Goodman hatte sein Büro über den Geschäftsräumen eines Glasers in einer schmalen Straße in der Nähe von Haymarket. Die Fahrt von Caffertys Haus hatte weniger als sieben Minuten gedauert.

»Ich wünschte, das hätte ich gewusst«, sagte Cafferty, als Goodman ihm an der Tür entgegentrat. Die beiden schüttelten sich die Hände, und Goodman führte Cafferty herein.

»Dass du’s nicht weit in mein Büro hast?«

»Dass du über einem Glaser sitzt«, korrigierte Cafferty.

»Ach ja – hast recht – hätte dir ein paar Prozente rausholen können. Willst du einen Kaffee?«

Cafferty schüttelte den Kopf. »Ich bin hier, um zu zahlen, was ich dir schuldig bin.«

Goodman hob eine Augenbraue und setzte sich an seinen Schreibtisch. Er war groß, schlank, sein Schädel kahl rasiert, seine Augen stechend blau.

»Bist du fertig mit meinen Jungs?«

»Hab eine Reisetasche im Wagen und werde eine Weile abtauchen.«

Goodman schien nachdenklich. »Könntest sie aber trotzdem noch gebrauchen.«

Aber Cafferty schüttelte den Kopf. Er zog eine Rolle Scheine aus der Tasche und zählte zehn ab.

»Reicht das?«

»Das reicht. Willst du eine Quittung?«

»Nicht nötig.« Cafferty trat einen Schritt vor und legte die Scheine auf den Tisch. Als Goodman die Hand danach ausstreckte, packte Cafferty ihn am Handgelenk, hielt es fest.

»Was haben dir die Starks erzählt, Andrew?«

»Hab ich dir doch schon gesagt.« Goodmans Blick blieb fest.

»Aber hast du mir auch die Wahrheit gesagt?«

»Sie suchen Hamish Wright. Aber eigentlich interessieren sie sich mehr für etwas, das er hat, aber ihnen gehört – was, wollten sie mir nicht sagen, aber wir können es wohl beide erraten.«

»Von Darryl Christie haben sie nicht gesprochen?«

»Wieso sollten sie?«

»Eine Antwort wäre mir lieber als noch eine weitere verfluchte Frage.«

»Haben sie nicht. Aber Chick Carpenter haben sie verprügelt.«

»Den vom Mietlager?«

Goodman nickte.

»Hab ein- oder zweimal selbst mit ihm zu tun gehabt«, sinnierte Cafferty. »Bevor er sich mit unserem lieben Darryl angefreundet hat.« Er ließ los. Goodman zog seine Hand wieder an sich.

»Tut mir leid«, sagte Cafferty. »Kann sein, dass ich ein bisschen nervöser bin als sonst. Wie geht’s Carpenter?«

»Soll in der Notaufnahme liegen.«

»Das wird Darryl nicht gefallen.«

»Bestimmt nicht.«

»Schlechte Zeiten im Anzug.«

»Jeder kleine Gauner in der Stadt weiß Bescheid, dass irgendwas läuft. Wenn die Starks clever wären, hätten sie nur Tagesausflüge in die Stadt gemacht, statt sich hier festzusetzen wie ein Furz unter der Bettdecke.«

»Sie wollen gesehen werden, es soll sich rumsprechen, dass sie hinter jemandem her oder auf irgendwas aus sind. Auf die Art bekommen sie eher die richtige Info zugespielt.«

»Leuchtet mir ein, aber das bedeutet, dass alle die Augen offen halten – und die meisten werden das, was sie entdecken, für sich behalten. Alle stürzen sich drauf.«

»Nur dass eigentlich keiner weiß, worauf.« Cafferty vergrub die Hände tief in den Taschen und richtete sich auf. »Ich will, dass du Augen und Ohren für mich offen hältst, Andrew. Ich ruf dich jeden Tag an.« Er hielt inne. »Wenn das für dich okay ist.«

»Wunderbar. Wo willst du hin …« Goodman stockte. »Tut mir leid, blöde Frage.«

»Ich ruf mir ein Taxi und hol die Tasche aus dem Wagen.«

»Sicher.« Goodman stand auf.

»Und wenn jemand von meinem Verschwinden erfährt – die Starks, Christie oder sonst jemand –, weiß ich, von wem sie’s haben. Okay?«

»Mach dir wegen mir keine Sorgen. Und vergiss nicht, ich war mal bei der Armee – an deiner Stelle würde ich dasselbe tun. Wenn man über den Feind nicht mehr weiß, als dass er da draußen ist, taucht man so lange ab, bis er nah genug herankommt, um selbst als Zielscheibe zu dienen.«

Cafferty nickte, und die beiden Männer stiegen die Treppe herunter. Er nahm sein Handy aus der Tasche und bestellte ein Taxi, ohne ein bestimmtes Ziel zu nennen.

»Innenstadt.« Mehr sagte er nicht.

Bedeutungslos, das wusste Goodman. Kaum saß er im Taxi, konnte er den Fahrer irgendwo anders hinschicken – er hatte genug Geld dabei, um sich bis nach Fife oder sogar Glasgow fahren zu lassen. Cafferty gab beiden Leibwächtern die Hand, und sie übergaben ihm seine Tasche. Es war eine große braune aus Leder, und sie schien gut gefüllt zu sein.

Das Taxi kam sehr schnell, Cafferty stieg hinten ein und schlug die Tür zu. Die drei Männer sahen es davonfahren.

»Sollen wir uns dranhängen?«, wollten die Leibwächter von Goodman wissen.

Langsam schüttelte er den Kopf. »Habt ihr in die Tasche geschaut?«

»Ist ein Schloss dran. Hat sich aber angefühlt wie Klamotten und ein Laptop.«

Goodman fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, während das Taxi langsam aus seinem Blickfeld verschwand. »Na ja, viel Glück«, sagte er. »Womit ich natürlich das verfluchte Gegenteil meine.«

Er ging wieder nach oben, um zu telefonieren.

Die Wohnung in Quartermile war eine neuere Anschaffung gewesen – ein weiterer winziger Baustein in Caffertys Immobilienimperium. Er war noch nicht dazu gekommen, sie zu vermieten oder fertig einzurichten, wobei der Bauunternehmer durchaus schon ein paar hübsche Details bereitgestellt hatte, darunter auch einen Korb mit Essen und Getränken. Quartermile war früher ein Krankenhaus gewesen, der rote Sandstein des ursprünglichen alten Gebäudes verband sich jetzt mit Türmen aus Stahl und Glas. Die Zweizimmerwohnung befand sich in einem dieser neuen Anbauten, nicht ganz oben unter dem Dach. Trotzdem konnte man die Meadows überschauen, und in Fußnähe befanden sich Geschäfte, Cafés und Pubs. Die Universität lag praktisch nebenan, weshalb hier viele Studenten herumliefen, aber Cafferty hatte nichts dagegen – Studenten konnten Männer in seinem Alter sowieso nicht auseinanderhalten. Sie würden ihn ignorieren.

In der Wohnung gab es sowohl Festnetz als auch Wi-Fi, und Cafferty schloss seinen Laptop ans Stromnetz an und fuhr ihn hoch. Das Passwort klebte auf einem Post-it-Zettel notiert an einem der Küchenschränke. Er gab es ein, lockerte seine Schultern und machte sich an die Arbeit.

Lord Minton. David Minton. Da musste etwas sein, eine Verhandlung, eine Schmiergeldzahlung, etwas Vertuschtes. Er starrte Fotos des Mannes in verschiedenen Lebensphasen an, aber es wurden dabei keine Erinnerungen wach. Das Problem war, er konnte sich nicht konzentrieren – die Starks kamen ihm immer wieder in die Quere. Er rief jemanden in Glasgow an, der ihm sagte, dass Joe wieder in der Stadt sei, aber Dennis war länger nicht gesehen worden, »für uns hier ist das teilweise wie unerwarteter Urlaub, ihr könnt ihn ruhig behalten«. Cafferty überlegte, ob er Joe kontaktieren und ihm sagen sollte, er möge seinen durchgeknallten Sohn zurückpfeifen. Andererseits steuerte Dennis, indem er Chick Carpenter verprügelte, auf einen Zusammenstoß mit Darryl Christie zu. Sollte Joe die Absicht gehabt haben, sich bei Christie einzuschleimen, dann gefährdete Dennis dieses Vorhaben jetzt. Dennis gegen Darryl – den Kampf würde Cafferty sich gerne aus der ersten Reihe ansehen. Dennis, bis zu den Haarspitzen voll Testosteron, holt weit zum Schlag aus; Darryl schaltet sein Gehirn ein und schmiedet hinterlistig einen Plan zur Beseitigung seines Gegners. Wie viele Männer hat Dennis mitgebracht? Nicht so viele, wie Darryl zur Verfügung stehen. Wenn Verstärkung von der Westküste angefordert wird, dann geht’s hier erst richtig zur Sache.

»Drunter und drüber«, nuschelte Cafferty vor sich hin.

Andererseits bestand durchaus die Möglichkeit, dass sich ein Bündnis anbahnte, die Starks zeigen Darryl, dass er ihre Freundschaft braucht und wie chaotisch es zugehen würde, sollte er ihre Hilfe nicht in Anspruch nehmen wollen. Cafferty wusste schon lange, dass die kriminelle Unterwelt kapitalistisch funktionierte. Märkte mussten geschaffen, erhalten und erweitert werden, die Konkurrenz wurde ausgeschaltet, je größer man war, desto sicherer war man auch, und der Markt in Glasgow verlor definitiv an Bedeutung. Das alte Gewerbe des Geldverleihers gab es praktisch nicht mehr – es wurde von der legalen Konkurrenz geschluckt. Die Zinssätze, für die täglich im Fernsehen geworben wurde, unterschieden sich nicht nennenswert von denen auf der Straße, nur drohten die Kreditgeber dort niemandem mit einem Hammer oder einem Bolzenschussgerät, sollten Ratenzahlungen einmal ausbleiben. Auch die Einkünfte aus Schutzgelderpressung und Prostitution waren zurückgegangen, da die Ordnungsmächte härter durchgriffen. Drogen waren immer noch die sicherste Bank, aber sie ins Land zu schmuggeln war nervenaufreibend.

Cafferty kam so allerhand zu Ohren – die Zeiten waren hart, und das bedeutete, die Starks brauchten entweder neue Bündnispartner oder mussten neue Gebiete erobern. Er konnte nicht sicher sein, dass der vermisste Spediteur und sein verborgener Schatz nicht nur ein Vorwand waren. Und ebenso wenig, ob Darryl Christie oder die Starks ihm den Schützen auf den Hals gehetzt hatten. Weshalb er sich jetzt wieder dem Internet widmete und weitere Seiten über Lord Minton aufrief. Wenn Minton einen Verbündeten der Starks oder einen Freund von Christie hinter Gitter gebracht hatte, könnte er einer Antwort auf die Spur gekommen sein.

Der Blick über die Meadows nach Marchmont verblasste, als die Sonne hinter dem Horizont versank. Rebus wohnte in Marchmont. Cafferty wusste, dass er nur bis zu einem gewissen Grad auf ihn als Verbündeten setzen durfte. Rebus handelte immer noch instinktiv als Polizist. Wenn er auch nur eine halbwegs anständige Chance auf eine Verurteilung witterte, würde er Cafferty sofort ans Messer liefern. Auf der anderen Seite war es in niemandes Interesse, wenn auf der Straße Krieg ausbrach. Sollte dies geschehen, würde die Polizei sowohl Dennis Stark als auch Darryl Christie ins Visier nehmen.

Und wenn die beiden vom Platz gestellt wurden, war Cafferty der einzig verbliebene Spieler.

Der einzige Spieler in der Stadt.

13

Das Hinterzimmer der Oxford Bar, der Ecktisch am Kamin.

»Die Sitzung ist eröffnet«, verkündete Rebus und stellte die Getränke auf den Tisch. Fox und Clarke hatten es sich bequem gemacht, ihre Mäntel, Jacken und Schals ausgezogen. Fox hatte ein Tonicwater bestellt, Clarke ebenfalls, allerdings mit einem doppelten Gin darin. »Cheers«, sagte Rebus und setzte sich ihnen gegenüber.

»Hast du schon mit Page gesprochen?«, fragte Clarke.

»Immer mit der Ruhe«, erwiderte Rebus und nahm einen Schluck von seinem Pint. Dann Fox zuliebe: »DCI Page ist offenbar der Ansicht, ich könnte das Team wertvoll ergänzen.«

»Und was hat dieses Wunder bewirkt?«

Clarke erzählte von der Morddrohung, die Cafferty erhalten hatte.

»Übrigens«, ergänzte Rebus. »Big Ger ist der Ansicht, euer Spediteur könnte tot und begraben sein.«

»Das ist unmöglich – Compston würde es wissen.«

Rebus zuckte mit den Schultern. »Vielleicht weiß Compston es ja auch. Vielleicht ist er euch gegenüber nicht offen.«

»Außerdem«, fuhr Fox fort, »hat Cafferty niemanden eingeschleust, oder?«

Rebus zuckte erneut mit den Schultern. Clarke sah von einem zum anderen.

»Wovon redet ihr?«

Rebus hob eine Augenbraue und sah Fox an. »Hast du’s nicht erzählt?«

Jetzt war es an Fox, Clarke auf den aktuellen Stand zu bringen.

»Moment mal«, unterbrach Rebus ihn schließlich. »Die sind ins Gimlet gefahren?«

Fox nickte. »Aber nur ein paar Minuten dringeblieben, wahrscheinlich weil Davie Dunn nicht da war.«

»Und das, nachdem sie Carpenter vor seinem Mietlager verprügelt haben?«, fragte Rebus gereizt.

»Nur die Ruhe, John«, beschwichtigte Clarke. »Du bist nicht mehr beim CID.«

»Das bekomme ich ständig gesagt, aber ich werde einen Teufel tun und blöd rumsitzen, während sich ein gemeiner Pisser wie Dennis Stark meine Stadt unter den Nagel reißt.«

»Das ehrt dich«, meinte Clarke und versuchte, etwas Leichtigkeit in das Gespräch zu bringen, »aber lass uns nicht das Gefühl für die richtige Perspektive verlieren. Deine Aufgabe ist es, uns zu beraten, John. Die Starks sind Sache von Malcolm und seinen fröhlichen Gefährten.«

Rebus bedachte Fox mit einem durchdringenden Blick, dann wandte er sich wieder an Clarke. »Aber Compstons Männer haben zugesehen, wie Dennis Stark den Mann vom Mietlager zusammengeschlagen hat, und sie haben nicht eingegriffen. Hätten die ihn umgebracht, hätte Compston auch keinen Finger gerührt, das möchte ich wetten.«

»Stimmt das, Malcolm?«, fragte Clarke leise.

»Natürlich stimmt das«, fauchte Rebus. »Wir hätten den Sohn längst festnehmen und wegen Körperverletzung anzeigen können. Aber das genügt Compston nicht: Er will das volle Programm – Vater und Sohn, Drogen und Geld –, damit sein Chef, unser ruhmreicher Chief Constable, im Fernsehen gut aussieht. Meinen Sie nicht, DI Fox?«

Einen Augenblick war es still am Tisch, Fox konzentrierte sich auf die Eiswürfel in seinem Glas.

»Vergiss nicht, dass einer von uns verdeckt ermittelt«, sagte er schließlich. »Ich glaube kaum, dass sich seine Arbeit gelohnt hat, wenn Dennis Stark zu einem Bußgeld wegen Körperverletzung verurteilt wird.«

»Aber zumindest wären die Starks gewarnt und würden sich wieder nach Glasgow verziehen. Auf unseren Straßen würde Frieden herrschen, und wir könnten Hamish Wright viel Glück mit seinen unrechtmäßig erworbenen Gewinnen wünschen.« Rebus trank so schwungvoll von seinem Bier, dass ihm ein bisschen was übers Kinn lief. Er wischte es mit dem Handrücken weg.

»Hast du Doug Maxtone davon erzählt?«, fragte Clarke Fox.

Fox schüttelte den Kopf.

»Wieso nicht?«

»Weil er vielleicht ähnlich denkt wie John.«

»Du gehörst nicht zu Compston, Malcolm. Vergiss das nicht.«

Fox nickte langsam.

»Was sollte Malcolm deiner Meinung nach tun, John?«

Rebus blies die Wangen auf und atmete aus. »Wieder mit dem Trinken anfangen. Nüchtern wird er die Prügelei in all seinen schlaflosen Nächten immer wieder vor sich sehen.«

»Aber sollte er mit seinem Wissen zu Doug Maxtone gehen?«

»Das muss Malcolm selbst entscheiden.«

»Meinst du, Chick Carpenter wird Anzeige erstatten?«, fragte Fox.

»Muss er nicht – wir haben einen polizeilichen Zeugen.« Rebus hielt inne. »Andererseits könnte da was dran sein. Möglicherweise wird er leugnen, dass es überhaupt Handgreiflichkeiten gegeben hat, so wie Cafferty behauptet hat, es sei gar nicht auf ihn geschossen worden. Diese Menschen haben kein Vertrauen in uns und unsere Beweggründe.«

»Und es wird noch komplizierter«, ergänzte Fox. »Chick Carpenter ist mit Darryl Christie befreundet.«

»Darryl wird nicht glücklich darüber sein.« Rebus hielt erneut inne. »Warte mal – Dennis ist direkt von Christies Kumpel in ein Pub gefahren, das Christie mal gehört hat?«

»Ja.«

»Kann noch keine sechs Monate her sein, dass der Eigentümer des Gimlet gewechselt hat.«

»Du meinst, Christie wird den neuen Besitzer kennen?«, fragte Clarke.

»Es gibt ihn nur auf dem Papier«, sagte Rebus. »Jeder weiß, dass Davie Dunn nur ein Strohmann ist.«

»Warum?«

»Damit sie’s runterwirtschaften und an eine Kette verkaufen können, die mit einem bekannten Kriminellen keine Geschäfte machen würde.«

»Damit sind Konfrontationen vorprogrammiert. Und ich fürchte, so weit wollen wir’s nicht kommen lassen.« Clarke wandte sich wieder an Fox. »Das bedeutet, dass wir die Starks vielleicht doch aus der Stadt jagen müssen, trotz allem.«

Fox trank aus und erhob sich. »Meine Runde«, sagte er. »Dasselbe nochmal?«

Rebus nickte, aber Clarke zögerte. Als Fox losgegangen war, beugte sie sich über den Tisch.

»Dass Cafferty sich einmischt, ist das Letzte, was wir gebrauchen können. Die beiden Fälle dürfen sich nicht in die Quere kommen.«

»Big Ger ist nicht derjenige, der mir Sorgen macht, Siobhan.«

»Christie?«

Rebus nickte langsam. »Big Ger reagiert auf rohe Gewalt mit noch mehr roher Gewalt. Darryl dagegen … ich hab keine Ahnung, was er macht. Könnte so oder so ausgehen.«

»Dann haben wir ja Glück, dass wir damit nichts am Hut haben, hm? Wir konzentrieren uns einfach auf unseren netten Einbrechermörder. Apropos, hab ich die Schreibtischschublade schon erwähnt?«

»Klingt ja hochspannend«, sagte Rebus. »Schieß los.«

Sie wollte gerade den Mund aufmachen, als er aufstand.

»Ich gehe solange draußen eine wohlverdiente Zigarette rauchen.«

Das Taxi setzte Rebus oben an Caffertys Straße ab. Eine Frau führte ihren augenscheinlich schon ein bisschen altersschwachen Hund Gassi. Er war ungefähr fünfzehn Zentimeter hoch und sehr an Laternenpfählen interessiert. Die Fahrbahn und der Bürgersteig waren in Natriumorange getaucht, der Mond ließ einen weißen Wolkenschleier hell leuchten. Eine ruhige, anständige Gegend. Rebus konnte sich nicht vorstellen, dass hier während der Unabhängigkeitskampagne allzu viele YES-Plakate in den Fenstern gehangen hatten. Die Wohlhabenden behielten ihre Ansichten für sich und machten möglichst wenig Wirbel. Es sei denn, sie wurden aufs Äußerste provoziert. Edinburgh war Rebus immer wie eine Stadt vorgekommen, in der man seine Meinung und seine Geheimnisse für sich behielt. Er schätzte, dass Caffertys Nachbarn größtenteils über ihn Bescheid wussten, aber ins Gesicht hätten sie es ihm niemals gesagt. Getuschel, Blicke und Tratsch am Telefon oder über E-Mail in der Abgeschiedenheit der eigenen vier Wände. Der Schuss auf das freistehende viktorianische Haus wäre sicher ein Schock gewesen – in Inch vielleicht, in Niddrie oder Sighthill, aber hier nicht, nicht in diesem Edinburgh.

Während Rebus sich dem Haus näherte, konnte er sehen, dass kein Licht brannte. Die Leibwächter waren nicht auf ihrem Posten. Als er die Auffahrt entlangging, schalteten sich Sicherheitslampen ein, beleuchteten seinen Weg. Über der Hintertür befand sich noch eine, aber noch immer kein Lebenszeichen von drinnen. Er drehte eine Runde durch den Garten und kam zur Haustür zurück, klingelte zweimal und spähte nach einer gewissen Wartezeit durch den Briefschlitz. Alles dunkel. Er nahm sein Handy und wählte, hörte es schließlich drinnen klingeln. Aber es war niemand da, der drangegangen wäre. Also versuchte er es auf Caffertys Handy. Es klingelte und klingelte und sprang nicht auf die Mailbox um. Rebus drückte auf Ende und schickte stattdessen eine SMS.

Wo bist du?

Dann wurde ihm bewusst, dass Cafferty vielleicht nicht wissen konnte, dass die Nachricht von ihm stammte, also tippte er eine weitere:

Ich bin’s – John.

Dann dachte er einen Augenblick nach, löschte »John« und ersetzte seinen Vornamen durch »Rebus«. Dann schickte er die Nachricht ab.

Es war kalt, aber nicht ganz unter null. Er schätzte, dass er zu Fuß ungefähr fünfzehn bis zwanzig Minuten brauchen würde. Ein Satz aus dem ersten Paten ging ihm durch den Kopf – auch er musste »näher ans Geschehen ran«. Er fragte sich, ob Cafferty das machte: sich irgendwo verstecken und auf den Krieg vorbereiten. Jedenfalls war es jetzt Zeit, dass Rebus sich genauer mit der Sache befasste. Aber als er den Weg zurückging, sah er eine inzwischen schon vertraute Gestalt durchs Tor spähen.

»Du schon wieder«, sagte er zu dem Terrier. Er schien seine Stimme zu erkennen, denn er wedelte mit dem Schwanz. Als er sich herunterbeugte, um ihn zu streicheln, warf sich der Hund auf den Rücken.

»Dafür ist es ein bisschen kalt«, sagte Rebus. Er konnte seine hervortretenden Rippen spüren. Kein Halsband. Der Hund sprang wieder auf die Beine und wartete.

»Wo wohnst du denn, mein Freund?«, fragte Rebus und sah die Straße rauf und runter. Cafferty hatte ihn für einen Streuner gehalten, aber er wirkte weder verwildert noch misshandelt. Vielleicht hatte er sich einfach verirrt. Rebus ging die Straße hoch, zwang sich, sich nicht umzusehen. Der Hund folgte ihm, war nur wenige Schritte hinter ihm. Er versuchte, ihn zu verscheuchen. Aber der Blick des Terriers verriet ihm, dass er von Rebus enttäuscht war. Sein Handy klingelte. Als er es aus der Tasche zog, holte der Hund auf und beschnupperte seine Schuhe und Hosenbeine. Er hatte eine SMS erhalten – aber nicht von Cafferty.

Was für ein Tag! Ich weiß, es ist spät, aber hast du Lust auf einen Drink irgendwo in der Stadt? Deb

Fünf Sekunden lang überdachte Rebus die Alternativen und entschuldigte sich dann insgeheim bei seinem Bett für die Zurückweisung, schickte eine Antwort-SMS und rief ein Taxi. Während er wartete, zündete er eine Zigarette an. Der Hund saß auf den Hinterbeinen, leistete ihm Gesellschaft.

Als das Taxi eintraf, stieg Rebus ein und schloss die Tür.

»Sie haben Ihren Hund vergessen«, sagte der Fahrer.

»Der gehört mir nicht.«

»Na gut.« Der Fahrer fuhr an, aber auf halbem Weg die Straße runter ließ Rebus ihn noch einmal halten und bat ihn, zurückzufahren. Als er die Tür öffnete, sprang sein neuer Freund in den Wagen, als hätte er nie an ihm gezweifelt.

Es war schon nach Mitternacht, als Siobhan Clarke die DVD in den Player legte und sich mit der Fernbedienung in der Hand aufs Sofa verzog. Sie nahm die Akte über Michael Tolland zur Hand und blätterte sie durch, während sie sich die Fernsehberichte über den Lotteriegewinner und seine Frau ansah. Tolland war überschwänglich, grinste von einem Ohr zum anderen, seine Frau Ella sagte kaum etwas. Clarke nahm die Kopie eines Hochzeitsfotos aus der Akte. Die Braut wirkte schwermütig, als hätte sie es sich anders überlegt. Jim Grant, der Polizist aus Linlithgow, hatte seit ihrer Begegnung genau zwei SMS geschickt. Die erste, um sie darüber in Kenntnis zu setzen, dass er mit Tollands altem Schulfreund gesprochen hatte und dieser bestätigen konnte, dass Tolland bei ihren letzten Begegnungen »ein bisschen zappelig« gewirkt habe, aber über eventuelle Probleme nichts hatte erzählen wollen. Das Haus war noch einmal auf den Kopf gestellt worden, aber keine Spur von einer Nachricht, einer Drohung oder Ähnlichem. In der zweiten SMS hatte er vorgeschlagen, man möge sich »bei einem Drink oder gar einem Essen« austauschen. Angehängt hatte er zwei Emojis, eines mit einem grinsenden gelben Gesicht und eines mit einem augenzwinkernden, das die Zunge herausstreckte – was vermutlich bedeutete, dass Clarke Christine Esson jetzt zwanzig Pfund schuldete. Und noch eine SMS hatte sie erreicht – von Deborah Quant, bezüglich der Theorie, dass es sich bei dem Gegenstand, mit dem Lord Minton erschlagen worden war, tatsächlich eher um ein Brecheisen als einen Hammer gehandelt haben musste. Quant hatte unverhohlen gereizt reagiert: Bringt mir die Tatwaffe, dann kann ich’s euch sagen, vermutlich am Ende eines langen Tages verfasst. Auch Clarke merkte jetzt, dass ihr die Augen zufielen, während Michael Tolland einen übergroßen Scheck übergab und eine Magnumflasche Champagner öffnete und spritzen ließ, nicht zuletzt in Richtung seiner davon nur wenig amüsierten Frau.

Tag vier

14

Siobhan Clarke drückte ein paarmal auf die Klingel, bis es in der Sprechanlage brummte.

»Ich bin’s, Siobhan. Sag nicht, dass du noch nicht aufgestanden bist.«

»Das Privileg des Beraters.« Er drückte auf den Summer, und sie stieg die Treppe hinauf in sein Stockwerk. Die Tür stand offen.

»Bin im Bad«, rief er. »Wasser kocht.«

Sie war nicht allein in der Küche. Ein Hund saß dort, fraß ein klein geschnittenes Würstchen von einem Teller. Es roch nach frisch Gebratenem, und eine noch nicht gespülte Pfanne lag im Spülbecken.

Rebus tauchte auf, rieb sich die Haare trocken, das Hemd hing ihm aus der Hose und war am Hals noch nicht zugeknöpft.

»Kein Gemüse im Kühlschrank«, sagte sie. »Aber erfreulicherweise ist er auch nicht vollgepackt mit Alkohol.«

»Bewirbst du dich jetzt als Sozialarbeiterin?« Er nahm ihr den Becher ab und trank einen Schluck.

»Hab gedacht, du wolltest nach der Oxford Bar direkt nach Hause?«

Rebus verdrehte die blutunterlaufenen Augen. »Und jetzt auch noch als meine Mutter?«

»Das ist der Hund aus Caffertys Straße, hab ich recht?«

»Und dabei blitzgescheit wie immer.«

»Und er ist hier, weil …?«

»Sollte eine Überraschung für dich sein.« Er fixierte sie mit seinem Blick, aber sie schüttelte den Kopf.

»Vergiss es«, sagte sie.

»Überleg mal, wie viel Bewegung du bekämst, von der netten Gesellschaft mal ganz abgesehen.«

»Auf keinen Fall.«

Seufzend führte Rebus sie ins Wohnzimmer.

»Die Verdachtsmomente verdichten sich«, sagte Clarke. »Zwei benutzte Gläser und ein Hauch von Parfüm im Männermief.« Sie ging zur Stereoanlage und nahm eine CD in die Hand. »Hat sie das Weite gesucht, als du die aufgelegt hast?«

»Das ist die Steve Miller Band. Lass Nummer sieben laufen, ich hol mir eine Krawatte.«

Rebus ging hinaus, und Clarke tat, wie ihr geheißen. Der Song hieß »Quicksilver Girl«. Die Lautstärke war runtergedreht, leise genug für eine spätabendliche Unterhaltung.

»Gefällt mir ganz gut«, sagte sie bei Rebus’ Rückkehr. »Klingt nach entspannten Beach Boys. Aber mit den Lautsprechern stimmt was nicht.«

»Ich weiß.«

»Und wie geht’s Professor Quant?«

»Hat keine Hundeallergie.«

»Hat er einen Namen?«, fragte Clarke und sah den Terrier von der Küche hereintrotten, anschließend die Hinterbeine lecken.

»Ich dachte, ich nenne ihn ›Hund aus Caffertys Straße‹.«

Clarke griff nach unten, um den Terrier hinter den Ohren zu kraulen. »Ich hab vor ein paar Tagen mit Deborah gesprochen, über Lord Minton.«

Rebus nahm noch einen Schluck Kaffee. »Die Professorin scheint dich zu mögen.«

»Habt ihr gestern über mich geredet? Klingt aber nicht nach einem romantischen Tête-à-Tête. Andererseits, was die Musikwahl betrifft …«

»Was ist damit?«

Clarke sah den CD-Stapel durch. »Van Morrison meinetwegen, aber Rory Gallagher und Tom Waits sind ja wohl kein Kuschelrock. Andererseits …«

»Was?«

»Du hast CDs aufgelegt, kein Vinyl.«

»Und?«

»Du wolltest nicht alle fünfzehn oder zwanzig Minuten aufstehen und die Platte umdrehen müssen.«

»Vielleicht wird ja doch nochmal ein Detective aus dir. Also, was sieht dein Plan für heute vor?«

Clarke wandte sich von der Stereoanlage ab und sah auf die Uhr. »The Hermitage. Wir treffen die Hundeausführerin, die die Kugel gefunden hat.«

»Ach so.«

»Hast du’s vergessen? Ich hab’s dir gesagt, als du nach deiner Zigarette wieder reingekommen bist. Du meintest, du willst mitkommen.«

»Dann will ich das auch. Und danach?«

»Howden Hall wegen der ballistischen Analyse.«

»Gefolgt von?«

Sie starrte ihn an. »Du hast es darauf abgesehen, bei Caffertys Vernehmung dabei zu sein – aber da wird nichts draus.«

»Wieso?«

»Weil du nicht offiziell zum Team der Ermittler gehörst und auch nicht sein Anwalt bist. Der Staatsanwalt wird keine Zivilisten zulassen.«

»Du könntest wenigstens fragen …«

»Obwohl ich die Antwort bereits kenne?« Sie schüttelte den Kopf. »Du kannst dir hinterher die Aufnahme anhören, wenn dich das glücklich macht.«

»Ich bin immer glücklich.«

»Dein Musikgeschmack lässt das Gegenteil vermuten.«

Rebus hatte sein Sakko übergezogen und klopfte jetzt die Taschen ab, vergewisserte sich, dass er alles Nötige eingesteckt hatte. »Können wir zuerst einen kleinen Umweg machen?«

»Wohin?«

»Ich hab bei einem Tierarzt angerufen. Die meinten, ich könnte einfach vorbeikommen.«

»Heißt das, wir verabschieden uns schon wieder von unserem neuen Freund?«

»Dein Wagen oder meiner?«, fragte Rebus.

»Meiner – wenn du mir versprichst, dass er mir nicht auf die Sitze pinkelt.«

»Aber darf ich rauchen, wenn ich die Scheibe runterkurbele?«

»Ganz bestimmt nicht.«

Rebus stieß Luft aus. »Und da wundert sie sich, dass ich nicht ununterbrochen Mister Sonnenschein bin«, nuschelte er und trank den Becher leer.

Der Tierarzt nahm die Untersuchung auf einem Edelstahltisch vor.

»Keine gebrochenen Knochen – die Zähne sind in Ordnung.« Er tastete über den Hals, kniff und rieb über die Haut. »Anscheinend hat er keinen Chip, schade.«

»Ich dachte, das sei jetzt Pflicht.«

»Noch nicht.«

»Meinen Sie, er wurde ausgesetzt?«

»Vielleicht hat er sich einfach verirrt – ist raus aus dem Haus und zu weit weggelaufen, um den Weg zurückzufinden.«

»Manchmal hängen Leute doch Plakate auf«, meinte Clarke.

»Das könnten Sie auch machen – ein Foto auf Facebook oder Twitter veröffentlichen.«

Clarke nahm ihr Handy und schoss ein paar Bilder.

»Was passiert jetzt?«, fragte Rebus.

»Wollen Sie ihn nicht behalten?«

Rebus sah Clarke an, Clarke sah Rebus an. Beide schüttelten die Köpfe. Der Tierarzt seufzte und fuhr erneut mit den Händen über das Fell des kleinen Terriers.

»Es gibt eine Datenbank, da kann ich mal nachsehen«, sagte er. »Für den Fall, dass ihn tatsächlich jemand sucht. Aber am wahrscheinlichsten ist, dass der Besitzer Probleme hatte und nicht klargekommen ist. Das hab ich in den letzten Jahren häufig erlebt – Arbeitslosigkeit oder vielleicht eine Kürzung der Sozialleistungen, und plötzlich wird das Haustier zum unerschwinglichen Luxus. Ich kontaktiere das Tierheim.«

»Wenn es eine Frage des Geldes ist …«, setzte Rebus an.

»Es ist eher so, dass es zu viele ungewollte Haustiere gibt und nicht genug Menschen, die eins aufnehmen.«

»Das heißt, er bleibt eine Weile dort und dann …?«

»Wird er wahrscheinlich eingeschläfert. Wobei ich Ihnen versichern kann, dass diese Maßnahme wirklich nur im schlimmsten Fall ergriffen wird.«

Der Hund sah Rebus an, als vertraute er ihm, die richtige Entscheidung zu treffen.

»Na schön«, sagte Rebus. »Wir lassen ihn hier. Aber behalten Sie ihn bitte ein paar Tage länger in der Praxis. Wir werden Nachforschungen anstellen.«

»Dann wollen wir die Daumen drücken«, sagte der Tierarzt, als Rebus die Tür öffnete, um zu gehen. Er sah sich nicht noch einmal um.

Draußen nahm Clarke ihr Handy und telefonierte. »Christine ist topfit, wenn es um Social Media geht. Ich werde sie bitten, das Foto flächendeckend zu verbreiten.«

»Oder noch besser, frag sie, ob sie einen Hund haben will.«

»Du wirst wohl auf deine alten Tage noch ganz weich.«

»Weich wie Edelstahl«, sagte Rebus und stieg in den Astra.

The Hermitage war ein Waldgebiet im Süden von Morningside, auf der einen Seite lagen die Braid Hills, auf der anderen Blackford Hill. Ein Bach floss durch die Schlucht, über den hier und da Holzbrücken führten, von denen manche in besserem Zustand waren als andere. Hauptsächlich gingen Hundebesitzer hier spazieren, aber auch Familien mit Kindern in Gummistiefeln, außerdem fuhr hier und da ein Radfahrer vorbei. Im Frühjahr roch es beißend scharf nach Bärlauch, im Winter gefroren die zermatschten Blätter auf dem Weg und konnten tückisch sein.

»Ich bin hier nie«, sagte Clarke, als sie sich vom Wagen entfernten. Sie mussten auf der Hauptstraße parken, unten am Braid Hills Hotel. Clarke hatte die Anweisung erhalten, den Hauptpfad so schnell wie möglich zu verlassen und in den Wald auf einen matschigeren, schmaleren Weg abzubiegen, der immer steiler den Hang hinaufführte. Rebus befand sich wenige Meter hinter ihr, schnaufte angestrengt.

»Komm schon, du Opa.« Die Stichelei konnte sie sich nicht verkneifen.

»Hättest mich warnen sollen, dann hätte ich Stiefel mitgebracht«, maulte er; Clarke hatte noch schnell beim Aussteigen andere Schuhe angezogen.

»Hast du überhaupt welche?«

»Das ist nicht der Punkt.«

Das Bellen eines kräftigen Labradorrüden kündigte ihre Ankunft an.

»Mrs Jenkins?«, vergewisserte sich Clarke.

Die Frau, die jetzt nickte, war Mitte sechzig, hatte die Haare unter einer Strickmütze versteckt und einen Schal um den Hals gebunden. Sie trug eine grüne Daunenjacke und ausgewaschene Jeans, die in ihren grünen Gummistiefeln steckten.

»Detective Inspector Clarke?«, fragte sie zurück. Der Hund war nicht angeleint, aber sie hielt ihn am Halsband fest. Clarke streckte ihm ihre unbehandschuhte Hand entgegen, und das Tier schnupperte und leckte daran.

»Das ist Godfrey«, erklärte Mrs Jenkins. Sie ließ los, erlaubte dem Hund, in den Wald zu laufen und einer Spur zu folgen, die nur er witterte.

»Dem passiert nichts«, sagte sie lächelnd, als hätten die beiden Detectives ihre Besorgnis um das Wohlergehen ihres Begleiters zum Ausdruck gebracht.

»War’s hier?«, fragte Clarke.

Die Frau nickte. »Gleich da drüben.« Sie führte sie ein kleines Stück weiter. »Es gibt verschiedene Wege, aber dieser ist der einsamste«, erklärte sie ihnen. »Godfrey und ich waren ein bisschen weiter oben; wir waren oben am Golfplatz. Ich hab ein Geräusch gehört und gewusst, dass es ein Schuss war. Mein Mann Archie hat früher geschossen – Raufußhühner, Fasane. Furchtbare Arbeit, die zu rupfen und auszunehmen …«

»Haben Sie jemanden gesehen?«

»Tut mir leid.« Das Lächeln war jetzt schmaler. »Wer auch immer es gewesen ist, er muss ganz schnell den Weg runter verschwunden sein.«

Sie waren neben einem jungen Nadelbaum stehen geblieben. Teilweise war die Rinde abgeplatzt und der Stamm gesplittert, entweder direkt beim Einschlag oder dem anschließenden Versuch, die Kugel zu entfernen.

»Ein trister Winternachmittag«, fuhr die Frau fort. »Wer auch immer es war, wahrscheinlich hat er geglaubt, hier allein zu sein.«

»Hier stehen viele Bäume, Mrs Jenkins«, sagte Rebus. »Wie haben Sie entdeckt, dass dieser getroffen wurde?«

»Durch den Geruch … wonach riecht das? Schießpulver? Kordit? Der Gestank hing in der Luft, und zwar am stärksten genau hier. Außerdem hat es ein bisschen gequalmt – ich muss den Schützen um Sekunden verpasst haben.« Sie blickte von einem Detective zum anderen. »Der Polizeibeamte meinte, es sei vermutlich nur irgendeine Art Streich, aber wenn ich mir Ihre Gesichter so ansehe … bin ich wohl mit knapper Not davongekommen.«

»So weit würde ich nicht gehen«, versuchte Clarke sie zu beruhigen. »In der Stadt hat es eine Schießerei gegeben – zu Tode gekommen ist niemand, aber es wurde Eigentum beschädigt –, wir gehen möglichen Zusammenhängen auf den Grund. Sie können sich nicht erinnern, zufällig jemanden unterwegs gesehen zu haben?«

»Kinderwagen, andere Hundebesitzer, aber niemand, der nicht ganz normal ausgesehen hätte. Ich meine, keine Araber.«

»Araber?«, wiederholte Clarke.

»Mrs Jenkins«, meinte Rebus, »ist wohl der Ansicht, dass eine Verbindung zur Terrorszene nicht ausgeschlossen ist.«

»Na ja, heutzutage …« Mrs Jenkins verstummte.

»Da kann ich Sie ganz grundsätzlich beruhigen«, erwiderte Clarke entschieden.

»Verzeihen Sie, meine Liebe, aber was sollen Sie auch anderes sagen?«

Godfrey umrundete sie jetzt, die Schnauze am Boden.

»Hätten Sie zu Hause eigentlich noch Platz für einen weiteren Hund, Mrs Jenkins?«, fragte Rebus.

»Ich fürchte, Godfrey würde ihn bei lebendigem Leibe auffressen.«

Godfrey, dem bereits der Sabber aus dem Maul lief, schien nicht geneigt, dem zu widersprechen.

Das gerichtsmedizinische Labor befand sich in einem unauffälligen Gebäude an der Howden Hall Road im Süden der Stadt. Seit einem Brandanschlag vor ein paar Jahren, bei dem wichtiges Beweismaterial vernichtet wurde, waren die Sicherheitsvorkehrungen verstärkt worden. Nach ihrem Eintreten mussten Clarke und Rebus erst einmal im Empfangsbereich warten, Kameras waren auf sie gerichtet.

»Und wenn sie mit der Presse spricht …«, meinte Clarke nicht zum ersten Mal.

»Das wäre selbst der vierten Gewalt zu weit hergeholt.«

»Stimmt, aber der fünften vielleicht nicht.«

»Wie meinst du das?«

»Das Internet. Blogger und so weiter. Deren Credo lautet: Alles veröffentlichen, Hauptsache, man ist der Erste.«

»Und später nach Belieben alles wieder zurücknehmen?«

»Wenn überhaupt.«

Der Mann, der die Treppe herunterkam, hatte einen Ausweis mit Lichtbild um den Hals hängen. Er war klein, untersetzt und kahl, seine hochgekrempelten Ärmel wiesen ihn als jemanden aus, der ständig zu tun hatte.

»DI Clarke?«, fragte er und wollte ihr die Hand geben. »Ich bin Colin Blunt – aber nicht verwandt, leider Gottes.«

»Mit dem Spion?«, vermutete Rebus.

»Dem Sänger«, korrigierte Blunt ihn mit gerunzelter Stirn. Dann führte er sie nach oben in einen hellen, in mehrere Bereiche unterteilten Raum. In der Mitte stand ein Tisch, und Arbeitsflächen befanden sich an drei Wänden.

»Viele Geräte haben Sie ja nicht«, meinte Clarke.

»Unzureichend ausgestattet, könnte man auch sagen«, erklärte Blunt.

Er bat sie, sich zu setzen, und schob Clarke ein Blatt zu, entschuldigte sich bei Rebus, dass er nur eine Kopie gemacht hatte.

»Wir sind ja froh, dass Sie überhaupt noch einen Kopierer haben«, behauptete Rebus. »Vielleicht könnten Sie den Inhalt für mich zusammenfassen, während DI Clarke noch liest.«

»Also, alles noch vorläufig – beide Kugeln waren ziemlich ramponiert. Beim Einschlag wurden sie zusammengeschoben wie eine Ziehharmonika, verstehen Sie?«

»Verstehe ich.«

Blunt fischte ein sauberes Taschentuch hervor und fing an, seine Brille zu putzen. »In Gartcosh haben wir ein Gerät für detailliertere Analysen, aber das müssten wir uns erst genehmigen lassen – ist nicht billig. Soweit wir unter unseren eigenen Mikroskopen sehen konnten, wurden die Kugeln mit bis zu achtzig- oder neunzigprozentiger Wahrscheinlichkeit aus derselben Waffe abgefeuert. Sie stammen aus amerikanischer Produktion, wenn Sie mich fragen. Der Drall sieht ähnlich aus …« Er brach ab. »Das bezieht sich auf die Streifenbildung.«

»Ich weiß«, sagte Rebus. »Wie viele eingetragene Neun-Millimeter-Pistolen haben wir in Schottland?«

»Eine Handvoll.«

»Und nicht eingetragene?«

»Wer weiß?«

»Sie offensichtlich nicht, Mr Blunt.«

»Bringen Sie uns die Waffe, und wir sagen Ihnen, ob die Kugeln damit abgefeuert wurden.«

»Je mehr wir über die Kugeln wissen, desto besser stehen die Chancen, dass uns das gelingt.«

Blunt tat weiterhin freundlich, rang sich ein müdes Lächeln ab.

Clarke blickte auf. »Willst du’s sehen?«, fragte sie Rebus. Er schüttelte den Kopf.

»Wir haben also den Überfall auf Lord Minton«, sagte Rebus. »Bei dem mit einem stumpfen Gegenstand zugeschlagen wurde …«

»Professor Quant hat uns den Fall zur Ansicht vorgelegt«, unterbrach Blunt. »Wir haben hier eine Datei mit Kopfverletzungen, verursacht durch Hämmer und andere Werkzeuge.«

»Alle Achtung«, sagte Rebus und wandte sich erneut Clarke zu. »Am Nachmittag nach dem Mord an Minton wird also auf einen Baum geschossen und noch am selben Abend auf Caffertys Kopf.« Er zeigte mit einem Finger auf Blunt. »Was unter uns bleibt, verstanden?«

»Verstanden«, stammelte Blunt.

»Der Schütze hat Zielen geübt«, vermutete Clarke.

»Wohl kaum«, sagte Rebus. »Er hat auf einen Baum geschossen. Das ist was anderes, als Dosen auf Zaunpfähle zu stellen oder menschliche Umrisse an einer Mauer zu befestigen.«

»Wie im Film«, meldete Blunt sich zu Wort. Rebus’ Blick ließ ihn verstummen.

»Was willst du damit sagen?«, fragte Clarke.

»Das sieht eher nach jemandem aus, der überhaupt mal ausprobiert, ob er mit dem Ding klarkommt.«

»Zielen und Abdrücken übt.«

»Genau. Wie stark ist der Rückstoß? Wie weit kann man sich von dem vermeintlichen Ziel entfernen und trotzdem treffen?«

»Heißt das, unser Mann ist Anfänger oder Profi?«

»Eins von beidem ganz bestimmt.«

»Toll – ich geb’s in den Computer ein, mal sehen, was er ausspuckt.«

»Kein Grund, gleich sarkastisch zu werden.« Rebus drehte sich wieder zu Blunt um. »Das ist sie doch, oder? Meine Ohren täuschen mich nicht?«

Blunt hielt ein Schulterzucken für die einzig angemessene Reaktion.

Aber Clarke hatte selbst eine Frage an ihn.

»Die Schublade aus Lord Mintons Schreibtisch?«

»Welche Schublade?«, unterbrach Rebus.

»Hättest du gestern Abend nicht unbedingt rauchen müssen, wüsstest du’s.«

»Ach ja«, sagte Blunt. »Nun, auch hier haben wir nur vorläufige …«

»Soll mir recht sein.«

»Der Fleck stammt von einer Art Öl, vermutlich Schmiermittel. Ohne spezielle Geräte lässt sich schwer etwas über Alter und Zusammensetzung sagen, und auch das …«

»Würde Geld kosten«, nickte Clarke. »Aber?«

»Aber wir haben ein paar Fasern eines locker gewobenen Stoffs gefunden, vermutlich grau. Nesselstoff könnte es sein.«

»Irgendwas fünfundzwanzig mal fünfzehn Zentimeter Großes, eingewickelt in Nesselstoff …« Clarke sah Rebus an. Er verschränkte langsam die Arme.

»Eine Pistole«, sagte er.

»Macht Sinn. Minton hört unten ein Geräusch. Schließt die Schublade auf, nimmt die Waffe heraus. Aber bevor er sie benutzen kann, wird er erschlagen.«

»Der Täter steckt sie ein, kennt sich damit aber nicht aus.«

»Zumindest mit diesem Fabrikat nicht. Oder vielleicht ist er ein bisschen eingerostet.«

»Also denkt er, dass er sie lieber mal ausprobiert, bevor er sich an sein nächstes Opfer heranmacht. Wahrscheinlich wusste er, dass Minton im Vergleich zu Cafferty ein Kinderspiel war – Cafferty nimmt er sich lieber aus sicherer Entfernung vor. Die Waffe muss ihm wie ein Geschenk des Himmels vorgekommen sein.«

»Aber irgendwie schießt er daneben.«

»Allerdings«, stimmte Rebus zu.

»Also wird er es nochmal versuchen?«

Rebus zuckte mit den Schultern. »Vielleicht ist Cafferty auf seiner Liste nach unten gerutscht.«

»Es hat sich niemand gemeldet, der eine ähnliche Drohung erhalten hat.«

»Vielleicht ist die Liste kurz«, meinte Rebus. Dann an Blunt gewandt: »Was denken Sie, Colin?«

»Ich halte mich lieber an handfeste Fakten und verzichte auf Spekulationen.«

»Sagen Sie mal«, fragte Clarke ihn, »wurden die Beweismittel im Fall Michael Tolland auch hierhergeschickt?«

Der Wissenschaftler dachte einen Augenblick nach, dann nickte er. »Die Hintertür, ja.«

»Und?«

»Und sie wurde mit einer Art Werkzeug aufgestemmt. Einem Brecheisen oder einer Schaufel. Leider kein Spurenmaterial.«

»Schade«, sagte Clarke mit heruntergezogenen Mundwinkeln.

Rebus legte dem jüngeren Mann eine Hand auf die Schulter. »Genau deshalb braucht ihr uns, Colin – wenn ihr nämlich keine handfesten Fakten habt. Sagen Sie mal – nur weil Sie den Eindruck vermitteln, ein sehr empfindsamer Mensch zu sein –, haben Sie schon mal daran gedacht, sich einen Hund anzuschaffen?«

15

Fox wollte nicht riskieren, von Compston und den anderen am Computer erwischt zu werden, deshalb war er in das alte Präsidium von Lothian and Borders in der Fettes Avenue gefahren. Am Empfang zeigte er seinen Dienstausweis vor und fragte nach den Kollegen, die im Fall Minton ermittelten. Sie saßen im selben Stockwerk, in dem sich auch das Büro des alten Chief Constable befand, nicht weit entfernt von den Räumen, in denen Fox mit seinen Complaints gearbeitet hatte – damals, als die Fettes Avenue noch sein Jagdrevier und abtrünnige Polizisten seine Beute waren. Auf seinem Weg durch das Gebäude wurde er ein paarmal nickend gegrüßt. James Page, der unterwegs von einem Raum in den anderen den Gang überquerte, entdeckte ihn.

»Ich bin auf der Suche nach Siobhan«, sagte Fox und kam Pages Frage zuvor.

»Ich glaube, sie ist in Howden Hall.«

»Kann ich ihr eine Nachricht dalassen?«

Page nickte geistesabwesend und ging weiter. Der Raum, aus dem er gerade gekommen war, beherbergte jetzt das Team Minton, zu dem auch Christine Esson und Ronnie Ogilvie gehörten. Fox grüßte.

»Hatte gehofft, Siobhan zu erwischen«, erklärte er. »DCI Page meinte, ich soll warten. Ist das ihr Schreibtisch?«

Fox setzte sich auf den freien Stuhl. Er wartete eine ganze halbe Minute, dann nuschelte er, er müsse was nachsehen, und machte sich an dem Computer zu schaffen. Siobhan hatte ihm eines Abends anvertraut, sie finde ihren Spitznamen »Shiv« zwar schrecklich, benutze ihn aber dennoch als Passwort. Einmal eingeloggt überprüfte Fox alle möglichen Namen. Er hatte vier – Simpson, Andrews, Dyson und Rae –, und er wollte wissen, was Police Scotland über sie wusste.

Zehn Minuten später fragte Esson, ob er einen Tee oder einen Kaffee wolle, aber er schüttelte den Kopf.

»Soll ich sie mal anrufen und fragen, wann sie kommt?«

Fox verneinte erneut. »Ich schicke ihr eine E-Mail.«

»Telepathisch?« Als Fox verdutzt guckte, erklärte Esson, was sie meinte: »Sie haben nicht viel getippt, DI Fox.«

In Ermangelung einer glaubwürdigen Lüge lächelte er nur und machte weiter.

Rob Simpson gehörte seit fast zehn Jahren zur Stark-»Familie«, den konnte er also streichen. Callum Andrews hatte ein Strafregister, das bis in seine Jugend zurückreichte, weshalb Fox ihn als Maulwurf ausschloss. Blieben Jackie Dyson und Tommy Rae. Beide hatten in den vergangenen drei Jahren wegen geringfügiger Vergehen vor Gericht gestanden. Beide waren, soweit er sehen konnte, in Glasgow aufgewachsen, mit sechzehn von der Schule abgegangen und bewegten sich seither im rechtsfreien Raum. Und beide waren anscheinend erst vor circa einem Jahr zu der Bande gestoßen. Fox erinnerte sich daran, sie bei der Schlägerei vor dem Mietlager gesehen zu haben. Dyson dünn, bleich, rasierter Schädel. Rae ungefähr ein oder zwei Jahre älter, muskulöser und mit einer Narbe auf einer Wange. Ein Polizist mit Narben? Na ja, es kam vor, aber nicht häufig und noch seltener an einer so auffälligen Stelle. Eine Narbe auf der Wange kam von einer Schnittwunde, einer Klinge oder einer Flasche. Das war, als hätte einem die Straße eine Tätowierung verpasst. Nein, Fox tippte auf Jackie Dyson.

Alec Bell hatte gesagt, der Maulwurf arbeite seit mehr als drei Jahren verdeckt. Einen Teil der Zeit musste er darauf verwendet haben, sich einen Namen zu machen, sich dem Zentrum der Macht anzunähern. Zwei Jahre Schufterei, bevor er in den Schoß der Familie aufgenommen wurde. Da er früher Kollegen beobachtet hatte, faszinierten ihn besonders solche, die vollkommen in ein anderes Leben eintauchen konnten. Für die Dauer der Operation wurde der Kontakt zu Freunden und Familie gekappt, die neue Identität musste mühsam angeeignet werden, alte Lieblingsplätze wurden aus Angst vor Entdeckung gemieden. Fox dachte an die Schlägerei, Dyson hatte Chick Carpenter auf die Füße hochgezogen und ihm eine Kopfnuss verpasst, dann auf sein Auto gepinkelt. Tommy Rae hatte sich damit begnügt, Carpenters Kumpel in Schach zu halten – war er damit doch wieder im Rennen? Rae hatte sich rausgehalten, keinen Schaden anrichten wollen … Rae mit seinem entstellten Gesicht … sagen wir siebzig zu dreißig – siebzig Prozent für Jackie Dyson, dreißig für Rae. Fox schloss die verschiedenen Fenster und dachte sogar daran, die Chronik zu löschen. Dann klingelte sein Handy, und er ging dran.

»Fox?«, fragte eine weibliche Stimme.

»Hallo, Hastie. Oder soll ich Beth sagen?«

»Wollte nur durchgeben, dass im Büro niemand ist.« Sehr sachlich. »Ich weiß noch nicht, wann wir zurück sein werden, okay?«

»Wieder eine Überraschung? Fahrt ihr nochmal ins Gimlet?«

»Schlaumeier, bis später.« Die Verbindung wurde unterbrochen, und Fox erhob sich, stieß beinahe mit einem Mann im Anzug zusammen, der einen Aktenordner schleppte. Der Mann hatte ein rotes Gesicht, schnaufte schwer. Fox nuschelte eine Entschuldigung.

»Kein Problem«, sagte der Mann und ging.

»Was für eine Ehre«, sagte Christine Esson gedehnt. »Einen Charlie Sykes entdeckt man nur sehr selten in seiner natürlichen Umgebung.«

»Sah aus, als hätte er zu tun.«

»Und das kann er gut: so tun, als hätte er zu tun. Schleppt den ganzen Tag den Ordner mit sich herum, ohne ihn je aufzuschlagen.« Sie hielt inne, tippte einen Stift an ihr Kinn. »Tun Sie auch manchmal nur so, als würden Sie was tun, DI Fox?«

»Zum Beispiel?«

»E-Mails verschicken.«

Fox grinste verlegen. »Erwischt«, sagte er und ging zur Tür.

Er fuhr zum Gimlet, ohne eigentlich genau zu wissen, warum. Er wollte niemandem in die Quere kommen, sich nicht mal so weit nähern, dass Compstons Team ihn entdeckte. Aber sollte es wieder zu gewalttätigen Auseinandersetzungen kommen, würde er diese anonym melden. Rebus hatte zu Recht geschimpft, aber hätte er sich selbst anders verhalten? Fox bezweifelte es.

Die Straße, in der sich das Gimlet befand, verband die Slateford und die Calder Road miteinander und war von parkenden Autos gesäumt, was sein Vorhaben zunichtemachte, irgendwo am Straßenrand zu parken. Er hatte die Wahl: umkehren oder weiterfahren? Letzteres bedeutete, dass er an dem Beobachtungsfahrzeug vorbeimusste und möglicherweise entdeckt wurde. Wenden mitten auf der Straße würde ebenfalls verdächtig wirken. Er biss sich auf die Unterlippe und trat aufs Gas.

Als er sich fast auf der Höhe der Bar befand, wurde dort die Tür aufgerissen und Männer kamen heraus. Dennis war der Erste, dann die restliche Gang. Rob Simpson hatte Blut auf dem weißen Hemd und hielt sich die Nase. Der Grund dafür kam gleich hinterher – ein Schrank von einem Mann in einem fleckigen T-Shirt, das zwei Nummern zu klein war, sein Bizeps wölbte sich, die Arme waren tätowiert. Er schrie Beschimpfungen und fuchtelte mit einem Baseballschläger herum. Aber er war einer gegen fünf, und die Starks begannen, ihre Beute zu umkreisen. Fox fiel auf, dass Tommy Raes Narbe aus der Nähe betrachtet fast genauso rot und wütend wirkte wie das Gesicht des Tätowierten. Dysons Hand fuhr in seine Tasche, vermutlich auf der Suche nach seinem Messer. Fox biss die Zähne zusammen und zog die Handbremse. Er schnallte sich ab, drückte auf die Hupe, stieg aus und ging auf die Versammlung zu.

»Hey!«, schrie er. »Was ist hier los?«

»Alter, halt dich da raus!«, fuhr Dyson ihn an, versteckte die Klinge in seiner Faust.

»Das ist kein fairer Kampf«, beharrte Fox. »Ich rufe die …«

Dyson schlug zu, seine Faust passte perfekt auf Fox’ unvorbereiteten Kiefer. Ein weiterer Schlag traf ihn seitlich am Kopf, und er spürte, wie seine Knie nachgaben, sich alles um ihn herum drehte. Während sich sein Blick trübte, war das Letzte, was er noch erkennen konnte, Alec Bell, der das Steuer des Überwachungsfahrzeugs mit beiden Händen packte und mit den Lippen Worte formte, die in der Kirche verboten sind.

Ein Engel blickte ihn an. Weiß gewandet und mit rosigen Wangen.

»Sie sind wach«, sagte der Engel und verwandelte sich in eine Krankenschwester.

»Wo bin ich?« Fox drehte sich um. Er lag auf einer fahrbaren Trage in einer weißen Kabine hinter vorgezogenen Vorhängen. Seine Klamotten hatte er noch an. Er spürte einen stechenden Kopfschmerz, zu dessen Verschlimmerung die grelle Neonröhre über ihm an der Decke beitrug.

»Royal Infirmary – Notaufnahme, um genau zu sein. Wie fühlen Sie sich?«

Fox versuchte, sich aufzusetzen. Er brauchte nur ungefähr zehn Sekunden. Noch immer sah er verschwommen, und sein Gesicht fühlte sich geschwollen an.

»Wie bin ich hergekommen?«

»Ihr Freund hat Sie gebracht.«

»Hat er das?«

»Hat er.«

Fox erinnerte sich an das Gesicht von Alec Bell. Oh, aber die anderen waren garantiert stinksauer auf ihn. »Hat er mich einfach abgeliefert?«

»Keinesfalls. Er wartet draußen. Der Arzt will Sie aber nochmal sehen.«

»Wieso?«

»Um festzustellen, ob Sie eine Gehirnerschütterung haben.«

»Mir geht’s gut.« Dann dachte er einen Augenblick nach. »War gestern jemand von CC Self Storage hier? Ein gewisser Chick Carpenter?«

»Kommt mir bekannt vor. Hat behauptet, ihm seien ein paar Umzugskisten auf den Kopf gefallen. Und was ist Ihnen passiert?«

»Ob Sie’s glauben oder nicht, dasselbe.«

»Hören Sie auf. Haben Ihre Kisten auch Ringe getragen?«

Sie nickte in Richtung seines Gesichts. »Da ist ein Abdruck. Der gestern war so groß wie ein Stiefel Größe dreiundvierzig.«

Fox berührte die Stelle, auf die sie gezeigt hatte, und wünschte, er hätte es bleiben lassen. »Stellen Sie sich mal vor.« Er zuckte zusammen, rappelte sich auf die Füße und tastete seine Taschen ab, um sich zu vergewissern, dass noch alles da war. »Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie mich nicht aufhalten können?«

»Nur ein Vollidiot würde in Ihrem Zustand hier rausspazieren.«

»Mag sein.« Fox lächelte und verneigte sich.

»Männer Ihres Alters sollten sich nicht prügeln.«

»Ich wollte Schiedsrichter spielen«, erklärte er ihr.

»Nehmen Sie wenigstens einen guten Rat an?« Er hielt inne, wartete. »Eine Tüte Tiefkühlerbsen wird die Schwellung lindern.«

Nickend schlurfte er aus der Kabine in den Wartebereich. Er hatte mit Alec Bell oder einem anderen aus dem Team gerechnet, stattdessen saß dort der Mann aus der Bar, der mit dem Baseballschläger.

»Was haben die gesagt?«, fragte er.

»Dass blinder Eifer schadet.«

»Weiß nicht, Mann. Ich würde sagen, du warst verdammt mutig.«

»Was ist passiert? Nachdem ich weggetreten war, meine ich.«

»Anscheinend hat sie das ein bisschen runtergebracht – du hast einfach dagelegen, ausgeknipst mitten auf der Straße, während von beiden Seiten Autos kamen. Aber ich sage dir, du darfst den Rest deines Lebens umsonst bei mir trinken.«

»Ich trinke nicht.«

»Gott sei Dank – dann hab ich viel gespart. Ich bin übrigens Davie Dunn. Hab dich in deinem Wagen hergebracht. Musst mal die Kupplung reparieren lassen.«

»Danke für den Tipp.«

»Ich weiß einen, der das kann, wenn du willst, mach ich dich mit ihm bekannt.«

»Dann sind die anderen einfach abgehauen, oder wie?«

»Wenn nicht, hätte es ein paar eingeschlagene Schädel gegeben.«

»Ich hab gesehen, dass einer ein Messer ziehen wollte.«

Dunn nickte. »So eins mit einer schmalen Klinge aus dem Baumarkt. Aber Stark hat zum Abmarsch geblasen, und das war’s.«

»Stark?«, fragte Fox testweise.

»Lass dir nichts vormachen, Davie – der weiß genau, wer Stark ist.«

Eine Stimme hinter Fox. Er drehte sich zu schnell um, verlor dabei fast das Gleichgewicht, so schwindlig wurde ihm. Darryl Christie kam von der Toilette und wischte sich die Hände mit einem Taschentuch trocken. »Das ist Detective Inspector Fox, Davie. Und plötzlich ergibt alles wieder Sinn. Die Starks stehen unter Beobachtung, hab ich recht? Und nach der Sache mit Chick Carpenter gestern erst recht.«

»Wirklich?«, entgegnete Fox.

»Kennt ihr euch?«, fragte Dunn.

»DI Fox hat mich vor ein paar Tagen besucht. Er war auch schon mal im Gimlet, als es mir noch gehört hat.« Christie richtete seine Aufmerksamkeit auf Fox. »Davie hier ist ein guter Freund von mir. Deshalb habe ich ihm auch meinen ganzen Stolz und meine Freude verkauft. Im Gimlet habe ich viele Lektionen gelernt – auf die harte Tour, könnte man sagen. Als Davie mir erzählt hat, dass die Starks ihn bedrohen, na ja … bin ich herbeigeeilt.« Er hatte das Taschentuch wieder zusammengefaltet und in die Tasche gesteckt. »Also, hier kommt meine Botschaft, und ich möchte, dass Sie sie an Rebus, oder wer auch immer observiert, weiterleiten: Die Starks werden hier auf keinen grünen Zweig kommen, Ende der Durchsage. Ihr könnt uns alle eine Menge Ärger ersparen, wenn ihr verschwindet und mich machen lasst.«

»Und wenn ich heute einfach verschwunden wäre?« Fox zeigte auf Davie Dunn. »Was dann?«

»Ich sage nur, das Beste ist, ihr haltet euch raus.« Christie sah sich im Wartebereich um. »Wo sind Ihre Kumpels überhaupt? Ich weiß, dass bei Police Scotland Personalknappheit herrscht, aber eine Ein-Mann-Personen-Überwachung?« Er schüttelte ungläubig den Kopf. »Die haben zugeguckt, wie Sie Prügel eingesteckt haben, oder? Wollten die Operation nicht gefährden. Oder hatten sogar Spaß dran zuzusehen, wie ein Ehemaliger von Professional Standards vermöbelt wird?« Christie grinste, während Fox eine Antwort zu formulieren versuchte. Dann tätschelte er ihm den Unterarm. »Strengen Sie sich nicht an. Haben Sie alles? Davie wird Sie nach Hause fahren.«

Fox wollte tatsächlich nach Hause. Es machte ihm nicht einmal etwas aus, dass sowohl Christie als auch Dunn erfuhren, wo er wohnte. Wahrscheinlich wusste Christie sowieso längst Bescheid, und wenn nicht, würde er keine fünf Minuten brauchen, um es herauszufinden. Dunn steuerte, Fox saß auf dem Beifahrersitz, hatte immer noch Schmerzen. Christie blieb die ganze Strecke über mit seinem Range Rover Evoque hinter ihnen.

»Dann kennst du Darryl also schon länger?«, fragte Fox.

»Wahrscheinlich reden wir lieber über was anderes – jetzt, wo ich weiß, dass du von der Polizei bist.«

»Steht das Angebot mit den Freigetränken auf Lebenszeit noch?«

»Na klar. Allerdings wirst du nicht gerne am Tresen stehen, wenn meine Stammgäste mitbekommen, wer du bist.«

»Könnte das Vergnügen schmälern.«

»Möglich.« Dunn sah ihn an. »Nichts für ungut, aber du siehst nicht aus wie ein Polizist, der andere beschattet.«

»Wirklich?«

»Du siehst aus wie ein Schreibtischhengst.«

»Tut mir leid, dass ich dich enttäuschen muss.« Fox hielt inne. »Meinst du, die kommen wieder?«

»Stark und seine Leute? Kann schon sein.«

»Du bist doch früher Lkws gefahren, oder?«

»Europa, Irland, überall.« Dunn hielt inne. »Woher weißt du das?«

»Als einer, der andere beschattet, muss man alles wissen. Bist du für Hamish Wright gefahren?«

»Hab ihn seit Jahren nicht mehr gesehen.«

»Anscheinend denken die Starks was anderes.«

»Die Starks haben weniger Hirn als Neugeborene.«

»Was sie aber offensichtlich von nichts abhält.«

»Und das wird ihr Niedergang sein. Wir haben 2015. Teppichmesser und Drogendeals über fünfzig Pfund? Von Bitcoin oder Darknet haben die wahrscheinlich nie was gehört. Die sind Marktschreier im Zeitalter von Amazon.«

»Und trotzdem eine Bedrohung.«

»Weil sie Panik schieben.«

»Als ich Darryl das letzte Mal in seinem Hotel besucht habe, hat er ähnlich reagiert.«

»Panisch? Vielleicht hat er dir was vorgemacht.«

Dunn schaute seinen Beifahrer noch einmal an. »Außerdem rede ich mit dir gar nicht darüber, schon vergessen? Soll ich dich zu Hause absetzen und deinen Wagen zu meinem Kumpel bringen? Der macht dir die Kupplung bis heute Abend.«

Fox schüttelte den Kopf. Als sie nach Oxgangs kamen, musste er ihm den Weg beschreiben.

»Schön ruhig und friedlich hier, oder?«, fragte Dunn.

»Bislang schon«, erwiderte Fox. »Hier kannst du mich rauslassen, danke.«

Er hielt am Bordstein, beide Männer stiegen aus. Fox ließ sich von Dunn die Schlüssel geben, woraufhin dieser ihm kurz zuwinkte, statt ihm die Hand zu geben, und in den Range Rover sprang. Christie wendete in drei Zügen, fuhr davon, und Fox ging ins Haus. Er dachte an ein heißes Bad. Schön lange drin liegen bleiben. Er hatte keine Nachrichten auf der Mailbox, keine verpassten Anrufe. Sein Telefon schloss er zum Aufladen ans Stromnetz an und ließ sich ein Glas Leitungswasser einlaufen, stürzte es herunter. Erst dann ging er ins Bad, um den Schaden im Spiegel zu begutachten. Prellungen auf einer Seite seines Gesichts. Sein Kinn schmerzte, und ganz offensichtlich war er auf den Arm gefallen, als er auf den Asphalt geknallt war.

Aber du lebst, sagte er sich. Nicht dass das jemanden interessieren würde.

Es klingelte an der Tür. Bevor er Compston und Bell öffnete, sah er durch den Spion. Compston stürmte unaufgefordert herein, Bell fixierte Fox zuerst mit Blicken, dann folgte er ihm.

Compston stand mitten im Wohnzimmer, breitbeinig, mit verschränkten Armen. »Wie nett von denen, dich nach Hause zu fahren«, knurrte er. »Deine neuen Freunde, meine ich.«

»Ihr hättet mich auf der Straße liegen lassen, oder?«, fragte Fox zurück.

»Du hast seit gestern nichts gelernt, oder?«

»Ich war nicht bereit zuzusehen, wie jemand erstochen wird.«

Compston wandte sich an Bell. »Messer?«

»Hab keins gesehen.«

»Jackie Dyson war kurz davor, eins zu ziehen.« Fox achtete auf die Reaktion der beiden, aber sie ließen sich nichts anmerken.

»Trotzdem«, sagte Compston schließlich. Dann: »Hast du dich als Polizist zu erkennen gegeben?«

»War nicht nötig – Darryl Christie kennt mich. Schon vergessen?«

»Ich meine, gegenüber Stark und seinen Leuten.«

Fox schüttelte den Kopf.

»Sicher?«

»Ich bin sicher. Aber in der Zwischenzeit hat Christie zwei und zwei zusammengezählt – er weiß, dass die Starks unter Beobachtung stehen.« Als Compston die Zähne bleckte, hob Fox eine Hand. »Bevor du dich in Hannibal Lecter verwandelst: Er denkt, das Problem hängt mit der Prügelei vor dem Mietlager zusammen.«

»Wird er das den Starks verraten?«

»Warum zum Teufel sollte er? Dadurch hat er ihnen was voraus. Und zufällig hat er mir erzählt, dass er sie aus dem Geschäft drängen will. Klang nicht, als würde er Witze reißen.«

»Darum kümmern wir uns, wenn’s so weit ist.«

»Indem ihr nichts tut und zuschaut?«

Compstons Gesichtszüge verhärteten sich. »Du hast früher deine eigenen Leute observiert, Fox. Ich wette, du hast es nicht anders gemacht.« Er trat jetzt einen Schritt vor, die Arme in die Seiten gestemmt. »Tatsächlich würde ich sagen, so wie ich dich bis jetzt kennengelernt habe, macht dir Zusehen sogar Spaß. Und wenn ich mir dein Gesicht so betrachte, würde ich dir empfehlen, bei dem zu bleiben, was du am besten kannst.« Er hielt inne, kam Fox bis auf wenige Zentimeter entgegen. »Verstanden?« Dann stakste er, ohne eine Antwort abzuwarten, dicht gefolgt von Alec Bell, zur Haustür. Dieses Mal nahm Bell den Blick nicht vom Boden. Als die Tür hinter ihnen ins Schloss fiel, ging Fox zurück ins Badezimmer, konnte es kaum erwarten, eine Paracetamol zu nehmen und sich in die heiß ersehnte Wanne zu legen.

Als er fast eine Stunde später in frischen Klamotten aus dem Bad kam, hatte er einen Anruf und eine SMS verpasst, beide von Bell. In der SMS stand, er möge eine Nachricht schicken und sagen, wann ein guter Zeitpunkt zum Reden sei.

Jetzt gleich, schrieb Fox zurück. Sechzig Sekunden später klingelte sein Handy.

»Tut mir leid, das alles«, sagte Bell. Seine Stimme hallte leicht.

»Wo bist du?«

»Auf dem Klo in St Leonard’s. Hör zu, war ein Scheißgefühl, nicht eingreifen zu können – ich wollte nur, dass du das weißt. Ich meine, Ricky hat natürlich recht, aber trotzdem …«

»Du hast das Messer doch auch gesehen, oder?«

»Er hat es ganz schnell wieder verschwinden lassen.«

»Jackie Dyson hatte es – als Chick Carpenter verprügelt wurde, hat er sich auch nicht zurückgehalten.«

»Und?«

»Mein Bauchgefühl sagt mir, dass Dyson euer Maulwurf ist. Wenn das stimmt, habt ihr nicht auch das Gefühl, dass er übergelaufen ist?«

Schweigen in der Leitung.

»Habt ihr oder nicht?«, beharrte Fox.

»Du weißt, dass ich nichts sagen darf.«

»Wenigstens das bist du mir schuldig, Alec. Ich bin zu Boden gegangen, während du einfach in deinem verfluchten Wagen sitzen geblieben …«

»Malcolm …«

»Es ist doch so: Ich hab dir die ganze Zeit den Rücken freigehalten, oder etwa nicht? Hab Compston nicht verraten, dass dir das mit dem Maulwurf rausgerutscht ist. Also sag schon – es ist Dyson, oder?«

»Kann sein.«

»Und kann es auch sein, dass er sich mit seiner Rolle ein bisschen zu sehr identifiziert? Wir haben beide schon von Fällen gehört, bei denen das passiert ist.«

»Unser Mann weiß, was er tut.«

»Bist du sicher? Wie oft redest du mit ihm?«

»Schon seit einer Weile nicht mehr. Anders geht’s nicht.«

»Ist dir aufgefallen, dass er sich verändert hat?«

»Er muss engagiert wirken, Malcolm – nur so kommen diese Leute dahin, wo sie sind, und können sich auch dort halten.« Fox hörte Bell seufzen. »Hör zu, ich muss Schluss machen. Nimm dir Morgen frei und kühl deine Beulen.«

»Nett von dir, dass du dich nachträglich sorgst.«

»Na schön, Malcolm, zwei Sachen noch: Fick. Dich.«

Die Verbindung wurde unterbrochen, aber dann vibrierte das Handy plötzlich. Eine weitere Nachricht, diesmal von Rebus:

Willst du einen Hund?

Fox schaltete das Handy aus und schlurfte auf der Suche nach Tiefkühlgemüse zum Gefrierfach seines Kühlschranks.

»Kommst du noch mit rein?«, fragte Davie Dunn. Christie war vor dem Gimlet vorgefahren. Er betrachtete die nicht gerade einladend wirkende Fassade des Pubs und schüttelte den Kopf, aber als Dunn aussteigen wollte, packte er ihn am Arm.

»Hast du in letzter Zeit mal mit deinem alten Arbeitgeber gesprochen?«, wollte er wissen.

»Ich sag dir, was ich Stark und seiner Bande auch gesagt habe – ich hab Hamish Wright seit Jahren nicht mehr gesehen.«

»Muss ja nicht heißen, dass du nicht mit ihm telefoniert hast.«

»Der Typ ist Geschichte, Darryl.«

»Genau wie du, wenn du mir nicht die Wahrheit sagst.«

»Ich hab ihn weder gesehen noch mit ihm gesprochen.«

»Aber hast du irgendwas gehört, wo er sich aufhält?«

»Nichts.«

»Er hat auch noch andere Freunde in der Stadt, oder?«

»Ich schwör’s bei Gott, ich hab keine Ahnung.«

»Bist du absolut sicher?«

»Beim Leben meiner Kinder, Darryl.«

Die beiden Männer starrten einander in die Augen, endlich ließ Christie Dunns Ärmel los. Aber als Dunn schon ausgestiegen war und die Tür zugeworfen hatte, rief Christie noch einmal durch das offene Fenster. Dunn lehnte sich herunter, sodass sich sein Gesicht direkt davor befand.

»Deine Kinder heißen Lottie und Euan. Sie ist sechzehn, er ist elf. Du lebst getrennt von der Mutter, aber ich hab ihre Adresse. Du hast es beim Leben deiner Kinder geschworen, Davie. Vergiss das nicht …«

Das Fenster fuhr wieder hoch, und der Evoque rauschte davon, ließ Davie Dunn auf der Fahrbahn stehen, seine Beine noch ein bisschen bleierner als zuvor, sein Herz hämmerte, und sein Mund war trocken. Ein Drink, das wusste er, würde nur eines dieser drei Probleme lösen können, aber immerhin war’s ein Anfang …

16

Christine Esson zeigte Rebus und Clarke, was sie gemacht hatte.

»Alles in meiner Dienstzeit, ich hoffe, ihr gebt mir Rückendeckung.«

Der Terrier hätte nicht liebreizender aussehen können. Ein kleines Stück vom Arm des Tierarztes und vom Untersuchungstisch waren noch zu erkennen, obwohl Esson das meiste weggeschnitten hatte. Dazu eine knappe Angabe, wo der Hund gefunden worden war, sowie eine E-Mail-Adresse.

»Wessen Adresse ist das?«, fragte Rebus.

»Extra erstellt«, informierte sie ihn.

»Und das ist jetzt auf Facebook?«

»Und Twitter und noch ein paar anderen. Meine Freunde werden dafür sorgen, dass es wahrgenommen wird.«

»Wie viele Freunde?«

»Um die dreieinhalbtausend.«

Rebus starrte sie an. »Auf Partys bei dir zu Hause muss es ja hoch hergehen.«

»Sie meint Internetfreunde«, erklärte Clarke.

»Ich kann Ihnen auch ein Profil erstellen, wenn Sie mögen«, stichelte Esson. Rebus ignorierte die Bemerkung und fragte Clarke stattdessen, wie viele Tage sie der Aktion geben wollten.

»Liegt ganz bei dir«, sagte sie.

»Social Media funktioniert entweder schnell oder gar nicht«, riet Esson.

»Und in der Zwischenzeit wird ein Tierarzt in Edinburgh auf meine Kosten reich«, meckerte Rebus demonstrativ.

»Ich sehe nicht, dass du deine Rente anderweitig verprasst«, meinte Clarke.

»Trotzdem muss ich mein Geld zusammenhalten.«

»Und es in die Kasse der Oxford Bar fließen lassen.« Clarke grinste, während Rebus Malcolm Fox’ Nummer wählte, der aber nicht dranging.

Cafferty war ebenfalls nicht ans Telefon gegangen, hatte dafür aber ausführlich telefoniert, Leute im ganzen Land angerufen. Auch hatte er verschwiegene Treffen in einer Bar in der Nähe von Quartermile anberaumt, für ein paar Scheine Informationen gekauft oder auch nur das Versprechen, Augen und Ohren offenzuhalten und gegebenenfalls Bericht zu erstatten. Er ging in einem langen braunen Mantel (statt seines gewohnten schwarzen), einer Kappe und einem Schal (obwohl er normalerweise nie eine Kopfbedeckung trug, egal bei welchem Wetter) nach draußen. Da er sich nicht die Mühe gemacht hatte, sich zu rasieren, sah er genauso aus wie die anderen alten Männer auf der Straße, besonders als er das Ensemble noch durch eine Plastiktüte ergänzte. Darin befanden sich eine Zeitung und zwei Dosen Eintopf.

Diese Verkleidung – die in der Gegend um Greyfriars auf der Straße wunderbar funktionierte – wirkte in der Bar des G&V Hotel auf der George IV Bridge schon weniger angemessen, weshalb er unmittelbar nach seinem Eintreten Mantel, Schal und Kappe ablegte und den Mantel über die Tüte warf. Aber dann hatte er eine noch bessere Idee. An der Rezeption erkundigte er sich nach einem Zimmer. Tatsächlich war noch eins frei. Er zahlte mit Kreditkarte und ging nach oben. Das Zimmer war wunderbar. Er deponierte sein Bündel dort und ging runter in die Bar, vergewisserte sich, dass sein Gast noch nicht erschienen war. Dann setzte er sich in eine Ecke mit Blick zur Tür. Wenige Minuten nach Ankunft seiner Bloody Mary spazierte Darryl Christie herein. Er trug einen Anzug und ein Hemd mit offenem Kragen, von den immer weiter sinkenden Temperaturen draußen scheinbar unangefochten.

Christie entdeckte Cafferty sofort, hielt aber noch so lange Abstand, bis er die Situation eingeschätzt hatte. Cafferty war wie versprochen allein gekommen. Die anderen Gäste schienen keinerlei Bedrohung darzustellen. Christie nickte äußerst knapp in Caffertys Richtung, nahm sein Handy und schrieb eine Nachricht – vermutlich an einen Mann, der sich bereithielt, um bei Schwierigkeiten eingreifen zu können.

Endlich näherte er sich dem Tisch. Statt aufzustehen, fischte Cafferty eine Olive aus dem Schälchen vor sich und warf sie sich in den Mund. Christie spielte erst mit dem Stuhl, bevor er sich setzte, schob ihn so zurecht, dass er zumindest teilweise sehen konnte, was sich hinter seinem Rücken abspielte.

»Ich hab gesagt, keine komischen Tricks«, rief ihm Cafferty in Erinnerung.

»Vielleicht haben wir ja nicht denselben Sinn für Humor.« Ein Kellner war zur Stelle. Christie bestellte einen Dirty Martini.

»Was zum Teufel ist das denn?«, fragte Cafferty scheinbar geistesabwesend.

»Aus Gründen der Recherche. Mein Barmann behauptet, er macht den besten der Stadt – hin und wieder fühle ich ihm auf den Zahn.«

»Hab ganz vergessen, dass dir ein Hotel gehört.«

»Hast du nicht. Hätten wir uns dort getroffen, wären die Getränke umsonst gewesen.«

»Ich hielt neutralen Boden für das Beste. Wie geht’s dir, Darryl? Siehst aus, als würdest du nicht genug essen.« Cafferty schob das Olivenschälchen näher zu ihm.

»Und du siehst alt aus«, konterte Christie.

»Könnte daran liegen, dass ich es bin. Dafür bin ich aber auch klug.«

»Ach ja?«

»Zum Beispiel weiß ich, was im Gimlet passiert ist.«

»Mit dem Gimlet hab ich nichts mehr zu tun.«

»Ich weiß, dass du den Laden nicht mehr selbst führst, aber das will nicht viel heißen.« Cafferty legte den Strohhalm beiseite, ebenso ein riesiges Stück Sellerie, und trank. »An wen sollte sich Davie Dunn sonst wenden, wenn Dennis Stark auf einen Besuch hereinschaut?«

»Hast du mich herbestellt, um deiner Schadenfreude Ausdruck zu verleihen?«

»Weit gefehlt, Darryl. Wenn die Starks so weitermachen, bringen sie die gesamte Stadt gegen sich auf – deine Freunde genauso wie meine.«

»Ich dachte, deine Freunde liegen alle auf dem Friedhof.«

»Nicht ganz.«

»Was hast du mir zu sagen?«

»Ich will dir versichern, dass ich nicht mit Joe Stark unter einer Decke stecke.«

»Ist das so?«

»Tatsächlich könnte es sogar sein, dass ich auf seiner Abschussliste stehe, genau wie du anscheinend auch – möglicherweise sogar noch ein Stück weiter oben.« Cafferty wartete, während Christies Getränk serviert wurde. Viel Flüssigkeit war’s nicht, was den Drink erfahrungsgemäß nur umso fataler machte. Christie nahm einen Schluck. »Und wie ist er?«

Aber Christie zuckte nur mit den Schultern und stellte das Glas wieder auf den Tisch.

»Hast du von den Morddrohungen gehört?«, fragte Cafferty.

»Morddrohungen?«

»Gegen Lord Minton, kurz bevor er starb.«

»Stand in allen Zeitungen.« Christie nickte.

»Und gegen mich.« Jetzt war Christie hellwach. »Ich würde sie dir zeigen, aber die Polizei hat sie ins Labor geschickt.«

»Du bist damit zur Polizei gegangen?« Christie klang ungläubig.

»Na ja, eigentlich zu Rebus – nicht ganz dasselbe. Aber er hat sie weitergeleitet. Frag ihn, wenn du mir nicht glaubst. Und wenn du ihm auch nicht glaubst, dann versuch’s bei Siobhan Clarke.«

»Okay, dann hast du also eine Morddrohung bekommen.«

»Ich hab mich gefragt, ob die Starks dahinterstecken, genauso wie hinter dem Schuss, der wenige Tage später auf mich abgegeben wurde.«

Christie blieb fünfzehn Sekunden lang schweigend sitzen, in Gedanken vertieft. »Klingt nicht nach denen«, schloss er.

»Mag sein.«

»Was hast du mit diesem Minton zu schaffen?«

»Er war Staatsanwalt, aber nie an einem Verfahren gegen mich oder einen von meinen Leuten beteiligt. Bist du ihm mal begegnet?«

»Nein.«

Cafferty zuckte mit den Schultern und hob erneut sein Glas.

»Ich weiß immer noch nicht, weshalb du mir das alles erzählst«, sagte Christie.

»Hab einfach gedacht, dass du dich vielleicht um mein Wohlergehen sorgst.« Cafferty wartete, bis Christie kapiert hatte, dass das ein Witz sein sollte, und sich schließlich ein müdes Lächeln abrang. »Ich kann mir vorstellen«, fuhr Cafferty fort, »dass du mich demnächst brauchen könntest und ich dich.«

»Um die Starks aus der Stadt zu vertreiben?«

»So ungefähr.«

»Und was bringst du dafür mit?« Christie starrte ihn durchdringend an. Die Frage war ernst gemeint.

»Was immer du gebrauchen kannst.«

»Die wollten Davie Dunn abstechen.«

»Und Chick Carpenter haben sie krankenhausreif geprügelt«, pflichtete Cafferty ihm bei.

»Mit dir oder ohne dich, ich werde sie mir vornehmen.«

»Weißt du, warum sie hier sind?«

»Angeblich suchen sie einen Lkw-Fahrer und verschollene Ware.«

»Glaubst du’s nicht?«

»Ich glaube, dass sie sich umhören.« Christie hatte in drei Zügen ausgetrunken.

»Willst du noch einen?«, fragte Cafferty. Christie schüttelte den Kopf.

»Ich muss noch woandershin.« Er schaute Cafferty an. »Wer, glaubst du, hat wirklich auf dich geschossen?«

»Ich gebe zu, du warst eine Zeitlang ganz oben auf meiner Liste.«

»Und jetzt?«

»Ist schon lange her, dass ich jemandem auf die Füße getreten bin – abgesehen von dir natürlich.«

»Das heißt, wenn einer einen Groll gegen dich hegt, dann tut er das schon eine ganze Weile?« Christie erhob sich und schickte eine weitere SMS, vermutlich an denselben Empfänger wie zuvor. »Die ganzen Leichen, die du im Laufe der Jahre verbuddelt hast, die Angehörigen, die sich fragen …«

»In unserem Geschäft, Darryl, da heißt es fressen oder gefressen werden.« Cafferty war jetzt auch aufgestanden.

»Fressen oder gefressen werden«, pflichtete Christie ihm bei. Er sah sich nach dem Kellner um.

»Ich übernehme das«, versicherte Cafferty ihm. Draußen fuhr ein weißer Range Rover Evoque vor. »Dein Wagen wartet«, sagte Cafferty und streckte die Hand aus. Christie schlug ein. »Hab mir sagen lassen, du wärst heutzutage ziemlich großspurig«, meinte Cafferty und löste seinen Griff. »Arroganz bringt dich nicht weit. Als ich so alt war wie du, hab ich mich schmutzig gemacht und, ehrlich gesagt, mach ich das auch heute noch ganz gerne.« Er hielt inne, fixierte sein jüngeres Gegenüber. »Du hingegen …«

»Ja?«

»Ich seh bloß einen schicken, beschissenen Anzug.« Cafferty zuckte mit den Schultern und lächelte bemüht. »Nichts für ungut, Kleiner.«

Christies Gesichtszüge verfinsterten sich. »Wir sehen uns«, fauchte er und marschierte Richtung Ausgang. Noch immer grinsend signalisierte Cafferty, dass er zahlen wollte. Er unterschrieb, dann ging er zum Fahrstuhl, nahm die Schlüsselkarte aus der Tasche, achtete darauf, dass man sie gut sehen konnte. Er wusste, dass der weiße Wagen noch draußen stand, vermutlich waren die Scheiben auf der Seite zum Hotel hin heruntergelassen, damit die Insassen besser sehen konnten. Sie würden glauben zu wissen, wo Cafferty sich befand, sollten sie etwas von ihm wollen.

Sollen sie’s ruhig denken.

Und am besten gleich weitererzählen.

Er blieb eine halbe Stunde in dem Zimmer im zweiten Stock, benutzte Toilette und Dusche, Letzteres nur wegen der guten Qualität und der Handtücher – besser als in seiner Quartermile-Wohnung. Als er in Mantel und Hut wieder herunterkam, sah er, dass der Wagen längst weg war, also zog er sich die Krempe tief in die Stirn und trat hinaus in den Abend. Er hatte noch einiges im Internet zu recherchieren.

Und Doseneintopf aufzuwärmen.

Malcolm Fox saß im Wagen vor dem Pflegeheim seines Vaters. Er hatte ein halbes Dutzend Schmerztabletten geschluckt, jetzt war ihm schlecht, und er fühlte sich benommen. Er würde sich einfach zu Mitch ans Bett setzen und warten, bis dieser ihn fragte, woher er die blauen Flecken hatte.

»In Ausübung meiner Pflicht.« Genau, das würde er sagen – oder so was in diesem Sinne.

Echte Polizeiarbeit, Dad, von der du immer behauptet hast, dass ich dazu gar nicht fähig wäre.

Aber damit würde er Mitch eine Steilvorlage liefern:

So wie du aussiehst, hab ich ja wohl recht behalten …

Anstatt am Bett zu wachen, blieb er im Auto sitzen, die Hände am Lenkrad, sein Schädel dröhnte wieder. Vermutlich lag das an den Koffeintabletten, dazu das Adrenalin – und die Nachwirkung der Schläge. Er hatte nicht zum ersten Mal etwas abbekommen, aber es war lange her. Die letzte Schlägerei hatte er sich vor ungefähr einem Jahr mit Rebus geliefert, nur dass es eigentlich gar nicht richtig dazu gekommen war, weil beide gemerkt hatten, wie lächerlich sie sich machten. Im Rückspiegel begutachtete er den aktuellen Schaden. Er konnte kaum fassen, dass er kurz davor gewesen war, wie ein kleiner Junge zu seinem Dad zu laufen und Mitleid für ein aufgeschürftes Knie einzufordern. Nach einer Prügelei in der Schule hatte Mitch ihn gefragt, wie schwer die Verletzungen waren, die er seinem Gegner beigebracht hatte. Malcolm hatte seine Fantasie spielen lassen, dann aber schnell gemerkt, dass sein Vater ihm nicht mehr glaubte.

Ein Kinderspiel, hm? Sagte er sich jetzt, musterte sein Spiegelbild. Als er sein Handy hervorzog, sah er, dass Siobhan anrief. Er fürchtete, sie könnte ein Treffen vorschlagen, und er war noch nicht bereit, sich von ihr bemitleiden zu lassen. Nein, es war der verbitterte Realismus seines Vaters, den er gesucht hatte – und nach dem er sich irgendwie immer noch sehnte. Stattdessen aber drehte er den Zündschlüssel, ließ den Motor an und beschloss, nach Hause zu fahren und sich ins Bett zu legen.

Mit einer Tüte Tiefkühlerbsen.

Tag fünf

17

Es war noch dunkel, als Rebus vom Telefon geweckt wurde. Er tastete danach, versuchte gleichzeitig, die Nachttischlampe einzuschalten.

»Hallo?«

»John, hier ist Siobhan.«

»Das wird langsam zur Gewohnheit – wie spät ist es?«

»Fast sechs. Du musst runter nach Leith kommen.«

»Was ist los?«

»Eine Schießerei. Diesmal hatte die Zielperson kein Glück.«

»Wer?«

»Dennis Stark.«

Rebus hatte die Beine unter der Decke hervorgezogen, die Füße auf den Boden gestellt. »Tot?«, fragte er.

»Tot«, bestätigte Siobhan Clarke.

Eine Seitengasse der Constitution Street. Letztere war abgesperrt, Beamte in reflektierenden Westen lenkten Verkehr und Fußgänger um. Hauptsächlich schwarze Taxis und Schichtarbeiter, bis zur Rushhour war noch Zeit. Die Presse war auch schon da, außerdem ein paar Gaffer, die sich die Hälse verrenkten, um besser sehen zu können.

Dennis Starks Leiche war bereits weggebracht worden. In der Gasse gab es nicht mehr zu sehen als hohe Mauern, Abfall, zwei Müllcontainer, eine Panzertür, die in Büroräume führte. Keine Überwachungskameras, minimale Straßenbeleuchtung. Die Kollegen von der Spurensicherung trugen Schutzanzüge und arbeiteten. Ein verschlafener James Page rieb die behandschuhten Hände aneinander und nahm die Informationen der Spurensicherung entgegen. Rebus’ und Siobhan Clarkes Blicke trafen sich, und sie kam mit versteinertem Gesicht auf ihn zu, ebenfalls im Schutzanzug, einschließlich Kapuze und Überschuhen.

»Sie wollten mich nicht durchlassen«, sagte Rebus und nickte in Richtung der Absperrung. »Hab schon gedacht, ich müsste dich erst anrufen, damit du mich reinholst.«

»Der Anruf kam aus einer der Wohnungen in der Nähe«, informierte Clarke ihn und schob ihren Mundschutz herunter. »Drei Anrufe, um genau zu sein, vermutlich haben die Kollegen es deshalb auch sofort ernst genommen. Alle haben einen einzelnen Schuss gemeldet. Einer der Anrufer war früher bei der Armee gewesen, er meinte, er wisse ganz genau, was er gehört habe. Die Anrufe kamen circa um drei Uhr fünfundvierzig, und um vier Uhr fünfzehn wurde die Leiche gefunden.« Sie zeigte auf die entsprechende Stelle. »Lag zusammengesunken an der Wand. Schusswunde in der Brust.«

»Neun Millimeter?«

»Wissen wir noch nicht.«

»Gibt’s eine Nachricht?«

»In genau denselben Worten.«

Rebus blies seine Wangen auf. »Weiß Joe Stark schon Bescheid?«

»Glasgow wurde verständigt.«

»Und Dennis’ eigene Leute?«

»Wir haben Beamte in die Pension geschickt. Sie werden gerade zur Vernehmung auf die Wache gebracht.«

»Wie weit ist die Pension von hier entfernt?«

»Liegt bei Leith Links.«

»Das sind zwei Minuten zu Fuß – und die Polizeiwache Leith liegt auf halbem Weg dazwischen.«

»Aber um die Uhrzeit war dort niemand mehr im Dienst.«

Rebus dachte einen Augenblick lang nach. »Das ist schlecht, Siobhan.«

»Ich weiß.«

»Lord Minton, Cafferty und jetzt Dennis Stark.«

»Wir müssen einfach das Bindeglied finden.«

»Was ist mit Compston? Weiß er’s schon?«

»Hab ihn nicht gesehen.«

»Sein Team überwacht die Starks doch angeblich rund um die Uhr.«

»Ich weiß, und das werde ich Page auch gleich mitteilen.« Sie hielt inne. »Währenddessen, dachte ich, könntest du vielleicht mit Compston reden.«

»Wieso nicht Malcolm?«

»Weil er nicht ans Telefon geht.«

»Okay, ich übernehm das.« Rebus sah den Leuten von der Spurensicherung zu, wie sie mit Taschenlampen den Boden absuchten. »Kugel schon gefunden?«

»Nein.«

»Steckt vielleicht noch in der Leiche.«

»Laut Arzt gibt’s eine Eintritts- und eine Austrittswunde.«

»Also muss sie hier irgendwo sein.«

»Oder auch nicht.«

»Unser Schütze scheint selbstbewusster geworden zu sein. An Cafferty wollte er nicht allzu nah heran, aber er hatte keine Bedenken, sich Dennis Stark direkt entgegenzustellen.«

Clarke nickte zustimmend.

»Und was wollte Stark hier überhaupt?«

»Kann ich dir auch nicht sagen.«

Page rief Clarke. Sie wandte sich von Rebus ab und marschierte auf ihren Chef zu, zog sich die Maske wieder über die Nase. Rebus nahm sein Handy aus der Tasche, rief Fox mobil und auf dem Festnetz an. Keine Reaktion. Er betrachtete noch einmal ausführlich die Gasse, dann tauchte er unter der Absperrung durch und ging zum Wagen.

Der Verkehr floss spärlich auf der Strecke durch die Stadt nach Oxgangs. Er klingelte bei Fox, hämmerte zur Sicherheit auch noch ein paarmal mit der Faust an die Tür. Wenige Augenblicke später hörte er, dass sich etwas rührte, die Tür öffnete sich ein paar Zentimeter. Fox trug einen dunkelblauen Pyjama, war noch schlaftrunken.

»Sag bloß nicht, du willst mir einen Hund andrehen?«, brummte er.

»Was zum Teufel ist mit dir passiert?«, fragte Rebus und meinte Fox’ Gesicht.

»Wollte eine Schlägerei vor dem Gimlet schlichten.«

»Die Starks?«, tippte Rebus. »Und du bist einfach dazwischen?«

»Könnten wir vielleicht tagsüber darüber sprechen?« Fox blinzelte und fuhr sich mit den Fingerspitzen über seine Beulen und Prellungen.

»Hast du ein Alibi für Viertel vor vier?«

»Was soll ich denn verbrochen haben?«

»Um die Uhrzeit wurde Dennis Stark erschossen.«

»Ach du Scheiße«, sagte Fox.

»Genau«, pflichtete Rebus ihm bei.

Während Fox sich wusch und anzog, machte Rebus eine Kanne Kaffee. Fox kam in die Küche spaziert, band sich seine Krawatte. Offensichtlich hatte er nachgedacht.

»Cafferty und Christie, Chick Carpenter und Davie Dunn – müssen alle vernommen werden.« Er nahm Rebus den Becher aus der Hand und trank einen Schluck. »Und was ist mit Operation Junior?«

»Deshalb bin ich hier. Compston und seine Crew wurden weder gesehen noch gehört – haben die eine Telefonnummer?«

»Wahrscheinlich sollte Doug Maxtone anrufen – wir erzählen es Maxtone, er erzählt es Compston.«

»Wo bleibt da der Spaß?«

»Welcher Spaß?«

»Du weißt schon, was ich meine.«

»So ungefähr.«

»Bei Dennis wurde eine Botschaft gefunden.«

Fox bekam große Augen hinter seinem Becher. »Dieselbe Botschaft?«

»Dieselbe.«

»Dann ist es also unser Mann, keiner der gerade erwähnten.«

»Sie hätten alle Grund gehabt, Dennis zu bestrafen – wir müssen trotzdem mit ihnen sprechen.«

»Joe Stark wird außer sich sein vor Zorn.«

»Anzunehmen.«

»Und wieso konnten Dennis’ Männer es nicht verhindern?«

»Das müssen wir herausfinden.« Rebus hielt inne. »Weißt du inzwischen, wer der Maulwurf ist?«

»Wie kommst du drauf, dass mich das interessiert?«

Rebus grinste. »Wegen deiner Reaktion, als Alec Bell es uns erzählt hat. Du bist der geborene Spion, Malcolm, deshalb hast du auch so gut zu den Complaints gepasst. Ich hatte das Gefühl, du wolltest dich selbst mal ausprobieren.«

»Na ja, zufällig …«

»Los, beeindrucke mich.«

»Jackie Dyson ist ein klarer Favorit.«

»Aber er hat nicht eingegriffen, als du zusammengetreten wurdest?«

»Er hat getreten.«

»Obwohl er wusste, dass du Polizist bist?«

Fox schüttelte den Kopf.

»Ist die Operation gefährdet?«

Erneut schüttelte Fox den Kopf. »Ich hab mich nicht zu erkennen gegeben.«

Er hatte eine frische Packung Paracetamol geöffnet und schluckte jetzt zwei davon.

»Trotzdem, wohl kaum Compstons Lieblingsschüler, es sei denn, er weiß es selbst nicht.«

»Er weiß es.«

»Dann sollte ich ihn vielleicht lieber anrufen, oder?«

Fox dachte darüber nach. »Vielleicht.« Er machte sich an seinem eigenen Handy zu schaffen, diktierte Rebus Compstons Nummer.

»Noch was«, sagte er. »Als ich im Krankenhaus aufgewacht bin, war der Besitzer des Gimlet da und wollte sich bei mir dafür bedanken, dass ich ihm zu Hilfe gekommen bin. Er hatte einen Freund dabei …«

»Darryl Christie?«

»Der sofort dahintergekommen war, dass ich nicht zufällig in der Gegend gewesen sein konnte.«

»Und weiß Ricky Compston das auch?«, fragte Rebus, und Fox nickte. »Und dann sagen alle, ich sei ein Quertreiber, der bloß Ärger macht. Anscheinend kann ich von dir noch was lernen.«

»Christie hat gesagt, er will die Starks vom Platz stellen. Er meinte, am besten sollten wir uns so lange einfach raushalten.«

Rebus dachte einen Augenblick darüber nach, dann gab er die Nummer ein, hielt sich das Telefon ans Ohr. »Los geht’s«, sagte er. »Wünsch mir Glück …«

Nachdem er die Leiche seines einzigen Sohnes in der Gerichtsmedizin identifiziert hatte, saß Joe Stark in einem Raum in der Fettes Avenue und beantwortete ein paar Fragen in Gegenwart seines Anwalts.

Rebus fand das interessant – Eltern von Mordopfern bringen nicht immer gleich ihren Anwalt mit. Aber Joe Stark war kein gewöhnlicher Vater. Die Pressemeute hatte sich von der Constitution Street inzwischen hierherverlagert und war mit dem heller werdenden Tag angewachsen.

Compston hatte ebenfalls in die Fettes Avenue kommen wollen, aber Rebus hatte Bedenken geäußert: »Nur wenn Operation Junior abgebrochen werden soll.«

Sein Argument war, dass es dort vor Starks Leuten nur so wimmelte. Und prompt saßen Joes vertraute Stellvertreter – Walter Grieve und Len Parker – im Empfangsbereich und warteten auf die Rückkehr ihres Chefs. Rebus hatte sogar kurz mit ihnen geplaudert.

»Gehören Sie zur Familie?«, hatte er teilnahmsvoll gefragt.

»So gut wie.«

»Also, ich wollte nur sagen, wie sehr uns das alles leidtut. Schrecklich, wenn’s einen jungen Mann trifft, noch dazu einen, der in unserer Stadt nur zu Gast war.«

»Danke.«

Sie waren auf ihren Sitzen herumgerutscht und hatten nicht gewusst, wie sie reagieren sollten. Wahrscheinlich redeten sie mit Polizisten nur, wenn sie in Untersuchungshaft saßen oder ihnen unter dem Kneipentisch ein paar Scheine zusteckten.

»Wenn wir irgendetwas für Sie tun können …« Rebus ließ sie nickend und stirnrunzelnd sitzen.

In einem anderen Teil des Gebäudes wurden Dennis Starks Männer vernommen. Rebus fragte sich, ob Jackie Dyson aus der Rolle fallen würde. Er bezweifelte es. Immer vorausgesetzt natürlich, dass Fox den richtigen Mann verdächtigte. Fox selbst befand sich im Ermittlungszimmer, prägte sich ein, was er an die Wand gepinnt vor sich sah – Tatortfotos, Straßenkarten, Zeitungsausschnitte.

»Page und Siobhan bereiten eine Pressemeldung vor«, erklärte er Rebus. »Hast du mit Cafferty gesprochen?«

»Noch nicht.«

»Gibt’s dafür einen Grund?«

»Er macht’s wie du vorhin – geht nicht ans Telefon.«

»An die Haustür hämmern hilft.«

»Ich war schon vor zwei Tagen da. Er ist abgetaucht.«

»Ach?«

»Höchstwahrscheinlich Selbsterhaltungstrieb.«

»Sicher meldet er sich, wenn er’s erfährt.«

»Wer weiß, was er macht – wir reden immerhin von Cafferty.«

Siobhan Clarke kam aus Pages Büro, ging aber in Gedanken vertieft an ihnen vorbei. Sie hatte Unterlagen in der einen Hand und ihr Handy in der anderen und verschwand im Gang.

»Hätte ja gedacht, dass sie wenigstens eine Bemerkung über mein zerschundenes Gesicht fallen lässt«, meinte Fox. Dann mit Blick auf Rebus: »Können wir hier was ausrichten?«

»Nicht viel.«

»Wo triffst du dich mit Compston?«

»St Leonard’s. Begleitest du mich auf der Fahrt dorthin?«

»Warum nicht?«

»Hast du Angst, ich könnte ausfallend werden?«

»Hab mir oft sagen lassen, ich hätte einen beschwichtigenden Einfluss.«

»Sag das mal dem Mann, der dich verdroschen hat.«

»Der hatte bloß Glück …«

18

»Na, wenn das nicht Robert De Niros Double aus Raging Bull ist«, verkündete Compston, als Fox, dicht gefolgt von Rebus, den Raum betrat. Die Stimmung war düster, die Arbeit von Wochen, wenn nicht gar Monaten, war höchstwahrscheinlich umsonst gewesen.

Fox hatte eine Frage parat: »Wo waren eure Leute gestern Nacht?«

»Wir müssen alle mal schlafen«, motzte Alec Bell.

»Dem entnehme ich, dass du im Wagen eingeschlafen bist?«

»Genau genommen war ich’s«, meldete sich Beth Hastie zu Wort. »Ich musste tanken und aufs Klo, wollte außerdem was Heißes trinken, also hab ich zwanzig Minuten Pause an der Nachttanke am Leith Walk gemacht. Dass was nicht stimmt, hab ich erst gemerkt, als plötzlich uniformierte Kollegen vor der Pension aufgekreuzt sind.«

»Wäre kein Problem gewesen«, fügte Compston hinzu, »wenn wir Selway und Emerson nicht hätten wegschicken müssen, aber die behalten in Glasgow den Alten im Auge.«

»Der Chief Constable wird nicht mit dir zufrieden sein, Ricky«, sagte Rebus.

»Das ist mein Problem, nicht deins. Immerhin hab ich’s nicht versäumt, einen irren Serienkiller festzunehmen.«

»So oder so«, meinte Fox, »jetzt, wo Dennis tot ist, werden die anderen bestimmt nach Glasgow zurückfahren.«

Compston starrte ihn durchdringend an. »Hast du sie noch alle? Wieso das denn?« Dann an Rebus gewandt: »Erklär’s ihm.«

Rebus tat ihm den Gefallen. »Joe ist einer von der alttestamentarischen Sorte, Auge um Auge, Zahn um Zahn. Der macht Edinburgh dem Erdboden gleich, um herauszufinden, wer seinen Sohn umgebracht hat. DI Compston hält das wahrscheinlich für eine vielversprechende Aussicht, weil es bedeutet, dass Joe keinerlei Zurückhaltung mehr üben und Fehler machen wird. Je öfter das geschieht, desto leichter ist es, ihn dabei zu erwischen und ihn und seine Jungs hinter Gitter zu bringen.«

»Du siehst also«, sagte Compston zu Fox, »niemand fährt nirgendwohin. Und wir werden alle in der ersten Reihe sitzen. Glaub mir, Edinburgh hat keine Ahnung, was sich da anbahnt.«

Cafferty hatte Herzklopfen, als er am Fenster seiner Wohnung in Quartermile stand und auf die Meadows blickte. Studenten gingen und radelten über den Jawbone Walk, voller Zuversicht und Lebensfreude. Er dagegen empfand nichts außer Losgelöstheit – wie war es in dieser anderen Welt, die die meisten Menschen bewohnten? Warum waren sie glücklich? Er konnte sich nicht erinnern, jemals sorglos gelebt zu haben. Immer hatte er mit möglichen Angriffen rechnen müssen, war umgeben gewesen von Menschen, denen zu vertrauen er nicht riskieren durfte, neue Bedrohungen gesellten sich zu den alten. Er hatte sich den Weg an die Spitze erarbeitet, alle anderen dabei wenn nötig aus der Bahn geworfen, niedergetrampelt, erpresst, zerkratzt und getreten; er hatte sich viele Feinde gemacht, aber auch immer darauf geachtet, dass diese nicht stark genug wurden, um ihn zu Fall zu bringen.

War das eine Art Königreich?

Joe Stark hatte in Glasgow mehr oder weniger dasselbe gemacht, eine Schreckensherrschaft errichtet, sich später von seinem Sohn Dennis dabei unterstützen lassen. Aber Dennis verfügte nicht über die Hinterlist und angeborene Tücke seines Vaters, und das hatte sicherlich zu seinem Niedergang beigetragen. Cafferty presste die Stirn an das getönte Glas und telefonierte. Darryl Christie meldete sich sofort.

»Ich wollte dich gerade anrufen«, behauptete Christie.

»Du lieber Gott, Darryl, du fackelst wirklich nicht lange, oder?«

»Ich wusste, dass du das denkst.«

»Alle werden das denken – besonders die Hüter von Recht und Ordnung.«

»Dass du das eigens erwähnst, verrät mir etwas sehr Interessantes.«

»Was?«

»Dass du keine Freunde mehr bei der Polizei hast.«

»Aber du?«

»Deshalb weiß ich auch von der Morddrohung.«

»Die haben eine Morddrohung gefunden?«

»Wurde bis jetzt noch nicht darüber berichtet, aber ja, genau dieselbe wie du. Das war also kein isolierter Anschlag – und ganz bestimmt hab weder ich noch einer von meinen Leuten abgedrückt.«

»Zwei Anschläge gegen Gangster …«

»Genau – die Polizei wird mich vernehmen wollen. Und ich würde sehr in Bedrängnis geraten, müsste ich lügen und behaupten, mir täte der dreckige Wichser leid, der ausradiert wurde. Wer auch immer das getan hat, ich könnte ihn küssen.«

»Joe wird sich an dir rächen wollen – an mir vielleicht auch. Er wird nicht an einen Zufall glauben, und selbst wenn es einer war, würde er sich trotzdem an jemandem rächen.«

»Na ja, er weiß ja, wo er mich findet. Du dagegen …«

»Was?«

»Du versteckst dich, und in seinen Augen wird das nach einem Schuldeingeständnis aussehen.«

»Ich hoffe, ich kann mich drauf verlassen, dass du ihn dahingehend eines Besseren belehrst.«

Christie lachte und legte auf. Cafferty trat vom Fenster zurück und überlegte, ob er Rebus anrufen sollte, stattdessen setzte er sich aber an seinen Laptop, denn er wusste, dass er Dennis Starks Namen auf die Liste seiner Suchbegriffe setzen musste. Es würde ein langer Tag werden.

Joseph Stark stand in der Seitengasse, während seine Männer eine Reihe hinter dem Absperrband bildeten und den diensthabenden Beamten böse anstarrten, der sich geweigert hatte, sie durchzulassen.

»Nur Angehörige«, hatte der Beamte bestimmt.

Joe Stark hatte dies nicht übermäßig gestört – er wollte sowieso lieber allein sein und sehen, ob sich am Tatort noch eine Spur seines Sohnes fand. Er erinnerte sich, dass Cath den Namen Dennis ausgesucht hatte – das war der Name ihres Vaters. Joe hatte freiwillig auf Joseph Junior verzichtet, was ihm eigentlich lieber gewesen wäre. Dann war Cath gestorben, und Joe hatte die Geschäfte führen und gleichzeitig ein Kind großziehen müssen. Seine Freunde hatten ihm geraten, wieder zu heiraten, aber er wusste, dass das für ihn nicht infrage kam. Cath war die Frau seines Lebens gewesen. Jetzt versuchte er, sich an Dennis’ Kindheit zu erinnern, aber er hatte riesige Lücken. Sein erster Schultag? Eine Nachbarin war mit ihm hingegangen, Joe war geschäftlich unterwegs gewesen. Fußball spielen, Verkleiden an Halloween, Schulzeugnisse … was ihm allerdings im Gedächtnis geblieben war, waren die Gespräche, zu denen er ins Büro des Direktors bestellt wurde. Nach einer Weile hatte dieser allerdings begriffen, dass Joe Stark kein Mensch war, dem man schlechte Nachrichten ungestraft persönlich überbrachte. Danach wurden nur noch Briefe geschickt, die er zerriss und wegwarf.

Sein eigener Vater hatte immer einen Gürtel zur Hand gehabt, und er hatte ihn hinter den Ohren, an den Händen und am Hintern zu spüren bekommen. Später auch Fäuste. Joe hatte es nicht anders gehalten, bis Dennis ihn um einige Zentimeter überragte und sich zu wehren wusste. Aber sicher, es hatte auch gute Zeiten gegeben: Essen und Trinken in einem schicken, neuen Laden; mit dem Jaguar an die Küste rauschen und Eis essen; Joe hatte Dennis sein Wissen über die Welt vermittelt, darüber, wie’s da draußen zuging.

Aber die Lücken nagten an ihm – die viele Zeit, die sie getrennt voneinander verbracht hatten. Als Dennis ins Gefängnis kam, hatte Joe ihn lieber nicht besucht. Lass den Jungen in Ruhe, er soll was draus lernen. Er wusste, dass er zu Hause in Glasgow kaum Fotos von ihnen beiden zusammen finden würde. Aber andererseits, wozu das alles? Wozu stand er hier in einer eiskalten Seitengasse in einer fremden Stadt, während der eigene Sohn auf einer Bahre im Leichenschauhaus lag? Die offizielle Identifizierung war hart gewesen, aber er hatte darauf bestanden, die Schusswunde zu sehen. Sie war klein im Vergleich zu dem restlichen, unversehrten Körper. Ein paar Tätowierungen, von denen Joe bislang noch nichts gewusst hatte – eine lila Distel und ein wilder, wütender Löwe. Er war zusammengezuckt – sie waren fast identisch mit denen an seinen eigenen Armen. Wieso hatte ihm der Junge nie was davon erzählt?

Er ging in die Hocke, stützte sich mit einer Hand an der Wand ab und mit der anderen auf dem rauen Boden. Dann schloss er die Augen, versuchte, etwas zu fühlen, irgendwas. Als er die Augen wieder öffnete, schien die Welt unverändert. Die sechs Männer sahen ihn an, als er auf sie zuging: vier von Dennis, außerdem Walter und Len. Joe Stark suchte mit jedem einzelnen von ihnen nacheinander Blickkontakt. Len Parker reichte ihm ein Taschentuch, damit er sich die Hände abwischen konnte. Stark nickte dankbar, bevor er es ihm wieder zurückgab, dann führte er sie weg von dem Streifenbeamten und den schaulustigen Anwohnern.

»Wer auch immer das getan hat«, fing er mit gesenkter Stimme an, »wusste von der Pension. Ich brauche also Namen von euch, und dann werde ich mit jedem einzeln sprechen müssen. Wer hat gegenüber wem was durchblicken lassen? Die Polizei macht ihr eigenes Ding, ich möchte bezweifeln, dass die sich ein Bein ausreißen – beim CID Glasgow knallen wahrscheinlich in diesem Moment schon die Champagnerkorken. Aber mein Junge ist tot, und ich will wissen, warum. Ich muss wissen, wer das getan hat. Bis dahin werden wir nicht rasten und nicht ruhen. Verstanden? Wenn ich in der Hölle bin, seid ihr es auch. Will jemand was dazu sagen?«

Fußscharren war zu hören, dann räusperte sich Rob Simpson. »Ich weiß, dass einer von uns bei ihm hätte sein sollen, aber er hat es uns manchmal nicht leicht gemacht. Offensichtlich hat er nachts nur vier Stunden Schlaf gebraucht, dann ist er oft raus, hat sich die Beine vertreten. Hat nie einen von uns geweckt. Dabei war klar, dass er das hätte machen können, dann wäre einer mitgekommen.«

»Habt ihr das alle gewusst?« Joe Stark wartete, bis Dyson, Andrews und Rae nickten. »Dann hättet ihr ihn zur Vernunft bringen sollen. Oder einer von euch hätte eine Nachtschicht übernehmen müssen, damit er nicht allein ist.«

Sie schauten zu Boden und traten von einem Fuß auf den anderen.«

»Ich mache euch alle vier persönlich dafür verantwortlich«, fuhr Stark fort und stocherte mit seinem Finger in die Luft. »Wollt ihr mich auf eurer Seite haben, wenn wir hier fertig sind? Dann beschafft mir Antworten auf meine Fragen.«

»Egal wie?«, wollte Jackie Dyson wissen.

»Dreimal darfst du raten, Kleiner«, lautete die eiskalte Antwort.

19

James Page hörte zu, während Rebus und Clarke ihm ihre Theorie unterbreiteten.

»Unser Killer besitzt also keine Schusswaffe«, sagte Page, »bevor er die von Lord Minton einsteckt? Dann probiert er sie aus, schießt auf Cafferty und verfehlt ihn, ein paar Tage später tötet er Dennis Stark damit auf kürzeste Entfernung.«

»Wissen wir, dass es auf kürzeste Entfernung geschehen ist?«, fragte Rebus.

»Es gab Schmauchspuren an der Jacke des Toten«, bestätigte Page.

»Aber keine Kugel?«, vergewisserte sich Clarke.

»Nein.«

»Also, was ist daraus geworden?«

»Wir wissen es nicht.« Page verschränkte die Arme. Er saß an seinem Schreibtisch, sein Handy lag vor ihm. Alle fünf oder zehn Sekunden erreichte ihn eine SMS, die er ignorierte.

»Sieht aus, als hätte sie der Täter mitgenommen«, meinte Rebus.

»Aber warum?«

Rebus zuckte mit den Schultern. »Schade – wäre gut, wenn wir prüfen könnten, ob wirklich alle drei Kugeln aus derselben Waffe stammten.«

»Drei?«

»Der Baum in der Hermitage, außerdem Cafferty und Stark.«

Page starrte ihn an. »Meinen Sie, da draußen laufen noch mehr Wahnsinnige herum? Nicht bloß einer?«

»Wäre nicht das erste Mal, dass es Nachahmer gibt.«

Page verwarf dies mit finsterem Blick. »Dieses Team, das die Starks observiert hat …«

»Stehen alle da mit hochroten Köpfen.«

Pages Nasenflügel blähten sich auf. »Und woher hatte Lord Minton überhaupt eine Pistole?«

»Legal erworben hat er sie nicht«, sagte Clarke. »Auf ihn wurde nie eine Schusswaffe registriert.«

»Aber als Anwalt«, ergänzte Rebus, »hat er vermutlich im Laufe der Jahre den ein oder anderen kennengelernt, der ihm eine besorgen konnte. Die Frage ist nur: Warum wollte er eine haben?«

»Weil er eine Morddrohung erhalten hatte«, erinnerte Page ihn.

»Wahrscheinlich wurde er auch in der Vergangenheit schon mal bedroht. Nur hat ihm die letzte Drohung aus irgendeinem Grund besonders zugesetzt.«

»Vielleicht weil sie glaubhaft war?«, vermutete Page. »Meinen Sie, die Schusswaffe war eine Anschaffung jüngeren Datums?«

»Ich habe bei seiner Bank angerufen und ein paar Details erfahren«, sagte Clarke. »Vor zwei Wochen hat er an vier aufeinanderfolgenden Tagen jeweils fünfhundert Pfund abgehoben. Normalerweise waren es nur ein- oder zweihundert, zweimal pro Woche. Zum Zeitpunkt seines Todes hatte er genau fünfunddreißig Pfund in der Brieftasche.«

Page sah Rebus an. »Hätte er für zweitausend eine Waffe bekommen?«

»Vermutlich.«

»Aber warum in Raten zu fünfhundert?«

»Das ist das Maximum, das er täglich am Automaten abheben konnte«, erklärte Clarke.

»Sind wir sicher, dass er eine Pistole in der Schreibtischschublade hatte?«

»Ist zumindest sehr plausibel.«

»Also, wer hat sie ihm verkauft? Kennen wir jemanden in der Stadt?«

»Wir können uns erkundigen«, erklärte Rebus.

»Dann machen Sie das.«

»Wahrscheinlich besser, wenn der trauernde Vater vorerst nichts davon erfährt«, warnte Rebus.

Page nickte zum Zeichen, dass er einverstanden war, und nahm sein Telefon. »Ich frage mich, wie viele dieser SMS vom Chef stammen«, sagte er.

»Die Morddrohung gegen Stark wird nicht öffentlich gemacht, Sir?«, fragte Clarke.

»Nein, vorerst noch nicht.«

»Und die Kriminaltechniker sind dabei, sie zu analysieren?« Aber Pages Aufmerksamkeit galt jetzt dem Display seines Handys. Rebus gab Clarke Zeichen, dass es an der Zeit war zu gehen. Vor dem Büro fragte sie ihn wegen der Pistole.

»Hast du noch Kontakt zu früheren Informanten?«

»Nein«, behauptete er. »Aber Darryl Christie könnte sich möglicherweise für uns umhören, wenn wir ihn nett darum bitten.«

»Und warum sollte er?«

»Weil er jetzt alle Freunde braucht, die er bekommen kann.«

Clarke dachte darüber nach, dann nickte sie. »Sprichst du mit ihm?«

»In meiner Funktion als Berater, DI Clarke?«

»In Ihrer Funktion als Berater, Mr Rebus.«

Fox hatte sich die Aussagen von Dennis Starks Leuten angehört. Das heißt, strenggenommen stimmte das nicht ganz – er hatte in drei reingehört, nur der vierten vollständig gelauscht. Jackie Dyson war gut, sehr gut, ließ kein einziges Mal die Maske fallen. Er gab sich aggressiv, unkooperativ und widerwillig.

»Sie sind hier als Freund des Verstorbenen, Mr Dyson«, wurde er an einem Punkt ermahnt. »Wir suchen nach Anhaltspunkten, die uns helfen, seinen Mörder zu finden.«

»Dann geht raus und sucht«, hatte Dyson zurückgeblafft. »Sobald ihr mich in Ruhe lasst, mach ich das auch.«

Fox fragte sich, ob Dyson festgenommen werden wollte, falls seine Mission für gescheitert erklärt wurde. Zumindest würde er versuchen, mit Compston zu reden, um wenigstens ein paar Tipps zu bekommen.

Oder war er längst darüber hinaus? War er autark und fühlte sich wohl in seiner neuen Haut? Gab es am Ende gar Aufstiegschancen für ihn, jetzt da Dennis tot war?

Fox schaute auf sein Telefon – nichts von Siobhan oder Rebus. Ihm fiel nichts Besseres ein, als wieder nach St Leonard’s zu fahren. Kaum saß er im Wagen, entschied er sich für einen kleinen Umweg. Er parkte am Bordstein in der Constitution Street und ging zum Tatort in der schmalen Gasse. Noch immer hielt das Absperrband Neugierige ab. Zwei ältere Einkaufende waren stehen geblieben, um zu gucken, während der uniformierte Kollege sich die größte Mühe gab, die beiden zu ignorieren. Er erkannte Fox und hob das Band. Nachdem er darunter durchgeschlüpft war, blieb Fox kurz bei ihm stehen.

»Ist sonst jemand vorbeigekommen?«, fragte er.

»Der Vater des Opfers.«

»Mit Entourage?«

Der Beamte nickte. »Hab aber nur den Vater durchgelassen.«

»Womit Sie sich wahrscheinlich beliebt gemacht haben.« Fox grinste und ging weiter in die Gasse hinein. Die Kriminaltechniker hatten alles eingepackt und mitgenommen, nicht mal mehr ein Blutfleck war noch zu sehen.

Dennis war nachts gerne spazieren gegangen, immer ohne Begleitung – so viel hatte er anhand der Aussagen erfahren. Na schön, aber die Pension befand sich am Ende von Leith Links, also in einer sehr viel belebteren Ecke als dieser hier. Hatte er ein Treffen vereinbart? Auf seinem Handy gab es keinen Hinweis, keine SMS oder Anrufe zu später Stunde. Trotzdem hatte ihn etwas oder jemand hierhergeführt. Als er sich wieder unter dem Band durchduckte, bedankte Fox sich bei dem Kollegen. Dann verfolgte er den Weg zurück, den Dennis vermutlich gegangen war. Er führte vorbei an der Polizeistation Leith und weiter bis Leith Links. Hinter den eingezäunten Schrebergärten war ein Spielplatz zu erkennen. Auf einem Holzschild in dem kleinen Vorgarten der Pension stand: LABURNUM – BELEGT.

Die Tür der Pension wurde aufgerissen, und Fox blieb gerade noch genug Zeit, um sich hinter einem parkenden VW Polo zu verstecken, als Dennis’ Gang aus dem Haus stürmte. Joe Stark bildete das Schlusslicht. Die anderen hatten Reisetaschen und Rucksäcke dabei. Sie stopften alles in den Kofferraum eines Chrysler Voyager und stiegen ein, Jackie Dyson setzte sich ans Steuer. Der Wagen raste davon, und fünf Sekunden später setzte sich ein weiterer in Bewegung, der Statur nach unverkennbar von Alec Bell gesteuert. Wollten sie zurück nach Glasgow? Auf jeden Fall hatten sie’s eilig. Als Fox wieder zur Pension schaute, sah er, dass das BELEGT-Schild abgerissen auf dem Boden lag.

Und die Haustür offen stand.

Er überquerte die Straße und öffnete das Tor, ging den Pfad entlang und rief einen Gruß, dann stieß er die Tür weiter auf und trat ein. Auf dem Boden des kitschig eingerichteten Wohnzimmers lag ein Mann. Kleine Porzellanfiguren lagen zerschlagen im Kamin. Die Hände des Mannes waren ihm hinter den Rücken gebunden. Der Stuhl, auf dem er gesessen hatte, war zur Seite umgekippt. Er war bei Bewusstsein, blutete aus Nase und Mund. Fox kniete neben ihm und löste die Knoten.

»Ich bin Polizist«, beruhigte er den zitternden Mann, der aussah wie Mitte fünfzig, übergewichtig war und schwer atmete. »Sie haben einen Schock erlitten, aber sind Sie außerdem verletzt? Was gebrochen? Können Sie sich aufsetzen?«

»Geht schon.«

»Soll ich einen Krankenwagen rufen?«

»Mir geht’s gut, wirklich.« Der Mann saß auf dem Boden, rieb sich die Handgelenke.

»Die Männer, die das getan haben, sind weggefahren, machen Sie sich keine Sorgen.«

»Welche Männer?«

Fox starrte ihn an. »Haben Sie eine Gehirnerschütterung erlitten?«

»Keine Männer, keine Männer.« Der Mann schüttelte den Kopf.

»Ihnen sind wohl nur ein paar Kisten auf den Kopf gefallen, hm? Und die haben Ihnen auch gleich die Hände gefesselt?« Fox tätschelte dem Mann beruhigend den Arm. »Regen Sie sich nicht auf. Haben Sie denen was verraten?«

»Hab nichts zu verraten.«

»Sind Sie sicher, dass alles in Ordnung ist?«

»Moira kriegt einen Anfall, wenn sie das sieht.«

Der Mann betrachtete die zerschlagenen Figuren. »Das war ihr ganzer Stolz und …«

»Lassen Sie mich Ihnen aufhelfen. Ich will sehen, ob Sie gehen können.«

Der Mann nahm Fox’ Hilfe an. Er schwankte ein bisschen, fand aber schnell sein Gleichgewicht wieder.

»Wissen Sie, dass Dennis Stark ermordet wurde?«, fragte Fox. »Ich vermute, die wollten wissen, wer wusste, dass er hier abgestiegen war.«

Der Mann nickte langsam, dann riss er die Augen auf. »Die werden wiederkommen, oder? Und Moira auf den Zahn fühlen.«

Fox dachte darüber nach. »Wäre vielleicht besser, wenn Sie und Moira ein paar Sachen packen und ein oder zwei Tage woanders verbringen.«

»Ja«, stimmte der Mann ihm zu und nickte wieder.

»Und vielleicht sollten Sie sich das Blut abwaschen, dann wird der Schock nicht noch größer, als er sowieso schon ist.«

»Danke«, sagte der Mann. Er bestand darauf, Fox zur Tür zu bringen. Fox blieb auf dem Weg stehen, nahm das Schild und befestigte es wieder.

Er ging zurück zur Constitution Street, war nicht sicher, was er als Nächstes tun sollte. Wo die Starks auftauchten, floss Blut. Sie zu vertreiben lag nahe. Aber wie? Er winkte dem Beamten an der Absperrung noch einmal zum Abschied und schloss seinen Wagen auf. Er hatte weniger als einen Vierteltank voll Benzin und plötzlich eine Riesenlust auf Süßes, also fuhr er zur nächsten Tankstelle. Als er den Laden betrat, fiel ihm auf, dass er bereits um zehn Uhr abends zumachte. Er nahm ein Bounty und ein Mars und zückte seine Bankkarte.

»Wo ist die nächste rund um die Uhr geöffnete Nachttankstelle?«, fragte er den Kassierer.

»Gab mal eine nicht weit von hier, die hat aber Pleite gemacht – ist nicht einfach, mit den Supermärkten zu konkurrieren.«

Fox nickte mitfühlend. »Um nochmal auf die Frage zurückzukommen …?«

»Vielleicht die in Canonmills.«

»Canonmills? Das ist aber ganz schön weit.«

Der Kassierer zuckte nur mit den Schultern. Fox zog seine Karte aus dem Gerät und stieg in den Wagen. Bei ausgeschaltetem Motor blieb er an der Zapfsäule stehen und aß sein Mars. Dann stieg er wieder aus und ging noch einmal zur Kasse.

»Stimmt was nicht?«, fragte der Mann und sah ihn argwöhnisch an.

»Das ist die einzige Tankstelle am Leith Walk, stimmt’s?«

»Stimmt.«

»Gibt’s sonst noch welche in der Nähe?«

»Eine oder zwei vielleicht.«

»Aber mitten in der Nacht?«

»Hab ich doch gesagt, in Canonmills.«

»Haben Sie«, musste Fox zugeben. Er ging wieder nach draußen. Warum hatte Beth Hastie gelogen? Hielt sie Observieren für unter ihrer Würde, hatte sie eine Mütze voll Schlaf vorgezogen? Er schloss die Fahrertür, ließ den Motor an, riss das Bounty auf, stopfte sich ein Stück in den Mund und fuhr von der Tankstelle.

Auf den Stufen vor Darryl Christies Hotel standen jetzt zwei elegant gekleidete, gut gebaute Portiers – unter den gegebenen Umständen eine vernünftige Ergänzung. Rebus blieb vor ihnen stehen und grüßte sie mit einem Nicken.

»Kennt ihr mich noch?«, sagte er zu dem, mit dem er in der Auffahrt vor Caffertys Haus gesprochen hatte.

»Ein Gesicht vergesse ich nie.«

»Mir ist aufgefallen, dass Big Ger nicht mehr zu Hause ist. Freut mich aber, dass ihr nicht lange arbeitslos geblieben seid.«

»Wir kommen eigentlich fast so viel rum wie Sie.«

»Ich nehme an, ihr habt das mit Dennis Stark schon gehört? Wenn seine Leute hier auftauchen, holt ihr besser ganz schnell Verstärkung. Es sei denn natürlich, ihr seid bewaffnet – denn glaubt mir, nach dem, was ihrem Chef gerade passiert ist, verstehen die keinen Spaß mehr.«

»Zum Glück haben wir ja die Polizei, die sich um die ganzen zwielichtigen Gestalten kümmert.«

»Semper Vigilo – das ist unser Motto«, sagte Rebus, ging an den beiden vorbei und stieß die Glastür auf. Derselbe Barmann wie zuvor tat auch jetzt wieder Dienst, bot Rebus aber kein Getränk an, sondern telefonierte rasch in einen anderen Teil des Gebäudes. Draußen auf der Straße vor den großen georgianischen Schiebefenstern schien alles ruhig. Vielleicht war das in Edinburgh immer so gewesen, oder zumindest in der vornehmen New Town. Die Zeiten waren lange vorbei, in denen eine ungerechtfertigte Festnahme oder erhöhte Brotpreise dazu geführt hätten, dass der Pöbel auf die Barrikaden ging. Aber er wusste, dass es Gerede geben würde, Nachbarn würden über den jüngsten tödlichen Anschlag sprechen, Ladeninhaber ihren Kunden beipflichten, dass die Ereignisse sowohl erschreckend als auch außerordentlich seien.

Darryl Christie eilte herein, setzte sich Rebus gegenüber, als wäre er nur zu einem äußerst knappen Dialog bereit.

»Ich war’s nicht«, sagte er.

»Okay.«

»Wer auch immer es gewesen ist, er hat eine Botschaft hinterlassen – hab ich recht?«

»Mein Eindruck war, dass diese Information der Öffentlichkeit noch vorenthalten werden sollte.«

»Ich bin aber nicht die Öffentlichkeit, oder?«

»Wahrscheinlich nicht.«

»Das bedeutet, ihr seid hinter demselben Dreckschwein her, das Minton ermordet und auf Cafferty geschossen hat.«

»Cafferty hat dir von der Morddrohung erzählt? Eigentlich einleuchtend. Und wahrscheinlich hast du recht – aber wir müssen unvoreingenommen bleiben. Hast du schon was von Joe Stark gehört?«

»Nein.«

»Meinst du, deine beiden Muskelpakete da draußen können alles Unheil von dir fernhalten?«

»Man könnte sie auch als Frühwarnsystem bezeichnen.«

»Dann bist du mit ihrem Chef befreundet? Andrew Goodman?«

»Wir hatten geschäftlich miteinander zu tun.«

»Irgendwas Legales dabei, oder ist das eine blöde Frage?« Rebus sah, dass Christie keinerlei Anstalten machte zu antworten, und schenkte ihm ein schmales Lächeln. »Na ja«, sagte er, »so gerne ich dich hinter Gittern sehen würde, Darryl, eigentlich bin ich hier, weil ich dich um einen Gefallen bitten will – etwas, das uns beiden zugutekommt.«

Christie sah ihn an. »Ich höre«, sagte er.

»Wir glauben, dass die Tatwaffe aus Lord Mintons Haus stammt und sein Mörder sie mitgenommen hat. Er hatte keinen Waffenschein. Hat sie sich wahrscheinlich auch erst vor kurzem zugelegt – das heißt in den vergangenen zwei Wochen.«

Christie kratzte sich mit einer Fingerspitze am Kinn. »Hier vor Ort beschafft?«

»Wenn wir Glück haben.«

Christie nickte. »Wahrscheinlich kommen nur zwei oder drei Verkäufer infrage. Aber wenn wir die Suche nach Westen ausweiten …«, er rechnete im Kopf nach, »kommen auf jeden Fall nochmal zehn oder zwölf dazu. Außerdem ein halbes Dutzend anderswo in Schottland.«

»Wenn wir die Waffe finden, können wir dich von der Liste der Verdächtigen streichen – und vielleicht auch Joe davon überzeugen, dich in Ruhe zu lassen.«

Christie grinste breit. »Du solltest dich mal reden hören, Rebus – du stehst auf so was, oder? Eine letzte Zugabe, bevor das Licht ausgeht …«

»Wirst du dich umhören?«

»Mal sehen, was ich tun kann. Jetzt erzähl du mir von Joe Stark – wie hat er’s aufgenommen?«

»Was glaubst du wohl?«

»Er wird sich fragen, was Dennis überhaupt in dieser Seitengasse wollte.«

»Anscheinend ist er gerne mal nachts spazieren gegangen.« Christie schien nicht überzeugt. »Und du?«, fragte Rebus. »Hast du alle notwendigen Vorsichtsmaßnahmen ergriffen? Über die beiden Bodybuilder an der Tür hinaus?« Christie erhob sich schulterzuckend. Sein Telefon klingelte. Bevor er dranging, sah er aufs Display.

»Bernard?« Er lauschte, seine Augen verengten sich, und sein Blick ruhte auf Rebus. »Aber geht’s dir gut?« Wieder Pause, während der Anrufer sprach. Dann: »Das ist wahrscheinlich keine schlechte Idee. Sag niemandem, wo du hinfährst. Und ruf mich später nochmal an. Ich bin dir was schuldig.«

Er beendete das Gespräch und drehte das Handy in seiner Hand.

»Der Besitzer der Pension, in der sich die Starks verkrochen hatten«, erklärte er. »Sie haben ihn verprügelt, wollten wissen, wem er von ihnen erzählt hatte.«

»Na ja, wir wissen, dass er’s dir erzählt hat.«

»Aber das hat er ihnen nicht verraten.«

»Dann bist du ihm wirklich was schuldig.«

»Er hat seine Sachen gepackt und ist mit seiner Frau verschwunden.«

»Klingt fast, als würden sie alle Brücken hinter sich abreißen.«

»Tun sie auch«, stimmte Christie zu.

»Ob mit oder ohne Bernards Hilfe, du weißt, dass die Starks irgendwann auch zu dir kommen werden.« Rebus hielt inne, um seine Worte wirken zu lassen. Dann: »Rufst du mich an, wenn du was erfährst?«

»Warten wir’s ab.« Christie drehte sich um und fing auf dem Weg zur Treppe schon an zu telefonieren.

Fox erreichte Alec Bell auf dem Handy.

»Kannst du reden?«, fragte er.

»Was willst du?«

»Nicht, dass dich das interessieren müsste, aber Stark und seine Jungs haben gerade den Besitzer der Pension aufgemischt und sich anschließend aus dem Staub gemacht.«

Bell brauchte einen Augenblick, um zu kapieren. »Warst du dort?«

»Bin zufällig vorbeigekommen, hab euch hinterherfahren sehen.«

»Geht’s dem Mann gut?«

»Nein, aber trotzdem wird er wohl keine Anzeige erstatten. Ich hoffe, dass es das alles wert ist.«

»Allmählich frage ich mich das auch.«

»Wo bist du jetzt?«

»Auf dem Rückweg nach St Leonard’s. Joe und seine Leute haben anscheinend in ein Hotel in Haymarket eingecheckt. Beth ist auf Posten.«

»Ist sie das …?« Fox suchte nach den richtigen Worten. »Vertraust du ihr? Ich meine, ist sie ein Teamplayer?«

»Ricky hat ihr schon die Meinung gegeigt. Sie weiß, dass sie’s vermasselt hat.«

»Wirklich?«

»Was willst du damit sagen?«

»In der Gegend gibt es überhaupt keine Tankstelle, die die ganze Nacht über geöffnet hat.«

»Na und?«

»Bei der, die am nächsten dran ist, darf nach zweiundzwanzig Uhr niemand mehr rein, also kann sie dort nicht auf dem Klo gewesen sein.«

»Willst du damit sagen, dass sie lügt?«

»Keine Ahnung. Aber vielleicht kannst du trotzdem drüber nachdenken.«

»Klebt dir dein alter Job immer noch unter dem Schuh, Fox?«

»Ich frag mich nur, warum sie lügt, das ist alles.«

Die Leitung wurde unterbrochen. Fox starrte das Handy an. Hast dein Bestes getan, sagte er sich und beschloss, sich erst mal von St Leonard’s fernzuhalten und den Wagen stattdessen in die Fettes Avenue zu lenken.

Rebus saß in der Cafeteria, als Fox hereinkam, und winkte ihm. Fox holte sich einen Tee und ein Sandwich und setzte sich dazu.

»Willst du auch was?«, fragte Fox.

»Nein, danke. Und? Schön rausgehalten?«

»Nicht direkt. Ich bin nochmal den Weg vom Tatort zur Pension zurückgegangen.«

»Und?«

»Joe Stark und die anderen waren gerade am Gehen, haben vorher noch schnell den Besitzer verprügelt.«

»Und?«

»Und nichts.« Fox guckte finster. »Aber irgendwann müssen wir sie drankriegen, oder nicht?«

»Doch«, pflichtete Rebus ihm bei. »Auch wenn es nur wegen eines geringfügigen Vergehens ist. Der Chief Constable wird nicht angetan sein, aber es ist schließlich nicht unsere Aufgabe, ihn heiter zu stimmen.« Rebus hielt inne. »Ich hab das Gefühl, dass da noch mehr ist. Spuck’s aus, Malcolm.«

»Als Dennis spazieren ging, hätte Beth Hastie ihn eigentlich überwachen sollen. Sie behauptet, sie sei tanken gewesen und aufs Klo gegangen. Nur dass es keine Tankstelle gibt, die die ganze Nacht geöffnet hat, und das bedeutet, dass ihre Geschichte nicht stimmen kann.«

»Vielleicht hat sie hinter ein paar Mülltonnen gepinkelt und geniert sich damenhaft, das zuzugeben.« Rebus beobachtete Fox’ Gesichtsausdruck. »Du hältst Hastie für keine Dame? Na schön, dann hat sie sich’s im Bett gemütlich gemacht, was sie nicht zugeben kann, denn dann könnte sie ihre Karriere in genau die Tonne treten, hinter die sie nicht gepinkelt hat.«

»Mag sein.« Fox biss in sein Sandwich. Thunfisch mit Mais. Ein Korn fiel auf den Teller. Er hob es vorsichtig auf und schob es zwischen die beiden dünn geschnittenen Weißbrotdreiecke zurück. »Jedenfalls hoffe ich, dass dein Tag ergiebiger war.«

»Ich warte, dass mir Darryl Christie verrät, wer Lord Minton eine illegale Handfeuerwaffe verkauft haben könnte. Wir glauben, dass der Mörder sie bei ihm hat mitgehen lassen.«

»Und anschließend auf Cafferty und Dennis Stark gerichtet hat? Hast du schon mit Cafferty gesprochen?«

»Der ist nicht zu erreichen.«

»Ach?«

»Er ist erst mal woandershin gezogen.«

»Macht ihn das nicht auch verdächtig?«

»An seiner Stelle hätte ich dasselbe getan.«

»Aber die Kugel wurde bis jetzt nicht gefunden, oder?«

Rebus schüttelte den Kopf und winkte erneut, dieses Mal Siobhan Clarke. Sie kam mit einem Blatt Papier wedelnd an den Tisch. Es handelte sich um eine Fotokopie der am Tatort gefundenen Botschaft. Sie knallte sie zwischen die beiden Männer auf den Tisch.

»Passt nicht«, erklärte sie.

»Nein?« Fox drehte das Blatt um neunzig Grad, um es besser betrachten zu können.

»In Howden Hall haben sie’s einem Handschriftenexperten vorgelegt. Die Kollegen vermuten, dass jemand die Drohung gegen Minton in der Zeitung oder im Netz gesehen …«

»Und kopiert hat?«, schloss Rebus und lehnte sich zurück.

»Was heißt das?«, erkundigte sich Fox. »Ein weiterer Schütze? Das klingt kaum wahrscheinlich. Wie viele Neun-Millimeter-Pistolen sind in der Stadt in Umlauf?«

»Mindestens zwei?«, tat Rebus, als würde er raten.

Clarke starrte Fox’ lädiertes Gesicht an. »Was zum Teufel ist dir denn passiert?«

»Das war John. Ich hab ihm gesagt, dass ich seinen Hund nicht bei mir aufnehmen will.«

»Und jetzt im Ernst?«

»Hab mich mit einem von Dennis Starks Handlangern geprügelt.«

»Wann?«

»Kann ich vielleicht erst meinen Anwalt verständigen, bevor ich antworte?«

Clarke wandte sich wieder an Rebus. »Du meinst, das kommt hin?«

»Die Theorie von den zwei Schützen? Dazu passt, dass die Kugel nicht gefunden wurde. Wäre sie dort geblieben, hätten wir gleich gewusst, dass wir’s mit einer anderen Waffe zu tun haben.«

»Und die Botschaft?«

»Eine gut gemachte Fälschung. Wer auch immer das geschrieben hat, ließ es drauf ankommen, dass wir keinen Unterschied erkennen – oder zumindest eine Weile brauchen, um draufzukommen.«

»Zu welchem Zweck?«

»Damit es so aussieht, als würde der Mord an Dennis Stark in die Serie passen«, sagte Fox, dem langsam etwas dämmerte.

»Damit sind alle wieder im Spiel«, setzte Clarke hinzu. »Christie, Cafferty …« Sie sah Rebus’ Gesichtsausdruck. »Was?«

»Ich habe Darryl Christie gefragt, wer Lord Minton eine Pistole verkauft haben könnte.«

»Und jetzt glaubst du, dass es Christie selbst war?«

»Wir laufen Gefahr, uns hier im Kreis zu drehen«, beklagte Fox.

»Und genau darauf hat es jemand angelegt, Malcolm«, pflichtete Rebus ihm bei. Wie auf ein Stichwort vibrierte sein Telefon. »Und hier ist Darryl höchstpersönlich.«

Er stand auf und ging zu den Fenstern. Sie waren groß, und wären sie nicht so schmutzig gewesen, hätte er klare Sicht auf die angrenzenden Sportplätze gehabt.

»Mr Christie?«, fing er an und drückte sich das Handy ans Ohr.

»Hat nicht so lange gedauert, wie ich befürchtet hatte«, sagte Darryl Christie und klang sehr zufrieden mit sich.

»Hast du einen Namen für mich?«

»Er sagt, er redet nur mit dir, weil du kein Polizist mehr bist.«

»Kommt er selbst?«

»Ins Gimlet.«

»Wann?«

»Acht Uhr heute Abend.«

»Ich werde da sein. Hat er einen Namen?«

»Kannst ihn Roddy nennen.«

»Dann mach ich das.« Rebus beendete die Verbindung und kehrte zum Tisch zurück. »Acht Uhr heute Abend im Gimlet.«

»Sind wir auch eingeladen?«, fragte Clarke.

»Könnte bei Malcolm schmerzhafte Erinnerungen wecken. Außerdem will unser Waffenhändler niemanden mit Dienstausweis sehen.«

»Ist das okay für dich?«

Rebus nickte. »Aber ich hätte nichts gegen ein Stelldichein mit euch beiden später am Abend.«

»Oxford Bar um neun?«, bot Clarke an.

»Herrlich«, erwiderte Rebus.

20

Es war, als wäre das Gimlet eigens für ihr Treffen geräumt worden – ein Büro mit BESETZT-Zeichen an der Tür. Hinter der Bar arbeitete eine junge Frau. Ihre nackten Arme waren tätowiert, ebenso wie ihr Hals, und Rebus kam angesichts ihrer vielen Piercings gar nicht mehr mit dem Zählen nach.

»Das erste Bier geht auf Mr Dunn«, verkündete sie. »Und ein zweites wird es nicht geben.«

»Trotzdem Prost«, sagte Rebus und hob sein Glas. Ganz hinten in der Ecke des großen Raums saß ein Mann an einem Tisch. Der Boden klebte ein bisschen, die blinkende Jukebox schwieg, am Glücksspielautomaten war der Stecker gezogen. Der Fernseher an der Wand lief über dem einzigen besetzten Tisch und sogar mit einigermaßen hochgedrehter Lautstärke. Es ging um Sport, die neuesten Nachrichten liefen als Textband unter den sitzenden Moderatoren durch. Rebus fragte sich, ob der Fernseher lief, damit die Barfrau nicht hörte, was gesprochen wurde.

»Roddy?«, fragte er und näherte sich dem Tisch.

»Wenn Sie wollen.« Der Mann war eingefallen, ein paar Zähne fehlten. Er konnte alles zwischen Mitte vierzig und Anfang sechzig sein. Schlechte Ernährung hatte neben Alkohol und Zigaretten das Leben aus ihm herausgesogen. Tintenflecken auf den Handrücken zeigten an, wo selbstgestochene Tätowierungen verblichen waren. Blaue Venen stachen wie Schnüre hervor. An der Ecke des Tischs lag ein Päckchen Silk Cut, der Tisch befand sich neben einer massiven Tür, von der Rebus wusste, dass sie in einen Hinterhof führte, ein ungeliebter, betonierter Platz, den nur die verzweifeltsten Nikotinsüchtigen nutzten.

»Danke, dass Sie bereit waren, sich mit mir zu treffen«, sagte Rebus und zog einen Stuhl heran. Der billige Plastikbezug war mit silberfarbenem Isolierband geflickt.

»Schöner Laden, hm?« Demonstrativ musterte er die Inneneinrichtung. »Ihre Stammkneipe?« Der Mann starrte ihn aus trüben, unsicheren Augen an.

»Soll ich erst mal Nachschub holen?« Rebus gestikulierte in Richtung dessen, was er für einen Rum and Black hielt. Er wünschte bereits, er hätte sich statt des wässrigen Pints einen Whisky geben lassen.

»Ein Drink, dann bin ich wieder weg, Sie auch.«

Rebus nickte zum Zeichen, dass er dies akzeptierte. »Der neue Besitzer scheint den Laden herunterzuwirtschaften.« Er sah sich erneut um. »Angeblich soll eine Supermarktkette das Gimlet übernehmen. Davie Dunn ist nur ein Strohmann, damit Darryls Name nicht ins Spiel kommt.« Er zwinkerte, als würde er mit einem alten Vertrauten tratschen.

»Stellen Sie einfach Ihre Fragen«, nuschelte sein Gegenüber.

»Dann eben keine Spielchen mehr.« Rebus’ Gesichtszüge verhärteten sich, sein Blick wurde kühler. Die Hände auf die Knie gestützt beugte er sich zu dem Mann vor, der bestimmt nicht Roddy hieß.

»Haben Sie Lord Minton eine Waffe verkauft?«

»Ja.«

»Haben Sie gewusst, wer er war?«

»Erst als ich die Fotos in der Zeitung gesehen habe.«

»Wie lange war das nach Ihrer ersten Begegnung?«

»Knapp eine Woche.«

»Hat er gesagt, weshalb er eine Waffe brauchte?«

»So funktioniert das nicht. Er hat mir über einen Vermittler eine Nachricht zukommen lassen, ich habe Anweisungen gegeben. Zweitausend in einer Lidl-Tüte im Abfalleimer am Teich im Inverleith Park. Zwei Stunden später holt er dieselbe Tüte wieder ab.«

»Nur dass sie dann eine in Nesselstoff eingewickelte Neun-Millimeter-Pistole enthält?«

Der Mann nickte langsam und ungerührt.

»Wie viel Munition?«

»Sieben oder acht Patronen – kein ganzes Magazin.«

Rebus musterte ihn einen Augenblick. »Hatten wir schon mal miteinander zu tun?« Roddy schüttelte den Kopf.

»Sie kommen mir auch nicht unbedingt bekannt vor«, gab Rebus zu.

»Bin stolz darauf, dass ich mich immer schön im Hintergrund gehalten hab, was euch angeht.« Sein Blick traf den von Rebus. »Ich weiß aber, wer Sie sind, und kenne die Sorte Dreckschwein, die Sie mal waren.«

»Nicht nötig, in der Vergangenheit zu sprechen«, korrigierte Rebus ihn.

»War’s das?«

»Nicht ganz. Sie haben nicht mit Minton gesprochen? Wie ist er überhaupt auf Sie gekommen?«

»Über den Freund des Freundes eines Freundes – so läuft das meistens.«

»Jemanden, den er früher mal verurteilt hat?«

»Das müssten Sie doch besser wissen.«

Rebus war nicht sicher, ob er ihm was vorspielte. »Dann hat er also nicht gesagt, weshalb er eine Schusswaffe wollte. Fanden Sie, dass er nervös wirkte?«

»Als er das Geld abgeliefert hat, schien er ganz in Ordnung zu sein.«

»Haben Sie zugesehen?«

»Von der anderen Seite des Ruderteichs. Hab schön gemütlich auf der Bank gesessen und gewartet, bis er außer Sichtweite war, dann bin ich schnell hin.«

»Sind Sie auch geblieben, bis er wiedergekommen ist?«

Roddy nickte langsam. »War wohl neugierig. Sah aus wie ein feiner Pinkel. Die Schuhe auf Hochglanz poliert, teurer Mantel. Und wie er sich gegeben hat – der war was Besseres, hat man gleich gemerkt.«

»Ganz anders als Ihre sonstige Kundschaft? Was dachten Sie, als er tot aufgefunden wurde?«

»Hab gedacht, dass er die Waffe wohl aus gutem Grund gekauft hat.«

»Darf ich fragen, woher Sie sie hatten?«

»Nein.«

»Und wenn ich drauf bestehe?«

»Tun Sie, was Sie nicht lassen können.«

Rebus ließ die Stille wirken. Er nahm einen weiteren Schluck von seinem faden Lager, wusste, er würde es nicht noch einmal anrühren, auch nicht, wenn sein Leben davon abhinge.

»Okay, schön«, sagte er schließlich. »Nur noch eine Sache: Gab es außer dieser ähnliche Transaktionen in der jüngeren Vergangenheit?«

»Vor Monaten.«

»Wie vielen Monaten?«

»Sieben oder acht. Und das war auch nur eine Leihgabe.«

»Dann haben Sie sie zurückbekommen?«

Roddy nickte erneut. »Wenn sie benutzt wurde, lass ich die Finger davon. Aber wenn sie in einwandfreiem Zustand wieder zurückgekauft werden soll, nenn ich einen Preis.«

»Wusste Minton das?«

Er schüttelte den Kopf. »Der hatte vor, seine zu behalten, von Anfang an. Sind wir jetzt fertig?«

»Lohnt es sich, die alten Akten durchzusehen und herauszufinden, wer Sie wirklich sind?«

Der Mann kippte den Rest seines Drinks herunter. »Wenn Sie ein Hobby brauchen, dann hätten Sie damit was zu tun – ähnlich wie Metallsuchen, nur dass Sie hinterher nichts vorzuzeigen haben.«

»Nicht mal ein paar alte Münzen?«

»Nicht mal einen rostigen alten Kronkorken, Mr Rebus.«

Cafferty hatte sich bis zum Sainsbury’s auf dem Middle Meadow Walk vorgewagt und hinter viel zu vielen Studenten anstehen müssen, die sich mit Knoblauchbrot und fertigem Nudelsalat eindeckten. Zurück in seiner Wohnung hatte er gekochte Hühnerbrust in Scheiben und ein paar grüne Trauben gegessen, dabei alles mit einer halben Flasche Valpolicella mit Schraubverschluss heruntergespült. Allmählich begann er, am Sinn seiner Versteckaktion zu zweifeln. Vor zehn oder zwanzig Jahren hätte er die Straßen abgesucht, wäre auf jede Situation vorbereitet gewesen. Hatte er sich von dem versuchten Anschlag ins Bockshorn jagen lassen? Das hatte er, auch wenn er’s nur sehr ungern zugab. Warum atmete er noch? Ein reiner Glücksfall? War die Kugel irgendwo abgeprallt? Hatte ein Anfänger den Finger am Abzug gehabt? Oder war das Ganze doch nur eine Warnung gewesen? Er schätzte, dass ihn kaum fünf Zentimeter vom Tod getrennt hatten. Das Zischen des Projektils, als es an seinem Kopf vorbeigeflogen war. Der dumpfe Einschlag, dann die Staubwolke. Und er hatte dagestanden, benommen und völlig unvorbereitet. Der Schütze hätte zielen und erneut feuern können, kein Problem. Aber er war weggerannt. Warum? Die naheliegendste Antwort war, dass er ihn tatsächlich nur hatte warnen wollen. Oder spielte er mit ihm, weidete sich an der Angst und Verunsicherung seines Opfers? Und dann der Zeitpunkt: Christie nervös und angespannt, die Starks kurz vor einem Amoklauf. Perfekte Rahmenbedingungen für Cafferty, um endlich aktiv zu werden und Gebiete zurückzuerobern.

Stattdessen aber verkroch er sich hier am Laptop, der Bildschirm war aufgeklappt, bereit für die nächste Suche.

Rebus hatte angerufen, aber Cafferty war nicht drangegangen. Rebus sollte inzwischen kapiert haben, dass er nicht mehr zu Hause war. Ob er ihn wegen des Mordes an Dennis Stark drankriegen wollte? Eher unwahrscheinlich – es hatte doch wieder eine Morddrohung gegeben, oder nicht? Andererseits konnten sie den Anschlag auf ihn selbst auch für kalkuliert halten, er wäre nicht der erste Täter, der sich als vermeintliches Opfer tarnte. Nein, Rebus wäre niemals so dumm. Aber das hieß noch lange nicht, dass die anderen nicht so dachten. Da draußen konnte alles Mögliche los sein, und er hatte keine Chance, es mitzubekommen.

Seinen Pass hatte er dabei, und ihm kam in den Sinn, einfach irgendwohin zu fliegen und den ganzen beschissenen Zirkus hinter sich zu lassen. Er war schon auf Barbados gewesen, Grand Cayman, in Dubai. Im wärmeren Klima, wo schmutziges Geld wieder sauber wurde, hatte er viele alte Freunde und, verteilt auf verschiedenen Konten, mehr als genug, um den Rest seines Lebens dort zu genießen. Dann fiel ihm wieder etwas ein, das Rebus rausgerutscht war – ein Lotteriegewinner in … wo nochmal? Linlithgow? Wieso hatte er das erwähnt? Er kratzte sich an der Stirn und gab einen neuen Suchbegriff ein. Seine Zunge fühlte sich nach dem vielen Rotwein pelzig an, und er wusste, dass er vor dem Schlafengehen noch Wasser trinken sollte.

Lotteriegewinner. Linlithgow. Mord.

Er klickte das erste Ergebnis an und las den Bericht. Michael Tolland … Vermögen gewonnen, dann eine doppelte Tragödie … seine Frau stirbt, und er wird von einem Einbrecher in seinem eigenen Haus überfallen …

»Arme Sau«, sagte Cafferty und starrte das Foto von Tolland an, der grinsend neben seiner Frau stand, einen überdimensional großen Scheck in der einen und eine Flasche Champagner in der anderen Hand.

»Michael Tolland«, nuschelte er, schloss die Seite und klickte den nächsten Link an. Weiter unten sprangen ihm zwei Wörter entgegen: Acorn House.

Acorn House.

Still formte er die Worte mit den Lippen, ganz langsam und mit Bedacht, seine Augen waren kaum noch größer als Schlitze. »Ist es das? Ach du Scheiße …«

Er hatte immer noch seinen Pass, konnte ohne Weiteres fliehen. Aber jetzt hatte er eine Ahnung – und plötzlich das Bedürfnis, mehr zu erfahren.

Rebus kam fünf Minuten zu früh in die Oxford Bar, aber Clarke und Fox waren bereits da. Alle Tische waren besetzt, deshalb hatten sie einen Platz neben den Toiletten mit Beschlag belegt, wo sie niemand belauschen konnte.

»Ist Stehen okay für dich?«, fragte Fox.

»Beim letzten Versuch haben mir meine Beine noch gehorcht«, brummte Rebus. »Alkoholfrei für euch beide?«

Sie nickten, und er ging die Getränke holen: Soda and Lime, Mineralwasser, ein IPA, außerdem zwei Tüten Chips und gesalzene Erdnüsse.

»Cheers«, sagte er, riss eine der Tüten auf und legte sie in die Mitte des hohen, runden Stehtischs.

»Wir haben schon gegessen«, sagte Fox.

»War’s gut?«

»In der Tapas-Bar auf der George Street.«

»Gesünder als dort, wo ich gerade war.«

»Wie ist es gelaufen?«, wollte Clarke wissen.

Rebus erzählte. Er beschrieb »Roddy« so gut es ging, aber auch sie konnten ihn nicht einordnen.

»Meinst du, er sagt die Wahrheit und hat wirklich nur die eine Pistole verkauft?«

Rebus zuckte mit den Schultern und ließ weitere Chips in seinen Mund fallen. »Gibt genug andere da draußen – er muss die Waffe nicht in der Stadt gekauft haben.«

»Andererseits …«

Rebus nickte. »Zumindest würden wir wissen, dass wir’s mit zwei unterschiedlichen Pistolen zu tun haben. Wird Page das mit der Nachahmerbotschaft öffentlich machen?«

»Ich weiß es nicht«, gab Clarke zu. »Zumindest wäre die Öffentlichkeit beruhigt, weil wir es nicht mit einem irren Psychopathen zu tun haben.«

»Haben wir aber«, korrigierte Fox sie. »Selbst wenn wir Dennis Stark außen vor lassen.«

»Das einzige andere Opfer ist Minton.«

»Das einzige, von dem wir wissen.«

»Ich sage euch, was ich denke«, unterbrach Rebus. »Wenn herauskommt, dass Dennis von einem anderen umgebracht wurde, dreht der Vater erst richtig durch. Was ihn betrifft, wurde sein Sohn von derselben Person erschossen, die auch Minton und den Anschlag gegen Cafferty auf dem Gewissen hat.«

»Nur dass wir das mit der Morddrohung gegen Cafferty vorläufig noch geheim halten«, unterbrach Clarke ihn.

»Bislang ist der Killer ein anonymer Fremder, und Joe hat keine Ahnung, in welchem Zusammenhang die Morde miteinander stehen. Wenn wir plötzlich erklären, dass Dennis von jemandem abgeknallt wurde, der es so aussehen lassen will, als wäre er derselbe, der auch Minton umgebracht hat …«

»Wird er eine Liste mit möglichen Verdächtigen erstellen«, pflichtete Clarke ihm bei.

»Und sich diese vornehmen«, setzte Fox leise hinzu und nahm einen Schluck von seinem Getränk.

»Angefangen mit Christie und Cafferty«, sagte Rebus, »und dann fliegt uns die ganze Sache um die Ohren.«

»Ich achte drauf, dass Page das kapiert«, sagte Clarke.

»Wie hat er reagiert, als du ihm von der Überwachung erzählt hast?«, fragte Fox.

»Er war sauer, dass ihm vorher keiner was gesagt hat.«

»Der Detective Chief Super muss Bescheid gewusst haben.«

Clarke nickte. »Aber ihm wurde erklärt, er möge die Angelegenheit unter Verschluss halten.«

»Von wem? Unserem allerobersten Reichsverwalter? Dem Imperial Overlord?«

»Genau dem.«

»Dann wirst du mit Page reden?«, fragte Rebus.

»Und zwar sofort.« Clarke winkte mit ihrem Handy und ging zur Tür.

»Und erzähl ihm von der Waffe«, rief Rebus ihr hinterher, trank zwei Finger breit von seinem Bier und warf ein paar Erdnüsse hinterher.

»Und wie geht’s, Malcolm?«, fragte er kauend.

»Mir?« Fox klang von der Frage überrascht.

»Hast du dich von der Prügelei erholt?«

»Tut nur noch weh, wenn ich lache.«

»Kann mich nicht erinnern, dich schon mal lachen gesehen zu haben.«

»Eben.«

»Und mit Siobhan läuft auch alles gut? Ich frage nur, weil sie mir wichtig ist.«

»Wir sehen uns nicht so häufig, wie uns lieb wäre.« Fox stockte. »Na ja, wie mir lieb wäre.«

»Der Job ist ihre große Liebe, ging mir genauso. Wie ist es bei dir?«

»Der Job kann schon ganz verführerisch sein«, musste Fox zugestehen.

»Ein paar romantische Momente genügen aber nicht – alles daran sollte dich in Schwingungen versetzen.«

»Ist dir das wirklich so gegangen?«

Rebus dachte darüber nach. »Je tiefer man eintaucht, desto mehr findet man heraus – über sich selbst und andere.«

»Bei den Dienstjahren, die du auf dem Buckel hast, könntest du bei Mastermind auftreten.«

»Nein, danke«, sagte Rebus und schaute auf die Uhr.

»Musst du noch wohin?«

»Ich bin nur erledigt. Bin ja kein junger Hüpfer mehr wie ihr beide. Und als verschmähtes Mauerblümchen eigne ich mich nicht.«

»Ist ja nicht so, dass wir plötzlich knutschen würden.«

»Da bin ich aber erleichtert«, sagte Clarke, die jetzt hinter Fox stand. Sie steckte ihr Handy wieder in ihre Schultertasche.

»Hat sich DCI Page über die Störung beim Abendessen gefreut?«, fragte Rebus.

»Der arme Kerl sitzt noch im Büro. Er gibt uns recht wegen des Aufschubs.«

»Ist es das denn? Ein Aufschub?«

»Ein besseres Wort war mir gerade nicht eingefallen«, sagte Clarke. »Hast du eigentlich was auf Facebook und Twitter erreicht?«

»Wegen des Hundes?« Rebus schüttelte den Kopf. »Der Tierarzt meint, in der Praxis hat er keinen Platz mehr – er bringt Fido morgen ins Tierheim.« Er hielt inne. »Es sei denn, eine nette und freundliche Person schreitet ein.«

»Ich sag’s nur ungern, aber du bist an der falschen Adresse.«

»Ja, ja«, lenkte Rebus ein, »und das nicht zum ersten Mal in meinem Leben.«

Fox fuhr Clarke zu ihrer Wohnung unweit der Broughton Street. Sie lud ihn ein, noch mit nach oben zu kommen. Gemeinsam saßen sie auf dem Sofa, tranken Tee und hörten Jazz. Schließlich legte sie ihren Kopf auf seine Schulter. Als ihr Atemrhythmus sich veränderte, merkte er, dass sie eingeschlafen war.

»Zeit, dass du ins Bett kommst«, sagte er.

»Tut mir leid«, erwiderte sie, schlug die Augen auf und lächelte. »Macht’s dir was aus?«

Er küsste sie auf die Lippen, bekam dafür eine parfümierte Umarmung und ging zu seinem Wagen. In südlicher Richtung fuhr er durch die Stadt nach Cameron Toll, bog dann rechts ab, machte einen Bogen um The Grange. Unzählige Ampeln, alle anscheinend gegen ihn – Rot folgte auf Rot und wieder Rot. Endlich Greenbank Crescent und dann die Oxgangs Avenue. In seinem Bungalow brannte Licht – die Lampe im Flur wurde von einer Zeitschaltuhr gesteuert. Siobhan hatte ihn deshalb ausgelacht – Meinst du, ein Einbrecher lässt sich davon täuschen?

Aber bei mir wurde noch nie eingebrochen. Quod erat demonstrandum.

Er parkte in der kurzen, steilen Auffahrt, stieg aus und schloss den Wagen hinter sich ab. Fast war er schon an der Tür, als er eine andere aufgehen und wieder zuschlagen hörte – eine Autotür. Er drehte sich um und erkannte Beth Hastie. Donnergrollen im Gesicht. Er hatte den Wagen am Bürgersteig parken sehen, sich aber nichts dabei gedacht – vielleicht hatten die Nachbarn Besuch. Sie musste quer auf den Vordersitzen gelegen haben. Jetzt stieß sie die Pforte auf und kam auf ihn zu.

»Was zum Teufel hast du für ein Problem?«, fauchte sie.

»Ich wusste gar nicht, dass ich eins habe.«

»Weil du ein Arschloch bist. Laberst Alec hinter meinem Rücken irgendeinen Scheiß aufs Ohr.«

Ihm wurde bewusst, dass er sie jetzt zum ersten Mal richtig ansah. Sie war circa eins siebzig groß, weder dünn noch dick, wirkte dabei aber einigermaßen durchtrainiert – vielleicht ging sie ins Fitnessstudio oder boxte sogar.

»Willst du reinkommen?«, fragte er in die Stille.

»Diese Schwelle würde ich nicht mal überqueren, wenn ich Geld dafür bekäme.«

»Das werte ich als ein Nein.«

Sie fuhr die Hand aus und packte ihn an der Jacke. »Ich bin kurz davor, dir deine hässliche, geschwollene Fresse richtig zu polieren.«

Die Hand, die Fox auf ihre legte, war nicht ganz doppelt so groß. Er drückte zu. Sie versuchte, sich den Schmerz nicht anmerken zu lassen, ließ aber los, und Fox daraufhin auch.

»Du hast keine Pinkelpause an einer nahegelegenen Tankstelle gemacht«, erklärte er. »Hat kaum fünf Minuten gedauert, das herauszufinden. Ich bin damit zuerst zu Alec Bell gegangen, weil ich es deinem Chef noch vorenthalten wollte. Wenn du mir das erklären willst, hör ich dir gerne zu.«

»Ich muss dir überhaupt nichts erklären.«

»Das ist richtig.«

»Gehst du jetzt beim Lehrer petzen, verpfeifst du mich bei Ricky?«

»Soll ich?«

»Sonst kriegst du ja anscheinend keinen hoch.«

»Was auch immer gestern Nacht passiert ist, Compston wird früher oder später dahinterkommen – dafür braucht er meine Hilfe genauso wenig wie die von sonst jemandem. Er wird über den merkwürdigen Zufall nachdenken, dass du genau zu dem Zeitpunkt deinen Posten verlässt, als Dennis erschossen wird.« Fox hielt inne. »So war es doch? Oder hast du einfach alles verschlafen?« Er schüttelte den Kopf. »Nein, denn warum solltest du dann lügen? Einschlafen ist ein ungefähr gleich großes Vergehen wie einfach Pause machen. Soll ich dir die Wahrheit sagen, Beth?«

»Du legst dich mit einem Team an, Fox. Du gegen uns alle, daran wird sich nichts ändern – vergiss das nicht.«

Wie auf ein Stichwort hörte Fox erneut eine Wagentür. Alec Bell musste mit ihr im Audi gesessen haben. Jetzt stieß auch er die Pforte auf, wenn auch ohne die angestaute Wut seiner Kollegin. Er lächelte sogar, schob die Hände in die Jackentaschen.

»Ich musste es ihr sagen«, erklärte er schulterzuckend, behielt Fox dabei im Blick.

»Und jetzt seid ihr beide gekommen, um mir zu empfehlen, mich um meinen eigenen Kram zu kümmern?«

»Wir bringen das selbst wieder in Ordnung, wir brauchen keine Hilfe von außen.« Erneut Schulterzucken.

Fox wandte sich wieder an Beth Hastie. »Ich will immer noch wissen, wo du eigentlich warst und warum.«

Aber Alec Bell schüttelte den Kopf und legte Hastie eine Hand auf die Schulter. »Komm, wir gehen, Beth.«

Sie fixierte Fox. Bell zog jetzt nachdrücklicher an ihr.

»Beth«, sagte er.

Der Bann schien gebrochen. Sie zwinkerte Bell kurz zu, dann drehte sie sich wieder um.

»Gleich«, sagte sie.

Und rammte Fox ihr Knie in den ungeschützten Schritt. Er krümmte sich, schluckte das abrupte Bedürfnis, sich zu übergeben, herunter. Schmerz durchflutete ihn.

»Rühr mich nicht an«, sagte Beth Hastie und spuckte vor ihm aus. »Niemand rührt mich an.«

Doch, Alec gerade, hätte Fox entgegnen können, hätte er überhaupt noch ein Wort herausgebracht. Stattdessen sah er mit tränenverschleiertem Blick, wie Bell zum Wagen zurückkehrte. Dann wandte er sich langsam, unter Schmerzen und noch immer vornübergebeugt seiner eigenen Haustür zu und suchte mit seinem Schlüssel das Schloss.

Über die Mauer.

In den Hinterhof. Leere Aluminiumfässer. Eines aus Holz diente als improvisierter Tisch. Ein einzelner klappriger Barhocker. Zwei billige, überquellende Aschenbecher. Wohnblocks in der Nähe. Hundegebell. Eine sternenlose Nacht.

Die Tür war aus Holz, wirkte aber stabil. Er machte sich mit dem Stemmeisen ans Werk. Schlösser oben und unten. Brauchte ein bisschen Kraft. Als er in den schmalen Raum mit der niedrigen Decke trat, sprang die Alarmanlage an. Er nahm die erste Flasche in die Hand, das Feuerzeug in die andere. Dann zündete er den Lappen an und warf die Flasche hoch in die Luft. Glas klirrte, das Benzin breitete sich sofort über den Linoleumboden aus. Die zweite Flasche zur Sicherheit, dieses Mal zielte er auf die Schnapsflaschen hinter der Bar. Dann nichts wie raus, wieder über die Mauer zum Wagen. Vor zwei Minuten war der Alarm losgegangen, aber die Nachbarn würden vermutlich von einem Irrtum oder einer Fehlfunktion ausgehen und einfach warten, bis es aufhörte. Er fuhr vorn an dem Gebäude vorbei, scheinbar ohne Eile. Hinter den Fenstern des Gimlet glühte es erst orangefarben, dann feuerrot.

Tag sechs

21

»Schließlich werde ich nicht jeden Tag zum Frühstück eingeladen«, sagte Doug Maxtone und ließ sich am Tisch nieder. Fox rührte seinen Caffè Latte in dem hohen Glas. »Was ist mit Ihrem Gesicht passiert?«

»Hab versucht, einen Streit zu schlichten. Zum Schluss haben beide auf mich eingeschlagen.«

»Haben Sie Anzeige erstattet?«

Fox schüttelte den Kopf und hob das Glas. Maxtone bestellte ein Speckbrötchen und »einen schönen, starken Tee« und legte die Hände auf die Tischplatte.

»Was haben Sie auf dem Herzen, Malcolm?«

Das Café befand sich in der Newington Road und war früher mal eine Bank gewesen. Fox hatte in einer Seitenstraße geparkt, gegenüber einer Garage voller Leichenwagen. Beim Sprechen starrte er aus dem Fenster.

»Ich komme nicht mehr klar, Sir. Mit Compston und seinen Leuten, meine ich.«

»Gab es Streit?«

»Die waren das nicht, falls Sie das meinen.« Fox zeigte auf seine allmählich heilenden Blessuren. »Aber es gab einen Vorfall – nicht mit Compston, sondern mit zweien seiner Mitarbeiter.«

»Weiß er Bescheid?« Fox schüttelte den Kopf. »Soll ich mit ihm sprechen?«

»Das ist das Letzte, was ich möchte, Sir. Außerdem werden sie doch sicher bald wieder fahren? Jetzt, wo Dennis tot ist, wird der Spediteur auf Joe Starks Prioritätenliste nach unten rutschen.«

»Da könnten Sie recht haben. Zufällig habe ich heute Morgen eine Unterredung mit Ricky Compston. Ich werde es ihm nahelegen.«

»Aber mich lassen Sie aus dem Spiel, ja?«

»Absolute Diskretion«, beteuerte Maxtone. Dann, als sein Tee eintraf: »Haben Sie von dem niedergebrannten Pub gehört?«

»Nein.«

»Eine Spelunke namens The Gimlet, draußen in der Calder Road. Vermutlich Versicherungsbetrug.«

»Da wäre ich nicht so sicher.« Maxtone blickte zu ihm auf. »Bis vor kurzem hat es noch Darryl Christie gehört. Er hat es einem Freund verkauft.«

»Tja, gestern Nacht wurde Benzin vergossen, ist bis auf die Grundmauern niedergebrannt.«

»Klingt für mich eher nach einer Botschaft.«

»Von Joe Stark?«

»Der Mann sucht Streit.«

»Jemand muss denen sagen, dass sie hier nicht willkommen sind. Wenn Sie recht haben und die das Interesse an dem vermissten Spediteur verloren haben, dann können wir sie auch nach Glasgow zurückjagen, ohne den Chief Constable zu sehr zu verärgern.«

Fox nickte, aber ohne echte Begeisterung. »Joe Stark trauert. Er will sich in der Nähe der Ermittlungen aufhalten. Wenn wir ihn aus der Stadt vertreiben, wird man uns Gefühllosigkeit vorwerfen.«

»Wer wirft uns das vor? Unsere Freunde von der Presse? Ich denke, da haben wir inzwischen ein dickes Fell, oder nicht?«

»Doch, Sir.«

Das Speckbrötchen traf ein. »Sieht gut aus«, sagte Maxtone, biss hinein. »Essen Sie nichts, Malcolm?«

»Kaffee reicht mir morgens meist.«

»Wenn Sie Compston nicht im Auge behalten, was soll ich dann mit Ihnen machen?«

»Das Team, das im Fall Minton ermittelt, könnte Verstärkung gebrauchen.«

»Stimmt. Soll ich mal mit James Page sprechen?«

»Ich wäre Ihnen sehr verbunden.«

»Dann mach ich das.«

»Und das alles zum Preis eines Speckbrötchens«, meinte Fox.

»Letzten Endes sind doch alle käuflich, Malcolm«, sagte Maxtone augenzwinkernd. »Nur sind manche billiger als andere …«

Fox saß in seinem Auto. Ein Leichenwagen wurde noch schnell beladen, zwei weitere hatten das Gelände gleich zu Beginn eines weiteren geschäftigen Tages verlassen. Er presste sein Handy ans Ohr und wartete darauf, dass sich am anderen Ende jemand meldete.

»John Rebus, beratender Detective«, sang Rebus. »Was kann ich an diesem schönen Vormittag für dich tun, Malcolm?«

»Bist du im Büro?«

»Ich bin zu Hause, wobei das in meinem Fall praktisch dasselbe ist.«

»Kundschaft anwesend?«

»Bin ein bisschen wählerisch.«

»Was dagegen, wenn ich vorbeikomme?«

»Zu einem Beratungsgespräch? Ich bin nicht billig.«

»Brauchst du was aus dem Supermarkt? Milch? Brot?«

»Du hinterlistiger Teufel – na schön, bring Milch mit, dann sind wir quitt.«

»Es gab mal eine Zeit«, sagte Fox, als sie mit ihren Getränken ins Wohnzimmer gingen, »da hättest du mich gar nicht reingelassen.«

»Ist noch gar nicht so lange her«, stimmte Rebus zu und machte es sich auf seinem Stuhl bequem.

Fox wollte zum Sofa, nahm aber einen Umweg an der Anlage vorbei, ging in die Hocke und blätterte die Alben durch.

»Ein paar davon sind inzwischen echte Sammlerstücke«, meinte er. »Oder wären es, wenn sie in besserem Zustand wären.«

»Bist du jetzt plötzlich Experte?«

»Ich hab mich auf eBay umgesehen.« Er stand auf und ging zum Sofa, ließ seinen Becher auf dem Teppich stehen.

»Wird der Kaffee deinen Qualitätsansprüchen nicht gerecht?«, wollte Rebus wissen.

»Ehrlich gesagt bin ich so schon mit den Nerven runter.«

»Warum?«

»Weißt du noch, was ich dir über Beth Hastie erzählt habe? Dass sie nicht auf ihrem Posten war, als Dennis Stark die Pension verlassen hat?«

»Ja.«

»Na ja, ich hab gegenüber deinem alten Kumpel Alec Bell erwähnt, dass an ihrer Geschichte was nicht stimmt. Rate mal, was er gemacht hat.«

»Er hat es ihr gesagt?« Rebus zündete eine Zigarette an und lehnte sich zurück, blies Rauch an die verfärbte Decke. Plötzlich kam ihm ein Gedanke. »Wenn das mein Büro ist, darf ich dann überhaupt noch hier rauchen? Erlaubt das die Gesetzeslage?«

»Also kam Hastie bei mir zu Hause vorbei und war mächtig in Fahrt«, erzählte Fox weiter. »Zum krönenden Abschluss bekam ich sogar einen Tritt in die Eier.«

Rebus verzog mitfühlend das Gesicht.

»Alec Bell hat sie praktisch weggezerrt.«

»Bist nicht gerade vom Glück verfolgt.«

»Nein«, musste Fox zustimmen. Dann, nach einer Pause. »Darf ich dir mal eine wüste Theorie unterbreiten?«

»Glaubst du, Compstons Team hat Dennis Stark umgebracht?«

»Liegt das außerhalb des Möglichen?«

»Ich hab zu meiner Zeit einiges erlebt, das mir unwahrscheinlicher erschienen wäre.«

»Also, was mache ich jetzt?«

»Du sammelst hieb- und stichfeste Beweise. Wenn das nicht funktioniert, bringst du einen von denen zum Reden. Meinst du, das kriegst du hin?«

»Traust du’s mir nicht zu, oder was?«, erwiderte Fox gereizt.

»Doch, aber du bist aufgebracht. Erst sieht Alec Bell tatenlos zu, wie du Prügel beziehst, dann vergreift sich Beth Hastie an deinem besten Stück. Du hast es selbst gesagt – du bist mit den Nerven runter. Und das ist völlig in Ordnung, heißt nur, dass dich das Ganze nicht kaltlässt. Aber du giltst als der vermeintlich Rationale, der immer die Ruhe bewahrt. Wenn du zu aufgewühlt an die Sache rangehst … na ja, das wird dir nicht helfen.«

»Willst du damit sagen, ich soll’s auf sich beruhen lassen?«

»Nein, mach erst mal langsam. Sicher weißt du bislang nur, dass Hastie ihren Chef angelogen hat, und das kann alles oder nichts bedeuten. Vielleicht hat sie sich aufs Ohr gehauen oder mit Alec Bell gevögelt.«

»Trotzdem seltsam, dass sie ausgerechnet zu genau dem Zeitpunkt nicht da war, als Dennis erschossen wurde.«

»Dem kann ich nicht widersprechen. Aber du hast gerade behauptet, dass sie da war und es vielleicht sogar selbst getan hat.« Rebus hielt inne. »Hab ich recht? Das denkst du doch, oder? Du glaubst, sie hat Compston nicht angelogen, sondern dich, und dass dir das ganze Team eine Geschichte auftischt.«

»Möglich.« Fox nahm den Becher in die Hand, um etwas zu tun zu haben.

»Alec Bell und ich sind keine Freunde«, sagte Rebus. »Ich hab ihn vor ein paar Jahren kurz gekannt. Er wird sich mir nicht anvertrauen.«

»Doch, das hat er schon getan – er hat dir erzählt, dass es einen Maulwurf gibt.«

»Er wollte angeben, wollte dir und mir beweisen, wie wichtig er geworden ist. Das wird er kaum ein zweites Mal tun, nicht wenn es auch noch um einen Mord geht.«

»Vermutlich nicht.« Fox nahm einen Schluck Kaffee, versuchte, seine Enttäuschung zu verbergen.

»Ich sage nicht, dass du der Sache nicht nachgehen sollst, Malcolm. Oft ist der erste Instinkt genau der richtige. Aber du musst vorsichtig sein. Ricky Compston hat einen gemeinen Zug an sich – glaub mir, ich kenne das von mir selbst. Und er hat sich mit Menschen umgeben, die zumindest das mit ihm gemeinsam haben. Ich hab ja schon gesagt, du brauchst hieb- und stichfeste Beweise, aber ich kann es auch anders formulieren: kugelsicher müssen sie sein.«

Fox nickte langsam. »Danke fürs Reinlassen. Und für den Kaffee.«

»Hast ihn ja kaum angerührt.«

Fox stand auf. »Soll ich dich in die Fettes Avenue mitnehmen?«

»Willst du dahin?«

»Doug Maxtone will mich Siobhans Team zuteilen.«

»Danke für das Angebot, aber ich fahre später.«

Fox machte Anstalten zu gehen, blieb aber noch einmal stehen, bevor er den Flur erreichte. »Hast du schon das mit dem Gimlet gehört?«

»Was ist damit?«

»Wurde vergangene Nacht angezündet.«

»Verletzte?«

»War wohl nach Feierabend. Eine Botschaft von Joe Stark an Darryl Christie vielleicht?«

»In dem Fall könnte sein Hotel als Nächstes dran sein.«

»Wir haben immer gewusst, dass die Sache mit den Starks unschön werden kann. Maxtone findet, es sei höchste Zeit, den Alten und seine Gorillas wieder nach Glasgow zu jagen.«

»Da hat er nicht ganz unrecht. Sag Siobhan einen schönen Gruß von mir – und denk dran, was ich gesagt habe.« Rebus streckte Fox eine Hand hin, in die dieser einschlug. Nachdem Rebus Fox an die Tür gebracht hatte, ging er in die Küche. Sein Handy lag auf der Arbeitsfläche und lud. Er hatte es stummgeschaltet. Zwei verpasste Anrufe, beide von Cafferty. Er tippte auf Rückruf, und Cafferty ging fast sofort dran.

»Geht’s um das Gimlet?«, fragte Rebus.

»Wieso das Gimlet?«

»Wurde vergangene Nacht niedergebrannt.«

»Hat damit nichts zu tun. Du musst mir einen Gefallen tun. Können wir uns treffen? In zwanzig Minuten?«

»Wo?«

»Im G & V Hotel.«

»Das frühere Missoni? Bin in zwanzig Minuten da. Willst du mir einen kleinen Tipp geben, worum es geht?«

Aber Cafferty hatte schon aufgelegt.

Als Rebus das Hotel betrat, winkte Cafferty, um auf sich aufmerksam zu machen. Er saß in der Bar vor einem Longdrinkglas Tomatensaft.

»Hast du dich hier verkrochen?«, fragte Rebus und rutschte zu ihm auf die Bank. Cafferty tippte sich nur seitlich an die Nase. »Ein kleines bisschen Hirn kannst du mir ruhig zugestehen«, erwiderte Rebus. »Wenn das dein Schlupfwinkel wäre, würden wir uns nicht hier treffen.«

»Aber du weißt, dass ich nicht zu Hause bin?«

»Ich war dort und hab auch ein paarmal versucht anzurufen. Hast du Joe Stark schon herzliches Beileid gewünscht?«

»Der würde mir sagen, wo ich’s mir hinschieben soll.«

»Und Darryl Christie – mal wieder mit ihm konferiert?«

Cafferty sah sich demonstrativ um. »Ist das ein Verhör?«

»Wer auch immer das Gimlet angezündet hat, er wollte Darryl ans Leder.«

»Es sei denn, Darryl hat es selbst getan, um die Versicherung zu bescheißen – du weißt, dass er verkaufen will.«

»Hab so was rumoren hören. Ich wette, du hast ein Alibi für gestern Nacht, nur für den Fall?«

»Warum sollte ich eins brauchen?«

»Wenn Darryl es nicht gewesen ist, wird er es für eine Botschaft von Joe Stark halten, und eine erbitterte Auseinandersetzung zwischen den beiden wäre für dich doch das Größte.«

»Und deshalb hab ich seine Kneipe angezündet?« Cafferty schüttelte den Kopf. »Da muss ich dich leider enttäuschen.« Er hob das Glas an die Lippen.

»Ist da Wodka drin?«, fragte Rebus.

»Genug, um die Nerven zu beruhigen.«

»Ist noch früh am Tag, selbst für deine Verhältnisse.« Ein Kellner stand bereit, aber Rebus scheuchte ihn mit einer Handbewegung fort. Ihm fiel nicht nur auf, wie müde Cafferty aussah – da war noch etwas anderes. »Getrieben« kam ihm in den Sinn. »Also, was für einen Gefallen soll ich dir tun?«, fragte Rebus jetzt in etwas milderem Tonfall.

»Ich will keinen Ärger«, sagte Cafferty. »Jedenfalls nicht von dieser Sorte. Aber ich muss die Männer hier finden.« Er schob Rebus einen Bierdeckel zu. Zwei Namen standen mit blauem Kugelschreiber darauf geschrieben.

Paul Jeffries.

Dave Ritter.

Keiner sagte Rebus auf Anhieb was. »Okay«, meinte er, »gib mir einen Tipp.«

»Die beiden haben in den Achtzigern für mich gearbeitet.«

»Und wann hast du das letzte Mal von ihnen gehört?«

»Jeffries bin ich zufällig vor fünfzehn Jahren in einem Casino hier in der Stadt begegnet. Nur ein paar flüchtige Worte im Vorübergehen. Hab ihn gefragt, was er so treibt, und er meinte, er fährt. Ich hatte damals ein Taxiunternehmen und hab ihm das auch gesagt.« Cafferty hielt inne. »Das war schon das ganze Gespräch.«

»Hattest du den Eindruck, er interessiert sich fürs Taxifahren?« Cafferty schüttelte den Kopf. »Dann ist er also was anderes gefahren – Laster, Lieferwagen …?«

»Hat er nicht gesagt.«

»War er Stammgast in dem Casino?«

»Kann gut sein – ich aber nicht.« Cafferty machte dem Barmann ein Zeichen, er möge ihm noch einen Drink bringen.

»Und welches Casino war das?«

»Milligan’s.«

»In Leith? Gibt es das noch?«

»Ist heute eins von diesen Riesenpubs. Billig saufen auf drei Stockwerken.«

»Todd Dalrymple hat das Milligan’s geführt, oder?«

»Hast ein gutes Gedächtnis.«

»Ich frage mich, ob es den noch gibt.« Rebus kratzte sich unter dem Kinn. »Gut«, sagte er, »beschreib mir Mr Jeffries …«

»Ungefähr eins achtzig, kurzes blondes Haar, ein Goldzahn vorne im Mund.«

»Ist er vorbestraft?«

»Kann sein.«

»Aber nicht aus der Zeit, als du mit ihm zu tun hattest?«

»Nein.«

»Alter?«

»Müsste jetzt Mitte fünfzig sein.«

»Letzte bekannte Anschrift?«

»Vor dreißig Jahren wohnte er mit seiner Freundin irgendwo in Granton.«

»Name der Freundin?«

»Kann mich ehrlich gesagt nicht erinnern.«

Rebus nahm den Bierdeckel und betrachtete ihn. »Dann weiter mit Dave Ritter.«

»Die beiden waren alte Freunde. Ich glaube, sie waren sogar zusammen auf der Schule.«

»Wo?«

»Irgendwo in Fife«, Cafferty hielt inne. »In Fife kannten sie sich ziemlich gut aus.«

»Beschreibung?«

»Kleiner als Paul. Höchstens eins siebzig. Kleiner Bauch. Konnte keiner Portion Pommes widerstehen. Langes, glattes Haar, braun. Hat ausgesehen wie eine schlechte Perücke. Ungefähr im selben Alter, also inzwischen Mitte fünfzig. Was mit seinem Liebesleben war, weiß ich nicht mehr. Jedenfalls hat er nicht weit von Paul entfernt gewohnt.«

Rebus wartete, aber Cafferty konnte nur noch mit den Schultern zucken.

»Ist das alles, was du hast?«, fragte er, als das zweite Getränk eintraf und damit auch ein frischer Bierdeckel.

»Hab Dave seit fast dreißig Jahren nicht mehr gesehen und bin nicht dazu gekommen, Paul nach ihm zu fragen. Ehrlich gesagt ist er mir wahrscheinlich auch erst hinterher wieder eingefallen – er war eher der stillere Typ. Das Reden hat Paul übernommen.«

»Wie lange haben die beiden für dich gearbeitet?«

»Drei oder vier Jahre.«

»In welcher Funktion? Als Handlanger?«

»Könnte man so sagen«, meinte Cafferty. »Ich hab gedacht – Polizeicomputer, das Melderegister … vielleicht kannst du sie aufspüren.«

»Und warum sollte ich?«

»Weil sie vielleicht erklären können, was hier vor sich geht.« Cafferty sah, dass Rebus nicht ganz verstand. »Die Morddrohungen – gegen Minton und mich. Außerdem dieser Sozialarbeiter in Linlithgow, der, von dem Siobhan Clarke gesprochen hat.«

»Du glaubst, der gehört in die Serie? Dennis Stark auch?«

»Stark?« Cafferty schien aufrichtig verdutzt.

»Dennis hat eine Nachricht bekommen. Dazu eine Neun-Millimeter-Kugel …«

Aber Cafferty schüttelte erneut den Kopf. »Der hat nichts damit zu tun«, nuschelte er vor sich hin. »Eher schon Joe, aber nein, der auch nicht.« Er sah wieder klar und wandte sich an Rebus. »Das muss ein Irrtum sein«, sagte er.

Rebus nickte. »Denke ich auch. Also erklär mir deine Theorie und lass mich selbst urteilen.«

Cafferty ignorierte die Bemerkung. »Ich habe kurz im Internet nachgesehen, aber weder Jeffries noch Ritter gefunden. Dann hab ich ein paar von den alten Leuten angerufen, aber auch die konnten nicht helfen.«

»Wie kommst du darauf, dass ich mehr Erfolg haben werde?«

»Du bist der Strohhalm, an den ich mich klammere.« Cafferty rang sich ein Lächeln ab. »Das war mal mein Spitzname für dich – Strawman. Weißt du noch?«

»Ich weiß.«

»Du solltest in Glasgow gegen mich aussagen, und sie haben dich mit einem anderen Zeugen namens Stroman verwechselt.«

Rebus nickte. »Ich muss wissen, warum du Informationen über diese beiden willst.«

»Ich hab’s dir gesagt.«

»Das reicht nicht, um mich zu überzeugen. Was hat es damit auf sich? Hat es was mit Joe Stark zu tun?«

»Vergiss den doch.« Cafferty verzog das Gesicht.

»Nicht ganz einfach, wenn einer Sturm läuft. Wie lange wird das dauern, bis er sich offen mit Darryl Christie anlegt?«

»Joe muss aufpassen, dass er seinen eigenen Arsch in Sicherheit bringt, der hat gar keine Zeit.« Cafferty nahm genussvoll einen Schluck von seiner Bloody Mary. »Jetzt, wo Dennis tot ist, wird es zwangsläufig Gerangel geben. Joe hat sich mit alten Säcken umgeben. Die hatten alle mal einen gewissen Ruf, aber Dennis’ Jungs sind die nicht gewachsen. Dazu kommt, dass mir Leute in Aberdeen und sonst wo einfallen, die’s vielleicht gerne mal in Glasgow versuchen würden, jetzt, wo sich schon mal einer mit dem Dosenöffner an Joes Rüstung zu schaffen gemacht hat.«

»Hast du was gehört?«

»Und dafür brauchte ich nicht mal mein Hörrohr.« Er suchte Rebus’ Blick und hielt ihm stand. »Machst du das für mich, John?« Er zeigte auf den Bierdeckel, den Rebus zwischen Daumen und Zeigefinger hielt.

»Was glaubst du?«

»Ich glaube, du musst es tun, weil dir die Namen der beiden sonst keine Ruhe mehr lassen, bis du ins Grab sinkst.«

Rebus erhob sich. »Wie hast du das gemeint, ganz am Anfang unserer kleinen Plauderei? Dass du keinen Ärger willst.«

»Ehrlich, es ist besser, wenn du’s nicht weißt. Vertrau mir – nur dieses eine Mal. Machst du das, bitte?«

Rebus hatte im Verlauf der Jahre so einiges im Blick seines alten Widersachers entdeckt – Tücke, Bosheit, Düsternis. Aber jetzt sah er etwas anderes: Unsicherheit, durchsetzt von Angst. Wieder wurde das Glas mit dem schmerzstillenden Inhalt erhoben.

»Gehst du ans Telefon, wenn ich anrufe?«, vergewisserte sich Rebus.

Cafferty nickte, während er sein Glas in einem Zug leerte.

22

»Wir sollten Beth Hastie zur Vernehmung vorladen«, sagte Fox zu Clarke. Sie befanden sich im Ermittlungszimmer in der Fettes Avenue, standen in der Mitte des Raums, umgeben von fieberhafter Geschäftigkeit, die aber auch kein Licht ins Dunkel brachte. Clarke verschränkte die Arme, was Fox als Signal interpretierte fortzufahren. »Sie hatte gestern Dienst, saß vor der Pension im Auto auf Beobachtungsposten. Und jetzt behauptet sie, sie habe zufällig genau zu dem Zeitpunkt eine Toilettenpause gemacht, als Dennis Stark das Haus verließ. Ich kauf ihr das nicht ab.«

»Warum nicht?«

»Sie behauptet, an einer bestimmten Tankstelle in der Nähe auf der Toilette gewesen zu sein, aber die hatte gar nicht geöffnet, und die anderen, die noch offen hatten, lassen nach zweiundzwanzig Uhr niemanden mehr rein. Sollten wir nach einem Ereignis wie Dennis’ Ermordung Compstons Leute nicht sowieso vernehmen? Die haben wochenlang jeden seiner Schritte verfolgt. Kann doch sein, dass die was wissen, das wir auch wissen sollten.«

»Malcolm, du bist jetzt seit fünf Minuten an den Ermittlungen beteiligt – bitte versprich mir, dass du’s ihnen nicht bloß heimzahlen willst.«

»Will ich nicht.« Er nickte in Richtung der Tür, die in Pages Allerheiligstes führte.

»Sag ihm wenigstens Bescheid, Siobhan. Nicht weil ich es bin, sondern weil es das einzig Richtige ist.« Er sah sich im Büro um. »Es sei denn, du verfolgst gerade eine andere heiße Spur.«

»Du weißt verdammt gut, dass ich das nicht tue. Aber James hat alle Hände voll zu tun – wir haben keine Ahnung, ob wir Dennis Stark als eigenen Fall behandeln sollen. Sobald wir das machen, wird sein Vater kapieren, dass es da draußen noch einen zweiten Killer gibt.«

»Na ja, vielleicht sollte ich dich dann einfach weiter in Ruhe nach dem Besitzer von Rebus’ streunendem Hund suchen lassen.« Fox wartete, während Clarke nachdachte.

»Na schön«, sagte sie endlich seufzend und ging zur Tür.

»Soll ich …«

»Du kommst mit, Malcolm. Das ist doch dein Strategieplan, nicht meiner.« Als sie schon an Pages Tür klopfte, sah sie Rebus ins Ermittlungszimmer treten und hob einen Finger, um anzuzeigen, dass sie zu tun hatte und er bitte warten möge. Page rief hinter der Tür, und sie öffnete.

Rebus sah, wie sich die Tür hinter Clarke und Fox schloss. Dann spazierte er zu Christine Esson an deren Schreibtisch.

»Was gibt’s Neues?«, fragte er.

»DI Fox sitzt jetzt mit im Boot«, erklärte sie.

»Und anscheinend schlägt er bereits Wellen.«

»Zumindest sorgt er für Bewegung.« Sie kaute an einem Kugelschreiber.

»Wie läuft’s mit dem Fall?«

»Wissen Sie, was eine Flaute ist?«

»Das Gegenteil von Bewegung?« Sie grinste. »Das heißt, Sie haben nicht viel zu tun?«

»Trotzdem hab ich nichts Neues über den Hund herausbekommen, falls Sie das meinen.«

»Meine ich nicht.«

Sie lehnte sich zurück, betrachtete ihn genau. »Bahnt sich da etwa die Bitte nach einem weiteren Gefallen an?«

Er legte ihr einen Zettel auf den Schreibtisch. Darauf notiert war das Wenige, was er über Caffertys zwei Namen wusste.

»Ich brauche alles, was Sie herausbekommen können – Polizeiakten, wann sie geboren wurden, geheiratet haben, gestorben sind; alles.«

Sie stocherte mit ihrem Kuli nach dem Zettel, als wollte sie ihn vorläufig nicht anfassen. »Wie viel Ärger handele ich mir damit ein?«

»Überhaupt keinen.«

»Und die Frage steht in keinem Zusammenhang zu den Ermittlungen Minton/Stark?«

»Vielleicht schon.«

»Wären Sie so freundlich, das auszuführen?«

»Das Problem ist, das kann ich nicht. Nicht bevor ich nicht mehr über die beiden weiß.« Er tippte mit dem Finger darauf.

»Wieso ich?«

»Weil Sie sich mit der Software auskennen. Ich wüsste nicht mal, wo ich anfangen soll.«

»Angesichts dessen, was Sie mir hier aufgeschrieben haben, werde ich wohl eher mein Schuhwerk strapazieren als meine Computermaus. Das betrifft alte Aufzeichnungen, Akten und Einträge, die vielleicht noch gar nicht digitalisiert wurden …«

»Ronnie soll Ihnen helfen.« Ogilvie saß auf der anderen Seite des Raums an seinem Schreibtisch und telefonierte, aber sein Blick ruhte auf Esson und Rebus, seine Neugier war geweckt.

»Und was sagen wir Siobhan, wenn sie fragt?«

»Dass Sie Hinweisen nachgehen.« Rebus hielt inne. »Sie müssen ja nicht dazusagen, dass sie von mir kamen.«

»Wieso wundert mich das nicht?« Endlich nahm sie den Zettel und betrachtete ihn. »Dann lassen Sie mich mal machen.«

»Wunderbar«, sagte Rebus. »Wenn Siobhan wieder rauskommt, sagen Sie ihr bitte, ich bin in der Cafeteria.«

Esson sah ihm nach, als er zur Tür ging und im Gang verschwand. »Danke der Nachfrage«, brummte sie, »ich wollte gar nichts mitgebracht bekommen.« Dann richtete sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf den Bildschirm und machte sich an die Arbeit.

Rebus war schon fast am Ende des Gangs, als er zufällig Detective Sergeant Charlie Sykes begegnete. Ein Vollkornkeks schaute aus seinem Mund, während er einen Stapel Aktenordner von einem Büro ins andere schleppte. Rebus blieb vor ihm stehen, stellte sich ihm in den Weg. Blitzschnell griff er mit der Hand nach oben und brach das hervorstehende Stück Keks ab, legte es auf den obersten Ordner. Sykes schaute böse, kaute kräftig weiter, um seinen Mund zu leeren.

»Immer noch auf dem Gesundheitstrip, hm, Charlie?«, fragte Rebus.

»Ich dachte, du bist in Rente.«

»Anscheinend hat man gemerkt, dass ohne mich nichts geht. Was man von dir nicht behaupten kann.« Rebus musterte den Mann. »Aber der Anzug ist ganz schön – wer steckt dir denn heutzutage was zu? Früher war’s Big Ger, hab ich recht?«

Sykes blickte noch finsterer. »Hier weiß doch jeder, wer in Wirklichkeit Caffertys Kumpel ist.«

Rebus schüttelte den Kopf. »Ich lass dich lieber weitermachen, Charlie. Du willst sicher noch ein bisschen Nützlichkeit simulieren.«

Er nahm das abgebrochene Stück Keks und schob es Sykes wieder in den Mund, sodass Rebus ihn im Weitergehen nur gedämpft hinter sich schimpfen hörte.

Darryl Christie kleidete sich, als könnte ihm die Kälte nichts anhaben – ein ausgezeichnet geschnittener Anzug, ein Hemd mit offenem Kragen. Die beiden Männer, die er dabeihatte, trugen schwarze Jacken mit Reißverschlüssen, Handschuhe und Basecaps. Auf dem West Parliament Square herrschte das übliche Touristentreiben. Die St Giles’ Cathedral ragte hoch über Christie und seinen Aufpassern auf. Nicht weit von hier befanden sich die Gerichtshöfe und die City Chambers und das, worauf es die Besucher Edinburghs abgesehen hatten, die Burg oben auf dem Berg und die Geschäfte, in denen Schottenkaros und Whisky verkauft wurden. Joe Stark kam von der George IV Bridge. Er trug einen dunkelgrünen Regenmantel und einen roten Wollschal, dazu ein weißes Hemd mit schwarzer Krawatte. Christie erkannte die beiden Gestalten an seiner Seite, Walter Grieve und Len Parker, beide ebenfalls mit schwarzen Krawatten. Er gab seinen eigenen Leuten ein Zeichen, woraufhin sie sich bis zur Tür der Signet Library zurückzogen. Christie hatte zuvor durch das Fenster in der Tür gespäht, aber außer hin und her eilenden Juristen, die flüsternd mit ihren Kollegen diskutierten, niemanden gesehen. Der High Court of Justiciary war nur eine Minute zu Fuß entfernt, wobei Christie das Gebäude noch nie betreten hatte.

Noch nicht.

Stark kam auf ihn zu, ließ seine beiden Stellvertreter hinter sich zurück. Als er nur noch ein bis zwei Meter von Christie entfernt war, begrüßte er ihn mit einem knappen Kopfnicken.

»Danke, dass Sie bereit waren, sich mit mir zu treffen«, sagte Christie.

»Warum hier?«

Christie sah sich um. »Schön öffentlich«, meinte er. »Dachte, dadurch würden wir uns vielleicht beide sicherer fühlen.«

Stark brummte nur.

»Tut mir leid, was Ihrem Sohn passiert ist«, fuhr Christie fort, der die ersten paar Minuten mehr oder weniger einstudiert hatte. Stark blickte finster.

»Was ist ihm denn passiert?«

»Nichts, womit ich etwas zu tun gehabt hätte, das kann ich Ihnen versichern. Ich habe mich zurückgehalten, obwohl Dennis sich in meinem Revier ausgetobt hat.« Christie hielt inne. »Und zwar aus Respekt vor Ihnen, Mr Stark.«

»Wir bleiben so lange hier, bis uns jemand einen Grund gibt zu verschwinden«, erklärte Stark. Er hatte die leicht milchig blauen Augen eines alten Mannes, aber Bedrohlichkeit lag immer noch darin.

»Sie meinen, bis Ihnen jemand Hamish Wright übergibt?«

»Was Wright uns vorenthalten hat – darauf kommt es an.«

»Und herauszufinden, wer Dennis auf dem Gewissen hat?«

»Die Polizei scheint zu glauben, dass es sich um einen Mehrfachmörder handelt.«

»Denken Sie das auch?«

»Ein Anwalt wurde erschlagen. Eigentlich weiß ich nicht, was das mit meinem Sohn zu tun haben soll.«

»Und auf Cafferty wurde geschossen. Wussten Sie das? Hab mir sagen lassen, Cafferty habe eine Morddrohung erhalten.«

Starks Augen verengten sich noch ein bisschen mehr.

»Hat Dennis Cafferty überhaupt gekannt?«, fragte Christie in die Stille hinein.

Stark schüttelte den Kopf.

»Ich muss Ihnen noch was sagen – aus einer meiner Quellen habe ich erfahren, dass die Drohung, die bei Dennis gefunden wurde, nur eine Kopie war.« Christie hielt inne, um die Behauptung sacken zu lassen.

»Willst du mich verarschen?«

»Das würde ich nicht wagen. Es wurde keine Kugel gefunden, das heißt, der Schütze hat sie mit ziemlicher Sicherheit mitgenommen.«

»Warum?«

»Damit sie nicht verglichen werden kann mit der, die auf Cafferty abgefeuert wurde.«

»Unterschiedliche Waffen?« Der alte Mann nickte, um anzuzeigen, dass er verstanden hatte. »Die Polizei hält damit hinter dem Berg.«

»Die werden ihre Gründe haben.«

»Der Wichser, der Dennis auf dem Gewissen hat, will es danach aussehen lassen, als gäb’s eine Verbindung«, überlegte Stark, kratzte sich an der Wange. »Aber wenn nicht …«

»Es wird jemand gesucht, der nicht gut auf ihn zu sprechen war.«

Stark sah ihn an. »Dann müsste ich Sie oben auf die Liste setzen.«

»Das will ich nicht abstreiten. Dennis und seine Jungs waren nicht sehr nett zu meinen Freunden. Und dann wurde gestern Nacht auch noch mein altes Pub niedergebrannt.«

»Wenn du meinen Sohn tatsächlich erschossen hast, musst du Eier aus Granit haben, um mir hier so zu begegnen.«

Christie zuckte mit den Schultern. »Ich sage Ihnen die Wahrheit, Mr Stark. Aber die Sache ist doch die – Dennis kommt in die Stadt, und so gut wie unmittelbar darauf zielt jemand auf Big Ger Cafferty.«

»Dennis war’s nicht.«

»Aber vielleicht ist Big Ger anderer Meinung.« Christie streckte die Arme aus. »Ich sag’s ja nur. Wissen Sie übrigens, dass er abgetaucht ist?«

»Was?«

»Zu Hause ist er nicht. Lässt sich nirgends blicken, möglicherweise verkriecht er sich ja in einem Hotel in der Nähe.«

Stark trat einen Schritt näher. »Willst du mich auf ihn hetzen, Kleiner? Cafferty ist heutzutage kein ernsthafter Faktor mehr.«

»Erzählt man sich das so in Glasgow?« Christie grinste fast kläglich. »Vielleicht tarnt er sich inzwischen nur besser. Vertrauen Sie mir – er streift nach wie vor durch den Dschungel. Sie müssen sich nur mal umhören.«

Stark brauchte ein paar Sekunden, um die Mitteilung zu verdauen. Christie streckte ihm eine Hand hin.

»Danke, dass Sie gekommen sind, Sir. Das mit dem Respekt hab ich ernst gemeint.« Als Stark einschlug, drückte Christie zu wie mit einer Schraubzwinge. Christies Augen verdüsterten sich, seine Stimme wurde stählern. »Aber Respekt hin oder her, falls Sie daran denken, gegen mich oder meine Stadt vorzugehen, dann überlegen Sie sich das gut. An der Ausfahrt der M8 steht bislang kein ›Zu verkaufen‹-Schild.«

Stark zog seine Hand zurück, rieb sie sich, während Christie sich schon umdrehte und ging.

»Mit dem Brand«, rief Stark ihm hinterher, »hab ich nichts zu tun – Dennis und seine Leute auch nicht. Hab sie gefragt.«

Christie drehte sich nicht um. Als er an den Gerichtsgebäuden vorbeimarschierte, schlossen sich seine Gorillas ihm an, jeweils mit gerunzelter Stirn und tief in den Hosentaschen vergrabenen Händen.

»Alles geklärt?«, erkundigte sich einer seiner Männer.

»Noch nicht, aber so gut wie«, erwiderte Christie nach einem Augenblick der Überlegung, wobei er selbst nicht ganz sicher war, ob er daran glaubte.

Oder Joe Stark.

Rebus saß mit einem Tee und einem Fleischsalatbrötchen in der Fettes Avenue in der Cafeteria, das Handy in der Hand. Sein Anruf bei Milligan’s Casino hatte dort für Belustigung gesorgt – keiner der Mitarbeiter hatte von einem Todd Dalrymple gehört. Aber einer hatte ein Telefonbuch in die Hand genommen und einen einzigen Dalrymple T. darin gefunden, dazu eine Adresse: Argyle Crescent in Portobello. Rebus wollte gerade die Nummer wählen, als Siobhan Clarke auftauchte. Sie holte sich einen Kaffee und einen Keks und zog sich den Stuhl neben ihm heran.

»Was war oben los?«, fragte er.

»Malcolm meint, wir sollten Compstons Team vernehmen.«

»Da hat er wahrscheinlich nicht ganz unrecht.« Rebus sah sie an. »Aber du machst dir Sorgen wegen seiner Beweggründe?«

»Ein bisschen schon.« Sie biss in den Keks und fing an zu kauen.

»Hält Page an seinem Plan fest?«, fragte Rebus.

»An welchem Plan?«

»So zu tun, als hätten wir es bei Minton und Dennis Stark mit demselben Täter zu tun.«

»Ich bin nicht sicher, ob die Staatsanwaltschaft davon begeistert wäre – dort würde man das sicher als unfair gegenüber den Angehörigen betrachten.«

»Das Problem ist, dass der einzige Angehörige in diesem Fall Joe Stark ist.«

»Ich weiß …« Sie verstummte, starrte in die Ferne. Dann: »Irgendwas Neues im Internet?«

Rebus brauchte einen Augenblick, bis er kapierte, dass sie den Hund meinte, nicht die beiden Namen, die er Christine Esson zugeschoben hatte. Er schüttelte den Kopf.

»Und womit beschäftigst du dich heute?«

»Ein paar Kleinigkeiten«, log er. »Könnte was dran sein, vielleicht aber auch nicht.« Er legte sein Handy auf den Tisch und nahm den Tee. »Übrigens, hast du die Möglichkeit schon verworfen, dass es einen Zusammenhang zwischen Minton und dem Einbruch in Linlithgow geben könnte?«

»Mehr oder weniger. Warum fragst du?«

»Weil Cafferty davon gesprochen hat.«

»Ach?«

»Der Überfall auf Minton, der Anschlag auf Cafferty und der Ermordete in Linlithgow – er hat sie alle in einem Atemzug genannt. Und noch was …«

»Was?«

»Das Opfer in Linlithgow …«

»Michael Tolland?«

Rebus nickte. »Cafferty meinte, er sei Sozialarbeiter gewesen.«

»Das war er.«

»Ja, aber wenn du ihn nicht kennen würdest, würdest du ihn so bezeichnen?«

»Nein«, gab sie zu.

Rebus nickte zustimmend. »Man würde sagen ›der Millionär‹ oder ›der Lotteriegewinner‹, stimmt’s?«

»Stimmt.«

»Also, warum formuliert Cafferty das anders? Als wäre der Lotteriegewinn nicht wichtig.«

Clarke dachte einen Augenblick nach. »Meinst du, ich sollte nochmal nachhaken?«

Rebus zuckte mit den Schultern, aber er wusste, dass er die Saat bereits gelegt hatte. »Dann lädst du Compston und seine Leute vor, hm? Gibt’s noch Tickets?«

»Wahrscheinlich kann ich dich auf die Gästeliste setzen.« Ihr Telefon brummte, teilte ihr mit, dass sie eine SMS erhalten hatte. Sie sah auf das Display. »Wenn man vom Teufel spricht«, sagte sie. »Der Chef will mich in seinem Büro sehen.«

»Wenn’s drauf ankommt, ist er schnell.«

Sie stand auf und schob ihren Kaffee beiseite. »Meinst du wirklich, man kriegt was aus denen raus?«

»Compstons Gang?« Rebus überlegte. »Wohl kaum.«

»Warum machen wir uns dann überhaupt die Mühe?«

»Weil es das einzig Richtige ist.«

»Das hat Malcolm mehr oder weniger auch gesagt.« Clarke grinste müde, winkte kurz und ging.

Rebus widmete sich erneut seinem Handy. Hättest mal ins Telefonbuch schauen sollen, schimpfte er mit sich selbst. Vielleicht standen Jeffries und Ritter ja auch drin …

»Hallo?« Die Stimme war tief und heiser. Irgendwo im Hintergrund bellte ein Hund.

»Mr Dalrymple? Ich heiße John Rebus. Ich rufe von der Polizei aus an.«

»Ach ja?« Dann: »John B! Bist du jetzt mal still!«

»Ob ich mich wohl kurz mit Ihnen unterhalten dürfte?«

Das Gebell wurde immer beharrlicher.

»Er will raus«, entschuldigte sich Dalrymple. »Ich muss mit ihm spazieren gehen.«

»Ich hab ein paar Fragen über Ihre Zeit in Milligan’s Casino«, preschte Rebus vor.

»Tut mir leid, mein Lieber, ich kann Sie nicht hören.«

»Vielleicht könnten Sie den Hund in ein anderes Zimmer sperren.«

»Geben Sie mir Ihre Nummer, dann rufe ich in ein oder zwei Stunden zurück. Da bin ich wieder hier.«

»Wo gehen Sie mit ihm hin?«

»Wie bitte?«

»John B – wo führen Sie ihn Gassi?«

»An der Promenade normalerweise.«

»Dann treffen wir uns dort.«

»Ich bin auf der Seite der Joppa Road, wenn man die James Street runtergeht. John B kann man schlecht übersehen – er hat doppelt so viel Energie wie alle anderen Hunde am Strand. Halten Sie einfach Ausschau nach einem Tattergreis, der Mühe hat, mit seinem Hund mitzuhalten …«

23

Der Wind hatte sich gelegt, und es herrschten wenige Grad über dem Gefrierpunkt. Die Promenade war ein breiter Weg, an dem sich nach Portobello hin einige Imbisse, Spielhöllen und Bars befanden. Auf der Seite der Joppa Road war es allerdings sehr viel ruhiger, Häuser und Wohnungen bildeten die Front zur Meeresmündung. Fast war Ebbe, und der Sand war feucht und blassgelb. Man konnte rüber bis Fife, Cockenzie und Berwick Law blicken. Jede Menge Leute mit Hunden waren hier unterwegs. Rebus sah ein ganzes Rudel in der Brandung tollen. Einer bellte enthusiastisch. Eine Promenadenmischung mit kurzem schwarzen Fell, und er sah fast aus, als würde er erstaunt über die Welt grinsen. Ein Mann, wenige Jahre älter als Rebus, in hellbraunen Cordhosen und Barbour-Jacke, sah von der anderen Seite der Mauer herüber, pfiff und rief gelegentlich, was aber keinerlei Wirkung zeigte.

»Komm her, John B! Komm schon, Junge!«

Rebus stellte sich neben Todd Dalrymple, blickte aufs Wasser. Dalrymple sah ihn an.

»Sind Sie der Polizist?«

»Wieso John B?«

»Steht für John Bellany.«

»Den Maler?«

»Er ist in Port Seton aufgewachsen. Hab seine Fischerboote immer geliebt …«

Dalrymple schnäuzte sich geräuschvoll in ein Taschentuch. »Haben Sie einen Hund?« Rebus schüttelte den Kopf. »Dann sollten Sie sich einen anschaffen. Wirkt nachweislich lebensverlängernd – wenn man nicht vorzeitig an einem Herzinfarkt stirbt, natürlich.«

»Hunde brauchen viel Bewegung. Dafür bin ich nicht der Typ.«

»Außerdem ein guter Vorwand, um sich mal eine Stunde von der eigenen Ehefrau davonzustehlen – und in den meisten Pubs sind Hunde erlaubt.«

»Plötzlich freunde ich mich mit dem Gedanken an.«

Als er grinste, bildeten sich Lachfalten um Dalrymples Augen. »Also, was kann ich für Sie tun, Officer?«

»Ist ein bisschen weit hergeholt. Wahrscheinlich kennen Sie Big Ger Cafferty?«

»Dem Namen nach.«

»Er hat öfter mal im Milligan’s vorbeigeschaut.«

»Aber nicht sehr oft.«

»Vor circa fünfzehn Jahren ist er dort zufällig einem alten Bekannten begegnet, einem Mann namens Paul Jeffries.«

Dalrymple rief erneut John B. Rebus hatte das Gefühl, er wolle Zeit schinden, um sich seine Antwort zu überlegen. Schließlich drehte er Rebus den Kopf zu.

»Paul kenne ich«, sagte er. »Er hat für mich gearbeitet.«

Rebus gab sich Mühe, sich seine Überraschung nicht anmerken zu lassen. »In welcher Funktion?«

»Als Fahrer. Ich hatte meinen Führerschein verloren, und er hat es angeboten.«

»Sie wissen, dass er früher mal für Cafferty gearbeitet hat?«

»Das hat er mir gesagt.«

»Irgendeine Ahnung, was er da gemacht hat?«

»Gefahren ist er. Woher kommt das plötzliche Interesse?«

»Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen, Mr Dalrymple?«

»Vor drei Wochen.«

Rebus hüstelte leicht, um sein Erstaunen zu verbergen.

»Er ist in einem Pflegeheim – eigentlich eher ein Hospiz. Nicht mehr viel vorhanden im Oberstübchen.« Dalrymple tippte sich mit einem behandschuhten Finger an die Stirn.

»Tut mir leid, das zu hören. Dann lebt er also in der Stadt?«

Dalrymple nickte. »Sie haben mir aber noch nicht verraten, was los ist.«

»Sagt Ihnen der Name Dave Ritter etwas?«

»War das nicht ein Freund von Paul? Kann mich erinnern, dass mal die Rede von ihm war.«

»Kennengelernt haben Sie ihn aber nicht, oder?«

»Glaube nicht. Waren Sie mal bei Milligan’s?« Er sah, wie Rebus den Kopf schüttelte. »Wir hatten ein paar wilde Nächte. Der Laden hat gebrummt, alle Tische waren besetzt, die Leute standen Schlange. Kamen von den Bohrinseln und hatten die Taschen voller Geld, außerdem die Angestellten aus den Chinarestaurants – die wussten ganz genau, was sie machten; die haben jeden neuen Croupier genau beobachtet, ob er irgendwelche Schwächen hat. Wunderschöne Frauen kamen auch vorbei, aufgedonnert wie nur was – aber nicht alle waren Nutten. Geschäftsleute haben Champagner und teure Zigarren bestellt …«

»Ich wundere mich, dass Cafferty nie versucht hat, seinen Fuß dort in die Tür zu bekommen.«

»Hat ein paar Avancen gemacht, aber schon bald mitbekommen, dass er bei mir an der falschen Adresse ist.«

»Ich wusste, dass Sie den Laden geführt haben – aber hat er Ihnen auch gehört?«

»Hab mit Krediten von Verwandten angefangen – nicht dass denen das unbedingt gefallen hätte, aber ich konnte meine Schulden schon bald zurückzahlen. Ja, der Laden hat mir gehört.«

»Wie lange ist Paul Jeffries für Sie gefahren?«

»Zwei, drei Jahre.«

»Und dann?«

Dalrymple zuckte mit den Schultern. »Er kam immer mal wieder vorbei. War schon ein ungehobelter Kerl, unser Paul. Hat nie durchblicken lassen, wie er eigentlich sein Brot verdient.«

»Hat er gekündigt, oder haben Sie ihn gefeuert?«

»Ich glaube, der Job war nicht so spannend, wie er gehofft hatte.«

Rebus sah Dalrymple von oben bis unten an. »Sie sind gebildet, das merkt man, und Sie kommen aus einer wohlhabenden Familie. Ohne respektlos sein zu wollen, Sir, ich würde behaupten, Sie hätten Cafferty nicht viel entgegenzusetzen gehabt, hätte er’s wirklich drauf angelegt.«

Dalrymple grinste fast unmerklich. »Ich hatte Freunde, viele Freunde. Die haben bei mir gespielt, und zum Schluss haben sie mir Geld geschuldet. Ich spreche von einflussreichen Menschen, Politikern und so. Vielleicht war auch der ein oder andere Chief Constable dabei …«

»Und dadurch waren Sie unantastbar.«

»Es ist mir gelungen, Big Ger davon zu überzeugen, dass sich der Ärger nicht lohnt, mich absägen zu wollen.«

Rebus nickte. »Ich nehme nicht an, dass David Minton auch zu Ihren Gästen zählte?«

»Doch, ein paarmal ist er vorbeigekommen – immer mit einer wunderschönen jungen Frau am Arm, als könnte er so davon ablenken, dass sein Hauptinteresse eher dem eigenen Geschlecht galt.« John B stand jetzt im Wasser, konnte die anderen Hunde aber nicht überzeugen, ihm zu folgen. »Wir sollten wohl eingreifen«, sagte Dalrymple seufzend. Er führte Rebus durch eine Lücke in der Mauer auf den Sand und zog eine Hundeleine aus der Tasche.

»Würden Sie mir den Namen des Pflegeheims verraten?«, fragte Rebus. »Das, in dem sich Mr Jeffries befindet?«

»Klar. Aber ich wäre dankbar für einen Faden durchs Labyrinth.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich meine, was zum Teufel ist eigentlich los?«

»Das kann ich Ihnen zum derzeitigen Zeitpunkt noch nicht sagen.«

»Sie klingen fast, als würden Sie’s selbst nicht wissen.«

Rebus wollte nicht zugeben, dass Dalrymple gar nicht so danebenlag. In der Zwischenzeit hatte John B beschlossen, den neuen Freund seines Herrchens ordentlich zu begrüßen. Kurz bevor er Rebus erreichte, schüttelte er sich wild um sich spritzend das Salzwasser aus dem Fell.

»Wahrscheinlich hätte ich Sie warnen sollen«, sagte Dalrymple, als Rebus den Hund böse ansah.

»Compston hat sich rundheraus geweigert«, erzählte Clarke Fox. »Du kannst dir vorstellen, wie das angekommen ist. Eins muss man James Page lassen, er hat nicht lange gefackelt, ist gleich zum Chief Constable gegangen.«

»Und?«

»Hat gesagt, wenn die Presse Wind davon bekommt, würde das gar nicht gut aussehen – dass Dennis Stark von der Polizei observiert wurde und sich die dafür zuständigen Beamten weigern zu kooperieren.«

»Nicht dass so was je rauskommen würde.«

»Gott behüte«, sagte Clarke.

»Ich bin sicher, dass hat DCI Page auch gesagt.«

Sie nickte langsam. »Compston und die anderen sind jetzt unterwegs hierher.«

»Also gab’s inzwischen keine weiteren Verwicklungen?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Was meinst du, was Joe Stark gerade macht?«

»Der brodelt vor sich hin.« Sie dachte einen Augenblick nach. »Und schmiedet Pläne. Einem linientreuen Glasgower Journalisten hat er bereits ein Interview gegeben, in dem er uns vorwirft, eine ruhige Kugel zu schieben.«

»Davon hab ich nichts gemerkt.«

Sie befanden sich jetzt am Fuß der Treppe, im Erdgeschoss in der Fettes Avenue, erreichten den Wartebereich. Eine Glasfront gab den Blick auf die Straße frei. Clarke sah auf ihrem Handy nach der Uhrzeit.

»Übrigens«, sagte sie. »James ist nicht glücklich darüber, dass du an den Vernehmungen teilnehmen willst.«

»Warum nicht?«

»Weil du bis heute Morgen noch zu Compstons Team gehört hast. Du bist viel zu nah dran.«

»Genau deshalb sollte ich dabei sein!«

»Du kannst dir die Aufzeichnungen anhören. Wenn jemand etwas sagt, von dem du weißt, dass es gelogen ist, gibst du mir Bescheid.«

»Das ist kaum dasselbe.«

»Ich weiß, Malcolm, aber James hat recht.« Sie hielt seinem Blick stand, bis er schließlich wegsah. Er atmete aus und ließ sich auf einen der Sitze sacken. Clarke berührte ihn im Nacken. »Du weißt, dass er recht hat«, fuhr sie fort.

»Aber erzähl mir nicht, dass John Rebus dabei sein darf.« Fox verschränkte die Arme, forderte sie heraus, ihm die schlechten Nachrichten zu überbringen.

»Er wird sich genau wie du im Hintergrund halten. Aber ich sollte ihm sagen, dass die anderen unterwegs sind.«

Als sie anrief, meldete Rebus sich nicht.

»Hier sind sie schon«, warnte Fox, als die beiden ihm sehr gut bekannten Fahrzeuge die Auffahrt entlangrauschten. »Und auch wenn ich kein Experte in Sachen Motorsport bin, würde ich sagen, die Fahrer hatten schon mal bessere Laune …«

Rebus hatte Cafferty die Neuigkeiten unverzüglich telefonisch überbracht, weil er sehr zufrieden mit sich war. Zwei Stunden altmodische Detektivarbeit, länger hatte er nicht gebraucht. Davon konnten sich diese Internettypen eine Scheibe abschneiden. Aber als Cafferty sich nach der Adresse erkundigte, machte Rebus einen kleinen Rückzieher.

»Ich will dabei sein, wenn du ihn besuchst«, hatte er gefordert.

»Auf keinen Fall«, hatte Cafferty entgegnet. »Du weißt genau, dass ich ihn auch allein finde, wenn’s drauf ankommt. Es würde aber eine Weile dauern, und in der Zwischenzeit füllt sich das Leichenschauhaus …«

Rebus ignorierte die Drohung. »Ich komme mit, sonst ist dieses Gespräch sofort beendet.«

Er wartete, bis die Stille unerträglich wurde, und stellte sich solange das Milligan’s zum Höhepunkt seiner Popularität vor, eine Pokerpartie in vollem Gang, das gesamte Geld auf dem Tisch und nur noch zwei Spieler übrig. Edle Kleidung, Gelächter und Rauchschwaden, in diesem Moment völlig ohne Bedeutung.

Das Telefon verstummte. Rebus starrte es an und lächelte betrübt. Sein Saab parkte in einer der Seitenstraßen abseits der Promenade. Er rauchte eine Zigarette, ging Richtung Wagen und hielt das Handy in seiner anderen Hand. Ließ die Zigarette im Mundwinkel hängen, sodass der Rauch in seinen Augen brannte, dann kramte er den Autoschlüssel heraus, schloss auf, stieg ein und steckte den Schlüssel ins Zündschloss. Dann blieb er bei geöffneter Tür sitzen, bis er fertig geraucht hatte. Anschließend drückte er den Stummel im Aschenbecher aus und schlug die Tür zu, startete den Motor.

Sein Handy klingelte. Er sah nach, wer es war. Siobhan Clarke. Er ließ es klingeln. Die Straße war eine Sackgasse, also wendete er in drei Zügen und fuhr vom Strand weg, Richtung Portobello High Street, und überlegte, ob er vielleicht Fish and Chips holen sollte. Als er rechts abbog, sich in den Verkehrsstrom Richtung Innenstadt einfädelte, klingelte sein Handy erneut.

Bingo.

»Ja«, meldete er sich.

»Na schön«, blaffte Big Ger Cafferty. »Dann machen wir’s so, wie du sagst. Gib mir die Adresse, wir treffen uns dort.«

Rebus berechnete, dass er ungefähr zwanzig oder dreißig Minuten bis zu dem Pflegeheim brauchen würde. »Ich rufe dich in zehn Minuten an, dann gebe ich dir die Details durch. Halte dich schon mal bereit.«

»Hab den Mantel schon an.«

Rebus legte auf.

Tatsächlich war er nur noch fünf Minuten von seinem Ziel entfernt, als er Cafferty die SMS schickte. Meadowlea war ein modernes, einstöckiges Haus in The Grange, einen Katzensprung vom Astley-Ainslie-Krankenhaus entfernt. Mit einem Telefonanruf hatte er sich versichert, dass Paul Jeffries wirklich Patient hier war, und dabei erfahren, dass es ihm nicht gut ging.

»Eine frühe Form der Demenz, außerdem eine ganze Reihe von Komplikationen – wir sind eigentlich eher ein Hospiz als ein normales Pflegeheim«, bekam Rebus mitgeteilt.

Er wartete fast fünfzehn Minuten auf dem Parkplatz, bis ein schwarzes Taxi durch das Tor kam und einen grimmig dreinschauenden Cafferty ausspuckte.

»Wartest du auf eine Tüchtigkeitsmedaille, oder was?«, fragte Cafferty.

»Ein Wort des Danks wäre vielleicht angebracht. Aber ich gebe mich auch mit Erklärungen zufrieden.«

»Ich sag dir, was du bekommst – du darfst draußen bleiben, während ich mich unterhalte.«

Aber Rebus schüttelte den Kopf. Cafferty machte ein genervtes Geräusch und marschierte an ihm vorbei, versuchte, die Glastür zu öffnen, aber sie war verschlossen. Rebus drückte auf den Summer und wartete.

»Ja?«

Er beugte sich zur Sprechanlage vor. »Ich habe vorhin angerufen. Wir wollten Mr Paul Jeffries besuchen.«

»Dann kommen Sie mal rein.«

Jetzt öffnete sich die Tür für Cafferty. Er hatte die Hände hinter dem Rücken verschränkt, blickte nach links und rechts. Da waren lange Gänge, geschützt von weiteren Türen. Rebus roch Putzmittel.

Im Vorraum befanden sich zwei Stühle und eine riesige Zimmerpflanze. In Rebus’ Augen sah das nach einer Art Palme aus, die dicken Blätter waren dunkelgrün und glänzten.

Eine der Türen ging auf, und eine weiß gekleidete Mitarbeiterin machte ihnen Zeichen, ihr zu folgen.

»Das ist schön«, sagte sie. »Paul bekommt nicht häufig Besuch.« Nach einem Blick in Caffertys Gesicht wurde sie aber unsicher. »Sie sind doch Freunde, oder?«

»Ich bin nur der Sherpa«, erklärte Rebus. »Mr Cafferty und Paul sind alte Bekannte.«

Vor einer Tür, an der der Name »Paul« stand, blieben sie stehen. Die Mitarbeiterin klopfte und drehte den Knauf, ließ sie in einen Raum mit eigenem Badezimmer ein. Ein Krankenhausbett stand an einer Wand, daneben aber auch ein Kamin mit zwei Sesseln und ein Fernseher mit DVD-Player. Ein Mann saß in einem der beiden Sessel, glotzte eine Partie Darts bei abgedrehter Lautstärke.

»Hat man Ihnen schon angekündigt, dass er möglicherweise nichts sagen wird?«

Rebus nickte und bedankte sich bei der Frau, führte sie nach draußen und schloss die Tür hinter ihr, nachdem sie noch angeboten hatte, Tee zu bringen. Cafferty baute sich vor Paul Jeffries auf, dann beugte er sich herunter, sodass sie sich auf Augenhöhe befanden.

»Alles klar, Paul?«, fragte er.

In dem Zimmer war es stickig. Rebus zog den Mantel aus und sah sich um. Keine Erinnerungsstücke aus dem Leben des Patienten. Nur ein paar Filme und Fernsehserien auf DVD, außerdem künstliche Blumen in einer Vase. Keine Gemälde oder Fotos an den Wänden. Ein Radio stand auf einem Nachttisch, daneben ein Krug mit Wasser und ein Glas.

Cafferty wedelte mit einer Hand vor dem Gesicht des Mannes. Die Augen zwinkerten, ohne etwas zu erkennen. Cafferty schnippte ein paarmal mit den Fingern, dann klatschte er in die Hände. Der Mann zuckte zusammen, versuchte aber, an dem Hindernis vorbei das Darts-Match zu verfolgen. Cafferty richtete sich wieder auf, nahm die Fernbedienung und löschte das Bild.

»Paul, du Drecksack, ich bin’s«, fuhr er ihn heiser an.

Aber jetzt nahm der schwarze Bildschirm seine ganze Aufmerksamkeit gefangen. Der Mann trug eine Jogginghose und ein Oberteil, vielleicht mit einem T-Shirt darunter. Billige Kleidung, die sich leicht an- und ausziehen ließ. Mit Essensresten verkleckert. Eine Hand hatte er in den Schoß gelegt. Von seinen Gesichtszügen her war der Mann der, den Cafferty beschrieben hatte, nur älter, kraftlos, und seine eingefallenen Wangen ließen darauf schließen, dass er seine Zähne verloren und keine Lust auf ein künstliches Gebiss hatte. Cafferty sah Rebus an.

»Verfrühte Altersdemenz«, erklärte Rebus.

»Vielleicht kann ihn eine Ohrfeige kurieren.«

»Ich möchte bezweifeln, dass das als anerkannte Therapie gilt.«

Auch Cafferty machte die Hitze zu schaffen. Er behielt den Mantel an, fuhr sich aber mit dem Ärmel über die Stirn.

»Es geht um Acorn House, Paul«, sagte er zu dem Sitzenden. »Kannst du dich an Acorn House erinnern? Weißt du noch, was passiert ist? Glaub bloß nicht, dass du einfach stumm dahocken kannst!« Er packte Jeffries an den Schultern und schüttelte ihn. Jeffries wehrte sich nicht, und Rebus fürchtete schon, das Genick des Mannes würde brechen. Er trat einen Schritt vor und zog Cafferty weg.

»Verdammt nochmal«, sagte er.

Cafferty stand unter Strom. »Der weiß auf jeden Fall, dass wir hier sind, und auch, worum es geht«, fauchte er. »Der Arsch macht uns was vor.«

Er schüttelte Rebus ab und wollte Jeffries gerade auf die Füße ziehen, als die Tür aufging.

»Hab Ihnen trotzdem mal Tee gebracht«, sagte die Mitarbeiterin und ließ beim Anblick der sich ihr darbietenden Szene das Tablett fallen. Vor Schreck bekam sie den Mund nicht mehr zu.

»Es ist nicht so, wie Sie denken«, sagte Rebus und merkte, wie lächerlich das klang. Die Frau war zurück in den Gang geflohen, vermutlich um Verstärkung zu holen. »Wir müssen gehen«, sagte Rebus zu Cafferty.

»Noch nicht.«

»Sieh ihn dir doch an, verdammt nochmal. Das ist eine leere Hülle.«

Cafferty gab nach und ließ Jeffries wieder in den Sessel fallen. Aber jetzt hatte er die Aufmerksamkeit des Mannes auf sich gelenkt. Cafferty kam ihm so nahe, dass sich ihre Nasenspitzen beinah berührten. »Glaub bloß nicht, dass du mich los bist, Paul. Eines Nachts komme ich wieder, und dann unterhalten wir uns richtig. Nur wir beide.«

Rebus hatte den Mantel unter einen Arm geklemmt und führte Cafferty aus dem Zimmer heraus in den Gang. Sie hatten den Vorraum erreicht, als ihnen die Mitarbeiterin mit einem kräftig gebauten männlichen Kollegen entgegenkam. Rebus zog die Tür auf, schob Cafferty nach draußen und machte sie wieder zu, sodass das Schloss einrastete, er aber noch drinnen stand.

Als Cafferty kapierte, was los war, war’s zu spät. Rebus drehte sich zu den beiden Heimangestellten um, hob beschwichtigend die Hände.

»Tut mir leid«, sagte er. »Kleine Keilerei, um ihn aus seiner Starre zu lösen.«

»Wir haben Überwachungskameras«, sagte der Mann und zeigte auf die Geräte unter der Decke. »Wir werden den Vorfall melden.«

»Wie sich das gehört«, sagte Rebus. Cafferty rüttelte an der Tür, wollte sie aufziehen. »Wenn ich das Ungeheuer da draußen beruhigen soll, sagen Sie mir bitte, ob Mr Jeffries noch andere Besucher hatte.«

Der Mann und die Frau tauschten einen Blick, zuckten zusammen, als Cafferty gegen die Tür trat.

»Mr Dalrymple war jetzt schon seit ein paar Wochen nicht mehr hier«, sagte der Mann.

»Aber da gibt’s noch einen«, ergänzte seine Kollegin. »Der kommt nur ein- oder zweimal im Jahr. Anscheinend waren sie mal zusammen auf der Schule, der lebt jetzt in Ullapool.«

»Hat er einen Namen?«, fragte Rebus. »Dave Ritter vielleicht?«

»Ritter?«, beide nickten. »Kommt hin.«

Rebus drehte sich um, öffnete die Tür, versperrte Cafferty aber den Rückweg ins Gebäude. Anschließend schloss er sie von außen und schob Cafferty weiter Richtung Wagen.

»Ich hab was«, sagte er.

»Was?«

»Beruhig dich, dann sag ich’s dir.«

»Sag es mir jetzt.«

»Steig ein«, sagte Rebus stattdessen und schloss den Saab auf. Er ließ die Scheibe herunter und zündete sich eine Zigarette an.

»Gib mir auch eine«, verlangte Cafferty vom Beifahrersitz aus.

»Du rauchst doch gar nicht.«

»Ist nie zu spät, um anzufangen.« Cafferty gestikulierte mit den Fingern, aber Rebus zeigte ihm, dass sein Päckchen leer war. Cafferty fluchte leise. »Also erzähl. Was hast du?«

»Du zuerst – was ist Acorn House? Und warum kommt mir das bekannt vor?«

Cafferty lehnte sich zurück an die Kopfstütze. »Ich sag es nur noch ein Mal – das willst du nicht wissen.«

Aber Rebus war es wieder eingefallen. »Das war mal ein Jugendknast, oder? Eine Besserungsanstalt. Ich erinnere mich, dass ich mal mit ein paar Leuten aus Summerhall da war. Mit zwei Jungs, die sich für Butch und Sundance hielten, nur dass sie Taschendiebe waren.« Er starrte Cafferty an. »Das meinst du, oder?«

Cafferty starrte die Windschutzscheibe so grimmig an, als wollte er ihr einen Faustschlag versetzen.

»Ja«, gab er schließlich zu.

»Und Michael Tolland hat dort gearbeitet?«, riet Rebus. »Deshalb wusstest du, dass er Sozialarbeiter war.« Er nickte. »Jeffries und sein Freund Ritter – die … was?« Er hielt inne, fuhr beim Denken mit den Händen über das Lenkrad. »Die Einrichtung wurde geschlossen, oder? Acorn House? Irgendwann Ende der Achtziger?« Er drehte sich zu Cafferty um. »Was übersehe ich? David Minton war damals noch Anwalt, oder? Ließ sich bei den Parlamentswahlen aufstellen, wurde aber nicht gewählt.«

»Du siehst nur die Details«, sagte Cafferty und presste seine Daumen an die Schläfen. »Lass uns wenigstens was trinken gehen, dann erzähl ich dir den Rest …«

24

»Ich will nicht, dass das aufgezeichnet wird«, waren Ricky Compstons erste Worte, als er in dem improvisierten Vernehmungszimmer Platz genommen hatte. In dem ehemaligen Präsidium von Lothian and Borders in der Fettes Avenue war man eher für Verwaltungsaufgaben eingerichtet, weniger für die der Erfordernisse einer normalen Polizeiwache – es gab keine Zellen, keine Vernehmungsräume. Siobhan Clarke hatte sich ein Aufnahmegerät geborgt und auf den Tisch gestellt. Aber Compston verschränkte jetzt trotzig die Arme. »Ich leite eine verdeckte Operation«, fuhr er fort, »die schon durch die kleinste undichte Stelle gefährdet werden kann.«

»Sie brechen die Operation nicht ab?«, fragte James Page. Er hatte sein Sakko abgelegt und die Hemdsärmel hochgekrempelt, um anzuzeigen, dass er es ernst meinte. Vor ihm stapelten sich Unterlagen, unter anderem auch Tatortfotos und gerichtsmedizinische Aufnahmen des Opfers.

»Erst wenn wir entsprechende Anweisungen von oben bekommen.« Compston wandte sich an Clarke. »Wenn das Gerät anspringt, gehe ich – behaupten Sie später nicht, ich hätte Sie nicht gewarnt.«

»Ist das Ihre Vorstellung von Kooperation?«, schoss sie zurück.

Compston fixierte sie mit einem durchdringenden Blick. »Joe Stark hat sich gerade mit Darryl Christie getroffen. Was als Nächstes passiert, kann ich Ihnen nicht sagen, weil Sie darauf bestanden haben, dass mein Team und ich hier vorstellig werden. Also ja, DI Clarke, die Antwort auf Ihre unverschämte Frage lautet, ja, ich denke, dass ich kooperiere.«

»Dennis Stark wurde getötet, während er unter Ihrer Beobachtung stand«, bemerkte Clarke.

»Danke, war mir gar nicht aufgefallen.«

»Beth Hastie hat ihn in der Nacht allein observiert – ist das bei Ihnen im Team so üblich?«

»Normalerweise hätte eigentlich jemand bei ihr sein müssen.«

»Und warum war niemand bei ihr?«

»Joe und seine Kumpels waren nach Glasgow gefahren, also musste ich meine Leute aufteilen. Personalmangel.«

»Aber als Dennis auf die Idee kam, spazieren zu gehen, befand sie sich gar nicht draußen vor der Pension. Seine Kollegen haben uns erklärt, dass er das öfter mal gemacht hat.«

Compston nickte. »Ist ein paarmal vorgekommen«, stimmte er zu.

»Trotzdem hat Hastie ihren Posten verlassen? Hat sie nicht angerufen und versucht, eine Vertretung anzufordern?«

»Es war mitten in der Nacht. Wir waren erschöpft. Wahrscheinlich wäre sowieso niemand drangegangen.«

»Aber sie hat es gar nicht erst versucht«, bohrte Clarke weiter.

Compston blickte von Clarke zu Page und wieder zurück. »Was zum Teufel geht hier vor sich?«, wollte er wissen.

»Wir ermitteln in einem Mordfall.«

»Ganz schön vorlautes kleines Ding, wie?«, meinte Compston zu Page mit Blick auf Clarke.

»Sie ist mehr als das, aber ich denke, das werden Sie noch feststellen«, entgegnete Page.

Compston seufzte theatralisch. »Wir haben Scheiße gebaut, und glauben Sie bloß nicht, dass wir’s nicht wissen. Ich übernehme die volle Verantwortung und habe dies dem Chief Constable auch bereits mitgeteilt.«

Clarke klopfte leise mit ihrem Stift auf einen frischen Schreibblock. »Wieso musste Dennis Stark sterben, was glauben Sie?«, fragte Clarke.

»Weil er von einer Neun-Millimeter-Kugel getroffen wurde, wenn ich mich nicht irre.«

»Aber hat er einfach Pech gehabt? Ist er spazieren gegangen und einem Fremden begegnet, der ihn erschossen hat? Halten Sie das für wahrscheinlich?«

»Nicht unbedingt«, räumte Compston ein. »Er wurde auf jeden Fall gezielt ermordet.«

»Auf jeden Fall?«

»Na ja, ihr habt doch diesen Killer, der Botschaften bei seinen Opfern liegen lässt …«

»Eigentlich erhalten die Opfer die Drohung vorher. Das war einer der Fehler, den Starks Mörder gemacht hat.«

»Ach?«

»Und es ist nicht dieselbe Handschrift«, erklärte Page.

»Ein Nachahmungstäter?«, sinnierte Compston.

»Einer, der einen Groll hegt«, sagte Clarke, »und dachte, er könnte uns weismachen, er sei derselbe wie der, der Lord Minton ermordet hat.«

»Was zum Teil auch erklärt, weshalb wir uns für Sie und Ihr Team interessieren«, setzte Page hinzu. »Was würden Sie sagen, wenn ich Ihnen verrate, dass Detective Constable Hastie gelogen hat?«

»Ich würde sagen, dass ich Ihnen nicht glaube.«

»Sie musste mal, ja? Und hat die Toilette einer nahe gelegenen Tankstelle benutzt?«

Compston verdrehte die Augen. »Das kommt von Fox, diesem hinterhältigen Wichser, hab ich recht?«

»Es gibt in der Gegend keine Tankstellen, die die ganze Nacht geöffnet haben«, fuhr Clarke fort.

»Und?«

»Die, die geöffnet haben, lassen ihre Kunden nachts nicht mehr zur Toilette.«

»Ich kapier’s immer noch nicht.«

»Wer auch immer Dennis Stark in die Seitengasse gefolgt ist, wusste, dass er öfter um diese Uhrzeit rausgeht, aber er konnte unmöglich wissen, dass Dennis gerade nicht beschattet wird.« Clarke hielt inne. »Oder doch?«

Compston begriff, worauf sie hinauswollte, und lachte. »Sie wollen behaupten, dass wir es waren? Nach jahrelangen, konzertierten Operationen, um die Starks zu Fall zu bringen, greifen wir schließlich zu drastischen Maßnahmen, die im Endergebnis das Gegenteil bewirken?« Sein Blick sprang zwischen Clarke und Page hin und her. »Wissen Sie, wie bescheuert das klingt?«

»Dann ist es also reiner Zufall? Hastie löst sich vorübergehend in Luft auf, Dennis geht spazieren und tappt in die Falle des wartenden Killers?«

»Macht auf jeden Fall mehr Sinn als das, was Sie behaupten.«

Compston war aufgestanden. »Mir reicht es jetzt, ich hab genug. In der realen Welt wartet Arbeit auf mich. Ich lasse Sie mit Ihren Einhörnern und Wolkenkuckucksheimen allein.«

»Zuerst müssen wir noch mit Beth Hastie sprechen«, erklärte Clarke.

»Warum?«

»Weil sie anscheinend nicht ganz die Wahrheit gesagt hat. Möglicherweise hat sie sich die Geschichte ausgedacht, um es Ihnen rechtzumachen, vielleicht sollte aber auch nur DI Fox abgewimmelt werden. Oder wussten Sie, dass Hastie nicht vor der Pension sein würde.«

Compston schüttelte den Kopf, stieß erneut einen theatralischen Seufzer aus. »Wenn Beth bleibt, kann dann der Rest des Teams wieder zurück an die Arbeit?«

»Ich möchte Sie bitten, noch zu warten«, sagte Page. »Kann sein, dass sich noch ein, zwei weitere Fragen an Sie ergeben.«

»Absolute Zeitverschwendung«, brummte Compston, was Clarke als Einverständnis wertete.

Zwischen den beiden Gesprächen machten sie fünf Minuten Pause, gerade lange genug für einen schnellen Kaffee und eine kurze Lagebesprechung. Hastie wartete in einem Raum auf ihre Vernehmung. Das Handy hatten sie ihr abgenommen, um zu verhindern, dass sie sich von ihrem Chef Anweisungen geben ließ. Compston saß im Wartebereich, nachdem er den Rest seiner Truppe mit Aufgaben versehen losgeschickt hatte.

»Bringt uns das weiter?«, fragte Page. »Der Gedanke, dass wir die Meute nur so zum Spaß aufmischen, behagt mir nicht.«

Clarke zuckte mit den Schultern.

»Fox ist stinksauer, stimmt’s? Der Schlag ins Gesicht …«

»Kann sein, dass er sauer ist, aber er hat recht. Die Geschichte, die sie ihm aufgetischt haben, haut nicht hin. Abgesehen davon ist es nur naheliegend, dass wir das Team befragen, das unser Opfer angeblich observiert hat.«

»Na schön.« Aber Page klang immer noch nicht völlig überzeugt. Er trank seinen Pappbecher leer. »Also weiter.«

Beth Hastie hatte keine Einwände dagegen, dass das Gespräch aufgezeichnet wurde. Der Grund dafür war, dass sie ihren Text vorbereitet und auswendig gelernt hatte – das merkte Clarke schnell.

»Mir war langweilig, und ich bin ein bisschen rumgefahren, das ist die ganze Wahrheit. Hab gedacht, eine halbe Stunde kann nicht schaden und mir würde es helfen, wach zu bleiben.«

»Wohin sind Sie gefahren?«

»Runter ans Wasser, ein Stück die Küste entlang, dann wieder zurück.«

»Zufällig genau zu dem Zeitpunkt, als Dennis Stark die Pension verließ?«

»Genau.«

»Sie verstehen, dass das ein bisschen zu sehr nach Zufall aussehen könnte?«

»Mag sein. Das heißt aber nicht, dass es nicht so war.«

»Haben Sie DI Compston gesagt, wie’s wirklich war?«

»Ich sage es ihm, sobald ich hier rauskomme.«

»Wussten Sie, dass Dennis manchmal unter Schlafstörungen litt? Dass er gelegentlich nachts spazieren ging?«

Hastie schüttelte den Kopf. »Das hat niemand erwähnt. War meine erste volle Nachtschicht.«

»Niemand hat das erwähnt?« Clarke klang ungläubig, aber Hastie schüttelte erneut den Kopf, um ihre Aussage zu bekräftigen.

»Folgendes geht mir nicht aus dem Kopf, ich muss immer wieder darüber nachdenken«, fuhr sie fort. »Wäre ich da gewesen, wäre ich ihm zu Fuß hinterher und dann …«

»Hätten Sie den Mord vielleicht verhindern können?«, riet Page.

Sie starrte ihn an. »Nein«, sagte sie. »Ich meine, vielleicht hätte er mich auch erschossen. Deshalb bin ich eigentlich verdammt froh, dass ich durch die Gegend gefahren bin. Sonst würde ich vielleicht neben Dennis Stark im Leichenschauhaus liegen.«

Sie lehnte sich zurück, schauderte fast bei dem Gedanken.

Joe Stark kam mit einem seiner eigenen Männer in die Fettes Avenue – Walter Grieve – und einem aus Dennis’ Crew. Grieve hatte die Idee gehabt, einen von Dennis’ Männern miteinzubeziehen – das Letzte, was sie jetzt gebrauchen konnten, war böses Blut untereinander. Die Wahl war auf Jackie Dyson gefallen, weil er der Einzige war, über den Joe nichts Schlechtes zu sagen hatte. Als Neuer, hatte Grieve gemeint, könnte er vielleicht zugänglicher sein, »wenn du verstehst, was ich meine«.

Ja, Joe wusste es. Dyson und der Rest würden sich schon bald fragen, wem gegenüber sie sich verpflichtet fühlten. Würden sie sich gegen die alte Ordnung verbünden oder sich ihr anschließen? Er hatte ihnen bereits ein paar Pfund zur Überbrückung gegeben, ihnen bessere Posten in der neuen Organisation versprochen. Trotzdem konnte es nicht schaden, Dyson mitzubringen, ihn auf der Fahrt ein bisschen besser kennenzulernen, sein Ego zu massieren. Und zum Abschluss der Clou:

»Wenn du Dankbarkeit möchtest, mein Lieber, werde ich mich dankbar erweisen. Hörst du Gemauschel oder Getuschel, komm damit zu mir. Dann lernst du mich von meiner besten Seite kennen.« Augenzwinkern und Kniegetätschel.

Sie parkten vor dem Hauptgebäude und stiegen aus, Stark und Grieve in Anzügen, passend zu einer Beerdigung, Dyson in abgewetzten Jeans und Leder. Als sie die Tür erreichten, kamen ihnen zwei Leute entgegen. Stark begegnete dem Blick des Mannes, sagte aber nichts. Er sah den beiden nach, die zu ihrem Wagen gingen.

»Das ist Ricky Compston«, erklärte er Grieve.

»Hab schon gedacht, dass ich ihn irgendwoher kenne.«

»Wer ist Ricky Compston?«, fragte Dyson.

»War mal beim CID Glasgow. Zuletzt hab ich gehört, er sei an einen Schreibtisch in Gartcosh befördert worden.« Stark war schon fast durch die Tür, als er noch einmal stehen blieb.

»Gartcosh«, nuschelte er vor sich hin. »Terrorismusbekämpfung und organisiertes Verbrechen …«

»Müssen wir uns fragen, was er auf dieser Seite des Landes macht?«, fragte Walter Grieve, ohne eine Antwort zu erwarten.

»Die Schweine sind hinter uns her«, stellte Stark fest und bleckte die Zähne. »Die haben das mit Dennis erfahren und denken jetzt, wir seien angreifbar.« Er trat noch einmal aus dem Gebäude heraus und schrie den sich schnell entfernenden Gestalten hinterher. »Hey! Compston!« Die Frau drehte sich kurz um, der Mann nicht. Stark hielt trotzdem seinen Stinkefinger hoch und stampfte nach drinnen.

Die Zivilbeamtin am Empfang erkannte ihn und bemühte sich zu lächeln.

»Wir wollen Page sprechen«, verlangte Stark.

»Haben Sie einen Termin?«

»Mein Sohn wurde ermordet, wozu brauche ich einen beschissenen Termin?«

Die Frau wurde rot. »Ich glaube, er hat zu tun«, brachte sie schließlich heraus. Aber da war es schon zu spät. Stark war um den Tisch herum zur Treppe gegangen.

»Das geht nicht!«, rief sie.

»Offensichtlich doch«, erklärte ihr Dyson und folgte ihm.

Die drei erreichten den ersten Stock und fragten die erste Person, die sie sahen, wo sich Pages Büro befand.

»Ein Stockwerk höher.«

Also gingen sie dorthin. Page stand vor ihnen im Gang, unterhielt sich mit einer Frau mit schweren Aktenordnern auf dem Arm.

»Page!«, blaffte Stark. »Ich muss mit Ihnen reden!«

»Wie sind Sie hier reingekommen?«

»Gleich hier oder wo wir ein bisschen ungestörter sind? Mir ist beides recht.«

Am Ende des Gangs waren hinter Stark und seinen Männern Polizisten aufgetaucht. Sie sahen aus, als wollten sie eingreifen, aber Page winkte ab.

»In meinem Büro«, sagte er zu Stark. »Aber nur Sie und ich.« Er ging voran in das Ermittlungszimmer, während die anderen von ihren Schreibtischen aufblickten, alle außer Charlie Sykes, der eine SMS schrieb. Grieve und Dyson sahen aus, als wollten sie im Büro stehen bleiben, aber Clarke schob sie wieder auf den Flur hinaus, schloss die Tür hinter ihnen.

»Charmant«, sagte Grieve.

»Ich geh pissen«, sagte Dyson. Ein paar Meter weiter war eine Toilette, und er ging hinein. Nur zwei Pissoirs und eine Kabine. Er zog den Reißverschluss auf und fing an, melodiefrei zu pfeifen, verstummte, als die Tür aufging. Der Neuankömmling stellte sich an das Pissoir daneben und nuschelte einen Gruß. Dann trafen sich die Blicke der beiden.

»Ich kenne dich doch«, sagte Dyson. »Dich hab ich doch draußen vor dem Pub plattgemacht … Du bist Bulle?«

»Was zum Teufel machst du hier?«, rief Malcolm Fox, zog den Reißverschluss hoch und trat einen Schritt rückwärts Richtung Waschbecken.

»Mr Stark will anscheinend mal was loswerden und hat mich zur Unterstützung mitgenommen.«

»Hab draußen Walter Grieve gesehen, aber ich hätte nie gedacht …«

»Du scheinst ja gut über uns Bescheid zu wissen«, sagte Dyson verschlagen, pisste fertig und wandte sich zu Fox um. »Ich dagegen weiß von dir nur, dass ich dir die Fresse poliert habe. Jetzt frage ich mich natürlich, wieso du dich nicht als Polizist zu erkennen gegeben hast. Und wieso ich noch frei rumlaufe – wieso hast du keine Anzeige erstattet?«

Er schob sich an Fox vorbei und wusch sich die Hände.

»Hat Compston nichts erzählt?«, fragte Fox. »Ich bin Malcolm Fox, seine Kontaktperson hier.«

»Compston? Den Namen höre ich zum ersten Mal. Dann stimmt das also? Die haben Leute aus Gartcosh hergeschickt, damit sie uns auf die Finger schauen?«

»Hör mal, ich weiß, wer du bist. Du bist Jackie Dyson. Ich meine, ich weiß, dass du diesen Namen benutzt …«

»Wovon zum Teufel redest du?«

»Ich kann verstehen, dass du nicht aus der Rolle fallen willst. Ist mir schon klar, dass das gar nicht geht, aber …«

Dyson drehte sich um und schubste Fox so fest, dass er durch die unverschlossene Kabinentür flog.

»Höre ich richtig?«, fauchte er. »Willst du mir damit sagen, die Bullen haben jemanden bei uns eingeschleust?«

Fox schluckte. »Nein«, brachte er heraus. »Das will ich nicht …«

Aber Dyson hörte nicht mehr zu. Mit tropfnassen Händen zog er die Tür zum Gang auf und verschwand. Fox ließ sich auf dem Klodeckel nieder. Sein Herz raste.

Er ist der Richtige, sagte er sich. Er muss es sein. Alec Bell hat es mir doch gesagt … er brach ab, schluckte schwer. Konnte Alec Bell gelogen haben?

Ricky Compston schlug beim Fahren immer wieder mit dem Handballen aufs Lenkrad.

»Die ganze Arbeit, die ganze Planung …«

»Meinst du wirklich, wir sind gearscht?«

»Ich hab nur deshalb so wenig selbst observiert, damit Joe mich nicht erkennt. Und jetzt latschen wir direkt an ihm vorbei.« Er schüttelte den Kopf, kämpfte die Verzweiflung mit Wut nieder. »Dabei hätten wir eigentlich überhaupt nie dort hingehen dürfen! Daran ist Page schuld und vor allem dieses blöde Arschloch Fox.«

»Die Einzige, die Schuld hat, bin ich«, sagte Hastie leise. Einen Augenblick lang herrschte Stille im Wagen. Dann sah Compston sie an.

»Was hast du denen da drin erzählt?«

»Die Wahrheit.«

»So wie du sie mir auch erzählt hast?«

»Nicht ganz. Ich bin ein bisschen länger durch die Gegend gefahren, als ich gesagt habe. Musste einen klaren Kopf bekommen.«

»Verdammt nochmal, Beth …«

»Also, was jetzt?«

»Entweder wir kriegen das ganz schnell in den Griff oder wir packen unsere Sachen und reiten in den Sonnenuntergang.«

»Ich meine, was ist mit mir?«

»Pflichtversäumnis.« Compston sah sie erneut an. Sie machte ein düsteres Gesicht, aber keine Anstalten zu protestieren. »Ich schätze, damit kommst du noch gut weg.«

»Sir?«

»Oder hast du Dennis Stark erschossen?«

»Nein«, erwiderte sie, begleitet von einem kurzen, bellenden Lachen.

»Und du deckst auch nicht Alec Bell?«

»Ich weiß nicht, ob ich …«

»Ich weiß, du glaubst, Alec scheint die Sonne aus dem Arsch, und wenn er dich um etwas bittet, würdest du’s nicht hinterfragen.« Compston hielt inne. »Also, hat er dich in der fraglichen Nacht gebeten, Leine zu ziehen?«

»Auf keinen Fall, was ist mit dir?«

»Was soll mit mir sein?«

»Ich glaube kaum, dass du ein Alibi hast?«

»Du spinnst wohl, DC Hastie. Schluss jetzt.«

»Wie gut, dass wir immer noch ein Team sind.«

Compston hatte das Schlagen eingestellt, jetzt versuchte er, das Lenkrad zu zerdrücken. »Jetzt bist du zu weit gegangen. Mir reicht’s – du wirst auf deinen alten Posten versetzt.«

»Nur für die Akten, Sir, darf ich noch was sagen?«

»Wenn’s sein muss.«

»Du bist das schlimmste, unfähigste, dümmste Arschloch, das ich je als Chef hatte – und glaub mir, du stehst an der Spitze einer sehr langen Liste.«

25

Sie saßen bei Rebus im Wohnzimmer, Cafferty trank Bier aus der Flasche. Rebus blieb beim löslichen Kaffee. Er wollte einen möglichst klaren Kopf behalten, während Cafferty aussah, als wäre er in Stimmung, nach seinem Aperitif mit Whisky weiterzumachen.

»Acorn House«, drängte Rebus. »Eine Verwahranstalt für Lausbuben und Lümmel unter – wie viel Jahren? – sechzehn?«

»Das waren damals andere Zeiten. Was als zulässig galt …« Cafferty starrte den Teppich an. »Hat man ja neulich erst wieder gesehen: die ganzen Geschichten über Prominente und Politiker, die es völlig in Ordnung fanden, sich öffentlich mit Pädophilen blicken zu lassen.«

»Himmelherrgott …«

Cafferty begegnete Rebus’ durchdringendem Blick. »Ich nicht! Verdammt und zugenäht, so viel wirst du mir wenigstens zugestehen!«

»Okay, also dann hast du dich nicht an den Jungs in Acorn House vergriffen.« Rebus hielt inne. »Aber andere? Michael Tolland?«

»Soweit ich weiß, war Tolland Aufseher dort. Er hatte im Blick, wer kam und ging. Die Einrichtung hatte einen Ruf. Draußen haben Wagen auf die Jungs gewartet, am nächsten Tag sind sie mit neuen Klamotten und den Taschen voller Geld wiedergekommen.«

Rebus versuchte, sich zu erinnern, ob er damals Gerüchte gehört hatte. Vielleicht – irgendwo oberhalb seiner Gehaltsklasse …

»Der Laden wurde dichtgemacht, bevor es zu Ermittlungen kam«, fuhr Cafferty fort.

»Sprechen wir über einen bestimmten Fall? In den deine Freunde Jeffries und Ritter verwickelt waren?«

»Damals war ich noch keine so große Nummer in der Stadt – wir sprechen von 1985 –, aber ich war schon auf Erfolgskurs …« Er schien sich in seinen Erinnerungen zu verlieren, saß breitbeinig auf der Sofakante, die Ellbogen auf die Knie gestützt, eine Hand an der Bierflasche. »Das war Niemandsland, eine Art Grauzone, in der Leute wie ich diejenigen kennenlernen konnten, die wirklich was zu sagen hatten.«

»Leute wie David Minton?«

Cafferty schüttelte den Kopf. »Den hab ich nie kennengelernt. Aber er war mit einem Abgeordneten namens Howard Champ befreundet. Kannst du dich an den erinnern?«

»Der Name sagt mir was. Ist vor ein paar Jahren gestorben.«

»Ich kannte ihn nur flüchtig. Eines Abends bekam ich einen Anruf, es sei etwas passiert – ich glaube, es war die Rede von einem ›Unfall‹.«

»In Acorn House?«

»In einem der Schlafräume. Und da lag nun ein toter Junge und verkomplizierte die Situation.«

Rebus merkte, dass er beim Zuhören die Luft angehalten hatte.

»Irgendwas war schiefgegangen. Ein Elf- oder Zwölfjähriger war gestorben.«

»Howard Champ hat dich angerufen?«

»Er hat anrufen lassen«, korrigierte Cafferty. »Ich vermute, dass es Tolland war, wobei ich seinen Namen damals nicht kannte.«

»Hat er gesagt, was passiert ist?«

»Nur, dass Howard Champ meine Hilfe braucht.«

»Du bist hingefahren?«

»Auf keinen Fall hätte ich da auch nur einen Fuß reingesetzt!«

»Du hast zwei von deinen Männern vorbeigeschickt – Jeffries und Ritter?«

Cafferty nickte langsam.

»Und die haben sich um das Problem gekümmert?« Rebus hörte das Blut in seinen Ohren rauschen. »Wie haben sie das gemacht?«

»Sie haben die Leiche weggebracht.«

»Weg, wohin?«

»Irgendwo in einen Wald, in der Nähe von dort, wo sie aufgewachsen waren.«

Rebus dachte einen Augenblick nach. »Keine weiteren Auswirkungen?«

»Damals sind ständig Jungs verschwunden. Dieser hatte praktisch keine Angehörigen, nur einen überarbeiteten Betreuer, der dafür eine Urlaubsreise und eine neue Küche bekommen hat.«

»Aber er hatte doch einen Namen, oder? Der tote Junge.«

»Ich hab ihn nie gehört.«

Rebus atmete laut aus, dann stand er auf, ging eine Minute lang aus dem Raum. Er kehrte mit zwei Gläsern Malt zurück. Cafferty nahm mit dankbarem Nicken eins davon entgegen. Rebus ging zum Fenster und starrte hinaus in die stille, geordnete Welt.

»Was zum Teufel machen wir damit?«, fragte er.

»Sag du’s mir.«

»Tolland war da … du hast das Begräbnis arrangiert … Howard Champ war der Schuldige. Wie passt David Minton da rein?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wenn es Rache ist … dann hat der Betreffende dreißig Jahre gewartet. Ich kapier’s nicht.«

»Ich auch nicht.«

»Und Jeffries und Ritter – das sind doch eigentlich die naheliegendsten Ziele, aber ihnen ist nichts passiert.«

»Seh ich auch so.«

Das leise Lachen, das Rebus entfuhr, war frei von jedem Humor. »Ich weiß überhaupt nicht, was ich dazu sagen soll.«

»Vielleicht hätte ich es dir nicht erzählen sollen. Kann sein, dass ich zu viel hineininterpretiere, Gespenster sehe, wo keine sind …«

»Kann sein.«

»Aber du denkst das nicht?«

»Der Junge hatte keinen nahen Verwandten?«

»Nein.«

»Aber trotzdem muss es irgendwo noch Unterlagen geben.«

»Meinst du?«

»Woher zum Teufel soll ich das wissen.« Rebus fuhr sich mit der Hand durch die Haare. »Es muss doch Leute geben, die in Acorn House gearbeitet haben oder inhaftiert waren.«

»Bislang hast du nur mein Wort – und du bist der Einzige, dem ich es sage.« Die beiden Männer sahen sich an. »Ich mein’s ernst. Das ist keine Dose mit Würmern, das ist eine ganze Schlangengrube. Damals wurde alles unter den Teppich gekehrt, Acorn House umstandslos geschlossen. Mir fällt niemand ein, der sich bei dir dafür bedanken wird, wenn du die Sache wieder ausgräbst.«

»Heißt das, du wirst nicht mit der Polizei reden?«

»Mit offiziellen Ermittlungen kommst du da nicht weiter.«

Rebus trank seinen Whisky, sammelte seine Gedanken. »Was hattest du damals davon?«

»Wie meinst du das?«

»Howard Champ – hat er dich bezahlt?«

»Er hat’s angeboten.«

»Du hast abgelehnt?«

»Danach wusste er, dass er mir was schuldig ist – das war wichtiger.«

Rebus nickte langsam. »Ein aufstrebender Gangster – da ist es ganz praktisch, wenn man einen Abgeordneten in der Tasche hat. Du hast nie mit jemandem darüber gesprochen?«

»Nie.«

»Wie sieht es mit Jeffries und Ritter aus?«

»Die werden sich gehütet haben.«

»Irgendjemand hat’s aber gewusst – entweder von Anfang an, oder er hat es später erfahren. Tolland war der Erste, der gestorben ist – vielleicht hat ihn sein schlechtes Gewissen übermannt.«

»Wem sollte er es erzählen?«

Rebus zuckte mit den Schultern. »Da Howard Champ längst verstorben ist, ist die Liste der Gesuchten relativ kurz. Tolland, Minton und du.« Rebus hielt inne. »Was meinst du, wer der Nächste sein wird?«

»Abgesehen von Jeffries und Ritter?« Cafferty zuckte mit den Schultern. »Andere Mitarbeiter vielleicht oder die Jungs, die Bescheid wussten, aber die Klappe gehalten haben.«

»Von denen werden einige nicht so leicht aufzuspüren sein. Minton war eine Figur des öffentlichen Lebens … du gewissermaßen auch … und Tolland stand wegen seines Lotteriegewinns in allen Zeitungen.«

»So viel Geld, wie er hatte, wieso wurde er da ermordet und nicht erpresst?«

»Vermutlich weil sich der Täter nicht für Geld interessiert.« Rebus wandte sich zum Fenster und der Aussicht um.

»Kannst du irgendwas damit anfangen?«, fragte Cafferty.

»Allein? Ich weiß es nicht.«

»Wirst du’s versuchen?«

»Ist nicht gerade so, als hätte ich sonst wahnsinnig viel zu tun, oder?« Rebus drehte den Kopf zu seinem Gast um, was dieser mit einem Lächeln zwischen Dankbarkeit und Erleichterung belohnte.

»Aber denk dran«, sagte er einen Augenblick später, und das Lächeln verblasste, »kann gut sein, dass es bis heute Leute gibt, die Acorn House nicht aus der Versenkung holen möchten.«

Rebus nickte feierlich, hob erneut sein Glas an die Lippen.

Fox lief den Gang auf und ab, presste sein Handy ans Ohr. Zum dritten Mal hatte er versucht, Alec Bell zu erreichen, und dieses Mal war er drangegangen.

»Was soll die Panik?«, fragte Bell.

»Hast dir aber Zeit gelassen.«

»Große Lagebesprechung mit Ricky. Was kann ich für dich tun, Fox?«

»Du hast mir gesagt, Jackie Dyson ist euer Maulwurf.«

»Hab ich das gesagt?«

»Tu doch nicht so. Ich muss wissen, ob du mir Mist erzählt hast.«

»Wieso?«

»Weil ich ihm in der Fettes Avenue begegnet bin.«

»Dann bist du ihm eben begegnet …«

»Er weiß jetzt, dass ich Polizist bin. Anscheinend hat ihm das keiner von euch gesagt.«

»Du hast mit ihm gesprochen?«

»Er weiß außerdem, dass ich über den Maulwurf Bescheid weiß.« Fox konnte hören, wie Bell Luft durch die Zähne sog. »Was bedeutet, wenn du mich angelogen hast …«

»Hab ich nicht.«

»Bist du sicher?«

»Er wird nicht gerade erfreut darüber sein, dass jemand außerhalb des Teams über ihn Bescheid weiß. Aber wahrscheinlich ist das auch egal.«

»Warum?«

»Joe Stark hat Compston gesehen und erkannt. Das heißt, wir haben nicht mehr viel Zeit.«

»Ihr werdet durch ein anderes Team ersetzt?«

»Wer weiß?«

»Und Dyson?«

»Wird sich überlegen, was er für Möglichkeiten hat. Er gehörte schon zur Gang, bevor Operation Junior grünes Licht bekommen hat.«

»Er ist es wirklich, oder?«, drängte Fox. »Der Maulwurf, meine ich?«

»Ich vermute, er hat die Maske nicht fallen lassen …«

»War wie festgeklebt. Er hat sich nicht mal dafür entschuldigt, dass er mich verprügelt hat. Meinst du, er hätte das Messer benutzt, wenn ich nicht eingegriffen hätte?«

»Du glaubst, er ist zur anderen Seite übergelaufen – ich kann dir versichern, das ist Blödsinn. Vor zwei Tagen hat Ricky mit ihm gesprochen.«

Fox ließ die Information sacken. »Das war’s dann also? Zurück nach Gartcosh?«

»Ich wünschte, ich könnte behaupten, dass der Ausflug hierher Spaß gemacht hätte.«

»Oder wenigstens produktiv gewesen wäre. Meinst du, die Starks werden weitersuchen?«

»Joe muss ein bisschen jonglieren. Dennis’ Gorillas waren genau das und nicht mehr – wer weiß, wie die zu den Plänen des Alten passen. Joe hat sich mit Darryl Christie getroffen. Wirkte eigentlich ganz freundschaftlich. Aber keine Ahnung, was geredet wurde. Beim nächsten Mal brauchen wir einen Lippenleser. Nicht dass es ein nächstes Mal geben wird. Was dich wahrscheinlich freuen wird: Beth wurde nach Hause geschickt. Sie hat sich gegenüber Ricky aufgeplustert, und das war’s dann. Darfst deiner Schadenfreude ruhig Ausdruck verleihen.«

»Das ist nicht mein Stil.«

Alec Bell seufzte laut. »Beth hat es in ihrer Kindheit und Jugend schwer gehabt. Dass sie bei der Polizei anfangen konnte, war ihre Rettung. Von ihrer Familie hat sie nie Liebe erfahren – die Mutter und der Vater haben getrunken und gestritten. Sie musste sich um sich selbst, ihren Bruder und ihre Großmutter kümmern. Nur damit du Bescheid weißt, wen du da gerade mit Füßen getreten hast – hoffentlich hält dich der Gedanke in kalten Nächten warm.«

»Und Beth, Alec? Hält sie dich in kalten Nächten warm?«

Die Verbindung brach ab, gerade als Siobhan Clarke oben an der Treppe auftauchte. Fox schloss die Hand fest um sein Telefon und rannte zu ihr.

»Wie ist es gelaufen?«, fragte er.

»Compston wollte nicht, dass das Gespräch aufgezeichnet wird. Ich muss gleich noch meine Stichpunkte ausformulieren.«

»Und die anderen?«

»Wir haben uns auf den Chef und Hastie konzentriert.«

»Hat sie was gesagt?«

Clarke nickte. »Ob ich’s glaube oder nicht, ist eine andere Frage. Willst du’s dir anhören?«

Fox nickte. »Und wenn ich sonst noch was tun kann …«

»Ich muss nachdenken.« Clarke klang abgelenkt. Sie blickte auf das Display ihres Handys. »Dachte, John wollte dabei sein, aber er ist ganz plötzlich verstummt.«

»Sollte uns das Sorgen machen?«

»Meist bedeutet das nichts Gutes.« Sie lächelte müde. »Ist der Tag bald vorbei? Ich könnte was zu trinken vertragen.«

»Hab gehört, das Gimlet ist in Flammen aufgegangen.«

»Die Brandermittler sagen, das Feuer wurde absichtlich gelegt.«

»Könnte erklären, weshalb Christie und Stark sich getroffen haben.«

»Davon hast du gehört?« Sie nickte. »Kann sein.«

»Beide haben sich sehr vorbildlich benommen – was sagt uns das?«

»Wenn ich ehrlich sein soll, Malcolm, mir sagt das nichts, rein gar nichts. Dir?«

»Ich vergesse immer wieder, dass die Starks eigentlich gar nicht in unseren Zuständigkeitsbereich fallen.«

»Der Sohn schon. Aber nur wenn es wirklich einen Zusammenhang zu dem Mord an Lord Minton gibt.«

»Was nicht gerade wahrscheinlich ist, oder? Bestimmt werden separate Ermittlungen eingeleitet.«

»Davon ist auszugehen – jetzt, wo Joe Stark weiß, dass die Botschaft nur der Irreführung diente.«

»Ist er deshalb hier reingestürmt? Wie hat er das überhaupt mitbekommen?«

»Du hast gesagt, er hat sich mit Darryl Christie getroffen …«

»Kennt Christie jemanden in der Fettes Avenue?«

»Wir sprechen hier von Police Scotland, Malcolm. Einen gibt es immer, der redet.« Clarke hielt sich ihr Handy ans Ohr, versuchte es noch einmal bei Rebus.

»Schick ihm lieber eine SMS«, riet Fox. »Sag ihm, wir gehen nachher in die Oxford Bar – und geben eine Runde aus.«

»Könnte darauf hinauslaufen.« Sie sah ihn an. »Wie geht’s dir überhaupt?«

»Alles klar.«

»Ganz schönes Theater heute Mittag, oder? Als Joe Stark mit seinen Kerlen hier reingeplatzt kam.«

»Ich hab’s verpasst«, log Fox. »Mal wieder typisch, oder?«

»Hast du das ernst gemeint mit der Oxford Bar später?«

»Nur wenn du wirklich noch mit John sprechen möchtest.«

»Und wenn nicht?«

»Dann gibt’s auch noch andere Kneipen. In einigen wird sogar Essen serviert.«

»Klingt gut.«

»Ich vertreibe mir inzwischen die Zeit mit der aufgezeichneten Vernehmung von Beth Hastie«, sagte Fox. »Rein interessehalber natürlich …«

26

Acorn House war nicht mehr Acorn House. Der ehemalige Jugendknast stand noch, war inzwischen zur Privatklinik umfunktioniert, spezialisiert auf kosmetische Verfahren. So viel konnte Rebus dem großen Schild entnehmen, das an der roten Backsteinmauer angebracht war. Das freistehende viktorianische Gebäude befand sich am Rand von Colinton Village, einem wohlhabenden Vorort, dessen Ortseingangsschild Besucher in dem »historischen Museumsdorf« willkommen hieß. Auf der Hauptstraße fuhren Pendler nach Hause, Rebus lenkte seinen Saab an den Straßenrand, ließ den Fußgängern gerade noch genug Platz, um vorbeizukommen. Sein Telefon teilte ihm mit, dass Siobhan Clarke versucht hatte, ihn zu erreichen. Er wusste, dass er nicht mit ihr sprechen konnte, noch nicht. Sie war schnell und würde sofort spüren, dass was los war. Er konnte sie anlügen, aber sie würde keine Ruhe geben, bis sie wusste, was ihn umtrieb.

Er hatte nicht die Absicht, das Gebäude zu betreten – wozu? Es musste sich verändert haben, und er konnte sich nach einem einzigen Besuch ohnehin nicht mehr erinnern, wie es drinnen ausgesehen hatte. Er wollte einfach nur ein Gespür für den Ort bekommen. Der kleine Vorgarten von früher war durch Kies ersetzt worden, sodass ein Parkplatz für ein halbes Dutzend Kunden und ebenso viele Mitarbeiter entstanden war. Die Nachbarhäuser auf beiden Seiten befanden sich in einiger Entfernung. Rebus stellte sich die Fenster mit den Spitzengardinen vor – vielleicht sogar den ursprünglichen hölzernen Fensterläden, die man von innen abschließen konnte. Eine große, anonyme Haftanstalt, in der praktisch alles Mögliche passieren konnte, ohne dass die Gesellschaft draußen etwas davon mitbekam oder sich darum scherte.

Jugendliche, die geklaut, etwas angezündet oder jemanden überfallen hatten, die leicht aufbrausten und denen es an Gemeinschaftssinn und guter Erziehung fehlte. Verwahrloste Jugendliche.

Problemkinder.

Rebus hatte kurz im Internet nachgesehen, aber kaum etwas Verwertbares gefunden. Es war, als wäre Acorn House – das lange vor dem World Wide Web existiert hatte – nicht der Geschichte überantwortet, sondern aus ihr getilgt worden.

Er zog sein Handy hervor und rief in Meadowlea an.

»Mein Name ist John Rebus. Ich war vorhin da und habe Paul Jeffries besucht – nochmal Entschuldigung wegen des Benehmens meines Bekannten. Es ist so, wir waren nicht ganz offen zu Ihnen. Ich arbeite für die Polizei.«

»Was?«

Rebus erkannte die Stimme des Mannes, es war derselbe, der mit ihm an der Tür geredet hatte.

»Tut mir leid«, sagte er. »Ich habe Ihren Namen vorhin nicht verstanden.«

»Trevor.«

»Na schön, Trevor, wissen Sie noch, dass Sie mir von dem Freund erzählt haben, der Mr Jeffries besucht? Ich glaube, Sie sagten, die beiden wären zusammen auf der Schule gewesen?«

»Zoe hat das erwähnt.«

»Ach ja, natürlich«, entschuldigte sich Rebus, »aber der Name Dave Ritter kam Ihnen beiden bekannt vor.«

»Stimmt.«

»Ich habe mich gefragt, wann Mr Ritter das letzte Mal da war.«

»Vor ein paar Monaten.«

»Das heißt, Sie rechnen nicht so bald mit ihm? Ruft er vorher an?«

»Ich glaube, ja.«

»Ob Sie wohl eine Telefonnummer von ihm hätten?«

»Ich weiß es nicht.«

»Oder seine Adresse in Ullapool? Hat Mr Jeffries einen Terminkalender oder ein Adressbuch? Vielleicht könnten Sie dort einmal nachsehen.«

»Steckt Paul in Schwierigkeiten?«

»Ich will Sie nicht anlügen – es könnte sein. Hatte er fremde Besucher? Briefe oder Nachrichten, die Ihnen ein bisschen seltsam vorkamen? Vielleicht sogar bedrohlich?«

»Nichts dergleichen.« Trevor wirkte leicht verstört bei dem Gedanken.

»Ich bin sicher, dass es keinen Anlass zur Sorge gibt, aber vielleicht können Sie uns Bescheid geben, falls so etwas eintrifft. Ich gebe Ihnen meine Handynummer.« Er ratterte sie runter. »Außerdem bräuchte ich die Daten, wann Dave Ritter da war, und alles von ihm oder über ihn, das sich in Mr Jeffries Zimmer befinden mag …«

»Das Herumschnüffeln in den Sachen unserer Bewohner verstößt gegen die Vorschriften.«

»In dem Fall würde ich mit einem Durchsuchungsbefehl wiederkommen«, erwiderte Rebus jetzt in schärferem Tonfall. »Überlegen Sie sich, was für Ihre Bewohner mit weniger Stress verbunden ist.«

»Ich will sehen, was ich tun kann.«

»Danke. Und Sie rufen mich an, wenn etwas Ungewöhnliches passieren sollte?«

»Versprochen.«

»Na schön. Danke nochmal.«

»Aber Sie müssen mir Ihr Wort geben …«

»In Bezug worauf?«

»Dass Sie Ihren wahnsinnigen Bekannten nie wieder mitbringen.«

Cafferty hatte sich ein Curry geholt und mit nach Hause in die Wohnung in Quartermile genommen. Er aß es direkt aus dem Behälter – Rogan Josh mit Lamm, Pilaw-Reis und Saag Aloo – und spülte alles mit der verbliebenen halben Flasche Valpolicella herunter. Am liebsten hätte er Paul Jeffries gleich nochmal besucht – mal sehen, wie viel vom alten Paul noch in ihm steckte, wenn er eine Pistole auf die Brust gesetzt bekam.

Eine Pistole.

Das war auch so was: Er hatte über eine Pistole nachgedacht, sich gefragt, ob er eine brauchte. Würde er sich mit einer Waffe sicherer fühlen? Er wusste es nicht. In der Vergangenheit hatte er immer seine Leute um sich gehabt, aber wem konnte er jetzt noch vertrauen? Andrew Goodman würde ihm Männer zur Verfügung stellen. Das Problem war nur, dass es keine Cafferty-Männer wären, jedenfalls nicht so wie Dennis’ Fußsoldaten und Joes Stellvertreter. Darryl Christie hatte bislang noch keine rechte Hand gefunden – Infanterie hatte er genug, aber außer ihm konnte niemand sie befehligen. Als sein Telefon brummte, sah er, dass es Christie war. Widerwillig lächelte er, wischte sich Fett von den Fingern und schluckte die letzte Gabel voll.

Als befänden sie sich auf derselben Wellenlänge.

»Hab gerade an dich gedacht«, gab Cafferty zu, als er sich meldete.

»Ich hoffe im Guten.«

»Immer doch, Darryl. Was hast du auf dem Herzen?«

»Joe Stark wurde von der Polizei in die Irre geführt. Die haben ihm erzählt, sein Sohn hätte auch eine Morddrohung erhalten. Was, wie sich herausgestellt hat, aber nicht so ganz stimmt.«

»Ich versteh nicht, weshalb die Joe im Dunkeln tappen lassen.« Cafferty leckte sich einen Finger. »Wenn er das persönlich nimmt …«

»In dem Stadium befinden wir uns bereits. An deiner Stelle würde ich mich nicht allzu weit von meinem Hotelzimmer entfernen.«

»Es gibt aber auch noch eine Alternative.«

»Du und ich? Wir tun uns zusammen und schaffen die Bedrohung aus der Welt?«

»Die meisten Kriege werden so ausgefochten.«

»Wie wär’s, wenn ich mich stattdessen mit Joe zusammentue? Jetzt, wo Dennis tot ist, braucht er jemanden, der ihn ersetzt, oder nicht?«

»Ich glaube kaum, dass Dennis’ Männer sich mit dem Vorschlag anfreunden können. Du müsstest dir wirklich jeden einzeln vornehmen, und das ist eigentlich nicht dein Stil.«

»Dann bleiben nur noch drei glorreiche Halunken – Joe, du und ich, wir stehen auf einem Friedhof und fragen uns jeweils, auf wen wir zuerst schießen sollen.«

Cafferty grinste. »Gab’s in der Szene nicht auch noch einen vergrabenen Schatz?«

»Den gab’s allerdings auch.«

»Und zwei von dreien haben zum Schluss überlebt?«

»Du meinst, damit stehen deine Chancen gar nicht schlecht?«

»Ach, ich halte heutzutage nicht mehr viel vom Glücksspiel, mein Sohn. Je älter man wird, desto klarer wird einem, wie sehr man es hasst zu verlieren.«

»Dann kehr allem den Rücken. Freu dich an dem, was du hast.«

»Klingt gut.«

»Das ist die einzig vernünftige Alternative, das kann ich dir versprechen.«

Christie beendete das Gespräch. Cafferty legte das Telefon auf die Arbeitsfläche und nahm den Wein, trank ihn in einem Zug aus und unterdrückte ein saures Rülpsen.

Kehr allem den Rücken. Das waren seine Worte gewesen, aber Cafferty wusste, dass das nicht Christies Vorstellung entsprach – in der Schlusseinstellung des Films, so wie er ihn sich ausmalte, steckte Caffertys Kopf in der Schlinge. Entweder das, oder er lag kalt und tot auf dem Boden.

Er kniff die Augen zu, rieb sich den Nasenrücken.

»Und dann auch noch Acorn House«, brummte er vor sich hin, erinnerte sich an eine Situation, der er tatsächlich den Rücken hätte kehren sollen …

Joe Stark starrte aus seinem Hotelzimmer auf die vorüberfahrenden Nachtbusse. Alle paar Minuten hörte er einen Zug quietschend auf einem der Bahnsteige des Bahnhofs gegenüber halten. Auch Lautsprecheransagen und die Rufe von betrunkenen Fußgängern drangen hin und wieder zu ihm herüber. Sein Haus in Glasgow war ein freistehendes Gebäude aus den sechziger Jahren in einem ruhigen Wohnviertel. Dennis war dort groß geworden. Joe dachte mit gemischten Gefühlen an den Jungen. Es war nicht so, dass er ihn nicht auch vermissen würde. Andererseits aber hatte Dennis sich darauf vorbereitet, ihn zu stürzen, das wusste Joe sicher.

Er war gierig gewesen, hungrig – Walter und Len hatten das bei mehr als einer Gelegenheit gesagt, nachdem sie aufgeschnappt hatten, was man sich in den Glasgower Pubs und Clubs erzählte. Es war nur eine Frage der Zeit gewesen – eher von Wochen als von Monaten. Dennis’ Jungs hockten jetzt wahrscheinlich in einem der anderen Zimmer und schmiedeten weiter Umsturzpläne. Oder überlegten, ob sie’s vielleicht doch lieber bleiben lassen sollten. Joe wusste, dass er sich keine Schwäche erlauben durfte. Er musste den Anschein erwecken, zornig und auf Rache aus zu sein.

Aber wer kam für die Tat infrage? Spielte es überhaupt eine Rolle? Er konnte Cafferty oder Christie und auch irgendeinen Fremden niederstrecken. Wichtig war, dass er sich überhaupt an jemandem rächte.

Er war ein guter Junge, hatte Walter Grieve gesagt, weil es sich nun mal so gehörte. Aber ein einziger Blick in Walters Gesicht hatte Joe verraten, dass er’s nicht ernst meinte – und das aus gutem Grund. Hätte Dennis seinen Vater gestürzt, wären auch Walter und Len aus dem Geschäft gewesen.

In Wirklichkeit wünschte er, er könnte etwas anderes als entsetzliche Leere empfinden. Heimlich hatte er versucht, ein paar Tränen zu vergießen, aber es waren keine gekommen. Würde seine Frau noch leben, wäre das anders. Alles wäre dann anders. Während er aus dem Fenster starrte, ersetzte Joe Stark allmählich die geistigen Bilder seines Sohnes durch die seiner lieben, verstorbenen Cath.

Und endlich bekam er feuchte Augen.

Der weiße Wagen parkte direkt vor Rebus’ Wohnung. Da er in der Arden Street keinen Parkplatz gefunden hatte, ließ Rebus seinen Saab in der übernächsten Straße stehen. Als er sich der Haustür näherte, senkte sich die Scheibe des Evoque auf der Fahrerseite.

»Können wir uns kurz unterhalten?«, fragte Darryl Christie.

»Keine Zeit.«

»Dauert nur fünf Minuten. Ich kann hochkommen, wenn du willst.«

»Auf keinen Fall.«

»Dann steig ein.«

Die Scheibe fuhr wieder hoch. Christie ließ den Motor an, als Rebus einstieg. Er fuhr rückwärts aus der Lücke, dann bog er ab Richtung Meadows.

»Willst du einen Ausflug mit mir machen?«, erkundigte sich Rebus.

»Fahren hilft mir beim Denken. Hast du genug zu tun?«

»Mir wird nicht langweilig.«

»Und hast du vom Gimlet gehört?«

»Wird wohl kaum schmerzlich vermisst werden.«

»Mag sein, aber ich hab dort angefangen. Man könnte das als sentimentale Bindung bezeichnen.«

»Irgendeine Ahnung, wer’s war?«

Christie sah ihn scharf an. »Das solltest du die Polizei fragen. Allerdings scheint sich bei euch niemand dafür zu interessieren. Ich frag mich, warum.«

»Wahrscheinlich halten sie’s für Versicherungsbetrug.«

»Das wissen du und ich aber besser.« Christie hielt inne. Sie befanden sich auf dem Melville Drive, fuhren Richtung Tollcross. »Joe Stark behauptet, er hatte nichts damit zu tun.«

»Glaubst du’s ihm?«

»Weiß nicht. Aber es ist doch so: Dennis wurde ermordet, mein Pub wurde niedergebrannt. Sieht das in deinen Augen nicht nach einer Kriegserklärung aus?«

»Nur wenn man’s so verstehen will.«

»Na ja, ich weiß sehr gut, dass ich mit dem Mord an Dennis nichts zu tun habe, und wenn seine Leute Brandbomben ins Gimlet werfen …«

»Dann will jemand kräftig Stunk machen?«

»Wir beide wissen, wer mit dem Teufel Geschäfte macht.«

Rebus lächelte bemüht.

»Allerdings sagt man das auch über die Menschen aus Fife – du bist doch dort aufgewachsen, oder?«

»Um mich geht es aber nicht.«

»Nein.«

»Es geht um Cafferty.«

»Allerdings.« Sie waren links abgebogen und fuhren jetzt Richtung Bruntsfield. Rebus merkte, dass sie sich im Kreis bewegten. An der nächsten Gabelung würden sie wieder nach Marchmont zurück gelangen. »Denk darüber nach«, sagte Christie ruhig. »Cafferty hetzt Stark gegen mich auf, weil er weiß, dass Joe nicht mächtig genug ist, um Edinburgh alleine zu übernehmen. Die alte und die neue Garde bekämpfen sich, und Cafferty schaut gelassen vom Spielfeldrand aus zu.«

»Du vergisst, dass Cafferty selbst eine Morddrohung erhalten hat. Auf ihn wurde geschossen.«

Jetzt lächelte Christie gequält. »Du schnallst es nicht, oder? Niemand hat gesehen, wer den Schuss abgegeben hat. Das kann fingiert gewesen sein. Cafferty stellt sich als Opfer dar, damit niemand ihn verdächtigt, an Dennis’ unglückseligem Ableben beteiligt gewesen zu sein.«

Rebus schüttelte den Kopf. »Pass auf, ich kann dir nicht sagen, was ich weiß, aber ich denke, du läufst Gefahr, das alles völlig falsch zu interpretieren. Gib mir ein paar Tage, vielleicht kann ich es dann beweisen.«

»Ich bin nicht sicher, ob die Angelegenheit so lange warten kann.«

»Ich bitte dich, Darryl. Kann sein, dass du recht hast und tatsächlich noch andere Kräfte am Werk sind, aber Cafferty ist es nicht.«

»Bist du jetzt auf seiner Seite?«

»Das war ich nie und werde es auch nie sein.«

Sie näherten sich der Marchmont Road. »Was macht dich so sicher in Bezug auf Cafferty?«, fragte Christie.

»Die Frage kann ich dir hoffentlich in ein paar Tagen beantworten.«

»Und jetzt kannst du mir nichts Beruhigendes sagen?«

»Ich denke, Cafferty ist genauso nervös wie du. Weshalb ich sehr erleichtert bin, dass keiner von euch eine Neun-Millimeter-Pistole hat.«

»Erzähl mir nicht, dass Cafferty keine beschaffen könnte, wenn er’s für nötig hielte.«

»Du aber auch.«

»Genauso wie jeder Polizist.« Sie bogen wieder in die Arden Street ein. Christie hielt mitten auf der Straße, um Rebus aussteigen zu lassen.

»In ein paar Tagen«, erinnerte Rebus ihn.

»Wir werden sehen«, sagte Darryl Christie und fuhr schon wieder an, noch bevor Rebus die Tür richtig zuschlagen konnte.

Dort, wo zuvor der Evoque geparkt hatte, stand jetzt der Wagen eines Nachbarn, anscheinend hatte dieser sich die Lücke sofort geschnappt. Leise fluchend kramte Rebus seinen Hausschlüssel aus der Tasche.

Tag sieben

27

Alec Bell und Jake Emerson saßen bei laufendem Motor in dem Vauxhall Insignia auf Beobachtungsposten, die Standheizung war eingeschaltet, damit der Innenraum nicht gefror. Beide hielten einen Becher Kaffee in der Hand, hatten die Schicht erst vor ungefähr zwanzig Minuten übernommen. Emerson war nicht unbedingt Bells Lieblingspartner, aber Compston hatte Beth Hastie in die Wüste geschickt. Emerson war jung und lernte schnell, war leider aber auch ein Angeber. Mit der Musik, die er mochte, konnte Bell nichts anfangen, und sein Privatleben – das sich vor allem in den sozialen Medien abzuspielen schien – wirkte auf den älteren Kollegen noch befremdlicher.

»Steht Beth ein Disziplinarverfahren bevor?«, fragte er jetzt. Bell zuckte mit den Schultern. »Auf jeden Fall sind wir jetzt einer zu wenig – ob wir einen Neuen bekommen? Ich könnte ein paar Leute vorschlagen.«

»Wenn ich Ricky richtig verstanden habe, fahren wir alle schon ziemlich bald nach Hause.« Bell verrenkte den Hals, um den Eingang des modernen Hotels im Blick zu behalten, nicht weit vom Bahnhof Haymarket. Man hörte die Züge vorbeirumpeln und immer mal wieder auch eine Straßenbahn, die sich mit altmodischem Glockenklang ankündigte, der dringend digitalisiert gehörte, wie Emerson meinte.

»Auf keinen Fall, das ist eine echte Glocke.«

Stark und seine Männer hatten vier Zimmer in dem Hotel bezogen – sechs teilten sich jeweils eins zu zweit, nur Joe hatte eins für sich allein. Das Gebäude war mit einer Glasfront versehen, und Schiebetüren führten an die Rezeption. Ein paar elegante Sessel und Sofas standen dort, ebenso wie ein Flachbildfernseher, auf dem Sky News lief. Der Frühstücksraum befand sich im selben Stockwerk, die Bar auf dem Zwischengeschoss darüber. So viel wussten sie, darüber hinaus aber herzlich wenig. Die Starks hatten einen ruhigen Abend dort verbracht: Essen beim Inder um die Ecke, dann ein paar Bier bei Ryrie’s.

Keine Treffen, weder konspirativ noch sonst wie, und kein Ärger. Das Protokoll der Kollegen vor ihnen, die sechs Stunden lang observiert hatten, war denkbar kurz.

Der Insignia parkte auf einem kostenpflichtigen Platz hinter dem Taxistand, nicht mehr als fünfzehn Meter von den Stufen des Hotels entfernt. Jake Emerson gähnte geräuschvoll und versuchte, sich wach zu schütteln.

»Das ist es, was ich an diesem Job so liebe«, erklärte er gedehnt. »Deshalb bin ich überhaupt zum CID gegangen.«

»Wir können ja für später eine Verfolgungsjagd im Auto einplanen, wenn du magst.«

»Nur wenn wir einen gescheiten Wagen bekommen.« Er klopfte mit den Fingern aufs Armaturenbrett. »Mit dem Ding hier könnten wir nicht mal einen Segway überholen.«

»Warte«, unterbrach Bell ihn. »Da tut sich was. Sieht aus, als würde Walter Grieve zum Rauchen nach draußen kommen.«

Grieve hatte den Mantelkragen hochgestellt. Er sah sich um und zündete sich eine Zigarette an, dann überquerte er die Straße und ging auf den Bahnhof zu.

»Soll ich aussteigen und ihm folgen?«, fragte Emerson.

»Erst, wenn ich es sage.« Bell sah Grieve am Eingang des Bahnhofs vorbeigehen. »Wo will er hin?«, fragte er. »Vielleicht vertritt er sich nur die Beine …«

Grieve überquerte erneut die Straße. Befand sich jetzt hinter ihnen auf dem Bürgersteig, schlenderte offensichtlich wieder zurück zum Hotel. Er ging am Wagen vorbei, blieb stehen, um den Zigarettenstummel fallen zu lassen, dann trat er ihn aus. Anschließend drehte er sich mit siegessicherem Grinsen um, ging zur Beifahrerseite und klopfte an die Scheibe.

»Was soll ich machen?«, fragte Emerson.

Aber Bell drückte bereits auf den Knopf, ließ das Fenster halb runter. Grieve legte beide Hände auf die Scheibe und steckte den Kopf ein Stück in den Wagen.

»Alles klar, Freunde?«, fragte er. »Mr Stark hat ein paar Informationen für euch. Die meisten von uns fahren zurück nach Glasgow, wir haben eine Beerdigung zu organisieren. Zwei bleiben wahrscheinlich noch ein bis zwei Tage länger – wir haben gehört, dass die Burg ganz sehenswert sein soll. Das dürfte euch einiges erheblich erleichtern. Okay?«

Immer noch mit aufgesetzt falschem Grinsen im Gesicht richtete er sich auf, schlug mit seiner fleischigen Faust aufs Wagendach und ging weiter.

»Gütiger Gott«, nuschelte Emerson, seine Hand zitterte, als er den Kaffeebecher zum Mund führte. Bell hatte sein Handy gezückt. Er presste es sich ans Ohr und wartete, dass Ricky Compston dranging.

»Was Neues?«, fragte dieser fast quälend hoffnungsvoll.

»Eigentlich nur die Bestätigung.«

»Wofür?«

»Dass Operation Junior gelaufen ist.«

Albert Stout lebte in dem Dorf Gullane, in einem freistehenden edwardianischen Haus mit Blick auf einen Golfplatz. Ein paar Abgehärtete waren bereits dort, im morgendlichen Nebel gerade so zu erkennen. Rebus schlug die Tür seines Saab zu, er hatte vorher angerufen, und Stout erwartete ihn. Rebus mochte den Alten nicht – als Journalist war er hinterhältig, korrupt und für die Lothian and Borders Police ein ständiger Stein des Anstoßes gewesen. Im Haus war es kalt und es roch feucht. Gammelige Zeitungsstapel lagen im Flur, die Treppe war fast vollständig mit Büchern zugestellt. Der Teppichboden so fadenscheinig wie sein Besitzer. Motten hatten seine ausgeleierte, beigefarbene Strickjacke zerfressen, und die grauen Stoppeln eines Dreitagebarts zierten Stouts Kinn und Wangen.

»Schön, schön«, gackerte der Mann. »Hätte nicht gedacht, dass ich Sie nochmal zu Gesicht bekomme.«

»Tut mir leid, Sie zu enttäuschen.« Rebus ließ sich in einen Raum führen, der gleichzeitig als Wohn- und als Arbeitszimmer fungierte. »Schreiben Sie immer noch Ihre Memoiren?«

»Hält mich von anderem Ärger fern.« Stout signalisierte Rebus, er möge sich setzen. Auf dem Sofa lagen alle möglichen Papiere verteilt, weshalb Rebus sich auf einer Lehne niederließ und Stout auf dem lederbezogenen Stuhl an seinem Schreibtisch Platz nahm. »Verraten Sie mir, ob die kleine Laura noch im Dienst ist?«

»Laura Smith?« Der alte Mann nickte. »Hält sich tapfer.« Bis zu seiner Pensionierung war Stout der tonangebende Gerichtsreporter beim Scotsman gewesen, eine Funktion, die jetzt Laura Smith übernommen hatte.

»Viel Glück – die Branche liegt in den letzten Zügen.«

»Das sagen Sie schon seit zwanzig Jahren.«

»Das ist nun mal so, wenn Patienten künstlich am Leben gehalten werden – oft ist es gnädiger, die Maschinen abzuschalten.« Stout hatte die Hände vor dem Bauch verschränkt und musterte seinen Gast. Heutzutage strafte er seinen Nachnamen Lügen, und Rebus staunte über den Gewichtsverlust seines Gegenübers. Obwohl er früher den Spitznamen Ghul hatte, weil er oft urplötzlich und wie aus dem Nichts an einem Tatort erschienen war, war er immer dick gewesen, hatte den Gürtel stets im letzten Loch getragen. Ausgezehrt war er noch nicht, aber auf gutem Wege dorthin.

»Trotzdem«, überlegte Stout, »immerhin ist Laura drangeblieben, was für ihre Beharrlichkeit spricht.« Er unterbrach sich. »Sie hatten doch nicht erwartet, eine Tasse Tee angeboten zu bekommen, hoffe ich?«

»Ich will Ihnen keine Umstände machen.«

»Dann sind wir uns ja einig. Was haben Sie auf dem Herzen, Inspector?« Er hielt erneut inne. »Sagen Sie mal, sollten Sie nicht längst im Ruhestand sein?«

»Bin ich. Police Scotland hat mir aber Arbeit angeboten …«

»Archäologischer Natur, vermute ich.«

»Deshalb bin ich hier, um mich mit einem Fossil zu unterhalten.«

Stout guckte, als wollte er beleidigt sein, überlegte es sich dann aber anders und schmunzelte. »Nur zu«, sagte er.

»Ich beschäftige mich mit einer Besserungsanstalt für Jugendliche namens Acorn House.« Stout formte ein »O« mit dem Mund. »Mitte der achtziger Jahre. Erinnern Sie sich an den Lotteriegewinner, der vor ein paar Wochen ermordet wurde? Er hat dort gearbeitet.«

»Ach was?« Stouts Stuhl protestierte, als er sich zurücklehnte.

»Und wir überprüfen seine Vergangenheit, suchen Leute, die ihm möglicherweise Böses wollten.«

Stout lächelte bemüht, seine Augen waren plötzlich zum Leben erwacht, sein Blick durchbohrte Rebus. »Ich denke, Sie machen mehr als das. Sagen Sie mir, wenn ich falschliege.«

Rebus überdachte seine Möglichkeiten. »Sie liegen richtig«, räumte er schließlich ein. »Ich habe so einiges über Acorn House gehört, das mich zu der Überzeugung gebracht hat, dass es damals schon gründlich hätte auseinandergenommen werden müssen.«

»Es hatte einen gewissen Ruf.«

»Wie viel wussten Sie damals?«

»Hauptsächlich Gerüchte, es wurde viel mit den Augen gezwinkert und hinter vorgehaltener Hand getuschelt. Anwälte, Abgeordnete, Personen des öffentlichen Lebens … Taxis fuhren spät nachts vor und kamen vor Morgengrauen wieder, um die Betreffenden abzuholen. Kinder – vergessen Sie nicht, dass wir von Kindern sprechen – wurden mit Männern in Hotelzimmer gesperrt, die alt genug waren, um ihre Väter oder Großväter zu sein … sie wurden von ahnungslosen Zimmermädchen überrascht, die sich das Gesehene mir gegenüber von der Seele geredet haben.«

»Fallen Ihnen Namen ein?«

»Namen?«

»Von diesen Personen des öffentlichen Lebens.«

»Viele Namen, Rebus. Sehr viele interessante Namen.«

»Würden Sie einige davon nennen?«

Stout musterte ihn. »Vielleicht sollten Sie Namen nennen, dann sage ich Ihnen, was ich über die Betreffenden weiß.«

Rebus schüttelte den Kopf. »So helfen Sie mir nicht.«

»Natürlich nicht, aber tun Sie mir den Gefallen und beantworten Sie mir eine Frage: Sind Sie hier, um die Wahrheit aufzudecken oder um zu verhindern, dass sie jemals ans Tageslicht kommt?«

»Wie meinen Sie das?«

»Als der Lottomillionär ermordet wurde, könnte der Täter doch etwas mitgenommen haben – Tagebücher oder ein Geständnis.«

»Keine Ahnung.«

»Darüber machen Sie sich keine Gedanken?«

»Nein.«

»Woher soll ich wissen, dass Sie nicht lügen?«

»Das können Sie nicht wissen.«

Stout sah ihn böse an, aber Rebus zuckte mit keiner Wimper. »Hm«, sagte der alte Mann schließlich. Er löste seine Hände und presste sie auf die Schreibtischplatte. »Was da vor sich ging, war ein Skandal – oder hätte einer sein sollen. Aber es gab nie verwertbare Beweise. Zweimal habe ich meinen Chefredakteur um Geld gebeten, weil ich jemanden abstellen wollte, der das Kommen und Gehen dort im Auge behält, und vielleicht auch um ein paar Leute zu schmieren.«

»Er hat sich geweigert?«

»Nein, erst hat er zugestimmt, dann aber ganz plötzlich seine Meinung geändert.«

»Hat ihn sich jemand vorgeknöpft?«

»Der damalige Herausgeber tat nichts lieber, als sich mit den Reichen und Mächtigen abzugeben. Sie luden ihn zu ihren Abendessen ein, servierten ihm den besten Brandy und zündeten ihm Zigarren an. Dann raunte man ihm zu, dass er gewissen Dingen besser nicht nachgehen sollte.«

»Auch nicht den Vorgängen in Acorn House?«

»Besonders denen nicht. Artikel nach Artikel flog von der Seite.«

»Was war mit den anderen Zeitungen?«

»Dasselbe. Man hörte Gerüchte, durfte sie aber nicht drucken.«

»Hat sich nie ein Mitarbeiter oder ein betroffenes Kind zu Wort gemeldet?«

»Ein- oder zweimal«, gab Stout zu. »Sie haben mit mir und mit anderen gesprochen, aber wir hätten Konkreteres gebraucht.«

»Wie stehen meine Chancen nach so vielen Jahren?«

»Verschwindend gering.«

»Aber es muss Leute da draußen geben, die früher dort inhaftiert waren.«

»Ganz ohne Zweifel, aber wahrscheinlich werden sie nicht reden wollen, auch wenn heute ein den Opfern gegenüber freundlicheres Klima herrscht als damals. Entweder haben sie zu große Angst oder sie wollen sich nicht mehr mit ihren Erinnerungen auseinandersetzen. Und selbst wenn sie reden, würden sie vor allem Tote oder Greise beschuldigen, und es stünde Aussage gegen Aussage.«

Rebus’ Blick schweifte durchs Zimmer – so viele Bücher, Zeitschriften, Zeitungen, so viele Recherchen … »Ist überhaupt jemals was darüber erschienen?«

»Ein paar Andeutungen in einem Satiremagazin, ohne Nennung von Namen. Heutzutage wäre das was anderes. Irgendjemand würde es im Internet veröffentlichen und eine Lawine lostreten. Außerdem hat ja jedes Kind ein Handy – es würde Texte und Fotos geben. Aber damals konnte man Geheimnisse wahren.«

»David Minton«, sagte Rebus plötzlich, achtete genau auf Stouts Reaktion.

»Lord Minton, der kürzlich verstorben ist? Was ist mit ihm?«

»Howard Champ war einer seiner engsten Freunde.«

Stout lächelte fast unmerklich. »Sie spielen mir Namen zu«, sagte er.

»Und ich würde gerne wissen, was diese Ihnen sagen.«

»Dazu der Lottomillionär, und ich sehe zwei Männer, die bei Einbrüchen zu Hause gestorben sind, außerdem einen, der an einer natürlichen Todesursache starb. Wollen Sie behaupten, unser Lotteriegewinner und seine Lordschaft wurden von derselben Person ermordet? Und Acorn House ist das Bindeglied? Der Täter eines der Opfer, das jetzt als Erwachsener auf Rache sinnt …« Stout rieb sich die Hände übers Gesicht. »Schön, schön, schön.«

»Nichts davon ist für die Öffentlichkeit bestimmt«, warnte Rebus ihn.

»Sie müssen einem alten Journalisten schon verzeihen – ich kann’s mir nicht verkneifen.«

»Können Sie mir irgendwie weiterhelfen? Ich komme nicht voran.«

Stout musterte seinen Gast eindringlich, und Rebus fiel wieder ein, wie es früher war, von ihm ausgefragt zu werden – fast wie bei einem kriminalistischen Verhör, jeder Irrtum und jede Unstimmigkeit wurde sofort auseinandergenommen. »Ich weiß, dass Sie mich nicht leiden können, Rebus«, sagte er jetzt. »Das beruht auf Gegenseitigkeit, so viel kann ich Ihnen versichern. Aber es hat mich immer schon gewurmt, dass gewisse Leute mit allem … mit allem davonkommen. Aufgrund ihres Status. Aufgrund von Hackordnungen und Privilegien.«

»Ich will nichts vertuschen, Albert. Ganz im Gegenteil.«

»Ist mir schon klar.« Stout seufzte. »Sie müssten mit Patrick Spiers sprechen.«

»Warum?«

»Er war freier Mitarbeiter – sensationslüstern, aber verdammt gut. Konnte sich nicht überwinden, für eine bestimmte Organisation zu arbeiten, ihm gefiel seine Freiheit zu gut. Am liebsten hatte er schöne, komplizierte Recherchen, die schließlich in einen langen Artikel mündeten – von fünf- bis zehntausend Wörtern. Allerdings wurden diese immer mehr von Kreuzworträtseln und Promitratsch verdrängt. Der Stern des armen Patrick erlosch.«

»Hat er sich mit Acorn House beschäftigt?«

»Ja – aber ich hab nie gelesen, was er geschrieben hat. Er wollte die Geschichte keinem Konkurrenten zeigen, solange sie nicht erschienen war.«

»Und sie ist nie erschienen?«

Stout schüttelte den Kopf.

»Wo kann ich ihn finden?«

Stout lächelte reumütig. »Haben Sie ein Hexenbrett? Vor nicht ganz drei Wochen war ich auf seiner Beerdigung …«

»Die gute Nachricht ist, dass wir unsere Schreibtische wiederbekommen«, erklärte Doug Maxtone. Fox stieg die Treppe in der Fettes Avenue hinauf, kämpfte mit dem Handy am Ohr, einem kochend heißen Becher Tee und einem Thunfischsandwich in Frischhaltefolie.

»Ziehen sie ab?«

»Anscheinend sind Joe Stark und seine Männer auf dem Weg zurück nach Glasgow – alle bis auf zwei.«

»Meinen Sie, die haben wir zum letzten Mal gesehen?«

»Vielleicht konnten sie sich ja davon überzeugen, dass Hamish Wright nicht in der Stadt ist.«

Fox fluchte leise, als ein Spritzer auf seinem Revers landete. »Wissen wir, welche beiden bleiben?«

»Compston hat mir die Namen genannt: Callum Andrews und Jackie Dyson. Er meinte, wir sollten sie ein bisschen im Auge behalten, nur für alle Fälle.«

»Aber nicht rund um die Uhr observieren?«

»Mit welcher Begründung? Ein auf offener Straße ausgefochtener Bandenkrieg ist damit weniger wahrscheinlich geworden.«

»Es sei denn, Joe Stark fährt nur nach Hause, um seine Truppen neu zu ordnen.«

»So oder so, wenn James Page die Nase voll von Ihnen hat, wartet hier wieder Ihr Stuhl auf Sie.«

»Danke, gut zu wissen.«

Fox hatte das Ermittlungszimmer erreicht. Esson und Ogilvie saßen an ihren Schreibtischen. Er nickte zur Begrüßung, steckte sein Handy ein und tupfte sich das Revers mit einem Taschentuch ab.

»Unfall?«, fragte Esson.

»Ich war nie gut im Jonglieren. Habt ihr zu tun?«

»Hier sind ein paar Namen, die ich für Rebus checken sollte. Kann nicht behaupten, dass ich besonders gut vorangekommen wäre.«

»Haben Sie Siobhan gesehen?«

»Ist beim Chef drin.«

»Irgendeine Ahnung, worum es geht?«

Esson schüttelte den Kopf. Fox’ Handy klingelte erneut. Er sah, dass es das Pflegeheim seines Vaters war, also ging er in den Gang, um ungestört zu sein. »Malcolm Fox«, meldete er sich.

»Es geht um Ihren Vater, Mr Fox.« Der Tonfall sagte ihm schon fast alles, was er wissen musste.

»Ja?«

»Er wurde ins Krankenhaus gebracht.«

»Was ist passiert?«

»Er ist … er ist sehr schwach, Mr Fox.«

»Schwach?« Aber Fox wusste, was sie meinte – der Körper gab Stück für Stück auf, bewegte sich auf das Ende zu. Er beendete die Verbindung und ging zurück ins Büro. Esson sah seinen Gesichtsausdruck. Er nahm den Tee von seinem Schreibtisch und stellte ihn auf ihren.

»Ich muss los. Wäre schade, wenn er verkommt«, erklärte er.

»Alles klar bei Ihnen, Malcolm?«

Er nickte unsicher und wandte sich um. Dann fiel ihm auf, dass er auch noch ein Thunfischsandwich geholt hatte. Auch dieses legte er zum Tee auf den Tisch und machte sich auf den Weg.

Er musste durch die ganze Stadt fahren, was ihm genug Zeit zum Nachdenken ließ. Das Problem war, dass er sich stumpf fühlte, seine Gedanken waren verschwommen und unstimmig, wie der Geräuschpegel in einem vollbesetzten Café, nichts davon wirklich verständlich. Er schaltete Klassik FM im Radio ein und ließ sich von der Musik berieseln, dachte an nichts anderes mehr, als ausreichend Sicherheitsabstand zu dem Fahrzeug vor sich zu halten. Ein anderer – Rebus oder vielleicht sogar Siobhan – hätte Gas gegeben, leichtsinnig überholt, den Drang verspürt, möglichst schnell voranzukommen, aber so war er nicht. Er überlegte, ob er Jude anrufen sollte, dachte aber, dass es warten konnte. Schließlich hatte er selbst nur sehr spärliche Informationen erhalten, und sie würde nur in Panik ausbrechen.

Das Krankenhaus war ein grauer Neubau am südöstlichen Stadtrand. Er fand einen Parkplatz und ging durch den Haupteingang. Die Frau am Empfang verwies ihn an eine andere Frau an einem anderen Tisch, die ihn in die Notaufnahme schickte. Er erinnerte sich, wie er dort aufgewacht war, nachdem Jackie Dyson ihn bewusstlos geschlagen hatte. Dyson war einer der beiden Fußsoldaten, die hierblieben. Das war seltsam. Wenn Dyson die Aufgabe hatte, möglichst nah am Geschehen zu bleiben, so verlagerte sich dieses jetzt aber nach Glasgow. Wie sollte er aus der Ferne Informationen einholen? Andererseits musste er der Anweisung von Joe Stark Folge leisten, Widerspruch würde nur Misstrauen wecken.

Während Fox am Empfang wartete, lächelte ihn eine Krankenschwester im Vorbeigehen an, blieb stehen und kam noch einmal ein paar Schritte zurück.

»Sie waren doch neulich hier«, stellte sie fest.

»Und Sie waren die Erste, die ich gesehen habe, als ich aufgewacht bin«, erwiderte er.

»Gab’s noch Nachwirkungen?«, erkundigte sie sich. »Aufgrund der Verletzungen, meine ich.«

»Deshalb bin ich nicht hier. Ich habe einen Anruf vom Pflegeheim bekommen, dass mein Vater hergebracht wurde.«

»Wie heißt er?«

»Mitchell Fox – Mitchell oder Mitch.«

Sie ging um den Tisch herum und sah auf den Computerbildschirm, dann nannte sie die Nummer der Station.

Fox nickte dankbar. »Steht da, was ihm fehlt?«

»Anscheinend hatte er eine Art Anfall.«

»Das klingt nicht gut.«

»Die Kollegen oben wissen bestimmt mehr«, sagte sie. Dieses Mal war ihr Lächeln das einer professionellen Mitarbeiterin des Gesundheitswesens – vorbildlich ausweichend.

Er kehrte in den Vorraum zurück und ging zum Fahrstuhl, folgte den Zeichen im Gang und stieß die Tür zur Intensivstation auf. Er erklärte, wer er war und warum er hier war, und wurde an das Bett geführt, in dem sein Vater lag, dessen Gesicht ebenso zementgrau war wie die Fassade des Gebäudes, in dem sie sich befanden. Er war an Monitore angeschlossen, und eine Sauerstoffmaske bedeckte seinen Mund und seine Nase. Seine Kleidung war durch einen hellgrünen Kittel ersetzt worden. Fox sah nach links und rechts, konnte aber keine Ärzte entdecken.

»Gleich kommt jemand, mit dem Sie sprechen können«, versprach die Schwester, warf einen Blick auf die Monitore, dann ging sie zum nächsten Patienten weiter.

Ein Namensschild hing an Mitch Fox’ linkem Handgelenk, und an einer Fingerspitze klemmte ein Sensor. Eine Grafik am Fuß des Bettes sagte Fox nichts. Vergeblich sah er sich nach einem freien Stuhl um. Schließlich stand ein Besucher an einem der anderen Betten auf und verabschiedete sich, Fox nutzte die Gelegenheit. Er setzte sich neben die Maschinen, lauschte ihrem rhythmischen Piepen, verfolgte die fast unmerklich wechselnden Anzeigen und legte seinem Vater eine Hand auf den Unterarm.

Und wartete.

28

Rebus stieß zufällig mit Siobhan Clarke zusammen, als diese gerade von der Toilette kam. Sie blies die Wangen auf und ließ die Luft langsam wieder entweichen.

»So schlimm?«, fragte Rebus.

»Die Ermittlungen stagnieren«, erklärte sie. »Wir warten, dass etwas passiert. Und in der Zwischenzeit verlangt die Staatsanwaltschaft separate Ermittlungen im Fall Stark.«

Rebus nickte langsam, fragte sich, wie viel er ihr, wenn überhaupt, erzählen durfte. Dann fiel ihm etwas ein. »Hast du Michael Tolland mal unter die Lupe genommen?«

»Wir sind noch dabei.« Sie starrte ihn an. »Wieso?«

»Ich hab einfach das Gefühl, dass da was sein könnte. War bestimmt keine Morddrohung irgendwo im Haus?«

»Die Kollegen in Linlithgow haben alles auseinandergenommen.« Sie fixierte ihn immer noch. »Ist da was, das du mir vielleicht sagen solltest?«

Er schüttelte den Kopf und folgte ihr ins Büro. Ronnie Ogilvie und Christine Esson teilten sich ein Sandwich. Clarke ging an ihren Schreibtisch und checkte ihre E-Mails, während Rebus sich vor Esson aufbaute.

»Über die beiden Namen hab ich nichts herausgefunden«, warnte sie ihn.

»Paul Jeffries hab ich schon allein gefunden«, sagte er leise, vergewisserte sich, dass Clarke außer Hörweite war. Esson sah ihn böse an.

»Wann wollten Sie mir das sagen?«

»Ich sag’s Ihnen jetzt, Sie können sich auf Dave Ritter konzentrieren. Kann sein, dass er in Ullapool lebt. Überprüfen Sie das, vielleicht fragen Sie auch bei den Kollegen im Norden nach – möglich, dass da nur noch PC Murdoch einsam die Stellung hält, aber verklickern Sie wem auch immer, dass es dringend ist.« Er sah den Blick, mit dem sie ihn bedachte. »Okay, Christine, es tut mir leid, dass ich’s Ihnen jetzt erst gesagt habe. Ich war mit den Gedanken woanders.« Er sah den Tee auf der Ecke ihres Schreibtischs. »Will den keiner?«

»Ist schon kalt.«

»Soll mir recht sein.« Rebus nahm einen Mund voll.

»Malcolm hat ihn stehen lassen.«

»Ach?«

»Hat einen Anruf bekommen und ist eilig weg.«

Rebus legte gedankenverloren die Stirn in Falten, dann zog er sich auf den Gang zurück, um zu telefonieren.

»John?«, fragte Fox, als er dranging. Er hielt die Stimme gesenkt, war unsicher, was die Krankenhausvorschriften über den Umgang mit Handys besagten. Tatsächlich warnten Schilder, dass sie die Maschinen stören könnten, und so behielt er die Anzeigen im Auge, konnte aber keine plötzlichen Ausschläge oder Abfälle erkennen.

»Wo bist du, Malcolm?«

»Im Krankenhaus – meinem Vater geht es schlecht.«

»Das tut mir sehr leid. Wird er wieder?«

»Hab noch mit niemandem sprechen können.«

»Er wird ganz bestimmt wieder gesund.«

»Vielleicht.« Fox räusperte sich. »Hör mal, Joe Stark hat die Stadt verlassen und alle bis auf zwei seiner Leute mitgenommen.«

»Ach was?«

»Das könnte deinen Freund Cafferty ein bisschen beruhigen – Darryl Christie auch.«

»Mag sein«, stimmte Rebus zu. »Apropos Cafferty, in welchem Pflegeheim ist dein Vater nochmal? Nicht zufällig Meadowlea?«

»Ist das nicht eher so was wie ein Hospiz?« Fox sah jemanden in einem weißen Kittel näher kommen. Eine Ärztin, die aussah, als wäre sie gerade mal knapp über zwanzig, aber sie hob selbstbewusst ihr Klemmbrett und las hoch konzentriert, was dort stand. »Ich muss Schluss machen«, sagte Fox zu Rebus.

»Ruf mich an, wenn du was brauchst.«

»Danke.« Fox steckte das Handy weg und stand auf. »Ich bin sein Sohn«, erklärte er der Ärztin. Sie hatte die Notizen durchgelesen und bedachte Fox mit einem Nicken, dann zwängte sie sich an den Geräten vorbei, um den Tropf und die Sauerstoffzufuhr zu überprüfen. »Können Sie mir was sagen?«

»Wir werden heute später noch einige Tests durchführen.«

»Man hat mir mitgeteilt, er habe einen Anfall gehabt – kann das ein Schlaganfall gewesen sein? Er sieht nicht aus, als würde er bald wieder zu sich kommen.«

»In manchen Fällen fährt der Körper einfach alle Funktionen herunter, um sich selbst zu heilen.«

»Und in den anderen Fällen?«

Die Ärztin betrachtete das Gesicht ihres Patienten. »Wir werden bald mehr wissen. Ihr Vater ist in einem stattlichen Alter, Mr Fox …«

»Was heißt das?«

»Sie haben es selbst gesagt – Gehirn und Körper entscheiden, wann es Zeit ist.«

Und wieder dieses Lächeln, das er schon von der Schwester in der Notaufnahme kannte. Dann ging die Ärztin zum nächsten Bett. Er war drauf und dran, sie an dieses Bett zurückzuzerren und zur Rede zu stellen. Aber wozu? Stattdessen setzte er sich wieder, fühlte eine Riesenlast auf seinen Schultern. Es wurde höchste Zeit, Jude anzurufen. Höchste Zeit, sich vorzubereiten.

Patrick Spiers besaß kein Haus in Gullane. Die Adresse, die Stout Rebus gegeben hatte, führte diesen zu einem in den sechziger Jahren erbauten Hochhaus in Wester Hailes. Ausnahmsweise war er mal froh, dass sein Wagen nicht aussah, als könnte es sich lohnen, ihn zu stehlen. Andererseits war der Jazzmusiker Tommy Smith hier aufgewachsen, also war alles möglich. Vielleicht würden die Kinder, die jetzt mit finsteren Blicken auf ihren BMX-Rädern vorbeikamen, später Künstler und Musiker werden. Oder Krankenhausangestellte. Oder Sozialarbeiter. Als Rebus einer Gruppe von ihnen aufmunternd zulächelte, erntete er nichts außer unfreundlichen Blicken.

Der Fahrstuhl funktionierte, Rebus fuhr damit in den sechsten Stock und versuchte nicht daran zu denken, was in der Plastiktüte sein mochte, die mit verknoteten Griffen in einer Ecke stand.

Er wusste nicht, was ihn im sechsten Stock des Wohnblocks erwartete. Stout hatte von einer erwachsenen Tochter gesprochen, aber nicht vermutet, dass sie bei ihrem Vater wohnte. Eine Ehefrau hatte es nie gegeben, nur eine Reihe von »Lebensgefährtinnen«. Der alte Journalist hatte erzählt, dass Spiers an einer Leberzirrhose gestorben war – »und vermutlich einer ganzen Reihe anderer Leiden«.

Rebus stand im Laufgang. Er war nur teilweise verglast, die Scheiben mit Graffiti beschmiert. Aber er hatte einen weiten Ausblick nach Süden, wo Schnee auf den Pentlands lag, direkt hinter der Umgehungsstraße. Die Straßenlaternen leuchteten schon, obwohl die Sonne kaum hinter dem Horizont verschwunden war. Lange Schatten zeigten sich auf dem Boden. Rebus überlegte, wie viele Stunden lang es hell gewesen sein mochte – nicht ganz acht Stunden, vielleicht siebeneinhalb.

Um diese Jahreszeit gingen die Kinder im Dunkeln in die Schule und kamen in der Dämmerung wieder zurück. Oft hatte er sich gefragt, ob die Zahl der Verbrechen im Winter anstieg – die Dunkelheit veränderte die Stimmung der Menschen; Dunkelheit veränderte alles. Und in ihrem Schutz konnte vieles unentdeckt geschehen.

Er stand jetzt vor Wohnung 6/6. Vor den Fenstern hingen Gardinen, aber hinter dem Milchglaseinsatz in der Wohnungstür sah man Licht. Die Nachbarn hatten ihre Tür mit einem Eisengitter verstärkt und so einen besseren Schutz gegen Einbrecher geschaffen. Entweder hatte Patrick Spiers größeres Vertrauen in seine Mitmenschen, oder in seiner Wohnung befand sich nichts, was sich zu stehlen gelohnt hätte.

Die Klingel funktionierte, Rebus wartete. Von drinnen rief eine Frauenstimme.

»Wer ist da?«

»Ich komme von der Polizei«, rief Rebus. »Ob ich kurz mit Ihnen sprechen könnte?«

Er hörte, dass eine Kette vorgelegt wurde, anschließend ging die Tür einen Spalt auf.

»Ausweis?«, fragte die junge Frau. Er sah nur ihr halbes Gesicht.

»Ich fürchte, ich hab keinen«, entschuldigte er sich. »Aber ich kann Ihnen eine Nummer geben, dort können Sie sich nach mir erkundigen.«

»Und woher soll ich wissen, dass ich mit der Polizei spreche und nicht mit einem Ihrer Komplizen?«

»Sie klingen wie die Tochter Ihres Vaters.« Rebus lächelte freundlich. »Ich vermute mal, dass er kein leichtgläubiger Typ war.«

»Und zwar aus gutem Grund.«

»Daran hab ich keinen Zweifel.«

»Welcher Polizist hat denn keinen Dienstausweis dabei?«

»Einer, der kürzlich pensioniert wurde, aber noch in ziviler Funktion ermittelt.«

»Für die Polizei?«

»Für die Polizei.« Rebus blies sich demonstrativ in die Hände und rieb sie aneinander, aber noch hatte er ihr Vertrauen nicht gewonnen.

»Woher haben Sie diese Adresse?«

»Von Albert Stout.«

»Dem alten Drecksack.«

»Genau dem.«

»Teilweise hat er meinen Dad regelrecht verfolgt – wussten Sie das? Nur für den Fall, dass er ihm eine Geschichte klauen kann.«

»Damit machen Sie ihn mir nicht sympathischer.«

»Aber er ist ein Freund von Ihnen?«

»Überhaupt nicht. Ich habe ihm ein paar Fragen gestellt, und er …« Rebus brach ab. »Hier draußen ist es wirklich eiskalt.«

»Sie wissen, dass wir meinen Dad gerade beerdigt haben?«

»Ja, tat mir sehr leid, das zu erfahren.«

»Warum? Kannten Sie ihn?«

»Ich hatte gehofft, er würde mir helfen können.«

»Und deshalb tut’s Ihnen leid?« Rebus nickte. »Na ja, ehrlich sind Sie ja wohl.« Ein paar Sekunden später hatte sie ihre Entscheidung getroffen, die Kette losgemacht und ihn hereingelassen.

Rebus stand im Eingang zum Wohnzimmer und betrachtete das Chaos.

»Ach du Scheiße«, sagte er.

»Ist nicht so schlimm, wie’s aussieht.«

Aktenordner vom Boden bis zur Decke, Manuskriptstapel, mit Gummibändern zusammengehalten, und drei altmodische Schreibmaschinen an einem ausklappbaren Tisch, in jede war ein halb beschriebenes Blatt Papier eingespannt. Auch ein altehrwürdiger Computer war da, einer mit Schlitz für Disketten, die sich daneben stapelten. Ein Fernseher in einer Ecke – ebenfalls nicht das neueste Modell, aber immerhin nicht mehr schwarz-weiß. Die Plakate an den Wänden waren größtenteils von Kisten verstellt, aber Rebus konnte Muhammad Ali, Bob Dylan und John Lennon erkennen.

»Ihr Vater war von der alten Schule«, meinte Rebus.

»Auch was Pornos anging.« Spiers’ Tochter wedelte mit einer Zeitschrift vor Rebus’ Nase – eine barbusige Blondine mit unfassbar weißen Zähnen zierte das Titelbild.

»In ein paar Jahren können Sie das bei der Antiques Roadshow loswerden.«

Sie sah ihn an und musste lachen, bedeckte die Augen mit ihrer freien Hand. Sie war den Tränen nahe, das merkte er ihr an.

»Ich weiß nicht mal, wo ich anfangen soll«, sagte sie und ließ das Heft auf den Boden fallen.

Rebus musterte die Aufschriften auf den Rücken der Aktenordner. Anscheinend waren sie chronologisch geordnet. Verschiedene Zeitungen und Zeitschriften wurden genannt, manchmal mit ein paar Zeilen über die Artikel, die Spiers beigesteuert hatte, und sogar die Höhe des Honorars, das er dafür empfangen hatte.

»Ich habe Ihren Namen nicht verstanden«, sagte er.

»Molly.« Er wandte sich zu ihr um, und sie schüttelten sich die Hände. Sie war Anfang dreißig, knapp eins siebzig groß, hatte lockiges schwarzes Haar und ein auffälliges Muttermal am Kinn. An ihrer linken Hand trug sie einen Ehering.

»Ich bin John Rebus«, sagte er. »Ist Ihr Mann nicht bei Ihnen, Molly?«

»Sie sind wohl wirklich von der Polizei, hm?« Sie spielte mit dem Ring. »Wir haben uns vor ein paar Monaten getrennt.«

»Leben Sie in Edinburgh?«

»In Glasgow«, korrigierte sie ihn. »Dad hat früher auch dort gelebt.«

»Wie lang war er in Edinburgh?«

»Fast zehn Jahre.«

»Und Ihre Mutter?«

»Hat mich sitzenlassen, um sich in Indien selbst zu finden.«

»Oha. Hat’s denn geklappt?«

»Hoffentlich nicht.« Sie lachte erneut.

»Sind Sie das einzige Kind?«

»Soweit wir wissen. Dad hat sich seinerzeit ganz schön rumgetrieben.« Sie musterte Rebus, während er die Kisten betrachtete. »Wonach suchen Sie?«

»Einer Eichel im Wald«, nuschelte er.

»Sagt man nicht Nadel? Nach einer Nadel im Heuhaufen?«

»Ihr Vater hat sich mit einer Einrichtung namens Acorn House beschäftigt«, erklärte Rebus.

»Da klingelt was.« Rebus sah, wie sie an einen schwankenden Turm aus Aktenordnern ging. »Helfen Sie mir mal«, sagte sie. In der Mitte des Stapels befanden sich zwei mit Acorn House beschriftete Ordner. Rebus nahm die oberen drei oder vier herunter, dann nochmal zwei, und Molly zog die beiden fraglichen heraus.

»Die wiegen nicht viel«, sagte sie.

Weil sie leer waren, abgesehen von jeweils einem einzigen Blatt. Auf dem ersten standen Worte, die Rebus erstarren ließen.

Alles haben sie mitgenommen! Alles!

Auf dem zweiten stand eine Reihe mit Zahlen. »Sagt Ihnen das was?«, fragte er Molly.

»Daten vielleicht?« Sie zuckte mit den Schultern. Dann sah sie noch einmal hin. »Dad hat eine Kiste mit Disketten. Teilweise sind sie nummeriert …«

Sie räumte weitere zehn Minuten herum, bis sie schließlich eine Diskette aus einer Kiste zog und hochhielt. »Die hier«, sagte sie. Rebus nahm sie ihr ab. Eine quadratische Plastikscheibe mit Aufkleber, darauf stand mit Bleistift notiert eine Nummer, die der auf dem Zettel entsprach. Wenn man die dünne Metallklemme beiseiteschob, kam darunter die hauchdünne braune Scheibe zum Vorschein, auf der die Daten gespeichert waren.

»Formatiert für IBM PS/2 und alle damit kompatiblen Geräte«, las Rebus vor. »1,44 MB, High Density MFD-2HD.«

»Damals war das heißer Scheiß«, sagte Molly und verschränkte die Arme.

»Dann wollen wir mal sehen, was drauf ist.«

Aber sie scheiterten gleich an der ersten Hürde. Patrick Spiers’ Computer war mit einem Passwort geschützt. Molly machte ein paar Vorschläge, aber keiner davon schien richtig zu sein. Rebus holte die Diskette heraus und fluchte leise.

»Tut mir leid«, sagte Molly mitfühlend.

»Nicht Ihre Schuld. Aber ich muss die Diskette mitnehmen – ist das okay?«

Sie nickte. »Heißt das, Sie wollen sich schon verabschieden? Und nicht für alle Fälle auch noch den ganzen Rest mit mir durchgehen?«

»Ich wünschte, dafür hätte ich die Zeit, Molly, aber wenn Sie irgendwo was über Acorn House finden …« Er reichte ihr eine Visitenkarte. »Das heißt, wenn Sie überhaupt irgendwas finden, von dem Sie denken, dass es mich interessieren könnte …«

»Ruf ich an«, versprach sie.

Im Gehen drehte Rebus sich noch einmal um und winkte ihr, aber sie achtete nicht auf ihn. Sie stand einfach da, wirkte plötzlich winzig und erschöpft, überschattet vom Leben und Wirken ihres Vaters, den Geschichten, die er geschrieben hatte, und denen, die er nicht mehr hatte erzählen können.

29

Rebus hatte Cafferty von zu Hause aus angerufen, ihm einen Zwischenstandsbericht gegeben und um Hilfe gebeten. Etwas über eine Stunde später klingelte es bei ihm an der Haustür. Er schloss die Tür auf und wartete auf die Lieferung. Sie kam in einem offenen Pappkarton, getragen von einem aknegeplagten jungen Mann. Er hatte die Haare kurz rasiert und trug eine Kapuzenjacke unter der schwarzen Steppweste.

»Alles klar?«, sagte er zur Begrüßung. Rebus zeigte ihm, wo er die Kiste abstellen konnte. Er hatte eigens auf dem Wohnzimmertisch Platz gemacht. Der Computer war kein Fabrikat, das Rebus kannte. Er bestand aus einer einzigen sperrigen Einheit mit 14-Zoll-Bildschirm.

»Das war mal das Beste überhaupt«, versicherte ihm der junge Mann und schloss das Gerät an den Strom an. »MS Works und Word.«

»Hauptsache, er kann die hier einlesen.« Rebus reichte ihm die Diskette. Der junge Mann legte sie ein und wartete, bis der Computer zu surren begann. Dann klickte er mit der Maus.

»Anscheinend eine alte Word-Datei«, überlegte er. »Viel ist aber nicht drauf.«

»Kann was versteckt sein?«

»Versteckt?«

»Das gibt’s«, sagte Rebus. »Verschlüsselt oder so.«

»Da reden Sie mit dem Falschen.«

»Macht nichts«, sagte Rebus, da er wusste, dass er die Diskette zur Not auch ins kriminaltechnische Labor geben konnte. Einstweilen hatte er eine einzige Datei von fünfundsechzig Kilobyte mit dem eingängigen Titel »doc 1« gefunden. Er brachte den jungen Mann zur Tür, drückte ihm zusätzlich zu dem, was Cafferty ihm vermutlich bezahlt hatte, noch einen Zehn-Pfund-Schein in die Hand. Er ließ sich Zeit in der Küche, machte eine Flasche IPA auf und goss das Bier in ein Pintglas. Dann spazierte er zurück zum Computer, stellte sein Bier auf den Tisch neben die Maus, zündete sich eine Zigarette an, zog ein paarmal daran, dann rückte er seinen Stuhl näher an das Gerät und öffnete das Dokument.

Die Schweine haben alles mitgenommen! Jede Aufzeichnung, alle Interviews, sämtliche wilden Spekulationen. Auch die wenigen Fotos, die ich hatte. Als ich nach Hause kam, war alles weg. Keinerlei Anzeichen für gewaltsames Eindringen, nur die beiden Ordner aufgeschlagen auf dem Boden, damit ich die Botschaft auch ja deutlich empfange: »Das können wir und noch viel mehr.« Das wollten sie mir damit sagen. Also sitze ich jetzt hier, es ist nach Mitternacht, und ich hab was getrunken, werde aber, solange ich mich noch erinnern kann, möglichst viel davon aufschreiben und mir gleichzeitig überlegen, wer mir meine Geschichte gestohlen hat. Es gibt einen Kriminellen namens Cafferty, der offensichtlich mit Howard Champ unter einer Decke steckt, und Champ gehört zu den Herren, die Acorn House – und zweifelsohne auch andere ähnliche Einrichtungen – als ihre persönliche erotische Spielwiese betrachten. Aber Champ hat auch noch andere Freunde. Zum Beispiel unseren hochgeschätzten David Minton. Diese Leute kontrollieren die Zeitungen – oder besser gesagt, sie kennen die Männer, denen die Presse gehört, das ist noch besser. Vielleicht haben sie auch die Polizei bei mir einbrechen lassen. Eine Sonderkommission? Den MI5? Sie wollen ihre eigenen Leute schützen. Einen Skandal vermeiden – das wäre doch sehr schlecht fürs Geschäft. Die Polizei – auf keinen Fall darf herauskommen, was der gute Chief Constable so treibt. Nein, Sir, das darf man auf keinen Fall zulassen. Hat er gewusst, dass ich ihm auf der Spur war? Schludrig ist er geworden, jeder Einzelne von ihnen hat geglaubt, er würde in einem Paralleluniversum existieren, wo man ihm niemals auf die Schliche kommt.

Also, hier ist die Geschichte …

Rebus las eine Stunde weiter. Es waren nur gut fünfzehn Seiten, aber sie genügten. Betrunken oder nicht betrunken, Spiers’ Gedächtnis war intakt geblieben. Er erinnerte sich an Daten, Namen und Orte. Inoffiziell hatte er mit Hotelangestellten, Taxifahrern und sogar zwei Jungen aus Acorn House gesprochen. Ihre Namen nannte er allerdings nicht, vermutlich um sie zu schützen.

Nur einen Namen gab es: Bryan Holroyd. Ein Junge, der getürmt war, weil er es satthatte – jedenfalls hatten das die anderen behauptet.

Bryan Holroyd. Rebus spürte, wie die Raumtemperatur schlagartig sank. War er der tote Junge? Der »Unfall«?

Als es klingelte, ignorierte er es, aber wer auch immer draußen stand, wollte nicht aufgeben. Er ging ans Fenster und sah runter. Siobhan Clarke war ein paar Schritte zurückgetreten und schaute nun zu ihm hoch. Rebus ging zur Tür, drückte auf den Summer und ließ sie herein. Anschließend schaltete er den PC aus, schloss erst danach die Tür auf und lauschte ihren Schritten, während sie die Steinstufen emporstieg.

»Na, wie geht’s?«, sagte er und führte sie herein. »Was Neues von Malcolms Vater?«

»Hat er’s dir erzählt?« Rebus nickte. Sie standen im Wohnzimmer. Der Computer fiel ihr ins Auge, und sie wusste, dass er vorher nicht hier gewesen war – der Pappkarton, in dem er gebracht worden war, stand noch auf dem Boden.

»Dachte, es wird Zeit für ein Upgrade«, scherzte Rebus.

»Was ist hier los?«, fragte sie leise.

»Einer meiner Privatkunden.«

»John …«

»Was?«

Sie seufzte. »Egal. Ich bin hier, um dir einen Anschiss zu verpassen – willst du dabei stehen oder lieber sitzen?«

Er nahm sich das, was von seinem Bier übrig war, und ging zum Sessel. Clarke setzte sich auf das Sofa.

»Bereit, wenn Sie es sind«, sagte er.

»Vorher will ich dich noch was fragen: Kann es sein, dass Darryl Christie jemanden bei uns hat, der ihm das ein oder andere erzählt?«

»Erzählt oder verkauft?«

»Beides.«

Rebus zuckte mit den Schultern. »So gut wie sicher.«

»Und wenn ich mir einen heißen Tipp holen wollte?«

»Was ist passiert?«

»Joe Stark kam wutschnaubend in die Fettes Avenue, weil er erfahren hat, dass die Drohung, die bei Dennis gefunden wurde, von einem Nachahmer stammt. Und zwar nachdem er mit Darryl Christie Kriegsrat gehalten hat.«

Rebus verstand und nickte. »Na ja«, sagte er, »kannst ja mal Charlie Sykes fragen, was sein maßgeschneiderter Anzug gekostet hat.«

»Hab mir schon gedacht, dass du das sagst.«

»Hab ich jetzt wieder was bei dir gut? Anschiss abgewendet?«

»Ich fürchte nicht. Ich hatte Laura Smith am Telefon. Sie war alles andere als erfreut.«

»Sie ist Gerichtsreporterin – das ist doch eher dein Gebiet.«

»Hast du eine Ahnung, weshalb sie sich diesmal über mich geärgert haben könnte?«

»Sag du’s mir.«

»Weil Sie einen Anruf von Albert Stout bekommen hat, der ihr unter die Nase reiben wollte, dass irgendeine Riesensache vor sich hin brodelt und er davon weiß und sie nicht. Bevor er aufgelegt hat, ließ er wohl noch deinen Namen fallen. Jetzt will Laura wissen, wieso ich ihr nichts gesagt habe. Sie hat das Gefühl, dass die Kommunikation zwischen uns nur sehr einseitig funktioniert, dabei sind wir doch angeblich befreundet.«

»Immer ein Fehler, sich mit Reportern anzufreunden – hab ich dir immer gesagt.«

»John, das ist nicht lustig. Hat es was mit dem Ding da zu tun?« Sie nickte Richtung Computer.

»Ja«, gestand Rebus.

»Und Lord Minton und Michael Tolland?«

»Und Cafferty auch.«

»Dann geht mich das ja wohl mehr an als dich.«

»Aber du darfst damit nicht zu Page gehen, jedenfalls jetzt noch nicht.«

»Warum nicht?«

»Darum. Wimmel Laura Smith irgendwie ab.«

»Sie wird den Braten riechen.«

»Dann soll sie ihn riechen.« Rebus sprang von seinem Sessel auf und ging im Zimmer auf und ab.

»Es nagt doch an dir, John – du weißt das, und ich weiß das. Wird Zeit, dass du den Mund aufmachst, geteiltes Leid ist halbes Leid.«

»Mag sein. Aber ich mein’s ernst, ich bitte dich, es für dich zu behalten – jedenfalls vorerst.«

»Warum?«

»Weil wir’s mit einer Diskette voll Plutonium zu tun haben«, sagte Rebus. Und dann erzählte er ihr alles.

Joe Stark war wieder zu Hause, saß auf dem Bett in dem Zimmer, das Dennis in den ersten neunzehn Jahren seines Lebens bewohnt hatte. Joe erinnerte sich, wie dieser ihm verkündet hatte, dass er mit ein paar Kumpels in eine eigene Wohnung ziehen wollte. Ein Jahr später schon hatte er sich ein Haus gekauft. Joe hatte nie gefragt, wie viel es gekostet hatte oder wovon Dennis es bezahlte. Er hatte immer darauf geachtet, dass der Junge genug Geld hatte, um zurechtzukommen. Später natürlich, als Dennis schon zur Firma gehörte, wurde der Gewinn geteilt. Da waren sie eher Geschäftspartner als Vater und Sohn. Joe hatte sich von Walter Grieve und Len Parker sagen lassen, dass er auch in den Bereichen des Unternehmens, die unter Dennis’ Aufsicht standen, seine Autorität geltend machen musste. Und zwar bevor andere das Vakuum füllten.

Als Joes Telefon klingelte, sah er, dass es Jackie Dyson war, und beschloss dranzugehen.

»Jackie«, sagte er. »Willst du mich auf den neuesten Stand bringen?«

»Ich brauche eine ehrliche Antwort, Joe.«

»Kommt auf die Frage an.«

»Hast du uns beide hier zurückgelassen, um die Chancen zu senken, dass wir gegen dich vorgehen?«

»Du hast Köpfchen, Kleiner.« Stark konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. »Aber man kann’s auch anders sehen – man könnte sagen, dass ich euch beschützen will. Hier zu Hause kann es ungemütlich werden.«

»Suchen wir immer noch Wrights Ware?«

»Meinst du, dass wir die jemals finden? Ich glaube, die Chance haben wir schon lange verpasst.«

»Und was ist mit dem, der Dennis erschossen hat?«

»Das muss entweder auf Christie oder Cafferty zurückgehen, es sei denn, du hast eine bessere Idee. Deshalb will ich, dass ihr die beiden im Auge behaltet.«

»Dann machen wir das.«

»Such zuerst Cafferty – Christie hat mir verraten, dass er sich lange nicht mehr hat blicken lassen.«

»Kein Problem.«

»Und wenn du Gemauschel hörst …«

»Ich weiß, wo meine Loyalitäten liegen, Mr Stark.«

»Es wird ein paar Umstrukturierungen geben, Jackie. Sobald du nach Glasgow zurückkehrst, wird sich dein Leben hier zum Besseren verändern. Ganz erheblich zum Besseren, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Ich kann’s kaum erwarten.«

»Braver Junge.« Stark beendete den Anruf und streckte sich auf der Matratze seines Sohnes aus. In der Zimmerdecke waren Risse. Als er noch klein war, hatte Dennis Angst gehabt, dass der Putz bröckeln und Stücke auf ihn herunterfallen könnten.

Wenn das passiert, hatte Joe ihm geraten, haust du einfach drauf – die brechen, bevor du’s tust.

Und dann hatten beide gelacht.

Cafferty sah von der Ecke aus zu, wie Siobhan Clarke mit ihrem Astra die Arden Street verließ. Sie wirkte geistesabwesend, blass. An einem anderen Tag hätte sie ihn vielleicht entdeckt, aber heute nicht, also ging er weiter, stand schließlich vor Rebus’ Tür und drückte auf die Klingel.

»Was vergessen?«, knisterte Rebus’ Stimme in der Sprechanlage.

»Sie hat sich verzogen«, teilte Cafferty ihm mit. »Du musst jetzt mit mir vorliebnehmen.«

Das Schloss klickte, und Cafferty drückte die Tür auf, stieg die zwei Stockwerke rauf in Rebus’ Wohnung.

»Dann hast du den Computer also bekommen«, sagte er.

»Ich will nicht wissen, wo du den her hast.«

»Oliver hat gesagt, du hast ihm Trinkgeld gegeben – das war eine nette Geste. Was wollte Siobhan?«

»Fox’ Vater liegt im Sterben. Sie wollte es mir persönlich sagen.«

»Könnte erklären, warum sie so ein Gesicht gemacht hat. Steht sie Fox denn so nahe?« Cafferty hatte es sich vor dem Computer bequem gemacht und die erste Seite des Dokuments auf dem Bildschirm aufgerufen. »Schlüpfriger Kram?«, fragte er.

»Spiers fängt an mit der Überlegung, ob du vielleicht bei ihm zu Hause hast einbrechen und Beweise stehlen lassen.«

»Hab ich nicht.«

»Er sagt außerdem, dass der damalige Chief Constable, Jim Broadfoot, bis über beide Ohren mit dringesteckt hat.«

»Daran besteht kein Zweifel. Wurde er nicht irgendwann zum Ritter geschlagen?«

»Inzwischen ist er tot. Ein bisschen weiter unten wird ein vermisster Junge erwähnt – Bryan Holroyd. Kann das der Junge gewesen sein?«

»Ich hab seinen Namen nie erfahren.«

»Ich will mal sehen, ob ich ein Foto auftreiben kann.«

»Gibt es denn noch Akten?«

»Über Acorn House? Glaub ich kaum. Aber die Jungs dort hatten größtenteils was ausgefressen.«

»Und bei der Polizei wird nichts weggeworfen.« Cafferty nickte einsichtig. Dann schaute er auf die Uhr. »Ich finde, du hast was zu trinken verdient, ich lad dich ein.«

»Mir ist nicht nach Trinken.«

»Hätte nie gedacht, diesen Satz mal von dir zu hören. Ich hab dir vorher gesagt, dass es ungemütlich wird.«

»Das hast du«, gestand Rebus.

»Ein Drink hilft über unschöne Erinnerungen hinweg.«

Rebus nickte langsam. »Na gut.« Er nahm die Diskette aus dem Schlitz und steckte sie in die Tasche.

»Wahrscheinlich eine unnötige Vorsichtsmaßnahme«, sagte Cafferty.

»Wahrscheinlich«, pflichtete Rebus ihm bei. »Aber das hält mich nicht davon ab, so schnell wie möglich Kopien davon zu machen. Und apropos Vorsichtsmaßnahmen …«

»Ja?«

»Wenn mir zu Ohren kommt, dass du ohne mich nochmal in Meadowlea warst und Paul Jeffries besuchen wolltest …«

»Ich muss gestehen, dass ich mit dem Gedanken gespielt habe.«

»Die Angestellten dort haben meine Nummer. Wenn die mir sagen, dass sie dich auch nur mal kurz hinten an der Auffahrt erwischt haben, dann war’s das mit uns.«

»Früher war einem wenigstens noch ein kleines bisschen Spaß vergönnt …«

»Für Leute wie dich und mich sind diese Zeiten vorbei.«

»Worauf können wir uns überhaupt noch freuen?«

Rebus nahm die Wohnungsschlüssel vom Tisch. »Das, wo wir jetzt hingehen«, sagte er.

30

Fox’ Schwester Jude lebte in einem Reihenhaus in Saughtonhall. Er hatte vorgeschlagen, sie abzuholen, aber sie hatte gesagt, sie wollte ein Taxi nehmen.

»Dann warte ich draußen auf dich.«

»Weil du’s bezahlen willst? Ich hab selbst Geld, Malcolm.«

Stattdessen hatte er in der Eingangshalle des Krankenhauses gewartet, zwischen den beiden Eingängen. Jude war auf acht Zentimeter hohen Absätzen durch die Schiebetür gestakst, in einer hautengen Jeans, einem formlosen T-Shirt und einer hüftlangen Pelzjacke mit zwei hauchdünnen Tüchern um den Hals. Ihr schulterlanges Haar wirkte leblos. Ihr Gesicht war blass, die Wangenknochen stachen hervor, sie hatte viel zu viel Lidschatten aufgetragen.

Sie war ein oder zwei Meter vor ihm stehen geblieben und hatte ihre glitzernde Schultertasche zurechtgerückt. Keine Umarmung, kein Küsschen auf die Wange. »Wie geht’s ihm?«, fragte sie.

»Er ist noch nicht wieder bei Bewusstsein.«

»Und die denken, dass es ein Schlaganfall ist?«

»Hast du getrunken, Jude?«

»Und wenn? Willst du’s mir vorwerfen?

»Wir sollten dir einen Kaffee holen.«

»Nein, danke, schon gut.«

»Sicher?«

»Nehmen wir den Fahrstuhl, oder was?«

»Wir nehmen den Fahrstuhl.«

»Also dann.« Sie drückte auf den Knopf. Fox sah eine Erinnerung aufblitzen – Jude als kleines Mädchen in den Kleidern und Schuhen ihrer Mutter, wie sie im Schlafzimmer ihrer Eltern eine Modenschau aufführt. Ein anderes Mal waren es Schminke und Parfüm gewesen. »Kommst du?«

Er stellte sich zu ihr vor den Fahrstuhl. Die Tür glitt auf, ein Pfleger mit einem unbesetzten Rollstuhl kam dahinter zum Vorschein.

»Sehr nett von Ihnen«, sagte Jude zu ihm, »aber ich kann gehen.«

Kaum war der Rollstuhl draußen, stiegen sie ein und warteten darauf, dass sich die Türen schlossen.

»Ehrlich gesagt«, erklärte Fox und starrte zu Boden, »wünschte ich, ich hätte Dad öfter besucht.«

Jude sah ihn wütend an. »Es kommt nicht drauf an, wie oft, sondern in welcher Absicht.«

Er sah ihr in die Augen. »Wie meinst du das?«

»Dad hat immer gewusst, dass du nur aus Pflichtgefühl kommst.«

»Das ist nicht wahr.«

Aber Jude hörte nicht zu. »Du bist gekommen, weil es sich so gehört und es hinterher ein gutes Gefühl ist, seine Pflicht getan zu haben.« Ihr Blick forderte ihn auf, ihr zu widersprechen. »Du warst nicht aus Liebe dort, sondern weil du wusstest, dass es von dir erwartet wird. Aus demselben Grund willst du deiner Schwester das Taxi zahlen.«

»Du lieber Himmel, Jude …«

»Dad hat das genauso gesehen – wie gelangweilt du warst, hast bloß dagesessen und versucht, nicht zu oft und zu offensichtlich auf die Uhr zu schauen.«

»Du weißt, wie man einen Mann tritt, der schon am Boden liegt, liebe Schwester.«

Sie lächelte, nicht ohne Mitgefühl. »Musste mal gesagt werden, bevor ich mir wieder den ganzen Märtyrermist anhöre. Darauf wolltest du doch als Nächstes hinaus, oder?«

Ein Klingeln, dann öffnete sich die Fahrstuhltür, und die Computerstimme erklärte, dass sie den vierten Stock erreicht hatten. Fox ging voraus. Die Lichter waren gedämpft. Die hellste Lampe brannte über dem Schwesternzimmer. Mitch hatte inzwischen ein Einzelzimmer bekommen. Fox fürchtete sich zu fragen, warum – vielleicht wollte man den anderen Patienten und ihren Besuchern den Anblick eines langsam Sterbenden nicht zumuten. Jude blieb die Luft weg, als sie ihren Vater sah. Sie ging schnell an sein Bett, während Fox die Tür schloss, damit die drei einigermaßen ungestört sein konnten. Es gab ein Fenster zur Station, die Jalousie war hochgezogen, der Raum selbst nicht beleuchtet. Fox streckte die Hand nach dem Lichtschalter aus, aber Jude schüttelte den Kopf.

»Ist gut so«, sagte sie und berührte Mitchs Stirn mit der Hand. Ihre Schultertasche hatte sie auf den Boden plumpsen lassen, einige Gegenstände waren herausgefallen – Handy, Lippenstift, Feuerzeug. Fox bückte sich, um die Sachen aufzuheben.

»Lass das liegen«, zischte sie. »Ist nicht wichtig.«

»Aber das ist wenigstens was, das ich in Ordnung bringen kann«, sagte ihr Bruder, richtete sich mit ihren Sachen in der Hand wieder auf.

Ihr Gesicht wurde weicher. »Wahrscheinlich hast du recht«, sagte sie leise. Dann wandte sie sich halb vom Bett ab, schlang die Arme um ihn und fing an zu schluchzen.

Siobhan Clarke hatte fast eine Stunde auf dem Sofa gesessen und einfach nur das Bücherregal angestarrt. Sie saß vornübergebeugt, die Ellbogen auf die Knie gestützt, das Gesicht auf die Hände. Sie hatte sich einen Becher Tee gemacht, ihn aber nicht angerührt. Acorn House – die beiden Worte hallten nach, prallten ab von Namen wie Champ und Broadfoot und Holroyd. Rebus hatte ihr das Versprechen abgenommen, nicht zu James Page zu gehen, nicht bevor er nicht die Chance hatte, ein bisschen tiefer nachzuforschen. Weitere Namen: Tolland und Dalrymple, Jeffries und Ritter. Rebus hatte sie damit bombardiert, als wären sie Punkte, die nur miteinander verbunden werden mussten, damit sich ein Bild ergab.

Tolland …

Sie hatte immer noch die Akte, die Jim Grant ihr gegeben hatte. Sie erinnerte sich an das Filmmaterial auf der DVD, die so bedrückt wirkende Ehefrau. Ella Tolland, mit traurigem Blick an ihrem Hochzeitstag, und ihr Mann, der sie fest mit der Hand am Arm gepackt hielt.

»Das war keine reine Schüchternheit, Ella, oder?«, fragte Clarke laut. »Ich glaube, du hast es gewusst. Er hat was gesagt, oder du hast ihn sowieso schon immer im Verdacht gehabt.« Sie richtete sich auf und sah nach links und rechts, entdeckte den Ordner auf dem Teppich, halb versteckt unter dem Sofa. Sie hob ihn auf und öffnete ihn, sah die verschiedenen Fotos durch, wusste, dass man nie sicher sein konnte, so wie es auch bislang keine handfesten Beweise dafür gab, dass Acorn House etwas mit den Anschlägen auf Tolland, Minton und Cafferty zu tun hatte – was auch immer Schreckliches sich dort zugetragen hatte.

»Gegen ein paar Beweise hätte ich nichts einzuwenden«, sinnierte sie und wusste, sie würde Rebus noch ein oder zwei Tage geben müssen. Denn egal was man über ihn sagen wollte, wenn er sich erstmal in einen Fall verbissen hatte, ließ er nicht mehr locker. »Schnapp sie dir, John«, sagte sie und gähnte, während die Fotos von ihrem Schoß auf den Boden glitten.

Fox lag im Bett, als das Telefon klingelte. Er hatte es zum Aufladen an die Steckdose angeschlossen, also tappte er jetzt im Dunkeln über den Teppichboden und schaute erst aufs Display, bevor er dranging.

»John?«, fragte er. »Was gibt’s?«

»Wollte mal hören, wie’s deinem Vater geht.«

»Unverändert. Wie spät ist es?«

»Hab ich dich geweckt? Ist erst kurz nach elf.«

»Wir sind nicht alle Nachteulen wie du.«

»Je älter man wird, desto weniger Schlaf braucht man. Wirst du auch noch merken.«

»Irgendwas los bei euch? Bisschen Ablenkung würde mir guttun.«

»Entweder er wird wieder oder nicht, Malcolm. Da kannst du nichts machen, außer für ihn da sein.«

»Meine Schwester ist der Meinung, dass ich nicht mal das hinbekomme. Anscheinend erfülle ich nur meine Pflicht und bin nicht liebevoll genug. Sieh mich an – jetzt lieg ich zu Hause im Bett, anstatt an seiner Seite zu wachen.«

»Ist deine Schwester im Krankenhaus?«

»Wir haben beschlossen, uns abzuwechseln.« Fox setzte sich auf den Teppich, mit dem Rücken zur Wand, die Knie angezogen. »Siehst du deine Tochter manchmal?«

»Ein- oder zweimal im Jahr.«

»Wenn ich ein Enkelkind hätte …«

»Willst du mir ein schlechtes Gewissen machen? Sammy weiß, dass sie mich jederzeit besuchen kann.«

»Aber weiß sie auch, dass du dich darüber freuen würdest? Mir kommt es so vor, als wären wir nicht immer besonders gut darin, uns zu öffnen. Ich meine, gegenüber Freunden und Fremden ist das kein Problem; aber unseren Angehörigen gegenüber halten wir mit unseren Gefühlen hinter dem Berg.«

»Wünschst du dir, du hättest mehr mit deinem Vater geredet?«

»Ich habe sehr viel geredet, aber vielleicht hat Jude nicht ganz unrecht – um die schwierigen Themen hab ich mich gedrückt.«

»Er ist dein Vater – er muss nicht alles gesagt bekommen.«

»Wie meinst du das?«

»Wahrscheinlich versteht er dich besser als sonst jemand. Er weiß genau, was du fühlst, du musst es ihm nicht sagen.«

»Vielleicht.« Fox rieb sich das Genick, fühlte sich verspannt. »Aber egal, ich hatte um einen aktuellen Lagebericht gebeten.«

»In der Vergangenheit ist es zu einigen sehr schlimmen Übergriffen gekommen. Sie könnten die Anschläge auf Cafferty, Minton und unseren Lotteriegewinner in Linlithgow erklären.«

»Dann gibt es also tatsächlich einen Zusammenhang?«

»Einen Zusammenhang und ein Motiv.«

»Herzlichen Glückwunsch.«

»Dafür ist es noch ein bisschen zu früh.«

»Aber du machst Fortschritte, zeigst dem jungen Gemüse, wie’s geht.«

»Kommt mir aber eher vor wie das Ende einer langen Geschichte – Männer wie Cafferty und Joe Stark … und ich natürlich auch … wir liegen in den letzten Zügen. Unsere Art, die Dinge zu regeln, scheint … ach, ich weiß nicht …«

»Dem letzten Jahrhundert anzugehören?«

»Ja, vielleicht.«

»Klinkenputzen ist immer noch was wert, John. Wenn das richtige Bauchgefühl dazukommt, ist das eine Kombination, die funktioniert.« Er hörte, wie Rebus ein Glas austrank, und stellte ihn sich mit seinem letzten Whisky vor dem Zubettgehen auf dem Sofa sitzend vor. Verdammt, er konnte den Whisky fast schmecken, ölig, kupferfarben, torfig.

»Ich sollte dich wieder ins Bett gehen lassen«, sagte Rebus, nachdem er zufrieden ausgeatmet hatte.

»Wirst du Siobhan die Neuigkeiten erzählen?«

»Wahrscheinlich würde sie’s lieber von dir hören.«

»Du hast recht. Ich schicke ihr eine SMS.«

»Du könntest sie sogar anrufen.«

»Vielleicht liegt sie schon im Bett.«

»Vielleicht auch nicht – riskier mal was.«

Fox lächelte müde. »Versprechen kann ich’s nicht«, sagte er und beendete die Verbindung. Wieder im Bett, lag er auf dem Rücken, die Hände vor der Brust verschränkt. Mit offenen Augen starrte er an die Zimmerdecke. So bald würde er jetzt nicht wieder einschlafen, das wusste er, also stand er auf, nahm sein Telefon und ging in die Küche, ließ den Wasserkocher volllaufen und schaltete ihn ein. Er warf einen Teebeutel in einen Becher und setzte sich auf einen Stuhl. Ja, er konnte Siobhan anrufen, aber es war spät, und eigentlich hatte er nichts Neues zu berichten. Würde sie von einer SMS aufwachen? Er fing an, eine zu tippen, dann löschte er sie wieder. Als sein Tee fertig war, nahm er erneut das Telefon. Er hatte keine Nachrichten empfangen, keine Anrufe verpasst. Er tippte auf das Symbol für die Fotos und fand ein Bild von Siobhan, das er selbst gemacht hatte. Es zeigte sie vor der untergehenden Wintersonne, ihr Gesicht lag fast vollständig im Schatten.

»Häng deinen Job bloß nicht für die Kunst an den Nagel, Malcolm«, nuschelte er vor sich hin. Dann öffnete er ein weiteres Foto und vergrößerte es mit Zeigefinger und Daumen. Es war Hamish Wrights detaillierte Telefonrechnung. Die meisten Anrufe waren an andere Mobiltelefone gegangen. Jemand von Compstons Leuten hatte die dazugehörigen Informationen an den Rand geschrieben: Ehefrau, Versicherungsberater, Kunde, Werkstatt, Neffe, Kunde, Fährgesellschaft, Restaurant. Aber es gab auch Festnetzanrufe: wieder die Ehefrau und eine Tante in Dundee. Außerdem eine 0131-Nummer – Edinburgh. The Gifford Inn. Und daneben stand: Mitarbeiter haben nie von ihm gehört, wahrscheinlich verwählt. Verwählt am Montagabend, eine Woche vor seinem Verschwinden, und das gleich drei Minuten lang? The Gifford Inn sagte Fox nichts, aber er sah nach – es befand sich in der St John’s Road in Corstorphine. Durch die Straße war er bestimmt schon einige hundert Mal gefahren, aber eigentlich achtete er nie auf Pubs – aber er würde wetten, dass John Rebus die Kneipe kannte.

Klinkenputzen ist viel wert … dazu kommt das richtige Bauchgefühl …

Riskier was …

Riskier was …

Riskier was …

»Na, Malcolm?«, forderte er sich selbst laut heraus. »Wie sieht’s aus?«

Eine halbe Stunde später lag er wieder im Bett, die Hände unter dem Kopf verschränkt. Seine Augen gewöhnten sich an die Dunkelheit, während er im Kopf alles noch einmal durchging.

Tag acht

31

Rebus hielt Christine Esson die Schachtel hin. Sie saß an ihrem Computer und guckte misstrauisch.

»Vom Bäcker«, sagte er und stellte die Schachtel auf den Schreibtisch. Esson machte sie auf und schaute hinein.

»Gefüllte Doughnuts«, sagte sie.

»Als Entschuldigung.«

»Wofür?«

»Dass ich Ihnen nicht gleich gesagt habe, dass ich Paul Jeffries schon gefunden habe.«

Ronnie Ogilvie kam an den Tisch, nahm sich einen Doughnut, klemmte ihn zwischen die Zähne und verzog sich wieder an seinen Platz.

Esson sah ihn böse an, was ihn aber kaltließ.

»Die anderen drei gehören Ihnen, wenn Sie sich beeilen«, sagte Rebus.

Sie klappte die Schachtel zu und ließ sie in ihrer Schublade verschwinden. »Danke«, sagte sie. Dann sah sie, dass er ihr einen Zettel vor die Nase hielt, sie mit Blicken aufforderte, ihn entgegenzunehmen.

»Bryan Holroyd«, sagte er. »Viele Anhaltspunkte habe ich nicht – und auch das tut mir leid. In den achtziger Jahren war er als Teenager eine Weile in einer Besserungsanstalt namens Acorn House. Die Einrichtung ist seit Jahren geschlossen, aber da er dort war, hat er vermutlich auch einen Eintrag im Strafregister …«

»Sie meinen, möglicherweise findet sich was im Archiv? Wird so was nicht nach einer gewissen Zeit gelöscht?«

Rebus zuckte nur mit den Schultern. »Vielleicht gibt es ja Informationen über Acorn House – damals bezeichnete man so was noch als Besserungsanstalt, bevor der Begriff geändert wurde. Aber trotzdem, sei vorsichtig.«

»Ach so?«

»Es könnten irgendwo Alarmglocken schrillen.«

»Und zwar weil …?«

»Wird wahrscheinlich nicht passieren.«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage.«

Er wedelte ein bisschen mit dem Zettel. »Ich hab Doughnuts mitgebracht«, erinnerte er sie.

Sie ließ ihn weitere zehn Sekunden hängen, dann seufzte sie und nahm ihm den Zettel ab. »Womit löse ich eher einen Alarm aus – mit einer Online-Suche oder einer Anfrage im Archiv?«

»Gibt nur eine Möglichkeit, das rauszufinden.« Rebus verzog das Gesicht zu einem, wie er hoffte, gewinnenden Lächeln. »Ist Siobhan noch nicht da?«

»Wie Sie sehen.« Esson machte eine Handbewegung in Richtung des leeren Schreibtischs.

»Vielleicht hat sie Malcolm heute Nacht getröstet …«

»Weshalb sollte ich?«

Die Stimme kam vom Eingang her. Clarke war ins Büro gekommen, zog nun ihren Laptop aus der Tasche, legte ihn auf ihren Schreibtisch.

»Sein Vater ist immer noch im Krankenhaus«, erklärte Rebus. »Hab ihm gesagt, dass er dich anrufen soll.«

»Hat er nicht gemacht.«

»Na ja, um fair zu sein, es war auch schon sehr spät. Wobei du nicht aussiehst, als hättest du einen langen Schönheitsschlaf gehabt.«

»Vielen Dank für die Blumen.« Sie schüttelte sich den Mantel von den Schultern und wand sich ihren langen roten Wollschal vom Hals.

Esson hatte die Schachtel wieder aus der Schublade gezogen. »Doughnut?«, fragte sie.

»Genau das Richtige«, erwiderte Clarke und pflückte dankbar nickend einen heraus. Esson nahm sich ebenfalls einen und stellte die Schachtel wieder in die Schublade.

»Einer ist noch übrig«, meinte Rebus vielsagend.

»Für später«, entgegnete sie.

»Ich habe Christine den Namen Bryan Holroyd gegeben«, erklärte Rebus Clarke. »Sie geht wahrscheinlich diplomatischer vor als ich.«

Clarke nickte. »Aber wenn das Archiv immer noch von demselben Grapscher geführt wird wie damals, als ich das letzte Mal dort vorstellig geworden bin, könnte der Einsatz von Pfefferspray Diplomatie vorzuziehen sein.«

»Ich kann schon auf mich aufpassen«, versicherte Esson. »Ich muss nur vorher den letzten Doughnut bewachen.«

»Reiten Sie ruhig drauf herum«, nuschelte Rebus und ging zur Tür. Als er schon fast dort war, rief Esson ihn noch einmal zurück.

»Ja?«, fragte er und klang dabei sehr hoffnungsvoll.

»Wollen Sie mich gar nicht nach Dave Ritter fragen?«

»Ich dachte, Sie haben nichts gefunden.«

»Und da haben Sie sich geirrt.« Sie hielt inne. »Jedenfalls mehr oder weniger. Die Kollegen in Ullapool hatten nie mit ihm zu tun, auch gibt es keine Angaben darüber, dass er zurzeit überhaupt in Schottland lebt.«

»Trotzdem danke.«

»Aber es gibt einen Mann namens David Ratner. Der der Polizei vor Ort nur allzu gut bekannt ist.«

»In Ullapool?«

»In Ullapool«, bestätigte sie. Jetzt war es an ihr, Rebus einen Zettel zu übergeben. Während sie fortfuhr, las er, was darauf stand. »Festnahmen wegen geringfügiger Vergehen – Trunkenheit und ungebührliches Benehmen, Ruhestörung auf offener Straße …«

»Das könnte er sein.«

»Könnte.«

Er starrte sie an. »Wann wollten Sie mir das erzählen?«

»Es lag mir auf der Zunge, aber dann haben Sie mich um einen weiteren Gefallen gebeten, und ich bin nicht dazu gekommen.«

»Wer ist das?«, fragte Clarke, mit dem Mund voller Doughnut und Zuckerkrümeln auf den Lippen.

»War mal einer von Caffertys Leuten«, erklärte Rebus ihr.

»Und jetzt lebt er unter falschem Namen in den Highlands?«

»Könnte sein.«

»Fährst du hin?«

Rebus nickte nachdenklich. »Und sei’s nur, um ihn vor Cafferty zu schützen.«

»Er hat so ein gutes Herz«, sagte Clarke. Rebus drehte sich noch einmal zu Esson um.

»Ich habe ein gutes Herz«, sagte er ihr. »Jetzt ist es offiziell bestätigt.«

Esson seufzte, verdrehte die Augen und hielt ihm die Schachtel mit dem letzten Doughnut hin.

Rebus musste nur zwei Minuten lang auf die Karte schauen, um festzustellen, dass der schnellste Weg nach Ullapool über die A9 nach Inverness und dann in westlicher Richtung weiter über die A835 führte. Er tankte den Saab auf, sandte ein Stoßgebet gen Himmel, dass die alte Karre die Tour überleben würde, und legte Wasser, Zigaretten und Chips auf den Beifahrersitz, außerdem eine heruntergesetzte CD, deren Cover die besten Rocksongs der siebziger und achtziger Jahre versprach.

Für die A9 hatte er nicht viel übrig. Vor ein paar Jahren war er sie bei der Arbeit an einem Fall ständig rauf und runter gefahren. Teilweise war sie zweispurig, aber über lange, gewundene Strecken nicht, und gerade dort hing man ständig hinter einem Lkw-Konvoi oder klapprigen alten Wohnwagen fest, die von altersschwachen Limousinen gezogen wurden. Inverness lag zweihundertfünfzig Kilometer von Edinburgh entfernt, aber bis dorthin brauchte er mindestens drei Stunden und vielleicht noch einmal halb so lange bis zu seinem endgültigen Ziel.

Aufgrund von Caffertys Ausraster im Pflegeheim hatte er beschlossen, ihm lieber nichts von seinem Ausflug zu erzählen. Nicht bevor er nicht wieder wohlbehalten in Edinburgh war. Als er die Forth Road Bridge überquerte, sah er ihre Nachfolgerin im Westen allmählich Form annehmen. Offensichtlich war das Projekt innerhalb des Zeitplans und unterhalb des Budgets geblieben, anders als der Straßenbahnbau in der Innenstadt. Seit ihrer Fertigstellung war er kein einziges Mal Straßenbahn gefahren. Als Rentner durfte er die Busse kostenlos nutzen, aber auch das machte er nicht.

»Ich und du«, sagte er zu seinem Saab und tätschelte dessen Lenkrad.

Im Norden war die Fahrbahn bis Perth zweispurig und relativ frei, aber hinter Perth verengte sie sich, und auch die neuen Radarfallen machten es nicht besser. Allmählich wünschte er, er hätte einen Streifenwagen mit Fahrer angefordert, mit Blaulicht und Sirene. Aber dann hätte er den Zweck der Reise erklären müssen.

Ein Junge wurde ermordet, und ich muss mit dem Mann sprechen, der ihn vergraben hat …

Die Tatsache, dass David Ratner kürzlich Ärger mit der Polizei gehabt hatte, könnte bedeuten, dass er jetzt bereit war, ein paar Fragen zu beantworten. Andererseits, warum sollte er? Rebus grübelte während der Fahrt darüber nach. Cafferty hatte geholfen, ein Verbrechen zu vertuschen – möglicherweise einen Mord. Eigentlich müsste er längst in Gewahrsam sein, aber damit würde das Geheimnis nicht gelüftet. Cafferty würde dichtmachen und sein Anwalt ihn in null Komma nichts wieder raushauen. Auf seine Weise, und das hatte Rebus auch Siobhan Clarke erklärt, hatte er zumindest eine Chance, den Fall aufzuklären – die Bestrafung würde später kommen, wenn die Staatsanwaltschaft diese für machbar hielt. Wenn Rebus eins war, dann Realist. Im Lauf der Jahre hatte er Schuldige davonkommen sehen und erlebt, dass (relativ) Unschuldige bestraft wurden. Er hatte zusehen müssen – neben Albert Stout und Patrick Spiers –, wie die Reichen und Mächtigen das System zu ihren Gunsten nutzten. Er hatte gelernt, dass diejenigen mit Einfluss gerissener und rücksichtsloser vorgehen als andere ohne.

»Die Oberwelt und die Unterwelt«, brummte er vor sich hin und scherte aus, um einen Sattelschlepper zu überholen. Danach hing er hinter einem Reisebus fest, von dessen Heck aus ihm eine grinsende Comicfigur zuwinkte und für günstige Fahrpreise warb. Fünf langsame Meilen später stellte er sich vor, wie er den fröhlichen Quälgeist mit einem Stock verprügelte. Die CD half auch nicht – die meisten Stücke kannte er nicht, und Kuschelballaden, von Trägern hochtoupierter Frisuren vorgetragen, waren sowieso noch nie sein Ding gewesen. Er hatte das Radio eingeschaltet, bis der Empfang ausblieb und auf beiden Seiten der Straße Berge mit weiß bedeckten Gipfeln aufragten. Auch am Straßenrand lag Schnee, grau verfärbt von den Abgasen. Der Himmel war bedeckt, und die Temperaturen lagen knapp unter null. Die Möglichkeit, dass die Strecke schwierig oder gar unpassierbar sein könnte, hatte er gar nicht in Erwägung gezogen. Wie gut waren eigentlich seine Reifen? Wann hatte er sie zuletzt überprüft? Er warf einen Blick auf die Vorräte neben sich.

»Alles gut«, sagte er sich, als ein BMW an ihm vorbeiraste und noch schnell vor den Reisebus glitt, bevor er von einem entgegenkommenden Laster wütend angehupt wurde.

In Corstorphine konnte man nirgends parken, weshalb Fox den Wagen schließlich hinter den McDonald’s am Drum-Brae-Kreisel stellte. Einige Geschäfte säumten den Parkplatz, dahinter lag ein riesiger Tesco. Er schätzte, dass das Gifford Inn um elf aufmachte, jetzt war es fünf vor. Als er die St John’s Road ein Stück zu Fuß zurückging, blieb er vor einem Gitarrengeschäft stehen und betrachtete das Schaufenster. Jude hatte sich immer eine Gitarre gewünscht, aber ihr Vater hatte es nicht erlaubt.

»Wenn ich ausziehe, besorg ich mir eine«, hatte sie mit vierzehn Jahren geschrien.

»Kannst den Schlüssel gleich auf den Tisch legen«, hatte Mitch erwidert.

Fox hatte sie zehn Jahre später an ihrem Geburtstag mit einer überrascht – einer akustischen, keiner elektrischen, dazu ein Buch zum Selberlernen und eine CD. Ein oder zwei Jahre hatte die Gitarre in einer Ecke ihres Zimmers gestanden, bis er sie eines Tages besucht und gesehen hatte, dass sie nicht mehr da war. Nie wurde ein Wort darüber verloren.

Als er die Tür aufstieß, saßen noch keine frühen Gäste im Gifford, obwohl die Kneipe danach aussah, als wäre hier vor allem mittags Betrieb. Auf den Tischen lagen eingeschweißte Speisekarten, die Tagesgerichte waren mit Kreide auf einer Tafel neben der Bar angeschrieben. Geschliffene Holzdielen, jede Menge Spiegel und dazu die glänzenden Zapfhähne aus Messing. Ein Mann Mitte zwanzig rückte die Barhocker zurecht.

»Bin in einer Sekunde bei Ihnen«, rief er.

»Keine Eile – ich will nichts trinken.«

»Wenn Sie Vertreter sind, müssen Sie den Chef anrufen und sich einen Termin geben lassen.«

»Ich bin Detective.« Fox zeigte dem Mann seinen Dienstausweis.

»Ist was passiert?«

»Ich überprüfe nur ein paar Dinge.«

»Sind Sie sicher, dass Sie nichts trinken wollen – geht aufs Haus.«

»Vielleicht eine Apfelschorle.«

»Kein Problem.« Der Barmann vergewisserte sich, dass die Hocker ordentlich standen, umrundete die Bar und holte eine Flasche aus dem Kühlschrank. »Eis?«, fragte er.

»Nein, danke.« Fox schob sich auf einen Hocker und nahm sein Handy, fand das Foto von Hamish Wrights Telefonrechnung. Er las die Nummer ab.

»Das ist unsere«, stimmte der Barmann zu.

»Kein öffentliches Telefon?«

»Eigentlich nicht.« Er zeigte auf das Festnetztelefon. Es stand zwischen den Schnapsflaschen und der Klappe, die hinter die Bar führte.

»Also nur für Mitarbeiter?«

Der Barmann zuckte mit den Schultern. »Manchmal braucht ein Stammkunde ein Taxi oder will noch schnell eine Wette abschließen. Normalerweise haben die ja alle ihre eigenen Handys, aber wenn nicht …«

»Werden auch Anrufe entgegengenommen?«

»Von Frauen, die ihre Ehemänner suchen, meinen Sie?« Der Barmann grinste. »Kommt auch vor.«

»Vor drei Wochen hat ein Mann namens Hamish Wright hier angerufen. An einem Montagabend. Das Gespräch hat ein paar Minuten gedauert.«

»Ich kenne keinen Hamish Wright.«

»Er lebt in Inverness und ist Spediteur.«

»Sagt mir nichts.«

»Wer könnte an dem Abend noch Dienst gehabt haben?«

»Sandra vielleicht. Oder Denise. Jeff ist im Urlaub, und Ben war krank – Wintergrippe, aber man kann auch ›blaumachen‹ dazu sagen.«

»Vielleicht könnten Sie Sandra und Denise fragen?«

Der Barmann nickte.

»Ich meine … jetzt«, setzte Fox noch hinzu.

Fox trank seine Schorle, während der Barmann telefonierte. Das Ergebnis war ein erneutes Schulterzucken. »Sandra erinnert sich, dass ihr schon mal angerufen und gefragt habt. Sie meint, dass er sich bestimmt bloß verwählt hat.«

»Aber an den Anruf erinnert sie sich nicht?«

»Hier kommen einige Anrufe an. Wenn viel los ist, hat man alle Hände voll zu tun …«

»Hamish Wright war nie auf einen Drink hier gewesen?«

»Wie sieht er denn aus?«

Fox brauchte einen Augenblick, um ein Internet-Foto von Wright auf seinem Handy aufzurufen. Es stammte aus einer Zeitung aus Inverness und zeigte ihn vor einem seiner Lkws. Der Barmann verengte die Augen, um es genau zu betrachten.

»Ich muss sagen, der kommt mir bekannt vor«, gab er zu. »Wahrscheinlich nur, weil er aussieht wie die meisten Männer hier.«

»Schauen Sie ihn sich nochmal an«, bat Fox. Aber jetzt ging die Tür auf, und ein älterer Mann mit einer zusammengefalteten Zeitung kam hereingeschlurft.

»Morgen, Arthur«, rief der Barmann. Der Gast nickte. »Wieder kalt geworden, hm?«

»Bitterkalt«, pflichtete ihm der Stammgast bei.

Der Barmann hielt ein Glas unter eine der hängenden Whiskyflaschen, der Gast zählte Münzen auf den Tresen. Fox drehte sich zu dem Neuankömmling um. »Sagt Ihnen der Name Hamish Wright etwas?«

»Hat er zwei Beine?«, fragte der alte Mann.

»Ich glaube schon – wieso?«

»Dann sollten die Rangers ihn verpflichten, so wie die sich anstellen.«

Der Barmann schnaubte lachend, als er ihm sein Getränk hinstellte.

Fox fand, dass er seine Zeit verschwendete. Er trank aus und ging auf die Herrentoilette, vorbei an der Jukebox und der Pinnwand, an der ein Ausschnitt aus der Evening News hing, ein Artikel über das Geld, das man in der Bar für wohltätige Zwecke gesammelt hatte. Außerdem Flyer von Unternehmen, die für ihre Dienste warben. Auf dem Rückweg von der Toilette blieb Fox noch einmal vor der Tafel stehen und nahm einen der Flyer ab. Er zeigte ihn dem Barmann.

»CC Self Storage«, meinte er.

»Was ist damit?«

»Benannt nach dem Eigentümer, Chick Carpenter. Kennen Sie den?«

»Nein.«

»Das Mietlager ist in Broomhouse, nicht direkt vor Ihrer Haustür – wieso hängt der Flyer hier?«

Der Barmann zuckte unverbindlich mit den Schultern.

»Arbeitet Wee Anthony nicht da?«, rief der Whiskytrinker, während er sich niederließ, vermutlich auf seinem Stammplatz.

Fox starrte den Barmann an. »Hat Wee Anthony den Flyer hier aufgehängt?«

»Kann sein.«

»Ist er öfter hier?«

Wieder Schulterzucken.

»Und wird er manchmal hier angerufen?«

»Denke ja, aber selten.«

»In den vergangenen drei Wochen?«

»Das müssen Sie ihn selbst fragen.«

»Dann mach ich das«, sagte Fox und steckte den Flyer in seine Brusttasche. Er kramte in seiner Hose nach Kleingeld, legte zwei Pfund auf den Tresen.

»Geht doch aufs Haus«, erinnerte ihn der Barmann.

»Ich bin ein bisschen wählerisch, was die Leute angeht, von denen ich mir was spendieren lasse«, erwiderte Fox, drehte sich um und ging.

Aus dem Wagen rief er Siobhan Clarke an und fragte sie, was sie davon hielt.

»Wessen Fall ist das, Malcolm?«, fragte sie.

»Dennis Stark wurde erschossen.«

»Wo ist der Zusammenhang?«

»Stark hat Hamish Wright gesucht – was, wenn Wright oder einer seiner Freunde den Spieß umgedreht hat?«

»Okay …«

»Wright hat im Gifford angerufen, ein Mann, der dort trinkt, arbeitet für Chick Carpenter, Carpenter wurde von Dennis Stark verprügelt …«

»Alle möglichen Leute hatten Grund, wütend auf das Opfer zu sein. Aber wir suchen jemanden, der drauf aus war, es nach einer Serie aussehen zu lassen.«

»Ja, um uns von seiner Spur abzulenken. Das Letzte, was er aber will, ist, von Joe Stark verfolgt zu werden.«

»Guter Einwand.« Clarke dachte einen Augenblick nach. »Wo bist du jetzt?«

»Vor einer Zoohandlung.«

»Überlegst du dir, auf Johns Angebot einzugehen und den Hund zu dir zu nehmen?«

»Gott behüte.«

»Ich dachte, du bist im Krankenhaus.«

»War ich heute früh. Jude hat gesagt, ich soll sie später ablösen.«

»Gibt’s was Neues?«

»Keine Veränderung seit gestern Nacht.«

»Weißt du, niemand würde dir einen Vorwurf machen, wenn du dir mal ein paar Tage frei nimmst …«

Fox ignorierte die Bemerkung. »Ich überlege, ob ich bei CC Self Storage vorbeischaue – es sei denn, du findest, ich sollte es bleiben lassen.«

»Viel wirst du da nicht ausrichten können«, gab sie zu. »Und wir sind hier einer zu wenig.«

»Oh?«

»Christine ist im Archiv, im Auftrag von John.«

»Der Mann ist eine einzige Arbeitsbeschaffungsmaßnahme.«

»Rate mal, wo er jetzt gerade ist?«

»Klär mich auf.«

»Unterwegs nach Ullapool.«

»Was ist denn in Ullapool?«

»Als ich das letzte Mal da war, gab’s Fish and Chips und eine Fähre.«

»Und für was von beidem interessiert er sich?«

»Anscheinend wohnt dort jemand, den er sprechen will.«

»Du klingst, als wolltest du mir nicht viel mehr verraten.«

»Bald aber, vielleicht.«

»Nur jetzt nicht?« Fox ließ den Motor an. »Soll ich mich melden, wenn ich aus dem Mietlager zurück bin?«

»Unbedingt.«

»Dann mach ich das.«

32

Ullapool lag unter einer dicken Wolkendecke. Rebus fuhr langsam an die Küste heran, dann vom Hafen aus bergauf. Wenig später erreichte er ein Schild, das ihm für seinen Besuch dankte, also machte er kehrt. Hinter Häuserreihen verbarg sich ein großer Tesco. Ein Reisebus parkte vor einem Pub, das offensichtlich heiße Getränke und warmes Essen zum Mitnehmen anbot. Rebus fuhr in eine Parklücke und stieg aus, streckte sich und rollte mit den Schultern. Am Stadtrand von Inverness hatte er an einer Tankstelle in einem Einkaufszentrum haltgemacht und seine Vorräte mit einem Bridie aus der Mikrowelle und einem Irn-Bru aufgestockt. Jetzt wünschte er, er hätte gewartet und in Ullapool gegessen. Stattdessen zündete er sich eine Zigarette an und ging zum Hafen.

Möwen schaukelten auf dem Wasser, schienen unempfindlich gegenüber dem schneidenden Wind. Rebus knöpfte seine Jacke zu und rauchte seine Zigarette fertig, dann ging er in einen Laden. Zu den angebotenen Waren gehörten Krabbenfischernetze, Eimer und Schaufeln – obwohl es bis zur Urlaubssaison noch lange hin war –, außerdem Zeitungen und Lebensmittel. Der Ladenbesitzer musterte ihn, merkte aber gleich, dass Rebus nicht vorhatte, etwas zu kaufen.

»Ich suche diese Adresse.« Rebus reichte ihm den Zettel, den Christine Esson ihm gegeben hatte.

»Haben Sie den großen Supermarkt gesehen?«, fragte der Ladeninhaber.

»Hab ich.«

»Dahinter die nächste links.« Der Mann gab ihm den Zettel zurück. Rebus wartete auf mehr, dann rang er sich ein dünnes Lächeln ab.

»Haben Sie den Namen neben der Anschrift gelesen?«

»Ja.«

»Dann wissen Sie, warum ich hier bin.«

»Würde sagen, Sie sind von der Polizei.«

»Mr Ratner hat wohl einen gewissen Ruf?«

»Er trinkt wohl gerne mal mehr, als gut für ihn ist.«

»Wie lange lebt er schon hier?«

»Sechs oder sieben Jahre. War mit einer hier aus dem Ort zusammen, ist aber nichts draus geworden. Wir haben gedacht, er zieht wieder weg, aber er ist immer noch da.«

»Hat er einen Job?«

»Glaube, er ist arbeitslos. Hat ein bisschen auf dem Bau gearbeitet oder als Handwerker, immer wenn sich was ergeben hat.«

Rebus nickte dankbar. »Sonst noch was?«, fragte er.

»Kann halt ganz schön aufbrausend sein, aber das wissen Sie bestimmt.«

»Weiß ich.«

»Normalerweise aber eher nach Kneipenschluss. Jetzt müsste er eigentlich okay sein.«

»Und wahrscheinlich treffe ich ihn zu Hause an?«

»Wenn nicht, wird es nicht lange dauern, die Kneipen in der Nähe abzuklappern.«

Rebus bedankte sich, kaufte ein Päckchen Zigaretten, das er nicht brauchte, und ging zu seinem Wagen zurück.

»Nächste links«, sagte er, als er den Tesco neben sich sah und abbog. Er fuhr vor einem Reihenhaus ran und stieß die kniehohe Metallpforte auf. Der Garten war weder gepflegt noch verwildert. Die Vorhänge unten waren zurückgezogen, die oben geschlossen. Vergeblich suchte er nach einer Klingel, dann hämmerte er mit der Faust gegen die Tür. Keine Reaktion, also hämmerte er noch einmal. Drinnen hustete jemand. Er hatte das Gefühl, dass jemand von oben herunterkam. Die Tür ging einen Spalt auf, zusammengekniffene Augen, die sich erst an das trübe Tageslicht gewöhnen mussten.

»Mr Ratner?«, fragte Rebus. »David Ratner?«

»Wer will das wissen?«

Rebus hatte bereits beschlossen, wie er es angehen wollte. »Ein alter Freund«, sagte er und schob die Tür mit der Schulter auf. Ratner torkelte rückwärts gegen die beiden untersten Stufen der Treppe. Bevor er wusste, wie ihm geschah, war Rebus drin und die Tür geschlossen.

»Was zum Teufel soll das?«, schrie der Mann mit gekränkter Stimme.

Rebus inspizierte den Flur. Nacktes Linoleum, die Wände offensichtlich zuletzt in den Achtzigern gestrichen, ein abgewetzter Teppich auf der Treppe. Es roch nach einem alleinstehenden, ungewaschenen Mann.

»Wohnzimmer«, verkündete er und ließ es wie einen Befehl klingen.

Caffertys Beschreibung von Dave Ritter war dürftig gewesen, passte aber zu dem, den Rebus nun vor sich hatte und der sich fragte, wie er diesen unwillkommenen Gast wieder loswurde, um sich erneut seinem Techtelmechtel mit einer Flasche billigem Alkohol zu widmen. Das Gute war, Ratner/Ritter war ihm körperlich nicht gewachsen. Er wirkte fast genauso zerbrechlich wie sein Freund Paul Jeffries. Rebus fragte sich, ob die Ungeheuerlichkeit eines einzigen Verbrechens die beiden so fertiggemacht hatte.

Wortlos führte der Mann ihn in ein Zimmer mit zwei alten Sesseln und einem eher neu aussehenden Fernseher. Außerdem standen hier Flaschen und Dosen herum, ergänzt von einer Deko aus leeren Essensbehältern vom Imbiss.

»Die Putzfrau kommt wohl erst morgen?«, fragte Rebus.

»Witzig.« Der Mann schüttelte eine der Dosen, fand aber keinen Tropfen mehr darin.

»Soll ich Sie Ratner oder Ritter nennen?«

Die Erstarrung war vorübergehend, genügte aber, um Rebus zu überzeugen.

»Wer hat Sie geschickt?«

»Big Ger.« Rebus stand vor der Tür, die er zugezogen hatte. Wenn der Mann rauswollte, würde er durchs Fenster müssen.

»Ein Name aus der Vergangenheit. Mir ist Ratner lieber.« Er ließ sich in einen der Sessel sacken.

»Hier ist noch ein Name aus der Vergangenheit.« Rebus legte eine Kunstpause ein. »Acorn House.«

Ratner schien noch tiefer im Sessel zu versinken, die Schultern vornübergebeugt. Leise fluchte er.

»Haben Sie nichts dazu zu sagen?«, drängte Rebus. »Das ist schade, denn Sie sind nämlich derjenige, der’s ausspucken muss …«

Ratner sah ihn an. »Waren Sie bei Paul?«, vermutete er.

»Ist nicht mehr sehr schlagfertig, der Gute, oder?«

»Arme Sau. Mir sind wenigstens noch ein paar Gehirnzellen geblieben. Was hat Cafferty Ihnen erzählt?«

»Dass Sie beide damals für ihn gearbeitet haben – Probleme aus der Welt geschafft haben. Von einem Wald in Fife war auch die Rede.«

»Das ist alles ewig lange her.«

»Bis vor kurzem. Jetzt hat sich das geändert.«

»Wieso?«

Rebus beschloss, den anderen Stuhl zu nehmen. Er zog seine Zigaretten aus der Tasche und bot sie Ratner an, dieser nahm eine und ließ sich von Rebus Feuer geben.

»Danke«, sagte er.

Rebus zündete sich ebenfalls eine an und blies Rauch an die Decke.

»Sind Sie gekommen, um mich umzubringen?«, fragte Ratner.

»Ich sag’s Ihnen nur ungern, Dave, aber so wichtig sind Sie nicht.«

»Hab’s aber nie einer Menschenseele erzählt, wissen Sie? Wenn jemand gequatscht hat, dann müssen Sie woanders suchen.«

»Erinnern Sie sich an Michael Tolland?«

Ratner sagte den Namen ein paarmal stumm vor sich hin. »War das der, der uns aufgemacht hat?«

Rebus nickte langsam. »Wer war da noch?«

»Der Abgeordnete …«

»Howard Champ?«

Jetzt nickte Ratner. »Und sein Freund Minton – ein verdammter Kronanwalt. Hat den ganzen Tag lang Leute wie Paul und mich zu Gefängnisstrafen verdonnert, und abends ist er losgezogen und hat kleine Jungs in Acorn House gefickt. Später hab ich geflucht, wenn ich an dem Kasten auch nur vorbeifahren musste. Einmal hieß es, es sollte Ermittlungen geben, aber ich vermute, dass Minton da ganz schnell den Deckel draufgehalten hat.«

»Aber das war nicht der einzige Auftrag, den Sie für Big Ger erledigt haben – nicht die einzige Leiche, die ihr habt verschwinden lassen, meine ich?«

»Es gab ein paar, aber nie Kinder. Nur das eine Mal. Ich glaube kaum, dass ein Tag vergeht, an dem ich nicht dran denke. Die Männer sind einfach wieder in ihre Anzüge gestiegen, haben ihre Manschettenknöpfe angelegt. Bleich waren die und haben gezittert, aber nicht weil sie sich geschämt haben, sondern weil sie Angst hatten, dass ihnen jemand auf die Schliche kommt.« Langsam schüttelte er den Kopf.

»Cafferty war nicht da?«

»Um Gottes willen, nein.«

»Aber die Männer waren ihm was schuldig.«

Ratner nickte. »Ich bin sicher, er hat ein paar Gefälligkeiten dafür bekommen. Außer von …«

Er brach ab, fixierte Rebus mit Blicken. »Ich glaube, es ist auch egal.«

»Wer war noch da?«

»Er kam, als wir gerade gingen. Hat versucht, irgendeine Entschuldigung zu nuscheln, aber Paul und ich wussten, was er da gemacht hatte – dasselbe wie alle anderen auch.«

»Der Chief Constable?«

»Broadfoot, meinen Sie? Ach, sein Name ist mal gefallen – die haben überlegt, ob sie ihn anrufen sollen, damit er die Leiche verschwinden lässt, aber dann brachte Champ Big Ger ins Spiel.«

»Der war aber nicht vor Ort.«

»Nein, Todd Dalrymple ist gekommen.«

»Aus Milligan’s Casino?«

»Genau der. Glücklich verheiratet, aber das hat den meisten von denen ja sowieso nicht viel bedeutet – der Chief Constable hatte ja auch eine Frau zu Hause.«

»Hat Cafferty das gewusst?«

»Das mit Dalrymple?« Ratner schüttelte erneut den Kopf. »Hat ein paar Scheine lockergemacht.«

»Paul Jeffries ist später für ihn gefahren.«

»Ist er, ja.«

»Und Dalrymple besucht ihn bis heute.«

Ratner verzog das Gesicht zu einem bitteren Grinsen. »Weil er sich vergewissern will, dass Paul wirklich senil ist und nicht plötzlich anfängt, Sachen zu erzählen.«

Rebus zeigte nickend an, dass er verstanden hatte. Stille senkte sich über den Raum. Ratner stand langsam auf, aber nur um das Licht anzuschalten.

»Sind Sie sicher, dass Sie nicht hier sind, um mich abzuknallen?«, fragte er, als er sich wieder setzte. »Wenn ich ehrlich bin, ich weiß gar nicht, ob ich nicht froh darüber wäre – vielleicht merken Sie’s ja. Ich geb gerne zu, dass ich damals ein hinterhältiges kleines Arschloch war. Aber Menschen können sich ändern …«

»Gutes Gefühl, sich alles nach so vielen Jahren von der Seele zu reden, hm?« Rebus nickte erneut. »Ja, um Ihre Frage zu beantworten, ich merke es – ich werde Sie trotzdem nicht umbringen, vielleicht tut’s aber ein anderer.«

»Was?«

»Auf Big Ger wurde geschossen, und Minton und Tolland wurden ermordet.«

»Komischer Zufall.« Als er fertig geraucht hatte, ließ Ratner die Kippe in eine der leeren Dosen fallen. Wenige Augenblicke später tat Rebus es ihm gleich.

»Acorn House ist das Bindeglied, meinen Sie nicht? Deshalb denken wir über das Opfer nach – sein Name war übrigens Bryan Holroyd.«

»Das Opfer …« Ratner verstummte erneut. Er stand langsam auf und blieb am Fenster stehen, die Hände in den Hosentaschen. Schließlich drehte er den Kopf zu Rebus um. »Ist Cafferty dahintergekommen?«

»Wohinter?«

»Wir haben ihm erzählt, wir hätten den Job erledigt. Was hätten wir sonst tun sollen? Wir wussten, dass er durchdrehen würde, der hätte uns doch beide mit bloßen Händen unter die Erde gebracht.«

Rebus beugte sich ein bisschen vor. »Was wollen Sie mir sagen?«

»Der Junge war nicht tot. Alle haben so getan als ob und uns gesagt, er sei tot, und wir haben es geglaubt. Als wir ihn weggetragen haben, war er so leblos wie eine Leiche. Wir haben ihn in den Wagen geladen und sind mit ihm nach Fife rausgefahren, aber als wir den Kofferraum aufgemacht haben …«

»Was?«

»Ist er an mir vorbeigeflogen wie ein Todesengel! Ich wär vor Schreck beinahe tot umgefallen. Er hatte kaum was an, aber er ist losgerannt wie ein Verrückter.«

»Und ihr seid hinter ihm her?«

»Wir haben diesen verfluchten Wald abgesucht bis zum Morgengrauen, waren durchgefroren bis auf die Knochen.«

»Und er ist entkommen?« Rebus’ Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

»Er kann auf keinen Fall da draußen überlebt haben, praktisch nackt. Meilenweit war nichts, wo er sich hätte verkriechen können. Wir haben die Nachrichten verfolgt, aber offenbar wurde keine Leiche gefunden. Wir dachten, er hätte sich hingelegt, mit Blättern zugedeckt und wäre gestorben. Wenn sich die Leiche zersetzt hätte, wäre er nie gefunden worden.«

»Aber angenommen, so war’s nicht – dann kennt er Namen, oder? Ihren vielleicht nicht, aber den von Minton und von Tolland. Vermutlich hat er dagelegen, während um ihn herum davon gesprochen wurde, Cafferty anzurufen. Diese drei Namen.«

»Ist Champ auch tot?«, fragte Ratner.

Rebus nickte. »Schon seit ein paar Jahren, er starb eines natürlichen Todes.«

»Macht aber keinen Sinn – den größten Zorn müsste er doch auf ihn haben? Und warum hat er so lange gewartet, bis er was unternommen hat?«

»Ich weiß es nicht.« Aber Rebus wusste, dass der Mann nicht ganz unrecht hatte. »Ich weiß auch nicht, wie Holroyd ausgesehen hat.«

»Dünn, blass, dunkle Haare, ein junges Gesicht … das wird Ihnen aber nach so langer Zeit nicht viel nützen.« Ratner hielt inne. »Glauben Sie wirklich, dass er’s war?«

»Könnte sein.«

»Und das werden Sie Cafferty sagen?«

»Ich muss.«

»Sie wissen, dass er mich umbringen wird.«

»Nicht, wenn ich ihm verschweige, wo er Sie finden kann.«

Ratner starrte ihn an. »Würden Sie das machen?«

»Vielleicht. Aber ich brauche eine Aussage von Ihnen – ich brauche alles, was Sie mir gerade gesagt haben.«

»Eine Aussage? Dann sind Sie Polizist?«

»Ich war mal einer.«

Ratner ließ sich in seinen Sessel sacken. »Der Junge hat uns verfolgt. Ich glaube, deshalb hat Paul jetzt auch den Verstand verloren. Und sehen Sie sich an, was ich für ein tolles Leben habe …«

Rebus suchte in seinem Telefon nach der Aufnahmefunktion. Dann blickte er kurz zu Ratner auf.

»Sie haben kein anderes verdient«, sagte er.

33

»Sind Sie Anthony?«, fragte Fox. »Oder soll ich sagen Wee Anthony?« Er hatte auf einem der eingezeichneten Plätze vor dem CC Self Storage geparkt. Chick Carpenters Aston Martin war nicht da. Auf der Vorderseite des zweistöckigen Gebäudes befand sich eine Ladebucht, die von einem Rollgitter geschützt wurde, außerdem eine massive Holztür mit der Aufschrift ANMELDUNG. Der Mann, der jetzt auf ihn zukam, war aus dieser Tür gekommen, offensichtlich weil er Fox’ Wagen gehört hatte. Er war nicht ganz eins siebzig groß, und Fox erkannte ihn als denjenigen, der danebengestanden hatte, als Carpenter von Dennis Stark und Jackie Dyson verprügelt worden war.

Der Mann hatte geglaubt, einen neuen Kunden zu begrüßen, aber jetzt war er nicht mehr so sicher. Er sah nach rechts und links, als fürchtete er, Fox könne Verstärkung mitgebracht haben. Dieser zückte seinen Dienstausweis, was allerdings auch nicht gerade dazu beitrug, die Nerven des Mannes zu beruhigen.

»Sie stecken nicht in Schwierigkeiten«, versicherte Fox ihm. »Ich muss mich nur kurz mit Ihnen unterhalten. Wie geht es übrigens Ihrem Chef?«

»Meinem Chef?«

»Hab gehört, er hat was auf die Nase bekommen.«

»Hat er das?«

Fox grinste. »Haben Sie mitbekommen, dass Dennis Stark ermordet wurde?«

»Wer ist Dennis Stark?«

Fox verschränkte demonstrativ die Arme. »Wollen Sie wirklich so weitermachen, Anthony? Sie sind doch Anthony, oder?«

Schließlich nickte der Mann.

»Und hat man’s geschafft, Ihnen bei der Taufe auch noch einen Nachnamen zu geben, Anthony?«

»Wright.«

Fox spürte, wie sich die Zahnrädchen in Bewegung setzten. »Also schön, Mr Wright«, sagte er. »Ich bin Detective Inspector Malcolm Fox.«

»Egal wer ihn umgebracht hat, wir haben nichts damit zu tun«, platzte Wright mit zitternder Stimme heraus.

»Sie verstehen aber, dass wir diese Fragen stellen müssen. Hier oder auf der Wache – Ihre Entscheidung.«

»Brauch ich einen Anwalt oder so?«

Fox machte ein möglichst entgeistertes Gesicht. »Warum sollten Sie einen Anwalt brauchen? Wir unterhalten uns doch nur ein bisschen.«

»Ich sollte Chick anrufen …«

»Mir wär’s lieber, Sie ließen das bleiben – wir werden später noch mit ihm sprechen.«

»Was hab ich überhaupt damit zu tun?«

»Sie waren doch anwesend, als Ihr Arbeitgeber überfallen wurde, oder?«

»Woher wissen Sie das?«

Fox merkte, dass es ihm Spaß machte, sich blitzschnell im Gespräch auf sein Gegenüber einzustellen. »Anscheinend sind Dennis Starks Kumpels ganz versessen drauf, dass wir seinen Mörder finden. Die haben mit nichts hinter dem Berg gehalten.«

»Ich hab doch gesagt, wir hatten nichts damit zu tun.«

Fox nickte. »Wissen Sie, warum die überhaupt hier in der Stadt waren?«

»Die haben jemanden gesucht.«

»Wissen Sie auch, wen?«

»Irgendeinen Spediteur.«

»Der Mann heißt Hamish Wright. Hat denselben Nachnamen wie Sie.«

Wright fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, sah wieder nach links und rechts, als hielte er Ausschau nach einem Fluchtweg. Fox machte einen Schritt auf ihn zu.

»Gehen Sie manchmal ins Gifford Inn, Anthony?«

»Ab und zu.«

»Hamish Wright hat vor drei Wochen in dem Pub angerufen. Er hat mit Ihnen gesprochen.«

»Das stimmt nicht.«

»Die Leute hinter dem Tresen sagen was anderes.« Fox holte sein Handy heraus und zeigte ihm die Aufnahme von der Telefonrechnung des Spediteurs. »Außerdem sind hier Anrufe von Hamish Wright an seinen Neffen aufgelistet. Was passiert, wenn ich diese Nummer wähle?«

»Was weiß ich?«

Fox gab die Nummer ein und wartete. Das Handy in Wrights Tasche war lautlos gestellt, aber beide hörten sie es vibrieren.

»Wollen Sie vielleicht drangehen?«, fragte Fox.

»Was zum Teufel wollen Sie?«

Fox beendete den Anruf und steckte sein Handy wieder ein. »Sie sind der Neffe von Hamish Wright«, stellte er fest. »Sie stehen Ihrem Onkel sehr nahe, oder?«

»Und wenn?«

»Warum hat er Sie auf dem Festnetz des Pubs angerufen?«

»Ich hab da drin nicht immer ein Netz.«

Fox nickte. »Muss aber wichtig gewesen sein. War nicht lange, bevor er vermisst wurde.«

»Er wird nicht vermisst – er ist auf Geschäftsreise.«

»Das ist die Geschichte, die Ihre Tante erzählt, aber wir wissen beide, dass sie lügt.«

Fox legte eine Pause ein. »Ich nehme an, den Starks ist das alles neu. Aber weiß Ihr Arbeitgeber Bescheid?«

Wright schüttelte den Kopf.

»Sicher?«

»Absolut sicher.«

»Sie wissen, dass die nicht nur Ihren Onkel suchen? Er hat etwas, von dem die glauben, dass es ihnen gehört.«

»Ach?«

»Spielen wir jetzt wieder Spielchen, Anthony? Wissen Sie, wo Hamish ist? Ist er in der Stadt?«

»Keine Ahnung.«

»Weil er nämlich auf unserer Liste der Verdächtigen ganz oben steht, wie Sie sich vorstellen können.«

»Mein Onkel könnte niemanden umbringen.«

»Er hat für die Starks gearbeitet, mit Drogen gehandelt und wer weiß was noch alles – er ist nicht gerade Mutter Teresa.«

»Davon weiß ich nichts.«

»Dann haben Sie sicher nichts dagegen, wenn ich mir Ihre Kundendatei ansehe?«

»Sobald Sie mit einem Durchsuchungsbefehl kommen.«

»Vergessen Sie nicht, niemand sagt, dass das alles offiziell werden muss.«

»Kommen Sie mit einem Durchsuchungsbefehl, dann können Sie sich umsehen, so viel Sie wollen.« Jetzt verschränkte Wright die Arme. Er wirkte fast hämisch, woraus Fox schloss, dass er sich auf dem Holzweg befand.

»Worüber musste er mit Ihnen sprechen, Anthony? Hat er Ihnen gesagt, dass er abhauen wollte?«

»Nichts dergleichen – nur Familienangelegenheiten.«

Fox reagierte zunehmend gereizt, allmählich ging ihm die Munition aus. »Wäre doch schade, wenn Joe Stark mitbekäme, wer Sie wirklich sind …« Er wandte sich um und zog seine Wagentür auf.

»Das würden Sie nicht machen.«

»Dann sagen Sie mir die Wahrheit, Anthony.« Fox warf einen Blick zurück über die Schulter und sah Wrights Adamsapfel auf und ab springen.

»Wenn Gras über die Sache gewachsen ist, kommt er aus seinem Versteck.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen? Wissen Sie, wo er ist?«

Wright schüttelte den Kopf. »Aber das war immer der Plan gewesen, als er erfahren hat, dass die hinter ihm her sind. Je weniger seine Familie weiß, desto besser.«

»Aber Ihnen ist klar, dass kein Gras über die Sache wachsen wird, oder? Nicht bevor Joe Stark herausgefunden hat, wer seinen Sohn auf dem Gewissen hat. Ihr Onkel wird in ständiger Angst leben, bis die ganze Bande hinter Schloss und Riegel ist.«

Wright nickte zum Zeichen, dass er verstanden hatte.

Fox wollte einsteigen, aber dann hielt er inne. »Ihr Vater ist doch der Bruder von Hamish? Haben Sie je mit ihm darüber gesprochen?«

»Er ist im vergangenen Jahr gestorben. Vielleicht haben Sie’s in der Zeitung gelesen – Dad hat Motorräder geliebt, deshalb hatten wir ein Dutzend Biker als Trauerzug.«

Fox zeigte auf ein glänzendes Motorrad, das neben der Laderampe parkte. »Ihres?«, vermutete er.

»Vorher hat’s meinem Dad gehört – insgesamt fünf hat er mir in seinem Testament hinterlassen.«

»Sie Glücklicher«, sagte Fox leise und fragte sich plötzlich, was mit dem Testament seines Vaters war – ob überhaupt eins existierte?

Beth Hastie beobachtete ihn aus ihrem Zivilfahrzeug heraus. Sie war tief heruntergerutscht, bezweifelte aber, dass er sie gesehen hätte, wenn sie nackt auf dem Dach herumgesprungen wäre. Malcolm Fox war ein zerstreuter Mensch. Sie wusste auch, mit wem er geredet hatte – mit dem Mann, der auch schon dabei gewesen war, als Chick Carpenter Prügel bezogen hatte. Woher rührte das plötzliche Interesse an ihm? Nachdem Fox gegangen war, polierte der Mann erstmal die Chromflächen des parkenden Motorrads mit einem Taschentuch. Hastie nahm ihr Handy und rief bei CC Self Storage an. Eine Frauenstimme meldete sich.

»Hallo«, sagte Hastie. »Das klingt jetzt echt blöd, aber ich melde mich auf eine Anzeige hin, wegen eines Sturzhelms. Ich hab die Telefonnummer des Verkäufers verloren. Ich weiß nur noch, dass er meinte, er würde für Sie arbeiten. Kann das sein?«

»Muss wohl Anthony gewesen sein – der ist motorradverrückt.«

»Anthony, genau. Und wie heißt er nochmal weiter …?«

»Wright. Anthony Wright. Wenn Sie dranbleiben, kann ich ihn holen …«

Aber Hastie hatte die Verbindung bereits unterbrochen. Sie verengte die Augen und sog die Unterlippe hinter die Schneidezähne. Dann telefonierte sie erneut.

»Ja?«, fragte die Stimme am anderen Ende.

»Kannst du reden?«

»Mach schnell.«

»Ich bin am Mietlager.«

»Und?«

»Ich glaube immer noch, dass es tagsüber passieren muss. Ist nur so – der Mitarbeiter, der an dem Tag mit Carpenter dabei war …«

»Was ist mit dem?«

»Er heißt Anthony Wright.«

»Okay.«

»Gibt’s da eine Verbindung?«

»Kannst du’s prüfen?«

»Will sehen, was ich machen kann.«

»Aber schnell.«

Die Leitung war tot. Sie starrte das Handy an, dann presste sie ihre Lippen auf das Display, bevor sie es einsteckte und den Motor anließ.

34

Seit er in Edinburgh losgefahren war, hatte Rebus gewusst, dass es ihn von Ullapool aus weiter in den Norden ziehen würde. Seine Tochter Samantha lebte in einem Haus an der zerklüfteten Nordküste, am Kyle of Tongue. Er hatte vorher angerufen und sich vergewissert, dass sie zu Hause war, gezwungenermaßen aber offengelassen, wann genau er eintreffen würde. Die Straße von Ullapool aus war spektakulär, auch wenn es bereits dunkel wurde, bevor er sein Ziel erreichte. Als er vor dem Bungalow hielt, tauchte sie im Eingang auf. Ihre Tochter Carrie war jetzt fast zwei. Rebus hatte sie nur zweimal gesehen – einmal im Krankenhaus in Inverness am Tag nach ihrer Geburt und einmal in Edinburgh.

Als er sie küssen wollte, wand sie sich schüchtern ab, und ihm fiel ein, dass er nicht daran gedacht hatte, ein Geschenk mitzubringen. Er umarmte Samantha, und sie führte ihn in das gemütliche Wohnzimmer, wo sich lauter Spielsachen über den Boden verteilten.

»Ist Keith nicht da?«, fragte Rebus.

»Er macht Überstunden.«

»Das ist gut.« Ihr Partner gehörte einem Team an, das den nuklearen Reaktor Dounreay stilllegte. »Und leuchtet er schon im Dunkeln?«

»Das hast du mich das letzte Mal auch schon gefragt – und das Mal davor auch.«

Er hatte sich auf den angebotenen Platz gesetzt, während seine Tochter stehen geblieben war. Carrie widmete sich wieder ihren Spielsachen, die Welt der Erwachsenen interessierte sie nicht. Samantha hatte silbergraue Strähnen im Haar und einiges an Gewicht verloren.

»Du siehst gut aus«, sagte er pflichtbewusst.

»Du auch«, fühlte sie sich genötigt zu antworten. »Ich setze Teewasser auf.«

Rebus saß also da, den Blick auf das Kind gerichtet, nicht sicher, was er sagen oder machen sollte. Er dachte an Malcolm Fox und seinen Vater und an seine eigenen Eltern. An der Wand hingen gerahmte Fotos, darunter auch eins von ihm selbst mit dem schlafenden Neugeborenen im Arm. Er spürte ein leichtes Stechen in der Brust, das er mit dem Daumen verrieb. Dann kehrte Samantha zurück.

»Und du kommst jetzt aus Ullapool?«, sagte sie, wartete in der Tür, bis das Wasser kochte. »Ich dachte, du bist in Rente.«

»Bei Police Scotland hat man schmerzlich bemerkt, dass es ohne mich anscheinend nicht geht.«

»Und umgekehrt, möchte ich wetten. Wie war die Fahrt?«

»Gut.«

»Aber du musst zurück, oder?«

Er zuckte mit den Schultern. »Jetzt bin ich erstmal hier. Ich wollte dich wirklich gerne sehen.«

Sie nickte langsam und ging erneut in die Küche, kam dieses Mal mit einem Tablett zurück. Tee in zwei geblümten Bechern, ein Trinkbecher mit Saft für Carrie und ein Teller Vollkornkekse, von denen einer dünn mit Butter bestrichen war. Diesen gab sie Carrie, die ihn augenblicklich verschlang.

»Ich glaube, als du klein warst, haben wir dir die auch gegeben«, sagte Rebus. »Digestives oder Rich Tea, aber immer mit ein bisschen Butter drauf.« Sie gab ihm seinen Tee und setzte sich in den Sessel gegenüber.

»Alles in Ordnung bei dir?«, fragte sie, konnte ihre Besorgnis aber kaum verbergen.

»Mir geht’s gut.«

»Sicher?«

»Ich bin nicht hier, um dir schlechte Nachrichten zu überbringen.«

»Hab schon gedacht, dass du vielleicht …«

»Alles in Ordnung, ich schwör’s.«

»Aber du trinkst und rauchst immer noch.«

»Nur noch aus medizinischen Gründen.«

Sie rang sich ein Lächeln ab und wandte sich ihrer Tochter zu.

»Geh und setz dich ein bisschen zu Grandad, Carrie – zeig ihm mal, wie groß du geworden bist.«

Das kleine Mädchen wollte erst nicht, krabbelte dann aber doch zu Rebus und zog sich an seinen Beinen hoch auf seinen Schoß.

»Zerdrück mich nicht, du bist so schwer«, neckte er sie, während Samantha ein Foto mit ihrem Handy machte.

Carrie, die Rebus mit einem Glucksen belohnte, vertiefte sich anschließend wieder in die Beschäftigung mit den beiden Spielsachen, die sie in der Hand hielt.

Und blieb ganz zufrieden sitzen, während Vater und Tochter sich unterhielten.

Er beschloss, über Inverness zurückzufahren. Da er eine Weile außer Reichweite gewesen war, klingelte sein Handy schließlich, um ihm mitzuteilen, dass er in dieser Zeit zwei Anrufe verpasst hatte, einen von Siobhan Clarke und einen von Malcolm Fox. Er hielt in einem Einkaufszentrum, tankte und holte sich einen Kaffee, dann nahm er sein Handy.

»Hey, du«, sagte er zu Clarke. »Was gibt’s?«

»Malcolm und ich wollten was essen gehen – und dachten, vielleicht hast du auch Lust?«

»Ich komm erst spät an.«

»Vielleicht sind wir ja noch da. Wir wollten zu dem Inder, den du so gerne magst.«

»Newington Spice? Na schön, ich versuch’s, aber ich kann’s nicht versprechen.«

»Wo bist du jetzt?«

»Inverness.«

»Wie war’s in Ullapool?«

»Ich hab dir was zu erzählen. Aber am besten persönlich, wenn ich noch ein paar Punkte überprüft habe.«

»Ich hab über Tollands Frau nachgedacht – ich bin sicher, dass sie Bescheid wusste. Sie tut mir leid.«

»Ich dachte, sie ist tot.«

»Was mich nicht davon abhält.«

»Wie du meinst. Hast du eine Ahnung, weshalb Malcolm mich sprechen wollte?«

»Hab ihn heute noch nicht gesehen. Er wollte seine Schwester am Bett seines Vaters ablösen.«

»Was Neues?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Okay, dann ruf ich ihn an.«

»Ich schätze, um elf sind wir nicht mehr im Restaurant.«

»Lasst euch die Reste für mich einpacken.«

»Machen wir.«

Er rief Fox’ Nummer an und wartete.

»Hallo, John«, sagte Fox.

»Wie geht’s deinem alten Herrn?«

»Stabil.«

»Bist du jetzt bei ihm?«

»Ich trinke gerade einen Kaffee im Krankenhaus – hab wieder an Jude übergeben.«

»Und? Gehst du nachher mit Siobhan essen?«

»Hat sie’s dir erzählt?«

»Glaub nicht, dass ich’s schaffe. Bin noch oben im Norden.«

»Wo?«

»Inverness.«

»Wegen Hamish Wright?«

Rebus brauchte einen Augenblick, um geistig zu schalten. Wright: der verschwundene Spediteur, dessentwegen die Starks nach Edinburgh gekommen waren. »Bin nur auf der Durchreise.«

»Es ist nämlich so, dass sein Neffe bei CC Self Storage arbeitet.«

»In dem Mietlager von Darryl Christies Freund?«

»Genau. Die Starks haben den Besitzer verprügelt, ohne zu wissen, dass sein Mitarbeiter mit dem Mann verwandt ist, den sie suchen.«

»Klingt, als hättest du echte Detektivarbeit geleistet.«

»Damit liegst du nicht ganz falsch.«

»Was jetzt?«

»Vielleicht versuche ich, einen Durchsuchungsbefehl zu bekommen, um herauszufinden, ob Hamish Wright eine Einheit gemietet hat.«

»Selbst wenn …«

»Ja, vermutlich nicht auf seinen Namen. Weshalb wir möglicherweise einen Drogenhund brauchen.«

»Hast schon an alles gedacht.«

»Würdest du es anders machen?«

»Absolut nicht.« Rebus hielt inne. »Weißt du noch, worüber wir geredet haben? Eltern und Kinder …«

»Klar.«

»Ich hab Sammy in Tongue besucht.«

»Und war’s gut?«

»Ja, wirklich.«

»Dann haben wir ja heute beide was hinbekommen.«

Rebus’ Handy fing an zu vibrieren, teilte ihm mit, dass er einen weiteren Anruf bekam. »Ich muss Schluss machen«, sagte er zu Fox. Aber auf dem Display erschien Caffertys Name, und Rebus war noch nicht bereit für dieses Gespräch. Stattdessen sah er unter Hamish Wright nach und stellte fest, dass die Tankstelle nur ungefähr fünf Minuten mit dem Auto von der Spedition entfernt war.

Nur ein kleiner Umweg, sagte er sich, schnallte sich an und fuhr von der Tankstelle herunter.

Das Industriegebiet sah aus wie jedes andere – anonyme Wellblechbauten hinter hohen Mauern oder Zäunen. Hamish Wrights Highland Haulage war nicht schwer zu finden, über dem Tor flatterte eine große Schottlandflagge mit Firmenlogo, das sich auch auf den Lkws hinter dem Stacheldraht fand. Flutlichter beleuchteten das Areal, die Tore standen offen, und ein beladener Lkw polterte heraus. Rebus fuhr auf das Gelände. Mehr als einen Container schien Hamish Wright als Büro nicht zu benötigen. Die Tür war zu, aber hinter den Fenstern sah man Licht. Als die Tür aufging, tauchte ein weiterer Fahrer auf, faltete Unterlagen zusammen und ging zu seinem Fahrzeug. Er nickte Rebus zu, während dieser an die Containertür klopfte.

»Was denn jetzt?«, bellte ihn eine Frauenstimme von drinnen an. Rebus öffnete und trat ein. Die Frau hinter dem Schreibtisch war Mitte fünfzig und drückte ihre Zigarette in dem überquellenden Aschenbecher aus. Mindestens ein halbes Dutzend leere Kaffeebecher stapelten sich in dem Mülleimer hinter ihr, und sie war mit ihrem Laptop und einem Stapel Papierkram beschäftigt.

»Mrs Wright?«, sprach Rebus sie an.

»Wer sind Sie?«

»Mein Name ist Rebus. Ich bin von Police Scotland.«

Die Farbe wich aus ihrem Gesicht. »Und?«, sagte sie mit einer Stimme, die plötzlich nicht mehr war als ein Wispern.

»Ich hab mich gefragt, ob Ihr Ehemann vielleicht von seiner Geschäftsreise zurück ist?«

Ihre Gesichtszüge entspannten sich, und sie tat, als würde sie sich brennend für das oberste Blatt auf dem Stapel interessieren.

»Noch nicht«, sagte sie.

»Und angerufen hat er auch nicht? Sonst irgendwie Kontakt aufgenommen? Sie müssen doch eine Vermutung haben, wo er sich aufhält?«

»Was genau wollen Sie?« Sie sah ihn über den Rand ihrer Hornbrille an.

»Sieht aus, als würden die Geschäfte nicht besonders gut laufen«, meinte Rebus.

»Was geht Sie das an?«

Rebus zuckte mit den Schultern. »Haben Sie Ihren Neffen mal gefragt? Vielleicht hat der ein paar Ideen.«

»Mein Neffe?«

»In Edinburgh.« Er hatte auf eine Reaktion gehofft, wurde aber enttäuscht. Sie fuchtelte mit einem Finger, um ihn zu unterbrechen, während sie einen Anruf entgegennahm.

»Ist gerade los«, informierte sie den Anrufer und schaute dabei auf die Uhr an der Wand. »Bis sieben morgen früh, ja.« Sie sah, dass Rebus sich nicht von der Stelle rührte. »Warte mal eine Sekunde, bitte«, bat sie denjenigen in der Leitung. Dann zu Rebus: »War noch was?«

Rebus zuckte wieder mit den Schultern. »Nichts Illegales in den Lastern heute, hoffe ich. Wobei ich nicht annehme, dass Sie noch häufig Geschäfte mit Joe Stark machen werden, jetzt wo Ihr Mann …«

Sie bedachte ihn mit einem Blick, der weniger standfeste Zeitgenossen in die Knie gezwungen hätte, wandte ihm den Rücken zu und setzte das Telefonat fort.

»Tut mir leid, Timothy«, zwitscherte sie. »Hab gedacht, die Pisser hätten für heute Feierabend gemacht, aber dann steht ja doch immer noch einer blöd rum …«

Rebus betrachtete die Inneneinrichtung – Schreibtisch, Aktenschränke, Wandkalender. Ohne weitere Erkenntnisse gewonnen zu haben, ging er nach draußen, ließ die Tür schön weit offen stehen, sodass Nachtluft und Dieselgestank hereinzogen. Ein Lkw-Fahrer checkte sein Fahrzeug ein letztes Mal durch. Rebus ging quer über den asphaltierten Hof auf ihn zu.

»Lange Fahrt?«, fragte er.

»Aberdeen, Dundee, Newcastle.«

»Könnte schlimmer sein, oder?«

»Wohl wahr.«

Rebus zeigte auf das Büro. »Wie kommt sie klar damit, dass Hamish weg ist? Ich meine, sie macht gute Miene zum bösen Spiel …«

Der Fahrer blies die Wangen auf. »Muss sich ziemlich abstrampeln.«

»Meinen Sie, die kriegt das hin?«

»Wir werden es merken.«

»Und Hamish? Sehen wir den nochmal wieder?«

»Wollen Sie mich verscheißern?« Er richtete sich auf, sah Rebus direkt an. Dann fuhr er sich mit einem Finger quer über den Hals.

»Wirklich?« Rebus riss die Augen auf, hoffte, dadurch erschrocken zu wirken.

»Wer war das? Die Starks?«

»Hab gehört, er wurde in einem Wagen von hier weggebracht. Zwei vorn, Hamish und ein anderer hinten. Das war das Letzte, was wir von der armen Sau gesehen haben.«

»Weiß sie das?«, fragte Rebus und zeigte auf den Container.

»Alle wissen das«, bestätigte der Fahrer. »Aber keiner sagt was.«

»Habt ihr gehört, was Dennis Stark passiert ist?«

»Es gibt eben doch noch so was wie ausgleichende Gerechtigkeit.« Der Fahrer zog sich in sein Führerhaus hoch. »Sie wollen nicht zufällig nach Aberdeen mitgenommen werden?«

»Jetzt gerade nicht.«

»Schade, in Gesellschaft geht die Zeit schneller rum.«

Der Mann schlug die Tür zu, ließ den Motor aufheulen und prüfte noch ein paar Funktionen. Als der Lkw langsam vom Hof rollte, ging Rebus zu seinem Wagen. Wrights Frau sah ihm von der geöffneten Tür aus hinterher. Er blieb noch einmal stehen, machte ein paar Schritte auf sie zu, aber sie verschwand nach drinnen, knallte die Tür hinter sich zu.

Chick Carpenters Haus war ein modernes, zweistöckiges Gebäude in der Nähe des Zoos. Bei einer anderen Gelegenheit, als Darryl Christie Carpenter besucht hatte, hatte er die Tiere gehört und sogar gerochen – Gebrüll, Gejaule und Gestank. Er erinnerte sich, als Kind dort gewesen zu sein, er war den steilen Hang auf- und wieder abgestiegen, hatte im Reptilienhaus in die gläsernen Terrarien gestarrt oder mit einem Eis in der Hand auf den Beginn der Pinguinparade gewartet. Heutzutage gab es sogar zwei Pandabären, wobei er diese aber noch nicht gesehen hatte. Mehr Pandas als konservative Abgeordnete im Parlament, lautete ein typischer Witz im Pub. Carpenter und seine Frau hatten auch einmal eine von Christies Halloween-Partys im Hotel besucht und sich dafür als Pandabären verkleidet.

Chrissie wartete hinter der Tür und öffnete diese, kaum dass er klingelte. Sie umarmte ihn, gab ihm Küsschen auf beide Wangen.

»Du holst dir noch den Tod«, schimpfte sie und beäugte das schwarze T-Shirt mit dem V-Ausschnitt, das er zu seinem Anzug trug. »Komm schnell rein. Chick ist im Arbeitszimmer.«

»Wann machst du endlich Schluss mit ihm und brennst mit mir durch?«, neckte er sie.

»Schäm dich, ich könnte deine Mutter sein.«

»Du bist in den besten Jahren und siehst umwerfend aus, Chrissie – sogar als Panda verkleidet.«

Sie schlug ihm spielerisch auf die Schulter und führte ihn dann ins Arbeitszimmer, das an das riesige Wohnzimmer anschloss, ein gemütlicher Raum mit dunkelroten Wänden und Eichendielen. Chick Carpenter lag auf dem Sofa und las eine Golf-Zeitschrift.

»Komm rein, Darryl, setz dich«, sagte er. »Chrissie, hol ihm was zu trinken.«

»Wasser genügt, danke.«

»Sicher?«

»Ich muss noch fahren.«

»Stehst doch noch nicht ganz über dem Gesetz, wie?« Carpenters Grinsen verzerrte sich zur Grimasse, als er sich ein bisschen zu schwungvoll aufrichtete. Sein blaues Auge war immer noch geschwollen.

»Hab gehört, du hast dir eine Rippe gebrochen.«

»Ich trage so was wie ein Korsett unter dem Hemd. Die Nase hätten sie mir fast auch noch kaputt geschlagen.«

»Tut mir leid, ich hätte früher schon mal vorbeischauen sollen.«

Carpenter tat die Entschuldigung ab. »Du hast ein Unternehmen zu führen.«

»Trotzdem.« Darryl nahm das Glas Wasser entgegen, das Chrissie ihm reichte. Als sie ging, schloss sie die Tür hinter sich. »Meinst du, die haben dich verprügelt, um mir eins auszuwischen?«

»Als Botschaft, meinst du?« Carpenter schüttelte den Kopf. »Die suchen die Ware, die Hamish Wright unterschlagen hat. In zwei anderen Mietlagern in der Stadt waren sie auch gewesen. Man hatte mich gewarnt, dass sie vorbeikommen würden.«

»Aber von den anderen ist keiner in der Notaufnahme gelandet.«

»War meine Schuld, hab die Klappe zu weit aufgerissen. Du kennst mich ja. Wir hatten den ganzen Tag Probleme mit den Computern, und als Stark mit seinen Leuten kam, hab ich sie einfach angebrüllt.«

»Hat Dennis was über mich gesagt?«

Carpenter schüttelte den Kopf. »Die haben sich nur für Hamish Wright interessiert.« Er brach ab, lächelte vor sich hin.

»Was ist so lustig?«

»Eigentlich gar nichts. Nur dass Wrights Neffe für mich arbeitet.«

»Wirklich?«

»Er heißt Anthony Wright – er weiß nicht, dass ich’s weiß.«

»Und woher weißt du’s?«

»Wrights Spedition sitzt in Inverness. Anthony hat ein paarmal erwähnt, dass er am Wochenende mit dem Motorrad dort war – meinte, er hätte Familie da oben.«

»Und du hast zwei und zwei zusammengezählt.« Christie nickte nachdenklich. »Die Starks wissen davon aber nichts, oder?«

»Nein.« Carpenter hob mit Mühe sein Glas, Gin Tonic dem Aussehen nach. Er nahm einen Schluck, den Blick nach wie vor auf seinen Besucher gerichtet.

»Ich vermute«, sagte Christie schließlich, »du hast dich schon mal gefragt, ob Anthonys Onkel in letzter Zeit eine deiner Einheiten gemietet hat.«

»Das vermutest du richtig. Aber sein Name taucht nirgendwo in unseren Aufzeichnungen auf.«

»Und unter falschem Namen?«

»Ich hab extra gründlich nachgesehen, ausnahmsweise ist bei uns gerade wirklich jede Einheit koscher.«

»Glaubst du, Anthony weiß, wo sich sein Onkel versteckt?«

»Er ist ein guter Junge«, warnte Carpenter. »Ich möchte nicht, dass ihm was zustößt.«

»Um Himmels willen.« Christie trank sein Leitungswasser aus und fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund, hielt den Blick dabei aber unverwandt auf Carpenter gerichtet. »Ich sag dir, was du für mich tun kannst, Chick. Behalte Anthony im Auge. Wenn er was durchblicken lässt, gibst du mir sofort Bescheid. Wenn er plötzlich irgendwohin muss – sag es mir. Hast du mich verstanden?«

»Laut und deutlich, Darryl.« Obwohl er sein Glas gerade eben erst abgestellt hatte, fühlte sich Carpenters Mund staubtrocken an.

Christie nickte zufrieden und erhob sich.

»Darf ich dich was fragen?«, sagte Carpenter und stand unter Mühe auf. »Wer hat Dennis Stark umgebracht? Weißt du’s?«

Christie drückte ihm sein leeres Glas in die Hand. »Wenn sich jemand an mir oder meinen Freunden vergreift, muss er die Zeche dafür zahlen«, sagte er.

Als er die Schiebetür aufzog und das Wohnzimmer durchquerte, wo Chrissie bei heruntergedrehter Lautstärke fernsah, wusste Christie, dass er ein Risiko einging. Sein Schlusssatz würde bei Carpenter und anderen wie ihm Eindruck machen, wenn Joe Stark aber was davon zu Ohren kam …

»Gute Nacht, Chrissie«, rief er.

»Pass auf dich auf, mein Lieber.«

»Immer.«

35

Siobhan Clarke sah erneut auf die Uhr: Fast schon halb elf.

»Er kommt nicht mehr«, sagte Fox.

»Ich weiß.« Sie riss ein Stück von dem übriggebliebenen Naan ab und kaute darauf herum. Fox und sie waren die letzten Gäste im Newington Spice. »Fährst du nochmal ins Krankenhaus?«

»Vielleicht.«

»Willst du Gesellschaft?«

»Du solltest schlafen gehen.«

»Schimpfte ein Esel das andere Langohr.«

»War wieder ein harter Tag, oder?«

»Page bekommt Druck von oben, weil die Ermittlungen stagnieren. Man konnte zusehen, wie seine Laune von Stunde zu Stunde schlechter wurde. Ich musste ihm sagen, dass wir jetzt eine Woche dabei sind und keiner von uns auch nur einen einzigen Tag frei hatte. Alle sind erschöpft.« Sie hielt inne. »Und dann musste ich auch noch einem Kollegen einen Anschiss erteilen.«

»Wem denn?«

»Charlie Sykes.«

»Weil er ein fauler Sack ist?«

»Weil er wahrscheinlich Darryl Christie Informationen zugespielt hat. Charlie war nicht gerade erfreut.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Ich hab ihm gedroht, eine große Sache draus zu machen, wenn er nicht ehrlich ist, und auch, dass er dann seine Rentenansprüche vergessen kann.«

»Und?«

»Er hat sich von Christie bezahlen lassen.«

»Soll ich mit den Complaints sprechen?«

Clarke schüttelte den Kopf. »Vorausgesetzt, er sagt Christie, dass jetzt Schluss ist, bleibt die Angelegenheit unter uns.«

Ein Kellner war zu ihnen an den Tisch getreten. »Gentleman, Madam – war alles zu Ihrer Zufriedenheit?«

»Köstlich«, sagte Fox.

»Dessert? Kaffee?«

»Einen Kaffee vielleicht – wie sieht’s mit dir aus, Siobhan?«

Sie nickte und wollte aufstehen. »Bin gleich wieder da«, sagte sie zu Fox, während der Kellner ihr den Weg zur Toilette wies.

Als sie sich die Hände wusch, entdeckte sie auf dem Fensterbrett neben dem Waschbecken einen Stapel Flyer mit Eigenwerbung für den Bringdienst des Restaurants.

Werbung lohnt sich, sagte sie sich und dachte daran, dass sogar David Minton auf der anderen Seite der Stadt einen Flyer von Newington Spice erhalten hatte. Als sie an der Bar vorbeiging, blieb sie stehen und erzählte dem Kellner davon.

»Scheuchen Sie Ihre Leute wirklich quer durch die Stadt?«, fragte sie.

»Wir bilden uns ein, dass sich ein Umweg für uns lohnt«, sagte der Kellner lächelnd. »Aber ich möchte bezweifeln, dass wir jemanden dafür bezahlen, dass er so weit entfernt Flyer verteilt. Vielleicht hat der Herr ihn selbst nach einem Essen hier mitgenommen.«

»Sah aber aus, als wäre er durch den Briefschlitz geschoben worden.« Der Kellner zuckte immer noch lächelnd mit den Schultern. Als Clarke wieder an den Tisch zurückgekehrt war, sah Fox ihr an, dass etwas los war.

»Was ist?«, fragte er.

»Wahrscheinlich nichts.«

»Raus damit.«

»Bei Minton im Flur lag ein Flyer von hier. Der Kellner sagt, sie verteilen aber eigentlich nur in der näheren Umgebung.«

»Und?«

»Wie gesagt, wahrscheinlich hat es nichts zu bedeuten.« Aber sie hatte bereits ihr Telefon aus der Tasche gezogen und war aufgestanden. »Ich muss mal telefonieren …«

Sie trat nach draußen, weg von der Musikberieselung und der zischenden Espressomaschine. Jim Grants Nummer befand sich in der Liste ihrer Kontakte. Als er sich meldete, entschuldigte sie sich für den späten Anruf.

»Ich bin im Pub, wollen Sie nicht dazustoßen?«

»Vielleicht ein anderes Mal. Erinnern Sie sich, dass wir uns in Michael Tollands Küche unterhalten haben?«

»Wie könnte ich das vergessen?«

»Sie meinten, er habe häufig auswärts gegessen oder Essen zum Mitnehmen geholt …«

»Ja?«

»Und auch, dass er reich genug gewesen sei, um sich sein Essen von weit her zu bestellen.«

»Okay.« Sein Tonfall verriet Clarke, dass er sich fragte, worauf sie hinauswollte.

»Wie kamen Sie darauf? Wegen der Flyer in der Küchenschublade?«

»Vermutlich.«

»Erinnern Sie sich nicht?«

»Ehrlich gesagt, nein.«

»Ob Sie wohl nochmal ins Haus gehen und nachsehen könnten?«

»Morgen früh, meinen Sie?«

»Jetzt gleich wäre besser.«

»Ich bin wahrscheinlich gar nicht mehr fahrtüchtig.«

»Aber Sie könnten sich doch fahren lassen?«

»Womit Sie aber nicht Ihre eigenen Dienste anbieten, oder?«

Sie ignorierte die Bemerkung. »Ich interessiere mich besonders für ein Restaurant namens Newington Spice, im Süden von Edinburgh. Schicken Sie mir eine SMS, wenn Sie nachgesehen haben.«

»Wenn Sie essen gehen wollen …«

»Schicken Sie mir eine SMS«, verlangte Clarke und beendete das Gespräch.

Rebus war auf halber Strecke zwischen Perth und Edinburgh, als er die Nachricht von Christine Esson erhielt:

Langer Tag im Salzbergwerk – Sie schulden mir eine ganze Bäckerei. Viel habe ich nicht gefunden, und Fehlanzeige wegen Holroyd. Internetsuche etc., als hätte er nie existiert. Volltreffer bei einem anderen Namen – Davie Dunn. Wundere mich, dass Sie den nicht kennen. Er hat das Gimlet geführt, bis es niedergebrannt ist.

Leise fluchend rief Rebus sie zurück.

»Ist schon spät«, sagte sie.

»Erzählen Sie mir von Davie Dunn.«

»Er war nur ein paar Wochen lang in Acorn House gewesen, nicht lange bevor es dichtgemacht wurde. Ladendiebstahl, Drogen, ein bisschen Bandenkriminalität. Hat sich aber berappelt und später dann als Fahrer gearbeitet, seinen Lkw-Führerschein gemacht. Anschließend ist er vor allem lange Strecken gefahren, eine Zeitlang auch für Hamish Wrights Highland Haulage.«

»Sonst noch was?«

»Ich hab jede Menge Notizen. Ich tipp sie Ihnen morgen früh runter.«

»Sie sind die Größte, Christine.«

»Der hellste Stern am Himmel.«

Er beendete das Gespräch und wählte. Darryl Christie schien gerade selbst im Auto unterwegs zu sein, als er sich meldete. Rebus hörte, wie er die Anlage leiser drehte.

»Was willst du?«, fragte Christie unter Aufbietung minimaler Höflichkeit.

»Ich muss mit Davie Dunn sprechen.«

»Ich halte dich nicht davon ab.«

»Im Gimlet wird er wohl kaum sein.«

»Reite nur drauf rum.«

»Wir wissen beide, dass du den Laden angezündet hast, Darryl – damit du das Grundstück problemlos an eine der großen Supermarktketten verkaufen kannst.«

»Ich war’s wirklich nicht.«

»Dann sag ich dir was – gib mir Davies Nummer, und ich glaub es dir.«

»Warum willst du mit ihm sprechen?«

»Das geht nur ihn und mich was an.«

»Er sagt es mir sowieso, wenn ich ihn frage.«

»Und in den Genuss wirst du nie kommen, wenn du mich nicht zuerst mit ihm sprechen lässt.«

»Schlagfertig bist du, das muss ich dir lassen.« Dann nach einer Pause: »Versuch’s bei Brogan’s.«

Rebus sah auf die Uhr. »Ist da noch auf?«

»Wahrscheinlich nicht, aber nach Feierabend wird dort noch Karten gespielt. Wenn sie die Tür aufschließen, sag einfach meinen Namen …«

Weil es schon so spät war, herrschte kein Stau mehr auf der Forth Road Bridge, und er kam schnell in die Stadt. Brogan’s war ein Pub in Leith. Rebus fühlte sich wie tot, als er den Saab parkte und ausstieg. Mit Schrecken dachte er daran, wie viele Kilometer er hinter sich hatte. Sein Nacken fühlte sich an wie im Schraubstock, und seine Knie pochten. Wie hieß der Film, in den Siobhan mit ihm hatte gehen wollen? No Country for Old Men? Dass er alt war, ließ sich nicht leugnen. Von außen wirkte das Brogan’s verlassen, aber Rebus versuchte es an der dicken Holztür und hämmerte mit der Faust dagegen.

»Ist zu«, bellte eine Stimme.

»Darryl Christie hat gesagt, ihr lasst mich rein.«

Sofort hörte er, wie Riegel zurückgeschoben wurden. Die Tür wurde aufgezogen, und Rebus trat ein. Der Mann, der an der Tür Wache schob, sah aus wie ein Stammgast, der sich statt mit Geld mit Freigetränken entschädigen ließ. Er war groß, ohne dabei bedrohlich zu wirken. Rebus nickte zur Begrüßung.

»Hinterzimmer«, sagte der Mann und schob wieder die Riegel vor.

Rebus ging an der Bar vorbei durch einen schmalen Gang mit stinkenden Toiletten an der Seite. Er hörte laute Stimmen und leises Gelächter. Das Hinterzimmer war nur sechs Quadratmeter groß. Ein runder Tisch war in der Mitte platziert, und fünf Männer saßen dicht gedrängt drum herum. Vier weitere hockten vorn an der noch geöffneten Bar. Einen Barmann gab es nicht, anscheinend bedienten sie sich selbst. Rebus kannte ein paar der Gesichter und hob die Hände, um anzuzeigen, dass er in friedlicher Absicht kam.

»Stell dich hinten an«, sagte einer der Männer am Tisch, die Chips wurden gezählt und für die nächste Runde bereitgelegt.

»Muss nur kurz mit Davie sprechen«, erklärte Rebus.

Davie Dunn drehte sich um und betrachtete den Neuankömmling. »Wer sind Sie?«

»Das ist Rebus«, sagte ein anderer. »Vom CID.«

Dunn dachte einen Augenblick nach, dann schob er seinen Stuhl zurück und stand auf. Rebus zeigte auf die Jacke über der Stuhllehne.

»Brauchen Sie vielleicht und die Chips auch.«

»Kurz reden, haben Sie gesagt.«

»Man weiß nie«, gab Rebus schulterzuckend zu.

Sie gingen raus auf die Straße, der Mann an der Tür machte ein gequältes Gesicht, weil er schon wieder gestört wurde. Auf dem Bürgersteig nahm Rebus eine Zigarette aus dem Päckchen, zündete sie an und bot auch Dunn eine an. Der schüttelte den Kopf.

»Was dagegen, ein Stück zu gehen?«, fragte Rebus. »Würde mir gerne ein bisschen die Beine vertreten.«

»Was wollen Sie eigentlich?«

Aber Rebus ging ohne ein Wort weiter. Wenige Augenblicke später hatte Dunn ihn eingeholt, die beiden gingen ein paar Meter schweigend. Rebus spürte, wie sich seine Glieder lockerten, er war froh um die Bewegung.

»Es geht um Acorn House«, erklärte er endlich.

»Und was soll das sein?«

»Die Besserungsanstalt, in der Sie Mitte der achtziger Jahre ein paar Wochen verbracht haben.«

»Das ist doch längst verjährt.«

»Scheint aber wieder aktuell zu werden.«

»Wie meinen Sie das?«

»Sind Sie mal einem Jungen namens Bryan Holroyd begegnet?«

»Nein.«

»Sicher?«

»Ich kann mich wirklich nicht mehr an viel aus der Zeit erinnern.«

»Weil Sie nicht wollen? Ich hab ein paar Geschichten gehört und weiß, was sich dort abgespielt hat.«

»Ach ja?«

»Jungen wurden von älteren Männern missbraucht – von Männern, die es besser hätten wissen müssen.«

»Dann war ich wohl zu hässlich.«

»Ist Ihnen nie was passiert?«

Dunn schüttelte den Kopf. »Aber ich hab die Gerüchte gehört. Wissen Sie, egal wo ich war, solche Gerüchte hat es immer gegeben – damit haben die uns in Angst und Schrecken versetzt, weil wir spuren sollten.«

»In Acorn House waren es aber nicht nur Gerüchte, Davie.«

»Und ich sage, dass ich nie was davon mitbekommen habe – ich war nur einen Monat lang da, höchstens sechs Wochen.«

»Ihr Name taucht in einigen Berichten auf – haben Sie mal mit einem Reporter namens Patrick Spiers gesprochen?«

»Der Name sagt mir was.«

»Hat er mit Ihnen gesprochen?«

»Genervt hat er mich eher – ich hab ihm dasselbe gesagt wie Ihnen gerade, aber er wollte was anderes hören.«

»Er wollte gegen einige sehr bekannte Männer vorgehen. Ich vermute, er hat Ihnen deren Namen genannt?«

»Und ich vermute, dass ich ihm nicht zugehört habe.«

»Was ist mit Michael Tolland – Sie erinnern sich?«

Dunn nickte. »Der war okay. Hat uns immer Zigaretten zugesteckt und ab und zu auch mal eine Flasche Cider.«

»Hat er im Gegenzug keine Gefälligkeiten verlangt?«

Sie näherten sich dem Shore. Die letzten Nachzügler aus den Bars und Restaurants der Gegend machten sich jetzt auf den Heimweg oder warteten in der Hoffnung, ein nicht existierendes Taxi heranwinken zu können. Rebus blieb auf der Brücke stehen, wartete Dunns Antwort ab, der Water of Leith lag dunkel und bewegungslos unter ihnen.

»Ich hab mein Leben wieder in den Griff bekommen, Rebus«, sagte Dunn schließlich. »Hab geheiratet, zwei Kinder – das ist das Einzige, was für mich zählt.«

»Wurden Sie nie bedroht? Oder für Ihr Schweigen bezahlt?«

»Nein.«

»Dann sind Sie Fernfahrer geworden.«

»Genau.«

»Bei Hamish Wright.«

»Ja.«

»Der jetzt spurlos verschwunden ist, was ein paar Glasgower Gangster sehr zornig macht.«

»Und zwar dieselben, die mich erst zusammenschlagen wollten und dann mein Pub in Brand gesetzt haben. Wie kommt es, dass sich keiner ein Bein ausreißt, um die zu erwischen?«

»Weil ich mich jetzt gerade für Acorn House interessiere. Wenn Sie mir allerdings was über Hamish Wright erzählen wollen …«

»Hatte seit Jahren nichts mehr mit ihm zu tun.«

»Das werden Sie Darryl Christie bestimmt auch gesagt haben, oder?«

»Hab ich.«

»Das ist keiner, den man anlügen sollte.«

»Ich versteh nicht, was das alles mit Acorn House zu tun hat.«

Rebus drehte sich zu ihm um. »Darryl Christie hat mir gesagt, wo ich Sie finde. Er wird wissen wollen, worüber wir gesprochen haben.«

»Und?«

»Deshalb wollte ich Ihnen noch sagen: Es liegt ganz bei Ihnen, wie viel Sie ihm erzählen.«

Dunn neigte den Kopf. »Ich höre«, sagte er.

»Was, wenn ich Ihnen sage, dass offensichtlich jemand wild entschlossen ist, die Männer zu bestrafen, die an den Missbrauchsfällen in Acorn House beteiligt waren?«

Dunn brauchte ein paar Augenblicke, um Rebus’ Worte sacken zu lassen. »Ist das wahr?«, fragte er.

»Könnte gut sein.«

»Ich hab gehört, Tolland wurde von einem Einbrecher erschlagen.«

»David Minton auch. Er war ein Freund des Abgeordneten Howard Champ. Haben Sie Champ nie kennengelernt?«

»Champ kam häufig vorbei«, erwiderte Dunn kalt, beugte sich über das Geländer und spuckte ins Wasser.

»Ich weiß, wie schwer das sein muss, Davie, aber ich muss Sie fragen, ob Sie mir noch etwas sagen können …«

»Damit Sie einen Ehemaligen aus Acorn House festnehmen, weil er findet, es sei endlich Zeit für Gerechtigkeit?« Dunns Mund verzog sich zu einem grimmigen Grinsen. »Wissen Sie, was ich ihm sagen würde?«

»Was?«, fragte Rebus und kannte die Antwort bereits.

»Viel Glück.«

Dunn drehte sich um und ging mit hängenden Schultern zurück, die Hände in den Taschen vergraben.

Rebus überlegte, ob er ihn aufhalten sollte, blieb aber stehen. Der Filter seiner Zigarette, den er zwischen zwei Fingern hielt, kokelte noch lange, nachdem schon kein Tabak mehr dran war. Er kam nicht um das Gefühl herum, dass der Mann nicht ganz unrecht hatte. Was spielte es schon für eine Rolle, ob Bryan Holroyd diejenigen ermordete, die ihn missbraucht hatten, ebenso wie deren Helfershelfer?

Aber irgendwie konnte es ihm eben doch nicht egal sein. Das war immer schon so gewesen und würde auch immer so bleiben.

Nicht wegen der Opfer oder der Täter, sondern wegen Rebus selbst. Wenn das alles egal war, dann war er selbst es auch. Zwei Betrunkene kamen vorbei, mit wankenden Schritten, aber jeder mit einem Lächeln im Gesicht.

»Nicht springen!«, rief einer von ihnen.

»Heute nicht«, beruhigte Rebus ihn, holte sein Handy aus der Tasche, um nachzusehen, wer ihn zu dieser gottvergessenen Stunde anrief.

Cafferty. Natürlich.

Tag neun

36

Am Vormittag traf Rebus sich mit Cafferty in einem Café auf der George IV Bridge.

»Tun wir immer noch so, als würdest du im G & V wohnen?«, fragte er.

Cafferty rührte nur in seinem Kaffee. Er hatte sich einen großen Tisch am Fenster mit Blick über die Candlemaker Row bis zum Greyfriars Kirkyard gesichert. Rebus, der zu spät kam, hatte keine Lust, sich in die lange Schlange am Tresen zu stellen.

»Ich hätte dir gleich einen mitbringen sollen«, sagte Cafferty anstelle einer Entschuldigung und hob die eigene Tasse an die Lippen. »Wenn ich dich richtig verstanden habe, gibt’s was Neues?«

»Der Junge, der gestorben ist – Bryan Holroyd –, ist gar nicht tot.«

Fast hätte Cafferty sich an seinem Kaffee verschluckt, er setzte die Tasse ab.

»Deshalb wollte ich mich mit dir irgendwo in der Öffentlichkeit treffen«, fuhr Rebus fort. »Weil dort die Wahrscheinlichkeit geringer ist, dass du einen Anfall bekommst.«

»Was zum Teufel soll das heißen, er ist nicht tot?«

»Er hat sich im Kofferraum des Wagens auf wundersame Weise erholt. Als Dave Ritter die Klappe aufgemacht hat, ist Holroyd rausgesprungen und weggerannt. Ritter und Jeffries sind hinter ihm her, mussten die Suche aber irgendwann aufgeben. Sie dachten, er würde erfrieren.«

»Blöde Ärsche, alle beide.«

»Wochenlang haben sie sich in die Hose gemacht vor Angst, dass du dahinterkommst.«

»Hast du das von Ritter? Wo hat er sich verkrochen? Den knöpf ich mir vor.«

Rebus schüttelte den Kopf. »Das lässt du bleiben.«

»Dann hat es dieser Holroyd auf uns abgesehen? Nach all den Jahren?« Cafferty klang nicht überzeugt.

»Es sei denn, du hast eine bessere Theorie.«

Cafferty umklammerte die Tischkante mit beiden Händen, als wollte er den Tisch gleich umwerfen. Sein Blick sprang wild durch den Raum, während sich seine Gedanken überschlugen. Er atmete schwer.

»Bitte keinen Herzinfarkt«, riet Rebus ihm.

»Es muss eine Abrechnung geben, John. Es kann nicht sein, dass ich die beiden Pisser davonkommen lasse.«

»Wenigstens haben wir jetzt einen Hinweis auf die Person, die wir suchen. Das Problem ist nur, dass Holroyd vom Radar verschwunden zu sein scheint – kein Hinweis auf eine Festnahme, eine Versicherungs- oder Steuernummer.«

»Bist du sicher?«

»Christine Esson hat schon nachgeforscht – und sie ist gründlich wie ein Goldgräber.«

»Dann ist er außer Landes geflohen und jetzt erst wiedergekommen.«

»Es wurde kein Pass auf seinen Namen ausgestellt.«

»Dann hat er seinen Namen geändert.«

»Was unseren Job nur umso schwieriger macht. Dass ich nur eine ganz vage Personenbeschreibung habe, hilft uns auch nicht weiter. Außerdem wird er sich in dreißig Jahren verändert haben. Aber eine Sache gibt es – wir haben einen weiteren Beteiligten hier in Edinburgh. Oder Portobello, um genau zu sein.«

»Wen?«

»Todd Dalrymple – Ritter hat gesagt, er sei in der Nacht dabei gewesen.«

»Aber Todd hatte immer schon eine Schwäche für Frauen – der Mann ist seit über dreißig Jahren verheiratet.«

»Das war der Chief Constable auch«, erwiderte Rebus.

»Unterhalten wir uns mit Dalrymple?«

»Ich auf jeden Fall, und du darfst mitkommen, wenn du meinst, dass du darauf verzichten könntest, größeren Schaden anzurichten.«

Rebus’ Handy klingelte: Siobhan. Er stand vom Tisch auf. »Ich muss drangehen«, sagte er und ging zur Tür. Er drückte sich das Telefon ans Ohr und ging an der Schlange vorbei, die sich jetzt durch das gesamte Café zog. »Ja?«, sagte er, zog die Tür auf und trat auf die George IV Bridge hinaus.

»Wir haben dich gestern Abend vermisst.«

»Das war abzusehen. Wie war das Essen?«

»Gut wie immer. Aber jetzt pass auf – bei Minton im Flur lag ein Flyer vom Newington Spice.«

»Und?«

»Dort haben sie gesagt, dass sie so weit vom Restaurant entfernt eigentlich keine Flyer in die Briefkästen verteilen. Das ist doch ein bisschen seltsam, oder? Zumal bei Michael Tolland in der Küche auch einer lag.«

»In Linlithgow?« Rebus hatte eine Zigarette aus dem Päckchen geschüttelt, aber Clarkes Worte ließen ihn innehalten.

»Ich hab die Kollegen vom CID dort nochmal nachsehen geschickt«, sagte sie.

»Was vermutest du?«

»Wenn man eine Straße oder ein bestimmtes Haus beobachten will, ohne sich verdächtig zu machen …«

»Niemand achtet auf jemanden, der Flyer in Briefkästen steckt.« Rebus schob die Zigarette wieder zurück ins Päckchen. »Da kann wirklich was dran sein.«

»Ich fahre zum Newington Spice, um dem Chef dort ein paar Fragen zu stellen. In der Zwischenzeit aber …«

»Fragst du dich, ob Cafferty auch einen bekommen hat. Kann ich gleich überprüfen – er ist hier bei mir.«

»Super.«

»Sonst noch was?«

»Malcolms Vater geht’s unverändert.«

»Und Malcolm?«

»Sagt nicht viel.«

»Ach?«

»Ich hab das Gefühl, er spinnt sich seine eigenen Theorien zurecht. Möglicherweise muss ich ihn dran erinnern, dass wir im Team arbeiten.«

»Höre ich da ein kleines bisschen Neid heraus?«

»Muss an deinem Telefon liegen. Wir sprechen uns später.«

Sie beendete den Anruf. Rebus überlegte, ob er Fox anrufen sollte, aber was wollte er ihm sagen? Stattdessen ging er ins Café zurück. Cafferty hatte seinen Kaffee fast ausgetrunken. Zwei Studentinnen, eine mit einem Tablett, waren in der Zwischenzeit vor dem Tisch stehen geblieben und hatten ein Auge auf die freien Plätze geworfen. Caffertys böser Blick hielt sie so lange ab, bis Rebus sich an ihnen vorbeizwängte und wieder setzte, woraufhin sie abzogen, um sich anderswo nach leichterer Beute umzusehen.

»Und?«, fragte Cafferty.

»Restaurant-Flyer«, sagte Rebus. »Bekommst du auch manchmal welche?«

»Klar, aber das nervt.«

»Hast du mal einen vom Newington Spice bekommen?«

»Woher soll ich das wissen?«

»Können wir nachsehen?«

»Wieso?«

»Siobhan Clarke hat eine Theorie, die sie überprüfen möchte.«

»Eine Theorie über indische Restaurants?«

»Und den Mann, der auf dich geschossen hat.«

Cafferty dachte einen Augenblick darüber nach, dann stand er langsam auf.

»Schade«, sagte er. »Fing gerade an, Spaß zu machen, den guten Platz hier zu verteidigen.«

Die beiden Studentinnen kamen wieder und versuchten, Tisch und Stühle nicht allzu ungeduldig mit Beschlag zu belegen, während Cafferty und Rebus sich zum Ausgang begaben.

»Was bedeutet das?«, fragte Cafferty.

Sie saßen in Rebus’ Saab und fuhren im schwerfälligen Vormittagsverkehr von Merchiston nach Portobello. Cafferty studierte den Flyer vom Newington Spice. Sie hatten nur wenige Minuten in der Altpapiertonne suchen müssen, bis sie ihn gefunden hatten.

»Wann ist der gekommen?«, fragte Rebus.

»Du machst wohl Witze – woher soll ich das wissen?«

»Ist wahrscheinlich auch egal. Siobhan glaubt, der Schütze beobachtet erst einmal das Grundstück, bevor er zuschlägt.«

»Dann suchen wir also einen weißen Mann Mitte vierzig, der Flyer verteilt.«

»Siehst du? Allmählich kommt doch Licht ins Dunkel.«

Cafferty grinste grimmig. »Fahren wir zu Dalrymple?«

»Um die Uhrzeit haben wir am Strand vielleicht größeres Glück.«

»Willst du Zeugen dabeihaben, damit ich mich nicht auf ihn stürze?«

»So hab ich’s noch gar nicht betrachtet.« Jetzt grinste Rebus.

»Aber ich bin froh – ›erleichtert‹ ist vielleicht das bessere Wort.«

»Dass Bryan Holroyd überlebt hat?«

»Ja.«

»Meinst du, sein vermeintlicher Tod hat Howard Champ und den anderen einen Schrecken eingejagt?«

»Vielleicht. Auf jeden Fall hat er eine Kettenreaktion ausgelöst. Von diesem Moment an waren die Tage von Acorn House gezählt.«

»Aber damals gab es jede Menge Acorn Houses – in London, Nordirland, überall …«

»Hast du das nachgelesen?«

»Patrick Spiers hatte einiges zum Thema zu sagen.« Rebus blickte seinen Beifahrer an. »Hast du eine Ahnung, wer seine Wohnung auf den Kopf gestellt und die Unterlagen geklaut hat?«

»Ich war’s nicht, falls du das denkst.«

»Was vermutest du …?«

»Special Branch«, behauptete Cafferty. »Ein Abgeordneter, ein gewichtiger Anwalt und der Polizeichef? Auf keinen Fall durfte irgendwas davon ans Licht kommen.«

Rebus nickte zustimmend. »Meinst du, die haben nach all den Jahren immer noch ein Interesse daran?«

»Die Unterlagen werden sie geschreddert haben – was gibt es für Beweise?«

»Bryan Holroyd ist ein Beweis.«

»Nur wenn ihm jemand zuhört.«

»Nach allem, was in den letzten Jahren so herausgekommen ist, kann ich mir vorstellen, dass er auf offene Ohren stößt.«

»Dann kommen aber Dave Ritter und ich auch vor Gericht.«

»Ich würde sagen, deine Rolle war eher minimal.«

»Und ich bezweifle, dass das außer dir noch jemand so sehen wird«, meinte Cafferty düster, während Rebus sich in den Sir-Harry-Lauder-Kreisel einfädelte.

Sie parkten auf der James Street und gingen auf die Promenade zu, knöpften sich die Mäntel zu im eisigen Wind, der von der Nordsee herüberwehte. Heute waren weniger Spaziergänger und Hunde unterwegs, aber Rebus entdeckte Todd Dalrymple am Wasser, der John B gerade wieder an die Leine legte.

»Wir warten hier«, erklärte er Cafferty, als sie die Ufermauer erreichten.

»Ist er das?«, fragte Cafferty mit Blick in die Ferne.

»Das ist er«, bestätigte Rebus nickend.

Es dauerte noch drei oder vier Minuten, bis Dalrymple nah genug herangekommen war, um Rebus zu erkennen. Am Strand hatte er noch ganz fröhlich ausgesehen, aber als er Cafferty sah, hatte es den Anschein, als hätte sich eine Last auf ihn gesenkt.

»Big Ger«, sagte er, lächelte gequält und streckte eine Hand aus. Aber Cafferty nahm die Hände nicht aus den Taschen, und als John B Interesse an ihm zeigte, schubste Cafferty ihn mit dem Fuß weg, woraufhin Dalrymple seinen Hund näher an sich heranzog.

»Wir müssen reden, Todd«, sagte Rebus.

»Hier?«

»Bei Ihnen zu Hause.«

Dalrymples Blick sprang zwischen den beiden Männern hin und her. »Ist das unbedingt notwendig?«

»Hast du Angst, deine Frau kriegt was mit?«, fragte Cafferty abfällig.

Dalrymples Lippe bebte. »Nein, ich … wie meinst du das?«

»Es geht um Acorn House«, erklärte Rebus.

»Acorn House?«

»Wir wissen, dass Sie in der Nacht dort waren, in der Bryan Holroyd weggebracht wurde.«

»Wer?«

Cafferty wollte sich auf den Mann stürzen, packte ihn am Mantelaufschlag. John B fing an zu bellen, wich zurück, fletschte dabei aber die Zähne.

»Dem Köter dreh ich die Gurgel um, wenn er mir blöd kommt«, fauchte Cafferty.

»Schon gut, John B! Sitz, mein Junge!«

Caffertys Gesicht befand sich kaum einen Zentimeter von Dalrymples entfernt.

»Du wirst uns alles erzählen, du Fettsack.«

»Was soll ich denn verbrochen haben?«

»Fürs Erste«, schaltete sich Rebus ein, »waren Sie Zeuge einer gigantischen Vertuschungsaktion.«

»Die er arrangiert hat«, protestierte Dalrymple, während Cafferty ihn noch fester packte. Der Hund bellte immer noch, schien kurz vor dem Sprung zu sein.

»Mehr unterstützt als arrangiert«, sagte Rebus. »Aber Todd – Sie könnten der Nächste auf der Liste sein.«

»Auf welcher Liste?«

»Der Liste des Mannes, der auf mich geschossen hat«, informierte Cafferty ihn.

»Und der Lord Minton und Michael Tolland ermordet hat«, setzte Rebus hinzu. »Deshalb müssen wir zu Ihnen nach Hause.« Er bohrte eine Hand in Caffertys Manteltasche und zog den Restaurant-Flyer heraus. »Um nachzusehen, ob Sie so was bekommen haben.«

»W-Was?« Dalrymple wirkte jetzt vollkommen perplex. Cafferty ließ ihn los, versetzte ihm einen fast unmerklich leichten Stoß dabei. Trotzdem konnte Dalrymple sich nur mit Mühe auf den Beinen halten. Sein Blick ruhte auf dem Flyer in Rebus’ Hand. »Soll das ein Witz sein?«

»Sehen wir aus, als würden wir lachen?«, fragte Cafferty zurück.

Nachdem er Dalrymple einen kurzen Augenblick lang Zeit gelassen hatte, um sich von dem Schock zu erholen, gestikulierte Rebus mit dem Arm.

»Wir folgen Ihnen«, sagte er.

Sie gingen das kurze Stück zum Argyle Crescent, John B zog an der Leine, hatte es eilig, nach Hause zu kommen. Dalrymple schloss die Tür auf und rief den Namen Margaret, aber niemand antwortete.

»Ist wohl nicht da«, sagte er erleichtert. Er machte die Leine von John Bs Halsband los, und der Hund trottete in sein Körbchen in einer Ecke des Wohnzimmers, beäugte misstrauisch die Gäste.

»Keine Flyer im Flur«, meinte Rebus.

»Werbung kommt bei uns immer direkt ins Altpapier.«

»Und wo liegt das?«

»In einer Kiste in der Küche. Ich hole sie.«

Cafferty hatte sich auf die Sofakante gesetzt, während Rebus vor dem Kamin stehen blieb. Der Raum wirkte beengt, viel zu viele Möbel waren hier untergebracht, angefangen mit der Standuhr in der Ecke bis zu dem Fußhocker, über den Rebus hatte steigen müssen. An zwei Wänden hingen bunte Gemälde von Hafenszenen – Rebus vermutete, dass sie von John Bellany waren. Als Dalrymple mit der Altpapierkiste zurückkam, stellte er sie auf den Fußhocker und fing an, darin zu kramen. Rebus beschloss, ihm behilflich zu sein, indem er sich bückte und die Kiste kurzerhand auf den Teppich leerte.

»Bingo«, sagte er ein oder zwei Minuten später, die er im Altpapier geblättert hatte. Er zog einen Flyer vom Newington Spice heraus.

»Aber was hat das zu bedeuten?«, fragte Dalrymple.

»Der Killer tarnt sich als jemand, der Flyer verteilt. Auf die Art lernt er das Haus und die Straße kennen, dann schlägt er zu. Ich vermute, Sie wissen nicht mehr, wann der hier eingetroffen ist?«

»Vor ein paar Tagen?«, riet Dalrymple, dem das Blut aus dem Gesicht wich, während er langsam die Bedeutung von Rebus’ Worten realisierte.

»Aber du hast keine Nachricht bekommen?«, wollte Cafferty wissen.

»Eine Nachricht? Eine Drohung, wie die in der Zeitung?« Dalrymple schüttelte den Kopf.

»So eine meint er«, unterbrach Rebus ihn. Er zog ein zusammengefaltetes weißes Blatt aus dem Stapel. Anscheinend war es niemandem aufgefallen und einfach mit der Werbung im Altpapier gelandet. Er entfaltete es und hielt es hoch.

Dieselbe Botschaft. Dieselbe Handschrift.

»Scheiße«, sagte Big Ger Cafferty.

Der Restaurantbesitzer Sanjeev Patel wartete auf Siobhan Clarke, schloss ihr von innen auf. Die Angestellten arbeiteten in der Küche, und Clarke roch gebratene Zwiebeln und alle möglichen Gewürze. Die Stimmen waren laut, aber freundlich. Im Hauptraum deckte ein Kellner die Tische, verteilte Besteck. Patel führte Clarke zur Bar, wo abends die Kunden auf ihr zum Mitnehmen bestelltes Essen warteten. Er trug einen dunklen Anzug, ein weißes Hemd und eine marineblaue Krawatte, sah dabei von Kopf bis Fuß wie ein Geschäftsmann aus, obwohl Clarke wusste, dass er sich vom Küchenhelfer hochgearbeitet hatte. Er war in Edinburgh geboren und aufgewachsen und wie sie Fan des Hibernian FC. Die Wand über der Bar hing voller signierter Fotos von früheren und aktuellen Spielern.

»Wir verteilen ganz bestimmt keine Flyer in Linlithgow oder der New Town«, sagte er, nachdem sie den angebotenen Kaffee dankend abgelehnt hatte.

»Arbeiten Sie mit einer bestimmten Firma zusammen?«

Patel nickte. »Soll ich Namen und Adresse raussuchen.«

»Bitte.«

Er stand auf und ging hinter den Tresen, blickte auf den Bildschirm des Laptops, der dort stand. Dann notierte er ein paar Zeilen auf einem der Bestellblöcke dort, riss den Zettel ab und gab ihn ihr, während er gleichzeitig wieder Platz nahm.

»Meinen Sie, es könnte einer von den Angestellten sein …?«

»Das muss vertraulich bleiben, Mr Patel«, warnte Clarke ihn.

»Absolut.«

Sie erinnerte sich an den Stapel von Flyern auf der Toilette und erwähnte dies. Patel nickte.

»Auf der Herrentoilette auch«, sagte er.

»Dann hätte sich eigentlich jeder dort bedienen können.«

Patel zuckte mit den Schultern. »Mir war nicht bewusst, dass plötzlich so viele verschwunden waren.«

»Aber Sie sind vermutlich auch nicht derjenige, der die Klos putzt.«

»Das stimmt – nicht mehr. Soll ich die Angestellten fragen?«

Clarke nickte. »Und auch, ob jemand Verdächtiges gesehen wurde – der vielleicht Flyer mitgenommen hat, aber nicht zum Essen geblieben ist, oder gebeten hat, die Toilette benutzen zu dürfen, ohne etwas zu bestellen.«

»Verstehe.« Er hielt inne. »Könnte es eine andere Erklärung geben?«

»Mir fällt eigentlich keine ein.«

»Sie verstehen, dass ich nicht möchte, dass der Ruf des Restaurants darunter leidet.«

»Ich dachte, schlechte Werbung gibt es nicht.«

»Das ist eine Theorie, die ich ungern auf die Probe stellen möchte«, sagte Patel lächelnd.

»Ich versuche, diplomatisch zu sein«, versprach Clarke und stand auf. Auf dem Tisch, neben einer großen Schale Bombay Mix, lagen ebenfalls Flyer. »Wie oft lassen Sie die eigentlich nachdrucken?«

»Ein Mal im Jahr vielleicht – immer wenn die Preise erhöht werden. Beim letzten Mal haben wir noch die Online-Bestellung ergänzt – die ist bei Studenten sehr beliebt.«

»Die Preise auf den Flyern sind seit wann gültig …?«

»Anfang November.«

»Also erst seit drei Monaten? Das ist doch immerhin etwas.« Sie nahm einen Flyer und las, was auf der Rückseite stand.

»Arbeiten Sie schon länger mit VampPrint zusammen?«

»Seit zwei Jahren.«

»Haben Sie eine Telefonnummer der Druckerei?«

Patel ging wieder an seinen Laptop und holte sie. Clarke bedankte sich bei ihm, und er hielt ihr die Tür auf. Auf der anderen Straßenseite befand sich ein Laden, in dem sie jetzt Kaugummi und eine Flasche Wasser kaufte.

»Aus der Leitung ist es billiger, meine Liebe«, empfahl die Frau an der Kasse. Dann klingelte Clarkes Handy, und sie holte es aus der Tasche: John Rebus.

»Was kann ich für dich tun?«, fragte sie, brach das Siegel der Flasche beim Verlassen des Ladens.

»Ich bin bei einem Mann namens Todd Dalrymple in Portobello.« Rebus’ Tonfall verriet ihr, dass sie weiter zuhören sollte. »Er hat einen Flyer bekommen und eine Morddrohung. Beides ist im Altpapier gelandet, und wir haben es eben erst gefunden. Dalrymple ist verständlicherweise ziemlich aufgelöst, und ich denke, wir sollten seine Frau und ihn hier wegbringen. Was uns Gelegenheit gibt, unserem Killer eine Falle zu stellen.«

Fast wäre Clarke vor einen Bus gelaufen. Sie zog sich wieder an den sicheren Bordstein zurück und wartete auf eine Lücke im Verkehr.

»Kann sein, dass du mir das nochmal von vorne erklären musst«, sagte sie.

»Am besten persönlich. Wie schnell kannst du hier sein?«

»Zwanzig Minuten?«

»Die beiden sollen in der Zwischenzeit schon mal packen.«

Clarke hörte im Hintergrund eine Frau heulen. »Mrs Dalrymple?«, vermutete sie.

»Sie hat es nicht gerade gut aufgenommen. Ich bin nicht sicher, ob Cafferty wüsste, was Feingefühl ist, wenn es ihm den eigenen Wörterbucheintrag höchstpersönlich vor die Nase hielte.«

»Ist Cafferty bei dir?«

»Hab ich das nicht gerade gesagt?«

»Zwanzig Minuten«, wiederholte Clarke und rannte über die Fahrbahn zu ihrem Wagen.

Kaum hatte sie sich in den Verkehr eingefädelt, rief sie Christine Esson an.

»Chefin?«, fragte Esson.

»Versprich, dass du mich nie wieder so nennst.«

»Ich will’s versuchen.«

»Ist Ronnie im Büro?«

»Ist er.«

»Und hast du zu tun?«

»Nach einem ganzen Tag im Archiv huste ich mir immer noch den Staub aus der Lunge.«

»Hatte der Grapscher Dienst?«

»Zum Glück nicht.«

»Ich hab was, um das ihr euch kümmern müsst.«

»Schieß los.« Clarke hörte, dass Esson Ogilvie zu sich an den Tisch rief und gleichzeitig Stift und Zettel zückte. Sie wandte den Blick lange genug von der Fahrbahn ab, um die Informationen durchzugeben, die sie von Sanjeev Patel bekommen hatte.

»Fahrt zu beiden hin. Erkundigt euch nach den Leuten, die die Flyer verteilen, die sie drucken und die auf das Lager aufpassen.«

»Und zwar, weil …?«

»Sowohl bei Lord Minton als auch bei Big Ger Cafferty und dem Toten in Linlithgow wurden Flyer von Newington Spice gefunden.«

»Verstanden«, sagte Esson. »Sollen wir uns aufteilen?«

»Wäre schneller.«

»Gibt’s eine Personenbeschreibung?«

»Nein.«

»Mann? Frau?«

»Eins von beidem ganz bestimmt. Melde dich bei mir, wenn ihr durch seid.«

»Jawohl, Chefin«, sagte Esson und beendete die Verbindung, bevor Clarke protestieren konnte.

Todd und Margaret Dalrymple packten oben ihre Koffer.

Cafferty stand am Wohnzimmerfenster, den Rücken zum Zimmer gekehrt. Rebus hatte Clarke hereingeführt, und nun betrachtete sie die Einrichtung, einschließlich des über den Boden verteilten Altpapiers.

»Am helllichten Tag wird er nicht kommen«, meinte Rebus und erntete ein Grunzen von Cafferty. »Aber tu dir keinen Zwang an, präsentier dich ruhig als Zielscheibe.«

Er reichte Clarke die Drohbotschaft zusammen mit dem Restaurant-Flyer. »Wie gesagt, wir wissen nicht sicher, wann beides eingeworfen wurde. Ist unbeachtet im Altpapier gelandet.«

»Und Cafferty hatte auch einen Flyer vom Restaurant?«

Rebus nickte langsam. In seinen Augen lag ein Glanz, den Clarke eine ganze Zeitlang nicht mehr gesehen hatte – er schien auf alle Herausforderungen und Möglichkeiten gefasst.

»Dann bist du also nach Ullapool gefahren«, bohrte sie.

Rebus nickte erneut. »Und habe dort mit einem Mann namens Dave Ritter gesprochen. Er sollte den Toten aus Acorn House wegschaffen und in einem Wald draußen in Fife verscharren. Das Problem war nur, dass Bryan Holroyd gar nicht tot war. Er hat sich tot gestellt. Im Wald angekommen ist er getürmt, und Ritter und sein Gehilfe konnten ihn nicht mehr finden.«

»Dann steckt Holroyd dahinter?« Sie hielt die Drohung hoch.

»Möglich, würde ich sagen.«

»Und wie passt der da oben ins Bild?« Sie zeigte Richtung Zimmerdecke.

»Dalrymple war Kunde in Acorn House. Das hat Ritter mir verraten, und deshalb haben Cafferty und ich bei ihm vorbeigeschaut.«

»Weiß die Frau Bescheid?«

»Wie gesagt, Big Ger fehlt es ein bisschen an diplomatischem Geschick …«

»Dann brauchen die beiden jetzt wohl einen Eheberater.«

»Ist nicht unser Problem.«

»Ich überlege nur, ob wir zwei sichere Personenverstecke benötigen oder ob eins genügt.«

»Verstehe.«

Clarke dachte einen Augenblick lang nach. »Ich muss Page auf den aktuellen Stand bringen.«

»Natürlich. Aber denk dran, was ich gesagt habe – das ist unsere Chance, ihn zu erwischen. Wir haben keine Ahnung, wo Holroyd steckt oder wie er aussieht. Wir wissen nur, dass er sehr bald hier auftauchen wird.« Rebus hielt inne. »Weshalb ich mich als Köder anbiete. Ich bin ungefähr genauso alt und auch von einer ähnlichen Statur wie Dalrymple. Das reicht, um Holroyd in die Irre zu führen, bis er näher rankommt.«

»Und was dann? Er wird bewaffnet sein.«

»Draußen sitzen Scharfschützen in einem Zivilfahrzeug. Beim ersten Anzeichen von Problemen greifen sie ein.«

Clarke zeigte auf die Zimmerecke, wo John B in seinem Korb schlief.

»Wird Holroyd wissen, dass die Dalrymples einen Hund haben?«

»Kann gut sein. Ich könnte natürlich einen beschaffen, wenn du dich erinnerst.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass Page damit einverstanden ist, John – du bist kein Polizist mehr.«

»Aber du kannst dich für mich einsetzen.«

»Ich kann’s versuchen – ich bin bloß nicht sicher, ob ich das möchte.«

Erneut Geheul von oben, John B stellte die Ohren auf und schaute besorgt.

»Und was ist mit dem?«, fragte Clarke und zeigte auf Cafferty.

»Er will Holroyd nicht ans Leder, falls du das meinst.«

Cafferty wandte sich zu ihnen um. Sein Gesicht wirkte eher ernst als wütend.

»Ich möchte«, sagte er, und sein Blick durchbohrte Clarke, »mich bei dem Mann entschuldigen.«

Clarke schaute ihn einen Augenblick lang an, bevor sie sich wieder zu Rebus umwandte.

»Lass uns das Ganze nochmal durchgehen«, sagte sie. »So langsam und systematisch wie möglich …«

37

Darryl Christie war kein großer Freund von Glasgow. Es dehnte sich auf eine Weise aus, wie es die Stadt, aus der er selbst stammte, nicht tat. Noch immer waren hier Reste der alten Feindschaft zwischen Katholiken und Protestanten spürbar – in Edinburgh gab es die natürlich auch, aber sie prägten die Stadt nicht so sehr wie Glasgow. Die Menschen sprachen hier anders und waren auf eine Weise redselig, die an Großmäuligkeit grenzte. Sie waren, wie sie auf den Stadionrängen skandierten, »the people«. Aber nicht die von Darryl Christie. Edinburgh konnte einem im Vergleich dazu zahm vorkommen, dort hielt man den Ball lieber flach und blieb unter sich. Bei der Volksabstimmung hatte Edinburgh gegen die Unabhängigkeit gestimmt und Glasgow dafür, wobei Glasgow zusätzlich seine Loyalität jeden Abend mit Flaggen auf dem George Square demonstrierte und vor der Zentrale der BBC gegen deren voreingenommene Berichterstattung protestierte. Die politische Diskussion war zu einer Mischung aus Karneval und Nachbarschaftsstreit verkommen, sodass man nie wusste, ob gerade Freude oder Wut angesagt war.

Darryl Christie hatte darüber nachgedacht, inwiefern sich Abhängigkeit oder Unabhängigkeit jeweils auf seine diversen Geschäftsinteressen auswirken würde, war zu dem Schluss gelangt, dass ihm jedes Ergebnis recht war, und hatte schließlich gar nicht abgestimmt.

Der Laden, den er suchte, war ein Restaurant abseits der Buchanan Street. Der Mittagsbetrieb ebbte langsam ab, und als er durch das Fenster schaute, sah er leere Tische, die darauf warteten, abgeräumt zu werden. Joe Stark saß allein in einer Ecke, eine weiße Baumwollserviette steckte oben in seinem Hemdkragen, und er wischte Sauce mit einem dicken Stück Brot auf. Die anderen Gäste sahen genauso aus, anscheinend hatte man sich stillschweigend darauf geeinigt. Draußen parkte der BMW, zwei Mann standen davor auf Posten, aber auch das war in Ordnung. Christie kehrte zu seinem Range Rover zurück, gab seinen eigenen Leuten Anweisung, im Wagen zu warten, es sei denn, die Insassen des BMW gingen hinein. Dann drückte er die Tür zum Restaurant auf.

»Mr Christie?«, fragte der Geschäftsführer. »Welch ein Vergnügen. Mr Stark wartet bereits. Darf ich Ihnen die Speisekarte bringen?«

»Nein, danke.«

»Dann nur etwas zu trinken?«

»Auch nicht.«

Christie ging zu Joe Stark an den Tisch, zog einen Stuhl heran und setzte sich. Als er merkte, dass er dem Raum den Rücken kehrte, stand er auf und schob sich neben den älteren Mann auf die Bank.

»So nah lass ich nicht mal Nutten an mich ran«, warnte Stark ihn. »Geh und setz dich da drüben hin, verdammt. Ich schwöre, dass sich keiner von hinten mit einem Beil anschleicht.«

Christie tat, wie ihm geheißen, verrückte den Stuhl, sodass er im rechten Winkel zum Tisch stand.

»Wie ist das Essen?«, fragte er.

»Nicht schlecht. Weißt du, dass die meinen Sohn immer noch nicht zur Beerdigung freigegeben haben? Wollen die mich verarschen, oder was?«

»Es wird wegen Mordes ermittelt – so ist das nun mal.«

»Bist du jetzt bereit, mir einen Namen zu nennen?« Stark schob seinen Teller beiseite, kaute aber immer noch das Brot.

»Einen Namen?«

»Ich dachte, deshalb bist du hier.«

»Ich weiß nicht, wer Dennis umgebracht hat.«

»Was kannst du mir dann nützen?« Stark riss sich die Serviette vom Hemd und warf sie auf den Teller.

»Als wir uns das letzte Mal gesehen haben, hab ich dir gesagt, dass ich dich respektiere – weißt du noch?«

»Ich werd’s mir auf die Eier tätowieren.«

Christie starrte sein Gegenüber an. Stark mied den direkten Blickkontakt, trank seinen Rotwein und suchte mit der Zunge nach Speiseresten zwischen den Zähnen.

»Das ist sinnlos«, sagte Christie und machte Anstalten aufzustehen. Stark griff über den Tisch und packte ihn am Unterarm.

»Setz dich, Junge. Du bist den weiten Weg von Edinburgh hergekommen, kannst mir genauso gut auch sagen, was du zu sagen hast.«

Christie dachte demonstrativ über die Alternativen nach, dann setzte er sich wieder. Er wollte gerade den Mund aufmachen, als Stark dem Geschäftsführer winkte, der unverzüglich herbeigesprungen kam.

»Einen doppelten Espresso für mich, Jerry. Und was mein Gast gerne hätte.«

»Nichts, danke«, sagte Christie.

Der Geschäftsführer verneigte sich und eilte davon. An einem anderen Tisch brachen Gäste auf. Christie wurde bewusst, dass die Zeichnungen an den Wänden schottische Popstars darstellten, wobei er aber nur wenige davon erkannte.

»Also?«, sagte Stark, lehnte sich zurück und schenkte dem jungen Mann seine ungeteilte Aufmerksamkeit.

»Ihr wart in Edinburgh, habt Hamish Wright gesucht, weil er euch was weggenommen hat, von dem ihr glaubt, dass es euch gehört.«

»Und?«

»Und im Zuge dieser Suche wart ihr auch bei CC Self Storage.«

»Dennis und seine Jungs waren bei mindestens drei ähnlichen Mietlagern.«

»Aber ich schätze, Dennis wusste nicht, dass Wrights Neffe dort arbeitet.«

»Ist das so?« Stark konnte nicht verhehlen, dass urplötzlich sein Interesse geweckt war.

»Ich dachte, dass der Neffe möglicherweise eine Ahnung hat, wo sein Onkel sich aufhält.«

Stark lächelte schmallippig. »Junge, wo der sich aufhält, weiß ich doch.«

»Das weißt du?«

»Er liegt irgendwo auf einem Acker außerhalb von Inverness unter der Erde. Dennis hat Jackie Dyson machen lassen – wahrscheinlich hat er gedacht, dass niemand so gut darin ist, jemanden zum Reden zu bringen, wie Jackie. Neben dem Wichser sieht Dennis aus wie einer von Greenpeace.«

»Wright ist tot?«

»Ist er.« Christie sah den alten Mann nicken. Er wirkte nicht im Geringsten beunruhigt. »Wir wollen nicht, dass jemand Wind davon bekommt – deshalb war’s das Beste, die Polizei und alle anderen glauben zu lassen, wir würden ihn immer noch suchen.«

»Damit niemand draufkommt, dass ihr ihn umgebracht habt?« Jetzt war es an Christie zu nicken. »Warum erzählst du’s mir dann?«

Stark fixierte ihn. »Weil du jetzt schon zum zweiten Mal zu mir kommst. Irgendwie hab ich das Gefühl, dass wir uns gegenseitig helfen könnten – jetzt und in Zukunft. Eine Art Bündnis gegen die Schakale in Aberdeen und Dundee eingehen.«

»Lauern die etwa schon?«

»Sie haben Blut geleckt, Junge. Selbst wenn ich Dennis’ Leuten den Mond anbiete, wird’s da draußen einen geben, der ihnen den Mars oder die Venus in Aussicht stellt. Wenn sie aber wüssten, dass ich Freunde habe … na ja …« Stark zuckte mit den Schultern.

»Wie würde das funktionieren?«

»Dafür ist später noch genug Zeit.« Stark tätschelte Christies Bein. »Erstmal interessiert mich jetzt dieser Neffe.«

»Und mich interessiert, was du eben gesagt hast – meinst du wirklich, wir könnten zusammenarbeiten?«

»Gibt nur eine Möglichkeit, das rauszufinden. Dennis wollte mich verdrängen. Alle haben es gewusst – Len und Walter haben mir ständig damit in den Ohren gelegen. Entweder seine Jungs werden sowieso gegen mich vorgehen, oder sie holen sich Verstärkung von außerhalb. Entweder du machst gemeinsame Sache mit mir oder mit denen. Aber schau mich an, mein Lieber. Ich mach’s nicht mehr lange – wenn ich den Löffel abgebe, gehört dir ein guter Teil von Glasgow. Vorausgesetzt, du entscheidest dich für meine Seite. Tust du dich mit den anderen zusammen, bist du von wilden Tieren umzingelt – jung, hungrig und dumm.«

Starks Kaffee war eingetroffen, dazu ein Amarettokeks, den er eintunkte, sich zwischen die Zähne steckte und die klebrig schwarze Flüssigkeit daraus heraussog.

»Ich glaube, ich nehme auch so einen«, sagte Christie zu dem Kellner. Und erwiderte Joe Starks Lächeln als Zeichen dafür, dass er bereit war, zum Geschäftlichen überzugehen.

Anthony Wright hatte schon ein paarmal Schwierigkeiten gehabt – wegen zu schnellen Fahrens, wegen eines geringfügigen Drogenvergehens und wegen Ruhestörung. Deshalb gelang es Fox mühelos, seine Privatanschrift herauszufinden. Er wohnte in einem zweistöckigen Haus in Murrayburn, nicht allzu weit von seinem Arbeitsplatz entfernt, in der Wohnung oben. Seine Nachbarn unten hatten offensichtlich bereits länger nicht mehr die Fenster geputzt, und auch die Lamellenjalousie hätte mal erneuert werden müssen. Soweit er von hier unten erkennen konnte, legte der Bewohner oben ein bisschen mehr Wert auf ein schönes Zuhause: Die Vorhänge wirkten neu, ebenso die Tür mit der fächerförmigen Milchglasscheibe und den Messingbeschlägen. Fox wusste, dass Anthony noch nicht von der Arbeit zurück sein konnte, und spähte durch den Briefschlitz, erkannte aber wenig – Treppenstufen mit rotem Teppich. An den Wänden gerahmte Bilder von Motorrädern und deren Fahrern in Ledermontur.

Er kehrte zu seinem Wagen zurück und wartete, das Radio dudelte leise. Die Straße war ruhig, aber weit entfernt von jeglicher Gentrifizierung. Er hatte das Gefühl, wenn er noch länger sitzen bliebe, käme bestimmt ein neugieriger Anwohner und würde ihn aushorchen. Eins war ihm aufgefallen: Vor dem Haus parkten keine Motorräder, auch nicht im Vorgarten. Wie viele hatte Anthony gesagt? Fünf? Er stieg wieder aus und machte einen kleinen Rundgang, stellte fest, dass hinten ans Haus ein Stück Rasen mit Wäscheleine anschloss, außer einem Schuppen befand sich dort aber kein anderes überdachtes Gebäude. Weiter hinten war ein Park, eigentlich eher eine zertrampelte Grünfläche, auf der ein Fußballspiel improvisiert werden konnte, außerdem ein paar graffitibeschmierte Rampen, vermutlich für Skater. Auf der anderen Seite des Parks ragten drei Hochhäuser auf, und daneben befanden sich zwei Reihen mit Garagen.

Fox knöpfte seinen Mantel zu und ging los, hielt sich auf dem gepflasterten Gehweg, um seine Schuhe nicht unnötig schmutzig zu machen. Ein billiger, hochgetunter Wagen fuhr an ihm vorbei, die Insassen kaum älter als zwanzig. Beide Scheiben vorne waren heruntergelassen, sodass die Außenwelt in den Genuss dessen kam, was die Insassen vermutlich für Musik hielten. Fox schenkten sie allerdings keinerlei Aufmerksamkeit. Er war nicht wie Rebus – er sah nicht aus wie ein Polizist. Ein Detective, gegen den er damals bei den Complaints ermittelt hatte, hatte ihn vom Aussehen her einmal als »saft- und kraftlosen Leiter des weltweit langweiligsten mittelständischen Unternehmens« beschrieben. Was ihm recht war – man hatte ihn schon Schlimmeres geschimpft. Meist bedeutete es sowieso, dass er kurz vor einem Ermittlungserfolg stand. Und die Tatsache, dass er nicht aus der Menge herausstach, konnte ganz hilfreich sein. Was die jungen Leute in dem Wagen betraf, so existierte er praktisch gar nicht – wenn sie ihn für eine Bedrohung halten würden, hätten sie gebremst, und es hätte irgendeine Szene gegeben. Stattdessen gelangte er ohne weiteren Zwischenfall an die Garagen.

Es waren ein Dutzend, aber nur eine war fest verschlossen.

Aus der zwölften schaute ein Wagen heraus, er war aufgebockt, ein Reifen wurde gewechselt. Anscheinend gab es Strom in der Garage, ein Radio war angeschlossen, Radio 2 bildete die musikalische Untermalung, zu der sich ein Mann im blauen Overall an seinem Fahrzeug zu schaffen machte.

»Schöner Wagen«, meinte Fox. Der Mann hatte drahtiges, silbergraues Haar und ebensolche Bartstoppeln im Gesicht, eine Zigarette hing in seinem Mundwinkel. »Ein Ford Capri, richtig? Sieht man heutzutage nicht mehr oft.«

»Weil es Rostlauben sind. Der Motor taugt auch nicht viel.«

Die Haube war hochgeklappt, sodass Fox selbst einen Blick darauf werfen konnte. Viel verstand er nicht von Autos, in seinen Augen sah der Motor aus wie jeder andere.

»Kennen Sie sich aus auf dem Markt?«, fragte der Mann. »Ich weiß, dass es Sammler gibt – ich hab schon Angebote bekommen.«

»Motorräder sind eher mein Ding«, meinte Fox. »Ein Freund von mir wohnt hier in der Gegend. Er hat eine ganz schöne Sammlung.«

»Anthony?« Der Mann nickte in Richtung der gegenüberliegenden Garage. »Da drin hat er sie stehen.« Fox drehte den Kopf zu dem graffitiverschmierten Tor. Wie bei den anderen auch war ein Schloss in den Griff eingelassen, zusätzlich aber war die Garage mit schweren Riegeln und Vorhängeschlössern an beiden Seiten gesichert.

»Eigentlich wollte er sie mir zeigen«, erklärte Fox, »aber er ist nicht zu Hause.«

»Kommt oft her – holt eins raus, fährt damit spazieren, bringt es zurück und steigt auf ein anderes. Was ist denn Ihr Liebstes?«

»Ich stehe auf Moto Guzzis«, sagte Fox, erinnerte sich an die Marke, weil er sie auf einem der Bilder im Treppenhaus gesehen hatte.

»Ungefähr so zuverlässig wie mein Capri«, schnaubte der Mann und schnippte seinen Zigarettenstummel weg. »Jedenfalls die älteren.«

»Mich wundert, dass er sie nicht in das Mietlager stellt, wo er arbeitet.« Fox sah sich um. »Da wären sie doch sicherer als hier.«

»Aber hier ist es praktischer für ihn, und er ist ja vorsichtig – lässt das Tor nie lange genug offen, dass jemand reingucken könnte.«

Fox nickte. »Haben Sie seinen Onkel mal kennengelernt?«, fragte er möglichst beiläufig.

»Onkel?«

»Onkel Hamish – war vor ein paar Wochen hier aus Inverness zu Besuch. Hab gedacht, Anthony hat ihm bestimmt auch seine Sammlung gezeigt.«

»Dick? Um die fünfzig? Rote Haare und Sommersprossen?«

Fox dachte an die Fotos, die er gesehen hatte. »Kommt ungefähr hin«, sagte er.

»Anthony hat uns nicht vorgestellt, aber ja, der war hier.« Der Mann wischte sich die Hände an einem Lappen ab. »Ich muss schon sagen, Sie sehen nicht gerade aus wie einer von Anthonys Kumpels.«

»Wie sehen die denn aus?«

»Jünger vor allem.«

»Wir trinken manchmal zusammen im Gifford.«

Das Misstrauen wich wieder. »Die Kneipe hat er mal erwähnt – scheint ihm da zu gefallen.«

»Ist ganz okay.«

Der Mann grinste schief. »Hab schon gedacht, Sie wären am Ende Polizist oder so – tut mir leid.«

»Kein Problem«, versicherte Fox.

»Nicht dass Sie so aussehen würden.«

Fox nickte langsam. »Ich heiße Malcolm«, sagte er.

»George Jones. Ich würde Ihnen ja die Hand geben, aber …« Er zeigte Fox seine ölverschmierten Finger.

»Kein Problem – ich geh lieber nochmal zurück und sehe nach, ob er inzwischen aufgekreuzt ist. Viel Glück mit dem Capri, dass Sie ihn wieder flottkriegen.«

»Keine Chance«, sagte Jones und tätschelte das Dach. »Das ist hier weniger eine Werkstatt als ein Hospiz – ich leiste dem Patienten Gesellschaft bis zum bitteren Ende.«

Fox’ Gesichtszüge verhärteten sich. Er winkte kraftlos, drehte sich um und ging los, zog sein Handy aus der Tasche, um Jude anzurufen. In ein oder zwei Stunden würde er sie ablösen, aber er wusste, dass er später vielleicht nochmal herkommen würde. Er stellte sich vor, wie er Ricky Compston anrufen und ihm die Neuigkeiten überbringen würde – Ich hab Hamish Wright und die geklaute Ware. Sind beide hier …

Fast grinste er, als Jude ans Telefon ging.

»Wurde aber auch verdammt nochmal Zeit, dass du dich meldest«, blaffte sie. »Die Ärzte wollen mit uns reden.«

»Worüber?«

»Wenn du mich fragst, wollen sie den Stecker ziehen.«

»Was?«

Aber Jude schluchzte zu heftig, um noch etwas sagen zu können.

38

Esson und Ogilvie standen vor Siobhan Clarkes Schreibtisch, während sie Bericht erstatteten, wobei sie unter dem Strich bekennen mussten, dass sich nichts besonders Interessantes ergeben hatte.

»Nichts?«, fragte Clarke fast unwillkürlich nach.

Ogilvie hatte die Hände hinter dem Rücken verschränkt, überließ seiner Partnerin gerne das Wort.

»Wir haben eine Liste mit allen, die für die beiden Firmen arbeiten, und wir gehen alle Namen durch, um zu sehen, ob irgendwo Alarmglocken schrillen, aber ich mache mir keine großen Hoffnungen.«

»Die Firma, die die Flyer verteilt …«

»Higher Flyer«, präzisierte Esson.

»Higher Flyer, genau – sind die auch in und um Linlithgow tätig?«

»Nein, nur in Edinburgh und Glasgow. Eigentlich haben sie gar nicht so viele Restaurants unter ihren Auftraggebern. Eher Comedy Shows und so – die legen Flyer in Pubs und Clubs aus. Auf jeden Fall auch dort in der Gegend, wo Minton gewohnt hat, und auch bei Cafferty, aber das kommt ganz auf den Kunden an. Das Newington Spice hat nur seinen eigenen Bezirk in Auftrag gegeben.«

»Die meisten der Verteiler sind Studenten«, warf Ogilvie ein.

»Unser Mann muss Mitte vierzig sein«, meinte Clarke. Ihr Blick driftete zur geschlossenen Tür von James Pages Büro. »Vorausgesetzt, Johns Theorie trifft überhaupt zu.«

»Was macht er da drin?«, fragte Esson und nickte Richtung Tür.

»Er versucht, DCI Page davon zu überzeugen, dass ein pensionierter Detective ein super Köder für einen bewaffneten Serienkiller wäre.«

»Darauf lässt der sich niemals ein, oder?«

Clarke starrte Esson an. »Johns Überredungskünste sind nicht zu unterschätzen.«

»Wie ich zu meinem eigenen Leidwesen erst kürzlich habe feststellen müssen. Wäre ganz schön, wenn beim nächsten Katz-und-Maus-Spiel tatsächlich mal eine Maus dabei wäre.«

»Oder eine Katze«, setzte Ogilvie hinzu.

Clarke rieb sich den Nasenrücken. »Was ist mit VampPrint?«, fragte sie.

»Die haben Lagerräume für alles, was sie drucken«, erwiderte Esson, »aber sämtliche Flyer vom Newington Spice sind entweder an Higher Flyer oder an das Restaurant selbst ausgeliefert worden. Womit nicht gesagt ist, dass sich vorher nicht jemand von den Angestellten hätte bedienen können, und auch hier lassen wir alle Namen einfach mal durchs System laufen.«

»Allerdings wissen wir, dass niemand mit dem Namen Holroyd für eine der beiden Firmen arbeitet«, erklärte Ogilvie. Esson wollte gerade noch etwas sagen, brach aber ab, als die Tür zu Pages Büro aufging. Rebus marschierte an Clarkes Schreibtisch vorbei, ohne etwas zu sagen oder jemanden direkt anzusehen. Die Tür blieb offen, und wenige Augenblicke später zeigte Page sich dort, gab Clarke ein Zeichen, sie möge zu ihm kommen. Sie ging hinein, schloss die Tür hinter sich. Page stand hinter seinem Schreibtisch, spielte mit dem Stift in seinen Händen.

»Wenigstens ist keiner von euch laut geworden«, meinte sie. »John wird zwar sehr enttäuscht sein …« Dann sah sie Pages Gesichtsausdruck. »Du hast ihm dein Okay gegeben?«

»Unter der Bedingung, dass Angehörige unseres Teams sich in der Nähe aufhalten, außerdem zwei Scharfschützen. Wie John gesagt hat, er war in dieser Sache von Anfang an die treibende Kraft und hat uns und unsere Bemühungen in gewisser Hinsicht in den Schatten gestellt.«

Jetzt wurde Clarke ungehalten. »Ich bin nicht sicher, ob das ganz fair ist.«

»Ich auch nicht. Andererseits wüssten wir von Acorn House nichts, hätte John es uns nicht erzählt.«

»Was hat er denn gesagt?«

»Dass Autoritätspersonen in gehobener Position Jugendliche missbraucht haben, das Ganze vertuscht wurde, ein Junge nach gewissen Sexpraktiken für tot gehalten wurde …« Page guckte gequält. »Absolut entsetzlich, wenn man sich das mal überlegt, in all seinen Einzelheiten.«

»Das sehe ich genauso.«

»Und wenn das vorbei ist, müssen wir uns vergewissern, dass etwas unternommen wird – der Chief kann sich nicht gegen weitere Ermittlungen sperren.«

»Wegen des Verdachts der Pädophilie gegen einen von uns?«

Page zog erneut eine Grimasse. »Was ist denn die Alternative?«

»Ich bin sicher, dem Chief wird eine einfallen.«

»Sodass alles wieder unter den Teppich gekehrt wird, meinst du? Die Welt hat sich verändert, Siobhan. Es wird so oder so herauskommen.«

»Falls wir eine uns freundlich gesinnte Gerichtsreporterin brauchen …«

»Deine Freundin Laura Smith? Vielleicht machen wir das wirklich. Nicht dass die Presse in dieser Sache vorher viel angestoßen hätte.«

»Ein oder zwei Journalisten haben es immerhin versucht.« Clarke zuckte mit den Schultern.

Page war nachdenklich, sein Blick ruhte auf dem Kugelschreiber, mit dem er immer noch spielte. »Ich muss die Scharfschützen genehmigen lassen.«

»Ja, Sir. Dann will ich nicht länger stören.« Sie drehte sich um, wollte gehen.

»Du wirst natürlich auch dabei sein – John hat mehr oder weniger drauf bestanden.«

Clarke blieb im Türrahmen stehen, drehte sich noch einmal um und nickte zum Zeichen, dass sie einverstanden war, dann ging sie zurück in den Hauptraum.

Rebus war noch dort, unterhielt sich mit Esson und Ogilvie. Sein Blick traf den von Clarke, woraufhin er zwinkerte und grinste.

Rebus hatte sich Vorräte mitgebracht – zwei Sandwiches, eine Zeitung, verschiedene CDs zum Zeitvertreib. Wie sich herausstellte, kam er aber mit der Anlage nicht zurecht – es gab gar keinen CD-Player. Dafür aber eine Fernbedienung, und wenn er draufdrückte, kam Musik aus den Lautsprechern, die in den Zimmerecken von der Decke hingen, aber es war nichts, was er sich gerne angehört hätte. Selbst der Hund wirkte nicht begeistert. Der Terrier war zunächst sehr skeptisch gewesen, besonders als er den anderen Hund gewittert hatte. Die Dalrymples hatten John B mitsamt seinem Korb sowie dem Fress- und Wassernapf mitgenommen. Rebus hatte aber noch Trockenfutter in einem Schrank gefunden und etwas davon in einen Suppenteller gekippt, den er dem Terrier auf den Fußboden in die Küche stellte. Das Wiedersehen im Tierheim war sehr freudig ausgefallen.

»Wir haben ihn Brillo gerufen«, hatte einer der Mitarbeiter dort erklärt und den Hund in den Empfangsbereich gebracht. Als er Rebus wiedererkannt hatte, hatte Brillo wie verrückt an der Leine gezogen. »Sind Sie sicher, dass Sie ihn nur ein oder zwei Tage lang brauchen?«

»Bin ich«, hatte Rebus geantwortet und den Blickkontakt mit dem Mitarbeiter gemieden.

Ungefähr alle zehn Minuten stand er jetzt auf und sah aus dem Fenster. Es war kurz vor zehn, und er war bereits seit fast vier Stunden hier. Der zivile Wagen stand nicht direkt vor dem Haus – sie wollten Holroyd nicht verschrecken. Im Auto saßen zwei Beamte, die nicht besonders angetan waren von der Aussicht, möglicherweise die ganze Nacht dort verbringen zu müssen. Rebus nahm sein Handy und sah nach. Die beiden hatten seine Nummer, und er hatte ihre. Beim ersten Anzeichen, dass sich etwas tat, würde er sie oder sie würden ihn anrufen. Esson und Ogilvie waren ebenfalls irgendwo, bummelten als Liebespaar getarnt durch die Straßen der näheren Umgebung. Esson hatte bereits eine SMS geschickt, in der sie sich über bevorstehende Blasen an den Füßen beschwerte, woraufhin Rebus vorgeschlagen hatte, ihr Kollege möge sie doch Huckepack nehmen.

In Ermangelung eines Körbchens hatte Brillo sich auf das Sofa gelegt, aber jedes Mal, wenn sich Rebus bewegte, war sein Interesse geweckt, weil er glaubte, ein Spaziergang stünde an.

»Tut mir leid, mein Freund«, sagte Rebus, nicht zum ersten Mal.

Er stieg die Treppe hinauf und ging aufs Klo, dann trat er ins Gästezimmer. Siobhan Clarke lag ausgestreckt auf dem schmalen Einzelbett, las im Licht einer Nachttischlampe.

»Ich hoffe, du hast die Brille wieder runtergeklappt«, ermahnte sie ihn.

»Das ist der Grund, weshalb ich nie wieder geheiratet habe.«

Sie lächelte müde. »Hast du Fotos gemacht oben im Norden?«

»Nein.«

»Schöner Großvater bist du.«

»Sam hat eins von Carrie und mir gemacht – vielleicht mailt sie’s ja.«

»Das macht sie bestimmt, wenn du sie darum bittest.«

Rebus nickte. »Was liest du?«

»Sagte er und wechselte das Thema … Kate Atkinson.«

»Gut?«

»Geht um einen, der immer wieder von den Toten aufersteht.«

»Passt ja ganz gut zum Thema des Abends.«

»Mag sein. Denkst du wirklich, dass er kommt?«

»Heute vielleicht nicht.«

»Weißt du, was das für einen Ärger gibt, wenn wir die Revolverhelden da draußen nochmal anfordern müssen?«

»Fröhliche Gesellen sind das, oder?«

»Die reinsten Stimmungskanonen.« Sie grinste wieder.

»Ich sollte runtergehen.«

»Ich muss immer wieder an Rotkäppchen denken. Du bist der als Großmutter verkleidete Wolf.«

»Kann mich aber nicht erinnern, dass Rotkäppchen jemanden umgebracht hat.«

»Guter Einwand. Dann setz mal Teewasser auf, Oma.«

Rebus ging in die Küche, wo Brillo immer noch voller Hoffnung wartete. Er tätschelte den Hund und ließ Wasser in den Kocher laufen. Dann betrachtete er die Küchentür. Er wusste, dass sie in einen gepflegten Garten mit Terrasse führte. Über der Hintertür befand sich eine Sicherheitsleuchte, aber die Birne war kaputt und nicht ersetzt worden. Rebus machte das nichts aus. Er öffnete die Tür und atmete Nachtluft ein. Das Meer konnte er weder riechen noch hören, und es gab zu viel Lichtverschmutzung, als dass außer den hellsten Sternen am Himmel noch andere zu sehen gewesen wären. Er dachte an die Fahrt von Tongue nach Inverness, an die zunächst gewundene, schmale Straße, auf der einem über zig Meilen hinweg kein einziges anderes Fahrzeug begegnete. Der Himmel war mit Sternen gesprenkelt gewesen, und er hatte eine Eule und mehrere Rehe gesehen, was ihm allerdings nicht viel bedeutet hatte – er war in Gedanken immer noch bei Carrie gewesen.

Brillo war in den Garten verschwunden, um sein Geschäft zu verrichten, weshalb Rebus die Tür offen ließ und einen Tee einschenkte. Er ging mit dem Becher nach oben. Bei seiner Rückkehr war Brillo wieder in der Küche, beschwerte sich bereits über seine Abwesenheit.

»Bin doch schon da«, sagte Rebus, schloss die Tür und ließ sie unverschlossen. Wozu es unnötig kompliziert machen?

Fox saß im Wagen, als Clarke anrief.

»Hallo«, sagte sie. »Hoffentlich stör ich nicht.«

»Ich bin vor dem Krankenhaus«, log er. »Wollte gerade nach Hause.«

»Wie geht’s Mitch?«

»Ziemlich schlecht. Jude hat angerufen und behauptet, die Ärzte wollten die Maschinen abstellen. Sie hat übertrieben, aber nicht viel. Es war die Rede von einem ›anhaltend vegetativen Stadium‹.«

»Ist es nicht noch ein bisschen früh für so was? Bist du sicher, dass du fahren kannst?«

»Kein Problem. Bist du zu Hause?«

»Ich befinde mich in dem nach Lavendel duftenden Gästezimmer eines gewissen Mr Dalrymple und seiner Frau.«

»Wissen Mr und Mrs Dalrymple das?«

Clarke erklärte ihm die Situation. »John ist unten und tut so, als wäre er der fragliche Herr, und draußen lauern noch ein paar Scharfschützen.«

»John ist Zivilist.«

»Kannst du ihm bei Gelegenheit ja mal schonend beibringen. Er hat James Page davon überzeugt, dass dies die einzige erfolgversprechende Strategie ist … warte mal, ich hab eine SMS bekommen … Scheiße, ich muss Schluss machen.«

Die Verbindung wurde unterbrochen. Er legte das Handy auf den Beifahrersitz und steckte sich ein frisches Kaugummi in den Mund, dann parkte er auf der Straße zur Hochhaussiedlung, auf halbem Wege zwischen Anthony Wrights Wohnung und der Garage. Nichts rührte sich, und die Temperaturen sanken. Er war froh, dass Siobhan nicht zu genau nachgefragt hatte – das war sein Fall und niemandes sonst. Nicht nur wegen Compston, Bell und Hastie, sondern auch wegen seines Vaters, der immer der Meinung gewesen war, er sei fürs Büro besser geeignet als für die Straße. Und jetzt saß er hier, beobachtete und wartete.

»Mein Fall«, sagte er leise zu sich.

Und außerdem hatte er noch ein paar alte Rechnungen zu begleichen.

Rebus nahm den Anruf der beiden Scharfschützen entgegen.

»Jemand kommt. Groß, sieht aus, als würde er’s ernst meinen.«

»Ihr greift erst ein, wenn ich es sage«, erinnerte Rebus sie und beendete das Gespräch. Es klingelte, und er ging in den Flur. Clarke war zur Hälfte die Treppe heruntergekommen, aber er scheuchte sie wieder hoch. Erst als sie aus dem Blickfeld verschwunden war, machte er auf.

»Was zum Teufel willst du hier?«, fragte Rebus.

»Ich hab ja wohl das Recht dazu«, sagte Cafferty und platzte herein.

»Das Recht, alles zu versauen?«, zischte Rebus, knallte die Tür zu und rannte Cafferty ins Wohnzimmer hinterher. »Holroyd weiß, wie du aussiehst – er hat dich durch dein schönes, großes Erkerfenster bewundern dürfen, schon vergessen?«

»Na und?«

»Wenn er dich hier sieht …«

»Wird er denken, dass Weihnachten und Ostern auf einen Tag fallen.«

»Vergiss es«, sagte Rebus. Sein Telefon klingelte. Er ging dran.

»Falscher Alarm«, teilte er den Scharfschützen mit.

»Was macht der denn hier?«, wollte jetzt auch Clarke wissen und stellte sich dazu.

»Er glaubt, es sei sein Recht«, sagte Rebus.

»Sie müssen hier verschwinden«, erklärte Clarke Cafferty. »Sie gefährden die Ermittlungen.«

»Ich bin die Ermittlungen!«, fauchte Cafferty. »Ich bin doch derjenige, der in Gefahr schwebt.«

»Und genau deshalb dürfen Sie sich nicht hier aufhalten. Angenommen, es wird geschossen, und Sie bekommen was ab …« Clarke schüttelte den Kopf.

»Ich muss ihn sehen.«

»Und das werden Sie auch – vor Gericht. Aber dazu wird es nur kommen, wenn wir ihn in die Falle locken, und solange Sie hier sind, ist das unmöglich. Entweder Sie gehen jetzt sofort, oder ich ziehe mein Team ab.«

Clarke stand nur wenige Zentimeter von ihm entfernt, war einen halben Kopf kleiner, aber unnachgiebig. Cafferty atmete schwer, war geladen. Aber Rebus merkte, dass er sich allmählich beruhigte.

»Mutig wie immer, Siobhan. John hat Ihnen vielleicht nicht viel beigebracht, aber das auf jeden Fall.«

»Gehen Sie jetzt«, wiederholte sie. Cafferty hob kapitulierend die Hände. »Draußen stehen zwei Detectives, die aufpassen, dass Sie sich auch nicht länger hier in der Gegend herumtreiben. Sie steigen jetzt in einen Wagen oder ein Taxi. Haben wir uns verstanden?«

Immer noch mit erhobenen Händen zog Cafferty sich aus dem Raum zurück. Clarke nahm ihr Handy und erklärte Esson und Ogilvie, was los war. Rebus machte Cafferty die Tür auf. Letzterer hielt einen Augenblick lang inne, sah Clarke über Rebus’ Schulter hinweg böse an.

»Ich sag dir Bescheid, sobald es was Neues gibt«, sagte Rebus.

Cafferty nickte, ohne es auch nur im Ansatz zu glauben. Dann ging er zur Gartenpforte, wo Ogilvie und Esson bereits warteten. Rebus machte die Tür wieder zu und ging ins Wohnzimmer. Clarke sah ihn streng an. Er konnte nur mit den Schultern zucken, sich erneut in den Sessel fallen lassen und warten, dass Brillo ihm auf den Schoß sprang.

Tag zehn

39

Siobhan Clarke war vollständig bekleidet auf ihrem Bett eingeschlafen. Um Viertel vor sieben hatten sie beschlossen, es aufzugeben. Im Gästezimmer der Dalrymples hatte sie die Augen ein paarmal kurz schließen können und war dann nach Hause gefahren mit einem Kopf, der sich anfühlte wie mit Flüssigkleber gefüllt. Jetzt war es kurz nach neun, und ihr Telefon klingelte. Sie torkelte zur Wand, wo es ans Stromnetz angeschlossen lud, kam aber erst dort an, als es bereits zu klingeln aufgehört hatte. Sie kannte die Nummer nicht. Das Handy war vollständig geladen, sie zog den Stecker und nahm es mit ins Bett. Aber jetzt war sie wach und wusste, dass sie nicht wieder einschlafen konnte.

»Erstmal duschen«, nuschelte sie und stand erneut auf.

Von ihrer Wohnung aus gleich um die Ecke gab es ein Café, das sie gerne mochte, und dort trank sie anschließend den stärksten Kaffee, der sich bewerkstelligen ließ – ein dreifacher Espresso, aufgegossen mit einem einfachen Kaffee mit Milch. Sie setzte sich auf einen Hocker am Fenster und sah den Verkehr bergauf zum Leith-Street-Kreisel kriechen. Als ihr Handy erneut klingelte, war es dieselbe Nummer. Dieses Mal ging sie dran. Es war Sanjeev Patel vom Newington Spice.

»Ich hoffe, ich störe nicht«, sagte er.

»Was kann ich für Sie tun, Mr Patel?«

»Ich hab ein bisschen darüber nachgedacht und mit meinen Leuten über das Rätsel gesprochen, und ich glaube, ich bin ein bisschen schlauer geworden.«

»Ja?«

»Einer unserer Stammgäste nimmt öfter mal einen Stapel Flyer mit, die er unter seinen Freunden und Bekannten verteilt. Kann es sein, dass der von Ihnen Gesuchte sie auf diese Weise bekommen hat?«

»Gut möglich.« Clarke unterdrückte ein Gähnen. »Können Sie mir ein bisschen mehr über diesen Stammgast erzählen?«

»Er heißt Jordan. Das ist sein Vorname, ich fürchte, seinen Nachnamen kenne ich nicht. Ich glaube, er wohnt in Newington, aber die Adresse habe ich leider auch nicht, weil er seine Bestellungen immer selbst abholt.«

»Wie alt mag er sein?«

»Anfang zwanzig.«

»Wir suchen jemanden, der ein gutes Stück älter ist.«

»Verstehe.« Patel hielt inne. »Dann hat es keinen Sinn, wenn ich Ihnen ein Foto von ihm schicke?«

»Haben Sie denn ein Foto?«

»Aufgenommen bei der Feier zum zehnjährigen Bestehen des Restaurants – wir haben alle unsere Stammgäste eingeladen. Ich dachte, ich kann es Ihnen aufs Handy schicken.«

»Warum nicht, und ich danke Ihnen für Ihre Mühe.«

»Nicht der Rede wert, Inspector. Sagen Sie, haben die Gespräche mit unserer Druckerei und den Verteilern etwas ergeben?«

»Nicht viel, wenn ich ehrlich bin.«

»Ehrlichkeit ist immer die beste Strategie, hab ich mir sagen lassen. Deshalb erlaube ich mir auch anzumerken, dass Sie erschöpft klingen.«

Clarke lächelte müde. »Ich hänge gerade am Koffeintropf.«

»Koffein ist das falsche Mittel – frische Luft und Bewegung, glauben Sie mir.«

»Ich werde es mir merken. Einstweilen schicken Sie mir ruhig das Bild.«

»Sobald ich aufgelegt habe. Ich freue mich auf Ihren nächsten Besuch bei Newington Spice – und grüßen Sie Mr Rebus.«

Clarke beendete den Anruf und trank ihren Becher aus. Sie wollte gerade zum Tresen gehen und sich einen zweiten holen, als ihr Handy sie auf das Eintreffen einer Nachricht aufmerksam machte. Auf dem Foto waren zirka ein halbes Dutzend Männer zu sehen, die sich um einen mit Speisen beladenen Tisch versammelt hatten. Mit einer einzigen Ausnahme sahen alle aus wie Mitarbeiter.

Jordan war tatsächlich Anfang bis Mitte zwanzig. Kleine, tief sitzende Augen, die Haare kurz, die nackten Arme mit augenscheinlich keltischen Symbolen tätowiert. Clarke vergrößerte den Ausschnitt. Von irgendwoher kannte sie ihn. Dann fiel ihr ein, dass er in der Gerichtsmedizin arbeitete. Sie schloss das Foto und suchte Deborah Quant in der Liste ihrer Kontakte, tippte die Nummer an und hielt sich das Handy ans Ohr.

»Ich hab mich gar nicht bei dir bedankt«, erwiderte Quant.

»Wofür?«

»Dass du mich während des Dinners angerufen hast, sodass ich mich gefahrlos zurückziehen konnte.«

»Dann wird es ja Zeit, dass du dich für den Gefallen revanchierst – du hast einen Mitarbeiter in der Gerichtsmedizin, der Jordan heißt. Anfang zwanzig, tätowierte Arme …«

»Jordan Foyle, ja.«

»Arbeitet er schon lange für dich?«

»Fast ein Jahr. Vorher war er bei der Armee – fiel ihm wohl schwer, sich im zivilen Leben wieder zurechtzufinden, soweit ich weiß.«

»Kommt er heute zur Arbeit?«

»Ich habe keinen Anlass, das Gegenteil zu vermuten – hat er was ausgefressen?«

»Wahrscheinlich nicht. Ich muss nur mal mit ihm sprechen.«

»Ich fahre jetzt auch gleich hin. Ich hab Kadaverschicht bis zwei, danach unterrichte ich ein Pathologieseminar.«

»Ich schau schnell rein und sag Hallo.«

»Vielleicht musst du mir aus dem Zuschauerraum zuwinken – heute ist viel zu tun.«

»Na schön. Wir sprechen uns später.«

Clarke beendete das Gespräch und tippte das Telefon gegen die Zähne. Sie hatte sich gegen einen zweiten Kaffee entschieden – sie war so schon aufgekratzt genug. Auf dem Weg zurück zu ihrer Wohnung überlegte sie, ob sie Rebus anrufen sollte – vielleicht hatte er Lust auf einen kleinen Umweg. Andererseits war der Ärmste die ganze Nacht im Argyle Crescent geblieben. Höchstwahrscheinlich schlief er jetzt. Außerdem war Jordan Foyle nicht Holroyd, es sei denn, er hatte wie Dorian Gray ein magisches Porträt auf dem Dachboden versteckt. Ein ehemaliger Soldat – sie hatte schon öfter gehört, dass die Probleme hatten. Sie kamen aus Afghanistan und anderen Kriegs- und Krisengebieten zurück und hatten Schwierigkeiten, sich wieder einzugliedern. Viele von ihnen landeten im Knast. Sie hoffte, Jordan Foyle war einer von denen, die mehr Glück hatten.

Fünf Minuten später fuhr sie im zähen Verkehr an dem Café vorbei. Sie hatte die Fensterscheibe ein paar Zentimeter weit heruntergelassen, wollte Sanjeev Patels Rat befolgen und möglichst viel frische Luft einatmen, wobei die Luft mitten im Berufsverkehr nicht gerade frisch war. Hinter dem Kreisel fuhr sie auf die North Bridge zu, bog rechts auf die Blair Street und dann den Hang runter nach Cowgate, wo sich Gerichtsmedizin und Leichenschauhaus befanden. Das Gebäude war ein anonymer grauer Klotz mit ähnlich anonymen schwarzen Transportern an den Laderampen. Clarke achtete beim Parken darauf, keinen von ihnen zu blockieren. Der Haupteingang befand sich auf der anderen Seite des Gebäudes, aber sie zog die Tür für die Mitarbeiter auf und trat in den kurzen Gang, in dem sie Jordan Foyle bei ihrem letzten Besuch begegnet war, und stieg anschließend die Treppe hinauf zum Autopsiesaal. Zuschauerraum und Saal waren durch eine Glasscheibe voneinander getrennt. Es gab zwei Stuhlreihen, und dort setzte sie sich hin, winkte Quant zu, die den Gruß erwiderte und ihren Kollegen darauf aufmerksam machte, dass sie Besuch bekommen hatten.

Clarke versuchte, nicht auf den Toten auf dem Edelstahltisch zu achten, ebenso wenig auf die verschiedenen Schalen mit Eingeweiden und Organen oder die Abflussrinnen, durch die alle möglichen Flüssigkeiten liefen. An der Decke hing ein Lautsprecher, der ihr mitzuhören erlaubte, was gesprochen wurde. Die Atmosphäre war ruhig und professionell, Quant nahm im Verlauf der Untersuchung ihre Befunde auf. Der Mitarbeiter im Kittel mit den grünen Gummischuhen und der Maske vor dem Gesicht war nicht Jordan Foyle. Er war gut zehn Jahre älter und arbeitete in der Gerichtsmedizin, seit Clarke denken konnte. Aber dann ging die Tür auf, und Foyle kam mit Arbeitsgeräten und einem Stapel Einwegbehältern auf einem Tablett herein. Er breitete alles aus, kehrte Clarke dabei den Rücken zu. Als er sich wieder umdrehte, fragte er Quant, ob sie sonst noch etwas bräuchte.

»Nein danke, Jordan. Aber DI Clarke würde sich gerne kurz mit Ihnen unterhalten.«

Sie zeigte auf den Zuschauerraum, und Foyles Blick traf den von Clarke. Er nickte kurz und ging zur Tür. Clarke verließ ebenfalls den Zuschauerraum, bewegte sich auf ihn zu. Er bog in die entgegengesetzte Richtung in den Gang ein, entfernte sich von ihr, zog seine Schutzhandschuhe aus.

»Jordan?«, rief sie.

Anstatt stehen zu bleiben, verfiel er jetzt in einen Laufschritt. Clarke brauchte eine Sekunde, um zu begreifen, was da geschah, dann rannte sie ihm hinterher. Er war jetzt die Treppe hinunter, und sie hatte ihn aus den Augen verloren. Als sie auf den Parkplatz kam, bog er gerade um die Ecke, schüttelte den Kittel von den Schultern. Er rannte zur High School Wynd hinauf, Clarke aber zögerte. Zu Fuß oder im Auto?

»Mist«, sagte sie und entschied sich. Sie lief ihm hinterher, aber er war bereits oben und rannte auf die Stufen in der Infirmary Lane zu. Clarke zog ihr Handy aus der Tasche und meldete sich bei der für diesen Bezirk zuständigen Leitstelle, identifizierte sich und bat um Unterstützung.

Die Stufen waren für sie kaum zu bewältigen, und zum Schluss zog sie sich keuchend am Handlauf nach oben, wo sie erneut eine Entscheidung treffen musste: links oder rechts über die Drummond Street? Richtung Pleasance oder Nicolson Street? Keine Spur von Foyle, und niemand, den sie um Rat fragen konnte. Leise fluchend legte sie sich eine Hand auf die Brust, spürte ihr hämmerndes Herz. Ihr Handy klingelte – ein Streifenwagen war zwei Minuten entfernt, die Kollegen erkundigten sich, nach wem sie Ausschau hielten. Clarke gab eine Personenbeschreibung durch, konzentrierte sich dabei auf die Tätowierungen und die Gummistiefel. Dann lief sie die Treppe wieder runter, zurück zur Gerichtsmedizin. Quant war noch im Autopsiesaal. Clarke hämmerte gegen die Scheibe und signalisierte, dass sie mit ihr sprechen müsse. Quant traf sie im Gang, während sich Clarke den Schweiß aus dem Gesicht wischte.

»Foyle ist abgehauen«, erklärte sie atemlos.

»Wirklich?« Quant trug immer noch die Maske vor Nase und Mund und hielt die verschmierten Handschuhe vor sich, um ja nichts zu berühren.

»Ich brauche seine Adresse.«

»Er wohnt bei seinen Eltern«, sagte Quant. »Seiner Mutter, soweit ich weiß. Sein Vater ist vor ein oder zwei Monaten gestorben.«

»Die Adresse«, wiederholte Clarke.

»Die muss in seiner Personalakte stehen. Ruf in der Verwaltung an.«

»Hast du die Nummer?« Clarke zog ihr Handy aus der Tasche und gab die Nummer ein, die Quant ihr diktierte.

»Setz dich erstmal und hol tief Luft«, riet ihr Quant. Aber Clarke ging schon weiter, wartete, dass jemand am anderen Ende abnahm.

Als sie wieder an ihrem Auto war, hatte sie die Adresse: Upper Gray Street in Newington. Sie rief die Beamten im Streifenwagen an.

»Wir suchen noch«, sagte einer von ihnen. Clarke gab ihnen die Adresse und sagte, sie würde sie dort treffen. Als sie wieder auf der Straße fuhr, rief Rebus sie an. Er klang völlig erledigt.

»Vielleicht hab ich was«, sagte sie und erklärte, was gerade geschehen war.

»Foyle kann nicht Holroyd sein.«

»Das weiß ich.«

»Also, was willst du sagen?«

»Foyles Vater ist vor ein paar Monaten gestorben. Zeitlich gesehen ein interessanter Zufall, denkst du nicht?«

»Ich hatte kaum drei Stunden Schlaf – denken steht gerade nicht ganz oben auf meiner Prioritätenliste.«

»Er ist getürmt, John.«

»Dafür kann es alle möglichen Gründe geben. Vielleicht hat er Dope dabei, Strafzettel ignoriert …«

»Kannst du trotzdem zu ihm nach Hause fahren und dich dort mit mir treffen? Ich bin schon fast da.« Sie gab ihm die Adresse. »Ist nur ein Katzensprung von dir aus.«

»Na schön«, sagte er. »Meinst du, dass er dort hinwill?«

»Jedenfalls ist er in die Richtung gerannt. Und er ist zu Fuß unterwegs. Ich muss schon zugeben, dass er ein ganz schönes Tempo draufhatte, besonders wenn man bedenkt, was für komische Galoschen er anhatte.«

»Wenn du mal versucht hast, feindlichem Feuer in Militärstiefeln zu entkommen, wirst du grüne Gummistiefel für eine olympiataugliche Sportausstattung halten.«

»Ich verneige mich vor deinem Universalwissen.«

»Wenn er’s wirklich ist, musst du vorsichtig sein.«

»Ich weiß.« Clarke blinkte, bog von der Newington Road in den Salisbury Place und dann links in die Upper Gray Street ein. Sie sah zwei uniformierte Beamte mitten auf der Straße stehen. Der eine telefonierte aufgeregt, der andere sah aus, als wollte er gleich explodieren.

Als Clarke quietschend bremste, sprangen alle aus dem Weg. Sie ließ ihre Scheibe herunter, hielt das Handy in der freien Hand.

»Der Wichser hat eine Waffe«, sagte der rotgesichtige Kollege.

»Hat er euch den Wagen abgenommen, oder wie?«

»Als wir eintrafen, kam er aus dem Haus gerannt. Hatte andere Schuhe an und einen Rucksack über der Schulter. Dann zog er die Waffe, kann auch eine Attrappe gewesen sein, aber das war unmöglich zu erkennen.«

»Hast du’s gehört?«, fragte Clarke in ihr Handy.

»Bin unterwegs«, erwiderte Rebus.

Denise Foyle saß am Küchentisch vor einem Becher stark gezuckertem Tee. Auf dem Tisch stand ein Laptop, auf dem Boden davor ein Drucker. Wie sie Siobhan Clarke erklärte, verdiente sie ein bisschen was nebenher, indem sie Sachen auf eBay verkaufte.

»Aber ich verstehe nicht«, wiederholte sie zum sechsten oder siebten Mal. »Ich kapier einfach nicht, was Sie mir da gerade erzählen.«

Sie war Ende vierzig, die Haare aschblond gefärbt. Um den Hals und an den Handgelenken trug sie Schmuck, außerdem ein paar große Ohrringe, die an Pfauenfedern erinnerten. Obwohl sie nur zu Hause arbeitete, war sie perfekt geschminkt, ihre Fingernägel penibel lackiert und manikürt.

Clarke setzte sich auf die Kante eines Stuhls ihr gegenüber, während Rebus mit dem Rücken am Spülbecken lehnte. Er hatte sich nicht rasiert und trug noch dieselben Klamotten wie am Vortag.

»Woher hatte er die Waffe?«, fragte er Denise Foyle.

»Wir haben eine Theorie«, erklärte Clarke ihr. »Aber im Moment geht es erst einmal darum, Jordan sicher in Gewahrsam zu nehmen.«

»Sicher?«

»Er hat eine Schusswaffe dabei, Mrs Foyle. Und er hat zwei unbewaffnete Beamte damit bedroht. Das bedeutet, dass wir den Fall sehr ernst nehmen müssen. Die Kollegen vom Sondereinsatz wurden bereits verständigt.« Sie hielt vielsagend inne. »Wir wollen nicht, dass ihm irgendwas passiert, es wäre ganz hilfreich, wenn Sie uns ein paar Fragen beantworten würden. Haben Sie eine Ahnung, wohin er fliehen könnte?«

»Er hat Freunde.«

»Ein paar konkrete Angaben wären schön.«

»Vielleicht finde ich ein paar Telefonnummern.«

Clarke nickte zufrieden. »Außerdem ein aktuelles Foto von Jordan. Wir haben zwar eins, aber kein besonders gutes.«

»Hier drin sind bestimmt noch ein paar von Weihnachten.« Foyle zeigte auf ihren Laptop. »Nicht dass es besonders feierlich gewesen wäre …«

»Ihr Mann ist verstorben?«, fragte Rebus. Sie wandte sich zu ihm um.

»Anfang Dezember«, erklärte sie. »Wir waren in die Chesser Avenue gefahren, um den Baum zu besorgen, das machen wir immer bei derselben Wohltätigkeitsorganisation, dem Bethany Trust. Die haben da einen Stand. Mark hatte gerade den Motor ausgemacht, da ist er nach vorn gekippt und zusammengesackt.« Ihre Augen füllten sich mit Tränen. »Es gab ein paar Warnzeichen – er hatte Schmerzen in der Brust, war beim Arzt gewesen. Aber das hab ich auch erst hinterher erfahren …«

»Ob Sie irgendwo ein Foto von ihm haben?«

»Auf dem Kaminsims.«

»Darf ich …?« Sie nickte, und Rebus verließ die Küche, ging nach rechts ins Wohnzimmer. Dort standen noch ein halbes Dutzend Trauerkarten auf dem Kaminsims, daneben Fotos des Verstorbenen. Das jüngste zeigte einen Mann Mitte vierzig mit graumeliertem Haar und einem Lächeln, das seine Augen nicht ganz erreichte, nicht einmal auf einem anderen, noch sehr viel früheren Foto, das offensichtlich an seinem Hochzeitstag entstanden war. Rebus konzentrierte sich auf dieses Foto, da es dasjenige war, auf dem Mark Foyle am jüngsten war. Er nahm es und betrachtete das Gesicht genau, wobei er gar nicht sicher war, wonach er suchte. Er fotografierte es mit seiner Handykamera. Als er nach Ullapool gefahren war, hatte er Dave Ritters Nummer mitgenommen. Jetzt hängte er das Foto einer Nachricht an – Bisschen weit hergeholt, aber könnte das der Junge sein? – und schickte es.

In einer Ecke standen weitere gerahmte Familienfotos, hauptsächlich von Jordan Foyle – erst auf der Grundschule, dann auf der weiterführenden, später als junger Soldat. Er hatte die Arme verschränkt und grinste breit. Ein weiteres Bild war von einem seiner Kameraden gemacht worden und zeigte ihn irgendwo in der Wüste, ein anderer Soldat hatte ihn spaßeshalber in den Schwitzkasten genommen. Rebus ging zurück in die Küche. Denise Foyle putzte sich die Nase in ein Küchentuch, Clarke reichte ihr ein weiteres, damit sie sich die Augen trocken tupfen konnte.

»Jordan und sein Dad hatten eine schwierige Beziehung«, erklärte Clarke Rebus. »Mark war kein besonders gefühlsbetonter Vater.«

»Wo haben Sie Ihren Mann kennengelernt, Mrs Foyle?«, fragte Rebus.

»In einem Nachtclub, wie das eben so ist.«

»Hier in Edinburgh?«

»Glasgow – damals hat er noch dort gelebt.«

»Was hat er beruflich gemacht?«

»Automechaniker.«

»Aber er stammte aus Edinburgh?«

Sie schüttelte den Kopf. »In Glasgow ist er aufgewachsen.«

»Hatte er noch Familie dort?«

»Ich hatte das Gefühl, dass es da ein Zerwürfnis gegeben haben musste. Er hat nie über seine Angehörigen gesprochen.«

»Nie?«

Sie schüttelte erneut den Kopf. »Auch zur Hochzeit ist niemand gekommen.«

»Haben Sie seine Eltern denn überhaupt kennengelernt?«

»Die waren damals schon tot, glaube ich.«

»Aber er muss doch Schulfreunde gehabt haben, oder?«

»Als ich ihn kennengelernt habe, nicht mehr.« Sie hielt inne. »Worauf wollen Sie hinaus? Was hat das alles mit Jordan zu tun?«

»Warum sind Sie hergezogen?«

»Ich hab hier gelebt. Als Sekretärin gearbeitet. Mark war nicht scharf drauf, aber ich hab ihn überredet.« Wieder brach sie ab. »Vielleicht war das falsch. Ich glaube, er hat sich hier nie richtig wohlgefühlt.«

»Darf ich mir Jordans Zimmer mal ansehen?«, fragte Rebus.

Langsam nickte sie, wischte sich die Tränen aus den Augen.

Rebus ging nach oben. An der Tür zu Jordan Foyles Zimmer klebte ein Poster von einem Supermodel aus grauer Vorzeit. Das Bett war nicht gemacht, Klamotten hingen aus einer offenen Schublade und einem schmalen Kleiderschrank. An den Wänden hingen Fotos aus seiner Armeezeit, außerdem weitere Bilder von großbusigen Frauen. Wahrscheinlich hatte irgendwo auch ein Laptop gestanden, aber von dem fehlte jede Spur. Zwischen den Klamotten entdeckte Rebus ein rechteckiges Stück Nesselstoff, ölverschmiert. Und unter dem Bett einen Stapel mit Flyern vom Newington Spice. Als Rebus wieder unten war, erklärte Denise Foyle Clarke, weshalb ihr Sohn den Armeedienst quittiert hatte.

»Afghanistan hat ihn fertiggemacht. Wahrscheinlich werde ich nie erfahren, was er dort erlebt hat, aber er kam zurück und sah aus wie ein Gespenst. Nachts ist er entweder schreiend aufgewacht, oder ich hab ihn um drei Uhr morgens im Bad weinen hören. Ich weiß nicht, ob er psychologische Beratung angeboten bekam, jedenfalls hat er nie welche in Anspruch genommen, und immer wenn ich etwas in der Richtung vorgeschlagen habe, ist er hochgegangen. Aber eigentlich sah es so aus, als wäre er allmählich über den Berg. Er hat einen Job gefunden und sogar eine Freundin, mit der er immer mal wieder zusammen war …«

»Deren Telefonnummer brauchen wir auch«, fiel Clarke ihr ins Wort.

»Aber dann als Mark gestorben ist … ich meine, die beiden standen sich nie sehr nah. Eher im Gegenteil. Aber irgendwas ist passiert. Fragen Sie mich nicht, was.«

Es klingelte an der Tür. Rebus ging hin und sah sich den beiden Beamten aus dem Streifenwagen gegenüber.

»Er hat ihn stehen lassen«, meinte der eine.

»Wo?«

»Im Parkhaus von Cameron Toll, dem Einkaufszentrum. Die verfluchten Schlüssel hat er aber mitgenommen.«

»Das wird ein schöner Spaß, den Bericht zu schreiben, oder?« Rebus erlaubte sich ein kurzes Grinsen. »In ein paar Minuten haben wir ein aktuelles Foto von ihm. Muss zusammen mit einer Personenbeschreibung rausgegeben werden, macht euch besser gleich an die Arbeit, ihr seid die Einzigen, die genau wissen, was er anhat.«

»Sollten wir uns nicht erstmal untersuchen lassen?«, fragte der andere Streifenbeamte.

Rebus verengte die Augen. »Wozu?«

»Wegen posttraumatischem Stress – wir wurden mit einer Schusswaffe bedroht.«

»Von einem Jungen, der einen Einsatz im Kriegsgebiet hinter sich hat«, erwiderte Rebus. »Wenn einer untersucht werden muss, dann er.«

Und damit knallte er den beiden die Tür vor der Nase zu.

40

»O Gott, siehst du scheiße aus«, sagte Jude, als Fox sie rauchend auf dem Krankenhausgelände fand.

»Na ja, wenn ich ehrlich sein soll …«, erwiderte er.

Sie sah an sich und ihren ungewaschenen Klamotten runter. »Okay, war unter der Gürtellinie. Tut mir leid.« Sie versuchte, nicht zu zittern.

»Willst du meinen Mantel?« Fox zog ihn schon aus.

»Sehr edelmütig von dir.« Sie erlaubte ihm, ihn ihr über die Schultern zu hängen.

»Pass auf, dass keine Asche drankommt.«

Fast hätte sie daraufhin gegrinst, aber ihr fiel wieder ein, weshalb sie da waren. »Also, unterschreiben wir das Todesurteil, oder nicht?«

»Es geht um die Ablehnung von Wiederbelebung …«

»Ich weiß, worum es geht, Malcolm! Aber wir reden hier von unserem Dad – dem einzigen, den wir haben. Und wenn wir unsere Unterschriften unter dieses Formular setzen, verlieren wir ihn.«

»Meinst du nicht, dass er längst verloren ist?«

»Manchmal geschehen Wunder.«

»In letzter Zeit hab ich nicht sehr viele erlebt.«

»Ich hab die halbe Nacht im Internet darüber gelesen. Es gibt Patienten, die nach Jahren aus dem Koma aufwachen, plötzlich einen Riesenhunger haben und fragen, was es zum Frühstück gibt. So was kommt vor, Malcolm.« Sie zog wieder an der Zigarette.

»Es wurden alle Tests gemacht, Jude.«

»Nicht alle – auch das hab ich recherchiert. Ich sage ja nur …« Sie fing an zu husten, senkte den Kopf. Der Husten hörte auf, aber ihre Schultern bebten noch, und Fox merkte, dass sie weinte. Er nahm sie in den Arm. Ihre Haare waren fettig, sie mussten dringend gewaschen werden, aber er drückte ihr einen Kuss auf den Kopf.

»Wir gehen rein, wenn du bereit bist«, sagte er. »Nicht vorher.«

»Dann bleiben wir hier draußen und erfrieren.«

Aber er wusste, dass sie es nicht ernst meinte.

Die Fahndung lief. Fotos von Jordan Foyle waren an die Presse gegeben worden, die jetzt noch mehr Informationen verlangte. Man hatte über ihn nicht mehr gesagt, als dass er bewaffnet und potenziell gefährlich sei. Allerdings war die Geschichte von dem entführten Streifenwagen durchgesickert, und der Chief Constable hatte angerufen und Erklärungen verlangt. James Page wollte ebenfalls Erklärungen und schien keinesfalls zufrieden, nachdem Clarke und Rebus ihn auf den aktuellen Stand gebracht hatten.

»Ihr denkt, Mark Foyle war Bryan Holroyd, hab ich euch da richtig verstanden? Aber ihr habt keinerlei Beweise.«

»Es ist aber einigermaßen einleuchtend«, meinte Rebus. »Der Vater stirbt, der Sohn rächt sich für das Leid, das ihm angetan wurde.«

»Dabei hatte der Sohn aber nicht mal eine enge Beziehung zum Vater. Wussten seine Angehörigen überhaupt, dass Bryan Holroyd missbraucht worden war?«

Clarke und Rebus sahen sich an.

»Die Ehefrau hat anscheinend keinen blassen Schimmer«, räumte Clarke ein.

»Aber ihr behauptet, der Sohn hat es gewusst?«

»Die Flyer aus dem Restaurant, der Nesselstoff aus Mintons Schreibtischschublade. Jordan Foyle ist unser Mann«, bekräftigte Rebus.

»Ich will nur sagen, es könnte noch ein Dutzend andere Gründe geben, weshalb ihm jetzt die Sicherungen durchgebrannt sind.«

»Das glaube ich nicht.«

Page saß nachdenklich schweigend da, musterte Rebus und Clarke. »Ich musste dem Chief von Ihrer Einbindung in die Ermittlungen erzählen, John. Wahrscheinlich brauch ich nicht extra zu erwähnen, dass da noch ein Riesendonnerwetter auf mich zukommt, sobald sich die Aufregung gelegt hat.«

»Tut mir leid.«

Page seufzte. »Und eins ist klar, die Aktion in Portobello war ein Reinfall.«

»Sicher?«

Page sah Rebus streng an. »Der mutmaßliche Täter ist auf der Flucht, John. Was würde ein guter Soldat tun?«

»Den Einsatz abbrechen«, gestand Rebus.

»Außerdem wurden die beiden Scharfschützen bereits wieder abgezogen. Alle sind auf den Beinen – überprüfen Züge, Busse, Ausfallstraßen. Sogar den Flughafen. Hat er Geld?«

»EC- und Kreditkarten«, sagte Clarke. »Wir haben seine Bank gebeten, uns Bescheid zu geben, sollte es Bewegungen auf einem seiner Konten geben. Dasselbe gilt für seinen Mobilfunkanbieter. Seine Mum denkt, dass sein Pass weg ist, ebenso wie der Laptop und vielleicht auch ein paar Klamotten.«

»Wird sie noch offiziell vernommen?«

»Sie sitzt schon in einem der Vernehmungszimmer in St Leonard’s. Jordans Freundin wird auch gerade dorthin gebracht. Ich habe Esson und Ogilvie drauf angesetzt. Sie werden darüber hinaus die gängigen Social-Media-Dienste prüfen, ob er dort mit jemandem Kontakt aufnimmt.«

»Sind Christine und Ronnie noch einsatzfähig?«

»Müde sind wir alle, Sir«, sagte Clarke lächelnd.

»Dann solltet ihr euch ausruhen. Die Hälfte unserer Leute ist da draußen, fahndet nach dem Gesuchten. Bis sie ihn haben, gibt es nicht viel zu tun.«

»Ja, Sir«, sagte Clarke, wollte sich umdrehen und gehen. Aber Rebus blieb stehen.

»Wegen heute Abend …«

»Ich hab Nein gesagt, John. Eigentlich dachte ich, ich hätte mich deutlich genug ausgedrückt.« Page sah ihn an.

»Na schön«, sagte Rebus, wollte Clarke folgen. Vermutlich glaubte Page, Rebus stopfte die Hände in die Taschen seiner Jacke, um zu demonstrieren, wie frustrierend er das alles fand. Tatsächlich aber suchte er etwas.

Gott sei Dank, er hatte noch die Schlüssel für Argyle Crescent …

Anthony Wright hatte seine Schlüssel aus der Tasche geholt und wollte sie gerade ins Loch stecken, als er sah, dass seine Haustür aufgebrochen und wieder zugezogen worden war.

»Mist«, sagte er. Nach der vergangenen Woche war ein Einbruch das Letzte, was er jetzt noch gebrauchen konnte. Er stieß die Tür auf und lauschte in die Stille. Er musste eine Entscheidung treffen – nach oben stampfen in der Hoffnung, denjenigen zu verschrecken, der sich dort noch verborgen haben mochte, oder auf Zehenspitzen schleichen und versuchen, ihn zu überraschen. Er entschied sich für Letzteres, trat leise auf für den Fall, dass sich plötzlich eine Gestalt drohend vor ihm aufbaute. In dem schmalen Flur oben hielt er inne und lauschte erneut. Was würden sie mitgenommen haben? Auf jeden Fall den Laptop und den CD-Player. Er war nicht versichert, aber im Gifford gab es jemanden, der ihm Ersatz besorgen konnte. Dann fielen ihm die Schlüssel für seine Motorräder ein, die er in einer Schublade in der Küche aufbewahrte, ebenso die für die diversen Schlösser an der Garage. Bei dem Gedanken daran, was sich außerdem noch in der Garage befand, drehte sich ihm der Magen um. Er legte seinen Sturzhelm auf den Boden und trat durch die geöffnete Tür ins Wohnzimmer.

Wo ein Mann und eine Frau warteten.

Der Mann saß in dem einzigen Sessel dort, die Beine breit, eine Pistole im Schoß. Die Frau stand seitlich vom Eingang und zerrte ihn in die Mitte des Raums.

»Dann bist du also Anthony?«, fragte der Mann.

»Sie kenne ich doch.« Wright verengte die Augen, während er versuchte, sich zu erinnern.

»Ich geb dir einen Tipp.« Der Mann stieß den Kopf ruckartig nach vorn, deutete eine Kopfnuss an.

»Dennis Starks Leute – Sie waren einer von denen, die meinen Chef verprügelt haben, ihr habt ihm fast die Nase gebrochen.«

Der Mann nickte. »Hätte uns viel Ärger erspart, wenn wir da schon gewusst hätten, wer du bist.«

»Wer ich bin?«

»Du bist der Neffe von Hamish Wright. Hab mir gerade die Fotos von der Beerdigung deines Vaters angesehen – stand ja in allen Zeitungen, da war auch Onkel Hamish dabei. Erklärt auch, weshalb er mir gesagt hat, das Zeug sei im Mietlager. Zu neunzig Prozent hab ich’s ihm geglaubt, und wie sich herausstellt, hat er auch zu neunzig Prozent die Wahrheit gesagt – stimmt’s?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.«

»Davon.« Der Mann kramte in seiner Tasche, holte einen Schlüssel nach dem anderen heraus, warf sie Wright vor die Füße. »Vier Motorräder, Anthony. Außerdem das, mit dem du gerade hergeknattert bist. Schlüssel für Vorhängeschlösser. Jetzt will ich wissen, wo die Motorräder stehen.« Er hielt inne. »Deinen Onkel zum Reden zu bringen war nicht leicht, aber ich hab’s geschafft. Danach hat er ins Gras gebissen. Manchmal passiert das einfach, wenn die Schmerzen zu groß sind. Der Körper beschließt, dass es reicht. Dasselbe kann ich auch mit dir machen, Anthony. Es sei denn, wir gehen es offen und ehrlich an.«

»Ehrlich, ich …«

Noch bevor er den Satz zu Ende sprechen konnte, stürzten sie sich auf ihn, banden ihm die Beine mit Paketband zusammen und die Hände auf den Rücken. Der Mann drückte ihn nieder. Presste ihm ein Knie auf die Kehle und hätte ihm fast die Luftröhre zerquetscht, dann zog er die Hand weg, mit der er ihm den Mund zuhielt, und klebte silbernes Isolierband darüber, wickelte es ihm mehrmals um den Kopf.

Als die beiden fertig waren, blieben sie über Wright stehen, der gefesselt auf dem Boden zappelte. Der Mann verpasste ihm einen gezielten Tritt in den Bauch, woraufhin er aufstöhnte, die Augen vor Schmerzen schloss. Die Frau hatte bislang noch nichts gesagt. Sie verließ den Raum und kehrte mit verschiedenen Gegenständen aus den Küchenschubladen wieder – Messer, Scheren, Schaschlikspieße.

»Schön«, sagte der Mann, begutachtete die Ausbeute, während sie alles auf dem Boden ausbreitete. Er hob ihr Gesicht an seins und küsste sie auf die Lippen. Wright wollte ihnen sagen, dass sie verrückt waren, aber er konnte nicht mehr tun als geknebelt ächzen. Und jetzt hockte sich der Mann vor ihn hin und presste ihm den Lauf der Waffe an die Stirn, sodass Wright den Drang verspürte, die Augen wieder ganz fest zu schließen.

»Ich hab Dennis umgebracht, weißt du das?«, fragte der Mann schleppend. »Nicht nur, weil ich ihn auf den Tod nicht ausstehen konnte. Ich musste auch für Ablenkung sorgen. Außerdem hat er davon gesprochen, nochmal an deinem Arbeitsplatz vorbeischauen zu wollen, und da das der Ort war, wo meinen Informationen nach die Ware lagert …« Er hielt inne und kratzte sich nachdenklich an der Wange. »Aber jetzt ist Joe wieder in Glasgow, was bedeutet, dass ich es mir holen kann, ohne dass irgendwer was davon mitbekommt.« Er sah sich um und warf die Schlüssel des Vorhängeschlosses hoch und fing sie mit der freien Hand wieder auf. »Eine Garage vielleicht? Du darfst nicken, wenn ich der Sache näher komme.«

Wright schüttelte den Kopf und verspürte erneut einen heftigen Schmerz, als ihn der Lauf der Pistole hart an der linken Schläfe traf, die sofort aufplatzte. Die Schlüssel zwischen die Zähne geklemmt, nahm der Mann eines der Messer und stach es seinem Opfer langsam und mit Bedacht zwei Zentimeter tief in die Schulter. Anthony Wright versuchte vergeblich, unter dem Knebel zu schreien.

41

Malcolm Fox stand wieder auf der Straße, die zu den Garagen führte, an derselben Stelle. Jude hatte ihm ein halbes Dutzend SMS geschickt und ihm mitgeteilt, wie gefühllos er war. Sie hatten an Mitchs Bett gesessen, doch dann hatte er ihr erklärt, er müsse eine Weile weg.

»Wie lang?«

»Ein paar Stunden.«

»Ein paar Stunden?« Die zuständige Ärztin hatte angekündigt, ihr Vater habe möglicherweise nur noch so lange.

Ein paar Stunden.

Ein paar Tage.

Vielleicht eine Woche.

Das war, bevor sie die Formulare unterschrieben hatten, Jude hatte die ganze Zeit dabei geschluchzt. Die Ärztin hatte sie gefragt, ob sie ein Beruhigungsmittel wollte, aber sie hatte den Kopf geschüttelt. Ihre SMS trafen jetzt in ungefähr zwanzigminütigen Abständen ein und wirkten wie schwere Hiebe. Fox hatte die Hände aufs Lenkrad gelegt, hörte Classic FM bei gerade so noch vernehmbarer Lautstärke. Ein Junge auf einem BMX-Rad war viermal vorbeigefahren, hatte ihn neugierig beäugt, ohne anzuhalten. George Jones – der Mann mit dem Capri – war wieder bei der Arbeit gewesen, hatte den Wagen rückwärts in die Garage gefahren und erst vor einer Viertelstunde das Tor zugemacht, sich mit einem Lappen das Öl von den Händen gewischt und war dann auf eine der Mietskasernen zugegangen. Fox steckte sich ein Pfefferminzbonbon in den Mund und lutschte, hoffte, einen klaren Kopf davon zu bekommen. Aus Versehen ließ er das Päckchen fallen, er wollte gerade runtergreifen und es aufheben, als ein Auto vorbeifuhr. Er beobachtete, wie es langsam auf die Garagen zukroch, zwischen den beiden Reihen hielt. Beide Vordertüren gingen auf. Eine Fahrerin und ein Beifahrer. In der zunehmenden Dunkelheit konnte er die Gesichter nicht erkennen. Der Mann ging an der einen Garagenreihe entlang, machte am Ende kehrt und kam auf der anderen Seite wieder zurück, blieb erst vor der von Anthony Wright stehen.

»Na also«, brummte Fox. Er stieg aus dem Wagen, schloss leise die Tür und näherte sich zu Fuß, versuchte, so zu tun, als wäre er ein Arbeiter auf dem Nachhauseweg. Er hörte das Metalltor klappernd hochfahren. Beide Gestalten waren außer Sichtweite, also ging er schneller. Als er nah genug dran war, um das Nummernschild des Wagens zu erkennen, beschloss er, es sich auf jeden Fall zu merken, begriff dann aber, dass er es längst kannte.

Der Wagen von Operation Junior.

Er fluchte leise und ging langsamer. In der Garage war das Licht angegangen. Als Fox näher kam, sah er, dass die Motorräder mit Plastikplanen bedeckt waren. Die beiden Gestalten standen an der Wand und starrten gebannt in eine der Packkisten dort. Von hinten erkannte er jetzt Beth Hastie. Als sich der Mann halb umdrehte, sah Fox, dass es Jackie Dyson war. Dyson setzte Hastie einen Kuss auf die Wange. Fox erstarrte. Zu spät – Dyson hatte ihn aus dem Augenwinkel bereits entdeckt. Er wirbelte herum und richtete seine Pistole auf Fox.

»Nicht so schüchtern«, sagte er. »Komm ruhig rein.«

»Scheiße, was macht der denn hier?«, fauchte Beth Hastie.

»Jetzt leuchtet mir alles ein«, sagte Fox und hob die Hände, ging dabei noch ein paar Schritte vorwärts.

»Tatsächlich?«

»Hastie hat dich gedeckt, während du Dennis in der Nacht gefolgt bist. Wie lange seid ihr schon ein Paar?«

»Was machen wir mit ihm?«, fragte Hastie Dyson.

»Lass mich nachdenken. Hol erstmal das Klebeband aus dem Auto.«

Hastie tat, wie ihr geheißen, und starrte Fox kalt an, während sie an ihm vorbeiging.

»Dann stimmt es also, was ich gehört habe«, meinte Fox. »Verdeckte Ermittler wechseln tatsächlich manchmal die Seiten. Ich sehe bloß nicht, wie ihr damit davonkommen wollt.«

»Ach was?«

»Ich bin nicht gerade der Hellste, und sogar ich bin euch auf die Schliche gekommen.«

»Mein Eindruck ist eher, dass du auf einen feuchten Scheiß gekommen bist, dabei hattest du’s direkt vor deiner Nase.« Hastie kam mit dem Klebeband zurück.

»Hände auf den Rücken«, befahl Dyson. Fox tat, wie ihm geheißen, ließ den Mann aber nicht aus den Augen.

»Der Zettel, den du bei Dennis hast liegen lassen, ist nicht gerade ein Beleg für ausgeklügelte Planung – wir sind nicht länger als einen halben Tag drauf reingefallen.«

»Aber ein bisschen für Verwirrung gesorgt hat er schon. Zumindest hat er die Chancen verringert, dass Joe dahinterkommt. Genauso wie das Pub, das wir niedergebrannt haben, dadurch war Darryl Christie erstmal abgelenkt und hat sich nicht mehr ausschließlich für Wrights Ware interessiert.« Dyson begutachtete Hasties Arbeit. »Die Fußgelenke auch noch«, befahl er.

»Wie lange hast du schon die Waffe?«, fragte Fox.

Dyson grinste kalt. »Meine Rückversicherung, falls mir die Starks auf die Schliche kommen. Als mir Compston erzählt hat, dass eine andere Neun-Millimeter die Runde macht, tja, das war eine wunderbare Fügung des Schicksals.«

Fox spürte, wie ihm das Klebeband um den Hosensaum gewickelt wurde. Er versuchte, die Handgelenke zu bewegen, aber Hastie hatte ganze Arbeit geleistet und praktisch kein Spiel gelassen.

»Jetzt zieh eine Plane von einem der Motorräder«, sagte Dyson. »Wir werden dich schön einwickeln, wie eine Mumie, Fox.«

Zum Vorschein kam ein glänzend rotes Motorrad, stromlinienförmig und für hohe Geschwindigkeiten gebaut. Dyson nuschelte bewundernde Worte, während seine Komplizin die Plane auf dem Boden ausbreitete. Hastie gab Fox einen Stoß, und er konnte nicht anders, als hinzufallen. Sie ging in die Hocke und wickelte ihm das Klebeband um den Mund. Dann wickelte sie Fox mit Hilfe ihres Liebhabers in das improvisierte Leichentuch. Je mehr Klebeband sie verwendete, desto klarer wurde Fox, dass er ersticken würde, sofern sie nicht irgendwo ein Luftloch ließen.

Der Plan der beiden schien aber kein solches vorzusehen.

Er zerrte an seinen Fesseln und versuchte vergeblich, sich loszumachen. Seine Hilfeschreie waren gedämpft. Dyson grinste, als er fertig war. Die Plastikplane war durchsichtig, und Fox sah, wie beide sich wieder erhoben. Sie machten sich erneut daran, die Kiste auszuräumen, deren Inhalt in den Kofferraum des Wagens umzuladen. Fox gab sich alle Mühe, nicht in Panik auszubrechen, möglichst flach zu atmen. Ein kleines bisschen gaben die Fesseln an seinen Handgelenken nach, aber noch lange nicht genug. Er arbeitete außerdem mit den Lippen und dem Kiefer, wollte das Klebeband verschieben und rieb sein Gesicht an dem dünnen Plastik, fand aber nichts Hartes daran.

Unwillkürlich wurde seine Atmung unregelmäßiger, Adrenalin durchflutete seinen Körper.

Trotzdem beobachtete er die ganze Zeit.

Immer wieder gingen sie hin und her, bis sie zufrieden waren. Dann blieben sie einen Augenblick stehen, um sich zu umarmen und zu küssen, nur wenige Meter von der sich zu ihren Füßen windenden Gestalt. Dyson drückte Hasties Hand, und sie gingen nach draußen, wo Ersterer einen Augenblick lang innehielt, den Blick auf Fox gerichtet. Dann schaltete er das Deckenlicht aus und wollte gehen. Fox’ Plastikumhüllung beschlug allmählich von innen, aber er konnte Dysons Silhouette klar vor dem Nachthimmel erkennen, wie er sich streckte, das Garagentor herunterzog und Fox in sein Grab schloss.

Eine plötzliche Bewegung.

Der spitze Schrei einer Frau.

Jemand hatte sich hinter Dyson herangeschlichen und ihm etwas über den Kopf gezogen. Fox glaubte, einen Hammer zu erkennen. Die Pistole fiel laut klappernd zu Boden, und eine andere Gestalt hob sie auf. Der Angreifer schlug ein zweites Mal zu, und dann ein drittes und ein viertes Mal. Dyson fiel auf die Knie, dann kippte er vornüber, das Gesicht knallte auf den Asphalt. Fox hatte den Eindruck, der zweite Schrei sei von weiter her gekommen – Beth Hastie war weggerannt. Er merkte, dass er fast den Atem anhielt, ihm das Blut in den Ohren pochte. Und jetzt wurde Dyson – der mindestens ohnmächtig war – an den Füßen über den Boden geschleift, er verschwand aus dem Blickfeld. Fox hatte das Gefühl, er würde in den Kofferraum seines Wagens gehievt. Wie zur Bestätigung hörte er kurz darauf den Kofferraumdeckel zuschlagen. Und jetzt stand die dunkle Gestalt wie zur Bestandsaufnahme an der Schwelle zur Garage. Sie bewegte sich im Dämmerlicht auf ihn zu und kniete sich vor Fox, in einer Haltung wie zum Gebet. Aber dann blitzte Stahl auf, und ein Messer durchschnitt die Plane. Der Mann legte Fox’ Gesicht darunter frei.

Darryl Christie.

Er betrachtete Fox von oben bis unten, dann schob er seine Fingernägel unter das Band und zog es ihm vom Mund. Fox schnappte nach Luft, hatte das Gefühl, sich gleich übergeben zu müssen.

»Dyson hat Dennis getötet«, platzte er heraus. Und wurde mit einem langsamen Nicken belohnt.

»Anthony hat es uns erzählt. Den haben sie auch gefesselt.«

Ein zweiter Mann wartete wenige Meter entfernt, und Fox begriff, dass es Joe Stark war.

»Joe ist ein traditionsbewusster Mensch«, erklärte Christie. »Pistolen sind gar nicht nötig – nur ein schönes, großes Stemmeisen. Ich finde das bewundernswert.«

»Wir müssen los«, brummte Stark.

Christie stand auf, klopfte sich den Staub von der Hose. »Ich rufe an«, sagte er zu Fox. »Gleich kommt die Kavallerie und holt dich.«

»Hastie …?«

»Rennt, als ging’s um ihr Leben. Was wahrscheinlich auch so ist. Vielleicht hört sie nie wieder auf damit.« Er wollte gehen, blieb aber kurz stehen, um das rote Motorrad zu bewundern. Dann stieg er in den Wagen und fuhr rückwärts aus Fox’ Blickfeld heraus. Joe Stark war nicht eingestiegen – vermutlich stand der Wagen, mit dem sie gekommen waren, aber in der Nähe. Eine kleine Blutlache glänzte im Mondlicht, mehr war von Jackie Dyson nicht übrig. Fox fragte sich, ob er jemals seinen echten Namen erfahren würde, den Namen des Mannes, der er vorher gewesen war, bevor er als Maulwurf in die Unterwelt abgetaucht war.

Vermutlich spielte das keine Rolle.

Der erste Jugendliche kam schon wenige Minuten später, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen, ein Schal maskierte die untere Hälfte seines Gesichts. Er musterte die ausgestreckt am Boden liegende Gestalt und lauschte, als Fox um Hilfe bat. Aber er sagte nichts, schob nur das rote Motorrad weg. Zwei Minuten später tauchten weitere Jugendliche in Kapuzenjacken auf und schleppten den Rest der Beute davon, ließen Fox aber weiter auf die Ankunft des Streifenwagens warten, der sich bereits mit Blaulicht ankündigte. Siobhan Clarke war mitgekommen, half jetzt, ihn loszuschneiden, und hörte sich dabei seine Geschichte an.

»Wir sollten uns lieber vergewissern, dass Anthony okay ist«, sagte er und rieb sich die blutleeren Hände.

»Machen wir.«

Sein Handy war ihm aus der Tasche gefallen, und sie hob es auf, gab es ihm zurück. »Du hast eine neue Nachricht«, sagte sie.

Er schaute aufs Display, sah die Worte, die dort standen.

Er ist tot.

42

Rebus saß im Wohnzimmer. Es wurde von einer einzigen Stehlampe in der gegenüberliegenden Ecke beleuchtet. Die Vorhänge waren ein paar Zentimeter weit aufgezogen, und die Hintertür war unverschlossen. Brillo lag zusammengerollt zu seinen Füßen, während er sich das Handy ans Ohr hielt, darauf wartete, dass sich am anderen Ende jemand meldete. Er hatte bereits eine SMS von Dave Ritter erhalten, in der er ihm mitteilte, dass er nicht sicher sagen konnte, ob der Mann auf dem Foto Bryan Holroyd war, außerdem einen langen Anruf von Deborah Quant, die kaum glauben konnte, dass der Killer sich die ganze Zeit direkt vor ihrer Nase befunden haben sollte.

»So ist das oft, Deb«, hatte Rebus ihr gesagt und daran gedacht, wie unbehelligt die pädophilen Täter aus Acorn House geblieben waren.

Das Tuten hörte auf, wurde von Malcolm Fox’ Stimme abgelöst.

»Ist kein guter Zeitpunkt, John.«

»Siobhan hat es mir gerade gesagt. Tut mir leid wegen deinem Vater.«

»Ich bin im Krankenhaus.«

»Wie geht’s Jude?«

»Sie ist seltsam gefasst.«

»Und du?«

»Ich liege noch größtenteils eingewickelt in der Garage.«

»Dann war es Jackie Dyson?«

»Mit Hilfe seiner Geliebten. Wir müssen Christie und Stark vorladen.«

»Werden wir. Wobei ich nicht davon ausgehe, dass wir jemals eine Leiche oder den Wagen finden werden, in dem sie ihn weggebracht haben.«

»Aber es war auf jeden Fall Mord.«

»Bist du sicher, dass er tot ist?«

»Muss wohl.«

»Ich weiß, was ein guter Anwalt vor Gericht daraus machen würde.«

»Trotzdem.«

»Der Chief Constable wird nicht wollen, dass das rauskommt – wild gewordener Undercover-Ermittler bringt zwei Leute um.«

»Trotzdem«, wiederholte Fox. Dann: »Ich wäre da drin gestorben, hätte Christie mich nicht gerettet. Dumm von mir, ohne Verstärkung da aufzutauchen.«

»Willkommen im Club – hast lange genug gebraucht.«

»Ich weiß wirklich nicht, ob ich das kann.«

»Sei nicht so streng mit dir selbst, Malcolm – dein Vater ist gerade gestorben. Ganz normal, dass du niedergeschlagen bist. Konzentrier dich jetzt erstmal auf die Beerdigung. Lass dir mal noch ein oder zwei Wochen Zeit, bevor du deinen Job an den Nagel hängst, wo du doch jetzt erst richtig gut darin wirst.«

»Ja, vielleicht.« Fox stieß einen Stoßseufzer aus. »Bist du zu Hause?«

»Wo sonst?«

»Hab gehört, ihr habt endlich einen Verdächtigen im Fall Minton.«

»Die Stadt ist abgeriegelt. Der wird nirgendwohin können.« Rebus hielt inne. »Ich lass dich jetzt besser in Ruhe – tut mir wirklich leid wegen deinem Dad.«

»Danke.«

»Wenn ich was tun kann, ein Wort genügt. Wir kommen zur Trauerfeier, mal sehen, wie du dich bis dahin fühlst.« Rebus drehte den Kopf zur geöffneten Tür. Jordan Foyle stand dort, mit einem Brecheisen in der Hand. »Wir sprechen später weiter«, sagte Rebus und beendete das Gespräch. Brillo war aufgewacht und interessierte sich für den Neuankömmling.

»Sie sind nicht Dalrymple«, sagte Foyle und ging zwei Schritte weiter in den Raum hinein. Er trug eine dünne Tarnjacke über einem Kapuzensweatshirt.

»Hast du die Pistole nicht dabei?«, fragte Rebus.

»Wer sind Sie?« Foyle stand jetzt vor ihm, fuchtelte mit dem Stemmeisen. Rebus legte die Hände auf die Sessellehne, um anzuzeigen, dass er keinerlei Bedrohung darstellte. »Hab ich Sie nicht schon mal im Leichenschauhaus gesehen? Sie sind der Typ, mit dem Professor Quant sich trifft.«

Rebus bestätigte dies, indem er leicht den Kopf neigte. »Mein Name ist John Rebus. Ich hab mich mit Acorn House beschäftigt. Dein Vater hat seinen Namen geändert, früher hieß er Bryan Holroyd, nicht wahr?«

Foyle riss die Augen auf. »Woher wissen Sie das?«

»Interessanter ist eigentlich, mein Lieber, woher du das weißt?«

»Wo ist Dalrymple?«

»Es ist vorbei, Jordan. Wir werden wegen Acorn House ermitteln. Dafür brauchen wir aber mindestens einen, der vor Gericht aussagen kann – ich meine, lebendig. Du warst in Afghanistan, oder? Hast während der Unruhen in Nordirland gekämpft. Das hört nie ganz auf – man verändert sich und bleibt ein anderer. Ich will nicht behaupten, dass ich weiß, was du durchgemacht hast …« Rebus brach ab. »Wieso setzt du dich nicht erstmal? Du siehst aus, als wolltest du gleich umkippen. Ist eine kalte Nacht, wenn man auf der Flucht ist, hier bist du sicher. In der Küche ist noch ein Sandwich, und auf dem Tisch stehen zwei Dosen Irn-Bru. Bedien dich.«

»Wer sind Sie?«

»Ich war mal Polizist. Kenne Big Ger Cafferty seit Jahren. Er wollte, dass ich ihm helfe herauszufinden, wer auf ihn geschossen hat.«

»Kann immer noch nicht fassen, dass ich nicht getroffen habe.«

»Minton hat die Waffe auf dem Schwarzmarkt gekauft – wahrscheinlich ist das Visier nicht in Ordnung. Dass er sie gekauft hat, heißt aber, dass er deine Drohung sehr ernst genommen hat. Cafferty ist solche Botschaften schon eher gewohnt, er hat sie zunächst ignoriert. Hat Michael Tolland auch eine bekommen?« Rebus sah den jungen Mann nicken. »Dann muss er sie weggeworfen haben, denn wir haben keine gefunden. Deshalb hat es auch so lange gedauert, bis wir die Fälle miteinander in Verbindung bringen konnten.«

»Sie wissen aber, dass ich Sie jetzt trotzdem umbringen muss?«

»Nein, musst du nicht. Setz dich und erzähl mir die ganze Geschichte. Es sei denn, du willst erstmal was trinken.«

Der junge Mann stand da, dachte nach. Rebus unternahm nichts gegen die Stille. »Ich muss meinen Rucksack holen«, sagte Foyle schließlich.

»Wo ist er?«

»Im Garten.«

»Steckt die Pistole drin?«

Foyle nickte. »Aber ich brauche was anderes.«

»Was denn?«

»Sie müssen sich nicht meine Geschichte anhören, sondern die von meinem Dad.«

»Und die steckt im Rucksack?« Rebus sah den jungen Mann nicken. »Dann los«, sagte er.

»Sie kommen mit – damit Sie nicht versuchen, jemanden anzurufen. Obwohl, wenn ich’s mir genau überlege, dann geben Sie mir lieber mal Ihr Handy.« Foyle streckte die freie Hand aus, und Rebus legte das Handy hinein. Dann erhob er sich langsam und ging Foyle voran in die Küche und von dort hinaus in den Garten, anschließend mit dem Rucksack wieder hinein. Rebus schlug vor, Foyle möge das Stemmeisen weglegen.

»Wohl kaum«, entgegnete Foyle.

»Überall in der Stadt sind bewaffnete Beamte unterwegs, Jordan. Wenn die dich mit etwas Stabilerem als einem weißen Taschentuch erwischen, knallen sie dich ab. Gestern Abend waren zwei von ihnen da, lagen auf der Lauer.«

Foyle konnte nicht anders. Er wirbelte zum Fenster herum, spähte durch einen Spalt im Vorhang.

»Jetzt sind sie nicht da«, versicherte ihm Rebus. »Niemand hat mehr geglaubt, dass du noch kommst. Niemand außer mir. Deshalb hab ich die Tür auch nicht abgeschlossen.«

Nachdem er nochmal auf die Straße geschaut hatte, nahm Foyle auf der Sofakante Platz. Während er die Riemen des Rucksacks öffnete, musterte er Brillo.

»Ist das Ihr Hund?«, fragte er.

»Sozusagen.«

»Ich durfte nie ein Haustier haben. Dad hat’s nicht erlaubt.«

»Ich hab mit deiner Mutter geredet – anscheinend war er nicht ganz einfach.«

»Deshalb hat er wohl auch das Notizbuch geschrieben – als eine Art Entschuldigung, denke ich.«

»Weiß deine Mutter davon?«

Foyle schüttelte den Kopf. »Eines Abends hat er es mir gegeben und gesagt, dass ich’s für mich behalten soll. Er wusste schon, dass er krank war …« Er brach ab. »Ist einfacher, wenn Sie selbst reinschauen.« Er stand vom Sofa auf und durchquerte den Raum, gab ihm ein Notizbuch, das von einem Gummiband zusammengehalten wurde. »Vielleicht hol ich mir doch das Sandwich«, sagte der junge Mann und ging aus dem Zimmer.

Rebus zog das Gummiband ab und fing an zu lesen.

Zuerst einmal musst du wissen, Jordan, dass ich nicht als Mark Foyle geboren wurde. Mark hab ich kennengelernt, als ich in London auf der Straße gelebt habe. Er war Junkie, und eines Nachts im Winter ist er einfach gestorben, da er ungefähr genauso alt wie ich und eine Krankenversicherungskarte hatte, war’s leicht, seine Identität anzunehmen. Bis dahin war ich Bryan Holroyd gewesen. Das ist der Name, unter dem ich geboren wurde. Mein wahrer Geburtstag ist genau einen Monat vor dem Tag, den du dafür hältst. Wobei ich aber wohl keine weiteren Geburtstage mehr haben werde. Deine Mum weiß nichts davon, aber ich war bei verschiedenen Ärzten, und es sieht nicht gut aus – ich könnte mich operieren lassen, aber das will ich nicht. Wenn es Zeit ist, dann ist es Zeit. Ich hab den Tod schon einmal überlistet, und wahrscheinlich ist einmal auch genug. Vor einem meiner Arzttermine saß ich in einem Café und machte mir wie üblich düstere Gedanken, als der Song im Radio lief.

Zuerst fiel mir nicht mehr ein, wo ich ihn schon einmal gehört hatte, dann erinnerte ich mich aber. Ich öffnete Shazam auf meinem Handy und bekam einen Treffer – »Even Dogs in the Wild«. Er stammt von einer Gruppe namens The Associates. Wie sich herausstellt, sind es Schotten. Als sie mit mir rausgefahren sind nach Fife, um mich dort im Wald zu begraben, lief der Song im Auto. Plötzlich stürzte alles flutartig auf mich ein, und ich fühlte mich beschissen, weil ich dich so schlecht behandelt habe. Ich konnte mich nicht überwinden, dich zu lieben. Ich konnte es einfach nicht. Wenn du das hier gelesen hast, wirst du vielleicht verstehehen, warum …

Rebus brach ab und sah, dass Jordan Foyle sich erneut auf die Sofakante setzte, in einer Hand das Sandwich, in der anderen die geöffnete Dose. Der junge Mann kaute, sagte nichts, sein Blick ruhte auf Rebus, während dieser den Blick erneut senkte und weiterlas.

Eine Zeitlang hatte ich Angst, schwul zu sein. Ich meine, ich hab mich nicht schwul gefühlt, aber ich hatte Sex mit einem Mann gehabt, also musste ich doch schwul sein, oder nicht? Als Denise Interesse an mir zeigte, versuchte ich, sie abzuwimmeln, aber du kennst ja deine Mum – wenn sie eins ist, dann hartnäckig! Und später, wenn ich weinend aufgewacht bin, hat sie mich beruhigt. Sie wusste, dass da etwas war, was ich ihr nicht erzählen konnte, aber sie sagte immer wieder, ich könne es ihr anvertrauen, wenn ich dazu bereit sei. Der Tag ist nie gekommen. Vielleicht zeigst du ihr dieses Notizbuch, vielleicht nicht – es ist deine Entscheidung. Sie war die Liebe meines Lebens – wahrscheinlich hat sie mir sogar das Leben gerettet –, und das ist die Wahrheit. Dann wurde sie schwanger, und du wurdest geboren. Von Anfang an war ich sehr kalt zu dir. Ich wollte dich vor der Welt wegsperren, vor all den bösen Menschen da draußen. Ich hatte Angst, dass sich herausstellen könnte, dass ich selbst einer von ihnen bin. Also stieß ich dich von mir, obwohl ich wusste, dass dir das weh tut – es wird dir kein Trost sein, aber mir hat es auch weh getan …

»Auf den ersten Seiten geht es hauptsächlich um die Familie«, erklärte Jordan Foyle und trank aus der Dose. »Die Stelle, die Sie wahrscheinlich am meisten interessiert, befindet sich weiter hinten.«

Rebus blätterte ein paar Seiten um, bis er ihm bekannte Namen entdeckte und wieder zu lesen begann.

Sie hatten getrunken und Drogen genommen, mir auch welche aufgedrängt. Hauptsache, die Gedanken und Gefühle wurden abgetötet. Das waren Männer mit widerlichen Begierden, und nichts konnte sie davon abhalten, diese zu befriedigen. Mir und den anderen Jungen hätte niemand zugehört. Wir waren nur Abschaum. David war David Minton, ein hoch angesehener Anwalt – jahrelang wurde mir übel, wenn ich ihn in der Zeitung oder im Fernsehen sah. Sein Kumpel war Abgeordneter und hieß Howard Champ. Jimmy war James Broadfoot, und ob du’s mir glaubst oder nicht, er war der Chief Constable der Stadt. Verstehst du? Solche Männer waren das – mächtig und von sich überzeugt. Todd Dalrymple hat gerne zugesehen oder sich einfach nur so mit diesen Schweinen abgegeben. Ich glaube, ihm gehörte ein Casino in der Stadt. Mickey Tolland hat im Acorn House gearbeitet – alle dort wussten, was vor sich ging, aber er war derjenige, der es organisiert hat. Und weißt du, was? Vor ein paar Jahren hat er verflucht nochmal im Lotto gewonnen – ich musste die Fernsehnachrichten ausschalten, als sie sein dämliches Grinsegesicht gezeigt haben. Verheiratet war er auch. Glücklich wie eine Drecksau mitten in der Scheiße. Schweine und Arschlöcher alle zusammen.

Champ hat mich gewürgt. Das war sein Ding. Aber statt es mir gefallen zu lassen, bin ich umgekippt und hab so getan, als hätte ich Krampfanfälle. Dann blieb ich stocksteif liegen und hielt die Luft an. Als mir jemand den Puls gefühlt hat, dachte ich, gleich durchschauen sie den Trick, aber anscheinend waren sie so neben der Spur, dass sie’s nicht richtig gemacht haben. Ein gewisser Cafferty wurde erwähnt. Er sollte die Sache in Ordnung bringen. Womit gemeint war, dass er meine Leiche entsorgen wird. Dann kamen zwei Männer an. Zu dem Zeitpunkt hatten sie mich in ein Laken gewickelt, was mir recht war – ich konnte ein bisschen atmen, ohne dass sie’s gemerkt haben. Dann haben sie mich in den Kofferraum des Wagens geworfen und fertig. Die beiden Männer hießen Paul und Dave, mehr weiß ich nicht. Und im Auto lief das Radio. Nein, es war eine Kassette, denn einer von beiden hat sie rausgeholt – der Song gefiel ihm nicht. Derselbe Song, den ich in jenem Café gehört habe – »Even Dogs in the Wild«. Ich hab ihn mir angehört und konnte kaum glauben, was da gesungen wurde. Als wäre der Text für mich geschrieben worden. Auf der Stelle beschloss ich, dieses Notizbuch zu kaufen, alles aufzuschreiben und dir zu geben, solange ich noch lebe.

Rebus blickte wieder auf. Von dem Sandwich angelockt saß Brillo auf dem Boden, Foyle zu Füßen. Foyle fütterte ihn mit kleinen Bröckchen Huhn und Schinken und streichelte ihm gleichzeitig das Fell.

»Hast du mit ihm darüber gesprochen?«, fragte Rebus.

»Er gab es mir am Abend, bevor er starb. Morgens hab ich ihn noch oben im Flur umarmt. Wir waren nicht gut im Reden, und das nur wegen all dem, was dort passiert war. Die haben sein Leben ruiniert, meine Beziehung zu ihm – diese Schweine sind an allem schuld.« Foyle nickte Richtung Buch. »Er ist um sein Leben gerannt, lag die ganze Nacht zitternd im Wald, mit Blättern und allem Möglichen bedeckt, das er zusammenraffen konnte. Dann stahl er Klamotten und Geld irgendwo in einem Haus und fuhr so weit weg, wie er konnte. Eine Zeitlang war er in London, dann in Glasgow – dort hat er Mum kennengelernt.« Er hielt inne. »Haben Sie das ernst gemeint, was Sie gesagt haben? Dass es Ermittlungen geben wird?«

»Ja.«

»Wird das was bringen?«

»Könnte den guten Ruf einiger Leute ruinieren.«

»Aber ich sitze wegen Mordes.«

»Du plädierst auf verminderte Schuldfähigkeit. Posttraumatischer Stress kommt auch noch dazu, da wird schon was zu machen sein.«

»Was heißt das?«

»Du musst ein paar Jahre ins Gefängnis, aber nicht viele.«

»Vorausgesetzt, ich stelle mich.«

»Was willst du denn sonst machen – nach London abhauen?«

»Dieser Cafferty – der wird eine Belohnung auf meinen Kopf aussetzen.«

»Wird er nicht. Er wollte, dass dein Dad gefunden wird, damit er sich bei ihm entschuldigen kann. Ich vermute, dieselbe Entschuldigung wird er an dich richten wollen.«

»Obwohl ich auf ihn geschossen habe?«

»Trotzdem«, bestätigte Rebus.

Foyle drehte den Kopf Richtung Rucksack. »Ich hab mir ernsthaft überlegt, mich zu erschießen – sobald das mit Dalrymple geklärt ist.«

»Lass es lieber«, sagte Rebus leise. Dann: »Kann ich mein Handy vielleicht wiederhaben?«

Foyle verengte die Augen. »Wozu?«

»Ich will sehen, ob ich ins Internet komme. Würde dir sehr gerne einen Song vorspielen.«

Foyle dachte einen Augenblick nach, dann übergab er das Handy. Aber bevor er sich diesem widmete, blätterte Rebus ans Ende des Buchs und las Bryan Holroyds letzte Worte.

Ich habe dich nie geliebt, mein Sohn. Das habe ich mir nicht erlaubt, und muss es mit ins Grab nehmen. Ich wünschte, ich könnte die Vergangenheit ungeschehen machen, aber das kann ich nicht. Aber ich wollte dir wenigstens meine Geschichte erzählen. Ich war immer so stolz auf dich und fand es so schlimm, was der Militärdienst mit dir gemacht hat. Keiner von uns ist eine Maschine, Jordan, auch wenn man uns manchmal so behandelt. Pass gut auf deine Mum und dich auf. Und lass dir nicht noch mehr Tattoos stechen.

Jordan Foyle liefen Tränen über die Wangen, als er Brillo hochnahm und sein Gesicht in dessen Fell vergrub.

Epilog

Die Trauernden im Mortonhall-Krematorium füllten gerade so die kleinere der beiden Kapellen. Fox und seine Schwester teilten sich die erste Bank, weiter hinten saßen Mitarbeiter und Bewohner aus Mitch Fox’ Pflegeheim und ganz hinten Rebus und Clarke. Vorn war ein Bild des Verstorbenen aufgestellt – er lächelte den Fotografen an, wahrscheinlich war es schon vor gut zwanzig oder dreißig Jahren entstanden.

»Er sieht aus wie Malcolm«, meinte Rebus zu Clarke.

»Anscheinend kommt Jude eher nach der Mutter«, flüsterte Clarke zurück. Der Gottesdienst war kurz, nur zwei Kirchenlieder und ein paar biografische Details, die der Pfarrer vor dem Gebet nannte. Weder Fox noch seine Schwester erhoben sich, um selbst das Wort zu ergreifen. Alle standen auf, als der Pfarrer die Versammelten hinaus in die Sonne führte, wo Kränze lagen. Rebus gab Jude die Hand und stellte sich dabei als »ein Freund von Malcolm« vor. Auch Fox gab er die Hand.

»Kommst du noch mit ins Hotel?«, fragte Fox.

Rebus schüttelte den Kopf. »Ich hab zu tun – du weißt ja, wie das ist.«

»Ich komme aber«, warf Clarke dazwischen, umarmte Fox und drückte ihm einen Kuss auf die Wange.

»Später treffen wir uns in der Oxford Bar, oder?«, vergewisserte sich Fox.

»Nichts und niemand wird mich davon abhalten«, sagte Rebus und kramte seine Zigaretten aus der Tasche, bevor er sich Richtung Parkplatz in Bewegung setzte. Der Tag war hell, die Sonne stand tief, warf lange Schatten. Mit einer Kreditkarte kratzte er eine dünne Eisschicht von der Windschutzscheibe seines Saab, was er sofort bereute, als die Karte zerbrach. Auf dem Heimweg würde er bei seiner Bank anrufen und Bescheid geben. Aber vielleicht konnte das auch noch bis morgen warten.

Am Wagen stand eine schwarz gekleidete Gestalt – Cafferty in einem dreiviertellangen Mantel, den Kragen hochgestellt.

»Ich will immer noch mit dem Jungen sprechen«, sagte er.

»Er weiß bereits, was du ihm sagen willst.«

»Trotzdem.«

Rebus zuckte mit den Schultern und tippte an die Wagenscheibe. Brillo saß drinnen und wartete ungeduldig. »Ich hab Page gefragt, und er hat Nein gesagt. Du kannst Jordan ja später im Gefängnis besuchen.«

»Wenn ich so lange lebe.« Cafferty sah zu der kleinen Gruppe draußen vor dem Krematorium. Neue Trauernde waren für die nächste Feier eingetroffen, die meisten in Autos, einige wenige auch zu Fuß. »Ich hasse Friedhöfe«, nuschelte er schaudernd.

»Tun wir das nicht alle?«

»Hab in meinem Testament festgelegt, dass ich begraben werden will, nicht verbrannt.«

»In geweihter Erde?« Rebus nahm einen letzten Zug von seiner Zigarette, dann trat er den Stummel unter dem Absatz aus.

»Am Ende bin ich bereit, meine Sünden zu bereuen.«

»Fang lieber jetzt schon mal damit an – wirst eine Weile damit zutun haben.«

Die beiden Männer grinsten. Cafferty untersuchte seine Schuhspitzen. »Christie hat sich mit Joe Stark zusammengetan«, sagte er.

»Hab’s gehört.«

»Was bedeutet, dass er sich zum Schluss auch Glasgow unter den Nagel reißen wird.«

»Wenn wir ihn nicht wegen Beihilfe zum Mord drankriegen.«

»Viel Glück. Stimmt es, dass Holroyd ein Notizbuch hinterlassen hat?« Rebus nickte. »Mit Namen?«

»Unter anderem deinem.«

»Meinst du, die Ermittlungen bringen was?«

»Ich wage zu behaupten, dass es Leute gibt, die sie lieber im Keim ersticken würden.« Rebus hatte seinen Autoschlüssel aus der Tasche geholt. »Kann ich dich mitnehmen?«

Cafferty schüttelte den Kopf und machte Zeichen in Richtung Fenster. »Behältst du den Hund?«

»Vielleicht.«

»Kann die richtige Entscheidung sein, jetzt wo du pensioniert bist – schöne, lange Spaziergänge an der frischen Luft. Ich merke, dass mir Spazierengehen guttut.«

»Erst recht jetzt, wo dir niemand mehr mit einer Waffe auflauert.«

»Trotzdem, jedes vorbeifahrende Auto … ich frage mich immer, ob es diesmal halten und Darryl Christie mich auffordern wird einzusteigen.«

»Wirst du aussagen, wenn wir ihn vor Gericht stellen?«

»Unbedingt.« Cafferty hielt inne. »Aber lieber für die Verteidigung als für euch.« Er winkte knapp und drehte sich um.

»Du glaubst, du kannst es immer noch mit ihm aufnehmen, oder?«, rief Rebus ihm hinterher. Cafferty blieb stehen, ohne sich umzudrehen, und hielt einen Zeigefinger hoch. Rebus wusste, was die Geste bedeutete.

Für einen letzten Kampf reicht es noch …

Daran hatte er keinerlei Zweifel.

Er zog die Tür seines Saab auf und stieg ein. Rebus streichelte kurz Brillo, dann ließ er den Motor an. Während er Cafferty davonziehen sah, nahm er die CD vom Beifahrersitz und schob sie ein. Früh am Morgen war sie mit der Post gekommen. Das Album hieß The Affectionate Punch. Er übersprang ein paar Titel bis zum siebten und lauschte dann Billy Mackenzie, der über einen verängstigten, vernachlässigten und verwahrlosten Jungen sang. Söhne und Väter, dachte er: Malcolm und Mitch Fox, Dennis und Joe Stark, Jordan Foyle und Bryan Holroyd. Sein Handy machte ihn auf eine SMS aufmerksam. Von Samantha. Sie hatte ihm das Foto geschickt, um das er gebeten hatte, das von Carrie und ihm. Er betrachtete es einen Augenblick, zeigte es dem neugierigen Brillo; dann drehte er die Lautstärke hoch, fuhr rückwärts aus der Parklücke und zurück in die Stadt.

IAN RANKIN, geboren 1960, ist Großbritanniens führender Krimiautor, dessen Romane aus den internationalen Bestsellerlisten nicht mehr wegzudenken sind. Für seine Verdienste um die Literatur wurde Rankin sogar mit dem »Order of the British Empire« ausgezeichnet, außerdem erhielt er den British Book Award und zahlreiche andere renommierte Preise. Ian Rankin lebt mit seiner Frau und seinen beiden Söhnen in Edinburgh.

Mehr Informationen zum Autor und zu seinen Büchern unter www.ian.rankin.de.

Mehr von Ian Rankin:

Die Rebus-Romane in chronologischer Reihenfolge:

Verborgene Muster • Das zweite Zeichen • Wolfsmale • Ehrensache • Verschlüsselte Wahrheit • Blutschuld • Ein eisiger Tod • Das Souvenir des Mörders • Die Sünden der Väter • Die Seelen der Toten • Der kalte Hauch der Nacht • Puppenspiel • Die Tore der Finsternis • Die Kinder des Todes • So soll er sterben • Im Namen der Toten • Ein Rest von Schuld • Mädchengrab • Schlafende Hunde

Die Malcolm-Fox-Romane:

Ein reines Gewissen

Die Sünden der Gerechten

Ian Rankin als Jack Harvey:

Die Kassandra Verschwörung. Thriller

Bis aufs Blut. Thriller

Sein Blut soll fließen. Thriller

Außerdem lieferbar:

Der diskrete Mr. Flint. Roman • Ein kaltes Herz. Roman • Der Mackenzie Coup. Roman

Die Titel sind teilweise nur als E-Book erhältlich.

Table of Contents

- Prolog

- Tag eins

- 1
- 2
- 3

- Tag zwei

- 4
- 5
- 6
- 7
- 8

- Tag drei

- 9
- 10
- 11
- 12
- 13

- Tag vier

- 14
- 15
- 16

- Tag fünf

- 17
- 18
- 19
- 20

- Tag sechs

- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26

- Tag sieben

- 27
- 28
- 29
- 30

- Tag acht

- 31
- 32
- 33
- 34
- 35

- Tag neun

- 36
- 37
- 38

- Tag zehn

- 39
- 40
- 41
- 42

- Epilog